Die Vertraute der Zariza
Author: Kirsten Döbler
Date: 2015-03-06T00:00:00+00:00
Keywords: Russian & Former Soviet Union; Drama; General; Biography & Autobiography; Fiction; History; Historical
Description: Kurzbeschreibung Ein epischer Roman zu Zeiten des zaristischen Russlands, der historisch belegte Fakten mit der einzigartigen, persönlichen Geschichte zweier junger Frauen verbindet. Russland im 17. Jahrhundert: Zar Alexei Michailowitsch Romanow sucht eine neue Zariza und lädt - der Tradition gehorchend - die schönsten Jungfrauen des Zarenreiches zur Brautschau nach Moskau ein. Auch die aparte Darja ist darunter, die sich nichts sehnlicher wünscht, als durch eine Heirat der Armut und Eintönigkeit der Provinz zu entkommen. Doch die Dinge entwickeln sich anders als erhofft, und vor dem Hintergru
Publisher: Frankly

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Kirsten Döbler

Die Vertraute der Zariza

Historischer Roman

Für Benita, Christine,

Gerhard und Irene

HINWEISE

Im Anhang befinden sich ein GLOSSAR mit Erläuterungen zu russischen Begriffen und eine LISTE DER WICHTIGSTEN HISTORISCHEN UND FIKTIVEN PERSONEN.

ZEITRECHNUNG

Die Romanhandlung beginnt im Jahre 1669 westeuropäischer Zeitrechnung. In Russland wurde aber bis Ende 1699 nach byzantinischer Art gezählt – von der Erschaffung der Welt an, die in der Septuaginta auf das Jahr 5508 v. Chr. datiert war. 1669 entspricht also dem Jahr 7177. Im alten Russland begann das neue Jahr im September. Peter der Große verfügte ab 1.1.1700 den Übergang zum Julianischen Kalender. 1918 übernahm Russland den Gregorianischen Kalender.

NAMEN

Vatersnamen mit der Endung -owitsch/-owna, -ewitsch/-ewna, -itsch/-itschna waren im 17. Jahrhundert noch dem hohen Adel vorbehalten. Die mittleren Ränge führten »halbe« Vatersnamen auf -ow, -ew oder -in (im Text als »Sohn von/Tochter von« wiedergeben), die Armen gar keine. In einigen Familien wurden die ursprünglichen Vatersnamen später als Familiennamen benutzt. Auch Familiennamen gab es zunächst überwiegend für den Hochadel. Dies änderte sich erst unter Peter dem Großen, für viele Bauern und Geistliche sogar erst im 19. Jahrhundert. Das Siezen war im 17. Jahrhundert noch unbekannt. Für die förmliche Anrede bediente man sich des Vor- und Vatersnamens.

Inhalt

Teil I

... in den Jahren 7177 und 7178 nach Erschaffung der Welt

1

2

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5

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7

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10

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Teil II

... in den Jahren 7179 bis 7184 nach Erschaffung der Welt

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19

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23

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29

30

31

32

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Teil III

... in den Jahren 7185 bis 7190 nach Erschaffung der Welt

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40

41

42

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45

46

Glossar

Die wichtigsten handelnden Personen

HISTORISCHE PERSONEN:

FIKTIVE PERSONEN:

Quellen

Spasibo

Die Autorin

Teil I

... in den Jahren 7177 und 7178 nach Erschaffung der Welt

1

Die Glut des brennenden Kienspans fiel ab, zischte beim Eintauchen ins Wasser der Auffangschale und unterbrach die unerträgliche Stille im Raum. Darja entschied, dass es an der Zeit sei zu handeln. Sie vernähte das Ende des Silberfadens im Mantelsaum und faltete den tiefblauen Stoff zusammen, an dessen silberner Bordüre sie so lange gearbeitet hatte, dass ihr der Rücken vom Stillsitzen wehtat. Mit einem verstohlenen Blick vergewisserte sie sich, dass weder Mutter noch Schwester in ihre Richtung sahen, bevor sie sich die Nähnadel kraftvoll in die Kuppe ihres Zeigefingers stach.

Der Schmerz war heftiger als erwartet. Sie schrie auf und sah zu, wie das Blut aus der Einstichstelle quoll und auf ihren groben Alltagssarafan tropfte. Fasziniert beobachtete sie, wie der rote Fleck sich in Höhe ihres Unterleibes in das Gewebe fraß, Faden um Faden in Besitz nahm, bis ein nicht zu übersehendes Mal auf dem hellen Braun des Kleides prangte.

»Herr, hab Erbarmen!« Die Mutter sprang auf und bekreuzigte sich vor der Gottesmutter-Ikone, die über ihrem Tisch in der Schönen Ecke aufgestellt war. Darja musste schmunzeln. Immerhin, mit der Stille war es nun vorbei. Und niemand würde von ihr verlangen, an diesem Abend noch einmal die Nadel in die Hand zu nehmen. Sollte die Frau des reichen Wojewoden ruhig ein paar Tage auf ihren Mantel warten.

»Darjuschka, mein Täubchen«, hörte sie die heisere Stimme ihrer Mutter, »wie um alles in der Welt konnte das passieren? Du bist doch sonst ein so aufmerksames Kind.«

»Kind«, dachte Darja und lutschte das Blut von der Fingerkuppe. »Von wegen. Eine alte Jungfer von achtzehn Jahren bin ich. Und wenn ich nicht aufpasse, verstaube ich hier in der Provinz. Gibt es denn im ganzen Zarenreich keinen Bräutigam, der mich aus dem Dorf holt und in die große Stadt bringt? Keinen Edelmann, dem ein ehrbares Geschlecht wichtiger ist als die Höhe der Mitgift?«

Es klopfte an der Haustür, und die Mutter schickte Ustinja nach unten um nachzusehen. Schon als die Unfreie mit dem Gast die Holztreppe ins Wohngeschoss des Herrenhauses heraufgepoltert kam, erkannte Darja die Akulina an ihrem kräftigen Husten und freute sich auf den Besuch der Heilerin. Wie immer würde sie die letzten Neuigkeiten mitbringen, und wie vertrieb man die Langeweile an einem Winterabend in Tarusa besser, als am Ofen zu sitzen und den Berichten der Witwe zu lauschen.

Akulina klopfte sich den Schnee von den Füßen, bevor sie vom Vorbau in die Stube trat. Als ihr Blick auf den Blutfleck vor Darjas Unterleib fiel, schlug sie sich die Hände vors Gesicht.

»Herr Jesus, erbarme dich.« Sie humpelte von der Eingangstür quer durch den Raum und bekreuzigte sich mehrfach vor der Ikone über ihren Köpfen. Erst dann legte sie ihr Wolltuch ab, das sie um Kopf und Schultern geschlungen hatte, sah Darja kopfschüttelnd an und sagte: »Da komme ich wohl gerade zur rechten Zeit.«

»Es ist nur der Finger, Akulina, ich habe mich nur mit der Nadel gestochen.« Darja lachte und küsste die alte Frau zur Begrüßung auf beide Wangen. »Setz dich, meine Liebe, mach es dir bequem. Ustinja, hol einen Kuwschin mit Kwas herein.« Sie platzierte die Witwe neben sich auf die Sitzbank, die um die Bohlenwände des gesamten Raumes lief. Und kaum saßen sie nebeneinander auf den Schafsfellen, da befühlte Akulina Darjas Fingerkuppe schon mit ihren rauen Händen.

»Ein Unfall während des Weihnachtsfastens«, sagte die Alte kopfschüttelnd, »das ist kein gutes Omen.«

»Ach Akulina, was denn für ein Unfall!« Darja musste so herzhaft lachen, dass die Witwe ihren mit einer schlichten Kika bedeckten Kopf einzog und die verletzte Hand freigab. »Erzähl uns lieber, was es Neues gibt. Ist der alte Dmitrejko vom Nachbargut endlich zurück aus der Stadt?«

»Nein, nein, ist noch immer am Schuldpranger angekettet und klagt wie ein Weib. Seine Schienbeine sind von den vielen Gertenhiebe schon ganz aufgeschlagen. Ein Monat Schläge pro hundert Rubel Schulden seines Herrn, eine Schande ist es, dass Dmitrejko sich so quälen muss ...« Die Heilerin hielt inne und nahm einen Becher mit Kwas entgegen. »Aber«, sagte sie, während sie die Brauen hob und schmunzelte, »das ist nicht der Grund meines Besuches. Es gibt Wichtiges aus Moskau zu berichten.« Darja sah ein Leuchten in den von Runzeln umrandeten Augen der Witwe und rückte näher an sie heran.

»Ich bitte dich, meine Liebe« schaltete sich Darjas Mutter ein, »lass uns nicht länger zappeln. Was hast du gehört? Gibt es einen neuen Ukas? Will die Obrigkeit uns noch weiter auspressen?«

»Aber nein, Uljana, das ist es nicht, was ich gehört habe.« Sie trank einen Schluck Kwas und wischte sich den Mund mit dem Handrücken ab. »Ganz und gar nicht das, was ich gehört habe.«

Darjas Schwester begann zu jammern, die Heilerin möge doch endlich erzählen. Ihre Mutter fiel in die Beschwörungen ein. Darja aber blickte die Akulina von der Seite an und kniff sie kräftig in den Arm. »Los jetzt, nun sag schon.«

»Aber ja, mein Täubchen, es ist nämlich so, dass unser frommer Batjuschka Zar die Trauer um den Tod seiner Zariza Marija beenden wird. Was sagt ihr nun? Er will wieder heiraten. Wir werden bald eine neue Zariza bekommen! Unser Alexei Michailowitsch hat befohlen, die schönsten Jungfrauen nach Moskau zu schicken. Alle heiratsfähigen Mädchen müssen sich zur Begutachtung melden, das wird man in Kürze in allen Dörfern und Städten verkünden.«

Darja hörte die »Ohs« und »Ahs« ihrer Mutter und Schwester, vernahm die Worte der Akulina, die von den alten Traditionen sprach, nach denen der Zar seine Frau auswählte, doch sie hörte gar nicht weiter hin. Sie wusste ja, was nun geschehen würde: Zu solch einer Gelegenheit versammelten sich fünfhundert von den Wojewoden ausgewählte Jungfrauen aus allen Teilen des Zarenreiches im Kreml. In einer ersten Runde wählten die Bojaren die dreihundert Anmutigsten aus. In weiteren Runden schieden immer mehr Mädchen aus, bis nur noch die zehn Allerschönsten übrig blieben, die dem Zaren persönlich vorgeführt wurden.

»Darjuschka wird sicher nach Moskau geschickt«, sagte die Schwester. »Sie ist in unserer Provinz doch die Schönste weit und breit. Aber was nützt uns das? Es werden so viele Bojarentöchter zu den Smotriny kommen, dass wir uns keine Hoffnungen zu machen brauchen.«

»Ach, Nastja, sag so etwas nicht. Wozu erlauben denn die Gesetze, dass sogar Unfreie an dem Wettbewerb teilnehmen dürfen?« Die Mutter blickte hoffnungsvoll in die Runde.

»Cholopen bei den Smotriny? Nein, Mamuschka, so etwas ist noch nie vorgekommen.« Darja lachte und erhob sich von der Sitzbank. »Töchter von Dienstadligen wie unserem Vater allerdings«, sagte sie und ging quer durch den Raum zum Ofen, »sind sehr gern gesehen.« Sie warf Holz nach und wärmte ihre Hände vor dem Feuer. »Vielleicht sogar am liebsten, denn der Zar will mit seiner Heirat doch wohl kaum eine der mächtigen Bojarenfamilien bevorzugen.« Sie drehte eine Runde in der Wohnstube und ballte die Fäuste, wobei der Schmerz in der Fingerkuppe zurückkehrte. »Und wir werden ja sehen, für wen der Zar sich entscheidet.«

Kaum hatte sie den Satz ausgesprochen, schwand ihre Zuversicht. Man wusste doch, wie es war: Der erste Eindruck ließ sich niemals korrigieren. Sie konnte unmöglich in einem ihrer groben Sarafane im Zarenpalast erscheinen. Ausgeschlossen, man würde sie für eine Bettlerin halten. »Wir müssen einen Brief an Tante Agrafena und Onkel Sawwa schreiben«, sagte sie aufgebracht und blieb in der Mitte des Raumes stehen. »Sie müssen mich für ein paar Tage aufnehmen und mir ein Gewand nähen lassen, und zwar eines, in dem ich gleich bei meiner Ankunft im Kreml aus der Menge der anderen Mädchen heraussteche. «

»Tjatenka wird das niemals erlauben«, sagte Nastja erschrocken, und Darja malte sich aus, wie schwierig es werden würde, die Einwilligung des Vaters zu erhalten. Sie alle wussten, dass er dem Onkel damals jede Griwna der geliehenen Summe zurückgezahlt hatte. Der Onkel aber hatte sich nach einem tagelangen Rausch nicht daran erinnern können und dem Schwager unterstellt, er wolle sich auf seine Kosten bereichern. Seitdem hatte der Vater den Kontakt zu den Verwandten in Moskau abgebrochen.

Darjas Herz begann zu klopfen. Die Smotriny des Zaren boten die einmalige Chance, der Armut und Öde, dem Schmutz und der Langeweile von Tarusa zu entkommen und gleichzeitig ihrer ganzen Familie zu Wohlstand zu verhelfen.

»Er muss es erlauben«, sagte sie und durchmaß bereits wieder die Wohnstube, um besser nachdenken zu können.

»Nikitka, meine Seele«, sagte Darjas Mutter am nächsten Tag zu ihrem Mann, »wie soll denn Darja zu dem feierlichen Wettbewerb fahren, wenn nicht vom Hause ihrer Verwandten aus? Willst du sie etwa in Lumpen in den Kreml schicken? Überleg doch selbst, mein Herz, wir haben sonst niemanden in Moskau. Was, wenn Gott uns eine so schöne gesunde Tochter geschenkt hat, damit der Zar sie zur Frau nimmt? Wären all unsere Sorgen damit nicht mit einem Schlag vorbei?«

Während die Mutter sprach, achtete Darja auf den Gesichtsausdruck ihres Vaters. Seine wettergegerbte Stirn zog sich in Falten, glättete sich, verschwand hinter seiner Pranke.

»Reiche Kaufleute sind doch immer unterwegs«, beeilte sie sich zu sagen, erfreut über ihren Einfall, und beobachtete das Mienenspiel ihres Vaters. »Ich werde den Onkel vielleicht gar nicht zu Gesicht bekommen und nur Tante Agrafena antreffen. Und sie kann doch schließlich nichts dafür, dass der Onkel so hässlich zu dir war.«

»Und zu mir«, fügte sie stumm in Gedanken hinzu, doch diese Erinnerung durfte sie jetzt auf keinen Fall zulassen. Schnell vergegenwärtigte sie sich den überaus glücklichen Standort des hölzernen Wohnpalastes, in dem ihre Verwandten lebten: mitten in Kitaigorod, jenem Stadtteil Moskaus, der nur durch den Schönen Platz von der Zarenstadt getrennt war. Dort würde sie in direkter Nachbarschaft zu den Aristokraten, Gosti und Geistlichen des Viertels wohnen. Und vor allem in Sichtweite des Kremls, in dem der Zar und der Patriarch mit ihrem Hofstaat residierten. Sie sah, dass ihr Vater den Kopf schüttelte.

»Für mich ist Sawwa gestorben, und wenn er noch so viel Geld, Silber und Gold, teure Gewänder oder beste Kontakte zum Zarenhof hat.«

Darjas schnappte nach Luft. Es gab doch gar keine andere Möglichkeit.

»Tjatenka«, begann sie nochmals und schlug die Augen nieder, weil sie wusste, wie tief sie ihn nun treffen würde. »Ich möchte dich bitten zu bedenken, dass die Zukunft unserer Familie von diesem Besuch abhängt. Und wohin willst du mich schicken, wenn nicht zu Mamuschkas Schwester? Die Smotriny sind doch ein Glücksfall, unsere einzige Hoffnung. Denn obwohl unsere Bauern ihr Bestes geben, um uns zu ernähren und ihre Abgaben an den Zaren zu entrichten, behalten sie ja selbst kaum genügend Getreide für sich und die neue Aussaat übrig.«

Darjas Mutter und Nastja rutschten mit gesenkten Köpfen auf der Bank hin und her. Im Ofen knallten die brennenden Holzscheite. »Und was ist«, fuhr Darja fort, »wenn du wieder zum Dienst einberufen und monatelang nicht hier sein wirst? Was, wenn wir unser Gut nächstes Mal nicht über die Zeit retten, bis du von irgendeinem Krieg zurückkehrst?«

»Schluss jetzt«, unterbrach sie der Vater und hob seine Stimme in beängstigender Weise. »Du musst mich wirklich nicht an das erinnern, was mich Tag und Nacht quält. Und doch ändert es nichts daran, dass dein Onkel ein unverschämter Hurensohn ist.«

Darja senkte den Kopf. Ja, da hatte der Vater recht, auch wenn er gar nichts davon wusste, dass Onkel Sawwa sie damals unsittlich berührt und Tante Agrafena sie beide im letzten Moment in der Banja entdeckt hatte, bevor Schlimmeres passiert war. Indem sie die Augen fest zusammenkniff, bemühte sie sich, die Erinnerung abzuschütteln.

»Tjatenka, du musst mich nach Kitaigorod schicken. Oder sollen wir uns etwa alle freiwillig in die Knechtschaft begeben und als Unfreie ins Kabalbuch eintragen lassen?«

Als sie die Lider wieder öffnete und ihrem Vater ins Gesicht blickte, sah sie, dass die Sorgen sich als Falten um seine trüben Augen gelegt hatten. Er strich sich mit der Hand immer wieder über den kräftig gewachsenen Bart, und an ebendieser Bewegung erkannte sie, dass er dabei war, sich in das Unausweichliche zu fügen. Sie schwieg und wartete seine Antwort ab.

2

Die Kufen glitten sanft über den Neuschnee. Fichten, Kiefern und Eichen waren ihre ständigen Begleiter gewesen, nun aber hatte sich die Landschaft geöffnet. Im Licht der untergehenden Sonne erhob sich in der Ferne die Anhöhe, auf der die Stadt Moskau thronte. Hunderte von Kirchtürmen ragten aus dem hölzernen Häusermeer heraus. Das am höchsten gelegene Areal war der Kreml, umgeben von einer steinernen Mauer, hinter der Darja die Dächer und goldenen Kuppeln der Steinpaläste und Kathedralen erkannte, die seitlich von der Sonne angestrahlt wurden. Daneben lag Kitaigorod, ebenfalls von einer deutlich sichtbaren Mauer geschützt.

Ihr Schlitten erreichte bereits die ersten unbefestigten Sloboden, und als kurz darauf auch die von Erdwällen geschützten Posadbezirke vor ihnen lagen, begann ihr Herz zu klopfen. Nun konnte es nicht mehr lange dauern, bis sie die Mauer von Kitaigorod erreichten, die sie eben noch von Weitem gesehen hatten, und Darja konnte wirklich nicht mehr sitzen. Dabei war der alte Reiseschlitten der Eltern, vor den sie ihren kräftigen jungen Hengst gespannt hatten, durchaus bequem und hatte sogar gepolsterte Sitze. Mit einer Felldecke über den Beinen hatten sie, Michailo und ihr Bauer Iwaschka sich vor der schlimmsten Kälte geschützt. Sie sehnte sich danach, endlich ins Warme zu kommen.

»Nun sind wir wirklich bald da.«

»Wird auch Zeit«, brummte ihr Bruder. »Gleich morgen früh fahre ich zurück. Was für ein Unsinn, fünfhundert Jungfrauen nach Moskau zu rufen, um sich dann doch für eine Bojaryschnja zu entscheiden.«

Darja überhörte die Bemerkung. Sollte Michailo sich ruhig ärgern, dass er sie nach Moskau bringen musste; wenn er erst Bruder der Zariza war, würde sich seine Gereiztheit schon bessern. Michailo schnalzte mit der Zunge und trieb den Hengst an. Der Wind wirbelte Schnee auf und wehte ihr einen Hauch davon ins Gesicht. Wie Nadelstiche spürte sie die kalten Kristalle auf ihre Gesichtshaut treffen. Sie zog sich die Felldecke bis über die Schultern.

Seit ihrer Abfahrt aus Tarusa hatte es fast ohne Unterbrechung geschneit, und erst am Nachmittag war der Himmel aufgerissen, so dass ihr kleines Gepäck hinten auf dem Schlitten inzwischen unter einer Schneeschicht verborgen lag. Darja war froh, dass Iwaschka sie die vielen Werst bis zum Palast der Verwandten begleitete. So war es doch allemal sicherer, auch wenn ihr Bruder ein kräftiger Kerl war. Neben ihr gab der Bauer Schnarchlaute von sich. Sie stieß ihn an:

»Wach auf! Oder willst du etwa die Ankunft in Moskau verschlafen?«

Die Hufe der Pferde trommelten auf den mit Holzbohlen ausgelegten Straßen der Stadt, wann immer sie eine vielbefahrene Strecke wählten, deren Schneeschicht von den zahlreichen Gefährten bereits abgetragen war. Sie passierten naturbelassene Holzfassaden, zwischen denen hier ein paar grün angestrichene Fensterläden, dort ein mit roten und gelben Blumenbildern verziertes Eingangstor den Augen Abwechslung boten. In den Straßen lehnten Bettler mit gesenktem Kopf an den Pfahlzäunen und hofften auf Almosen.

Es dämmerte, als der Schlitten den Hof der Verwandten erreichte. Darja hörte die Pferde schnauben, als Michailo die Leinen scharf anzog, vom Schlitten sprang und an das überdachte Einfahrtstor hämmerte. Von der Hauptstraße aus waren die umliegenden Häuser und Paläste nicht in ihrer ganzen Pracht zu sehen. Lediglich die mit Schnitzereien verzierten Holzdächer und die oberen Stockwerke konnte man hinter den Palisadenzäunen erkennen, die beide Seiten der Straßen säumten. Nach einer Weile wurde das Schloss der schweren Holztür aufgeschlossen, und ihr Gefährt durfte passieren.

Michailo half Darja vom Schlitten herunter. Unter ihren Lederstiefeln, die der Vater ihr für die Reise noch geflickt hatte, knirschte der Schnee. Sie reckte und streckte sich und blickte in Richtung des Holzpalastes, der auf dem verschneiten Grund des Hofes umso dunkler wirkte. Was für ein riesiges Gebäude! Sie hatte es groß in Erinnerung, aber doch nicht so groß. Links der Wohnturm, ja, jetzt erinnerte sie sich wieder, dort hatten die Gastmähler stattgefunden, die Onkel und Tante gegeben hatten. In der Mitte der Seni, jener Wohnflur, durch den man in den rechts anschließenden Blockbau mit den Privatzimmern gelangte. Dort flackerte Licht, und Darja wehrte sich vehement gegen die Bilder, die plötzlich auf sie einstürmten, nachdem sie jahrelang verschüttet gewesen waren.

Ein Bediensteter verriegelte das Tor im Palisadenzaun hinter ihnen. Er führte, während Michailo und Iwaschka das Pferd abspannten, Darja zu dem überdachten und mit spitzen Zeltdächern verzierten Treppenaufgang. Langsam schritt sie die glatten Holzstufen empor. Falls der Onkel sie zur Begrüßung länger als nötig umarmen oder sie an sich drücken würde, wie sollte sie sich verhalten? Sie bekreuzigte sich.

»Darjuschka, sei gegrüßt, mein liebes Kind, komm, lass dich in die Arme nehmen.« Tante Agrafena drückte Darja an sich und ließ ihren Tränen freien Lauf. »Mein Schwälbchen, meine Seele, ein Jahr ums andere habe ich darauf gehofft, dich endlich einmal wiederzusehen. Lass dich ansehen, mein Sonnenschein, was bist du für eine Schönheit geworden! Unseliger Streit. Und dein Vater ist so grausam! Wie kann er deiner Mutter verbieten, ihre eigene Schwester zu sehen. Wenigstens, dich, mein Täubchen, darf ich wieder in die Arme schließen.«

»Du freches Weibsbild«, dachte Darja und überlegte kurz, ob sie die Ehre ihres Vaters verteidigen sollte. Doch sie entschied sich dagegen und drückte die Tante ihrerseits an sich. Sie beide würden den alten Streit nach und nach aus der Welt schaffen, und wenn sie selbst erst einmal die Braut des Zaren war, würde auch ihr Vater einsehen, dass es keinen Sinn machte, die Zwietracht länger aufrechtzuerhalten.

Die Tante führte sie aus dem saalartigen Verbindungsflur hinüber ins Haupthaus. Darja schaute sich erstaunt in dem Empfangsraum um, der mit kostbaren Pelzen auf den glattgehobelten Wänden geschmückt war. Keine Spur von Onkel Sawwa. Sie besann sich und überreichte der Tante die auf dem Schlitten hartgefrorenen Kalatschi als Gastgeschenk, die sie gemeinsam mit der Mutter aus ganz fein gemahlenem Weizenmehl gebacken hatte. Beim Gedanken an die geflochtenen Kringel spürte Darja, wie hungrig sie war.

»Oh, ich danke dir, mein Kind, aber komm, wir wollen uns nicht länger als nötig hier aufhalten. Gib der Dienerin deinen Mantel, und dann gehen wir gleich weiter in die hintere Stube. Ofimka hat ordentlich eingeheizt, dort machen wir es uns am Ofen gemütlich.«

Im diesem Moment trat Michailo zu ihnen; er hatte sich die Ställe des Onkels angesehen, wohl um sich zu vergewissern, dass die Pferde gut versorgt wurden. Aber bestimmt wurden sie das, und sicherlich anständiger als daheim, dachte Darja. Ein reicher Kaufmann konnte schließlich viel besser für das Vieh sorgen als ein verarmter Provinzadliger, dem das Heu kaum bis zum Frühjahr reichte. So manches Jahr schon hatten sie das Jungvieh vor dem Wintereinbruch schlachten müssen.

»Michailo, meine Seelenfreude, komm zu uns. Aber sei nicht enttäuscht, mein Guter, du wirst mit uns Frauen vorliebnehmen müssen. Sawwa ist noch in geschäftlichen Angelegenheiten unterwegs. Wir erwarten ihn nicht vor dem nächsten Mond zurück«.

Darja riss die Augen auf und holte tief Luft. Nicht vor dem nächsten Mond! Na bitte, ganz und gar unnötig hatte sie jeden Moment damit gerechnet, dass sich eine der Holztüren öffnen und die kräftige Gestalt des Onkels ihr entgegentreten würde. Aber nein, nicht vor dem nächsten Mond. Und mit einem Mal tanzte Darjas Blick durch den Raum. Sie freute sich an jedem der kostbaren Silberleuchter, auf denen Wachskerzen steckten und an einem ganz gewöhnlichen Abend ihren Festtagsduft im Haus verteilten. Der Onkel musste wirklich sehr reich sein. Ja, hier war sie richtig, genau hier konnte sie sich mit der Tante ungestört auf das große Ereignis vorbereiten.

3

Natalja Naryschkina zitterte am ganzen Körper. Sie wartete in einem Vorraum des Zarenpalastes, dessen Türen mit einem Wappen aus vergoldeten Doppeladlern verziert waren. Man hatte sie höflich empfangen und mit Nüssen und kandierten Früchten bewirtet, ihr ein Glas Honigwasser gereicht, hatte sie durch dunkle Gänge, über Treppen und entlang überdachter Galerien durch den Palast bis in diesen Raum geführt. Nun fühlte sie sich, als solle sie jeden Moment für eine Unfolgsamkeit bestraft werden.

Ein Schneetreiben hatte den Prachtbau des Zaren mit einer neuen Schicht Eiskristalle bedeckt. Aber während Natalja steif in ihrem Festtagssarafan ausharrte und unauffällig das Gewicht von einem Fuß auf den anderen verlagerte, war die Wolkendecke bereits wieder aufgerissen, so dass die Glimmerscheibchen der Palastfenster ein mattes Licht im Raum verbreiteten. Eine Tür öffnete sich, und Nataljas Herz begann zu klopfen. Ihre Pflegemutter hatte ihr bis zuletzt gut zugeredet, sich nicht zu ängstigen, sondern sich immer der hohen Stellung ihres Pflegevaters bewusst zu sein. Immerhin war er der Vertraute des Zaren und Leiter des Posolski Prikas, des bedeutenden Gesandtschaftsamtes. Dennoch: Sie hoffte, man werde ihr während der Untersuchung keine Fragen stellen, denn ihre Kehle war ganz verkrampft. Keinen Ton brächte sie heraus und fürchtete, die Bediensteten des Zaren zu verärgern.

Eine ernst blickende Frau kam auf sie zu. Sie faltete ein Leinentuch auseinander und legte es Natalja über den Kopf. Irritiert atmete sie noch schneller ein und aus. Das feste Gewebe sollte sie vor fremden Blicken schützen, nahm ihr aber auch die Sicht auf die Person, die sich hinter der nächsten Tür an ihrem Unterleib zu schaffen machen würde. Mit dem Tuch über dem Kopf wurde sie in eine kühlere Umgebung geführt. Man befahl ihr, sich auf einem Lager niederzulassen. Sie gehorchte und spürte einen glatten Stoff unter ihren Handflächen. War es Seide, die sie dort ertastete? Im Raum hing der Geruch von verbrannten Holzscheiten, die Luft aber hatte sich kaum erwärmt. Kalte Hände nötigten sie, die Beine zu spreizen. Sie starrte auf das Tuch dicht vor ihren Augen, schnappte nach Luft und roch beim Einatmen die Seifenreste im Leinen. Ihr Blick hielt sich an der Silhouette des Palastfensters fest, das sich als helle Fläche auf dem Gewebe abzeichnete.

Die fremde Person machte sich ans Werk. Zitternd und frierend fühlte Natalja, wohin die fremden, rauen Finger vordrangen. Sie presste die Lippen aufeinander und ermahnte sich, stillzuhalten und keinen Laut von sich zu geben. Nicht, dass sie im letzten Moment noch alles verdarb. Der Zar konnte zur Frau nehmen, wen immer er wollte, Jungfrau jedoch musste sie sein. Also versuchte Natalja sich zu beruhigen, indem sie sich wieder und wieder sagte, sie habe nichts zu befürchten, sie habe gottesfürchtig und keusch gelebt. Aber nicht für einen Augenblick konnte sie vergessen, dass sie sich innerhalb der Kremlmauern befand, im Palast des Zaren Alexei Michailowitsch Romanow, in dem doch von einem Moment zum nächsten über Leben oder Tod, Reichtum oder Armut entschieden wurde. Und wer konnte wissen, was das für Menschen waren, die hier die Keuschheit der Heiratskandidatinnen überprüften. War ihnen zu trauen, oder ließen sie sich vielleicht dazu verleiten, die Unwahrheit zu sagen, wenn ein Mädchen unter dem Leinentuch ihnen zu eigensinnig oder ungehorsam erschien, zu laut hüstelte oder stocksteif auf dem Lager saß?

Jemand griff Natalja an die Oberarme, schüttelte sie kurz, als müsse sie aus einer Starre geweckt werden, und schob sie auf einen dunklen Korridor, wo man ihr das Tuch abnahm. Eine Wache wies ihr den Weg durch ein Labyrinth von Fluren, bis sie wieder in dem Raum stand, in dem ihre Ziehmutter auf sie wartete. Atemlos fiel Natalja ihr in die Arme und brach in Tränen aus.

Sie spürte, wie Jewdokija ihr über den Rücken strich. Gleichzeitig hörte sie die Pflegemutter flüstern, ruhig, aber eindringlich, hörte sie bitten, sie möge sich zusammenreißen, jeden Moment könne jemand den Raum betreten. Natalja löste sich von ihr und stellte sich gerade hin. Noch immer zitternd, rückte sie den Kopfschmuck, die gold- und silberbestickte Perewjaska, die sich durch das Leinentuch über dem Kopf gelockert hatte, wieder in die Mitte ihres Hinterkopfes. Sie prüfte mit den Händen, ob ihr langer Zopf, in den ihre Kammerzofe einige Perlenstränge eingeflochten hatte, noch fest genug gebunden war. Die mit Gold durchwirkte Quaste an seinem Ende zupfte sie in die richtige Position. Vorsichtig wischte sie sich die Tränen aus den Augenwinkeln und hielt ihrer Pflegemutter das Gesicht zur Begutachtung hin.

Obwohl Jewdokija üblicherweise nichts von der Art und Weise hielt, in der sich die russischen Edelfrauen schminkten, hatte sie für die Überprüfung der Heiratskandidatinnen doch zu den traditionellen Mitteln geraten. Und so hatte Natalja sich auf ein kalkweiß grundiertes Gesicht leuchtende Wangen in Zinnoberrot gepinselt und sich die ohnehin dunklen Augenbrauen und Wimpern noch schwärzer gefärbt, genau wie die alten Lieder die Schönheit der Frauen besangen: Ein Gesicht weiß wie Schnee, Bäckchen rot wie Mohn, Brauen schwarz wie Zobel. Groß von Statur sollte die Schöne sein, so sangen es die Ammen, schreiten wie ein Schwan und schauen mit Augen so klar wie der Tag.

»Halt still!« Jewdokija schaute Natalja streng an und entfernte etwas verwischtes Rot von ihrer Wange. Wie sicher sich die Pflegemutter in allem war. Was für ein feines Gespür sie dafür hatte, wann man weinen durfte und wann nicht, wann scherzen und wann nicht, wann man zu gehorchen hatte und wann eine Ausnahme von der Regel möglich war. Woher hatte sie dieses Wissen? Wie hatte sie es sich angeeignet? War es eine Frage des Alters, ob man seinen Gedanken vertrauen konnte?

Die Pflegemutter trat einen Schritt zurück und begutachtete Nataljas Gesicht. Im selben Moment war ein dumpfer Schlag zu hören, und vier Palastwachen betraten den Raum durch die Flügeltür, neben der sie sich mit ausdrucksloser Miene aufstellten. Natalja strich sich den Sarafan glatt und atmete tief ein. Aus dem Dunkel des Korridors erschien eine Frau, lautlos, mit einer goldbestickten Kika auf dem Kopf und in ein glänzendes Gewand gekleidet.

»Natalja Kirillowna Naryschkina«, sagte sie mit fester Stimme, und Natalja schien es, als könne man die Worte bis in alle Winkel des Palastes hören. »Tochter von Kirill Poluektowitsch Naryschkin und seiner Frau Anna Leontjewna. In Obhut gegeben zu Artamon Sergejewitsch Matwejew und seiner Frau Jewdokija. Das Ergebnis der Untersuchung lautet: Djewstwenniza. Jungfrau.« Und damit sah sie Natalja und ihrer Pflegemutter einmal kurz in die Augen, machte die Andeutung eines Grußes, drehte auf der Stelle und verließ den Saal ebenso unvermittelt, wie sie gekommen war.

Natalja rührte sich nicht. Sie starrte in das Dunkel, in das die fremde Frau entschwunden war und spürte, wie es in ihrem Kopf vor Freude summte. Djewstwenniza, ja natürlich, was denn auch sonst. Aber es aus dem Mund einer Frau zu hören, die die Macht besaß, das Offensichtliche zu verweigern, erschien mit einem Mal kostbarer als alle Reichtümer der Welt.

Die Palastwachen gaben ihnen zu verstehen, dass der Besuch beendet war und man sie nun durch die dunklen Gänge und Räume wieder nach draußen geleiten werde. Jewdokija nickte ihr zu und ging voran. Natalja folgte der Pflegemutter mit geradem Rücken bis hinaus zum Schlitten, vor dem ihr Kutscher, umgeben von der Schar ihrer berittenen Diener, auf sie wartete. Sie sog die kalte Luft tief ein, stieg zu Jewdokija in den Kastenaufbau und bekreuzigte sich immer wieder, bis die Pferde sich endlich in Bewegung setzten. Beim nächsten Besuch im Zarenpalast, dachte sie, würde sie sich ganz bestimmt weniger ängstigen als diesmal.

4

»Darja Tochter-von-Nikita«, hörte Darja ihren eigenen Namen durch den Saal hallen und schritt erhobenen Hauptes auf die Gruppe junger Frauen zu, die sich vor einem der großflächigen Wandgemälde zusammendrängten. Warum standen diese Schönheiten so verschüchtert im hintersten Winkel? Immerhin waren doch sie die Auserwählten, die zehn Anmutigsten der fünfhundert Heiratskandidatinnen, die man zur entscheidenden Begutachtung zugelassen hatte. Sie für ihren Teil hatte nicht die Absicht, wie ein scheues Vögelchen durch den Palast zu flattern. Sie war in Moskau, im Kreml, im Zarenpalast angekommen, da würde sie ja wohl jeden Moment auskosten und unerschrocken ausschreiten dürfen, soweit das mit den hohen Absätzen möglich war.

Sie näherte sich der Gruppe von Töchtern oder Nichten von Bojaren und Höflingen. Die Sarafane der Schönheiten leuchteten in Rot, Blau, Grün und Gelb. Aber sie selbst brauchte sich keineswegs zu verstecken; die Tante war sehr großzügig gewesen: Nicht nur neue Kleider hatte sie nähen lassen, nein, sie hatte Darja ohne zu zögern die kostbarste ihrer Goldketten mit den verschiedenfarbigen Edelsteinen geliehen. Darja nickte den anderen Kandidatinnen zu und ließ den Blick über die angespannten Gesichter gleiten. Dumme Gänse, dachte sie. Und während Darja ihre Schultern nach hinten drückte und sich selbstbewusst im Prunksaal umsah, blieben ihre Augen bei einem Gesicht hängen, das ihr merkwürdig vertraut war. Die dichten Augenbrauen, der breite Kopf, die kleinen Wölbungen über den Mundwinkeln. Und jetzt lächelte die Kandidatin ihr auch noch zu, als kenne sie sie. Konnte es sein ... War das etwa ... Das war doch ...

»Natalja!«, rief sie. »Nataljuschetschka? Bist du es?« Natalja nickte, ihr angespanntes Gesicht verwandelte sich in ein strahlendes Antlitz, das Darja zulächelte und auf sie zukam.

»Darjuschka«, hörte sie Natalja sagen. »Ich kann gar nicht sagen, wie überrascht ich bin, dich ausgerechnet hier zu treffen ...«

Sie machte ein paar Schritte in ihre Richtung.

»Wie bitte?«, dachte Darja, »denkt sie etwa, sie ist das einzige hübsche Mädchen aus unserer Provinz?«

»Wo sonst hätten wir uns sehen können, wenn nicht hier?«, sagte sie laut und fand in der Tat, dass es kaum eine wahrscheinlichere Möglichkeit geben konnte, der Spielkameradin aus der Kindheit wieder zu begegnen. Damals in Tarusa hatten ihre Eltern sie als Kinder gemeinsam zu den Fischteichen laufen lassen, hatten sie zusammen zum Wäschespülen an die Oka geschickt. Aber dann war die Kutsche aus Moskau gekommen. In der ganzen Provinz hatte man von nichts anderem gesprochen, als dass die Naryschkiny eines ihrer sieben Kinder so vorteilhaft zur Erziehung in Moskau untergebracht hatten. Dass Natalja nicht bei irgendwem untergekrochen war, sondern bei ihrem Paten, dem Vertrauten des Zaren, bei Artamon Sergejewitsch Matwejew und seiner Frau Jewdokija.

Darja erinnerte sich deutlicher, als ihr lieb war: Sie hatte nur mit Mühe die Tränen zurückhalten können, nein, man musste ehrlich sein, sie hatte sogar bitterlich geweint, als die Kutsche wieder abgefahren war. Aber nicht etwa, weil sie nun von ihrer Freundin getrennt war, sondern weil sie selbst hatte zu Hause bleiben müssen. Warum durfte Nataljuschetschka nach Moskau gehen, hatte sie gefragt, und sie selbst musste in Tarusa bleiben? Tagelang hatte sie ihren Eltern in den Ohren gelegen, dass auch sie zu einer fremden Familie in die Stadt an der Moskwa fahren wolle. Nicht einmal, als die Mutter ihr immer wieder über den Kopf gestrichen und wiederholt hatte, sie sei doch ihre geliebte Tochter, und wie sie denn ohne sie auskommen sollten, hatte sie aufhören können zu quengeln. Nach Moskau, hatten die Eltern gesagt, könne sie gehen, wenn sie erwachsen sei und ein schneidiger Mann aus der großen Stadt um ihre Hand anhalte. Damit hatte sie sich zufriedengeben müssen, sich allerdings geschworen, sofort nach Moskau zu fahren, sobald sie volljährig war. Sie hatte es sich genau überlegt: Den Eltern fehlte doch häufig selbst das Nötigste zum Leben. Mit ihrer Unterstützung konnte sie nicht rechnen. Und einen Mann brauchte sie auch nicht. Wenn sie erst einmal fünfzehn war, würde sie sich einfach als Hostienbäckerin oder Kerzenmacherin alleine in Moskau durchschlagen ...

Darja musste bei diesen Erinnerungen über sich selbst lächeln und wollte, wie um ihre damalige Missgunst ungeschehen zu machen, die Kindheitsfreundin in die Arme schließen, als sie sich nun gegenüberstanden. Die aber streckte ihr die Hände entgegen und sagte:

»Vorsicht, unsere Gewänder.« Sie strich ihren blauen Sarafan glatt und trat vorsichtshalber einen Schritt zurück.

»Also wirklich«, dachte Darja und schaute ihr direkt ins Gesicht. »Immer noch so ängstlich wie früher.« Aber was ging sie das an. Sollte das Mäuschen sich doch putzen und brav zur Seite schauen. Ihr konnte das nur recht sein, sie hatte dann eine Konkurrentin weniger. Denn Natalja würde es niemals wagen, dem Zaren einen herausfordernden und lockenden Blick zuzuwerfen. Und der Zar würde natürlich kein Mäuschen heiraten wollen. Laut sagte sie zu Natalja:

»Erzähl doch mal, wie ist es dir ergangen bei deinen Pflegeeltern?«

Anstatt einer Antwort riss Natalja nur die Augen weit auf, denn nun hatte der Zeremonienmeister den Saal betreten und befahl den Kandidatinnen, sich im Halbkreis nebeneinander aufzustellen. Darja sah, dass Natalja unter dem geschminkten Gesicht zu schwitzen begann, während sie den Anweisungen Folge leisteten.

5

Natalja war sich sicher, dass sie in Kürze in Ohnmacht fallen würde. Sie spürte, wie ihre Beine ganz wackelig wurden, während sie auf die Ankunft des Zaren warteten, und sie schalt sich selbst für ihre törichte Unruhe. Sie wusste doch, wie Alexei Michailowitsch sich entscheiden würde. Und sie hegte auch keinen Zweifel, dass er zu seinem Wort stehen würde. Aber es kam ihr ganz ungehörig vor, dass sie hier inmitten der ahnungslosen anderen Kandidatinnen stand, die sich keine Hoffnungen zu machen brauchten. Besonders für Darja, die so eine Schönheit geworden war, tat es ihr fast ein wenig leid. Aber der Zar wollte nun einmal sie, Natalja Naryschkina, zur Frau nehmen.

Wie furchtbar schnell alles passiert war: Gerade noch hatte er immer wieder den Blickkontakt mit ihr gesucht, als er im Hause ihres Pflegevaters zu Gast gewesen war. Und Alexei Michailowitsch hatte sich in der letzten Zeit häufig bei ihnen aufgehalten, hatte seine einsamen Abende seit dem Tode seiner Zariza bei ihnen verbracht, um sich von Artamon und Jewdokija und ihren Gästen trösten zu lassen. Sie selbst jedoch hatte erst vor Kurzem an diesen Abendgesellschaften teilnehmen und ausgerechnet den Zaren bewirten dürfen. Denn Jewdokija erlaubte ihr nun, sie bei der Beköstigung zu unterstützen, wenn adlige Gäste in ihrem Haus weilten. Sie durfte ihnen dann sorgfältig auf Platten angerichteten Stör und Kaviar reichen, ihnen Wodka und fremdländischen Wein kredenzen und sich nach der Gesundheit ihrer Edeldamen erkundigen.

Nataljas leibliche Mutter im fernen Tarusa wäre höchst erstaunt gewesen, hätte sie sehen können, dass ihre Tochter sich so ganz und gar untypisch für ein Mädchen in einem der reichsten Häuser Moskaus benahm: Sie hielt sich den ganzen Abend im selben Raum mit den Männern auf, nahm sogar an ihrer Unterhaltung teil, wurde nach ihrer Meinung gefragt und gab diese auch zum Besten, anstatt sich im Terem des Hauses zu verkriechen und artig einen Schal zu besticken. Aber so etwas ließ ihre Ziehmutter nicht zu. Jewdokija, die eigentlich Mary Hamilton hieß, war schließlich Schottin und dachte gar nicht daran, sich in diesem Punkt den russischen Traditionen zu unterwerfen. Rückzug in die hoch oben gelegenen Frauengemächer? Oh nein. Schließlich sei sie nicht mit ihrem Vater vor Cromwell nach Russland geflohen, um sich nun in Moskau zu Tode zu langweilen, hatte sie ihr erklärt, und ihrer Ziehtochter würde sie das ebenso wenig zumuten. Im Übrigen höre man jetzt mit jedem Jahr häufiger von hochgestellten Frauen, die den Terem verließen und wie die Bauersfrauen gemeinsam mit ihren Männern feierten.

Natalja holte tief Luft. Jeden Moment musste der Zar mit seinem Gefolge nun den Saal betreten. An diesem Apriltag würde er endlich seine Wahl verkünden. Und sie, Natalja, durfte sich nichts anmerken lassen, würde Augen und Mund im Zaum halten müssen. Auch Artamon und Jewdokija wussten natürlich Bescheid, dass die Entscheidung des Zaren bereits feststand. Außer ihren Pflegeeltern aber hatte niemand erfahren dürfen, dass der Zar sich in sie, die Tochter des niederen Landadligen Kirill Naryschkin, ein Mädchen ohne nennenswerte Mitgift, verliebt hatte. Und was noch besser war: dass er sie tatsächlich heiraten wollte. Noch ahnten ihre leiblichen Eltern und Geschwister, ihre Bauern und Nachbarn noch nichts von dem bevorstehenden Ereignis. Doch was für ein Aufschrei würde durch die Provinz gehen, dort, wo die Tarusa in die Oka mündete! Ihre Familie würde nach Moskau kommen und mit ihr im Palast wohnen, sie wären dann endlich wieder alle vereint. Wann immer Natalja in diesen Tagen an ihre Lieben auf dem Landgut dachte, stieg ihr das Blut in den Kopf, und auch jetzt musste sie aufpassen, dass sich ihre Gedanken nicht verselbständigten und sie sich durch eine unvorsichtige Bemerkung oder eine dumme Grimasse verriet.

Im Hause ihrer Pflegeeltern waren die Neuigkeiten zurückhaltend aufgenommen worden. Natalja konnte sich lebhaft vorstellen, wie ihr Pflegevater vor Alexei Michailowitsch niedergefallen war, den Boden mit der Stirn berührt und dem Zaren für seine unendliche Güte gedankt hatte. Für ihn selbst verhieß die Heirat seines Schützlings mit dem Zaren natürlich die Aussicht auf einen höheren Rang. Er würde nicht für immer dem Posolski Prikas vorstehen, sondern noch weiter befördert werden und ganz oben in der Hierarchie des Hofadels rangieren. Auch ihr leiblicher Vater würde in einen höheren Rang gehoben; andere Mitglieder ihrer Familie würden am Hofe Posten erhalten und dafür die Miloslawski aus ihren Ämtern drängen, die Familie der verstorbenen Zariza, die sich im Kreml breit gemacht hatte. Nur würde all das nicht ohne Intrigen, Eifersucht und böses Blut abgehen, dachte Natalja, und sie hatte sehr wohl gespürt, dass ihrem Pflegevater dies bewusst war und er sich große Sorgen machte. Und obwohl Artamon ein gebildeter Mann, ja sogar ein Gelehrter war, der sich intensiv mit allen neuen Ideen aus den Ländern des Westens beschäftigte, war sie doch unsagbar froh, dass er die Geistesgegenwart besessen hatte, den Zaren zu bitten, sich bei der Wahl seiner Braut unbedingt an die alten russischen Traditionen zu halten. Alexei hatte dem von alters her überlieferten Auswahlverfahren zugestimmt, so dass niemand ihnen das Leben schwer machen würde, solange seine Entscheidung noch nicht verkündet war.

Nataljas Gedanken wurden unterbrochen, als sich die Flügeltür öffnete und der Zar mit einem ganzen Tross von Bojaren in den Saal trat, bekleidet mit den prachtvollsten farbigen Gewänder aus den Kleiderkammern des Hofes. Ihre Köpfe zierten die hohen Pelzmützen, an denen man ihren Rang schon von Weitem erkennen konnte. Sie traute sich nicht, die Berater ihres zukünftigen Mannes anzusehen und hielt die Augen gesenkt. Es wurde still im Saal. Alexei Michailowitsch begann damit, den Halbkreis der Kandidatinnen einige Male abzuschreiten. Erst als er vor ihr stehenblieb und sie ein wenig ausgiebiger betrachtete als die anderen, konnte sie sich dazu überwinden, ihren Kopf zu heben und ihm in die Augen zu sehen. Doch dann ging der Zar weiter.

Natalja hörte ihr Herz nicht mehr klopfen. Ihr wurde ganz eigenartig zumute, so als habe sie nichts als Gänsedaunen im Kopf. Sie drehte ihn leicht und sah, wie der Zar vor der Bojaryschnja Trubezkoi verweilte. In der Tat, sie sah wunderschön aus in ihrem goldenen Gewand aus Brokatstoff. Oh, aber nun ging Alexei Michailowitsch doch weiter, machte ein paar Schritte bis ans Ende der Reihe, kehrte um und schritt wieder zurück.

Als er Darja im Blick hatte, verlangsamte sich sein Schritt. Er musterte die Schöne ausgiebig und fasste sich an den Bart. Und sofort verlor Natalja alle Hoffnung. Ja, er würde sich all seiner Versprechungen zum Trotz für die Freundin der Kindheit entscheiden, die mit ihren dicken schwarzen Haaren, die sie kunstvoll zu einem golddurchwirkten Zopf gebunden hatte, und ihren strahlenden grünen Augen wunderschön aussah. So schön, dass die eigenen Ambitionen nichts mehr wert waren angesichts dieses Mädchens von solch imposanter Statur mit angenehmen Gesichtszügen und dieser unglaublich selbstbewussten Körperhaltung.

Der Zar machte wieder ein paar Schritte und kam vor Natalja zum Stehen. Sie schaute geradewegs in sein Gesicht und hielt, obwohl ihr Herz wild klopfte, seinem Blick stand. Es war vollkommen still im Saal. Selbst die Bojaren blickten reglos auf den Herrscher. Natalja sah, dass Alexei Michailowitsch sich förmlich aufrichtete, die Lippen kaum merklich zu einem Lächeln verzog und ihr, wie die Sitte es wollte, vor allen anderen durch ein deutliches Nicken zu verstehen gab, dass sie es war, die er zu ehelichen gedachte.

6

Die Wolkendecke war aufgerissen, und die Sonne schien herab auf den Kreml. Darja musste blinzeln, so stark reflektierte die bereits dünn gewordene Schneedecke das Licht. Nicht mehr lange, und Tante Agrafena würde die Schlitten für viele Monde im Unterstand abstellen lassen.

»Einen Moment noch«, sagte Darja, als der Kutscher die Tür zum Schlittenaufbau öffnete und ihr hineinhelfen wollte. Sie konnte ihren Blick nicht losreißen. Was für ein prachtvoller Ort Zargorod war, die Stadt des Zaren, hoch auf dem Hügel gelegen, umflossen von der Moskwa auf der einen und der Neglinnaja auf der anderen Seite. Darja hörte nur mit halbem Ohr hin, als Tante Agrafena ihr voller Stolz erklärte, wo Batjuschka Zar und der Patriarch ihre Paläste und Kirchen, Klöster und Kasernen innerhalb der zinnenbekränzten Festung hatten. Ja, das wusste doch jeder, dass sie sich hier mit ihrem Hofstaat umgaben und eine ganze Schar von Wäscherinnen, Schmieden, Bäckern oder Schneidern beschäftigten. Aber nicht sie war es, die künftig im Zentrum des Zarenreiches leben würde!

Sie fühlte Übelkeit aufsteigen, als sie sich vergegenwärtigte, dass es nicht mehr lange dauern würde, bis Natalja in diesen Palästen ein- und ausgehen würde. Ausgerechnet Nataljuschetschka. Möge dieses verschüchterte Häschen sich dort recht einsam fühlen und bedauern, dass der Zar sie als Braut erwählt hat! Denn im Kreml würde ihr Leben anders verlaufen als bisher, so viel stand fest. Und erst recht würde sie hier nicht mehr wie in Tarusa durch die Wälder streifen können. Als Kinder hatten Natalja und sie sich gelegentlich vor dem Frühstück verabredet und waren gemeinsam zum Fluss gelaufen, um zuzusehen, wie die Nebelschwaden über dem Wasser gen Himmel zogen, hatten gehofft, den Gesang der Wassergeister zu Ohren zu bekommen. Und hier? Die Moskwa und die Neglinnaja lagen gleich unterhalb des Kremls, aber für die Frau des mächtigen Zaren wäre es wohl kaum schicklich, sich unter die Wäscherinnen und Fischverkäufer am Flussufer zu mischen. Geschah dem Häschen recht!

Darja musste die Augen abwenden. Der Anblick der Kathedralen und Glockentürme auf der Hügelkuppe konnte einem den Kopf verdrehen. Weiße Mauern und Bögen, Türme mit goldenen Kuppeln – in welche Richtung sie auch blickte, überall sah sie nur die Pracht, zu der ihr der Zugang verwehrt war. Die Schlittenpferde schnaubten, während Darja die kühle Luft einatmete.

»Schau«, hörte sie die Tante weiter schnattern, »die Uspenski-Kathedrale.« Mächtig und robust behauptete das Gotteshaus, in dem die Zaren gekrönt wurden, seinen Platz innerhalb des Kremls. Auch die Hochzeiten der Herrscher wurden dort zelebriert, und Darjas Knie begannen vor Wut und Enttäuschung zu zittern, während sie die goldenen Kuppeln mit ihrem Blick verschlang. Die Kälte kitzelte sie in der Nase, so dass ihre Augen anfingen zu tränen. Um sie herum schien alles zu verschwimmen: der Facettenpalast mit seinen Festsälen, daneben die Blagoweschtschinski-Kathedrale mit ihren neun Türmchen, deren Goldhauben im Tränenmeer zu tanzen schienen, das rot-weiß gemusterte Dach des Terempalastes… all diese Pracht, die hier in der Sonne leuchtete, hätte ihr neues Zuhause sein können, wenn der Zar sich richtig entschieden hätte. Darja spürte, wie sich eine Gänsehaut auf ihren Armen bildete und wandte sich ab.

»Schluss jetzt«, rief sie. »So viel Geschrei, so viele Menschen, Schlittengespanne, Strelitzen, Popen, was für ein Durcheinander. Dies mag ja der Mittelpunkt der Welt sein, aber nun lass uns bitte nach Hause fahren.« Sie kletterte in das Gefährt, ließ sich auf der gepolsterten Holzbank nieder und warf sich die Nerzfelldecke über die Beine.

»Der Mittelpunkt der Welt?« Tante Agrafena schmunzelte. »Frag mal deinen Onkel. Vorher kommt für ihn aber noch der Schöne Platz mit seinen Reihen voller Verkaufsbuden und -ständen. Und wenn ich überlege, was wir ohne die Händler täten, ohne ihre Kupfertöpfe oder Samtstoffe, Goldkettchen oder Holzzuber, ohne ihre Pyramiden aus Zwiebeln, Knoblauch und Melonen, so hat Sawwa vielleicht sogar recht.« Die Tante lächelte zufrieden, und Darja schaffte es dann doch nicht, den Vorhang des Schlittenfensters geschlossen zu halten.

Kaum befanden sie sich außerhalb der Festung, kam sie aus dem Staunen nicht mehr heraus. Da war er schon, der Schöne Platz, voller Menschen, die lautstark feilschten, lachten oder schimpften. Was für ein Glück die Tante hatte: Sie wohnte in direkter Nachbarschaft dieses aufregenden Ortes.

Agrafena ließ den Schlitten am Rande des großen Marktes halten, und in Begleitung einiger Diener begaben sie sich in das Getümmel der Budengänge. Darja staunte, wie häufig die Tante gegrüßt und angesprochen wurde, die ganze Stadt schien sie zu kennen. Die unentwegten Fragen nach ihrer Gesundheit und dem Wohlergehen des Onkels ließ sie schlussfolgern, dass er hier ein angesehener Kaufmann sein musste.

»Komm, Darjuschka, gleich sind wir am Ziel. Ich möchte dir eines unserer Verkaufslädchen zeigen.« Sie bogen in die Reihe der Stoffhändler ein und hielten vor einem Budenplatz mit den schönsten Seiden- und Brokatstoffen in allen Regenbogenfarben, die Darja jemals gesehen hatte. Vorsichtig fuhr sie mit den Fingerkuppen über ein glänzendes Gewebe in sattem Grün. Die alte Frau, die Onkel und Tante hier beschäftigten, nickte ihr zu und sagte: »Selbst eine Zariza könnte sich keinen schöneren Stoff wünschen«, woraufhin die Tante laut seufzte und Darja sich abwandte.

»Parascha«, hörte sie, »gib uns genügend von der grünen Seide für einen stattlichen Sarafan. Wäre doch gelacht, wenn wir unsere Nichte nicht ein wenig aufheitern können.«

Darja drehte sich um, und als sie sah, dass die Verkäuferin umständlich den Stoff ausmaß und sorgfältig zusammenlegte, konnte sie nicht umhin zu lächeln. »Ja, wenn es so einfach wäre«, dachte sie, umarmte aber ihre Tante und dankte ihr vielmals für das überaus kostbare Geschenk.

Auf dem Weg zurück zum Schlitten hielt die Tante an einem Stand mit Kleingebäck und kaufte einige Prjaniki. Der Duft der Lebkuchen zog Darja in die Nase, und als die Tante sie schnuppern sah, steckte sie ihr lächelnd eines der Gebäckstückchen zu. Darja biss hinein, schloss die Augen, senkte den Kopf und genoss inmitten des Rummels auf dem Schönen Platz das unvergleichliche Geschmackserlebnis, das die Gewürze im Gebäck auslösten, die, so vermutete sie, von Bucharen oder Chinesen nach Moskau gebracht worden waren. Zu Hause jedenfalls hatte sie so etwas Wunderbares noch nie gekostet.

Als sie die Augen wieder öffnete, blickte sie auf ein Paar leuchtend gelber Lederstiefel. Sie ließ den Blick weiter nach oben wandern. Direkt vor sich sah sie einen roten Uniformmantel und dann den amüsierten Blick eines Strelitzen, der seine Berdysch neben sich auf dem Boden abstützte. Das halbmondförmige Axtblatt glänzte im Sonnenlicht. Es war offensichtlich, dass der Schütze sie beim Kauen beobachtet hatte. Tante Agrafena schnappte nach Luft.

»Grigori«, rief sie überschwänglich, »sei gegrüßt! Wie ich mich freue, dich zu sehen. Ich hoffe, du und deine ehrenwerte Mutter, ihr seid wohlauf.«

»Verehrte Agrafena, die Freude ist ganz auf meiner Seite. Ja, Gott sei‘s gedankt, der Herr meint es gut mit uns.« Er verbeugte sich, und während er sich wieder aufrichtete, zwinkerte er Darja zu.

»Dies ist die Tochter meiner Schwester, Darja, sie wohnt zur Zeit bei uns, denn sie hatte die große Ehre, unter die letzten zehn der schönsten Jungfrauen zu kommen, die an den Smotriny teilgenommen haben. Und nun, da unser Batjuschka Zar sich für dieses unscheinbare Ding aus Tarusa entschieden hat, müssen wir versuchen, unserer Nichte über ihre Enttäuschung hinwegzuhelfen.«

Grigori hob die Augenbrauen und lachte kurz auf. Darja wünschte, die Tante würde aufhören, aller Welt von den unglückseligen Smotriny zu erzählen.

»Aber nicht doch«, sagte sie und bemühte sich um einen unbekümmerten Gesichtsausdruck. »Zweifellos war es eine Ehre, im Zarenpalast zu Gast zu sein. Aber mit einem anderen Ausgang war ja nicht ernsthaft zu rechnen.« Sie hoffte, ihr Tonfall sei ihr unbeschwert genug gelungen. Dieser Grigori sollte nicht denken, sie habe es nötig, sich über die Entscheidung des Zaren zu grämen. Sie schaute zu ihm auf, seine Augen leuchteten in – ja, war das Blau oder Grün, da war sie sich nicht ganz sicher, und im selben Moment fiel ihr der angebissene Prjanik aus der Hand und in den Schneematsch.

Grigori packte seine Berdysch fest an, drehte die Klinge nach unten und schubste den Lebkuchen damit ein paar Arschin weiter, wo sich zwei herumlungernde Jungen lauthals darum stritten.

»So, so«, hörte sie Grigori sagen und meinte, einen kaum merklichen spöttischen Zug um seinen Mund ausgemacht zu haben. »Und wie lange bleibst du in Moskau?«

»Solange meine Tante es mit mir aushält«, sagte sie und dachte: »Bis ich einen Weg gefunden habe, für immer hier zu bleiben.«

»Aber nicht doch, Kindchen. Je länger du bei uns bleibst, desto besser. Warte nur, bis Onkel Sawwa wieder da ist, dann werden wir Gastmähler ausrichten und zu Vergnügungen gehen und allen Spaß haben, den man sich nur denken kann. Mein Mann ist noch in geschäftlichen Angelegenheiten unterwegs, Grigori, und du weißt wahrscheinlich besser als ich, wo er gerade zu tun hat. Natürlich lade ich in seiner Abwesenheit nicht zu einem Gastmahl ein, Gott bewahre. Aber sobald Sawwa wieder in Moskau ist, werden wir noch vor der Petrusfastenzeit einen großen Tisch decken. Und bis dahin könnten du und deine liebe Mutter uns dieser Tage einen Höflichkeitsbesuch abstatten, das wäre ja durchaus nicht unschicklich, und wir würden uns sehr geehrt fühlen.«

Grigori verbeugte sich und mutmaßte, Agrafena könne Gedanken lesen, denn seine Mutter habe schon seit Tagen davon gesprochen, dass sie sich nach der Gesundheit von Sawwa und Agrafena erkundigen wolle, aber am Mittwoch sei Fastentag gewesen, am Donnerstag habe die Mutter in der Räuberkanzlei vorsprechen müssen, weil jemand ein Huhn gestohlen habe, am Freitag sei wieder Fastentag gewesen, und nur so sei es zu erklären, dass der Besuch bisher unterblieben sei. Und er hoffe sehr, Agrafena werde dies nicht zu Ungunsten ihrer guten und aufrichtigen Bekannten auslegen.

Während er sprach, ließ er Darja nicht aus den Augen. Und als man sich trennte, überlegte sie für einen Moment, ob es nun eigentlich Spott oder ehrlich gemeinte Freude war, die aus seinen grün-blauen Augen leuchtete.

Kaum saßen sie erneut im Holzaufbau des Schlittens und fuhren auf Kitaigorod zu, nahm die Tante stolz ihre Erklärungen wieder auf. Sie schob den Vorhang beiseite und wies mit dem Finger hinaus in Richtung des Neglinnaja-Flusses.

»Dort hinten am anderen Ufer, das ist Bjely Gorod, die Weiße Stadt, dort wohnt deine Freundin Natalja bei den Matwejewy, jedenfalls noch solange, bis sie und der Zar getraut sind. Und dahinter liegt dann schon die Vorstadt. Dort leben die Händler und Handwerker auf ihren Hofparzellen.« Sie drehte sich auf ihrem Sitz und ergriff Darjas Hand. »Und da hinten auf der anderen Seite der Moskwa liegt die Strelitzenvorstadt. Dort ist Grigori zu Hause, lebt mit seiner Mutter und einem Unfreien auf dem Hof. Von allen Familienmitgliedern sind nur noch die beiden übrig. Auch der Vater und Großvater haben dem Zaren schon als Strelitzen gedient; der Vater und seine beiden ältesten Söhne sind während der letzten Pestepidemie gestorben. Grigori arbeitet seit Kurzem mit uns zusammen, hilft uns bei Handelsgeschäften, wann immer dein Onkel in seinen Salzsiedereien im Permer Land sein muss. Ein schlauer Bursche, der Grischka. Und die Mutter eine tüchtige Frau.«

»Ist er verheiratet?«, fragte Darja.

»Nein, meine Liebe, ist er nicht. Das macht ihn gleich doppelt so sympathisch, nicht wahr?« Tante Agrafena kicherte. Darja stellte sich vor, welche Gedanken der Tante wohl durch den Kopf gehen mochten. Ja, aber was sollte sie schon anderes denken, als dass sie, Darja, ein hoffnungsloser Fall war: keine Mitgift – kein Bräutigam. Dabei hatte eben noch einige Wochen lang die Aussicht bestanden, vom Herrscher zu seiner Zariza erwählt zu werden, und nun sollte sie zu arm sein für einen Mann, der nicht einmal dem Adel zuzurechnen war, sondern dem Kreis der zugewählten Dienstleute des Zaren angehörte? Was für eine Demütigung. Aber wem sollte man einen Vorwurf machen: Zu Hause in Tarusa arbeiteten doch alle von früh bis spät, und trotzdem war nicht an eine nennenswerte Mitgift für sie oder ihre Schwester zu denken. Der Zar und seine Bojarenduma pressten sie alle aus, und wenn man nicht gerade zum hohen Adel gehörte, dann musste man eben sehen, wie man zurechtkam. Sie räusperte sich ausgiebig, um nicht auf die Antwort der Tante reagieren zu müssen.

Inzwischen hatten sie eines der Tore erreicht, die hinein nach Kitaigorod führten, und der Schlitten glitt durch die bohlenbelegten Gassen bis zu ihrem Wohnpalast.

»Aber ein schmucker Strelitze aus der Vorstadt ...«, dachte Darja und strich über das Paket mit dem neuen Seidenstoff. Die Tante hatte doch so viele kostbare Kleider, Schmuck, Edelsteine, vielleicht, wenn sie lange genug bei ihr bleiben durfte und weitere Geschenke erhielt… Wieviel wohl würde ein Strelitze als Mitgift verlangen?

7

Darja saß in der Wohnstube mit einem Bogen Papier, Feder und Tinte vor sich auf dem Tisch und hatte einen Brief an ihre Familie begonnen. Gerade versuchte sie in Worte zu fassen, welche Pracht ihr in den Sälen des Zarenpalastes begegnet war, als Tante Agrafenas Stimme durch alle Räume des Wohntraktes schallte:

»Wo bist du denn nur, Darjuschka?« Die Tante stürmte in den Raum, dass der Dielenboden nur so bebte. »Lass alles stehen und liegen und komm mit mir. Ich habe Anweisung gegeben, dass wir Grigori und seine Mutter in unserem besten Raum im Wohnturm empfangen.«

Grigori und seine Mutter empfangen! Darja ließ die Feder fallen, schaute auf ihre verschmierten Finger, rief »sofort« und rannte hinunter in den Hof und weiter zum Küchenhaus, um sich die Tinte abzuwaschen. Sie rubbelte die dunklen Flecken weg, ließ sich von einer Cholopin frisches Wasser über die Finger gießen und lief mit nassen, rotgescheuerten Händen zurück auf den Empfangsflur. Dort wartete die Tante auf sie, erteilte Anweisungen an die Dienerschaft und kniff Darja kräftig in die Wangen. Erschrocken legte Darja ihre eiskalte Hand auf die schmerzende Haut und versuchte sich zu sammeln. Es gab nun wirklich keinen Grund, hier verrückt zu spielen, sagte sie sich und hauchte auf ihre Fingerspitzen, um die Kälte zu vertreiben.

Grigori und seine Mutter erreichten die überdachte Außentreppe. Darja schaute hinaus. Grigoris Blick traf sie so unvorbereitet, dass ihr der Boden des Seni zu schwanken schien. Sie zwang sich, gerade zu stehen und die Arme anmutig hängen zu lassen. Ja, so war es gut.

