Author: dtv
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00

Lena Ollmark; Mats Wänblad

Geisterschiff Vallona

Aus dem Schwedischen von Friederike Buchinger

Deutscher Taschenbuch Verlag

Deutsche Erstausgabe 2010

© der deutschsprachigen Ausgabe:

Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co. KG, München

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eBook ISBN 978 - 3 - 423 - 40628 - 4 (epub)

ISBN der gedruckten Ausgabe 978 - 3 - 423 - 71436 - 5

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Prolog

Jeder hat seine Geheimnisse.

Man kann ein Geheimnis über viele Jahre verborgen halten, aber verschwinden wird es nie. Es wartet nur darauf, entdeckt und ans Licht geholt zu werden. Und während es wartet, wächst es, denn so ist das mit Geheimnissen. Sie werden größer, wenn man sie versteckt, und mächtiger, wenn man sie leugnet.

Früher oder später aber wird einer über das Geheimnis stolpern, wird es vor aller Augen sichtbar machen und dann kann alles Mögliche passieren. Sogar ein Kind könnte, durch reine Unachtsamkeit, schreckliche Kräfte entfesseln.

So wie Karl Dymling.

Noch sitzt er mit seiner Mutter im Auto. Auf der Fahrt durch eine herrliche Herbstlandschaft voll unterschiedlicher Farben, von denen kaum die Hälfte überhaupt einen Namen hat.

Wer sollte in diesem Moment ahnen, dass Karl Dymling bald ein altes Geheimnis aufdecken wird? Dass er, ohne es zu wollen, Türen öffnen wird, von denen manch einer meint, dass sie für immer verschlossen und verriegelt bleiben sollten.

Noch ist Karl Dymling auf dem Weg in das kleine Städtchen, das auserwählt ist, dieses Geheimnis zu tragen.

Ob auch Karl Dymling auserwählt ist?

Sag es mir.

Kapitel 1

Es machte nicht den Eindruck, als ob Mama sich unterhalten wollte, aber das störte Karl nicht. Ihm genügte es vollkommen, an einem gewöhnlichen Mittwochmorgen im Auto zu sitzen und zu wissen, dass alle seine Freunde jetzt eingesperrt in ihren Klassenzimmern schmorten, während er selbst freihatte und sich auf dem Weg zu seinem Großvater nach Krabbsjögrund befand.

Natürlich hatte er ein paar Schulbücher eingepackt, aber sowohl er als auch seine Lehrerin wussten, dass er darin nicht allzu viel machen würde. Eigentlich hatte sie ihm die Englisch- und Matheaufgaben mehr der Ordnung halber mitgegeben, weil es eben so üblich war. In Wahrheit dachte jedoch kein Schüler daran, die Bücher auch nur aufzuschlagen. Schließlich vergaßen auch die Lehrer zu überprüfen, was die Schüler bearbeitet hatten, und am Ende waren alle glücklich und zufrieden.

Vor dem Autofenster rauschte die Landschaft vorbei. Karl war diese Strecke schon so viele Male gefahren, dass er kaum hinsehen musste, um zu wissen, wo sie gerade waren.

Jeden Sommer seines ganzen zwölfjährigen Lebens hatte er hier verbracht.

Für gewöhnlich kamen Karl und seine Mutter im Frühsommer. Dann trugen die Bäume neue, hellgrüne Blätter und die Gärten leuchteten lila und weiß in den Farben des Flieders.

Karl war jedes Mal aufs Neue aufgeregt. Voller Erwartung. Und Spannung.

Aber dieses Mal war etwas anders. Mit den Farben und dem Licht.

Es war Herbst.

Sie fuhren an dem Schild vorbei, das Werbung für Johnssons Auktionen machte, jeden Samstag von Juni bis August. Aber das Schild sah irgendwie trostlos aus. Heruntergekommen und alt. Obwohl es kaum mehr als einen Monat her war, dass die letzte Auktion des Sommers stattgefunden hatte. Auch das Transparent Erleben Sie den Markt von Krabbsjögrund flatterte hilflos im schwachen Wind.

Alles kam ihm auf seltsame Art traurig vor. Irgendwie düster und verlassen. Und düster war es sonst nie in Krabbsjögrund.

In Krabbsjögrund fuhr man entweder zum Fischen hinaus oder saß auf einem sonnenwarmen Felsen und aß Eis. Man badete im Meer, obwohl das Wasser nur selten richtig warm wurde. Man lag im Hafen auf der Mole und beobachtete durch die Ritzen kleine Fische, die sich im Schatten versteckten. Und auf dem Weg nach Hause spielte man mit Sjölunds Hund, einem großen Golden Retriever, der immer am Zaun angebunden war und dessen Fell nach Sonne und Wärme duftete, wenn man seine Nase darin vergrub.

In Krabbsjögrund war ganz einfach immer Sommer.

Zuerst hatten sie geplant, dass Karl bei Daniel in Stockholm bleiben sollte, solange Mama auf der Meeresforschungsstation war. Aber Daniels Vater war krank geworden und so hatten sie beschlossen, dass Karl stattdessen bei seinem Großvater wohnen sollte. Was gar nicht so ungeschickt war, denn Mamas Forschungsschiff sollte vor der Küste von Krabbsjögrund vor Anker gehen.

Mama telefonierte mit ihrem Handy, während sie fuhr. Es ging um Ausrüstung, die geladen werden sollte. Sie war verärgert, das hörte Karl.

Er hatte nicht ganz kapiert, was das für ein Job war, den seine Mutter machen sollte. Sie hatte ihm erzählt, dass sie und einige andere mit der Juno, einem Forschungsschiff, hinausfahren würden, um irgendetwas zu messen, das mit Klima und Wetter zu tun hatte. Angeblich ganz gewöhnliche Messungen. Aber gleichzeitig hatte sie einen angespannten Eindruck gemacht. Karl verstand nicht, wieso. Ganz gewöhnliche Messungen waren schließlich kein Grund, sich Sorgen zu machen.

»… das ist wirklich nicht unser Problem«, schnaubte seine Mutter. »Wir können uns nicht nach dem richten, was andere heikel finden, aber auf diese Weise muss ja auch niemand davon erfahren.«

Sie warf einen kurzen Blick auf Karl und fuhr dann eilig mit verändertem Tonfall fort: »Ja, das klären wir, wenn ich da bin. Ich kann jetzt nicht reden. Bis dann.«

Sie lächelte Karl kurz an, aber ihre Augen sahen besorgt aus.

»Was ist denn los?«, fragte Karl.

Mama schüttelte den Kopf.

»Ach … Gewisse Leute in Krabbsjögrund haben aus verschiedenen Gründen etwas gegen unsere Expedition. Aber mach dir deshalb keine Sorgen.«

Wieder lächelte sie.

»Aber um ganz sicherzugehen, sollten wir vielleicht noch ein Stöckchen auf den Reisighaufen da werfen«, sagte Mama und hielt am Straßenrand an.

Es war fast wie in der Walpurgisnacht. Die Luft war kalt und vor ihnen lag ein großer Berg aus Reisig und kleinen Ästen, den allerdings niemand anzünden würde.

Karl und seine Mutter warfen jeder einen Zweig und ein paar Öre auf den Haufen. Auf diese Weise, so hieß es, konnte man mögliches Unheil abwenden.

»Früher stiegen die Pferde an dieser Stelle und weigerten sich so lange weiterzugehen, bis man vom Wagen sprang und einen Stock oder etwas Ähnliches auf den Haufen warf, sagt Großvater.«

Mama lachte.

»Du weißt doch, was er immer erzählt«, sagte sie. »Aber in diesem Fall hat er gar nicht mal unrecht, denn eigentlich legt man die Zweige dorthin, wo einer gestorben ist. Damit er dort unten bleibt und nicht hier oben herumspukt.«

»Wer ist denn hier gestorben?«, fragte Karl mit Unschuldsmiene.

Mama sah ihn augenzwinkernd an.

»Versuch es gar nicht erst. Du kennst die Geschichte ebenso gut wie ich.«

»Aber du erzählst sie so spannend.«

Mama schaute kurz auf die Uhr, dachte nach und verzog das Gesicht.

»Zum einen weiß ich überhaupt nicht, ob die Geschichte über diesen Reisighaufen hier wahr ist«, sagte sie schließlich, »und zum anderen erzählt dein Großvater sie viel besser als ich. Komm jetzt. Wir müssen uns langsam beeilen.«

Sie setzten sich wieder ins Auto.

»Bitte, Mama, erzähl sie doch, bis wir da sind«, bettelte Karl.

»Ja, ja«, sagte sie und ließ den Motor an. »Ich fang ja schon an. Aber komm nachher nicht zu mir und heul mir die Ohren voll, weil du Albträume hast.«

Und dann begann sie zu erzählen.

Gib mir mein Silber!

»Vor sehr, sehr langer Zeit gab es noch keine Straße, die nach Krabbsjögrund führte, man kam nur mit dem Boot dorthin. Zwar gab es auch damals schon eine Landstraße, aber der kleine Ort auf der Landzunge war über diesen Weg nicht zu erreichen, denn dazwischen lag das Moor.

Natürlich brauchten die Bewohner von Krabbsjögrund trotzdem eine Verbindung zur Landstraße und so legte man in einem Frühjahr vor vielen, vielen Jahren einen Weg aus Holzpfählen durch das Moor.

Man erzählt sich, dass sie Pfähle einschlagen mussten, die wiederum auf Pfählen ruhten, um sicheren Grund zu erreichen. Und dennoch musste der Weg beinahe jedes Jahr verstärkt werden, damit er nicht im Moor versank. Aber schließlich hatte man doch eine ordentliche Verbindung zwischen dem Städtchen und der Landstraße geschaffen.

Unzählige sind über die Jahre im Moor verschwunden. Auch dann noch, als der Weg längst fertiggestellt worden war, denn jede Jahreszeit barg ihre Gefahren.

Im Winter dachten die Leute, sie könnten sicher über das Eis gehen, aber unter der Oberfläche lauerten Gase und warme Quellen, die das Eis tückisch machten. Im Frühling ließ all das Schmelzwasser den Sumpfboden anschwellen und der Grund, der sonst fest war, wurde plötzlich sumpfig und gefährlich. Im Sommer wuchsen Beeren und Früchte, die die Menschen ins Verderben lockten. Und im Herbst … im Herbst kam der Nebel …

Der Nebel, der vom Meer heraufsteigt, wird der Graue genannt. Und wenn der Graue wie eine schwere, feuchte Decke heraufzieht und sich über Krabbsjögrund legt, dann wird es ernst. Denn dann erwacht auch das Kind des Grauen. So nennen sie den Nebel über dem Moor. Er ist grau und dicht und riecht modrig.

Der Graue schneidet den Seeweg ab, das Kind des Grauen den Landweg. Und Krabbsjögrund ist in der Mitte gefangen.

An einem späten Herbstabend vor vielen, vielen Jahren bemerkte der Kirchendiener von Krabbsjögrund, dass jemand das Kirchensilber gestohlen hatte. Es war kein großer Silberschatz, aber die Leute waren sehr aufgebracht, als sie davon hörten.

Der Ort war so klein, dass binnen weniger Minuten alle zu wissen glaubten, wer der Schuldige war: ein Fremder, der vor mehr als einem Monat mit dem Schiff gekommen und dann geblieben war. Er selbst hatte gesagt, dass er der Seefahrt überdrüssig geworden sei und sich eine Arbeit an Land suchen wolle, aber den Gerüchten zufolge hatte er seinen Kapitän bestohlen und war ganz einfach geflohen und im Hafen zurückgeblieben.

Zu dieser Zeit gab es keine Polizei in Krabbsjögrund. Wollten die Bewohner jemanden dingfest machen, mussten sie die Sache selbst in die Hand nehmen und dann warten, bis der Kreisrichter Zeit hatte, zu ihnen zu kommen. So war es auch jetzt. Der Kirchendiener trommelte eine Gruppe von Männern zusammen und ging mit ihnen zum Gasthof, wo der Fremde wohnte.

Aber der Mann hatte schon gehört, dass man hinter ihm her war. Geschwind war er aus dem Fenster geklettert und hinuntergesprungen. Seine Verfolger sahen nur noch einen Schatten die Straße hinunterrennen, ein Stoffbündel über die Schulter geworfen.

›Das Silber!‹, schrie der Kirchendiener und zeigte auf das Bündel. ›Haltet den Dieb! Ihm nach!‹

Der Gasthof lag am Rande des Moores und genau in diese Richtung floh der Fremde.

›Ich habe nichts gestohlen. Ich bin unschuldig!‹, rief er verzweifelt über die Schulter zurück.

›Wenn du unschuldig bist, hast du nichts zu befürchten‹, keuchte der Kirchendiener.

Aber die Verfolger hatten Fackeln, Knüppel und räudige, bellende Hunde bei sich.

Wer wagt es da, stehen zu bleiben? Der Fremde jedenfalls nicht. Er rannte weiter, immer weiter auf das bodenlose Moor zu.

Die Männer folgten dem Fremden ein Stück, aber am alten Cholerafriedhof, dort wo der Sumpf endgültig die Herrschaft übernahm, blieben sie stehen. Sie alle wussten, dass der Fremde dazu verurteilt war zu versinken.

Der Dieb würde seine gerechte Strafe erhalten, ohne dass sie einen einzigen Handschlag dafür tun mussten. Und mit dieser Gewissheit machten sich die Männer auf den Heimweg.

Der Kirchendiener aber lebte mit seiner Frau ein Stück außerhalb des Ortes, nicht weit entfernt von dem Weg, der durch das Moor führte. Er war schon fast zu Hause, als er einen leisen Hilferuf hörte.

Erst erkannte er nicht, woher der Ruf kam. War es seine Frau, die im Haus rief? Oder hatte der schwache Abendwind die Stimme aus der Stadt heraufgetragen?

Nein. Es kam aus dem Moor. Mit vorsichtigen Schritten tastete der Kirchendiener sich vorwärts, dabei hielt er seine Fackel in die Richtung, aus der das Rufen kam. Und da sah er eine winkende Hand in der Dunkelheit, nicht weit vom Weg entfernt.

Es war der Fremde. Es war ihm tatsächlich gelungen, fast das ganze Moor zu durchqueren!

Aber nur wenige Schritte vom sicheren Grund entfernt, war er doch in dem Gemisch aus Schlamm, Sand und verrottenden, schwefelig stinkenden Pflanzenteilen stecken geblieben. Mit jeder Sekunde zog das Moor ihn tiefer hinab. Schon war er bis zur Brust versunken.

›Hilf mir!‹, rief er. ›Bitte, hilf mir!‹

Der Kirchendiener trat noch einen Schritt näher. ›Gib mir das Silber, dann helfe ich dir hinaus.‹

›Ich habe kein Silber‹, sagte der Fremde und presste das Bündel fester an sich. ›Ich schwöre es!‹

Der Kirchendiener tastete sich ganz an den Rand des Weges heran. Entschlossen beugte er sich über den Mann. Aber statt ihn aus dem Morast zu ziehen, riss er ihm das Bündel aus der Hand.

›Neeein!‹, schrie der Fremde und versuchte dagegenzuhalten.

Aber die Kräfte verließen ihn und das Moor sah seine Gelegenheit gekommen. Mit einem schmatzenden Laut umschloss es den Mann und zog ihn unerbittlich nach unten. Das Letzte, was man von ihm sah, war die Hand, die sich immer noch nach dem Bündel streckte.

Inzwischen war es späte Nacht geworden und der Kirchendiener nahm den Stoffbeutel mit nach Hause. Er wollte seine Frau nicht aufwecken und so schlich er sich lautlos ins Schlafzimmer und setzte sich auf die Bettkante, um das Silber zu bewundern. Er kämpfte eine Weile mit dem Knoten, bis er ihn endlich aufbekam, dann wickelte er das Bündel auf … Aber da waren gar keine Kostbarkeiten! Nur ein paar Äpfel, ein Stück Brot, eine Kette mit blutroten Perlen und ein paar Fabelwesen, von geschickter Hand aus Holz geschnitzt – typische Geschenke eines Seemannes für die Familie daheim. Der Kirchendiener keuchte auf und seine Frau wurde wach.

›Ich habe das Kirchensilber mit nach Hause genommen und es geputzt‹, murmelte sie verschlafen, während sie sich auf die andere Seite drehte. ›Nicht dass du dich wunderst, wo es abgeblieben ist …‹

Der Kirchendiener stürzte in die Küche und ganz richtig: Dort stand das ganze Kirchensilber, ordentlich aufgereiht, frisch geputzt und glänzend.

Schon klopfte es an die Haustür.

›Wo ist mein Silber?!‹, stöhnte eine klagende Stimme. ›Ich habe es mit meinem Leben bezahlt. Wo ist mein Silber?‹

Der Fremde! Der Mann, der im Moor versunken war. Dem Kirchendiener wurde angst und bange.

›Geh weg!‹, schrie er. ›Verschwinde!‹

Aber das Pochen hörte nicht auf. Da hielt sich der Kirchendiener die Ohren zu und ging, ohne sich umzusehen, ins Schlafzimmer und legte sich hin.

Als er am nächsten Morgen aufwachte, war er davon überzeugt, dass alles nur ein Albtraum gewesen war – bis er die Haustüre öffnete und sah, dass die Treppe über und über mit Schlamm bedeckt war. Und die Fußspuren im Schlamm führten fort vom Haus, zurück ins Moor.

Der Kirchendiener aber nahm das frisch geputzte Silber, trug es zur Kirche und alle waren damit zufrieden, es wieder an seinem Platz zu wissen. So herrschten Friede und Freude. Bis der Graue kam. Und mit ihm – das Kind des Grauen.

Bald war der ganze Ort von dichtem Nebel umgeben. Kein Laut war zu hören und die Menschen eilten nach Hause, als die Leuchttürme anfingen, ihre Signale auf das Meer hinauszusenden. Erst Tyska Grund, dann, nach einer Weile, Stavskär, Måsudde und Drakbankar. Und zuallerletzt tutete auch der Leuchtturm an der Hafeneinfahrt von Krabbsjögrund. Da wusste man, dass der Graue die Stadt erreicht hatte.

Der Kirchendiener war noch in der Kirche geblieben. Er wollte nicht nach Hause gehen, wagte es nicht, denn sein Gewissen drückte ihn und fast kam es ihm vor, als wären der Graue und sein Kind gekommen, um ihn für sein furchtbares Geheimnis zu bestrafen. Da klopfte es laut an die Kirchentür.

›Wo ist mein Silber? Ich habe es mit meinem Leben bezahlt! Gib mir mein Silber!‹

Schnell raffte der Kirchendiener den Kirchenschatz in seinen Beutel, aber noch ehe er ihn verstecken konnte, schlug die Kirchentür auf und der Nebel quoll hinein. Mit einem Schlag erloschen die Kerzen und ein Gestank von Sumpf und Morast breitete sich zwischen den weiß gekalkten Wänden aus. In den Adern des Kirchendieners gefror das Blut zu Eis.

Ganz hinten aus der Dunkelheit bewegte sich etwas auf ihn zu. Das Geräusch schwerer, schleppender Schritte hallte vom Steinboden wider.

›Wo ist mein Silber?‹

Den Beutel voll Silber in der Hand, drängte sich der Kirchendiener an der Gestalt im Nebel vorbei und floh durch das Portal nach draußen. Jetzt wollte er nur noch nach Hause, in Sicherheit. Aber obwohl er den Weg zwischen der Kirche und seinem Zuhause wohl an die tausend Mal gegangen war, hatte er sich schon bald im Nebel verirrt.

Er spürte Kies unter seinen Füßen, dennoch wusste er nicht, auf welchem Weg er sich befand. Schon schwappten Schlamm und Morast über den Schaft seiner Schuhe. Der Kirchendiener war ins Moor geraten.

Er rettete sich auf ein Grasbüschel und versuchte in der Dunkelheit, über die kleinen Inseln aus festem Grund vorwärts zu springen, während in der Ferne die Signalhörner der Leuchttürme tuteten. Aber Dunkelheit und Nebel machten sein Vorhaben unmöglich und der Sumpf war tückisch. Mit einem nassen, gurgelnden Laut saugte sich sein Fuß fest, und als er versuchte, ihn wieder hinauszuziehen, blieb auch der zweite stecken. Zentimeter für Zentimeter sank er tiefer in den Morast.

›Hilfe!‹, schrie er. ›Kann mir denn niemand helfen?‹

Jetzt sank er schneller. Schon war seine Taille unter der kalten Oberfläche und das schwarze Wasser bahnte sich seinen Weg durch die Kleider und zog ihn mit seinem Gewicht immer tiefer hinunter. Tränen traten ihm in die Augen.

›Gib mir das Silber, dann helfe ich dir‹, sagte da plötzlich eine Stimme im Nebel.

Erst wollte der Kirchendiener vor Erleichterung laut lachen. Er war gerettet! Es war jemand da. Jemand, der ihm hinaus helfen würde. Aber da trat der Besitzer der Stimme aus dem Nebel hervor. Eine blasse, graue Gestalt, gekleidet in Schlamm und Moos. Es war der Fremde, den er im Moor hatte ertrinken lassen.

›Gib mir das Silber, dann helfe ich dir‹, sagte die Stimme wieder.

Der Kirchendiener zögerte, dann reichte er ihm den Sack mit dem Kirchenschatz. Mit eiskalter Hand nahm ihn der Fremde entgegen. Aber statt dem in Not Geratenen aufzuhelfen, legte er ihm seine kalte Handfläche auf die Stirn und plötzlich war es, als hätte das Moor neue Kraft gesammelt. Es schloss sich um den Kirchendiener und schluckte ihn mit Haut und Haar. Schnell und lautlos.

Er wollte schreien, aber kein Laut kam über seine Lippen. Das Moorwasser drang ihm in Mund und Nase. Er versuchte zu atmen, aber das Einzige, was seine Lungen füllte, war Morast.

Mit einem Ruck erwachte der Kirchendiener. Er war zu Hause in seinem Bett, lag unter der warmen Decke neben seiner geliebten Frau und nicht tief unten im kalten Moor.

Er weinte fast vor Erleichterung. Das alles war nichts als ein böser Traum gewesen.

Das Silber stand noch immer frisch geputzt in der Küche und der Fremde lag tot und begraben draußen im Moor. Niemand war gekommen und hatte sein Silber verlangt. Kein Nebel und kein Grauer hatten ihn ins Verderben gelockt.

Er hob die Decke hoch und wollte aufstehen, aber der Anblick, der ihn erwartete, ließ ihm den Atem stocken. Seine Seite des Bettes war durch und durch mit Schlamm und Morast getränkt. Sein Nachthemd troff von braunem Wasser. Von draußen hörte er die Leuchttürme durch den frühen Morgen tuten. Der Graue war auf dem Weg. Und in diesem Augenblick wusste er, dass es mehr als ein Albtraum gewesen war. Und er wusste, was er zu tun hatte.

An diesem Morgen ging der Kirchendiener auf dem Weg zur Kirche an der Stelle vorbei, an der der Fremde versunken war. Bei sich trug er das Kirchensilber, eingewickelt in ein Stück Stoff.

Er ließ seinen Blick über das Moor schweifen, dorthin, wo die Nebelbänke zwischen den heimtückischen Grasballen lauerten.

Dann ließ er das Bündel mit dem Kirchensilber neben dem nassen, unsichtbaren Grab des Fremden versinken.

›Hier hast du dein Silber‹, murmelte er schnell. ›Es tut mir leid, dass ich dir nicht geholfen habe.‹

Der Albtraum war eine Warnung gewesen, aber der Fremde hatte ihm eine zweite Chance gegeben. Wenige Sekunden später war das Bündel verschwunden. Der Kirchendiener legte einen Zweig auf die nasse Erde. Als Zeichen dafür, dass er diesen Ort und das, was dort geschehen war, niemals vergessen würde.

Da hob sich der Nebel und die Leuchttürme verstummten. Erst Tyska Grund, dann Stavskär, Måsudde und Drakbankar. Als letzter von allen schwieg der Leuchtturm an der Hafeneinfahrt von Krabbsjögrund.«

Kapitel 2

Eine ganze Weile saßen sie schweigend nebeneinander, während sie langsam nach Krabbsjögrund hineinfuhren. Karl dachte an den unschuldigen Fremden, an das Geheimnis des Kirchendieners und an den Nebel.

»Tuten die Leuchttürme heute auch noch?«, fragte er.

Mama schüttelte den Kopf.

»Nein, die Sirenen sind schon vor vielen Jahren abgeschaltet worden. Mittlerweile verfügen ja alle Schiffe über GPS und Radar und was weiß ich nicht alles. Heute ist es ja schon eine Seltenheit, wenn die Leuchttürme überhaupt nur leuchten. Aber als ich klein war, da tuteten sie noch. An den Herbstabenden fand ich es immer besonders gemütlich, zu Hause zu bleiben, mich ins Bett zu kuscheln, die Decke bis zum Kinn zu ziehen und ihnen zuzuhören.«

Karl musste immerzu an den armen Mann im Moor zu denken.

»Ist das Moor denn wirklich so gefährlich?«, fragte er. »Ich meine, wir konnten ja auch einfach so zum Reisighaufen laufen.«

Mama lachte.

»So richtig gefährlich wie in Großvaters Geschichten ist es ganz bestimmt nie gewesen. Und inzwischen ist der größte Teil entwässert und trockengelegt worden, nur oben am Cholerafriedhof nicht. Bei Nebel würde ich allerdings trotzdem nicht dort draußen sein wollen, so viel ist sicher.«

Die Eisdiele an der Ecke unten im Hafen war verrammelt und geschlossen, die rosa Fensterläden sorgfältig mit dicken eisernen Riegeln gesichert. Der Marktplatz, auf dem die drei Stände mit Gemüse, Blumen und Fisch den Sommer über um Aufmerksamkeit wetteiferten, lag verlassen vor ihnen. Eine vergilbte Zeitung flatterte über das Kopfsteinpflaster, aber das war auch schon alles.

Krabbsjögrund war mit einem Mal eine ganz andere Stadt.

Karl schaute hinaus aufs Wasser. Ein Stück weiter draußen konnte er die Schäre mit dem Leuchtturm erkennen. Von dem felsigen Meeresgrund, der über die Jahre so vielen Schiffen den Untergang gebracht und der Stadt einst ihren Namen gegeben hatte, war inzwischen nicht mehr viel übrig geblieben. Die meisten Riffe waren weggesprengt und die Fahrrinne frei geräumt worden. Übrig geblieben war allein die kleine, schroffe Insel, nicht mehr als ein paar Meter lang und vielleicht fünf Meter breit.

Wenigstens die Alten, die auf der Bank ganz unten am Pier saßen, sahen aus wie immer. Den lieben langen Tag saßen sie dort und unterhielten sich. Manchmal setzte sich auch Großvater eine Weile zu ihnen, aber er hatte immer noch irgendetwas zu erledigen. Entweder gab es etwas am Boot zu reparieren oder er musste in der Kirche Orgel spielen. Großvater hatte immer gut zu tun. Das hatten die Alten nie.

Karl fragte sich wirklich, ob sie irgendwo wohnten oder nachts ganz einfach zur Seite kippten und auf der Bank schliefen.

Mama parkte das Auto auf dem Marktplatz. Karl stieg aus und streckte seine Beine. Auf der Fahrt war seine Hose nach oben gerutscht und hing jetzt ein paar Zentimeter über seinem Knöchel. Ein Windstoß vom Meer kroch ihm genau in diese Lücke und ließ ihn erschauern.

Unten am Kai öffnete sich die Tür eines Geschäftes und Großvater kam heraus. Er war im Eisenwarenladen gewesen, bei Schrott-Jansson.

Karl hatte ihn knapp zwei Monate nicht mehr gesehen, aber jetzt kam es ihm vor, als müsste es schon viel länger her sein. Großvater sah plötzlich müde aus, er bewegte sich steifer, ein wenig umständlich und … ja, älter eben. Als würde sein Körper bei jedem Schritt schmerzen.

