Der Fluch der schönen Insel: Roman
Author: Virginia Doyle
Date: 2009-03-11T00:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Crime; General
Description: Pressestimmen "Wahrlich, der Autor beherrscht die Krimi-Kunst." (Hamburger Morgenpost) Kurzbeschreibung Ein neuer Fall für den berühmten Meisterkoch und Hobbydetektiv Jacques Pistoux Jacques Pistoux befindet sich auf dem Rückweg von New York nach Europa. Mit dem Ozeandampfer Angelique gerät er kurz vor der französischen Küste in einen gewaltigen Sturm, der die Ruderanlage des Schiffes so beschädigt, dass es den Hafen einer kleinen Insel anlaufen muss. Tags darauf wird einer der Passagiere mit durchgeschnittener Kehle gefunden. Pistoux macht sich auf die Suche nach dem Mörder. Virginia Doyle –
Publisher: Heyne Verlag
Rights: Vollständige deutsche Taschenbuchausgabe 01/2008 Copyright © 2008 by Wilhelm Heyne Verlag, München, in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Inhaltsverzeichnis

Das Buch
Der Autor
Lieferbare Titel
Widmung
Inschrift

1. SCHIFFBRUCH
2. REISE NACH ARMORIKA
3. EIN SCHUSS AM HAFEN
4. TOD IN DER APOTHEKERGROTTE
5. NIXEN UND WASSERMÄNNER
6. EXPLOSION
7. DAS HAUS AM ANDEREN UFER
8. WAFFENGÄNGE
9. BEI DEN SENSENMÄNNERN
10. REBELLEN AM STRAND
11. JEAN UND JEANNE

DAS KOCHBUCH DES JACQUES PISTOUX

Copyright

Das Buch

Wir schreiben das Jahr 1886. Der Meisterkoch und Amateurdetektiv Jacques Pistoux ist nach einem längeren Aufenthalt in New York auf dem Weg zurück nach Europa. Kurz vor der französischen Küste läuft die »Angelique« auf ein Riff und die Schiffbrüchigen müssen sich in ein kleines Hotel auf der bretonischen Insel Belle-Île flüchten.

Kaum ist er dort angekommen, wird Pistoux in merkwürdige Geschehnisse verwickelt. Ein Unbekannter feuert einen Schuss auf ihn ab, seine Reisebekanntschaft Dr. Lefèves verschwindet spurlos und ein vermeintlicher Saboteur tritt überraschend in neuer Verkleidung auf. Dann wird die Leiche eines Passagiers in einer Grotte aufgefunden – mit durchgeschnittener Kehle. Pistoux wird Chefkoch im »Hotel du Phare«. Als die Kaufmannstochter Mira Ostermann und ihr Bruder Philip aus Hamburg dort absteigen, kommt es zu persönlichen Verwicklungen, die eine tödliche Dramatik entwickeln. Weitere Gewalttaten und eine Entführung zwingen Pistoux zum Eingreifen.

Kulinarisch interessierte Leser finden im Anhang »Das Kochbuch des Jacques Pistoux« mit Rezepten aus der Bretagne.

Der Autor

Unter dem Pseudonym Virginia Doyle schreibt der in Hamburg lebende Krimi-Autor Robert Brack historische Kriminalromane. Nach der St. Pauli-Trilogie ist dies ein neuer Roman um den französischen Koch Jacques Pistoux, dessen letztes Abenteuer in dem Bestseller Das Totenschiff von Altona erzählt wurde. Robert Brack wurde mit dem Deutschen Krimi-Preis und dem »Marlowe« der Raymond-Chandler-Gesellschaft ausgezeichnet. Virginia Doyle und Robert Brack im Internet: www.gangsterbuero.de

Lieferbare Titel

Die schwarze Schlange – Der gestreifte Affe – Die Rote Katze

Für Nelly

Lauscht nun alle, wenn ihr wollt,
und ihr werdet ein hübsches Märchen hören!
Drin gibt es keine Lüge,
vielleicht nur ein oder zwei Wörtchen.

- Einleitende Worte bretonischer Geschichtenerzähler

1. SCHIFFBRUCH

Die Angelique war ein stolzer Dreimaster, der elegant die Wellen des Nordatlantik durchpflügte. Im Mai des Jahres 1886 befand er sich auf dem Weg von New York nach Nantes, zur Hälfte beladen mit Baumwolle und Kautschuk, zur anderen Hälfte mit Rückwanderern, die ihr Glück in der Neuen Welt verpasst hatten oder die das Heimweh nach dem alten Kontinent gepackt hatte. Sie kamen zum größten Teil aus Kanada, manche auch aus den Vereinigten Staaten, einige direkt aus New York. Die meisten hatten ihr Hab und Gut verkauft oder das wenige Geld zusammengekratzt, das ihnen noch geblieben war, und sich eingeschifft. Viel hatten sie nicht an Bord getragen, am schwersten wogen die enttäuschten Hoffnungen, die sie nach ihren erfolglosen Versuchen, sich in Amerika einzurichten, wieder mit nach Hause nahmen.

Es waren Familien darunter, Einzelpersonen, die keine neuen Freunde gefunden hatten und solche, denen die Angehörigen oder Freunde im Land der Hoffnung abhanden gekommen waren. Nun hockten sie auf dem Deck der schnittigen Angelique und hofften, dass die alte Heimat ihnen bald ihre tröstenden Arme entgegenstrecken würde.

Unter den einzeln reisenden männlichen Passagieren befanden sich auch manche, die man nicht auf den ersten Blick einordnen konnte. Einige wirkten verwegen und kraftvoll. Wieso waren sie auf dem Weg zurück? Zwei oder drei schienen immer gut gelaunt und zum Feiern aufgelegt, fanden aber nur selten weitere Teilnehmer für ihre feuchtfröhlichen Nächte am Kartentisch. Andere schienen ihr Schicksal und das der anderen Gescheiterten eher gleichgültig zu betrachten. Zwei oder drei waren den anderen Mitreisenden ein Rätsel, zum Beispiel jener hochgewachsene Franzose mit dem dunklen Teint, der sehr nachdenklich und abwesend wirkte, aber stets freundliche Antwort gab, wenn er angesprochen wurde. Er hielt auf Distanz zu den anderen, stand oftmals an der Reling und blickte über das leicht bewegte Meer. Wenn er jedoch darauf angesprochen wurde, half er gern, egal welches Problem es zu bewältigen galt.

Den Namen dieses Mannes kannte man inzwischen, »der Doktor« hatte ihn weitergesagt, ironisch lächelnd, mit anspielungsreichem Unterton, der Doktor, der gern leutselig über das Deck spazierte und mit jedem plauderte, aber gleichzeitig nur sehr wenig über sich selbst preisgab. Der Doktor hatte den wortkargen Mann kurzerhand angesprochen und herausgefunden, dass sie einiges gemeinsam hatten: Sie kamen beide aus Nizza, sie waren beide in der Welt herumgekommen und hatten nirgendwo Wurzeln gefasst, hatten keine Familie. Der Doktor fand, vor allem ihre Nachnamen passten zueinander:

»Sie heißen Pistoux, Monsieur, ist das Ihr Ernst?«

»Aber ja, Doktor, wenn ich es doch sage.«

»Pistoux, wie Soupe au pistou?«

»Wenn Sie sich erlauben wollen, diesen Scherz zu machen, bitte sehr.«

»Aber, aber, was heißt Scherz? Was denken Sie, wie ich heiße?«

»Da Sie sich mir nicht vorgestellt haben, möchte ich mir nicht anmaßen, darüber zu spekulieren, Herr Doktor.«

»Lesfèves, wenn Sie gestatten, und wenn das mal nicht die Bohnen sind, die in die Suppe gehören. Sie sind aus Nizza wie ich, Sie wissen, wovon ich spreche.«

Jacques Pistoux blickte Dr. Lesfèves, der noch ein Stück größer war als er und deutlich dünner, ernst an. »Doktor, ich bin eine Zeitlang in Deutschland gewesen. Wissen Sie, wie man dort einen Menschen nennt, der sehr hochgewachsen und mager ist?«

»Nein.«

»Bohnenstange.«

Damit war das Eis gebrochen. Doktor Lesfèves lachte herzlich und bekam einen Hustenanfall. Pistoux versuchte ihm zu helfen, indem er ihm auf die Schulter klopfte.

Lesfèves setzte sich keuchend auf eine Taurolle und bemühte sich, den Husten zu bezwingen. Pistoux bot an, ihm ein Glas Wasser zu holen. Der Arzt nahm dankend an.

Nachdem Pistoux ihm das Wasser gebracht hatte und der Anfall vorbei war, hob Lesfèves den Kopf und fragte: »Was sind Sie von Beruf, Monsieur Pistoux?«

Pistoux schüttelte den Kopf. »Wenn ich Ihnen das jetzt sage, bekommen Sie wieder einen Hustenanfall.«

Der Arzt schmunzelte. »Soll ich raten?«

Pistoux zuckte mit den Schultern.

»Es ist nicht schwer«, stieß Lesfèves mit hochrotem Kopf hervor, als ihn ein zweiter Heiterkeitsanfall packte.

»Schon gut«, sagte Pistoux beschwichtigend, »lassen Sie es.«

»Koch! Sie sind Koch!«, presste Lesfèves aus seiner gequälten Kehle heraus. Dann verbarg er sein Gesicht in den Händen, die er auf die Knie gelegt hatte, und gab sich zuckend seinem Heiterkeits- und Hustenanfall hin. Als es vorbei war, blickte er auf und fragte: »Es stimmt doch, oder?«

Pistoux nickte.

»Wollen Sie wissen, wie ich darauf gekommen bin?«

»Wenn Sie nicht wieder anfangen zu husten, bitte.«

»Man sieht es Ihnen nicht an, Monsieur. So wie Sie gekleidet sind, auch wenn Ihre Kleider ein wenig abgetragen sind … Aber schauen Sie mich an, das ist auch nicht besser … Also, dennoch wirken Sie wie jemand, der drinnen arbeitet. Sie könnten auch ein Schreiber sein, ein Kalkulator, na, vielleicht eher ein Wirtschafter, denn Sie wirken zu kräftig für eine reine Schreibtischtätigkeit. Gemerkt habe ich es allerdings in dem Moment, als Sie den beiden Mädchen da drüben ihre Äpfel geschält haben. Zuerst dachte ich nur, verwöhnte Gören, aber dann haben mich Ihre flinken Bewegungen mit dem Messer sehr beeindruckt.«

»Sie haben mich beobachtet.«

»Aber ja. Beim Essen kam mir dann die Gewissheit: Sie aßen und dachten nach. Nicht darüber, was im Eintopf drin war, das war ja allzu banal und deprimierend. Nein, Sie sinnierten darüber nach, was man aus den Zutaten hätte machen können, wenn man nicht so ein Stümper wie dieser Schiffskoch hier wäre.«

»Na ja, jeden Tag Stockfisch …«

»Ich habe also Recht?«

»Ja, doch.«

Lesfèves grinste breit: »Verstehen Sie nun meine Heiterkeit, Monsieur Pistoux? Bohnen und Basilikum!« Wieder begann er zu lachen.

»Nun hören Sie doch endlich auf damit!«, fuhr Pistoux ihn an.

Der Arzt verstummte: »Ich bitte um Vergebung, Monsieur.«

Pistoux, der sich zu ihm herabgebeugt hatte, richtete sich auf und schaute übers Meer. Von Tag zu Tag war der Wind heftiger geworden. Jetzt sah man manchmal schon kleine Schaumkronen auf den Wellen. Das Schiff bewegte sich erstaunlich ruhig durch die See. Es war ganz offensichtlich von hervorragender Bauart und der Kapitän und seine Mannschaft verstanden ihr Handwerk.

Aber was weiß ich schon von der Seefahrt, dachte Pistoux? Und habe ich jetzt nicht ein ganz anderes Problem? Wie werde ich diesen redseligen, allzu witzigen Doktor wieder los? Ich will nachdenken, nicht reden! Wenn wir unseren Hafen in Frankreich erreicht haben, will ich zu einer Entscheidung gekommen sein.

Entscheidung? Pistoux lachte kurz und sehr leise vor sich hin. Er wusste ja noch gar nicht, zwischen welchen Möglichkeiten er sich entscheiden sollte. Seine Zukunft war ein weites Feld ohne Wegmarken. Er war vollkommen frei, ohne jede Bindung, aber auch ohne Idee, wohin sein Weg ihn führen würde. Tatsächlich hatte er den Weg verloren. Nun ja, war es denn wirklich so schwer? Er hatte Amerika hinter sich gelassen, er wollte zurück nach Europa. Sollte es wirklich Frankreich werden?

Sein Heimatland war groß, das war das eine Problem. Nach längeren Aufenthalten in anderen Ländern wie England, Spanien, Deutschland, Österreich und Italien, wusste er nicht wohin und ob er das eigene Land überhaupt würde ertragen können. Und was hieß schon Heimat? Nirgendwo war jemand, der ihn hätte aufnehmen können. Und Nizza? Sollte er wirklich nach so vielen Jahren ausgerechnet an den Geburtsort zurück?

Pistoux’ Gesichtsausdruck wurde grimmig und entschlossen. Mochte doch dieser hustende Arzt hier sagen, was er wollte, ein Entschluss war unwiderruflich: Er würde nie mehr als Koch arbeiten! In diesem Beruf hatte er mittlerweile zu viele erniedrigende Erfahrungen gemacht, vor allem in der Neuen Welt, in der angeblich alle Menschen gleiche und große Chancen für eine glänzende Zukunft hatten.

Die Menschen auf der Angelique hatten ähnliche Erlebnisse hinter sich. Dies war es, was Pistoux mit den anderen an Bord verband: enttäuschte Hoffnungen, verlorene Illusionen. Aber halt, rief er sich zur Räson, du bist noch jung, du hast keinen Grund dich gehen zu lassen! Du solltest weniger grübeln und mehr auf andere Menschen zugehen. Hat es dir nicht Spaß gemacht, den Mädchen da drüben ihre Äpfel zu schälen? Aber wo waren sie jetzt?

Er schaute zum Heck. Die Mädchen waren verschwunden, wahrscheinlich unter Deck gegangen, um sich aufzuwärmen. Die Passagiere, die jetzt dort standen oder saßen, hatten sich ihre Mäntel oder Decken enger um den Leib geschlungen. Die meisten wandten dem Wind den Rücken zu. Ich gehe erst nach unten in diesen Kaninchenkäfig, wenn es hier oben überhaupt nicht mehr auszuhalten ist, entschied Pistoux.

Er blickte zum Horizont. Die Grenze zwischen Meer und Himmel war verwaschen. Gischt sprühte in sein Gesicht, oben am Himmel ballten sich graue Wolken zusammen. Zwei Matrosen stiegen in die Wanten, um noch ein paar Segel zu reffen. Jemand zupfte ihn am Ärmel. Pistoux schaute nach unten. Doktor Lesfèves grinste ihn an: »Spielen Sie eigentlich Schach, Monsieur?«

Unter Deck herrschte das übliche Gedränge. Es war stickig, die Luft war schlecht, denn die wenigen Luken mussten wegen des hohen Seegangs geschlossen bleiben. Jeder Passagier hatte nur sein Bett und den Raum darunter, wo er die nötigsten Dinge verstauen konnte. Zu den schon bekannten Ausdünstungen war ein säuerlicher Gestank gekommen, denn inzwischen waren nicht wenige seekrank geworden und hatten sich übergeben müssen. Männer fluchten, Frauen stöhnten, Kinder jammerten.

»Ich glaube nicht, dass ich hier …«, sagte Pistoux.

»Nein, nein«, sagte Lesfèves, »zu viele gierige Augen und Hände. Ich will nur eben meine Tasche holen und dann kann es losgehen, draußen. Ein frischer Wind, der das Hirn umweht, wird uns strategische Meisterleistungen ermöglichen.«

Pistoux bemerkte, dass immer mehr Menschen leidend im Bett lagen. Der Schiffsarzt, der von Lager zu Lager ging, hatte ganz offensichtlich alle Hände voll zu tun. »Sollten Sie sich nicht um die Kranken kümmern, Doktor?«

Lesfèves blickte ihn erstaunt an. »Wie? Ach so. Oh nein, das würde niemandem gut tun.«

»Aber Sie sind doch Arzt!«

Der Angesprochene beugte sich jetzt nach unten und zerrte einen Koffer unter seinem Bett hervor. »Sicher, sicher.«

»Dann haben Sie doch einen Eid geleistet und müssen helfen. Wir können unser Schachspiel doch an einem ruhigeren Tag angehen.«

»Nein, nein, jetzt zappeln Sie mir an der Angel, mein Guter, da lasse ich nicht locker. Und was den Eid betrifft …« Lesfèves blickte auf und lächelte schief. »… so habe ich ihn der animalischen Welt geleistet. Wobei …« Er zog eine Holzkiste aus der Tasche. »… ich mir nicht sicher bin, ob ein Affe sich glücklich schätzen würde, wenn ich Hand an ihn legte, wenngleich ich seine Anatomie sehr wohl studiert habe. Aber meine Liebe gilt den Ichty.« Der Arzt zwinkerte verschmitzt. »Und von denen haben wir glücklicherweise nur getrocknete und eingesalzene Exemplare an Bord.« Er stand auf.

Die beiden Männer standen sich leicht gebeugt gegenüber, denn das Zwischendeck war sehr niedrig gebaut.

»Ichty?«

»Fische. Das sind jene Kreaturen, die Ihr Berufsstand mit besonderer Rücksichtnahme zu behandeln hat, wenn ich das richtig sehe.« Er ging wieder in die Knie, schob den Koffer unters Bett, richtete sich auf und hielt die Holzkiste hoch: »Dies wird uns etwas Kurzweil bescheren, kommen Sie, Pistoux!«

Sie verließen das Zwischendeck und stiegen über eine steile, glitschige Holztreppe nach oben.

»Sie sind also nur Tierarzt«, stellte Pistoux fest, als sie wieder an der frischen Luft waren, und der Wind ihnen feine Tropfen ins Gesicht wehte.

Lesfèves lachte: »Das haben Sie wirklich sehr freundlich ausgedrückt. Aber sehen Sie, nach all den Jahren habe ich die Liebe zu den Säugetieren verloren. Vögel, nun ja, aber wie gesagt, ich liebe Fische. Sie behandeln sie mit Salz, ich mit wissenschaftlichem Interesse. Wussten Sie übrigens, dass die Japaner Fische nur in rohem Zustand verzehren? Karpfen, so habe ich mir sagen lassen, werden dort nur lebend verspeist, sonst gelten sie als verdorben. Eigenartig, nicht?«

»Es ist viel zu windig hier draußen, um Schach zu spielen.«

»Oh, schweife ich ab? Langweile ich Sie? Aber nicht doch, Monsieur! Doktor Lesfèves hat bereits einen günstigen Ort ausgesucht, kommen Sie mit!«

Pistoux folgte ihm durch das Gewirr von Seilen und Tauen, Kisten und Fässern, zwischen Matrosen hindurch, die damit beschäftigt waren, umherrutschende Güter zu vertäuen oder beim Reffen der Segel Hand anlegten.

Nach vorn zum Bug, dachte Pistoux, ist das Letzte, wo ich hinwill. Dieser angebliche Arzt wurde ihm lästig. Aber wie soll man jemanden loswerden, ohne eine wichtige Angelegenheit vorzuschützen, wenn man sich an einem Ort befindet, wo die einzige Tätigkeit, die man ausüben kann, das Warten ist?

Es gibt Orte, an denen Höflichkeit nicht der Weisheit letzter Schluss ist. Vielleicht sollte ich Seekrankheit vorschützen? Lass ihn laufen, er geht sowieso zu schnell.

In diesem Moment tauchte der Arzt ab und verschwand in einer Art Unterstand. Pistoux zögerte, ging dann aber weiter und fand Lesfèves in einem Verschlag zwischen diversen Fässern auf einer Taurolle sitzend, vor sich eine Kiste, auf der das auseinandergeklappte Holzkästchen lag. Der Arzt war schon dabei, die weißen und schwarzen Figuren aufzustellen.

Pistoux verlor beinahe das Gleichgewicht, als der vordere Teil des Schiffes sich heftig hob und in ein tiefes Wellental absackte.

»Man kann doch nicht Schach spielen, wenn das Schiff so hin und her geworfen wird. Die Figuren werden ständig auf den Boden fallen.«

Lesfèves lachte und deutete einladend auf die zweite Taurolle, die Pistoux als Sitzgelegenheit dienen sollte: »Mein lieber Freund, Sie fürchten Gefahren, wo keine sind, sehen Sie doch!« Er hob das Kästchen an und hielt es leicht schräg. Die Figuren darauf bewegten sich nicht. »Nanu!«, rief er lachend: »Ein Wunder der Natur? Zauberei?«

Pistoux ließ sich seufzend auf die ihm zugedachte Taurolle fallen: »Magnetismus«, kommentierte er.

»Gut erkannt, mein Freund. Man sieht also, dass wissenschaftliche Erkenntnisse auch nützlich sein können. Ein Reiseschachspiel mit beweglichen, jedoch nicht umfallenden Figuren ist, im Gegensatz zu manch anderen neuzeitlichen Errungenschaften wie zum Beispiel Dampfkraft oder Elektrizität, eine nützliche Angelegenheit. Sie nehmen Weiß und fangen an!«

Pistoux verlor mehrere Male hintereinander, bevor er merkte, dass der Doktor immer nach dem gleichen Schema spielte, raffiniert, aber nach einer Weile doch vorhersehbar. Pistoux veränderte seine Strategie. Der Arzt geriet ins Hintertreffen und wurde nervös. Er suchte nach neuen Lösungen, aber der Erfolg war nur, dass beide Lager in eine Situation gerieten, in der sie praktisch keinen Zug mehr machen konnten, ohne sich erheblich zu schaden. Pistoux hätte ein Remis genügt. Ihm kam es nicht auf den Sieg an, sondern darauf, effektiv gehandelt zu haben. Lesfèves jedoch nahm die Sache sehr ernst. Er wurde blass, strich sich immer wieder mit der Hand übers Gesicht und begann sich an den Armen zu kratzen. Er kam zu keiner Lösung, rutschte unruhig hin und her, und Pistoux ergab sich in die Rolle des Wartenden.

Mit einem Mal sah der Doktor blass und unglücklich aus. »Sie haben mich da in eine vertrackte Lage gebracht, Monsieur«, sagte er matt.

»Ich sehe keine Lösung, weder für Sie noch für mich«, antwortete Pistoux.

»Es gibt immer eine Möglichkeit, man muss sie nur finden.«

»Es wird schon dunkel, wir werden das Abendessen versäumen.«

»Essen? Den Fraß nennen Sie essen? Ich dachte, da wären wir uns einig.«

»Was bleibt einem übrig, wenn man Hunger hat …«

»Ach was, ich verzichte darauf, wenn ich hier eine Lösung finde.« Lesfèves hob eine Hand, ließ sie wieder sinken und sprang jäh auf: »Geben Sie mir fünf Minuten Zeit! Fünf Minuten, dann werden Sie sich wundern!«

»Bitte sehr, wenn es dann wirklich schnell geht.«

Der Doktor verließ ohne weitere Erklärung den Unterschlupf und ging Richtung Bug. Pistoux starrte auf das Schachbrett. Ganz langsam, Schritt für Schritt, enthüllte sich ihm eine Lösung – und mit einem Mal wusste er, wie er gewinnen könnte.

Da wurde das Schiff heftig angehoben und es fühlte sich an, als würde es gleichzeitig hochgeschleudert und nach vorn katapultiert. Pistoux verlor das Gleichgewicht und fiel zur Seite, das Schachbrett rutschte von der Kiste und die Figuren rollten zwischen den Tauen über den Boden. Die schwierige Situation war von den Naturgewalten gelöst worden.

Pistoux stand auf und musste sich an dem Unterstand festhalten, um nicht hinzufallen, denn das Schiff hatte zu schlingern begonnen.

Wo war Lesfèves? Pistoux arbeitete sich nach vorn zum Bug, was nicht ganz einfach war und schaute sich um. Gischt und Regentropfen schlugen ihm ins Gesicht. Es war jetzt so dunkel geworden, dass man nicht mehr alle Details um sich herum auf Anhieb identifizieren konnte.

Ein Schatten erhob sich wenige Meter neben Pistoux. Ein großer, kräftiger Mann mit einer Schirmmütze. Er starrte Pistoux an und wandte sich dann ohne ein Wort zu sagen ab.

Pistoux rief nach Lesfèves und fand ihn schließlich an genau jener Stelle, an der sich der kräftige Fremde aufgerichtet hatte, auf den nassen Planken. Seine Augen waren geschlossen, er atmete schwer. Als Pistoux ihn an der Schulter rüttelte, schlug er die Augen auf und grinste: »Na, mein Freund, haben Sie eine Lösung für unser vertracktes Problem gefunden?«

»Sogar zwei.«

»Donnerwetter, ich staune!« Lesfèves setzte sich auf. »Und?«

»Die eine werde ich Ihnen nicht verraten, und die andere geht auf das Konto der Wellen.«

»Wie?«

»Der Magnet war zu schwach, das Spiel ist aus.«

»Ach so. Das ist schade. Mir war nämlich auch gerade eine ausgezeichnete Idee gekommen.«

»Wir können versuchen, die Situation zu rekonstruieren«, schlug Pistoux vor.

»Ach was, es wird dunkel und wir sollten uns für die Suppe anstellen.«

»Bei diesem Seegang wird es wohl kaum Suppe geben. Eher eine Brandade.«

»Was ist das denn?«

»Stockfischpüree.«

»Um Himmels willen, Pistoux! Wollen Sie mich foltern lassen?«

»Wir werden sehen.«

Pistoux half dem Doktor auf die Beine. Gemeinsam gingen sie zu ihrem Unterstand zurück und sammelten die Figuren ein.

Als sie damit fertig waren, fragte Lesfèves noch immer auf dem Boden hockend: »Haben Sie übrigens so einen grobschlächtigen Kerl bemerkt, mit einer Mütze auf dem Kopf?«

»Ja, er stand plötzlich vor mir.«

»Hüten Sie sich vor ihm.«

»Warum das?«

»Ein Saboteur, da bin ich mir sicher.«

»Ein Saboteur? Was sollte er sabotieren?«

»Ja, was? Wie soll ich das wissen. Aber würden Sie es nicht merkwürdig finden, wenn Sie einen Passagier oben im Mast herumturnen sähen, am frühen Morgen, noch bevor die Sonne aufgegangen ist?«

»Ja.«

»Und fänden Sie es nicht auch bemerkenswert zu sehen, wie der gleiche Passagier sich ein Tau um den Körper schnürt und sich daran macht, die Bordwand am Heck des Schiffes hinabzuklettern?«

»Das käme mir in der Tat seltsam vor.«

»Sehen Sie.«

»Vielleicht sollten wir den Kapitän unterrichten.«

Lesfèves lachte hämisch: »Den Kapitän? Haben Sie den schon mal mit Passagieren sprechen sehen? Der läuft doch davon, wenn er einen von uns sieht.«

»Jemanden von der Mannschaft …«, schlug Pistoux vor.

»Die würden uns am liebsten allesamt ins Meer werfen. Und selbst wenn uns jemand zuhörte, hätten wir nur Scherereien. Nein, nein, schweigen wir besser und halten die Augen offen.«

Na ja, dachte Pistoux, so außergewöhnlich oder gar gefährlich hatte dieser Bursche nun auch wieder nicht ausgesehen. Wahrscheinlich ist dem Doktor da mal wieder die Fantasie durchgegangen.

Die beiden Männer standen auf.

»Hübsches Wetterchen«, erklärte Lesfèves, jetzt wieder gut gelaunt und taumelte ein Stück zur Seite. Pistoux fasste ihn am Arm und machte Anstalten, ihn mit sich zu ziehen.

»Nein, nein«, sagte der Doktor. »Wissen Sie was, Pistoux? Sie gehen da mal alleine runter. Ich glaube kaum, dass ich heute so etwas wie Stockfischpüree verzehren möchte. Wenn Sie sich gestärkt haben, können wir noch ein Spielchen wagen. Was meinen Sie?«

»Aber doch nicht hier oben an Deck.«

»Nein, ich biete Ihnen mein Bett als Spielort an und eine kleine Flasche amerikanischen Whiskey zur Anregung.«

»Dieses Angebot nehme ich gern an.«

»Also in einer Stunde?«

»Sagen wir in eineinhalb Stunden. Ich möchte mich vorher gern ausruhen.«

»Gut, also bis dann.«

Die Angelique besaß einen eigenen Speisesaal, obwohl diese Bezeichnung für den zweckentfremdeten oberen Laderaum nicht ganz angebracht schien. Im New Yorker Hafen hatte Pistoux, nachdem er schon an Bord gestiegen war, beobachtet, wie rohe Tische und Bänke mit einem Kran vom Kai aus aufs Schiff verladen worden waren. Im letzten Moment erst war dies geschehen, offenbar hatte der Kapitän bis dahin noch mit einer anderen Ladung gerechnet. Wäre die noch gekommen, hätten die Passagiere ihre Blechnäpfe auf den Betten sitzend leeren müssen.

Nun aber waren die drei Zeitpunkte der Essensausgabe große Ereignisse, die den langweiligen Alltag an Bord bestimmten: Morgens gab es Zwieback und ein Getränk, das »Kaffee« genannt wurde, diesen Namen aber nicht verdiente; mittags gab es Eintopf oder Suppe, abends Suppe oder Eintopf, mitunter auch zweimal hintereinander das Gleiche, gerade so wie es dem Koch gefiel. Samstags gab es zusätzlich einen halben Salzhering pro Person und Sonntags eine Scheibe fettes Pökelfleisch, sonst Kohl und Kartoffeln oder Rüben und Kartoffeln, gelegentlich angereichert mit Fleischstückchen oder Stockfischfasern, so wie heute.

Der Speisesaal war karg besetzt. Viele der Reisenden waren seekrank. Ein Matrose stand breitbeinig neben einem großen Topf und verteilte das Essen. Wer sich wunderte, dass der Brei kalt war, wurde darüber belehrt, dass bei Sturm in der Kombüse kein Feuer gemacht werden durfte. Pistoux holte sich seine Portion, setzte sich auf einen freien Platz und stellte den Napf mit dem klebrigen dicken Püree vor sich hin. Der Napf rutschte zur Seite, als das Schiff sich dorthin neigte, der Löffel fiel zu Boden. Pistoux bückte sich unter den Tisch, tastete nach dem Essgerät und bemerkte, dass die Frau, die ihm gegenüber Platz genommen hatte, ihre Beine entblößt hatte. Sie hatte sich in voller Absicht den Rock hochgeschoben. Es waren hübsche Beine, vielleicht nicht sehr sauber, aber sie konnten sich durchaus sehen lassen, jedenfalls in diesem Halbdunkel unter dem Tisch. Sie steckten in abgetretenen, ehemals eleganten Schnürstiefeln. Nun sah er, dass es nicht die Hand der Frau war, die den Rock lüpfte, sondern die des Mannes, der neben ihr saß. Pistoux kam unter dem Tisch hervor und setzte sich wieder hin. Natürlich konnte er gar nicht anders, als seine beiden Gegenüber zu mustern.

Die Frau mit den schlanken schmutzigen Beinen musste Mitte zwanzig sein. Ihre langen blonden Haare rahmten beinahe hübsche Gesichtszüge mit einer zu kleinen Nase ein. Der Mann neben ihr trug einen Zylinder, ein Jackett aus feinerem Stoff und war, im Gegensatz zu den meisten Männern an Bord, glatt rasiert. Bei näherem Hinsehen bemerkte man allerdings, dass seine Augen blutunterlaufen waren und die Nase leicht bläulich-rötlich verfärbt, wie die eines heftigen Trinkers.

Pistoux grüßte höflich und begann zu essen.

»Siehst du, Onkel«, sagte die junge Frau. »Ich sagte es doch, man sieht es sofort.«

»Du hast ganz recht, mein Kind.«

»Ein eleganter Herr weiß auch in schwierigen Situationen den Löffel anmutig zu führen«, sagte sie.

»Nun lass ihn essen, sonst ist er verstimmt. Einen solchen Fraß ist er sicherlich nicht gewöhnt.«

»Es gibt so wenige Männer, die sich zivilisiert benehmen können«, seufzte die junge Frau.

»Ich muss dir leider beipflichten, mein Kind«, sagte der Mann.

Pistoux spürte den Fuß der Frau in seinem Hosenbein. Wie war es ihr gelungen, sich so schnell des Schnürstiefels zu entledigen?

»Pardon, Messieurs-dames?« Pistoux blickte auf.

»Nun haben wir ihn gestört«, sagte der Mann. »Entschuldigen Sie, Monsieur, wir bedauern es zutiefst.«

Ein nackter Fuß glitt über Pistoux’ Schienbein. Er zog sein Bein zurück und bemerkte einen Ausdruck von Bedauern auf dem Gesicht der jungen Frau.

»Sie sind kein Amerikaner, nicht wahr?«, fragte sie und schaute ihn mit einem Blick an, in dem mehr lag als nur die Aufforderung zu einem Gespräch.

Ihr Begleiter lachte. »Was für eine dumme Frage! Natürlich nicht, Jenny, wäre er denn sonst auf diesem Schiff?«

Der Tadel schien der jungen Frau nichts auszumachen. »Ich meine es doch ganz anders«, sagte sie. »Amerikaner sind so … so schwerfällig, nicht?«

»Grobschlächtig, sie meint grobschlächtig, Monsieur«, lachte der Mann. »Und darüber hinaus stören wir ihn beim Essen«, fuhr er an sie gewandt fort.

»Entschuldigen Sie bitte, mein Herr.« Jenny gelang ein schüchterner Gesichtsausdruck mit einem Anflug von verführerischem Charme. Pistoux spürte wieder etwas um sein Hosenbein streichen. Die sind mit allen Wassern gewaschen, dachte er und bemühte sich, desinteressiert weiterzuessen.

»Sie sind also auch auf dem Weg zurück in die Alte Welt?«, brach es aus dem Mann hervor. »Wir auch. Aber sehen Sie, es war mir doch von Anfang an klar, dass es kein Aufenthalt von Dauer werden würde. Unsereins vermisst doch die Kultur, die den denkenden Menschen in Europa umfängt wie ein warmer Mantel.«

Pistoux schwieg und kaute. Die Kartoffeln waren sehr nachlässig püriert worden, stellte er fest, und die Stockfischstücke waren zum Teil weder gewässert noch gegart worden.

»Sie entstammen sicher dem Adel«, sagte Jenny, nachdem es Pistoux gelungen war, seine Hosenbeine in Sicherheit zu bringen.

Pistoux hätte beinahe laut aufgelacht. Was sollte dieser Unsinn? Es wäre intelligenter, über das Wetter zu reden, als über so etwas.

»Nun, nun, nicht jeder möchte mit dem Zeigefinger auf seine Abstammung gestoßen werden«, sagte der Mann. »Aber sehen Sie, auch meine Familie hat nach der Revolution alles verloren. Es wird mich noch einige Zeit kosten, unseren Besitz zurück zu bekommen. Bis es so weit ist, leben wir karg. Aber dann … hui! Es wird eine gute alte Zeit werden.« Der angebliche Adelige griff in die Jackentasche und holte eine flache Flasche hervor, die mit einer hellgelben Flüssigkeit gefüllt war. Schwungvoll nahm er den Korken ab und genehmigte sich einen Schluck. Dann gab er die Flasche an Jenny weiter, die ebenfalls trank und sie dann Pistoux hinhielt. Es roch nach billigem Fusel.

Pistoux schüttelte den Kopf. Der Mann mit dem Zylinder nahm die Flasche zurück und nickte: »Sie haben Recht. Aber eines Tages werden wir wieder Marc de Champagne trinken und diesen schauderhaften Rum wegkippen!« Er genehmigte sich noch einen Schluck und steckte die Flasche wieder in die Tasche. Dann zuckte er zusammen. »Um Gottes willen!«, rief er aus. Er sprang auf und riss sich den Zylinder vom Kopf. »Ich habe ganz versäumt, mich vorzustellen. Ich bitte um Entschuldigung, gestatten Sie? Joseph de Goémond y Cartez. Mit spanischer Linie, wie Sie zweifellos sofort herausgehört haben. Wobei das … Nun ja …« Er machte eine abfällige Handbewegung.

»Und Sie?«, fragte Pistoux, der sich mit einem Mal herausgefordert fühlte, bei diesem Unsinn mitzumachen, die junge Frau. »Haben Sie auch spanische Linien?«

»Meine Nichte hört auf den schönen französischen Namen Geneviève.«

Geneviève hielt Pistoux eine Hand entgegen: »Jenny für meine Freunde.«

Pistoux ignorierte die Hand. Was sollte er damit machen? Sie küssen? »Haben sie auch beeindruckende Nachnamen?«, fragte er.

»Oh, ja, Jenny de France, Jenny de Paris, wenn Sie mögen.«

Goémond sah sie tadelnd an. »Und Sie, mein Herr? Wenn ich so zudringlich sein darf zu fragen.«

»Jacques Pistoux. Ohne Adelsprädikat, was ich im Moment wirklich bedaure«, entgegnete Pistoux spöttisch.

»Oh, aber zweifellos aus gutem Hause.«

»Ich muss für meinen Lebensunterhalt arbeiten«, sagte Pistoux jetzt wieder ernst. Er hatte aufgegessen und wollte fort von hier. Draußen auf Deck war dieses ständige Auf und Ab des Schiffes besser zu ertragen als hier unten.

»Arbeit adelt den Menschen, Monsieur Pistoux«, sagte Goémond. »Sicher haben Sie als Kellner gearbeitet, Monsieur de Pistoux. Bei Delmonico’s? Bestimmt bei Delmonico’s«, sagte Goémond. »Bei Ihrer Haltung muss es das Feinste vom Feinsten gewesen sein.«

Pistoux seufzte innerlich. Das also war der Zweck dieser ziemlich lächerlichen Konversationsübung. Man wollte ihn aushorchen. Wie lange haben die dich schon im Visier, fragte er sich.

»Kellner war ich in der Tat zum Schluss, jedoch nicht bei Delmonico’s, sondern in der Maison D’Orée, nachdem man mich bei Rector’s herausgeworfen hat.«

»Rector’s an der 54. Straße Ecke Broadway?«

»Ganz recht.«

Goémond blickte nachdenklich zur Decke: »Ich erinnere mich an die Ausstattung: italienischer Marmor, feinstes Eichenholz und schwere Samtvorhänge.«

»Sie sind dort gewesen?«, wunderte sich Pistoux.

»Aber selbstverständlich, auf der Suche nach europäischer Kultur und zivilisiertem Genuss. Es ist allerdings einige Jahre her. Es ging mir damals weitaus besser als heute, das muss ich zugeben.«

Jennys Blick verdüsterte sich: »Das war leider vor meiner Zeit«, murmelte sie.

Goémond ignorierte diese Bemerkung und fuhr fort: »Die Küche war leidlich, aber bescheiden, wenn man Maßstäbe hat.«

»Niemand in New York beherrscht das Handwerk des Kochens«, bestätigte Pistoux. »Jeder mittelmäßige Provinzkoch in Frankreich weiß mehr über die Bereitung von Speisen als diese Küchenchefs, die nur wegen ihres französischen Namens angestellt wurden, aber nichts gelernt haben. Wer da als ernsthafter Koch hineingerät, leidet sehr.«

»Und nun stellen Sie sich erst vor, wie es den Gästen geht.«

»Die Amerikaner merken doch nichts. Die glauben, sie essen europäisch, wenn sie zum gebratenen Fleisch eine Sauce serviert bekommen. Und sie essen nur Fleisch, alles andere lassen sie liegen.«

»Ich erinnere mich an ein sogenanntes Bœuf bourguignon aus halbrohem Fleisch in einer Tunke aus unverkochtem Rotwein«, ereiferte sich Goémond. »Die Pilze fehlten! Das war im Louis Sherry’s, erst kürzlich. Zum Glück mussten wir die Rechnung nicht bezahlen.«

Pistoux bemerkte amüsiert, dass Jenny ihrem Begleiter den Ellbogen in die Seite stieß.

»Man hat Sie einfach gehen lassen?«

»Nun, einfach nicht«, sagte Goémond unbestimmt.

»Und deshalb sind Sie Kellner geworden. Weil sie das nicht ertragen haben?«, fragte Jenny, und in ihrer Stimme schwang zu viel geheucheltes Mitgefühl mit.

»Ja, das war dann bei Delmonico’s.«

»Aber da hatten Sie doch Chancen. Da gehen doch feine Damen ein und aus.«

Pistoux musste lächeln. Beinahe wurde diese naive Hure ihm sympathisch. Sie konnte sich offensichtlich nur eine Art des gesellschaftlichen Aufstiegs vorstellen.

»Diese Stellung hatte auch ihre unangenehmen Seiten«, erklärte er dann ernst.

»Tatsächlich?« Jenny schaute ihm mitfühlend in die Augen.

Sie hat Rehaugen, dachte Pistoux, das ist ihr Kapital, und die Beine natürlich.

»Wenn man am Empfang war, direkt am Eingang …«

»Was für ein prachtvoller Eingang!«, schwärmte Goémond.

»Und gut abgesperrt. Draußen ein Wachposten, der die armen Leute vertrieb, die sich, besonders im Winter, nicht satt sehen konnten an der prächtigen Einrichtung und dem opulenten Essen. Wobei es alles mehr Schein als Sein war. Und satt wurden diese Zaungäste auch woanders nicht. Amerika ist grausam zu allen, die ihrem Gott nicht erfolgreich dienen können. Und Amerikas Gott ist der Mammon!«

»Nun ja«, sagte Goémond, »es gibt schlimmere Götter. Ich habe nichts dagegen, dass die Leute um das Goldene Kalb herumtanzen. Mulmig wird mir, wenn sie anfangen, Mars zu huldigen.«

»Mars und Venus? Gehören die nicht zusammen?«, fragte Jenny.

»Im letzten Winter, als die Zahl der hungernden und gaffenden Elenden vor den Türen immer größer wurde, haben sie die Polizei gerufen«, fuhr Pistoux fort. »Die Beamten haben Knüppel ans Personal verteilt … Ich habe nicht mitgemacht und wurde gekündigt. Das ist Amerika.«

»Sie haben richtig gehandelt«, sagte Jenny. »Menschen, die hungern, darf man nicht schlagen.«

»Die Frage ist, was man mit Menschen machen soll, die Hungernde schlagen«, entgegnete Pistoux düster.

»Und? Was haben Sie dann gemacht?«

»Ich habe in einer Großbäckerei gearbeitet. Sie wurde von der American Biscuit Company aufgekauft. Man senkte die Löhne, entließ viele Arbeiter, beschleunigte den Arbeitsrhythmus. Daraufhin kam es zum Streik. Die Gewerkschaft stellte sich gegen die Arbeiter und alle wurden entlassen.«

»Eine Gewerkschaft, die gegen die Arbeiter vorgeht?«

»Die Gewerkschaftsführer wurden bestochen.«

»Und danach wollten Sie fort aus Amerika?«, fragte Goémond. »Das ist verständlich.«

»Ich arbeitete in einer Bar am Grill und briet von morgens bis abends Hackfleischklöße, die zwischen zwei Brotscheiben gelegt wurden. Es war die ödeste Arbeit, die ich je hatte. Als ich nichts anderes fand, beschloss ich, endlich zurückzukehren.«

»Und nun haben Sie Pläne?«

Pistoux schüttelte den Kopf: »Man kommt besser ohne Plan aus.« Er stand abrupt auf. Seine Ausführungen hatten ihn deprimiert. »Bitte entschuldigen Sie mich jetzt, ich bin noch verabredet.«

Pistoux stand auf und merkte, dass der Seegang noch schwerer geworden war. Kaum hatte er sich grüßend abgewandt, hörte er hinter sich die zischelnde Stimme von Jenny: »Du und deine Menschenkenntnis.«

Er brachte seinen Blechnapf zurück und verließ den Raum.

An Deck war es stürmisch, feucht, kalt und glitschig. Man konnte sich unmöglich weiter an der frischen Luft aufhalten. Pistoux stieg ins Zwischendeck und legte sich auf seine Pritsche. Er fand keine Ruhe, erhob sich wieder und suchte nach Doktor Lesfèves. Unter Deck konnte er ihn nirgendwo finden. Er fragte nach seinem Bett, es wurde ihm gezeigt, aber es war leer. Also begab er sich nochmals nach oben und suchte das Deck ab. Lesfèves schien verschwunden zu sein. Zurück im Zwischendeck bemerkte er den kräftigen Mann mit der Mütze, den der Doktor der Sabotage verdächtigt hatte. Er ging auf ihn zu und fragte ihn nach Lesfèves. Der Mann brummte etwas Unverständliches und wandte sich ab.

Pistoux gab auf. Was sollte das auch jetzt? Hier unten würde man ohnehin nicht mehr Schach spielen können. Viel zu viele Klagelaute waren zu hören. Männer schimpften über das Wetter, Frauen jammerten, Kinder weinten.

Er legte sich auf seine Pritsche und deckte sich zu. Eine ganze Weile lag er wach. Schließlich gelang es ihm trotz des Stöhnens und Klagens einzuschlafen.

Mitten in der Nacht wurde er von einem lauten Krachen und einem heftigen Ruck geweckt. Beinahe wäre er aus dem Bett gefallen. Das Schiff wurde bis in seine Grundfesten erschüttert. Menschen stürzten zu Boden, Koffer, Taschen und allerlei Utensilien fielen rumpelnd und klappernd zu Boden. Das Krachen ging in ein lautes Scharren, Schaben und Rumpeln über, aber diese seltsamen Geräusche wurden von den Angst- und Schmerzensschreien der Passagiere übertönt. Pistoux richtete sich ruckartig auf. Der Schlafsaal lag schief und wurde nur von wenigen Funzeln erleuchtet. Er sah Menschen in Panik ziellos umherhasten. Manche wurden umgerannt, andere hoben die Arme, um sich den Weg zum Ausgang mit den Fäusten zu bahnen. Was war passiert?

2. REISE NACH ARMORIKA

Lieber Christian, du wirst diesen Brief nie bekommen, aber ich schreibe dir trotzdem. Ich weiß ja nicht, ob du da, wo du jetzt bist, Zeit zum Briefelesen hättest, und ob du dich über Post von mir freuen würdest. Aber uns verbindet doch viel, und seien es auch nur Erinnerungen. Ich sehe dich weiterhin vor mir. Dir zu schreiben ist fast so, als würde ich mit dir sprechen. Unsere Abreise in Hamburg ging recht hastig vonstatten, typisch für die Herren, die mich zu beaufsichtigen pflegen. Ja, ja, du wirst mich jetzt tadeln, ich soll nicht so schlecht über meine Familie sprechen. Das tue ich auch gar nicht, ich nenne die Dinge nur beim Namen. Vater und Philip sind so treu sorgend, seit wir aus dem Urlaub zurückkamen, wo ich meinen kleinen Schwächeanfall hatte, dass ich kaum noch Luft zum Atmen habe. Philip versuchte, mir einzureden, er müsse Vater, der sich Sorgen um mich mache, in dieser Hinsicht entgegenkommen. Aber es ist wirklich lästig, wenn man die ganze Zeit beaufsichtigt wird und nicht mal am helllichten Tag allein aus dem Haus gehen darf.

Nun wirst du mir sicher antworten: Wie schön, freu dich doch, dass man sich um dich kümmert! Ja, natürlich, aber lieber wäre mir, ich könnte tun und lassen, was ich will. Wenn dir bei jedem kleinen Spaziergang hinunter zur Elbe ein Schatten folgt, dann vergeht dir schnell der Spaß. Wunderst du dich jetzt noch, dass ich unbedingt fort wollte? Denke nicht, ich bin treulos, weil ich jetzt nicht mehr jeden Tag dein Zimmer besuche, um deine Sachen zu ordnen. Oh nein! Aber ich brauche doch auch ein Quäntchen Freiheit, um nicht einzugehen wie eine Mimose!

Aber wie musste ich bitten und betteln, bis sie mich erhörten! Männer können so grausam sein. Ich erkenne nun, dass du kein Maßstab bist, sondern eine Ausnahme. Ritterlich bist du. Ach, was muss das für eine schöne Welt gewesen sein, als die Damen von Rittern hofiert wurden und Minnesänger ihre Schönheit besangen und niemand wagte, Hand an sie zu legen oder sie gar einzukerkern!

Sie hatten ja etwas ganz anderes mit mir vor, Philip und Vater. Natürlich saßen sie abends, wenn sie mich aufs Zimmer geschickt hatten, unten in der Bibliothek und rauchten Tabak und planten meine Zukunft. Etwas Feines hatten sie sich da zurechtgelegt: Zunächst sollte ich in einem Sanatorium in der Schweiz wieder zu Kräften kommen und dann weiterreisen Richtung Italien und für den Frühling auf der Insel Elba einquartiert werden. Was für eine Idee! Als Nächstes wäre dann wahrscheinlich St. Helena in der Südsee mein Exil gewesen. Und das alles nur, weil ich ein wenig nervös veranlagt bin und mir das Herz zum Halse schlägt, wenn ich an dich denke!

Du glaubst ja gar nicht, was ich ihnen für eine Szene gemacht habe, als ich von diesen Plänen hörte! Du wirst es dir nicht einmal vorstellen können, denn dir gegenüber war es ja ein Leichtes für mich, die Dame zu spielen, die ich gerne wäre, wenn ich nur die Freiheit dazu hätte.

Nach dem Abendessen am Sonntag haben sie es mir serviert. Freundlich lächelnd, schmeichelnd, lockend, nach einem sehr süßen Nachtisch und mit dem Hintergedanken, dass sie mich gleich ins Bett schicken könnten, wenn ich Widerstand leiste. Aber ich hatte ja schon bemerkt, wie der Hase lief. Die ganze Mahlzeit über warfen sie sich nervöse Blicke zu. Vater strich sich über den Bart, Philip schaute immer wieder auf die große Wanduhr oder zur Tür und war ganz unruhig, wenn Mänzchen, unser Hausmädchen, länger im Raum blieb, als sie zu tun hatte. Aber die hatte ja auch gemerkt, dass was im Busch war, und wollte lauschen.

Hätten sie es mal bloß vor der Suppe hinter sich gebracht! Dann wäre ich nicht so gut vorbereitet gewesen. Ich hätte den Löffel krachend auf den Tisch geworfen – vielleicht sogar in den Teller und es hätte hässlich gespritzt! – und wäre wutentbrannt und heulend davon gestürmt und den ganzen nächsten Tag auf dem Zimmer geblieben. So hatten sie sich das auch vorgestellt, denn dann hätten sie alle notwendigen Vorbereitungen treffen können, und mir wäre keine andere Wahl geblieben. Ich wäre in die Kutsche nach der Schweiz gestiegen, begleitet von Mänzchen und dem glubschäugigen Traugott, der schon als Hausdiener ein Versager ist, und in einem Sanatorium in der Schweiz an Langeweile und Hunger gestorben.

Jawohl, an Hunger! Weil ich nämlich nichts mehr gegessen hätte! Das war es, was ich ihnen androhte. Und gleichzeitig schob ich den Schokoladenkuchen von mir, den sie mir mit besonders viel süßer Sahne hatten servieren lassen. Und dann blieb ich ganz ruhig und rechnete ihnen vor, wie lange es dauern würde, bis ein Mensch an Auszehrung stirbt und wie schnell es gehen kann, wenn er sich zudem noch weigert, Flüssigkeit aufzunehmen. Und dann auch noch auf einer beschwerlichen Kutschenreise und nach einem noch nicht ganz auskurierten Nervenzusammenbruch. Dank meiner medizinischen Kenntnisse war diese Schilderung sehr beeindruckend. Und weil ich eiskalt dabei blieb, leicht hysterisch, aber kein bisschen weinte, glaubten sie mir.

Überrascht waren sie auch, denn sie hatten gar nicht mit Widerstand gerechnet. Liebte ich nicht die Schweiz, schwärmte ich nicht von Italien, war ich nicht seit frühester Kindheit eine leidenschaftliche Reisende gewesen? In eben diese Kerbe schlug ich, um ihre Verblüffung auszunutzen und ihre Ideen in die richtige Richtung zu lenken. Ich wandte mich an Philip, der mit zitternder Hand sein Portweinglas zum Mund führte und sagte: »Nimm mich mit nach Paris! Dann wirst du keine Sorgen mit mir haben. Dort will ich hin!«

Er verschüttete einiges von diesem roten Likörwein, den sie mir verboten haben, und fragte erstaunt, vielleicht sogar ein wenig schockiert: »Wie? Woher weißt du von Paris?«

»Aber das pfeifen die Spatzen doch vom Dach unseres Hauses, Philip.«

»Du kannst nicht mitkommen, es ist zu beschwerlich und … zu gefährlich.«

Da lachte ich und rief: »Zu gefährlich, Paris?«

Und Vater verzog das Gesicht, weil seiner Ansicht nach Paris wirklich gefährlich war, jedenfalls in moralischer Hinsicht, was er ja Mutter immer wieder unter die Nase gerieben hatte.

»Nicht Paris«, verplapperte sich Philip daraufhin, »der weitere Weg an die Küste.«

»Die Küste der Seine?«, fragte ich schnippisch. »Rive gauche, Rive droite, ist das jetzt ein gefährliches Terrain?«

»Die Küste der Bretagne«, plauderte Philip aus, was er eigentlich verheimlichen sollte. Vater rief ihm noch zu: »Nun halt doch den Mund!« Aber Philip, der es noch nie hatte ausstehen können, wenn ich ihm über den Mund fuhr und immer das letzte Wort haben wollte, war schon zu weit gegangen.

»Die Bretagne!«, rief ich verblüfft aus. »Armorika? Das geheimnisvolle Land am Meer? Was zieht dich in diese wilde, abgelegene Gegend?«

»Na, was wird er da schon wollen«, brummte Vater missgelaunt. »Geschäfte natürlich.«

»In Frankreich? Wie will er denn da Geschäfte machen, wenn er doch die Sprache kaum beherrscht?«

Indem ich dies sagte, traf ich einen wunden Punkt: Philip ist ein großer Rechenmeister, wenn auch kein Genie, wenn es darum geht, Geschäftspartner einzuwickeln, da hat er noch einiges von Vater zu lernen. Aber er ist ein Meister der Kalkulation. Mit Zahlen kann er umgehen. Leider kann er keine einzige Fremdsprache richtig sprechen, weder Englisch noch Italienisch noch Spanisch noch Französisch, und das als Sprössling eines Handelshauses, das seit über hundert Jahren mit Partnern in fast allen europäischen und einigen amerikanischen Ländern intensive Beziehungen pflegt. In dieser Hinsicht ist er völlig unbegabt, im Gegensatz zu mir.

Gemeinsam wären wir unschlagbar, wenn nicht mein Vater mir verboten hätte, mich »in diesen rauen Männerkreisen«, wie er es nennt, zu bewegen. »Geld macht Frauenhände schmutzig«, ist eine seiner Lieblingsbemerkungen, wenn ich mal wieder dagegen protestiere, dass Philip im Kontor ein und aus geht, während ich nur in »hausfraulichen Tugenden« unterrichtet werde. Ich hasse Kochen, Nähen, Sticken, auch wenn es nur darum geht, die Bediensteten anzuleiten! Ich hasse häusliche Wirtschaftspläne und den Kaffeeklatsch mit Frau Senatorin und Fräulein Kaufmannstochter.

»Ich spreche fließend Französisch«, sagte ich stolz. »Und deshalb sollte er mich mitnehmen.«

»Zu riskant«, brummte Vater.

»Riskant ist, jemanden in ein Land zu schicken, dessen Sprache er nicht beherrscht. Wie soll denn da garantiert sein, dass die Verträge nicht durch unklare Klauseln zu unseren Ungunsten geschrieben werden.«

»Natürlich nehme ich einen Dolmetscher mit«, erklärte Philip ärgerlich. »Monsieur Deschamps erwartet mich in Paris.«

»So?«, sagte ich gekränkt und überlegte fieberhaft, wie ich die Angelegenheit doch noch in eine für mich günstige Richtung drehen könnte.

Da machte mein Vater die entscheidende falsche Bemerkung. »Im Übrigen«, sagte er mit besserwisserischem Unterton, der ihm gleich darauf leidtun sollte: »Im Übrigen spricht man dort in der Bretagne Bretonisch.«

»Eine Sprache, die Monsieur Deschamps zweifellos beherrscht?«, fragte ich.

»Nein, aber er wird vor Ort jeweils einen Mann zu finden wissen, der das Bretonische ins Französische übersetzt.«

»Das wird ja ein Kuddelmuddel!«, rief ich.

»Was bitte?«, brauste Vater auf.

»Ein Durcheinander. Bretonisch ins Französische ins Deutsche und wieder zurück. Und das, wo wir doch mit Deschamps auch nicht gerade die besten Erfahrungen hatten.«

Vater stemmte seine Ellbogen auf den Tisch: »Was weißt du denn davon?«

»Ich weiß, dass er sich mit Maßen und Gewichten gern vertut. Und weiß auch, dass manche Provision in seine Tasche geflossen ist, von der wir gern früher gewusst hätten.«

»Was zum Teufel!«, rief Vater und sah Philip an: »Wie zum Teufel kannst du ihr solche Details mitteilen.«

»Aber … Das hab ich nicht getan, Vater«, stotterte Philip.

Ich lachte in mich hinein, und wusste mein Geheimnis zu bewahren. Ich verrate dich nicht, Christian, niemals!

Vater versuchte es natürlich: »Woher weißt du solche Dinge?«, rief er aus.

»Ach«, antwortete ich betont sorglos. »Man hört so allerhand, wenn man ins Kontor muss, um dir die zu Hause vergessenen Butterbrote nachzutragen.«

»Das ist doch die Höhe. Spione in der eigenen Familie!«

»Ich spioniere nur für mich selbst«, sagte ich. »Dein Deschamps jedenfalls ist keiner von den Edelmütigen, die an sich selbst zuletzt denken.«

»Nun wirst du auch noch boshaft, Mira«, sagte Vater. Und an dem traurigen Unterton in seiner Stimme merkte ich, dass ich so gut wie gewonnen hatte.

»Mir geht’s doch auch nur um unsere Familie und die Firma, Papa. Wofür glaubst du wohl, quäle ich mich so mit dem Studium der Sprache und warum habe ich dazu noch einen Lehrer beschäftigt, der mich in Wirtschaftsdingen unterrichtet. Doch nur, weil ich deine Tochter bin, der dein Lebenswerk am Herzen liegt …« Und nun musste ich schleunigst Philip mit in mein feines Netz der Komplimente miteinbeziehen: »Genauso wie Philip. Ich weiß, dass er, wie du, ein leidenschaftlicher Kaufmann ist. Und ein guter noch dazu. Aber wartet nur ab! Es wird der Tag kommen, da stehen auch Frauen hinter den Pulten der Kontore und auf dem Börsenparkett. Und die werden nicht nur mit Geld und Zahlen um ihren Gewinn kämpfen, sondern auch mit Charme. Ihr beiden seid nicht die Sorte Mann, die die Strategien einer Frau durchschauen könnte … Denkt an die Zukunft!« Aber nun reichte es wirklich. Ich sah ihnen an, dass sie völlig verwirrt waren. Deshalb kam ich zum eigentlichen Argument zurück: »Ich habe zuletzt vor allem wirtschaftliches Vokabular in meinen Französischstunden gelernt. Und davon abgesehen würde mir die frische Atlantikluft, glaube ich, sehr gut tun. Viel mehr als der muffige, abgestandene Dunst in einem Sanatorium, wo man blass eingeliefert wird und noch blasser wieder entlassen.«

»Ach was«, sagte Vater, nachdem er sich wieder zurückgelehnt hatte, »das ist doch alles Unsinn.«

Philip murmelte: »Nun ja, wenn man es so betrachtet …«

Und da wusste ich, dass ich gewonnen hatte, und zog den Teller mit dem Schokoladenkuchen wieder zu mir hin.

In Paris bereute Philip Ostermann zum ersten Mal, dass er seine Schwester auf diese lange Geschäftsreise mitgenommen hatte. Zunächst war er ganz optimistisch gewesen. Während der beschwerlichen Eisenbahnreise mit dem vielen Umsteigen und den auch in der ersten Klasse unbequemen und kalten Abteilen war er sehr gut mit Mira ausgekommen. Sie hatte nicht genörgelt, keine merkwürdigen Ideen entwickelt und trotz ihrer hohen Ansprüche zweimal klaglos in einfachen Bahnhofshotels gespeist und übernachtet. Wenn man bedachte, dass der Monat Mai des Jahres 1886 sich in diesen Tagen eher wie ein feuchtkalter, unsteter April gebärdete, war dies bei der wetterempfindlichen Mira ein wahres Wunder gewesen.

Es geht also doch, entschied Philip, Vater hat nicht recht, wenn er behauptet, »das Mädchen ist überspannt und gehört in ein Sanatorium und nicht auf eine beschwerliche Geschäftsreise in unbekanntes Terrain«!

Vielleicht hätten sie dennoch eine Gesellschafterin mitnehmen sollen oder eine andere Begleitung für Mira, denn es gestaltete sich mitunter schwierig, sich gleichzeitig mit geschäftlichen Dingen und mit der Schwester zu befassen. Philip hasste jede Form von Brett- und Kartenspielen, lieber studierte er in den Zeitungen die Wirtschaftsnachrichten oder las Lehrbücher über Finanz- und Handelsangelegenheiten. Mira jedoch gelang es immer wieder, ihn unter dem Vorwand, er müsse sie doch über die anstehenden Verhandlungen unterrichten, in ein Gespräch zu ziehen. Dann aber wechselte sie sehr schnell von ökonomischen Fakten hin zu Spekulationen über Land und Leute, die unmittelbare Umgebung, Reisebekanntschaften und Menschen aus der nächsten Nähe. Und Philip ärgerte sich über die Nutzlosigkeit dieser Unterhaltungen und ihren mitunter peinlichen Charakter, wenn es nämlich um die Eigenheiten, Fehler oder Lächerlichkeiten anderer Menschen ging.

Immerhin war es nur einmal passiert, dass Mira in der Öffentlichkeit, nämlich in einem Bahnhofsbuffet in Brüssel, in lautes Lachen ausgebrochen war, als ein älterer beinamputierter Herr ihr den Vortritt lassen wollte.

Kurz nach ihrer Ankunft in Paris gab es Streit. Mira wollte nicht einsehen, dass nicht genügend Zeit vorhanden war, um alle Sehenswürdigkeiten der Stadt zu besichtigen. Philips Hinweis, das meiste habe sie doch schon auf ihrer letzten Paris-Reise kennengelernt, die sie zusammen mit ihrer verstorbenen Mutter unternommen hatte, konterte sie mit der Bemerkung, nun käme es ja darauf an, Paris mit ihm zusammen zu erkunden. Als er das ablehnte, brach sie in Tränen aus und jammerte, sie wolle die schönste Stadt der Welt nicht mit den Augen einer Toten sehen, womit sie offenbar ihre Mutter meinte. Zu derart unlogischen Gedanken fiel dem nüchternen Philip wenig ein, und so ließ er sich überreden, mit Mira zusammen den Montmartre zu besuchen.

Dass da oben eine hübsche Kirche stand, die man besichtigen konnte, hatte Philip beruhigt, ihn in falscher Sicherheit gewiegt. Kaum hatten sie diese nämlich verlassen, war Mira in einer Seitengasse verschwunden, als Philip in einem kleinen Café nach Tabak für seine Pfeife fragte. Der Rest des Nachmittags gestaltete sich abenteuerlich: Zunächst hatte Philip sich auf eigene Faust auf die Suche nach seiner Schwester gemacht. Statt sie zu finden, hatte er sich verlaufen. Dann hatte er Passanten, Kellner und Straßenhändler um Hilfe gebeten. Das war nicht ganz einfach gewesen, denn sein Französisch war wirklich miserabel. Schließlich hatte ein Polizist sich seiner erbarmt und mit ihm systematisch alle Gassen und Gässchen des Künstlerviertels abgeklappert.

In einem kleinen schiefen Haus in einem verwilderten Garten, in das man nur über einen schmalen, zwischen hohen Mauern gelegenen Weg gelangte, fanden sie sie schließlich. Der Weg ging direkt gegenüber des Cafés ab, in dem Philip den Tabak erstanden hatte, war aber kaum zu erkennen gewesen.

Wäre sie nur eine Weile verschwunden gewesen, gut, man hätte geschimpft und wäre zur Tagesordnung zurückgekehrt. Aber Mira hatte in dem kleinen schiefen Haus einen kleinwüchsigen Maler kennengelernt, dessen Namen, wie sie behauptete, weltbekannt sei. Ihn hatte sie bekniet, sofort ein Porträt von ihr anzufertigen. Der Maler hatte erst eingewilligt, nachdem Mira ihm Geld für eine Flasche Absinth abgezählt hatte, die der Künstler in eben jenem Café kaufte, das Philip kurz zuvor orientierungslos verlassen hatte.

Nachdem er eine umständlichen Prozedur in die Wege geleitet hatte, um den Absinth für seine Zwecke genießbar zu machen – er goss den Schnaps in ein hohes Glas, legte zwei Zuckerstücke auf einen gelöcherten Löffel, träufelte Wasser darüber, bis der Zucker in den Alkohol getropft war und trank diesen in einem Zug aus -, begann er mit den Skizzen. Je mehr er trank, desto wilder skizzierte er. Mira gefielen die Skizzen zunächst überhaupt nicht. Sie wurde unruhig. Aber dann warf der Maler alle Blätter in eine Ecke und redete mit fremdartigem Akzent auf sie ein. Zuerst verstand sie nicht, dann wurde sie rot, schließlich bekam sie schreckliches Herzklopfen und tat, was er wollte. Immerhin bestand eine nicht geringe Chance, auf diese Weise als Künstlermodell in die Geschichte der europäischen Malerei einzugehen. Irgendwann würde sie in einem Museum hängen, in ihrer ganzen üppigen Schönheit verewigt von einem der bedeutendsten Impressionisten Frankreichs. Zweifellos würde bis dahin noch einige Zeit vergehen, und ihr Vater würde nie im Leben etwas davon mitbekommen. Also zog sie sich das Kleid aus und posierte in ihrer durchaus hübschen und vorzeigbaren Unterwäsche.

Philip kam dann in jenem Augenblick, als die Sache langsam unangenehm wurde. Der kleine Künstler hatte schon wieder einige Blätter weggeworfen und lief zornig lamentierend um sie herum. Seiner Ansicht nach taugte die Unterwäsche nichts, jedenfalls nicht, solange sie derart viel von ihrem Leib verbarg. Mira protestierte, der Künstler begann laut zu schimpfen und benutzte Ausdrücke, die sie bislang noch niemals gehört hatte. Dann baute er sich vor ihr auf, schaute zu ihr hoch und fragte mit stechend dreinblickenden, rotgeäderten Augen, ob sie wohl wüsste, was sein Kollege Rubens einst mit den Mädchen gemacht hätte, die sich geweigert hätten, sich für ein Gemälde zu entkleiden. Mira schüttelte den Kopf, und gerade als der Künstler die knöchernen Hände nach ihr ausstreckte, um es ihr zu zeigen, ging die Tür auf und der Polizist trat ein, gefolgt von Philip.

Miras Bruder stand zunächst wie vom Donner gerührt da, schaute Mira mit entsetzensgeweiteten Augen an, warf dem betrunkenen Zwerg, der an ihrer Unterhose herumgrabschte, einen vernichtenden Blick zu und wollte sich auf ihn stürzen.

Der Polizist trat dazwischen und es entbrannte ein Streitgespräch zwischen den drei Männern, das in mehreren Sprachen insgesamt sehr unverständlich gebrüllt wurde. Mira nutzte die Gelegenheit, hinter einen Paravent zu schlüpfen, um sich anzukleiden. Als sie damit fertig war und wieder hervortrat, sah sie, wie Philip dem Künstler ein Bündel Geldscheine hinhielt, die dieser hastig nahm und dafür sämtliche Skizzen herausrückte, die Mira mal mehr, mal weniger bekleidet zeigten.

Jetzt redete nur noch der Polizist, der den Künstler beschimpfte und ihn einen Taugenichts nannte, einen Trunkenbold und Sittenstrolch. Der Künstler hockte auf dem Boden und hörte apathisch zu. Philip trat zu Mira, packte sie am Arm und zog sie nach draußen.

Auf dem Weg den Berg hinab schimpfte Philip sie aus. Schließlich begann Mira bitterlich zu weinen. Philip nahm dies als Schuldbekenntnis und begann sie zu trösten. Er schlug vor, für den Abend ein besonders gutes Speiselokal auszusuchen oder eines der berühmten Cabarets zu besuchen. Als sie ihm allerdings unmissverständlich klarmachte, dass sie nicht wegen ihres moralischen Fehltritts weinte, sondern weil sie unendlich traurig darüber war, nun niemals als Künstlermodell verewigt in einem Museum zu hängen, wurde er sehr zornig und verordnete ihr Hausarrest. Die Skizzen des zwergwüchsigen Malers stopfte er, nachdem er sie zerrissen hatte, in eine herumstehende Mülltonne.

Dies, wiederholte Mira immer wieder trotzig auf dem Weg zum Hotel, würde sie ihm niemals verzeihen.

Philip überlegte nun, ob er sie sofort nach Hamburg zurückschicken sollte. Aber wie wäre dies zu bewerkstelligen? Er selbst konnte nicht mit. Und wer weiß, was sie alles unterwegs anstellen würde, wenn sie allein reiste. würde. Es half alles nichts, er musste sie weiter mitnehmen. In der rauen ländlichen Bretagne würde Mira hoffentlich weniger Gelegenheit haben, sich danebenzubenehmen. Künstler gab es dort seines Wissens nicht. Nur Bauern und Fischer, die allesamt streng katholisch waren, wie er gelesen hatte.

Am nächsten Morgen war Mira ganz die reuige Sünderin. Sie gab zu, dass sie den einen oder anderen Fehler begangen hatte. Den zwergwüchsigen Künstler, so meinte sie jetzt, habe sie wahrscheinlich mit einem anderen verwechselt, weshalb der Verlust der Skizzen zu verschmerzen sei. Überhaupt sei Paris gar nicht mehr so schön, wie sie es in Erinnerung gehabt hätte, und es sei eine gute Idee von Philip, einfach schon heute weiterzureisen Richtung Westen.

Nur um eins bat sie noch, bevor sie brav in ihr Zimmer gehen würde, um die Koffer zu packen. Sie wollte schnell noch einmal in den kleinen Buchladen unten neben dem Hotel gehen und ein Buch kaufen, das sie im Schaufenster hatte liegen sehen. Philip schüttelte den Kopf. Mira sagte, es würde sich bestimmt als nützlich für die weitere Reise herausstellen, denn es handle sich um ein Werk zur bretonischen Kultur. Philip glaubte, es sei wieder einmal eine List seiner Schwester, um sich von ihm frei zu machen, und begleitete sie.

Der Buchladen entpuppte sich als staubiges, mit uralten Folianten überladenes Geschäft, das von einem gebeugten Herrn im Kittel geführt wurde. Er brauchte sehr lange, um das Buch aus dem Fenster zu holen. Es handelte sich um eine amtliche Sammlung statistischer Daten zur Agrar- und Fischereiwirtschaft in der Bretagne seit Colberts Regionalförderungsprogramm. Mira warf einen kurzen Blick hinein und sagte dann: »Das nehme ich.«

Daraufhin setzte sie sich wieder in den abgesessenen Sessel und vertiefte sich in ein anderes Buch. Der Buchhändler hüstelte und reichte Philip das Buch. Der blätterte skeptisch darin herum.

»Das willst du lesen?«

»Ich schenke es dir«, sagte Mira, ohne aufzublicken.

»Danke, aber wir müssen jetzt gehen. Die bestellte Droschke wird bald vorfahren.«

Mira sprang auf. »Na gut, dann nehme ich das hier noch.«

Philip, der inzwischen vor allem Angst hatte, was Mira sich aussuchte oder irgendwo fand, nahm ihr das Buch aus der Hand und las den Titel. Er lautete schlicht »Contes bretons«. Verfasser oder Herausgeber war ein gewisser Paul Féval, das Buch stammte aus dem Jahr 1869.

»Rechnungen?«, fragte Philip begriffsstutzig. »Ein Buch über bretonisches Rechnungswesen?«

Mira brach in lautes herzliches Lachen aus. Sie wollte sich schier ausschütten vor Lachen. Philip schaute sie verwirrt an, las den Buchtitel ein zweites Mal. Er merkte, dass er »comptes« wie »Rechnungen« mit »contes« wie »Märchen« verwechselt hatte und musste nun selbst lachen.

Mira konnte sich kaum halten: »Ach, Philip, also wirklich, du bist ein Opfer deines Berufs! Nein so was! Bretonisches Rechnungswesen!«

So fröhlich hatten die beiden Geschwister schon lange nicht mehr zusammen gelacht. Tränen schossen ihnen in die Augen. Selbst der angestaubte Buchhändler musste lächeln bei ihrem Anblick.

Und wie Philip so dastand und seine lachende Schwester betrachtete, wurde er von einem warmen Gefühl geschwisterlicher Zuneigung erfasst. Es ist vielleicht doch ganz gut, dass ich sie mitgenommen habe, überlegte er. Wenn wir erst in der Bretagne sind, wird alles gut.

Sie kauften die beiden Bücher für viel zu viel Geld und gingen ins Hotel zurück, um weiter zu packen.

Lieber Christian, du wirst diesen Brief nie bekommen, aber ich schreibe dir trotzdem. Rate, wo wir jetzt sind! Du magst nicht raten? Ich möchte aber, dass du mitspielst! Legst du nicht Wert auf deine Bildung? Gerade Geographie! Ich höre dich noch reden: »Wenn man in einem Handelshaus nach oben kommen will, muss man sich nicht nur in wirtschaftlichen Dingen gut auskennen, auch Geographie, Völkerkunde, Biologie, Physik, Chemie und und und … Wirklich, Christian, so redest du immer! Wenn du doch nur nicht so strebsam wärst und dich ein wenig mehr auf deine gute Freundin Mira verlassen würdest. Dein Leben wäre weniger anstrengend. Aber nein, »ein Mann muss auf eigenen Füßen stehen« – wie oft habe ich diesen Satz von dir gehört. Dabei will ich doch gar nicht, dass du mir auf die Füße trittst, nur anlehnen sollst du dich an mich. Aber gut, du willst nicht, dann zeig mal, was du kannst:

Es gibt hier wunderbare Fachwerkhäuser, die für die Angehörigen des Regionalparlaments errichtet wurden. Sie sehen gar nicht so mickerig aus, wie Fachwerkhäuser in Deutschlands Süden, sondern wirklich prächtig. Sie muten mittelalterlich an, wurden aber erst im 17. Jahrhundert erbaut. Die meisten sind dann gleich wieder abgebrannt, als im Jahr 1720 die Innenstadt brannte. So ähnlich wie nach dem großen Brand in Hamburg hat man dann alles neu gestaltet und viel schöner. Aber statt es sich nett zu machen (du weißt, ich bin immer dafür, dass man es sich nett macht), haben die Bürger gegen den König in Paris rebelliert und wurden lange belagert. Ziemlich undankbar waren diese Leute hier, würde ich sagen, denn immerhin hat der König ihnen einen schönen Palast für ihr Parlament bauen lassen.

Na ja, was weiß ich schon von der großen Politik? Philip hat sich die Stadt von vorne bis hinten zeigen lassen von diesem Buchweizenhändler, dessen Kontor wir besuchten. Ein schrecklicher kleiner Kerl, schon recht alt und ein bisschen bucklig und mit einer ungesunden gelben Gesichtsfarbe. Ich glaube, Buchweizen ist giftig! Seine Frau – es handelt sich übrigens um Monsieur und Madame Sulpice – hatte etwas schrecklich Gluckenhaftes und bestand darauf, mit mir in den Park zu gehen, weil sie Angst hatte, ich könnte mich verlaufen. Man stelle sich das nur vor! In einer Stadt, in der die Straßen rechtwinklig aufeinander stoßen, kann man sich doch nicht verirren, und auch nicht in einem Park, der streng geometrisch angelegt ist. Na ja, es fing sowieso an zu regnen.

Schade war das dann doch, denn im Musikpavillon spielte eine Kapelle, die von einem jungen Mann dirigiert wurde, der einen lustigen gezwirbelten Schnurrbart trug. Ich stellte mir die ganze Zeit vor – während er mit den Armen fuchtelte, als wollte er einer wildgewordenen Dampfmaschine Einhalt gebieten, nun ja, seine Musikanten klangen auch so – jedenfalls malte ich mir aus, wie er jeden Morgen, nur mit einem Unterhemd bekleidet vor dem Spiegel steht, den Bart zwirbelt und sich selbst ganz herrlich findet. Trotzdem musst du jetzt nicht eifersüchtig werden, denn Madame Sulpice zog mich unter ihren Schirm und scheuchte mich nach Hause. Wegen des Regens natürlich.

