Unter Verdacht: Thriller
Author: Robert Crais
Date: 2015-06-15T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Amerika
Description: In Rache vereint Scott James ist Cop beim Los Angeles Police Department. Eines Nachts kommt es zu einem tragischen Vorfall. Scotts Partnerin Stephanie wird von fünf maskierten Gangstern erschossen, er selbst überlebt schwer verletzt. Elf Wochen später: Scott hat sich erholt, besessen davon, Stephanies Mörder zu finden. Da er noch immer traumatisiert ist, wird Scott zur Hundestaffel versetzt. Als er von Ermittlern des Dezernats für Polizeiinterna vom Dienst suspendiert wird, ahnt er, dass seine Feinde womöglich in den eigenen Reihen zu finden sind. Scott kann niemandem mehr trauen und muss scho
Publisher: Heyne Verlag
Rights: Heyne, 2015

ZUM BUCH

»Scott warf sich hin und bedeckte seinen Kopf. Geschosse schlugen funkensprühend um ihn herum in den Asphalt ein und rissen tiefe Narben. Beweg dich. Tu irgendwas. Rasch rollte er sich seitlich weg, brachte seine Pistole in Anschlag und feuerte so schnell er konnte. Sprang dann auf und rannte im Zickzack auf seine Partnerin zu. Dass zur gleichen Zeit ein alter dunkelgrauer Ford Gran Torino die Straße herunterraste und mit quietschenden Reifen neben dem Bentley bremste, davon bekam Scott kaum etwas mit. Er zielte im Laufen blindlings weiter auf den Kenworth, um sich seiner Partnerin nähern zu können. Stephanie umklammerte ihren gekrümmten Körper, als hätte sie Bauchkrämpfe. Scott packte ihren Arm und hoffte, das Schlimmste sei überstanden. Doch jetzt ging es erst richtig los …«

ZUM AUTOR

Robert Crais, 1953 geboren, begann seine Karriere als Drehbuchautor für das amerikanische Fernsehen und wurde unter anderem mit dem Emmy ausgezeichnet.1980 beschloss er, sich ganz dem Schreiben von Romanen zu widmen. Crais wurde mit zahlreichen namhaften Preisen ausgezeichnet (u. a. mit dem Edgar Award und dem Anthony Award), seine Thriller erscheinen in 42 Ländern und belegen regelmäßig die internationalen Bestsellerlisten. Robert Crais lebt mit seiner Frau, drei Katzen und Tausenden von Büchern in den Bergen von Santa Monica, Kalifornien.

Mehr Infos zum Autor unter www.robertcrais.com.

LIEFERBARE TITEL

Straße des Todes

Gesetz des Todes

ROBERT CRAIS

UNTER

VERDACHT

THRILLER

Aus dem Amerikanischen
von Jürgen Bürger

WILHELM HEYNE VERLAG

MÜNCHEN

Die Originalausgabe SUSPECT erschien 2013
bei Putnam, New York

Vollständige deutsche Erstausgabe 07/2015

Copyright © 2013 by Robert Crais

Copyright © 2015 der deutschsprachigen Ausgabe
by Wilhelm Heyne Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Redaktion: Ulrike Nikel

Umschlaggestaltung: Büro Überland, Schober & Höntzsch,
unter Verwendung eines Motivs von © David Sucsy/Getty Images

Satz: KompetenzCenter, Mönchengladbach

ISBN: 978-3-641-15806-4
www.heyne.de

Für Greg Hurwitz,

Freund, Hundeführer, Schriftsteller,
und sein herrliches Rudel:

Delinah, Rosie, Natalie
und Simba.

PROLOG

DER GRÜNE BALL

Maggie starrte Pete mit gespannter, ungeteilter Aufmerksamkeit an. Sein dunkles Gesicht lächelte, seine Hand war verborgen unter der schweren grünen Masse der USMC-Splitterschutzweste, und er redete mit ihr in dieser hohen, gurrenden Stimme, die sie so sehr mochte.

»Maggie, mein braves Mädchen. Du bist das allerbeste Mädchen überhaupt. Und das weißt du auch, mein Babygirl.«

Maggie war ein dreijähriger, achtunddreißig Kilo schwerer schwarz-gelber Deutscher Schäferhund. Ihre offizielle Bezeichnung lautete Militärischer Diensthund Maggie T415, und die Kennziffer, die sie als Mitglied der U.S. Army auswies, hatte man ihr in die Innenseite ihres linken Ohrs tätowiert.

Corporal Pete Gibbs war ihr Hundeführer. Er gehörte ihr und sie ihm, seit sie sich vor anderthalb Jahren in Camp Pendleton zum ersten Mal begegnet waren und ein Team wurden. Derzeit befanden sie sich zu ihrem zweiten Auslandseinsatz in Afghanistan, wo sie Patrouillen absichern und Sprengstoffe aufspüren sollten. Die Hälfte ihrer Stationierungszeit hatten sie inzwischen hinter sich.

Schmeichelnd bereitete Pete sie auf ihren nächsten Einsatz vor.

»Bist du startklar, Kleines? Findest du das böse Ding für Daddy? Bereit für die Arbeit?«

Maggies Schwanz schlug heftig auf den staubigen Boden. Dieses Spiel gehörte zu ihrem Ritual. Sie kannte es und wusste genau, was als Nächstes kam. Ihre Vorfreude war offensichtlich: Maggie lebte geradezu für diesen Augenblick.

Provinz Al-Jabar, 8.40 Uhr, Islamische Republik Afghanistan. Die Temperatur betrug bereits 43 Grad Celsius und würde noch auf 49 Grad steigen.

Die Wüstensonne brannte heiß auf Maggies dichtes Fell, als ein Dutzend Marines aus drei Humvees kletterten und sich in einer lockeren Reihe zwanzig Meter hinter ihr aufstellten. Maggie kannte sie, schätzte sie aber nicht. Tolerierte sie lediglich, solange Pete sich in ihrer Nähe aufhielt und einen entspannten Eindruck machte. So wie jetzt. Die anderen Marines waren zwar keine Fremden, jedoch nicht Teil des Rudels. Pete schon.

Mehr noch: Er gehörte ihr.

Maggie und Pete aßen zusammen, schliefen zusammen und spielten zusammen 24/7. Was bedeutete, sich vierundzwanzig Stunden an sieben Tagen bereitzuhalten. Also ständig. Sie liebte und bewunderte ihn und fühlte sich verloren ohne ihn. Wenn andere ihm zu nah kamen, warnte Maggie sie mit einem tiefen Knurren. Dafür war sie gezüchtet worden. Zu bewachen und zu beschützen, was ihr gehörte. Und Pete gehörte nun einmal ihr. Sie bildeten ein Rudel.

Auch jetzt. Maggie konzentrierte sich vollkommen auf ihn. Nichts sonst zählte oder existierte für sie. Es gab nur die gemeinsame freudige Erwartung vor dem Spiel, das sie gleich spielen würden.

Von hinten hörte sie eine Stimme.

»Okay, Pete. Wir sind so weit. Auf geht’s.«

Pete warf dem Mann einen kurzen Blick zu und lächelte Maggie breit an.

»Willst du’s sehen, Mädchen? Möchtest du sehen, was ich hier habe?«

Pete holte einen neongrünen Ball unter seiner Splitterschutzweste hervor.

Maggies Augen fixierten ihn, und blitzschnell stand sie da auf allen vieren. Winselte leise, damit Pete endlich den Ball warf. Sie brannte darauf, hinter dem runden grünen Ding herzujagen. Es war ihr Lieblingsspielzeug und ihr Lieblingsspiel. Pete würde ihn ganz weit werfen, und Maggie würde glücklich hinterherrasen, ihn zielstrebig aufspüren, zubeißen, ihn fest zwischen die Kiefer nehmen und stolz damit zurücklaufen. Ihn Pete bringen, der sie wie immer schon erwarten und sie mit Lob und allerlei Zärtlichkeiten überschütten würde.

Doch diesmal warf Pete den Ball nicht, zeigte ihn ihr lediglich als Versprechen auf zu erwartende Freuden. Auch das kannte Maggie und akzeptierte es. Sie musste bestimmte Gerüche finden – genau, wie Pete es ihr beigebracht hatte. Und sobald ihr das gelungen war, würde sie mit dem Ball belohnt. So ging das Spiel.

Pete stopfte den Ball unter seine Weste, und seine Stimme wechselte von hoch und verspielt zu energisch und befehlsgewohnt. Er war das Alphatier und sprach jetzt mit seinem Alphatonfall.

»Zeig mir, was du kannst, Marine Maggie. Finde die bösen Sachen. Such, such, such.«

Such, such, such.

Maggie war ebenso zum Wachhund wie zum Sprengstoffspürhund ausgebildet worden und somit für zwei Aufgabenbereiche einsetzbar. Sie konnte auf Befehl angreifen, flüchtende Personen verfolgen und stellen und war ein Ass bei der Kontrolle größerer Menschenmengen. Im Augenblick jedoch bestand ihr Job vorrangig im Aufspüren von Munition, Artilleriewaffen und selbst gebastelten Straßenbomben, der bevorzugten Waffe afghanischer Rebellen.

Maggie wusste nicht, was IEDs waren, wie Pete das nannte. Improvised Explosive Devices. Aber das war gar nicht nötig. Sie hatte gelernt, die elf gängigsten Bestandteile dieser Sprengfallen zu erkennen, die die Aufständischen verwendeten, darunter Ammoniumnitrat, Zündschnur, Kaliumchlorat, Nitrozellulose, C4 und Hexogen.

Dass diese Substanzen sie töten konnten, entzog sich Maggies Begreifen. Es spielte auch keine Rolle. Sie suchte diese Dinge, um Pete eine Freude zu machen, und das bedeutete für sie mehr als alles andere. Wenn er glücklich war, dann war Maggie es ebenfalls. Schließlich nahm Pete in ihrem kleinen Rudel den Platz des Alphatiers ein.

Weil er den grünen Ball warf.

Auf sein Kommando hin trottete sie bis ans Ende ihrer Leine, die mit einem D-Ring an Petes Hundeführergürtel befestigt war. Sie wusste exakt, was er erwartete, denn Pete hatte sie ausgebildet und den gleichen Einsatz bereits x-mal mit ihr durchexerziert. Ihre Aufgabe bestand darin, zwanzig Meter vor den Marines die Straße entlangzulaufen und IEDs zu finden. Petes Leben, ihr eigenes und das der Marines hingen von ihrer Nase ab.

Maggie drehte ihren Kopf hin und her, prüfte zuerst die Gerüche weiter oben und senkte anschließend den Kopf, um dicht über dem Boden zu schnuppern. Die Menschen vermochten, sofern sie sich konzentrierten, vielleicht fünf oder sechs verschiedene Duftspuren identifizieren. Ihre sensible Schäferhundnase hingegen vermittelte ihr ein umfassendes Geruchsbild, das einem Menschen nicht zugänglich war.

Sie roch den Staub unter ihren Pfoten und die Ziegen, die ein paar Stunden zuvor die Straße entlanggetrieben worden waren, sowie die Ausdünstungen der beiden Hirten. Einen Krankheitserreger, den eine der Ziegen in sich trug, konnte Maggie ebenso riechen wie die Läufigkeit von zwei weiteren Tieren. Sie unterschied Petes frischen Schweiß von dem alten, eingetrockneten, der noch in seiner Kleidung hing. Ihre Nase witterte seinen Atem, den parfümierten Brief, den er in seiner Hosentasche aufbewahrte, und natürlich den grünen Ball, der unter seiner Weste steckte. Das Waffenöl, mit dem er sein Gewehr reinigte, und die Reste von Schießpulver, die sich wie ein feiner Staub des Todes an seine Waffe klammerten.

Besonders intensiv nahm sie jetzt den Geruch des kleinen Palmenhains nicht weit von der Straße wahr. Dort pflegten nachts wilde Hunde zu schlafen und ihre Ausscheidungen und Markierungen zu hinterlassen, bevor sie weiterzogen. Maggie hasste die Streuner und hielt kurz ihre Nase prüfend in die Luft. Sobald sie zu dem Schluss gelangte, dass sie fort waren, ignorierte sie ihre Duftspuren und konzentrierte sich wieder auf die Gerüche, die sie für Pete finden sollte.

Die würden am Ende schließlich den grünen Ball zum Vorschein bringen.

Ihre Aufgabe bestand darin, zunächst einen fünf Meilen langen, unbefestigten Feldweg zu sichern und anschließend in einem kleinen Dorf nach versteckten Waffen zu suchen. Die Marines würden dort Stellung beziehen, damit Maggie und Pete ungestört ihrer Arbeit nachgehen konnten, und am Ende sämtliche Waffen oder Sprengstoffe bergen, die sie beide entdeckt hatten.

Die Meilen zogen sich endlos hin, ohne dass Maggie die Gerüche, auf die sie angesetzt war, gefunden hätte. Die Hitze wurde immer unerträglicher und brachte ihr Fell zum Glühen. Als sie die Zunge heraushängen ließ, spürte sie einen sanften Zug an ihrer Leine, und Pete kam zu ihr.

»Ist dir heiß, Baby? Hier …«

Maggie setzte sich und trank durstig aus der Plastikflasche, die er ihr anbot. Die Marines hinter ihnen blieben ebenfalls stehen. Ganz nach Vorschrift.

»Ist mit ihr alles okay?«

»Im Moment genügt das Wasser. Aber sobald wir das Dorf erreichen, muss sie eine Weile aus der Sonne raus.«

»Verstanden. Noch anderthalb Meilen.«

»Alles klar.«

Nach einer Weile erreichten sie eine Palmengruppe, aus der sie die Dächer dreier Steingebäude herausragen sahen. Die ersten Häuser des winzigen Ortes. Wieder ertönte von hinten eine Stimme.

»Achtung. Dorf vor uns. Aufpassen, dass wir nicht unter Beschuss geraten.«

Sie hatten sich gerade wieder in Bewegung gesetzt, als Maggie hinter einer Kurve Glockengeklimper und Blöken hörte. Sie hielt inne und spitzte die Ohren. Pete stand abwartend neben ihr, während die Marines nach wie vor ein gutes Stück zurück waren.

»Was ist los?«

»Maggie hat irgendwas bemerkt.«

»IEDs?«

»Nein, sie spitzt die Ohren. Irgendein Geräusch.«

Maggie reckte witternd die Nase in die Luft, schnupperte mehrfach schnell hintereinander, und dann tauchte auch schon die erste Ziege in der flirrenden Hitze auf. Gefolgt von einer kleinen Herde, neben der auf der rechten Seite zwei halbwüchsige Jungen und links ein ziemlich großer, bärtiger Mann gingen, der grüßend eine Hand hob.

Als der Marine an der Spitze des Trupps etwas brüllte, blieben die drei Ziegentreiber stehen, während die Tiere noch etwa vierzig Meter weiterliefen und sich dann im Kreis drehten. In der windstillen Luft dauerte es ein paar Sekunden, bis die Gerüche zu Maggie vordrangen. Sie hob die Nase, schnupperte und öffnete die Schnauze, um sie aufzusaugen.

Da sie Fremde nicht mochte, beobachtete Maggie den Mann und die beiden Jungen argwöhnisch. Deutlich unterschied sie ihre Ausdünstungen. Roch Koriander, Granatapfel und Zwiebeln in ihrem Atem, roch den Schweiß und Schmutz, der an ihnen haftete – und den ersten schwachen Hauch jenes Geruchs, den zu finden Pete ihr beigebracht hatte. Winselnd zog sie an der Leine, schaute zu Pete hoch und starrte die Ziegenhirten an.

Pete wusste, dass sie eine Spur aufgenommen hatte.

»Gunny, wir haben was.«

»Etwas neben der Straße?«

»Negativ. Sie starrt diese Typen an.«

»Vielleicht will sie die Ziegen.«

»Die Kerle. Die Ziegen sind ihr scheißegal.«

»Sind sie bewaffnet?«

»Wir sind zu weit weg. Sie riecht etwas, aber der Geruchskegel ist noch zu groß. Kann sein, dass es bloß Rückstände auf ihrer Kleidung sind – kann sein, dass sie bewaffnet sind. Keine Ahnung.«

»Gefällt mir nicht, hier so nah bei den Häusern zu stehen. Ideal, wenn jemand uns mit einem Kugelhagel begrüßen will.«

Pete drehte sich nach hinten um.

»Ihr Jungs haltet Abstand und geht nicht weiter, während wir sie gründlich abschnuppern.«

»Verstanden. Wir decken euch.«

Nachdem sich die Marines links und rechts der Straße verteilt hatten, winkte Pete die Ziegenhirten zu sich.

Maggie bewegte ihren Kopf von einer Seite zur anderen, war auf der Jagd nach dem stärksten Geruch und voll gespannter Erwartung. Ihre Wahrnehmungen wurden stärker, je näher die Männer kamen. Pete würde zufrieden sein mit ihr, weil sie das böse Ding gefunden hatte, und sie mit dem grünen Ball belohnen.

Pete glücklich.

Maggie glücklich.

Rudel glücklich.

Sie winselte erneut unruhig, als die Ziegentreiber beinahe heran waren. Der ältere Junge hatte ein lockeres weißes Hemd an, der jüngere ein verwaschenes blaues T-Shirt, und beide trugen schlabbrige weiße Hosen und Sandalen. Das dunkle Hemd des Mannes hatte weite, lange Ärmel, die bei jeder Bewegung Falten warfen. Seine ausgeblichene Hose hing formlos an ihm herunter.

Der Hirte roch nach altem, säuerlichem Schweiß, nach Ziegen und nach dem Ding, das Maggie aufspüren sollte. Da war sie sich ganz sicher, und diese Gewissheit teilte sich über die Leine Pete mit. Er wusste, was sie wusste. Als seien sie eins, nicht bloß Mann und Hund.

Ein Rudel eben.

Pete schulterte sein Gewehr und befahl dem Mann, nicht weiterzugehen. Der Bärtige blieb stehen, lächelte und hob die Hände, während die Ziegen sich um die beiden Jungen drängten. Als der Ältere etwas zu ihnen sagte, konnte Maggie ihre Furcht riechen.

»Still, Mädchen. Still.«

Pete beruhigte sie und machte ein paar Schritte auf den Mann zu.

Maggie mochte es nicht, wenn Pete sich von ihr entfernte. Sie gehorchte, weil er Alpha war. Doch sie hörte, wie sein Herz schneller klopfte, roch den Schweiß, der aus seiner Haut trat, und wusste, dass er Angst hatte. Petes Angst wanderte durch die Leine und ergoss sich in Maggie, sodass auch sie ängstlich wurde. Sie verließ ihren Platz, um zu ihm aufzuschließen.

»Nein, Maggie. Still.«

Gewohnt, seinen Befehlen zu gehorchen, blieb sie stehen, stieß jedoch ein tiefes Knurren aus. Ihre Aufgabe bestand schließlich darin, ihn zu beschützen und zu verteidigen. Sie waren ein Rudel, und er war Alpha.

Jeder DNA-Strang ihrer Schäferhundgene schrie förmlich danach, sich zwischen Pete und die Männer zu schieben, um sie einzuschüchtern oder anzugreifen. Gleichzeitig lag es in ihren Genen, Pete glücklich zu machen.

Alpha glücklich.

Rudel glücklich.

Wieder verließ Maggie ihre Position, drängte sich zwischen Pete und die Fremden. Jetzt war der Geruch so stark, dass Maggie tat, was Pete ihr für einen Fall wie diesen beigebracht hatte: Sie setzte sich.

Pete kniete sich neben sie, hob sein Gewehr und rief den anderen Marines eine Warnung zu.

»Er ist bepackt.«

Eine Explosion zerriss den Bärtigen mit einer solchen Heftigkeit, dass es Maggie nach hinten schleuderte und sie sich überschlug. Kurz verlor sie das Bewusstsein, kam auf der Seite liegend desorientiert und verwirrt wieder zu sich. Während Staub und Schutt auf ihr Fell regneten, hörte sie nichts außer dem schrillen Geheul der Hütejungen und dem Brüllen der Marines hinter ihr, roch nichts außer dem Gestank eines unnatürlichen Feuers. Ihr Sehvermögen war getrübt. Als sie versuchte aufzustehen, brach ihr rechter Vorderlauf unter ihrem Gewicht zusammen. Sie stürzte mit der Schulter voran zu Boden, rappelte sich sofort wieder auf und stand wacklig auf drei Beinen, die brannten wie von tausend Ameisenbissen.

Von dem bärtigen Mann war nur noch ein Haufen rauchender Kleidung und zerfetzten Fleisches übrig geblieben. Ziegen lagen jämmerlich schreiend auf dem Boden. Der kleinere Junge saß im Staub und weinte, und der ältere stolperte im Kreis herum mit Blutspritzern auf Hemd und Gesicht.

Pete lag gekrümmt auf der Seite, stöhnte. Sie waren immer noch über die Leine miteinander verbunden, und sein Schmerz und seine Angst strömten ihr zu.

Er war Rudel.

Er war ihr Ein und Alles.

Maggie humpelte zu ihm und leckte verzweifelt sein Gesicht. Sie schmeckte das Blut, das ihm von Nase, Ohren und Hals rann, und sie wurde angetrieben von dem Bedürfnis, ihn zu beruhigen und zu heilen.

Pete rollte sich auf den Rücken und blinzelte sie an.

»Bist du verletzt, Kleines?«

Erde spritzte von der Straße neben Petes Kopf auf, und ein lauter Knall zerfetzte die Luft. Die Stimmen der Marines wurden lauter.

»Heckenschütze. Vorsicht, Heckenschütze.«

»Pete hat’s erwischt.«

»Wir liegen unter Beschuss …«

Das irrwitzig laute Rattern von einem Dutzend automatischer Waffen verstörte Maggie, und dennoch leckte sie Petes Gesicht nur noch heftiger. Sie wollte, dass er aufstand – wollte, dass er glücklich war.

Ein lauter Donnerschlag ertönte dicht hinter ihr und riss den Boden auf, jagte mehr Erde und heiße Splitter durch ihr Fell. Sie krümmte sich und wäre am liebsten weggelaufen, ließ aber nicht von Pete ab.

Ihn heilen.

Ihn beruhigen.

Ihm helfen.

»Granatwerfer. Wir liegen unter Granatwerferbeschuss.«

Erneut spritzte Erde von der Straße auf, und jetzt löste Pete Maggies Leine von seinem Gürtel.

»Geh, Maggie. Die schießen auf uns. Geh.«

Seine Alphastimme klang schwach, und diese Schwäche machte ihr Angst.

Alpha war stark.

Alpha war Rudel.

Rudel war alles.

Weitere Donnerschläge ließen die Erde ringsum beben, und plötzlich traf etwas sie an der Hüfte, wirbelte sie durch die Luft. Maggie jaulte, als sie auf dem Boden aufschlug, und knurrend versuchte sie den Schmerz wegzubeißen.

»Heckenschütze hat den Hund erwischt.«

»Schaltet das Arschloch aus, verdammt.«

»Ruiz, Johnson, mitkommen.«

Maggie beachtete die Marines nicht, die auf die Häuser des Dorfes zurannten. Sie schnappte nach dem grässlichen Schmerz in ihrer Hüfte, schleppte sich schließlich zurück zu ihrem Rudel.

Pete bemühte sich, sie wegzuschieben, doch es lag keine Kraft mehr in seinen Bewegungen.

»Geh, Baby. Ich kann nicht aufstehen. Geh weg …«

Pete griff unter seine Splitterweste und nahm den grünen Ball heraus.

»Hol ihn, Baby. Geh.«

Pete wollte den Ball für sie werfen, aber er schaffte nicht einmal einen Meter. Dann erbrach er Blut und zitterte, und in diesen Sekunden veränderte sich alles an ihm. Sein Geruch, sein Geschmack. Maggie hörte, wie sein Herz ruhiger schlug und das Blut in seinen Adern langsamer floss, und sie spürte, dass sein Geist seinen Körper verließ. Trauer überfiel sie und das Gefühl eines schrecklichen Verlusts. Schlimmer als alles, was sie je gekannt hatte.

»Pete. Pete, wir kommen, Mann.«

»Luftunterstützung ist unterwegs. Halt durch.«

Maggie leckte sein Gesicht, um ihn zum Lachen zu bringen. Das tat er sonst immer, wenn sie ihn mit ihrer rauen Zunge bearbeitete.

Ein neuer Peitschenschlag fegte zischend an ihr vorbei, eine weitere Ladung Staub wurde von der Erde ausgespien wie Lava bei einem Vulkanausbruch. Und etwas Schweres krachte so heftig gegen Petes Splitterweste, dass Maggie meinte, einen Schlag vor die Brust bekommen zu haben. In ihre Nase stieg der stechende Geruch von Rauch und heißem Metall. Sie schnappte nach dem Loch in Petes Weste, die eine Kugel durchschlagen hatte.

»Die schießen auf den Hund.«

Granaten schlugen direkt neben der Straße ein, ließen wieder Erde und heißen Stahl niederregnen. Maggie kroch ganz dicht zu ihrem Alpha. Pete war Alpha. Pete war Rudel. Ihre Aufgabe bestand darin, ihr Rudel zu beschützen.

Sie schnappte nach den herabregnenden Trümmern und bellte die metallenen Vögel an, die die fernen Gebäude umkreisten wie wild gewordene Wespen. Noch ein paar Explosionen, dann eine unheimliche Stille, die erst vom Geräusch schwerer Stiefel durchbrochen wurde. Die Marines kamen.

»Pete.«

»Wir kommen, Mann …«

Maggie bleckte die Lefzen und knurrte.

Das Rudel beschützen.

Alpha beschützen.

Das Fell auf dem Rücken gesträubt, die Ohren nach vorn gestellt, empfing sie mit gefletschten Reißzähnen die großen grünen Gestalten, die massig über ihr aufragten.

Ihn beschützen.

Das Rudel beschützen.

Ihren Pete beschützen.

»Himmel, Maggie, wir sind’s … Maggie.«

»Ist er tot?«

»Er ist am Arsch, Mann.«

»Sie ist ebenfalls am Arsch.«

Maggie schnappte und biss nach ihnen, und die Gestalten wichen zurück.

»Sie ist verrückt geworden.«

»Tut ihr nichts. Scheiße, sie blutet.«

Rudel beschützen. Beschützen und verteidigen.

Maggie schnappte und biss. Knurrte und bellte und hüpfte im Kreis, um sich ihnen zu stellen.

»Doc. Doc, Himmel, Pete hat’s erwischt.«

»Ein Black Hawk ist unterwegs.«

»Sein Hund lässt uns nicht …«

»Benutzt euer Gewehr, aber verletzt sie nicht. Schiebt sie weg.«

»Mann, sie ist angeschossen.«

Als etwas sie berührte, biss Maggie zu. Schloss ihre Kiefer, die einen Beißdruck von rund dreihundertfünfzig Kilo auf sechseinhalb Quadratzentimetern erzeugen konnten, um den Gewehrlauf. Knurrend hielt sie ihn fest, bis ein weiteres langes Ding sich näherte und dann noch eines.

Jetzt öffnete Maggie die Kiefer, sprang den nächststehenden Mann an, erwischte ihn und riss ihm eine tiefe Wunde, um sogleich wieder ihre Position über Petes Körper einzunehmen.

»Sie denkt, wir wollen ihm was antun.«

»Schiebt sie weg. Los …«

»Verletzt sie nicht, verdammt noch mal.«

Sie schoben wieder, und irgendwer warf ihr eine Jacke über den Kopf. Sie wollte weg, doch sie drückten sie mit ihrem Gewicht nieder.

Pete beschützen.

Er war ihr Rudel.

Das Rudel war ihr Leben.

»Mann, sie ist verletzt. Sei vorsichtig.«

»Hab sie.«

»Der Scheißkerl hat sie angeschossen.«

Maggie wand sich und zappelte, raste vor Wut und Angst und wollte sich durch die Jacke beißen. Dann spürte sie, wie sie aufgehoben wurde. Sie empfand keinen Schmerz, und dass sie blutete, bedeutete ihr nichts. Für sie zählte nur eines: bei Pete zu sein und ihn zu beschützen. Ohne Pete war sie nichts, hatte keine Aufgabe mehr.

»Bringt sie in den Black Hawk.«

»Hab sie.«

»Legt sie zu Pete.«

»Was ist mit dem Hund?«

»Das da ist ihr Führer. Ihr müsst sie mit ins Krankenhaus nehmen.«

»Er ist tot.«

»Sie hat versucht, ihn zu beschützen.«

»Hör auf zu quatschen und flieg los, Arschgesicht. Bring sie zu einem Arzt. Dieser Hund ist ein Marine.«

Maggie spürte eine starke Vibration, die ihren Körper durchlief. Roch durch die Jacke, die ihren Kopf bedeckte, die Abgase des Flugbenzins. Und Petes Geruch. Sie wusste, dass er nur wenige Zentimeter von ihr getrennt und zugleich sehr weit weg war und sich immer weiter entfernte.

Sie bemühte sich, enger an ihn heranzukriechen, aber es ging nicht. Ihre Beine knickten ein und wurden zudem festgehalten. Ihr Knurren verebbte zu einem leisen Winseln.

Pete gehörte ihr.

Sie waren Rudel.

Ein Zweierrudel. Nur dass Pete jetzt fort war und Maggie niemanden mehr hatte.

TEIL 1

SCOTT UND STEPHANIE

1

2 Uhr 47

Downtown Los Angeles

Sie befanden sich auf dieser speziellen Straße an dieser speziellen Kreuzung zu dieser verrückten Uhrzeit, weil Scott James Hunger hatte. Stephanie stellte den Motor ihres Streifenwagens ab. Sie hätten überall sonst sein können, aber er hatte sie genau dorthin geführt: in dieser Nacht, an diese stille Kreuzung. Es war so ruhig, dass sie sich darüber wunderten.

Unnatürlich ruhig.

Sie hatten drei Blocks vom Harbor Freeway entfernt angehalten zwischen Reihen schäbiger vierstöckiger Gebäude. Angeblich sollten sie abgerissen werden, um Platz für den Bau eines Stadions zu schaffen, falls die Dodgers ihre alte Spielstätte in Chavez Ravine zugunsten einer neuen aufgeben sollten. Die Gebäude und Straßen in diesem Teil der Stadt wirkten wie ausgestorben. Keine Obdachlosen. Kein Verkehr. Kein Grund für irgendwen, in dieser Nacht dort zu sein. Nicht einmal für einen Streifenwagen des LAPD.

Stephanie runzelte die Stirn.

»Bist du sicher, dass du weißt, wohin du willst?«

»Klar weiß ich das. Hab einfach Geduld.«

Scott war auf der Suche nach einem die ganze Nacht geöffneten Nudelrestaurant, von dem ein Detective vom Raubdezernat der Rampart Division, einem westlich von Downtown gelegenen Polizeibezirk, in den höchsten Tönen geschwärmt hatte. Offenbar handelte es sich um einen dieser Schuppen, deren Betreiber für ein paar Monate ein leer stehendes Ladenlokal übernahmen, erst auf Twitter einen fetten Hype erzeugten und dann wieder verschwanden. Ein Lokal, von dem Scotts Bekannter behauptete, es gebe dort die erstaunlichsten Ramen, spezielle japanische Nudelgerichte, sowie latino-japanische Crossover-Küche. Aromen, die man nirgends sonst finde: Korianderkutteln etwa, Abalone mit Chili oder eine Ente mit Jalapeño zum Niederknien.

Gerade versuchte Scott herauszufinden, an welcher Stelle er die Wegbeschreibung durcheinandergebracht hatte, als er plötzlich stutzte.

»Hör mal.«

»Was?«

»Pst, hör doch. Mach den Motor aus.«

»Du hast keinen blassen Schimmer, wo der Laden ist, stimmt’s?«

»Pst. Sperr die Ohren auf.«

Stephanie Anders, Streifenpolizistin des LAPD im Rang eines Police Officer III mit insgesamt elf Dienstjahren, stellte den Motor ihres Wagens ab, damit Scott Ruhe gab. Sie hatte ein hübsches, sonnengebräuntes Gesicht mit Lachfältchen in den Augenwinkeln und kurze rotblonde Haare.

Ihr Kollege, ein zweiunddreißigjähriger PO II mit sieben Dienstjahren, fasste sich grinsend ans Ohr, weil Stephanie nicht zu kapieren schien, worauf er hinauswollte. Endlich fiel der Groschen, und sie lächelte ihn breit an.

»Es ist absolut ruhig.«

»Verrückt, oder? Keine Funksprüche. Kein Geschnatter. Ich kann nicht mal die Autobahn hören.«

Es war eine schöne Frühlingsnacht: die Temperatur knapp unter zwanzig Grad, sternenklar, ein Seitenscheiben-runter-Wetter, wie Scott es besonders mochte. Ihr Protokoll wies bislang gerade ein Drittel der sonst üblichen Einsätze auf. Eine bequeme Schicht also, die ihn jedoch zu langweilen schien. Daher auch seine Suche nach dem Nudelrestaurant, von dem er allerdings langsam glaubte, dass es womöglich gar nicht existierte.

Als Stephanie die Hand nach dem Zündschlüssel ausstreckte, um den Motor wieder zu starten, hielt Scott sie zurück.

»Lass uns noch eine Minute hier sitzen. Wie oft erlebt man schon eine solche Stille?«

»Nie. Das ist dermaßen cool, dass es mir fast Angst einjagt.«

»Keine Bange. Ich werde dich beschützen.«

Stephanie lachte.

Scott gefiel es, wie sich die Straßenbeleuchtung in ihren Augen spiegelte, und er hätte gern ihre Hand berührt. Nach zehnmonatiger Partnerschaft als Cop stand er jetzt im Begriff zu gehen. Und da gab es ein paar Dinge, die er vorher sagen wollte.

»Du warst eine gute Partnerin.«

»Willst du etwa einen auf rührselig machen?«

»Ja. Irgendwie schon.«

»Okay, du wirst mir fehlen.«

»Du mir auch, bestimmt sogar mehr als ich dir.«

Ihr kleines privates Spielchen. Alles wurde zum Wettstreit, selbst die Frage, wer wen am meisten vermissen würde. Wieder überlegte er, nach ihrer Hand zu greifen, doch sie kam ihm zuvor, nahm seine und drückte sie fest.

»Ach, Quatsch. Du wirst richtig Vollgas geben, dir deine Meriten verdienen und außerdem einen Mordsspaß haben. Ist schließlich genau das, was du immer wolltest, Mann, und ich freue mich wahnsinnig für dich. Du bist ein echt krasser Typ.«

Scott lachte. Er hatte zwei Jahre lang an der University of Redlands Football gespielt, bis er sich das Knie ruinierte. Daraufhin verließ er die Uni und landete irgendwann beim LAPD, dem Los Angeles Police Department, belegte zudem Abendkurse und holte vier Jahre später seinen Abschluss nach. Scott James hatte viel vor. Er war jung, zielstrebig und ehrgeizig, strebte danach, in der Oberliga zu spielen.

Jetzt war er von der Metro Division des LAPD angenommen worden, einer uniformierten Eliteeinheit, die im gesamten Stadtgebiet den Beamten der einzelnen Reviere Unterstützung anbot. Insbesondere schickte man diese hochqualifizierte Truppe los zur aktiven Kriminalitätsbekämpfung, bei öffentlichen Ausschreitungen und Krawallen sowie bei Einsätzen mit hohem Sicherheitsrisiko. Nur die Besten wurden genommen.

Zugleich galt die Metro als unerlässliche Durchgangsstation für all jene, deren erklärtes Ziel die SWAT war. Eine taktische Spezialeinheit des LAPD, in der nur die Besten der Besten das harte Ausleseverfahren überstanden, die Topelite schlechthin. Los Angeles machte den Anfang mit diesem Konzept, andere Polizeibehörden folgten dem Beispiel. Scotts Versetzung zur Metro war für das Ende der Woche angekündigt.

Stephanie hielt immer noch seine Hand, als sich hinter ihnen eine große Bentley-Limousine näherte, die Scheiben geschlossen, dunkel getöntes Glas, nicht ein Stäubchen auf dem schimmernden Lack. Der Wagen wirkte in dieser Gegend so deplatziert wie ein fliegender Teppich.

Stephanie grinste.

»Hey, sieh mal, das Batmobil.«

Wie in Zeitlupe fuhr der Bentley an ihnen vorbei. Beinahe geräuschlos, sodass man glauben konnte, er würde schweben. Der Fahrer war hinter den dunklen Scheiben nicht auszumachen.

»Willst du ihn dir genauer ansehen?«

»Wozu? Weil der Typ reich ist? Wahrscheinlich hat er sich genauso verfahren wie wir.«

»Wir können uns nicht verfahren, schließlich sind wir die Polizei.«

»Vielleicht sucht er denselben bescheuerten Ramen-Schuppen.«

»Du hast gewonnen. Vergessen wir die Ramen und kaufen uns irgendwo ein paar Eier.«

Stephanie wollte gerade den Motor anlassen, als der Bentley etwa dreißig Meter vor ihnen eine Einmündung erreichte. In diesem Augenblick wurde die Stille von einem lauten Brummen zerrissen, und ein schwarzer Kenworth-Truck schoss aus der Querstraße heraus. Er rammte den Bentley so heftig, dass die knapp drei Tonnen schwere Limousine sich einmal komplett um die eigene Achse drehte, bevor sie zum Stehen kam. Der Kenworth schlitterte seitlich weg, hielt an und versperrte die Straße.

»Heilige Scheiße.«

Während Scott das Blaulicht anschaltete, das Straße und umliegende Gebäude in ein rotierendes Kaleidoskop aus Lichteffekten tauchte, tastete Stephanie nach ihrem Schultermikro, um eine Meldung abzusetzen.

»Wo sind wir? Was für eine Straße ist das? Ich sehe kein Schild.«

»Harmony, drei Blocks südlich der Harbor.«

»Zwei-Adam-vierundzwanzig, wir haben einen Verkehrsunfall mit Verletzten auf der Harmony, drei Blocks südlich des Harbor Freeway und vier Blocks nördlich des Wilshire Boulevard. Krankenwagen und Feuerwehr erforderlich. Wir leisten Erste Hilfe.«

Scott war bereits draußen und bewegte sich auf den Bentley zu.

»Ich kümmere mich um das Batmobil. Übernimm du den Truck.«

Stephanie nickte und begann zu laufen, während Scott auf die Limousine zuging. Bis auf den Dampf, der unter der Kühlerhaube hervorquoll, war nichts zu sehen. Niemand bewegte sich auf der Straße.

Plötzlich jedoch explodierten hellgelbe Blitze im Inneren des Truck – gefolgt von einem gleichmäßigen, monotonen Knattern, das als Echo von den Wänden der Häuser widerhallte.

Scott glaubte zunächst an eine Detonation im Führerhaus des Kenworth, bis er bemerkte, dass auf ihren Streifenwagen sowie auf den Bentley unter ohrenbetäubendem Donnergrollen ein Stahlgewitter niederging und ein Kugelhagel beide Wagen durchsiebte. Instinktiv sprang er zur Seite, sah noch, wie Stephanie zu Boden sank.

Sie schrie einmal auf und verschränkte die Arme vor ihrer Brust.

»Mich hat’s erwischt. O Scheiße …«

Scott warf sich hin und bedeckte seinen Kopf. Geschosse schlugen funkensprühend um ihn herum in den Asphalt ein und rissen tiefe Narben.

Beweg dich. Tu irgendwas.

Rasch rollte er sich seitlich weg, brachte seine Pistole in Anschlag und feuerte so schnell er konnte auf die zuckenden Blitze. Sprang dann auf und rannte im Zickzack auf seine Partnerin zu.

Dass zur gleichen Zeit ein alter dunkelgrauer Ford Gran Torino die Straße herunterraste und mit quietschenden Reifen neben dem Bentley bremste, davon bekam Scott kaum etwas mit. Er zielte im Laufen bloß blindlings weiter auf den Kenworth, um sich seiner Partnerin nähern zu können.

Stephanie umklammerte ihren gekrümmten Körper, als hätte sie Bauchkrämpfe. Scott packte ihren Arm und hoffte, das Schlimmste sei überstanden, weil die Männer in dem Truck nicht mehr schossen, doch jetzt ging es erst richtig los.

Zwei Typen mit schwarzen Masken und unförmigen Jacken stiegen mit Pistolen aus dem Gran Torino und eröffneten das Feuer auf den Bentley, aus dem bisher niemand ausgestiegen war, zerschmetterten das Glas und stanzten Löcher in die Karosserie. Gleichzeitig kletterten zwei ebenfalls maskierte und mit AK-47 bewaffnete Männer aus dem Truck.

Scott packte Stephanie unter den Armen und zog sie in Richtung ihres Streifenwagens. Rutschte dabei in der Blutlache aus, die sich mittlerweile gebildet hatte. Er ging rückwärts, um die Männer im Auge behalten zu können.

Der erste Kerl aus dem Truck, ein großer Dünner, belegte sogleich die Windschutzscheibe des Bentley mit einem Kugelhagel. Der zweite, ein stämmiger Mann mit beachtlicher Wampe, die über seinem Gürtel hing, schwang sein Sturmgewehr herum, richtete es auf Scott, und aus der Kalaschnikow ergoss sich ein tödlicher Regen gelber Blütensterne.

Scott erwischte es so hart am Oberschenkel, dass Stephanie und die Pistole seinem Griff entglitten. Rücklings fiel er auf die Straße, sah Blut aus seinem Bein quellen. Er hob seine Waffe auf, gab zwei weitere Schuss ab, dann hatte er keine Kugel mehr im Magazin. Leer. Langsam rappelte er sich auf die Knie hoch und nahm wieder Stephanies Arm.

»Ich sterbe.«

»Nein, tust du nicht. Ich schwöre bei Gott, das tust du nicht.«

Eine zweite Kugel traf ihn in der Schulter, warf ihn um. Wieder verlor er Stephanie und die Pistole, und sein linker Arm wurde taub.

Der Mann, der auf ihn geschossen hatte, schien ihn offenbar für erledigt zu halten, denn er drehte sich zu seinen Spießgesellen um. Eine Gelegenheit für Scott, seitlich in Richtung Streifenwagen zu robben, wobei er sein verletztes Bein nachschleifte und sich mit dem gesunden abdrückte. Das Auto war ihre einzige Deckung. Wenn er es bis dorthin schaffte, konnte er es als Schutzschild benutzen, um Stephanie zu holen.

Scott betätigte die Taste seines Schultermikros, während er rückwärts kroch, und flüsterte so laut, wie es unter diesen Umständen möglich war, einen Notruf hinein.

»Officer verwundet. Schusswechsel, Schusswechsel. Zwei-Adam-vierundzwanzig, wir sterben hier draußen.«

Die Männer aus dem grauen Ford rissen gerade die Türen des Bentley auf und feuerten hinein. Scott sah flüchtig Personen, kaum mehr als Schatten. Dann erstarb das Feuer, und er hörte Stephanie schreien. Das Gurgeln in ihrer Stimme verriet ihm, dass Blut in ihrer Kehle hochstieg, und traf ihn mitten ins Herz. Wie ein Messer.

»Lass mich nicht allein. Scotty, geh nicht weg.«

Er drückte sich fester ab, bemühte sich mit den letzten Kraftreserven, den Streifenwagen zu erreichen. Schrotflinte im Wagen. Schlüssel im Zündschloss.

»Verlass mich nicht.«

»Mach ich nicht, Baby. Bestimmt nicht.«

»Komm zurück.«

Scott war noch fünf Meter vom Streifenwagen entfernt, als ihm das Blut in den Adern gefror. Der Dicke aus dem Truck hatte offenbar Stephanies Rufe gehört. Jetzt schwang er seinen massigen Körper herum, entdeckte Scott, hob sein Gewehr und schoss. Die Kugel durchschlug seine Schutzweste auf der linken unteren Brustseite.

Der Schmerz war heftig und nahm schnell an Intensität zu, weil die Bauchhöhle sich mit Blut füllte. Scotts Bewegungen wurden langsamer, bis sie schließlich ganz erlahmten. Verzweifelt versuchte er weiterzukriechen. Vergeblich, denn seine Kräfte hatten ihn verlassen. Aufgestützt auf seinen Ellbogen wartete er auf den nächsten Schuss, doch der stämmige Mann wandte sich wieder dem Bentley zu.

Das Heulen von Sirenen kam näher.

Im Innern des Bentley sah Scott erneut schemenhaft schwarze Gestalten, ohne Genaueres zu erkennen. Allerdings bemerkte er den Fahrer des Gran Torino, der sich zu seinen bewaffneten Komplizen umdrehte und dabei kurz seine Maske hochzog. Etwas Weißes blitzte für einen Moment auf, dann drängten alle fünf in den Ford.

Der Dickbäuchige als Letzter. Er zögerte kurz neben der Wagentür, blickte Scott an und hob sein Gewehr.

Scott schrie.

»Nein.«

Er versuchte wegzukriechen, bis das Sirenengeheul einer beruhigenden Stimme wich.

»Aufwachen, Scott.«

»Nein.«

»Drei, zwei, eins …«

Neun Monate und sechzehn Tage nachdem er in dieser Nacht angeschossen worden war, neun Monate und sechzehn Tage nachdem er zuschauen musste, wie seine Partnerin ermordet wurde, schrie Scott James beim Aufwachen.

2

Scott warf sich mit aller Kraft aus der Schusslinie und wachte auf. Jedes Mal war er aufs Neue überrascht, dass er nicht von der Couch seines Seelenklempners gesprungen war. Obwohl er wusste, dass er bestenfalls leicht zuckte, sobald die hypnotische Regression ihn an diesen Punkt seiner Erinnerungen führte. In dem Moment, wenn der dickbäuchige Mann sein AK-47 hob, sprang Scott in die Wirklichkeit zurück. Flüchtete sich vor der Vergangenheit.

Jetzt atmete er bedächtig und konzentriert ein und versuchte sein flatterndes Herz zu beruhigen.

Goodmans Stimme kam von der anderen Seite des abgedunkelten Raumes. Charles Goodman, Facharzt für Psychiatrie, arbeitete für das Los Angeles Police Department, ohne dort angestellt zu sein.

»Tief Luft holen, Scott. Fühlen Sie sich okay?«

»Alles okay.«

Sein Puls raste zwar, seine Hände zitterten, und seine Brust war mit kaltem Schweiß bedeckt, aber Scott konnte seine Gefühle gut herunterspielen.

Der Psychiater war ein übergewichtiger Mann von Mitte vierzig mit Spitzbart, Pferdeschwanz, Sandalen und Nagelpilz an den Füßen. Sein kleines Büro befand sich im Obergeschoss eines zweistöckigen Gebäudes im Stadtteil Studio City und lag am L.A.-River-Kanal. Scotts erste Therapeutin hatte eine erheblich ansehnlichere Praxis in Chinatown gehabt, beim psychologischen Dienst des LAPD, doch Scott mochte sie nicht. Sie erinnerte ihn zu sehr an Stephanie.

»Hätten Sie gern ein Glas Wasser?«

»Nein, danke. Alles bestens.«

Scott schwang die Beine von der Couch und verzog das Gesicht wegen der Verspannungen in Schulter und Seite. Die Schmerzen stellten sich eigentlich immer nach der Hypnose ein. Überhaupt brauchte er ein paar Sekunden, um wieder zu sich zu finden – es kam ihm vor, als würde er aus der grellen Sonne in eine dunkle Bar treten. Die heutige Sitzung war seine fünfte intensive Begegnung mit den Ereignissen jener Nacht gewesen, nur fühlte er sich diesmal verwirrter und unsicherer als sonst.

Dann erinnerte er sich und sah Goodman an.

»Koteletten.«

Goodman, der alles und jedes aufschrieb, griff sofort zu seinem Notizbuch.

»Koteletten?«

»Der Fahrer des Fluchtwagens. Er hatte weiße Koteletten. Buschige weiße Koteletten.«

Der Psychiater notierte etwas, blätterte anschließend einige Seiten zurück.

»Haben Sie das schon einmal erwähnt?«

Scott kramte in seinem Gedächtnis, ob er sich vielleicht an die Koteletten erinnert hatte, ohne es Goodman zu sagen. Er dachte über diese Möglichkeit nach, wenngleich er die Antwort bereits kannte.

»Nein, das mit den Koteletten ist mir erst heute wieder eingefallen. Vorher nicht, da bin ich sicher.«

Goodman kritzelte emsig, was bei Scott bloß Zweifel weckte.

»Glauben Sie, dass ich die Koteletten wirklich gesehen habe, oder bilde ich mir das nur ein?«

Goodman war noch mit Schreiben beschäftigt und ließ sich mit seiner Antwort Zeit.

»Lassen wir das vorerst auf sich beruhen. Und auch alle anderen Selbstzweifel. Ich möchte zunächst wissen, woran Sie sich erinnern. Erzählen Sie mir einfach, was Ihnen einfällt.«

Das Bild, das vor seinem inneren Auge erstand, war klar und deutlich.

»In dem Augenblick, als man die Sirenen hören konnte, hat er sich zu den Männern mit den Waffen umgedreht und seine Maske hochgezogen.«

»Er trug die gleiche Maske wie die anderen?«

Was sollte die Frage, dachte Scott. Schließlich hatte er bereits zu Protokoll gegeben, dass alle identisch maskiert waren.

»Ja, eine gestrickte schwarze Sturmhaube. Er hat sie teilweise aus dem Gesicht geschoben, und da habe ich die Koteletten gesehen. Sie waren sehr lang, reichten bis deutlich unterhalb des Ohrläppchens. Könnten auch hellgrau gewesen sein, silbergrau.«

Scott fasste sich ans Ohr, um sich den Anblick noch einmal zu vergegenwärtigen. Er sah ein schemenhaftes Gesicht vor einem dunklen Hintergrund, und eindeutig blitzte irgendetwas weiß auf.

»Beschreiben Sie genau, was Sie erkennen konnten.«

»Ich hab ein Stück seiner Kinnpartie gesehen, und am deutlichsten sind mir diese weißen oder silbergrauen Koteletten ins Auge gestochen.«

»Hautfarbe?«

»Keine Ahnung. Weiß vielleicht, könnte allerdings genauso gut ein Latino oder ein hellhäutiger Schwarzer gewesen sein.«

»Raten Sie nicht. Beschreiben Sie lediglich, woran Sie sich sicher erinnern.«

»Ich kann es nicht sagen.«

»Konnten Sie sein Ohr sehen?«

»Lediglich einen Teil davon – ich war einfach zu weit weg.«

»Haare?«

»Bloß die Koteletten. Keine Haare. So weit hat er die Maske nicht hochgeschoben. An die Koteletten erinnere ich mich aber inzwischen ganz genau. Himmel, ich denke mir das doch nicht etwa aus?«

Scott hatte eine Menge über falsche Erinnerungen gelesen, die nur in der Einbildung existierten, sowie über Erinnerungen, die erst durch Hypnose wieder hochkamen. Sie wurden skeptisch betrachtet und in Los Angeles vor Gericht niemals verwendet. Zu leicht angreifbar, fand die Staatsanwaltschaft des L.A. County, die keinen Prozess wegen »begründeter Zweifel« verlieren wollte.

Goodman klappte sein Notizbuch zu.

»Meinen Sie Ausdenken in dem Sinn, dass sie sich lediglich einbilden, etwas gesehen zu haben? Eine Beobachtung, die nicht der Realität entspricht?«

»Ja.«

»Sagen Sie’s mir: Warum sollten Sie?«

Scott konnte es nicht ausstehen, wenn Goodman den Psychiater heraushängen ließ und ihn aufforderte, sich die Antworten selbst zu geben. Nach sieben Monaten Therapie hatte er sich allerdings an diese Marotte gewöhnt und akzeptierte sie widerwillig.

Zwei Tage nach der Schießerei war Scott mit einer lebhaften Erinnerung an die Ereignisse jener Nacht aufgewacht. Während der folgenden drei Wochen, in denen die Detectives des für die Ermittlungen zuständigen Morddezernats ihn gründlich befragten, beschrieb Scott die fünf Täter zwar so gut er konnte, war jedoch nicht in der Lage, Einzelheiten zur Identifizierung der Männer zu liefern. Ihm kam es vor, als seien sie Silhouetten ohne hervorstechende individuelle Merkmale gewesen. Alle waren maskiert, alle trugen Handschuhe. Keiner humpelte, keinem fehlten Gliedmaßen. Scott hatte keine Stimmen gehört und vermochte weder Augen-, Haar- noch Hautfarbe nennen. Erst recht keine so signifikanten Merkmale wie Tätowierungen, Piercings, Narben oder typische Bewegungen.

Auf den Patronenhülsen im Kenworth und im Gran Torino, der von den Flüchtenden acht Blocks entfernt abgestellt worden war, hatte man zwar Fingerabdrücke und verwertbare DNA sichergestellt, ohne dass diese zu einem Tatverdächtigen geführt hätten. Somit waren die Spuren trotz Bildung einer Sonderkommission, der nur Topleute angehörten, samt und sonders im Sande verlaufen. Ermittlungstechnisch herrschte eine Eiszeit.

Neun Monate und sechzehn Tage nachdem Scott James angeschossen und Stephanie Anders ermordet worden war, befanden sich die fünf Täter weiterhin in Freiheit, liefen immer noch irgendwo dort draußen unbehelligt herum.

Die Männer, die Stephanie auf dem Gewissen hatten.

Die Killer.

Scott warf Goodman einen Seitenblick zu und merkte, dass er längst hätte antworten sollen.

»Warum ich das tun sollte, wollen Sie wissen? Weil ich helfen möchte. Weil ich das Gefühl brauche, einen Beitrag zur Ergreifung dieser Dreckskerle zu leisten. Vielleicht denke ich mir deswegen irgendwelche schwachsinnigen Beschreibungen aus.«

Weil ich lebe und Stephanie tot ist.

Scott war erleichtert, als Goodman nichts davon aufschrieb. Wohlwollend lächelte er ihn an.

»Ich finde, das ist sehr vielversprechend.«

»Dass ich Erinnerungen fabriziere?«

»Es gibt keinen Grund zu der Annahme, dass Sie irgendetwas fabrizieren. Sie beschreiben die wesentlichen Elemente dieser Nacht konsistent, angefangen von Ihrer Unterhaltung mit Stephanie über die Fabrikate und Modelle der Fahrzeuge bis hin zu den Positionen der bewaffneten Männer in dem Moment, als sie das Feuer eröffneten. Sämtliche Beschreibungen, die sich verifizieren ließen, wurden bestätigt. Verloren gegangen sind wie so oft die winzigen Details. Es ist in dieser Nacht einfach zu vieles gleichzeitig und zu schnell passiert, dazu unter unglaublichem Stress.«

Wann immer er solche Prozesse beschrieb, fühlte sich Goodman ganz in seinem Element. Das Gedächtnis war sein Ding. Jetzt drückte er Daumen und Zeigefinger zusammen, um zu veranschaulichen, was er mit »winzig« meinte.

»Vergessen Sie bitte nicht, dass Sie sich bereits bei unserer ersten Regression an die Patronenhülsen erinnert haben. Erst bei unserer vierten ist Ihnen hingegen eingefallen, dass Sie den Motor des Trucks gehört haben, bevor Sie ihn sahen.«

Unsere Regressionen. Als ob Goodman mit ihm dort gewesen wäre. An dem Ort, wo er angeschossen wurde und wo Stephanie starb.

Trotzdem musste Scott zugeben, dass Goodman nicht ganz unrecht hatte. Bis zu dieser ersten Hypnose konnte er sich nicht an die leeren Patronenhülsen erinnern, die wie ein funkelnder messingfarbener Regenbogen aus der Waffe des Dicken geflogen waren. Und erst beim vierten Mal fiel ihm das Aufheulen des schweren Dieselmotors wieder ein.

Goodman beugte sich so weit vor, dass Scott schon befürchtete, er würde jeden Moment vom Stuhl fallen. Sein Seelenklempner war jetzt voll bei der Sache.

»Sobald die ersten winzigen Details zurückkommen – die Erinnerungsfetzen, die unter dem Druck des Augenblicks vergessen wurden –, ziehen sie womöglich andere nach sich. Fallstudien haben gezeigt, dass jede neue Erinnerung zu einer weiteren führt. Sie müssen sich das vorstellen wie bei einem Dammbruch: Erst sickert das Wasser durch einen kleinen Riss in die Mauer oder den Deich ein, vergrößert diesen nach und nach, bis schließlich der Damm nicht länger standhält und das Wasser sich Bahn bricht. So ist es mit den Erinnerungen.«

Scott runzelte die Stirn.

»Mein Gehirn bricht also auseinander?«

Goodman bedachte ihn mit einem milden Lächeln und schlug wieder sein Notizbuch auf.

»Nein, im Gegenteil. Sie sollten sich ermutigt fühlen, immer tiefer in die Ereignisse jener Nacht vorzudringen. Und genau daran arbeiten wir in unseren Sitzungen.«

Scott antwortete nicht, denn er war sich keineswegs mehr sicher, ob er das wirklich wollte. Manchmal überlegte er nämlich, ob es nicht besser wäre, alles zu vergessen. Andererseits erschien ihm diese Vorstellung geradezu unmöglich. Ließ sich so etwas aus dem Gedächtnis löschen? Er durchlebte es schließlich im Geiste immer wieder und beschäftigte sich fast zwanghaft damit. Hasste jene schicksalhafte Nacht und konnte sie dennoch einfach nicht verlassen.

Er warf einen Blick auf die Uhr. Als er sah, dass sie nur noch zehn Minuten hatten, stand er auf.

»Schluss für heute, okay? Ich möchte darüber nachdenken.«

Goodman machte keinerlei Anstalten, sein Notizbuch zu schließen, und räusperte sich. Es war seine Art, das Thema zu wechseln.

»Ich würde die verbleibenden Minuten gern nutzen, um ein paar Dinge mit Ihnen abzugleichen.«

Abgleichen. Therapeutenjargon für zusätzliche Fragen zu Aspekten, über die Scott nicht reden wollte.

»Klar. Um was geht’s?«

»Ob die Regressionen helfen.«

»Ich erinnere mich wieder an die Koteletten. Sie meinten doch selbst gerade, das sei hilfreich.«

»Meine Frage bezieht sich nicht auf Ihre Erinnerungen. Ich möchte wissen, ob Sie durch die Regressionen besser mit dem Erlebten zurechtkommen. Nehmen Ihre Albträume ab?«

Seit er im Krankenhaus erwacht war, quälten ihn Albträume, rissen ihn an vier oder fünf Tagen die Woche aus dem Schlaf. Die meisten waren wie kurze Sequenzen eines Films aus jener Nacht – der Dicke hebt sein Gewehr, er schießt auf ihn, Scott rutscht in Stephanies Blut aus, erlebt den Aufprall der Geschosse auf seinem Körper. Immer häufiger allerdings wurden die Albträume paranoid: Scott wird von maskierten Männer gejagt. Sie springen aus dem Schrank oder verstecken sich unter seinem Bett oder tauchen auf dem Rücksitz seines Autos auf.

Den letzten Albtraum hatte er in der vergangenen Nacht gehabt. Trotzdem log er.

»Viel weniger. Ich hatte seit zwei oder drei Wochen keinen Albtraum mehr.«

Goodman kritzelte die Antwort in sein Notizbuch.

»Sie führen das auf die Regressionen zurück?«

»Worauf sonst?«

Sein Seelenklempner nickte zufrieden, machte sich eine weitere Notiz.

»Wie sieht Ihr Privatleben aus?«

»Dem geht’s prima, falls Sie damit das gelegentliche Bierchen mit den Jungs meinen. Eine feste Beziehung habe ich jedoch nicht.«

»Sind Sie auf der Suche?«

»Ist sinnfreies Gerede unabdingbare Voraussetzung für seelische Gesundheit?«

»Nein, ganz und gar nicht.«

»Ich wünsche mir jemanden, zu dem ich einen Draht finde, verstehen Sie? Jemanden, der versteht, was es heißt, ich zu sein.«

Goodman lächelte ermutigend.

»Zu gegebener Zeit werden Sie jemanden kennenlernen. Es gibt nicht viel, was gesünder ist, als sich zu verlieben.«

Und nur weniges wäre heilsamer als das Vergessen. Es sei denn, man würde die Dreckskerle erwischen, aber keines von beidem schien derzeit wahrscheinlich.

Scott fühlte sich genervt, warf erneut einen Blick auf die Uhr. Noch immer sechs Minuten.

»Können wir für heute Schluss machen? Ich bin erschöpft, und außerdem muss ich zu meiner Dienststelle.«

»Ganz auf die Schnelle: Was macht Ihr neuer Job?«

Wieder blickte Scott auf die Uhr, und seine Ungeduld nahm zu.

»Was ist damit?«

»Haben Sie Ihren Hund schon bekommen? Bei der letzten Sitzung sagten Sie, die Tiere seien unterwegs.«

»Sind letzte Woche eingetroffen. Der Ausbildungsleiter wollte sie sich genau anschauen, bevor er sie akzeptiert. Gestern ist er fertig geworden. Alles klar, meinte er, und ich bekäme meinen Hund heute Nachmittag.«

»Und dann sind Sie wieder auf der Straße.«

Scott wusste, wohin das führte, und die Richtung, die das Gespräch zu nehmen drohte, gefiel ihm nicht. Das alles hatten sie zudem bereits hinreichend durchgekaut.

»Nachdem wir unser Zertifikat haben, ja. Genau da, auf der Straße, verrichten Beamte der Hundestaffel ihren Dienst.«

»Auge in Auge mit den bösen Jungs.«

»So ungefähr.«

»Sie wären um ein Haar gestorben. Machen Sie sich keine Sorgen, dass es erneut passieren könnte?«

Scott zögerte. So dumm zu behaupten, er hätte keine Angst, war er nicht. Doch was sollte er tun? Streife fahren wollte er nicht mehr, und ein Schreibtischjob stellte für ihn keine Alternative dar. Da war ihm das Angebot mit der Hundestaffel gerade recht gekommen. Er hatte sich schwer ins Zeug gelegt und vor neun Tagen die Ausbildung zum Hundeführer abgeschlossen.

»Ich denke drüber nach, klar, das tut schließlich jeder Polizeibeamte. Übrigens einer der Gründe, warum ich dabeibleiben will.«

»Nicht alle Polizeibeamten wurden beschossen und verloren gleichzeitig den Partner.«

Scott antwortete nicht. Seit er im Krankenhaus das Bewusstsein wiedererlangte, hatte er tausendmal darüber nachgedacht, den Dienst zu quittieren. Die meisten seiner Freunde bei der Polizei hielten es für verrückt, dass er nicht aus gesundheitlichen Gründen in den vorzeitigen Ruhestand trat oder sich zumindest für eine längere Zeit beurlauben ließ. Zumal die Personalabteilung des LAPD ihm mitgeteilt hatte, er könne angesichts der Schwere seiner Verletzungen kaum mit einer Tauglichkeitsbescheinigung rechnen. Trotz aller Widerstände bestand Scott darauf, beim LAPD zu bleiben. Er hängte sich voll in die Krankengymnastik und bedrängte seine Vorgesetzten, ihn mit einem Hund arbeiten zu lassen.

Wenn er mitten in der Nacht wach im Bett lag, dachte er darüber nach, warum ihm das so wichtig war. Vielleicht wusste er ja wirklich nicht, was er sonst tun sollte. Vielleicht gab es nichts anderes in seinem Leben. Vielleicht versuchte er sich vorzumachen, dass er immer noch derselbe Mann war wie vor den Schüssen.

Bedeutungslose Worte, um die Leere auszufüllen. Genau wie die Lügen und beschönigenden Darstellungen, die er Goodman und allen anderen auftischte, weil die Wahrheit zu sehr schmerzte. Und zudem desillusionierend war. Scott fühlte sich nämlich, als sei er in jener Nacht neben Stephanie auf der Straße gestorben. Kam sich vor wie ein Geist, der bloß vorgab, ein Mensch zu sein. Auch seine Entscheidung für die Hundestaffel war Teil seines Selbstbetrugs, enthob sie ihn doch der Notwendigkeit, sich mit der Frage nach einem neuen Partner zu beschäftigen.

Scott bemerkte, dass sich die Stille hinzog und Goodman auf eine Antwort wartete.

»Würde ich einfach gehen, hätten die Arschlöcher gewonnen, die Stephanie ermordet haben.«

»Warum suchen Sie mich nach wie vor auf?«

»Um damit klarzukommen, dass ich noch lebe.«

»Ich glaube, das ist die Wahrheit, wenngleich nicht die ganze.«

»Dann sagen Sie es mir.«

Goodman sah auf die Uhr und klappte endlich sein Notizbuch zu.

»Wir haben ein paar Minuten überzogen. Es war eine gute Sitzung, Scott. Nächste Woche zur gleichen Zeit?«

Scott erhob sich und verbarg den Schmerz in der Seite, der sich bei abrupten Bewegungen einstellte.

»Nächste Woche zur gleichen Zeit.«

Er stand bereits in der Tür, als Goodman noch einmal das Wort an ihn richtete.

»Ich freue mich, dass die Regressionen helfen. Hoffentlich erinnern Sie sich mit der Zeit an genug, um Frieden zu finden und abschließen zu können.«

Scott zögerte, dann ging er hinaus und murmelte leise vor sich hin.

»Und ich bete, dass ich mich an genug erinnere, um vergessen zu können.«

Stephanie erschien ihm jede Nacht, und es waren die Erinnerungen an sie, die ihn quälten. Wie sie dem Griff seiner blutigen Hand entglitt. Wie sie ihn anflehte, nicht zu gehen.

Lass mich nicht allein.

Scotty, geh nicht weg.

Komm zurück.

Es waren ihre Augen und ihre flehende Stimme, die ihn keine Ruhe finden ließen.

Stephanie Anders starb in dem Glauben, dass er sie verlassen hatte. Und nichts, was er jetzt oder in Zukunft tat, konnte etwas an ihren letzten Gedanken ändern: dass er weggegangen war, um sich zu retten, und sie sterbend zurückblieb. Allein. Ohne Hilfe und ohne Beistand.

Ich bin hier, Steph.

Ich habe dich nicht verlassen.

Ich habe versucht, dich zu retten.

Jede Nacht, wenn sie in seinen Träumen zu ihm kam, versicherte Scott ihr das aufs Neue. Nur war Stephanie tot und konnte seine Beteuerungen nicht hören. Nie würde sie erfahren, dass es ganz anders gewesen war und er sich nicht egoistisch davongemacht hatte.

Und doch wiederholte er es Nacht für Nacht. Weil er versuchte, sich selbst davon zu überzeugen.

3

Der kleine Parkplatz hinter dem Gebäude, in dem sich Goodmans Praxis befand, flirrte in der Sommerhitze, und die Luft war trocken wie Schmirgelpapier. Scotts Auto war so heiß, dass er den Türgriff nur mit einem Taschentuch anfassen konnte.

Er hatte den blauen 1981er Pontiac Trans Am zwei Wochen vor der Schießerei gekauft. Der rechte hintere Kotflügel hatte von den Heckleuchten bis zur Tür eine hässliche Delle, der blaue Lack war mit Roststellen übersät, das Radio funktionierte nicht, und der Tacho zeigte mehr als hundertzwanzigtausend Meilen. Scott hatte ihn für zwölfhundert Dollar als Bastelobjekt für die Wochenenden gekauft, wollte den Oldie in seiner Freizeit wieder herrichten, doch nach der Schießerei verlor er das Interesse. Jetzt, neun Monate später, hatte er immer noch keinen Handschlag an dem Wagen getan.

Mit heruntergelassenen Fenstern, durch die der Fahrtwind Kühlung brachte, fuhr Scott zum Ventura Freeway und weiter Richtung Glendale.

Die Hundestaffel hatte ihr Hauptquartier bei der Metro Division im Polizeipräsidium Downtown, benutzte allerdings verschiedene über die Stadt verteilte Gelände für Ausbildung und Training. Das größte davon war Glendale, eine weitläufige Einrichtung, wo Scott und zwei Kollegen während eines achtwöchigen Kurses zu K-9-Beamten ausgebildet worden waren.

Den Hundeführern in spe standen ehemalige Streifenhunde zur Verfügung, die aufgrund von Gesundheitsproblemen oder Verletzungen nicht mehr im aktiven Dienst zum Einsatz kamen. Mit ihnen war leicht zu arbeiten, da sie wussten, was von ihnen erwartet wurde. In vielerlei Hinsicht übernahmen sie die Rolle des Lehrers, zeigten den unbedarften Neulingen, wo es langging. Das war ihr Beruf.

Die erfolgreichen Absolventen hingegen bekamen ausgebildete Streifenhunde zugeteilt. Allerdings wurde die endgültige Entscheidung, ob sie als Partner wirklich taugten, erst nach einer vierzehnwöchigen Probezeit getroffen. Trotzdem war es ein aufregender Moment für die frischgebackenen Hundeführer, wenn sie ihren Vierbeiner das erste Mal sahen. Von nun an mussten sie alles daransetzen, eine enge Bindung aufzubauen, ohne die eine gute Zusammenarbeit nicht möglich war.

Scott wusste, dass er begeistert sein sollte, voll gespannter Erwartung – dennoch empfand er lediglich eine eher lustlose Bereitschaft angesichts der neuen Aufgabe. Sobald er die Zertifizierung erhalten hatte, würde er mit dem ihm zugewiesenen Tier in einem Streifenwagen unterwegs sein. Nur er und der Hund. Genau das versprach er sich von seinem neuen Job. Die Freiheit, allein zu sein. Nach Stephanie wollte er keine Gesellschaft mehr.

Als er die Abzweigung nach Hollywood passierte, klingelte sein Telefon. Ein Anruf vom LAPD. Weil er dachte, es sei Dominick Leland, der Chef der Hundestaffel, nahm er ab.

»Scott hier.«

Eine fremde Männerstimme meldete sich.

»Officer James, mein Name ist Bud Orso von der Robbery Homicide Division, Sonderdezernat Mord. Ich wollte mich kurz bei Ihnen vorstellen, denn ich habe die Leitung der Ermittlungen in Ihrem Fall übernommen.«

Scott fuhr schweigend weiter. Seit über drei Monaten hatte er mit niemandem mehr aus dieser übergeordneten Behörde des LAPD gesprochen, die aus den ursprünglich getrennten Sonderdezernaten Mord und Raub entstanden war und sich in fünf Unterabteilungen gliederte.

»Officer, sind Sie noch da? Oder habe ich die Verbindung verloren?«

»Nein, ich höre Sie.«

»Wie gesagt, die Leitung der Ermittlungen in Ihrem Fall liegt jetzt bei mir.«

»Aha. Was ist aus Melon geworden?«

»Detective Melon ist letzten Monat in Pension gegangen, und seinem ehemaligen Partner Stengler wurde ein anderer Fall zugeteilt. Wir haben inzwischen ein komplett neues Team, das an der Sache arbeitet.«

Scott hatte die beiden zuletzt gesehen an dem Tag, als er mit seiner Gehhilfe ins Polizeipräsidium gehinkt war und Melon im Großraumbüro des Sonderdezernats Mord zur Schnecke gemacht hatte. Weil er und sein Team nach fünf Monaten nach wie vor keinen einzigen Tatverdächtigen zu benennen wussten oder irgendwelche neuen Spuren hatten finden können. Als Melon, der Diskussion überdrüssig, sich abwandte, packte Scott ihn, fiel dabei aus seiner Gehhilfe und riss den Detective mit zu Boden. Eine hässliche Szene, die Scott bedauerte und die seine Chancen, zum LAPD zurückzukehren, beinahe zunichtegemacht hätte.

Dass dies nicht geschah, verdankte er bloß der Vermittlung von Captain Jeff Schmidt, dem Chef der Metro, zu der er versetzt worden war. Er legte bei Lieutenant Carol Topping, der Leiterin des RHD-Sonderdezernats Mord, ein gutes Wort für ihn ein, und die betrachtete daraufhin den Zwischenfall als erledigt. Aus Mitgefühl für einen Beamten, der auf der Straße übel zusammengeschossen worden war. Melon hatte zwar auf Befehl von oben keine Beschwerde eingereicht, Scott allerdings nicht länger über die Ermittlungen auf dem Laufenden gehalten und seine Anrufe nicht mehr beantwortet.

»Okay. Danke, dass Sie mir Bescheid geben.«

Unwillkürlich fragte Scott sich, warum Orso so freundlich zu ihm war.

»Hat Melon Ihnen erzählt, was passiert ist?«

»Ja, hat er. Er meinte, Sie seien ein undankbarer Scheißtyp.«

»Bin ich wohl.«

Scott war es völlig egal gewesen, was Melon von ihm hielt, und genauso ging es ihm am Arsch vorbei, was der Neue über ihn dachte.

Zu seiner Überraschung lachte Orso.

»Hören Sie, ich weiß, dass Sie mit ihm ein Problem hatten, aber künftig haben Sie mit mir zu tun. Ich würde mich gern mit Ihnen treffen und gemeinsam ein paar Dinge in meinen Unterlagen durchgehen.«

In Scott flammte ein Fünkchen Hoffnung auf.

»Gibt es irgendwelche neuen Spuren?«

»Nein, das leider nicht. Es geht darum, dass ich einfach genau wissen möchte, was in dieser Nacht passiert ist. Könnten Sie irgendwann im Laufe des Tages vorbeikommen?«

Das Hoffnungsfünkchen verglühte zu einem traurigen Häufchen Asche. Orso klang wie ein netter Kerl, doch Scott verspürte keine Lust, schon wieder über diese schreckliche Nacht zu reden. Schließlich hatte er sie gerade erst bei Goodman zum wiederholten Male durchlebt.

»Ich hab Dienst und anschließend etwas vor.«

Orso hörte aus Scotts Worten die Abfuhr heraus, gab aber dennoch nicht auf.

»Wie wär’s mit morgen?« Oder wann immer es Ihnen passt?«

»Kann ich Sie anrufen?«

Orso gab ihm seine Durchwahl und legte auf.

Scott ließ das Telefon zwischen seine Beine auf den Sitz fallen. Die Benommenheit, die er noch wenige Augenblicke zuvor empfunden hatte, war in Verärgerung umgeschlagen. Er fragte sich, was Orso wohl wissen wollte und ob er die Koteletten hätte erwähnen sollen. Selbst auf die Gefahr hin, dass sie bloß seiner Fantasie entsprangen.

Er wechselte die Spur und hielt sich Richtung Downtown. Während er am Griffith Park vorbeifuhr, tippte er Orsos Nummer ein.

»Detective Orso, Scott James hier. Falls Sie jetzt da sind, könnte ich kurz vorbeischauen.«

»Ich bin hier. Wissen Sie noch, wo Sie uns finden?«

Unwillkürlich musste Scott über diese Kostprobe von Orsos Humor lächeln.

»Ich erinnere mich.«

»Versuchen Sie, niemanden zu überfahren, wenn Sie bei uns ankommen.«

Eine doppeldeutige Warnung, über die Scott genauso wenig lachte wie Orso selbst.

Als Nächstes rief er Dominick Leland an und teilte ihm mit, er könne sich die neuen Hunde nicht wie verabredet ansehen. Leland knurrte wie einer seiner vierbeinigen Schützlinge.

»Warum zum Teufel nicht?«

»Ich bin auf dem Weg zum Boot.«

»Scheiß aufs Boot. In diesem verfluchten Gebäude gibt es nichts und niemanden, was wichtiger wäre als diese Hunde. Ich habe Sie nicht in meine Staffel geholt, damit Sie Ihre Zeit bei diesen Leuten verplempern.«

Die Robbery Homicide Division war im vierten Stock des Polizeipräsidiums untergebracht, einem zehngeschossigen Gebäude direkt gegenüber vom Rathaus. Seine Vorderfront verjüngte sich zu einem schmalen, spitzen, dreieckigen Glaskeil, der an den Bug eines Schiffes erinnerte und dem Haus im Polizeijargon die Bezeichnung »Boot« eingetragen hatte.

»Ich soll in die RHD kommen. Es geht um meinen Fall.«

Lelands Knurren wurde sanfter.

»Ihren Fall?«

»Ja, Sir. Ich bin gerade auf dem Weg dorthin.«

Die Stimme nahm wieder einen schroffen Ton an.

»Also gut, aber bewegen Sie Ihren Arsch so schnell wie möglich hierher, verstanden?«

Nachdem er das geregelt hatte, verließ Scott den Freeway an der First Street und zog sich im Parkhaus des Präsidiums um. Seine Uniform hatte er in einer Sporttasche dabei, die Schusswaffe bewahrte er in einer einbruchsicheren Kassette im Kofferraum auf. Er fand es besser, nicht in Zivilkleidung dort oben aufzutauchen. Seit dem Zusammenstoß mit Melon gab es eine Menge Leute, die nicht gut auf ihn zu sprechen waren. Ihnen wollte er demonstrieren, dass er nach wie vor ebenso ein Polizeibeamter war wie sie.

Beim Empfang im Erdgeschoss zeigte Scott seinen LAPD-Ausweis und sagte, er wolle zu Orso. Die Polizistin hängte sich kurz ans Telefon und gab ihm anschließend einen speziellen Ausweis, den er sich ans Hemd klemmen sollte.

»Er erwartet Sie. Sie kennen den Weg?«

»Ich kenne ihn.«

Scott gab sich alle Mühe, beim Durchqueren der Eingangshalle nicht zu humpeln, was gar nicht so einfach war mit all dem Stahl in seinem Bein.

In jener Nacht, nachdem man ihn in die Notaufnahme des Good Samaritan gerollt hatte, wurde Scott am Oberschenkel, an der Schulter und im unteren Brustbereich operiert. In der gleichen Woche folgten noch einmal drei Operationen und zwei weitere nach sechs Wochen. Die Beinverletzung kostete ihn drei Pfund Muskelmasse und machte einen Stahlstab sowie sechs Scheiben erforderlich, um seinen Oberschenkelknochen neu aufzubauen. Außerdem blieb in diesem Bereich ein Nervenschaden zurück. Um seine Schulter wieder einigermaßen hinzukriegen, benötigten die Ärzte drei Platten und acht Schrauben – an der gestörten Nervenfunktion konnten sie auch hier nichts ändern.

Im Anschluss an die zahlreichen Operationen unterzog er sich einer Physiotherapie, die ihm einiges abverlangte. Trotzdem hielt er durch. Man musste bloß härter sein als der Schmerz und ein paar Tabletten einwerfen.

Detective Orso war etwa Anfang vierzig, hatte ein rundliches Gesicht, das an einen Gruppenleiter der Pfadfinder erinnerte, und einen schwarzen Haarschopf. Zu Scotts Überraschung wartete er vor dem Fahrstuhl auf ihn.

»Bud Orso. Ist mir eine Freude, Sie kennenzulernen. Nur schade, dass es unter diesen Umständen sein muss.«

Er begrüßte Scott mit einem festen Händedruck.

»Ich lebe praktisch mit dieser Akte, seit mir der Fall übergeben wurde. Schrecklich, was in dieser Nacht passiert ist. Wie lange arbeiten Sie schon wieder?«

»Seit elf Wochen.«

Höfliche Konversation, dachte Scott genervt und fragte sich, was ihn hier erwartete.