Mama winkte ihm zu, und als Großvater sie sah, richtete er sich schnell auf. Ein Lächeln breitete sich auf seinem Gesicht aus und mit raschen Schritten kam er auf sie zu.

»Karl! Louise!«, rief er und lief noch ein kleines bisschen schneller. »Endlich seid ihr wieder da! Willkommen!«

Großvater hatte sich bei Schrott-Jansson eine neue Halterung für seine Schiffslaterne gekauft.

»Irgendwie habe ich es gestern geschafft, mit dem Bootshaken daran hängen zu bleiben. Jetzt sitzt sie ganz schief.«

Eine schiefe Schiffslaterne, das wusste Karl, war mehr, als Großvater ertragen konnte. In solchen Dingen war er sehr genau. Sein Schiff war alt, aber es war in hervorragendem Zustand.

Großvater umarmte sie beide.

»Warum seid ihr nicht direkt nach Hause gefahren? Auf dem Küchentisch stehen frische Kaffeeteilchen.«

»Ich habe noch einiges zu erledigen«, erklärte Mama. »Ich muss noch ein paar Sachen besorgen, ehe die Juno mich morgen früh aufnimmt.«

»Du weißt, dass ich nicht besonders begeistert bin von dieser Expedition«, sagte Großvater sofort. »Da kommt ein richtig abscheuliches Unwetter auf uns zu, das spüre ich in jedem Knochen, sogar die Seevögel ziehen landeinwärts. Da fährt man selbst besser auch nicht raus.«

Karls Mutter warf einen vorsichtigen Blick über ihre Schulter. Ein Mann war aus dem Schifffahrtskontor getreten. Er trug einen altmodischen schwarzen Anzug mit dunkler Weste. Karl erkannte ihn. Es war Doktor Ekwall, der einzige Arzt in Krabbsjögrund.

Karl hatte schon immer ein bisschen Angst vor ihm gehabt. Irgendetwas an seiner ganzen Art war ihm unheimlich. Wenn er redete, bewegte sich nur sein Mund. Er ließ seinen Blick schweifen, aber in seinem Gesicht rührte sich nichts. Und wenn er lächelte – was so selten vorkam, dass Karl es noch so gut wie nie gesehen hatte –, hoben sich nur seine Mundwinkel ein ganz klein wenig, was ihn streng, fast mechanisch wirken ließ.

Jetzt stand Doktor Ekwall reglos da und starrte zu ihnen herüber.

»Es ist nicht gefährlich«, sagt Mama laut und deutlich. »Wir werden ziemlich weit rausfahren, weit hinter die Felsen der Drakbankar und alle Unwetter.«

Karl wusste, wo die Drakbankar waren. Im Sommer machten sie oft Tagesausflüge dorthin, um zu baden. Sie lagen weit draußen vor Krabbsjögrund.

»Wie bitte?«, fragte Großvater verwundert. »Ich dachte, dass …«

Mama nickte diskret in Doktor Ekwalls Richtung und Großvater unterbrach seinen Satz. Es sah ganz so aus, als wollten die beiden in Doktor Ekwalls Gegenwart nicht über die Expedition sprechen.

»Um das Unwetter geht es doch gerade«, murmelte Mama leise. »Und tratsch nicht überall herum, dass ich da draußen bin. Es gibt sowieso schon genug Gerede.«

Mama blickte ihren Vater scharf an, aber dann zwinkerte sie ihm zu und lächelte breit.

»Jetzt geh schon nach Hause, du alter Miesepeter. Und nimm Karl mit. Ich muss noch das eine oder andere erledigen, bevor ich komme. Ihr könnt ja solange schon mal mit Kochen anfangen.«

Mama drehte sich zu Doktor Ekwall um, doch dieser wich ihrem Blick aus und schaute sofort in eine andere Richtung. Großvater seufzte und strich Karl über den Kopf, dann gingen sie nach Hause.

Wie immer war Sjölunds Hund am Zaun angebunden. Karl rannte zu ihm, um ihn zu begrüßen, aber der Golden Retriever warf sich nicht wie sonst bettelnd auf den Rücken, damit Karl ihm den Bauch kraulte. Stattdessen drückte er sich unruhig gegen die Zaunpfähle, und als Karl die Hand nach ihm ausstreckte, knurrte er leise, zog die Lefzen hoch und zeigte seine Fangzähne. Mit Müh und Not schaffte Karl es gerade noch, seine Hand zurückzuziehen, ohne gebissen zu werden.

Der Hund schien selbst nicht zu wissen, ob er ängstlich oder wütend war. Er winselte und knurrte gleichzeitig und presste sich mit eingeklemmtem Schwanz so dicht wie nur möglich gegen den Zaun. Auch seinen Geruch hatte Karl schon aus einiger Entfernung bemerkt, denn heute duftete sein Fell nicht nach Sommer und Sonne. Es roch stechend nach Angst.

Großvater hob den Blick zum Himmel, wo ein Schwarm Seevögel landeinwärts flog. Bekümmert schüttelte er den Kopf und seufzte.

»Die Tiere spüren, dass sich etwas zusammenbraut«, sagte er. »Wenn die Hechte könnten, würden sie sich auch an Land retten.«

»Dann könnte man sie im Garten mit dem Kescher fangen«, erwiderte Karl.

Großvater lachte.

»Ja, mit Pilzkorb und Kescher könnte man eine ganze Mahlzeit auf einmal zusammenbekommen.«

Vom Hafen aus liefen sie die Kaptensgränd hoch und schauten noch kurz beim Tabakladen vorbei, weil Karl den herrlichen Duft von Tabak und frisch gedruckten Zeitungen so mochte. Wenigstens das war genau wie immer und die Sonne strahlte in der klaren Herbstluft. Eigentlich war doch alles gar nicht so übel.

Mittlerweile schien auch Großvater die Sache mit den Seevögeln wieder vergessen zu haben. Er pfiff fröhlich vor sich hin, während er entschlossen den Långbacken hinaufstiefelte.

Ganz oben auf dem Hügel stand das Haus der Schwarzen Sara. Klein und geduckt versteckte es sich im hintersten Winkel eines eingezäunten Gärtchens, auf dem Grundstück des Bürgermeisterhofes.

Einst hatte dort der Gutsverwalter gewohnt. Und einst war das Häuschen sicher auch weiß gewesen, aber nun sah es grau und heruntergekommen aus. Die Fenster waren sorgfältig mit dicken, weißen Vorhangbahnen verhängt. Und selbst für einen Herbsttag wie diesen wirkte der kleine Garten seltsam kahl und düster.

Die Wiese im Garten des Bürgermeisters war noch immer grün, aber dort, wo das Gras den Gartenzaun der Schwarzen Sara erreichte, war es, als würde es alle Kraft verlieren und sich in leblose Halme verwandeln. Auch der Busch neben der Tür war kahl und dürr und sogar der Wacholder unter dem Vordach des Nebengebäudes trug kaum noch Nadeln.

Karl schauderte beim Anblick des Gartens. Und des Hauses. Der ganze Ort hatte etwas Verlottertes an sich. Etwas Verlottertes und zugleich Trauriges.

Karl hatte die Schwarze Sara noch nie zu Gesicht bekommen, obwohl er schon sein ganzes Leben lang Geschichten über sie gehört hatte. Sie bliebe meist im Haus, hieß es, nur manchmal, da streife sie im Städtchen umher, ganz in Schwarz, mit altmodischen Kleidern und einem großen Hut, der ihr Gesicht verbarg. Karl glaubte, einmal gesehen zu haben, wie ihr Hut um eine Ecke verschwand, aber ob es sich dabei wirklich um die Schwarze Sara gehandelt hatte, wusste er nicht. Manchmal fragte er sich, ob es sie in Wirklichkeit überhaupt gab.

Viele Jahre lang hatte er sich geweigert, bei Großvater und Großmutter die Toilette im unteren Stock zu benutzen, denn dort gab es ein Fenster mit Milchglasscheiben, und wenn der Wind in der Ulme neben der Treppe spielte, dann sah es aus, als schwebte draußen jemand mit einem großen, schwarzen Hut vorbei.

»Erzähl mir eine Geschichte von der Schwarzen Sara«, bat Karl mit einem erwartungsvollen Schaudern. »Erzähl die von den Klippen.«

»Du weißt doch, dass die Geschichte nicht wahr ist«, sagte Großvater.

»Erzähl sie trotzdem. Bitte …«

Und so erzählte der Großvater.

Kommt, alle meine Küken

»Du weißt doch bestimmt, dass viele Eltern ihren Kindern früher vom Nöck oder anderen Wassergeistern erzählt haben, damit die Kinder Angst bekamen und sich nicht mehr in die Nähe des Wassers trauten. So wollten die Erwachsenen sie vor dem Ertrinken bewahren. Ich glaube, genau so verhielt es sich auch mit der Schwarzen Sara. Man jagte den Kindern Angst ein, damit sie sich vor den Klippen auf Norrskaten in Acht nahmen. ›Geh nicht zu nah an den Abgrund‹, sagte man, ›sonst kommt die Schwarze Sara und stößt dich hinunter.‹

Man erzählte sich, dass sie nachts dort oben wartete, besonders dann, wenn es dunkel und neblig war. Dann war es lebensgefährlich, zu nah an die Klippen zu gehen, denn zu dieser Zeit gab es noch kein Geländer dort oben und ein falscher Schritt war schnell getan. Unten in der Tiefe ragten die Felsen wie Eiskristalle aus dem Wasser, zackig und scharf wie Messer.

Gerüchte behaupteten, dass ein Mann einst abgestürzt und dort zu Tode gekommen sei. Die Schwarze Sara habe ihn gestoßen. Nur ob es stimmte, das wusste niemand.

Aber wie dem auch sei, das alles liegt schon viele, viele Jahre zurück. Vielleicht passierte es sogar noch, ehe ich geboren wurde, ich weiß es nicht so genau. Es ist seltsam, aber es ist schwer zu sagen, wann es war. Ich glaube, auf gewisse Art und Weise ist die Schwarze Sara schon immer alt gewesen …

Es geschah in einer dunklen und kalten Herbstnacht. Lange nach Mitternacht, als die ganze Stadt schlief, versammelten sich die Kinder, eins nach dem anderen, auf dem Marktplatz. Aus ganz Krabbsjögrund kamen sie in ihren Pyjamas und Nachthemden herbei, aber das Merkwürdige war, dass sie alle schlafwandelten. Sie waren wie Zombies, und obwohl sie ihre Augen weit geöffnet hatten, sahen sie nichts.

Mehr und mehr Kinder versammelten sich, bis der Platz schließlich voll war. Über hundert Jungen und Mädchen mit ausdruckslosen Augen tappten ganz still in ihren Nachthemden umher.

›Kommt‹, wisperte eine Stimme von Norrskaten herunter. ›Kommt, alle meine kleinen Küken.‹ Und die Kinder setzten sich in Bewegung, der Stimme entgegen, hinauf zu den Klippen. Wie ein langer, düsterer Zug wanderten sie barfuß vorwärts, während auf der grauen Felsplatte, hoch über dem Meer und den messerscharfen Felsen, eine ganz in Schwarz gekleidete Gestalt auf sie wartete.

Damals gab es oben auf dem Kirchberg eine Bäckerei und zu dieser nachtschlafenden Zeit war der Bäcker der Einzige in der Stadt, der schon wach war. Er war es ja, der dafür sorgte, dass die Leute am Morgen ihr frisches Brot bekamen.

Gerade eben hatte er ein Blech mit frischen Zimtschnecken in den heißen Ofen geschoben und trat nun hinaus in die Nacht, um ein wenig frische Luft zu schnappen. Den Rücken an die Kirchenmauer gelehnt, saß er da und verschnaufte. Da hörte er eine Stimme, die oben von Norrskaten zu kommen schien. Ein Flüstern, aber dennoch ganz klar und deutlich. ›Kommt, alle meine kleinen Küken‹, wisperte die Stimme.

Der Bäcker erschauerte bis ins Mark. Diese Stimme war so gespenstisch, so kalt und fern und doch so durchdringend und lockend. Da wusste er, dass es die Schwarze Sara war.

Hinter der Mauer, an der er lehnte, kamen schon die ersten Kinder vorbei. Er sah sie nicht, aber er hörte das tapsende Geräusch ihrer nackten, kleinen Füße. Und auch das Rascheln ihrer Nachtgewänder.

Es dauerte lange, bis der Zug an ihm vorübergezogen war, und der Bäcker begriff, dass es viele Kinder sein mussten. Aber wie viele es waren, das wurde ihm erst klar, als er über die Mauer schaute. Wie eine lange, lange Schlange wanderten sie über den Kirchberg, an dem kleinen Museum vorbei und weiter auf dem Pfad hinauf nach Norrskaten. Und die ganze Zeit über flüsterte die Stimme im Wind. ›Kommt, alle meine kleinen Küken‹, sagte sie. ›Ja, kommt nur.‹

Und da entdeckte er sie, oben auf den Klippen. Der Wind hatte ihren Schal gefangen und ließ ihn wie ein zerfetztes, schwarzes Segel flattern. Mit ausgebreiteten Armen stand sie da und sah aus wie ein Dirigent, der sein Orchester lenkt.

Plötzlich dämmerte dem Bäcker, was die Schwarze Sara vorhatte. Nicht mehr lange, dann würde die ganze Kinderschar von den Klippen in den sicheren Tod stürzen. Er musste etwas unternehmen! Aber was sollte er alleine gegen einen Dämon ausrichten? Denn es konnten nur teuflische Kräfte mit im Spiel sein.

Er hatte Angst, so etwas fehlte ihm gerade noch. Aber wie er so dasaß und grübelte, fuhr ein Windstoß durch die offene Hintertür der Bäckerei, drehte drinnen eine Runde, und als die Böe wieder nach draußen kam, trug sie den herrlichsten Duft von Zimtschnecken mit sich. Und da endlich, als ihm dieser Geruch in die Nase stieg, kam dem Bäcker eine Idee.

Was hatte er, was niemand sonst hatte? Was war die Waffe, die ihm half, alle anderen Bäcker der Stadt auszustechen? Ja, genau, der Duft seiner frisch gebackenen Zimtschnecken!

Wenn die Schulkinder morgens an seiner Bäckerei vorbeikamen, sorgte er für gewöhnlich dafür, dass seine Tür einen Spaltbreit offen stand. Dann konnte er sicher sein, dass diejenigen, die ein paar Öre in der Hosentasche hatten, in der Pause zu ihm flitzen würden, um eine oder zwei Schnecken zu kaufen.

Schnell rannte er in die Backstube, öffnete den Ofen, nahm das letzte Blech heraus, schob es zu den anderen in den Blechwagen und rollte die ganze Herrlichkeit durch die Hintertür nach draußen. Mit einem großen Backblech wedelte er den Zimtschneckenduft hinauf nach Norrskaten und schon bald hörte er die ersten Geräusche der Kinder, die am Ende des Zuges liefen. Er hörte sie schnuppern. Sie blieben stehen und reckten die Nasen in die Luft, machten ein paar Schritte rückwärts, blieben wieder stehen. Dann wurde der Duft zu viel für sie. Sie stöhnten ›Mmmmm‹, drehten sich um und liefen, viel schneller jetzt, in Richtung Bäckerei.

So bekam die Schlange aus Kindern plötzlich zwei Köpfe. Der eine hatte Norrskaten schon fast erreicht, der andere machte sich, die Nasen im Wind, auf den Weg zur Bäckerei.

Immer eifriger lockte die schwarz gekleidete Sara die Kleinen. Die Schlange wurde auseinandergezogen, wurde immer dünner und drohte, in der Mitte zu zerreißen.

Da wedelte der Bäcker noch ein bisschen schneller mit dem Blech und der Strom nach unten wuchs wieder. Eines der Kinder ganz vorn in der Schlange war dem Abgrund schon so nah, dass sein eines Bein bereits in der Luft schwang, als es in der letzten Sekunde kehrt machte.

Da begriff die Schwarze Sara, was gerade vor sich ging, und voller Zorn schrie sie laut auf. Aber verhindern konnte sie es nicht.

In dieser Nacht stürzte kein einziges Kind über die Felskante, und das war allein das Verdienst des Bäckers und seiner Zimtschnecken.

Als der Bäcker am Morgen von dem Abenteuer der letzten Nacht erzählte, wollte ihm erst niemand glauben. Doch dann bemerkten die Bewohner des Städtchens, dass die Füße ihrer Kinder ganz schmutzig und voller kleiner Kratzer waren, als hätten sie mit bloßen Füßen einen langen Spaziergang gemacht. Und dann fand man Zimtflecken auf den Nachthemden der Mädchen und Hagelzucker in den Pyjamataschen der Jungen.

Da untersuchte man die Sache ein wenig genauer und ganz oben auf Norrskaten, ganz vorne an der Felskante, entdeckte man einen schwarzen Schal. Gerade so einen, wie ihn die Schwarze Sara immer über den Schultern trug.«

Kapitel 3

Sie hatten noch ein paar Runden Kubb gespielt, bis Mama nach Hause gekommen war und sich auf die Veranda verzogen hatte, um eine Seekarte zu studieren. Jetzt standen Karl und Großvater in der Küche und bereiteten die Barschfilets zu.

Es war ein lauer Abend und sie wollten draußen essen. ›Indian Summer‹ nannte Großvater das, wenn an einem Herbsttag der Sommer plötzlich für ein paar Stunden zurückkehrte und der Himmel in den unterschiedlichsten Farben leuchtete.

»Nimmst du mal die Seekarte weg«, sagte Karl, als er mit Tellern und Besteck auf die Veranda trat.

Mama schreckte auf. Schnell und nachlässig faltete sie die Karte zusammen. Das wird Großvater nicht gefallen, dachte Karl. Sein Großvater hatte eine sehr genaue Vorstellung davon, wie man Seekarten zu behandeln hatte.

Karl stellte eine Lampe, eine alte umgebaute Bootslaterne, auf den Tisch und zündete sie an, dann wählte er für jeden das passende Getränk aus dem Kasten an der Kellertreppe aus: Trocadero-Limonade für sich – denn so musste es sein in Krabbsjögrund –, ein Bier für seinen Großvater und Mineralwasser für seine Mutter.

Großvater hatte sich eine Jacke übergezogen, während Mama und Karl sich zusammen auf der Hollywoodschaukel unter eine Decke kuschelten, bis nur noch die Hände zum Essen herausschauten.

So wie jetzt müsste es immer sein, dachte Karl. Aber kaum hatte er diesen Gedanken zu Ende gedacht, da verdunkelte sich der Himmel. Die Farben verschwanden. Herbstlaub wirbelte über die Straße, die Luft wurde kalt und ein schwerer, salziger Geruch breitete sich aus.

Die Nachbarskatze kam angerannt, den Schwanz zwischen die Beine geklemmt. Unruhig strich sie ums Haus, bis sie endlich eine Lücke gefunden hatte und unter der Veranda verschwunden war. Dort blieb sie liegen und miaute ängstlich. Die Elstern im Apfelbaum krächzten nervös und bekamen Antwort von einem riesigen Schwarm Krähen in Lindboms Pflaumenbaum. Wie auf ein unsichtbares Signal hin erhoben sie sich, Elstern wie Krähen, und flogen geradewegs nach Westen, weg vom Meer, hin zu Moor und Wald.

In diesem Moment frischte der Wind noch mehr auf und wehte einen der Stühle auf der Veranda um.

»Wir müssen wohl doch nach drinnen umziehen«, sagte Großvater. »Das wird zu viel.«

Karl wickelte sich die Decke ganz dicht um den Körper und dann flüchteten sie mit ihrem Geschirr und allem, was sonst noch auf dem Tisch gestanden hatte, ins Haus. Karl übernahm die letzte Runde, um die Tischdecke zu holen, aber als er wieder hineingehen wollte, hatte der Wind die Tür zugeschlagen und drückte so fest dagegen, dass er sie nicht mehr aufbekam.

Ein Blitz zerschnitt den Himmel und in dem plötzlichen Licht zeichnete sich deutlich eine rabenschwarze Silhouette ab. Drüben vor Lindboms Zaun stand jemand auf der Straße und beobachtete Großvaters Haus.

Die Schwarze Sara, dachte Karl. Aber nein, das war ein Mann, ein Mann im schwarzen Anzug. War es Doktor Ekwall? Und wenn ja, was wollte er hier?

Die Wolken öffneten ihre Schleusen und gossen Millionen Liter Wasser über Krabbsjögrund aus. Es war kein gewöhnlicher Regen, sondern dieser peitschte mit großer Kraft herunter und riss die Blätter von den Bäumen. Schmerzhaft spürte auch Karl die Regentropfen auf seiner Haut. Dann endlich gelang es ihm, die Tür zu öffnen und sich ins Haus zu retten.

Wohlbehalten in der Wärme warf er noch einen Blick aus dem Fenster. Der Wind zerrte an den Ästen und Zweigen.

Der Mann vor Lindboms Zaun war verschwunden.

Karl ging früh ins Bett. Von unten drangen die Stimmen von Großvater und Mama zu ihm, die in der Küche noch aufräumten, und trotz Wind und Regen fühlte er sich sicher und geborgen.

Während die Zweige des großen Kirschbaums gegen die Fenster schlugen, schlief Karl ein.

Am darauffolgenden Morgen war es, als wollte die Sonne gar nicht mehr aufgehen. Der Himmel färbte sich von schwarzgrau zu dunkelrot, aber weiter geschah nichts. Draußen war es still, kein Vogel zwitscherte.

Karl war spät dran, er hatte so tief geschlafen, dass er sogar seinen Wecker überhört hatte. In seinem Traum hatten nur die Leuchttürme getutet – dass Mama in Gefahr war. Und auf irgendeine Weise hatte auch Doktor Ekwall eine Rolle gespielt.

Als Karl es schließlich aus dem Bett schaffte, war es höchste Zeit, seine Mutter zu verabschieden, bevor sie sich auf den Weg zum Schiff machte.

Großvater küsste Mama auf die Wange und bat sie, vorsichtig zu sein. Weil die Wissenschaft es nicht wert sei, solche Risiken einzugehen.

»Du weißt doch, dass die Juno sicher ist«, sagte Mama beruhigend. »Herrgott noch mal, sie ist schließlich ein alter Seenotrettungskreuzer.«

»Ich verstehe trotzdem nicht, warum ihr ausgerechnet jetzt rausfahren müsst«, sagte Großvater. »Das Wetter ist … na ja, es sieht nicht gut aus. Und wenn der Graue kommt …«

»Vertrau mir«, unterbrach Mama ihn. »Und außerdem weißt du doch, warum wir gerade jetzt aufbrechen. Wir brauchen den Grauen. Wir wollen schließlich nicht, dass uns die ganze Stadt zuschauen kann.«

»Die wissen doch trotzdem, was ihr vorhabt«, murmelte Großvater angespannt. »Und das gefällt nicht allen. Du weißt, wen ich meine. Es könnte Probleme geben …«

»Ja, ich weiß, wen du meinst«, sagte Mama. »Aber wir sind vorsichtig, versprochen.«

Karl überlegte, ob Doktor Ekwall wohl auch zu denen gehörte, von denen Mama und Großvater sprachen. Was waren das für Probleme, die auftreten konnten? Aber ehe er nachfragen konnte, hatte ihn seine Mutter schon fest umarmt und dabei fast erdrückt.

»Also mach’s gut«, sagte sie. »Und tu, was dein Großvater dir sagt.«

Karl nickte. Mama warf sich ihre Tasche über die Schulter und machte sich auf den Weg. Am Zaun blieb sie stehen.

»Ach so, ja«, sagte sie. »Das wollte ich dir doch noch geben.«

Sie zog ein Taschenmesser aus der Tasche und warf es Karl zu.

»Ich habe es gestern bei Schrott-Jansson entdeckt. Es hat einen integrierten Kompass. Klasse, oder? Und unglaublich praktisch, falls es neblig wird. Damit findest du immer nach Hause.«

Karl sah ihr nach, sah, wie sie kleiner und kleiner und ihre Umrisse in dem seltsamen Morgenlicht rötlicher und rötlicher wurden. Schließlich verschwand sie hinter der Kuppe des Hügels, der hinunter zum Hafen führte.

Es war, als wollte es überhaupt nicht mehr hell werden, als würde der Tag nie richtig in Gang kommen. Die Luft war drückend und der Himmel blieb hartnäckig rot. Da konnte man auch gleich drinnen bleiben.

Nach dem Mittagessen saß Großvater am Tisch und studierte die Seekarte. Verärgert strich er die Knicke glatt, die Mama beim Zusammenfalten der Karte verursacht hatte. Er berechnete Winkel und folgte den Fahrrinnen mit dem Zirkel, dann schüttelte er den Kopf und fing wieder von vorne an. Ein Mann im Radio las mit müder Stimme das Seewetter vor: »Doggers Bankar – West-Südwest, vier, Almagrund – Süd, fünf Meter pro Sekunde.« Erst als er den Bericht für den Schärengürtel von Krabbsjögrund vortrug, kam ein bisschen Leben in seine Stimme.

»Tyska Grund, Stavskär, Måsudde und Drakbankar – hier liegen uns leider keine gesicherten Informationen vor«, sagte der Sprecher verwundert. »Es ist uns nicht gelungen, Funkkontakt mit der Messstation aufzunehmen, wir werden später darauf zurückkommen.«

»Ich muss noch Noten aus der Kirche holen«, sagte Großvater plötzlich. »Wir sollten lieber gleich los, bevor es zu spät ist.«

»Zu spät?«

»Ja, bevor der Graue aufzieht. Schau doch, wie es jetzt schon aussieht. Ist der Graue erst mal da, kann man gar nicht mehr vor die Tür. Und womöglich kommt noch ein Unwetter hinterher.«

Karl verstand das nicht. Warum konnte man im Grauen nicht nach draußen?

Großvater sah ihn verwundert an.

»Na ja, für dich ist es eben noch ungewohnt, im Herbst hier zu sein, aber im Nebel geschehen unheimliche Dinge. So war es schon immer. Die Leute finden nicht nach Hause, verirren sich und verunglücken. Und das passiert schon bei ganz gewöhnlichem Nebel.«

»Gewöhnlicher Nebel? Wie meinst du das?«

Ganz vorsichtig faltete Großvater die Seekarte zusammen, bevor er ihm eine Antwort gab.

»So ganz genau weiß man es nicht«, sagte Großvater. »Wenn der Graue vom Meer heraufzieht, ist es, als hielte die Stadt den Atem an. Meist geht es gut und es liegt nur für ein paar Stunden ganz gewöhnlicher Nebel über den Straßen, der einfach wieder verschwindet. Aber manchmal, schlägt es um. Der Graue bleibt und wird dichter und dichter. Er hält die Stadt im Griff. Und dann kann alles Mögliche passieren.«

»Erwacht dann auch das Kind des Grauen?«

»Wenn es nur das wäre«, sagte Großvater. »Wenn es nur das wäre …«

Mehr sagte er nicht.

Aber Karl konnte es noch immer nicht verstehen. War es das, was Mama und die anderen Forscher untersuchen wollten? Und was entschied darüber, welche Art von Nebel kam?

»Wenn ich das wüsste«, seufzte Großvater. »Früher glaubte man, dass jemand etwas Dummes angestellt und damit den Nebel herausgefordert haben musste. Die Alten im Hafen würden jetzt sicher irgendwelchen Stockholmern die Schuld geben. Aber ich weiß nicht, ich weiß nicht.«

Nachdenklich ging Karl nach oben in sein Zimmer und holte sich noch einen zusätzlichen Pullover. Was Großvater eben gesagt hatte, ließ ihn nicht mehr los. Als er wieder hinunterkam, stand Großvater schon in der Tür und wartete auf ihn.