Tante Agrafena führte die Gäste in den Wohnturm. Seit ihrer Ankunft bei den Verwandten hatte Darja sich lediglich im Seni und den Privaträumen des Holzpalastes aufgehalten. Als sie aber nun den Repräsentationssaal im Wohnturm betrat, konnte sie nicht anders, als ihn mit den Augen der Gäste zu betrachten. Man musste einfach beeindruckt sein von den zahlreichen Ikonen, die in drei Reihen in der Schönen Ecke aufgestellt waren. Ihre zieselierten Silberbeschläge, die die Marien- und Dreifaltigkeitsikonen bis auf das Inkarnat bedeckten, glänzten im Schein der Kerzen. Und auf der anderen Seite des Saales setzte sich die Pracht auf einer Anrichte fort, die vollgestellt war mit einer solchen Menge an silbernen und goldenen Pokalen und Schüsseln, Tellern und Karaffen, dass kein Besucher den Blick hätte abwenden können. Wirklich, der Onkel war ein sehr reicher Mann.

Nachdem sie alle sich dreimal vor den Ikonen bekreuzigt hatten, verneigten sie sich, murmelten »Herr, erbarme dich« und wandten sich einander zu.

»Fjokla und Grigori, wie ich mich freue!« Die Tante küsste die Gäste auf beide Wangen und stellte Grigoris Mutter Darja vor. »Meine liebe Nichte ist die Tochter eines Dworjanin aus der Provinz Tarusa«, sagte Agrafena stolz und präsentierte anschließend formvollendet Fjokla Tochter-von-Iwan, die Witwe eines Strelitzen.

Darja sah nicht nur Grigoris, Fjoklas und Tante Agrafenas Blick auf sich ruhen, sondern hatte das deutliche Gefühl, dass auch die Augen des Hausgeistes in diesem Moment durch die Ritzen der Balkenwände, im nächsten Augenblick aus einer verzierten Fensteröffnung hervorblitzten. Sie wusste, dass der Domowoi an diesem wichtigen Tag seinen Schabernack mit ihr trieb. Ja, sie fühlte, dass er über sie lachte, dass er es überaus drollig fand, dass sie, das in Tarusa durch nichts zu erschütternde, furchtlose junge Mädchen hier mit schlotternden Knien vor der Nähe eines Mannes kapitulierte. Eines Mannes, der eben nicht Vater, Bruder oder ein von klein auf vertrauter Bauer war. Es war in jeder Hinsicht überwältigend. Sollte der Domowoi sie nur auslachen. Er hatte ja recht, sie war so aufgeregt, dass sie sich selbst nicht wiedererkannte.

Sie nahmen auf den Sitzbänken Platz. Grigoris Mutter erkundigte sich nach der Gesundheit von Tante Agrafena und hoffte, der Onkel werde bald wohlbehalten wieder zu Hause eintreffen. Die Tante bedankte sich für die guten Wünsche und fragte ihrerseits nach dem Wohlergehen der Gäste. Und als die ersten Höflichkeiten ausgetauscht waren, brachte eine Dienerin den Imbiss herein, schenkte Branntwein in silberne Becher und stellte Teller mit Kaviar vom Sterlet, Salzgurken, eingelegtem Knoblauch, gefüllte Piroggen und weiteren Sakuski auf den Tisch. Tante Agrafena nahm ihren Becher in die Hand:

»Auf die Gesundheit unseres Zaren Alexei Michailowitsch!« Sie alle wiederholten den Toast. Darja trank von dem Branntwein und spürte, wie ihr die Flüssigkeit durch den Hals rann und alles zu verbrennen schien. Sie hätte husten mögen, unterdrückte den Drang jedoch und zwang sich stillzuhalten, beobachtete, wie Grigoris Mutter den Silberbecher in die Höhe hob, an die Lippen führte und ihn wieder abstellte, ohne von dem Branntwein getrunken zu haben. Auch von den Speisen rührte sie nichts an. Grigori dagegen leerte den Inhalt des Bechers mit einem Zug, bediente sich reichlich vom Kaviar und ließ es sich schmecken.

Tante Agrafena schien das Verhalten der Witwe nicht zu kümmern, sie berichtete, wovon man unlängst auf dem Schönen Platz gesprochen hatte: Dass eine Frau aus der Webervorstadt Kadaschewo ihren Mann vergiftet habe und daraufhin zum Eingraben verurteilt worden sei. Dass sie keinen Ton von sich gegeben habe, als man sie mit angelegten Armen in das ausgehobene Loch gestellt und es bis zur Brust mit Sand aufgefüllt und festgetreten habe. Dass sie nach drei Tagen noch immer am Leben war und dann in zwar schlechter Verfassung, aber immerhin lebendig ausgegraben, geschoren und ins Kloster gesteckt worden war. Und völlig unbeeindruckt von Fjoklas Enthaltsamkeit, nein, Darja würde es fast Unverschämtheit nennen, plapperte die Tante weiter von den hohen Preisen auf dem Markt, berichtete, dass sie für ein Tuch aus feinem Leinen unlängst zwei Griwnen gegeben habe und ersparte ihnen allen ein peinliches Beisammensein. Denn Grigori trug so lange nichts zur Unterhaltung bei, wie er mit Essen und Trinken beschäftigt war. Schließlich aber hob er den Silberbecher und sagte:

»Ich trinke auf die Schönheit und Anmut der Frauen. Was wären wir Männer ohne sie.« Dabei zwinkerte er erst Tante Agrafena und dann Darja zu und leerte den Becher wieder mit einem Zug. Seine Mutter saß mit geradem Rücken auf der Bank, blickte auf ihren Sohn, dann auf Darja und sagte:

»Darf man fragen, welchen Arbeiten du auf dem Dienstgut deines Vaters nachgehst?«

»Ich helfe in der Verwaltung mit und ein wenig beim Nähen und Sticken. Aber ich bevorzuge die Arbeit mit den Zahlen.«

»Was du nicht sagst. Dir überlässt dein Vater diese Verantwortung?« Fjokla schaute Darja in die Augen und schüttelte kaum merklich den Kopf.

»Nun«, sagte Darja und dachte gar nicht daran wegzusehen. »Ich habe beim Priester gemeinsam mit meinen Brüdern lesen, schreiben und rechnen gelernt, und ich wage zu behaupten, dass ich es ebenso gut beherrsche wie die schreibkundigen Männer auf unserem Gut.« Sie spürte, dass Grigori sie anstarrte, und fügte hinzu: »Wahrscheinlich sogar besser.«

»So, so, so«, sagte er und hob kopfschüttelnd, aber lächelnd den Becher, den die Dienerin wieder vollgeschenkt hatte, und Darja gelang es, mit fester Stimme fortzufahren:

»Außerdem wird unser Vater ja häufig zum Kriegsdienst einberufen, da ist es natürlich von Vorteil, wenn jemand sich um die Gutsangelegenheiten kümmern kann, der immer vor Ort ist.« Kaum hatte sie den Satz ausgesprochen, biss sie sich auf die Lippe. Wie dumm von ihr. Immer war sie doch nicht vor Ort, das war ja nun offensichtlich.

»Und wann wirst du wieder auf euer Gut zurückkehren?«, fragte Fjokla, und Darja hatte den Eindruck, die Witwe habe das Wort »endlich« nur mühsam unterdrücken können. Glücklicherweise schaltete sich Tante Agrafena ein und rief:

»Oh, damit hat es noch Zeit, meine Liebe, viel Zeit. Noch hat sich die Dienstlistenkanzlei ja nicht gerührt, und wir wollen doch hoffen, dass der Zar und seine Bojarenduma so schnell keinen neuen Feldzug beschließen werden. Nein, unsere Darja wird noch eine Weile bei uns bleiben, nicht wahr? Darauf müssen wir trinken!«

»Das will ich meinen«, sagte Grigori und drehte seinen Becher mehrfach um, damit die Dienerin drauf aufmerksam wurde, dass sein Trinkgefäß leer war. Kaum war es wieder gefüllt, hob Grigori ihn an, drehte seinen Kopf in Darjas Richtung, sagte: »Auf einen ausgedehnten und kurzweiligen Aufenthalt in Moskau!« und kippte, ohne sie aus den Augen zu lassen, den Branntwein hinunter.

Die Unterhaltung quälte sich dahin. Grigoris Mutter schien es für unter ihrer Würde zu halten, von sich aus ein Thema zu beginnen, und Darja wunderte sich darüber, dass Tante Agrafena gleichbleibend vergnügt von einer Begebenheit zur nächsten sprang. Munter gab sie die letzten Neuigkeiten an die Witwe weiter, die ein so offensichtliches Desinteresse daran bekundete, dass es sogar Grigori auffiel und er sich bemüßigt fühlte, hin und wieder eine Frage zu stellen.

Als es endlich an der Zeit war, sich zu verabschieden, begaben sie sich in die Empfangshalle, und während Grigori sich Darja näherte, spürte sie wieder dieses Zittern durch die Glieder laufen. Sie biss sich auf die Lippen und ärgerte sich; sie war dieser Tage einfach nicht sie selbst. Grigoris Gesicht war ganz nahe vor ihrem. Die Aprilsonne, die aus dem Garten auf seine Augen fiel, ließ sie blaugrün aufleuchten, und seine kinnlang geschnittenen Haupthaare sowie sein dichter Bart schimmerten in einem gefälligen Rot. Ihr wurde eigenartig zumute, ihr Körper benahm sich so, als müsse er sich unverzüglich vor diesem imposanten Mann in Sicherheit bringen.

8

Es war Nedelja, der letzte Tag der Woche. Natalja lag in der Banja auf einer Holzbank und ließ sich von ihrer Kammerzofe mit einem Reisigstrauß den Rücken peitschen. Ihre Haut brannte. Sie stöhnte auf und sog die würzige Luft ein, die in dicken Schwaden im Holzhäuschen stand. Wieder sausten die Zweige auf ihren Rücken, wieder wimmerte Natalja, und doch genoss sie es, gleich darauf ihre brennende Haut von der Feuchtigkeit streicheln zu lassen. Sie drückte die nasse Stirn auf die Unterarme und lächelte, wie sie es in den vergangenen Tagen unablässig getan hatte. Sie konnte es einfach nicht stoppen, dieses Gefühl der überbordenden Freude, das sie empfand, seit der Zar ihr deutlich sichtbar vor den anderen Kandidatinnen und den anwesenden Bojaren zugenickt hatte.

Um nicht laut aufjauchzen zu müssen, drückte sie die Lippen auf ihre feuchten Handrücken. Was konnte es Schöneres geben, als sich innerlich frohgestimmt der Hitze hinzugeben, die die Kräuteraufgüsse in der Banja erzeugten. Und sie konnte überhaupt nicht verstehen, was ihr Ziehvater ihr immer wieder erzählte, nämlich dass es in den Ländern des Westens in den prächtigsten Palästen keine Badestuben gab. Keiner der reichen Fürsten oder Könige wusch sich vor dem Kirchgang. Man konnte es nicht begreifen, was brauchte man denn schon zum Bau einer Banja. Aber Artamon musste es schließlich wissen, er hatte sich mit Reisenden aus fernen Ländern unterhalten, und mit manchen sogar auf Lateinisch. Nein, es war sicher, dass man dort keine Banjas kannte.

Als Natalja sich abgekühlt und trockengerieben hatte, sorgsam in frische Unter- und Oberkleider gehüllt wieder in ihrem Raum im oberen Stockwerk befand, wurde sie von Jewdokija in ihr Schlafgemach gerufen. Allein die Tatsache, dass ihre durchaus nicht zu Rastlosigkeit neigende Pflegemutter mit großen Schritten wieder und wieder den Raum durchmaß, bevor sie zu sprechen begann, versetzte Natalja in Alarmbereitschaft. Hatte sie etwas falsch gemacht? Hatte man den Matwejewy vielleicht erst jetzt zugetragen, dass ihr während der Smotriny ein kapitaler Fehler unterlaufen war? Hatte sie an irgendeinem Punkt das höfische Protokoll missachtet? Ihre ohnehin noch vom Dampfbad geröteten Wangen brannten, während sie atemlos ihr Urteil erwartete.

»Es ist unerträglich«, rief Jewdokija schließlich mit schriller Stimme, blieb stehen und warf den goldenen Armreifen, den sie sich vor lauter Aufregung mehrfach vom Handgelenk gezogen und wieder aufgesteckt hatte, mit voller Wucht auf den Boden. Der armenische Teppich, der den Dielenboden in ihrem Gemach bedeckte, schluckte den Aufprall, so dass die Handlung ins Nichts lief und Jewdokija nicht die erhoffte Erleichterung verschaffte. »Es ist eine solche Impertinenz, dass einem die Worte fehlen!«

Natalja senkte den Kopf so tief es ihr möglich war und schwieg. Sie ging im Geiste noch einmal die gesamte Zeremonie durch. Hätte sie sich vielleicht nicht mit Darja unterhalten dürfen? Sie hatten doch gar nicht laut gesprochen. War es denn verboten, mit den anderen Mädchen zu flüstern? Warum hatte man es ihnen dann nicht vorher gesagt?

»Anonyme Briefe!«, brüllte Jewdokija. »Mit Siegellack verschlossene anonyme Briefe! Und nicht etwa einer, nein, gleich zwei dieser hinterhältigen Schriftstücke haben die Miloslawski auf die Flure des Zarenpalastes bringen lassen. Und was stand darin? Oh, diese Niedertracht! Man habe Kunde erhalten, dass es bei der Wahl der Braut nicht mit rechten Dingen zugegangen sei. Jemand habe dem Zaren mit einem Zaubertrank die Sinne verwirrt, so dass er sich nicht im Vollbesitz seiner geistigen Kräfte für dich entschieden habe.« Jewdokija räusperte sich vor Aufregung und nahm ihre Schritte durch das Schlafgemach wieder auf. »Was für eine absurde Unterstellung! Natürlich wurden die Briefe sofort dem Bojaren und Haushofmeister Chitrowo ausgehändigt, der sie sogleich dem Zaren überbrachte.«

Natalja war so erleichtert, dass nicht sie es war, gegen die sich der Zorn der Pflegemutter richtete, dass sie Mühe hatte, sofort zu überblicken, was diese anonymen Briefe für sie bedeuteten. Erst als Jewdokija ihr erklärte, dass sie jetzt eine langwierige Untersuchung würden abwarten müssen, anstatt in Kürze eine fröhliche Hochzeit zu feiern, begriff sie die Tragweite des Fundes. Und hätten nicht die Kirchenglocken Moskaus in diesem Moment zum Abendgebet gerufen, so wäre Jewdokijas Schimpfen noch lange durch das Haus der Matwejewy geklungen.

Die folgenden Tage brachten immer neue Erkenntnisse. Im Verlaufe der Untersuchungen wurden die Miloslawski niemals direkt beschuldigt. Erst hieß es, ein gewisser Iwan Schichirew sei vernommen worden, man habe Kräuter bei ihm gefunden, aus denen er leicht einen Zaubertrunk für den Zaren hätte bereiten können. Schließlich habe er seine Nichte als Zariza im Kreml sehen wollen. Aber so sehr man ihn in den Folterkammern auch zu einem Geständnis zu drängen versuchte, er blieb bei seiner Version, dass er die Briefe nicht geschrieben habe. Dann wieder hieß es, Artamon Sergejewitsch, ihr redlicher Pflegevater, habe dem Zaren, während er bei ihm zu Gast war, ein Wundermittel eingetrichtert. Natalja konnte noch so viele Tränen der Wut und Entrüstung vergießen, es änderte nichts daran, dass in diesen Tagen niemand es für opportun hielt, die Zarenhochzeit stattfinden zu lassen.

9

Darja erwachte davon, dass eine Magd sie an die Schulter fasste und flüsterte: »Ein Imbiss ist angerichtet. Der Hausherr ist eingetroffen und wünscht dich zu begrüßen.« Darja drehte sich auf die andere Seite, zog sich die Zobelfelldecke über die Schulter und stöhnte. Doch dann begriff sie und sprang mit einem Satz von der Schlafbank. Der Hausherr eingetroffen. Onkel Sawwa! Oh je! Ihr Mittagsschlaf – viel zu lang war er ihr geraten. Aber wie hätte sie auch ahnen sollen, dass der Onkel an diesem Tag ankommen würde. Sie beeilte sich, die Füße mit Stoffbahnen zu umwickeln, das Untergewand anzulegen und sich in die Oberkleider zu werfen. Eilig flocht sie ihre Haare hinten wieder zu einem dicken Zopf und befestigte auf seinem Ansatz die neue, mit Goldfäden bestickte Perewjaska, die die Tante ihr geschenkt hatte.

Sie lief den Korridor entlang in die Wohnstube. Vor der wuchtigen Holztür hielt sie inne und wartete, bis ihr Atem sich etwas beruhigt hatte. Als sie den Raum betrat, sah sie Tante Agrafena und ihren Mann beieinander stehen und etwas Großes aus Holz und Stoff begutachten. Sie räusperte sich. Tante und Onkel drehten sich um, und Darja fühlte sich plötzlich ganz wackelig, kraftlos, als habe sie viele Eimer Wasser herangeschleppt. Sie schloss die Tür. Der Onkel kam lächelnd auf sie zu, breitete seine Arme aus, und Darja hielt die Luft an, während er sie umarmte und auf beide Wangen küsste. Da war es wieder, das Zittern, das durch den ganzen Körper lief, als schüttele der Teufel ihr alle Knochen durch. Onkel Sawwas Bart kratzte auf der Haut, Darja spürte, dass sie rot wurde, und ärgerte sich über sich selbst. Sie fühlte die Pranken des Onkels auf ihren Schultern, er packte fest zu, dachte gar nicht daran, sie wieder freizugeben, während er sagte:

»Sieh an, sieh an, meine liebe Nichte, jawohl, ich sehe schon, deine Tante hat nicht übertrieben, du bist zu einem wunderschönen Schwan herangewachsen. In der Tat, bezaubernd.« Noch immer hielt er sie an den Schultern fest. Sein Atem roch nach einer Mischung aus Knoblauch und Zwiebeln. Darja senkte den Kopf, starrte auf die Wölbung des Bauches, den der Onkel unter einem in Rot und Gold glänzenden Kaftan verbarg. Die Wölbung kam näher, und Darja drehte sich leicht, machte einen Schritt zur Seite und wand sich so aus dem festen Griff der Pranken. »Nun ja, setzen wir uns doch und nehmen eine Kleinigkeit zu uns.« Er dirigierte Darja an den Tisch. Sie wollte sich wie üblich auf die Bank setzen, die entlang der Wand verlief, spürte aber, wie sie wieder an den Schultern gepackt und auf das Möbelstück gedrückt wurde, das Onkel und Tante sich so genau angesehen hatten. »Ein Fauteuil«, sagte der Onkel, »ich habe ihn für eine vergleichsweise lächerliche Summe Dengi erstanden. Die fremdländischen Händler haben erzählt, dass solche Sitzmöbel bei ihnen in jedem reichen Haushalt zu finden sind. Bitte sehr, mach es dir bequem auf dem guten Stück.«

Darja setzte sich vorsichtig auf das schwere Holzmöbel mit seinen gedrechselten Füßen und einem Samtpolster in der Farbe von Wassermelonenstücken. In der Tat, komfortabel war es auf dem Fauteuil. Sie sah die Tante an, die ihr bestätigend zunickte und sich neben den Onkel auf die Bank setzte. »Er will mich besser beobachten können«, schoss es Darja durch den Kopf. Ja, er wollte, dass sie diesen ungewöhnlichen Platz einnahm, damit er sie unentwegt anstarren konnte! Sie bekreuzigte sich und tat, wozu die Tante sie nachdrücklich aufforderte, nämlich sich von den Köstlichkeiten aufzutun, die eine Cholopin angerichtet hatte. Unglaublich, dachte Darja. Noch immer hatte sie sich nicht daran gewöhnt, dass hier an einem gewöhnlichen Wochentag Fleischpasteten auf den Tisch kamen. Sie füllte ihren Teller und war dankbar, dass sie ihre Augen und Hände beschäftigen konnte.

»Nun, Darjuschka, wie ich höre, hat der Zar sich für Natalja Naryschkina entschieden.« Onkel Sawwa lächelte, als wolle er damit ausdrücken, dass er nicht unfroh sei über diesen Ausgang der Smotriny. »Und wie ich weiterhin höre, kann er die Glückliche nun doch nicht heiraten, weil die Miloslawski eine kleine Intrige gestartet haben. Ja, das sieht ihnen ähnlich, wollen sich ihre Privilegien natürlich nicht von diesen Naryschkiny-Emporkömmlingen wegschnappen und sich vom niederen Provinzadel vorführen lassen, haha, ja, das kann noch lustig werden.« Er biss ein Stück Brot ab und sprach mit vollem Mund weiter. »Aber du bist, wie man hört, ein schlaues Kind und hast keine Zeit verloren, gleich den anderen Männern in Moskau den Kopf zu verdrehen.« Er lehnte sich zurück, kaute grinsend, und Darja fuhr mit dem Finger den Rand ihres Zinntellers entlang und runzelte die Stirn. Wie sollte sie reagieren? Abstreiten wäre vielleicht ungeschickt, denn sie war ja keineswegs abgeneigt, die Bekanntschaft mit Grigori aus der Strelitzenvorstadt zu vertiefen. Zustimmung allerdings würde den Onkel möglicherweise auf eine falsche Fährte locken. Sie wollte ja beileibe nicht allen Männern in Moskau den Kopf verdrehen, ganz und gar nicht.

»In der Tat, meine Seele«, kam ihr Tante Agrafena zuvor, »ich wage zu behaupten, dass unser lieber Grigori ganz und gar geblendet war von Darjuschkas Schönheit. Und wenn sie eine halbwegs anständige Mitgift zu bieten hätte – ich wette, Grigoris Mutter wäre froh, sofort den Heiratsvertrag aufzusetzen. Was meinst du, mein Herz?« Darja traute ihren Ohren nicht. Versuchte die Tante, Onkel Sawwa eine Mitgift abzuschwatzen? Das wäre ja … Oh, die liebe Tante. Reumütig dachte Darja daran, dass sie Agrafena bislang nicht gerade für besonders gewitzt gehalten hatte. In diesem Moment aber hatte sie eine unbestreitbare Geistesgegenwart bewiesen …

»An einer Mitgift soll es doch wohl nicht scheitern, wenn unser junger Schwan flügge werden will.« Onkel Sawwa trank einen ordentlichen Schluck Wein und lehnte sich zurück. »Und wenn ihr Vater nicht dazu in der Lage ist, anständig für seine Kinder zu sorgen, dann hat sie ja immer noch ihre Verwandten, die sie nicht im Stich lassen.«

Darja ärgerte sich. Der Onkel verlor keine Zeit, ihren Vater zu verhöhnen; es war ungerecht und ungehörig. Aber wenn er tatsächlich bereit war, eine Mitgift für sie zu stellen, dann musste man den Unmut hinunterschlucken. Ja, sie alle mussten über ihren Schatten springen. Für eine Mitgift und die Aussicht, in Moskau zu leben, würden sie die Gefühle des Vaters einmal außer Acht lassen müssen. Er musste das verstehen. Sie konnte doch nicht als alte Jungfer ins Kloster gehen, nur weil Tjatenka die Schmach nicht ertrug, den verhassten Schwager für das Glück der Tochter zahlen zu lassen. Aber einfach würde es nicht werden …

»Recht so, recht so«, sagte Tante Agrafena und bot Darja von den eingelegten Birnen an.

»Ihr seid so großzügig«, sagte sie schnell, »so überaus großherzig. Danke, Tante, danke, Onkel!« Man durfte das Thema auf keinen Fall unkommentiert wieder verlassen. Man musste zugreifen, solange der Onkel in Geberlaune war.

»Mein liebes Kind«, sagte er feierlich und setzte sich aufrecht hin. »Vertraue ganz auf uns. Morgen ist Fastentag, aber danach spreche ich mit Grigoris Mutter über den Heiratsvertrag. Fjokla ist eine verständige Frau. Wir kennen uns seit langem, ich bin sicher, wir werden uns einig werden.«

»Danke vielmals«, sagte Darja, »vielen herzlichen Dank.« Sie kam gedanklich gar nicht so schnell hinterher, wie ihr Leben sich von einem Moment zum nächsten so vollkommen anders präsentierte. Eben noch hatte sie ahnungslos Mittagsschlaf gehalten, plötzlich war der Onkel wieder zu Hause, und nun sollte sie auch noch heiraten können, ohne ihre Familie zu belasten! Wie glücklich die Dinge sich manchmal fügten. Sie alle waren dem Onkel zu großem Dank verpflichtet, auch wenn der Vater das niemals aussprechen würde.

Sie biss in eine der Birnen und zerdrückte das Fruchtfleisch mit der Zunge am Gaumen. Es war ein Geschmack, der ihr unbekannt war, süßlich und warm, aber auch würzig. Was hatte die Köchin mit den Früchten angestellt? Welche Gewürze mochte sie benutzt haben? Hatte der Onkel sie von seinen Reisen mitgebracht? Und noch während Darja sich dem überraschenden Geschmackserlebnis hingab, konnte sie nicht länger ignorieren, dass inmitten aller Euphorie dieses Nachmittags auch ein Gedanke Gestalt annahm, der sie zunehmend beunruhigte: Warum eigentlich wollte der Onkel überhaupt eine Mitgift für sie stellen? Aus lauter Gutherzigkeit? Würde er nicht eine Gegenleistung von ihr erwarten? Nachdem eben noch lediglich Bedenken wegen ihres Vaters sie bedrückt hatten, war sie nun keineswegs sicher, dass nicht sie selbst es war, deren Gefühle in Gefahr waren. Plötzlich konnte sie nicht mehr mit Sicherheit ausschließen, dass der Onkel vielleicht ein Dankeszoll von ihr erwartete, das zu zahlen sie um keinen Preis bereit war.

10

Die letzten Schneereste, mit denen der April die Höfe und Straßen noch hier und da gesprenkelt hatte, waren getaut, und der Frühling lockte die Menschen an die Luft. Den größten Teil des Tages verbrachten Darja und Tante Agrafena auf dem Tscherdak, dem mit unzähligen offenen Fensterbögen auf den Wohntrakt gesetzten Aufbau. Von diesem Dachpavillon aus konnten sie in die benachbarten Höfe und Gärten blicken und sahen die Apfel- und Birnenbäume in voller Blüte stehen. Jeder Lufthauch wehte einen neuen Duft heran. Das fruchtige Aroma des Holunderstrauches allerdings, der seine üppigen Zweige gegen das Badehaus lehnte, erinnerte Darja an etwas, das sie lieber vergessen hätte. Sie musste daran denken, wie sie als Sechs- oder Siebenjährige – oder war sie schon acht Jahre alt gewesen? – in dieser Banja gestanden hatte.

Einige Monate waren damals vergangen, seit ihre Freundin Natalja zur Erziehung zu den Matwejewy gekommen war, und noch immer war Darja ganz krank vor Neid gewesen, wenn ihre Njanja ihr von der Romanow-Familie und dem Kreml, seinen prachtvollen Kathedralen und dem Schönen Platz erzählt hatte. Wie stumpfsinnig es dagegen in ihrer Provinz war. Sie konnte allenfalls bis ans Ende der Felder laufen, auf denen ihre Bauern arbeiteten. Dahinter war immer nur die dichte Wand des Waldes, dunkel und undurchdringlich. Schließlich aber hatte Darja ihre Eltern davon überzeugen können, sie für eine Weile zu Mutters Schwester und Onkel Sawwa nach Kitaigorod zu schicken.

Sie erinnerte sich, wie überglücklich sie damals gewesen war und wie beeindruckt von der Stadt, die in Wirklichkeit doch ganz anders aussah, als sie es sich ausgemalt hatte. Ein riesiges Gebilde von Holzpalästen, Isbas und steinernen Kirchen war Moskau, an jeder Ecke gab es etwas zu bestaunen oder kaufen, alles, was das Herz begehrte. Und da der Onkel reich war, verwöhnte er sie, wo es nur ging.

Damals hatte sie gerade – daran erinnerte sie sich deutlich – diese wunderbaren Fensterscheiben aus Marienglas im Hause des Onkels berührt, war mit dem Finger über die leuchtenden Flächen gefahren. Was für eine Pracht! Zuhause in Tarusa bespannten sie ihre kleinen Fensterluken im Winter ja nur mit einer Ochsenblase, damit wenigstens etwas Licht in den Raum fiel und die Holzluken offen bleiben konnten. Im Wohnpalast des Onkels aber verwandelten die Sonnenstrahlen jede Fensteröffnung in einen Strauß bunter Sommerblumen. Wie sie damals so dagesessen und die farbigen Flächen berührt hatte, war aus dem Nichts der Onkel aufgetaucht. Er hatte sie geschnappt und zur Banja mitgenommen. Dort zeigte er ihr ein Paar Kinderstiefel aus Saffianleder und sagte, sie solle sie anprobieren. Der Schaft fühlte sich ganz weich an, es war wundervolles Leder, und sie kam sich vor wie eine Zarewna, als der Onkel sich hinkniete und ihr beim Anziehen half. Als sie aber ihren rechten Fuß auf sein Bein stellte, erschrak sie, denn Onkel Sawwa legte mit einem Mal seine Hand auf die Innenseite ihres Schenkels und presste ihr seine dicken feuchten Lippen auf den Mund. Sie wusste nicht, was sie tun sollte. Seine rauen Finger an ihrem Bein krochen weiter nach oben, sie konnte nichts dagegen unternehmen, denn mit seiner freien Hand packte er ihre Hände, wann immer sie versuchte, seine Finger zu stoppen. Es war unschicklich, was der Onkel tat. Sie wusste, dass es unrecht war. Aber er hatte ihr ein so kostbares Geschenk gemacht, dass sie glaubte, nicht schreien zu dürfen. Wenigstens schaffte sie es, ihren Kopf zur Seite zu drehen und den feuchten Lippen zu entkommen. Noch lange danach hatte sie damals das Gefühl, sich mehrmals am Tag das Gesicht waschen zu müssen.

Darja hätte nicht sagen können, wie viel Zeit sie in den Fängen des Onkels zugebracht hatte. Sie konnte sich aber erinnern, dass in dem Moment, in dem ihre Zähne ganz von alleine begannen aufeinanderzuschlagen, Tante Agrafena die Tür zur Banja aufgerissen und den Onkel wortlos gepackt und fortgezogen hatte.

Die Bilder der weiteren Ereignisse verschwammen, aber eine Woche später trafen die Eltern in Moskau ein, um ihre Schulden beim Onkel zu begleichen und sie, Darja, wieder nach Hause zu holen. Der ein paar Tage darauf folgende Streit zwischen ihrem Vater und Onkel Sawwa entlud sich als Gewitter an Worten, ganz langsam erst, als rolle das erste Grummeln über die Felder, bevor es sich von Satz zu Satz zu einem kräftigen Unwetter auswuchs. Darja erinnerte sich, dass sie alle Geschenke, die der Onkel ihr gemacht hatte, in Kitaigorod zurücklassen musste. Das geschnitzte Holzpferdchen, eine silberne Halskette, die Gänsefamilie aus Ton und natürlich besagte Lederstiefel – nichts davon durfte sie mitnehmen, da hatte der Vater sich nicht erweichen lassen.

Und sie erinnerte sich deutlich, wie ungerecht sie es fand, als sie wieder zu Hause waren, dass der zudringliche Onkel über so viele Reichtümer verfügte, während ihr Vater nur das Allernötigste zum Leben hatte. Sie hatte es so satt, arm zu sein. In der Stadt konnte man all die wundervollen Dinge sehen, prächtige Brokatstoffe, Perlen, Edelsteine, Samt und Seide, Gold- und Silberketten, Ringe, Kopfputz, duftende Wachskerzen, herrlich feines und weißen Leinen, alles, was das Herz begehrte. Sie fand es nicht richtig, dass die Bojaren und Wojewoden alles bekamen und sie selber nichts. Der Zar war natürlich der Zar, aber alle anderen, auch die reichen Geistlichen, die nicht wussten, wohin mit ihrem Schätzen – das war doch nicht richtig. Und der Vater hätte ihr wenigstens die Geschenke lassen sollen. Nur das Zittern, das sie seit jenem Tag, an dem der Onkel sie festgehalten und berührt hatte, stets befiel, wenn ein Mann ihr zu nahe kam, hätte sie damals gern in Moskau zurückgelassen.

Darja verscheuchte eine Fliege, die sich an den Melonenstückchen auf dem Tisch zu schaffen machte. Hartnäckig kehrte der dicke Brummer zurück und setzte sich auf das süße rote Fleisch. Ob der Onkel sich inzwischen geändert hatte? Oder musste sie immer noch Angst davor haben, dass er sie in Bedrängnis brachte, sobald sie sich einmal unbeobachtet zu zweit in einem Raum aufhielten? Und wo war er überhaupt? Er wollte sofort nach dem Gespräch mit Grigoris Mutter nach Hause kommen. War es möglich, dass sie so lange verhandelten? Verlangte Fjokla wohlmöglich eine höhere Mitgift, als der Onkel zu zahlen bereit war? Darja stand auf und machte ein paar Schritte auf dem Holzboden des Tscherdaks. Wo blieb Onkel Sawwa denn? Tante Agrafena trommelte mit den Fingern auf dem Tisch, unaufhaltsam, so dass es sich anhörte, als galoppiere eine Horde Pferde in einiger Entfernung am Anwesen vorbei.

»Vielleicht ist die Kutsche im Schlamm steckengeblieben«, sagte Darja. Ja, es hatte geregnet in den vergangenen Tagen, wahrscheinlich waren die Wege wieder einmal unpassierbar und der Onkel hatte das Fuhrwerk am Rande einer Straße im Strelitzenposad stehen lassen und würde jeden Moment fluchend auf dem Rücken des Kutschpferdes durch das Tor im Palisadenzaun hereinreiten.

Als sie die Melone aufgegessen und beinahe einen ganzen Krug Kwas getrunken hatten, wurde endlich das Zufahrtstor geöffnet, und der Onkel fuhr mit einem lauten »Ho, ho« auf den Hof. Darja sah Tante Agrafena aufspringen und sich durch eine Fensteröffnung lehnen.

»Wir sind hier oben, Sawwa, komm sogleich zu uns, meine Sonne.«

Sie hörten den Onkel die Holzstufen zum Wohntrakt heraufpoltern, und Darja faltete ihre Hände und presste sie so stark aneinander, dass das Blut aus den Fingerkuppen wich und sie sich weiß färbten.

»Gott sei’s gedankt, wir haben uns schon Sorgen gemacht, mein Herz.« Tante Agrafena rückte ihre Kika zurecht und ging ihrem Mann mit einem Becher Kwas entgegen.

»Verfluchtes Luder«, sagte der Onkel und trank einen großen Schluck. »Hat eine verdammt hohe Meinung von sich, dieses Weib. Was denkt sie denn, wer sie ist? Nur weil ihr Sohn gut anzuschauen ist und gewandt zu reden versteht, heißt das noch lange nicht, dass sie meinen Vorschlag so einfach verschmähen kann. Und ich habe ja keine geringe Menge an Schmuck, Silbergeschirr und kostbaren Stoffen angeboten. Dazu noch eine hübsche Summe Dengi für das junge Paar. Nein, das Weib hat Haare auf den Zähnen. Mögen sie und ihr Sohn ersticken an ihrer Gier. Ofimka, bring Wodka herauf und Gurken.« Onkel Sawwa stampfte über den Dielenboden und schnaufte. »Zusätzlich zur Mitgift will sie, dass eine goldene Trinkschale für sie selbst außerhalb des Heiratsvertrages gezahlt wird. Spielt sich auf wie eine verwöhnte Bojarenfrau. Aber bei Gott, darauf kann sie lange warten.«

Darja drückte die Beine durch. Sie hätte schreien mögen vor Wut. Diese unverschämte Frau. Sollte der ganze schöne Plan nun an einer goldenen Bratina scheitern?

»Onkel Sawwa«, sagte sie und achtete peinlich auf einen höflichen Tonfall. »Meinst du nicht, sie könnte ihre Meinung noch ändern, wenn sie merkt, dass du nicht bereit bis nachzugeben?«

»Ja, natürlich«, sagte Tante Agrafena. »Sie wird es sich noch einmal überlegen. Sie kann doch ihren Sohn vorteilhaft verheiraten. Sawwa, ärgere dich nicht. Du wirst sehen, in ein paar Tagen wird sie selbst angekrochen kommen und sich mit weniger zufrieden geben, als du ihr heute angeboten hast.«

»Das Weibsbild wird meinen Hof nicht mehr betreten. Und Grigori kann sich neben dem Strelitzendienst getrost eine andere Arbeit suchen. Für mich sind die beiden ab sofort gestorben.«

Das Mittagessen verlief weitgehend schweigend. Der Onkel starrte in seine Kohlsuppe mit Fleisch und bröselte gedankenverloren einige Stückchen Roggenbrot hinein. Tante Agrafena wusste nicht, wohin mit ihren Händen und drehte ihre Edelsteinringe auf den Fingern hin und her, zog sie ab, steckte sie wieder auf. Darja brach schließlich das Schweigen.

»Und wenn ich meinen Vater bitte, nochmals mit Fjokla zu sprechen?« Noch während sie den Satz aussprach, wusste sie, dass der Vorschlag wenig hilfreich war. Der Onkel lachte kurz auf und schüttelte den Kopf. Und womit wohl sollte ihr Vater die Witwe auch überzeugen können, wenn der reiche Onkel mit einem sicherlich mehr als großzügigen Angebot es nicht geschafft hatte? Konnte man Grigoris Mutter denn nicht in ihre Schranken weisen oder das dumme Goldgefäß einfach doch hergeben? Darja wollte nicht glauben, dass ihr Traum vom Leben in der Zarenstadt so schnell wieder geplatzt sein sollte.

»Gibt es denn nichts, das dich umstimmen könnte?«, fragte sie und sah dem Onkel direkt in die Augen. Das Zittern, das ihren Körper im selben Moment überfiel, versuchte sie zu ignorieren, indem sie sich aufrecht hinsetzte und hinzufügte: »Bitte denk noch einmal darüber nach.«

Alle schwiegen. Eine Elster flog laut schimpfend durch den Obstgarten. Ihr Schrei trieb Darja eine Gänsehaut auf die Arme. Wie konnte man wissen, dass der Teufel nicht in gerade diesen Vogel gefahren war? Sie hoffte, er werde sich nicht auf dem Tscherdak niederlassen.

»Nun ja«, sagte der Onkel und schlürfte von seiner Suppe. Darja ließ ihn nicht aus den Augen. Sein Bart, in dem sich ein Stück Kohl verfangen hatte, bewegte sich beim Kauen vor und zurück, und nachdem seine fettigen Lippen sich ein wenig in die Breite gezogen hatten, wiederholte er: »Nun ja, ich werde darüber nachdenken.«

Darja atmete erleichtert aus. Noch war nicht alles verloren. Sie senkte den Kopf, um weder Tante noch Onkel anzusehen zu müssen. Sie würde alles tun, um in der Stadt bleiben und Grigori heiraten zu können. Fast alles, dachte sie und rührte fahrig in der Kohlsuppe herum, während die Tante wieder nervös an ihren Ringen drehte.

11

Die Tage vor der Sonnenwende zogen sich langsam dahin. Ungeduldig wartete Darja darauf, dass sie endlich zum Sommerfest aufs Land hinausfuhren, um sich dort mit anderen Frauen zu treffen und gemeinsam übers Feuer zu springen, zu tanzen und zu singen. Sie hatte Tante Agrafena hinter vorgehaltener Hand von solchen Nächten erzählt, wie sie in Tarusa gefeiert wurden. Ihr Beichtvater durfte natürlich nichts davon erfahren, denn sowohl der Patriarch als auch der Zar hatten diese heidnischen Feste verboten. Doch Darja war der Meinung, dass ein wenig Spaß und Geschrei noch niemandem geschadet habe. Tante Agrafena war da ganz ihrer Meinung und hörte sich in ihrem Bekanntenkreis um. Und als der Tag endlich gekommen war, an dem sie am späten Nachmittag die Kutsche in ihren luftigen Leinenmänteln bestiegen, konnte Darja vor lauter Vorfreude kaum still sitzen.

Sie fuhren ein Stück entlang der Befestigung von Kitaigorod, passierten die Ausläufer der Weißen Stadt mit ihrer Steinmauer, kamen vorbei an den Posads und Sloboden mit ihren ein- und zweistöckigen Häusern, in denen die Handwerker, Kanoniere, Postkutscher und Kirchenmänner wohnten. Lieber allerdings wäre Darja durch die Strelitzenvorstadt gefahren. Sie hätte zu gern einmal Fjoklas und Grigoris Hof gesehen, behielt diesen Wunsch jedoch für sich. Seit jenem Tag, an dem der Onkel Grigoris Mutter aufgesucht und über die Mitgift verhandelt hatte, war nicht wieder über eine mögliche Heirat gesprochen worden. Wie denn auch? Der Onkel war ja ständig geschäftlich unterwegs!

Die Hufe der Pferde flogen nur so übers Feld, nachdem sie die engen Gassen der Stadt verlassen hatten. In der Luft lag ein Geruch von verbranntem Holz. Kurz hinter Kukui, der Vorstadt, in der die Ausländer wohnten, ging es weiter über Ödland, hinein in den Abend, bis sie neben einem Birkenwäldchen ein Feuer lodern sahen und die Tante rief:

»Hier ist es, hier ist es! Hierher haben meine Bekannten uns bestellt.«

Als sie den brennenden Haufen aus Zweigen, Ästen und Holzscheiten erreicht hatten, sprangen sie von der Sitzbank, und Tante Agrafena schickte den Kutscher nach Hause mit dem Befehl, sie am nächsten Morgen in der Früh wieder abzuholen, denn Männer waren bei diesem Fest keinesfalls erwünscht.

Am nächsten Morgen! Vor ihnen lag eine ganze Nacht, in der sie nach Herzenslust feiern konnten. Darja lief zum Feuer und reihte sich ein in die Gruppe von Mädchen und Frauen, die im Kreis um den Flammenberg tanzten. Sie warfen die Arme in die Höhe, sprangen in großen Sätzen um das Feuer und juchzten mit ihren hohen Stimmen, bis sie erschöpft eine Pause einlegen mussten und neu angekommene Frauen ihre Plätze einnahmen. Tante Agrafena begrüßte inzwischen ihre Bekannten und stellte die mitgebrachten Pasteten und Piroggen zu den anderen Speisen, die am Rande des Birkenwäldchens angerichtet waren. Ihre Cholopin Ofimka schenkte Meth in Becher, und als Darja mit glühenden Wangen angelaufen kam, reichte Tante Agrafena ihr von dem Honigwein und sagte:

»Trink, meine Liebe, wäre doch gelacht, wenn wir heute nicht einen Riesenspaß haben.«

Darja trank den Becher in einem Zug aus, gab ihn der Dienerin und riss sich die Stiefel von den Füßen. Sie lief barfuß Richtung Feuer. Es tat gut, wieder einmal das Gras unter den Fußsohlen zu spüren. Wann war sie das letzte Mal mit nackten Füßen gelaufen? Bei dem Unrat in Moskaus Gassen, die zudem entweder zu staubig oder zu schlammig waren, konnte man den Hof ja nicht ohne Schuhwerk verlassen. Und im Übrigen würde die Tante es auch nicht dulden, dass ihre Nichte sich barfuß durch die Stadt bewegte. Sollten die Leute etwa denken, ihr Mann sei verarmt oder zu geizig, um seinem Gast ein Paar vernünftiger Lederstiefel zu kaufen? Nein, in Moskau war an Barfußlaufen nicht zu denken. Hier am Feuer aber hatten sich alle Frauen beim Tanzen von überflüssigem Ballast befreit, ihre Leinenmäntel abgelegt und die Schmuckbügel aus dem Haar genommen, damit sie besser herumspringen konnten.

Als es dunkel geworden war, packte ein kräftiges junges Bauernmädchen mit einem blonden Zopf Darja an der Hand und zog sie in den Tanzkreis hinein. Immer schneller hüpften die Frauen und Mädchen Hand in Hand in einem großen Kreis um das Feuer. Sie kreischten, wenn sie zu stolpern drohten. Als der Blondschopf dann mit tiefer Stimme einen Gesang anstimmte, liefen alle Frauen zusammen, um neben ihr am Feuer im Takt mitzuklatschen.

»Vergeudet kein Pulver, behaltet’s Geschoss, mich trifft keine Kugel, zu flink ist mein Ross«. Fragend sah Darja in Tante Agrafenas Richtung. Wovon sang das Bauernmädchen da? Die Tante senkte die Augen und blickte in die entgegengesetzte Richtung, während das junge Mädchen weitersang. Vom Ataman der Armen war in dem Lied die Rede; die Hellhaarige besang den stolzen Stenka Rasin vom Don. Darja lauschte aufmerksam. Die Bojaren wolle er bekämpfen, die reichen Gutsbesitzer ausrotten und ihre Reichtümer unter den Armen verteilen. Und das sang das Mädchen hier so öffentlich am Feuer?

Die anderen Frauen hörten nach und nach auf zu klatschen. Eine ältere Frau in einem mit Silberfäden durchwirkten Gewand packte das Mädchen grob am Arm, flüsterte ihm etwas ins Ohr und schubste es fort. Es lief ein paar Schritte in Richtung des Birkenwäldchens, und bevor es im Gehölz verschwand, drehte es sich noch einmal um und rief:

»Und zu euch nach Moskau kommt Stenka auch noch mit seinen Kosakenscharen!«

»Die hat vielleicht Mut«, dachte Darja. Das Mädchen konnte von Glück sagen, dass hier nur Frauen zugegen waren, sonst wäre es für sie nicht so glimpflich ausgegangen. Darja fragte ihre Tante weiter über diesen Stenka Rasin aus.

»Sawwa sagt, er sei der Anführer der Besitzlosen, und er solle mit seinem Pack bloß unten am Don bleiben. Offenbar sind die Bauern von den Gutshöfen zu ihm geflohen und haben am Don freie Siedlungen errichtet, wo sie sich weigern, den Anordnungen des Zaren Folge zu leisten. Wollen sich nicht mehr unterdrücken lassen und schreien, mit der Knechtschaft sei es nun vorbei.«

Unerhört, dachte Darja. Gleichzeitig aber hatte ihr der Mut des Bauernmädchens imponiert. Sie konnte das Bild der jungen Schönheit in ihrem schmutzigen Hemd und Sarafan nicht wieder loswerden. Und man musste ja zugeben, dass der Zar und die Bojarenduma in ihren Entscheidungen wirklich keine Rücksicht auf die Untertanen nahmen, das sagte der Vater schließlich auch immer. Früher sei es nicht so schlimm gewesen, hatte er erzählt. Aber dann habe es ein neues Gesetzbuch gegeben, und in dieser Ulozhenie wurde festgelegt, dass der Bauer lebenslang an seinen Gutsherrn gebunden war. Was aber, wenn er nun schlecht behandelt oder ständig mit Zwangsbürgschaften für seinen Herrn belegt wurde? Dann hatte er irgendwann doch keine andere Möglichkeit mehr, als sich heimlich mit seiner Familie davonzustehlen und sich künftig als Läufling durchzuschlagen. Und Darja konnte sich sehr wohl vorstellen, dass er, wenn die Suchtrupps des Zaren hinter ihm her war, nur zu froh war, sich jemandem wie diesem Stenka Rasin anzuschließen.

»Ob das Mädchen und seine Familie auch zu den Kosaken gehen wollen?«, fragte Darja flüsternd die Tante.

»Da kannst du sicher sein. Und wenn du mich fragst, noch heute Nacht. Sonst hätte sie sich wohl kaum getraut, so kess daherzureden.«

»Vielleicht hat sie gedacht, hier seien nur Bauern anwesend«, sagte Darja.

»Na selbst wenn. In solchen Dingen kannst du niemandem trauen. Hüte die Zunge, oder du bist schneller am Galgen, als du gucken kannst. Hier, lass uns einen Schluck trinken.«

Darja schaute auf die Ohrringe der Tante, deren eingefasste Edelsteine im Schein des Feuers funkelten. Es war eine sternenklare Nacht, und für einen Moment hatte Darja das Gefühl, auch der Himmel sei mit Millionen von Diamanten verziert. Sie griff nach dem Becher mit Branntwein, den die Tante ihr reichte. Das Teufelszeug brannte im Rachen. Einerlei, dies war der Abend der Sonnenwende. Sie wollte feiern, ließ sich nachschenken, spürte bereits, wie sich das scharfe Wässerchen in den Armen und Beinen verteilte. In dieser Nacht würde sie alles vergessen, die Sorgen ins Feuer werfen und mit den anderen singen und tanzen. Darja fühlte plötzlich, wie eine unerschütterliche Zuversicht von ihr Besitz ergriff. Alles würde sich zum Guten wenden, Grigoris Mutter würde irgendwann nachgeben, da war sie sich sicher, solange sie zum Himmel hinaufblickte, der nun wie eine kostbare Silberstickerei auf dunklem Samt wirkte.

Je mehr Wodka sie trank, desto größer wurde ihre Lust zu tanzen. Sie reihte sich ein in den Kreis von Frauen und Mädchen, die immer noch juchzend um den Flammenberg sprangen. Es war kühl geworden an den Füßen, aber die Hitze des Feuers brannte im Gesicht. Einige Mädchen lösten sich aus dem Kreis, luden Darja ein mitzukommen. Sie taumelte hinter den anderen her, die sich zum Rand des Birkenwäldchens begaben und dort einige Zweige abrissen, die sie im Schein des Feuers zu Kränzen flochten. Ein kräftiges Mädchen mit lauter Stimme forderte die anderen auf, sie mögen sich ihren Birkenkranz vors Gesicht halten, die Augen schließen und sich vorstellen, sie würden von ihrem Liebsten geküsst. Darja lachte. Ja, warum denn nicht. Das kräftige Mädchen reichte ihr einen Becher Wodka, und nachdem Darja ausgetrunken hatte, hielt sie ihren Kranz aus Birkenzweigen hoch und schloss die Augen. Da, sie spürte die Lippen des Mädchens auf ihren, ganz warm und weich waren sie. Darja versuchte sich vorzustellen, es sei Grigori, der sie küsste. Doch kaum hatte sie für einen Moment sein Gesicht vor Augen, wurde ihr schwindelig, und sie schob ihr Gegenüber von sich.

»Hej, du hast dir wohl einen Ziegenbock als Liebsten ausgesucht«, rief das Mädchen, riss Darja den Birkenkranz aus der Hand und warf ihn ins Feuer. Die anderen Mädchen lachten, küssten sich durch ihre Kränze und sprangen dann weiter schwankend um die Flammen.

Als es der Morgen anbrach, setzte sich Darja zu Tante Agrafena und einigen anderen Frauen auf die Felldecke, um sich ein wenig auszuruhen. Das Feuer war verloschen, nur der beißende Geruch von verbranntem Holz lag über dem Tanzplatz. Der Himmel wurde mit jedem Augenblick heller, gleich würde die Sonne ihrer erschöpften Gesellschaft wieder Leben einhauchen. Darja stöhnte und lehnte sich an ihre Tante.

»Bist du etwa müde?«, fragte Agrafena und lachte. »In deinem Alter! Aber wenn wir Hochzeit feiern wollen, meine Liebe, dann erwarte ich von dir, dass du länger durchhältst. Die ersten beiden Tage möchte ich überhaupt keine Klagen hören. Und am dritten Tag, nun ja, da darfst du die Feier vielleicht mal für ein kleines Nickerchen verlassen.«

»Und wenn ich eine Woche lang ohne Schlaf auskäme, was würde es nützen? Es ist ja keine Hochzeit in Sicht!« Darja gähnte und legte ihren Kopf auf die Schulter der Tante.

»Wer weiß, mein Täubchen. Wer weiß. Es hängt alles von dir ab. Ich habe mit deinem Onkel gesprochen, es gibt da etwas, was du tun kannst.«

Schlagartig saß Darja kerzengerade auf dem Boden. Ihr Herz begann zu klopfen, und die Müdigkeit war wie weggeblasen. »Wenn es nur nichts Ungehöriges ist«, dachte sie. »Bitte, Heilige Jungfrau Maria ...« Dann aber schalt sie sich für ihre törichten Gedanken. Solange sich die Tante um die Hochzeit kümmerte, gab es keinerlei Grund zur Sorge.

»Wenn du Grigori unbedingt haben willst«, hörte sie Tante Agrafena fortfahren, »dann musst du Folgendes für uns tun.«

Darja griff neben die Felldecke und zupfte ein paar Grashalme aus, erst zaghaft, dann immer heftiger, bis sie ein ganzes Büschel in der Hand hielt.

»Du bist ein kluges Mädchen, schreib ein Briefchen nach Hause und bitte deinen Vater um seine Zustimmung, dass ich mich künftig wieder mit deiner Mutter treffen darf. Wenn er damit einverstanden ist, lässt dein Onkel für die raffgierige Fjokla die goldene Bratina springen.«

»Wirklich?« Darja entfuhr ein Freudenschrei. Sie umarmte die Tante und sprang auf. Ja, aber sicher würde sie solch einen Brief schreiben. Es war doch verständlich, dass die Schwestern sich treffen wollten, und geradezu unnatürlich, wenn man sie voneinander fernhielt. Tjatenka hatte natürlich seine guten Gründe, das schon, aber es war doch so viel Zeit vergangen. Er musste das verstehen.

»Nicht wahr, Darjuschka, du wirst es deinem Vater so gut erklären, dass er ‚ja‘ sagt. Und was meinst du, was wir dann für eine Hochzeit feiern, gemeinsam mit deinen lieben Eltern.«

»Hochzeit!« Viel mehr konnte Darja nicht denken. Mit beiden Elternteilen würden sie wohl kaum feiern. Aber Mamuschka würde natürlich kommen und Nastja mitbringen! Vor lauter Erleichterung über die Bedingung, die die Tante ausgeheckt und der Onkel gestellt hatte, kam Darja die Aufgabe unsagbar leicht vor. Ein Brief an den Vater, nun gut, man musste die richtigen Worte finden, aber das war doch weit weniger schwierig als alles sonst, was der Onkel von ihr hätte verlangen können. Sie beschloss, gleich nach dem Essen die Nachricht abzufassen, nicht an den Vater allerdings, sondern an die Mutter. Mamuschka musste mit ihm sprechen. Sie würde seine Einwilligung erreichen.

12

Die Antwort des Vaters traf in der Zeit der Heumahd ein, kurz und sachlich: Er willige ein. Ein Aufschrei ging durchs Haus, kaum dass Darja den Brief gelesen hatte. Sie würde Grigoris Frau werden und in Moskau bleiben! Ein zweiter Aufschrei folgte, als Tante Agrafena von der frohen Kunde erfuhr. Ja, nun war es abgemacht; die beiden Schwestern würden sich zu Darjas Hochzeit treffen. Man solle so schnell wie möglich den Termin festsetzen, befand die Tante. Liebend gern hätte Darja zugestimmt, doch sie wusste, dass sich in der Zeit der Getreideernte niemand vom Dienstgut entfernen würde. Danach musste der Winterroggen eingesät, Hafer, Gerste und Weizen gedroschen werden. Nein, bis tief in den Herbst hinein war nicht die Zeit für Hochzeitsfeierlichkeiten. Schweren Herzens schlug Darja der Tante vor, doch bis zum November zu warten, sofern Grigori und seine Mutter damit einverstanden waren.

»Es wäre ja schön, wenn wir es schafften, noch vor den großen Weihnachtsfasten einen Tag festzulegen«, sagte die Tante gereizt und schlug die erste Novemberwoche vor. Doch kaum hatten sie den Termin mit dem Onkel und Fjokla abgestimmt, konnte Darja beobachten, wie sich Tante Agrafenas Laune von Moment zu Moment besserte. Sie verlor keine Zeit, um mit den Planungen für das Hochzeitsfest zu beginnen. Und Darja war es mehr als recht, von nun an täglich über Stoffe, Schnitte und Verzierungen für ihr Kleid, für das ihrer Mutter und Schwester oder für Tante Agrafenas Gewand zu beratschlagen. Sollten sie Brokatstoff verwenden, der mit Goldfäden durchwirkt und Perlen bestickt war? Oder käme Darjas Schönheit in einem Kleid aus persischem Samt besser zur Geltung? Es gab Tage, an denen Tante Agrafena morgens ganz aufgeregt von ihren Träumen berichtete: Sie habe zweimal hintereinander eine Frau mit vollen Eimern in den Händen gesehen, das bringe sicher doppelt Glück. Oder: Sie habe eine mit funkelnden Edelsteinen besetzte Kika auf Darjas Kopf gesehen. Wie eine Zariza sei ihr die Nichte im Traum erschienen.

Die Erinnerung an die erfolglos verlaufene Brautschau bei Alexei Michailowitsch gab Darja einen Stich, sie tröstete sich aber schnell damit, dass sie zwar nicht den Zaren heiratete, aber dennoch von Onkel und Tante mit teurer Garderobe, kostbaren Ringen und Halsketten ausgestattet wurde. Und auch die Abfolge der Speisen würde sich bestimmt mit dem Essen messen lassen können, wie es die reichsten Bojaren üblicherweise zur Hochzeit ihrer Töchter planten.

Je näher der Termin rückte, desto ungeduldiger wurde Darja. Es war die Vorfreude darauf, endlich ihre Mutter und Schwester wieder an sich drücken zu können, die sie den November herbeisehnen ließ. Denn so freundlich Tante Agrafena auch zu ihr war – die Nähe der eigenen Mutter vor so einem Fest wog natürlich schwerer als die der Tante.

Ein Thema allerdings spielte keine Rolle in Darjas Überlegungen, und das war die Aussicht darauf, in Kürze mit Grigori unter einem Dach zu leben. Sobald sich dieser Gedanke in den Vordergrund drängte und sie spürte, dass ihr eigenartig zumute wurde, schob sie ihn einfach beiseite. Sie war Grigori doch erst zweimal begegnet. Woher sollte sie also wissen, wie ein Leben mit ihm aussah? Sie hatte ja noch nicht einmal das Haus von Fjokla und Grigori gesehen. Nein, man brauchte keinen Gedanken daran zu verschwenden. »Werden wir leben, werden wir sehen«, dachte sie und rieb sich die Gänsehaut von den Armen.

An einem Nachmittag Ende Oktober war es endlich soweit: Der Schlitten aus Tarusa traf ein. Darja und Tante Agrafena liefen vom Empfangsflur aus die überdachte Treppe hinunter in die Kälte des Hofes, und Darjas Mutter wusste nicht, wen sie zuerst in die Arme schließen sollte: ihre Tochter, die sie monatelang nicht gesehen hatte, oder ihre Schwester, mit der sie seit Jahren keinen Kontakt mehr gehabt hatte. Agrafena nahm ihr die Entscheidung ab, indem sie sich auf sie stürzte und sie unter Tränen abküsste und herzte und gar nicht wieder loslassen wollte. Darja umarmte derweil Nastja, die mit großen Augen auf den Holzpalast blickte und flüsterte:

»Riesig. Und so kostbare Schnitzereien an den Fenstern, meine Güte, Darjuschka, da kann man ja Angst bekommen…«

»Angst?«, lachte Darja ihre Schwester aus, »aber wieso denn?« Sie küsste die Jüngere und behielt die Beklemmung, die sie vor ein paar Monaten selbst bei Ankunft im Hause des Onkels gespürt hatte, für sich. Aber schließlich war es ja auch nicht die Pracht des Hauses gewesen, die die Unruhe bei ihr ausgelöst hatte.

Als Tante Agrafena ihre Schwester endlich freigab, fiel Darja ihrer Mutter in die Arme. Sie drückte sie an sich, strich ihr über die Schultern, die ihr knöcherner vorkamen als gewöhnlich. Hatte Mamuschka Gewicht verloren? Hatte sie durch ihre, Darjas, Abwesenheit so viel mehr arbeiten müssen, dass es sich körperlich bemerkbar machte? Darja sog den vertrauten Duft ein. Alles würde gut werden. Jetzt, wo sie wieder mit Tante und Onkel verkehrten, würde auch das Leben in Tarusa einfacher werden. Wenn nichts mehr ging, gab es immer noch Tante Agrafena, die das Geld für den Kauf einer neuen Kuh oder ein paar Pud Saatgut vorstrecken konnte. Man musste den Nachteilen dieser Verwandtschaft ins Auge blicken, vor allem aber durfte man die Vorteile nicht vergessen. Darja war dankbar und froh, dass ihr Aufenthalt in Moskau sich so vorteilhaft entwickelt hatte. Und zu ihrem vollkommenen Glück fehlte nur noch die Anwesenheit ihres Vaters.

Er hatte sich als unabkömmlich entschuldigen lassen; damit hatte Darja natürlich gerechnet. Aber sie wusste, dass er ihr nicht böse war. Er hatte sie grüßen und küssen lassen, und auch wenn er bei ihrer Hochzeit fehlen würde, so war es doch gut zu wissen, dass er ihr nicht zürnte. Nein, er wollte, dass ihr gut ging, und aus diesem Grunde hatte er ihr als Hochzeitsgeschenk Ustinja versprochen. Darja war mit der Unfreien von klein auf vertraut. Als Kinder waren sie gemeinsam dem kleinen Ball aus Birkenbast hinterhergelaufen, hatten ihre hölzernen Puppen mit Kascha gefüttert. Als die Cholopin heranwuchs, hatte sie jede Aufgabe, die man ihr auftrug, angepackt, ohne jemals zu klagen. Und wann immer Ustinja oder sie Sorgen hatten, konnten sie sich gegenseitig ihr Herz ausschütten. Darja war gerührt und dankbar über Tjatenkas Geschenk. Bestimmt war ihm die Entscheidung, sich von der klugen und kräftigen Unfreien zu trennen, nicht leichtgefallen.

Vorerst wurde sie allerdings noch auf dem Dienstgut benötigt, aber sobald die Mutter zurück war und alles wieder seinen geordneten Gang ging, würde der Vater Ustinja nach Moskau schicken. Je länger Darja darüber nachdachte, desto wahrscheinlicher erschien es ihr, dass er ihr ein Stück Heimat ins neue Heim mitgeben wollte. Bewusst oder unbewusst – er hatte es bereits getan, indem er Darjas ehemalige Kinderfrau, ihre Njanja Paraskowja, zur Hochzeit hatte mitfahren lassen, damit sie die Tante in ihren Aufgaben als Brautwerberin unterstützen konnte.

Sie alle wurden in den hinteren Stuben untergebracht. Und nachdem die wichtigsten Neuigkeiten ausgetauscht waren, kehrte eine kurze Zeit der Ruhe vor den Hochzeitsfeierlichkeiten ein, die Darja zunächst in vollen Zügen genoss: Sie hatte ihre Mutter und Schwester und Njanja um sich, sie fuhren zusammen aus, um auf dem Schönen Platz neue Unterkleider aus feinstem Leinen oder neue Stiefel zu kaufen. Die Tante war glücklich, sich bei ihrer Schwester einhaken und sie mit Geschenken überhäufen zu können. Nastja lief die ganze Zeit mit offenem Mund über die Märkte und wusste vor Staunen über die Vielfalt in den Budengängen der Goldschmiede, Mützenmacher und Kürschner nichts zu sagen. Sie blieb sprachlos angesichts der großen Auswahl an gemalten Heiligenbildern auf dem Göttermarkt. Als sie nach Tagen des Staunens endlich wieder Raum für andere Gedanken hatte, klopfte sie am Abend an Darjas Tür.

»Und Grigori? Erzähl mal, was ist er für ein Mann?« Sie ließ sich neben Darja aufs Schlaflager fallen.

»Groß, gut gebaut, rötliche Haare«, sagte Darja. »Und scheint sehr gewitzt zu sein.« Was konnte sie noch über ihn erzählen? Was war Grigori für ein Mann? Sie wusste ja selbst nichts über ihn. Und dass sie ein spöttisches Lächeln in seinen Zügen gesehen zu haben meinte, brauchte Nastja nicht zu wissen. Darauf kam es ja auch gar nicht an. »Ein absolut vorzeigbarer, ein geradezu stattlicher Strelitze«, fügte sie hinzu und rollte sich neben die Schwester, um sie durchzukitzeln.

»Hast du eigentlich Angst?«, fragte Nastja, als sie nach ihrem Lachanfall wieder Luft bekam.

»Wovor?« Darja blieb stocksteif liegen und starrte an die Holzbalkendecke.

»Na du weißt schon.«

Und ob sie wusste. Aber sie wollte nicht darüber sprechen; nicht einmal daran denken mochte sie. Und doch führte kein Weg daran vorbei: Sie würde sich von Grigori berühren lassen müssen!

»Ach, wie sagt Ustinja immer: Der Teufel ist nicht so schrecklich, wie er gemalt wird.« Darja rollte sich zur Seite und begann wieder mit der Schwester zu balgen, um den unerhörten Gedanken aus ihrem Kopf zu verbannen.

13

Der Tag der Trauung kam unerwartet schnell. Tagsüber hielt Darja sich in ihrer Schlafkammer auf, durchmaß den Raum mit kleinen Schritten und registrierte verwundert, dass ihre Beine immer schwächer wurden. Tante Agrafena, ihre Brautwerberin, war derweil mit Njanja Paraskowja und einem Tross von Helfern in Fjoklas Haus gegangen. »In diesem Moment bereiten sie vielleicht das Brautlager«, dachte Darja und stellte sich vor, wie ihre Njanja mit ihrem schmerzenden Rücken Roggengarben längs und quer übereinanderschichtete. Sie zwang sich zur Ruhe und setzte sich auf die Bank am Fenster, schaute hinaus in den nebligen Novembertag. Sie sah eine Dienerin in dickem Umhang und Wolltuch um den Kopf mit einem Eimer voller Abfälle zum Stall laufen. Ob es Neuschnee geben würde?

»Jetzt stellt Agrafena vielleicht Gefäße mit Weizen, Gerste und Hafer neben das Lager, damit Grigori und ich nie Hunger leiden müssen.« Beim Gedanken an ihren Bräutigam erhob Darja sich von der Bank und lief wieder von Wand zu Wand.

Am Nachmittag kamen Tante Agrafena und die Njanja zurück, um Darja beim Anlegen des Hochzeitsgewandes zu helfen. Paraskowja traute sich kaum, das kostbare Kleid mit ihren rissigen Fingerkuppen zu berühren. Darja versuchte, ihr die Ehrfurcht vor dem schimmernden Goldbrokat zu nehmen. Das Hochzeitsgewand leuchtete vom Halsausschnitt bis zum Boden in einem Muster aus goldenen Blumen, die sich auf den Manschetten der langen, breit gepufften Atlasärmel wiederholten. Paraskowja fand keine Worte für Darjas Schönheit und schüttelte nur unablässig den Kopf.

Kaum waren sie fertig mit Ankleiden und Schminken, klopfte es schon an der Tür. Onkel Sawwa war gekommen, um Darja in den Empfangssaal seines Hauses zu führen. Es war unmerklich Abend geworden. Eilig legte die Tante ihr den Schleier über den Kopf und übergab sie ihrem Onkel.

Auf dem Weg in den Seni konnte Darja bereits das Geschrei von Grigoris Strelitzenfreunden draußen im Hof hören. Hatte er etwa sein ganzes Regiment eingeladen? Ob er und sein Beichtvater schon im Saal des Wohnturms warteten?

Der Onkel führte sie in die Prachthalle, und sie bekreuzigten sich vor der Schönen Ecke, für deren reich ausgestattete Ikonensammlung Darja an diesem Abend keinen Blick hatte. Ein Raunen ging durch den Saal, in dem Darjas Mutter und Schwester, die Tante und die engsten ihrer Verwandten sowie einige Freunde von Grigori mit dem Popen bereits die Plätze an der langen Tafel eingenommen hatten. Die restlichen Gäste standen in kleinen Grüppchen beisammen und hielten nun inne in ihrer Unterhaltung. Durch den Schleier hindurch sah Darja, dass der Onkel sie an die Stirnseite der langen Tafel führte. Aber Grigoris Gesicht war nicht zu sehen; zwei Jungen hielten ein rotes Tuch senkrecht zwischen seinem und ihrem Stuhl gespannt.

Als sie sich gesetzt hatte, sah sie Tante Agrafena auf sich zukommen, die ihr den Schleier abnahm. Unwillkürlich fuhr Darja sich über ihr schönes Haar, das ihr offen über den Rücken fiel. Nicht mehr lange, und kein Mann außer Grigori würde es je wieder zu sehen bekommen. Sie blickte auf das rote Tuch links von sich und atmete tief ein und aus. Paraskowja begann, ihr das Haar zu kämmen und zu zwei Zöpfen zu flechten.