»Ich bin überrascht, dass man Sie gelassen hat.«

»Mich was gelassen hat?«

»In den Dienst zurückzukehren. Einer ehrenvollen Entlassung aus gesundheitlichen Gründen stand ja eigentlich nichts im Wege.«

Scott antwortete nicht. Er hatte mehr als genug vom Reden und bedauerte bereits, überhaupt hergekommen zu sein.

Orso bemerkte das Abzeichen der Hundestaffel auf Scotts Schulter, während sie den Flur hinuntergingen.

»K-9. Bestimmt interessant.«

»Ich hoffe es. Dein Partner tut, was man ihm sagt, und redet nicht dauernd – ist ja schließlich ein Hund.«

Orso verstand den Wink mit dem Zaunpfahl und schwieg. Als sie die Tür zum Großraumbüro des Sonderdezernats Mord erreichten, schien Orso sich ein wenig anzuspannen, doch von den fünf Detectives, die sich gerade in dem riesigen Raum aufhielten, schaute keiner auf oder nahm seine Anwesenheit auf andere Weise zur Kenntnis. Er folgte Orso in ein kleines Besprechungszimmer mit einem rechteckigen Tisch und fünf Stühlen.

Auf dem Boden stand ein großer schwarzer Aktenkarton mit einer Hängeregistratur, und auf dem Tisch verteilt lagen diverse Unterlagen. Die Abschriften seiner Aussagen erkannte er auf den ersten Blick. Auf anderen waren die Namen der beiden Opfer aus dem Bentley zu erkennen. Auf den Fahrer, einen Projektentwickler namens Eric Pahlasian, war insgesamt sechzehnmal geschossen worden und auf seinen Cousin Georges Beloit, einen französischen Immobilienanwalt, elfmal.

Orso trat ans Kopfende des Tisches und forderte seinen Besucher auf, sich zu setzen.

Während er Platz nahm, wandte Scott sein Gesicht ab, damit Orso ihm die heftigen Schmerzen nicht ansah.

»Hätten Sie gern einen Kaffee oder ein Glas Wasser?«

»Nein, vielen Dank.«

Eine große Tafel mit einer Skizze des Tatorts lehnte an der Wand. Jemand hatte den Kenworth, den Bentley, den Gran Torino und den Streifenwagen eingezeichnet. Sowie Stephanie und Scott. Auf dem Boden neben dem Schaubild lag ein brauner Umschlag. Scott vermutete, dass sich darin Fotos befanden, und schaute schnell weg.

Als er wieder aufblickte, stellte er fest, dass Orso ihn beobachtete und jetzt überhaupt nicht mehr aussah wie ein Pfadfinder. In seinen Augen erkannte er vielmehr eine ungeheure Konzentration und Fokussierung, und sein Blick war stahlhart.

»Mir ist bewusst, dass es Ihnen schwerfallen könnte, über dies alles zu sprechen.«

»Kein Problem. Was wollen Sie wissen?«

Orso betrachtete ihn einen Moment, bevor er mit seiner Frage rausrückte.

»Warum hat der dicke Mann Sie nicht erledigt?«

Genau das hatte Scott sich ungezählte Male selbst gefragt, ohne eine Erklärung zu finden. Er konnte nur raten.

»Weil der Rettungswagen näher kam, vermute ich. Die Sirenen wurden immer lauter.«

»Haben Sie die Männer wegfahren sehen?«

Wenn Orso die Vernehmungen gelesen hatte, kannte er die Antwort.

»Nein. Ich habe mitbekommen, wie er das Gewehr hob. Und ich weiß, dass ich mich zurücklegte. Vielleicht bin ich ohnmächtig geworden, keine Ahnung.«

Später im Krankenhaus hatte man ihm gesagt, er habe wegen des hohen Blutverlusts das Bewusstsein verloren.

»Haben Sie gehört, wie der Gran Torino losfuhr?«

»Nein.«

»Zuschlagen von Türen?«

»Nein.«

»Waren Sie wach, als die Sanitäter eintrafen?«

»Was haben die denn gesagt?«

»Ich frage Sie.«

»Das Gewehr hob sich, ich habe meinen Kopf zurückgelegt, und danach war ich im Krankenhaus.«

Seine Schulter und die verletzte Seite brachten ihn um. Ein bohrender, tief sitzender Schmerz durchlief ihn, der seine Muskeln in Stein zu verwandeln schien und sich über den Rücken ausbreitete. Er hatte das Gefühl, die Narben würden aufbrechen.

Orso nickte langsam, zuckte mit den Achseln.

»Die Sirenen sind eine mögliche Erklärung, aber vielleicht hat er ja auch gedacht, Sie seien tot. Oder er hatte keine Munition mehr. Oder die Waffe war blockiert. Alles denkbar. Eines Tages werden wir ihn das fragen.«

Orso nahm einen schmalen Aktendeckel in die Hand und lehnte sich zurück.

»Sie haben bis zu Ihrer Bewusstlosigkeit ziemlich zuverlässig alle Geräusche gehört. In unserem Protokoll steht sogar, Sie und Officer Anders hätten darüber geredet, dass es so still war. Sie haben sogar den Motor abgestellt, um die Stille besser wahrnehmen zu können.«

Scott spürte, wie sein Gesicht heiß wurde, und Schuldgefühle bohrten sich wie ein Messer mitten in seine Brust.

»Ja, Sir. Dafür bin ich verantwortlich. Ich bat sie, den Motor auszumachen.«

»Haben Sie irgendwas gehört?«

»Es war still.«

»Das habe ich schon verstanden. Können Sie präzisieren, wie still? Gab es irgendwelche Hintergrundgeräusche?«

»Keine Ahnung. Vielleicht die Autobahn.«

»Raten Sie nicht. Stimmen vom nächsten Block? Gebell? Ein Geräusch, das hervortrat?«

Scott fragte sich, worauf Orso hinauswollte. Weder Melon noch Stengler hatten ihn nach irgendwelchen Hintergrundgeräuschen gefragt.

»Nichts, woran ich mich erinnere.«

»Das Zuschlagen einer Tür? Ein startender Motor?«

»Es war still. Worauf wollen Sie hinaus?«

Orso drehte sich zu dem Schaubild des Tatorts um. Er beugte sich vor und tippte auf die Seitenstraße, aus der der Kenworth gekommen war. Ein blaues X war auf ein Ladenlokal gezeichnet, drei Türen von der Einmündung entfernt.

»In dieses Geschäft hier wurde in dieser Nacht eingebrochen. Der Inhaber sagt, es müsse nach acht Uhr abends und vor sieben Uhr morgens passiert sein. Da war nämlich der Laden geschlossen. Wir haben keinen konkreten Anhaltspunkt, dass es zu der Zeit geschah, als Sie und Anders sich am Tatort befanden, aber man kann nie wissen. Mir ist das so durch den Kopf gegangen.«

Scott erinnerte sich nicht, von Melon oder Stengler ein Wort über den Einbruch gehört zu haben.

»Melon hat mich nie danach gefragt.«

»Er wusste nichts davon. Der Laden gehört einem gewissen Nelson Shin. Kennen Sie den Namen?«

»Nein, Sir.«

»Er verkauft Süßigkeiten und Kräuter und allerlei Scheiß, den er aus Asien importiert, manches davon sicher nicht legal. Deshalb hat er wohl keine Anzeige erstattet. Stattdessen kam er auf die Idee, sich eine Waffe zuzulegen, und geriet dabei vor sechs Wochen an unsere Freunde vom ATF, die gerade im Rahmen eines Undercover-Einsatzes illegalen Waffenkäufen auf der Spur waren. Er hat sich in die Hose geschissen, als sie ihn einkassierten, und behauptet, er brauche ein vollautomatisches M-4, weil schon so oft bei ihm eingebrochen worden sei. Er gab den Kollegen eine Liste mit Daten, um das zu belegen. Allein im vergangenen Jahr sechsmal. Ein Datum stimmt mit Ihrer Schießerei überein.«

Scott starrte auf das blaue X, mit dem das Geschäft markiert war. Als Stephanie den Motor ausschaltete, lauschten sie lediglich zehn oder fünfzehn Sekunden in die Stille, dann begannen sie zu reden. Kurz darauf tauchte der Bentley auf, der allerdings kaum Fahrgeräusche machte. Deshalb hatte er ja fast den Eindruck gehabt, der Wagen würde schweben.

»Ich habe gehört, wie der Motor des Kenworth aufheulte. Bevor er aus der Seitenstraße schoss, wurde der schwere Diesel so richtig hochgejagt.«

»Das ist alles?«

Scott fragte sich, wie viel er sagen und wie er es erklären sollte.

»Nun ja, es gibt da eine neue Erinnerung. Etwas, das mir die ganze Zeit über nicht eingefallen ist.«

Orso runzelte die Stirn und schaute Scott forschend an.

»In dieser Nacht ist innerhalb eines kurzen Zeitabschnitts sehr viel passiert. Die wesentlichen Dinge wusste ich noch, doch viele Einzelheiten sind verloren gegangen. So langsam kommen sie zurück. Der Arzt sagt, das ist immer so.«

»Okay.«

Scott zögerte, dann beschloss er, Orso von den Koteletten zu erzählen.

»Ich konnte einen flüchtigen Blick auf den Fahrer des Fluchtwagens werfen. Das werden Sie nicht in den Vernehmungsprotokollen finden, weil es mir heute erst wieder eingefallen ist.«

Orso beugte sich vor.

»Sie haben ihn gesehen?«

»Eine Seite seines Gesichts, als er seine Maske für eine Sekunde hob. Er hatte weiße Koteletten.«

Der Detective zog seinen Stuhl näher.

»Könnten Sie ihn aus einem Sechserpack identifizieren?«

Ein Sechserpack war eine Gruppe von sechs Fotos verdächtiger Personen, die einander ähnlich sahen.

»Außer seinen Koteletten habe ich praktisch nichts gesehen.«

»Kann ich Sie mit einem Zeichner zusammentun, um an einem Phantombild zu arbeiten?«

»Ich hab nicht gut genug von ihm zu Gesicht gekriegt.«

Orso wirkte genervt.

»Rasse?«

»Ich erinnere mich bloß an seine Koteletten. Vielleicht kommt später ja mehr wieder, ich weiß es nicht. Mein Arzt sagt, wenn es einmal angefangen hat, geht es oft Schlag auf Schlag. Also könnte mir durchaus noch mehr einfallen.«

Der Detective lehnte sich nachdenklich auf seinem Stuhl zurück und sah ihn mitfühlend an.

»Sie sind durch die Hölle gegangen, Mann. Tut mir leid, was Ihnen passiert ist.«

Scott wusste nicht, was er sagen sollte, und zuckte die Achseln.

»Ich möchte, dass wir in Kontakt bleiben, Officer James. Wenn Sie sich plötzlich an Neues erinnern, rufen Sie mich an. Gleichgültig, ob Sie es für wichtig halten oder nicht. Machen Sie sich keine Gedanken, falls es sich blöd oder dumm anhört, okay? Ich will alles erfahren.«

»In Ordnung.«

Scott warf einen Blick auf die über den Tisch verteilten Unterlagen und die Akten in dem Karton. Es war mehr Material, als er erwartet hatte. Zumindest verglichen mit dem wenigen, was er von Melon wusste.

»Könnte ich die Akten lesen?«

»Sie wollen sie durcharbeiten?«

»Eine Erinnerung führt zur nächsten. Vielleicht sehe ich etwas, das mir hilft, anderes ins Gedächtnis zurückzurufen.«

Orso dachte kurz nach, nickte dann.

»Nicht jetzt, geht aber klar. Wenn es das ist, was Sie wollen. Von mir aus können Sie gern Einblick nehmen, muss allerdings hier sein. Rufen Sie mich irgendwann die nächsten Tage an, und wir machen eine Zeit aus.«

Orso stand auf, und als Scott sich ebenfalls erhob, bemerkte Orso sein verzerrtes Gesicht.

»Alles okay mit Ihnen?«

»Das Narbengewebe spannt noch. Die Ärzte meinen, es kann ungefähr ein Jahr dauern, bis es geschmeidiger wird.«

Der gleiche Stuss, den er jedem erzählte.

Orso schwieg, begann erst wieder auf dem Weg zum Fahrstuhl zu reden.

»Eine Sache noch. Ich bin nicht Melon. Sie haben ihm einerseits leidgetan, andererseits hielt er Sie für eine durchgeknallte Nervensäge, die in eine Therapie gehörte. Und Sie haben ihn wahrscheinlich für einen beschissenen Detective gehalten. Doch Sie lagen beide falsch. Was immer Sie denken, diese Jungs haben sich den Arsch aufgerissen. Nur kann man sich manchmal den Arsch aufreißen, und es kommt trotzdem nichts dabei rum. Das ist kacke, nur ist es bisweilen eben so.«

Als Scott den Mund öffnete, um etwas zu sagen, hielt Orso ihn mit einer Handbewegung zurück.

»Keiner gibt hier auf. Mich eingeschlossen. Ich werde diesen Fall bis zum Ende durchziehen, so oder so. Haben wir uns verstanden?«

Scott nickte.

»Meine Tür steht jederzeit offen. Rufen Sie an, wann immer Ihnen danach ist. Falls Sie allerdings sechzehnmal am Tag an der Strippe hängen, werde ich nicht sechzehn Anrufe beantworten. Haben wir uns in dem Punkt ebenfalls verstanden?«

»Ich werde Sie nicht sechzehnmal anrufen.«

»Aber wenn ich Sie sechzehnmal anklingele, dann sollten Sie sich gottverdammt besser so schnell wie möglich melden, und zwar jedes Mal. Weil ich Fragen haben werde, auf die ich Antworten benötige.«

»Ich werde bei Ihnen einziehen, wenn das bedeutet, die Dreckskerle zu schnappen.«

Orso lächelte und sah wieder wie der Pfadfinder aus.

»Sie werden nicht bei mir einziehen müssen, damit wir sie erwischen. Das schaffen wir auch so.«

Vor dem Fahrstuhl verabschiedeten sie sich.

Scott wartete, bis Orso ins Büro zurückgekehrt war, und hinkte anschließend zur Herrentoilette. Wenn niemand ihn beobachtete, gab er sich keine Mühe, seine Behinderung zu verbergen. Zudem waren die Schmerzen so stark, dass er meinte, sich übergeben zu müssen.

Er spritzte sich kaltes Wasser ins Gesicht und massierte Schläfen und Augen. Trocknete sich ab, nahm zwei Pillen aus einem kleinen Plastikbeutel, schluckte sie und hielt eine Weile die Handgelenke unter den kalten Strahl.

Danach musterte er sich im Spiegel und wartete darauf, dass die Schmerztabletten zu wirken begannen. Er war rund acht Kilo leichter als früher und wegen der Beinverletzungen einen guten Zentimeter kleiner. Tiefe Falten ließen ihn älter aussehen. Was Stephanie wohl denken würde, wenn sie ihn so sähe, fragte er sich.

In diesem Moment stieß ein uniformierter Beamter mit einem heftigen Ruck die Tür auf. Offenbar hatte er es sehr eilig. Scott machte einen Satz zur Seite und wirbelte herum. Sein Herz hämmerte, als wolle es sich aus seiner Brust befreien. Hektische Röte schoss ihm brennend ins Gesicht, sein Puls dröhnte in seinen Ohren, und sein Atem stockte. Er war außerstande, sich zu rühren.

»Mann, Alter«, sagte der junge Officer. »Tut mir leid, wenn ich Sie erschreckt habe. Ich muss mal.«

Er lief zum Pinkelbecken.

Scott starrte auf seinen Rücken und kniff die Augen zusammen. Ganz fest. Dennoch ließ sich ein Bild nicht aussperren, das vor seinem inneren Auge erschien. Wie so oft im Träumen und im Wachen kam der maskierte dickbäuchige Mann mit einer AK-47 auf ihn zu, schoss zuerst auf Stephanie und richtete seine Waffe dann auf ihn.

»Mit Ihnen alles in Ordnung?«

Er öffnete die Augen und schob sich an dem verwundert dreinblickenden Beamten vorbei aus der Herrentoilette. Humpelte nicht, als er die Eingangshalle durchquerte, und auch nicht, als er das Trainingsgelände erreichte, um seinen ersten Hund abzuholen.

4

Das wichtigste Trainingsgelände der Hundestaffel, ein Mehrzweckplatz auf der Ostseite des L.A. River, befand sich nur wenige Minuten nordöstlich des Polizeipräsidiums in einer Gegend, wo anonyme Bürohäuser mehr und mehr Kleinbetrieben, billigen Restaurants und Brachland wichen.

Scott fuhr durch ein Tor und stellte seinen Wagen auf einem schmalen Parkstreifen neben einem beige angestrichenen Betongebäude am Rand eines begrünten Areals ab, das groß genug war für Softballspiele, Grillpartys oder eben für das Training von Polizeihunden. Ein Hindernisparcours befand sich gleich nebendran. Das Feld selbst umgaben ein hoher Maschendrahtzaun sowie dichte Hecken, die es vor Blicken von außen schützten.

Dort sah Scott mehrere Beamte mit ihren Hunden trainieren. Manche kannte er, andere nicht. Mace Styrik, ein Sergeant, umrundete gerade mit einem Schäferhund, der auffällige Markierungen an den Hinterläufen aufwies, im Laufschritt den Platz. Scott wusste nicht, ob es sich um einen Dienst- oder einen Privathund handelte. Hingegen kannte er den Vierbeiner, mit dem Cam Francis auf dem Platz war. Er hieß Tony, war ein Malinois und damit etwas weniger massig als ein Schäferhund. Er attackierte gerade einen Mann, dessen rechter Arm durch ein dickes Polster geschützt war.

Es handelte sich um Al Timmons, einen Hundeführer, der in diesem Fall den Bösen spielte. Als er sich umdrehte und weglief, wartete Francis, bis er etwa vierzig Meter entfernt war, und ließ dann seinen Hund von der Leine. Tony sprintete hinter dem Flüchtenden her wie ein Gepard auf der Jagd nach einer Antilope. Timmons wandte sich dem angreifenden Hund zu, wedelte mit seinem gepolsterten Arm, woraufhin Tony zum direkten Angriff überging und sich wenig später in den gepolsterten Arm verbiss.

Ein ahnungsloser Mann wäre bei diesem Aufprall zu Boden gegangen, doch Timmons hatte das schon Hunderte Male durchexerziert und wusste daher, was er tun musste. Er folgte der Bewegung des Hundes, drehte sich im Kreis und schleuderte Tony mit sich herum. Trotzdem gab der Hund seinen Arm nicht frei – zu sehr genoss er die Übung.

Malinois bissen, wie Scott wusste, sehr fest und gründlich zu und das mit einer solchen Hingabe, dass sie scherzhaft auch Maligators genannt wurden. Timmons wirbelte den Hund immer noch herum, als Scott schon auf Leland zuging, der vor dem Gebäude stand und die Arbeit seiner Männer mit den Hunden verfolgte. Er hielt die Arme vor der Brust verschränkt, und an seinem Gürtel trug er wie üblich eine aufgewickelte Leine. Ohne sie sah man ihn niemals.

Dominick Leland, ein großer, knochiger Afroamerikaner, hatte bereits zweiunddreißig Dienstjahre als Hundeführer auf dem Buckel, zunächst in der U.S. Army, dann beim L.A. County Sheriff und schließlich beim LAPD. In der K-9-Einheit galt der Sergeant als lebende Legende.

Von seinen Haaren war nur ein kurz geschnittener grauer Kranz übrig geblieben, und an seiner linken Hand fehlten zwei Finger. Sie waren ihm von einem Kampfhund, einem Rottweiler-Mastiff-Mischling an dem Tag abgebissen worden, als er sich die erste seiner insgesamt sieben Tapferkeitsmedaillen verdiente, mit denen er im Verlauf seines Berufslebens bisher ausgezeichnet wurde.

Leland und sein erster Vierbeiner, ein Schäferhund namens Maisie Dobkin, waren an diesem Tag auf einen aktenkundigen Dealer namens Howard Oskari Walcott, Mitglied der Eight Deuce Crips, angesetzt worden. Wenige Stunden zuvor hatte der Dreckskerl neun Schüsse in eine Gruppe von Highschool-Schülern gefeuert, die an einer Bushaltestelle warteten. Dabei wurden drei verletzt und ein vierzehnjähriges Mädchens namens Tashira Johnson getötet.

Nachdem Einheiten des LAPD Walcott mit Luftunterstützung in einem benachbarten Stadtteil in die Enge getrieben hatten, kamen Leland und Maisie Dobkin zum Einsatz. Sie sollten den als gefährlich eingeschätzten und zudem bewaffneten Verdächtigen, der sich vermutlich auf einem von vier aneinandergrenzenden Grundstücken versteckte, lokalisieren und seine Festnahme vorbereiten.

Leland und Maisie klärten und sicherten das erste Grundstück mühelos, betraten dann den Garten eines Hauses, das damals von einem weiteren Gangmitglied der Crips bewohnt wurde, einem gewissen Eustis Simpson. Keinem der Beamten war jedoch bekannt, dass Simpson auf seinem Grundstück zwei riesige Rottweiler-Mastiff-Mischlinge hielt. Beides kampferprobte, bissige Veteranen, die gestählt aus zahlreichen illegalen Hundekämpfen hervorgegangen waren.

Als Leland und Maisie Dobkin an diesem Tag den Garten betraten, stürmten beide Hunde, die locker siebzig Kilo oder mehr wogen, aus ihrer Deckung unter dem Haus hervor und griffen Maisie an. Nachdem die sich überschlagen hatte und am Boden lag, vergrub der erste Rüde seine Zähne in ihrem Hals, während der zweite sich ihren rechten Hinterlauf schnappte und ihn schüttelte wie ein Terrier eine Ratte.

Maisie heulte auf.

Dominick Leland hätte nach einem Gartenschlauch laufen oder Zeit mit Pfefferspray verplempern können – dann wäre Maisie innerhalb von Sekunden tot gewesen. Also griff er in den Kampf ein. Rammte sein Knie in die Flanke des Hundes, der sich in das Bein der Hündin verbissen hatte, zielte mit seiner Beretta auf den Rücken des Angreifers und drückte ab. Packte mit der freien Hand den Kopf des anderen Hundes, der Maisies Hals gepackt hatte. Bevor er ihn mit zwei Schüssen niederstrecken konnte, biss das Monster ihn in die Hand. Dabei verlor Leland den kleinen Finger und den Ringfinger.

Später erklärte er, dass er den Biss nicht gespürt und vom Verlust seiner Finger zunächst nichts bemerkt habe. Erst als er Maisie in den Krankenwagen verfrachtete, machten ihn die Sanitäter auf seine eigenen Verletzungen aufmerksam. Sowohl Leland als auch Maisie Dobkin erholten sich wieder und arbeiteten weitere sechs Jahre zusammen, bis die Schäferhündin aus dem aktiven Dienst ausschied. In seinem Büro hing nach wie vor das offizielle LAPD-Foto von den beiden neben den Bildern, die ihn mit seinen späteren vierbeinigen Partnern zeigten.

Solche Geschichten musste man über Sergeant Dominick Leland wissen.

Jetzt schaute er Scott finster entgegen, aber der nahm es nicht persönlich. Der Chef der Hundeführerstaffel sah alles und jeden böse an außer seine Hunde.

»Kommen Sie, wir wollen mal sehen, was wir haben.«

Das Gebäude war aufgeteilt in zwei kleine Büros, einen großen Besprechungsraum und einen Zwinger für die Hunde, die sich zum Training oder zur Sichtung kurzzeitig hier aufhielten.

Scott folgte Leland an den Büros vorbei und weiter in den Zwinger. Acht vom Boden bis zur Decke durch Maschendraht abgetrennte Abteile befanden sich auf der linken Seite, jedes davon etwas über einen Meter breit und rund zweieinhalb Meter tief. Der Boden bestand aus Beton und hatte Gullys, damit der Zwinger problemlos gereinigt und mit Schläuchen ausgespritzt werden konnte. Als er zum Hundeführerlehrgang hier war, mussten Scott und die beiden anderen Neulinge, Amy Barber und Seymore Perkins, jeden Morgen erst einmal die Hundescheiße zusammenschaufeln und den Boden mit Desinfektionsmittel spülen, wodurch es in dem Raum immer leicht medizinisch roch.

Leland erläuterte Scott, wie er sich das mit den neuen Hunden dachte.

»Perkins bekommt Jimmy Riggs’ Hund. Ich glaube, die passen gut zusammen. Dieser Spider, ich sage dir was, der hat seinen eigenen Kopf, aber er und Seymore werden miteinander klarkommen.«

Seymore Perkins war Lelands Liebling unter den drei Neuen. Mit Jagdhunden aufgewachsen, legte er im Umgang mit Hunden eine gelassene Souveränität an den Tag und schaffte es, dass die Tiere ihm sofort vertrauten. Amy Barber hatte mit ihrer Mutter Hunde gezüchtet: Samojeden, große weiße Hunde, die ursprünglich aus Sibirien stammen, und während der Highschoolzeit zudem bei einem Tierarzt gejobbt. Sie fand ebenfalls intuitiv einen Draht zu den Hunden und wurde von ihnen trotz ihrer zierlichen Figur problemlos als Führungspersönlichkeit akzeptiert.

Im Bereich des zweiten und dritten Abteils, wo zwei schlanke, sehnige Malinoisrüden warteten, blieb Leland stehen. Beide Hunde richteten sich auf. Einer bellte.

Der Sergeant strahlte, als seien es seine Kinder.

»Sind die Jungs nicht herrlich? Sieh dir diese Burschen an. Zwei hübsche junge Männer.«

Der Kläffer schlug wieder an, und beide wedelten heftig mit dem Schwanz.

Scott wusste, dass es sich um voll ausgebildete Tiere handelte und dass sie den Richtlinien für die Hundestaffel entsprachen. Leland, der auf der Suche nach den besten verfügbaren Hunden zu Züchtern auf der ganzen Welt reiste, hatte die Kriterien ausgearbeitet und die vergangenen drei Tage damit verbracht, die Tiere persönlich auf Herz und Nieren zu prüfen, ihre Tauglichkeit zu beurteilen und Persönlichkeit wie Eigenheiten eines jeden Hundes kennenzulernen. Nicht alle Tiere, die ihm geschickt wurden, erfüllten seine strengen Ansprüche. Wer bei ihm durchfiel, musste zurück zum Züchter.

Leland warf dem Hund im zweiten Abteil einen kurzen Blick zu.

»Das hier ist Gutman. Warum in aller Welt diese Idioten ihn so getauft haben, weiß ich nicht. Nun heißt er eben so.«

Da die Hunde normalerweise etwa zwei Jahre alt waren, wenn sie hier eintrafen, hatten sie bereits Namen, auf die sie hörten. Das galt erst recht für Tiere, die von anderen Stellen oder von Privatpersonen zum LAPD kamen.

»Und das hier ist Quarlo.«

Gutman bellte erneut, stellte sich auf die Hinterläufe und versuchte Leland durchs Gitter die Hand zu lecken.

»Er ist ein bisschen neurotisch, also werde ich ihn Amy geben. Quarlo hingegen scheint hochintelligent zu sein. Ein schlaues Köpfchen, mit dem leicht zu arbeiten ist. Daher denke ich, dass ihr beide ein gutes Gespann abgeben werdet.«

Scott interpretierte leicht mit ihm zu arbeiten und hochintelligent als Lelands Art zu sagen, dass der andere Hund für Scott zu anspruchsvoll sei. Er hielt Perkins und Barber sowieso für die besseren Hundeführer und gab ihnen folglich die schwierigeren Hunde. Scott war lediglich zweite Wahl.

In diesem Moment wurde die Tür am Ende des Zwingers geöffnet, und er sah Mace mit dem Schäferhund hereinkommen. Er steckte ihn in ein Abteil, zog eine große Transportbox heraus und schloss die Maschendrahttür.

Scott musterte Quarlo. Er war ein wunderschöner Hund mit einem dunkelbeigen Körper, einem schwarzen Gesicht und schwarzen Ohren, die er interessiert aufstellte. Seine Augen schauten warm und intelligent. Man merkte ihm seine Ausgeglichenheit an. Wo Gutman herumsprang, blieb Quarlo vollkommen ruhig. Wahrscheinlich hatte Leland recht: zweifellos der unproblematischste Hund.

»Ich werde so viel arbeiten, wie nötig ist.«

Leland schaute ihn einen Moment nachdenklich an, tastete mit der verstümmelten Hand nach der an seinem Gürtel eingehakten Leine.

»Das hier ist nicht einfach Stahl und Nylon, sondern ein Nervenstrang. Du befestigst ein Ende an dir, das andere an deinem Hund, und diese Leine ist nicht dazu gedacht, ihn die Straße hinunterzuschleifen. Du spürst ihn durch diese Verbindung, und er spürt dich. Und was hier durchfließt, das geht in beide Richtungen. Unruhe, Furcht, Disziplin, Akzeptanz. Das alles wird durch diesen Nervenstrang geleitet. Ohne dass ihr einander je einen Blick zuwerfen müsstet, ohne dass du auch nur ein Wort zu sagen brauchst. Dein Hund kann es fühlen und du ebenfalls.

Leland ließ die Leine los und sah wieder zu Quarlo hin.

»Sie werden intensiv mit ihm arbeiten, gut. Ich weiß, dass Sie ein Arbeitstier sind, aber es gibt Dinge, die entstehen nicht durch Arbeit. Acht Wochen lang konnte ich Sie beobachten. Sie haben alles getan, was von Ihnen verlangt wurde, doch kein einziges Mal habe ich etwas durch Ihre Leine fließen sehen. Verstehen Sie, was ich meine?«

»Ich werde mich mehr anstrengen.«

Scott überlegte noch, was er sonst vorbringen könnte, als Cam Francis die Tür hinter ihnen öffnete und Leland sichtlich beunruhigt bat, sich Tonys Fuß anzusehen. Sofort eilte der Sergeant mit besorgtem Gesichtsausdruck davon, während Scott die Gelegenheit nutzte, ans andere Ende des Zwingers zu schlendern.

Mace, der gerade die Transportbox ausspritzte, begrüßte ihn mit einer Warnung.

»Pass auf, dass ich dich nicht nass spritze.«

Der Hund lag mit dem Kopf zwischen den Pfoten auf einer gepolsterten Matte im hinteren Teil des Zwingerabteils. Es handelte sich um ein Weibchen, einen klassischen Deutschen Schäferhund mit einer schwarzen Blesse auf dem Kopf und großen tiefschwarzen Ohren. Das Schwarz der Schnauze ging auf Wangen- und Augenpartie in ein hellbraunes Fell über.

Ihre Augenwülste schienen sich zusammenzuziehen, als der Blick der Hündin von Scott zu Mace und zurück wanderte. Nichts sonst bewegte sich an ihr. Ein Hartgummispielzeug lag unangetastet auf einem Zeitungspapier, auch den ledernen Kauknochen und den Napf mit frischem Wasser hatte sie offenbar nicht angerührt.

Auf der Seite der Box stand ein Name. Scott legte den Kopf schräg, um ihn lesen zu können. Maggie.

Er schätzte, dass sie mindestens fünfunddreißig Kilo auf die Waage brachte. Ein bisschen mehr als die Maligators also. Sie hatte den für Schäferhunde typischen, ausgeprägt gewölbten Brustkorb und kräftige Hüften. Was allerdings sein Interesse wirklich erregte, waren die unbehaarten grauen Linien auf der Hinterhand. Er trat näher heran, um sie besser sehen zu können. Ihre Augen folgten ihm.

»Das ist Maggie?«

»Ja.«

»Gehört sie uns?«

»Wie man’s nimmt. Der Hund ist eine Schenkung. Eine Familie unten in Oceanside meinte, wir hätten Verwendung für sie, aber Leland will sie zurückschicken.«

Scott betrachtete die hellen Linien genauer und gelangte zu dem Schluss, dass es Narben waren.

»Was ist mit ihr passiert?«

Mace legte den Schlauch beiseite und trat zu Scott ans Gitter.

»Sie wurde in Afghanistan schwer verwundet. Die Narben da stammen von den Operationen.«

»Echt? Ein Militärdiensthund?«

»Das Mädchen ist ein waschechter U.S. Marine. Ihre Verletzungen sind zwar gut verheilt, doch Leland hält sie für nicht mehr diensttauglich.«

»Was hat sie denn bei den Marines gemacht?«

»Sie hatte eine Doppelverwendung: als Schutzhund und Sprengstoffspürhund.«

Scott wusste über Militärdiensthunde praktisch nichts, außer dass sie eine hochspezialisierte und erstklassige Ausbildung erhielten.

»Hat eine Bombe sie erwischt?«

Mace schüttelte den Kopf.

»Ihr Hundeführer ist von einem dieser Selbstmordattentäter in die Luft gejagt worden. Sie blieb bei ihm, woraufhin so ein Arschloch von Heckenschütze sie zu töten versuchte.«

»Echt?«

»Ja, echt. Hat sie zweimal erwischt, sagt Leland. Trotzdem legte sie sich auf ihren Mann und ließ sich nicht wegzerren. Wollte ihn wohl beschützen, vermute ich. Nicht mal andere Marines durften in seine Nähe.«

Während Scott den Schäferhund anstarrte, verblassten Mace und der Zwinger, und er hörte wieder die Schüsse dieser Nacht: das Gewitter des Sturmgewehrs, den tödlichen Chor der Pistolen, deren Schüsse wie Peitschenschläge knallten. Dann begegneten sich ihre Blicke, und er kehrte in die Gegenwart zurück.

Scott kaute nervös auf der Innenseite seiner Wange und räusperte sich, bevor er etwas sagte.

»Sie ist nicht von ihm weggegangen?«

»So heißt es.«

Maggie beobachtete ihn. Die Nase ständig in Bewegung, saugte sie alle Gerüche ein. Obwohl sie unverändert reglos dalag, wusste Scott, dass sie sich auf sie beide konzentrierte.

»Wenn sie wieder fit ist – wo liegt dann Lelands Problem?«

»Zum einen scheint sie extrem empfindlich bei Lärm zu sein. Siehst du, wie sie daliegt? Irgendwie scheu und ängstlich. Der Chef glaubt, dass sie eine Belastungsstörung hat. Hunde können genauso unter PTBS leiden wie Menschen.«

Scott spürte, wie er errötete, und öffnete die Maschendrahttür zu dem Abteil. Er fragte sich, ob Mace und die anderen Hundeführer hinter seinem Rücken über ihn ähnlich sprachen.

»Hey, Maggie, wie geht’s?«

Sie blieb auf dem Bauch liegen und hatte die Ohren zurückgelegt, ein Zeichen der Unterwerfung. Gleichzeitig fixierte sie weiter seine Augen, möglicherweise ein Anzeichen von Aggression. Als Scott sich ihr langsam näherte, verfolgte sie aufmerksam seine Bewegungen, stellte aber die Ohren nicht auf und stieß auch kein warnendes Knurren aus.

Er streckte ihr den Handrücken entgegen.

»Bist du ein braves Mädchen, Maggie? Ich heiße Scott und bin Polizeibeamter, also mach mir keinen Ärger, okay?«

Einen guten halben Meter vor ihr ging er in die Hocke und sah, wie ihre Nase arbeitete.

»Darf ich dich streicheln, Maggie? Wie wär’s, wenn ich dich mal streichle?«

Langsam schob er seine Hand näher heran und war etwa fünfzehn Zentimeter von ihrem Kopf entfernt, als sie zuschnappte. Sie bewegte sich wahnsinnig schnell, knurrte und erwischte seinen Handrücken, bevor er aufspringen konnte.

Mace kam entsetzt angerannt.

»Mein Gott. Hat sie dich gebissen? Mann, du blutest ja. Lass mal sehen.«

Maggie beendete ihren Angriff so schnell, wie sie ihn gestartet hatte, und lag wieder auf dem Bauch. Scott war zurückgewichen und drückte sein Taschentuch auf die Wunde.

»Halb so wild.«

Die Augen der Hündin glitten unentwegt zwischen ihm und Mace hin und her, als müsste sie sie bewachen. Offenbar betrachtete sie beide als potenzielle Angreifer.

Scott redete mit beruhigender, sanfter Stimme auf sie ein.

»Du bist übel verletzt worden, großes Mädchen. O ja, das bist du.«

Wenngleich bestimmt nicht so häufig auf sie geschossen wurde wie auf ihn, dachte er im Stillen und ging wieder in die Hocke. Streckte erneut eine Hand aus, ließ sie sein Blut riechen. Dieses Mal duldete sie, dass er sie berührte. Er spreizte die Finger, fuhr durch das weiche Fell zwischen ihren Ohren und trat langsam zurück. Sie veränderte ihre Haltung nicht, musterte ihn bloß wachsam.

Scott schaute fragend Mace an.

»Deshalb will Leland sie nicht. Er glaubt, wenn sie so am Arsch war, wird sie nie mehr normal.«

»Das hat Leland gesagt?«

»Gottes Stimme.«

Während Mace weiter Maggies Box säuberte, machte sich Scott auf den Weg nach draußen, um Leland zu suchen.

»Sind Sie und Quarlo so weit, an die Arbeit zu gehen?«

»Ich will den Schäferhund.«

»Den können Sie nicht haben. Perkins bekommt Spider.«

»Nicht Spider. Die Hündin, die Sie zurückschicken wollen. Maggie. Lassen Sie mich mit ihr arbeiten. Es zumindest versuchen.«

»Dieser Hund ist nicht zu gebrauchen.«

»Geben Sie mir zwei Wochen, um Sie vom Gegenteil zu überzeugen.«

Leland setzte seinen typischen mürrischen Gesichtsausdruck auf, sah Scott ebenso nachdenklich wie skeptisch an und griff nach seiner Leine.

»Okay. Zwei Wochen. Sie kriegen sie.«

Scott folgte ihm zurück in das Gebäude, um seinen neuen Hund abzuholen.

5

Dominick Leland

Wenige Minuten später kehrte Leland auf seinen Beobachtungsposten im spärlichen Schatten des Gebäudes zurück und wartete darauf, dass Scott James mit dem Hund auftauchte und mit ihm zu arbeiten begann. Er wollte sehen, welche Beziehung die beiden zueinander aufbauten.

Zuvor hatte er den Neuling zu Maggies Zwingerabteil begleitet.

»Gehen Sie hinten mit ihr raus und stellen Sie sich ihr vor. Ich werde zuschauen.«

Dann war er ohne ein weiteres Wort davongegangen, um draußen zu warten.

Nach einer Weile kam Officer James mit dem Hund an der Leine um die hintere Ecke des Gebäudes. Maggie ging vorschriftsmäßig links von ihm und versuchte nicht, sich von ihm fortzubewegen, doch das bewies noch gar nichts. Das Tier war vom U.S. Marine Corps ausgebildet worden, und Leland zweifelte keine Sekunde an der hohen Qualität des Trainings. Zudem hatte er sich mit eigenen Augen davon überzeugen können, dass es an solchen Dingen nicht haperte. Maggies Defizite waren anderer Natur.

Officer James rief ihn zu sich herüber.

»Gibt’s irgendwas Besonderes, das ich mit ihr machen soll?«

Ich statt »wir«. Da lag das Problem, genau da.

Leland bedachte ihn schweigend mit einem missmutigen Blick. Nach einer Weile wandte sich James ab und machte nach eigenem Gutdünken weiter. Er ging mehrere Neunzig-Grad-Winkel links und rechts, lief Kreise im und gegen den Uhrzeigersinn. Der Hund blieb folgsam in der perfekten Position. Dann blieben sie stehen, und in dem Moment senkte Maggie den Kopf, klemmte den Schwanz ein und kauerte sich hin, als versuche sie sich zu verstecken. Scott James schien das nicht zu bemerken, obwohl er sie häufig von der Seite anblickte.

Sobald Leland sicher war, dass James sich auf den Hund konzentrierte, zog er unauffällig eine schwarze Startpistole mit Platzpatronen vom Kaliber .22 aus der Tasche und betätigte den Abzug. Auf diese Weise pflegte er die Toleranz gegenüber lauten, unerwarteten Geräuschen zu testen. Mit einem Hund, der beim Abfeuern einer Waffe ausrastete, konnte die Polizei wenig anfangen.

Der Knall zerriss die Stille des Trainingsgeländes und kam für Hund und Hundeführer gleichermaßen überraschend. Beide zuckten zusammen, und erneut schien Maggie sich verkriechen zu wollen. Leland sah, dass Officer James irritiert zu ihm herüberschaute.

»Stressreaktion. Kann keinen Polizeihund gebrauchen, der sich vor Schreck einscheißt, wenn eine Waffe abgefeuert wird.«

Für einige Sekunden sagte Scott James nichts. Leland wollte schon fragen, warum zum Teufel er so glotzte, als der junge Mann sich vorbeugte, um den Kopf des Hundes zu berühren.

»Nein, Sir, das können wir nicht. Wir werden daran arbeiten.«

»Lange Bewegungen. Beginnen Sie am Hals und lassen die Hand dann bis zum Schwanz gleiten. Sie mögen diese langen Striche. So hat’s schon die Hundemama gemacht.«

Also streichelte James Maggie mit langen, langsamen Bewegungen, starrte jedoch Leland an, statt sich auf den Hund einzulassen. Woraufhin dieser eine seiner Tiraden losließ.

»Reden Sie mit ihr, verdammt noch mal. Sie ist kein Möbelstück, sondern ein Geschöpf Gottes, und sie wird Sie hören. Wenn ich sehe, wie diese verfluchten Leute ihre Hunde ausführen und dabei nonstop in ihre Telefone quasseln, würde ich ihnen am liebsten in ihre verweichlichten Ärsche treten. Wozu haben die einen Hund, wenn sie lieber telefonieren? Dieser Hund da wird Sie verstehen, Officer James. Er wird wissen, was Sie auf dem Herzen haben. Schreie ich hier gerade nur das Gras und die Hundescheiße an, oder kapieren Sie, was ich Ihnen sage?«

»Ich kapiere es, Sir.«

Leland beobachtete, wie er den Hund streichelte und mit ihm redete, dann brüllte er wieder los.

»Hindernisse.«

Der Parcours bestand aus einer Reihe von Hürden und Kletterwänden. Leland, der ihn mit Maggie fünfmal absolviert hatte, kannte ihre Probleme. Das Klettern war okay für sie, die niedrigen Hürden übersprang sie mühelos, aber beim letzten und höchsten Hindernis, einer gut anderthalb Meter hohen Wand, pflegte sie zu verweigern. Leland war nicht sicher, ob ihre verletzte Hüfte der Grund war. Er hatte sie gestreichelt und ihr gut zugeredet, woraufhin sie sich irgendwann hinüberhangelte. Es brach ihm beinahe das Herz, mit ansehen zu müssen, welch große Mühe sie sich gab.

Officer James führte sie dreimal an das hohe Hindernis heran, und immer trat sie auf die Bremse. Beim dritten Mal stellte sie die Beine auseinander, wirbelte zu James herum und knurrte. Leland hielt ihm zugute, dass er weder an der Leine riss noch die Stimme hob oder sie zu zwingen suchte. Er sprach mit ihr, bis sie sich beruhigte. Zwar wären ihm selbst hundert andere Dinge eingefallen, die er hätte tun können, um ihr hinüberzuhelfen, doch im Großen und Ganzen war er mit seiner Reaktion einverstanden.

Leland rief eine weitere Anweisung.

»Leine lösen. Hörzeichen.«

Auf seinen Befehl hin führte Scott James sie vom Hindernisparcours fort, löste die Leine vom Halsband und ging die grundlegenden Hörzeichen durch. Er befahl ihr zu sitzen, sie setzte sich. Er befahl ihr zu stehen, sie blieb stehen. Steh, sitz, komm, Fuß, lieg. Zwar würde sie die situationsbezogenen Befehle des LAPD noch lernen müssen, die sich von militärischen Kommandos unterschieden, aber für den Anfang war es nicht schlecht.

»Sie hat ihre Sache gut gemacht, Belohnung.«

Er hatte auch das bereits mit ihr durchexerziert und wartete darauf zu sehen, was nun passierte. Das beste Hundetraining basierte auf dem Belohnungssystem. Man bestrafte einen Hund, wenn er etwas falsch machte – man belohnte ihn, wenn er etwas richtig machte. Damit verstärkte man sein Verhalten. Streichle ihn. Sag ihm, was für ein guter Hund er ist. Lass ihn mit einem Spielzeug spielen. Die Standardbelohnung für einen K-9-Diensthund war ein Hartplastikball mit einem Loch, in das Leland bevorzugt Erdnussbutter schmierte.

Jetzt beobachtete er, wie Scott James den Ball aus seiner Tasche kramte und damit vor dem Hund herumwedelte. Maggie zeigte keinerlei Interesse. Er ließ ihn vor ihr aufspringen, bemühte sich, sie neugierig zu machen – sie zog sich zurück, schien nervös zu werden. Leland konnte hören, wie James in der hohen, piepsigen Stimme zu ihr sprach, die Hunde mit Zustimmung assoziieren.

»Bitte schön, Mädchen. Willst du ihn haben? Willst du ihn dir holen?«

Er warf den Ball an ihr vorbei und sah zu, wie er über das Gelände hüpfte. Der Hund umrundete seine Beine, setzte sich hinter ihn und blickte in die entgegengesetzte Richtung.

Leland beendete die fruchtlosen Bemühungen.

»Es reicht für heute. Packen Sie alles zusammen. Bringen Sie sie nach Hause. Sie haben zwei Wochen.«

Der Chef der Hundestaffel kehrte in sein Büro zurück, wo Mace Styrik gerade eine warme Cola light trank.

Erwartungsgemäß runzelte er die Stirn – er kannte seine Männer so gut wie seine Hunde.

»Warum vergeuden Sie seine und unsere Zeit, indem Sie ihm so einen schlechten Hund geben?«

»Dieser Hund ist nicht schlecht. Er ist nur noch nicht diensttauglich. Würde man Hunden Orden verleihen, dann hätte dieser so viele, dass ein Weichei wie du ihn nicht heben könnte.«

»Ich hab den Schuss gehört. Hat sie wieder die Biege gemacht?«

Leland ließ sich auf seinen Stuhl fallen, lehnte sich zurück und legte die Füße hoch. Dachte über das nach, was er gesehen hatte.

»Nicht bloß der Hund hat gekniffen.«

»Und das bedeutet was?«

Leland holte eine Dose Kautabak aus seiner Tasche, schob sich einen Priem hinter die Unterlippe und bewegte ihn hin und her. Hob einen fleckigen Styroporbecher vom Boden neben seinem Stuhl auf, spuckte hinein und stellte ihn auf den Schreibtisch, während er Mace mit zusammengezogenen Augenbrauen ansah.

»Krieg ich mal ’nen Schluck von der Coke da?«

»Nicht solange Sie dieses ekelhafte Zeug im Mund haben.«

Leland seufzte, beantwortete dann Maces Frage.

»James ist nicht mit dem Herzen dabei. Er kann seine Arbeit zwar schon wieder ganz ordentlich erledigen, andernfalls wäre er bei mir durchgefallen, aber die hätten ihn überreden sollen, sich aus gesundheitlichen Gründen beurlauben zu lassen. Weiß Gott, verdient hat er’s sich.«

Mace zuckte wortlos die Achseln und trank erneut von der Cola, während Leland weitersprach.

»Alle haben diesen jungen Mann mit durchgezogen. Weiß der Himmel, es tut mir ehrlich leid, was ihm passiert ist. Trotzdem: Wir wissen beide, dass wir praktisch gezwungen wurden, ihn aufzunehmen. Um ihm diesen Job geben zu können, mussten wir erheblich bessere Bewerber übergehen.«

»Das mag ja alles sein. Andererseits ist das LAPD verpflichtet, sich um seine Leute zu kümmern. Das haben wir schon immer getan, das werden wir immer tun, und genau so sollte es sein. Er hat schließlich bei diesem Einsatz teuer bezahlt.«

»Das bestreite ich nicht.«

»Klingt aber so.«

»Scheiße, du solltest mich besser kennen. Es gibt tausend Jobs, die sie ihm hätten geben können. Nur gehören wir nicht dazu. Wir sind die K-9, wir sind Hundemänner.«

Widerwillig stimmte Mace zu.

»Richtig, ja. Wir sind Hundemänner.«

»Er nicht.«

Erneut runzelte Mace die Stirn.

»Und warum hast du ihm dann diesen Hund gegeben?«

»Er wollte ihn haben.«

»Ich sage andauernd, ich will irgendwelche Sachen, und mir gibst du einen Scheißdreck.«

Nachdenklich ließ Leland den Priem in seinem Mund herumwandern, spuckte aus und beschloss, sich eine eigene Cola zu holen, um den Geschmack runterzuspülen.

»Das arme Tier ist für diesen Job nicht geeignet, und mit ihm verhält es sich vermutlich ebenso. Ich hoffe bei Gott in all seiner Herrlichkeit, dass ich mich irre. Ganz ehrlich. Aber ich glaube es nicht – sie sind mir irgendwie suspekt. Beide. Mit Glück wird der Hund ihm helfen zu erkennen, dass er für diesen Job nicht der Richtige ist. Anschließend wird Maggie in diese Familie zurückkehren und er aus dem Dienst ausscheiden oder sich auf eine geeignetere Stelle versetzen lassen, und alle sind glücklich.«

Leland klaubte den Rest des durchgekauten Priems von seiner Lippe, ließ ihn in den Becher fallen und stand endlich auf, um sich etwas zu trinken zu holen.

»Guck mal, ob er bei der Transportbox Hilfe braucht. Gib ihm die Akte des Hundes, er soll sie mit nach Hause nehmen und lesen. Damit er sieht, was für ein Prachttier sie war. Sag ihm, er soll morgen wieder erscheinen.«

»Wirst du ihm helfen, mit ihr klarzukommen?«

Es bestand die Möglichkeit, Hunde, die unter einer posttraumatischen Belastungsstörung litten und ähnliche Stressreaktionen wie Menschen zeigten, neu zu konditionieren und auszubilden. Allerdings war es ein langwieriger Prozess, der viel Geduld seitens des Trainers verlangte und ein gewaltiges Vertrauen seitens des Hundes.

»Nein, das werde ich nicht. Er wollte diesen Schäferhund, er hat ihn bekommen. Ich hab ihm zwei Wochen gegeben, und danach werde ich die beiden neu beurteilen.«

»Zwei Wochen ist nicht viel.«

»Nein, ist es nicht.«

Leland zog los, um sich auf die Suche nach einer Cola zu machen. Auf dem Weg zu dem Getränkeautomaten dachte er daran, dass er seinen Job an manchen Tagen liebte und an anderen nicht und dass heute einer der eher traurigen Tage war. Er freute sich schon darauf, zu Hause mit seinem eigenen Hund, einem aus dem aktiven Dienst ausgeschiedenen Malinois namens Ginger, spazieren zu gehen. Sie führten unterwegs lange Unterhaltungen, und hinterher fühlte sich Leland regelmäßig wohler.

Egal, wie beschissen der Tag gewesen sein mochte – Ginger schaffte es immer, dass es ihm besser ging.

6

Scott kippte den Fahrersitz nach vorn und hielt die Tür mit der Hüfte weit geöffnet, um den Hund rauszulassen.

»Auf geht’s. Wir sind zu Hause.«

Maggie steckte ihren Kopf ein paar Zentimeter nach draußen, schnupperte und sprang langsam aus dem Auto, dessen ganze Rückbank sie ausgefüllt hatte. Trotzdem schien sie die Fahrt von Glendale zu seiner Wohnung in Studio City genossen zu haben. Bei heruntergekurbelten Fenstern hatte sie mit heraushängender Zunge und zu Schlitzen verengten Augen hinter ihm gelegen und sich vom Fahrtwind das Fell zerzausen lassen. Sie wirkte zufrieden und glücklich.

Ob ihre Hüften beim Aussteigen wohl genauso schmerzten wie bei ihm Seite und Schulter, fragte Scott sich.

In einer ruhigen Wohngegend unweit des Studio City Park hatte er von einer betagten Witwe ein Zwei-Zimmer-Gästehaus gemietet und parkte nun in der Auffahrt unter einer Ulme. MaryTru Earle war klein, dünn und Anfang achtzig. Sie selbst wohnte in einem schlichten einstöckigen Vorderhaus, teilweise Holzbauweise, wie sie massenhaft in den Vororten standen.

Früher, als ihre Kinder noch bei ihr lebten, hatte sich hinter dem Haus ein Pool mit einer geräumigen Gartenlaube befunden, doch als ihr Mann vor mehr als zwanzig Jahren in Pension ging, hatten sie das Schwimmbecken zugeschüttet, einen Blumengarten angelegt und die Laube zu einem Gästehaus ausgebaut. Inzwischen lebte ihr Mann bereits seit über zehn Jahren nicht mehr, und die alte Dame war froh, einen Polizeibeamten als Mieter zu haben. Sie fühle sich mit ihm einfach sicherer, beteuerte sie immer wieder.

Scott befestigte die Leine an Maggies Halsband und blieb neben dem Wagen stehen, damit sie sich umsehen konnte. Ging außerdem ein Stück mit ihr, falls sie pinkeln musste. Wobei er es ihr überließ, das Tempo zu bestimmen, und ihr erlaubte, ausgiebig an Bäumen und Pflanzen zu schnüffeln. Er sprach ständig mit ihr, und sobald sie stehen blieb, um sich näher mit einem Geruch zu beschäftigen, strich er mit einer Hand über ihren Rücken und ihre Flanken.

Diese Techniken, eine Beziehung zu einem Hund herzustellen, hatte er von Leland gelernt. Lange Streichelbewegungen wirkten besänftigend und beruhigend. Der Hund merkte dann, dass man mit ihm redete. Die meisten Menschen, die ihre Hunde ausführten, machten Menschenspaziergänge statt Hundespaziergänge. Sie zerrten ihre kleinen Scheißer durch die Gegend, bis sie eine Erdnuss abdrückten, wie Leland zu sagen pflegte, und kehrten anschließend so schnell wie möglich nach Hause zurück.

Hunde aber wollten riechen, hatte er den Neulingen eingeschärft. Für sie sei die Nase das, was für den Menschen die Augen bedeuteten. Um dem Hund richtig was zu bieten, müsse man ihn schnüffeln lassen. Es sei sein Spaziergang, nicht der eigene.

Scott wusste so gut wie nichts über Hunde, als er sich bei der K-9 bewarb. Praktisch alle Hundeführer hatten ihr Leben lang in irgendeiner Weise mit Hunden zu tun gehabt. Außer ihm. Insbesondere einige der älteren Kollegen brachten ihm deswegen nicht unerhebliche Ressentiments entgegen. Und weil er ihnen von mitleidsvollen Vorgesetzten in der Metro aufgezwungen worden war.

Für Scott ein Grund, Leland aufmerksam zuzuhören und sich viel von dessen Wissen über Hunde anzueignen. Dennoch fühlte er sich immer noch schrecklich ahnungslos.

Nachdem Maggie zweimal gepinkelt hatte, machte Scott kehrt und führte sie zum Haus.

»Bringen wir dich erst mal rein, anschließend gehe ich deinen Kram holen. Außerdem musst du die alte Dame kennenlernen.«

Scott ging mit ihr durch ein Seitentor nach hinten. Er klingelte niemals an der Haustür. Wenn er mit seiner Vermieterin sprechen wollte, ging er zur hinteren Tür und klopfte dort an.

»Mrs. Earle. Ich bin’s, Scott. Hab hier jemanden, den ich Ihnen vorstellen möchte.«

Er hörte sie aus Richtung des Wohnzimmers, wo sie meist in ihrem schweren, gepolsterten Sessel ruhte, heranschlurfen. Dann wurde die Tür geöffnet. Sie war dünn und blass und ihr dünnes Haar dunkelbraun gefärbt. Sie lächelte Maggie mit ihren falschen Zähnen breit an.

»Oh, sie ist ja so hübsch. Sie sieht aus wie Rin Tin Tin.«

»Das ist Maggie. Maggie, das ist Mrs. Earle.«

Die Hündin schien sich vollkommen wohlzufühlen. Sie stand ruhig da, die Ohren zurückgelegt, den Schwanz unten, die Zunge hechelnd draußen.

»Beißt sie?«

»Nur die bösen Jungs.«

Da er allerdings nicht ganz sicher war, was Maggie tun würde, hielt er sie vorsichtshalber am Halsband fest, aber es gab keine Probleme. Maggie beschnupperte und leckte Mrs. Earles Hand, und die strich ihr mit der Hand über den Kopf und kraulte die empfindliche Stelle hinter dem Ohr.

»Sie ist so weich. Wie können solch große, starke Hunde wie der hier bloß so ein weiches Fell haben? Wir hatten einen Cockerspaniel, dessen Fell ständig verfilzt und verdreckt aussah. Außerdem war er gemein wie nur was und hat alle drei Kinder gebissen. Wir mussten ihn schließlich einschläfern lassen.«

Scott wollte weiter.

»Einen schönen Abend. Ich wollte bloß, dass Sie sie kennenlernen.«

»Passen Sie gut auf, wenn sie ihr Pipi macht. Ein Hundemädchen ist tödlich für den Rasen.«

»Jawohl, Ma’am. Ich werde aufpassen.«

»Was ist mit ihrem Hinterteil passiert?«

»Sie wurde operiert. Ist schon länger her, und es geht ihr schon wieder recht gut.«

Scott zog Maggie mit sich fort, bevor die alte Dame weiterreden konnte.

Das Gästehaus besaß auf der Vorderseite zur Terrasse hin deckenhohe Fenstertüren, die jedoch klemmten. Deshalb öffnete Scott sie selten und betrat das Haus nur durch die Seitentür. Vorn lag das geräumige Wohnzimmer, nach hinten heraus das Schlafzimmer sowie Bad und Küche. Die Einrichtung war spartanisch. Ein kleiner Esstisch mit zwei nicht zusammenpassenden Stühlen stand im Wohnzimmer beim Durchgang zur Küche. Außerdem gab es noch eine Couch auf der anderen Seite, dazu einen Schaukelstuhl vor einem großen Flachbildfernseher. Mehr nicht.

Eine große Zeichnung der Kreuzung, wo sich die Schießerei zugetragen hatte, hing an der Wohnzimmerwand. Sie sah nicht sehr viel anders aus als Orsos Karte, die Scott im Besprechungszimmer des Morddezernats gesehen hatte – außer dass sie mit winzigen Zetteln übersät war, auf denen er etwas notiert hatte. Zusätzlich bedeckten zahllose Berichte aus der Los Angeles Times über die Schießerei und die nachfolgende Ermittlung die Wände, zusammen mit kurzen Artikeln über die Opfer aus dem Bentley sowie über Stephanie. Von ihrem offiziellen LAPD-Foto blickte sie täglich auf ihn herab.

Spiralblöcke unterschiedlicher Größe waren auf Tisch, Couch und Fußboden verstreut. Scott hielt darauf seine Träume und Erinnerungen fest. Eben alles, was ihm im Zusammenhang mit jener Nacht einfiel.

Die Wohnung wirkte nicht gerade gepflegt. Seit drei Monaten hatte er nicht mehr den Staubsauger hervorgeholt, und den Abwasch sparte er sich ebenfalls. Benutzte lieber Pappteller für die Take-away-Mahlzeiten, die er von unterwegs mitbrachte, oder für irgendeinen Scheiß aus Dosen.

Sobald sie im Wohnzimmer angekommen waren, löste Scott die Leine vom Halsband.

»Da wären wir, Hund. Mi casa, tu casa – mein Haus ist dein Haus.«

Maggie sah erst zu ihm auf und musterte schließlich das Zimmer. Sie schnupperte, und ihre Nase bebte. Scott fand, dass sie irgendwie enttäuscht aussah.

»Fühl dich wie zu Hause. Ich hole schnell dein Zeug.«

Er musste zweimal gehen, bis er alles angeschleppt hatte. Die zusammenlegbare Transportbox und die Liegematte, die Metallnäpfe für Futter und Wasser sowie einen Zwanzig-Pfund-Sack Trockenfutter. Das alles wurde von der Hundestaffel gestellt, aber Scott überlegte, auf eigene Rechnung noch Spielzeug und Leckereien zu besorgen.

Als er mit der ersten Ladung zurückgekommen war, hatte sie in der gleichen Stellung unter dem Esstisch gelegen wie ein paar Stunden zuvor in ihrem Zwinger und ihn beobachtet: auf dem Bauch, die Vorderpfoten nach vorn gestreckt, den Kopf auf dem Boden zwischen den Pfoten.

»Wie geht’s dir? Gefällt es dir da unten?«

Er hoffte auf ein Schwanzwedeln, doch sie sah ihn nur an.

Als Scott gerade wieder aus der Tür wollte, hatte Orso angerufen.

»Wenn Sie sehen wollen, was wir haben, kommen Sie morgen früh her.«

Scott dachte an Leland und den zu erwartenden tadelnden Gesichtsausdruck.

»Ich trainiere morgen früh mit dem Hund. Wie wär’s mit dem späten Vormittag, kurz vor der Mittagspause? Elf, halb zwölf?«

»Sagen wir elf. Sollten wir zu einem Einsatz müssen, schicken ich Ihnen eine SMS.«

»Super. Und vielen Dank.«

Hoffentlich konnte er den Hund in Glendale lassen, dachte Scott und eilte zu seinem Auto, um die restlichen Sachen zu holen.

Als er zurückkam, lag Maggie immer noch unter dem Tisch. Er stellte die Näpfe in die Küche, füllte den einen mit Wasser, den anderen mit Trockenfutter, ohne dass sie für irgendetwas Interesse zeigte.

Ursprünglich wollte er ihre Box in sein Schlafzimmer bringen, entschied sich aber anders und stellte sie neben den Tisch. Sie schien sich in dieser Ecke wohlzufühlen. Er fragte sich, ob sie wohl während seiner Abwesenheit einen Rundgang durchs Haus gemacht und Informationen mit ihrer Nase gesammelt hatte.

Kaum war die Box aufgestellt, kam sie unter dem Tisch hervor und verschwand darin.

»Ich muss die Matte reinlegen. Raus mit dir.«

Sie reagierte nicht, und Scott versuchte es mit einem Befehlston.

»Komm. Maggie, komm. Hierher.«

Sie starrte ihn an.

»Komm.«

Keine Reaktion.

Scott kniete sich hin, ließ sie an seiner Hand schnuppern und griff langsam nach ihrem Halsband. Die Hündin knurrte. Scott zog die Hand zurück und trat beiseite.

»Okay. Vergiss es.«

Er ließ die Matte neben der Box auf den Boden fallen und ging in sein Schlafzimmer, um sich umzuziehen. Zog die Uniform aus, sprang kurz unter die Dusche, streifte Jeans und ein T-Shirt von Henry’s Tacos über. Etwas über den Kopf zu ziehen tat nach wie vor saumäßig weh und trieb ihm Tränen in die Augen.

Als er seine Uniform in den Schrank hängte, fiel sein Blick auf eine verblichene Sporttasche mit seiner Tennisausrüstung. Unter anderem auf eine ungeöffnete Packung mit neongrünen Tennisbällen. Er öffnete sie und nahm einen der ladenneuen leuchtfarbenen Bälle heraus.

Warf ihn ins Wohnzimmer.

Der grüne Ball hüpfte über den Boden, traf die Wand gegenüber und rollte weiter, bis er schließlich liegen blieb. Maggie kam aus ihrer Box geschossen, rannte zu dem Ball und berührte ihn mit der Nase. Ihre Ohren waren nach vorn gerichtet, und ihr Schwanz stand senkrecht.

Scott glaubte schon, ein Spielzeug für sie gefunden zu haben, als sich die Stellung der Ohren wieder veränderte und sie den Schwanz sinken ließ. Der ganze Hund schien förmlich zu schrumpfen. Maggie blickte suchend nach links, dann nach rechts und kehrte in ihre Box zurück.

Auf dem Bauch liegend, die Pfoten nach vorn gestreckt, den Kopf zwischen den Pfoten.

Scott trat den Ball so fest gegen die Wand, dass er zurücksprang. Ihre Augen folgten ihm kurz, bevor ihr Blick wenig interessiert zu Scott zurückkehrte.

»Hungrig? Wir essen was, danach gehen wir spazieren. Klingt das gut?«

Er stellte eine Tiefkühlpizza in die Mikrowelle, drei Minuten, und durchsuchte den Kühlschrank. Fand darin eine halbe Packung Fleischwurst, zwei übrig gebliebene chinesische Teigtaschen nach Szechuan-Art sowie einen Rest gebratenen Yang-Chow-Reis. Dann nahm er die halb aufgetaute Pizza, häufte Teigtaschen und Reis darauf, bedeckte das Ganze mit einem Pappteller und stellte alles für weitere zwei Minuten zurück in die Mikro.

Während sein Abendessen erhitzt wurde, schaufelte er zwei Kellen Trockenfutter in Maggies Napf, zupfte die Fleischwurst in kleine Stücke und streute sie darüber. Fügte schließlich ein wenig heißes Wasser hinzu und rührte die Mischung um, bevor er Maggie in ihrer Box ein Stück Fleischwurst vor die Nase hielt.

Schnupper, schnupper.

Sie fraß es.

»Ich hoffe nur, du kriegst davon keinen Dünnpfiff.«

Sie folgte ihm in die Küche. Scott nahm die Pizza aus der Mikrowelle, holte ein Bier aus dem Kühlschrank und setzte sich zum Essen zu ihr auf den Küchenboden, streichelte sie während des Essens. Genau wie Leland es gesagt hatte. Lange, ruhige Striche. Sie ließ es sich gefallen, schien nichts dagegenzuhaben. Sobald sie mit Fressen fertig war, kehrte sie ins Wohnzimmer zurück.

Scott rechnete damit, dass sie sich erneut in ihre Box verziehen würde, aber sie blieb in der Mitte des Raumes neben dem Tennisball stehen. Senkte mit bebender Nase den Kopf, drehte erneut die großen Ohren nach vorn. Es schien, als starre sie den grünen Ball an, trottete dann jedoch in sein Schlafzimmer. Scott folgte ihr, fand sie mit dem Kopf in seiner Tennistasche. Sie sah ihn an, wandte sich schnuppernd dem Bett zu, danach noch einmal der Tennistasche, bevor sie ins Bad lief.

Schwer zu sagen, ob sie etwas suchte oder nur alles auskundschaftete.

Plötzlich hörte er sie schlabbern. Scheiße, dachte Scott, er hätte den Klodeckel runterklappen sollen. Als das Geräusch aufhörte, kehrte Maggie zu ihrer Box zurück, und Scott setzte sich an seinen Computer, der auf dem kleinen Esstisch stand. Seit seiner Begegnung mit Orso dachte er über den Raubüberfall in dem Asialaden nach.

Auf Google Maps lokalisierte er den Ort der Schießerei, schaltete auf Satellitenansicht und zoomte über Street View die Kreuzung heran. Hunderte Male hatte er dieses Bild inzwischen gesehen, ebenso den Ort, an dem das Fluchtfahrzeug aufgefunden worden war. Diesmal jedoch interessierte ihn die Seitenstraße, aus der der Kenworth aufgetaucht war.

Kurz vor der Einmündung entdeckte er Nelson Shins Geschäft. Große chinesische Schriftzeichen prangten über dem Schaufenster, das metallene Rollgitter schützten, und darunter las er den englischen Firmennamen Asia Exotica, der unter lauter Gang-Tags und Graffiti kaum zu erkennen war.

Der Laden nahm das Erdgeschoss eines viergeschossigen Gebäudes ein, das mit zwei anderen unmittelbar verbunden war. Auch in den Nachbarhäusern befanden sich Geschäfte. Scott schaute sich die nächste Querstraße an. Eine Gasse oder eine Zufahrt, in die er auf Street View nicht hineinkam, weshalb er auf Satellitenansicht zurückschaltete und von oben herunterblickte. Auf der Rückseite der Läden gab es eine Ladezone sowie einen Bereich für Müllcontainer. Außerdem meinte er Feuertreppen zu erkennen, war allerdings wegen des schlechten Blickwinkels nicht ganz sicher. Die Dächer der Häuser schienen unterschiedlich hoch zu sein. Auf manchen gab es Ausstiege vom Treppenhaus, auf anderen nicht. Als er den Ausschnitt weiter heranzoomte, erkannte er, dass man von einem Haus des Dreierkomplexes, in dem sich Shins Laden befand, einen hervorragenden Blick auf den Tatort gehabt hätte.

Scott druckte das Satellitenbild aus und befestigte es mit einer Reißzwecke neben seiner Tatortskizze an der Wand. Er beschloss, die Gasse demnächst selbst in Augenschein zu nehmen und außerdem bei Orso nachzufragen, was der noch alles über Nelson Shin wusste.

Bei einsetzender Dämmerung ging er mit Maggie nach draußen, damit sie ihr Geschäft erledigen konnte – auch Plastikbeutel zum Aufsammeln ihrer Hinterlassenschaften waren bei den Utensilien dabei gewesen –, und brachte sie nach Hause zurück. Diesmal erreichte er vor ihr die Box und legte die Matte hinein, bevor sie hineinschlüpfte. Sie drehte sich zweimal im Kreis, wälzte sich auf die Seite und seufzte tief. In dieser Position waren ihre Operationsnarben gut zu erkennen. Graue Linien im Fell, die aussahen wie ein großes, auf der Seite liegendes Y.

»Ich habe auch Narben, genau wie du.«

Scott fragte sich, ob der afghanische Heckenschütze wohl mit einer AK-47 auf sie geschossen hatte. Und ob sie verstand, was damals mit ihr passierte. Oder erlebte sie den Treffer und den darauffolgenden Schmerz als überraschendes Ereignis ohne erkennbare Ursache und jenseits des für sie Fassbaren?

Wusste sie, dass ein Mensch die Kugel in sie gejagt hatte? Dass er sie zu töten versuchte und dass sie hätte sterben können? Wusste Maggie überhaupt, dass sie sterben konnte?

»Wir sterben alle.«

Er sagte es mehr zu sich selbst und legte eine Hand sanft auf das graue Y, rechnete damit, dass sie knurren würde. Aber sie blieb ganz ruhig, obwohl sie wach war. Scott genoss es, sie zu berühren. Es fühlte sich beruhigend an. Schon sehr lange hatte er sein Zuhause nicht mehr mit einem anderen Lebewesen geteilt.

»Mi casa, tu casa.«

Später betrachtete er erneut das Bild vom Dach des Gebäudes mit dem Asialaden, in den in jener Nacht eingebrochen worden war, und legte sich mit einem seiner Spiralblöcke auf die Couch. Schrieb alles auf, was ihm von der Sitzung bei Goodman im Gedächtnis geblieben war. Hielt die Erinnerungen an jene Nacht fest, von Anfang bis Ende, füllte langsam seinen Block wie zuvor bereits all die anderen. Immer wieder aufs Neue. Die Niederschriften halfen ihm, seine Gedanken zu fokussieren.

Er schrieb, bis seine Augenlider schwer wurden, der Block ihm aus der Hand fiel und er einschlief.

7

Maggie

Die Atmung des Mannes wurde flach, sein Herzschlag verlangsamte sich zu einem gleichmäßigen, ruhigen Rhythmus. Maggie erkannte, dass er schlief. Sie hob den Kopf gerade so weit, um ihn sehen zu können. Was eigentlich unnötig war, denn sie nahm seinen Schlaf durch eine Veränderung seines Geruchs wahr, die damit zusammenhing, dass sein Körper sich entspannte und abkühlte.

Sie richtete sich auf und drehte sich in der Box herum. Witterte kurz, und sobald sie sicher war, dass nichts sich bei dem Mann veränderte, verließ sie ihre Höhle. Einen Moment lang stand sie da, beobachtete ihn. Männer kamen, Männer gingen. Bei manchen war sie länger gewesen als bei anderen, doch irgendwann verließen sie alle, ohne dass sie sie jemals wiedersah.

Keiner war ihr Rudel.

Pete blieb am längsten bei ihr. Sie waren Rudel. Dann verschwand er, und die Menschen wechselten und wechselten und wechselten. Bis Maggie zu einem Mann und einer Frau kam. Die beiden und Maggie waren Rudel geworden, aber eines Tages schlossen sie sie in ihre Box und brachten sie fort. Maggie erinnerte sich an den süßlichen Geruch der Frau und an den säuerlichen Geruch der Krankheit, die in dem Mann wuchs. Sie würde sich für immer daran erinnern, genau wie an Petes Geruch. Ihr Geruchsgedächtnis war für die Ewigkeit.

Leise näherte sie sich dem schlafenden Mann. Sie schnupperte an den Haaren auf seinem Kopf, an seinen Ohren, seinem Mund und auch an dem Atem, den er aushauchte. Alles hatte einen ganz eigenen Duft und Geschmack. Sie schnupperte seinen Körper von oben bis unten ab, registrierte die Gerüche seines T-Shirts und der Uhr und des Gürtels und der Hose und der Socken. Dazu die unterschiedlichen Gerüche seines Menschenkörpers unter den Kleidern. Und während sie ihn roch, hörte sie sein Herz schlagen und das Blut durch seine Adern strömen und seine Lungen atmen. Geräusche eines lebendigen Körpers.

Als sie fertig war, sich den Menschen anzueignen, ging sie ruhig an den Wänden des Wohnzimmers entlang, schnupperte an den Fußleisten, an den Fenstern und den Türen, wo die kühle Nachtluft durch schmale Ritzen hereinsickerte und wo die Gerüche von draußen am stärksten waren. Sie roch die Ratten, die die Früchte der Orangenbäume fraßen, ebenso wie die penetrante Fäulnis verwelkter Rosen oder die angenehme Frische von Blättern und Gras sowie den säuerlichen Geruch von Ameisen, die an der Außenwand entlangkrabbelten.

Maggies lange Schäferhundnase besaß über zweihun-dertfünfundzwanzig Geruchsrezeptoren. Fünfundvierzigmal mehr als bei einem Menschen und genauso viel wie ein Beagle hatte. Nur einige wenige Artgenossen übertrafen das. Ein ganzes Achtel ihres Gehirns war allein für ihre Nase da. Damit verfügte sie über einen Geruchssinn, der zehntausendmal besser war als der des schlafenden Mannes und empfindlicher als jedes wissenschaftliche Messgerät. Sofern man sie mit dem Uringeruch einer bestimmten Person vertraut gemacht hatte, vermochte sie diesen anhand eines einzelnen Tropfens in einem großen Swimmingpool zu identifizieren.

Bei ihrem Rundgang durchs Zimmer roch sie außerdem Reste von Blättern und Gras, die der Mann nach ihrem Spaziergang mit seinen Schuhen ins Haus geschleppt hatte, und folgte quer durch den Raum den Spuren von Mäusen. Sie erkannte die von Kakerlaken hinterlassenen Spuren und wusste, wo tote Körper von allerlei Insekten, Silberfischen und Käfern lagen.

Ihre Nase führte sie zu dem grünen Ball zurück, dessen chemischer Geruch ihr vertraut war. Nur Petes Geruch fehlte. Er hatte diesen Ball nie berührt oder gehalten, ihn nie für sie geworfen oder ihn vor ihr in seiner Tasche versteckt. Dieser Ball war nicht Petes Ball, obwohl er sie an ihn und an andere vertraute Gerüche erinnerte.

Maggie folgte ihnen ins Schlafzimmer und fand die Waffe des Mannes. Sie roch Kugeln und Öl und Schießpulver, doch Petes Geruch fehlte immer noch. Pete war nicht hier, war nie hier gewesen.

Aus dem Bad roch es nach Wasser. Weil sie aber die große weiße Wasserschüssel zugedeckt vorfand, machte sie kehrt und trottete in die Küche, um dort zu trinken. Anschließend kehrte sie zu dem schlafenden Mann zurück.

Nachdem sie alles erkundet hatte, wusste Maggie, dass die Räume dem Mann gehörten. Sie waren seine Box, denn seine vielfältigen Gerüche waren Teil dieses Ortes. Haare, Ohren, Atem, Unterarme, Hände, Unterleib, After, Füße – alles hatte einen anderen Geruch. Und sie unterschieden sich für Maggie so deutlich voneinander wie für den Mann die Farben eines Regenbogens. Hingen in den Wänden, dem Boden, den Teppichen, den Möbeln und dem Bett, in den Handtüchern im Bad, in seiner Kleidung, seiner Waffe und seinen Schuhen. Überall. Zusammen jedoch machten sie den speziellen, unverwechselbaren Geruch des Mannes aus. Dieser Ort gehörte zu ihm, nicht zu ihr.

Und dennoch war sie hier.

Die Box war ihr Zuhause.

Menschen und Orte wechselten, die Box blieb immer dieselbe. Dieses Haus, in das der Mann sie gebracht hatte, war fremd und bedeutungslos. Aber weil ihre Box sich hier befand, war das jetzt ihr Zuhause.

Maggie war gezüchtet worden zu dem Zweck, zu bewachen und zu beschützen. Und genau das tat sie. Stand in dem stillen Raum neben dem schlafenden Mann und sah und lauschte und roch. Sie nahm die Welt über ihre Ohren und ihre Nase wahr und witterte keine Bedrohung.

Alles war gut, alles war sicher.

Sie kehrte zu ihrer Box zurück, ohne hineinzugehen. Stattdessen glitt sie unter den Tisch, drehte sich dreimal um die eigene Achse, bis es sich richtig anfühlte, und ließ sich dann nieder.

Die Welt erschien ihr ruhig, friedlich und sicher. Maggie schloss die Augen und schlief ein.

Und begann zu träumen.

8

Das Gewehr schwang zu ihm herum, ein winziges Detail bislang. Der Lauf war aus schimmerndem Chrom, so lang und dünn und spitz wie eine Nadel. Die glühende Spitze fand ihn, sah ihn an, während er sie ansah, und dann explodierte die Nadel in seine Richtung. Entsetzlich scharf, gefährlich scharf. Diese schrecklich scharfe Spitze griff nach seinen Augen.

Scott schreckte aus dem Schlaf, als er den Widerhall von Stephanies schwächer werdender Stimme hörte.

Scotty, komm zurück zurück zurück.

Sein Herz klopfte. Hals und Brust klebten vom Schweiß. Er zitterte am ganzen Körper.

Zwei Uhr sechzehn. Er lag auf der Couch. In der Küche und im Schlafzimmer brannte noch Licht. Ebenso wenig hatte er die Lampe über seinem Kopf am Ende der Couch ausgeschaltet.

Er atmete tief durch, um sich zu beruhigen. Schaute hinüber zu Maggies Box und merkte, dass sie nicht drin war. Irgendwann während er schlief, hatte sie offenbar die Kiste verlassen und war unter den Tisch gekrochen. Schlafend lag sie auf der Seite, doch ihre Pfoten zuckten und bewegten sich, als ob sie laufen würde, und dabei winselte und jaulte sie.

Auch sie schien einen Albtraum zu haben.

Scott stand auf, zuckte zusammen wegen des stechenden Schmerzes in seiner Seite und der Steifheit in seinem Bein und humpelte zu ihr. Er wusste nicht recht, ob er sie wecken sollte.

Vorsichtig ließ er sich auf den Boden hinunter.