»Vielleicht hat es etwas mit Geheimnissen zu tun«, überlegte Karl laut. »Mit Geheimnissen oder einem schlechten Gewissen?«

Großvater starrte ihn an.

»Wie kommst du darauf? Wer hat das gesagt?«

»Niemand. Ich musste nur an diese Spukgeschichte denken. Die von dem Reisighaufen … da kommt auch der Nebel, als der Kirchendiener ein schlechtes Gewissen hat.«

Diese Erklärung schien Großvater zwar zu beruhigen, aber er wollte offenbar trotzdem nicht mehr über die Sache reden.

»Ach so«, sagte er. »Der Reisighaufen, ja. Na ja. Das ist doch nur eine alte Geschichte. Können wir los?«

Karl fragte nicht weiter nach, aber trotzdem blieb ihm die ganze Sache ein Rästel. Warum hatten alle solche Angst vor ein bisschen Nebel? So gefährlich konnte das doch gar nicht sein?

Wie gefährlich es allerdings wirklich werden konnte, das sollte Karl schon bald erfahren.

Kapitel 4

Karl blieb an dem kleinen runden Fenster im Treppenhaus stehen, das zur Orgelempore der Kirche hinaufführte. Er wischte ein altes Spinnennetz weg und drückte seine Nase gegen die Scheibe.

Draußen war es so dunkel, als wäre es schon tiefe Nacht, dabei war gerade erst Nachmittag.

Er sah, wie der Postmeister Simon Eda drüben auf dem Kirchberg seine Fensterläden zunagelte. Sein Nachbar stand auf einer Trittleiter und tat es ihm gleich. Und diese beiden waren nicht die Einzigen, die versuchten, sich vor Nebel und Sturm zu schützen. Durch ganz Krabbsjögrund hallten Hammerschläge. Eilig sammelten die Leute ihre Sachen in den Gärten zusammen, Kaninchenställe wurden geräumt und Autos in die Garagen gefahren. Offensichtlich machten sich alle in Krabbsjögrund auf das Schlimmste gefasst.

Es war nicht das erste Mal, dass Karl seinen Großvater auf die Empore begleitete. Er hatte schon viele Sonntage während des Gottesdienstes hier gesessen und zugehört, wie sein Großvater der alten Orgel Leben einhauchte. Fast so, als wäre sie wirklich lebendig, mit ihren klingenden, blitzenden, heulenden, brausenden Pfeifen.

Karl hatte sich immer ausgemalt, dass die Luft in der Kirche ein Meer war, dessen Oberfläche auf Höhe der Empore lag. Und die Töne der Orgel waren die Wellen, die über das Luftmeer rollten.

Sogar Schiffe gab es auf diesem Meer: vier prächtige Votivschiffe, die an dünnen Ketten von der Decke hingen. Es waren Miniaturen echter Schiffe, die vor Krabbsjögrund in Seenot geraten waren. Sie waren erbaut und in die Kirche gehängt worden, um Gott dafür zu danken, dass die Seeleute überlebt hatten.

Das kleinste der Schiffe war ungefähr einen Meter lang, das größte fast zwei. Dieses gefiel Karl am besten. Es war eine Brigg, ein zweimastiges Segelschiff mit allem, was dazugehörte, eine perfekte Kopie der Anastasia von Krabbsjögrund.

»Ich muss noch ein wenig spielen«, sagte Großvater. »Es kann ein paar Tage dauern, ehe ich die Orgelpfeifen das nächste Mal durchpusten kann. Willst du schon mal nach Hause gehen?«

Karl schüttelte den Kopf. Es war schön, einfach nur dazusitzen und die Beine von der Empore baumeln zu lassen, während die Orgelmusik in den Ohren toste. Außerdem konnte er von der Empore aus die Votivschiffe von oben betrachten und sich vorstellen, wie sie auf den Wellen der Musik dahinsegelten.

Und obwohl die Orgel direkt hinter ihm derart laut tönte, schlief Karl fast ein, während er so dasaß. Er träumte sich weg, träumte von in Not geratenen Seeleuten, die heldenhaft vor ihrem dunklen, nassen Grab gerettet wurden.

Da sah er mit einem Mal aus den Augenwinkeln, wie sich unten in der Kirche etwas bewegte. Links vom Altar schwang eine Tür immer wieder auf und zu, als würde der Windzug mit ihr spielen. Kein Mensch war zu sehen. Karl wusste, dass sich dahinter die Sakristei befand, und dorthin durfte niemand gehen. Abermals glitt die Tür ein paar Zentimeter auf und schloss sich wieder. Fast als wollte sie Karl ein Zeichen geben, ihn zu sich locken.

Karl drehte sich nach seinem Großvater um, aber der war ganz in seine Musik versunken.

Vorsichtig stand Karl auf und schlich sich die Treppe hinunter. Ein warmes Licht drang aus der Sakristei, und als er näher kam, sprang die Tür vor ihm sperrangelweit auf.

»Hallo?«, rief er leise, während er sich suchend umschaute.

Niemand antwortete. Karl machte einen Schritt nach vorn und warf einen Blick in die Sakristei. Dort drinnen, an der Decke, hing ein Votivschiff, das er noch nie zuvor gesehen hatte. Es war kein Vergleich zu den anderen, die in der Kirche hingen. Es war ganz einfach fantastisch!

Karl schloss die Tür hinter sich, damit ihn niemand sehen konnte. Dann stellte er sich unter das Modell und schaute staunend nach oben. Es war nicht etwa so, dass das Votivschiff in der Sakristei aus kostbareren Materialien war als die anderen. Es hatte keine goldenen Verzierungen und es waren auch nirgends Edelsteine eingelassen. Die Farbe war rissig und das Holz keineswegs so glänzend lackiert wie das der anderen. Aber irgendetwas machte dieses Schiff besonders und es dauerte eine ganze Weile, bis Karl dahinterkam, was es war.

Dieses Votivschiff wirkte auf ganz eigentümliche Art realistisch. Die Maserung seines Holzes war so dicht, dass es fast so aussah, als wäre es aus echten Stämmen gebaut, wenngleich in Miniaturausgabe. Rund um den Anker und andere Eisenteile hatte die weiße Farbe rote Flecken angenommen, wie von Rost. Und alle Leinen und Trosse waren richtig geschlagen, aus Schnüren so dünn, dass man sie kaum erkennen konnte.

Karl konnte sich gar nicht sattsehen. Noch das kleinste Detail wirkte wie auf einem echten Schiff, wie von Zauberhand verkleinert.

Vallona, stand auf einem Holzschild vorne am Bug.

Das Schild war aus einem anderen Holz gefertigt. Der Name war erst eingeschnitzt, dann gebrannt, geteert und schließlich mit einem Schutzlack überzogen worden.

Aber so, wie Karl unter dem Schiff stand, konnte er nur die Unterseite richtig betrachten. Hätte die Vallona doch nur draußen in der Kirche gehangen, dann hätte er sie von oben bewundern können … Da entdeckte er den Schreibtischstuhl des Pastors.

Als Karl nach dem Stuhl griff, fiel sein Blick auf ein gerahmtes Foto, das auf dem Schreibtisch stand. Es zeigte eine Gruppe lachender und winkender Menschen, die sich am Strand aufgestellt hatte. Ihre nassen Kleider klebten ihnen am Körper. »Nach dem Untergang der Vallona« war auf dem Rahmen zu lesen. Vallona. Das Votivschiff!

Die Schwarz-Weiß-Fotografie war schon alt, und obwohl die Menschen darauf lachten, kam ihm das Bild traurig vor. Die Gesichter waren kaum zu unterscheiden und von den beiden Personen, die ganz rechts standen, war fast gar nichts mehr zu erkennen.

Karl kletterte auf den Stuhl. Als er endlich das Kinn über die Reling strecken konnte, blieb ihm beinahe die Luft weg. Jede einzelne Plankenfuge war mit Flachs abgedichtet worden. Und unten vor der Brücke stand ein mit Wasser gefüllter Putzeimer, ein winziger Bottich aus Holz. Davor glänzte das Deck, als wäre es nass.

Daneben stand ein Schrubber – so, als hätte ihn jemand nur kurz abgestellt, um gleich zurückzukehren und das Deck fertig zu putzen. Es war deutlich zu erkennen, wie weit dieser jemand schon gekommen war: Die eine Hälfte des Decks war eine Nuance dunkler und einen Hauch glänzender als der Rest.

Karl hätte schwören können, dass er dort in der Sakristei das Rauschen des Meeres hörte. Genau wie die tutenden Leuchttürme und auch wie das Wasser, das der Wind aufpeitschte und in Wellen gegen den Schiffsrumpf schlug. Und dann hörte er eine Stimme. Leise, ganz leise war sie zu hören.

Erst glaubte er, es wäre sein Großvater, der ihn rief. Aber die Stimme war zu … klein. Sie war nicht leise, weil sie aus der Ferne kam, nein, sie war leise, weil sie – nun, weil sie tatsächlich klein war. Und sie kam aus dem Votivschiff. Von der Brücke, aus dem Ruderhaus.

Karl stellte einen Fuß auf die Armlehne des Schreibtischstuhls, um ein bisschen höher zu kommen. Vorsichtig griff er nach der Reling und zog das Schiff auf seiner Seite ein wenig hinunter, sodass er besser sehen konnte.

Der Eimer rutschte über die Planken auf ihn zu und blieb in einer Fuge hängen. Karl spürte, wie ein Tropfen aus dem Eimer seine Hand traf, und ohne nachzudenken, leckte er ihn ab. Salzwasser. Wie konnte Salzwasser in den Eimer eines Modellschiffes gelangen, das nie auch nur in der Nähe des Meeres gewesen war?

Großvaters Orgelspiel war nicht mehr zu hören. Stattdessen hörte Karl ganz deutlich Wellen. Peitschende, schäumende Wellen. Überall um sich herum, als wäre er selbst ein gigantisches Seeungeheuer, das gerade im Begriff war, ein Schiff zu versenken.

Karl musste jetzt einfach wissen, ob wirklich etwas im Ruderhaus steckte. Wenn er die Reling nur noch einen einzigen Zentimeter weiter herunterzog … Der Schrubber kullerte über das Deck und Putzwasser lief über die Planken.

Da entdeckte Karl einen Schatten hinter den kleinen Glasfenstern, die den Steuermann vor Wind und Wetter schützen sollten. Der Schatten folgte dem Krängen des Schiffs, als stünde eine kleine Puppe am Ruder. Oder vielleicht eine Maus, schoss es Karl durch den Kopf. Aber genau in diesem Moment bewegte sich der Schatten in die falsche Richtung, nach oben, weg von Karl. Kleine, bleiche Hände suchten nach Halt – so sah es wenigstens aus.

Karl rutschte mit dem Fuß ab und das Schiff kippte auf die Seite. Die Figur auf der Brücke wurde erst gegen die hintere Wand geschleudert und stieß dann gegen das Fenster, das Karl am nächsten war. Und da sah Karl, dass die Figur ein Gesicht hatte. Ein menschliches Gesicht, wenn auch sehr, sehr klein. Angst flackerte in den winzigen Augen. Und der Mund … der Mund bewegte sich! Karl sah es ganz deutlich. Der Mund bewegte sich und stieß Laute voller Schmerz und Verzweiflung aus.

Mit einem Schrei fuhr zurück. Der Schreibtischstuhl geriet ins Rollen, Karl stürzte nach hinten und landete mit einem Knall rücklings auf dem Boden. Über ihm schwankte das Schiff, als wäre es im Begriff, sich aus seiner Vertäuung zu reißen.

Wenn es jetzt runterfällt, erschlägt es mich, dachte Karl.

Aber das, was hinunterfiel, war nicht das Schiff. Vielmehr hing etwas an der Reling, schaukelte ein paar Mal vor und zurück und stürzte dann nach unten. Es war die Figur von der Brücke und sie landete unsanft auf Karls Bauch.

Im selben Moment wurde die Tür aufgeschlagen und Doktor Ekwall stürmte mit wütend aufgerissenen Augen in die Sakristei.

»Was ist hier los?«, brüllte er. »Was treibst du hier? Hier drin hat niemand etwas zu suchen!«

Er hatte einen hochroten Kopf und Schweißperlen standen ihm auf der Stirn. Karl beeilte sich, wieder auf die Füße zu kommen.

»D-das war der Stuhl«, versuchte er sich herauszureden, während er schnell die kleine Figur in der Hosentasche verschwinden ließ. »Er ist mir weggerutscht.«

Doktor Ekwall funkelte ihn böse an.

»Was hast du mit dem Schiff gemacht?«

Karl merkte, wie er blass wurde.

»Nichts. Ehrlich.«

»Wenn irgendetwas hier drinnen kaputt gegangen ist oder fehlt«, sagte Doktor Ekwall drohend und sah sich um, »dann …«

»Ich habe nichts kaputt gemacht«, rief Karl, der langsam wirklich Angst bekam.

Wo war eigentlich Großvater?

»Das will ich hoffen«, sagte Doktor Ekwall.

Misstrauisch musterte er das Schiff, das inzwischen aufgehört hatte zu schaukeln. Er stellte sich auf die Zehenspitzen und zuckte zusammen, als er das Deck sah.

»Unglückseliger Junge«, murmelte er, »was hast du angestellt …?!«

»Ich muss los …«, sagte Karl schnell und rannte aus der Kirche.

»Glaub ja nicht, dass du so leicht davonkommst!«, rief Doktor Ekwall ihm nach. »Ich weiß, wer du bist. Und ich wusste, dass du kommen würdest, früher oder später … Es ist immer einer von außerhalb, der sich einmischt. Einer, der nicht hierhergehört. Einer, der nichts versteht.«

Karl lief weiter auf den Friedhof. Dann blieb er stehen.

Was meinte Doktor Ekwall damit? Was wusste dieser Mann eigentlich über ihn?

Das rote Dämmerlicht war verschwunden. Draußen gab es nur noch blaugrauen Dunst, sonst nichts. Nicht einmal mehr das Haus des Postmeisters Simon Eda, das nur ein paar Meter entfernt stand, war noch zu sehen. Ein dünner Schleier, wie Zigarettenrauch, schien plötzlich über der ganzen Stadt zu liegen. Karl sah sich in dieser unwirklichen Welt um. Durch den Nebel kam jemand auf ihn zu.

»Wo warst du?«, fragte Großvater so harsch, dass Karl zusammenzuckte. Er klang bedeutend schroffer als sonst.

»Doktor Ekwall …«, setzte Karl an, aber Großvater unterbrach ihn.

»Wir haben keine Zeit, Karl«, sagte er leise. »Der Graue ist schon da, blitzschnell ist er aufgekommen. Es sieht nicht gut aus. Wir müssen uns beeilen.«

Er nahm Karl an die Hand und zusammen hasteten sie den Kirchberg hinunter.

Eine unheilvolle Stille lag über der Stadt, auch die Dunkelheit wirkte diesmal irgendwie anders. Sie war wirklich da.

Nichts konnte die Dämmerung durchdringen, nur der schleierdünne Nebel streckte seine Finger aus, kroch in jeden Winkel und jede Nische der Dunkelheit und sammelte sich in immer größeren und größeren Fetzen.

Schweigend folgten sie dem altbekannten Weg und nur vage erkannte Karl die beleuchteten Fenster und Zäune am Straßenrand. Kleine Lichtpunkte markierten die regelmäßigen Reihen der Straßenlaternen. Dass es auch Häuser gab, konnte er nur erahnen.

Karl musste fast rennen, um mit seinem Großvater Schritt zu halten. Niemand sonst war auf der Straße. Irgendwo wurde eine Tür zugeschlagen und eilig abgeschlossen. Außer ihren Schritten, die auf dem Kopfsteinpflaster hallten, war nichts zu hören. Es wäre sicher spannend gewesen, durch Nebel und Dunkelheit zu laufen, wenn Großvater nicht so unruhig gewirkt hätte.

»Werden die Leuchttürme denn jetzt tuten?«, murmelte Karl. »Jetzt, wo sich der Graue über die Stadt legt?«

»Nein. Die Leuchttürme geben keinen Laut mehr von sich«, erklärte Großvater. »Ich selbst habe vor zwanzig Jahren alle Nebelhörner abgebaut.«

Ach ja, natürlich. Das hatte Mama ja schon erzählt.

Großvaters Handy klingelte und er blieb stehen.

»Hallo? Louise?«

Karl erschrak. Das war Mama, die vom Schiff aus anrief.

»Ist alles okay?«, fragte Karl besorgt.

Großvater nickte und machte ihm ein Zeichen, dass alles in Ordnung war.

»Wie bitte …? Aber jetzt seid ihr auf dem Weg nach …?«

Noch ehe er Antwort bekam, knisterte es so stark aus dem Lautsprecher, dass sogar Karl es hören konnte.

»Hallo? Louise? Hallo?«

Aber Mama antwortete nicht. Die Verbindung war abgebrochen.

»Sie wollte uns nur durchgeben, dass bei ihnen alles in Ordnung ist. Sie haben wohl eine ganze Menge seltsamer Messwerte erhalten, aber mehr als das konnte sie mir nicht mehr sagen.«

Großvater versuchte, sie zurückzurufen.

»Ich habe überhaupt keinen Empfang mehr«, knurrte er grimmig. »Verfluchter Nebel …«

Und genau in diesem Moment wurde plötzlich alles schwarz. Großvater blieb stehen und sie schauten sich um. Die Straßenlaternen und auch die Lichter der Fenster waren mit einem Schlag ausgegangen. Man konnte kaum mehr die eigene Hand vor Augen erkennen.

»Der Strom«, sagte Großvater wie zu sich selbst. »Der Strom ist ausgefallen. Auch das noch …«

Er machte auf dem Absatz kehrt und lief mit raschen Schritten los. Karl blieb nichts anderes übrig, als ihm zu folgen.

»W-wo wollen wir hin?«, fragte er. »Sollten wir nicht lieber schnell nach Hause?«

»Eins nach dem anderen«, sagte Großvater. »Ich muss erst noch eine Sache überprüfen. Es ist wichtig.«

Karl wusste nicht genau, wo sie waren, aber ihm war klar, dass der Hafen nicht weit weg sein konnte.

Nur, wohin wollte sein Großvater? So liefen sie doch immer tiefer in den Grauen hinein! Karl wollte protestieren, ihn bremsen, aber sein Großvater schien fest entschlossen zu sein.

Und auf einmal spürte Karl es.

Unruhig bewegte sich etwas in seiner Hosentasche. Fast fühlte es sich an wie ein kleines Tier. Karl wurde es eiskalt. Die Figur vom Votivschiff, von der Vallona. Vorsichtig schob er seine Hand in die Tasche.

Jetzt hörte er es auch.

Die Figur schrie. Schwach nur, denn sie war winzig, aber ein Schrei war es doch. Kein Schmerzensschrei, sondern ein verzweifelter Laut voller Angst und Wut.

Karl zog die Figur aus der Tasche, aber als er sie in der Hand hielt, war sie nichts als ein Stückchen Holz. Das sorgsam geschnitzte Gesicht blickte ihn nichtssagend an. Kein Laut war mehr zu hören.

Hatte er sich denn alles nur eingebildet? Was ging hier eigentlich vor?

Kapitel 5

Der dichte Nebel hatte sich bereits über dem Pier ausgebreitet und nur das leise Schwappen der Wellen verriet ihnen, dass sie im Hafen angekommen waren. Unten am Kai blieb Großvater stehen und spähte hinaus aufs Wasser. Karl machte dasselbe. Ohne auch nur ein Fitzelchen erkennen zu können.

Eigentlich war ihm jetzt nur noch danach zumute, mit Großvater nach Hause zu gehen, die Tür hinter sich zuzuschlagen, sich hinzulegen, abzuwarten und sich nicht mehr zu rühren, bis alles vorbei war.

Der Nebel, der die Stadt schon erreicht hatte, war erst der Anfang. Der wahre Graue lauerte direkt vor dem Hafen, wie eine gewaltige Wand, die unerbittlich näher kam. Und mit dem Grauen kamen die Geräusche. Dröhnende, klagende Laute.

»Was ist das, was man da hört?«, fragte Karl.

»Ich weiß es nicht«, antwortete Großvater ernst. »Aber die meisten glauben, dass mit dem Grauen das Echo all der Laute zurückkommt, die er einst verschluckt hat.«

Karl schauderte in der feuchten Luft. Sie waren langsam weitergegangen und ihm war klar, dass sie am Wasser entlangliefen, an der Kaimauer, aber ebenso gut hätte er sich in einer anderen Welt befinden können.

Großvater hielt weiter Ausschau aufs Meer. Schließlich fluchte er leise vor sich hin und blieb stehen. Wieder zog er sein Handy hervor. Immer noch kein Empfang.

»Wen willst du anrufen?«, fragte Karl.

Aber Großvater gab ihm keine Antwort. Mit zusammengebissenen Zähnen schob er das Handy zurück in die Tasche, dachte einen Augenblick nach und schien einen Entschluss zu fassen.

»Wir schaffen es nicht mehr nach Hause«, sagte er. »Wir müssen uns irgendwo Schutz suchen, bevor wir uns noch verlaufen. Fünfzig Meter die Straße hinunter steht ein Bootshaus, beim Stromhäuschen, an einem der Anleger. Erinnerst du dich?«

Großvater zeigte den Kai hinunter und Karl nickte.

»Schrott-Jansson nutzt es als Lager«, fuhr Großvater fort. »Er wollte heute Inventur machen und ist bestimmt noch da. Ich möchte, dass du dorthin gehst. Ich komme gleich nach.«

Erstaunt schaute Karl seinen Großvater an.

»A-aber, wohin willst du?«

Großvater sah ernst aus.

»Ich muss das Boot ordentlich festmachen. Das hier kann sich leicht noch zum Sturm auswachsen.«

Schneller als Karl protestieren konnte, hatte Großvater sich umgedreht und war losgelaufen.

»Beeil dich!«, rief er Karl zu. »Lauf zu Janssons Lager! Es ist nicht weit. Aber pass auf! Bleib auf dem Weg! Der Schuppen liegt direkt am Wasser.«

Und schon war er im Nebel verschwunden.

Karl versuchte sich umzusehen, aber alles um ihn herum war grau in grau. Feuchte Kälte streckte ihre Finger nach seinem Gesicht aus und kroch in den Kragen seiner Jacke.

Langsam begann Karl, die Strecke abzuschreiten. Fünfzig Meter hatte Großvater gesagt. Das müssten dann ungefähr fünfundsechzig Schritte sein. Er versuchte, den Blick fest auf die Mitte des Schotterweges zu richten, aber schon bald war sogar der Boden nur noch undeutlich zu erkennen.

Achtunddreißig, neununddreißig, vierzig … Der knirschende Schotter unter seinen Füßen wich plötzlich etwas Hartem und Festem.

Er war auf einer Felsplatte direkt am Wasser gelandet. Der Untergrund war nass und glatt. Rutschte er aus, würde er zwischen den Steinen ins Wasser stürzen. Karl bekam Angst. Das hier war vermutlich der denkbar schlechteste Platz, an dem man sich momentan aufhalten konnte.

Vorsichtig tastete er sich rückwärts, um auf den Weg zurückzufinden. Da spielte es auch keine Rolle mehr, wenn er mit der Anzahl seiner Schritte durcheinandergeriet, auf dem Weg war er wenigstens sicher. Es dauerte nicht lange und er hörte wieder vertrautes Knirschen unter den Füßen. Karl atmete auf und bewegte sich weiter in die Richtung, die sein Großvater ihm gezeigt hatte, nur dieses Mal noch langsamer und vorsichtiger. Jetzt galt es vor allem, nicht zu weit zu laufen, sonst würde er nie mehr zurückfinden!

Plötzlich meinte er, im Nebel etwas vorbeischweben zu sehen, einen schwarzen Schatten in all dem Grau.

Was konnte das sein?

Karl schaute sich um, aber er konnte nichts mehr entdecken. Vielleicht war es ein Vogel gewesen? Oder doch nur der Wind?

Erneut spürte er den Schatten und nahm eine Bewegung im äußersten Augenwinkel wahr.

Da ertönte das dumpfe Schlagen einer schweren Stahltür, die irgendwo in der Nähe geschlossen wurde. Karl blieb stehen und versuchte herauszufinden, woher das Geräusch gekommen war. Schritte näherten sich auf dem Kies.

Großvater ist schon zurück, dachte er erleichtert. Dann kann er mir den Weg zeigen … Aber mitten in seinem Gedanken hielt er inne. Irgendetwas stimmte nicht. Das war nicht Großvater. Großvaters Schritte klangen anders.

Immer näher kamen die Schritte und schon erspähte Karl eine dunkle Silhouette. Kaum einen Meter entfernt eilte eine verschwommene Gestalt an Karl vorbei, ohne ihn zu bemerken.

Etwas an dieser Silhouette kam ihm bekannt vor. Die starre Haltung, die Kleider … war das nicht Doktor Ekwall? Aber ja. Eisige Schauer überliefen Karl, und da wusste er, dass er recht gehabt hatte: Nur ein einziger Mensch in Krabbsjögrund jagte ihm durch bloßes Vorbeilaufen eine Gänsehaut über den Rücken.

Auch als Doktor Ekwall schon längst wieder vom Nebel verschluckt worden war, hielt Karl noch immer den Atem an. Was wollte der Doktor hier, so nahe an den Uferfelsen?

Karl fiel das Geräusch der schweren Stahltür wieder ein. Das Stromhäuschen. Es musste die Tür zum Stromhäuschen gewesen sein, die er gehört hatte. Und kurz darauf war Doktor Ekwall aufgetaucht. Hatte er etwas mit dem Stromausfall zu tun?

Karl lief jetzt schneller. Wenn Doktor Ekwall aus dem Stromhäuschen gekommen war, war er selbst jedenfalls noch nicht zu weit gelaufen. Und plötzlich öffnete sich ein Tunnel im Nebel, an dessen Ende das Bootshaus stand: Schrott-Janssons Lager. In den Fenstern flackerte ein schwacher, einladender Lichtschein, der nur von Kerzen kommen konnte.

Karl klopfte eilig an die Tür. Er hatte das dumpfe Gefühl, nicht allein zu sein, und diese Vorstellung war ganz und gar nicht angenehm. War es vielleicht wieder Doktor Ekwall? Oder die Schwarze Sara? Oder … etwas anderes?

Im Giebel fing ein Windspiel an zu tanzen und eine schiefe, unheimliche Melodie erklang. Karl klopfte noch einmal.

Mit einem Ruck öffnete sich die Tür und Schrott-Jansson tauchte in der Türöffnung auf. Als er Karl erkannte, hellte sich sein Gesicht auf.

»Karl? Was machst du denn hier?«

»Großvater und ich hätten uns fast im Nebel verlaufen. Er hat mich hierhergeschickt.«

Schrott-Jansson nickte und machte einen Schritt zur Seite. Mit einem letzten Blick über die Schulter, in Dunkelheit und Nebel, betrat Karl den Raum.

Überall im Lager stapelte und türmte sich Schiffs- und Fischereizubehör. Das ganze Bootshaus war vollgestopft mit altem Krempel, eine ganze Menge davon sogar noch in Kartons verpackt. Es war nicht schwer zu verstehen, warum Jansson von allen Schrott-Jansson genannt wurde. Überall brannten Kerzen, die tanzende Schatten an die Wände warfen.

»Und wo hast du deinen Großvater gelassen?«, fragte Schrott-Jansson.

»Er kommt gleich. Er wollte nur noch sein Boot ordentlich festmachen.«

Ein Mädchen in Karls Alter, mit halblangem braunem Haar und braunen Augen, saß in der Ecke. Sie blickte von irgendeinem Schiffsmotor hoch, an dem sie gerade herumschraubte.

»Das ist meine Enkelin Sara«, sagte Schrott-Jansson. »Sara, das hier ist Karl.«

Karl erkannte sie. Im Sommer war sie immer an den Badefelsen gewesen, sie wohnte in Krabbsjögrund. Einmal hatte sie ihm sogar Kopfhörer für seinen MP3-Player ausgeliehen.