Philip ist im Großen und Ganzen sehr reizend zu mir. Wenn wir nur zu zweit sind, und das waren wir ja viele Stunden, Tag für Tag, auf unserer Eisenbahnfahrt von Paris aus Richtung Westen, lachen wir viel. Es ist fast so wie früher, als wir noch Kinder waren. Beinahe hätte ich sogar einen kleinen Scherz über dich gemacht – wir sprachen gerade über Modedinge, darüber wie die Menschen zu Hause sich kleiden, in Paris und hier in der Provinz, und da fiel mir ein, wie du damals zur Geburtstagsfeier von Vater im weißen Anzug erschienen bist. Als Einziger in Weiß! Wie ein Engel unter lauter schwarz gekleideten Teufeln. »Weil doch Sommer ist.« Ich höre dich heute noch diesen Satz sagen und auch die boshaften Kommentare der anderen Angestellten aus dem Kontor: »Was will der denn mit diesem Mülleranzug hier?« Du dachtest natürlich, in einem Garten mit Elbblick und im Sommer und zwischen Damen in hellen Kleidern und mit Sonnenschirmchen in den Händen passt du als hübscher junger Mann in Weiß wunderbar dazu. Dazu muss ich dir allerdings sagen: Schwarz steht dir besser. Ernsthafte Männer tragen Schwarz. Weiß ist etwas für Dandys und das sind Herren, mit denen ich erstens keinen Umgang pflege und von denen es zweitens heißt, dass sie über alles Weibliche hochmütig hinwegblicken.

Aber ich schweife ab. Hast du schon erraten, wo wir gerade sind? Ich verrate nur noch so viel: Es gibt hier kein Schloss, nur einen Herzogspalast neben der Kirche, der wie ein Wohnhaus aussieht. Die Leute hier prunken mit ihrem Justizpalast und ihrem Theater und einem Rathaus. Das ist fast so wie in Hamburg, nicht? Ach Gott, wie ist Hamburg doch langweilig. Diese Pfeffersäcke denken immer nur an Geschäfte und daran, wie sie noch mehr Geld scheffeln können. Es gibt ja keinen Adel. Adel verdient nichts, sondern gibt nur aus. Man denkt nicht an morgen, sondern schöpft aus dem Vollen. Ich halte das für poetisch. Philip meint, es sei verantwortungslos. Er ist immer so entsetzlich ernst und vernünftig. Du übrigens auch. Aber im Gegensatz zu ihm, kann man dich zu kleinen Dummheiten verführen. Das liebe ich so an dir. Und deinen Gesichtsausdruck, wenn du plötzlich fürchtest, zu weit gegangen zu sein. Weißt du noch, wie wir bei diesem Ausflug ins Alte Land vom Weg abkamen und im hohen Gras verschwanden? Wenn du nicht in diesen Kuhfladen getreten wärst, hätte ich schon an diesem Tag einiges über dich herausgefunden, was mich brennend interessierte. Aber gelacht haben wir trotzdem, nicht wahr?

Na ja, es ist ganz gut, dass wir Madame Buchweizen und ihren gelbgesichtigen Ehemann hinter uns gelassen haben. Sie haben noch ein Abendessen für uns gegeben, und das ist wohl nicht so verlaufen, wie Philip es sich erhofft hatte. Er ist ein bisschen durcheinander geraten, weil Monsieur noch seine Tochter mitbrachte, so eine Flachsblonde mit wässrigblauen Augen und fast durchsichtiger Haut. So eine Art Fee. Das sage ich jetzt, weil ich in diesem Märchenbuch gelesen habe, das ich in Paris fand. Also Feen, na ja. Jeder denkt, er mag Feen, weil sie so lieblich sind, hübsch und zierlich, und weil sie zaubern können. Aber für Männer sind Feen gefährlich, besonders für solche Männer, die keine Erfahrung mit Frauen überhaupt haben. Also ich meine … Du weißt schon, wie ich das meine.

Vor allem sollte Philip sich vor Feen hüten. Das hätte er ja besser wissen müssen, wo er doch immer erklärt, Privates und Geschäftliches darf man nicht vermengen. Und da sitzt er dann an dieser langen Tafel direkt gegenüber dieser Fee – wie hieß sie noch? Gwendoline? Das ist ja schon so ein Name, vor dem man sich in Acht nehmen muss! – er sitzt ihr gegenüber und versucht Süßholz zu raspeln. Auf Französisch. Philip! Es war ein einziges Gestammel, und er ist mehr als einmal rot geworden, was mich insgeheim gefreut hat. Ach, und sie war ja so geduldig und aufmerksam. Gegessen haben sie beide kaum, weil sie statt des Lammbratens mit Bohnenpüree, sich gegenseitig mit Blicken verschlangen. Zum Nachtisch gab es dann glasierten Butterkuchen mit Schlagsahne, über den die Köchin Fäden von Butterkaramell gezogen hatte. Es sah sehr hübsch aus. Und weil ich ja auch mal was Nettes sagen wollte, lobte ich das Arrangement und leider fiel mir dabei dieses unselige Wort ein: Engelshaar. Ich wollte noch eine kleine Boshaftigkeit hinzusetzen, die niemand außer Philip bemerkt hätte, um sein Mütchen bezüglich der Fee abzukühlen. Aber bevor ich noch etwas hinzufügen konnte, begann Philip zu rezitieren. Der arme Junge. Ich hatte gar nicht bemerkt, dass er schon so viele Gläser von diesem Bordeauxwein getrunken hatte. Er ist ja nichts gewohnt, und die Franzosen, auch die Frauen (und insbesondere die Feen!) vertragen eine gehörige Portion Alkohol.

Jedenfalls begann er dieses Gedicht zu rezitieren, ich weiß nicht von wem, aber er wird es ja nicht selbst geschrieben haben. Ich kannte es nicht, fand es auch nicht besonders gut, aber es sollte ihr schmeicheln. Nun weiß ich ganz bestimmt, dass es gefährlich ist, Feen zu schmeicheln, das las ich gerade erst in diesem Buch. Ich musste eingreifen, aber ja doch!

Zumal es peinlich wurde, als er versuchte, das deutsche Gedicht ins Französische zu übersetzen. Das konnte ja nicht gut gehen. Hätte er mich nur nicht so Hilfe suchend angesehen. Ich musste eingreifen, es war nicht meine Schuld. Warum musste er auch diese dummen Reime über flachsblonde Haare und zarte Winde über goldenen Weizenfeldern zitieren, die den Dichter angeblich an irgendeine Geliebte erinnerten – dummer Kitsch, wenn du mich fragst. Ich hab den Inhalt etwas freier ausgeschmückt und den Sensenmann, der über das Feld geht mit hineingedichtet und aus der Geliebten eine Fee gemacht, die sich nach dem Verlust ihrer Haare in eine hässliche alte Hexe verwandelt.

Frag mich nicht, wie ich darauf gekommen bin. Vielleicht habe ich das Ganze auch zu beschwörend vorgetragen … Philip meinte später, als er sich wieder beruhigt hatte, ich hätte einen sehr gehässigen Ton angeschlagen und hundsgemein dreingeblickt, was ich nun wirklich nicht glauben kann, denn meine Stimme ist immer sanft. Und so sehr ich mich auch vor dem Spiegel bemühte, ein Hexengesicht bekam ich nicht zustande.

Na ja, sie hätte das doch alles nicht so ernst nehmen müssen. Wer glaubt denn noch an Märchen? Aber sie schluchzte laut, sprang auf und rannte aus dem Zimmer.

Alle waren wie vom Donner gerührt, vor allem ich selbst. Philip wurde abwechselnd bleich und rot, stammelte zusammenhangloses Zeug, ich stellte mich dumm, und wir sind dann auch bald gegangen. Kaffee wurde uns keiner mehr angeboten.

Übrigens bist du nie rot geworden, wenn ich etwas getan habe, das in deinen Augen schrecklich war. Bleich schon, aber erst später.

Den Aufenthalt in Rennes konnte man nicht als großen Erfolg bezeichnen. Nachdem sein Zorn auf Mira wieder halbwegs verflogen war – und das dauerte immerhin eine schlaflose Nacht und einen tristen Vormittag lang – entschied Philip, dass es notwendig war, Abbitte zu leisten, um zu retten, was zu retten war. Den, wie er fand, wohlklingenden Namen Gwendoline Sulpice im Kopf, machte er sich auf den Weg zum Kontor des Buchweizenhändlers, das nicht weit von dessen Wohnhaus entfernt war, an dem er vorbeigehen musste. Mira ließ er im Hotel zurück und schärfte ihr ein, das Zimmer nicht zu verlassen. Täte sie es doch, so drohte er, werde er die Reise abbrechen und sie unverzüglich nach Hamburg zurückbringen – ohne Zwischenstopp in Paris! Seine Schwester tat zerknirscht und war dabei so theatralisch, dass er ihr kein Wort glaubte. Sein Zorn flammte wieder auf, und er wollte sie schon als »kleine Teufelin« beschimpfen, bekam jedoch mit einem Mal großes Mitleid mit ihr und strich ihr liebevoll und väterlich übers Haar.

Dann machte er sich auf den Weg. Als er sich dem Wohnhaus der Familie Sulpice näherte, wurde das während der schlaflosen Nacht allmählich verblasste Bild von Gwendoline zu seiner großen Freude wieder plastischer. Er sah sie vor sich, wie sie am Tisch saß, zart und fein, und entschied, dass es zweifellos zuerst einmal seine Pflicht als Ehrenmann sei, ganz persönlich die Verantwortung auf sich zu nehmen und sich direkt bei der beleidigten Person zu entschuldigen. Beleidigt? War es denn wirklich so schlimm gewesen? Was genau hatte Mira denn getan? Er hatte so lange über jedes Detail nachgedacht, dass er gar nicht mehr wusste, was wirklich geschehen war. Kleinigkeiten, überlegte er, werden aufgebauscht, je länger man über sie nachdenkt. Schiebt man ein Problem beiseite, um es zu einem späteren Zeitpunkt erneut zu betrachten, ist eine Lösung oftmals viel einfacher zu finden.

Sie wird doch nicht die ganze Nacht gegrübelt haben, so wie ich? Philip blieb zögernd stehen. Aber nein, Gwendoline war eine äußerst intelligente Person. Niemals würde sie nachtragend sein! Und so lenkte er seine Schritte auf das imposante Fachwerkhaus an der Place des Lices zu und schritt zuversichtlich die Treppe hinauf zur Tür und betätigte den schweren Türklopfer.

Die Tür wurde langsam aufgezogen, und da stand sie selbst vor ihm, in einem hübschen hellblauen Kleid mit Bändern im Haar, und starrte ihn an wie vom Donner gerührt. Sie wurde knallrot im Gesicht und schrie: »Monsieur, was erlauben Sie sich!« Die Tür knallte so heftig zu, dass Philip unwillkürlich zurücksprang, strauchelte und die Treppe rückwärts hinunterstolperte.

Das sah nun gar nicht gut aus. Hastig ging er weiter und trat einige Straßen weiter durch den Torbogen in den Hof, über den er in das Kontor der Handelsfirma Sulpice gelangte. Er wurde eisig empfangen. Sulpice ließ sich nichts anmerken, aber jede Geste, jeder Blick, jedes Wort gaben Philip zu verstehen, dass er nur geduldet wurde, weil es schon Absprachen gab.

Philip beeilte sich, seine Unterschriften unter die Verträge zu setzen, und stellte fest, dass die Preise wesentlich ungünstiger waren als noch am Vortag. Er überschlug die finanziellen Konsequenzen im Kopf und kam zu dem Schluss, dass seine ganzen Verhandlungen umsonst gewesen waren. Er hatte sich mächtig ins Zeug gelegt, und nun waren alle Vorteile dahin – dank Mira. Der Verlustbetrag war derart hoch, dass ihn ein Wutanfall für einen kurzen Moment schwindelig werden ließ. Mira, dachte er, man sollte sie einsperren! Sie wird mich noch ruinieren. Ja, wirklich. Dass sie sich schlecht benimmt, nun ja, aber wenn es solche finanziellen Auswirkungen hat, dann muss man einfach rabiat werden!

Aber schon als er versuchte, sich bei Sulpice zu entschuldigen, zu bedanken, ihm zu verstehen gab, wie leid ihm alles tat und dass er trotzdem hoffte, es könnte eine blühende Geschäftsbeziehung entstehen, merkte er, dass ihm die Worte fehlten. Ohne Miras sprachliche Unterstützung war er unfähig, etwas zu erreichen, das merkte er jetzt.

Zerknirscht verließ er seinen Handelspartner, der ihm zum guten Schluss jovial, und vielleicht auch mit einem triumphierenden Blitzen in den Augen, die Hand schüttelte, und ging zum Hotel zurück. Bloß weg hier!

Sie reisten weiter Richtung Küste. In einem von drei Wagons, die von einer kleinen Dampflok gezogen wurden, durchquerten sie dichte Wälder, ausgedehnte Wiesen, passierten Felder und kamen an kleinen schäbigen Dörfern vorbei, in denen zerlumpte Menschen lebten. Sie sahen ab und zu ein großes Gut, zumeist aber mickrige Bauernhöfe, in denen die Menschen offenbar zusammen mit Hühnern und Schweinen unter einem Dach im gleichen Raum hausten. Hier und da sah man sogar ganze Familien in Reisighütten oder Holzverschlägen leben. Verfallene uralte Burgen auf Anhöhen, Zeugen vergangener kriegerischer Zeiten, trugen nicht gerade dazu bei, ihre Stimmung zu heben.

Irgendwann gaben sie es ganz auf, aus den Fenstern zu schauen, und konzentrierten sich auf ihre Lektüre: Mira las gebannt in ihrem dicken Märchenbuch, Philip bemühte sich, die erreichten geschäftlichen Erfolge schön zu rechnen, um die Katastrophe von Rennes erträglich zu machen. Es war ein Lügengespinst, das er sich da zusammenbastelte, sein Vater würde es schnell durchschauen. Er würde einige durchschlagende Erfolge an der Küste erzielen müssen, damit die Reise wirklich einen Sinn gehabt hatte.

Mira versuchte ihn abzulenken und milde zu stimmen, indem sie ihm Geschichten von Zwergen, Feen, Werwölfen, gläsernen Schlössern und sagenhaften Schätzen erzählte, mit denen er überhaupt nichts anfangen konnte. Was interessierte ihn die unsinnige Geschichte eines Edelmannes, der sich bei Vollmond in ein zotteliges Untier verwandelte. Warum dieser »Bisclavet« seiner Frau verbot ihm dabei zuzusehen, und warum sie es doch tat und sich dann lieber einen anderen nahm, worauf der Bisclavet sich rächte, konnte Philip nicht nachvollziehen. Nach einer abfälligen Bemerkung über einen fanatischen, seiner Ansicht nach dummen Ritter namens Guingamor, der sein Leben aufs Spiel setzt, um in einem undurchdringlichen Wald einen weißen Eber zu erlegen, fing Mira zu schimpfen an: Er denke nur ans Geld, das sei sein einziger Maßstab. Dass der Mensch aber mehr sei als nur ein einfältiges Tier, das Handel treibt, das könne man gerade aus diesen alten Märchen lernen, in denen tapfere Männer für eine Idee durch die Hölle gehen und hingebungsvolle Frauen sich lieber in Luftschlössern einkerkern ließen, als einem gierigen Magier zu Diensten zu sein.

»So?«, sagte Philip abfällig. »Und lernen wir daraus auch, wie es kommt, dass manche Frauen sich anderen gegenüber wie Hexen verhalten, ohne dass es einen Grund dafür gibt?«

Kaum hatte er es gesagt, bereute er es auch schon. Aber Mira reagierte erstaunlich kühl: »Wer sagt denn, dass ein Mädchen in Feengestalt nur das Beste will?«, fragte sie. »Und wer sagt denn, dass eine Fee nicht auch böse sein kann. Schön sind sie alle, und stets nur darauf aus, die Männer zu verzaubern. Ob in deiner Wirklichkeit oder im Märchen, es läuft doch alles aufs Gleiche hinaus: Die Menschen, ob Männer oder Frauen, legen Schlingen aus, um ihre Beute einzufangen. Sei froh, dass ich dich vor den Fängen dieser entzückenden Sulpice gerettet habe.«

»Wie redest du denn mit mir?«, wunderte sich Philip.

»Ganz vernünftig, mein lieber Bruder. Du wirfst mir vor, ich würde mich an Luftschlössern ergötzen. Und was tust du? Du lässt dich von einer blassen Maus bezirzen und hoffst, dass sie sich alsbald in eine Prinzessin verwandelt.«

»Ich verstehe nicht, was du meinst.«

»Ich meine, wir sind hier, um unseren Geschäften nachzugehen, nicht um uns zu verheiraten.«

»Du hast neuerdings so einen unverschämten Ton an dir, Mira!«, brauste Philip auf.

»Mag sein. Unverschämt ist aber auch deine Art, mich beiseitezuschieben, wenn du ein Rockzipfelchen siehst, das dir mehr bieten darf.«

Philip erstarrte. »Mehr als was?«

Sie ließ sich in den Sitz zurückfallen und schmollte. »Ach, du verstehst nichts.«

Sie ist unerträglich anmaßend, schoss es ihm durch den Kopf. Und das dir gegenüber, der du alles tust, um sie vor sich selbst zu schützen.

»Du solltest nicht von dir auf andere schließen«, gab er gekränkt zurück.

Jetzt schoss sie nach vorn: »Was willst du damit sagen, du dummer August?«

Eine solche Beschimpfung war dann doch zu viel. »Ich möchte damit nur klarmachen«, erklärte er kalt, »dass du mich nicht wie irgendeinen Mann um den kleinen Finger wickeln kannst, wenn es dir beliebt …«

»Na, du hast ja feine Ansichten über deine Schwester, das ist ja schön, dass ich das mal höre!«, fuhr sie dazwischen.

»… und überhaupt«, fuhr er ungerührt fort, »sind nicht alle Männer so dumm wie bestimmte Personen.«

»Bestimmte Personen?«, rief sie laut.

»Ja, bestimmte Personen«, bekräftigte er.

»Davon will ich nichts hören.«

»Nein, davon willst du natürlich nichts hören.«

»Unterstehe dich, seinen Namen in den Mund zu nehmen.«

»Warum sollte ich nicht, ich habe ihm doch nichts getan.«

»Du? Aber gerade du! Unterstehe dich!«

»Christian«, sagte er.

Sie verpasste ihm eine schallende Ohrfeige. Er prallte zurück und rieb sich die Wange. Er war zutiefst erschrocken. Vor allem wegen sich selbst. Wie konnte er sich nur zu einer solchen Gemeinheit hinreißen lassen?

Mira kehrte ihm den Rücken zu und schaute aus dem Abteilfenster. Sie unterdrückte ein Schluchzen und hielt sich kerzengerade.

Bis nach Vannes sprachen sie kein Wort mehr miteinander.

Nachdem sie wortkarg und finster aneinander vorbeiblickend ihr Abendessen verzehrt hatten – eine, wie Mira fand, fürchterliche Wurst aus Schweinsdärmen mit hartem Landbrot und einen seltsamen, aber wohlschmeckenden Stockfischeintopf mit Rosinen -, verabschiedete sich jeder auf sein Zimmer und verbrachte eine mehr oder weniger schlaflose Nacht mit Gewissensbissen wegen des Streits in der Eisenbahn.

Das Hotel lag in einer engen Gasse an der Stadtmauer nicht weit von der Kathedrale entfernt. Am Morgen wurden die Geschwister, deren Zimmer nebeneinander lagen, von einem zerstörerisch klingenden Lärm geweckt, dem sich laute, kommandierende Stimmen hinzugesellten.

Philip sprang sofort aus dem Bett und schaute aus dem Fenster. Schräg gegenüber dem Hotel lag eines der Stadttore, über dem zwei dicke Wehrtürme in den Himmel ragten. An einem der Türme machten sich Arbeiter zu schaffen und trugen das Dach ab. Der Baustellenlärm hallte laut durch die Gassen.

Philip zog sich rasch an, verließ das Zimmer und klopfte zaghaft an die Tür des Nebenzimmers und wurde von einer müde klingenden Stimme hereingebeten.

Mira saß, gestützt von zahlreichen Kissen, aufrecht im Bett und tauchte ein Hörnchen in die Kaffeetasse, die auf dem Tablett vor ihr stand. Er hatte sie eigentlich zum gemeinsamen Frühstück abholen wollen. Nun klingelte er nach dem Zimmermädchen und ließ sich ebenfalls ein kleines Frühstück mit Konfitüre bringen.

Danach versprach Mira, sich schnellstens ausgehfertig zu machen. Philip drängte, sie hatten eine Verabredung. Nervös verließ er für eine halbe Stunde das Hotel, um die Stadt zu erkunden. Sie wirkte eng und labyrinthisch. Er schaute den Arbeitern zu, die sich am Turm des Stadttors zu schaffen machten. Da wo die Dachziegel beseitigt waren, begannen sie, den Dachstuhl zu zersägen. Es sah nach Abriss aus. Mira wurde endlich fertig, kam herunter in den engen Vorraum des Hotels, wo Philip sich auf einem Sofa sitzend mit einer Lokalzeitung abmühte. Vor lauter Nervosität und wachsendem Ärger über Miras Trödelei aber war er kaum in der Lage, sich auf den Inhalt zu konzentrieren.

Sie lächelte entschuldigend und er riss sich zusammen und trieb sie sanft zur Eile an. Das Lager des Händlers, den sie heute besuchen wollten, befand sich an dem kleinen Hafen der Stadt, der über eine Verbindung zum Golf von Morbihan und damit zum Meer verfügte. Es war ein uraltes, geduckt wirkendes Gebäude, mit engen Fenstern zur Vorderseite, die wie Schießscharten wirkten. Ein Flügel des Eingangstors war geöffnet und ein Arbeiter war bemüht, einen Karren mit Holzkisten herauszuziehen.

Mira deutete mit ihrem zusammengefalteten Schirm auf den Hafen und rief: »Oh, sieh nur, wie schön!« Kleine zweimastige Fischerboote lagen in Reih und Glied nebeneinander am Kai, einige kamen gerade an, und man konnte erkennen, dass sie ungewöhnlich große rechteckige Segel besaßen.

Philip hatte im Augenblick keinen Sinn für derartige profane Schönheiten und drängte Mira ins Halbdunkel des Lagerhauses.

Mit den Worten: »Aber nein, ich bitte Sie, wenn doch eine Dame anwesend ist! Gehen wir lieber nach nebenan. Hier ist es viel zu dunkel und ungemütlich«, kam ihnen ein kräftiger, großer Mann in einem Gehrock entgegen, der sich als Monsieur Delouche vorstellte. Er roch nach gebratenem Fisch und machte sich weder die Mühe, den Zylinder zu lüpfen, noch die Hand zu reichen.

Draußen vor dem Gebäude sagte Mira, um ein peinliches Schweigen zu verhindern, da ihr Bruder immer sehr lange brauchte, um die richtigen Worte auf Französisch zu finden: »Was für ein niedlicher kleiner Hafen!«

Delouche beugte sich zur ihr herunter, kniff kritisch die Augen zusammen und sagte: »Mit den Augen einer Frau betrachtet, die aus der Ferne kommt und aus einer großen Stadt, mag dies so wirken. Aber wir sorgen uns schon ein wenig um diese Leute. Es werden immer mehr, die auf den Booten nicht nur arbeiten, sondern leben. Ganze Familien! Die kommen zur Saison aus den umliegenden Dörfern, mit Sack und Pack und Kind und Kegel, und hausen hier wie Pilger, die auf ein Wunder warten. Nur dass dieses Wunder, auf das sie warten, nicht die Erscheinung des Heiligen Grals darstellt, sondern ein mit Austern gefülltes Schleppnetz. Ein Heiliger sollte ihnen mal erklären, dass es besser für sie wäre, ihre Beute an Großhändler zu verkaufen, statt die armen Frauen mit ihren Karren loszuschicken, um die Dörfer nach Kundschaft abzuklappern. Solange die Austern geschlossen sind, kann man sie sehr gut über größere Strecken hin vertreiben. Bis Paris wäre kein Problem, wenn man den Transport gut organisiert. Aber wie soll man mit denen verhandeln? Schreiben können sie nicht, nun gut, aber wer handelt und nicht rechnen kann …«

»Mit diesen kleinen Booten ziehen sie Netze über den Grund?«, fragte Philip. »Deshalb die großen Segel? Aber müssen sie nicht fürchten zu kentern?«

»Sie beschweren den Kiel mit Steinen, dann geht es. Und sie sind ja nur im Golf unterwegs. Draußen auf dem Meer, nun ja, da sind ja keine Austern zu holen.«

»Wie heißen diese hübschen Schiffchen?«, fragte Mira verträumt. Offenbar hatte sie nicht richtig zugehört.

»Sinagots. Aber kommen Sie! Ich habe eine kleine Degustation für Sie vorbereitet!«

Delouche führte sie zu einem nahe gelegenen kleinen Speiselokal, das zu dieser Stunde noch ohne Gäste war. Dort hatte man zwei Eichentische zusammengeschoben und Konservendosen darauf gestapelt. Brot und Wein standen dabei, Dosenöffner, Messer und Gabeln lagen daneben. Die Dosen waren bunt bedruckt, mit Bildern von Fischen, Fischern mit Netzen und Booten, Frauen in Trachten und anderen hübschen volkstümlichen Motiven. Eine Dose war geöffnet, darin glänzten die silbrig-goldenen Leibe der gebratenen Sardinen in dickflüssigem Öl.

Um Himmels willen, dachte Philip, und das am frühen Morgen.

»Hier, bitte sehr!«, sagte Delouche und hielt Philip einen Dosenöffner hin. »Damit Sie sehen, dass Sie auch wirklich die gängige Dosenware probieren. Machen Sie auf, was Sie wollen, die Qualität ist absolut konstant. Womit möchten Sie anfangen? Sardinen? Makrelen? Thunfisch? Wir haben auch begonnen, Thunfisch zu verarbeiten.«

Philip schluckte, nahm sich eine Dose und setzte den Öffner an. Delouche öffnete in Windeseile eine andere und bot Mira eine Ölsardine an. »Bestes Olivenöl!«, rief er aus.

Mira schüttelte den Kopf. Der Konservenhändler schlug vor, frische Austern besorgen zu lassen. »Wissen Sie«, sagte er, »eines Tages werde ich eine Methode entwickeln, wie man Austern in Dosen konserviert, in Weißwein oder in Essigsud, warten Sie es ab. Das wird das Geschäft des Jahrhunderts. Die Welt wird danach gieren. Austern in Dosen!«

»Nun ja«, brummte Philip, der zunächst einmal mit Thunfisch-Rillette angefangen hatte, einer faserigen Creme, die nach Schweinefleisch schmeckte.

Mira verließ lächelnd das Lokal und promenierte am Hafen entlang, den Schirm lässig über die Schulter gelegt. Sie genoss es, von den Fischern und ihren Kindern angegafft zu werden, und schaute ungeniert zurück. Dieses Elend hatte etwas unerhört Romantisches, fand sie.

Als sie eine Stunde später in das Lokal zurückkam, saß Philip an einem Tisch, vor sich einige Seiten offenbar gerade vollgeschriebenen Papiers, und sah verwirrt und unglücklich drein.

Auf ihre nicht besonders interessiert klingende Frage, um was er sich denn sorge, klagte er über Magendrücken, weil die Sardinen arg schwer wögen.

»Ach Gott, diese kleinen Fischchen«, sagte Mira mitleidlos und rümpfte die Nase angesichts der vielen geöffneten Dosen. Es roch mittlerweile sehr fischig im Lokal. »Wo ist denn Monsieur Delouche abgeblieben.«

Philip schüttelte den Kopf. »Ich habe ihn verärgert, weil ich seine Preise anzweifelte. Die sind nicht reell. Na ja, für ihn vielleicht, aber wenn ich die Transportkosten hinzurechne, komme ich auf unmögliche Zahlen.«

»Dann hör doch einfach auf zu rechnen.«

»Ich muss doch zu einem Ergebnis kommen, Mira!«

»Willst du es dir schön rechnen? Das wird Vater aber gar nicht gefallen.«

Der Wirt, ein kleiner Mann mit Schürze, der von einer Frau herumkommandiert wurde, die sich im Hintergrund hielt, kam herbei und begann, die leeren Dosen zusammenzuräumen.

»Es würde Vater sicherlich gefallen, wenn ich ihm besondere Qualität liefere. Monsieur Delouche sagte: Alle Konserven sind mit Olivenöl hergestellt! Bestes Olivenöl! Das ist ein entscheidendes Verkaufsargument, besonders in Hamburg. Ölsardinen sind ein Qualitätsprodukt. Je feiner, desto begehrter!«

Der Wirt schnüffelte demonstrativ an den Dosen und schüttelte den Kopf: »Kein Olivenöl!«, sagte er bestimmt.

Philip schien es überhört zu haben. Mira aber hakte sofort nach: »Kein Olivenöl an den Sardinen, Monsieur?«

»Aber nein! Monsieur Delouche und Olivenöl, ha! Er verkauft das Billigste am teuersten. Das ist sein Prinzip.«

Philip blickte entsetzt auf. Mira verzog höhnisch das Gesicht: »Je feiner, desto begehrter, hm?«

Philip spürte, wie die Sardinen in seinem Magen noch schwerer wogen.

»Aber was machen wir denn nun?«, murmelte Philip.

»Fahren Sie ans Meer«, sagte der Wirt. »Dorthin, wo die Konservenfabriken stehen. Kaufen Sie direkt ein, das kommt Sie doch viel billiger. Bei Delouche weiß man nie, ob er nicht eingeschmuggelte portugiesische Ware verwendet. Ist wohl schon vorgekommen, dass er ausländische Dosen in neue Kartons gepackt hat.«

Philip wurde stutzig. »Warum erzählen Sie mir das alles? Es kann doch nicht in Ihrem Interesse liegen. Er bezahlt Sie doch für diese Degustation …«

»Kaum der Rede wert. Meine Frau steht mit ihm ganz gut, na ja. Aber ich bin Bretone, wissen Sie. Und ein zugezogener Franzose, der bei den Portugiesen kauft, um die Ware dann als bretonische zu verkaufen, passt mir nicht. Unsere Fischer haben eine schwere Zeit hinter sich. Die Sardinen sind ausgeblieben. Ein Händler weiß sich da zu helfen, der kriegt seine Netze immer voll. Aber nicht die Fischer. Die müssen die Natur bezwingen …«

Aus dem Hintergrund rief eine herbe Frauenstimme etwas auf Bretonisch, das wie Schimpfen und Kommandieren gleichzeitig klang.

»Ein Bruder von mir ist Fischer auf der Belle-Île. Der liefert auch nach Quiberon. Fahren Sie doch da mal hin, wenn Sie Zeit haben. Dort finden Sie gute bretonische Ware.«

Das Schimpfen der Frau wurde lauter. Der Wirt stapelte hastig die leeren und halbleeren Konserven übereinander auf ein Tablett und brachte sie weg.

»Belle-Île«, sagte Mira verträumt. »Von dieser Insel hab ich schon gehört.«

»Ach was«, entgegnete Philip. »Wir haben doch nicht die Zeit, jetzt noch übers Meer zu fahren.«

»Es gibt diese Legende von den Feen, die das schöne Land Armorika verlassen mussten und darüber so bitterlich geweint haben, dass ihre Tränen den Golf von Morbihan gebildet haben. Als sie sich dann von ihrem geliebten Land verabschiedet haben, nahmen sie ihre Blumenkränze von den blondgelockten Köpfen und warfen sie ins Wasser. Und sofort verwandelten sich die Blumenkränze in kleine Inseln. Der schönste Kranz aber, nämlich der, den die Feenkönigin selbst getragen hatte, trieb ab und gelangte ins offene Meer. Und dort verwandelte er sich in eine Insel, die die Menschen später ›Die Schöne Insel‹ – ›Belle-Île‹ genannt haben …«

»Was du immer für einen Unsinn im Kopf hast«, sagte Philip und grübelte weiter: »Immerhin, Quiberon ist nicht weit von hier. Der Ort liegt allerdings an der Spitze dieser Halbinsel.«

»Nicht weit von hier!«, rief Mira aus. »Und denk doch nur: Das offene Meer, das sich hier in der Bretagne besonders wild gebärdet.«

Philip blickte durch das Fenster nach draußen. Delouche näherte sich mit großen Schritten. »Zunächst einmal müssen wir uns aus den Fängen dieses Betrügers befreien.«

»Tu das nur«, sagte Mira leichthin. »Ich will mal schauen, ob ich da draußen nicht irgendwo einen Blumenkranz finde, den ich ins Wasser werfen kann.«

Monsieur Delouche wollte zuerst nicht glauben, dass seine Mühe umsonst gewesen war. Aber als Philip ihm versicherte, dass er keine Absicht hege, hier in Vannes ein dauerhaftes Geschäftsverhältnis einzugehen, begann er zu schimpfen und zu fluchen und verließ schließlich grußlos das kleine Lokal.

In Hamburg, dachte Philip, wäre so etwas niemals möglich gewesen. Wurde man sich unter Hanseaten nicht handelseinig, trennte man sich höflich und versprach einander, bei nächster Gelegenheit neue Verhandlungen anzuknüpfen. Man gehörte schließlich der gleichen Kaste an, man achtete die Umgangsformen und die Ehre des Kaufmanns. In Hamburg gab es sowieso keine betrügerischen Händler, oder?

Die Geschwister gingen gemeinsam zum Hotel zurück, und nun schien wieder Harmonie zwischen ihnen zu herrschen. Mira war glücklich, dass sie nach Quiberon fahren würden, denn dort, das hatte sie sich vorgenommen, würde sie alles daran setzen, ihren Bruder dazu zu bewegen, zur sagenumwobenen Belle-Île überzusetzen, die eine Hochburg der Sardinenfischerei war.

Da die Abrissarbeiten am Wachturm weitergingen, entschlossen sie sich, so schnell wie möglich abzureisen. Der Portier erklärte ihnen, es gäbe zwar seit einigen Jahren eine Eisenbahnlinie bis zur Spitze der Landzunge, es würden aber noch keine Züge verkehren, da die Touristensaison erst in einer Woche beginnen würde.

Philip bat ihn, eine Kutsche zu besorgen. Dann packte Mira so schnell ein wie noch nie, und schon ging es los.

Leider handelte es sich bei dem Kutscher um einen Mann, der bis vor kurzem als Fischer gearbeitet hatte und sich auf den Landstraßen nicht so gut auskannte wie zur See.

Er brachte die Wege durcheinander und steuerte das Fahrzeug Richtung Locmariaquer. Irgendwann wurde er stutzig und hielt an.

Philip hatte den Eindruck, dass der Kutscher versuchte, sich anhand des Sonnenstands zu orientieren. Das war eigenartig, aber da es mittlerweile angenehm warm geworden war, gab es keinen Grund zur Sorge, und Hunger hatten sie auch. Mira verkündete, sie werde kurz mal die Gegend erkunden, und Philip versprach, währenddessen eine Decke auszubreiten und das mitgebrachte Brot sowie Wurst und Käse aus der Proviantkiste zu holen. Auch Wein stellte er dazu und lud den Kutscher ein, in gebührendem Abstand von den Gästen an der gemeinsamen Mahlzeit teilzunehmen.

Nur kam Mira nicht zurück. Seufzend stand Philip auf, um sie zu suchen. Er sorgte sich und hoffte gleichzeitig, sie nicht bei einer peinlichen Verrichtung aufzuscheuchen. Doch er fand sie nicht.

Also ging er zurück und alarmierte den Kutscher. Der sprang auf und machte sich sofort mit auf die Suche. Sie riefen nach ihr, erhielten aber keine Antwort.

In dem arg verwachsenen Unterholz war es nicht schwer, sich zu verirren, was Philip auch prompt passierte. Schließlich fand er sich in einem Wäldchen wieder und trat auf eine Lichtung, die von den Schattenspielen der Maisonne im Verein mit den frisch begrünten Bäumen regelrecht verzaubert wurde. Mitten auf der Wiese standen riesige spitz zulaufende Steine, die in einem Kreis angeordnet waren. In der Mitte des Kreises und in bestimmten Abständen davon an den Rändern standen ähnliche Steine, über die schwere Quader gelegt worden waren. Menhire und Dolmen, Philip wusste, dass diese Steine so hießen. Sie waren von einer vergessenen Kultur in grauer Vorzeit eingerichtet worden, mit übermenschlichen Kräften offenbar und einem kultischen Sinn folgend, den niemand bislang entschlüsselt hatte.

Inmitten dieses magischen Kreises aus Dolmen und Menhiren lag eine Gestalt im hohen Gras. Philip erkannte sie, rief ihren Namen und lief hin. Warum lag sie denn da, warum bewegte sie sich nicht? Wieder rief er ihren Namen. Nun schien sie ihn gehört zu haben und richtete sich auf. Im gleichen Augenblick trat Philip in ein Kaninchenloch und fiel hin. Als er sich wieder aufgerappelt hatte, sah er, dass Mira sich erhoben hatte, die Arme ausbreitete und mit entrücktem Gesichtsausdruck und geschlossenen Augen einen fremdartigen Tanz ausführte, zuerst langsam, dann immer schneller und wilder.

Schließlich stand er vor ihr und rief: »Mira, bitte, hör doch auf!« Aber sie schien ihn nicht zu bemerken. Mehrmals schrie er ihren Namen, immer lauter. Da riss sie die Augen auf, hielt in der Bewegung inne, sah ihn an, erkannte ihn nach einem Moment des Nachsinnens und sagte nur: »Ach, du bist es, Philip. Gibt es endlich etwas zu essen? Ich habe Hunger.«

Der Kutscher brach durch das Unterholz, kaum weniger durcheinander als seine Fahrgäste. Philip fasste Mira an der Hand, und sie gingen hinter ihm her zurück.

»Was hast du denn da zwischen den Steinen gemacht?«, fragte Philip, nachdem sie sich auf die Decke gesetzt hatten.

»Brot und Käse, wie schön«, sagte Mira. »Aber bitte keine Ölsardinen!«

Dann aß sie und schwieg.

3. EIN SCHUSS AM HAFEN

Einen Schluck Wasser? Oder lieber etwas für die Seele.« Eine stark behaarte Hand hielt ihm einen Becher hin.

»Wie bitte?« Pistoux schrak zusammen, offenbar war er eingenickt.

Die behaarte Hand schob ihm den Becher unter die Nase. Es roch streng, war dampfend heiß und enthielt zweifellos viel Alkohol.

»Hab meine letzten Flaschen geopfert, nun trinken Sie schon!«

Pistoux schaute auf und musterte den Mann, dem die Stimme gehörte. Er war mittelgroß, stämmig, Haupthaar und Vollbart waren schon angegraut, über Fischerhemd und Fischerhose trug er eine fleckige Schürze.

»Wer sind Sie denn?«, fragte Pistoux begriffsstutzig.

»Der hat’s ja wirklich nötig«, brummte der Mann. »Na los doch, trinken Sie. Rum aus Martinique! Schön heiß.«

»Ach, Sie sind der Wirt«, sagte Pistoux. Jetzt war ihm wieder klar, wo er sich befand: In einem Hotel auf einer Insel. Man hatte sie hierher gebracht und nun hockten sie alle beisammen im Speisesaal, erschöpft, frierend, müde, manche schlafend zusammengesunken, vor allem die Kinder.

Pistoux’ Blick schweifte durch den Saal. Alle Tische waren eng besetzt. Die Schiffbrüchigen der Angelique saßen, zum Teil nur halb bekleidet, zum Teil in nassen Sachen, manche in Wolldecken eingehüllt, an den rohen Tischen und versuchten, sich aufzuwärmen und mit dem Schock der Katastrophe fertig zu werden. Immer wieder erzählten sie sich das Geschehene aus der jeweiligen Perspektive und immer endete die Geschichte damit, dass sie klagten, ihr weniges Hab und Gut sei auf dem Schiff zurückgeblieben, und wenn sie es nicht bekämen, wären sie nicht nur bettelarm, sondern hätten endgültig alles verloren, und dann wäre es doch besser gewesen, sie wären untergegangen. Frauen schluchzten, Männer fluchten, die Kinder, die noch wach waren, blickten sich staunend um, ohne zu begreifen, wo sie waren und warum und was das war, das ihnen gerade geschah.

Die stolze Angelique war, so erzählte man sich, nachdem eine schwere Welle das Ruder zerschmettert hatte, manövrierunfähig und zum willenlosen Objekt der entfesselten Elemente geworden. Kurz darauf war der Großmast abgeknickt, und der Sturm aus Nordwest hatte das Schiff unbarmherzig in die Nähe der zerklüfteten Küste am nördlichen Zipfel der Belle-Île getrieben. Wie durch ein Wunder war der Dreimaster nicht gegen die hohen Felsen geschleudert worden, sondern war vor einer der vielen Buchten auf ein Riff aufgelaufen und zwischen zwei riesigen, hoch aufgereckten spitzen Felsen eingekeilt hängen geblieben. Hätten die schweren Brecher des Atlantik es geschafft, das Schiff wieder loszureißen, wäre es augenblicklich untergegangen. Aber es blieb dort stecken, in grotesker Schieflage, trotzte den heranrollenden Wellen und beherbergte als schwankende Arche eine im Schiffsinnern umherirrende Menschenmasse, die heulend und schreiend kaum noch menschlich wirkte, eher wie eine in wilde Panik geratene Affenmeute, ohne Sinn und Verstand.

Erstaunlicherweise gelang es dem Kapitän und seinen Offizieren, die Hysterie zu dämpfen. Einzelne Männer wurden herausgegriffen, um zusammen mit den Seeleuten unkontrollierte Handlungen zu unterbinden.

»Wenn die See ruhiger geworden ist, werden wir die Beiboote zu Wasser lassen und alle in die schützende Bucht bringen«, hatte der Kapitän erklärt und verschwiegen, dass nur noch ein schwer beschädigtes Boot vorhanden war.

Das erzählte der Steuermann, der am Nebentisch Platz genommen hatte, und fügte hinzu: »Ich habe in diesen Breiten schon Wellen gesehen, die über die Mastspitzen der größten Segler kamen. So ein Brecher und wir wären hin gewesen! Aber auch sonst: Wer weiß, wie es uns ergangen wäre, wenn diese verrückten Fischer nicht gekommen wären. Das Meer ist gnadenlos! Es zerrt an seinen Opfern, umschlingt sie, will sie zerdrücken oder an sich reißen und versucht es unermüdlich, bis sie endlich nachgeben und in den Fluten versinken.«

Die Zuhörer blickten den Sprecher an, blass, verängstigt, mit offenen Mündern, eine Frau rückte ein Stück von ihm ab, eine andere verließ mit ihrer Tochter den Tisch. Der Steuermann der Angelique ließ sich davon nicht stören. »Diese Wahnsinnigen!«, rief er aus. »Man glaubt es kaum, aber sie warten auf eben diese stürmischen, mondlosen Nächte. Dann erwarten sie große Beute und fahren raus, um zu angeln. Ja, ja, meine Herren, Sie hören richtig. Aber was für ein irrwitziges Angelvergnügen ist das! Mit ihren Kähnen erklimmen sie tollkühn die höchsten Wellenspitzen, gleiten furchtlos durch die tiefsten Wellentäler, sieben bis zwölf Mann an der Zahl, von denen jeder eine gewisse Anzahl von Leinen mit sich führt, jede etwa achtzig Meter lang. Diese werden zusammengeknüpft und mit Abzweigleinen versehen, die dann mit Ködern zum Meeresgrund hinabgesenkt werden. Nur einmal in vierundzwanzig Stunden werden die Leinen eingeholt. Zweieinhalb Tage bleiben die Männer ununterbrochen da draußen und trotzen den wilden Elementen, dann sind ihre Boote voll mit den schönsten Atlantikfischen, die sie dann stolz und in der wohlverdienten Pose von Helden, die sich die Natur untertan gemacht haben, ans Festland bringen!« Die Stimme des Steuermanns wurde etwas leiser, als er hinzufügte: »Zweifellos haben wir ihnen den Fang in dieser Nacht verdorben. Kaum gutzumachen dieser Schaden. Aber haben sie geklagt? Nein, sie haben uns als tollkühne Retter in der Not vom Schiff geholt, unermüdlich hin und her fahrend, bis auch der letzte lebende Passagier geborgen war.«

Lebend, dachte Pistoux, gab es auch Tote? Offenbar waren nicht alle hier ins Hotel gebracht worden. Bedeutete das, dass sie umgekommen waren? Doktor Lesfèves zum Beispiel. Ihn hatte er während der Katastrophe und der nachfolgenden Rettungsaktion nirgendwo gesehen. Was war aus ihm geworden? Auch Jenny mit den schmutzigen Beinen und ihren angeblichen Onkel konnte er an den Tischen nicht entdecken.

Pistoux aß schweigend seine Suppe auf. Als er fertig war, nahm er ein Stück Brot, tupfte die letzten Tropfen damit auf und wischte den Teller blitzblank. Am Ende des Saals bemerkte er den grobschlächtigen Kerl, den Lesfèves als Saboteur bezeichnet hatte. Er saß etwas separat an einem Tisch, trug seine Mütze und schien den Schiffbruch gut überstanden zu haben. Während der Rettungsaktion hatte er abseits gestanden und tatenlos zugesehen, wie die Mitglieder der Besatzung den Frauen, Kindern und Älteren geholfen hatten, in die Fischerboote zu steigen.

Pistoux stand auf und ging auf den Mann zu, der die anderen an seinem Tisch zu ignorieren schien. Er bemerkte sofort, dass jemand sich näherte, sah auf und schob den Teller von sich.

Pistoux trat vor ihn hin. Der Mann schob sich die Mütze in den Nacken und rückte seinen Stuhl vom Tisch ab.

»Monsieur, ich bitte um Entschuldigung …« Pistoux deutete eine Verbeugung an.

»Was wollen Sie denn?«, fragte der Mann barsch.

»Mein Name ist Pistoux, Jacques Pistoux.«

»Na und?«

»Wenn ich Ihren Namen erfahren dürfte …«

»Wieso, was soll das?«

»Es ist durchaus nützlich, den Namen seines Gesprächspartners zu kennen. Und üblich sich einander vorzustellen, zumal dann, wenn man ein gemeinsames schweres Schicksal zu erleiden hat.«

»Ich leide an nichts, und Ihr Schicksal ist mir gleichgültig.«

»Sie sind sehr unhöflich, Monsieur.«

»Und ich bedaure es nicht.«

»Nun gut, aber vielleicht sind Sie immerhin bereit, mir eine Auskunft zu erteilen.«

Der kräftige Kerl stand auf und baute sich abweisend vor Pistoux auf. Er überragte ihn um einen halben Kopf und war breiter und muskulöser. Er verschränkte die Arme vor der Brust und trat so nahe an Pistoux heran, dass dieser es als Provokation auffassen musste.

Pistoux ließ sich nicht beirren. »Ich vermisse eine Person, die Sie auch kennen. Den Doktor, Lesfèves. Haben Sie ihn gesehen? Ist er vom Schiff gebracht worden?«

»Bedaure, ich weiß nicht, von wem Sie reden.«

»Sie haben mit ihm gesprochen, an Deck, kurz vor der Katastrophe.«

»Man spricht mit vielen Leuten während einer langen Schiffsreise.«

»Also erinnern Sie sich an ihn?«

»Nein!«, sagte der Mann barsch und wandte sich zum Gehen.

»Er hatte Sie beobachtet …«

Der Mann hielt inne.

»Er hat Sie gesehen, wie Sie den Mast hochgeklettert sind.«

Der Mann grinste hämisch. »Das kann nicht sein. Ich werde sehr schnell schwindelig, wissen Sie.« Er stopfte sich die Hände in die Hosentaschen und ging davon.

Pistoux ging zu seinem Platz zurück und fragte den Steuermann nach Lesfèves.

Der hob die Augenbrauen. »Der Arzt? Ich denke wohl, er hilft. Man hat doch die Verletzten gleich nach oben in die Zimmer im ersten Stock gebracht.«

Pistoux schaute sich hilflos um. Die Lampen wurden gelöscht. Decken und Strohsäcke wurden verteilt. Die Schiffbrüchigen rückten die Tische beiseite und richteten sich notdürftige Nachtlager ein, für die kurze Zeit, die ihnen noch zum Schlafen blieb.

Pistoux war viel zu erregt, um sich hinzulegen. Er verließ den Saal und trat auf eine Terrasse. An eine Mauer gelehnt starrte er auf das dunkle, unruhige Wasser. Noch immer wehte ein heftiger Wind aus Nordwest und hohe Wellen schwappten über die Felsenbrocken, die als natürliche Uferbefestigung dienten. Das Morgengrauen lag nicht mehr fern. Die Fischerboote in dem kleinen Hafen an der windabgewandten Seite der Insel wiegten sich unruhig hin und her. Wie heißt dieser Ort eigentlich?, fragte sich Pistoux. Er stieg eine schmale Treppe hinab und gelangte an die Kaimauer, die immer wieder von gierig leckenden Wellen überschwappt wurde. Das Wasser glänzte tückisch, die dunklen Silhouetten der Häuser am Hafenrand hoben sich von dem finsteren grauen Himmel ab, über den schwarze Wolken jagten. Es regnete nicht mehr.

Pistoux steckte die Hände in die Hosentaschen und ging am Hafenbecken entlang. Er hörte ein knirschendes Geräusch hinter sich, wandte sich um, sah ein Blitzen, hörte einen lauten Knall und spürte einen heißen Schmerz an der linken Schulter. Er taumelte. Halb fiel, halb warf er sich zu Boden und sah im Fallen eine dunkle Gestalt, die mit hastigen Schritten im schwarzen Schatten einer engen Gasse verschwand.

Wenn man gerade einer großen Katastrophe entronnen ist und das Leid von vielen anderen gesehen hat, macht man kein großes Aufhebens um banale Verletzungen. Die Wunde an Pistoux’ Arm schmerzte, schien aber nicht wirklich schlimm zu sein. Er ging zurück zum Hotel. Im Speisesaal brannten nur noch wenige kleine Lampen auf den Tischen, die man an die Wände geschoben hatte, und auf dem Boden hatten sich diejenigen der Schiffbrüchigen notdürftig eingerichtet, die in den anderen Räumen keinen Platz gefunden hatten. Sie lagen auf Strohsäcken unter Decken, die die Dorfbewohner gebracht hatten. Die meisten schliefen schon. Niemand sagte mehr etwas. Durch die hohen Terrassenfenster konnte man sehen, wie sich der dunkle Himmel langsam aufhellte und das Meer einen silbrigen Glanz bekam.

Pistoux setzte sich in eine Ecke, zog sich Weste und Jacke aus und verarztete sich selbst mit einem herumliegenden Stück Verband. Er fand eine Wolldecke und legte sich hin. Bevor er einschlief, dachte er über den Hitzkopf nach, der auf ihn geschossen hatte. War er das Opfer einer Verwechslung geworden oder gab es hier Leute, die auf Fremde grundsätzlich schlecht zu sprechen waren? War es ein Unfall oder ein Versehen gewesen? Bretonen waren eigenartige Leute. Pistoux hatte einmal auf einem Dampfer unter einem bretonischen Kapitän als Schiffskoch gearbeitet. Wortkarg und verschlossen war der Mann gewesen, aber sehr zuverlässig. Solche Leute schossen nicht wild in der Gegend herum, nicht ohne Grund. Also …?

Es dauerte nicht lange, da war es hell, denn vor den Fenstern hingen keine Vorhänge. Auch der Wirt war bald schon wieder auf den Beinen. Als Pistoux die Augen aufschlug und sich aufrappelte, sah er ihn händeringend hinter dem Zinktresen am Kopfende des Saals stehen. Es war empfindlich kühl geworden.

»Was mach ich bloß, was mach ich bloß?«, murmelte er vor sich hin.

Pistoux stand auf, spürte, wie er einen kleinen Schweißausbruch bekam, und trat vor die Theke. Nun wurde ihm kalt, und er fröstelte.

»Guten Morgen.«

»Guten Morgen, Monsieur. Sie sehen erschöpft aus.«

»Und Sie besorgt.«

Der Wirt lächelte dünn. »Ich habe eigentlich nie viele Gäste. Nur im Sommer sind für einige Wochen mitunter alle Zimmer belegt. Es sind ohnehin nicht viele. Aber nun … Sehen Sie sich das an! Wie viele Leute waren denn an Bord des Schiffes?«

»Hm, fünfzig bis sechzig Reisende und die Besatzung. Ich weiß aber nicht, ob alle den Weg hierher gefunden haben.«

»Die Seeleute sind bei ihresgleichen untergekommen, um die muss ich mich nicht sorgen. Die Fischer haben sie aufgenommen. Kapitän und Steuermann und die Offiziere, die hier übernachtet haben, müssen heute zum Rapport nach Le Palais. Die sind fort und kommen nicht wieder. Aber die Leute hier im Saal und oben in den Zimmern. Und dann sind da ja auch noch Verletzte darunter. Wer weiß, wann die alle wegkommen und dann …«

Pistoux warf einen Blick durch die Fenster nach draußen. Das Hotel lag am Rand einer schmalen Bucht, die sich zu einem kleinen Hafen verengte, in dem die Fischerboote lagen. Direkt vor dem Hotel befand sich ein kleiner Leuchtturm, der die Einfahrt zum inneren Bereich des Hafens markierte. Auf der anderen Seite der Bucht erhob sich die felsige Küste. Weiter links konnte man das Ende einer Mole erkennen. Offenbar befand sich dort eine weitere Anlegestelle.

»Die See hat sich beruhigt«, stellte er fest.

»Ja, ja … Aber was nützt mir das jetzt. Ich hab ja nur im Sommer gelegentlich Aushilfen beschäftigt. Und nun weiß ich gar nicht …«

»Gibt es nicht unter den Frauen im Ort jemanden …«

»Die müssen alle in die Fabrik.«

»Es gibt hier eine Fabrik?«

»Eine Konservenfabrik. Jenseits der Landzunge. – Mir wäre ja schon geholfen, wenn mein Sohn sich mal blicken ließe, aber der ist mal wieder spurlos verschwunden. Man fragt sich doch, wo so einer sich herumtreiben kann, in dem kleinen Dorf.«

»Haben Sie keinen Koch?«, fragte Pistoux.

Der Wirt lachte vor sich hin. »Sie machen mir Spaß, Monsieur! Jemanden von außerhalb kann ich mir nicht leisten. Es wäre eigentlich Claudes Aufgabe, aber der …«

»Jetzt haben Sie eine Aushilfe.«

»Wie bitte?«

»Ich bin Koch. Als Kellner habe ich mich auch schon verdingt. Und über Erfahrungen als Bäcker und Konditor verfüge ich ebenfalls.«

»Na hören Sie mal, Monsieur …«

Pistoux hielt ihm die Hand hin: »Wenn Sie gestatten, Pistoux, Jacques Pistoux. Aus Nizza. Zuletzt New York. Zu Ihren Diensten … Wenn nun mal Not am Mann ist.«

Der Wirt blickte verdutzt drein. »Ein Koch?«

»Wo ist die Küche?« Pistoux schaute sich demonstrativ um.

Der Wirt schüttelte den Kopf. »Nein, nein, ich kann Sie doch nicht einstellen, das ist ganz und gar unmöglich.«

»Machen Sie sich keine Gedanken über die Bezahlung. Es geht doch erst einmal darum, die Leute hier satt zu kriegen.«

Von der Unterhaltung der beiden Männer aufgeweckt regten sich hier und da erwachende Schiffbrüchige.

Dem Wirt wurde klar, dass es sehr schnell viel Arbeit geben würde.

»Nun ja, also …« Mit einer ruckartigen Bewegung fasste er Pistoux’ ausgestreckte Hand und schüttelte sie. »Was für ein günstiger Umstand!«, rief er aus. »Ein Glück. Ja wirklich, Monsieur, das ist außerordentlich freundlich. Bitte sehr, meine Name ist Guirec, Pierre Guirec. Ich nehme Ihr Angebot mit großem Dank an, Monsieur …«

»Pistoux.«

»Ja, natürlich, aus Nizza.« Sie schüttelten sich die Hände.

Guirecs Blick fiel auf die Gäste, die sich reckten und aufstanden. »Höchste Zeit«, stellte er fest und wurde aufgeregt. »Auf geht’s! Die Küche ist direkt unter uns. Sehen Sie dort den Aufzug?« Er lachte hilflos. »Aber nein, was rede ich denn da. Nicht einsteigen! Für die Speisen selbstverständlich. Aber das ist ja gar nicht wichtig. Wo habe ich nur meinen Kopf? Das kommt davon, wenn man zu viel … Und dann noch allein. Claude ist wirklich ein Taugenichts. Aber ich stehle uns die Zeit, Monsieur Pistoux.« Er streckte den Arm aus und deutete auf die Tür neben dem Tresen. »Dort hindurch bitte und die Treppe hinunter!«

Pistoux ging voran, öffnete die Tür und ließ dem Wirt den Vortritt.

Über eine steile, enge Treppe ging es ins Erdgeschoss. Guirec öffnete die Küchentür, ließ diesmal Pistoux den Vortritt, und nun befanden sie sich direkt unter dem hinteren Bereich des Speisesaals und unter der Terrasse.

Es war eine geräumige Küche mit einem breiten, eisengeschmiedeten Herd unter einem Kaminabzug, einem steinernen hohen Backofen in der rechten Ecke daneben, zahlreichen Vorratsschränken und Regalen. Fenster mit bleigefassten kleinen Scheiben zur Wasserseite ließen das helle Morgenlicht herein. Der rechte Flügel eines breiten Tors war geöffnet und man konnte nach draußen zum inneren Hafen schauen. Neben dem Tor führte die Außentreppe zur Terrasse hinauf.

Guirec schob auch den anderen Torflügel auf, um noch mehr Licht hereinzulassen. Ein angenehmer Arbeitsplatz, dachte Pistoux. Besser als in so manchem Luxushotel in London oder Paris, wo die Küchen dunkle stickige Kellerlöcher sind, in denen die Temperatur beim Coup de feu, wenn die Gäste auf ihre Speisen warteten, auf 40 Grad oder mehr anstieg. Das kann hier nicht passieren, überlegte er, du machst einfach das Tor auf und herein weht eine sanfte Brise vom Meer.

»Ja, aber«, sagte Guirec, »nun habe ich zwar einen Koch in der Küche, aber was nützt mir das? Sehen Sie mal da.« Er deutete auf einen mit einem weißen Tuch bedeckten Korb auf dem großen Arbeitstisch in der Mitte des Raums.

Pistoux ging hin und zog das Tuch herunter. Im Korb lagen Weißbrote, ein Dutzend vielleicht.

»Ich bin dem Bäcker ja dankbar, dass er sie mir gebracht hat«, sagte Guirec. »Aber die reichen doch niemals aus. Fünfzig Personen! Mindestens! Da bekommt doch jeder nur ein kleines Stück. Und als Beigabe. Meine Konfitüren kann ich doch nicht allesamt opfern. Und sie würden ohnehin nicht reichen, aber soll ich mich denn ruinieren? Diese Leute da haben alles verloren, wenn ich es richtig verstehe. Die werden nichts bezahlen. Und wir sind hier nicht in Paris, verstehen Sie!«

»Immer mit der Ruhe, Monsieur«, sagte Pistoux. »Kein Grund zur Sorge. Man muss sich in einer solchen Situation auf das Nötigste beschränken.«

»Natürlich, natürlich.« Der Wirt rang die Hände. »Etwas Vernünftiges zu essen, etwas Warmes zu trinken. Brot, Kaffee, Milch. Das müsste genügen.«

»Kaffee? Monsieur Pistoux! Wollen Sie mich ruinieren?«

»Im Zweifelsfall Wasser. Aber lassen Sie uns doch mal die Schränke und Regale durchsehen. Sie sind in Ihrer eigenen Küche nicht ganz zu Hause, wie mir scheint.«

»Erlauben Sie mal, Monsieur … Im Übrigen wäre es Claudes Aufgabe, aber … Der ist ja …«

»Schon gut. Sehen wir also nach.«

Den ratlosen Wirt neben sich, ging Pistoux systematisch die Vorräte durch. Er fand Mehl in rauen Mengen und Pakete mit gemahlenen Zichorienwurzeln, Zucker, Salz, Hefe, leider nur wenig Milch im Kühlraum, aber in kleinen Mengen allerlei, das man gebrauchen konnte.

Er wandte sich an den Wirt: »Der Herd ist angefeuert, wie ich sehe?«

»Ja, das habe ich vorsorglich schon gemacht.«

»Gut. Ich brauche jemanden, der mir den Backofen einheizt mit dem Holz da draußen.« Pistoux deutete auf einen Stapel draußen vor dem Tor unter dem Vordach.

»Nun ja, also ich muss schon sagen, als ob ich nicht genug …«

»Holen Sie jemanden von den Passagieren! Oder zwei. Und zwei Frauen, die backen können! Los, los, schnell!«

»Pardon, Monsieur, aber ich muss mich doch sehr wundern über den Ton, den Sie hier anschlagen. Ich stelle fest, dass mir dieses Hotel gehört!«

»Selbstverständlich, Monsieur Guirec. Ich bitte um Entschuldigung. Besorgen Sie mir einen Küchenjungen, dann gehen die Befehle an die richtige Adresse.« Pistoux blickte den Wirt freundlich an. Guirec lachte kurz. »Die Brote dort und einige Karaffen Wasser sollten wir gleich verteilen«, sagte Pistoux. »Also noch zwei Frauen zum Verteilen, gut?«

Guirec kratzte sich am Kopf. »Nun ja, gut …«

»Dann brauen wir einen großen Topf Kaffee und backen so viel Brot wie möglich. Und Sie gehen los und versuchen etwas für eine Suppe oder einen Eintopf zu besorgen. Gemüse, Kartoffeln, was weiß ich … Verstanden?«

»Monsieur Pistoux, da ist wieder dieser Ton, der mir missfällt«, protestierte Guirec mit unglücklichem Gesicht.

Pistoux klopfte ihm sanft auf die Schulter. »Es ist ein Notfall, nicht? Aber sobald Sie mir meine Brigade zusammengetrommelt haben, werde ich die Hierarchie vollkommen achten.«

»Brigade?«, sagte Guirec.

»Also dann los!«, rief Pistoux und beugte sich nach unten, um mehrere große Keramikschüsseln, die er gerade entdeckt hatte, aus dem Regal zu ziehen. Er stellte sie nebeneinander auf den Arbeitstisch.

Guirec nickte nachdenklich und ging einige Schritte auf das Tor zu. Dann wandte er sich um und sagte: »Aber ich bitte Sie, Monsieur, ruinieren Sie mich nicht!«

»Aber nein, Monsieur, im Gegenteil! Sie werden sehen.«

Pistoux zog sich die Jacke aus, überprüfte kurz seinen Verband und verzog das Gesicht, als ein Schmerz ihn durchzuckte.

Der Wirt starrte den blutigen Verband an Pistoux’ Oberarm an.

»Sie sind ja verletzt«, stellte er fest.

»Beeilen Sie sich mit den Leuten«, sagte Pistoux. »Ich brauche Feuer!« Gleichzeitig schnürte er einen großen Leinensack auf, fasste hinein, um die Qualität des Mehls zu prüfen.

»Aber zunächst Kaffee!«, rief er aus und griff nach einem riesigen Topf, der neben dem Herd auf einem Steinvorsprung stand. »Wo gibt es Wasser?«

Guirec zuckte mit den Schultern, deutete auf den Spülstein mit Wasserhahn in der hinteren Ecke der Küche und ging kopfschüttelnd davon.

Es war großartig, endlich einmal wieder als Koch in einer Küche zu arbeiten und dabei geachtet zu werden. Die beiden Frauen, die Guirec geschickt hatte, gingen ihm flink zur Hand und befolgten seine Befehle. In Windeseile wurde Brotteig geknetet, Kaffee gekocht und Milch für die Kinder gewärmt, nachdem ein Bauer mit einem Karren einige Bottiche davon abgeladen hatte. Ein Fass Butter brachte er ebenfalls und eine Kiste mit Eiern und murmelte, die Lebensmittel seien eine Gabe der Dorfbewohner und es käme schon noch mehr.

Ein stämmiger junger Mann in Fischerhemd und Leinenhose mit wirren Haaren und finsterem Blick erschien und begann Herd und Backofen einzuheizen. Er stellte sich nicht vor und sprach mit niemandem ein Wort, aber seinem Aussehen nach zu urteilen und der Art, wie er sich selbstverständlich in der Küche bewegte und zurechtfand, musste es der Sohn des Wirts sein.

Einige Konfitüren wurden auch noch gebracht, und so gab es für die Schiffbrüchigen, wenn auch etwas spät, ein anständiges Frühstück, bestehend aus Kaffee, frisch gebackenem Brot, Rührei und Konfitüren. Zwei weitere Frauen erschienen, banden sich Schürzen um und gingen wieder nach oben in den Speisesaal, wo sie Geschirr und Speisen in Empfang nahmen, die unten in der Küche in den Speiseaufzug gestellt wurden.

Pistoux bemühte sich, seine Anweisungen in ruhigem Ton zu geben. Er war hier nicht mehr in Amerika, wo überall, selbst bei den reichen Leuten und solchen, die sich für etwas Besseres hielten, ein rüder Umgangston herrschte. Europa war eine andere Welt. Aber war er denn schon in Europa angekommen, zählte diese Insel im Atlantik schon dazu? Während der kurzen Verschnaufpausen, die er sich verordnete, ging er aus dem Haus.

Was er in diesen kurzen Momenten von dem kleinen Fischerdorf sah, gefiel ihm, erinnerte ihn an ähnliche Orte in seiner Heimat, der Küste des Mittelmeers. Entlang der geschwungenen Linie der Hafenmole zog sich eine Reihe ein- bis zweistöckiger Häuser, vor denen die Fischer ihre Netze ausgebreitet hatten, um sie auszubessern. An den Masten der Schiffe, die dicht nebeneinander gedrängt im Hafen lagen, hingen Netze zum Trocknen oder wurden von den Fischern abgenommen und sorgsam zusammengerollt. Es waren durchweg kleine Boote mit ein oder zwei Masten, an denen großflächige blaue oder rote Segel hingen, von Wind, Regen und Salzwasser verblichen. »Sardinières« nannten die Einheimischen diese Schaluppen und Pinassen, wie Pistoux später erfuhr, weil sie auf Sardinenfang gingen. Das ganze Dorf lebte davon, nur wenige Fischer jagten Thunfisch oder holten Hummer und Langusten aus den felsigen Tiefen rund um die Insel.

Das Dorf bestand jenseits des Hafens aus wenigen Straßen, die sich einen steilen Hang entlang streckten oder in engen Gassen hinaufführten. In der Mitte, auf einem großen Platz, stand die Dorfkirche, deren Glocken jede Stunde schlugen. Der helle Glockenton passte zum blauen Himmel, der klaren Luft und dem Sonnenlicht, das den schlichten verwitterten Fassaden der kleinen Häuser einen warmen Glanz verlieh. Nur wenige Behausungen hatten einen hellen Anstrich, die meisten Fassaden bestanden aus rohem Stein.

Die Flut drängte frisches Wasser ins Hafenbecken, in dem sich der blaue Himmel widerspiegelte. Vom Hotel aus betrachtet sah es so aus, als würde der Hafen sich sehr weit ins Landesinnere erstrecken. Offenbar ging er weiter hinten in eine längliche Buch über, die von einem Fluss gespeist wurde, der zwischen hohen Bergen seinen Weg zur Küste gefunden hatte. Die ganze Landschaft rundherum wirkte zerklüftet, Felserhebungen und keilförmige Täler wechselten sich ab.

Rauer war diese Welt hier als die des Mittelmeers, aber der Zusammenklang vom Leuchten des Meers und des Himmels im Kontrast mit den Felsen und den dunkelgrünen bewaldeten Hügeln sprach ein Heimatgefühl in ihm an, von dem er gar nicht gedacht hätte, dass er es noch besaß. War er nicht seit Jahren ein Nomade, der quer durch Europa gereist war, von Hotel zu Hotel, von Gasthof zu Kaffeehaus, von Schloss zu Landhaus, von Schiff zu Schiff? In Großküchen hatte er gearbeitet, Chefkoch war er gewesen, aber auch einfacher Kellner, sogar Bäckergehilfe. Frankreich, England, Spanien, Italien, Österreich und Deutschland hatte er bereist, hatte vier Jahre in der Neuen Welt zugebracht, und nun spürte er dieses seltsame Gefühl des Heimkehrens, an diesem Ort, auf dieser Insel, von der er nicht mal genau wusste, wie weit sie vom französischen Festland entfernt war?

»Ich bin doch nur ein Schiffbrüchiger ohne Hab und Gut, auf der Durchreise, ohne Ziel«, murmelte er vor sich hin, nachdem er sich erschöpft auf dem Rand eines Ruderboots niedergelassen hatte, das zwischen dem Hotel und dem kleinen Leuchtturm auf der Mole lag.

Eine Gestalt tauchte vor ihm auf, im Gegenlicht nur als Schatten ohne erkennbare Gesichtszüge, und rief aus: »Na, sagen Sie mal, Monsieur Pistoux! Sie sehen aber gar nicht gut aus!«

Der Mann setzte sich zu ihm. Es war Lesfèves.

»Doktor? Wo kommen Sie denn her? Ich dachte …«

Lesfèves lachte. »Sie haben mich verloren gegeben, was?«

»Haben Sie denn hier im Hotel …?«

»Übernachtet, meinen Sie?« Lesfèves lachte. »Nein, eben erst angekommen. Die Fischer, die uns von diesem Wrack heruntergeholt hatten, kamen aus einem anderen Ort. Haben einen Hof, etwas abseits gelegen. Da sind wir hin. Konnten natürlich nicht bleiben, man will ja so schnell wie möglich aufs Festland. Ich mag Inseln nicht. Die haben immer so etwas von Gefängnis. Man kommt schwer weg.«

So kann man das wohl auch sehen, dachte Pistoux, der bei dem Gedanken, auf einer Insel angekommen zu sein, sich eher frei fühlte.

»Aber, sagen Sie mal, was ist denn das da an Ihrem Arm, Pistoux?«

»Eine kleine Verletzung.«

»Wer hat Sie denn verarztet? Das sieht ja nicht sehr fachkundig aus, mein Lieber.«

»Das war ich selbst.«

»Na so was, kümmert sich denn hier niemand um einen Verletzten?«, rief Lesfèves aus. »Da muss es einen ja wirklich nicht wundern, dass Sie so blass aussehen.«

»Es geht schon.«

»Lassen Sie mich das mal ansehen.«

»Ich denke, Sie sind Tierarzt.«

»Und als solcher bin ich auch für Menschenaffen zuständig.« Lesfèves lachte vor sich hin.

Es tat sehr weh, als der Arzt den Verband abriss.

»Herrgott, Doktor! Ich bin doch kein Ochse.«

»Höchstens ein Hornochse, Pistoux. Mit so einem Verband herumzulaufen. Womöglich haben Sie sich hier in der Küche betätigt. Dabei sollten Sie sich ins Bett legen.«

»Jemand musste doch an die Verpflegung der anderen denken.«

»Ja, ja, nun seien Sie mal still. Was ist denn das hier!«, rief Lesfèves erstaunt aus. »Hat Ihnen da jemand ein Stück Fleisch rausgehauen? Da hängt ja ein richtiger Fetzen.«

Pistoux schrie laut auf vor Schmerz.

»Ruhig Blut, mein Lieber, ruhig Blut. Das sieht gar nicht schön aus, und wenn ich Sie mir so ansehe, fühlen Sie sich miserabel. Dieser Schweißfilm auf der Stirn. Haben Sie Fieber?«

»Ach was!«, wehrte Pistoux ab.

»Wie auch immer. Bleiben Sie hier mal sitzen, ich hole frisches Verbandszeug und bringe das dann in Ordnung. Aber nicht von der Stelle rühren.«

»Ja, ja, ist schon recht, Doktor.«

»Ach, Pistoux, das geht mir wirklich wie Öl runter, wenn Sie mich so nennen.«

Lesfèves lief davon und Pistoux beobachtete eine Schaluppe, die vom Meer her in den Hafen einlief. Die Fischer refften die Segel, nahmen jedoch nicht Kurs auf den inneren Hafen, sondern auf die Anlegestelle vor dem Hotel, wo eine Treppe nach unten ans Wasser führte.

Das Boot wurde festgezurrt und die drei Männer schafften einige Kisten mit Fischen die Treppe hoch und stellten sie vor dem Tor der Hotelküche ab. Einer von ihnen rief etwas in die Küche. Eine Frau kam heraus, sprach mit ihm, zuckte die Schultern und deutete nach oben. Wahrscheinlich, um zu erklären, wo sie den Wirt vermutete.

Fische fürs Mittagessen, dachte Pistoux, sehr gut. Aber wir haben einiges zu tun. Ich sollte mich bei ihnen bedanken. Überhaupt, was da wohl in den Kisten herumzappelt?

Er wollte aufstehen, aber ihm fehlte die Kraft. Er hob einen Arm, um zu signalisieren, dass er, der Koch, hier saß, aber die Geste wurde nicht wahrgenommen. Die Fischer und die Frau, die aus der Küche gekommen war, schauten nun nach oben, wo der Wirt, Monsieur Guirec, die Treppe von der Terrasse herunterstieg und den Fischern etwas zurief. Gleichzeitig sah Pistoux den Doktor wieder aus dem Hotel kommen, aus der Tür der Bar, die sich direkt an der Ecke des Gebäudes im Erdgeschoss befand. Lesfèves hob eine Hand, um zu zeigen, dass er Verbandszeug gefunden hatte.

Während er sich näherte, bemerkte Pistoux eine schlanke Gestalt einen Pfad entlangkommen, der rechts am Hotel vorbei den dahinter liegenden Hügel hinaufführte und sich zwischen den Mauern der dort endenden Gärten und dem wuchernden Gestrüpp verlor. Es war eine junge Frau mit pechschwarzen Haaren. Wie alle Frauen an diesem Ort trug sie eine Bluse, darüber ein Kleid mit weitem Rock, aber alles in tiefstem Schwarz. Meist trugen die Frauen ja hellere Schürzen und fast immer weiße Hauben auf den Köpfen. Diese aber ließ ihr offenes Haar vom Wind verwehen, und das einzig Weiße an ihr waren ihr ovales Gesicht und ihre schmalen Hände.

Lesfèves nahm ihm die Sicht. Pistoux seufzte.

»Na, nur Mut, Monsieur, es wird alles wieder gut.«

Der Arzt hockte sich neben ihn und machte sich daran, den Verband anzulegen. Nun war der Blick wieder frei. Pistoux sah, wie die junge Frau mit den Fischern redete, sich ein paar Fische aus den Kisten herausnahm und sie in einen Eimer legte, den einer der Fischer ihr aus dem Boot holte. Dann verabschiedete sie sich und verschwand um die Ecke.

Der Verband war fertig, Pistoux stand auf und bedankte sich.

Lesfèves deutete eine Verbeugung an: »Es ist mir eine Ehre und eine Pflicht. Aber natürlich hoffe ich nun, dass Sie mir Ihren Dank ausdrücken, indem Sie mir heute Abend das Vergnügen bereiten, mit mir eine Partie Schach zu spielen.«

»Wenn es meine Zeit erlaubt, Doktor, gern.«

Guirec bemerkte den Koch und winkte ihn zu sich. Pistoux erhob sich stöhnend.

»Diese braven Fischer haben uns einen Fang geschenkt«, sagte Guirec und deutete auf die Kisten mit den Fischen.

»Sehr gut«, sagte Pistoux. »Damit dürften wir unsere Leute satt bekommen.«

»Wir dachten uns schon, dass Pierre in Schwierigkeiten kommt, wenn er plötzlich so viele Gäste hat. Und keinen Koch«, sagte einer der Fischer mit finsterem Gesichtsausdruck.

»Einen Koch habe ich jetzt«, sagte Guirec und deutete auf Pistoux.

»Gut«, sagte der älteste der drei Fischer. »Wenn Sie noch was brauchen … Aus dem Meer meine ich … Stets zu Diensten.«

Lesfèves betrachtete missmutig den Fang. »Kleine Fische«, sagte er, »wie wollen Sie denn die auftischen. Und wann? Bis mittags werden Sie das wohl kaum schaffen. Schade eigentlich.«

»Das lassen Sie mal meine Sorge sein, Doktor. Natürlich wird es ein Mittagessen geben. Für alle.« Und an die Fischer gewandt, fuhr Pistoux fort. »Und Sie sind natürlich auch eingeladen.«

»Sehr freundlich«, sagte der Ältere. »Aber meine Tochter hat sich schon die fetten Happen herausgepickt. Die wird sie uns braten.«

Und damit wandten sie sich ab und gingen knapp grüßend wieder an ihre Arbeit.