Sie stieß im Schlaf ein leises Knurren aus und gab ein »Wuff« von sich, eine Art Bellen. Dann verkrampfte sich ihr ganzer Körper. Mit einem Ruck wachte sie auf, hob den Kopf, knurrte erneut und schnappte. Allerdings nicht nach Scott, sondern nach einem bösen Phantom aus ihren Träumen, und sobald sie erkannte, wo sie war, schienen die quälenden Bilder verschwunden. Sie sah Scott an, senkte den Kopf mit angelegten Ohren zu Boden. Atmete ganz ruhig, genau wie er.

Langsam berührte er sie, fuhr mit einer Hand über ihren Kopf und redete begütigend auf sie ein.

»Alles okay. Hier ist alles okay.«

Maggie stieß einen so tiefen Seufzer aus, dass ihr ganzer Körper bebte, und schloss die Augen. Vielleicht konnte sie ja wieder einschlafen, er jedenfalls nicht.

Scott zog seine Schuhe an, steckte Brieftasche und Waffe ein und griff nach der Leine. In diesem Moment stand Maggie auf und schüttelte sich. Er hakte die Leine an ihr Halsband, führte sie hinaus zu seinem Wagen und hielt die Tür auf, damit sie auf den Rücksitz springen konnte.

Um diese Uhrzeit, fast halb drei Uhr morgens, herrschte kaum Verkehr. Er fuhr über den Ventura Freeway zum Hollywood Freeway und schaffte es nach Downtown in weniger als zwanzig Minuten. Genau diese Strecke war er schon viele Male um diese Uhrzeit gefahren. Immer wenn Stephanies Rufe ihn geweckt hatten und es für die Nacht vorbei gewesen war mit Schlafen.

Er parkte an derselben Stelle nahe der Kreuzung, an der sie in jener Nacht angehalten hatten, um in die ungewöhnliche Stille zu lauschen.

»Mach den Motor aus.«

Jedes Mal, wenn er herkam, sprach er diese Worte aus und drehte den Zündschlüssel.

Maggie hatte sich erhoben und beugte sich zwischen den Sitzen nach vorn. Ihr Kopf befand sich jetzt über seinem.

Scott starrte auf die leere Straße vor ihnen, aber für ihn war sie nicht leer. Er sah den Kenworth, sah den Bentley. Und er sah die schwarz maskierten Männer.

»Keine Angst. Ich werde dich beschützen.«

Die gleichen Worte, die er in dieser Nacht gesprochen hatte, nur dass er sie diesmal lediglich flüsterte.

Er warf Maggie einen Blick zu, schaute dann wieder nach draußen. Die Bilder der Nacht waren verschwunden, die Straße war leer. Auch für ihn. Scott lauschte auf Maggies Atmen, spürte ihre Wärme und roch ihren strengen Hundegeruch.

»Meine Partnerin wurde ermordet. Es ist genau hier passiert.«

Seine Augen füllten sich mit Tränen, und ein heftiges Schluchzen schüttelte seinen Körper. Er konnte nicht aufhören damit und versuchte es gar nicht erst. Ließ seinem Schmerz freien Lauf, erstickte beinahe an diesen Schluchzern. Verzweifelt kniff er die Augen zusammen und vergrub das Gesicht in seinen Händen. Tränen und Rotz und Speichel rannen über seine Wangen, tropften von seinem Kinn, während er seine eigene Stimme hörte.

Mach den Motor aus.

Keine Angst. Ich werde dich beschützen.

Dann wieder Stephanies Stimme – die Worte, die ihn seit jenem Abend verfolgten.

Scotty, lass mich nicht allein.

Verlass mich nicht.

Geh nicht weg.

Schließlich riss er sich zusammen, wischte den Tränenschleier weg und bemerkte, dass Maggie ihn beobachtete.

»Ich bin nicht weggelaufen. Ich schwöre es bei Gott, das bin ich nicht, aber sie hat nicht …«

Maggie blickte ihn, die Ohren zurückgelegt, mit ihren dunkelbraunen Augen freundlich an. Sie winselte leise, als spüre sie seine Beklommenheit, und ihre Zunge strich tröstend über sein Gesicht. Scott spürte, wie die Tränen zurückkamen, und schloss die Augen, während Maggie die salzige Feuchtigkeit wegleckte.

Verlass mich nicht.

Geh nicht weg.

Scott zog den Hund dicht zu sich heran und vergrub sein Gesicht in dem weichen Fell.

»Du hast es besser gemacht als ich, Hund, und deinen Partner nicht verlassen. Du hast nicht versagt.«

Maggie winselte und versuchte sich zurückzuziehen, doch Scott hielt sie fest und gab sie nicht frei.

TEIL 2

MAGGIE UND SCOTT

9

Scott und Maggie mussten an diesem Morgen um sieben Uhr auf dem Trainingsplatz sein, aber Scott war schon früher aufgebrochen, um sich das Gebäude mit dem Laden von Nelson Shin bei Tageslicht anzusehen.

Er fuhr die gleiche Strecke wie drei Stunden zuvor, nur dass Maggie diesmal mit nach vorn gedrehten Ohren halb stand, halb saß, als er sich der Kreuzung näherte. Scott lobte sie wegen ihrer Aufmerksamkeit.

»Gutes Gedächtnis.«

Sie winselte.

»Du wirst dich dran gewöhnen. Ich komme oft hierher.«

Maggie blieb raumgreifend auf der Mittelkonsole sitzen, während sie ihre Umgebung prüfte.

Es war fünf Uhr zweiundvierzig an diesem Morgen und trotz der frühen Stunde schon ganz hell. Ein paar Fußgänger waren auf den Bürgersteigen unterwegs, und auf den Straßen fuhren Lastwagen, die ihre ersten Ladungen auslieferten. Scott schob Maggie zur Seite, damit er besser sehen konnte, bog dann in die Seitenstraße ein, wo der Kenworth gewartet hatte, und stellte den Wagen in unmittelbarer Nähe von Shins Laden ab.

Er hakte Maggies Leine ein, ließ sie aus dem Wagen springen und schaute sich den Asiashop an. Das Google-Bild hatte ihm eine ziemlich genaue Vorstellung vermittelt. Mit der Ausnahme, dass es in Wirklichkeit noch mehr Graffiti gab. Das metallene Rollgitter vor dem Schaufenster war an Stahlringen im Gehweg befestigt und mit Schlössern gesichert. Vor der Tür lag ein schwerer, in der Wand verankerter stählerner Bügel. Shins kleiner Laden erinnerte stark an Fort Knox. Nicht ungewöhnlich allerdings, denn bei den übrigen Geschäften in der Straße sah es ähnlich aus. Der Unterschied bestand lediglich darin, dass bei Nelson Shin auf Schlössern, Rollgittern und Tür eine dicke Schmutzschicht lag. Ein Zeichen, dass das Geschäft schon lange nicht mehr geöffnet worden war.

Scott führte Maggie zu der Gasse auf der Rückseite der Häuserzeile. Sie ging auf der linken Seite, wie es ihr beigebracht worden war, hielt sich allerdings zu dicht bei ihm, ließ den Schwanz hängen und richtete die Ohren nicht aufmerksam nach vorn. Als ihnen zwei Latinas entgegenkamen, schob sie sich schutzsuchend hinter ihn und wäre offensichtlich am liebsten auf seine rechte Seite gewechselt. Auch vorbeifahrende Autos und Busse musterte sie ängstlich und argwöhnisch.

Scott blieb stehen und bückte sich, um ihren Rücken und die Flanken zu streicheln. Wie hatte Leland gleich gesagt?

Diese Hunde sind verdammt noch mal keine Maschinen. Sie leben. Sie sind lebendige, empfindsame, warmblütige Geschöpfe Gottes, und sie werden euch von ganzem Herzen lieben. Sie werden euch lieben, wenn eure Frauen und Männer euch hintergehen. Sie werden euch lieben, wenn eure undankbaren, widerlichen Kinder auf euer Grab pissen. Sie werden eure größte Schande sehen und miterleben und trotzdem nicht über euch richten. Diese Hunde werden die ehrlichsten und besten Partner sein, die ihr euch erträumen könnt, und sie werden ihr Leben für euch einsetzen. Und alles, was sie dafür verlangen, alles, was sie wollen und brauchen – alles was es euch kostet, um das alles zu bekommen, ist ein freundliches Wort. Verflixt und zugenäht, die zehn besten Männer, die ich kenne, sind nicht so viel wert wie der schlechteste Hund hier. Und das gilt genauso für jeden von euch, und ich bin der gottverdammte Dominick Leland, und ich irre mich nie.

Vor drei Stunden hatte eines dieser lebendigen, empfindsamen, warmblütigen Geschöpfe Gottes die Tränen von seinem Gesicht geleckt, und jetzt zitterte Maggie, weil ein Mülllaster vorbeirumpelte. Scott kraulte ihren Kopf, streichelte ihren Rücken und flüsterte mit ihr.

»Es ist okay, Hund. Es ist okay, wenn du Angst hast. Ich hab auch Angst, aber ich werde dich beschützen.«

Worte, die er nie zu einem anderen Lebewesen gesagt hatte.

Erneut traten ihm Tränen in die Augen, und doch wiederholte er die Worte, während er ihren Rücken streichelte. Dann stand er auf, wischte sich über die Augen und zog einen Plastikbeutel aus seiner Tasche, in dem sich kleine Fleischwurststücke befanden. Essen als Belohnung war eigentlich bei der Ausbildung der Hunde verpönt, aber für Scott war nur wichtig, dass es funktionierte.

Maggie blickte sofort zu ihm auf. Ihre Ohren waren aufgerichtet, ihre Nasenlöcher zuckten und tanzten.

»Du bist ein braves Mädchen, Kleines. Du bist ein braver Hund.«

Sie nahm ein Stück Wurst entgegen, als sei sie am Verhungern, winselte, bis sie einen weiteren Bissen erhielt, und setzte sich folgsam wieder mit Scott in Bewegung, warf zwischendurch jedoch verstohlene Blicke auf seine Tasche.

Dann hatten sie die schmale Gasse erreicht, bei der es sich mehr um eine Hofzufahrt handelte, denn hier befanden sich lediglich die Ladezonen für die Geschäfte. Ein hellblauer Transporter, dessen seitliche Schiebetür geöffnet war, parkte dort gerade, und ein stämmiger junger Asiate bugsierte aus einem der Läden eine Sackkarre voller Kartons, die er in den Transporter lud. Sie waren mit Marley World Island beschriftet.

Scott ging mit Maggie um den Lieferwagen herum und suchte den Hintereingang von Shins Geschäft. Tür und Fenster waren hier ähnlich verbarrikadiert wie auf der Vorderseite, und wie bei den Nachbarhäusern führte eine verrostete Feuertreppe aufs Dach, doch ließ sie sich vom Boden aus nicht erreichen. Stieg man hingegen auf einen Transporter, käme man heran und könnte durch eines der oberen Fenster einsteigen.

Scott fragte sich gerade, wie er aufs Dach gelangen konnte, als ein großer, dünner Mann mit jamaikanischem Akzent um den Lieferwagen gestürmt kam und drohend die Fäuste schüttelte.

»Bist de’ Typ, de’ die Einb’üche stoppen will?«

Kaum dass sie ihn sah und hörte, versuchte Maggie sich mit solcher Heftigkeit auf ihn zu stürzen, dass Scott beinahe die Leine losgelassen hätte. Die Ohren wie pelzige schwarze Spitzen nach vorn gerichtet, den Schwanz hochgestellt und das Fell entlang ihrer Wirbelsäule gesträubt, bellte sie den Mann wütend an.

Der Jamaikaner wich stolpernd zurück, kletterte in Windeseile in den Transporter und schlug die Tür zu.

»Aus.«

Ein Kommando, das eigentlich einen Angriff abbrechen sollte und auf das sie auch hörte. Bloß diesmal nicht. Ihre Krallen scharrten über den Asphalt, während sie knurrte und bellte und an der Leine zerrte.

Guter Rat war teuer. Krampfhaft rief er sich Lelands Anweisungen ins Gedächtnis.

Sag es so, wie du es meinst, verdammt noch mal. Zeig ihm, dass du der Boss bist. Dann wird dich der Hund als sein Alphatier anerkennen und dich lieben und beschützen.

Scott senkte seine Stimme, sprach tiefer und lauter. In Kommandostimme. Spielte pure Autorität aus. Die des Alphatiers.

»Aus, Maggie. Maggie, aus.«

Es war, als ob ein Schalter umgelegt würde. Maggie beendete ihren Angriff, kehrte an seine linke Seite zurück und setzte sich, obwohl sie den Mann im Transporter keine Sekunde aus den Augen ließ.

Scott war überrascht von ihrer unerwarteten Wildheit. Schockiert. Ihm gönnte sie nicht einmal einen kurzen Seitenblick, konzentrierte sich ganz auf den Mann im Lastwagen. Sobald er sie losließ, würde sie sogar versuchen, ihn durch die Tür des Transporters anzugreifen und sich durch das Metall zu beißen.

Scott kraulte ihre Ohren.

»Guter Hund. Braves Mädchen, Maggie.«

Wieder meinte er Leland schreien zu hören.

Die Stimme für Lob, du gottverdammter Idiot. Sie mögen es hoch und piepsig und gurrend. Versetz dich in sie hinein. Hör ihr zu. Lass es dir von ihr beibringen.

Scott veränderte seinen Tonfall, und es kam ihm vor, als würde er mit einem Chihuahua reden und nicht mit einem muskulösen Schäferhund, der einem Mann die Kehle aufreißen konnte.

»So ist brav, Maggie, mein Mädchen. Du bist mein braves Mädchen.«

Maggie wedelte mit dem Schwanz, stand erwartungsvoll da, als er den Plastikbeutel herausnahm. Er gab ihr ein weiteres Stückchen Fleischwurst und befahl ihr zu sitzen. Sie setzte sich.

Scott sah zu dem Jamaikaner im Transporter hinüber und gab ihm durch eine Handbewegung zu verstehen, er solle die Seitenscheibe herunterdrehen. Er kurbelte sie zur Hälfte herunter.

»De’ Köte’ hat bestimmt Tollwut. Ich komm nich ’aus.«

»Tut mir leid, Mann. Sie haben ihr Angst gemacht, aber bleiben Sie ruhig im Wagen.«

»Ich halt mich ans Gesetz, bin gute’ Bü’ge’. Wenn Hund beißen will, soll er die D’eckske’le beißen, die mich beklaun.«

Scott blickte an dem Lastwagen vorbei zu dem Geschäft und dem Mann mit der Sackkarre hin. Der Jamaikaner hatte den Kopf wieder ganz in die Sicherheit des Transporters zurückgezogen.

»Ist das Ihr Laden?«

»Ja. Ich Elton Joshua Ma’ley. Passen Sie auf, dass Hund nich mein Helfe’ beißt. De’ muss noch ausliefe’n.«

»Sie wird niemanden beißen. Was haben Sie mich vorhin gefragt?«

»Haben Sie schon Pe’sonen geschnappt, die das gemacht haben?«

»Sie wurden ausgeraubt?«

Marleys Miene verfinsterte sich erneut, und gleichzeitig warf er Maggie einen ängstlichen Blick zu.

»Ist jetzt zwei Wochen he’. Die Office’s sind einmal hie’ gewesen, dann nich me’. Haben Sie diese Pe’sonen jetzt, ode’ haben Sie nich?«

Scott dachte kurz nach und nahm seinen Block heraus.

»Ich weiß es nicht, aber ich werde es in Erfahrung bringen. Wie schreibt sich Ihr Name?«

Scott notierte die Angaben des Mannes zusammen mit dem Datum des Einbruchs und überredete Marley schließlich, aus dem Transporter zu steigen. Während der Jamaikaner Maggie weiter misstrauisch im Auge behielt, führte er Scott vorbei an dem Asiaten, der Kisten verlud, in sein Geschäft.

Marley bezog billige Kleidung im karibischen Stil von Herstellern in Mexiko und verkaufte sie unter seinem eigenen Label in Ramschläden und auf Märkten überall in Südkalifornien. Im Laden stapelten sich Kartons mit kurzärmeligen Hemden, T-Shirts und Cargoshorts. Er erklärte, der oder die Einbrecher seien durch ein Fenster im zweiten Stock rein und raus. Sie hätten zwei Desktopcomputer, einen Scanner, zwei Telefone, einen Drucker und einen Ghettoblaster mitgenommen. Nicht unbedingt das Verbrechen des Jahrhunderts und nicht dramatisch, wäre bei Marley im vergangenen Jahr nicht bereits viermal eingebrochen worden.

»Keine Alarmanlage?«

»Eigentüme’ hat letztes Jah’ Ala’manlage eingebaut, haben die abe’ kaputt gemacht und e’ nich wiede’ ’epa’iert, de’ geizige D’eckske’l.«

Marley hatte anschließend selbst eine Überwachungskamera unter die Decke geschraubt, doch die Diebe hatten sie samt Festplatte beim zweiten Bruch mitgehen lassen. Einbrecher träumten wahrscheinlich von Gebäuden wie diesem, wo der Anlieferungsbereich von der Straße aus nicht einzusehen war, wo man ungehindert über die Feuertreppe einsteigen konnte. Ohne eine deutlich sichtbare und dazu effektive Überwachungskamera musste ein Dieb hier kaum Angst haben, entdeckt zu werden.

Marley beschwerte sich immer noch.

»Ich vo’ zwei Wochen telefonie’t. Die Polizei, die kommen, die gehen, und das wa’s dann schon. Jeden Mo’gen komm ich he’ und denke, ist wiede’ eingeb’ochn. Mein Ve’siche’ung, die bezahlt nich me’. Die will so viel Geld, hab ich nich.«

Scott warf einen kurzen Blick zu Shins Laden hinüber.

»Ist in allen Geschäften eingebrochen worden?«

»Allen, ja. Diese A’schlöche’ b’echen daue’nd ein. Diese’ Block, die ande’e St’aßenseite, de’ nächste Block.«

»Und wie lange geht das schon so?«

»Zwei oder d’ei Jah’e, han ich gehö’t. Ich bin e’st ein Jahr hie’.«

»Gibt es außer der Feuertreppe noch einen andern Weg aufs Dach?«

Marley nickte und deutete auf das Treppenhaus, reichte ihm unaufgefordert einen Schlüssel für das Dach. Ein Fahrstuhl fehlte. Scotts Bein und die Seite schmerzten bereits, als er die Treppen in Angriff zu nehmen begann, und von Stockwerk zu Stockwerk wurde es schlimmer. Auf der dritten Etage blieb er stehen und würgte eine Schmerztablette trocken hinunter. Maggie winselte. Scott vermutete, dass sie seine Schmerzen registrierte, und berührte ihren Kopf.

»Was ist mit dir? Mit deinen Hüften alles okay?«

Er lächelte, und sie schien das Lächeln zu erwidern.

Nach einer Weile nahmen sie die letzte Treppe in Angriff und betraten das Dach durch eine mit einem schweren Sicherheitsschloss versehene Metalltür, die nur von innen auf- oder abgesperrt werden konnte. Dennoch waren Tür wie Rahmen übersät mit Schrammen und Dellen, die von vielfachen Versuchen zeugten, sich mithilfe von Brecheisen gewaltsam Zugang zu verschaffen. Die meisten Spuren waren überstrichen worden oder verrostet.

Scott öffnete die Tür mit dem Schlüssel, den Marley ihm gegeben hatte. Marleys Dach befand sich ebenfalls wie das benachbarte von Shin in einem schlechten Zustand. Überall stolperte man über verwitterte Dachpappe und aufgebrochene Bitumenabdichtungen. Dazu der übliche Abfall: Zigarettenkippen, Gasfeuerzeuge, zerquetschte Bierdosen, zerschlagene Flaschen, zerbrochene Crackpfeifen und diverse Reste nächtlicher Partys. Scott vermutete, dass die Feiernden wahrscheinlich mangels eines Schlüssels über die Feuerleiter aufs Dach gestiegen waren, und fragte sich, ob die Beamten im Zuge ihrer Ermittlungen je das Dach überprüft hatten.

Sorgfältig darauf bedacht, dem zersplitterten Glas auszuweichen, führte er Maggie zum dritten Haus des Dreierkomplexes, das von den beiden anderen nur durch eine niedrige Mauer getrennt war. Von hier aus musste man, sofern er das Satellitenbild richtig einschätzte, einen hervorragenden Blick auf die Kreuzung haben. Den Ort der Schießerei.

Als sie die niedrige Mauer erreichten, blieb Maggie stehen. Scott klopfte auf die Mauerkrone.

»Spring. Ist nur knapp einen Meter hoch. Spring.«

Maggie sah ihn mit heraushängender Zunge an.

Scott hangelte sich nach oben, schwang seine Beine über die Mauer, eines nach dem anderen, und zuckte vor Schmerz zusammen. Dann lockte er den Hund.

»Ich kann das, obwohl ich ziemlich am Arsch bin. Komm schon, mein Mädchen. Für den Sergeant wirst du mehr liefern müssen als das.«

Maggie leckte sich die Schnauze, machte aber keine Anstalten, ihm zu folgen.

Scott kramte den Beutel heraus und zeigte ihr die Fleischwurst.

»Komm.«

Ohne zu zögern, sprang Maggie über die Mauer, ganz mühelos mit einem Satz. Dann setzte sie sich vor ihn hin und starrte gierig den Beutel an. Scott lachte.

»Du kleines, raffiniertes Biest. Lässt mich betteln, um mir eine Belohnung abzuluchsen. Weißt du was? Wie du mir, so ich dir.«

Er stopfte den Beutel in seine Tasche zurück, ohne ihr ein Stück Wurst zu geben.

»Du kriegst erst was, wenn du wieder zurückgesprungen bist.«

Das Dach dieses Hauses befand sich zwar in einem geringfügig besseren Zustand, war aber ebenfalls bedeckt mit Partymüll und anderen Hinterlassenschaften wie einem großen Stück Teppichboden und drei ausrangierten Klappstühlen. Neben einem Luftschacht lagen ein zerrissener, schmutziger Schlafsack und mehrere benutzte Kondome. Manche erst wenige Tage alt. Großstadtliebe.

Scott ging zu der Ecke, die der Kreuzung am nächsten lag und von wo aus man den Schauplatz der Morde wie auf dem Präsentierteller vor sich sah. Ein halbhohes schmiedeeisernes Gitter, das die gesamte Dachkante entlanglief, sollte wohl als Sicherung dienen, damit niemand versehentlich in die Tiefe stürzte. Scott bezweifelte, dass dieses verrottete, durchlöcherte und verrostete Ding noch irgendeinen Schutz darstellte.

Scott schaute hinüber zu der Kreuzung.

Alles wäre perfekt von hier aus zu beobachten gewesen.

Der Bentley, der die Straße entlangrollte und den Streifenwagen passierte. Der Kenworth, der mit röhrendem Motor aus der Seitenstraße schoss. Der Aufprall, als der Truck die Limousine rammte. Der Gran Torino, der mit quietschenden Reifen neben dem Bentley zum Stehen kam. Die Schießerei …

Falls vor neun Monaten hier oben irgendwelche Leute gefeiert hatten, dann hätten sie alles beobachten können.

Scott fing an zu zittern und umklammerte das nutzlose Geländer so fest, dass das zerbröckelnde Metall in seine Haut schnitt.

»Scheiße.«

Er sprang zurück, begutachtete seine Finger, die voller Rost und Blut waren, und holte sein Taschentuch heraus.

Dann führte er Maggie zurück zu der Mauer, die sie diesmal ohne Zögern übersprang, und gab ihr die verdiente Belohnung. Mit seiner Handykamera fotografierte er die Partyabfälle, bevor er die vier Treppen hinunterstieg. Der Transporter und der Gehilfe waren inzwischen fort, Marley selbst fand er im Laden. Als der Jamaikaner Maggie sah, schob er sich hinter den Schreibtisch und beäugte sie nervös.

»Sie haben Tü’ abgeschlossen?«

»Jawohl, habe ich.«

Scott gab ihm den Schlüssel zurück.

»Eine Sache noch. Kennen Sie Mr. Shin? Ihm gehört der Laden nebenan. Asia Exotica.«

»Hat Geschäft aufgegeben. Ist zu oft ausge’aubt wo’den.«

»Seit wann ist er fort?«

»Monate. Schon supe’lange.«

»Haben Sie irgendeine Idee, wer für diese Einbrüche verantwortlich sein könnte?«

Marley fuchtelte wild mit der Hand in der Luft herum.

»D’ogensüchtige und A’schlöche’.«

»Jemand, den Sie uns nennen könnten?«

»Die A’schlöcher hie’ in de’ Gegend. Hätte ich Namen, b’auchte ich Sie nich.«

Wahrscheinlich hatte der Mann recht. Die kleinen Einbrüche, die er beschrieb, waren mit Sicherheit von Bewohnern des Viertels begangen worden. Von Leuten, die genau wussten, welche Geschäfte keine Alarmanlagen besaßen und wann niemand dort war. Höchstwahrscheinlich waren die Täter für sämtliche Diebstähle verantwortlich. Scott nickte. Vermutlich hatte der Ganove, der bei Marley eingebrochen war, vermutlich auch Shin ausgeraubt.

»Ich werde herausfinden, was aus Ihrer Anzeige wegen des Einbruchs geworden ist, und mich am späten Nachmittag wieder bei Ihnen melden. Ist das okay?«

»Wä’ schön. Danke. Diese ande’en Polizisten, die nie me’ gekommen.«

Scott sah auf seine Uhr. Mist, er würde zu spät zum Trainingsgelände kommen. Schnell notierte er sich Marleys Telefonnummer und eilte zurück zu seinem Wagen. Maggie hüpfte fröhlich neben ihm her und sprang mit einem Satz ins Auto. Diesmal streckte sie sich nicht auf dem Rücksitz aus, sondern setzte sich gleich rittlings auf die Ablage zwischen den Vordersitzen.

»Du bist zu groß. Geh nach hinten.«

Sie hechelte, ihre Zunge hing ihr beinahe wie eine Krawatte über die Brust herunter.

»Nach hinten, hopp. Du versperrst mir die Sicht.«

Scott versuchte sie wegzuschieben, doch sie stemmte sich dagegen und rührte sich nicht. Er drückte fester und erreichte damit lediglich, dass Maggie noch stärker ihren Platz verteidigte und keine Anstalten machte, nur einen Zentimeter zu weichen.

Scott gab auf. Ob sie das Ganze wohl für ein Spiel hielt? Was immer sie denken mochte – sie schien auf der Mittelkonsole glücklich und zufrieden zu sein.

Während er den Wagen startete, kam Scott wieder in den Sinn, wie wild entschlossen sie gewesen war, sich auf Marley zu stürzen. Weil sie glaubte, sie würden bedroht. Er zauste liebevoll das Fell auf ihrem kräftigen Nacken.

»Vergiss es. Bleib, wo immer du willst.«

Sie leckte ihm das Ohr. Leland würde ärgerlich wegen seiner mangelnden Strenge sein, aber selbst der Sergeant war schließlich nicht unfehlbar.

10

Maggie winselte, als sie auf den Parkplatz des Trainingsgeländes einbogen. Scott fand, dass sie angespannt wirkte, und legte beruhigend eine Hand auf ihren Rücken.

»Mach dir keine Sorgen. Du musst nicht hierbleiben. Weil du jetzt schließlich bei mir wohnst.«

Sie waren zehn Minuten zu spät, doch zum Glück stand Lelands Toyota Pick-up noch nicht auf dem Parkplatz. Scott zog sein Telefon heraus.

Kann keinen Polizeihund gebrauchen, der sich vor Schreck einscheißt, wenn eine Waffe abgefeuert wird.

Oder einen Polizeibeamten.

Seit gestern grübelte er über diese Worte nach. Hatte der Chef eigentlich mitbekommen, dass er ebenfalls beim Knall der Startpistole zusammengezuckt war? Wenngleich nur geringfügig verglichen mit dem Hund.

Leland würde Maggie erneut auf die Probe stellen und sie ablehnen, falls sie genauso schreckhaft reagierte. Mit Recht, wie Scott wusste. Ein Polizeihund musste in der Lage sein, seinen Job ordentlich zu erledigen. Genau wie er den seinen. Nur dass ein Mensch etwas vortäuschen konnte und ein Hund eben nicht. Durch Schein zum Sein.

Scott griff in ihr Fell und schob sie sanft an. Maggie ließ die Zunge heraushängen und widersetzte sich seinem Druck.

»Maggie.«

Sie blickte zu ihm auf und beobachtete dann wieder das Gebäude. Er mochte es, wie sie sich ihm gegenüber verhielt. Nicht wie ein Roboter, der einen Befehl ausführte, sondern als versuche sie, aus ihm schlau zu werden. Zudem schätzte er die Intelligenz in ihren freundlichen Augen und fragte sich, was wohl in ihrem Kopf vorging und woran sie dachte. Obwohl sie erst vierundzwanzig Stunden zusammen waren, schien sie sich bei ihm schon viel wohler zu fühlen als am Anfang. Und genauso ging es ihm. Maggies Gegenwart vertrieb die trüben Gedanken und beruhigte ihn.

»Du bist mein erster Hund.«

Sie sah ihn kurz an, wandte jedoch sogleich den Blick ab und stemmte sich wieder dagegen, weitergezogen zu werden. Wenn Scott drückte, drückte sie zurück.

»Ich musste ein Vorstellungsgespräch führen, als ich mich um den Job bewarb. Leland stellte mir eine Menge Fragen, warum ich unbedingt zur K-9 wollte und was für einen Hund ich als Kind hatte und solche Sachen. Ich habe geschwindelt, was das Zeug hielt. Wir hatten nämlich Katzen.«

Maggie drehte ihren großen Kopf zu ihm und leckte ihm die Hand. Scott ließ sie einen Moment gewähren, bevor er sie fortschob. Sie beobachtete weiter das Gebäude.

»Vor der Schießerei habe ich nie gelogen, niemals, aber jetzt belüge ich jeden bei so ziemlich allem. Ich weiß nicht, was ich sonst tun soll.«

Maggie ignorierte ihn.

»Mein Gott, ich rede mit einem Hund.«

Übermäßige Schreckreaktionen kamen häufig bei Menschen vor, die unter einer posttraumatischen Belastungsstörung litten, ganz besonders bei Kriegsveteranen, Polizeibeamten und Opfern häuslicher Gewalt. Jeder zuckt zusammen, wenn sich jemand von hinten anschleicht und Buh brüllt. Eine PTBS kann dies verstärken. Ein unerwartetes lautes Geräusch oder eine plötzliche Bewegung in der Nähe des Gesichts reichen dann bisweilen schon aus, eine Überreaktion von unglaublicher Heftigkeit auszulösen, die von Person zu Person variiert. Die einen schreien und toben, die anderen suchen Deckung oder schlagen wild um sich.

Seit der Schießerei hatte auch Scott zeitweilig unter übermäßiger Schreckhaftigkeit gelitten, die durch die Sitzungen bei Goodman allerdings bereits besser geworden war. Zumindest gut genug, um den Untersuchungsausschuss zu täuschen.

Scott fragte sich, ob Goodman bei dem Hund helfen konnte.

Er fasste sich ein Herz und rief an. Zum Glück hatte der Psychiater noch niemanden auf der Couch liegen und meldete sich persönlich.

»Doc, Scott James hier. Haben Sie eine Minute?«

»So lang Sie mögen. Mein erster Termin hat abgesagt. Geht’s Ihnen gut?«

»Ich komme zurecht. Ich möchte Sie etwas wegen meines Hundes fragen.«

»Ihres Hundes?«

»Ich hab ihn gestern bekommen. Eine Schäferhündin.«

Goodman zögerte, ahnte nicht, worauf Scott hinauswollte, und antwortete sehr vage.

»Glückwunsch. Das ist bestimmt sehr aufregend.«

»Ja. Sie ist ein in den Ruhestand versetzter Militärdiensthund. Wurde in Afghanistan angeschossen und leidet vermutlich unter einer PTBS.«

Jetzt reagierte Goodman prompt.

»Falls Sie mich fragen, ob so etwas möglich ist – ja, das ist es. Tiere können die gleichen Symptome zeigen wie Menschen. Hunde ganz besonders. Es gibt reichlich Literatur zu diesem Thema.«

»Wenn ein großer Truck vorbeifährt, wird sie nervös. Sie hört einen Schuss und will sich verstecken.«

»Mhm. Die Schreckreaktion.«

Scott und Goodman hatten stundenlang über diese Dinge gesprochen. Abgesehen von Reden half nicht viel, nicht einmal Medikamente. Symptome wie Schlaflosigkeit und Beklemmungen ließen sich zwar dadurch lindern, aber den Dämon PTBS tötete man nur, indem man ihn zu Tode redete. Goodman war der einzige Mensch, dem Scott seine Ängste und Gefühle im Zusammenhang mit dieser Nacht mitgeteilt hatte, doch es gab Dinge, die nicht einmal er wusste.

»Genau. Leider ist ihre Schreckreaktion echt jenseits von Gut und Böse. Gibt es eine Möglichkeit, ihr rasch zu helfen?«

»Helfen bei was?«

»Drüber wegzukommen. Etwas, das ich tun kann, damit sie nicht zusammenzuckt, wenn eine Schusswaffe losgeht?«

Goodman ließ sich mehrere Sekunden Zeit, bevor er in vorsichtigem, wohl überlegtem Ton antwortete.

»Scott? Reden wir hier über einen Hund oder über Sie? Gibt es da etwas, das Sie mir sagen wollen?«

»Es geht wirklich um meinen Hund, Doc. Ich frage seinetwegen. Er kann sich schließlich nicht selbst an Sie wenden.«

»Falls Sie Probleme haben, könnten wir die Medikation gegen die Angststörung anpassen.«

Scott bedauerte gerade, an diesem Morgen nicht eine Handvoll von diesen Pillen eingeschmissen zu haben, als er den dunkelblauen Pick-up auf den Parkplatz einbiegen sah. Leland trug sein gewohnt griesgrämiges Gesicht zur Schau und schien darüber hinaus angepisst, weil Scott immer noch in seinem Wagen saß.

Ungeduldig wiederholte Scott sein Anliegen.

»Doc, jetzt kapieren Sie es endlich. Ich rufe wegen Maggie an. Sie ist eine große, an die vierzig Kilo schwere Schäferhündin, die bei einem Einsatz in Afghanistan verwundet wurde. Ich würde Sie ja mit ihr reden lassen, nur spricht sie leider nicht.«

Goodman ließ sich nicht aus der Ruhe bringen.

»Sie wirken gereizt, Scott. Hat die gestrige Regression eine negative Reaktion ausgelöst?«

Scott nahm das Telefon vom Ohr und atmete tief durch. Leland stand unbeweglich neben seinem Pick-up und sah finster zu ihm herüber.

»Bitte, ich spreche von diesem Tier und will wissen, ob es für Hunde ebenfalls Psychiater gibt. Und Medikamente gegen Angststörungen.«

Goodman zögerte einige Sekunden, dachte nach und seufzte.

»Wahrscheinlich schon, doch ich habe nicht wirklich eine Ahnung. Mir ist lediglich bekannt, dass Hunde mit einer PTBS umtrainiert werden können. Ich könnte mir vorstellen, dass die Ergebnisse ähnlich wie beim Menschen sehr unterschiedlich ausfallen. Sie und ich kennen den Vorteil von Medikamenten, die unsere Hirnchemie verbessern oder vorübergehend verändern. Sie und ich sind in der Lage, so lange über das Ereignis zu sprechen, bis es schließlich einen großen Teil seiner emotionalen Macht verliert und für uns beherrschbare wird.«

Goodman dozierte jetzt wie immer, wenn er laut dachte. Und weil das endlos dauern konnte, unterbrach Scott ihn.

»Ja, wir haben das endlos durchgekaut. Gibt es auch eine Kurzversion, Doc? Mein Chef beobachtet mich, und er sieht nicht sonderlich glücklich aus.«

»Sie wurde angeschossen. Genau wie Sie assoziiert ihr Unterbewusstsein einen Schuss oder generell irgendein unerwartetes, lautes Geräusch mit den Schmerzen und der Angst, die sie in diesem Augenblick erlebte.«

Leland tippte auf seine Uhr und verschränkte die Arme vor der Brust. Scott nickte ihm zu und hob einen Finger. Eine Sekunde.

»Sie kann nicht darüber reden – wie gehen wir also damit um?«

»Ich werde mich erkundigen, ob es für Hunde Medikamente gegen Angststörungen gibt. Was therapeutische Maßnahmen betrifft, so dürften die ähnlich sein wie beim Menschen. Man kann dem Hund die schlechten Erfahrungen nicht abnehmen, also muss man ihre Macht verringern. Vielleicht könnten Sie ihr beibringen, ein lautes Geräusch mit etwas Positivem zu assoziieren. Dann fügen Sie weitere Geräusche hinzu, bis sie begreift, dass sie nicht die Macht besitzen, ihr Leid zuzufügen.«

Leland schien die Geduld zu verlieren und kam zu ihm herüber, während Scott noch über Goodmans Ratschläge und die sich daraus ergebenden Möglichkeiten nachdachte.

»Das wird mir helfen, Doc. Danke, ich muss jetzt los.«

Scott steckte das Handy ein, befestigte die Leine an Maggies Halsband und stieg genau in dem Augenblick aus, als Dominick Leland den Wagen erreichte.

»Schätze, Sie und dieser Hund kommen gut miteinander klar, wenn Sie Zeit haben, mit Ihren Freundinnen zu quatschen.«

»Das war Detective Orso vom Sonderdezernat Mord. Die wollen, dass ich ins Präsidium komme, aber ich hab sie bis zur Mittagspause vertröstet, damit ich vorher mit Maggie arbeiten kann.«

Erwartungsgemäß wurde Lelands mürrische Miene freundlicher.

»Was wollen die auf einmal dauernd von Ihnen?«

»Die Leitung hat gewechselt. Orso ist neu und will sich erschöpfend informieren.«

Der Sergeant murmelte Unverständliches und warf Maggie einen Blick zu.

»Wie sind Sie und Miss Maggie gestern Abend und letzte Nacht miteinander zurechtgekommen? Hat sie auf Ihren Teppich gepinkelt?«

»Wir waren spazieren und haben uns lange unterhalten.«

Leland sah ihn scharf an. Für einen Moment schien er zu glauben, Scott wolle ihn verarschen, doch dann akzeptierte er seine Worte und schaute wieder freundlicher.

»Gut. Das ist sehr gut. Dann geht ihr zwei jetzt mal an die Arbeit und lasst mich sehen, worüber ihr so geplaudert habt.«

Als Leland sich umdrehte, hielt Scott ihn zurück.

»Darf ich mir Ihre Startpistole ausborgen, Sergeant? Geht doch nicht, dass ein Polizeihund sich vor Angst einpisst, wenn eine Kanone losgeht.«

Leland schürzte die Lippen und betrachtete Scott eine Weile.

»Glauben Sie, das kriegen Sie hin?«

»Ich lasse meinen Partner nicht hängen.«

Leland starrte Scott so lange an, bis dieser sich innerlich zu winden begann, und berührte dann Maggies Kopf.

»Bringt nichts, wenn Sie die Kanone abfeuern, während Sie mit ihr arbeiten. Könnte ihr Gehör verletzen auf diese kurze Entfernung. Ich sag Mace, er soll Ihnen helfen.«

»Danke, Sergeant.«

»Nicht nötig. Reden Sie weiter mit dem Hund. Vielleicht haben Sie ja schon angefangen, etwas zu lernen.«

Ohne ein weiteres Wort wandte Leland sich ab.

Scott sah zu Maggie hinunter.

»Ich brauche mehr Fleischwurst.«

Gemeinsam gingen sie zum Trainingsplatz.

11

Statt Mace erschien Leland selbst wieder draußen und brachte einen kleinen, drahtigen Ausbilder namens Paul Budress mit. Scott war dem Mann während seiner ersten Woche auf der Hundeführerschule zweimal begegnet, kannte ihn aber nicht näher. Budress war etwa Mitte dreißig und mit zwei anderen Cops gerade vom Angeln in Montana zurückgekehrt.

Sie kamen zusammen auf Scott zu.

»Vergessen Sie fürs Erste die Sache mit der Startpistole, Officer James. Kennen Sie Paulie?«

Budress strahlte ihn breit an und drückte ihm fest die Hand, doch eigentlich galt sein Lächeln Maggie.

»Er hat bei der Air Force in der Hundestaffel gearbeitet. Deshalb habe ich ihn gebeten, Ihnen zur Hand zu gehen. Diese Militärdiensthunde werden nämlich anders trainiert als unsere Vierbeiner.«

Budress lächelte Maggie immer noch an. Er hielt ihr eine Hand hin, um sie schnuppern zu lassen, dann ging er in die Hocke und kraulte sie hinter den Ohren.

»Du warst in Afghanistan?«

»Mit zweifacher Verwendung. Als Schutz- und Sprengstoffspürhund.«

Scott merkte, dass seine Stimme richtig stolz klang, obwohl er mit dem Kriegseinsatz nicht das Geringste am Hut hatte. Leicht verlegen schaute er Budress an.

Trotzdem war er gottsfroh, ihn künftig zur Seite zu haben. Der Ausbilder mit seiner ruhigen, positiven Ausstrahlung würde Maggie bestimmt guttun. Schon jetzt ließ sie sich, die Ohren zurückgelegt, die Zunge entspannt heraushängend, genüsslich von ihm kraulen.

Paul Budress seinerseits war völlig auf den Hund fokussiert und folgte Lelands Ausführungen nur mit halbem Ohr.

»Wie Sie wissen, trainieren wir unsere Tiere darauf, eine verdächtige Person zu stellen und zu verbellen. Der Himmel möge uns beistehen, wenn sie so einen Drecksack beißen, ohne dass der einen Beamten zu töten versuchte. Unser rückgratloser Stadtrat ist allzu gern bereit, jeder Schadensersatzerpressung eines Winkeladvokaten stattzugeben. Stimmt’s, Officer Budress?«

»Wenn Sie es sagen, Sergeant.«

Scott wusste, dass Leland die Stellen-und-verbellen-Methode ansprach, die von immer mehr Polizeibehörden übernommen wurde, um die Flut an Schadensersatzklagen einzudämmen. Solange der Tatverdächtige absolut still stand und keinerlei Aggressivität zeigte, mussten die Hunde zurückbleiben und durften lediglich bellen. Beißen war allein für den Fall erlaubt, dass der Tatverdächtige entweder eine aggressive Bewegung machte oder zu fliehen versuchte. Leland hielt das für schwachsinnig und hochriskant dazu und wurde nicht müde, das Thema immer wieder aufzukochen.

»Ein militärischer Schutzhund hingegen ist abgerichtet, sich auf sein Ziel zu stürzen, als sei es ein führerloser Truck. Wie ein geölter Blitz auf Speed. Sobald Sie Ihren Militärhund auf so einen Mistkerl loslassen, Officer James, reißt er ihm den Arsch auf und frisst seine Eingeweide, falls sie rausrutschen. Hunde wie unsere Maggie sind ausgebildet, es ausschließlich ernst zu meinen. Sehr ernst. Ist es nicht so, Officer Budress?«

»Was immer Sie sagen, Sergeant.«

Leland deutete mit dem Kopf auf Budress, der eine Hand über Maggies Beine gleiten ließ und die Narben auf ihren Hüften nachzeichnete.

»Die Stimme der Erfahrung, Officer James. Daher müssen Sie diesem heldenhaften Tier als Allererstes beibringen, die mörderischen, genetisch minderwertigen Scheißkerle nicht zu beißen, die sie für Sie stellen soll. Ist das klar?«

Scott machte sich Budress’ Antwort zu eigen.

»Was immer Sie sagen, Sergeant.«

»Sehr gut. Ich lasse Sie jetzt mit Officer Budress allein. Er ist mit dem militärischen Training vertraut und kann Ihnen helfen, den Hund für den Einsatz in unserer verweichlichten Stadt neu zu konditionieren.«

Leland ging, ohne ein weiteres Wort zu verlieren.

Budress stand auf und bedachte Scott mit einem aufmunternden Lächeln.

»Mach dir mal keinen Kopf. Sie ist in Lacklands gewesen. Dort bringt man den Tieren bei, weniger aggressiv und freundlich im Umgang mit Menschen zu sein. Das ist Standard für alle Hunde, die später an Zivilisten abgegeben werden sollen. Der Sergeant glaubt allerdings, dass ihr Problem darin besteht, nicht aggressiv genug zu sein.«

Scott erinnerte sich, wie Maggie versucht hatte, sich auf Marley zu stürzen, erwähnte es aber lieber nicht.

»Sie ist klug. Sie wird Stellen und Verbellen innerhalb von zwei Tagen draufhaben.«

Der Ausbilder nickte und wirkte zugleich ein wenig überrascht.

»Wow, du hältst ja eine Menge von ihr. Wie lange ist sie bei dir? Einen Tag?«

»Das merkt man ihr sofort an. Sonst wäre sie kaum bei den Marines gewesen. Ihre Psyche mag ja Schaden genommen haben, ihr Kopf nicht.«

»Okay, dann lass uns anfangen. Geh dir im Zwinger einen Armschutz mit Beißwulst holen. Außerdem eine sechs Meter lange Leine, eine zwei Meter lange Leine und das, womit auch immer du sie belohnst. Ich warte hier.«

Sobald Scott sich in Bewegung setzte, tauchte Maggie auf seiner linken Seite auf. Er hatte ein halbes Pfund Fleischwurst aufgeschnitten und in einen Beutel gesteckt und hoffte, dass es reichen würde. Falls Paulie überhaupt Essen als Belohnung akzeptierte.

Er sah auf seine Uhr. Verdammt. Allzu viel Zeit blieb nicht, bis er zu Orso aufbrechen musste. Er wollte dem Detective schließlich berichten, was er von Marley über die Einbrüche in diesem Viertel erfahren hatte und dass er selbst auf den Dächern gewesen war. Vielleicht begann sich nach neun erfolglosen Monaten ja tatsächlich eine neue Spur abzuzeichnen.

Plötzlich fiel hinter ihm ein Schuss. Scott ging automatisch in die Hocke und wäre um ein Haar von Maggie umgerissen worden, die sich unter ihn zu zwängen suchte und sich so dicht an seine Beine schmiegte, dass er ihr Zittern spürte.

Scotts Herz hämmerte, und seine Atmung ging schnell und flach, als er zu Budress zurückblickte.

Der Ausbilder hielt die Startpistole locker in der Hand und schlenkerte sie hin und her. Das Lächeln war aus seinem sonnenverbrannten Gesicht verschwunden. Er sah mit einem Mal traurig aus.

»Tut mir leid, Mann. Ist eine Schande. Der arme Hund hat ein echtes Problem.«

Scotts Puls beruhigte sich wieder. Er legte eine Hand auf Maggies zitternden Rücken und redete leise auf sie ein.

»Hey, meine Kleine. Das war doch nur ein harmloser Krach. Du kannst da unter mir bleiben, solange du willst.«

Er streichelte ihren Rücken und ihre Flanken, massierte ihre Ohren und sprach mit sanfter Stimme auf sie ein. Und während er sie weiterstreichelte, nahm er den Beutel mit Fleischwurst heraus.

»Guck mal, Maggie, mein Mädchen. Guck mal, was ich habe.«

Sie hob den Kopf, als er ihr eine Scheibe Wurst hinhielt, und leckte es ihm aus den Fingern.

Scott redete wieder in diesem hohen, lockenden Tonfall, sagte ihr, was für ein braves Mädchen sie sei und bot ihr ein weiteres Stück Wurst an. Sie setzte sich auf, um es zu fressen.

Budress kam zu ihnen herüber.

»Ich hab so was schon gesehen. Bei Hunden, die im Krieg waren. Es ist ein weiter, langer Weg zurück.«

Scott stand auf und ärgerte Maggie ein bisschen, indem er das nächste Stück hoch über ihren Kopf hielt.

»Steh auf, Mädchen. Mach dich groß und hol’s dir.«

Sie stieg auf die Hinterläufe, streckte sich nach der Fleischwurst. Scott gab sie ihr, und während seine Hände ihr Fell zerzausten, lobte er sie.

Er sah zu Budress hinüber.

»In zwanzig Minuten oder so schieß bitte noch mal.«

Der Ausbilder nickte.

»Du wirst aber nicht wissen, wann genau.«

»Will ich auch gar nicht. Und sie genauso wenig.«

»Okay, dann hol jetzt endlich den Armschutz und die Leinen, damit wir diesen Kriegshund wieder ins Geschäft bringen.«

Zwei Stunden und vierzig Minuten später führte Scott seinen Hund in den Zwinger und fuhr Richtung Downtown, um sich mit Orso zu treffen.

Maggie jaulte, als er ging, und scharrte am Maschendraht.

12

Als Scott zwanzig Minuten später den Fahrstuhl des Polizeipräsidiums verließ, wartete Orso bereits auf ihn und streckte ihm zur Begrüßung die Hand entgegen. Dann stellte er ihm seine Begleiterin vor, eine kleine, attraktive Brünette in einem schwarzen Hosenanzug.

»Scott, das ist Detective Joyce Cowly. Sie hat die Akten durchgearbeitet und kennt sie wahrscheinlich besser als ich.«

Er nickte, wusste jedoch nicht so recht, was er sagen sollte.

»Okay, danke. Freut mich, Sie kennenzulernen.«

Joyce Cowly, die etwa Ende dreißig war und recht entspannt wirkte, hatte einen festen, kräftigen Händedruck, ohne jedoch unweiblich zu wirken. Er konnte sie sich allerdings in jüngeren Jahren als durchtrainierte Turnerin vorstellen. Sie lächelte, als sie Scott die Hand schüttelte, und reichte ihm ihre Karte, während Orso zum Büro des Morddezernats voranging.

Scott fragte sich, ob Orso alle seine Besucher am Fahrstuhl abzuholen pflegte.

»Sie haben in Rampart gearbeitet, bevor Sie zur Metro kamen, richtig? Ich war dort bei der Mordkommission, bevor ich hier landete.«

Scott musterte erneut ihr Gesicht.

»Tut mir leid, ich erinnere mich nicht.«

»Dafür gibt’s auch keinen Grund. Ich bin seit drei Jahren hier.«

Orso drehte sich zu ihnen um.

»Dreieinhalb. Joyce hat die meiste Zeit mit mir zusammen an Serienmorden gearbeitet. Ich hab ihr von unserem gestrigen Gespräch erzählt, und sie hat da ein paar Fragen.«

Scott folgte ihnen in das Besprechungszimmer. Der Karton mit der Hängeregistratur stand jetzt auf dem Tisch, und sämtliche Unterlagen und Akten waren ordentlich eingeräumt worden. Auf dem Tisch lag nur noch ein großer blauer Ringordner. Scott erkannte, dass es sich um die Akte handelte, in der die wichtigsten Unterlagen zu einem Fall für den dienstinternen Gebrauch zusammengetragen wurden.

Während Orso und Cowly gleich Platz nahmen, trat Scott um den Tisch herum zu Orsos schematischer Darstellung des Tatorts in Postergröße.

»Bevor wir anfangen … Ich war heute Morgen bei Nelson Shins Asiashop und habe dort einen Mann kennengelernt, dem der Laden nebenan gehört. Genau hier.«

Scott deutete auf Elton Joshua Marleys Haus.

»Ein Jamaikaner namens Marley, der mit Billigklamotten handelt. Bei ihm ist gerade erst vor zwei Wochen eingebrochen worden, und im Verlauf des letzten Jahres wurde er insgesamt vier- oder fünfmal beklaut. Er erzählte mir, dass es nahezu allen Geschäften in der Gegend so ergehe. Die Diebe sind bei ihm und Shin vermutlich immer über die Rückseite eingedrungen. Erst über die Feuertreppen bis zu den nicht vergitterten Fenstern ab dem ersten oder zweiten Stock und dann nach unten zu den Läden. Damit umgehen sie die gesicherten Außentüren. Es gibt eine schmale Zufahrt zu den Ladezonen hinter den Gebäuden, die auf Ihrer Skizze nicht eingezeichnet ist.«

Scott zeigte auf dem Plan, wo sich Gasse und Ladezone befanden.

»Dieser Marley meinte, die Einbrüche gingen auf das Konto von Leuten aus dem Viertel, die sich auskennen. Außerdem kann niemand den hinteren Bereich von der Straße aus sehen. Niemand fährt da rein, wenn er nicht was ein- oder ausladen muss. Das letzte Mal haben sie Marley um einen Computer und einen Scanner erleichtert. Davor waren es ein Ghettoblaster, ein anderer Computer und ein paar Flaschen Rum.«

Orso warf Cowly einen Blick zu.

»Unbedeutende Einbrüche, Sachen, die man problemlos wegschleppen kann.«

Cowly nickte.

»Kleine Fische. Leute, die Geld brauchen und das Zeug gleich wieder verticken.«

Scott wartete ungeduldig, dass er weiterreden konnte, denn die Diebstähle selbst interessierten ihn nicht die Bohne.

»Wer immer das sein mag – sollte es sich um ein und denselben Täter handeln, dann ist er vermutlich auch in jener besagten Nacht bei Shin eingebrochen und könnte was bemerkt haben. Im Übrigen scheinen oben auf den Dächern ausgiebig Partys gefeiert zu werden. Mit allem Drum und Dran.«

Scott zog sein Mobiltelefon aus der Hosentasche und zeigte ihnen eine Aufnahme, auf der der ganze Müll deutlich zu sehen war.

»Vielleicht war der Typ aus Shins Laden ja längst weg, als die Schießerei begann. Falls nicht und er war noch auf dem Dach, hätte er allerdings locker alles beobachten können.«

Cowly beugte sich vor.

»Hat Marley Anzeige erstattet?«

»Vor zwei Wochen. Irgendwer ist rausgefahren, doch Marley hat nichts mehr gehört. Ich hab ihm versprochen nachzufragen, was die Ermittlungen machen, und mich dann wieder bei ihm zu melden.«

Orso warf Cowly einen Seitenblick zu.

»Das dürfte in den Zuständigkeitsbereich von Central fallen. Frag dort nach Anzeigen zu Überfällen und nach Festnahmen der letzten zwei Jahre. Und nach allem, was sie über den Einbruch bei Marley haben. Ich will mit dem DIC sprechen.«

DIC war der Detective in Charge, also der verantwortliche Beamte.

Cowly notierte sich Namen und Adresse, während Orso sich wieder zu Scott umdrehte.

»Das sind gute Erkenntnisse. Und gute Überlegungen. Gefällt mir.«

Scott fühlte sich bei diesem Lob wie befreit und hatte das Gefühl, als würde sich etwas, das neun Monate lang in seinem Herzen gefangen gewesen war, zu lösen beginnen.

»Okay, und jetzt hat Joyce etwas. Setzen Sie sich, Scott. Joyce, bitte …«

Nachdem er Platz genommen hatte, griff Joyce Cowly nach einem großen braunen Umschlag und legte vier Blätter dickes Hochglanzpapier vor ihn hin, als seien es Spielkarten. Jedes Blatt war bedruckt mit sechs Sätzen erkennungsdienstlicher Farbfotos. Zwei Bilder von jedem Mann, eines von vorn und eines im Profil. Es waren Männer jeden Alters und jeder Rasse, und alle hatten weiße oder graue Koteletten unterschiedlicher Form und Länge.

»Merkmale wie Haarfarbe, Haartracht, Länge und so weiter sind Teil des Datenbestands. Kommt Ihnen irgendeiner bekannt vor?«

Fragend schaute sie ihn an, und von einer Sekunde zur nächsten wechselte Scotts Stimmung von beschwingt zu kotzübel, denn die traumatischen Erinnerungen kehrten zurück: der Schusswechsel, die maskierten Männer, Stephanie.

Er schloss die Augen und holte langsam tief Luft. Stellte sich vor, er befände sich auf einem weißen Sandstrand. Allein und nackt auf einem roten Laken, die Haut warm von der Sonne, im Hintergrund das Rauschen der Brandung.

Diese Technik, sich an einen anderen Ort zu versetzen und sich die Details auszumalen, hatte Goodman ihm beigebracht. Und wirklich halfen die Konzentrationsübungen ihm, mit den Flashbacks klarzukommen und sich wieder zu entspannen.

»Scott?«

Als er Orsos Stimme hörte, öffnete er die Augen und spürte, wie er vor Verlegenheit einen roten Kopf bekam. Er betrachtete eingehend die Aufnahmen, aber keiner der Männer kam ihm bekannt vor.

»Ich hab nicht genug von dem Typen gesehen. Tut mir leid.«

Cowly zog die Kappe von einem schwarzen Marker und hielt ihn Scott hin, lächelte ihn unbefangen an.

»Keine Panik. Es war nicht zu erwarten, dass Sie ein Gesicht wiedererkennen. Es gibt dreitausendzweihunderteinundsechzig Treffer für graues oder weißes Haar. Diese hier habe ich ausgesucht, weil sie unterschiedliche Frisuren und Koteletten aufweisen. Das ist der Zweck der Übung. Kreisen Sie bitte so gut Sie können ein – falls es Ihnen möglich ist, sonst ist es auch kein Problem –, welche Abbildung am dichtesten an das herankommt, was Sie gesehen haben. Und streichen Sie bitte gleichzeitig diejenigen durch, die Sie mit Sicherheit ausschließen.«

Einer der Männer hatte lange, schmale Koteletten, die spitz zuliefen. Ein anderer trug einen enormen Backenbart, der den größten Teil seiner Wangen bedeckte. Scott strich beide durch. Genau wie all jene, die absolut keine Ähnlichkeit mit seiner Erinnerung aufwiesen. Am Ende kreiste er fünf Männer mit dichten, rechteckigen Koteletten ein. Die kürzesten reichten bis zur Mitte des Ohres, während die längsten gut zweieinhalb Zentimeter unterhalb des Ohrläppchens endeten.

Scott schob die Fotobögen Joyce Cowly zu.

»Ich weiß nicht. Immerhin bin ich nicht mal hundertprozentig sicher, ob ich die Koteletten wirklich gesehen habe oder ob es sich um eine Sinnestäuschung oder sogar eine Einbildung handelte.«

Cowly und Orso wechselten einen raschen Blick, bevor Orso eine dünne Akte aus dem schwarzen Karton zog.

»Das hier ist der kriminaltechnische Bericht über das Fluchtauto, den Gran Torino. Nach unserer Unterhaltung habe ich ihn noch einmal gelesen. Fünf weiße Haare, alle von derselben Person, wurden auf der Fahrerseite gefunden.«

Scott starrte zuerst Bud Orso, dann Joyce Cowly an. Er lächelte, sie nicht. War ganz auf die Jagd konzentriert und machte da weiter, wo Orso aufgehört hatte.

»Wir können nicht bestätigen, dass sie von dem Mann stammen, den Sie gesehen haben, aber zweifelsfrei befand sich irgendwann ein Mann mit weißen Haaren in diesem Fahrzeug. Leider konnten wir die DNA der Haarfollikel niemandem in der Datenbank des FBI oder der des Justizministeriums zuordnen. Wir wissen lediglich, dass es sich um einen männlichen Weißen handelt. Mit einer Wahrscheinlichkeit von achtzig Prozent waren seine Haare ursprünglich braun, und wir sind hundert Prozent sicher, dass er blaue Augen hat.«

Orso hob die Augenbrauen, lächelte übers ganze Gesicht und erinnerte wieder an einen glücklichen Pfadfinder.

»So langsam fängt es an, einen Sinn zu ergeben, stimmt’s? Dachte mir, Sie würden gern wissen, dass Sie nicht verrückt sind.«

Dann wurde er ernst und legte eine Hand auf den Deckel der Hängeregistratur.

»Okay. Die Fallakten sind thematisch geordnet. Außer der Akte, die all jene Unterlagen enthält, die Melon und Stengler für die wichtigsten hielten. Sagen Sie, welche Unterlagen Sie einsehen möchten. Was wollen Sie wissen?«

Die Frage kam überraschend für Scott, und ein wenig ratlos sah er Orso an.

»Warum haben wir keinen Tatverdächtigen?«

»Weil nie einer identifiziert wurde.«

»Das wusste ich bereits von Melon und Stengler.«

Orso klopfte auf den Karton mit den Akten.

»Hier drin sind sämtliche Erkenntnisse gesammelt. Alles, was unserem Ermittlungsstand entspricht. Es steht Ihnen natürlich frei, alles zu lesen. Aber ich gebe Ihnen erst mal eine komprimierte Kurzfassung.«

Schnell und effektiv skizzierte Orso in groben Zügen Ablauf und Stand der bisherigen Untersuchungen. Obwohl Scott das meiste bekannt war, unterbrach er den Detective nicht.

Bei einem Mordfall ist die erste tatverdächtige Person der Ehepartner. Immer. Dieser Grundsatz gilt für die Beamten der Mordkommission als Regel Nummer eins. Regel Nummer zwei lautet: »Folge der Spur des Geldes.« Melon und Stengler packten die Ermittlung auf diese Weise an.

Hatten Pahlasian oder Beloit Schulden? Hatte einer der beiden Männer einen Geschäftspartner betrogen? Hatte einer von ihnen eine Affäre mit der Frau eines anderen Mannes? Hatte Pahlasians Frau einem Liebhaber den Laufpass gegeben, der daraufhin zur Vergeltung ihren Ehemann ermordete. Oder hatte seine Frau selbst ihn wegen eines anderen ermorden lassen?

Melon und Stengler stießen im Verlauf ihrer Ermittlung nur auf zwei interessante Personen. Da war zum einen ein russischer Pornoproduzent aus dem Valley, der bei Pahlasian in mehrere Projekte investiert hatte. Kein Unbekannter für die Detectives, denn das Unternehmen des Pornofilmers wurde von einer Gruppe der Russenmafia finanziert. Allerdings hatte er im Schnitt immer einen Gewinn von über zwanzig Prozent gemacht, sodass sich kein Motiv ergab und Melon und Stengler ihn von der Liste der Verdächtigen strichen.

Die zweite Person, die ins Visier der Mordermittler geriet, gehörte zum Umfeld von Beloit. Das Sonderdezernat Raub der RHD hatte Melon informiert, dass der Immobilienanwalt laut Interpol Kontakte zu einem französischen Diamantenhehler unterhalte. Eine Weile ging man daraufhin von der Theorie aus, Beloit würde Diamanten schmuggeln, doch die Spur erwies sich am Ende als eiskalt und damit haltlos.

Alles in allem waren siebenundzwanzig Familienangehörige und einhundertachtzehn Investoren, Geschäftspartner und mögliche Zeugen vernommen und unter die Lupe genommen worden, und jeder Einzelne von ihnen war sauber. Es wurde kein einziger brauchbarer Tatverdächtiger identifiziert, und so kamen die Ermittlungen langsam, aber sicher zum Erliegen.

Als Orso geendet hatte, sah er kurz auf seine Uhr.

»Hat irgendwas von dem, was ich gesagt habe, Ihrem Gedächtnis auf die Sprünge helfen können?«

»Nein, Sir, leider. Das meiste war mir bereits bekannt.«

»Also haben Melon und Stengler Ihnen nichts vorenthalten.«

Scott spürte, wie ihm das Blut ins Gesicht schoss.

»Dann müssen sie etwas übersehen haben.«

»Vielleicht, mag sein. Nur was? Jedenfalls ist alles, was sie herausgefunden haben, in diesem Aktenkarton da enthalten …«

Seine Partnerin unterbrach ihn und lächelte Scott an.

»Was bedeutet, dass Bud und ich uns alles noch einmal vornehmen. Wenn Melon und Stengler nichts gefunden haben, heißt das noch lange nicht, dass es nichts gibt. Nur weil die Akten nicht mehr hergeben, müssen wir es nicht als Tatsache akzeptieren.«

Orso musterte sie eine Weile, nickte und wandte sich dann an Scott.

»Ja, so ist es. Wir werden den Fall aufklären. Doch jetzt entschuldigen Sie uns bitte. Auf Joyce und mich wartet Arbeit. Falls Sie einen Blick in die Akten und Berichte werfen wollen, bedienen Sie sich. Womit wollen Sie anfangen?«

Scott zögerte, denn darüber hatte er bislang nicht nachgedacht. Für einen Moment überlegte er, mit seinen eigenen Aussagen zu beginnen. Vielleicht hatte er ja irgendetwas vergessen. Plötzlich aber wurde ihm klar, dass es nur eines gab, um erneut in die Geschehnisse jener Nacht einzutauchen.

»Die Fotos vom Tatort. Die würde ich mir gern als Erstes anschauen.«

Joyce Cowly fühlte sich sichtlich unbehaglich.

»Sind Sie sicher?«

»Ja.«

Scott hatte die Fotos nie gesehen. Sie bislang nicht sehen wollen. Schließlich verfolgte ihn jede Nacht in seinen Träumen seine eigene Version dieser Bilder.

Orso erhob sich und klopfte ihm auf die Schulter.

»Okay, dann bringen wir Sie mal auf die Schiene.«

13

Orso nahm eines der Hängeregister und legte es auf den Tisch.

»Das sind die Fotos. Alle, die es gibt. Lassen Sie sich nicht irritieren, wenn Sie in der Akte nur ein paar entdecken. Falls Sie die überhaupt einsehen wollen.«

»Okay.«

»Auf der Rückseite der Bilder finden Sie die Nummer des entsprechenden Berichts sowie die Seitenzahl. Es sind Unterlagen der Kriminaltechniker, Gerichtsmediziner, Ermittler, was immer Sie wollen. Falls Sie wissen möchten, was die Kriminaltechnik zu einem bestimmten Bild zu sagen hatte, suchen Sie die Nummer des Berichts heraus und gehen dann auf die angegebene Seite.«

»Sehr gut, vielen Dank.«

Scott wartete, dass Orso ging und ihn seinen Bildern überließ, doch der Detective schien es mit einem Mal nicht mehr so eilig zu haben. Seine Miene wirkte irgendwie skeptisch – als fühle er sich nicht ganz wohl dabei, Scott die Bilder zu zeigen.

»Ich komme damit klar, wirklich.«

Orso gab sich geschlagen und verließ den Raum. In der Tür stieß er beinahe mit seiner Partnerin zusammen, die gerade mit einer Flasche Wasser, einem linierten Block und mehreren Stiften zurückkehrte.

»Hier. Für den Fall, dass irgendwelche Fragen auftauchen und Sie sich Notizen machen möchten … Und ich dachte, Sie hätten vielleicht gern etwas Wasser.«

Sie sah ihn mit dem gleichen skeptischen Interesse an wie zuvor Orso, aber der Eingang einer SMS lenkte sie ab. Sie warf einen Blick auf die Nachricht.

»Kommt von der Raubkommission Central, die für die Einbrüche bei Shin und Marley zuständig ist. Ich muss mich drum kümmern. Sollten Sie irgendwas brauchen – ich sitze an meinem Schreibtisch.«

Sobald sie fort war, öffnete Scott das Hängeregister mit den Fotos. Die einzelnen Aktendeckel waren beschriftet mit Umgebung, Bentley, Kenworth, Torino, 2A24, Pahlasian, Beloit, Anders, James und Verschiedenes. 2A24 war die Kennnummer von Scotts und Stephanies Streifenwagen gewesen. Es war ein komisches Gefühl, seinen eigenen Namen zu sehen, und er fragte sich, was er wohl über sich an Kommentaren und Gutachten finden würde. Und über Stephanie. Er zwang sich, nicht darüber nachzudenken.

Nicht jetzt.

Als Erstes öffnete er die mit Umgebung beschriftete Mappe. Die Fotos, die sich darin befanden, waren von unterschiedlicher Größe und in den frühen Morgenstunden aufgenommen worden, nachdem man die Leichen abtransportiert hatte. Die vordere Stoßstange des Kenworth hing in einem merkwürdigen Winkel herunter. Die Beifahrerseite des Bentley war eingedrückt, Seiten und Fenster wiesen jede Menge Einschusslöcher auf. Im Hintergrund sah er Feuerwehrleute, uniformierte Polizisten, Beamte der Spurensicherung und Journalisten. Die weißen Kreidelinien, die die Umrisse von Stephanies Körper zum Zeitpunkt ihres Todes markierten, fesselten Scotts Aufmerksamkeit. Sie kamen ihm vor wie ein leerer Ausschnitt aus einem Puzzle, in dem das passende Teil fehlte.

Als Nächstes nahm Scott sich die Fotos des Bentley vor. Glassplitter im ganzen Innenraum. Auf Sitzen und Mittelkonsole so viel Blut, als sei der Innenraum mit roter Farbe bespritzt worden. Auf dem Boden hatten sich dort, wo die Opfer getroffen worden waren, blutige Pfützen gebildet.

Im Innern des Kenworth hingegen war nichts beschädigt. Auf Boden und Sitzen sowie auf dem Armaturenbrett lagen messingfarbene Patronenhülsen, die aus der AK-47 geflogen waren. Dazu Müll aller Art: zerknülltes Papier, ein zerdrückter Burger-King-Becher und mehrere leere Wasserflaschen.

Scott wusste von Melon, dass diese Dinge sichergestellt und untersucht worden waren und dass man sie zum Besitzer des Trucks zurückverfolgen konnte, einem gewissen Felix Hernandez. Nur hatte der zu dem Zeitpunkt, als sein Laster in Buena Park gestohlen wurde, im Gefängnis gesessen. Wegen Gewalt gegen seine Ehefrau.

Die Fotos des Gran Torino schenkte er sich. Der Wagen war acht Blocks entfernt unter einer Autobahnüberführung aufgefunden und wie der Kenworth an diesem Tag als gestohlen gemeldet worden. Stattdessen widmete er sich eingehend den Unterlagen, die Pahlasian und Beloit betrafen, und fragte sich, warum man sie wohl ermordet hatte und in welche dunklen Geschäfte sie verwickelt gewesen sein mochten.

Die Fotos waren noch bei Dunkelheit entstanden und erinnerten Scott an die brutalen Schwarz-Weiß-Fotos aus den Dreißigerjahren, die von Maschinengewehren niedergemähte Mafiosi zeigten. Pahlasian war über der Mittelkonsole zusammengebrochen, als hätte er noch versucht, zu Beloit zu kriechen. Hose und Sakko waren dermaßen blutdurchtränkt, dass sich die ursprüngliche Farbe nicht mehr erkennen ließ. Das Glas der zersplitterten Fenster glitzerte im Blitzlicht der Kamera.

Beloit saß zusammengesunken auf dem Beifahrersitz, sah aus wie zerflossen. Eine Seite seines Kopfes war weg, und der aus der Kameraperspektive gesehen vordere Arm schien mehr oder weniger vom Rumpf abgetrennt worden zu sein. Auch er war von Kugeln durchsiebt worden, wie der Zustand seiner über und über mit Blut besudelten Kleidung verriet.

»Alter, dich wollte aber jemand wirklich tot sehen.«

Kopfschüttelnd legte Scott die Aufnahmen zurück und griff nach der nächsten Mappe. Der mit den Fotos von Stephanie. Scott zögerte kurz, bevor er sie öffnete. Er durfte jetzt nicht kneifen.

Sie lag mit geschlossenen Beinen da, die Knie leicht angewinkelt und nach links geneigt. Der rechte Arm war rechtwinklig zum Körper ausgestreckt, die Handfläche nach unten, die Finger gekrümmt, als hätte sie versucht, sich an der Straße festzuhalten. Die linke Hand ruhte auf ihrem Bauch. Blut war teilweise über die weißen Kreidelinien geflossen, die die Konturen ihres Körpers nachzeichneten.

Scott schaute die Fotos schnell durch und griff abwesend in eine weitere Mappe, stieß auf das Bild eines großen, unregelmäßig geformten und verschmierten Blutflecks mit der Markierung B1 sowie auf ein weiteres, B2, mit länglichen Schmierflecken, die wie Schleifspuren aussahen. Es war sein eigenes Blut. Unmengen von Blut. Der Anblick der riesigen Blutlache auf der Straße trieb ihm den Schweiß auf die Stirn und führte ihm drastisch vor Augen, wie verdammt nah er in jener Nacht dem Tod gewesen war. Wie viel mehr Blut hätte er verlieren müssen, um ebenfalls als weißer Umriss auf einem Foto zu landen?

Einen halben Liter? Einen Viertelliter?

Zum Vergleich zog er noch einmal das erste Foto aus Stephanies Akte hervor. Bei ihr war die Blutlache noch größer. Das Bild verschwamm vor seinen Augen. Er wischte die aufsteigenden Tränen weg und machte mit dem Handy ein Foto vom toten Körper seiner Partnerin.

Scott hatte genug gesehen und packte die Fotos in das Hängeregister zurück. Stand auf, reckte und streckte sich, um seine verkrampften Schultern zu lockern und sich zu entspannen. Öffnete die Wasserflasche, nahm einen großen Schluck und betrachtete Orsos Schaubild vom Tatort. Er fotografierte es, vergewisserte sich, dass die Aufnahme scharf war, und kehrte zu den Akten zurück.

Mit einem Mal fühlte er sich ziemlich unsicher. Irgendwie kam es ihm ziemlich blöd vor zu glauben, er könne mit irgendwelchen Erinnerungen bei der Suche nach Stephanies Mörder helfen und damit zugleich ihre nächtliche vorwurfsvolle Stimme zum Schweigen bringen.

Wahllos nahm er Akten aus der Registratur und verteilte sie auf dem Tisch. Anzeigen wegen Diebstahls zweier Autos, des Kenworth und des Gran Torino. Aussagen von Leuten, die die Schießerei gehört und die 911 angerufen hatten. Obduktionsberichte.

Scott entdeckte eine Akte mit der Aufschrift SID – Scientific Investigation Division und blätterte darin. Sie enthielt Analysen der am Tatort sichergestellten Sachbeweise und begann mit einer vier Seiten langen Auflistung aller Fundstücke. Zwar fand er die Arbeit, die von den Kriminaltechnikern der Spurensicherung in die Zusammenstellung all dieser Details gesteckt worden war, überwältigend, interessierte sich jedoch nicht für endlose kriminaltechnische Berichte. Er wusste, dass es bei den Morden jener Nacht um Pahlasian und Beloit ging. Jemand hatte sie beseitigen wollen, und Stephanie Anders war ein Kollateralschaden gewesen.

Ergiebiger schienen ihm die Berichte und Vernehmungsprotokolle zur Person Eric Pahlasians zu sein. Die ermittelnden Beamten hatten so viele Gespräche mit Familienangehörigen, Angestellten, Investoren und anderen Leuten geführt, dass die Protokolle aufeinandergelegt einen mehr als zehn Zentimeter hohen Stapel ergaben.

Scott warf einen Blick auf die Uhr und verspürte Gewissensbisse wegen Maggie, die bereits zu lange in ihrem Zwinger auf ihn wartete. Er musste zum Trainingsgelände zurück.

Cowly telefonierte gerade an ihrem Schreibtisch, als er das Großraumbüro betrat. Sie hob einen Finger, gab ihm zu verstehen, dass sie in einer Sekunde fertig sei, und beendete kurz darauf das Gespräch.

»Wie kommen Sie weiter?«

»Gut. Ich weiß es wirklich sehr zu schätzen, dass Sie und Detective Orso mich das ganze Zeug sehen lassen.«

»Kein Problem. Hab gerade wegen Ihres Mr. Marley mit der Raubkommission Central geredet. Sie gehen derzeit Hinweisen zu einer Bande nach, die Diebesgut über eine Tauschbörse vertickt. Einige sichergestellte Stücke dieser Hehlerware stimmen mit Sachen überein, die in der Gegend gestohlen wurden.«

»Super. Ich werde es ihn wissen lassen. Hören Sie, ich muss jetzt wieder zu meinem Hund …«

»Erwähnen Sie nicht die Tauschbörse.«

»Was?«

»Falls Sie Marley anrufen. Können Sie gern machen, wenn Sie wollen – aber nehmen Sie das Wort Tauschbörse nicht einmal in den Mund. Okay?«

»Werde ich nicht, versprochen.«

»Super. Jemand von Central wird sich sowieso mit Marley wegen der Einbrüche in Verbindung setzen. Das mit der Tauschbörse geht ihn allerdings wie gesagt nichts an.«

»Kapiert. Meine Lippen sind versiegelt.«

»Haben Sie ein Foto?«

Scott schaute sie verwirrt an.

»Wovon?«

»Von Ihrem Hund. Ich mag Hunde.«

»Maggie ist erst seit gestern bei mir.«

»Ach so. Na ja, sobald Sie ein Bild haben, möchte ich es sehen.«

»Glauben Sie, es wäre in Ordnung, wenn ich ein paar Akten mitnehme? Ich quittiere auch den Empfang, falls nötig.«

Cowly schaute sich um, als würde sie Orso suchen, doch der war nicht da.

»Es geht um das Pahlasian-Zeug. Ich würde es gern lesen, aber hier fehlt mir die Zeit. Es ist immerhin so dick wie ein Telefonbuch.«

»Mhm. Diese Akte kann ich nicht rausgeben, die muss immer im Haus bleiben, aber die anderen Akten haben wir sowieso alle auf Datenträgern.«

»Okay. Super.«

Er folgte ihr zurück in den Besprechungsraum. Joyce Cowly runzelte die Stirn, als sie die über den Tisch verteilten Akten und Ordner sah.

»Mann. Ich hoffe schwer, dass Sie dieses Chaos nicht so zurücklassen wollten.«

»Nein, bestimmt nicht. Ich werde alles ordentlich wieder einsortieren, bevor ich gehe.«

Scott zeigte auf den Stapel mit den Pahlasian-Unterlagen.

»Die da würde ich gern ausleihen. Sie gehören zu den Mappen, die Detective Orso für mich aus dem Karton genommen hat.«

Sie wurde nachdenklich, und Scott befürchtete bereits, dass sie es sich anders überlegen würde, doch dann nickte sie.

»Schon okay. Orso wird damit kein Problem haben, solange Sie nichts verlegen. Die handschriftlichen Notizen haben wir nämlich nicht im Computer.«

»Wann wollen Sie das Zeug zurückhaben?«

»Sollten wir etwas brauchen, rufe ich Sie an. Und den Rest räumen Sie auf, bevor Sie gehen, okay?«

»Alles klar.«

Scott ordnete die Fotos und Dokumente den entsprechenden Akten zu und hängte sie an der alten Stelle wieder in die Registratur. Schaute dabei noch einmal alle Aufschriften durch, als er auf dem Boden des Kartons einen kleinen braunen Umschlag entdeckte. Er war mit einer Metallklammer verschlossen und trug auf der Vorderseite einen handschriftlichen Vermerk.

Zurück an John Chen.

Als er die Klammer entfernte und den Umschlag umdrehte, glitt ein verschlossener durchsichtiger Beweismittelbeutel heraus. Darin befanden sich neben einem kurzen braunen Lederband ein Foto dieses Lederbands, eine Karteikarte sowie ein Dokument der Kriminaltechnik. Das Band war mit etwas beschmiert, das wie rötliches Pulver aussah.

Melon hatte eine Notiz auf die Karte geschrieben.

Vielen Dank, John. Ich stimme zu. Du kannst es in den Müll werfen.