Sara schaute ihren Großvater an und verdrehte die Augen.

»Das weiß ich doch! Er ist doch jeden Sommer hier.«

Karl mochte Sara. Sie redete und lachte viel. Und außerdem konnte sie unglaublich gut schwimmen und tauchen.

Einmal war Svante, einer von den kleineren Jungs, mit seiner Luftmatratze abgetrieben. Die Dünung hatte ihn erfasst und gefährlich schnell aufs Meer hinausgetragen. Svante war damals erst sieben und konnte nicht besonders gut schwimmen. Alle, die auf den Felsen standen, sahen, dass er es niemals alleine zurück ans Ufer schaffen würde. Karl erinnerte sich noch immer sehr gut an das Frösteln, das ihn damals gepackt hatte. An das Gefühl, etwas tun zu müssen, während sein Körper wie gelähmt war und er wie angewurzelt stehen blieb.

Nur Sara war mit dem Rettungsring vom Anleger, der ein Stück entfernt lag, losgerannt. Ohne ein Wort war sie ins Wasser gesprungen und hinausgekrault. Sie hatte es geschafft, Svante den Rettungsring umzulegen und ihn zu den Badefelsen zurückzuverfrachten. Svante hatte gehustet und vor Kälte gezittert, als sie ihn auf die Klippen hochzogen, doch er war in Sicherheit!

Sara hatte damals so getan, als wäre das Ganze nicht der Rede wert, aber Karl hatte ihr Verhalten sehr imponiert.

Schrott-Jansson hatte sich in einer Ecke des Bootshauses wieder einer Maschine zugewandt. Karl vermutete, dass es ein benzinbetriebenes Notstromaggregat war. Sein Großvater hatte etwas Ähnliches zu Hause im Keller stehen. »Wenn der Strom mal ausfällt, sind wir froh, dass wir einen haben«, erklärte er jedes Mal, wenn Mama der Meinung war, er solle das Ding endlich wegwerfen.

»Was treibt dich zu dieser Jahreszeit hierher, Karl?«, erkundigte sich Schrott-Jansson. »Du kommst doch sonst nicht im Herbst?«

»Mama muss arbeiten, deshalb wohne ich eine Weile bei Großvater.«

Er beschloss, lieber nichts über ihren Auftrag auf der Forschungsstation zu sagen. Das schien etwas zu sein, das man besser für sich behielt. Besonders gegenüber den Einwohnern von Krabbsjögrund.

»Ha!«, rief Schrott-Jansson.

Zufrieden tätschelte er das Notstromaggregat, das anfing zu rattern und schnell auf Touren kam. Im ganzen Raum gingen die Lampen an und Sara machte sich daran, die Kerzen auszublasen.

»Wahrscheinlich müssen wir die ganze Nacht hierbleiben«, sagte sie, aber es sah nicht so aus, als wäre sie deswegen übermäßig traurig.

Schrott-Jansson holte Brot, Butter, Käse und einen Teller mit Zimtschnecken, dann reichte er Karl eine Teetasse.

»Was machen wir jetzt?«, fragte Karl.

Sara setzte sich an den Tisch und fing an, sich ein Käsebrot zu streichen, während Schrott-Jansson aus einer großen Kanne Tee verteilte.

»Wir warten. Mehr können wir nicht tun.«

Karl nippte an seiner Tasse und verbrannte sich sofort die Zunge. Er nahm einen Löffel und rührte sich Honig in den Tee.

Sara hatte ein paar Kerzen brennen lassen und es war warm und gemütlich im Bootshaus. Karl entspannte sich.

»Kannst du uns nicht eine Spukgeschichte erzählen, Opa?«, fragte Sara.

Bittend sah sie Schrott-Jansson an. Dann strahlte sie breit zu Karl hinüber.

»Er ist ein fabelhafter Geschichtenerzähler.«

Schrott-Jansson lächelte und sah fast so aus, als geniere er sich ein wenig. Dann wurde er ernst. Er blickte von Sara zu Karl, musterte die beiden gründlich und schwieg eine Weile, dann nickte er und begann zu erzählen …

Alle frei

»Über die stillgelegte Werft draußen auf Tvekudden werden viele Spukgeschichten erzählt, und wer einmal in den dunklen Stunden dort unten vorbeigelaufen ist, weiß sofort warum.

Die Umrisse der alten, rostigen Kräne schwanken im Mondschein, sie knirschen und kreischen, wenn Metall auf Metall reibt. Verrottete Wagen und Karren ducken sich wie jagende Raubtiere und draußen im Wasser wird die Oberfläche da und dort von den Spanten der Wracks durchbrochen. Sie ragen in die Luft wie die Rippen eines Tieres, das vor langer Zeit gestorben ist. Und einst ertönte dort auch die Stimme. Die Stimme des Mädchens, das man vergessen hatte.

Just an dem Abend, von dem ich euch erzählen will, hatten sich ein paar Kinder und Jugendliche aus der Gegend am Zaun der Werft getroffen. Sie waren eine Bande, sie hielten immer zusammen und spielten miteinander. Aber an diesem Tag hatten sie auch einen Jungen bei sich, der gerade erst zugezogen war. Er hatte gehört, was über die Werft geredet wurde, und war schrecklich neugierig. Man erzählte sich, die Werft sei der perfekte Platz, um Verstecken zu spielen. Andere behaupteten, dass die Werft heimgesucht wurde, dass es dort spuke. Für den Jungen war das eine unwiderstehliche Kombination.

Die anderen Kinder waren unsicher.

›Man darf da eigentlich nicht rein, schon gar nicht im Dunkeln.‹

›Warum nicht?‹, fragte der neue Junge lachend. ›Wovor habt ihr denn alle Angst? Da spukt es wohl wirklich, was?‹

Unter den Kindern wurde es still. Sie schauten einander an. Wer wollte erzählen?

›Es geht um Das Mädchen, das man vergessen hat‹, erklärte ein Mädchen mit Pferdeschwanz ernst. ›Sie ist dort drinnen.‹

Wieder lachte der neue Junge.

›Und wer ist das?‹, fragte er neugierig. ›Warum nennt ihr sie so?‹

›Ein paar Kinder haben hier Verstecken gespielt‹, fuhr das Mädchen fort. ›An einem Abend wie diesem, aber das ist schon fünfzig Jahr her. Und damals verschwand eine von ihnen. Sie versteckte sich so gut, dass keiner sie finden konnte. Sie suchten und suchten, aber bis auf den heutigen Tag weiß niemand, wo sie geblieben ist.‹

›Nur manchmal hört man ihre Stimme‹, sagte ein kleinerer Junge leise. ›Wenn es windig ist. Alle frei!, ruft sie dann. Als ob sie gefunden werden will.‹

Es wurde ganz still unter den Kindern. Das Einzige, was noch zu hören war, war das Knirschen und Knarren der Ketten, die sich im Wind bewegten. Die Augen des neuen Jungen leuchteten vor Aufregung.

›Okay‹, sagte er. ›Dann weiß ich, was wir heute Abend machen. Wir spielen hier auf der alten Werft Verstecken.‹

Die Kinder zögerten. Aber der neue Junge konnte sich kaum noch beherrschen.

›Kommt schon!‹, rief er eifrig. ›Ihr glaubt doch nicht etwa an diese alten Geschichten – oder?‹

Mehrere Kinder bereuten ihre Entscheidung, sowie sie über den Zaun geklettert waren. Hier war es wirklich unheimlich. Überall standen halb fertige Boote herum, verlassen, ehe sie überhaupt fertiggestellt worden waren. Die Kräne ächzten und schwankten und es kam ihnen vor, als könnte jederzeit alles Mögliche aus den Schatten hervortreten. Die Kinder lachten nervös und hielten sich im Mondschein an den Händen, aber keines von ihnen drehte sich um und ging nach Hause.

›… eins, zwei, drei, vier Eckstein …‹

Das Mädchen mit dem Pferdeschwanz war als Erste mit Zählen dran. Sobald sie angefangen hatte, stoben alle blitzschnell in unterschiedliche Richtungen davon, als wüssten sie ganz genau, wo man sich am besten verstecken konnte. Der neue Junge sah sich um. Die alte Werft war wirklich voller fantastischer Verstecke! So gut, dass einen vielleicht niemand finden würde …

›… sechsunddreißig, siebenunddreißig, achtunddreißig …‹

Der neue Junge machte sich auf. Er schlich an großen, schlafenden Maschinen vorbei, duckte sich unter rostige Stahlträger. Das Werftgelände war riesig und überall roch es nach Teer und Lösungsmitteln. Planen und Taue schaukelten über ihm, als wäre gerade eben jemand dagegengestoßen, aber die anderen Kinder waren wie vom Erdboden verschluckt. Sie hatten alle ein Versteck zwischen dem Gerümpel gefunden. Nur vereinzelt war noch ein Murmeln hier und ein Kichern da zu hören.

Es war schwer für den neuen Jungen, sich zu entscheiden, wohin er gehen sollte. Unentschlossen schaute er in alle Richtungen. Da rannte ein Mädchen auf ihn zu, sie trug ein Kleid und rote Schuhe und lächelte breit.

›Los, komm mit mir‹, flüsterte sie. ›Ich kenne eine großartige Stelle. Beeil dich, ich helfe dir.‹

Der neue Junge schwankte noch. Er brauchte ja wohl keine Hilfe, um ein gutes Versteck zu finden? Aber als das Mädchen zwischen zwei aufgebockte Boote huschte und der neue Junge ihre roten Schuhe hinter einem der Schiffsrümpfe verschwinden sah, entschloss er sich, ihr trotzdem zu folgen. Sie schien ja zu wissen, was sie tat.

›Warte!‹, zischte er. ›Mach doch langsamer. Ich komme.‹

Mehrere Stunden spielten die Kinder, ihre Augen hatten sich an das schummrige Mondlicht gewöhnt und schon bald kam ihnen die Werft überhaupt nicht mehr unheimlich vor. Sie hatten mächtig Spaß und vergaßen die Zeit. Die Werft war so gut wie jeder andere Platz auch. Fast.

Da schlug die Kirchturmuhr zehnmal und es war, als würde ein Zauber gebrochen. Sie hätten schon lange zu Hause sein sollen.

›Alle frei‹, riefen die Kinder.

Sie kletterten über den Zaun und eilten durch den Wald nach Hause in die Stadt.

Erst als sie sich trennen mussten, an der Wegkreuzung vor dem Haus des Postmeisters – dort, wo heute Simon Eda wohnt –, merkten sie, dass etwas nicht stimmte. Einer fehlte.

Wo war der neue Junge?

Alle Kinder dachten nach, aber keines konnte sich daran erinnern, ihn nach dem allerersten Durchgang ihres Versteckspiels noch einmal gesehen zu haben.

›Halt, doch‹, sagte einer. ›Ich habe gesehen, wie er weggelaufen ist und sich mit einem Mädchen versteckt hat. Sie hatte ein Kleid an und rote Schuhe.‹

Wer konnte das gewesen sein? Die Mädchen schauten an sich hinunter. Manche von ihnen trugen ein Kleid. Aber rote Schuhe hatte keine von ihnen.

Man fand den neuen Jungen am darauffolgenden Tag hinter einer versteckten Luke. Die Luke hatte sich verklemmt und es war pures Glück, dass jemand das dumpfe Geräusch bemerkte, das von dort nach außen drang. Ein Klopfen. Langsam und rhythmisch gegen das Metall.

Jemand zog eine Taschenlampe hervor und leuchtete in die kleine Kammer hinein. Da saß er, der neue Junge. Mit starrem Blick kauerte er auf dem Boden und schlug einen kleinen roten Mädchenschuh gegen die Wand der Kajüte. In dieser Nacht hatte er seinen Verstand verloren. Und das war kein Wunder, denn eingeklemmt neben ihm lag das Skelett eines kleinen Mädchens, das seit mindestens fünfzig Jahren tot war.

Der neue Junge und seine Familie zogen sehr bald wieder fort. Wohin sie gingen, das wusste niemand. Aber man erzählte sich, dass die Seele des Jungen dort zurückgeblieben war, zwischen Schiffsrümpfen und Kränen.

Und seither wagt es niemand mehr, auf der alten Werft zu spielen. Manchmal hört man noch immer, wie das Mädchen, das man vergessen hatte, Alle frei! ruft. Und wenn es ganz windstill ist, dann kann man auch das entfernte Pochen aus einem der alten Boote hören, als wollte die Seele des neuen Jungen erzählen, wo sie ist.

So spielen sie dort zusammen. Und warten darauf, dass jemand kommt und ihnen Gesellschaft leistet …«

Kapitel 6

»Ja, ja«, schloss Schrott-Jansson seine Erzählung. »Es ist nicht leicht, fremd und neugierig zu sein. Gewisse Warnungen sollte man eben ernst nehmen.«

Für eine ganze Weile legte sich Stille über das Bootshaus.

»Aber Karl«, sagte Sara und kicherte. »Du bist ja ganz blass geworden!«

Da hellte sich auch Schrott-Janssons ernstes Gesicht zu einem Lachen auf.

»Kanntest du die Geschichte noch gar nicht? Hat dein Großvater sie dir nie erzählt?«

Karl schüttelte den Kopf und Sara sah, wie er rot wurde. Da hörte sie auf zu lachen und erklärte, warum sie Spukgeschichten so schrecklich gerne mochte. Wie spaßig es sein konnte, sich zu fürchten.

Karl lächelte ihr matt zu. Es war nämlich keineswegs nur die Geschichte, die ihm Angst machte. Während er Schrott-Janssons Erzählung gelauscht hatte, hatte er gemerkt, wie sich die kleine Figur in seiner Tasche abermals unruhig bewegte.

Vorsichtig ließ er eine Hand in die Hosentasche gleiten, aber auch dieses Mal war die Figur steif und eisig kalt. Karl seufzte und schluckte. Was ging hier bloß vor sich? Was hatte all das zu bedeuten? Irgendetwas hatte ihn dazu gebracht, in die Sakristei zu gehen und das Votivschiff zu entdecken. Es war, als hätte ihn etwas dorthin gelockt. Aber was? Und warum?

Es kam ihm vor, als hätte alles in dem Augenblick begonnen, in dem er gegen das Modell der Vallona gestoßen war. Als hätten eine Menge Dinge schon ungeduldig darauf gewartet, endlich ihren Lauf nehmen zu können. Jetzt hatten sie ihre Chance. Und nachdem es nun einmal begonnen hatte, ließ es sich auch nicht mehr aufhalten.

War es das, was Doktor Ekwall gemeint hatte, als er sagte, er habe gewusst, dass einer wie Karl kommen würde? Wie hatte er sich doch gleich ausgedrückt? »Einer von außerhalb, einer, der nichts versteht.« Und just in diesem Moment hatte Karl wirklich das Gefühl, absolut gar nichts zu verstehen.

Schrott-Jansson steckte sich eine Pfeife an und langsam breitete sich der Duft von Tabak im ganzen Lager aus. Karl mochte den Geruch. Als er noch ganz klein gewesen war, hatte sein Großvater auch noch geraucht, aber mittlerweile hatte er damit aufgehört. Jetzt weckte der Pfeifenrauch in Karl Erinnerungen an die Zeit, als sie gemeinsam an Großvaters Boot gearbeitet hatten.

Es war blau und weiß und hieß Barbarella. Ein altes, in die Jahre gekommenes Holzboot, aber Karl fand es trotzdem wunderschön.

Großvater, ja. Karl sah auf die Uhr. Er war schon ziemlich lange weg. Karl stand auf und spähte aus einem der Fenster. Das Lagerhaus war in Dunkelheit und Nebel gehüllt. Von seinem Großvater keine Spur.

»Wo kann er nur hingegangen sein?«

»Mach dir keine Sorgen«, sagte Schrott-Jansson. »Dein Großvater weiß, was er tut. Sicher ist er irgendwo anders untergeschlüpft, in der Nähe seines Bootes.«

Karl starrte hinaus in die Dunkelheit. Der Wind ließ das Windspiel am Giebel klingen. Starrte man nur lange genug nach draußen, konnte man wirklich erkennen, wie Figuren im Nebel Gestalt annahmen. Konturlose Muster schwebten in der Luft hin und her. Kreise und Spiralen, Wolkenfetzen und … Plötzlich wurde die Brücke in Licht getaucht. Jemand hatte den Bewegungsmelder der Außenbeleuchtung ausgelöst, draußen vor dem Lager.

Erschrocken fuhr Karl zurück, als ein dunkler Schatten am Fenster vorbeischwebte.

Auf dem Kopf trug die Gestalt einen großen, schwarzen Hut. Die Schwarze Sara! Sie war hier und suchte jemanden, den sie über die Klippen locken konnte. Vielleicht hatte sie seinen Großvater schon in die Tiefe gestoßen und war jetzt gekommen, um sie zu holen! Karl drehte sich um und starrte Schrott-Jansson und Sara an.

»Ha-habt ihr gesehen …?«

Im selben Augenblick klopfte es laut an der Tür und alle drei zuckten zusammen. Aber bevor Schrott-Jansson sich auch nur rühren konnte, öffnete sich schon die Tür.

Eine Gestalt baute sich in der Türöffnung auf und für einen Moment dachte Karl, ihm müsste das Herz stehen bleiben.

»Darf man reinkommen, oder was?«

Das hier war nicht die Schwarze Sara mit ihrem großen schwarzen Hut, sondern eine Frau mit dunkelblauem Südwester, Ölzeug und riesigen Gummistiefeln. Sie trat in den Raum und über ihr ernstes Gesicht breitete sich ein freundliches Lächeln aus.

»Was ist hier denn los? Ist jemand gestorben?«

Es war Ursula, Kapitänin auf der Fähre zwischen Krabbsjögrund und Hundarö. Sie war eine Freundin von Schrott-Jansson und Karls Großvater und begrüßte auch Sara und Karl gut gelaunt, bevor sie sich schüttelte wie ein großer, nasser Hund.

Die Fährüberfahrten waren wegen des Wetters für den restlichen Abend eingestellt worden und Ursula war es gelungen, sich bis zu Schrott-Janssons Lager vorzutasten. Ganz nach Hause zu finden, daran war gar nicht zu denken gewesen.

Sie ließ sich auf einen der Stühle am Tisch fallen, als wäre sie hier zu Hause, und Jansson schenkte ihr eine Tasse Tee ein.

»Schreckliches Wetter, was?«

Ursula schüttelte den Kopf und biss herzhaft in eine Zimtschnecke. Sie nickte Karl zu und murmelte etwas, das er allerdings nicht verstehen konnte, weil sie noch den Mund voll hatte. Aber offenbar hatte sie etwas gefragt, denn Schrott-Jansson erklärte, warum Karl bei ihnen war. Ursula nickte und angelte sich eine neue Zimtschnecke. Sie schaute aus dem Fenster.

»Ja … da bleibt einem wohl nichts anderes übrig, als abzuwarten.« Dann wurde sie plötzlich nachdenklich und fügte hinzu: »Und zu hoffen, dass nichts Schlimmes passiert …«

Karl schauderte. Was meinte sie?

Durch eines der gekippten Fenster fuhr plötzlich ein feuchter Windstoß in den Raum und Karl war es, als hörte er ein Heulen über dem Meer, ein traurig klagendes Weinen. Er schaute die anderen an. Hatten sie es auch gehört?

»Das sind die Seelen, die sich im Nebel verirrt haben«, sagte Schrott-Jansson ernst. »Sie wollen nicht alleine bleiben, deshalb versuchen sie, die Menschen zu sich zu locken. Das ist der Grund, weshalb alle solche Angst vor dem Nebel haben.«

Karl war sich nicht sicher, ob das ein Scherz sein sollte.

»Seelen?«, fragte er mit kleiner, zitternder Stimme und merkte selbst, wie albern das klang, obwohl er sich wirklich schrecklich fühlte. Sara wandte sich an Ursula.

»Wir erzählen Spukgeschichten«, erklärte sie. »Deshalb redet Opa so seltsam.«

»Spukgeschichten?«, rief Ursula. »Ich liebe Spukgeschichten! Habt ihr auch schon die von der Vallona erzählt?«

Karl schnappte nach Luft. Vallona. Das war doch das Votivschiff aus der Sakristei!

Der Geisterlotse der Vallona

»Alles begann an einem milden Oktoberabend, viel milder als heute. Die Vallona sollte auf ihrem Weg nach Norden entlang der schwedischen Küste Krabbsjögrund passieren.

Die Besatzung an Bord stammte aus dieser Gegend, und obwohl man eine eilige Fracht geladen hatte, beschloss man, ein wenig zu bleiben und Freunde und Familien zu besuchen, die man schon so lange nicht mehr gesehen hatte. Nach Hause zu kommen, ordentliche Hausmannskost zu essen und eine Nacht im eigenen Bett zu schlafen, war natürlich verlockend. Aber mehr als eine Nacht kam nicht infrage, denn, wie gesagt, sie hatten es ziemlich eilig.

Gleich südlich des Sundes trafen sie auf das Lotsenboot aus Österskär. Die Fahrrinne nach Krabbsjögrund war tückisch und alle Schiffe benötigten die Hilfe eines Lotsen, um die Einfahrt zu bewältigen. Lautlos glitt das Lotsenboot heran, fast schien es in der Herbstdunkelheit auf die Vallona zuzuschweben.

Der Lotse war groß gewachsen und blass, ein junger Mann, der nicht aus der Gegend kam. Er trug einen weiten Mantel und erklärte den Männern, dass der gewöhnliche Lotse erkrankt und er deshalb eingesprungen sei.

Die Besatzung war misstrauisch. Die besten Lotsen sind die, die vor Ort aufgewachsen sind, die die Mündung wie ihre Westentasche kennen. Dieser Grünschnabel konnte wohl kaum Erfahrung haben – er stammte ja nicht einmal von hier! Aber er wirkte doch gelassen und schien sich seiner Sache sicher zu sein. Er würde sie ohne Schwierigkeiten oder Probleme an Land bringen, sagte er. Und die Männer an Bord wollten so schnell wie möglich zu ihren Frauen und Mädchen nach Hause. Sie wollten die Sache nicht durch unnötige Scherereien erschweren. Und so nahmen sie sein Boot in Schlepp und zeigten dem Lotsen die Brücke.

Es war ein lauer Abend im Indian Summer. Ein zauberhafter Sternenteppich erstreckte sich über das Himmelszelt, aber sobald der Lotse seine Seestiefel auf das Eichenholzdeck der Vallona gesetzt hatte, geschah etwas. Der Wind schlug um – und im Kielwasser des Lotsenbootes waberte Nebel in schweren, zähen Fetzen über die Wasseroberfläche. Er schluckte alles, was ihm in die Quere kam, ertränkte Holme, Schären und kleine Felseninseln.

Die Seevögel verstummten und das Meer wirkte mit einem Mal zähflüssig. Die Besatzung stand an Deck und sah zu, wie die Welt um sie herum verschwand. Verräterisch ruhig und glatt lag das Meer vor ihnen, wie pechschwarzes Öl.

Widerwillig überließ der Kapitän dem jungen Lotsen das Ruder. Irgendetwas stimmte nicht, das spürte er. Als wäre der Fremde von Finsternis umgeben. Und kaum kam der Lotse in die Nähe des Schiffskompasses‹, begann dieser zu rotieren.

Ohne ein Wort nahm der Lotse die Fahrt durch den Sund auf und schickte den Kapitän und seinen Steuermann von der Brücke. Er wollte alleine sein. Alle wussten, dass die Fahrrinne vor ihnen voller tückischer Riffe und Untiefen war, und immer dichter zog sich der Nebel um sie herum zusammen. Vielleicht war es das Beste, dem Lotsen seinen Willen zu lassen und ihn nicht bei seiner schwierigen Arbeit zu stören. So ließen sie ihn am Ruder alleine.

Es dauerte nicht lange, da tönten die Schreie und das Heulen derer über das Meer, die über die Jahre vom Nebel verschluckt worden waren. Es waren die Stimmen von Frauen, Alten und Kindern, aber vor allem die der Seeleute. Gequälte Kreaturen, die durch Zeit und Raum irrten und jetzt zurückgekommen waren, um von ihrer Tragödie, ihrem Schiffbruch und ihrem Ertrinken zu erzählen. Wie dunkle Schatten zogen sie am Schiff vorbei und der drückende Gestank der Verwesung breitete sich über dem Meer aus.

Die Matrosen wurden bleich vor Entsetzen. Sie hatten schon viele Nebel erlebt – aber nie einen wie diesen. Das war der Graue, von dem die Legenden erzählten, vor dem die Alten sie gewarnt hatten. Der Nebel, der über das Meer wanderte, immer auf der Jagd nach einem Schiff, das er überwältigen konnte.

Niemand wagte es, den Namen auszusprechen, aber alle wussten, dass es stimmte. Der Graue war hinter ihnen her. Er wollte sie verschlingen und für immer in seiner feuchten, kalten Umarmung wiegen.

Obwohl der Wind den Atem anzuhalten schien und die Luft stillstand, erhoben sich die Wellen immer höher und mächtiger über das schwarze Wasser. Das Meer schien sein eigenes Leben zu führen. Nur der Lotse verzog keine Miene. Blass und reglos stand er am Ruder, starrte hinaus in den Grauen und steuerte das Schiff entschlossen durch die schwere See. In der Ferne ertönte das Tuten der Leuchttürme.

Neben den tückischen Riffen schien das ganze Meer nun voll schattengleicher Geisterschiffe, die im Nebel Gestalt annahmen und sich wieder auflösten. Und mitten zwischen ihnen schlug und stampfte die Vallona durch die hohen Wellen, obschon ihre Segel schlaff von den Masten hingen.

Sogar die erfahrensten Seeleute waren wie gelähmt vor Schreck. Nur einer von ihnen, vermutlich der Schiffsarzt, erinnerte sich plötzlich daran, dass auf der Brücke noch eine Flasche Branntwein stand. Den konnten sie jetzt alle zur Stärkung gebrauchen! Er kletterte zum Ruderhaus hinauf, um sie zu holen.

Das Schiff krängte in den hohen schwarzen Wellen, aber dem Schiffsarzt gelang es trotzdem, sich auf das oberste Deck hochzukämpfen und die Tür zur Brücke aufzustoßen. Der Anblick, der ihn dort erwartete, ließ ihm das Blut in den Adern gefrieren.

Noch immer stand der Lotse unbewegt und scheinbar konzentriert am Ruder, aber nun hatte er seinen Mantel abgelegt und gab den Blick frei auf einen Körper, der über und über mit Seegras und Tang bedeckt war. Seine Kleider waren nichts als zerrissene, dunkle Fetzen und darunter schimmerte seine Haut weißlich blau und lila. Die Beine des Fremden waren aufgequollen und übersät mit Wunden, eitrig und pulsierend voll zuckender Maden, und um ihn herum floss der Nebel in dünnen Schwaden, als würde er ihn liebkosen. Dieser Körper konnte unmöglich lebendig sein, das war dem Schiffsarzt mehr als klar. Dieser Körper gehörte einem Ertrunkenen, einem Verlorenen.

Da drehte sich der Lotse um und blickte dem Schiffsarzt geradewegs in die Augen. Er lächelte und der Arzt erkannte, dass nicht nur der Körper des Fremden verloren war – auch seine Seele hatte ihn schon lange verlassen.

Im nächsten Augenblick hallte ein Schrei des Steuermanns vom Unterdeck. Sie hatten es durch den Sund geschafft, aber nun hielt die Vallona direkten Kurs auf die Untiefen von Krabbsjögrund.

Jäh wurde den Matrosen klar, was mit ihnen geschah. Der Lotse wollte das Schiff direkt auf das Riff auflaufen lassen! Er war nicht gekommen, um ihnen in den Hafen zu helfen. Meer und Klippen am Riff sollten sie zerschmettern!