»Ja, ja, so ist der Lauf der Dinge, meine Kleine«, flüsterte sie und rollte ein Stückchen aufgewickelten Stoffbandes ab, um es zwischen den Lippen bereitzuhalten. Sie legte Darja die Zöpfe um den Kopf und umwickelte sie mit dem Stoffband, so fest, dass es Darja vorkam, als müsse ihr Schädel jeden Moment zerspringen. Als kein Haar mehr zu sehen war, nahm Paraskowja feierlich die perlenbestickte Haube in die Hand und reichte sie der Swacha Tante Agrafena, der Brautwerberin. Ein Raunen ging durch den Raum.

Darjas Kopf fühlte sich ganz dumpf an, und das lag keineswegs nur an dem straff gewickelten Haarband. Sie sah in die Gesichter ihrer Verwandten. Für alle schien das Ereignis ein fröhliches zu sein; selbst Mamuschka und Nastja blickten erwartungsvoll auf die Swacha. Und in diesem Moment fühlte Darja sich trotz der vertrauten Gesichter vollkommen allein. Sie senkte den Kopf und ließ es geschehen, dass die Tante ihr die prachtvolle Kika aufsetzte.

Als Darja wieder aufschaute, sah sie, dass ihrer Mutter ein paar Tränen aus den Augen liefen. Und im nächsten Moment betraten zwei über und über mit Zobel behängte Jungen den Saal und trugen Brote herein, die der Pope sogleich segnete. Ein Diener stellte eine silberne Schüssel auf den Tisch, die mit bunten Taft- und Atlasstückchen, mit Silberplättchen, Hopfen-, Gerste- und Haferkörnern gefüllt war, und rührte den Inhalt gut durch. Da legte die Swacha Darja den Schleier wieder über den Kopf, und schon konnte sie alle Anwesenden und das rote Stoffquadrat neben sich nur noch durch das zarte Gewebe erkennen.

Agrafena nahm sich nun die Schüssel und griff hinein, um die Gäste mit der Mischung der kleinen Reichtümer zu bewerfen. Ein Juchzen ging durch den Raum, der eine oder andere Strelitze bückte sich nach einem Silberplättchen und ließ es in seinen Uniformmantel gleiten, während ein fröhliches Lied angestimmt wurde. Als die letzte Strophe verklungen war, standen der Onkel und statt Grigoris verstorbenem Vater sein bester Freund auf und tauschten die Ringe. Dem Gesetz nach waren Grigori und sie nun Mann und Frau.

Jemand ergriff Darjas Hand und zog sie in den Stand. Sie starrte durch den Schleier. Es war der Onkel, der sie festhielt und mit seinem Daumen über ihren Handrücken strich. Darjas erster Impuls war es, die Hand wegzuziehen. Aber das ging ja nicht, der Onkel war der Brautführer! Einige quälend lange Momente musste sie seinen streichelnden Daumen auf ihrer Haut ertragen. Vor lauter Aufregung wurden ihre Handflächen feucht. Wie froh war sie, als der Onkel ihre Hand endlich in Tante Agrafenas legte. Die sitzenden Gäste erhoben sich, die stehenden kamen näher, alle segneten sie das junge Paar, begleiteten es durch die Flure hindurch bis hinaus zu den Schlitten und winkten ihnen fröhlich nach.

Während der Fahrt in die Kirche fing Darja sich wieder. Sie saß mit der Tante und Njanja im ersten Schlitten. Hinter ihnen fuhr Grigori, und rund um sein Gefährt herum lief grölend die ganze Meute seiner Kameraden und riss unanständige Witze. Gut, dachte Darja, dass ihre eigene Familie und Gäste an diesem Tage, wie die Sitte es wollte, unter sich blieben und feierten. So brauchten sie die überaus derben Sprüche der Strelitzen nicht über sich ergehen zu lassen. Die Swacha tätschelte Darja mit ernstem Gesicht den Handrücken, als sei dies die wichtigste Aufgabe einer Brautwerberin.

»Schluss jetzt mit dem Gezitter«, dachte Darja. »Ich habe es so gewollt. Ohne Preis ist kein Mann in Moskau zu bekommen.« Sie sprach sich selbst Mut zu, indem sie sich vorstellte, wie erleichtert sie sein würde, wenn sie die Hochzeitsnacht erst einmal hinter sich hatte. Und wie lächerlich wenig Zeit doch noch bis zum nächsten Morgen übrig war.

Es hatte tatsächlich angefangen zu schneien, als die Schlitten die Kirche erreichten. In der klammen Dunkelheit wirkte das steinerne Gebäude mit seinen Zwiebeltürmchen und vergoldeten Kreuzen wie eine Festung. Noch immer verschleiert, wurde Darja in das Gotteshaus geführt. Der Bereich, in dem der Pope die Trauung vornehmen würde, war mit rotem Taft ausgelegt. Kaum war sie mit ihren hohen Stiefelabsätzen dorthin balanciert, hörte sie bereits Grigori hinter sich. Der Duft von Weihrauch mischte sich mit dem Aroma von Branntwein, das ihr Bräutigam verströmte. Sie war froh, als die Zeremonie begann und die Altardiener große Heiligenbilder über ihren und Grigoris Kopf hielten. Der Pope segnete sie. Er nahm Grigoris rechte und Darjas linke Hand in seine beiden Hände und fragte sie dreimal, ob sie einander als Mann und Frau anerkennen wollten. Darja räusperte sich, sprach dann aber laut und mit Nachdruck ihr »Ja« aus. Das war es doch, was sie wollte. Auch Grigori sagte »Ja«, in einem Tonfall, der Darja angesichts des feierlichen Augenblicks recht unbeeindruckt erschien, so als habe er eben ein Säckchen Salz auf dem Markt gekauft. Aber noch bevor Darja lange darüber nachdenken konnte, führte der Pope sie bereits im Kreis herum.

»Du wirst dich nähren von deiner Hände Arbeit; wohl dir, du hast‘s gut! Dein Weib wird sein wie ein fruchtbarer Weinstock um dein Haus herum, deine Kinder wie die Ölzweige um deinen Tisch. Siehe, also wird gesegnet der Mann, der den Herrn fürchtet«, sang er dabei, und sie und Grigori sangen es ihm nach. Der Pope legte ihnen Kränze auf den Kopf. »Wachset und mehret euch. Was Gott zusammenfüget, soll kein Mensch scheiden.«

Grigoris Kameraden, die hinter ihnen standen, zündeten kleine Wachskerzen an. Es duftete herrlich, und Darja war sich plötzlich ganz sicher, dass dieser Moment ihr als schönster Augenblick ihrer Hochzeit in Erinnerung bleiben würde. Einer der Strelitzen reichte dem Popen nun einen mit Rotwein gefüllten Glaspokal. Der Geistliche trank auf das Wohl des jungen Paares, und Darja und Grigori mussten ihrerseits mit je drei Schluck von dem Wein antworten. Als der Pokal leer war, warf Grigori ihn auf den Steinboden, wo er in tausend Scherben zersprang. Lachend trampelten Darja und er darauf herum, bis unter ihren Sohlen nur noch winzig kleine Glasstückchen lagen.

»Alle, die Feindschaft und Hass zwischen uns zu säen trachten, werden vor unsere Füße fallen und ebenso zertreten werden«, sprach Grigori die Worte, die die Tradition vorgab, und trat neben die Splitter. Darja spürte etwas auf den Schleier prallen, oh ja, die wenigen anwesenden Frauen aus Grigoris Verwandtschaft bewarfen sie beide mit Lein- und Hanfsaat und zerrten an Darjas Gewand, so dass sie schon Angst bekam, sie könnten das kostbare Gewebe zerreißen. Immer wieder versuchten die Tanten und Cousinen, sie von Grigori wegzuziehen, er aber tat, was die Sitte gebot, und hielt sie so fest an den Händen, dass nichts und niemand sie trennen konnte.

Die Luft war jetzt kühler, als er Darja zum Schlitten begleitete. Ihr Atem verfing sich im Schleier, benetzte das Gewebe und bedeckte es augenblicklich mit einer Eisschicht, während Grigori ihr zuflüsterte: »So, meine Schöne, bis gleich in deinem neuen Heim.« Dabei legte er seinen Arm um ihre Taille und drückte sie so heftig an sich, dass die Tante einschritt und ihm auf den Arm schlug, was er mit Lachen quittierte, bevor er sich zu seinem Schlitten und seinen Gästen begab. Auch nachdem der Priester ihnen den Segen erteilt hatte, hörten Grigoris Kameraden nicht mit ihren Zoten auf. Begleitet von ihrem Gejohle, fuhren die Schlitten durch die engen Gassen der Vorstadt. Als Darjas Gefährt den Hof ihres Bräutigams erreichte, kuschelte sie sich an Paraskowja und roch das Aroma von Essig, das die Njanja bereits verströmt hatte, als Darja noch ein Kind gewesen war. Angesichts der kleinen erleuchteten Fensterluken des Holzhauses, das hinter dem Palisadenzaun in Sicht kam, drückte Darja sich noch näher an ihre alte Kinderfrau. »Kein Prachtbau, oder?«, sagte sie. »Wie findest du es?«

»Ach, mein Schwälbchen, nun lass uns erst einmal hineingehen und schauen, wie deine Schwiegermutter den Haushalt führt. Von außen sehen die meisten Häuser unscheinbar aus.«

»Aber sicher«, pflichtete Tante Agrafena der Njanja bei, »das eine Haus hat ein Stockwerk mehr, das andere eine reichere Verzierung, ein anderes hat dicke Moos-Soden auf dem Dach, aber letztlich sind im Dunkeln doch alle Isbas gleich.«

»Euer Haus wirkt aber auch im Dunkeln wie ein Palast.« Darja merkte, wie sich eine leichte Gereiztheit in ihr breitmachte, doch um ihre Tante und Njanja nicht zu verärgern, fügte sie schnell hinzu: »Aber auf die Größe des Hauses kommt es ja gar nicht an. Die Hauptsache ist doch, dass ich jetzt für immer in Moskau bleiben kann und bei meinem Mann nicht Hunger leiden muss.«

14

Grigoris Schlitten traf ein, und mit ihm die Meute seiner Kameraden, die weiter tranken, während sie neben dem Bräutigam herliefen. Einige von ihnen taumelten schon und fielen auf den vereisten Boden, auf dem sie sich nur mühsam wieder aufrichteten. Darja wartete, dass Grigori ihr vom Schlitten half. Noch immer hatte sie den Schleier über dem Kopf und musste vor sich selber zugeben, dass sie darüber keineswegs traurig war.

Als sie und Grigori schließlich zusammen das Haus betraten, gefolgt von den anderen Gästen, wurden sie von der Nachbarin Jemelka, die der Schwiegermutter an diesem Tag zur Hand ging, mit Kerzen bis vor die Ikonenecke begleitet, vor der sie sich alle dreimal bekreuzigten. Und als sie sich umdrehten, stand Fjokla mit einem Tablett mit Brotlaib und Salz vor ihnen.

»Dobro poshalowat«, sagte sie, »herzlich willkommen«, und zum ersten Mal sah Darja ihre Schwiegermutter lächeln. Fjokla führte sie an den festlich mit Spitzen geschmückten Tisch, an dem bereits einige von Fjoklas Verwandten saßen und warteten. Grigori und Darja setzen sich an die Stirnseite. Neben ihnen nahmen Onkel und Tante die Plätze des Brautführers und der Swacha ein. Grigoris Strelitzenfreunde verteilten sich auf den Bänken, die entlang der Wände um den Raum liefen, und verlangten nach Wodka. Fjokla hob die Augenbrauen.

»Hej«, rief sie in scharfem Ton, »wer es am eiligsten hat, bekommt zuletzt von dem Branntwein. Und wen ich nochmals nach Wodka rufen höre, der kann in den Hof gehen zum Holzhacken. Schreihälse können wir nicht gebrauchen.«

»Na, na, na«, sagte der Onkel und lachte. Die Strelitzen grinsten sich an und flüsterten Grigori etwas zu, der hinter dem Rücken seiner Mutter Grimassen zog. Fjokla ignorierte das Getuschel und rief den Cholopen zu sich, den der Onkel mitgebracht hatte, ließ einen Becher mit Branntwein füllen und reichte ihn dem Unfreien. Der wünschte Grigori und Darja Glück und Wohlergehen, trank mit einem Zug aus und wurde auf den Weg zu Darjas Familie geschickt, um ihnen auszurichten, dass die Trauung erfolgreich vonstattengegangen war. Damit konnte das Festmahl beginnen.

Fjokla klatschte in die Hände, und die Nachbarin trug Schüsseln und Platten herein. Es duftete köstlich; die Schwiegermutter hatte Hirschbraten und Wildgans zubereitet, aber auch einen teuren Schweinebraten aufgefahren. Sie gefiel sich in der Rolle der Gastgeberin, das konnte Darja deutlich sehen. Fjokla nötigte die Gäste, sich von dem gebackenen Haselhuhn auf den Teller zu füllen, wachte darüber, dass Jemelka niemanden vergaß, wenn sie Branntwein nachschenkte. Darja aber spürte eine starke Übelkeit aufsteigen und konnte partout keinen Bissen herunterbekommen. Alle ließen es sich schmecken, und als ein Strelitze sah, dass sie noch nichts auf ihrem Teller angerührt hatte, sagte er:

»Mädchen, du musst essen. Für das, was unser Grigori heute noch mit dir vorhat, brauchst du Kraft.« Alle lachten. Als Darja sah, dass Fjokla sie fixierte, nahm sie schnell ein Stück Schweinefleisch auf den Löffel. Dann aber erinnerte sie sich daran, wie die Schwiegermutter beim Höflichkeitsbesuch im Hause der Tante nichts gegessen und sehr wenig getrunken hatte, und ließ den Löffel wieder sinken. Zum Essen jedenfalls würde man sie heute nicht zwingen.

Trinken jedoch musste sie und wollte sie auch. Sie ließ keine Runde aus, schluckte das scharfe Wässerchen, wann immer jemand einen Toast auf das junge Paar ausgebracht hatte. Sie begann zu glühen. Auch die Gesichter der Strelitzen und anderen Gäste röteten sich. Darja spürte, wie sich auf ihrer Oberlippe Schweißperlen bildeten, so warm war ihr unter dem Stoff des Hochzeitsgewandes. Sie schaute zur Seite. Grigori und der Onkel flüsterten miteinander und brachen zwischendurch immer wieder in ein wieherndes Gelächter aus. Es hörte sich merkwürdig an, wie Grigori lachte. Eigentlich war es eher das Meckern eines Ziegenbocks, dachte Darja und trank ihren Becher mit Branntwein leer.

Am Tisch wurde es immer lauter. Die Hochzeitsgesellschaft hatte ordentlich getrunken, und immer wieder riefen die Gäste »Gorko, gorko«. Bei jedem Ruf von »bitter, bitter«, der das Garstige im Leben vertreiben sollte, mussten Darja und Grigori sich vor allen küssen. Darja spürte zwar, wie seine Lippen auf ihre trafen, aber gleichzeitig kam es ihr auch so vor, als geschehe dies nicht wirklich, ja, als habe der Branntwein sie an einen Ort getragen, an dem sie sich vor diesen Berührungen verstecken konnte. Es war eher wie der Traum einer merkwürdigen Begebenheit, aus dem sie jeden Moment erwachen und feststellen würde, dass alles in bester Ordnung war.

Als sie den dritten Gang beendet hatten, erhoben sich plötzlich Tante Agrafena und Onkel Sawwa und reichten Darja und Grigori die Hände: Man werde das Brautpaar nun zum Bett führen und beim Entkleiden helfen. Man werde, während das Paar die Ehe vollzog, weiterfeiern und später wieder nach ihnen sehen. Und wenn alles erfolgreich vonstattengegangen war, würden sie als die Brautführer mit der guten Nachricht zu Darjas Familie ins Haus des Onkels fahren.

Darja bekam vor Schreck Schluckauf. Ihre Augen suchten ihre Njanja, die ihr aufmunternd zunickte. Sollten die Gorko-Küsse ein Traum gewesen sein, so war sie spätestens jetzt erwacht. Sie wollte nicht mit Grigori zum Bett geführt werden! Doch Tante und Onkel schoben sie zunächst mit sanftem, dann mit deutlichem Druck in Richtung des Seni, von dem die Sommerstube des Hauses abging, die man für die Hochzeitsnacht hergerichtet hatte. Sie ließen ihr keine Wahl. Und plötzlich waren sie und Grigori alleine in diesem kalten Raum, in dem sonst der Cholope Fedka seinen Schlafplatz hatte.

Grigori war jetzt nur mit einem Unterhemd bekleidet, unter dem sich seine Muskeln deutlich abzeichneten. Fjokla hatte Wachskerzen in die Wandhalter stecken lassen, so dass es nach Feiertag duftete und ein warmes Licht auf das Lager fiel, auf dem genügend Felldecken lagen, damit sie in dem ungeheizten Raum nicht frieren mussten. Darjas Herz klopfte. Sie verschränkte ihre Arme vor dem Körper und sah Grigori in die Augen. Da war er wieder, der spöttische Zug in seinem Gesicht.

»So, meine Schöne, dann komm mal her.« Darja machte unwillkürlich einen Schritt nach hinten, aber nicht weit genug. Grigori bekam sie an den Oberarmen zu fassen und zog sie an sich. Sie wollte sich aus seinem Griff befreien, aber seine kräftigen Hände packten einfach fester zu, bis sein Gesicht ganz nah vor ihrem war und sie den Branntwein in seinem Atem riechen konnte. Das brachte sie auf die rettende Idee.

»Lass uns einen Becher zusammen trinken«, sagte sie und bemühte sich um ein Lächeln. »Nur wir beide.«

»Warum eigentlich nicht?« Grigori ließ von ihr ab und schenkte zwei Zinnbecher voll, die man zusammen mit einem Krug Branntwein mit in den Schlafraum gestellt hatte. »Auf unsere Zukunft«, sagte er und trank seinen Becher leer.

»Ja.« Darja setzte das Gefäß an den Mund und nahm einen großen Schluck. Ihr Hals brannte, aber auch sie trank, bis der Becher leer war. Sofort hielt sie ihn Grigori wieder hin. »Nochmal.«

»Sieh an, sieh an, da habe ich wohl ein Mädchen geheiratet, das zu feiern versteht.« Grigori schenkte lachend nach. »Sa twoje sdorowje!« Sie leerten gleichzeitig ihre Becher, und kaum hatte Darja wieder die große Portion hinuntergekippt, wurde sie, bevor sie begriff, was geschah, von Grigori gepackt und aufs Lager geworfen. Er riss ihr die Unterkleider vom Leib, lag im nächsten Moment neben ihr und rollte sich auf sie. »Nochmal«, wollte sie sagen und sich weiter berauschen, ohnmächtig trinken, aber sie konnte nicht sprechen, da Grigori seine Lippen auf ihre gepresst hatte. Er hielt ihren Kopf fest, und nach einer Ewigkeit gab er ihren Mund frei, drückte ihre Arme in die Felldecke. Sie fühlte seine Zunge auf ihrem Kinn, in der Kehlgrube, und plötzlich biss er sie in die Brust. Sie schrie auf, fühlte sich, als sei sie unter einen Bullen geraten. Gegen den kräftigen Grigori konnte sie nichts ausrichten. Sie gab auf, entspannte die Muskeln und überließ ihren Körper dem Mann, mit dem sie fortan zusammenleben würde.

15

Am zweiten Tag der Hochzeitsfeierlichkeiten erwachte Darja beim ersten Hahnenschrei. Ihre Schultern lagen frei und fühlten sich eisig an. Schnell zog sie die Felldecke höher. Sie legte die Hände auf den Unterleib und stöhnte. Alles tat ihr weh; es gab nicht eine Stelle am Körper, die sich nicht wund anfühlte. Auch im Kopf hämmerte es. Ja, sie hätte nicht so viel Branntwein trinken dürfen. Es kratzte im Hals, sie brauchte Wasser. Sie hörte, wie Grigori ruhig ein- und ausatmete, und es ärgerte sie, dass er sich so friedlich im Schlaf erholte, während sie wach war und es mit Sicherheit auch bleiben würde. Stöhnend erhob sie sich vom Schlaflager, legte sich ein Wolltuch um und suchte im Halbdunkel nach dem Krug. Sie trank einen Schluck und erschrak. Das Wasser war eisig. Nein, es tat nicht gut, nicht sofort. Aber vielleicht war es wie mit allem, vielleicht sollte es im Leben so sein: An alles musste man sich erst gewöhnen, und irgendwann erschien es einem richtig.

Frierend lief sie zurück zum Bett und legte sich wieder neben ihren Mann, der sich auf die Seite drehte und die ganze Überdecke für sich beanspruchte. Darja zerrte daran. An Schlaf war nicht mehr zu denken, und so malte sie sich aus, wie der weitere Tag verlaufen würde: Bald würde man sie wecken, damit sie sich der traditionellen Reinigung in der Banja unterziehen konnten. Dann würde Grigori mit dem Brautführer ins Haus der Onkels fahren, ihrer Mutter dafür danken, dass sie sie zu einer gesunden Braut aufgezogen und sie – bei dem Gedanken bekreuzigte Darja sich dreimal – unberührt an ihn verheiratet hatte. Er würde ihre Verwandten zum gemeinsamen Mittagessen mit seinen Gästen in sein Haus einladen. Natürlich würden alle mit Geschenken zu ihnen kommen und kräftig essen und trinken ... Sie zerrte an der Bettdecke, bis Grigori sie im Schlaf losließ, und zog sich das bezogene Fell über die Schulter, um die Augen noch einmal zu schließen und sich für die Anstrengungen des zweiten Tages zu wappnen.

Entschieden zuversichtlicher begann Darja den dritten und letzten Tag der Hochzeit. Sie machte im Geiste eine Liste: Erstens: Grigori war in der Nacht zu betrunken gewesen, um sich wieder auf sie zu werfen. Zweitens: Der Hahnenschrei war kein fremder mehr gewesen, und auch das Knacken im Gebälk hatte sich fast schon vertraut angehört. Drittens: Es war dies der Tag, an dem die ganze Hochzeitsgesellschaft zum Essen ins Haus der Braut geladen war. Und sie war sicher, dass Onkel und Tante die Gelegenheit nützen würden, um allen zu zeigen, wie reich sie waren und wie großzügig sie sich gegenüber ihrer Nichte verhielten. Ja, warum auch nicht? Schließlich war es wirklich großzügig von ihnen, die Mitgift zu zahlen, das Hochzeitsfest auszurichten und ihr die Brautgeschenke zu bezahlen, die sie am vergangenen Tag den Gästen überreicht hatte. Ja, da hatten Grigoris Cousinen nicht schlecht gestaunt, als sie ihnen die sorgsam zusammengefalteten und mit einem Schleifchen versehenen Tücher aus Atlas geschenkt hatte. Und was für Augen erst würden sie machen, wenn sie später an diesem Tag an der Tafel ihrer Familie saßen. Oh ja, für sie als Braut war der dritte Hochzeitstag der schönste.

Grigori kam zu sich, richtete sich auf und legte seine Hände auf den Kopf. Er stöhnte: »Wasser.« Darja erhob sich vom Lager und schenkte ihm einen Becher voll, aber er winkte ab und verlangte nach dem ganzen Krug. Seine roten Haare standen vom Kopf ab. Er setzte den Kuwschin an den Mund und trank so gierig, dass das Wasser über den Rand quoll und ihm den Bart hinunterlief.

»Mein Schädel. Sei so gut und hol mir etwas Kirschwein.« Mit halbgeöffnetem Mund starrte er vor sich hin, und Darja war überrascht, ihren kräftigen Mann in diesem erbärmlichen Zustand zu sehen. Sollte er seinen Kirschwein bekommen. Die Erinnerung an ihren eigenen Brummschädel vom Tag zuvor ließ sie Mitleid empfinden und schnell in die Vorratsecke der Sommerstube laufen, wo der Nachschub an Getränken aufbewahrt wurde, die die Sinne verwirrten.

Als es dann an der Zeit war, nach Kitaigorod zu ihrer Verwandtschaft zu fahren, wunderte sie sich, wie schnell ihr Mann wieder zu Kräften gekommen war. Festlich gekleidet in seine Paradeuniform, wirkte er fast schon wieder wie der Alte, und als sie gemeinsam den Saal im Wohnturm des Onkels betraten, fand sie ihn so gutaussehend, dass sie direkt stolz war auf ihren schmucken Strelitzen.

Die lange Tafel in den Räumlichkeiten des hölzernen Turms war zur Feier des Tages mit einem bis zum Boden reichenden gerafften Leintuch bedeckt. Die silbernen und goldenen Schalen funkelten im Kerzenschein um die Wette mit den glänzenden Brokatstoffen und dem Kopfputz der weiblichen Gäste. Und was nun alles an Speisen aufgetragen wurde – sogar einen Elchbraten und kostspielige Störe und Lachse sah Darja auf den silbernen Platten. Selbst im Palast eines Bojaren hätte man nicht üppiger tafeln können.

Darjas Schwester ließ es sich schmecken, hatte überhaupt keine Augen für das Brautpaar und die Pracht der Tafel, sondern war ganz und gar darauf konzentriert, jede Köstlichkeit zu probieren, die die Köchin nach allen Regeln der Kunst zubereitet hatte. Die Mutter aber sah von Zeit zu Zeit herüber, und Darja meinte in ihren Augen eine Frage zu erraten, nein, vielleicht eher einen Wunsch: »Hoffentlich ist es das, was du dir erhofft hast«, las sie aus den Blicken. Darja gab sich Mühe, eine große Zufriedenheit in ihre Miene zu legen, und nach einigen Bechern Meth inmitten ihrer Verwandten und neuen Bekannten fiel es ihr gar nicht einmal so schwer.

Die Feier schritt voran, ein Toast nach dem anderen wurde ausgebracht, das Brautpaar gefeiert, zum Küssen animiert. Darja war bereits leicht beschwipst, als sie Grigori ins Ohr flüsterte, sie müsse kurz die Tafel verlassen und sei gleich zurück. Dabei legte sie ihre Hand auf seine Schulter und bemerkte aus dem Augenwinkel, dass ihre Mutter zu ihnen herübersah und die Geste registrierte. Na bitte. Es war gar nicht so schwer, Grischka freiwillig zu berühren. Darja verließ den Festsaal und schritt auf ihren hohen Absätzen die Treppen hinunter und hinaus hinters Badehaus.

Als sie auf dem Rückweg war und gerade die Stufen zum Seni hinaufsteigen wollte, kam ihr von oben der Onkel entgegen.

»Komm mal mit«, sagte er und fasste sie am Arm. Mit einem Talglicht in der anderen Hand, führte er sie wieder nach unten und weiter zur Tür der Unterklete seines Hauses. Der fensterlose Raum wurde als Vorratslager genutzt. Und bevor Darja begriff, wie ihr geschah, hatte Sawwa sie ganz hineingeschubst und die Tür hinter sich geschlossen. Er dirigierte sie in eine Ecke, in der große Tonbehälter mit Getreidevorräten in die Erde eingelassen waren und Heuvorräte für das Vieh lagerten. »Ziehst du dich selbst aus, oder muss ich nachhelfen?«

»Ich sag’s Grischka und der Tante.« Darja wich zurück, bis sie über einen Holzklotz stolperte und auf Stroh fiel.

»Wer wird dir glauben, wenn ich sage, dass ich dich mit einem seiner räudigen Strelitzenkameraden in der Unterklete gefunden habe?«

»Man wird mir glauben; dir traut man nicht mehr.«

»Wer ist ‚man‘, mein Täubchen? Dein Vater, der es nicht einmal nötig hatte, zur Hochzeit seiner Tochter zu erscheinen? Wollen wir’s drauf ankommen lassen?« Er zog eine Dengi-Münze aus der Tasche und zeigte sie Darja. »Hier, ich bin gerade rechtzeitig hergekommen, als einer aus Grigoris Meute dir die Münze für deine Dienste zugesteckt hat. Hurerei ist strafbar, und was meinst du, wem der Prikasbeamte glauben wird – dir oder mir?«

Darja erhob sich vom Stroh und zog an der Schleife, die unterhalb der Brust ihr Überkleid zusammenschnürte. Sie ließ ihre Goldketten unter die Bluse gleiten und knöpfte die Manschetten ihrer weiten Ärmel auf. Als sie sich das Kleid über den Kopf ziehen wollte, stellte sie fest, dass es nicht möglich war; ihr Kopfschmuck war zu üppig, und sie ließ das Gewand wieder los.

»Lass das«, sagte der Onkel und kam näher. »Heb das Kleid hoch.« Darja gehorchte, und im selben Moment begannen ihre Beine zu zittern, maßlos und ausdauernd.

16

Darja fuhr aus dem Schlaf hoch: Jemand hämmerte an die Tür.

»Grischka, Darjuschka«, rief die Schwiegermutter, »genug gefaulenzt.«

»Ist ja gut, Matuschka, wir haben dich gehört.« Grigori drehte sich auf die andere Seite. Fjoklas Schläge dröhnten weiter durch die Sommerstube, dumpfe Stöße auf Holz, die schmerzhaft in Darjas Kopf widerhallten.

»Wir kommen«, rief sie, nur um das Klopfen zu stoppen. Doch Fjokla gab keine Ruhe.

»Die Arbeit macht sich nicht von selbst«, hörte sie ihre Schwiegermutter hinter der dicken Tür rufen und dabei ohne Unterlass weiter hämmern. Darja stieß Grigori an. Vielleicht konnte er diese Bestie zur Vernunft bringen. Er stöhnte, drehte sich zu Darja und blinzelte. Und bevor sie den Eindruck gewonnen hatte, dass er richtig wach war, spürte sie schon seine Hand zwischen ihren Beinen.

»Nicht doch«, kreischte sie, schlug seinen Arm weg und sprang vom Lager auf. Grigori lachte.

»Mutter«, rief er, »hab Erbarmen mit deinem frisch verheirateten Sohn. Wir räumen den Raum ja schon. Kann Fedka es nicht erwarten, wieder in seine kalte Stube zu kommen?« Er schlug die Decke zurück und kam nackt auf Darja zu, streckte die Arme nach ihr aus. Sie wich zurück, solange, bis sie mit dem Rücken gegen die Tür zum Seni prallte. Auf ihren Schulterblättern konnte sie das Vibrieren von Fjoklas Schlägen spüren, während Grigori sie gegen die Holztür drückte. Sie wollte seinem Mund ausweichen, aber er packte sie an den Haaren und zwang sie zu einem Kuss, der nach Branntwein und alten Zwiebeln schmeckte. Überraschend ließ er von ihr ab und öffnete die Tür einen Spalt.

»Wir sind hoch, Mutter«, sagte er, »und gleich bei dir.« Während Darja sich schnell ihr Unterkleid und den Alltagssarafan überwarf und in ihre Bastschuhe schlüpfte, kamen tatsächlich keine Geräusche mehr aus Richtung Tür.

Sie trugen die Felldecke und alles, was man in der Hochzeitsnacht in die Sommerstube gebracht hatte, zurück in den geheizten Winterraum. Von nun an würden sie zu dritt dort schlafen und wohnen, Fjokla auf der schmalen Bank neben der schönen Ecke, Grigori und sie auf dem Lager neben dem Ofen oder, wie jetzt im Winter, oben auf seiner warmen Liegefläche.

Grigori begab sich gleich nach dem Frühstück zu seinen Regimentskameraden, und Fjokla zündete ein Talglicht im schummrigen Raum an und legte eine prachtvolle Gold- und Perlenstickerei auf dunkelrotem Seidentuch vor Darja auf den Tisch.

»Hier. Sieh dir das Schultertuch an, das ich von der Frau eines reichen Kaufmanns ausgeborgt habe. Genau so eins will ich auch. Du kannst gleich damit beginnen.« Darja betrachtete das Kunstwerk, das sie nacharbeiten sollte. Sie strich mit den Fingern über die meisterhafte Arbeit.

»Da steckt viel Mühe drin. So schnell wird das nicht zu schaffen sein.«

»Keine Sorge, du wirst genügend Zeit zum Sticken haben. Deine Rechen- und Schreibkünste benötigen wir nämlich nicht. Um die Verwaltung des Hofes kümmere ich mich selbst. Wovon wir allerdings gar nicht genug haben können, sind flinke und geschickte Finger, die sich darauf verstehen, ein Blumenmuster aus Gold und Silber auf Tuch zu zaubern. Also glaub nicht, dass du dich hier durchfuttern und auf die faule Haut legen kannst.«

Darja sah ihrer Schwiegermutter ins Gesicht. Es wirkte alt mit den beiden tiefen Falten, die senkrecht neben der Nasenwurzel die Stirn hinaufliefen und unter der Witwenhaube verschwanden. Die Haut unterhalb der Augen war zerknittert, wurde über den Wangenknochen wieder glatter und großporig.

»Von dir lass ich mich doch nicht herumscheuchen«, dachte Darja. Sie nahm sich vor, es beim Sticken nicht zu übertreiben mit der Eile, legte das kostbare Tuch vor sich auf den Tisch und begann es ausgiebig zu betrachten.

»Dass du mir nur nicht wieder einschläfst«, sagte Fjokla nach einer Weile, während sie am anderen Ende des Tisches ein Mottenloch in ihrem Wollkleid flickte.

»Wenn du etwas vom Kunststicken verstündest, wüsstest du, dass man dabei hellwach sein muss.« Darja hielt den Kopf gesenkt, während sie mit ihrer Schwiegermutter sprach, denn sie hatte keine Lust, in Fjoklas mürrisches Gesicht zu sehen. Was wollte diese griesgrämige Frau überhaupt mit so einem prachtvollen Schultertuch? Sie war doch keine Bojarin und sollte sich mit ihren Kleidern aus Wolltuch zufriedengeben. Aber kaum hatte Darja diesen Gedanken zu Ende gedacht, spürte sie, dass sie so nicht urteilen sollte. Wollte nicht jeder Mensch schöne und kostbare Dinge besitzen und sich besser kleiden, als der eigene Rang es erwarten ließ? Sie selbst war doch auch entzückt gewesen, als Tante Agrafena ihr prachtvolle Stoffe und Schmuck geschenkt hatte. Ja, und der Wunsch, nun unbedingt die Provinz zu verlassen und im reichen Moskau zu leben – war er so viel anders als Fjoklas Wunsch, dieses Schultertuch mit filigranem Muster zu besitzen?

Etwas milder gestimmt, faltete Darja den feinen roten Samt auseinander, den Fjokla ihr bereitgelegt hatte, nahm einen Goldfaden aus einem Leinenbeutel und wollte sich ans Werk machen. Doch als sie versuchte, den Faden in die Öse zu bekommen, musste sie feststellen, dass ihre Finger so sehr zitterten, dass an Einfädeln nicht zu denken war. Sie ließ die Hände sinken, schüttelte sie aus und versuchte es erneut. Es wollte nicht klappen. Die Aufregungen der letzten Tage schienen ihr noch im Körper zu stecken. Darja hielt Fjokla Nadel und Faden hin und bat sie, ihr zu helfen.

»Das hast du dir ja mächtig schlau ausgedacht«, rief Fjokla. »Was bildest du dir ein? Bin ich etwa deine Cholopin? Sieh gefälligst zu, wie du den Faden in die Öse bekommst.« Und damit sprang sie auf und ging das Feuer im Ofen schüren.

Darja schaute auf ihre Finger. Die Schatten ihrer Hände tanzten auf der Tischplatte, formten sich zu Silhouetten furchterregender Wesen der Dunkelheit, und mit einem Mal waren die unerhörten Bilder der vergangenen Tage wieder gegenwärtig: Grigoris nackter, fordernder Körper in der ersten Hochzeitsnacht, dann der Onkel, der in der Unterklete über sie hergefallen war. Darja musste ins Freie, einen Moment an die Luft. Sie nahm ihren Mantel vom Haken über der Sitzbank. Als sie den Raum verlassen wollte, sah sie Fjokla mit verschränkten Armen vor der Tür stehen.

»Ich bin doch sofort zurück.« Darja stand jetzt direkt vor der Schwiegermutter.

»Damit du eines weißt«, sagte Fjokla und lehnte sich mit dem Rücken an die Tür, »wenn du jetzt das Haus verlässt, brauchst du nicht wiederzukommen. Dann bleibt diese Tür verschlossen.«

Darja lachte und wollte sich an der Schwiegermutter vorbeidrängeln. Doch die wich nicht von der Stelle, wehrte alle Versuche mit ihren kräftigen Armen ab. Wutentbrannt machte Darja ein paar Schritte rückwärts, um Anlauf zu nehmen. Das wäre ja wohl noch schöner – sie daran hindern zu wollen, kurz an die Luft zu gehen. Sie stürzte sich auf Fjokla, krallte die Finger in die Oberarme der Schwiegermutter und drückte sie beiseite. Doch als Darja die Tür gerade einen Spalt weit geöffnet hatte, fühlte sie von hinten Fjoklas Griff auf den Schultern und wurde im nächsten Moment so heftig gezogen, dass sie die Balance verlor und auf den Boden stürzte.

»Miststück«, brüllte Darja, während sie sich aufzurichten versuchte. In diesem Augenblick riss Fjokla die Holztür mit einem Ruck auf und traf damit Darjas Kopf an der Schläfe. Vor Schmerz und Überraschung krümmte Darja sich am Boden zusammen, spürte dann aber, dass Fjokla ihr den Mantel vom Leib riss, sie am Wollkleid packte und über die Schwelle auf den Seni schubste. Die Schwiegermutter machte ein paar Schritte bis zur Außentür, öffnete sie, und kaum hatte Darja sich aufgerappelt und stand wieder auf den Füßen, da war Fjokla schon wieder hinter ihr, boxte ihr in den Rücken und stieß sie ins Freie.

»So, Töchterchen, du wolltest an die Luft. Da bist und bleibst du jetzt, bis du bereit bist, dich zu entschuldigen und anständig zu arbeiten, wie es sich auf unserem Hof gehört.«

Darja hörte die Haustür hinter sich zuschlagen und fasste sich unter der Kika an die schmerzende Schläfe. Auf dem oberen Absatz der Treppe, die herauf auf die Wohnetage führte, atmete sie die vom Heizen rauchige, aber kalte Luft ein, die über dem Strelitzenposad lag. Der Himmel sah aus wie ein paar übereinandergelegte schmutzige Lappen. Für einen Moment war sie erleichtert, im Freien zu stehen. Allmählich jedoch begannen die Arme und Beine vor Kälte zu schmerzen, während die Beule an der Schläfe pochte. Darja ging die Holztreppe hinunter und um die Ecke zur Wassertonne am Haus, griff sich die Schöpfkelle und wollte damit ein Loch in die Eisschicht hacken, als die Tür der Unterklete, die ihnen als Winterstall diente, geöffnet wurde und der Cholope heraustrat.

Er kam auf Darja zu, langsam, fast zögerlich. Er musste alles mit angehört haben. Sie rückte die Kika auf ihrem Kopf zurecht und spürte, wie sie gegen ihren Willen wieder heftiger zu zittern begann, konnte nichts dagegen unternehmen. Sie sah ihm in die Augen. Nein, er führte nichts Böses im Schilde. Sie presste die Lippen zusammen und zog sie zu einem gequälten Lächeln in die Breite. Der Unfreie streckte die Hand aus, damit Darja ihm die Schöpfkelle gab. Sie gehorchte und sah zu, wie er mit kräftigen Stößen die Eisschicht durchbrach, eine ausreichend große Öffnung freihackte und Darja dann eine Kelle Wasser reichte. Sie trank und zitterte, nun aber vor Kälte, die sich in ihrem Inneren ausbreitete. Wenn sie doch nur ihren Mantel mit nach draußen hätte nehmen können. Sie tauchte ihre Finger ins Wasser und kühlte die Beule unter der Kika.

»Ich bin Darja«, sagte sie und hängte die Schöpfkelle zurück ans Wasserfass. »Wir haben uns noch nicht bekannt gemacht.« Der Unfreie nickte und schwieg. »Hej, redest du nicht mit mir?« Darja rieb sich die Arme, während sie den Cholopen mit den strubbeligen Haaren fixierte. Er war, so hatte sie den Eindruck, ein paar Jahre älter als sie und wirkte trotz seiner Größe verletzlich, sie konnte gar nicht sagen warum. Gleichzeitig verriet sein Körperbau eine enorme physische Stärke, die ganz im Gegensatz zu seiner befangenen Haltung stand. Er zeigte auf seinen Mund und schüttelte den Kopf, griff sich die Schöpfkelle und schrieb mit ihrem Stiel »Fedka« in den Schnee.

»Du bist stumm«, sagte Darja und nickte.

Der Cholope machte paar Schritte rückwärts, bis er vor der Tür zur Unterklete stand. Er öffnete sie und lud Darja mit einer Armbewegung ein, mit ihm ins Innere des Stalls zu kommen. Sie zögerte. Schlagartig hatte sie die Bilder ihres Hochzeitsabends wieder vor Augen, meinte das Stroh auf ihrem Rücken zu spüren, auf das Onkel Sawwa sie geworfen hatte. Unwillkürlich entfernte sie sich von dem stummen Unfreien. Sie rannte die Treppe wieder hinauf, rüttelte an der Haustür, hämmerte mit den Fäusten gegen das Holz und rief Fjokla zu, sie habe nun wohl ihre Genugtuung gehabt und möge jetzt die Tür wieder öffnen. Oder wolle sie ihre Schwiegertochter etwa umbringen? Da brauche sie sich nicht einzubilden, dass sie ungestraft davonkäme.

Doch hinter der Haustür blieb es still. Darja konnte niemanden hören. Nur die Ziegen unten im Stall hatten begonnen zu meckern, nachdem der Cholope die Tür einen Spalt geöffnet hatte und davor stehengeblieben war. Darja stieg langsam die Treppe hinunter. Sie ging in seine Richtung. Was auch sonst hätte sie tun sollen? Sollte sie etwa in der Kälte erfrieren?

Der Cholope öffnete die Tür weit und ließ Darja eintreten. Nach dem Aufenthalt im schneebedeckten Hof erschien ihr das Innere so finster, dass sie stehenblieb, um die Augen an das Dunkel zu gewöhnen. Allmählich nahm sie wahr, dass die Streifen von Licht, die durch einige Zwischenräume der Balkenkonstruktion fielen, den Raum erhellten. Fedka tippte ihr sanft auf die Schulter und zeigte in die hintere rechte Ecke, wo sich hinter der Kuh und einer Kosulja, die erst wieder im Frühjahr zum Umpflügen des Ackers gebraucht wurde, ein Heuvorrat befand. Der Geruch von Ziegenkot stieg Darja in die Nase. Sie ging über den harten Boden bis in die hintere Ecke. Flink schichtete der Unfreie das Stroh übereinander und lud sie zum Sitzen ein. Kaum hatte sie sich auf der Streu niedergelassen, kam die Ziege auf sie zu und zerrte mit den Lippen am Kleidersaum. Der Cholope verscheuchte das Tier und legte Darja seinen Schafsfellmantel um. Dabei war ihr gar nicht mehr so kalt wie eben noch. Die Wärme der Tiere heizte die Unterklete auf. Von hier stieg sie auch nach oben in die Sommerstube, so dass Fedka den als Lager genutzten Raum über ihnen auch im Winter bewohnen konnte. Genau wie sie während der Hochzeitsfeierlichkeiten, hatte er dort ein Schlaflager zwischen den Truhen und Körben voller Kleider, Geschirr, Ersatzschuhe und Werkzeuge aufgeschlagen.

Darjas Augen hatten sich an das schummrige Licht gewöhnt. Sie sah zu dem Unfreien auf, lächelte, um ihm ihre Dankbarkeit zu zeigen, und er nickte ihr aufmunternd zu. Obwohl er ein Mann war, hatte sie keine Angst vor ihm. Sie lud ihn ein, sich ebenfalls von seinem Schafsfellmantel wärmen zu lassen, doch er schüttelte nur den Kopf und wühlte sich in das Stroh hinein.

17

Darja erwachte davon, dass eine Ziege mit ihrer rauen Zunge ihr die Finger ableckte, die unter dem Fellmantel hervorguckten. Über Nacht hatte er gut gewärmt, so gut, dass sie trotz ihrer Wut auf Fjokla hatte durchschlafen können und nun ausgeruht ins Halbdunkel blinzelte. Zu ihren Füßen sah sie den Kopf des Cholopen aus dem Stroh herausgucken. Es war ihr unangenehm, seinen Mantel alleine benutzt zu haben, aber er hatte darauf bestanden, ihn ihr zu überlassen. Und selbst zur Nacht hatte er sich lediglich mit einer dicken Schicht Stroh beholfen.

Als sie sich aufsetzen wollte, stellte sie fest, dass er im Schlaf seine Hand über ihren Fuß gelegt hatte, so als wolle er sie beschützen. Sie spürte das Gewicht seiner Finger auf ihrem Spann, nur ein paar Strohhalme zwischen sich und der fremden Hand, und verhielt sich ganz still. Sie wünschte, er möge noch eine Weile schlafen; es fühlte sich sonderbar an, fremd und vertraut zugleich, den eigenen Fuß dem Cholopen zu überlassen. Ihr Herz schlug schneller, ja, es war angenehm, von dem Unfreien berührt zu werden, von einem Mann, der ihr nichts Böses wollte.

»Woher willst du das wissen«, dachte sie und runzelte die Stirn. Sie wusste nichts über ihn. Gar nichts. Außer dass er ihr geholfen hatte. Sie beschloss aufzustehen und nachzusehen, ob die Schwiegermutter die Haustür noch immer verschlossen hielt. Vorsichtig zog sie den Fuß unter der Hand des Unfreien heraus und stand vom Lager auf. Im selben Moment erwachte er, erschrak, als er Darja sah, schien sich dann aber sofort zu orientieren. Er sprang auf, klopfte sich das Stroh von Hemd, Hose und Sipun und nickte ihr zu.

»Guten Morgen«, sagte sie und lächelte. »Danke für den warmen Mantel. Ich gehe jetzt nachsehen, ob meine Schwiegermutter mich wieder ins Haus lässt.« Der Cholope nickte. Und im selben Moment flog die Tür der Unterklete auf, und Grigori rief nach Darja:

»Was ist, willst du für den Rest deines Lebens bei den Ziegen wohnen?« Er lachte herzhaft und kam ins Innere des Stalls. Schnell ging Darja ihm entgegen und spürte, wie das Zittern in ihren Körper zurückkehrte. »Euch zwei Weiber kann man aber auch keinen Moment allein lassen. Kannst du dich nicht einfach ruhig hinsetzen und sticken, wenn meine Mutter es dir aufträgt?«

»Bin ich hier im Kerker? Man wird ja wohl mal an die Luft gehen dürfen!« Darja nahm sich vor, auf keinen Fall klein beizugeben, nein, sie war im Recht. Fjokla mochte das Familienoberhaupt sein, aber die Schwiegertochter im Winter auszusperren – da war sie zu weit gegangen.

»Du musst sie verstehen«, sagte Grigori. »Sie hat viel durchmachen müssen. Den Mann und zwei Söhne zu verlieren, das lässt die Seele bitter werden. Nachdem mein Vater und meine Brüder an der Pest gestorben waren, verließ sie sich auf einen Cousin, der sie aber belogen und betrogen hat. Fast hätte sie noch unseren Hof verloren. Kann man es ihr da verdenken, dass sie seitdem ein strenges Regiment führt?« Er nahm Darja an die Hand und zog sie zum Ausgang. »Komm, ich bringe dich ins Haus zurück. Gib Matuschka Zeit, sich an dich zu gewöhnen. Sie meint es doch gut.«

»Das wage ich zu bezweifeln«, dachte Darja, entgegnete aber nichts, sondern warf dem Cholopen einen dankbaren Blick zu, während sie mit Grigori die Unterklete verließ.

»Ich will doch hoffen«, sagte er, »dass du freundlich zu Fedka warst. Er ist eine treue Seele, und auch er hat viel durchgemacht.«

»Natürlich war ich freundlich zu ihm. Ohne ihn wäre ich erfroren.«

»Nun übertreib mal nicht.«

Gerade wollte Darja einen Disput beginnen, besann sich im letzten Moment aber eines Besseren.

»Was hat er denn Schlimmes erlebt?«

Eine kräftige Stimme, sagte Grigori, habe Fedka gehabt, tief und wohlklingend, bis zu jenem Tag, an dem ein betrunkenes Pack aus der Vorstadt-Kabak ihn und seine Schwester überfallen habe. Die Meute habe ihn gefesselt, sich seine Schwester gegriffen und vor seinen Augen zu Tode gequält. Seit jenem Tag habe er kein Wort mehr gesprochen. Und die Tat war nur ans Licht gekommen, weil Fedka halb tot neben seiner Schwester gefunden wurde und seine Aussagen später schriftlich zu Protokoll gegeben habe.

»Er kann schreiben?«

»Ja, früher hatte er einen kleinen Hof und hat einigen Jungs in der Nachbarschaft das Schreiben und Rechnen beigebracht. Jetzt natürlich nicht mehr. Meiner Mutter hat er damals bei den Abrechnungen geholfen, bis sie selbst damit zurande kam. Als er nach dem Tod seiner Schwester den Hof alleine nicht mehr bewirtschaften konnte, hat er sich als Kontraktcholope ins Kabalbuch eintragen lassen und lebt seitdem bei uns.«

»Und warum lasst ihr ihn nicht mit in der Winterstube schlafen?«

»Ach, an uns liegt es nicht, wir würden ihn schon lassen. Aber Fedka möchte das nicht. Er ist am liebsten im Freien, und wenn das nicht geht, dann eben bei den Tieren im Stall oder gelegentlich auch in der Sommerstube. Aber wirklich zufrieden scheint er nur zu sein, wenn er im Obst- und Gemüsegarten arbeiten kann. Du wirst ja sehen, was für prachtvolle Kohlköpfe und saftige Birnen er ernten wird. Unter seinen Händen gedeihen die Pflanzen besser als bei irgendjemandem sonst.«

Sie betraten das Haus; Grigori schloss die Tür, und Darja war froh, ihn neben sich zu wissen. Ob sich Fjoklas Ärger inzwischen gelegt hatte? Oder würde sie gleich wieder über sie herfallen? Grigori legte seinen Arm um ihre Schulter und schob sie sanft weiter in den Raum. Fjokla kam aus der Schönen Ecke auf sie zu, und als sie vor ihnen stand, sah Darja ihr in die Augen. Müde sah die Schwiegermutter aus, abgekämpft, beinahe konnte man Mitleid mit ihr bekommen. Darja gab sich einen Ruck:

»Guten Morgen.« Statt einer Antwort führte Fjokla sie zum Tisch, auf dem noch Stoff und Garn und das Schultertuch als Vorlage lagen.

»Sei so nett ...«, sagte sie und sah Darja an, als sei nichts geschehen. Als beginne ihr Zusammenleben unter einem Dach just in diesem Moment.

Grigori war ihnen gefolgt und strich Darja über die Wange, legte ihr seinen Arm um die Taille und drückte sie behutsam, ja fast zärtlich auf die Sitzbank. Und zum ersten Mal hatte Darja das Gefühl, sie gehöre vielleicht doch hierher und werde sich nach und nach an ihren neuen Alltag gewöhnen.

Teil II

... in den Jahren 7179 bis 7184 nach Erschaffung der Welt

18

Auf seinem Weg von der Weißen Stadt zum Schönen Platz glitt der Kastenschlitten der Matwejewy über die festgefahrene Schneedecke. Natalja Naryschkina sah durch das vergitterte Fensterchen nach draußen. Über Nacht hatte es ausgiebig geschneit, so dass die Pulverschicht auf den Kirchenkuppeln und Hausdächern, auf den Fenstersimsen und Palisadenzäunen in einem sauberen Weiß leuchtete. Das Leben ging einfach weiter, dachte sie, immer weiter. Ja, es lief sogar schneller, als sie es sich hätte vorstellen können, nachdem sie von den anonymen Briefen erfahren hatten, die nun schon so viele Monate ihre Heirat mit dem Zaren verhinderten.

Damals hatte sie vermutet, sie würde jeden einzelnen Tag zählen, von morgens bis abends unglücklich auf der Schlafbank liegen und sich von ihrer alten Erzieherin trösten lassen. Aber nach einer Zeit, die Natalja fast vollständig mit verweinten Augen in ihrem Zimmer verbracht hatte, waren die Pflegeeltern zu ihr gekommen und hatten ihr den Kopf gewaschen. Sie hatten von ihr verlangt, wie gewohnt am Samstag in die Banja zu gehen, regelmäßig die Kirche zu besuchen, die Fastentage einzuhalten und die Gäste des Hauses Matwejew höflich zu begrüßen. Und siehe da, sie schaffte es.

Als sie mit Jewdokija und Artamon wieder Ausfahrten unternahm, war das Erste, was sie außerhalb der Stadt bemerkte, die Tatsache, dass das Sommergetreide schon lange ausgesät worden war. Sie war überrascht, wie viel Zeit vergangen war, obwohl sie doch den Eindruck hatte, gerade erst die niederschmetternde Nachricht von den anonymen Briefen erhalten zu haben. Die Bauern waren bereits dazu übergegangen, ihre Brachfelder zu pflügen, und der Geruch des kostbaren Stalldüngers lag in der Luft. Das intensive Aroma hielt Natalja deutlich vor Augen, dass das Leben weiterging. Sie schämte sich ein wenig dafür, sich so hemmungslos ihrem Kummer hingegeben zu haben.

Nach der Heumahd schien niemand außer ihr selbst noch für irgendetwas Muße zu haben, denn gleich nach St. Elias wurde das Getreide geerntet. Die Männer arbeiteten sich mit der Sichel durch die Felder, während die Frauen das Rechen und Bündeln übernahmen. Jede Hand wurde gebraucht, Jung und Alt lief früh morgens aufs Feld und kehrte spät am Abend erschöpft zurück in die Isba, um sich mit einer kräftigen Kohlsuppe und Roggenbrot zu stärken, einige Becker Kwas zu trinken und bis zum Hahnenschrei in einen tiefen Schlaf zu fallen. Fast beneidete Natalja die Bauern um ihre zwingende Betriebsamkeit.

Als die Arbeiter ein letztes Mal die Brache pflügten, bevor sie den Winterroggen einsäten, ging Natalja fast wieder geduldig ihren Beschäftigungen nach, ohne unentwegt an die Untersuchung der anonymen Briefe denken zu müssen. Der Zar und seine Bojarenduma würden die Angelegenheit klären, sagte sie sich. Und derweil ließ Alexei ihr hin und wieder kleine Aufmerksamkeiten zukommen, mal einen kostbaren Atlasstoff mit Seidenstickerei, mal ein Goldkettchen mit Anhänger.

Dann jedoch begann am ersten September das neue Jahr, und Natalja wurde bewusst, dass bereits sechs Monate vergangen waren seit der Keuschheitsuntersuchung. Der Herbst löste den Sommer ab, die Männer droschen schon das Getreide, und hier und da schlichen sich erste Anflüge von Besorgnis in Nataljas Gedanken. Und als sie den Zweifeln einmal Zugang zu ihrem Herzen gewährt hatte, breiteten sie sich schneller aus, als sie sie wieder einfangen konnte. Sollte die Angelegenheit vielleicht doch nicht so einfach aus der Welt zu schaffen sein? Wann würden diese aberwitzigen Anschuldigungen endlich fallen gelassen? Konnte Alexei Michailowitsch als Zar nicht ein Machtwort sprechen und die Untersuchung für beendet erklären? Nein, natürlich durfte er die Bojarenduma nicht einfach übergehen. Sie mussten gemeinsam zu einem Urteil gelangen.

Es wurde Winter, und als die Erde gefroren war und die Holzplanken, mit denen die Straßen Moskaus befestigt waren, unter einer dicken Schneeschicht versanken, kam Natalja plötzlich der Gedanke, der Zar stelle sich mit Sicherheit die Frage, ob er richtig gehandelt habe, als er sich unter all den Heiratskandidatinnen, von denen nicht wenige aus alten und mächtigen Bojarenfamilien stammten, ausgerechnet für das Pflegekind der Matwejewy entschieden habe. Und je länger sie darüber nachdachte, desto sicherer wurde sie, dass er die Verbindung lösen würde.

Dabei hatte sie keinerlei Zweifel, dass Alexei, seit er auf den Abendgesellschaften immer wieder ihre Nähe gesucht hatte, tatsächlich viel für sie empfand. Aber das monatelange Aufschieben eines Heiratstermins musste ihn umso deutlicher daran erinnern, dass die verstorbene Zariza ihm zwar viele Kinder geboren hatte, darunter aber nur zwei Jungen, die zudem beide krank waren und die man sich nicht als künftige Thronfolger vorstellen mochte. Er würde also auf einen weiteren Zarewitsch, einen gesunden Romanow-Spross hoffen. Und dafür brauchte er eine Heiratskandidatin, deren Wahl keine Widrigkeiten mit sich brachte. Seit sich diese Befürchtung eingenistet hatte, ging Natalja häufiger als gewöhnlich in die Kirche. Und bei jedem Gedanken an die Hochzeit, die sie mit Alexei Michailowitsch hätte feiern können, stiegen ihr von nun an Tränen in die Augen.

Eines Winternachmittags hatten Natalja und Jewdokija ihre Einkäufe auf dem Schönen Platz beendet und kehrten zum Schlitten zurück. Sie hatten ungewöhnlich weißes Leinen gekauft, mit dem sie die Badestube würden neu auskleiden lassen. Von der Leinengasse aus waren sie zur Marktreihe der Ziseleure gegangen, deren kunstvoll getriebene Waren links und rechts der Gasse glitzerten, und hatten für Jewdokija einen Goldring mit einer Reihe aus Smaragden und Rubinen ausgesucht. Mandeln hatten sie gekauft und Prjaniki. Und als sie wieder in ihrem Kastenschlitten saßen und, begleitet von einigen Bediensteten, zurück nach Belgorod fuhren, spürte Natalja plötzlich, dass ihre Pflegemutter sie wiederholt beobachtete, und fragte:

»Stimmt irgendetwas nicht mit mir?«

»Keine Sorge, mit dir ist alles, wie es sein soll. Ich habe mich nur gerade gefragt, ob ich dir vielleicht jetzt etwas anvertrauen sollte ... Ja, ich werde es dir einfach sagen. Es ist so, Nataljuschetschka. Ich wollte nicht, dass du dir den ganzen Tag abwechselnd Sorgen und Hoffnungen machen musst, deshalb habe ich dir bisher nichts erzählt. Aber nun ist es nicht mehr lange hin bis zum Abend, jetzt werden wir die Spannung gemeinsam ertragen. Folgendes, mein Schwälbchen: Artamon ist heute Morgen zum Zaren befohlen worden, und natürlich gibt es nach solch einer offiziellen Vorladung lediglich zwei Möglichkeiten: Entweder wird ihm Alexei Michailowitsch mitteilen, dass er sein Heiratsversprechen auf Druck der Bojarenduma leider zurücknehmen muss, oder er wird ihn davon in Kenntnis setzen, dass die Hindernisse aus dem Weg geräumt sind und eure Hochzeit in Kürze stattfinden kann.«

Natalja hielt sich vor Schreck die Hände vor den Mund. Was? Artamon war beim Zaren? Sie starrte Jewdokija an. Im Bauch begann es zu kribbeln. Dies war von allen Tagen ihres Lebens vielleicht der wichtigste, und die Pflegemutter hatte ihr nichts davon erzählt! Ach, aber sie hatte sie ja nur schützen wollen. Wie hätte sie denn wohl den Tag auf dem Schönen Platz verbringen sollen, hätte sie geahnt, dass sich im Zarenpalast gerade ihr weiteres Leben entschied?

Natalja rückte näher an Jewdokija heran und legte seufzend den Kopf auf ihre Schulter.

Die Zeit bis zu Artamons Rückkehr wollte und wollte nicht vergehen. Durch die Empfangshalle des Matwejewschen Anwesens huschte hin und wieder eine Bedienstete und sah auf Jewdokijas Anweisung hin nach, ob der Schlitten des Hausherrn schon in Sicht war. Natalja lief alle Stockwerke ab, ohne länger in einem zu verweilen. Wann immer sie im Repräsentationsraum an dem Wandspiegel vorbeikam, den ein ausländischer Gesandter ihrem Pflegevater geschenkt hatte, musterte sie kritisch ihr Ebenbild. War sie so schön, wie Alexei es ihr wieder und wieder ins Ohr geflüstert hatte? In den ersten Augenblicken, in denen sie ihren dunklen Teint mit den schwarzen Augenbrauen und Haaren im goldumrandeten Oval des Spiegels betrachtete, war sie beglückt über das Bild, das ihr zurückgeworfen wurde. Je länger sie sich jedoch selbst ins Antlitz blickte, desto größer wurden ihre Zweifel. War ihre Nase nicht ein wenig zu breit geraten? Hätte die Oberlippe nicht eine Spur üppiger ausfallen können? Und wenn sie jeden Teil ihres Gesichts einer kritischen Prüfung unterzogen hatte, wandte sie sich schließlich entmutigt ab und setzte ihren Gang durch die Etagen des Palastes fort, bis sie wenig später wieder vor dem Spiegel stand.

Als Artamon Sergejewitsch dann endlich sein Haus betrat, liefen Jewdokija und Natalja ihm entgegen und starrten ihn atemlos an. Er lächelte und sagte, man sei sich einig gewesen, dass nun genug untersucht und gewartet worden sei. Als Termin für die Trauung habe man den zweiundzwanzigsten Januar festgesetzt.

Kaum hatte er die Worte ausgesprochen, schlang Jewdokija ihre Arme um Natalja und jubelte:

»Na bitte, Lastotschka, mein Schwälbchen, was sagst du nun?«

Natalja jedoch konnte überhaupt nicht sprechen. Ihr quollen vor Erleichterung die Tränen über den Lidrand, und sie sah nur verschwommen, dass ihr Pflegevater ihr ein Beutelchen reichte, in dem sich wahrscheinlich ein Geschenk des Zaren befand. Sie rieb sich die Augen trocken und griff nach dem Samtsäckchen, um damit auf ihr Zimmer zu laufen. Auf der Hälfte der Treppe hielt sie inne und drehte sich zu Jewdokija und Artamon um:

»Entschuldigt bitte, ich möchte einen Moment allein sein«, sagte sie. Als sie sah, dass ihre Pflegeeltern ihr zulächelten, nahm sie jeweils zwei Treppenstufen auf einmal, bis sie unterm Dach in ihrem Schlafgemach angekommen war. Sie setzte sich aufs Bett und entwirrte die verknotete Kordel des Beutelchens, leerte seinen Inhalt aus und hatte einen riesigen Diamanten von ungewöhnlichem Schliff in der Hand. Sie trug ihn zum Wandhalter und hielt ihn vor die Flamme der Kerze. Das Licht brach sich auf seinen Facetten so überraschend, dass in seinem Inneren winzige Regenbogen zu wohnen schienen. Überwältigt kippte sie den Diamanten hin und her, umschloss ihn fest mit ihren Fingern und legte ihn schließlich zurück in den Samtbeutel. Dabei stieß sie auf Papier und zog einen zusammengefalteten Zettel mit dem Siegel des Zaren heraus. Unter Herzklopfen brach sie es und faltete das steife Blatt vorsichtig auseinander.

»Sonne meines Herzens, Natalja«, las sie. »Nun, da dein Vater dir die frohe Nachricht überbracht hat, lass mich dir sagen, was mich so viele Tage und Nächte gequält hat. Unverzeihlich, dich so lange warten zu lassen. Lapotschka, mein Pfötchen, ich werde es mir nie verzeihen, dich unglücklich gemacht zu haben. Aber mir waren die Hände gebunden. Nur zu verständlich der Unmut der Miloslawski angesichts meiner Heiratspläne. Hätte ich nun einen Zwist unter meinen Bojaren riskieren sollen? Vergib mir, mein Herz, aber ich musste doch in die Untersuchung der Vorfälle einwilligen. Nun aber, da alles geprüft, Verdächtige vernommen und wieder freigelassen wurden, ist die Bojarenduma zufrieden und hat einer Hochzeit mit dir, mein Stern, zugestimmt. Ich umarme und küsse dich und kann es nicht erwarten, endlich vor Gott und dem Volk mit dir vermählt zu werden. Dein dich liebender Alexei.«

Natalja faltete das Papier zusammen, hielt es sich an die Lippen und spürte, wie sich eine Welle des Glücks in ihrem Körper ausbreitete.

19

Der Festsaal war mit großen persischen und türkischen Teppichen ausgelegt und mit Samtstoffen ausgekleidet. All die Farben leuchteten im Kerzenlicht und machten Natalja ganz schwindelig. So eine Pracht, und sie war diejenige, deretwegen der Zar jeden Moment mit seinem Hofstaat an diesem überwältigenden Ort eintreffen und neben ihr Platz nehmen würde. Auch ihre Familie, die Pflegeeltern genauso wie ihre leiblichen Eltern, ihre Schwester, ihre fünf Brüder wurden zu ihren Plätzen geführt. Im Palast hatte man Natalja prachtvoll eingekleidet; die Goldfäden in ihrem Hochzeitsgewand schimmerten bei jeder Bewegung. Auch ihre Eltern waren mit kostbaren Gewändern aus den Kleiderkammern des Zaren bedacht worden, die sich ihr Vater als Dworjanin ja niemals hätte leisten können. Ihre Geschwister Jewdokija, Afanasi, Iwan, Lew, Martemjan, Fjodor – wie wunderbar sie aussahen in diesen reich bestickten, farbenfrohen Oberkleidern im Festsaal des Zarenpalastes. Natalja wusste gar nicht, wen sie zuerst anschauen sollte.

Die Kammerzofe rückte ihr den Jungfernkranz auf dem Kopf zurecht, und so ermahnte Natalja sich, in Gedanken nicht abzuschweifen und bloß keinen Fehler zu begehen. Der Saal war erfüllt von leisem Murmeln und Flüstern. Ob Alexei und seine Hochzeitsgesellschaft bereits auf dem Weg hierher waren? Sie schaute auf den leeren Platz neben sich und bekam Herzklopfen. Wenn die Zeremonie doch nur erst überstanden wäre!

Ihr Blick fiel auf die mit gerafften Leinendecken verschönerten Tische für die Bojaren, auf denen Brot und Salz bereitstanden. Am liebsten wäre sie unter die Tischtücher gekrochen und hätte sich vor allen versteckt. Stattdessen würde sie die nächsten Tage kaum einen unbeobachteten Moment haben, würde tagelang an reich gedeckten Tischen mit immer neuen Gästen sitzen, Geschenke entgegennehmen und Präsente an die Gäste verteilen. Ach, wenn Alexei doch nur ein Bojar oder Stolnik, ein Strjaptschi oder ein wohlhabender Kaufmann wäre, das hätte doch zu ihrem Glück vollkommen ausgereicht. Musste es denn unbedingt der Zar sein, der sich in sie verliebt hatte und sie in ihn?

Während Natalja flach ein- und ausatmete, wurden die Türen geöffnet. Alle erhoben sich von ihren Plätzen; auch sie stand so schnell auf, dass ihr schwarz vor Augen wurde. Sie stützte sich auf dem Tisch ab. Wie unbedacht von ihr! Es wurde ganz still im Saal, und eine Prozession mit dem Protopopen an der Spitze, gefolgt von dem Zaren und seinem Gefolge, betrat betend den Festsaal. Erst als sich alle an ihren Platz begeben und begonnen hatten, sich miteinander zu unterhalten, es immer lauter wurde im Saal, traute Natalja sich, den Kopf zur Seite zu drehen und Alexei anzulächeln. Der Glanz seiner Augen, die freundlichen Lachfalten – wieder einmal war sie überwältigt von der Gewissheit, dass dieser liebenswürdige Mann neben ihr in Kürze ihr Ehemann sein würde.