Das Dokument der Kriminaltechnik identifizierte den Lederstreifen als billiges Uhrenarmband eines nicht feststellbaren Herstellers, Position #307 auf der Liste der Spurensicherung. Am unteren Rand des Dokuments stand mit Maschine geschrieben:

Dieses Stück wurde auf dem Bürgersteig nördlich der Schießerei (Listenposition #307) im Zuge der allgemeinen Tatortuntersuchung sichergestellt. Es scheint die Hälfte eines ledernen Uhrenarmbands zu sein, entweder einer Damen- oder einer kleinen Herrenuhr, und wurde am Gelenk abgerissen. Bei den roten Verfärbungen, die wie getrocknetes Blut aussehen, handelt es sich um gewöhnlichen Eisenrost. Keinerlei Blutspuren festzustellen. Fundstelle, Art des Beweisstücks und Zustand desselben lassen keinen Zusammenhang zur Tat wahrscheinlich erscheinen, aber bevor ich es entsorge, wollte ich mich vergewissern.

Scott spannte sich innerlich an. Das Band war in der Seitenstraße vor dem Gebäudekomplex gefunden worden, in dem sich Shins und Marleys Läden befanden. Das Foto zeigte das Lederband mit einer weißen Nummernkarte (#307) auf einem Bürgersteig. Scott holte die Gesamtliste aller Beweisstücke aus dem Ordner der Spurensicherung, suchte die Referenznummer und fand die Skizze mit dem genauen Fundort.

Sein Herz schien stehen zu bleiben. Beweisstück #307 war unmittelbar unterhalb des Daches sichergestellt worden, von dem aus der gesamte Tatort eingesehen werden konnte. Jener Stelle, wo er erst an diesem Morgen gestanden und wo das schmiedeeiserne Gitter Rost auf seiner Hand hinterlassen hatte.

Nachdem Scott die Skizze zweimal mit seiner Handykamera fotografiert hatte, hängte er die SID-Akte wieder in die Registratur. Dann betrachtete er den Beweismittelbeutel und fand, dass der Rost auf dem Armband genauso aussah wie jener an seinen Händen. Er fragte sich, warum Melon den Umschlag nicht Chen zurückgegeben hatte. Vermutlich war er versehentlich auf den Boden des Kartons gefallen und in Vergessenheit geraten. Zumal Melon den Fund sowieso für Müll und damit für wertlos gehalten hatte.

Er räumte alles wieder genauso in den Aktenkarton, wie er es vorgefunden hatte – bis auf den Umschlag der Spurensicherung. Den steckte er in seine Tasche, schnappte sich die Pahlasian-Unterlagen und verließ das Besprechungszimmer. Auf dem Weg nach draußen bedankte er sich ein letztes Mal bei Joyce Cowly.

14

Es war später Nachmittag, als Scott zum Trainingsgelände zurückkehrte. Ungefähr ein Dutzend Fahrzeuge von Mitarbeitern der Hundestaffel drängten sich auf dem Parkplatz. Gebell und laute Befehle der Hundeführer drangen zu ihm herüber.

Scott parkte gegenüber dem Eingang zu den Büros und ging nach hinten in den Zwinger. Maggie stand in ihrem Verschlag und sah ihm entgegen, als er die Tür öffnete. Es schien fast, als hätte sie bereits gewusst, dass er kommen würde. Er und kein anderer. Sie bellte zweimal, stieg auf die Hinterläufe und stützte die Vorderpfoten gegen den Maschendraht der Tür.

Als Scott sah, dass sie mit dem Schwanz wedelte, lächelte er.

»Hey, Maggie, mein Mädchen. Hast du mich vermisst? Mir hast du jedenfalls gefehlt.«

Sie ging wieder auf alle viere, während er näher kam und ihren Zwinger betrat. Er kraulte ihre Ohren und griff in das dicke Nackenfell. Ihre Zunge hing entspannt heraus, und spielerisch biss sie nach seinem Arm.

»Tut mir leid, dass ich so lange weg war. Hast du gedacht, ich hätte dich verlassen?«

Er streichelte ihr über Flanken und Rücken bis hinunter zu den Läufen.

»Niemals, Hund. Ich bleibe immer bei dir.«

Budress kam aus dem Büro auf ihn zu.

»War total mies drauf, nachdem du weg warst.«

»Echt?«

Der Ausbilder ließ den rechten Arm kreisen.

»Scheiße, Mann, das wird mir noch eine Weile ordentlich wehtun. Dieser Hund schlägt zu wie ein Linebacker in einem Footballspiel.«

»Sie mag eben die harte Tour.«

Sie hatten morgens Beißbefehle und den Umgang mit aggressiven Verdächtigen geübt, wobei der Ausbilder den Bösewicht spielte. Leland war herausgekommen und hatte zugesehen. Zunächst war Maggie etwas zaghaft gewesen, doch schnell war alles zurückgekehrt, was sie beim U.S. Marine Corps gelernt hatte. Sie konzentrierte sich auf Budress und beobachtete ihn, ohne sich zu bewegen. Es sei denn, Scott befahl ihr anzugreifen oder Budress bewegte sich auf ihn oder sie selbst zu. Dann stürzte sie sich wie ein Geschoss zielgenau auf seinen gepolsterten Arm. Es war der einzige Teil ihrer Übungsaufgaben, der ihr Spaß zu machen schien.

Paulie senkte seine Stimme.

»Leland war beeindruckt. Die Malinois sind schnell, bestehen nur aus Zähnen und sind bissfreudig, aber diese großen Schäferhunde, Mann, die sind mindestens zehn bis fünfzehn Kilo schwerer, die hauen einen einfach aus den Latschen.«

Scott streichelte Maggie ein letztes Mal, bevor er die Leine einhakte.

»Ich arbeite noch ein bisschen mit ihr.«

»Für heute war’s genug für sie.«

Budress schloss die Tür des Zwingerabteils.

»Sie hat gehumpelt, als sie hier unruhig auf und ab lief. Ich weiß nicht, ob Leland das mitbekommen hat.«

Scott musterte den Ausbilder einen Augenblick lang unschlüssig, führte Maggie den Gang entlang und beobachtete sie dabei aufmerksam.

»Sie geht doch ganz normal.«

Budress nickte, wirkte allerdings nicht überzeugt.

»Okay, vielleicht kam es nur vom Herumgerenne.«

Scott ließ die Hände über Hinterläufe und Pfoten gleiten und tastete ihre Hüfte ab, ohne dass sie eine Schmerzreaktion zeigte.

»Mit ihr ist alles in Ordnung.«

»Wollte es dich bloß wissen lassen. Ich hab Leland nichts gesagt.«

Budress tätschelte Maggies Kopf und sah Scott an.

»Tu was für ihre Kondition. Allerdings nicht hier, okay? Hier ist sie für heute fertig. Geh mit ihr joggen. Wirf ihr einen Ball. An ihrer Schreckhaftigkeit werden wir morgen weiterarbeiten.

»Danke, dass du Leland nichts gesagt hast.«

Der Ausbilder kraulte erneut ihren Kopf.

»Sie ist ein guter Hund.«

Scott schaute Paulie nach, während er mit Maggie zu seinem Wagen ging. Sie hüpfte mühelos und geschmeidig hinein. Von Humpeln keine Spur. Zufrieden legte sie sich auf den Rücksitz. Erst zwei Tage kannte sie das Auto, und schon war es ihr in Fleisch und Blut übergegangen.

»Braves Mädchen. Wahrscheinlich hast du dir nur einen Muskel gezerrt.«

Sobald Scott sich hinters Steuer gesetzt und die Tür zugezogen hatte, nahm Maggie ihren Platz auf der Mittelkonsole ein und versperrte ihm wie üblich die Sicht aus dem Fenster auf der Beifahrerseite.

»Du bringst uns noch beide um. Ich kann nichts sehen.«

Ihre Zunge hing heraus, und sie hechelte. Scott drückte seinen Ellbogen gegen ihre Schulter, um sie zurückzuschieben, doch sie stemmte sich dagegen und rührte sich kein Stück.

»Komm schon. Geh nach hinten.«

Sie hechelte lauter und leckte ihm übers Gesicht.

Resignierend ließ Scott den Trans Am an und bog auf die Straße ein. Er fragte sich, ob sie sich beim Militär auch in den Humvees so zwischen die Vordersitze geklemmt hatte, um nur ja nichts zu verpassen. Vielleicht waren dort die Mittelkonsolen tiefer angebracht, und sie störte weniger. Seine Seitensicht beeinträchtigte sie jedenfalls.

Scott erreichte die Autobahn und fuhr heimwärts Richtung San Fernando Valley. Er dachte gerade über das mit Rost überzogene braune Uhrenarmband nach, als ihm sein Versprechen wieder einfiel, Marley zu informieren. Er rief ihn an, berichtete, was er erfahren hatte, und sagte ihm, dass sich ein Detective der Raubkommission Central mit ihm in Verbindung setzen würde.

»De’ hat schon ange’ufen. Zwei Wochen lang hö’ ich ga’ nichs, jetzt ’ufen die an. Danke fü’ Ih’e Hilfe.«

»Keine Ursache. Sie haben mir heute Morgen ebenfalls geholfen.«

»Die komm wiede’, sagen die. Abwa’ten. Sie bekommen schönes Hemd. Sie gut aussehen in Hemd aus Ma’leyWo’ld. Die F’auen we’den Sie lieben.«

Scott versprach, sich später erneut zu melden und zu hören, ob die Detectives am Ball blieben, und ließ das Telefon zwischen seine Beine fallen. Normalerweise bewahrte er es auf der Mittelkonsole auf. Genau dort, wo jetzt der Hund mit aufgestellten Vorderläufen saß.

Maggie schnüffelte an der Tasche, in der sich die Fleischwurst befand, und leckte sich die Lefzen. Was Scott daran erinnerte, dass er Fleischwurst und Plastikbeutel kaufen musste. In Toluca Lake verließ er die Autobahn, um nach einem Supermarkt Ausschau zu halten.

»Okay. Bald. Ich suche ja schon.«

Drei Blocks von der Autobahn entfernt blieb er im Verkehr stecken. Auf einem Grundstück, das eigentlich für ein Einfamilienhaus vorgesehen war, war vor Kurzem wohl das Holzgerüst für ein Mehrfamilienhaus abgeladen worden, und der Transporter versperrte noch die Straße. Im Stau festgehalten, beobachtete Scott die Schreiner, die in dem Holzskelett hockten wie Spinnen, dabei mit ihren Nagelpistolen und Hämmern munter herumlärmten. Als einige von ihnen zu einem Imbisswagen herunterkletterten, der in unmittelbarer Nähe stand, ebbte das Knallen und Schlagen ab, reduzierte sich auf vereinzelte Schläge. Zwischendurch allerdings zerriss eine Nagelpistole die Stille, und es klang, als würden auf dem Schießstand der Polizeiakademie Schüsse in schneller Folge abgefeuert.

Scott kraulte das Fell hinter Maggies Ohren und zerzauste es. Ihm kam eine Idee.

»Hast du Hunger, großes Mädchen? Ich zumindest bin am Verhungern.«

Er parkte anderthalb Blocks hinter der Baustelle, hakte Maggies Leine ein und ging mit ihr zu dem Imbisswagen. Je näher sie kamen, desto ängstlicher wurde sie, also blieb er alle paar Schritte stehen und streichelte sie.

Drei Arbeiter warteten bereits vor ihm, sodass Scott sich anstellen musste. Maggie schmiegte sich an seine Beine, wechselte ständig die Seite. Die lauten Geräusche der Nagelpistolen und Hämmer störten sie, ebenso das Kreischen einer Motorsäge. Scott hockte sich neben sie und bot ihr die restliche Fleischwurst an. Sie nahm sie nicht.

»Schon okay, Baby. Ich weiß, es ist beängstigend.«

Der Mann vor ihnen lächelte sie freundlich an.

»Sie sind Polizist, wie man sieht – und dann muss das ein Polizeihund sein.«

»Ja, ist sie.«

Scott streichelte sie beruhigend, während der Mann weiterredete.

»Ein Prachtstück. Als Kind hatte ich auch einen Schäferhund, aber jetzt hab ich diese Frau, die Hunde nicht ausstehen kann. Allergie, sagt sie. So langsam werde ich allergisch gegen sie.«

Da es beim Imbisswagen keine Fleischwurst gab, bestellte Scott zwei Sandwiches mit Truthahn, zwei mit Schinken und zwei Hotdogs ohne alles. Dann ging er mit Maggie zu einem kleinen Wohnwagen, der als Baubüro diente, und fragte einen Vorarbeiter, ob sie sich hier draußen hinsetzen dürften.

»Sind Sie gekommen, um jemanden zu verhaften?«

»Nein. Ich will nur mit meinem Hund hier was essen.«

»Hauen Sie rein.«

Scott setzte sich auf die Kante des Sockels, auf dem der räderlose Wohnwagen stand, und hielt Maggie an der kurzen Leine. Wann immer Baulärm zu ihnen herüberdrang, zuckte sie nämlich zusammen und wand sich, als wolle sie vor den beängstigenden Geräuschen fliehen. Sie tat Scott leid, und er bekam ein richtig schlechtes Gewissen. Zum Ausgleich streichelte er sie unentwegt, redete auf sie ein und bot ihr zu fressen an. Ließ die ganze Zeit eine Hand auf ihr liegen und stellte damit eine kontinuierliche Verbindung zwischen ihnen dar. Das hatte ihm Leland nicht einschärfen müssen.

Scott spürte einfach, dass seine Berührung wichtig war.

Hin und wieder blieben Arbeiter bewundernd vor Maggie stehen und fragten, ob sie sie mal streicheln dürften. Er erlaubte es, hielt sie jedoch am Halsband und schärfte den Männern ein, keine zu abrupten Bewegungen zu machen. Nach kurzem Schnuppern ließ Maggie sie gewähren und hörte dafür viel Lob. Vor allem, wie schön sie sei.

Langsam wurde sie ruhiger, hörte auf herumzuzappeln. Ihre Muskeln entspannten sich, und nach einer halben Stunde setzte sie sich schließlich. Ein paar Minuten später akzeptierte sie sogar ein Stück Hotdog, obwohl irgendwo eine Säge kreischte. Er streichelte sie, versicherte ihr, wie großartig sie sich verhalte, und brach weitere Happen ab. Zwar erschreckte sie von Zeit zu Zeit ein Geräusch noch so sehr, dass sie aufsprang, aber sie entspannte sich zunehmend schneller. Sie fraß die Hotdogs und den Truthahn – den Schinken ließ sie für Scott übrig.

Gut über eine Stunde saßen sie so zusammen. Scott hatte es nicht eilig, wieder aufzubrechen. Zu sehr genoss er es, hier mit ihr zu sitzen und über sie mit den Arbeitern zu reden. Und mit einem Mal stellte er fest, dass er sich seit Wochen nicht so ausgeglichen gefühlt hatte. Eigentlich seit Monaten nicht. Nicht mehr seit der Schießerei. Erneut griff er in ihr dichtes Fell und kraulte es.

Sein Arm war die Verbindung zwischen ihm und ihr. Wie eine Leine.

Was hatte Leland gleich gesagt?

Es fließt in beide Richtungen.

Scott und Maggie fuhren nach Hause.

15

Scott zog sich um, tauschte die Uniform gegen Freizeitkleidung und ging mit Maggie spazieren. Wieder zu Hause erklärte er ihr, sie müsse jetzt ein paar Minuten brav allein bleiben, und fuhr zu einem Supermarkt in der Nähe, um dort drei Pfund geschnittene Fleischwurst, fünf Schachteln mit Plastikbeuteln und ein Brathähnchen zu kaufen. Dann raste er zurück, als hätte er einen Notfalleinsatz bekommen. Er machte sich Sorgen, dass sie bellte oder seine Wohnung auseinandernahm, doch Maggie lag in ihrer Transportbox, die Schnauze zwischen den Vorderpfoten, und sah ihm entgegen.

»Hey, Hund.«

Als sie mit dem Schwanz klopfte und herauskam, um ihn zu begrüßen, fiel Scott ein Stein vom Herzen.

Er räumte die Lebensmittel fort, wechselte Maggies Wasser und druckte die Fotos aus, die er im Präsidium gemacht hatte. Außer der Aufnahme von Stephanies Leiche. Dann heftete er die Bilder an die Wand neben die Tatortskizze, zeichnete Marleys und Shins Läden ein, desgleichen die rückwärtige Zufahrt und Ladezone sowie die Feuertreppen. Auf die Stelle des Bürgersteigs, wo der Kriminaltechniker das Lederband gefunden hatte, malte er ein kleines X.

Anschließend betrachtete er den Lageplan und kam sich feige vor, Stephanie ausgelassen zu haben. Er druckte ihr Foto aus, befestigte es über der Skizze und hatte das Gefühl, dass sie jetzt bei ihm war.

Den Aktenstapel mit den Pahlasian-Unterlagen nahm er mit zur Couch und begann zu lesen.

Adrienne, die Ehefrau, war siebenmal vernommen worden, und jedes Gesprächsprotokoll umfasste dreißig oder vierzig Seiten. Scott überflog einige kürzere Vernehmungen. Ein Obdachloser namens Nathan Ivers wollte die Schießerei gesehen haben und fabulierte, die Schüsse seien aus einer leuchtenden blauen Kugel gekommen, die über der Straße schwebte. Eine Frau namens Mildred Biters behauptete, mehrere große, schlanke Männer in schwarzen Anzügen und mit dunklen Sonnenbrillen am Tatort gesehen zu haben.

Scott legte diese Niederschriften beiseite und kehrte zu Adrienne Pahlasians erster Vernehmung zurück. Er wusste, dass dieses Gespräch entscheidend war, weil es die Richtung der darauffolgenden Ermittlung bestimmte.

Die beiden zuständigen Detectives waren zu ihrem Haus in Beverly Hills gefahren, um ihr die Nachricht von der Ermordung ihres Mannes zu überbringen. Melon hatte notiert, dass sie aufrichtig schockiert gewirkt habe und einige Minuten brauchte, bevor man sie befragen konnte. Sie erklärte sich zudem einverstanden, ohne die Anwesenheit eines Anwalts zu sprechen, und unterschrieb ein entsprechendes Dokument.

Beloit identifizierte sie als Cousin ihres Mannes und beschrieb ihn als »tollen Kerl«, der bei ihnen wohnte, wenn er sich in LA aufhielt. Ferner berichtete sie, ihr Mann habe ihn vom internationalen Flughafen LAX abholen und mit ihm in einem neuen Innenstadtrestaurant, dem Tyler’s, zu Abend essen wollen. Danach sei geplant gewesen, sich Downtown zwei Immobilien anzusehen, die Eric hoffte kaufen zu können.

Auf Melons Wunsch rief Adrienne Pahlasian das Büro ihres Mannes an und erbat von einem Mitarbeiter namens Michael Nathan die Anschriften der beiden Gebäude. Als sie ihn über die Morde in Kenntnis setzte, wurde sie offenbar dermaßen von ihren Gefühlen überwältigt, dass Melon das Telefon übernahm. Nathan konnte sich nicht erklären, aus welchem Grund Pahlasian zu einer so ungewöhnlichen Uhrzeit seinem Cousin die beiden Gebäude gezeigt hatte.

Das Gespräch endete wenig später, als die Pahlasian-Kinder aus der Schule zurückkehrten. Melon schloss seinen Bericht mit der Feststellung, dass sowohl er als auch Stengler den Eindruck gewonnen hätten, Mrs. Pahlasian habe in ihrer Trauer glaubwürdig, ehrlich und vernünftig gewirkt.

Scott notierte sich die Adressen der beiden Downtown-Immobilien sowie des Restaurants und starrte zur Decke hoch. Er fühlte sich ausgelaugt, fast als müsse er neben seiner eigenen Trauer auch noch die von Adrienne Pahlasian tragen.

Maggie gähnte und beobachtete ihn dann. Scott schwang die Beine von der Couch und verzog vor Schmerz das Gesicht.

»Gehen wir spazieren, drehen eine Runde und essen danach.«

Sobald sie das Wort »spazieren« hörte, sprang Maggie auf und lief zu ihrer Leine.

Scott packte zwei Scheiben Fleischwurst und ein paar Kackbeutel ein, befestigte die Leine an ihrem Halsband und stopfte den grünen Tennisball in seine Tasche. Paulies Rat, was für ihre Kondition zu tun, war ihm wieder eingefallen.

Zum Glück war der Park leer bis auf einen Mann und eine Frau, die joggten. Er löste Maggies Leine vom Halsband und befahl ihr zu sitzen. Sie tat es und beobachtete ihn aufmerksam in Erwartung des nächsten Befehls. Stattdessen nahm Scott ihren Kopf zwischen seine Hände und rieb sein Gesicht an ihrem, bevor er sie freigab.

Jetzt war sie ganz auf Spielen eingestellt. Sie senkte den Vorderkörper, reckte das Hinterteil in die Höhe und knurrte vor freundlichem Übermut. Scott beschloss, sie rennen zu lassen. Er zog den grünen Ball aus der Tasche, wedelte damit vor ihrer Nase hin und her und warf ihn weit auf die Grasfläche hinaus.

»Hol ihn, Mädchen. Hol ihn.«

Maggie stürmte dem Ball hinterher, blieb dann jedoch abrupt stehen. Sah zu, wie der Ball aufprallte, und kehrte mit hängendem Kopf und Schwanz zu Scott zurück.

Scott nahm sie wieder an die Leine.

»Okay, wenn wir nicht Bälle jagen, joggen wir eben.«

Ein stechender Schmerz durchzuckte seine Seite, und sein operiertes Bein brannte wie von tausend Ameisenbissen.

Nächstes Mal würde er vorher eine Pille einwerfen.

Er fragte sich, ob Maggies Wunden wohl genauso schmerzten wie seine. Schließlich war ihr Hinterteil übel zerschmettert worden. Aber sie humpelte nicht, und er konnte keinerlei Anzeichen für irgendwelche Beeinträchtigungen erkennen. Vielleicht war sie einfach härter im Nehmen. Sonst wäre sie nicht trotz allem bei ihrem Partner geblieben.

Beschämend, dachte er und biss die Zähne zusammen.

»Okay. Keine Schmerzmittel für dich, also auch keine für mich.«

Nachdem sie weitere acht Male hinter dem Ball hergerannt waren, begann Maggie den rechten Hinterlauf nachzuziehen. Nur ganz leicht, doch Scott hörte sofort auf. Er tastete ihre Hüfte ab und beugte das Bein. Obwohl ihr nichts wehzutun schien, beschloss Scott, nach Hause zurückzukehren.

Dort angekommen, war das Lahmen vorbei. Dennoch beunruhigte Scott die Sache. Wenn Leland das spitzbekam …

Er gab Maggie zu fressen, ging unter die Dusche und aß anschließend die Hälfte des Brathähnchens. Die andere bekam sie. Danach übte er mit ihr eine Reihe von Befehlen, rollte sie auf den Rücken und hielt sie so fest, dass sie kämpfen musste, um zu entkommen. Trotz der groben Spiele lief sie weiterhin ganz normal.

Ein Grund mehr, das erneut aufgetretene Lahmen zu verschweigen. Nicht nur Leland, sondern auch Budress gegenüber. Er würde einfach behaupten, es sei nicht wieder aufgetreten. Danach setzte er sich mit einer Flasche Bier an seine Akten und las weiter.

Bei den nächsten beiden Gesprächen ging es um die Familie und die Firma. Adrienne Pahlasian beantwortete allerlei Fragen und nannte den Ermittlern Namen von Freunden, Familienangehörigen und Geschäftspartnern. Weil Scott diese Vernehmungen langweilig fand, ließ er sie aus.

Der Manager des Restaurants, wo die beiden Cousins ihr Dinner eingenommen hatten, hieß Emile Tanager. Anhand des Ausdrucks von Bestellung und Rechnung ließ sich ein exakter Zeitrahmen nennen. Die beiden Männer kamen gemeinsam und bestellten um null Uhr einundvierzig etwas zu trinken. Pahlasian beglich um ein Uhr neununddreißig die Rechnung und zahlte mit seiner American-Express-Karte. Tanagers Vernehmungsprotokoll war eine handschriftliche Notiz Melons hinzugefügt, die besagte, dass der Restaurantmanager eine DVD mit der Videoüberwachung zur Verfügung gestellt habe. Sie war als Beweisstück #H6218A in die Liste aufgenommen worden.

Scott lehnte sich zurück, während er Melons Notiz las. An ein Überwachungsvideo hatte er bislang gar nicht gedacht. Er notierte sich die Uhrzeiten und ging mit dem Zettel zu seinem Computer.

Er druckte sich einen Innenstadtplan aus und fand sowohl das Tyler’s als auch die beiden Gewerbegebäude. Alle drei Orte markierte er mit roten Punkten und fügte einen vierten an der Stelle hinzu, wo er und Stephanie niedergeschossen worden waren.

Scott pinnte die Karte an die Wand neben die Tatortskizze und setzte sich auf den Boden, um seine Notizen zu studieren. Maggie kam herüber, schnupperte und legte sich neben ihn.

Vermutlich dauerte die Fahrt vom Tyler’s zu einem der beiden Häuser nicht länger als fünf oder sechs Minuten und die vom ersten zum zweiten Gebäude weitere sieben oder acht. Scott legte zusätzlich zwanzig Minuten drauf, die Pahlasian gebraucht haben dürfte, um den Cousin für eine Beteiligung an den ins Auge gefassten Projekten zu erwärmen.

Stirnrunzelnd betrachtete Scott die Uhrzeiten. Egal, welches Gebäude die Männer zuerst in Augenschein genommen hatten – es fehlten fast dreißig Minuten, bis Pahlasian und Beloit schließlich den Ort ihrer Ermordung erreichten.

Mühsam rappelte er sich auf, um sich die Karte genauer anzusehen. Maggie erhob sich ebenfalls und schüttelte sich, dass die Haare nur so aus ihrem Fell flogen.

Scott berührte ihren Kopf.

»Was meinst du, Maggie? Würden zwei reiche Typen mit einem Bentley in einem so beschissenen Viertel und noch dazu um diese späte Uhrzeit einfach so herumkutschieren? Aus lauter Spaß?«

Die vier roten Punkte sahen aus wie in einem Spinnennetz gefangene Insekten.

Scott ließ sich wie ein rheumageplagter Großvater wieder zu Boden sinken und nahm den Beweismittelbeutel mit dem zerrissenen Uhrenarmband in die Hand. Er las noch einmal Chens Anmerkung.

Keinerlei Blutspuren festzustellen. Gewöhnlicher Rost.

Maggie beschnüffelte die Plastiktüte, doch Scott schubste sie behutsam beiseite.

»Nicht jetzt, Baby.«

Er zog das braune Lederband heraus und hielt es dicht vor seine Augen, um den Rost zu begutachten.

Gewöhnlicher Rost. Ob die Kriminaltechnik ihm wohl sagen konnte, woher der Rost auf dem Uhrenarmband stammte? Nach wie vor glaubte Scott, er sei von dem Dachgitter, das auch auf seinen Händen Spuren hinterlassen hatte.

Maggie schnupperte jetzt an dem Lederband, und Scott musste über ihre Neugier lächeln.

»Was meinst du? War da ein Typ auf dem Dach? Oder verliere ich langsam den Verstand?«

Maggie leckte sein Gesicht. Wenn sie die Ohren zurückgelegt hatte, wirkten ihre braunen Augen traurig.

»Ich weiß, ich bin verrückt.«

Scott verstaute das Uhrenarmband wieder in dem Beutel, versiegelte ihn und streckte sich auf dem Boden aus. Schulter und Seite taten mal wieder höllisch weh, sein Bein ebenfalls. Außerdem platzte ihm beinahe der Schädel. Sein ganzer Körper schmerzte. Sein ganzes Leben, seine Vergangenheit ebenso wie seine Zukunft, schien aus Schmerzen zu bestehen.

Er blickte zu der Skizze an der Wand und den Fotos auf, sah alles verkehrt herum. Besonders lange starrte er Stephanies Bild an. Die weiße Linie um ihren Körper, die einen hellen Kontrast zum dunklen Hintergrund bildete – zu der riesigen Blutlache von der Form eines Kleeblatts.

Ich komme.

Er legte die Hand auf Maggies Rücken, spürte ihre beruhigende Wärme und ihr gleichmäßiges Atmen, das Heben und Senken des Brustkorbs.

Doch schon driftete er wieder davon. Zu Stephanie. Immer wieder zu Stephanie.

Maggie neben ihm atmete seine Gerüche ein und schmeckte seine Veränderungen.

Nach einer Weile winselte sie leise, aber Scott war weit weg und hörte nichts.

16

Maggie

Der Mann jagte hinter dem grünen Ball her. Pete hatte das nie getan – er warf den Ball, um Maggie zu belohnen. Dieser Neue dagegen spurtete hinterher, während sie nebenher trottete. Sobald er den Ball erreichte, warf er ihn erneut, und dann ging das Spiel von vorn los. Es machte ihr Spaß, an seiner Seite über den Rasenplatz zu laufen, den sie ganz allein für sich hatten.

Die Baustelle mit den lauten, entsetzlichen Geräuschen und dem Geruch nach verbranntem Holz früher am Nachmittag dagegen hatte ihr gar nicht gefallen. Doch der Mann hielt sie, solange sie dort waren, dicht bei sich und beruhigte sie mit Berührungen, als seien sie ein Rudel. Seine Gerüche vermittelten ihr Zuversicht und dämpften ihre Furcht. Wenn andere Männer sich näherten, schnüffelte Maggie, ob sie bei ihnen Wut und Angst roch oder Anzeichen von Aggressivität. Irgendwann aber hatte sich die Gelassenheit des Mannes auf sie übertragen, zumal er ihr verlockend duftende Sachen von seinem Essen abgab.

Überhaupt fühlte sie sich zunehmend wohler bei ihm. Er sorgte für Essen und Trinken und spielte mit ihr. Und sie teilten sich eine Box. Maggie beobachtete ihn ständig. Sie studierte seine Körperhaltung, sein Mienenspiel und den Tonfall seiner Stimme, denn all dies spiegelte sich in subtilen Veränderungen seines Geruchs wider und verriet ihr seine Absichten und Stimmungen.

Auf diese Weise lernte sie den Mann immer besser kennen. Dass er Schmerzen hatte, merkte sie an der Veränderung seines Geruchs und seines Gangs, und es entging ihr auch nicht, dass sie schwächer wurden, wenn sie dem Ball hinterherjagten und er nur noch ans Spielen dachte.

Maggie war glücklich zu sehen, wie viel Freude ihm der grüne Ball bereitete.

Nach einer Weile wurde der Mann müde, und sie machten sich auf den Heimweg. Maggie schnupperte nach neuen Gerüchen und stellte fest, dass drei verschiedene Hunde und ihre Menschen so ziemlich den gleichen Weg genommen hatten. Ein Kater war durch den Vorgarten des Vorderhauses gelaufen, in dem die alte Dame lebte. Eine Katze hatte eine Zeit lang unter einem Busch im Garten geschlafen, war jetzt allerdings fort. Sie wusste, dass die Katze trächtig war und kurz vor der Geburt stand.

Während sie sich der Box des Mannes näherten, beschleunigte sich Maggies Schnüffeln, suchte nach Bedrohungen und Gefahren. Noch bevor der Mann die Tür öffnete, wusste sie bereits, dass kein Fremder drinnen war oder gewesen war, seit sie das Haus verlassen hatten.

»Okay. Holen wir Futter für dich. Und wahrscheinlich bist du durstig nach all der Lauferei, stimmt’s? Himmel, ich sterbe.«

Maggie folgte dem Mann in die Küche, beobachtete, wie er ihre Wasserschale und den Fressnapf füllte und dann in seinem Schlafzimmer verschwand. Sie berührte das Futter mit der Nase, schlabberte gierig das Wasser. Gleichzeitig hörte sie Wasser laufen, roch Seife und wusste, dass der Mann duschte. Pete hatte sie in der Wüste immer unter der Dusche gewaschen, aber sie hasste den Regen, der von der Decke fiel. Er sickerte in ihre Augen und Ohren und brachte ihre Nase durcheinander.

Nachdem sie getrunken hatte, spazierte sie durch die Box des Mannes, kontrollierte das Bett und den Schrank und drehte eine Runde durchs Wohnzimmer. Zufrieden, dass alles so war, wie es sein sollte, kehrte Maggie in die Küche zurück, fraß ihr Essen und rollte sich anschließend in ihrer Kiste zusammen.

Auf der Grenze zwischen Schlafen und Wachen lauschte sie den Geräuschen des Mannes.

Als das Plätschern des Wassers aufhörte, bekam sie mit, wie er sich anzog und nach einer Weile ins Wohnzimmer kam. Trotzdem rührte sie sich nicht und hielt ihre Augen bis auf zwei schmale Sehschlitze geschlossen. Vermutlich glaubte er, dass sie schlief. Er schlenderte in die Küche und aß im Stehen von dem Hühnchen. Wieder lief Wasser, dann ging er zu seiner Couch.

Maggie war beinahe eingeschlafen, als er plötzlich aufsprang und in die Hände klatschte.

»Maggie. Komm her, Mädchen. Komm her.«

Er schlug auf seine Beine, hockte sich hin, hüpfte in die Höhe, lächelte und klatschte erneut in seine Hände.

»Komm, Maggie. Lass uns spielen gehen.«

Sie kannte das Wort »spielen«, doch er hätte es nicht aussprechen müssen. Seine Energie, seine Körpersprache und sein Geruch verrieten ihr alles.

Maggie rappelte sich aus ihrer Box auf und lief zu ihm. Er kraulte ihr das Fell, drückte ihren Kopf von einer Seite zur anderen und gab Befehle.

Glücklich gehorchte sie, und eine Welle purer Freude durchlief sie, als er mit hoher Stimme gurrte, sie sei ein braves Mädchen.

Er befahl ihr zu sitzen, und sie setzte sich. Sie ließ sich auf den Bauch fallen bei dem Kommando »Liegen« und hielt dabei die Augen fest auf sein Gesicht gerichtet.

Dann klopfte er auf seine Brust.

»Komm hierher, Mädchen. Hoch. Gib mir einen Kuss.«

Sie richtete sich auf, legte die Pfoten auf seine Brust und leckte den Hühnchengeschmack von seinem Gesicht.

Als er mit ihr zu balgen begann und sie zu Boden warf, wehrte und wand sie sich, um zu entkommen. Er aber rollte sie so lange wieder auf den Rücken, bis sie sich glücklich unterwarf: die Pfoten erhoben, Bauch und Kehle ungeschützt.

Der Mann ließ sie frei, und als sie die Freude auf seinem Gesicht sah, zeigte sie ihm ebenfalls ihre Freude. Senkte Kopf und Brust, reckte das Hinterteil in die Höhe, forderte ihn zum Spielen auf. Doch als er sie streichelte und mit seiner beruhigenden Stimme auf sie einsprach, wusste sie, dass die Spielzeit vorüber war.

Wenige Minuten später lag er auf der Couch, und Maggie erschnupperte eine gute Stelle in seiner Nähe und rollte sich vor der Wand zusammen. Nach ihrem Spiel war sie erfüllt von Freude und zudem schläfrig nach dem langen Tag.

Trotzdem schlief sie nicht ganz ein, und so entging ihr die Veränderung bei dem Mann nicht. Ihre feine Nase erkannte, dass seine Freude verblasste. Sie witterte den Geruch der Angst und den der Wut, der intensiver und beißender wurde. Gleichzeitig beschleunigte sich sein Herzschlag.

Maggie hob den Kopf ein wenig, als der Mann sich erhob und sich an den Tisch setzte. Beobachtete ihn aufmerksam. Schnupperte mehrmals schnell und flach und registrierte, dass die Wut ihn verließ und ersetzt wurde durch Traurigkeit, die sie als säuerlichen Geruch wahrnahm. Maggie winselte, während er mit seinen widerstreitenden Gefühlen kämpfte, die sich veränderten wie Wolken am Himmel.

Nach einer Weile durchquerte er den Raum, setzte sich auf den Boden und nahm einen Stapel weißes Papier in die Hand. Seine Anspannung steigerte sich, und Maggie roch ein Duftgemisch aus Angst und Wut und Verlust. Sie lief zu ihm und spürte, wie er durch ihre Nähe ruhiger wurde. Das war gut, wie sie wusste.

Das Rudel verband.

Nähe brachte Trost.

Sie rollte sich neben ihm zusammen und empfand plötzlich eine tiefe Liebe zu ihm. Als er seine Hand auf sie legte, seufzte sie so tief, dass sie zitterte.

»Was meinst du, Maggie? Würden zwei reiche Typen in einem Luxusauto in einem so miesen Viertel mitten in der Nacht herumfahren?«

Diese oder ähnliche Worte hatte sie schon früher am Tag von ihm gehört. Also mussten sie ihm sehr wichtig sein. Sie stand beim Klang seiner Stimme auf, leckte sein Gesicht und wurde mit seinem Lächeln belohnt.

Mit dem Schwanz wedelnd, lechzte sie nach mehr Aufmerksamkeit, aber der Mann griff nach einem Plastikbeutel und betrachtete ihn nachdenklich. Maggie registrierte den chemischen Geruch des Plastiks sowie die Gerüche anderer Menschen – und dass der Mann sich auf die merkwürdige Tüte konzentrierte.

Er zog ein Stück brauner Haut heraus und untersuchte es gründlich. Seine Augen und sein Mienenspiel verrieten ihr, dass es sich um etwas Wichtiges handelte. Maggie schob sich mit bebenden Nasenflügeln näher heran, zog schnuppernd Luft in einen speziellen Hohlraum ihrer Nase, wo sich Duftmoleküle sammelten. Mit jedem Schnuppern wurden es mehr, bis es genug waren, um selbst den schwächsten Duft registrieren und identifizieren zu können.

Dutzende Gerüche wurden sofort wahrgenommen, manche intensiver als andere. Duftspuren von Tierhaut oder von verschiedenen Katzen; von stark riechenden fremden Menschenmännchen und vom Schweiß der Menschenweibchen, von menschlichem Speichel, Sperma und Urin. Duftspuren von Plastik, Benzin und Seife, von Teer und Farbe, von Chilisoße, Essig und Bier, von Whisky, Wodka, Wasser, Orangenlimonade und Schokolade. Dazu Dutzende weiterer Gerüche, für die Maggie keinen Namen kannte und die dennoch für sie so real und eindeutig waren wie bunte Blöcke auf einem Tisch.

Sie sah dem Mann in die Augen und entdeckte darin Liebe und Akzeptanz. Der Mann freute sich, dass sie an der Haut aus dem Plastikbeutel schnupperte. Sie füllte ihre Nase mit den Gerüchen, rollte sich anschließend zufrieden zusammen und machte sich zum Schlafen bereit.

Ein paar Augenblicke später streckte er sich neben ihr aus, und Maggie empfand einen Frieden in ihrem Herzen, wie sie ihn schon sehr lange nicht mehr erlebt hatte.

Der Mann sprach ein letztes Mal mit ihr, dann wurde sein Atmen ruhiger, sein Herzschlag langsamer, und er schlief.

Maggie lauschte dem Rhythmus seines Herzens, spürte seine Wärme und fand Trost in seiner Nähe. Tief sog sie seinen Duft ein und seufzte. Sie lebten, aßen, spielten und schliefen zusammen, teilten Trost und Kraft und Freude.

Langsam drückte Maggie sich vom Boden auf die Füße, humpelte durch den Raum und holte den grünen Ball des Mannes. Sie brachte ihn zu ihm, ließ ihn fallen und schickte sich erneut zum Schlafen an.

Der grüne Ball bereitete dem Mann Freude, und sie wollte ihn glücklich machen.

Sie waren Rudel.

TEIL 3

SCHÜTZEN UND DIENEN

17

Zwei Tage später zog Scott sich gerade für die Arbeit an, als Leland anrief. Er sah es auf dem Display. Ungewöhnlich für den Sergeant, und unwillkürlich fürchtete er schlechte Nachrichten.

Lelands Stimme klang mal wieder äußerst unwirsch.

»Machen Sie sich gar nicht erst die Mühe herzukommen. Diese Memmen vom Morddezernat, mit denen Sie sich dauernd treffen, wollen Sie um Punkt acht im Boot sehen.«

Scott warf einen Blick auf die Uhr. Viertel vor sieben.

»Warum?«

»Hab ich gesagt, ich würde den Grund kennen? Der Anruf kam vom Commander der Metro. Falls unser aller Chef weiß, warum man Sie sehen will, hat er es mir nicht verraten. Sie sollen sich jedenfalls da unten um Punkt acht Uhr bei einem gewissen Detective Cowly und den anderen Genies melden. Sonst noch Fragen?«

Scott überlegte. Wahrscheinlich wollte Joyce die Akten zurückhaben, hatte womöglich Schwierigkeiten bekommen wegen ihrer eigenmächtigen Entscheidung, sie ihm mitzugeben.

»Nein, Sir, keine Fragen. Das dürfte nicht lange dauern. Wir kommen so schnell wie möglich raus zu Ihnen.«

»Wir?«

»Maggie und ich.«

Lelands Stimme wurde sanfter.

»Ich wusste, was Sie gemeint haben. Anscheinend sind Sie gerade dabei, etwas zu lernen. Was denken Sie?«

Ohne eine Antwort abzuwarten, legte Leland auf.

Scott schaute Maggie an.

Wohin mit ihr, wenn er zum Boot musste? Er wollte sie weder zu Hause lassen, noch mochte er sie vorher zum Trainingsplatz bringen. Nicht dass Leland auf die Idee kam, mit ihr zu arbeiten, und dabei ihr Lahmen bemerkte.

Das war es nämlich, wovor er sich fürchtete. Dass Maggie als unbrauchbar ausgemustert wurde.

Er holte sich aus der Küche eine Tasse Kaffee und setzte sich damit an den Esstisch. Grübelte krampfhaft, wer für ein paar Stunden auf den Hund aufpassen könnte, aber seit der Schießerei hatte er seine Freunde und Bekannten sträflich vernachlässigt.

Maggie kam zu ihm und legte ihren Kopf auf sein Bein. Scott lächelte und kraulte ihre Ohren.

»Du kommst schon wieder in Ordnung. Sieh mich an. Ich war völlig am Arsch und hab’s auch geschafft.«

Sie schloss die Augen, genoss die Ohrmassage.

Scott fragte sich, ob ein Tierarzt ihr wohl mit dem Bein helfen konnte. Das LAPD hatte Vertragsveterinäre an der Hand, bloß waren die alle Leland unterstellt. Er müsste Maggie also heimlich untersuchen lassen. Vielleicht ließ sich ja mit Entzündungshemmern wie Kortison ihr Problem beheben. Für die Kosten würde er gern aufkommen – Hauptsache, niemand erfuhr davon. Bei sich selbst war er schließlich genauso vorgegangen. Niemand im LAPD wusste, wie viele Schmerztabletten und Mittel gegen Angstzustände er schluckte.

Er schaltete den Computer ein, um nach Tierärzten in North Hollywood und Studio City zu googeln, überflog Besprechungen und Bewertungen auf Yelp, Yahoo und Citysearch. Über seiner Suche vergaß er die Zeit, und dann war es plötzlich zu spät, noch jemanden zu finden, der auf Maggie aufpasste.

Schnell packte Scott die Pahlasian-Unterlagen zusammen, steckte seine Notizen hinsichtlich der zeitlichen Lücke im Bewegungsmuster der beiden Opfer in seine Hosentasche und befestigte die Leine an Maggies Halsband.

»Detective Cowly möchte dein Bild sehen – wir legen eins drauf und zeigen dich ihr im Original.«

Die Fahrt über die gewundene Straße des Cahuenga Passes und durch das gleichnamige Viertel Richtung Downtown war zwar in der Rushhour eine üble Schinderei und dauerte eine Dreiviertelstunde, doch Scott blieben sogar noch drei Minuten bis zum vereinbarten Termin, als er mit Maggie die Empfangshalle des Polizeipräsidiums betrat. Sie meldeten sich an der Rezeption an und fuhren mit dem Fahrstuhl zur vierten Etage hoch. Als die Tür aufglitt, wurde er bereits wie immer erwartet.

»Hey, Joyce. Ich dachte mir, in natura kommt sie besser rüber als auf einem Foto. Darf ich vorstellen: Das ist Maggie. Maggie, das ist Detective Joyce Cowly.«

»O Gott, sie ist wirklich wunderschön. Darf ich sie streicheln?«

Scott tätschelte Maggies Kopf.

»Lassen Sie sie zuerst an Ihrem Handrücken schnuppern. Und sagen Sie ihr, dass sie hübsch ist.«

Cowly befolgte Scotts Anweisungen, und schon bald strichen ihre Finger durch das weiche Fell zwischen Maggies Ohren.

Scott hob ihr die Pahlasian-Akte entgegen.

»Ich bin zwar nicht ganz durch, aber falls Sie die Unterlagen brauchen … Ich hoffe, Sie haben keinen Ärger bekommen.«

Sie warf einen kurzen Blick auf den Stapel und ging weiter in Richtung Büro.

»Kein Problem. Sie können sie ruhig noch eine Weile behalten.«

»Ich dachte, ich sollte deswegen hier erscheinen.«

»Nein, absolut nicht. Ein paar Leute möchten mit Ihnen sprechen.«

»Leute?«

»Die Sache entwickelt plötzlich eine ziemliche Dynamik. Kommen Sie. Orso wartet bereits. Er wird begeistert sein, dass Sie den Hund mitgebracht haben.«

Scott folgte ihr in den Besprechungsraum, wo der Detective neben seiner Tatortskizze an der Wand lehnte. Zwei Männer und eine Frau saßen am Tisch. Sie drehten sich um, als Scott mit Maggie eintrat.

Orso stellte sie vor.

»Scott James, das hier sind Detective Grace Parker aus Central und Detective Lonnie Parker aus Rampart. Beide sind in ihren Revieren für Einbruchsdelikte und Raubüberfälle zuständig.«

Die beiden Parkers, die einander gegenübersaßen, blieben sitzen. Mrs. Parker lächelte leicht gequält, während Mr. Parker bloß nickte. Grace Parker, groß und breit und sehr hellhäutig, trug einen grauen Hosenanzug, Lonnie Parker, klein, dünn und schokoladenbraun, ein tadelloses marineblaues Sakko. Beide mochten Anfang vierzig sein.

Lonnie ergriff das Wort.

»Trotz der Namensgleichheit sind wir nicht verwandt. Und auch nicht verheiratet. Das irritiert die Leute manchmal.«

Grace sah ihn stirnrunzelnd an.

»Niemand ist deswegen verwirrt. Das ist bloß so ein Spruch von dir. Du sagst das jedes Mal und immer wieder exakt dasselbe.«

Orso unterbrach die aufkeimende Diskussion, um den zweiten Mann vorzustellen. Er war kräftig, hatte ein rotes Gesicht, stark behaarte Unterarme und schütteres, borstiges Haar, unter dem sonnenverbrannte Kopfhaut zu sehen war. Zu einem weißen, kurzärmeligen Hemd trug er eine rot-blau gestreifte Krawatte, jedoch kein Sakko. Scott schätzte ihn auf Anfang fünfzig.

»Detective Ian Mills. Er gehört zum Raubdezernat und leitet die Sonderkommission, die wir zur Klärung dieser Überfälle gebildet haben. Sein Büro ist ein Stück den Flur hinunter.«

Mills stand auf und streckte Scott die Hand entgegen. Maggie knurrte, und der Detective riss seine Hand sofort zurück.

»Langsam.«

»Maggie, Platz. Platz.«

Sie ließ sich auf den Bauch fallen, ohne allerdings den Blick von Mills zu wenden.

»Tut mir leid. Es war die plötzliche Bewegung in meine Richtung. Alles okay.«

»Können wir das noch mal versuchen? Das mit dem Händeschütteln?«

»Gerne, Sir. Sie wird sich nicht rühren. Maggie, ganz ruhig.«

Mills schob langsam die Hand vor, blieb diesmal jedoch sitzen.

»Das mit Ihrer Partnerin tut mir leid. Wie geht’s Ihnen denn jetzt so?«

Scott, der sich von der Frage unangenehm berührt fühlte, gab seine Standardantwort.

»Blendend, danke.«

Orso deutete auf den freien Stuhl neben Mills und setzte sich selbst wie üblich neben Joyce Cowly.

»Nehmen Sie Platz. Ian war von Anfang an in den Fall involviert. Er und seine Jungs haben sich um Beloits angebliche Hehlerkontakte gekümmert und mit Interpol zusammengearbeitet. Er hat darum gebeten, dass wir Sie heute dazubitten.«

Mills musterte Scott aufmerksam.

»Bud sagte, Sie erinnern sich wieder an bestimmte Dinge aus jener Nacht.«

»Ein bisschen, ja. Aber viel ist es nicht. Leider.«

»Sie haben sich erinnert, dass der Fahrer des Fluchtwagens weißes Haar hatte. Das ist ziemlich viel.«

Scott nickte schweigend. Er fühlte sich nicht wohl unter Mills’ Blicken.

»Haben Sie sich inzwischen an weitere Einzelheiten erinnert?«

»Nein, Sir.«

»Sind Sie sicher?«

»Ich weiß nicht einmal, ob es noch Dinge gibt, an die ich mich erinnern sollte.«

»Gehen Sie zu einem Psychiater oder einem Therapeuten?«

Scotts Unbehagen wuchs, und er antwortete ausweichend.

»Man muss zu jemandem gehen, wenn man in eine Schießerei verwickelt war. Allerdings habe ich den Sitzungen nichts abgewinnen können.«

Mills musterte ihn einen Moment, schob dann einen braunen Umschlag nach vorn und legte seine Hand darauf. Scott fragte sich, was wohl darin sein mochte.

»Sie wissen, was wir im Sonderdezernat tun?«

»Sie ermitteln bei großen Delikten. Bei Überfällen auf Banken und Geldtransporter. Bandenkriminalität. Solche Dinge.«

Mills zuckte mit den Achseln.

»Ziemlich nah dran. Die Leute, die Sie und Ihre Partnerin niedergeschossen haben, waren keine Arschlöcher, die einfach so zum Spaß zwei reiche Typen und Polizeibeamte abgeknallt haben. Die Jungs hatten was drauf. So wie die zusammengearbeitet haben, um das Ding sauber durchzuziehen … Ich denke, es waren echte Profis – Leute, die auch die ganz großen Dinger drehen.«

Scott runzelte die Stirn.

»Ich dachte, man hätte einen Raubüberfall ausgeschlossen.«

»Einen normalen, ja. Wochenlang haben wir unbrauchbare Spuren verfolgt, aber wir haben es hier nicht mit Burschen zu tun, die zufällig in einer Bank herumballern oder wegen einer miesen Beute einen Mord begehen. Nein, wir müssen die Topleute suchen, die nur dort in Erscheinung treten, wo Kasse in großem Stil zu machen ist.«

Mills öffnete den Umschlag und ließ eine Reihe Fotos herausgleiten.

»Banden setzen sich aus Spezialisten zusammen. Einer kümmert sich um die Alarmanlagen, ein anderer um den Tresor und so weiter. Bis hin zum Fahrer, der sich auf Autos versteht.«

Er legte die Aufnahmen vor Scott hin. Acht Angloamerikaner mit weißem oder hellgrauem Haar sahen ihn aus acht blauen Augenpaaren an.

»Diese Männer hier sind Fahrer. Wir glauben, dass sie sich in jener Nacht oder in dem betreffenden Zeitraum in Los Angeles aufhielten. Kommt Ihnen einer bekannt vor?«

Scott konzentrierte sich auf die Bilder, während Mills, Orso, Cowly und die beiden Parkers ihn beobachteten.

»Ich habe für einen kurzen Moment, als er sich wegdrehte, eine Wange gesehen und festgestellt, dass er Koteletten hatte. Sein Gesicht dagegen konnte ich nicht einmal für eine Sekunde sehen.«

»Was ist mit den anderen vier Kerlen? Ist Ihnen zu denen irgendwas Neues eingefallen?«

»Nein.«

»Waren es vier oder fünf?«

Scott mochte den leeren Ausdruck in Mills’ Augen nicht.

»Der Fahrer plus vier.«

»Okay, also fünf insgesamt. Wie viele sind aus dem Kenworth gestiegen?«

»Zwei. Und zwei aus dem Torino. Zwei plus zwei macht vier.«

Grace Parker verdrehte die Augen – falls Mills das übel nahm, ließ er es sich nicht anmerken.

»Vier Leute rennen durch die Gegend, ballern wild herum. Vielleicht hat ja jemand von denen ebenfalls seine Maske abgezogen oder einen Namen gerufen? Erinnern Sie sich an Derartiges?«

»Nein. Tut mir leid.«

Mills betrachtete ihn noch eine Weile, bevor er die Fotos wieder in den Umschlag steckte.

»Das sind nicht die einzigen Männer in dieser Stadt, die als Fahrer für Banden arbeiten. Vielleicht erinnern Sie sich ja später an ein Detail. Oder sogar an eine bestimmte Person. Lonnie?«

Detective Parker beugte sich vor und legte ein weiteres Polizeifoto auf den Tisch. Es zeigte einen dünnen jungen Mann mit tief liegenden Augen und eingefallenen Wangen, einer unreinen Haut und krausen Haaren, die seinen Kopf umrahmten wie ein schlaffer Afrolook.

Er tippte auf das Bild.

»Kommt Ihnen der Typ hier bekannt vor?«

Wieder sahen ihn alle erwartungsvoll an.

»Nein.«

»Magerer Bursche. Eins achtzig groß. Lassen Sie sich Zeit. Schauen Sie ihn sich genau an.«

Scott fühlte sich wie auf dem Prüfstand, und das gefiel ihm nicht. Maggie bewegte sich neben seinem Stuhl. Er streckte seine Hand aus, um sie zu berühren.

»Nein, Sir. Wer ist das?«

Mills erhob sich mit seinem Umschlag in der Hand.

»Ich bin hier fertig. Danke, dass Sie hergekommen sind, Scott. Falls Sie sich an etwas erinnern sollten – ganz egal, was –, lassen Sie’s mich schnellstmöglich wissen. Mich und Detective Orso.«

Mills blickte kurz zu Orso hinüber und nickte ihm zu.

»Du kannst jetzt weitermachen?«

»Alles klar.«

Bevor er das Zimmer verließ, bat Mills noch die beiden Parkers, später bei ihm reinzukommen.

Grace verdrehte die Augen.

»Man nennt ihn den I-Man. Ian, the I-Man Mills. Köstlich, oder?«

Orso räusperte sich warnend, damit sie den Mund hielt, und wandte sich wieder Scott zu, der sich nicht zu fragen traute, was es mit diesem Spitznamen auf sich hatte.

»Gestern Nachmittag haben auf unser Ersuchen Detectives der Rampart und Northeast Division vierzehn Personen festgenommen und verhört, die für den Verkauf von Diebesgut bekannt sind.«

Grace Parker meldete sich zu Wort.

»Es waren Hehler.«

»Zwei dieser Personen behaupteten, einen Dieb zu kennen, der allerlei asiatische Waren anbot, die vermutlich aus Shins Laden stammten. Es handelte sich um die unterschiedlichsten Sachen, angefangen von DVDs über Zigaretten bis zu Heilkräutern.«

Scott deutete auf das Foto, das Lonnie Parker ihm gegeben hatte.

»Dieser Mann hier?«

»Marshall Ramon Ishi. Gestern Abend haben wir das Bild Mr. Shin gezeigt. Er erinnerte sich, ihn in seinem Laden herumlungern gesehen zu haben. Ohne jemals etwas zu kaufen. Wenn man das mit der Aussage der beiden Hehler in Verbindung bringt, würde ich sagen: Ja, Ishi ist ziemlich wahrscheinlich der Mann, der den Einbruch bei Shin verübte in der Nacht, als Sie niedergeschossen wurden.«

Scott starrte auf das Foto und spürte, wie er eine Gänsehaut bekam. Maggie setzte sich auf, drückte sich gegen seine Beine, während Orso immer noch redete.

»Das Haus, in dem er mit seinem Bruder, seiner Freundin und zwei Freunden lebt, steht derzeit unter Beobachtung. Ishi und das Mädchen sind nicht anwesend. Sie haben das Haus vor …«

Orso sah auf seine Uhr.

»… achtundvierzig Minuten verlassen. Beamte eines Observierungsteams sind an ihnen dran. Die Kollegen gehen davon aus, dass Ishi und seine Freunde Crystal Meth an Pendler im morgendlichen Berufsverkehr verticken.«

Grace Parker schaltete sich erneut ein. »Typen, die am Meth hängen, sind die reinsten Speed-Junkies.«

Orso nickte.

»In ein paar Stunden werden sie nach Hause kommen. Dann lassen wir ihnen noch ein bisschen Zeit, es sich gemütlich zu machen, und verhaften sie nach einer Weile. Joyce wird den Einsatz leiten. Ich möchte, dass Sie sie begleiten, Scott. Würden Sie das tun?«

Wieder beobachteten ihn alle.

Scott kapierte zunächst nicht, was das bedeutete. Schließlich kam er dahinter. Orsos Angebot war praktisch eine Eintrittskarte für die laufenden Ermittlungen. Neun Monate lang hatte er sich vergeblich um eine Möglichkeit bemüht, beim Ergreifen von Stephanies Mörder zu helfen. Jetzt gab man sie ihm.

Er konnte kaum atmen vor lauter Aufregung.

Maggie legte ihr Kinn auf sein Bein und blickte zu ihm hoch. Ihre Ohren waren zurückgelegt, und ihre Augen wirkten traurig.

Grace betrachtete sie interessiert.

»Himmel, ist das mal ein großer Hund. Wenn die einen Haufen macht, ist der bestimmt so groß wie ein Softball.«

Lonnie lachte, und es war dieses Gelächter, das Scotts Erstarrung löste.

»Ja, Detective Orso. Gerne. Ich möchte unbedingt dabei sein, muss das allerdings vorher mit meinem Chef klären.«

»Ist bereits erledigt. Für den Rest des Tages gehören Sie mir. Allerdings hatten wir nur mit einem von Ihnen gerechnet.«

Joyce mischte sich in Orsos Überlegungen ein.

»Er kann den Hund mitnehmen. Kein Problem, denn Scott wird ohnehin nicht unmittelbar beteiligt sein.«

Grinsend wedelte sie mit der Hand.

»Wir sind quasi das Management, das anderen Leuten bei der Arbeit zusieht.«

Orso erhob sich und beendete damit die Besprechung. Alle anderen schoben ebenfalls ihre Stühle zurück und standen auf. Als Maggie sich hochrappelte, musterte Lonnie Parker sie stirnrunzelnd.

»Was ist mit ihr passiert?«

Scott wurde klar, dass bis zu diesem Moment niemand ihre Hinterläufe und damit die Narben gesehen hatte.

»Ein Heckenschütze hat auf sie geschossen. Afghanistan.«

»Kein Scheiß?«

»Nein, und zwar ziemlich heftig.«

Auch die anderen sahen jetzt genauer hin, und Betroffenheit spiegelte sich in Joyce Cowlys Miene.

»Armes Baby.«

Lonnies Gesicht nahm einen düsteren Ausdruck an, während er am Tisch vorbei zur Tür ging.

»Will keine traurigen Hundegeschichten nicht. Komm, Grace. Auf zum I-Man. Wir haben zu tun.«

Grace sah Scott mit hochgezogenen Augenbrauen an.

»Der Mann hat einen Master in politischer Wissenschaft und spricht drei Sprachen. Aber wenn ihm was an die Nieren geht, redet er wieder wie im Ghetto.«

Lonnie setzte eine beleidigte Miene auf.

»Das ist rassistisch und beleidigend. Du weißt genau, dass das nicht stimmt.«

Scott hörte sie noch zanken, als sie bereits das Zimmer verlassen hatten, und wandte sich an Cowly.

»Was soll ich tun?«

»Bleiben Sie hier oder zumindest in der Nähe. Gegenüber auf der anderen Straßenseite gibt’s einen Park, falls das mit Maggie einfacher ist. Ich schicke Ihnen eine SMS. Wir haben jede Menge Zeit. Nehmen Sie sich Ihre Unterlagen zum Lesen mit.«

Als sie die Akten erwähnte, erinnerte sich Scott an seine Rekonstruktion des Zeitrahmens von Pahlasian und Beloit. Er zog seine Notizen sowie den Stadtplan, den er ebenfalls mitgenommen hatte, aus seiner Tasche, erläuterte den beiden Detectives seine Berechnungen und wies sie auf die Unstimmigkeiten hin.

»Selbst wenn sie bei beiden Gebäuden gehalten haben, um sie näher in Augenschein zu nehmen, kann es niemals eine Stunde und zehn Minuten gedauert haben, um von dem Restaurant zum Tatort zu gelangen. Was haben sie also in den fehlenden zwanzig bis dreißig Minuten getrieben?«

Scott sah von der Karte auf, wartete auf eine Reaktion, doch Orso nickte nur.

»Ein Zwischenstopp fehlt. Club Red. Steht nicht in den Akten.«

Scott hatte keine Ahnung, wovon der Detective sprach.

»Ich habe die Gesprächsprotokolle mit Pahlasians Frau und seiner Sekretärin gelesen. Sie erwähnen keine weitere Fahrtunterbrechung.«

Bevor Orso antworten konnte, ergriff Cowly das Wort.

»Sie wussten nichts davon. Club Red ist so etwas wie ein Striplokal. Melon erfuhr es erst, als Beloits Kreditkartenabrechnung kam. Da tauchte eine Abbuchung dieses Clubs auf.«

Scott kam sich mit einem Mal ziemlich dumm vor, zumal Joyce zudem beiläufig auf den Aktenstapel deutete.

»Ist da drin. Melon hat den Manager und ein paar Kellnerinnen vernommen. Setzen Sie sich an meinen Schreibtisch oder gehen Sie in den Park. Ich schicke Ihnen eine SMS, wenn wir losmüssen.«

Scott klemmte sich die Unterlagen unter den Arm und schaute unschlüssig von Cowly zu Orso. Er hätte gern nach dem Video der Überwachungskamera gefragt, aber nach der Pleite mit seiner großartigen Zeitberechnung genierte er sich zu sehr.

»Danke, dass Sie mich mitnehmen. Es bedeutet mir wirklich viel.«

Orso bedachte ihn mit seinem freundlichen Pfadfinderlächeln.

»Ist doch klar.«

Trotzdem kam Scott sich wie der letzte Idiot vor. Wies großspurig auf irgendeine angebliche Unstimmigkeit hin, als sei erfahrenen Detectives wie Orso und Cowly, die den Fall in- und auswendig kannten, etwas Wichtiges entgangen.

Es sollten noch weitere drei Tage vergehen, bis Scott merkte, dass er ganz und gar kein Idiot war.

18

Scott trug die Akten zu Cowlys winzigem Büroabteil und gelangte zu der Überzeugung, dass Maggie im Park glücklicher sein würde als in diesem Verschlag. Trotzdem ließ er sich kurz auf dem Bürosessel nieder, weil ihn die gerahmten Fotos neben dem Computer neugierig machten.

Das erste Bild zeigte Joyce Cowly in Uniform als Absolventin der Polizeiakademie mit einem älteren Mann und einer älteren Frau, wahrscheinlich den Eltern. Auf einem zweiten Bild war sie mit drei anderen jungen Frauen abgelichtet. Alle vier sahen ziemlich aufgedonnert aus, gehüllt in Satin mit jeder Menge Pailletten, und waren wohl gerade auf dem Sprung auszugehen. Scott betrachtete sie eingehend und fand, dass nur Joyce aussah wie ein Cop.

Ein Lächeln stahl sich auf sein Gesicht. Stephanie hatte auch wie ein Cop ausgesehen.

Er griff nach dem nächsten Bild, auf dem sie mit einem gut aussehenden jungen Burschen an einem Strand posierte. Sie in einem roten Einteiler, er in einer schlabbrigen Badehose, die ihm bis zu den Knien hing. Vergeblich kramte Scott in seinem Gedächtnis, ob sie einen Ehering trug. Das letzte Foto war an Weihnachten entstanden. Joyce saß mit drei kleinen Kindern auf einer Couch. Der Tisch hinter ihnen war festlich geschmückt, und das älteste Kind hatte eine Santa-Claus-Mütze auf dem Kopf.

Bevor er sich erhob, warf er noch einmal einen Blick auf den Schnappschuss mit dem Mann am Strand und fragte sich, ob das wohl ihre und seine Kinder waren.

»Komm, Maggie. Sehen wir uns den Park an.«

Zu groß, um sich in der engen Höhle unter dem Schreibtisch umdrehen zu können, in die sie sich gezwängt hatte, schob Maggie sich rückwärts heraus. Wie ein Pferd, das man auf diese Weise aus seinem Stall führte, dachte Scott belustigt.

Sie verließen das Boot, überquerten die Straße und tauchten in die grünen Schatten ein. Der City Hall Park war zwar sehr klein, aber aufgrund seines Bestands an kalifornischen Eichen, die ihn von drei Seiten umstanden, ein angenehmer Ort, in dem es sich selbst bei Hitze gut aushalten ließ.

Scott fand eine schattige Bank und suchte in der Akte nach den Verhörprotokollen zum Club Red. Sie waren enttäuschend kurz und fälschlich einem Dokument zugeordnet, das ausschließlich Georges Beloit betraf.

Die drei Gespräche waren zweiundzwanzig Tage nach der Schießerei geführt worden. Melon beschrieb Club Red als »eine hochpreisige Feierabendlounge«, in der die Gäste nach Auskunft der Geschäftsleitung mit »erotischen Darbietungen« unterhalten würden. Dabei posierten, so Melon, »halb nackte Mädchen auf kleinen Bühnen oberhalb der Bar«. Melon und Stengler hatten mit Richard Levin, dem Geschäftsführer, sowie mit zwei Barkeepern gesprochen. Keiner von ihnen erinnerte sich an Pahlasian oder Beloit oder erkannte sie auf den Fotos wieder, die man ihnen zeigte.

Jedoch war immerhin nachträglich feststellbar, wann sie den ersten Drink bestellt und wann sie die Rechnung beglichen hatten. Außerdem stellte Levin den Detectives die Aufzeichnungen der Überwachungskamera zur Verfügung. Melon hatte es auf dem Vernehmungsprotokoll handschriftlich vermerkt.

R. Levin – Vid Ü-Kam – 2 DVDs #H6218B.

Scott beendete die Lektüre der Verhörprotokolle und gab die Adresse des Club Red in die Karten-App seines Smartphones ein. Sobald ihm die genaue Position angezeigt wurde, fügte er seinem Strecken- und Lageplan einen fünften Punkt hinzu.

Jetzt war er vollends verwirrt.

Obwohl die Adresse korrekt war, wie er sich vorsichtshalber noch einmal vergewisserte, schienen die Zeiten und Routen jetzt noch falscher zu sein als zuvor.

Vom Club Red aus gesehen, lagen beide Gewerbeimmobilien mehrere Blocks jenseits des Tatorts. Pahlasian hätte also die Kreuzung, an der er später ermordet wurde, zu diesem Zeitpunkt längst passiert haben müssen. Und dass er noch einmal grundlos nach der Besichtigung der beiden Objekte in diese trostlose Gegend zurückgekehrt war, das glaubte Scott keine Sekunde. Zumal die Autobahnen, die er für den Weg nach Hause genommen hätte, in der Gegenrichtung lagen.

Scotts Frustration wuchs, und er beschloss, sich die Sache selbst anzusehen. Alle Orte, die er abfahren wollte, lagen vom City Hall Park und dem Präsidium nicht allzu weit entfernt.

»Komm, wir machen eine Spritztour.«

Sie eilten zum Parkplatz und seinem Wagen zurück und brausten los. Als Erstes zum Tyler’s, dem Ausgangspunkt dieser nächtlichen Fahrt in den Tod.

Das Restaurant befand sich in einem leicht protzig wirkenden Gebäude an einer Kreuzung unweit von Bunker Hill. Die Front war mit schwarzem Glas verkleidet, der Name stand in Messinglettern auf den Scheiben.

Scott hielt kurz an, um sich die Gegend anzusehen. Ihm fiel auf, dass es keinen Parkplatz gab. Offenbar kümmerte sich also ein Parkservice um die Autos der Gäste. Er fragte sich, ob die Mörder im Gran Torino ihre späteren Opfer bereits hier ins Visier genommen hatten. Mussten sie eigentlich, wenn sie ihnen vom Flughafen aus unentwegt gefolgt waren.

Sein nächstes Ziel, der Club Red, befand sich nur neun Blocks entfernt. Jetzt am Tag schaffte Scott die Strecke in zwölf Minuten, wobei er die meiste Zeit wartend vor Zebrastreifen stand. Um halb zwei Uhr morgens dürfte die gesamte Fahrzeit nicht mehr als etwa vier Minuten betragen haben.

Unmittelbar neben dem Gebäude, in dem der Stripclub lag, entdeckte Scott einen Parkplatz, und auf der Seitenwand warb eine verblasste Reklame für irgendwelche Maschinenteile. Eine frei angebrachte vertikale Leuchtschrift mit dem Namen des Clubs ragte seitlich über die Hausecke am Parkplatz hinaus. Darunter befand sich die rote Eingangstür, an der abends sicherlich bullige Türsteher die Gäste begutachteten und so manchem den Eintritt zu dieser geheimen Welt verweigerten.

Scott hielt den Wagen in der Einfahrt zum Parkplatz an und betrachtete erneut seine Skizze. Wenn man das Tyler’s außer Acht ließ, bildeten die verbleibenden vier Punkte ein großes Y mit dem Club Red am Fußende, dem Tatort an der Gabelung und den beiden Immobilien an den Spitzen.

Scott sah Maggie an.

»Nichts stimmt.«

Maggie, die schon wieder auf der Mittelkonsole saß, schnüffelte an seinem Ohr und blies ihm Hundeatem ins Gesicht. Als Scott sich anschickte auszusteigen, kam einer der beiden Parkwächter angerannt. Ein Latino in den Fünfzigern mit kurzem schwarzem Haar und einer roten Weste. Man sah ihm an, dass er sich am liebsten beschwert hätte, weil der Trans Am in der Einfahrt stand, und sich nur von Scotts Uniform davon abhalten ließ.

»Wollen Sie parken?«

Scott ließ Maggie aus dem Wagen. Kaum sah der Mann sie, wich er einen Schritt zurück. Nach dem Cop-Effekt war das der Schäferhund-Effekt.

Scott deutete auf das Gebäude.

»Der Club hier, wann schließt der?«

»Echt spät, Mann. Die machen nicht vor neun Uhr abends auf. Schließen tun sie um vier.«

»Um vier Uhr morgens?«

»Ja, vier Uhr morgens.«

Er bedankte sich bei dem Mann, ließ Maggie wieder ins Auto springen und klemmte sich hinters Lenkrad. Atmete erleichtert auf, weil er meinte, es endlich gecheckt zu haben.

»War gar nicht geheimnisvoll. Pahlasian und sein Cousin wollten noch einmal in den Club zurück, nachdem sie sich die Gebäude angesehen hatten. Für einen letzten Absacker. Und deshalb kamen sie wieder an der Kreuzung vorbei. Ganz einfach.«

Maggie hechelte, und Scott warf erneut einen Blick auf die Karte. Fluchend erkannte er, dass seine letzte Theorie ebenfalls nicht stimmen konnte.

»Scheiße.«

Die Fahrtrichtung des Bentley.

Der Bentley fuhr nicht Richtung Club Red, als er an dem Streifenwagen vorbeirollte, sondern genau in die Gegenrichtung. Zu den Autobahnen.

Er starrte immer noch auf den Lageplan, als Cowly ihm eine SMS schickte.

Es geht los. Rufen Sie mich an.

Scott rief sofort zurück.

»Ich bin nur ein paar Blocks entfernt. Geben Sie mir fünf Minuten.«

»Von mir aus auch zehn. Und kommen Sie direkt zum MacArthur Park. Dort ist Aufstellung. Schaffen Sie das?«

»Auf jeden Fall.«

»Auf der Ostseite zwischen Seventh und Wilshire. Sie sehen uns dann schon.«

Scott legte das Telefon achtlos beiseite, war in Gedanken nach wie vor woanders und suchte seinen Denkfehler.

Nichts stimmte.

Die errechneten Zeiten passten weder mit Bewegungsmustern noch mit Fahrtrichtungen zusammen. Wo war der Bentley gewesen, bevor er den Schauplatz der Morde erreichte?

19

Der MacArthur Park ist vier Blocks im Quadrat groß und wird in der Mitte vom Wilshire Boulevard durchschnitten. In der nördlichen Hälfte gibt es einen Fußballplatz, Spielplätze und einen Konzertpavillon, während ein See, der MacArthur Park Lake, fast die ganze Südhälfte einnimmt. Früher war er bekannt und beliebt wegen seiner Tretboote, bis Bandenkriminalität, Drogenhandel und Morde die Leute aus diesem Teil des Parks vertrieben.

Irgendwann nahm sich das LAPD des Problems an, installierte Überwachungssysteme und legte den kriminellen Elementen das Handwerk. Doch der Versuch, See und Umgebung als Freizeitoase wiederzubeleben, scheiterte. Zu nachhaltig war der Ruf durch die missbräuchliche Nutzung ruiniert worden. Und durch das Handwerkszeug der Banden. Als man das Wasser des Sees im Zuge von Instandsetzungsarbeiten abließ, wurden mehr als hundert Schusswaffen gefunden. Jetzt drängten sich die Anwohner nur noch in der Nordhälfte.

Scott folgte dem Wilshire Boulevard bis zum Park. Der von Joyce Cowly erwähnte Aufstellungsraum ließ sich nicht übersehen. Sechs Streifenwagen des LAPD standen da, ein Transporter des SWAT und drei zivile, aber dennoch unverwechselbare Polizeilimousinen, die neben dem ehemaligen Tretbootverleih parkten. Ein uniformierter Polizist kontrollierte die Zufahrt und wollte dem Trans Am schon die Weiterfahrt untersagen, als er die Uniform bemerkte.

Scott ließ die Seitenscheibe herunter.

»Ich suche Detective Cowly.«

Der Officer beugte sich vor, um Maggie besser sehen zu können.

»Beim SWAT-Team. Mann, ich find’s ja klasse, dass wir diese Hunde haben. Er ist ein Prachtkerl.«

Vielleicht beugte sich der gute Mann zu weit herein oder sprach zu laut – jedenfalls schnellten Maggies Ohren nach vorn, und sie begann zu knurren. Scott hatte es bereits geahnt.

Der Officer trat zurück und lachte.

»Trotzdem: Ich liebe diese Hunde. Viel Glück bei der Parkplatzsuche. Vielleicht fahren Sie den Wagen da drüben auf den Rasen.«

Scott schloss das Fenster und kraulte Maggies Fell, während er sie aus dem Weg schob.

»Er. Meine Fresse. Wie kann er so ein hübsches Mädchen wie dich für einen Kerl halten?«

Maggie leckte Scotts Ohr, behielt allerdings den Polizisten weiter im Auge, bis der Wagen geparkt war.

Scott hakte ihre Leine ein, stieg aus, gab ihr aus einer Spritzflasche zu trinken und ließ sie gleich pinkeln. Dann hielt er Ausschau nach Cowly. Entdeckte sie neben dem Einsatzfahrzeug des SWAT-Teams, wo sie sich mit dem Commander, einem Lieutenant in Uniform sowie drei Detectives unterhielt. Scott kannte keinen von ihnen.

Der Rest des Teams lungerte am Bootshaus herum. Die Leute wirkten so entspannt und locker, als befänden sie sich auf einer Angeltour.

Eine vage Erinnerung streifte Scott, um sogleich wieder zu verschwinden wie die Bilder eines flüchtigen Traumes. Solche Sorglosigkeit war nicht mehr seine Welt. Er blickte zu Maggie hinunter und sah, dass sie ihn mit heraushängender Zunge und zurückgelegten Ohren beobachtete.

Mit einem Wort: glücklich.

Er streichelte ihren Kopf.

»Kein Gehumpel. Das gilt für uns beide.«

Wie zur Bestätigung wedelte Maggie mit dem Schwanz und folgte ihm.

Als Joyce Cowly ihn kommen sah, hob sie einen Finger zum Zeichen, dass er warten sollte. Ein paar Minuten später, nachdem die SWAT-Leute sich entfernt hatten, kam sie ihm entgegen.

»Wir nehmen meinen Wagen. Ishi wohnt nur fünf Minuten von hier entfernt.«

Scott war unschlüssig.

»Sie haben keine Probleme, wenn sie haart?«

»Solange sie nicht kotzt … Falls ihr übel vom Autofahren wird, machen Sie anschließend sauber.«

»In dieser Hinsicht können Sie unbesorgt sein.«

Joyce grinste.

»Sie ist bislang nicht mit mir gefahren.«

Sie gingen zu einem braunen Impala, der in einem nicht viel besseren Zustand war als Scotts schäbiger Trans Am. Er verfrachtete Maggie nach hinten und setzte sich auf den Beifahrersitz. Cowly startete den Motor, legte einen Gang ein und fuhr rückwärts auf die Straße.

»Wird nicht lange dauern. Sehen Sie, mit was für einem Aufgebot wir kommen? Der I-Man wollte sogar das Bombenkommando anrollen lassen. Orso konnte ihn zum Glück bremsen. Er sagte, diese Idioten nehmen bloß Meth und produzieren es nicht.«

Scott nickte und wusste nicht, was er darauf antworten sollte.

»Nochmals vielen Dank, dass Sie mich mitnehmen. Das ist sehr nett von Ihnen.«

»Schon gut, Sie machen Ihren Teil.«

»Indem ich Ihnen Gesellschaft leiste?«

Sie warf ihm einen Seitenblick zu, den er nicht interpretieren konnte.

»Indem Sie mich zu Ishi begleiten. Wenn Sie ihn sehen, erinnern Sie sich vielleicht wieder an ihn.«

In Anbetracht dieser Erwartungshaltung verkrampfte er sich, was wiederum Maggie nicht verborgen blieb. Winselnd wanderte sie auf dem Rücksitz auf und ab, bis Scott eine Hand nach ihr ausstreckte.

»Ich hab ihn nie zuvor gesehen.«

»Sie erinnern sich nicht, ihn gesehen zu haben. Das ist ein Unterschied.«

Scott beschlich das Gefühl, schon wieder auf die Probe gestellt zu werden. Was ihm nicht nur ganz schön schwer im Magen lag, sondern auch dazu führte, dass wie auf Kommando Bilder der Schießerei vor seinem geistigen Auge erstanden: leuchtend gelbes Mündungsfeuer des Gewehrs, das Näherkommen des dicken Mannes, der harte Stoß, als die Kugel seine Schulter durchschlug. Scott schloss die Augen und versuchte den Strand heraufzubeschwören, doch als er Joyce und ihren Freund in dem Bild auftauchen sah, gab er auf.