Der Schiffsarzt stürzte sich auf den Lotsen, um ihn zu zwingen, den Kurs zu ändern, aber der Lotse lachte nur.

›Verlasst das Schiff!‹, schrie einer. ›Er steuert uns ins Verderben!‹

›Wir werden untergehen!‹, heulte ein anderer.

Die Matrosen stürzten an die Reling, manch einer zögerte noch, aber schließlich sprangen sie doch in das kalte, dunkle Wasser, während oben auf der Brücke Lotse und Schiffsarzt um das Ruder kämpften. Ein ungleicher Kampf, den der Schiffsarzt nur verlieren konnte, obwohl ihm nun auch der Kapitän der Vallona zu Hilfe geeilt war.

Es war hoffnungslos. Sie rauschten in einer Geschwindigkeit auf Krabbsjögrund zu, als führen sie mit vollen Segeln. Schließlich waren sie dem Felsen so nah, dass sie selbst dann nicht mehr hätten abdrehen können, wenn es ihnen gelungen wäre, den Geisterlotsen zu überwältigen. Da rief der Kapitän dem Schiffsarzt zu, er solle die Brücke verlassen. In letzter Sekunde folgte er selbst ihm nach und zog die Tür hinter sich zu.

›Nimmst du mir mein Schiff, dann sollst du auch mit ihm untergehen‹, schrie der Kapitän verbittert, ehe er die Tür hinter dem Lotsen verschloss und als letzter Mann die Vallona verließ und in die Wassermassen eintauchte.

Den Lotsen aber schien das nicht im Geringsten zu stören. Viele der Seeleute berichteten hinterher, dass sie im Lichtschein eines Blitzes gesehen hatten, wie er den Kopf nach hinten warf und wahnsinnig und wild lachte, während er geradewegs in den Untergang steuerte.

Im Nebel war nur schwer zu erkennen, was dann geschah. Aber das Geräusch, als das Schiff am Riff zerschellte, sprach eine eindeutige Sprache. Grauenerregende Schreie vermischten sich mit dem Kreischen von verbiegendem Metall und dem Krachen von zersplitterndem Glas und Holz. In dem eisigen, schwarzen Wasser kämpften die Seemänner gegen die Wellen, die drohten, sie alle gegen das Riff zu schleudern, sie an den Klippen zu zerschmettern. Und schließlich hallte ein unmenschliches, rasendes Brüllen durch den Nebel …

›Ich komme zurück!‹, schrie der Lotse. ›Verflucht seien die Seeleute von Krabbsjögrund! Eines Tages werde ich euch alle holen!‹

Und dann wurde es still und das Meer beruhigte sich.

Gott sei Dank waren sie nicht weit vom Land entfernt. Rettungsboote, die schon den ganzen Abend bereitgelegen hatten, waren schnell draußen auf See und konnten die Matrosen aus dem Wasser bergen. Schweigend und frierend kam die ganze Besatzung an Land, zu Freunden und Familien.

Der Schiffsarzt und der Kapitän wurden wie Helden empfangen.

Und weil Seeleute abergläubisch sind und immer fürchten, ein Unglück herbeizureden, sprach niemals mehr jemand vom Geisterlotsen aus Österskär.«

Kapitel 7

Jetzt schien auch Sara es nicht mehr besonders lustig zu finden, sich zu gruseln. Ihr Gesicht war aschfahl und sie sah betreten und angespannt aus. Aber Karl hatte an anderes zu denken. Sowie Ursula angefangen hatte, die Geschichte der Vallona zu erzählen, hatte auch die kleine Holzfigur begonnen, sich in seiner Tasche zu drehen und zu winden. Offenbar hing das irgendwie mit dieser Geschichte zusammen …

»Ist das wahr?«, flüsterte Karl. »Ist es wirklich so gewesen, als die Vallona gesunken ist?«

»Natürlich ist das wahr.«

Ernst blickte Ursula durch das Fenster hinaus aufs Wasser.

»Und er ist immer noch da draußen … der Lotse … und wartet auf eine Gelegenheit, sich an den Seemännern von Krabbsjögrund zu rächen …«

Sie drehte sich zu Karl um.

»Mittlerweile gibt es ja den Leuchtturm an der Hafeneinfahrt«, sagte sie. »Niemand erinnert sich mehr an die schwierigen Manöver, zu denen man damals gezwungen war, um hier in den Hafen zu kommen. Die Steine sind weggesprengt worden, aber die Leute erzählen sich, dass sie jedes Mal wieder auftauchen, wenn der Nebel über Krabbsjögrund liegt. Und jede Fahrt, die der Geisterlotse im Nebel macht, endet damit, dass er am Riff zerschellt. Wenn dann jemand in seiner Nähe ist … ja, dann sind seine Chancen nicht größer als die eines Schneeballs in der Hölle.«

Karl hörte klar und deutlich, wie die Figur in seiner Tasche schrie. Er schaute sich um, aber die anderen schienen nichts davon zu bemerken. Karl räusperte sich. Es war wohl an der Zeit, den anderen zu erzählen, was mit dem Votivschiff in der Sakristei passiert war.

Also angelte er die Holzfigur aus der Tasche, um sie ihnen zu zeigen, aber auch dieses Mal lag sie sofort still und reglos in seiner Hand. Wurde er jetzt endgültig verrückt? Verwirrt steckte er die Figur wieder ein. Niemand würde ihm glauben.

Er dachte an den Moment in der Sakristei und fragte sich abermals, was Doktor Ekwall wohl damit gemeint hatte, als er sagte, er wisse über Karl Bescheid. Und wieso war Doktor Ekwall überhaupt in die Sakristei gekommen? Er war doch gar kein Pastor?

Der Holzofen knisterte und in Janssons Schuppen war es richtig warm geworden. Karls Wangen glühten und er schob die Gedanken an Doktor Ekwall und das Votivschiff beiseite. Eigentlich war es doch ganz gemütlich, hier um den Tisch zu sitzen, während es draußen so neblig war. Und mittlerweile hatte er auch keine Angst mehr. Weder Schrott-Jansson noch Ursula schienen besonders besorgt wegen des Unwetters – und die sollten es ja nun wirklich wissen.

Sara schlug vor, Monopoly zu spielen, und Ursula streckte die Finger nach einer neuen Zimtschnecke aus.

»Ja, wir können ebenso gut versuchen, uns irgendwie zu amüsieren. Vielleicht sitzen wir die ganze Nacht hier fest.«

Schrott-Jansson erinnerte sich, dass er das Spiel im Sommer an ein paar Gäste verliehen hatte, aber er war sich auch ziemlich sicher, dass er es wieder zurückbekommen hatte, als sie am Ende der Ferien abgereist waren.

Ursula nahm einen großen Bissen von ihrer Zimtschnecke.

»Ach ja, die Sommergäste. Das ist auch so eine Sorte für sich. Könnt ihr euch das vorstellen? Als ich mit der Fähre anlegen wollte, hat uns fast ein Boot gerammt, das aufs Meer rausgefahren ist! Das können doch nur Sommergäste gewesen sein. Richtige Idioten. Stellt euch das doch mal vor, die fahren in den Grauen raus. Das ist doch lebensgefährlich. Es leuchtet ja nicht mal der Leuchtturm! Der ist schließlich auch schwarz geworden, als der Strom ausgefallen ist.«

Karl erstarrte.

»Was war das für ein Boot?«

Sorglos kaute Ursula weiter ihre Zimtschnecke.

»Das konnte ich nicht so genau erkennen. Die Sicht war ja ziemlich schlecht.«

»Aber wie sah es aus?«

»Blau, glaube ich. So ähnlich wie die Barbarella.«

Karl wurde es mit einem Mal kalt. War sein Großvater aufs Meer rausgefahren? Aber das war doch blanker Wahnsinn. Ursula bemerkte, wie nervös er wurde, und versuchte sofort, ihn zu beruhigen, indem sie abwehrend mit den Händen wedelte.

»Das war nicht das Boot deines Großvaters. Auf keinen Fall. Da stimmte nämlich etwas mit den Laternen nicht. Die eine saß ganz schief.«

Mitten im Suchen blieb Schrott-Jansson stehen. Er blickte von Ursula zu Karl und Karl spürte, wie sich sein Magen verkrampfte. Die schief sitzende Laterne. Schrott-Jansson und er wussten genau, was das bedeutete.

»Hier ist es!«, jubelte Sara und winkte mit dem Monopolyspiel.

Kapitel 8

»Aber es ist doch noch gar nicht gesagt, dass es dein Großvater war«, versuchte Schrott-Jansson ihn zu beruhigen. »Es gibt viele Boote, deren Laternen auf halb acht hängen.«

Karl hörte an Schrott-Janssons Stimme, dass nicht einmal er selbst sich glaubte.

Sara hatte den Spielplan, die Spielfiguren und alle Geldstapel aufgebaut, aber niemand schien mehr Lust zu haben, das Hotel am Norrmalmstorg zu kaufen oder ins Gefängnis zu gehen, ohne über »Los« zu ziehen.

Entschlossen stand Schrott-Jansson auf und griff nach seinem Regenmantel. »Ich gehe nachsehen, ob das Boot noch da ist. Dann wissen wir wenigstens sicher, ob er rausgefahren ist.«

»Aber Opa …«, sagte Sara beklommen. »Hältst du das wirklich für eine gute Idee?«

Schrott-Jansson drehte sich zu ihr um und lächelte.

»Du lieber Himmel! Wir haben doch jetzt aufgehört mit den Spukgeschichten. Es ist doch nur ein bisschen Nebel.«

Er öffnete die Tür und die Außenbeleuchtung sprang an. Weiß und klebrig hing der Nebel in der Luft, gerade so, als warte er auf ihn. Es war vollkommen still. Schrott-Jansson sagte nichts, nickte ihnen nur kurz zu, dann war er verschwunden.

Auch im Bootshaus wurde es still. Ursula, Sara und Karl setzten sich an das Monopoly-Spiel und jeder suchte sich eine Spielfigur aus. Karl nahm den Hut, Sara den Schuh und Ursula einen Dackel, der eigentlich überhaupt nicht zum Spiel gehörte.

Karl versuchte, sich auf Folkungsgata, Västerlånggata und Ringväg zu konzentrieren, aber es fiel ihm schwer. Nur Ursula hatte angefangen, über Gott und die Welt zu quasseln, doch Karl hörte ihr kaum zu.

Erst als Ursula die Felsen der Drakbankar erwähnte, spitzte er die Ohren. Sie erzählte gerade, dass irgendwelche durchgeknallten Städter und Umweltaktivisten wegen einer wissenschaftlichen Expedition dort vor Anker gegangen waren. Um Wetterphänomene zu erforschen! Wozu auch immer das gut sein sollte.

»Gewisse Dinge sind einfach, wie sie sind. Und dabei sollte man es auch belassen! Diese Forscher da … Die glauben ernsthaft, dass niemand ahnt, wo sie sind, dabei weiß die ganze Stadt Bescheid. Und es wissen auch alle, was die da draußen wirklich vorhaben. Ja, ja.«

Sie nickte selbstsicher und lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück.

»Wie meinst du das?«, erkundigte sich Karl. »Wenn sie nicht forschen, was tun sie denn dann?«

»Das sind diese Typen, die gegen alles protestieren«, erklärte sie. »Das mit dem Wetter ist ja nur ein Deckmäntelchen. In Wirklichkeit geht es um die Sprengungen in der Fahrrinne.«

»Was für Sprengungen?«, fragte Karl.

»Die Bezirksregierung hat entschieden, dass am Leuchtturm von Krabbsjögrund noch mehr Meeresboden weggesprengt werden muss. Die Fahrrinne soll tiefer werden, damit auch größere Schiffe in den Hafen einlaufen können. Aber bei so was kommt natürlich Leben in diese Umweltfuzzis, ist ja klar. Spinner!«

Ganz offensichtlich hatte Ursula keine Ahnung, wer Karls Mutter war. Oder dass sie auch zu den Umweltfuzzis gehörte.

»Die bilden sich ein, dass die alten Sprengungen, und zwar die, die man vor über hundert Jahren durchgeführt hat, Tierwelt, Klima und all das ganze Zeug verändert haben«, fuhr sie fort. »Aber so gut wie alle in Krabbsjögrund wollen diese Sprengungen. Je mehr, desto besser. Größere Schiffe im Hafen bedeuten mehr Arbeit. Und Arbeit wollen alle haben. Alle außer diesen Baumkuschlern.«

Sie schüttelte den Kopf, als würde sie schon allein von dem Gedanken trübsinnig.

»Ja, du lieber Himmel«, fuhr sie fort. »Und weil diese Seehund-Retter eine Heidenangst davor haben, dass die Leute sich gegen ihre Forschungen wehren, ankern sie jetzt vor den Drakbankar und tun so, als würden sie nur ein paar Wettermessungen vornehmen.«

Sie beugte sich vor und senkte die Stimme.

»Aber ich verwette meinen Hintern darauf, dass sie genau jetzt, in dieser Sekunde, im Schutz des Nebels auf dem Weg nach Krabbsjögrund sind. Und dann werden sie messen und machen, während kein vernünftiger Mensch rausfahren kann, um ihnen die Leviten zu lesen.«

Unvermittelt musste Karl an Doktor Ekwall denken. Das hätte auch von ihm stammen können. Auf irgendeine Weise hing alles zusammen. Der Nebel, die Forschungen und der Stromausfall – und vielleicht sogar die Figur in Karls Tasche. Aber wie? Wo war die Verbindung?

Mit einem Schnauben, das einem Grizzly zur Ehre gereicht hätte, fuhr Ursula fort.

»Man soll sich in so etwas einfach nicht einmischen. Das Klima verändert sich ständig. Nebel kommt und Nebel geht und das hat wohl kaum etwas mit den Sprengungen zu tun. Nein, manchmal ist es klüger, schlafende Hunde nicht zu wecken.«

Karl lief es eiskalt den Rücken herunter. Entgegen ihrer Behauptungen war Mama dort draußen auf dem Meer vermutlich in Lebensgefahr. Gerade jetzt war sie auf dem Weg nach Krabbsjögrund, mitten hinein in den Grauen. Das war es, was sie Großvater am Telefon gesagt hatte.

»Ich kann nicht fassen, dass die sich wirklich an die Untiefen heranwagen«, sagte Ursula, die neuen Schwung bekommen zu haben schien. »Das ist doch glatter Selbstmord bei dem Nebel. Ich kann mir kaum vorstellen, dass Kompass und Echolot noch funktionieren, jedenfalls war das das Erste, was auf meiner Fähre ausgefallen ist. Und jetzt, wo der Stromausfall den Leuchtturm lahmgelegt hat …«

Schlagartig wurde Karl klar, was sein Großvater vorhatte. Er war rausgefahren, um Mama zu suchen. Um sie zu warnen! Vermutlich befand sich seine Mutter bereits in der Nähe der Untiefen, als der Leuchtturm ausgegangen war.

Und jetzt glaubte Karl auch zu verstehen, wie das alles zusammenhing. Sicher steckte Doktor Ekwall hinter dem Stromausfall, der durch das Abschalten des Leuchtturms das Forschungsschiff an seiner Arbeit hindern wollte. Aber wenn das stimmte … dann hieß das zugleich, dass Doktor Ekwall bereit war, das Leben anderer Menschen aufs Spiel zu setzen, nur um seinen Willen zu bekommen. Waren ein paar Jobs wirklich so wichtig? Oder hatte Ekwall andere Gründe?

Plötzlich ging die Tür auf und Schrott-Jansson kam zurück. Karl musste ihn nur ansehen, um zu wissen, was er gleich sagen würde. Großvaters Boot war tatsächlich verschwunden. Er war es, der aufs Meer hinausgefahren war. Er war es, der fast Ursulas Fähre gerammt hatte.

»Er könnte überall sein«, sagte Schrott-Jansson leise. »Man sieht kaum die eigene Hand vor Augen und der Leuchtturm ist nach wie vor dunkel. Was will er denn bloß bei dem Wetter da draußen?«

»Er sucht Mama«, murmelte Karl. »Ich bin mir ganz sicher. Ohne den Leuchtturm bei Krabbsjögrund werden sie mit dem Forschungsschiff geradewegs auf Grund laufen.«

Ursula keuchte laut auf.

»Deine Mama?«, sagte sie. »Ist sie …? Es tut mir leid, ich … Oh, ich und meine große, vorlaute Klappe!«

Aber Karl hörte gar nicht hin. Verzweifelt überlegte er, was er jetzt noch tun konnte.

»Hast du ein Boot, das du mir ausleihen würdest?«, fragte er Schrott-Jansson.

»Bist du verrückt? Niemals würde ich dich bei diesem Wetter aufs Meer lassen. Das würde dein Großvater mir nie verzeihen.«

Karl sank auf seinem Stuhl zusammen. Da spürte er, dass sich die Figur wieder regte. Fast so, als kletterte sie sein Bein hoch, aber sowie er die Hand in die Tasche steckte und die Figur herauszog, war sie wieder kalt und reglos.

Neugierig sah Sara zu ihm hin.

»Was ist das?«

Aber ehe Karl antworten konnte, stand Schrott-Jansson mit einem Ruck auf.

»Wir müssen etwas unternehmen.«

Er schaute Ursula an, als ginge er davon aus, dass sie einen guten Vorschlag hatte.

»Wir könnten das Leuchtfeuer von Hand entzünden«, sagte sie nachdenklich. »Das würde ihm helfen zurückzufinden. Jetzt, wo der Strom ausgefallen ist … Man kann doch den Leuchtturm immer noch mit Petroleum betreiben, oder?«

Schrott-Jansson nickte und fing sofort an, zwischen Kisten und Stapeln nach einem Petroleumkanister zu suchen.

»Das ist vermutlich seine einzige Chance«, sagte Ursula. »Andernfalls …«

Sie führte den Satz nicht zu Ende, aber Karls Nackenhaare sträubten sich trotzdem. Andernfalls ist er im Grauen verloren. Zusammen mit dem Lotsen und all seinen Geisterschiffen. Überall Untiefen. Und was, wenn zusätzlich zu dem Grauen auch noch ein Sturm aufzog? Mama war auch noch irgendwo dort draußen.

Unruhig sah Sara ihren Großvater an.

»Hast du wirklich vor, zum Leuchtturm zu fahren? Bist du verrückt?«

»Es ist nicht gefährlich. Ich bin bald zurück.«

»Ich komme mit«, sagte Ursula. »Zu zweit schaffen wir es leichter.«

Sie drehte sich um und schaute Karl und Sara ernst an.

»Aber ihr beiden bleibt hier!«

Kapitel 9

Schweigend saßen Karl und Sara am Tisch. Das Monopoly-Spiel lag unangetastet vor ihnen. Es schien, als wäre die ganze Welt draußen vor dem Fenster auf einmal verschwunden. Als wären sie die letzten Menschen auf Erden.

»Wie lange sind sie jetzt schon weg?«

Sara sah auf die Uhr.

»Eine halbe Stunde.«

Karl kam es vor wie eine Ewigkeit. Er ließ seinen Blick durch das Lager schweifen, über alte Lampen, Angelgeräte und Bücher. Alles hier drinnen stammte aus einer anderen Zeit, einer anderen Welt. Und was draußen vor der Tür lauerte, darüber wollte er gar nicht erst nachdenken.

»Hast du das gehört?«, fragte Sara plötzlich.

»Was denn?«

Aber da hörte er es auch. Einen klagenden, durchdringenden Laut, der durch Türritzen und Fensterspalte kroch. Karl schnürte es den Hals zu und das Atmen fiel ihm schwer. Es waren die verlorenen Seelen des Grauen, die zu ihnen sprachen. Es war das Schiff aus der Spukgeschichte, das immer näher kam.

Das Geisterschiff Vallona.

»Das sind sicher nur ein paar Seevögel«, sagte Sara schnell und schluckte. »Eisenten vielleicht. Die finden sich im Nebel sicher auch nicht zurecht.«

Für einen Augenblick verstummte das Klagen, aber dann kehrte es zurück. Und es wurde immer lauter, als käme es näher. Sara und Karl sahen sich an. Dann spähten sie vorsichtig aus dem Fenster, aber noch immer war dort draußen nichts als Dunkelheit und Nebel.

»Was war das, was du da vorhin aus der Tasche gezogen hast?«, fragte Sara leise. »Diese Puppe oder was es war.«

»Äh …«, hob Karl an.

Da ging die Außenbeleuchtung plötzlich an. Draußen hatte sich etwas bewegt. Waren Jansson und Ursula zurückgekommen? Oder …

»Was, wenn er es ist … Was, wenn es der Lotse ist«, murmelte Karl.

»Schscht!«, machte Sara. »Hör mal!«

Karl lauschte. Und da war es. Dunk. Dunk. Dunk … Ein dumpfes, regelmäßiges Klopfen klang von der Brücke zu ihnen. Sara stand auf und ging mit zusammengepressten Lippen zur Tür. Sie holte ein paarmal tief Luft, dann legte sie die Hand auf die Klinke und drückte sie hinunter.

Die Tür schlug sperrangelweit auf. Die klagenden Stimmen jagten durch die Nebelbänke über das Wasser, geradewegs auf sie zu, aber nichts war zu sehen.

Sara machte einen Schritt nach draußen auf die Planken.

»Alles okay, Karl. Hier ist niemand.«

Draußen in der Dunkelheit wirkte die Lampe fast wie ein Scheinwerfer. Karl ging hinaus und stellte sich neben Sara auf die Brücke. Jäh verstummten die Laute. Das Einzige, was ihnen jetzt noch in den Ohren hallte, war die Stille. Die Luft war von Meer und Salz ganz feucht und klebrig, wie ein schwarzer Teppich lag das Wasser vor ihnen.

Aber dann hörten sie das Klopfen erneut. Es kam von unten, zusammen mit dem leisen Glucksen der Wellen. Karl ging in die Hocke und versuchte, etwas zu erkennen. Es war dunkel unter dem Anleger, aber dennoch konnte er einen Umriss ausmachen. Auf dem Wasser schaukelte ein Boot und stieß rhythmisch gegen die Pfeiler der Brücke.

Eilig machten sie sich daran, es ins Licht zu ziehen. Beide hielten den Atem an. Es durfte nicht das Plastikboot sein, mit dem Schrott-Jansson und Ursula zum Leuchtturm aufgebrochen waren. Aber es war Schrott-Janssons Boot. Und jetzt war es leer.

Von Ursula und Schrott-Jansson war weit und breit keine Spur zu sehen.

»Opa!?«, rief Sara in den Grauen hinaus. »Opa?!«

Sie war bleich wie ein Gespenst und jetzt hatte sie wirklich Angst.

»Oh Gott«, murmelte sie. »Sie sind verschwunden!«

»Was ist nur …«, hob Karl an.

Dann verstummten sie beide. Keiner von ihnen wollte den Satz zu Ende denken. Stattdessen gingen sie ins Bootshaus zurück. Schweigend saßen sie am Tisch und starrten vor sich hin. Was sonst sollten sie auch tun? Was können zwei Kinder ausrichten, wenn die ganze Welt um sie herum zusammenbricht?

Ausgerechnet hier, in Krabbsjögrund. Dem Sommerparadies. Hier sollte immer die Sonne scheinen, die Kinder immer lachen und die Möwen schreien, während das Eis in den Waffeln schmolz und man dem Seewetterbericht zuhörte.

Aber all das schien Karl sehr weit entfernt. Unendlich weit.

Das hier war ein anderer Ort. Eine andere Zeit. Er befand sich mitten in einer Spukgeschichte und das Schlimmste daran war, dass offenbar er selbst all das in Gang gesetzt hatte. Was musste er auch so neugierig sein? Wäre er doch einfach dort oben auf der Orgelempore sitzen geblieben und hätte die Tür winken lassen, so viel sie wollte. Dann wäre nichts von alldem geschehen. Vielleicht.

In der Ecke des Lagers hustete das Notstromaggregat und das Brummen verstummte. Schnell breitete sich wieder Dunkelheit im Raum aus.

»Was ist passiert?«, fragte Karl.

»Wahrscheinlich ist das Benzin alle«, sagte Sara.

Zum Glück hatte sie die Kerzen auf dem Tisch brennen lassen, mit deren Hilfe Karl gleich noch ein paar mehr suchen und anzünden konnte.

Sara stand auf und ging zu einer der Türen am anderen Ende des Schuppens.

»Was hast du vor?«, fragte Karl.

»Ich glaube, ich weiß, wo noch ein Kanister Benzin steht«, antwortete sie.

Sie verschwand durch die Tür und zog sie hinter sich zu.

Da rührte sich wieder die Holzfigur. Sie klopfte Karl gegen das Bein, als wollte sie seine Aufmerksamkeit wecken. Vorsichtig, ganz vorsichtig schob Karl die Hand in die Tasche und zog die Figur heraus. Vor seinen Augen wand sich das kleine Holzstück in seinem Griff. Es sah ihn an. Karl starrte zurück.

»Hilf mir!«, bat die Figur so leise, dass Karl nicht sicher war, ob er richtig gehört hatte. »Hilf mir!«

Es war wie ein Traum, ein Albtraum, in dem nichts mehr war, wie es sein sollte; in dem alles Mögliche passieren konnte. Und in dem alles an Karl zu hängen schien. Nur eine einzige Sache wusste er sicher: Er musste etwas unternehmen, und zwar jetzt!

Karl schielte in Richtung Tür. Er musste sich beeilen. Sara konnte jeden Moment zurückkommen. Er holte einmal tief Luft, dann stand er auf, zog seine Jacke an und verließ das Bootshaus.

Kapitel 10

Alles war wieder still und dunkel draußen. Karl spähte übers Wasser, aber er konnte Schrott-Janssons Boot nicht entdecken, es lag nicht mehr unter der Brücke. Wahrscheinlich war es am Anleger vorbei den Strand hinuntergetrieben. Er brauchte dieses Boot wirklich dringend.

Karl folgte der Wasserkante. Er konnte kaum einen Meter weit sehen und so bewegte er sich langsam und vorsichtig vorwärts, Schritt für Schritt.

Bald ging der Strand in Felsen über. Wenn das Boot auf die Klippen zugetrieben war, konnte er es unmöglich erreichen. Aber er wusste, dass es ein Stück weiter, hinter Norrskaten, noch einen Strand gab. War das Boot dort, würde er ganz leicht herankommen. Es war zwar vermutlich nicht sehr klug, sich ausgerechnet jetzt auf den Klippen herumzutreiben, aber nun gab es kein Zurück mehr.

Vorsichtig tastete er sich weiter bergauf, in Richtung Norrskaten. In der Ferne konnte Karl kleine Lichtpunkte erahnen, die Fenster des Bootshauses. Der Rest der Welt war dunkel und grau. Karl wollte sich lieber nicht ausmalen, was sich um ihn herum alles bewegen konnte, allein der Gedanke daran ließ ihm die Haare zu Berge stehen.

Und just da hörte er die Stimme.

»Karl …«, flüsterte sie. »Karl … hier. Komm her …«

Karl sah sich um. Er kannte diese Stimme nicht. Sie war hoch und brüchig und musste einem sehr alten Menschen gehören, aber ob es eine Männer- oder Frauenstimme war, konnte er nicht heraushören. Wie angewurzelt blieb er stehen.

»Ich kann dir helfen, Karl. Und du mir. Lass mich dir helfen.«

Durch den grauen Nebel näherte sich ein Schatten und kam geradewegs auf ihn zu. Karl zog sich zurück, er versuchte zu fliehen. Er ahnte, wer ihn hier im Nebel suchte.

»Karl, warte! Hüte dich!«

Im selben Moment rutschte Karl auf dem glatten Fels aus. Vor Angst wurde ihm ganz schlecht und er rechnete damit, jeden Moment von der Felskante zu stürzen.

Eine kalte Hand packte ihn am Arm. Sie war stark und sehnig und half ihm, sein Gleichgewicht wiederzufinden, aber danach ließ sie ihn nicht mehr los.

