Author: O'Dell Scott
Date: 1978-01-15T15:57:16+00:00
Description: A young Indian girl, Zia, caught between the traditional world of her mother and the present world of the Mission, is helped by her aunt Karana whose story was told in the Island of the Blue Dolphins.
Publisher: dtv, 1993, 13. Aufl.

Scott O'Dell wurde 1903 in Los Angeles geboren. Er schrieb Romane und eine Geschichte Kaliforniens. >Insel der blauen Delphine« war sein erstes Jugendbuch und wurde 1963 mit dem Deutschen Jugendbuchpreis und mit der amerikanischen Newbery-Medaille ausgezeichnet. 1972 erhielt Scott O'Dell den Hans-Christian-Andersen-Preis, den »Nobelpreis des Jugendbuchs«. Heute lebt Scott O'Dell mit seiner Familie auf einer Farm nahe der Goldgräberstadt Julian in Kalifornien.

Scott O'Dell

Das verlassene Boot am Strand

Deutscher

Taschenbuch

Verlag

Titel der Originalausgabe: Zia

Originalverlag: Houghton Mifflin Company, Boston 1976

Aus dem Amerikanischen von Inge M. Artl

Von Scott O'Dell ist außerdem bei dtv junior lieferbar:

Insel der blauen Delphine, Band 7257

Ungekürzte Ausgabe

1. Auflage August 1981

4. Auflage März 1985: 28. bis 33. Tausend

Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co. KG, München

© 1976 Scott O'Dell

© 1978 Benziger Verlag, Zürich - Köln

ISBN 3-545-33074-5

Umschlaggestaltung: Celestino Piatti

Umschlagbild: Alfred Seidel

Gesetzt aus der Aldus 10/12'

Gesamtherstellung: Ebner Ulm

Printed in Germany ■ ISBN 3-423-07436-1

1

Nach starken Stürmen, die von den Inseln herüberwehen, ist unsere Küste mit kleinen Muscheln bedeckt. Sie sind nicht größer als Fingerspitzen, aber es ist eine so dicke Schicht auf dem Strand, daß man kaum gehen kann. Meilenweit sieht man nichts anderes als diese winzigen blauen Muscheln. Deshalb nennen wir unseren Strand den blauen Strand.

Für gewöhnlich kommen die großen Stürme im Winter, aber der letzte kam im Juni, und hinterher lagen die Muscheln knöchelhoch. Mein Bruder und ich schaufelten sie in Körbe und brachten sie zur Missionsstation. Dort wuschen wir sie und kochten sie mit ein wenig Süßwasser. Diese kleinen blauen Muscheln gaben eine sehr gute Suppe, und eine Schale Suppe mit einer Handvoll Tortillas ergab eine Mahlzeit.

Der Juni-Sturm hatte die ganze Nacht getobt, und am nächsten Morgen gingen wir sehr früh an den Strand. Der Sturm hatte so vieles angeschwemmt.

Wir haben beim Suchen von Strandgut eine feste Regel. Sie hieß: El que ve primero, le pertenece. Wer es zuerst sieht, dem gehört es. Wenn Mando zum Beispiel irgend etwas als erster bemerkte und es haben wollte, dann behielt er es, und wenn ich etwas als erste entdeckte, das mir gefiel, dann war es mein Eigentum. Aber wenn Mando ein Fäßchen voll Sirup fand und ich eine Angelleine mit einem Haken daran, dann tauschten wir. Wenn wir beide gleichzeitig etwas sahen und »Das gehört mir!« riefen, dann losten wir. Wer das längere Stöckchen zog, hatte gewonnen. Wir hatten genau festgelegte Regeln, aber manchmal zankten wir uns trotzdem wegen Dingen, die wir beide gern gehabt hätten. Dann sprachen wir den ganzen Tag nicht miteinander.

Als wir an diesem Morgen durch die Muscheln wateten, fanden wir viel... eine Schlaguhr, ein Stück Segel und einen Hobel... da sah ich plötzlich etwas Graues am Rand der Brandung treiben.

»Mein!« rief ich und rannte darauf zu.

»Mein! Mein!« rief Mando und rannte ebenfalls.

Es war ein Ruderboot, ein Beiboot, das ein großes Schiff verloren haben mußte. Es war ans Ufer getrieben worden.

Wir erreichten das Boot gleichzeitig. Mando rief noch immer: »Mein! Mein!« Er war so aufgeregt, daß er nur dastand und das Boot anstarrte und schrie.

Ich trat ruhig näher und legte die Hand auf den Bug.

»Ich habe es zuerst gesehen, also gehört es mir. Das sind die Spielregeln, Mando.«

Er hatte Tränen in den Augen.

»Aber ich ernenne dich zum Kapitän. Ich bin der Besitzer, und du bist der Kapitän, der das Boot steuert«, sagte ich.

Das schien ihn zu trösten. Er rieb sich die Augen und versuchte zu lächeln.

Auf dem Bug des Bootes stand ein Name. Ich konnte nur das erste Wort lesen, Boston. Dann kam noch ein B und dann eine leere Stelle, an der die Farbe abgeblättert war, und dann ein Y. Zwei Worte.

Das Boot war an beiden Enden gleich hoch und sechs Schritt lang und etwa zwei Schritt breit. Es hatte drei Sitzbänke und ursprünglich vier Ruder, aber nur ein Ruder und eine Harpune lagen im Boot. Es war ein sehr robustes, schwarz gestrichenes Boot.

»Was können wir damit anfangen?« fragte ich Mando, der sich noch immer bemühte, über seine Enttäuschung hinwegzukommen. »Was meinst du, Kapitän?«

Mando ging um das Boot herum, hob das Ruder auf und legte es wieder hinein. »Wir können es nicht mit zur Mission nehmen. Es würde gleich in der ersten Nacht gestohlen.«

»Und wenn wir unseren Namen darauf schreiben und es kieloben an den Strand legen?« fragte ich.

»Sie würden es sogar aus der Kapelle stehlen«, sagte Mando.

Er rieb sich die Nase, was ihm beim Nachdenken immer half. Ich wartete, denn mir fiel nichts ein.

»Weißt du was? Wir verstecken es«, sagte er endlich und ging wieder um das Boot herum.

»Wo?«

»In der San-Felipe-Lagune.«

»Und wie kriegen wir das Boot dahin?«

»Wir waten durch das seichte Wasser am Strand entlang und schieben es vor uns her. « Mando packte das Heck. »Und zwar sofort. Sofort. In einer Stunde sind all die anderen hier, um Muscheln zu suchen.«

Wir bekamen das Boot mit der ersten großen Welle flott; mein Bruder schob am Heck, und ich steuerte am Bug, und so kamen wir Schritt um Schritt zum Eingang der San-Felipe-Lagune. Die Ebbe setzte ein, aber das Wasser stand noch hoch genug, um das Boot ans Ufer zu schieben.

Hierher kam nie jemand, denn am anderen Ende der Lagune gab es eine Höhle, in der es spukte. Bei Einbruch der Dämmerung flogen Fledermausschwärme aus der Höhle, und vor Tagesanbruch kehrten sie wieder zurück. Die Leute sagten, in der Höhle hause eine große Schlange. Es gab viele unheimliche Geschichten darüber. Alle hatten Angst vor der Lagune und der Höhle. Auch Mando, aber er ließ es sich nicht anmerken.

Trotzdem deckten wir das Boot mit Gestrüpp und Seetang zu, um ganz sicherzugehen, daß es niemand entdeckte. Dann holten wir unsere anderen Funde und taten, als ob sich nichts Besonderes ereignet hätte. Wir kehrten zur Mission zurück, die hoch über der Küste auf einem Hügel lag.

2

Nach dem Gottesdienst ging ich zu Pater Vinzenz, um zu beichten, daß ich am Strand ein Boot gefunden hatte.

Pater Vinzenz war jung und hatte ein hageres Gesicht und dunkle Augen. Er war freundlich. Ich glaube, er mochte mich, und ich mochte ihn.

Ich setzte mich auf das kleine Bänkchen und näherte meine Lippen dem Gitter, das uns trennte. Ich konnte Pater Vinzenz nicht sehen, aber ich wußte, daß er da war und mir zuhörte. Manche Patres taten nur so, als ob sie zuhörten, man merkte, daß sie an etwas anderes dachten.

»Ich habe heute morgen ein Boot am Strand gefunden. Der Sturm hat es angeschwemmt«, begann ich.

»Was für ein Boot?« fragte Pater Vinzenz von weit her, als ob seine Stimme aus einer anderen Welt käme.

»Es sieht aus wie die Ruderboote, die die Walfänger benutzen. Es ist für vier Ruder eingerichtet, aber es war nur noch ein Ruder da. Und eine Harpune mit einem langen Strick daran.«

»Wo ist es jetzt?«

»Mein Bruder und ich haben es in der San-Felipe-Lagune versteckt.«

»Steht ein Name auf dem Boot?« fragte Pater Vinzenz.

»Es steht ein Wort darauf.« Ich buchstabierte es ihm. »Und dann kommt noch ein Wort, das auch mit B anfängt, und dann fehlt ein Buchstabe, und dann kommt ein Y.

»Das zweite Wort ist Boy. Boston Boy, das ist ein Walfangschiff aus Boston. Sie jagen oft vor der Santa-Rosa-Insel«, erklärte Pater Vinzenz. »Die Mannschaft besucht uns manchmal. Ich habe sie allerdings schon seit zwei Jahren nicht mehr gesehen. Sonst sind sie meist jedes Jahr gekommen.«

Ich wartete und hielt den Atem an. Dann sagte ich: »Ich habe das Boot am Strand gefunden. Gehört es dem Schiff oder gehört es jetzt mir? Das ist es, was ich wissen möchte. «

»Sie werden es kaum hier suchen«, antwortete Pater Vinzenz.

»Aber wenn sie kommen und fragen, ob jemand ihr Boot gesehen hat, was dann?«

»Ich werde sagen, daß ich es nicht gesehen habe, und das entspricht der Wahrheit, verdad«, sagte Pater Vinzenz.

»Es ist die Wahrheit«, antwortete ich. »Aber wenn sie fragen, ob Sie von dem Boot gehört haben?«

»Dann sage ich: Ja, Señores, ich habe gehört, daß der Sturm ein Ruderboot an die Küste geschwemmt hat, aber ich habe es selbst nicht gesehen. «

»Das ist auch die Wahrheit, aber gehört das Boot wirklich noch dem Schiff? Auch wenn der Sturm es losgerissen und an die Küste getrieben hat? Das möchte ich gerne wissen.«

»Nach den Gesetzen der Seefahrt gehört alles, was ein Sturm an einer Küste anschwemmt, demjenigen, der es findet. Das Boot gehört dir. «

»Und vielleicht kommen sie gar nicht. Sie haben noch viele andere Boote.«

»Ja, und dieses Boot gehört dir, Zia. So besagt es das Gesetz.«

»Und ich habe das Boot ja nicht gestohlen.« Ich war noch immer nicht ganz beruhigt, trotz Pater Vinzenz' Erklärungen. »Es ist ein Geschenk des Meeres.«

Pater Vinzenz schwieg. Dann fragte er: »Was hast du mit diesem Boot vor?«

»Mando ist der Kapitän, und wir wollen hinausfahren und fischen und nach Abalonen tauchen«, sagte ich.

»Aber nur gemeinsam, Zia. Mando darf nicht all eine hinaus. Ist das klar? Gut. Er ist noch jung und manchmal leichtsinnig. Wenn ich ein Boot hätte, so würde ich es ihm alleine niemals überlassen. Auf keinen Fall außerhalb der Lagune. «

»Ich auch nicht.«

Ich sagte Pater Vinzenz auf Wiedersehen und ging hinaus in den Garten. Mando wartete auf mich.

»Warst du beichten?« fragte ich ihn.

»Ja, bei Pater Merced.«

»Hast du mit ihm über das Boot gesprochen?«

»Nein. Er interessiert sich nicht für Boote. Gott auch nicht«, sagte Mando. »Wir haben ja auch noch kein richtiges Boot. Es hat nur ein Ruder. Mit einem Ruder kommst du nirgends hin, du kannst bloß im Kreis herumfahren. Wenn wir ein richtiges Boot haben werden, dann werde ich vielleicht jemandem davon erzählen. Aber bestimmt nicht Pater Merced.«

Er machte sich auf den Weg Richtung Strand. Ich rief ihn zurück. »Mando, hör zu, du darfst mit dem Boot nicht aus der Lagune, wenn ich nicht dabei bin. Hast du mich verstanden?«

Mando nickte. »Ich suche einen dicken, geraden Ast, aus dem ich ein Ruder machen kann.«

»Du mußt mir versprechen, daß du nicht allein mit dem Boot hinausfährst«, sagte ich. »Sieh mir in die Augen und versprich es.«

Mando kostete es einige Überwindung, mich anzusehen. Er berührte seine Lippen mit dem Daumen und machte die Gesten, mit denen man die Götter Mukat und Zando um Hilfe bittet.

»Ich verspreche es«, sagte er. Dann lief er davon, um nach einem dicken Ast zu suchen.

Ich weiß nicht, wo er ihn schließlich fand, aber es war ein schöner gerader Ast, und Mando verbrachte täglich vor und nach der Arbeit auf dem Feld Stunden in der Werkstatt und schnitzte ein Ruder. Er benutzte das vorhandene Ruder als Vorlage, aber es wurde schwerer. Am nächsten Sonntag, gleich nach dem Gottesdienst, nahmen wir das Ruder und gingen zur Lagune hinunter. Es war ein strahlender Tag. Die Ebbe setzte ein, und die Sonne funkelte.

»Nimm du das leichtere Ruder«, sagte Mando.

Ich kletterte ins Boot und setzte mich neben ihn. Wir ruderten durch die Lagune. An ihrem Ende, ehe sie sich zum Meer hin öffnet, liegt ein schmaler Küstenstreifen und dort gingen wir an Land. Mando hatte einen Ziegelstein mitgenommen, und damit kratzte er den Namen vom Bug des Bootes. Dann holte er ein armlanges Holzbrett hervor.

»Ich hab' es in der Werkstatt gemacht. Was sagst du jetzt? Gut, nicht? Ich hab' einfach den Namen geändert. Pater Zurriga hat mir geholfen. Schau!«

Er hielt das Brett hoch. In weißen Buchstaben war Island Girl darauf gemalt.

Mando freute sich über seinen Einfall. »Boston Boy — Island Girl. Das ist doch viel schöner, nicht?«

»Meinst du Karana?«

»Nein, ich habe es nach dir benannt«, sagte Mando. »Nach dir, meiner Schwester. Weil du ständig davon redest, zur Insel zu fahren.«

Mando nagelte das Schild an den Bug, und wir brachen wieder auf. Eine lange Landzunge, geschwungen wie ein Säbel, trennt die Lagune vom offenen Meer und bricht die Kraft der Wellen. Wir konnten ohne Mühe bis zu ihrer Spitze und dann hinaus ins offene Meer rudern.

Wir steuerten nicht weit hinaus; wir ruderten am Ufer entlang, dicht vor der Dünung. Als die Sonne heiß wurde, kehrten wir in die Lagune zurück.

3

Während der nächsten Woche suchten wir den Strand nach Dingen ab, die wir für unser Boot gebrauchen konnten; wir fanden ein Stück Tau, ein Kissen, eine Decke, eine Schachtel Angelhaken in einem leeren Weinfaß, ein schweres Stück Eisen und zwei Flaschen, die genau die richtige Größe hatten, um sie mit Trinkwasser zu füllen.

Am nächsten Sonntag blieben wir in der Lagune. Wir drehten das Boot mit dem Kiel nach oben und strichen den Boden mit Teer an, den wir in einem Topf erhitzten. Auch der Teer war in langen Streifen auf den Strand geschwemmt worden. Ich weiß nicht, woher er kam. Mando meinte, Mukat habe ihn uns geschickt, aber das bezweifle ich. Das Boot hatte vorher ein bißchen geleckt, aber als es mit Teer gestrichen war, drang kein Wassertropfen mehr durch.

Am Sonntag darauf holten wir den schweren Eisenklumpen aus dem Versteck und befestigten ein Stück Kette und ein Tau daran, die ich ebenfalls am Strand gefunden hatte. Nun besaßen wir ein Boot, das nicht leckte, mit zwei Rudern und einem Anker, der so schwer war, daß wir ihn nur zu zweit heben konnten.

»Nun sollten wir irgendwo hin«, sagte Mando. »Vielleicht rund um die Welt wie Kolumbus.«

»Kolumbus ist nicht rund um die Welt gereist, Mando.«

»Dann sind wir die ersten.«

»Magellan war der erste«, sagte ich. Ich war stolz auf meine Kenntnisse aus der Missionsschule.

»Vielleicht sollten wir uns ein näheres Ziel wählen«, sagte Mando. »Vielleicht die Insel. «

»Welche Insel?« fragte ich, dabei wußte ich genau, welche er meinte. Ich hatte sofort an die Insel gedacht, als ich das Boot entdeckt hatte. Und seitdem ließ mich der Gedanke nicht los.

»Zur Insel der blauen Delphine«, antwortete Mando. »Wir holen Karana heim.« Er machte eine Pause und sein Gesicht hellte sich auf. »Wir könnten ein Segel setzen und den Wind nutzen, wenn er weht, und rudern, wenn es windstill ist. Mit Segeln und Rudern wären wir in zwei oder drei Tagen auf der Insel.«

»Vielleicht ist Karana nicht mehr dort«, sagte ich.

»Vielleicht ist sie tot«, sagte Mando. »Vielleicht haben die wilden Hunde sie getötet. «

»Möglich, aber Kapitän Nidever hat ihre Fußspuren im Sand gesehen, als er letztes Jahr dort war.«

»Warum ist er eigentlich ihren Spuren nicht gefolgt?«

»Weil Sturm aufkam und er Angst um sein Boot hatte.«

»Ich werde Mukat und Zando fragen. Dann wissen wir Bescheid. Und vielleicht auch Pater Merced. Nein, den nicht. Pater Vinzenz? Vielleicht kommt er mit. Es wäre leichter, wenn wir zu dritt wären. Dann könnte ich fischen, während wir segeln. Es wäre leichter, auch wenn ich nicht fische. Aber ich habe Angst, was Pater Merced zu unserem Plan sagen wird. Und Pater Vinzenz. Vielleicht erlauben sie uns nicht, zur Insel zu segeln.«

Ich wurde ärgerlich. »Wir segeln trotzdem, ganz egal, was sie dazu sagen. Wir sind hier nicht festgekettet. Wir haben ein Boot und Ruder und einen Anker. Das alles gehört uns. Sollen wir damit nur in der San-Felipe-Lagune herumfahren?«

Ich war schon längst zu der Reise entschlossen. Wir mußten an den beiden Inseln Santa Cruz und Santa Rosa vorbei zu der fernen Insel rudern, zu der niemand fuhr, nicht einmal die Chumash-Indianer mit ihren roten Kanus. Niemand! Nur das Schiff, das unseren Stamm gerettet hatte, hatte angelegt, und Kapitän Nidever jagte manchmal Ottern vor der Insel. Aber wir beide, mein Bruder und ich, würden hinfahren. Wir besaßen ja ein seetüchtiges Boot mit zwei Rudern.

Ja, wir wollten zur Insel, und zwar bald. Es war der eigentliche Grund, warum ich in die Missionsstation Santa Barbara gekommen war. Ich hatte es schon beschlossen, als Mando und ich noch weit im Süden bei den Cupeño-Indianern im Dorf Pala lebten.

Eines Tages waren zwei Patres in unser Dorf gekommen.

Sie kamen zu Fuß und trugen Sandalen und lange Gewänder, und sie sprachen lange mit unserem Häuptling, einen ganzen Tag lang bis tief in die Nacht hinein. In unserem Dorf lebten über hundert Menschen, und die meisten hörten ihnen zu.

»Eure Leute werden bei uns gut behandelt. Sie bekommen reichlich zu essen. Die Arbeit ist nicht schwer, und sie werden gut untergebracht werden, besser als ihr es hier habt«, sagte der eine Pater, er machte eine Pause und warf einen Blick auf unsere Laubhütten. »Wir werden euch spanisch lehren und von unserem Gott erzählen, der euch segnen und für euch sorgen wird.«

»Wir haben genug zu essen«, antwortete unser Häuptling. »Diese Hütten, die ihr mit Geringschätzung betrachtet, gefallen auch uns nicht. In dem Land, aus dem wir stammen, hatten wir bessere Hütten. Aber die Spanier und die weißen Männer haben uns von unseren Wiesen und unseren Quellen verjagt. Unsere Götter sind anders als eure, aber sie segnen uns, indem sie uns Sonne und Regen schicken und uns viele Plätze weisen, an denen wir leben können.«

So war es.

Jedes Jahr im Frühsommer zogen wir ans Meer und schlugen unsere Laubhütten auf dem schönen, feinen Sandstrand auf. Wir lebten von Fischen, von Abalonen, die wir zwischen den Felsen fanden, und von Muscheln, die wir aus dem Schlick gruben. Den größten Teil des Fanges trockneten wir auf Decken in der Sonne als Vorrat für den Winter. An einer Lagune in der Nähe unseres Sommerlagers fingen wir mit Netzen Wasservögel, und wir brieten sie in einem Feuerloch im Sand, das wir mit trockenem Seetang zudeckten.

Wir lebten bis zum Spätsommer am Strand. Dann packten wir unsere getrockneten Fische und Abalonen zusammen und kehrten zurück in die Hügel vor dem großen Gebirge. Dort sammelten die Mädchen und Frauen in den Wäldern Eicheln.

Die Eicheln wurden zuerst eingeweicht, dann auf einem großen Felsvorsprung ausgebreitet und in der Sonne getrocknet. In dem Felsboden gab es Hunderte von Vertiefungen, die Schalen glichen, und die von vielen Generationen von Frauen im Lauf ihres Lebens ausgehöhlt worden waren. In diesen Schalen zerdrückten wir die Eicheln mit einem Stein zu Mehl. Wir füllten viele Säcke mit diesem Mehl.

Wir nährten uns den Winter über von Eichelmehl, von getrocknetem Fisch und Abalonen und von dem Wild, das unsere Jäger erlegten. Später im Frühling wurde die Nahrung oft knapp. Dann gruben wir nach Wurzeln und lebten davon bis zum Sommer, wenn wir wieder ans Meer zogen.

Wir standen um unseren Häuptling und hörten aufmerksam zu. Er sagte: »Diese Männer haben ein Heim an einem Ort, den sie Santa Barbara nennen. Dort ist es im Sommer kühl und im Winter warm. Sie haben Felder, auf denen sie Melonen anbauen, und das Meer ist nicht weit. Sie wollen, daß wir zu ihnen kommen und bei ihnen leben. «

»Und wenn es uns dort nicht gefällt?« fragte der Sohn des Häuptlings. »Was machen wir, wenn es nicht so ist, wie sie behaupten? Wenn die Sonne nicht scheint? Wenn das Meer weit weg ist oder es keine Fische gibt?«

»Dann kehren wir wieder heim«, antwortete der Häuptling. »Wenn es uns nicht gefällt, kehren wir hierher zurück.«

Um uns zu überreden, mit ihnen zu ziehen, sagte der eine Pater noch: »Die Kirche und die Indianer müssen sich zusammentun. Wir müssen uns in den Missionen sammeln. Wie ihr wißt, gibt es sehr viele Missionen zwischen San Diego im Süden und San Francisco im Norden. Sie liegen alle nur einen Tagesritt voneinander entfernt und können im Notfall als Befestigungsanlagen dienen.«

Der zweite Pater fuhr fort: »Zuerst hat die mexikanische

Regierung unseren Missionen Tausende von Hektar Land weggenommen. Dann kam der Krieg zwischen Mexiko und den Gringos. Die Gringos haben gewonnen und uns noch mehr Land weggenommen. Und euch haben sie alles genommen.«

»Wir müssen zusammenhalten gegen die Gringos und gegen die habgierigen Mexikaner und Spanier«, fügte der erste Pater hinzu. »Sonst bleibt kein einziger Morgen Land für euch oder für uns. Die Gringos werden sich alles mit Gewalt nehmen. Oder die reichen Mexikaner und Spanier. Ihr werdet nichts mehr haben, noch weniger als jetzt.«

Die beiden Männer sprachen noch einen ganzen Tag lang mit unserem Häuptling, und am dritten Tag waren sieben von uns bereit, mit ihnen zu gehen. Wir nahmen alles mit, was wir besaßen, manche sogar ihre Hunde, obwohl die Patres sagten, wir sollten die Tiere lieber in unserem Dorf lassen.

Mando kam mit, weil er das Meer und den Fischfang liebte. Meine Freundinnen Rosa und Anita gingen mit, weil sie fanden, daß das alles sehr abenteuerlich klang, und weil sie glaubten, daß es in Santa Barbara sicher viele junge Männer gab. Jeder hatte einen anderen Grund dafür, den Patres zu folgen, und alle unterschieden sich von meinem.

Die Mission Santa Barbara lag in der Nähe der Insel der blauen Delphine. Mane Mutter war gestorben, als Mando und ich noch sehr klein waren, und als ich größer wurde, erzählten mir die Leute meines Stammes von meiner Tante Karana. Sie lebte schon seit vielen Jahren ganz allein auf der Insel der blauen Delphine. Das war mein Grund, warum ich den Patres folgte. Ich wußte, daß in der Nähe der Mission Indianer lebten. Vielleicht fand ich also in Santa Barbara jemand, der mir half, auf die Insel zu gelangen und Karana zu holen. Es war ein abenteuerlicher Wunsch, aber es war für mich der Anlaß, mein Dorf Pala zu verlassen und nach Santa Barbara zu gehen.

Ich hatte meine Tante Karana nie gesehen. Ich war noch sehr klein, als meine Mutter starb, und deshalb habe ich fast alles vergessen, was sie von ihrer Schwester erzählt hatte. Aber aus den Berichten meines Stammes wußte ich, was geschehen war. Eines Tages kam ein Schiff, um unseren kleinen Stamm von der Insel aufs Festland zu bringen, wo er vor den Alëutern sicher war, die aus dem fernen Norden gekommen waren und uns überfallen hatten. In all dem Durcheinander der überstürzten Flucht fehlte plötzlich Karanas kleiner Bruder. Karana sprang vom Schiff und schwamm zur Insel zurück, um ihn zu suchen. Der Kapitän des Schiffes konnte nicht warten. Ein Sturm zog auf. Karana blieb allein auf der Insel der blauen Delphine zurück.

Ich dachte oft daran, daß Karana sich nach ihrem Stamm sehnen mußte, und doch fragte ich mich auch, ob sie wohl hier in der Mission leben wollte. Ich fragte mich das, weil es Tage gab, an denen es mir hier gefiel, und andere Tage, an denen ich mich nach unserem Dorf in den Bergen sehnte, weit weg vom Meer, weit weg von diesen Männern, die Sandalen und lange Gewänder trugen, und von Señora Gallegos, die uns sagte, was wir zu tun und zu lassen hatten.

Aber die Berichte meines Stammes haben mich in meinem Entschluß bestärkt, eines Tages Karana zu suchen. Es war ein geheimes Versprechen, das ich mir selbst gegeben hatte. Karana war neben Mando meine einzige Blutsverwandte.

Ich dachte an Kapitän Nidever, der schon einmal auf der Insel der blauen Delphine gewesen war und der Karanas Spuren im Sand entdeckt und gesehen hatte, wie sie über die Klippen floh. Vielleicht erzählte er mir mehr von dieser Insel und konnte mir einen nützlichen Rat geben.

4

Am nächsten Tag lieh ich mir Pater Vinzenz' Esel und ritt zu Kapitän Nidever. Er wohnte in einer Hütte aus luftgetrockneten Ziegeln auf einer Klippe südlich der Mission. Von seinem Haus führte ein steiler Pfad zum Strand hinunter.

An diesem Morgen saß er vor dem Haus in der Sonne und schnitzte aus einem kleinen Holzstück ein Schiff. Er klebte die Teile mit Leim im Inneren einer Flasche zusammen. Ich hatte noch nie ein Schiff mit Masten und Segeln in einer Flasche gesehen.

Ich wartete, bis er eine Pause einlegte und sein Blick über das Meer schweifte. Dann fragte ich ihn nach meiner Tante Karana.