»Das ist absoluter Quatsch. Ich bin schließlich kein Versuchskaninchen.«

»Sie sind alles, was wir haben. Aber wenn Sie nicht mitkommen wollen, lasse ich Sie sofort raus.«

»Wir wissen ja nicht mal, ob das der Kerl ist.«

»Er hat bei drei verschiedenen Gelegenheiten chinesische Waren angeboten und wohnt vierzehn Blocks vom Tatort entfernt. Scott, das kann doch kein Zufall sein. Wenn Sie ihn aus der Nähe sehen – wer weiß, vielleicht kommt dann irgendwas zurück.«

Scott verstummte und starrte aus dem Fenster. Er betete, dass sie recht hatte – dass Ishi ein Augenzeuge war und Hinweise auf die Mörder geben konnte. Allerdings glaubte er nicht einen Moment daran, den Mann gesehen und wieder vergessen zu haben. Das wäre zu verrückt. Völlig durchgeknallt. Wenn Cowly und Orso so etwas für möglich hielten, dann zweifelten sie vermutlich insgesamt an seiner Zurechnungsfähigkeit.

Sie waren jetzt in einer schmalen Wohnstraße und hatten gerade zwei wartende Streifenwagen passiert, als Cowly an der ersten Querstraße abbog und in der Mitte der Straße anhielt. Eine hellgrüne Limousine stand ein Stück weiter an einer Querstraße.

Joyce deutete auf ein grün gestrichenes Gebäude.

»Das vierte Haus vor der Ecke, linke Seite. Sehen Sie den mit Graffiti besprühten Van? Der steht direkt davor.«

Ein verbeulter und völlig verschmierter Ford Econoline parkte vor dem Haus. Ein schadhafter Asphaltweg führte durch einen verdorrten Vorgarten zu einer kleinen gemauerten Veranda.

»Wer ist drinnen?«

Scott wusste, dass Ishi nicht allein dort wohnte. Er teilte sich das Haus mit zwei methsüchtigen Kumpeln, seiner Freundin Estelle Rolley, »Ganji« genannt, die als Teilzeit-Prostituierte das nötige Kleingeld für die Anschaffung des Meth verdiente, und seinem jüngeren Bruder Daryl, einem neunzehnjährigen Aussteiger, der bereits mehrmals wegen geringfügiger Vergehen festgenommen worden war.

»Soweit wir wissen, Ishi, das Mädchen und einer der Freunde. Der andere Typ ist vor einiger Zeit rausgekommen und wurde von uns bereits geschnappt. Der Bruder war seit gestern nicht mehr da. Sehen Sie unsere Jungs?«

Straße und Häuser wirkten verlassen.

»Niemanden.«

Cowly nickte zufrieden.

»Ein Team von Zielfahndern wird die Festnahme durchziehen. Zwei befinden sich in diesem Augenblick auf jeder Seite des Hauses, und zwei weitere sichern die Rückseite. Außerdem sind Leute von der Rampart Division im Einsatz, die sich um die Beweissicherung kümmern. Passen Sie genau auf. Das sind die Besten.«

Sie nahm ihr Telefon, hob es ans Ohr und sprach hinein.

»Showtime, ihr Lieben.«

Die Fahrertür des Van flog auf. Eine schlanke Afroamerikanerin kletterte heraus, ging um das Fahrzeug herum zum Bürgersteig und weiter zum Haus. Sie trug ausgefranste Jeansshorts, ein weißes Tanktop und billige Flipflops. Die Haare waren zu einer Fülle von Zöpfen geflochten, in die Perlenschnüre eingearbeitet waren.

Scott schaute ein wenig verwundert zu Joyce Cowly hin.

»Das ist Angela Sims, eine Zielfahnderin.«

Die Frau hatte gerade an die Tür geklopft und wartete jetzt mit der nervösen Rastlosigkeit eines Speed-Junkies. Als niemand aufmachte, klopfte sie erneut an. Diesmal wurde die Tür geöffnet, ohne dass Scott zu erkennen vermochte, von wem. Angela Sims trat in den Türrahmen und verhinderte so, dass man ihr die Tür vor der Nase zuknallte, während zur Unterstützung jeweils zwei männliche Kollegen von der Zielfahndung von beiden Seiten heranstürmten und sich hinter ihr ins Haus drängten. Zur gleichen Zeit sprangen ein männlicher und ein weiblicher Detective aus dem Van und rannten den Weg hinauf.

»Wallace und Isbecki von der Rampart Division.«

Die beiden hatten noch nicht das Haus erreicht, als zwei Streifenwagen mit kreischenden Reifen hinter Cowlys Impala hielten und zwei weitere hinter der Limousine am anderen Ende der Straße. Je vier uniformierte Beamte verließen die Wagen und sperrten die Straße ab.

Obwohl kein Geräusch aus dem grünen Haus bis zu ihnen drang, ahnte Scott, dass drinnen die Hölle los sein musste. Seine Anspannung übertrug sich auf Maggie und veranlasste sie, alarmiert die Ohren aufzustellen.

Fünf Sekunden später tauchten zwei der Zielfahnder auf, die einen mit Handschellen gefesselten Weißen zwischen sich führten. Scott sah, wie Joyce erleichtert aufatmete.

»Das war’s, Baby. Die Sache ist geritzt.«

Sie fuhr los, parkte neben dem Van und stieß ihre Tür auf.

»Kommen Sie, Scott. Wollen doch mal sehen, was wir haben.«

Er ließ Maggie aus dem Wagen, hakte die Leine ein und strebte dem Haus zu, als Estelle Rolley von zwei Detectives herausgebracht wurde. Das Mädchen sah aus wie ein Skelett. »Meth-Diät« hieß das im Polizeijargon.

Cowly winkte Scott zu sich in den Vorgarten, denn soeben führte ein Zivilfahnder Marshal Ishi nach draußen. Seine Hände waren auf dem Rücken gefesselt, den Kopf hielt er gesenkt. Seine Augen lagen in tiefen Höhlen, das Gesicht war eingefallen – genauso wie auf dem Polizeifoto, das Lonnie Parker heute Morgen herumgereicht hatte. Er trug ausgebeulte Cargoshorts, Tennisschuhe ohne Socken und ein verfärbtes T-Shirt, das wie ein Sack um seinen mageren Oberkörper schlabberte.

Scott musterte ihn aufmerksam. Nichts an dem Typen kam ihm bekannt vor, und dennoch konnte er sich nicht von ihm abwenden. Es war, als würde er in diesen Mann hineingesaugt.

Joyce schob sich zu ihm heran.

»Was meinen Sie?«

Ihre Stimme klang wie vom Ende eines langen Tunnels.

Der Detective, der ihn festgenommen hatte, lotste Ishi von der Veranda zwei Stufen hinunter auf den Weg.

Bilder zuckten durch Scotts Kopf. Wie der Kenworth in den Bentley krachte und kurz darauf das Mündungsfeuer der AK-47 die Nacht erhellte und wenig später Stephanie starb. Bekannte Erinnerungen, schrecklich vertraut. Aber zum ersten Mal sah er in einem Flashback Marshall Ishi, der vom Dach auf das Blutbad hinunterschaute und dann weglief. Ihm kam es vor, als würde es genau in diesem Moment real passieren, obwohl es sich lediglich in seinem Kopf abspielte.

Nur langsam fand Scott in die Gegenwart zurück.

Er sah Ishi an, der vor ihm stand und ihm in die Augen schaute, was Maggie zu einem drohenden Knurren veranlasste. Scott wandte sich ab. Plötzlich hasste er Joyce Cowly dafür, dass sie ihn hierher mitgeschleift hatte.

Sie spürte seine Verwirrung.

»Mann, was ist los? Sie hätten Ihr Gesicht sehen müssen. Alles in Ordnung mit Ihnen?«

»Ich hab bloß an diese Nacht denken müssen, das ist alles. Mir geht’s gut.«

»Hat’s was gebracht, ihn zu sehen?«

»Sieht es so aus, als hätte es das getan?«

Joyce hob abwehrend die Hände und trat einen Schritt zurück.

»Okay. Aber selbst wenn Sie ihn an jenem Abend nicht gesehen haben sollten, heißt das nicht, dass er nicht da war. Er könnte trotzdem unser Mann sein. Ein Augenzeuge. Wir müssen es einfach nehmen, wie’s kommt.«

Scheiße auch, dachte Scott und folgte ihr in das kleine, schmutzige Haus, in dem es durchdringend nach verbranntem Kunststoff und irgendwas Chemischem roch. Eine Mischung, die einem die Tränen in die Augen trieb. Cowly fächelte sich mit der Hand Luft zu und verzog das Gesicht.

»Crystal zieht in den Anstrich der Wände ein, in die Böden, einfach in alles.«

Im Wohnzimmer entdeckten sie einen Futon voller zerwühlter Laken, eine abgewetzte Couch und eine kompliziert aussehende gläserne Wasserpfeife, die fast einen Meter hoch war. Auf Futon, Couch und Boden verstreut lagen Crackpfeifen sowie ein quadratischer Spiegel, auf dem sich Pulverreste befanden.

Maggie zog an ihrer Leine. Ihre Nasenflügel bebten, und aufgeregt prüfte sie abwechselnd die Luft und den Fußboden. Dann schaute sie zu Scott hin, als erwarte sie eine Reaktion, und bellte.

»Ganz ruhig. Deswegen sind wir nicht hier.«

Scott fasste die Leine kürzer. Maggie war ausgebildet, Sprengstoff zu finden, und in der Regel schlugen diese Hunde bei Drogen keinen Alarm. Vielleicht war es ja die Mischung der chemischen Gerüche von Crystal und Crack, die sie verwirrte. Er zog sie dicht zu sich heran und streichelte ihren Rücken.

»Ganz ruhig, Baby, ganz ruhig. Das wollen wir nicht.«

Der Detective von der Rampart Division tauchte im Flur auf und grinste Cowly an, die ihn als Bill Wallace vorstellte.

»Wir haben den Typen im Sack, Chef. Kommen Sie mal mit.«

Im ersten der beiden winzigen Schlafzimmer stießen sie auf Claudia Isbecki, die gerade die sichergestellten Beweismittel fotografierte. Einen Zehnerbeutel mit Crack, ein großes Tablettenfläschchen mit Crystal Meth, ein Glasgefäß mit Gras und verschiedene Plastiktüten, die Adderall, Vyvanse, Dexedrine und andere Amphetamine enthielten. Im zweiten Schlafzimmer zeigte ihnen Wallace eine zerfledderte schwarze Sporttasche und verzog den Mund zu einem so breiten Grinsen, als habe er im Lotto gewonnen.

»Hab ich unter dem Bett gefunden. Sehen Sie mal rein.«

Die Tasche enthielt eine Brechstange, zwei Schraubenzieher, einen Bolzenschneider, eine Metallsäge, einen Satz Picks mit den entsprechenden Spannern, eine Flasche Graphit und schließlich eine batteriebetriebene Pickpistole.

Wallace trat zurück und strahlte.

»Das nennen wir ein Do-it-yourself-Einbrecherset, auch bekannt als Einfachfahrkarte in den Knast.«

Cowly nickte.

»Protokollier alles genau und mail mir so schnell wie möglich die Bilder. Die werden uns viel Zeit mit seinem Anwalt sparen.«

Dann wandte sie sich an Scott.

»Gehen wir. Wir sind hier fertig.«

»Was passiert jetzt?«

»Ich werde Sie zu Ihrem Wagen bringen. Anschließend fahre ich zurück ins Boot, und Sie müssen vermutlich dorthin, wo ihr Jungs von der Hundestaffel euch so trefft.«

»Ich meinte, mit Ishi.«

»Wir werden ihn verhören und unsere Beweise nutzen, um ihn wegen Shin unter Druck zu setzen. Falls er selbst nicht für den Einbruch verantwortlich war, kennt er vielleicht den Übeltäter. Wir arbeiten weiter an dem Fall.«

Als sie das Wohnzimmer erreichten, klingelte ihr Telefon. Sie sah kurz auf die Anruferkennung.

»Orso, dauert nur eine Minute.«

Scott beschloss, mit Maggie lieber draußen zu warten und nicht in diesem grauenhaften Gestank, der sie irritierte.

Inzwischen hatte sich eine kleine Menschenmenge, vermutlich lauter Anwohner, auf der anderen Straßenseite und in den umliegenden Gärten versammelt, um den Gang der Ereignisse zu verfolgen. Scott sah gerade zu ihnen hinüber, als zwei ranghöhere Officer mit einem dünnen jungen Mann von ungefähr Anfang zwanzig den Weg heraufkamen. Er hatte dichte, lockige schwarze Haare, ausgemergelte Wangen und unstete Augen. Kein Zweifel, dass es sich um Daryl handelte, der seinem älteren Bruder unglaublich ähnlich sah. Der jüngere Ishi trug keine Handschellen und stand folglich nicht unter Arrest.

Scott trat beiseite, um sie vorbeizulassen, als Maggie anschlug und sich auf Daryl stürzen wollte. Völlig überraschend für Scott, der damit nicht im Entferntesten gerechnet hatte und beinahe von den Beinen gerissen worden wäre. Sie zog so fest, dass sie sich sogar auf die Hinterläufe stellte.

Daryl und einer der Polizisten sprangen zur Seite, während der andere Scott anschrie, seinen Hund besser zu kontrollieren.

»Aus, Maggie. Aus.«

Sie zog sich zurück, bellte aber weiter, während der Officer erneut mit vor Wut hochrotem Kopf auf Scott losging.

»Himmel, Mann. Halten Sie Ihren Hund fest. Der Köter hat mich um ein Haar gebissen.«

»Maggie, aus. Komm.«

Endlich gab sie Ruhe, wedelte mit dem Schwanz und blickte von Daryl zu der Tasche mit der versteckten Fleischwurst und von dort wieder zu Daryl, der jetzt Scott drohte.

»Wenn diese Bestie mich beißt, verklag ich Ihren Arsch.«

Cowlys Eintreffen entschärfte die Situation. Der Officer nickte zu Daryl hinüber.

»Ishis Bruder. Behauptet, hier zu wohnen, und fragt allen Ernstes, was los ist.«

Sie bedachte Daryl mit einem kalten, abschätzigen Blick.

»Ihr Bruder wurde unter dem Verdacht des Einbruchs und Diebstahls, des Besitzes von Diebesgut sowie des Besitzes und des Vertriebs von Betäubungsmitteln festgenommen.«

Daryl ersparte sich einen Kommentar, beugte sich stattdessen zur Seite und versuchte, durch die offen stehende Tür ins Innere des Hauses zu spähen.

»Wo ist Ganji?«

»Alle im Haus befindlichen Personen wurden verhaftet. Ihr Bruder wird derzeit auf dem Polizeirevier Rampart erkennungsdienstlich behandelt und anschließend ins Präsidium gebracht.«

»Aha. Okay. Ich hab Sachen da drinnen. Darf ich rein?«

»Nein, noch nicht. Erst wenn die Beamten fertig sind – kann aber noch dauern.«

»Darf ich weggehen?«

»Ja.«

Daryl Ishi entfernte sich, ohne einen Blick zurückzuwerfen. Maggie beobachtete ihn und winselte.

Joyce warf Scott einen fragenden Blick zu.

»Was hat sie denn?«

»Wahrscheinlich riecht er wie das Haus. Sie wird bei diesem chemischen Geruch ganz verrückt.«

»Welcher Mensch, der bei vollem Verstand ist, mag das schon?«

Cowly sah Daryl nach, der die Straße hinunter verschwand, und schüttelte den Kopf.

»Dieser Junge tritt hundertprozentig in die Fußstapfen seines Bruders und folgt ihm schnurstracks in das gleiche Scheißleben.«

Sie wirkte weicher, wenn sie nicht den unpersönlichen Polizeiton draufhatte.

»Falls das heute für Sie unangenehm war, tut es mir leid. Wir hätten Ihnen deutlicher erklären sollen, warum wir Sie dabeihaben wollten. Bud hat es so klingen lassen, als würden wir Ihnen einen Gefallen tun.«

In Scotts Kopf wirbelte alles durcheinander. Tausend Dinge, die er hätte sagen können, doch alles hörte sich nach Entschuldigungen und Ausreden an. Schließlich zuckte er bloß mit den Achseln.

»Machen Sie sich nichts draus.«

Schweigend fuhren sie zum MacArthur Park zurück. Das Einsatzfahrzeug der SWAT war fort, nur noch zwei Streifenwagen und sein Trans Am standen einsam in der Gegend herum.

Bevor er ausstieg, fielen ihm wieder die Überwachungsvideos ein. Diesmal fasste er sich ein Herz und fragte.

»Melon hat die Aufzeichnungen der Überwachungskameras im Tyler’s sowie im Club Red bekommen. Wäre es okay, wenn ich sie mir ansehe?«

Sie wirkte überrascht.

»Von mir aus. Sie werden allerdings nichts anderes sehen als das, was die Barkeeper und Kellnerinnen zu Protokoll gegeben haben. Sonst ist da nichts Interessantes drauf.«

Scott wusste nicht recht, wie er es erklären sollte.

»Ich habe Pahlasian und Beloit nie gesehen. Fotos ja, doch keine Filme oder Videos.«

Sie nickte langsam.

»Okay, ich verstehe. Das kann ich einrichten.«

»Wieso waren sie nicht in dem Aktenkasten?«

»Sachbeweise befinden sich in der Asservatenkammer. Ich werde sie Ihnen besorgen. Wahrscheinlich klappt es heute nicht mehr. Ich muss mich mit Ishi beschäftigen.«

»Kein Problem. Und vielen Dank.«

Scott stieg aus und öffnete die hintere Tür für Maggie. Löste die Leine von ihrem Halsband, ließ sie herausspringen und wandte sich noch einmal an Joyce Cowly.

»Ich bin nicht verrückt. Es ist nicht so, als hätte ich große Löcher im Kopf.«

Sie sah betreten aus.

»Ich weiß, dass Sie nicht verrückt sind.«

Scott wollte sich gerade abwenden, als sie seinen Namen rief.

»Ich will die Videos ebenfalls sehen.«

Er nickte und sah ihr nach, als sie wegfuhr. Es war erst zehn Minuten nach elf, und ihm blieb fast noch der ganze Tag, um mit seinem Hund zu arbeiten.

»Du hältst mich auch nicht für verrückt, oder?«

Maggie blickte vertrauensvoll zu ihm auf und wedelte mit dem Schwanz.

Scott kraulte ihr die Ohren, streichelte über ihren Rücken und gab ihr zwei Scheiben Fleischwurst.

»Du bist ein braves Mädchen. Ein richtig braves Mädchen. Ich hätte dich nicht in dieses verfluchte Haus mitnehmen dürfen.«

Er fuhr zum Trainingsplatz und hoffte, dass der Chemikalienmix nicht Maggies Nase geschadet hatte. Ein richtiger Hundemann würde das wissen. Und besser auf Sicherheit und Wohlergehen seines vierbeinigen Partners geachtet haben.

20

Die Sonne brannte heiß und erbarmungslos auf den Übungsplatz, versengte das Gras und grillte die Männer und die Hunde.

Budress wischte sich den Schweiß aus der Stirn.

»Nicht linsen, Scott.«

»Niemand linst.«

Scott kauerte neben Maggie hinter einer orangefarbenen Nylonplane, die zwischen zwei in den Boden gesteckten Zeltstangen gespannt war. Sie sollte verhindern, dass Maggie sah, wie ein K-9-Officer namens Bret Downing sich in einem von vier ebenfalls orangefarbenen Zelten versteckte, die weit auseinander über den Platz verteilt standen und hoch genug waren, um einen Mann zu verbergen. Aus der Entfernung sahen sie aus wie zusammengefaltete Strandschirme. Nachdem Downing sich versteckt hatte, sollte Maggie ihn mit ihrer Nase aufspüren und Scott durch Bellen alarmieren.

Er kraulte ihr gerade die Brust und lobte sie, als ein explosionsartiger Knall hinter ihnen sie zusammenzucken ließ. Paulie Budress hatte sie mit der Startpistole mal wieder kalt erwischt.

Erstaunlicherweise ging Maggies Erschrecken jedoch im Bruchteil einer Sekunde vorüber, denn sogleich leckte sie sich die Schnauze und wedelte mit dem Schwanz.

Scott belohnte sie mit Fleischwurst, versicherte ihr im hohen Piepston, was für ein braves Mädchen sie sei, und harkte mit seiner Hand kräftig durch ihr Fell.

Budress steckte die Schreckschusspistole weg.

»Irgendwer sollte dir auch Fleischwurst geben. Du zuckst nämlich ganz schön zusammen.«

»Kannst du das nächste Mal nicht ein paar Meter zurücktreten? Ich werde noch taub von dem Lärm.«

Drei- oder viermal während einer Trainingseinheit lief diese Prozedur ab. Der Ausbilder feuerte die Pistole ab, und Scott gab Maggie ihre Belohnung. Sie sollte lernen, unerwartete Geräusche mit einer positiven Erfahrung zu assoziieren.

Budress gab Downing ein Zeichen weiterzumachen.

»Schluss mit dem Gejammer – ich möchte sehen, wie sie jagt.«

Sie hatten die Übung bereits achtmal durchexerziert und dabei fünf verschiedene Beamte als »Bösewichte« eingesetzt, ohne dass Maggie einen einzigen Fehler machte. Scott war erleichtert, dass ihr Geruchssinn durch die Chemikaliendünste in Ishis Haus keinen Schaden genommen hatte.

Irgendwann hatte sogar Leland das Training fast eine Stunde lang beobachtet und war so beeindruckt gewesen, dass er sich anschließend für eine Runde als Opfer zur Verfügung stellte. Um Maggie auf die Probe zu stellen, wie Scott vermutete. Er behielt recht, denn der Sergeant rieb sich erst an allen vier Zelten, um Duftmarken zu hinterlassen, und kletterte anschließend auf einen Baum am hinteren Ende des Platzes. Doch er verwirrte sie nur für etwa zwanzig Sekunden, dann nahm sie seine Witterung auf und engte den Geruchskegel so lange ein, bis sie ihn gefunden hatte.

Leland hatte gestrahlt, als er von dem Baum herunterkletterte.

»Gut möglich, dass sie der beste Luftspürhund ist, den ich je gesehen habe. Ich glaube inzwischen, dass sie selbst bei Orkanen einem Fliegenfurz folgen könnte.«

Nicht jeder Hund besaß dieses Talent. Deshalb freute Scott sich über Lelands Begeisterung und wertete es als Kompliment für Maggie. Trotzdem war er froh, als der Sergeant ins Haus gerufen wurde – noch immer fürchtete er, ihr Lahmen könnte ihm doch noch auffallen. Insofern war es ihm ganz recht, wenn Leland nicht zu oft aufkreuzte.

Als Downing im dritten Zelt verschwand, das gut achtzig Meter entfernt auf der anderen Seite des Platzes und leicht gegen den Wind stand, gab Budress Scott einen Wink.

»Lass sie los.«

Scott drückte ihr Downings altes T-Shirt ins Gesicht und ließ sie laufen.

»Riech’s, Mädchen. Riech’s. Such, such, such.«

Maggie stürmte hinter der Plane hervor: den Kopf hoch erhoben, den Schwanz ausgestreckt, die Ohren aufgestellt. Sie lief nicht allzu schnell, weil sie die Luft nach Downings Geruch absuchte, beschrieb einen langsamen Kreis in Richtung der Zelte. Scott beobachtete, wie sie etwa dreißig Meter von Downings Zelt entfernt den Rand seines Geruchskegels erfasste. Sie drehte sich in den Wind, nahm Bodenwitterung auf und rannte entschlossen los. Wenn sie beschleunigte, sich anspannte und streckte, erinnerte sie ihn bisweilen an einen Top Fuel Dragster, der sich von der Startlinie förmlich wegkatapultierte.

Scott lächelte. Sie war wirklich eine echte Jägerin.

Maggie hatte bis zum Zelt zwei Sekunden gebraucht, haute dann voll die Bremse rein und bellte, während Downing sich langsam aus seinem Versteck schälte. Maggie wich keinen Millimeter zurück, bellte, näherte sich ihm aber nicht weiter, genau wie Scott und Paulie es ihr beigebracht hatten.

Der drahtige Ausbilder grunzte beifällig. Das Grunzen war seine Eigenart – wie bei Leland der missmutige Gesichtsausdruck.

»Ruf sie zurück.«

»Aus, Maggie. Aus.«

Maggie löste sich von dem Zelt und kam zufrieden mit sich zurückgelaufen. Ihre Freude war an ihrem federnden Schritt und ihrem glücklichen Hundegrinsen abzulesen. Scott belohnte sie mit einem weiteren Stück Fleischwurst und lobte sie mit seiner hohen Stimme.

Budress rief Downing zu, fünf Minuten Pause zu machen, und drehte sich zu Scott um.

»Ich sag dir was. Wenn die Sprengfallen schnüffeln sollte – da hat sie mit ihrer Nase bestimmt einer Menge Marines das Leben gerettet. Ihr kann man wirklich und wahrhaftig nichts vormachen.«

Scott fuhr mit der Hand über Maggies Rücken und stand auf. Er wollte die Gelegenheit nutzen, Budress, der bei der Air Force mit Sprengstoffspürhunden gearbeitet hatte, eine Frage zu stellen.

»Das Haus, in dem wir waren, roch intensiv nach Crystal. Überall hing dieser unangenehme Gestank.«

Budress grunzte verständnisvoll.

»Wir gehen also da rein, und praktisch sofort beginnt sie zu winseln und zu suchen. Glaubst du, sie hat die Chemikalien mit Sprengstoffen verwechselt?«

Der erfahrene Ausbilder schüttelte den Kopf.

»Gerüche verwirren diese Hunde nicht. Wenn sie einem Geruch nachgegangen ist, dann war es einer, den sie kannte.«

»Später hat sie genauso bei einem der Burschen angeschlagen, die dort wohnen.«

Budress dachte einen Moment lang nach.

»Haben sie Meth konsumiert oder auch hergestellt?«

»Spielt das eine Rolle?«

»Unsere Hunde wurden darauf trainiert, bei Sprengstoffen wie RDX und Semtex und wer weiß was noch anzuschlagen, aber wir haben ihnen außerdem beigebracht, die wichtigsten Bestandteile zu erkennen, die Aufständische für Bomben der Marke Eigenbau verwenden.«

»Diese Leute waren User. Die haben nicht selbst gekocht.«

Budress kaute auf seiner Unterlippe und zuckte schließlich die Achseln.

»Würde wahrscheinlich ohnehin keinen Unterschied machen. Einige der typischen Komponenten eines Meth-Labors könnten ebenfalls bei der Herstellung unkonventioneller Sprengvorrichtungen Verwendung finden. Allerdings sind es sehr gängige Zutaten. Wir haben unseren Hunden nie beigebracht, bei solchen Stoffen anzuschlagen. Hätten wir das gemacht, würden sie am Ende bei jeder Tankstelle oder bei jedem Laden für Haushaltswaren gebellt haben.«

»Das heißt, Äther oder Starterflüssigkeit etwa hätten sie nicht verwirren können?«

Budress lächelte Maggie an und hielt ihr eine Hand hin. Sie schnupperte und legte sich zu Scotts Füßen nieder.

»Nein, keinen Hund mit einer solchen Nase. Sieh es einmal so: Wenn ich dich bitten würde, mir die orangefarbenen Zelte zu zeigen, würden dich da die grünen Hecken oder der blaue Himmel oder die braune Baumrinde verwirren?«

»Natürlich nicht.«

»Sie riecht, wie wir sehen. Allein wie sie hier liegt, nimmt sie Tausende Düfte wahr, genau wie wir Tausende Nuancen von Grün und Blau und was immer sehen. Ich sage, zeig mir das Orange – du findest es unverzüglich und denkst keine Sekunde über die anderen Farben nach. Genauso funktioniert es bei ihr mit Gerüchen. Wenn sie ausgebildet wurde, bei Dynamit anzuschlagen, dann kannst du Dynamit in Plastikfolie wickeln, es unter einem halben Meter Pferdescheiße vergraben und die ganze Schweinerei zusätzlich mit Whisky übergießen – sie wird das Dynamit immer noch riechen. Ist das nicht verblüffend?«

In diesem Moment begriff Scott, wie sehr Budress diese Hunde liebte. Er war ein echter Hundemann.

»Was denkst du, warum sie dann angeschlagen hat?«

»Keine Ahnung. Vielleicht solltest du deinen Detective-Freunden raten, in dem Haus mal nach Sprengstoffen oder selbst gebastelten Bomben zu suchen.«

Budress prustete vor Lachen los, bevor er Downing zubrüllte, sich jetzt in einem neuen Zelt zu verkriechen.

»Sie sieht echt gut aus. Gib ihr etwas Wasser, dann machen wir noch eine Runde.«

Scott befestigte gerade zum zehnten Mal die Leine an Maggies Halsband, als Leland aus dem Büro gestürmt kam.

»Officer James.«

Scott drehte sich um und hörte Budress Unverständliches brummen. Gebannt schaute er dem Sergeant entgegen, der mit langen Schritten auf ihn zueilte und ausgesprochen wütend wirkte.

»Sagen Sie mir, dass ich mich irre. Sagen Sie mir, dass Sie es entgegen meinen Informationen nicht gewagt haben, heute Morgen ohne meine Erlaubnis an einer Polizeiaktion teilzunehmen.«

»Ich habe nicht teilgenommen, sondern bloß bei einer Festnahme durch Detectives vom Raubdezernat zugesehen.«

Leland kam näher, bis seine Nase nur noch Millimeter von Scotts Gesicht entfernt war.

»Ich weiß ganz sicher, dass Sie mit Ihrem Hund an einer Festnahme teilgenommen haben. Wegen dieser Kleinigkeit ist mir gerade der Arsch aufgerissen worden.«

Maggie knurrte. Gab ein warnendes Grollen von sich, aber Leland rührte sich nicht vom Fleck.

»Befehlen Sie Ihrem Hund, das zu lassen.«

»Aus, Maggie. Platz.«

Maggie gehorchte nicht. Ihre Augen blieben unerbittlich auf Leland fixiert. Sie kräuselte die Nase, zog die Lefzen hoch, zeigte ihre Reißzähne.

»Platz.«

Maggie knurrte lauter, und Scott wusste, dass er mit jeder Sekunde bei Leland an Boden verlor.

Hinter seinem Rücken flüsterte Budress ihm leise etwas zu.

»Du bist das Alphamännchen. Verhalte dich auch so.«

Scott verlieh seiner Stimme einen autoritäreren Klang.

»Platz. Maggie, Platz.«

Maggie ließ sich langsam wieder auf den Bauch sinken, hielt sich jedoch hartnäckig an Scotts Seite und blieb vollkommen auf Leland fixiert, der seinerseits den Blick nicht von Scott wenden konnte.

Nervös fuhr Scott sich mit der Zunge über die Lippen.

»Wir haben an der Festnahme nicht teilgenommen und waren nicht als K-9-Team dabei. Dass überhaupt eine anstand, habe ich erst im Boot erfahren. Ich dachte, sie wollten nur schnell Akten zurückhaben … Sonst hätte ich Maggie gar nicht mitgenommen. Das ist alles, Sergeant.«

Noch während er redete, fragte er sich, wer sich wohl beschwert hatte und warum. Vielleicht der Officer, der sich beinahe in die Hose geschissen hatte, als Maggie vorsprang? Der in dem Moment mit seinem roten Kopf so aussah, als würde er einen Herzinfarkt bekommen?

Er wusste es nicht.

Immerhin wirkte Leland jetzt weniger verärgert. Offenbar schwankte er, was er von Scotts Erklärung halten sollte.

»Wir waren heute Morgen zusammen eine Stunde hier draußen, und Sie haben das nicht erwähnt. Da musste ich schließlich denken, dass Sie es vor mir verheimlichen wollten.«

Scott zögerte.

»Die Leute vom Sonderdezernat dachten, es könnte meiner Erinnerung auf die Sprünge helfen, wenn ich den Kerl sehe, den sie verhaften wollten. Hat’s aber nicht. Ich fühle mich vielmehr, als würde ich meinen Partner im Stich lassen.«

Leland schwieg einige Sekunden, doch sein missmutiger Gesichtsausdruck blieb.

»Es wurde außerdem berichtet, Sie seien nicht in der Lage gewesen, Ihren Hund unter Kontrolle zu halten, und der habe daraufhin eine Zivilperson angegriffen.«

Scott spürte, wie er einen roten Kopf bekam. So rot wie der Kopf des Arschlochs, das Angst vor Maggie hatte.

»Ich hatte sowohl Maggie als auch die Situation im Griff, und niemand ist zu Schaden gekommen. Genauso wenig wie Sie jetzt.«

Budress meldete sich leise von hinten zu Wort und sprang für ihn in die Bresche.

»Für mich sieht’s aus, als hätte er Maggie ziemlich gut im Griff, Chef. Selbst wenn sie bereit ist, Ihnen die Kehle aufzureißen.«

Scott erkannte, dass der Ausbilder ihm soeben den Arsch gerettet hatte, denn Lelands düsterer Blick hellte sich ein wenig auf.

»Wollen Sie in meiner Einheit bleiben, Officer James?«

»Sie wissen, dass ich das will.«

»Und Sie hoffen immer noch, mich davon überzeugen zu können, diesem Hund die Freigabe zum Dienst zu erteilen?«

»Ich werde Sie davon überzeugen.«

»Es läuft folgendermaßen: Mein Chef reißt mir Ihretwegen den Arsch auf, und ich decke Sie. Sage ihm, mein Officer ist ein ganz hervorragender junger Beamter und hat mich über alle Maßen damit überrascht, welch gewaltige Fortschritte er mit seinem Hund macht. Und erkläre ihm außerdem, dass ich nicht eine einzige gottverdammte Sekunde lang glaube, er könnte seinen Hund nicht unter Kontrolle gehabt haben. Wer was anderes behauptet, der solle besser herkommen und es mir ins Gesicht sagen.«

Scott verschlug es die Sprache. Das war das größte Kompliment, das der Sergeant zu vergeben hatte.

Leland ließ ihm Zeit, das Gehörte zu verarbeiten, bevor er weitersprach.

»Und wenn das alles durch ist, reiße ich Ihnen den Arsch auf. Haben wir uns klar verstanden, was das betrifft?«

»Jawohl, Sir. Verstanden.«

»Fakt ist: Dieser Hund gehört nicht zur K-9, bis ich mein Okay gebe – was bislang nicht geschehen ist. Wenn sie diesen Idioten gebissen und ein auf Schmerzensgeld gierender Winkeladvokat herausgefunden hätte, dass Sie – ein Angehöriger dieser Abteilung – die Öffentlichkeit einem Tier ausgesetzt haben, das sich noch in der Erprobungsphase befindet, dann könnten und würden die Sie verklagen. Und das durchziehen, bis Sie nicht mehr wissen, ob Sie Männlein oder Weiblein sind. Ich weiß gern, was ich bin. Sie nicht?«

»Doch, Sir, das weiß ich ebenfalls gern.«

»Sperren Sie das nächste Mal in einem ähnlichen Fall den Hund in seine Box oder lassen Sie ihn hier bei mir. Haben wir uns verstanden?«

»Verstanden, Sergeant.«

Ein Schweißtropfen rann über Lelands Wange. Er wischte ihn langsam mit der Hand weg, an der Finger fehlten, und ließ die Hand anschließend dort liegen. Scott spürte, dass Leland das absichtlich tat.

»Sind Sie ein Hundemann, Officer James?«

»Darauf können Sie Ihren Arsch verwetten.«

»Es geht hier nicht um meinen Arsch.«

Leland starrte noch einen Moment in Scotts Augen, trat dann einen Schritt zurück und sah zu Maggie hinab. Ein leises, tiefes Knurren stieg aus ihrer Schäferhundbrust.

Leland lächelte.

»Guter Hund. Du bist ein verdammt guter Hund.«

Er blickte wieder Scott an.

»Alles, was Hunde tun, geschieht zu dem Zweck, uns zu gefallen oder uns zu retten. Sie haben nichts anderes. Und wir schulden ihnen nicht weniger.«

Er drehte sich um und ging mit geschmeidigen Bewegungen davon.

Scott holte tief Luft, als Leland im Büro verschwand, und drehte sich zu Budress um.

»Danke, Mann. Du hast mich gerettet.«

»Maggie hat dich gerettet. Er mag sie. Was nicht bedeutet, dass er sie nicht zurückschicken würde. Trotzdem mag er sie. Du hättest sie heute Morgen wirklich hierlassen sollen.«

»Ich hatte Angst, dass sie ausgerechnet dann lahmt und er es sieht.«

Budress musterte Maggie lange und nachdenklich.

»Sie lahmt nicht. Kein einziges Mal. Hat sie zu Hause gehinkt?«

»Nicht einmal.«

Paulie wusste, dass er log.

»Legen wir’s also nicht drauf an. Verstau die Ausrüstung. Wir sind für heute fertig.«

Dann rief er Downing zu, er könne zurückkommen, und gemeinsam schlenderten die beiden zu den Büros.

Das Aufräumen war Scotts Aufgabe.

Bevor er damit begann, ließ er Maggie von der Leine und freute sich, als sie bei ihm blieb. Er baute die Plane ab, rollte sie auf und sammelte die vier Zelte ein, immer mit Maggie an seiner Seite.

Nachdem alles zusammengepackt war, machte er sich auf den Weg zum Zwinger, um die Sachen zu verstauen. Dabei fiel sein Blick zufällig auf Maggies Hinterläufe, und sein Herz drohte stillzustehen. Ohne Zweifel schleifte sie das rechte Bein ein kleines bisschen nach. Nicht viel, den Bruchteil einer Sekunde vielleicht, und doch war es zu sehen.

Scott hielt inne und spähte zu den Fenstern hinüber. Gott sei Dank. Niemand war zu sehen, niemand beobachtete sie. Tür und Fenster waren geschlossen. Bevor er weiterging, hakte er Maggies Leine wieder ein und befahl ihr, hinter ihm zu bleiben, damit er ihr im Ernstfall Sichtschutz bot.

Aber er traf keine Menschenseele an, als er den Zwinger betrat. Budress, Downing und die anderen waren entweder bereits gegangen oder hielten sich in den Büros auf der anderen Seite des Gebäudes auf. Trotzdem vergewisserte er sich, dass draußen auf dem Parkplatz ebenfalls niemand herumlief.

Kaum waren sie bei seinem Wagen angelangt, besetzte Maggie wieder ihren Platz auf der Mittelkonsole. Ihre Zunge hing heraus, die Ohren waren angelegt, und sie machte den Eindruck, der glücklichste Hund der Welt zu sein.

Scott vergrub seine Finger in ihrem Fell, während sie ihn ansah und zufrieden hechelte.

Dann verließen sie das Trainingsgelände und machten sich auf den Heimweg.

21

Ein umgestürzter Sattelschlepper auf der Fünf in nördlicher Richtung verwandelte die Autobahn in einen Parkplatz. Als sie die Ausfahrt North Hollywood erreichten, verließ Scott den Freeway. In Valley Village entdeckte er, wonach er suchte. Ein Areal, auf dem eine neue Wohnanlage entstand. Es war ihm nämlich zur Gewohnheit geworden, Maggie auf irgendwelchen Baustellen zu füttern. Als sie aus dem Auto stieg, zog sie das Bein zu seiner großen Erleichterung nur noch so leicht nach, dass es kaum mehr zu erkennen war.

Er besorgte Brathähnchen und Hotdogs für Maggie sowie einen Burrito mit Fleischfüllung für sich selbst und suchte anschließend einen geeigneten Platz, wo sie sich zwischen knallenden Nagelpistolen und neugierigen Bauarbeitern über ihr Essen hermachten. Zwar zuckte Maggie nach wie vor beim ersten Knall zusammen, aber ihre Schreckreaktion hatte deutlich an Heftigkeit abgenommen. Nach den ersten Bissen pflegte sie inzwischen sowieso alle Geräusche, die sie noch vor Kurzem in Panik versetzt hatten, zu ignorieren.

Sie blieben fast eine Stunde. Aßen und beobachteten, während Scott sich mit den Bauarbeitern unterhielt. Als sie zum Auto zurückkehrten, war das Humpeln verschwunden.

Zwanzig Minuten später kamen sie zu Hause an. Die untergehende Sonne hatte den Himmel rot gefärbt und tauchte die ganze Gegend in ein unwirkliches Licht. Bei MaryTru Earle waren die Jalousien wie immer geschlossen und schotteten ihr Haus gegen die Außenwelt ab. Bloß den laut gestellten Fernseher hörte man bis nach draußen.

Scott drehte mit Maggie noch eine Runde, damit sie ihr Geschäft machen konnte, bevor sie durch den Garten am Vorderhaus vorbei zu ihrer Wohnung gingen. Mittlerweile war es dämmrig geworden, und es herrschte ein diffuses Zwielicht. So wie eigentlich jeden Abend. Scott hatte diesen Weg bereits Hunderte von Malen zurückgelegt, und nichts schien anders als sonst. Und dennoch blieb Maggie plötzlich stehen. Senkte den Kopf und spitzte die Ohren. Ihre Nasenflügel bebten, als sie die Luft schmeckte.

Scotts Blick wanderte von Maggie zum Gästehaus und zu den Büschen und Bäumen ringsum.

»Echt?«

Das Licht über der Eingangstür brannte schon seit Monaten nicht mehr. Durch die hohen Fenstertüren im Wohnzimmer, deren Vorhänge nur teilweise zugezogen waren, sah er Maggies Box, den Esstisch und einen Teil der Küche. Alles so wie am Morgen, als sie losgezogen waren. Und völlig unverdächtig.

Trotzdem vertraute Scott seinem Hund. Maggie witterte ganz offensichtlich etwas. Hatte einen Geruch wahrgenommen, den sie nicht mochte. Vielleicht war es ja bloß eine Katze oder ein Waschbär, der im Gebüsch hockte, beruhigte er sich selbst.

»Was riechst du denn da?«

Noch während er die Worte aussprach, realisierte er, dass er flüsterte.

Kurz überlegte Scott, Maggie von der Leine zu lassen, entschied sich aber dagegen. Nicht dass am Ende sein massiger Hund Nachbars Katze im Agapanthusbeet erwischte. Oder, noch schlimmer, ein Kind, das sich dort versteckte. Stattdessen gab er ihr zwei Meter Leine.

»Okay, Baby, lass mal sehen, was du hast.«

Maggie saugte Bodengeruch auf, während sie ihn vorwärtszog. Erst zum seitlich gelegenen Haupteingang, dann zur Terrasse. Schließlich kehrte sie zum Seiteneingang zurück, beschnüffelte ausgiebig das Schloss, umrundete das Gästehaus und scharrte an den Scheiben zum Wohnzimmer.

Scott öffnete eine der klemmenden Türen ein kleines Stück, ohne hineinzugehen. Er lauschte einen Moment und räusperte sich, um seiner Stimme einen energischen Tonfall zu verleihen.

»Polizei. Ich werde meinen Hund loslassen, wenn Sie sich nicht zu erkennen geben. Machen Sie den Mund auf, andernfalls werden Sie in Stücke gerissen.«

Keine Antwort.

Scott löste die Leine.

Doch Maggie stürmte nicht aufgeregt hinein, um jemanden zu stellen. Sie wusste bereits, dass die Wohnung leer war. Wer auch immer dort gewesen sein mochte – er war bereits wieder weg.

Schnell lief sie durch alle Räume, trottete vom Wohnzimmer in die Küche und von dort ins Schlafzimmer und wieder zurück. Schnupperte an ihrer Box, am Tisch, an der Couch und verschwand erneut im Schlafzimmer und begab sich anschließend schwanzwedelnd in die Küche, um seelenruhig Wasser zu schlabbern.

Nachdem so weit alles sicher zu sein schien, betrat Scott das Wohnzimmer von der Terrasse aus und schloss die Glastür.

»Ich bin dran.«

Als Erstes überprüfte er Fenster und Türen, inspizierte als Nächstes die Räume, ohne etwas Auffälliges zu entdecken. Nichts war aufgebrochen oder aufgehebelt worden. Computer und Drucker standen an gewohnter Stelle auf dem Tisch, und der Fernseher war ebenfalls noch da. Am Telefon erinnerte ihn das blinkende rote Lämpchen daran, den Anrufbeantworter abzuhören.

Die Unterlagen auf dem Boden neben der Couch und die an die Wand gepinnten Karten und Skizzen wirkten unberührt. Sein Scheckbuch, die alte Uhr seines Vaters und die dreihundert Dollar in bar, die er in einem Umschlag unter dem Radiowecker neben seinem Bett aufbewahrte, lagen da, wo sie hingehörten, und bei seinen Medikamenten im Bad fehlte nichts. Auch seine alte LAPD-Sporttasche im Kleiderschrank, in der er sein Waffenreinigungsset, zwei Schachteln Munition und eine alte .38er Smith&Wesson aufbewahrte, wegen ihres kurzen Laufs allgemein Stupsnase genannt, war nicht durchwühlt worden.

Scott kehrte zurück ins Wohnzimmer. Maggie hatte es sich auf dem Boden neben ihrer Box bequem gemacht, drehte sich auf die Seite, als sie ihn sah, und hob ihren Hinterlauf. Er lächelte zu ihr herunter.

»Braves Mädchen.«

Alles wirkte normal, aber Scott vertraute der unbestechlichen Nase seines Hundes, und Maggie hatte zweifellos irgendetwas gerochen.

Er überlegte, ob Mrs. Earle eventuell einen Handwerker hereingelassen hatte oder einen Kammerjäger, der den Ameisen den Garaus machen sollte. Obwohl sie nichts dergleichen angekündigt hatte, entschloss sich Scott, der Sache auf den Grund zu gehen. Er versicherte Maggie schnell, dass er bald zurück sei und ging durch den Garten zum Vorderhaus.

Seine Vermieterin öffnete die Tür in einer für ihr Alter abenteuerlichen Aufmachung: Shorts, Sweatshirt und flauschige pinkfarbene Hausschuhe. Hinter ihr dröhnte der Fernseher.

»Guten Abend, Mrs. Earle. Haben Sie heute jemanden ins Gästehaus gelassen?«

Sie spähte an Scott vorbei nach hinten, als rechne sie damit, das Gebäude in Trümmern liegen zu sehen.

»Nein, hab ich nicht. Sie wissen doch, dass ich Ihnen das immer vorher sage.«

»Ich weiß. Nur hat Maggie etwas gerochen und wirkte ziemlich alarmiert. Deshalb wollte ich wissen, ob vielleicht der Klempner oder der Kammerjäger bei Ihnen war und dann gleich hinten nach dem Rechten geschaut hat.«

»Gibt es wieder Probleme mit der Toilette?«

»Nein, Ma’am. Das war nur ein Beispiel.«

»Tja, ich hab keinen reingelassen. Sie sind hoffentlich nicht ausgeraubt worden, oder?«

»Nein, das nicht. Ich konnte keinerlei Spuren eines Einbruchs feststellen. Fenster und Türen sehen okay aus. Nichts wurde durchwühlt, nichts fehlt. Mich beunruhigt lediglich Maggies Verhalten. Sie ist schließlich ein ausgebildeter Spürhund. Sie hat irgendwas Neues gerochen – sie mag keine unbekannten Gerüche, müssen Sie wissen.«

Die alte Dame legte die Stirn in Falten und starrte nachdenklich an ihm vorbei.

»Ich hoffe, sie hat keine Ratte gerochen. Könnte ja sein, dass eine sich bei Ihnen eingenistet hat. Ich höre sie manchmal nachts in den Bäumen, wo sie mir die ganzen Früchte wegfressen. Diese ekligen Biester können sich sogar durch eine Wand beißen. Wenn Sie was hören oder Rattendreck finden, dann geben Sie mir sofort Bescheid, ja? Dann lasse ich den Kammerjäger kommen.«

Scott sah sie zweifelnd an und glaubte nicht so recht an ihre Theorie, ließ sich jedoch nichts anmerken.

»Das werde ich. Vielen Dank, Mrs. Earle.«

»Ach ja, passen Sie auf, dass Ihr Hund nicht auf dem Rasen Pipi macht. Hundemädchen machen einen Rasen schneller kaputt als Benzin.«

»Wird gemacht, Ma’am. Ich weiß Bescheid.«

Er verabschiedete sich und kehrte in seine Wohnung zurück, verriegelte von innen die Fenstertüren und zog die Vorhänge zu. Maggie lag nach wie vor an der gleichen Stelle und schien sich bereits auf halbem Weg ins Land der Träume zu befinden.

»Sie glaubt, wir haben Ratten.«

Maggies Schwanz klopfte auf den Boden, während Scott zu seinem Telefon ging und den Anrufbeantworter abhörte. Die letzte Nachricht stammte von Joyce Cowly.

»Hey, Scott. Ich hab die DVDs. Es hat Zeit – kommen Sie vorbei, wann immer Sie mögen. Rufen Sie nur bitte vorher an, damit einer von uns da ist.«

Scott nahm ein Corona aus dem Kühlschrank und trank einen Schluck, bevor er im Bad verschwand, um zu duschen und die Kleidung zu wechseln. In T-Shirt und Shorts kehrte er schließlich ins Wohnzimmer zurück und leerte die erste Flasche Bier, holte eine zweite und ging damit zu den Fotos an der Wand, berührte Stephanie.

»Ich bin immer bei dir.«

Als er sich auf die Couch setzte, rappelte Maggie sich auf und kam zu ihm gehinkt, als wäre sie hundert Jahre alt. Mit einem tiefen Seufzer, der ihren Körper erbeben ließ, sackte sie zu seinen Füßen nieder und drehte sich auf die Seite.

Scott glitt neben sie auf den Boden. Saß mit parallel ausgestreckten Beinen da – sie übereinanderzuschlagen würde zu sehr schmerzen – und tätschelte sanft ihre Flanke. Maggies Schwanz schlug wieder auf den Boden.

Klopf, klopf, klopf.

»Mensch, wir sind schon ein Gespann, was?«

Klopf, klopf.

»Vielleicht kann dir ein Arzt helfen. Mir haben sie eine Kortisonspritze verpasst. Tat weh, aber es hat geholfen.«

Klopf, klopf, klopf.

Ordner, Skizzen und Unmengen von Zeitungsausschnitten über die Schießerei bedeckten, zu Stapeln aufgehäuft, den Boden von der Couch bis zur Wand. Es war eine Unordnung mit System. Scott trank ein weiteres Bier und überlegte, dass er wahrscheinlich auf die meisten Leute wie ein Spinner wirkte. Nicht besser als einer, der Aliens bei der CIA am Werk sah.

War sein endloses Lamentieren über verlorene Erinnerungen, über wiedergefundene Erinnerungen, über eingebildete Erinnerungen und über Erinnerungen, die es vielleicht nicht einmal gab, nicht genauso abwegig? Ein kurzes Auftauchen von weißen Haaren, um Himmels willen. Er tat ja so, als ließe sich allein durch eine wundersame Erinnerung der Fall aufklären und sein Gewissen beschwichtigen, wenn er schon Stephanie nicht wieder lebendig machen konnte. Und jetzt schienen auch noch die gerissenen Detectives der Robbery Homicide Division zu glauben, er würde ihnen das fehlende Teilchen in ihrem Puzzle liefern. Er wagte nicht, ihnen von Ishis Gesicht auf dem Dach zu erzählen.

Scott zog seine Finger durch Maggies Fell.

Klopf, klopf.

»Vielleicht ist es an der Zeit, es hinter sich zu lassen. Was meinst du?«

Klopf.

»Genau das denke ich ebenfalls.«

Er starrte die Stapel auf dem Boden an und stutzte.

Wieso sahen die mit einem Mal so ordentlich aus? Blätter und Aktendeckel, alles exakt auf Kante gelegt. Das war nicht seine Art, absolut nicht. Sein Auto, seine Wohnung, sein Leben – alles war das reinste Chaos. Vielleicht waren ja wirklich Ratten in seiner Wohnung gewesen. Menschenratten allerdings, die sich die größte Mühe gegeben hatten, alles unberührt aussehen zu lassen, und dabei gewaltig übertrieben. Jemand mit Werkzeugen wie denen aus Marshall Ishis Einbrecher-Kit brauchte keine Mrs. Earle, die ihnen die Tür aufschloss. Er musste auch kein Fenster und keine Tür aufbrechen und würde keine Spuren hinterlassen.

Scott holte seine Maglite aus dem Schlafzimmer und ging nach draußen zur Terrasse. Maggie folgte ihm und schnüffelte, als er den Strahl der Taschenlampe auf die Fenstertüren richtete.

»Du stehst mir im Weg. Geh weg.«

Die Schlösser sahen altersbedingt ziemlich ramponiert aus, doch neue Dellen oder Kratzer fanden sich nicht und damit keine Hinweise, dass sie geknackt worden waren.

Als Nächstes überprüfte er den Seiteneingang, der doppelt gesichert war. Scott kniete sich hin und richtete die Taschenlampe auf die beiden Schlösser. Keines zeigte frische Schrammen, lediglich ein schwarzer Schmierfleck auf dem Bolzenschloss fiel ihm auf. Zunächst hielt er es für Schmutz oder Fett, aber bei genauerem Hinsehen entdeckte er einen metallischen Schimmer.

Als er die Stelle mit dem kleinen Finger berührte, blieb ein silbrige, pudrige Substanz auf seiner Haut zurück. Graphit vielleicht, das man benutzte, um Schlösser leichtgängiger zu machen. Es gehörte zur Standardausrüstung eines Einbrechers. Etwas Graphit ins Schloss sprühen, eine Pickpistole einführen: Innerhalb von Sekunden war die Tür geöffnet. Ohne Schlüssel und ohne Einsatz von Brachialgewalt.

Plötzlich schüttelte Scott den Kopf und begann zu lachen. Über sich und seine überschäumende Einbildungskraft. Nichts war gestohlen worden, nichts war verwüstet worden. Manchmal war ein Schmierfleck einfach nur ein Schmierfleck. Und vielleicht hatte er die Unterlagen ja wirklich selbst so ordentlich aufeinandergelegt.

»Du siehst ein Einbrecher-Kit, und schon bildest du dir Gott weiß was ein.«

Scott kehrte ins Haus zurück, schloss ab und zog die Vorhänge zu. Dann ging er erneut zu dem Bild seiner toten Partnerin.

»Stephanie, ich werde es nicht vergessen und nicht aufhören zu suchen. Und glaub mir: Ich habe dich nicht verlassen und werde dich auch nie verlassen.«

Er setzte sich, Maggie neben sich, unter ihrem Foto auf den Boden und blätterte die Akten und Dokumente durch.

Dass Melon und Stengler nicht von der Stelle gekommen waren, lag nicht an ihrem mangelnden Einsatz. Inzwischen erkannte er, dass sie gewaltige Anstrengungen unternommen hatten, aber erst Nelson Shins Festnahme durch das ATF, das Bureau of Alcohol, Tobacco, Firearms and Explosives, führte zu neuen Hinweisen. Zu diesem Zeitpunkt arbeiteten beide Detectives schon nicht mehr am Fall.

Shin änderte alles.

Aus einem der Stapel fischte Scott den Beweismittelbeutel mit dem ledernen Uhrenarmband heraus. Rost, hatte John Chen gesagt. Erneut fragte sich Scott, ob er wohl vom Dach stammte. Es musste nichts beweisen, doch es schien ihm irgendwie wichtig.

Er öffnete den Beutel. Als er das Lederband herausnahm, sprang Maggie auf.

»Musst du pinkeln?«

Sie schob sich so dicht an ihn heran, dass sie praktisch auf seinem Schoß stand. Sah ihn an, wedelte mit dem Schwanz und schnüffelte an dem billigen Leder. Scott fiel ein, dass sie ihm beim ersten Öffnen des Beutels praktisch ins Gesicht gesprungen war. Und jetzt wieder.

Ihr Verhalten erinnerte ihn an ihre merkwürdigen Reaktionen in Marshall Ishis Haus.

Scott bewegte das Band nach rechts, und sie folgte ihm. Er machte das Gleiche hinter seinem Rücken, und sie tanzte glücklich von einer Pfote auf die andere.

Spielen.

Alles was Hunde tun, geschieht zu dem Zweck, uns zu gefallen oder uns zu retten. Sie haben nichts anderes.

Als er das Uhrenarmband zum ersten Mal aus dem Beutel zog, hatte er gerade mit Maggie gespielt. Assoziierte sie das Band womöglich mit Spielen? Er versuchte, sich in sie hineinzuversetzen, so zu denken wie sie.

Scott und Maggie spielen.

Scott hebt das Armband auf.

Das Armband ist ein Spielzeug.

Maggie will mit Scott und seinem Spielzeug spielen.

Scott und Maggie werden spielen, das Band zu finden, sobald man das Band riecht.

Willkommen im Hundeland.

Scott ließ das Uhrenarmband zurück in den Beutel gleiten und dachte an sein Gespräch mit Budress zurück. An dessen Ausführungen, dass ein Hund wie Maggie nie im Leben irgendwelche Gerüche verwechseln würde. Im konkreten Fall keine Chemikalien mit Sprengstoff.

Was aber bedeutete das für das Uhrenarmband?

Dass sich daran nicht nur Rost befand, sondern außerdem etwas, das sie wiederkannte. Bei dem sie anschlug.

Crystal war es mit Sicherheit nicht, denn dann hätte sie ebenfalls auf Marshall reagiert. Bei ihm bellte sie jedoch nicht. Lediglich in seinem Haus und bei Daryl sowie hier bei dem Uhrenarmband.

Scott schaute Maggie an, und ein Lächeln breitete sich auf seinem Gesicht aus.

»Wirklich? Ich meine, wirklich?«

Klopf, klopf, klopf.

Das schmale Lederband war fast neun Monate in dem Beutel gewesen, und Duftpartikel zerfielen bekanntlich mit der Zeit. In ein Material wie Leder allerdings drangen Schweiß und Hautfette eines Menschen tief ein.

Er griff nach seinem Telefon und rief Paulie Budress an.

»Hey, ich bin’s, Scott. Hoffe, es ist nicht zu spät.«

»Nein, alles okay. Was gibt’s?«

Scott hörte den Fernseher im Hintergrund.

»Wie lange hält sich ein Duft?«

»Was für einer?«

»Menschlicher.«

»Ich brauche schon ein bisschen mehr, Kumpel. Auf dem Boden? In der Luft? Letzterer verschwindet mit dem Wind. Am Boden hat man vielleicht vierundzwanzig bis achtundvierzig Stunden. Kommt auf das Wetter und die Umgebung an.«

»Mich interessiert ein ledernes Uhrenarmband in einem Beweismittelbeutel.«

»Mann, das ist etwas komplett anderes. Du meinst diese Plastiktüten der Spurensicherung?«

»Ja.«

»Warum willst du das wissen?«

»Einer der Detectives hat mich danach gefragt. Es geht um einen ihrer Fälle.«

»Kommt drauf an. Diese Beutel sind ziemlich gut. Sofern sie versiegelt waren. Falls nicht, kommt es zu einer Luftzirkulation, und dann zerfallen die Öle.«

»Er war versiegelt und lag in einem Karton.«

»Wie lange?«

Scott fühlte sich unwohl bei all diesen Fragen, obwohl Budress nur zu helfen versuchte.

»Ziemlich lange. Sechs Monate vielleicht. Ja, sagen wir sechs Monate. Ganz genau weiß ich es nicht.«

»Okay. Luftdicht versiegelt und nicht der Sonne ausgesetzt, werden diese Beutel, denke ich, drei Monate locker den Geruch konservieren. Ich hab aber auch schon Hunde gesehen, die noch nach einem Jahr mit versiegelt aufbewahrten Kleidungsstücken etwas anfangen konnten.«

»Okay, Mann, vielen Dank. Ich geb’s weiter.«

Scott wollte das Gespräch gerade beenden, als Budress noch etwas einfiel.

»Hey, ich hab vergessen, dir etwas zu berichten. Leland gefällt sehr, wie du mit Maggie arbeitest. Er meint, wir machen gute Fortschritte hinsichtlich ihrer Schreckhaftigkeit.«

»Super.«

»Sag ihm nicht, dass ich es dir erzählt habe, okay?«

»Versprochen.«

Scott legte auf und betastete das Armband durch den Beutel.

Er tritt in die Fußstapfen seines Bruders.

Daryl wohnte bei seinem Bruder, also war sein Geruch auch in dessen Haus. Maggie schlug bei Daryl an und bei dem Armband. Könnte die Uhr Daryl gehört haben?

Scott berührte Maggies Nase. Sie leckte seine Finger.

»Keine Chance.«

Vielleicht hatten die Brüder ja gemeinsam Shins Laden ausgeraubt. Oder Daryl stand für seinen Bruder auf dem Dach Schmiere. Sollte von dort in der Gegend Ausschau halten, ob Gefahr im Verzug war und sich womöglich Polizeistreifen näherten. Dann wäre Daryl der Augenzeuge, den sie suchten, und nicht Marshall.

Erneut betrachtete Scott das schäbige braune Stück Leder in seiner Plastikhülle. Legte den Beutel schließlich beiseite und dachte über Daryl nach, während er seinen Hund streichelte.

22

Am nächsten Morgen wachte Scott aufgewühlt und mit einem unbehaglichen Gefühl auf. Er hatte von Marshall und Daryl geträumt. Wie sie auf der Straße standen, während um sie herum die Schießerei losging, und wie sie später Orso und Cowly erzählten, die fünf Männer hätten am Ende des Massakers ihre Masken vom Kopf gezogen und sich untereinander mit Namen angesprochen. In seinem Traum kannte Marshall alle Namen und Adressen und hatte mit seiner Handykamera Nahaufnahmen von jedem Einzelnen gemacht.

Scott fragte sich, ob die beiden wirklich dort gewesen waren.

Er ging mit Maggie nach draußen und duschte danach. Die Sache mit dem Uhrenarmband wollte ihm nicht aus dem Kopf, und er überlegte, ob er den beiden Detectives davon erzählen sollte. Nein, beschloss er. Sie hielten ihn ohnehin für verrückt genug. Da musste er es nicht noch schlimmer machen, indem er mit einer Theorie daherkam, die lediglich vom Verhalten eines Hundes gestützt wurde.

Um halb sieben rief er Cowly auf ihrem Mobiltelefon an.

»Hey, Joyce. Ich bin’s, Scott James. Ist es okay, wenn ich vorbeikomme und die DVDs abhole?«

»Sie wissen schon, dass es erst halb sieben ist?«

»Ich meinte nicht jetzt sofort. Später …«

Sie schwieg eine Weile, und Scott befürchtete bereits, dass er sie mit seinem Anruf aus dem Bett geholt hatte.

»Tut mir leid, falls ich Sie geweckt habe.«

»Ich komme gerade von einem Fünf-Meilen-Lauf zurück. Lassen Sie mich kurz nachdenken. Würde es so gegen elf passen?«

»Großartig. Ach, sagen Sie, was ist mit Ishi? Hat er irgendwas gesehen?«

»Bis gestern Abend weigerte er sich zu reden. Er hat einen ziemlich guten Anwalt. Orso lässt zunächst einmal einen Staatsanwalt kommen, um eventuell einen Deal auszuhandeln.«

Zum zweiten Mal innerhalb kürzester Zeit fragte Scott sich, ob er Daryl erwähnen sollte, und entschied sich erneut dagegen.

»Okay. Wir sehen uns dann gegen elf.«

Von Viertel nach sieben bis halb elf arbeitete er mit Maggie auf dem Trainingsplatz und fuhr anschließend zum Präsidium, nachdem er sie mit schlechtem Gewissen in den Zwinger gebracht hatte. Es tat ihm in der Seele weh, ihren verwirrten Ausdruck zu sehen und ihr unglückliches Bellen zu hören. Ihr monotoner Appell erinnerte ihn an einen Hilfeschrei. Einen, den er schon einmal gehört hatte und der seitdem sein schlimmster Albtraum war.

Scotty, lass mich nicht allein.

Der Trans Am kam ihm leer vor ohne Maggie neben sich. Ohne dass sie den Wagen wie eine schwarz-braune Wand in zwei Hälften teilte. Seit er sie mit zu sich nach Hause genommen hatte, saß er erst das zweite Mal allein im Auto. Sonst waren sie vierundzwanzig Stunden täglich, also rund um die Uhr, zusammen gewesen. Sie aßen gemeinsam, spielten und trainierten miteinander und lebten unter einem Dach. In einer Wohnung, in einer Box. Maggie war das Beste, was ihm seit Langem passiert war. Scott warf einen kurzen Seitenblick auf die leere Mittelkonsole und hoffte, dass sie sich inzwischen beruhigt hatte.

Er trat aufs Gas, bis er merkte, was er da eigentlich tat. Officer James fuhr mit überhöhter Geschwindigkeit, weil er sich Sorgen um seinen Hund machte. Weil er Angst hatte, er könnte sich einsam fühlen.

Scott musste über sich selbst lachen.

»Locker, Schwachkopf. Du benimmst dich, als wäre sie ein Mensch. Sie ist ein Hund, Mann.«

Sein Fuß drückte das Gaspedal weiter nach unten.

»Du führst viel zu viele Selbstgespräche, das kann ja nicht gut sein.«

Zwölf Minuten später parkte Scott vor dem Boot, eilte ins Gebäude und bestieg den Aufzug. Beide Detectives standen wie ein Empfangskomitee auf dem Flur im vierten Stock bereit.

Cowly hielt ihm einen braunen Umschlag hin.

»Können Sie behalten. Ich hab Kopien gebrannt.«

Orso sah aus wie ein Bestattungsunternehmer.

»Haben Sie ein paar Minuten Zeit, damit wir drinnen reden können?«

Eine unangenehme Wärme breitete sich in Scotts Magen aus.

»Hat Ishi etwas gesagt?«

»Kommen Sie erst mal rein. Schade, dass Sie Maggie nicht mitgebracht haben. Sie ist so ein netter Hund.«

Scott nahm die Worte kaum wahr und schwieg. Fieberhaft überlegte er, was ihn wohl erwartete, und machte sich darauf gefasst, die Schießerei durch Marshall Ishis Augen noch einmal durchleben zu müssen. Schon zuckten Bilder durch seinen Kopf. Der lautlos anrollende Bentley. Der dicke Mann mit dem Gewehr. Stephanie, die ihre blutbesudelten Hände nach ihm ausstreckt.

Keiner von ihnen sagte ein Wort, bis sie im Besprechungsraum saßen.

»Ishi hat heute Morgen ein Geständnis abgelegt. Er hat sich an drei der Gegenstände erinnert, die er in jener Nacht stahl. An einen Satz handgeschnitzter Pfeifen aus Elfenbein …

Cowly unterbrach Orso.

»Nicht Elfenbein, Rhinozeroshorn. Mit eingelegten Tigerzähnen. Alles verboten in den Vereinigten Staaten.«

»Was auch immer. Die Pfeifen befanden sich unter den Dingen, die Shin als gestohlen gemeldet hat.«

Scott interessierten die entwendeten Sachen nicht.

»Hat er die Täter gesehen?«

Orso rutschte herum, als fühle er sich nicht wohl in seiner Haut. Seine Miene wurde erst weicher, dann traurig.

»Nein. Tut mir leid, Scott. Nein. Er kann uns nicht helfen.«

Joyce beugte sich vor.

»Er ist fast drei Stunden vor den Morden bei Shin eingebrochen und dürfte längst zugedröhnt auf seinem Futon gelegen haben, als die Schießerei losging.«

Scott sah von Cowly zu Orso.

»Das ist alles?«

»Wir haben unser Glück versucht. Es sah wirklich vielversprechend aus, diese Gleichzeitigkeit der Ereignisse. Wie wahrscheinlich war es denn, dass er von dem Überfall nichts mitbekommen hat? Aber so ist es nun mal. Er hat nichts gesehen.«

»Der Kerl lügt. Er muss beobachtet haben, wie diese gottverfluchten Typen eine Polizeibeamtin und zwei weitere Menschen ermordet haben. Wie sie sie niedermähten mit einem Maschinengewehr.«

Joyce legte ihm beruhigend die Hand auf den Arm.

»Scott …«

»Er hat Angst, dass sie ihn umbringen.«

Orso schüttelte den Kopf.

»Nein, ich glaube ihm.«

»Einem Meth-Süchtigen? Einem Einbrecher, der mit Drogen dealt?«

»Immerhin haben wir ihn wegen neun voneinander unabhängiger Straftaten und Ordnungswidrigkeiten am Wickel. Eine Verurteilung hat er bereits kassiert, da überlegt er sich genau, ob er nicht lieber kooperiert.«

»Das muss allerdings nicht heißen, dass er die Wahrheit sagt. Er hat lediglich Angst.«

Orso schüttelte den Kopf.

»Er hat vier Einbrüche gestanden, darunter den bei Shin. Alles, was er uns bezüglich Zeiten und Örtlichkeiten gesagt hat: wie, wo und wann er eingestiegen ist, was er gestohlen hat – alles wurde überprüft. Er hat sogar einen Lügendetektortest bestanden. Dabei wurde er auch gefragt, um welche Uhrzeit er bei Shin eingebrochen sei, wann er das Gelände verlassen und was er gesehen habe. Bestanden.«

Orso lehnte sich zurück und verschränkte die Finger.

»Er hat nicht gelogen, hat nichts gesehen und kann uns nicht helfen. Leider.«

Scott fühlte sich, als habe er soeben einen neuerlichen Verlust erlitten. Gern hätte er nachgebohrt, weitere Fragen gestellt, doch es fielen ihm keine ein.

»Haben Sie ihn laufen lassen?«

Orso sah ihn überrascht an.

»Ishi? Himmel, nein. Bis zur Verhandlung bleibt er in Polizeigewahrsam, danach wandert er wieder in ein reguläres Gefängnis.«

»Was ist mit dem Mädchen und den Mitbewohnern?«

»Haben geredet wie ein Wasserfall. Sonst hätten wir nichts gegen Ishi in der Hand gehabt. Deshalb kommen die drei selbst ungeschoren davon.«

»Okay. Und was jetzt?«

Orso fuhr sich mit der Hand durch die Haare.

»Die weißen Koteletten. Ian Mills hat Informanten. Vielleicht kennt einer von denen einen weißhaarigen Fahrer.«

Scott sah Joyce an. Sie starrte auf den Tisch, als würde sie jeden Moment einnicken, blickte aber unvermittelt auf.

»Das ist echt scheiße, Mann. Tut mir leid für Sie.«

Gedankenverloren nickte er, dachte noch immer darüber nach, ob er seine Hypothese, dass Daryl vermutlich der Augenzeuge war, erwähnen sollte. Nur war die Verbindung zwischen ihm und dem Uhrenarmband ausgesprochen dürftig. Basierte lediglich auf der Voraussetzung, dass Maggies Geruchssinn unfehlbar war. Wenn er das allen Ernstes zu erklären versuchte, hielten sie ihn wahrscheinlich endgültig für einen armen Irren.

Scott wollte nicht, dass Joyce Cowly ihn so sah.

Geistesabwesend griff er nach unten, um Maggie zu berühren, doch da war nichts außer Luft. Zum Glück schien keiner der beiden Detectives es bemerkt zu haben. Das hätte ihm gerade noch gefehlt, ihre Zweifel an seiner Zurechnungsfähigkeit auf diese Weise zu schüren. Er versuchte sich wieder auf Orsos Ausführungen zu konzentrieren.

»Und wir haben Sie, Scott. Die Ermittlung ist mit Marshall Ishi nicht zu Ende.«

Orso stand auf und beendete die Besprechung.

Scott erhob sich ebenfalls, nahm den braunen Umschlag und bedankte sich bei beiden für ihren Einsatz. Seit er erkannt hatte, wie unrecht er Melon und Stengler getan hatte, würdigte er die Arbeit von Orso und Cowly noch mehr.

Außerdem war er wie Orso fest davon überzeugt, dass die Ermittlungen in diesem Fall nicht beendet waren. Mit dem Unterschied, dass er es wusste, während Orso es bloß hoffte. Im Gegensatz zu ihm ahnte der Detective schließlich nichts von Daryls Rolle.

Als Scott zur Tür hinausging, bemühte er sich, nicht zu hinken, und dachte an Maggie, deren Lahmen ebenfalls niemand sehen sollte.

23

Maggie bellte, als Scott den Zwinger betrat, jetzt allerdings aus reiner Freude. Sie sprang am Maschendraht hoch, stellte sich auf die Hinterläufe und wedelte mit dem Schwanz. Scott ließ sie raus und zerzauste ihr Fell, streichelte, klopfte und tätschelte.

»Hab doch gesagt, dass ich zurückkomme. Und versprochen, dass ich nicht lange fort bin. Ist ja gut, ich freue mich auch, dich zu sehen.«

Maggie war außer sich, wedelte so heftig mit dem Schwanz, dass ihr ganzer Körper dabei in Bewegung geriet.

Außer ihnen hielten sich noch andere Hundeführer im Zwinger auf und kümmerten sich um ihre Tiere. Darunter Paul Budress um seinen schwarzen Schäferhund Obi und Dana Flynn um ihren Malinois Gator, der rasiermesserscharfe Zähne hätte. Scott lächelte. Einige der Hundeführer waren hartgesottene Cops und ehemalige Soldaten, aber selbst sie hörte er mit hoher Kinderstimme zu ihren Vierbeinern sprechen.

Er hakte gerade Maggies Leine ein, als Leland hinter ihm auftauchte.

»Schön, dass Sie wieder bei uns sind, Officer James. Wir hoffen sehr, dass Sie hin und wieder mal ein bisschen länger bleiben.«

Maggie reagierte prompt mit einem leisen Knurren.

Scott fasste die Leine kürzer, hielt die Hündin dicht an seinem Bein und beschloss, Lelands ätzenden Spott zu ignorieren.

»Wollte gerade zu Ihnen, Sergeant. Ich würde gern ein bisschen Publikumsarbeit mit Maggie machen. Wäre das von Ihnen aus okay?«

Lelands Blick verfinsterte sich zusehends.

»Und worin könnte diese Publikumsarbeit wohl bestehen?«

Scott griff auf Weisheiten zurück, die er aus Sitzungen bei Goodman im Gedächtnis behalten hatte.

»Bedingt durch ihre Ängstlichkeit, die von einer PTBS herrührt, wird sie unter Menschen leicht unruhig. Es handelt sich um eine negative Konditionierung, die ihr suggeriert, etwas Schlimmes könnte passieren. Ein Schuss gehört bereits dazu. Wenn man mit ihr mehr Zeit an belebten Orten verbringt, wird sie lernen, dass ihr nichts geschieht. Und sobald sie sich in größeren Menschenansammlungen wohlfühlt, verliert sich vielleicht auch ihre Angst vor Schüssen. Stelle ich mir zumindest so vor. Verstehen Sie?«

Es dauerte eine Weile, bis Leland antwortete.

»Woher haben Sie das alles?«

»Aus einem Buch, Sir.«

Der Sergeant ließ sich das Gehörte durch den Kopf gehen.

»Publikumsarbeit.«

»Wenn das für Sie in Ordnung wäre. Angeblich ist es eine gute Therapie.«

Leland nickte langsam und etwas zögernd, doch er nickte.

»Ich denke, wir sollten es versuchen, Officer James. Publikumsarbeit. Na schön. Also gehen Sie und suchen Sie sich ein bisschen Publikum.«

Scott verfrachtete Maggie in sein Auto und fuhr zu Marshall Ishis Haus. Er wollte mit Maggie unter Menschen, allerdings nicht, um etwas gegen ihre Ängstlichkeit zu tun, sondern um ihre Nase auf die Probe zu stellen.

Und zusätzlich seine Theorie über Daryl Ishi.

Es war ihm egal, wenn sie dem Mädchen und den beiden männlichen Mitbewohnern begegneten. Hauptsache, Daryl war nicht zu Hause. Das war wichtig, damit Maggie ihn nicht sah.

Er fuhr zur ersten Querstraße, wendete und parkte ein Stück von dem grünen Haus entfernt. Ließ Maggie aussteigen, gab ihr aus der Spritzflasche zu trinken und zeigte dann auf den Grasstreifen neben dem Bürgersteig.

»Pinkeln.«

Maggie erschnupperte eine geeignete Stelle und hockte sich hin. Auf Befehl zu pinkeln, das hatte sie beim Marine Corps gelernt. Sobald sie fertig war, ließ Scott ihre Leine fallen.

»Maggie. Platz.«

Sie legte sich bäuchlings hin.

»Bleib.«

Scott entfernte sich, ohne sich umzudrehen.

Im Park in der Nähe seines Hauses und auf dem Trainingsgelände war das kein Problem. Da blieb sie, wo sie war, wenn er irgendwohin entschwand und sie ihn nicht mehr sehen konnte. In dieser Hinsicht ließ ihre Ausbildung nichts zu wünschen übrig – da hatten die Trainer beim Militär hervorragende Arbeit geleistet. Und natürlich war sie ein ganz besonderer Hund.

Trotzdem war Scott unsicher, wie sie sich auf unbekanntem Terrain verhalten würde.

Als er vor Ishis Tür ankam, schaute er zu ihr zurück. Sie lag wie angewurzelt da, beobachtete ihn, hielt den Kopf hoch erhoben. Ihre gespitzten Ohren sahen aus wie zwei schwarze Hörner.

Scott drückte auf die Klingel und klopfte gleichzeitig an. Zählte bis zehn und klopfte lauter.

Estelle »Ganji« Rolley öffnete die Tür. Beim Anblick von Scotts Uniform fächelte sie sich Luft zu, um den aufdringlichen Duft, der sie einhüllte, zu vertreiben. Scott fragte sich, wie schnell sie sich nach ihrer Entlassung aus Polizeigewahrsam wohl die nächste Ladung Crystal besorgt hatte.

Er ignorierte den Geruch und lächelte.

»Miss Rolley, ich bin Officer James. Im Namen des Los Angeles Police Department belehre ich Sie über Ihre Rechte.«

Verwirrung stand ihr ins Gesicht geschrieben. Ausgemergelt und elend stand sie vornübergebeugt da, als fehle ihr die Kraft, sich aufrecht zu halten.

»Ich bin doch gerade erst freigekommen. Bitte, verhaften Sie mich nicht schon wieder.«

»Nein, ich meine andere Rechte. Es steht Ihnen nämlich zu, sich zu beschweren – falls Sie der Ansicht sind, dass wir Sie schlecht behandelt haben oder dass Ihnen persönlicher Besitz, der nicht zum offiziellen Beweismaterial zählt, unrechtmäßig entwendet wurde. Eventuell können Sie von der Stadt sogar Schadensersatz fordern. Haben Sie das verstanden?

Sie verzog das Gesicht.

»Nein.«

Plötzlich tauchte Daryl Ishi hinter ihr auf. Er blinzelte kurz, schien Scott aber nicht wiederzuerkennen.

»Was ist hier los?«

Estelle verschränkte die Arme vor nicht existierenden Brüsten.

»Der will wissen, ob wir okay verhaftet worden sind.«

Scott unterbrach sie. Er wusste jetzt, was er wissen musste: Daryl war zu Hause.

»Sind Sie Mr. Danowski oder Mr. Pantelli?«

»Mhm. Die sind beide nicht hier.«

»Sie haben das Recht, eine Beschwerde einzureichen, falls Sie sich ungerecht oder gesetzwidrig behandelt fühlen. Wir haben neue Richtlinien bei der Polizei. Würden Sie ihnen das bitte ausrichten?«

»Kein Scheiß? Die haben dich geschickt, um uns zu sagen, dass wir euch verklagen können?«

»Kein Scheiß. Ich wünsche noch einen schönen Tag.«

Scott trat einen Schritt zurück, als wolle er gehen, blieb jedoch plötzlich stehen. Das Lächeln auf seinem Gesicht verblasste. Er schnellte vor, um Estelle Rolley am Schließen der Tür zu hindern, und starrte Daryl, der nicht wusste, wie ihnen geschah, mit kalten, unbarmherzigen Augen an.