»Na«, stellte Lesfèves mit einem zweifelnden Blick auf die Fischkisten fest, »wenn Sie die alle braten wollen, haben Sie aber zu tun.«

»Ach was, braten«, sagte Pistoux. »Diese kleinen Fischchen? Das bringt nichts. Wir werfen Sie alle in einen Topf.«

Guirec rieb sich eifrig die Hände. »Ganz recht, so machen wir es. Eine Fischsuppe. Das ist meine Spezialität!«

»Sieh mal an«, stellte Pistoux fest. »Da kann ich ja vielleicht noch was lernen.«

»Ganz bestimmt, Monsieur, es sei denn, Sie haben schon mal eine echte bretonische Fischsuppe zubereitet.«

»Kommen Sie.« Pistoux bückte sich und hob eine der Fischkisten an. »Sie werden es mir zeigen.«

Lesfèves hob warnend den Zeigefinger. »Übernehmen Sie sich nicht, Pistoux. Sie sind ein kranker Mann.«

Aber der Koch hörte nicht mehr zu, sondern schleppte die Kiste nach drinnen.

Nachdem Guirec die beiden anderen Kisten neben die erste auf den großen Arbeitstisch gewuchtet hatte, sagte er: »Übrigens, was haben Sie eigentlich mit dem Brot gemacht?«

»Wieso? Hat es den Gästen nicht geschmeckt?«

»Nein, nein, ich meine nicht das Brot zum Frühstück, sondern das andere, was Sie danach gebacken haben.« Der Wirt deutete auf ein Regal, wo Pistoux die fertigen Laibe gestapelt hatte.

»Für heute Abend«, sagte er.

»Die schmecken eigenartig«, sagte Guirec.

»Oh, das ist kein Wunder, ich habe draußen in Ihrem Garten Rosmarin und Thymian gefunden, und hier in der Küche etwas Fenchelsamen. Und nun haben wir Rosmarinbrot, Thymianbrot und Fenchelbrot.«

Guirec blickte sich um. »Haben Sie meinen Sohn gesehen?«

»Der war hier und hat die Öfen angemacht, dann ist er wieder verschwunden. Gesagt hat er nichts.«

»O dieser Junge, hat einen bretonischen Dickschädel ganz wie seine Mutter!«, klagte Guirec.

Nachdem er sich auf einer Bank in der Küche ausgeruht hatte, machte sich Pistoux am späten Nachmittag daran, das Abendessen vorzubereiten. Da sie Unmengen von Fischsuppe gekocht hatten, würde es diese auch am Abend geben. Auch über die anderen Speisen entschied nicht der Koch, sondern das Schicksal: Ein Krabbenfischer brachte einen Teil seines Fangs zum Hotel. Die wohlschmeckenden winzigen Garnelen waren noch warm, denn der Fischer hatte sie gleich nach dem Fang in großen Bottichen auf dem Boot gekocht, damit sie nicht verdarben.

Dieses Geschenk konnte Pistoux natürlich nicht ablehnen, auch wenn es ihm Kopfschmerzen bereitete. Guirec, der den ganzen Tag nervös zwischen den oberen Stockwerken und der Küche hin und her lief und händeringend überlegte, wie er mit seinen vielen, nicht zahlenden Gästen zurechtkommen sollte, erkannte sofort das Problem.

»Ach Gott,«, sagte er, als er die großen Körbe mit den kleinen Sandgarnelen sah. »Wie sollen wir die denn alle schälen?«

»Das macht jeder selbst«, meinte Pistoux. »Sie bekommen sie hingestellt und müssen es selbst machen.«

»Wenn das so ist, nehme ich die Tischdecken wieder ab.«

»Sie haben die Tische gedeckt?«, fragte Pistoux ungläubig.

»Na, sehen Sie, man muss doch an die Zukunft denken. Einige von den Leuten sind aus dem Binnenland. Die wollen vielleicht später einmal wieder ans Meer kommen, zur Erholung. Und wenn es ihnen hier gefallen hat, kommen sie wieder her.«

»Meinen Sie, es gibt Leute, die extra ans Meer fahren, um dort in einem Hotel zu wohnen, weit ab von zu Hause, auf einer Insel?«

»Aber natürlich, davon leben wir doch, dass Gäste sich bei uns einquartieren.«

»Die müssen aber sehr wohlhabend sein, wenn sie für so etwas Zeit haben.«

»Nun ja, es sind nicht gerade Arbeiter, die zu uns kommen. Aber es gibt einige Bürger, die sich gern den Wind um die Nase pfeifen lassen, und auch Künstler, die behaupten, das Licht hier sei besonders gut zum Malen.«

»So?«, sagte Pistoux. »Ja, das mag sein.«

Guirec schlug sich mit der flachen Hand gegen die Stirn: »So was! Das ich nicht gleich darauf gekommen bin.«

Pistoux sah ihn fragend an. »Was denn?«

»Wir lassen es diese Leute selbst machen, ja gut, aber jetzt gleich! Die langweilen sich doch da oben. Und ständig gehen sie mir auf die Nerven mit der Frage, wann denn endlich das Schiff zum Festland kommt. Da kann ich zehnmal hintereinander sagen, frühestens heute Abend, wenn der Wind günstig steht, aber sie fragen immer wieder. Ich kann’s doch nicht riechen. Es wird schon kommen, und wenn nicht heute, dann morgen. Das ist auch kein Beinbruch. Obwohl es mir recht wäre, ich würde diese ganze Bagage so schnell wie möglich wieder los. In ein paar Tagen bin ich ruiniert.«

»Gut«, sagte Pistoux. »Dann sagen Sie den Leuten, sie sollen die Körbe zur Terrasse hinauftragen und die Krabben schälen. Wir geben sie dann in die Suppe.«

»Sie legen einen erstaunlichen Eifer an den Tag, Monsieur. Nicht dass ich daran etwas kritisieren möchte. Aber wie kann ich Ihnen das vergelten?«

»Besorgen Sie mir ein paar schöne Fische fürs Hauptgericht«, sagte Pistoux.

»Hauptgericht? Ein Hauptgericht soll es geben?«

»Sagten Sie nicht, Sie wollten diese Leute beeindrucken, damit sie einmal wiederkommen?«

»Monsieur Pistoux, Sie sind aber ein komischer Heiliger.«

Staunend über den Tatendrang seines Kochs, aber auch lächelnd, weil er die Küche in guten Händen wusste, ging der Wirt des Hotels los, um alles in die Wege zu leiten. Eine Stunde später, Pistoux lehnte gerade am Türpfosten und betrachtete von seinem neuen Arbeitsplatz aus den Hafen, dem die Nachmittagssonne einen goldenen Schimmer verlieh, näherten sich zwei bärtige Männer mit einem Handwagen. Der eine zog, der andere schob. Auf dem Wagen standen zwei Kisten, die bis oben hin mit silbrig glänzenden Fischen gefüllt waren.

Die Männer blieben stehen und nickten ihm knapp zu und pafften ihre selbstgeschnitzten Tabakspfeifen.

»Doraden«, stellte der Koch fest.

Die Männer nickten. »Pierre hat ja immer noch eine Menge Leute zu versorgen.«

»Das wird uns helfen«, sagte Pistoux.

»Er kann uns dann mal bei Gelegenheit einen Gefallen tun.« Die Männer hoben die Kisten aus dem Wagen und stellten sie in den Schatten. Einige Fische zappelten noch.

»Was macht man denn hier auf der Insel mit diesen Fischen?«, fragte Pistoux.

Die Fischer runzelten die Stirn. »Sie sind doch Koch, oder?«

Pistoux nickte.

»Na also.« Die beiden Fischer wandten sich ab und zogen den Handwagen hinter sich her.

Der eine drehte sich noch mal um und rief: »Mit Cidre! Doraden kann man mit Cidre kochen. Meine Frau gießt Apfelwein drüber und dann kommen sie mit viel Butter in den Ofen.«

Und der andere rief: »Drüben auf dem Festland machen sie’s mit Weißwein. Aber ich esse lieber Fleisch.«

Damit zogen sie ab.

Pistoux stöberte so lange in allen Winkeln der Küche herum, bis er einige Flaschen Muscadet gefunden hatte. Nun wusste er, wie er vorgehen würde. Es würde Doraden in Muscadet geben. Er holte sich wieder ein paar Frauen in die Küche, und in Windeseile nahmen sie die Fische aus und befreiten sie von den Schuppen. Pistoux legte sie nebeneinander in die größten Ofenformen, die er finden konnte, auf ein Bett aus Zwiebeln und Kartoffeln und verteilte den Wein darüber.

Als sie gerade dabei waren, die Fische in den dampfenden Ofenformen zum Speisenaufzug zu tragen, hörte Pistoux hinter sich eine Stimme: »Entschuldigen Sie bitte?«

Im gleichen Moment verbrannte er sich die Finger. Er ließ die heiße Form krachend auf den Tisch fallen und fluchte laut vor sich. »Was denn?«, fragte er ärgerlich und wandte sich um.

»Da sind zwei junge Frauen.«

»Wir brauchen niemanden mehr.« Er griff nach dem Handtuch, das ihm als Topflappen dienen sollte. »Danke!«, fügte er ruppig hinzu. Dann erst fiel sein Blick auf die beiden Gestalten vor der Tür.

Die eine der beiden war ganz in Schwarz gekleidet. Um den Kopf hatte sie ein ebenfalls schwarzes Tuch gebunden, das ihr dunkles Haar verdeckte. Das ovale Gesicht blickte ihn ernst und stolz an. Er bemerkte einige Sommersprossen. Die zweite war nicht so schlank und feingliedrig, sondern von bäuerlicher Derbheit, trug ein blaues Kleid, eine weiße Schürze, eine ebenso weiße Haube, wie es bei den Frauen hier Sitte war.

»Gehören Sie zu den Schiffbrüchigen?«, fragte die Schwarze.

»Ich koche für sie.«

»Dann kommt Ihnen dies hier vielleicht zupass.« Die beiden jungen Frauen stellten Ofenbleche auf den Tisch und zogen die darüber gebreiteten Küchentücher ab.

»Was ist das?«, fragte Pistoux.

»Far. Wir hatten auch noch Backpflaumen, die haben wir reingetan.«

»Es ist süß?«

»Ja, man isst es zum Schluss.«

»Ich stelle fest, dass die Menschen hier im Ort sehr großherzig sind.«

»Man soll Menschen in Not helfen«, sagte die Schwarze. »Viele sind schon vom Meer verschlungen worden. Aber diejenigen, die einen Schiffsuntergang überleben, verdienen unseren besonderen Schutz. Die Dämonen der See haben sie nur widerwillig freigegeben. Wer einmal in den Schlund des Meeres geschaut hat und in den Strudel geraten ist, muss achtgeben … Andere müssen achtgeben … Man muss sie festhalten, damit sie nicht wieder hinabgezogen werden …«

Damit drehte sie sich um und ging. Pistoux schaute ihr verwundert nach. Was für eine schöne junge Frau, dachte er, aber warum trägt sie Schwarz? Eine Witwe?

Er nahm sich vor, den Wirt nach ihr zu fragen. Aber dazu kam es dann zunächst nicht. Guirec hatte keine Zeit, Fragen zu beantworten. Als Pistoux zur Terrasse hinaufstieg, kam der Wirt ihm entgegen und drängte sich an ihm vorbei die Treppe hinunter. Oben angekommen entdeckte Pistoux den Grund für seine Aufregung: Die Festlandfähre fuhr gerade in den kleinen Hafen ein. Das kleine Dampfboot mit den zwei hohen Schornsteinen, aus denen schwarze Rauchwolken quollen, passierte den kleinen Leuchtturm und machte laut pfeifend auf sich aufmerksam. Ein umständliches Manöver, viel Qualm und lautes Rufen und Kommandieren waren nötig, bis das Schiff direkt vor dem Hotel festgemacht hatte.

An Bord der Fähre befanden sich nur wenige Passagiere. Unter ihnen fielen zwei Personen auf, die besonders viel Gepäck hatten, große Koffer und Reisetaschen. Ein Mann und eine Frau, elegant gekleidet. Sie waren beide blond und sehr groß und schienen keine Franzosen zu sein. Sie schauten sich neugierig um. Die Frau redete pausenlos auf ihren Begleiter ein, der meist nur nickte oder ganz knappe Antworten gab. Mehr als für die hübschen, von der Abendsonne beschienenen Häuserreihen und das kleine Hotel schien er sich für die im Hafen liegenden Fischerboote zu interessieren.

Sie verließen als Erste das Dampfboot, die anderen Passagiere schienen es als natürlich zu empfinden, ihnen den Vortritt zu lassen. Guirec ging gemessenen Schrittes auf sie zu und erklärte ihnen, dass er der Besitzer des einzigen Hotels am Ort wäre, und dass ihnen, falls sie die Absicht hegten, in Sauzon zu bleiben, die besten Räumlichkeiten zur Verfügung stünden. Und dann deutete er nach oben zu dem Eckzimmer im ersten Stock, das einzige mit Balkon, und führte die beiden durch die Flügeltür in die Bar direkt darunter. Die blonde Frau, die einen eleganten Sommerhut auf dem Kopf trug und einen zusammengeklappten Sonnenschirm über die Schulter gelegt hatte, wodurch sie ein wenig hochnäsig wirkte, redete weiter auf ihren Begleiter ein, der ihr ziemlich ähnlich sah.

»Nanu«, sagte Lesfèves, der neben Pistoux an die Balustrade des Balkons getreten war. »Ich dachte, das Hotel ist belegt.«

»Richtige Touristen offenbar«, stellte Pistoux fest. »Ist doch klar, dass der Wirt sich das nicht entgehen lässt.«

»Für Hochwohlgeborene gibt es immer und überall ein Plätzchen.«

»Das Zimmer war gar nicht belegt«, stellte Pistoux fest.

Und tatsächlich ging wenig später die Balkontür auf, und die blonde Dame trat heraus, blickte sich um und spannte mit großer Geste ihren Schirm auf, obwohl die Sonne gerade untergegangen war.

»Na, solche Leute bekommen wohl immer einen Platz an der Sonne«, spöttelte der Doktor.

»Es sind Deutsche«, stellte Pistoux fest.

»Woran haben Sie das erkannt?«, fragte Lesfèves. »Am Hut, am Schirm, an den hübschen Stiefelchen oder an der leicht gebeugten Körperhaltung des jungen Mannes?«

»An der Sprache«, sagte Pistoux.

»Zweifellos«, brummte Lesfèves. »Aber ich dachte, die Deutschen tragen immer Uniform und Degen.«

Pistoux lachte. Die beiden Männer sahen zu, wie die blonde Frau wieder in ihrem Zimmer verschwand.

Unten war gerade Claude, der Sohn des Wirts, damit beschäftigt, die großen Koffer und Taschen ins Hotel zu schaffen. Woher er auf einmal kam, nachdem er sich den ganzen Tag vor der Arbeit im Hotel gedrückt hatte, wusste Pistoux nicht.

»Übrigens schulden Sie mir noch eine Partie Schach, mein Lieber«, sagte Lesfèves. »Vielleicht kommen Sie ja bei dieser Gelegenheit ein wenig zur Ruhe.«

»Wann und wo?«, fragte Pistoux müde.

»In einer halben Stunde unten in der Bar. Hier oben ist es mir zu unruhig.«

»Gut.«

Wenig später saßen sie unten in der kleinen Kneipe an einem Ecktisch, tranken Apfelschnaps und lieferten sich eine erbitterte Schlacht auf dem einzigen Feld der Ehre, das nach Pistoux’ Ansicht diesen Namen verdiente, dem Schachbrett.

Irgendwann, als seine Konzentrationsfähigkeit nachließ, fiel Pistoux auf, dass er eine bestimmte Person den ganzen Tag über nicht mehr gesehen hatte.

»Sagen Sie mal«, fragte er den Arzt, »was ist eigentlich aus diesem Kerl geworden, den Sie auf dem Schiff der Sabotage verdächtigt haben?«

»Wer?«, fragte Lesfèves zerstreut. »Ach so, ja. Sie wollen mich ablenken, hm? Nein, ich habe ihn nicht gesehen.«

Pistoux verlor einen Läufer, dann einen Springer, dann geriet seine Dame in Bedrängnis, und er musste einen Turm opfern. Es gelang ihm dennoch, Lesfèves König zu bedrängen, aber er war zu müde, um eine vernünftige Strategie entwickeln zu können.

Als sie fertig waren, saßen sie eine Weile schweigend da. Lesfèves bot Pistoux eine Zigarre an, die dieser ablehnte, und dann wurde die Tür des Lokals aufgestoßen, und Claude trat ein. Er ging hinter den Tresen, schob den älteren Mann beiseite, der sich um den Ausschank kümmerte, goss sich ein großes Glas Rum ein, klopfte dann dreimal mit der Flasche auf den Tresen und rief, nachdem sich alle Augen ihm zugewandt hatten: »Man hat einen Toten gefunden. Drüben bei der Apotheker-Grotte. Er wurde erschossen. Ihr solltet alle eure Flinten reinigen, bevor das noch ein böses Nachspiel hat.«

Er hob das Glas, lachte hämisch und nahm einen großen Schluck.

Pistoux und Lesfèves sahen sich erstaunt an. Die rechte Augenbraue des Arztes zuckte in die Höhe.

»Noch ein Spiel?«, fragte er.

Pistoux schüttelte den Kopf.

4. TOD IN DER APOTHEKERGROTTE

Lieber Christian, du wirst diesen Brief nie bekommen, aber ich schreibe dir trotzdem, heute besonders aufgeregt: Wir haben das Festland verlassen und sind auf einer verwunschenen Insel angekommen. Ja, ja schimpfe mich nur aus, du kleiner Schriftgelehrter, Meister der Zahlen und Statistiken. Sag nur, ich träume. Sei’s drum. Aber sind Träume nicht manchmal wirklicher als das Leben selbst? Sagen Geschichten, die sich die Menschen seit Urzeiten erzählen, am Lagerfeuer, am Kamin, vor dem Ofen oder am Herd, nicht mehr über uns und unser Dasein aus als bloße Tatsachen?

Philip geht es nur ums Geld. Alles, was er sieht, rechnet er in Gold und Silber um. Aber Gold und Silber sind doch ganz für sich allein ein Wert. Weil es glänzt und schönen Dingen eine Form gibt, nicht wahr?

Nun sind wir auf der »Schönen Insel«, ja, so heißt sie, »Belle-Île«, und das zu Recht! Nicht nur weil sie aus dem Blumenkranz einer Fee entstanden ist, der ins Meer trieb, sondern weil sie rau und herb aus aufgetürmten Schiefermassen besteht, ein trotziger Solitär, von kleinen Buchten zerklüftet, von salzfrischen Winden gestreichelt und von wilden Meereswogen umtost, die sich gegen die Felsen werfen und die Landzungen umschlingen, als wollten sie ihre Schönheit an sich reißen.

Du siehst, ich bin eine kleine Poetin geworden. Wenn’s so ist, dann liegt es nur an diesem hübschen Eiland im atlantischen Ozean. Philip – natürlich!, sieht das ganz anders. Er spricht zu mir über die Schönheit von Konservendosen. Wirklich, das tut er. Ist er nicht profan? Nüchtern, würde er selbst sagen. Sie sind ja hübsch, diese Döschen, in denen eingelegte Fische oder Suppen haltbar gemacht werden, bunt bemalt, und in den Warenhäusern der Städte werden sie bestimmt nur wegen ihres hübschen Aussehens gekauft. Aber ich interessiere mich doch nicht für Ölsardinen, wenn ich unten im Meer die Silberschwänze von Meerjungfrauen und die langen grünen Locken der Wassermänner funkeln sehe! Ich interessiere mich doch nicht für die Techniken des Netzauswerfens, wenn ich die naturgewaltige Schönheit eines jungen, braungebrannten Fischers bewundern kann.

Hoppla, nun hab ich mich aber verraten! Nur keine Angst, mein Christian, es war nur ein Scherz. Nicht böse werden! Es soll nicht wieder Streit geben zwischen uns. Keiner soll die Hand gegen den anderen erheben. Man kann einem Menschen doch nicht verbieten, die Schönheiten der Welt zu sehen. Und eine Frau hat nun mal einen besonderen Sinn für die männlichen Seiten der Natur, das siehst du doch ein. Darüber wollen wir doch nicht argumentieren.

Aber ich merke schon, ich habe mich auf schlüpfriges Terrain begeben. Nur gut, dass du dies hier nie lesen wirst. Untersteh dich! Und wenn doch, dann bitte nur ab hier, pass auf, ich will jetzt sachlich bleiben:

Nachdem Philip seine Nase in allerlei Dosen gesteckt hatte und mit gewichtiger Miene unterschriebene Zettel in seine hochheilige Geschäftsmappe eingefügt hat, haben wir uns in diesem kleinen Küstenort zum Hafen begeben und ein klotziges kleines Dampfschiff bestiegen, das wie eine amphibische Lokomotive die Wellen durchfurcht hat, um uns auf das Eiland meiner Träume zu bringen.

Natürlich wirst du mir das niemals glauben, aber die Nixen sind mitgeschwommen, ich habe es deutlich gesehen. Und sie wurden eskortiert von livrierten Kraken und einer mit Speeren bewaffneten Armee von gepanzerten Hummern. Du lachst? Lass mich doch schwärmen, die Fische tun es ja auch.

Dann die Insel: Man kommt näher, sieht die Gischt an den Felsen sprühen, sieht die bunt glänzenden Buchten und die knorrigen Bäume, die ihre Äste trotzig in den Himmel recken, lauscht dem dröhnenden Stampfen der Dampfmaschine und – ach ja! Zuerst muss man, weil der eifrige Philip begeistert mit dem Arm herumfuchtelt, schon wieder eine Fabrik in Augenschein nehmen. Schon vom Schiff aus, denn die erste Bucht, die zu diesem Ort gehört, den wir angesteuert haben, beherbergt eine Konservenfabrik. Schon wieder!

Aber dann hat uns die Insel auf das Freundlichste willkommen geheißen. Ach wie schön ist dieses kleine Fischerdorf namens Sauzon. Es wurde an einer langen, schmalen Bucht entlanggebaut, die sich weit ins Landesinnere zieht. Wenn du mit dem Schiff in den kleinen Hafen einfährst, siehst du zahllose Käne, deren Masten sich hin und her wiegen, und rechts, entlang der Hafenmole, reihen sich die kleinen Häuser. Ein kleiner Leuchtturm weist den Schiffen den Weg und neben ihm steht ein Hotel, das natürlich »Hotel du Phare« heißt und das niedlichste und schmuckste Haus ist, dass ich jemals auf einer Reise zu Gesicht bekam, zweistöckig, weiß getüncht mit blassrotem Dach und einer Terrasse zum Meer hin.

Und direkt davor machte unser Dampfer fest und der ganze Ort, so schien es, sah zu, wie wir unsere Fähre verließen, um uns im einzigen Hotel des Dorfes einzumieten. Wir bekamen ein Eckzimmer mit einem Balkon, von dem aus man einen herrlichen Blick hat.

Kurzum, wir sind in einer Idylle angekommen. Wenn nur die Schiffbrüchigen nicht wären. Aber es heißt, sie werden morgen mit dem Dampfschiff zum Festland gebracht. Arme Leute, die mit einem Segelschiff von Amerika kamen und knapp dem Tod entronnen sind, als ihr Gefährt im Sturm auf ein Riff lief. Das ganze Hotel ist voll mit ihnen, wie ich bemerken musste. Es ist natürlich kein Vergnügen, ständig diesen Elenden auf den Fluren, im Treppenhaus, im Speisesaal oder auf der Terrasse zu begegnen. Sie schauen einen bittend an, vor allem die Kinder, aber man kann ihnen ja nichts geben. Was sollte das sein? Für Essen und Unterkunft scheint ja gesorgt. Ich habe das Gefühl, dass manche von ihnen anmaßend sind in ihrem Elend. Sie verlangen Mitleid, vielleicht sogar noch mehr. Aber das ist nicht recht. Man muss sich in sein Schicksal fügen und das Beste daraus machen. Außerdem ist es mir lästig. Ich bin keine Nonne, die Almosen verteilt. Auch keine Dämonin, die den Sturm verursacht hat. Ich habe keine Schuld an ihrer Not, sie sollen mich in Ruhe lassen. Es tut mir weh zu sehen, wenn jemand leidet. Ich bin froh, wenn sie endlich verschwinden.

Übrigens ist das Essen hier sehr gut. Alle bekommen das Gleiche, was mir nicht so gefällt, aber unten in der Küche unter der Terrasse werkelt ein großer, schlanker Koch mit dunkler Haut und einem durchdringenden Blick. (Ich stand neben dem Leuchtturm und schaute mir das Hotel an, da hat er mich gemustert. Huh! Das ist ein Mann, der in einen hineinstarren kann, bis auf den Grund der Seele. Es gibt ja Männer, bei denen hat man das Gefühl, sie schauen durch die Kleider durch. Das ist schlimm, aber nicht gefährlich. Von diesem Mann aber fühle ich mich bedroht. So einen kann man nicht anlügen. Ganz anders als dich, mein lieber Christian.)

Du siehst, ich bin ganz offen mit dir, ich will’s ja sein, weil du mich so ausgeschimpft hast, ich sei eine Geheimniskrämerin (du hast ein anderes Wort benutzt, aber das war gemein und nicht richtig und bestimmt hast du es verwechselt). Also schreibe ich die Wahrheit und nichts als die Wahrheit. Und die lautet: Ich habe mein Herz verloren. Ich kann ohne diese Insel nicht sein! Ich liebe diesen hübschen Fischerort und das kleine Hotel neben dem Leuchtturm. Ich möchte alles für mich ganz allein haben, vor allem diesen jungen Mann, der unsere Koffer ins Hotel trug. Das ist einer von denen, die nur durch die Kleider durchschauen können. Ganz ungefährlich. Gefährlich ist nur das anmutige Spiel seiner Muskeln, sein wiegender Gang, dieses erdverbundene Schreiten und die breite Stirn mit dem blonden Haarschopf. Er ist sehr wortkarg. Aber wenn er dasteht und schaut, dann verstehe ich ihn sehr gut. Bestimmt entstammt er diesem uralten Volk, das in diesem Land Armorika vor unendlich langer Zeit diese Felsbrocken aufgestellt hat. Solche kräftigen Burschen müssen es gewesen sein, die diese übermenschliche Arbeit ohne Dampfmaschinen und elektrische Energie zuwege gebracht haben. Nur durch Muskelkraft.

Bist du nun doch eifersüchtig? Wie dumm von dir. Nein wirklich, du solltest dir endlich eingestehen, dass du jenseits solcher banalen Gefühle stehst. Aber ich spüre, dass es nicht so ist. Deshalb ist es auch besser, dass ich diesen Brief, wie alle anderen, niemals an dich abschicke.

Was du nicht weißt …

Aber es klopft an der Tür. Das ist sicher mein nach Fischöl riechender Bruder. Er ruft. Ungeduldig ist er. Mit mir und allem, was mir gefällt. Aber er hat alle Zeit der Welt, wenn es darum geht, Zahlen untereinander zu schreiben und zu addieren, subtrahieren, dividieren, multiplizieren … Ja, ja, ich komme schon.

Wir wollen einen Spaziergang durch den Ort machen. Ja, doch. Vielleicht treffen wir ja meinen Armorikaner?

Sei still, Christian, du weißt von nichts.

Aus Le Palais, dem an der Ostküste gelegenen größten Ort der Insel, traf am frühen Morgen ein Gendarm ein. Er kam mit einer einspännigen Kutsche, hielt auf dem großen Platz vor der Kirche und wurde vom Ortsvorsteher begrüßt. Niemand sonst kümmerte sich um ihn, es gab keinen Menschenauflauf, kein Raunen oder Getuschel. Die Fischer von Sauzon, die gewohnt waren, zu so früher Stunde schon ihrer Arbeit nachzugehen, ließen sich nicht weiter stören: Sie fuhren fort, die Netze auszubessern, die Boote zu reparieren und darüber zu beratschlagen, wann es an der Zeit war hinauszufahren. Den Moment abzupassen, wenn die ersten Sardinenschwärme sich ihren Gewässern näherten, war wichtiger, als den Vertretern der Staatsmacht zuzuschauen.

Vom Eingang der Küche neben der Verandatreppe aus beobachtete Pistoux, wie Dr. Lesfèves im blassen Schein der Morgensonne das Hotel verließ. Er ging am Kai entlang, bog an der Stelle, wo sich das Hafenbecken zum Ort hin verbreiterte, um eine Hausecke und tauchte wenig später, nachdem er eine weitere Kurve genommen hatte, wieder auf und ging zielstrebig weiter.

»So früh am Morgen schon unterwegs? Wohin soll’s denn gehen, Lesfèves?«, murmelte Pistoux vor sich hin.

Hinter ihm räusperte sich der Wirt des Hotels, der lautlos zu ihm getreten war. Pistoux zuckte zusammen. Seit dem Moment, als auf ihn geschossen worden war, hatte er ein ungutes Gefühl: Hatte der Schütze ihn im Dunkeln für jemand anderen gehalten oder trachtete ihm wirklich jemand nach dem Leben. Die Wunde am Arm schmerzte noch immer, hatte aber begonnen zu verheilen. Doktor Lesfèves aber schien vergessen zu haben, dass er sie regelmäßig verarzten wollte.

»Entschuldigung«, sagte Guirec, »ich wollte Sie nicht erschrecken. Der Doktor sagte mir, der Ortsvorsteher habe ihn gebeten mitzukommen.«

»Gibt es keinen anderen Arzt im Ort?«, fragte Pistoux.

»Nein, aber der Gendarm hätte doch Monsieur Guillaume aus Le Palais mitbringen können. Eigenartig, dass Lesfèves hinzugezogen wird, wo er doch fremd hier ist.«

»Und noch dazu ein Tierarzt.«

»Was? Aber er hat doch die Schiffbrüchigen hier im Hotel behandelt.«

»Vielleicht hat er auch nur einen etwas seltsamen Humor. Er meint, zwischen Menschenaffen und Menschen sei der Unterschied nicht so groß.«

»Und nun nehmen sie ihn mit, um den Toten in der Apothicairerie zu untersuchen, eigenartig.«

»In der Apotheke?«, fragte Pistoux verwirrt. »Ich dachte, von einer Grotte sei die Rede gewesen.«

»Aber ja, sie heißt Grotte de l’Apothicairerie. Es ist eine riesige Höhle gar nicht so sehr weit von hier auf der Westseite. Dort wo die Klippen besonders hoch sind. Das Meer hat dort eine wahre Kathedrale aus Stein ausgewaschen. Aber ich muss sagen, dass ich es sehr merkwürdig finde, dass dieser fremde Tierarzt zu einer amtlichen Untersuchung mitgenommen wird. Ist es deshalb, weil diese Franzosen einem bretonischen Arzt misstrauen? Oder den Inselbewohnern überhaupt? Ich bin kein bretonischer Dickschädel, so wie meine Frau einer war und mein Sohn einer ist, sondern Franzose und möchte wie alle anderen hier auf der Insel nicht als Staatsfeind behandelt werden. Man nimmt einen Arzt von außerhalb zu einer kriminalistischen Untersuchung mit? Sagen Sie selbst, Monsieur, ist das nun eine Provokation? Was wird wohl Dr. Guillaume dazu sagen. Und unser Bürgermeister? Der muss das erklären!«

Pistoux konnte Guirecs Eifer nicht ganz nachvollziehen. Um den Wirt zu beruhigen, deutete er auf seinen verbundenen Oberarm. »Mich hat Lesfèves auch verarztet, und ich kann nicht klagen.«

»Was ist denn da eigentlich passiert?«

»Ich habe mich an einem Nagel verletzt.«

»Das kann schlimm ausgehen!«

»Wie gesagt, er hat mich gut verbunden. Es geht wieder.«

»Das möchte ich Ihnen wünschen. Aber hören Sie, Pistoux, das Dampfboot nach Quiberon legt heute am frühen Nachmittag ab. Es nimmt die Schiffbrüchigen mit.«

»Ja, wir werden ihnen noch ein Mittagessen kochen müssen. Und vielleicht geben wir ihnen noch ein Sandwich mit.«

»Ein was?«

»Aufgeschnittenes Brot. Man kann etwas darauf legen oder eine Paste draufschmieren, zum Beispiel böte es sich an, aus den beiden weißen Thunfischen, die wir bekommen haben, eine Creme zu machen mit einer Mayonnaise. Das habe ich in England gelernt.«

»O, là, là, das Essen der Engländer.« Guirec hob abwährend die Hände. »Da hat man ja schon schlimme Sachen gehört.«

»Die englische Oberschicht ist klug genug, sich französische Köche zu halten, Monsieur. In den großen Hotels sind die Brigaden fast ausnahmslos mit Franzosen besetzt.«

»Aber Thunfisch mit Mayonnaise?«

»Selbstverständlich. Es geht sofort los. Meine Helferinnen werden gleich kommen und dann wird das Frühstück im Saal serviert.«

»Ach was, das läuft doch alles wie von selbst!«, wehrte Guirec ärgerlich ab. Er schien verlegen und bemühte sich, dies zu verbergen. »Ich habe schon bemerkt, dass Sie früh angefangen haben und dass das Brot schon fertig gebacken ist.«

»Der Kaffee«, erinnerte sich Pistoux. »Ich werde gleich …«

»Nein, nein! Lassen Sie doch die Frauen machen. Ein Mittagessen, das ist eine Herausforderung für einen Koch von Ihrem Format.«

»Darüber wollte ich mit Ihnen noch sprechen, heute Mittag …«

»Herrgott, Pistoux! Nun seien Sie mal einen Augenblick still und lassen Sie mich ausreden. Ich will nicht, dass Sie gehen!« Den letzten Satz stieß Guirec ziemlich heftig und etwas zu laut hervor.

Pistoux sah ihn erstaunt an. »Wohin sollte ich jetzt gehen?«

»Nicht jetzt, heute Nachmittag, aufs Schiff!«

Pistoux musste lächeln. »Ach so.«

»Nächste Woche beginnt die Saison. Schon am Wochenende kommen die ersten Gäste. Ich muss das wieder allein bewältigen, weil Claude zu nichts zu gebrauchen ist. Gerade mal habe ich Hilfe, wenn Claire nicht in die Fabrik gehen muss. Aber das Unglück will es ja, dass die Saison im Hotel mit der Sardinensaison zusammenfällt. Wenn unsere Gäste im Herbst und im Winter und im Frühling kämen, hätte ich es nicht so schwer. Da hätte sie Zeit. Und sie versteht ihre Arbeit. Viel zu schade, dass sie ihre Zeit mit diesen Konserven verschwendet. Aber seit das Meer ihr den Mann genommen hat, muss sie sehen, wie sie am besten zurecht kommt.«

»Claire? Wer ist Claire?«

»Ich sagte doch, eine junge Witwe, die mir manchmal hier aushilft. Sie kommt doch jeden Tag vorbei. Haben Sie sie noch nicht bemerkt?«

»Eine junge Frau in Schwarz mit sehr dunklen Haaren, einem ovalen Gesicht, sehr schlank, aber recht groß?«

»Sie ist sehr dünn, ja, das bekümmert mich. Sie wird immer dünner, seit sie allein ist. Ich hatte eine Zeitlang gehofft, sie könnte sich mit Claude anfreunden. Die beiden haben hier auch schon zusammen gearbeitet. Aber Claude ist ein Tunichtgut oder jedenfalls … Na ja, wie auch immer. Die beiden hatten sich nicht viel zu sagen. Und was weiß mein Sohn auch schon von Frauen, denen die Männer genommen wurden! Dazu fällt ihm doch nichts ein, und reden muss man doch mit ihnen, sonst wird da nie was draus. Aber Reden ist auch so eine Sache, auf die er sich nicht versteht.« Guirec hatte sich in Rage geredet, schien aber weniger zornig als vor allem traurig über seinen Sohn zu sein.

»Ihr Mann, der kam vom Festland, der hat sie scherzhaft Fine de Claire genannt, Sie wissen schon, wie die Auster: Fine de Claires. Das haben viele dann übernommen: Unsere Fine de Claire ist heute aber besonders hübsch, haben die alten Damen getuschelt, und man hat ähnliche freundliche Scherze gemacht. Aber das tut jetzt keiner mehr, weil es ja seine Idee gewesen war, sie so zu nennen. Es wäre nicht schlecht, wenn mal wieder einer sie so nennen würde, es täte ihr gut, aber mein Claude kann kaum den Geschmack von Miesmuscheln von dem der Austern unterscheiden.«

»Sie heißt Claire?«, fragte Pistoux.

»Aber ja, das sagte ich doch gerade!«

»Und die Saison im Hotel beginnt in ein paar Tagen schon?«

»Ja, ja, und dann wird sie wieder in der Fabrik verschwinden, das sehe ich schon kommen.«

Pistoux wiegte den Kopf hin und her. »Eigentlich bin ich auf dem Weg in meine Heimat. Es ist noch ein weiter Weg bis nach Nizza. Und dort ist es das Gleiche wie hier: Die Saison fängt schon an. Wer weiß, ob es mir noch gelingt, einen guten Posten zu ergattern.«

»Bei mir sind Sie der Chef, Monsieur Pistoux!«

»Wohl eher Chef und Küchenjunge in einem.«

»Ich werde Ihnen zur Seite stehen, und Claude auch, wenn es hart auf hart geht. Sie bekommen einen anständigen Lohn. Ich bin ein Ehrenmann, ich lasse mich nicht lumpen.« Guirec breitete die Arme aus, um sein Anliegen zu unterstreichen. Dann fügte er kleinlaut hinzu: »Sofern die nötigen Mittel vorhanden sind.«

Pistoux lachte freundlich: »Das sind ja großartige Aussichten.«

»Und dann«, rief Guirec aus: »Eine so schöne Insel wie diese finden Sie nirgendwo an Frankreichs Küste!«

»Da wäre ich mir nicht so sicher, Monsieur Guirec. Aber ich gebe zu, dass dieses Eiland seine Reize besitzt.«

»Sie stimmen also zu?«

Pistoux zögerte immer noch.

»Vielleicht gelingt es mir ja, Claire dazu zu überreden, nicht mehr ganz so oft in die Fabrik zu gehen.«

Pistoux sah sich um. War sie vielleicht irgendwo in der Nähe und hörte diese Unterhaltung mit? Hoffentlich nicht.

Guirec hielt ihm die ausgestreckte Hand hin. »Geben Sie sich einen Ruck, Monsieur, Sie werden es nicht bereuen.« Er packte Pistoux’ Hand und zog daran.

Pistoux spürte einen heftigen Schmerz im Oberarm und verzog das Gesicht. Peinlich berührt ließ der Wirt seine Hand los: »Oh, entschuldigen Sie!«

Pistoux legte die Hand auf die wunde Stelle: »Schon gut, grämen Sie sich nicht.« Dabei dachte er: Du hast noch eine Rechnung offen mit irgendjemandem auf dieser Insel, der sich erdreistet hat, auf dich zu schießen! Und sagte: »Einverstanden, Monsieur Guirec, ich bleibe noch ein Weilchen.«

Der Wirt strahlte übers ganze Gesicht und hätte Pistoux vor lauter Begeisterung beinahe einen Klaps auf den linken Oberarm gegeben, zog aber gerade noch rechtzeitig erschrocken die Hand zurück.

Pierre Guirec ließ Pistoux allein in der Küche zurück, weil er einen Schreiner aufsuchen wollte, der Möbel für das Hotel liefern sollte und anschließend, wie er sagte, »losziehen muss, um meinen Sohn, diese Schlafmütze, irgendwo aufzustöbern«. Pistoux versicherte dem Wirt, dass es ihm schon gelingen werde, die Gäste zu verköstigen.

Um Fische für das Mittagessen zu finden, schlenderte Pistoux an der Hafenmole entlang und wechselte hier und da ein paar Worte mit den größtenteils sehr schweigsamen Fischern. An diesem Tag waren nur wenige Boote hinausgefahren, und die, die schon zurück waren, hatten nichts oder nur wenig gefangen. Ein gesprächiger Mann mit übel riechender qualmender Pfeife gab ihm den Tipp, es einige Meter weiter zu versuchen, dort läge ein etwas größerer Kutter, der »dem Räuberfisch nachgesetzt« hätte.

Unter Räuberfisch konnte Pistoux sich nichts vorstellen, erkannte aber sofort, um was es sich handelte, als er beim Schiff ankam, und freute sich. Die Fischer verkauften Wolfsbarsche mit einer Miene, als hätten sie Ungeziefer anzubieten. Als Pistoux knapp erklärte, er bräuchte mehrere Kisten für die Schiffbrüchigen im Hotel, überließen die Fischer ihm diese kostenlos. »Sind ja froh, wenn wir sie los sind«, brummten sie.

»Was habt ihr denn gegen diese schönen Wolfsbarsche?«, fragte Pistoux.

Die Männer sahen ihn mürrisch an: »Schön?«, sagte der eine.

»Was wir gegen sie haben?«, murmelte ein anderer, erstaunt über die Frage.

Und ein Dritter stellte fest: »Wir sind Sardinenfischer, Monsieur. Und abgesehen von den Portugiesen ist dieser Fisch hier unser größter Feind. Er schnappt uns den Fang weg, der Räuber! Mit Dynamit muss man da ran, um ihn davon abzuhalten, uns den Lebensunterhalt wegzufressen!«

»Aber man kann Wolfsbarsche doch auch essen. Sie schmecken sogar ausgesprochen gut«, sagte Pistoux.

»Sie sind Koch, nicht?«, fragte der Fischer.

»Ja.«

»Sie kennen die Fische nur im Topf. Aber wir leben mit ihnen, wenn sie noch im Wasser schwimmen. Und da ist dieser hier …« – der Mann nahm sich ein kleineres Exemplar und warf es ein Stück weit über das Wasser, wo sich die Möwen kreischend darauf stürzten -, »… unser Konkurrent.«

»In Paris gilt dieser Fisch als Delikatesse«, sagte Pistoux und kam sich dabei wie ein Missionar vor, der vergeblich auf verstockte Heiden einredet.

»Mag sein, Monsieur, aber Paris ist weit. Und uns interessieren nur Fische, die man in Ölkonserven packen kann. Und dafür ist der Räuberfisch zu groß und zu mager wahrscheinlich auch.«

»Nun gut«, lenkte Pistoux ein, »ich lasse die Kisten dann gleich abholen.«

»Ah bah!«, sagte der Fischer mit der Tabakspfeife und deutete auf ein im Wasser liegendes Beiboot. »Wir bringen die gleich rüber.«

Pistoux bedankte sich und ging zurück zum Hotel. In einer Nische neben der Küche hatte er einen großen Grill entdeckt, in einer Ecke des Hotelinnenhofs, der auf der dem Meer abgewandten Seite lag, in einem Verschlag jede Menge Holzkohle. Die ließ er nun von einigen Männern zur Küche tragen und gab ihnen dann den Auftrag, den Schiffbrüchigen, die noch im Hotel waren, und auch denen, die schon ungeduldig das Dampfboot bestiegen hatten, auszurichten, dass es vor ihrer Abfahrt noch mal ein Mittagessen geben würde.

Dann heizte er den Grill an und machte sich daran, die Wolfsbarsche auszunehmen. Schuppen musste er sie nicht, wenn er sie grillen würde. Den Frauen, die kamen, um ihm zu helfen, gab er den Auftrag, Kartoffeln zu schälen, die sie nach seinen Anweisungen im Ofen garen sollten.

Gegen Mittag, kurz bevor das Essen verteilt werden sollte, wurde es sonnig und warm. Die Hungrigen und Ungeduldigen setzten sich auf die Veranda. Als immer noch mehr kamen und der Platz knapp wurde, ließ der Wirt einen langen Tisch und Bänke holen, die auf dem Platz zwischen dem Hotel und dem Leuchtturm aufgestellt wurden. Es wurde ein fröhliches Mahl unter freiem Himmel. Während die Passagiere aßen, wurden die Kessel des Dampfschiffs eingeheizt und schwarze Rauchschwaden quollen aus dem hohen Schornstein.

Die gute Stimmung der Geretteten, die nun endlich aufs Festland gebracht werden sollten, wurde getrübt durch die Ankunft des Gendarms und des Arztes, die mit ihrer Kutsche direkt vor dem Hotel vorfuhren. Der Bürgermeister war offenbar schon vorher ausgestiegen, jedenfalls saßen nur noch diese beiden Männer auf dem Kutschbock. Hinten auf der Ladefläche allerdings lag ein Dritter – der Tote aus der Apotheker-Grotte! Ein Passagier, der an der Balustrade der Terrasse stand, bemerkte von dort oben als Erster die Leiche und teilte dies den anderen lautstark mit. Sofort hörten alle auf zu essen, die fröhlichen Gespräche erstarben, und alle schauten zur Kutsche hin.

Der Gendarm kletterte mit gewichtiger Miene von der Kutsche, baute sich vor der Mittagstafel auf und rief: »Ein Toter wurde gefunden! Ein Mann, der nicht von dieser Insel stammt. Er muss identifiziert werden. Wir fordern Sie zur Mithilfe auf! Möglicherweise hat diese Person unter den schiffbrüchigen Passagieren der gestrandeten Angelique Angehörige oder Freunde oder Bekannte. Alle Anwesenden werden gebeten, sich den Toten anzusehen! Wer ihn kennt, soll sich melden! Wer über sein Schicksal etwas mitteilen möchte, ebenfalls. Alle Aussagen werden vertraulich behandelt.«

Der Gendarm zupfte sich zufrieden den Schnurrbart zurecht, strich sich die Uniform glatt und verlangte einen Stuhl, den er neben die Kutsche stellte. Er setzte sich sehr gerade hin und nickte den Hotelgästen auffordernd zu: »Bitte sehr.«

Niemand rührte sich. Vielleicht fürchteten sie, dass sie, wenn sie den Toten erkannten, auf der Insel festgehalten würden. Pistoux schaute zu Doktor Lesfèves. Der zuckte mit den Schultern und nickte andeutungsweise.

Pistoux ging zur Kutsche und schaute hinein. »Goémond«, stellte er fest, »es ist Goémond.« Der Tote lag steif da, Arme und Beine unnatürlich verkrümmt, die Augen geschlossen. Sein Zylinder fehlte. Seine Kehle war durchgeschnitten. Ein sauberer Schnitt, dachte Pistoux, wie von einem gewissenhaften Schlachter ausgeführt.

»Man hat ihm die Kehle durchgeschnitten?«

»Mit einem sauberen Schnitt.« Mit wichtiger Miene zog der Gendarm ein Notizbuch aus der Brusttasche und notierte den Namen.

»Hat Ihnen der Doktor den Namen nicht genannt?«, fragte Pistoux.

»Er kannte den Namen nicht«, sagte der Gendarm und leckte an der Bleistiftspitze, bevor er ganz langsam Buchstabe um Buchstabe ins Büchlein eintrug.

»Er wurde also ermordet und dann über eine Klippe geworfen?«

»So muss es gewesen sein.«

»Aber wieso ist er nicht im Meer versunken?«

»Die tückische Brandung hat die Leiche zurück in die Grotte gespült. Dann kam die Ebbe, und er blieb liegen, wo ihn ein Fischer entdeckte, der an der Felsenküste Krebsreusen auslegte.«

»Fatal für denjenigen, der ihn loswerden wollte«, stellte Pistoux fest.

Der Gendarm sah ihn durchdringend an. »Ganz recht, Monsieur. Darf ich jetzt um Ihren Namen bitten!«

»Jacques Pistoux.«

»Profession?«

»Ich bin Koch und habe gerade eine neue Anstellung hier im Hotel übernommen.«

»Sie bleiben also hier?«, fragte der Gendarm.

»So ist es.« Pistoux bemerkte, wie Lesfèves eine Augenbraue hochzog.

»Und dieser arme Mann hier ist Passagier auf der Angelique gewesen, können Sie das bestätigen?«

»Jawohl.«

»Kennen Sie seinen Vornamen?«

»Joseph. Allerdings hieß er mit vollem Namen Joseph de Goémond y Cartez. Das hat er jedenfalls behauptet. Teilweise also spanisch.«

»Wie schreibt man das?«

»Das weiß ich nicht.«

Der Gendarm schrieb angestrengt weiter.

»Er hatte auch eine Frau bei sich.«

Der Gendarm hob erstaunt den Kopf. Pistoux spürte den durchdringenden Blick von Lesfèves.

»Eine Frau?« Der Gendarm warf Lesfèves einen tadelnden Blick zu. »Befindet sie sich unter den hier Anwesenden?«

»Nein, weder er noch sie sind mit den anderen ins Hotel gekommen.«

»Hat Sie das nicht verwundert?«

»Ich habe mich um die Verpflegung der Leute gekümmert. Da hatte ich keine Zeit, verwundert zu sein.«

»Doktor?« Der Gendarm schaute Lesfèves auffordernd an.

»Ich habe mich um die Verletzten gekümmert. Ich gehöre nicht zur Besatzung. Die mussten ja nach Le Palais, um der Marine Bericht zu erstatten. Mit denen müssen Sie sprechen. Auch wenn Sie eine Liste mit den Namen aller Passagiere haben wollen.«

»Schon gut, ich weiß.« Der Gendarm wandte sich wieder Pistoux zu: »Wie hieß diese Dame?«

»Geneviève. Sie nannte sich Jenny.«

»Nachname?«

»Ist mir nicht bekannt«, antwortete Pistoux. »Sie nannte sich scherzhaft Jenny de Paris oder auch Jenny de France.«

Der Gendarm kniff die Augen zusammen: »Jenny de France?«

Pistoux hob die Schultern. »Nun ja.«

»Hatten Sie näheren Kontakt mit ihr?«

War da ein hämisches Grinsen auf dem Gesicht des Doktors?, fragte sich Pistoux verärgert. Er schüttelte den Kopf: »Nein. Ich habe nur einmal mit ihr und mit ihm gesprochen.«

»So, das ist alles?« Der Gendarm stand auf und rief: »Sonst noch jemand, der etwas über den verstorbenen Joseph de Goémond y Cartez und eine verschwundene Dame namens Geneviève, genannt Jenny, sagen kann?«

Einige Passagiere schüttelten den Kopf, die meisten starrten den Polizisten desinteressiert an.

»Nun gut, ich weiß, was ich weiß«, sagte der Gendarm selbstzufrieden. »Und Sie, Monsieur, werden die Insel nicht verlassen, sondern sich zu meiner Verfügung halten. « Der Gendarm steckte sein Notizbuch zurück in die Brusttasche.

»Wie gesagt«, erklärte Pistoux. »Ich habe eine Stellung als Koch hier im Hotel angenommen.«

»Gut, gut. Sind Sie Franzose, Monsieur?«

»Ja, ich stamme aus Nizza.«

»Franzose? Kein Italiener?« Der Gendarm kniff die Augen zusammen.

»Franzose«, bekräftige Pistoux.

»Hm.« Der Polizist zögerte, schaute Pistoux an, dann Lesfèves und sagte: »Kommen Sie doch mal mit, beide!«

Er ging voraus und trat durch die Tür an der Ecke des Hotels in den leeren Schankraum der Bar. Dort deutete er auf einen Tisch in einer Ecke, und sie setzten sich.

Der Gendarm beugte sich nach vorn und sprach mit gesenkter Stimme. Die beiden Männer mussten sich ebenfalls vorbeugen, um ihn verstehen zu können.

»Monsieur Pistoux, ich appelliere an Ihren Patriotismus. Monsieur Lesfèves hat sich dankenswerterweise bereit erklärt, noch eine gewisse Zeit auf unserer Insel auszuharren. Es geht um eine Angelegenheit der nationalen Sicherheit. Man hat die Besatzung der Angelique befragt. Dabei stellte sich heraus, dass das Schiff nicht nur aufgrund widriger Wetterverhältnisse in Seenot geraten ist. Der Großmast ist gebrochen, nachdem man ihn angesägt hat. Auch gab es kurz vorher Anzeichen, dass das Ruder manipuliert wurde. Das Schiff war absichtlich manövrierunfähig gemacht worden. Es handelt sich ganz offensichtlich um Sabotage. Die örtliche Polizei hat bereits Paris informiert.«

»Da haben wir ja noch mal Glück gehabt, dass wir mit dem Leben davon gekommen sind«, sagte Pistoux. Die Erklärung des Polizisten kam ihm eigenartig vor. Und wieso wurde er hier mit Fragen der nationalen Sicherheit behelligt? Er war doch nur Koch!

Der Gendarm deutete auf den Arzt. »Monsieur Lesfèves hier hat mir versichert, dass Sie ein Ehrenmann sind, Monsieur Pistoux.«

Pistoux nickte dem Doktor zu: »Ich danke Ihnen«, dachte dabei aber: »Wie kann er wissen, ob ich ein Ehrenmann bin oder nicht?«

»Ich frage Sie also auf Ehre und Gewissen und als Franzosen, der seinem Land ergeben ist: Sind Ihnen unter den Passagieren der Angelique verdächtige Personen aufgefallen?«

Niemand außer diesem seltsamen Doktor Lesfèves, hätte Pistoux antworten können. Aber da waren noch Goémond gewesen und Jenny und …

»Der Saboteur«, sagte er. Er schaute Lesfèves an: »Dieser grobschlächtige Kerl, den Sie der Sabotage verdächtigten.«

Lesfèves machte ein erstauntes Gesicht: »Ich habe jemanden verdächtigt?« Er lachte verlegen. »Ich kann mich gar nicht erinnern.«

»Doch, doch«, sagte Pistoux und beschrieb den Mann. »Sie haben mir diesen kräftigen Kerl gezeigt und erklärt, Sie hätten ihn in den Masten und an der Bordwand herumklettern gesehen?«

»Bei diesem Sturm? Das kann nicht sein, Monsieur Pistoux. Sie verwechseln mich. Ein anderer muss das behauptet haben.«

»Aber …« Pistoux verstummte.

»Wo ist dieser Mann jetzt?«, fragte der Gendarm. »Falls es ihn gegeben haben sollte, müsste er doch hier sein.«

»Er war auch hier. Als Sie nicht da waren, Doktor. Als ich ihn ansprach, reagierte er sehr schroff. Und dann war er weg. Er muss noch auf der Insel sein, es sei denn …«

»Es gibt auch noch andere Möglichkeiten hier wegzukommen außer mit dem Dampfschiff, das gelegentlich Sauzon anläuft«, stellte der Gendarm fest.

»Ja, gut, jedenfalls ist er weg.«

Lesfèves schien angestrengt nachzudenken und schüttelte den Kopf: »Also, ich kann mich nicht an eine solche Person erinnern.«

»Ich habe ihn mir nicht ausgedacht.«

»Wir werden die Passagierliste prüfen, meine Herren«, sagte der Gendarm.

Draußen ertönte die Dampfpfeife der Fähre. Der Polizist schaute durch die offene Tür hinaus. »Die Leute gehen aufs Schiff. Ich kann sie nicht zwingen hierzubleiben. Wir werden uns alle noch mal genau ansehen. Falls der Verdächtige unter ihnen ist, holen wir ihn herunter!«

Sie verließen gemeinsam den Schankraum und überprüften die Passagiere des Dampfschiffs. Viele von ihnen bedankten sich bei Pistoux für die Verpflegung und die Brote, die er ihnen hatte machen lassen.

Auch Dr. Lesfèves musste einige Hände schütteln. Er tat es widerwillig.

»Das schwankt mir alles zu sehr hier«, sagte er entschuldigend. »Ich würde lieber wieder ins Hotel zurück, wenn Sie erlauben.«

Der Gendarm nickte. Lesfèves ging von Bord.

Nachdem Pistoux dem Gendarm versichert hatte, dass der vermeintliche Saboteur nicht an Bord der Fähre war, stiegen sie wieder an Land und beobachteten nebeneinander stehend, wie das Dampfschiff ablegte.

»Nun müssen wir also die Insel nach zwei Verdächtigen durchkämmen«, murmelte der Gendarm. »Gesucht werden Monsieur le Saboteur und Mademoiselle Jenny de France.«

Er zog sein Büchlein heraus und machte sich eine Notiz. Dann verabschiedete er sich von Pistoux, kletterte auf den Kutschbock und fuhr davon.

Was hat denn das Wrack der Angelique mit der nationalen Sicherheit zu tun?, wunderte sich Pistoux.

Mira Ostermann sitzt auf dem kleinen Balkon direkt über dem Eingang der Hotel-Bar, in den Händen das aufgeschlagene Buch, das sie in der kleinen Buchhandlung in Paris erstanden hat. Die Sonne hat sich bereits hinter den Hügel zurückgezogen, an dessen steilem Hang die kleinen Häuser von Sauzon aufgereiht liegen und der den kleinen Ort vor den Westwinden schützt. Sie hat nicht gelesen, sie hat geträumt: Ich bin an einem verwunschenen Ort angelangt! Sieh nur die kleinen Boote mit den verschiedenfarbigen, verwaschenen Segeln, sieh nur die kräftigen Männer in den groben dunkelblauen Hosen und den weißen oder blauen Baumwollhemden, ich habe sogar zwei gesehen, die im Unterhemd gearbeitet haben, und als es immer wärmer wurde, hat sich da hinten, da wo die Hafenmauer einen Knick macht, einer sogar dieses Hemd ausgezogen und mit nacktem Oberkörper an seinem Schiff gewerkelt. Die Schiffe haben alle Frauennamen, Marie-Yvette zum Beispiel oder Claire. Diese kräftigen Männer lassen sich also sozusagen von Frauen auf die See hinaustragen, vertrauen dem Weiblichen, wenn sie ihrer zutiefst männlichen Arbeit nachgehen: dem Jagen nach Fischen. Man kann sich nicht vorstellen, dass Frauen dies täten, aber man kann sich vorstellen, dass diese Boote weiblich sind; vielleicht liegt es auch nur daran, dass ihre großen dreieckigen Segel wie Röcke und Schürzen im Wind flattern.

Was für einen Unsinn ich denke! Das Dampfboot, auf dem heute Nachmittag diese vielen Leute fortgebracht wurden, die das Hotel belegt haben, hatte auch einen weiblichen Namen: Christine. Sie hatte viel zu tragen, die arme Christine, das Deck war überfüllt. Es waren die Schiffbrüchigen. Diese armen Menschen. Die Frauen haben ihnen zum Abschied gewunken, die Kinder auch. Die Männer haben nur kurz aufgesehen und weitergearbeitet. Seltsam war nur, dass ein uniformierter Polizist eine besondere Vorstellung vor dem Hotel abgehalten hat. Man hat einen Mann gefunden, der in eine Grotte gefallen ist, sagte mir das Zimmermädchen. Das sei schon öfter passiert drüben auf der anderen Seite der Insel. Dort gäbe es eine Grotte, so groß wie eine Kathedrale, und man könne hineinklettern, aber es sei steil, felsig und glitschig und deshalb würde dann und wann jemand abstürzen. Die meisten Opfer würden vom Meer verschlungen. Dieser allerdings nicht. Der Koch des Hotels hat ihn wohl gekannt. Wie schaurig, die Leiche hatte einen großen Blutfleck am Hals!

Auf die Frage, ob es in dieser geheimnisvollen Grotte Meerjungfrauen gäbe, hat das Mädchen gelacht und dann hat sie den Handtuchstapel genommen und ist schnell weggelaufen, sie habe noch viel zu tun, die Zimmer müssten für die nächsten Gäste hergerichtet werden. Vielleicht ist sie ja selbst eine Meerjungfrau und wollte es nicht verraten. Bestimmt verwandeln sich alle Jungfrauen des Ortes bei Vollmond in Nixen, springen ins Hafenbecken und schwimmen hinaus aufs Meer, wo sie in den silberglänzenden Fluten flinke Wassertänze aufführen. Und am nächsten Morgen wundern sich die Frühaufsteher über die feuchten Spuren am Kai und die Mütter über die Töchter, die nicht aus den Betten zu kriegen sind, und die Fischer darüber, dass die Fische heute besonders reich in die Netze gehen!

Sie hört, wie die Zimmertür geöffnet und zugeschlagen wird, ein Lufthauch lässt die Gardinen vor der Balkontür flattern, dann steht Philip in der Tür, lächelnd, mit begeistertem Gesichtsausdruck, ein wenig aus der Puste geraten und leicht gerötet.

»Oh, du bist es, Philip. Und ich dachte, es sei wieder eine Nixe.«

»Ach, Mira, verzeih mir, natürlich langweilst du dich, weil ich dich allein gelassen habe.«

»Aber keineswegs, Philip, ich langweile mich nicht im Geringsten. Es ist schön hier. Glaubst du, es ist bald Vollmond?«

»Ich weiß nicht, habe nicht darauf geachtet. Es ist plötzlich so ruhig im Haus.«

»Die Schiffbrüchigen wurden zum Festland gebracht. Nur noch dieser Arzt ist hier, der mit dem durchdringenden Blick, der einen immer ansieht, als wolle er eine schlimme ansteckende Krankheit entdecken. Er redet immer mit dem Koch, der da unten in der Küche arbeitet. Ein interessanter Mann, sehr groß und dunkel, ich finde, er sieht aus wie ein verarmter Adeliger aus Marokko.«

»In Marokko gibt es doch keine Adeligen, Mira.«

»Arabischer Adel, Philip, aber doch!«

»Unsinn, was weißt du überhaupt von Geographie!«

»Was hat es denn mit Geographie zu tun, wenn ich von Adel spreche, Philip?«

»Landeskunde, Mira. Darum geht es mir, nicht um Märchen.« Philip deutet auf das Buch auf ihrem Schoß.

Sie klappt es geräuschvoll zusammen. »Dass du mich aber auch immer piesacken musst!« Sie lässt ihren Blick über die Balkonbrüstung schweifen und macht eine ausholende Handbewegung. Jetzt imitiert sie die Stimme des Vaters: »Du hast wohl gar nicht bemerkt, dass wir in einem Märchen angekommen sind, min Jung.« Die Formulierung »Du hast wohl gar nicht bemerkt …« war eine typische Ansprache von Ostermann senior an seinen Sohn, die immer mit »min Jung« endete.

Philip lacht. »Der alte Mann wird sich noch wundern über seinen Filius.«

»Hast du ihm denn endlich geschrieben und von deinen geschäftlichen Erfolgen berichtet?«

Philip rückt sich den zweiten Stuhl zurecht, der gerade noch auf den winzigen Balkon passt, und setzt sich hin. »Alles zu seiner Zeit, Mira. Wenn ich hier am Ort zu einem günstigen Abschluss komme, soll er es so schnell wie möglich erfahren.«

»Sicher wartet er jeden Tag auf Post von dir. Er wird sich Sorgen machen.«

»Ach was, du hältst ihn ja regelmäßig auf dem Laufenden über den Fortgang unserer Reise. Die Fakten und Zahlen werde ich ihm bald nachliefern.«

»Ich halte ihn auf dem Laufenden? Wie kommst du denn darauf?«

»Du schickst ihm doch fast jeden Tag einen Brief, nicht wahr? Ich sehe dich schreiben und den Umschlag versiegeln …«

»Aber nein! Ich schreibe Vater keine Briefe.«

»Wie meinst du das?«

»Es ist deine Aufgabe, vom Erfolg dieser Reise zu berichten.«

»Aber an wen gehen diese Briefe? Ich hab doch gesehen, wie du Seite um Seite gefüllt hast.«

Mira richtet sich kerzengerade auf und wendet sich zur Seite und erklärt kühl: »Was muss es dich kümmern? Ich mache mir Notizen, genau wie du.«

Diese Formulierung erschreckt ihren Bruder, auch dies ist ein Zitat gewesen. Sehr oft hat er diesen Satz hören müssen, von Cousin Christian im Kontor seines Vaters. Schlagartig ist all sein Optimismus verflogen, sein Blick verdüstert sich, er blickt zu Boden.

Einige Minuten lang herrscht Schweigen, dann sagt Philip mit kläglicher Stimme: »Aber dann hat Vater ja überhaupt keine Nachrichten von uns erhalten.«

»Es wäre deine Pflicht gewesen, Philip«, stellt Mira fest und schaut weiter zur Seite.

Philip holt tief Luft und erklärt entschlossen: »Ich werde das noch heute Abend erledigen, jawohl! Es gibt genug zu berichten, und die Aussichten hier am Ort sind günstig.«

»Den Brief musst du dann mit der Wassernixenpost schicken.«

»Wie bitte?«

»Das Dampfboot ist abgefahren. Wer weiß, wann das Nächste kommt.«

»Oh, nun ja, es wird wiederkommen.«

»Übrigens ist das Hotel jetzt fast ganz leer.«

»Das schadet nicht … Obwohl für dich … Es ist natürlich enttäuschend, keine Gesellschaft.«

»Nun ja«, erklärt Mira leichthin und wendet sich ihm wieder zu, mit einem leichten ironischen Lächeln, das ihm signalisieren soll, dass sie ihm letzten Endes doch überlegen ist: »Der Sohn des Wirts macht einen sehr netten Eindruck. Und dann sind da noch der Arzt, der marokkanische Adelige in der Küche und die Fischer und viele Frauen mit hübschen Kostümen und lustigen Hauben auf dem Kopf. Ich werde mich der Landeskunde widmen. Vielleicht ein bisschen sticken. Und dann habe ich ja noch meine Märchen. Außerdem heißt es, in einigen Tagen träfen die ersten Sommerfrischler ein. Sicher mit dem Dampfboot, da kannst du dann auch deinen Brief an Vater abschicken, und ich …«

»Und du?« Philip kniff die Augen zusammen.

»Ich schreibe auch einen Brief nach Hause und erkläre, wie sehr du dich anstrengst und was du alles schon erreicht hast.«

»Ja, in der Tat …« Philip lehnt sich zurück. »Er wird schon noch zugeben, dass er einen begabten Sohn hat.«

»Wo bist du überhaupt gewesen? Ich habe dich gar nicht kommen sehen.«

»Hinter dem Hotel führt ein Pfad den Hügel hinauf und von dort gelangt man über einen Weg auf eine Anhöhe, hinter der eine kleine Bucht liegt. Diese Bucht ist der Anlegeplatz der Sardinenfischer, wenn sie mit gefüllten Netzen zurückkommen. Oberhalb der Bucht, in einer Senke zwischen den Bergen liegt nämlich die Konservenfabrik. Die habe ich schon mal in Augenschein genommen. Groß ist sie nicht, aber zur Zeit bereitet man dort alles für den Beginn der neuen Saison vor. Ich traf einen alten Fischer da oben. Er meinte, alle im Ort seien sehr ängstlich, ob die Sardinen in diesem Jahr wieder kommen. Es ist nämlich schon passiert, dass sie ausbleiben, und das ist eine Katastrophe für die Leute hier!«

»Sie bleiben aus?«

»Die Schwärme kommen von Norden her. Alle hoffen nun, dass sie sie rechtzeitig sichten, denn es sind natürlich noch viele Konkurrenten unterwegs, die in den Gewässern um die Insel auf Sardinenfang gehen, nicht nur die Fischer von der Insel, auch vom Festland sind nicht wenige unterwegs.«

»Ach herrje, das wird ja ein Gedränge geben, die armen Wassernixen!«

»Welche Nixen?«

»Dass du dich aber auch immer in diesen Fabriken herumtreiben musst. Man riecht es auch gleich. Bratfisch!« Mira rümpft die Nase.

»Aber es war doch noch gar kein Fisch da. Niemand hat dort etwas gebraten.«

Sie schnuppert, dann lacht sie. »Dann muss ich es sein. Bestimmt bin ich dem marokkanischen Adeligen zu nahe gekommen. Er hat heute Mittag Barsche gegrillt.«

»Du hast dich dem Koch genähert?«

Mira lacht. »Ach, Philip! Merkst du denn nicht, dass ich dich aufziehe! Der Duft, von dem ich spreche, kommt direkt aus der Küche da unten. Es ist Zeit fürs Abendessen. Wir sollten uns in den Speisesaal begeben.«

Sie stehen beide auf, wollen sich umwenden und halten inne. Ein Ruderboot nähert sich der Anlegestelle vor dem Hotel. Der Mann darin legt sich mächtig in die Riemen. Offenbar will er seine Fracht so schnell wie möglich loswerden. Jetzt zieht er die Riemen ins Boot, steht auf und ruft: »He, hallo, he! Helft mir!« Er winkt. Vor ihm im Boot liegt eine Frau mit langen blonden Haaren in nassen Kleidern.

»Sieh mal, Philip«, ruft Mira aus. »Er hat eine Meerjungfrau gefangen!«

5. NIXEN UND WASSERMÄNNER

Großartig, fantastisch!« Pierre Guirec rieb sich begeistert die Hände. »Das war die wunderbarste Speisenfolge, die wir je in unserem bescheidenen Hotel servieren durften. Es wird eine bahnbrechende Saison werden. Man wird sogar auf dem Festland über uns reden!« Er setzte sich auf einen Stuhl Pistoux gegenüber, der neben dem Arbeitstisch in der Mitte der Küche auf einem Hocker Platz genommen hatte.

»Na, na«, sagte Pistoux. »Das war doch kein großes Kunststück. Wir hatten nur wenige Gäste.«

»Dennoch muss ich mich wundern, wie schnell Sie sich hier zurechtfinden. Heute Mittag noch Wolfsbarsch vom Grill, heute Abend dann marinierte Makrelen, gefüllte Taschenkrebse und den Glattbutt mit Sauerampfer.«

»Ich habe nur vorgefundene Dinge verwendet. Den Sauerampfer für den Glattbutt habe ich im Garten gefunden. Und was Krebse und Fische betrifft, herrscht hier ja kein Mangel. Ich bin ein bisschen am Hafen entlangspaziert und habe mir angesehen, was die Fischer gefangen haben. In den Küchen, in denen ich zuletzt gearbeitet hatte, ging es anders zu. Irgendjemand holte die Waren vom Großmarkt oder sie wurden per Liste geordert und dann geliefert. In großen Häusern hat das, was die Köche tun, nichts mehr mit Handwerk zu tun. Es ist wie in einer Fabrik. Jeder macht bestimmte Handgriffe. Der eine säubert das Gemüse, der andere schneidet es zurecht, der Dritte gart es vor, dann erst wird es vom Gemüsechef weiterverarbeitet. Bei Fischen schmerzt es am meisten: Die Küchenhilfen müssen sie schuppen, ein Jungkoch geht daran, sie zu häuten und zu filetieren, dann werden die Filets pariert und ein weiterer übernimmt das Garen, ein anderer das Anrichten und Garnieren. Ein Freund von mir sagte einmal, eine Küchenbrigade müsse wie eine Armee organisiert und befehligt werden. Aber dann ist es kein Handwerk mehr, sondern die Köche werden zu Handlangern. Mir hingegen bereitet es große Freude, einen Fisch von Anfang bis zum Schluss mit eigenen Händen zu bearbeiten. Leider werde ich so nicht weiterarbeiten können.«

»Nein?« Guirec war sichtlich enttäuscht.

»Wenn das Hotel erst einmal voll ist …«

»Nun, nun, so schnell wird es nicht gehen.«

»Ich denke, am Wochenende.«

»Ja, ja, ein wenig voller wird es werden. Zwanzig Personen. Und mehr als dreißig werden es ohnehin nie. Und es besteht kein Anlass à la carte anzubieten. Wir haben ein Menü, fertig! Diese Extravaganzen, die sich einige Restaurants auf dem Festland erlauben, indem sie mehrere Vor-, Haupt- und Nachspeisen anbieten. Im Übrigen möchte ich Sie bitten, auch wenn ich das Essen heute Abend sehr genossen habe, in Zukunft nur drei Gänge anzubieten. Vier Gänge, mein Gott! Wir sind doch nicht in Versailles!«

Pistoux senkte lächelnd den Kopf. »Ich gebe zu, dass meine Begeisterung mich blind gemacht hat für die Kosten, die Ihnen entstehen, Monsieur Guirec. Aber wie ich schon sagte …«

»Ich verstehe das voll und ganz.« Der Wirt gab seinem neuen Koch einen freundschaftlichen Klaps auf die Schulter, zum Glück auf der Seite, die nicht durch die Wunde beeinträchtigt wurde. »Ein Maler, der immer nur eine Farbe hatte, und mit einem Mal aus einer ganzen Palette schöpfen darf, nimmt die Herausforderung an.«

»Ich werde mich dennoch in Zukunft ökonomischer verhalten …«

»Bravo! Das ist ein Wort!« Guirec holte schon wieder zu einem Schulterklaps aus.

»… aber ich brauche jemanden, der mir zur Hand geht. Einen Koch! Und eine weitere Person, die sich ums Saubermachen kümmert.«

»Das kann das Zimmermädchen machen. Die spaziert mir sowieso ein bisschen zu oft am Hafen entlang. Das macht keinen guten Eindruck. Aber einen Koch?«

»Claude«, schlug Pistoux vor.

Guirec blickte traurig zu Boden. »Da würden Sie Ihres Lebens nicht mehr froh, Monsieur Pistoux. Er läuft doch immer weg.«

»Sie lassen ihn laufen.«

»Es war seine Mutter, die … Ach, wie auch immer, nun ist sie tot, und auf mich hört er nicht.«

»Aber Sie füttern ihn durch.«

»Natürlich!«, rief Guirec empört. »Das würden Sie auch tun.«

»Er ist doch alt genug, für sich selbst zu sorgen.«

»Mischen Sie sich nicht in meine Angelegenheiten ein, Monsieur Pistoux!«

»Ich bitte um Verzeihung.«

Guirec sprang verärgert von seinem Stuhl auf. »Wir sollten nun endlich den Nachtisch servieren!«

»Bitte sehr: Crème bavaroise mit frischen Früchten von der Insel.«

»Frische Früchte von der Insel? Was soll das denn sein und woher?«

»Eine ältere Dame brachte mir kleine Erdbeeren. Wilde Erdbeeren, wie sie sagte.«

»Erdbeeren …« Das Gesicht des Wirts nahm einen geradezu feierlichen Ausdruck an. »Und bayerische Crème«, fügte er ehrfürchtig hinzu und sah sich suchend um. »Wo ist sie? Ich werde sie persönlich servieren und jedem seinen Anteil eigenhändig auf den Teller schöpfen.«

»Nicht nötig.« Pistoux deutete auf die Anrichte, auf der Tabletts mit Portionstellerchen standen, gefüllt mit Crème-Nocken, zwischen denen hübsche kleine Walderdbeeren lagen.

»Donnerwetter«, entfuhr es Guirec, »Monsieur Pistoux, Sie sind ein …« Er hob die Arme und suchte nach einem passenden Ausdruck.

»… ein Meisterkoch.«

Der Wirt trat zur Anrichte und rieb sich die Hände. »Wir werden zu einem allerfeinsten Haus!«, sagte er fröhlich. »Auf geht’s! Es darf serviert werden! Monsieur, Sie kommen mit! Sie haben sich einen Fine verdient.« Pistoux stellte das Tablett in den Speisenaufzug und sie gingen durchs Treppenhaus nach oben in den Speisesaal. Guirec lief hinter den Tresen, zog den Aufzugskorb nach oben und trug zwei Schälchen mit stolzem Gesichtsausdruck zu den beiden deutschen Gästen, die an einem Tisch vor dem hohen Fenster saßen. Sie wirkten verschüchtert, schienen gleichzeitig aber sehr interessiert an allem, was um sie herum geschah. Philip sah immer wieder aus dem Fenster, vor allem wenn ein Fischerboot in den Hafen einlief oder ihn verließ. Mira schaute immer wieder zu dem Tisch in der hintersten Ecke des Saals. Dort saß Claude, der Sohn des Wirts, zusammen mit zwei grobschlächtigen jungen Männern. Sie unterhielten sich leise raunend und tranken Schnaps.

Guirec rief seinem Sohn zu, er solle sich selbst bedienen, wenn er sich und seinen Freunden noch einen Nachtisch servieren wolle, und setzte sich zusammen mit Pistoux zu Doktor Lesfèves an den dem Tresen nächstgelegenen Tisch.

»Mein Kompliment, Monsieur Pistoux«, sagte Lesfèves. »Sie verstehen Ihr Handwerk aufs Allerbeste.«

Pistoux bedankte sich für das Lob.

»Er wird eine Saison bleiben«, sagte Guirec stolz.

»Bei so einer Verpflegung möchte man diesen gastlichen Ort gar nicht mehr verlassen«, sagte Lesfèves.