»Ich habe nicht mit ihr gesprochen«, sagte Kapitän Nidever und hielt die Flasche gegen die Sonne und drehte sie im Licht. »Sie ist wie eine Bergkatze über die Felsen geklettert und hinter den Klippen verschwunden.«

»Aber Sie haben sie mit eigenen Augen gesehen?«

»Ja, und auch ihre Fußspuren. «

»Es war bestimmt kein Mann, den Sie da gesehen haben?«

»Männer sehen anders aus als Frauen, sogar auf einer Insel. Nein, ich habe sie und ihre Fußspuren gesehen. So deutlich wie den hellen Tag.«

Dann stellte ich ihm die Frage, wegen der ich hergekommen war: »Señor Capitán, wie sind Sie zur Insel gelangt? Sind Sie südlich oder nördlich an Santa Rosa vorbeigesegelt?«

»Weder noch. Wie du weißt, gibt es vor der Küste zwei Inseln. Santa Cruz zu deiner Linken und Santa Rosa zu deiner Rechten. Zwischen ihnen gibt es eine Rinne, eine schmale Rinne, und in dieser Rinne muß man sich halten.«

Er legte die Flasche auf die Decke, die er vor sich ausgebreitet hatte, und schaute mich fragend an. »Du denkst doch nicht wirklich daran, zur Delphinen-Insel zu segeln, oder?«

»Doch.«

»Womit?«

»Mit einem Walboot. Der Sturm hat es an den Strand geschwemmt.«

»Wie groß ist es?«

»Ungefähr sechs Schritte lang.«

»Also ungefähr sechs Meter. Diese Walboote sind seetüchtig und robust. Wer begleitet dich?«

»Mein Bruder.«

»Wie alt ist er?«

»Zwölf. Nun ja, fast zwölf.«

Kapitän Nidever hob die Flasche auf und schwieg lange. »Du und dein Bruder in einem Sechsmeterboot«, sagte er dann. »Ihr habt mehr Mut als ich. Es gibt eine Menge Wasser da draußen und schwere Winde und Riffe und Felsen. Was für Segel habt ihr?«

»Keine.«

»Wie willst du dann da hinkommen?«

»Wir rudern.«

Kapitän Nidever schnaubte. »Weißt du, wie weit es bis zur Delphinen-Insel ist?«

Ich schüttelte den Kopf.

»Mindestens sechzig Seemeilen. Bist du schon jemals sechzig Seemeilen gerudert durch Wellen, die von Alaska her rollen und bei einem Wind, der nur selten mit weniger als fünfundzwanzig Knoten bläst?«

»Nein.«

»Bist du schon jemals sechs Meilen gerudert?«

»Nein.«

Kapitän Nidever tupfte ein wenig Leim auf einen Holzsplitter, den er mit einer Pinzette festhielt, und schob ihn dann langsam in die Flasche. Er hielt den Atem an. Dann legte er die Flasche wieder hin und musterte mich aufmerksam.

»Du bist ein kräftiges Mädchen, und dein Bruder ist auch stark. Aber ich rate euch, bleibt hier. Ihr werdet es niemals bis zur Insel schaffen, bei dem schweren Seegang, bei den Winden und Nebeln, und ohne Segel und ohne Erfahrung.«

Ich hörte Kapitän Nidever zu und schwieg; seine Worte konnten mich nicht von meinem Plan abbringen. Ich stand auf und schüttelte den Sand aus meinem Rock und dankte ihm für seinen Rat.

»Ich segle bald wieder in diese Gegend«, sagte Kapitän Nidever. »Ich möchte den Chumas einige ihrer großen Kanus abkaufen. Wenn wir uns einigen, werde ich noch bevor der Sommer zu Ende ist, zur Delphinen-Insel fahren. Und diesmal werde ich deine Tante finden. Sie klettert zwar wie eine Bergziege, und sie hat einen riesigen Hund, er ist doppelt so groß wie normale Hunde, aber diesmal werde ich sie finden.«

Ich kehrte zur Mission zurück und beendete meine tägliche Arbeit, dann suchte ich nach meinem Bruder. Ich fand ihn in der Werkstatt, wo er ein Stück Eisen zu einem Angelhaken zurechtfeilte.

»Du hast doch schon hundert Angelhaken«, sagte ich erstaunt.

»Jetzt hab' ich eben einhundert und einen.« Er hielt den Haken hoch. »Damit fang' ich den größten pez espada, den es je im Meer gegeben hat.« Der Angelhaken war dicker als sein Daumen und dreimal so lang. »Damit kann man einen Wal fangen.«

»Wir werden keine Wale fangen«, sagte ich. »Und auch keine espadas.«

Von diesem Tag an legte ich von unserem Essen heimlich Dörrfleisch und anderes beiseite und sparte Proviant für eine Woche auf See zusammen.

Mando sagte, wir könnten von dem leben, was das Meer uns biete, von Fischen und Hummern, von Abalonen und Muscheln von den Felsen der Inseln, an denen wir vorbeikämen.

»Ich fange bestimmt genug, du brauchst dir keine Sorgen zu machen«, prahlte er.

Aber ich legte trotzdem Nahrungsmittel zur Seite, Dinge, die sich eine Woche oder länger hielten, falls wir trotz Mandos vieler Angelhaken keine Beute machten. Schließlich war unser Boot ganz gut mit Vorräten gerüstet.

Wir sagten niemandem etwas von unserem Plan, nicht einmal Pater Vinzenz. Und erst recht nicht Pater Merced, der vielleicht Kapitän Cordova von der Garnison veranlaßt hätte, uns ins Gefängnis zu stecken, weil wir Dinge gestohlen hatten, die der Mission gehörten.

Wir beschlossen, zwei Tage vor Vollmond aufzubrechen, und zwar am Abend, wenn die Glocke zum Schlafengehen geläutet hatte. Am Nachmittag dieses Tages kam Kapitän Nidever in die Mission, und er erklärte mir noch einmal, daß das Ganze ein wahnwitziger Einfall sei.

»Wenn ihr Matrosen wärt, wenn ihr Erfahrung hättet, wenigstens in den Gewässern hier um die beiden Inseln! Ihr begebt euch in eine tückische Welt voll Wind und Seegang, die für ein so kleines Boot sehr gefährlich sein kann.«

»Mukat und Zando werden uns beschützen«, sagte Mando.

Kapitän Nidever schaute uns erstaunt an. Er hatte die Namen unserer indianischen Götter noch nie zuvor gehört. Er sah, daß er uns nicht von unserem Plan abbringen konnte, daß wir uns dickköpfig jedem Rat verschlossen.

»Wenn ihr Santa Cruz erreicht, dann geht auf der anderen Seite der Insel dicht am Ufer, im Seetangfeld vor Anker.«

»Wir haben einen Anker, der vierzig Pfund wiegt«, sagte Mando.

»Wenn ihr vor Anker gegangen seid, dann klettert auf die höchste Erhebung und schaut nach links. An klaren Tagen kann man die Insel der blauen Delphine erkennen. Nehmt euren Kompaß und stellt die Richtung genau fest.«

»Wir haben keinen Kompaß.«

»Ihr habt keinen Kompaß? Ihr werdet in China landen!« Kapitän Nidever griff in die Jackentasche und zog etwas hervor, das wie eine Uhr aussah. »Ich brauche ihn nicht mehr«, sagte er und erklärte mir die Buchstaben und Markierungen auf dem Zifferblatt. »Die Nadel zeigt immer nach Norden, ganz egal, wie du ihn hältst.« Er drehte den Kompaß auf der Hand hin und her, und ich sah, daß die Nadel immer auf die Kirchentür zeigte, als ob Mukat sie festhalten würde.

»Du legst den Kompaß auf einen Stein und drehst ihn, bis die Nadel genau auf den Buchstaben N zeigt. Dann mußt du die Insel anvisieren und die Richtung, in der sie liegt, auf dem Kompaß ablesen. Auf diesem Kurs müßt ihr euch halten. Aber achte darauf, daß die Nadel immer auf dem Buchstaben N steht. Bei normaler Strömung und Wind weicht ihr bis zum Abend sicher nicht mehr als drei Meilen vom Kurs ab, und am Ende des zweiten Tages vielleicht insgesamt fünf Meilen. Aber dann müßtet ihr die Insel schon sehen können.« Er klappte den Deckel zu und gab mir den Kompaß. »Vergiß nicht, ihn wieder zurückzubringen«, sagte er und wollte über den Strand davongehen.

»Ich werde ihn zurückbringen«, versprach ich. »Und Karana bringe ich auch mit.«

Er blieb stehen. »Und habt keine Scheu umzukehren, wenn die See zu rauh wird und euer Boot Wasser aufnimmt. Ihr könnt es später noch einmal versuchen. Das weißt du ja. Denkt daran: Wer Wind und Wellen das Heck zukehrt, erlebt den Tag, an dem er sein Segel wieder setzen kann.«

5

Mando fand ein Stück Stoff für ein Rahsegel und machte einen kleinen Mast, aber das Segel wurde gleich am ersten Abend davongeblasen, noch ehe wir bei ruhiger See und Mondschein eine Meile weit gekommen waren.

Wir ruderten die ganze Nacht, zusammen oder einer alleine, und legten Pausen ein, wenn unsere Hände zu sehr schmerzten. Wir folgten der Brandung, die wie ein weißer Strich im Mondlicht leuchtete. Als der Tag anbrach, waren wir vor der Mission Ventura weiter unten an der Küste.

Hier war die Brandung sehr stark. Im Westen konnten wir die Klippen von Santa Cruz und Santa Rosa erkennen. Mando fing einen dorado, aber er war zu müde, um ihn zu säubern, deshalb aßen wir jeder zwei Tortillas und einen Streifen Pökelfleisch.

Es war windstill, und es gab nur leichten Wellengang aus Nordwest. In diesem ruhigen Gewässer fiel uns das Rudern leicht, und wir erreichten das Seetangfeld vor der Südspitze von Santa Cruz. Wir stakten uns durch den Tang hindurch bis in eine stille Bucht und vertäuten das Boot mit Lianen aus Seetang, anstatt den schweren Anker hinunterzulassen. Dann wateten wir an Land und nahmen den Fisch mit, den Mando gefangen hatte.

Wir kletterten auf die Klippen. Im Südwesten konnten wir den Umriß der Insel der blauen Delphine erkennen. Sie kam uns nahe vor, aber mir fiel auf, daß die Gewässer zwischen Santa Cruz und der Delphinen-Insel unruhiger waren. Am Horizont gab es Buckel, die wie Hügel ausschauten und in Wirklichkeit hohe Wellen waren.

Ich legte den Kompaß auf einen Fels, drehte ihn, bis die Nadel auf das N zeigte, und las den Kurs ab, auf dem die Insel lag, wie Kapitän Nidever es mir erklärt hatte.

Wir kletterten wieder an den Strand hinunter und sammelten Äste und Gestrüpp und zündeten ein Feuer an. Auf dem Gestein am Ufer gab es Muscheln, und wir klaubten sie herunter und kochten sie in einem Topf, den ich mitgenommen hatte. Wir aßen auch den Fisch. Es war eine gute Mahlzeit. Unsere Decken waren nicht dick genug, um uns warm zu halten. Es war kalt, und meine Hände schmerzten. Ich war froh, als die Sonne weit hinter der Fahrrinne zwischen Santa Cruz und Santa Rosa aufging.

Mando schien eine Ewigkeit zu brauchen, um seine Angelleine fertig zu machen. Er befestigte den größten Haken an einer dünnen Kette und die Kette an Tauen und Stricken, die er im Lauf des letzten Monats irgendwo gefunden und in einem Weinfaß aufgewickelt hatte. Jedes Stück Tau hatte eine andere Länge und Dicke, aber sie waren alle sehr stark.

»Ich werd' einen pezespada fangen, der so lang ist wie das Boot«, sagte Mando, während wir uns aus dem Seetang herausarbeiteten und Kurs auf die Insel nahmen. Ich ließ den Kompaß auf meinem Schoß liegen und warf beim Rudern hin und wieder einen Blick darauf, um sicherzugehen, daß wir den Kurs hielten, denn wir konnten die Insel der blauen Delphine nicht mehr sehen.

Eine leichte Brise war aufgekommen, doch die Wellen waren noch nicht hoch. Delphine kamen und spielten um unser Boot, sie flitzten vor dem Bug hin und her. Wir sahen fünf Wale, die südwärts zogen und ihre Wasserschleierfontänen in die Luft sprühten. Zwei Fliegende Fische fielen ins Boot. Mando steckte einen als Köder an seinen größten Angelhaken und ließ ein Stück Leine aus dem Faß abspulen.

»Ich werd' einen pezespada fangen, der so lang ist wie das Boot«, wiederholte er.

»Was willst du mit einem so großen Fisch?«

»Ich werde ihn ins Schlepptau nehmen und ihn in Santa Barbara vorzeigen. «

»Du vergißt, daß wir zur Delphinen-Insel wollen. Wir sind nicht aufs Meer gefahren, um espadas zu fangen«, erinnerte ich Mando.

Mir wurde klar, daß er unsere Reise nur als gute Gelegenheit zum Fischen betrachtete.

Mando hörte einen Augenblick zu rudern auf, hob die Harpune und schwang sie wie ein Schwert über seinem Kopf. Weit hinter uns entdeckte ich eine Schwanzflosse. Sie war groß und glänzend und blitzte in der Morgensonne. Sie glitt langsam hinter uns her, wie ein Messer, das das Wasser glatt durchschnitt. Dann versank sie langsam, und ich dachte nicht mehr daran.

Mando legte die Harpune griffbereit neben sich.

Die Sonne war warm, und ein leichter Wind kam auf, der guttat. Meine Hände schmerzten, und ich versuchte immer wieder, das Ruder anders zu halten. Auch Mando hatte Schwierigkeiten, und so kamen wir nur sehr langsam voran. Ich behielt den Kompaß im Auge und achtete darauf, daß die Nadel immer genau auf N stand.

Mandos nackter Fuß stand auf der Leine, die aus dem Weinfaß heraushing. Plötzlich setzte sich die Leine in Bewegung, Mando zog den Fuß zurück und packte sie mit den Händen.

»Ich glaube...«, begann er und brach plötzlich ab. Die Leine glitt durch seine Hände. »Ich glaube, ich habe etwas. Vielleicht ist es Señor Espada.«

»Ich habe vorhin eine Schwanzflosse gesehen«, bemerkte ich.

»Wo?«

»Hinter uns.«

»Warum hast du nichts gesagt?«

»Weil sie wieder verschwand, bevor ich etwas sagen konnte.«

»Das ist kein Grund.«

»Wir sind nicht unterwegs, um espadas zu fangen. Und das ist sehr wohl ein Grund. «

Noch während ich sprach, flog Mando vornüber; er klammerte sich an die Leine.

»Laß los! « schrie ich.

Die Leine flog ihm aus den Händen. Er wäre fast aus dem Boot gerissen worden.

»Espada!« keuchte er.

Das Faß, in dem die aufgespulte Leine lag, begann auf und ab zu hüpfen. Dann fiel es um. Ich hielt es mit beiden Händen fest, und Mando schlang beide Arme um mich. Die Leine schoß mit einem zischenden Geräusch heraus.

»Wieviel ist noch übrig?« fragte Mando.

Mein Gesicht war dicht vor der Faßöffnung, und ich konnte die Leinenrolle genau sehen. »Nicht einmal mehr die Hälfte.«

Weil wir nicht mehr ruderten, begann das Boot zu schaukeln. Die Breitseite wurde den Wellen zugedreht, die höher geworden waren, und das Schaukeln verstärkte sich.

»Ich halte das Faß fest«, sagte ich zu Mando. »Nimm du die Ruder und dfehe den Bug gegen den Wind.«

Mando ließ mich los und ergriff die Ruder; das Boot lag wieder ruhiger. Die Leine surrte. Es war nur noch weniger als ein Drittel übrig.

»Halt dich fest!« schrie ich Mando zu.

Gleichzeitig klemmte ich das Faß unter der vorderen Ducht ein und hielt es dort fest, die Füße gegen eine Bootsrippe gestemmt.

Mando hatte ein Loch in den Faßboden gebohrt, das Ende der Leine durchgezogen, und außen einen doppelten Knoten gemacht; die Leine konnte sich also nicht vom Faß lösen.

Das letzte Stück Leine sauste an meinem Ohr vorbei. Es gab einen Ruck, und das ganze Boot bebte, als ob wir einen Felsen gerammt hätten. Die Leine war so straff gespannt, daß sie wie aus Eisen schien, aber sie riß nicht. Ich klammerte mich mit aller Kraft an das Faß. Mando hielt den Bug gegen den Wind. Der Zug an der Leine wurde gleichmäßiger, und dann glitten wir langsam auf die Insel zu.

»Vielleicht zieht er uns dahin, wohin wir wollen«, meinte Mando. »Ich werde Zando anrufen und er wird es Señor Espada befehlen.«

Mando murmelte lautlos vor sich hin und machte mit drei Fingern ein Zeichen. Der große Fisch schwamm tief, aber er steuerte schnurgerade auf die Insel der blauen Delphine zu.

Um meine Kräfte zu schonen, schlug ich Mando vor, ein doppeltes Tau um das Faß zu ziehen und es festzubinden. Als dies geschehen war, konnte ich das Faß loslassen und die Leine halten. Sie war so dick wie mein kleiner Finger und rauh.

Der Wind sprang um und die Wellen wurden höher, Wasser schwappte ins Boot. Wir schöpften es heraus, so gut wir konnten, damit es nie höher als bis zu den Knöcheln reichte.

Die Sonne stand hoch. Sie war heiß und prallte von der Wasserfläche zurück. Wir glitten langsamer dahin, als wenn wir gerudert hätten, aber wir kamen weiter. Dann spannte sich die Leine plötzlich steiler, sie ging schnurgerade nach unten und drehte das Boot herum. Wir nahmen wieder Kurs auf Santa Cruz, das wir bei Tagesanbruch verlassen hatten.

Nach einer Weile wurde die Leine schlaff. Ich konnte ein langes Stück einholen, auf roll en und in das Faß legen. Dann noch einmal ein Stück.

»Wir haben ihn verloren«, sagte Mando.

»Nein, er kommt herauf.«

Der Fisch kam immer näher. Das Faß war schon wieder zur Hälfte mit der Leine gefüllt. Aber es mußten noch immer ungefähr hundert Meter draußen sein.

»Kommt er immer noch?« fragte Mando.

»Ja, aber langsam.«

»Er ist groß.«

»Was meinst du, wie groß er ist?«

Wir waren seit kurz nach Tagesanbruch an den Fisch angehängt, und jetzt war die Sonne schon auf ihrem Weg nach Westen.

»Er muß riesig sein, Zia.«

»Wie riesig?«

»So groß wie drei Männer. Wenn er nicht so groß wäre, könnte er uns nicht so lange übers Meer ziehen.«

Mando wußte mehr vom pezespada als alle Fischer in der Mission. Er konnte sie an ihren Schwanzflossen erkennen, wenn sie weit draußen auf dem Meer lagen und sich sonnten.

Die schwere Leine gab nicht mehr nach. Ich stemmte die Füße gegen die Bootsrippen und zog. Mando half mir. Aber der Fisch zog uns die Leine langsam wieder aus den Händen und dann aus dem Faß.

»Die Leine ist wieder ganz abgespult. Er zerrt jetzt schon den ganzen Tag daran«, sagte ich. »Hoffentlich hält es das Faß aus.«

»Es ist ein gutes Faß aus Eichenholz«, sagte Mando. »Die Dauben sind zweieinhalb Zentimeter dick. Und es hat fünf eiserne Reifen. Das hält so lange wie die Leine, und das wird lange sein. Ruh' dich aus und warte ab. Der Fisch wird eher müde als wir.«

Ich war bereits müde, und meine Hände bluteten.

»Halt sie ins Wasser. Ich kümmere mich um die Leine.« Er hatte sie einmal um die Bugspitze geschlungen und stemmte sich gegen den Bootsboden. »Zuerst brennt das Salzwasser in den Wunden, aber nach einer Weile wird es besser.«

»Ich spüre meine Hände gar nicht mehr. Sie sind abgestorben. Sie gehören nicht mir, sondern irgend jemand anderem«, sagte ich.

»Nicht mir. Ich habe auch ein Paar, das völlig gefühllos ist.«

Wir steuerten langsam um das Seetangfeld vor der Südspitze von Santa Cruz herum. Nun ging es leichter voran. Die Sonne stach mir nicht mehr in die Augen, sondern schien mir auf den Rücken, und die See war nicht mehr so rauh. Aber ich war müde und verärgert.

»Ich hab' dir schon gesagt, daß wir nicht zum Fischen unterwegs sind. Ich werde die Leine durchschneiden. Wir wenden und gehen an Land, und morgen früh brechen wir von neuem zur Insel der blauen Delphine auf«, sagte ich.

»Womit willst du die Leine durchschneiden?« fragte Mando. »Ich habe das Messer. Es steckt in meinem Gürtel. Vielleicht kannst du die Leine mit deinen Zähnen durchbeißen.«

Der Zug an der Leine ließ nach, und sie verschwand steil nach unten im Wasser.

»Er taucht. Das ist ein gutes Zeichen«, sagte Mando. Er löste die Schlinge von der Bugspitze, und wir holten gemeinsam die Leine ein.

»Er ist jetzt unter dem Boot und kommt herauf. Langsam, aber er kommt«, sagte Mando.

Wir spähten über den Bootsrand in das tiefblaue, klare Wasser.

6

Langsam senkte sich die Nacht herab. Es war windstill und der Himmel bis auf einige rosa Streifen im Westen, wo die Sonne verschwunden war, klar. Ich ließ eine Hand ins kühle Wasser hängen. Dann schob ich mich über die Ruderbank Und ließ die andere Hand ins Wasser baumeln. Meine Hände waren noch immer steif, aber sie schmerzten nicht mehr so sehr, und das Bluten hatte aufgehört.

Mandos Schrei mußte sogar von den schon Schlafenden in der Mission gehört worden sein. Ich hörte ihn, bevor ich den Fisch sah.

»Grande!« schrie Mando. »Un gran pez espada!«

Der Fisch ragte etwa fünfzehn Meter zu unserer Rechten aus dem Wasser. Er schien auf seinem sensenähnlichen Schwanz zu stehen. Der große Angelhaken hatte seinen Unterkiefer durchbohrt. Sein Schwert war länger als mein Arm, und er schlug damit und versuchte, von dem Angelhaken loszukommen.

Mit lautem Platsch fiel er ins Wasser zurück, genau an der Stelle, an der er herausgeschnellt war.

»Halt die Leine, aber nicht zu stramm, damit er laufen kann!« rief Mando.

Der Fisch zog ein langes Stück Leine aus dem Faß, schnellte noch einmal aus dem Wasser und schlug um sich. Er kam nicht näher; er zog noch mehr Leine heraus, wir banden sie am Bug fest und ließen ihn wieder das Boot ziehen.

Es war nun zu dunkel, um noch etwas zu sehen. Nach dem Abendstern und nach dem Großen Bären, dem einzigen Sternbild, das ich kannte, nahm ich an, daß wir nach Norden und auf die Küste zuhielten. Aber ich war mir nicht sicher, obwohl der Kompaß die richtige Richtung anzeigte. Sogar in der Fahrrinne zwischen Santa Cruz und Santa Rosa blies uns der scharfe Nachtwind die Gischt ins Boot.

»Haben wir noch Tortillas?« fragte Mando.

»Vier für jeden«, antwortete ich und gab sie ihm.

»Und Wasser?«

Ich reichte ihm den Krug, der nur mehr halb voll war, und warnte ihn: »Trink nicht wie ein Kamel.«

»Wie trinkt ein Kamel?« fragte er.

Mando war sehr vergnügt. Er dachte an die Bewunderung, die man ihm in der Mission zollen würde.

»Ein Kamel trinkt so viel, wie es nur in sich hineinbringen kann, und dann kommt es wochenlang ohne Wasser aus. Manchmal platzt es, wenn es zuviel Wasser getrunken hat«, sagte ich.

»Der Fisch hält es nicht wochenlang aus, höchstens noch diese Nacht«, sagte Mando. »Er wird jetzt ruhig werden und auf das Tageslicht warten. Dann wird er mit dem Schwert herumschlagen und einen großen Tanz machen, aber es wird sein letzter sein.«

Mando aß seine vier Tortillas und ließ sich Zeit dabei, dann trank er einen großen Schluck Wasser. Er saß noch eine Weile da und redete und redete. Als der Mond aufgegangen war, war er eingeschlafen und schnarchte. Er machte sich keine Sorgen.

Ich war zu müde, um zu schlafen. Ich fürchtete, wir würden auf Grund laufen, entweder auf Santa Cruz oder an der Küste. Ich wußte nicht genau, wo wir waren. Wir schienen dem Rand des Seetangfeldes zu folgen, welches die Insel umgab, aber ich konnte mich irren. Das Meer ist nicht sehr gemütlich, wenn man sich müde und hungrig fühlt und wenn man Sorgen hat. Und es ist bestimmt nicht der richtige Ort, um irgend etwas Dummes zu tun.

Beim ersten Morgendämmern, das sich perlengrau im Osten zeigte, merkte ich, daß wir uns nicht mehr vorwärts bewegten. Wir waren, wie ich vermutet hatte, nahe bei den Seetangwiesen. Die Leine hing so schlaff, als ob sie gerissen wäre. Vielleicht war ich im Lauf der Nacht doch einmal eingeschlafen, und der Fisch hatte sich losgerissen, ohne daß ich es bemerkte.

Ich begann die Leine einzuholen, zuerst vorsichtig, dann schneller. Ich rollte sie sorgfältig in dem Faß auf. Mando lag im Bug und schlief so tief und fest, als ob er noch nie zuvor geschlafen hätte; eine Hand lag auf dem Boden des Bootes im Wasser.

Die Sonne war inzwischen aufgegangen, als ich den großen Fisch zu sehen bekam. Er war noch etwa fünf Bootslängen von uns entfernt und bewegte sich kaum. Nur sein Schwanz zuckte sehr langsam hin und her. Das Licht der aufgehenden Sonne fiel so, daß der Fisch im Schatten des Bootes lag. Meine Hände bluteten noch, und ich zog den Fisch langsam näher, ohne ihn zu drängen. Ich kauerte auf dem Bootsboden, versteckte mich hinter der Bootswand und machte möglichst wenig Bewegungen.

Ich hielt die Leine um das linke Handgelenk geschlungen und schob sie Stück um Stück, so wie ich sie hereinzog, unter meine Knie. Die Sonne schien Mando ins Gesicht, aber er rührte sich nicht. Er hatte solch einen glücklichen Gesichtsausdruck, als ob er Sphärenklängen lauschte. Das einzige, was ich hören konnte, war die Brandung, die gegen das Ufer schlug, und dann das Zurückschlagen der Wellen von den Klippen und Höhlen.

Der große Fisch war kein pezespada, wie Mando geglaubt hatte. Sein Maul endete in einem sehr langen, runden Speer, der sich ein wenig nach oben wölbte. Sein Rücken war purpurblau, und hellblaue Streifen liefen zu seinem silbernen Bauch.

Der Fisch hielt inne, ich hielt die Leine locker, bewegte mich nicht und hielt den Atem an. Der Angelhaken steckte fest in seinem Unterkiefer. Er glitt näher heran, und sein spitzes Maul lag auf der Höhe des Bugs. Sein Schwanz rührte sich kaum. Auf seiner großen Rückenflosse funkelten die violetten und blauen Tupfen in der Sonne.

Ich blieb zusammengekauert hocken und beobachtete ihn. Seine Augen bewegten sich, blickten zum Boot auf und sahen mich an. Sie waren riesig, und nachdem sie mich einmal gefunden hatten, ließen sie mich nicht mehr los. In der Sonne leuchteten sie golden, aber es gab verschiedene Farben darin, auch Purpur und Blau wie auf seinem Rücken.

Sein Blick blieb unverwandt auf mich gerichtet. Es war seltsam, einem Fisch in die Augen zu schauen, der einen auch anschaute. Ich hatte das Gefühl, daß er wußte, daß ich schuld an dem Haken in seinem Maul und an dem langen Kampf war, der schon einen ganzen Tag und die ganze Nacht dauerte. Trotzdem sah ich keinen Haß in seinem Blick. Nur eine Art Verwunderung und Staunen - und Unterwerfung.

Mando schlief immer noch und verscheuchte im Schlaf eine Schnake. Ich hätte sein ausgestrecktes Bein mit dem Fuß berühren können, und ich dachte daran, ihn anzustoßen und zu wecken, aber ich fürchtete, daß er mit einer plötzlichen Bewegung den Fisch erschrecken könnte, und dieser dann noch einmal einen Befreiungsversuch machen würde.

Die Harpune und ein Fischhaken aus einem langen Bambusrohr mit einer Eisenspitze lagen in meiner Reichweite. Ich konnte mich für eines entscheiden oder mit einiger Überlegung auch beide gleichzeitig benutzen.

Der große Fisch lag nun längsseits neben dem Boot und lehnte sich dagegen, als ob er sich ausruhen müsse. Ich konnte seine Augen nicht mehr sehen. Nur seinen purpurnen Rücken und die blauen Streifen, die sich über seine Flanken hinunterzogen. Aber ich erinnerte mich an seinen Blick voll Verwunderung und Unterwerfung. Ich konnte nur noch an diese Augen denken, die mich anschauten.

Mando lag auf der Seite. Ich beugte mich vor und zog sein langes Messer aus der Scheide, ich löste die Leine von meinem Handgelenk und legte sie fest auf das Dollbord. Das Messer war scharf und schnitt schnell durch das Hanftau.

Der große Fisch rührte sich nicht. Er wußte noch nicht, daß er frei war. Ich stand auf und dabei schaukelte das Boot gegen ihn. Er glitt ein wenig zur Seite. Ich warf die abgeschnittene Leine über Bord. Der Fisch sah die Bewegung und entfernte sich noch ein Stückchen vom Boot. Seine Flossen bewegten sich kaum, als er vornüber tauchte. Er verwandelte sich in einen langen Schatten, dann in einen kleinen Schatten, und dann war er verschwunden.