»Sie sind Marshalls Bruder. Der Einzige, den wir nicht verhaftet haben.«

Daryl trat unruhig von einem Bein aufs andere.

»Ich hab nichts getan.«

»Marshall hat ein paar Sachen erzählt. Wir kommen wieder, um mit dir zu reden. Bleib schön an Ort und Stelle.«

Scott schaute ihn noch ein paar Sekunden drohend an, bevor er sich zum Gehen wandte.

»Sie können die Tür jetzt schließen.«

Sein Herz hämmerte, während er zu seinem Auto zurückkehrte, und seine Hände zitterten noch, als er Maggies Fell kraulte und sie lobte, weil sie sich nicht vom Fleck gerührt hatte.

Dann ließ er sie in den Wagen springen, fuhr zum nächsten Block, parkte erneut und beobachtete das grüne Haus.

Lange musste er nicht warten.

Gerade mal acht Minuten später trat Daryl aus der Tür. Er schien es sehr eilig zu haben, bog fast im Laufschritt in die nächste Querstraße ein und strebte einer belebten Durchgangsstraße zu.

Scott folgte und hoffte, dass er sich nicht irrte.

24

Scott war immer Streifenpolizist gewesen und hatte demzufolge nie jemanden in einem Zivilfahrzeug verfolgt. Ohne Blaulicht also und unter Beachtung von Verkehrsregeln und Geschwindigkeitsbegrenzungen.

Daryl nicht aus den Augen zu verlieren war Stress pur. Er konnte schon dankbar sein, dass er auf der Alvarado Street nicht in einen Bus eingestiegen war, sondern in südlicher Richtung weiter zu Fuß ging.

Um nicht aufzufallen, blieb Scott immer hinter ihm. Fuhr rechts ran und behielt ihn im Auge, bis er fast außer Sicht war. Ließ den Wagen langsam rollen und verringerte den Abstand, bis er fast heran war und erneut rechts ranfahren musste. Maggie störte das nicht, solange er sie nicht von ihrem Lieblingsplatz auf der Mittelkonsole vertrieb.

Einmal verschwand Daryl in einem kleinen Lebensmittelladen und blieb so lange fort, dass Scott sich schon Sorgen machte, er könnte durch eine Hintertür entwischt sein. Doch dann tauchte er mit einem riesigen Drink wieder auf und setzte seinen Weg in südlicher Richtung fort. Fünf Minuten später überquerte er die Sixth Street und betrat den MacArthur Park einen Block entfernt von der Stelle, wo sich Cowlys Team für die Festnahme von Marshall aufgestellt hatte.

»Die Welt ist klein.«

Stirnrunzelnd betrachtete Scott sich im Rückspiegel.

»Hör auf, Selbstgespräche zu führen.«

Er stellte den Wagen an der ersten freien Parkuhr ab, öffnete die Tür, stieg aus und schaute sich um.

Auf dieser Seite des Wilshire Boulevard bestand der Park überwiegend aus Grünflächen. Auf den asphaltierten Wegen sah er Frauen mit Kinderwagen, Skateboarder und Obdachlose mit überladenen Einkaufswagen, die sie in einem Supermarkt hatten mitgehen lassen. Auf einem Bolzplatz vergnügten sich vor allem Latinos und arabische Jungs. Im Schatten knorriger Eichen und exotischer Palmen standen Picknicktische, die ebenso von Müttern mit Babys wie von müden Pennern frequentiert wurden. Im Gras lagerten junge Leute, tankten Sonne, lasen oder lungerten einfach herum. Zwei Mädchen klimperten auf Gitarren am Fuß einer Palme. Drei Kids mit gefärbten Haaren ließen einen Joint kreisen. Ein Schizophrener stolperte wild gestikulierend herum, worüber sich drei Angehörige einer Gang mit Tattoos auf dem Hals und tätowierten Tränen im Gesicht vor Lachen schier ausschütteten.

Scott verfolgte Daryl von der Straße aus mit seinen Blicken. Sah, wie er einen Bogen um die Gangbanger schlug, über den Rasen vorbei an den Kiffern weiter zum Fußballfeld ging und dann zum anderen Ende des Parks. An diesem Punkt verlor er ihn aus den Augen. Absichtlich, denn jetzt war Maggie an der Reihe.

»Komm schon, mein großes Mädchen. Lass mal sehen, was du kannst.«

Scott hakte die sechs Meter lange Verfolgungsleine ein, hielt sie allerdings kurz, als er sie zu der Stelle führte, wo Daryl den Park betreten hatte. Er spürte ihre Anspannung, denn sie drängte sich an ihn und warf den unbekannten Menschen und dem lärmenden Verkehr schräge Blicke zu. Trotzdem begann sie die fremde Umgebung aufzusaugen, und ihre Spürnase arbeitete dreimal so schnell, wie sie es unter normalen Bedingungen tat.

»Sitz.«

Maggie setzte sich brav und wartete. Er nahm das Uhrenarmband aus dem Beweismittelbeutel und hielt es vor ihre Nase.

»Riech es. Riech.«

Maggies Nasenflügel bebten und zuckten. Ihr Atemmuster veränderte sich, sobald sie eine Fährte aufnahm. Schnuppern war nicht gleich Atmen. Beim Schnuppern sog sie die Luft nicht bis in die Lungen ein, atmete vielmehr stoßweise und in kurzen Zügen und grundsätzlich im Dreierrhythmus. Schnupper-schnupper-schnupper, Pause, schnupper-schnupper-schnupper. Obi, der Hund von Budress, machte hingegen erst nach dem fünften Atemzug eine Pause. Niemand wusste, warum der eine Hund so und der andere so atmete. Manche hatten sogar einen Rhythmus mit sieben Schnupperzügen.

Scott stupste ihre Nase mit dem Lederband an, wedelte damit spielerisch vor ihrem Kopf herum und ließ sie noch einmal daran riechen.

»Find es für mich, Baby. Tu’s für mich. Mal sehen, ob wir recht haben.«

Scott trat zurück und gab den Befehl.

»Such, such, such.«

Maggie sprang auf, die Ohren nach vorn gestellt und das Gesicht hochkonzentriert. Sie drehte sich nach rechts, prüfte die Luft und senkte die Nase zum Boden. Sie zögerte, trottete schnüffelnd einige Schritte in die entgegengesetzte Richtung, hob wieder prüfend die Nase in die Luft und starrte in die Ferne.

Das war die erste Stufe: Maggie hatte Witterung aufgenommen.

Noch aber fehlte die Spur. Sie schnupperte den Fußweg von einer Seite zur anderen ab, entfernte sich ein Stück und kehrte unvermittelt um. Starrte wieder in den Park, und in diesem Moment wusste Scott, dass sie die Spur hatte. Ungebärdig stürmte sie los, zog an ihrer Leine wie ein Schlittenhund. Die drei Gangbanger sahen sie kommen und suchten das Weite.

Maggie folgte Daryls Weg. Erst zwischen den Picknicktischen hindurch und dann an der Nordseite des Fußballfelds entlang, wo die Jungs ihr Spiel unterbrachen, um den Cop und seinen Hund zu beobachten.

Nicht mehr lange und sie entdeckten Daryl Ishi, der hinter dem Konzertpavillon mit zwei jungen Mädchen und einem Burschen etwa seines Alters herumstand. Sobald die Gruppe Mann und Hund erspäht hatte, stürzte Daryl in entgegengesetzter Richtung davon. Sein Freund verschwand hinter dem Pavillon und rannte Richtung Straße.

»Platz.«

Maggie ließ sich auf den Bauch fallen, und Scott löste ihre Leine.

»Halt ihn.«

Auf diesen Befehl schien Maggie gewartet zu haben. In einem irrwitzigen Tempo schoss sie los. Nichts mehr ringsum interessierte sie im Moment. Ihre Welt war der Geruchskegel, der immer kleiner wurde, je näher sie Daryl kam. Obwohl sie ihn auch sehen konnte, folgte sie nur ihrer Nase. Sein Geruch war für sie wie das sprichwörtliche Licht in der Dunkelheit, das mit jedem Meter heller wurde.

Maggie würde Daryl selbst mit verbundenen Augen finden.

Scott lief ihr nach und spürte kaum Schmerzen. Es war, als hätten die knotigen Narben unter der Haut seinen Körper verlassen.

Nicht mehr lange und Maggie würde ihr Ziel erreichen. Daryl rannte jetzt auf eine kleine Baumgruppe zu, blickte dabei immer wieder über die Schulter zurück zu seinem schwarz-braunen Albtraum. Schlitternd blieb er vor dem ersten Baum stehen, drückte seinen Rücken gegen den Stamm und hielt die Hände schützend vor die Genitalien. Maggie beendete die wilde Jagd dicht vor seinen Füßen, setzte sich hin, wie Scott es ihr beigebracht hatte, und bellte.

Finden und verbellen – bellen, um zu stellen.

Als Scott eintraf, blieb er in drei Metern Entfernung stehen, um Atem zu holen.

»Aus.«

Maggie löste sich, kam zu Scott und ließ sich neben seinem linken Fuß nieder.

»Bewachen.«

Ein Befehl, den die Marines ihr beigebracht hatten. Automatisch nahm sie eine Sphinx-Position ein, den Kopf wachsam erhoben, die Augen fest auf Daryl gerichtet.

Scott ging zu dem Jungen hinüber.

»Entspann dich. Ich werde dich nicht verhaften. Rühr dich einfach nicht. Wenn du nämlich abzuhauen versuchst, wird sie dich zu Boden ringen.«

»Ich hau nicht ab.«

»Gut so. Maggie, bei Fuß.«

Folgsam kam sie angetrottet. Pflanzte dann ihren Hintern neben seinen linken Fuß, starrte Daryl an und leckte sich die Schnauze.

Dem Jungen wurde zunehmend mulmig zumute. Er versuchte sich so weit wie möglich von ihr wegzuschieben und wandte sich ängstlich an Scott.

»Alter, was soll das? Los, sag.«

»Sie ist doch ganz freundlich. Schau nur. Maggie, gib Pfötchen. Pfötchen.«

Maggie hob ihre rechte Pfote, aber Daryl rührte sich nicht.

»Was denn? Du willst ihr nicht die Hand schütteln?«

»Scheiße, nein. Alter. Hey, vergiss es.«

Also nahm Scott ihre Pfote, um sie nicht zu irritieren, lobte sie und belohnte sie mit einem Stück Fleischwurst. Anschließend holte er den Beweismittelbeutel aus seiner Tasche, betrachtete Daryl einen Moment und überlegte, wie er weitermachen sollte.

»Du brauchst keine Angst zu haben, dass ich dich verhafte. Ich wollte bloß mit dir reden, ohne dass Estelle dabei ist.«

»Sie waren vor dem Haus, als Marshall hopsgenommen wurde. Sie und der Hund.«

»Richtig.«

»Er hat versucht, mich zu beißen.«

»Sie. Es ist eine Hundedame. Und nein, sie hat nicht versucht, dich zu beißen. Sonst hätte sie das nämlich getan. Was sie gemacht hat, nennt man Alarmschlagen.«

Scott hielt den Beweismittelbeutel hoch, damit Daryl das abgerissene Band sehen konnte. Erst wirkte sein Blick gleichgültig und unbeteiligt. Doch als er genauer hinschaute, sah Scott einen Anflug von Wiedererkennen über sein Gesicht huschen.

»Na, fällt dir dazu was ein?«

»Was ist das? Sieht aus wie ein braunes Pflaster.«

»Es ist die Hälfte deines alten Uhrenarmbands. Sieht irgendwie genauso aus wie das neue, das du jetzt trägst. Du musstest es kaufen, weil dein altes Band an einem Gitter hängen geblieben und ein Stück auf den Bürgersteig gefallen ist. Weißt du, woher ich das weiß?«

»Ist nicht meins.«

»Es riecht aber nach dir. Ich hab’s der Hündin zum Riechen gegeben, und sie ist deiner Witterung durch den ganzen Park gefolgt. Trotz der vielen Menschen hat sie zielstrebig nach dir gesucht. Ist das nicht erstaunlich?«

Daryl sah an Scott vorbei, sann krampfhaft über einen Ausweg nach. Warf einen Blick auf Maggie und entschied, dass Weglaufen keine Option war.

»Ist mir scheißegal, wonach das riecht. Ich jedenfalls hab’s nie gesehen.«

»Dein Bruder hat gestanden, vor neun Monaten in einen Laden namens Asia Exotica eingebrochen zu sein.«

»Hat sein Anwalt mir schon gesagt. Na und?«

»Hast du ihm dabei geholfen?«

»Never.«

»Und wieso wurde dort die Hälfte deines Uhrenarmbands gefunden? Nachdem es vom Dach gefallen ist? Ich sag’s dir: Weil du für Marshall Schmiere gestanden hast.«

Daryl schaute sich panisch um.

»Willst mich wohl verarschen, oder was?«

»Ihr Typen habt da oben anschließend abgehangen, bisschen Party gemacht, mal ausgespannt?«

»Frag Marshall.«

Scott wurde ganz ernst.

»Daryl, habt ihr beide, du und Marshall, die Morde gesehen?«

Daryl sackte zusammen wie ein Ballon, aus dem die Luft entwichen war. Einen Moment lang starrte er an Scott vorbei, schluckte einmal, befeuchtete die Lippen.

Seine Antwort kam langsam und überlegt.

»Ich habe nicht die geringste Ahnung, wovon Sie sprechen.«

»Drei Menschen wurden ermordet, unter ihnen ein Police Officer. Falls du irgendwas gesehen hast oder irgendwas weißt, könntest du deinem Bruder helfen. Für ihn vielleicht sogar eine Rückfahrkarte aus dem Knast lösen.«

Erneut fuhr sich Daryl mit der Zunge über die Lippen.

»Ich will mit dem Anwalt meines Bruders reden.«

Scott wusste, dass er das Ende der Fahnenstange erreicht hatte. Ihm fiel nichts Neues mehr ein, und resigniert trat er einen Schritt zurück.

»Hab ich dir nicht gesagt, dass wir uns nur unterhalten? Und dafür brauchst du nun wirklich keinen Anwalt.«

Daryl sah Maggie an.

»Wird er mich beißen?«

»Sie. Nein, sie wird dich nicht beißen. Du kannst gehen. Trotzdem rate ich dir, über meine Worte nachzudenken. Okay? Du könntest auf diese Weise Marshall helfen.«

Daryl entfernte sich langsam rückwärts von Maggie. Erst als er außerhalb der Baumgruppe war, drehte er sich um und rannte los.

Unterdessen stellte Scott sich vor, wie Daryl und sein Bruder vom Dach pinkelten, ihre Gesicht beleuchtet vom Mündungsfeuer der Kanonen.

»Er war da. Ich weiß, dass der Junge dort oben war.«

Maggie starrte ihn an mit zu einem Grinsen geöffneter Schnauze und heraushängender Zunge.

Scott berührte ihren Kopf.

»Du bist das beste Mädchen aller Zeiten. Bist du wirklich.«

Sie gähnte.

Scott hakte ihre Leine ein, und gemeinsam spazierten sie gemächlich durch den Park zu ihrem Auto zurück.

Im Gehen schickte er Joyce Cowly eine SMS.

25

Die Augen von Detective Bud Orso schauten völlig ausdruckslos.

Maggie war bei Budress im Zwinger geblieben, und Scott saß am Konferenztisch des Morddezernats mit Cowly und Orso zusammen. Er war enttäuscht, dass seine Neuigkeiten ohne große Begeisterung aufgenommen worden waren.

Orso starrte den Beweismittelbeutel an, als befände sich Hundescheiße darin.

»Woher haben Sie das?«

»Lag auf dem Boden des Kartons unter den Akten. Steckte in einem braunen Umschlag, den Melon offenbar an Chen zurücksenden wollte.«

Cowly fühlte sich verpflichtet, ihrem Partner den Sachverhalt näher zu erläutern.

»Die Spurensicherung hat das Band mitgenommen, weil die Flecken wie Blut aussahen. Hat sich aber als Rost herausgestellt. Also haben sie es an Melon mit der Frage geschickt, ob sie es entsorgen dürfen. Wozu Melon auf einer Karte sein Okay gegeben hat. Ich vermute, er hat dann einfach vergessen, den Umschlag abzuschicken.«

Orso warf den Beutel auf den Tisch.

»Ich hab den nie gesehen. Ist dir dieser Umschlag bei der Durchsicht des Materials aufgefallen?«

»Nein.«

Beflissen meldete sich Scott zu Wort.

»Ich hab alles dabei. Die Notizen und den Umschlag. Unten in meinem Wagen. Wenn Sie wollen, hole ich die Sachen rasch.«

Orso verlagerte sein Gewicht. Seit zehn Minuten rutschte er bereits unruhig auf seinem Stuhl herum.

»Irgendwann hätte ich die Unterlagen schon gern zurück, allerdings nicht jetzt. Wie sind Sie überhaupt auf die Idee gekommen, einfach etwas mitzunehmen, ohne vorher um Erlaubnis zu fragen?«

»Auf dem Zettel stand, es sei Abfall. Melon hat an John Chen geschrieben, er soll’s wegwerfen.«

Orso schloss die Augen, doch seine Miene verriet die innere Anspannung. Seine Stimme klang ruhig, als er wieder zu sprechen begann.

»Okay. Sie haben sich also praktisch selbst die Erlaubnis erteilt, weil Sie dachten, es sei Müll. Und jetzt halten Sie es für ein Beweisstück.«

»Ich habe es wegen dem Rost mitgenommen.«

Orso öffnete die Augen, schwieg aber weiterhin und wartete darauf, dass Scott sich näher erklärte.

»Man hat dieses Ding auf dem Bürgersteig sichergestellt – direkt unterhalb des Daches, von dem aus man den Tatort bestens einsehen kann. Sie erinnern sich vielleicht … Als ich dort war, hinterließ ein verrottetes Sicherheitsgitter Rostspuren auf meinen Händen. Ich dachte, dass es vielleicht einen Zusammenhang gibt.«

»Sie hofften, wenn ich Sie recht verstehe, dass es ein Beweisstück sein könnte.«

»So weit würde ich nicht gehen. Es kam mir einfach merkwürdig vor, und ich wollte der Sache auf den Grund gehen.«

Orso musterte ihn missmutig.

»Ich fasse das als ein Ja auf. Egal, denn es interessiert mich einen Scheißdreck, ob Sie es für ein Beweisstück oder für Abfall gehalten haben. Das Problem liegt ganz woanders – ich verrate es Ihnen. Falls es ein Beweisstück ist, haben Sie, indem Sie es einfach mit nach Hause genommen haben, die Beweismittelkette unterbrochen. Und das, obwohl Sie kein an der Ermittlung beteiligter Polizeibeamter sind, sondern bloß ein Arschloch, dem gegenüber wir höflich waren.«

Joyce Cowly protestierte leise.

»Bud.«

Scott erwiderte nichts. Es war ihm gleichgültig, wenn Orso ihn für ein Arschloch hielt. Der braune Lederstreifen hatte zu Daryl geführt, und der wiederum führte vielleicht zu den Tätern.

Ein Zucken zeigte sich unter Orsos linkem Auge, und Scott merkte, dass er mit sich kämpfte.

»Ich entschuldige mich, Scott. Das hätte ich nicht sagen dürfen. Tut mir leid.«

»Ich hab Scheiße gebaut. Mir tut’s ebenfalls leid. Aber das Armband befand sich wirklich am Tatort, und Daryl Ishi hat es definitiv getragen. Garantiert. Mein Hund irrt sich nicht.«

Orso wiegte nachdenklich den Kopf.

»Daryl bestreitet, dass es ihm gehört. Und desgleichen behauptet er steif und fest, nicht am Tatort gewesen zu sein. Okay, wir können bei ihm einen Abstrich veranlassen und die DNA abgleichen. Dann wissen wir es.«

Orso betrachtete den Beweismittelbeutel, erhob sich und ging zur Tür.

»Jerry. Petievich. Könntet ihr mal nachsehen, ob Ian im Büro ist? Sagt ihm, er soll mal rüberkommen.«

Wenige Minuten später bereits stand der I-Man auf der Matte. Sein Gesicht war noch stärker gerötet, als Scott es in Erinnerung hatte, und ein überraschtes Lächeln überzog bei seinem Anblick Mills’ Gesicht.

»Haben Sie Neuigkeiten aus der Gedächtnisbank, und der weiße Backenbart hat sich in eine große, pockennarbige Nase verwandelt oder so?«

Der Witz war dumm und ärgerlich. Orso überging ihn und kam gleich zur Sache, bevor Scott etwas erwidern konnte.

»Unser junger Freund glaubt, dass Marshall Ishis kleiner Bruder Daryl beim Einbruch in Shins Laden dabei war und womöglich vom Dach aus Augenzeuge der Schießerei wurde.«

Mills runzelte die Stirn.

»Ich wusste nicht, dass Marshall einen Bruder hat.«

»Warum solltest du auch. Bislang deutete nichts darauf hin, dass er beteiligt gewesen sein könnte.«

Der I-Man verschränkte die Arme, blickte Scott prüfend an und wandte sich wieder Orso zu.

»Marshall hat immerhin den Lügendetektortest bestanden. Damit steht fest, dass er zum Zeitpunkt der Schießerei gar nicht mehr vor Ort war.«

»Er hat auch behauptet, den Einbruch allein durchgezogen zu haben. Falls Scott recht hat, ist Marshall vielleicht einfach ein guter Lügner.«

Mills’ Blick heftete sich erneut auf Scotts Gesicht.

»Sie erinnern sich an diesen Jungen? Daran, dass er die Schießerei gesehen hat?«

»Hier geht’s nicht um eine Erinnerung. Ich sage, er war am Tatort, und zwar auf dem Dach. Allerdings weiß ich weder, wann er dort war, noch habe ich eine Ahnung, was er gesehen hat.«

Orso schob den Beweismittelbeutel zu Mills, der den Beutel kurz ansah, ihn jedoch nicht berührte.

»Das hier hat Scott auf dem Boden der Hängeregistratur gefunden. Es handelt sich um die Hälfte eines ledernen Uhrenarmbands und wurde von der Spurensicherung in der Straße sichergestellt, in der sich Shins Geschäft befindet. Scott ist überzeugt, dass Daryl Ishi es getragen hat, was den Bruder von Marshall ebenfalls mit dem Tatort in Verbindung bringen würde. Bevor wir weitermachen, müssen Sie allerdings wissen, dass wir ein Problem mit der Beweismittelkette haben.«

Während Orso leidenschaftslos und bemüht sachlich berichtete, was er damit meinte, verdunkelte sich Mills’ Miene deutlich. Dann ging der I-Man auf Scott los, der sich in diesem Moment vorkam wie ein Zwölfjähriger, der vom Schuldirektor abgekanzelt wird.

»Wollen Sie mich verarschen? Was zum Henker haben Sie sich dabei gedacht?«

Diesmal wehrte Scott sich.

»Was ich mir gedacht habe? Dass neun Monate lang kein Mensch einen gottverdammten Handschlag getan hat und der Fall nach wie vor nicht abgeschlossen ist.«

Orso hob eine Hand, um Mills an einer Retourkutsche zu hindern, und wandte sich stattdessen an Scott.

»Erzählen Sie Ian von dem Hund. So wie Sie es mir erklärt haben.«

Scott schilderte Maggies erste Begegnung mit dem Geruch und dann den Test im MacArthur Park, in dessen Verlauf sie die Duftspur über die gesamte Breite des Parks direkt bis zu Daryl Ishi aufgenommen und verfolgt hatte.

Dann deutete er auf den Beweismittelbeutel, der immer noch auf dem Tisch neben Mills lag.

»Das da hat ihm gehört. Er war in der Nacht auf dem Dach, als wir niedergeschossen wurden.«

Mills hatte schweigend zugehört, die behaarten Unterarme auf den Tisch gestützt und die Stirn gerunzelt. Als Scott zum Ende kam, verzog er geringschätzig das Gesicht.

»Klingt wie ziemlicher Bullshit.«

Orso zuckte die Achseln.

»Lässt sich leicht herausfinden. Der Hund hat vielleicht was.«

Scott wusste, dass Mills auf Orso hören würde, also hakte er nach und tippte mit den Fingern auf das braune Lederband in seiner Plastikhülle.

»Sehen Sie diese roten Streifen? Es gibt einen rostigen Schutzzaun oben auf dem Dach. Und die Kriminaltechnik sagt, bei diesen roten Stellen handelt es sich um Rost. Daryls Uhr ist an dem Gitter hängen geblieben, das Band zerriss, und die eine Hälfte fiel runter auf den Bürgersteig. Wo sie später die Spurensicherung fand.«

Orso beugte sich zu Mills hinüber.

»Ich sehe die Sache so. Wir schnappen uns den Jungen, machen einen Abstrich und stellen die DNA fest. Dann wissen wir, ob das Band ihm gehört. Anschließend kümmern wir uns darum, ob er irgendwas gesehen hat oder nicht.«

Mills erhob sich und ging zur Tür, schien aber nicht die Absicht zu haben, den Raum zu verlassen. Offenbar brauchte er ein bisschen Bewegung, um nicht zu platzen.

»Ich weiß nicht, was ich hoffen soll: dass das Ding gut ist oder Müll. So oder so hast du uns reingelegt, Junge. Ich kann’s immer noch nicht glauben. Haust einfach mit einem Beweisstück ab und verunreinigst es. Worauf, mal so nebenbei gesagt, selbst der dämlichste Verteidiger hinweisen wird.«

Orso lehnte sich zurück und bremste den I-Man.

»Ian, es reicht. Lass es.«

»Wirklich? Nach neun beschissenen Monaten, ohne was vorweisen zu können?«

»Bete, dass es brauchbar ist. Wenn wir eine Übereinstimmung bekommen, wissen wir, dass Daryl ein Lügner ist und dass er etwas verbirgt – dann werden wir schon irgendeine Lösung finden. Dieses Tänzchen machen wir schließlich nicht zum ersten Mal, Mann.«

Falls der Vorsitzende Richter bei einem Prozess – sofern es dazu überhaupt kam – das Uhrenarmband als Beweismittel ablehnte, konnte das ebenfalls alle anderen nachgelagerten Beweise betreffen. Damit folgte man dem Grundsatz, dass alle Ermittlungsergebnisse, deren Ausgangspunkt ein unrechtmäßig erworbener Beweis war, unbrauchbar seien. Weshalb man auch von »Früchten des vergifteten Baumes« sprach. In solchen Fällen brauchte man eine sogenannte Umgehungslösung, bei der man sich nicht mehr auf die vergiftete Frucht stützte, sondern unter Verwendung völlig anderen Beweismaterials das gleiche Ziel zu erreichen suchte. Auf einen solchen Trick hatte Orso angespielt.

Mills schüttelte den Kopf.

»Ich bin zu alt für so was. Der Stress bringt mich um.«

Er schwieg einen Moment, bevor er sich zu Scott umdrehte.

»Okay. Als Sie und der Hund von Baskerville den Jungen zur Strecke brachten, da haben Sie ihn doch bestimmt ausgequetscht, oder?«

»Er hat alles abgestritten.«

»Mhm. Und als erfahrener Verhörspezialist, der Sie sind, wollten Sie bestimmt wissen, ob er die Schießerei gesehen hat?«

»Er behauptete, nicht dort gewesen zu sein.«

»Natürlich. Was also tatsächlich erreicht wurde, ist Folgendes: Sie haben dem Jungen eine dicke, fette Vorwarnung gegeben, dass wir ihn uns vorknöpfen werden. Und außerdem weiß er von Ihnen, was wir wissen wollen. Jetzt bleibt ihm jede Menge Zeit, sich einen Haufen guter Antworten zurechtzulegen. Toll gemacht, Sherlock.«

Der I-Man ging hinaus und schlug wütend die Tür zu.

Scott sah zu den beiden Detectives hinüber. Hauptsächlich zu Cowly.

»Ich weiß, es ändert nichts, aber es tut mir leid.«

Orso zuckte die Achseln.

»Solche Scheiße passiert nun mal.«

Er stemmte die Hände auf den Tisch, erhob sich und verließ das Besprechungszimmer.

Joyce stand als Letzte auf.

»Kommen Sie. Ich begleite Sie zum Fahrstuhl.«

Scott folgte ihr, überlegte krampfhaft, was er sagen könnte.

Sollte er ihr erzählen, dass ihn in dem Augenblick, als er das Lederband in dem braunen Umschlag fand, das Gefühl überkam, als hätten das Band und er irgendwie die Ereignisse jener Nacht gemeinsam erlebt? Dass es für ihn eine physische Verbindung nicht nur zu Stephanie und der Schießerei darstellte, sondern ebenso zu seinen verlorenen Erinnerungen? Und dass er gehofft hatte, es würde ihm helfen, die Nacht wieder deutlicher zu sehen?

Als sie den Fahrstuhl erreichten, berührte sie seinen Arm. Ihre Augen schauten traurig.

»So was passiert. Niemand ist gestorben.«

»Heute nicht.«

Joyce errötete, und Scott erkannte, dass er sie mit seiner Anspielung auf Stephanies Tod in Verlegenheit gebracht hatte.

»Mein Gott, schon wieder ein Volltreffer. Ich hab’s nicht so gemeint, wie es sich anhörte.«

Ihre Miene entspannte sich.

»Verstehen Sie meine Worte einfach so, dass noch nichts den Bach runter ist. Die Abweisung von Beweismaterial erfolgt nicht automatisch. Solche Fragen werden tagtäglich diskutiert, also keine Panik. Nicht solange es keinen Grund dafür gibt.«

Scott fühlte sich gleich ein wenig besser.

»Wenn Sie es sagen …«

»Ich sage es. Und wenn die DNA Daryl mit dem Band in Verbindung bringt, dann haben wir etwas in der Hand, das wir weiterverfolgen können. Und das wäre allein Ihr Verdienst.«

Die Fahrstuhltür glitt lautlos auf. Scott hielt sie mit einer Hand fest und drehte sich noch einmal zu Joyce Cowly um.

»Auf Ihrem Schreibtisch steht ein Foto von Ihnen und einem Mann am Strand. Ist das Ihr Ehemann?«

Sie war so still, dass Scott schon meinte, sie beleidigt zu haben. Doch schließlich lächelte sie ihn an.

»Denken Sie nicht mal dran, Officer.«

»Das tue ich aber bereits.«

Sie wandte sich zum Gehen, blickte aber nach ein paar Schritten noch einmal zurück.

»Er ist mein Bruder, und die Kids sind meine Nichte und Neffen.«

Scott lächelte sie an und schaute ihr nach, bis sie im Büro verschwand. Dann stieg er in den Fahrstuhl und fuhr hinunter zu seinem Wagen.

26

Den Rest des Nachmittags übte Scott mit Maggie an Fahrzeugen. Dazu gehörte das Verlassen und Eindringen durch ein offenes Fenster, um eine verdächtige Person zu stellen, und außerhalb des Fahrzeugs Befehlen zu gehorchen, während Scott im Wageninneren blieb.

Sie benutzten für dieses Training einen normalen Streifenwagen, bei dem allerdings ein Drahtgitter Vorder- und Rücksitze voneinander trennte. Außerdem ließen sich die hinteren Türen des Wagens per Fernbedienung, die an seinem Gürtel befestigt war, öffnen. Auf diese Weise konnte Scott Maggie hinaus- und hineinlassen, ohne sich von seinem Platz bewegen zu müssen.

Maggie hasste das K-9-Auto. Sie sprang zwar durchaus bereitwillig auf die Rückbank, aber sobald Scott sich hinter das Lenkrad setzte, winselte sie und kratzte an dem Gitter. Wenn er ihr befahl, sich hinzulegen oder zu setzen, hörte sie für wenige Sekunden mit dem Theater auf, um anschließend umso jämmerlicher zu jaulen und so heftig an dem Draht zu beißen und zu zerren, dass Scott regelmäßig befürchtete, ihre Zähne könnten Schaden nehmen. Meist wechselte er dann schnellstmöglich zu anderen Übungen, die ihr weniger zuwider waren.

Gelegentlich sah Leland ihnen bei der Arbeit zu, doch die meiste Zeit hielt er sich fern. Obwohl Scott nicht so recht wusste, ob er das als gutes oder schlechtes Zeichen werten sollte, war es ihm lieber so. Nach wie vor fürchtete Scott, dass er zufällig ihr Lahmen bemerkte. Heute allerdings wären seine Sorgen grundlos gewesen, denn Maggie überstand den ganzen Tag ohne Hinken.

Scott verstaute das Trainingsmaterial, räumte auf und führte Maggie gerade aus dem Zwinger, als hinter ihm Leland aus Richtung der Büros auftauchte.

»Officer James.«

Scott zog an der Leine, damit Maggie zu knurren aufhörte.

»Hallo, Sergeant. Bin auf dem Nachhauseweg.«

»Keine Sorge, ich halte Sie nicht lange auf.«

Scott machte kehrt, um sich anzuhören, was der Chef von ihm wollte.

»Ich werde Quarlo einem anderen Hundeführer geben. Da ich Ihnen unseren hübschen jungen Mann zuerst angeboten habe, wollte ich es Ihnen selbst sagen.«

Scott fragte sich, warum Leland ihm das mitteilte und was es zudem bedeutete, dass er Quarlo in andere Hände gab.

»Okay. Danke für die Information.«

»Eine Sache noch. Als wir unsere Arbeit mit Miss Maggie begannen, haben Sie mich um zwei Wochen bis zu einer neuen Bewertung gebeten. Sie können drei haben. Genießen Sie Ihren Abend, Officer James.«

Scott fand, dass sie Grund zum Feiern hatten. Er hielt an einem Imbiss neben einer Baustelle in Burbank und kaufte besondere Leckereien: Brathähnchen, Rinderbrust und zwei Putenschlegel. Die Frauen vom Imbiss verliebten sich auf der Stelle in Maggie und wollten mit ihr und ihm fotografiert werden. Bald kamen auch Bauarbeiter zu ihnen herüber und stellten sich für einen Schnappschuss an. Dass Maggie trotz der vielen Leute um sie herum nur ein einziges Mal knurrte, betrachtete Scott als gutes Zeichen.

Zu Hause führte er sie kurz spazieren, duschte und setzte sich hin, um sich die DVDs anzusehen. Die Vorstellung, zwei Männer, die inzwischen tot waren, auf dem Bildschirm wieder zum Leben zu erwecken, dazu in einem Striplokal, war schon schräg. Aber alles, was mit diesem Abend zu tun hatte, der auch sein Leben veränderte, konnte hilfreich sein.

Als er den Umschlag öffnete, fand Scott darin zwei DVDs: die eine beschriftet mit Tyler’s, die andere mit Club Red. Irgendetwas an der Anzahl stimmte nicht. Richtig. Er erinnerte sich, dass Melon zwei DVDs aus dem Club zu den Akten genommen hatte. Er würde Joyce bei Gelegenheit auf die fehlende DVD ansprechen. Für den Moment ließ es sich nicht ändern.

Während Scott seinen Computer hochfuhr, schlich Maggie in die Küche und trank geräuschvoll literweise Wasser, kehrte zurück und rollte sich zu seinen Füßen zu einem riesigen schwarz-braunen Ball zusammen. Mittlerweile schlief sie nie mehr in ihrer Box.

Er griff nach unten, um sie zu berühren.

»Braves Mädchen.«

Klopf, klopf.

Das Video aus dem Club war mittels einer unter der Decke montierten Schwarz-Weiß-Kamera aufgezeichnet worden. Ohne Ton. Scott sah das Innere eines Luxusetablissements mit intimen Nischen, in dem offenbar eine wohlhabende Klientel verkehrte. Zahlreiche Paare, viele männliche Singles, wenige Frauen ohne Begleitung. Dazu beflissene Kellner, die zwischen den Tischen hin und her flitzten.

Dreißig Sekunden nach Beginn der Aufzeichnung wurden Beloit und Pahlasian an einen kleinen Tisch geführt, und kurz darauf nahm eine Kellnerin ihre Bestellung auf. Das alles zu verfolgen, langweilte Scott, und er spulte ein Stück vor. Schnelldurchlauf. Jetzt sah man die Bedienung mit grotesk anmutenden Bewegungen heranflitzen und die Drinks servieren, während Beloit sich über irgendwas kaputtzulachen schien und Pahlasian die Tänzerinnen anstarrte. Alles im verzerrten Tempo alter Stummfilme.

Einmal hielt Scott den Film an, als die durchs Bild huschende Kellnerin auf den hinteren Teil des Raumes zeigte. Beloit verschwand daraufhin in die angegebene Richtung und kehrte zwei Minuten später zurück. Boxenstopp und weitere Minuten schneller Vorlauf. Beloit zahlte, sie gingen und das Bild erstarrte.

Ende der Aufnahme.

Abgesehen vom Personal hatten die Männer mit niemandem geredet. Kein Gast war an sie herangetreten, und Gleiches galt umgekehrt. Weder Beloit noch Pahlasian hatten jemanden angesprochen und während des Aufenthalts im Club auch nicht ihre Mobiltelefone benutzt.

Scott warf die DVD aus.

Die beiden waren jetzt nicht realer für ihn als zuvor – zwei Männer mittleren Alters, die bald nach diesem Besuch in einem Striplokal aus bislang unbekannten Gründen ermordet wurden.

Scott hasste sie. Wünschte, er hätte auf dem Video gesehen, wie sie erschossen wurden. Am besten beim Verlassen des Clubs. Bevor Stephanie ihretwegen sterben musste und er niedergeschossen wurde und nichts mehr so war, wie es sein sollte.

Klopf, klopf, klopf.

Maggie war bei ihm, passte auf. Mit den zurückgelegten Ohren und dem liebevollen Blick sah sie so sanft und kindchenhaft aus wie ein Seehund.

Beruhigend streichelte er ihren Kopf.

»Mit mir ist alles okay.«

Er trank einen Schluck Wasser, ging pinkeln und startete die Aufzeichnung aus dem Restaurant. Aus der Vogelperspektive sah man das Stehpult des Oberkellners, einen Teil der Bar und undeutlich drei Tische. Als Pahlasian und Beloit an der unteren linken Ecke auftauchten, waren ihre Gesichter aufgrund des ungünstigen Blickwinkels nicht zu sehen.

Zwei Mitglieder des Service, ein Mann und eine Frau in dunkler Einheitskleidung, begrüßten sie. Nach kurzer Unterhaltung führte die Frau sie zu einem Tisch. Dann sah er nichts mehr von Pahlasian und Beloit, bis sie das Lokal wieder verließen.

Enttäuschend.

Die Club-Red-Video war zweifellos ergiebiger, was Scott auf die Frage zurückbrachte, was wohl auf der fehlenden DVD zu sehen gewesen sein mochte. Er grub in seinen Unterlagen nach dem Verhörprotokoll des Clubmanagers, um sich zu vergewissern, dass er das mit den zwei DVDs richtig in Erinnerung hatte. Er irrte sich nicht, wie ihm Melons handschriftliche Notiz bestätigte.

R. Levin – Vid Ü-Kam – 2 DVDs #H6218B.

Scott beschloss, Cowly anzurufen.

»Joyce? Hey, ich bin’s, Scott James. Hoffentlich störe ich Sie nicht. Ich hab eine Frage wegen dieser DVDs.«

»Nur zu. Was gibt’s denn?«

»Ich bin etwas irritiert, dass Sie mir nur eine DVD aus dem Club Red gegeben haben und nicht beide.«

Cowly schwieg einen Moment.

»Ich habe Ihnen zwei DVDs gegeben.«

»Ja, das schon. Eine vom Tyler’s und eine vom Club Red, aber es sollten zwei vom Club sein. Melon hat auf dem Verhörprotokoll des Managers einen entsprechenden Vermerk angebracht – und der besagt, dass zwei DVDs in die Akte eingetragen wurden.«

Es dauerte eine Weile, bis sie antwortete.

»Ich weiß nicht, was ich dazu sagen soll. Da war nur diese eine DVD aus dem Club Red. Wir haben die Überwachungsaufnahmen vom Flughafen, die DVD aus dem Tyler’s und eine aus dem Club Red.«

»Laut Melons Notiz müssten es zwei sein.«

»Schon gut, ich hab’s kapiert. Die Bildträger sind ausgewertet worden – allerdings hauptsächlich, weil wir wissen wollten, wo die beiden Männer sich vor ihrer Ermordung wie lange aufgehalten haben. Niemandem ist offenbar etwas Ungewöhnliches aufgefallen.«

»Und warum fehlt die DVD dann?«

Cowly reagierte gereizt.

»Scheiße, okay. Dinge gehen eben verloren, werden verlegt, Leute nehmen irgendwas mit und vergessen dann, es zurückzubringen. Ich werd’s überprüfen. So was passiert, Scott. Gibt es sonst noch was?«

»Nein, das war’s.«

Er fühlte sich mies. Nachdem er aufgeräumt hatte, streckte er sich auf der Couch aus.

Maggie kam herüber, schnupperte nach einer geeigneten Stelle und machte es sich bequem. Er legte eine Hand auf ihren Rücken.

»Du bist der einzig gute Teil an dieser Geschichte.«

Klopf, klopf.

27

Maggie

Maggie streifte im Traum über ein weites grünes Feld. Zufrieden und friedlich. Bauch voll. Durst gestillt. Eine Hand warm auf ihrem Rücken.

Der Mann war Scott.

Sie war Maggie.

Der Ort war ihre Box.

Die Box war sicher.

Hunde registrierten alles. Maggie wusste, dass er Scott war, weil er andere Menschen ansah, sobald sie das Wort benutzten, und sie ihn. So hatte sie das auch mit Petes Namen und ihrem eigenen gelernt. Sie war Maggie, weil die Leute sie bei diesem Wort anschauten.

Auch Sachen identifizierte sie auf diese Weise. Sie verstand eine Menge: Komm, Aus, Box, Spazieren, Ball, Pipi, Koje, Such, Fass, Ratte, Futter, Braves Mädchen, Trinken, Sitz, Platz, Auf den Rücken, Belohnung, Aufsetzen, Bewachen, Aufessen und viele andere Worte. Sie merkte sich alles leicht, was sie mit Essen, Spaß, Spiel verknüpfen konnte. Oder wenn es damit zusammenhing, ihrem Alpha eine Freude zu machen.

Das war wichtig – dann war das Rudel stark.

Als Scott seine Hand bewegte, öffnete Maggie die Augen, blieb jedoch liegen. Die Box war ruhig und sicher. Sie bekam mit, wie Scott sich entfernte, und hörte ihn Wasser lassen. Sekunden darauf roch sie seinen Urin. Dann folgte das vertraute Geräusch fließenden Wassers, dem einen Moment später der Geruch des süßlichen grünen Schaums folgte, den Scott in seinem Mund produzierte. Als das Wasser aufhörte, kehrte Scott zurück, duftete intensiv nach Schaum, Wasser und Seife.

Er hockte sich neben sie, streichelte sie und sagte Worte, die sie nicht verstand. Egal. Hauptsache, sie hörte die Liebe und Güte in seiner Stimme.

Maggie hob einen Hinterlauf und wälzte sich auf den Rücken.

Alpha glücklich, Rudel glücklich.

Ich gehöre dir.

Scott legte sich in der Dunkelheit auf die Couch. Sobald ihre Nase das Auskühlen seines Körpers wahrnahm, wusste Maggie, dass er bald einschlafen würde. Wenn es so weit war, stieß sie einen tiefen Seufzer aus und erlaubte sich ebenfalls, in den Schlaf zu gleiten.

Ein neues Geräusch weckte sie.

Die Box, die sie sich mit Scott teilte, war klar definiert durch Gerüche und Geräusche, deren Ursachen vielfältig waren und ebenso von Lebewesen wie von Sachen herrühren konnten. Die meisten kannte sie inzwischen.

Maggie hatte in dem Moment, als Scott sie mit nach Hause brachte, ihre gemeinsame Box zu studieren begonnen, und mit jedem Atemzug lernte sie mehr. Wie ein Computer, der eine nicht endende Datei herunterlädt. Und während sich die Informationen in ihrem Gedächtnis sammelten, wurde ihr das Muster von Gerüchen und Geräuschen zunehmend vertrauter.

Vertraut war gut.

Unbekannt war schlecht.

Ein leises Scharren kam aus der Richtung des Vorderhauses, der Box des alten Weibchens.

Maggie hob den Kopf und spitzte die Ohren. Sie erkannte menschliche Schritte und wusste, dass zwei Personen die Einfahrt heraufkamen.

Schnell lief sie zu den Fenstertüren und schob ihre Nase unter den Vorhang. Sie hörte einen Ast zerbrechen und trockenes Laub zerbröseln. Das Schrammen wurde lauter, und die Baumratten erstarrten, um sich durch Reglosigkeit zu tarnen. Maggie schnupperte.

Als die Schritte aufhörten, legte sie den Kopf schief und lauschte. Schnupperte wieder. Hörte das leise Klappern von Metall auf Metall und wusste, dass jetzt die Verriegelung des Gartentörchens geöffnet wurde. Maggie nahm die Witterung auf und erkannte die Eindringlinge.

Die Fremden, die ihre Box schon einmal betreten hatten, waren zurückgekehrt.

Explosionsartig ließ sie ein bedrohliches Bellen ertönen und sprang gegen die Glasscheiben, das Fell vom Schwanz bis zu den Schultern gesträubt.

Box in Gefahr.

Rudel bedroht.

Ihre Raserei war eine Warnung. Maggie würde verjagen oder töten, was immer ihr Rudel bedrohte.

Sie hörte sie laufen.

»Maggie. Mädchen.«

Scott sprang von der Couch auf, doch sie beachtete ihn nicht. Sie kannte nur eines: die Eindringlinge zu warnen.

»Was bellst du denn so?«

Die Schritte waren bloß noch schwach zu hören. Autotüren knallten. Ein Motor heulte auf und wurde zunehmend leiser, bis das Geräusch schließlich verstummte. Die Bedrohung war fort, ihre Arbeit erledigt.

Box sicher.

Rudel sicher.

Alpha sicher.

Scott schob die Gardinen beiseite, trat neben sie.

»Ist da draußen jemand?«

Voller Liebe und Freude sah sie zu Scott auf, legte die Ohren zurück und wedelte mit dem Schwanz. Sie wusste, dass er in der Dunkelheit nach einer Gefahr Ausschau hielt, aber nichts finden würde.

Zufrieden trottete sie zu ihrem Wassernapf und trank. Als sie zurückkehrte, lag Scott wieder auf der Couch. Sie war so glücklich, ihn zu sehen, dass sie den Kopf auf seinen Schoß bettete. Er kraulte ihre Ohren und streichelte sie.

Maggie bebte vor Glück.

Sie schnupperte am Boden, drehte sich im Kreis, bis sie die beste Lage gefunden hatte, und rollte sich dann neben der Couch zusammen.

Alpha sicher.

Box sicher.

Rudel sicher.

Ihre Augen schlossen sich, doch sie blieb wach. Registrierte, wie sich der Herzschlag des Mannes verlangsamte, wie sein Atmen ruhiger wurde und sich die hundert Düfte, die ihn zu Scott machten, mit dem Abkühlen der Haut veränderten. Sie hörte die vertrauten nächtlichen Geräusche der fiependen Mäuse unter dem Fußboden und das gleichmäßige Rauschen des Verkehrs auf der nahen Autobahn und schmeckte die Luft mit den bekannten Gerüchen von Ratten, Orangen, Erde und Käfern. Maggie bewachte ihre gemeinsame Welt von ihrem Platz auf dem Boden aus, als sei sie ein Geistwesen mit magischen Augen.

Sie seufzte zufrieden. Nachdem Scott seine Ruhe gefunden hatte, durfte auch sie sich erlauben einzuschlafen.

28

Am nächsten Morgen, nachdem er mit Maggie spazieren war und geduscht hatte, beschloss Scott, der Sache mit der fehlenden DVD selbst nachzugehen. Richard Levins Kontaktdaten standen schließlich auf der ersten Seite des Vernehmungsprotokolls.

Da der Club um diese Zeit noch geschlossen war, rief er Levins Privatnummer an. Der Anrufbeantworter schaltete sich ein. Scott stellte sich als Detective vor, der an dem Pahlasian-Mord arbeite und noch Fragen bezüglich der DVDs habe, und bat Levin um einen zeitnahen Rückruf.

Er zog sich fertig an, und wie immer, wenn er seine Schuhe zuband, sprang Maggie aufgeregt zwischen Tür und Leine hin und her. Sie nahm das als Zeichen, dass es bald rausgehen würde. Scott beobachtete sie voller Stolz.

»Du bist ein kluger Hund.«

Um sieben Uhr einundzwanzig klingelte das Telefon. Es war nicht Richard Levin, sondern das LAPD, wie er auf dem Display erkannte.

»Hallo, Scott James.«

Er klemmte sich das Telefon unters Kinn und band weiter seine Schuhe zu.

»Detective Anson, Rampart Division. Ich stehe mit meinem Partner Detective Shankman vor Ihrem Haus. Wir würden gern mit Ihnen reden.«

Scott ging zu den Terrassentüren und fragte sich, warum zwei Leute vom Polizeirevier Rampart ihn zu Hause aufsuchten.

»Ich wohne im Gästehaus. Sehen Sie das Gartentörchen? Ist nicht abgeschlossen. Kommen Sie einfach rein.«

»Soweit wir wissen, haben Sie einen Polizeihund. Würden Sie den bitte anleinen, damit es keinen Ärger gibt?«

»Sie wird keine Probleme machen.«

»Würden Sie das Tier trotzdem bitte anleinen?«

Scott wollte Maggie nicht in ihre Box sperren, aber in jedem Zimmer würde sie die Tür zerlegen, um sich zu befreien.

»Warten Sie. Ich komme zu Ihnen raus.«

Er schob Maggie zur Seite und öffnete die Tür.

»Nein, bleiben Sie im Haus und leinen Sie den Hund an.«

»Hören Sie, Mann, ich kann sie hier nirgends anleinen. Also entweder kommen Sie jetzt her und schließen mit dem Hund Bekanntschaft, oder ich komme zu Ihnen raus. Sie haben die Wahl.«

»Leinen Sie den Hund an.«

Scott warf das Telefon genervt auf die Couch, schob sich an Maggie vorbei und ging hinaus.

Ein grauer Crown Vic parkte auf der Straße gegenüber der Einfahrt. Zwei Männer in Sakko und Krawatte standen vor dem Törchen. De größere war Anfang fünfzig, hatte aschblondes Haar und zu viele Falten für sein Alter. Der kleinere mochte Ende dreißig sein, war von stämmiger Figur und bis auf einen braunen Haarkranz nahezu kahl. Beide wirkten alles in allem recht unfreundlich.

Der Ältere klappte kurz ein Etui mit der goldenen Dienstmarke der Detectives und dem Dienstausweis auf und steckte es sogleich wieder ein.

»Bob Anson. Und das hier ist Kurt Shankman. Ich hatte Sie gebeten, den Hund anzuleinen.«

»Ist nicht möglich. Also reden wir entweder hier draußen, oder Sie kommen mit rein zum Hund. Sie ist harmlos und wird bloß an Ihrer Hand schnuppern.«

Shankman starrte unschlüssig das Gartentor an.

»Sie kann nicht raus, oder?«

»Nein, kann sie nicht. Alles ist bestens, wirklich.«

Der Detective hakte die Daumen unter seinen Gürtel und öffnete das Sakko gerade weit genug, um ein Holster zu zeigen.

»Ich hab Sie gewarnt. Wenn der Hund rauskommt und angreift, knall ich ihn ab.«

Scott sträubten sich die Nackenhaare.

»Was ist los mit Ihnen, Mann? Bevor Sie die Waffe auf meinen Hund richten, sollten Sie mich besser vorher umlegen.«

Anson ging nicht darauf ein.

»Kennen Sie einen Daryl Ishi?«

Da war’s also. Daryl hatte sich wahrscheinlich beschwert, und die zwei waren gekommen, um der Sache nachzugehen.

»Ich weiß, wer er ist, ja.«

»Würde Mr. Ishi Ihren Hund für harmlos halten?«

»Fragen Sie ihn.«

Shankman lächelte humorlos.

»Wir fragen Sie. Wann haben Sie Mr. Ishi das letzte Mal gesehen?«

Scott zögerte. Da er nicht wirklich wusste, um was es ging, formulierte er seine Antwort vorsichtig.

»Gestern war das, aber was wird das hier eigentlich? Arbeitet ihr Jungs für die Dienstaufsicht? Sollte ich vielleicht einen Vertreter der Gewerkschaft verständigen?«

»Nein, mit der Dienstaufsicht haben wir nichts zu schaffen. Wir wollen bloß wissen, wie es dazu kam, dass Sie Mr. Ishi gestern gesehen haben.«

»Daryls Bruder wurde kürzlich wegen mehrfachen Einbruchs verhaftet …«

Shankman fiel ihm ins Wort.

»Und sein Bruder ist wer?«

»Marshall Ishi. Er hat vier Einbrüche gestanden, und es gibt Hinweise, die auf eine Beteiligung Daryls schließen lassen. Ich bin zu ihm nach Hause, um darüber mit ihm zu reden. Dort sagte man mir, dass er sich mit Freunden im MacArthur Park treffe …«

Shankman unterbrach ihn.

»Von wem haben Sie das gehört?«

»Von Marshalls Freundin, einer Estelle Rolley. Sie ist ein Speed-Junkie, hardcore, genau wie Marshall. Sie wohnt in seinem Haus.«

Anson nickte vage, was Scott in seiner Überzeugung bestätigte, dass er einen vollständigen Bericht erhalten hatte und diesen jetzt im Geist mit dem abglich, was Scott ihm erzählte.

»Okay. Also sind Sie zum MacArthur Park gefahren.«

»Daryl ist abgehauen, sobald er mich kommen sah. Mein Hund hat ihn gestellt. Weder mein Hund noch ich selbst haben ihn zu irgendeinem Zeitpunkt angerührt. Ich bat ihn lediglich um seine Mithilfe. Als er ablehnte, habe ich ihn gehen lassen.«

Shankman sah Anson mit hochgezogenen Augenbrauen an.

»Hör dir den Typen an, Bobby. Zieht los und verhört Leute. Seit wann dürfen K-9-Officer das?«

Anson sah seinen Partner nicht an und ignorierte dessen spöttische Bemerkung.

»Scott, ich will Sie eines fragen: Hat Daryl Sie während dieses Gesprächs bedroht?«

Seltsame Frage, dachte er und fragte sich, worauf der Detective wohl hinauswollte.

»Nein, hat er nicht.«

»Haben Sie Daryl gestern ein zweites Mal gesehen? Nach dem Zusammentreffen im Park?«

Scott fand das Ganze zunehmend merkwürdiger.

»Nein. Hat er das behauptet?«

Shankman unterbrach erneut.

»Haben Sie Drogen von Daryl gekauft?«

Die Frage jagte ihm einen kalten Schauer über den Rücken und verschlug ihm die Sprache.

»Oxy? Vicodin?«

Shankman schien Scott zu einer Antwort provozieren zu wollen, die er zu kennen glaubte.

»Nein? Ja? Beides?«

Es handelte sich um Schmerzmittel, die Scott verschrieben bekommen und ganz offiziell in einer Apotheke zwei Blocks entfernt gekauft hatte. Wieso fragte Shankman ausgerechnet nach diesen Präparaten?

»Keine Antwort? Nehmen Sie derzeit Medikamente, Scott? Beeinträchtigen diese Mittel Ihr Denk- und Urteilsvermögen?«

Ein unangenehmes Frösteln breitete sich in seinem Körper aus. Er erinnerte sich an Maggies seltsame Reaktionen, als sie neulich abends nach Hause kamen.

Scott trat einen Schritt zurück.

»Sofern und solange ich keinen anderslautenden Befehl von meinem Chef bekomme, ist dieses Frage- und Antwortspiel beendet. Ihr Arschlöcher dürft euch jetzt verpissen.«

Anson blieb völlig ruhig und gelassen und machte keinerlei Anstalten zu gehen.

»Schieben Sie Marshall Ishi die Schuld für den Mord an Stephanie in die Schuhe?«

Scott erstarrte, als er Ansons mit einem Mal so verständnisvollen Tonfall hörte.

»Sie wurden zusammengeschossen, Ihre Partnerin fand den Tod. Diese zwei Dreckskerle haben es möglicherweise beobachtet, ohne es zu melden. Mann, Sie müssen eine Mordswut im Bauch haben, dass die Täter noch immer frei herumlaufen. Wer könnte es Ihnen verübeln, wenn Sie ausrasten … Nachdem Marshall und Daryl zudem auf stur schalten.«

Shankman nickte zustimmend, und seine Augen sahen aus wie zwei angelaufene Zehncentstücke.

»Genau, Bobby. Ich würde sie bestrafen wollen. O ja. Ich würde Rache nehmen.«

Die beiden Detectives nagelten ihn mit ihren Blicken fest. Warteten.

Scott pochte der Schädel. Jetzt war ihm klar, dass sie wegen etwas Schlimmerem ermittelten als einer Beschwerde wegen Polizeischikane.

»Warum seid ihr eigentlich genau hier?«

»Um nach Daryl zu fragen. Das haben wir hiermit getan.«

Anson, der zum ersten Mal aufrichtig freundlich gewirkt hatte, drehte sich um und ging zu ihrem Wagen.

Shankman schickte sich an, seinem Partner zu folgen.

»Danke für Ihre Mitarbeit.«

»Was ist passiert? Ist Daryl tot?«

»Wenn wir noch Fragen haben, werden wir uns melden.«

Anson stieg auf der Beifahrerseite ein, während Shankman sich hinter das Lenkrad klemmte und den Motor des Crown Vic startete.

»Werde ich verdächtigt? Sagen Sie mir, was passiert ist.«

Anson warf einen Blick zurück, als der Wagen anfuhr.

»Einen schönen Tag noch.«

Scott sah ihnen nach. Seine Hände zitterten. Sein Hemd war feucht vom Schweiß. Er versuchte ruhig durchzuatmen, schaffte es aber nicht.

Bellen.

Er hörte Maggie bellen. Sie war eingesperrt und allein im Haus. Das gefiel ihr nicht, und sie wollte ihn zurückhaben.

Scotty, verlass mich nicht.

»Ich komme.«

Maggie sprang auf und ab, als er die Tür öffnete, und hüpfte glücklich um ihn herum.

»Ich bin hier. Moment, Baby. Ich freue mich ja auch.«

Dabei war Scott ganz und gar nicht glücklich, sondern vielmehr verwirrt und verängstigt. Benommen stand er da, bis er das blinkende Licht am Telefon bemerkte. Zwei Anrufe hatte er in den wenigen Minuten verpasst.

Scott hörte die hinterlassenen Nachrichten ab.

»Hallo, Scott. Dr. Charles Goodman hier. Es hat sich etwas sehr Wichtiges ergeben. Bitte rufen Sie mich so bald wie möglich zurück. Es ist wirklich dringend.«

Dr. Charles Goodman hier.

Als würde er die Stimme des Mannes nicht erkennen, zu dem er seit sieben Monaten ging.

Scott löschte die Nachricht und rief die nächste ab. Sie war von Budress.

»Alter, Paul hier. Ruf mich an, bevor du herkommst. Ruf mich sofort an. Komm auf keinen Fall her, bevor wir miteinander gesprochen haben.«

Die angespannte, besorgte Stimme des sonst so gelassenen Ausbilders beunruhigte ihn. Er holte tief Luft und rief zurück.

»Was zum Teufel, Mann, ist los bei dir?«

Sein Magen rebellierte. Keine Frage, Paulie wusste was. Trotzdem tat er gleichgültig.

»Wovon redest du?«

»Hier warten ein paar Ratten von der Dienstaufsicht auf dich. Leland steht kurz vorm Explodieren.«

Scott atmete langsam ein und wieder aus, einen Atemzug nach dem anderen. Zuerst Anson und Shankman, jetzt die Dienstaufsicht.

»Was wollen die von mir?«

»Scheiße, Mann, du weißt es nicht?«

»Paul, bitte. Was haben sie gesagt?«

»Mac hat sie gehört, als sie bei Leland drinnen waren. Die holen dich ins Präsidium und lassen dich nicht mehr hierher zurück.«

Scott kam es vor, als spräche Budress von jemand anderem.

»Ich werde suspendiert?«

»Und zwar komplett. Keine Dienstmarke. Keine Bezahlung. Die schicken dich bis zum Abschluss irgendwelcher verschissenen Ermittlungen nach Hause.«

»Das ist ja verrückt.«

»Ruf die Gewerkschaft an. Besorg dir einen Vertrauensmann und einen Anwalt, bevor du herkommst. Und um Himmels willen sagen denen nicht, dass ich dich angerufen habe.«

»Was ist mit Maggie?«

»Alter, die gehört dir nicht. Ich will sehen, was ich in Erfahrung bringen kann, und melde mich wieder.«

Budress legte auf.

Scott fühlte sich benommen und völlig aus dem Gleichgewicht geworfen. Er kniff die Augen zusammen und stellte sich vor, ganz allein an einem Strand zu sein – genau wie Goodman es ihm beigebracht hatte. Man lenke sich ab durch Fokussierung auf die Details, meinte er. Der grobkörnige Sand war von der Sonne aufgeheizt und roch nach abgestorbenem Tang und Fisch und Salz. Die Sonne brannte erbarmungslos auf ihn hernieder, bis seine Haut Blasen warf.

Es wirkte. Scotts Herzfrequenz verlangsamte sich. Er wurde ruhig und sein Kopf wieder klarer. Klarheit war alles.

Jetzt konnte er wieder logisch denken. Die Dienstaufsicht ermittelte, aber Anson und Shankman hatten ihn nicht verhaftet. Es lag also kein Haftbefehl vor. Noch nicht. Was ihm vorerst eine gewisse Bewegungsfreiheit erlaubte.

Doch um sie nutzen, brauchte er mehr Fakten.

Er rief Joyce Cowlys Mobilnummer an und betete, dass sein Anruf nicht auf ihre Mailbox durchgeschaltet wurde.

Sie meldete sich beim dritten Klingeln.

»Ich bin’s, Scott. Joyce, was passiert gerade? Was ist los?«

Sie antwortete nicht.

»Joyce?«

»Wo sind Sie?«

»Zu Hause. Zwei Detectives der Rampart Division sind gerade gegangen. Sie haben irgendwie angedeutet, Daryl Ishi sei tot und ich der Haupttatverdächtige.«

Sie zögerte wieder, und er befürchtete bereits, sie würde auflegen. Was sie zu seiner großen Erleichterung jedoch nicht tat.

»Die Parkers wollten ihn gestern Abend zu einem Abstrich holen und fanden ihn erschossen vor. Und Estelle Rolley und einen der Mitbewohner ebenfalls.«

Scott ließ sich langsam auf seine Couch sinken.

»Die denken, ich hätte drei Menschen umgebracht?«

»Scott …«

»Das hört sich nach einem Drogenmord an. Diese Leute dealen mit Rauschgift. Es sind Süchtige.«

»Wurde bereits ausgeschlossen. Sie hatten einen frischen Vorrat und wurden nicht beraubt.«

Sie legte eine Pause ein, bevor sie weitersprach.

»Man sagt, dass Sie psychisch labil sind …«

»Affenscheiße.«

»Na ja, so wie Sie bei Melon und Stengler explodiert sind … Und bei all dem Stress, unter dem Sie standen, und den vielen Medikamenten, die Sie nehmen …«

»Die Bullen aus Rampart wussten genau, welche Medikamente ich nehme. Sie kannten sogar die exakten Herstellernamen. Wie können die das wissen, Joyce?«

»Keine Ahnung. Niemand hier sollte das wissen.«

»Wer erzählt denn so was über mich?«

»Alle reden über Sie. Die oberste Etage. Die Leitung der Abteilung. Es könnte von überall gekommen sein.«

»Und wieso wissen die das?«

»Die ganze Sache hat Kreise gezogen … Man mag nicht, wie Sie sich in den Fall eingemischt haben.«

»Ich hab diese Leute nicht umgebracht.«

»Und ich sage nur, was hier geredet wird. Jedenfalls gelten Sie als Tatverdächtiger. Besorgen Sie sich einen Anwalt. Ich kann Ihnen ein paar Namen nennen.«

Er kehrte an den Strand zurück. Langsames, tiefes Einatmen – langsames, tiefes Ausatmen.

Maggie legte ihr Kinn auf sein Knie. Er streichelte ihren samtweichen, glatten Kopf und fragte sich, ob sie wohl Lust hätte, am Strand zu laufen.

»Warum sollte ich Daryl umbringen? Ich wollte wissen, ob er dort war. Vielleicht hat er was gesehen, vielleicht nicht. Jetzt werden wir es allerdings nicht mehr erfahren.«

»Sie könnten versucht haben, ihn zum Reden zu bringen, und dann ist die Sache aus dem Ruder gelaufen.«

»Ist es das, wovon man ausgeht?«

»Es wurde nebenbei erwähnt. Ich muss jetzt Schluss machen.«

»Glauben Sie, dass ich es getan habe?«

Sie schwieg.

Scott hakte nach, seine Stimme klang drängend.

»Sagen Sie es mir, Joyce. Sind Sie ebenfalls der Meinung, dass ich ihn ermordet habe?«

»Nein.«

Nach diesem letzten Wort brach die Verbindung ab. Joyce Cowly hatte aufgelegt. Scott warf das Telefon auf die Couch.

Maggie beobachtete ihn mit ihren sanften braunen Augen.

Er streichelte ihren Kopf und fragte sich, ob Daryl wohl wertvolles Wissen mit sich ins Grab genommen hatte.

»Jetzt werden wir es nie mehr erfahren.«

Oder doch? Neun Monate war eine lange Zeit, um Geheimnisse für sich zu behalten. Zu lang. Falls Daryl etwas beobachtet hatte, würde er es kaum ewig allein mit sich herumgetragen haben. Scott fragte sich, wem Daryl so etwas anvertraut hätte. Marshall womöglich? Nur befand der sich unerreichbar für ihn derzeit im Polizeigefängnis.

Wirklich unerreichbar?

Scott setzte sich an seinen Computer und öffnete die Website des Los Angeles County Sheriff’s Department. Dann suchte er das Aktenzeichen, unter dem Marshall Ishi geführt wurde, sowie die Telefonnummer der zuständigen Verbindungsstelle.

»Hier spricht Detective Bud Orso, LAPD Robbery Homicide Division. Ich muss mit einem Häftling namens Marshall Ishi sprechen. Ich buchstabiere: M. A. R. S. H. A. Doppel-L – I. S. H. I.«

Scott las das Aktenzeichen vor und erläuterte den Grund seines Ersuchens.

»Ich komme mit Informationen bezüglich seines Bruders, nichts Offizielles. Er wird folglich seinen Anwalt nicht brauchen.«

Nachdem er einen Termin vereinbart hatte, holte Scott Maggies Leine, hakte sie am Halsband ein und verließ das Haus. Er musste in Bewegung bleiben, durfte nicht zur Ruhe kommen, denn andernfalls würde er das nie durchziehen.

Später setzte er sich in seinen Trans Am, nahm die Autobahn und fuhr Richtung Downtown und Men’s Central Jail. Er ließ die Scheiben herunter. Maggie saß auf ihrem üblichen Platz auf der Mittelkonsole, beobachtete die Landschaft und genoss den Wind. Hin und wieder schwankte sie in den Kurven oder bei irgendwelchen Fahrmanövern, aber das war ihr egal. Mit Scott in seinem Auto und auf dem Platz, der ihr gehörte – das machte sie glücklich.

Und sie fand es schön, wenn er sich an sie lehnte, sie berührte. Heute allerdings brauchte er ihren Halt. Sie erwiderte seinen Druck zum Zeichen, dass sie bei ihm war.

Als sie sich dem Gefängnis näherten, hoffte Scott bloß, dass man ihn auch wieder hinauslassen würde.

TEIL 4

RUDEL

29

Scott kam gerade kurz hinter dem Hollywood Split an den Universal Studios vorbei, als sein Telefon klingelte. Leider waren es nicht Joyce Cowly oder Paul Budress, die ihn mit Informationen versorgen würden, sondern Goodman. So ziemlich der Letzte, mit dem er jetzt sprechen wollte.

Trotzdem nahm er den Anruf entgegen.

»Charles Goodman hier. Ich versuche schon eine ganze Weile, Sie zu erreichen.«

»Ich hätte noch angerufen. Weil ich nämlich unseren Termin morgen absagen muss.«

»Das trifft sich gut, denn ich wollte ebenfalls absagen. Leider. Hier ist nämlich etwas passiert – etwas für mich persönlich ausgesprochen Peinliches –, und ich fürchte, Sie werden sehr aufgebracht reagieren.«

Scott hatte Goodman nie zuvor so nervös erlebt.

»Ist mit Ihnen alles in Ordnung, Doc?«

»Der Datenschutz meiner Patienten und ihr Vertrauen hat für mich allerhöchste Priorität …«

»Ich vertraue Ihnen. Was ist los?«

»Vor zwei Nächten ist in meine Praxis eingebrochen worden, Scott. Dabei sind Unterlagen entwendet worden, unter anderem Ihre Akte. Es tut mir schrecklich leid.«

Schlagartig musste Scott an Shankman und Anson denken und daran, wie viel mit einem Mal alle im LAPD über ihn wussten. Dinge, die sie niemals hätten wissen dürfen.

»Doc, habe ich Sie richtig verstanden? Meine Akte wurde gestohlen? Meine Akte?«

»Nicht nur Ihre … Es sieht so aus, als hätten die Einbrecher wahllos eine Reihe Akten mitgenommen. Von aktuellen wie von ehemaligen Patienten, deren Nachnamen mit den Buchstaben G bis K anfangen. Ich wollte Ihnen sagen …«

Scott unterbrach ihn.

»Haben Sie die Polizei verständigt?«

»Zwei Detectives waren hier. Außerdem ein Mann, der nach Fingerabdrücken gesucht hat und schwarzes Pulver an der Tür, an den Fenstern und auf meinem Aktenschrank hinterlassen hat. Ich weiß nicht, ob das noch dranbleiben muss oder ob ich es wegwischen kann.«

»Sie können sauber machen, Doc. Die sind fertig. Was haben die Detectives denn gesagt?«

»Sie haben nichts von Putzen und so gesagt.«

»Ob sie sich zu dem Einbruch geäußert haben, meinte ich.«

»Scott, ich versichere Ihnen, dass ich nicht Ihren Namen genannt habe. Sie erbaten von mir eine namentliche Liste der gestohlenen Akten, aber das wäre ein Vertrauensbruch und würde gegen meine Schweigepflicht verstoßen. Zumindest in diesem Punkt schützt Sie der Staat Kalifornien. Ich habe keine Namen genannt, keinen einzigen, und werde es auch nicht tun.«

Scott beschlich das unangenehme Gefühl, dass der Vertrauensbruch bereits stattgefunden hatte, wenngleich in anderer Weise.

»Was haben die denn nun zu dem Einbruch gesagt?«

»Die Türen und Fenster waren nicht aufgebrochen, demnach verschaffte sich der Eindringling mit einem Schlüssel Zutritt. Die Detectives meinten, Einbrüche wie dieser würden üblicherweise von jemandem begangen, der Kontakt zur Putzkolonne hat. Weil bei denen immer irgendwelche Schlüssel im Umlauf sind, an die man leicht herankommt.«

»Und wer bitte braucht solche Unterlagen?«

»In den Akten befinden sich neben Ihren persönlichen Daten ebenfalls Bankverbindungen. Die Detectives sagten, ich solle alle warnen, damit Konto- und Kreditkartennummern geändert werden. Ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie leid mir das alles tut. Nicht nur, dass irgendwer da draußen meine Notizen zu Ihrem Fall hat – jetzt müssen Sie sich zudem mit diesem Kreditkartenunsinn abgeben.«

Scotts Verstand verarbeitete fieberhaft alle Informationen, die er von Anson und Shankman, von Cowly und von Goodman erhalten hatte. Lauter Puzzlesteinchen, die sich zusammenzufügen begannen.

»Wann ist das passiert?«

»Vor zwei Nächten. Als ich gestern Morgen in die Praxis kam, habe ich die Bescherung gesehen.«

Einen Tag früher hatte Maggie am Abend bei ihrer Heimkehr wie verrückt angeschlagen. Außerdem sahen seine Aktenstapel verdammt ordentlich aus, und auf einem Türschloss befand sich eine pudrige Substanz. Ein merkwürdiges Zusammentreffen. Sein Gefühl, dass etwas nicht stimmte, hatte ihn also nicht getäuscht.

Scott verließ die Autobahn an der nächsten Ausfahrt und steuerte einen Parkplatz an.

»Doc, wie hießen die Detectives, die bei Ihnen waren?«

»Einen Moment. Also, ich hab ihre – ja, hier haben wir’s. Detective Warren Broder und Detective Deborah Kurland.«

Scott notierte sich die Namen, sagte Goodman, er werde sich in ein paar Tagen melden, und rief umgehend die North Hollywood Community Police Station an. Ließ sich mit der Kriminalpolizei verbinden und bat darum, mit Broder oder Kurland sprechen zu können.

»Detective Kurland ist im Büro. Bleiben Sie dran.«

Ein paar Sekunden später meldete sie sich. Ihre kluge, professionelle Stimme erinnerte ihn an Cowly.

Scott wiederholte seinen Namen, fügte seine Dienstnummer und sein Revier hinzu.

»Okey-dokey, Officer. Wie kann ich Ihnen helfen?«

»Sie und Detective Broder bearbeiten meines Wissens den Einbruch bei einem gewissen Dr. Charles Goodman, richtig? Seine Praxis liegt in Studio City.«

»Allerdings. Darf ich fragen, warum Sie sich dafür interessieren?«

»Dr. Goodman ist ein Freund, und dieser Anruf ist gewissermaßen inoffiziell.«

»Verstehe. Schießen Sie los und verraten Sie mir, was Sie wissen wollen. Ich werde Ihnen antworten oder eben nicht.«

»Wie ist der Täter in die Praxis gekommen?«

»Durch die Tür.«

»Aha. Goodman erzählte mir allerdings, der Täter habe nach Ansicht der Detectives einen Schlüssel gehabt.«

»Das glaubte ich anfangs. Bei dermaßen sauberen Einbrüchen wie diesem hat sich der Täter in der Mehrzahl der Fälle einen Schlüssel besorgt – auf welche Weise auch immer – und ihn nachmachen lassen. Hier stellte sich jedoch heraus, dass es wohl nicht so war. Mein Partner vermutet, die Schlösser seien mit einem Schlagschlüssel aufgebrochen worden, ich hingegen denke eher eine Sperrpistole. Auf einem gut einsehbaren Laubengang im zweiten Stock will man die Schlösser so schnell wie möglich knacken. Eine Sperrpistole ist einfacher zu handhaben als ein Schlagschlüssel.«

Der Schmerz in Scotts Seite kroch nach oben.

»Warum das eine oder andere und kein Schlüssel?«

»Um die Schlösser auszuprobieren, habe ich mir die Schlüssel des Doktors ausgeliehen. Sie fühlten sich schlüpfrig an. Ich habe sie abgewischt, ins Schloss eingeführt, und stellte fest, dass sie schon wieder glitschig waren. Beide Schlösser waren bis zum Rand voll mit Graphit.«

Scott schien es mit einem Mal, als würden Türen und Dach des Trans Am wie von einer unsichtbaren Hand zusammengepresst sich ihm entgegenbiegen.

»Sonst noch Fragen?«

Scott wollte schon verneinen, als ihm noch etwas Wichtiges einfiel.

»Fingerabdrücke?«

»Nichts. Handschuhe.«

Er bedankte sich bei ihr, schaltete das Telefon aus und starrte auf die vorbeifahrenden Autos. Mit jedem Wagen, der ihn passierte, wuchs seine Angst.

Jemand wollte ihm den Mord an Daryl Ishi und seinen Freunden anhängen. Jemand wollte wissen, was er über Stephanies Mörder wusste, dachte und vermutete. Jemand wollte nicht, dass Stephanies Mörder gefunden wurden.

Scott wendete und fuhr zu seinem Haus zurück. Ging in sein Schlafzimmer und zog aus dem Schrank seine riesige alte Reisetasche, in der sich bloß ein paar Tauchutensilien befanden. Als er den ganzen Kram auskippte, schnupperte Maggie. Er hatte die Tasche seit fast drei Jahren nicht geöffnet und fragte sich, ob sie wohl das Meer und den Fisch roch oder ob diese Gerüche mit der Zeit verschwunden waren.

Anschließend packte er die Tasche neu. Warf Reservepistole und Munition hinein, die alte Uhr seines Vaters, das Bargeld, den Schuhkarton mit Kreditkartenbelegen und Rechnungen, zwei Garnituren Kleidung und verschiedene persönliche Dinge. Dann holte er seine Medikamente aus dem Bad.

Goodmans Name stand auf den Etiketten. Als er das sah, zweifelte Scott nicht mehr an einem Zusammenhang. Vor drei Nächten war jemand bei ihm eingedrungen, hatte seine Sachen durchwühlt und Goodmans Namen entdeckt. In der Nacht darauf brach jemand in der Praxis des Psychiaters ein und entwendete Scotts therapeutische Fallgeschichte.

Im Wohnzimmer schob er das Material, das er zu der Schießerei zusammengetragen hatte, zu einem einzigen großen Stapel zusammen und steckte es ebenfalls in die Tasche. Er wunderte sich, wie viel größer der Raum plötzlich wirkte.

Maggie steckte den Kopf gelangweilt in die Tasche und trottete in die Küche zu ihrem Wassernapf, während Scott noch seinen Laptop in die Tasche legte und die Skizzen und Fotos von der Wand. Ganz obenauf das Bild der toten Stephanie. Sie war am Anfang bei ihm gewesen, und er wollte, dass sie bis zum Ende bei ihm blieb.

Dann hakte er Maggies Leine ein und warf sich die schwere Tasche über die Schulter. Erstaunlicherweise ohne dass seine Seite sonderlich zu schmerzen begann.

»Komm, großes Mädchen. Bringen wir’s hinter uns.«

Scott klingelte bei Mrs. Earle, sagte ihr, er werde für einige Tage fort sein, und verstaute die Tasche in seinem Kofferraum. Fuhr wieder Richtung Autobahn.

Auf dem Weg ins Gefängnis.

In hohem Tempo.

30

Joyce Cowly

Elton Joshua Marley betrachtete stirnrunzelnd die Umgebung, als er das Dach betrat.

»Gucken Sie nu’ mal, wie d’eckig hi’ alles ist. Sie ve’sauen sich nu’ Ih’e schönen Sachen.«

»Ich komm schon klar, Mr. Marley. Danke.«

Das Dach war übersät mit Weinflaschen, zerbrochenen Crackpfeifen und benutzten Kondomen und sah genauso aus wie auf dem Foto, das Scott James ihr gezeigt hatte. Sie lief ein bisschen herum, um sich zu orientieren und nach dem Übergang auf das andere Dach Ausschau zu halten. Auf jenes, von dem aus man den Tatort sehen konnte.