Der Duft von Knoblauch zog ihr in die Nase. Sie war so in ihre Gedanken vertieft gewesen, dass sie gar nicht wahrgenommen hatte, wie die ersten Speisen aufgetragen wurden. Nun aber sah sie, wie eine Gruppe von Stolniki immer neue Silbertabletts hereintrug, auf denen würzig duftende Rinder- und Lammbraten und eine große Auswahl an Fisch angerichtet waren. Als besondere Gunsterweisung ließ Alexei seinen hohen Gästen Speisen von seinem Tisch bringen. Liebevoll ermahnte er Natalja, auch etwas zu essen, um für die Trauung in der Kathedrale gerüstet zu sein. Sie versuchte ihr Bestes. Kaum aber hatte sie ein paar Bissen von dem Steinbutt zu sich genommen, der ihr am verlockendsten erschienen war, kämmte ihr die Swacha bereits das Haar und flocht es zu einem Zopf. Gleichzeitig wurde das Brot auf den Tischen geschnitten und zusammen mit kostbaren gold- und silberbestickten Seidentüchern an die Hochzeitsgäste verteilt.

Während des dritten Gangs sprach der Protopope ein Gebet und segnete den Zaren und Natalja. Er gab ihren Pflegeeltern und den Eltern aus Tarusa ein Zeichen, so dass sie näherkamen. Alle hielten sie ein reich mit Edelsteinen verziertes Heiligenbild in der Hand und segneten das Hochzeitspaar damit. Und dann war es endlich soweit: Natalja wurde leicht schwindelig, als Artamon und Jewdokija energisch ihre zitternde, eiskalte Hand ergriffen und sie feierlich dem Zaren in seine legten. Natalja fürchtete, vor Aufregung ohnmächtig zu werden. Sie befahl sich, ruhig weiterzuatmen, während Alexei ihre kalten Finger kräftig drückte.

Kaum spürte sie seine warme Hand auf ihrer, wurde sie ruhiger und hatte mit einem Mal das deutliche Gefühl, dass genau hier ihr Platz war, dass sie hierher gehörte, an seine Seite, dass er sie nicht nur mit der Macht eines Romanow, sondern auch mit der Liebe eines Ehemannes beschützen werde. Ihre Anspannung löste sich. Sie atmete tiefer, erlaubte sich sogar den Anflug eines Lächelns unter der weißen Schminkpaste im Gesicht. Und jetzt endlich fühlte sie sich stark genug, den anderen Mitgliedern der Zarenfamilie in die Augen zu blicken. Jetzt war sie bereit, ihren künftigen Familienmitgliedern zuzulächeln.

Natalja drehte dem Kopf leicht zur Seite, um in die Gesichter von Alexeis Töchtern und Söhnen aus seiner Ehe mit der verstorbenen Marija Miloslawskaja zu sehen. Da standen sie, die beiden Zarewitsche, um die der Zar ständig in Sorge war: Fjodor, der nicht nur unter Muskelschwund und Knochenschmerzen litt, was ihn stark in seinen Bewegungen beeinträchtigte, nein, Alexei hatte auch erzählt, dass er mit seinen neun Jahren schon so lungenkrank war wie ein alter Mann und sich immerzu müde fühlte. Dieses arme Kind! Dabei hatte der Gute ein offenes Gesicht mit gefälligen Zügen, wenn nur diese argen Hautentzündungen nicht wären! Auch sein kleiner Bruder Iwan war nicht mit Gesundheit gesegnet. Halb blind und geistig zurückgeblieben war er, und Natalja sah, dass er mit hängender Unterlippe und tränenden Augen die Feierlichkeiten, an denen auch ein vierjähriger Zarewitsch schon teilnehmen musste, am liebsten verlassen hätte.

Ihre Augen wanderten weiter zu den Töchtern des Zaren. Die älteste von ihnen, Jewdokija Alexejewna, war mit ihren zwanzig Jahren nur ein Jahr älter als Natalja selbst, hielt sich sehr gerade und verzog keine Miene. War sie vielleicht auch ein wenig ängstlich? Oder lauschte sie den Worten des Protopopen, der die Zeremonie fortsetzte. Neben Jewdokija stand – ach, wie hieß sie gleich? Vergeblich hatte sie versucht, sich die Namen seiner Kinder auf Anhieb zu merken, als Alexei sie ihr vorgestellt hatte. Wie nur hieß das Mädchen? Sie war dreizehn, daran erinnerte sich Natalja. Jekaterina? Gut möglich. Und neben ihr, noch zwei-drei Jahre jünger, das war wohl Feodosija mit ihrem gutmütigen Gesicht.

Nataljas Blick wanderte weiter zu den anderen drei Töchtern, die prachtvoll herausgeputzt waren. Marfa, nur ein Jahr jünger als sie selbst, und Marija, die gerade ihren elften Geburtstag gefeiert hatte, davon hatte Artamon ihr erzählt. Und zwischen ihnen Sofija. Von ihr fing Natalja einen kalten, stechenden Blick auf, und augenblicklich wurde ihr unbehaglich zumute.

»Du bist unerwünscht«, sagte Sofijas Gesichtsausdruck. »Du hast hier nichts zu suchen. Du bist ein Eindringling.« Ihre ganze Haltung ließ keinen Zweifel daran, dass sie ihr, Natalja, mit Hochmut, wenn nicht gar Spott begegnete. Aber warum denn nur?

Sofija sah sehr reif aus für ihre vierzehn Jahre. Sie war bei dem Treffen, an dem Alexei ihr seine Familie vorgestellt hatte, nicht dabei gewesen, weil sie krank im Bett gelegen hatte. Aber nicht im Traum wäre es Natalja eingefallen, dass diese Zarewna sich so feindselig verhalten würde. Vielleicht hatte Sofija die Krankheit ja auch nur gespielt? Natalja wusste nicht mehr, was sie denken sollte, war überhaupt nicht vorbereitet auf diese Ablehnung. Während sie sich noch mit solchen Überlegungen quälte, drehte Sofija sich, ohne Natalja aus den Augen zu lassen, erst zu Marija, dann zu Marfa und flüsterte ihnen etwas ins Ohr, woraufhin diese zu grinsen begannen. Natalja begriff sofort, dass sie sich vor den Dreien würde in Acht nehmen müssen. Die Stimme des Protopopen riss sie aus ihren Gedanken. Es war an der Zeit; Alexei nahm ihre Hand und führte sie vorbei an den Gästen und hinaus auf den Kathedralenplatz.

Als sie sich mit den Brautführern und dem engeren Kreis der Hochzeitsgesellschaft der Uspenski-Kathedrale näherten, begannen alle Moskauer Glocken zu läuten, die großen in den Kathedralen ebenso wie die kleinen, die vollklingenden in den Kirchen der reichen Stadtviertel ebenso wie die bescheideneren der Posadbezirke. Ein ohrenbetäubender Lärm erfüllte die klirrend kalte Winterluft. Natalja drückte Alexeis Hand und schritt verhüllt und auf ihren hohen Stiefelabsätzen balancierend durch das Hauptportal. Der goldene Grund der Ikonen, die Nimben der Heiligen schimmerten im Kerzenlicht, so dass sie vor Ehrfurcht kaum zu atmen wagte. In der Mitte der Kathedrale blieben sie stehen, die Brautführer traten rechts und links neben sie. Man nahm Natalja den Schleier ab, so dass der Protopope nun dem Zaren und ihr die Kirchenkränze auf den Kopf legte und mit der Trauung begann.

Natalja trat von einem Fuß auf den anderen, ihr war unbehaglich zumute; sie meinte Sofijas Blick körperlich auf ihrem Rücken zu spüren. Stumm flehte sie Gott an, er möge ihr die Unaufmerksamkeit vergeben, mit der sie der feierlichen Stimme des Protopopen Andrei Sawinowitsch lauschte. Immer wieder versuchte sie, sich auf die Worte zu konzentrieren, mit denen der Beichtvater des Zaren die so lange herbeigesehnte Trauung vornahm. Aber vergebens, nach wenigen Augenblicken schweiften ihre Gedanken wieder ab und suchten die eindeutigen Beweise der Feindseligkeit zu verscheuchen, mit der Sofija ihr gerade noch im Festsaal begegnet war.

Das Weihraucharoma kleidete alle Winkel der Kathedrale mit einem Duft aus, der Natalia für gewöhnlich zu beschwichtigen und trösten pflegte. Ausgerechnet am Tag ihrer eigenen Hochzeit jedoch zeigte das Aroma keinerlei Wirkung. Und so drängelte sich in ihren Gedanken immer wieder Sofija in den Vordergrund, wie sie mit plumpem Leib und spöttisch verzogenem Mund in Nataljas Richtung blickte und mit Marfa und Marija tuschelte.

Wieder holte der Protopope Natalja zurück in die Gegenwart. Sie drehte den Kopf ganz leicht zur Seite, nur so weit, dass sie aus den Augenwinkeln den Zaren sehen konnte, der in seinen Festtagsgewändern regungslos die Zeremonie verfolgte. Wie stattlich Alexei Michailowitsch aussah! Unter einem Zobelmantel blitzte ein weißer Kaftan aus persischem Atlas mit langen Ärmeln, der mit Daunen gefüttert und mit Zobel besetzt war, verziert mit silbernem Garn und bunten Seidenblättern. Dazu trug Alexei Michailowitsch Strümpfe und Schuhe aus gelbem Saffianleder. Sein Pelzmantel war am Saum mit goldener Spitze veredelt; auf Schultern, Brust und Rücken hatte man Verzierungen aus aufgefädelten Perlen aufgenäht. Auch eine Diamanthalskette war an dem Pelzmantel befestigt. Wie konnte ein einzelner Mensch denn nur über so viel Reichtum verfügen!

Eine Mütze aus purpurrotem Samt bedeckte den Kopf des Zaren, und Natalja fühlte zum ersten Mal, seit er sie aus dem Kreis der Heiratskandidatinnen ausgewählt hatte, die volle Tragweite der Entscheidung: Nach diesem Trauungsgottesdienst war sie die Zariza des mächtigen Alexei Michailowitsch. Man würde sie achten und verehren. Alexei würde sie auf Händen tragen, da war sie sich sicher. Und war dies nicht das Allerwichtigste?

Der Protopope reichte ihr und Alexei einen Pokal mit französischem Rotwein, aus dem sie tranken, bevor der Geistliche dem Zaren die Krone aufsetzte. Anschließend belehrte er sie und Alexei, wie sie als Paar zu leben hätten: Sie, die Frau, solle dem Mann gehorchen. Falls nicht, dürfe er sie mit dem Stock züchtigen, jedoch nur leicht. Sie sollten nicht streiten, sondern rein und gottesfürchtig leben, die Fastentage einhalten, in die Kirche gehen und Almosen geben. Und während der Protopope Nataljas Hand nahm, um sie auf die des Zaren zu legen, der fortan ihr Gemahl war, meinte sie plötzlich die Blicke Sofijas wieder so deutlich auf ihrem Rücken zu spüren, dass ihr ganz heiß davon wurde. Doch im selben Moment drehte sich Alexei zu ihr, um sie zu küssen, und da wurde Sofijas Miene gänzlich unwichtig, eine unerfreuliche Nebensächlichkeit, um die man sich bei anderer Gelegenheit zu kümmern hatte.

Als der nicht enden wollende Kuss dann doch vorbei war, sah Natalja, dass man ihr den Schleier wieder auf den Kopf drapierte. Und unter den Segnungen des Protopopen verließen sie und Alexei die Kathedrale, während die Glocken Moskaus ihnen das Geleit gaben. Sie schritten durch die schmale Gasse, die die Menge der schaulustigen Untertanen auf dem Kathedralenplatz für das Hochzeitspaar freigelassen hatte. Die Zarenfamilie, Nataljas Eltern und Pflegeeltern, einige Bojaren und Geistliche der höchsten Ränge, alle grüßten sie in die Menschenmenge und begaben sich unter dem lautstarken Jubel des Volkes auf die von Steinlöwen bewachte Treppe des Facettenpalastes, die hinauf führte auf die Schöne Terrasse. Dort präsentierte sich der Zar in voller Pracht und Würde seinem Volk, und auch Natalja ließ sich mit gelüftetem Schleier beschämt zujubeln. Ihr verschlug es den Atem da oben. Es war ihr fremd, sich vor so vielen Menschen zu zeigen. Sie schaffte es nicht, den Untertanen ins Gesicht zu sehen. Stattdessen ließ sie ihre Augen oberhalb der Köpfe über den Kathedralenplatz gleiten. Links neben ihr die weißen Mauern des Facettenpalastes, rechts die Blagoweschtschenski-Kathedrale mit ihren neun goldenen Kuppeln, auf der anderen Seite des Platzes der Glockenturm Iwan Weliki – es war ein Anblick wie in dem Märchen von der Zariza, das ihre Kinderfrau ihr immer wieder erzählt hatte. Doch nun, da sie nach dem Willen Gottes neben dem ihr angetrauten Zaren stand, dachte sie nur unablässig daran, wann sie sich endlich würde zurückziehen dürfen.

Während sie auf dem Repräsentationsbalkon standen und dem Volk zuwinkten, bemerkte Natalja aus den Augenwinkeln, dass Sofija sich weiter nach vorn in Richtung der Brüstung schob und mit ihren blitzenden Augen zu den Moskauern Kontakt aufnahm. Die waren offenbar leicht dazu zu bewegen, den Blick von ihr, der neuen Zariza, abzuwenden. Begeistert grüßte das Volk die junge Zarewna, und Natalja konnte es den Menschen nicht einmal verdenken, so stocksteif wie sie selbst neben dem Zaren stand, in kostbare Pelze gehüllt und mit Gold und Edelsteinen geschmückt, und doch so gänzlich ohne Ausstrahlung. Ihre vierzehnjährige Stieftochter dagegen zog die Menschen mühelos in ihren Bann. Und während die Massen unten auf dem Platz Sofijas Namen riefen, begriff Natalja, dass sie in den kommenden Wochen sehr viel würde lernen müssen.

20

Die folgenden Tage hatte Natalja keine Muße zum Grübeln. Gäste mussten empfangen werden, begrüßt, bewirtet. Am Tag nach der Trauung, nachdem der Zar und sie der Tradition entsprechend ihre getrennt durchgeführten Waschungen in der Banja beendet hatten und frisch eingekleidet in den Festsaal zurückgekehrt waren, saßen sie mit Fürsten und Bojaren, mit den Verwandten des Bräutigams und seinen engsten Gästen zu Tisch. Sie alle übergaben dem Hochzeitspaar ihre Geschenke: mit Gold- und Silberbordüren eingefasste Samt- und Atlasstoffe oder silberne Becher, Teller oder Schüsseln.

Ähnlich ging es am dritten Tag weiter, nur dass diesmal zusätzlich zu den Bojaren und ihren Frauen die Familie der Braut in den Genuss der Festlichkeiten kam. Die Teller quollen über vor den delikatesten Speisen, darunter auch Nataljas Lieblingsleckereien wie eingelegte Früchte und gezuckerte Beeren. Während der Feierlichkeiten waren immer wieder Trompetenstöße und Paukenschläge zu hören, und Natalja erschrak jedes Mal, woraufhin Alexei ihr stets liebevoll über den Handrücken strich und ihr zulächelte.

Der vierte Tag war dem Patriarchen, den Metropoliten, Erzbischöfen und Bischöfen, den Archimandriten und Äbten vorbehalten. Und als der fünfte Tag anbrach, an dem der Zar die Stolniki und Strjaptschije, die Moskauer Höflinge und Gosti sowie die zugewählten Posadleute empfing, war Natalja fast ein wenig erleichtert, dass entsprechend der Tradition an diesem Tag ihre Teilnahme nicht vorgesehen war. Als es jedoch Zeit war für den Zaren, seine Gäste zu empfangen, und er sich mit einer langen Umarmung und einem Kuss von Natalja verabschiedete, mochte sie sich gar nicht von ihm trennen und wäre trotz des anstrengenden Banketts am liebsten mit ihm gegangen. Sie flüsterte ihm ins Ohr, er werde ihr schrecklich fehlen, und er lächelte sie an, fasste sie am Arm und führte sie durch den Palast ins obere Stockwerk. Dort zeigte er auf die Wand und öffnete eine gut verborgene Tür.

»Wenn die Sehnsucht zu groß wird, kannst du dich hier hineinsetzen und mir so lange zuschauen, bis es dir langweilig wird. Der geheime Raum liegt genau über dem Festsaal.« Sie lächelte und betrat die Kammer, nachdem Alexei sie nochmals geküsst und sich auf den Weg gemacht hatte, um die Gäste zu empfangen. Neugierig sah sie sich in dem Raum um. Tatsächlich, durch einen kleinen Gitterrost konnte man das Geschehen unten im Thronsaal beobachten, in dem ein paar Bedienstete damit beschäftigt waren, die letzten Tische herzurichten. Natalja befühlte die Wände des geheimen Raumes; sie waren mit dicht gewebtem Wolltuch ausgefüttert und der Fußboden mit Filz belegt, so dass sie keine Angst haben musste, die Gäste könnten sie hören. Sie war erfreut über die Möglichkeit, Alexei bei der Feier zusehen zu können. Das Hochgefühl jedoch, das sie in diesem Moment überkam, hatte noch einen anderen Grund. Endlich war sie wieder einmal allein! Sie fühlte sich unbeschreiblich wohl in diesem Raum, in dem niemand sonst zugegen war, keine Kammerstolniki, keine Hofdamen, keine betagten Mitglieder der Zarenfamilie, die durch die Säle und Flure schlichen. Nach den Feierlichkeiten der vergangenen Tage im Palast kam sich Natalja jetzt vor wie eine Feldmaus, die sich in ihre Nestkammer zurückgezogen und vor allen Gefahren der Außenwelt verkrochen hatte.

Sie hatte fast den ganzen Saal unter sich im Blick. Die Geistlichen trafen nach und nach ein, ließen sich auf den mit buntem Tuch bedeckten Bänken entlang der Mauern nieder. Je höher der Rang, desto näher am Zarenthron – dieses Gesetz ließ Natalja beim Hinunterblicken noch einmal an ihren eigenen, ihr noch so fremden Rang denken. Der auf einem Podest in der Ecke stehende Thron war noch leer, aber vier in Weiß gekleidete Ryndy mit ihrem Hellbarden hatten bereits ihre Plätze neben dem Herrschersitz bezogen und beobachten aufmerksam das Geschehen im Saal.

Während die Gäste mit ihrem Nachbar sprachen oder die Beine vor sich auf den Perserteppichen ausstreckten, meinte Natalja auf einmal ein Geräusch in ihrem Rücken zu hören. Sie lauschte, schaute zur Tür des geheimen Raumes, aber es war niemand zu sehen. Sie drehte den Kopf wieder zum Gucklock. Es war Bewegung in die Menge der Gäste gekommen. Sie erhoben sich von ihren Plätzen, denn nun betrat Alexei den Saal.

Natalja sah, dass er sich umgezogen hatte; er war in ein schweres Gewand gekleidet, auf dem vor lauter Diamanten, Perlen, Smaragden und Rubinen kaum noch das darunterliegende Gewebe zu erkennen war, und sie fragte sich, wie er diese Last an kostbaren Steinen auf seinen Schultern tragen und dennoch so aufrecht durch den Thronsaal schreiten konnte.

Nachdem Alexei Michailowitsch seine Begrüßungs- und Dankesworte gesprochen hatte und sich alle wieder gesetzt hatten, konnte das Mahl beginnen. Und gerade als einige Bedienstete hoch über ihren Köpfen gebratene Schwäne auf Silbertellern in den Thronsaal trugen, spürte Natalja einen Luftzug in ihrem Rücken und drehte sich um. In der Tür stand Sofija. Sie flüsterte:

»Komm raus, ich muss mit dir sprechen.«

Natalja überlegte. Sollte sie sich von ihrer Stieftochter in diesem Ton herumkommandieren lassen? Respektvoll war das nicht gewesen. Andererseits: Sollte man das Risiko eingehen, während der Festveranstaltung eine Konfrontation zu riskieren? Wer konnte sagen, wozu Sofija in der Lage war. Natalja beschloss, ihr freundlich zu begegnen und auf ihr diplomatisches Geschick zu vertrauen. Aber kaum war sie auf den Korridor getreten und hatte die Tür geschlossen, fiel die Zarewna auch schon über sie her:

»Du brauchst nicht zu glauben, dass du hier alles auf den Kopf stellen kannst. Es war lange besprochen, dass Marfa und ich beim Bankett zusehen dürfen, und ich verstehe nicht, wieso du jetzt unseren Platz blockierst.« Sie funkelte Natalja böse an und schob ihr kräftiges Unterkinn nach vorne.

»Sofija, niemand hat vor, dir oder Marfa den Platz am Fenstergitter streitig zu machen. Es ist doch genügend…«

»Umso besser. Dann lasse ich Marfa jetzt holen«, fiel Sofija ihr ins Wort und rief nach einem Diener, gab Anweisungen und verschwand, als er fort war, ohne weitere Worte im Geheimraum und schloss die Tür hinter sich.

Natalja stand auf dem Korridor und schnappte nach Luft. Sie schämte sich vor sich selbst. Warum ließ sie sich von einer Vierzehnjährigen so behandeln? Wieso hatte sie ihr nichts entgegenzusetzen? Bedrückt ging sie in Richtung ihres Gemachs. Auf ihrem Weg vom Facetten- in den Terempalast begegnete sie auf einem der kerzenbeleuchteten Gänge Marfa. Die verzog die Lippen zu einem Strich und nickte mit dem Kopf, ohne jedoch etwas zu sagen. Natalja hätte gern mit ihr gesprochen, vielleicht ein freundliches Wort gefunden, aber als sie mit raschelnden Sarafanen aneinander vorbeigingen, kicherte Marfa, und da es sich eher wie ein höhnisches Wiehern anhörte, fiel Natalja partout nichts ein, was sie zu dieser fast gleichaltrigen Stieftochter hätte sagen können. Sie nickte mit dem Kopf und flüchtete in ihr Gemach.

21

Der Schlitten mit den prächtigen Pferden aus den Ställen des Zaren setzte sich mit einem Ruck in Bewegung und verließ die Gasse, an der Fjoklas Hofparzelle lag. Darja lehnte sich zurück, atmete auf und zwinkerte Ustinja zu, die lächelnd die Stirn in Falten gelegt hatte. Grischka hatte Wachdienst, Fjokla war auf den Markt gegangen. Es war also niemand zu Hause, der sie daran hätte hindern können, in den Schlitten zu steigen, den die Zariza Natalja wie angekündigt vorbeigeschickt hatte.

»Du gehst auf keinen Fall hin. Lass dir eine Entschuldigung einfallen. Ich will nicht, dass du den Kontakt zu diesem eingeheirateten Luder aus eurem Provinzkaff pflegst, das unsere Traditionen mit Füßen tritt«, hatte Grigori vor ein paar Tagen noch gesagt, als ein Bote aus dem Zarenpalast die Einladung überbracht hatte. Grischka war damit beschäftigt gewesen, die sichelförmige Klinge seines Berdysch, der vor ihm auf dem Tisch lag, zu polieren, und hatte aufgehört zu wienern, um zur Bekräftigung mit der Faust auf den Tisch zu hauen.

»Wie stellst du dir das vor?«, hatte Darja geantwortet und mit schnellen Schritten den Raum durchmessen, so dass sie ein Huhn aufscheuchte, das unter der Sitzbank Zuflucht suchte. »Eine Einladung in den Zarenpalast ist doch so etwas wie eine Vorladung. Wie soll ich da wohl fernbleiben?« Sie hatten lange gestritten. Irgendwann war Darja Papier und Tinte holen gegangen. »Dann sag mir bitte, was ich Natalja Kirillowna schreiben soll.«

»Schreib ihr, Mutter ist krank und kann nicht auf deine Pflege verzichten. Dafür wird diese Naryschkina ja wohl Verständnis haben.«

»Wie du meinst…« Darja tauchte die Feder ein und schrieb, sie danke der Zariza herzlich für die Ehre, die sie ihr mit der Einladung an den Zarenhof zuteil werden lasse und freue sich sehr auf das Wiedersehen am Donnerstag.

Der Schlitten bog um eine Kurve, Darja ließ sich vor Übermut auf die Seite fallen. Als sie sich wieder aufrichtete, verspürte sie einen starken Brechreiz. Sie hielt sich den Bauch. »Hört das denn nie auf?«, fragte sie und sah Ustinja verzweifelt an.

»Ich wundere mich auch. Die meisten Frauen leiden nur in den ersten Wochen darunter, wenn sie guter Hoffnung sind. Aber du musst ja immer etwas Besonderes sein. Trag es mit Fassung, ändern kannst du es ohnehin nicht.« Die Unfreie steckte die Hand in ihren Einreiher und förderte ein paar getrocknete Trauben zutage, die sie Darja anbot. Die verzog das Gesicht, so dass Ustinja die Leckerei mit einem Schulterzucken selbst aß.

Darja strich sich über den Bauch und atmete ruhig ein und aus. Sie überlegte, warum sie eigentlich unterschwellig so gereizt war. Das lag doch nicht nur an der Übelkeit. Sie war sich nicht ganz im Klaren über ihre Gefühle. Natürlich, sie freute sich sehr auf den Besuch im Palast. Wer konnte schließlich von sich behaupten, die Zariza persönlich zu kennen. Andererseits war es fraglich, ob der Blick auf die Reichtümer und die Pracht, die die Freundin aus Kindertagen jetzt umgaben, viel zum eigenen Wohlbefinden beitragen würde. Darja konnte es nicht länger vor sich selbst verbergen: Sie war neidisch auf Natalja, fand sich selbst viel hübscher als die Freundin und ärgerte sich noch immer darüber, dass der Zar sich für die falsche Frau entschieden hatte.

Nur mal angenommen, es wäre sein Kind gewesen. Einem Romanow das Leben zu schenken – was musste das wohl für ein Gefühl sein! Sie würde es niemals erfahren. Stattdessen wuchs in ihrem Bauch ein Kind heran, von dem sie nicht einmal wusste, wer sein Vater war: Onkel Sawwa oder Grischka? Sie setzte sich gerade hin, streichelte ihren Bauch und hoffte inständig, Gott möge ihr ein Mädchen zugedacht haben.

Doch was auch immer das Schicksal für sie bereithielt, sie würde es nicht auf sich allein gestellt erdulden müssen. Sie hatte nun ihre Vertraute bei sich: Ustinja, die vor ein paar Wochen aus Tarusa zu ihnen gekommen war. Endlich hatte Tjatenka ihre geliebte Cholopin nach Moskau geschickt, die ihr Dienerin und Freundin zugleich war. Seit Ustinja bei ihnen in der Strelitzenvorstadt lebte, war das Zusammenleben mit der Schwiegermutter einfacher geworden, denn mit einem vertrauten Menschen in der Nähe war man nicht so leicht zu verletzen.

Überhaupt hatte sich alles recht gut entwickelt im neuen Heim. Grigori konnte einem zuweilen zwar die Laune verderben. Er war so aufbrausend, aber im Grunde kein schlechter Kerl. Nur hatte er sich einfach nicht unter Kontrolle, sobald er sich ärgerte. Häufiger jedoch musste sie inzwischen insgeheim über ihn lachen. Er nahm sich selbst mächtig wichtig, und wehe, jemand wagte es, seine Autorität in Frage zu stellen. Nun, aber abgesehen davon? In den vergangenen Wochen hatte er sich mehrfach richtig freundlich ihr gegenüber verhalten: Er hatte sie mitgenommen in den Holzpalast von Tante Agrafena und Onkel Sawwa, dachte, es würde ihr Freude bereiten, die Verwandten wiederzusehen. Er konnte ja nicht wissen, was dort zwischen dem Onkel und ihr vorgefallen war. Nein, mit Grigori lief es gar nicht mal so schlecht. Und seit er wusste, dass sie ein Kind erwartete, ohnehin. Dieser Ausflug zu Natalja würde ihn natürlich ärgern, aber das musste sie in Kauf nehmen.

Die Übelkeit ließ nach, als der Schlitten sich dem Kreml näherte, und Darja stieß Ustinja vor Neugierde in die Seite.

Die Wachen führten die Cholopin in den Bedienstetentrakt und Darja in den Terempalast, hinauf in die oberen Etagen, in denen die Zariza und die weiblichen Verwandten des Zaren ihre Gemächer hatten. Natalja kam Darja freudig entgegen und begrüßte sie herzlich, indem sie sie auf beide Wangen küsste.

»Komm, Darjuschka, setzen wir uns ans Fenster«, sagte Natalja, und Darja starrte auf die Bänke, die dicht nebeneinander entlang der von Fensternischen durchbrochenen Wand aufgereiht standen. Sie setzte sich neben die Freundin. Das Licht fiel durch die farbigen Rauten des Glimmerglases und erhellte einen braunen Brokatstoff, mit dem die Sitzmöbel bezogen waren. Gänzlich berauschend jedoch waren die farbigen Blumen- und Rankenornamente an den Wänden und in den Nischen, die sich in leuchtendem Rot, Gelb, Blau und Braun vom hellgrünen Grund abhoben. »Wunderbar«, sagte Darja mit einem tiefen Seufzer und war zu ergriffen, als dass sie hätte etwas Sinnvolles hinzufügen können, »einfach zauberhaft.«

»Ja und nein«, sagte Natalja. »Das Leben im Palast hat seine guten und schlechten Seiten, das kannst du mir glauben. Alles hat seinen Preis.«

Darja erschrak. So schnell nach der Hochzeit hatte die Zariza schon die Schattenseiten des Lebens an der Seite von Alexei Michailowitsch entdeckt? Sie sah Natalja fragend an.

»Ach, Darjuschka, du glaubst gar nicht, wie froh ich bin, dass du mich besuchen kommst. Mit dir kann ich endlich einmal offen reden. Es besteht ja wohl keine Gefahr, dass du mich bei jemandem verleumdest.«

Darja hatte keinen Blick mehr für Nataljas eben noch neidvoll betrachtetes Gewand aus fließendem Goldbrokat mit aufgestickten roten Blüten. Stattdessen sah sie die Sorgenfalten auf der Stirn der Zariza und ergriff spontan deren Hand.

»Komm, erzähl, was dich bedrückt. Ich verspreche, mit niemandem darüber zu reden. Ist der Zar grob zu dir?«

»Oh nein, ganz im Gegenteil! Alexei Michailowitsch ist der liebevollste Mann, den man sich vorstellen kann. Und er möchte jede freie Minute mit mir verbringen. Wir lachen manchmal darüber, dass wir uns immer noch wie ein frisch verliebtes Paar benehmen, das sich eben kennengelernt hat.«

»Das klingt doch wunderbar!«

»Ja, aber was nützt es uns? Wir verbringen ja so wenig Zeit gemeinsam. Zwar sehen wir uns täglich, aber leider nicht lange. Alexei steht sehr früh auf und geht nach dem Ankleiden sofort in seine Kapelle, die ganz in der Nähe seines Schlafzimmers liegt. Sobald er ausführlich gebetet und alle Ikonen geküsst hat, kommt er zu mir, so dass wir noch einmal zusammen Andacht halten können. Und wenn er mich wieder verlässt, warten die Bojaren und Sekretäre schon im Vorzimmer, um ihm ihre Berichte und Bittgesuche zu überbringen. Um neun Uhr gehen sie alle gemeinsam in die Morgenmesse, die Alexei gleichzeitig für Beratungen mit seiner Bojarenduma nutzt. Anschließend kümmern sie sich weiter um die Regierungsgeschäfte bis zum Mittagsmahl. Danach legt Alexei sich drei Stunden schlafen. Und im Grunde muss ich mich mit der Zeit nach der Vesper und dem Abendessen begnügen, wobei dort ja auch häufig seine Kinder und manchmal einige seiner engen Freunde zugegen sind. Es geschieht selten, dass wir wirklich einmal zu zweit sind.«

»Also das ist der Preis, den Zar und Zariza zahlen«, sagte Darja und strich mit den Fingern über den kostbaren Bezug der Sitzbank.

»Alexei empfindet es wohl kaum als Beeinträchtigung. Für ihn bedeuten die Traditionen viel. Und er ist sehr fromm. Nie würde er auf ein Gebet oder einen Gottesdienst verzichten. Meine Hoffnung liegt jetzt auf dem Sommer.«

»Wieso das?« Darja verstand nicht, weshalb die Jahreszeit einen Unterschied machen sollte.

»Na, weil Alexei dann endlich aus dem Kreml herauskommt und seine Güter außerhalb Moskaus besucht. Ich musste ihm versprechen, ihn überallhin zu begleiten. Wir werden eine wunderbare Zeit haben. Und in Kolomenskoje hat er eine großartige Falknerei. Davon spricht er ständig, die wird er mir als erstes zeigen. Manchmal habe ich den Eindruck, dass diese Jagdfalken für ihn genauso wichtig sind wie seine Familie.« Natalja lachte und schüttelte den Kopf. »Ach, es könnte alles so schön sein, wenn meine Stiefkinder mir nicht das Leben so schwer machen würden.«

Darja konnte sehen, wie Nataljas Gesicht sich verdunkelte, wie ihre dicken schwarzen Augenbrauen sich aufeinander zu bewegten. Je länger sie die Zariza betrachtete, desto vertrauter war sie ihr, so als sei seit der Kindheit in Tarusa gar nicht viel Zeit vergangen. Arme Nataljuschetschka, da hatte sie nun den reichsten und liebevollsten Mann und war trotzdem nicht glücklich.

»Das Problem ist Sofija. Sie lässt keine Gelegenheit aus, um ihre Geschwister gegen mich aufzuhetzen. Wenn sie nicht wäre, würden auch Marija und Marfa sich möglicherweise anders verhalten, so aber muss ich mich vor diesen drei Stieftöchtern ständig in Acht nehmen. Dabei ist Sofija so ein intelligentes Kind, sie ist gebildet, liest viel und begreift die kompliziertesten Traktate. Ich kann nicht verstehen, warum sie mich so hasst. Vielleicht weil ich einen Ehemann habe, es einer Zarewna aber untersagt ist zu heiraten, damit der Zar nicht weitere Familien mit Macht und Reichtümern ausstatten muss? Du glaubst nicht, wie bösartig Sofija sein kann.«

Darja sah, dass Natalja zu zittern begann. Schnell legte sie einen Arm um die Freundin.

»Hast du mit dem Zaren darüber gesprochen?«

»Ich habe es versucht. Aber er will von Bösartigkeit nichts hören. Er will mir weismachen, dass Sofija Zeit braucht, um sich an mich zu gewöhnen. Und schließlich sei der Tod ihrer Mutter auch noch nicht lange her. Ich kann es ihm nicht verständlich machen, dass das Mädchen ihr Verhalten mir gegenüber nicht ändern wird. Ich spüre das. Sie hat mir den Krieg erklärt.«

»Dann musst du dich wehren und sie in ihre Schranken weisen. Immer wieder. Du darfst nicht klein beigeben.«

Natalja nickte, aber Darja konnte sehen, dass die Freundin sich nicht zutraute, Sofija die Stirn zu bieten. Nein, Natalja war noch nie besonders mutig gewesen. In diesem Moment öffnete sich die Tür, und einige Kammerzofen trugen silbernes Geschirr mit Speisen und Getränken herein.

»Diesen Vorteil immerhin hat das Leben im Kreml«, sagte Natalja und lächelte Darja gequält zu. »Über einen Mangel an köstlichem Essen kann ich mich nicht beklagen.« Und sie lud Darja ein, sich mit ihr an den Tisch zu setzen und zu Mittag zu speisen.

Es war bereits dunkel, als Darja und Ustinja vor dem Terempalast den Schlitten bestiegen, um sich wieder nach Hause bringen zu lassen.

»Na, Darjuschka, jetzt würde ich gern deine Gedanken lesen können«, sagte Ustinja und biss von einem Gebäckstück ab, das Darja ihr vom Tisch der Zariza mitgebracht hatte. »Komm, erzähl schon, wie unsere Nataljuschetschka sich am Zarenhof macht!«

Darja überlegte kurz, wieviel sie wiedergeben durfte. Immerhin kannte Ustinja die Zariza ja noch als kleines Kind. Und sie war immer verschwiegen gewesen.

»Eigentlich könnte alles sein wie im Märchen – sie hat prächtige Räume, so etwas Schönes habe ich noch nie gesehen. Ganze Wände hängen dort voller Ikonen, die mit ziseliertem Gold bedeckt sind. Vor allem aber sind Natalja und der Zar sich sehr nahe, das spürt man in all ihren Schilderungen. Nur leider machen einige der Stieftöchter ihr das Leben schwer.«

»Davon habe ich gehört. Sophie soll die Wortführerin sein. Sie hat mächtige Verbündete, aber auch eine ganze Reihe von Dienstboten sind auf ihrer Seite, weil die natürlich schon unter ihrer verstorbenen Mutter im Palast gearbeitet haben. Natalja sollte Sofija nicht unterschätzen.«

»Oh nein, die Gefahr besteht nicht. Ich habe eher die Befürchtung, dass sie sich zu sehr einschüchtern lässt.«

»Da soll sie sich mal ein Beispiel an dir nehmen. Wie du Fjokla die Stirn bietest, davon kann sich noch der Kühnste eine Scheibe abschneiden.«

Ustinjas Bemerkung ließ Darja daran denken, dass sie sich unaufhaltsam ihrem Ziel näherten. Natürlich würde es wieder Streit geben, weil auch Fjokla die Bekanntschaft mit der Zariza überhaupt nicht passte und Darja gegen ihren und Grigoris Willen hingefahren war. Sie atmete tief durch und war froh, dass jedenfalls die Übelkeit sie um diese Tageszeit nicht mehr plagte.

Die Brücke über die Moskwa hatte der Schlitten bereits überquert; bis in die Strelitzenvorstadt war es nicht mehr weit, und Darja hoffte, Fjokla möge halbwegs guter Laune sein und den unausweichlichen Streit nicht endlos ausweiten. Und Grischka? Sie wusste nicht, ob sie sich freuen sollte, dass er Dienst hatte und sich nicht darüber aufregen konnte, dass sie sich seinen Wünschen widersetzt hatte, oder ob sie es bedauern sollte, dass er sie nicht vor Fjokla in Schutz nehmen konnte, wie er es in den vergangenen Wochen bisweilen durchaus getan hatte.

Vorsichtig stiegen Darja und Ustinja vom Schlitten, ließen sich von Fedka das Gartentor öffnen und rutschten – sich gegenseitig stützend und kichernd – auf der festgetretenen Schneedecke in Richtung Treppenaufgang. Sie waren noch nicht ganz dort angekommen, als die Tür oben aufgerissen wurde und Grigori, noch in seinen langen roten Uniformmantel gekleidet, mit wenigen Sätzen heruntergestürmt kam. Ehe Darja etwas denken oder sagen konnte, hörte sie es klatschen und spürte einen heftigen Schmerz auf ihrer Wange. Nochmals. Und nochmals. Sie taumelte, griff nach Ustinjas Arm, aber Grigori schlug ihn ihr weg. Er packte sie an ihrem Winterüberwurf und schüttelte sie durch, während er brüllte:

»Zur Zariza fahren, feine Pastetchen essen, jawohl, das gefällt dem Weib. Aber dafür zu sorgen, dass wir genügend Ware zum Verkaufen haben, damit es uns allen gut geht – dafür ist sich meine Frau zu schade. Mach bloß, dass du mir aus den Augen gehst, du…« Darja knickte auf ihren hohen Absätzen um, klammerte sich an den Armeemantel und ließ sich ein Stück mitschleifen. Grigori hatte sie bis fast vor die Treppe gezerrt. Dort riss er sie nach oben und stellte sie vor sich auf die Füße. Darja hatte für einen Moment Gefühl, er wolle sie wie eine Vogelscheuche vor dem Haus aufstellen. Im nächsten Augenblick aber packte er sie an den Armen und schleuderte sie in Richtung des Treppengeländers.

Sie prallte gegen den Holzpfosten und spürte einen schrecklichen Schmerz in Brust und Bauch. Neben der Treppe sackte sie zusammen, blieb liegen und konnte die Kälte des Bodens durch die Kleidung hindurch spüren. Grigori stürmte hinauf ins Haus, während Ustinja sich jammernd neben sie kniete. Im Schein des Mondlichts sah Darja noch die aufgerissenen Augen der Cholopin, bevor alle Bilder verschwammen und die Stimme ihrer Unfreien sich immer weiter zu entfernen schien.

Als Darja wieder zu sich kam, lag sie auf der Sitzbank in der Wohnstube und hatte das Gefühl, jemand steche ihr ein Messer in den Unterleib. Sie wollte sich aufrichten, stöhnte aber auf vor Schmerz und rief nach Ustinja. Die kam mit den Händen voller Leinenlappen angelaufen und schob sie Darja unter den Rock. Ja, jetzt spürte sie, wie das warme Blut aus ihr herauslief. Sie wimmerte. Ustinja strich ihr über die Stirn. Und plötzlich wurden die Schmerzen so entsetzlich, dass Darja brüllte, bis Fjokla kam und ihr ein großes Glas Branntwein eintrichterte.

»Was musste sie sich Grischkas Wünschen auch widersetzen. Er ist ihr Mann, ihm hat sie zu gehorchen«, hörte sie Fjokla sagen, während der Alkohol in der Kehle brannte. Die Schwiegermutter schüttelte den Kopf. »Das wird ihr eine Lehre sein.«

»Hast du denn gar kein Mitgefühl?« Ustinja tupfte Darja den Schweiß aus dem Gesicht. »Sie hat ihr Kind verloren. Du als Mutter solltest doch wenigstens Mitleid haben mit Darjuschka!«

»Mitleid? Sie ist ein widerspenstiges und aufmüpfiges Weib. Der Herr wollte ihr eine Lehre erteilen.«

Darja presste sich die Hände auf den Unterleib. »Branntwein«, schrie sie und warf stöhnend den Kopf hin und her.

22

Am Morgen nach Grigoris Wutausbruch lag Darja mit Schmerzen im Unterleib auf ihrem Lager und hörte ihren Mann im Seni Befehle erteilen. Er ließ Fedka Uniform und Berdysch bringen; sein Aufbruch versetzte das ganze Haus in Unruhe. Oh ja, bitte, er sollte sich zum Dienst melden und möglichst lange fortbleiben. Sie hörte, wie er die Wohnstube betrat. Vorsichtig drehte sie sich auf die Seite, so dass sie ihm den Rücken zukehrte, und schloss die Augen.

Grigori kam näher, flüsterte »Darjuschka«, und trat an ihr Lager. Sie hielt die Lider geschlossen und bemühte sich, gleichmäßig weiterzuatmen. Er stand jetzt direkt hinter ihr; sie konnte hören, wie er Luft holte. Und plötzlich spürte sie seine Hand auf der Schulter.

»Darjuschka, ich muss jetzt zu meinem Regiment. Wir sind zur Grenzsicherung eingeteilt. Wir beide werden uns eine Weile nicht sehen, und ich verstehe, dass du froh darüber bist. Aber bitte glaub mir, es tut mir von Herzen leid, was ich dir angetan habe. Ich habe es ja auch mir selbst angetan, es war doch unser Kind.«

»Gott allein weiß, wer der Vater war«, dachte Darja und hielt die Augen weiter geschlossen.

»Werde gesund, meine Liebe. Ich verspreche dir, so etwas wird mir im Leben nicht noch einmal passieren.«

Darja hoffte, er möge nun endlich gehen. Und wirklich, sie hörte, wie seine Schritte sich entfernten und die Tür sich leise schloss. Sie öffnete die Augen, und in einem Sonnenstrahl, der durch die Luke hereinfiel, sah sie Staub auf und ab tanzen. Sie fuhr mit den Fingern durch die bewegten Partikel, als wolle sie sie verscheuchen und mit ihnen alle Bilder der vergangenen Stunden.

Die Tage des Aprils verbrachte Darja fast vollständig auf ihrem Lager. Ustinja beugte sich von Zeit zu Zeit über sie, um nach ihr zu sehen. Sie brachte ihr Suppe, strich ihr über die Wange und murmelte bei jedem Mal »Oh Herr, du mein Gott ...« Fjokla sprach wenig in diesen Tagen, stritt aber auch nicht mit Ustinja, sondern knetete schweigsam den Brotteig, trug neue Holzscheite herein, obwohl das doch Fedkas Aufgabe war, kochte kräftige Suppe für alle.

Nach und nach klangen die Schmerzen ab. Darja begann, wieder mit Appetit zu essen, und erholte sich so weit, dass sie längere Zeit aufstehen und an die Luft gehen konnte. Zwar hatte sie schon längst keine Schmerzen mehr, aber vom vielen Liegen war sie geschwächt, und sie erkannte sich selbst nicht mehr. Selbst wenn Fjokla von ihr verlangt hätte, einen Eimer Wasser oder einen Korb mit Rüben hereinzubringen, so hätte sie ihr schon aus mangelnder Kraft nicht gehorchen können. Doch die Schwiegermutter ließ sie vollkommen in Ruhe. Konnte es sein, dass auch sie erschrocken war über das, was passiert war? Hatte sie vielleicht sogar Mitleid?

Als die Apfelbäume wieder blühten, nahm Darja sich aus Langeweile eine halbfertige Haube zum Besticken mit hinaus auf den Hof und setzte sich auf die Bank vor der Unterklete. Nachdem sie einige Zeit ruhig vor sich hin gearbeitet hatte, öffnete sich die Tür des Verschlags, und der stumme Cholope kam heraus. Er blieb abrupt stehen, nickte ihr zu, drehte sich um und verschwand wieder im Stall. Darja stickte einen Moment weiter, dann erhob sie sich, legte ihre Handarbeit auf die Holzbank und machte ein paar Schritte über den Hof. Am Zwiebelbeet hielt sie inne und atmete den würzigen Duft ein, bevor sie zur Bank zurückkehrte. Als sie sich wieder hinsetzte, fiel ihr auf, dass sie keinerlei Schmerzen mehr hatte. Und während sie erleichtert darüber nachdachte, dass auch die Kraftlosigkeit der vergangenen Wochen weitgehend verschwunden war, öffnete sich die Tür der Unterklete erneut, und Fedka kam heraus.

In der Hand hielt er ein Messer und ein Stück Holz. Er lehnte seinen breiten Rücken an die Bohlenwand und begann zu schnitzen. Darja überlegte, ob sie etwas sagen sollte, entschied sich aber, dem Cholopen einfach zuzusehen. Sie meinte, den Anflug eines Lächelns über sein bärtiges Gesicht huschen zu sehen, während er fortfuhr, in Windeseile kleine Späne aus dem Holzstück herauszuschnitzen. Darja nahm ihre Stickerei wieder auf. Es fühlte sich angenehm an, hier draußen in der warmen Maisonne zu sitzen und gemeinsam mit dem stummen Fedka die Hände zu beschäftigen, ohne es auch nur einen Moment als Mühsal zu empfinden. Wie leicht es sich in seiner Gesellschaft stickte!

Nach einer Weile pustete er die letzten Holzspäne von seinem Werk und setzte sich neben Darja auf die Bank. Er hielt ihr das winzige Schnitzwerk hin, nicht höher als ein Daumen. Wollte er es ihr schenken? Sie legte ihre Handarbeit beiseite und nahm die Holzfigur in die Hand. Es war ein Bär, Fedka hatte einen kräftigen zottigen Bären geschnitzt.

»Für mich?« Darja bestaunte das kunstvoll herausgearbeitete Tier. Der Cholope nickte. Er ballte seine Hände zu Fäusten, verzog das Gesicht zu einem grimmigen Blick und zeigte mit dem Finger auf Darja.

»Er soll mir Kraft verleihen?« Fast meinte sie, Fedkas Stimme hören zu können, so unmöglich das natürlich war. »Er soll mich beschützen?« Fedka nickte, und Darja bedankte sich, indem sie ihm kurz ihre Hand auf den Unterarm legte und ihn drückte.

Im selben Moment öffnete sich oben die Haustür, Fedka sprang von der Bank auf. Instinktiv verbarg Darja den geschnitzten Bären unter ihrem Sarafan. Ustinja kam die Treppe herunter in den Hof, und Darja atmete auf. Die Cholopin lächelte ihr und Fedka zu und ließ sich ächzend auf der Bank nieder. Eine Duftwolke des lila Fliederstrauchs, der bis auf das Dach des Hauses emporwuchs, umhüllte sie; Ustinja sog das süße Aroma ein und legte den Arm um Darja.

»Schön habt ihr‘s hier, ich leiste euch einen Moment Gesellschaft«, sagte sie, woraufhin Fedka die Tür zur Unterklete öffnete und geräuschlos verschwand.

Gleich nach der Fastenperiode vor Mariä Entschlafung, als die Äste der Obstbäume von ihren Früchten hinuntergedrückt wurden, saß Darja wieder einmal auf ihrer Bank im Hof. Sie hatte aus sauberem Leinen bereits ein Unterhemd für Grigori genäht. Nun war sie damit beschäftigt, einen neuen Sipun aus Tuch zum Drüberziehen fertigzustellen, denn ihr Strelitze wurde jetzt jeden Tag zu Hause erwartet. Fjokla sprach von nichts anderem mehr; man merkte deutlich, wie sehr ihr der Sohn gefehlt hatte. Alle auf dem Hof waren auf die eine oder andere Weise damit beschäftigt, die Rückkehr Grigoris gebührend vorzubereiten. Er musste gute Beziehungen zu seinem Kommandanten haben, wenn er sich zwischendurch von seinem Regiment entfernen durfte, um mit Onkel Sawwa ein paar Handelsgeschäfte in Moskau abzuwickeln. Andererseits – wie sollte sich der Kommandant auch querstellen, wenn er selbst den Sold monatelang nicht auszahlte. Von irgendetwas mussten seine Strelitzen ja leben.

Tagelang saß Darja an der frischen Luft und stickte. Wenn man schon seinen Pflichten nachkommen und handarbeiten musste, konnte man wenigstens die Zeit nutzen, um sich dabei Gedanken über alles und jeden zu machen. Und je wahrscheinlicher Grigoris Ankunft wurde, desto häufiger dachte Darja darüber nach, wie sie ihm gegenübertreten sollte. Sie konnten ja nicht für den Rest ihrer Tage im Streit leben. Man musste doch miteinander sprechen, miteinander leben. Mit Fjokla kam sie doch auch zurecht, auch wenn sie sich bestimmt nie lieben würden. Darja kam zu der Einsicht, dass sie Grigoris Entschuldigung vom Abreisetag annehmen musste. Inzwischen glaubte sie ihm sogar, dass er es damals ernst gemeint hatte: Es hatte ihm wirklich leid getan, dass er sich selbst vergessen und sie so übel zugerichtet hatte. Sie konnte nur hoffen, dass es ihm eine Lehre war und er sich künftig besser in der Gewalt hatte.

Die Tür der Unterklete öffnete sich. Darja steckte die Nadel in den fast fertigen Sipun und setzte sich gerade hin. Fedka kam mit einem Spleißholz und Leisten in der Hand näher, nickte er ihr kurz zu und setzte seinen Weg fort in Richtung Holzbottich, der neben der Klete stand. Darja hatte am Vortag beobachtet, wie Fedka die Rinde von Linden zum Wässern in den Kübel gelegt hatte. Er würde also, wenn er zwischendurch etwas Zeit hatte, Bastschuhe flechten. Jetzt im Sommer hielten die Lapti ja länger, aber während des Tauwetters waren sie natürlich nach ein paar Tagen schon verschlissen, da war es klug, in jeder freien Stunde neues Schuhwerk auf Vorrat zu flechten. Selbst Fjokla, die man außerhalb des Hofes in nichts anderem als Lederstiefeln antraf, trug alltags bei der Arbeit ihre Bastschuhe, von Ustinja und ihr selbst einmal ganz zu schweigen.

Sie sah zu, wie er geschickt die äußere Lindenborke abschabte, so dass ein sauberes Stück Bast übrig blieb. Als sieben dieser langen Bastschnüre neben ihm lagen, von denen jede etwa die Breite seines Daumens hatte, setzte er sich auf einen Holzstumpf und begann er zu flechten. Mittels Spleißholz und Leisten bildete sich zügig ein Muster aus schräg verlaufenden Würfeln aus. Der Schuh wuchs in Windeseile; Fedka war ein Meister im Lapti-Flechten. Er schaute auf, und über vielleicht fünf Arschin hinweg traf sie sein Blick. Sie fühlte, wie sie errötete und schalt sich, dass es dafür überhaupt keinen Grund gab. Sie hatte ja nicht einmal mit ihm gesprochen! Sie griff in die Tasche ihres Sarafans und umschloss den Holzbären mit den Fingern. Fedka, das spürte sie, blickte sie immer noch an. Schnell legte sie sich Grigoris Sipun wieder auf den Schoß und löste die Nadel aus dem Tuch.

Als der Cholope sein Paar Lapti fertiggestellt hatte und dabei war, seine Utensilien wegzuräumen, flog mit einem Mal das Tor zur Gasse auf, und Grigori torkelte auf den Hof.

»Hej, ihr Weiber und Kerle, kommt euren Herrn begrüßen, ich bin zurück, gebt mir ein Becherchen zu trinken!«

Darja sprang auf und lief die Treppe hinauf ins Haus, man konnte nie wissen. War Grigori mit seinen Kameraden in der Kabak gewesen und hatte sich volllaufen lassen? Besser, sie hielt sich in Fjoklas Nähe auf. Die nämlich verstand keinen Spaß, wenn Alkohol im Spiel war.

»Fedka, komm her«, hörte sie Grigori auf dem Hof lallen. »Hilf mir mal, die Stiefel auszuziehen.«

Darja beobachtete Fjoklas Gesichtsausdruck. Die Schwiegermutter konnte ihre Freude über Grigoris Rückkehr kaum verbergen, auch wenn sie vorgab, über sein Lallen alles andere als erfreut zu sein. Als er ins Haus kam, ging sie kopfschüttelnd auf ihn zu, schloss ihn aber sofort in die Arme und drückte ihn fest an sich.

»Grischenka, was machst du für Sachen.« Er lachte wie irre und versuchte, Fjokla an die Nase zu fassen. Halb ärgerlich, halb erfreut rangelte sie eine Weile mit ihm in der Stube herum, als sein Blick plötzlich auf Darja fiel. Er löste sich von seiner Mutter und breitete die Arme aus.

»Darjuschka, mein Täubchen, komm mal her zu mir«. Sie ging zögerlich auf ihn zu, bis sie seinen alkoholisierten Atem riechen konnte. Und im nächsten Moment drückte Grigori sie so fest an sich, dass sie kaum noch Luft bekam. Seine Kleidung roch nach Pferd und Kabak.

»Darjuschka«, flüsterte er ihr ins Ohr, »Darjuschka.« Sie erwiderte die Umarmung. Vielleicht hatte er weit fort an irgendeiner Reichsgrenze begriffen, dass er zu weit gegangen war. Vielleicht konnten sie künftig wirklich friedlich zusammenleben.

Am nächsten Morgen riss der erste Hahnenschrei Darja aus dem Schlaf, und kaum war sie zu sich gekommen, hörte sie Grigori neben sich schwer atmen. Fjokla schnarchte noch auf der gegenüberliegenden Schlafbank, obwohl das Gezwitscher der Jungschwalben Darja an diesem Morgen besonders laut vorkam. Sie drehte sich mit dem Rücken zu Grigori auf die Seite, um noch ein wenig zu dösen, als sie seinen Arm auf ihrer Hüfte fühlte. Er rückte dicht an sie heran. Auf ihrem Hinterkopf konnte sie seinen Atem spüren. Seine Hand bewegte sich ihren Oberschenkel entlang hinunter bis zum Saum ihres Unterkleides und von dort unter dem Stoff wieder nach oben. Mit der anderen Hand strich er ihr über den Kopf. Sie spürte seine Lippen in ihrem Nacken und spannte alle Muskeln an, als sein Finger sich in ihren Bauchnabel legte. Sie wollte nicht zittern, man konnte doch nicht ein Leben lang zittern, wenn der eigene Mann einen berührte. Darja versuchte sich zu entspannen. Grigoris Atem ging schneller. Seine Hand wanderte langsam über ihren Unterleib. Und gerade als sie befürchtete, ihre Zähne könnten jeden Moment aufeinanderschlagen, ihre Arme und Beine könnten gegen ihren Willen wieder zu zittern beginnen, schoss ihr ein Bild durch den Kopf. Sie sah Fedka, wie er mit seinen geschickten Fingern die Bastriemchen zu einem Lapot verflocht. Sie schloss die Augen, und plötzlich war es seine Hand, die sie auf ihrem Unterleib spürte, Fedkas kräftige, aber sanfte Finger, die Zauberkraft zu besitzen schienen ... Ihr Atem ging schneller, sie schob sich mit dem Rücken an ihn heran. Und als ihr Herz und ihr ganzer Körper pochten, hörte sie Grigori ein leises »meine Sonne« herauspressen. Sie hörte gar nicht hin, sondern stöhnte und zitterte, solange Fedkas Hände sie berührten, aber es war ein ganz unbekanntes Zittern, kein ängstliches. Was spielte es da für eine Rolle, dass Grigori sie nun herumrollte und sich auf sie warf. Sie ließ es geschehen, während sie ihr berauschendes Zittern auskostete, bis es abklang und das Bild des Cholopen mit ihm.

Darja wischte sich den Schweiß zwischen Nase und Oberlippe ab. Sie fühlte sich leicht und kraftvoll zugleich und hatte den Eindruck, die Schwalben schimpften besonders spöttisch an diesem Morgen. Grigori stöhnte und rollte von ihr herunter.

»Darjuschka«, sagte er und ließ seine Fingergelenke knacken, »was bin ich froh, wieder daheim zu sein. Und auch du scheinst nicht ganz traurig darüber zu sein.« Er langte mit seiner Hand über ihren Oberkörper und begann sie zu kitzeln. Sie kicherte und wehrte seinen Arm ab. Was für ein eigentümlicher Morgen – und ihr Mann war ganz und gar zufrieden mit ihr. Es war geradezu widersinnig: Weil sie intensiv an Fedka gedacht hatte, verstand sie sich so gut mit Grigori. Wirklich, man wusste nicht, was man davon halten sollte ...

23

Natalja erwachte davon, dass jemand an die Tür ihres Gemachs klopfte, wiederholt und laut. Sie fuhr hoch; mit jedem Hämmern kam sie weiter zu sich. Es war schon hell draußen, und jetzt im Spätsommer fiel das Aufstehen um vieles leichter als an einem dunklen, kalten Wintermorgen. Für einen Moment war sie sogar überrascht, dass sie noch geschlafen hatte, obwohl die Sonne lange aufgegangen war. Dann aber hatte sie die Bilder der vergangenen Nacht wieder vor Augen.

»Ja, bitte!«, rief sie und schloss noch einmal die Lider für einen letzten kostbaren Gedanken an die Küsse, mit denen Alexei ihren Körper so viele Male bedeckt hatte. Sofort bekam sie eine Gänsehaut, und als sie die Augen öffnete, sah sie ihre Kammerjungfrau auf sie zu stürzen.

»Gosudarynja, der Zar wünscht dich augenblicklich zu sprechen. Er ist ganz aufgeregt, niemand weiß warum.« Natalja sah ihre Dienerin verängstigt vor sich stehen.

»Hilf mir beim Ankleiden, schnell!«

Natalja huschte über die Flure ins vierte Stockwerk des Terempalastes, vorbei an Wachen, und erreichte den Vorraum des Zarengemachs, in dem der Postelnitschi, der Oberkammerherr mit seinen Helfern aufgeregt und mit hochrotem Kopf auf und ab ging. Seine Spalniki, die stets in diesem Raum wachten und übernachteten, standen flüsternd beieinander. Was nur war passiert?

Sie wurde in das Schlafgemach des Zaren eingelassen. Ein Blick in die Augen Alexeis genügte ihr. Nein, etwas Furchtbares konnte nicht geschehen sein. Etwas Aufregendes, ja, etwas Unerwartetes, aber keinesfalls Unangenehmes, soviel ließ sich sagen. Geduldig wartete sie ab, bis sich die Wachen zurückgezogen und die Türen geschlossen hatten.

Alexei kam ihr mit ausgestreckten Armen entgegen, zog sie an sich, küsste sie und flüsterte:

»Große Dinge haben sich ereignet.« Sie setzten sich auf eine mit rotem Samt bezogene Bank. »Bei Sonnenaufgang hat mich Simeon Polozki aufgesucht. Du weißt, ich schätze ihn für seine Sterndeutungen ebenso sehr wie für seine Traktate und Verse. Und heute Morgen hat er mir etwas gänzlich Wunderbares berichtet.« Alexei sprang wieder auf. Der Gelehrte habe eine Himmelserscheinung gehabt, erklärte der Zar, während er auf dem rotgemusterten Teppich den Raum mit großen Schritten durchmaß. Es sei ganz und gar ausgeschlossen, dass Polozki sich irre, er sei überglücklich gewesen, dem Zaren die gute Nachricht überbringen zu dürfen: Die Zariza habe in der Nacht einen Jungen empfangen. Und obwohl das allein schon eine überaus frohe Kunde sei, könne er dem Herrscherpaar die aufregende Mitteilung machen, dass ihr Sohn dereinst als großer Krieger mächtige Feinde besiegen und in einem Ausmaße Ruhm erlangen werde wie noch kein Zar vor ihm. Natalja bekreuzigte sich dreimal. Eine Himmelserscheinung! Ach, wenn es dem Herrn gefiele, ihnen, Zar und Zariza von Gottes Gnaden, einen Sohn zu schenken, so wäre dies das größte Glück, das sie sich vorstellen konnte.

Neun Monate später, als der Monat Mai sich seinem Ende näherte, lag Natalja in der von wenigen Kerzen beschienenen Banja und dämmerte vor sich hin. Sobald die Schmerzen zurückkehrten und unerträglich wurden, stöhnte sie so laut, dass ihre Hebamme und die engsten Hofdamen aus ihrem Halbschlaf schreckten und sich besorgt über sie beugten. Aber sie konnten ihr ja nicht helfen. Niemand konnte das. Man hatte ihr in der Badestube, in die die Frauen sie nach Einsetzen der ersten Wehen begleitet hatten, ein bequemes Lager errichtet. Inzwischen aber war der Aufenthalt zur Qual geworden; Natalja wurde mit jeder Stunde schwächer. Seit zwei Tagen schon ging es nun so. Sollte etwa das ihr Schicksal sein: für die Geburt eines Romanow zu sterben?

Natalja krallte ihre Finger in das Leinentuch unter sich; sie fürchtete, ohnmächtig zu werden. Trotz ihrer Benommenheit wunderte sie sich darüber, dass diese Pein immer noch steigerungsfähig war.

Die Tür öffnete sich, ein Luftzug wehte durch die Banja. Während der Schmerz einen neuen Höhepunkt erreichte, hörte Natalja die Hebamme mit einer Hofdame flüstern. »Abendmahl« war das Wort, das in ihr Bewusstsein drang. »Nein!«, dachte sie, »ich werde nicht sterben! Ich werde mein Kind aufwachsen sehen!«

Sie musste zwischenzeitlich das Bewusstsein verloren haben, denn plötzlich war es Nacht. Es schien sie innerlich zu zerreißen, ihr ganzer Körper war in einer Weise in Aufruhr, die alles übertraf, was sie im Verlauf der vergangenen drei Tage erduldet hatte. Wie aus großer Entfernung hörte Natalja die Stimme der Hebamme, sie möge bitte noch einmal all ihre Kräfte zusammennehmen und pressen, nur einmal noch, so kräftig, wie es ihr eben möglich war. Natalja meinte den Punkt erreicht zu haben, an dem nichts mehr ging. Verzweifelt biss sie auf das Leinentuch, das die Hebamme ihr wieder in die Hand gelegt hatte, presste durch den Schmerz hindurch, zwang sich, nicht aufzugeben, und da ... da endlich zog die Hebamme das Kind aus ihr heraus.

Nataljas weinte leise vor sich hin, als sie wieder in ihrem Bett lag, das Baby im Arm. Aber sie weinte vor Freude. Sie berührte die Wange ihres Kindes mit den Lippen. Es war ein großer kräftiger Zarewitsch mit schwarzen Augen, wie sie selbst sie hatte. Alle Erschöpfung war für den Moment vergessen. Natalja stupste ihre Nase in seine kleinen Grübchen und konnte gar nicht genug davon bekommen, den Duft ihres Neugeborenen einzusaugen, bevor die Amme es wieder forttragen würde.

Plötzlich wurde die Ruhe im Raum gestört. Die Tür flog auf, Sofija trat ein, aber anstatt Natalja zur Geburt ihres Zarewitsch zu gratulieren, kam sie schnurstracks auf sie zu, blieb vor dem Schlaflager stehen und sagte:

»Sieh an, du bist also doch nicht gestorben.« Sie beugte sich über Natalja und das Baby, griff sich das Kind und hielt es sich mit ausgestreckten Armen vors Gesicht. Natalja wollte sich erheben, hatte aber noch keine Kraft und wimmerte. So laut es ihr möglich war, rief sie nach den Hofdamen. Eine von ihnen kam sofort herbeigelaufen.

»Bring mir mein Kind zurück«, sagte Natalja und zeigte kraftlos mit dem Arm in Richtung des Babys. Die Hofdame schaute von Zariza zu Zarewna, von Zarewna zu Zariza und war unschlüssig, was zu tun sei.

»Lass uns alleine«, sagte Sofija barsch und sah die Bedienstete drohend an. Natalja konnte nicht glauben, was sie sah. Ihre Hofdame verbeugte sich vor der Zarewna und ging zum Ausgang.

»Du bleibst bei uns«, rief Natalja so laut, wie ihr geschwächter Körper es erlaubte. Doch die Hofdame verschwand gesenkten Kopfes durch die Tür.

»Was soll das Theater? Denkst du, nur weil du einen weiteren Romanow geboren hast, kannst du dich hier als große Herrscherin aufspielen? Ich werde mir ja wohl meinen Stiefbruder ansehen dürfen.« Eine senkrechte Zornesfalte ließ Sofija ausgesprochen hässlich aussehen. »Meine Geschwister und ich haben hier ältere Rechte, und wenn du vorhaben solltest, uns in irgendeiner Weise zu übervorteilen, kann ich dich nur warnen. Wage es nicht, uns in die Quere zu kommen.«

Natalja drehte den Kopf zur Seite. Sie wollte die gehässige Miene der Stieftochter nicht mehr sehen. Wie aber sollte sie ihr Baby aus den Armen dieses Ungeheuers befreien? Sie spürte, wie ihr übel wurde, der Raum begann wieder zu schwanken.

»Marfuscha!«, rief sie so laut es ging. Die Tür ging auf, und die Amme kam näher.

»Ja bitte, Gosudarynja!«, sagte sie und verbeugte sich.

»Nimm Sofija Alexejewna das Kind ab und bring es zu mir.« Sie sah der Amme in die Augen, vermied es, in Richtung ihrer Stieftochter zu blicken, und als Marfuscha unschlüssig zwischen den beiden stand, quollen die Worte nur so aus Natalja Mund:

»Du bringst jetzt sofort das Kind zu mir! Wenn du nicht tust, was ich dir sage, suchen wir eine neue Amme, und du wirst mit deiner Familie künftig in Schande und Armut leben, hörst du das? Bring mir mein Kind! Sofort!« Sie war selbst überrascht, was für eine deutliche Aufforderung ihr da gelungen war. So energisch hatte sie sich selbst noch nie erlebt.

»Hier, Marfuscha«, sagte Sofija, »bring der Zariza das Kind, sie weiß nicht, was sie redet. Dieser Wochenbettwahn ist höchst unerfreulich, aber mein Vater und ich werden dafür sorgen, dass du nichts zu befürchten hast.«

Damit reichte Sofija das Baby an die Amme weiter und ging mit derben Schritten Richtung Tür. Auf der Schwelle drehte sie sich noch einmal um.

»Was bin ich froh, dass du die nächsten vierzig Tage unrein bist. Bis zur Taufe haben wir jedenfalls Ruhe vor dir«, sagte sie, raffte ihr Gewand und verließ das Gemach.

Die nächsten vierzig Tage, dachte Natalja, ja, die würden einsam werden für sie. Umso mehr Pflichten hatte der Zar anlässlich der Geburt des Zarewitsch zu erfüllen: Er würde milde Gaben an die Armen verteilen, von Kloster zu Kloster reisen und die Mönche beköstigen, die Gefangenen freilassen, die keine kapitalen Verbrechen begangen hatten, den Patriarchen, die hohen Würdenträger und Bojaren zu einem Festtagsmahl empfangen, später die Popen und Djaken. Im Weinkeller des Zarenhofes würde er die Strelitzen und unteren Dienstgrade mit Getränken bewirten – nein, Alexei war dieser Tage völlig ausgelastet. Und all diese Pflichten würde er ohne sie erfüllen müssen.