»Wollen Sie schon abreisen?«, fragte Guirec. »Ich sage dies nur, weil ich die Zimmervergabe planen muss. Fürs Wochenende haben sich einige Gäste angemeldet.«

»Nun ja«, sagte Lesfèves. »Ich bin mir noch nicht schlüssig. Und dann ist da noch die Kranke.«

Für einen Tierarzt legen Sie eine erstaunliche Fürsorge für Menschen an den Tag, wollte Pistoux spötteln, aber da stand Claude Guirec auf einmal neben dem Tisch, in den Händen die Dessertteller, und sagte mit verkniffenem Grinsen: »Ich darf Sie zu Ihrem Entschluss, bei meinem Vater zu bleiben, beglückwünschen, Monsieur. Er braucht wirklich einen Sohn, auf den er sich verlassen kann. Kochen kann er nicht, also konnte er es mir nicht beibringen. Sie haben gute Karten, für immer hierzubleiben.«

»Das Kochen kann ich Ihnen beibringen, wenn Sie möchten.«

Claude deutete auf seinen Vater. »Damit er mich herumkommandieren kann? Nein, danke!«

»Habe ich dich jemals kommandiert?«, rief Guirec empört.

»Du würdest, wenn ich dir die Gelegenheit dazu gäbe«, sagte Claude kalt und wandte sich ab, um zurück zu seinem Tisch zu gehen.

»Es ist eigenartig«, sagte Guirec traurig. »Er wirft mir ständig vor, ich würde ihn bevormunden, wenn ich nur könnte. Aber es ist nie dergleichen passiert. Ich lasse ihm alle Freiheit.«

»Freiheit an sich ist kein Wert«, sagte Lesfèves.

»Er hasst mich, und ich weiß nicht, warum«, sagte Guirec bekümmert.

»Haben Sie ihn je gezüchtigt?«, fragte der Arzt.

»Gott bewahre!«, rief der Wirt aus.

»Vielleicht liegt es daran.«

»Probieren Sie die Crème«, sagte Pistoux zu Lesfèves. »Das da sind die ersten Erdbeeren des Jahres.«

Guirec warf seinem Koch einen dankbaren Blick zu. »Ja, wirklich, ausgezeichnet«, sagte er.

»Wie geht es Ihrer Patientin?«, fragte Pistoux den Arzt.

»Sie schläft.«

»Hat sie etwas gesagt?«

Der Arzt schüttelte den Kopf. »Sie ist zu Tode erschöpft. Kaum recht bei Bewusstsein.«

»Aber«, fragte Guirec. »Um wen handelt es sich den eigentlich?«

»Geneviève, genannt Jenny. Auf einen Nachnamen legt sie offenbar keinen großen Wert«, sagte Pistoux. »Sie war auf dem Schiff. Sie gehörte zu dem Toten, den man in der Grotte gefunden hat, Goémond.«

»Um Himmels willen, was für ein Drama!«, sagte Guirec.

»Der Mann, der sie brachte, fand sie in einer Bucht, im Wasser liegend, halb ertrunken, Reste von Arm- und Beinfesseln am Körper.«

»Sie wurde gefesselt, aber wer tut denn so etwas?«

»Tja, wer?«

»Ich kenne die Menschen auf dieser Insel. Sie tun so etwas nicht«, sagte Guirec.

»Es sind ja auch Fremde anwesend«, gab Pistoux zu bedenken.

»Fremde wie Sie und ich«, sagte Lesfèves spöttisch.

»Ja, so ist es.« Pistoux schaute den Arzt ernst an.

»Und die Deutschen da«, warf Guirec ein.

»Und dieser grobschlächtige Kerl, den Sie, Doktor, einen Saboteur genannt haben und der nicht mit den anderen Schiffbrüchigen heute zum Festland gebracht wurde.«

»Nun fangen Sie doch nicht wieder mit dieser Geschichte an, Pistoux. Es war ein Scherz!«

»Das glaube ich nicht.«

»Wollen Sie mich darüber belehren, was ich als Scherz gemeint haben soll und was nicht?«, brauste Lesfèves auf.

»Keineswegs, Doktor, aber ich glaube nicht, dass Sie ein Mann sind, der versehentlich ein Gerücht in die Welt setzt.«

Lesfèves sprang empört auf. »Was soll diese gemeine Unterstellung!«

Guirec hob beschwichtigend die Arme. »Aber meine Herren, ich hatte gehofft, wir würden einen angenehmen Abend miteinander verbringen. Warten Sie, ich hole schnell was!« Er stand auf und lief eilig hinter den Tresen, um eine Flasche aus dem Regal zu ziehen.

Die drei jungen Männer hinten im Saal riefen einige spöttische Bemerkungen, Philip Ostermann schaute neugierig hin, nur Mira blickte aus dem Fenster zum andern Ufer jenseits der schmalen Bucht, wo ein einsames Haus stand, das offenbar ihr Interesse geweckt hatte.

»Was für ein Spiel spielen Sie, Doktor?«, fragte Pistoux so leise, dass die anderen es nicht hören konnten.

»Schach, Monsieur Pistoux.«

»Ich würde es durchaus noch mal auf ein Spielchen ankommen lassen.«

Lesfèves neigte zustimmend den Kopf: »Es wird mir eine Ehre sein. Und verzeihen Sie bitte, dass ich Sie unterschätzt habe.«

»Haben Sie gar nicht. Ich bin nichts weiter als ein Koch, der ein wenig in der Welt herumgekommen ist.«

Lesfèves lachte herzlich, als sei dies eine amüsante Bemerkung gewesen.

Guirec kam zurück und stellte Cognacgläser auf den Tisch. »Dieses Eau de vie werden Sie Ihren Lebtag nicht vergessen!«, rief er lauter als nötig und schenkte mit großer Geste ein. »Ein Freund von mir hat es gebrannt!«

Pistoux und Lesfèves setzten sich. Die jungen Männer am anderen Ende des Saals steckten wieder ihre Köpfe zusammen. Philip Ostermann nahm wieder Platz und schaute Mira an, die gebannt zum anderen Ufer starrte. Dann setzte sie sich wieder hin, und zwar so, dass die drei jungen Männer im Hintergrund sie gut sehen konnten.

Pistoux, Lesfèves und Guirec hoben die Gläser, schwenkten den Inhalt, nippten daran und begannen, ihre Ansichten über Geruch, Geschmack und sonstige Beschaffenheit des Schnapses auszutauschen

»Aus Äpfeln gebrannt«, stellte Pistoux fest.

Guirec schenkte gleich wieder nach. Nach dem dritten Glas lachte er vergnügt und klopfte Pistoux auf den Arm. »Und wissen Sie was, mein Guter: Was die Verstärkung Ihrer Küchenbrigade betrifft, scheint mir die Sache so gut wie geregelt!«

Die drei Männer saßen noch beisammen, als alle anderen schon gegangen waren. Nach einigem zischelnden Hin und Her war es dem ungeduldigen Philip Ostermann gelungen, seine Schwester dazu zu bringen, zu Bett zu gehen. Das Geschwisterpaar verabschiedete sich höflich vom Wirt, dem Koch und Dr. Lesfèves. Mira nickte den jungen Männern im hinteren Teil des Saals zu. Da es aber schon dunkel geworden war, konnte sie nicht erkennen, ob Claude den Ausdruck von leiser Sehnsucht in ihren Augen bemerkt hatte. Sie glaubte jedenfalls, dass sie diesen Ausdruck bestimmt gehabt hatte. Durch das kleine winkelige Treppenhaus gelangten sie über einen engen Flur zum Balkonzimmer an der Ecke, das Mira bezogen hatte. Philip hatte sich im Nebenzimmer eingerichtet, es gab eine Verbindungstür.

Nachdem die beiden gegangen waren, tauschten Guirec und Lesfèves ihre Ansichten über Deutsche im Allgemeinen und deutsche Frauen im Besonderen aus. Beide meinten, Mira sei für ihre Herkunft erstaunlich zart und feingliedrig und enttäuschend klein. Pistoux, der auf seiner Wanderschaft durch Europa auch einige Zeit in Deutschland verbracht hatte, kommentierte ihre Ausführungen nicht. Er dachte an den toten Goémond. Was genau war mit ihm passiert? Und warum? Wer hatte ihm kaltblütig die Kehle durchschnitten und über die Klippe ins Meer geworfen? Es musste doch jemand vom Schiff gewesen sein, es sei denn Goémond hatte hier auf der Insel Leute gekannt, die sich über sein Erscheinen wenig gefreut hatten. Oder handelte es sich um einen Raubmord? Hatte Goémond Wertsachen bei sich getragen?

Antworten auf diese Fragen würde vielleicht ein Gespräch mit Jenny bringen, aber die schlief, und Lesfèves ließ niemanden zu ihr. Regelmäßig stand der Arzt auf, um ins obere Stockwerk zu steigen und nach ihr zu sehen. Und immer kam er mit den Worten zurück: »Sie schläft. Gut so.«

Schließlich, als auch Pistoux langsam müde wurde, verabschiedeten sich die drei jungen Männer knapp und verließen das Hotel über die Terrasse.

»Wo gehen sie denn jetzt noch zusammen hin?«, fragte Pistoux.

»Ja, sehen Sie, das wüsste ich auch gern«, seufzte Guirec. »Immer treiben sie sich nachts irgendwo herum, mal zu Fuß, mal mit dem Boot. Man fragt sich doch, was es nachts zu tun gibt, von dem man am Morgen nichts mehr sieht. Dann schläft mein Sohn bis zum Nachmittag und wenn ich ihn wecke, weil ich seine Hilfe brauche, tut er so, als wäre es ein Verbrechen, eine so bedeutende Schlafmütze bei ihrer wichtigen Tätigkeit zu stören.«

Guirec hatte das nicht wirklich ironisch gemeint, aber Lesfèves fand seine Ausdrucksweise so lustig, dass er in lautes Lachen ausbrach. Als er die fragenden Gesichter der andern beiden sah, prustete er: »Bedeutende Schlafmütze bei wichtiger Tätigkeit!« Er konnte sich kaum beherrschen.

Guirec stimmte ein, und sie schüttelten sich vor Lachen. Pistoux lachte mit, es war ansteckend. Gleichzeitig dachte er: Dieser seltsame angebliche Arzt oder Tierarzt mag ein undurchschaubarer Charakter sein, aber immerhin ist er sorglos genug, sich über derartige Banalitäten zu amüsieren.

Als der Arzt sich wieder beruhigt hatte, fragte Pistoux mit gleichgültiger Stimme: »Sagen Sie, Doktor, wie lange beabsichtigen Sie eigentlich, auf der Insel zubleiben?«

Lesfèves wirkte für den Bruchteil einer Sekunde nachdenklich, dann sagte er leichthin: »Nicht so lange wie Sie, mein lieber Pistoux, nicht so lange!«

Und damit stand er auf, um sich zu verabschieden: »Der beste Arzt braucht eine Mütze Schlaf, und wer weiß, wann mich meine Patientin wieder in Anspruch nehmen wird. Ich wünsche wohl zu ruhen, meine Freunde. Es war mir eine Ehre und ein Vergnügen.«

Nachdem er gegangen war, verteilte Guirec den Rest aus der Flasche auf Pistoux’ und sein Glas. Der Koch hob abwehrend die Hand, aber der Wirt erklärte: »Nein, nein, wir lassen diese letzten Tropfen nicht übrig, das würde Unglück bringen.« Er hob das Glas und schaute Pistoux feierlich an. »Ich hoffe, der Doktor behält recht, und Sie bleiben noch lange bei uns.«

Pistoux fühlte ähnlich, wunderte sich aber über dieses Gefühl. Im Moment konnte er sich sehr gut vorstellen, eine ganze Weile hierzubleiben. Ausgerechnet er, der Wanderer ohne Ziel, konnte sich auf einmal vorstellen, für längere Zeit an einem Ort zu bleiben, der nichts weiter war als eine kleine Insel, irgendwo im Ozean vor Frankreich gelegen. Nicht einmal richtiger Wein wächst hier. Statt aus Trauben muss man ihn aus Äpfeln machen. Es ist kühl und windig, ein unbeständiges Klima, raue See, rauer Fels. Und ich bin gestrandet, dachte er weiter, es ist alles nur ein Zufall, ein Missverständnis vielleicht, aber Tatsache ist, dass ich es nicht eilig habe. Nirgendwo wartet jemand auf mich. Also …?

Guirec hielt ihm das Glas entgegen. »Ich freue mich, dass ich einen neuen Freund gefunden habe. Und Freunde sollten du zueinander sagen. Ich bin Pierre.«

»Jacques. Ich bedanke mich für die Einladung.« Pistoux hob sein Glas, und sie stießen an. Sie tranken aus und stellten die Gläser ab.

»Willkommen auf der schönsten Insel, die je erschaffen wurde«, sagte Guirec. »Übrigens war es eine Fee, die ihren Haarkranz verloren hat …«

»Aha.«

»Er trieb aufs offene Meer und verwandelte sich in diese Insel, so wird es erzählt. Und kaum war sie entstanden, so erzählt man sich, hat der Teufel ein Auge auf sie geworfen. So viel Schönheit war ihm sogleich ein Dorn im Auge. Und seitdem nagt er mit seinen Zähnen am Fels …« Der Wirt hielt inne, gähnte und erhob sich schwerfällig. »Ich bin müde, es wird Zeit. Morgen …« Er hielt inne, dachte nach und nickte, als sei dies eine Erkenntnis: »Morgen geht es weiter.« Dann lachte er und schlug Pistoux, der ebenfalls aufgestanden war, mit der Hand auf die Schulter: »Dann geht es weiter, mein Freund.«

Sie verabschiedeten sich. Guirec machte sich auf den Weg in den Trakt, der sich auf der meerabgewandten Seite befand, wo er mit seinem Sohn einige Zimmer bewohnte. Pistoux stieg ins obere Stockwerk und lief den Korridor entlang. Am Zimmer, in dem die verletzte Jenny untergebracht war, hielt er kurz inne und horchte. Es war nichts zu hören. Er ging weiter, betrat sein Zimmer mit der Dachschräge und wusch sich Hände und Gesicht, nachdem er Wasser aus einem Krug in die Schüssel gegossen hatte. Dann drehte er die Petroleumlampe aus und legte sich ins Bett. Ein sehr kleines Zimmer, dachte er kurz vor dem Einschlafen, kaum eingerichtet. Ein Bett, eine Kommode, ein Tisch, ein Stuhl. Und ich habe nichts mitgebracht, was ich hier hinstellen oder in die Kommode legen könnte.

Mitten in der Nacht wurde er von einem gellenden Schrei geweckt. Er richtete sich auf. Wieder ein Schrei, hoch, spitz, angsterfüllt. Er sprang aus dem Bett, riss die Tür auf und rannte durch den Korridor zum Zimmer der kranken Jenny. Er hörte lautes Ächzen und Stöhnen, schob die Tür auf und sah Lesfèves, der halb über der Kranken lag, die sich unter ihm wand und gurgelnde Laute von sich gab.

»Doktor! Was tun Sie da!«, rief Pistoux.

Mit drei Schritten war er am Bett und streckte die Arme aus, um den Arzt von der hilflosen Frau zu zerren.

Aber Lesfèves schien sich unter Kontrolle zu haben. »Ruhig, Pistoux!«, presste er hervor. »Gleich hab ich es. Halten Sie ihre Beine fest!«

Pistoux wusste nicht, was er tun sollte. Er bemerkte eine Schlinge um den Oberarm der Kranken und eine Spritze in der Hand des Arztes. Lesfèves hockte jetzt praktisch auf ihr, die Knie auf den Armen, damit sie sich nicht wehren konnte

»Was tun Sie denn?«, rief Pistoux.

»Sie braucht ein Beruhigungsmittel.«

»Nein!«, schrie Jenny.

»Doch!«

»Ich will nicht!«

»Doktor, warten Sie!«

»Still, Pistoux. So, jetzt …«

»Hilfe!«, rief die Kranke. Lesfèves traf mit der Spritze eine Vene und drückte den Inhalt in den Arm der Widerspenstigen. Kraftaufwand und Konzentration bewirkten, dass er wie ein teuflischer Fanatiker dabei wirkte. Pistoux stand ratlos daneben und beobachtete, wie der Körper der Kranken erschlaffte und ihre Augen zufielen.

Endlich ließ der Arzt von ihr ab, stand vom Bett auf und wischte sich den Schweiß von der Stirn. Was für eine rabiate Art, einer Kranken die Arznei zu verabreichen, dachte Pistoux.

»Was ist denn passiert?«

»Ach nichts, nichts weiter.« Lesfèves wischte sich den Schweiß von der Stirn. »Sie muss sich beruhigen. Sie muss schlafen. Morgen sehen wir weiter. Gehen wir hinaus.«

Er ging voran, Pistoux folgte. An der Tür warf er einen Blick zurück aufs Bett und zuckte zusammen: Jenny sah ihn mit weit aufgerissenen Augen an. Hilflos, verzweifelt.

Pistoux verabschiedete sich von Lesfèves und tat so, als würde er in sein Zimmer zurückgehen. Dann schlich er zurück zu Jenny.

Als sie die offene Tür bemerkte, riss sie die Augen auf. Angsterfüllt schaute sie ihn an. Dann wurden ihre Lider schwer und sie klappten zu. Pistoux kniete sich neben das Bett und fasste nach ihrer Hand, die kraftlos herabhing.

»Jenny, was ist mit Ihnen? Können Sie sprechen?«

Mit größter Mühe gelang es der Frau, für einen kurzen Moment nochmals die Augen zu öffnen: »Monsieur, retten Sie mich …«, hauchte sie. »Er will mich töten …«

»Wer denn?«

»Der Arzt …«

»Lesfèves?«

»Ja …« Die Augen klappten wieder zu.

»Aber warum?«

»Er soll …« Ihre Stimme brach ab. Der Kopf fiel kraftlos zur Seite.

Sie begann leise zu schnarchen.

Pistoux sprang auf. Ohne anzuklopfen betrat er das Zimmer des Arztes. Lesfèves saß im Nachthemd auf dem Bett und blickte ihn überrascht an.

»Monsieur! Ich verlange eine Erklärung!«, rief Pistoux.

Lesfèves hob die rechte Hand und richtete einen Revolver auf den Eindringling.

»Seien Sie still, Pistoux, und gehen Sie auf Ihr Zimmer. Sonst bin ich gezwungen, den ganzen Ort aufzuwecken. Das wäre unangenehm für uns beide. Und Sie hätten obendrein das Pech, Ihrem Streben nach Glück nicht mehr nachgehen zu können.«

Pistoux konnte deutlich sehen, dass der Revolver geladen war.

»Was ist mit Jenny?«

Lesfèves schnaubte verächtlich. »Ich werde sie morgen von hier fortbringen. Sie muss in ein Hospital.«

»Aber …«

»Kein Aber! Gehen Sie ins Bett! Los! Sie stehlen mir die Zeit!«

Der Revolverlauf zitterte leicht.

Was blieb Pistoux anderes übrig? Er trat den Rückzug an.

Philip Ostermann erwachte von dem Schrei, der aus dem oberen Stockwerk durch Korridor und Treppenhaus bis in den ersten Stock zu hören war. Seit sie Hamburg verlassen hatten, schlief er nicht mehr so gut. Nein, eigentlich hatten diese längeren Phasen von unruhiger, grüblerischer Schlaflosigkeit, die er in manchen Nächten erdulden musste, schon früher angefangen, noch zu Hause in seinem eigenen Bett.

Er richtete sich auf. Diesmal, so stellte er fest, hatte er erstaunlich tief und fest geschlafen. Hatte er wirklich einen Schrei gehört? Da! Jetzt hörte er es noch einmal! Ein spitzer Angstschrei. Um Himmels willen, Mira!

Mit einem Satz war er aus dem Bett, strauchelte, als er über seine Pantoffeln stolperte. Erkannte immerhin genug Umrisse im Raum, um sich zurecht zu finden, und war mit wenigen Schritten an der Verbindungstür. Er riss sie auf und trat in das Zimmer seiner Schwester, durch dessen hohe Fenster milchiges Mondlicht strömte und alles wie in einem sanften Nebel erscheinen ließ. Beide Flügel der Balkontür waren geöffnet, die Gardinen bewegten sich sachte, es war kühl.

Dennoch lag Mira im weißen Nachthemd auf dem breiten Bett, die Arme ausgebreitet wie ein Engel, das Haar gelöst wie bei einer Märchengestalt.

Philip blieb ruckartig stehen. Warum hatte sie denn geschrien? Sie lag doch ganz ruhig da. Ein Traum? Er wollte schon rückwärts wieder aus dem Zimmer gehen, hörte gleichzeitig seltsame Geräusche, die er nicht zuordnen konnte, aus dem oberen Stockwerk. Schritte, eine Tür, Rumpeln, unterdrückte Stimmen, und horchte.

Ein Gefühl von Fürsorge erfasste ihn, und er trat zum Bett, um seine Schwester zuzudecken. Sie wird sich noch den Tod holen in diesem dünnen Hemdchen, dachte er.

Mira richtete sich auf und streckte ihm die Arme entgegen.

»Christian?«

Sie schläft ja noch, dachte er, und wollte sich schon davonstehlen.

»Chris …« Sie riss die Augen auf und schrie leise auf.

»Wer sind Sie?«, fauchte sie dann. Es klang wie bei einer Wildkatze.

»Mira, ich bin es, Philip.«

»Philip?« Hastig zog sie die Decke über sich. »Was machst du denn da?«

»Ich … Entschuldige bitte, ich hatte Angst …«

»Angst?« Sie lächelte mild und rückte ein Stück zur Seite. »Aber dann setz dich doch. Was ist denn los, mein Kleiner?«

»Nicht doch, Mira! Ich hatte Angst um dich. Ein Schrei. Ich habe einen Schrei gehört. Aber er kam wohl doch aus dem oberen Stock.«

»Ich habe nichts gehört. Was ist denn nur los?«, fragte sie belustigt. »Wie stehst du denn da?«

Philip hob die Hand und deutete nach oben. »Da! Hör doch nur.«

»Da geht jemand«, stellte Mira fest. »Was ist dabei? In diesem Haus wohnen noch mehr Menschen.«

»Aber mitten in der Nacht?«

»Nun ja, bist du nicht auch hier hereingekommen?«

»Weil ich etwas gehört habe.« Philips Blick wanderte zur Balkontür. »Ich finde, du bist sehr leichtsinnig, wenn du die Tür so weit offen stehen lässt. Wenn man bedenkt, was für schreckliche Dinge hier passiert sind.«

»Ach, das geht uns doch alles nichts an.«

»Der tote Mann in der Kutsche. Hat der dich nicht beunruhigt?«

»Sie haben ihn doch weggebracht. Und was interessiert mich ein fremder Toter. Ein Schiff ist auf ein Riff gelaufen.«

»Aber jemand hat ihn doch …« Philip brach ab. Mira schien gar nicht mehr zuzuhören. Sie schaute zur Balkontür.

»Ich finde es beunruhigend«, fuhr er fort. »Und dann die Sache mit der Frau, die man in der Bucht fand.«

»Sie sah aus wie eine gestrandete Wassernixe. Dies ist eine verwunschene Insel, hast du es nicht bemerkt? Bei Mondlicht treffen sich die Nixen nachts und schwimmen in den Hafen, um sich die Welt der Menschen anzuschauen. Sie können sehr gut sehen in der Nacht, sie haben gute Augen, denn unten in den Tiefen des Meeres ist es bekanntlich immer dämmrig.«

»Was ist denn das nun wieder für eine Geschichte?« Noch so ein Märchen, das ich nicht ausstehen kann, dachte Philip. Diese Traumgespinste, die mit der Wirklichkeit nichts zu tun haben, verwirren den Geist. »Und überhaupt«, fügte er vorwurfsvoll hinzu, »hier so zu liegen und das bei offener Tür und an einem fremden Ort, da draußen die Fischer.«

»Keine Fischer, Christian, Nixen. Und sie warten auf den Wasserneck.«

»Wer ist denn das?«

»Das weißt du nicht?«, fragte sie schelmisch.

Philip erstarrte. »Du hast mich eben Christian genannt!« Er trat ein paar Schritte auf ihr Bett zu.

Sie rückte. »Was hab ich?«

»Du hast seinen Namen gesagt. Zum zweiten Mal eben. Das sollst du nicht.«

»Ach, Philip, du sorgst dich schon wieder. Wir sind doch weit weg von Zuhause. Es ist mitten in der Nacht. Niemand hört uns.«

»Du erzählst seltsame Sachen, und dann sprichst du seinen Namen aus.«

»Es war ein Versehen.«

»Du hast von ihm geträumt. Du hast seinen Namen im Schlaf gerufen!«

»Nun sei aber still! Dafür kannst du mich nicht verantwortlich machen. Ich bin nicht die Herrin über meine Träume.«

»Aber das müssen wir sein! Wir müssen unsere Träume beherrschen.«

»Sonst? Was passiert sonst?«

»Wir werden wie die Tiere.«

»Können Tiere denn träumen?«

»Wahrscheinlich leben sie nur im Traum, weil sie keine Vernunft haben.«

»Die Menschen leben im Traum, Philip. Es ist nur deine Einbildung, dass du denkst, da wäre eine Wirklichkeit.«

»Mira! Das kann doch gar nicht sein.«

»Du meinst, es darf nicht sein.«

»Ja, es darf nicht sein.«

Mira warf ihr blondes Haar zurück. »Du bist ein Angsthase, Philip.«

»Na und? Es ist nur gut, dass ich das bin, sonst wärst du jetzt nicht hier, sondern im Gefängnis.«

»Ich? Ich doch nicht!«

»Aber ja, zunächst einmal du!«

Sie lachte abfällig. »Jetzt versuchst du wieder, mir Angst zu machen. Das ist deine schlaue Art, dich von dir selbst abzulenken.«

»Wieso?«

»Weil du selbst Angst hast. Wie du schon sagtest.«

»Um dich!«

»Aber nein.«

»Wovor denn?«

Sie schob die Bettdecke beiseite, stand auf und zog sich das Nachthemd über den Kopf. Nackt stand sie da und breitete die Arme aus: »Davor.«

Philip wich zurück.

»Christian hat keine Angst davor gehabt. Zuerst schon. Aber dann …«

»Mira!« Philip drehte sich um, eilte zur Verbindungstür, riss sie auf und verschwand dahinter. Die Tür fiel ins Schloss.

Mira lief scherzhaft hinter ihm her, als sei sie ein Gespenst und machte »Buh!«.

Dann stand sie vor der Tür und sagte leise: »Du hättest mal der kleinen Elisabeth aus dem Kontor nachgeben sollen, du dummer Junge. Dann wärst du nicht so ein Angsthase.«

Im Nebenzimmer zitterte Philip vor Aufregung und kramte in seiner Reisetasche nach einer kleinen Flasche. Hastig zog er sie hervor, drehte den Verschluss auf und zählte zwanzig Tropfen ab, die er in ein Glas träufelte. Er goss Wasser dazu und trank es in einem Zug aus. Er verschloss die Flasche, verstaute sie wieder in der Reisetasche, legte sich ins Bett und fiel nach wenigen Minuten in einen traumlosen Schlaf.

Mira stand an der Balkontür und flüsterte: »Der Wasserneck hat keine Angst.«

Und tatsächlich, da tauchte sein breites, nass glitzerndes Antlitz aus den Meeresfluten auf, und um ihn herum tummelten sich die Nixen, lachend und sehr aufgeregt. Der Neck hatte seinen Spaß mit ihnen, packte sie mit seinen riesigen Händen und warf sie in die Luft, fing sie wieder auf oder ließ sie ins Wasser platschen. Die gischtsprühenden Wogen, die er aufwühlte, glänzten silbern. Eine der Nixen würde er sich aussuchen und mit nach unten nehmen. Ist das nicht merkwürdig, dass dieser Neck dem Sohn des Wirts sehr ähnlich sieht? Claude, der Wassermann.

Sie ging zum Bett zurück, legte sich seufzend hin und zog die Decke bis über den Kopf. Die Wellen schlugen zusammen, und Mira ließ sich in die Tiefe ziehen.

Lieber Vater, heute will ich dir von meinen geschäftlichen Erfolgen an der bretonischen Küste berichten. Ich weiß, du wartest schon länger auf einen solchen Brief, und fürchtest vielleicht schon, meine Reise könnte nur mäßigen Erfolg bringen. Nun ja, immerhin haben wir einige Verbindungen zu Händlern geknüpft, um unser Weizengeschäft auf eine festere Grundlage zu stellen und den Handel mit Buchweizen zu erweitern. Wie du immer sagst: Es ist besser, man stellt sein Haus auf mindestens zwei Säulen, niemals nur auf eine. Die Russen haben sich, wie du immer wieder betonst, als unberechenbare Partner erwiesen. Bei den Bretonen scheint mir mehr Realitätssinn zu herrschen, und sie sind erfreut, wenn sie, ohne den Weg über das ungeliebte Paris gehen zu müssen, mit Ausländern Handel treiben können. Aus diesem Grund wäre es auch nützlich, über einen Stützpunkt, gewissermaßen eine Art Agentur hier an der Küste, nachzudenken. Man müsste natürlich einen Vertrauensmann gewinnen. Oder, sollte es gelingen, unsere Beziehungen weiterhin auszudehnen – denkbar wäre der Einstieg ins Jodgeschäft, denn in dieser Gegend wird in großem Stil Jod aus Tang gewonnen.

Darüber hinaus arbeite ich daran, unseren Handel mit hochwertigen Fischkonserven zu erweitern. Die in dieser Gegend hergestellten Konserven, vor allem die Ölsardinen, gelten als Delikatessen. Sogar in Übersee werden sie gehandelt. Mit ähnlichen Produkten aus Portugal und Spanien sind sie nicht zu vergleichen. In den kleinen Fabriken, die hier in vielen Orten zur Saison eine rege Tätigkeit entfalten, werden nur beste Fische, gutes Meersalz und feinstes Olivenöl verwendet. Letzteres wird direkt aus dem Süden des Landes importiert.

Ich weiß, dass du jetzt wieder an die Kieler Sprotten denkst und daran, wie uns ein Konkurrent diesen ertragreichen Geschäftszweig abgerungen hat (mit unfairen Mittel, wie ich immer noch meine, aber du sagst ja immer: In der Wirtschaft gilt das Recht des Stärkeren und fertig!). Aber die in der Bretagne hergestellten Konserven zeichnen sich nicht nur durch ihre überragende Qualität aus, sie sind auch nahezu unbegrenzt haltbar, jedenfalls die Ölsardinen! Ja, erstaunlicherweise gewinnen sie noch in der Dose über die Jahre hinweg an Reife und Wohlgeschmack. Das ist wie bei guten Weinen (und damit kennst du dich doch aus, Vater!), die erst nach vielen Jahren ihrer Vollendung zustreben, wenn sie fachgerecht gelagert werden, was, wie wir wissen, durchaus aufwendig ist. Nicht so bei den Sardinenkonserven! Um ausgewogen reifen zu können, müssen die Dosen nur etwa jedes halbe Jahr einmal umgedreht werden. Und zur Lagerung genügt ein halbwegs kühler und trockener Raum, schlichte Regale. Wir könnten zum Beispiel einen Boden in unserem Speicher am Wandrahmsfleet freimachen. Und wenn erst die Lagerhäuser im neuen Fleethafen fertiggestellt sind, wird es uns an Platz nicht fehlen.

Zweifellos werden unsere Kalkulationen günstig ausfallen, wenn wir direkt bei den Fabrikanten einkaufen. Es gibt übrigens durchaus Qualitätsunterschiede, die sich auch in den Abgabepreisen niederschlagen, wie ich herausfinden konnte. Die Fabrik in Quiberon, die ich schon besucht habe, stellt Konserven von ausgezeichneter Qualität her, besser als so manche, die ich an anderer Stelle probieren durfte, aber auch teurer. Hier auf der Insel Belle-Île, wo wir in einem kleinen Hotel direkt am Hafen der Sardinenfischer untergekommen sind, gibt es ebenfalls mehrere Manufakturen (man scheut sich, den Begriff Fabrik zu verwenden, denn letztlich werden die Konserven in hingebungsvoller Handarbeit hergestellt) – sogar hier in Sauzon (wie das kleine malerische Fischerdorf heißt). Die Gewässer um die Insel sind besonders reich an Sardinen, weshalb es hier auf diesem kleinen Eiland inzwischen zwölf Konservenfabriken gibt.

Und denk dir, gerade hat die Fangsaison begonnen! Seit Tagen schon, so hörte ich, fahren Boote hinaus, in der Hoffnung, die Nachricht von der Ankunft der Sardinenschwärme nach Hause bringen zu können. Dann, pünktlich zum ersten Juno wurde der erste Schwarm gesichtet und das Boot des Entdeckers kam stolz mit bunten Bändern geschmückt in den Hafen zurück. Die Sirene der Fabrik ließ eine Fanfare ertönen, und der ganze Ort geriet in Aufregung. In Windeseile wurden die Boote ausgerüstet, mit Wasser und dem notdürftigsten Proviant, die bunten Segel gehisst, und schon machten sie sich, jeweils besetzt mit fünf Mann, auf den Weg hinaus aufs offene Meer.

Vom Hotel aus ist es nur ein kurzer Weg zur hier ansässigen Fabrik. Natürlich war ich neugierig und wollte beobachten, wie der erste Fang angelandet wurde. Man kann zwar nicht behaupten, dass der Fabrikbesitzer ein besonders herzlicher Charakter wäre (aber das kann man von kaum jemandem in diesem Ort behaupten, die Bewohner sind sehr wortkarg und verschlossen bis zur Ablehnung Fremden gegenüber), aber er hat mir erlaubt, mich umzusehen, nachdem ich ihm die Möglichkeit eines größeren Handelsgeschäfts in Aussicht stellte.

Die Fische werden übrigens nicht im eigentlichen Hafen von Sauzon angelandet. Die Fabrik befindet sich in einer Talmulde oberhalb einer kleinen Bucht, von der aus eine Mole ins Meer gebaut wurde, an der die »Sardiniers« (wie man die zweimastigen Schaluppen nennt) festmachen. Nun beginnen die Verhandlungen mit dem Agenten des Fabrikanten. Maßeinheit ist das Tausend. Es wird also nicht nach Gewicht eingekauft, sondern nach Stückzahl, wobei es vollkommen egal ist, wie groß die Fische sind. Es werden ja ohnehin nur die jungen, noch nicht geschlechtsreifen Fische gefangen, »Sardines de rogue« genannt, denn ältere und größere Fische sind zu fetthaltig und für eine Konservierung ungeeignet.

Sind Fischer und Fabrikant durch Zuruf handelseinig geworden, werden die Netze angelandet und die Fische in Kisten gefüllt, die dann über den Steg in die kleine Bucht getragen oder auf Karren gezogen werden. Da es sich, wie überall hier, um eine Felsenbucht handelt und das Fabrikgebäude erst ein Stück weiter oben im Landesinneren Platz gefunden hat, muss ein beträchtlicher Höhenunterschied überwunden werden. Über Felsen und schmale glitschige Treppen kann man die Sardinenkisten nicht tragen, also hat man sich etwas einfallen lassen: Es gibt einen unterirdischen Gang von der Fabrik hinunter zur Bucht. Dort hindurch werden die Fischkisten auf Karren über eine Schiene gezogen und gelangen wohlbehalten und auf schnellstem Wege in die Fabrikhalle, die zunächst einmal nichts weiter zu sein scheint als eine riesige Fischküche.

Habe ich die Sirene schon erwähnt? Sie ertönt immer dann, wenn die Sardiniers mit vollen Netzen heimkehren. Dann strömen aus dem Ort und den Höfen der näheren Umgebung die Frauen und Mädchen bekleidet mit Schürzen und Kopftüchern in die Fabrik, um die Fische sofort weiterzuverarbeiten. Die Prozedur ist denkbar einfach: Nachdem die Fische in der »Friterie« angekommen sind, wie die Fischküche genannt wird, werden den Sardinen von flinken Frauenhänden mit einem kleinen scharfen Messer der Kopf und die Rücken- und Bauchflossen abgeschnitten. Anschließend taucht man sie in große Kupferbecken mit heißem Öl, aber nur gerade mal ein bis zwei Minuten, je nach Größe, bis sie gar sind. Anschließend werden sie nebeneinander auf eines von zahllosen quadratischen Gittern gelegt, um zu trocknen. Diese Gitter sind gerade so groß, dass eine Frauenhand sie an einem Griff hochheben kann. Ist der Trocknungsprozess abgeschlossen, werden sie von den Arbeiterinnen sorgfältig nebeneinander gelegt, und zwar stets abwechselnd Kopf an Schwanz. Dann wird das wertvolle Olivenöl über sie gegossen, die nächste Lage angeordnet, erneut Olivenöl darüber gegeben und dann werden die Dosen aus hochwertigem Weißblech nach dem bekannten »Système d’Appert« steril gemacht und verschlossen.

Nun muss man sich aber nicht vorstellen, dass die im rohen Zustand silbrig glänzenden und nach dem Braten vergoldeten kleinen Fischleiber in kargen Blechkisten auf den Markt gebracht werden. Nein, jeder Fabrikant hat den Ehrgeiz, den Konkurrenten nicht nur auf kulinarischem, sondern auch auf künstlerischem Gebiet zu übertrumpfen. Zu diesem Zweck lässt man die Oberseite der Dosen in buntesten Farben mit den wundersamsten Motiven verzieren, angefangen bei einer bis ins kleinste Detail gestalteten Sardine über Landschaftsmotiven mit Leuchttürmen bis hin zu Fischerbooten in schäumender Brandung und Porträts besonders schöner Insulanerinnen in Landestracht. Auch das hübsche Gemälde einer feingliedrigen Meerjungenfrau habe ich auf einer Dose aus Quiberon entdeckt. Der Fantasie der Konservenfabrikanten scheint keine Grenze gesetzt.

Wie es scheint, befinden sich die meisten »Friteries« auf dieser Insel in der Hand der Gebrüder Baye, möglicherweise sogar alle bis auf diese eine hier. Zwölf sollen es insgesamt sein. Der Fabrikant von Sauzon jedenfalls scheint sich in der Rolle des Sonderlings zu gefallen. Monsieur Kerourec jedenfalls behauptet, der einzige »wahre Bretone« auf dieser Insel und in diesem Geschäft zu sein, was man wohl bezweifeln darf, allerdings nicht in seiner Anwesenheit, denn seinem Wesen haftet etwas sehr Bestimmtes an. Man kann diesen stämmigen Mann, der während des Transports der Fische zur Fabrik in Hemdsärmeln, Kniebundhosen, Stiefeln und mit einer Pfeife im Mund zwischen den Fischern, Handlangern und Arbeiterinnen herumstapft, kaum verstehen, so knapp drückt er sich aus. Mira aber ist es dann doch gelungen, ihn von unserem ernsthaften Anliegen zu überzeugen. Ich weiß nicht, wie sie es geschafft hat, ihn in ihren Bann zu schlagen. Sie redete sehr viel und ich fürchtete schon, sie könne ihn damit vertreiben. Aber wenn er auch nicht gern spricht, so hört er doch wohl gern zu, jedenfalls stieß er mit einem Mal einige Worte hervor, die freundlich gemeint waren, auch wenn sie nicht so klangen, und Mira erklärte mir kurz darauf augenzwinkernd: »Er hat angebissen. Und wenn wir ihm wirklich eine große Menge abnehmen, was wir seiner Ansicht nach tun müssen, denn seine Konserven seien die besten überhaupt, wird er eine zweite Fabrik aufmachen und seinen Konkurrenten zeigen, was Bretonen zu leisten vermögen. Das mit der unschlagbaren Qualität wirst du wohl nachprüfen müssen, mein lieber Bruder, denn mich bringen keine zehn Seepferdchen und auch kein Wasserneck dazu, diese öligen Bratfische aufzuessen, pfui Spinne!«

Nun ja, ich habe sie ja auch nicht als Sardinen-Expertin mitgenommen, sondern als Dolmetscherin. Und in dieser Funktion ist sie manchmal wirklich eine Stütze, jedenfalls dann, wenn sie sich aufs Wesentliche konzentriert und nicht von Nebensächlichkeiten ablenken lässt.

Lieber Vater, ich lege diesem Brief eine Aufstellung von Angeboten verschiedener Fabriken bei, nebst einer knappen Einschätzung, wie ich die Qualitäten der verschiedenen Konserven bewerte. Unter Umständen ist es angeraten, auf das Angebot von Kerourec einzugehen, denn mir scheint, dass da noch einige Rabatte möglich sind, was natürlich von der Bezugsmenge abhängt.

Des Weitern darf ich dir mitteilen, dass ich insgesamt betrachtet guter Dinge bin und den Eindruck habe, dass Mira sich auf dieser Reise wieder erholt hat. Zwar scheinen immer wieder dunkle und rätselhafte Gedanken ihren Geist zu beherrschen, und gelegentliche Gefühlsausbrüche kommen vor. Aber dennoch wage ich, die Hoffnung auszusprechen, dass diese Reise ihr die Gelegenheit bietet, an der Reifung ihres Charakters zu arbeiten.

Du siehst, ich habe allen Grund, diesen Brief optimistisch zu beschließen. Sollten die beiliegenden Angebotsaufstellungen und Verhandlungsangebote noch nicht deine unverzügliche Zustimmung finden, so hoffe ich, etwaige Bedenken im nächsten Brief ausräumen zu können.

Es grüßt dich ehrerbietig und in Treue, dein Sohn Philip.

PS: Mira wird dir auch bald einen Brief schicken. Sie hadert noch ein wenig mit ihrer Formulierungskunst. Du weißt, wie kritisch sie mit sich selbst ist. Aber sie hat schon einige Sätze zu Papier gebracht. Nur Geduld. Ph.

Mira Ostermann stand neben dem kleinen Leuchtturm und schaute zum anderen Ufer. Die Wellen schlugen sanft gegen die Kaimauer, weiße Wolkenfetzen und der hellblaue Himmel spiegelten sich auf dem kaum bewegten Wasser. Der Hafen wirkte ruhig, fast verlassen, denn die meisten Sardiniers waren rausgefahren, ihre bunten Segel waren draußen auf dem Meer zu erkennen. Die Sonne schien warm und sanft. Jetzt wird es Sommer, dachte sie. Schade, dass wir heute schon wieder eine von diesen nach Bratfisch stinkenden Fabriken besichtigen müssen.

Sie schaute zu dem einsamen Haus gegenüber. Es lag auf einem mit vereinzelten Bäumen bestandenen leicht verwilderten Wiesengrundstück in einer Niederung zwischen Hügeln, die zum Land hin mit Stechginster überwuchert sind, zur Seeseite in Felsformationen übergehen.

Wer hat dieses hübsche Häuschen in diese Mulde gebaut, so abgelegen und doch so deutlich sichtbar. Jemand, der sich mit den Bewohnern des Dorfes zerstritten hat? Jemand, der einfach nur für sich bleiben wollte? Jemand, der nicht dazu gehören durfte? Zweifellos jemand, der es sich leisten konnte, ein zweistöckiges Haus mit Dachgeschoss zu bauen, das wie eine kleine Villa wirkte. Aber auch jemand, der keinen Wert auf einen ordentlich angelegten Garten legte. Und jemand, der unsichtbar blieb. Am Ufer lag ein Ruderboot, aber niemand benutzte es.

Sie würde gern einmal dort hinübergehen, doch dazu musste man um die ganze lang gestreckte Bucht wandern. Oder mit einem Boot hinüberrudern. Philip würde bestimmt ablehnen jemanden zu bitten, sie (und ihn natürlich auch, denn er ließ sie nur ungern allein eine Expedition unternehmen und sei sie auch noch so kurz) hinüberzubringen. Und es wäre auch möglich, dass es gar nicht erlaubt war oder niemand dorthin wollte. Vielleicht lastete ja ein Fluch auf diesem Gebäude, so unschuldig es auch aussehen mochte?

Andererseits wüsste sie schon, wen sie gern fragen würde. Sie lächelte vor sich hin. Claude. Das wäre eine interessante Frage, die sie an ihn stellen könnte: Wären Sie so freundlich, mich ans andere Ufer zu bringen? Und wenn er zustimmen würde, was könnte das bedeuten? Und wenn er sie hinbringen würde, was mochte daraus erwachsen? Sie würden zusammen durch eine Kellertür im Haus verschwinden, es wäre dunkel, er würde voran gehen und ihr die Hand reichen. Sie würden den feuchten muffigen Keller über eine Treppe verlassen und oben im Erdgeschoss verwundert stehen bleiben, denn das Haus wäre geschmackvoll, ja geradezu luxuriös eingerichtet, ein Salon mit allen Annehmlichkeiten bürgerlichen Daseins … eine Treppe würde in den ersten Stock führen und dort wären Zimmer, die nach Pariser Maßstäben eingerichtet worden sind, denn dies war bis vor kurzem der Zufluchtsort eines Künstlers … und einer Künstlerin … Da wäre dann das Schlafzimmer, verschwenderisch ausgestattet mit Brokat und Samt und Seide … Claude würde die Bettdecke zurückschlagen und …

Lieber Christian, dachte Mira, du wärst froh, wenn du diesen Brief nie bekommen würdest, denn er wird dich ein kleines bisschen unglücklich machen. Mira lächelte vor sich hin. Diesen Brief würde sie schreiben, wenn es so weit war. Es wurde Zeit, sich von Christian zu lösen. Schön war die Zeit, aber das Leben geht weiter. Sie hielt inne. Für sie. Natürlich. Sie hatte sich gelöst. Ein kurzer Blick zurück und dann für immer nach vorn!

Also, ein letztes Mal: Lieber Christian, erinnerst du dich noch, wie wir uns kennengelernt haben? Du sprachst später davon, dass es eine Fügung des Schicksals gewesen sei. Na ja, es war doch nichts weiter als die Geburtstagsfeier von Tante Ännchen. Aber genau betrachtet bist du dort nur eingeladen gewesen, weil keiner wusste, was man mit dir anfangen sollte. Taucht so ein junger Mann im Kontor auf, mit einem Brief in der Hand, er sei ein dänischer Cousin! Zweiten Grades, also eigentlich doch bloß ein Fremder. Aber aus irgendeinem Grund musste diese Cousine aus Kopenhagen, die uns da ihren Sohn nach Hamburg schickte, bedeutend für Vater gewesen sein, jedenfalls horchte er auf, als Herr Martin, unser Prokurist, auf einen Sprung vom Wandrahm hinüber an die Außenalster kam, um Vater, der nach der Börse immer erst mal ein Verdauungsschläfchen einlegte, zu berichten, dass da ein Entrepreneur sei, der sich nicht abwimmeln ließ. Und dann gab er ihm den Brief. Das war im Salon, und ich stand dabei, weil ich mich gerade zum Englischunterricht verabschieden wollte. Vater starrte den Umschlag an, schien erstaunt, dann riss er ihn roh auf und faltete den Brief auseinander, während der Umschlag zu Boden fiel. Herr Martin bückte sich sofort, aber ich war schneller. Ich schnappte mir den Umschlag und las den mit blassblauer Tinte geschriebenen Absender: F. Jensen, Kopenhagen, den Straßennamen konnte ich nicht behalten. Es war eine sehr akkurate Frauenschrift.

Viel konnte in dem Brief nicht gestanden haben, denn er bestand nur aus einem auf einer Seite beschriebenen Blatt. Dennoch brauchte mein Vater unendlich lange, um ihn zu lesen. Dabei bewegte er die Lippen, als würde ihm die Lektüre schwerfallen. Leider konnte ich trotzdem nicht herausfinden, was er las.

Aber er klärte mich auf: »Da ist ein Cousin von dir aus Kopenhagen gekommen. Wo bringen wir ihn unter, im Keller oder unterm Dach?«, fragte er.

In unserem frisch bezogenen Haus in Harvestehude ist noch jede Menge Platz, nicht nur im Keller oder unter dem Dach. Vater ist manchmal etwas grob in seinen Ansichten, das muss man ihm verzeihen. Er hat noch gewisse Handwerkermanieren. Das kommt von den Quartiersleuten im Speicher. Denen will er zeigen, dass er sie schätzt. Seit unserem Umzug vom Wandrahm an die Alster redet er auch zu Hause so, um zu bedeuten, dass er keineswegs ein verweichlichter Großbürger geworden ist. Mutter bringt er damit zur Verzweiflung, aber ich finde es amüsant.

Dennoch entgegnete ich: »Vater, was für ein Gedanke! Einen Verwandten in den Keller stecken? Das darf niemals sein. Er bekommt natürlich ein Zimmer im zweiten Stock.« Und so kam es, dass du, lieber Christian, nach einigem Hin und Her im Zimmer neben dem meinen einziehen konntest. Von der Aufregung hast du natürlich nichts bemerkt, du wurdest ja erst am Abend eingeführt. Dein dänischer Akzent war rührend. Und als du Hannchen erzähltest, als sie fragend auf deine einzige kleine Reisetasche deutete, dass du noch einen großen fliegenden Koffer hättest, war ich von dir hingerissen.

Ja, man sagt hingerissen. Ein eigenartiger Begriff, nicht? Aber er passt wirklich gut, denn es schüttelt einen innerlich und zerreißt einen beinahe vor Freude und Aufregung.

Die Freude währte nur kurz, denn du hast dich im Kontor vergraben. Vater war voll des Lobes über deinen Eifer und deine Begabung. Aber wir haben dich nur sonntags bei Tisch gesehen. Sonst kamst du immer sehr spät nach Hause. So lange kann man doch gar nicht arbeiten, habe ich geargwöhnt. Der hat doch einen anderen Grund, warum er erst so spät kommt. Und dann habe ich mir vorgenommen, dich abzupassen, auf der Treppe, und gemerkt, dass du Angst vor mir hattest … oh! …

Mira fuhr zusammen, als ein Schatten über sie fiel. Sie blickte zur Seite. Claude stand am Rand der Kaimauer mit erhobenen Armen, winkend. Er ist gar nicht so sehr groß, dachte sie, aber breit. Er war gekleidet wie ein Fischer. Drüben im Hafen winkten zwei Männer in einem kleinen Segelboot zurück. Seine Freunde. Wollten die zum Fischen rausfahren? Claude wandte sich um und bemerkte sie. Er tippte sich mit der Hand an die Mütze und grüßte: »Mademoiselle.«

»Guten Tag. Fahren Sie aufs Meer?«

»Wie bitte?«

»Ob Sie hinaus aufs Meer fahren wollen.«

Er schien erstaunt, dass sie sich für sein Tun interessierte, dann bekam sein Gesicht einen argwöhnischen Ausdruck. »Mit dem kleinen Boot? Wir bleiben an der Küste.«

»Es ist sicher schön, die Felsen vom Meer her zu betrachten.«

»Man darf ihnen nicht zu nahe kommen.«

»Gefährlich auch?«

»Gefährlich ist das ganze Leben.«

»Das ist das Schöne daran, nicht?«

Er schien sie nicht zu verstehen und wandte sich ab, um nachzusehen, ob seine Freunde näher kamen.

»Könnten Sie mich nicht mal mitnehmen?«

Er drehte sich überrascht wieder zu ihr um.

»Mitnehmen? Das Boot ist zu klein.«

»Ich meine nicht aufs Meer, wenn das auch schön wäre, sondern da rüber.« Sie deutete auf die andere Seite der Bucht.

»Was wollen Sie denn da?«

»Da steht dieses hübsche Haus. Wem gehört es wohl?«

Er zuckte mit den Schultern.

»Wohnt da denn jemand? Es sieht so verlassen aus.«

Er schwieg. Sah sie nur an. Ausdruckslos.

»Mir scheint, es ist nie jemand da. Vielleicht könnte man einfach mal reingehen.«

Er starrte sie verblüfft an. Ihr wurde heiß. Die Sonne brannte heute doch stärker, als sie zunächst angenommen hatte. Sie hob ihren Sonnenschirm und klappte ihn auf. Dabei sagte sie leise: »Anschließend könnten Sie mir zeigen, wie man zu diesen Klippen dort hinaufkommt. Oder auch vorher. Wie Sie mögen. Mit Ihnen würde ich mich sicher fühlen.« Sie sah unter dem Schirm hervor in ein ratloses Gesicht.

Sie senkte den Schirm, bis er die Sicht auf ihn verdeckte. »Ich mag schweigsame Männer«, sagte sie und dachte dabei an den stillen Christian, der vielleicht auch nur deshalb so still gewesen war, weil er nicht sehr gut Deutsch sprach.

Sie hob den Schirm. »Ich würde auch schweigen, wenn Sie wollen.«

Die Männer im Boot riefen nach Claude. Er drehte sich um, setzte sich auf die Kaimauer, gab sich einen Schubs und sprang zu ihnen hinunter.

»Mira! Was machst du denn da?«, hörte sie Philips Stimme hinter sich.

Sie wandte sich um und blickte ihm kokett entgegen. Er stieg über einige Taurollen, blieb vor ihr stehen und schaute dem kleinen Segelboot nach.

»Wieso sprichst du mit diesem Kerl?«

»Kerl?«, fragte sie schläfrig.

»Der Sohn des Wirts. Das ist doch ein Tunichtgut.«

»Ach, Philip, was geht’s dich an.«

»Du sollst dich nicht mit solchen Kerlen gemein machen.«

»Du redest, wie Mutter mit Vater redet.«

»Was soll das … Was hat das hiermit zu tun?«

»Ja, ich weiß nicht, du sprichst doch so.«

»Das sind freche Reden, Mira. Das kommt nur von diesem falschen Umgang. Ich verbiete dir, mit solchen Kerlen zu verkehren.«

»Du kannst mir gar nichts mehr verbieten, Philip.«

»Kann ich sehr wohl, es ist meine Pflicht.«

»Kannst du nicht, und du weißt auch, warum.«

Einen Moment sah es so aus, als würde Philip ein wenig taumeln.

Mira klappte den Schirm zusammen und deutete damit auf eine zweispännige Kutsche, die vor dem Hotel stand. »Ist das unsere?«

»Ja, es wird Zeit. Wir haben doch eine Verabredung in Le Palais.«

»Warum verschwenden wir dann hier unsere Zeit?«, fragte Mira und ging an ihm vorbei.

Philip folgte ihr, während er gleichzeitig ein Taschentuch hervorzog und sich die Stirn trocknete.

6. EXPLOSION

Nachdem er seine Bestellungen für die nächsten Tage bei den Männern aufgegeben hatte, die nicht auf Sardinenfang gingen, sondern Fische für den täglichen Verzehr anlandeten, setzte Pistoux sich auf einen Mauervorsprung am inneren Hafenbecken und schaute den Fischern zu, die gerade Feuer unter einem großen Kupferkessel angefacht hatten.

Einer der Sardiniers, der es sich auf einer Taurolle bequem gemacht hatte und mit einer Tabakspfeife im Mund Rauchwolken ausstieß, nickte ihm mit finsterem Gesichtsausdruck zu. Der Gruß war freundlich gemeint, auch wenn es nicht so aussah, das wusste Pistoux inzwischen. Wenn die Bewohner des Dorfes die Existenz eines Fremden zur Kenntnis nahmen und ihn grüßten, war dies eine große Anerkennung. Pistoux hatte Geschäftsverbindungen geknüpft, damit hatte er einen großen Schritt getan, um von der verschworen wirkenden Dorfgemeinschaft anerkannt zu werden.

Einige der Fischer hatten inzwischen ihre Messer herausgeholt und begannen, mit geübten Händen Fische auszunehmen und in Stücke zu schneiden. Der Mann, der die Rolle des Kochs übernommen hatte, hackte eine größere Menge Zwiebeln klein und gab sie in den Topf, nachdem er vorher einige Scheiben Speck hineingeworfen hatte.

»Was machen die da?«, fragte Pistoux den Pfeifenraucher.

»Ar goteriad«, sagte der Mann.

»Was ist das?«

»Ar goteriad sagen die Bretonen.«

»Ich kenne das Wort nicht.«

»Nein«, stellte der Pfeifenraucher fest und schmauchte eine Weile vor sich hin. Dann sagte er: »Die Franzosen sagen Cotriade.«

»Cotriade?«

Der Fischer nickte.

»Ein Eintopf?«

Der Fischer nickte.

»Aus verschiedenen Fischen, ausgelassenem Speck und Zwiebeln?«

Der Fischer nickte.

»Ar goteriad oder Cotriade«, wiederholte Pistoux. »Und wie nennt ihr dieses Essen?«

Der Fischer nahm mit einer bedächtigen Geste die Pfeife aus dem Mund. »Mal so, mal so.«

»Ich dachte, ihr seid alle Bretonen«, sagte Pistoux.

»Nicht unbedingt.«

»Sondern?«

»Es gibt auch welche, die sind keine.«

»Auf der Insel?«

»Ja.«

»Wo kommen die her?«

»Von woanders.«

Ein großer Berg gehackter Zwiebeln wurde in den Kupferkessel geworfen. Es zischte und der angenehme Duft von gedünsteten Zwiebeln in Schmalz vermischte sich mit dem Geruch von frischem Fisch, Tang und salzhaltiger Luft.

Der Stand der Sonne und die Wärme, die ihre Strahlen auf seinem Rücken erzeugten, sagten Pistoux, dass es Zeit war, ins Hotel zurückzukehren, um sich um die Fertigstellung des Mittagessens zu kümmern.

Einer der Fischer reduzierte die Hitze des Feuers, indem er einige Holzscheite herauszog. Dann warfen die Fischer die vorbereiteten Fischstücke in den Topf.

Pistoux erhob sich und nickte seinem wortkargen Gesprächspartner zum Abschied zu. War das die Andeutung eines freundlichen Lächelns hinter dem graumelierten Bart? Beim Weggehen bemerkte Pistoux noch, wie die Fischer ein Tuch auf dem Boden ausbreiteten, Blechteller darauf stellten und ein seltsames Besteck dazu legten: Es waren Löffel, deren fein verzierte Stiele aus Holz geschnitzt waren, dessen breites Ende von einer zurechtgeschliffenen Jakobsmuschelschale gebildet wurde.

Auf dem Rückweg geriet Pistoux ins Grübeln. Er dachte an den unangenehmen Zwischenfall der vergangenen Nacht. Wer auch immer Doktor Lesfèves war und welche Gründe er hatte, sich gegenüber dieser Frau, die sich Jenny nannte, so zu benehmen, es war nicht in Ordnung. Nehmen wir einmal an, sie hat sich etwas Schwerwiegendes zu Schulden kommen lassen. Es wäre trotzdem nicht recht, sie der Willkür eines Mannes auszuliefern, der ungefragt Arzneimittel verabreicht, ihr womöglich Gewalt angetan hat und tatsächlich so weit gegangen ist, ihn mit dem Revolver zu bedrohen.

Bislang hatte Pistoux den Arzt zwar für einen undurchsichtigen Charakter mit einigen seltsamen Angewohnheiten gehalten, gleichwohl aber für einen halbwegs anständigen Menschen. Seit dem Vorfall der letzten Nacht war dieses Urteil schwer erschüttert. Und da waren ja noch andere Zusammenhänge, die ein rätselhaftes Bild ergaben: Lesfèves beschuldigt auf dem Schiff einen anderen Passagier der Sabotage, kurz darauf läuft die Angelique auf ein Riff; unter den Geretteten befindet sich der angebliche Saboteur, aber Lesfèves scheint zunächst verschollen; als er wieder auftaucht, ist der »Saboteur« verschwunden; dann wird die Leiche eines Passagiers gefunden, die von Goémond, der umgebracht wurde, und wenig später taucht seine Begleiterin verletzt und zu Tode erschöpft auf. Offenbar hatte jemand sie gefangen genommen. Und Lesfèves nimmt sich ihrer auf wenig fürsorgliche Art an. Was steckt hinter diesen eigenartigen Vorgängen?

Pistoux erschien es als überdeutlich, dass es sich bei alledem um einen Kriminalfall handelte, den es zu lösen galt. Aber wer war hier aufgerufen einzuschreiten oder zumindest aufzuklären? Am ehesten wohl der Gendarm aus Le Palais. Aber der war schon wieder weg. Würde er wiederkommen und womöglich einen Kriminalisten mitbringen? Wie würde Lesfèves auf eine Untersuchung reagieren? Was sollte mit Jenny geschehen? Der angebliche Arzt konnte doch nicht allen Ernstes glauben, es werde ihm erlaubt, im Hotel du Phare eine Frau gefangen zu halten.

Aber du, dachte Pistoux, du bist doch nur zufällig Zeuge dieses Geschehens. Du hast damit nichts zu tun. Tatsächlich bist du nur auf der Durchreise. Ein Fremder, der sich nicht in Dinge einmischen sollte, die ihn nichts angehen und die er nicht überblickt. Du solltest deiner Arbeit nachgehen und damit fertig! Nimm dir ein Beispiel an den Fischern, die sich um ihre Boote, die Netze und die Fische kümmern. Befass du dich mit deinen Töpfen und dem Herd und dem übrigen Handwerkszeug. Du hast dein Messeretui mitgebracht, dein einziges Hab und Gut. Dies sollte dir ein Zeichen sein! Gegen einen Mann mit Revolver kommst du nicht an.

»Jawohl, man muss seiner Arbeit nachgehen, sonst nichts!«, sagte Pistoux laut. Beispielsweise könnte er versuchen, diesen Fischeintopf namens Cotriade nachzukochen und zu verfeinern. Vergnügungsreisende, die ein Hotel am Meer aufsuchen, wollen die Besonderheiten der Region genießen, auch auf dem Teller.

Trotzdem, dachte er grimmig, ich lasse mich nicht mit einer Waffe bedrohen und gebe klein bei. Darüber hinaus sollte es niemandem gleichgültig sein, wenn einem Menschen Gewalt angetan wird. Ich werde mit Pierre reden. Die Gendarmerie muss benachrichtigt werden. Und selbstverständlich werde ich Lesfèves zur Rede stellen. Aber zunächst drängt die Zeit. Es sind neue Gäste eingetroffen. Die wollen zum Mittagessen gut versorgt werden und sollen einen guten Eindruck vom Hotel bekommen, entschied Pistoux. Das war er seinem neuen Arbeitgeber schuldig und seiner Ehre als Koch.

Pistoux bog um die Ecke des Hotels und blieb abrupt stehen. Im Eingang zur Küche unter der Terrasse stand jemand. Da seine Augen sich an das sehr helle Sonnenlicht unter dem hellblauen Himmel gewöhnt hatten, konnte er nur die Umrisse der Gestalt erkennen. Doch selbst wenn er sie besser hätte erkennen können, wäre nicht mehr zu sehen gewesen als Schwarz: schwarzes Kleid, schwarze Schürze, die schwarzen Haare.

Er kniff die Augen zusammen und trat näher. Als sie das Geräusch seiner Schritte hörte, wandte sie sich um, und er blickte in das weiße Oval ihres Gesichts. Und als er endlich in den Schatten des Vorbaus vor dem Kücheneingang trat und ihre Gesichtszüge genauer erkennen konnte, stellte er fest, dass er vor der schönsten Frau stand, die er je gesehen hatte. Wirklich? Ja, doch, in diesem Augenblick gab es keinen Vergleich.

Sie blickte ihm sehr ernst entgegen und sprach mit fast unbewegtem Gesichtsausdruck.

»Guten Tag, Monsieur, ich bitte um Entschuldigung.« Sie trat ein Stück zur Seite, um ihm Platz zu machen.

»Guten Tag.« Pistoux bemühte sich, alles andere zu tun, als sie zu mustern, tat es aber dennoch. Sie war nur wenig kleiner als er, wirkte sehr schmal und stand kerzengerade da. Eine Soldatin, dachte er, aber wie komme ich denn darauf? Blasse Lippen und hellblaue Augen zu tiefschwarzem Haar. Ein sehr ernster Blick, beinahe fordernd, ja man fühlte sich gezwungen, sich zu erklären, und wusste, es würden keine Ausflüchte geduldet. Warum so streng, könnte man zu ihr sagen, wenn man nicht wüsste, dass einem so viel Kühnheit sofort peinlich sein würde.

»Sie wünschen, Mademoiselle?«

»Madame«, korrigierte sie ihn. »Madame Claire Vreizh.«

»Verzeihung, Madame«, sagte er und ahnte, dass auch er nun ein wenig blasser geworden sein musste.

»Keine Ursache.«

»Dennoch, nun ja … Was kann ich für Sie tun?«

»Pierre schickt mich. Er sagt, Ihnen fehlt noch jemand für die Küche.«

Pistoux schluckte. Sie wollte tatsächlich mit ihm arbeiten?

»Pierre hat mir gegenüber schon erwähnt, dass Sie über eine gewisse Erfahrung verfügen.«

Ein Anflug von Ironie huschte über ihr Gesicht. »Man kocht jeden Tag, nicht wahr? Ich tue Pierre gern den Gefallen, ihm ein wenig auszuhelfen.«

»Es wird sehr viel Arbeit geben.«

»Das ist mir nur recht.«

»Sie werden sich meinem Kommando unterordnen müssen.«

Wieder dieser Anflug von Ironie. »Pierre sagte mir schon, dass es bereits einen Chef hier gibt.«

»Nun gut, wir werden sehen.« Pistoux wunderte sich, dass er so abweisend reagierte. Ihr schien es genauso zu gehen.

»Sie tun mir keinen Gefallen, falls es das ist, was Sie befürchten, Monsieur. Ich arbeite in der Konservenfabrik. Dort finde ich durchaus mein Auskommen. Aber man hilft Freunden, wenn sie bitten.«

»Wir fangen früh an und hören spät auf«, hörte er sich sagen.

»Ich wohne nicht weit von hier.«

»Wenn die Saison erst einmal richtig begonnen hat, werden Sie nur zum Schlafen nach Hause gehen. Sie werden erschöpft sein und sich um nichts anderes mehr kümmern können.«

Sie sah ihn durchdringend an, fast böse. »Das stört mich nicht.«

Sie lässt sich nicht abwimmeln, erkannte er resigniert. »Gut, dann machen wir es so.«

»Ja.« Sie nickte und stellte fest: »Es ist bald Mittagszeit.«

»Also los«, sagte Pistoux und ging an ihr vorbei in die Küche.

Bis eben gerade bist du noch ein freier Mensch gewesen, stellte er bedauernd fest, jetzt musst du wieder Befehle erteilen.

Man einigte sich auf eine Arbeitsteilung. Unausgesprochen war sofort klar: Es sollte eine Probe werden. Weniger ging es darum herauszufinden, ob Claire für eine Arbeit als Küchenhilfe oder gar zweite Köchin geeignet war. Vielmehr mussten sie ausprobieren, ob sie überhaupt zusammenpassten. Es war eine Frage der Atmosphäre. Es war schwierig. Zwar zeigte Claire viel guten Willen, aber allein ihre Anwesenheit machte Pistoux nervös. Ausgerechnet ihn, der schon kleine und große Küchenbrigaden befehligt hatte! Aber eine Frau in einer Hotelküche ist ähnlich beunruhigend wie eine Frau auf einem Schiff – dieser Gedanke kam Pistoux, und sofort wurde ihm klar, wie lächerlich er war.

Es waren ihre Bewegungen, die ganze Art und Weise, wie sie Hände und Arme bewegte, wie sie sich geschmeidig und würdevoll hierhin und dorthin wandte, wie sie flink und lautlos umherlief, sich die nötigen Zutaten und Gerätschaften zusammensuchte. Aber zum Teufel, dachte Pistoux, was ist denn so Seltsames an ihr? Sie tut das, was sie tun soll, auf jene Art, wie man es tut. Was sonst? Aber ja, es macht sogar Freude, ihr dabei zuzusehen. Na und? Wieso glaubst du, hier stimmt was nicht?

Pistoux war froh, dass er von einem Fischerboot, das sich auf Muschelfang spezialisiert hatte, frische Austern bekommen hatte. Viel Zeit war ja nicht mehr bis zum Mittagessen, und er musste noch eine ganze Menge Wittlinge schuppen, ausnehmen und filetieren, um sie anschließend im Ofen mit Zwiebeln, Wein, Butter und Petersilie zu garen und aus dem Sud anschließend mit Senf und Sahne eine feine Sauce zu montieren, die über die Fische gegeben wurde, um sie noch mal zu überbacken. Wollte man die zarten Filets nicht verderben, musste auf die Minute genau gearbeitet werden.

Er ließ sie nicht an die Fische heran und merkte auch, dass ihr das missfiel. Aber es war der erste Tag, da sollte man darauf achten, sich bei der Arbeit nicht ins Gehege zu kommen. Sie hatte doch dieses eigenartige Dessert gemacht, Far breton. So was konnte sie. Also kommandierte er sie zum Nachtisch ab, fragte sie, was sie sich vorstellen könne. Sie schaute sich um, als wolle sie sich noch mal kurz vergegenwärtigen, was an Zutaten vorhanden war, und sagte ein seltsames Wort: »Kouigh-amann.« Und war da nicht wieder dieser Hauch von Ironie in ihrer Stimme oder ein Fünkchen Humor in ihrem Blick. Nein, das musste eine Illusion sein. Sie blickte ihn ernst an.

»Was ist das?«, fragte Pistoux.

»Ein Kuchen.«

»Nun ja, warum nicht«, sagte er achselzuckend.

»Also gut«, entgegnete sie.

Sie machten sich an die Arbeit.

Nachdem sie serviert hatten und die Küche wieder sauber und ordentlich war, fragte sie, ohne zunächst zu klären, ob sie überhaupt gehen durfte, wann sie zurück sein müsse. Er zögerte, wollte zeigen, dass er der Chef war, ließ es dann aber bleiben. Sie würde nicht wiederkommen, wenn er sie schlecht behandelte, wenn er nur andeutungsweise überheblich sein würde. Sie war stolz. Sie sah sich als Hilfe, nicht als Untergebene. Mit einem solchen Menschen kannst du nur auf einer Ebene verkehren. Oder dich selbst unterordnen. Aber das kam selbstverständlich nicht infrage.

Er gab ihr zwei Stunden frei und verließ kurz nach ihr die Küche, um nach oben zu steigen. Pierre Guirec war nirgends zu sehen, also machte er sich auf den Weg ins Obergeschoss.

Zwei Stunden waren nicht eben viel Zeit, um die Angelegenheit mit Lesfèves und Jenny zu regeln. Pistoux hatte sich während der Arbeit entschieden, dass er sehr wohl das Recht und die Pflicht hatte, sich in diese Sache einzumischen. Was auch immer diese Personen mit dem schrecklichen Schicksal von Goémond zu tun hatten, es durfte nicht sein, dass ein Mann, und sei er auch Arzt, eine Frau unter den Augen der anderen in Gefangenschaft halten konnte. Es gibt Regeln des Anstands und der Zivilisation. Wer sie nicht achtet und sich für ihre Einhaltung einsetzt, öffnet der Barbarei Tür und Tor. Und wenn sie erst einmal geöffnet ist, und sei es nur einen Spaltbreit, drängen sich Willkür und Verachtung in unser Dasein. Wer Mensch sein will, ist verpflichtet, dies zu verhindern.

Pistoux klopfte an die Tür von Jennys Zimmer.

Die Tür wurde aufgerissen, und Pistoux starrte in ein bekanntes Gesicht und zuckte zusammen. Es war nicht Lesfèves, es war auch nicht Jenny, Pierre Guirec oder das Zimmermädchen. Deren Anwesenheit hätte man sich an diesem Ort vorstellen können. Nein, vor Pistoux stand dieser grobschlächtige Kerl, der Mann, den Lesfèves auf dem Schiff als Saboteur bezeichnet hatte, der Mann, der nach dem Schiffbruch hier im Hotel kurzzeitig aufgetaucht und dann wieder verschwunden war. Das Eigenartige war nur, dass er auf einmal überhaupt nicht mehr ungehobelt, brutal und gefährlich wirkte, sondern vollkommen anders. Er trug einen dunklen Anzug mit Weste, ein Hemd mit weißem Kragen, einen Binder und war glatt rasiert. Natürlich steckte in dieser Aufmachung noch immer ein kräftiger Mann. Aber er bewegte sich anders als vorher. Das Wort Eleganz wäre übertrieben gewesen, aber der Mann hatte eine durch und durch bürgerliche Ausstrahlung. Er hatte Autorität jenseits von Gewaltandrohung. Das war in der Tat befremdlich.

»Guten Tag. Was wünschen Sie, Monsieur?«

»Oh, entschuldigen Sie bitte, ich dachte …«, stammelte Pistoux verwirrt.

»Zu wem möchten Sie denn?«

»Nun ja, ich hoffte … Ich könnte Doktor Lesfèves hier vielleicht finden.«

»Dies ist nicht das Zimmer von Monsieur Lesfèves.«

»Nein, aber er kümmerte sich um die Kranke, Mademoiselle Jenny. Ich wollte nach ihr sehen.«

»Kommen Sie doch herein.« Der Mann zog die Tür auf.

Pistoux trat ein und stellte fest, dass das Bett verlassen war. Die Laken in Unordnung und zerwühlt, aber kein Hinweis auf die Kranke.

»Sie ist weg?«, fragte Pistoux.

»Zu wem wollten Sie denn nun eigentlich und warum?«

Pistoux drehte den Spieß um. »Entschuldigen Sie bitte, Monsieur. Aber was berechtigt Sie, sich hier in diesem Zimmer aufzuhalten?«

Der Mann blickte ihn spöttisch an. »Und Sie?«

»Ich bin Angestellter dieses Hotels.«

»Aha, sieh mal an. Dann haben Sie also nicht vor, sich klammheimlich davonzustehlen wie die beiden, die Sie hier aufsuchen wollten.«

»Sie sind fort?«

»Ihr erstaunter Gesichtsausdruck ehrt Sie, Monsieur. Man ist versucht, Ihnen Glauben zu schenken.«

»Was auch immer Sie damit andeuten wollen, Ihre Ausdrucksweise ist nicht dazu angetan, Vertrauen in mir zu wecken.«

»Bravo, Monsieur Pistoux, Sie verstehen es, einer prekären Situation zu begegnen.«

»Und Sie scheinen nichts von den Grundregeln der Höflichkeit zu halten. Wenn dem so ist, werden Sie auf förmliche Zurückhaltung von meiner Seite keinen Wert legen. Ich fordere Sie also auf, zu erklären, warum Sie einen derartigen Mummenschanz betreiben und sich mal als Proletarier, mal als Bourgeois ausstaffieren! Und da Sie nun einmal meinen Namen genannt haben, verlange ich, auch den Ihrigen mitgeteilt zu bekommen.«

»Ich bin beeindruckt von Ihrer Redegewandtheit. Sie scheint ein Ergebnis meiner Verkleidung zu sein, was mir schmeichelt. Und ich gebe zu: Ja, Sie haben recht, es ist ein wahrer Mummenschanz, den ich betreibe. Aber das gehört nun mal zu meinem Beruf.«

»Erst den Namen, dann die Profession!«, forderte Pistoux.

»Es geht auch alles in einem, wenn Sie gestatten: Paul Renard, Beauftragter der Dritten Republik. Sie werden verstehen, dass ich mich nicht ausweisen darf.«

Pistoux schaute ihn verblüfft an. »Beauftragter?«

»Wenn es Ihnen lieber ist, und mir wäre es ebenfalls angenehm, sehen Sie mich als Staatsbeamten an, der im Auftrag des Ministeriums des Inneren darum bemüht ist, die Grenzen Frankreichs zu schützen.«

»Ein Polizist sind Sie also nicht«, stellte Pistoux fest.

»Bedienstete der Republik auf lokaler Ebene unterstehen meinem Kommando, wenn es die Lage erfordert.«

»So? Wer glaubt Ihnen denn? Ich jedenfalls …«

Renard griff in die Innentasche seines Jacketts. Pistoux erwartete, er werde einen Revolver hervorziehen, nach dem Auftritt von Lesfèves in der letzten Nacht schien ihm das beinahe zwingend. Renard aber holte ein Papier hervor, faltete es auseinander und hielt es ihm hin. Es handelte sich um eine in bürokratischer Sprache abgefasste Vollmacht, deren Autorität durch ein Siegel der Dritten Republik bestätigt wurde.

»Und nun frage ich Sie nochmals«, sagte Renard, »aus welchem Grund Sie dieses Zimmer aufgesucht haben, das ja keineswegs das Zimmer des von Ihnen erwähnten Monsieur Lesfèves ist.«

»Ich wollte nach der Kranken sehen. Es mag Ihnen ungewöhnlich erscheinen, aber ich halte es für meine Pflicht, mich um meine Mitmenschen zu sorgen. Mademoiselle Jenny kam in einem sehr kranken Zustand hier an.«

»Sagten Sie nicht, Doktor Lesfèves kümmerte sich um sie?« So wie Renard das Wort Doktor aussprach, hatte es den Anschein, er wolle sich darüber lustig machen.

»Ich bin für die Verpflegung der Hotelgäste zuständig und wollte nachsehen, ob die Kranke etwas Besonderes benötigt.«

Renard lachte in sich hinein. »So, so. Nun gut. Ganz offensichtlich war Ihnen also bis eben gerade noch nicht bekannt, dass die beiden auf und davon sind.«

»Nein. Genauso wenig, wie mir bekannt war, dass Sie sich nur als Proletarier verkleidet hatten, um Ihre Umgebung hinters Licht zu führen.«

»Oh, es geht mir keineswegs darum, alle zu täuschen, seien Sie sich dessen gewiss. Aber wenn man es mit ausgebufften Widersachern zu tun hat, muss man alle Mittel anwenden.«

»Zum Beispiel auch Sabotage.«

»Wie meinen Sie das?«, fragte Renard scharf.