Marley stand nach wie vor an der Tür zum Treppenhaus.

»Lassen Sie mich machen, Ih’e schönen Sachen schonen. Kommen Sie mit ’unta. Ich geb Ihnen St’andhose und schönes Ma’leyWo’ld-Shi’t, so weich wie Kuss auf Ih’e Haut.«

»Danke, ich komme zurecht.«

Cowly ermittelte die Richtung zur Kreuzung und überquerte dann das Dach.

»Passen Sie auf Nadeln auf. Eklige Sachen hie’ oben.«

Seine Besorgnis war ja rührend, aber auch verdammt nervig. Cowly war froh, dass er nicht hinter ihr her lief.

Inzwischen hatte sie entdeckt, wo sie hinmusste. Sie stieg über eine Mauer auf das Dach des Eckgebäudes und arbeitete sich weiter zur Dachkante vor. Zu dem halbhohen schmiedeeisernen Schutzgitter, das in Scotts Theorie eine so entscheidende Rolle spielte. Es war schmutzig, verrostet und von der Korrosion stark zerstört. Sie achtete darauf, diese Absturzsicherung, die ohnehin niemanden mehr schützen würde, nicht zu berühren.

Vorsichtig beugte sie sich vor, um nach unten zu spähen. Vier Stockwerke unter sich sah sie eine absolut normale Straße mit absolut normalem Verkehr und absolut normalen Passanten. Und doch waren auf dieser Straße neun Monate zuvor drei Menschen in einem Kugelhagel gestorben, der seinesgleichen suchte. Scott James hatte hier in seinem Blut gelegen, während Unmengen glitzernder Patronenhülsen vom Himmel regneten.

Cowly bewegte sich langsam an dem Schutzgitter entlang. Ursprünglich war es mal schwarz angestrichen gewesen – jetzt war die Farbe weitgehend abgeblättert und einer feinen Rostschicht gewichen. Sie berührte sie und betrachtete ihren Finger. Eher braun als rot, aber immerhin rot genug, um wie getrocknetes Blut auszusehen.

Genau unter ihr befand sich jetzt die Stelle, wo die Spurensicherung das Lederband gefunden hatte. Sie stellte sich auf die Zehenspitzen, beugte sich vor und war dennoch nicht groß genug, um den Bürgersteig sehen zu können.

Sie nahm den Beweismittelbeutel aus ihrer Handtasche, öffnete ihn und schüttelte ihn, bis das Band so lag, dass sie es richtig betrachten konnte. Herausnehmen durfte sie es auf keinen Fall, sonst war es als Beweismittel endgültig unbrauchbar. Sie fasste es lediglich durch die Plastikhülle an.

Cowly trat näher an das Gitter heran. Sie drückte einen Daumen auf eine stark verrostete Stelle, verglich den Abdruck mit den Flecken auf dem Leder und nickte zufrieden. Ziemlich ähnlich, fand sie. Trotzdem rieb sie den Daumen erneut über das Metall, und jetzt sahen die Flecken völlig identisch aus. Sie fühlte sich bestärkt und wusste zugleich, dass es so gut wie nichts bewies.

Nachdem sie den Beweismittelbeutel wieder versiegelt hatte, nahm sie aus ihrer Handtasche einen weißen Umschlag und einen Stift heraus. Kratzte damit eine größere Menge Rost in den Umschlag, verschloss diesen sorgfältig und bedankte sich bei dem hilfsbereiten Mr. Marley.

Dann brachte Joyce Cowly die Proben zur Kriminaltechnik.

31

Das Men’s Central Jail war ein niedriges, nüchternes Betongebäude und lag eingekeilt zwischen Chinatown und dem Los Angeles River. Es hätte auch als Forschungszentrum einer Universität durchgehen können, wäre da nicht der hohe Maschendrahtzaun gewesen, der das ganze Gelände umgab und die fünftausend Häftlinge daran erinnerte, dass sie von hier nicht entkommen konnten.

Scott parkte auf einem öffentlichen Parkplatz gegenüber und wartete. Eine Hand lag auf Maggies Rücken, was sie beide gleichermaßen beruhigte. Fünfundzwanzig Minuten später schnupperte Maggie und stellte alarmiert ihre Ohren auf. Kurz darauf tauchte Paul Budress auf.

»Fünfundvierzig Sekunden bevor du zu sehen warst, hat sie dich bereits gerochen.«

Budress fühlte sich sichtlich unwohl in seiner Haut. Sein Mund war zu einem Strich verzogen, die Augen hatte er zu schmalen Schlitzen zusammengekniffen.

»Die Ratten sind weg. Sie gehen davon aus, dass du nicht mehr kommst.«

»Ich war’s nicht.«

»Scheiße, Mann, ich weiß das. Andernfalls wäre ich nicht hier.«

Scott hatte sich wegen Maggie keinen anderen Rat gewusst, als Paulie anzurufen und ihn zu bitten, auf sie aufzupassen, während er Marshall Ishi besuchte. Der Ausbilder hatte ihn zwar für verrückt erklärt, war aber gekommen.

Jetzt seufzte er resigniert, hielt Maggie seine Hand zum Schnuppern hin und nahm von Scott die Leine entgegen.

»Wir machen einen Spaziergang. Schick mir eine SMS, wenn du fertig bist.«

»Falls man sie mir wegnimmt, such ein gutes Zuhause für sie, okay?«

»Sie hat ein Zuhause. Geh schon.«

Scott eilte davon, ohne einen Blick zurückzuwerfen. Er wusste, dass Maggie versuchen würde, ihm zu folgen. In ihrer Welt waren sie ein Rudel, und ein Rudel blieb immer zusammen.

Maggie winselte und bellte, und er hörte das Scharren ihrer Krallen auf dem Asphalt. Budress hatte ihn ermahnt, auf keinen Fall zurückzuschauen oder zum Abschied zu winken oder andere dumme Dinge zu tun, die Menschen so taten. Hunde waren keine Menschen. Jeder Blickkontakt würde nur ihren Wunsch verstärken, zu ihm zu gelangen.

Ein Hund konnte dem Menschen durch die Augen ins Herz sehen und wurde vom menschlichen Herzen angezogen.

Scott überquerte vorsichtig die viel befahrene Straße und ging zum Haupteingang. Während seiner sieben Jahre als Streifenpolizist war er vielleicht zwei Dutzend Mal hier gewesen. Meist, um Verdächtige, die noch auf ihren Prozess warteten, von seinem Polizeirevier herzubringen, wobei er das Gefängnis immer nur von der Rückseite angefahren hatte.

Scott brauchte einen Moment, um sich zurechtzufinden, sagte dann einem Deputy Sheriff, er habe einen Besuchstermin bei einem Häftling und nannte Marshalls Namen. Wie er so dastand in seiner dunkelblauen Uniform mit der Dienstmarke an der Brust, wirkte er absolut nicht wie ein Detective des Raub- und Morddezernats. Trotzdem stellte er sich frech als Bud Orso vor.

Der Beamte telefonierte ohne einen weiteren Kommentar, und wenige Minuten später tauchte ein weiblicher Deputy auf.

»Sie sind Orso?«

»Ja, Ma’am.«

»Wir holen Ishi rauf. Kommen Sie, ich bringe Sie nach hinten.«

Scott folgte ihr beklommen an einem Sicherheitsposten vorbei zu einem Raum, wo er Handschellen und Dienstwaffe abgeben musste. Sie gab ihm eine Quittung, schloss beides in einen Waffenschrank und führte ihn in einen Vernehmungsraum. Während zivile Besucher und Anwälte nur von Kabinen aus per Telefon mit den Häftlingen reden konnten und durch eine schwere Glasscheibe von ihnen getrennt waren, durften Polizei- und Ermittlungsbeamte einen normalen Raum für ihre Gespräche benutzen.

In diesem hier standen ein alter Resopaltisch und drei Plastikstühle. Der Tisch war an der Wand befestigt, und der Häftling wurde während des Gesprächs an eine mit dem Tisch verbundene Stahlstange gefesselt. Scott setzte sich auf den Stuhl, von dem er den Eingang im Blick hatte.

Die junge Frau in der Uniform eines Deputy Sheriff blieb an der Tür stehen.

»Brauchen Sie noch irgendwas?«

»Nein, vielen Dank. Ich hab alles.«

»Ich warte am Ende des Gangs, bis Sie fertig sind. Wenn Sie den Raum verlassen, gehen Sie nach rechts – dann sehen Sie mich schon.«

Ein weiterer Deputy, ein sportlicher junger Mann, der bestimmt frisch von der Akademie kam, führte den Häftling herein. Ishi trug einen hellblauen Overall, Turnschuhe und Fesseln um seine Handgelenke, die dünn wie Bleistifte waren. Er wirkte noch klappriger, als Scott es in Erinnerung hatte. Vermutlich eine Folge des Entzugs. Kurz blickte er zu ihm hin, bevor er die Augen wieder senkte und den Boden anstarrte. Genau wie an dem Tag, als man ihn aus seinem Haus führte.

Der Deputy setzte Marshall auf den Stuhl gegenüber von Scott und schloss die Handfesseln an die Stahlstange.

Scott winkte ab.

»Lassen Sie, das ist nicht nötig. Wir kommen schon klar.«

Der junge Polizist zuckte bedauernd die Schultern.

»Vorschrift. Marshall, bei dir alles okay?«

»Mhm.«

Der Deputy verließ den Raum, und dann waren sie allein. Wie sollte er jetzt vorgehen? Er wusste so gut wie nichts über Marshall Ishi, außer dass er ein armseliger Speed-Junkie war und dass sein Bruder und seine Freundin tags zuvor ermordet worden waren. Wahrscheinlich hatte er es an diesem Morgen erfahren, denn Scott kam es vor, als seien Marshalls Augen vom Weinen gerötet.

»Lieben Sie Ihren Bruder?«

Für den Bruchteil einer Sekunde schaute Marshall auf, doch es reichte, um Wut in seinem Blick aufflackern zu sehen.

»Was für eine blöde Frage ist denn das?«

»Tut mir leid. Ich weiß schließlich nicht, ob sie eine gute Beziehung zueinander hatten. Manche Brüder, Sie wissen selbst, wie’s ist, können sich auf den Tod nicht ausstehen. Andere …«

Scott ließ den Satz in der Luft hängen. Die Tränen in Marshalls Augen waren Antwort genug.

»Ich hab mich um ihn gekümmert, seit er neun war.«

»Tut mir leid, das mit Daryl. Und wegen Estelle ebenfalls. Ich weiß, wie sehr so was schmerzt.«

Marshall gab sich keine Mühe mehr, seine Gefühle zu verbergen.

»Na klar, sicher. Verschon mich damit, Partner. Kommen wir endlich zur Sache. Wer hat meinen Bruder umgelegt?«

Scott schob seinen Stuhl zurück, stand auf und knöpfte sein Hemd auf.

Überrascht lehnte Marshall sich zurück, verstand offensichtlich nicht, was hier passierte, und schüttelte den Kopf.

»Nein, mach das nicht. Hör auf damit, Alter. Ich ruf die Sheriffs.«

Scott ließ sein Hemd auf den Stuhl fallen, zog sein Unterhemd aus und beobachtete, wie sich Marshalls Miene veränderte, als er die grauen Linien über seiner linken Schulter und das große, knotige Y sah, das sich über seine rechte Flanke zog.

»Daher weiß ich es.«

Marshall konnte gar nicht aufhören, die Narben anzustarren.

»Was ist passiert?«

Scott zog langsam seine Sachen wieder an und knöpfte das Hemd zu.

»Als Sie Ihren Deal aushandelten, da haben Sie den Detectives gestanden, vor neun Monaten in ein chinesisches Importgeschäft eingebrochen zu sein. Man hat Sie gefragt, ob Sie eine Schießerei gesehen hätten. Drei Menschen wurden ermordet. Einer zum Sterben zurückgelassen.«

Marshall nickte.

»Stimmt, das wurde ich gefragt. Ich hab diesen Bruch gemacht, aber nicht die Schießerei gesehen. Das ist alles passiert, nachdem ich längst fort war.«

Er deutete auf Scotts Schulter und die Narbe, die wieder vom Hemd bedeckt wurden.

»Waren Sie das, den man zum Sterben zurückließ?«

Marshall klang ungekünstelt und aufrichtig, und Scott erkannte, dass er die Wahrheit sagte. Der Lügendetektortest hatte nicht getrogen.

»Ich verlor in jener Nacht einen Menschen, der mir viel bedeutete. Letzte Nacht wurde Ihnen Ihr Bruder genommen. Es waren dieselben Schweine, die das getan haben. Sie sind inzwischen verantwortlich für sechs Morde.«

Marshall saß da mit verkniffenem Gesicht und rang sichtlich um Fassung. Seine Augen schimmerten feucht, und wenn Budress recht hatte, dass ein Hund einem Menschen durch seine Augen ins Herz sehen konnte, dann würde Maggie bei Marshall ein gebrochenes Herz erkennen.

»Helfen Sie mir hier raus, denn …«

»War Daryl in jener Nacht bei Ihnen?«

Marshall lehnte sich zurück, wirkte plötzlich genervt.

»Hey, Alter … Ich hab Daryl nicht mit zu Einbrüchen genommen. Wovon reden Sie überhaupt?«

»Dass er auf dem Dach war. Er hat für Sie Schmiere gestanden.«

»Vergiss es.«

»Daryl war da.«

»Bullshit. Ich sag’s Ihnen: Er war nicht dabei.«

»Was, wenn ich es beweise?«

»Dann würde ich sagen, Sie sind ein dreckiger Lügner.«

Scott beschloss, Maggie nicht zu erwähnen und auch nicht die DNA. Er wollte es anders versuchen, weniger offiziell, und suchte auf seinem Handy das Foto des Armbands.

»Besaß Daryl eine Uhr mit einem solchen Band?«

Marshall richtete sich auf und betrachtete das Display.

»Ich hab die Uhr besorgt und sie ihm geschenkt.«

Scott begann zu hoffen, dass Marshall ihm helfen würde, die Wahrheit ans Licht zu bringen.

»Das hier wurde am Morgen nach der Schießerei unten auf dem Bürgersteig gefunden. Diese kleinen Flecken da stammen von einem Gitter auf dem Dach. Ich weiß nicht, wann und warum Daryl in dieser Nacht da oben war und was er gesehen hat, aber er war dort.«

»Wollen Sie damit sagen, er hat diese Morde gesehen?«

»Keine Ahnung. Ich dachte, er hätte Ihnen gegenüber etwas erwähnt.«

»Nein, nie. Himmel, daran würde ich mich schließlich erinnern.«

»Egal, ob er was gesehen hat oder nicht – die Täter glaubten das offenbar und hatten Angst, er könnte sie verraten. Deshalb haben sie ihn umgebracht.«

Marshalls Blick wanderte ziellos in dem kleinen Raum hin und her, als suche er nach Antworten.

»Ihr denkt alle, ich hätte die Schießerei gesehen, doch das stimmt nicht. Vielleicht war ja auch Daryl längst weg, genau wie ich, und hat einen Scheiß gesehen.«

»Dann wäre er völlig grundlos umgelegt worden …«

Weil er die Hände nicht heben konnte, wischte Marshall sich die Augen an seiner hochgezogenen Schulter ab. Scott sah, dass dunkle Flecken auf dem Blau des Overalls zurückblieben.

»Scheiße, das ist alles nur Bullshit. Verpisster, verkackter Bullshit.«

»Ich will diese Dreckschweine schnappen, Marshall. Für mich und meine Partnerin und für Daryl. Aber ich brauche Ihre Hilfe, um das hinzukriegen.«

»Scheiße, Mann. Warum zum Teufel hat er keinen Ton gesagt, wenn er dort war? Selbst wenn er von dieser abgedrehten Schießerei nichts mitbekommen haben sollte … Hatte wahrscheinlich Schiss, dass ich ihm in den Arsch trete.«

»Sagen wir einfach, er hat’s gesehen. Gehen wir davon mal aus.«

Wenn nicht, fügte Scott im Stillen hinzu, dann war er mal wieder in einer Sackgasse gelandet.

»Ziemlich große Sache, um sie für sich zu behalten. Finden Sie nicht, Marshall? Wem würde er es erzählen? Seinem besten Freund, denke ich. Einer Person jedenfalls, der man sogar Dinge anvertraut, die man vor allen anderen aus Angst verbirgt. Wer könnte das sein?«

Marshall wiegte nachdenklich den Kopf hin und her.

»Amelia vielleicht. Die Mama von seinem Baby.«

»Daryl hat ein Kind?«

Marshalls Blick huschte erneut ziellos durch den Raum.

»Muss jetzt so ungefähr zwei sein, ein Mädchen. Weiß nicht wirklich, ob es von Daryl ist, aber er behauptet es. Er liebt sie jedenfalls.«

Marshall stutzte und korrigierte sich leise.

»Liebte sie, muss es ja wohl heißen.«

Er nannte Scott ihren Namen: Amelia Goyta. Und das kleine Mädchen hieß Gina. Die Adresse kannte Marshall nicht, beschrieb jedoch ziemlich genau, wo Scott ihr Haus finden konnte. Außerdem wollte er gern hören, ob das Kind Daryl ähnlich sehe. Er selbst hatte es seit etwa einem Jahr nicht mehr gesehen.

Scott versprach es und wandte sich bereits zum Gehen, als Marshall ihm exakt die Frage stellte, die ihn selbst umtrieb.

»Warum ausgerechnet jetzt? Wieso haben die nach der ganzen Zeit urplötzlich Angst, dass Daryl sie gesehen haben könnte? Und woher wussten die überhaupt, dass Daryl da oben war?«

Scott hatte eine Ahnung, bloß einen vagen Verdacht, aber solange er nichts Genaues wusste, behielt er das lieber für sich.

»Das fragt man sich wirklich. Noch eines, Marshall: Höchstwahrscheinlich werden die Detectives ein weiteres Mal mit dir reden. Erzähl nichts von unserem Gespräch. Denen nicht und keinem anderen. Es sei denn, du hörst, dass ich tot bin.«

Marshall schaute ihn ängstlich an.

»Tu ich nicht.«

»Nicht mal den Detectives, vor allem denen nicht.«

Mit diesen Worten verließ Scott den Raum, um sich seine Handschellen und seine Waffe zu holen und das Gefängnis so schnell wie möglich zu verlassen.

Er wartete fast zehn Minuten auf dem Bürgersteig vor dem Parkplatz, ehe Budress und Maggie um die nächste Ecke bogen. Maggie hüpfte und kläffte und zerrte an ihrer Leine, bis Budress sie losmachte. Mit angelegten Ohren und heraushängender Zunge rannte sie auf Scott zu, und dann sprang der glücklichste Hund der Welt in seine ausgebreiteten Arme. Knapp vierzig Kilo schwarz-braune Liebe.

Budress sah weit weniger glücklich aus.

»Was ist da drinnen passiert?«

»Ich bin noch im Spiel.«

Scotts treuer Helfer wirkte skeptisch.

»Also gut. Okay. Wir sehen uns später.«

»Paulie. Marshall hat das Uhrenarmband wiedererkannt und bestätigt, dass es Daryl gehörte. Und außerdem hat Maggie ihn identifiziert, Mann.«

Budress warf dem Hund einen Blick zu, danach dem Mann.

»Nie zweifeln.«

»Hab ich nicht.«

Scott und Maggie stiegen in ihren Wagen – sie hatten einen wichtigen Besuch vor sich.

32

Amelia Goyta wohnte in einem dreigeschossigen Mehrfamilienhaus in Echo Park, das nördlich der Autobahn an einer schäbigen, heruntergekommenen Straße lag. In dem noch vor dem Zweiten Weltkrieg errichteten Gebäude befanden sich insgesamt zwölf Wohnungen, denen so ziemlich jeder Komfort fehlte.

Von den benachbarten Wohnblocks unterschied das Haus sich lediglich durch eine auffällige Fassadenmalerei. Sie zeigte eine Jungfrau Maria, die blutige Tränen weinte. Marshall hatte gemeint, die Gottesmutter sehe eher aus wie ein magersüchtiger Schlumpf, ersetze aber jede Wegbeschreibung. Scott musste ihm recht geben: Der heilige Schlumpf war drei Stockwerke hoch und nicht zu verfehlen.

Amelia wohnte im obersten Stockwerk, Apartment 304, wie er von dem Hausmeister erfuhr.

Als er und Maggie oben ankamen, hörte er jemanden weinen und vermutete, dass man in der Wohnung bereits von Daryls Tod wusste. Wer immer sich gerade dort aufhielt. Vor der Tür blieb er stehen, um zu lauschen und die Stimmen zu unterscheiden. Ein Kind heulte, eine Frau schluchzte und redete abwechselnd. Versicherte dem Kind vermutlich, dass alles wieder gut werde.

In Ermangelung einer Klingel klopfte Scott an die Tür.

Während das Schluchzen verstummte, ebbte das Heulen nur langsam ab. Scott klopfte erneut, diesmal energischer, und räusperte sich.

»Polizei. Bitte öffnen Sie die Tür.«

Als wiederum nichts geschah, verschärfte er seinen Tonfall.

»Polizei. Machen Sie unverzüglich auf, andernfalls lasse ich die Tür durch den Hausmeister öffnen.«

Geheule und Schluchzen begannen aufs Neue.

»Geh’n Sie weg. Gehen Sie einfach weg. Sie sind nicht die Polizei.«

Scott dämpfte seine Stimme, um ihr die Angst zu nehmen.

»Amelia, ich bin wirklich Polizeibeamter und komme wegen Daryl Ishi.«

»Wie heißen Sie? Sagen Sie mir Ihren Namen.«

»Scott James.«

Sie begann hysterisch zu kreischen.

»Sagen Sie mir Ihren Namen.«

»Scott James. Mein Vorname ist Scott. Ich bin Polizeibeamter. Machen Sie jetzt bitte die Tür auf, Amelia. Ist Gina in Sicherheit? Ich gehe nicht weg, ohne das zu wissen.«

Schließlich wurde der Türriegel aufgeschoben, und er trat einen Schritt zurück, um weniger bedrohlich zu wirken. Maggie stand brav an seiner linken Seite und fixierte die Tür.

Eine junge Frau, eher noch ein Mädchen von kaum zwanzig, beäugte ihn misstrauisch durch den Spalt. Amelia hatte lange strohblonde Haare und eine helle, sommersprossige Haut. Augen und Nase waren vom Weinen gerötet, sie schniefte und ihre Lippen zitterten.

Nichts jedoch deutete in ihrer Miene auf ein gebrochenes Herz oder Trauer hin.

Scott hatte diesen Ausdruck schon bei Frauen gesehen, die von ihren Männern misshandelt wurden, bei Nutten auf der Flucht vor Zuhältern und bei verstörten Vergewaltigungsopfern. Auch bei Müttern, deren Kinder vermisst wurden und die sich vor einer schlimmen Nachricht fürchteten. Es war Angst, die in den Gesichtern all dieser Frauen stand. In dem Moment, als er Amelia Goyta ansah, wusste er, dass Daryl ihr von der Schießerei erzählt hatte und von der Gefahr, in der er seitdem schwebte.

Sie wischte sich den Rotz von der Nase und fragte erneut nach seinem Namen.

»Wie heißen Sie?«

»Ich bin Scott. Das hier ist Maggie. Ist bei Gina und Ihnen alles in Ordnung?«

»Ich muss packen. Wir verreisen.«

»Darf ich bitte das Kind sehen? Ich möchte mich davon überzeugen, dass es der Kleinen gut geht.«

Amelia warf einen furchtsamen Blick zur Treppe, als könne sich dort jemand verstecken, riss dann die Tür auf und eilte zu ihrer Tochter. Gina saß mit verheultem Gesicht in einem Laufställchen. Sie hatte dunkle Haare, sah Daryl ansonsten aber überhaupt nicht ähnlich. Amelia hob sie hoch, schüttelte sie einmal und setzte sie zurück in den Laufstall.

»Hier, gesehen? Es geht ihr gut. Jetzt muss ich packen, eine Freundin kommt gleich vorbei. Rachel.«

Neben der Tür stand ein verblichener blauer Rollkoffer, und ein uralter Samsonite lag geöffnet auf dem Boden, halb gefüllt mit Spielzeug und Kindersachen. Amelia rannte ins Schlafzimmer und kehrte mit einem braunen Müllsack voller Kleidungsstücke zurück, den sie hinter sich herzog.

»Hat Daryl gesagt, die würden Sie umbringen?«

Amelia ließ den Sack neben der Tür fallen und eilte zurück ins Schlafzimmer.

»Ja. Hat er gesagt, dieser blöde Scheißkerl. Doch so lange warte ich hier nicht.«

»Wer hat ihn umgebracht?«

»Diese verschissenen Killer. Sie sind schließlich der Polizist. Warum wissen Sie so was nicht?«

Sie kam mit einem Eimer voller Kämme, Bürsten, Haarspray und Toilettenartikeln zurück, kippte alles in den Samsonite und drückte Scott einen kleinen Samtbeutel in die Hand.

»Hier. Nehmen Sie’s. Ich hab der Dumpfbacke gesagt, er sei ein Vollidiot.«

Scott hielt sie am Arm fest, als sie erneut ins Schlafzimmer wollte.

»Machen Sie mal langsam. Hören Sie zu, Amelia. Vor neun Monaten. Was hat Daryl Ihnen damals erzählt?«

Sie schluchzte und rieb sich die Augen.

»Er hat gesehen, wie maskierte Typen ein Auto zu Klump geschossen haben.«

»Versuchen Sie sich bitte genau zu erinnern, was er gesagt hat.«

»Er meinte, wenn die wüssten, dass er alles gesehen hat, dann würden die uns gottverdammt umbringen und unser Baby gleich mit. Ich muss packen.«

Sie wollte sich aus seinem Griff winden, aber Scott ließ nicht los. Maggie schob sich näher heran und knurrte.

»Ich bin hier, um denen das Handwerk zu legen, okay? Nur deswegen. Also helfen Sie mir und überlegen Sie, was genau Daryl Ihnen über die Geschichte berichtet hat.«

Sie hörte auf, gegen ihn zu kämpfen, und blickte zu Maggie hinab.

»Ist das ein Schutzhund?«

»Ja, ist sie. Also, was haben Sie von Daryl erfahren?«

Scott spürte, wie sie sich entspannte, während sie über den Wachhund nachdachte, und ließ ihren Arm los.

»Er war irgendwo oben auf so einem Haus, und dann hat er es krachen gehört, einen Zusammenstoß. Daryl war natürlich so bescheuert und ging nachsehen. Na ja, und dann waren da ein Truck und die Cops und Männer, die wie irre auf den Rolls Royce geballert haben.«

Scott unterließ es, sie zu korrigieren.

»Daryl meinte, es war der reinste Wahnsinn. Wie in einem Film von Tarantino, diese maskierten Typen, die auf den Rolls und die Cops ballerten. Daryl ist voll ausgeflippt und mit Speed vom Dach runter. Als er unten ankam, haben die Typen sich angebrüllt … Und auch das muss sich dieser Vollidiot natürlich ansehen.«

»Hat er gehört, was die Männer geredet haben?«

»Nur Müll. So was wie mach hin, find endlich das verdammte Teil. Was weiß ich. Die hatten Schiss wegen der Sirenen, die immer näher kamen.«

Unwillkürlich hatte Scott die Luft angehalten, und sein Puls hämmerte in seinen Ohren.

»Hat Daryl gesagt, ob sie was gefunden haben?«

»Dieser eine Typ ist in den Rolls geklettert und mit so einem Aktenkoffer wieder rausgesprungen. Dann sind alle in diese alte Karre und volles Rohr abgezischt. Und Daryl, dieser bescheuerte Arsch, denkt, das sind reiche Säcke in diesem Rolls, und vielleicht findet er ja einen Ring oder eine Uhr, also rennt er zu dem Wagen.«

»Obwohl die Sirenen immer näher kamen?«

»Ja, ist das nicht voll behindert? Den zwei Leuten da haben sie die Scheiße aus dem Leib geknallt, alles voll Blut, und mein bekloppter Freund muss sein Leben riskieren für achthundert Dollar und das hier …«

Sie deutete auf den Samtbeutel.

»Ich so zu ihm, du bescheuertes Arschloch, bist du verrückt oder was? An dem Geld klebt Blut. Daryl ist ausgeflippt. Ich musste ihm versprechen, dass wir’s keinem erzählen, nicht mal andeuten. Weil wir nämlich sonst von diesen Wahnsinnigen umgelegt würden.«

»Hat er ihre Gesichter gesehen?«

»Haben Sie nicht gehört, was ich gerade sagte? Die hatten Masken auf.«

»Vielleicht hat einer ja seine Maske abgenommen.«

»Davon hat er nichts gesagt.«

»Was ist mit einem Tattoo, Haarfarbe, einem Ring oder einer Uhr? Hat er sie überhaupt irgendwie beschrieben?«

»Ich kann mich nur erinnern, dass er was von Skimasken gesagt hat.«

Scott dachte fieberhaft nach.

»Sie haben vorhin immer wieder gefragt, wie ich heiße. Warum?«

»Ich dachte, Sie wären einer von denen.«

»Was soll das jetzt bedeuten? Hat er Namen gehört?«

»Snell. Er hat gehört, wie dieser eine Typ sagte: ›Snell, mach jetzt.‹ Wenn Ihr Name Snell gewesen wäre, dann hätte ich Sie nicht reingelassen. Hören Sie, Mann, ich muss jetzt echt packen. Bitte. Rachel kommt gleich.«

Scott blickte auf den Beutel. Er war lavendelfarben, mit einer Kordel verschlossen und wies eine dunkle Verfärbung auf. Vermutlich ein Blutfleck. Scott öffnete ihn und schüttete sieben graue Steine auf seine Handfläche. Maggie hob ihre Nase, interessierte sich für den Beutel, weil Scott sich dafür interessierte. Das war eines der Dinge, die er über sie gelernt hatte. Wenn er sich auf etwas konzentrierte, tat sie das Gleiche. Scott ließ die Steine zurück in den Beutel gleiten und steckte ihn ein.

»Wann kommt Rachel?«

»Jetzt. Jeden Augenblick.«

»Packen Sie. Ich werde Ihnen beim Tragen helfen.«

Sie war reisefertig, als ihre Freundin schließlich eintraf. Scott trug den Samsonite und den Müllsack mit den Klamotten, Amelia das kleine Mädchen sowie ein Kissen und Rachel den Rest. Auf Scotts Bitte hin schloss Amelia ihre Wohnung nicht ab.

Sobald alles im Auto verstaut war, ließ Scott sich Rachels Telefonnummer geben und nahm Amelia kurz beiseite.

»Erzählen Sie niemandem, dass Sie bei Rachel sind. Und äußern Sie sich nicht dazu, was Daryl zugestoßen ist und was er damals an jenem Abend gesehen hat. Reden Sie am besten gar nicht darüber.«

»Kann nicht vielleicht ein Polizist bei mir bleiben? So ähnlich wie beim Zeugenschutz?«

Scott überhörte die Frage.

»Haben Sie von Marshall gehört? Er sitzt derzeit im Men’s Central Jail?«

»Oh, wusste ich nicht.«

»Ich werde Sie in zwei Tagen anrufen, okay? Falls Sie am dritten Tag noch nichts von mir gehört haben, müssen Sie Marshall besuchen. Men’s Central Jail. Und ihm genau berichten, was seinem Bruder zugestoßen ist.«

»Marshall kann mich nicht leiden.«

»Nehmen Sie Gina mit. Erzählen Sie ihm, was Daryl gesehen hat. Erzählen Sie ihm einfach alles. Genauso, wie Sie’s mir erzählt haben.«

Sie wirkte verängstigt und verwirrt. Doch plötzlich deutete sie auf Maggie.

»Wenn ich eine Wohnung habe, die groß genug ist, will ich auch so einen Hund.«

Dann stieg sie in Rachels Wagen, und sie fuhren los.

Scott ließ Maggie pinkeln und schleppte anschließend seine Tauchertasche in Amelias Wohnung. In der Küche fand er einen großen Topf, füllte ihn mit Wasser und stellte ihn auf den Boden.

»Das ist deiner. Vielleicht bleiben wir ein paar Tage hier.«

Maggie schnüffelte kurz am Wasser und begab sich auf Erkundungstour.

Scott saß mit der Tauchertasche auf Amelias Couch in Amelias Wohnzimmer und starrte Amelias Wand an. Er war völlig erschöpft und wünschte sich, unter falschem Namen auf der anderen Seite der Welt zu leben, ohne den Kopf voller Zorn und Angst zu haben.

Schließlich zog er den Samtbeutel aus seiner Hosentasche und schüttete die wie Kiesel aussehenden Steine heraus. Sieben Stück. Scott war sicher, dass es sich um Rohdiamanten handelte. Jeder hatte die Größe seines Fingernagels, war durchscheinend und grau. Man könnte sie fast auch für Crystal Meth halten – die Ironie dieses Vergleichs entlockte ihm ein Lächeln.

Er ließ die Steine in den Beutel zurückgleiten und dachte nach.

Interpol hatte offenbar Georges Beloit mit einem französischen Diamantenhehler in Verbindung gebracht und das Raubdezernat des LAPD davon in Kenntnis gesetzt. Was wiederum Melon und Stengler zu der Spekulation veranlasste, Beloit könnte Diamanten ins Land geschmuggelt haben oder sei in die Vereinigten Staaten gekommen, um welche abzuholen. Auf die eine oder andere Art bekam eine Bande Wind von dem Geschäft, folgte Beloit und Pahlasian vom Flughafen aus, arrangierte den Unfall und erschoss die beiden bei dem Versuch, sich der Diamanten zu bemächtigen.

Unter dieser Prämisse hatten Melon und Stengler in dem Fall ermittelt. Bis schließlich dieselbe Person, die den Hinweis auf eine mögliche Verwicklung Beloits in eine groß angelegte Diamentenschieberei gegeben hatte, plötzlich zurückruderte und behauptete, dass der Franzose nach neuesten Erkenntnissen keine derartigen Kontakte besitze.

Diese Person war der I-Man. Ian Mills.

Scott ließ sich die Sache in allen Einzelheiten durch den Kopf gehen.

Melon und Stengler erfuhren erst von einer Diamanten-Connection durch Mills. Warum zuerst so etwas erwähnen und später Zweifel daran säen?

Entweder hatte man Mills falsche Informationen zugespielt, damit er Beloit von der Liste der Verdächtigen strich, oder er brachte selbst die falschen Behauptungen in Umlauf, um die Ermittlung in eine andere Richtung zu lenken.

Aber warum hatte er das getan, nachdem er zunächst die Bande ausheben wollte?

Scott suchte in seiner Tasche nach den Unterlagen aus den ersten Wochen nach der Schießerei. Melon, der zu diesem Zeitpunkt noch die Ermittlungen leitete, hatte Scott damals eine Karte mit seiner privaten Festnetznummer sowie der Mobilnummer gegeben und gesagt, er könne ihn jederzeit anrufen. Nach jenem unschönen Auftritt allerdings war es damit vorbei gewesen, und Melon hatte seine Anrufe nicht mehr beantwortet.

Jetzt starrte er auf Melons Nummer und versuchte sich klar zu werden, was er sagen sollte. Manche Anrufe waren schwieriger als andere, und dieser dürfte besonders schwierig werden.

Maggie kam aus dem Schlafzimmer, sah kurz zu Scott hin und trottete zum offenen Fenster. Vermutlich kartografierte sie die Gerüche ihrer neuen Umgebung.

Scott wählte die Nummer. Falls sich die Mobilbox meldete, würde er auflegen, nahm er sich vor. Die Entscheidung wurde ihm jedoch abgenommen, denn Melon nahm persönlich nach dem vierten Klingeln ab.

»Detective Melon, hier spricht Scott James. Ich hoffe, es macht Ihnen nichts aus, dass ich Sie anrufe.«

Ein unangenehmes Schweigen entstand, bis Melon endlich antwortete.

»Kommt ganz darauf an. Wie geht’s Ihnen?«

»Sofern es für Sie okay ist, würde ich Sie gern besuchen.«

»Aha. Und warum?«

»Ich möchte mich entschuldigen. Persönlich.«

Als Melon leise lachte, fiel Scott ein Stein vom Herzen.

»Ich bin im Ruhestand, Partner. Wenn Sie unbedingt den ganzen Weg zu mir herausfahren wollen, dann tun Sie sich keinen Zwang an.«

Scott notierte sich Melons Adresse, nahm Maggie an die Leine und fuhr hinauf ins Simi Valley.

33

Melon lehnte sich auf seinem Gartenstuhl zurück und starrte hinauf in die Blätter.

»Sehen Sie den Baum hier? Als meine Frau und ich das Haus kauften, war er keine zweieinhalb Meter hoch.«

Sie saßen unter der ausladenden Krone eines Avocadobaums in Melons Garten und tranken Cola light mit Limonenscheiben. Faulende Avocados lagen überall auf dem Rasen und sahen aus wie Hundehaufen. Mückenschwärme umschwirrten sie, und ein paar umkreisten auch Maggie, der das jedoch nichts auszumachen schien.

Scott bewunderte den Baum.

»Das reicht ja für Guacamole ohne Ende. Ich liebe das Zeug.«

»Ich sag’s Ihnen, in manchen Jahren haben wir die besten Avocados, die man sich vorstellen kann. Und dann wieder sind sie von diesen dünnen Fäden durchzogen. Ich weiß nicht, wieso.«

Melon war ein dicker Mann mit schütterem grauem Haar und faltiger, sonnengebräunter Haut. Ihm und seiner Frau gehörte ein kleines einstöckiges Haus auf einem Morgen Land in den Ausläufern der Santa Susana Mountains jenseits des San Fernando Valley, also ziemlich weit von Los Angeles entfernt. Trotzdem wohnten viele Pendler hier, auch Polizeibeamte, denn die bezahlbaren Immobilienpreise und das geruhsamere Leben machten die Fahrerei mehr als wett.

Melon hatte die Tür in Shorts, Flipflops und einem verwaschenen Harley-Davidson-T-Shirt geöffnet und ihn gebeten, Maggie schon einmal außen ums Haus herum in den Garten zu führen. Als er ein paar Minuten später zu ihnen kam, brachte er Cola lights und einen Tennisball mit, den er Maggie hinhielt und dann einmal quer durch den Garten warf.

Maggie ignorierte ihn.

»Sie jagt keine Bälle.«

Melon schaute Scott verwundert an.

»Wirklich nicht? Ich hatte mal einen Labrador, ich kann Ihnen sagen, der hat den ganzen Tag Bälle gejagt. Gefällt’s Ihnen bei der Hundestaffel?«

»Ja, sehr.«

»Das ist gut. Hab gehört, Sie wären eigentlich gern zur SWAT gegangen. Gut, dass Sie was anderes gefunden haben.«

Als sie es sich unter dem Baum bequem machten, fiel Scott ein Witz ein, den Leland gern erzählte.

»Es gibt nur einen einzigen Unterschied zwischen der SWAT und der K-9. Hunde verhandeln nicht.«

Melon brach in schallendes Gelächter aus.

»Hören Sie, Detective Melon …«

»Ich bin pensioniert. Nennen Sie mich Chris.«

»Okay, Chris. Ich war ein Arschloch. Unhöflich, beleidigend und im Unrecht. Ich schäme mich wegen meines Verhaltens und möchte mich aufrichtig entschuldigen.«

Melon starrte ihn einen Moment lang an, hob dann sein Glas in Scotts Richtung.

»Nicht nötig, aber danke.«

Sie stießen an, und Melon lehnte sich zurück.

»Nur damit Sie’s wissen: Sie waren das alles und noch so einiges mehr, doch scheiß drauf, Mann, ich verstehe Sie. Verdammt, ich wollte den Fall abschließen. Egal, was Sie denken, ich hab mir den Arsch echt aufgerissen … Alle von uns, die mit der Ermittlung zu tun hatten.«

»Weiß ich inzwischen. Ich lese gerade die Akte.«

»Bud hat Sie da rangelassen?«

Scott nickte, und wieder hob Melon sein Glas.

»Bud ist ein guter Mann.«

»Es hat mich umgehauen, als ich die Papierberge sah, die ihr Jungs produziert habt.«

»Das Ergebnis vieler langer Abende. Ich bin echt überrascht, dass ich noch verheiratet bin.«

»Darf ich Sie was fragen?«

»Was immer Sie wollen.«

»Ich hab Ian Mills kennengelernt …«

Melons Lachen unterbrach ihn.

»Den I-Man. Hat Bud Ihnen erzählt, warum man ihn so nennt?«

Scott merkte, dass er sich in Melons Gesellschaft wohlfühlte. Der alte Detective war nicht mehr die Spur humorlos und abweisend wie früher.

»Vielleicht, weil er Ian heißt?«

»Nicht mal ansatzweise richtig, obwohl es natürlich das ist, was ihm alle ins Gesicht sagen. Also, verstehen Sie mich nicht falsch, der Mann ist ein guter Detective. Das ist er wirklich und hat zudem eine Bilderbuchkarriere hingelegt. Aber jedes Mal, wenn er interviewt wird, heißt es nur: Ich habe entdeckt, ich habe ermittelt, ich habe verhaftet, ich allein kassiere die ganzen Lorbeeren. Meine Güte, der I-Man? Ich würde sagen: der Egotrip par excellence.«

Melon lachte wieder, und Scott fühlte sich ermutigt, weiter über den I-Man zu sprechen. Wenngleich mit der gebotenen Vorsicht.

»Waren Sie sauer auf ihn?«

Melon schien überrascht.

»Weswegen?«

»Wegen der Geschichte mit Beloit und der Diamanten-Connection.«

»Sie meinen den Hinweis von Interpol, dass Beloit mit einem Hehler namens Arnaud Clouzot zu tun habe? Nein, Ian war schließlich derjenige, der die Sache klärte. Interpol hatte eine Liste von Leuten, die mit Clouzot Geschäfte machten, und in diesem Zusammenhang tauchte auch Beloits Name auf. War alles Bockmist. Clouzot hatte wie hundertfünfzig andere in Immobilienprojekte investiert, die Beloit anwaltlich betreute. So was ist doch keine Connection.«

»Genau das meinte ich. Hätte Mills das nicht vorher gründlicher überprüfen sollen? Um den anderen unnötige Arbeit zu ersparen?«

Melon schüttelte den Kopf.

»Ging nicht wegen Danzer.«

Scott dachte kurz nach, aber der Name sagte ihm nichts.

»Kenne ich nicht. Wer ist Danzer?«

»Kennen Sie bestimmt. Danzer Armored Cars, eine Firma für Werttransporte. Drei oder vier Wochen vor der Beloit-Pahlasian-Sache geriet ein gepanzertes Danzer-Fahrzeug auf dem Weg vom Flughafen nach Beverly Hills in eine Falle. Der Fahrer und zwei Wachmänner wurden erschossen. Die Täter erbeuteten Rohdiamanten im Wert von achtundzwanzig Millionen Dollar. Erinnern Sie sich?«

Scott schwieg eine Weile. Das Blut pochte in seinen Schläfen, und er dachte an den Samtbeutel in seiner Tasche.

»Ja, vage.«

»Die richtig dicken Fische landen immer bei den Sondereinheiten. Als Ian hörte, dass die Steine nach Frankreich verschifft werden sollten, erkundigte er sich bei Interpol nach möglichen Käufern. Und erhielt die Liste von Kontaktmännern. Damals kam Beloits Name keinerlei Bedeutung zu. Er wurde erst relevant nach seiner Ermordung. Da schien es nicht mehr zufällig, dass er angeblich Kontakte zu einem Diamantenhehler hatte. Jedenfalls ließ sich das nicht einfach vom Tisch wischen. Kurz danach stellte sich allerdings heraus, dass sie doch nichts miteinander zu tun hatten, und Beloit war einfach nur irgendein Franzose, der an jenem besagten Abend aus dem Flugzeug gestiegen war.«

Melon schlug nach den Mücken.

»Ich hasse diese verdammten Viecher.«

Er schaute seinen jungen Besucher an, der nachdenklich die Mücken beobachtete, die die Avocados umschwirrten. Sie erinnerten Scott an Mills. Der I-Man war wie ein solches Insekt, nur dass er Beloit umkreiste. Unwillkürlich tastete er nach dem Beutel in seiner Hosentasche und spürte die Umrisse der Steine.

Die verschwundene DVD fiel ihm ein, und er überlegte, wie er darauf zu sprechen kommen konnte. Es fiel ihm nichts ein. Melon schien zwar gern unverbindlich herumzuquatschen, aber Zweifel an den bisherigen Ermittlungen durfte er sich nicht anmerken lassen. Dann würde der Detective vielleicht doch zum Hörer greifen.

»Ja, ich verstehe – eines interessiert mich allerdings noch.«

»Nur zu.«

»Ihr Jungs habt Pahlasians und Beloits Weg vom Flughafen bis zum Tatort ziemlich genau rekonstruiert. An welcher Stelle hätte er denn die Diamanten übernehmen sollen?«

»Hat er ja nicht.«

»Ich meinte, was ihr gedacht habt, bevor er von der Liste der Verdächtigen gestrichen wurde.«

»Ich hab schon verstanden, was Sie meinen. Er hat nirgendwo welche übernommen, das steht fest. Wir hatten Videomaterial von der Gepäckausgabe des Flughafens, aus dem Parkhaus, aus dem Restaurant, aus der Bar. Sofern ihm nicht jemand an einer roten Ampel die Steine zugeworfen hat – was ich übrigens durchaus in Erwägung gezogen habe –, schien es also wahrscheinlicher, dass er welche eingeführt hat. Auch merkwürdig, ich weiß. Vielleicht hatte Clouzot ja die Diamanten aus dem Danzer-Überfall bereits früher gekauft und außer Landes gebracht. Und dann meldete sich ein Interessent in Los Angeles, und er musste sie sozusagen wieder einführen.«

»Dann wäre Beloit sein Botenjunge gewesen?«

Melon zuckte mit den Achseln.

»Wir haben diese Theorie nicht weiter verfolgt, nachdem feststand, dass Beloit nichts mit Diamanten zu tun hatte. Spielte einfach keine Rolle mehr. Die ganze Sache mit Beloit und einer Diamanten-Connection war nichts als eine Schimäre. Warten Sie’s ab. Bud wird herausfinden, dass was völlig anderes hinter der Ermordung der beiden steckte. Dass sie sich beim Falschen Geld geliehen oder Investoren bei Immobiliengeschäften abgezockt hatten, was weiß ich.«

Scott beschloss, nicht weiter in Melon zu dringen, obwohl er gern mehr über die Danzer-Sache in Erfahrung gebracht hätte. Es schien ihm jedoch ratsam, es dabei zu belassen.

»Hören Sie, Chris, vielen Dank, dass ich kommen durfte. Durch die Einsicht in die Akten weiß ich inzwischen, welch hervorragende Arbeit Sie geleistet haben.«

Melon nickte und bedachte Scott mit einem winzigen Lächeln.

»Nett von Ihnen, das zu sagen. Trotzdem kann ich Ihnen versichern, dass Ihnen bestimmt bei der weiteren Lektüre häufig die Augen zufallen.«

Er lachte über seinen eigenen Witz, wurde aber plötzlich sehr ernst und beugte sich zu Scott vor.

»Warum sind Sie wirklich hier?«

Melons Augen schauten klar und aufmerksam aus einem Netz kleiner und kleinster Fältchen hervor. Nach vierunddreißig Dienstjahren, davon fast zwanzig bei der Raub- und Mordkommission, und Tausenden von Verhören und Festnahmen konnte man einem alten Hasen wie ihm nichts mehr vormachen.

Scott erkannte, dass er ihm seine Entschuldigungsgeschichte nicht eine Sekunde lang abgenommen hatte. Dennoch antwortete er nicht direkt auf Melons Frage, sondern sprudelte einfach seine Zweifel heraus.

»Und was, wenn Beloit doch mit den Diamanten zu tun hatte?«

»Das fände ich interessant.«

»Ist der Danzer-Fall eigentlich aufgeklärt worden?«

Melon nickte.

»Aufgeklärt. Fall abgeschlossen.«

Scott war überrascht, las aber in Melons Augen nichts als eine professionelle Leidenschaftslosigkeit.

»Haben Sie die Täter verhört?«

»War zu spät.«

Scott meinte, so was wie Bedauern in Melons Blick aufflackern zu sehen.

»Warum?«

»Zweiunddreißig Tage nachdem Sie angeschossen wurden, fand man die Täter. In Fawnskin, diesem kleinen Erholungsort in den San Bernardino Mountains. Sie waren seit mindestens zehn Tagen tot. Erschossen.«

»Sie sprechen von der Bande, die den Danzer-Transport überfallen hat? Wurden sie identifiziert?«

»Ja, eindeutig. Das waren Profis. Mit langen Vorstrafenregistern.«

»Das ist keine eindeutige Identifikation.«

»Es wurde eine Waffe sichergestellt, mit der ohne jeden Zweifel der Fahrer des Transporters ermordet wurde. Außerdem fand man zwei Rohdiamanten. Die Versicherung hat bestätigt, dass die Steine zu der Danzer-Sendung gehörten. Ist das eindeutig genug?«

Scott nickte langsam.

»Ja, wahrscheinlich. Wurden die Diamanten gefunden?«

»Soweit ich weiß, nicht. Nein.«

Scott fand die Aussage merkwürdig.

»Wer hat sie getötet?«

»Man fand die Männer in einem schäbigen Unterschlupf auf einer Seite des Berges, wo es weit und breit sonst keine Hütten gibt. Vermutlich haben sie sich da oben nach dem Raubüberfall versteckt und nahmen von dort aus Kontakt zu potenziellen Käufern auf. Da lief dann wohl etwas schief.«

»Zwei Monate nach dem Raubüberfall?«

»Zwei Monate nach dem Raubüberfall. Ja.«

»Das glauben Sie?«

»Weiß nicht. Bin noch unentschieden.«

Scott versuchte in Melons Augen zu ergründen, ob der Mann ihm weitere Fragen erlaubte.

»Zu diesem Zeitpunkt hatten sie Beloit bereits abgeschrieben, oder?«

»Stimmt, aber dass man den Danzer-Überfall defintiv einer kriminellen Bande zuschreiben konnte, räumte die letzten Zweifel aus.«

»Wer hat den Fall abgeschlossen?«

»Die San-Bernardino-Sheriffs.«

»Danzer war ein Fall der RHD. Wer hat dort die Akte geschlossen?«

»Ian.«

Melon erhob sich langsam und stöhnte wie ein alter Mann.

»Vom Sitzen werde ich immer ganz steif. Kommen Sie, ich begleite Sie zur Tür. Die Fahrt ist länger, als die meisten denken.«

Auf dem Weg zum Wagen zog Scott in Betracht, Melon die Diamanten zu zeigen. Ganz offensichtlich hatte der Mann viel über diese Dinge nachgedacht, und obwohl er nur kryptische Antworten gab, las Scott zwischen den Zeilen, dass er nach wie vor hin- und hergerissen war. Manchmal gewann Scott sogar den Eindruck, Melon ermuntere ihn, mehr in ihn zu dringen. Trotzdem verwarf er den Gedanken mit den Steinen wieder. So sicher war er sich dann doch nicht, wo der Mann stand. Schließlich durfte er Amelia nicht leichtfertig gefährden.

Scott ließ Maggie in den Wagen springen und drehte sich noch einmal zu Melon um.

»Haben Sie sich die Videos selbst angesehen?«

Melon lachte.

»Ian tut so was, aber ich bin nicht der I-Man. Bei einem Fall dieser Größenordnung muss man delegieren.«

»Das heißt, jemand anders hat sie geprüft?«

»Man vertraut dem, was einem die eigenen Leute sagen.«

»Wer hat sie geprüft?«

»Verschiedene Personen. In der Akte selbst oder auch im Beweismittelprotokoll finden Sie Näheres.«

Eine zu erwartende Antwort und doch klang sie in Scotts Ohren, als wolle ihm Melon einen Hinweis geben. Seine nächsten Worte bestärkten ihn in dieser Vermutung.

»Der I-Man gibt sich gern als One-Man-Show aus – fallen Sie nicht darauf herein. Er hat ebenfalls Hilfe. Und Sie können darauf wetten, dass es sich um Leute handelt, die ihm ergeben sind.«

Scott sah in die klaren, wachsamen Augen des alten Detective und las darin, dass er nur das finden würde, was Melon zuließ.

»Danke, dass ich rauskommen durfte. Die Entschuldigung war längst überfällig.«

Scott rutschte hinters Lenkrad, ließ den Motor an und die Seitenscheibe herunter. Melon beobachtete Maggie, die sich auf der Mittelkonsole niedergelassen hatte.

»Ist sie Ihnen beim Fahren nicht im Weg?«

»Ich hab mich daran gewöhnt.«

Melons Blick wanderte zu Scott.

»Ich mag ja im Ruhestand sein, aber ich würde es immer noch gern sehen, dass dieser Fall endlich abgeschlossen wird. Lassen Sie sich Zeit für den Rückweg. Und passen Sie gut auf sich auf.«

Scott setzte aus der langen Einfahrt zurück, wendete und fragte sich, ob Melon das als Warnung oder Drohung gemeint hatte.

Im Rückspiegel sah er ihn, wie er in seiner Einfahrt stand und ihm nachblickte.

34

Mit einem schlechten Gefühl und dem sprichwörtlichen Knoten im Magen fuhr Scott auf den Ronald Reagan Freeway. Er glaubte zwar nicht, dass Melon ihn hinhängen würde, doch der gewiefte Ruheständler hatte ihn an der Nase im Kreis herumgeführt und ihm immer nur wohldosierte Happen hingehalten. Melon war gut – besser und cleverer, als Scott je gedacht hatte.

Immerhin hatte er ihm Danzer geliefert, ohne zu ahnen, wie bedeutsam das für ihn war.

Der Raubüberfall auf den gepanzerten Transporter war damals nur eine von vielen Meldungen in den Nachrichten gewesen, nicht wichtiger als andere, und Scott vergaß sie schnell wieder. Und während der langen Wochen im Krankenhaus standen sowieso andere Dinge im Vordergrund. Deshalb hatte er auch nicht gewusst, dass die ermittelnden Detectives vorübergehend eine Verbindung zwischen dem Raubüberfall und der Schießerei in Betracht zogen.

Und dass ihre Ermittlungsergebnisse einen wesentlichen Einfluss auf seinen Fall haben könnten, das ahnte er schon gar nicht.

Auch in dem dicken Stapel über Eric Pahlasian hatte sich nicht mal die Spur einer Andeutung befunden, dass Diamantenschieberei hinter den Morden stehen könnte. So langsam bekam Scott jedoch den Eindruck, dass irgendwo in diesen Unterlagen ein Geheimnis verborgen war. Und er fragte sich, ob es nur eins war.

Über den Santa Susana Pass fuhr er hinunter ins San Fernando Valley. Nach einer Weile verließ Maggie die Mittelkonsole, streckte sich hinten auf der Sitzbank aus und schloss die Augen. Nach all den vergeblichen Versuchen, sie zum Umzug nach hinten zu bewegen, vermisste er plötzlich ihre Nähe.

Scott kurbelte sein Fenster hoch und warf einen Blick auf sein Mobiltelefon. Leland, der Chef der Metropolitan Division und eine Frau, die sich als Detective Nigella Rivers von der Dienstaufsicht vorstellte, hatten Nachrichten hinterlassen. Scott löschte sie, ohne sie anzuhören. Weder Budress noch Richard Levin hatten angerufen. Joyce Cowly ebenfalls nicht.

Mit Letzterer hätte er gern geredet. Und sei es nur, um ihre Stimme zu hören. Scott wünschte sie sich auf seiner Seite, hätte ihr am liebsten alles erzählt, aber er war nicht sicher, ob er ihr hundertprozentig trauen konnte. Schließlich durfte er Amelia und ihre Tochter keinem Risiko aussetzen. Und ihnen, wie bei Daryl geschehen, praktisch eine Zielscheibe auf den Rücken zu malen. Jemand brauchte dann nur noch abzudrücken.

Schweigend fuhr Scott weiter, das Mobiltelefon auf dem Schoß. Er warf einen Blick in den Rückspiegel. Maggie schlief. Er berührte den Beutel in seiner Hosentasche, um sich zu vergewissern, dass er tatsächlich real war. Da er keine Ahnung hatte, was er als Nächstes tun oder wohin er sich wenden sollte, fuhr er ziellos die relativ einsame Strecke am oberen Ende des Valley entlang und dachte nach. Beispielsweise könnte er aus dem Internet alte Nachrichten und Artikel über den Danzer-Fall und die Toten, die in den Bergen gefunden worden waren, zusammensuchen. Oder recherchieren, was sich Interessantes über einen Mann namens Snell fand und in welchem Zusammenhang der I-Man erwähnt wurde.

Früher oder später würde er sich an Joyce wenden, und dann brauchte er etwas, das Amelias Geschichte untermauerte. Etwas, das sie überzeugen würde, ihm zu helfen, ohne Amelias Leben zu gefährden.

Als er sich der Kreuzung mit der Interstate 5 näherte, klingelte sein Telefon. Eine unbekannte Nummer. Er ließ den Anrufer auf die Mailbox sprechen und hörte die Nachricht kurz darauf ab. Es war eine freundliche Männerstimme.

»Hey, Detective James, Rich Levin am Apparat. Sie hatten mich angerufen. Meine Antwort: Klar, was immer Sie möchten. Ich beantworte gern alle Ihre Fragen oder helfe, wo immer ich kann. Sie haben die Nummer, aber ich wiederhole sie vorsichtshalber noch mal.«

Scott wartete den Rest nicht ab, sondern drückte gleich die Rückruftaste. Richard Levin meldete sich beim ersten Klingeln.

»Rich hier.«

»Scott James. Entschuldigung, ich hatte gerade noch einen anderen Anruf.«

»Überhaupt kein Problem. Wir sind uns bislang nicht persönlich begegnet, oder? Ich erinnere mich zumindest nicht an Ihren Namen.«

»Nein, sind wir nicht. Ich arbeite erst seit wenigen Wochen an dem Fall.«

»Ach so, ich verstehe.«

»Erinnern Sie sich an die Befragung durch die Detectives Melon und Stengler?«

»Sicher. Darauf können Sie wetten.«

»Es ging dabei um Gäste mit den Namen Pahlasian und Beloit?«

»Die beiden Männer, die ermordet wurden. Absolut. Ich habe mich so furchtbar gefühlt. Gerade haben sie noch hier gesessen und sich amüsiert – na ja, nicht hier, sondern im Club –, und fünf Minuten später passiert diese schreckliche Sache.«

Levin redete gern, was nur von Vorteil sein konnte. Und geradezu hervorragend war, dass es ihm zu gefallen schien, der Polizei helfen zu können. Scott hatte schon viele solcher Leute kennengelernt, die Freude an der Zusammenarbeit hatten und sich ein Bein ausrissen, um die Ermittlungen zu unterstützen.

»Hier in meinen Unterlagen steht, dass Sie zwei DVDs mit Videoaufzeichnungen von jenem Abend zur Verfügung gestellt haben, an dem Pahlasian und Beloit im Club waren.«

»Mhm. Das ist richtig.«

»Haben Sie sie Detective Melon persönlich übergeben?«

»Nein, ich glaube, er war nicht da. Ich habe sie bei einem Officer unten am Empfang gelassen. An diesem Tresen. Er sagte, das ginge schon in Ordnung.«

»Aha, okay. Und es waren auf jeden Fall zwei DVDs, nicht nur eine.«

»Genau. Zwei.«

»Zwei verschiedene oder zwei Kopien von ein und derselben Aufzeichnung?«

»Nein, nein, sie waren verschieden. Das habe ich auch Detective Melon erklärt.«

»Er ist inzwischen pensioniert, also nicht mehr hier. Ich bin gerade damit beschäftigt, mir auf all diese Akten und Protokolle einen Reim zu machen. Unter uns gesagt, habe ich etwas den Überblick verloren.«

Richard Levin lachte.

»Oh, das verstehe ich total. Also, es war folgendermaßen: Ich habe eine DVD von der Kamera drinnen gebrannt und eine von der Außenkamera. Die sind nämlich an unterschiedliche Festplatten angeschlossen, deshalb zwei DVDs. War einfacher für mich.«

Ein Adrenalinschub durchfuhr seinen Körper.

»Eine der Kameras überwacht den Parkplatz?«

»Genau. Ich hab den Zeitraum zwischen Ankunft und Abfahrt kopiert. Das war das, was Detective Melon wünschte.«

Bislang verborgene Puzzleteile tauchten auf. Stück für Stück fügten sie sich zusammen. Ein Druck, der sich in Scott aufgebaut hatte, begann sich zu lösen. Maggie spürte etwas und regte sich hinter ihm. Er schaute in den Spiegel und sah, dass sie aufgestanden war.

»Es ist mir ausgesprochen peinlich, das jetzt sagen zu müssen, aber es sieht ganz so aus, als sei die DVD mit den Außenaufnahmen bei uns verlegt worden.«

»Keine Sorge. Das ist echt kein Problem.«

»Können Sie sich erinnern, was Pahlasian oder Beloit auf dem Parkplatz gemacht haben?«

»Ich kann sogar noch etwas viel Besseres und brenne Ihnen einen Ersatz. Die Aufzeichnungen habe ich noch. Auf diese Weise bekommt keiner Ärger.«

Levin lachte, als er das sagte, und Scott spürte, dass sein Adrenalinpegel stieg.

»Das ist ja großartig, Mr. Levin. Vielen Dank.«

»Ich kann sie Ihnen schicken oder vorbeibringen? Dieselbe Adresse?«

»Ich werde sie abholen. Jetzt, heute Abend, morgen früh. Es ist relativ wichtig.«

Scott fuhr weiter, während sie die Sache klärten. Maggie kletterte auf die Mittelkonsole und blieb an seiner Seite, bis sie die Autobahn verließen.

35

Joyce Cowly

Um vier Minuten nach zehn am nächsten Morgen saß Cowly in ihrem zellenartigen Büroabteil und telefonierte. Im Grunde genommen hörte sie nur zu.

Orso war im Büro von Lieutenant Carol Topping, der Chefin des RHD-Sonderdezernats Mord, und diskutierte mit ihr sowie mit Ian Mills, zwei Detectives der Mordkommission Rampart und einer Ratte von der Dienstaufsicht die Ermordung von Daryl Ishi. Die Ratte würde Orso in die Mangel nehmen, weil er Scott Zugang zu den Akten verschafft hatte, und krampfhaft nach einem Verstoß gegen irgendeine Verwaltungsvorschrift suchen. Orso war wegen der ganzen Angelegenheit schwer angepisst. Sie selbst war bereits vernommen worden, rechnete aber damit, dass es nicht bei dem einen Mal blieb.

Wie immer waren viele der Detectives unterwegs und zwei Drittel der Bürozellen leer. Nebenan allerdings telefonierte ihr Nachbar, ein Detective III namens Harlan Meeks, gerade mit einer seiner vier Freundinnen. Er ließ seine perfekten weißen Kronen aufblitzen und schwafelte irgendeinen belanglosen Blödsinn.

Sie konzentrierte sich wieder auf ihr Telefongespräch mit John Chen, dem Leiter der Kriminaltechnik, der seine Verdienste immer lang und breit herauszustreichen pflegte.

»Okay, mach weiter. Gibt’s eine Übereinstimmung oder nicht?«

»Sag mir, dass ich ein Genie bin. Ich möchte diese Worte über deine sinnlichen, wunderschönen Lippen perlen hören.«

»Du hörst gleich den Klang einer Belästigungsklage. Lass den Scheiß.«

Chen tat gekränkt.

»Ich schätze mal, du warst zu sehr mit Flirten beschäftigt, um im Chemieunterricht aufzupassen. Nur Eisen und Eisenlegierungen rosten, und Rost ist, per Definition, Eisenoxid. Also ist jeder Rost gleich.«

»Mit anderen Worten: Du kannst es nicht sagen?«

»Natürlich kann ich es sagen. Deswegen bin ich ja ein Genie. Ich habe mir nicht den Rost angesehen. sondern vielmehr in ihn hineingesehen. Beide Proben enthalten Farbrückstände mit Titandioxid, Kohlenstoff und Blei im selben Verhältnis.«

»Was bedeutet, der Rost auf dem Armband stammt definitiv von dem Zaun?«

»Genau das sagte ich, ja.«

Joyce legte auf und starrte auf das Foto ihrer Nichte und ihres Neffen. Ihr Bruder redete ständig von einer Kreuzfahrt mit der ganzen Familie nach Alaska. Eine dieser zehn oder elftägigen Touren, bei denen man von Vancouver aus entlang der kanadischen Küste von Hafen zu Hafen bis rauf nach Alaska tuckert. Eisberge sehen, sagte er. Killerwale.

Sie hatte in ihrem Job genug Killer.

Orso und die anderen waren offenbar immer noch in ihr Gespräch vertieft. Sie stand auf und schlenderte gemächlich an Toppings Büro vorbei zur Kaffeemaschine. Ließ sich absichtlich Zeit, um zu lauschen, denn die Tür war nur angelehnt. Es war das soundsovielte Meeting, seit Scott in Verschiss geraten war. Die beteiligten Personen wechselten, aber das Gequatsche blieb immer dasselbe.

Irgendwie beunruhigend, fand Joyce. Leute, die diese Dinge eigentlich gar nicht wissen dürften, diskutierten über Scott James’ psychiatrische und medizinische Krankengeschichte und besaßen eine erstaunliche Detailkenntnis. Zudem schien der Haftbefehl gegen ihn ebenfalls beschlossene Sache zu sein.

Der I-Man, dem nichts entging, hatte sie offenbar bemerkt und schloss die Tür. Sie kippte den Kaffee weg und kehrte an ihren Arbeitsplatz zurück.

Sie hatte sich gerade wieder gesetzt, als das Telefon klingelte.

»Detective Cowly.«

Scott James stellte ihr die blödeste Frage überhaupt.

»Kann ich Ihnen vertrauen?«

Sie reckte den Kopf, um nach nebenan sehen zu können. Meeks quatschte immer noch mit seiner Freundin und lachte viel zu laut über eine ihrer Bemerkungen.

Joyce senkte die Stimme.

»Bitte?«

»Sind Sie ein korrupter Cop, Joyce? Sind Sie in diese Sache verwickelt?«

Seine Stimme klang so gepresst, dass sie Angst bekam, die Leute in Toppings Büro hätten womöglich recht, dass er nicht ganz zurechnungsfähig sei.

»Wo sind Sie?«

»Jemand war vor ein paar Tagen in meinem Haus. In der Nacht darauf ist möglicherweise dieselbe Person in die Praxis meines Seelenklempners eingebrochen und hat meine Akte gestohlen. Dr. Charles Goodman. Die Detectives Broder und Kurland vom Präsidium North Hollywood bearbeiten den Fall. Rufen Sie sie an. Damit Sie wissen, dass ich Ihnen keinen Scheiß erzähle.«

»Worüber reden Sie eigentlich?«

»Rufen Sie an. Wer immer bei Goodman meine Akte gestohlen hat, füttert jemanden innerhalb des Departments mit den entsprechenden Informationen. Und dieser Jemand versucht mir etwas anzuhängen.«

Joyce blickte sich prüfend in dem Großraumbüro um. Niemand hörte zu oder schenkte ihr Beachtung.

»Mir gefällt die Richtung nicht, die Sie da eingeschlagen haben.«

»Und mir gefällt nicht, dass ich das über mich ergehen lassen soll.«

»Warum sind Sie abgehauen? Wissen Sie, wie schlecht so was aussieht?«

»Ich bin nicht abgehauen. Ich bringe die Sache zu Ende.«

»Was bringen Sie zu Ende?«

»Ich muss Ihnen ein paar Dinge zeigen. Kommen Sie her, ich bin ganz in der Nähe.«

»Was für Dinge?«

»Nicht am Telefon.«

»Seien Sie nicht so dramatisch. Immerhin stehe ich auf Ihrer Seite und habe sogar den Rost an Daryls Armband von der Spurensicherung untersuchen lassen. Er passt zum Rost auf dem Dach, okay? Daryl war dort.«

»Das kann ich toppen. Ich habe die verschwundene DVD.«

Sie warf einen Blick zum Büro der Abteilungsleiterin. Die Tür war immer noch geschlossen, und nebenan quatschte Meeks unverändert mit seiner Freundin.

»Die zweite Aufzeichnung aus dem Club Red? Woher haben Sie die denn jetzt?«

»Es ist eine neue Kopie, die der Manager für mich gebrannt hat. Das werden Sie sehen wollen, Joyce. Und wissen Sie auch, warum?«

Sie wusste, was er dachte, und gab ihm seine eigene Antwort.

»Weil jemand nicht will, dass ich es sehe.«

»Genau. Jemand irgendwo da oben in Ihrer Nähe.«

»Und wer könnte das wohl sein?«

»Ian Mills.«

»Sind Sie verrückt?«

»Nein, obwohl Leute wie Mills das behaupten. Rufen Sie North Hollywood an.«

»Ich muss die nicht anrufen. Wo stecken Sie überhaupt?«

»Halten Sie sich links, wenn Sie das Gebäude verlassen, und überqueren Sie die Spring Street. Ich warte dort irgendwo auf Sie.«

»Himmel, Scott, was glauben Sie, was passiert?«

»Keine Ahnung. Ich weiß nicht, wem ich noch trauen kann.«

»Geben Sie mir fünf Minuten.«

»Kommen Sie allein.«

»Ich hab’s verstanden.«

Als sie den Hörer auflegte, bemerkte sie, dass ihre Hände zitterten. Was sich in diesem Moment noch verstärkte, denn Toppings Tür öffnete sich, und der I-Man kam heraus, gefolgt von der Dienstaufsichtsratte und einem der Rampart-Detectives. Da Mills zu ihr schaute, griff sie schnell nach dem Telefonhörer und tat, als sei sie in ein Gespräch vertieft. Zum Glück blieb er nicht stehen, als er an ihr vorbeiging, und verließ das Großraumbüro.

Joyce setzte ihr vorgetäuschtes Telefonat noch einen Moment fort, legte dann den Hörer auf, warf sich die Handtasche über die Schulter und verließ mit eiligen Schritten das Gebäude.

36

Der Motor des Trans Am lief im Leerlauf, damit er im Notfall schnell wegfahren konnte. Scott beobachtete den Eingang des Präsidiums vom City Hall Park gegenüber. Maggie stand auf der Konsole und ließ sich Luft aus der Klimaanlage ins Gesicht blasen. Es schien ihr zu gefallen.

Scott hoffte zwar, dass Joyce Cowly auftauchte, war sich aber nicht wirklich sicher. Nach zehn Minuten begann er sich Sorgen zu machen. Was, wenn sie Orso oder den anderen Detectives von seinem Anruf erzählte? Und alle jetzt überlegten, was zu tun sei.

Zu seiner Erleichterung sah er sie plötzlich unter dem gläsernen Bug des Boots. Sie ging Richtung Spring Street, wartete an der Ampel auf Grün und überquerte die Straße. Nachdem er sich vergewissert hatte, dass niemand ihr folgte, fuhr er an und hielt an der nächsten Kreuzung neben ihr. Er kurbelte die Seitenscheibe herunter.

»Haben Sie es jemandem erzählt?«

»Nein, ich hab mit niemandem geredet. Könnten Sie diesen Hund da von seinem Platz vertreiben?«

Maggie zog sich freiwillig auf die Rückbank zurück, sobald Joyce Cowly die Tür öffnete. Als verstünde sie, dass der Vordersitz nicht groß genug für alle war.

An der Art, wie sie sich in den Wagen fallen ließ und die Tür zuknallte, merkte Scott, dass sie wütend war. Er konnte es nicht ändern – zu dringend brauchte er ihre Hilfe.

»Große Güte, sehen Sie sich nur all diese Haare hier an. Ich darf gar nicht daran denken, wie mein Anzug hernach aussieht.«

Scott gab Gas und suchte im Rückspiegel nach einem möglichen Verfolger.

»Vielen Dank, dass Sie gekommen sind. Das war nicht selbstverständlich.«

»Schon okay, Ich hab’s keinem erzählt, und niemand folgt uns.«

Scott bog bei der nächsten Gelegenheit ab, behielt den Rückspiegel aber im Auge.

»Wohin fahren wir?«

»Ist nicht weit.«

»Hoffentlich ist es das ganze Drama wert. Ich hasse Dramen.«

Scott antwortete nicht, fuhr um den Block und verschaffte sich wenige Sekunden später mit seiner Dienstmarke Zufahrt zum Parkplatz des Stanley Mosk House, dem Gerichtsgebäude, das nicht mehr als drei Blocks vom Boot entfernt lag. Er fand einen Platz im Schatten und schaltete den Motor aus.

»Auf dem Boden vor Ihren Füßen liegt ein Laptop. Wir sehen uns das an, und Sie sagen mir, ob ich zu dramatisch bin.«

Die DVD befand sich bereits im Laufwerk, und nachdem das Notebook hochgefahren war, erschien das erste Bild wie eingefroren auf dem Display. Es zeigte klar erkennbar den Parkplatz des Club Red. Es gab Andeutungen von Farbe, das meiste wirkte grau. Die an der Hauswand angebrachte Überwachungskamera umfasste den Eingang des Clubs, die Hütte der Wachleute gegenüber sowie den größten Teil des Parkplatzes. Scott hatte sich die Aufzeichnungen siebenmal angesehen.

Joyce schaute interessiert auf den Laptop.

»Der Parkplatz des Club Red?«

»Ja, die Bilder der Außenkamera. Bevor Sie sich das ansehen, sollten Sie ein paar Dinge wissen. Ich weiß jetzt, dass Daryl ganz genau über die Schießerei Bescheid wusste. Besser sogar, als ich dachte. Er hat einem Freund davon erzählt, und ich kenne diesen Freund.«

Sie sah ihn skeptisch an.

»Ist diese Person glaubwürdig?«

»Sehen wir uns erst mal das Video an. Ich hab schon mal vorlaufen lassen bis zu dem Zeitpunkt, als Pahlasian und Beloit aufgebrochen sind. Daryl hat seinem Freund erzählt, einer der Todesschützen habe einen Aktenkoffer aus dem Bentley geholt.«

Er beugte sich vor, klickte auf die Abspieltaste, und das eingefrorene Bild erwachte zum Leben. Die beiden Männer kamen aus dem Club und blieben einige Schritte von der Tür entfernt stehen. Ein Parkplatzwächter eilte herbei. Pahlasian reichte ihm einen Parkschein. Der Mann begab sich zu seiner Hütte, suchte die Schlüssel heraus, und dann sah man ihn über den Parkplatz gehen, bis die Kamera ihn nicht mehr erfasste.

»Wir können gern weiter vorspringen.«

»Nein, ist okay so.«

Vielleicht eine Minute später tauchte der Bentley aus der unteren rechten Ecke auf und entfernte sich gleich wieder von der Kamera. Die Bremslichter leuchteten rot auf, und Pahlasian trat vor. Der Parkplatzwächter stieg aus und tauschte Schlüssel gegen Trinkgeld. Pahlasian setzte sich hinters Steuer. Beloit hingegen ging an ihm vorbei bis zur Straße. Verschwommen war er auf dem Bürgersteig zu sehen. Pahlasian schloss die Fahrertür und wartete.

Scott blickte Joyce an.

»So geht das jetzt rund fünfundzwanzig Minuten weiter.«

»Was?«

»Beloit wartete auf jemanden. Wir sehen hier die fehlende knappe halbe Stunde, die mir bei meiner Rekonstruktion des Bewegungsmusters fehlte.«

»Okay.«

Auf dem Bild bog jetzt ein Ferrari auf den Parkplatz, und zwei junge Frauen, dünn wie Rohrstöcke, kletterten heraus. Ein Mann schwang sich in seinen Porsche und brauste davon. Kurz darauf holte ein Paar mittleren Alters seinen Jaguar ab. Wann immer Autos kamen oder wegfuhren, geriet Beloit, der auf dem Bürgersteig auf und ab tigerte, kurz in die Lichtkegel der Scheinwerfer. Pahlasian blieb im Wagen.

Scott stieß Joyce an, die gebannt auf das Display starrte.

»Jetzt kommt’s. Passen Sie auf.«

Ein Wagen rollte auf der Straße langsam an Beloit vorbei und hielt schließlich an. Das rote Licht der Bremsleuchten fiel auf Beloit, und man sah ihn auf den Wagen zugehen. Doch sobald er das Heck erreichte, entschwand er aus dem Blickwinkel der Kamera.

Joyce beugte sich vor und kniff die Augen zusammen.

»Können Sie das Fabrikat des Wagens erkennen?«

Scott schüttelte den Kopf.

»Leider nein. Das Bild ist zu dunkel.«

Sie beobachteten noch, wie Beloit eine Minute später wieder im Bild auftauchte und mit einem Aktenkoffer in der Hand auf den Parkplatz zurückkehrte und sich zu Pahlasian in den Bentley setzte, der daraufhin sofort wegfuhr.

Scott beendete die Wiedergabe und schaute sie an.

»Jemand, der an den Ermittlungen beteiligt ist, hat das hier gesehen, richtig? Man hat Melon und Stengler gesagt, auf den Aufzeichnungen der Außenkamera gebe es nichts Lohnendes zu sehen, und die DVD entsorgt.«

Joyce Cowly nickte langsam, die Augen blicklos in die Ferne gerichtet.

»In dem Bentley wurde aber keine Aktentasche gefunden.«

»Nein.«

»Scheiße.«

»Sagen Sie das nicht, es kommt ja noch was. Erinnern Sie sich an den Raubüberfall auf den gepanzerten Wertguttransporter der Firma Danzer?«

Eine tiefe Linie bildete sich zwischen ihren Augenbrauen.

»Natürlich. Melon dachte zunächst, Beloit sei wegen der gestohlenen Diamanten nach LA gekommen.«

»Achtundzwanzig Millionen in Rohdiamanten mittlerer Reinheitsklasse, richtig?«

Joyces Blick sprach Bände, als Scott den Samtbeutel mit dem Blutfleck aus der Tasche zog und ihn vor ihren Augen hin und her baumeln ließ. Sie wirkte wie versteinert.

»Daryl hat nicht nur beschrieben, was er gesehen hat. Er hat seinem Freund das hier gegeben. Diesen Beutel, den er einem der Ermordeten abgenommen hat, nachdem die Killer weg waren. Was, glauben Sie, ist das hier wohl?«

Er wartete ihre Antwort nicht ab, sondern schüttete die Steine auf seine Handfläche.

»Heilige Scheiße.«

»Könnte es sein, dass es sich um die geraubten Diamanten mittlerer Reinheitsklasse handelt? Joyce, was halten Sie von der Sache?«

Sie sah ihn nachdenklich an.