Der eiserne Haken in seinem Unterkiefer und die Leine würden mit der Zeit im Salzwasser, das alles zerstörte, zerfallen. Ich setzte mich hin und schaute eine Weile auf den schlafenden Mando. Dann nahm ich die Ruder und begann zu rudern.

Der Morgen war klar und windstill. Ich kehrte um und nahm Kurs küstenaufwärts nach Santa Barbara. In einem Winkel meines Herzens war ich froh, weil der Fisch sich zwischen uns und den Ozean geschoben hatte.

Mando schlief immer noch, als wir an Santa Cruz vorbeifuhren. Der halbe Vormittag war um. Ich gab ihm einen Schubs gegen das Schienbein, er wachte auf und schaute sich um, als ob er keine Ahnung habe, wo er war, an Land oder auf See. Aber er begriff mit einem Blick, daß der große Fisch verschwunden war.

Er sprang auf. »Was ist passiert? Quépasa? Mein pezespada! Wo ist er?«

Die durchgeschnittene Leine lag neben seinem Messer zu seinen Füßen auf dem Boden des Bootes. Mando warf einen Blick darauf und sah mich an.

»Er ist fort«, sagte ich. »Er ist fort, während du geschlafen hast.«

Mando hob die Leine auf und betrachtete sie. »Die Leine ist nicht gerissen, sie ist durchgeschnitten worden.« Er hob sein Messer auf. »Mit einem scharfen Messer, so wie diesem. Ich wußte nicht, daß der Fisch ein Messer hatte.«

»Er hatte kein Messer. Nur Menschen haben Messer«, sagte ich. »Wann haben wir ihn gefangen?«

»Gestern morgen.«

»Dann hat er den ganzen Tag an der Leine gehangen«, sagte ich. »Würde es dir gefallen, einen ganzen Tag an einer Angelleine an einem Boot zu hängen... mit einem eisernen Haken im Maul? Würde dir das gefallen, du großer Fischer? Vielleicht würde dich schon ein halber Tag fertigmachen? Oder schon eine Stunde?«

»Ich bin kein Fisch.«

»Aber wenn du einer wärst, möchtest du dann einen eisernen Haken im Maul stecken haben?«

»Du redest Unsinn«, sagte Mando. »Menschen sind anders als Fische.«

»Aber auch Fische bluten. Und dieser blutete einen Tag und eine Nacht und noch einmal einen Morgen aus dem Maul. Wie würde dir das Blut schmecken?«

Mando schob das Messer in die Scheide und streckte sich wieder zum Schlafen aus. »Das nächste Mal fahr' ich mit richtigen Fischern aufs Meer hinaus«, sagte er wütend.

»Ich habe jedenfalls begriffen, daß du ein kläglicher Seemann bist«, antwortete ich. »Und wenn ich noch einmal irgendwohin fahre, tue ich es allein.«

»Ich bin aber noch da«, sagte Mando und schaute mich aus halb geschlossenen Augen an. »Wir haben über einen Tag verloren, aber das Wetter ist gut. Wir haben genug Proviant. Wir sollten zu Ende führen, was wir angefangen haben.«

Ich nickte, aber ich fürchtete mich vor den Winden und den wilden Wellen, die ich gesehen hatte. Ich fürchtete mich am ganzen Körper... im Magen und im Kopf.

7

Wir befanden uns nun nahe der Südspitze von Santa Cruz, nicht weit von der Stelle, von der wir aufgebrochen waren. Es wurde bald Abend, und ich hielt es für besser, hier den Morgen abzuwarten und in aller Frühe, ehe Wind aufsprang, weiterzurudern.

Vor uns tauchte ein kleiner Landvorsprung auf. Ich hatte gestern nachmittag bemerkt, daß dahinter eine vor Wind und Wellen geschützte Bucht lag, in der man gut vor Anker gehen konnte.

»Nimm ein Ruder«, sagte ich zu Mando.

»Ich dachte, ich bin der Kapitän«, antwortete er.

Ich drückte ihm ein Ruder in die Hand, und wir ruderten auf die Bucht zu. Als wir um die Landzunge herum kamen, sahen wir plötzlich ziemlich dicht vor uns ein großes Walfangschiff vor Anker liegen. Auf beiden Seiten des Schiffes schwamm je ein toter Wal. Auf Deck brannten Feuer unter großen Kesseln und eine ölige Rauchwolke trieb auf uns zu.

Der Rauch war so dick, daß man kaum etwas sehen konnte. Erst nach einer Weile entzifferte ich den Namen, der in goldenen Buchstaben auf dem Schiffsbug stand: Boston Boy. Wir waren jetzt in Rufweite des Walfängers.

Leise sagte ich zu Mando: »Das ist das Schiff, das beim Sturm dieses Boot verloren hat. Tu jetzt, was ich dir sage und sprich kein Wort. Wir müssen wenden und wieder hinter der Landzunge verschwinden. Wenn Gott mit uns ist, erkennen sie das Boot nicht wieder.«

»Ich werde mit Mukat sprechen«, flüsterte mein Bruder und begann vor sich hinzumurmeln.

»Greif an dein Ruder und sei still. Schau nicht zum Schiff hinüber.«

»Unser Boot hat eine andere Farbe und einen neuen Namen«, sagte Mando. »Sie werden es nicht wiedererkennen.«

»Aber wenn sie es erkennen, geht es uns schlecht«, antwortete ich. »Da wir jetzt gewendet haben, kann ich allein rudern. Wirf du deine Angelleinen aus. Vielleicht halten sie uns für Fischer.«

Der Rauch wurde dünner, und wir waren nur mehr eine halbe Meile von der Landzunge entfernt. In ihrem Schutz würde man uns vom Schiff aus nicht mehr sehen können. Ich ruderte schneller, bis ich dachte, meine Lungen würden platzen. Das Boot war schwer und nicht für nur zwei Ruderer gebaut.

Wir erreichten die Landspitze und verschwanden dahinter. Wir hatten die Anglos überlistet. Wir waren in Sicherheit.

»Mukat hat mich erhört«, sagte Mando.

Er hatte die Worte noch nicht ganz ausgesprochen, da tauchte ein Ruderboot hinter der Landspitze auf. Es war ein Boot wie unseres. Vier Männer ruderten und einer saß im Bug. Sie steuerten auf uns zu und umkreisten uns wortlos. Sie waren rußgeschwärzt. Dann holten drei der Männer die Ruder ein, und nur der vierte ließ sein Ruder im Wasser und steuerte damit.

Einer der Männer hatte blaue Augen. Er stand auf und sprach mich an.

»Woher hast du das Boot?« fragte er.

»Von der Mission Santa Barbara«, antwortete ich.

»Seit wann? Seit dem letzten Sturm?«

»Ja, seit dem letzten Sturm.«

»Ist es an den Strand geschwemmt worden?«

»Ja.«

»Ich habe es in Ordnung gebracht und angestrichen und ihm einen neuen Namen gegeben«, meldete sich Mando.

»Das sehe ich«, antwortete der Mann mit den blauen Augen. »Aber das Boot gehört uns. Wir haben es im Sturm verloren.«

»Das Boot gehört uns«, sagte ich. »Pater Vinzenz hat gesagt, daß es ein Gesetz gibt, nach dem man alles behalten darf, was an den Strand geschwemmt wird.«

»Das ist ein Gesetz. Pater Vinzenz hat es gesagt«, bekräftigte Mando.

Der Mann im Bug, der bis dahin geschwiegen hatte, mischte sich ein. Er hatte viele Falten im Gesicht, obwohl er noch ein junger Mann war, und das eine Ohrläppchen fehlte ihm. An dem anderen trug er einen dicken Goldring mit einer Perle darin.

»Genug geredet«, sagte er. Er hatte eine tiefe Stimme, und er verschluckte die Endsilben der Worte. »Wir müssen an die Arbeit. Bringt die beiden an Land, und damit Schluß.«

»Wir könnten noch ein paar Arbeitskräfte brauchen«, sagte der Mann mit den blauen Augen. »John Tucker liegt seit heute morgen krank in der Koje, und Woods hat sich gestern abend den Arm übel verbrannt. Der Junge kann die Feuer unter den Kesseln schüren. Und das Mädchen kann in der Kombüse helfen und uns mexikanische Tortillas machen.«

»Gute Idee«, sagte einer der anderen. »Außerdem könnten wir Ärger mit der Mission kriegen, wenn wir sie einfach hier auf der Insel aussetzen.«

Der junge Mann im Bug sagte vorerst nichts. Er musterte uns kritisch. Dann sagte er: »Frauen an Bord bringen Unglück. Meistens jedenfalls. Aber auf der Caleb Stone hat der Kapitän mal seine Frau mitgenommen, und wir haben an einem einzigen Tag sieben Wale erlegt. Und am nächsten Tag noch mal fünf. Wir sind beinahe abgesoffen, so viel Walöl hatten wir schließlich geladen. Nach der Reise haben wir über dreißigtausend Dollar unter uns aufgeteilt. Es war die beste Fahrt in der ganzen Fangzeit. «

Auf sein Zeichen sprang einer der Walfänger mit einem Tau in der Hand in unser Boot herüber. Er befestigte das Tau am Bug, kehrte wieder in sein Boot zurück und griff zu seinem Ruder. Die vier Männer legten sich in die Riemen und zogen uns hinter sich her.

Wir saßen stumm und eingeschüchtert da.

Der junge Mann mit den blauen Augen rief: »Ihr könnt auch rudern. Das ist keine Spazierfahrt.«

Mando und ich griffen nach unseren Rudern, aber wir strengten uns nicht besonders an. Mando hielt den Blick auf das Schleppseil gerichtet; ich hatte das Gefühl, daß er es gern durchschneiden würde. Ich sprach ihn in unserem Indianerdialekt an, damit uns die Männer nicht verstanden.

»Laß dein Messer, wo es ist. Laß das Schleppseil und auch die weißen Männer in Ruhe. Sie sind in der Überzahl. Sie bringen uns sonst um, wie man eine Fliege zerdrückt. Sei höflich zu ihnen und tu, was sie dir sagen.«

»Heute nacht, wenn sie schlafen, werde ich mein Messer hervorholen.«

»Du wirst dein Messer in der Scheide lassen und deine. Zunge hüten.«

»Ich werde mit Mukat sprechen«, sagte Mando.

»Sprich mit Mukat so viel du nur magst, aber schweige vor den weißen Männern.«

Wir fuhren wieder um die Landspitze und steuerten auf das Walfangschiff zu. Es war noch immer in Rauch gehüllt. Durch den Rauch sah ich Feuer brennen, Männer auf Deck hin und her laufen und auf den Kadavern der beiden toten Wale umherklettern. So hatte uns Pater Vinzenz die Hölle beschrieben... alles voll Feuer und Rauch.

Als wir das Schiff erreichten, befahl uns der blauäugige Mann, an der Strickleiter hinaufzuklettern, die von der Reling herunterhing. »Rascher«, sagte er, und wir beeilten uns, obwohl das Schiff etwas schaukelte und die Strickleiter schwankte. Er kletterte hinter uns hoch und führte mich zum Bug, wo auf einem Herd aus Ziegelsteinen in großen Töpfen Essen kochte. Ich stand noch keine Sekunde dort, da drückte mir der Koch schon ein Messer in die Hand und zeigte auf einen Korb voll Kartoffeln. Er gab mir zu verstehen, ich solle sie schälen. Erst mittags, als die Männer zum Essen kamen, erfuhr ich, wie es Mando ergangen war. Er war schon genauso ruß- und fettverschmiert wie alle anderen, und seine Zähne blitzten weiß, wenn er den Mund aufmachte!

»Was mußt du tun?« flüsterte ich ihm zu.

»Ich werfe große Brocken Walfett in die Kessel«, flüsterte er zurück. »Die Hitze und der Rauch sind schrecklich. Und vom Gestank dreht sich mir der Magen um. Morgen werde ich verrückt und springe über Bord. Vielleicht werde ich schon heute verrückt. «

8

Der Koch war fett und aß gerne. Er kaute auch gerne Tabak, den er in einem Lederbeutel mit sich herumtrug. Er tat beides so gerne, daß er seinen Kautabak sogar beim Essen im Mund behielt. Er spuckte dauernd ins Feuer. Als ich ihm am ersten Morgen half, das Rindfleisch zu schneiden, das der Maat auf dem Festland gekauft hatte, sagte er, ich solle mir Zeit lassen und mich nicht allzu sehr beeilen.

»Wir sind keine Familienpension, wo jeden Tag Schlag zwölf gegessen werden muß«, sagte er. »Hier wird das Essen serviert, wenn's fertig ist, und keine Minute früher.«

Am Nachmittag gab er mir Zeit zum Ausruhen und sagte, ich solle mir das Schiff anschauen.

»Die Boston Boy ist jetzt kein sehr erfreulicher Aufenthaltsort«, sagte er. »Aber du kannst dir ja die Nase zuhalten, während du dir alles ansiehst. Wenn die Männer blöde Bemerkungen machen, dann gib ihnen kräftig heraus. Die meisten sind im Innersten doch Gentlemen... von der rauhen Sorte, natürlich. Außerdem haben sie keine Zeit für Geschwätz.«

Die Kombüse reichte quer über das Schiff; der Koch ging zur Tür, spuckte in die Richtung, in die der Wind blies, und kam wieder herein.

»Wir sind auf Pottwale gestoßen«, sagte er. »Niemand weiß, was die in dieser Gegend zu suchen haben; gewöhnlich gibt's hier nur Grauwale. Jedenfalls haben wir zwei gefangen, und da alle am Erlös beteiligt sind, schuften sie sich halb tot, um jedes Faß an Bord zu füllen.«

Ich fand es nicht sonderlich interessant zuzusehen, wie die Männer mit riesigen Messern dicke, lange Fettstreifen aus den Walen säbelten, an langen Haken an Bord zogen und dann in die Kessel warfen. Ich wollte mit meinem Bruder Mando sprechen und mit ihm überlegen, wie wir wieder von diesem Schiff herunterkommen.

Fast das ganze Deck diente dazu, Walfett auszukochen. Vor einer der vielen offenen, aus Ziegelsteinen gemauerten Feuerstellen fand ich Mando. Er stand mit nacktem Oberkörper da und schürte das Feuer unter dem Kessel. Mit einer langen Zange fischte er das Walfleisch aus dem Kessel, aus dem alles Fett herausgekocht war, und warf es ins Feuer, das aufloderte und eine gewaltige Hitze ausströmte.

Mando warf mir einen Blick zu, aber es war unmöglich, miteinander zu reden. Am Abend nach dem Essen konnte ich ihn nirgendwo finden. Erst am dritten Tag sollten wir endlich Gelegenheit finden, miteinander zu sprechen, denn an jenem Nachmittag passierte ein Unfall.

Der Maat - der junge Mann mit den Falten und dem goldenen Ohrring - schwatzte beim ersten Mittagessen ziemlich viel; er redete die ganze Zeit davon, wie reich sie alle nach dieser Fahrt sein würden, und das nur, weil sie jetzt ein Mädchen an Bord hatten.

»Von jetzt an werden wir nur noch Glück haben, bis wir wieder im Hafen von Boston einlaufen«, sagte er. »Ruhige See am Kap Horn, Rückenwind und gutes Wetter.«

Der Maat richtete diese Worte gezielt an die Adresse all der Matrosen, die glaubten, daß eine Frau an Bord Unglück brachte. Sie waren in der Überzahl, und ich hoffte heimlich, daß sie meutern und mich an die Küste bringen würden, aber am nächsten Tag fingen sie vier weitere Pottwale, die hier Tausende von Meilen von ihren gewohnten Fanggründen entfernt waren.

»Das beweist, daß ich recht habe«, prahlte der Maat. »Und obendrein bringen wir noch Indianer mit und zeigen den braven Bürgern von Boston, wie wirkliche Indianer ausschauen. Das sind keine mit Federn geschmückten Wilden, diese beiden.«

Er sah mich mit einem bewundernden Lächeln an. Dieses Lächeln und vor allem seine Worte verstärkten meine Entschlossenheit, vom Schiff zu fliehen.

Der Maat trank den letzten Schluck Wein aus einer Bauchflasche, bevor er etwas torkelnd an Deck ging. Ich wischte den Tisch ab und wollte gerade anfangen, das Geschirr abzuwaschen, als ich plötzlich einen Schrei hörte. Dann Laufschritte und Rufe.

Der junge Maat mit dem Ohrring hatte einen seltsamen Unfall erlitten. Ich weiß nicht, ob der Wein, den er zu Mittag getrunken hatte, die Ursache war.

Ich hatte früher noch nie einen Pottwal gesehen. Die Wale, die vor unserer Küste leben, sind anders. Sie schauen eher wie Fische aus. Der Pottwal hat einen Bug als Nase. Er sieht aus wie ein großer Felsen, der kerzengerade aus dem Meer ragt. Er macht ein Viertel des ganzen Tieres aus. Das hatte mir der Koch gleich am ersten Tag beim Kartoffelschälen erklärt.

Als Mando und ich über die Strickleiter an Bord geklettert waren, sahen wir über uns zwei riesige, furchterregende Köpfe, die mit eisernen Haken und Stricken an der Reling vertäut waren. Ich spürte Angst vor diesen weit aufgerissenen Schlünden mit den riesigen Zähnen.

»Reines Elfenbein, und sehr wertvoll«, sagte der Koch. »Aber der wahre Schatz steckt im Schädel. Der ist voll Walrat. Genug, um fünf Fässer zu füllen. Das gibt das allerbeste Parfum, kleines Fräulein, dieses süß riechende Walöl.

Als ich nun die Schreie hörte, rannte ich aus der Kombüse, und der Koch folgte mir. Die Männer drängten sich mit Messern und Spaten um einen der aufgehängten Pottwalschädel. Sie redeten durcheinander.

Mando packte mich beim Arm. »Es ist der Maat. Der mit dem goldenen Ohrring«, sagte er. »Er ist hineingefallen und wird ertrinken.«

Der Maat hatte darauf bestanden, den Schädel selbst zu öffnen. Diese Arbeit konnte niemand so gut wie er erledigen. Man mußte genau an der richtigen Stelle in den Kopf schneiden und dann die kostbare Flüssigkeit herausschöpfen.

Ein eiserner Eimer wurde über ein dutzendmal in den Schädel hinuntergelassen und wie aus einem Brunnen voll wieder herauf gezogen. Und dann passierte es; der Maat rutschte aus und fiel in den Pottwalkopf hinein, er war wie eine tiefe Höhle.

Seine Schreie wurden immer lauter und lauter, während die Männer überlegten, wie sie ihm helfen konnten. Zuerst wurde der Eimer von der Stange genommen und die Stange in den Schädel hinunter geschoben. Aber der Maat griff nicht danach.

Seine Rufe wurden schwächer. Dann hackte jemand mit einer Axt die Unterseite des Schädels auf. Das kostbare Walrat begann zu fließen, und der Maat wurde mit herausgespült. Er fiel ins Wasser, trieb mit dem Gesicht nach unten und versank, ehe sie ihn herausziehen konnten. Ein paar Ölblasen zeigten an, wo er untergegangen war. Seine Mütze tauchte noch auf, und dann war nichts mehr auf dem Wasser zu sehen.

Alle Beiboote wurden ausgesetzt, auch unseres, und die Walfänger ruderten im Kreis an der Stelle, an der der Maat verschwunden war. Aber außer der Mütze, die von dem kostbaren Öl glänzte, das auf dem Wasser schwamm, brachten sie nichts an Bord.

9

Die Mannschaft verbrachte den Rest des Nachmittages damit, nach seiner Leiche zu suchen. Sie ruderten in immer weiter gezogenen Kreisen um das Schiff herum. Alle fünf Beiboote, welche dieBoston Boy besaß, einschließlich unserem, waren im Einsatz.

Sie suchten bis zum Abend, und erst der Hunger trieb sie zurück an Bord. Ich half dem Koch in der Kombüse; er war der einzige, bis auf meinen Bruder und den Kapitän, der sich nicht an der Suche beteiligte. Der Kapitän kam im Laufe des Nachmittages ein paar Mal auf Deck, sah durch sein Fernrohr auf die Boote und verschwand wieder in seiner Kajüte.

Ich mußte wieder Kartoffeln schälen und Pökelfleisch schneiden, und dabei konnte ich mit Mando sprechen. Bereits nach drei Tagen hatte ihn der Kapitän zum Kajütenboy ernannt. Ich vermute, daß er Mando bei der Arbeit an Deck beobachtet hatte und zufrieden mit ihm war.

Jedenfalls wurde Mando vom Kapitän mit einem weißen Pullover und weißen Hosen ausstaffiert — es waren übrigens die ersten Hosen, die Mando jemals besessen hatte - und hielt ihn mit Botengängen beschäftigt. An diesem Nachmittag schickte er Mando in die Kombüse um Tee.

Der Koch goß den Tee auf, und ich folgte meinem Bruder an Deck. Er hatte es eilig, aber wir konnten doch schnell ein paar Worte wechseln.

»Ich hab' ein Gespräch zwischen dem Kapitän und dem zweiten Maat, der jetzt der erste Maat ist, mitgehört«, berichtete Mando. »Alle Fässer sind mit Öl gefüllt, und er will morgen aufbrechen. Er hat dem ersten Maat befohlen, alles vorzubereiten.«

»Dann müssen wir heute nacht fliehen«, sagte ich.

»Der Kapitän hat auch gesagt, daß er uns mit nach Boston nimmt. Wo immer das sein mag.

»Ich glaube, das ist sehr weit weg«, sagte ich. »Jedenfalls werde ich nicht mitfahren. Ich springe eher über Bord und schwimme zur Insel. «

»Bis zur Insel ist es ziemlich weit«, meinte Mando. »Und was fangen wir dort an?«

»Wir finden dort genug zu essen, und irgend jemand von der Mission wird uns schon finden. Wir könnten Rauchsignale geben.«

»Hier gibt es viele Haie, Zia. Sie haben ganze Stücke aus den toten Walen herausgerissen. Einer der Matrosen hat drei Haie erschossen, und die anderen haben sich dadurch nicht stören lassen.«

Sein Blick und sein Tonfall überraschten mich, und ich wurde plötzlich mißtrauisch. »Du willst doch nicht auf dem Schiff bleiben?«

»Ich habe überlegt...«, antwortete Mando.

»Aber du bleibst nicht wirklich?«

»Ich habe gar keine Wahl. Du auch nicht. Wir sind Gefangene der weißen Männer.«

Der Gedanke, Gefangener zu sein, war etwas ganz Neues für Mando, und es schien ihm irgendwie zu gefallen.

»Nein, ich bin keine Gefangene. Und du auch nicht«, sagte ich.

»Ich muß dem Kapitän den Tee bringen.«

»Der Kapitän kann warten. Meinst du, wir finden unser Boot im Dunkeln wieder?«

Mando blieb stehen. »Das dürfte nicht so schwer sein, aber es werden keine Rude# darin sein. Sie bringen abends alle Ruder aufs Schiff.«

»Wahrscheinlich möchten manche der Matrosen auch fliehen.«

Mando zuckte die Achseln und ging weiter. Ich folgte ihm über das Deck bis beinahe vor die Tür des Kapitäns. »Wo schläfst du nachts?« fragte ich.

»Da drüben. « Mando zeigte auf eine Nische zwischen den Deckaufbauten.

»Hörst du die Schiffsglocke?«

»Manchmal, aber wenn ich fest schlafe, höre ich sie nicht.«

»Heute nacht mußt du wachbleiben, du mußt darauf achten, wenn sie sechsmal schlägt.« Ich zählte an meinen Fingern bis sechs. »Sechsmal bedeutet, daß es elf Uhr ist.«

»In der Mission bedeuten sechs Glockenschläge, daß es sechs Uhr ist«, sagte Mando. »Zeit fürs Abendessen.«

»Hier auf dem Schiff bedeutet es elf Uhr. Dann schlafen alle bis auf den Mann, der auf Deck Wache hält. Wenn die Glocke sechsmal schlägt, treffen wir uns hier an der Reling. Vergiß dein Messer nicht.«

»Und was ist, wenn ich die Glocke lieber nicht hören möchte?« sagte Mando.

»Du bist elf Jahre alt, aber du bist noch nicht erwachsen«,; antwortete ich.

»Ich werde beim nächsten Mond oder bald danach zwölf, also bin ich so gut wie erwachsen«, entgegnete Mando trot-1 zig. »Und was sollen wir mit einem Boot ohne Ruder?« fügte er hinzu. »Wir haben auch kein Segel. Wie sollen wir vorwärtskommen? «

»Wir können uns am Steuer festhalten und schwimmend das Boot vor uns herschieben.«

»Und die Haie?«

»Hier auf dem Schiff gibt es mehr Haie als im Meer. Viel mehr. Und der Kapitän ist auch einer von ihnen«, sagte ich.

»Wenn der Kapitän morgen früh merkt, daß wir verschwunden sind, schickt er die Boote hinter uns her«, sagte Mando.

»Bis morgen früh sind wir längst in der Mission Ventura. Zwischen den beiden Inseln hier gibt es eine starke Strömung zur Küste zu.«

»Mir gefällt das alles nicht«, antwortete Mando. »Ich will nicht ohne Ruder und ohne Segel in einem Boot sitzen. Und wenn die Männer, die nachts Wache halten, uns sehen? Und dann die Haie. Und wenn sie uns morgen früh wieder einfangen und in Ketten legen? Zwei Männer liegen bereits in Ketten. In einem dunklen Loch unter Deck, wo die Ölfässer liegen.« Mando ging weiter. »Mir gefällt die ganze Sache nicht.«

Es wurde Abend. Die Boote kehrten zurück. Die Männer vertäuten sie am Schiff und kletterten die Strickleiter herauf.

»Denk daran, daß wir keine Sklaven sind. Wir werden uns auch von niemandem anstarren lassen«, sagte ich. »Heute nacht, wenn es sechs schlägt. Und bring dein Messer mit.«

Ich ging zurück in die Kombüse und später in die Kammer, in der ich schlief. Vom Abendessen war Fleisch übriggeblieben; ich gab es in einen Beutel und legte auch einige große, runde, steinharte Fladen hinein. Von dem Haken neben dem Herd suchte ich mir das schärfste Messer aus. Dann setzte ich mich hin und wartete, bis die Schiffsglocke sechsmal anschlug.

Ich wußte nicht, ob Mando sich für meinen Plan entscheiden oder beschließen würde, bei den weißen Männern auf dem Schiff zu bleiben. Aber ich wußte, daß ich irgendwie auf das Festland gelangen würde.

10

Beim sechsten Schlag der Schiffsglocke nahm ich meinen Beutel, steckte zu dem Proviant und dem Messer noch eine Flasche mit Wasser und ging zur Kombüsentür.

Während der Wartezeit hatte ich bemerkt, daß die Wache sich auf der anderen Seite des Decks aufhielt. Der Mann ging vom Heck zum Bug, hielt dort ein paar Minuten an und bewegte sich langsam wieder zurück. Er kam nie auf die linke Seite des Decks herüber, weil dort Ölfässer gestapelt waren.

Einer seiner Stiefel quietschte, und ich konnte jeden seiner Schritte hören. Er war nun im Heck. Ich spähte zur Tür hinaus und sah den Wachposten neben dem Steuerrad stehen und über das Meer schauen. Die Strickleiter hing in seiner Nähe.

Ich hielt mich im Schatten, bis ich seinen quietschenden Stiefel an der Kombüse Vorbeigehen hörte. Dann glitt ich hinaus und rannte auf nackten Füßen lautlos über das Deck bis zur Kapitänskajüte, wo ich Mando treffen wollte. Er war nicht da. Ich hörte den Stiefel knarren. Der Wachtposten erreichte den Bug. Er würde nun eine Weile dort stehenbleiben und dann kehrtmachen.

Ich beschloß, alleine zu fliehen, wenn Mando nicht in den nächsten Sekunden erschien. Im Schein der Mondsichel konnte ich die beiden Eisenhaken sehen, mit denen die Strickleiter an der Reling befestigt war. Ich lief hinüber, kletterte über die Reling und mein Fuß fand die erste Sprosse.

Das Meer war dunkel. Die Beiboote lagen am Fuß der Strickleiter an einem langen Balken vertäut. Im Hinunterklettern hörte ich einen Laut, und als ich auf der letzten Sprosse ankam, sah ich in einem Boot eine kauernde Gestalt. Es war Mando. Sein Messer glänzte. Mando war dabei, die Vertäuung des ersten Bootes durchzuschneiden. Es war das Boot des Kapitäns.

»Nimm unseres«, flüsterte ich ihm zu.

»Dieses liegt günstiger«, flüsterte er zurück.

Über mir hörte ich den Schritt der Wache, die vom Bug zurückkam. Ich sprang zu Mando in das Boot. »Duck' dich und rühr' dich nicht!«

Der Wachtposten ging oben an uns vorbei zum Heck. Dann kam er langsam wieder zurück und blieb an der Strickleiter stehen. Ich hielt mich an Mando fest, und wir machten keine Bewegung, bis er endlich weiterging. Dann sägte Mando wieder an dem Schiffstau.

»Das Tau hat einen Knoten. Hast du versucht, ihn zu lösen?« fragte ich.