Natalja sah ihr Baby an und lächelte. »Petruschka«, dachte sie, »soll Sofija keifen, soviel sie will. Irgendwann sind die vierzig Tage vorbei, und dann werden wir mit deinem Vater gemeinsam die Sommerresidenzen besuchen und uns von der Sonne wärmen lassen, wie dein Batjuschka und ich es uns an den Winterabenden so häufig ausgemalt haben!«

24

An St. Peter, als alle Glocken der Stadt läuteten, weil der kleine Zarewitsch getauft wurde, beobachtete Darja durch die offenstehende Haustür ihre Schwiegermutter im Hof. Fjokla hatte den Kopf in den Nacken gelegt und blinzelte in den blauen Himmel. Ganz gegen ihre Gewohnheit stand sie untätig in Freien und atmete die warme Luft ein. Fast wirkte es, als sei sie guter Stimmung, als habe sie Freude an irgendetwas. Darja hatte keine Erklärung dafür. Die Taufe von Nataljas Sohn konnte kaum der Auslöser sein, denn an den Naryschkiny ließ Fjokla kein gutes Haar. Noch immer stand sie im Hof und blickte einfach in den Himmel. War es vielleicht so, dass sie sich auf ihr eigenes Enkelkind freute?

Darja strich sich über den weit vorragenden Bauch. Durchaus denkbar, dass Fjoklas Hochgefühl von der nun täglich zu erwartenden Geburt herrührte. Darja massierte sich den schmerzenden Rücken und stieg die Treppe hinunter auf den Hof, woraufhin die Schwiegermutter sich zu ihr umdrehte und lächelte:

»Nun kann es nicht mehr lange dauern, nicht wahr?« Sie kam auf Darja zu und legte ihr den Arm um die Taille, während sie fortfuhr: »Ich habe deine Tante gestern auf dem Schönen Platz getroffen. Sie möchte ein Fest ausrichten anlässlich der Taufe eures Kindes. Ich habe mich natürlich bedankt und das Angebot angenommen, schließlich sind sie ja reich genug.«

Darja nickte. Sie würde es ohnehin nicht verhindern können, sich hin und wieder im Hause des Onkels aufzuhalten. Und vielleicht würden zur Taufe ja auch ihre Mutter und Schwester nach Moskau kommen? Obwohl – es war kein günstiger Zeitpunkt für sie, das Gut zu verlassen. Wenn alles gutging, würde die Taufe zur Zeit der Getreideernte stattfinden, da ging es auf den Höfen so hektisch zu, weil ja gleichzeitig die Brachen noch ein letztes Mal gepflügt wurden. Wie sollte sonst der Winterroggen rechtzeitig eingesät werden? Nein, dachte sie enttäuscht, der Sommer war kein guter Zeitpunkt für eine Reise ihrer Lieben.

Sie spürte einen Tritt ihres Kindes und lächelte. Das Kleine hatte ganz recht, es war noch nicht einmal auf der Welt, und schon machte die Familie sich Gedanken über seine Taufe ...

»Was der Zarewitsch wohl für ein Menschlein ist«, sagte Darja mehr zu sich selbst, als die Glocken wieder zu läuten begannen.

»Ich glaube nicht, dass uns das interessieren muss. Es gibt ja Gott sei Dank genügend männliche Romanowy aus der Miloslawski-Linie.«

»Ja, zwei kranke«, dachte Darja und fügte laut hinzu: »Nataljas Sohn wünsche ich trotzdem das Allerbeste.« Sie stutzte kurz, erinnerte sich an die Brautschau und ihren damaligen Neid auf die Freundin angesichts der Entscheidung des Zaren. Aber sie verscheuchte diese Bilder sofort, indem sie sich die herzlichen Momente während ihres Besuchs bei Natalja im Kremlpalast vergegenwärtigte.

»Ja, wünschen kann natürlich jeder, was er will.« Fjokla löste die Umarmung und ging zur Wassertonne, um einen Schluck aus der Holzkelle zu trinken.

Vom anderen Ende des Hofes kam Fedka mit einem Arm voller angespitzter Holzpfähle auf sie zu, mit denen er den Palisadenzaun ausbessern wollte. Als er auf gleicher Höhe mit ihnen war, nickte er kurz, und Darja hörte Fjokla sagen:

»Fedka, wenn du mit dem Zaun fertig bist, würdest du für Darja einen Bottich hinstellen und Wasser aus der Tonne schöpfen, damit sie Gemüse waschen kann? Nicht, dass sie in ihrem Zustand noch so schwer hebt.«

Fedka nickte, blickte sie beide abwechselnd an, und Darja spürte, wie ihr das Blut in den Kopf schoss. Nein! Sie versuchte krampfhaft, ihre Gedanken unter Kontrolle zu bringen, konzentrierte sich auf die sauber zugespitzten Enden der Holzpfähle, auf die unruhig im Wind zitternden Birkenblätter auf dem Nachbargrundstück. Aber die Glutwelle, die sich von ihrem Hals ausgehend über das ganze Gesicht verteilte, ließ sich nicht stoppen. Am liebsten hätte sie sich auf der Stelle umgedreht und wäre fortgelaufen, hätte ihr Gesicht, von dem sie sicher war, dass es ihre Gedanken offen zur Schau stellte, in ihrem Tuch verborgen. Sie senkte den Kopf und drehte ihn zur Seite. Wieso denn nur hatte sie sich selbst so wenig in der Gewalt! Und das passierte ihr, der verheirateten Frau, die nun jeden Tag niederkommen konnte, die sich vor fast nichts fürchtete, die Kraft hatte für zwei und nie um ein deutliches Wort verlegen war. Schluss jetzt damit! Wenn nur die Schwiegermutter nicht zu ihr herübersah! Aber nein, glücklicherweise ging Fjokla ins Haus.

Fedka legte die Holzpfähle auf den Boden und wischte sich die Hände am Kittel ab. Aus den Augenwinkeln beobachtete Darja, wie er näherkam, und als er dicht neben ihr stand, legte sie sich die Finger auf die Wangen und wandte sich ihm zu. Er blickte sie aufmerksam an, und sie hatte das Gefühl, er könne mit seinen warmen braunen Augen in ihren Kopf hineinsehen. Was immer er dort sah, es schien ihm nicht zu missfallen. Er lächelte sie an und nahm ihr die Hände von den Wangen, während er den Kopf schüttelte. Ein Windstoß wehte ihnen den Geruch von Ziegenmist um die Nasen. Im selben Moment setzte bei Darja ein mit nichts zu vergleichendes Ziehen im Rücken und Unterleib ein. Überrascht schrie sie auf, schlug sich die Hände vor den Mund und starrte Fedka an. Der begriff sofort, führte Darja zur Bank und half ihr, sich zu setzen, bevor er einen Holzpfahl vom Boden griff, damit gegen die Bohlenwand des Hauses klopfte, bis Fjokla herausgelaufen kam. Besorgt zeigte er auf Darja.

»Lauf die Nachbarin holen«, rief Fjokla ihm ohne nachzudenken zu. Er stürzte zum Tor hinaus, und die Schwiegermutter griff Darja unter die Arme und führte sie, bevor die nächsten Wehen einsetzten, hinüber zur Banja.

25

Auf dem Platz vor dem Terempalast mussten bereits Dutzende und Aberdutzende von Pferden bereitstehen, denn Natalja zog das strenge Aroma von Birkenteeröl in die Nase, mit dem das Juftenleder der Pferdegeschirre eingerieben wurde. Sein Duft vermischte sich mit den Ausdünstungen der Tiere. Von den Zwölfspännern, in denen die Mitglieder der Zarenfamilie fahren würden, klang unentwegt ein nervöses Schnauben und Wiehern herauf zur Empfangshalle, deren Portal bereits offenstand. Die Unruhe der Pferde übertrug sich auf die Wartenden, und die Absätze der Damen trommelten auf dem Dielenboden des Terempalastes wie die Hufe auf den Holzbohlen des Platzes.

Natalja und ihr Gefolge standen pünktlich bereit zur Abfahrt. Unten vor dem Palast hatte sich die Ehrengarde aus Strelitzen formiert; ihre riesigen Fahnen flatterten in der Morgenbrise und ließen hier das Bild des Erzengels Michael, dort einen roten und gelben Löwen in der Sonne tanzen. Ihre Pferde waren mit mächtigen Silberketten geschmückt, deren heller Klang zu Natalja heraufschallte. Sie konnte es kaum erwarten, endlich die Kutsche zu besteigen und loszufahren.

Fast alle Zarewnas hatten sich eingefunden, nur Sofija war noch nicht aufgetaucht. Der Zar würde erst erscheinen, wenn alle anderen Mitglieder der Familie sowie die Bojaren, die mit ihnen fuhren, vollständig versammelt waren. Natalja tat es leid um jeden Moment, der von ihrer Zeit in den Sommerresidenzen abging. Ungeduldig und glücklich zugleich erinnerte sie sich an den Aufenthalt im vergangenen Herbst in Preobrashenskoje. Zwei ganze Monde hatten sie außerhalb der Stadt verbracht, und was war das für eine wunderbare Zeit gewesen! Sogar Theatervorstellungen hatte es wieder gegeben.

Natalja wurde ganz froh ums Herz, als sie daran dachte, wie es mit diesem herrlichen Zeitvertreib angefangen hatte: Sie war guter Hoffnung gewesen, als ein deutsches Wanderensemble in Moskau eintraf. Alexei hatte davon erfahren, dass am Hofe der westlichen Herrscher allerlei Vergnügungen stattfanden: Spiele, Tänze und was nicht noch alles. Also lud er die Wandertruppe ein, vor Beginn der Fastenzeit in der Masleniza-Woche am Moskauer Hof aufzutreten. Er ließ einen Holzkasten vor die Bühne bauen, in dem sie selbst und all ihre Stiefkinder saßen und durch die Ritzen der Bohlen zusehen konnten, wie auf der Spielfläche getanzt und musiziert wurde. Alexei saß auf einer Bank direkt vor der Bühne und sah mit offenem Mund dem Auftritt der Tanzgruppe zu. Natalja musste lächeln, als sie sich daran erinnerte, mit welchem Ausdruck des Entzückens er anschließend zu ihr gekommen war. Sie selbst war ja auch überwältigt gewesen – nie zuvor hatte sie solch einer Harmonie von Tönen gelauscht. Es waren himmlische Klänge gewesen, die ihr einen Schauer über die Arme gejagt hatten. Ein ganz und gar unvergessliches Ereignis.

Die Vorführung erwies sich als ein so großer Erfolg, dass ihr Ziehvater Artamon Sergejewitsch damit beauftragt wurde, in Preobrashenskoje den Bau eines Holzpalastes für ein Theater zu überwachen, das bis Ende jenes Jahres fertiggestellt war und dessen Wände und Böden man mit rotem und grünem Tuch ausgeschmückt hatte. Als dann endlich das erste Theaterstück aufgeführt werden konnte, waren wieder alle Mitglieder der Zarenfamilie anwesend, aber auch viele Gäste, die der Zar zu diesem Spektakel eingeladen hatte. Das Versteck im Holzkasten hatte er ihnen nach einigen Diskussionen erfreulicherweise erspart, so dass sie, wie die anderen Gäste auch, ganz offen im Zuschauerraum sitzen durften.

Als die Schauspieler begonnen hatten zu spielen, waren alle überrascht, wie vertraut sie mit dem Geschehen auf der Bühne waren. Es dauerte nicht lange, bis alle im Saal begriffen, dass dort das Leben von Zar Alexei dem Ersten und seiner zweiten Gemahlin Natalja Naryschkina dargestellt wurde. Sie musste schmunzeln bei dem Gedanken daran, wie ungehalten Sofija der Handlung gefolgt war, wie wenig einverstanden sie damit gewesen war, dass dem Leben ihrer Stiefmutter so viel Aufmerksamkeit zuteil wurde. Alle anderen aber hatten dem Spektakel mit größtem Vergnügen beigewohnt, so dass der Zar für die Winterzeit auch in Moskau ein richtiges Theater zur Verfügung haben wollte. Also wurden fünfundzwanzig Strelitzen abkommandiert, innerhalb einer Woche einen entsprechenden Saal im Kreml zu errichten. Unglücklicherweise waren es Strelitzen aus dem Regiment von Darjas Mann gewesen, die diesem Befehl des Zaren nachzukommen hatten, und sie schufteten Tag und Nacht, um das Theatergebäude rechtzeitig fertig zu bekommen. Kein Wunder also, dass dieser Grigori seit Monaten alles tat, um Darja von ihr fernzuhalten. Man wollte ja keinen Zwist in die Familie tragen und diesen Strelitzen mit dem Befehl unter Druck setzen, seine Frau in den Kreml zu schicken. Besser man vertraute darauf, dass er seinen Groll mit der Zeit ablegte.

Schnell schob Natalja diese unschönen Gedanken beiseite und rief sich in Erinnerung, wie sie und der Zar im vergangenen Jahr zur Jagd nach Alexejewskoje und nach Ismailowo gefahren waren, wo er ihr sein großes Gut gezeigt hatte mit all den Teichen und Gärten, die er von deutschen Meistern hatte anlegen lassen. Sie und Alexei hatten sich fast jeden Tag gegenseitig versichert, wie viel lieber sie in den Sommerresidenzen wohnten als im düsteren Kreml und wie glücklich sie darüber waren, neben vielen anderen gemeinsamen Vorlieben auch diese zu teilen. Trotzdem hatte Alexei sich natürlich jeden Tag mit seinen Bojaren beraten, die ihn auf der gesamten Reise begleiteten.

Je länger Natalja in ihren Erinnerungen an die ausgiebigen Sommer- und Herbstausflüge schwelgte, desto dringlicher erschien es ihr, nun so schnell wie möglich die Enge der Stadt zu verlassen. Grün, Wälder, Obstgärten – wie sie sich nach dem Leben außerhalb des Kremls sehnte. Wo blieb denn nur Sofija?

Als Natalja gerade im Begriff war, ihre Zofe losschicken, um nach der Stieftochter zu schauen, kam Sofija mit einigen Bojarentöchtern im Gefolge in die Halle gerauscht.

»Lasst uns durch, wir werden diesmal in der dritten Kutsche fahren und müssen vor euch einsteigen«, sagte sie und bahnte sich einen Weg durch die Gruppe der wartenden Frauen.

»Moment mal«, dachte Natalja. In der dritten Kutsche? Da fuhr doch sie selbst. Sie war doch die Zariza. Das Hofzeremoniell hatte festgelegt: Im ersten Zwölfspänner fuhr der Zar mit dem Zarewitsch Fjodor Alexejewitsch, im zweiten der Zarewitsch Iwan mit einem Onkel. Und im dritten sollte sie selbst mit ihren drei Kindern sitzen. Erst ab dem vierten Zwölfspänner waren die Zarewnas aus erster Ehe vorgesehen, begleitet von einigen Bojarinnen. Und im Anschluss an diese Gespanne sollten dann die sechsundzwanzig weiteren Kutschen der Bojaren, Berater und Gäste folgen.

»Einen Moment, Sofija«, sagte sie und folgte der Stieftochter Richtung Portal. »Du unterliegst einem Irrtum. In der dritten Kutsche fahren Pjotr, Natalja, Fjodora und ich mit unseren Begleitern. Du sitzt mit zwei deiner Schwestern im vierten Gespann.«

»Verehrte Natalja Kirillowna«, sagte Sofija und setzte eine spöttische Miene auf, die ihr rundes, pausbäckiges Gesicht noch derber wirken ließ. »Dies ist ja nun nicht unsere erste Fahrt in die Sommerpaläste, und immer bist du vor mir gefahren. Aber jetzt, wo ich nun beileibe kein Kind mehr bin, wirst du mir doch wohl einmal die dritte Kutsche überlassen können.«

Natalja beobachtete, wie Sofija seelenruhig die Hände vor dem Bauch faltete. Ihre Handrücken wölbten sich wie gut gefüllte Teigtaschen, und ein Smaragdring schnitt sich tief ein in ihren fleischigen Finger. Wie sollte man sich verhalten? Sofija in die Schranken weisen und auf der festgelegten Reihenfolge bestehen? Einen langen Streit riskieren, der die Abfahrt weiter verzögerte? Sie könnte sich natürlich an Alexei wenden, aber was für einen Eindruck würde das machen? Die Zariza nicht in der Lage, sich gegen ihre Stieftochter zu behaupten!

Also gut, sie musste Sofija diesmal den Vortritt lassen. Dann konnten sie endlich abfahren. Aber sie musste sich dringend einmal grundsätzlich überlegen, wie Sofija in ihre Schranken zu weisen war. Alleine allerdings wäre das wohl kaum zu schaffen; Darja musste ihr dabei helfen, die hatte soviel Mut und Verstand. Vielleicht konnte sie später im Sommer, wenn sie alle in Kolomenskoje waren, für ein paar Wochen zu ihnen stoßen und ihren kleinen Sohn mitbringen? Dieser Strelitze würde es doch hoffentlich nicht wagen, noch eine Reise zu ihr, der Zariza, zu verbieten. Ja, es wurde Zeit, dass sie Darja wiedersah. Und dann würden sie gemeinsam eine Lösung finden, wie dieser Stieftochter beizukommen war. Natalja trat zur Seite.

»Bitte sehr«, sagte sie, »dann nimm du mit deinen Schwestern das dritte Gespann. Hauptsache, wir kommen jetzt endlich los.«

Sofijas Augen blitzten triumphierend auf, sie wandte sich abrupt um, so dass ihre fast bis zum Boden reichenden Ärmel des Sommergewandes in der Drehung für einen Moment vom Körper abstanden, und schritt durch das Eingangsportal auf die Freitreppe zu. Gerade wollten alle anderen folgen, da kehrte Sofija zurück in den Saal und baute sich direkt vor Natalja auf.

»Raffiniert, was du dir da ausgedacht hast! Du denkst wohl, dass ich deine Pläne nicht durchschaue.«

Natalja begriff nicht, wovon die Stieftochter sprach. Was unterstellte sie ihr für eine Absicht? Nun hatte sie ihr schon den Vortritt gelassen, und wieder war es nicht gut?

»Du wolltest in der dritten Kutsche sitzen – bitte sehr. Was gefällt dir jetzt nicht?« Ja, so war es richtig! Der Tonfall war ihr gut gelungen; eine gewisse Ungehaltenheit sollte Sofija ruhig spüren.

»Glaub bloß nicht, dass du mich so einfach übervorteilen kannst.« Die Stieftochter funkelte sie böse an. »Gerade habe ich die Karetten draußen gesehen. Natürlich willst du lieber in der vierten Kutsche fahren! Du bist doch nur auf deinen Vorteil bedacht!« Sofija machte ein paar Schritte durch den Raum, wobei ihre hohen Absätze auf dem Holzboden donnerten, und gestikulierte mit den Händen, dass die langen Ärmel nur so in der Luft schaukelten.

»Du denkst wohl, mir ist entgangen, dass die vierte Kutsche mit einem goldenen Muster verziert ist, dass sie geräumiger ist, dass sie größere Fenster hat. Dass man den Vorhang nur leicht zur Seite nehmen muss, um eine freie Sicht zu haben, ach ja, und natürlich um von allen gesehen zu werden. Das ist es doch, was du willst: immer im Mittelpunkt stehen! Nein, mit der vierten Karette werde ich fahren, genau wie das Hofzeremoniell es vorsieht.« Und damit klatschte sie in die Hände und rauschte mit ihren Schwestern hinaus.

Natalja fühlte sich, als habe Sofija ihr eine schallende Ohrfeige verpasst. Sie und im Mittelpunkt stehen? Nein, wenn man ihr etwas wirklich nicht unterstellen konnte, dann das. Woher nur nahm Sofija die Unverfrorenheit, diese offensichtlich falschen Anschuldigungen im Beisein aller auszusprechen? Und wenn sie, ohne mit der Wimper zu zucken, zu solchen Verleumdungen fähig war, was durfte man noch vor ihr erwarten? Es waran der Zeit, diese ganze komplizierte Angelegenheit gründlich zu durchdenken.

26

Am dritten Geburtstag ihres Sohnes trug Darja ein Schaukelpferd in den Hof, stellte es in den Schatten des Kirschbaums und fuhr dem Kind durch die roten Locken.

»Schau mal, Waska, was die Zariza dir Wunderbares geschickt hat. Ein Schaukelpferd, Waska, sag mal ‚Loschad-katschalka‘ ...«

Der Kleine stolperte auf das Holzpferd zu und kletterte hinauf. Vor Begeisterung kreischend begann er zu schaukeln, während Darja den Brief auseinanderfaltete, der an Wasili Sohn-von-Grigori adressiert war. Seinen Namen auf dem edlen Papier der Zariza zu sehen, stimmte Darja froh. Er erschien ihr wie ein Glückspfand, dass sie und ihr Sohn so mächtige Gönner hatten. Es beruhigte sie, fast schien es ihr, als habe ihr kleiner Waska eine unsichtbare Leibgarde um sich herum.

Voller Dankbarkeit für die Aufmerksamkeiten, die Natalja ihr über die vergangenen Jahre hatte zukommen lassen, las sie die Zeilen der Zariza und stieß plötzlich einen kurzen Schrei aus. Was? Natalja lud sie und Waska ein, für ein paar Wochen zu ihr nach Kolomenskoje in die Sommerresidenz zu kommen. Sie sei schon mit Alexei, der ganzen Familie und Gefolge in den Worobjower Bergen gewesen und anschließend kurz in Pokrowskoje, Ismailowo und Preobrashenskoje. Nun würde der Zar sie und die Zarewitsche noch mit ins Jungfrauenkloster nehmen. Aber im Juli solle Darja doch zu ihnen nach Kolomenskoje kommen und ihren Sohn mitbringen. Pjotr und Wasili könnten dort zusammen spielen, und sie und Natalja hätten sich so viel zu erzählen.

Darja hüpfte das Herz. Was für eine Ehre diese Einladung bedeutete! Mit größtem Vergnügen würde sie Natalja begleiten, würde den kleinen Zarewitsch kennenlernen, der inzwischen sogar schon zwei jüngere Schwesterchen hatte. Allerdings ... Wenn doch nur Grischka nicht immer so schlecht von Natalja sprechen würde. Diesmal musste er ihr einfach erlauben zu fahren.

Während Darja sich ausmalte, wie Grigori wohl reagieren würde, fielen ihr all seine Kommentare dazu ein, dass der Zar eigens ein Theater hatte errichten lassen, damit er und seine Zariza sich diese gottlosen Spektakel ansehen konnten. Und dass ausgerechnet sein Regiment mit dieser Sklavenarbeit betraut worden war. Nicht nur diese neue Sitte, das Theater zu besuchen, stieß bei Grigori auf Unverständnis, sondern alle Neuerungen, die der Zar anordnete, entfachten seinen Groll, und er schrieb sie dem Einfluss Nataljas zu. Nein, es war nicht zu erwarten, dass er sie, Darja, widerstandlos in die Sommerresidenz von Kolomenskoje würde fahren lassen.

Nun war ja aber Grigori zurzeit gar nicht in Moskau, sondern wieder wochenlang mit Onkel Sawwa unterwegs. Sie konnte die Reise also nicht mit ihm besprechen. Und wenn er sie ihr nicht ausdrücklich verbieten konnte, würde sie ja nicht gegen seinen Willen handeln. Sie überlegte. Vorletztes und letztes Jahr, als Natalja ihr Einladungen zur Taufe ihrer Töchter Natalja und Fjodora geschickt hatte, war Grigori gar nicht wütend geworden, als sie ihm davon erzählte und ihn bat, sie an den Feiern teilnehmen zu lassen. Er hatte sie nur angesehen, hatte angefangen zu lachen und mitleidig den Kopf geschüttelt, als sei sie nicht ganz bei Sinnen, bevor er, immer noch glucksend, den Raum verlassen hatte. Nein, erlauben würde er die Reise im nächsten Monat natürlich nicht. Aber verbieten konnte jemand, der nicht anwesend war, sie ihr ja auch nicht. Und sie konnte sich beim besten Willen nicht vorstellen, dass er selbst in allergrößter Wut noch einmal handgreiflich werden würde. Dafür hatte er sie nach dem Vorfall vor drei Jahren zu ausdauernd um Entschuldigung gebeten.

Darja sah zu, wie ihr kleiner Rotschopf sich wild auf dem Schaukelpferd nach vorn und hinten warf. Sie blickte in den Himmel. Die Schwalben flogen hoch, das Wetter würde schön bleiben. Ustinja und sie konnten draußen sitzen und die Näharbeit an dem Letnik beenden, den eine Djakenfrau bei ihnen bestellt hatte.

Gerade wollte Darja wieder an die Arbeit gehen, da kam Fjokla aus dem Haus, und als sie ihren Enkel auf seinem neuen Spielgerät schaukeln sah, blieb sie auf der Türschwelle stehen und lächelte. Im selben Augenblick begriff Darja, dass dieser sonnige Nachmittag der richtige Moment war, um die Schwiegermutter von ihren Reiseabsichten in Kenntnis zu setzen.

»Die Zariza hat uns dieses Schaukelpferd geschenkt. Ist es nicht ein kleines Kunstwerk?« Darja beobachtete die Schwiegermutter genau. Wenn sie über die Erwähnung Nataljas hinwegging, dann konnte man sich weiter vortasten.

»Waska, das gefällt dir wohl! Ja, du reite mal schön auf deinem Pferdchen.« Fjoklas Miene hatte alle Anspannung verloren, während sie mit ihrem Enkel sprach. Darja sah ihr zu, wie sie sich am Anblick des Kleinen erfreute. Das Lächeln straffte die Kinnpartie der Schwiegermutter, und die glänzenden Augen ließen sie fast sympathisch aussehen. Und als sie über die staubige Hoffläche in Waskas Richtung ging, fiel Darja zum ersten Mal auf, wie alt Fjokla geworden war. Sie war nicht mehr die kraftvolle Frau, die im Hause der Tante so energisch die Treppen heraufgeschritten war. Ihr Gang war mühsamer geworden, sie fasste sich häufig mit beiden Händen an den Rücken.

»Wie ähnlich er Grischka sieht«, sagte Darja aus dem spontanen Gefühl heraus, der Schwiegermutter eine Freude zu machen. Die verwuschelte dem Kleinen das Haar, bückte sich zu ihm hinunter und küsste ihn auf die Stirn.

»Ja, Waska, genau wie dein Batjuschka siehst du aus, nicht wahr?« Sie strich dem Jungen über den Kopf, und plötzlich umfasste Wasili die von einem groben Kittel verdeckten Beine seiner Großmutter und schmiegte sich an sie. Fjokla stand mit dem Rücken zu ihr; Darja konnte sich ihre Miene aber bis in alle Einzelheiten vorstellen. Im Beisein ihres Enkelkindes strahlte ihr Gesicht stets in einem Ausdruck von Güte und Warmherzigkeit, den man sonst selten an ihr beobachten konnte, allenfalls an den wenigen Tagen, an denen Grigori zu Hause war.

»Günstiger kann der Augenblick nicht werden«, dachte Darja und ging hinüber zu Fjokla. »Weißt du«, sagte sie, »Waska ist eingeladen, mit mir in die Sommerresidenz des Zaren zu fahren, ist das nicht wundervoll? Welcher Junge hat schon die Gelegenheit, mit dem Zarewitsch zu spielen?«

Die Schwiegermutter richtete sich auf und wandte sich ihr zu. Die Falten um ihren Mund, die das Lächeln eben noch geglättet hatte, gruben sich wieder um die Lippen herum ein, das Kinn nahm seine gewohnte unregelmäßige Kontur an, und die Augen – Darja begriff sofort, dass mit einem unproblematischen Einverständnis nicht zu rechnen war.

»Dem Kind den Kopf verdrehen – das könnte dir so passen. Kommt nicht infrage. Unser Wasili lässt sich nicht vom Naryschkin-Klan verhätscheln, dafür werde ich sorgen.«

»Fjokla, aber ich habe hier eine offizielle Einladung für ihn, wir können doch nicht jedes Mal, wenn wir einen Brief der Zariza erhalten, die Krankheit eines Familienmitglieds vorschieben. Das ist doch nicht mehr glaubwürdig. Was habt ihr nur gegen sie. Sie meint es so gut mit uns und schickt uns Jahr für Jahr ihre Aufmerksamkeiten, da sollten wir doch dankbar sein, anstatt sie vor den Kopf zu stoßen. Andere Familien würden wer weiß was dafür geben, wenn sie auch nur in die Nähe der Zariza gelangen würden. Überleg doch mal, was für eine Laufbahn unser Waska vor sich hätte, wenn er durch den Zarenhof gefördert würde. Dir liegt sein Wohlergehen doch auch am Herzen.«

»Eben weil mir sein Wohlergehen am Herzen liegt, kann ich es nicht gutheißen, dass er seine Zeit mit Menschen verbringt, die die alten Kirchentraditionen mit Füßen treten.«

»Du tust so, als seien sie weniger gläubig, nur weil sie sich damals den Anweisungen Nikons gefügt haben. Er war der Patriarch, und es ist doch gerade ein Zeichen ihres festen Glaubens, dass sie sich den Regeln unterwerfen, die der Kirchenfürst als die einzig gültigen proklamiert hat. Wir alle müssen uns daran halten, und du solltest aufpassen, dass du mit deinen ketzerischen Reden nicht Gefahr über uns alle bringst.« Darja war jetzt richtig wütend. Diese dickköpfigen Raskolniki – sie konnte sie einfach nicht begreifen. War es denn nun so ein großer Unterschied, ob sie mit zwei oder drei Fingern das Kreuz schlugen, ob sie ein dreimaliges statt dem zweimaligen Halleluja wiederholten? Nur gut, dass Fjokla wenigstens so vernünftig war, ihre Ansichten lediglich zu Hause zu äußern und sich nicht offen zu den Altgläubigen zu bekennen. Das hätte gerade noch gefehlt, dass sie fliehen mussten und sich in den Wäldern verstecken!

»Gefahr über uns alle? Wir werden unsere Seelen nicht retten, wenn wir die kirchlichen Rituale nicht sorgfältig bewahren, das ist die einzige Gefahr, die ich sehe. Von Jahrhundert zu Jahrhundert wurden sie uns überliefert! Und dann kommt plötzlich so ein neuer Patriarch daher und verdreht dem Zaren den Kopf. Nein, mit dieser Gesellschaft werdet ihr nicht aufs Land fahren.«

Darja schlenzte eine zu Boden gefallende unreife Kirsche ins Zwiebelbeet und sagte: »Ich werde der Zariza nicht noch einmal eine Absage schreiben.« Sie verschränkte die Arme und stand wie aus Stein gemeißelt vor der Schwiegermutter.

»Tu, was immer du für richtig hältst, Waska jedenfalls wird unseren Hof nicht verlassen, und weiter brauchen wir darüber nicht zu sprechen.« Sie hob das Kind vom Schaukelpferd, nahm es auf den Arm und brachte es unter Lachen und Küssen ins Haus.

27

Ihre Ankunft in Kolomenskoje, das war Darja augenblicklich klar, würde ihr bis ans Lebensende in Erinnerung bleiben. Zu unerwartet war der Anblick, der sich ihr bot, als sie aus der Kutsche stieg: Ein unfassbar riesiger und prächtiger Holzpalast war an einer Flussschleife der Moskwa errichtet worden und ragte auf einer Anhöhe inmitten der lieblichen Landschaft vor ihr auf. Das also war die Sommerresidenz des Zaren in Kolomenskoje! Kein Wunder, dass er und Natalja sich am liebsten hier aufhielten. Noch nie hatte Darja etwas Vergleichbares gesehen. Zahlreiche verschiedengroße Gebäude waren zu einem Holzensemble zusammengefügt. Seine Dächer, Türme und Kuppeln wiesen die unterschiedlichsten Bauweisen auf: Fass-, Zwiebel- und Zeltformen waren äußerst originell miteinander kombiniert, und Darjas Blick hüpfte begeistert hin und her. Auf der Spitze des höchsten Turmes prangte, nach allen Seiten hin sichtbar, der Doppeladler des Zaren, als hätte es noch eines Hinweises bedurft, wer hier der Hausherr war.

Der Aufenthalt in Kolomenskoje begann vielversprechend. Natalja führte sie und eine Reihe von Bojarinnen und Wojewodenfrauen durch den Frauentrakt des Palastes, dessen Empfangs- und Schlaf-, Speise- und Unterrichtsräume durch unzählige Flure und Treppchen miteinander verbunden waren. Sie speisten gemeinsam in immer neuen Konstellationen. Am Ende ihrer ersten Woche allerdings wurde Darja unruhig, da es bislang noch keine Gelegenheit gegeben hatte, einmal alleine mit Natalja zu sprechen. Die mitgereisten Gäste und Verwandten der Zariza, ihre Hofdamen und natürlich ihre Leibgarde – irgendjemand war ständig um sie herum, so dass Darja schon beinahe die Hoffnung aufgegeben hatte, sich in Ruhe mit der Freundin austauschen zu können. Doch dann endlich war es soweit; die Zariza bestimmte den Zeitpunkt für eine ausgedehnte Kutschfahrt durch die Gärten und Wäldchen rund um den hölzernen Palast.

In der von Nataljas Leibgarde eskortierten Kutsche saßen nur sie beide. Anfangs verlief ihr Gespräch noch nicht so flüssig wie beim letzten Mal, was Darja nicht weiter überraschte; schließlich hatten sie sich drei Jahre lang nicht gesehen. Doch während sie sich die Ereignisse der vergangenen Monate erzählten und über ihre Kinder sprachen, spürte Darja mit jedem Arschin, den die Kutsche durch die Landschaft rollte, deutlicher ihre alte Verbundenheit. Sie fuhren durch einen Lindenhain, durch eine kleine Schlucht, passierten die Apfelgärten, deren Bäume voller Früchte hingen. Und als näher zum freien Feld eine Ansammlung von Holzhäusern in Sicht kam, in deren Innenhof, wie Natalja ihr stolz erklärte, die Greifvögel des Zaren in großen Volieren untergebracht waren, hatten sie ihre alte Vertrautheit bereits wiedergewonnen.

Um sich in Sichtweite des Falknerhofs einen Moment die Füße zu vertreten, verließen sie die Kutsche. Es war ungewohnt, nur noch den Kutscher und die Leibgarde in der Nähe zu wissen statt einer Gruppe von Frauen, deren ständige Präsenz und Gespräche Darja stets an einen Bienenschwarm erinnerten, der sich um seine Königin kümmerte. Kaum waren sie nun ein paar Schritte gegangen, kam Natalja auch schon auf ein Thema zu sprechen, das sie sehr zu bedrücken schien, denn so ratlos hatte Darja die Freundin noch nie erlebt. Resigniert schilderte sie Beispiele der Unverschämtheiten, die die Stieftochter sich ihr gegenüber erlaubte.

»Kurzum«, sagte Natalja, »wann immer Sofija und ich im selben Raum sind, an Feierlichkeiten teilnehmen müssen oder gemeinsam in die Kirche gehen, lässt sie keine Gelegenheit aus, mich zu provozieren. Ich frage mich immer, was ich nur falsch gemacht habe. Ich will ihr doch nichts Böses, aber sie behandelt mich wie ihren ärgsten Feind.«

»Ich verstehe nicht«, sagte Darja, »warum du nicht mit deinem Mann darüber sprichst. Er sollte seiner Tochter einmal gehörig die Meinung sagen. Aber wenn er gar nicht weiß, dass sie dir das Leben schwer macht, kann sich ja nichts ändern.«

»Alexei ist peinlichst darauf bedacht, keines seiner Kinder zu bevorzugen. Er wird vielleicht glauben, ich wolle Sofija schlechtmachen, um Vorteile für meine Kinder herausschlagen. Denn sie lässt es immer so aussehen, als wolle ich die Zarewnas und Zarewitsche aus Alexeis erster Ehe benachteiligen. Aber das will ich doch gar nicht!«

»Tatsache ist aber, dass deine Familie viele der Positionen besetzt hat, die vorher Sofijas Verwandte innehatte. Wenn jemand so machtbesessen ist wie deine Stieftochter, dann spielt es keine Rolle, ob du freundlich zu ihr bist oder nicht. Macht und Vermögen liegen jetzt bei euch Naryschkiny. Und solange das so ist, wird Sofija nie Ruhe geben. Wenn du mich fragst: Sprich mit Alexei Michailowitsch. Ihm muss sie schließlich zuhören.«

Natalja schüttelte den Kopf. »So wütend ich manchmal auf sie bin – wenn ich dann aber dieses feiste, unansehnliche junge Mädchen beobachte, wie es das stumpfe Haar mit lauter Goldschleifchen zu verschönern versucht, tut sie mir trotz allem leid. Und was hat eine Zarewna schon von der Zukunft zu erwarten? Sie darf nicht einmal heiraten, wird niemals ein eigenes Kind in den Armen halten. Ich habe bisweilen sogar Verständnis für sie. Weißt du, für ihre Familie würde sie alles tun. Sie passt auf, dass ihre Brüder trotz ihrer Krankheiten zu ihrem Recht kommen. Sie wird nicht müde, dem sabbernden Iwan eigenhändig den Speichel abzutupfen und geht überhaupt sehr liebevoll mit ihren Geschwistern um. Und sie ist unheimlich intelligent und gebildet, hat beim selben Gelehrten Unterricht gehabt wie ihre Brüder. Kann man es ihr verdenken, dass sie versucht, so viel Macht wie möglich an sich zu reißen? Was hat sie denn sonst vom Leben?«

»Das ist wieder einmal typisch Nataljuschetschka«, dachte Darja, »selbst für ihre ärgste Feindin kann sie noch Verständnis aufbringen.« Laut sagte sie: »Aber Sofija ist gefährlich. Wenn du ihr nichts entgegensetzt, wird sie dir eines Tages richtig schaden.«

Sie gingen schweigend weiter, vorbei an den Gebäuden des Falknerhofs, der auf allen Seiten gut bewacht wurde. Alle, die hier mit den Greifvögeln arbeiteten, erklärte Natalja, seien dem Falkenamt unterstellt, einer Unterabteilung des Prikas für geheime Angelegenheiten, und Darja mochte sich gar nicht vorstellen, was passierte, wenn einmal ein Vogel krank wurde oder vor der Zeit starb.

»Sie schadet mir jetzt schon genug«, kam Natalja auf ihr Gespräch zurück, »hetzt die Bediensteten gegen mich auf und macht mich vor ihren Brüdern schlecht. Ich möchte nicht wissen, was sie Alexei über mich erzählt. Allerdings hoffe ich doch, dass er, wenn es hart auf hart kommt, mir glauben wird.« Und mit dem Gedanken an ihren geliebten Mann wechselte sie das unerfreuliche Thema und berichtete Darja voller Begeisterung von der Falkenjagd, zu der ihr Mann sie mehrfach mitgenommen habe, obwohl sich die Bojarinnen das Maul darüber zerrissen.

»Die stärksten Tiere unter ihnen«, sagte sie, »stürzen sich aus einer Höhe von einer halben Werst hinunter auf ihr Opfer. Ich habe es mit eigenen Augen gesehen. Eben noch dreht der Falke hoch in den Lüften seine Kreise, und plötzlich scheint er sich in einen Stein zu verwandeln, der vom Himmel fällt und sich auf seine Beute stürzt.«

»Du solltest dir ein Beispiel an ihnen nehmen«, dachte Darja und versuchte, ein gewisses Interesse für die Beizjagd zu zeigen, von der Natalja ihr offenbar unbedingt erzählen wollte. Es mochte ja sein, dass das ein aufregender Zeitvertreib war, aber wenn man selbst nicht dabei gewesen war und es auch nie sein würde ... »Man muss sich wundern«, sagte sie laut, »dass die Vögel immer wieder zu ihrem Falkner zurückkommen. Sie könnten doch einfach davonfliegen und sich ihre Beute suchen, wo immer sie wollen.«

»Oh nein, ich habe gesehen, wie geduldig die Falkner ihre Vögel abrichten. Falken und Habichte machen eine lange Lehrzeit durch. Erst erhöht der Falkner jeden Tag die Entfernung, aus der ein neuer Vogel sich seine Belohnung in Form eines Stückes Fleisch abholt, dann darf er an einer Leine aufs Feld und lernt, ein Federspiel zu attackieren und auf den Ruf des Falkners zu hören. Und selbst wenn er schon ohne Leine fliegen darf, muss er noch die Jagd auf große und gefährliche Vögel wie zum Beispiel den Milan lernen, denn vorher hat er nur mit Tauben oder Enten geübt.«

Darja konnte an Nataljas Gesicht ablesen, wie stolz sie auf die Falkner des Zaren war. Und nicht nur auf sie, denn sie berichtete, ihr Mann habe sogar eigenhändig ein Regelwerk für die Falkenjagd verfasst und kenne seine besten Greifvögel alle mit Namen.

»Er muss großes Vergnügen an der Beizjagd haben«, sagte Darja und hoffte, sie könnten dieses Thema nun bald einmal verlassen.

»Vergnügen? Es ist seine große Leidenschaft. Wenn man alle Tiere in Kolomenskoje, Semjonowskoje und Moskau zusammenzählt, hat er über dreitausend Greifvögel.« Früher, fuhr sie fort, sei Alexei noch auf Treibjagd gegangen, aber inzwischen habe er, wie ja nicht zu übersehen sei, mit seiner Leibesfülle zu kämpfen. Insofern sei die Beizjagd nun besser für ihn geeignet.

Gerade schilderte Natalja, wie die Jäger mit einem Gerfalken, Habicht oder Sakerfalken auf der behandschuhten Hand aufs Feld ritten, wo man die Vögel wie kleine Majestäten behandelte, als sie mitten in ihrer Schilderung innehielt. Sofija kam in Begleitung zweiter Bojarinnen und einiger Hofdamen, die ihnen einen Baldachin über die Köpfe hielten, geradewegs auf sie zu. Sie stolperte auf ihren hohen Absätzen über den unebenen Grund und ruderte dabei mit den Armen, so dass Darja sich zusammennehmen musste, um nicht loszulachen.

»Gut, dass wir euch treffen«, sagte Sofija, die von der Sonne geblendet wurde und mit verkniffenem Gesicht vor Natalja zum Stehen kam. »Du musst den Wachen des Falknerhofs befehlen, dass sie mich gefälligst durchlassen sollen. Ich will meinen Gästen den Falken zeigen, den mein Vater auf meinen Namen getauft hat, aber diese respektlosen Wächter lassen nicht einmal mich als Zarewna passieren.«

»Sie tun nur ihre Pflicht«, sagte Natalja, und Darja hoffte inständig, die Zariza werde ihrer unverschämten Stieftochter nicht den Gefallen tun, einen Befehl zu erteilen, den nur der Zar persönlich geben konnte.

»Soll das heißen, du willst mir nicht helfen?« Sofija verschränkte die Arme vor ihrem rundlichen Körper und machte ein paar Schritte auf der Stelle, was Darja an die tippelnden Bewegungen einer Taube erinnerte.

»Sofija, was soll das? Du weißt doch ganz genau, dass die Wachen niemanden durchlassen dürfen, der nicht mit ausdrücklicher Genehmigung oder in Begleitung deines Vaters kommt.«

»Aber die Wachen wissen, dass mein Vater dir seine Falken gezeigt hat. Dich werden sie durchlassen, und da ist es ja hoffentlich nicht zu viel verlangt, dass du wenigstens versuchst, uns mit hineinzunehmen.«

Sie wird doch wohl nicht schwach werden, dachte Darja. Nataljas und ihre Augen trafen sich. Darja legte all ihre Verachtung für Sofija in ihren Blick und bewegte den Kopf ganz langsam nach links und rechts. Nataljas Augen weiteten sich. Darja konnte förmlich spüren, wie die Freundin mit sich selbst kämpfte. Die Pause wurde unerträglich lang. Sie sollte jetzt antworten. Die Bojarinnen räusperten sich und sahen zu Boden. Peinlich berührt von der anhaltenden Stille, verlagerte Darja ihr Gewicht von einem Fuß auf den anderen. Sie fixierte Natalja, und da endlich öffnete die Freundin den Mund und sagte in einer Lautstärke, dass es für alle gut zu hören war:

»Ich bedaure, dir nicht helfen zu können.«

Darja atmete vor Erleichterung hörbar aus. Sofija starrte sekundenlang ihre Stiefmutter an, drehte sich dann auf der Stelle um und stürmte davon, so dass die beiden Bojarinnen und die Hofdamen mit dem Baldachin Mühe hatte, sie einzuholen.

Als die Zarewna und ihre Begleiterinnen außer Hörweite waren, sagte Natalja:

»Du meine Güte« und atmete mehrmals tief ein und aus. »Das war das erste Mal, dass ich Sofija im Beisein von Gästen widersprochen habe. Das habe ich dir zu verdanken, Darja. Wenn du nicht hier gewesen wärst, wer weiß, ob ich konsequent geblieben wäre.«

»Was soll dir schon passieren? Sofija ist ohnehin hässlich zu dir. Aber wenn du dir ihre Launen nicht gefallen lässt, musst du dich jedenfalls nicht vor dir selber schämen.«

»Oder vor dir.« Natalja nickte. »Ein Anfang ist gemacht. Du wirst sehen, wenn du mich im nächsten Jahr besuchen kommst, werde ich geübt sein im Streiten mit meiner Stieftochter.«

Darja lachte. Sie setzten ihren Spaziergang fort.

»Im nächsten Jahr«, hallten die Worte in ihren Ohren nach. »Ich werde wieder eingeladen«, dachte sie, »als Vertraute der Zariza. Wer kann das schon von sich behaupten?«

Während sie sich wieder in Richtung ihrer Karette bewegten, nahm Darja sich vor, in den restlichen beiden Wochen ihres Aufenthalts jede Möglichkeit zu nutzen, um der Zariza den Rücken zu stärken. Es wäre doch wohl gelacht, wenn sie dieses kleine Scheusal nicht gemeinsam gezähmt bekämen. »Es ist wie mit den Falken«, dachte Darja. »Es ist alles eine Frage des Trainings.«

28

Darja spürte sofort, dass etwas nicht stimmte, als sie die Tür zu Fjoklas Isba aufstieß. Ein Huhn tippelte über den Holztisch und pickte ein paar Krumen Roggenbrot. Es war Sommer, was machte das Federvieh also im Haus? Auf den Bänken, die um die Wände des Raumes liefen, lag aufeinandergeworfene Kleidung in unordentlichen Haufen herum. Der Backtrog, ach, er war nicht abgedeckt worden, so dass sich einige Schaben auf dem angerührten Teig tummelten. Es roch säuerlich im Raum, und Darja ließ die Tür offenstehen.

»Fjokla, Waska, Ustinja, ich bin wieder da!« Sie rief es aus dem Bedürfnis heraus, überhaupt etwas zu sagen. Denn es war offensichtlich, dass niemand zu Hause war. Auch von Fedka war nichts zu sehen und hören. Darja vermutete, alle seinen noch in der Kirche. Aber diese Unordnung! Sie legte ihr Kleiderbündel ab und machte sich daran, die Wohnstube aufzuräumen und zu säubern.

Nach einer Weile hörte sie, wie das Hoftor aufgestoßen wurde. Ihr ganzer Körper schien vor Sehnsucht nach dem kleinen Waska zu schmerzen. Schnell wischte sie sich die Hände trocken, lief über den Seni und schaute vom Treppenabsatz hinunter auf den Hof. Doch da war kein Waska. Nur Grigori kam mit Fedka aufs Haus zu und die Treppe herauf. Als er sie sah, blieb er kurz stehen, lenkte seinen Blick dann zur Seite und ging wortlos an ihr vorbei, als sei sie gar nicht anwesend.

»Grischka!« Darja war zwar darauf gefasst gewesen, dass er nach ihrer dreiwöchigen Abwesenheit wütend auf sie sein, ja sogar, dass er sie vielleicht mit dem Stock züchtigen würde, aber doch nicht, dass er sie gar nicht zur Kenntnis nahm. Es sah ihm nicht ähnlich. »Wo ist denn Waska?«, setzte sie erneut an, »wo sind Ustinja und Fjokla? Und wie sieht es hier überhaupt aus?«

Von Grigori kam keinerlei Reaktion. Man hätte meinen können, sie sei tatsächlich gar nicht zugegen.

Fedka ging gesenkten Kopfes zum Geräteschuppen an der Grundstücksgrenze. Er wartete, bis Grigori im Haus verschwunden war, nahm sich einen Stock und schrieb ein paar Buchstaben in den Sand. Darja stürzte die Treppe hinunter. »Fjokla gestorben«, las sie und schlug die Hände vor den Mund. Ausgerechnet während ihrer Abwesenheit musste das passieren! Als habe die Schwiegermutter sich vorgenommen, sie für die Fahrt nach Kolomenskoje zu bestrafen.

»Wo sind Waska und Ustinja?«

Fedka schaute sie gequält an und wirbelte beim Schreiben den trockenen Sand auf:

»Waska bei der Nachbarin, Ustinja in Tarusa.«

Darja begriff nicht. Warum hatte Grigori denn Ustinja fortgeschickt? Sie konnte doch auf Waska aufpassen, er liebte doch seine Ustinja. Und wer sollte ihnen in Haus und Gemüsegarten helfen, wenn die Cholopin nicht da war?

»Potschemu?«, schrieb Darja. »Warum?« Doch dann hatte sie keine Geduld mehr zu warten, bis Fedka alles aufgeschrieben hatte. Sie lief ins Haus zurück, nahm jeweils zwei Treppenstufen auf einmal und stürzte auf Grigori zu.

»Sag doch etwas!«, schrie sie und zerrte an seinem Arm. Er schüttelte ihre Hand ab und setzte sich, ohne sie eines Blickes zu würdigen, die Karaffe Kwas an den Mund und trank gierig.

»Sprich mit mir!«, rief Darja, doch sie hatte bereits begriffen, dass ihre Aufforderung ins Leere laufen würde. Sie drehte sich um und lief zurück in den Hof. Dort schrieb Fedka immer noch in den Sand.

»Ustinja wurde fortgeschickt, weil sie dir gehört und Grigori sie nicht vor Augen haben wollte. Sie darf nicht wiederkommen.«

»Und Waska!«, schrie Darja, »Was ist mit meinem Sohn?«

Der Cholope ritzte weitere Buchstaben in den Grund.

»Er ist nebenan bei Babuschka Warwara, weil sich hier nach Fjoklas Tod niemand um ihn kümmern konnte.«

Darja hatte genug gelesen. Sie stürmte zum Hoftor, riss die Pforte auf. Schnell lief sie den Palisadenzaun entlang bis zum Nachbartor und hämmerte mit den Fäusten gegen die solide Tür. Sie wurde eingelassen und hatte kaum den Hof betreten, als sie ihren Waska schon am Ende des Grundstücks lachend hinter einem Huhn herlaufen sah. Ihre Erleichterung war so groß, dass ihr die Tränen aus den Augen liefen. Sie konnte nichts dagegen tun, und wozu auch. Waska war da, und sie lief ihm entgegen, um ihn endlich, endlich wieder in die Arme zu schließen.

Einen Monat später hing er an Darjas Alltagssarafan und folgte ihr, wohin auch immer sie ging. Sie spielte mit ihm, sobald sie einen Moment Zeit hatte, aber die häuslichen Pflichten hielten sie Tag für Tag auf Trapp. Keine Ustinja, die den Kascha zubereitete, keine Fjokla, die den Kisel angesetzte, alles musste sie nun alleine machen. Dazu den Dielenboden wischen, die Kleider waschen, den Kohl einlegen, die Rote Bete schneiden, das Essgeschirr spülen, zum Markt gehen, es nahm kein Ende. Fast wünschte sie sich, mehr Zeit zum Sticken zu haben, denn die tägliche Hausarbeit war doch so ermüdend, dass ihr abends sofort die Augen zufielen, sobald sie sich hingelegt hatte, und sie bis zum nächsten Morgen tief und fest schlief. Sie lag jetzt nicht mehr neben Grischka auf dem breiten Lager neben dem Ofen, sondern auf der schmaleren Sitzbank an der gegenüberliegenden Seite.

Fedka half ihr, soweit es seine Zeit zuließ. Aber auch er hatte mit Holzhacken, Gartenarbeit, Obstpflücken, mit dem Ausbessern der Zäune und Dächer mehr als genug zu tun. Jetzt im Sommer war das Feuermachen in den Holzhäusern verboten, und sie kochten auf der Feuerstelle im Hof. Ein paar Strelitzen, die für den Brandschutz zuständig waren, hatten kürzlich kontrolliert, ob ihr Wasserbottich auf dem Dach vorschriftsmäßig gefüllt war. Zum Glück nahm Fedka diese Pflichten stets sehr ernst, so dass es keine Beanstandungen gegeben hatte. Darja war froh darüber, dass jetzt Sommer war und sich das Leben überwiegend im Freien abspielte. Das Arbeiten in der schummrigen Isba konnte sich einem aufs Gemüt legen; an der frischen Luft fiel einem doch alles doppelt so leicht.

Trotz all der Aufgaben, die sie zu bewältigen hatte, bemühte sich Darja, ihre Näharbeit nicht völlig aus den Augen zu verlieren. Sie konnten das zusätzliche Geld nun wirklich gut gebrauchen. Vielleicht würde Grigori, wenn er sah, dass sie sich Mühe gab, etwas zum Haushaltseinkommen beizutragen, endlich wieder mit ihr sprechen?

An einem dieser Sommertage ging sie nach dem Mittagsmahl in die Wohnstube, aber anstatt sich zum Schlafen zu legen, zog sie Fjoklas Stofftruhe unter der Sitzbank hervor, bekreuzigte sich und öffnete den schweren Holzdeckel, um sich die Tuche und Garne anzusehen, die die Schwiegermutter unter Verschluss gehalten hatte. Was machte es für einen Sinn, die Kostbarkeiten in der Truhe zu lagern und sie von den Motten zerfressen zu lassen? Durch den Lüftungsschlitz der Bohlenwand fiel das Sonnenlicht auf einen Stoff mit blauen und roten Streifen, die sich mit silbernen Balken abwechselten. Vorsichtig hob Darja die aufgewickelte Stoffbahn hoch und bewunderte das glänzende Gewebe. Waska stand neben ihr und wollte danach greifen, doch sie hielt seine Finger von dem kostbaren Material fern. Eingefasst mit einem breiten, tiefblauen Rand, überlegte sie, würde der Stoff einen wunderschönen Sommermantel für eine Frau ergeben, die ihn sich leisten konnte.

Darja hob ihn vorsichtig aus der Truhe und wollte ihn, begleitet von Waska an ihrem Rocksaum, auf dem Tisch ablegen, da flog die Tür auf, und Grigori stampfte herein. Er starrte auf die offene Truhe, dann auf das Bündel in Darjas Händen, machte ein paar Schritte in ihre Richtung und riss ihr den Stoff aus der Hand.

»Wenn du es noch einmal wagst, etwas aus der Truhe meiner Mutter anzufassen, schlag ich dich tot.« Er brachte den Stoff zurück, schob den Kasten unter die Sitzbank und verließ den Raum, während Waska anfing zu weinen.

»Ich hab es doch gut gemeint«, rief Darja Grigori hinterher. »Ich wollte etwas Kostbares daraus nähen, schließlich brauchen wir Geld. Ich weiß doch, dass dein Sold schon so lange nicht ausbezahlt wird.« Sie horchte, ob er noch etwas zu ihr sagen würde, doch bis auf Grigoris Schritte auf der Außentreppe und Waskas Schluchzen blieb es still im Haus.

Sie legte sich mit Waska auf die Sitzbank, drückte ihn an sich und weinte sich in einen unruhigen Mittagsschlaf. Als sie wieder erwachte, saß der Kleine mit gespreizten Beinen auf dem Dielenboden und ließ getrocknete Erbsen von einem Bein zum anderen kullern. Er gluckste jedes Mal, wenn die Kügelchen seine nackte Haut berührten. Darja musste lächeln. Das immerhin hatten sie und Grigori gemeinsam: Gott hatte ihnen einen wundervollen Sohn geschenkt. Sie richtete sich auf, nahm Waska auf den Arm und ging mit ihm hinaus auf den Hof. Die Hitze des Tages stand zwischen den Häusern der Hofparzellen, und Darja hatte unwillkürlich ein Bild vor Augen, nämlich wie sie in Tarusa an den Sommerabenden spät zu den Fischteichen gegangen und barfuß durch das taubedeckte Gras gelaufen war. Wie angenehm es jetzt wäre, die feuchte Kühle der Oka heraufziehen zu fühlen, ein Wolltuch um die Schultern zu legen, mit Ustinja bei einem Kuwschin Kwas vor der Isba zu sitzen und ein trauriges Lied zu singen.

Darja riss sich los von den Bildern der alten Heimat. Sie hatte nach Moskau gehen wollen, fort aus dem tristen Tarusa. Da war sie nun. Und irgendetwas musste ihr einfallen, um Grigori wieder zum Sprechen zu bewegen. Ihr fiel doch immer etwas ein!

29

Die Wochen vergingen, der September löste den August ab. Es wurde Oktober; längst waren die Vorräte für den Winter sorgfältig eingelagert. Darja hatte die wollenen Sarafane aus der Truhe genommen, in der sie nun die gewaschenen und in Leinen geschlagenen Sommerkleider verstaute. An einem kalten Abend im November, als sie mit ihrem Nähzeug neben dem Ofen saß, war es dann so weit: Sie beschloss, dass es Zeit sei zu handeln.

Sie hatte lange darüber nachgedacht, ob sie das Risiko eingehen sollte, entdeckt zu werden, denn sie riskierte, zu mindestens einigen Knutenschlägen verurteilt zu werden. Oder man würde ihr die Hände auf dem Rücken zusammenbinden und sie daran aufhängen. Doch je länger sie das Für und Wider abwog, desto unwahrscheinlicher erschien es ihr, dass jemand sie in der Banja, die sie sich mit den umliegenden Höfen teilten, überraschen würde, solange sie nur zu einer ungewöhnlichen Zeit hinging. Sie durfte natürlich nicht gerade an einem Samstag vor dem Kirchgang die Badestube aufsuchte, wenn alle sich gründlich reinigen wollten. Und in jedem Fall musste sie mit größter Vorsicht handeln.

Ein paar Tage später passte sie einen günstigen Moment ab, in dem niemand sehen konnte, dass sie die Tür zur Banja öffnete. Leise schlüpfte sie hinein und stellte den Krug Milch, den sie mitgebracht hatte, auf der Holzbank ab. Sie legte Kleider und Unterkleider ab, bis sie nackt im Badehaus stand. Es war kalt in der Holzhütte; früh am Morgen waren bereits die ersten Schneeflocken gefallen, jedoch im Laufe des Tages wieder getaut. Schnell tauchte Darja ihre Finger in die Milch und holte tief Luft. Mit der hohlen Hand schöpfte sie die fette Flüssigkeit aus dem Krug und verteilte sie auf ihren Armen. Wieder tauchte sie die Hand ein, benetzte die Schultern, die Brust und den Bauch. Dann kamen Rücken, Gesäß und Beine an die Reihe. Und zum Schluss rieb sie sich jede Stelle ihres Gesichts mit Milch ein. Den restlichen Inhalt des Kruges trank sie aus, bevor sie sich frierend und zitternd in einen Bottich stellte und sich so lange mit eisigem Wasser übergoss, bis die Milch wieder abgewaschen war.

Die Haut schmerzte vor Kälte; eilig trocknete Darja sich ab und zog die Kleider über. Es war mühsam, die Kordel unter der Brust zu binden, denn ihre Finger waren ganz steif gefroren. Aber es war fast geschafft. Sie tauchte den Krug ins Waschwasser und ließ ihn volllaufen. Ganz vorsichtig; sein Inhalt war jetzt kostbar. Wenn es ihr gelang, ihn Grigori unter seine Speisen oder Getränke zu mischen, so hätte diese furchtbare Zeit der Einsamkeit endlich ein Ende. Wenn der Liebeszauber wirkte, würde Grischka endlich wieder mit ihr sprechen, würde sie wieder begehren. Denn lieber legte sie sich zu ihm ins Bett, als dass sie weiter wie eine Fremde unter lauter Stummen lebte.

Mit äußerster Vorsicht schlich Darja zurück auf ihren Hof und ins Haus, goss von der Flüssigkeit, die mit ihrem Körper in Berührung gekommen war, ein wenig in den Milchbottich, in die Kwas-Kuwschin, in die Schale mit der vorbereiteten Buchweizengrütze und in alle anderen Speisen, denen man nicht sofort ansehen würde, dass ihnen etwas hinzugefügt worden war. Vorsichtshalber feuchtete sie ihre Hände mit der trüben Flüssigkeit an und benetzte damit auch noch den Laib Roggenbrot. Und als sie das Gefühl hatte, Grigori werde nun nichts mehr essen oder trinken können, ohne sich den Kräften des Liebeszaubers auszusetzen, war sie zufrieden und ging den Krug auswaschen.

Das Warten begann. Während sie Waska im Hof einen Lederball zuwarf, den er zu fangen versuchte, der jedoch an seinen ausgestreckten Fingern abprallte, hatte sie ständig das Hoftor im Blick. Grigori hätte schon längst von seinem Dienst zurück sein müssen. Sein Regiment war gerade als Ehrengarde für eine der vielen Zarentöchter abgestellt, deren Namen sie sich nicht merken konnte. Und es war ja auch völlig unwichtig, Hauptsache, Grischka hatte Hunger, wenn er nach Hause kam. Und dann? Wie lange mochte es wohl dauern, bis der Zauber wirkte?

Die Tage vergingen. Es wurde jetzt so zeitig dunkel, dass man am frühen Nachmittag bereits einen Kienspan oder ein Talglicht anzünden musste. Und kalt war es im Haus; Fedka kam gar nicht hinterher mit Holzhacken. Jeden Morgen, wenn Darja mit Waska neben sich oben auf dem Lehmofen erwachte, drehte sie sich auf den Bauch und sah unter sich Grigori schnarchen. Sie stieg die Leiter hinunter, rief »Guten Morgen« und beobachtete, wie er aufwachte und zu sich kam. Inzwischen zauberte sie in Windeseile aus der restlichen Glut im Ofen ein neues Feuer und fragte sich jeden Morgen, ob es ihr gelingen würde, auch Grigoris Flamme wieder zum Lodern zu bringen. Doch während der gesamten Zeit, die er am Tisch saß und seine Grütze aß, würdigte er sie keines Blickes und antwortete auch nicht, wenn sie, sobald er das Haus verließ und zum Dienst antrat, ihm einen Abschiedsgruß zurief. Es war offensichtlich, dass der Liebeszauber nicht gewirkt hatte.

Noch nicht, sagte sich Darja immer wieder. Doch je mehr Tage vergingen, desto schwerer fiel es ihr, zu den Mahlzeiten mehr als ein paar Löffel Suppe mit wenigen Bissen Brot herunterzubekommen. Ihre Kleider wurden weiter und weiter, und wenn sich nicht bald etwas änderte, würde sie ihre Blusen enger machen müssen. Wenigstens Waska sprach mit ihr, sogar ununterbrochen, jeden Tag lernte er neue Worte und plapperte ständig vor sich hin. Kein Wunder, dass er für sein Alter schon so gut sprach, schließlich war er ja der einzige, von dem Darja eine Antwort erwarten konnte, so dass sie keine Gelegenheit ausließ, sich mit ihm zu beschäftigen. Wenn sie die Stube kehrte, frisches Stroh vor die Haustür legte, ihre Wollmäntel flickte, Kittel aus einfachen Baumwollstoffen nähte – immer redete sie mit ihm und erklärte ihm genau, was sie tat. Und trotzdem war sie sich jeden einzelnen Moment darüber im Klaren, dass sie seit Wochen, ach, Monaten, wie eine Fremde in ihrem Heim lebte.

Eines Morgens, als ein Sturm ums Haus pfiff, in die Lüftungsschlitze fuhr und dort mit dem Hausgeist um die Wette heulte, war Darja einfach auf dem Ofen liegen geblieben, hatte sich nicht entschließen können, die Leiter hinabzusteigen. Sie ließ Waska hinunterklettern und sagte ihm, er solle Fedka bitten, ihm zu essen zu geben. Wozu musste sie selbst aufstehen? Das ergab doch alles keinen Sinn. Sie würde einfach auf dem Ofen liegenbleiben. Und wenn Grigori das nicht passte, dann sollte er gefälligst mit ihr sprechen und es ihr ins Gesicht sagen.

Darja stellte sich vor, wie sein roter Schopf oben auf der Leiter auftauchte, um ihr gehörig die Meinung zu sagen. Doch dann begriff sie, dass das nicht passieren würde. Ihrem Mann war es vollkommen egal, ob sie oder Fedka Waska zu essen gaben, ob sie den Haushalt führte oder alles verderben und verkommen ließ, ob sie selbst sich vor Kummer zu Tode hungerte oder nicht. Es war ihm einerlei! Sie konnte krepieren, und es würde ihn nicht kümmern. Sie war Luft für ihn! Und wenn es ihm in der Isba zu unordentlich oder schmutzig wäre, würde er eben fortbleiben und sich bei seinen Kameraden aufhalten. Zum ersten Mal seit ihrer Rückkehr aus Kolomenskoje begriff sie, dass es einfach nicht in ihrer Macht stand, Grigori dazu zu bewegen, wieder mit ihr zu sprechen. All ihre Reize, ihre Überredungskünste, ihre kleinen Raffinessen, auf die sie sich stets hatte verlassen können, zählten überhaupt nichts mehr. Sie war ein Niemand. Ebenso gut könnte sie tot sein. Und wenn sie nicht ihren Waska hätte, wer weiß, ob sie nicht zum Herrgott gebetet hätte, er möge sie ...

Die Haustür wurde aufgestoßen. Selbst oben auf dem Lehmofen konnte Darja die Kälte spüren, die durch die offene Tür in den Raum drang. Sie hob den Kopf, zog sich zum Rand des Ofens und schaute hinunter. Fedka brachte Holz herein, bestimmt ein Pud packte er dort in den Korb für das Brennholz. Ja, sie würden es warm haben in der Isba, das war gut. Darja räusperte sich, und er schaute nach oben, überrascht, sie noch auf dem Ofen zu finden.

»Dobroje utro!«, sagte sie, »Guten Morgen! «, und als Fedka lächelte und ihr zunickte, fühlte es sich plötzlich so an, als strömten alle verlorengeglaubten Kräfte zurück in ihren Körper. Natürlich hatte der stumme Cholope gar nichts gesagt, aber sie konnte ja sehen, dass er ihr ebenfalls einen guten Morgen wünschte, ja, dass er sich freute, sie zu sehen. Ach, tat das gut! Sie legte ihr Kinn auf die verschränkten Unterarme, spürte die Wärme des Ofens in ihrem Bauch und konnte nicht aufhören, Fedka anzulächeln. Vor lauter Wohlbefinden strampelten ihre Beine in der Luft, und mit den nackten Fersen stieß sie kräftig in ihre Pobacken. »Kakoje choroscheje utro«, sagte sie, »was für ein schöner Morgen.«

Fedka drückte die Knie durch und schaute sie eigenartig an. In diesem Moment kam Waska mit einem Teller Haferbrei in den Händen durch die Tür. Sofort bückte sich Fedka, rückte den Brennholzkorb zurecht und verließ schnellen Schrittes die Wohnstube.

Dieser Blick von ihm, also wenn das nicht bedeutete ... Darja setzte sich ruckartig auf. Fedka hatte damals ja auch von den verzauberten Speisen gegessen. Ob sie ihm vielleicht auch ... Dass sie daran nicht früher gedacht hatte ...

Kaum war die Tür zugefallen, spürte Darja einen überwältigenden Drang sich zu bewegen. Nein, sie würde den Tag keinesfalls auf dem Ofen verbringen. Sie würde sich anständig ankleiden, das Kopftuch, das sie zur Nacht getragen hatte, gegen eine ansehnliche Kika tauschen. Und sich dann den warmen Fellmantel überwerfen und einen Moment auf den Hof gehen. Im Haus konnte sie es jedenfalls nicht länger aushalten; sie brauchte Licht und Luft.