»Schätzungsweise haben Sie recht. Sie gehen also davon aus, dass die Diamanten sich in der Aktentasche befanden und Beloit hergekommen ist, um sie zu übernehmen und außer Landes zu bringen.«

»Das ist meine Vermutung. Und was wäre Ihre?«

»Dass dieser Fleck auf dem Beutel mit einer DNA-Probe von Beloit übereinstimmen dürfte.«

»Aha, dann sind wir uns offensichtlich einig und auf dem richtigen Dampfer.«

»Und von wem haben Sie diese Steine bitte?«

»Das kann ich Ihnen nicht sagen, Joyce. Tut mir leid.«

»Wem hat Daryl sich anvertraut?«

»Auch das darf ich Ihnen nicht verraten. Noch nicht.«

»Es handelt sich um Beweismittel, Scott. Die Person, die Sie schützen, verfügt über Wissen aus erster Hand. Mit ihr muss man anfangen. So geht man bei einer Ermittlung vor.«

»So schafft man es, dass jemand ermordet wird. Irgendjemand hat Daryl umgebracht. Irgendjemand versucht, mir den Mord an drei Menschen anzuhängen.«

»Falls das stimmt, müssen wir es beweisen. So macht man das.«

»Wie denn? Sollen wir zu Orso gehen und sagen: Hey, was können wir deswegen unternehmen? Wenn es einer im Dezernat weiß, dann wissen es alle, und ich würde dieser Person, die mir die Steine gegeben hat, eine Zielscheibe an den Rücken heften. Dieser Fehler ist mir bei Daryl unterlaufen.«

»Unsinn. Sie sind nicht schuld an Daryls Tod.«

»Freut mich, dass zumindest einer das so sieht – die anderen denken ja sogar, ich hätte ihn selbst umgebracht.«

»Sie müssen auch mal jemandem vertrauen.«

»Das tue ich. Meinem Hund.«

Ein harter, abweisender Zug überzog ihr Gesicht.

»Ich vertraue Ihnen, Joyce. Ganz im Ernst. Deswegen habe ich Sie angerufen. Nur weiß ich nicht, wer sonst noch in die Geschichte verwickelt ist.«

»In welche Geschichte?«

»In den Danzer-Fall. Alles hat mit dem Überfall auf den Transporter angefangen.«

»Dieser Fall ist abgeschlossen. Die Typen, die das gemacht haben, sind irgendwo oben in San Bernardino ermordet worden.«

»In Fawnskin. Einen Monat nachdem Georges Beloits Aktenkoffer, den Sie vorhin im Video gesehen haben, gestohlen wurde. Die Diamanten wurden nie gefunden. Weil sie hier sind.«

Scott ließ die Steine aus seiner Hand wieder in den Beutel gleiten und steckte ihn in seine Hosentasche.

»Die Diamantenräuber: tot. Beloit und Pahlasian: tot. Daryl Ishi: tot. Und immer taucht der I-Man auf. West Los Angeles beginnt mit den Ermittlungen im Fall Danzer, der I-Man zieht ihn nach Downtown rüber und benutzt die Jungs aus dem Präsidium West als seine persönliche Einsatztruppe.«

Joyce Cowlys Mund war nur noch eine schmale Linie. Sie blickte finster angesichts des Gehörten, schüttelte aber dennoch den Kopf.

»Das ist ein völlig normaler Vorgang und muss gar nichts besagen.«

»Normal? An dieser Scheißsache ist gar nichts normal. Der I-Man hat Melons Aufmerksamkeit von Beloit abgezogen und dem Detective weisgemacht, dass der Franzose doch nichts mit Diamantenhehlerei am Hut hatte. Damit wollte er sämtliche Spuren verwischen, die auf eine Verbindung zwischen den beiden Fällen hinwiesen.«

»Warum sollte er so was tun?«

»Aus dem gleichen Grund, warum jemand die belastende DVD verschwinden ließ. Weil früher oder später einer von euch, Melon oder Stengler, Orso oder Sie, die Wahrheit über Beloit und Clouzot herausgefunden hätte. Der I-Man hat es geschafft, Melons Informationsstand zu kontrollieren und, mehr noch, zu steuern. So konnte er sicher sein, dass seine Hinweise von den beiden Ermittlern nie infrage gestellt wurden. Melon hat mir erzählt, wie das damals gelaufen ist.«

»Sie waren bei Melon?«

»Ja, und ich habe gemerkt, dass er, zumindest was den Danzer-Fall betrifft, hinsichtlich der angeblichen Aufklärung so seine Zweifel hat.«

Scott spürte, dass sie in Gedanken die Puzzleteile zusammenfügte, und nutzte die Gelegenheit, weiter in sie zu dringen.

»Wir müssen uns das Team genau ansehen, das in dem Fall ermittelt hat, und herausfinden, in welcher Beziehung die Einzelnen zum I-Man stehen. Melon hat mir diesbezüglich einen interessanten Tipp gegeben. Dass Mills nämlich ausschließlich mit Leuten zusammenarbeite, die ihm verpflichtet sind.«

»Was wollen Sie?«

»Einen wasserdichten Fall. Er muss so hieb- und stichfest sein, dass die Hintermänner und Mitwisser von der Straße sind, bevor sie’s überhaupt richtig mitkriegen und womöglich noch jemanden umbringen.«

»Früher oder später werden wir nicht darum herumkommen, Daryls Freund um eine eidesstattliche Aussage zu bitten. Und alles, was diese Person sagt, muss überprüft werden. Vielleicht sogar per Lügendetektor.«

»Wenn Sie so weit sind, dass wir die Handschellen zuschnappen lassen können, bringe ich Sie zu dieser Person.«

»Außerdem benötigen wir eine DNA-Probe von dem Beutel und den offiziellen Auftrag, diese im Computer abgleichen und hoffentlich identifizieren zu lassen. Und natürlich können wir das alles nicht anleiern ohne eine Bestätigung, dass die Diamanten in dem Beutel tatsächlich der Firma Danzer entwendet wurden.«

»Sollte alles kein Problem darstellen.«

»Super, wenn Sie das sagen. Vielleicht könnte ich vorab schon mal die DVD bekommen?«

»Warum schlafende Hunde wecken?«

Seufzend gab Joyce sich geschlagen und öffnete die Autotür.

»Ich gehe zu Fuß zurück. Sobald ich etwas in Erfahrung gebracht habe, lasse ich es Sie wissen.«

Scott gab ihr eine letzte Information als Abschiedsgeschenk mit auf den Weg.

»Daryl hat einen Namen gehört.«

Sie hielt inne, einen Fuß bereits draußen, und starrte ihn an.

»Wie das?«

»Einer der Täter hat einen Komplizen beim Namen genannt. Snell.«

»Halten Sie womöglich noch weitere Dinge zurück?«

»Nein. Das ist alles. Snell.«

»Snell.«

Sie stieg aus, schloss die Tür und ging.

»Halten Sie sich vom I-Man fern, Joyce. Bitte. Trauen Sie niemandem.«

Sie blieb stehen und schaute zurück.

»Zu spät. Ich vertraue Ihnen.«

Scott blickte ihr nach, als sie den Parkplatz überquerte, und es brach ihm das Herz.

»Das sollten Sie besser nicht tun.«

Jetzt hatte er eine Zielscheibe an Joyce Cowlys Rücken geheftet, ohne dass er sie beschützen konnte.

37

Joyce Cowly

Bevor sie aus dem Fahrstuhl trat, strich Joyce die letzten Hundehaare von ihrer Hose. Sie blickte den Gang hinunter, den sie seit über drei Jahren fast täglich entlangging, nur dass er ihr mit einem Mal viel, viel länger vorkam.

Ein stechender Schmerz zuckte hinter ihrem rechten Auge auf, und sie meinte, die Stimme ihrer Mutter zu hören: Ich hab dich immer gewarnt, nicht so viel fernzusehen. Davon kriegst du noch einen Gehirntumor. Vielleicht hatte ihre Mutter ja recht, und sie war dadurch genauso verrückt geworden wie Scott.

Aber Scott war nicht verrückt. Das bewiesen die DVDs und die Diamanten.

Widerstrebend setzte sie einen Fuß vor den anderen, als sie sich langsam auf das Großraumbüro des Sonderdezernats Mord zubewegte. Sie sah Orso an seinem Platz sitzen, wohingegen Topping nicht mehr da zu sein schien, denn die Tür zu ihrem Büro stand offen. Meeks, ihr unmittelbarer Nachbar, schaute auf die Uhr, als könne er es kaum erwarten, endlich gehen zu dürfen. Andere Kollegen, Männer wie Frauen, arbeiteten, redeten oder holten sich Kaffee.

Gehörst du dazu?

Kann ich dir vertrauen?

Sie ging ins Besprechungszimmer und setzte sich mit der Akte des Falls an den Tisch. Richtung Tür, damit sie sehen konnte, falls jemand kam.

Den Großteil des Rückwegs vom Gerichtsgebäude zum Präsidium hatte sie mit Nachdenken darüber verbracht, wie sich unauffällig herausfinden ließ, wer in West Los Angeles ursprünglich die Ermittlungen zum Überfall auf den Danzer-Transporter aufgenommen hatte. Sie konnte weder Mills noch einen seiner Mitarbeiter fragen und auch nicht einfach auf dem Revier anrufen. Falls Scott sich nicht täuschte und diese Jungs wirklich Dreck am Stecken hatten, wäre jede Frage im Zusammenhang mit Danzer eine Warnung.

Cowly hatte die Akte zweimal und die vollständigen Unterlagen einmal gründlich durchgesehen, die Passagen über eine mögliche Verbindung zwischen Georges Beloit und Arnaud Clouzot sowie dem Diamantenraub jedoch nur überflogen. Schließlich war diese These zwischenzeitlich vom Sonderdezernat Raub als Sackgasse verworfen worden, und sie hatte es müßig gefunden, mit nicht mehr relevantem Kram Zeit zu verschwenden. Jetzt aber suchte sie speziell nach Unterlagen, die auf den Danzer-Fall Bezug nahmen, notierte sich Verweise und Aktenzeichen und kehrte an ihren Arbeitsplatz zurück.

Dort rief sie auf ihrem Computer die Seite des LAPD-Zentralarchivs auf und gab gerade die Nummer ein, als Orso unvermittelt neben ihr auftauchte.

»Hast du schon was von Scott gehört?«

Sie wandte ihm ihr Gesicht zu, drehte sich auf ihrem Schreibtischstuhl herum und hoffte, dass sie auf diese Weise seinen Blick vom Bildschirm weglenkte.

»Nein. Ist er immer noch nicht aufgetaucht?«

Orso schaute sie missmutig an.

»Würde es dir etwas ausmachen, ihn anzurufen?«

»Warum sollte ich das tun?«

»Weil ich dich darum bitte. Ich hab ihm eine Nachricht aufs Band gesprochen, bloß meldet er sich nicht. Vielleicht hast du ja mehr Glück.«

»Ich weiß nicht einmal seine Nummer.«

»Die kriegst du von mir. Falls du ihn erreichst, versuch ihn zur Vernunft zu bringen. Diese Sache hier gerät außer Kontrolle.«

»Okay. Klar.«

Mit einem kurzen Seitenblick auf ihren Computer wandte er sich zum Gehen.

»Bud. Glaubst du, er hat diese Leute umgebracht?«

Orso verzog das Gesicht.

»Natürlich nicht. Ich gehe seine Nummer holen.«

Joyce klickte die Seite auf dem Bildschirm weg und rief sie erst wieder auf, nachdem Orso ihr Scotts Nummer gebracht und sich wieder verzogen hatte. Dann endlich tippte sie ihre Anfrage ein. Da lediglich Material für eine laufende Ermittlung abgerufen werden durfte, gab sie das Aktenzeichen eines bislang ungelösten Mordfalls ein, der seit zwei Jahren auf ihrem Tisch schmorte. Nähere Angaben wie Namen und Behörde waren nicht erforderlich.

Die Danzer-Akte #WL-166491 erschien als PDF. Bei dem ersten Dokument handelte es sich um ein Schlussformular, ausgefüllt und unterschrieben von Ian Mills, dem ein dreiseitiger Bericht beigefügt war. Darin wurde beschrieben, wie Dean Trent, Maxwell Gibbons und Kim Leon Jones tot in der Berghütte aufgefunden und als diejenigen identifiziert worden waren, die den bewaffneten Raubüberfall auf das gepanzerte Danzer-Fahrzeug durchgeführt hatten. Mills verwies auf die Berichte der Kriminaltechnik und des San Bernardino Sheriff’s Department, die besagten, dass die sichergestellte Waffe zweifelsfrei bei dem Diamantenraub benutzt wurde. Ferner bestätigte ein Dokument der Transnational Insurance Corporation, dass die beiden in der Hütte von der Spurensicherung entdeckten Diamanten zu den verschwundenen Steinen gehörten. Mills beendete seine Zusammenfassung mit der Feststellung, der Fall könne angesichts des Todes aller drei Täter von Rechts wegen abgeschlossen werden.

Standardformulierungsmüll.

Sie ging die beigefügten Dokumente durch, bis sie auf jene Akte stieß, die bei der Eröffnung des Falls von der West L.A. Division angelegt worden war. Lauter uninteressantes Zeug am Anfang: von irgendwelchen Detectives ausgefüllte Formulare; ein Erstbericht vom Tatort, der schilderte, was man dort vorgefunden hatte und wer vor Ort gewesen war. Sie schenkte es sich, den Bericht von A bis Z zu lesen, sprang direkt bis ans Ende und erstarrte.

Der Bericht war unterzeichnet von Detective George Evers und Detective David Snell.

Sie klickte die Akte und ihre Anfrage weg, erhob sich und schaute sich in dem riesigen Büroraum um. Bud Orso war mit Telefonieren beschäftigt, und Carol Topping hatte ihre Bürotür inzwischen geschlossen. Joyce setzte sich wieder und betrachtete unschlüssig den Bildschirm.

»Verdammter Dreckskerl.«

Nachdem sie ihrem Herzen Luft gemacht hatte, fasste sie einen Entschluss und machte sich auf den Weg den Flur hinunter zum Großraumbüro des Raubdezernats. Die gleichen Bürozellen, der gleiche Teppich, alles gleich. Direkt beim Eingang hatte Detective Amy Linh ihren Arbeitsplatz.

»Ist Ian da?«

»Glaube schon. Zumindest habe ich ihn eben noch gesehen.«

Sie deutete nach hinten.

Schnurstracks ging Joyce zu Mills’ Arbeitsplatz, der größer und abgeschotteter war als der der anderen Detectives. Der I-Man kritzelte gerade etwas auf einen Bericht. Er wirkte überrascht, sie zu sehen, und vielleicht auch ein wenig wachsam.

»Ian, hast du noch mehr Namen, die zu diesen weißen Koteletten passen könnten? Wir werden dieses miese Drecksgesindel hinter Schloss und Riegel bringen, das schwöre ich dir. Wir machen sie fertig.«

Aufmerksam schaute sie ihm ins Gesicht, doch seine Miene blieb gleichmütig.

»Verstehe. Ich besorge dir weitere Namen so schnell wie möglich.«

Sie stiefelte zurück in ihr eigenes Großraumbüro.

George Evers.

David Snell.

Alles, aber auch alles wollte sie über diese beiden in Erfahrung bringen – und sie wusste auch schon, wie.

38

Ian Mills

Das Sonderdezernat Raub der Robbery Homicide Division besaß umfangreiches Aktenmaterial über Personen, die sich berufsmäßig mit Diebstahl beschäftigten. Unabhängig davon, ob sie aktuell per Haftbefehl gesucht wurden oder nicht. Allerdings sammelte man hier nichts über feige kleine Schisser wie jugendliche Autodiebe oder diese Clowns, die gelegentlich mal eine Tankstelle überfielen. Nein, diese Abteilung interessierte sich nur für richtige Profidiebe. Hardcore-Leute.

Fünfzig Minuten nachdem Joyce Cowly ihn verlassen hatte, suchte Ian Mills in dieser Datenbank nach möglichen weißhaarigen Fahrern, als sein Computer ihm den Eingang einer E-Mail meldete.

Seine Schultern verkrampften sich, als er sah, dass es sich um eine automatische Mitteilung des Zentralarchivs handelte. Leitende Mitarbeiter hatten die Möglichkeit, sich auf diese Weise benachrichtigen zu lassen, wenn Unterlagen einer ihrer abgeschlossenen Fälle angefordert wurden. Wobei Mills das bei den meisten Akten völlig egal war – aber bei einigen eben nicht. Insbesondere bei vier Fällen fürchtete er einen Zugriff von außen wie der Teufel das Weihwasser.

Seit das LAPD dieses System eingeführt hatte, waren drei solcher Mitteilungen bei ihm eingegangen, und jedes Mal hatte er Angst gehabt, die E-Mail zu öffnen. Bislang handelte es sich zum Glück immer um völlig bedeutungslose Fälle, bei denen es ihm total gleichgültig war, wenn jemand die Akten durchwühlte. Der I-Mann hoffte, dass es sich mit dieser Nachricht ebenso verhielt. Trotzdem brauchte er eine geschlagene Minute, bis er den Mumm aufbrachte, die Mail zu öffnen.

Als er es endlich tat, begann sein Magen zu rebellieren und sein Herz bis zum Hals zu klopfen.

Danzer.

Die Mitteilung gab lediglich Auskunft über Tag und Uhrzeit der Anfrage sowie über die Nummer der Akte, mit der die Anfrage legitimiert worden war. Der Name des Beamten wurde ebenso wenig genannt wie der seiner Behörde. Was er auch gar nicht brauchte, denn das Aktenzeichen sagte ihm schon eine Menge.

Und was es ihm sagte, das gefiel ihm gar nicht.

Zunächst einmal verriet ihm die Nummer, dass es sich um einen Fall des Sonderdezernats Mord handelte. Eine Tatsache, die ihn misstrauisch stimmte. Schließlich konnte jeder Penner dieser Abteilung die zehn Meter bis zum Büro des Raubdezernats laufen und ihn fragen, was immer er oder sie wissen wollte. Dass das nicht geschehen war, bedeutete im Klartext, dass man ihn außen vor zu halten beabsichtigte.

Gar nicht gut.

Er musste unbedingt wissen, wer hinter seinem Rücken die Danzer-Geschichte wieder ausgrub. Da Unterlagen der noch nicht abgeschlossenen Fälle jedoch gesperrt waren, konnte er nicht so einfach Einsicht nehmen und auf diese Weise den Namen des zuständigen Ermittlers in Erfahrung bringen. Nein, Ian Mills brauchte eine Umgehungslösung.

Und die hatte der I-Mann gleich parat.

Er rief Nan Riley im Morddezernat an, Carol Toppings Assistentin.

»Hallo, Nanny, ich bin’s, Ian. Bist du immer noch so hübsch wie vor zehn Minuten?«

Nan lachte fröhlich. Seit Jahren flirtete Mills mit ihr.

»Willst du die Chefin sprechen?«

»Nein, nicht nötig. Ich hab nur eine kurze Frage. Ihr habt bei euch einen aktiven Fall …«

Mills las ihr die Nummer vor.

»Wer arbeitet dran?«

»Einen Moment. Lass mal sehen …«

Er wartete, während Nan das Aktenzeichen eingab.

»Das ist Detective Cowly. Joyce Cowly.«

»Danke, Süße. Du bist die Beste.«

Mills legte den Hörer auf.

Die Sache gefiel ihm immer weniger. Cowly war gerade erst bei ihm gewesen und hatte keinen Ton gesagt. Warum nicht, wenn sie keine Hintergedanken verfolgte? Ihm dämmerte, dass der ganze Scheiß, den sie über die Verfolgung der Täter im Pahlasian-Beloit-Fall losgelassen hatte, nur ein einziges großes Täuschungsmanöver war. Als er zu begreifen begann, was das vermutlich bedeutete, verließ er seinen Arbeitsplatz und ging den Gang hinunter zum Büro des Morddezernats.

Cowly saß vor ihrem Computer und schien zu telefonieren.

Er näherte sich von hinten und versuchte zu erkennen, was sie las, doch ihr Kopf versperrte die Sicht. Und verstehen konnte er sie auch nicht – dazu sprach sie viel zu leise.

»Joyce.«

Sie zuckte beim Klang seiner Stimme zusammen. Als sie sich umdrehte, drückte sie den Hörer an die Brust und setzte sich so hin, dass ihr Oberkörper die Sicht auf den Bildschirm versperrte. Ein weiteres Zeichen, dass sie etwas zu verbergen suchte.

Ian hielt ihr eine Liste hin.

»Die Namen, die du haben wolltest.«

»Danke. Hatte ich gar nicht so schnell erwartet.«

Er spürte ihre Angst, sah sie in ihren Augen und fragte sich, was Daryl Ishi Scott James wohl erzählt hatte und was dieser davon an Cowly weitergegeben haben mochte.

»Freut mich, wenn ich helfen kann. Bist du noch eine Weile hier?«

»Äh, ja. Warum fragst du?«

»Vielleicht finde ich noch mehr Namen.«

Mills kehrte in seine Abteilung zurück, setzte sich in das leere Besprechungszimmer und rief von seinem Handy aus George Evers an.

»Wir haben ein Problem.«

Dann erklärte der I-Man seinem Handlanger, was er tun sollte.

39

Drei Stunden nach ihrem Treffen textete Joyce Cowly an Scott, dass sie die Informationen über Danzer jetzt hätte. Sie verabredeten sich wieder auf dem Parkplatz des Gerichtsgebäudes.

Sie wirkte extrem angespannt, als sie in seinen Wagen stieg.

»Ich hab mit einer Bekannten in der Personalabteilung über Evers und Snell gesprochen, streng vertraulich, und ihr irgendeinen Quatsch erzählt. Dass ich überlege, sie in einer Sondereinheit einzusetzen, für die ich Topleute bräuchte. Darauf springt sie immer an.«

»Was haben Sie herausgefunden?«

»Sind beide grottenschlecht.«

Scott wusste nicht so recht, was er mit dieser Information anfangen sollte.

»Snell steht zwar in dem Ruf, clever und effizient zu arbeiten, gilt aber zugleich als unberechenbar. Er geht gern Risiken ein und nimmt Abkürzungen. Mit Mills ist er dicke wie nur was, obwohl sie keine gemeinsame berufliche Vorgeschichte haben. Himmel, ich bin schon wieder voller Haare. Sehen Sie sich das an.«

Maggie lag ausgestreckt auf der Rückbank.

»Ich hatte noch keine Zeit, sie zu bürsten. Was ist mit Evers?«

Joyce wischte über ihre Hose, bevor sie mit ihrem Bericht fortfuhr.

»Er und Mills waren vier Jahre lang Partner in Hollenbeck. Obwohl Evers der Höherrangige war, wurde er von Mills mit durchgezogen. Das wusste jeder. Evers ist irgendwie vom Weg abgekommen und hat aus seinem Leben einen Scherbenhaufen gemacht. Er hing an der Flasche, seine Frau verließ ihn – der ganze traurige Quatsch eben. Mills hat ihm den Rücken freigehalten und ihm nach Kräften geholfen, bis sich irgendwann die Vorwürfe gegen ihn häuften. Mills fiel durch seinen Wechsel ins Sonderdezernat die Treppe hinauf, während Evers’ Versetzung ins Polizeirevier West Los Angeles mit einem Abstieg verbunden war.

»Über was für Vorwürfe reden wir hier?«

»Richtig dicke Scheiße. Wissen Sie, was Finders Keepers bedeutet?«

Der Ausdruck war Cop-Slang, und es kursierten eine Menge Witze darüber. Nur dass es eigentlich nicht witzig war. Die Redewendung bezeichnete nämlich korrupte Cops, die gestohlenes Bargeld, das sie bei einer Festnahme sicherstellten, einsteckten. Sie ließen gerade so viel übrig, dass es strafrechtlich relevant war.

Wer’s findet, darf’s behalten.

Nach diesem Motto hatte auch Evers seinen Dienst versehen.

Scott nickte.

»Ja, kenne ich. Blieb irgendwas von dem Dreck an unserem I-Man hängen?«

»Mills kam mit blütenreiner Weste aus der Sache raus. Er hat Evers übrigens unterstützt, bis der seinen Scheiß geregelt bekam.«

Scott sah Maggie an und berührte sie. Ein beliebter Spruch von Leland kam ihm in den Sinn.

»Es fließt in beide Richtungen.«

»Was fließt?«

»Wenn Mills hinter Evers aufgeräumt hat, dann musste Evers sich mit Sicherheit irgendwann revanchieren und hinter dem I-Man aufräumen.«

»Egal. Evers ist jetzt in West L.A. als Partner von Snell, und die beiden hatten den Danzer-Fall ganze vier Tage. Bis Mills die Sache an sich zog und die beiden zu seinen Vorturnern machte. Bereits einen Tag später, also sechs Tage nach dem Raubüberfall, erhielt Evers eine richterliche Abhörerlaubnis bei Dean Trent und William F. Wu.«

Scott hatte keine Ahnung, wer diese Leute waren, doch er wollte Joyce, die gerade so richtig in Fahrt gekommen war, nicht unterbrechen.

»Zwei Monate später wurden Dean Trent, Maxwell Gibbons und Kim Leon Jones in den San Bernardino Mountains ermordet aufgefunden.«

»Die Bande also, die den Danzer-Transporter überfallen hat?«

»Das nimmt man an, und wahrscheinlich ist es sogar wahr.«

»Wer ist dieser Wu?«

Der Name war Scott bislang nicht untergekommen, denn Melon hatte ihn im Zusammenhang mit den drei anderen nicht erwähnt.

»Ein Hehler aus San Marino. Er vertickt Schmuck und Kunst an reiche Leute in China, verfügt aber ebenfalls über Verbindungen nach Europa. Aufschlussreich ist vor allem seine langjährige Geschäftsbeziehung zu Dean Trent. Wenn der was gestohlen hatte, ob Schmuck oder Kunst, konnte man darauf wetten, dass er zu Wu ging.«

Scott begriff, worauf sie hinauswollte.

»Evers und Snell wussten also, dass Trent die Diamanten hatte.«

»Zumindest vermuteten sie, dass er und seine Bande dahintersteckten. Vielleicht bekam Mills auch von einem seiner Informanten einen Tipp, als die Sache noch ganz frisch war. Jedenfalls verwanzten sie die Wohnungen von Trent und Wu und hörten den Typen die nächsten drei Wochen zu. Allerdings fanden sich in der Akte keine Abschriften der mitgeschnittenen Telefonate. Nichts. Null.«

Scott schwirrte der Kopf bei all den neuen Informationen.

»Jedenfalls erfuhren sie, dass Wu den Deal mit Clouzot machte und Beloit unterwegs war, um die Diamanten abzuholen. Auch Ort und Zeit kannten sie. Irgendwann beschlossen sie, die Steine zu stehlen.«

Scott berührte Maggies Nasenspitze, und sie biss ihn spielerisch in den Finger.

»Sind unsere Beweise für eine Anklage ausreichend?«

Joyce schüttelte den Kopf.

»Nein. Ich wünschte, es wäre so – nur ist das leider nicht der Fall.«

»Für mich klingt es, als würde es langen. Man kann die Punkte von Anfang bis Ende miteinander verknüpfen.«

»Mills würde die Sache im Gegenzug folgendermaßen darstellen: Wir erhielten aus drei voneinander unabhängigen, verlässlichen Quellen den Hinweis, dass Trent die Diamanten über Wu, dem er durch eine langjährige, erfolgreiche Geschäftspartnerschaft verbunden war, absetzen wollte. Aufgrund dieser Informationen haben wir die erforderliche richterliche Abhörgenehmigung eingeholt, konnten jedoch keine belastenden Beweise sammeln. Wir müssen daher davon ausgehen, dass Mr. Trent und Mr. Wu ausschließlich persönlich oder unter Verwendung von Wegwerfhandys miteinander kommuniziert haben. Verstehen Sie? Er kann sich immer rausreden.«

Scott fühlte eine unbändige Wut in sich aufsteigen.

»Evers, Snell und Mills, das macht drei. Bei dem Mord an Beloit und Pahlasian waren aber fünf Männer beteiligt.«

»In den Unterlagen, die ich gesichtet habe, sprang mir niemand mehr ins Auge. Konzentrieren wir uns auf das, was wir haben. Falls es uns gelingt, die drei hochzunehmen, werden sie uns die anderen beiden schon ans Messer liefern.«

Scott nickte. Er wusste, dass sie recht hatte.

»Okay. Sind Evers und Snell nach wie vor im Dienst?«

»Snell ja, Evers ist sechs Tage nach den Morden in den Ruhestand gegangen.«

»Nicht besonders clever.«

»Warum nicht? Er ist älter als Mills und hatte seine Jahre voll – also ist das nicht weiter ungewöhnlich.«

»Alt genug, um weißes Haar zu haben?«

»Himmel, keine Ahnung. Ich hab weder den einen noch den anderen jemals gesehen.«

Scott überlegte krampfhaft. Falls es sich tatsächlich bei dem weißhaarigen, blauäugigen Fahrer um Evers handelte, dann müsste seine DNA zu den Haarfollikeln passen, die im Fluchtfahrzeug gefunden wurden.

»Evers ist der entscheidende Mann. Haben Sie seine Adresse?«

Joyce Cowly lehnte sich zurück.

»Was glauben Sie denn zu finden? Die Diamanten sind fort. Die Waffen sind fort. Alles aus dieser Nacht ist fort.«

»Wir brauchen eine Verbindung zwischen diesen Leuten und dem Raubüberfall. Etwas, das Evers oder Snell oder den I-Man zweifelsfrei mit dem Tatort in Zusammenhang bringt, richtig?«

»Ja. Wenn Sie einen wasserdichten Fall wollen, ja. Dann brauchen wir genau das.«

»Okay. Ich schnüffele ein bisschen herum und schaue, ob sich was Brauchbares findet.«

»Haben Sie eigentlich nicht aufgepasst, als wir Sie wegen des Armbands und der Beweismittelkette belehrt haben? Nichts, was Sie entdecken, wird zulässig sein. Nicht einmal Ihre Zeugenaussage zu einem möglichen Fundstück. Es wird uns nicht die Bohne weiterhelfen.«

»Ich hab’s kapiert und verspreche hoch und heilig, nichts an mich zu nehmen. Sollte ich etwas Brauchbares aufspüren, werden Sie sich etwas einfallen lassen müssen.«

Sie schüttelte den Kopf, kramte aber trotzdem in ihren Unterlagen nach George Evers’ Adresse.

»Vielleicht sollte ich mich auf meinen Geisteszustand untersuchen lassen.«

»Vertrauen Sie mir.«

Sie verdrehte die Augen, drückte die Tür auf … und zögerte. Wirkte plötzlich besorgt.

»Haben Sie einen sicheren Ort, wo Sie bleiben können?«

»Ja, hab ich.«

»Okay.«

»Kann ich Sie zurückfahren?«

»Nein danke, ich gehe lieber zu Fuß. Das gibt mir etwas Zeit, die Hundehaare von meiner Hose zu entfernen.«

Scott lächelte, als sie davonging, und machte sich auf den Weg zu Georg Evers.

40

Joyce verließ den Parkplatz des Gerichtsgebäudes und versuchte vergeblich, unterwegs ihre Hose von Maggies Haaren zu befreien. Diese Schäferhündin war zwar eine Schönheit, gleichzeitig jedoch das reinste Haarmonster, dachte sie.

Irgendwie hatte sie bei der Sache ein dummes Gefühl. Obwohl sie eindeutig an ein Komplott glaubte, das den Diamantenraub und die Morde an Beloit und Pahlasian miteinander verband, fürchtete sie, dass Scott mit seinem Übereifer die Sache versaute und sie beide das Ganze nicht richtig anpackten.

Und sie war wütend auf sich, weil sie überhaupt mitmachte.

Kriminelle Absprachen bei der Polizei hatte es schon immer gegeben und würde es immer geben, selbst bei der besten Polizeibehörde der Welt. Sonst wären keine Richtlinien ausgearbeitet worden, wie in solchen Fällen vorzugehen war. Meist wurden die Ermittlungen bis zur Anklageerhebung unter strenger Geheimhaltung durchgeführt. Joyce beschloss, eine Freundin um Rat zu fragen, die früher bei der Special Operations Division, die sich bei internen Untersuchungen einschaltete, gearbeitet hatte.

»Detective Cowly. Joyce Cowly.«

Sie drehte sich um und sah einen gut gekleideten Mann mit schnellen Schritten auf sich zueilen. Er winkte ihr zu. Braunes Sakko zu mittelblauem Hemd und dunkelblauer Krawatte, dazu Jeans; er hätte aus einem Ralph-Lauren-Katalog gestiegen sein können. Das Jackett flatterte beim Laufen und ließ eine goldene Detective-Dienstmarke an seinem Gürtel erkennen.

Lächelnd blieb er vor ihr stehen.

»Es macht Ihnen doch nichts aus, dass ich Sie so einfach anspreche. Ich habe Sie am Mosk gesehen.«

»Kennen wir uns?«

Er berührte ihren Arm und trat für zwei Frauen zur Seite, die auf das Gerichtsgebäude zueilten.

»Ich würde gern mit Ihnen über die Robbery Homicide Division sprechen. Gehen Sie gerade zurück? Ich begleite Sie.«

Wieder fasste er sie am Arm, schob sie fast weiter und passte sich ihrem Tempo an. Er wirkte entspannt, sympathisch und total charmant, doch er rückte ihr zu dicht auf die Pelle. Sie fragte sich, wie er darauf kam, sie wolle zum Boot zurück – schließlich konnte sie ja auch etwas ganz anderes vorhaben.

Eine dunkelblaue Limousine glitt an ihnen vorüber und wurde langsamer.

Joyce blickte den Unbekannten misstrauisch an.

»Arbeiten Sie für das Mord- oder das Raubdezernat?«

»Raub. Und ich bin sogar ziemlich gut.«

Zum dritten Mal nahm er vertraulich ihren Arm, und Joyce ging in Abwehrhaltung.

»Eigentlich passt es mir gerade nicht mit einem Gespräch. Geben Sie mir Ihre Karte, und wir machen telefonisch einen anderen Termin aus.«

Er strahlte sie mit seinem jungenhaften Lächeln an und trat so dicht an sie heran, dass er sie an den Rand des Bürgersteigs drängte.

»Erinnern Sie sich nicht an mich?«

»Nein, sollte ich Sie kennen? Wie heißen Sie?«

Die Hecktür der Limousine neben ihnen wurde von innen geöffnet.

»David Snell.«

Er packte ihren Arm mit aller Kraft und stieß sie in den Wagen.

41

Scott fuhr nach Sunland, einer Gemeinde in den Ausläufern der San Gabriel Mountains, in der sich viele Arbeiter und Angestellte ein Häuschen gebaut hatten. Unten in der Ebene wirkte die Landschaft passend zum Namen ausgedörrt und trocken. Die Straßen, die gesäumt wurden von kleinen verputzten Häusern, waren staubig. Weiter oben im Tujunga Canyon hingegen verliehen Eukalyptus- und Walnussbäume der Gegend etwas Ländliches, Bäuerliches. George Evers wohnte in einem schindelgedeckten Haus, das vor dem Umbau als Scheune gedient haben könnte und inmitten eines großen, allerdings sehr steinigen Gartens stand. Scott entdeckte dort ein aufgebocktes und mit einer Plane verhülltes Rennboot, das seit Jahren vermutlich kein Wasser mehr gesehen hatte. Der Carport neben dem Haus war leer.

Er fuhr einmal an dem Anwesen vorbei, um sich alles anzusehen, wendete und parkte zwei Häuser weiter. Eigentlich hatte er Evers anrufen wollen, doch er stand weder im Telefonbuch, noch ließ sich seine Nummer bei der Auskunft erfragen. Nichts. Im Wagen sitzend, überlegte er, was er tun sollte, falls niemand öffnete.

Bestimmt keine Ewigkeit warten und das Haus anstarren.

Er stieg aus, stopfte sich die Pistole unters Hemd und ließ Maggie ohne Leine raus und befahl ihr, sich ein wenig abseits hinzulegen. Dann schlenderte er zur Haustür und drückte zweimal auf die Klingel. Ging, als niemand öffnete, um das Haus herum in den Garten, vergewisserte sich, dass es keine Alarmanlage gab, schlug eine Scheibe des Küchenfensters ein und kletterte hindurch.

Wie gut, dass er keine Uniform trug, dachte er grinsend.

Drinnen angekommen, öffnete er die Hintertür und rief Maggie zu sich. Sie war wachsam, wie Scott an der Haltung ihres Kopfes, der Stellung der Ohren sowie an der gekräuselten Nase erkannte. Sie schaltete in einen Highspeed-Suchmodus und streifte in wellenförmigen Linien durchs Haus, als würde ein Geruch sie beunruhigen.

Scott wusste sofort, was sie witterte.

»Du hast ihn, oder? Dieses Arschloch war in unserem Haus.«

Küche, Esszimmer und Wohnzimmer enthielten weiter nichts Ungewöhnliches. Abgenutzte, nicht zueinanderpassende Möbel. Pappteller mit Krümeln. Zwei gerahmte Fotos von LAPD-Polizisten von etwa dreißig, vierzig Jahren sowie ein Poster der alten TV-Serie Dragnet mit Jack Webb und Harry Morgan, die Revolver in den Händen hielten. Es sah nicht aus wie das Zuhause eines Mannes, der auf Rosen gebettet war.

Wollte er deshalb vielleicht die Diamanten stehlen?

Aus dem Wohnzimmer führte ein kurzer Flur zu den Schlafzimmern. Wobei der erste Raum, den sie betraten, teils als Abstellkammer, teils als Altar für seine Polizeivergangenheit diente. Gerahmte Fotos bedeckten die Wände: Evers und seine LAPD-Freunde, Evers in Uniform als Absolvent der Akademie. Evers und ein weiterer Polizist neben einem Streifenwagen. Evers und eine blonde Frau mit traurigen Augen, die stolz die goldene Detective-Dienstmarke hochhielt, Evers und ein jüngerer Ian Mills an einem Tatort in Hollenbeck.

Als Scott zu den Fotos des gealterten Evers kam, war ihm, als würde ihm der Boden unter den Füßen weggezogen.

George Evers war inzwischen ein schwerer, massiger Mann, dem ein gewaltiger Bauch über den Gürtel quoll. Dick, aber fest und nicht wabbelig.

Scott hatte nicht den geringsten Zweifel, denn dieser Anblick hatte sich ihm unauslöschlich eingebrannt.

George Evers war nicht der Fahrer mit den weißen Koteletten, wie er gedacht hatte, sondern der Dicke mit der AK-47. Der Mann, der geschossen hatte. Auf ihn und auf Stephanie und auf die anderen.

In dem Moment, als ihm das klar wurde, sah er im Geist wieder das Gewehr aufblitzen.

Stopp.

Scott zwang sich, ruhig weiterzuatmen. Maggie an seiner Seite winselte. Als er ihren Kopf berührte, verschwanden die Blitze.

Obwohl kein Foto an dieser Wand Evers mit dem Tatort oder den Diamanten in Verbindung brachte, konnte Scott sich einfach nicht abwenden. Er betrachtete einen Schnappschuss nach dem anderen, bis ihn eine Aufnahme gefangen nahm. Ein Farbfoto von Evers und einem Freund, aufgenommen auf einem Hochseeangelboot. Sie lächelten in die Kamera und hatten einander die Arme um die Schultern gelegt.

Scott sah einen weißen Haarschopf und lebhafte blaue Augen.

Der Anblick löste Erinnerungen aus. Solche, die verloren gewesen waren und jetzt vor seinem inneren Auge wie ein Film abgespult wurden: Der Fluchtfahrer schob seine Maske hoch, als er seinen Komplizen etwas zurief, und entblößte dabei seine weißen Koteletten. Er schaute wieder nach vorn, während die anderen vier sich in den Wagen drängten – dann zog er die Maske ganz vom Kopf. Als der Gran Torino mit heulendem Motor losfuhr, konnte Scott sein Gesicht sehen.

Die Vibration seines lautlos gestellten Handys brach den Bann. Er warf einen kurzen Blick aufs Display und fand eine SMS von Joyce Cowly.

Ich hab’s gefunden.

Eine zweite Meldung folgte kurz darauf.

Müssen uns treffen.

Scott antwortete.

Was gefunden?

Es dauerte einige Sekunden, bis ihre Antwort kam.

Diamanten. Komm.

Wohin?

Ohne eine weitere Antwort abzuwarten, lief er zu seinem Wagen. Maggie folgte ihm auf dem Fuß.

42

Maggie

Maggie saß wieder auf der Mittelkonsole und beobachtete Scott, nahm alle Nuancen seiner Bewegungen wahr, seiner Haltung und seines Gesichtsausdrucks. Sie fixierte seine Augen, registrierte, wohin sie blickten, wie lange und wie schnell, und lauschte auf seine Geräusche, selbst wenn er nicht mit ihr sprach.

Jede Geste, jeder flüchtige Blick oder Ton war eine Nachricht, die sie zu entschlüsseln vermochte.

Tief sog sie Scotts sich verändernden Geruch ein. Schmeckte ein vertrautes Gemisch: die Säure der Angst, die Süße der Freude, die Bitterkeit des Zorns und das Brennen der Anspannung. Auch sie verspürte ein wachsendes Unbehagen. Erinnerte sich, Ähnliches wahrgenommen zu haben, wenn sie in der Wüste mit Pete die langen Straßen entlangging, wenn Pete seine Ausrüstung anlegte, sich sammelte und die anderen Marines das Gleiche taten.

Und immer wieder hörte sie ihre Worte. Anschirren. Anschirren. Anschirren.

Maggie winselte vor Aufregung.

Sie würden die lange Straße entlangmarschieren.

Scott war so weit.

Selig tänzelte sie von einer Pfote auf die andere, war aufgeregt und bereit. Das Fell auf ihrem Rückgrat sträubte sich vom Schwanz bis zu den Schultern, als sie Blut in ihrem Maul zu schmecken meinte.

Rudel würde suchen.

Rudel würde jagen.

Maggie und Scott.

Kriegshunde.

43

Nur wenige Blocks vor dem bootsähnlichen Präsidium verließ Scott den Hollywood Freeway und fuhr über die First Street Bridge auf die Ostseite des Los Angeles River. Dort säumten Lagerhäuser, kleine Fabriken und Fertigungshallen die Straße. Er fuhr zwischen Reihen parkender Sattelschlepper Richtung Süden und suchte den Ort, den Joyce in ihrer letzten SMS genannt hatte.

»Nur keine Hektik, Baby. Ruhig, ruhig.«

Maggie bewegte sich nervös zwischen Konsole und Rückbank hin und her. Wenn sie zwischen den Vordersitzen stand oder saß, schaute sie aufgeregt durch die Windschutzscheibe, als würde sie vor sich etwas suchen.

Scott, der viel von ihren Instinkten hielt, gab das zu denken.

Nachdem er ein Lagerhaus passiert hatte, in dem reger Betrieb herrschte, entdeckte er weitab von der Straße das beschriebene leere Gebäude, das einmal eine Spedition beherbergt hatte. Ein Schild neben der Zufahrt bot das Objekt zum Verkauf oder zur Vermietung an.

»Da ist sie.«

Ein braunes Fahrzeug parkte neben der Laderampe. Er hielt es aus der Entfernung für Joyces Wagen, war aber nicht sicher. Das große Verladetor war geschlossen, doch die Tür daneben stand offen.

Maggie senkte den Kopf, um besser sehen zu können, und ihre Nasenlöcher bebten.

Scott parkte neben dem braunen Auto, bei dem es sich wirklich um Joyces Impala zu handeln schien, und schickte ihr eine SMS.

Bin da.

Er wollte gerade aussteigen, als die Antwort kam.

Drinnen.

Scott ließ Maggie herausspringen und ging auf die Tür zu. Zwar wunderte er sich über diesen Ort, fragte sich, wie Joyce auf einen solch merkwürdigen Treffpunkt verfallen war und was das mit den Diamanten sollte, die er schließlich noch immer bei sich trug, aber letztendlich war es ihm gleichgültig. Hauptsache, sie schnappten endlich Evers, den I-Man und alle anderen.

In der Lagerhalle herrschte ein schummriges, jedoch ausreichendes Licht. Der etwa zehn Meter hohe Raum war so riesig, dass leicht vier Trucks der größten Kategorie hineingepasst hätten. Säulen, dick wie Urwaldbäume, stützten das Dach. Die Türen auf der gegenüberliegenden Seite führten vermutlich zu irgendwelchen Büros. Eine stand offen, und es fiel Licht heraus.

Maggie senkte den Kopf und schnüffelte.

»Hey, Joyce. Sind Sie da drinnen?«

Nichts.

Langsam kam ihm das Ganze suspekt vor. Warum hatte Cowly nicht im Wagen gewartet oder war wenigstens herausgekommen?

Erneut rief er nach ihr.

»Joyce, wo stecken Sie? Warum rühren Sie sich nicht?«

Sie antwortete nicht, schickte auch keine Nachricht. Nichts.

Vorsichtig bewegte er sich weiter in die Halle hinein und verhielt erst seine Schritte, als Maggie anschlug und wie angewurzelt stehen blieb. Den Kopf gesenkt, die Ohren nach vorn gedreht, fixierte sie etwas.

Scott folgte ihrem Blick, sah jedoch nur die leere Lagerhalle und die offene Tür am anderen Ende.

»Maggie?«

Plötzlich drehte die Hündin den Kopf zurück zur Tür, die auf den Parkplatz führte, und stieß ein warnendes, bedrohliches Knurren aus.

Scott fuhr herum, wollte zurück zum Ausgang, als zwei mit Pistolen bewaffnete Männer auftauchten. Einer war um die dreißig und trug ein hellbraunes Sportsakko, bei dem anderen handelte es sich um George Evers’ weißhaarigen Angelkumpel. Scott wurde übel. Sein Herz raste. In dem Augenblick, als er den Fahrer erkannte, wurde ihm klar, dass Mills und Evers Bescheid wussten. Sie hatten sich Joyce Cowly geschnappt oder sie ermordet und ihn in eine Falle gelockt. Sogar an den Impala hatten sie gedacht.

Der Weißhaarige feuerte ohne lange zu fackeln auf Scott. Der schoss zurück und sprang zur Seite. Ob er getroffen hatte, vermochte er nicht zu sagen. Jedenfalls konnte der Kerl noch laufen.

»Maggie.«

Scott rannte vor ihnen weg durchs Lagerhaus Richtung der offenen Tür, der jüngere Mann schickte ihm zwei Kugeln hinterher. Er wich nach rechts aus und ging hinter der nächstgelegenen Säule in Deckung, zog Maggie dicht zu sich heran.

Der Mann in dem braunen Sakko feuerte weitere zwei Male, und eine Kugel prallte von seiner Säule ab.

Scott machte sich so klein wie möglich und hielt Maggie ganz fest im Arm. Er warf einen Blick hinüber zu den Büros und hoffte, dass Joyce noch am Leben war. Dann brüllte er so laut er konnte.

»Cowly, sind Sie hier?«

Stephanie Anders, Daryl Ishi und nun Joyce Cowly.

Seine persönliche Opferzahl stieg, und er konnte der Nächste sein.

Scott zitterte. Zwei der Täter hatte er gesehen, drei fehlten noch. Darunter Evers und zwei weitere. Einer von ihnen war vermutlich der I-Man selbst. Egal. Jedenfalls würde er bald umzingelt sein, sofern alle an dem Überfall Beteiligten sich hier zum Showdown eingefunden hatten. Und dass dem so war, davon ging er aus. Früher oder später würde jemand mit einer Kanone in der Bürotür auftauchen und zu Ende bringen, was sie vor neun Monaten begonnen hatten. Ihn abknallen und wahrscheinlich Maggie dazu.

Er zog sie noch dichter zu sich heran.

»Niemand bleibt zurück, okay? Wir sind Partner. Das gilt genauso für Joyce, falls sie hier ist.«

Maggie leckte sein Gesicht.

»Ja, Baby. Ich liebe dich auch.«

Scott rannte zur Bürotür. Maggie lief mit, streckte sich dann und rannte vorweg.

»Maggie, nein. Maggie, komm zurück.«

Sie rannte auf die Tür zu.

»Bei Fuß.«

Unaufhaltsam stürmte sie weiter.

»Maggie, aus. Aus.«

Sie war verschwunden.

Maggie

Maggie spürte Scotts Angst und Aufregung, als sie das Gebäude betraten, und teilte seine Empfindungen. Dieser Ort war voller lauter Geräusche, wie sie sie mit Pete auf der langen Straße gehört hatte, und voller Gerüche nach Bedrohung und Gefahr. Vor allem nahm sie den frischen Geruch des Eindringlings wahr und Scotts sich steigernde Angst.

Ihr Platz war an seiner Seite.

Um ihn zu erfreuen und zu beschützen.

Wenn Alpha an diesem gefährlichen Ort spielen wollte, war es ihr ein Vergnügen.

Sie blieb an seiner Seite, als er sich weiter in den großen Raum hineinbewegte. Trotz der lauten Geräusche, die sie erbeben ließen. Hauptsache, Scott hielt sie dicht bei sich.

Anerkennung. Lob.

Alpha glücklich.

Rudel glücklich.

Ihr Herz war erfüllt von Freude und Hingabe.

Maggie wusste, dass sich irgendwo vor ihnen der Eindringling befand. Seine Witterung war so deutlich, als könne sie ihn durch die Wände sehen. Sein frischer, unverbrauchter Geruch kristallisierte sich immer stärker heraus, je mehr der Duftkegel sich verengte.

Scott rannte, Maggie rannte. Sie musste ihn beschützen und den Eindringling verjagen.

Oder ihn vernichten.

Maggies Bewegungen wurden schneller, ausgreifender. Sie suchte die Gefahr. Als Scott ihr befahl, stehen zu bleiben, gehorchte sie nicht. Sie trug eine kugelsichere Weste.

Alpha sicher.

Rudel sicher.

Maggie kannte nichts anderes. Die Luft vibrierte von den Gerüchen des Eindringlings und anderer Männer, bekannter wie unbekannter. Sie roch ihre Angst und Unruhe, roch Waffenöl und Leder und Schweiß.

Auch sie trugen kugelsichere Westen.

Weit vor Scott erreichte Maggie die Tür und sah vor sich eine weitere Tür. Dahinter warteten der Eindringling und ein weiterer Mann.

Uralte Instinkte, erworben und ererbt durch Tausende Generationen, erfüllten sie mit dem Zorn und der Wut des Hüters.

Scott war ihre Aufgabe. Sie musste sich um ihn kümmern, sie musste ihn behalten.

Sie würde ihn beschützen.

Eher würde sie sterben.

Entschlossen lief Maggie den Kegel hoch, um Scott zu retten.

Joyce Cowly

Snell und Evers ließen sie gefesselt und geknebelt im Kofferraum von Mills’ Wagen liegen wie ein dummes kleines Mädchen. Oder wie eines der armseligen Opfer aus alten Fernsehserien.

Nur weil sie geblufft hatte, lebte sie noch. Sonst wäre sie wahrscheinlich gleich exekutiert worden. Sie hatte ihnen gesagt, Orso wisse Bescheid, und darüber hinaus behauptet, ein befreundeter Captain im Personalbüro habe ihr den Tipp gegeben, Evers und Snell mal unter die Lupe zu nehmen.

Ihre Geschichte klang wohl so glaubwürdig, dass Mills zögerte. Besser die Sache überprüfen, als Cowly vorschnell umzubringen, mochte er sich gedacht haben. Nicht unbedacht und überstürzt zu handeln, konnte den Unterschied ausmachen zwischen Freispruch und Todesstrafe.

Aber der I-Man würde sich nicht auf ewig zurückhalten. Joyce konnte vier der fünf Männer identifizieren, die Pahlasian, Beloit und Stephanie Anders getötet hatten. Und vermutlich auch Daryl Ishi und seine Freunde. Außer Mills, Evers und Snell gehörte George Evers’ älterer Bruder Stan dem verbrecherischen Quintett an. Er war der Fahrer gewesen, damals und heute. Der Mann mit den weißen Koteletten. Lediglich den Fünften kannte sie nicht, wusste nur seinen Namen. Barson, hatte sie einen der anderen sagen hören.

Ohne Zweifel stellte sie eine Gefahr für die Männer dar – sie wusste einfach zu viel. Mills würde sie umbringen, sowie er ihre Geschichte überprüft und sich etwas ausgedacht hatte, um ihren Tod zu erklären.

Jetzt lag sie im Kofferraum von Mills’ Wagen, war stinksauer und kämpfte gegen den Schmerz an. Aber Joyce hatte nicht vor, sich mit der Opferrolle abzufinden. Weder an diesem noch an einem anderen Tag.

Die Kunststofffesseln schnitten ihr tief ins Fleisch, doch sie zerrte so lange an ihnen, bis die Hände frei waren. Was machte es da, dass sie sich dabei eine tiefe Wunde riss. Sie tastete nach der Kofferraumsperre und entriegelte sie, während Blut von ihrer Hand floss wie Wasser aus einem Hahn.

Joyce blinzelte in das grelle Licht.

Waffe und Telefon hatte man ihr abgenommen. Das Auto, aus dessen Kofferraum sie gerade geklettert war, ließ sich ohne Schlüssel nicht öffnen. Es sei denn, sie zertrümmerte eine Scheibe.

Während sie noch überlegte, was sie tun könnte, hörte sie aus der Lagerhalle Schüsse. Schnappte sich den Kreuzschlüssel aus dem Kofferraum und rannte auf das Gebäude zu. Im Staub blieb eine rote Spur zurück.

Maggie

Maggie sprintete in den spärlich beleuchteten Raum und erreichte das Ende des Trichters. Der Eindringling ragte groß und breit vor ihr auf. Sein Geruch schlug ihr entgegen wie die Flammen eines wild lodernden Feuers. Den des Rotgesichtigen, den sie ebenfalls kannte, ignorierte sie ebenso wie seine Stimme.

»Pass auf. Der Hund.«

Der Eindringling drehte sich um, doch er war langsam und schwerfällig.

Maggie fletschte die Zähne, während sie zum Angriff ansetzte. Obwohl der Mann die Arme hochriss, erwischte sie ihn am Ellbogen. Sie biss fest und tief zu, grollte und knurrte, schüttelte dabei heftig ihren Kopf.

Der Geschmack von Blut war ihre Belohnung.

Der Eindringling taumelte und schaute Hilfe suchend zu dem Rotgesichtigen.

»Reiß ihn zurück. Tu endlich was.«

Maggie nahm vage einen Schatten wahr, ohne von ihrem Opfer abzulassen, und versuchte den Eindringling zu Boden zu reißen. Der stolperte rückwärts gegen eine Wand und schwankte, blieb jedoch auf den Beinen.

Jetzt begann der Rotgesichtige herumzubrüllen.

»Ich kann nicht schießen. Du stehst dazwischen. Knall den Köter ab, verdammt. Mach schon.«

Ihre Worte waren nur bedeutungslose Geräusche für Maggie, die sich anstrengte, den Eindringling zu Boden zu werfen.

»Töte das Biest.«

Scott James

Scott rannte schneller. Maggie war darauf trainiert, ohne ihn in Häuser einzudringen und sich allein der Gefahr zu stellen. Aber sie konnte nicht wissen, mit wem sie es zu tun hatte. Er hingegen wusste es und hatte Angst. Um sie und um sich selbst.

»Maggie, aus. Warte auf mich, verdammt.«

Er hörte sie knurren, als er die Tür zu den Büros erreichte, und fand sich in einem kleinen Flur wieder. Ein Mann brüllte. Hinter ihm explodierte ein Schuss, und eine Kugel schlug in die Wand ein.

Scott warf einen Blick zurück und sah, dass der Mann im Sakko ihn verfolgte. Blitzschnell hob er seine Pistole, stützte sich an der Tür ab und schoss. Sein Verfolger ging zu Boden, und Scott wandte sich in Richtung des Knurrens und Kreischens.

Er erkannte die Stimme des I-Man.

»Ich kann nicht schießen. Du stehst dazwischen. Knall den Köter ab, verdammt. Mach schon. Töte das Biest.«

Maggie, ich komme.

Scott stürmte los.

Am Ende des kurzen Flurs gelangte er zu einem großen, leeren Wirtschaftsraum mit so schmutzigen Fenstern, dass man kaum hindurchsehen konnte. Mills stand an der Wand gegenüber der Tür und fuchtelte mit seiner Waffe herum, während George Evers Maggie abzuschütteln versuchte, die sich in seinen Arm verbissen hatte. Obwohl er ein großer, kräftiger Mann war, gelang es ihm nicht.

Dann tastete er nach seiner Pistole und drückte die Mündung gegen Maggies Schulter.

Eine Stimme in Scotts Kopf schrie auf. War es seine eigene oder die von Stephanie?

Ich werde dich nicht verlassen.

Ich werde dich beschützen.

Ein Mann ließ seinen Partner nicht sterben.

Scott warf sich gegen Evers’ Arm. Merkte, wie die Waffe losging. Dass die Kugel ihn traf und seine Rippen durchschlug, das spürte er nicht. Nur den Druck des heißen Gases, das in seine Haut geblasen wurde.

Noch im Fallen schoss er auf Evers, sah ihn zu Boden gehen. Eine Außentür öffnete sich und tauchte Mills, der bislang im Schatten gestanden hatte, in gleißendes Licht. Er hatte sich, als der Schuss sich löste, geduckt und rappelte sich gerade wieder auf.

Ob Joyce wohl gekommen war? Scott vermochte es nicht zu erkennen, weil er sich nicht aufrichten konnte. Maggie stand über ihm, und ihre Augen flehten ihn an, nicht zu sterben.

»Du bist ein gutes Mädchen, mein Baby. Der beste Hund der Welt.«

Maggie war das Letzte, was er sah, bevor die Welt in Dunkelheit versank.

Joyce Cowly

Die Schüsse hallten laut in ihren Ohren. Vorsichtig schob Joyce sich zum Hintereingang herein und sah sich Mills gegenüber, der sich gerade wieder aufrichtete. Ein Stück weiter entfernt lag reglos Scott, während Evers sich kniend die Seite hielt und der Hund verrücktspielte.

Sobald er das Quietschen der Tür hörte, drehte der I-Man sich um und schien überrascht, sie zu sehen. Die Pistole in seiner Hand zielte in die falsche Richtung. Cowly holte aus und schlug ihm mit dem Kreuzschlüssel auf den Kopf. Er schwankte in seiner halb aufgerichteten Position und ließ die Waffe fallen. Ein zweiter Schlag schickte ihn endgültig zu Boden. Rasch nahm sie seine Pistole und sein Handy an sich und ging zu Scott hinüber. Maggie stand über ihm, bellte wie wild und schnappte nach Evers, der an ihr vorbeikroch und sein Heil offenbar in der Flucht suchte.

Joyce richtete Mills’ Pistole auf ihn, doch der verfluchte Hund war im Weg.

»Evers, legen Sie die Waffe hin. Runter damit, Mann. Sie sind erledigt.«

»Fick dich.«

Der Hund führte sich auf, als wolle er sich auf Evers stürzen und ihn ausweiden. Aber dann müsste er Scott verlassen, und das tat Maggie nicht.

»Evers, Sie sind angeschossen.«

»Fick dich!«

Der Detective im Ruhestand feuerte einen einzelnen unkontrollierten Schuss ab und kroch weiter. Unterdessen wählte Joyce die Notrufnummer des Reviers Central an, nannte ihren Namen und die Nummer ihrer Dienstmarke, gab durch, ein Officer sei angeschossen, und forderte Hilfe an.

Dann lief sie zu Scott hinüber, um ihm zu helfen. Vergeblich, denn Maggie ließ sie nicht einmal in seine Nähe. Ihre Augen waren die eines verängstigten und zugleich zum Äußerten entschlossenen Tieres. Bei jedem Versuch, an Scott heranzukommen, fletschte sie drohend ihre Reißzähne.

Sorgenvoll betrachtete Joyce die Blutlache, die sich immer mehr ausbreitete.

»Maggie? Du kennst mich doch. Sei ein braves Mädchen, Maggie. Er verblutet. Lass mich zu ihm.«

Aber als sie sich nur ein Stück näherte, griff Maggie an. Zerfetzte ihren Ärmel und baute sich wieder über Scott auf. Ihre Pfoten rot von seinem Blut.

»Du musst da runter, Hund. Er wird sterben, wenn du nicht weggehst.«

Maggie bellte weiter, knurrte und schnappte. Sie war eindeutig von Sinnen und drehte durch.

Joyce umklammerte die Waffe, überprüfte, ob sie entsichert war. Tränen liefen ihr übers Gesicht.

»Zwing mich nicht dazu, Hund, hörst du? Bitte, tu’s nicht.«

Maggie rührte sich nicht. Sie würde ihn nicht verlassen und einfach gehen.

»Hund, bitte. Er stirbt.«

Maggie setzte zu einem erneuten Angriff an.

Joyce griff die Pistole fester, zielte und weinte noch heftiger. Und sah genau in diesem Augenblick, wie Scott eine Hand hob.

Scott James

Scott trieb in der Dunkelheit, als er sie rufen hörte.

Scotty, komm zurück.

Verlass mich nicht, Scotty.

Scott schwebte auf die Stimme zu.

Ich werde dich nicht verlassen.

Ich habe dich nie verlassen.

Ich werde dich auch jetzt nicht verlassen.

Er schwebte näher, und die Dunkelheit lichtete sich.

Die Stimme wurde zu einem Bellen.

Scott schlug die Augen auf und griff nach oben.

Maggie

Der Instinkt ihrer wilden Vorfahren sagte Maggie, dass sie kämpfen und den Eindringling erledigen musste. Genau dafür waren schließlich ihre Reißzähne gemacht. Lang, scharf und nach innen gebogen. Sie drangen tief in das Fleisch des Mannes, und als er zu fliehen versuchte, biss sie nur noch fester zu. Es gab kein Entkommen.

Maggies Zähne waren Werkzeuge zum Töten, Geschenke ihrer wilden Ahnen. Durch Töten das Rudel zu schützen, das war in ihrer DNA verankert.

Scott sicher.

Rudel sicher.

Sie war vorausgelaufen, um ihn zu schützen, doch dann betrat Scott den Raum, und ihr Herz fühlte sich beflügelt.

Sie waren Rudel.

Sie waren eins.

Scott kämpfte jetzt an ihrer Seite, und Maggie spürte, wie Glückseligkeit sie erfüllte.

Ein lauter, scharfer Knall aber beendete ihr Hochgefühl.

Scott ging zu Boden, und sein sich schnell verändernder Geruch verwirrte sie. Sie spürte seinen Schmerz und seine Angst wie ihre eigene. Der Geruch seines Blutes entzündete ein Feuer in ihr.

Alpha war verletzt.

Alpha würde sterben.

Maggies Welt reduzierte sich auf Scott.

Beschützen. Schützen. Verteidigen.

Sie ließ von ihrem Opfer ab und wandte sich Scott zu. Leckte verzweifelt sein Gesicht, winselte, weinte und knurrte ihre Wut dem Mann entgegen, als er an ihnen vorbeikroch. Sie stand über Scott und schnappte warnend nach dem Eindringling.

Schützen.

Bewachen.

Der Mann entfernte sich so schnell, wie seine Verletzungen es zuließen. Stattdessen näherte sich jetzt die Frau. Maggie kannte sie, doch sie gehörte nicht zum Rudel.

Wieder knurrte und warnte sie, bellte und schnappte. Schlitzte den Arm der Frau auf und hielt sie in Schach. Dann spürte sie Scotts beruhigende Berührung.

Maggies Herz machte vor Freude einen Satz. Sie leckte sein Gesicht, heilte ihn mit ihrem Herzen, während sein Herz sie heilte.

Scott öffnete die Augen.

»Maggie.«

Aufmerksam sah sie in seine Augen, beobachtete, wartete auf seinen Befehl.

Scott blickte in Richtung der großen Halle jenseits der Tür.

»Fass.«

Ohne Zögern sprang Maggie über ihn hinweg und jagte dem Eindringling hinterher. Es war leicht, seiner frischen Blutspur zu folgen.

Sie streckte sich und spannte sich an, schoss wie ein Blitz durch die große Lagerhalle weiter hinaus in die Sonne und erreichte das Ende des Geruchskegels. In diesem Moment sah sie ihn – den Mann, der Scott verletzt hatte und sich jetzt taumelnd auf ein Auto zubewegte.

Maggie lief schneller, das Herz von Freude erfüllt. Alles, was sie tat, tat sie für Scott. Sie würde den Eindringling fassen, weil Scott es wollte.

Als der Mann seine Waffe hob, war das für sie ein Angriff. Eine Aggression, die ihre Wut nur noch mehr schürte und sie zum Äußersten trieb.

Sie starrte auf seine Kehle.

Sie würde ihn fassen.

Scott sicher.

Rudel sicher.

Maggie setzte zu einem gewaltigen Sprung an, bleckte ihre Reißzähne. Die Schnauze weit geöffnet, das Herz überschwemmt von einer schrecklichen, perfekten Seligkeit.

Dann sah sie den Blitz.

44

Elf Stunden später

Keck/USC Hospital

Intensivstation

Drei Krankenschwestern und zwei Chirurginnen hatten Emma Wilson erzählt, der Warteraum sei voller stattlicher junger Cops, und sie gleichzeitig vor dem unfreundlichen, bärbeißigen alten Sergeant gewarnt. Der brülle bloß herum und stürze sich auf jeden, wie ein Kampfhund.

Trotzdem war Emma auf ihn besonders neugierig, und Angst war ihr fremd. Nach fast zwanzig Dienstjahren als Oberschwester wusste sie, dass nur wenige Leute den Mumm besaßen, ihr Paroli zu bieten.

Sie legte Officer James’ Krankenblatt beiseite, sagte ihren Mitarbeitern, sie sei in einer Minute zurück und schob die Doppeltüren zum Flur auf. Sie wusste, was sie erwartete. Es war immer dasselbe, wenn ein Polizist ins Klinikum der University of Southern California eingeliefert wurde, und dennoch beeindruckte sie der Anblick jedes Mal aufs Neue.

Dunkelblaue Uniformen drängten sich im Warteraum und auf den Fluren. Männliche und weibliche Beamte, dazu die Detectives in Zivil mit ihren Dienstmarken am Gürtel.

»Was zum Teufel geht da drinnen vor?«

Seine Stimme, laut, missmutig, ungeduldig, brachte alle anderen zum Schweigen. Aha, dachte Emma. Das war also derjenige welcher. Ein hochgewachsener, schlanker dunkelhäutiger Sergeant in Uniform schob sich durch die Menge. Graues Haar an den Seiten, sonst eine Halbglatze, und die grimmigste Miene, die sie je gesehen hatte.

Emma hob eine Hand zum Zeichen, dass er stehen bleiben sollte, doch der Mann marschierte ungerührt weiter. Kam direkt auf sie zu, rannte praktisch in sie hinein. Wenn Blicke töten könnten, schoss es ihr durch den Kopf.

»Ich bin Sergeant Dominick Leland, und als Mitglied meiner Einheit ist Officer James meine Angelegenheit. Wie geht es ihm?«

Oberschwester Wilson ließ sich von seinem herablassenden, schneidenden Tonfall nicht beeindrucken. Streng schaute sie ihn an und senkte die Stimme. Leise und gefährlich.

»Gehen Sie einen Schritt zurück. Sofort.«

»Verdammt noch mal …«

»Einen. Schritt. Zurück.«

Seine Augen traten so weit hervor, dass sie dachte, sie würden gleich aus den Höhlen springen.

Emma lächelte ihn an.

»Bitte.«

Leland machte einen Schritt rückwärts.

»Die Chirurgin wird gleich hier sein und Ihnen sämtliche Einzelheiten mitteilen. Um Sie vorab zu beruhigen: Officer James hat die Operation gut überstanden und ist vor ein paar Minuten aus der Narkose aufgewacht, schläft allerdings jetzt.«

Ein Raunen lief durch den Flur.

Der Sergeant sah sie skeptisch an.

»Ist mit ihm wirklich alles in Ordnung?«

»Ja, Sie müssen sich keine Sorgen machen. Näheres erfahren Sie dann von der Ärztin, die ihn operiert hat.«

Die umwölkte Stirn glättete sich, die Miene verriet Erleichterung, und die Schultern sackten wie von einer schweren Last befreit herunter. Mit einem Mal wirkte der Mann älter und müder und gar nicht mehr furchteinflößend.

»Gut. Dann danke ich Ihnen …«

Er warf einen Blick auf ihr Namensschild.

»Oberschwester Wilson. Ach ja, was ich Sie noch fragen wollte: Ist Maggie hier?«

Leland reckte sich, und die Schärfe kehrte in seine Augen zurück.

»Officer James ist nämlich in meiner Hundestaffel, müssen Sie wissen. Und Maggie ist sein Diensthund.«

Emma Wilson hatte zwar den Namen Maggie bereits gehört, ohne allerdings zu wissen, dass es sich um einen Hund handelte. Aber Lelands Sorge um den Hund nahm die resolute Oberschwester für ihn in einer Weise ein, wie sie es nicht erwartet hätte.

»Ich weiß nicht, wo er ist. Aber bestimmt weiß einer der Beamten hier Bescheid. Officer James hat übrigens als Erstes nach Maggie gefragt.«

Jetzt schien der Sergeant vollends gerührt zu sein, und in seinen Augen entdeckte sie einen feuchten Schimmer.

»Er hat nach seinem Hund gefragt?«

»Ja, Sergeant. Ich war bei ihm. Er wollte wissen, ob Maggie in Sicherheit sei. Das waren seine ersten und einzigen Worte, als er aus der Narkose aufwachte. Was soll ich ihm sagen, wenn er das nächste Mal nach Maggie fragt?«

Als Leland sich die Augen wischte, fiel ihr auf, dass ihm zwei Finger fehlten.

»Richten Sie ihm aus, dass Sergeant Leland sich um Maggie kümmern und auf sie aufpassen wird, bis er zurückkommt.«

»Werde ich machen, Sergeant. Und Sie – seien Sie hinsichtlich Ihres jungen Mannes unbesorgt.«

Emma Wilson wandte sich zum Gehen, doch Leland hielt sie zurück.

»Schwester, eine Sache noch.«

Als sie sich umdrehte, waren seine Augen noch immer feucht.

»Ja, Sergeant?«

»Sagen Sie ihm, ich werde weiterhin so tun, als hätte ich nicht bemerkt, dass der Hund humpelt. Bitte sagen Sie ihm das. Er wird es verstehen.«

Da sie annahm, dass Leland auf einen Insiderwitz anspielte, hakte sie nicht nach.

»Wird gemacht, Sergeant. Ich richte es ihm aus. Bestimmt freut er sich, das zu hören.«

Emma Wilson trat durch die Doppeltüren zu Scott James ins Zimmer und dachte, wie falsch die anderen mit ihrer Einschätzung dieses Mannes gelegen hatten. Wenn man die Barriere, die er mit seinem unwirschen Gehabe um sich herum aufbaute, erst einmal überwunden hatte, entdeckte man eine einfühlsame Seele.

Hunde die bellten, bissen bekanntermaßen nicht.

45

Sechzehn Wochen später

Scott James joggte über den Platz des K-9-Trainingsgeländes. Seine Seite schmerzte nach der zweiten Schießerei noch mehr als zuvor, was kein Wunder war. Trotzdem hatte er beschlossen, die Schmerzmittel nicht mehr zu nehmen, und rührte die volle Packung in seinem Bad nicht an. Manchmal sagte er sich, er sollte nicht so stur sein, doch er nahm sie nicht. Stur zu sein, war gut. Er war stur darin, stur zu sein.

Dominick Leland sah ihn mit dem gewohnt mürrischen Gesichtsausdruck an, als er vor ihm stehen blieb.

»Sieht ja ganz so aus, als würde mein Hund auf die Spritzen ansprechen. Ich hab sie seit zwei Monaten nicht mehr humpeln sehen.«

»Sie ist mein Hund, nicht Ihrer.«

Leland plusterte sich auf und bedachte ihn mit einem stechenden Blick.

»Zum Teufel auch. Jedes einzelne dieser außergewöhnlichen Tiere gehört mir, und das sollten Sie besser nicht vergessen.«

Maggie revanchierte sich mit einem Knurren, wobei sie Leland nicht aus den Augen ließ. Erst als Scott lächelnd ihr Ohr kraulte, wedelte sie freundlich mit dem Schwanz.

»Was immer Sie sagen, Sergeant.«

»Sie sind wahrscheinlich der zäheste und sturste Hurensohn, dem ich je begegnet bin.«

»Danke, Chef.«

Leland warf einen Blick auf Maggie.

»Die Tierärzte haben mir gesagt, sie höre auch wieder besser.«

Nach der Schießerei in der Lagerhalle war Leland und Budress aufgefallen, dass Maggie auf dem linken Ohr schlechter hörte. Die Veterinärmediziner stellten einen partiellen Gehörverlust fest und sprachen von einem Nerventrauma. Beides würde sich jedoch wieder geben, meinten sie und verschrieben Tropfen. Einen Tropfen morgens und einen abends.

Vermutlich war es passiert, als Maggie Evers auf dem Parkplatz ansprang und er versuchte, sie aus kürzester Entfernung zu erschießen. Zum Glück hatte er sie verfehlt, aber sie war nur einen knappen halben Meter von der Waffe entfernt gewesen.

Evers überlebte Maggies Attacke und war zu dreimal lebenslänglich verurteilt worden. Genau wie Ian Mills, David Snell und Mike Barson. Dieses Strafmaß hatten sie akzeptiert, um der Todesstrafe zu entgehen. Stan Evers war in der Lagerhalle bei einem Schusswechsel mit der von Joyce Cowly alarmierten Polizei gestorben.

Scott tätschelte Maggies Kopf. Es war knapp gewesen.

»Es geht ihr gut, Sergeant. Sie kommt, wenn ich sie rufe.«

»Geben Sie ihr regelmäßig diese Tropfen?«

»Einen morgens, einen abends. Wir lassen keinen aus.«

Leland knurrte zufrieden.

»Sehr gut. Sagen Sie: Es heißt, Sie lehnen es nach wie vor ab, krankheitsbedingt in den vorzeitigen Ruhestand zu treten. Stimmt das?«

»Jawohl, Sir. Das ist korrekt.«

»Gut. Bleiben Sie stur und zäh, Officer James. Ich werde auf diesem Weg an Ihrer Seite sein und einhundert Prozent hinter Ihnen stehen.«

»Und mir weiter auf die Füße treten?«

»Wenn es sein muss, auch das. Und wenn das alles vorbei ist und Sie sich wieder schneller bewegen können als ich alter Kerl, werden Sie und Ihr wunderschöner Hund immer noch hier sein. Sie sind ein echter Hundemann. Sie gehören zu uns.«

»Danke, Sergeant. Maggie bedankt sich ebenfalls.«

»Nicht nötig, Sohn.«

Scott streckte ihm die Hand entgegen, und Leland schüttelte sie. Als Maggie daraufhin wieder zu knurren begann, überzog ein breites Lachen das Gesicht des Sergeant.

»Wirst du verdammt noch mal aufhören, mich so anzuknurren? Du hast zwei ganze Monate in meinem Haus gelebt und warst wie ein Schoßhund. Jetzt bist du wieder bei deinem Freund und hast für mich nichts als ein Knurren übrig.«

Maggie knurrte erneut.

Der erfahrene Hundemann fing schallend an zu lachen und kehrte in sein Büro zurück.

»Gütiger Gott, ich liebe diese Hunde. Diese wunderbaren Tiere.«

»Sergeant …«

Leland ging weiter.

»Danke, dass Sie so getan haben als ob. Und auch für alles andere.«

Der Sergeant hob eine Hand und drehte den Kopf nach hinten.

»Nicht der Rede wert.«

Scott sah ihm nach und bückte sich, um Maggie zu streicheln. Die Bewegung schmerzte, doch das war Scott egal. Der Schmerz war Teil der Heilung.

»Willst du noch ein bisschen joggen?«

Maggie wedelte mit dem Schwanz.

Scott lief so langsam, dass Maggie gemächlich neben ihm hertrotten konnte.

»Magst du Joyce?«

Maggie wedelte mit dem Schwanz.

»Ich auch. Aber denk dran, dass du mein bestes Mädchen bist und das immer bleiben wirst.«

Scott lächelte, als sie gegen seine Hand stupste.

Sie waren ein Rudel, und beide wussten sie das.

Nachwort

Leser, die sich auskennen mit der K-9-Hundestaffel des LAPD oder mit der PTBS, werden einige Abweichungen zwischen den entsprechenden Fakten und ihrer Darstellung auf diesen Seiten bemerkt haben. Es handelt sich dabei nicht um Recherchefehler, sondern um bewusst vorgenommene Änderungen. Entweder um die Spannung zu erhöhen oder den Erzählstrang nicht unnötig kompliziert zu machen.

Posttraumatische Belastungsstörungen kommen wirklich nicht nur bei Menschen, sondern auch bei Hunden vor. Symptome wie übermäßige Schreckreaktionen sind schwierig zu behandeln, und der Zeitraum für Behandlungserfolge ist länger als hier beschrieben.

Die Hundestaffel des LAPD ist eine Eliteeinheit von großartig ausgebildeten Beamten und Polizeihunden. Mein Dank geht an Lieutenant Gerardo Lopez, Officer in Charge, für seine Hilfe und Zusammenarbeit. Die Trainingszeit, die Scott brauchte, um ein zertifizierter K-9-Hundeführer zu werden, wurde für diese Geschichte verdichtet. Der reale LAPD-Hundeübungsplatz, auch bekannt als K-9 Field oder The Mesa, liegt im Elysian Park unweit der Polizeiakademie. Das in diesem Buch beschriebene Gelände existiert nicht. Regeln bezüglich Hundepflege, Fütterung und Unterbringung werden im LAPD-Handbuch K-9 Platoon: Procedures and Guidelines beschrieben. Der offiziell zugelassene K-9 Speiseplan enthält selbstredend keine Fleischwurst. Ein weiterer Dank geht an Deputy Chief Michael Downing und Captain John Incontro, Commanding Officer of Metro Division.

Anerkennung und Dank einmal mehr an Meredith Dros und ihr Produktionsteam, an Cheflektorin Linda Rosenberg und Korrektor Rob Sternitzky für ihren heroischen Einsatz. Den schwierigsten Job hatte Patricia Crais und musste es mit einem dramatischen Schlafmangel büßen. Neil Nyran und Ivan Held waren die beste Unterstützung, die man sich denken kann, auch wenn sie mich für verrückt hielten. Und das nicht ohne Grund. Aaron Priest bleibt mein Held. Vielen Dank an Diane Barshop dafür, dass sie ihr Wissen über Deutsche Schäferhunde mit mir teilte. Genau wie Joanie Fryman. Kate Stark, Michael Barson und Kim Dower – danke fürs Glauben.

Jeden einzelnen Fehler in diesem Buch habe ich allein zu verantworten.

Table of Contents

- PROLOG

- TEIL 1

- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8

- TEIL 2

- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
- 16

- TEIL 3

- 17
- 18
- 19
- 20
- 21
- 22
- 23
- 24
- 25
- 26
- 27
- 28

- TEIL 4

- 29
- 30
- 31
- 32
- 33
- 34
- 35
- 36
- 37
- 38
- 39
- 40
- 41
- 42
- 43
- 44
- 45

- Nachwort