»Lesfèves äußerte mir gegenüber den Verdacht, Sie beabsichtigten, auf der Angelique Sabotage zu betreiben. Wenig später lief das Schiff auf ein Riff. Über einen derartigen Zufall muss ich mich wundern.«

Renard lachte auf. »Er hat mich als Saboteur bezeichnet?« Er lachte auf. »Das ist eine alte Finte in unserem Metier, fast schon banal, nur Dummköpfe fallen noch darauf herein, wenn Sie erlauben. Man beschuldigt den Gegner, er wolle das Verbrechen verüben, auf das man selbst aus ist.«

»Sie wollen doch nicht behaupten, dieser ältere Herr sei in der Lage gewesen, ein Schiff vom Kurs abzubringen?«

»Dieser ältere Herr, wie Sie ihn bezeichnen, war gar nicht so alt. Wie Sie bereits bemerkt haben, gehört ein gewisses Talent zur Maskerade zu unserer Profession. Ist Ihnen denn nicht aufgefallen, dass es sich bei Monsieur Lesfèves – nennen wir ihn einstweilen so, auch wenn er natürlich einen anderen Namen trägt – keineswegs um einen Mediziner handelt?«

»Er hat sich als Tierarzt ausgegeben.«

»Natürlich! Er wollte Respekt erheischen, ohne ein Risiko einzugehen. Um zu verhindern, dass er allzu schnell enttarnt wird, verlegte er sich dann in einer prekären Situation darauf, nur für Tiere zuständig zu sein.«

»Allerdings deutete er an, er sei auch in der Lage, Menschenaffen zu kurieren. Und hier im Hotel hat er sich um die Schiffbrüchigen gekümmert.«

»Ha! Ich hoffe nur, es ist niemand dabei zu Schaden gekommen.«

Pistoux dachte an Mademoiselle Jenny und wie Lesfèves sie behandelt hatte. Auch den Revolver sah er wieder vor sich.

»Nun gut«, sagte er nach kurzem Nachdenken. »Mag sein, dass es sich so verhält, wie Sie sagen, Monsieur Renard. Aber warum erzählen Sie mir das alles so freimütig?«

Renard hüstelte. »Oh, das ist einfach. Sehen Sie, in meinem Kampf gegen diesen Vertreter einer fremden Macht …«

»Welcher Macht, wenn ich fragen darf?«

»Unterbrechen Sie mich bitte nicht! Es hat durchaus seine Gründe, warum ich mich bemühe, in Andeutungen zu sprechen. Es handelt sich um einen Feind, der bekämpft werden muss, seien Sie sich sicher. Und für diesen Kampf benötige ich einen Verbündeten hier am Ort.«

»Da lassen sich sicherlich auch andere gewinnen. Es sind genügend Franzosen anwesend.«

»Franzosen? Unter diesen Insulanern? Das sind keine Franzosen, das sind Renegaten. Allesamt!«

Pistoux blickte seinen Gesprächspartner erstaunt an. Er schien regelrecht angewidert. Fehlte nur noch, dass er ausspuckte.

»Nein, nein«, fuhr Renard fort. »Sie werden mir helfen. Schon allein Ihre Neugier wird Sie dazu bringen. Dass es Sie drängt herauszufinden, was um Sie herum geschieht, prädestiniert Sie geradezu für diese Rolle, die ich Ihnen zugedacht habe.«

Pistoux gefiel diese Ausdrucksweise überhaupt nicht. Er wollte keineswegs eine Rolle im Spiel eines so undurchsichtigen Menschen wie Renard spielen, dennoch lenkte er ein:

»Immerhin gäbe es einen Grund, mich Ihnen anzuschließen.«

»Und der wäre.«

»Mademoiselle Jenny. Ich fürchte, dass sie sich gegen ihren Willen in Lesfèves Hand befindet.«

Renard lachte in sich hinein. »Sie hat es Ihnen also angetan. Auf dem Schiff hatte ich eher den Eindruck, dass Sie nicht gerade …«

Pistoux unterbrach ihn barsch: »Es geht nicht um Sympathie, und auch nicht darum, was für einer Art Profession sie nachging …«

»Welche sollte das sein?«

»Sie wissen, was ich meine. Und Goémond, so sehr ich seinen Tod bedaure, spielte die schäbige Rolle ihres …«

»Maquereau, meinen Sie. Ja, die beiden haben ebenfalls außerordentliche schauspielerische Fähigkeiten. Es ist schade, dass sie getrennt wurden. Einem Ehepaar wie diesem gelingt es in geradezu perfekter Weise, die eigenartigsten Rollen zu spielen. Mitunter konnten sie sogar blitzschnell Charakter und Maskerade wechseln und Verwirrung stiften. In gewisser Weise wurden sie dafür sogar von ihren Gegnern geschätzt. Nun ist es vorbei und das ist bedauerlich.«

»Ein Ehepaar?«, wiederholte Pistoux verblüfft.

Renard lächelte säuerlich. »Mademoiselle ist eine Madame, in der Tat. Doch grämen Sie sich nicht zu sehr, Monsieur Pistoux. Ich bin auch einmal auf sie hereingefallen.«

»Aber nun befindet sie sich in der Gewalt von Lesfèves. Was führt er im Schilde?«

»Nun, in gewisser Weise befand sie sich auch vorher schon in seiner Abhängigkeit, ebenso wie ihr Mann.«

Der hochnäsige Ton in Renards Stimme ärgerte Pistoux. »Sie irren sich, Monsieur, wenn Sie glauben, Sie könnten mich als Verbündeten gewinnen, indem Sie mir ein undurchschaubares Durcheinander servieren.«

»Nein, nein, ich bitte Sie«, wehrte Renard mit erhobenen Händen ab. »Das Durcheinander, wie Sie es nennen, ist eine Tatsache. Madame und Monsieur Goémond haben ihr Schicksal herausgefordert. Sie taten es seit Jahren. Sie haben einen Beruf daraus gemacht, verschiedenen Herren zu dienen, meistens dem, der am meisten zahlt. Man könnte sie als diplomatische Glücksritter bezeichnen. Sie wussten, auf was sie sich einlassen, wenn sie sich zwischen Lesfèves und mich stellen würden.«

»Wer ist nun also für den Tod von Goémond verantwortlich?«

»Ich weiß es nicht.«

»Wollen Sie es herausfinden?«

»Es ist nicht der wichtigste Grund für mein Handeln.«

»Dann sagen Sie mir endlich, um was es Ihnen eigentlich geht!«, fuhr Pistoux ihn an. Seine Geduld war am Ende. Er fühlte sich an der Nase herumgeführt.

»Wir müssen auf dem schnellsten Wege der beiden Flüchtenden habhaft werden.«

»Madame Geneviève und Doktor Lesfèves?«

»Ganz recht. Ich fürchte, Lesfèves wird nicht zimperlich sein, wenn er ihr erst einmal alle Informationen entlockt hat, die er haben will.«

»Aber Sie hätten die beiden doch schon längst festnehmen können. Hier im Hotel. Warum haben Sie es nicht getan?«

»Weil sie uns erst zu dem Schatz führen sollen, den sie auf dieser Insel versteckt haben.«

»Wie soll ich das verstehen?« Pistoux gelang es nicht, den abfälligen Ton in seiner Stimme zu unterdrücken. Was redete der Mann da für einen Unsinn?

Renard setzte ein sehr ernstes Gesicht auf und erklärte mit feierlicher Stimme, allerdings gedämpft, damit seine Worte nicht nach draußen drangen: »Ich bitte Sie im Namen der Republik um Verzeihung, wenn ich Ihnen noch nicht mehr sagen darf. Zu gegebener Zeit werden Sie von mir über alle Einzelheiten unterrichtet. Seien Sie aber versichert, es geht um nichts Geringeres als den Bestand der Republik und die Freiheit der Franzosen!«

Ich glaube dir kein Wort, dachte Pistoux. So wie Renard ihn anblickte, skeptisch, zweifelnd, schien er zu ahnen, was im Kopf seines Gegenübers vorging.

»Nun denn!«, rief er aus und ging zur Tür. »Sie werden bald Weiteres von mir hören. Auf Wiedersehen, Monsieur.«

Damit verschwand er nach draußen. Pistoux schaute sich um. Nichts im Zimmer deutete auf all diese seltsamen Zusammenhänge hin, die ihm gerade erklärt worden waren, nichts auf die verschwundenen Personen.

Die Tür wurde aufgestoßen. Das Zimmermädchen kam herein und schaute ihn erschrocken an.

»Ich gehe schon«, sagte Pistoux.

Er hatte keine Lust mehr, Fragen zu beantworten.

Lieber Vater, du wunderst dich natürlich, dass ich dir in so kurzem Abstand schon wieder schreibe, aber es haben sich Dinge ereignet, die meine Pläne beeinflussen könnten. Nach der Fahrt zu einer der elf Fabriken der Gebrüder Baye in der Hauptstadt der Insel, Le Palais, und einem anschließenden Ausflug mit den Sardinenfischern aufs Meer hinaus bin ich verunsichert.

Urteile bitte nicht vorschnell und wirf mir nicht, wie so oft, Entschlusslosigkeit vor. Um zu verhindern, dass du ein falsches Bild meiner Tätigkeit erhältst, notiere ich, was sich zugetragen hat. Möglicherweise habe ich so schnell gar keine Gelegenheit, den Brief abzuschicken, ich will es auch erst tun, wenn ich zu einem Ergebnis gekommen bin. Aber selbst wenn du diese Zeilen erst nach meiner Rückkehr zur Kenntnis nehmen wirst, werden sie dir einiges erklären. Unter Umständen sind meine Berichte bei der Abwicklung zukünftiger geschäftlicher Bestrebungen nützlich.

Doch nun der Reihe nach: Mit Mira machte ich mich auf den Weg nach Le Palais, wo wir einen der Gebrüder Baye in ihrer Niederlassung am Fischereihafen trafen. Le Palais ist eine kleine Stadt, die von dem lang gestreckten Hafenbecken und einer mächtigen Zitadelle geprägt wird. Hier landen nicht nur Sardinenfischer von der Insel ihren Fang an, sondern auch solche, die vom Festland kommen, denn der Bedarf ist groß. Die Auktion wird hier praktisch auf dem Wasser abgehalten, die Fischer erzielen gute Preise und es herrscht ein ungeheuer wildes Treiben, wenn die Boote hereinkommen. Im Vergleich zu dem beschaulichen Leben in Sauzon wirkt Le Palais schon eher so, als sei es im Zeitalter der Industrie angekommen.

Doch ich will es kurz machen und nur das Nötigste berichten: Monsieur Baye ist kein so raubeiniger Mann wie der Bretone Kerourec aus Sauzon. Er trägt Anzüge aus feinstem Tuch, angefertigt nach der neuesten Mode in Paris. Er könnte auch dort als Geschäftsmann auftreten, ohne dass man ihn als Unternehmer aus der Provinz erkennen würde. Seine Manieren sind tadellos. Selbst in Hamburg würde er als waschechter Kaufmann durchgehen, wenngleich er den Hang hat, ein wenig zu auftrumpfend über seine geschäftlichen Erfolge zu sprechen. Aber ist das wirklich ein Fehler, bei einem Unternehmer, der eine hervorragende Stellung in seinem Geschäftsbereich hat? Eine lässliche Sünde, denke ich, aber: Angesichts der Qualität seiner Konserven muss ich doch Abstriche machen.

Natürlich kam es zur Verkostung (der sich, nebenbei bemerkt, Mira mit der Ankündigung, sie würde einen Stadtbummel machen, entzog, was ich ihr aber verzeihe). Ich stutzte zunächst, versicherte mich dann aber, dass mein Gaumen mich nicht täuscht. (Hier nun wäre es doch hilfreich gewesen, Mira hätte mir assistiert, aber sie mag leider keine Sardinen.) Man denkt ja eher, dass ein kleiner Fabrikant Einbußen in der Qualität hinnehmen muss. Aber hier stellte ich fest, dass sowohl die Qualität der Sardinen wie die des Öls geringer ausfielen als bei Kerourec in Sauzon.

Tatsächlich bestätigte mir Monsieur Baye auf meine Nachfrage, dass er die Konserven zwar mit der Aufschrift »à l’huile d’olive« versieht, es jedoch nicht für nötig befindet hinzuzufügen, dass das Olivenöl mit preisgünstigerem Sonnenblumen- oder Distelöl vermengt wurde. Dies wirkt sich eindeutig auf den Geschmack aus. Aber, so Baye, dies macht es auch möglich, die Konserven unter dem Preis der Konkurrenz anzubieten. Und bis jetzt, so meint er, hätten sich die Kunden noch nicht beklagt, ja es hätte noch nie jemand bemerkt. »Die Sardinen von Baye sind weltberühmt für ihre Qualität. Es gibt nichts mehr zu verbessern!«, annoncierte mein Gesprächspartner.

Leider habe ich da meine Zweifel, denn auch die Qualität des Frittierens lässt meiner Ansicht nach zu wünschen übrig. Dies wie gesagt nur im Vergleich mit dem Standard der Fabrik aus Sauzon. Produkte vom Festland scheinen mir in etwa die Qualität der Baye-Konserven zu haben.

Nun sollten wir, die wir uns den Willen zu höchstmöglicher Qualität auf die Fahnen geschrieben haben, uns also für die Produkte von Kerourec entscheiden. Nur leider, scheint mir, steht hier die Frage im Raum, ob die einzelne Fabrik in Sauzon nicht bald von der mächtigen Konkurrenz in den Ruin getrieben wird. Ein Großauftrag aus Hamburg würde Monsieur Kerourecs Existenz zweifellos absichern, aber nach dem Ereignis, das sich einen Tag nach meinem Besuch zugetragen hat, bin ich mir nicht mehr sicher, wie ich mich verhalten soll.

Was ist geschehen? Nun, zunächst einmal entschloss ich mich, das Angebot von Kerourec anzunehmen, der mich einlud, ganz direkt am Fischfang teilzunehmen. »Wir Fabrikanten müssen doch wissen, woher unsere Fische kommen und wie sie den Weg zu uns finden. Es gibt nichts Schlimmeres als Geschäftsleute, die blind mit Waren handeln, von denen sie nichts wissen. Darüber hinaus ist es eine Ehrensache, dass ich die Arbeit meiner Zulieferer aus eigener Anschauung kenne!«

Kerourec vermittelte mich also an einen alten graubärtigen Fischer, der mit einer erfahrenen Mannschaft von vier gestandenen Seemännern seit Jahrzehnten auf Sardinenfang hinausfährt. Im Gegensatz zu den anderen Leuten hier war der Alte, Jean Maec, recht gesprächig. Er war in jungen Jahren ein wenig in der Welt herumgekommen, als Matrose auf einem Großsegler, später als Arbeiter in Kanada. Wahrscheinlich hat Kerourec ihn deshalb ausgesucht.

Der alte Maec wusste fiel über den Sardinenfang zu erzählen. Und er fing an, kaum dass ich mir einen Platz zwischen den Netzen ausgesucht hatte. Eine frische Brise von Westen sorgte dafür, dass wir in Windeseile mit geblähten Segeln aufs Meer hinausgelangten.

Früher, so erzählte mir der alte Fischer, hätte es auf dieser Insel nur Bauern und keine Fischer gegeben. Die Gutsbesitzer duldeten den Fischfang nur in geringem Maße, denn die arbeitsfähigen Männer wurden in der Getreidewirtschaft benötigt. Erst als der französische Staat erkannte, dass gut ausgebildete Fischer auch hervorragende Marine-Soldaten abgeben, gab man in Paris die Parole aus, der Fischfang müsse gefördert werden.

Besonders schmackhaft können die Sardinen früher allerdings nicht gewesen sein. Als man die Konservierung in Öl noch nicht kannte, wurden die Fische auf Schnüre aufgezogen und getrocknet. Oje! Man kennt ja den Geschmack von getrocknetem Kabeljau. Aber die fetthaltigen Sardinen, Verwandte des Herings, in trockener Form – das verspeiste sicher nur, wer es nötig hatte!

Eine weitere Art der Haltbarmachung war das Pressen. Dazu wurden die Fische zunächst eingesalzen und in Fässer gelegt, und anschließend wurden sie in Pressen von einem Teil ihres Fettes befreit und auf diese Weise haltbar gemacht. Das gewonnene Öl wurde verkauft und für die Präparierung von Häuten verwendet.

Ich wage gar nicht, mir den Geschmack von zwei Jahre altem Pressfisch auszumalen. Da wäre mir das bloße Einlegen in Salz nach Art unserer Salzheringe doch noch lieber gewesen! Die sind nach eingehender Wässerung ja durchaus genießbar.

Übrigens werden leicht gesalzene Sardinen noch heute frisch als »Sardines en vert« von den Küstenorten ins Land transportiert, wo sie nicht zuletzt bei den Eisenbahnarbeitern großen Anklang finden.

Und wie verspeisen die Fischer ihre kleinen silberglänzenden Lieblinge? Ganz einfach: roh. Mira verzog auf das Heftigste das Gesicht, als ich ihr den wundervollen Geschmack frischer Sardinenfilets beschrieb. Aber sie mag ja auch keine Austern, wenn sie roh sind, und nur so schmecken sie doch nach Austern!

Aber ich will mich wieder zurück ins Boot begeben: Auf unserer Schaluppe führten wir ein Dutzend Baumwollnetze mit, jedes davon knapp fünfzig Meter lang und etwa zehn Meter tief. Jedes Netz besteht aus gut vierhundert Maschen, wobei die Größe von Netz zu Netz unterschiedlich ist. Diese Netze werden ausgeworfen und aneinandergebunden. Köder sind nicht nötig, denn die Sardinen sollen sich mit ihren Kiemen in den Maschen verfangen. Sind die Netze ausgelegt, kommt der »norwegische Sand« zum Zuge, wie der alte Maec ihn nennt. Es handelt sich dabei um getrockneten Kabeljaurogen aus Norwegen, der ausgestreut wird, um die Schwärme an die Wasseroberfläche zu locken. Früher wurde dafür einfacher Sand genommen, aber mit Rogen sind die kleinen flinken Schwarmfische wesentlich zufriedener.

Bis sie in den Netzen zappeln und zu Tausenden ins Boot gezogen werden! Dann ist ihr Schicksal besiegelt und es heißt: Schnell zurück in den heimischen Hafen beziehungsweise zum Anleger der nächstgelegenen Konservenfabrik. Für die Fischer aus Sauzon lautet die Parole grundsätzlich: Auf zur Mole von Kerourec! Denn die Fischer von Sauzon, ja der ganze Ort, scheint sich als verschworene Gemeinschaft zu verstehen, die lieber alles unter sich regelt.

Das bekamen auch die Insassen von drei Booten vom Festland zu spüren, die, statt Kurs auf Le Palais zu nehmen, auf die Idee verfielen, in Sauzon anzulanden. Kaum sahen die hiesigen Fischer die fremden Boote, bauten sie sich auf der Mole auf und verweigerten den Fremden den Zutritt. Natürlich waren die Einheimischen in der Überzahl und die Boote legten wieder ab.

Wir machten uns sogleich an die Arbeit, die Fische aus den Netzen zu lösen und in die Kisten zu werfen. Währenddessen verhandelte Maec mit einem Beauftragten der Fabrik über den Preis.

Und dann geschah das Ungeheuerliche! Ein dröhnender Donnerschlag hallte von der Insel her übers Wasser (die Mole führt ja ein ganzes Stück weit aus der Bucht heraus ins Meer). Alle Männer fuhren auf und wandten sich gebannt dem Ufer zu. Ein weiterer Donner schlug uns entgegen. Eine Explosion! Oben in der Fabrik! Schwarze Rauchwolken quollen aus einem der Seitengebäude! Was um Himmels willen ist dort passiert? Ein Unfall? Jetzt sah man Flammen aus dem Dach des Fabrikgebäudes züngeln. Oh Gott, durchfuhr es alle gleichzeitig, was ist mit denen, die dort arbeiten? Unseren Frauen, unseren Töchtern? In die Masse der erstarrten Seeleute kam Bewegung. Sie rannten aufs Ufer zu.

Ich war unschlüssig. Was sollte ich tun? Mitlaufen? Meine Hilfe anbieten? Aber würde es womöglich gleich eine weitere Explosion geben? Wäre es nicht gefährlich, sich dem Brandherd zu nähern?

Ich spürte die breite Hand vom alten Maec auf meiner Schulter. Gleichzeitig merkte ich, dass ich vor Aufregung zu zittern begonnen hatte.

»Nur ruhig Blut«, sagte er mit fester Stimme.

»Aber … Was ist da passiert?«, fragte ich mit bebender Stimme.

»Wir werden es schon noch erfahren«, war die Antwort des erfahrenen Seebären. »Vielleicht hat ja mal wieder der heilige Joseph seine Hand im Spiel.« Er sah mich ernst an. Es war kein Scherz, Vater! So abgebrüht ist selbst der alte Maec nicht!

Der heilige Joseph genießt kein besonders hohes Ansehen unter den Fischern. Sie behaupten, er sei schuld daran gewesen, dass die Sardinenschwärme vor fünf Jahren ausblieben. Aus Trauer darüber, dass die Fischer ihn kaum beachteten, weil sie fast nur noch zu ihrem Heiligen Sankt Petrus beteten, habe er bittere Tränen geweint, die in den Ozean vor der bretonischen Küste geflossen sind. Die von Norden kommenden Fischschwärme glaubten, das Wasser sei vergiftet und drehten ab. Die Fanggründe der Sardiniers blieben leer. Es war ein schlimmes Jahr. Und alle hoffen, dass es nie wieder passieren wird. Nach einer ergebnislosen Ausfahrt oder wenn zu wenige Fische in die Netze gegangen sind, so erzählte mir der alte Maec, gingen sie jetzt schon mal in die Kirche, um vorsichtshalber eine Kerze für den heiligen Joseph anzuzünden.

Natürlich ist es nur eine Legende. Aber Legenden spielen in diesem Teil der Welt eine wichtige Rolle. Ja, manchmal ist man versucht zu glauben, dass den Menschen hier diese Geschichten wahrer erscheinen als die Wirklichkeit.

Aber genug davon, Vater, du siehst mein Problem: Könnte es sein, dass ein Konkurrent (ich wage nicht, jemanden direkt zu beschuldigen!) einen Anschlag auf die Fabrik des selbstbewussten Monsieur Kerourec verübt hat? Dieser Verdacht steht im Raum. Tatsache nämlich ist: Es wurden Spuren von Sprengstoff gefunden!

Du siehst, die Verhältnisse hier sind unsicher. Das könnte einen reibungslosen Verlauf der Geschäfte beeinträchtigen. Andererseits werden hier die besten Sardinenkonserven hergestellt. Wie soll ich entscheiden? Noch sehe ich keine Lösung. Es heißt, die Fabrik sei zwar beschädigt, aber die wichtigsten Anlagen seien nur unwesentlich beeinträchtigt.

Wie wird sich diese merkwürdige Situation weiterentwickeln? Was steckt hinter dieser Katastrophe? Ich fürchte, eine Antwort auf diese Fragen wird erst der nächste Brief bringen.

Es grüßt dich voller Zuneigung und hoffnungsfroh, dass alles sich zum Guten entwickeln wird, dein treuer Sohn Philip!

Pistoux stand am Kai und blickte landeinwärts über den Hafen. Die ersten Sardiniers kamen, nachdem sie ihren Fang an der Mole der Konservenfabrik abgeladen hatten, an ihre Liegeplätze zurück. Pistoux kannte inzwischen den Rhythmus, in dem das kleine Fischerdorf funktionierte. Die Boote fuhren achtzehn bis höchstens vierundzwanzig Stunden hinaus und machten dann einen Tag Rast, bevor sie wieder klargemacht wurden und ausliefen. Es war ein stetes Kommen und Gehen und auch auf den Kais herrschte reges Treiben, denn während die einen herein- oder hinausfuhren, waren die anderen damit beschäftigt, ihre blauen Netze zu flicken und zusammenzurollen oder die Boote auszubessern. Dazwischen konnte man noch die Boote der Fischer erkennen, die auf Frischfisch aus waren, Krustentiere fingen oder sich auf größeren Schiffen, die für längere Fahrten ausgerüstet wurden, der Thunfischerei widmeten. Die meisten aber waren Sardiniers, der Wohlstand des Ortes hing gänzlich von den silbrig glänzenden kleinen Fischen ab.

Ich sollte wieder mit dem Rauchen anfangen, dachte Pistoux, als er einen Fischer beobachtete, der sich genüsslich den Tabak in den Pfeifenkopf stopfte und anzündete. Es würde mich beruhigen. Er war verstimmt. Die Geschichte mit Lesfèves und das Gespräch mit Renard hatten ihn aufgewühlt. Seine Neugier war angestachelt, seine Lust an Aufklärung, aber er sah keine Möglichkeit, den Fall an sich zu reißen. Zum einen war die Angelegenheit sehr undurchsichtig. Wo sollte man ansetzen mit den Nachforschungen? Lesfèves nachspüren? Herausfinden, ob Renard nicht doch ein Lügner war? Sich auf die Suche nach Jenny machen? Letzteres wäre der vernünftigste und menschlichste Grund, sich einzumischen. Man könnte auch die Grotte besuchen, in der Goémond gefunden worden war oder sich das Wrack der Angelique noch einmal ansehen, das noch immer auf einem Riff vor der felsigen Westküste der Insel lag. Hatte wirklich Sabotage zu dem Unglück geführt? Und alles in allem betrachtet war auch immer noch völlig unklar, was Lesfèves (nehmen wir einmal an, er ist wirklich der Abgesandte einer feindlichen Macht, wie Renard behauptet hat) mit seiner Anwesenheit auf der Insel bezweckt.

Kümmere dich nicht weiter darum, sagte sich Pistoux, widme dich deiner neuen Arbeit und bleibe ruhig! Aber er konnte nicht ruhig bleiben. Er schlief unruhig, lag abends zu lange wach im Bett – und dachte zudem noch darüber nach, was ihn an Claire, seiner ihm von Guirec bescherten Hilfe, so durcheinander brachte. Zweifellos verstand sie sich sehr gut aufs Kochen, nicht nur auf das Herstellen von Desserts. Nach dem süßen Kouigh-amann hatte sie ihm erklärt, wie eine andere bretonische Speise mit dem seltsamen Namen Kig-Ha-Farz zubereitet wurde. Dabei handelte es sich um eine aus Buchweizenmehl geknetete Masse, die in einem Tuch im Wasserdampf gegart und zusammen mit einem Eintopf aus Rindfleisch und Gemüse serviert wird.

Es kamen jetzt täglich mehr Gäste ins Hotel du Phare, und Guirec hatte angeordnet, dass die Küche von nun an zum Abendessen nicht nur ein, sondern zwei verschiedene Hauptspeisen anbieten sollte, ein Fisch- und ein Fleischgericht. Immerhin hatte er sich selbst darum gekümmert, dass die Kühlkammer mit Rind-, Lamm- und Schweinefleisch gefüllt wurde.

Claire wiederum, die sich von Pistoux’ Stellung als Chefkoch nicht allzu sehr beeindrucken ließ, hatte vorgeschlagen, man solle sich vor allem auf Speisen bretonischen Ursprungs konzentrieren. »Die Gäste«, begründete sie ihre Ansicht, »kommen mitunter von sehr weit her. Sie sind begeistert von der bretonischen Küste, sie lieben die Meeresfrüchte. Sie wollen etwas Neues erleben. Das gilt besonders auch für das Essen. Kalbfleisch Marengo mag ein feines Gericht und eine Freude für jeden Franzosen sein, aber hier vor der bretonischen Küste im Atlantik möchten Sie vielleicht lieber Hummer à l’armoricaine probieren.«

»A l’americaine?«, fragte Pistoux erstaunt.

»Armoricaine«, sagte Claire mit der Andeutung eines Lächelns. »Armorika ist der alte Name der Bretagne. Die Kelten haben es so genannt. Dann kamen die Bretonen aus Britannien, wo man sie vertrieben hatte, und nannte dieses Land ihr Klein-Britannien.«

»Die Kelten? Dieses Volk, das diese großen hohen Steine aufgerichtet hat.«

Claire lachte. »Die Menhire? Ja, die sind wirklich groß und beeindruckend. Uralt. Und keineswegs von den Kelten dorthin gestellt. Sie wurden von einem unbekannten Volk noch vor der Einwanderung der Kelten errichtet. Keiner weiß, wie sie es geschafft haben, diese Steine senkrecht zu stellen. Es muss eine sehr schwere Arbeit gewesen sein und viel Zeit gekostet haben. Niemand kennt den Zweck, den sie erfüllen. Sicherlich hat es etwas mit Magie zu tun.«

»Vielleicht sollte ich einen Hummer à l’americaine erfinden«, sagte Pistoux scherzhaft.

»Wie bereitet man ihn in Amerika zu?«

Pistoux zuckte mit den Schultern. »Mit Tomaten.«

»Die sind noch lange nicht reif.«

»Dann werden wir wohl bis zum Spätsommer warten müssen, bis wir unsere Rezepte vergleichen können.«

»Wollen Sie so lange bleiben?«, fragte Claire.

Ihre Blicke trafen sich.

»Bis zum Ende der Saison«, stellte Pistoux sachlich fest.

»Wie schön«, sagte sie leise, wandte sich ab und verschwand in der Küche.

Pistoux bemerkte Mira Ostermann, die mit nackten Füßen die Treppe vom Kai hinunter zum Wasser stieg. Dabei raffte sie den Rock und entblößte blasse, aber wohlgeformte Waden. Einige Meter entfernt tauchte mit einem Mal Claude, der Sohn des Wirts, auf, lehnte sich mit verschränkten Armen gegen die Mauer des kleinen Leuchtturms und schaute der Deutschen zu, wie sie ihre Füße badete.

Mira blickte am Leuchtturm vorbei zum anderen Ufer.

»Ach«, sagte sie vor sich hin, aber laut genug, dass Claude es hören konnte, »wie gern würde ich doch mal hinüber zum andern Ufer rudern.«

Claude stand weiter da und schaute ihr wortlos zu. Mira stieg eine Treppe tiefer ins Wasser und musste den Rock noch etwas höher heben. Sie hatte hübsche Knie. Claude grinste vor sich hin. Er genoss den Anblick, aber es mischte sich auch Verachtung in seinen Gesichtsausdruck.

Mira hob den Kopf und sah ihn an. »Sie haben doch ein Boot?«

»Sicher.«

»Würden Sie mich hinüberbringen?«

»Wohin?«

»Dort drüben zu dem einsamen Haus. Es sieht so verlassen aus. Lebt dort denn niemand?«

»Nein.«

»Aber wer hat es dort hingebaut?«

»Ein Fremder.«

»Warum dort drüben, so weit von den anderen entfernt.«

»Hier durfte er nicht bauen. Man wollte es nicht.«

»Warum?«

»Er kam vom Festland, er gehörte nicht hierher.«

»Und deshalb musste er sich ein einsames Haus auf der anderen Seite der Bucht bauen?«

»Ja.«

»Dass er das getan hat«, stellte Mira erstaunt fest. »Und dann hat er dort gelebt? Doch nicht allein?«

»Er hat dort nicht gelebt. Er ist gleich gestorben.«

»Gestorben? Vor Einsamkeit?«

»Jemand hat ihn umgebracht. Er war reich, er wurde beraubt.«

»Oh, wie schrecklich.« Mira stand da, mit geschürztem Rock, entblößten Beinen, und schien es zu genießen, dass Claude sie unverhohlen betrachtete.

Eine unangenehme Situation, dachte Pistoux. Dies würde ihrem Bruder sicherlich nicht gefallen. Aber der ist anscheinend nicht da.

»Wer hat es denn getan?«, fragte Mira weiter.

»Das hat man nie herausgefunden. Deshalb spukt es ja dort.«

Mira hielt sich erschrocken eine Hand vors Gesicht. Eine sehr theatralische Geste, die dem jungen Mann aber zu gefallen schien, denn er grinste zufrieden.

»Es heißt, sein Geist kommt in Vollmondnächten aus dem Wasser gestiegen und begibt sich wieder ins Haus.«

»Sein Geist?«

»Ja, und eines Tages wird er sich in einen Werwolf verwandeln, herüberkommen und die Dorfbewohner heimsuchen, die ihn verstoßen und seinen Tod nicht gesühnt haben.«

Mira ließ erschrocken den Rocksaum los, der ins Wasser fiel. Der Stoff sog sich mit Wasser voll. Claude lachte.

Pistoux schüttelte den Kopf, als er sah, wie sie Hilfe suchend die Arme ausstreckte: »Oh, wie schrecklich, helfen Sie mir hier heraus?«

Mit trägen Schritten näherte sich der Sohn des Wirts der Deutschen und stieg die Stufen zum Wasser hinab. Er hob sie hoch und trug sie nach oben. Es war deutlich zu sehen, dass die junge Frau bestrebt war, ihr Gewicht so zu verlagern, dass sie ihm möglichst nahe kam.

Pistoux bemerkte einen dunklen Schatten neben sich. Claire.

»Eine Schande ist das, was sie da treibt!«, zischte sie.

Schlagartig bekam Pistoux ein schlechtes Gewissen, weil er den beiden neugierig zugesehen hatte. Claire hatte natürlich recht. Es wurde Zeit zu reagieren. Die Leute im Dorf würden auf solche Tändeleien sicherlich sehr ungehalten reagieren. Er entschloss sich einzuschreiten.

Claire kam ihm zuvor: »Claude!«, rief sie mit scharfer Stimme. »Deine Arbeit wartet!«

Der Angesprochene setzte ein verblüfftes Gesicht auf: »Arbeit?«

»Die Küche«, sagte Claire. »Eine Menge Sachen müssen fortgeschafft werden. Und dann muss jemand das bestellte Gemüse vom Markt abholen.«

»Jemand muss es tun?«, fragte Claude mit frechem Gesichtsausdruck, während er die Deutsche wieder auf den Boden herabließ, die ihm dabei zulächelte. »Wenn es jemand tun muss, dann soll er es doch tun!« Claude deutete auf Pistoux. »Er spielt den Koch, dann soll er auch alle Arbeit machen. Oder du, Claire. Befehlen lasse ich mir nichts von euch.«

»Dein Vater …«, begann Claire.

»Ist mir egal«, sagte Claude, aber die Worte waren weniger zu hören, als von seinen Lippen abzulesen, denn im gleichen Augenblick ertönte ein gewaltiger Donnerschlag hinter ihnen.

Alle schraken zusammen, wandten sich um und schauten zum Meer hin. Ein weiterer lauter Knall ertönte. Die Geräusche kamen jedoch nicht vom Meer her, sondern aus der hinter dem Hotel liegenden Bucht. Jetzt sah man auch schwarze Rauschschwaden in den Himmel steigen.

»Um Gottes willen!«, rief Claire. »Die Fabrik!« Sie drehte sich um und rannte los, vorbei an der Hotelterrasse, den Pfad hinauf, entlang der Gartenmauern, über den Hügel zur Straße, die zur Konservenfabrik führte.

Pistoux folgte ihr.

Alle im Ort, die ihre Arbeit liegen lassen konnten, taten es ihnen gleich. Die Bewohner von Sauzon rannten den Hügel hinauf, der zwischen dem Dorf und der kleinen Bucht mit dem Hafen der Sardiniers lag, auf der anderen Seite wieder hinab und blieben in der Talmulde oberhalb der Bucht in respektvollem Abstand vor der Fabrik stehen. Aus einem Seitenflügel quollen schwarze Rauchschwaden.

»Vorsicht!«, rief jemand allen zu, die noch näher an das Geschehen heranwollten. »Es kann weitere Explosionen geben!« Und: »Zurück, zurück! Kein Wasser! Das macht es nur noch schlimmer!«

Auf seinem Weg über den Hügel war Pistoux an einem seltsamen schwarzen Ding vorbeigekommen, das er zunächst für eine kleine Kanone gehalten hatte. Es lag umgekippt im Gras am Wegesrand. Als er sich zu den Schaulustigen vor der Fabrik gesellte und sah, dass tatsächlich etwas Schlimmes passiert war, fiel ihm das Gerät sofort wieder ein: Es war eine Art Kessel gewesen, aus schwerem schwarzem Gusseisen gefertigt, aus dem ein Rohr herausragte, wodurch das Gerät an eine Kanone erinnerte. Griffe schien das Ding, das in aufrechtem Zustand auf drei Beinen stehen sollte, ebenfalls zu haben. Daneben lag eine flache eiserne Scheibe, die nirgendwo dran oder drauf zu passen schien.

Pistoux versuchte unter den zusammengeströmten Menschen Claire ausfindig zu machen. Vielleicht hatte sie schon etwas herausgefunden. Er konnte sie nirgends entdecken. Er sah einige Frauen mit weißen Schürzen und Hauben, die schluchzend am Rand des heil gebliebenen Fabrikflügels im Gras saßen. Einige standen oder knieten bei ihnen und versuchten sie zu trösten. Wahrscheinlich waren sie zum Zeitpunkt der Explosion in der Fabrik gewesen. Verletzt schien jedoch niemand zu sein.

Aus dem linken, dem unversehrten Gebäudeteil trat jetzt ein Mann in Hemdsärmeln, Kniebundhosen, Stiefeln und mit einer Pfeife im Mund, die Hände in den Hosentaschen. Ein Raunen ging durch die Menge. Der Mann, für Pistoux unschwer als der Fabrikbesitzer zu identifizieren, baute sich breitbeinig auf dem Platz vor seinem Unternehmen auf, deutete auf eine am Rand stehende Kutsche und machte den Umstehenden klar, dass sie sie herholen sollten. Sofort liefen einige Fischer los, um den Karren herüberzuschieben.

»Kerourec will eine Rede halten«, hörte Pistoux ehrfurchtsvolle Stimmen. Er schaute sich weiterhin nach Claire um. Aus der Bucht unterhalb der Fabrik stiegen noch immer Fischer die steilen, in den Fels gehauenen Treppen hoch, um sich zu den anderen zu gesellen. Sie waren keineswegs in Panik oder Aufruhr, sie blieben ruhig, schauten sich an, was passiert war, verständigten sich mit wenigen Worten und blieben schließlich wartend stehen.

Der Fabrikant kletterte auf den Wagen, stellte sich breitbeinig hin und hob die Arme. Wer noch gesprochen hatte, verstummte, wer noch in Bewegung war, erstarrte.

»Freunde, Arbeiter, Nachbarn, hört mir zu! Ein Unglück ist geschehen! Kommt näher und hört, was ich euch zu sagen habe!«

Die Arbeiterinnen, die Fischer und die anderen Bewohner des Ortes versammelten sich vor der Kutsche und sahen zu Kerourec auf.

Der stämmige Fabrikant hielt noch immer die Arme ausgebreitet. Die Pfeife in seiner Rechten rauchte. Er bemerkte es, fluchte und klopfte sie am Stiefelabsatz aus.

Pistoux, der ebenfalls näher gekommen war, bemerkte Claire, die von unten aus der Bucht emporgestiegen kam, gefolgt von einem finster dreinblickenden jungen Mann in der Arbeitskleidung der Fischer, der sich die Schirmmütze tief ins Gesicht gezogen hatte. Sie blieben am Rand der Menge nebeneinander stehen. Hatte sie einen Bruder, fragte sich Pistoux, oder ist dieser Mann auf andere Art mit ihr verbunden? Er bemerkte, wie sie sich ansahen. Offenbar konnten sie sich verständigen, ohne ein Wort zu wechseln, jedenfalls gingen sie jetzt noch einige Schritte näher an die Kutsche heran.

»Liebe Freunde, ich danke euch für eure Hilfe, ich danke euch für euer Mitgefühl. Leider ist eure Hilfe vergebens, denn mit Wasser ist dieser Brand nicht zu löschen. Das Öl hat sich entzündet. Wenn wir Wasser hineingießen, wird es nur zu weiteren Explosionen kommen. Es brennt zu heiß, um das Feuer mit Sand zu ersticken. Wir müssen abwarten. Aber freut euch, es wurden keine Menschen getötet oder verletzt. Wie leicht hätte aus dieser Katastrophe eine Tragödie werden können! Eine Gruppe beherzter Arbeiter hat sich an die Arbeit gemacht, den brennenden Gebäudeteil mit Sandsäcken und Erde abzutrennen, damit die Flammen nicht übergreifen können. Wir brauchen noch weitere Gruppen, die sie ablösen. Das Feuer wird noch eine ganze Weile seine gierigen Flammen nähren können. Freunde! Wie konnte es zu diesem schrecklichen Vorfall kommen? Wen trifft die Schuld? Ich sage euch und bitte euch, mir zu glauben: Niemand aus der Fabrik hat dieses Unheil verursacht. Es hat sich kein Unfall ereignet. O nein, Arbeiter, Fischer und Bürger von Sauzon! Wir alle zusammen sind das Opfer einer gemeinen Verschwörung, einer finsteren Intrige geworden, eingefädelt von Fremdlingen, die uns die Grundlage unserer Existenz fortnehmen wollen!« Kerourec machte eine effektvolle Pause.

Die Fischer und die Arbeiterinnen standen ruhig und abwartend da.

»Eine solche heftige Explosion, ein derartig wildes Entfesseln der Naturgewalten kann nicht durch das bloße Entzünden von Olivenöl erzeugt werden.«

»Entschuldigung, oh Verzeihung!«, hörte Pistoux eine Stimme neben sich. Auf deutsch. Pistoux wandte sich um und bemerkte Philip Ostermann, den Gast aus dem Hotel, neben sich. Er schien ziemlich aufgeregt. War er nicht aus Hamburg hierhergekommen, um Geschäfte mit den Konservenfabrikanten anzuknüpfen? Dann betraf ihn diese Katastrophe auch. Man sah es ihm an. Er war blass und trat unruhig von einem Fuß auf den anderen. Zu seinem Erstaunen stellte Pistoux fest, dass er in groben Arbeitskleidern steckte. War er mit den Fischern draußen gewesen? Hatte sich die Hände schmutzig gemacht? Komischer Vogel. Aber seine Schwester war noch seltsamer.

»Sabotage, liebe Freunde!«, rief Kerourec aus. »Es handelt sich um Sabotage. Und nun frage ich euch: Wer könnte ein Interesse daran haben, dass unsere Fabrik zerstört wird? Wer sieht in uns eine schwere Konkurrenz und kann es nicht ertragen, uns neben sich zu wissen? Wer wollte uns diese Fabrik wegnehmen? Wer will uns die Geschäftsgrundlage nehmen und den Handel mit Sardinenkonserven von Le Palais aus kontrollieren? Wer weigert sich, den Fang von Fischern aus Sauzon anzunehmen, solange sie die Fabrik Kerourec beliefert? Na, wer wohl? Ja, ganz recht! Die Monopolisten! Die Gebrüder Baye, die ihre gierigen Hände ausstrecken, um die ganze Insel ihrem Diktat und ihrer Allmacht zu unterwerfen. Bürger von Sauzon, Freunde, Arbeiter, Fischer! Ihr wisst, ich kämpfe mit euch für eure Freiheit. Ihr wisst, ich bin wie ihr ein Spross dieser schmalen Scholle inmitten des tosenden Ozeans, ein Sohn der Insel, entsprungen der kargen Erde dieses Eilands, aufgewachsen zwischen sturmgepeitschten Felsen! Ich werde meine Heimat nicht verraten. Und ich werde euch nicht verraten. Wer uns verdrängen will, muss einen Krieg führen! Wohlan, sie haben es getan. Sie haben mit Gewalt auf unsere Herausforderung geantwortet. Aber wir werden uns nicht bezwingen lassen. Seid ihr bereit zum Widerstand?«

Die Umstehenden nickten. Auf die leidenschaftliche Rede des Fabrikanten reagierten sie nicht gerade überschwänglich, aber man spürte, dass sie ihm zustimmten. Beim Wort Krieg hatte Pistoux wieder an die kleine Kanone am Wegesrand denken müssen. Was waren das für Zeiten, in denen Fabrikbesitzer zu solchen Mitteln griffen, um ihre Interessen durchzusetzen? Aber halt, dachte er, dies ist nur eine Möglichkeit von mehreren. Es mag ja sein, dass ein Monopolist diesen Fabrikanten aus Sauzon bis aufs Blut bekämpft. Nur: Sind hier um und auf der Insel nicht schon die ganze Zeit merkwürdige Dinge passiert? Die Havarie der Angelique, der tote Goémond, Doktor Lesfèves, Jenny, und Renard, der Abgesandte aus Paris …

»Eine Explosion, wie konnte das nur geschehen«, hörte Pistoux den Deutschen neben sich murmeln.

Er erinnerte sich, dass dieser Mann mit seiner Schwester geschäftlich in Le Palais gewesen war, und sprach ihn auf deutsch an: »Kennen Sie die Konkurrenten? Trauen Sie ihnen so etwas zu?«

»Nanu«, wunderte sich Philip Ostermann. »Hier spricht jemand deutsch?«

»Ich habe in Ihrem Land gearbeitet«, sagte Pistoux. »In Hamburg.«

»In meiner Heimatstadt? Aber das ist ja ein ungeheuerlicher Zufall! Sie sind doch der Koch aus dem Hotel?«

»Ganz recht.«

»Sieh an. Können Sie mir erklären, was Herr Kerourec gerade gesagt hat. Mein Französisch ist leider sehr schlecht.«

Pistoux tat es.

»Um Himmels willen, das ist ja eine schauderhafte Geschichte!«, rief Philip Ostermann aus. »Ich habe Monsieur Baye getroffen. Eine durch und durch bürgerliche Erscheinung mit besten Manieren und feinster Lebensart. Unvorstellbar, dass so ein Mensch ein derartiges Verbrechen erdenken kann.«

»Es ist nur eine Vermutung.«

»Haben Sie etwa eine andere Idee?«

»Auch nicht mehr als Vermutungen.«

»Aber das müssen Sie dennoch mitteilen! Eine solche Tat muss geahndet werden. Wer weiß, was sonst noch alles geschieht.«

»Alles zu seiner Zeit.«

Philip Ostermann schien verwirrt. »Sind Sie auch von hier? Ich finde, die Leute hier strahlen eine beängstigende Ruhe aus. Es ist geradezu erstaunlich, wenn mal jemand mehr als einen Satz zu einem sagt. Nein, Sie können nicht von hier sein.« Er lächelte.

Pistoux lächelte freundlich zurück. »Nein, bin ich nicht. Ich komme aus Nizza. Und war auf dem Schiff, das vor einigen Tagen auf ein Riff gelaufen ist.«

»Ach ja, ich habe davon gehört.«

Pistoux bemerkte den schmalen schwarzen Schatten neben sich. Claire. Er wollte nicht, dass sie einfach vorüberging, drehte sich um, machte eine Handbewegung, mit der er sie zum Anhalten auffordern wollte, und bemerkte den finsteren jungen Mann neben ihr. Claire blieb stehen. Der Fischer ging zwei Schritte weiter, merkte dann, dass sie sich jemand anderem zugewandt hatte, und hielt an.

»Es ist niemand verletzt?«, fragte Pistoux.

»Nein«, sagte sie. »Aber das Feuer …«

Der finstere Kerl war mit einem Schritt neben ihr und starrte Pistoux feindselig an. Dann fasste er Claire am Arm und zog sie mit sich fort.

Claire riss sich los, blieb stehen und sagte zu Pistoux: »Entschuldigen Sie bitte, Monsieur.« Und auch an Philip Ostermann gewandt: »Entschuldigung.«

Der Fischer neben ihr fluchte leise vor sich hin.

Claire drehte sich zu ihm um und sagte ruhig: »Ich folgte dir, wohin du willst, Yves, aber nur in Freiheit.«

»In Freiheit.« Der junge Mann verzog das Gesicht.

»Ja«, stellte Claire fest. »Genau so.«

Sie gingen davon.

»Das sind eigenartige Menschen hier. Sehr undurchsichtig«, stellte Philip Ostermann fest.

»Wo sind die Menschen denn durchsichtig?«, fragte Pistoux, der nicht genau verstanden hatte, was sein Gesprächspartner meinte.

»Ja, das ist eine gute Frage. Sie sind wohl Philosoph?«

»Nein, nur Koch.«

Philip Ostermann lachte freundlich: »Ach, für Philosophie kann sich doch jeder denkende Mensch begeistern, in jeder Lebenslage, finden Sie nicht?«

»Das weiß ich nicht.« Pistoux schaute Claire nach. Wie frei ist man, wenn man jemandem folgt, der einem die Freiheit nehmen will?, fragte er sich. Aber folgte sie ihm denn?

»Eine sehr geheimnisvolle junge Frau«, sagte Philip. »Habe ich sie nicht im Hotel gesehen?«

»Sie arbeitet bei mir in der Küche«, sagte Pistoux. »Und da muss ich jetzt wieder hin, sonst werden Sie heute Abend hungern.«

Pistoux verabschiedete sich und stieg wieder den Hügel hinauf.

Auf der Höhe angekommen sah er eine alte Frau, die sich an dem seltsamen Gerät am Wegesrand zu schaffen machte. Sie hatte es aufrecht hingestellt und eine Klappe geöffnet, in die sie Kohlestückchen hineinwarf. Das »Kanonenrohr« rauchte. Bei dem Gerät handelte es sich ganz offensichtlich um einen transportablen Ofen. Auf einem Handwagen hatte die Alte die anderen nötigen Utensilien mitgebracht: Einige Bottiche und einen Korb mit Holz und einen Sack mit Holzkohle.

»Guten Tag«, grüßte Pistoux. »Darf ich fragen, was Sie hier tun, ganz allein am Wegesrand?«

»Oh«, die alte Frau deutete aufs Meer. »Ich könnte mich auch weiter unten hinstellen. Aber ich liebe das Meer. Und von hier oben sieht man es am besten. Der Wind sorgt dafür, dass das Feuer schneller angeht. Und es muss sowieso jeder vorbeikommen.«

»Aber was machen Sie denn da?«

Die Alte griff nach der eisernen Scheibe, die neben dem Ofen lehnte, und legte sie auf die Herdplatte. »Ich lege das Eisen darauf, damit es schön heiß wird. Dann geht es schnell. Jetzt wollen doch alle nach Hause, da ist nicht viel Zeit fürs Warten.«

Pistoux schaute neugierig zu, was sie als Nächstes tat. Sie prüfte ein paarmal die Temperatur des Eisens. Schließlich nahm sie den Deckel von einem Bottich und tauchte eine Kelle hinein. Dann gab sie eine zähflüssige graubraune Masse auf das Eisen und nahm einen seltsam geformten Holzspachtel, mit dem sie die Masse gleichmäßig verteilte. Es dampfte gewaltig, dann sah Pistoux, dass die Alte dabei war, in Windeseile einen Pfannkuchen zuzubereiten. Flink wurde er mit einer Palette gewendet. Dann gab sie Butter darauf, ließ sie schmelzen, verteilte geriebenen Käse darüber, klappte den runden Pfannkuchen zusammen und legte ihn auf einen Teller.

»Wenn Sie eine Galette mitnehmen wollen, warten sie einen Moment, damit Sie sich nicht verbrennen.«

»Das ist eine Galette?«

»Ganz recht, Monsieur. Ich nenne sie allerdings ›les embruns‹, weil sie eine so schöne Farbe haben. Sie sind wohl nicht von hier?«

»Nein. Ich bin erst seit einigen Tagen Koch im Hotel du Phare.«

»Oh, dann nehmen sie diese Galette als Willkommensgruß. Sie brauchen mir nichts zu bezahlen. Und da Sie gewissermaßen vom Fach sind …«

Pistoux griff nach dem dunkelbraunen gefalteten Pfannkuchen, rollte ihn ein und biss ein Stück ab. Er war noch ziemlich heiß und schmeckte würzig, nussig und salzig.

Er lobte den Geschmack. Die Alte lachte und behauptete, sie würde schon seit sechzig Jahren Galettes unter freiem Himmel zubereiten. »Mal stehe ich hier, mal stehe ich da. Meine Kunden finden immer den Weg zu mir.«

Und tatsächlich kamen einige Frauen von der Fabrik her, blieben stehen und ließen sich Galettes backen.

Pistoux verabschiedetet sich und ging zum Hotel zurück. Jetzt da er eine Küchengehilfin hatte, musste er natürlich an seinem Arbeitsplatz sein und ihr sagen, was sie tun musste. Es wäre auch interessant herauszufinden, wer dieser finstere junge Mann war, den Claire Yves genannt hatte.

Mira Ostermann stand auf dem Balkon und schaute über die glitzernde Schwärze des Wassers. Sie dachte an den Geist, der dort drüben in dem verlassenen Haus auf der anderen Seite der Bucht spuken sollte. An den Werwolf, von dem Claude gesprochen hatte. Es war doch fast Vollmond! Ein kalter Schauer kroch ihr über den Rücken.

»Warum stehst du denn dort draußen? Es ist doch kühl!«, rief Philip ihr aus dem Zimmer zu.

»Ich schaue nur.«

»Du solltest schauen, dass du ins Bett kommst, Mira!«

Sie trat zur Tür und sah hinein. Philip saß an dem kleinen Schreibtisch, vornübergebeugt, mit einem Federhalter in der Hand und Papieren vor sich. Wieso kann er nicht in seinem eigenen Zimmer arbeiten?

»Was machst du denn da die ganze Zeit, Philip?«

»Ich schreibe einen Brief an Vater.«

»Neuerdings schreibst du ständig Briefe an Vater.«

»Ja, ja, aber wer weiß, wann sie ankommen.«

»Warum schreibst du sie dann, wenn es so ungewiss ist?«

»Man muss Rechenschaft ablegen, findest du nicht? Wir sind schließlich nicht auf einer Vergnügungstour.«

Ach, herrje, wie ernst er wieder mal tut, dachte Mira.

»Du kannst es doch alles nach unserer Rückkehr erzählen.«

»Wer weiß, wie lange das noch dauert. Und ich muss doch Bericht erstatten über die Vorgänge um uns herum. Es hat ein Anschlag auf die Fabrik stattgefunden! Wer weiß, was dahinter steckt! Und wer weiß, was es für unsere Geschäftsverbindungen bedeutet.«

»Wenn du es nicht weißt, was schreibst du dann?«

»Ich schildere die Umstände.«

Ach was, dachte Mira, in Wahrheit hast du plötzlich festgestellt, dass du an Vater hängst. Nicht jetzt erst auf der Reise, sondern schon vorher. Seit Christian fort ist, ist Philip ein geradezu vorbildlicher Sohn geworden. Dieser Christian, der so großartige Arbeit im Kontor geleistet hat, ist wirklich eine große Herausforderung für uns gewesen. Und dann war er nicht nur intelligent, sondern auch noch hübsch. Nun ja, Schönheit ist in unserer Familie ja verbreitet.

Mira begutachtete ihr Spiegelbild in der dunklen Fensterscheibe. Immer wenn der Lichtschein des kleinen Leuchtturms sie streifte, konnte sie sich besonders deutlich sehen. Danach verschwanden ihre Gesichtszüge im Diffusen, um kurz darauf erneut aufzublitzen. Ich bin eine Erscheinung, dachte sie.

Philip raffte seine Papiere zusammen und stand auf. »Du hast recht, Mira, ich sollte Schluss machen. Ich halte dich nur auf.«

»Aber nein, nicht doch!«, rief sie aus und meinte es gar nicht so.

»Doch, doch, es ist schon spät, und du willst schlafen gehen.«

»Will ich nicht!«

»Du solltest aber.« Philip klemmte sich die Kladde mit den Schreibsachen unter den Arm und wünschte ihr eine gute Nacht. Das war auch so eine Sache mit Christian gewesen, schoss es ihr durch den Kopf, dass er ständig eine Kladde unter dem Arm gehabt hat. Nicht nur im Kontor, auch zu Hause, wenn er im Wohnzimmer saß oder im Haus herumlief – immer hatte er eine Kladde dabei. Und in seinem Zimmer lagen natürlich überall irgendwelche Geschäftspapiere auf dem Nachtschränkchen. Das was für Frauen eine romantische Geschichte in einem verheißungsvollen Buch ist, sind für Männer offenbar Tabellen, Kalkulationen und Ergebnisse. Man könnte den Eindruck haben, es müsse leichter sein, einen Mann zu verführen, wenn er gerade eine komplizierte Rechnung gemacht hat, als wenn man ihm romantische Gedichte ins Ohr flüstert. Wie sie wohl eine Frau sahen? Vielleicht vermaßen sie die Glieder, setzten Proportionen in Verhältnisse und ergötzten sich an mathematischen Beziehungen zwischen Fußknöcheln und Nackenwirbeln?

Aber alle waren sie nicht so. Es gab auch welche, die schauten dich direkt an, und du wusstest sofort, was gemeint war. Nicht abstrakt berechnend, sondern konkret verlangend. Befehlend sogar. Komisch, dass Frauen nicht in der Armee dienten, wo es doch so eine Freude war, Befehle zu befolgen.

Sie sah zur Tür. »Bist du denn noch immer nicht draußen?«, fragte sie ihren Bruder.

»Ich sagte: Gute Nacht!«, wiederholte Philip den Gruß, den Mira offensichtlich überhört hatte.

»Ja, doch, gute Nacht.«

»Geh nur auch gleich zu Bett«, sagte Philip. »Du musst dich noch immer erholen.«

»Ja, ja.«

Ach was!, dachte Mira. Erholen! Was für ein Unsinn. Mir geht es gut. Und wenn ich noch ein bisschen mehr Freiheit hätte, würde es mir noch besser gehen. Ich sollte nicht ins Bett, ich sollte nach draußen gehen und umherstreifen. In der Nacht, bei Mondenschein, guten Abend, Herr Werwolf, möchten Sie über mich befehlen? Wie bitte, Sie lehnen ab? Wie? Ach so, was ich da in meinen Händen halte? Geschäftspapiere, Berechnungen mit vielen Zahlen, möchten Sie mal sehen? Nein, das interessiert sie nicht? Was interessiert Sie denn? Was? Oh, entschuldigen Sie bitte, dass ich lache, aber Sie müssen sich nicht erklären, ich sehe es Ihren Augen an, Sie sind hungrig, ja? Warten Sie, ich werfe nur eben diese Zettel ins Wasser und dann komme ich.

Mira trat zurück an die Balkonbrüstung und atmete tief ein. Sie lachte ganz leise vor sich hin. Dann spürte sie plötzlich eine unendliche Traurigkeit in sich aufsteigen, seufzte laut, hielt inne, horchte und tatsächlich: Es näherten sich Schritte. Über den Weg, der direkt vor dem Hotel eine scharfe Kehre machte und den Hang hinaufführte. Stiefelsohlen. Wer wollte denn so spät noch zum Hafen?

Nanu, wäre das möglich? Claude? Dieser Streuner und Herumtreiber, dieser Tunichtgut, dieser kräftige junge Bursche mit dem durchdringenden Blick (wenn er sie denn mal ansah, was ja leider viel zu selten vorkam)? Könnte sein. Aber ja, wer sonst würde einen Schlüssel haben zu der Tür direkt unter dem Balkon, die in die längst geschlossene kleine Bar des Hotels führte?

Und da kam er auch schon wieder heraus. Mira beugte sich über die Balkonbrüstung, verlor beinahe das Gleichgewicht, hielt sich fest und erkannte: Er war es wirklich. Noch hatte er sich nicht in einen Werwolf verwandelt. Na ja, vielleicht würde er das ja nicht mal bei vollstem Vollmond tun, vielleicht müsste man ihn erst noch ein wenig verzaubern. Vielleicht, vielleicht. Aber auf jeden Fall musste man ihn ansprechen, denn eine solche Gelegenheit ergab sich bestimmt so schnell nicht wieder.

»Pst, hallo!«, rief sie vom Balkon nach unten und hoffte gleichzeitig, dass Philip nichts davon mitbekommen würde, weil er sich gerade die Ohren wusch oder die Zähne putzte.

Claude blieb wie angewurzelt stehen und schaute sich um. Leicht geduckt, zum Sprung bereit wie ein Raubtier. Verwandelt er sich jetzt? Nein, er dreht sich nur einmal um die eigene Achse und bleibt horchend stehen.

»Hier oben!«, hauchte sie so laut sie konnte.

Er blickte nach oben. Sie bemerkte eine Flasche, die er unter den rechten Arm geklemmt hatte.

»Guten Abend«, sagte er abweisend, sah wieder weg und schien zu überlegen, was er als Nächstes tun sollte.

»Wollen Sie rüber fahren?«, flüsterte sie.

»Was?«

»Auf die andere Seite, in das Haus dort.«

»Seien Sie still!«

»Ich verrate es nicht weiter …«

»Sch-sch.«

»… wenn Sie mich mitnehmen.«

»Was? Was soll das? Unsinn!«

»Das ist kein Unsinn. Mein Bruder wird nichts merken. Sie haben doch versprochen, mich mitzunehmen.«

»Wie bitte? Ich habe gar nichts versprochen.«

»Sie müssen keine Angst haben, dass Sie sich verwandeln! Der Mond ist noch nicht ganz voll. Und selbst wenn, wäre es nicht schlimm. In den Geschichten ist es immer so, dass die Geliebte ihren Freund auch unter dem zotteligen Fell erkennt.«

»Was reden Sie denn da? Gehen Sie ins Bett!«

Diese beiden Sätze kannte Mira. Auch Christian hatte so gesprochen. Zum ersten Mal, als sie ihn auf dem Flur abgefangen hatte. Da hatte er sich allerdings nicht in einen Werwolf verwandelt, sondern ihr im Nachthemd gegenübergestanden: »Was redest du denn da? Geh ins Bett, Mira!«

»Nimm mich mit!« Das hatte sie geantwortet.

Und das tat sie auch jetzt.

Claude stieß einige unwirsch klingende Worte hervor. Das war bei Christian nicht anders gewesen. Aber beim wiederholten Mal und direkt vor seiner Tür und an einem Abend, als die anderen alle in der Oper waren, da hatte er sie dann in sein Zimmer gezerrt. Richtig barsch. Und sich in einen Werwolf verwandelt.

»Nur eine Sekunde, ich bin gleich unten!«, rief Mira leise.

Claude antwortete nicht mehr, er ging zur Kaimauer.

Mira griff nach ihrem Mantel, der an der Tür gehangen hatte, zog ihn vom Bügel und huschte in den Korridor. Während sie nach unten stieg, zog sie ihn über. Sie schob, so leise es ging, die Eingangstür auf und glitt nach draußen. Wenn sie ihm erst einmal gegenüber stand und es ihr gelang, ihn zum Verstummen zu bringen, wäre alles gut. Männer reden nicht gern, jedenfalls nicht mit Frauen und nicht in solchen Situationen, und das war mitunter ein Vorteil.

Doch Claude stand nicht mehr vor dem Hotel. Er war bereits die Kaimauer hinunter geklettert und in ein Boot gestiegen.

Er wartete nicht auf sie!

Mit einem Paddel stieß er sich von der Mauer ab, als sie dort ankam und beinahe über ein zusammengelegtes Fischernetz gefallen wäre.

Er saß im Boot und ruderte fort. Kurz sah sie, wie er aufblickte, ausdruckslos, und dann verschwand das Boot auf der dunklen Wasserfläche langsam im Nichts.

Sie stand da. Schweigend. Hätte sie ihm etwas nachrufen sollen? Eine wütende Beschimpfung? Sollte sie laut schreien, damit alle mitbekamen, dass er sich mitten in der Nacht davonstahl wie ein Dieb?

Aber da! Sieh nur!

Der Lichtkegel des Leuchtturms glitt über das schwarze Wasser. Für einen kurzen Moment war das Boot erleuchtet. Sie konnte die Umrisse von Claude gut erkennen. Ja! Er winkt dir zu! Bestimmt! Wer sonst steht denn noch hier?

Ist das nicht wieder einmal typisch? Läuft vor dir weg und lockt dich hinterher.

Will er eine Mutprobe? Die kann er haben!

Als hätte sie es schon tausendmal zuvor gemacht, kletterte Mira die Leiter hinunter zu einem zweiten Ruderboot, das dort im sanft gegen die Hafenmole plätschernden Wasser lag. Rudern konnte sie, das hatte sie zu Hause in Hamburg auf der Alster oft genug bewiesen. Sie machte die Leine los, setzte sich hin und stieß sich ab. Erst wollte es gar nicht so gut klappen mit diesen langen Rudern, aber dann fand sie den Rhythmus und steuerte das Boot hinaus in die Bucht und weiter, hinüber zum anderen Ufer, dorthin, wo sie in der Dunkelheit das geheimnisvolle Haus vermutete, dorthin, wo er ebenfalls hingerudert war, wie sie annahm. Christian, ich komme!

7. DAS HAUS AM ANDEREN UFER

Das Dampfschiff aus Quiberon brachte noch mehr Feriengäste, das kleine Hotel füllte sich, und die Arbeit in der Küche wurde anstrengender. Pistoux und Claire arbeiteten zusammen, ohne viele Worte zu verlieren. Sie war wie ein Schatten, der immer zur rechten Zeit am rechten Ort war, die richtigen Handgriffe wusste und nur selten um Rat fragte.

Koch und Gehilfin hatten sich stillschweigend auf eine vernünftige Arbeitsteilung geeinigt: Claire kümmerte sich um die Fischgerichte, Pistoux um die Speisen mit Fleisch, und bei den Desserts trug jeder etwas Eigenes bei. Sie lernten voneinander, ohne alle Details erklären zu müssen. Es genügte, hin und wieder dem anderen einen Blick zuzuwerfen, seine Handgriffe wahrzunehmen, und schon war klar, was da vor sich ging. Wenn Claire gefüllte Sardinen zubereitete oder ein Sardinen-Spinat-Gratin, Crevetten in Cidre schmorte oder Herzmuscheln mit Knoblauch und Petersilie garte, versuchte Pistoux, sich die Zutaten und ihre Verarbeitung zu merken, für den Fall, dass er eines Tages auf sich allein gestellt sein würde. Sie hatte ja nie davon gesprochen, wie lange sie ihm zur Verfügung stand. Möglicherweise würde der finstere junge Mann, den er vor dem Fabrikgebäude an ihrer Seite gesehen hatte, bald Einspruch gegen ihre Tätigkeit in der Hotelküche erheben. Für diesen Fall müsste er genügend Gerichte der Region kennen, um jene Städter unter den Gästen zufrieden zu stellen, die von einem Hotel auf einer bretonischen Insel echte bretonische Küche erwarteten.

Was die Fleischgänge betraf, bekam Pistoux ab und zu Anregungen von Pierre Guirec. Natürlich stand, wie in den meisten französischen Speiselokalen, auch im Hotel du Phare Boeuf à la mode oder Hühnchen in Estragon-Sahne auf der Karte. Aber wenn es darum ging, Äpfel oder Cidre oder Apfelschnaps in die Zubereitungen mit einzubeziehen, ließ der Koch sich gern vom Wirt belehren. Und so lernte er, dass man Huhn mit Äpfeln zusammen schmoren oder Kaninchen in Cidre garen konnte. Als Franzose aus der Provence war das Garen von Fleisch zusammen mit Milcherzeugnissen für Pistoux eine ungewohnte Angelegenheit.

In einer Pause nach dem Coup de feu – die Desserts, ein von Claire bereiteter Quatre quarts und ein von Pistoux zubereitetes Erdbeer-Sorbet waren längst fertig – fiel Pistoux wieder die alte Frau mit dem seltsamen Ofen ein, die er in der Nähe der Fabrik gesehen hatte. Er beschloss, Claire nach ihr zu fragen, schon allein deshalb, um das Schweigen zu brechen, das zwischen ihnen herrschte. Natürlich war es angenehm, sich bei der Arbeit ohne Worte zu verständigen, aber in den Pausen, wenn man einander gegenüber saß, sollte man sich als Kollegen unterhalten, oder? In manchen Momenten drängte es Pistoux, mehr von dieser schweigsamen Frau zu erfahren. Aber wie sprichst du mit jemandem, der offenbar die Gabe besitzt, deine Gedanken unausgesprochen zu erraten?

»Da war diese alte Dame …«, begann Pistoux zögernd.

»Ja?« Claire schaute ihn aufmerksam an. Ohne Scheu, ganz direkt, mit ihren strahlend blauen Augen. So offen und frei kann eine Frau dich nur anblicken, wenn sie dir gegenüber freundschaftliche Gefühle hegt, aber nicht mehr, es sei denn …

Die Augen brachten Pistoux aus dem Gleichgewicht. »Wie?«

»Sie sprachen von einer alten Dame«, sagte Claire lächelnd.

»Oh, ja, richtig. Die Kanone.«

»Pardon?« Das war wieder einer dieser Momente, in denen Claire ihren ironischen Gesichtsausdruck aufsetzte und Pistoux sich unterlegen fühlte.

»Nein, nein, Entschuldigung«, stotterte Pistoux. »Ich meine natürlich …«

»… den Ofen«, ergänzte Claire.

»Ja, richtig. Es handelt sich um einen Ofen. Man kann nur auf den Gedanken kommen … Ich sah den Apparat zuerst umgekippt am Straßenrand liegen, deshalb … Nur ein Gedanke …«

»Der Apparat?«

Pistoux riss sich zusammen. »Ich sagte doch Ofen!«, rief er aus.

Claire lächelte immer noch. »Ich weiß.«

»Sie hat diese Fladen darauf gebacken.«

»Fladen?«

»Pfannkuchen meinetwegen. Man muss wohl Pfannkuchen dazu sagen. Allerdings ist der Teig recht dunkel. Galettes hat sie sie genannt.«

»Ach so, Sie meinen Galettes. Ja, sie werden aus Buchweizenmehl gemacht. Deshalb sind sie so dunkel.«

»Wie diese Klöße zu diesem Eintopf. Wie hieß er noch?«

»Kig-Ha-Farz.«

»Ja.«

»Buchweizen war früher die einzige Pflanze, aus der man in dem rauen Klima der Bretagne etwas Nahrhaftes herstellen konnte, jedenfalls bevor die Kartoffeln eingeführt wurden. Allerdings wächst der Buchweizen hier auf der Insel gar nicht gut. Zu viel Wind, zu viel Salz in der Luft. Mit den Buchweizenpflanzen auf der Insel ist es wie mit den Bretonen: Es gibt nur wenige, und die gedeihen nicht so gut. Drüben auf dem Festland essen die Leute tagein, tagaus Buchweizen. Wir hier auf der Insel haben uns an die Kartoffeln gewöhnt. Aber Madame Rudolphe sorgt dafür, dass die Galettes nicht in Vergessenheit geraten.«

»Vielleicht sollten wir sie als besondere Spezialität auf den Speiseplan setzen.«

Claire verzog das Gesicht. »Eine solche Arme-Leute-Speise für die Leute hier im Hotel? Die meisten Gäste kommen doch aus der Stadt. Die sind feinere Sachen gewohnt. Sollen sie die denn mit der Hand essen?«

»Verfeinern kann man alles«, stellte Pistoux fest. »Man könnte sie anderes zusammenfalten und Messer und Gabel dazu legen.«

»Sie haben ja Großes vor.«

»Glauben Sie nicht, dass es eine Bereicherung wäre? Als Vorspeise?«

Claire schaute sich skeptisch um. »Nun, zunächst einmal fehlt uns dazu die Kanone.«

Sie sahen sich an und mussten lachen.

In der geöffneten Flügeltür erschien ein Schatten. Ein Mann spähte unschlüssig herein und verschwand wieder.

»Claude?«, rief Claire nach draußen.

»Das war er nicht«, stellte Pistoux fest. »Das war der Deutsche.«

»Es würde mich auch sehr überraschen, wenn Claude sich mal wieder hier in der Küche blicken lassen würde.«

»Man sieht ihn immer seltener.«

»Er treibt sich herum. Sein Vater ist zu gutmütig.«

»Was soll er denn machen, ihn festhalten?«

»Oh, wenn man jemanden festhalten will, dann finden sich Wege …«

Draußen lief Philip Ostermann am Kai hin und her. Offenbar hielt er Ausschau nach etwas.

»Was hat er denn?«, fragte Claire. »Wieso sitzt er nicht oben auf der Terrasse und wartet auf seine Nachspeise?«

»Das Dampfboot?«

»Jetzt ist nicht die Zeit für das Dampfboot.«

Philip Ostermann blieb stehen, drehte sich abrupt um und kam zielstrebig auf den Kücheneingang zu. Er zögerte kurz, aber dann trat er ein. Als er Pistoux und Claire bemerkte, blieb er ruckartig stehen. Er machte einen abgehetzten, sorgenvollen Eindruck, rang die Hände, schien unschlüssig.

»Monsieur«, versuchte Pistoux ihn zu ermuntern. »Sie wünschen?«

»Pardon, pardon, ich … Es ist, weil … Ich, äh …«, versuchte Philip es auf Französisch, aber ihm fehlten die rechten Worte. Er wechselte ins Deutsche: »Hören Sie, ich bitte vielmals um Entschuldigung. Aber Sie … Sie sprechen doch meine Sprache und … Ich laufe schon die ganze Zeit da draußen herum, und … Sehen Sie …«

Er spricht nicht viel besser Deutsch als Französisch, dachte Pistoux. Wieso ist er so aufgeregt?

»Beruhigen Sie sich doch, was ist denn geschehen?«

»Sehen Sie, Herr …«

»Pistoux.«

»Sehr angenehm. Philip Ostermann.« Kurz schien der Deutsche in Versuchung, die Hand auszustrecken, ließ es dann aber bleiben. »Sehen Sie Herr Pistoux, ich bin beunruhigt …« Philip sah Pistoux verwirrt an. Es schien ihm sehr peinlich zu sein, jemandem sein Anliegen erklären zu müssen.

»Ich sehe, dass Sie beunruhigt sind, Herr Ostermann.«

»Es ist … Es geht um … Meine Schwester … Mira. Sie … Also letzte Nacht ist sie verschwunden. Sie hat ihr … Bett … nicht angerührt und … zum Frühstück ist sie nicht erschienen … Und nun, noch immer nicht, es ist doch schon nach Mittag. Ohne Nachricht ist sie fortgegangen. Oder sie wurde … Ich wage gar nicht, mir auszumalen … Und es scheint niemanden zu interessieren. Der Wirt … Monsieur Guirec, teilt ganz und gar nicht meine Besorgnis … Es ist … Ich weiß nicht, was ich jetzt tun soll. Das ist doch ein Fall für die Gendarmerie! Aber wo finde ich einen Polizeiposten hier im Ort, Monsieur? Ich appelliere an Sie, helfen Sie mir! Ich bin in großer Sorge!«

Philip zitterte und schien etwas wackelig auf den Beinen zu sein. Pistoux schob ihm einen Stuhl hin. Claire holte ein Glas mit Wasser.

»Nun erzählen Sie mal der Reihe nach, was vorgefallen ist«, sagte Pistoux, nachdem Philip einen Schluck getrunken hatte.

»Vorgefallen? Es ist eigentlich nichts vorgefallen. Es ist nur … Sie ist einfach verschwunden … Ich bitte Sie, helfen Sie mir, Herr Pistoux. Sie sind der Einzige, der mich versteht.«

Claire beobachtete die beiden Männer, die sich auf Deutsch unterhielten. Falls sie darüber verwundert war, dass der neue Koch fließend Deutsch sprach, ließ sie es sich jedenfalls nicht anmerken. Es dauerte eine Weile, bis Pistoux verstanden hatte, was der aufgeregte junge Mann aus Hamburg ihm mitteilen wollte. Philip Ostermann drückte sich, was den Gemütszustand seiner Schwester betraf, sehr ungenau aus, aber es wurde schließlich klar, dass Mira offenbar von allerlei fantastischen Gedanken und eigenartigen Vorstellungen über die Welt, in der sie sich bewegte, erfüllt war. Nicht nur Pistoux war aufgefallen, dass die junge Frau sich gelegentlich merkwürdig benahm. Und nun deutete ihr Bruder an, dass der Grund für ihr Verhalten offenbar in einer Art tief sitzender Schwermut zu suchen sei.

Als Philip mit seinen Schilderungen wieder von vorn begann und alles noch einmal wiederholen wollte, hob Pistoux die Hand und bat ihn zu schweigen. Dann beschrieb er Claire, was der Deutsche ihm mitgeteilt hatte. Vielleicht, so sein Gedanke, verstand sie als Frau das Verhalten der Verschwundenen besser als er.

Claire nickte nachdenklich und sagte dann: »Sie ist ins Wasser gegangen.«

Diesen Satz wollte Pistoux dem aufgeregten jungen Mann lieber nicht übersetzen. Aber Philip hatte etwas aufgeschnappt und fragte: »Was hat sie gesagt? Wohin ist Mira gegangen?«

»Hat sie denn gesagt, dass sie irgendwohin wollte?«, fragte Pistoux zurück.