Während sie vom Ofen hinunterstieg, gab Waska einen gurgelnden Laut von sich, der in ein übermütiges Lachen mündete. Darja hielt mitten auf der Leiter inne und beobachtete ihr Söhnchen, das sich an den Tisch gesetzt hatte. Waska rührte mit ungelenken Bewegungen in seinem Haferbrei. Er fasste den Löffel viel zu weit am Ende des Stiels an, so dass die eine oder andere Portion neben seinem Mund oder auf dem Tisch landete. Es wurde einfach nie langweilig, ihm beim Essen zuzusehen. Wie reizend er war, dachte sie, so lieb, so gutgläubig mit seinen drei Jahren. Noch wusste er nichts von der Härte des Lebens, die auf ihn wartete. Welche Prüfungen hatte der Herrgott für ihren kleinen Waska vorgesehen? Als Sohn eines Strelitzen würde auch er dem Zaren in einer der Hundertschaften aus zugewählten Dienstleuten dienen. Er würde den Sold von fünf Rubeln im Jahr erhalten und mehr schlecht als recht über die Runden kommen; sein Kommandeur würde das Geld einfach nicht ausbezahlen, sondern für seine eigenen Zwecke benutzen. Als Strelitze lebte man dann von den Getreidezuteilungen, die einem neben dem Sold zustanden. Man erntete sein eigenes Obst und Gemüse aus dem Garten. Vielleicht aber hatte Waska besondere Fähigkeiten, dann könnte er Schmied oder Ziseleur werden und neben dem Dienst für den Zaren in Friedenszeiten einem Handwerk nachgehen. Oder wohlmöglich in die Fußstapfen seines Vaters treten und mit Handelsgeschäften etwas dazuverdienen. Aber ein Leben im Überfluss – nun, das wartete wohl nicht auf ihn.

Darja nahm die letzte Sprosse der Leiter und ging an den Tisch, wo sie Waska über den Kopf strich, ihn küsste und sich ihren Mantel vom Wandhaken holte. Der Kleine drehte sich zu ihr um, begriff, dass sie fortgehen wollte und winkte ihr nach. »Ich bin gleich zurück, mein Liebling.« Sie winkte zurück, bis sie die Haustür geschlossen hatte.

Sie stand allein in der Kälte. Die Birke an der Ecke des Grundstücks war mit einer Eisschicht überzogen, und vom Dach hingen lange, ebenmäßig geformte Eiszapfen herunter. Darja bekam sofort Lust, mit dem Schlitten über Land zu fahren, vor sich nichts als das vollkommene Weiß der schneebedeckten Felder und überzuckerten Wälder. Ach, der Winter! Doch Grigori erlaubte ihr ja nicht einmal, den Hof zu verlassen. Die einzigen Worte, die er seit ihrer Rückkehr aus Kolomenskoje an sie gerichtet hatte, war eine Liste von Verboten gewesen. Nichts durfte sie mehr, nicht einmal die Nachbarn besuchen. Und sich in den Kremlpalast einladen lassen schon gar nicht.

Während ihr die Nase in der Kälte kribbelte, gingen ihre Füße ganz von alleine die Treppe hinunter und zur Tür der Unterklete. Darja zögerte einen Moment, legte ihre Handflächen auf das Holz, bevor sie sie aufstieß.

Sie trat ein, wurde augenblicklich von den Ziegen bedrängt, deren Körper ihr in dem kalten Stall angenehm die Beine wärmten. Sie strich über das staubige Fell der Tiere, während sie sich an ihnen vorbeidrängelte, um in den hinteren Teil des Verschlages zu gelangen, aus dem Fedka ihr mit einem Eimer Milch entgegenkam. Im Halbdunkel konnte sie sein Gesicht nicht lesen. Blickte er sie fragend an? Oder liebevoll? War da ein Lächeln in seinen Zügen? Sie ging ihm entgegen, bis sie sich gegenüberstanden. Ihr Herz klopfte schnell, fast fürchtete sie sich vor dem, was sie jetzt tun würde. Doch sie wusste, sie konnte nicht anders. Sie musste Fedka jetzt berühren.

Als sie im Begriff war, die Hand zu heben, rempelte eine der Ziegen sie so heftig von hinten an, dass sie das Gleichgewicht verlor und in Fedkas Richtung kippte. Er ließ den Eimer Milch fallen und fing sie auf. Sie schnappte überrascht nach Luft. Ihre Gesichter waren dicht voreinander. Darja schlang ihre Arme um Fedkas Hals und spürte, wie er sie immer dichter an sich zog, so dicht, dass sie kaum noch Luft bekam. Doch plötzlich ließ er ihre Taille wieder los, schob sie auf Armlänge von sich und blickte ihr, so schien es, mit gequältem Gesichtsausdruck in die Augen. Was bedeutete das? Hatte sie sich nur eingebildet, dass er sie mochte? Oder traute er sich nicht? Natürlich, es war gefährlich; wenn sie nun entdeckt würden. Wegen Unzucht geknutet und eingesperrt zu werden – sie konnte verstehen, dass Fedka das nicht riskieren wollte. Sie selbst jedoch – sie war doch ohnehin seit Monaten gefangen in ihrem eigenen Heim, verurteilt zu schneidenden Hieben der Nichtbeachtung.

Gerade im Begriff, die Klete wieder zu verlassen, sah sie Fedka plötzlich einen Schritt auf sie zu machen. Er nahm ihr Gesicht in seine großen Hände und zog ihren Kopf immer näher zu sich heran, bis seine Augen, die sie im Halbdunkel noch immer nicht lesen konnte, genau vor ihren waren. Und nun brauchte sie auch nicht mehr darin zu lesen. Sie schloss die Lider und spürte seine Lippen auf ihren, es kam ihr vor, als hätten ihre Münder all die Jahre aufeinander gewartet und sich endlich gefunden. Und im nächsten Moment lag sie auf einem Strohballen und Fedka neben ihr. Er atmete laut ein und aus, während er ihr dabei half, den Mantel aufzuknöpfen, das Trägerkleid auszuziehen und die Kordel der Bluse aufzuknoten. Wie vorsichtig er dabei vorging. Kein Zerren oder Reißen, wie sie es von Grischka kannte. Nein, ganz sanft entkleidete er sie, legte zwischendurch seine Lippen immer wieder um ihre und stöhnte leise auf. Er schmeckte nach würzigem Brot und duftete nach frischem Holz. Sie atmete durch weit geöffnete Nasenflügel, und als Fedka ihr seine Hand auf die Brust legte, stellte sich schlagartig dieses Gefühl zwischen den Beinen ein, das sie aus den Nächten mit Grischka kannte, in denen sein Recht als Ehemann sich mit ihren Gedanken an den Cholopen gepaart hatte. Fedka legte sich auf sie, ihr Rücken sank tiefer ins Stroh, und dann bewegten sie sich gemeinsam in einem Rhythmus, der alle Sorgen vertrieb, alles Garstige vergessen machte und dazu angetan war, dem Hausgeist zu beweisen, dass unter diesem Dach durchaus Platz für etwas ganz Wunderbares war.

»Nur erwischen lassen dürfen wir uns nicht«, dachte Darja, als sie später ihre Unter- und Oberkleider wieder angelegt hatte und die Treppe zum Wohngeschoss hinaufstieg. Das durften sie auf keinen Fall. Sollte Grigori ihnen auf die Schliche kommen, dann Gnade ihnen Gott. Darja mochte sich nicht einmal vorstellen, was dann passieren würde ...

30

Der Frost hatte das Wasser im Bottich gefrieren lassen, so dass es über den Rand nach oben zu wachsen schien. Unübersehbar stand der Behälter neben dem Brunnen, wo Darja ihn gefüllt und vergessen hatte. Sie ärgerte sich über ihre eigene Nachlässigkeit. Sie war mit den Gedanken zu häufig woanders. Erst neulich war ihr der Tonkrug aus der Hand gefallen und auf dem Boden zerschellt. Und warum konnte sie keine Aufgabe zu Ende ausführen? Das kam davon, dass sie sich in ihren Tagträumen immer wieder von Fedka küssen oder auf das Strohlager werfen ließ.

Kopfschüttelnd ging sie zurück auf den Seni und wollte ihn um einen anderen Eimer bitten. Bei der Gelegenheit konnte sie auch gleich noch einmal versuchen, ihn zu überreden, bei dieser Kälte doch in die geheizte Isba zu kommen. Es tat ihr körperlich weh, dass er sich selbst im ärgsten Winter nicht an den Ofen setzen wollte. Ihm sei warm genug, pflegte er in den Schnee zu schreiben, wenn sie sich im Hof über den Weg liefen und sie ihn aufforderte, sich doch wenigsten für eine Weile in der geheizten Stube aufzuwärmen.

Während sie überlegte, mit welcher List sie ihn vielleicht aus dem Vorratslager heraus- und näher zu sich heranlocken könnte, begannen die Kirchenglocken zu läuten: Aus Richtung des Kremls klangen die markanten Glockentöne der Hauptkathedralen herüber, aus der Weißen Stadt, aus den Posadbezirken der Handwerker, aus den Sloboden – von überall erscholl das Getöse tausender Glocken, aber auch im Strelitzenposad selbst fielen nach und nach immer mehr Glocken ein in die Tonfolgen, die die ganze Stadt in Schwingungen zu versetzen schienen.

Darja hatte keine Erklärung für dieses infernalische Läuten. Einen hohen Feiertag begingen sie nicht. Etwas musste geschehen sein. In der Hoffnung auf einen Hinweis holte sie sich ihren Mantel und lief zum Eingangstor, öffnete die mit einem Knarzen sich widerstrebend bewegende Pforte und schaute sich auf der Gasse um. Ihre Nachbarin stand mit verweinten Augen neben drei uniformierten Strelitzen, die Patrouillendienst hatten, und hob immer wieder die Hände vor den Mund. Ja, irgendetwas musste passiert sein. Auf der anderen Seite der Gasse warfen ein paar alte Frauen die Arme in die Höhe und stimmten einen Klagegesang an. Darja ging hinüber zu Pelageja aus dem Nachbarhaus, packte sie am Oberarm und fragte, was geschehen sei.

Die Nachbarin legte sich die Hände aufs Herz. »Darja, ach Darjuschka! Unser Batjuschka Zar – er ist gestorben!«

Darja konnte beobachten, wie Pelagejas Mundwinkel sich immer weiter nach unten zogen, während sie die Lippen zusammenpresste, bis der Kummer sie überwältigte und sie erneut zu weinen begann.

»Herr im Himmel, aber wieso denn?« Irritiert sah Darja die Strelitzen an. Sie bekreuzigte sich. In Gedanken war sie sofort bei Natalja. Der Zar gestorben! Alexei Michailowitsch nicht mehr unter den Lebenden! Welch eine Prüfung für ihre Freundin.

»Wisst ihr Näheres?«, fragte Darja, und endlich berichtete einer der Strelitzen, dass die Nachrichten nicht eindeutig seien. Zu Beginn des Januars am großen Wasserweihungsfest sei der Zar noch völlig munter gewesen, so weit stimmten alle Berichte überein. Darüber hinaus aber ließ sich nichts Genaues in Erfahrung bringen. Die einen sprachen von einem Nierenleiden, die anderen von einem Fieber. Fest stand, dass Alexei Michailowitsch vor zehn Tagen erkrankt und von seinem Krankenbett nicht wieder aufgestanden sei.

Die Nachbarin und die Strelitzen bekreuzigten sich, und Darja tat es ihnen nach. Als sie sich verabschiedete, sagte einer der Uniformierten in förmlichem Ton zu ihr:

»Und vergiss nicht, dass alle Untertanen ihre kostbaren Kleider und Schmuck ablegen und dunkle Trauerkleidung anziehen müssen.«

Darja nickte und lief zurück auf den Hof. Der Zar gestorben! Am liebsten wäre sie sofort zu Natalja gefahren. Aber man würde sie gar nicht zur Zariza vorlassen. Mal abgesehen davon, dass sie selbst den Hof ja außer zu den Kirchgängen und zur Banja gar nicht verlassen durfte. Oh je, man konnte es gar nicht glauben: Alexei Michailowitsch tot!

Klopfenden Herzens lief sie ins Haus und dort in die Schöne Ecke, um vor der Ikone für seine Seele zu beten. Sich noch immer bekreuzigend, ging sie schließlich hinüber zu den Kleiderhaken, um ihren grünen Trägerrock gegen ein graues Wollkleid zu tauschen. Auch die Ohrringe legte sie ab und in ein Kästchen aus geflochtener Weidenrinde. Den Schmuck hatte sie, so schien es ihr in diesem Augenblick, vor unendlich langer Zeit von Tante Agrafena geschenkt bekommen. Damals, ach je, da hatte sie sich selbst noch Hoffnungen gemacht, dem Zaren mit ihrer Schönheit den Kopf verdrehen zu können. Und seitdem? Natalja und sie waren richtige Freundinnen geworden. In Kolomenskoje waren sie sich so nahe gewesen – ein Jammer, dass sie sich im Moment nur schriftlich austauschen konnten. Doch das war nun unwichtig. Natalja hatte jetzt wirklich andere Sorgen.

Umso unangenehmer war es Darja, daran zu denken, dass sie Natalja ihren Erfolg zunächst missgönnt hatte. Aber so ein kurzes gemeinsames Leben mit dem Zaren – wer hätte das damals ahnen können, als man Natalja mit Geschmeide, kostbaren Gewändern und den teuersten Pelzen überhäuft hatte. Was nützten ihr nun diese Reichtümer, wenn sie sie nicht für denjenigen tragen konnte, den sie über alles liebte? Darja liefen die Tränen über die Wangen. Sie schlang sich ihr Wolltuch um die Schultern. Fedka musste jetzt herüberkommen. Sie brauchte ihn in ihrer Nähe. Sie hämmerte mit den Fäusten gegen die Tür der Sommerstube, nahm Waska auf den Arm und trat ein.

Im schummrigen Lagerraum hatte Fedka einen Kienspan im Wandhalter neben sich brennen und schnitzte eine neue Wasserkelle. Die Flamme flackerte, und Darja schloss schnell die Tür. Fedka stand auf, als er sie sah, legte den halbfertigen Schöpflöffel und sein Messer auf den Boden und kam auf sie zu.

»Fedka!« Waska streckte die Arme nach dem Cholopen aus, der ihm mindestens so vertraut war wie sein Vater. Fedka nahm ihn Darja ab, drückte ihn an sich. Und als sie die beiden Menschen, die ihr die liebsten waren, so vor sich sah, musste sie plötzlich daran denken, wie schnell ein Unglück geschehen und jemand sterben konnte. Sie begann, heftig zu weinen, und hätte selbst nicht sagen können, ob der Kummer, der sie überwältigte, nun dem Tod des Zaren galt oder der Möglichkeit, ihrem Waska oder Fedka könne etwas zustoßen.

»Der Zar ist gestorben«, erklärte sie ihren Gefühlsausbruch und berichtete Fedka alles, was sie wusste. Er setzte sich Waska auf die Hüfte, zog Darja mit dem freien Arm an sich. Sie legte ihren Kopf an seine Schulter und sog den Duft seiner Schafsfellweste ein. Fedka berührte mit seinen weichen Lippen ihre Stirn; sie spürte die Wärme seines Atems noch durch den Stoff der Kika hindurch. Und als er ihr gerade seine freie Hand in den in den Nacken legte und sie ganz eng an sich zog und küsste, flog die Tür auf und Grigori trat über die Schwelle zur Sommerstube.

Er stutzte, riss die Augen auf, als er sie zu dritt aneinandergeschmiegt vor sich stehen sah.

»Darf man fragen, was ihr hier treibt?«

»Batjuschka, sdrawstwui, sei gegrüßt«, krähte Waska, während Darja im Nacken spürte, wie sich Fedkas Finger verkrampften.

»Der Zar ist gestorben«, sagte sie mit belegter Stimme.

»Halt‘s Maul!« Grigori riss sie von Fedka weg. Sie stolperte, konnte sich aber gerade noch fangen. »Ein Wort noch, und ich schneide dir die Zunge heraus.« Waska fing an zu weinen, und Fedka strich ihm beruhigend über den Kopf.

»Und du, Freundchen, was hast du dazu zu sagen? Los, früher konntest du doch auch sprechen. Jetzt erzähl uns mal, was du hier im Beisein meines Sohnes mit meiner Frau zu schaffen hast.«

Fedka ließ den verängstigten Jungen runter und schob ihn in Darjas Richtung.

»Na wird‘s bald, ich höre!« Grigori hielt Fedka sein Messer an die Kehle.

»Der Zar ist tot«, schrie Darja, »wir haben gemeinsam um ihn getrauert.«

Grigori fuhr herum und verpasste ihr einen solchen Faustschlag, dass sie umkippte und mit dem Kopf in den Holzlocken von Fedkas Schnitzwerk landete. Waska heulte auf, aber Darja – wie von einem Dämon besessen – schrie los, brüllte, als müsse sie die vielen Wochen ihres schweigsamen Alltags sühnen:

»Von einem Stummen verlangen, dass er spricht, und mir das Wort verbieten – was bist du nur für ein Abschaum! Bitte, dann schneide mir doch die Zunge heraus. Lieber bin auch ich stumm, als noch einen Augenblick länger mit einem Teufel zu sprechen. Fedka versteht mich auch ohne Worte.«

Grigori kniff die Augen so weit zusammen, dass es aussah, als habe er sie komplett geschlossen. Dass dies nicht der Fall war, zeigte sich im nächsten Moment, als er sich mit dem Messer auf Darja stürzte und ihr die Kika vom Kopf riss. Weiter kam er nicht, denn Fedka fiel ihn von hinten an, zerrte ihn an den Haaren zurück, trat ihm das Messer aus der Hand und rammte ihm den Kopf gegen den Türpfosten. Grigori sank zu Boden und blieb röchelnd liegen.

Fedka hob den weinenden Waska auf den Arm und streichelte ihn unentwegt, während er Darja, die wie versteinert am Boden kauerte, mit dem Kopf ein Zeichen gab mitzukommen. Aber ja, sie hatten keinen Augenblick zu verlieren, mussten fort sein, bevor Grigori zu sich kam. Um Gottes willen, was hatte sie da gesagt! Sie sprang auf, setzte sich die Kika auf den Kopf, stieg über den am Boden Liegenden und lief in ihre Wohnstube, um Mantel und Handschuhe für Waska und sich zu holen. Eilig leerte sie den Inhalt ihrer Schmuckschatulle aus und legte sich den Ring und die Ohrhänger von Tante Agrafena in den Mund. Fedka stand mit Waska in der Tür und stampfte mit den Füßen auf den Boden, damit sie sich beeilte. Sie mussten weg, Grigori war dabei, zu sich zu kommen. Sie polterten über den Wohnflur, die Treppe hinunter, rannten über den Bohlenweg zum Hoftor, für das Fedka den Schlüssel verwahrte. Vorsichtshalber verriegelten sie das Tor von außen, um wenigstens einen kleinen Vorsprung zu haben. Und dann liefen sie los, rannten so schnell sie konnten.

31

Trotz der frühen Morgenstunde war die Gasse voller Menschen; jeder wollte über den Tod des Zaren sprechen, niemanden hielt es angesichts solcher Nachrichten in der warmen Stube. Darja und Fedka, der Waska auf dem Arm trug, mussten ständig den eingemummten Passanten ausweichen, während sie atemlos über die festgetretene Schneedecke hetzten. Sie bewegten sich wie Haken schlagende Hasen, bogen links in eine Seitengasse, hielten sich an der nächsten Kreuzung rechts, entschieden sich für die Straßen mit möglichst wenigen Menschen vor den Toren, um schneller voranzukommen.

Als sie sich so weit aus der vertrauten Umgebung entfernt hatten, dass sie überzeugt waren, ihren Verfolger abgeschüttelt zu haben, lehnte sich Darja einen Moment an einen fremden Palisadenzaun und japste nach Luft. Oh Gott, wenn Grigori sie nur nicht erwischte. Aber sie musste einen Moment verschnaufen. Ihr Herz hämmerte vor Anstrengung und Angst. Fedka wartete neben ihr, legte ihr seine freie Hand auf den Rücken und schaute sie an, als wolle er sagen: »Gib nicht auf, wir müssen weiter.« Sie nickte, setzte sich wieder in Bewegung, obwohl es im Hals immer noch schmerzte von der kalten Luft.

Nachdem sie noch ein paarmal links und rechts eingebogen waren, kam die Moskwa in Sicht, die zugefroren und mit Schnee bedeckt hinter einer öffentlichen Banja lag. Dampf und Rauch quollen durch die Lüftungsluken und aus der Eingangstür, vor der sich ein paar nackte Jungs im Schnee wälzten. Und als habe just diese Szene Darja bewusst gemacht, dass sie dabei waren, sich mit jedem Schritt weiter von ihren gewohnten alltäglichen Handlungen zu entfernen, zog sie Fedka plötzlich am Mantel und blieb stehen.

»Wohin sollen wir überhaupt gehen?«

Fedka drehte sich zu ihr um, schob sich seine Kolpak aus der Stirn und schrieb mit dem Lederschaft seines Messers in den Schnee:

»Raus aus der Stadt, weiter bis aufs Ödland.«

Darja las die Worte, und im selben Moment schien ihr ganzer Körper »Nein!« zu schreien, schien sich zu weigern, auch nur einen Schritt weiterzugehen. Sie schüttelte heftig den Kopf. Nein, wie sollten sie denn dort überleben, bei den Ärmsten der Armen? Sollten sie etwa in einem Bretterverschlag hausen? Und der kleine Waska – wie sollte er bei diesen Temperaturen über den Winter kommen, wenn nicht auf der Schlaffläche eines warmen Ofens?

»Auf keinen Fall«, sagte Darja und verschränkte die Arme vor der Brust. Fedka runzelte die Stirn, setzte sich Waska vom linken auf den rechten Arm und machte ein Zeichen, dass sie weitergehen sollten. Aber Darja stand fest mit beiden Stiefeln im Schnee und rührte sich nicht.

»Es muss eine andere Möglichkeit geben«, sagte sie. Fedka schnitt eine Grimasse, als wolle er sagen, sie habe sich wahrlich keinen guten Moment für eine Meinungsverschiedenheit ausgesucht. Er umfasste ihren Ellenbogen mit der Hand und wollte sie mit sanftem Druck zum Gehen bewegen, doch sie stampfte mit dem Fuß auf. »Wir können nicht auf dem Ödland leben, wir haben keine Vorräte für den Winter, keine warme Isba!«

Neben dem Brennholzstapel, der an der Bohlenwand der Banja lagerte, trat Fedka den Schnee glatt, beugte sich mit Waska auf dem Arm vorsichtig nach unten und ritzte mit seinem Messerschaft hinein:

»Du willst zurück zu Grigoris Ofen?«

Darja las die Worte und rollte mit den Augen. Sie presste die Lippen aufeinander. Nein, sie wollte keineswegs zurück in den Strelitzenposad. Grigori würde sie totschlagen, und Fedka dazu. Aber aufs Ödland zu gehen – das war doch auch keine Lösung! Sie verfolgte mit den Augen den Weg des Dampfes und Qualms, der aus den Lüftungsschlitzen der Banja, aber auch der benachbarten Holzhäuser in den Himmel stieg. Jede der zerzausten weißen und rußigen Säulen bekräftigte ihre Überzeugung, dass der Mensch es im Winter warm haben musste. Sie konnten nicht aufs Ödland gehen. Und noch während sie sich ausmalte, wie der eisige Wind durch die Ritzen eines Bretterverschlages pfiff, wurde ihr klar, dass sie nur eine einzige Möglichkeit hatten.

»Tante Agrafena muss uns helfen.«

In den Holzpalast in Kitaigorod konnten sie natürlich nicht gehen. Sie selbst wäre dort nicht sicher vor dem Onkel. Aber da Fedka nichts von diesen Übergriffen wusste und sie auch nicht wollte, dass er davon erfuhr, sagte sie:

»Onkel Sawwa würde dich als entlaufenen Unfreien dem Prikas melden. Deshalb müssen wir meine Tante alleine abpassen.«

Fedka überlegte. Er schien das Für und Wider gründlich abzuwägen. Schließlich kam er auf Darja zu. Sie sah in seine Augen und atmete auf. Er gab nach; sie würden nicht aufs Ödland gehen. Erleichtert küsste sie ihn und zog ihn weiter. Sie machten sich auf den Weg in Richtung Kitaigorod.

Auf dem zugefrorenen Fluss und entlang seiner Ufer standen Menschen in Grüppchen zusammen, doch es war ein ungewohntes Bild. Statt der üblichen Farbenpracht der grün, rot, blau oder golden glänzenden pelzgefütterten Mäntel hatten die meisten Moskauer sich in graue oder braune Wollmäntel gehüllt. Die Kunde vom Tod des Zaren hatte sich bereits überall verbreitet, und Darja musste plötzlich so intensiv an Nataljas Unglück denken, dass ihr die eigenen Probleme irgendwie lösbar erschienen. Sie lebten und waren gesund, das war doch wohl die Hauptsache. Sie atmete tief durch, während sie hinauf zu den goldenen Kuppeln der Kathedralen sah, die auf dem Hügel hinter der Kremlmauer in den Himmel ragten. Auch sie schienen heute Trauer zu tragen im matten Schein des verhangenen Himmels.

Waska rangelte auf Fedkas Arm herum und wollte heruntergelassen werden. Was hatte er entdeckt? Kaum hatte er Boden unter den Füßen, lief er auf einen Händler zu, der als einer von wenigen trotz der traurigen Kunde vom Tod des Zaren seine Waren feilbot. An einem Holzgestell baumelten rote, gelbe, schwarze Lederstiefel mit hohem Schaft. Waska schubste einen Stiefel an, so dass dieser alle anderen mit in Bewegung setzte. Der Händler, ein warm eingepackter Mann mit einer pelzverbrämten Mütze auf dem Kopf, drohte ihm mit dem Finger, doch gleichzeitig lächelte er, so dass Waska wieder und wieder einen Stiefel anstieß und juchzte, wenn das gesamte Gehänge an buntem Schuhwerk sich bewegte.

»Seinetwegen würde ich alles tun«, dachte Darja und strich ihrem Sohn über den Kopf. Sollte er sich einen Moment vergnügen. Hier im Gedränge würde sie ohnehin niemand aufspüren können. Vor dem tiefen Holztisch des Händlers, auf dem sich frisch gewalkte Filzstiefel auftürmten, streckte Waska sein Händchen aus.

»Walenki!«, rief er und zog den untersten heraus, so dass der ganze Turm in sich zusammenbrach und einige der Stiefel auf den Boden fielen. Darja schlug die Hände vor den Mund. Der Verkäufer kratzte sich am Bart und lachte. Sie lächelte ihn erleichtert an. Das hätte auch schiefgehen können. Ein übel gelaunter Händler, und schon hätte es Geschrei gegeben. Schnell hoben Fedka und sie die Walenki auf und legten sie zurück auf den Tisch. Sie hatten beide nicht bedacht, dass Waska so gern die gefilzten Stiefel streichelte. Er kannte sie ja von zu Hause, hatte Fedka dabei zugesehen, wie er die gekämmte Schafswolle mit einem Holzstab auf seinem geriffelten Brett gewalkt und anschließend in der Hitzekammer des Ofens hatte schrumpfen lassen. Er war Fedka nicht von der Seite gewichen, als der die Oberfläche der Filzstiefel mit Bimsstein abgeschliffen hatte. Und wenn sie sich glatt und weich anfühlte, hatte Waska immer wieder über das Schuhwerk streichen wollen. Darja erinnerte sich, wie sie zu Waska gesagt hatte:

»Schau gut zu, wie der Fedka das macht. Wenn du ein Mann bist, wirst du es sein, der für uns die Walenki filzen und die Lapti flechten muss, nicht wahr?« Und der Kleine hatte sie mit großen Augen angesehen und ernsthaft genickt.

Darja entschuldigte sich bei dem Verkäufer und drängte Waska und Fedka zum Gehen. Ein paar Schritte weiter saß eine alte Frau und bot ihre handgemalten Papierikonen zum Verkauf an. Immer wieder bekreuzigte sie sich, wobei ihr die Tränen über das faltige Gesicht liefen und sie lauthals ihre Klage herausrief. Sie war nicht die einzige, die der Tod des frommen und gerechten Alexei Michailowitsch tief getroffen hatte. Und so waren die übrigen Buden und Tische verwaist. Keine Holzschüsseln, die ein Händler zu hohen Stapeln aufgetürmt hatte, keine aus Birkenrinde gefertigten Dosen oder geschnitzten Holzlöffel warteten auf Interessenten. Wohin Darja auch schaute, außer ein paar Kerzen- und Ikonenverkäufern und jenem übereifrigen Stiefelmacher bot niemand seine Waren an. Und die Unmöglichkeit, hier auch nur den billigsten Löffel zu erstehen, führte Darja umso deutlicher vor Augen, dass sie selbst überhaupt nichts mehr hatte, keine Schöne Ecke zum Beten, keinen Ofen, keine Kleider – warum in aller Welt hatten Fedka und sie nicht besser aufpassen können! Nun konnten sie nirgends mehr hin. Tatsächlich nirgends. Nicht einmal zurück nach Tarusa, dachte sie, denn dort würde Grigori doch zuerst nach ihnen suchen oder suchen lassen. Und wenn nicht nach ihnen, dann doch sicherlich nach seinem Sohn. Darjas eben noch zuversichtliche Stimmung wich einer bangen Besorgnis angesichts eines Lebens auf der Flucht.

Fedka legte ihr die Hand auf die Schulter, als sie die Brücke über die Moskwa erreichten. Dort herrschte Gedränge, und auch sie mussten durch dieses Nadelöhr, um nach Kitaigorod zu gelangen. Mitten auf der Brücke spürte Darja plötzlich, wie ihr jemand an den Busen griff. Erschrocken schrie sie auf, und im nächsten Moment hörte sie ein Stöhnen; Fedka hatte dem dreisten Betrunkenen neben ihr einen Nasenstüber verpasst. Schnell gingen sie weiter, bloß kein Aufsehen erregen, das fehlte noch, dass die Wachen auf sie aufmerksam wurden und sie wegen eines Trunkenbolds in Schwierigkeiten gerieten.

Der Schöne Platz kam in Sicht, und er war ungewöhnlich voll. Wollten die Moskauer ihrem toten Zaren möglichst nahe sein? Strelitzen mit Berdysch und Säbel in den Händen patrouillierten vor dem Kreml, dessen hohe Steinmauern sich vor ihnen auftürmten. Hinter den Zinnen sah sie ein paar goldene Kuppeln in den bedeckten Himmel ragen. Es sah nach Schnee aus. Umso besser, dachte sie, dann würde es nicht so schlimm werden mit der Kälte. Vor ihnen am Ende des Schönen Platzes stand in voller Pracht die Kathedrale des seligen Basilius mit ihren buntbemalten Kuppeln, jeder Zwiebelturm leuchtete in anderen Farben und Mustern. Angesichts des gewaltigen Gotteshauses, das über dem Platz thronte, bekreuzigte Darja sich dreimal und dachte:

»Heilige Jungfrau Maria, bitte lass Tante Agrafena zu Hause sein.«

Gerade wollte sie sich ins Menschengetümmel stürzen, als Fedka ihren Arm ergriff. Er hielt sie zurück, schüttelte den Kopf. Offenbar wollte er nicht weitergehen. Sie sah ihn fragend an.

»Warum nicht?«

»Deine Tante wird uns an ihren Mann verraten«, schrieb Fedka in den Schnee.

Darja war sicher, dass die Tante nichts dergleichen tun würde. Welches Interesse sollte sie daran haben, Fedka und sie zu verraten? Nein, damals in der Banja hatte sie sie vor dem Onkel in Sicherheit gebracht. Und jetzt würde sie ihnen helfen, Grigoris Rache zu entkommen. Aber Fedka musste sich in diesem Fall voll und ganz auf sie verlassen, und Darja war klar, dass er lieber sich selbst vertraut und das Ödland gewählt hätte.

Ein krank aussehender Junge in schmutzigem, gegürtetem Kittel und grauer Mütze stellte sich vor sie. Auf einem Brett, das er mit einem Riemen zum Bauchladen umfunktioniert hatte, waren Piroggen gestapelt, deren Duft Darja verführerisch in die Nase zog. Auch Waska streckte die Hände nach ihnen aus. Seit dem Vormittag waren sie unterwegs, kein Wunder also, dass sie Hunger hatten. Fedka nahm ein paar Münzen aus seiner Mütze und kaufte ihnen mit Kohl gefüllte Teigtaschen. Gierig biss Darja in eine saftige Pirogge. Mmh. Sie schaute Fedka in die Augen.

»Meine Tante wird uns helfen. Vertrau mir«, sagte sie mit vollem Mund. Während sie weiter kaute, beobachtete sie ihn. Seine Miene schien zu sagen: »Ich kann nur mir selbst vertrauen.« Darja schluckte. Und wenn er sich doch noch entschied, lieber die Stadt zu verlassen und auf dem Ödland einen Unterschlupf zu suchen? Wenn er sie und Waska alleine zur Tante gehen ließ? Aber nein, er würde sie ja nicht schutzlos durch die Stadt gehen lassen. Dann aber hatte sie das unerhörte Bild vor Augen, dass er sie bis zum Anwesen des Onkels begleiten, sich noch kurz davon überzeugen würde, dass sie Tante Agrafena angetroffen hatten, bevor er selbst sich für immer verabschiedete.

Der Gedanke schoss ihr in die Eingeweide, ihr wurde ganz flau. Sie hatte die ganze Zeit angenommen, auch Fedka habe den Wunsch, mit ihr zusammenzubleiben. Was, wenn das lediglich ihre eigenen Träume waren, die sie sich während ihrer innigen Momente zu zweit in der Sommerklete zurechtgeträumt hatte? Was, wenn Fedka keineswegs die Absicht hatte, ihr Leben zu teilen, soweit das überhaupt für eine verheiratete Frau und einen entlaufenen Unfreien möglich war? Wie sollte die Tante ihr dann helfen, wenn sie keinen Mann an der Seite hatte, der sie beschützte? Doch nur, indem sie ihr Unterschlupf gewährte. Aber was war das für eine Hilfe, wenn jeden Moment der Onkel durch eine der vielen Türen im Holzpalast kommen konnte!

Der Himmel lag bleiern über den goldenen Kuppelkreuzen der Basiliuskathedrale. Ja, es würde Schnee geben. Darja sah, dass auch Fedka in die Wolken blickte. Sie senkte den Kopf, bekreuzigte sich dreimal und nahm Waska an die Hand. Fedka umfasste ihre Taille, schob sie weiter, hinein in das Getümmel von Frauen, Männern und Kindern. Überall roch es nach Schweiß, Knoblauch und Branntweinatem. Und während die Menge lauthals ihren toten Zaren betrauerte, sah Darja plötzlich Grigoris Gesicht keine zehn Sashen entfernt auf sie zukommen. Sein rotes Haar lugte blutverklebt unter der Mütze hervor. Instinktiv bückte sie sich, hielt Waska den Mund zu, trat Fedka auf den Fuß, da sie keine Hand frei hatte, und bahnte sich gebückt einen Weg durch die Menschenmenge. Fedka folgte ihr. Hier und da wurden sie beim Vorbeidrängeln mit einem mürrischen Brummen bedacht. Als sie sich rechts halten mussten, um nach Kitaigorod hinein zu gelangen, sah Darja sich um. Grigori war nirgends zu sehen. Erleichtert über die Lautstärke der Klagegesänge, mit denen die Luft erfüllt war, nahm sie ihre Hand von Waskas Mund und richtete sich auf.

»Lauf schön weiter, meine Sonne«, sagte sie, »immer weiter. Und sobald wir um die Ecke gebogen sind, nimmt Fedka dich wieder auf den Arm.«

32

Vor dem Tor zu Onkel Sawwas Anwesen saß schlotternd ein Bettler, der lediglich mit einem dünnen Sipun bekleidet war. Der Anblick machte Darja frösteln. Als sie sich den mit Einkerbungen verzierten und bunt bemalten Holzpfählen des Eingangstores näherten, kroch er auf sie zu und küsste ihr den Saum des Mantels.

»Bitte lass das sein, ich bin doch keine Bojarin. Du hast dir die Falschen ausgesucht, wir haben selbst nur das, was wir auf dem Leib tragen.« Gequält blickte sie zu Fedka, der den Bettler sanft von Darjas Saum trennte, ihm die letzte Pirogge zusteckte und mit der Hand Zeichen gab, er möge sich einen anderen Platz suchen. Gierig verschlang der Mann die Teigtasche, während er humpelnd von dannen zog. Darja blickte ihm nach und dachte:

»Wenn die Tante uns nicht hilft, dann enden wir genauso.« Ein paar Schneeflocken fielen vom Himmel, der dicht über ihren Köpfen zu hängen schien. Es war bereits Nachmittag geworden, bald würde die Dämmerung einsetzen. Höchste Zeit, dass sie auf den Hof der Tante gelangten.

»Hast du noch Dengi? Dann spreche ich mit dem Wachmann am Tor.«

Fedka nickte, förderte sein Lederfutteral mit Münzen aus dem Inneren seiner Mütze zutage und gab es Darja. Sie bekreuzigte sich, atmete tief durch und klopfte ans Holztor.

»Wer da?«, rief der Wächter.

»Eine Verwandte von Agrafena.«

Das Tor öffnete sich, ein Mann von riesiger Statur kam auf Darja zu. Sie konnte sich an ihn erinnern und sagte erleichtert:

»Kennst du mich noch? Ich habe vor einiger Zeit hier bei meiner Tante gewohnt.« Sie beobachtete das Gesicht ihres Gegenübers. Er schien sich an sie zu erinnern. »Ich brauche deine Hilfe«, fuhr sie fort und reichte ihm ein paar Dengi, die er sich kommentarlos in den Mund steckte. »Kannst du uns hereinlassen und irgendwohin bringen, wo wir alleine mit meiner Tante sprechen können? Ohne dass uns jemand anderes sieht?« Er überlegte und sah sich um, fasste sich an den Bart und brummelte etwas, das Darja nicht verstand. Sie nahm eine Silberkopeke aus dem Futteral und gab sie dem Wächter.

»Dort hinüber«, sagte er, ließ sie herein und dirigierte sie in den Winterstall zu den Kühen.

»Ist mein Onkel zu Hause?«, fragte Darja. Der Wächter nickte.

»Bitte sag ihm nichts von uns, ich muss unbedingt allein mit meiner Tante sprechen.« Er entfernte sich brummend. Darja atmete durch und sah sich im Stall um. Drei Kühe! Der Onkel hatte von allem wirklich mehr als genug. Fedka winkte ihr zu, er hatte in der Ecke Stroh aufgeschichtet. Sie mussten sich ausruhen nach dem langen Fußmarsch. Waska waren die Augen zugefallen, kaum dass Fedka ihn ins Stroh gesetzt hatte. Und auch Darja spürte, dass sie dringend eine Pause benötigte. Sie schmiegte sich an Fedka und schlief sofort ein.

Als sie wieder erwachte, fiel ihr Blick als Erstes auf den pelzgefütterten Goldbrokatmantel der Tante.

»Darjuschka, mein Täubchen, was macht ihr hier im Stall? Was soll die Geheimniskrämerei?«

Darja sammelte sich einen Moment, stand auf und fiel der Tante um den Hals, bevor sie ihr erzählte, was sich seit dem Morgen ereignet hatte. Und während sie berichtete, wie Grigori sie überrascht und geschlagen, wie Fedka sie beschützt hatte, wie sie geflohen und Stunde um Stunde zu Fuß gelaufen waren, wie sie Grischka auf dem Schönen Platz entdeckt hatten, da begriff auch sie erst richtig, was passiert war. Sie hatte ihren Mann und ihr Heim verlassen. Sie hatte jetzt nichts mehr außer einem stummen Begleiter und einem erschöpften Kind, und die Erkenntnis traf sie mit aller Wucht. Noch nie hatte sie sich so hilflos gefühlt. Zitternd drückte sie ihre Wange an den glänzenden Brokat des Pelzmantels.

»Ins Haus kann ich euch nicht lassen«, sagte Agrafena, während sie Darja über den Rücken strich. »Es liegt doch auf der Hand, dass Grigori jeden Moment auftauchen wird. Er ist nicht dumm. Selbst ein Einfaltspinsel würde zuerst hier nach euch suchen. Und du weißt ja, wie dein Onkel reagieren wird. Mit wem er eine Nacht lang Branntwein getrunken hat, den lässt er nicht im Stich. Wartet hier, ich komme gleich zurück.«

Der Schnee hatte eben noch alle Geräusche geschluckt, aber während die Tante sich vom Stall entfernte, schien der Hof aus einer Starre zu erwachen. Die Pferde schnaubten, ein Dienstmann fluchte laut vor sich hin. Inzwischen war es dunkel geworden, und im Stall konnten sie sich nur noch anhand der Geräusche orientieren. Eine Kuh schubberte ihr Hinterteil an den Holzbohlen, und Darja tastete nach Fedka. Er nahm sie in den Arm, und zum ersten Mal bedauerte sie aus tiefstem Herzen, dass er sie niemals von sich aus ansprechen und ihr keine tröstenden Worte sagen konnte. Und während sie sich eben noch gewünscht hatte, doch wenigstens ein einziges Mal seine Stimme zu hören, meinte sie im nächsten Moment genau zu wissen, wie er sich anhörte. Ja, in der Dunkelheit des Kuhstalls hatte sie eine vollkommen klare Vorstellung davon, wie Fedkas Stimme klingen musste.

In diesen vermeintlichen Klang drängte sich plötzlich eine andere, eine schneidende Stimme, die herrisch Einlass begehrte. Begleitet wurden die Worte von ungeduldigem Hämmern auf Holz, und da begriff Darja, dass dies nicht mehr in ihrer Vorstellung geschah, sondern dass Grigori vor dem Tor stand. Sie krallte ihre Finger in Fedkas Arm. Grigori und der Wächter sprachen miteinander, aber sie konnte nicht verstehen, was sie sagten.

»Heilige Jungfrau Maria«, dachte sie, »bitte lass den Wachmann zu seinem Wort stehen.« Hätte sie ihm vielleicht eine Denga mehr geben müssen? Die Stimmen entfernten sich in Richtung des Holzpalastes, und Darja entspannte sich etwas.

Im Stall waren nur Waskas leiser Atem und das Wiederkäuen der Milchkühe zu hören. Ihr Geruch zog Darja in die Nase; sie stellte sich einen Becher warmer Milch vor und verspürte Hunger. Nach schier unendlich erscheinender Zeit hörten sie, wie sich jemand dem Stall näherte. Darja erhob sich, Fedka mit ihr. Die Stalltür wurde fast geräuschlos geöffnet. Sie wagten kaum zu atmen. Das konnte unmöglich die Tante sein; sie war gar nicht fähig, sich so leise zu bewegen. Die fremde Gestalt räusperte sich.

»Darja, bist du hier?«, fragte eine hohe Frauenstimme und leuchtete mit einer Öllampe in den Stall hinein.

»Gott sei Dank, Ofimka, du bist es«, sagte Darja, als sie die Cholopin erkannte. »Nicht wahr, die verrätst niemandem, dass wir hier sind.«

»Aber nein.« Die junge Frau reichte Darja einen Korb mit Brot, Käse, eingelegten Gurken und Kwas und richtete ihnen von der Tante aus, sie sollten in den Unterstand für die Schlitten und Kutschen gehen und sich bis zum Morgen im Aufbau des geschlossenen Schlittens verstecken.

»Sobald es hell wird«, sagte Ofimka, »lässt Agrafena anspannen und bringt euch in Sicherheit.« Sie drängte Darja und Fedka, der den schlafenden Waska bereits auf den Armen hielt, nun rasch mit ihr zu kommen, und leuchtete ihnen den Weg.

33

Als Darja am nächsten Morgen erwachte, war sie für einen Moment orientierungslos. Doch nachdem sie den feinen Pelz über ihrer Schulter ertastet hatte, fiel ihr wieder ein, dass es die Nerzdecke der Tante im Kastenaufbau des Schlittens war, die sie die Nacht über warmgehalten hatte. Sofort setzte das Herzklopfen wieder ein. Durch die Vorhänge der vergitterten Seitenfensterchen fiel der erste Schimmer der Morgendämmerung.

Fedka war bereits wach, er saß auf der gegenüberliegenden Sitzbank und knetete seine Finger. Als er sah, dass Darja die Augen geöffnet hatte, setzte er sich zu ihr und legte den Arm um sie. Wenn sie doch erst in Sicherheit wären, schien sein Blick zu sagen. Auch Waska begann sich zu bewegen, rieb sich die Augen, setzte sich auf und sagte mit seiner kindlichen Stimme:

»Ich bin so hungrig.«

»Natürlich, mein Lämmchen«, sagte Darja. »Komm, wir sagen unser Gebet, und dann bekommst du von dem Brot.« Kaum hatte sie den Satz ausgesprochen, legte Fedka den Finger auf die Lippen. Im Hof knirschte der Schnee in regelmäßigen Abständen; jemand näherte sich dem Unterstand. Darja flüsterte Waska ins Ohr, er möge keinen Mucks von sich geben. Die Schritte kamen näher, hielten vor dem Schlitten inne. Darja wagte kaum zu atmen, betete, Waska möge sich ruhig verhalten. Fedka machte ihr ein Zeichen, sich hinzulegen und unter der Pelzdecke zu verstecken. Sie kauerte mit Waska zwischen den Sitzbänken auf dem Boden des Schlittenaufbaus. Da, wieder ein paar langsame Schritte. Darja war starr vor Entsetzen. Es musste Grischka sein. Wer sonst würde zu dieser frühen Stunde im Unterstand herumschnüffeln?

»Darf man fragen, was du hier machst?«, hörten sie da die Stimme der Tante unweit von ihnen.

»Dobroje utro, Agrafena, ich habe mir eure neue Karette angesehen. Ist das eins der Gefährte, das die Livländer herstellen, um uns damit in Moskau die Straßen zu verstopfen?«

Waska erkannte die Stimme seines Vaters und wollte sich bemerkbar machen, doch Darja hielt ihm abermals den Mund zu und flüsterte ihm ins Ohr: »Pscht, nicht sprechen!«

»So früh schon zu Scherzen aufgelegt, Grigori «, sagte Agrafena. »Aber du irrst dich. Diese Pferdekutsche wurde von Moskauer Meistern gefertigt. Sie steht den fremdländischen Karetten in nichts nach, nicht wahr?«

Die Stimme klang ganz nah; Agrafena musste sich vor den Aufbau des Schlittens gestellt haben. Darja bewunderte die Geistesgegenwart ihrer Tante, zuckte aber zusammen, als Grigori wieder das Wort ergriff:

»In der Tat, eine prächtige Arbeit. Willst du übrigens ausfahren? Darf ich dir meinen Schutz anbieten?«

»Sehr freundlich von dir, aber danke, ich bin bestens versorgt. Allerdings könntest du mir einen anderen Gefallen tun. Sawwa wird heute übel gelaunt sein, weil er sein Frühstück ohne mich einnehmen muss. Sei doch so gut und leiste ihm Gesellschaft, wenn es deine Zeit erlaubt.« Die Tante entfernte sich vom Schlitten, das war deutlich zu hören. Offenbar hatte sie Grischka wieder auf den Hof gelenkt. Man hörte Agrafena nur noch leise sprechen: »Ich bin sicher, er wird deine Freundlichkeit zu schätzen wissen.«

Trotz ihrer Anspannung musste Darja schmunzeln. Solange die Tante in der Nähe war, konnte Grischka nichts ausrichten. Ganz abgesehen davon, dass er eine ausgiebige Mahlzeit mit dem Onkel auch nur im äußersten Notfall ausschlagen würde. Nur seine Suche nach ihnen musste er dafür wohl aufgeben ...

Solange es auf dem Hof still war, bedienten Darja, Fedka und Waska sich aus dem Esskorb, den die Tante ihnen hatte bringen lassen. Es dauerte jedoch nicht lange, bis neue Geräusche sie umgaben: War es ein Pferd, waren es zwei, die dort schnaubten, während sie vor den Schlitten gespannt wurden? Hoppla, Waska fiel das Brot aus der Hand, als der Schlitten sich ruckartig bewegte. Ein Mann gab einem anderen Befehle und unterbrach sich selbst immer wieder mit einer Salve von Mutterflüchen. Endlich war die Tante zu hören. Mit gedämpfter Stimme bedankte sie sich bei den Unfreien, und sicherlich hatte sie ihnen ein paar Köstlichkeiten aus der Küche oder ein paar Münzen gegeben, bevor sie die Tür zum Schlittenaufbau öffnete, in Windeseile einstieg und die Tür hinter sich schloss.

»Halleluja«, sagte sie und bekreuzigte sich dreimal. »Los geht‘s!«, rief sie durchs Fenster, und der Cholope, der sich auf eines der beiden Pferde gesetzt hatte, trieb die Tiere an. Der Schlitten glitt über den Hof, durch das Eingangstor, durch eine Gasse in Kitaigorod, in der zu dieser frühen Stunde noch Ruhe herrschte. Darja war so erleichtert, dass sie zu ihrer eigenen Überraschung in Tränen ausbrach und gar nicht wieder aufhören konnte zu schluchzen.

»Nun komm, Darjuschka, vorläufig seid ihr in Sicherheit. Du kannst dich wieder beruhigen.«

Aber Darja war noch nicht so weit; die Anspannung der vergangenen Stunden floss aus ihr heraus. Fedka konnte nicht mit ansehen, wie sie sich in Tränen aufzulösen schien. Er tätschelte ihr die Hand, und allmählich wurden ihre Schluchzer weniger.

»Ich habe die ganze Nacht hin und her überlegt«, fuhr die Tante fort. »Dass ihr nicht zu Grigori zurück könnt, liegt auf der Hand. Und dein Onkel wird alles andere als erfreut sein zu hören, dass er die Mitgift für ein Mädchen gezahlt hat, das mit dem Cholopen des Bräutigams durchgebrannt ist. In der Stadt dürft ihr euch vorerst nicht blicken lassen. Aber ich bringe euch bei einem bekannten Bauern unter, der mir noch einen Gefallen schuldet. Er wird euch bei sich wohnen lassen, wenn ihr ihm etwas Kostgeld zahlt.« Sie legte ein prall gefülltes Ledersäckchen mit Münzen in Darjas Hände und schob den Vorhang zur Seite, um in den Himmel zu schauen.

»Es wird wieder Schnee geben«, sagte sie und lächelte Fedka zu, der sich erhob, um sich vor der Tante zu verbeugen. Dabei stieß er sich den Kopf am Dach des Kastenaufbaus. Waska kicherte, und auch Darja und die Tante mussten schmunzeln.

»Wohin genau fahren wir?«, fragte Darja, während der Schlitten sanft über den Schönen Platz glitt.

»Zu Semjon und Awdotja. Sie leben ungefähr eine Tagesreise von Moskau in Richtung Twer, haben einen kleinen Hof nicht weit vom nächsten Kirchdorf entfernt und ...«

»Nein!«, rief Darja dazwischen, »ich will die Stadt nicht verlassen. Hast du denn keine Bekannten in Moskau, bei denen wir uns verstecken können? Im Strelitzenposad oder in Kitaigorod können wir uns natürlich nicht blicken lassen, das ist klar, aber du kennst doch sicher jemanden in der Weißen Stadt.«

»Meine liebe Nichte, du scheinst den Ernst der Lage nicht ganz zu begreifen. Ihr seid ganz und gar nicht in der Position, wählerisch sein zu können. Eine untreue Frau, ein entlaufener Cholope, ein entführtes Kind – wenn man es einmal von dieser Seite betrachtet, ist das Versteck bei einem Bauern auf dem Lande vielleicht nicht die schlechteste Idee, würde ich denken.«

Darja schämte sich für ihre Gedankenlosigkeit und Selbstsucht. Die Tante hatte ja recht, und dass sie es überhaupt auf sich nahm, ihnen zu helfen, musste man ihr hoch anrechnen. Es war ja auch für sie nicht ganz ungefährlich. Denn wer konnte schon sagen, ob Grigori oder der Onkel nicht die Behörden einschalten würden, und wenn erst einmal eine Untersuchung angeordnet war, dann gnade ihnen Gott ...

Inzwischen hatten sie die zugefrorene Neglinnaja auf der steinernen Woskresenski-Brücke mit ihren offenen Rundbögen überquert. Auf der anderen Seite kamen sie am Häusermarkt vorbei, auf dem derjenige, der genug Geld in der Mütze hatte, sich eine vorgefertigte einstöckige oder zweistöckige Isba kaufen und auf dem Fuhrwerk nach Hause schaffen konnte. Wie viele Münzen man wohl brauchte, um sich so ein Holzhaus zu kaufen? Schon hatten sie den Markt hinter sich gelassen, erreichten die um diese Tageszeit noch schläfrigen Posadbezirke und passierten das letzte Stadttor. Als sie auf unbefestigtes Land gelangten, atmete die Tante hörbar auf, und erst jetzt begriff Darja, dass Agrafena keineswegs so ruhig gewesen war, wie sie äußerlich gewirkt hatte.

Die Stadt lag hinter ihnen; der Cholope auf dem Pferderücken trieb die Tiere an, und Darja zog den Vorhang zur Seite. Außerhalb der verräucherten Stadt drang jetzt frische Luft in den Schlittenaufbau. Ab jetzt würde sie also wieder Landluft atmen müssen, dachte sie. Ja, was gäbe sie nicht alles dafür, in Moskau bleiben zu dürfen.

»Aber du wirst uns besuchen kommen, nicht wahr?«, sagte Darja und sah flehentlich zu der Tante hinüber. Doch die hatte die Augen geschlossen und war eingenickt, während der Schlitten ruhig durch die verschneite Landschaft glitt.

Teil III

... in den Jahren 7185 bis 7190 nach Erschaffung der Welt

34

Die Wände bewegten sich, der Raum schien zu schaukeln, als Natalja versuchte, sich im Bett aufzurichten. Ihre Augen fanden keinen Halt. Ihr war, als sei die ganze Welt aus den Angeln gehoben. Und wie sollte es auch anders sein, jetzt, da Alexei nicht mehr lebte? So sehr sie auch versuchte, sich zusammenzunehmen, es wollte ihr einfach nicht gelingen, länger als einen halben Tag das Bett zu verlassen. Mit Tränen in den Augen drehte sie den Kopf zur Seite. Da war es wieder, dieses Gefühl, die Holzdecke des Palastes senke sich immer tiefer auf sie herab. Irgendwann würde sie sie ganz erdrücken, und vielleicht wäre das auch am besten so.

Ihre Zofe kam herein und brachte einen Becher Milch ans Bett. Ach, die guten Leute, die sich um sie sorgten. Wenn doch alle so mitfühlend wären. Ihr Stiefsohn Fjodor war da wenig einfühlsam. Als neuer Zar hatte er angeordnet, dass sie in einen erst unlängst errichteten Palast ziehen müsse; nach ihren Wünschen hatte er sie nicht gefragt. Zwar verhielt er sich ihr gegenüber nicht offen feindselig, aber von fürsorglicher Unterstützung für seine Stiefmutter konnte keine Rede sein.

Nun ja, wer wollte es ihm verdenken, dass er sie seinen Ärger spüren ließ. Schließlich hatte ihre Familie sich bemüht, den kranken Fjodor vom Thron fernzuhalten. Und natürlich war er noch immer wütend auf Artamon, nahm es ihrem Ziehvater übel, dass er versucht hatte, mithilfe einiger Bojaren den Zarewitsch Pjotr als neuen Herrscher zu proklamieren. So bedauerlich es war – diese Bemühungen waren nicht von Erfolg gekrönt gewesen, denn der alte Fürst Dolgoruki hatte dafür gesorgt, dass Alexeis letzter Wille befolgt und Fjodor rechtmäßig zum Zaren ausgerufen wurde.

Auf den Thron, erinnerte sich Natalja voller Mitgefühl, hatte man ihren Stiefsohn tragen müssen, so dick waren seine Beine angeschwollen. Sehr viel mehr hatte sie von den Krönungsfeierlichkeiten aber nicht mitbekommen, denn sie hatte die ganze Zeit an ihre und Alexeis Trauung im selben Gotteshaus denken müssen. Und so hatte sie in der Uspenski-Kathedrale mehr geschwankt als gestanden und sich während der Zeremonie an ihre Zofe geklammert.

Inzwischen residierten die Miloslawski wieder im Terempalast, in jenem wunderbaren Steingebäude mit seinen kunstvoll bemalten Gewölbedecken. Schon von außen war er etwas ganz Besonderes mit seinen aus weißem Stein gemeißelten Pflanzenornamenten, die die Fenster umrahmten, und seinem rot-weißen Dach im Schachbrettmuster, unter dem in der obersten Etage die Bojarenduma tagte. Nein, man konnte es Fjodor nicht verdenken, dass er sie aus dem Palast vertrieben hatte.

Natalja spürte die Blicke der Kammerzofe auf sich und versuchte zu lächeln, während sie sich im Bett aufrichtete. Der Schwindel war nicht mehr so stark. Überhaupt schien sich der Aufruhr in ihrem Körper etwas zu legen, sobald sie sich in Gesellschaft befand.

»Lass bitte meine Kinder heute Vormittag in den Empfangssaal bringen«, sagte sie und setzte versuchsweise einen Fuß auf den Teppich. Ja, die Kleinen waren der beste Trost, den es gab. Es würde ihr guttun, sie häufiger um sich zu haben.

Vom Korridor drang das Gepolter von Schritten an ihr Ohr, begleitet von Gekicher und den Ermahnungen der Gouvernante. Natalja musste lächeln, als sie Pjotrs kräftige Stimme hörte. Mit ihm hatte sein Gefolge alle Hände voll zu tun. Noch führte er seine Erzieherinnen an der Nase herum und setzte stets seinen Willen durch. Bald jedoch würde sich das ändern; mit sieben Jahren würde man ihn der Gesellschaft der Frauen entziehen und einem Lehrer übergeben. Aber bis dahin waren es noch anderthalb Jahre, und Natalja gönnte ihm von Herzen die verbleibende unbeschwerte Zeit.

Die Tür flog auf, Pjotr kam auf sie zugestürmt und hievte ihr eine große Trommel auf die Knie, deren Metallfüße sie durch ihr Gewand hindurch spüren konnte. Der Kupferkörper des Instruments war mit Leder bespannt, dessen Oberfläche feine Ornamente zierten. Es war eines von Pjotrs Lieblingsspielzeugen, aber sie konnte sich nicht mehr erinnern, welcher Bojar es ihm geschenkt hatte. Sie sah ihn erstaunt an, doch er sagte nur: »Matuschka, jetzt pass mal auf«, und griff sich den Schlegel. Problemlos traf er genau in die Mitte des Tulumbas. Die Schwingungen übertrugen sich auf Nataljas Körper, und im nächsten Moment rollte ein Purzelbäume schlagender Zwerg in den Raum, bis er vor Pjotr zum Stehen kam und sich grinsend verbeugte. Wieder schlug Pjotr auf die Trommel; der nächste Zwerg rollte herein. Und so ging es weiter, bis die ganze Gruppe seiner kleinen Diener und Spielgefährten in der Mitte des Saals angetreten war.

»Rechts um«, kommandierte der Zarewitsch, und die Zwerge drehten sich gleichzeitig zur Fensterseite des Raums. »Matuschka«, sagte Pjotr dann leiser, während er die Hände in die Hüften stemmte, »die Gouvernante verbietet mir, mit den Zwergen im Hof das Exerzieren zu üben. Bitte sag ihr, dass du es erlaubst.« Natalja sah zu ihr hinüber; die gute Frau errötete.

»Petruschka, mein Liebling, damit warten wir, bis es wieder Sommer wird, nicht wahr? Du wirst doch deine Zwerge nicht nur zum Spaß in der Kälte marschieren lassen!«

»Aber Matuschka, ich bin der Zarewitsch! Wenn ich groß bin, werde ich in den Krieg ziehen. Da muss ich doch meine Kompanie trainieren.«

Einer der Zwerge grinste, und Pjotr lief zu ihm hinüber und schlug ihm den Schlegel mit aller Kraft ans Bein.

»Wer hat dir erlaubt zu lachen?«

»Aber Pjotr Alexejewitsch!«, rief die Gouvernante.

Der Zarewitsch stampfte mit dem Fuß auf, und Natalja wolle sich gerade einschalten, als ihre beiden Töchter Hand in Hand in den Raum gelaufen kamen. Kaum hatte die vierjährige Natalja ihren Bruder gesehen, ließ sie ihre jüngere Schwester los und lief zu ihm.

»Ich will auch«, sagte sie und nahm Pjotr den Schlegel aus der Hand. Natalja beobachtete, wie er seine Schwester gewähren ließ und nur mit den Schultern zuckte. Und während die Kleine auf sie zukam, fiel Nataljas Blick auf ihr anderes Töchterchen, und sie erschrak. Irgendetwas stimmte nicht mit Fjodora. Die Zarewna sah ungewöhnlich blass aus. Ihre Schwester schlug mit aller Kraft auf die Trommel, und Natalja spürte, dass dies über ihre Kräfte ging. Sie nahm ihr den Schlegel aus der Hand, schickte die Zwerge hinaus und blieb nur mit ihren Kindern und den Gouvernanten im Empfangsraum.

»Fewronija«, sagte sie zu Fjodoras Kinderfrau, »seit wann sieht meine Tochter so blass aus? Hat sie genügend geschlafen? Was hat sie am Morgen zu essen bekommen?«

Die Njanja blickte überrascht. »Es gibt keinen Grund zur Sorge, Gosudarynja. Die Zarewna hat lange geschlafen und brav ihren Kascha gegessen.«

Natalja hätte ihr gern geglaubt, aber sie konnte doch sehen, dass etwas mit dem Kind nicht stimmte. Die schwarzen Ringe unter den Augen – so sah doch kein gesundes Kind aus! Schnell gab sie Pjotr Trommel und Schlegel in die Hände und nahm ihre Tochter auf den Arm, als könne sie, die entkräftete Zariza, sie vor allem Unbill schützen. Sie konnte fühlen, dass Fjodora zitterte, und im selben Moment begannen die mit Samt ausgekleideten Wände des Empfangssaals wieder vor Nataljas Augen zu tanzen.

»Schickt nach dem Leibarzt«, rief sie und setzte sich mit dem Kind auf einen der Lehnsessel, die aufgereiht an der Wand standen. Natalja vermied es, in Fewronijas Richtung zu blicken. Ihr Kind war krank, da konnte die Njanja sagen und denken, was sie wollte.

»Schickt nach dem Leibarzt«, plapperte Pjotr die Anweisung seiner Mutter nach und schlug zur Bekräftigung noch einmal auf die Trommel.

Natalja sehnte die Morgendämmerung herbei; vielleicht würde sich mit dem Ende dieser Novembernacht alles zum Guten wenden? Seit Stunden saß sie im Schlafgemach ihrer Tochter. Fjodoras Körper glühte vor Fieber, und die Versuche des Arztes, ihr einen Heiltrunk einzuflößen, scheiterten aufs Neue. Die Kleine weinte ununterbrochen und fasste sich an den Kopf. Sobald aber Natalja oder der Arzt sie berührten, und sei es noch so leicht, schrie sie auf und verfiel erst allmählich wieder in ihren herzzerreißenden Klagegesang.

Durch den Schlafraum hätte Natalja laufen mögen, vor der Ikone der Gottesmutter beten, doch ihr war selbst so elend, dass sie sich auf Fjodoras Bettkante setzte und nur von ihrer Seite wich, wenn sie dem Arzt Platz machen musste.

»Nackensteife«, flüsterte der Mann, während er im Schein der Kerzen immer und immer wieder über seinen Bart strich. »Dazu das hohe Fieber – das gefällt mir überhaupt nicht.« Hätte sich Nataljas Mutlosigkeit noch steigern lassen, so wäre diese Bemerkung dazu angetan gewesen, sie vollends verzweifeln zu lassen. Doch sie war ja ohnehin schon ganz steif vor Angst und knetete stumm ihr Schnupftuch.

Draußen strich der Wind heulend um die Dächer und Kuppeln der eng zusammenstehenden Paläste und Kirchen des Kremls, und Natalja musste unwillkürlich daran denken, wie sicher sie sich stets in Alexeis Armen gefühlt hatte. Ob Herbstunwetter oder Schneestürme – die Naturgewalten hatten ihr keine Angst einflößen können, solange ihr Mann in der Nähe war. Wer sorgte sich jetzt um ihr Wohlergehen? Ihre einst so mächtigen Vertrauten, der Ziehvater, ihre leiblichen Eltern, ihre Brüder – sie alle waren aus Moskau fortgeschickt worden. Zwar gab es eine Reihe von Bojaren, die ihr wohlgesonnen waren, und auch auf den Patriarchen Joakim konnte sie sich verlassen, doch die eigenen Familienmitglieder – die konnten sie ihr nicht ersetzen.

Gegen Morgen legte sich der Wind. Natalja schaute in Fjodoras gerötetes Gesicht, dessen Ähnlichkeit mit Alexeis Zügen ihr Angst machte. Genau so hatte er ausgesehen, als er im Fieberwahn den Kopf auf dem weißen Leinen hin- und hergeworfen hatte. Hätte er doch nur beim großen Wasserweihungsfest nicht so viele Stunden in der eisigen Kälte ausgeharrt, dann wäre er vielleicht noch am Leben! Nataljas Augen füllten sich wieder mit Tränen, die Gesichter Alexeis und Fjodoras schienen um sie herum zu tanzen. Sie horchte. Der Atem der Kleinen ging so schnell, viel zu schnell. Sie weckte den Leibarzt, der auf seinem Sessel eingenickt war. Er ordnete noch einmal fiebersenkende Wickel an. Die Dienerin schlich hinüber zum Tisch, tauchte ein Hemdchen ins lauwarme Wasser, wrang es leicht aus und zog es dem Kind über. Natalja bekreuzigte sich und betete stumm. Fjodora hechelte wie ein kleines Hündchen, das sich an einem heißen Sommertag mit letzter Kraft in den Schatten schleppte.

Die Minuten verstrichen und brachten keine Besserung. Es mochte wohl eine Stunde vergangen sein, als ihre Atemzüge plötzlich langsamer wurden. Ein Zucken ging durch ihren ganzen Körper, das sich im Abstand einiger Sekunden mehrmals wiederholte. Im schummrigen Licht der Kerzen wirkte Fjodoras Haut beinahe violett. Ihre Atemzüge wurden ganz flach und gurgelnd, und noch bevor Natalja aufspringen konnte, um den Leibarzt anzuflehen, doch etwas zu unternehmen, wusste sie plötzlich mit Sicherheit, dass ihre Tochter den eben angebrochenen Tag nicht überleben würde.

35

Der Sommer neigte sich seinem Ende zu; in ein paar Tagen, am ersten September, begann schon das neue Jahr. Darja arbeitete seit dem Morgen an einer Bluse für die Bäuerin, bei der sie nun schon so lange wohnten, dass jede von Awdotja gesummte Melodie, jeder Mutterfluch von Semjon ihr vertraut war. Während sie die Brustpartie der Bluse mit einer gestickten roten Bordüre verzierte, kam ihr eine Idee, über die sie schmunzeln musste: Es war nicht mehr lange hin bis zum letzten Tag des Jahres, deshalb würde sie innehalten und endlich wieder einmal Bilanz ziehen. Früher in Tarusa hatte sie das gern getan, wenn sie mit den Abrechnungen für das Gut der Eltern beschäftigt gewesen war. Nebenbei hatte sie sich einen Spaß daraus gemacht, das vergangene Jahr als eine Art Marktstand oder Warenlager zu betrachten. Sie hatte in der Mitte eines Zettels einen senkrechten Strich gezogen, links oben »Erträge« hingeschrieben und rechts »Aufwendungen«, und dann war sie alle Ereignisse des Jahres durchgegangen und hatte die Vergnügungen in die linke, alle lästigen Pflichten in die rechte Spalte eingetragen. Irgendwann war ihr aufgefallen, dass die Liste über die Jahre auf der rechten Seite immer länger geworden war, und das hatte ihr die Spielerei schließlich verleidet.

Sie legte ihre Näharbeit beiseite und ging in die Isba, deren Tür in der warmen Nachmittagssonne weit offenstand. Aus der Truhe, die Awdotja und Semjon ihr und Fedka überlassen hatten, holte sie Feder und Papier. Man musste Tante Agrafena dankbar sein, dass sie ihren Papiervorrat alle paar Monate wieder auffüllte, wenn sie zu Besuch kam. So konnte Fedka seine Antworten aufschreiben und sie selbst ihre Briefe an die Familie in Tarusa.