»Ich habe auf dich gewartet, Karl«, flüsterte die heisere Stimme. »Ich habe schon so furchtbar, furchtbar lange auf einen wie dich gewartet. Auf einen von außerhalb.«

Die Worte waren denen von Doktor Ekwall beängstigend ähnlich. Aber vor ihm stand nicht Doktor Ekwall. Vor ihm stand eine Frau. Und auf dem Kopf trug sie einen großen schwarzen Hut.

Karls Gesicht wurde aschfahl und für einen Augenblick fürchtete er, seine Beine könnten unter ihm nachgeben.

Die Schwarze Sara.

»Ja«, fuhr die alte Frau ernst fort. »Du weißt ja, wer ich bin … Und es gibt etwas, das ich dir erzählen muss. Etwas, das du wissen solltest.«

Die Geschichte der Schwarzen Sara

»Vor langer, langer Zeit lebte einmal eine schöne junge Frau in Krabbsjögrund. Die junge Frau trug immer Blumen im Haar, sie war glücklich und lebte in einem kleinen, aber adretten Häuschen inmitten eines farbenprächtigen Gartens.

Jeder in Krabbsjögrund mochte sie und liebte ihr helles, klingendes Lachen, das oft zu hören war, wo immer sie sich befand.

An einem Abend im Herbst begegnete die Frau beim Tanz einem jungen Mann. Seine Familie lebte auf einer der Inseln vor Krabbsjögrund, aber er selbst war längere Zeit fort gewesen. Er hatte an der Universität studiert und jetzt war er zurückgekommen, um eine Weile auf See zu arbeiten, genau wie sein Vater und Großvater es einst getan hatten.

Der Mann und die Frau tanzten den ganzen Abend. Sie tanzten, bis das Orchester seine Sachen zusammenpackte, um nach Hause zu gehen, dann setzten sie sich auf eine Bank mit Blick aufs Meer und redeten. Stunde um Stunde, versunken in die Augen des anderen, eingehüllt in ihre Stimmen. Dass der Herbstabend dunkel und kalt war, das störte sie nicht im Geringsten.

Noch ehe die Kirchturmuhr zwölf geschlagen hatte, wussten die beiden, dass sie den Menschen gefunden hatten, mit dem sie ihr Leben teilen wollten.

Aber leider musste der Mann schon am nächsten Tag hinaus aufs Meer, doch er versprach ihr, bald zurückzukommen. Dann wollten sie heiraten und er würde sie mitnehmen, fort aus Krabbsjögrund – hinaus in die Welt.

Der Mann fuhr und die Frau wartete. Sie machte das kleine Haus noch hübscher und zog neue Pflanzen und Blumen in ihrem Gärtchen. Sie bereitete die Hochzeit vor und nähte sich ein einfaches, aber schönes Brautkleid. Dazu wollte sie einen großen Hut tragen, über und über mit Blumen geschmückt.

Aber der Mann ließ auf sich warten. Er kam nicht von seiner Fahrt zurück, wie er versprochen hatte. Die Leute in der Stadt versuchten, die junge Frau zu trösten. Sie sagten ihr, dass er sicher bald kommen würde.

Die junge Frau war überzeugt, dass ihm etwas zugestoßen sein musste – aber alle versicherten ihr, dass er wohl einfach beschlossen hatte, noch ein wenig länger fortzubleiben. Vielleicht hatte er auf einem anderen Schiff anheuern können, aber sicher würde er bald wieder auftauchen.

So vergingen die Tage und wurden zu Wochen und Monaten. Immer öfter zog es die Frau hinauf nach Norrskaten, zu den Klippen am Meer. Dort stand sie schweigend im Brautkleid, mit ihrem Hut auf dem Kopf, und weinte des Nachts. Erst kam der Spätherbst, dann der Winter – und alles in ihrem Garten verwelkte und starb.

Als der Frühling kam, begann in Krabbsjögrund alles zu sprießen und zu wachsen. Überall trieben die Blüten und Blätter, überall, nur nicht im Garten der jungen Frau. Hier waren alle Blumen und Pflanzen noch immer tot.

Die Menschen in der Stadt fingen an, ihr aus dem Weg zu gehen, man sagte, sie brächte Unglück. Immer noch trug sie ihr Brautkleid, aber jetzt war es von Staub und Schmutz schwarz geworden. Man erzählte sich, dass Haustiere starben und Kinder krank wurden, wenn sie in die Nähe kam.

Dann, eines Abends, nahm einer der Fischer die Abkürzung zur Brücke über die Klippen bei Norrskaten, wo die Frau wie gewöhnlich stand und wartete. Als sie den Fischer erblickte, war sie mit einem Mal überzeugt davon, dass er ihr verschwundener Geliebter sein musste. Sie rief ihn, lief ihm hinterher, aber der Fischer bekam es mit der Angst zu tun.

›Verrücktes Weib!‹, schrie er sie an. ›Lass mich in Ruhe!‹

Aber sie konnte nichts anderes glauben, als dass er ihr Herzallerliebster war, ganz gleich, was er sagte. Sie holte den Fischer ein und klammerte sich an sein Bein, damit er nie wieder verschwinden möge. Bettelte und bat, dass er sie wenigstens mitnehmen möge.

›So lass mich doch in Ruhe!‹, schrie der Fischer und riss sich los. ›Begreifst du nicht, dass er ertrunken ist und niemals zurückkommen wird?‹

Seine Worte trafen sie wie ein Keulenschlag. Jäh wurde ihr klar, dass alle sie angelogen hatten. Die ganze Stadt hatte von dem Geheimnis gewusst, aber niemand hatte es gewagt, ihr etwas davon zu sagen.

Verbitterung und ein alles verzehrender Zorn packten sie. Vor Schmerz und Trauer wurde sie wahnsinnig. Sie schrie ihren Kummer hinaus, dass der Fischer vor Schreck auf den glatten Steinen ausrutschte. Mit einem entsetzlichen Heulen stürzte er von den Klippen hinunter ins Meer, wo man ihn früh am nächsten Morgen fand.

Im Nachhinein wusste jemand zu berichten, dass das Letzte, was man vom Fischer gesehen hatte, war, wie die Schwarze Sara ihn erst zu sich gelockt und dann mit einem Heulen in die Tiefe gestoßen hatte. Und mit dieser Geschichte gaben sich alle zufrieden. So wurde aus der Schwarzen Sara die Böse, die Gefährliche. Und vor allem konnte man sich darauf einigen, dass sie verrückt war. Nun mussten auch die Bewohner des Städtchens nicht länger über ihre eigene Schuld nachdenken, die sie an Saras Verwirrung und Trauer hatten, weil sie alle gelogen und ihr die Wahrheit vorenthalten hatten.

Denn wer kann schon etwas dafür, dass manche wahnsinnig werden?

Seit diesem Abend wagt sich nach Einbruch der Dunkelheit keiner mehr auf die Klippen am Norrskaten. Denn dann steht die todbringende Schwarze Sara dort und wartet auf ihren Liebsten. Jahr für Jahr, Abend für Abend steht sie da und wartet darauf, dass er kommt und sie holt.«

Kapitel 11

»Bring mir meinen Liebsten, Karl. Ich weiß, dass du es kannst. Bring ihn mir, damit wir endlich Frieden finden …«

Die Schwarze Sara hob den Kopf und trotz Dunkelheit und Nebel spürte Karl ihren brennenden Blick.

Obgleich er kaum ihr Gesicht ausmachen konnte, sah er eine Träne auf ihrer faltigen Wange glänzen. Er wusste nicht, ob er Angst hatte oder ob ihm die Schwarze Sara einfach nur leidtat. Und was meinte sie damit, dass sie auf einen wie ihn gewartet hatte?

»A-aber wie soll ich denn …«

»Karl!«

Das war Saras Stimme. Seine Sara. Die Sara, die in der richtigen Welt lebte.

»Karl, wo bist du?«

Der Ärger in ihrer Stimme war nicht zu überhören, obwohl sie von den Motorengeräuschen, die aus derselben Richtung kamen, beinahe überdeckt wurde.

»Hier«, rief Karl. »Hier bin ich!«

Was er hörte, war das Tuckern eines Außenbordmotors und im nächsten Moment tauchte Sara in Schrott-Janssons kleinem gelben Plastikboot auf. Sie hatte sich eine altmodische Schwimmweste übergezogen, hergestellt aus großen Korkstücken, die mit Schnüren aneinander befestigt waren. Karl kannte diese Sorte Schwimmwesten. Auf dem Foto zu Hause auf dem Kaminsims trug sein Großvater genau so eine.

»Wohin wolltest du?«, fragte Sara.

»Ich …«, hob Karl an und drehte sich zur Schwarzen Sara um, aber da war niemand mehr.

»Was hast du gesagt?«

Karl schauderte. Er starrte in die Dunkelheit. Das hier war zu viel für ihn. Zu schwer. Zu unbegreiflich.

»Ach nichts«, sagte er.

»Warum bist du einfach abgehauen?«, fragte Sara.

»Ich … ich wollte nach dem Boot suchen.«

»In solchen Fällen empfiehlt es sich, erst mal zu überlegen, wie die Strömung verläuft. Das Boot lag am Strand in der anderen Richtung. Außerdem wusstest du doch ganz genau, dass ich auch mitfahren wollte?«

Karl zuckte mit den Schultern, aber ganz tief drinnen freute er sich.

»Na ja, wie auch immer, ich habe einen Reservekanister mit Benzin und eine Schwimmweste für dich dabei«, sagte Sara. »Du willst doch mit, oder?«

»Die sieht ja lebensgefährlich aus«, sagte Karl. »Also dieses Korkdings, meine ich.«

Ohne zu antworten, zog Sara die zweite Schwimmweste aus dem Gatt und warf sie Karl zu.

»Sie wird ihren Zweck schon erfüllen«, sagte sie.

Karl zog die Weste über den Kopf und knotete sich die kräftigste Schnur um die Taille. Dann kletterte er ins Boot und setzte sich neben Sara auf die Ducht.

»Also hier kannst du echt nicht sitzen«, sagte Sara. »Ab in den Bug mit dir!«

Am liebsten wäre er zwar auf derselben Ruderbank wie Sara geblieben, aber es leuchtete ihm ein, dass es besser war, sich so zu setzen, dass sein Gewicht den Bug nach unten drückte. Ziemlich einsam fühlte er sich da vorne trotzdem.

Noch immer hallte die Geschichte der Schwarzen Sara in seinem Kopf nach. Was, wenn es stimmte? Wenn sie all die Jahre nur unglücklich auf ihren Bräutigam gewartet hatte? Wenn sie überhaupt nie jemanden über die Felsenkante gelockt hatte? Aber wie sollte er ihr helfen? Selbst wenn ihr Verlobter nicht ertrunken war, so musste er dennoch schon vor langer Zeit gestorben sein. Und die Schwarze Sara hatte gesagt, dass sie auf einen wie ihn gewartet hatte. Was meinte sie nur damit? Was war denn so besonders an ihm? Hatte es damit zu tun, dass er hier nicht zu Hause war?

Es war wie ein Netz aus Geheimnissen, von dem er bislang nur einzelne Fäden erkennen konnte. Aber sowohl die Schwarze Sara als auch Doktor Ekwall schienen zu glauben, dass ausgerechnet er viel mehr als alle anderen sehen und verstehen konnte. Irgendetwas, auf das die Schwarze Sara zu hoffen und das Doktor Ekwall zu fürchten schien.

Wenn sich der Graue drüben am Strand undurchdringlich angefühlt hatte, dann war das nichts gegen das Gefühl hier auf dem Meer. Die Nebelwand war so dicht, dass Karl von Sara fast nichts erkennen konnte. Nur wenn sich für kurze Zeit die Fetzen aus schwerer weißer Luft lichteten, sah er ihre Umrisse. Aber es hätte auch jeder andere sein können. Absolut jeder.

Der Motor tuckerte leise und gleichmäßig vor sich hin, während das Meer so glatt vor ihnen lag wie der Boden eines Ballsaals. Die Ruhe vor dem Sturm. Es fühlt sich an, als würde alles auf etwas warten, dachte Karl.

»Wir fangen mit Krabbsjögrund an«, sagte Sara. »Vielleicht sind Opa und Ursula dort und versuchen, den Leuchtturm in Gang zu bringen.«

Es war kühl und feucht im Grauen, dennoch erkannte Karl den Duft des Meeres wieder, der ihn an die Tage erinnerte, an denen er mit seinem Großvater zu den kleinen Schäreninseln hinausgefahren war, um die Netze einzuholen. Wie sie ganz früh am Morgen aufgebrochen waren, wenn die Sonne schon auf dem Wasser glitzerte und die Möwen nach Frühstück schrien. Er sah vor sich, wie sein Großvater am Steuerrad stand und sich lächelnd zu ihm umdrehte. Doch jetzt kam es Karl vor, als wäre dies in einer anderen Welt gewesen.

Als sie sich den Untiefen näherten, kam plötzlich Leben ins Wasser. Es bewegte sich unruhig hierhin und dorthin. Tosend schlugen die Wellen übereinander, dass selbst der Motor kaum mehr zu hören war.

Das war das, was man schwere See nannte – wenn die Wellen aus allen Richtungen gleichzeitig kamen. Als wäre das Meer im Zwist mit sich selbst.

Großvater hatte das irgendwann einmal erklärt. Es hatte mit den Strömungen und Meeresböden zu tun, mit unterschiedlichen Tiefen und damit, wie das Wasser an manchen Stellen in neue Bahnen gezwungen wurde. Aber hier hätte es ja tief sein müssen. Die Steine und Felsen unter der Oberfläche rund um Krabbsjögrund waren doch vor endlosen Jahren schon weggesprengt worden – wie konnte das Meer hier und jetzt so unruhig sein? Wenn nicht …

»Sie kommen zurück«, sagte Sara, als hätte sie seine Gedanken gelesen.

Ihre Stimme zitterte, aber sie fuhr fort.

»Die Steine und die Unterwasserklippen. Mit dem Grauen kommen sie zurück. Wie in der Geschichte!«

Vorsichtig steuerte sie das Boot durch die aufgewühlte See, weiter auf die Untiefen zu, während Karl über die Wasseroberfläche spähte.

»Achtung!«

Ein messerscharfer Fels schob sich wenige Meter rechts von ihnen aus dem Meer. Und dann noch einer, direkt daneben. Es war, als manövrierten sie durch ein Minenfeld. Jederzeit konnte ein Felsblock blitzschnell die Oberfläche durchbrechen und ein Loch in das Boot schlagen. Plötzlich waren sie wieder da. Dieselben Steine und Klippen, die einst die Vallona versenkt hatten.

Unmittelbar vor ihnen verschwand gurgelnd das Wasser und aus der Tiefe schoss ein gewaltiger Felsen nach oben. Hastig legte Sara den Rückwärtsgang ein und um Haaresbreite gelangten sie daran vorbei. Sara machte den Motor aus und kippte ihn nach oben, damit der Propeller nicht an den Steinen zerschellen konnte.

Karl kämpfte gegen die aufkommende Panik an. Sie waren draußen auf einem Meer, das ihnen Böses wollte, gefangen in einem Nebel, der einem Horrorfilm entnommen sein musste. Und das Meer war so groß und ihr schutzloses Plastikboot so entsetzlich klein. Sara berührte vorsichtig seine Hand.

»Ruhig, Karl«, murmelte sie. »Tief durchatmen …«

Je länger Karl auf das Wasser starrte, umso mehr Felsen und Klippen schienen um sie herum aus dem Meer zu wachsen. Und es sah aus, als käme jeder neue Fels noch ein wenig näher an ihrem Boot nach oben als der letzte. Karl und Sara saßen mucksmäuschenstill da und hielten sich an den Händen, voller Angst, dass schon der geringste Laut sie verraten würde. Sie konnten nichts tun, außer sich hilflos treiben zu lassen, während das Riff ihr Boot ins Visier nahm und alles daransetzte, sie zu zerschmettern.

Da hörten sie ein leises Hämmern in der Ferne. Dumpf hallte es vom Leuchtturm zu ihnen hinüber.

Sie trieben näher und immer deutlicher erklangen die Hammerschläge. Ein Spalt öffnete sich im Nebel, durch den sie den Leuchtturm von Krabbsjögrund erkennen konnten. Karl sah, wie Schrott-Jansson versuchte, mithilfe eines Meißels eine Luke auf der Schmalseite des Leuchtturms aufzustemmen. Ursula stand neben ihm und probierte dasselbe von der anderen Seite. Es ging ihnen gut! Offenbar hatte sich ihr Boot ganz einfach nur vom Ufer losgerissen.

»Hallo!«, schrie Karl.

»Opa!«, rief Sara erleichtert.

Aber ihre Rufe wurden vom Nebel erstickt und im selben Augenblick wurde ihr Boot von einer kräftigen Strömung erfasst und davongetragen, weg von den Steinen und Klippen, hinaus aufs offene Meer. Sara versuchte, mit den Rudern gegenzusteuern, aber es war aussichtslos. Hart schlug ihr Boot gegen die Felsen, Karl hielt die Luft an. Was, wenn sie Leck schlugen, was, wenn sie sanken? Niemand würde sie in dem eiskalten Wasser finden. Es ahnte ja nicht einmal jemand, dass man nach ihnen suchen musste!

Am Rande der Untiefen, an der Grenze zum offenen Meer, fauchte das Wasser boshaft. Hatte es eben noch nur aufgebracht gesiedet, so kochte es hier. Der Rumpf ihres Bootes schürfte über Steine und Unterwasserschären und die Metallbeschläge der Ruderblätter sprühten Funken, als sie gegen die Felsen schlugen.

»Wenn du übernimmst, mache ich den Motor klar«, sagte Sara. »Wir müssen versuchen, nach Krabbsjögrund zurückzukommen. Vielleicht geht es aus der anderen Richtung besser.«

Das Rudern war anstrengend. Und schwierig. Anders als bei Großvaters kleinem Boot waren die Ruder nicht in den Dollen festgeschraubt, sondern lagen lose in den Gabeln. Sie rutschten hin und her, vor und zurück, und es konnte leicht passieren, dass ein Ruder plötzlich nur noch in der Luft paddelte, wenn man anzog.

Die Ruderblätter zitterten bei jedem Schlag im Wasser und immer wieder kam es Karl vor, als versuche das Meer, sie ihm aus den Händen zu reißen. Immer ferner klangen die Hammerschläge – dann waren sie gar nicht mehr zu hören. Da ließ das Meer plötzlich von ihnen ab und das Boot schaukelte wieder träge auf den Wellen.

»Okay«, sagte Karl und wischte sich den Schweiß von der Stirn. »Wirf ihn an.«

Sara pumpte Benzin in den Motor, griff zum Starten nach dem Seilzug und zog. Karl ahnte zwar nur, was sie tat, aber er konnte doch erkennen, wie fest Sara an der Schnur zog – und auch, dass irgendetwas schiefging und sie plötzlich auf ihn zugeflogen kam.

Beim Zusammenprall verlor Karl die Ruder und stürzte ins Vorschiff. Er schnappte nach Luft und blieb eine ganze Weile keuchend liegen, ehe er wieder sprechen konnte.

»Was ist passiert?«, stöhnte er.

Statt zu antworten, hielt Sara den abgerissenen Seilzug hoch.

Es dauerte ungefähr eine Sekunde, dann hatten sie beide denselben Gedanken und drehten die Köpfe. Noch wagte Karl zu hoffen, aber eigentlich wusste er schon, was sie sehen würden.

Zwei leere Rudergabeln.

Kapitel 12

»Was ist denn eigentlich mit deiner Mutter?«, fragte Sara. »Gehört sie wirklich zu diesem Forschertrupp?«

Sie lagen beide auf dem Rücken, konnten sie ohnehin nicht tun. Sie wussten nicht mehr, wo sie waren, der Motor ließ sich nicht starten, und so wie es aussah, schwammen ihre Ruder irgendwo draußen bei Stavskär herum. Es blieb ihnen nichts übrig, als abzuwarten.

Karl hatte einen dicken Kloß im Hals. Er nickte.

»Und du denkst, dass dein Großvater rausgefahren ist, um ihr am Riff vorbeizuhelfen?«

Wieder nickte Karl.

»Aber wir hätten ihm begegnen müssen«, sagte er leise. »Er hätte entweder am Leuchtturm oder genau hier draußen sein müssen.«

Sie überließen es dem Schweige auszudrücken, was sie beide dachten. Es musste etwas passiert sein.

Als Sara ihm mitfühlend die Hand auf die Schulter legte, löste sich etwas in Karl. Er hatte so lange Angst gehabt und sich Sorgen gemacht, aber jetzt war es, als hätte jemand die Schleusen geöffnet. Tränen liefen ihm die Wangen hinunter und er spürte den Salzgeschmack im Mund.

Es war ihm egal, dass Sara ihn so sah.

Alles war in diesem Augenblick egal. Es war auch alles so unwirklich: Der Graue, der wie dicker Rauch um sie herumwaberte. Das Knarren ihres Plastikbootes, das durch die Stille hallte, die sie wie eine Glocke umgab, hier, mitten auf dem Meer. Das ölige Wasser, das ruhig und zäh wie Pech vor ihnen lag.

Und in seiner Hosentasche steckte eine lebendige Holzfigur.

Sara sagte nichts. Sie saß nur neben ihm, während er weinte. Es fühlte sich gut an, sie bei sich zu haben.

»Okay, deine Mutter rettet also Bäume und Seehunde und so?«

Karl nickte. So konnte man es auch ausdrücken.

»Obwohl … eigentlich forscht sie ja meistens, nimmt jede Menge Proben und untersucht sie und solche Sachen.«

Sara nickte und sah ein bisschen beeindruckt aus.

»Cool. Hast du Geschwister?«

Karl schüttelte den Kopf.

»Nein. Eigentlich gibt es nur Mama, Großvater und mich. Mein Vater ist bei einem Autounfall gestorben, als ich noch ganz klein war.«

»Wie schrecklich.«

»Es ist okay. Ich kann mich eigentlich gar nicht an ihn erinnern.«

Sara seufzte.

»Meine Familie ist total durchgeknallt. Sie haben sich vor Urzeiten zerstritten und seitdem sind sie in zwei Lager geteilt.«

Mit diesen Worten begann Sara von ihrer Familienfehde zu erzählen, die alles beinhaltete, von Eifersucht über Gerüchte und Erbstreitigkeiten bis hin zu niedergetrampelten Blumenbeeten. Es hatte einst damit angefangen, dass einer ihrer Vorfahren, ein Kunsttischler, sich mit seinem Bruder, einem Arzt, überworfen hatte.

»Und worum ging es?«, fragte Karl. »Weswegen haben die beiden sich gestritten?«

Sara verstummte. Sie drehte den Kopf weg und starrte aufs Wasser.

»Es ging um … Ach, das spielt keine Rolle. Es ist schon so lange her.«

»Und jetzt haben sich alle wieder versöhnt?«, fragte Karl.

Sara schüttelte den Kopf und lachte.

»Nein, um Gottes willen, nein. Aber alle wohnen in Krabbsjögrund und wir müssen uns ständig treffen, müssen zusammenhalten und so tun, als wäre nichts gewesen. Ich habe keine Ahnung warum.«

Sie sah nachdenklich aus.

»Eins ist sicher«, fuhr sie dann fort. »Mein Onkel hasst meine Familie wirklich – und meine Familie hasst meinen Onkel. Und damit meine ich alle in meiner Familie. Opa auch. Und er mag sonst eigentlich jeden.«

»Und wer ist dein Onkel?«

»Doktor Ekwall.«

Karl zuckte zusammen.

»Obwohl er eigentlich gar nicht mein richtiger Onkel ist«, erklärte Sara, »sondern … irgendwas anderes aus der entfernteren Verwandtschaft. Aber du kennst ihn, oder?«

Karl wurde schon beim bloßen Hören von Doktor Ekwalls Namen ganz kalt. Und eigentlich hätte er ihn am liebsten vergessen, aber es gab da eine Sache, die er unbedingt wissen musste.

»Ich kenne ihn nicht direkt«, sagte er. »Aber ich weiß, wer er ist, ich bin ihm schon begegnet … als ich mit Großvater in der Kirche war. Ist er öfter dort?«

Sara sah plötzlich bedrückt aus.

»Ich weiß nicht. Kann sein.«

Ihre Stimmen klangen fast gespenstisch im Nebel. Die Figur in Karls Tasche regte sich nicht. Er hätte Sara so gerne davon erzählt, aber er wusste nicht, wie und wo er überhaupt anfangen sollte.

»Kannst du den Motor nicht reparieren?«, fragte Karl.

»Wieso, kannst du das etwa?«, konterte Sara. »Was glaubst du denn? Ich bin ein Kind und kein Schiffsmechaniker.«

»Aber du hast doch im Lager an einem Motor rumgeschraubt.«

»Da habe ich doch nur gejobbt«, sagte Sara, als wäre es die natürlichste Sache der Welt, dass Zwölfjährige einen Job hatten. »Ich schraube alles Mögliche von den schrottreifen Motoren ab, die mein Opa findet. Dann verkauft er die Sachen als Ersatzteile und ich bekomme die Hälfte des Geldes. Ich kann Motoren auseinandernehmen, zusammenbauen kann ich sie nicht.«

»Vielleicht sollten wir es trotzdem versuchen.«

»Und was machen wir, wenn wir den Motor zum Laufen bringen?«, fragte Sara spitz. »Volle Fahrt voraus in die falsche Richtung?«

Da fiel Karl etwas ein. Wohin hatte er es nur gesteckt? In die Hosentasche nicht, aber vielleicht in die Jacke … Er quetschte die Hand unter die Korkweste und tastete nach seiner Außentasche.

Da war es.

»Nein«, sagte er mit Triumph in der Stimme. »Volle Fahrt voraus in die richtige Richtung. Und das wird uns dabei helfen.«

»Ein Taschenmesser?«

»Mit eingebautem Kompass«, bestätigte Karl zufrieden. »Habe ich von meiner Mutter bekommen … heute Morgen.«

Seltsam, es kam ihm vor, als sei es Wochen her, dass er sich von seiner Mutter verabschiedet hatte. So viel war inzwischen geschehen.

»Na ja, wir können uns den Motor ja wenigstens mal ansehen«, sagte Sara.

»Ich glaube, es ist das Schwungrad«, erklärte Sara, nachdem sie die Plastikabdeckung abgenommen hatte. »Jedenfalls ist es das, was sich dreht, wenn man den Seilzug zieht.«

Sie zeigte auf eine große, liegende Scheibe mit zwei schrägen Schlitzen, die zur Mitte hin verliefen.

»Dann müssen wir also versuchen, das Rad zum Rotieren zu bringen«, sagte Karl. »Es sieht so aus, als müsste der Seilzug eigentlich in dieser Rille am Rand liegen.«

Sara probierte es und es schien zu stimmen.

»Aber wie sollen wir die Schnur da befestigen?«

Karl hatte eine Idee. Er machte am äußersten Ende der Schnur einen Knoten und fädelte dann den Seilzug durch einen der Schlitze, sodass der Knoten auf der Oberseite des Schwungrades hängen blieb.

»Nicht übel«, sagte Sara. »Okay, Vorsicht, ich probiere es jetzt.«

Karl rückte ein Stück weiter nach vorne, um nicht wieder im Weg zu sitzen, nur für den Fall, dass Sara noch einmal auf ihn zugeflogen käme. Beim ersten Versuch tat sich gar nichts. Beim zweiten Versuch dagegen sprang der Motor sofort an. Sara lächelte zufrieden. Dann war sie wohl doch ein Schiffsmechaniker, trotz allem.

Sie griff nach Karls Kompassmesser und nahm Kurs auf.

Sara fuhr langsam und vorsichtig und das Boot glitt gleichmäßig über das offene Wasser. Noch waren keine Untiefen in der Nähe. Da bemerkte Karl, dass sie langsamer wurden. Sara musterte den Kompass mit gerunzelter Stirn.