»Ja, aber es ist ein Seemannsknoten, und ich krieg' ihn nicht auf.«

»Komm, wir nehmen unser Boot«, wisperte ich.

»Es ist doch egal, welches wir nehmen«, meinte Mando.

»Es gehört uns«, beharrte ich und stieg aus dem Kapitänsboot in das nächste hinüber.

Mando folgte mir. »Ein Boot ist ein Boot«, sagte er.

»Die Island Girl ist kleiner und leichter zu rudern«, antwortete ich, um die Debatte zu beenden.

Wir hatten unser Boot erreicht, als die Schritte des Wachtpostens wieder über uns knarrten. Wir duckten uns, bis er vorbei war. Dann schnitten wir mit vereinten Kräften das Tau durch.

Ich ließ mich leise ins Wasser, schwamm nur mit den Beinen und schob das Boot auf die andere Seite des Schiffes, wo der Wachtposten nicht vorbeikam.

Die gräßlichen Walschädel hingen über uns. Wir schoben uns an zwei Kadavern vorbei, von denen die Fettschwarten bereits abgelöst waren. Mando hielt sich an den Knochen fest, zog sich daran weiter und half mir so, das Boot vorwärts zu bewegen. Ich flüsterte ihm zu, das Boot abzustoßen. Wir entfernten uns langsam von den Walkadavern und glitten mit der Strömung auf die Insel zu.

Als das erste Tageslicht im Osten dämmerte, erreichten wir die Seetangwiese, welche die Insel umgab. Der Seetang wuchs so dicht, daß wir das Boot nicht hindurchschieben konnten. Wir kletterten ins Boot, lagen da, ruhten uns aus und versuchten, uns zu erwärmen. Die Küste war weit weg und nur schwach zu erkennen.

»Die Gezeiten sind noch gegen uns«, sagte ich. »Wir ruhen uns jetzt ein bißchen aus, aber dann müssen wir weiter. Sie werden uns suchen, und als erstes werden sie hierher kommen.«

»Das Frühstück ist erst in einer Stunde«, sagte Mando. »Sie kommen vorher nicht an Deck. In frühestens zwei Stunden werden sie merken, daß ein Boot fehlt.«

Ich fragte mich, ob Mando insgeheim hoffte, wieder aufs Schiff gebracht zu werden.

»Der Koch wird mich vermissen, sobald er in die Kombüse kommt«, sagte ich. »Und dem Kapitän wird es auffallen, wenn du ihm seinen Morgentee nicht auf dem silbernen Tablett bringst. In einer knappen Stunde werden sie merken, daß wir weg sind.«

Ich schaute wieder zur Küste hinüber. Sie war zu weit entfernt, um die Sanddünen und die Brecher zu erkennen. Und zwischen uns und dem Schiff lag die Insel.

Mein Blick fiel auf das Steuerruder und ich bemerkte, daß es aus drei ruderähnlichen Brettern gefertigt war. Jedes der Bretter war länger als mein Arm. Sie waren mit schmalen Eisenbändern am Boot befestigt. Ich bohrte mit der Messerspitze in das Holz und sah, daß man die Schrauben herausschnitzen konnte.

Als die Sonne aufging, hatten wir das Steuerruder abmontiert. Die drei Bretter waren mit Holzbolzen zusammengefügt. Wir brachen sie auseinander und hatten nun zwei Paddel.

»Vámonos!« sagte ich. »Der Wind ist mit uns, und die Flut wird es auch bald sein. «

Mando schaute über die Schulter zurück in Richtung des Schiffes. Langsam senkte er das Paddel ins Wasser, und wir nahmen Kurs auf die ferne Küste.

Als die Sonne voll am Himmel stand, waren wir schon an der Insel vorbei, und wir konnten die drei Masten des Walfängers am Horizont sehen. Unsere Behelfspaddel waren mit richtigen Rudern nicht zu vergleichen, aber wir kamen trotzdem voran. Die Flut hatte eingesetzt, und wir hatten Rückenwind. Bald konnten wir den Turm der Mission Ventura erkennen.

Mando war hin und her gerissen. Er schaute immer wieder über die Schulter zurück, bis die Mastspitzen nicht mehr zu sehen waren. Er seufzte.

»Es tut dir leid, daß sie uns nicht wieder aufs Schiff geholt haben«, sagte ich.

»In der Mission ereignet sich nie was«, antwortete Mando. »Man arbeitet auf dem Feld, säubert die Wassergräben vom Unkraut und fegt den Hof.«

»Auf der Boston Boy würdest du dem Kapitän den Tee servieren. Das ist alles«, entgegnete ich. »Und das ist auch nicht so aufregend. Wenn du wirklich Seemann werden willst, hilft dir Pater Vinzenz sicher, Arbeit auf einem Schiff zu finden. Dort bist du dann ein wirklicher Seemann und kein Sklave.«

Ich war noch nie zuvor mit einem Boot an dieser Küste gewesen. Ich sah eine Landzunge mit einer felsigen Spitze. Zwischen dieser Spitze und der Küste lag eine Bucht. In dieser Bucht war das Wasser glatt, und die Brecher am Eingang schienen niedriger zu sein als weiter südlich. Auf diese Landzunge nahmen wir Kurs.

Wir näherten uns der Brandung und versuchten, so gut wir konnten, das Boot ruhig zu halten, um uns von einer kleineren Welle in die Bucht tragen zu lassen. Aber wir gerieten in eine schnelle Strömung, die uns direkt auf die Felsspitze zu trieb.

»Wir müssen vom Land weg«, rief ich meinem Bruder zu. »Vielleicht kommen wir dann wieder aus der Strömung
heraus.«

Wir paddelten beide mit aller Kraft, um das Boot aus der Brandung zu steuern und hofften, daß uns die Strömung wieder frei ließ.

Aber die Wassermassen hielten das Boot fest und trugen uns am Eingang der Bucht vorbei auf die Felsspitze zu.

»Achtung, wir müssen gleich springen«, sagte ich.

Wir waren beide gute Schwimmer, und wir sprangen in dem Augenblick, in dem der Bug den Felsen rammte und das Boot kenterte. Eine Weile mußten wir gegen die Flut ankämpfen, die uns zwischen die Klippen schwemmte. Die Felsen waren zu glatt, um sich daran festzuhalten, und die scharfen Ränder der Entenmuscheln zerschnitten mir die Hände. Endlich entkamen wir der Strömung, und wir schwammen zum nahen Strand hinüber.

Dutzende von Indianern erwarteten uns, als wir an Land taumelten. Wir waren zerkratzt und zerschunden, aber wir lebten. Es war traurig, mitanzusehen, wie die Island Girl von den Wellen hin und her geschleudert und allmählich auf uns zugetrieben wurde.

Die Indianer gaben uns trockene Kleidung und Muschelsuppe und Dörrfleisch. Wir waren erschöpft und schliefen den ganzen Nachmittag und die folgende Nacht. Am nächsten Morgen kam Kapitän Nidever angeritten.

»Wenn von der Island Girl noch etwas übrig ist, so können Sie es haben«, sagte ich zu ihm.

Die Trümmer des Bootes waren an den Strand gespült worden.

»Es ist gutes Holz, das ich gebrauchen kann«, antwortete er.

Ich übergab ihm den Kompaß, den ich in ein Stück Ölhaut eingewickelt an einem Riemen um den Hals getragen hatte.

Kapitän Nidever wickelte ihn aus.

»So gut wie neu. Ich hätte nicht gedacht, daß ich ihn zurückbekomme. Ich werd' ihn mitnehmen, wenn ich zur Insel der blauen Delphine segle«, sagte er.

»Wann?« fragte ich.

»Bald.«

»Wann?« wiederholte ich.

»Vielleicht in drei Monaten. Vielleicht früher. Vielleicht später.«

»Darf ich mitkommen?«

»Wir werden sehen.« Er steckte den Kompaß in die Tasche. »Frauen bringen kein Glück an Bord.«

»Ich habe der Boston Boy Glück gebracht. Sie haben vier Wale gefangen, während ich an Bord war.«

»Boston Boy?«

Er schaute überrascht drein. Ich erzählte ihm, was wir auf dem Walfänger erlebt hatten. Sein Staunen blieb auch als ich mit meiner Geschichte zu Ende war.

»Ihr habt Glück gehabt, daß ihr nicht in Boston gelandet seid«, sagte er.

»Darf ich mit Ihnen kommen?« fragte ich noch einmal.

»Ich werd's mir überlegen«, antwortete er.

11

Den Rest des Sommers ging ich mindestens einmal in der Woche an den Strand, um mit Kapitän Nidever zu sprechen. Kurz vor Herbstbeginn traf ich ihn im Dorf der Chumash, in der Nähe von Ventura. Es war ein hübsches Dorf, das in einer flachen Bucht an einem weißen Sandstrand lag. Bei den Kanus am Strand fand ich Kapitän Nidever, der sich mit drei Männern unterhielt.

Ich wartete, bis er seine Unterhaltung beendet hatte und zu seinem Pferd ging. Er stieg auf und lächelte zu mir herunter.

»Ich segle demnächst zur Insel«, sagte er.

»Wann?« fragte ich.

Er schob seinen hohen Hut mit dem silbernen Band zurück.

»So genau kann ich es noch nicht sagen. Es kommt drauf
an.«

Er dachte nach, und ich wartete.

»Ich habe den Chumash zwei Kanus abgekauft«, fuhr er fort.

Ich verstand nicht, wozu er zwei Kanus brauchte, aber ich fragte nicht danach,

»Ich vertäue die beiden Kanus nebeneinander und mache ein kleines Deck dazwischen. Dann kann ich ein größeres Segel nehmen. Ich komme damit schneller voran, und ich kann auch mehr Pelze heimschaffen. Ich kann die Holzreste von deinem Boot dafür verwenden. Was mir jetzt noch fehlt, ist ein festes Segel.«

»Ich kann ein Segel weben, Kapitän Nidever. Ich habe in der Mission schon viele Matten gewebt. «

»Es muß stärker sein als eine Matte, und dichter, um den Wind einzufangen.«

»Ich kann das Segel aus Schilf und jungen Weiden weben.« In meiner Aufregung hatte ich ganz vergessen, daß Kapitän Nidever in erster Linie zur Insel wollte, um Ottern zu jagen und nicht, um Karana zu suchen. »Und ich kann sie so stark und dicht weben, wie Sie es wollen.«

»Wie lange würdest du dafür brauchen?«

»Ich kann nur am Abend daran arbeiten. Unter Tags bin ich für die Mission beschäftigt.«

Kapitän Nidever schob wieder an seinem Hut. »Also, jetzt haben wir August. Meinst du, du kannst es bis Mitte September fertig kriegen?«

Ich zählte die Tage an den Fingern ab. Ich zählte die Stunden, die ich jeden Abend arbeiten konnte, denn um neun Uhr wurden alle Lampen gelöscht. Ich rechnete es mit Hilfe von Strichen im Sand aus.

»Bis September«, sagte ich.

»Gut«, sagte Kapitän Nidever.

Er wendete sein großes weißes Pferd.

»Diese Fußspuren, die Sie letzten Sommer auf der Insel gesehen haben«, fragte ich. »Wie viele waren es?«

»Ich habe sie nicht gezählt, kleines Fräulein. Ein Dutzend oder mehr, würde ich sagen. Es sah so aus, als ob der, von dem sie stammten, uns zuerst bemerkt hat und aus dem Wasser, über den Sand die Felsen hinauf geflohen ist. Wahrscheinlich aus Angst vor weißen Männern.«

»Und es ist sicher, daß es ein Mädchen war?«

»Ganz sicher. Es waren zwar keine ausgesprochen kleinen Füße, aber sie waren auch nicht groß. So ungefähr mittendrin. Und ein Mann hätte sich vor uns ja kaum gefürchtet. Nur ein Mädchen hat Grund, davonzulaufen und sich vor uns zu verstecken, jedenfalls wenn es ein bißchen Verstand im Kopf hat.«

Ich hätte mich auch gefürchtet. Kapitän Nidever und sein Freund Curt waren wild aussehende Männer. Sie trugen beide lange Jagdmesser und Flinten. Es war verständlich, wenn eine Frau bei ihrem Anblick davonlief und sich versteckte. Daher hatte ich schon seit Monaten über einen Plan nachgedacht, den ich ihm jetzt mitteilte. »Wenn Sie mich schon nicht mitnehmen wollen, würden Sie einem Pater gestatten, mit zur Insel zu fahren?« fragte ich.

»Warum?«

»Damit das Mädchen, falls es Karana ist, keine Angst zu haben braucht. Sie wird sehen, daß er anders gekleidet ist, keine Waffen trägt und ein freundliches Gesicht hat.«

»Ich habe also kein freundliches Gesicht?« fragte der Kapitän.

»Bei allem Respekt, nein«, antwortete ich. »Nein.«

Der Kapitän lachte.

»Wie sieht dieser Pater aus? Die meisten sind so ungeschickt, daß sie nicht einmal einen Ziegelstein hochheben können, ohne ihn sich auf die Zehen fallen zu lassen.«

»Er ist kleiner als Sie.«

»Das sind die meisten Männer«, sagte der Kapitän stolz. »Er ist vielleicht halb so groß wie Sie. Und er ißt bestimmt nicht viel.«

»Bring' diesen Pater das nächste Mal mit, damit ich ihn mir ansehen kann, und das mit dem Essen bezweifle ich. Ich hab' noch keinen Pater erlebt, der nicht spielend einen Ochsen hätte aufessen können.«

»Er heißt Pater Vinzenz«, sagte ich.

»Es ist mir völlig egal, wie er heißt, er soll nicht seekrank werden und rudern können.«

Ich wußte nicht, wie es damit bei Pater Vinzenz stand, aber ich sagte: »Er ist sehr mutig.«

»Mut ist immer gut«, sagte der Kapitän.

»Ich werde ihn mitbringen, und dann können Sie es selber sehen«, sagte ich.

»Mut kann man nicht sehen«, sagte der Kapitän. »Aber bring ihn ja nicht mit, wenn er einen Bauch hat, auch wenn es nur ein kleiner ist. Einen Bauch kann man nämlich sehen, und ich weiß, was er bedeutet.«

Kapitän Nidever hatte selber einen Bauch, aber er war ein großer, starker Mann. Pater Vinzenz hatte keinen Bauch, nicht einmal einen kleinen, aber er war nicht sehr stark.

»Ich bringe ihn mit«, sagte ich.

Als Antwort tippte er grüßend an seinen Hut und ritt davon.

12

In der nächsten Woche besuchte ich gemeinsam mit meinen Freundinnen Rosa und Anita Kapitän Nidever.

Es war ein windiger Tag, aber die Sonne war hell und heiß. Es war Ebbe, und wir gingen am Strand entlang, bis wir auf Kapitän Nidever stießen, der an seinem Boot arbeitete. Es sah schon ganz anders aus.

»Sie haben viel gearbeitet«, sagte ich.

»Den schwierigsten Teil hab' ich hinter mir. Der Rest ist kein Problem mehr«, antwortete der Kapitän.

»Ich bin gekommen, um zu fragen, wie groß das Segel werden soll«, sagte ich.

Kapitän Nidever besaß ein langes Band mit Markierungen, das er zum Messen benutzte. Er maß an einer Schnur und schnitt zwei Stücke von einem Knäuel ab und gab sie mir. »Das kürzere Stück ist die Breite des Segels oben, und das lange Stück ist die Breite unten. Das Segel soll fast quadratisch werden und ungefähr dreimal so lang wie du groß bist.«

Rosa und Anita wären noch gerne dageblieben, um dem Kapitän bei der Arbeit zuzuschauen, aber die Flut setzte ein, deshalb mußten wir uns auf den Rückweg machen.

Es gab einen Pfad zur Missionsstation, aber er war staubig und um diese Jahreszeit gab es da eine Menge Klapperschlangen. Sie wärmten sich auf den Steinen. Sie waren ziemlich träge, zu faul, um zu fliehen. Sie waren deshalb gefährlicher als sonst. Nur im Spätfrühling, wenn sie sich häuteten und blind waren, waren sie noch ärger. Manchmal hatte ich den Eindruck, alle Klapperschlangen von ganz Kalifornien lebten in unseren Bergen, weil es hier so sonnig war. Es gab die verschiedensten Arten von Klapperschlangen: manche waren bräunlich, andere grau wie Granit und wieder andere hatten schwarze Karos auf dem Rücken.

Wenn sie nicht gerade blind und träge waren, flohen die Klapperschlangen vor den Menschen, aber ich hatte, wie die meisten Leute, Angst vor ihnen.

Wir drei Mädchen gingen lieber am Strand entlang heim; dieser Weg war zwar länger, aber es war noch hell, als wir nach Santa Barbara kamen. An diesem Abend begann ich mit dem Segel. Rosa und Anita versprachen, mir zu helfen, aber mir wäre es eigentlich lieber gewesen, das Segel alleine zu weben. Am liebsten wäre ich ja allein zur Insel der blauen Delphine gesegelt. Obwohl ich meine Tante Karana noch nie gesehen hatte, liebte ich sie sehr und wollte sie mit niemandem teilen. Ich war damals sehr selbstsüchtig. Ich bin immer noch selbstsüchtig, aber nicht mehr so arg.

Weil Pater Vinzenz uns den Nachmittag frei gegeben hatte, mußten wir an diesem und am nächsten Abend eine Stunde länger in der Küche arbeiten. Am nächsten Morgen mußten wir zusätzlich zwei Stunden in die Werkstatt, wo Gegenstände angefertigt wurden, die die Mission an die Gringo-Händler verkaufte.

Deshalb konnten wir erst zwei Tage danach an dem Segel aus Schilf und Weiden weitermachen.

Etwa eine Woche später war es fertig, und wir brachten es Kapitän Nidever. Das Segel hätte genau gepaßt, aber er hatte es sich inzwischen anders überlegt und wollte es doch etwas kürzer haben. Wir schnitten es an den Rändern zurecht und faßten es mit fester Schnur neu ein.

Pater Vinzenz war mit uns gekommen. Er fragte Kapitän Nidever: »Und Sie glauben, daß es gut sein könnte, wenn ich mitkomme?«

»Können Sie Ottern fangen?« fragte Kapitän Nidever zurück.

»Ich bin kein Jäger«, antwortete Pater Vinzenz. »Aberich kann rudern. Ich bin den großen Fluß in Panama mit einem Kanu hinuntergefahren.«

»Das Meer ist kein Fluß.«

»Beide haben ihre Tücken«, sagte Pater Vinzenz. »Sind Sie schon einmal einen Strom hinuntergefahren, der voller Krokodile ist? Wohin man auch blickt, überall Augen im Wasser, die einen beobachten. Sie tanzen wie Korken auf den Wellen auf und ab und starren Sie an.«

»Nein, ich war noch nie auf einem solchen Fluß, und ich habe auch keinerlei diesbezügliche Absichten«, sagte der Kapitän. »Aber wenn Sie mit uns kommen, wird es leichter sein, das Mädchen zu finden. Dafür wahrscheinlich aber
weniger Ottern. Wollen Sie wirklich mitkommen? Ich kann Ihnen nichts versprechen außer einer unbequemen Seereise. Vielleicht ist das Mädchen gar nicht auf der Insel. Vielleicht stammen die Spuren von jemand anderem. Curt und ich haben keine Zeit, auf den Klippen und den Hügeln herumzusteigen, um ein Mädchen zu suchen. Wir segeln zur Insel, um Ottern zu fangen. Aber wenn Sie mitkommen und sie suchen wollen, so soll es mir recht sein.«

»Ich komme mit. Sofort oder morgen oder wann immer Sie aufbrechen«, sagte Pater Vinzenz.

Ich liebte Pater Vinzenz, seit ich in die Mission gekommen war, aber jetzt liebte ich ihn noch mehr. Er war ein kleiner, magerer junger Mann, blaß und nicht sehr kräftig. Warum sollte er eine anstrengende Fahrt durch rauhe See und gefährliche Winde zu einer felsigen Insel auf sich nehmen, um ein Mädchen zu suchen, das er noch nie gesehen hatte? Warum sollte er nach jemandem suchen, der vielleicht gar nicht mehr lebte oder nicht mehr auf der Insel war?

Ich fragte: »Pater Vinzenz, warum riskieren Sie Ihr Leben für ein Mädchen, das Sie noch nie gesehen haben?«

Er wurde verlegen. »Es ist gar kein großes Risiko. Kapitän Nidever ist ein hervorragender Seemann, und er war schon auf der Insel.«

»Und wenn er sie diesmal nicht finden kann? Und wenn er vorbeisegelt und am Ende des Ozeans abstürzt?«

»Der Ozean endet nicht, er geht immer weiter und weiter, also können wir nicht abstürzen. « Pater Vinzenz wollte nicht darüber sprechen, warum er sein Leben wagte. Er sagte nur: »Deine Tante muß sehr einsam sein, nach all diesen Jahren allein auf einer Insel.«

»Ja«, sagte ich. »Ich möchte nicht so alleine leben.«

»Ohne Gott«, fügte Pater Vinzenz hinzu.

Ich schwieg. Jetzt wußte ich, warum er die Reise wagte. Kapitän Nidever sah Pater Vinzenz aufmerksam und lange an, als ob er ein Stück Holz für sein Boot abschätzen würde.

»Wir segeln zur Insel, um Ottern zu jagen«, wiederholte er. »Wir brauchen Platz für die Pelze. Aber Sie brauchen nicht viel Platz, vielleicht soviel wie drei ausgewachsene Ottern. Es ist gut, wir können Sie mitnehmen.« Er wandte sich an seinen Freund Curt, der mit einem Eimer voll Teer gekommen war. »Oder was meinst du?«

»Er kann ja an meiner Stelle mit«, antwortete Curt.

Ich nehme an, daß das ein Scherz sein sollte, denn Kapitän Nidever lachte.

»Wenn das Wetter anhält, segeln wir nächste Woche.«

»Ich bin bereit. Geben Sie mir einen Tag vorher Bescheid«, sagte Pater Vinzenz.

»Ich möchte auch mitkommen. Sie haben gesagt, Sie würden es sich noch überlegen«, sagte ich zu Kapitän Nidever.

»Ich habe darüber nachgedacht. Sogar mehrmals«, antwortete er.

Ich merkte an seiner Stimme, daß er eine Entscheidung getroffen hatte.

»Du könntest kochen und beim Rudern helfen, wenn es sein muß. Aber wir haben einfach nicht genug Platz in diesem kleinen Boot.«

Ich schwieg. Ich wußte, daß er nie ernsthaft daran gedacht hatte, mich mitzunehmen. Aber ich war glücklich, weil endlich überhaupt irgend jemand zur Insel segelte. Es war nicht so wichtig, ob ich mitfuhr oder nicht.

13

Am Freitag der nächsten Woche kam Kapitän Nidever in die Mission und sagte zu Pater Vinzenz, daß sie am nächsten Morgen bei Sonnenaufgang aufbrechen wollten.

»Eine kleine Flasche Trinkwasser ist ungefähr alles, was Sie unterwegs brauchen werden«, sagte der Kapitän. »Vielleicht noch ein paar Streifen Dörrfleisch. Und einen warmen Umhang mit einer Kapuze. Es schadet auch nichts, wenn Sie ein Jagdmesser mitbringen.«

Alle halfen Pater Vinzenz bei den Reisevorbereitungen. Sogar Señora Gallegos, die die Küche und den Schlafsaal unter sich hatte und sonst nicht gerne arbeitete.

Wir fanden einen kleinen Tonkrug mit einem Griff und einem Stöpsel, in den ungefähr acht Liter Wasser paßten. Wir packten zehn Streifen getrocknetes Wildfleisch ein. Anita, Rosa und ich arbeiteten fast die ganze Nacht, eine Kapuze zu stricken, die am Kopf eng anlag und bis über die Schultern herunter reichte. Wir strickten sie aus roter Wolle und nähten eine Quaste oben an die Spitze, damit er schon von weitem zu erkennen war. Wir holten das beste Messer aus der Waffenkammer und polierten es; es war ein Messer mit einer langen, geschwungenen Schneide und einem Griff aus Elfenbein. Pater Vinzenz bedankte sich gerührt für all unsere Mühe, aber er nahm das Jagdmesser nicht mit.

Ich war schon lange vor Tagesanbruch wieder auf und unten am Strand. Es dauerte nicht lange, und fast alle Bewohner der Mission waren da. Es war Ebbe, und wir gingen am Strand entlang zum Dorf der Chumash in der Nähe von Ventura. Pater Vinzenz sah noch blasser aus als sonst. Ich glaube, er fürchtete, seekrank zu werden.

Kapitän Nidever und Curt hatten das Boot an den Rand des Wassers gezogen und warteten, daß wir ihnen halfen, es flott zu machen. Von den Chumash konnten sie keine Hilfe erwarten, denn die Chumash glaubten, daß es Unrecht war, Ottern zu töten und die Pelze an die weißen Männer zu verkaufen. Zumindest habe ich das gehört, aber ich weiß es nicht ganz sicher.

Es war Ebbe, und das Wasser stand nur knietief. Wir konnten das Boot leicht ein gutes Stück in die Brandung hinausschieben. Die meisten riefen Pater Vinzenz noch gute Ratschläge nach, dann setzte Kapitän Nidever das rechteckige Segel, das wir gewebt hatten. Das Boot nahm Kurs nach Westen. Es glitt sehr langsam dahin. Ich sah noch lange Pater Vinzenz' rote Kapuze auf und ab wippen und die rote Quaste im Wind flattern.

Als das Boot außer Sichtweite war, schlug Gito Cruz, der mayordomo der Mission, vor, auf die Klippen über dem Strand zu steigen. Dort zeigte er auf das Meer und sagte: »Schaut, dort drüben ist das Boot. «

Zu unserer Überraschung war das Boot mit dem rechteckigen Segel und den drei Männern tatsächlich wieder zu sehen.

»Wieso können wir das Boot jetzt auf einmal wieder sehen, wo es doch schon verschwunden war?« fragte meine Freundin Rosa.

»Very insignificante«, sagte Gito Cruz, der gern in einem Gemisch aus Spanisch und Englisch redete. »Weißt du, die Welt ist rund wie eine Orange. Unten am Strand konnten wir nur ein kurzes Stück sehen, weil die Erde eben rund wie eine Orange ist. Aber von hier oben, von den Klippen können wir über die Wölbung hinweg ein Stück weiter sehen. Habt ihr das verstanden?«

Er schaute in die Runde, und alle nickten, auch ich, obwohl ich gar nicht verstehen konnte, daß die Erde rund sei.

»Wenn wir noch höher hinaufsteigen, wenn wir zum Beispiel auf den Kirchturm steigen, dann können wir das Boot noch länger sehen.«

Alle verstanden das. Nur ich nicht.

Wir gingen in die Mission, und ich ging in Pater Vinzenz' Lieblingskapelle, kniete nieder und betete für ihn. Ich betete darum, daß er die Insel der blauen Delphine erreichte, ohne seekrank zu werden, und daß er Karana fand und sie sicher mit hierher brachte, obwohl er dann doch bergauf segeln mußte, falls Gito Cruz wirklich recht hatte und die Welt rund wie eine Orange war.

Dann mußten wir alle an die Arbeit, um die Zeit aufzuholen, die wir durch Pater Vinzenz' Aufbruch verloren hatten. Die Mädchen mußten an die Webrahmen und die Jungen aufs Feld. Wir arbeiteten alle an diesem Tag sehr fleißig und zwei Stunden länger als sonst.

Ehe es Abend wurde, kletterte ich auf den Kirchturm, was verboten war, und spähte nach Westen. Die Mission lag auf einem Hügel, und ich konnte weit über das Meer schauen, aber ich sah nur Wasser, das sich endlos weit erstreckte und Wellen mit weißen Schaumkronen, die vom Westwind auf die Küste zugetrieben wurden.

An diesem Abend wurde ich einen Gedanken nicht los, der mich schon oft beschäftigt hatte. Wenn Pater Vinzenz Karana wirklich auf der Insel fand und sie zur Mission mitbrachte, was sollte ich tun, wenn es Karana hier nicht gefiel? Wenn ihr dieses Leben nicht zusagte, und wir ihr auch nicht? Sie lebte schon so lange allein auf der Insel, also war sie sicher gewohnt, immer alles so zu machen, wie und wann sie es wollte. Hier in der Mission gab es einen festen Tagesablauf. Hier mußte man das tun, was der Pater Superior befahl.

Der Gedanke war mir unangenehm. Er machte mich unglücklich und hinderte mich am Einschlafen.

14

Alle meinten, wir würden einen schönen Frühling bekommen, und deshalb beschloß Gito Cruz, Frühmelonen auszusäen. Die Mission besaß etwa eine halbe Meile nach Osten zu ein kleines Tal mit fruchtbarem Boden, das windgeschützt zwischen den Hügeln lag.

In dieses Tal gingen wir am nächsten Tag gleich nach dem Frühstück. Für gewöhnlich arbeiteten nur die Männer auf dem Feld, aber in diesem Jahr mußten auch die Mädchen helfen. Seit immer mehr Gringos ins Land kamen, brachten sie viele Krankheiten mit, die wir früher nicht gekannt hatten. In diesem Jahr litten viele Indianer in der Mission an einer Krankheit, die die Patres Masern nannten. Also mußten die Mädchen mit auf das Feld.