»Wollen wir doch mal sehen«, dachte Darja, »wie es um mein Glück bestellt ist.« Sie blinzelte in die Nachmittagssonne. Fedka und Waska waren mit den Bauersleuten auf dem Feld; sie konnte ungestört ihren Gedanken nachhängen. In die Mitte des Blattes zeichnete sie einen senkrechten Strich. Wie also sah die Bilanz aus, die sie für die vergangenen viereinhalb Jahre ziehen konnte, seit sie aus Moskau geflohen waren?

Sie begann auf der linken Seite. »Waska, Fedka und ich sind gesund«, trug sie ein. »Fedka liebt mich.« Sie überlegte weiter. »Tante Agrafena hilft uns.« Mehr fiel ihr nicht ein. Nach längerem Nachdenken fügte sie hinzu: »Bekanntschaft mit der Zariza«, obwohl sie von Natalja seit dem Tod des Zaren nichts mehr gehört hatte. Sie wandte sich der Rubrik »Aufwendungen« zu, und sofort purzelten die Stichworte nur so auf das Papier: ein Ehemann, der sie am liebsten totschlüge, die ständige Geldnot, die große Entfernung bis nach Moskau, die Eintönigkeit des Landlebens, das Fehlen interessanter Märkte, der viel zu seltene Besuch der Tante, die mühsame Unterhaltung mit Fedka. Problemlos hätte sie die Liste fortsetzen können, hielt aber inne, weil der letzte Punkt ihr Unbehagen bereitete. Natürlich wäre es einfacher, wenn sie sich mündlich mit Fedka unterhalten könnte. Aber war es richtig, seine schlimmen Erfahrungen, die ihm die Sprache verschlagen hatten, als etwas Widriges für ihr eigenes Leben zu betrachten? Wenn es andersherum wäre, wenn sie diejenige wäre, die nicht sprechen könnte, würde Fedka ihren Kummer als etwas ansehen, das seinem Wohlbefinden entgegenstand? Oh nein, mit Sicherheit nicht. Sie nahm den Stift und strich den letzten Punkt durch.

In jedem Fall hätte alles in ihrem Leben so viel leichter sein können, wenn Natalja gleich auf eine ihrer Nachrichten geantwortet hätte. Nach dem Tod des Zaren hatte Darja ihr einen langen Brief geschrieben und ihn der Tante mitgegeben. Und nachdem Nataljas Töchterchen gestorben war, hatte sie noch einmal kondoliert. Ihre eigene missliche Lage hatte sie natürlich nur angedeutet, denn im Vordergrund standen schließlich die traurigen Ereignisse am Zarenhof. Aber insgeheim hatte sie durchaus damit gerechnet, dass die Freundin sich melden und ihr dabei behilflich sein würde, sich Grigori vom Leibe zu schaffen, vielleicht indem man ihn an einen weit entfernten Ort versetzte? Inzwischen, das hatte die Tante bei ihren Besuchen auf dem Lande nur zu deutlich gemacht, war Natalja jedoch jeglicher Macht beraubt.

»Sie kann froh sein«, hatte Agrafena gesagt, »dass der Zar, Gott hab ihn selig, ein so frommer Mann war und die Kirche stets großzügig bedacht hat. Andernfalls würde die Geistlichkeit die Zariza wohl kaum finanziell unterstützen, seit die neuen Machthaber sie so kurz wie möglich halten.«

»Noch eine Tochter aus Tarusa, der man Steine in den Weg legt«, dachte Darja. Wie wohl würde Natalja ihre Bilanz der letzten Jahre einschätzen? In Kolomenskoje, da hatte sie zwar ihren Zwist mit Sofija durchzustehen gehabt, aber im Großen und Ganzen war sie in jener Zeit doch eine sehr glückliche Zariza gewesen.

Ein Huhn kam auf die Bank zu, flatterte hinauf und pickte an dem Papier. Darja verscheuchte es. Es fiel ihr schwer, die Ereignisse, von denen die Tante ihr bei jedem ihrer Besuche berichtet hatte, aus Nataljas Sicht zu bewerten. Ihr hoher Rang, das Leben im Palast, die Diener und Unfreien, die sie zur Verfügung hatte, ihre kostbare Garderobe, die exzellente Ausbildung, die ihren Kindern zustand. Diese Punkte waren unstrittig. Aber der Tod des Zaren, ihres geliebten Mannes, der Tod ihrer kleinen Tochter, die Verbannung ihrer Familie, ihres Ziehvaters, der Verlust der finanziellen Unabhängigkeit ... Vieles hatte sich geändert in Moskau: Der neue Zar Fjodor hatte im vergangenen Jahr geheiratet, in diesem wurde sein Sohn Ilja geboren, doch kurz nach der Geburt starb die Zariza Agafja und sechs Tage später auch ihr Baby, der Zarewitsch. Inzwischen war nicht mehr der machtbesessene Bojar Miloslawski der engste Berater des Zaren, sondern die Fürsten Jasykow, Lichatschow und Golizyn. Und hinter vorgehaltener Hand erzählte man sich, dass mit letzterem die Zarewna Sofija eine Liaison haben solle. Konnte man es ihr verdenken, dass sie, die ja als Zarentochter niemals heiraten durfte, sich einen Liebhaber suchte? Und, dachte Darja, die Zarewna hatte nicht schlecht gewählt; Golizyn galt als einer der klügsten Köpfe im gesamten Zarenreich, sagte die Tante.

In der Ferne wurde eine Staubwolke sichtbar. Darja hob ihre Hand zum Schutz vor der Sonne und sah einen Reiter in ihre Richtung kommen. Sofort bekam sie weiche Knie, wie immer, wenn jemand sich dem Dorf näherte. Was, wenn es diesmal wirklich Grigori war? Und sie war ganz allein auf dem Hof. Sie griff sich ihren Zettel und ging in die Isba. Durch den Lüftungsschlitz beobachtete sie, wie die Staubwolke näherkam. Die Sonne stand schon so tief, dass sie blendete und Darja nicht erkennen konnte, wer auf dem Pferd saß. Sie bekreuzigte sich vor der Schönen Ecke und kroch unter die Schlafbank neben dem Ofen.

Das Getrappel der Hufe war jetzt direkt vor ihrem Palisadenzaun zu hören. Darja versuchte sich zu beruhigen, indem sie ein paar Sonnenblumenkerne knabberte, die sie in der Tasche ihrer Schürze aufbewahrte. Sie würde die Tür nicht öffnen, nicht antworten und so tun, als sei niemand zu Hause.

»Dobry den, ist jemand da? Ich habe ein Schreiben der Zariza Natalja Naryschkina für Darja Tochter-von-Nikita, wo kann ich sie finden?«

Darja konnte gar nicht schnell genug unter der Bank hervorkommen, stieß sich den Kopf, sprang auf die Füße und klopfte sich den Staub vom Kleid. Sie eilte an die Tür und rief:

»Hier bin ich. Ich bin hier. Darja Tochter-von-Nikita, das bin ich.«

Über den angespitzten Palisaden des Zaunes bewegte sich der Oberkörper des Postkuriers auf seinem Pferd. Sie starrte den uniformierten Mann an, als sei er geradewegs einer Märchenwelt entsprungen und habe endlich, endlich den Weg zu ihr gefunden.

36

Als Fedka mit Awdotja, Semjon und Waska vom Feld kam, konnte Darja den Inhalt von Nataljas Brief bereits auswendig. Sie hätte tanzen und springen mögen, aber sie musste sich bis nach der Abendmahlzeit zusammennehmen. Waska holte Wasser aus dem Brunnen, und alle wuschen sich. Darja trug die mit Grütze gefüllten Piroggen und das Kohlgemüse nach draußen, wo sie sich auf die Bank am Haus setzten und Waska sich einen Schemel an den Tisch rückte. Awdotja sah abgekämpft aus, als sie sich über ihren Holzteller beugte. Noch immer hatte sie sich nicht ganz von der Totgeburt im Frühsommer erholt, die auch sie beinahe nicht überlebt hätte. Darja hatte gesehen, wie der Bauer, selbst ein Bär von einem Mann, seine Frau hin und wieder sorgenvoll beobachtete. Es gab so viel Arbeit von früh bis spät. Eigentlich hätte Awdotja besser die Näharbeiten erledigen sollen, aber sie war darin so ungeschickt, dass sie lieber den ganzen Tag in der heißen Sonne auf dem Feld stand, als sich mit Nadel und Faden herumzuplagen. Darja war die Regelung nicht unrecht, Nähen war zwar lästig, aber nicht halb so hart wie Feldarbeit. Der Brief, den der Kurier gebracht hatte, dachte sie, würde diese Gewohnheiten nun bald über den Haufen werfen.

Um nach der Abendmahlzeit endlich einen Moment mit Fedka alleine zu sein, dirigierte sie ihn hinüber zum Brunnen. Ihre Wangen glühten, als sie das Dokument aus der Schürzentasche zog, das die Zariza ihrem Brief beigelegt hatte.

»Genehmigungsschein für Darja Tochter-von-Nikita und ihren Sohn Wasili Sohn-von-Grigori zur Fahrt in die Zarenresidenz in Preobrashenskoje«, las sie vor. Sie drückte Fedka das Dokument in die Hand und holte Nataljas Begleitbrief hervor, aus dem sie zitierte. Sie, Darja, werde begeistert sein von der Sommerresidenz, wo Natalja sich nun die meiste Zeit des Jahres aufhalte. Dort sei es ein wenig wie in Kolomenskoje, aber dann doch wieder ganz anders – sie müsse mit eigenen Augen sehen, wie leicht das Leben dort sei und wie tief man durchatmen könne. Sie, Darja, werde einen Jahreslohn von fünfzehn Rubeln bekommen, das sei zwar weniger, als ihre Hofdamen, die Oberschenkin und Richterin erhalte, aber doch deutlich mehr, als den Lehrerinnen der Zarewna zustehe. Und sie sei sehr froh, dass man ihr diese durchaus ansehnliche Summe bewilligt habe.

Darja verscheuchte eine Fliege vom Papier, bevor sie fortfuhr. Für ihren Sohn werde es dort nur Vorteile geben, schrieb Natalja, sie könne garantieren, dass er die besten Lehrer bekomme und eine glänzende Karriere vor sich habe. Und Pjotr werde sich freuen, ihren Wasili kennenzulernen.

Darja war ganz außer Atem, sie hielt einen Moment inne, und dann sah sie Fedkas Gesichtsausdruck. Sofort begriff sie, was ihn quälte.

»Aber Fedka, wir werden doch nicht lange getrennt sein. Sobald Waska und ich bei Natalja sind, erzähle ich ihr genau, wie sich alles zugetragen hat, und dann wird ihr etwas einfallen, und sie wird dich nachkommen lassen. Alle gemeinsam werden wir dann in Preobrashenskoje leben. Denk doch nur, in der Sommerresidenz des Zaren! Und fünfzehn Rubel Jahreslohn!« Wer hätte gedacht, fügte sie im Geiste hinzu, dass die Befreiung aus einem Alltag, den sie zunehmend als Verbannung wahrnahm, von einem Tag auf den nächsten in greifbare Nähe rücken würde.

Die Schwalben flogen tief. Wenn das Wetter nur hielt, bis das letzte Korn geschnitten war, hoffte Darja gewohnheitsmäßig, aber kaum hatte sie den Gedanken zu Ende gedacht, jubilierte sie innerlich. Nächstes Jahr um diese Zeit würde sie sich den Teufel um das Wetter scheren. Sie würde mit Natalja plaudern und dabei vielleicht ein Seidentuch mit einem Silberfaden besticken. Sie würde der Zariza vorlesen und von Zeit zu Zeit eine gezuckerte Frucht auf der Zunge zergehen lassen. Und als sie beinahe schon das Aroma einer Moosbeere zu schmecken meinte, verdarb ihr Fedkas Blick schlagartig den Genuss.

»Nun mach doch nicht so ein Gesicht!«, sagte sie. »Ich sage dir, wir werden nicht lange getrennt sein. Wenn Natalja die ganze Geschichte kennt, wird sie dafür sorgen, dass Grigori uns nichts mehr anhaben kann. Aber solange das nicht geklärt ist, können wir ja nicht einfach gemeinsam im Palast auftauchen und erwarten, dass die Zariza einen Läufling versteckt, den sie gar nicht kennt. Wir müssen es schon ihr überlassen, auf welche Weise sie das Problem lösen will. Aber dass sie uns hilft – daran habe ich keinerlei Zweifel.«

Fedka schüttelte unablässig den Kopf. Nein, ihre Worte hatten ihn nicht überzeugt. Was konnte sie ihm noch sagen? Warum sah er denn nicht die Chance, die sich ihnen bot? Sie konnten sich doch nicht ihr Leben lang auf dem Hof von Awdotja und Semjon verstecken!

Die Sonne stand als rote Kugel über dem Wald; gleich würde sie hinter den Bäumen versinken.

»Komm«, sagte Darja, »lass uns ein paar Schritte gehen.« Sie hakte sich bei Fedka ein und zog ihn sanft zur Pforte. Der Sand unter ihren Fußsohlen war noch ganz warm. Aber die Aussicht auf schlammige Wege, die der kommende Tag ihnen bescheren würde, deprimierte Darja und erinnerte sie daran, dass der Sommer zur Neige ging und bis zur dunklen Jahreszeit nicht mehr viel Zeit blieb. Würden sie den Winter in Preobrashenskoje verbringen? Wenn ja, wie viele beheizbare Räume hatte der Palast? Und vor allem: Wann würde Natalja eine Kutsche schicken?

In ihrer Antwort an die Zariza, die Darja dem Kurier hatte mitgeben können, hatte sie in erster Linie Natalja gedankt und den Zeitpunkt für den Beginn ihres Lebens als Gesellschafterin natürlich ihr überlassen. Doch wie sie Natalja kannte, würde die ihr kaum vorschlagen, sich mitten in der Erntezeit von der freundlichen Bauersfamilie zu verabschieden. Und das hieß, auch ihr und Fedka blieb noch etwas Zeit, um sich gemeinsam auf die unausweichliche Trennung einzustellen.

Sie spürte, wie er sie fest am Arm packte und in Richtung des Dorfweihers zog. Er steigerte das Tempo, und sie musste beinahe laufen, um mit ihm Schritt zu halten. War er wütend? Ja, er sah verstimmt aus. Als sie den Teich erreicht hatten, dessen Oberfläche glatt im Dämmerlicht lag und einen feurig roten Abendhimmel spiegelte, blieb Fedka abrupt stehen. Er schob Darja von sich und hackte seine Ferse in den Sand. Mit dem Fuß schrieb er »Ne uchodi! Geh nicht fort!«

Sie fiel ihm um den Hals und flüsterte ihm mit belegter Stimme ins Ohr:

»Vertrau mit.« Er drückte ihren Kopf an seinen Oberkörper, gab ein paar verzweifelte Laute von sich und hob Darja in die Waagerechte, so dass ihre Kniekehlen und ihr Rücken nun auf seinen Armen lagen und sie in den roten Himmel blicken konnte. Für einen Moment hatte sie die Befürchtung, er werde Schwung holen und sie mitsamt ihren Kleidern in den Dorfweiher werfen. Doch dann spürte sie seine Lippen auf ihren, zärtlich, verzweifelt, ungestüm und so erregend, dass sie unwillkürlich stöhnte. Oh nein, es war nicht richtig, ihn zu verlassen, und doch würden sie vorerst ohne einander auskommen müssen.

Sie ließ sich von ihm hinter einen Weidenstrauch tragen. Vorsichtig legte er sie im Gras ab. Hier am Teich war es frisch, die abendliche Kühle kroch ihr durch die Bluse bis auf die Haut. Kaum lag sie, spürte sie eine Zärtlichkeit und ein Verlangen in sich aufsteigen, das sich augenblicklich mit seinem verband. Sie liebten sich, als sei es das letzte Mal, dass sie sich eins fühlen sollten. Darja bemerkte, dass ihre Wangen ganz nass wurden. Es waren Fedkas Tränen, die sich auf ihrer Haut verteilten, bevor er sie so fest an sich drückte, als wolle er sie eher in Liebe erdrücken als ohne ihn fortgehen lassen. Sie packte seinen Kopf und zwang ihn, ihr in die Augen zu sehen. »Vertrau mir«, wiederholte sie und spürte, wie ihr Körper von einen Wohlgefühl durchströmt wurde, das nur Fedka hervorzurufen vermochte. »Du musst mir vertrauen.«

Der Schlick auf dem Boden des Teiches legte sich weich und schmeichelnd um ihre Zehen. Nackt und Hand in Hand schritten sie tiefer ins Wasser hinein, um sich zu waschen. Die Grillen hatten aufgehört zu zirpen. Dunkelheit hatte sich über die Höfe des Dorfes gelegt. Am Waldrand rief ausdauernd ein Käuzchen, und vom Dorf her trug der Wind die letzten Rauchfahnen von den Kochstellen der Höfe herüber, an denen die Frauen die Abendmahlzeit zubereitet hatten. In einer Isba nach der anderen verstummten allmählich die Gespräche; die Bauern hatten sich zur Ruhe gelegt.

»Es sind gute Leute«, dachte Darja. »Ehrlich und hilfsbereit. Und dennoch – ich kann hier nicht bleiben.«

37

In den frühen Morgenstunden hörte Darja das Trompeten der Kraniche, die auf ihrem Flug ins Winterquartier in Keilformation über das Dorf flogen. Ihr wurde ganz beklommen zumute. Schon zogen die Vögel, und noch immer war keine neue Nachricht von der Zariza gekommen. Darja beruhigte sich damit, dass Natalja wohl darauf wartete, dass die Herbststürme vorübergingen und Schnee die Postrouten bedeckte. Denn der Winter war die Jahreszeit, in der die Kutscher es so viel leichter hatten, ihr Ziel zu erreichen, anstatt im Schlamm zu versinken und ein festgefahrenes Fuhrwerk mühsam aus dem tiefen Grund zu befreien.

Mit Fedka hatte Darja nicht mehr über ihre Absicht fortzugehen gesprochen. Ob er glaubte, sie werde es sich noch anders überlegen oder habe sich vielleicht schon entschlossen, mit ihm im Weiler zu bleiben? Wenn ihn ihre Pläne verletzt hatten, so ließ er sich jedenfalls nichts anmerken. Er war liebevoll wie immer. Nein, vielleicht sogar eine Spur liebevoller, inniger. Außenstehende mussten sie beide für ein überaus glückliches Paar halten. Und das waren sie ja auch, wenn man einmal davon absah, dass sie unrechtmäßig zusammenlebten. Würde Darja aber zur Zariza fahren, so würden Awdotja und Semjon sich natürlich ihren Teil denken. Sagen oder fragen jedoch würden sie nichts, dafür hatte Tante Agrafena gesorgt.

»Vom Schweigen schmerzt die Zunge nicht«, hatte sie damals gesagt und jegliches Gerede über ihre, Darjas und Fedkas Probleme oder die der Bauern unterbunden. Es war eine kluge Anweisung gewesen. So hatten sie alle friedlich zusammengelebt, ohne dass jemand sich das Maul zerriss.

Der Winter kam über Nacht; Felder und Höfe verschwanden unter einer frischen Schneedecke, und die Häuser stachen als dunkle Holzkästen aus der weißen Landschaft heraus. An einem dieser Wintertage trat Darja nach dem Mittagsschlaf aus der Isba ins Freie, während im gesamten Dorf noch Ruhe herrschte. Zu ihren Füßen hatten die Krähen den Hof mit den zarten Mustern ihrer Krallen verziert. Jetzt saßen sie in den Birkenkronen und beobachteten aufmerksam jede Bewegung. Um bei ihrer kranken Nachbarin nach dem Rechten zu sehen, ging Darja durch den Schnee hinaus auf die Straße. Sie blickte in die Mittagssonne, die in dieser Jahreszeit nur mühsam an Höhe gewann. In der Ferne bewegte sich etwas auf dem Feld. Vielleicht ein Rudel Elche, das sich aus dem Schutz des Waldes hervorgewagt hatte? Nein, was sich dort regte, sah nicht nach Wild aus und kam auch viel zu schnell näher. Sie fixierte die Silhouette, es waren zwei Pferde im Trab; und je länger Darja zusah, desto deutlicher konnte sie den roten Kastenschlitten erkennen, den sie hinter sich herzogen. Darjas Herz begann zu klopfen. Und als sie genauer hinsah, konnte sie auch die beiden Reiter hoch zu Ross zu erkennen, die hinter dem Schlitten herritten, bewaffnete Strelitzen als Begleitschutz.

Pferde und Schlitten näherten sich, der Kutscher ließ die Tiere langsamer laufen. Einer der Strelitzen fragte von seinem Rappen aus nach der Isba von Awdotja und Semjon, Darja und Fedka. Und sie gab sich gleich zu erkennen und bat die Männer hereinzukommen. Sie wollte vorauslaufen, um den anderen Bescheid zu sagen, aber das war gar nicht mehr nötig. Awdotja und Semjon kamen gerade zur Tür heraus, um das ungewohnte Bild auf der Straße aus der Nähe zu betrachten. Angelockt von den Stimmen draußen, liefen ein paar Kinder aus den umliegenden Isbas zusammen und bestaunten das Wappen mit dem Doppeladler auf der roten Tür des Kastenschlittens und die mit Silberringen verzierten Zügel, die die Strelitzen nun über die Köpfe der Pferde zogen, so dass ein zartes Klirren die Luft erfüllte.

»Bitte kommt herein, ihr werdet hungrig sein.« Darja ging voraus und rief Waska zu, er möge helfen, die Pferde zu versorgen. Als sie die Isba betrat, suchte sie durch die Rauchschwaden des Lehmofens hindurch Fedkas Gesichtsausdruck zu lesen. Er saß auf der Bank, auf der er eben noch unbekümmert geschlafen hatte, und stützte die Hände auf seinen Knien auf. Seine Haltung drückte eine unsagbare Erschöpfung aus. Darja ging zu ihm, legte ihren Arm um seine Schultern und flüsterte ihm ins Ohr:

»Wir werden nicht für lange getrennt sein. Natalja wird dafür sorgen, dass du so schnell wie möglich nachkommst. Bitte quäle dich nicht unnötig.«

Fedka starrte weiter vor sich auf den Boden. Darja wartete auf ein Kopfnicken, einen Blick, der ihr zu verstehen gab, er habe ihre Worte wenn schon nicht geglaubt, so doch wenigstens zur Kenntnis genommen. Aber sie wartete vergebens.

Die Strelitzen und der Kutscher waren inzwischen in die Isba getreten, und Darja räumte die Felle, unter denen sie eben noch geschlafen hatten, von den Bänken und ließ die Männer Platz nehmen. Awdotja beeilte sich, die Suppe, die eigentlich für das Abendessen gedacht war, für die Gäste aufzuwärmen. Darja stellt Becher und Kwas auf den Tisch, verteilte Holzlöffel und Teller, schnitt Brot auf. Und als sie endlich alle zur Ruhe gekommen waren und ihre Suppe löffelten, sah Darja, dass Fedka noch immer in seiner Ecke saß und vor sich auf den Boden starrte, wo ein Huhn ein paar Krumen aufpickte. Sie wollte zu ihm gehen, als der Kutscher ihre Gedanken unterbrach:

»Wenn ihr so freundlich sein wollt, uns die Nacht über zu beherbergen, würden wir morgen bei Tageslicht nach Preobrashenskoje aufbrechen, dann ist es für uns alle einfacher.«

Sofort versicherten Awdotja und Semjon den Männern, dass sie selbstverständlich die Nacht in der Isba verbringen müssten, dass es nur vernünftig und viel sicherer sei, nicht in der Dunkelheit zu reisen, sondern bis zum nächsten Morgen zu warten. Man habe noch ein gutes Wässerchen stehen und freue sich auf einen gemeinsamen Abend am Lehmofen. Darjas Ankündigung, sie werde sie alle für eine Weile verlassen müssen, hatten Awdotja und Semjon zwar unkommentiert zur Kenntnis genommen, aber warfen sie sich nicht hin und wieder vielsagende Blicke zu, oder bildete sie sich das ein?

An Schlaf war nicht zu denken. Darja wärmte sich an Fedkas Körper, hörte an seinen Atemzügen, dass auch er wach lag, doch er schien wie versteinert zu sein, erwiderte weder ihre zärtlichen Umarmungen, noch reagierte er darauf, wenn sie ihm etwas ins Ohr flüsterte. Die fremden Männer schnarchten um die Wette, und im Raum hatte sich der übliche Rauchgeruch mit dem ausgedünsteten Branntweinaroma vermischt. Wenn es doch nur Morgen werden wollte! Sie konnte nichts tun, außer sich an Fedka zu schmiegen und ins Dunkle zu starren. Darja überlegte, was sie mitnehmen sollte nach Preobrashenskoje. Viel hatte sie ja nicht mehr, seit sie vor Grigori geflohen waren. Die schönen Kleider, die die Tante ihr einst geschenkt hatte, der kostbare Samtstoff, den sie hatte verarbeiten wollen, all das war verloren. Doch diesen Verlust konnte sie verschmerzen. Um Fedkas geschnitzten Bären tat es ihr leid, den sie in der Eile zurückgelassen hatte. Wie gern hätte sie die Figur, Beschützer und Erinnerung zugleich, nun mitgenommen in den Palast der Zariza.

Ganz unerwartet war die Nacht dann doch vorbei. Am Morgen löffelten sie alle gemeinsam einen warmen Kascha mit eingelegten Früchten. Darja klopfte anschließend an die Türen der benachbarten Isbas, um sich zu verabschieden, sammelte ihre wenige Habe zusammen, überprüfte, ob Waskas Bündel alles enthielt, was er in Preobrashenskoje brauchen würde. Und dann war der Moment da, den sie über alles gefürchtet hatte. Alle gingen sie nach draußen, der Kutscher spannte die Pferde vor den Schlitten, die Strelitzen sattelten ihre Tiere, Awdotja liefen die Tränen über das Gesicht, Semjon rief die Nachbarskinder zur Ordnung, die sich auf die Kufen hinter dem Kastenaufbau des Schlittens gestellt hatten, als wollten sie mitfahren. Als letzter war Fedka aus der Isba getreten, ein furchtbarer Anblick. Er war ganz grau im Gesicht; Darja musste immer wieder zu ihm hinübersehen. Er hielt sich im Hintergrund, während sie damit beschäftigt war, sich für all die guten Wünsche, die man ihr mit auf den Weg gab, zu bedanken. Sie hatte den Bauern nur das Nötigste erzählt, nämlich dass Natalja ihre Kindheitsfreundin war, die sie nun in die Residenz von Preobrashenskoje einlud. Dass sie gedachte, dem Dorf für immer den Rücken zu kehren, behielt sie für sich; wozu die freundlichen Menschen kränken.

Sie beobachtete, wie Waska sich von allen verabschiedete. Als er Fedka umarmt hatte, sah er sich fragend nach Darja um, denn der Cholope hatte seine Geste nicht erwidert. Auch Darja ging zu Fedka, legte ihm die Arme um den Hals, küsste ihn. Er ließ es geschehen, stand aber wie gelähmt im Schnee. Das Entsetzen, das sie in seinen Augen sah, ließ sie, die sich bislang so gefasst von den anderen verabschiedet hatte, beinahe den Mut verlieren.

»Fedka, du wirst sehen, bevor es richtig Sommer ist, bist du schon bei uns im Zarenpalast.« Sie spürte, wie er zu zittern begann. Sein kräftiger Körper wurde geschüttelt, als sei der Frost ihm in die Glieder gefahren. Ein letzter Kuss, ein allerletzter, und ließ sie Fedka los und schob Waska in den Kastenschlitten.

Sie setzte sich zu ihrem Sohn auf die gepolsterte Sitzbank im Inneren, auf der eine mit Nerz verbrämte schwarze Zobeldecke bereitlag, die sie sich und Waska über die Knie legte. Noch stand die Tür des Schlittenaufbaus offen. Darja wurde übel, als sie die Fassungslosigkeit in Fedkas Gesicht sah. Durfte sie das, fragte sie sich, durfte sie ihrem Liebsten so viel Leid zufügen? War sie nicht ganz und gar herzlos, den eigenen Plan zu verfolgen, wenn er Fedka solchen Kummer bereitete? Aber sie musste doch auch an Waskas Zukunft denken. Und es war schließlich keine Trennung für immer. Warum konnte nicht auch er daran glauben, dass sie bald wieder vereint waren?

Die Strelitzen saßen auf; der Schlittenkutscher schwang sich auf eines der beiden Zugpferde.

»Los geht‘s!« rief er. Semjon kam herbei, um die Tür des Schlittenkastens zu schließen. Und im selben Moment öffnete Fedka den Mund, stieß einen Schrei aus und ein röchelndes Stöhnen, und dann konnte Darja zusehen, wie deutliche Worte seinen Mund verließen:

»Ne ujesshai«, hörte sie seinen gequälten Ausruf, »fahr nicht!«, bevor die Tür zuklappte, der Schlitten ruckte und sich in Bewegung setzte. »Ne ujesshai«, klang es ihr in den Ohren, als die Kufen bereits seit geraumer Zeit über die Schneedecke glitten und sie das Dorf von Awdotja und Semjon mit jedem Atemzug weiter hinter sich ließen.

38

Darjas öffnete das Fenster, um für einen Moment frische Luft in ihr Zimmer zu lassen. Richtige Fenster mit Marienglasscheiben hatte der Holzpalast, nicht so kleine Lüftungsluken wie die Isbas. Sofort spürte sie die eisige Luft auf der Gesichtshaut. Von hier oben konnte sie auf die Obstgärten des Preobrashenskoje-Anwesens blicken, deren kahle und schneebedeckte Äste ein bizarres Muster bildeten. Im Frühling hatte man hier sicher eine wunderbare Aussicht. Kaum hatte sie ihr inneres Bild der blühenden Apfel- und Birnbäume vor Augen, schob sich der Moment des Abschieds von Fedka darüber. Wieder hörte sie das Echo seiner Worte, als habe er just in diesem Augenblick sein »Ne ujesshai!« ausgerufen. Verzweifelte erste Worte, die seine Zunge nach Jahren des Schweigens geformt hatte. Nicht ihre Liebe war es gewesen, die ihm die Sprache zurückgegeben hatte, sondern der Schmerz über ihr Fortgehen.

Sie fühlte sich erschöpft, atmete die kalte Luft noch einmal tief ein und schloss das Fenster. Auf der ganzen Fahrt nach Preobrashenskoje, während Felder, Wälder, hier und da ein Weiler oder Kirchdorf an ihnen vorbeigeglitten waren, hatte sie es gefühlt: Es war falsch, dass sie nicht bei Fedka war. Und noch immer erschien es ihr ganz unwirklich, dass sie an diesem Abend nicht in seinen Armen auf der Schlafbank der kleinen Isba, sondern in einem Palast mit Hunderten von Kuppeln schlafen würde.

Dabei war es doch das, was sie sich stets gewünscht hatte. Endlich befand sie sich auf dem Landsitz der Zarenfamilie, hatte erreicht, was sie sich von klein auf erträumt hatte. Wer von allen Menschen im Reich der Romanowy hatte schon das unsagbare Privileg, mit der Zariza und dem Zarewitsch zu Abend zu essen. Ihr Magen kribbelte wieder bei dem Gedanken daran, dass Fedka an diesem Abend alleine mit Awdotja und Semjon am Ofen sitzen und Suppe löffeln würde.

Während sie ihre wenigen Habseligkeiten in einer Holztruhe verstaute, klopfte es, und Waska kam herein.

»Mamuschka, wenn der Zarewitsch Pjotr etwas spielen möchte, was mir nicht gefällt, kann er es mir dann befehlen?«

Darja musste daran denken, wie still der Junge den ganzen Morgen über gewesen war. Konnte sie denn gar nichts richtig machen? Auf der Fahrt jedenfalls war sie nicht in der Lage gewesen, vernünftig zu denken. Sie hatte die gesamte Strecke bis zur Zarenresidenz benötigt, um ihre eigene innere Aufruhr so weit in den Griff zu bekommen, dass sie der Zariza auf angemessene Weise entgegentreten konnte.

»Er ist der Zarewitsch, mein Liebling«, sagte sie, »du wirst ihm gehorchen müssen. Aber warum sollte es dir nicht gefallen? Bestimmt werdet ihr euch wunderbar verstehen.« Sie strich ihm über den Kopf und dachte gleichzeitig daran, dass sie den Klang der ersten Worte, die sie je von Fedka gehört hatte, niemals würde vergessen können. Wie aber erging es ihm jetzt? Konnte er wieder sprechen? Oder war es ein einmaliges Ereignis gewesen? Sie musste Natalja unverzüglich um einen Bogen Papier bitten und einen Brief an Fedka aufsetzen.

»Ist der Zarewitsch älter und stärker als ich?«

»Das weiß ich nicht, mein Liebling. Er ist neun Jahre alt, genau wie du. Aber ich habe ihn zuletzt gesehen, als er noch ein kleines Kind war.« Darja schob die Bilder des Abschieds von Fedka vehement beiseite und begriff: Sie musste jetzt für ihren Sohn da sein. Sie nahm ihn in den Arm.

»Gleich gehen wir zum Abendessen zur Zariza und dem Zarewitsch, da kannst du ihn dir in Ruhe anschauen.«

»Aber ich habe gar keinen Hunger. Darf ich nicht lieber in meinem Zimmer bleiben?«

»Waska, wir sind hierher eingeladen worden. Und eines musst du dir merken: Am Hof ist eine Einladung wie ein Befehl. Da gibt es nichts zu überlegen. Man geht hin und fertig. Als Gesellschafterin der Zariza werde ich künftig immer in Nataljas Nähe sein; dafür wird sie mir genügend bezahlen, dass wir davon leben können. Und du bist doch als Gefährte des Zarewitsch ausgewählt, darauf solltest du stolz sein. Was meinst du, was das für eine Ehre ist, zum Gefolge von Pjotr Alexejewitsch zu gehören. Jeder Junge und wahrscheinlich auch jeder Erwachsene im großen Zarenreich würde sicher nur zu gern mit dir tauschen.«

Waska schlang seine Arme um Darjas Hals.

»Och bitte, Mamuschka, du kannst doch sagen, ich fühle mich nicht gut und dass ich morgen früh zum Frühstück aber bestimmt da sein werde.« Er legte seinen Kopf auf ihre Brust. Wie groß er schon war, dachte sie, aber was für ein Kind doch noch. Höchste Zeit, dass er etwas anderes als Rüben ernten und Lapti flechten kennenlernte.

»Nein, mein Herz, wir gehen jetzt zusammen in den Speiseraum. Und was meinst du, was wir dort Leckeres zu essen bekommen.« Darja fuhr ihm mit den Fingern durch die Haare und dirigierte ihn sanft, aber bestimmt in Richtung Tür.

»Man will mich aus dem Weg haben«, sagte Natalja und schob ihren benutzten Teller beiseite. »Man hat mir nahegelegt, besser ganz in Preobrashenskoje zu bleiben.« Ihr Gesichtsausdruck passte eigentlich nicht zu der Mitteilung einer Zariza, die man aus dem Kreml fernzuhalten suchte, dachte Darja. Schon während des gesamten informellen Abendessens in den Räumen der Freundin hatte sie den Eindruck gewonnen, dass es Natalja keineswegs unrecht war, sich dauerhaft auf dem Landsitz aufzuhalten, ganz im Gegenteil. Sicher, sie hatte sich darüber beklagt, dass Fjodors Berater ihre Ausgaben mit Argusaugen kontrollierten und sie sich jeden noch so kleinen Betrag vom Zaren genehmigen lassen musste. Aber im gleichen Atemzug hatte sie dankbar davon berichtet, dass der Patriarch jederzeit einsprang, wenn sie wieder einmal kein eigenes Geld mehr zur Verfügung hatte. Und eine angemessene Ausstattung mit Personal sowie Mahlzeiten aus erlesenen Speisen standen ihr als Mutter des Zarewitsch natürlich zu.

»Wärst du denn lieber in Moskau?«, fragte Darja, während sie beobachtete, wie Waska und Pjotr miteinander tuschelten. Der Zarewitsch gestikulierte dabei wild mit den Armen. Was für ein großer und kräftiger Junge er war. Neben ihm nahm sich ihr durchaus muskulöser Waska geradezu schmächtig aus.

»Nein, und das ist ja gerade das Gute. Fjodor und die Miloslawski oder die Chitrowy, alle denken sie, sie haben mich dafür bestraft, dass mein Ziehvater Matwejew versucht hat, Fjodor in der Thronfolge zu übergehen und stattdessen Pjotr an die Spitze zu setzen. Tatsächlich aber bin ich unsagbar froh, die Enge der düsteren Kremlgebäude hinter mir gelassen zu haben. Wie viel leichter ist doch das Leben hier am Ufer der Jausa mit dem Sokolniki-Forst in der Nähe. Die letzte Zeit in Moskau war schlimm für mich: Erst Alexeis Tod, dann die Streitigkeiten um die Thronfolge, bei denen ich mich zerrissen gefühlt habe: Auf den einen Seite die Verfügung meines verstorbenen Mannes, auf der anderen Seite die verletzten Interessen unseres gemeinsamen Sohnes. Ich wusste nicht mehr, was ich eigentlich denken sollte, und ohnehin war ich vor Kummer so niedergedrückt, dass ich alle Entscheidungen meinem Ziehvater überlassen habe.«

Eine Mutter, dachte Darja, sollte nicht zwischen dem Wohl ihres Sohnes und den Interessen ihres Mannes wählen müssen. Alexeis Verfügung, dass der kranke Fjodor sein Nachfolger werden sollte, hatte doch Pjotr die Zukunft verbaut, genau wie Fedkas Wunsch nach einem gemeinsamen Leben auf dem Land für Waska die Chance auf eine Laufbahn im Umfeld der Zarenfamilie zunichte machen würde ... Zuverlässig setzte das Rumoren in ihrem Magen wieder ein.

Waska kicherte und flüsterte dem Zarewitsch etwas ins Ohr, und dann brachen die Jungs in lebhaftes Gelächter aus. Pjotr fragte seine Mutter, ob sie aufstehen und er Wasili seine Zinnsoldaten und sein Schiff zeigen dürfe. Darja und Natalja sahen sich an und entließen die beiden lächelnd.

»Mein Ziehvater«, erklärte Natalja, »hat ein Schiffsmodell von einem Holländer gekauft und Pjotr geschenkt, der es wie einen Schatz hütet. Deinen Wasili muss er sehr mögen, sonst würde er ihm nicht sein kostbarstes Spielzeug zeigen.«

»Wenigstens eine Sorge weniger«, dachte Darja, während sie der Zariza zu einer bequemen Sitzbank am Ofen folgte.

»Tja, und nun darf der liebe Artamon nicht mehr in Moskau sein. Täglich mache ich mir Sorgen um ihn und meine Brüder Iwan und Afanasi, die ebenfalls verbannt wurden«, nahm Natalja das Gespräch wieder auf. »Artamon wurde sogar sein Bojarenstatus aberkannt. Man hat seinen Besitz eingezogen und ihn und seinen Sohn mit nur tausend Rubeln nach Pustosjorsk geschickt. Der Vorwurf, er habe einem holländischen Residenten die Zahlung von fünfhundert Rubeln für eine Lieferung von Rheinwein verweigert, war natürlich an den Haaren herbeigezogen und nur als Vorwand genommen worden, um ihn seiner Ämter zu entheben und in die Verbannung zu schicken. Da sitzt er nun am nördlichen Eismeer, schreibt Rechtfertigungsbriefe an den Herrscher und Patriarchen, an Protopopen und Fürsten und hat jede Möglichkeit eingebüßt, auf das Geschehen am Hofe Einfluss zu nehmen. Dabei war er einmal der zweitmächtigste Mann im Zarenreich. Es ist zum Verzweifeln. Wenn ich nur die Gewissheit hätte, dass sie bald begnadigt werden und nach Moskau zurückkehren dürfen, dann könnte ich hier in Preobrashenskoje fast in Frieden leben. Zumal inzwischen der Bojar Iwan Michailowitsch Miloslawski, der nichts unversucht gelassen hat, um unsere Familie zu drangsalieren, nicht mehr Fjodors engster Berater ist. Zum Glück für mich genießen nun Jasykow und Lichatschow das Vertrauen des Zaren, dadurch ist für mich vieles einfacher geworden.«

Darja fragte nach und hörte interessiert zu, was für Neuerungen Nataljas Stiefsohn eingeführt hatte, von denen sie auf dem Lande nichts gehört hatten. Fjodor Alexejewitsch hatte das Abhacken von Gliedmaßen als Strafe verboten? Nun, das konnte man ja nur begrüßen. Vor allem aber hatte er die Rangordnung abgeschafft! War das zu glauben? Fürst Golizyn habe ihn dazu gedrängt, damit sie ein Heer schaffen konnten, in dem die Soldaten nicht mehr nach Rang, sondern nach Verdienst eingestuft und entlohnt werden sollten. Die Bojaren, erzählte Natalja, hätten ihre Dienstbücher abgeben müssen, die man zu einem großen Haufen zusammengetragen und in Flammen hatte aufgehen lassen. Richtig, dachte Darja, warum auch sollten die beleibten und gealterten Bojaren immer die besten Positionen besetzen, wenn ein junger und aufgeweckter Soldat vielleicht viel geeigneter war, ein Regiment zu führen?

Je länger sie darüber nachdachte, desto sicherer war sie sich, dass Grigori diese Neuerungen bestimmt nicht gefielen. Er hatte doch noch nie etwas gutgeheißen, was Veränderungen mit sich brachte. Und noch während sie sich im Stillen freute, dass der engstirnige Grischka sich mit seinen Kameraden in der Kabak lautstark darüber empören würde, ohne dass er etwas würde ändern können, verblasste sein Gesicht immer mehr, und Fedkas klare Augen strahlten sie wieder an. Was immer sie tat, in welchem Raum sie sich aufhielt, woran sie auch dachte – er war stets bei ihr, so nahe, als bräuchte sie sich nur umzudrehen und könne ihn in ihre Arme schließen. Wann immer sie sich ihm jedoch zuwandte, verzog er sein Gesicht zu diesem gequälten Ausdruck, der in seinen verzweifelten Worten »Ne ujesshaj!« gipfelte.

»Darja, willst du mir nicht sagen, was bedrückt dich? Ich sehe doch, dass du in Gedanken ganz woanders bist. Ständig bearbeitest du deine Finger, als wolltest du die Rinde von einem Weidenzweig schälen.« Darja spürte, wie sie errötete.

»Bitte entschuldige ...« Ihr war klar, dass es keinen Sinn machte, nach Ausflüchten zu suchen. Wenn es so offensichtlich war, dass sie in ihren Gedanken abschweifte, musste sie offen mit Natalja sprechen. Und es war ja auch eine Erleichterung, wenn man der Freundin von der Last erzählen konnte, die einem die Schultern niederdrückte. Aber gleich am ersten Abend ...

»Wir haben uns so lange nicht gesehen«, sagte sie und faltete ihre Hände vor dem Bauch, »ich müsste dir so vieles erzählen, aber wo soll ich anfangen ...« Sie konnte ihre Hände nicht stillhalten, knetete die Handrücken und berichtete von dem Moment, in dem Grigori sie und Fedka in inniger Umarmung überrascht hatte, schilderte ihre Flucht, deren Einzelheiten sie Natalja in ihren Briefen vorenthalten hatte. Und während sie noch einmal an die selbstlose Hilfe der Tante zurückdachte und sich die Freundlichkeit von Awdotja und Semjon in Erinnerung rief, konnte sie plötzlich selber nicht mehr verstehen, wie sie so dumm hatte sein können, Fedka und diese freundlichen Menschen zu verlassen. Sie hielt sich den schmerzenden Bauch, während sie Natalja mit brüchiger Stimme von Fedkas ersten Worten nach seinem jahrelangen Stummsein erzählte, und dann brach sie in Tränen aus.

»Schsch ...« Die Zariza rief nach der Kammerzofe. »Bring uns den Samowar und das chinesische Geschirr«, sagte sie und wandte sich Darja wieder zu. »Du weißt hoffentlich, dass ich alles tun würde, was in meiner leider bescheidenen Macht steht, um deinen Fedka zu uns zu holen. Aber du siehst wohl selbst, dass es nicht einfach ist. Er ist ein entlaufener Cholope. Mit welchem Recht sollten wir ihn vor deinem Mann verstecken und in Preobrashenskoje aufnehmen? Meine Feinde warten doch nur auf eine Gelegenheit, um mir eine Verfehlung anhängen zu können. Ich fürchte, wir haben hier keine vakante Position, mit der wir eine Beorderung Fedkas auf den Landsitz rechtfertigen könnten. Und zusätzliche Mittel für neues Personal wird man mir nicht genehmigen.«

Die Tür öffnete sich, und ein paar Diener brachten allerlei Utensilien und Schälchen mit gezuckerten Beeren und Konfekt herein.

»Ich werde nachdenken, was wir unternehmen können, um dich und Fedka wieder zusammenzubringen. Aber du musst mir Zeit geben. Solche Dinge wollen gut überlegt sein. Komm, lass dich vorerst ablenken und probiere das neue Getränk, das mein seliger Mann am Hofe eingeführt hat. Jemand hat es von mongolischen Händlern beschafft und an unseren Hof und die Bojaren verkauft. Man nennt es »Tschai«, und wer sich in Moskau zu den reichsten Familien zählt, serviert neuerdings diesen heißen Trunk. Anfangs erschien er mir sehr bitter, aber inzwischen weiß auch ich ihn zu schätzen. Und das nicht nur, weil diese getrockneten Blätter sündhaft teuer sind.«

Sie zwinkerte Darja zu und reichte ihr ein Schälchen aus hauchdünnem Porzellan, das sie kaum anzufassen wagte. Darja nippte am Tee; er war viel zu heiß.

»Verbrenn dich nicht«, sagte Natalja, legte ihre Hand auf Darjas Unterarm und drückte ihn.

»Ja, verbrenn dich nicht«, dachte Darja und beobachtete, wie ein Teeblatt in der bewegten braunen Flüssigkeit hin- und hertaumelte.«

39

Am Abend waren sie zurückgekehrt nach Preobrashenskoje, Natalja, Darja, Pjotr, Wasili und der Teil ihres Hofstaates, der sie in den Kreml begleitet hatte. Während der gesamten Rückfahrt auf den Landsitz hatte Darja sich den Bauch gehalten. Sie wusste sich keinen Rat: Was immer sie in letzter Zeit aß – anschließend setzten zuverlässig die Schmerzen ein. Aber wenn sie ganz aufs Essen verzichtete, was sie natürlich ausprobiert hatte, tat ihr der Bauch umso stärker weh. Insofern war sie froh, die Hochzeitsfeierlichkeiten im Kreml an immer neuen Tischen in allen erdenklichen Konstellationen hinter sich gebracht zu haben. Natalja hatte nicht ohne sie fahren wollen, aber im eigenen Zimmer in Preobrashenskoje ließ sich ein schmerzender Leib so viel besser ertragen als unter den Augen der Zarenfamilie und ihrer hochgestellten Gäste.

Für ihre Freundin aber freute Darja sich: Die zweite Heirat des Zaren mit der bildschönen Patentochter von Artamon Matwejew würde für Natalja nur Vorteile bringen. Zumal das Mädchen Marfa zu wissen schien, wie man seine Familieninteressen durchsetzte: Hatte sie doch darauf bestanden, dass Matwejew die Erlaubnis erhielt, seinen Verbannungsort zu verlassen, bevor sie in die Hochzeit mit Fjodor einwilligte. Und der Zar war so verrückt nach der Vierzehnjährigen gewesen, die ihm während einer Prozession aufgefallen war, dass er anordnete, Matwejew die Genehmigung zu erteilen, zwar nicht bis nach Moskau, aber doch immerhin bis Luch zu reisen und sich in der Nähe von Kostroma aufzuhalten.

Nun war die Hochzeit vorbei. Die einen wünschten Natalajas Stiefsohn und der schönen Marfa Matwejewna Apraksina die baldige Geburt eines Zarewitsch, die anderen erhofften das Gegenteil. Nun, Darja wusste, auf welcher Seite sie stand.

Sie setzte sich auf die Bank vorm Fenster, bat die Kammerdienerin um einen Becher warmer Milch und blickte durch die farbigen Fensterscheibchen. Schnee soweit das Auge reichte. Da der Palast auf einer Anhöhe nahe der Brücke über die Jausa errichtet worden war, konnte man sehen, wie sich das Flussbett durch die Landschaft schlängelte, bevor es im Wald verschwand. Ein paar Wochen noch, dann war der Winter vorbei, dann würden sie ihre Pelzmäntel einmotten und mit einem leichten Letnik durch die Gärten spazieren. Sie würden über einen Baumstumpf ein Holzbrett legen und sich in die Luft katapultieren, indem sie abwechselnd auf seine Enden sprangen. Sie würden sich an den blühenden Apfel- und Kirschbäumen erfreuen. Aber war es das, was sie wirklich wollte?

In den vergangenen drei Monaten, die sie nun schon in Preobrashenskoje lebte, hatte Fedka ihr lediglich zwei Briefe geschrieben, und beide waren nicht dazu angetan gewesen, ihre Stimmung zu heben. Im ersten Brief hatte er ihre Fragen beantwortet. Ja, er könne sprechen, er lerne wieder, nicht nur mit den Händen, sondern auch mit der Zunge zu antworten. Ja, sie fehle ihm auch, aber er bemühe sich, ohne sie auszukommen. Er werde sich daran gewöhnen müssen, und sie solle bitte aufhören, ihm ein Wiedersehen in Aussicht zu stellen, zu dem es, wie sie doch beide wüssten, nicht kommen werde.

Im zweiten Brief hatte er nichts mehr von sich geschrieben, sondern Grüße von Awdotja und Semjon ausgerichtet und berichtet, dass der neue Pope im Kirchdorf zur Überraschung aller Bauernfamilien offenbar keinen Branntwein anrührte. Sie müsse zugeben, dass die Gemeinde sich in dieser Hinsicht sehr zum Vorteil verändert habe. Und er hatte in allen Einzelheiten beschrieben, wie der neue Starosta gewählt worden war. Geschlossen hatte Fedka seinen Brief mit den Worten: »Ich küsse dich«, und das waren auch die einzigen Worte darin, die sie interessierten. So konnte es nicht weitergehen.

Die Kammerdienerin brachte einen Becher Milch, und Darja nahm sich vor, bei nächster Gelegenheit ganz vorsichtig Natalja gegenüber Andeutungen zu machen, dass sie wieder zu Fedka zurückfahren wolle. Nicht mit der Tür ins Haus fallen, sondern behutsam erklären, warum sie nicht bleiben könne. Sie hatte einen Fehler gemacht. Sie hätte Fedka nicht verlassen dürfen. Aber Fehler ließen sich korrigieren. Ob die Freundin allerdings Verständnis dafür aufbringen würde, dass ihre Gesellschafterin zu einem entlaufenen Cholopen zurückgehen wollte? Sie nippte an der Milch und strich sich über den schmerzenden Bauch.

Während Darja am nächsten Morgen noch beim Ankleiden war, hörte sie Trommelwirbel und laute Stimmen von draußen heraufschallen. Ein Pferd wieherte. Jemand erteilte Befehle; sie erkannte Pjotrs Tonfall. Und war das nicht Waska, der da Kommandos brüllte? Rasch legte sie sich ihr Wolltuch um und ging den langen Gang entlang und die knarrenden Treppen hinunter in den Speiseraum. Natalja war noch nicht da, und Darja trat ans Fenster um zu sehen, was draußen vor sich ging. Was war das? Pjotrs Zwerge hatten sich der Größe nach aufgestellt, ihre Spielzeuggewehre aus Holz über die Schulter gelegt und standen stramm. In der Reihe dahinter erkannte Darja den alten Gärtner mit seinen Gehilfen und ein paar Stallburschen. Einer von ihnen hielt die Standarte mit dem Wappen des Doppeladlers senkrecht. Pjotr ritt auf einem schwarzen Pony die Reihen ab und brüllte: »Kompanie rechts um!«

»Naprawo«, wiederholte Waska, der direkt vor der Einheit stand und genau beobachtete, wie sich seine Soldaten bewegten. Darja traute ihren Augen nicht.

»Vorwärts, im Gleichschritt Marsch«, befahl Pjotr. »Schagom marsch«, gab Waska das Kommando an seine Soldaten weiter, und Darja musste schmunzeln, als sie die großen und kleinen Spieler ungeschickt und keineswegs im Gleichschritt durch den Schnee pflügen sah.

»Kann Pjotr nun nicht bis zum Sommer warten, bis er seine Leute auf den Exerzierplatz schickt?«, sagte Natalja, die den Raum eben betreten hatte. »Vor lauter Begeisterung für seine militärischen Spiele vergisst er, was er seinen Spielregimentern damit zumutet. Aber so ist es immer: Wenn er sich etwas in den Kopf gesetzt hat, muss es sofort sein. Guten Morgen, meine Liebe!«

»Guten Morgen!«

Natalja legte Darja den Arm um die Taille, bevor sie weitersprach: »Wie es aussieht, hat er deinen Sohn mit seinen Spielen angesteckt. Ich erkenne deinen Waska gar nicht wieder. Tut ihm sicher gut, auch einmal Befehle zu erteilen. Er ist ja sonst sehr zurückhaltend.«

»Ja, ich bin ganz überrascht, ihn kommandieren zu hören.«

»Weißt du«, sagte Natalja, »ich hatte natürlich gehofft, dass die beiden sich verstehen würden, aber bei Pjotrs unberechenbarer Art weiß man nie, was passieren wird. Ich kann dir gar nicht sagen, wie froh ich bin, dass sie sich mögen und Pjotr nun so einen lieben Kameraden um sich hat.« Sie führte Darja hinüber zum Frühstückstisch. »Es sollte eigentlich eine Überraschung sein, aber nun erzähle ich es dir doch schon. Wir haben für Waska einen Raum in Pjotrs Gebäudetrakt herrichten lassen. Ein, zwei Tage noch, dann ist alles fertig, und er kann umziehen.«

Es kostete Darja große Mühe, ihre Miene unter Kontrolle zu halten. Einen ungünstigeren Zeitpunkt hätte Natalja sich wirklich nicht aussuchen können. Wie lieb von der Freundin, aber wie unangenehm für sie selbst. Wie sollte sie ihr denn jetzt gestehen, dass sie zu Fedka zurückzufahren gedachte? Zu einem Unfreien, bei dem weder sie noch Waska ohne Entbehrungen würden leben können. Nein, das würde Natalja niemals verstehen. Sie würde sie nicht nur für dumm, sondern auch für undankbar halten.

Eine Woche später erwachte Darja schweißgebadet. Sie hatte von Fedka geträumt, der rückwärts über einen frisch gepflügten Acker gegangen war und sich immer weiter in Richtung Horizont entfernt hatte. Sie war ihm hinterhergelaufen, hatte wild gestikuliert, gewunken, gerufen, er möge auf sie warten, aber er hatte alle paar Arschin ein paar Samenkörner zu Boden fallen lassen. Bald war das Saatgut in seiner Hand aufgebraucht, so dass er einfach mit gesenktem Kopf weitergegangen war.

»Ein Zeichen«, dachte sie und schob sich die Felldecke vom schwitzenden Körper. »Ich muss zu ihm, sonst ist er für immer fort.« Sie beeilte sich mit ihrer Morgentoilette, bat die Kammerdienerin, ihren Sohn holen zu lassen.

»Waska«, sagte sie, als der Junge schlaftrunken vor ihr stand. »Ich muss etwas mit dir besprechen. Ich möchte, dass wir zu Fedka, Awdotja und Semjon zurückfahren.« Wasili öffnete den Mund, aber es kamen zunächst keine Worte. Er schaute sie ungläubig an und runzelte die Stirn.

»Aber wieso denn? Wir leben doch jetzt hier.«

»Eben nicht«, dachte sie. »Ich bin doch die meiste Zeit in Gedanken bei Fedka, aber wie erkläre ich das meinem Sohn?« Sie beschloss, einfach die Wahrheit zu sagen. »Ich habe schreckliche Sehnsucht nach Fedka. Ich kann das nicht länger aushalten.«

»Dann kannst du doch alleine fahren.«

Was? Darja blickte in Waskas trotziges Gesicht.

»Wir werden hin und wieder zu Besuch herkommen«, sagte sie. »Du wirst den Zarewitsch ja wiedersehen.« Kaum hatte sie die Worte ausgesprochen, wusste sie, dass Waska sich niemals damit zufriedengeben würde. Und tatsächlich rief er aufgebracht:

»Ich komme jedenfalls nicht mit. Ich habe jetzt hier mein Zimmer, und bald darf ich eine eigene Kompanie befehlen. Pjotr will die Söhne von einigen Bojaren nach Preobrashenskoje einladen, und dann haben wir viele neue Soldaten, mit denen wir das Exerzieren üben müssen.« Er verschränkte die Arme vor dem Körper und sah sie entschlossen an. Und sie hatte es sich selbst zuzuschreiben. In welch leuchtenden Farben hatte sie ihm das Leben bei Natalja ausgemalt, als sie noch auf dem Dorf gelebt hatten. Welche Mühe hatte sie sich gegeben, ihm die Vorzüge der Bekanntschaft mit der Romanow-Familie zu verdeutlichen. Mit Appellen an sein Mitgefühl würde sie hier nichts ausrichten, das lag auf der Hand.

»Du bist mein Sohn und wirst tun, was ich dir sage!«

»Das werde ich nicht!«

»Diesen Tonfall«, dachte Darja, »hat er sich vom Zarewitsch abgeschaut.«

Wasili stampfte mit dem Fuß auf, so stark, dass die Dielen unter dem Teppich vibrierten.

»Ich sag‘s Pjotr, dann befiehlt er dir, hier zu bleiben.«

Erschrocken über seine eigene Kühnheit, sah Waska sie mit aufgerissenen Augen an. Darja war fassungslos. Ihr eigener Sohn drohte ihr. Das würde er doch niemals tun, wenn er nicht wahrhaft verzweifelt wäre. Und konnte man es ihm denn verdenken, dass er sich an seinen neuen Freund klammerte? Von Grigori hatte sie ihn getrennt, von Fedka, Awdotja und Semjon hatte er sich verabschieden müssen. War es nicht verständlich, dass er nicht schon wieder fortgehen wollte, und vor allem nicht von einem Ort, an dem er vom Lehrer des Zarewitsch Unterricht im Schreiben und Lesen bekam und endlich einen Freund in seinem Alter gefunden hatte?

Sie machte einen Schritt auf ihn zu, nahm ihn in die Arme, aus denen er sich herauszuwinden versuchte. Der Duft seiner Haare stieg ihr in die Nase. Nein, sie musste eine andere Lösung finden. Unmöglich, ihrem Liebling diesen Abschied zuzumuten.

»Waska«, flüsterte sie und drückte ihn noch fester an sich. »Wir werden vorerst bleiben. Aber sag so etwas nie wieder zu mir.« Kaum hatte sie die Worte ausgesprochen, fühlte sie, wie sich sein Körper schüttelte, und dann schluchzte Waska auf und vergrub seinen Kopf in den Falten ihres Wolltuchs. »Meine Sonne«, sagte sie, während sie ihm immer wieder über den Rücken strich, »meine Seele.«

40

Soeben war der Abgesandte des Patriarchen eingetroffen, ein schmächtiger Mann mit hektischen Flecken auf der Haut, noch ganz erhitzt von seinem Ritt nach Preobrashenskoje. Er verneigte sich vor Natalja.

»Seine Heiligkeit der Patriarch Joakim lässt ausrichten, dass es dem Zaren zusehends schlechter geht. Seit Tagen hütet er das Bett, und seine Schwester Sofija weicht nicht von seiner Seite. Seine Heiligkeit hält die Anwesenheit des Zarewitsch in Moskau für dringend geboten.« Immer noch außer Atem, verbeugte sich der junge Mann nochmals und nahm dankbar eine mit Branntwein gefüllte Schale entgegen. Er bekreuzigte sich dreimal, setzte die Bratina an den Mund und leerte sie in einem Zug. Natalja ermunterte ihn, sie ausführlich über Fjodors Zustand zu informieren. Und als der Geistliche berichtete, ihre Stieftochter Sofija rechne mit dem baldigen Tod des Zaren und ließe sich von ihm bereits in die Regierungsangelegenheiten einweisen, begann Nataljas Herz vor Empörung zu klopfen. Der Patriarch hatte Recht, höchste Zeit, nach Moskau zurückzukehren und im Falle von Fjodors Ableben sofort Pjotr auf den Thron zu setzen. Sie entließ den Überbringer der Nachricht und rief ihre Dienerinnen zusammen: Man möge sofort packen, den Stallmeister über die Abreise in den Kreml informieren und keine Zeit verlieren. Und man möge Darja Tochter-von-Nikita umgehend zu ihr schicken.

»Wenn er stirbt«, dachte Natalja und bekreuzigte sich, »wird es ein Hauen und Stechen geben. Der kräftige und schlaue Pjotr gegen den schwachsinnigen und fast blinden Iwan. Ich gegen Sofija.«

Der Gedanke daran, das geliebte Preobrashenskoje ausgerechnet jetzt verlassen zu müssen, wo die Bäume und Sträucher eben begannen, sich grün zu färben, ließ sie resigniert seufzen. Aber natürlich musste es sein. Pjotrs Zukunft und die der ganzen Familie hing davon ab.

Die Wachen ließen Darja in den Saal treten. Dünn war die Freundin geworden, dachte Natalja, und so ganz das Gegenteil der fröhlichen und lebhaften Frau, die sie einmal gewesen war. Nur deshalb hatte sie sich neulich dazu überreden lassen, Darja den Besuch im Dorf zu erlauben, in dem dieser entlaufene Cholope untergetaucht war. Was für eine Zukunft sollte diese Verbindung denn haben? Nun, die Situation war jetzt ohnehin eine andere, für eine Fahrt aufs Land blieb keine Zeit. Sie alle wurden in Moskau gebraucht.

»Du hast mich rufen lassen?« Natalja konnte sehen, dass Darja sie voller Erwartung anblickte, wie jedes Mal, wenn unklar war, warum sie gerufen wurde. Immer konnte man eine aufkeimende Hoffnung in ihren Augen lesen, es habe sich nun doch eine Möglichkeit ergeben, diesen Fedka wiederzusehen. Um die Freundin nicht unnötig auf die Folter zu spannen, sagte sie:

»Es tut mir ehrlich leid, Darja, aber wir müssen deine Reise verschieben. Wir brauchen jetzt alle Kutschen. Der Zar liegt im Sterben, und wir müssen alle dringend nach Moskau.« Trotz der traurigen Nachricht für die Freundin war Natalja fast ein wenig stolz auf sich. Sie hatte es geschafft, ohne Zögern und im ersten Anlauf ihren Willen auszusprechen. Nun gut, ihrer Vertrauten gegenüber war das vielleicht keine so große Leistung. Doch Darja war wild entschlossen, aufs Land zu fahren, so einfach war es nicht, ihr diese Reise zu verweigern.

»Aber wir können doch alle zusammen in den Kreml fahren, und anschließend fahre ich weiter aufs Land.« Darja stand mit weit aufgerissenen Augen vor ihr, und Natalja war schon drauf und dran, in diesen Plan einzuwilligen, als sie sich vergegenwärtigte, welch turbulente Tage und Wochen auf sie selbst zukamen, wenn Fjodor erst einmal gestorben war.

»Nein«, sagte sie und vermied den direkten Augenkontakt mit Darja, »ich brauche dich in Moskau. Wenn Pjotr erst Zar ist, machen wir neue Pläne. Bis dahin aber musst du dich gedulden.«

Drei Tage später tat der Zar seinen letzten Atemzug. Noch am Todestag rief der Patriarch seine hohen Geistlichen und die in Moskau anwesenden Adligen zu einer Akklamationsversammlung zusammen. Während sich die Zukunft der Naryschkiny entschied, schritt Natalja in ihrem Gemach auf und ab und zupfte ununterbrochen an ihren perlenbestickten Ärmeln herum. Fürst Golizyn, dachte sie, dem man ja eine mehr als enge Verbindung mit Sofija nachsagte, würde sich natürlich gegen Pjotr aussprechen. Ebenso Fürst Chowanski mit seinen Sympathien für die Altgläubigen. Daneben hatte Sofija ihre zahlreichen Verwandten auf ihrer Seite sowie einige Unteroffiziere der Strelitzen. Die Berater des seligen Zaren aber, Jasykow und Lichatschow, waren auf Pjotrs Seite. Schließlich hatten sie als Vertraute Fjodors die Miloslawski von jeglicher Einflussnahme abgeschnitten. Und mit Iwan als künftigem Zaren wäre ihre eigene Karriere am Hofe beendet. Nein, sie mussten für Pjotr sein. Würde es Sofija dennoch gelingen, mit ihren Geldgeschenken, die sie großzügig unter jungen ehrgeizigen Leuten verteilte, genügend Unterstützer für die Thronbesteigung ihres Bruders zusammenzubekommen?

Als Natalja vom vielen Hin- und Herlaufen im Gemach schon die Beine schmerzten, kam endlich ein Vertrauter Jasykows zu ihr und überbrachte die letzten Neuigkeiten. Alle hätten der Reihe nach von dem toten Zaren Abschied genommen und den beiden Brüdern Iwan und Pjotr die Hände geküsst. Anschließend habe der Patriarch die Bischöfe und anderen Würdenträger gefragt, wer von beiden der neue Zar sein solle.

»Ja, und wer? Nun sprich schon!« Unerträglich, wie langsam dieser dicke, selbstgefällige Erzpriester redete!

»Verehrte Natalja Kirillowna, man hat Menschen aller Ränge auf den Platz vor der Erlöserkathedrale kommen lassen und in die Menge hinein gefragt, wer der neue Zar werden solle: Pjotr Alexejewitsch oder Iwan Alexejewitsch.«

Natalja war kurz davor, die Beherrschung zu verlieren. Am liebsten hätte sie diesen Archierei gepackt und durchgeschüttelt.

»Die meisten haben sich für deinen Sohn entschieden.«

Vor Erleichterung atmete Natalja so heftig aus, dass sie sich verschluckte und sich einen Becher Wasser bringen lassen musste. Dennoch entging ihr nicht die Nachricht, dass die Bevölkerung den Eid auf Pjotr geleistet hatte und er noch an diesem Tag inthronisiert werden sollte. Sie bekreuzigte sich und dankte Gott voller Inbrunst.

Am Tag darauf fanden die Begräbnisfeierlichkeiten statt, und Natalja hatte Mühe, der Liturgie zu folgen. Genau wie damals, dachte sie, als Sofija ihr während des Trauungsgottesdienstes in dieser Kathedrale giftige Blicke zugeworfen hatte. Allerdings war die Zarewna damals ja fast noch ein Kind gewesen, während sie inzwischen zu einer raffinierten und skrupellosen Frau herangewachsen war. Beim Einzug in die Vorhalle der Kathedrale hatte Sofijas zorniger Gesichtsausdruck Natalja getroffen. Ein einziger Blick war es gewesen, mit dem die Zarewna sie gestraft hatte, bevor sie sich dem Kummer über den Tod ihres Bruders überließ. Doch dieser Blick hatte Wirkung gezeigt. »Freiwillig wird sie niemals aufgeben«, dachte Natalja, während sie noch vor Ende der Zeremonie die Kathedrale verließ, um weiteren hasserfüllten Blicken zu entgehen.

Später im Palast berichtete der Patriarch, Sofija habe beim Verlassen der Kathedrale lautstark geweint und sich mit ihrem Geschrei an die Bevölkerung gewandt. Sie habe behauptet, Zar Fjodor sei vergiftet worden und sie und ihre Schwestern seien jetzt hilflose Waisen ohne jeglichen Beistand. Er zwirbelte an seinem Bart herum, und Natalja konnte sehen, dass er Sofijas offensichtliche Lüge nicht auf die leichte Schulter nahm.