»Was ist los?«, fragte er.

Sara schüttelte den Kopf. Karl stand auf und kletterte zu ihr nach achtern. Die Kompassnadel drehte sich wie wild, rund und rund in ihrem Glas.

»Was soll das denn …?«, murmelte er.

Sie starrten beide auf das kleine Instrument im Messerschaft, während das Boot unbeirrt geradeaus weiterfuhr.

»Da! Schau!«

In letzter Sekunde hob Sara den Blick und entdeckte ein Boot, das nicht weit entfernt vor ihnen lag. Schnell riss sie die Steuerpinne herum und schaffte es, ihr Boot seitlich an dem anderen vorbeizumanövrieren. Es war reines Glück, dass sie langsamer geworden waren. Sara atmete erleichtert auf, während Karl zurückschaute.

»Dreh um!«, rief er Sara zu, die schon begonnen hatte, im großen Bogen zu wenden.

Hinter ihnen trieb ein wohlbekanntes blaues Boot. Eine Laterne hing auf halb acht. Und es schien verlassen zu sein.

Kapitel 13

»Ist das …?«, fragte Sara erschrocken.

Karl antwortete nicht. Der Kloß in seinem Hals war jetzt so groß, dass vorbeiquetschen konnte. Stattdessen streckte sich Karl über die Reling und bekam die Barbarella zu fassen. Er zog sie näher heran und rollte hinüber auf das kleine Vordeck. Dann warf er Sara ein Seil zu, damit sie die beiden Boote miteinander vertäuen konnte. Großvaters Boot war beunruhigend still und leer.

Aber alles, was er im Nebel noch erkennen konnte, schien Karl so … vertraut. So normal inmitten all der Dinge, die bisher an diesem Abend geschehen waren. Mit diesem Boot war er mindestens tausendmal draußen gewesen. Da lag der Schöpfer auf dem Schiffsboden, dort der Bootshaken. Er wusste genau, wie die beiden Dinge sich anfühlten, wenn man sie in die Hand nahm. Hier war der Benzinkanister, der immer so schwer auf die Brücke zu wuchten war, und neben dem Kanister ragte etwas Weißes hervor. Es sah aus wie die Spitze eines Schuhs. Wie die weiße Sohle eines blauen Bootsschuhs.

Karl ließ seinen Blick vom Schuh aus weiterwandern. Und da sah er das Bein.

Halb verborgen unter dem Vordeck lag sein Großvater. Mit vereinten Kräften gelang es Karl und Sara, ihn so weit herauszuziehen, dass sie seinen Kopf sehen konnten. Über dem rechten Auge klaffte eine große, blutende Wunde. Er musste in voller Fahrt einen der Felsen gerammt haben und der Aufprall hatte vermutlich dazu geführt, dass er kopfüber unter das Vordeck gestürzt war.

Großvater hatte die Augen geschlossen. Er sah aus, als würde er schlafen, aber sein Mund bewegte sich. Karl beugte sich tiefer zu ihm hinunter, um ihn besser verstehen zu können.

»Muss … sie finden«, murmelte Großvater. »Muss … darf nicht …«

»Ganz ruhig«, sagte Karl und streichelte seinem Großvater die kratzige bärtige Wange. »Wir kriegen das hin, wir finden Mama. Eins nach dem anderen.«

»Das muss ein ordentlicher Schlag gewesen sein«, sagte Sara.

Sie kippte den Motor nach oben, um zu kontrollieren, wie das Gehäuse aussah. Es hatte einige Kratzer abbekommen und ein paar Ecken waren abgesplittert, aber sonst schien alles ganz in Ordnung und funktionstüchtig zu sein.

Da entdeckte Karl, dass Wasser in der Gatt stand und dass durch ein Loch im Heck immer noch mehr ins Boot lief. Eilig stopfte Sara ein Stück Stoff in den Riss.

Mühsam verfrachteten sie seinen Großvater hinüber auf Schrott-Janssons Boot. Er durfte im Bug liegen und Karl versuchte, es ihm bequem zu machen, während Sara die Dichtung in der Barbarella nachbesserte.

»Was hast du hier draußen gemacht?«, fragte Karl leise. »Wolltest du Mama suchen?«

Großvater nickte.

»Aber er hat mich reingelegt … der Kompass ist einfach rotiert … Er ist da draußen …«, sagte Großvater so leise, dass Karl sich über ihn beugen musste, um ihn zu verstehen.

»Er? Von wem sprichst du?«

Großvater antwortete nicht. Er schloss nur die Augen und atmete schwer.

»Meinst du den Geisterlotsen der Vallona?«

In dem Moment, in dem Karl den Namen des Schiffes ausgesprochen hatte, rührte sich die Figur in seiner Tasche wieder.

Sara nahm das Taschenmesser und untersuchte den Kompass eine Weile. Noch immer irrte die Nadel ziellos hin und her. Wieder hatten sie die Richtung verloren.

»Der Leuchtturm … jemand muss das Leuchtfeuer anzünden«, murmelte Großvater verwirrt. »Bringt alle in Sicherheit … ehe die Vallona zurückkommt. Oder haltet ihn auf.«

»Ihn aufhalten?«, fragte Karl verzweifelt. »Wie soll man denn ein Gespenst aufhalten?«

Sara räusperte sich. Unglücklich schaute sie die beiden an.

»Karl. Erinnerst du dich an das, was ich dir über meine Familie erzählt habe? An die Fehde? Das, worüber wir uns zerstritten haben …«

Sie holte tief Luft, dann fuhr sie fort.

»Das alles begann mit der Vallona, denn es gibt verschiedene Geschichten über dieses Schiff …«, murmelte sie. »Und ich glaube nicht, dass ihr die wahre Geschichte über den Lotsen der Vallona schon gehört habt, denn es gibt niemanden, der sie erzählt. Auch ich habe meiner Familie versprochen, es nicht zu tun, aber gerade jetzt ist es vielleicht wichtig. Zumindest kommt es mir so vor.«

Und während sie sprach, veränderte sich ihre Stimme, wurde älter, tiefer – als gehörte die Geschichte in eine andere Zeit. Als erzählte sie ein anderer durch Sara.

Der Lotse auf der Vallona

»Alle behaupten, es wäre die Schuld des Lotsen gewesen, dass die Vallona unterging. Er wäre besessen gewesen und hätte Schiff und Besatzung mit sich in die Tiefe reißen wollen. Und so erzählt man sich, wie die Männer sich in letzter Sekunde retten konnten, bevor der Lotse die Vallona mit einem teuflischen Lachen direkt auf die Felsen von Krabbsjögrund auflaufen ließ.

Aber so war es nicht. So war es überhaupt nicht. Er war jung, der Lotse, jung und unerfahren. Aber er war kein Dummkopf und er war auch ganz sicher nicht vom Teufel besessen oder sonst etwas Ähnliches. Im Gegenteil, er war der Einzige, der begriffen hatte, dass die Vallona zu modern war, dass sie zu viel Tiefgang hatte, um die Untiefen in der üblichen Fahrrinne zu passieren. Das hatte er nämlich auf der Schiffsoffiziersschule in Stockholm gelernt. Aber die Befehlshaber an Bord wollten nicht auf ihn hören. So ein dahergelaufener Grünschnabel wie er wollte ihnen erzählen, wie man in einen Hafen einfuhr?

Der Kapitän wurde wütend und der Steuermann wurde wütend und der Eigner der Vallona, der Distriktsarzt, der nur durch einen Zufall an diesem Tag mit an Bord war, wurde am wütendsten von allen. Der Graue zog hinter ihrem Rücken auf und er war damals bereits genauso unheimlich und lebensgefährlich wie heute. Sie hatten nicht die geringste Lust, irgendein Risiko wegen solch neumodischen Geschwätzes einzugehen.

Aber der Lotse war sich seiner Sache sicher. Wenn sie die übliche Fahrrinne wählten, wie die Besatzung wollte, würden sie unerbittlich auf Grund laufen. Und dann wären sie eine leichte Beute für den Grauen und den nachfolgenden Sturm.

Die Besatzung aber war absolut vom Gegenteil überzeugt. Die Männer glaubten, der Lotse führe sie geradewegs ins Verderben, und sie alle kannten die Geschichten vom Grauen. Einige der Älteren waren dabei gewesen, als er das letzte Mal aufgezogen war, und sie verspürten nicht die geringste Lust, ihm noch einmal zu begegnen.

So kämpften sie also um das Steuer. Für gewöhnlich übernimmt der Lotse den Befehl, wenn er an Bord eines Schiffes geht, und alle müssen ihm gehorchen, aber hier gab es niemanden, der es gewagt hätte, ihm das Kommando zu übergeben. Schließlich drängte er die anderen von der Brücke und verriegelte die Tür von innen, nur um in Ruhe steuern zu können.

Aber da breitete sich langsam Panik unter den Matrosen aus. Der Graue quoll über die Vallona und ihre Angst wuchs. Um sie herum tuteten die Leuchttürme und die Matrosen rannten kopflos von einer Reling zur anderen in dem Versuch, etwas zu erkennen. Einer fiel über Bord und konnte sich nur mit Mühe und Not sowie der Hilfe seiner Kameraden wieder nach oben retten.

Man muss das alles wissen, um zu verstehen, was dann geschah. Es waren keine schlechten Menschen dort auf der Vallona, aber sie waren sehr, sehr verängstigt – und dazu bereit, alles in ihrer Macht Stehende zu tun, um ihre eigene Haut zu retten.

Endlich kam einem der jüngsten Matrosen eine Idee. Von der Brücke aus führten Stahlseile nach hinten zum Ruder und ganz am Ende des Decks befand sich eine Luke für Reparaturen, hinter der die beiden Trosse verliefen. Man öffnete die Luke, konnte dann die Stahlseile lösen und das Schiff an den Haltevorrichtungen von Hand steuern.

Die Erleichterung war groß, als die Männer merkten, wie das Schiff seinen alten Kurs aufnahm, aber sie war nicht halb so groß wie das Entsetzen, als sie den Schlag gegen den Schiffsrumpf spürten. Erst hörten sie einen gewaltigen Knall, dann ein lang gezogenes gequältes Heulen, als Blech und Holz einknickten und zusammengeschoben wurden.

Ein Felsen? Hier? Diese Route hatten sie doch all die Jahre genommen, ohne dass je etwas passiert war. Aber nun hatte die Vallona, wie gesagt, mehr Tiefgang als andere Schiffe und der Fels, den es nicht hätte geben sollen, hatte ein großes Loch in ihren Rumpf gerissen. Durch die Ladeluke sahen sie, wie Wasser ins Innere strömte. Und die Stimmen im Grauen sprachen zu ihnen, lauter und lauter, näher und näher.

›Jetzt kommen wir‹, sagten sie. ›Wartet nur, genau dort, wo ihr seid, dann kommen wir und holen euch.‹

Aber das hatten die Seemänner nun gar nicht vor. Sie hielten sich mit den Händen die Ohren zu, sprangen ins Wasser und wie Wahnsinnige schwammen sie zum Ufer. Die Vallona hielt weiter Kurs auf Krabbsjögrund, aber sie war schon verloren.

Es war wirklich ein heroischer Rettungseinsatz, den die Bewohner der Stadt in dieser Nacht leisteten. In kleinen Booten fuhren sie hinaus und zogen jeden einzelnen Seemann lebend aus dem eiskalten Wasser. Ja, jeden einzelnen Seemann. Bis auf einen.

Der Lotse stand noch immer auf der Brücke. Bei dem Aufprall hatte sich die Tür verklemmt und nun kam er nicht mehr hinaus.

Während die Besatzung sich ins rettende Wasser stürzte, hämmerte der junge Lotse gegen die Tür. Er schrie um Hilfe, so laut er nur konnte.

Der Kapitän war einer der Letzten, die das Schiff verließen. Er hatte es nicht weit bis hinauf zur Brücke. Vielleicht hätte er es schaffen können, den Lotsen zu retten, ehe es zu spät war. Aber er zögerte zu lange. Der Distriktsarzt, der Eigner der Vallona, zerrte ihn zur Reling. Ein neuer Kapitän war teuer und schwer zu finden, aber ein Lotse … nun, der Lotse war schließlich nicht sein Angestellter.

›Verlassen Sie das Schiff‹, brüllte der Distriktsarzt. ›Wir können ohnehin nichts mehr für ihn tun.‹

Trotzdem machte der Kapitän ein paar Schritte auf die Brücke zu, aber der Distriktsarzt hielt ihn mit dem Griff seines Spazierstocks auf.

›Verlassen Sie das Schiff, Kapitän. Das ist ein Befehl.‹

Da verschloss der Kapitän die Augen vor dem Bild des verzweifelten Lotsen oben auf der Brücke.

Er entschied sich dafür, sich selbst zu retten.

Eine letzte Handvoll Männer sprang über Bord, während der entsetzte Lotse seine Todesangst hinausschrie. Er wusste, was passieren würde. Er wusste, dass das Schiff binnen Kurzem sinken würde. Und er wusste, dass er mit ihm untergehen würde.

Keiner der Matrosen war bereit gewesen, sein Leben für den jungen Lotsen zu riskieren. Er war ja nicht mal einer von ihnen. Dass er, was das Fahrwasser betraf, auch noch recht gehabt hatte, machte die Sache nicht besser.

Der Einzige, der auch nur darüber nachgedacht hatte, der Kapitän, hatte ihn nicht retten dürfen. Was ihn für den Rest seines Lebens quälte.

Während die Männer aus dem kalten Wasser gezogen und mit Booten zum Strand gebracht wurden, an dem sich das ganze Städtchen versammelt hatte, ertönte ein furchtbarer Schrei und ein Donnern hallte durch die Nacht. Das Schiff war an den Klippen zerschellt. Dieser Laut, der durch den Nebel über das Wasser raste, war unmenschlich und unbeschreiblich, eine Welle aus Angst und Schmerz, die über ihnen allen zusammenschlug.

Und dann wurde es still.

Kein Lüftchen rührte sich, als die letzten Männer aus den Booten kletterten. Mit einem Mal schien sich der Nebel über dem Meer zu heben und löste sich auf dem Weg in den Sternenhimmel auf. Kein Sturm kam auf. Und niemand sprach mehr über das, was sich in dieser Nacht wirklich ereignet hatte. Aber alle, die dabei gewesen waren, trugen für alle Zeiten den Schrei des Lotsen in sich.

Er hatte sich unfreiwillig für sie alle geopfert. Und für alle Zeiten würden sie von ihm heimgesucht werden. Dass sie den Tod des Lotsen hingenommen hatten, um sich selbst zu retten, das wurde ihr gemeinsames Geheimnis. Und die Wahrheit über das, was an diesem Abend geschehen war, war so schrecklich, dass es ihnen nicht schwerfiel, darüber zu schweigen.

Der Eigner der Vallona, der Distriktsarzt, bestellte ein Votivschiff bei seinem Bruder Albert dem Tischler, um Gott dafür zu danken, dass sie alle überlebt hatten. Aber man sagt, dass Albert seine Arbeit zu gut gemacht hat. Er kannte das Geheimnis, er wusste, was wirklich geschehen war, und er wusste, was sein Bruder getan hatte. Und so kann man sein Schiff nicht ansehen, ohne sich an den Schrei des Lotsen zu erinnern. Das ist der Grund, warum das Votivschiff nicht draußen in der Kirche hängt.

Erst viele Jahre später wurde der Leuchtturm vor Krabbsjögrund errichtet. Da sprengte man auch das Riff und die kleineren Felsen, die es umgaben.«

Kapitel 14

Als Sara ihre Erzählung beendet hatte, war der Zauber gebrochen. Sie zuckte zusammen und sah fast so aus, als wäre sie selbst verwundert über das, was sie gerade eben berichtet hatte.

»Ist das wirklich wahr?«, flüsterte Karl. »In der anderen Geschichte war der Schiffsarzt doch ein Held.«

»Ja, die andere Version habe ich auch schon hundertmal gehört«, sagte Großvater, dem es langsam besser ging.

Sara schwieg eine lange Zeit.

»Er war kein gewöhnlicher Schiffsarzt«, sagte sie dann mit ihrer normalen Stimme. »Er war der Distriktsarzt und reich wie ein Troll. Außerdem kannte er alle wichtigen Leute in der Stadt. Er war der Onkel meines Opas. Und Albert der Tischler war der Vater meines Opas, er bekam den Auftrag, das Votivschiff zu bauen. Ein Schiffsjunge, der selbst gesehen hatte, wie sich alles zugetragen hatte, erzählte ihm die wahre Geschichte.«

»Aber wieso hat Albert der Tischler denn den anderen nichts davon erzählt?«, fragte Karl. »Ihn traf doch gar keine Schuld.«

»Ja, aber er wollte seine Eltern nicht verletzen, indem er preisgab, was sein Bruder getan hatte. Man sagt, er habe stattdessen etwas mit dem Votivschiff gemacht. Etwas, das allen verrät, was wirklich geschehen ist. Deshalb haben sie das Schiff weggehängt und jetzt ist es Doktor Ekwall, der die Sakristei bewacht.«

»Der Lotse wurde also geopfert«, sagte Großvater, als würde er laut vor sich hin denken. »Und der Graue gab sich mit diesem Opfer zufrieden. Deshalb hob sich der Nebel und die Stadt wurde verschont. Aber der Lotse selbst hat nie seinen Frieden gefunden.«

»Kein Wunder, dass er sich rächen will«, murmelte Karl.

»Ich frage mich, ob er nicht viel lieber frei wäre«, sagte Großvater. »Um in Frieden zu ruhen.«

Karl versuchte zuzuhören, aber es fiel ihm immer schwerer und schwerer, weil die Figur in seiner Tasche wieder angefangen hatte zu schreien. Allerdings schienen Sara und Großvater keinen Laut zu hören. Wie war das möglich? Hatte es etwas damit zu tun, dass Karl … auserwählt war? Dass er derjenige war, auf den die Schwarze Sara und Doktor Ekwall gewartet hatten?

Karl schob die Hand in die Tasche. Langsam wurde ihm klar, wie wichtig das war, was Sara und Großvater erzählt hatten. Und plötzlich erkannte er auch, dass alles tatsächlich zusammenhing. Alle Geschichten, die er gehört hatte, handelten eigentlich von ein und derselben Sache. Jetzt musste er ihnen erzählen, was in der Sakristei passiert war … auch wenn sie ihn sicher für verrückt hielten.

Aber Karl kam nicht mehr dazu, etwas zu sagen. Ein donnerndes Krachen hallte über das Wasser, als würde Metall zwischen den Felsblöcken zermalmt werden. Alles dröhnte in Karls Ohren, aber schon bald konnte er Rufe und Schreie ausmachen.

»Da sind welche auf Grund gelaufen«, rief Großvater und versuchte, auf die Füße zu kommen. »Ohne den Leuchtturm hatten sie keine Chance.«

»Mama!«

Verzweifelt schrie Karl in den Nebel hinein.

Denn er wusste, dass sie es sein musste.

Kapitel 15

Karl zitterte. Großvater legte ihm eine Hand auf die Schulter, aber als Karl seinem Blick begegnete, sah er auch in seinen Augen die Angst.

Sara löste das Tau zwischen den beiden Schiffen und startete den Motor. Kurz darauf stießen sie schon auf die ersten Wrackteile und einen Stuhl, der im schwarzen Wasser auf und ab schaukelte.

In das Polster der Stuhllehne war der Name des Schiffes gestickt. Juno. Mamas Forschungsschiff. Aber die Juno schien schon von der Oberfläche verschwunden zu sein.

Langsam füllte sich das Wasser in ihrer Nähe mit Schiffstrümmern und Gerümpel. Die Sicht betrug nicht mehr als ein paar Meter, mittlerweile waren die Rufe und Schreie aus dem Nebel verstummt.

»Mama!«, brüllte Karl. »Mama, wo bist du?«

Es war, als würde der Graue sie höhnisch umkreisen und ihnen dabei zusehen, wie sie in dem kalten Wasser vergeblich nach Leben suchten. Karl weinte. Alles war seine Schuld. Er war es, der alles mit seiner idiotischen Neugier in Gang gesetzt hatte.

»Louise!«, schrie Großvater. »Hallo? Ist da jemand? Könnt ihr uns hören?«

Ziellos trieben sie zwischen den Resten des Forschungsschiffs. Karl stand auf, zog seine Jacke aus und wollte ins Wasser springen. Was, wenn Mama mit dem Schiff untergegangen war? In letzter Sekunde bekam sein Großvater ihn zu fassen.

»Bist du verrückt, Junge?«

»Seht mal da!«

Sara zeigte auf etwas, das zwischen den Nebelbänken auftauchte, etwas, das aussah wie ein aufgeblasenes Zelt. Eine Rettungsinsel! Sie griff nach dem Bootshaken, bekam damit die Zeltplane zu fassen und schaffte es, die Rettungsinsel heranzuziehen.

»Hallo?!«, rief Großvater.

»Ist da jemand?«, rief Karl.

»Papa?! Karl?! Was macht ihr denn hier draußen?«

Aus dem Inneren der Rettungsinsel kam eine Stimme, die Karl sehr gut kannte. Es war Mama!

Schon hatte sie die Plane geöffnet und schaute nach draußen.

»Ich dachte, ich könnte mich auf euch verlassen«, schimpfte sie aufgebracht. »Euch bei dem Nebel hier rauszuwagen! Seid ihr denn komplett lebensmüde?«

Karl war so erleichtert, dass ihm schon wieder die Tränen kamen. Unglaublich, wie froh man sein konnte, jemanden zu sehen, der so sauer war. Die anderen Passagiere der Rettungsinsel wirkten weitaus glücklicher über ihren Anblick als seine Mutter.

Die ganze Besatzung der Juno hatte sich rechtzeitig in Sicherheit bringen können. Sie waren nass und durchgefroren, aber alle am Leben.

»Der Leuchtturm von Krabbsjögrund ist ausgefallen«, setzte Großvater an, um Mama alles zu erklären. »Da habe ich mir Sorgen um dich gemacht.«

Aber dann verstummte er und ließ sie noch eine Weile weiterschimpfen und schon bald gingen Mamas zornigen Worte in Tränen über. Sie umarmte ihren Vater und Karl ganz fest. Die Lippen an Karls Haare gelegt flüsterte sie ihm zu, wie groß ihre Angst gewesen war. Dass sie gedacht hatte, sie würde ihn nie mehr wiedersehen. Karl schluchzte und schluckte. Nur zu gut wusste er, was sie meinte.

»Ich habe keine Ahnung, was überhaupt passiert ist«, sagte einer der Forscher. »Es hat einfach gekracht. Wir haben es nicht mal mehr geschafft, irgendwas zu retten …«

»Aber die ganzen Messungen?«, fragte Großvater. »Habt ihr nicht eine Menge spannender Ergebnisse bekommen?«

Mit einem Mal sah Mama müde aus.

»Wir hatten Beweise«, sagte sie langsam. »Zahlen, die exakt auf das hindeuten, was wir vermuten. Aber jetzt ist alles mit der Juno verschwunden …«

»Das war genau das, was Dr. Ekwall erreichen wollte«, sagte Karl leise zu sich selbst. »Ich dachte, es ging ihm nur darum, das Forschungsprojekt zu verhindern, aber in Wirklichkeit hängt das alles zusammen. Die Vallona und der Lotse. Er hat schreckliche Angst, dass einer dem Geheimnis auf die Spur kommen könnte. Dass einer zu neugierig ist, rumschnüffelt und Untersuchungen anstellt. Wie Mama. Oder ich. Wir sind dem Geheimnis, das er bewacht, zu nahe gekommen.«

»Was murmelst du da?«, fragte Mama.

Es war unmöglich für Karl, jetzt alles zu erklären.

»Ach nichts.«

»Hört mal alle her. Vielleicht sollten wir lieber zusehen, dass wir an Land kommen.«

Sara zeigte hinaus in den Grauen. Schrott-Jansson und Ursula hatten es endlich geschafft, das Leuchtfeuer von Krabbsjögrund in Gang zu bringen. Das Licht des Leuchtturms strahlte über das Wasser und wies ihnen den Weg nach Hause.

Schrott-Janssons kleines Plastikboot war zu klein, um sie alle aufzunehmen, aber mit der Rettungsinsel im Schlepptau gelang es ihnen, zu Großvaters Boot zurückzufinden, das den Rest von ihnen an Bord nehmen konnte. Saras Dichtung hielt offenbar immer noch. Großvater startete den Motor und streckte Sara eine Hand entgegen, um ihr auf die Barbarella hinüberzuhelfen, aber sie schüttelte den Kopf.

»Ich bringe Opas Boot nach Hause«, erklärte sie mit einem Lächeln. »Das ist okay, deins ist auch so schon voll genug.«

Karl stand neben seiner Mutter auf der Barbarella und schaute Sara an. Da rührte sich die Holzfigur in seiner Tasche und in diesem Augenblick wusste er, dass es für ihn noch etwas zu tun gab. Es war endlich an der Zeit, Sara die Figur zu zeigen und ihr von Doktor Ekwall und den Ereignissen in der Sakristei zu erzählen. Er umarmte seine Mutter und sprang dann mit einem Satz zurück auf Schrott-Janssons Boot.

»Ich fahre mit dir«, sagte Karl. »Wenn du einverstanden bist …«

Die Barbarella mit Großvater und den Forschern an Bord drehte ab, um Ursula und Schrott-Jansson am Leuchtturm aufzusammeln. Sara ließ den Motor des Plastikbootes an. Karl hob den Daumen und gab seiner Mutter Zeichen, dass sie ruhig vorausfahren konnten. Der Leuchtturm wies ihnen sicher und einladend den Weg nach Krabbsjögrund.

Karl atmete tief ein. Seine Lungen füllten sich mit Seeluft. Alles war wieder in Ordnung. Trotz Nebel, Stromausfall, lebensgefährlicher Untiefen, gespenstischer Lotsen und des Geisterschiffs. Jetzt musste er nur noch Sara von der Figur erzählen, dann war alles geklärt.

Aber genau in diesem Moment verstummte der Motor erneut.

»Was ist los?«, rief Karl.

Er sah sich auf dem Wasser um. Das Licht des Leuchtturms war nicht mehr zu sehen. Stattdessen hörte er, wie all die anderen Nebelhörner der Leuchttürme anfingen zu tuten, eines nach dem anderen.

Da war Tyska Grund, dann Stavskär, Måsudde und Drakbankar. Und schließlich tönte auch das Warnsignal des Leuchtturmes von Krabbsjögrund dumpf und wehklagend durch die Dunkelheit.

Aber das war doch unmöglich! Großvater hatte doch selbst schon vor Jahren alle Nebelhörner abgenommen! Die Leuchttürme konnten gar nicht mehr tuten. Und doch taten sie es.

»Was ist mit dem Motor?«, rief er. »Lass ihn doch an!«

Aber Sara schien ihn nicht zu hören. Sie starrte an ihm vorbei aufs Wasser. Ihre Augen waren weit aufgerissen und Karl dachte noch, dass sie sehr blass aussah. Sara öffnete den Mund, aber sie bekam kein Wort heraus, sondern hob nur langsam die Hand. Karl drehte sich in die Richtung, in die sie zeigte. Und dort wuchs nach und nach ein riesengroßer Schatten aus dem grauen Nebel.

»Die Vallona!«, keuchte er.

Schweigend standen Sara und Karl da und sahen zu, wie sich das Schiff aus dem Nebel löste. Es war düster und leer. Über dem verlassenen Deck lag eine unheimliche Stille, dennoch glitt das Geisterschiff schnell über die Wasseroberfläche auf sie zu. So dicht kam es an sie heran, dass Sara und Karl es mit ausgestreckter Hand hätten berühren können, aber es rammte das kleine Plastikboot nicht.

Karl spähte zur Brücke hoch, die genauso dunkel war wie der Rest des Schiffs.

»Sie ist auf dem Weg zum Riff«, flüsterte Sara.