Das Tal war sehr fruchtbar, wie ich schon erwähnt habe, und weil es so windgeschützt lag, war es heiß; das ist zwar gut für die Melonen, aber nicht für den, der hier arbeiten muß.

Der mayordomo spannte eine lange Schnur über den Boden und ein paar Ochsen mußten den Pflug genau entlang dieser Schnur ziehen. So wurde jede Furche ganz gerade. Gito Cruz war in vielen Dingen ein sehr geschickter junger Mann, und er zog die besten Melonen von allen Missionen in der Umgebung.

Rosa und ich arbeiteten nebeneinander; wir scharrten kleine Löcher in die Erde, legten ein paar Samen hinein und deckten sie zu. Zu der Zeit, wenn die Melonen gesät werden mußten, war Mando immer beim Fischen. An diesem Tag fischte er mit ein paar Gringos südlich von Santa Barbara vor der Küste. Mando mochte jeden, der fischte, egal, ob Gringo oder nicht.

Wir arbeiteten sehr genau, denn wenn der Samen nicht richtig in den Boden gedrückt wurde, ging er nicht auf. Etwa drei Wochen nach dem Aussäen ging Gito Cruz über das Feld, und wenn er kahle Stellen fand, wurde er sehr böse, und wir mußten noch einmal aussäen.

Nun kam er zu Rosa und mir. Es war eine Schwerarbeit, sich in der heißen Sonne immerzu zu bücken. Gito hatte einen Krug voll kühlem Wasser in der Hand und bot ihn uns an. Als wir getrunken hatten, sagte er wie beiläufig: »Es ist ein heißer Tag!«

»Ja, es ist heiß«, sagte ich.

»Aber die Sonne ist gut für die Samen, nicht?«

»Richtig«, sagte ich.

Gito nahm einen Schluck aus dem Krug und wischte sich den Mund mit dem Zipfel seines Halstuches ab. Gito war immer sorgfältig gekleidet. Er trug auch bei der Arbeit immer ein sauberes Hemd und ein Halstuch und Stiefel mit Zierstichen auf dem Schaft.

»Die Sonne ist gut für die Melonen, aber nicht für die, die sie aussäen müssen«, sagte Gito.

Weder Rosa noch ich sagten etwas.

»Das ist eine schwere Arbeit für Mädchen. Viel schwerer als die Arbeit am Webstuhl. Findet ihr das nicht auch?«

»Doch«, antwortete Rosa.

»Mir gefällt es nicht, wenn Mädchen auf dem Feld arbeiten müssen«, fuhr Gito fort.

Ich wußte, worauf er hinaus wollte, aber ich ließ mir nichts anmerken.

Gito Cruz war vor zwei Jahren in die Mission gekommen. Sein Vater war Häuptling eines kleinen Stammes, der etwa dreißig Meilen nördlich von Santa Barbara lebte. Man hatte mir erzählt, daß Gito am Anfang alles kritisiert hatte, daher ernannten ihn die Patres kurzerhand zum mayordomo. Gito fand, die Rolle des Aufsehers passe zum Sohn eines Häuptlings. Aber auch nachdem Gito mayordomo geworden war, gefiel ihm vieles nicht. Ich wußte aus Erfahrung, daß er auch jetzt wieder nörgeln wollte.

»Wir müssen hier in der Mission richtiggehend schuften«, sagte er und schaute mich an. Seine Augen waren klein aber sehr lebhaft, und er hatte einen Schnurrbart so schmal wie ein Faden, den er jeden Tag sorgfältig zupfte. »Woher kommst du?« Das hatte er mich schon öfter gefragt.

»Von weither aus dem Osten«, antwortete ich.

»Würdest du daheim in der heißen Sonne so schwer arbeiten?«

»Wir arbeiten und wir ruhen uns aus, abwechselnd«, sagte ich.

»Ihr arbeitet, wann ihr wollt und ihr ruht euch aus, wenn euch danach ist. Hier geht das nicht. Hier dürfen wir keine eigenen Wünsche äußern. Hier müssen wir Tag für Tag arbeiten, bei Sonne und Regen, im Winter und im Sommer. Manchmal frage ich mich: Warum schuftest du so schwer? Fragst du dich das nicht auch manchmal?« wandte er sich an Rosa.

»Manchmal.«

Er ging weiter die Furchen entlang, ließ jeden aus dem Krug trinken, wechselte mit den Leuten ein paar Worte oder machte einen Scherz.

Alle schauten zu Gito Cruz auf; nicht nur, weil er mayordomo war, hauptsächlich, weil er ein Indianer und der Sohn eines Häuptlings war. Wir alle spürten, daß er unser Freund und deshalb ein Feind der Weißen war, die uns unser Land Wegnahmen; ein Feind dieser neuen Lebensweise, die die Gringos mitbrachten, in der wir uns nicht wohl fühlten und die wir nicht verstanden.

Wir säten Melonen, bis die Dämmerung einbrach und die Glocke uns zur Messe und zum Essen rief. Wir machten uns auf den Rückweg.

Ich habe noch nicht erwähnt, daß wir unseren mayordomo nicht Gito Cruz, sondern manos de piedra »Steinerne Hand«, nannten, was ihm viel besser gefiel als sein richtiger Name, denn er hatte Fäuste wie Steine, und ich glaube, auch sein Herz war aus Stein.

Auf dem Rückweg sagte »Steinerne Hand« zu Rosa: »Bist du müde, muchacha?«

»Ja«, antwortete Rosa.

»Ich will euch etwas erzählen, es geschah lange, bevor ihr geboren wurdet«, begann »Steinerne Hand« und wandte sich an alle. »Ich war damals auch noch nicht auf der Welt, aber ich habe davon gehört. Es geschah, als in San Diego die erste Mission gebaut wurde. Die Indianer mußten sie bauen; sie mußten all die schwere Arbeit tun, und sie fühlten sich müde, so müde wie wir jetzt sind, und eines nachts verbrannten sie alles, was sie gebaut hatten, und flohen in die Berge. Sie kehrten heim in ihre Siedlungen.«

Wir waren auf einem der Hügel angelangt, die das Tal umschlossen, und von hier aus konnten wir die Mission und ihren Kirchturm sehen.

»Die Mission in San Diego war aus Holz gebaut«, fuhr »Steinerne Hand« fort. »Unsere Mission ist aus Lehmziegeln gebaut, also brennt sie nicht. Jedenfalls nicht so leicht. Aber wir können weggehen. Wir können die Mission verlassen und zu unseren Stämmen zurückkehren.«

Das hatte »Steinerne Hand« schon öfter gesagt, aber niemand hatte das ernstgenommen. Diesmal meinte er es ernst, und er schaute uns der Reihe nach an.

»Am kommenden Sonntag ist eine fiesta«, sagte er. »Nach der fiesta gehen die Mädchen in ihren Schlafsaal, und die Jungen gehen in ihren Schlafsaal. Wir werden uns nicht ausziehen. Wir werden so tun, als ob wir schliefen, und wenn die Glocke zehn Uhr schlägt, stehen wir leise wieder auf. Jeder bringt seine Decke mit.«

»Steinerne Hand« schaute sich im Kreis um.

»Die Türen zu den Schlafsälen sind versperrt«, warf jemand ein.

»Keine Sorge, die Türen werden offen sein«, sagte »Steinerne Hand«. »Ihr werdet ganz leise sein, kein Geräusch machen. Wir treffen uns im Garten. Aber nur die jungen Leute können mitkommen. Die Alten bleiben hier. Ich habe Proviant für einige Tage versteckt. Den nehmen wir mit, und auch unsere Schlafdecken. Wir gehen zum Fluß und Wandern im Wasser nach Norden, damit wir keine Spuren hinterlassen. Wir werden die ganze Nacht unterwegs sein, dann kommen wir zu einer Höhle, die ich kenne, und dort können wir schlafen. Die Soldaten erfahren erst am Morgen, daß wir fort sind. Und sie werden keine Spuren finden.«

Wir standen alle schweigend da und schauten zur Mission hinunter. Alle wußten, daß »Steinerne Hand« sich zum Häuptling eines neuen Stammes machen wollte.

Viele waren bereit, ihm zu folgen. Nur ein paar zögerten. Er kannte jeden einzelnen von ihnen und seine nächsten Worte waren hauptsächlich an sie gerichtet.

»Die Patres sind in unsere Dörfer gekommen und haben uns mit großen Versprechungen fortgelockt«, sagte er. »Sie haben uns in ihre Missionen gebracht und zwingen uns, für sie zu arbeiten. Wenn wir nicht arbeiten wollen, schlagen sie uns mit der Peitsche. Wenn wir davonlaufen, schicken sie Soldaten hinter uns her. Ist es nicht so?«

»Ja, das stimmt«, antworteten sie einstimmig; die Furchtsameren beeilten sich aber hinzuzufügen: »Nicht immer, aber manchmal.«

»Wir haben unsere Dörfer verlassen, weil wir den Versprechen glaubten, aber sie werden nur selten gehalten«, fuhr »Steinerne Hand« fort. »Sie zwingen uns, von Tagesanbruch an bis tief in die Nacht zu arbeiten. Sie bestrafen uns, wenn wir etwas tun, was ihnen nicht paßt. Sie schicken ihre vaqueros mit Musketen und Ketten hinter uns her, wenn wir das Leben bei ihnen nicht länger ertragen und gehen.«

»Steinerne Hand« machte eine Pause, um seinen Worten Wirkung zu verleihen. »Wenn die Patres sich das alles mit uns erlauben dürfen, dann frage ich euch eines. Ich frage vor allem diejenigen, die noch unentschlossen sind. Ich frage euch: Was sind wir?«

Er wartete auf Antwort.

»Sklaven«, sagte meine Freundin Anita.

»Sklaven«, wiederholten ein paar.

»Sklaven«, sagten nun alle, auch diejenigen, die vorher gezögert hatten.

Es stimmte nicht, daß wir Sklaven waren. Die Patres wollten, daß wir an ihren Gott glaubten, und sie waren streng und oft ungeduldig mit uns, und wir mußten schwer arbeiten. Trotzdem liebten sie uns, als ob wir ihre Kinder wären. Aber niemand widersprach »Steinerner Hand«, weil alle ihn liebten und gleichzeitig fürchteten, und weil sich manche auch wirklich als Sklaven fühlten.

»Steinerne Hand« fragte weiter: »Was bleibt uns noch übrig, da wir doch Sklaven sind? Was kann ein Sklave noch tun?«

»Fliehen«, antwortete ein Junge, und dann nickten alle und wiederholten: »Fliehen! Fliehen!«

Er machte eine weitere Pause und betonte dann jedes Wort: »Wenn irgend jemand von euch ein Wort verrät, verspreche ich ihm dies.« Er fuhr sich schnell mit dem Finger über die Kehle.

Wir gingen bergab auf die Mission zu, und »Steinerne Hand« sprach weiter:

»Unsere Brüder haben vor langer Zeit San Diego niedergebrannt. Und sie haben auch San Juan Capistrano angezündet. Santa Barbara ist vom Erdbeben zerstört worden. Es ist auch einmal abgebrannt. Die Indianer haben im Schweiße ihres Angesichts die Mission viermal wieder aufgebaut. Wir haben unser Land an die Missionare und die Gringos verloren. Aber wir werden uns unser Land und unsere Wälder und Flüsse wieder zurücknehmen. Alles wird wieder uns gehören. Und denkt an meine Warnung, ihr alle. Ihr kennt mich, >Steinerne Hand<. Ihr wißt, daß ich nicht in den Wind spreche.« Er zog noch einmal den Finger über seine Kehle.

Unten im Tal, vor dem Tor zur Mission, ergriff er meinen Arm und zog mich beiseite. Er wartete, bis die anderen an Uns vorbei durch das Tor in den Hof gegangen waren.

»Jemand erwähnte die verschlossenen Türen der Schlafsäle«, sagte er. Er wandte dem Tor den Rücken zu und schaute mich an. »Stecke das hier unter dein Schultertuch und zeige es niemandem. Ich habe Señora Gallegos während der siesta den Schlüssel weggenommen und nach seinem Muster einen zweiten gemacht. Ich habe den neuen Schlüssel an beiden Türen ausprobiert, er paßt.« Er lachte. »Ich sollte Schlosser werden.«

Mit diesen Worten drückte er mir einen Schlüssel in die Hand, und ich zog den Zipfel meines Schultertuches darüber. Der Schlüssel war schwer und unhandlich. Ich brachte ihn in den Schlafsaal und versteckte ihn in meinem Bett unter den Decken.

Ehe die Glocke zur Messe läutete, kletterte ich auf den Kirchturm und hielt nach Westen, über das Meer, Ausschau. Aber ich konnte weit und breit kein Boot erspähen. Das Meer war ruhig, und die Inseln Santa Rosa und Santa Cruz hoben sich deutlich am Horizont ab.

Auch weit draußen vor den beiden Inseln war das Wasser an diesem Abend glatt. Die Insel der blauen Delphine konnte ich nicht sehen, sie war zu weit entfernt. Vielleicht lag es aber auch daran, weil die Welt rund wie eine Orange war, wie »Steinerne Hand« behauptete.

Nach der Messe während des Abendessens erzählte uns Pater Merced etwas, aber niemand hörte richtig zu. Alle dachten darüber nach, was »Steinerne Hand« auf dem Heimweg vom Feld gesagt hatte.

15

»Steinerne Hand« hatte den Sonntag abend nicht nur wegen der fiesta ausgewählt. Es war Vollmond, und man würde schneller vorankommen.

Es wurde eine sehr ruhige fiesta. Im Hof pendelten Laternen aus Buntpapier mit Kerzen darin; drei Jungen spielten Gitarre und einer Geige, und sogar die alten Leute tanz-ten. Es hätte eine fröhliche fiesta sein sollen, aber alle waren still, jeder hing seinen Gedanken nach. »Steinerne Hand« tanzte zuerst mit mir.

Ich war erst seit ein paar Monaten in der Mission, und er hatte mich von Anfang an mehr beachtet als die anderen Mädchen. Manchmal schenkte er mir eine Blume, die er im Garten gepflückt hatte. Nur die Patres durften im Garten Blumen pflücken. Ein anderes Mal brachte er mir Süßigkeiten aus der Küche, und auch das war eigentlich nicht erlaubt.

Wenn wir zusammen auf dem Feld arbeiteten oder tanzten, sprach er sehr wenig. Meistens fragte er mich, wo ich gelebt hätte, bevor ich in die Mission kam. Er fragte mich das immer wieder. Ich vermute, es fiel ihm nichts anderes ein. Manchmal band ich ihm mit meiner Antwort einen Bären auf.

Ich hatte keine Lust zu heiraten. Ich war vierzehn Jahre alt, und in diesem Alter heiraten die meisten Indianermädchen, aber ich wollte nicht.

Vor allem wollte ich Gito Cruz nicht heiraten. Mir gefiel weder seine Art zu sprechen noch seine Art zu schweigen; ich mochte seinen dünnen Schnurrbart nicht und auch nicht den Namen, den er sich gewählt hatte, und es ärgerte mich, wie er umherstolzierte. Es gab nichts an ihm, was mir gefallen hätte.

Meine Freundin Rosa meinte: »Du wirst dich an seinen Schnurrbart schon gewöhnen.«

»An den Schnurrbart vielleicht, aber nicht an alles andere«, antwortete ich. »Heirate du ihn doch.«

»Ich würde ihn nehmen, wenn er mich fragte«, sagte Rosa.

Als wir an diesem Abend zusammen tanzten, sagte »Steinerne Hand«: »Du hast mir von deiner Tante erzählt, die vielleicht von der Insel der blauen Delphine hierherkommt. Ich kann verstehen, daß du jetzt nicht fort willst, weil dann niemand da ist, den sie kennt. Das verstehe ich. Deshalb erwarte ich nicht von dir, daß du heute nacht mitkommst. Wenn ein Mond vorbei ist, werde ich dir Nachricht geben, wo wir sind. Dann kommst du mit deiner Tante zu uns. Ich schicke dir eine Karte, auf der unser Versteck eingezeichnet ist. «

»Ich werde es mir überlegen«, antwortete ich, aber ich wollte gar nicht wissen, wo er war und wie man dorthin gelangte.

Die fiesta war fast vorüber, und wir tanzten weiter miteinander und sprachen nur wenig.

Anita tanzte eine bamba, die ziemlich schwierig war, denn man mußte dabei einen Krug voll Wasser auf dem Kopf balancieren und mit dem Fuß ein Taschentuch vom Boden aufheben, das mit zwei Zipfeln zusammengeknotet war.

Dann tanzte Rosa mit »Steinerner Hand« einen jarabe, während alle anderen im Kreis um sie herumstanden und sangen. Rosa raffte ihre Röcke bis über die Knöchel hoch, um ein wenig mit ihren winzigen Füßen zu prahlen. Wir trommelten den Takt mit den Fersen.

Ein Junge hatte sich ein Dutzend Enteneier beschafft und sie ausgesaugt und dann mit Duftwasser gefüllt, das Rosa aus Kräutern herstellte. Nun warf er mit den duftenden Eiern nach den Mädchen, die er mochte, und sie quietschten und jagten ihn um den ganzen Hof.

»Steinerne Hand« und ich tanzten wieder schweigend miteinander.

Dann sagte er: »Ich habe dich schon oft gefragt, woher du kommst, und du gibst mir jedesmal eine andere Antwort.«

»Ich bin ein Digger-Indianer«, sagte ich. Die Diggers waren der ärmste Stamm an der ganzen Küste. Sie lebten in der Nähe von San Diego und ihren Namen hatten sie von den Gringos bekommen, weil sie sich von Wurzeln ernährten/ die sie aus dem Boden gruben.

»Eines Tages wirst du mir die Wahrheit erzählen.« Er lächelte. Sein dünner Schnurrbart verzog sich. Er war verärgert. »Eines Tages, vielleicht bevor ich sterbe.«

»Ich erzähle es dir jetzt, damit du nicht über dem Warten stirbst. Meine Mutter stammt von der Insel der blauen Delphine. Wie du schon weißt, war sie die Schwester von Karana, die immer noch dort lebt und vielleicht bald hierherkommt. Ein Schiff hat unseren Stamm an die Küste von Santa Barbara gebracht, aber es hat den Leuten hier nicht gefallen, und so sind sie weitergezogen. Auch das weißt du.

Ich weiß nicht, wohin mein Stamm gezogen ist. Meine Mutter hat vorher einen Mann aus der Mission Ventura geheiratet, und sie sind zusammen nach Pala gezogen, das viele Meilen südlich von hier liegt. «

»Ich kenne Pala«, sagte »Steinerne Hand«. »Früher besaßen die Cupeños wundervolle Jagdgründe mit Flüssen voll Fischen; mit heißen Quellen und Dampf, der aus dem Boden quoll; mit Weideland, das viele Tagesritte weit reichte; und große Herden Rinder und Pferde. Weißt du, was dann passiert ist? Ein Gringo kam und heiratete ein Mädchen, das die Mutter des Gouverneurs aufgezogen hatte.«

Ich kannte diese Geschichte, und ich wurde jedesmal wütend, wenn ich sie hörte. Ich werde noch immer wütend darüber.

»Warner, der Gringo, hat seine Frau dazu gebracht, mit der Mutter des Gouverneurs zu reden, die ihrerseits mit dem Gouverneur redete, und kaum zwei Monde später bekam Warner das Land der Cupeños, das ihnen seit Hunderten von Jahren gehörte. Der Gringo bekam fünfzehn Quadratmeilen des besten Bodens von ganz Kalifornien geschenkt. Fünfzehn Quadratmeilen, als ob es ein Teller Bohnen wäre. Weißt du, was aus den Cupeños geworden ist? Sie Wurden gezwungen, ihr Land zu verlassen und in eine Gegend zu ziehen, die sogar die Kojoten meiden.«

»Ich weiß, denn ich bin dort geboren worden, und meine

Mutter ist dort an einer Krankheit gestorben, die die Gringos ins Land gebracht haben«, sagte ich.

»Du weißt also, wovon ich spreche.«

»Ja, das weiß ich genau«, antwortete ich.

Nun brauchte mich »Steinerne Hand« nicht mehr zu fragen, wo ich geboren war, wenn ihm sonst nichts einfiel. Ich hätte ihm das alles auch schon früher erzählt, wenn es nicht so schrecklich gewesen wäre, daran zu denken und es laut auszusprechen.

l6

Die fiesta war vorüber, und alle gingen zu Bett und warteten darauf, daß die Glocke im großen Turm zehn schlug. Als dieses Signal kam, standen wir leise auf. Die Mädchen - wir waren neunundfünfzig - rollten ihre Decken zu festen Rollen zusammen. Ich ging zur Tür, die in den Flur und hinunter in den Garten führte.

Ich schob den Schlüssel in das Schloß und fürchtete, daß er zwar hineinpaßte, sich aber nicht herumdrehen lassen würde; ich hantierte lautlos und vorsichtig.

Die Tür quietschte wie immer, aber sie öffnete sich. Die Mädchen gingen auf nackten Füßen leise hinaus und die Treppe hinunter. Dann schloß ich den Schlafsaal der Jungen auf, obwohl ich mit ihrem Plan nicht einverstanden war. Die Jungen hatten schon gewartet und kamen schnell und nicht ganz so lautlos wie die Mädchen heraus. Einen Augenblick später hörte ich sie unten im Hof, das Geräusch von nackten Füßen, die sich entfernten.

Ich legte mich wieder ins Bett und versteckte den großen Schlüssel unter meinen Decken. Ich wollte am Morgen an den Strand gehen und ihn ins Meer werfen.

Nachdem unsere Leute so problemlos aus dem Haus gekommen waren, hatte ich ein gutes Gefühl, daß das Unternehmen gelingen werde. »Steinerne Hand« hatte mir erzählt, daß er den weißen Aufsehern - zwei Männern und zwei Frauen - während der fiesta ein Pulver in die Trinkgläser geschüttet hatte. Das Pulver bestand aus getrockneten und gemahlenen wilden Kräutern, die in den Bergen wuchsen, und ein klein wenig davon genügte, um jemanden in tiefen Schlaf zu versetzen. Hinterher wachte man zwar mit Kopfschmerzen auf, aber sonst schadete es nicht weiter.

Den fünf Patres hatte »Steinerne Hand« kein Pulver in die Getränke gegeben, denn sie schliefen in einem Haus für sich, das ein gutes Stück von unseren Schlafsälen entfernt stand. Deshalb konnten sie auch nichts hören.

Die Sache kam erst auf, als es Zeit für das Frühstück war und nur die alten Frauen und Männer in den Speisesaal kamen. Die meisten Tische blieben leer. Es gab eine große Aufregung. Die alten Leute fürchteten »Steinerne Hand« und schwiegen beharrlich, als Pater Merced sie ausfragen wollte. Dann wandte er sich an mich.

»Weißt du, wohin sie gegangen sind?« fragte er.

»Nein«, antwortete ich, und das war die Wahrheit.

»Warum haben sie uns verlassen? Wir behandeln sie doch gut. «

»Weil sie gewöhnt sind, auf andere Weise zu leben. «

»Sie leben also lieber im Elend? In Laubhütten oder am Strand, ohne Dach über dem Kopf? Und wissen nicht, woher sie die nächste Mahlzeit nehmen sollen? Sie wollen nicht im Glauben an Gott leben, sondern mit dem Teufel?«

Pater Merced war ein ernster Mann mit einer Brille, der viele Bücher las und oft viele Stunden lang betete. Er hatte weißes Haar, das wie Stoppeln steif auf seinem ganzen Kopf hochstand, auch rund um die kahle Stelle der Tonsur.

»Sie ziehen also dieses Leben vor?« schloß er.

»Es scheint so«, antwortete ich.

Er schaute mich durchdringend an. »Und warum bist du noch hier? Warum bist du nicht mit ihnen gegangen, da du doch ihre Ansichten teilst?«

Ich weiß nicht, was ich darauf geantwortet hätte, jedenfalls nicht die ganze Wahrheit. Aber in diesem Augenblick trat Kapitän Cordova ein. Er war der Kommandant der Garnison voller Möchtegernsoldaten, welche die Mission beschützen sollten, und die wie Schmarotzer von unserer Arbeit lebten.

Er verbeugte sich vor Pater Merced: »Ich habe die Neuigkeit eben erfahren und bin sofort mit zehn Männern aufgebrochen. Ich kann Ihnen versichern, daß wir sie vor dem Abend alle wieder haben. «

Kapitän Cordova drehte sich zu mir um. Er war klein und untersetzt und trug Stulpenstiefel, die ihm bis zu den Hüften hinauf reichten. Er hatte auch ein cuero, ein Lederwams an, das jeden Pfeil abprallen ließ. Er hatte aus Respekt vor Pater Merced seinen silbernen Helm abgenommen und hielt ihn vor der Brust.

»Was weißt du?« fragte er.

»Sie weiß nichts«, antwortete Pater Merced an meiner Stelle.

»Ist sie taub?«

»Nein«, sagte ich. »Aber ich weiß nicht, wo sie sind.«

»Hast du etwas von dem Plan gewußt? Hast du gestern etwas erfahren? Oder schon früher? So etwas passiert doch nicht von einer Stunde zur anderen.«

»Sie weiß nichts, was Ihnen nützen könnte«, antwortete Pater Merced.

Kapitän Cordova verbeugte sich wieder. »Wir werden ihre Spuren auf nehmen und ihnen folgen. Am Abend hören Sie wieder von uns.«

Aber auch am Abend gab es nichts Neues von »Steinerner Hand« und seiner Gruppe, sie blieben verschwunden. Nur ein Schafhirte, der etwa fünfzehn Meilen südlich von Santa Barbara, nach Buena Ventura zu, seine Herde hütete, hatte in der Ferne an einer Stelle Rauch aufsteigen sehen, wo er noch nie zuvor Rauch beobachtet hatte.

In Santa Barbara war niemand mehr da, der die Arbeit getan hätte, und die Mahlzeiten verliefen still und gedrückt.

Bei der Abendmesse forderte Pater Merced uns Übriggebliebene auf, für die Flüchtlinge zu beten. Ich betete aus ganzem Herzen für sie, aber nicht darum, daß sie »das Licht erkennen mögen«, wie Pater Merced vorbetete, sondern daß sie, wo auch immer sie sein mochten, in Sicherheit und glücklich waren.

Nach der Messe ging ich zum Strand hinunter. Die Wellen schwappten über den Sand. Ich kniete nieder und betete zu Mukat.

Nach dem Glauben meines Stammes gab es zu Anbeginn der Welt zwei Götter, Mukat und Tumaiyowit. Die beiden Götter waren sich in vielen Dingen nicht einig. Tumaiyowit wollte, daß alle Menschen nach einer Weile starben, damit die Erde nicht überfüllt wurde, aber Mukat wollte das nicht. Deshalb zog Tumaiyowit hinunter, in eine andere Welt, und er nahm alles, was ihm gehörte, mit. Und weil er starb, müssen die Menschen ebenfalls sterben.

Ich betete zu Mukat für die Flüchtlinge und für Karana. Ich hatte schon zum Gott der Weißen gebetet und nun betete ich auch zu unserem Gott. Ich dachte mir, daß zwei Götter mir sicher mehr helfen konnten als nur einer.

Dann betete ich auch noch zu Koyote. Bald nachdem die Welt geschaffen wurde, war Mukat streitsüchtig geworden, und die Menschen mochten ihn nicht mehr. Sie verbrannten Mukat, aber Koyote rettete sein Herz und lief damit nach Norden, und überall auf seinem Weg hinterließ Mu-kats blutendes Herz Gold.

Ehe ich mich an diesem Abend schlafen legte, ging ich noch in die Kapelle der Heiligen Jungfrau und betete zu ihr, so wie Pater Vinzenz es mich gelehrt hatte.

17

Am nächsten Morgen kam Kapitän Cordova mit drei Soldaten in die Mission und fragte Pater Merced, ob er mit mir sprechen könne.

Ich wurde in den kleinen Raum gerufen, den Pater Merced manchmal als Büro benutzte. Dort wartete Kapitän Cordova schon. Sein Schnurrbart war frisch gezwirbelt, seine goldenen Knöpfe glitzerten und seine hohen Lederstiefel glänzten.

Der Kapitän war sehr höflich. Er verbeugte sich vor mir, was er sonst vor einem Indianer niemals tat.

Zuerst gab er Pater Merced einen kurzen Bericht. Seine Soldaten hatten die Flüchtlinge noch nicht eingeholt, aber sie waren ihnen auf der Spur und die Erfolgsmeldung konnte jeden Augenblick eintreffen. Dann blickte er auf mich. Auch seine Augen blickten höflich. Er betrachtete mich anders als er sonst die Indianer musterte: als ob sie irgendwelche seltsamen Geschöpfe wären, die er noch nie zuvor gesehen hatte und auch nie wieder sehen wollte.

»Wie heißt du, Señorita?«

Das war auch etwas, was diese Herren Offiziere sonst nie taten. Sie nannten ein Indianermädchen niemals Señorita. Ich wurde mißtrauisch und bekam Angst.