»Irgendwohin? Wo sollte sie denn hin? Wir sind auf einer Insel. Da ist doch nur Wasser um uns herum!«

»Die Insel ist groß.«

»Aber sie kann doch nicht zu Fuß irgendwohin gelaufen sein!«, rief Philip aus. »Und mit einer Kutsche? Niemals? Ein Pferd? Wo sollte sie ein Pferd herhaben?«

»Ein Boot vielleicht.«

Philip blickte Pistoux erschrocken an, er schien immer bleicher zu werden: »Aufs Wasser?« Er drehte sich um. Da war das Hafenbecken, die schmale Einfahrt, die Bucht, das gegenüberliegende Ufer, das Haus dort drüben …

»Das kann doch nicht sein«, murmelte er.

»Was kann nicht sein?«, hakte Pistoux nach.

Philip deutete über das Wasser: »Dass sie da hinüber ist.«

»Zum anderen Ufer? Aber warum das denn?«

»Sie hat immer hinübergeschaut. Das Haus da hat ihr gefallen. Sie wollte gern eine Wanderung dort machen. Zum Haus, aber dann dort oben die Klippen entlang. Sie bildete sich ein, da müsse es besonders schön sein.«

Pistoux drehte sich zu Claire um und wollte sie nach dem Haus fragen, da stieg Pierre Guirec über die Treppen der Terrasse zu ihnen herab und fluchte vor sich hin.

»Herrgott, dieser Bengel. Alle beiden Boote! Man sollte doch meinen, dass es für einen Kerl genügen würde, ein Boot mitzunehmen. Aber nein, er muss beide haben! Und treibt sich wieder herum, man fragt sich, wo!«

Der Wirt lief an ihnen vorbei und ging am Rand der Kaimauer auf und ab und fluchte weiter vor sich hin.

Pistoux dachte kurz nach und entschied: »Wir brauchen ein Boot.« Er wandte sich an Claire.

»Wie wollen Sie denn allein den ganzen Grund der Bucht absuchen?«, fragte sie verwundert.

»Was sagt sie?«, fragte Philip beunruhigt.

Pistoux ignorierte ihn und fuhr Claire an, heftiger, als er es beabsichtigt hatte: »Ich will ein Boot! Um nach drüben zu rudern! Ein Boot!«

In ihren Augen blitzte es kurz auf, und für einen Augenblick schien es, als wollte sie ihn zurechtweisen, dann aber deutete sie auf ein Ruderboot, das umgedreht neben dem kleinen Leuchtturm lag: »Nehmen Sie das da. Falls es länger dauern sollte, machen Sie sich keine Sorgen. Ich werde das Abendessen schon hinbekommen.« Und mit der Andeutung eines Lächelns fügte sie hinzu: »Sie können sich auf mich verlassen.« Dann verschwand sie in der Küche.

Pistoux ging auf Guirec zu, der wütend einmal um den Leuchtturm gestapft war.

»Wer wohnt in dem Haus dort drüben?«

»Niemand!«, fuhr der Wirt ihn an. »Es ist leer!«

»Nun gut«, sagte Pistoux zu Philip Ostermann. »Wir fahren also rüber.« Und er wiederholte den Satz für Guirec auf Französisch.

»Was soll das heißen?«, fuhr der Wirt ihn an. »Was geht dich denn mein Sohn an? Und wer kümmert sich um die Küche?«

Pistoux erklärte ihm, dass es um die junge Deutsche gehe und fügte hinzu: »Die Gäste werden von Claire versorgt.«

»So? Na ja«, brummte Guirec und ging weiter schimpfend am Kai auf und ab.

Mit Hilfe von Philip Ostermann ließ Pistoux das Boot zu Wasser, und dann ruderten sie zum anderen Ufer.

Philip, der wie seine Schwester in einem Hamburger Ruderklub Mitglied war, übernahm es, das Boot nach drüben zu manövrieren. Sie erreichten einen kleinen steinigen Strand, zogen das Boot ein Stück weit aus dem Wasser und warfen einen Blick zurück: Die Mittagssonne tauchte das Fischerdorf in sanftes Licht. Auf der Terrasse sah man noch einige Gäste, denen der Nachtisch serviert wurde. Möwen lauerten auf dem Dach auf herabfallende Kuchenkrümel, manchen von ihnen, denen es zu langweilig wurde, schwangen sich auf und kreisten über dem Wasser. Drüben an der Mole der Konservenfabrik hatten nur wenige Sardiniers festgemacht, die meisten waren noch draußen auf See.

Pistoux wandte sich um. Über eine saftig grüne Wiese, auf der einige Obstbäume und Sträucher standen, konnte man zu der kleinen Villa gelangen, die einsam in der Senke zwischen den Felsen gebaut worden war. Idiotisch, dachte Pistoux, warum sollte eine junge Frau hierher rudern?

Aber er wurde eines Besseren belehrt. Philip deutete auf ein niedriges Gebüsch neben einer Eiche. Darunter lagen zwei umgedrehte Ruderboote. »Da! Hat Herr Guirec nicht von zwei fehlenden Booten gesprochen?«

»Ja, das hat er.« Pistoux bückte sich und schaute die Boote an. Er erkannte sie. Sie hatten vor dem Hotel im Wasser gelegen.

»Dann ist sie hier!«, rief Philip aus und ging mit weit ausholenden Schritten über die Wiese auf das Haus zu. Pistoux folgte ihm.

Das Haus war untypisch für diese Gegend. Mit seinem spitzen Giebel, einer Terrasse und einem Balkon wirkte es eher städtisch. Es bestand aus zwei Stockwerken, die den Wohnbereich bildeten, unter dem zu ebener Erde die Keller- und Nutzräume lagen. Unterhalb der Terrasse gab es eine schmale Kellertür, zum Hochparterre führte eine Treppe an der Längsseite, die in einen Windfang mündete. Alles wirkte ruhig und verlassen.

Philip hatte die Kellertür erreicht und rüttelte daran. Sie war verschlossen. Pistoux hatte nichts anderes erwartet. Die Fensterläden des Hauses waren verschlossen, warum sollte dann die Kellertür offen sein?

Der junge Deutsche schien zuversichtlicher. Er rannte an einem verwilderten Beet vorbei zur Treppe. Pistoux blieb unschlüssig vor der Kellertür stehen. Sein Blick glitt nach oben über die Hauswand, dann wanderten seine Augen nach unten. Vor der Kellertür waren einige Steinplatten verlegt worden. Am Rand der Platten glitzerte etwas im Sonnenlicht, das zwischen den Blättern des Eichenbaums hindurchdrang und ein Schattenspiel auf den Boden warf. Glassplitter. Pistoux kniete sich hin und fand zwischen den Gräsern am Rand der Steinplatten die Überreste eines kleinen Glasgefäßes, eines Fläschchens, wie es Mediziner oder Apotheker zur Aufbewahrung von Arzneimitteln verwenden. Hals und Öffnung waren erhalten, der Rest zersprungen. Pistoux hielt sich die Öffnung unter die Nase, konnte aber keinen Geruch feststellen.

Philip Ostermann war inzwischen die Treppe zur Haustür hinaufgeeilt und rüttelte an der Klinke.

»Sie ist auf!«, rief er aus. »Herr Pistoux, kommen Sie!«

Pistoux schaute auf. »Warten Sie doch!«, wollte er rufen, aber im gleichen Augenblick fiel ein Schatten auf ihn. Pistoux schrak zusammen.

»So, so. Sieh mal an«, sagte eine bekannte Stimme mit spöttischem Unterton, und wiederholte auf Deutsch: »Herr Pistoux, kommen Sie!«

Pistoux richtete sich auf und blickte in das breite Gesicht von Paul Renard, der nun in bestem Deutsch fortfuhr: »Könnte es etwa sein, dass wir es hier mit zwei ausländischen Spionen zu tun haben?«

Er zog einen kleinen Revolver aus der Tasche seiner Tweedjacke und richtete ihn auf Pistoux: »Sagen Sie Ihrem deutschen Freund da oben, er soll runterkommen!«

Der Befehl kam eine Sekunde zu spät. Philip Ostermann war schon im Haus verschwunden.

Renard fluchte vor sich hin. »Wie können Sie nur diesen Ausländer hierherbringen!« Er richtete den Revolver unbestimmt auf die Eingangstür.

»Ich bitte um Entschuldigung, Monsieur«, erklärte Pistoux. »Aber er war es, der mich hierher gebracht hat.«

»So? Das ist ja interessant! Und unter welchem Vorwand?«

»Seine Schwester …«

»Seine Schwester? Pistoux! Was reden Sie da!«

»Aber ja! Seine Schwester ist offenbar hier herübergerudert. Wir suchen sie.«

Renard verzog das Gesicht zu einer Grimasse aus Ironie und Verärgerung. »Seine Schwester ist herübergerudert! Monsieur! Ich habe Sie für einen Ehrenmann gehalten. Und für einen Patrioten! Und nun servieren Sie mir derartige lächerliche Ausreden.«

»Ich verlange nicht, dass Sie mir glauben. Aber ich weigere mich, etwas anderes als die Wahrheit zu sagen!«, stieß Pistoux wütend hervor.

Renard stutzte. Der komplizierte Inhalt dieses Satzes schien ihn zu verwirren. Dann erschien ein spöttisches Grinsen auf seinem groben Gesicht: »Sie sind entweder naiv oder ein verdammt gerissener Bursche.«

»Falls Sie beabsichtigen, mich zu beleidigen, darf ich Ihnen versichern, dass Sie keinen Erfolg haben werden. Ich werde mich nicht zu einer unbedachten Handlung hinreißen lassen.«

Tatsächlich hatte Renard seinen Revolver nun wieder auf Pistoux gerichtet, zielte direkt auf dessen Brustkorb.

»Oh, glauben Sie nur nicht, dass es mir sehr widerstreben würde, Sie zu opfern, Monsieur Pistoux. Die wenigen Male, die ich das Vergnügen hatte, von Ihnen zubereitete Speisen zu genießen, haben mich für Sie eingenommen. Es würde mich zutiefst schmerzen, einen Mann, der so gut mit dem Kochlöffel umzugehen versteht, erschießen zu müssen. Zumal ich noch keinen Grund dafür sehe. Wenngleich … inzwischen bin ich doch ein klein wenig in Sorge, Sie könnten in diesem Drama eine Rolle spielen, die mir missfällt.«

»Da mir Ihre Rolle keineswegs klar erscheint, kann ich dazu leider wenig sagen.«

Renard senkte den Revolver. »Gut gegeben. Aber ich schlage vor, dass wir unsere Unterredung für den Moment unterbrechen, um nachzusehen, was Ihr junger Freund dort drinnen treibt. Falls er tatsächlich nur gekommen ist, um seine Schwester zu finden, hoffe ich zu seinem und Ihrem Besten, dass er nicht erfolgreich ist.«

»Wie meinen Sie das?«, wollte Pistoux fragen, wurde aber von einem schrillen Schrei, der aus dem Haus drang, daran gehindert.

»Kommen Sie«, sagte Renard. »Sie gehen voran.«

Mit weit ausholenden Schritten liefen sie durch das knöchelhohe frische Gras auf die Treppe zur Haustür zu. Philip Ostermann hatte die Tür offen stehen gelassen. Klagende Laute drangen nach draußen.

Sie traten in einen Vorraum, von dem aus man in mehrere Zimmer gelangen konnte. Die Türen standen offen. Die Räume waren dunkel, da die Fensterläden geschlossen waren. Das Tageslicht drang milchig und dünn durch die Ritzen. Die beiden Männer suchten die Zimmer ab. Nachdem Pistoux’ Augen sich an das Zwielicht gewöhnt hatten, erkannte er, dass es nur wenig Mobiliar in dem Haus gab. Hier ein Stuhl, da ein Tisch, dort eine Kommode, keine Teppiche, keine größeren Möbel, keine Lampen oder Bilder.

Die klagenden Laute hatten sich in ein Schluchzen verwandelt.

»Wo zum Teufel steckt denn dieser Kerl!«, rief Renard verärgert, nachdem sie alle Zimmer abgegangen waren. Pistoux merkte, dass sein Gegner überfordert schien, gleichzeitig zu suchen und ihn mit dem Revolver in Schach zu halten. Gut zu wissen, dass dieser großmäulige Kerl auch Schwächen hat, dachte er. Ganz kurz war er versucht, sich auf Renard zu stürzen, um ihm die Waffe zu entwenden. Aber zweifellos wäre es zu einer handfesten Auseinandersetzung gekommen, und da wusste man nie. Renard war ziemlich massig.

»Was grinsen Sie denn so albern!«, stieß der Agent hervor. Er drehte sich ständig um die eigene Achse und schaute zur Decke, als würde er jede Sekunde damit rechnen, dass seine Widersacher aus allen Richtungen auf ihn zustürzt.

»Er ist da unten.« Pistoux deutete auf eine offen stehende Tür, hinter der eine Holztreppe in den Keller führte. Tatsächlich drang das Schluchzen von dort herauf.

»Na los!«, stieß Renard hervor. »Runter da!«

Ein lauter Schmerzensschrei ertönte.

»Mein Gott!«, rief Pistoux aus. »Was ist denn da los?«

»Glauben Sie nur nicht, dass Sie mich in eine Falle locken können!«, zischte Renard. Und ganz kurz spürte Pistoux den Lauf des Revolvers in seinem Rücken.

Sie stiegen hinab, dicht hintereinander, die Treppe knarrte. Das Schluchzen setzte wieder ein. Unten roch es feucht. Im Keller herrschte ein ähnliches Zwielicht wie in den oberen Räumen, da er überirdisch angelegt war und das Tageslicht durch einige kleine vergitterte Fenster hereindrang.

»Herr Ostermann!«, rief Pistoux.

»Seien Sie still, Sie Renegat!« Renard stieß Pistoux erneut den Revolverlauf in den Rücken. »Wenn das eine Falle ist, werde ich Sie auf der Stelle erschießen.«

»Bleiben Sie doch ruhig«, sagte Pistoux.

Vorsichtig gingen sie den schmalen Kellergang entlang auf den Raum zu, aus dem das Schluchzen kam.

Sie traten ein. Es war offenbar der größte Kellerraum. Verrostete Gartengeräte standen in einer Ecke. An einer Wand ein kleiner Stapel Holzscheite, ein großer schäbiger Schrank aus schwerem Holz. Sonst nichts. Nur Philip Ostermann, der in einer Ecke kniete, vornübergebeugt, das Gesicht in den Händen vergraben, schluchzend.

Eine Tür, die zum Garten führte. Renard war mit drei Schritten dort und drückte die eiserne Klinke herunter. Sie war verschlossen. Er wirbelte herum, als der Deutsche einen weiteren lauten Klageton von sich gab.

»Was zum Teufel hat denn der Kerl?«

Pistoux stellte sich die gleiche Frage. Hatte Philip Ostermann etwas gefunden, das darauf hindeutete, was seiner Schwester geschehen war?

»Schluss jetzt mit dem Geheule!«, rief Renard barsch. »Er soll aufstehen. Na los doch! Helfen Sie ihm!«

Pistoux trat zu Philip und legte ihm eine Hand auf die Schulter. Der junge Mann zuckte zusammen, als hätte er noch gar nicht bemerkt, dass die beiden anderen dazu gekommen waren.

»Kommen Sie, stehen Sie auf!«, sagte Pistoux ruhig. »Was ist denn nur über Sie gekommen?«

Philip hob den Kopf. »Oh, bitte entschuldigen Sie. Es ist nur … der Gedanke, dass Mira hier in diesem Raum gefangen gehalten wurde.«

Pistoux sah sich um. Nichts wies darauf hin, dass hier jemand gefangen gehalten worden war. »Wie kommen Sie darauf, Ihre Schwester könnte hier in diesem Raum gewesen sein?«

Philip stand auf.

»Langsam, langsam«, ermahnte ihn Renard. »Und keine falschen Bewegungen!«

Philip blickte erstaunt zu ihm hin und wischte sich die Tränen aus dem Gesicht. »Was … soll diese Waffe? Was will der Mann?«, fragte er.

»Er glaubt, Sie seien ein Spion.«

»Ein Spion, ich …? Aber warum? Wie kommt er darauf?«

»Für Monsieur Renard scheint jeder Ausländer ein Spion zu sein.«

»Täuschen Sie sich nicht, meine Herren!«, rief Renard empört aus. Offenbar fühlte er sich in seiner Berufsehre gekränkt. »Ich kann durchaus zwischen befreundeten und nicht befreundeten Ausländern unterscheiden.«

Philip zuckte zusammen. »Aber … Sie sprechen Deutsch!«, stellte er fest. »Sie kommen doch nicht etwa aus Hamburg?«

Renard trat einen Schritt auf ihn zu. »Würde Sie das in Schwierigkeiten bringen?«, fragte er laut.

Philip prallte zurück und stieß gegen die Wand. »Nein, nein, natürlich nicht«, stotterte er. Seine Hände zitterten. Pistoux schien es, als würde er immer blasser. Falls das überhaupt noch möglich war. Dieser junge Deutsche war wirklich ein eigenartiger Mensch. Er wirkte, als hätte er ein Gespenst gesehen.

Renard kam noch ein Stück näher und fragte streng: »Sie kommen direkt aus Deutschland?«

»Aber ja, das heißt, wir sind über Paris und Rennes an die Küste gefahren, es war eine lange Reise …«

»Sie sind also nicht auf der Angelique gewesen?«

»Auf dem Schiff, das verunglückt ist? Aber nein!«

»Kannten Sie jemanden, der auf dem Schiff fuhr?«

»Kannten? Na ja, die Leute, die im Hotel waren. Aber die sind doch zum Festland gebracht worden … Nur Herr Pistoux hier, aber …«

»Kannten Sie ihn schon vorher?«

»Nein, woher denn?«

»Aus Hamburg vielleicht. Immerhin spricht Monsieur Pistoux erstaunlich gut Ihre Sprache.«

»Was wollen Sie mir denn unterstellen?«, fragte Philip mit brüchiger Stimme. Er wandte sich an Pistoux. »Was will er denn?«

»Er sucht einen Spion.«

»Ganz recht. Also antworten Sie bitte! Wo waren Sie zum Zeitpunkt der Explosion in der Konservenfabrik?«

Philips Augen weiteten sich. »Die Explosion? Ja, wo? Ich weiß nicht. Im Hotel? Oh, nein, auf einem Fischerboot. Draußen auf dem Meer, nein, besser gesagt, wir kamen gerade zurück. Wir hatten die Mole schon erreicht, da passierte es. Wir sahen die Rauchwolke. Es war entsetzlich.«

Renard kniff die Augen zusammen und nahm eine drohende Haltung an. »Sie waren mit einem Fischerboot hinausgefahren? Warum denn das?«

»Aber sehen Sie, mein Herr, ich bin doch hergekommen, um einen Handel abzuschließen mit der Fabrik. Ich will Sardinenkonserven nach Deutschland einführen. Es sind doch die besten hierzulande, gerade die Konserven von Kerourec, nicht zuletzt im Vergleich mit denen von Baye … Nun ja … Mich interessieren natürlich alle Facetten der Produktion … Ich wollte … Ich bin mit den Fischern nach draußen gefahren, zu Studienzwecken … Ich plane eine Abhandlung … Es geht auch darum, meinen Vater zu überzeugen. Er denkt doch immer, ich habe keinen Sinn fürs Geschäft und …«

Renard hob eine Hand, um den Redefluss des jungen Mannes zu stoppen. »Schon gut. Sie haben sich also Notizen gemacht, die man zweifellos in Ihrem Hotelzimmer finden kann?«

»Ja, selbstverständlich. Es liegt alles auf dem Schreibtisch.«

»Gut, gut. Wenn Sie nun ein so unschuldiger Geschäftsreisender sind, warum ist dann Ihre Schwester entführt worden?«

»Wie bitte?«

»Wenn Sie mit all den seltsamen Vorgängen auf dieser Insel hier nichts zu tun haben, mein Herr«, wiederholte Renard langsam und überdeutlich. »Warum, glauben Sie, hat man dann Ihre Schwester entführt?«

»Sie ist entführt worden?« Philip blickte Hilfe suchend zu Pistoux. Der nickte. So war es doch, oder?

»Aber deshalb sind Sie doch hier zusammengebrochen und haben geheult wie ein Schlosshund, junger Mann! Oder wollen Sie mir erzählen, was hier vor sich geht?«

»Aber … Ich … Nein … Doch, es war, weil ich dachte, sie ist fortgelaufen.«

»Fortgelaufen? Vor Ihnen?«

Philip errötete leicht. »Nein … Vielleicht hat jemand sie mitgenommen, ja … Vielleicht. Ich weiß es ja nicht. Herr Pistoux wollte mir helfen, sie zu finden. Deshalb kamen wir hier herüber. Ich dachte, weil sie öfter von diesem Haus sprach, es könnte vielleicht sein …«

Philip brach ab, blickte zur Wand, zu Boden, nochmals zur Wand. Pistoux folgte seinen Augen und bemerkte eine frisch eingeritzte Inschrift in der geweißten Kellerwand, genau an der Stelle, wo Philip Ostermann gerade eben noch schluchzend gekniet hatte. In ungelenken eckigen Buchstaben hatte dort jemand einen Namen verewigt: Christian. Und hinter den Namen ein Kreuz gemacht. Ein christliches Kreuz, so eins, das man hinter Namen setzt, wenn man darauf hinweisen will, dass die betreffende Person verstorben ist.

»Wer ist Christian?«, fragte Pistoux.

Philip wurde schlagartig blass. Seine Lippen bebten, aber er brachte keinen Ton hervor.

»Reden Sie jetzt dummes Zeug oder wollen Sie mich absichtlich durcheinanderbringen?«, fuhr Renard Pistoux an.

»Keineswegs.«

»Dann schweigen Sie jetzt! Wir müssen dieses Haus durchsuchen!«

Pistoux warf einen besorgten Blick auf Philip Ostermann, aber der Deutsche schien seine Fassung zurückgewonnen zu haben.

Renard verließ den Raum und betrat den nebenliegenden. »Na bitte!«, rief er aus. »Da haben wir es doch.«

Pistoux folgte ihm. In diesem Keller befanden sich ein wackeliger Tisch und zwei Stühle, des Weiteren einige übereinander gestapelte Kisten. Auf dem Tisch und in den Kisten standen und lagen Apothekerflaschen und verschiedene Schachteln, außerdem Töpfe und Schalen, Apothekerbesteck und eine Waage. Renard nahm die eine oder andere Flasche in die Hand, roch daran und nickte befriedigt. »Ich wusste es«, brummte er zufrieden vor sich hin.

»Was wussten Sie?«, fragte Pistoux.

Renard hielt ihm eine der Flaschen hin. »Hier, riechen Sie mal!«

Pistoux tat es. »Schwarzpulver?«, fragte er.

Renard lachte hämisch. »Ganz recht. Und hier …« Er hob einen Wattefetzen in die Höhe, an dem er ebenfalls geschnüffelt hatte.

»Baumwolle?«

»Ha! Wenn es das nur wäre! Baumwolle, ja, aber mit Salpeter und Schwefelsäure getränkt. Ich kenne diesen Geruch. Es ist der Geruch von Krieg, Revolution und Anarchie!«

Pistoux schaute den Agenten fragend an.

»Schießbaumwolle. Wir stehen mitten in einer Bombenwerkstatt, mein Guter!« Renard begann, die Deckel von den Kisten zu nehmen. Hier und da war noch Material zur Sprengstofffabrikation vorhanden: »Kohlenstoff, Schwefel, Salpeter!« Er deutete – mit einem gewissen Stolz über seine Entdeckung, wie es Pistoux erschien – auf die herumstehenden Utensilien. »Das hier dürfte auch die Gendarmerie in Le Palais interessieren. Nur schade, dass wir zu spät gekommen sind.«

»Sie meinen wegen der Explosion in der Fabrik?«, fragte Pistoux.

»Die Fabrik? Was interessiert mich die Fabrik! Diese Verbrecher wollen sich an der Staatsmacht vergreifen!«

»Von welchen Verbrechern sprechen Sie?«

Renard kniff die Augen zusammen und musterte ihn mit leicht ironischem Blick: »Das wissen Sie nicht, nein? Und können es sich auch nicht denken?«

»Nein.«

Renard schüttelte seufzend den Kopf. »So ist es immer. Sie leben mitten unter ihnen, direkt neben ihnen, aber keiner bemerkt etwas.«

»Von wem reden Sie denn?«

»Ist Ihnen an Claude Guirec nie etwas aufgefallen?«

»Er arbeitet sehr ungern und ist ständig fort.«

»Oh! Er arbeitet sehr wohl! Da können Sie sicher sein, Monsieur! Er arbeitet hart! Hier und in den anderen Verstecken, die sie angelegt haben, diese Verbrecher.«

»Mit wem denn?«, fragte Pistoux. »Und um was geht es diesen Leuten?«

Renard setzte eine bedeutungsvolle Miene auf: »Staatsgeheimnis, Monsieur!«

»Aber was ist mit meiner Schwester?«, fragte Philip Ostermann, der dieser Unterhaltung auf Französisch nicht hatte folgen können.

»Das sollten Sie besser diese Verbrecherbande fragen!«, erklärte Renard auf Deutsch. »Aber nun los! Wir treten den Rückzug an!«, kommandierte er.

Pistoux fasste Philip am Arm. Der junge Mann zitterte noch immer.

»Nur ruhig«, sagte Pistoux. »Wir werden uns darum kümmern.«

Lieber Christian, ich kann dir nicht schreiben, aber ich will es trotzdem versuchen, in Gedanken … Eine Schreibfeder habe ich nicht und auch kein Tintenfass, aber da, wo du bist, werden ohnehin keine Briefe ausgeliefert. Oder bekommt ihr Briefe? Schreiben euch die Engel welche? Obwohl, genauer betrachtet, muss ich mich schon fragen, ob du nicht an einem ganz anderen Ort angelangt bist, weiter unten. Na ja, aber vielleicht schreiben die Teufel sich auch Briefe, nur verbrennen sie, noch während sie schreiben, denn es ist ja so heiß da unten. Sicher gibt es viele Teufelinnen dort, und ich fürchte, sie werden sich gewiss legère kleiden bei dieser Hitze. Oh, das will mir gar nicht gefallen, Christian, du und diese Teufelinnen! Ich hoffe doch sehr, dass du es ganz nach oben geschafft hast. Die Engel benehmen sich sicherlich hoch anständig. Oder sollte ich mich da irren und auch im Himmel steckt der Teufel im Detail?

Du lachst? Ja, warum auch nicht. Dir wird wohl zum Lachen zumute sein. Man stellt sich das doch so vor: Ihr schwebt da oben, schaut herab und lächelt mild und neckt euch ein wenig auf euren Wolken, die wie feine Schlagsahnehäubchen. Und diese Neckereien … Nun ja, die wollen mir gar nicht gefallen. Wer weiß, was euch Engeln in der Ewigkeit noch alles einfällt. Darf man auf Engel eifersüchtig sein?

Ach, es ist müßig, sich derlei Gedanken hinzugeben, wenn man es doch hier unten mit den Menschen zu tun hat, die von Arglist angetrieben werden. Unter Menschen, unter Teufeln, macht das überhaupt einen Unterschied?

Man behandelt mich schlecht. Ja, vor allem er! Ich nehme ihm weiß Gott nicht übel, dass er mich mitgenommen hat. Wie kann man einem solchen Mann so etwas übel nehmen? »Nimm mich in deine starken Arme und trage mich fort von hier!« Das habe ich ihm zugerufen, als er plötzlich vor mir stand, drüben am anderen Ufer, auf der Wiese vor dem verlassenen Haus, im Mondenschein. Ja, ich bin ihm gefolgt, ja, ich habe mich gefürchtet, er könnte sich in einen Werwolf verwandeln. Und gleichzeitig habe ich es herbeigesehnt. Und dann hat er sich tatsächlich verwandelt. Aber wie mir scheint, gibt es doch mehrere Sorten von Werwölfen. Ach, Christian, hättest du ihm nicht ein klein wenig beistehen können? Er hat so gar nicht verstanden, worum es mir geht.

Seine Freunde, diese Finsterlinge im Haus? Soll ich das als Entschuldigung gelten lassen? Fühlte er sich beobachtet, hatte er Angst davor, zur Verantwortung gezogen zu werden, wenn er mit mir zusammen im Dunkel der Nacht verschwindet? Hast du jemals Angst gehabt? Ich dachte, Männer kennen keine Angst, Werwölfe noch weniger. Na bitte, hab ich nicht recht? Angst lasse ich nicht als Entschuldigung gelten. Und, bitte schön, wenn er sich schon beobachtet fühlte, dann hätte er sich doch einfach nur höflich verhalten können. Ich hätte ihn schon verstanden. Aber dass er mich einfach packt, hochhebt und wie einen Sack Mehl ins Haus schleppt und in den Keller bringt – in den Keller! – und mich diesem höhnischen Kerl überlässt, der angeblich Arzt ist und immer Witze darüber macht, dass er jedes Tier kurieren kann, auch den Menschen … Ach, ich will gar nicht mehr daran denken. Lieber will ich hoffen, dass Philip bald kommt und mich aus dieser traurigen Lage befreit. Ich will ihm dann auch nicht mehr widersprechen, sondern mich folgsam unterordnen.

Du meinst, das hätte ich ihm schon einmal versprochen, damals, als du … fortgehen musstest? Ja, ja, ich weiß, ich bin vergesslich, und manchmal auch wirklich ungerecht zu meinem lieben Bruder, der sich so treu sorgend um mich kümmert.

Nun sei doch nicht gleich eingeschnappt, Christian, nur weil ich den guten Philip lobe. Was meinst du? Er ist nicht gut? Er hat Schuld auf sich geladen, genau wie ich? Na, gerade du musst so reden! Sprechen wir nicht von Schuld, sonst schubsen sie dich noch von deiner Wolke und dann fällst du ganz tief und wir sehen uns niemals wieder.

In die Hölle will ich nicht, denn dort würde ich irgendwann sicherlich diesem schrecklichen Claude begegnen. Und wer weiß, was ich dann täte, wenn mir die Hände nicht mehr gebunden wären, so wie jetzt. Die Augen würde ich ihm auskratzen, und das wäre noch das Geringste, nachdem er mich mit dieser Horde Finsterlinge auf ein Boot geschleppt und fortgebracht hat. Ich weiß nicht einmal mehr, ob ich noch auf der Insel bin.

In eine Holzhütte haben sie mich gesteckt und angekettet. Ja, tatsächlich, man stelle sich das vor. Und der schreckliche Arzt hat Claude verboten, in meine Nähe zu gehen. Er fürchtet wohl, ich könnte sein Mitleid erregen. Natürlich würde ich das. Wer kann schon den Anblick einer Unschuldigen ertragen, die einsam und angekettet in einer armseligen Fischerhütte darben muss?

Ich höre das Meeresrauschen, die Brandung singt mir ein Wiegenlied … Es riecht nicht gut hier. Ich musste mich übergeben. Einer von diesen grässlichen, nach altem Fisch und vermodertem Seegras riechenden Kerlen hat mir mein Essen gebracht. O Himmel, hilf! Rohe Sardinen! Er hat mir gezeigt, wie man sie verzehren muss. Ihm hat es offensichtlich geschmeckt, aber mir hat sich der Magen umgedreht. Ich werde also verhungern. Und Claude wird daran schuld sein.

Was soll das heißen, ich habe es nicht besser verdient? Das ist nicht gerecht, Christian! Denk mal über deine eigenen Verfehlungen nach. Und dann wollen wir doch mal sehen, was deine Engelchen dazu sagen, wenn ich es ihnen erzähle!

Erst hast du verschmäht, was ich dir schenken wollte, dann hast du dir genommen, was du wolltest, und schließlich verlangtest du das, was dir nicht zustand! Und wenn Philip nicht gewesen wäre, hättest du mich ins Unglück gestürzt. Entehrt hast du mich! Wer hätte ahnen können, dass du so bösartig deine Hände nach dem Besitz unserer Familie auszustrecken würdest, deine schönen schlanken Hände, die so sanft streicheln konnten und die so gut zu deinem Lächeln passten, das mir zu Anfang wie eine Verheißung erschien. Und dann war da nur noch Gier und Missgunst! Hätte ich gewusst, dass du mir eine Falle gestellt hast, in die ich blind getappt bin wie ein argloses Reh, dem das Fell über die Ohren gezogen werden soll, ich hätte …

Ach, ich falle immer wieder auf solche Männer herein! Nun heißt es, und das war die Idee von diesem schrecklichen Arzt, dass man Lösegeld für mich erpressen will, damit sich die Mühe wenigstens lohnt, die sie mit mir haben. Mühe! Wie denn das? Ich schmachte hier vor mich hin. Ich werde sterben, und sie werden keinen Sous bekommen!

Genau wie du, Christian, keinen Pfennig haben wir dir ausbezahlt aus dem Vermögen unserer Familie! Nicht einmal deinen wohlverdienten Lohn hast du bekommen. Ha! Du bist leer ausgegangen. Nur von mir hast du dir leider ein bisschen zu viel genommen, du Schuft!

Und wenn ich doch noch flüchten könnte? Ich habe da eine Ritze zwischen den Brettern entdeckt. Trotz meiner gefesselten Hände ist es mir gelungen, das eine Brett zu lockern. Nun kann ich besser nach draußen sehen. Wenn ich mich anstrenge, könnte es mir gelingen, das Brett und ein weiteres und noch eines herauszulösen und dann hindurchzuklettern.

Aber will ich wirklich hinaus? Durch die Ritze sehe ich bloß Sand. Als gäbe es dort draußen nur eine Wüste. Wäre da nicht das Rauschen des Meeres, ich könnte glauben, schon in einer jenseitigen Welt angekommen zu sein. Denn da hinten, inmitten dieses hellen Feldes aus Sand erscheinen nun Figuren wie Schattenrisse und sie sehen furchterregend aus. Sie gehen hintereinander und halten ungeheuer lange Stangen in den Händen, die hoch über ihre Köpfe ragen. Oben an diesen Stangen sind sichelartige Klingen befestigt, aber nicht solche, wie man sie zum Schneiden von Heu verwendet, viel größer und seltsamer geformt. Eine Prozession der Sensenmänner bewegt sich dort über die Düne, hinter der das Meer sein muss, dessen unaufhörliches Rauschen mich müde macht. Einige dieser Schattenmänner tragen große Rechen. Auch sie sehen aus, als würden sie aus dem Jenseits kommen. Vielleicht sind sie aus der Unterwelt heraufgestiegen, durch eine der vielen Grotten, die hier von der Brandung aus den Felsen gespült wurden. Und mit den langen Sensen schneiden sie den Menschen die Köpfe ab und mit den langen Rechen kehren sie die herumrollenden Köpfe zusammen und stecken sie in Säcke, die sie dann in die Grotten bringen. Aber was machen sie mit den Körpern? Werfen sie sie ins Meer, wo sie sich in Fische verwandeln, Schwärme von kopflosen Menschenfischen? Aber warum nehmen sie nur die Köpfe mit in ihre Unterwelt, was machen sie mit denen? Rollen sie sie tief nach unten ins Erdinnere, dorthin, wo das ewige Feuer glüht, gespeist von Menschenschädeln …? Ach, ich bin müde, ich habe Angst. Vielleicht gehört dieser schreckliche Arzt auch zu diesen Jenseitigen, vielleicht will er mich köpfen und einen Menschenfisch aus mir machen. Ja, er wird mir den Kopf abschneiden und ihn Philip bringen. Und der Arme muss ihn dann bis nach Hamburg bringen und Vater zeigen. Der wird ein bisschen weinen, vor allem aber schimpfen, und dann werden sie meinen Kopf zu dir ins Grab legen, Christian, dann wird es ein Familiengrab und das hast du doch gewollt.

Aber ich muss jetzt schlafen, es ist besser, man bekommt den Kopf im Schlaf abgeschnitten, dann tut es nicht so weh.

Sei leise, ich will schlafen.

Du auch, Christian, leg dich auf deine Wolke, na los doch!

Gute Nacht.

8. WAFFENGÄNGE

Die Rückfahrt zum Hotel verzögerte sich, da Pistoux, sehr zum Missfallen von Renard, darauf bestand, das Grundstück um das einsame Haus abzusuchen. Die Spuren um das Haus wiesen darauf hin, dass eine kleinere Gruppe von Männern hier gewesen war und das Grundstück mit zwei größeren Ruderbooten verlassen hatte.

»Na und?«, nörgelte Renard, nachdem Pistoux ihm dies mitgeteilt hatte. »Das ist doch nichts Besonderes, dass man auf einer Insel Boote benutzt.«

Pistoux deutete hinter das Haus, wo ein Weg sich den Berg hinaufwand: »Nicht unbedingt.«

»Pah! Was beweist das schon!«

»Dass sie mit Ruderbooten unterwegs waren, zeigt, dass sie nicht die Absicht hatten, die Insel zu verlassen. Sonst wären Segelboote nötig.«

»Mit Ruderbooten kann man Schiffe erreichen, die ein Stück vom Ufer entfernt ankern.«

»Mag sein«, sagte Pistoux seelenruhig und mit einer gewissen Genugtuung über Renards Ungeduld. »Aber größere Boote gehören auch zu größeren Schiffen. Und ein solches wurde in der letzten Zeit nicht in der Nähe von Sauzon beobachtet. Also wurden die Boote benutzt, um an der Küste entlang zu rudern und einen Unterschlupf anzusteuern.«

»Was Sie nicht sagen. Das sind alles leere Spekulationen.«

»Vermutungen anzustellen ist immer noch besser, als nichts wissen wollen.«

»Was wollen Sie damit sagen!«, brauste Renard auf.

»Ich wollte damit sagen, dass eine junge Frau entführt wurde. Ihr Schicksal scheint Sie wenig zu kümmern«, sagte Pistoux auf Deutsch, damit Philip Ostermann mitbekam, dass über seine Schwester gesprochen wurde.

»Sie hat sich selbst in Gefahr begeben und stört meine Arbeit. Das stelle ich fest.«

»Sie sind herzlos!«, rief Philip aus. »Sie schwebt in Lebensgefahr!«

»Es ist nicht meine Aufgabe, überspannte junge Damen zu retten. Ich habe Wichtigeres zu tun! Die Gendarmerie wird sich um Ihre Schwester kümmern.«

»Ja, aber wann? Die Zeit drängt!«

»Warum drängt sie«, fragte Renard hämisch. »Es gab schon Fälle, da wurden Entführte jahrelang festgehalten.«

»Sie sind ein Unmensch!«, rief Philip.

Pistoux legte eine Hand auf seinen Arm, um ihn zu beruhigen. »Lassen Sie nur, wir wissen jetzt, dass wir uns auf Herrn Renard nicht verlassen können. Und damit ist auch klar, dass er unter diesen Umständen nicht auf uns zählen kann.«

Renard kniff die Augen zusammen: »Kommen Sie mir nur nicht in die Quere, Pistoux! Ich repräsentiere die Staatsmacht. Sie dagegen sind nur ein Individuum!«

»Es wird Zeit.« Pistoux zog Philip Ostermann mit sich fort.

Sie zogen das Boot, das sie unter dem Busch entdeckt hatten, ins Wasser, um es Pierre Guirec zurückzubringen. Renard benutzte das, mit dem sie gekommen waren.

»Aber … Was tun wir denn jetzt?«, fragte Philip, als sie neben dem kleinen Leuchtturm am Kai festgemacht hatten und hochgeklettert waren.

»Nachdenken, eine Strategie entwickeln«, sagte Pistoux. »Aber …« Er bemerkte einen verführerischen Duft, der aus der Küche des Hotels kam. »… zunächst einmal sollten wir zu Abend essen.«

Sie blickten zur Hotelterrasse hoch. Die bunten Schirme waren alle aufgespannt und die meisten Tische bereits besetzt. Der Wirt und eine Kellnerin verteilten die Teller.

Philips Blick wanderte die Fassade des Hotels entlang und blieb am Balkon über dem Eingang der Bar hängen. Natürlich hoffte er, Mira würde jetzt heraustreten, ihm zuwinken und alles würde sich als großes Missverständnis herausstellen. Aber der Balkon blieb leer. »Ich muss zunächst auf mein Zimmer«, sagte er.

Pistoux nickte. »Machen Sie sich frisch. Wir treffen uns dann im Speisesaal.«

Mit unglücklicher Miene bahnte sich Philip den Weg zwischen den Fischern hindurch, die vor der Bar standen oder saßen, mit Wein- oder Schnapsgläsern in den Händen, und betrat das Hotel durch den Haupteingang. Pistoux stieg die Treppe zur Terrasse hinauf. Die meisten Gäste hatten schon die Vorspeise vor sich stehen, gefüllte Venusmuscheln, wie Pistoux mit einem Blick erkannte. Sehr gut, dachte er und trat durch die Terrassentür in den Saal.

Guirec kam freudestrahlend auf ihn zu.

»Großartig!«, rief er. »Wie hast du es nur geschafft, Claire in so kurzer Zeit so viel beizubringen? Hast du die Muscheln gesehen? Wunderbar!«

»Ich würde sie gern probieren, wenn du erlaubst. Im Übrigen hat sie ihre Kenntnisse und ihr Talent nicht mir zu verdanken, sondern einfach mitgebracht.«

»Du solltest erst einmal das Hauptgericht sehen, Jacques.«

»Du wirst es mir hoffentlich nicht vorenthalten.«

»Auf keinen Fall. Es geht sofort los!«

Pierre Guirec ging hinter den Tresen und gab durch das Sprachrohr, das den Saal mit der Küche verband, Anweisung, ein zusätzliches Menü nach oben zu schicken.

Kurz darauf stellte er eine Karaffe mit Wein zu Pistoux auf den Tisch, dazu ein Glas.

»Bring noch ein Gedeck für Monsieur Ostermann. Er wird sich gleich zu mir setzen. Und du solltest auch dazu kommen. Ich muss dich einiges fragen.«

Guirecs Gesicht verdüsterte sich kurz. »Aber wir wollen doch nicht schon bei der Vorspeise über Probleme sprechen.«

»Nein«, sagte Pistoux.

Der Wirt eilte wieder zum Speisenaufzug und brachte den Teller mit den Muscheln.

»Na?«, fragte er, nachdem Pistoux gekostet hatte.

»Ich hätte es nicht besser machen können.«

Das Gleiche sagte er, nachdem er den Hauptgang probiert hatte. Die gefüllten Tintenfische waren in der Tat hervorragend.

Philip Ostermann ließ immer noch auf sich warten.

»Ansonsten hätten wir noch Kalbskotelett auf bretonische Art anzubieten«, sagte Guirec.

»Danke, das genügt. Setz dich lieber mal zu mir.«

Guirec warf einen Blick nach draußen, wo die Gäste offenbar genauso zufrieden waren wie er. Die Kellnerin schien mit den Bestellungen gut nachzukommen. Guirec holte sich ein Glas, brachte eine zweite Karaffe mit und setzte sich endlich.

Guirec hob demonstrativ das Weinglas, das er bis oben hin gefüllt hatte. Sie stießen an. »Auf eine gemeinsame goldene Zukunft!«, rief der Wirt aus.

Pistoux setzte das Glas ab und beugte sich nach vorn. Mit gesenkter Stimme sagte er: »Es geht um deinen Sohn, Pierre. Er ist in eine ernste Angelegenheit verwickelt.«

Die Bemerkung und Pistoux’ ernste Miene schienen den Wirt nicht zu erschüttern. »Natürlich ist er das. Ein Tunichtgut hier zu Hause, aber er hat wichtige Aufgaben übernommen.«

»Wichtige Aufgaben?«

»Ja, aber es ist sehr geheim.«

»Es scheint eine Menge Geheimniskrämer auf dieser Insel zu geben«, stellte Pistoux fest. »Dieser Renard ist auch einer davon.«

»Kein Wort zu ihm, verstanden!«

»Ich würde ihn nicht gerade als meinen Freund bezeichnen.«

»Gut«, sagte Guirec befriedigt. »Man sollte sich diesen Kerl vom Leib halten.«

»Hör zu, Pierre, ich möchte nicht darüber urteilen, ob ein politischer Kampf mit Waffengewalt gerechtfertigt ist. Und über die Gründe, die Claude bewegt haben, sich gegen den Staat zu stellen, möchte ich auch nicht spekulieren.«

»Oh, wichtige Gründe, zweifellos«, sagte Guirec zerstreut und griff nach der Karaffe. Es war wohl nicht das erste Glas gewesen, das er da eben geleert hatte.

»Ich will einen unschuldigen Menschen retten«, sagte Pistoux.

»Er ist in Gefahr?« Guirec hob das frischgefüllte Glas.

»Ich meine nicht Claude, ich meine Mira Ostermann. Sie wurde von Claude und seinen Freunden entführt.«

»Was redest du da für einen Unsinn. Claude ist kein Verbrecher!«, rief Guirec und stellte das überschwappende Glas zurück auf den Tisch.

»Du weißt, dass auf mich geschossen wurde.« Pistoux deutete auf die inzwischen halbwegs gut verheilte Wunde an seiner Stirn.

»Was soll das heißen! Willst du meinem Sohn unterstellen, einen gemeinen Mordanschlag unternommen zu haben?« Guirec schlug mit der Faust auf den Tisch.

»Ich stelle nur fest, dass …«

»Mein Sohn kämpft für die Freiheit seines Volkes und gegen das Besatzungsregime, das Paris uns aufgezwungen hat!«, zischte Guirec.

»Weil er Bretone ist?«

»Ja, und er fühlt auch so, genau wie seine Mutter. Ich weiß, dass immer wieder behauptet wird, hier auf der Insel gäbe es keine mehr. Aber das ist eine Lüge. Und was spielt es schon für eine Rolle? Die Insel gehört zu Armorika und damit ist alles gesagt!«

»Es steht mir nicht an, über die politischen Motive zu urteilen, die Claude und seine Freunde antreiben. Aber ich kann nicht zulassen, dass ihnen im Kampf jedes Mittel recht ist. Und wenn mich das zum Gegner deines Sohnes macht, und dir das missfällt, dann musst du mich eben entlassen, Pierre!«

Guirec sah seinen Koch erschrocken an. »Unsinn! Du ereiferst dich, Jacques.«

»Mira Ostermann wurde von Claude und seinen Leuten entführt. Sie muss unverzüglich wieder freigelassen werden.«

»Ich habe keine Macht über meinen Sohn und schon gar nicht über seine Gruppe.«

»Ich muss zu ihnen.«

»Ich kenne ihre Verstecke nicht.«

»Du weigerst dich, mir zu helfen!«

»Nein!«

»Doch. Weil du fürchtest, es könnte herauskommen, dass Claude auf mich geschossen hat. Dies und die Entführung von Mira Ostermann stellt ihn für mich auf eine Stufe mit ganz gewöhnlichen Kriminellen.«

Guirec stemmte sich empört hoch. »Niemals! Keiner darf so über meinen Sohn sprechen!« Pistoux, der sich ebenfalls in Rage geredet hatte, sprang auf. Sie standen einander gegenüber, wutentbrannt, bereit, ihre Freundschaft mit einigen wenigen Schimpfworten zu zerstören.

Und da schob sich auf einmal eine schlanke, dunkle Silhouette zwischen sie, und Claire sagte mit ruhiger Stimme: »Es war nicht Claude, der auf Monsieur Pistoux geschossen hat.«

Die beiden Männer starrten sie erstaunt an. Sie hatten weder gehört noch gesehen, wie sie herangekommen war.

»Der Schuss galt einem anderen«, fuhr sie fort.

»Wem?«, fragten die beiden Männer wie aus einem Mund.

»Diesem Arzt, Doktor Lesfèves.«

»Wer hat geschossen?«, fragte Pistoux.

»Das werde ich niemals irgendjemandem sagen.«

»Und warum wurde der Schuss abgegeben?«

»Jemand glaubt, dass dieser Arzt eine Gefahr darstellt. Er steht im Dienst der Engländer, und die glauben, sie könnten den Freiheitsdrang der Bretonen für ihre Zwecke nutzen. Sind dann die Franzosen fort, werden sie die neuen Herren hier.«

»Hier auf der Belle-Île?«, fragte Pistoux skeptisch. »Was ist denn so bedeutsam an dieser Insel?«

»Es gibt in Le Palais eine große Festung. Und Festungen fordern dazu heraus erobert zu werden. So denkt ihr Männer doch, nicht wahr?«

Claire hatte die Arme vor der Brust verschränkt und blickte sie beide streng an.

Vom Tresen her näherte sich die Kellnerin. »Mademoiselle Claire, es fehlen noch vier Desserts.«

Claire drehte sich um. »Sechs Desserts. Die beiden hier möchten doch sicher auch probieren? Pflaumen in Portwein. Wenn Sie mich also bitte entschuldigen möchten. Ich muss in die Küche zurück.«

Sie ging davon mit den geschmeidigen Schritten einer Katze, die sich durch ihr Revier bewegt.

Pistoux und Guirec sahen einander an. Verlegen, ein wenig störrisch.

»Kannst du mir wenigstens sagen, warum diese Idealisten einen Anschlag auf die Fabrik verübt haben?«, fragte Pistoux.

Guirec zuckte mit den Schultern. »Ich weiß nicht, wer es getan hat, und warum.«

»Renard sprach von einem Schatz, den Lesfèves und die Rebellen auf dieser Insel zu finden hoffen.«

Guirec lachte ungläubig auf. »Einen Schatz? Hier gibt es keinen Schatz.«

Die Tür zum Treppenhaus öffnete sich, und Philip Ostermann trat zögernd in den Speisesaal.

»Wir sollten mit dem Dessert warten, bis unser Gast gegessen hat. Er sieht hungrig aus.«

Er winkte den blassen Deutschen zu sich an den Tisch.

Draußen auf der Terrasse tauchte die Gestalt von Renard auf. Er schaute durch die Fenster, bemerkte Pistoux und Guirec, drehte sich um und verschwand wieder.

»Können Sie reiten?«, fragte Pistoux den jungen Deutschen, nachdem dieser mit wenig Appetit sein Abendessen verzehrt hatte.

»Selbstverständlich, mein Herr, in Hamburg bin ich Mitglied in einem Polo-Verein und auch durchaus in der Lage, ein Springturnier zu reiten!« Philip Ostermann schien beleidigt, dass man seine sportlichen Qualitäten anzweifelte.

»Sehr gut.« Pistoux wandte sich an Guirec. »Dann brauchen wir nur noch zwei Pferde.«

»Wenn es keine Turnierpferde sein müssen, lässt sich da vielleicht etwas machen«, sagte der Wirt. »Ich kenne jemanden, der ein paar brave Stuten hat. Ein kleiner Hof nicht weit entfernt, an der Straße nach Le Palais.«

»Wenn sie sich satteln lassen, soll es mir recht sein«, sagte Philip.

»Es sind gute Tiere«, versicherte Guirec und beschrieb die Lage des Hofs. »Wenn ihr euch auf mich beruft, werdet ihr sie bekommen.«

»Warum machen wir uns nicht gleich auf den Weg?«, fragte Philip ungeduldig.

»Im Dunkeln werden wir nichts erreichen«, sagte Pistoux. »Wir werden gleich nach Sonnenaufgang losgehen. Sie sollten sich ausschlafen, es wird sicher anstrengend.«

»Ich glaube nicht, dass ich ein Auge zutun werde. Ich mache mir Sorgen um Mira.«

»Wir werden sie finden«, versicherte Pistoux.

»Ich bin mir ganz sicher«, sagte Guirec, »dass Claude nichts mit dieser Entführung zu tun hat.«

»Wir werden sehen.« Pistoux wandte sich ab, und nickte Philip zu. »Es ist schon spät.«

Guirec hielt Pistoux am Arm zurück. »Ich will nicht, dass ihm etwas geschieht. Ich will nicht, dass irgendjemand zu Schaden kommt.«

»Das will ich auch nicht.«

Sie sahen einander an. Seinem Gesichtsausdruck nach zu urteilen, traute Guirec seinem Sohn alles zu, wollte dies aber vor sich selbst nicht zugeben.

Pistoux brachte Philip Ostermann bis zu seiner Zimmertür und versprach, ihn rechtzeitig zu wecken.

Im Morgengrauen, als dünne Nebelschwaden über den mattgrauen Schieferfelsen hingen, sich im Ginstergestrüpp verfingen und über das ruhige metallisch-blaue Wasser schwebten, machten sich die beiden Männer auf den Weg.

Sie bekamen ihre Pferde und ritten los, zunächst durch eine kühle Senke, dann durch einen lichten Eichenwald und über einen Feldweg Richtung Westküste. Je näher sie dem Meer kamen, desto karger war der Boden bewachsen. Nachdem sie eine Senke mit saftigem Gras durchquert und sich durch ein Gewirr von Farnen gekämpft hatten, trabten sie über eine von Heidekraut bewachsene Ebene und erreichten moosbewachsenen, felsigen Grund.

Pistoux hatte Philip über seine genauen Pläne im Unklaren gelassen. Es ging darum, die ganze Insel abzusuchen, um das Versteck der Rebellen zu finden oder den Unterschlupf, wo sie Mira festhielten. Pistoux’ Meinung nach musste es irgendwo an der Küste sein. Wenn sie sich beeilten, so hatte er sich überlegt, würden sie die Insel bis zum Abend einmal umrundet haben. Im Besonderen hatte Pistoux sich allerdings vorgenommen, einige Orte zu besuchen, an denen er Spuren oder Hinweise zu dem undurchsichtigen Kriminalfall finden könnte, in den er hineingeraten war.

Bei den Überresten einer verfallenen Steinhütte ließen sie die Pferde zurück. Die Tiere begannen, an den wenigen Grasbüscheln zu knabbern, die hier noch wuchsen. Zu Fuß erreichten die beiden Männer das Ende eines abgeflachten Felsens, von wo aus man tief nach unten in die gischtsprühende Brandung sehen konnte. Das Meer hatte an dieser Stelle eine helle leuchtend grüne Farbe und wirkte wie von einer anderen Welt. Es war kein besonders windiger Tag, aber dennoch warf sich die Brandung mit großer Kraft unerbittlich gegen das Schiefermassiv, dass ihm zwar trotzig Widerstand leistete, unter seinem Ansturm aber ganz allmählich zermürbt wurde. Die einige Meter vom Ufer entfernt liegenden Riffs deuteten darauf hin, dass die Insel früher einmal ein ganzes Stück größer gewesen war.

An einer Stelle ging die Felswand nicht ganz gerade hinab, sondern war begehbar. Man musste allerdings sehr aufpassen, um nicht auszurutschen. Wer hier in die Tiefe fiel, würde zwar von den Wellen aufgefangen, anschließend jedoch mit großer Gewalt gegen die Felswände geworfen. Bislang hatte noch kein Unglücklicher einen solchen Sturz überlebt.

Die Andeutung eines gewundenen Pfades führte nach unten, über Geröll und natürliche Treppenabsätze, mal mehr, mal weniger sichtbar, und verlor sich unter einem weitgespannten Schieferbogen, der die Erhabenheit eines Doms hatte und den Eingang zur Grotte darstellte.

Die Grotte lag im Schatten, und je weiter die Männer nach unten kletterten, desto kühler wurde es. Das Brausen und Tosen der sich am Felsen brechenden Wellen wurde immer lauter.

Sie kamen unten an und konnten jetzt auch die Vogelnester erkennen, die wie kleine Kästchen in akkuraten geraden Linien dicht nebeneinander an der verwitterten Schieferwand hingen. Ja, es sah wirklich so aus, als hätte hier jemand die Schubladen eines Apothekerschrankes ein Stück herausgezogen, um den Vögeln eine Heimstatt zu geben. Verstärkt wurde der eigenartig »zivilisierte« Eindruck dieser Kolonie durch die senkrechten Linien, die von den herabfallenden Exkrementen der Tiere verursacht wurden. Tatsächlich hatten die Möwen und Kormorane diese Nestreihen aus eigenem Antrieb an den Felsen gebaut, angeregt durch die gleichmäßige Struktur des Gesteins.

Die beiden Männer betraten die von den Naturkräften geformte felsige Kathedrale und fühlten sich klein, verwundbar und ausgeliefert. Das Rauschen des Windes, das Brausen der Gischt und das Tosen der sich brechenden Wellen wurde von dem hohen Raum in einen fremdartig hallenden Orgelklang verwandelt.

Hier wird dir eine Ehrfurcht aufgezwungen, die du in keiner noch so großen und prächtigen Kirche spüren kannst, dachte Pistoux. Doch dann begann er den felsigen Untergrund systematisch abzusuchen. Dies war der Ort, wo Goémonds Leiche gefunden worden war, und sehr wahrscheinlich war er hier auch umgebracht worden.

Es dauerte eine Weile, bis Philip Ostermann aus dem Staunen über diesen Ort herauskam und wieder in der Lage war, sich darüber zu wundern, was sie hier überhaupt suchten. Eine solche Grotte eignete sich weder als Unterschlupf von Kriminellen noch als Versteck für ein Entführungsopfer.

»Was tun wir überhaupt hier, Herr Pistoux?«, sagte er schließlich. Er musste die Frage laut schreiend wiederholen, um sich Gehör zu verschaffen.

Pistoux, der sich gerade in einer hinteren Ecke der Grotte hingekniet hatte, drehte sich um und hielt einen langen schmalen Gegenstand in der Hand.

Philip stieg vorsichtig über das herumliegende Geröll und ging zu ihm hin. »Was ist das?«

»Ein Skalpell. Und sehen Sie hier: Es ist blutverkrustet. Dem unseligen Goémond wurde hier in der Grotte die Kehle durchschnitten. Ganz bestimmt ist dies hier die Tatwaffe. Und damit wissen wir auch, wer der Täter ist.«

»Tatsächlich?«

»Es kann nur ein Arzt infrage kommen. Oder kennen Sie andere Leute, die ein Skalpell mit sich herumtragen?«

»Sie meinen Doktor Lesfèves?«

»Ganz recht.«

»Aber … Der ist doch noch zusammen mit dem Gendarmen hier gewesen und hat die Leiche gefunden und nach Sauzon transportiert. Als Helfer der Polizei!«

»Sehr perfide, in der Tat.«

»Das ist ungeheuerlich! Aber dennoch, Monsieur, ich muss Sie bitten, mir zu sagen, was diese Angelegenheit mit meiner Schwester zu tun hat. Es geht doch darum, sie aus der Gewalt der Entführer zu befreien. Da muss doch alles andere warten. Wir können doch nicht gleichzeitig einen Verbrecher des Mordes überführen.«

»Aber ja! Es hängt alles zusammen. Lesfèves ist der böse Geist, der hinter alldem steckt. Haben wir ihn dingfest gemacht und überführt, wird auch alles andere wieder ins Reine kommen.«

Philip blickte Pistoux skeptisch an und schüttelte den Kopf: »Sie überzeugen mich nicht, mein Herr. Und ich muss Sie ernsthaft bitten, mich nicht wie einen dummen Jungen zu behandeln. Wenn es Ihr Ehrgeiz ist, diesen Verbrecher zu überführen, nun gut. Ich aber will meine ganzen Kräfte darauf verwenden, Mira wiederzufinden, sie zu retten. Ihr Leben ist in Gefahr, Herr Pistoux! Es gilt keine Zeit zu verlieren! Aber ich merke schon, Sie schauen sich um, suchen nach weiteren Spuren und haben sich von mir abgewendet. Ich werde also allein weiterreiten.«

Er drehte sich um.

Pistoux packte ihn am Arm und hielt ihn fest. »Warten Sie. Natürlich komme ich mit!«

»Ich gehe! Jetzt! Sofort!«

»Ich komme ja schon.«

Sie kletterten den steilen Felshang wieder hinauf und bestiegen die Pferde. Beide waren froh, dem Rauschen, Grollen und Dröhnen der Brandung entkommen zu sein. So schön das smaragdglitzernde Meer auch anzuschauen war, so erhaben diese Felsenkathedrale auch gewirkt hatte, der Ort strahlte gleichzeitig etwas Teuflisches aus.

Ohne seinen Begleiter genauer zu unterrichten, lenkte Pistoux sein Pferd Richtung Norden. Im Galopp ging es über die bemooste und ginsterbewachsene Hochebene, hinunter in ein grasbewachsenes Tal und durch eine sandige Bucht auf einen weiteren heidekrautbewachsenen Felsen, auf dem ein hoher Turm in den hellblauen Himmel ragte. Zusammen mit dem dazugehörigen Steinhaus wirkte dieses einsam gelegene Gebäude wie eine karge ländliche Kirche, aber es war ein Seezeichen, einer der vielen Leuchttürme, die auf der Insel errichtet worden waren, um den Seefahrern den Weg durch die gefährlichen Gewässer zu weisen. Der Leuchtturm stand auf dem vorderen Teil einer Landzunge, der bei Flut vom Rest der Insel abgeschnitten wurde.

Die beiden Männer ritten an ihm vorbei, gelangten zur nördlichsten Spitze der Insel und stiegen ab. Von hier konnten sie sehr gut das große vorgelagerte Felsenriff erkennen, auf das die Angelique aufgelaufen war.

Das Wrack der Angelique lag schräg mit geborstenem Rumpf auf einer Ansammlung von mächtigen Felsbrocken, von denen einer drohend und scharf wie ein riesiges Messer nach oben ragte. Der Großmast war abgeknickt und über Bord gegangen, aber nicht vollständig, denn die Takelage hatte verhindert, dass er sich vom Schiff lösen konnte, und so hing der Mast an den Wanten und Pardunen über die Steuerbordseite geneigt.

»Dass wir dort alle heil herausgekommen sind«, sagte Pistoux mehr zu sich selbst.

»Wie bitte?« Philip hob eine Hand, um seine Augen gegen die helle Sonne abzuschirmen, deren Strahlen die Wellen zum Glitzern brachten.

»Es war doch Sturm, als das Schiff auf das Riff aufgelaufen ist. Es hätte gut passieren können, das wir allesamt ertrunken wären. Die Fischer haben uns gerettet. Sie waren tollkühn.«

»Wie konnte dies nur passieren?«

»Diese Gewässer sind berüchtigt. Es kommt leider recht oft vor, dass Schiffe hier sinken. Deshalb hat man so viele Leuchttürme errichtet. In diesem Fall hat allerdings jemand nachgeholfen, den Mast angesägt und das Ruder zerstört. Man fragt sich, warum jemand ein Schiff zum Sinken bringen möchte, auf dem er selbst mitfährt.« Pistoux konnte seinen Blick nicht von dem bizarren Bild des zerstörten Wracks auf den spitzen zerklüfteten Felsen lösen. An das, was nach dem Unglück passiert war und die Rettungsaktion der Fischer und welche Rolle er dabei gespielt hatte, hatte er nur wenige Erinnerungen. Er hatte einigen Passagieren in die Fischerboote geholfen und war irgendwann von jemandem genötigt worden, auch endlich einen Platz in einer der Schaluppen einzunehmen und sich in Sicherheit bringen zu lassen.

Philip Ostermann wurde unruhig. Er ließ die Zügel seines Pferdes los und ging auf dem Felsplateau hin und her. Schließlich baute er sich vor seinem Begleiter auf und stemmte die Fäuste in die Hüften.

»Herr Pistoux, ich muss leider sagen, dass ich mich von Ihnen hinters Licht geführt fühle«, sagte er mit lauter Stimme, um das unaufhörliche Rauschen der Brandung zu übertönen.

Pistoux sah ihn erstaunt an.

»Es geht Ihnen keineswegs darum, meine Schwester zu finden«, erklärte Philip. »Ich habe das längst gemerkt. Sie suchen etwas, ja. Aber was das ist, weiß ich nicht. Sie bringen mich an Orte, an denen meine Schwester unmöglich festgehalten werden kann. Oder glauben Sie etwa, man hat sie auf das Wrack dort gebracht?«

»Nein, in der Tat, das glaube ich nicht.«

»Und dass sie in die Grotte verschleppte worden sein könnte, haben Sie doch auch nicht gedacht.«

»Nein.«

»Vielleicht geht es Ihnen darum, das Verbrechen an diesem Goémond aufzuklären, warum auch immer das Ihnen wichtig ist. Vielleicht spielen Sie ja eine mir unbekannte Rolle in diesem eigenartigen Durcheinander rätselhafter und schrecklicher Ereignisse. Mir aber geht es nur darum, meine Schwester zu finden. Bei der Suche nach ihr sind Sie mir bis jetzt keine große Hilfe gewesen. Es wird wohl besser sein, mich von Ihnen zu trennen.«

»Täuschen Sie sich nicht, Herr Ostermann«, sagte Pistoux ruhig. »Alles hängt miteinander zusammen. Je mehr Einzelteile dieses Rätsels wir finden, umso eher wird es uns gelingen, die Vorgänge zu überblicken. Und dann werden wir auch herausfinden, wo Ihre Schwester festgehalten wird.«

»Aber das geht mir zu langsam. Wer weiß, was ihr zugestoßen ist, wenn Ihnen endlich der zündende Gedanke kommt, wo wir sie suchen müssen!«

»Sie haben recht, wir sollten uns beeilen. Ich habe Ihnen versprochen, die ganze Inselküste abzusuchen. Das werden wir auch tun.«

»Aber was in drei Teufels Namen tun wir dann hier?«

»Dies ist die Küste. Und dort drüben im Wrack der Angelique muss ein Schlüssel zu den Zusammenhängen liegen. Vielleicht ja sogar der Schatz, von dem die Rede war.«

»Sie sind ja verrückt, Herr Pistoux. Sie geben sich völlig unsinnigen Wunschträumen hin. Worauf sind Sie denn aus? Auf eine Sensation? Sie wollen einen Schatz finden? Geht es Ihnen nur darum, schnöden Mammon zu erbeuten? Ich bin zutiefst von Ihnen enttäuscht!«

Pistoux hatte sich umgedreht und deutete jetzt mit der Hand zum Leuchtturm. Aus dem Nebengebäude trat ein Mann, der ihnen zuwinkte.

»Da. Gehen wir zu ihm. Vielleicht hat er etwas beobachtet. Immerhin hat er vom Leuchtturm aus einen guten Überblick.«

Sie führten ihre Pferde über das Plateau zum Leuchtturm.

Der Wärter war ein älterer Mann mit faltigem, wettergegerbtem und gebräuntem Gesicht, der eine Meerschaumpfeife rauchte. Er tippte mit der Hand an den Schirm seiner Mütze und sagte zur Begrüßung: »Sie haben Pferde mitgebracht, wie passend.«

»Nun ja, es sind keine Füllen, sondern gestandene Stuten«, sagte Pistoux und griff damit die Anspielung auf den Namen der Landspitze auf, Pointe des Poulains.

Der Mann blinzelte und deutete mit der Pfeife zum Meer. »Es ist wirklich so. Wenn man sich nur lange genug dort hinstellt und der Brandung zuschaut, dann sieht man sie, die kleinen weißen Pferde, wie sie auf das Ufer zugaloppieren. Man möchte sich eins holen. Aber sie sind zu wild. Und so scheu, dass sie zu Gischt zersprühen, wenn man sich ihnen nähert.«

Er machte eine Pause. Philip sah Pistoux ungeduldig an und trat von einem Fuß auf den anderen. Seine Stute hatte die Unruhe ihres Reiters offenbar übernommen, wiegte den Kopf hin und her und wieherte leise.

»Was führt Sie hierher, meine Herren?«, fragte der Leuchtturmwärter. »Wollen Sie sich das Wrack ansehen? Ganz hübsch aus der Ferne. Wenn Sie aber hinüberwollen, brauchen Sie ein Boot und einen tollkühnen Seemann.«

»Ist es so schwierig dort hinzukommen?«

»Für Sie und mich wohl schon. Für andere nicht. Einige haben es versucht und auch geschafft. Strandräuber lassen sich so leicht nicht abschrecken. Es muss sich gelohnt haben. Sie haben einige Kisten rausgeholt. Mehrmals sind sie hin- und hergefahren. Nachts. Um das zu wagen, muss man ganz schön gierig sein.«

»Kisten?«, fragte Pistoux. »Was für Kisten denn?«

»Längliche Kisten, sonst nichts. Man sollte ja meinen, dass es vielleicht noch mehr zu holen gibt auf einem Passagierschiff. Da ist doch bestimmt so einiges zurückgeblieben. Aber die holten nur Kisten raus. Na ja, und nun ist es bald zu spät. Der nächste Sturm holt sich das Schiff, und dann machen sich die Hummer und die Krebse und die Langusten über die Schätze her, die in den Koffern liegen. Ich hab mal einen Hummer aus dem Wasser geholt, lang ist das her, als ich noch meine Reusen an den Felsen ausgelegt habe, einen großen Hummer, der trug ein goldenes Band am Scherenarm. Ein anderes Mal einen Krebs mit einem Diamanten in der Schere. Aber dieser verflixte Edelstein ist mir wieder ins Wasser gefallen.«

»Und diese Kisten? Sie haben nicht zufällig gesehen, wie eine geöffnet wurde?«

»Nein. Aber ich hab mal selbst eine Kiste vom Grund hochgeholt mit einem Netz. Darin lag in Samt gebettet ein goldener Becher …«

»Hätten Sie eine Vermutung, was in den Kisten gewesen sein könnte?«

»Nein. Warum sollte ich mir über so etwas Gedanken machen? Den goldenen Becher habe ich dem Pfarrer gegeben. Wenn Sie ihn sehen wollen, müssen sie nur einen Gottesdienst in der Kirche von Sauzon besuchen. Es war ein Messkelch. Ich hoffe, der liebe Gott wird es mir hoch anrechnen, dass ich ihn nicht verkauft habe.«

Philip zerrte an Pistoux’ Ärmel. »Was reden Sie denn da mit ihm.«

»Er hat einen Schatz gefunden, sagt er, aber …«

»Geht das jetzt schon wieder los? Diese dumme Schatzsuche ist doch ganz unsinnig!«

»Er hat beobachtet, wie Männer mit Booten zum Wrack gefahren sind und dort Kisten rausgeholt haben«, erklärte Pistoux.

»Schatzkisten? Eine ganze Ladung davon? Herr Pistoux, Sie machen sich lächerlich!«

»Keineswegs, Herr Ostermann! Ich vermute etwas ganz anderes in diesen Kisten!«

»Und zwar?«

»Gewehre.«

»Wie kommen Sie denn darauf.«

»Die ganzen Umstände des Unglücks und die darauf folgenden Ereignisse weisen auf eine Verschwörung hin.«

»Jetzt sind Sie schon wieder dabei, das Schicksal meiner Schwester außer Acht zu lassen!«

»Es hängt damit zusammen, glauben Sie mir.«

»Das fällt mir sehr schwer«, sagte Philip düster.

»Wenn ich mir die Frage erlauben darf«, meldete sich der Leuchtturmwärter zu Wort. »In was für einer Sprache unterhalten sich die Herren?«

»Deutsch«, sagte Pistoux. »Mein Begleiter kommt aus Deutschland.«

»Nun gut, meinetwegen«, entgegnete der Mann achselzuckend. »Wenn es nur kein Engländer ist.«

»Kommen Sie, wir müssen weiter!«, drängte Philip.

Pistoux lenkte ein, und sie verabschiedeten sich vom Leuchtturmwärter, der zu einer weitschweifigen Geschichte ansetzte, was ihm widerfahren sei, als er einmal eine Auster mit einer Perle aus dem Wasser gefischt hatte.

Pistoux und sein Begleiter ließen den alten Mann redend stehen und stiegen auf die Pferde.

Sie erreichten die Stelle, an der bei Flut die Wellen, die von Westen heranrollten, mit denen, die von Osten kamen, zusammentrafen.

Pistoux warf einen Blick auf die schäumenden Wogen und versuchte, sich vorzustellen, dass dort weiße Füllen galoppierten. Mit ein bisschen Fantasie konnte man dieses Bild beschwören. Aber dann zog er heftig am Zügel. Sein Pferd blieb stehen, er sprang ab und rannte auf das Wasser zu. Da war tatsächlich ein weißer Körper, der sich in den Fluten hin und her bewegte. Aber es handelte sich nicht um ein junges Pferd. Auch nicht um ein anderes Tier. Es war ein Mensch. Ein nackter Frauenkörper. Pistoux zog ihn aus den Wellen und wurde dabei von oben bis unten nass.

Es dauerte eine Weile, bis Philip gemerkt hatte, dass Pistoux ins Wasser gerannt war. Er war weitergeritten und hielt nun an und sprang vom Pferd. Als er die Stelle des Strands erreicht hatte, auf die Pistoux die Frauenleiche gezogen hatte, warf er einen kurzen Blick auf sie und brach ohnmächtig zusammen, als eine schäumende Welle den Versuch machte, sich den Körper zurückzuholen.

Pistoux musste beide zu einer trocknen Stelle auf dem Sand ziehen, erst dann wagte er es durchzuatmen.

Wieso war dieser Deutsche beim Anblick einer Frau, die er nicht kannte, zusammengebrochen? Mit Geneviève Goémond alias Jenny de Paris hatte Philip Ostermann doch überhaupt nichts zu tun gehabt.

Pistoux legte die Leiche über den Rücken von Philips Pferd und legte den Deutschen vor sich auf seinen Sattel. Dann ging es im Schritt zurück nach Sauzon.

Unterwegs kam Philip wieder zu sich und konnte weiterreiten. Sie brachten die Leiche zum Büro des Bürgermeisters, der sie damit zum Pfarrer weiterschickte, nachdem er versichert hatte, er werde sofort einen Boten nach Le Palais schicken. Der Pfarrer half, die sterblichen Überreste von Geneviève Goémond in der Sakristei aufzubahren. Anschließend brachte Pistoux Philip zum Hotel und riet ihm, sich auszuruhen. Er selbst wollte die beiden Pferde ihrem Besitzer zurückbringen.

Vor der Hotelbar bemerkte er Yves, den jungen Fischer. Er hatte seinen Stuhl so zurechtgerückt, dass er den Eingang der Küche gut im Blick hatte. Wen wollte er beobachten, den Koch oder seine Gehilfin? Pistoux warf ihm einen Blick zu. Der finstere Kerl musterte ihn regungslos mit stechendem Blick.

Pistoux wandte sich ab. Er musste sich um die Pferde kümmern. Als er später zu Fuß zurückkam, war der Mann verschwunden, und Claire hatte alle Hände voll zu tun, um das Abendessen vorzubereiten. Pistoux ging ihr zur Hand, befolgte ihre Anweisungen, und fast schien es so, als sei sie die Chefin und er der Gehilfe.

Bei Gemüse, Fisch und Meeresfrüchten, stellte Pistoux fest, kannst du ihr nicht viel vormachen. Und wenn es darum geht, eine feine Mayonnaise zu den gekochten Artischocken zu schlagen, dann verfügt sie über genug Kraft und Geschicklichkeit, eine große Menge in einer Schüssel nur mit zwei Händen herzustellen.

Pistoux fragte nach den Hauptgerichten, und Claire teilte ihm mit leuchtenden Augen mit, sie habe alles für Hummer in Currysauce vorbereitet. Pistoux ließ sich das Rezept erklären und stellte dann scherzhaft fest: »Ich hoffe, dass es bald so weit ist, dass ich meinen Hummer à l’americaine zubereiten kann.«

Claire protestierte: »Wenn Sie sich nicht alle Einheimischen zum Feind machen wollen, nennen Sie das Gericht lieber ›à l’armoricaine‹. Und überhaupt, wenn die Amerikaner es auch kennen, dann muss ein Bretone das Rezept nach Amerika gebracht haben.«

»Könnte es nicht auch ein Rückwanderer gewesen sein, der das Rezept hierher gebracht hat? Immerhin ist doch die Tomate eine amerikanische Pflanze.«

»Eine amerikanische Pflanze?«, empörte sich Claire. »Sie wächst in unseren Gärten!«

»Aber ursprünglich wurde sie von Kolumbus nach Europa gebracht, ebenso wie die Erdbeere«, beharrte Pistoux und deutete auf den großen Korb mit den kleinen roten Früchten.

»So ein Unsinn!«, rief Claire. »Haben Sie mal die Erdbeeren dieser Insel probiert? Wir brauchen keine amerikanischen! Haben die Indianer etwa die Erdbeer-Tarte erfunden, die ich heute zum Nachtisch gemacht habe?«

»Die Indianer?« Pistoux zögerte. »Ich weiß nicht. Aber Hummer haben sie gefangen, davon habe ich gehört.«

»Wir essen doch nicht wie diese Wilden in Amerika!«, sagte Claire.

»Das habe ich auch nicht behauptet.«

»Doch. Eben genau dies. Es ist ein Vorurteil der Franzosen. Sie glauben, die Bretonen seien unzivilisierte Wilde, die nur Schnaps trinken und in verfallenen Hütten hausen.«

»Ich dachte, es gibt keine Bretonen hier auf der Insel.«

»Natürlich gibt es einige Bretonen hier. Was wissen Sie denn davon?«

»Ich gebe zu, dass diese Insel und ihre Bewohner mir ein großes Rätsel sind«, sagte Pistoux und schaute seine Gehilfin ernst an.

Breitete sich da ein schwacher rötlicher Schimmer über Claires Gesicht aus?