Karl verstand sofort, was das bedeutete.

»Mama! Großvater! Die Vallona wird sie zerschmettern!«

Aber Sara beruhigte ihn.

»Die Barbarella ist schon daran vorbei, sie haben die Untiefen längst passiert. Sie schaffen es. Alles wird gut.«

Karl atmete auf, aber im selben Augenblick hörte er die Figur in seiner Tasche aus vollem Hals schreien. Schrecklicher als je zuvor. Und plötzlich wusste er, was er zu tun hatte. Worum ihn die Schwarze Sara eigentlich gebeten hatte. Ohne nachzudenken, stand er auf und sprang über den Rand des kleinen Bootes, direkt auf das Geisterschiff zu.

»Karl!«, rief Sara.

Aber sie konnte ihn nicht aufhalten.

Karl klammerte sich an der Reling der Vallona fest und versuchte, mit dem Fuß Halt zu finden. Er strampelte mit den Beinen, bis er einen Absatz gefunden hatte, von dem aus er sich hochstemmen konnte, und zog sich über die Kante. Mit einem dumpfen Schlag landete er auf dem kalten Deck.

Schnell kam er wieder auf die Füße und sah sich auf dem düsteren Deck um. Feuchtigkeit schien aus allen Ritzen und Spalten zu sickern. Überall wucherten Schlick und Algen. Und die Figur in Karls Tasche wand sich wie ein Wurm.

Karl entdeckte einen umgestoßenen Eimer, Wasser hatte sich über das dunkle Deck verteilt. Genau wie auf dem Votivschiff. Er musste verrückt geworden sein. Total verrückt. Andernfalls würde er sich doch nie mit klopfendem Herz in den Nahkampf mit Dämonen und Gespenstern begeben! Aber er hatte keine andere Wahl. Er konnte nicht einfach zusehen, wie der Geisterlotse ein weiteres Mal geopfert wurde. Er musste etwas tun. Für den Lotsen und die Schwarze Sara. Und für sich selbst.

Aus irgendeinem Grund war er in diese Sache hineingeraten. Aus irgendeinem Grund konnte nur er dem Lotsen helfen und ihn erlösen. Er war auserwählt, ob es ihm nun gefiel oder nicht.

Vielleicht, weil er nicht aus dieser Gegend stammte, wie Doktor Ekwall gesagt hatte. Vielleicht, weil er von außerhalb kam, genau wie der Lotse. Weil er nichts wusste, weil es für ihn keine Rolle spielte, ob das Geheimnis ans Licht kam.

Er hastete auf die Brücke. Die Figur in seiner Tasche brüllte so furchtbar und herzzerreißend, dass Karl fürchtete, sie könnte zerspringen. Aber dann begriff er, dass er gar nicht die Figur hörte. Der Schrei kam oben von der Brücke. Es war der eingeschlossene Lotse.

Als Sara ihnen erzählt hatte, was damals beim Untergang der Vallona wirklich geschehen war, war ihm vieles klar geworden und Großvaters Überlegungen hatten ihm noch einen weiteren Anhaltspunkt geliefert. Aber das letzte Puzzlestück hatte er bekommen, als die Vallona ihr Boot passierte und die Figur in seiner Tasche genau in diesem Moment lauter denn je aufgeschrien hatte.

Der böse Lotse aus der Spukgeschichte war in Wahrheit der junge Lotse, den die Matrosen zurückgelassen hatten, und er war auch der verschwundene Verlobte der Schwarzen Sara. Sie alle waren ein und dieselbe Person, unabhängig von der Geschichte, unabhängig von der Zeit. Und jetzt musste Karl ihn befreien.

Er erreichte die verschlossene Tür auf der Brücke, während das Schiff noch immer seine Wahnsinnsfahrt auf das Riff fortsetzte. Karl tastete nach dem Türgriff und hob langsam den Blick zur Glasscheibe.

Auf der anderen Seite des Fensters sah er ein blasses, fast durchsichtiges Gesicht mit brennend roten Augen. Unwillkürlich machte Karl einen Schritt zurück. Im Rücken spürte er die rutschige, durchgerostete Reling.

Der Leuchtturm war jetzt deutlich zu sehen. Es war unmöglich. Die Vallona würde geradewegs auf die Klippen auflaufen und ihn mit sich in die Tiefe reißen. Er musste springen. Wenn er jetzt nicht sprang, war er verloren.

»Hilf mir …«, flehte die Gestalt hinter der Tür. »Bitte, hilf mir.«

Noch einmal begegnete Karl dem Blick des Lotsen und jetzt erkannte er die Furcht in seinem Gesicht. Das hier war nicht der Teufel, der im Steuerhaus eingesperrt war, das hier war ein furchtbar verängstigter junger Mann, fast noch ein Kind, nicht viel älter als er selbst. Karl zögerte. Zu bleiben würde bedeuten, das eigene Leben aufs Spiel zu setzen. Das Boot zu verlassen, hieße, genau dasselbe zu tun, wie die, die den Lotsen zum ersten Mal seinem Schicksal ausgeliefert hatten. Dieser Gedanke blies alle seine Zweifel fort.

Karl rüttelte am Türgriff, aber nichts tat sich. Er stemmte den Fuß gegen den Türpfosten und zog mit aller Kraft. Nichts. Mit erschreckender Geschwindigkeit kam die Felseninsel näher. Es war eine Frage von Sekunden. Und er war auf der falschen Seite der Zeitgrenze. Es war sogar zu spät zu springen.

Der Lotse presste sein Gesicht gegen die Scheibe. Seine weißen, aufgerissenen Augen suchten Karls Blick, aber Karl wagte nicht, ihnen zu begegnen. Sein Blick wich flackernd nach achtern aus, suchte nach einem Gegenstand, mit dem er das Glas zerschlagen konnte. Aber das, was er dann zu sehen bekam, war noch viel besser. Er sah, wie jemand sein Bein über die Reling schob.

Sara!

»Hier!«, schrie sie und warf Karl etwas zu. Das Taschenmesser! Das Taschenmesser mit dem hilflos rotierenden Kompass.

Karl fing es im Flug. Er öffnete die Klinge und schob sie in den Spalt zwischen Tür und Türstock, er versuchte den Riegel des Schlosses anzuheben, aber dieser saß wie festgewachsen. Die Klinge klappte zu.

Karl musste das Messer wieder herausziehen, die Klinge wieder ausklappen und einen neuen Versuch unternehmen, dieses Mal mit der Schneide nach oben. Vor Anstrengung wurden seine Hände weiß, aber die Augen hielt er starr auf das Messer gerichtet, um dem angsterfüllten Blick des Lotsen zu entgehen. Langsam, langsam gab der Riegel ein paar Millimeter nach oben nach, aber dann verhakte er sich wieder in dem aufgequollenen Holz.

Die Nebelhörner tuteten wie wahnsinnig und Salzwasser spritzte ihm ins Gesicht. Er schaute nach vorne. Die Vallona war jetzt so dicht am Leuchtturm, dass er die flackernde Petroleumlampe erkennen konnte.

Genau da gab der Riegel mit einem vernehmlichen Klicken nach, die Tür schlug auf und der Lotse stürzte in derselben Sekunde hinaus, in der das Schiff auf Grund lief.

Ihre Blicke trafen sich und Karl sah noch die Erleichterung und Dankbarkeit im Gesicht des Lotsen, dann gab das Geländer nach und sie fielen … Sie fielen und fielen, es kam Karl vor wie eine Ewigkeit. Und während sie fielen, rotierten die Gedanken in seinem Kopf. Ein unzuverlässiger Fremder, dem man nicht vertrauen konnte. Das hatte man über den Lotsen gesagt – und so dachte auch Doktor Ekwall über Karl … Die Wirklichkeit vermischte sich mit all den Spukgeschichten, die er an diesem Abend gehört hatte, bis er beides nicht mehr länger auseinanderhalten konnte.

In der Ferne hörte er Sara rufen. Oder war es die Schwarze Sara, die ihren Lotsen rief?

Alles wurde schwarz und die Welt versank im Rauschen des Meeres.

Als Karl wieder zu sich kam, war ihm kalt. Er fröstelte und fühlte sich schrecklich müde. Die alte Korkweste war zerrissen, ohne von Nutzen gewesen zu sein. Seine Kleider hatten sich voll Wasser gesogen, machten ihn schwer und zogen ihn unter die Wasseroberfläche.

Noch ein letztes Mal holte Karl keuchend Luft, dann schlug das Salzwasser über seinem Kopf zusammen und er versank in der eisigen Dunkelheit. Hier gab es nichts mehr und Karl ließ sich weiter in die Tiefe sinken. So kalt, aber auch so still und friedlich …

Doch dann … Autsch! Irgendetwas zerrte an seinen Haaren. Karl strampelte mit Armen und Beinen. Etwas zog ihn nach oben. Er bekam den Kopf über Wasser und spürte, wie ein Arm entschlossen seinen Brustkorb umfasste, bis er rücklings auf dem Wasser lag. Er schielte zu Seite, das Salz brannte in seinen Augen. Sara.

»Wo ist er?«, murmelte Karl. »Wo ist der Lotse?«

»Nicht sprechen«, sagte Sara. »Lieg still und halt die Klappe, dann geht es leichter.«

Karl merkte, wie die Erschöpfung ihn übermannte. Er lag auf dem Rücken im Meer und schaute zum Himmel hinauf. Dort war keine Spur mehr von Nebel zu sehen. Und es war auch kein Sturm aufgezogen. Stattdessen schimmerte eine prächtige Morgenröte über dem Horizont. Dann verlor Karl das Bewusstsein.

Kapitel 16

Erst war alles dunkel. Lange, sehr lange. Obwohl Karl wach war, gelang es ihm einfach nicht, die Augen zu öffnen.

Die Erinnerungen überrollten ihn. Da waren der Lotse, die Schwarze Sara, seine Freundin Sara, Großvater, Schrott-Jansson, Ursula, die sinkende Juno … und Mama. Er versuchte zu spüren, ob die Kälte noch da war. Ob das Meer ihn noch immer fest umschloss. Aber er fühlte nichts. Als ob er schwebte. Schwebte wie ein … wie ein Engel.

Diese Vorstellung war so komisch, dass er dort in seiner Dunkelheit lachen musste. Da wusste er, dass er ganz sicher nicht tot war, denn Leichen liegen höchst selten kichernd herum. Jetzt spürte er auch die weichen Laken, die ihn umgaben, und er erkannte den Geruch seines Betts. Karl wurde ruhig. Jetzt würde alles gut werden. Er war zurück in Großvaters Haus.

»Karl?«

Es war Mama. Ihre Stimme klang besorgt. Er wollte sie beruhigen, aber er brachte kein Wort heraus.

»Das ist der Schock«, hörte er jemanden mit kalter Stimme sagen. »Er ist noch immer bewusstlos. Das Lachen ist eine Folge der ganzen Anspannung.«

Karl kannte die Person. Doktor Ekwall. Es schnürte Karl den Hals zu, er versuchte sich zu bewegen, aber es war unmöglich.

Er wollte ihnen zeigen, dass er keineswegs bewusstlos war, aber er wusste nicht, wie er sich bemerkbar machen sollte. Vielleicht wenn er die Hand hob … Er versuchte es, aber nichts geschah.

»Ich habe gehört, dass heute Nacht ein Forschungsschiff gesunken sein soll«, sagte Doktor Ekwall. »Wirklich bedauerlich.«

Im Raum wurde es still. Ein Stuhl kratzte über den Boden.

»Ja, wirklich«, sagte Mama kurz. »Aber ich habe gehört, dass alle unverletzt davongekommen sind.«

»Was hatte Karl eigentlich da draußen im Nebel vor?«, fragte Doktor Ekwall. Seine Stimme war vorwurfsvoll und misstrauisch.

Für eine ganze Weile herrschte Schweigen. Dann hörte Karl, wie sein Großvater sich räusperte.

»Kinder, du weißt schon«, sagte er. »Sie hatten sich wohl einfach in den Kopf gesetzt, ein bisschen rauszurudern. Blödsinn zu machen.«

Großvater lachte, aber es klang gekünstelt.

»In dem Alter denken sie einfach nicht nach«, sagte Mama mit ebenso unnatürlicher Stimme. »Es war reines Glück, dass Ursula die beiden gefunden hat.«

»Ich gebe ihm jedenfalls noch eine Spritze, nur zur Sicherheit«, sagte Doktor Ekwall und kramte in den Tiefen seiner Tasche.

Karl versuchte zu schreien. Das Letzte, was er wollte, war eine Spritze von Doktor Ekwall. Aber wie sollte er protestieren, wenn er keinen Mucks von sich geben konnte?

»Ich verstehe, dass dir das unangenehm ist, Karl«, murmelte Doktor Ekwall ihm ins Ohr. »Ich verstehe mehr, als du glaubst. Aber du wirst sehen, alles wird gut.«

Es pikste in Karls Arm und langsam dämmerte er wieder weg.

»Habt ihr schon mitbekommen, dass die Schwarze Sara tot ist?«, hörte er noch Doktor Ekwalls Stimme, irgendwo, ganz weit entfernt. »Sie ist gestern Abend gestorben. Endlich, muss man ja fast schon sagen, denn das war sicher das Beste, was ihr passieren konnte. Sie hat jetzt ja schon über einen Monat im Koma gelegen.«

»Als hätte sie auf etwas gewartet, ehe sie loslassen konnte«, murmelte Großvater nachdenklich.

»Wie bitte?«, fragte Doktor Ekwall.

»Ach, nichts«, sagte Großvater.

Die Geräusche drangen nur noch von ferne zu Karl durch. Die Schwarze Sara war tot? Aber er hatte sie doch gestern Abend noch getroffen, draußen auf den Klippen. Karl schaffte es nicht mehr länger, seine Gedanken beisammenzuhalten. Sogar die Dunkelheit zog sich zu einem einzigen Punkt zusammen.

Dann war er wieder weg.

Als Karl das nächste Mal zu sich kam, schlug er sofort die Augen auf. Helles Sonnenlicht fiel durchs Fenster und neben seinem Bett saß seine Mutter.

»Guten Morgen, du Schlafmütze«, sagte sie und lächelte. »Möchtest du frühstücken?«

»Wie lange habe ich geschlafen?«, fragte Karl.

»Anderthalb Tage.«

»Dann will ich zweimal Frühstück, eine warme Mahlzeit zum Mittagessen und ein anständiges Abendessen.«

Mama lachte.

»Du wirst noch viel mehr bekommen, bis wir hier in Krabbsjögrund fertig sind«, sagte sie. »Es klingt vielleicht seltsam, aber möglicherweise hat das Unglück uns sogar geholfen. Wir haben neue Forschungsgelder bekommen, um die verschwundenen Informationen wiederzubeschaffen, was bedeutet, dass du erst mal hier bei Großvater bleiben wirst.«

»Wollt ihr die Juno bergen?«

»Nein. Aber wir werden mit einem neuen Schiff rausfahren und neue Messungen vornehmen. Dort draußen geht irgendetwas Seltsames vor sich. Auch wenn die meisten hier der Meinung zu sein scheinen, dass man davor besser die Augen verschließen sollte.«

Sie schwieg einen Moment.

»Wir können nicht beweisen, dass das ganze Sabotage war, aber falls uns jemand aus Krabbsjögrund einschüchtern und vergraulen wollte, dann ist ihm das gründlich misslungen …«

Sie lachte und fuhr fort: »Ich werde diese Stadt wohl nie ganz verlassen können. Es ist wie ein Fluch.«

»Aber das hast du doch gemacht«, widersprach Karl. »Du bist doch nach Stockholm gezogen, bevor ich geboren wurde.«

»Ja, aber ich komme immer wieder zurück. Es ist wie ein Magnet. Du siehst doch: Sogar jetzt, wenn ich arbeite, verschlägt es mich früher oder später hierher zurück. Und wie es aussieht, werden wir jetzt sogar bis zum Winter bleiben.«

Kapitel 17

Trotz der Sonnenstrahlen am Himmel war die Herbstluft beißend kalt. Es war November geworden. Knapp zwei Wochen waren vergangen und Großvater und Karl waren auf dem Weg zur Kirche, zur Beerdigung der Schwarzen Sara.

Als sie am Nachbarsgarten vorbeikamen, wedelte Sjölunds Golden Retriever freundlich mit dem Schwanz und wollte Karl begrüßen. Karl kraulte den Hund hinter den Ohren und bekam dafür ein paar nasse Küsse.

Alles in Krabbsjögrund schien wieder wie immer zu sein. Niemand redete mehr vom Grauen, alle machten einen fröhlichen Eindruck und waren erleichtert, weil der Sturm dieses Mal ausgeblieben war.

Die Leute hatten ihre Fensterläden wieder geöffnet und alles nahm seinen gewohnten Lauf.

Als wäre nichts geschehen.

Karl und Sara hatten sich noch ein paarmal getroffen, aber sie hatten nicht mehr viel über diese Nacht draußen im Nebel geredet. Beide wussten, dass sie etwas sehr Merkwürdiges erlebt hatten: weggesprengte Felsen, Gespenster und längst versunkene Schiffe. Und sie hatten es gemeinsam erlebt. Da brauchte man nicht viele Worte. Was sollte man auch sagen?

Vor dem Hof des Bürgermeisters blieb Karl abrupt stehen. Wie verhext starrte er in den Garten der Schwarzen Sara. Überall blühten prächtige Herbstblumen in warmen Farben.

Karl blieb der Mund offen stehen. Noch vor zwei Wochen hatte der Garten der Schwarzen Sara vertrocknet, grau und frostig kalt ausgesehen. Jetzt war er wie verwandelt, obwohl es schon Spätherbst war. Alles sah so unwirklich und gleichzeitig doch richtig aus.

Karl spürte einen Stich von Trauer in der Brust. Sein Bild der Schwarzen Sara hatte sich vollkommen gewandelt, seit sie ihm ihre Geschichte erzählt hatte.

»Jetzt komm schon«, sagte Großvater ein wenig ungeduldig. »Wir müssen zur Kirche.«

Sie kamen als Erste an, denn Großvater wollte sich noch vorbereiten und die Orgel schon mal ein bisschen warm spielen, wie er sagte. Eilig verschwand Karl in der Sakristei. Er scherte sich nicht darum, dass er eigentlich gar nicht dort sein durfte. Er musste die Vallona sehen.

Das Votivschiff hing genauso von der Decke wie damals, aber Karl merkte sofort, dass irgendetwas anders war. Das Schiff lebte nicht mehr. Es war nur noch ein Modell –, genau wie die anderen.

Noch einmal zog er den Schreibtischstuhl näher und kletterte hoch. Auch das Deck hatte sich verändert. Kein Putzeimer stand mehr herum und es waren auch keine Planken nass vom Scheuern.

Das hier war nicht mehr dasselbe Schiff. Kein Fluch lag mehr darauf. Karl war sich zwar nicht sicher, was in dieser Nacht im Grauen wirklich passiert war, aber eines wusste er jetzt: Die Vallona und ihr Lotse hatten ihren Frieden gefunden.

Der Schreibtischstuhl kippte und Karl verlor das Gleichgewicht, aber heute war er darauf vorbereitet und landete sicher auf beiden Füßen. Er wischte sich die Hände ab und versuchte, ein bisschen zu pfeifen, so wie es die Leute im Film immer tun, um dem Publikum klarzumachen, dass wahrlich keine Gefahr im Verzug ist.

Da fiel sein Blick auf die Fotografie.

Das Bild mit all den Menschen am Strand, unterhalb der Klippen. Er wusste jetzt so viel mehr über das, was damals geschehen war. Das hier waren alle Bewohner der Stadt, nachdem sie die Besatzung der Vallona geborgen hatten. Und da musste doch …

Langsam ließ Karl seinen Blick in die untere rechte Ecke wandern, in die Ecke, die das letzte Mal so fleckig gewesen war. Aber davon konnte keine Rede mehr sein. Das Bild war gestochen scharf, auch dort.

Eine junge Frau mit schwarzem Hut lehnte sich an einen ebenso jungen Mann in Lotsenuniform. Er hob seine Hand und grüßte in die Kameralinse, grüßte den Betrachter des Bildes, grüßte Karl. Und in der erhobenen Hand hielt der Lotse ein Messer. Ein viel zu modernes Messer, in dessen Schaft ein Kompass eingelassen war.

Im selben Moment, in dem Karl das Bild zurück auf den Schreibtisch stellte, merkte er, dass ihn jemand beobachtete. Plötzlich war es eiskalt in der Sakristei.

»Was suchst du hier?!«, tönte eine tiefe Stimme. »Unglückseliger Bursche!«

Karl fuhr zusammen und glaubte, sein Herz bliebe stehen. Aber dann erkannte er Saras Lachen und drehte sich um.

»Ich habe nur darüber nachgedacht, ob wohl jemand vorhat, ein Votivschiff aufzuhängen, um die beiden jungen Helden Sara und Karl zu ehren, die unter Einsatz ihres eigenen Lebens … na ja, was auch immer gerettet haben.«

Sara wurde ernst.

»Wusstest du, dass sie die Vallona jetzt raus in die Kirche hängen wollen?«, fragte sie.

»Ja, ich habe davon gehört«, sagte Karl. »Heißt das, die Familienfehde ist beigelegt?«

Sara zog eine Grimasse.

»Ja, aber das will ich erst mal sehen …«

Es blieb immer noch eine halbe Stunde Zeit bis zur Beerdigung und Karl und Sara gingen hinaus auf den Friedhof, an das offene Grab, das für den Sarg der Schwarzen Sara vorbereitet war. Schweigend standen sie nebeneinander.

»Karl«, sagte Sara plötzlich. »Was glaubst du, warum passiert das alles ausgerechnet dir?«

Überrascht sah Karl sie an.

»Das habe ich mich auch schon gefragt«, murmelte er. »Ich verstehe es selbst nicht.«

Sara lächelte geheimnisvoll.

»Ich glaube, du bist etwas Besonderes … Karl Dymling. Ich glaube, du bist auserwählt.«

Dann ging sie langsam in Richtung Kirche zurück, aber Karl blieb noch am Grab stehen. Vorsichtig zog er die kleine Holzfigur aus der Tasche. Er hatte keine Gelegenheit mehr gehabt, sie Sara zu zeigen. Und jetzt fühlte sich dieser Teil der Geschichte so … persönlich an.

Die Figur war seit den Ereignissen an Bord der Vallona stumm und steif wie eine Schachfigur geblieben.

»Jetzt musst du nicht mehr länger warten«, flüsterte Karl. »Sie kommt bald.«

Vorsichtig ließ er die Figur zwischen die Bretter gleiten, die den Schacht befestigten.

»Karl Dymling …!«

Die Stimme war nur ein unheilvolles Zischen.

Für einen Moment fürchtete Karl, den Halt zu verlieren und der Figur in das dunkle Grab zu folgen, doch dann fand er sein Gleichgewicht wieder. Hinter ihm stand Doktor Ekwall.

Er starrte Karl mit kalten Augen an, sodass dieser hastig einen Schritt zurücktrat.

»Was wollen Sie eigentlich von mir?«, murmelte er.

Da lächelte Doktor Ekwall. Aber sein Lächeln reichte nicht weiter als bis zu den Mundwinkeln und Karl lief ein eisiger Schauer den Rücken hinunter.

»Ich will nur hören, wie es dir geht, Karl. Ich will nur dein Bestes, das weißt du doch, nicht wahr? Ich bin doch dein Arzt.«

Während der Beerdigungszeremonie war die Kirche voll besetzt. Die ganze Stadt war gekommen, um der Schwarzen Sara die letzte Ehre zu erweisen. Überall waren Blumen. Niemand sprach, aber es war, als kannten plötzlich alle die Wahrheit. Oder viel mehr so, als wüssten nun alle, dass alle anderen die Wahrheit auch kannten. So hatte die Schwarze Sara zum Schluss doch noch Genugtuung erfahren und all das Vergangene konnte entschwinden. Selbstverständlich ohne dass jemand auch nur ein Wort darüber verlor.

Karl saß neben seiner Mutter auf der Kirchenbank, Sara bei ihrer Familie auf der anderen Seite des Gangs. Auf der Orgelempore sah er seinen Großvater spielen und über ihm schwebte das Votivschiff.

Krabbsjögrund war sein Sommerparadies. Und nun war es noch viel mehr als das. Ganz egal was Doktor Ekwall sagte, er war hier zu Hause. Aber Krabbsjögrund schien Dinge über Karl Dymling zu wissen, von denen nicht einmal er selbst etwas ahnte.

Das war ein erschreckender und zugleich spannender Gedanke. Es kribbelte Karl in der Magengrube und er fragte sich, was wohl als Nächstes passieren würde.

Epilog

Jeder hat seine Geheimnisse.

Man kann ein Geheimnis über viele, lange Jahre verborgen halten, aber verschwinden wird es nie. Es wartet nur darauf, entdeckt und ans Licht geholt zu werden. Sogar ein Kind könnte, durch reine Unachtsamkeit, schreckliche Kräfte entfesseln.

So wie Karl Dymling.

Nicht immer ist das, woran man glaubt, auch die Wahrheit. Manchmal liegt sie so tief unter Lügen vergraben, dass sie selbst schon wie eine Lüge aussieht. Und woran soll man dann glauben?

Ja, Geheimnisse und Wahrheiten sind gefährliche Dinge. Manch einer ist bereit, alles Erdenkliche zu tun, damit sie im Verborgenen bleiben.

Und einer folgt Karl mit den Augen, als er gemeinsam mit Sara die Kirche verlässt. Einer mustert ihn abwartend, aus der Ferne. Einer denkt darüber nach, ob irgendetwas an diesem Karl Dymling anders ist. Und wenn ja, was? Und ob man, gesetzt den Fall, etwas dagegen unternehmen sollte?

Nun, was ist das Besondere an Karl Dymling? Ist er wirklich … auserwählt?

Sag es mir.

Informationen zum Buch

»Der Nebel, der vom Meer heraufsteigt, wird der Graue genannt. Und wenn der Graue wie eine schwere, feuchte Decke heraufzieht und sich über Krabbsjögrund legt, dann wird es ernst.«

Eigentlich soll Karl nur ein paar Wochen bei seinem Großvater in Krabbsjögrund verbringen. Aber in diesen Herbsttagen ist in dem kleinen Küstenort alles anders. Eine unheimliche, fast bedrohliche Stimmung liegt über der Stadt. Und dann zieht der Graue auf und Großvater verschwindet spurlos im Nebel …

Informationen zu den Autoren

Lena Ollmark wurde 1968 in der Nähe von Stockholm geboren. Als Autorin und Ko-Autorin hat sie bereits mehrere Kinderbücher veröffentlicht und schreibt für das schwedische Fernsehen. ›Geisterschiff Vallona‹ ist ihr erstes, gemeinsam mit Mats Wänblad verfasstes Kinderbuch bei dtv junior. Es ist das erste von drei schaurig-schönen Abenteuern aus dem Küstenort Krabbsjögrund.

Mats Wänblad, 1964 geboren, arbeitete erst als Grundschullehrer, bevor er sich seinen Traum vom Schreiben und Übersetzen verwirklichte. Mittlerweile ist er in Schweden ein bekannter Kinder- und Jugendbuchautor. Er lebt mit seiner Familie, einer Katze und einem Goldfisch im Süden Stockholms.

Table of Contents

- [Titelinfo]

- Prolog

- Kapitel 1

- Gib mir mein Silber!

- Kapitel 2

- Kommt, alle meine Küken

- Kapitel 3

- Kapitel 4

- Kapitel 5

- Alle frei

- Kapitel 6

- Der Geisterlotse der Vallona

- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9

- Kapitel 10

- Die Geschichte der Schwarzen Sara

- Kapitel 11

- Kapitel 12

- Kapitel 13

- Der Lotse auf der Vallona

- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17
- Epilog
- [Informationen zum Buch]
- [Informationen zu den Autoren]