»Mein Name ist Zia.«

»Zia und wie weiter?«

»Zia Sandoval.«

»Du bist Indianerin, und du hast einen spanischen und einen indianischen Namen. Wie kommt das, Señorita?«

»Mein Vater hieß Sandoval, und meine Mutter nannte mich Zia. Er war Spanier und sie Indianerin.«

Diese Antwort schien ihm nicht zu gefallen, aber er fuhr fort: »Warum bist du nicht mit den Ausbrechern gegangen?«

»Meine Tante kommt bald von der Insel.«

»Und du möchtest hierin der Mission sein, wenn sie eintrifft?«

»Ja.«

»Was hättest du getan, wenn deine Tante nicht kommen würde?«

»Wieso?« fragte ich zurück.

»Wärst du mit den anderen mitgegangen?«

Ich mochte die Patres, manche mehr und manche weniger. Aber alle waren freundlich zu mir gewesen. Und Pater Merced hatte Pater Vinzenz erlaubt, zur Insel der blauen Delphine zu segeln, obwohl die Gefahr bestand, daß er nie wieder zurückkehrte. Und Pater Vinzenz war auf diese Fahrt gegangen, zu der nur wenige Männer den Mut gehabt hätten.

Er hatte gesagt: »Ich kann nicht mehr schlafen, seit ich weiß, daß ein Mädchen ganz allein auf einer Insel lebt und keinen Menschen hat, mit dem sie sprechen kann. Und daß sie dort ohne Gottes Segen jebt, weil sie gar nichts von unserem Gott weiß, nach dem, was du mir erzählt hast.«

Kapitän Cordova wiederholte seine Frage: »Wärst du mitgegangen, wenn du nicht deine Tante erwartetest?«

Ich wollte Pater Merced und Pater Vinzenz nicht verletzen. Ich wollte auch Kapitän Cordova keinen Vorwand liefern, den er gegen die Flüchtlinge oder mich ausspielen konnte.

»Ich bin nicht mitgegangen. Genügt das nicht?«

»Nein, das genügt nicht«, sagte der Kapitän. »Das ist keine Antwort auf meine Frage.«

»Sie ist hier, und ihre Tante kommt ebenfalls hierher, Und das ist sehr wohl eine Antwort«, sagte Pater Merced.

Er mochte die Soldaten nicht. Keiner der Patres mochte sie. Alle wünschten, daß die Garnison möglichst weit weg Verlegt würde.

»Weißt du, daß die Indianer Dinge aus dem Besitz der

Mission gestohlen haben, Señorita? Kleidung und Decken und Töpfe und Nahrungsmittel.«

»Davon weiß ich nichts.«

»Weißt du, daß Stehlen ein Verbrechen ist?« fragte Kapitän Cordova.

Ich schwieg; ich wußte nicht, was ich sagen sollte.

»Weißt du, wo sich die Indianer versteckt halten?« fragte er plötzlich.

Ich schüttelte den Kopf.

Kapitän Cordova ging zur Tür und winkte die Soldaten herein, die draußen warteten. Zwei nahmen mich rechts und links am Arm.

Pater Merced erhob sich aus seinem Sessel, stellte sich unter die Tür und versperrte ihnen den Weg.

»Sie haben kein Recht, das Mädchen mitzunehmen«, sagte er zu Kapitän Cordova. »Sie haben überhaupt kein Recht in diesem Raum und in dieser Mission. Sie gehört der Kirche. Ich befehle Ihnen, die Mission sofort zu verlassen.«

Der Kapitän gab seinen Soldaten ein Zeichen. Pater Merced stand unbeirrt unter der Tür und versperrte ihnen den Weg.

»Mein lieber Pater Merced, manches, was Sie sagen, trifft zu und manches nicht«, sagte der Kapitän höflich. »Wenn es Ihnen egal ist, daß die Indianer Ihnen Decken und Nahrungsmittel stehlen, so geht mich das nichts an. Dies ist Ihre Kirche und Ihre Mission, und wenn die Indianer euch alles stehlen, was drin ist, und die Kirche noch dazu, so geht mich das erst recht nichts an. Aber die Indianer, die Sie in Schutz nehmen, haben auf ihrer Flucht zwei Stiere und zwei Kälber getötet, die Don Blas Corrientes gehören, und außerdem sechs Schafe aus Don Baltasar Morenos Herde.«

Kapitän Cordova legte Pater Merced die Hand auf die Schulter.

»Diese Herren mögen das nicht, wenn ihnen Vieh gestohlen wird. Wer könnte es ihnen verargen? Sie haben mich aufgefordert, etwas zu tun. Also tu' ich etwas. Haben Sie etwas dagegen? Wollen Sie, daß ich mich als Kommandant der Garnison lächerlich mache? Natürlich wollen Sie das nicht. Also komme ich her und verhöre den einzigen Indianer, der nicht weggelaufen ist, der keine Decken und Nahrungsmittel gestohlen und keine Rinder und Schafe getötet hat. Wie Sie vorhin vorgeschlagen haben, verlasse ich also Ihre Mission auf der Stelle, aber ich nehme das Mädchen mit, das mit den Ausbrechern unter einer Decke steckt und das nur aus persönlichen Gründen hiergeblieben ist.«

»Don Blas und Don Baltasar sollen sich bei den Gringos beschweren«, antwortete Pater Merced.

»Die Gringos tun in solch einem Fall gar nichts«, entgegnete Kapitän Cordova.

Das stimmte; die Gringos mischten sich nicht ein, wenn die Spanier und die Garnison und die Mission sich untereinander zankten, sie kümmerten sich gar nicht darum.

»Die Gringos lachen sich bloß ins Fäustchen über uns beide«, fügte Kapitän Cordova hinzu.

Er streckte den Arm aus und schob Pater Merced beiseite. »Mit Ihrer Erlaubnis möchten wir nun gehen. Wir haben noch viel zu tun.«

Er nickte den Soldaten zu, und sie zerrten mich hinaus, luden mich auf einen Karren und brachten mich in die Garnison.

18

Indianer aus der Mission hatten auch die Garnison gebaut. Sie ist am Rand eines niedrigen Felsvorsprunges gelegen, an dem die Wellen bei Flut hochschlagen.

Ich wurde in einen Raum geführt, der vier Schritte lang und drei Schritte breit war. Der Boden bestand aus Lehm mit Ochsenblut vermischt, und er war sehr hart und kalt. In der Wand zum Meer hin waren ein Fensterschlitz und eine schwere Tür. Der Schlitz war so schmal, daß nicht einmal ein Kind hindurchkriechen konnte; überdies war er durch ein Gitter aus drei kantigen Eisenstäben gesichert, hatte aber kein Fensterglas.

Eine sehr dicke Frau, deren ganze Gestalt sich mehr auf und ab als vorwärts bewegte, wenn sie dahergewatschelt kam, war die Aufseherin für den Frauentrakt. Sie hieß Señora Gomez.

Sie schloß die Tür und befahl mir, mich auszuziehen. Sie hing meine Sachen sorgfältig auf einen Haken an der Tür. Aus einer Strohtasche, die sie unter dem Arm trug, zog sie ein dünnes Baumwollhemd und befahl mir, es anzuziehen.

»Zieh auch deine Sandalen aus und stelle sie neben dein Bett«, sagte sie mit sanfter Stimme.

Mein Bett war ein Haufen Stroh auf dem Boden in einer Ecke, ich stellte meine Sandalen daneben.

Ich schaute die Frau lange an, bis sie mich endlich auch mit ihren kleinen schwarzen Augen, die zwischen Fettwülsten hervorlugten, ansah.

»Warum nehmen Sie mir meine Kleider?« fragte ich. Ich spürte bereits die kühle Brise vom Meer her und den kalten, harten Boden.

»Das ist Befehl«, antwortete sie immer noch sanft. »Befehl vom Señor Capitán. Ich frage ihn nicht, warum er einen Befehl gibt; ich tu' nur, was er sagt.«

Señora Gomez gab mir einen Krug Wasser und fünf Tortillas. »Das reicht bis morgen«, bemerkte sie und zwängte sich durch die Türöffnung. Sie zögerte kurz und setzte hinzu: »Der Kapitän ist ein kluger Mann. Ich rate dir, die Wahrheit zu sagen, wenn er dich etwas fragt. Du hast es dann leichter.«

Schnaufend ging sie hinaus, sperrte die Tür ab und watschelte davon.

Ich trat ans Fenster. Ich konnte die beiden Inseln sehen und dazwischen Walfontänen. Es war Ebbe, Wasservögel liefen am Strand entlang und pickten sich ihre Nahrung aus dem Sand.

Die Sonne ging unter; die Flut setzte ein, Wellen schlugen gegen die Felsen unterhalb der Garnison, die Gischt spritzte durch den vergitterten Fensterspalt. Niemand kam in die Nähe meiner Zelle, und außer dem Rauschen der Brandung war nichts zu hören.

Es wurde kalt. Ich kroch in den Strohhaufen in der Ecke, aber ich mußte immer wieder aufstehen und mich bewegen, um mich ein wenig zu erwärmen. Ich sprang auf dem Stroh auf und ab. Ich war sicher, lange bevor der Tag anbrach, würde ich erfroren sein und keine Sonne und nichts würden mich wieder auftauen können.

Mitten am Vormittag kam Señora Gomez. Sie war zu klein, um zum Fenster hinaufzureichen, also unterhielten wir uns durch die Tür.

»Hast du gut geschlafen?« fragte sie.

»Ausgezeichnet«, antwortete ich.

»War es warm genug?«

»Ja, danke, sehr warm.«

»Gut«, sagte Señora Gomez und ging.

Etwa eine Stunde später kam sie wieder. Sie öffnete die Tür einen Spalt, schob vier Tortillas herein, schloß die Tür ab und verschwand.

Am Nachmittag schien die Sonne in meine Zelle. Mir wurde wieder warm, aber ich fürchtete mich vor der Nacht, wenn ich mich wieder nur durch Bewegung vor dem Erfrieren würde retten können.

Ein Schiff tauchte zwischen den beiden Inseln auf und ging etwa eine Meile vor Santa Cruz vor Anker. Die Sonne schien mir in die Augen, und zuerst dachte ich, es könnte vielleicht Kapitän Nidevers Boot sein. Aber es war ein Yankee-Walfänger, der zwei tote Wale im Schlepp hatte. Die Besatzung begann sofort, die Wale zu zerlegen und große Stücke in die Kessel auf Deck zu werfen. Schwarze Wolken stiegen auf, und der beißende Rauch wurde bis in meine Zelle getrieben.

Als es dämmerig wurde, kam Señora Gomez, und sie sprach mit mir wieder nur durch die verschlossene Tür.

»Der Kapitän ist von Ventura zurückgekehrt«, sagte sie. »Er ist sehr müde von dem langen Ritt, aber er hat mir aufgetragen, dich zu fragen, ob du es dir inzwischen anders überlegt hast.«

»Was sollte ich mir anders überlegen?« fragte ich.

»Die Sache mit den Ausbrechern und dem Diebstahl in der Mission und den geschlachteten Rindern... all das.«

»Ich weiß nichts«, sagte ich.

»Soll ich ihm sagen, daß du nichts weißt?«

»Sagen Sie es ihm und gehen Sie mit Gott«, antwortete ich.

Die zweite Nacht in der Zelle war wie die erste. Ich mußte mich in meinem dünnen Baumwollhemd beinahe ständig in Bewegung halten. Ich fror die ganze Nacht und konnte mich kaum noch rühren, als die Sonne endlich aufging. Aber irgendwie war es doch nicht ganz so schlimm wie in der Nacht zuvor.

Ich sagte mir: »Ich kann das noch lange durchhalten. Ich kann schweigen, bis sie genug von mir haben und mich wieder laufen lassen.« Das klang sehr tapfer, aber eigentlich war mir gar nicht so tapfer zumute.

Am nächsten Morgen kam Señora Gomez schon sehr früh, und wieder fragte sie mich durch die geschlossene Tür, ob ich gut geschlafen hätte. Sie sagte genau das gleiche Sprüchlein auf wie am Tag zuvor, und auch meine Antworten blieben gleich. Etwas später brachte sie mir Tortillas und Wasser.

Am Nachmittag wärmte die Sonne wieder meine Zelle. Auf dem Walfänger wurde immer noch Walfett ausgekocht, und der Rauch zog immer noch bis in meine Zelle. Aber heute spielten keine Delphine zwischen den beiden Inseln, keine Wale ließen ihre Fontänen aufsteigen, und ich raffte all meine Kräfte für die Nacht zusammen.

19

Am Nachmittag brachte Señora Gomez mir meine Kleider und befahl mir, mich anzuziehen.

Sie führte mich in Kapitän Cordovas Büro, das ein Dutzend Mal so groß wie meine Zelle war und viele Fenster mit roten Vorhängen hatte. Von der Decke hing eine große Lampe, in der sicher hundert Kerzen steckten, und sie brannten alle.

Kapitän Cordova saß an einem Schreibtisch und hinter ihm an der Wand hingen bündelweise Musketen, Lanzen und Säbel, und auch etwas, das wie ein eiserner Handschuh aussah. Der Kapitän schien schlechter Laune zu sein. Diesmal sprach er mich nicht höflich als Señorita an. Ich schloß daraus, daß seine Soldaten »Steinerne Hand« noch nicht gefunden hatten.

»Als wir uns vor ein paar Tagen miteinander unterhalten haben, da habe ich dich gefragt, ob du uns vielleicht irgendwie behilflich sein könntest«, begann er. »Ich habe dir und dem guten Pater, der allmählich ein bißchen schwach im Kopf wird, erklärt, daß alles, was in der Mission passiert, seine Angelegenheit ist. Und daß alles, was außerhalb der Mission passiert, zum Beispiel auf den Ländereien, die Männern wie Señor Corrientes und Señor Moreno gehören, meine Angelegenheit ist. Erinnerst du dich?«

»Ja!«

»Erinnerst du dich auch, daß ich dich gefragt habe, ob du weißt, wo >Steinerne Hand< sich versteckt?«

»Ja!«

»Und du hast mir auf meine Frage keine Antwort gegeben. Du hast nur den Kopf geschüttelt. Weißt du, wo sich die Indianer verstecken?«

»Ich weiß es nicht«, antwortete ich wahrheitsgemäß.

»Sie haben dir nicht gesagt, wohin sie wollen?«

»>Steinerne Hand< hat gesagt, er würde mir später eine Nachricht schicken.« Ich sagte wieder die Wahrheit.

»Und diese Nachricht hast du nicht erhalten?«

»Nein, Señor.«

»Rechnest du damit, daß du eine Nachricht bekommst?«

»Es ist möglich.«

»Möglich ist alles. Wirst du eine Nachricht von den Indianern erhalten? Ja oder nein?«

»Es ist möglich«, wiederholte ich. »Mehr weiß ich nicht.«

Kapitän Cordova rieb sich die Nase, die lang und dünn und ein bißchen krumm war; oder sein Gesicht war krumm, eines von beiden.

»Ich habe mit der Aufseherin in der Mission gesprochen. Mit Señora, Señora...«

»Señora Gallegos.«

»Ja, mit Señora Gallegos. Und sie hat gesagt, daß die Türen zu den Schlafsälen zugesperrt waren. Sie hat gesagt, daß sie gerade an dem Abend besonders sorgsam darauf geachtet habe, die Türen ordentlich abzuschließen, weil sie gehört habe, daß sich einige Indianer beklagt und Drohungen ausgestoßen hätten.«

Kapitän Cordova stand auf, trat an ein Fenster und zog den Vorhang zu, weil ihn die Sonne blendete. Er begann, im Zimmer auf und ab zu gehen. Er kam zu den Musketen und Lanzen und Säbeln und nahm den eisernen Handschuh von der Wand. Er zog ihn an. Dann legte er ihn auf seinen Schreibtisch, setzte sich wieder und zündete sich eine Zigarre an, die ärger stank als der Rauch von den Walkesseln.

»Ein alter Mann hat mir gesagt, daß in der Werkstatt etwas Eisen fehlt. Und zwar von der Sorte Eisen, aus der man Schlüssel fertigt. Hältst du es für möglich, daß >Steinerne Hand< sich vielleicht Señora Gallegos Schlüssel beschafft und dann in der Werkstatt einen Nachschlüssel gemacht hat? Einen Schlüssel, der ganz genauso aussah und genauso in die Türschlösser paßte, wie der der Señora? Glaubst du, daß er zu so etwas in der Lage war?«

»Warum nicht? Er ist klug«, sagte ich.

»Er ist klug, also machte er sich einen Schlüssel, und der Schlüssel paßte«, fuhr Kapitän Cordova fort. »Aber die Tür zum Schlafsaal der Jungen läßt sich nur von außen aufsperren. Also muß er den Schlüssel einem der Mädchen gegeben haben.«

Der Kapitän klopfte sorgsam die Asche von seiner Zigarre und warf mir einen lauernden Blick zu. Ich stand vor seinem Schreibtisch, war verlegen und hatte Angst.

»Hat er diesen Schlüssel vielleicht zufällig dir gegeben?«

Ich schwieg.

»Er hat dir also den Schlüssel gegeben, damit du beide Türen öffnen solltest.«

»In unserem Schlafsaal schliefen über fünfzig Mädchen und Frauen. Warum sollte er den Schlüssel gerade mir geben?«

»Weil du mit ihm befreundet bist«, antwortete Kapitän Cordova. »Von allen Mädchen kannte er dich am besten. Dir konnte er vertrauen.«

»Er kannte viele Mädchen, und er konnte allen vertrauen«, sagte ich.

Der Kapitän räusperte sich und zog an seiner Zigarre. »Wann kommt deine Tante?«

»Bald, hoffe ich.«

»Möchtest du noch im Gefängnis sein, wenn sie ankommt?«

»Nein, Señor.«

Am liebsten hätte ich ihm gesagt, daß Señor Corrientes zehntausend Rinder besaß und es ihm nicht wehtat, wenn es ein oder zwei Stück weniger waren. Und daß Señor Moreno mehr Schafe besaß, als er zählen konnte. Aber ich behielt das für mich.

»Nun, das hoffe ich auch! Vor allem, da wir in Santa Barbara berühmt für unsere Gastfreundschaft sind. Vielleicht trifft deine Tante bald hier ein, vielleicht schon morgen oder übermorgen oder nächste Woche. Vielleicht erhältst du inzwischen auch Nachricht von >Steinerner Hand<. All das einmal angenommen. Und nehmen wir auch noch an, daß du mir diese Nachricht übergibst. Dann können wir diesen klugen Burschen, der sich >Steinerne Hand< nennt, aufspüren und ihm eine kleine Lektion erteilen. Und dann können wir alle wieder freundlich zueinander sein, deine Tante in Santa Barbara willkommen heißen und ihr zu Ehren eine fiesta mit Musik veranstalten.«

Er stand auf und rief nach Señora Gomez.

»Und in der Zwischenzeit können wir vielleicht auch erfahren, wer mit diesem Schlüssel, den >Steinerne Hand< angefertigt hat, die Türen aufgeschlossen hat«, fuhr er fort. »Schlafsaaltüren öffnen sich nicht von allein oder durch Zaubersprüche.«

Señora Gomez kam hereingewatschelt und blieb mit schläfrigem Gesicht neben der Tür stehen.

Kapitän Cordova nahm den eisernen Handschuh und schob ihn sich noch einmal über die Hand. »Er sitzt nicht sehr gut, aber das soll er auch gar nicht. Ich habe noch einen zweiten dieser Art. Sie sind sehr schwer. Sie sind sehr unangenehm.«

Der Handschuh hatte an der Seite eine Schraube und der Kapitän begann daran zu drehen, bis sie festsaß. Er hob die Hand bis über den Kopf. Ich konnte sehen, daß es Kraft erforderte. Dann ließ er die Hand mit dem schweren Eisenhandschuh auf den Schreibtisch krachen. Señora Gomez riß die Augen auf.

»Ich benutze diese Handschuhe nur, wenn ich dazu gezwungen werde. Ich bin ein freundlicher Mensch, ziemlich gutmütig und sehr geduldig.«

Kapitän Cordova hatte keine Macht über mich. Vor Jahren, als das Land hier zu Mexiko gehörte, hätte er meine Hand in den eisernen Handschuh stecken und die Schraube zudrehen können, bis ich schrie, so wie er das damals bei vielen Menschen gemacht hatte; das hatte man mir erzählt. Jetzt versuchte er nur, mir Angst einzujagen, und das konnte er sich nur erlauben, weil Pater Vinzenz weg war. Wenn Pater Vinzenz dagewesen wäre, hätte Kapitän Cordova es nicht gewagt, mich zu bedrohen. Aus irgendeinem Grunde fürchtete er Pater Merced nicht.

Ich merkte, daß es ihm Spaß machte. Er hatte zwar kein Recht zu diesen Drohungen, aber ich konnte nichts dagegen tun. Ich war hilflos, und ich fürchtete mich, genau wie es in seiner Absicht lag.

Er schraubte den eisernen Handschuh auf und legte ihn wieder auf seinen Schreibtisch. Dann nickte er Señora Gomez zu, und sie führte mich in meine Zelle.

Am Abend hörte ich ein Kratzen unter dem Zellenfenster und dann eine Stimme. Es war Mando, der vom Fischen zurückgekehrt war.

»Ich hab' dir etwas zu essen gebracht«, flüsterte er. Er schob ein Stück Fleisch durch die Gitterstäbe. Er hatte es sich von seinem Abendessen aufgespart. »Morgen bring' ich dir wieder was, Zia.«

»Vorsicht«, wisperte ich. »Hier gibt es viele Ohren, die lauschen. Sie haben sonst nichts zu tun.«

»Ich werde vorsichtig sein«, antwortete Mando. »Und wenn sie mich erwischen, dann haben sie einen Berglöwen gefangen, und sie werden mit ihm keine Freude haben.«

Das Fleisch war zäh, aber es schmeckte gut nach den trockenen Tortillas.

20

Drei Tage verstrichen. Der Nordwind brachte einen Sturm, der zwei Tage dauerte.

Ich fragte mich, wie es wohl Kapitän Nidever und seinem Boot ging. War er noch in Sicherheit auf der Insel der blauen Delphine oder hatte ihn der Sturm unterwegs überrascht? Es war sehr kalt, und Kapitän Cordova befahl, mir meine Kleider zurückzugeben, und ich bekam außerdem eine Decke.

Auf dem Walfänger wurde kein Walfett mehr ausgekocht, und die Luft war wieder sauber. Das Schiff lichtete den Anker und segelte davon, und die Delphine kehrten zurück. Ich sah sie weit draußen vor der Brandung spielen. Auch die Wale kamen zurück und ließen ihre federförmigen Fontänen aufsteigen.

Am sechsten Tag ließ mich Kapitän Cordova wieder in sein Büro holen. Die beiden eisernen Handschuhe lagen auf seinem Schreibtisch und waren das erste, was ich sah. Kapitän Cordova war guter Laune; er zog an einer Zigarre, hatte seinen breitrandigen Hut mit der goldenen Litze ins Genick geschoben und die Beine in den doppelt genähten Stiefeln auf den Tisch gelegt.

»Ich habe gute Nachrichten«, begann er. »Jedenfalls glaube ich, daß sie gut sind. Das kann man bei Neuigkeiten nie so genau wissen. Neuigkeiten sind wie Sahne, die auf dem Weg von der Kuh in die Küche sauer werden kann.«

Ich wartete auf die Neuigkeit und wußte, daß sie nicht für alle gut sein konnte.

»Don Blas Corrientes hat berichtet, daß >Steinerne Hand< und seine Bande an der Quelle des Flusses lagern, der durch seine Ranch fließt«, sagte der Kapitän. »Der Canon ist wie eine Sackgasse, man kann nur an einer Stelle hinein und hinaus. Für Don Blas' Leute und meine Soldaten ist es ganz einfach, die Gruppe einzukreisen und zur Mission zurückzubringen.«

Er machte eine Pause und spielte mit der Schraube an einem der eisernen Handschuhe. Ich fragte mich, was das alles mit mir zu tun hatte. Der Kapitän mußte wissen, daß ich keine Nachricht von »Steinerner Hand« bekommen hatte; und wenn, so konnte ihm das jetzt auch egal sein. Er wußte, daß »Steinerne Hand« und alle meine Freunde in einem Cañón in einer Falle saßen, aus dem sie nicht entkommen konnten. Was wollte er also noch von mir? Warum versuchte er mir mit den eisernen Handschuhen Angst einzujagen? Warum hielt er mich weiterhin in einer kalten, engen Zelle gefangen, in der ich fror und mich kaum umdrehen konnte, wo ich auf Stroh auf dem Boden schlafen mußte und nur einen vergitterten Spalt zum Hinausschauen hatte?

»Wie lange bist du schon in der Missionsstation?« fragte er.

»Viele Monde.«

»Woher kommst du?«

»Aus Pala.«

»Ich kenne die Gegend. Die Cupeños sind dorthin gezogen, nachdem sie Warner Springs verlassen haben. Warum bist du hierhergekommen?«

»Wegen meiner Tante. Ich habe gehört, daß sie allein auf der Insel der blauen Delphine lebt.«

»Und du dachtest, daß sich in Santa Barbara vielleicht jemand findet, der hinsegelt und sie sucht?«

»Ja, Señor.«

Ich wußte immer noch nicht, worauf er hinauswollte.

»Du bist also schon lange hier. « Er machte eine Pause und betrachtete seine Zigarre, die ausgegangen war. »In dieser Zeit hast du die einzelnen Patres sicher recht gut kennengelernt?«

»Ja, Señor.«

»Du hast mit Pater Merced gesprochen, und du hast mit den anderen Indianern gesprochen, die auch mit ihm gesprochen haben. Du hast nach seinen Anweisungen am Webstuhl und im Garten gearbeitet.«

»Ja, Señor.«

»Dann sag mir mal...« Der Kapitän tat plötzlich, als ob wir alte Freunde wären, die miteinander plauderten. »Mögen die Indianer diesen Mann, diesen Pater Merced?«

»Ja«, antwortete ich.

»Du sagst das ohne große Überzeugung...«

»Die Jungen und Mädchen respektieren Pater Merced.«

»Sie respektieren ihn?« Kapitän Cordova zündete die ausgegangene Zigarre wieder an. Sie stank noch schlimmer als zuvor. »Wenn sie ihn respektieren, warum fliehen sie dann aus seiner Mission?«

»Das weiß ich nicht«, sagte ich.

»Sind die anderen glücklich in der Mission?«

»Manche ja und manche...«

»Und manche würden lieber davonlaufen und nie wieder zurückkommen, nicht wahr?«

Kapitän Cordova haßte Pater Merced. Die ganze Mission wußte das. Jedermann wußte auch, daß Pater Merced den Kapitän haßte. Pater Merced beklagte sich oft über Kapitän Cordova und seine betrunkenen Soldaten, und Kapitän Cordova beklagte sich oft über Pater Merced und die Mission. Soviel ich gehört hatte, war dieser Streit zwischen der Garnison und den Missionen nichts Neues: Er dauerte schon so lange wie die Mission und die Garnison bestanden, beinahe hundert Jahre.

»Du hast hier in diesem Zimmer angedeutet, daß du ebenfalls geflohen wärest, wenn du nicht auf die Ankunft deiner Tante warten würdest. Warum willst du weg von der Mission?«

»Ich würde nicht davonlaufen«, antwortete ich. »Ich würde die Mission verlassen, wenn ich das wollte.«

»Gut, du würdest nicht davonlaufen, du würdest einfach fortgehen. Aber warum?«

»Weil es mir hier in der Mission nicht gefällt«, antwortete ich aufrichtig. »Das wäre der Grund. «

»Weil du hier schlecht behandelt wirst. Weil du den ganzen Tag schwer arbeiten mußt. Weil man dir immerzu befiehlt, was du zu tun und was du zu lassen hast. Weil Pater Merced ein Mensch mit seltsamen Ansichten über Indianer ist und glaubt, sie dürften keine Minute am Tag untätig sein.«

Mir kam ein Verdacht. Daran hatte ich vorher noch nie gedacht. War vielleicht der Haß zwischen Pater Merced und Kapitän Cordova schuld an allem Unheil, das mir hier widerfahren war? War er die Ursache, warum ich hier ohne Kleidung und ausreichende Nahrung in einer Zelle eingesperrt war?

»Ich kann nur eines wiederholen, Señor Capitán, ich bin hier. Ich bin nicht bei >Steinerner Hand< und seiner Gruppe.«

Kapitän Cordova stand auf, ging zur Tür und öffnete sie, um etwas frische Luft hereinzulassen; sogar ihm wurde der Gestank der Zigarre zuviel. Er warf sie über die Klippen ins Meer hinunter. Er schloß die Tür und setzte sich wieder.

»Der Gouverneur gibt schlechte Zigarren aus«, bemerkte er wie zu sich selbst. »Wahrscheinlich, weil er selbst nicht raucht und nichts von Zigarren versteht.« Er öffnete eine Schreibtischschublade und holte einen Gegenstand heraus, den ich sofort wiedererkannte.

»Du hast ein paarmal deine Tante erwähnt«, fuhr er mit höflicher, sanfter Stimme fort. »Du hast mir ein paarmal versichert, daß du nichts mit den Ausbrechern zu tun hast. «

Er hielt den Gegenstand hoch, drehte ihn hin und her und legte ihn dann vor sich auf den Schreibtisch.