»So ein Unsinn«, sagte sie und wandte sich ab. »Übrigens wollten Sie sich doch um das Rindfleisch kümmern, das wir bekommen haben. Es sind auch Innereien dabei. Ich bin mir nicht sicher, ob wir davon etwas für die Hotelgäste nehmen können.«

»In Wien habe ich gelernt, dass es möglich ist, aus Innereien die feinsten Hauptgerichte zu kochen«, sagte Pistoux. »Wir werden einen Versuch wagen. Sollte er schiefgehen, gibt es Tartar.«

»Sie sind aber mutig, Monsieur Jacques.«

»Ein guter Koch kennt immer eine Lösung. Oder eine gute Köchin«, sagte Pistoux.

Claire verstand das Lob und schaute verlegen zur Seite.

»Und was die Innereien betrifft, habe ich schon einiges vorbereitet, um ein Beuschel zu machen, wie die Österreicher es nennen. Es sollte eigentlich in jedem Land ein solches Rezept geben. Sie werden mir noch recht geben.«

»Dann müssen Sie sich aber sehr beeilen, Monsieur.«

Pistoux rieb sich die Hände. »Also an die Arbeit!«

Irgendwann später, als er dabei war, die Sauce abzuschmecken, warf Claire ihm einen Blick von der Seite zu und stellte fest: »Es macht Ihnen großen Spaß, solche Herausforderungen anzunehmen, stimmt’s?«

»Herausforderungen sind das A und O eines jeden Kochs.«

»Hoffentlich sehen das die Gäste auch so«, sagte Claire, während sie skeptisch auf das nicht gerade hübsch aussehende Ragout blickte, das Pistoux bereitet hatte.

Er hielt ihr einen Löffel hin: »Hier, probieren Sie!«

Sie tat es widerwillig. Dann war sie erstaunt: »Oh, das schmeckt gut. Ein wenig sauer.«

»Ich habe Essig dazugegeben.«

Sie lachte verlegen. »Aber es sieht trotzdem nicht hübsch aus. Ich meine, für Hotelgäste.«

»Ich werde Petersilie darüberstreuen, vielleicht noch etwas anderes, sagen wir mal Koriander, den fand ich auch im Garten. Und jede Portion bekommt einen Klecks saure Sahne in die Mitte.«

So wurde es gemacht, und so schmeckte es den Gästen, die sich nicht für den Hummer erwärmen konnten. In der Küche entschied sich Pistoux für den Hummer, und Claire nahm sich eine Portion Beuschel. Nachdem sie es noch mal gelobt hatte, sagte Pistoux scherzhaft: »Sie werden sehen, es wird noch mal ein Klassiker der Region werden: Beuchel à l’autrichienne!«

Claire lachte und schüttelte den Kopf. Dann wurde sie ernst und sagte: »Haben Sie einmal eine gekannt?«

»Eine was?«

»Österreicherin.«

Pistoux schaute an ihr vorbei ins Leere und sagte nach kurzem Zögern: »Ja, aber das ist sehr lange her.«

»Entschuldigen Sie, es geht mich nichts an.«

»Nein … nein, ich meine, es ist lange her.«

Claire wandte sich hastig wieder dem Essen zu. Beim anschließenden Aufräumen und Saubermachen in der Küche schwiegen sie beide, jeder in seine eigenen Gedanken versunken.

Als sie fertig waren, verabschiedete Claire sich nach Hause, und Pistoux entschloss sich, noch einen kleinen Spaziergang am Hafen entlang zu machen. Er ging an den kleinen Kellerkneipen vorbei Richtung Kirchplatz und merkte, dass es ihn ganz offensichtlich dorthin zog, weil das Opfer dort noch immer in der Sakristei lag. Natürlich war abgeschlossen, damit niemand die Ruhe der toten Geneviève Goémond stören konnte. Er konnte also nicht hinein. Was hätte ihm das auch gebracht? Er war kein Kriminalist und auch kein Arzt. Er konnte nur wenig Rückschlüsse auf eine Tat ziehen, wenn er den Zustand einer Leiche studierte.

In den Gasthäusern saßen die Fischer, spielten und tranken und sangen und riefen durcheinander und schienen, wie fast alle Einwohner von Sauzon, kein besonderes Interesse an den seltsamen Kriminalfällen zu haben, die sich in ihrer Nähe zugetragen hatten. Vielleicht war das ja eine vernünftigere Einstellung. Wäre es nicht besser, auch er überließe die Aufklärung dieser Verbrechen den Leuten, die dafür bezahlt wurden? Was gingen ihn das Ehepaar Goémond und der undurchsichtige Doktor Lesfèves an? Wie konnte er sich anmaßen, über das Verhalten von Claude zu urteilen? Nun gut, er hatte Philip Ostermann versprochen, seine Schwester zu finden. Aber war da nicht eher die Polizei gefragt? Und vielleicht genügte es ja auch, abzuwarten, bis jemand Lösegeld forderte, und es zu bezahlen?

Pistoux lief am Kai entlang und sah hier und da einen Fischer aus einer Kneipe kommen, die Straße entlangtaumeln und in einer der dunklen Gassen des Ortes verschwinden. Er erreichte den Kirchplatz. Die Kirche hockte wie ein schwarzes Ungetüm in der Mitte, abweisend und mächtig. Lass es sein, kümmere dich um deine eigenen Angelegenheiten, um dich und deine Küche, um Pierre und vielleicht auch um Claire, nimm den Kochlöffel und leg ihn nicht mehr aus der Hand, vergiss alles andere, es geht dich nichts an! Vielleicht kannst du ja eine ganze Weile hierbleiben. Wenn du dich nicht allzu sehr in Dinge einmischst, die dich nichts angehen, werden dich die Leute hier schon dulden. Andernfalls machst du dich unbeliebt.

Pistoux schüttelte den Kopf. Er wollte schon wieder umkehren und warf dem Kirchenportal einen letzten Blick zu. Die kümmern sich um Jenny, also lass es doch gut sein, dachte er. Da ging der eine Türflügel auf und zwei Männer traten heraus. Der eine, an seiner Kleidung eindeutig als der Pfarrer zu erkennen, trug eine Kerze in der Hand. Das Gesicht des anderen war im flackernden Licht zu erkennen: Es war Renard.

Pistoux trat in den Schatten einer Hauswand, als er einen Mann bemerkte, der mit großen Schritten auf das Kirchenportal zuging. Renard verabschiedete sich vom Pfarrer, der wieder in der Kirche verschwand und die Tür schloss. Renard stieg die Treppe hinunter und traf mit dem anderen zusammen. Zischelndes Flüstern. Dann beeilten sie sich, um die Kirche herum in eine der Gassen zu kommen, die den dahinter liegenden Hügel hinaufführte. Als sie sich eilig durch den Schein einer Laterne bewegten, die an einer Hausecke hing, konnte Pistoux erkennen, wer der zweite Mann war. Er täuschte sich nicht, seine Augen waren auch im Dunkeln gut genug, um zu erkennen, dass es sich um Yves handelte, den Fischer, der sich immer in der Nähe von Claire herumtrieb.

Auf eine unangenehme Weise hat dieser Fall und alles, was darum herum geschieht, doch etwas mit dir persönlich zu tun, entschied Pistoux. Und dann folgte er den Männern, die mit leise knirschenden Schritten durch die enge steile Gasse nach oben gingen.

Vor einem Hauseingang blieben sie stehen. Ein Schlüssel wurde in ein Schloss geschoben. Ein leises Quietschen.

Nur wenige Meter entfernt bemerkte Pistoux einen Schatten in einer dunklen Ecke. Der Schatten streckte einen Arm aus. Etwas Metallisches blitzte auf. Ein Revolver!

Pistoux stürzte sich auf den Schatten. Ein Schuss ertönte. Hinter ihm wurde die Haustür heftig zugeschlagen. Dann fiel er zusammen mit dem Attentäter zu Boden und versuchte, ihm die Waffe zu entringen.

»Lassen Sie das, Pistoux! Sie sind ja wahnsinnig!«, hörte er eine bekannte Stimme.

9. BEI DEN SENSENMÄNNERN

Mira hatte das Loch in der Hütte vergrößert und sah den Sensenmännern dabei zu, wie sie ihrem merkwürdigen Geschäft nachgingen. Sie packten die langen Sensen und Rechen in ihre Boote und fuhren damit aufs Meer. Zuerst hatte sie sich gewundert. Was für seltsames Getier musste es sein, das Fischer mit solchen Werkzeugen aus dem Meer ziehen wollten. Seeschlangen, große Tintenfische, Riesenquallen, Wale? Als sie dann beobachtete, wie die Boote zurückkamen und was sie geladen hatten, fand sie noch immer keine Antwort. Was sollte das sein? Tiere waren es nicht, es sei denn, es handelte sich um ineinander verschlungene Würmer oder eben doch Seeschlangen, aber ganz kleine. Aale konnten es doch wohl nicht sein. Die oder überhaupt irgendwelches Getier würde doch nicht in Klumpen und Haufen geschichtet. Rätselhaft. Wenn sie doch nur hinaus könnte! Aber dieser schreckliche Arzt schien eine Abmachung mit den Fischern getroffen zu haben. Sie mieden diese Hütte. Es gab ja auch noch andere in der Nähe. Man konnte das durch Ritzen an den verschiedenen Seiten ihres Gefängnisses sehen. Offenbar befanden diese Holzverschläge sich am Rand eines breiten Strands, der zu einer von hohen Felsen eingerahmten halbmondförmigen Bucht gehörte.

Mira weinte viel. Man hatte ihr ein Lager aus Strohsäcken bereitet, man brachte ihr Essen, zumeist irgendwelchen Fischeintopf. Aber es war einsam und natürlich hatte sie Angst. Sie wusste ja gar nicht, warum dieser Doktor sie festhielt. Der konnte doch nichts von Christian wissen, oder? Ach, Christian! Das war der einzige Mensch, mit dem sie in ihrer Einsamkeit sprechen konnte. In Gedanken, weil sie ja inzwischen gelernt hatte, auch mit ihm zu sprechen, wenn er nicht da war. Das ging ganz gut, dann sprach sie Deutsch mit ihm. Wenn er kam, in Gestalt dieses kräftigen jungen Mannes, unterhielten sie sich auf Französisch. Zunächst hatte sie das merkwürdig gefunden, denn sie hatte gar nicht gewusst, dass er diese Sprache beherrschte. Aber dann hatte sie sich daran gewöhnt, sie war ja froh, dass sie überhaupt mit ihm sprechen konnte, von Mensch zu Mensch. Auch wenn er sehr einsilbig war. Aber er hörte zu. Und es war auch gar nicht mehr so seltsam, dass er in fremder Gestalt vor ihr auftrat.

Bald müsste er kommen. Immer dann, wenn die Sensenmänner eine Weile aus ihrem Blickfeld verschwunden waren, brachte er ihr das Essen. Ja, nun wäre es bald wieder Zeit. Wo blieb er denn nur? Sie horchte und horchte. Aber auf dem Sand konnte man keine Schritte hören. Erst wenn er ums Haus strich und sich an irgendwelchen Geräten zu schaffen machte, bemerkte Sie ihn. Da! Da ist er wieder. Oder? Ja, doch. Sie stand von ihrem Strohlager auf und strich sich das Kleid glatt, richtete sich die Frisur.

Der Türriegel wurde aufgeschoben. Claude trat herein, eine Blechschale mit Suppe in der Hand, in der ein aus Holz und einer Jakobsmuschelhälfte gefertigter Löffel lag.

Er nahm ihr die Fesseln ab und hielt ihr den Napf hin. Dann trat er zurück, wollte ihr nicht zu nahe kommen. Sie lächelte. Er musste doch keine Angst mehr vor ihr haben, jetzt doch nicht mehr.

Bislang war er sehr bald wieder gegangen, nachdem er ihre vielen Fragen einsilbig beantwortet hatte. Diesmal aber hockte er sich auf einen Schemel, der in der Ecke stand, und schaute ihr beim Essen zu.

Sie sprach, er schwieg. Na, er würde schon noch was sagen. Bislang hatte sie es immer geschafft, ihn zum Sprechen zu bringen. Ein paar Worte nur waren schon ein Labsal nach dieser stundenlangen Einsamkeit.

»Guten Tag, Christian.«

»Ich danke dir, dass du mir wieder etwas zu essen bringst.«

»Nur eine Fischsuppe, na ja, aber es schmeckt ganz gut.«

»Ich habe Hunger, weißt du, und da freue ich mich natürlich darüber, auch wenn es immer dasselbe ist.«

»Geben sie dir das Gleiche zu essen?«

Sie hatte es aufgegeben, ihn nach dem Grund ihrer Gefangenschaft zu fragen. Er hatte auch nie geantwortet, wenn sie wissen wollte, was denn mit ihr geschehen solle. Sicher würde dieser schreckliche Arzt darüber entscheiden. Sprechen wir also von etwas anderem!

»Diese Sensenmänner da draußen, Christian, die machen mir Angst. Was tun sie denn da die ganze Zeit?«

»Ich heiße nicht Christian. Ich bin Claude.«

»Ach, nenne dich doch, wie du willst. Ich weiß ja, wer du bist.«

»Ich bin Claude. Und nun essen Sie endlich. Die Suppe wird kalt.«

»Du hast wieder das Brot vergessen, Christian.«

»Tut mir leid, es war keins da.«

»Ich nehme es dir nicht übel, Christian. Du tust dein Bestes, da bin ich mir sicher.«

»Essen Sie endlich!«

»Die Suppe ist gar nicht heiß.«

»Ja, eben. Also essen Sie, na los!«

»Sie schmeckt gut. Wer hat sie gekocht?«

»Das spielt doch keine Rolle.«

»Du kennst also eine Frau, die gut kochen kann. Muss ich eifersüchtig sein?«

»Reden Sie keinen Unsinn, essen Sie!«

»Ich esse ja schon. Sieh mal, wie schnell. Aber wenn ich fertig bin, gehst du wieder, das macht mich traurig.«

»Ich bleibe.«

»Sag mal, was tun denn diese Sensenmänner da draußen? Was ist das für ein schreckliches Getier, das sie aus dem Meer holen? Es macht mir Angst.«

»Kann man das sehen von hier?«

»Aber ja, es sind doch Ritzen zwischen den Brettern.«

»Es sind keine Fischer. Jedenfalls sind sie nicht auf Fische aus. Sie schneiden Tang.«

»Tang? Aber hier in der Suppe ist kein Tang. Wie kann man denn Tang essen?«

»Man isst ihn nicht. Man verbrennt ihn. Entweder in einem Graben oder in einem Ofen.«

»Sie holen Tang aus dem Meer, um ihn zu verbrennen? Mit diesen langen Geräten? So viel Arbeit, nur um ein Feuer zu machen?«

»Sie schneiden ganz bestimmte Sorten Tang von den Felsen. Er wächst unter Wasser, ziemlich tief. Deshalb brauchen sie diese langen Stangen. Sie holen den Tang heraus und trocknen ihn.«

»Wie mühsam. Warum verbrennen sie nicht trockenes Holz?«

»Das nützt nichts. Sie brauchen die Asche. Sie verkaufen sie auf dem Festland. So ist das.«

»Man kann Asche verkaufen und damit Geld verdienen? Was ist denn das für eine seltsame Asche? Das ist ja eine merkwürdige Geschichte. Du flunkerst dir da doch nicht etwas zusammen, um mich aufzuheitern?«

»Es geht um das Jod. Der Tang enthält Jod. Und das wird auf dem Festland gebraucht. Dort gibt es Fabriken, die aus der Asche Jod machen.«

»Für die Apotheker und Ärzte?«

»Ich weiß nicht, was sie damit machen. Es interessiert mich nicht. Sind Sie jetzt fertig?«

»Ja, gleich. Aber geh noch nicht, Christian. Es ist so einsam hier.«

»Wir gehen zusammen.« Claude Guirec stand auf, nahm ihr die Blechschale aus der Hand und stellte sie auf den Boden. »Ich muss Ihnen die Fesseln noch mal anlegen. Aber keine Angst …«

»Warum sollte ich Angst vor dir haben, Christian. Jetzt, wo du keine mehr vor mir hast.«

Claude schlang erneut die Fesseln um ihre Handgelenke, ging dabei sehr ungeschickt vor und machte ein unglückliches Gesicht.

»Deine Hände zittern ja, Christian.«

»Zum Teufel, ich heiße Claude! Hören Sie endlich auf mit diesem dummen Gerede. Es ist alles schon schwierig genug!«, schrie er sie an.

Mira prallte zurück. Was war denn auf einmal los? Was hatte sie denn falsch gemacht?

»Ich soll Sie hier wegbringen, verdammt noch mal, verstehen Sie? Ganz weg. Für immer!«

»Gehen wir gemeinsam? Wir beide?«

»Sie verstehen nicht. Sie verstehen überhaupt nichts. Das ist alles Unsinn. Hören Sie endlich auf! Sonst wird es noch schlimmer. Ich kann doch nicht mit einer Verrückten so etwas …« Claude brach ab und horchte. »War da was? Hören Sie«, sprach er hastig weiter. »Wir müssen weg. Es ist Ihre einzige Chance. Der Doktor hat mir den Auftrag gegeben. Sie sind ihm im Weg, eine Gefahr. Aber ich bin kein Unmensch. Ich werde Sie woanders hinbringen. Dort werden Sie eine Weile warten, bis das alles vorbei ist, und dann bringe ich Sie zurück zu Ihrem Bruder. Aber das geht erst, wenn der Doktor wieder weg ist. Es wird bald so weit sein, wenn er seine Geschäfte abgewickelt hat. Also hören Sie auf zu reden, und kommen Sie mit mir mit. Sonst ist alles aus!«

»Aber ich rede doch gar nicht, Christian. Du redest in einem fort. Und ich verstehe wirklich nicht, was du meinst. Du sprichst in Rätseln. Was soll denn das für ein Auftrag sein, den dieser schreckliche Doktor dir erteilt hat?«

»Willst du nicht verstehen oder kannst du nicht verstehen, du dumme Gans. Ich soll dich umbringen!«

»Aber …« Mira taumelte. Claude musste sie stützen.

»Oh, Christian, tu es nicht.«

»Keine Angst, verdammt noch mal, ich werde Sie verstecken. Aber Sie müssen mit diesem Theater aufhören und endlich das tun, was ich Ihnen sage.«

»Aber ich tue doch fast immer genau das, was du mir sagst, Christian.«

»Wenn Sie mich noch einmal so nennen, lasse ich Sie hier, und dann gnade Ihnen Gott!«

»Nimm mich mit … Claude … Ich folge dir, wohin du auch gehst.«

»Sie sind ein Idiot, Pistoux. Sie mischen sich in Angelegenheiten ein, die Sie überhaupt nichts angehen«, sagte Lesfèves.

»Wenn ein Mensch getötet werden soll, geht das jeden etwas an. Wer zusieht und ein Verbrechen nicht verhindert, macht sich mitschuldig.«

Der Arzt lachte hämisch. »Große Worte. Aber solche moralischen Anwandlungen passen nicht mehr in unsere Zeit. Verrat und Vorteilsnahme treiben die Menschen an. Und billige Rachegelüste. Sie sind ein Exot, Monsieur!«

»Mag sein, Doktor. Aber was sind Sie? Und was spielen Sie für ein blutiges Spiel?«

Lesfèves deutete auf ein umgedrehtes kleines Fischerboot, das am Rand der Kaimauer lag. »Kommen Sie, setzen wir uns hier hin. Da Sie mir nun mal ins Handwerk gepfuscht haben, müssen wir eine Abmachung treffen.«

Sie hörten, wie unter ihnen das Wasser gegen die Bootswände plätscherte, und sahen die Segelschiffe, deren Masten in der Dunkelheit wie ein geheimnisvoller Wald über dem schwach glitzernden Hafenbecken leicht hin und her schwankten.

»Passen Sie auf, dass Sie nicht über die Reusen da stolpern und ins Wasser fallen. Sonst bin ich noch gezwungen, mich Ihretwegen in die Fluten zu stürzen. Was mir sehr missfallen würde.«

»Keine Angst, Doktor. Ich kann schwimmen. Im Übrigen habe ich den Eindruck, dass Sie es mit dem hippokratischen Eid nicht sehr genau nehmen.«

Lesfèves setzte sich und schlug mit der flachen Hand neben sich auf den Rumpf. »Mein Eid gilt nur für Tiere.«

»Lassen wir das Geplänkel, Monsieur«, sagte Pistoux ungeduldig. »Sprechen wir über das, um was es geht: Sie sind ein ausländischer Spion und arbeiten gegen die französische Republik. Sie müssen nichts mehr leugnen, ich weiß es. So wie die Verhältnisse liegen, würde ich Sie für einen Abgesandten der englischen Marine halten. Oder besser noch, wo wir doch gerade von Moral sprachen: Für einen Franzosen, der sich von den Feinden kaufen ließ.«

»Oh, Monsieur Pistoux, bleiben Sie auf dem Teppich. Mein Vater war Franzose, ja, aber meine Mutter eine Engländerin. Ganz natürlich betrachtet verrate ich also niemanden, egal, wem ich diene. Und wo wir gerade von Moral sprechen: Bedenken Sie bitte, dass ich Soldat bin!«

»Es ist zweitrangig, wen sie verraten, Doktor. Aber eben gerade haben Sie – und ich muss annehmen, zum wiederholten Mal – versucht, einen Menschen umzubringen. Falls Sie sich jetzt damit herausreden wollen, dass Sie sich auf einem Schlachtfeld befinden: Dort ist es üblich, dass die Gegner auf offenem Feld aufeinander zugehen. Wer sich im Dunkeln verbirgt und hinterhältig tötet, ist kein Soldat, sondern ein Feigling. Sie haben es nicht mal für nötig gehalten, Renard eine Warnung zuzurufen.«

»Dass ein Koch derartig philosophische Reden schwingen kann. Aber wie kommen Sie auf Renard? Ihn habe ich nicht töten wollen. Dafür gibt es keinen Anlass. Mit ihm pflege ich gewissermaßen Schach zu spielen.«

»Diesen Fischer wollten Sie umbringen? Warum denn das?«

»Er ist ein Verräter. Und ein dummer Mensch obendrein«, sagte Lesfèves abschätzig.

»Noch ein Agent?«, wunderte sich Pistoux.

»Dafür, dass Sie so wenig begreifen, mischen Sie sich erstaunlich viel ein, Monsieur Pistoux. Nun denn, wenn es sein muss, erkläre ich Ihnen einige Zusammenhänge. Im Tausch gegen meinen Revolver.«

»Den bekommen Sie, wenn wir hier fertig sind.«

»Nun gut. Hören Sie zu, Sie werden das nur schwer verstehen, weil Sie Franzose sind. Aber es ist tatsächlich so, dass diese Leute hier, die keine Franzosen sind, sondern Bretonen, für ihre Freiheit kämpfen.«

»Wenn sie mehr Freiheit haben wollen, können Sie mit den Franzosen zusammen dafür kämpfen.«

»Freiheit von den Franzosen, Monsieur! Sie kämpfen für ihre nationale Unabhängigkeit.«

»Man kann doch diesen Landstrich nicht aus Frankreich herauslösen und den Engländern übergeben. Das wäre ja Wahnsinn.«

»Nicht den Engländern übergeben. Es geht um eine nationale Unabhängigkeit. England unterstützt die Freiheitsbestrebungen der Bretonen aus strategischen Gründen, ja. Aber die Briten wollen das Festland nicht kolonisieren. Sie haben genügend Kolonien in Übersee.«

»Und was hat das alles mit Ihrem Mordversuch zu tun?«

»Es wäre kein Mord gewesen, Monsieur Pistoux, sondern eine Hinrichtung. Der Mann wurde von seinen Kampfgenossen als Verräter zum Tode verurteilt.«

»Was hat man ihm vorgeworfen?«

»Nun, wie gesagt, er hat seine Freunde verraten.«

»Drücken Sie sich präziser aus, Lesfèves!«

Lesfèves lachte vor sich hin. »Genau genommen ist ihm sein hitziges Gemüt zum Verhängnis geworden. Er hat eine Dummheit begangen. Und in solchen Fällen kommt eins zum anderen. Der Kerl hatte sich mit Kerourec überworfen. Angeblich hat der ihn übervorteilt und ständig geprellt, wollte seine Fische nicht nehmen. Der Mann ist auch ständig mit anderen Fischern in Konflikt geraten, war sehr ungesellig. Wie es scheint oftmals auch unbelehrbar. Zu guter Letzt fuhr er allein hinaus. Und wurde seinen Fang nicht mehr los, weil er allein die Fische nicht in der geforderten makellosen Qualität liefern konnte. So kam es zum Konflikt mit dem Fabrikanten. Gleichwohl ist der Mann ein ausgezeichneter Segler und als solcher für eine Verschwörergruppe natürlich ein Gewinn.«

»Kommen Sie endlich zur Sache, Doktor!«

»Aber das tue ich doch. Man hat ihn, obwohl er ein schwieriger Mensch ist, in der Gruppe der Freiheitskämpfer behalten. Aber dann hat er sich mit einer Ladung Sprengstoff aufgemacht und einen Anschlag auf die Fabrik von Kerourec verübt. Danach wurde er aus der Gruppe ausgeschlossen.«

»Ich sehe noch keinen Grund, die Todesstrafe gegen ihn zu verhängen.«

»Wie ich schon sagte, er ist ein Hitzkopf. Er hat sich aus billiger Rache an Renard gewandt. Damit ist er zum Verräter geworden. Darüber hinaus hat er auch schon zuvor eine ziemliche Dummheit begangen, die aber seine Mitstreiter nicht so sehr betroffen hat. Vielmehr sollten Sie sich dafür interessieren, Monsieur Pistoux.«

»Wieso, was habe ich mit alledem zu tun?«

»Tatsächlich nichts, auch wenn Sie sich unvernünftigerweise ständig einmischen. Aber mit diesem Verräter haben Sie tatsächlich eine Rechnung offen.«

»Was soll das heißen? Reden Sie nicht um den heißen Brei herum!«

»Sie sind wirklich schwer von Begriff, jedenfalls, wenn es um Ihre eigene Person geht: Er war es, der den Schuss auf Sie abgefeuert hat. Zum Glück hat er Sie nicht richtig getroffen. Aber um ein Haar wäre es übel für Sie ausgegangen.«

»Aber warum denn?«

»Es war dunkel, er hat sie für Kerourec gehalten. Fragen Sie mich nicht, wie es zu dieser Verwechslung kommen konnte. Nachts sind alle Katzen grau. An dem Abend hat der Fabrikant kurz das Hotel aufgesucht, um etwas mit dem Wirt zu besprechen, eine anstehende Familienfeier, glaube ich. Der Attentäter folgte ihm und verwechselte die herauskommenden Personen. Und peng! Schon flog die Kugel in die falsche Richtung.«

Pistoux schwieg und dachte nach.

»Sehen Sie, Monsieur, Sie hätten ein gutes Interesse gehabt, mich nicht bei meiner Arbeit zu stören.«

»Arbeit nennen Sie das, was Sie tun?«

»In der Tat. Und nun möchte ich gern meinen Revolver zurück haben. Ich habe meinen Teil der Abmachung erfüllt.«

Pistoux klappte die Trommel des Revolvers auf und ließ die Patronen herausfallen. Dann ließ er die Trommel wieder einrasten, ließ die Patronen in die eigene Jackentasche fallen und reichte dem Arzt die Waffe.

»Ich bedanke mich und gebe Ihnen den Rat, sich aus der Angelegenheit herauszuhalten.«

»Das kann ich nicht. Es gibt zu viel, was mir daran missfällt. Und auch an Ihnen.«

»Sie wollen mir doch nicht etwa die Freundschaft aufkündigen?«

»Wir sind nie Freunde gewesen, Doktor. Und wenn Sie mich nicht zum Feind haben wollen, dann bringen Sie die entführte Mademoiselle Ostermann zurück! Sie hat doch mit alledem nichts zu tun.«

Lesfèves dachte kurz nach. »Nein, in der Tat, aber sie steht immer im falschen Moment im Weg. Eine lästige Person. Aber ich will mal sehen, was sich machen lässt.«

»Doktor! Ich warne Sie!«

»Ja, ja, das habe ich nun verstanden. Dennoch oder gerade deshalb, weil sie selbst mir allmählich lästig werden, möchte ich mich verabschieden. Gute Nacht.«

Der Arzt verschwand in einer dunklen Gasse, und Pistoux geriet erneut ins Grübeln: Yves hatte Claire ganz offensichtlich angelogen, als er ihr sagte, er habe auf Lesfèves schießen wollen, als er Pistoux traf. Der junge Fischer hatte sich nicht getraut, sein wahres und kleinliches Motiv zu enthüllen und hatte der Tat einen heroischen Anstrich geben wollen. Wie kann ich Claire das erklären, fragte sich Pistoux, und wird sie mir glauben? Vielleicht sollte ich es gar nicht tun?

Früh am nächsten Morgen, als das Wasser im Hafen grau, kalt und träge erschien wie Quecksilber unter einem schieferfarbenen Himmel und die Häuser am Hafen ärmlich, geduckt und müde wirkten, legte Pistoux sich am Ende der Mole beim kleinen Leuchtturm hinter einem Stapel Hummer-Reusen auf die Lauer.

Als er am späten Abend ins Hotel zurückgekommen war, hatte er Pierre Guirec im Treppenhaus getroffen und versucht, ihn nach Yves auszufragen. Aber der Wirt war müde, wortkarg und missgelaunt gewesen. Das Einzige, was Pistoux aus ihm herausbekommen hatte, war sein Nachname, Buhez, und dass Yves früh morgens, noch bevor die anderen Fischer zu ihren Booten gingen, hinausfuhr und als Erster wieder zurückkam, immer allein, mit einer Schaluppe, die er problemlos allein manövrieren konnte. »Das Boot heißt Claire«, setzte Guirec bedeutungsvoll hinzu, hielt inne und ergänzte: »Yves ist ein Hitzkopf. Er handelt sehr schnell unüberlegt. Er spricht lieber mit den Fäusten … Und manchmal mit dem Messer.«

Pistoux hatte noch nicht lange gewartet, da sah er den jungen Fischer über den Pfad an der Seite des Hotels entlangkommen, die Hände in den Hosentaschen vergraben, die Schirmmütze tief ins Gesicht gezogen. Ohne sich umzusehen, ging er zielstrebig zu seinem Boot und begann damit, die eingerollten Netze von der Kaimauer nach unten aufs Deck zu werfen.

Pistoux ging zu ihm hin. Als er am Boot ankam, war Buhez schon hineingestiegen und verstaute die Netze im vorderen Teil des Boots.

»Guten Morgen. Kann ich helfen?«, fragte Pistoux.

Buhez schaute auf und verzog keine Miene. »Wobei?«

»Die Leine losmachen. Ich komme mit.«

»Warum?«

»Wir müssen ein paar Sachen besprechen.«

»Ich rede nicht mit Leuten, die ich nicht kenne.«

»Mich kennen Sie inzwischen ganz gut. Außerdem sind Sie mir noch was schuldig, wegen gestern Abend.«

Buhez schaute auf, ohne eine Gefühlsregung zu zeigen, einen Moment lang wie erstarrt, dann verzog er verächtlich das Gesicht.

»Ich habe Sie nicht darum gebeten.«

»Es hat Sie auch niemand darum gebeten, die Fabrik in die Luft zu sprengen.«

Buhez kniff die Augen zusammen, zögerte und sagte dann: »Werfen Sie mir erst mal die Reusen da herunter.«

Pistoux tat es und löste, als alle Krebsreusen unten angekommen waren, die Leinen und stieg über eine eiserne Leiter nach unten ins Boot.

Buhez reichte ihm ein Ruder, nahm sich selbst eins, und sie stießen ab. Als sie die Mitte des Hafenbeckens erreicht hatten, spürte Pistoux, der bis eben noch gedacht hatte, es herrsche Windstille, einen kalten Hauch von Nordwesten her. Buhez setzte seine beiden Segel, die so dunkelblau gefärbt waren, dass sie fast schwarz wirkten, und das Boot glitt ganz langsam aus dem Hafen heraus.

Pistoux nahm auf einer Bank in der Mitte des Bootes Platz und sah den Fischer an, der am Ruder saß und aufs Meer hinausschaute. Wenn sein Blick dorthin ging, hatte er nichts Stechendes und Grimmiges an sich, sondern wirkte beinahe freundlich.

»Sie müssen sich nicht bei mir bedanken, auch wenn Sie mindestens zwei Gelegenheiten dazu gehabt hätten.«

Buhez wandte seinen Blick nur ganz langsam seinem Passagier zu, ein wenig abfällig sah er ihn an.

»Wieso?«

»Sie haben mich nicht gebeten, Ihnen das Leben zu retten, richtig?«

»Genau.«

»Ich hatte Sie auch nicht gebeten, auf mich zu schießen.«

»Was soll das heißen?«

»An dem Abend, an dem ich hier angekommen bin, wurde auf mich geschossen. Ich nehme es Ihnen nicht persönlich übel, Sie haben mich verwechselt.«

»Kann passieren.«

»Ich entschuldige mich, dass ich mich Ihnen in die Schusslinie gestellt habe.«

Buhez blickte wieder schweigend aufs offene Meer hinaus. Sie passierten die Mole der Konservenfabrik und glitten aus der Bucht in die leicht bewegte See. Im Osten bekam der graue Himmel einen sanften goldenen Schimmer. Es würde nicht mehr lange dauern, und die Sonne käme am Horizont zum Vorschein.

»Warum haben Sie es nicht noch mal versucht?«

»Was?«

»Auf Kerourec zu schießen. Es hätte doch noch Gelegenheiten gegeben.«

»Er ist das Pulver nicht wert.«

»Sie hatten also keinen Plan?«

»Was für einen Plan?«

»Ich weiß nicht, wenn man sich entschließt, jemanden zu töten …«

»Ach was!«, brauste Buhez auf. »Eine Lektion wollte ich ihm erteilen!«

»Das ist Ihnen ja dann mit dem Brandanschlag ganz gut gelungen.«

»Das geht Sie nichts an.«

»Nun gut, sprechen wir also über das, was mich etwas angeht. Ihre Mitverschwörer haben eine Frau entführt. Ich möchte, dass Sie sie wieder freilassen.«

Buhez verzog höhnisch das Gesicht. »Mitverschwörer, ha!«

»Die Rebellengruppe, der Sie angehören.«

»Ich gehöre zu niemandem mehr.«

»Man hat Sie ausgeschlossen«, stellte Pistoux fest.

»Ausgeschlossen!«, rief Buhez empört aus. »Keineswegs! Ich habe diese dummen Ochsen satt, die sich vor den Karren eines anderen spannen lassen.«

»Wie meinen Sie das?«

»Wir sprachen immer von Freiheit. Wenn man Freiheit will, muss man unabhängig sein und sich nicht einer fremden Macht unterordnen.«

»Sie meinen Lesfèves?«

»Dem sind sie auf den Leim gegangen, diese Idioten!«

»Er beeinflusst das Handeln der Gruppe?«

»Beeinflusst? Er hat sie in der Hand. Sie haben sich ihm zu Füßen geworfen.«

»Offenbar haben sie gemeinsame Interessen.«

»Wie kann ein Bretone mit einem Engländer gemeinsame Interessen haben?«

»Sie kämpfen zusammen gegen Frankreich. Es wäre für England sicherlich nützlich, wenn Frankreich einen großen Landstrich an seiner Nordwest-Küste verlieren würde.«

»Natürlich wäre es nützlich. Aber was nützt es den Bretonen, wenn statt der Franzosen die Engländer ihr Land besetzen?«

»Wollen sie das denn?«

»Warum sollten sie es nicht tun, wenn sich die Gelegenheit bietet?«

Pistoux schwieg. Das Segelboot hatte an Fahrt gewonnen und Kurs nach Südost genommen. Der Wind kam jetzt von Norden her und frischte auf.

»Mit der Insel fangen sie an«, sagte Buhez. »Was glauben Sie denn, wie es kam, dass die Angelique ausgerechnet hier auf ein Riff aufgelaufen ist.«

»Wissen Sie es?«

»Natürlich weiß ich das. Lesfèves, dieser Mann mit dem dummen Namen, hat das Schiff manövrierunfähig gemacht, indem er den Mast ansägte. Unter solchen Umständen landet man sehr schnell auf einem Felsen in diesen Gewässern.«

»Es hätte auch schlimmer kommen können. Bei diesem Sturm war es ein Wunder, dass wir nicht einfach untergegangen sind.«

»Er ist wahnsinnig, dieser Spion. Es heißt, er wird gut für seine Arbeit bezahlt. Es muss genug Geld sein, dass ihm alles andere egal ist.«

»Und das nur, um die Rebellen auf der Insel mit Waffen zu versorgen?«

Buhez schaute sein Gegenüber überrascht an. »Sie wissen schon alles?«

»Alles nicht. Mich wundert das Vertrauen, das die Engländer in die Rebellen hier auf der Insel setzen.«

»Oh nein, mit Vertrauen hat das nichts zu tun. Es geht um einen Handel, das ist alles.«

»Die Waffen wurden gekauft?«

Buhez lachte hämisch. »Ja, die Engländer sind brave Krämerseelen. Aber sie wollten nicht mit Geld bezahlt werden.«

»Sondern?«

»Nur einen Fetzen Papier wollen sie, das genügt ihnen schon.«

»Ein besonderes Stück Papier, nehme ich an.«

»Kennen Sie die Zitadelle in Le Palais?«

»Ich habe davon gehört.«

»Sie ist praktisch uneinnehmbar. Wer sie erobern will, müsste die Besatzung aushungern. Das könnte ewig dauern. Zumal es unterirdische Gänge gibt, durch die die Verteidiger sich Nachschub besorgen können. Aber diese unterirdischen Gänge sind es auch, die die Festung verwundbar machen. Wenn die Angreifer einen Plan besitzen, wo die Gänge eingetragen sind, haben sie leichtes Spiel.«

»Aber das ist ja Hochverrat!«, entfuhr es Pistoux.

Buhez blickte ungerührt drein. »Für einen Franzosen vielleicht. Die Bretonen denken anders darüber. Aber es wird ihnen nicht viel nützen, wenn sie dann die Engländer in der Bastion haben. Das macht doch keinen Unterschied. Man müsste die Zitadelle selbst erobern.«

»Aber das ist doch unmöglich ohne die Unterstützung von Marine und Infanterie.«

»Ja, eben, deswegen ist es auch lächerlich. Alles was hier passiert, ist einfach lächerlich!«

»Wenn Sie es für so lächerlich halten, dann wird es Ihnen sicherlich auch nicht schwer fallen, mir zu verraten, wo sich das Versteck der Rebellen befindet.«

»Nein, das würde mir nicht schwer fallen. Aber warum wollen Sie das wissen? Welchem Kommando unterstehen Sie?«

»Nur meinem eigenen. Ich will die Deutsche retten, die offenbar zwischen die Fronten geraten ist.«

»Die Deutsche? Es war eine Dummheit von Claude, sie mitzunehmen. Und das bloß wegen des Hauses. Nun hat sie noch viel mehr gesehen. Und wer weiß, was sie gehört hat. Sie werden sie nicht einfach gehen lassen.«

»Dann werde ich sie befreien.«

»Sie sind verrückt. Ich dachte, Sie sind nur ein Koch. Aber tatsächlich sind Sie verrückt!«

»Muss Sie das kümmern?«

»Nein. Ich sage Ihnen auch, wo Sie sie finden: Bei den Tangfischern am Plage de Donnant. Dort gibt es Hütten und Höhlen, die sich als Verstecke eignen, weites Gelände, Sand und Hügel und hohe Felsen, zwischen denen man sich verschanzen kann. Auch Grotten für die Boote, die niemand sehen soll. Man könnte dort übrigens sehr gut anlanden und die Insel erobern. Wenn man das Risiko mit der Zitadelle nicht auf sich nehmen will.« Buhez hielt inne, warf den Kopf zurück, blickte in den Himmel, dann in alle Richtungen aufs Meer hinaus und riss unvermittelt das Steuer um. »So, und jetzt ist es genug! Ich bringe Sie zurück! Und Sie tun dann, was Sie nicht lassen können!«

»Ich könnte noch Hilfe gebrauchen.«

Buhez lachte laut und freudlos auf. »Ich werde niemandem mehr helfen. Wenn ihr euch die Köpfe einschlagt, werde ich auf hoher See sein, auf der Suche nach einer anderen Insel. Und Claire nehme ich mit.«

Pistoux blickte ihn erschrocken an. Buhez grinste verschlagen: »Keine Angst, Herr Koch! Ich meine diese Claire hier.« Er klopfte auf die Seitenwand des Bootes. »Der anderen haben Sie doch den Kopf verdreht. Sie sieht mich nicht mehr. Nun gut! Alle Leinen sind gekappt! Ich bin frei!«

Buhez steuerte die Mole der Konservenfabrik an und ließ Pistoux dort aussteigen. Dann wendete er sein Boot und fuhr ohne ein weiteres Wort und ohne eine Geste des Abschieds aufs Meer hinaus.

Als Pistoux über den schmalen Pfad zum Hotel zurückkam, lehnte sich Renard, der ihn kommen sah, über die Brüstung der Terrasse und rief ihn zu sich.

»Sie sind mit diesem Finsterling draußen auf See gewesen?«, stellte er fest. »Jetzt haben Sie sich aber wirklich erstaunlich tief in die hiesigen Intrigen verstrickt, Monsieur. Sie sind mir einige Erklärungen schuldig.«

»Sie sind früh auf«, sagte Pistoux und wischte über den Stuhl, den Renard ihm zurechtgeschoben hatte. Tau hatte sich darauf niedergeschlagen und lag auch als nasser kalter Film auf dem Tisch.

»Hotelgäste in den Ferien sind immer Langschläfer. Ich stehe im Dienst des Vaterlands. Da muss man früh aus den Federn. Glücklicherweise ist schon eine Kellnerin da.«

Er winkte ihr zu, und sie bestellten Kaffee. Er wurde kurz darauf gebracht, war sehr schwarz, sehr stark und bewirkte nach wenigen Schlucken, dass Pistoux sich nicht nur körperlich, sondern auch geistig hellwach fühlte.

Die Kellnerin brachte Brot, Butter und Konfitüre und begann dann, die Tische und Stühle abzuwischen.

»Mademoiselle!«, rief Renard ungnädig aus. »Ich bitte Sie, lassen Sie das für eine halbe Stunde bleiben und gehen Sie fort. Wir haben hier Angelegenheiten von größter Wichtigkeit zu besprechen!«

Die junge Frau blickte erschrocken auf und verschwand, nachdem sie Pistoux einen ratlosen Blick zugeworfen hatte.

Renard nahm das Brotmesser in die Hand und deutete auf die Schale mit der Konfitüre: »Aprikose! Immer gibt es Aprikosenkonfitüre. Seit meiner Kindheit foltert man mich damit. Hier nun auch. Wieder einmal werde ich zu meinem Kaffee nur Butterbrot essen!«

»Ich verstehe Sie nicht«, sagte Pistoux und griff nach dem Aufstrich, »Aprikosenkonfitüre ist die feinste, die es gibt.«

»Tun Sie sich nur keinen Zwang an, Monsieur!«, sagte Renard und machte eine Handbewegung, als wollte er die Konfitüre verscheuchen.

»Sie haben sich also auf die Seite der Rebellen geschlagen, Monsieur Pistoux?«, fragte Renard, nachdem er einen großen Bissen von seinem Butterbrot heruntergewürgt hatte.

»Ich stehe auf keiner Seite. Nur auf der der Menschlichkeit, der Vernunft und der Gerechtigkeit.«

»Das sind hohle Phrasen! Wer nicht für die Republik arbeitet, steht auf der Seite der Engländer. Wollen Sie sich des Verrats schuldig machen? Dann kann ich Sie ebenso gut gleich der Gendarmerie übergeben.«

»Nein, ich werde mein Land nicht verraten. Aber ich werde auch über dieser Auseinandersetzung nicht vergessen, dass eine Unschuldige in der Gewalt rücksichtsloser Verbrecher ist.«

»So gefällt mir Ihre Sprache schon besser, Monsieur Pistoux. Verbrecher sind das in der Tat. Aber überlassen Sie die Befreiung von Mademoiselle Ostermann lieber uns. Es ist bald so weit.«

»Ich glaube nicht, dass sie warten kann, bis Sie alles vorbereitet haben.«

»Sie wird sich gedulden müssen, aber nicht sehr lang.«

»Ich weiß nicht, was Sie vorhaben. Aber denken Sie daran, dass eine Geisel schnell getötet ist, wenn die Entführer sich in die Enge getrieben fühlen.«

»Sie wollen mir Lektionen in meiner eigenen Profession erteilen, Sie als Koch?«

»Ihr abfälliger Ton trifft mich nicht, Monsieur Renard.«

»Oho, seien Sie nicht gleich eingeschnappt. Ich bin nur der Meinung, dass Sie bei Ihrem angestammten Beruf bleiben sollten.«

»Ich habe nicht die Absicht, den Beruf zu wechseln. Schon gar nicht möchte ich meinen gegen den Ihren eintauschen. Aber ich fühle mich verantwortlich, als Mensch für andere Menschen. Ihnen mag das gleichgültig sein …«

»Es sind höhere Werte, die zählen!«, rief Renard aus. »Das Vaterland! Die Republik!«

»Der höchste Wert ist der Mensch.«

»Damit kommen Sie nicht weit, Pistoux.«

»Was wissen Sie davon? Sie sind allzu selbstherrlich. Dabei waren es Ihre Leute, die durch ihr Unvermögen diese ganze Situation überhaupt erst möglich machten.«

»Meine Leute?«

»Madame und Monsieur Goémond! Sie waren doch in Ihrem Auftrag auf dem Schiff. Wenn es ihnen gelungen wäre, Lesfèves rechtzeitig auszuschalten … Aber ganz offensichtlich haben die beiden die falsche Person der Intrige verdächtigt, nämlich mich. Auf der Angelique hielten sie mich für den Saboteur, der eigentlich Lesfèves war!«

Renard hob warnend eine Hand. »Also gut, ich gebe zu, wir haben die Goémonds verpflichtet und diese haben Fehler begangen. Dennoch: Versuchen Sie nicht, mich zu belehren!«

»Ich stelle nur Tatsachen fest. Und eine weitere Tatsache ist auch, dass es bei alledem nur um einen Fetzen Papier geht, der womöglich nichts wert ist!«

»Ein Papier? Was wissen Sie denn davon?«

»Der Plan der Zitadelle mit den unterirdischen Gängen.«

»Seien Sie still, das sind Staatsgeheimnisse.«

»Ach was!«, rief Pistoux zornig aus. »Hirngespinste sind das. Auf allen Seiten nur Hirngespinste! Aber eben das ist ja der Irrsinn, der entsteht, wenn Staaten sich geheime Dienste anschaffen, die dann im Verborgenen mit angeblich geheimen Plänen herumwirtschaften. Die Tatsache, dass eine Sache als geheim deklariert wird, macht sie mit einem Mal kostbar und wertvoll. Und dann werden dieser scheinbar wertvollen Sache andere Werte geopfert und Spione werden ausgesandt, diese Sachen zu stehlen, andere, sie zu schützen, wieder andere, sie zu fälschen, Menschenleben werden geopfert, bis schließlich ganze Armeen ausrücken, um in blutigen Schlachten um scheinbare Geheimnisse und strategische Positionen gemeinsam unterzugehen.«

»Pistoux! Schweigen Sie! Was reden Sie für ein fatalistisches Kauderwelsch. Das grenzt an Hochverrat!«

»Sehen Sie, das ist es, was ich meine. Wenn Sie einmal damit angefangen haben, sind Sie nicht mehr in der Lage, vernünftig über die Wirklichkeit zu urteilen. Sie halten Hirngespinste für Tatsachen. Das ist nichts weiter als ein Zeichen für fortgeschrittenen Wahnsinn!«

Renard stemmte empört die Arme auf den Tisch. Es fehlte nicht viel und er hätte ausgespuckt. »Sie beleidigen mich? Was soll das? Soll ich Sie verhaften lassen?«

Pistoux lehnte sich seufzend zurück. »Es ist zwecklos. Sie sind der Vernunft nicht mehr zugänglich. Aber ich will Ihnen trotzdem sagen, was ich herausgefunden habe. Denn was hier passiert ist nur ein Beleg für meine Behauptungen, dass Männer wie Sie jenseits der Vernunft und der Wirklichkeit handeln: Nachdem es Goémond und seiner Frau nicht gelungen war, Lesfèves auszuschalten, und das Schiff auf ein Riff lief, setzten sie alles daran, zu verhindern, dass der Plan der Zitadelle an Lesfèves übergeben werden konnte. Einige der Rebellen trafen sich mit Lesfèves in der Grotte de l’Apothicairerie. Es kam zur Auseinandersetzung, bei der die Goémonds gefangen genommen wurden. Lesfèves entschied dann, sich seiner Gegner zu entledigen und tötete Goémond auf eine bestialische Art, auf die nur ein Arzt verfallen kann. Dann wollte er auch Jenny umbringen, doch der war es gelungen, sich ihrer Fesseln zu entledigen, und sie stürzte sich voller Verzweiflung ins Meer. Lesfèves ging davon aus, dass sie diesen Sprung unmöglich überleben könnte, und warf die Leiche ihres Mannes hinterher. Dann aber geschahen zwei Wunder: Goémonds Leiche wurde in die Grotte zurückgespült und dort gefunden, und Jenny wurde nicht gegen die Felsen geschleudert, sondern trieb ab und wurde halbtot von einem Fischer aufgefunden und nach Sauzon gebracht. Nun sollte der Tausch der Waffen gegen den Plan doch noch stattfinden. Die Rebellen begannen, das Wrack der Angelique auszuräumen, und nahmen über Claude hier im Hotel Kontakt zu Lesfèves auf. Drüben auf der anderen Seite der Bucht hatten sie einen Stützpunkt in der einsamen Villa. Aber nun kam ihnen die seltsame Deutsche in die Quere, die völlig unwissend zur anderen Seite fuhr, welche Gründe sie auch immer dazu bewogen haben. Sie wurde entführt, und nun ist ihr Leben bedroht. Und das, Monsieur Renard, kümmert Sie nicht. Sie wollen gegen die Rebellen in den Krieg ziehen und Ihren Wahnvorstellungen von Geheimnissen und Verrat und Vaterland eine Theaterbühne bieten. Eine Bühne, die ein Schlachtfeld ist. Blut soll fließen. Wohlan! Aber nicht das Blut einer Unschuldigen!«

»Aber, Monsieur«, stellte Renard erstaunt fest. »Sie ereifern sich ja.«

»Ganz recht«, rief Pistoux aus. »Einer muss es ja tun, damit die Welt nicht vollkommen dem Irrsinn verfällt! Aber keine Angst, ich werde nichts tun, was meinem Land ernsthaft schaden könnte. Ich bin Franzose, genau wie Sie.« Damit wandte er sich ab und verließ die Terrasse.

»Gut zu wissen, Pistoux!«, rief Renard ihm hinterher. »Aber sehen Sie sich vor und kommen Sie mir nicht in die Quere!«

10. REBELLEN AM STRAND

Pistoux hämmerte gegen die Zimmertür von Philip Ostermann und stieß eine Verwünschung aus. Wie konnte dieser Mensch jetzt noch im Bett liegen und fest schlafen? Seine Schwester war irgendwo da draußen in der Gewalt von Entführern, denen man alles zutrauen konnte, und er verschanzte sich in seinem Zimmer.

Pistoux ballte die Faust und ließ sie ein weiteres Mal gegen die Tür krachen.

»Aber, Monsieur!« Das Zimmermädchen kam aus dem Nebenzimmer, einen Stapel frischer Handtücher im Arm. »Was tun Sie denn da?«

Pistoux drehte sich um, und sie erkannte den Koch.

»Ach, Sie sind’s. Aber was ist denn los mit Ihnen? Monsieur Guirec wird es nicht gefallen, wenn Sie ihm seine Türen einschlagen.« Sie lächelte spöttisch.

»Sie haben doch einen Schlüssel. Öffnen Sie! Ich muss den Kerl da drinnen sprechen.«

»Na, also hören Sie, guten Morgen zunächst einmal! Aber was glauben Sie denn, Monsieur Pistoux, ich könnte Sie doch nicht einfach so in das Zimmer eines Gastes hineinlassen. Im Übrigen ist der Herr schon längst fortgegangen. Vielleicht finden Sie ihn ja auf der Terrasse beim Frühstück.«

»Aber nein, da ist er nicht«, entgegnete Pistoux verärgert. »Und was heißt denn hier fortgegangen?«

»Nun ja«, erklärte das Mädchen kokett, »er ging die Treppe hinunter und verließ das Hotel. Es war noch recht früh. Es sah so aus, als wollte er hinter Monsieur Claude her.«

»Claude war hier, im Hotel?«

»Aber er ist doch hier zu Hause. Und wenn Sie es nicht glauben wollen, dann fragen Sie Monsieur Guirec. Der hat mit seinem Sohn gesprochen. Geschimpft hat er mit ihm, mitten in der Nacht! Man hört doch alles oben unter dem Dach, in den Dienstbotenzimmern. Wenn die Gäste wüssten, was wir alles hören, also wirklich!«

»Moment, Moment! Was ist jetzt genau passiert?«

»Halt, Monsieur Pistoux, ich habe ja nichts dagegen, dass Sie meinen Arm nehmen. Aber in diesem Augenblick, und etwas sanfter würde man es sich schon wünschen.«

»Entschuldigung. Aber es geht um Leben und Tod!« »Also hören Sie, wenn es denn so dringend ist: Zunächst ist Claude gekommen, mitten in der Nacht. Ich hab ihn an seinen schweren Stiefeltritten erkannt. Wenn man nachts wachliegt und horcht, lernt man allerlei Geräusche zuzuordnen. Ich wusste gleich, als ich die Schritte auf der Treppe hörte, dass er es war. Und dann ging er ja auch in sein Zimmer. Und kurz darauf kam Monsieur Guirec und klopfte. Seine Schritte kennt jeder hier, auch wenn er Pantoffeln trägt. Die Treppe knarrt auf eine bestimmte Art bei ihm und dann schlurft er immer so.«

»Er hat mit ihm gesprochen? Über was?«

»Das konnte ich nun leider nicht hören. Und sollte es wohl auch nicht sein.«

»Nun gut, und später kam dann Monsieur Ostermann?«

»Ja, und der ist doch so in Sorge, wegen seiner verschwundenen Schwester. Und aufgeregt und zornig noch dazu, nachdem Monsieur Renard mit einem Gendarm bei ihm gewesen ist.«

»Sieh mal an, Renard.«

»Ja, und sie waren nicht sehr freundlich, was man doch sein muss, wenn jemand derart in Sorge ist. Sie haben ihm verboten, auf eigene Faust nach seiner Schwester zu suchen. Und da hat er dann den ganzen Abend unglücklich auf dem Balkon gesessen. Und vielleicht ja gesehen, wie Monsieur Claude kam, mitten in der Nacht. Und vielleicht ist er ihm dann gefolgt. Jedenfalls schlich jemand von diesem Zimmer aus die Treppe hinunter, ja, so war es.«

»Wie weit ist es von hier bis zum Plage de Donnant?«

»Zum Strand der Tangfischer? Zu Fuß, zwei Stunden.«

»Dann brauche ich ein Pferd!«

»Wenn Sie mir ein Königreich schenken, Monsieur Pistoux, verrate ich Ihnen, wo mein Bruder wohnt. Der hat eine alte Märe im Stall. Wenn Sie sich damit begnügen möchten.«

»Es geht nicht um Königreiche, sondern um ein Menschenleben oder sogar zwei.«

»Nun denn«, sagte sie mit gespielter Enttäuschung und erklärte ihm dann, wo er hingehen müsste.

Pistoux bedankte sich und rannte los.

Ach, lieber Vater, murmelte Philip Ostermann vor sich hin, hab keine Angst, ich werde sie finden und zu dir zurückbringen. Natürlich, sie wird kerngesund sein, ganz bestimmt, und fröhlich noch dazu, du wirst sehen. Und all diese Geschichten von Fabeltieren und Ungeheuern, die wird sie bald vergessen haben. Und auch all die anderen schrecklichen Dinge, von denen du nichts weißt und niemals etwas erfahren wirst, die sie so traurig gestimmt haben. Nein, ich werde nicht zulassen, dass du nach Christian noch ein weiteres Familienmitglied verlieren wirst. Niemals! Das Schicksal stellt uns vor große Aufgaben, die wir bewältigen müssen. Nur noch diese eine Prüfung, dann wird alles gut!

Philip Ostermann war Claude im Dunkeln durch die engen Gassen des Ortes gefolgt, den Hügel hinauf und dann über die Straße, zunächst in westliche, dann in eher südliche Richtung. Irgendwann, nachdem sie ein kleines Wäldchen durchquert hatten, hatte er ihn verloren. Und dann war es schwierig geworden. Im Morgengrauen war er vor einem endlos erscheinenden Brombeergestrüpp angekommen. Sein Gefühl sagte ihm, dass rechts davon irgendwo das Meer sein musste. Und sicherlich war Claude in diese Richtung gegangen, wohin denn sonst. Er hatte die Karte der Insel, die im Speisesaal des Hotels hing, studiert. Wenn man die Richtung einschlug, die Claude gegangen war, würde man irgendwann an der Küste landen. Aber in welcher Bucht? Weiter südlich? Weiter nördlich? Welchen Weg sollte er wählen, um an diesem Brombeergebüsch vorbeizukommen?

Er entschloss sich, rechts daran vorbei zu gehen. Es wäre besser, von Norden her die Küste entlangzulaufen, als zu weit südlich ans Meer zu kommen und Claudes Versteck womöglich verpasst zu haben.

Lieber Vater, nur Geduld, so groß ist diese Insel nicht, dass man eine verschwundene Person nicht finden könnte. Und sind wir erst wieder zusammen, werden wir bald abreisen. Vielleicht fahren wir auf dem Festland dann noch etwas weiter Richtung Norden. Oder nach Süden. Womöglich können wir unserer Firma noch sehr viele Geschäftsmöglichkeiten erschließen, wenn wir Richtung Spanien reisen. Du musst nicht denken, dass wir gar nicht mehr nach Hause zurückkehren wollen. Aber gib uns noch etwas Zeit. Doch, doch, Mira wird auch noch weiterreisen wollen, bestimmt. Wir sind dazu entschlossen. Zu Hause würden uns doch nur unschöne Erinnerungen erwarten und quälen. Und warum sollte irgendjemand von uns den Namen Christian noch mal in den Mund nehmen, wenn es doch alle nur quälen würde.

Aber still jetzt! Ich höre das Meer rauschen!

»Christian, du bist ein dummer Kerl«, sagte Mira.

»Seien Sie still!«, rief Claude ihr zu. »Hören Sie endlich auf zu reden. Man kann doch nicht ununterbrochen reden. Ich verstehe sowieso nichts. Ich kann kein Deutsch, können Sie das nicht begreifen.«

»Ich hätte weiß Gott Besseres von dir erwartet, Christian. Du bist doch der Stolz der Familie. ›Seht nur, wie euer prächtiger Vetter sich bewährt hat!‹ Das hat Vater doch bei jeder Gelegenheit von sich gegeben. Na, da war Philip aber ganz schön pikiert. Der Vetter, der im Kontor alles bestens zu organisieren versteht. Der mit Zahlen jongliert, sich in der Welt auskennt, Ökonomie studiert hat und alle Kniffe des Handelsgeschäfts bravourös beherrscht. ›Mit dem Jungen werden wir expandieren, ihr werdet es sehen!‹ Das hat Vater nur zu gern gesagt. Und: ›Wir werden ihn zum Teilhaber machen, bald schon! Dagegen kann wirklich niemand etwas haben. Die Souveränität und das Wissen, das er mitbringt, werden uns allen nützen. Und dir die Zukunft sichern, Philip. Von ihm kannst du noch einiges lernen. Er ist wirklich ein Prachtkerl, euer Vetter.‹ Ja, Vater, natürlich Vater, ganz bestimmt Vater, ein Prachtkerl! Hast du gehört, Christian?«

»Seien Sie doch ruhig. Legen Sie sich hin. Decken Sie sich zu. Ruhen Sie sich aus, Mademoiselle. Ich verstehe nicht, was Sie da reden. Ich will auch nichts hören. Ich muss nachdenken. Wie soll ich Sie denn retten, wenn Sie die ganze Zeit reden?«

»Von wegen Prachtkerl, Christian. Na ja, vielleicht nachts, wenn du bei mir gelegen hast. Aber sonst? Ein Teufel bist du gewesen, Christian. Und jetzt hast du mich mitgenommen. In diese Höhle, in diese Hölle. Wieso ist es denn so kalt hier in der Hölle? Und warum muss man übers Wasser in die Hölle fahren. Das ist ja eigenartig. Wie bei den alten Griechen: Über den Fluss in die Unterwelt. Aber das war doch kein Fluss, sondern das Meer. Christian, du Teufel, du legst es schon wieder darauf an, mich zu verwirren. Aber mir ist das Lachen vergangen. Weißt du noch, wie ich gelacht habe? Ich dachte schon, ich wecke Philip auf – und er erfährt dann alles, oder Vater. Der hätte uns aber den Marsch geblasen, der Alte. Nun ja, Philip hatte es ja schon gewusst, das habe ich später dann erfahren. Er hat sich Vaters Papiere vorgenommen. Wirklich erstaunlich, dass er sich getraut hat, an den Schreibtisch des Alten zu gehen und herumzusuchen. Ein Geheimfach! Ja, ja. Und da fand er die Wahrheit über den Teufel!«

»Seien Sie doch endlich still, Mademoiselle. Hören Sie auf! Ich verstehe nichts!«

»Mir hat der Teufel die Wahrheit ins Ohr geflüstert. Nachts im Bett. Einfach so, ganz bösartig und gemein. Und hat alles ausgelöscht, was gewesen war, und nur eines übrig gelassen: Eine böse Schlange, die sich unter dem Kopfkissen hervorringelt und mich umschlingt und das Herz zerquetschen will. So ein dummer Junge, so ein böser Teufel! Er hätte es doch für sich behalten können. Warum wollte er, dass ich es erfuhr? Weil Philip es ihm auf den Kopf zugesagt hat. Warum hat er sich da überhaupt eingemischt. Er hätte doch abwarten können. Zu Vater gehen. Der hätte den bösen Geist vielleicht wieder verstoßen. Bruder, du warst feige! Du wolltest den Konkurrenten lieber hinterlistig beseitigen. Aber nicht mal das ist dir gelungen.«

»Hören Sie, Mademoiselle, wollen Sie mir nicht helfen? Ich will Sie fortbringen. Aber wie soll ich Sie retten, ohne als Verräter dazustehen? Ich könnte Sie aufs Festland bringen. Aber dazu müsste ich ein größeres Boot besorgen. Und dies hier erstmal zurück zu den Tangfischern bringen. Die brauchen es doch. Aber dann müssten Sie allein hier bleiben. Und so wie Sie sich benehmen, ist das ganz unmöglich.«

»Feige warst du nicht, Christian, böser Teufel. Du hast dir einfach einen Moment ausgesucht, der dir günstig erschien. Und dann hast du mir ins Ohr geflüstert: Ich bin dein Bruder, Mira. Das fand ich zuerst lustig. Wie lieb, er will mein Bruder sein. Aber nein! Er meinte es, wie er es sagte. Dein Vater hat ein Abenteuer gesucht, damals in England. Er hat es gefunden. Und nun hast du ein Abenteuer gesucht und es auch gefunden, Mira. Mit deinem Halbbruder Christian. Halber Bruder, ganzer Teufel. Und jetzt sitzen wir hier in dieser Höhle, und vielleicht ist es der Anfang der Verdammnis, und du tust so, als würdest du kein Wort verstehen. Der Teufel spricht französisch! Ach Gott, das hätte man sich ja denken können!«

Von einem mit Heidekraut bewachsenen Hügel aus beobachtete Jacques Pistoux, wie die Rebellen, unterstützt von den Tangfischern mit ihren ein- und zweimastigen Segelbooten, die hohen in den Port de Donnant rollenden Wellen durchschnitten und das breite Ufer erreichten. Drei Boote blieben im tiefen Wasser vor dem Sandstrand liegen, und die Männer, die am Ufer gewartet hatten, kamen mit ihren Ruderbooten längsseits. Die Gewehrkisten in den Ruderbooten wurden in die Segelboote gehoben, dann machten sich die Ruderer wieder auf den Weg zum Strand.

Dort warteten einige Ackergäule, die die Kisten ans Ufer geschleppt hatten. Sie waren, nachdem die Rebellen sie aus dem Wrack der Angelique geholt hatten, in mehreren gut getarnten Höhlen in den Felsen versteckt worden, die den Port de Donnant wie eine natürliche Festung umgaben. Eine Festung, dachte Pistoux, aber möglicherweise auch eine Falle, denn es gibt nur drei Möglichkeiten, diesen Kessel zu verlassen: Durch ein lang gestrecktes Tal Richtung Nordosten, durch eine engere Schlucht Richtung Süden. Beide Wege waren sehr unübersichtlich und verwinkelt. Wer versuchen sollte, über die Dünen zwischen diesen beiden Möglichkeiten ins Landesinnere zu flüchten, würde sehr bald von mit dichten, dornenbewehrten Brombeergestrüpp bewachsenen Hügeln gestoppt werden. Der dritte und beste Fluchtweg war das Meer. Pistoux fragte sich, ob Renard daran gedacht hatte.

Beim Verlassen des Hotels war Pistoux auf den händeringenden Pierre Guirec getroffen, der sich große Sorgen um seinen Sohn machte. Es hatte nämlich inzwischen die Runde im Dorf gemacht, dass Renard die gesamte Gendarmerie der Insel zusammengetrommelt hatte und Verstärkung von Quiberon hatte kommen lassen, um den Rebellen endlich das Handwerk zu legen. So waren immerhin vierzig mit Gewehren bewaffnete Männer zusammengekommen, die jetzt auf den Port de Donnant zumarschierten.

Die entscheidende Frage war nun aber, ob sie auch Unterstützung vom Meer her bekommen würden. Pistoux hielt Renard für schlau genug, daran gedacht zu haben. Andererseits hoffte er, dass den Rebellen dieser Fluchtweg erhalten blieb, denn er konnte sich weder für ein sinnloses Feuergefecht erwärmen, noch dafür, dass die Rebellen, die auf verlorenem Posten kämpften, allesamt im Zuchthaus landeten. Einen besonderen Einfluss auf das Geschehen würde er kaum haben, oder?

Pistoux überlegte, was seine Rolle in diesem Drama sein könnte. Ihm ging es nur um eines, die Rettung von Mira Ostermann. Vielleicht auch noch darum, Claude Guirec im Auftrag seines Vaters dazu zu überreden, sich in Sicherheit zu bringen, wenn die Gendarmerie anrückte. Nun gut, aber wo war Claude? Da unten am Strand jedenfalls schien er nicht zu sein.

Und was wird jetzt gleich passieren, wenn die da unten dich hier oben bemerken?

Ein müßiger Gedanke, denn gerade kam ein Reiter auf einem Pferd von Nordosten her angesprengt und konnte sein Pferd, das er mit Händen, Füßen und lautem Geschrei angetrieben hatte, nur mit Mühe davon abhalten, sich in die heranrollenden Wellen zu stürzen. Der Mann sprang ab und deutete in die Richtung, aus der er gekommen war. Dann hörte man ein dumpf röhrendes Signal von Süden her. Offenbar war der Posten dort mit einem Horn ausgerüstet, in das er nun blies, weil er die herannahenden Gendarmen bemerkt hatte.

Es war ganz offensichtlich, dass die Rebellen nicht alle Kisten verladen hatten. Einige stapelten sich noch am Ufer. Wie viele waren noch in den Höhlen verborgen? Pistoux sah, dass die Männer miteinander stritten, was als Nächstes zu tun war. Er spähte erneut aufs Meer hinaus und entdeckte vier Pinassen, die sich der breiten Öffnung der Bucht näherten. Das Spiel der Rebellen war aus. Sie saßen in der Falle. Renard hatte an alles gedacht.

Aber wo waren Mira Ostermann und Claude Guirec? Und was tust du nun, Jacques? Willst du hier oben auf dem Felsen stehen bleiben und mitansehen, wie die zwar von ihrer Mission verblendeten, aber alles in allem doch braven Männer da unten von der Staatsmacht zusammengeschossen werden? Oder wie sich ein sinnloses Feuergefecht zwischen den Parteien entwickelt? Wo es doch zunächst einmal nur um ein paar Gewehre und irgendeinen Festungsplan geht, der womöglich von bescheidenem Nutzen für die Feinde Frankreichs ist?

Und was ist mit deiner Aufgabe, warum kümmerst du dich nicht darum? Pistoux holte tief Luft, zögerte den Bruchteil einer Sekunde, dann stieß er einen lauten Schrei aus, um die Rebellen auf sich aufmerksam zu machen, und trieb sein Pferd den Hang hinunter zu dem breiten Strand.

Tu so, als wärst du auf ihrer Seite, entschied Pistoux. Und dann sieh zu, dass du aus der Schusslinie kommst.

Als er den Rebellen entgegenritt, hob er die rechte Hand zum Zeichen, dass er keine feindlichen Absichten hegte. Eine Gruppe von drei Männern kam ihm ein Stück weit entgegen. Er zügelte sein Pferd, stieg ab und ging ihnen zu Fuß entgegen. Sie hielten Gewehre in den Händen. Er war unbewaffnet.

»He! Wer sind Sie? Was wollen Sie hier?«, fragte der Mittlere der drei, ein bärtiger, braungebrannter Fischer, und hob den Karabiner in die Höhe, um seinen Fragen Nachdruck zu verleihen.

»Ich will Sie warnen. Die Gendarmerie rückt an.«

Der Bärtige kniff die Augen zusammen: »Uns will jemand warnen, den wir nicht kennen?«

»Ich komme aus Sauzon. Ich arbeite im Hotel von Pierre Guirec.«

»Das sagt mir nichts. Wir kommen vom Festland. Erzählen Sie mir nichts von irgendeinem Hotel.«

»Aber er meint doch das Hotel du Phare«, meldete sich ein anderer zu Wort, ein Jüngerer, aber ebenso Bärtiger. »Es gehört dem Vater von Claude Guirec. Kennen Sie Claude?«

»Ja«, sagte Pistoux. »Ich bin auf der Suche nach ihm. Ich habe seinem Vater versprochen, ihn heil zu ihm zurückzubringen.«

»Na«, brummte der Ältere, »wenn Sie mit uns kämpfen wollen, herzlich willkommen. Aber Bretone sind Sie nicht.«

»Nein, ich bin Franzose.«

»Auf dieser Insel kann man die Bretonen an einer Hand abzählen«, murmelte der Rebell unwirsch vor sich hin.

»Er ist doch auf unserer Seite«, warf der Jüngere ein.

»Dann soll er sich ein Gewehr nehmen.«

»Nein«, sagte Pistoux entschieden. »Ich werde kein Gewehr auf irgendjemanden richten, weder auf Sie noch auf die Gendarmerie. Es wäre sinnlos.«

Der bärtige Rebell grinste. »Für uns macht es sehr wohl einen Sinn.«

»Sie werden der Übermacht erliegen.«

»Ach was, wir bieten ihnen ein kleines Scharmützel und dann machen wir uns übers Meer davon.«

»Dann müssen Sie sich aber beeilen«, sagte Pistoux. »In einer Viertelstunde sind sie hier.«

»Und wenn schon. Nur die Ruhe.«

»Und die Segler vom Meer brauchen nicht mehr lange, bis sie die Bucht abgeriegelt haben.«

»Segler, welche Segler?«

»Vier Schiffe. Ich weiß nicht, ob sie aus Le Palais kommen oder von Quiberon her. Aber sie nähern sich der Bucht. Ich habe sie von dort oben aus gesehen.« Pistoux deutete aufs Meer hinaus.

Die Rebellen fluchten, wirbelten herum und starrten aufs Meer. Noch war nichts weiter zu sehen als ihre eigenen Boote und die unermüdlich heranbrandenden Wellen, die sich meist draußen an der Sandbank brachen. Nur wenige schafften es bis zum Ufer und zerschellten dort gischtsprühend an den Felsvorsprüngen oder wurden von scharfen Riffs zerschnitten und fielen in sich zusammen.

»Wenn das so ist, müssen wir die Sache abbrechen!«, rief der Ältere zornig aus.

Am Eingang der Bucht tauchten die ersten weißen Segel auf.

Gleichzeitig hörte man das Knallen von Gewehren von Norden und Süden her.

Erstaunlich, dachte Pistoux, Renard hat es tatsächlich geschafft, seine Leute zur gleichen Zeit losschlagen zu lassen. Wenn es auch keinen Sinn macht, loszuschießen, wenn man noch gar nicht in Reichweite der Kugeln ist. Aber vielleicht befinden sich ja auch bretonische Querulanten unter den Gendarmen, die ihre Landsleute warnen wollen.

»Na, los, los!«, schrie der Anführer der Rebellen.

Pistoux hielt den Jüngeren fest: »Wo kann ich Claude Guirec finden?«

Der Mann zögerte, dann sagte er hastig: »Port Coton«, und versuchte, sich loszureißen.

Pistoux umklammerte seinen Arm. »Was ist mit der Deutschen?«

»Die ist auch dort.«

Neben Pistoux tauchte ein Mann in Ölmantel und Südwester auf. Diese Kleidung wirkte angesichts der Jahreszeit und des Wetters fehl am Platz.

Es war Lesfèves. »Monsieur Pistoux, sieh mal an. Was haben Sie denn hier verloren?«

»Ich suche Mademoiselle Ostermann.«

Der Arzt lachte. »Ah, ganz der Kavalier. Um die Dame müssen Sie sich mit dem jungen Guirec streiten.«

»Das werde ich tun, wenn es sein muss.«

»Wenn Ihnen die Zeit bleibt, ihn zu finden.«

»Ich weiß, wo er ist, Lesfèves. Und Sie auch.«

Lesfèves wandte sich an den bärtigen Rebellen und deutete auf Pistoux’ Pferd: »Ist das seins?«

»Ja.«

»Jagt es fort!«

»Warum?«, fragte der Rebell erstaunt.

»Weil er unser Geschäft gefährdet, wenn er Claude überrascht, bevor ich bei ihm bin.«

»Na, meinetwegen«, sagte der Rebell und gab das Kommando weiter an zwei seiner Untergebenen.

»Lassen Sie das!«, rief Pistoux und wollte den Männern entgegentreten. Er hielt inne, als er den Revolver in der Hand des englischen Agenten aufblitzen sah.

»Ach so«, stellte er fest. »Jetzt verstehe ich. Sie wollen nicht, dass ich Claude Guirec vor Ihnen erreiche, weil er den Plan der Festung hat.«

»Diese Idioten!«, stieß Lesfèves hervor. »Misstrauisch wie eine Horde Affen. Ich habe meinen Teil der Abmachung eingehalten.«

»Und wir halten unseren ein!«, rief der Rebellenführer. »Aber nun wird es Zeit zu verschwinden!«

Das Knallen der Schüsse der herannahenden Gendarmerie wurde lauter. Hier und da splitterten Felsstücke ab, jaulten Querschläger auf.

Die Rebellen rannten über den feuchten Strand zu ihren Booten, sprangen hinein und ruderten zu den Segelbooten. Pistoux wollte ihnen folgen, bemerkte aber noch rechtzeitig, dass Lesfèves zu einem kleinen Boot rannte, um das sich sonst niemand kümmerte. Offensichtlich war er damit allein hierhergekommen.

Lesfèves schob das Boot ins Wasser. Es wollte ihm nicht gelingen, die Wellen drückten es immer wieder ans Ufer zurück.

Pistoux sprang ihm zur Seite und gemeinsam gelang es ihnen, den Segler flott zu machen. Lesfèves kletterte mühsam hinein. Pistoux war schneller und setzte sich ans Ruder.

Lesfèves richtete sich auf und zog seinen Revolver wieder hervor: »Ich fahre allein.«

»Das schaffen Sie nicht. Die Wellen, die Flut, der Wind steht ungünstig. Sie müssen mich mitnehmen.«

Lesfèves spähte aufs Meer hinaus. Die vier gegnerischen Pinassen fuhren in die Bucht ein. War das nur eine Illusion oder waren die Wellen tatsächlich höher geworden? Nein, ganz offensichtlich hatte die einsetzende Flut im Verein mit dem auffrischenden Wind den Seegang heftiger werden lassen. Die Wellen, die sich über der Sandbank brachen, stürzten wilder und sprühender übereinander als vor einigen Minuten.

»Wir müssen ins tiefe Wasser!«, schrie der Anführer der Rebellen.

Es gab nur eine Fahrrinne, zwischen den beiden Ausläufern der Sandbank. Es gelang den Rebellen, sie zu durchqueren, bevor ihre Gegner ihnen den Weg abschneiden konnten.