»Die Zarewna wird nicht davor zurückschrecken, auch nach Pjotrs Inthronisierung noch Unterstützer für Iwan zusammenzusammeln. Wir müssen äußerst achtsam sein. Unzufriedene, die sich nur zu bereitwillig auf ihre Seite schlagen, gibt es genügend: Posadbewohner, die von ihren Wojewoden ausgepresst werden, Strelitzen, deren Kommandeur ihren Sold nicht auszahlt und sie in seinem Gemüsegarten schuften lässt. Was glaubst du, wie schnell die sich aufwiegeln lassen, wenn man ihnen einen besseren Alltag verspricht.«

»Das fürchte ich auch, zumal die Strelitzen im Zuge von Fjodors Heeresreform ohnehin schon weniger Sold erhalten haben. Und natürlich sehen sie nicht ein, dass sie weniger verdienen sollen, damit Geld da ist für die verhassten ausländischen Offiziere, die die Regimenter neuer Ordnung befehlen sollen.«

»Natürlich nicht. Es brodelt mächtig unter den Strelitzen,«, sagte der Patriarch, und Natalja schien es, als wolle er seinen Bischofsstab in den Holzboden rammen. »Wenn ich an letzte Woche denke, als das Gribojedow-Regiment sich über seinen Kommandeur beschwerte, weil er die Hälfte des Solds einbehalten hatte, wird mir noch ganz anders. So ergeht es vielen der Strelitzen, und wenn die Bojaren nicht im letzten Moment Gribojedow abgesetzt, seinen Gutshof eingezogen und den Mann nach Totma verbannt hätte, um anschließend den ausstehenden Sold zu bezahlen, wären wir auf dem besten Wege zu einem Aufstand gewesen.«

Natalja fröstelte. »Und wenn ich daran denke«, sagte sie, »dass die Sicherheit unserer ganzen Stadt von den Strelitzen abhängt, und diese keineswegs zimperliche Truppe zudem noch von dem betagten Fürsten Dolgoruki geführt wird, wird mir ganz flau. Man sagt, die Strelitzen seinen nicht nur wütend auf ihre Kommandeure, sondern ihr Hass habe sich verselbständigt und richte sich inzwischen schon gegen alle Günstlinge des Zarenhofes.«

»Wir können nicht vorsichtig genug sein. Wollen wir hoffen, dass Matwejew, Pjotr und du wieder Ordnung in diese Regimenter bringt. Übrigens haben wir Pjotr als eine seiner ersten Amtshandlungen als Zar die Verbannung deines Ziehvaters aufheben lassen. Er sollte in ein paar Tagen hier eintreffen.«

Die Aussicht auf das Wiedersehen mit Artamon und auf seine klugen und durchdachten Entscheidungen ließ Natalja aufatmen. Er wurde mehr als dringend in Moskau benötigt. Sie bat den Patriarchen zu Tisch und schickte nach Darja. Besser, die Freundin gesellte sich zu ihnen, anstatt weiter Trübsal zu blasen. Es konnte nicht schaden, wenn sie den Ernst der Lage aus dem Mund des Patriarchen hörte. Vielleicht wurde ihr Gejammer über ihr eigenes Schicksal dann endlich etwas leiser.

41

Darja sah den Bojaren Iwan Naryschkin wieder in ihre Richtung blicken. Den »Bojaren« – wie das klang. Welcher Teufel nur hatte Natalja geritten, ihren Bruder gleich nach Pjotrs Inthronisierung mit dem höchsten Rang auszustatten? Dieser Gockel saß nun keine zehn Arschin von ihnen entfernt und ließ seinen lüsternen Blick wiederholt auf ihr ruhen, während er gleichzeitig zu seiner Schwester sprach:

»Nun hör doch auf, dir ständig Sorgen zu machen. Pjotr ist der Zar, du bist die Regentin. Unsere Familie hat ihre hohen Ämter zurück. Und das bisschen Gegrummel unter diesen räudigen Strelitzen sollte uns die Laune nicht verderben.«

Darja konnte sehen, wie unangenehm der Freundin die ungehörigen Reden ihres Bruders waren.

»Ich wünschte, du hättest recht, und es wäre so einfach«, sagte Natalja. »Aber seit Tagen schon erhalten wir immer neue erschreckende Nachrichten von den Bojaren, von den Kaufleuten oder von den Boten, die sich unters Volk gemischt haben.«

»Das sind doch alles Dummköpfe, die die Lage nicht überblicken«, unterbrach sie der Bruder, und Darja musste sich zusammenreißen, um sich nicht einzumischen in die Unterhaltung der Geschwister.

»Von wegen Dummköpfe«, dachte sie. Wie alarmierend mussten die Nachrichten denn noch werden, bevor der sogenannte Bojar Iwan Kirillowitsch geruhte, sie wahrzunehmen? Ihn kümmerte es offenbar nicht, dass die Strelitzen sich in Gruppen in ihren Sloboden zusammenrotteten und sich lautstark über ihre Vorgesetzten empörten. Und dass Fürst Chowanski, Iwan Miloslawski und Sofijas Geliebter Golizyn Öl ins Feuer gossen, ließ ihn ebenfalls kalt. Dabei konnte Chowanskis Botschaft doch deutlicher nicht sein: Nichts werde besser unter dem jungen Zaren Pjotr, ganz im Gegenteil, so wiegelte er die Soldaten auf: Unter das Kommando eines Ausländers würden sie geraten, ein kärgliches Dasein fristen, Moskau werde untergehen und mit ihm der rechte Glaube.

»Darja«, wurde sie in ihren Gedanken unterbrochen. »Du sagst gar nichts dazu. Dabei hat meine Schwester mir so von deiner Klugheit vorgeschwärmt.«

Natalja versuchte, ihren Bruder zu stoppen, aber er lachte nur und fuhr fort: »Doch, doch, meine Liebe, das hast du getan. Und ich hatte natürlich eine mindestens ebenso hässliche Frau als Gesellschafterin meines Schwesterchens erwartet, wie die Zarewna Sofija eine ist, die ja bekanntermaßen auch nicht auf den Kopf gefallen ist. Aber siehe da: Unsere Darja ist ein überaus gutgewachsener anmutiger Schwan. Was für eine Verschwendung der Schöpfer da betrieben hat, sie zudem noch mit Verstand zu segnen!«

Natalja wandte sich zur Schönen Ecke und bekreuzigte sich, während Darja sich gerade hinsetzte und dem Dreiundzwanzigjährigen auf seine glänzende Nase starrte.

»Iwan Kirillowitsch«, sagte sie schließlich. »Sofija hat den Strelitzen Geld versprochen. Sie demonstrieren ihre Macht und gehen nur noch bewaffnet auf die Straße. Was müsste deiner Meinung nach passieren, damit wir uns ernsthaft Sorgen machen dürfen?«

»Ach, du freches kleines Nagetierchen«, lachte der Bojar, erhob sich und kam herüber zu Darja. Er hielt ihr seinen Arm hin. »Zu Tisch, Verehrteste. Solange solche Familien wie die Dolgoruki, Romodanowski, Scheremetjewy und die meisten anderen Bojarenfamilien auf unserer Seite sind, lasse ich mir meinen Elchbraten noch schmecken. Und euch empfehle ich, dasselbe zu tun.«

Das Abendessen verlief genau so unerfreulich, wie Darja es erwartet hatte: Nataljas Bruder ließ keine Gelegenheit aus, sie mit kleinen Provokationen und Komplimenten zum Sprechen zu bringen. Sie hatte sich in der Gewalt und antwortete so einsilbig und ruhig wie möglich. Und als er sich endlich mit den Worten verabschiedete, er habe bedauerlicherweise noch Dringendes zu erledigen, atmete sie, kaum dass er den Saal verlassen hatte, so laut auf, dass Natalja sich genötigt sah, sich für ihren Bruder zu entschuldigen.

»Was kannst du dafür?«, sagte Darja. »Du musst dich nicht entschuldigen. Aber dass du ihn zum Bojaren gemacht hast, war vielleicht nicht dein klügster Schritt. Das hat doch wieder nur Neider auf den Plan gerufen.«

»Du hast gut reden. Dich hat man ja nicht als Regentin ins kalte Wasser geworfen.« Oh, dachte Darja, so deutliche Worte hatte sie aber selten von Natalja gehört. Sie freute sich, dass die Freundin ihr Paroli bot. Sie hatte inzwischen gelernt, ihre Meinung zu sagen.

Zu beneiden war sie natürlich nicht, stand ja zwischen den Fronten: Hier ihre raffgierigen Brüder, die sich und ihre Familien und Freunde mit Posten und Vorteilen versorgten, dort Sofija, die Miloslawski und der schlaue Golizyn, die verbissen um ihren Rang kämpften. Dazwischen die friedliebende Natalja, die es am liebsten allen recht machen würde. Immerhin, dachte Darja, zu Sofija hatte die Zariza sich in den letzten Jahren in deutliche Opposition begeben. Hier hatte sie aufgehört, nach möglichen Entschuldigungen für das Verhalten der Stieftochter zu suchen. Das sprach zwar für ihr gewachsenes Selbstbewusstsein, aber in der momentanen Situation war ihre strikte Weigerung, mit der Zarewna zu sprechen, vielleicht nicht die beste Strategie. Und als Natalja nun sagte, »Ich wünschte, Artamon wäre schon hier«, pflichtete Darja ihr im Geiste sogar bei. Der betagte Mann war schließlich früher selbst einmal Kommandeur der Strelitzen gewesen. Er würde wissen, wie die aufgebrachten Regimenter zu befrieden wären. Artamon Matwejew hatte viel Erfahrung, und man würde sich an den besonnenen Berater von Nataljas seligem Ehemann erinnern.

Noch aber war er nicht in Moskau, und Darja konnte ihre Bedenken nicht herunterschlucken:

»Bis er eintrifft, bist aber du diejenige, die entscheiden muss. Oder willst du weiter untätig zusehen, wie Sofija immer mehr Strelitzen auf ihre Seite zieht? Ich denke, du solltest endlich mit ihr sprechen.«

»Niemals! Sie würde mich nur wieder beschimpfen. Und mir fiele im entscheidenden Moment nichts ein, was ich ihr entgegenhalten könnte.«

Darja erschrak über die heisere Stimme Nataljas, aus der so viel Abwehr sprach, dass es ihr unwahrscheinlich erschien, die Zariza noch umstimmen zu können. Doch versuchen musste sie es. Wer konnte schon sagen, was passierte, wenn die bewaffneten Strelitzen sich weiter zusammenrotteten. Und wie sollte sie dann jemals zu Fedka ins Dorf gelangen! Seit sie wieder in Moskau waren, hätte sie schon mehrmals in Awdotjas und Semjons Isba fahren und von dort zurückkehren können. Aber da täglich neue Nachrichten eintrafen, die Natalja aufwühlen, wollte sie sie nicht fahren lassen. Wie lange sollte das noch so weitergehen?

»Diesmal hat Sofija nicht ganz Unrecht mit ihren Anschuldigungen«, gab Darja daher zu bedenken. »Erstens ist Iwan ein Zarewitsch aus der früheren Ehe deines Mannes, und zweitens ist er älter als Pjotr. Zwei gute Gründe, ihn auf den Thron zu setzen. Da ihr ihn übergangen habt, wird es immer genügend Leute geben, die Sofija unterstützen.«

»Aber Iwan ist doch krank und nicht ganz klar im Kopf. Hätten wir ihn etwa zum Zaren krönen sollen, nur damit Sofija die Macht im Reich ausüben kann? Das kannst du doch auch nicht wollen. Der Patriarch und die Bojaren wollten es jedenfalls nicht.«

Wäre die Lage nicht so ernst, hätte Darja sich fast über den trotzigen Ton der Freundin freuen können. Zwar war es zu begrüßen, dass Natalja ihre Interessen mit Nachdruck vertrat. Nur war sie diesmal leider nicht im Recht.

»Das ist alles richtig, meine Liebe«, sagte Darja. »Aber ich sage ja auch nur, dass du versuchen solltest, Sofijas Intrigen zu stoppen, indem du vernünftig mit ihr sprichst. Es muss doch eine Möglichkeit geben, sich mit ihr zu einigen. Du müsstest natürlich ein paar Zugeständnisse machen. Ihr könntet zum Beispiel einige ihrer Familienmitglieder ...«

»Ja, bitte?«, sagte Natalja, nachdem es laut an der Tür geklopft hatte.

»Artamon Sergejewitsch ist in Moskau«, meldete ein Bote atemlos. »Er ist am Abend in seinem Haus eingetroffen und lässt ausrichten, dass er morgen in den Palast kommt.«

Noch ehe Darja die Nachricht ganz aufgenommen hatte, spürte sie schon Nataljas Arme an ihrem Hals, ließ sich drücken und küssen.

»Umso besser«, dachte sie. »Je eher die Lage sich normalisiert, desto schneller sehe ich Fedka wieder. Artamon Sergejewitsch Matwejew, sei uns willkommen!«

42

Drei Tage später zur Mittagszeit begleitete Natalja ihren Ziehvater in die Empfangshalle des Palastes. Artamon Matwejew hatte den Vormittag mit einigen Bojaren zu Beratungen zusammengesessen und war im Begriff, zu sich nach Hause in die Weiße Stadt zu fahren, als der Fürst Fjodor Urusow mit hochrotem Gesicht die Treppe heraufgeeilt kam.

»Gosudarynja«, rief er ihr zu, »lass die Kremltore schließen. Die Strelitzen sind im Anmarsch auf den Palast. Inzwischen werden sie schon Belgorod erreicht haben. Es heißt, ihr Naryschkiny hättet den Zarewitsch Iwan getötet. Wir haben keinen Moment zu verlieren!«

Natalja schrie auf, erteilte aber umgehend den Befehl, alle Zugänge zum Kreml zu schließen. Aber noch während sie sprach, konnte sie beobachten, wie die Bojaren aufmerksam horchten. Ja, nun hörte sie es auch: Trommelwirbel auf dem Kathedralenplatz! Ihr Befehl kam zu spät; die Strelitzen waren bereits innerhalb der Kremlmauer.

»Schickt nach dem Patriarchen!« Von draußen drang ein fruchtbares Geschrei in den Raum. Schnell ging sie zum Balkon, um sich selbst ein Bild zu machen. Entsetzt sah sie, wie unter der grellen Mittagssonne ein paar Strelitzen in grünen Mänteln das reich geschmückte Pferd eines Bojaren aufschlitzten. Der Anblick von Blut und Gedärm und der penetrante Trommelwirbel raubten ihr dem Atem. Aufgebracht lärmten die Strelitzen unter den flatternden Bannern der verschiedenen Regimenter, die den Platz in Rot, Grün und Blau füllten. Natalja zitterte so stark, dass sie sich auf eine Bank setzen musste. Das Bild des verblutenden Tieres ließ sie selbst ganz schwach werden. Erst als der Patriarch eintraf, kam sie zu sich. Kaum hatte sie ihm die Situation geschildert, ordnete er an:

»Lasst den Zarewitsch Iwan und den Zaren holen. Wir müssen den Strelitzen zeigen, dass alle wohlauf sind.«

Sofort schickte Natalja nach den Jungen, ließ auch Darja und ihrem Sohn kommen und rettete sich in die Arme ihres Ziehvaters. Artamon strich ihr über den Rücken, während er sich bemühte, die Vorschläge der durcheinanderredenden Bojaren zu verstehen. Iwan und Pjotr wurden gebracht. Natalja nahm sie an die Hand und folgte dem Kirchenoberhaupt hinauf auf die Schöne Terrasse.

»Strelitzen!«, rief der Patriarch und wiederholte es so lange, bis es ein wenig ruhiger wurde auf dem Platz. »Man hat euch belogen. Hier ist der Zarewitsch Iwan, und hier der Zar Pjotr Alexejewitsch. Niemand wurde getötet, alle sind wohlauf. Überzeugt euch selbst. Man hat euch in die Irre geführt.«

Unten auf dem Platz setzte ein Gemurmel ein, das langsam anschwoll. Einige Strelitzen kamen zögerlich die Treppe herauf. Sie fragten Iwan, ob er wirklich der Zarewitsch sei, und Natalja hoffte inständig, der Junge werde ihnen antworten.

»Sag den Strelitzen, wer du bist«, forderte sie ihn in einem beruhigenden Tonfall auf.

»Ich bin der Zarewitsch Iwan Alexejewitsch Romanow«, sagte er und fummelte so lange an seinem edelsteinbestickten Ärmel herum, bis ein großer Rubin sich löste und zu Boden fiel.

»Da hört ihr es«, sagte der Patriarch. »Natürlich ist er der Zarewitsch Iwan. Und ihr verlasst jetzt den Platz und geht nach Hause.«

Die Strelitzen drehten sich ratlos zu ihren Kameraden, riefen laut in die Menge hinein, dass Iwan am Leben sei, und für einige Augenblicke wurde es ganz still auf dem Kathedralenplatz. Dann aber erhob ein Strelitze in rotem Uniformmantel die Stimme:

»Der Zarewitsch lebt, aber wir wollen die Naryschkiny und Matwejewy.«

Sofort fielen Hunderte von Strelitzen mit ein. Ein heiserer Anführer kam bis zur Mitte der Treppe heraufgelaufen und brüllte, man solle ihnen die Bojaren Matwejew, Dolgoruki, Romodanowski, Jasykow, Lichatschow, den leiblichen Vater der Zariza, ihren Bruder Iwan und ihre anderen drei Brüder übergeben.

Natalja lief hinüber zu Darja, die inzwischen mit ihrem verängstigten Sohn an der Hand eingetroffen war. Während sie sich in die Arme fielen, sah Natalja, wie sich Artamon in Richtung der Außentreppe begab. Und kaum hatte er begonnen, mit den Strelitzen zu sprechen, da wurde es wieder ruhig in der Menge. Voller Bewunderung hörte sie zu, wie Matwejew in einer langen Aufzählung an die einstigen Verdienste der Strelitzenregimenter erinnerte. Man konnte förmlich spüren, wie die aufgebrachten Soldaten seine Worte aufsogen. Ja, er verstand sich aufs Reden, dachte sie, als er mit den Worten schloss:

»Ihr seid die Palastgarde des Zaren. Ihr habt eine lange und ruhmreiche Tradition. Wollt ihr sie durch eine ungerechtfertigte Meuterei etwa zunichtemachen?«

Der Wortführer ging noch zwei Stufen weiter nach oben.

»Wirst du dich beim Zaren für uns verwenden?«

»Der Zar wird euch danken für eure langjährigen Dienste. Geht nach Hause, dann wird niemand bestraft.«

Der Strelitze nickte, stieg die Schöne Treppe hinunter, gab den Kameraden das Zeichen zum Aufbruch. Und Artamon Matwejew kam wieder herein zu den anderen.

Noch während Natalja ihrem Ziehvater die Hände küsste, sah sie aus den Augenwinkeln den alten und kranken Fürsten Dolgoruki auf den Balkon zugehen. Er war der Oberkommandeur der Strelitzen. Warum eigentlich hatte er bisher nichts getan, um die Situation zu entschärfen? Was konnte er jetzt noch zu sagen haben? Besorgt richtete sie sich auf und blickte Artamon an. Der schüttelte den Kopf, folgte dem Fürsten, versuchte, ihn davon abzuhalten zu sprechen, aber zu spät.

»Strelzy!«, brüllte Dolgoruki in einem harschen Befehlston, wie man ihn selten zu hören bekam. »Verräter, untreues Pack, wie könnt ihr es wagen, der Zarenfamilie zu drohen. Wer hat euch und eure Familien ernährt? Auf wen habt ihr den Eid geschworen? Verlasst auf der Stelle den Kreml, sonst wird es euch leidtun.«

Weiter kam er nicht. Eine Masse von roten, grünen und blauen Farbflecken bewegte sich auf die Freitreppe zu, quoll die Stufen herauf. Zwei kräftige Soldaten griffen sich den Fürsten und warfen ihn hinunter auf die aufgestellten Speere der Strelitzen. Natalja wollte nicht hinsehen, fand aber keine Kraft sich abzuwenden, als die Meute den Körper des alten Kommandeurs mit ihren Hellebarden auf dem Platz zerhackte.

Noch während sie die Grausamkeiten unten verfolgte, wurde sie plötzlich zur Seite gestoßen. Einige Strelitzen waren in die Empfangshalle eingedrungen, bewegten sich auf Matwejew zu. Sie begriff, stieß einen Schrei aus und warf sich vor ihren Ziehvater. Ein schwitzender Strelitze packte sie am Arm und schleuderte sie in die Mitte der Halle, wo sie stürzte und benommen liegenblieb.

Sie sah Pjotr den Mund aufreißen, aber er sagte nichts, schrie nicht, gab keinen Ton von sich, während er Iwan an die Hand nahm, ihn in den Hintergrund zog und ihn dem Patriarchen übergab. Natalja beobachtete, wie Darjas Sohn die andere Hand des kranken Zarewitsch ergriff. Plötzlich hatte sie Darjas Gesicht direkt vor sich, die ihr aufhalf. Und noch während sie sich bemühte, wieder auf die Füße zu kommen, musste sie zusehen, wie eine Gruppe von Strelitzen den protestierenden Matwejew fortzerrte. Kaum stand sie, lief sie hinterher, hörte nicht auf Darjas Worte, die sie zurückzuhalten versuchte. Und dann – es konnte nicht sein, das durfte nicht passieren. Sie wurde Zeugin, wie die wütenden Soldaten ihren Ziehvater über die Balustrade hoben und auf den Platz warfen, wo ihre wartenden Kameraden auch ihn in Stück hackten.

Natalja nahm wahr, wie Darja sie fortzog, hörte mit halbem Ohr, wie die Strelitzen brüllten, sie würden jetzt die übrigen Verräter suchen gehen. Und als Darja ihr ins Ohr flüsterte, sie solle jetzt kommen, sie müssten sich verstecken, folgte sie einfach der Freundin, die Pjotr, ihre kleine Natalja und Wasili vor sich herschob, ins Palastinnere.

43

Darja trieb Natalja und die Kinder die Treppe hinauf in den ersten Stock. Unter ihnen trampelten die Strelitzen durch die Säle; selbst auf dem Weg nach oben war ihr Gebrüll deutlich zu verstehen:

»Iwan Naryschkin, komm aus deinen Versteck, Jasykow, Romodanowski und das ganze Naryschkin-Pack, wir finden euch sowieso!«, schallte es durch die Empfangshalle. Trotz der kostbaren Teppiche in den Palastsälen trommelten die vielen Soldatenstiefel so laut auf den Dielen, dass die herumlaufenden Suchtrupps sich anhörten wie eine Horde Hammel.

»Weiter, weiter«, flüsterte Darja. »Wo ist überhaupt eure Leibgarde?« Na, einerlei, die Eindringliche waren ohnehin in der Überzahl, da konnten ein paar Ryndy auch nichts ausrichten. Zu fünft hasteten sie über den Korridor, vorneweg Darja, an ihre Fersen geheftet Wasili, dahinter Pjotr mit der Zarewna an der Hand und zum Schluss wie in Trance Natalja. Nachdem sie die Hälfte des schummrigen Gangs hinter sich gelassen hatten, spürte Darja, wie sie von hinten an ihrem Sarafan gezogen wurde.

»Hier«, flüsterte Natalja, »verstecken ...« Ihre Stimme brach, und Darja verstand nichts mehr. Was meinte die Freundin? Wo sollten sie sich verstecken? Doch nicht auf dem Korridor. Natalja fasste an die Wandverkleidung, und eine vorher unsichtbare Tür öffnete sich. Ein geheimer Raum! Sofort schob Darja die Kinder hinein. Ihnen stand die Angst ins Gesicht geschrieben, und erst als sie die Tür geschlossen hatte, holten sie alle schnaufend Luft.

Während sie nun unschlüssig in dem kleinen Raum standen, drangen von unten die Rufe und Flüche der Strelitzen zu ihnen herauf. Ein Guckloch! Darja beugte sich zu der Öffnung in der Wand und sah unten die Soldaten durch den Audienzsaal laufen und mit ihren Berdyschy die Wasserkanne neben dem Thron umstoßen und das Handtuch aufspießen, mit dem der Zar sich die Hände trocknete, wenn er seinen Gästen die Hand gereicht und sie sich anschließend gewaschen hatte. Diese Horde von Taugenichtsen!

Als sie sich wieder umdrehte, erschrak sie. Der sonst so beherzte Pjotr war bleich wie Milch und zitterte so stark, dass ihm die Zähne aufeinanderschlugen. Dieses Gemetzel auf dem Kathedralenplatz war zu viel für ihn gewesen. Der kleinen Zarewna rollten Tränen über die Wangen, und Wasili machte ein ernstes Gesicht, ließ sich seine Angst aber nicht anmerken. Nur seine Schultern hatte er hochgezogen, als wolle er seinen Kopf soweit wie möglich verbergen.

Nach all der Aufregung setzte die Erschöpfung ein. Sie ließen sich gegenüber der geheimen Tür auf der Bank nieder, auf der sie gerade alle Platz fanden, Darja und Natalja außen, zwischen ihnen die drei Kinder. Die mit Filz ausgekleidete Wand in ihrem Rücken vermittelte Darja den Eindruck, das Gewebe schlucke nicht nur ihre Geräusche, sondern sauge auch auch sämtliche Gedanken auf. Gerade hatte sie sich ein wenig entspannt, da sprang Wasili auf, schaute sie an und ging hinüber zum Guckloch. Er machte ihr ein Zeichen zu kommen, und im selben Moment hörte auch sie die Stimme:

»Ihr verdammten Naryschkiny braucht nicht zu glauben, dass ihr mit dem Leben davonkommt. Wir finden euch.«

Grigori. Von allen zweiundzwanzig Strelitzenregimentern musste ausgerechnet seines diesen Teil des Palastkomplexes durchkämmen. Ihr blutete das Herz, dass ihr Sohn mit anhören musste, wie sein Vater die Familie der Zarenmutter beleidigte. Schlimmer aber war die Gewissheit, dass Grigori ganz in ihrer Nähe war. Was, wenn jemand das Versteck verriet? Was, wenn er sie fand? Würde Waska mit ansehen müssen, wie sein Vater seine Mutter erschlug? Sie nahm den Jungen in den Arm und drückte ihn fest an sich.

Man hörte, wie sich Schritte näherten; das Getrampel wurde immer lauter. Vom Korridor drangen kräftige Männerstimmen zu ihnen herein. Darja starrte Natalja an und konnte beobachten, wie sich ihr Mund öffnete und sie die Augen aufriss. Das Getrampel und die Stimmen wurden wieder leiser, und Nataljas Miene entspannte sich allmählich. Kaum waren die Schritte der Strelitzen weit genug entfernt, kuschelte die kleine Natalja sich an ihre Mutter und murmelte: »Ich habe Durst.«

»Ja, meine Sonne«, hörte Darja sie antworten. »Wir haben alle Durst, aber noch müssen wir ...«

»Pst!« Darja machte eine energische Handbewegung. Hatte sie da nicht Geflüster auf dem Korridor gehört? Sie horchte angestrengt. Da flog die Tür auf, und rotbemäntelte Strelitzen drangen in den Raum ein.

»Wie die Ratten verkriechen sie sich«, hörte Darja und hob instinktiv die Hände vors Gesicht. Der Klang von Grigoris heiserer Stimme nahm ihr sofort alle Hoffnung. Er hatte sie gefunden. Nicht nur seine Frau und seinen Sohn, auch die verhasste Zariza hatten er und seine beiden Kameraden aufgespürt. Die kleine Natalja fing an zu weinen, als die kräftigen Männer sie aus dem Raum heraus auf den Korridor trieben und mit ihren Berdyschy bedrohten.

»Ihr habt kein Recht dazu! Ich bin der Zar!«, brüllte Pjotr.

»Oh ja, unser mächtiger Zar, der sich vor seiner eigenen Palastgarde versteckt«, rief Grigori. Die Männer lachten und schubsten Pjotr durch die Tür.

Darja wollte so viel Abstand wie möglich zu Grigori halten, doch er kam näher, packte sie am Oberarm und drückte ihr seine Finger ins Fleisch.

»Im Palast residiert das Weib also. Das hätte ich mir ja denken können.« Er zerrte sie auf den Korridor und in Richtung Treppe zum Audienzsaal. Wasili versuchte, seinen Vater davon abzubringen, aber der schüttelte den Sohn ab wie eine lästige Fliege und ging schnaufend mit Darja weiter. Die anderen beiden Strelitzen hatten keine Mühe mit Natalja und den Kindern, die widerstandslos den Rotmänteln folgten.

Als sie fast schon die Treppe erreicht hatten, war ein eigenartiges Geräusch in ihrem Rücken zu hören. Der Holzboden übertrug ein schnelles Getrappel, und wenn es nicht gänzlich unwahrscheinlich gewesen wäre, hätte man vermuten können, eine große Schafherde käme auf sie zu. Sie alle drehten sich um, und Darja blieb angesichts der Bildes, das sich ihnen bot, der Mund offen stehen: Eine Gruppe von Zwergen spurtete den Korridor entlang, zwanzig, dreißig von Pjotrs Hofnarren und Kammerdienern rollten auf sie zu. Ihre kurzen Beine schienen nur so über den Boden zu fliegen, während sie mit ernstem Blick und gezückten Dolchen unerwartet schnell näherkamen.

»Sherebjonok!«, rief Pjotr erfreut. »Ja, führe dein Regiment in den Kampf!«

Die drei Strelitzen schubsten Darja, Natalja und die Kinder vorwärts und stellten sich selbst der herantippelnden Truppe mit gezogenen Schwertern entgegen. Zunächst konnte Darja nichts erkennen, hörte aber Metall auf Metall treffen. Schon bald jedoch drängelten sich die ersten Zwerge an den Strelitzen vorbei, die nun von allen Seiten umzingelt waren. Sherebjonok und seine Mannen stachen zu mit ihren Dolchen, in die Oberschenkel, in die Unterleiber, in die Arme der Strelitzen. Die brüllten vor Schmerz, wann immer ein neuer Stich durch das Mantelgewebe drang. Die Zwerge wechselten sich ab, attackierten von hinten, von vorne, von der Seite; sie waren so viele und so flink, dass Grigori und seine Kameraden keine Chance hatten, sich zu verteidigen. Er ging zu Boden, und Darja hielt Wasili schnell die Augen zu, bevor die Zwerge über seinen Vater herfielen und ihm die Kehle durchschnitten. Noch während sie die anderen beiden Rotmäntel außer Gefecht setzten, rief Sherebjonok:

»Lauft in eine Kathedrale.« Pjotr stürmte vorneweg, Natalja und Töchterchen hinterher, und nach einem letzten Blick auf Grigoris Gesicht, das sich bleich von der Blutlache neben seinem roten Haar abhob, schloss sich Darja ihnen an und zog den zitternden Wasili mit sich.

44

Am nächsten Morgen rauschte Sofija in ihrer ganzen Leibesfülle in den Raum hinter der heiligen Ikonostase. Natalja wunderte sich gar nicht erst, dass sie ihr Versteck kannte. Einige der Zwerge waren über Nacht bei ihnen geblieben, hatten weitere Mitglieder der Naryschkin-Familie in der Blagoweschtschinski-Kathedrale versteckt und stellten sich nun schützend vor sie und ihre Kinder.

»Die Strelitzen sind zurückgekehrt«, sagte Sofija. Am Abend hätten sie den Palast verlassen, um zum Schlafen nach Hause zu gehen. Nun aber, so informierte die Zarewna sie, seien sie mit der Forderung zurückgekommen, man möge ihnen Nataljas Bruder Iwan Naryschkin herausgeben. Andernfalls, so hätten sie gedroht, würden sie ihn alleine finden und nicht nur ihn, sondern alle Bojaren töten.

»Sieh doch ein, dass dein Bruder nicht zu retten ist«, rief Sofija aufgebracht. »Oder willst du, dass wir alle sterben?«

Natalja konnte sehen, dass die sonst so forsche Zarewna tatsächlich Angst um ihr Leben hatte. Ihre Empörung war nicht gespielt. Und das, obwohl sie von allen noch am besten mit den Strelitzen zurechtkam; schließlich hatte sie doch Geld an die Garde verteilen lassen. Sie würde wissen, wie ernst die Soldaten ihre Drohung meinten.

»Ich kann doch meinen Bruder nicht diesen Ungeheuern übergeben. Das kannst du nicht von mir verlangen!«

»Sie finden ihn sowieso. Und dann töten sie ihn und uns alle gleich dazu. Erfüll die Bedingung und mach dem sinnlosen Blutvergießen ein Ende!« Sofija kam zu ihr herüber und schüttelte sie durch. »Wach auf und sieh den Tatsachen ins Auge. Dein Bruder ist ein Dieb und Schuft, sollen wir alle sterben, nur damit dieser Nichtsnutz ein paar Stunden länger am Leben bleibt? Sag uns, wo er ist.«

Wieder begann Natalja zu zittern. Hörte die Angst denn nie auf? Die Nacht war furchtbar gewesen, zudem war es trotz einer warmen Mainacht im Inneren der Kathedrale bitterkalt. Ihr Pjotr, der hatte mit ansehen müssen, wie man Artamon Matwejew auf die Speere geworfen und in Stücke gehackt hatte, war nicht zu beruhigen gewesen. Stunde um Stunde hatte er vor sich hin gewimmert, hin und wieder spitze Schreie ausgestoßen, bei denen ihnen allen der Angstschweiß auf die Stirn getreten war. Auch Wasili und die kleine Zarewna waren so verunsichert durch das ungewohnte Verhalten des Zaren, dass sie zu weinen begannen, sobald Pjotr einen neuen Schreianfall bekam. Natalja hörte, was Darja ihr zurief:

»Tu, was Sofija sagt. Dein Bruder ist ein raffgieriger und selbstverliebter Gockel. Niemand außer dir wird um ihn trauern. Aber so eine aufgewiegelte Meute ist doch nicht aufzuhalten.«

Raffgierig oder nicht – man konnte den Bruder doch nicht an die Strelitzen ausliefern. Sie malte sich aus, was die aufgebrachte Garde mit dem verhassten Bojaren machen würde. Unmöglich! Aber was dann? Sollten sie alle – sie, ihre lieben Kinder, Darja und ihr Sohn, die höchsten Adligen, die die Geschicke des Landes bestimmten – dafür sterben, dass sie Iwans Versteck nicht preisgab? Den Zaren anzurühren, das würden die Strelitzen nicht wagen. Aber was konnte der Zehnjährige schon ausrichten ohne eine Regentin und ohne seine Bojarenduma? Das ganze Land würde im Chaos versinken.

»Der Herr möge mir vergeben«, sagte Natalja und brach in Tränen aus, woraufhin Pjotr wieder begann, spitze Schreie auszustoßen. Sein Zwerg Teljonok trat vor.

»Der Bojar Iwan Kirillowitsch Naryschkin«, sagte er laut und deutlich in Richtung des Deckengewölbes, das den hallenden Ton im ganzen Gebäude verteilte, »hält sich im Glockenturm auf.«

Natalja hielt den Atem an. Kaum hatte Teljonok das Versteck preisgegeben, straffte Sofija ihren Rücken und ordnete an, man möge Iwan Naryschkin in die Erlöserkathedrale bringen, um ihm die Beichte abzunehmen und ihn dann mit einer Ikone der Gottesmutter in Händen an die Strelitzen ausliefern.

Nataljas Herz klopfte jetzt so stark, dass sie sich die Hände auf die Brust legte. Mit ihrem Blick aber dankte sie dem Zwerg Teljonok dafür, dass er ihr die übermenschliche Aufgabe abgenommen hatte.

Zwei Tage lang herrschte Ruhe. Die Naryschkiny betrauerten die Toten: Jasykow hatte sein Leben lassen müssen, ebenso Romodanowski und Dolgoruki. Auch Iwan Naryschkin war inzwischen getötet worden, nachdem man ihn des versuchten Anschlags auf das Leben des Zarewitsch Iwan angeklagt und in den Folterkammern zu einem Geständnis hatte zwingen wollen. In all ihrer Trauer aber war Natalja stolz auf die Standhaftigkeit ihres Bruders: Er hatte den Strelitzen nicht den Gefallen getan, ihnen einen nachträglichen Grund für ihre Meuterei zu liefern. Nein, er war bis zum bitteren Ende bei der Wahrheit geblieben.

Inzwischen waren sie in die Paläste zurückgekehrt, konnten sich wieder gefahrlos mit den Beratern im Facettenpalast treffen. Und als sie am Morgen beisammensaßen und beratschlagten, wie man verhindern könne, dass Sofija die Macht im Kreml an sich riss, erschien eine Abordnung der Strelitzen im Palast und überbrachte das Gesuch, man möge Kirill Poluektowitsch Naryschkin, Vater der Zariza und Großvater des Zaren Pjotr, in ein Kloster verbannen.

»Hört das denn nie auf?« Verzweifelt rief Natalja die Bojarenduma zusammen. Alle waren der Meinung, man müsse der Forderung nachgeben, und ein Leben im Kloster sei immerhin besser als der sichere Tod.

Tags darauf erschien die nächste Abordnung der Aufständischen. Man solle den Strelitzen Geld auszahlen, zweihundertvierzigtausend Rubel für die Regimenter sowie jedem einzelnen Strelitzen zehn Rubel pro Kopf. Und man solle alle Personen vom Hof entfernen, die den Miloslawski feindlich gesonnen seien. Nach Erfüllung aller Bedingungen würde man den Aufstand beenden.

»Aber so eine hohe Summe haben wir nicht! Woher sollen wir das Geld denn nehmen?«

Ein Bojar schlug vor, man solle das Silbergeschirr aus dem ganzen Reich einsammeln lassen und Münzen daraus prägen. Doch die Strelitzen schüttelten nur den Kopf. Nein. Die getöteten Fürsten hätten genügend Reichtümer angehäuft; von ihren Familien könne man das Geld einziehen.

Natalja versprach, mit den Bojaren über den Vorschlag zu sprechen. Doch als sie in einer Beratung zusammensaßen, zu der sie auch Sofija und ihren Vertrauten, den Fürsten Golizyn gebeten hatten, wurde mitten in ihrer hitzigen Debatte der neue Oberbefehlshaber der Strelitzen gemeldet, Fürst Chowanski. Mit einem verschmitzten Lächeln entschuldigte dieser sich bei den Anwesenden für die Störung. Er habe jedoch eine wichtige Nachricht zu vermelden:

»Die Strelitzen wollen Pjotr und Iwan auf dem Zarenthron. Iwan ist der ältere von beiden, er soll der erste Zar sein, Pjotr der zweite. Die Regierungsgeschäfte für die jungen Zaren soll die Zarewna Sofija führen. «

Nataljas Kopf fuhr herum. In den Augen ihrer Stieftochter sah sie den Triumph aufblitzen. Golizyn erhob sich von seinem Platz und schickte den Strelitzen mit der Nachricht fort, man werde eine so wichtige Entscheidung nicht sofort treffen. In dieser Angelegenheit müsse man eine Versammlung mit allen Bojaren, dem Patriarchen, den Erzbischöfen und Vertretern der anderen Ränge abhalten.

Während wenige Tage später die große Glocke der Uspenski-Kathedrale für die Zaren Iwan und Pjotr geläutet und dem Volk verkündet wurde, dass es ab sofort von zwei Herrschern regiert werde, gestand sich Natalja ein, dass sie gegen den Machtwillen ihrer Stieftochter nichts hatte ausrichten können. Die goldene, zobelgesäumte Krone von Monomach wurde beiden Zaren auf den Kopf gesetzt. Man hatte eilig eine Nachbildung anfertigen lassen. Doch das änderte nichts daran, dass Iwan der erste Zar war und Pjotr der zweite. Sofija war nun die Regentin für ihren kranken Bruder, und sie, Natalja Kirillowna Naryschkina, hatte verloren.

45

Darja saß auf der oberen von zwei Schaukeln, die man an einem stabilen Holzgestell übereinander angebracht hatte, und ließ sich ganz leicht vom Wind hin- und herschwingen. Der Himmel über dem Palast von Preobrashenskoje war strahlend blau, und die Schwalben flogen so hoch, dass sie überzeugt davon war, auch am nächsten Tag mit Natalja wieder herkommen oder durch den Schlossgarten spazieren zu können. Denn das war das einzige, das die Freundin zu beruhigen schien. Immer wenn sie im Freien waren, hatte Darja beobachtet, besserte sich Nataljas Stimmung. Wenn sie sich im Schatten alter Eichen ins Gras setzten, wenn sie zwischen den Birnen- und Apfelbäumen hin- und herliefen, sich an die Schlossmauer lehnten und die Quellwolken betrachteten, die im Laufe des Tages auf wundersame Weise wieder verschwanden – dann hatte Darja die Hoffnung, die Freundin werde eines Tages über ihren Kummer hinwegkommen. Aber: Der Ziehvater und zwei Brüder tot, der Vater verbannt, ihre Berater ermordet, Natalja als Regentin abgelöst und zurück nach Preobrashenskoje geschickt, damit sie sich nicht einmischen konnte. War es da verwunderlich, dass sie die meiste Zeit des Tages niedergedrückt war?

Und dann noch die Sorge um Pjotr, der noch immer von Zeit zu Zeit unvermittelt losschrie und nur von Natalja zu beruhigen war. Als zweiter Zar musste er natürlich an hohen Feiertagen in Moskau sein und auf dem neu angefertigten Doppelthron neben seinem Stiefbruder Iwan Platz nehmen, aber seit er die grausamen Szenen während des Aufstandes der Strelitzen hatte mit ansehen müssen, war ihm die Stadt verhasst. Und als müsse er sich für künftige Auseinandersetzungen besser wappnen, hatte er das Exerzieren mit seinen Spielregimentern nun umso enthusiastischer wieder aufgenommen. Von früh bis spät mussten die Bojarensöhne und Zwerge, die Stallmeister, Falkner oder nichtsahnende Besucher sich seinem Kommando unterordnen. Wasili unterstützte ihn dabei als sogenannter Offizier, und Darja war es manchmal unheimlich, mit welchem Ernst die beiden Jungen ihre selbstgewählte Aufgabe erfüllten.

Sie schaute nach unten; Natalja schaukelte energisch hin und zurück, hin und zurück, als müsse sie in Bewegung bleiben, um ihren Gedanken entfliehen. Darja wartete seit Tagen auf eine Gelegenheit, um einmal auf ihren eigenen Kummer zu sprechen zu kommen. Aber erstens erschien es ihr unschicklich, offen von ihrer Sehnsucht nach Fedka zu reden, wo doch Grigori erst kürzlich gestorben war, und zweitens: was war ihr Drang, Fedka endlich wiederzusehen, im Vergleich zu Nataljas furchtbaren Erlebnissen. Der rechte Moment für ein solches Gespräch wollte und wollte nicht kommen.

Manchmal wunderte sie sich, dass Grigoris Tod sie so wenig berührte. Sicher, das Bild, wie er mit durchschnittener Kehle im Korridor des Facettenpalastes lag, musste sie häufig gewaltsam beiseiteschieben. Aber es war der Anblick als solcher, der sie schaudern ließ, und nicht die Konsequenz, die sein Tod für sie hatte. Sollte sie einen Mann betrauern, der ihr nach dem Leben getrachtet hatte? Dennoch fand sie es ungehörig, in diesem Tagen über Fedka zu sprechen oder ihren dringenden Wunsch, ihn wiederzusehen.

Am nächsten Tag drehten sie wieder ihre Runde um das Schloss herum und kamen am Eingang zum Obstgarten vorbei, als Natalja plötzlich stehenblieb und Darja am Arm packte.

»Jetzt habe ich die Lösung.«

Darja wartete, dass die Freundin weitersprach, doch Natalja zog sie mit sich unter die Obstbäume, riss einen unreifen grünen Apfel vom Ast und hielt ihn ihr vors Gesicht. »Hier. Der alte Dima ist krank und wird vorerst nicht arbeiten können. Ohnehin ist er so alt, dass wir endlich einen neuen Obstgartenaufseher bestimmen müssen. Sagtest du nicht, dein Cholope ist so geschickt in allem und versteht etwas von Gärten?«

»Ja!«, rief Darja. »Ja, und wie er das tut!« Oh Gott, die gute Nataljuschetschka. Das wäre ... Dann könnte ... Doch der Moment des Glücks währte nur kurz; sie selbst bekam sofort Zweifel: »Vielleicht hat Grigori ihn den Behörden gemeldet? Wohlmöglich sucht man noch nach ihm.«

»In jedem Fall muss Pjotr veranlassen, dass Fedka freigekauft wird«, sagte Natalja. »Dann wird man ihn aus dem Kabalbuch austragen, und einer Anstellung in Preobrashenskoje steht nichts mehr im Wege.«

Darja fiel Natalja um den Hals, drückte sie, drehte sich mit ihr im Kreis, und dann sah sie die Zariza zum ersten Mal seit jenen schrecklichen Tagen im Mai wieder lächeln.

»Danke«, sagte Darja und wischte sich eine Freudenträne ab. »Ich danke dir von Herzen.«

»Ach, Darjuschka, du denkst zu gut von mir. Dabei ist es doch in meinem eigenen Interesse, dass du mit Wasili hier in Preobrashenskoje bleibst. Ich wünschte, ich hätte dir einen gänzlich uneigennützigen Vorschlag gemacht, aber wie es aussieht, werden wir beide davon profitieren, wenn dein Fedka herkommt.«

»Umso besser für uns alle.« Darja hakte sich bei Natalja ein; sie setzten ihren Spaziergang fort. Natürlich wäre sie am liebsten sofort in den Palast gestürzt und hätte einen Brief an Fedka aufgesetzt. Aber wie hieß es ganz richtig: »Die Küken zählt man erst im Herbst.« Solange Fedka noch im Kabalbuch stand, war nichts besiegelt. Sie musste sich gedulden.

Nach dem Mittagsmahl und einem Verdauungsschläfchen, das Darja vorzeitig abbrach, weil sie ohnehin nicht hatte einschlafen können, traf sie sich in der Nachmittagswärme wieder mit Natalja und spazierte mit ihr hinunter zum Fluss. Sie unterhielten sich angeregt in gedämpfter Lautstärke, damit die Leibgarde nicht alles mit anhören konnte. Die Jausa floss träge in ihrem mäßig gefüllten Bett, und von einem nahen Holzsteg drang das Gelächter der Wäscherinnen zu ihnen herüber.

»Wie friedlich es hier ist«, dachte Darja, während sie weiter dem Fluss folgten, der sich durch die sanft gewellte Landschaft schlängelte. »Man könnte auf die Idee kommen, das Leben bestehe aus lauter lauen Sommertagen.« In der Ferne leuchteten die goldenen Kuppeln der Kremlkathedralen im Sonnenlicht. Würde man der Jausa einfach folgen, so käme man in die Ausländersiedlung Kukui, und Darja hätte sich gern einmal angesehen, wie die Deutschen und Holländer und Menschen aus anderen Ländern des Westens dort lebten, aber wer bekam schon eine Genehmigung, sich in Kukui aufzuhalten. Ein Duft von Honig lag in der Luft, und während sie sich den Wind ins Gesicht wehen ließ, drang unerwartet das Geräusch eines Trommelwirbels an ihr Ohr.

»Oh nein«, sagte Darja und zeigte in Richtung des Hügels auf ihrer Seite des Flusses, auf dem jetzt eine Kompanie rotberockter Soldaten auf sie zu marschierte. »Wir werden doch nicht zwischen die Fronten geraten? Also Ausdauer hat dein Sohn, das muss man ihm lassen. Und er weiß, was er will.« Natalja lachte.

»Nicht die schlechteste Eigenschaft für einen Zaren«, sagte sie. »Ich bin froh, dass er nach seinem Vater kommt und sich vor nichts fürchtet. Das wird es einfacher für ihn machen, wenn er erst volljährig ist und sich mit Sofija herumstreiten muss. Schon jetzt tragen sie mit Worten heftigste Kämpfe aus, wann immer er Geld für seine Spielregimenter braucht. Gerade hat er wieder Söhne von verarmten Landadligen eingeladen, an seinen Kriegsspielen teilzunehmen, die sich für einen Rubel pro Woche natürlich gern aufs Exerzierfeld schicken lassen.«

»Du kannst stolz auf ihn sein. Und ich freue mich, dass Waska sich einiges von ihm abguckt. Wer weiß, vielleicht geben sie später ein erfolgreiches Gespann ab.«

»Ach ja«, sagte Natalja und nahm Darjas Hand, während der Trommelwirbel wieder einsetzte, »sie haben ja noch alles vor sich. Ihre Zeit wird kommen.«

46

Kaum war Fürst Tscherkasski, der im Cholopenprikas höchstpersönlich die Änderung im Kabalbuch überwacht hatte, aus dem Kreml zurückgekehrt, hatte die Zariza eine Kutsche auf den Weg geschickt, um Fedka bei Awdotja und Semjon abholen zu lassen. Darja wusste, dass es noch zu früh war für seine Ankunft in Preobrashenskoje; trotzdem lief sie seit dem frühen Morgen über die knarrenden Böden der Flure und Treppen, um nicht an ihrer Stickerei sitzen zu müssen. Sie hatte begonnen, eine entzückende Haube aus rotem Samt für die kleine Zarewna Natalja mit goldenen und silbernen Perlen zu besticken, aber wie sollte sie wohl ihre Nadel ruhig halten, wenn an diesem Tag die Karette mit Fedka darin durchs Tor kommen konnte?

Am Nachmittag musste sie Hunderte, Tausende von Schritten auf dem sandigen Vorplatz des Schlosses gemacht haben, als sie endlich, endlich das Getrappel von Hufen hörte. Oh Gott, wie wohl Fedkas Stimme klang, die Stimme, mit der er sie begrüßen würde. Sie wusste, wie er sich in höchster Not anhörte, und solch erschütternde Laute sollte er nie wieder an sie richten.

Schließlich hielt die Kutsche an, der Diener, der hinten auf dem Aufbau mitgefahren war, sprang herunter, doch niemand stieg aus. Sie ging näher. Aber wieso denn ... Das gab es doch nicht! Der Diener öffnete ihr die Tür. Sie teilte den Vorhang mit den Händen und stutzte. Die Kutsche war leer. Fedka war nicht gekommen.

»Was hat er gesagt?«, fragte Darja atemlos und erschrak selbst über den Klang ihrer Stimme. Ihre eigene Intonation erinnerte sie an die ersten Worte, die sie je aus Fedkas Mund gehört hatte. Dass eine menschliche Stimme sich so elend und verzweifelt anhören konnte!

»‚Anhalten‘ hat er zu mir gesagt «, antwortete der Kutscher. »‚Ich steig hier aus‘.« Er zeigte mit dem Kopf auf die Schlossmauer, und da sah Darja ihn: Mit der Sonne im Rücken kam Fedka langsamen, aber festen Schrittes durch den steinernen Torbau auf sie zu. Sein Gesicht konnte sie nicht mehr erkennen, denn ganz und gar gegen ihren Willen füllten sich ihre Augen mit Tränen, während sie ihm entgegenlief. Er ließ sein Bündel fallen, und als er sie in die Arme schloss, flüsterte er ihr ins Ohr:

»Darjuschka, meine Sonne.« Mehr sagte er nicht, und auch Darja konnte noch nicht sprechen.

»Wie ich diesen Duft vermisst habe, frisches Holz«, dachte sie, während sie sich küssten. Jede Berührung erschien ihr wie eine Belohnung für die lange Zeit der Trennung. Sie schmiegte sie an Fedkas Schulter, sog sein Aroma ein und sagte: »Für einen Moment hatte ich Angst, du wolltest mich nicht wiedersehen.«

»Aber nicht doch.« Fedka räusperte sich, als fiele ihm das Sprechen in ihrer Gegenwart noch schwer. Dann aber fügte er in kräftigem Ton hinzu: »Ich wollte lieber zu Fuß in mein neues Leben treten. Für Kutschen und Paläste bin ich nicht gemacht.«

Sie gingen nebeneinander auf den Holzpalast zu. Darja verstand noch gar nicht, was Fedka da sagte. Sie horchte auf den warmen, tiefen Klang seiner Stimme und wunderte sich, dass sie ihr beinahe vertraut vorkam, so als habe sie seinen Tonfall all die Zeit in der Strelitzenvorstadt und bei Awdotja und Semjon bereits längst in ihrem Kopf gehört.

Sie spürte, wie Fedka ihr etwas in die Hand legte, eine Holzfigur. Als sie das Schnitzwerk befühlte, kam es ihr vertraut vor, und beim Hinsehen bestätigte sich ihre Vermutung.

»Ein neuer Glücksbringer!«

»Diesmal ist es eine Bärin«, sagte Fedka und zwinkerte ihr zu. Darja lächelte.

»Sie wird nicht lange allein bleiben«, sagte sie, »denn ich weiß, wo schon ein Partner auf sie wartet. Wir müssen Fjoklas und Grischkas Haus ausräumen. Wer weiß – wenn ich deinen ersten Bären bei unserer Flucht nicht vergessen hätte, wäre uns vielleicht einiges erspart geblieben. Ach, wenn du wüsstest, was in Moskau alles passiert ist. Entsetzlich viel ist geschehen.«

»Damit lassen wir uns Zeit, meine Seele. Wenn die Zariza dich zwischendurch entbehren kann, kommst du zu mir und erzählst mir nach und nach alles. Wir werden doch hoffentlich nicht weit voneinander wohnen.«

Darja blieb stehen und sah Fedka verständnislos an.

»Aber werden wir denn nicht zusammenleben?« Jetzt hörte ihre Stimme sich belegt an.

»In der kleinen Isba, die dem Obstgartenaufseher zusteht? Du wolltest doch immer im Palast wohnen. Nun hast du es geschafft. Bleib du bei der Zariza und schau gelegentlich bei mir vorbei.«

Darja traute ihren Ohren nicht. Fedka wollte gar nicht mit ihr zusammenleben? Sie sah geradewegs auf das mit unzähligen Türmchen und reich verzierten Giebeln geschmückte Holzschloss. Ein stattlicher Palast war das, der seinen Bewohnern alle Bequemlichkeiten zu bieten hatte, die man sich nur vorstellen konnte. Aber was war ein Zarenpalast gegen eine Isba, in der Fedka lebte?

»... schau gelegentlich bei mir vorbei …« Sie spürte, wie sich eine unsagbare Last auf ihre Schultern legte.

»Und das wäre dir genug?« Sie ließ den Kopf hängen.

»Es wäre besser als alles, was wir bisher hatten.« Er legte seinen Arm um sie, und Darja schöpfte neue Hoffnung.

»Dann lass mich bei dir wohnen. Die Zariza erlaubt uns zu heiraten, wenn das Trauerjahr um ist.«

Jetzt blieb Fedka abrupt stehen. Eine Weile verharrte er regungslos auf dem Vorplatz des Holzpalastes. Die Pferde zogen seine Kutsche in Richtung der Ställe, wobei sie ihre Hufe träge auf den staubigen Boden setzten. Fedka hob Darja hoch und wirbelte sie herum, während er rief:

»Und ist die Zariza eine tüchtige Brautwerberin? Versteht sie ihr Handwerk?«

Darja schmunzelte. Es war so ungewohnt, einen Scherz aus Fedkas Mund zu hören. Er trug sie auf seinen Armen über den Vorplatz, und sie hatte die abgerundeten Fässchengiebel des Palastes im Blick, die wie auf den Kopf gestellte Herzen gen Himmel ragten. Mit den Fingern umschloss sie fest die geschnitzte Bärin, während sie den Kopf locker nach unten fallen ließ und nichts als ein tiefes Blau über sich sah.

Epilog

Einige Monate später heirateten Darja und Fedka und lebten in der Isba des Obstgartenaufsehers in Preobrashenskoje, nicht weit vom Palast der Zarenfamilie entfernt. Darja bezog ein Gehalt als Gesellschafterin der Zariza, während Fedka sich mit großer Kenntnis um die Obst- und Gemüsegärten der Romanows kümmerte und sein Wissen an seine zahlreichen Gehilfen weitergab. In den folgenden Jahren bekamen Darja und Fedka drei Töchter, die sie Matrjona, Stepanida und Irina nannten. Wasili blieb an der Seite des Zaren und diente später als einer seiner militärischen Berater.

Der Zar Pjotr Alexejewitsch konnte die grausamen Szenen, die er während des Strelitzenaufstandes hatte mit ansehen müssen, nie vergessen. Er vermied es nach Möglichkeit, sich in Moskau aufzuhalten, und ließ sich nur zu wichtigen Feierlichkeiten oder Botschafterempfängen in den Kreml abholen. Seine Leidenschaft blieben militärische Übungen, so dass seine Spielregimenter immer weiter anwuchsen. Auch der Seefahrt und Schiffsbaukunst galt Pjotrs Interesse, und da es hierfür keine russischen Spezialisten gab, ließ er sich in Kukui von Ausländern das nötige Wissen vermitteln.

Seine Mutter Natalja hatte darauf gedrungen, dass er endlich heiratete. Als sie ihm die Ehe mit Jewdokija Fjodorowna Lopuchina vorschlug, willigte er ein, um seine Ruhe zu haben, und das Paar wurde im Januar 7197 (1689) getraut. Der Zar kümmerte sich aber kaum um seine junge Frau und fuhr fort, seine Zeit mit militärischen Spielen zu verbringen.

Sofija regierte derweil unbehelligt von den Naryschkiny in Moskau. Den Fürsten Chowanski, der zwischenzeitlich als neuer Leiter des Strelitzenamtes versucht hatte, ihr die Macht streitig zu machen, hatte sie verhaften und töten lassen. Ein Meilenstein während ihrer Regentschaft war im Jahre 7194 (1686) der Friede mit Polen. Zwei gescheiterte Krimfeldzüge allerdings, deren Misserfolg sie und ihr vertrauter Fürst Golizyn zu vertuschen suchten, ließen ihren Rückhalt unter den Soldaten zunehmend bröckeln. Sie versuchte, die Strelitzen mithilfe Schaklowitys, des neuen Leiters des Strelitzenamtes, auf ihre Seite zu ziehen. Um sich selbst als Zariza auf den Thron zu heben, zettelte sie einen Staatsstreich an.

Als Pjotr das Gerücht eines geplanten Mordkomplotts zugetragen wurde, verschanzte er sich sofort im gut gesicherten Dreifaltigkeitskloster außerhalb Moskaus. Seine Befehle standen nun gegen die Befehle Sofijas. Seine einstigen »Spielsoldaten« kamen zu seiner Unterstützung. Immer mehr Strelitzenregimenter schlossen sich ihnen an und befolgten Pjotrs Anordnungen, und auch der Patriarch Joakim unterstützte den jungen Zaren. Sofija hatte verloren; ihre Regentschaft war vorbei. Sie wurde gezwungen, sich die Haare scheren zu lassen und als Nonne Susanna ins Moskauer Neujungfrauenkloster zu gehen. Ihr Vertrauter Fürst Golizyn wurde entmachtet und nach Sibirien verbannt.

Pjotrs Spielregimenter entwickelten sich mit den Jahren zu jenen gut ausgebildeten Truppen, die als die Preobrashenski- und Semjonowski-Regimenter im Jahre 7206 (1698) den Zweiten Strelitzenaufstand niederschlugen und damit Pjotrs Herrschaft retteten, während er im Ausland weilte. Er selbst sollte als Peter der Große in die Geschichte eingehen.

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Glossar

Die meisten der folgenden Wörter werden im Russischen klein geschrieben; aus Gründen der besseren Lesbarkeit werden sie im Roman aber wie deutsche Substantive behandelt.

Archierei – Erzpriester, Angehöriger der höheren Geistlichkeit

Archimandrit – Vorsteher eines Klosters

Arschin – hist. Längenmaß, 0,711 m

Banja – russisches Dampfbad, Badestube

Batjuschka – Koseform für »Vater«, Väterchen

Batjuschka Zar –Väterchen Zar

Berdysch – Bardiche, langstielige Streitaxt

Bojar –Angehöriger der obersten Adelsschicht

Bojarenduma – höchstes Beratungsgremium des Zaren

Bojaryschnja – unverheiratete Bojarentochter

Bratina – Trinkgefäß

Cholop – Unfreier, Sklave

Denga – Silbermünze, Halbkopekenstück, 1 Zweihundertstel Rubel, später im Plural (Dengi) allg. Bezeichnung für Geld

Djak – Sekretär in einer zentralen Verwaltungsbehörde (Prikas), der dem höheren Adel zuzurechnen ist

Dobroje utro – Guten Morgen!

Dobro poshalowat – Herzlich willkommen!

Dobry den – Guten Tag!

Domowoi – im Volksglauben freundlich gesonnener Hausgeist, der die Bewohner schützt, ihnen aber auch Streiche spielt

Dworjanin – Höfling, Angehöriger des Dienstadels

Gosti – Moskauer Großkaufleute

Gosudarynja – Herrscherin, Ihre Majestät

Griwna – ein Zehntel Rubel

Isba – Blockhaus, heizbarer Wohnraum, Bauernhütte

Kabak – Schankhof, Kneipe

Kabalbuch – amtliches Verzeichnis, in dem Cholopen (Unfreie) registriert wurden

Kaftan – knöchellanges Männergewand

Kascha – Grütze, Brei, häufig Buchweizengrütze

Kika – Kopfbedeckung, Haube der verheirateten Russin

Kolpak – Kappe, Mütze

Kosulja – Hakenpflug

Kreml – Burg, Festung

Kuwschin – Krug, Kanne

Kwas – Erfrischungsgetränk aus vergorenen Zutaten, meist aus vergorenem Brot

Lapot, Pl. Lapti – Bastschuhe

Lapotschka –Pfötchen (Kosewort)

Lastotschka – Schwälbchen (Kosewort)

Letnik – Sommermantel

Loschad-katschalka – Schaukelpferd

Mamuschka – Koseform für die Mutter

Masleniza – Fest zur Verabschiedung des Winters, Butterwoche

Matuschka – Koseform für die Mutter

Nedelja – altes russ. Wort für Sonntag, heutige Bedeutung: Woche

Njanja – Kinderfrau, Amme

Okolnitschi – Adelsrang, Quartiermeister

Perewjaska – bügelartiger Kopfschmuck unverheirateter Frauen

Posad – Vorstadt

Posolski Prikas – Amt für auswärtige Angelegenheiten, Zentralamt für Gesandtschaften

Postelnitschi – Adelsrang, Oberkammerherr

Prikas – Kanzlei, Amt, Verwaltungsbehörde

Prjanik – Lebkuchen

Pud – hist. Gewichtsmaß, 16,38 kg

Rubel = 10 Griwnen = 33 Altyn + 2 Dengi = 100 Kopeken = 200 Dengi

Ryndy – Leibwächter

Sakuski – Vorspeise, Happen zum Dazuessen

Sa twoje sdorowje! – Auf deine Gesundheit!

Sarafan – Trägerrock

Sashen – hist. Längenmaß, 2,1336 m

Schöner Platz – heute: Roter Platz – das russische Wort für »rot« bedeutete in früheren Jahrhunderten »schön«

Sdrawstwui – Guten Tag!

Seni – Verbindungsflur, Diele

Sipun – grober Bauernkittel

Sloboden – stadtnahe steuerbefreite Höfe oder Vorstadtbezirke

Smotriny – Brautschau

Starosta – Dorfältester (meist gewählt)

Stolnik – Adelsrang, Truchsess

Strelez – russ. für => »Strelitze«

Strelitzen – Schützen der Palastgarde, die in eigenen Vorstadtbezirken wohnten und Sold und Grundbesitz für ihren Dienst erhielten. Sie gehörten zu den zugewählten Dienstleuten des Zaren (im Gegensatz zur adligen Schicht der »geborenen Dienstleute«). Die Strelitzen dienten als Ehrenwache des Herrschers, aber auch als Feuerwehrmänner, Straßenpolizei oder Wächter der Stadttore. Ihr Dienst war erblich. Ende des 17. Jahrhunderts zählten sie ca. 55.000 Mann. Sie werden auch als erste Berufssoldaten Russlands bezeichnet.

Strelzy – russ. Plural für => »Strelitzen«

Strjaptschi – Rang eines Hofbeamten

Swacha –Brautwerberin

Tjatenka – Koseform für »Vater«

Tschai – Tee

Tscherdak – pavillonartiger Dachaufbau

Tulumbas – Trommel, Pauke

Ukas – Erlass des Zaren

Ulozhenie – Gesetzbuch

Walenki – Filzstiefel

Werst – hist. Längenmaß, 1,0668 km

Wojewode – Statthalter des Zaren, Bevollmächtigter in den Landkreisen

Zar – Kaiser

Zarewitsch – Zarensohn

Zarewna – Zarentochter

Zariza – Zarin, Frau des Zaren, Kaiserin

Die wichtigsten handelnden Personen

HISTORISCHE PERSONEN:

Alexei Michailowitsch Romanow (1629-1676)

Zar von Russland ab 1645

Natalja Kirillowna Naryschkina (1651-1694)

zweite Ehefrau von Zar Alexei

Sofija Alexejewna Romanowa (1657-1704)

Tochter von Zar Alexei aus erster Ehe

Fjodor Alexejewitsch Romanow (1661-1682)

Sohn von Zar Alexei aus erster Ehe, selbst Zar von Russland ab 1676

Iwan Alexejewitsch Romanow (1666-1696)

Sohn von Zar Alexei aus erster Ehe, selbst Zar von Russland ab 1682

Pjotr Alexejewitsch Romanow (1672-1725)

(später Peter der Große genannt) Sohn von Zar Alexei und Natalja Kirillowna Naryschkina, selbst Zar von Russland ab 1682

Artamon Sergejewitsch Matwejew (1625-1682)

Vertrauter des Zaren, Leiter des Gesandschaftsamtes, Ziehvater von Natalja Kirillowna Naryschkina

Jewdokija (eigentlich Mary Hamilton, Schottin)

Frau von Artamon Sergejewitsch Matwejew

FIKTIVE PERSONEN:

Darja Tochter-von-Nikita, genannt Darjuschka

Tochter des niederen Landadligen Nikita Sohn-von-Boris und seiner Frau Uljana Tochter-von-Michailo

Grigori Sohn-von-Jakow, genannt Grischka

Strelitze

Fjokla Tochter-von-Iwan

Grigoris Mutter

Wasili Sohn-von-Grigori, genannt Waska

Sohn von Darja und Grigori

Fedka

Kosename für Fjodor, Fjoklas Cholope

Sawwa Sohn-von-Dmitri

reicher Moskauer Kaufmann, Darjas Onkel

Agrafena Tochter-von-Michailo

Ehefrau von Sawwa, Darjas Tante

Quellen

Im Rahmen meiner Recherche über das 17. Jahrhundert im Zarenreich habe ich eine Vielzahl russischer Quellen und Abhandlungen zu Rate gezogen; stellvertretend seien hier nur die Werke von G. K. Kotoschichin und S. M. Solowjow genannt. Daneben boten die Aufzeichnungen ausländischer Gesandter wie Adam Olearius und Augustin Freiherr von Meyerberg anschauliches Material. Ein plastisches Bild jener Zeit haben mir insbesondere auch die Forschungen von Nada Boškovska, Carsten Goehrke, Klaus Heller, Harmut Rüß und Hans-Joachim Torke vermittelt. (März 2015)

Spasibo

Danken möchte ich vor allem meinem Mann Joachim für seine beständige Unterstützung und Liebe, ebenso aber für seine ausdauernde Bereitschaft, die Entstehung des Romans kritisch zu begleiten.

Der Historikerin Natalja Grebenschtschikowa (Krim) und dem Historiker Waleri Ryshkow (Kiew) danke ich für ihre fachliche Beratung, den Autorinnen Gudrun Lerchbaum (Wien) und Helga Thiele-Messow (Braunschweig) für ihre konstruktive Auseinandersetzung mit dem Manuskript.

Dank geht an meinen Agenten André Hille – nicht zuletzt auch für seine Anregungen zur Romanstruktur – und an Robert Merkel und sein Team von franklybooks.com.

Und ich danke Natalja Petrowskaja (St. Petersburg) für die kleine Skulptur Peters des Großen, die mir beim Schreiben Motivation und Ansporn war.

Die Autorin

Kirsten Döbler, gebürtige Hamburgerin, lebt in Braunschweig und im Harz. Nach ihrem Lehramtsstudium (Russisch/Englisch) war sie viele Jahre als Prokuristin eines Reiseveranstalters für Russland-Tourismus in Hamburg tätig. Anschließend arbeitete sie als wissenschaftliche Angestellte im Bereich Russland-Kooperation am Niedersächsischen Lehrerfortbildungsinstitut, wo sie Bildungsprojekte am Ural und in Sibirien betreute. Seit 2005 ist sie als Internetredakteurin und freie Autorin tätig. Sie ist Mitglied im Verband deutscher Schriftsteller (VS). Weitere Informationen zur Autorin unter www.kirstendoebler.de

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