»Señora Gallegos hat auf meinen Wunsch den Schlafsaal der Mädchen durchsucht. « Er machte wieder eine Pause und sah mich an. »In deinem Bett unter den Decken hat sie diesen Schlüssel gefunden. Er paßt in das Schloß der Tür zum Schlafsaal der Mädchen, und er paßt in das Schloß der Tür zum Schlafsaal der Jungen. Und mit diesem Schlüssel sind beide Türen geöffnet worden, damit >Steinerne Hand< und die anderen fliehen konnten.«

»Ich weiß, Señor Capitán. Denn ich habe die Türen aufgeschlossen«, sagte ich.

Ich war nicht dazugekommen, den Schlüssel ins Meer zu werfen, wie ich das vorgehabt hatte.

Kapitän Cordova legte den Schlüssel wieder in die Schublade. Dann rief er nach Señora Gomez, die kam und mich mit verschlafenem Gesicht in die Zelle führte. Sie sperrte die Tür gut zu.

21

Señora Gomez ließ mir meine Kleidung und eine Decke, wie Kapitän Cordova ihr befohlen hatte, und so hatte ich es in dieser Nacht warm und konnte schlafen.

Aber am Vormittag, als Kapitän Nidever in den Hafen segelte, trug ich wieder das Baumwollhemd.

Ich sah das Boot schon, als es noch weit draußen nur ein Tupfen auf dem glänzenden Meer war; es hatte Rückenwind und kam gut voran. Dann konnte ich erkennen, daß vier Leute im Boot waren; ich sah Pater Vinzenz' rote Quaste im Wind flattern, und dann sah ich, daß die vierte Person eine Frau war.

Ich stand vor dem Fensterspalt und hielt mich am Gitter fest. Zum ersten Mal seit vielen Tagen war mir warm. Ich vergaß, daß ich nur mit einem Baumwollhemd bekleidet und mit ungekämmtem Haar in eine Zelle gesperrt war.

Das Boot näherte sich der Brandung, wo die Wellen sich brachen. Die Sonne glitzerte auf dem Wasser, und in ihrem hellen Licht konnte ich Karanas Gestalt ausmachen. Sie kauerte auf dem kleinen Deck, das Kapitän Nidever über die beiden Kanus gebaut hatte.

Die Brandung schlug an diesem Morgen nicht hoch, aber Kapitän Nidever wartete auf die Pause zwischen den Wellen, die alle paar Minuten eintritt. Er wartete zu lange und verpaßte den richtigen Augenblick. Da richtete sich Karana auf, sprang aus dem Boot und schwamm auf das Ufer zu. Ein Hund folgte ihr.

Zuerst dachte ich, sie sei ins Wasser gesprungen, damit das Boot leichter wurde und Kapitän Nidever es in der Brandung besser manövrieren konnte. Doch dann war ich sicher, es war aus Erregung geschehen.

Das Festland, von dem sie so oft geträumt haben mußte, war endlich nahe. Sie hob die braunen Arme und schwamm mit kräftigen Zügen. Dann war sie durch die Brandung hindurch und watete an den Strand, die Arme ausgestreckt, als ob sie alles umarmen wollte, was sie sah. Der Hund blieb hinter ihr.

Karana kam aus dem Wasser und blieb auf dem nassen Sand stehen; ihr Graskleid klebte an ihr. Sie schaute sich um, als ob sie alles auf einmal in sich aufnehmen wollte: die niedrigen Klippen, den langen, geschwungenen Strand, die grünen Hügel, die nun vom Klatschmohn rot gefleckt waren, die Kirche. Die Glocken läuteten, und Karana hielt still und lauschte.

Zwischen zwei Wellen kam nun das Boot heran. Karana wandte sich um, aber es schoß auf der Dünung an ihr vorbei und lief auf dem Strand auf.

Ich konnte kaum mit dem Arm durch die Gitterstäbe, aber ich winkte, so gut es ging. Karana bemerkte mich nicht. Da rief ich ihren Namen so laut, daß Señora Gomez aus ihrem Zimmer kam und befahl, still zu sein. In der Nähe meines Zellenfensters führte ein Pfad vom Strand herauf. Pater Vinzenz ging mit unsicheren Schritten, als ob er noch auf hoher See wäre. Er sah meine Hand aus dem Fenster winken und blieb stehen, als ich seinen Namen rief. Er sagte zu Karana kein Wort, aber beide kamen den Pfad herauf und blieben vor dem vergitterten Fenster stehen.

»Was ist passiert?« sagte Pater Vinzenz und starrte mich an, als ob er seinen Augen nicht traute.

Ich erzählte es ihm, so rasch es ging. Er ging schnurstracks zu Kapitän Cordovas Büro hinüber, und ich hörte beide brüllen.

Karana stand da und schaute mich durch das Gitter an. Sie mußte mich sofort erkannt haben, denn ich sah ihrer Schwester sehr ähnlich. Sie nahm meine Hand und hielt sie einen Augenblick fest. Ihre Hand war hart und rauh, und die Fingernägel waren abgebrochen. Ich drückte mein Gesicht an das Gitter, Karana tat das gleiche, und wir küßten uns zwischen den Stäben hindurch.

Ich sprach sie in Spanisch an, aber sie schüttelte den Kopf, um mir zu zeigen, daß sie mich nicht verstand. Ich erinnerte mich an ein paar Worte aus einem Lied, das meine Mutter mir als Kind vorgesungen hatte, aber auch wenn Karana die Worte verstand, so ergaben sie doch wenig Sinn. Dann sprach sie mit mir, und auch ihre Worte waren für meine Ohren fremd und unverständlich. Wir standen hilflos da, hielten uns an der Hand und betrachteten einander. Karana sah aus wie meine Mutter, wie ich sie in Erinnerung hatte.

Ich hörte Kapitän Cordova schimpfen. Zwischendurch hörte ich auch Pater Vinzenz. Die Debatte dauerte sehr lange. Dann kam Pater Vinzenz mit Señora Gomez, und sie öffnete meine Zellentür und warf meine Kleider auf den Boden.

Ich zog mich an, und dann gingen wir den Pfad zur Mission hinauf, der Hund dicht neben Karana. Er war groß und zottig und sah wie ein Wolf aus. Ich wollte ihn streicheln, aber er wich meiner Hand aus.

Neben dem Pfad wuchsen viele Wiesenblumen, vor allem eine, die einem Dorn mit blauen Blüten glich. Karana pflückte zwei davon und gab eine Pater Vinzenz und die andere mir.

22

Karana bekam in dem großen Mädchen-Schlafsaal das Bett neben mir. Sie war nicht daran gewöhnt, in einem Bett zu schlafen, und irgendwann im Laufe der Nacht stand sie auf und legte sich auf den Boden. Ihr Hund, den sie Rontu-Aru nannte, lag neben ihr.

Señora Gallegos war es nicht recht, daß Karana auf dem Boden schlief. Sie war auch nicht damit einverstanden, daß der Hund über Nacht im Schlafsaal blieb. Vor allem damit nicht.

»Hunde gehören nicht ins Haus. Sie haben Flöhe, und wir werden sie auch noch kriegen«, schimpfte Señora Gallegos. Sie beklagte sich bei Pater Vinzenz über den Hund.

Aber er schien ihre Meinung nicht zu teilen, denn in der nächsten Nacht schlief Karana wieder auf dem Boden, und Rontu-Aru neben ihr.

Da wandte sich Señora Gallegos an Pater Merced, der Pater Vinzenz' Vorgesetzter war. Seit dem Tag, an dem mich Kapitän Cordova auf die Garnison geschleppt hatte, lag Pater Merced krank im Bett, und wir beteten für ihn, damit er bald wieder gesund werde. Er stimmte mit Pater Vinzenz nicht überein, und Señora Gallegos erklärte Karana, daß sie weiter auf dem harten Boden schlafen durfte, der Hund aber hinaus in den Hof zu den anderen Hunden mußte.

Karana verstand kein Wort, und ich konnte es ihr auch nicht erklären. Am Abend legte sie sich wieder neben ihrem Hund auf den Boden, und als Señora Gallegos Rontu-Aru verjagen wollte, knurrte er sie an und fletschte die Zähne. Die Señora holte den mayordomo, er brachte einige Männer mit, und allen zusammen gelang es schließlich, den Hund zu fesseln und hinauszuzerren.

Karana sagte die ganze Zeit über nichts. Schließlich nahm sie ihre Decke und ging auch hinaus. In dieser Nacht und den folgenden Nächten schlief sie auf dem Boden im Freien, Rontu-Aru neben sich.

Karana und ich hatten Mühe, uns miteinander zu verständigen. Wir versuchten es mit Gesten und mit Lauten, die nur für uns einen Sinn ergaben.

Alle fünf Patres sprachen mehrere Indianerdialekte, und in der Mission gab es Menschen aus den verschiedensten Stämmen, aber niemand konnte Karanas Sprache verstehen. Ich auch nicht, obwohl ich doch dem gleichen Stamm wie Karana angehörte. Früher, als ich noch sehr klein war, sprach meine Mutter, obwohl wir bei den Cupeños lebten, noch manchmal im Dialekt ihres Stammes mit mir. Als sie gestorben war, vergaß ich das Wenige, was ich von ihr gelernt hatte, weil ich nur noch die Sprache der Cupeños hörte. Und als ich in die Mission zu den spanischen Patres kam, mußte ich mich an Spanisch gewöhnen.

So lebten Karana und ich ohne Worte und verständigten uns durch die Berührung unserer Hände und den Klang unserer Stimmen. Wir versuchten, den Dingen einen Namen zu geben.

Ich hob am Strand eine Muschel auf und sagte den Namen dafür. Am Anfang versuchte Karana, das Wort zu wiederholen, aber nach einer Weile gab sie es auf.

Sie staunte, wie viele Muscheln es hier am Strand gab, es mußten viel mehr sein als auf der Insel der blauen Delphine. Karana hielt gerne Muscheln in den Händen. Sie spielte damit und sammelte sie ein. Die großen Muscheln hielt Karana ans Ohr, sie lauschte und gab dann einen Laut von sich, der Überraschung oder Freude bedeuten mußte.

Am meisten liebte Karana aber die wilden Pferde.

Sie kamen bei Tagesanbruch und manchmal auch in der Abenddämmerung von den Bergen herab, ganze Herden, Hengste und Stuten mit ihren ungebärdigen Fohlen. Sie galoppierten am Strand entlang und durch die Wellen, und Karana schien ihr Schnauben und Wiehern zu verstehen. Sie wurde niemals müde, ihnen zuzuschauèn. Rontu-Aru ging es genauso. Eines der wenigen Worte, die Karana von mir lernte, war »Pferd«.

Aber als Pater Vinzenz ihr einmal vorschlug, einen Wallach aus dem Stall der Mission zu reiten, schüttelte Karana den Kopf und wich zurück. Ich stieg auf und lenkte das Pferd im Hof im Kreis herum, um ihr zu zeigen, wie einfach das war, aber sie schüttelte wieder den Kopf.

Auch das Melonenfeld hinter dem Hügel gefiel Karana. Die Ranken waren von sattem Grün und streckten zarte, dünne Sprößlinge aus. Wir gingen jeden Tag hin.

Ich versuchte, Karana mit Gesten zu erklären, daß Melonen so groß und rund wie mein Kopf wurden. Das verstand sie. Viel schwieriger war es, zu erklären, wie eine Melone innen ausschaute.

Karana bekam die erste Melone, die reif wurde. Es war eine große Melone, und Karana aß sie ganz auf. Sie schmeckte ihr viel besser als das übrige Essen in der Mission. Manchmal aß Karana eine ganze Melone zum Abendbrot, und manchmal sogar zwei.

Auch die Arbeit am Webrahmen machte Karana gern. Sie hatte noch nie zuvor einen Webrahmen gesehen, aber nach einer Woche konnte sie damit genauso gut umgehen wie die anderen. Als erstes webte sie einen Umhang für mich mit einem Delphin auf dem Rücken. Sie war stolz auf diesen Umhang, deshalb trug ich ihn jeden Tag, auch wenn das Wetter heiß war.

Ich tat alles, was ich nur konnte, um Karana glücklich zu machen.

Als es keine Frühmelonen mehr gab, ging Karana mittags oft hinunter an den Strand, grub ein paar große Muscheln aus und briet sie in einer Mulde im Sand an einem Feuer aus trockenem Seetang.

Karana mochte die Wildpferde, die Muscheln, die Melonen und den Webrahmen, aber am liebsten lief sie allein mit ihrem Hund am Strand entlang.

Ich hätte gerne gewußt, wie die Insel der blauen Delphine war, und wie Karana dort all die Jahre gelebt hatte, aber ich erfuhr es nie.

23

Pater Merceds Zustand verschlechterte sich plötzlich. Als er dann starb, herrschte bei allen große Trauer, denn er lebte schon seit einunddreißig Jahren in der Mission und kannte alle Leute meilenweit im Umkreis.

Die Patres in Mexico City, die über solche Dinge zu bestimmen hatten, ernannten Pater Vinzenz vorübergehend zum Oberen der Mission, bis sie einen anderen Pater schicken konnten. Sie meinten, Pater Vinzenz sei noch zu jung, um eine so große Mission wie Santa Barbara zu leiten.

Während der wenigen Wochen, in denen Pater Vinzenz unser Pater Superior war, ereigneten sich einige wichtige Dinge.

Als erstes bekam ich mein Armband wieder, das Señora Gomez mir weggenommen hatte.

Als zweites ließ Pater Vinzenz im Hof eine Hütte für Karana und ihren Hund bauen. Er verstand, daß sie es nicht gewohnt war, in einem Saal voller Menschen eingesperrt zu sein, die im Schlaf schnarchten oder andere Geräusche von sich gaben. Wir webten Matten für Karanas Hütte und bedeckten die harten Steine damit.

Am Morgen, lange ehe die Glocke zum ersten Mal läutete, lange ehe wir anderen aufstanden, faltete Karana ihre Decke zusammen und lief hinunter zum Strand, um Muscheln zu sammeln, um den Wildpferden zuzuschauen, oder um einfach mit Rontu-Aru im nassen Sand zu spielen.

Alle in der Mission hatten Karana gern, aber sie fanden, sie sei ein bißchen verrückt. Sonst würde sie doch nicht aufstehen, bevor die Glocke läutete, und hinausgehen und Blumen pflücken oder am Strand auf und ab laufen. Nur Pater Vinzenz verstand Karana und ließ sie tun, was sie wollte. Er sagte den Aufseherinnen, Karana sollte nur dann arbeiten, wenn sie es für richtig hielt. Aber dann geschah noch etwas sehr Wichtiges.

»Steinerne Hand« und seine Gruppe lagerten immer noch in dem Cañón auf der Ranch von Don Blas Corrientes. Fünf der Jungen hatten die übrigen verlassen, waren zu Don Blas gegangen und hatten sich ergeben. Sie berichteten, daß »Steinerne Hand« sich benehme, als ob er ihr Stammeshäuptling sei, und sie herumkommandiere, als ob sie seine Sklaven wären. Außerdem litten sie Hunger.

Die fünf Jungen kehrten in die Mission zurück und erzählten das alles auch Pater Vinzenz; sie sagten, »Steinerne Hand« würde niemals zurückkommen.

Einer der Jungen berichtete: »>Steinerne Hand< hat Musketen und Schießpulver und viele Säbel und Lanzen. Er hat zwanzig Pferde von Don Blas' Herde eingefangen. Er will die Garnison angreifen und Waffen stehlen. Dann will er die Mission überfallen und alles Geld und das Silber rauben. Er will jeden töten, der sich ihm in den Weg stellt. Das hat er gesagt, und wir glauben es ihm.«

»Wie viele junge Männer sind bei ihm?« fragte Pater Vinzenz.

»Über achtzig.«

»Und zwanzig Pferde. Zugeritten?«

»Ja.«

Die Jungen gingen auch zu Kapitän Cordova und berichteten ihm diese Dinge. Ich weiß nicht genau, was sie ihm noch alles erzählten, aber ich hörte, daß dem Kapitän nicht sehr wohl war bei dem Gedanken, mit den fünfzehn Soldaten, die er hatte, in einen Canon hineinzureiten, der nur einen Ausgang hatte. Er ließ Don Blas zur Garnison bitten, und beide wollten sie mit Pater Vinzenz reden.

»Ich habe dreißig Leute mit Lanzen«, sagte Don Blas. »Es sind zähe Burschen.«

»Und ich habe fünfzehn Mann, die ebenso zäh sind«, sagte Kapitän Cordova. »Damit können wir es gegen die Indianer auf nehmen.«

»Wenn es sich um den Canon an der Quelle des Montoya-Flusses handelt, dann sehen sie euch schon von weitem kommen«, sagte Pater Vinzenz.

»Es handelt sich um diesen Canon«, sagte Don Blas.

»Dann werden viele Männer sterben müssen«, sagte Pater Vinzenz.

Dieses Gespräch fand im Hof statt, und jeder konnte es mithören. Don Blas und Kapitän Cordova schritten nervös auf und ab.

»Sie haben recht«, sagte der Kapitän. »Wir werden Verluste haben, aber wir werden die Diebe erledigen und den Diebstählen ein Ende bereiten.«

»Wenn ihr die Indianer erledigt, dann erledigt ihr auch die Mission«, antwortete Pater Vinzenz. »Dann haben wir hier nur mehr ein paar alte Männer und Frauen zu betreuen.«

»Es ist besser, mit der Mission ist Schluß, als zuzulassen, daß sie Diebe und Räuber beherbergt«, sagte Don Blas.

Nun begann auch Pater Vinzenz auf und ab zu gehen.

Dann blieb er plötzlich stehen und sagte: »Ich geh' hin und rede mit ihnen.«

»Was soll das für einen Zweck haben?« fragte der Kapitän.

»Damit sie - so gewarnt - fliehen können und mir noch mehr Vieh stehlen«, setzte Don Blas hinzu.

»Ich werde zu den Indianern gehen«, sagte Pater Vinzenz und ließ die beiden Männer stehen.

»Es wird Ihr sicherer Tod sein«, rief Kapitän Cordova hinter ihm her.

»Für eine gute Sache«, antwortete Pater Vinzenz.

»Für eine schlechte Sache!« schrie Kapitän Cordova. »Sie machen alles für uns nur noch viel gefährlicher, und wir sind für das Unternehmen verantwortlich!«

»Sie sind für diese Jungen und Mädchen nicht verantwortlich«, antwortete Pater Vinzenz.

»Ich muß dafür sorgen, daß sie vor Gericht gestellt werden«, entgegnete Kapitän Cordova. »Und das geht nicht mit Worten.«

»Wir versuchen es erst mit Worten, nicht gleich mit Kugeln«, sagte Pater Vinzenz. »Wenn mit Worten wirklich nichts erreicht werden kann, dann könnt ihr immer noch mit Kugeln und Säbeln eingreifen. «

»Wir haben reichlich Vorrat an beidem«, sagte Kapitän Cordova.

24

Drei Tage danach machte sich Pater Vinzenz auf den Weg zur Corrientes-Ranch, um mit den Flüchtlingen zu sprechen.

Er nahm mich mit, weil er wußte, daß »Steinerne Hand« mich mochte. Ich wollte Karana nicht alleine zurücklassen, da ihr immer noch vieles fremd war, also kam sie auch mit. Auch Mando schloß sich uns an, denn um diese Zeit lohnte sich das Fischen kaum.

Wie üblich ging Pater Vinzenz zu Fuß. Er bot Karana ein Pferd an, aber sie wollte nicht.

Zu Kapitän Cordovas großer Enttäuschung weigerte sich Pater Vinzenz, auch ihn mitzunehmen.

»Wenn Sie mit Ihren säbelrasselnden Soldaten dabei sind, ergreifen die Indianer die Flucht, weil sie euch schon aus fünf Meilen Entfernung hören können.«

»Ich werde alleine mitreiten«, antwortete der Kapitän.

»Dann rasseln eben nur Sie mit dem Säbel.«

»Ich lasse meinen Säbel zu Hause. «

»Ihr Helm wird von weitem leuchten.«

»Ich lasse auch den Helm daheim.«

»Und Ihr Pferd mit den silbernen Steigbügeln und dem silberbeschlagenen Sattel und dem Brustschild?«

»Mein Pferd kann ich nicht daheim lassen!«

»Warten Sie auf der Corrientes-Ranch«, sagte Pater Vinzenz. »Vielleicht brauchen wir Sie und Ihre Soldaten doch noch.«

»Dann mache ich ein für allemal Schluß mit denen«, sagte der Kapitän.

»Genau das ist es, was ich fürchte«, antwortete Pater Vinzenz.

Der Weg zum Canon führte die gewundene Küste entlang, er war ziemlich lang. Auf dem Berg hinter dem Cañon wuchsen drei riesige Fichten, die man schon von weitem sah. Ich zeigte sie Karana, und sie verstand, daß das unser Ziel war.

Von Zeit zu Zeit verschwand Karana mit ihrem Hund im Wald, und wenn wir uns schon fragten, ob sie uns verloren hatte, tauchte sie ein ganzes Stück vor uns wieder auf. Sie lief fast doppelt so schnell wie wir, in einem Trab, mit dem wir nicht mithalten konnten.

Wir gingen flußaufwärts, wir wollten zu seiner Quelle, die von Farnen umwachsen aus einer Felsspalte sprudelte. Wir hatten uns gerade gebückt, um zu trinken, da knurrte Rontu-Aru. Als wir aufblickten, sahen wir »Steinerne Hand« auf dem Felsen über uns stehen.

Er sah sofort, daß wir nur zu viert und unbewaffnet waren. Er ging um den Felsen herum und kam zu uns herunter. Er verbeugte sich vor Pater Vinzenz, nickte mir zu und fragte:

»Warum seid ihr diesen weiten Weg gekommen?«

»Um mit dir und deinen Leuten zu sprechen und um euch zu fragen, ob ihr in die Mission zurückkehren möchtet«, antwortete Pater Vinzenz.

»Um zu arbeiten?« entgegnete »Steinerne Hand«.

»Pater Merced lebt nicht mehr, und wir arbeiten nicht mehr so wie früher«, sagte Pater Vinzenz.

»Ich werde ihn nicht vermissen«, sagte »Steinerne Hand«.

»Vermißt du die Kirche?« fragte Pater Vinzenz.

Ein Dutzend junge Männer hatten sich auf dem Felsen über der Quelle versammelt und ließen uns nicht aus den Augen. Rontu-Aru ließ sie nicht aus den Augen.

»Sie fragen, ob ich die Kirche vermisse«, sagte »Steinerne Hand«. »Ja, ich vermisse sie. Vor allem die schwere Arbeit.«

»Wie wachsen die Melonen?« fragte einer der Jungen vom Felsen.

»Kommt und schaut sie euch selber an«, antwortete Pater Vinzenz.

»Es wird eine gute Ernte«, sagte ich. »Besser als letztes Jahr, und besser als vorletztes Jahr und im Jahr davor, sagt man.«

»Wir werden später kommen«, sagte Ricardo Aguilar. »Mitten in der Nacht, wenn uns keiner sieht«, ergänzte »Steinerne Hand«.

»Kommt am hellen Tag, wenn alle es sehen. Ihr seid willkommen«, sagte Pater Vinzenz.

»Seid ihr sicher, daß Pater Merced begraben ist?« fragte »Steinerne Hand«.

»Ich habe dabei geholfen«, meldete sich Mando.

»Und was ist mit Señor Corrientes und Señor Moreno? Und dem hombre, der so magere Hühner hat?« fragte »Steinerne Hand«.

»Ich werde sie bezahlen«, antwortete Pater Vinzenz. »Sie können sich aus unserer Herde so viele Tiere nehmen, wie ihr ihnen genommen habt. «

»Die Señores haben gutes Vieh«, sagte ein Junge auf dem Felsen. »Das Fleisch war zart und saftig. Man brauchte kein Messer, es schmolz auf der Zunge. Es war gutes Fleisch.«

»Aber die Hühner waren zäh wie Lederriemen«, sagte Ricardo.

»Du hast schlechte Zähne«, sagte Mando.

Rontu-Aru lief mit gesträubtem Nackenhaar hinter uns hin und her. Irgend etwas hier gefiel ihm nicht. Vielleicht war es der Tonfall, mit dem diese Jungen mit uns sprachen, die da steif und sehr hochmütig auf dem Felsen über der Quelle standen. Vielleicht lag es auch daran, weil Rontu-Aru nicht gewohnt war, viele Menschen um sich zu haben.

Ich bückte mich, um noch einmal aus der Quelle zu trinken. Ein Junge warf dicht vor mir einen Stein in den Teich und sagte: »Wasser ist nicht endlos. Es wird immer weniger.«

»Das genügt! Hast du schon mal etwas von Höflichkeit gehört?« sagte »Steinerne Hand« zu dem Jungen.

Ich schaute mich um. Das Wasser im Quellteich stand niedrig. Büsche, die schwer voll Beeren hätten sein sollen, trugen gar nichts. Knochen von zwei Kühen und einem Pferd lagen da. Die Jungen hatten magere Gesichter. An einem Bergahorn war die Rinde vom Stamm geschält. Nun erschienen Rosa und Anita auf dem Felsen; sie waren sehr mager geworden. Hinter einer Zwergeiche sah eine junge Frau hervor. Sie hielt ein Baby auf dem Arm, dem die Rippen herausstanden.

»Steinerne Hand« und sein Stamm hatten also nicht genug Nahrung und Wasser. Sie mußten bereits Baumrinde essen. Ich konnte es dem Jungen nicht verübeln, daß er mich am Trinken hindern wollte. Und auch nicht »Steinerne Hand«, der uns glauben lassen wollte, sie hätten reichlich zu essen und zu trinken. Sie litten Hunger. Und deshalb hatte er mir entgegen seinem Versprechen keine Nachricht geschickt.

25

Auch Pater Vinzenz wußte, daß die jungen Leute Hunger litten. Ich merkte es, weil er es sorgsam vermied, eine diesbezügliche Anspielung zu machen. Er hatte Verständnis für den Stolz, den »Steinerne Hand« und seine Gefährten zeigten, indem sie lieber hier in dem unfruchtbaren Canon verhungern wollten, als um Hilfe zu bitten.

»Ihr gewinnt nichts, wenn ihr noch länger hier bleibt«, begann Pater Vinzenz wieder. »Wir werden die Angelegenheit mit Corrientes und Moreno und Kapitän Cordova regeln. Ihr könnt mit uns in die Mission zurückkehren, wenn ihr wollt.«

»Und dort arbeiten?« fragte »Steinerne Hand«.

»Ja, aber es gibt jetzt ein neues Missionsgesetz. Von jetzt an werdet ihr für eure Arbeit bezahlt.«

»Wieviel?«

»Nicht viel, weil wir arm sind, aber doch soviel, wie wir aufbringen können. Außerdem bekommt ihr so wie früher Unterkunft und Verpflegung.« Pater Vinzenz fügte schnell hinzu: »Wie ich sehe, kommt ihr hier recht gut zurecht.«

Das war die einzige Lüge, die ich jemals aus seinem Mund gehört habe.

»Aber hier könnt ihr kein Geld verdienen«, fuhr er fort. »Und ihr müßt unter freiem Himmel schlafen und könnt euch keine Hütten bauen, weil ihr ständig damit rechnen müßt, daß Corrientes und Moreno euch mit ihren Leuten überfallen.«

Mir war klar, daß »Steinerne Hand« die Vor- und die Nachteile bereits gegeneinander abgewogen und sich entschlossen hatte, Pater Vinzenz zu folgen. Alles war schon entschieden, da ereignete sich etwas Verhängnisvolles.

Der Junge, der den Stein in den Teich geworfen hatte, als ich trinken wollte, warf einen Kieselstein und traf Karana an der Brust. Sie zückte zusammen, griff an die Stelle und wich einen Schritt zurück. Sie schien mehr erschrocken als böse zu sein. Im gleichen Augenblick stürzte sich Rontu-Aru auf den Jungen, riß ihn zu Boden und packte ihn beim Arm.

Rontu-Aru war der größte Hund, den ich jemals gesehen habe. Und seine Zähne waren nicht wie die Zähne gewöhnlicher Hunde: sie waren lang und gekrümmt und sehr weiß. Pater Vinzenz hatte mir erklärt, daß Rontu-Aru ein Wolfshund sei, er stammte von den Wölfen im fernen Norden ab, von wo mein Volk vor langer Zeit in den Süden gekommen war.

»Rontu!« schrie Karana. »Rontu-Aru!«

Es kam gerade noch rechtzeitig. Ich glaube, im nächsten Augenblick hätte der Hund den Jungen an der Kehle gepackt.

Rontu-Aru kam sofort zurück und setzte sich vor seine Herrin. Sie streichelte seinen Kopf und gab ihm etwas aus dem Schulterbeutel, den sie immer bei sich hatte.

»Steinerne Hand« lachte auf. »Auf mich willst du nicht hören, aber vielleicht hörst du auf den Hund, Constantino«, sagte er spöttisch zu dem Jungen, der seinen Arm umklammert hielt.

Constantino drehte sich wütend um und stieg den Hang hinauf. Er ging zu dem kleinen Lagerfeuer, über dem sich ein mageres Kaninchen am Spieß drehte. Daneben hing ein kleiner Kochtopf.