Pistoux blickte den ratlosen Lesfèves an. »Zu zweit könnten wir es schaffen, hart am Ufer zu bleiben. Sich den anderen anzuschließen macht keinen Sinn.«

Lesfèves zog den Südwester ab und warf ihn vor sich hin. Schweiß stand ihm auf der Stirn. Er nickte: »Also gut.«

Es wurde höchste Zeit. Die Gendarmen rannten jetzt über den Sandstrand dem Ufer entgegen und eröffneten das Feuer auf die Boote.

Die Rebellen öffneten die Kisten, holten die Gewehre heraus und hielten direkt Kurs auf die vier Schiffe der Franzosen.

Pistoux und Lesfèves steuerten einen nicht weniger gefährlichen Kurs an der Steilküste entlang. Eine zufällig heranrollende, zu hohe Welle könnte genügen, um sie gegen die Felsen zu schleudern und zu zerschmettern. Lesfèves folgte blass und mit angstverzerrtem Gesicht den Kommandos, die Pistoux an ihn richtete.

Die Rebellen waren wesentlich bessere Seeleute als die Gendarmen. Sie erreichten das offene Meer und ließen ihre Verfolger hinter sich. Pistoux und Lesfèves blieben im Schatten der hohen Felsen und näherten sich ein Stück weiter südlich einer schmalen Bucht, dem Port Coton, der seinen Namen bekommen hatte, weil hier die Gischt besonders wild sprühte und der Schaum der sich brechenden Wellenkämmen auf dem ruhigeren Wasser hinter den Riffs wie weiße Baumwolle hin- und herwogte.

Seine Hände waren aufgerissen und bluteten, seine Hosen zerrissen, die Knie aufgeschürft, die schweißverklebten Haare hingen ihm wirr ins schmutzige Gesicht, er keuchte, stöhnte und suchte nach Halt an dem steinigen Hang, rutschte über Geröll und raue Schieferplatten. Nein! Es war unmöglich, auf diesen verwitterten, zerklüfteten und bröckelnden Felsen nach unten in die Bucht zu gelangen. Ich werde abstürzen, jeden Moment wird es mich in die Tiefe reißen, warum nur bin ich vom Pfad abgegangen, es ist zu steil, zu rutschig, es ist unmöglich, aber Mira, Mira, ich kann sie doch nicht allein lassen mit diesem, diesem Tier, sie hat ihn doch selbst so genannt. Ich muss nach unten. Sie sind dort unten in der Bucht.

Philip glitt über einen Felsvorsprung und rutschte über einen Geröllhang in die Tiefe. Er hatte einen unmenschlichen Fußmarsch hinter sich und war, nachdem er über heidebewachsene Hochebenen, durch farndurchwucherte Täler und an zerrissenen Schieferwänden entlanggelaufen und geklettert war, kurz vor dem Ziel zusammengebrochen. Aber als er da oben auf einem mit einer dünnen Moosschicht überzogenen porösen Felsen lag, schweißüberströmt, atemlos, zu Tode erschöpft und endlich völlig mutlos, da hatte er auf einem anderen Felsen plötzlich die Gestalt von Claude entdeckt.

Der Sohn des Wirts marschierte mit einem Wanderstock in der Hand und einem Tornister auf dem Rücken den Hang hinauf, erreichte einen Pfad und verschwand über eine Anhöhe hinweg. Philip folgte ihm apathisch mit den Augen, während er keuchend dalag und der Wind und das Rauschen des Meeres irgendwo da unten jenseits der Klippen in seinen Ohren dröhnend widerhallte. Dann begriff er, dass er sein Ziel erreicht hatte, sprang auf und rannte den grasbewachsenen Hang hinunter und durch ein sumpfiges Tal hindurch auf den Pfad zu, den Claude eben hinaufgestiegen war.

Claude hatte bereits die andere Seite des Hügels erreicht und kletterte nach unten. Er kannte die meisten Wege auf der Insel, seien es nun die breiten Fahrwege der Bauern oder die schmalen Stege der Jäger oder auch die einsamen, von den Krabbenfischern oder Muschelsuchern kaum ausgetretenen Pfade entlang der Steilküste, die zu betreten mitunter lebensgefährlich sein konnte.

Seit frühester Jugend bewegte er sich über den felsigen Untergrund und hatte es, was das Klettern betraf, zu einiger Geschicklichkeit gebracht. Eine Bergziege wäre nicht schneller in die Bucht hinabgekommen als er.

Unten, vor einer niedrigen breit gewölbten Höhle an der Seite eines weißen lang gezogenen Sandstrands, der vom Ufer des Port Coton ein Stück weit ins Land hineinreichte und dort vor den Felsen abbrach, saß Mira Ostermann und schaute hinaus in die Bucht auf das glitzernde grüne Wasser und den wattigen Schaum, der hin und her wogte. Was für ein schönes Mädchen, dachte er, mit ihren blonden Locken. Wenn sie nicht so verrückt wäre, man hätte sie umworben, doch ja, warum sollte ein Bretone nicht eine blonde Deutsche umwerben? Aber diese junge Frau lebte in einer fremdartigen Fantasiewelt und sprach auf eine Weise und tat Dinge, die etwas Gespenstisches an sich hatten. Eine Irre möchtest du dir nicht aufladen, Claude, auch wenn sie, so wie sie sich benimmt, einem Abenteuer nicht abgeneigt ist. Im Gegenteil. Aber mit einer Verrückten?

Claude lächelte wehmütig. Tatsächlich habe ich Angst vor ihr. Und ich kann froh sein, wenn sie bald wieder weg ist. Wenn Lesfèves sich den Plan der Zitadelle abgeholt hat, bringe ich sie zurück. Der Engländer wird dann die Insel verlassen, und wenn die Lage sich beruhigt hat, wird ihr niemand mehr ein Leid zufügen wollen.

Claude erreichte den sandigen Untergrund am Fuß des Felsens und blieb stehen. Sieh mal an, sie hat sich von ihren Fesseln befreit! Aber fortgelaufen ist sie nicht. Wie auch? Wer sich hier nicht auskannte, fand den Kletterpfad nach oben nicht so leicht. Und wer nicht besonders geschickt war, würde sehr bald abrutschen oder abstürzen. Was für ein schöner Ort, um eine Geisel festzuhalten, praktisch nur vom Meer her zu erreichen, aber auch da musste man sich schon auskennen, sonst war die Gefahr des Kenterns groß.

Claude ging auf Mira zu, die mit vom Wind verwehten Haaren da hockte, die Kleider zerknittert und derangiert, die Füße nackt, die Arme entblößt. Sie malte mit dem Finger im glatten Sand. Immer das gleiche Bild, eine Blume, die sie wieder wegwischte, um von vorn anzufangen.

Sie schaute auf und lachte fröhlich: »Christian! Wie schön, dass du gekommen bist. Ein Paradies ist doch nur schön, wenn Adam und Eva zusammen sind.«

Wenn sie mich nur nicht immer Christian nennen würde, dachte Claude.

Sie stand auf. Nackte Füße im Sand, entblößte Arme. Das zerrissene Kleid, das Dekolleté. Sie sah aus wie eine Abenteurerin, eine Löwin, eine Piratin auf der Suche nach Beute, vielleicht auch nur wie ein Flittchen oder eine Verrückte, die keinen Anstand mehr kannte.

Sie hob den rechten Arm und winkte ihn mit einer trägen lasziven Handbewegung zu sich. »Komm her, Christian, komm doch. Die Sonne scheint. Es wird warm. Und im Paradies sind die Menschen ohne Schuld.«

Das Kleid rutschte ihr von der linken Schulter. Claude wurde heiß. Ein Flittchen, sieh nur, ein Flittchen, eine Verrückte, ungewaschen und ordinär, sieh doch nur, wie sie dasteht, gierig nach, nach … Jedenfalls nach etwas, das sie von mir nicht bekommt. Warum habe ich mir eigentlich so viel Mühe mit ihr gegeben? Das war sie vielleicht gar nicht wert.

Das Kleid rutschte auch von der anderen Schulter und Mira kam ihm entgegen. Sie gurrte jetzt wie eine Taube. »Christian, komm doch her, du hast es doch nie anders gewollt, du böser Kerl, du gemeiner Schuft, du gottloser Schurke, du Teufel in Menschengestalt. Du hast mich entehrt und in Schimpf und Schande gebracht. Dafür will ich etwas zurückhaben. Alles! Dich! Alles von dir! Na los!«

»Ich bitte Sie, Mademoiselle, nennen Sie mich nicht Christian, ich bin Claude Guirec. Und sprechen Sie bitte in meiner Sprache mit mir, sonst kann ich Sie nicht verstehen. Und ich versichere Ihnen, es wird bald zu Ende sein. Noch heute werde ich Sie zurückbringen.«

Sie kam weiter auf ihn zu. »Das sollst du aber nicht, Christian, nicht noch einmal, nicht schon wieder! Ich lasse mich nicht zurückstoßen! Ich will dich, und du bleibst bei mir! Und wenn Philip kommt …« Sie schaute sich mit verschwörerischer Miene um. »Dann zeigst du ihm, dass du ein Mann bist!«

Sie war jetzt bei ihm angelangt. Claude streckte abwehrend die Hände aus. Sie riss sich das Kleid auf und packte ihn an den Armen, zog ihn zu sich heran. Er machte sich los und trat zwei Schritte zurück. Sie sprang ihn an wie eine Raubkatze. Er stieß sie mit aller Kraft zurück. Sie taumelte und blieb stehen. Ihr Gesicht war eine grotesk verzerrte Maske aus verführerischem Lächeln und zornentbrannter Miene, hinzu kam ein Ausdruck von Abscheu, Verachtung und Hohn.

»Ach, du willst nicht mehr, Christian? Hast dir erst die Äpfel gepflückt, weil du dachtest, sie seien aus Nachbars Garten, und dann, als du festgestellt hast, dass sie aus deinem eigenen kommen, fandst du sie faulig und wurmzerfressen und hast dich geekelt und sie fallen lassen. War es so? Oder hast du es dir vorgenommen? Mich entehren, Philip übertölpeln und dich bei Vater einschmeicheln? Und dann das Kontor unter deine Herrschaft bringen. Und ich, was wäre mit mir geschehen? Aber das ist vorbei, du schändlicher Intrigant! Jetzt verlange ich, was ich haben will, und ich verlange es von dir und für immer. Wenn ich nicht deine Sklavin sein darf, dann musst du mein Sklave sein! Vetter und Base! Das wäre gegangen. Das hätte nie jemand angezweifelt. Und Philip hätten wir in die Südsee geschickt!«

Sie sprang erneut auf ihn zu, mit gespreizten Fingern, die auf sein Gesicht zielten wie die Krallen einer Wildkatze. Er hob die Hände, um sie abzuwehren. Sie hatte genügend Anlauf genommen, um ihn umzustoßen. Er fiel in den Sand, und sie stürzte sich auf ihn. Sie kratzte, biss und schlug. Doch obwohl sie wie eine Furie kämpfte, gelang es ihm, sie zu überwältigen, und dann lag sie unter ihm und wand sich und fing an zu lachen und hässliche Laute hervorzustoßen wie ein lüsternes Weib.

Claude geriet in Rage und begann sie zu schlagen. Er wollte, dass sie aufhörte, er wollte Ruhe, und wenn es sein musste, würde er sie bewusstlos schlagen!

Aber da fiel ihm jemand in den Arm. Philip. Auch er rein äußerlich betrachtet ganz offensichtlich dem Wahnsinn nahe, wie er da schmutzig und zerkratzt, keuchend und wutschnaubend stand und mit den Fäusten ausholte.

Mira kreischte laut auf: »Christian.«

Claude verpasste ihm einen Schlag ins Gesicht. Philip taumelte nach hinten. Claude wollte weglaufen, aber Mira hielt sein Bein fest. Er stolperte und ging zu Boden.

Philip warf sich auf ihn und schlug auf ihn ein. Mira kniete neben ihnen und feuerte ihren Bruder an: »Los, los, mach ihn tot, mach ihn endlich richtig tot!«

Claude gelang es, Philip herunterzustoßen. Er sprang auf und rannte aufs Wasser zu. Einen anderen Fluchtweg gab es nicht. Er stürzte in die Wellen. Das Wasser war flach, wenn es ihm gelänge, in die Nachbarbucht zu laufen, zu schwimmen, zu tauchen.

Aber da war Philip wieder hinter ihm. Und schrie mit sich überschlagender Stimme: »Christian!« Und fiel ihn von hinten an. Und am Ufer stand Mira und schrie: »Mach ihn tot, mach ihn tot!«

Philip stieß Claude ins Wasser und stürzte sich auf ihn. Er schlug mit den Fäusten auf ihn ein, drückte seinen Kopf unter Wasser und brüllte: »Du nimmst mir nicht meine Firma weg! Du nimmst mir nicht meinen Vater weg! Du nimmst mir nicht meine Schwester weg! Du musst weg, du musst weg, du musst weg!« Und presste den Kopf unter Wasser in den Grund und stemmte die Knie in seinen Rücken und wartete, bis er sich nicht mehr regte. Dann ließ er von ihm ab und richtete sich auf.

Mira watete ins Wasser und kam zu ihm. Sie schauten auf den Körper von Claude, der von den seichten Wellen hin und her getrieben wurde.

»Wie auf Sylt«, stellte Mira nüchtern fest. »Diesmal bist du es aber gewesen.«

»Ja«, sagte Philip schnaufend. »Er muss weg, er muss weg!«

Da krümmte sich Claudes Körper, drehte sich unter Wasser um, zog die Beine an und schoss empor.

Philip packte ihn am Hals und wollte ihn wieder unter Wasser drücken, da hörte er Rufe hinter sich.

Er drehte sich um und wollte gleichzeitig den sich in Todesangst windenden Claude endgültig bezwingen. Beides war nicht möglich. Sie fielen in die Wellen. Dort lagen sie aneinandergeklammert unter der Oberfläche, schluckten Salzwasser und wären gemeinsam ertrunken, während Mira zuschaute, wenn nicht das Boot mit Pistoux und Lesfèves in voller Fahrt bei ihnen angelangt wäre. Pistoux stürzte über Bord und zerrte die Kämpfenden auseinander. Lesfèves wartete, bis das Segelboot auf Grund gelaufen war und stieg mit dem Revolver im Anschlag ebenfalls aus.

Claude musste aus dem Wasser gezogen werden. Philip schleppte sich ans Ufer und brach dort schluchzend zusammen. Mira stieg durch die Wellen, offenbar bemüht, eine Tänzerin nachzuahmen, die verzückt graziöse Armund Körperbewegungen ausführt. Dann hockte sie sich in den Sand, schlang ihre Arme um die angewinkelten Knie und fing an zu zittern.

Pistoux und Lesfèves begannen sofort damit, den regungslosen Claude wiederzubeleben. Währenddessen beruhigte sich Philip, kroch auf allen vieren zu seiner Schwester und redete auf sie ein. Es dauerte eine Weile, bis Claude endlich Wasser spuckte und wieder zu atmen begann. Gerade in dem Moment, als es so weit war, standen Mira und Philip auf und gingen gemeinsam ins Wasser, Hand in Hand, vorbei an den Felsen, immer tiefer, und dann schwammen sie los, auf die benachbarte Bucht zu.

Pistoux bemerkte sie zu spät im Augenwinkel und dachte: »Auf einer Insel ist noch nie jemand verloren gegangen.«

Dann hörten sie Rufe von oben und entdeckten Renard mit einem Trupp der Gendarmerie. Sie winkten und machten sich dann auf den Weg nach unten.

Lesfèves blickte irritiert auf. Pistoux fasste blitzschnell nach dem Revolver, den der Arzt neben sich in den Sand gelegt hatte. Lesfèves, der genau wie Pistoux bemerkt hatte, dass in der Jackentasche des Bewusstlosen der Plan der Zitadelle steckte, fasste eilig danach. Als sein Blick wieder auf Pistoux fiel, bemerkte er die Waffe, die dieser auf ihn richtete.

»Hoppla!«, entfuhr es ihm.

»Den Plan werden Sie nicht behalten, Doktor!«

Lesfèves zog eine Augenbraue hoch. »Sie sind mir ein Rätsel, Monsieur Pistoux. Auf welcher Seite stehen Sie denn nun eigentlich? Oder sollte ich doch sagen: In wessen Auftrag handeln Sie?«

»Nein. Es ist ganz einfach«, erklärte Pistoux. »Ich bin Franzose und Republikaner. Und als solcher kann ich es nicht zulassen, dass die Sicherheit meines Landes gefährdet wird.«

»Sie einfältiger Narr!«, stieß Lesfèves abfällig hervor. »Ein Narr vielleicht«, sagte Pistoux. »Aber kein Verräter.«

Renard kam mit großen Schritten auf sie zu, hinter ihm die Uniformierten mit Karabinern im Anschlag.

Pistoux warf den Revolver in den Sand und empfing ihn mit den Worten: »Der Plan ist ein wenig nass geworden, aber noch in der Obhut eines Patrioten.«

Renard erkannte, was Pistoux meinte, und zog den Umschlag aus Claudes Jacke.

»Claude Guirec ein Patriot?«, sagte er ungläubig.

»Sie sollten es besser so sehen«, sagte Pistoux. »Ich kann bezeugen, dass er Ihnen den Plan zurückgeben wollte. Sonst wäre er doch längst draußen bei seinen Kameraden auf See.«

Renard kniff die Augen zusammen. »Sein Vater, der Wirt vom Hotel du Phare, ist Ihr Freund, hm?«

»Ja, und deshalb möchte ich ihm unnötigen Kummer ersparen. Und dem Jungen hier ist es schon schlimm genug ergangen. Ohne seinen Einsatz wäre es Ihnen nicht möglich gewesen, diesen Spion hier …« Er deutete auf den ungläubig lächelnden Lesfèves. »… unschädlich zu machen.«

»Wir werden sehen«, sagte Renard und gab den Befehl, Lesfèves zu fesseln.

Dann sagte er an Pistoux gewandt: »Damit wäre diese unselige Angelegenheit beendet. Ich danke Ihnen, Monsieur, im Namen Frankreichs.«

»Es hat einige Opfer gegeben«, sagte Pistoux. »War es das alles denn wert? Mord und Intrige passen doch gar nicht auf diese schöne Insel.«

»Ja, Sie haben recht«, entgegnete Renard. »Aber das ist eben der Fluch dieser schönen Insel, dass sie strategisch so bedeutend ist.«

11. JEAN UND JEANNE

Mira und Philip Ostermann wurden nicht mehr gefunden, obwohl die Gendarmerie die gesamte Küste absuchte. Man konnte auf dieser Insel eben doch verloren gehen. Ein Ermittler der Hamburger Kriminalpolizei, der einige Wochen später auf Betreiben des einflussreichen Kaufmannshauses Ostermann nach Sauzon kam, fand unter den Hinterlassenschaften der Verschwundenen angefangene Briefe und Notizen der Geschwister, die zum Teil langweilig und konfus wirkten (männliche Handschrift) oder geradezu fantastisch anmuteten (weibliche Handschrift).

Personen, denen die Hamburger auf der Insel begegnet waren, wurden nur in Philips Aufzeichnungen und da nur in geschäftlichen Zusammenhängen erwähnt. Die Schriften von Mira schienen eher von einer unbekannten düsteren Märchenwelt zu berichten, in der ein Herrscher namens Christian verschiedene Gestalten annehmen konnte, um seine Untergebene, offenbar die Verfasserin, zu beherrschen und zu bestrafen.

Der Ermittler konnte sich darauf keinen Reim machen. Es gab keine wirklichen Beweise für einen Freitod. Also notierte er in seinem Bericht, es müsse sich um einen tragischen Unfall gehandelt haben.

Als der weit gereiste Inspektor dann eines Abends in Hamburg die Habseligkeiten der Toterklärten dem Vater übergab, kam es zu einem Gespräch im Kaminzimmer der Villa Ostermann an der Außenalster. Bei einem Glas Portwein sprachen die Männer über die Tragödie und schließlich fiel auch der Name Christian. Der alte Ostermann wurde plötzlich sehr einsilbig, erwähnte kurz, dass ein Neffe von ihm letzten Sommer bei einem Badeunfall auf Sylt ums Leben gekommen war.

»Diese Inseln scheinen ein Fluch für unsere Familie zu sein«, schloss er seine knappen Ausführungen.

Der Inspektor machte sich, leicht benebelt vom schweren Port, auf dem Nachhauseweg durch den Alsterpark ein paar Gedanken über die Todesfälle, kam aber zu keiner vernünftigen Erklärung eventueller Zusammenhänge und beschloss, wenn ihn niemand mehr mit der Nase darauf stoßen würde, den Fall, so wie er lag, als tragischen Unglücksfall abzuschließen.

Auch ein braver Kriminalpolizist sollte nicht alle schlafenden Hunde wecken, über die er stolpert, erst recht nicht dann, wenn es sich womöglich um Werwölfe oder ähnlich unberechenbares Getier handelt.

Die Sommersaison im Hotel du Phare wurde ein großer Erfolg. Mit den Todesfällen auf der Insel oder der Spionageintrige, die in den französischen Zeitungen einige Wellen geschlagen hatte und zeitweilig die Beziehungen zwischen Frankreich und England stark belasteten, hatte das nichts zu tun. Es lag einfach daran, dass immer mehr Reisende die schroffe Romantik der bretonischen Küste schätzen lernten. Manche von ihnen fühlten sich besonders von der wilden Schönheit der Belle-Île angezogen. Und wen die ruppige Art und die Wortkargheit der eigensinnigen Sardinenfischer nicht störte, der fühlte sich für ein oder zwei Wochen in dem Gasthaus am Hafen neben dem kleinen Leuchtturm wohl und erzählte zu Hause, niemals in seinem Urlaub habe er so ausgezeichnet gespeist wie hier. Und teuer sei es auch nicht gewesen.

Pierre Guirec wunderte sich ein wenig darüber, dass sein Sohn Claude sich in dieser Saison zum ersten Mal so verhielt, wie er es von ihm erwartete: Er half mit. Nicht nur beim Einkauf der Lebensmittel und sonstiger notwendiger Utensilien, auch beim Beaufsichtigen des Personals, es kam schließlich sogar so weit, dass er in die Rolle des Oberkellners schlüpfte. Und eines Tages fragte er seinen Vater, ob er nicht mal einen Blick in die Geschäftsbücher werfen könnte, um auch diesen Teil des Berufs zu lernen.

Jacques Pistoux und Claire arbeiteten im stillen Einvernehmen zusammen. Er war für die Fleischgerichte zuständig, sie für die Zubereitung von Fischen und sonstigen Meerestieren, er kümmerte sich um die warmen Vorspeisen, sie um die kalten Gerichte, er entwarf den Speisenplan, sie machte Vorschläge und überraschte ihn mit neuen Ideen für die Desserts. Darüber, und wie ihre Arbeit von Pierre Guirec und seinen Gästen aufgenommen wurde, sprachen sie. Ansonsten gingen sie schweigend ihren Aufgaben nach und verabschiedeten sich nach getaner Arbeit mit den immer gleichen freundlichen Worten. Pistoux hätte vielleicht gar nicht bemerkt, dass er auf die Gegenwart von Claire nicht mehr verzichten konnte, wäre es nicht eines Tages zum Streit gekommen.

Pistoux war nämlich bei einem nachmittäglichen Spaziergang an der Konservenfabrik vorbeigekommen und hatte Madame Rudolphe oben auf der Anhöhe angetroffen, die, nachdem sie die Fischer abgefertigt hatte, nun darauf wartete, dass die Arbeiterinnen nach Hause strömten. Ihnen wollte sie doch ihre knusprigen Galettes verkaufen. Auch Pistoux konnte sie überreden, ihr einen Buchweizenpfannkuchen abzukaufen. Er war gefüllt mit einer recht derben Wurst aus Schweinedärmen. Auf seine Frage, was sie denn sonst noch so in ihre Galettes einrollte, antwortete sie: »Oh, man kann alles nehmen, Zwiebelkompott oder Käse oder Schinken, Speck und saure Sahne, Tomaten, Pilze. Nur Sardinen dürfen sie den Leuten hier am Ort nicht anbieten. Da rümpfen sie die Nase. Die machen sie sich selbst jeden zweiten Tag.«

Pistoux war nachdenklich ins Hotel zurückgegangen. Sein Ehrgeiz war angestachelt, er wollte Galettes backen. Sofort machte er sich daran, den Teig zuzubereiten. So schwer konnte es nicht sein. Buchweizenmehl fand er in einem Sack in einer Holzkiste. Er rührte es mit Milch an und war gerade dabei, einige Eier aufzuschlagen und unterzuheben, als Claire die Küche betrat.

»Was machen Sie da?«, fragte sie interessiert.

»Einen Teig für Pfannkuchen.«

»Nanu, wollen Sie heute den Nachtisch zubereiten, Monsieur?«

»Nein, als Vorspeise. Salzig, aus Buchweizen. Sie wissen schon, mit Füllung. Wir sprachen mal darüber, und nun habe ich Madame Rudolphe getroffen und mich daran erinnert, dass ich es ausprobieren wollte.«

»Hat Sie Ihnen auch ihr Rezept für den Teig verraten?«, fragte Claire skeptisch.

»Nein, aber das kann so schwer nicht sein. In einen Pfannkuchenteig kommt doch immer das Gleiche: Milch, Eier, Mehl, Butter, Salz, das muss genügen.«

»Ich glaube nicht, dass Madame Rudolphe ihn so zubereitet. Und wenn ich noch an die Galettes meiner Mutter denke …«

»Ach was! Auf ein Ei mehr oder weniger kommt es nicht an. So werden sie geschmeidiger.«

Claire trat neben ihn und schaute den zähflüssigen Teig in der Schüssel an. Sie schüttelte den Kopf.

»Was ist?«, fragte Pistoux gereizt.

»Wollen Sie denn heute Galettes als Vorspeise anbieten?«

»Ja, natürlich. Warum sonst sollte ich mir die Mühe machen.«

»Aber die Austern …«

»Sind auch morgen noch frisch.«

»Nicht mehr so frisch wie heute.«

»In allen großen Hotels der Welt findet man nichts dabei, Austern einige Tage zu lagern.«

»Bei uns hier schon.«

»Wollen Sie mich belehren? Wer von uns beiden hat diesen Beruf denn gelernt?«

Claires blaue Augen blitzten kalt. »Zweifellos Sie, Monsieur Pistoux.«

»Ganz recht, so ist es.«

»Das Backen von Galettes haben Sie in diesen Häusern aber ganz offensichtlich nicht gelernt«, sagte Claire mit Blick auf den Teig, dessen zähe Konsistenz tatsächlich nicht ideal war, wie Pistoux jetzt verärgert feststellte. Er griff nach dem Milchkrug.

»Um Himmels willen, nicht noch mehr Milch!«, entfuhr es Claire.

Pistoux stellte den Krug heftig zurück und warf den Kochlöffel in die Schüssel. »Dann sehen Sie doch zu, wie Sie es schaffen.«

Claire rührte einmal herum und sagte: »Das ist kein Teig für eine Galette.«

»Dann servieren Sie doch Ihre verdammten Austern!«, fuhr Pistoux sie an.

Claire erstarrte, wurde blass, blickte ihn eisig an, ließ den Kochlöffel los und verließ wortlos die Küche.

Als Pistoux später draußen nach ihr suchte, war sie verschwunden. Er musste allein klarkommen, was ihm halbwegs gut gelang. Zum Öffnen der Austern holte er Claude. Ein Teil wurde kalt serviert, die anderen kamen als warme Austern mit Pommeau aus dem Ofen.

Die Seezungen bereitete er so zu, wie er es in Paris gelernt hatte, auf normannische Art, er nannte es »à la bretonne«. Das in Milch gegarte Schweinefilet ging ihm gut von der Hand, und den Bienenstich konnte er zweifellos genauso gut wie Claire.

So dachte er, während er arbeitete. Aber mit den Ergebnissen war er nicht zufrieden. Er ging zu hastig an die Sachen heran, schmeckte unkonzentriert ab, verschüttete ständig etwas, vergaß ein Gewürz oder ging zu großzügig mit dem Salz um. Es kamen mehr nicht ganz leer gegessene Teller zurück als sonst.

Es sollte noch schlimmer werden. Claire erschien weder am nächsten, noch am übernächsten Tag zur Arbeit.

Pierre Guirec fragte, ob sie krank sei. Pistoux antwortete: »Wahrscheinlich.« Claude traf sie am Hafen, wo sie Fische für Zuhause kaufte, und brachte kein Wort aus ihr heraus.

Pistoux sah sie eines Morgens, als er Hummer, Krebse und Langusten bestellte, über den Kirchplatz laufen, mit einem Korb voller Brot. Sie musste ihn bemerkt haben, denn sie beschleunigte ihre Schritte und verschwand um eine Ecke.

Er beschloss zu ihr zu gehen, um sich zu entschuldigen. Es gelang ihm irgendwie, aber später konnte er sich nicht mehr daran erinnern, wie es ihm gelungen war, sie umzustimmen.

Von ihrem kleinen Haus am Rand des Dorfes machten sie einen Spaziergang über die Wiesen.

Nachdem alles gesagt war, konnte auch das letzte noch offene Thema erörtert werden:

»Wie bereitest du nun also den Galette-Teig zu?«, fragte Pistoux.

»Ach, Jacques, es ist wirklich ganz einfach. Man nimmt nur Wasser, Meersalz und Buchweizenmehl. Es muss einen Tag lang quellen und dann nimmst du die größte und schwerste Eisenpfanne, die du hast, und einen Holzschieber, mit dem du den Teig blitzschnell gleichmäßig verteilen kannst, wenn die Pfanne genau die richtige Temperatur hat, und wichtig ist …«

»… dass du das von nun an übernehmen wirst.«

Sie lachten. Er nahm ihren Arm, und sie ließ es geschehen.

Vor ihnen ragte ein mächtiger Menhir in den Himmel, etwas weiter entfernt ein zweiter.

»Das ist Jean«, sagte Claire. »Und da drüben der heißt Jeanne.«

»Mann und Frau?«, wunderte sich Pistoux.

»Vielleicht. Ist es nicht schade, dass sie so weit auseinander stehen? Sie gehören doch zusammen.«

»Tun sie das?«

»Das sieht man doch. Sie stehen schon seit einer Ewigkeit hier.« Sie nahm seine Hand: »Und du? Wie lange willst du auf unserer Insel bleiben?«

»Ich weiß nicht. Eine Weile schon.«

»Gut.«

»Vielleicht sogar etwas länger.«

»Für immer?«

»Man bleibt nirgendwo für immer.«

»Im Herzen eines Menschen vielleicht schon.«

DAS KOCHBUCH DES JACQUES PISTOUX

»Bea vert d’ober was an donar patatez-man!« »Was soll man mit dieser Erde schon machen, außer Kartoffeln!«

- bretonische Weisheit

»Pistoux, wie Soupe au pistou?«, fragt der undurchsichtige Doktor Lesfèves, als er auf dem Segelschiff Angelique die Bekanntschaft unseres Helden macht. Er findet das amüsant, denn sein Name hat etwas mit den Bohnen zu tun, die in die Suppe kommen:

SOUPE AU PISTOU

1 Kilo frische weiße Bohnen in 2 Litern gesalzenem Wasser mit 2 Knoblauchzehen, einer grob gehackten Zwiebel und einem Bouquet garni (Lorbeer, Thymian, Petersilie) bei milder Hitze zum Kochen bringen. Nach etwa ½ Stunde nach und nach die übrigen, in Würfel geschnittenen Gemüse hinzufügen: je 250 g Kartoffeln, Tomaten, Zucchini, frische, dicke Bohnenkerne und 150 g Zuckerschoten. Wenn das Gemüse gar ist, 100 g kurze Makkaroni in der Suppe weich kochen. Für das Pistou grobes Meersalz und 3 Knoblauchzehen mit einer Handvoll Basilikum, 50 g Parmesan und 150 ml Olivenöl im Mörser zu einer Paste zermahlen und zur Suppe servieren.

Während die Angelique sich durch die raue See kämpft, fällt Pistoux an Deck ein großer kräftiger Mann auf. Kurz darauf findet er Doktor Lesfèves am Boden liegend vor. Trotz der eigenartigen Situation ist man nach wenigen Sätzen wieder beim Thema Essen. Pistoux meint, dass es sicherlich eine Brandade zum Abendessen geben wird. Für das Stockfischpüree kann der Doktor sich allerdings kaum erwärmen:

BRANDADE DE MORUE

1 Kilo gewässerte Stockfischfilets zum Kochen bringen. 10 Minuten köcheln lassen. ¼ 1 Milch erhitzen. ⅛ l Olivenöl in einen großen Topf geben. Den Fisch von Haut und Gräten befreien, in kleine Stücke reißen und zu dem Öl in den Topf geben. Bei schwacher Hitze aufsetzen, nach und nach die Milch und ⅛ 1 Olivenöl hinzufügen und mit dem Holzlöffel zu einem glatten Püree verarbeiten. Dazu geröstetes Brot reichen.

Mira Ostermann missfällt es sehr, dass ihr Bruder Philip während des Abendessens bei der Familie eines Buchweizenhändlers nur Augen für die Tochter des Hauses hat und nicht für die feinen Speisen, die aufgetragen werden:

LAMM MIT BOHNENPÜREE

1,5 Kilo frische weiße Bohnen mit einer Zwiebel, 2 abgeschabten, grob zerteilten Karotten, 4 Knoblauchzehen und einem Bouquet garni in einem großen Topf mit gesalzenem Wasser weich kochen. Lammkeule mit Knoblauch spicken, mit Olivenöl, Salz und Pfeffer einreiben. Bei 220 Grad 30 Minuten im Ofen braten, dann wenden. Nach 1 Stunde die Keule aus dem Ofen nehmen und 10 Minuten ruhen lassen. Das Bohnenwasser bis auf ¼ Liter abgießen. Bouquet garni, Zwiebel, Karotte und Knoblauch entfernen. Die Bohnen pürieren. Die Lammkeule zusammen mit dem Bohnenpüree und in dem Bratensaft servieren.

BRETONISCHER BUTTERKUCHEN

60 g kandierte, fein gehackte Engelwurz in eine Schüssel geben, mit 3 EL Rum verrühren. 150 g gesalzene weiche Butter mit 150 g Zucker schaumig schlagen, 125 g Mehl und 2 Eier unterrühren, dann noch einmal 125 g Mehl und die Engelwurz mit dem Rum. Teig in die Mitte einer gefetteten runden Form legen, nach den Seiten platt drücken, so dass die Oberfläche möglichst glatt ist. Ein Eigelb mit 1 EL Milch verschlagen und die Galette damit bestreichen. Mit einer Messerspitze ein Gittermuster einritzen. ½ Stunde bei 200 Grad backen.

»Nachdem sie wortkarg und finster aneinander vorbeiblickend ihr Abendessen verzehrt hatten – eine, wie Mira fand, fürchterliche Wurst in Schweinsdärmen mit hartem Landbrot und einen seltsamen, aber wohlschmeckenden Stockfischeintopf -, verabschiedete sich jeder auf sein Zimmer und verbrachte eine mehr oder weniger schlaflose Nacht mit Gewissensbissen wegen des Streits in der Eisenbahn.«

STOCKFISCHEINTOPF

1 Kilo Stockfischfilets zum Kochen bringen, 10 Minuten köcheln lassen und zerrupfen. In einem anderen Topf 1 Kilo Kartoffeln in der Schale weich kochen, schälen und in dünne Scheiben schneiden. 250 g in Streifen geschnittenen Porree in 25 g Butter unter Rühren goldgelb sautieren. 2 EL Wasser dazugeben. ½ TL Pfeilwurz mit 2 EL Wasser glatt rühren und zum Porree geben, unter Rühren aufkochen, bis die Sauce gebunden ist. Fisch und Kartoffeln in eine gebutterte Auflaufform schichten, mit gehacktem Kerbel bestreuen, die Porreesauce darübergeben und 10 Minuten bei 225 Grad backen.

Pierre Guirec, der Inhaber des »Hotel du Phare«, freut sich über seinen neuen Koch, denn nun ist er in der Lage, die Schiffbrüchigen zu verköstigen. Die Fischer von Sauzon bringen kleine Fische, und Pistoux entscheidet, sehr zur Freude seines neuen Arbeitgebers, dass es eine sättigende Fischsuppe geben soll:

BRETONISCHE FISCHSUPPE

4 Stangen Porree, 2 große Zwiebeln, 2 Möhren klein schneiden und in einem großen Topf in Olivenöl andünsten. 8 gewürfelte Tomaten und 2 zerdrückte Knoblauchzehen dazugeben und dünsten. 4 Kilo kleine Atlantikfische dazu geben. 250 ml Weißwein und 4,5 l Wasser angießen, ein Bouqet garni hinzufügen und 20 Minuten köcheln lassen. Die Suppe pürieren und durch ein Sieb passieren. Heiß über mit geriebenem Käse bestreute, getrocknete Weißbrotscheiben geben.

»Was macht man denn hier mit diesen Fischen?«, fragt Pistoux, nachdem die Fischer ihm eine Kiste mit zappelnden Doraden übergeben haben. »Meine Frau gießt Apfelwein drüber und dann kommen sie mit viel Butter in den Ofen«, sagt einer der Fischer. Pistoux entscheidet sich für eine etwas feinere Variante:

DORADE IN MUSCADET

500 g Tomaten, enthäutet, entkernt und grob gehackt mit 1 kg kleinen, geschälten Kartoffeln, 2 in Scheiben geschnittenen Zwiebeln und 8 fein gehackten Knoblauchzehen in einer Schüssel vermischen. Mit Salz und Pfeffer würzen. 1 kg Doraden in eine gebutterte Backform legen, die Gemüsewürfel drum herum anrichten. 100 g gesalzene Butter in Flöckchen darauf verteilen. ½ 1 Muscadet angießen und den Fisch bei 220 Grad 40 Minuten backen. Direkt aus der Form servieren.

Auf den ihrer Ansicht nach räuberischen Wolfsbarsch sind die Sardinenfischer nicht gut zu sprechen. Als Pistoux ihnen mehrere Kisten abkaufen will, sind sie überrascht und überlassen sie ihm kostenlos. Pistoux entschließt sich, den delikaten Fisch zu grillen, und als zweiten Gang gibt es Kartoffeln aus dem Ofen:

GEGRILLTER WOLFSBARSCH

1 Wolfsbarsch von 1,5 Kilo salzen, pfeffern, ein paar Fenchelzweige in die Bauchhöhle legen und den Fisch mit Olivenöl bestreichen. Je 12 Minuten auf jeder Seite grillen. Für die Sauce 1 Knoblauchzehe mit einer Prise grobem Meersalz im Mörser zu einer Paste zerreiben. ½ TL Dijon-Senf, 1 Eigelb und eine Prise Pfeffer hinzufügen, glatt rühren. 6 EL Olivenöl langsam einarbeiten. Am Schluss 1 TL Weißweinessig einrühren, dann 3 Cornichons, 1 EL Kapern, 2 EL Petersilie und 1 EL Schnittlauch, alles fein gehackt, untermischen. Die Sauce zum Fisch reichen.

KARTOFFELN AUS DEM OFEN

1 Kilo gewürfelte Kartoffeln, 400 g gehäutete, entkernte und grob gehackte Tomaten, 200 g in dünne Scheiben geschnittene Zwiebeln, 3 fein gehackte Knoblauchzehen, 1 Thymianzweig und ein Lorbeerblatt, Meersalz und Pfeffer vermischen und in eine gebutterte Form geben. ½ 1 Hühnerbrühe darübergießen, ein paar Flöckchen Butter darauf verteilen und bei 190 Grad 1 Stunde backen. Direkt aus der Form heiß servieren.

Pierre Guirec ist begeistert von den Fähigkeiten seines neuen Kochs. Er freut sich, dass Pistoux sich rasch gut zurechtgefunden hat und reibt sich die Hände, denn zum Abendessen soll es ein viergängiges Menü mit Makrelen, Taschenkrebsen, Glattbutt und einem besonderen Nachtisch geben:

MARINIERTE MAKRELEN

12 kleine Makrelen salzen. ½ 1 Weißwein in eine Kasserolle gießen, eine Zwiebel, 2 Karotten und eine Zitrone in dünne Scheiben schneiden. 2 EL Weißweinessig, ein Bouquet garni (Lorbeer, Thymian, Petersilie), 2 Gewürznelken, Salz, 1 TL Pfefferkörner, 1 zerriebene getrocknete rote Chilischote hinzufügen. 10 Minuten köcheln lassen. Die Fische hineingeben, 5 Minuten köcheln lassen, herausnehmen, abtropfen lassen. Die Brühe 5 Minuten köcheln. Fische mit Zwiebeln, Karotten und Zitrone in eine Form geben. Brühe abseihen, darüber gießen. 12 Stunden kühl marinieren.

GEFÜLLTE TASCHENKREBSE

3 l Wasser zum Kochen bringen. Bouqet garni (Lorbeer, Thymian, Petersilie), 2 EL grobes Meersalz und 2 EL Weinessig hinzufügen. 2 große Taschenkrebse à 1 Kilo mit dem Kopf voran in das kochende Wasser geben. 20 Minuten köcheln, abtropfen lassen. Krebsfleisch aus den Schalen und Scheren lösen, grob zerkleinern und mit 2 EL Calvados beträufeln. Beiseite stellen. Die Schalen säubern und trocknen. 3 fein gehackte Schalotten, in 1 EL Öl glasig dünsten, 2 zerdrückte Knoblauchzehen dazugeben und eine Minute garen. 100 g Weißbrot in 3 EL warme Milch bröseln, 2 EL fein gehackte Petersilie hinzufügen, mit Salz, Pfeffer, Cayennepfeffer und Muskat würzen. Das Taschenkrebsfleisch untermischen. Die Füllung gleichmäßig auf die zwei Schalen verteilen. Mit Semmelbröseln und Butterflöckchen bestreuen. Bei 220 Grad 15 Minuten backen. Heiß servieren.

GLATTBUTT MIT SAUERAMPFER

Einen Glattbutt von 1,5 Kilo filetieren. Eine Zwiebel schälen, mit 2 Nelken spicken und mit einem Bouquet garni (Lorbeer, Thymian, Petersilie) und einer in Scheiben geschnittenen Karotte in einen großen Topf geben, die Fischreste, ½ 1 Cidre brut und ½ 1 Wasser, Salz und Pfeffer hinzufügen, 20 Minuten köcheln. Ein großes Bund Sauerampfer in feine Streifen schneiden und bei schwacher Hitze in einer Pfanne mit 200 g Crème double, Salz und Pfeffer zu einer sämigen Sauce verrühren. Fischfilets 10 Minuten im Sud pochieren und mit der Sauce überziehen.

»Erdbeeren …« Das Gesicht des Wirts nahm einen geradezu feierlichen Ausdruck an. »Und bayerische Crème«, fügte er ehrfürchtig hinzu:

CRÈME BAVAROISE MIT ERDBEEREN

Eine aufgeschlitzte Vanilleschote in ½ 1 Milch aufkochen, vom Feuer nehmen und leicht abkühlen lassen. 9 Blatt weiße Gelatine 10 Minuten in kaltem Wasser einweichen. In einer großen Schüssel 4 Eigelb mit 175 g Zucker schaumig schlagen. Die warme Milch unter Rühren nach und nach zu der Masse geben. Die Vanillestange herausnehmen. Die ausgedrückte Gelatine in der warmen Masse auflösen. Kalt rühren und ½ 1 geschlagene Sahne unterheben. Gekühlt fest werden lassen. Dazu gibt es leicht gezuckerte Erdbeeren.

Die Fischer von Sauzon bevorzugen deftige Fischgerichte, die sie direkt am Hafen in großen Töpfen zubereiten. »Ar goteriad« nennen sie einen Eintopf, der mit Schmalz und Zwiebeln zubereitet wird. Ein Pfeife rauchender Sardinier erklärt Pistoux, wie man dieses Essen auf Französisch nennt:

COTRIADE

In einem großen Topf 80 g Schweineschmalz erhitzen, 250 g in Scheiben geschnittene Zwiebel darin sautieren, 1 Kilo Kartoffeln würfeln und dazugeben, salzen, pfeffern und mit kaltem Wasser bedeckt zum Kochen bringen. Nach 15 Minuten 2 kg Fische (Wittling, Makrele, Stint, Seeteufel, Rochen, Dorade, Seezunge, Knurrhahn) dazugeben, erst die Sorten mit festem, dann die mit weicherem Fleisch. 15 Minuten köcheln lassen. Mit einigen Spritzern Essig abschmecken. Dazu geröstetes Landbrot reichen.

Pistoux war froh, dass er von einem Fischerboot, das sich auf Muschelfang spezialisiert hatte, frische Austern bekommen hatte. Viel Zeit war ja nicht mehr bis zum Mittagessen und er musste noch eine ganze Menge Wittlinge schuppen, ausnehmen und filetieren.

WITTLING IN SENF-SAHNE-SAUCE

4 feingehackte Schalotten mit 2 EL fein gehackter Petersilie vermischen, salzen, pfeffern und auf dem Boden einer gebutterten feuerfesten Form verteilen. 750 g Wittlingfilets salzen und pfeffern und darauflegen.

6 EL Muscadet mit 1 EL scharfem Dijon-Senf vermischen, über den Fisch gießen. 1 EL Butter in Flöckchen oben drauf setzen. Bei 215 Grad 10 Minuten backen. Fisch warm halten. Garflüssigkeit mit 1 EL Zitronensaft und 100 ml Sahne einkochen. 50 g kalte Butterflöckchen und die Sauce über die Filets geben.

Sie bewegt sich flink, geschmeidig und würdevoll, und es ist eine Freude ihr zuzusehen: Seine neue Küchenhilfe Claire, das stellt Pistoux schnell fest, kann sehr interessante Süßspeisen zubereiten, von denen er noch nie vorher gehört hat:

FAR BRETON

350 g Backpflaumen 2 Stunden in warmem Wasser einweichen. ½ Liter Milch erhitzen. 3 Eier mit 125 g Zucker schaumig schlagen, 75 g Mehl unterrühren, dann die warme Milch dazugeben. Zu einem glatten Teig rühren, der in eine gebutterte Form gegeben wird. Die abgetropften Backpflaumen darin verteilen. Den Far bei 200 Grad 45 Minuten backen und warm aus der Form servieren.

KOUIGH AMANN

Einen Hefeteig aus 250 g Mehl, ½ Päckchen Trockenhefe, 1 TL feinem Zucker, 1 TL Salz, 50 ml lauwarmem Wasser, 75 ml lauwarmer Milch 2 Stunden gehen lassen und gut durchkneten. Anschließend zu einem 1 cm dicken Quadrat ausrollen und mit 220 g weicher gesalzener Butter bestreichen, je 2 cm Rand frei lassen. Mit einer Tasse Zucker bestreuen. Den Teig zweimal übereinander schlagen, sodass er nur noch ein Drittel der ursprünglichen Breite hat. Dann in der anderen Richtung übereinander schlagen, sodass er wieder die Form eines Quadrats hat. Nun dünn ausrollen, ohne dass Butter oder Zucker herausquillt. Nochmals wie zuvor falten. Den Teig in eine gebutterte Kuchenform legen, 30 Minuten ruhen lassen. Bei 220 Grad im Ofen backen, während der letzten 15 Minuten mit der Butter bepinseln, die nach oben steigt. Den Kuchen mit 2 EL Zucker bestreuen, noch einmal 5 Minuten backen, bis die Oberfläche karamellisiert ist. Schmeckt lauwarm am besten.

Die Anwesenheit von Claire hat Pistoux ziemlich durcheinander gebracht. Und das liegt nicht nur daran, dass sie eigenartige bretonische Gerichte mit seltsamen Namen zuzubereiten weiß:

KIG-HA-FARZ

4 l Wasser in einem großen Topf zum Kochen bringen. 1,5 Kilo Rinderschmorfleisch hineingeben, 15 Minuten köcheln, Schaum abschöpfen. Bouquet garni aus einem Lorbeerblatt, 1 Thymianzweig, 6 Petersilienzweigen und 3 Stangen Bleichsellerie, eine mit 3 Nelken gespickte Zwiebel, 1 TL grobes Meersalz, 1 TL schwarze und weiße Pfefferkörner, ½ TL Koriandersamen in den Topf geben und alles zugedeckt 2 Stunden simmern lassen. 3 Stangen Porree, 6 Karotten, 6 weiße Rüben und 1 kleine Sellerieknollen dazugeben.

Für den Farz 200 ml von der Kochflüssigkeit abnehmen, erhitzen, 60 g Butter hinzufügen, schmelzen lassen. 250 g Buchweizenmehl in eine Schüssel sieben, die Buttermischung, 100 ml Milch,100 ml Sahne, 1 Ei und 1 TL Zucker hinzufügen, mit dem Holzlöffel zu einem glatten Teig verarbeiten. 100 g Rosinen untermischen. Diese Mischung in ein quadratisches Leintuch wickeln, an beiden Enden zubinden, ohne zu sehr zu drücken. Den Farz zu dem Fleisch geben und weitere 1 ½ Stunden köcheln. Fleisch und Farz aus dem Topf nehmen, die Brühe in eine Terrine seihen, Fleisch und Farz in Scheiben schneiden, auf einer Platte anrichten. Mit etwas Brühe beträufeln. Dazu passt Wirsing.

Während Claire der Meinung ist, man solle im Hotel vor allem bretonische Spezialitäten kochen, tendiert Pistoux dazu, auch einige französische Klassiker auf die Speisekarte zu nehmen, zum Beispiel:

KALBFLEISCH MARENGO

1,2 kg Kalbsschulter in Würfel schneiden. In einer Pfanne 1 EL Olivenöl erhitzen, 25 g Butter aufschäumen lassen, Fleisch anbraten. 1 kleingewürfelte Karotte, 2 fein gehackte Zwiebeln hinzufügen. 1 EL Mehl darüberstäuben, rühren. Mit 200 ml Weißwein ablöschen. 2 halbierte Knoblauchzehen und 1 Bouquet garni (Lorbeer, Thymian, Petersilie) und 200 ml Hühnerbrühe und 200 ml pürierte Tomaten hinzufügen. Salzen, pfeffern und bei schwacher Hitze 1 Stunde garen.

In der Zwischenzeit 24 geschälte Perlzwiebeln und

250 g Champignons in Butter sautieren. Nach einer Stunde geriebene Schale einer ½ Zitrone mit der Zwiebel-Pilzmischung zum Fleisch geben. Zugedeckt bei sanfter Hitze weitere 30 Minuten köcheln lassen. Am Ende 1 EL Zitronensaft, 1 EL gehackte Petersilie und 1 EL gehackten Estragon unterrühren. Vor dem Servieren das Bouquet entfernen. Soll ein Festessen daraus werden, können noch Krebsschwänze ins Ragout gegeben werden.

»Kalbfleisch Marengo mag ein feines Gericht und eine Freude für jeden Franzosen sein«, meint Claire, »aber hier vor der bretonischen Küste im Atlantik möchten sie vielleicht lieber Hummer à l’armoricaine probieren.«

HUMMER À L’ARMORICAINE

Hummer in sprudelndem Wasser 3 Minuten kochen. Kopf abtrennen und längs halbieren, Magen entfernen. Corail und Leber herausnehmen und mit 50 g Butter in einen kleinen Topf geben. Die Scheren vom Körper abdrehen, den Schwanz der Gliederung des Panzers folgend in Scheiben schneiden. Austretende Flüssigkeit zu den Innereien geben. 1 EL Öl in einer Kasserolle erhitzen, 50 g Butter hinzufügen und die Hummerstücke bei starker Hitze 3 Minuten anrösten. Mit Salz und Pfeffer würzen. 4 feingehackte Schalotten, 60 g fein gehackten Sellerie, 1 feingehackte Karotte, Bouquet garni (Lorbeer, Thymian und Petersilie) und 1 zerdrückte Knoblauchzehe hinzufügen und sautieren. 4 EL Cognac darüberträufeln und einkochen. Die Hummerstücke herausnehmen, warm halten. Bouquet entfernen. 300 ml Weißwein in die Kasserolle gießen, einkochen. 400 g gehackte Tomaten und 2 Prisen Cayenne-Pfeffer hinzufügen, rühren, bis man eine glatte Sauce erhält. Innereien-Fond schwach erhitzen, mit Butter schaumig schlagen, in die Kasserolle gießen, umrühren. Den Hummer auf einer Platte anrichten und mit der Sauce übergießen.

Die Zusammenarbeit zwischen Claire und Pistoux funktioniert immer besser. Pistoux überlässt ihr die Zubereitung der Gerichte mit Fisch und Meeresfrüchten, weil er gemerkt hat, dass er von seiner Gehilfin eine Menge lernen kann, denn sie weiß mit den Spezialitäten der

Region umzugehen:

GEBACKENE SARDINEN

600 g frische Sardinen filetieren. 1 Kilo Spinat blanchieren und grob hacken. Ein verschlagenes Ei mit dem Spinat vermischen, salzen und pfeffern. Die Mischung auf dem Boden einer feuerfesten geölten Form verteilen, die Sardinen mit der Hautseite nach unten auf den Spinat legen, mit Salz, Pfeffer würzen und Thymian bestreuen und mit Olivenöl beträufeln. 30 g Semmelbrösel über die Fische streuen. 15 Minuten backen, bis das Gratin leicht gebräunt ist. Direkt aus der Form servieren.

GARNELEN IN CIDRE

Eine Flasche Cidre brut in einem großen Topf zum Kochen bringen. 2 EL Salz hinzufügen. 1 Kilo kleine Garnelen hineingeben und 1-2 Minuten kochen. Die Garnelen abtropfen lassen, in einer flachen Schüssel anrichten, pfeffern und noch heiß mit Brot und gesalzener Butter servieren.

HERZMUSCHELN MIT KNOBLAUCH UND PETERSILIE

2 kg Herzmuscheln säubern. Mit 2 fein gehackten Knoblauchzehen, 4 fein gehackten Schalotten und 4 EL gehackter Petersilie vermischen. Die Muscheln mit 150 ml Weißwein in einen großen Topf geben, stark erhitzen, 50 g Butter und frisch gemahlenem Pfeffer hinzufügen und kochen, bis sich die Muscheln öffnen. Kräutermischung darüberstreuen, unter Rühren kurz mitgaren. Heiß auftragen, dazu Brot und Butter.

Was die Fleischgänge betraf, bekam Pistoux ab und zu Anregungen von Pierre Guirec. Natürlich stand, wie in den meisten französischen Speiselokalen, auch im Hotel du Phare Bœuf à la mode oder Hühnchen in Estragon-Sahne auf der Karte. Aber wenn es darum ging, Äpfel oder Cidre oder Apfelschnaps in die Zubereitungen mit einzubeziehen, ließ der Koch sich gern von dem Wirt belehren. Und so lernte er, dass man Huhn mit Äpfeln zusammen schmoren oder Kaninchen in Cidre garen konnte.

BŒUF À LA MODE

2 kg Rinderschmorfleisch mit Salz, Pfeffer und ½ TL quatre épices (weißer Pfeffer, Muskat, Nelke und Ingwer, zerstoßen) einreiben. Mit 6 EL Cognac und 1 Flasche Weißwein 12 Stunden marinieren. Fleisch aus der Marinade nehmen und trocken tupfen. 2 halbierte Kalbsfüße und 100 g frische Schweineschwarte in reichlich Wasser 5 Minuten kochen und abschrecken. Die Schwarte in große Quadrate schneiden. 2 EL Öl in einem Topf erhitzen, das Fleisch von allen Seiten darin anbräunen. 1 Karotte, in Scheiben geschnitten, dazugeben, 2 Minuten unter Rühren sautieren. Kalbsfüße, Schweineschwarte, Bouquet garni (Lorbeer, Thymian und Petersilie), eine mit 3 Nelken gespickte Zwiebel und 3 Knoblauchzehen hinzufügen. Die Marinade darübergießen. Brühe oder Wasser angießen, bis das Fleisch bedeckt ist. 5 Stunden köcheln lassen. In der Zwischenzeit 30 kleine, junge Zwiebeln und 10 kleine, in Scheiben geschnittene Karotten in Butter blondieren. 200 ml Brühe aus dem Schmortopf zum Gemüse geben und weich garen. Fleisch der Kalbsfüße von den Knochen lösen, in 2 cm große Würfel schneiden. Die Schweineschwarte in kleine Stücke schneiden. Rindfleisch mit Kalbfleisch, Schwarte und Gemüse umlegen. Die eingekochte Garflüssigkeit dazu servieren.

HUHN IN ESTRAGON-SAHNE

Das Huhn innen und außen mit Salz und Pfeffer würzen und 10 frische Estragonzweige hineingeben. In einem Schmortopf Butter zerlassen. Das Huhn von allen Seiten 10 Minuten anbräunen und aus dem Topf nehmen. Bratensatz mit 200 ml Hühnerbrühe ablöschen. Das Huhn wieder in den Topf geben und 1 Stunde und 20 Minuten schmoren. Aus dem Topf nehmen, Flüssigkeit einkochen, 200 ml Sahne hinzufügen und nochmals reduzieren. 2 EL gehackten Estragon unterrühren. Zerteiltes Huhn mit der Sauce überziehen.

HUHN MIT ÄPFELN

Das Huhn in 8 Stücke zerlegt, mit Salz und Pfeffer würzen. Einen Apfel schälen und in kleine Würfel schneiden. 1 EL Öl erhitzen, 25 g Butter hinzufügen und die Hühnerstücke darin von allen Seiten schön anbräunen. Den Apfel dazugeben, 1 Minute rühren. Mit 2 EL Calvados flambieren. 1 EL Wasser dazugeben und abgedeckt 45 Minuten garen. In der Zwischenzeit 500 g in Scheiben geschnittene Champignons in Butter sautieren. Die Hühnchen aus dem Topf nehmen, Garflüssigkeit einkochen, 150 ml Sahne hinzufügen und reduzieren, bis die Sauce cremig ist. Die Champignons hinzufügen, und die Sauce über das Huhn geben.

KANINCHEN IN CIDRE

Kaninchen zerteilen, (die Leber aufheben), mit Salz und Pfeffer würzen. In einer Kasserolle 1 EL Öl erhitzen, 25 g Butter hinzufügen, 4 fein gehackte Schalotten, 50 g Speckwürfel und 100 g frische, in Scheiben geschnittene Steinpilze darin blondieren. Die Mischung aus der Pfanne nehmen,die Fleischstücke hineingeben, auf allen Seiten 10 Minuten anbräunen. 2 EL Calvados angießen und verdampfen lassen, ¼ 1 Cidre brut einrühren, zum Kochen bringen. Fleisch bei schwacher Hitze 30 Minuten schmoren. Nach 30 Minuten die Speck-Pilz-Schalottenmischung wieder dazugeben und weitere 15 Minuten köcheln lassen. In einer Schüssel 1 Eigelb mit 1 EL Senf und 6 EL Sahne verschlagen. Die rohe Kaninchenleber durch ein Sieb drücken und unterrühren. Fleisch aus dem Topf nehmen, Schmorflüssigkeit einkochen, Sahnemischung unterrühren und über das Kaninchen gießen.

Natürlich stehen auch weithin beliebte Dessert-Klassiker auf dem Speiseplan des »Hotel du Phare«:

QUATRE-QUARTS

Eine Kastenform buttern. 3 Eier abwiegen, Zucker, Butter und Mehl in gleicher Menge. Die Eier in Eigelb und Eiweiß trennen. Das Eigelb mit Zucker und einer Prise Salz schaumig rühren. Nach und nach die geschmolzene, leicht abgekühlte Butter einarbeiten. Dann das Mehl untersieben. Ein kleines Glas Cognac hinzufügen. Eiweiß zu festem Schnee schlagen und vorsichtig unterheben. Die Masse in die Form füllen und im vorgeheizten Ofen bei 200 Grad 45 Minuten backen.

ERDBEER-SORBET

100 g Zucker mit 6 EL Wasser in einem kleinen Topf zum Kochen bringen. 2 Minuten kochen, bis der Sirup sich klärt, dann zum Abkühlen in kaltes Wasser stellen. 400 g vorbereitete Erdbeeren pürieren. Das Püree mit dem Zuckersirup und 1 EL Zitronensaft sorgfältig mischen. Das Sorbet einfrieren. Mit frischen Erdbeeren servieren.

Während Pistoux versucht, das Gewirr der kriminellen Intrigen auf der Insel zu durchschauen, versorgt Claire die Gäste im Hotel. Sehr zur Freude von Pierre Guirec und Pistoux stellt sich heraus, dass sie alle Register der Kochkunst beherrscht. Bevor der Wirt und sein Chefkoch ein ernstes Gespräch führen, kommen sie in den Genuss von:

VENUSMUSCHELN AUF BRETONISCHE ART

In einer Pfanne 200 g fein gehackte Zwiebeln in 50 g Butter weich dünsten. 24 Venusmuscheln säubern, garen. Kochflüssigkeit zu den Zwiebeln geben, einkochen. Eine Form mit grobem Meersalz ausstreuen, die Muschelhälften daraufsetzen, Zwiebeln darübergeben und mit 4 EL Semmelbrösel bestreuen. 3 Minuten überbacken, bis sie leicht gebräunt sind.

GEFÜLLTE TINTENFISCHE

Zwei Kalmare à 350 g säubern. Tentakeln fein hacken. Für die Füllung 50 g altbackenes Brot in 5 EL warme Milch einweichen und mit 1 EL Korinthen, 1 EL gehackter Petersilie, Salz und Pfeffer in einer Schüssel vermischen. 1 fein gehackte Zwiebel und 1 fein gehackte Knoblauchzehe in Olivenöl sautieren. 100 g gewürfelten rohen Schinken und die gehackten Tentakel dazugeben, die Brotmischung und zwei Eier hinzufügen. 1 Minute garen, bis die Eier zu stocken beginnen. Glatt rühren und die Tintenfischtuben locker mit der Masse füllen. Die Öffnung mit Küchengarn zunähen. Tintenfische in einem Topf bei schwacher Hitze in Olivenöl anbraten. 2 fein gehackte Zwiebeln und 1 kg fein gehackte Tomaten hinzufügen, salzen, pfeffern und 2 Stunden schmoren. Tintenfische in Scheiben schneiden und mit der Sauce übergießen.

KALBSKOTELETTS AUF BRETONISCHE ART

Vier Äpfel in dünne Spalte schneiden. 30 g Butter in einer beschichteten Pfanne zerlassen und die Apfelspalten darin bei kleiner Hitze etwa 10 Minuten garen. In einer anderen Pfanne 30 g Butter zerlassen, 4 Kalbskoteletts darin bei mäßiger Hitze 5 Minuten von beiden Seiten braten, salzen und pfeffern. Kalbskoteletts und Äpfel auf einer Servierplatte warm halten. 2 EL Calvados in die Bratpfanne geben und mit 200 g Sahne einkochen und über die Koteletts geben.

PFLAUMEN IN PORTWEIN

Ein Pfund Backpflaumen mit der Schale von 1 Zitrone, 1 Vanilleschote und 1 Zimtstange in 350 ml Portwein 4 Stunden ziehen lassen. Die Früchte herausnehmen und den Wein mit etwas Zucker (je nach Süße des Ports) aufkochen. Pflaumen hinzugeben und 10 Minuten köcheln. Die Früchte wieder herausnehmen, die Garflüssigkeit mit Zitronensaft abschmecken und einkochen. Zitronenschale, Vanilleschote und Zimtstange entfernen. Die Portwein-Pflaumen 12 Stunden gekühlt ziehen lassen.

Bei Gemüse, Fisch und Meeresfrüchten stellt Pistoux fest, kann er Claire nicht viel vormachen. Und wenn es darum geht, eine feine Mayonnaise zu den gekochten Artischocken zu schlagen, verfügt sie über genug Kraft und Geschicklichkeit, eine große Menge in einer Schüssel nur mit zwei Händen zu bewältigen:

ARTISCHOCKEN

Artischocken waschen, den Stiel und die äußeren, harten Blätter entfernen, den Boden glatt schneiden und sofort mit Zitronensaft einreiben. Die Artischocken in reichlich gesalzenem Wasser, dem man ebenfalls Zitronensaft und ein paar Pfefferkörner hinzufügt, in 30-40 Minuten gar kochen. Zur Probe nach 30 Minuten ein Blatt abziehen und prüfen, ob es gar ist. Die abgetropften und abgekühlten Artischocken mit Mayonnaise oder einer Kräutervinaigrette servieren. Dazu frisches Baguette reichen.

Ein besonders feines Hauptgericht ist der Anlass, dass Pistoux und Claire sich über die Ursprünge von Rezepten und Zutaten streiten:

HUMMER IN CURRYSAUCE

Den Hummer mit dem Kopf voran in reichlich sprudelndes Wasser werfen und 3 Minuten kochen, dann in Eiswasser geben und auskühlen lassen. Kopf vom Schwanz trennen, Körperflüssigkeit in einem kleinen Topf auffangen. Kopf der Länge nach halbieren, Magen entfernen, Corail und Leber herauslösen. Den Schwanz der Gliederung des Panzers folgend in Medaillons schneiden. Leber, Corail und 75 g Butter mit einer Gabel verkneten, kühl stellen. 2 EL Öl in einer beschichteten Pfanne erhitzen, die Hummer-Medaillons 3 Minuten unter häufigem Wenden anrösten. Salz, Pfeffer, 1 TL scharfes Currypulver, 1 fein gehackte Zwiebel hinzufügen und weitere 3 Minuten garen. 3 fein gehackte Knoblauchzehen und ein Bouquet aus Lorbeer, Thymian und Petersilie hinzufügen, noch 1 Minute garen. 3 EL Calvados dazugeben, einkochen lassen, 300 ml Weißwein angießen, auf die Hälfte einkochen lassen. Bouquet entfernen, die Hummermedaillons auf eine vorgewärmte Platte geben. Die Hummerflüssigkeit zum Wein geben, erhitzen, nach und nach die Buttermischung unterschlagen, bis die Sauce glatt und cremig ist. Die Sauce durch ein Sieb über die Medaillons geben.

Mit den Erdbeeren ist es wie mit den Tomaten, man kann sich ganz hervorragend darüber streiten, ob es sich nun um amerikanische oder europäische Früchte handelt. Fest steht aber, und diesen Triumph sollte Pistoux seiner Köchin gönnen, dass die Indianer ganz bestimmt nicht diesen wohlschmeckenden Kuchen erfunden haben:

ERDBEER-TARTE

Aus 125 g Mehl, 60 g nicht zu weicher Butter, 30 g Zucker, 1 Prise Salz und 1 Ei einen Mürbteig erstellen. Den Teig zu einer Kugel formen, und gekühlt 2 Stunden ruhen lassen. Zu einer Platte von 30 cm Durchmesser ausrollen. Eine gebutterte Tarte-Form damit auskleiden und den Teig 30 Minuten bei 215 Grad blind backen, dann auskühlen lassen. 200 g Himbeergelee mit 2 EL Wasser in einem kleinem Topf bei schwacher Temperatur erhitzen, bis das Gelee zerläuft, dann abkühlen lassen. 1 Kilo Erdbeeren vorbereiten, 15 Minuten vor dem Servieren die Erdbeeren auf den Tortenboden setzen, mit der abgekühlten Glasur überziehen und servieren.

»Sie werden sehen, es wird noch mal ein Klassiker der Region werden«, urteilt Claire, nachdem Pistoux sie von einem seiner Meinung nach österreichischen Klassiker kosten ließ. Und tatsächlich behielt sie recht: »Beuchelle« gilt in der Gegend um Nantes als typisch französisches Gericht. Pistoux machte es möglich:

BEUCHELLE

Jeweils zwei Kalbsnieren und Bries in Scheiben schneiden, mit Salz und Pfeffer würzen. 500 g frische Steinpilze in dicke Scheiben schneiden. 50 g Butter in einer beschichteten Pfanne zerlassen, die Nierenscheiben darin von jeder Seite 4 Minuten leicht anbräunen, herausnehmen, warm halten. Das Bries auf die gleiche Art braten und mit den Nieren zusammen warm halten. In der Pfanne 50 g Butter aufschäumen lassen und die Steinpilze bei starker Hitze darin sautieren. 250 g Sahne hinzufügen, 3 Minuten reduzieren. Mit Salz und Pfeffer würzen. Bries und Nierenscheiben zu den Pilzen geben, kurz erhitzen. Die Masse in einer gebutterten Form 3 cm hoch einschichten, mit 50 g geriebenem Käse bestreuen und kurz überbacken. Direkt aus der Form servieren.

Ziemlich hochnäsig macht Pistoux sich daran, Galettes aus Buchweizenmehl zu backen. Er ignoriert Claires kritische Anmerkungen bezüglich des Teigs und es kommt zum Streit. Tatsächlich ist es für einen Laien äußerst schwer, diese bretonische Spezialität auf Anhieb richtig zuzubereiten. Pistoux hätte sich vorher besser informiert:

GALETTE

»Die Crêpe ist ein Genuss, die Galette jedoch ein Muss!«, lautet ein bretonisches Sprichwort, dessen Sinn sich jedem erschließt, der einmal in der Bretagne gewesen ist: Eine Crêpe ist ein süßer Pfannkuchen, die Galette dagegen eine salzige, herzhafte Angelegenheit. Eine Crêpe wird aus Weizenmehl hergestellt, eine Galette aus Buchweizen, der in Frankreich auch »schwarzer Weizen« – blé noir – genannt wird. Wie in vielen anderen kargen und moorigen Gegenden war in früheren Jahrhunderten der Anbau von Getreide in der Bretagne schwierig. Nur der aus Asien stammende Buchweizen (kein Getreide, sondern ein Verwandter von Sauerampfer und Rhabarber mit Bucheckern ähnlichen Früchten) ließ sich problemlos anbauen. Deshalb ernährten sich die Bretonen weniger von Brot als von kleinen, schnell gebackenen Buchweizenfladen, den Galettes.

Mit Einführung der Kartoffel wurde die Abhängigkeit vom Buchweizen geringer, und mit wachsendem Wohlstand begann man, sich Gedanken über eine luxuriösere Ausstattung dieses Grundnahrungsmittels zu machen: Man gab Butter drauf, streute Käse darüber, legte Schinken dazu und machte das ganze »complète« mit einem Spiegelei. So begann die Karriere der Galette als Feinschmeckerspeise. Inzwischen ist der Fantasie der Köche keine Grenze mehr gesetzt: Eine Galette, die in den traditionellen Crêperien groß und rund gebacken und anschließend zu einem Viereck gefaltet wird, füllt man mit allem, was gut und herzhaft ist: Champignons à la crème, Tomaten, Zwiebel-Confit, Speck, Roquefort mit Nüssen, Ziegenkäse, aber auch Lachs und Jakobsmuscheln gehören inzwischen zu den Standards. Eine echte Galette kann nur auf einem speziellen runden Eisen (»galetière«) oder in einer besonders flachen Crêpepfanne hergestellt werden und erfordert eine gewisse Kunstfertigkeit: Der Teig muss mit einem Teigschieber (»rouable«) sehr schnell gleichmäßig auf dem heißen Eisen verteilt werden und wird nach wenigen Minuten mit einer Palette (»tournette«) gewendet und zusammengeklappt. Das alles funktioniert nur, wenn man einen über Nacht gequollenen, halb flüssigen Buchweizenteig zur Verfügung hat. Aber was gehört hinein? Milch? Eier? Ein Anteil Weizenmehl? Butter? Öl? Puristen lehnen das ab und verwenden nur Buchweizenmehl, Wasser und Meersalz, wie es die bretonischen Frauen jahrhundertelang getan haben. Und so schmecken die Galettes tatsächlich am besten.

Da die Galettes nicht gebacken werden können, weil Pistoux den Teig falsch angerührt hat, muss eine andere Vorspeise her. Austern passen sehr gut, wenn danach Seezunge serviert wird:

AUSTERN IN POMMEAU

24 Austern vorsichtig öffnen. Die Flüssigkeit durch ein Sieb geben und auffangen. 2 geschälte, entkernte und grob gehackte Äpfel, 6 EL Pommeau und 2 EL Calvados in einen Topf geben und bei hoher Temperatur auf ein Viertel einkochen. ⅛ 1 Sahne dazugeben und weiter köcheln lassen. Die Austernflüssigkeit hinzufügen. Die cremige Sauce durch ein feines Sieb passieren. Die Austern wieder in ihre Schalen setzen, mit der Sauce begießen, leicht pfeffern und goldbraun gratiniert servieren.

SEEZUNGE À LA BRETONNE

4 Seezungen à 250 g filetieren. 1 kg Miesmuscheln mit 4 fein gehackten Schalotten und 6 EL Weißwein garen und auslösen. Kochflüssigkeit aufbewahren. 125 g kleine Garnelen 1 Minute in Salzwasser garen und schälen. 150 g kleine Champignons vierteln und mit Zitronensaft, Pfeffer und Salz sautieren. Champignons, Muscheln und Garnelen in einen Topf geben und warm halten. Die Seezungenfilets in eine gebutterte Form legen, mit Fischfond übergießen, abdecken und 10 Minuten backen. Filets herausheben und auf vier vorgewärmten Tellern anrichten. Mit der Garnitur aus Champignons, Garnelen und Muscheln umlegen. Fischfond und Muschelfond sieben und bei starker Hitze 5 Minuten sirupartig einkochen. Eigelb und 200 ml Sahne in einer Schüssel verschlagen, Fond vom Feuer nehmen, mit der Ei-Sahne-Mischung cremig schlagen und über den Fisch geben.

»Vom Schwein ist alles gut«, weiß der Bretone. Für Hotelgäste, die keinen Fisch mögen (und auf einer Insel im Atlantik eigentlich nicht Urlaub machen sollten), empfiehlt der Küchenchef als Hauptgericht:

SCHWEINEFLEISCH IN MILCH

Schweinefilet von 1,5 kg in Form binden, mit Salz und Pfeffer würzen und mit in feine Stifte geschnittenen Knoblauchzehen spicken. In einem ovalen Bräter 25 g Butter erhitzen. Das Fleisch auf allen Seiten leicht anbräunen, aus dem Topf nehmen, das Fett abgießen, und den Topf auswischen. Das Filet wieder hineingeben, mit 1 l Milch bedecken. 2 Thymianzweige, 1 Lorbeerblatt, 4 Petersilienzweige und zwei zerdrückte Knoblauchzehen dazugeben. Mit Salz, Pfeffer und Muskat würzen. Bei schwacher Hitze zum Kochen bringen. 2 Stunden im zugedeckten Topf simmern lassen. Kräuter und Knoblauch entfernen, die Sauce glatt rühren. Fleisch in Scheiben schneiden, Sauce extra servieren.

Leider kehrt Claire nicht zurück, um sich um die Nachspeise zu kümmern, aber Pistoux gelingt der abschließende Kuchen trotzdem ganz gut:

BIENENSTICH

Aus 250 g Mehl, 100 g weicher Butter, 1 Ei, 6 EL warmer Milch, 15 g Trockenhefe, 2 EL Zucker und 1 Prise Salz einen Hefeteig herstellen, gehen lassen, nochmals durchkneten. In eine gebutterte Kuchenform geben. Für den Belag 70 g Butter und 1 EL Honig bei kleiner Hitze schmelzen lassen, 80 g Zucker und 100 g Mandelblättchen einrühren, von der Kochstelle nehmen und die Masse gleichmäßig mit einem Teelöffel auf den Teig streichen. Den Kuchen noch einmal 30 Minuten gehen lassen. Dann bei 200 Grad 25 Minuten backen. Inzwischen die Creme zubereiten: ½ 1 Milch in einem kleinen Topf zum Kochen bringen. In einem anderen, großen Topf 3 Eigelb mit 100 g Zucker zu einer blassgelben Schaummasse schlagen. 50 g Mehl darübersieben, gut untermischen, die kochende Milch unterrühren und bei mittlerer Hitze schlagen, bis die Masse eindickt. Kalt rühren. Den Kuchen auf eine Platte stürzen, abkühlen lassen. Den Boden waagerecht durchteilen und mit der Creme füllen.

Aber dann wird es Zeit nach ihr zu schauen, denn Claire kennt eben doch das bessere Rezept für die Buchweizenpfannkuchen!

»Saladenn, dizsaladenn,
hep na kig na kroc’hen,
ha Koulskoude mamm saladenn
he deus kig ha kroc’hen?
An amann hag ar vuoc’h.«

»Salzig, nicht salzig,
ohne Fleisch wie Haut,
und dennoch hat die Mutter des Salzigen
Fleisch und Haut?
Die Butter und die Kuh.«

- bretonischer Sinnspruch

Vollständige deutsche Taschenbuchausgabe 01/2008 Copyright © 2008 by Wilhelm Heyne Verlag, München, in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Satz: KompetenzCenter, Mönchengladbach

eISBN : 978-3-894-80971-3

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