»Dieser Constantino weiß mehr als jeder andere«, sagte »Steinerne Hand« zu Pater Vinzenz. »Ich glaube sogar, mehr als Gott.«

Es wurde Abend. Wir würden die letzten Meilen in der Dunkelheit zurücklegen müssen.

»Wir gehen jetzt«, sagte Pater Vinzenz. »Wir sind hergekommen, um euch aufzufordern, mit uns heimzukehren. Wenn es euch auf der Mission auch jetzt nicht gefällt, könnt ihr ja wieder Weggehen. Ich werde euch nicht noch einmal nachgehen.«

Er raffte seine Kutte bis zu den Knien hoch, die knochig, aber kräftig waren. Er konnte den ganzen Tag auf den Beinen sein, ohne müde zu werden.

»Steinerne Hand« sah sich um. Sein Blick glitt über den geschälten Ahornstamm, über den kleinen Wassertümpel an der Quelle, über das Lagerfeuer mit dem mageren Kaninchen, über das Mädchen mit dem Baby, dem die Knochen herausstanden. Hinter ihm und rechts und links neben ihm ragten kahle Felswände auf. Es war hoffnungslos.

Er schaute hinter Constantino her, der langsam den Hang hinaufstieg und dabei immer wieder mit seiner scharfen Machete auf einen Busch einschlug.

»Steinerne Hand« stieß einen Indianerruf aus. Überall am Hang tauchten Jungen und Mädchen auf, kamen herunter und versammelten sich um ihn.

»Wir kommen mit, aber wir werden Señor Corrientes' Ranch aus dem Wege gehen«, sagte er ruhig zu Pater Vinzenz.

Während er sprach, hörte man ein lautes metallisches Geräusch. Constantino hatte mit der Machete auf den Topf über dem Lagerfeuer geschlagen. Das Essen und die brennenden Holzstücke lagen verstreut am Boden.

Alle drehten sich um und blickten hinauf. Fünf Jungen, die in der Nähe waren, versuchten sofort, das Feuer auszutreten, aber es breitete sich schnell aus. Es setzte das trockene Gras und die dürren Fichtennadeln in Brand und leckte im nächsten Augenblick schon an den Bäumen hoch.

Es herrschte Ostwind - wir nennen diesen warmen Wind Santana - und er blies die Flammen an. Die drei Fichten verwandelten sich in lodernde Fackeln.

»Vámonos!« rief Pater Vinzenz.

Der Wind blies in den Cañón hinunter, am Fluß entlang, dem wir folgen mußten.

Karana sagte nichts, sie machte ein Zeichen. Einer hinter dem anderen, dicht beisammen, folgten wir ihr und ihrem Hund.

Große Flammen schlugen aus den drei Fichten. Der Wind packte sie und schleuderte sie zum Himmel hinauf und ließ sie wie eine Flagge in der Richtung zur Küste hin flattern.

Karana lief schnell, Rontu-Aru auf den Fersen, und wir fielen ebenfalls in einen Trab. Pater Vinzenz nahm das Baby auf den Arm, und »Steinerne Hand« nahm ein Mädchen um die Hüfte, das einen Verband am Bein hatte, und stützte es.

Eine Lagune schnitt sich hier ins Festland. Der Waldbrand konnte sich dadurch nicht bis zur Mission und auch nicht bis zur Corrientes-Ranch ausbreiten. Aber das Land dazwischen stand in Flammen.

Das Feuer rauschte lauter als die Brandung. Wir rannten um unser Leben. Karana mußte sich am Morgen, als wir herkamen, Gedanken darüber gemacht haben, wie man wohl auf einem anderen Weg aus diesem Canon heraus gelangen konnte. Vielleicht hatte sie auch früher schon Waldbrände erlebt.

Mando sagte: »Wir hätten die Lagune entlang zur Küste laufen können. Am Strand kann das Feuer nicht weiter. Wasser kann nicht brennen.«

Ich zeigte auf die Brecher, die der Wind gegen die Felsen an der Küste schleuderte. »Da unten würden wir ertrinken. Wäre dir das lieber?«

Mando zupfte an seinem Ohr. Er mochte Karana nicht besonders, weil er sie nicht verstehen konnte. Er fand, alle Leute sollten seine Sprache sprechen. Und wenn jemand das nicht tat, dann war Mando überzeugt, dieser Mensch sei nicht ganz richtig im Kopf, und er schaute auf ihn herunter. In der Mission gab es viele, die ähnlich dachten. Als Karana ein paar spanische Worte gelernt hatte, lächelten Mando und die anderen auch, weil Karana die Worte anders aussprach als wir.

Nun war er ungeduldig. »>Steinerne Hand< und seine Leute gehen auch an der Küste entlang.«

»Weil er sein Leben lieber in der Brandung riskiert als auf Señor Corrientes Ranch«, antwortete ich. »Und das kann ich verstehen.«

»Was >Steinerne Hand< kann, kann ich auch«, sagte Mando.

»Es gibt keinen Grund, warum du das beweisen müßtest.«

»Ich will ihm zeigen, daß ich es auch mit dem Meer aufnehme. Vielleicht kann ich da unten jemanden retten, vielleicht sogar ihn.«

»Sei froh, wenn du nicht selbst Hilfe brauchst.«

»Er verspottet mich wegen dem großen Fisch.«

»Aber du hattest ihn ja gefangen. «

»Und weil ich das Boot zertrümmert habe.«

»Das war nicht deine Schuld.«

»Aber >Steinerne Hand< glaubt es.«

»Es ist überhaupt nicht wichtig, was er glaubt.«

Doch ehe ich ihn daran hindern konnte, rannte Mando zur Küste hinunter, wo hohe Wellen gegen die Klippen krachten und >Steinerne Hand< und seine Gefährten sich mühsam vorwärts kämpften.

26

Wir konnten die Flammen lange sehen; sie spiegelten sich bis weit hinaus im Meer. Inzwischen hatten wir die Lagune in der Nähe der Mission überquert. Wir legten uns ins Gras, um zu rasten, und einige schliefen ein. Wir erreichten die Mission erst bei Tagesanbruch.

Es war noch nicht Mittag, als Señor Corrientes und Señor Moreno mit Kapitän Cordova in der Mission erschienen und Pater Vinzenz sprechen wollten. Sie redeten lange im Hof miteinander.

Ich arbeitete an meinem Webrahmen, deshalb verstand ich nicht, was gesprochen wurde. Ich hörte nur ihre erregten Stimmen und sah sie wütend auf und ab gehen. Später erzählte mir Pater Vinzenz, er habe sie überzeugen können, daß wir mit dem Feuer nichts zu tun hatten. Wenn sie an Brandstiftung glaubten, müßten sie eben nach dem Täter suchen.

Seit Pater Vinzenz die Mission leitete und neue Regeln eingeführt hatte, wurde das Leben viel angenehmer. Wir mußten nicht mehr den ganzen Tag arbeiten, und wenn ein Yankee-Handelsschiff in den Hafen kam, dann durften wir einen Teil unserer Webarbeiten verkaufen und den Erlös behalten. Das war etwas ganz Neues. Früher verkaufte die Mission unsere Arbeiten und behielt auch das ganze Geld.

Wenn ein Yankee-Schiff vor der Küste lag, paddelten wir mit unseren Kanus hinaus. Pater Vinzenz kam mit und half uns, die Handarbeiten zu verkaufen, denn die Yankees waren gerissene Händler.

Karana und ich waren noch nie zuvor auf einem Handelsschiff gewesen, denn zu Pater Merceds Zeiten war das verboten. Auf dem Schiff sah es genauso aus wie in einem Laden an Land, und es gab alles, was man auch dort finden konnte: lange Reihen von Regalen mit Hüten, Glasperlen, Kleidern und Schuhen. Karana kaufte sich einen wunderhübschen Hut mit einem bunten Band und ein Lederhalsband mit einer silbernen Schnalle für Rontu-Aru.

Die zweite Melonenernte wurde reif. Karana machte sich bei jeder sich sich bietenden Gelegenheit davon, um aufs Feld zu laufen. Sie aß mehr Melonen, als zwei Leute geschafft hätten; sie aß sogar die kleinen schwarzen Samen. Und sie brachte auch Rontu-Aru bei, Melonen zu fressen. Er war sicher der einzige Hund auf der Welt, der Melonen mochte.

Es waren herrliche Tage, und wir waren sehr zufrieden mit Pater Vinzenz als Pater Superior. Doch plötzlich änderte sich alles. Es kam wie ein Blitz aus heiterem Himmel.

Eines Tages lief die Buenaventura im Hafen ein, und mit ihr kam ein Mann mit weißem Haar und einem großen, runden Gesicht. Er war so mager, als hätte er noch nie in seinem Leben Nahrung zu sich genommen. Das war Pater Malatesta. Er kam aus Mexiko City, um als Leiter der Mission den Platz von Pater Vinzenz einzunehmen.

Am nächsten Morgen segelte die Buenaventura nach Norden, nach Monterey, und an Bord war Pater Vinzenz. Wir standen am Strand, winkten ihm nach und manche von uns weinten.

Von da an änderte sich alles. Der neue Pater Superior war älter als Pater Merced; jedenfalls wirkte er viel älter. Er trug eine Brille und betrachtete die Menschen und die Dinge über die Gläser hinweg.

Er rief uns alle in die große Kapelle und erzählte uns, woher er kam und auch, daß er gehört habe, welche Schwierigkeiten es hier gegeben habe. Und er sagte auch, daß er aus Santa Barbara eine großartige Mission machen werde.

Von da an mußten wir noch mehr arbeiten als je zuvor, und wir hatten keine Zeit mehr für uns selbst. Wir durften auch von unseren Handwerksarbeiten nichts mehr behalten.

»Die Mission ist sehr arm, und wir müssen fleißig arbeiten, damit sie reich und groß wird«, erklärte der neue Pater Superior.

Er änderte fast alle Regeln, die Pater Vinzenz eingeführt hatte, und stellte eine lange Liste von Verboten und Vorschriften auf. Niemandem gefiel das neue Leben in der Mission. »Steinerne Hand« begann wieder zu murren.

Am schlimmsten wurde es für Karana. Pater Malatesta befahl, daß sie in den Schlafsaal zurückkehren mußte. Rontu-Aru sollte im Hof bleiben. Karana nahm einen Strick und band ihn an. In der ersten Nacht konnte niemand schlafen, nicht einmal der neue Pater Superior, weil Rontu-Aru die ganze Nacht erbärmlich heulte.

Am nächsten Morgen befahl Pater Malatesta, daß Karana ihren Hund wegschaffen müsse. Die Aufseherin überbrachte Karana diese Botschaft. Ich war nicht dabei, also weiß ich nicht, wie sie es ihr mitteilte. Jedenfalls war Rontu-Aru am Abend nicht im Hof angebunden, und Karana lag nicht in ihrem Bett.

27

Wir dachten alle, daß Karana am nächsten Morgen wieder auftauchen würde, wenn die Glocke zur Messe rief, aber sie kam nicht. Sie kam auch nicht zum Frühstück, und auch nicht in die Werkstatt.

Statt des Mittagessens ging ich auf die Suche nach Karana. Mando und ich waren oft am Strand entlang zur San-Felipe-Lagune gelaufen, bis zu der Landspitze, die dort weit ins Meer hinausragte. Bei Flut schlug die Brandung hier hoch, aber bei Ebbe konnte man auf die Felsen steigen.

Auf der Nordseite der Landspitze gab es zwei hohe Felsklippen und dazwischen verborgen eine Höhle. Bei Flut sprühte die Gischt bis zum Eingang, und wenn die Sonne schien, herrschte im Innern Dämmerlicht.

Die Höhle zog sich in den Felsen hinein. Die Decke war zerklüftet und an manchen Stellen so niedrig, daß man nur auf allen vieren weiterkam. Dann öffnete sich dieser Gang plötzlich in einen großen Raum, in dem lange Zapfen von der Decke herunterhingen wie die Lampen in der Kapelle, und sie waren durchsichtig wie Luft.

Es herrschte Flut, und in dieser großen Höhle fand ich Karana. Sie saß auf einem Stein, der flach wie ein Tisch war. Das Wasser schwappte an den Stein heran und wieder zurück, und Karana saß da, streichelte ihren Hund und sprach in ihrer Inselsprache mit ihm.

Ich war schon eine Weile in der Höhle, bevor ich merkte, daß außer uns dreien noch andere Lebewesen hier waren.

Karana hatte in die Mission immer wieder verletzte Tiere mitgebracht und gepflegt. Eigentlich wunderte es mich nicht, daß sie ihre Schützlinge hierher mitgenommen hatte. Da gab es einen Pelikan mit einem gebrochenen Bein, das Karana mit Hilfe von Stöcken und Schilf geschient hatte. Eine Otter lag in einem Wassertümpel neben der Felsplatte,
auf der wir saßen, und schaute uns zu. Eine Möwe mit einem verletzten Flügel hockte über uns im Gestein. Im Dämmerlicht der Höhle funkelte noch ein Augenpaar, aber ich konnte nicht erkennen, wem es gehörte.

Auf der Felsplatte brannte ein kleines Feuer. Karana briet Muscheln und schob sie mit einem Stock in der Glut hin und her. Rontu-Aru lag neben ihr, den Kopf auf den Pfoten. Er blieb ruhig, als ich in die Höhle trat. Karana mußte ihm beigebracht haben, wann er bellen sollte und wann nicht. Er lag regungslos da, aber seine gelben Augen beobachteten mich.

Ich begrüßte Karana mit einem Laut, den wir als Gruß zwischen uns erfunden hatten.

Karana schürte das Feuer; dann lehnte sie sich zurück, legte ihre Hand fest auf meinen Arm und ließ sie lange dort liegen.

Aus ihrer Berührung verstand ich, warum sie hier in der Höhle saß und warum sie niemals in die Mission zurückkehren würde, solange Pater Malatesta dort war. Sie wollte nicht mit vielen Menschen zusammen ohne ihren Hund in einem Raum schlafen.

Karana bot mir von den gebratenen Muscheln an, aber ich mußte wieder gehen, damit ich nicht zu spät zur Arbeit kam.

Nach der Abendmesse ging ich wieder zu Karana. Im Dunkeln war es mühsam, zur Höhle zu gelangen, vor allem, weil ich eine der letzten Melonen aus dem Garten trug.

Karana hatte ein großes Feuer angezündet. Sie aß die Melone. Dann saßen wir da, und der Feuerschein zuckte auf den Felswänden und auf den Zapfen, die von der Decke hingen und wie Kristalle aussahen.

Ich hatte ihr das Wort »Delphin« beigebracht, und wenn sie es benutzte, dann meinte sie die Insel der blauen Delphine.

Karana zeigte auf die Felswand vor uns. Sie war glatt und im Gestein steckten Knochen. Sie sahen wie ein Flügel aus, wie der Flügel eines Riesenvogels, der zwanzig Schritte lang gewesen sein mußte. Der Flügel klebte flach an der Felswand, fast darin eingebettet; eine riesige Schwinge ohne Gefieder von einem Vogel, der vor langer Zeit, als Mukat noch auf Erden weilte, Koyote durch das Land streifte und Zando unser Gott war, gelebt haben mußte.

Karana zeigte auf das Flügelskelett und dann nach Westen und sagte »Delphin«. Ich begriff, daß es solch einen Flügel auch auf der Insel der blauen Delphine gegeben hatte. Ich fragte mich, ob sie wohl auf die Insel zurückkehren möchte.

Dann zeichnete sie in der Luft und das bedeutete: Das Vogelskelett auf der Insel hatte einen Kopf und einen Schnabel, der viel weiter reichte als sie den Arm ausstrecken konnte. Sie zeigte auf ihre Augen und beschrieb einen Kreis, um mir zu erklären, daß die Augen des Vogelskeletts auf der Insel so groß waren wie der Stein, auf dem wir saßen.

Wir betrachteten den Riesenvogel, und der Feuerschein warf Schatten darauf und ließ das Skelett lebendig werden; die Schatten verwandelten sich in Federn, jede Feder so schwer, daß sie nicht einmal ein sehr starker Mann heben konnte, und ich sah ein Auge, größer als die Felsplatte. Es hatte die Farbe von Bernstein. Wenn man es ansah, wandte sich das Auge ab, aber wenn man nicht hinschaute, dann spürte man, wie es einen beobachtete.

Ich wandte meinen Blick vom Skelett des Riesenvogels. Ich wollte nicht mehr daran denken, daß er sicher große Tiere gefressen hatte, vielleicht sogar Menschen, als er noch lebendig war und über den Inseln herumflog. Karana und ich saßen eine Stunde oder noch länger schweigend nebeneinander, und alles, was wir einander sagen wollten, blieb in uns eingeschlossen.

Als ich am nächsten Tag zu Mittag wiederkam, saß Karana draußen in der Sonne. Sie sah blaß aus und gab mir mit einer Geste zu verstehen, daß sie sich krank fühlte. »Wo?« fragte ich und zeigte auf alle Stellen, an denen Menschen Schmerzen haben können, und die sind zahlreich.

Karana zeigte auf ihren Magen und tat, als ob sie essen würde. Dann zeigte sie auf ihren Kopf.

Unter den Indianern in der Mission gab es eine alte Kräuterfrau und einen alten Medizinmann, die viele Heilmittel kannten, aber ich konnte Karana nicht dazu bringen, ihre Höhle zu verlassen.

Am Abend brachte ich Karana die letzte Melone vom Feld. Aber Karana rührte sie nicht an. Da wußte ich, daß sie ernstlich krank war.

Ich ging zurück zur Mission und sprach mit dem alten Medizinmann. Er konnte kaum noch gehen, aber er schleppte sich gleich am nächsten Morgen mühsam zur Höhle. Karana saß vor einem kleinen Feuer auf der Felsplatte, Rontu-Aru neben sich.

Der Medizinmann stellte ihr Fragen. Karana schwieg, und ich mußte ihn daran erinnern, daß sie unseren Dialekt nicht verstand, und Spanisch auch nicht. Er schüttelte den Kopf, zog einen Lederbeutel aus den Falten seines Gewandes und legte verschiedene Dinge auf den flachen Stein: eine Adlerfeder, eine schwarze Muschel, wie ich sie noch nie gesehen hatte, einen langen Bärenzahn, das Rückgrat eines Fisches... alle möglichen Dinge. Dann betete er in Spanisch zu Mukat, Koyote und Zando.

Es war ein langes Gebet, und ich sah, daß Karana ihm nicht zuhörte. Aus der Ferne waren das Rauschen der Brandung und Möwenschreie zu hören, und ich glaube, Karana lauschte auf diese Laute.

Dann holte der Medizinmann eine Flöte hervor und spielte eine Melodie, die so schrill war, daß ich sie kaum ertragen konnte. Rontu-Aru spitzte die Ohren und legte den Kopf auf die Seite. Noch jemand reagierte auf die Flöte.

Während der alte Mann spielte, starrte er auf eine Stelle über meinem Kopf. Sein Blick war so eindringlich, daß ich mich nach einer Weile umdrehte, um zu sehen, was er da fixierte. Neben dem Skelett des Riesenvogels, ungefähr da, wo sein Schnabel hätte sein können, war ein Loch in der Felswand. Und aus dem Loch schaute ein Schlangenkopf. Er hatte große smaragdfarbene Augen, breite Kiefern und eine lange, gespaltene Zunge, die sich langsam hin und her bewegte. Das mußte die Schlange sein, von der es so viele unheimliche Geschichten gab.

»Serpiente«, sagte Karana. Es war eines der wenigen spanischen Worte, die sie gelernt hatte.

Wahrscheinlich hatte sie auch diese Schlange irgendwo verletzt auf gefunden und mit in die Höhle genommen. Karana sprach das Wort ohne Furcht aus. Sie sagte es eher voll Mitleid; Mitleid mit einem Geschöpf, das vom Schicksal dazu verurteilt war, sein Leben lang von allen verabscheut zu werden.

Endlich setzte der alte Mann die Flöte ab. Er sagte: »Zando hat mein Gebet erhört. Er verspricht, seine Macht zu zeigen. Er sagt, alles wird gut. Er wird mit Mukat und mit Koyote sprechen, wenn er von seiner Reise zurückgekehrt ist.«

Ich führte den alten Mann zur Mission zurück, ging in die Kapelle und betete zur Heiligen Jungfrau, aber ich mußte dabei immer an die Schlange mit den Smaragdaugen denken, die aus ihrem Loch gekommen war, als der alte Medizinmann Flöte spielte.

Am nächsten Tag ging es Karana besser, und sie hatte auf der Felsplatte ein kräftiges Feuer angezündet. Rundherum lagen Nester aus getrocknetem Seetang, und in den Nestern Schwalben, die Karana am Strand aufgelesen hatte. Obwohl es Frühling war, hatte ein kalter Wind alle Insekten getötet, von denen die Schwalben sich ernähren. Auf dem Weg zur Höhle hatte ich beobachtet, wie die Schwalben zwischen den

Felsen nach Futter suchten, und daß überall tote Vögel lagen.

Karana konnte die verhungernden Vögel auch nicht retten, aber sie hatten es hier warm, bis sie sterben mußten. Dann zog der kalte Wind ab; ein warmer Wind folgte. Die Schwalben fanden wieder Futter und bauten überall ihre Nester.

28

An einem schönen Frühlingstag versammelte »Steinerne Hand« eine Gruppe junger Männer und Mädchen um sich, die nicht mit Pater Malatesta und seinen vielen Vorschriften einverstanden waren, und wanderte mit ihnen nach Norden. Mando zog mit ihnen. Er sagte mir, er wolle nur eine Weile bei »Steinerner Hand« bleiben und dann an die Küste gehen.

»Vielleicht treffe ich in Monterey den Kapitän der Boston Boy, und vielleicht gibt er mir Arbeit an Bord. Wenn er nicht dort ist, macht es auch nichts. Es gibt genug andere Yankee-Schiffe, und ich werde mir eines suchen, wo ich meine Fähigkeiten nutzen kann. Die Leute sagen schließlich, ich hätte viele Fähigkeiten.«

»Du wirst noch mehr haben, wenn du von deinen Reisen heimkehrst, Mando. Ich wünsch' dir viel Glück, und möge Gott dich begleiten.«

»Auch Koyote und Mukat werden mit mir sein«, sagte Mando und ging davon, um die Welt zu erobern.

An diesem Abend wurde Karana wieder krank, und am nächsten Morgen fragte ich unsere Aufseherin, ob ich mit Pater Malatesta sprechen könne.

»Meine Tante ist krank«, erklärte ich ihr.

»Wo ist sie?« fragte Señora Gallegos.

»Am Strand.«

»Sag' ihr, sie soll in die Mission kommen, dann wird sie behandelt.«

Ich ging in Pater Malatestas Büro und wartete dort drei Stunden. Endlich erschien der junge Pater, der mit Pater Malatesta aus Mexiko gekommen war, und fragte mich, was ich wollte.

»Meine Tante Karana ist krank.«

Der junge Pater entschuldigte sich, weil das Büro noch nicht ordentlich eingerichtet war. »Die Möbel kommen erst aus Mexiko City. Aber warum wird deine Tante nicht behandelt?«

»Weil sie nicht in der Mission ist.«

»Und wo ist sie?«

»Am Strand«, sagte ich wieder, ohne nähere Angaben zu machen.

»Warum ist sie am Strand?« fragte er.

»Weil Pater Malatesta ihr befohlen hat, im Schlafsaal ohne ihren Hund zu schlafen.«

»Dort müssen alle Mädchen schlafen.«

Ich erklärte ihm, daß Karana erst vor kurzer Zeit von einer fernen Insel gekommen war und daß sie fast ihr ganzes Leben lang allein dort gelebt hatte. »Sie ist an unsere Lebensweise nicht gewöhnt«, schloß ich.

Der junge Pater stand auf und schaute zur Tür hinaus. »Aber sie muß sich daran gewöhnen. Deshalb haben wir ja diese Mission gegründet. Es kann nicht jeder tun, was er gerade möchte. Und ein Hund gehört nicht in den Schlafsaal.«

»Meine Tante wird sich schon noch an das Leben in der Mission gewöhnen. Aber jetzt ist sie krank.«

»Wenn sie am Strand bleibt, können wir nichts für sie tun.«

»Sie wird nicht herkommen«, sagte ich.

Der junge Pater setzte sich hinter den Schreibtisch und begann, ein Bündel Papiere zu ordnen.

Er schob die Papiere in eine Schublade, lehnte sich zurück, verschränkte die Hände hinter dem Kopf und starrte auf die Decke. »Ist deine Tante nicht ganz richtig im Kopf?«

»Doch«, antwortete ich schnell. »Sie ist nur an unsere Lebensweise nicht gewöhnt. Es wird noch viele Monde dauern, bis sie sich hier eingewöhnt haben wird. Ich bin schon lange Zeit hier, und ich habe mich auch noch nicht an alles gewöhnt.«

»Du hast dich auch noch nicht eingewöhnt? Das muß wohl in eurer Familie liegen.«

»Ich bin freiwillig hergekommen«, sagte ich. »Ich war glücklich in meinem Dorf in den Bergen. Vielleicht werde ich eines Tages auch hier glücklich sein, auch wenn ich immer nur das tun darf, was mir befohlen wird. Als Pater Vinzenz noch hier war, gefiel es mir in der Mission, weil ich ihn gern hatte. Ich hatte auch Gott gern, und die Heilige Jungfrau.«

Das hätte ich nicht sagen sollen. Der junge Pater wurde ärgerlich und bekam ein rotes Gesicht. Er stand auf, ging zur Tür und sagte: »Wir werden uns überlegen, was wir für deine Tante tun können, die nicht in einem schönen, sauberen Schlafsaal und ohne ihren Hund schlafen kann. Ich werde es mir ernsthaft überlegen. Vielleicht kann ich gelegentlich auch einmal mit Pater Malatesta darüber sprechen. Er ist ein kluger Mann, aber er hat jetzt Wichtigeres zu tun.«

Ich verließ das Büro und ging zur Höhle. Karana lag auf der Felsplatte, und das Feuer war verlöscht. Ich zündete ein neues an, setzte mich neben sie und nahm ihre Hand.

Früh am nächsten Morgen ging ich wieder zur Höhle. Die Sonne tauchte am Horizont auf, und es herrschte Ebbe. Karana saß vor der Höhle, an die Felswand gelehnt. Sie streckte mir die Hand entgegen; sie war kalt und dünn.

Karana besaß ein schönes Halsband aus schwarzen Steinen. Sie waren alle rund und glänzend, und in jedem blitzte tief innen ein Feuerfunke. Karana hatte dieses Halsband getragen, als ich sie zum ersten Mal sah; damals vor dem vergitterten Fenster der Zelle. Und sie hatte es seitdem immer getragen.

Nun nahm sie das Halsband ab und legte es mir um den Hals. Sie lehnte sich wieder an die Felswand und sah zu, wie der Morgen strahlend heraufzog. Pelikane glitten im Gleitflug über die Brandung dahin, und weiter draußen sprühten junge Wale ihre schleierdünnen Fontänen.

Wir saßen schweigend da, bis die Flut begann und die Glocke zum ersten Mal läutete. Ich stand auf und küßte sie zum Abschied.

»Ich komme heute mittag wieder und bringe dir etwas zu essen. Keine Melone, die sind alle, aber etwas anderes, was dir schmeckt.«

Karana schaute nicht wie sonst lächelnd zu mir auf. Sie hielt den Kopf zur Seite gewandt und schaute über das Meer. Und dann merkte ich, daß sie nicht mehr atmete.

Manche sagten, Karana sei gestorben, weil sie im Freien geschlafen und sich dabei erkältet habe. Aber sie war es gewöhnt, bei jedem Wetter im Freien und am Strand zu leben. Andere meinten, sie habe irgendeine unbekannte Krankheit der Weißen bekommen. Beides traf nicht zu. Ich glaube, Karana ist aus einem anderen Grund gestorben. Ich glaube, sie mochte die Menschen in der Mission, obwohl sie aus ihrem Kreis ausgeschlossen blieb, weil sie ihre Sprache nicht verstand. Sie war zufrieden, wenn sie zuschauen konnte, wie die Vögel am Strand nach Nahrung suchten, wie die Wale ihre Fontänen sprühten, die Delphine spielten und die wilden Pferde durch die Brandung galoppierten. Sie mochte rote Melonen mit schwarzen Kernen und fiestas mit Musik und Tanz.

Sie mochte das alles, aber sie vermißte trotzdem die Insel der blauen Delphine, wo sie geboren worden war und wo sie ihr ganzes Leben verbracht hatte. Sie vermißte ihre Insel tief in sich, an einer Stelle, die nicht mit Worten zu erreichen war und für die es keine Worte gab. Sie vermißte ihre Insel, so wie ich mein Dorf in den Bergen vermißte.

Am nächsten Abend nach der Messe begruben wir Karana in der Nähe der Mission. Die Kerzen flackerten im kalten Seewind. An dem Abend nahm ich meine Decke und schlief bei ihrem Grab. Rontu-Aru lag neben mir.

Zuerst mußte ich mich noch um Karanas kranke Tiere kümmern. Aber sie wurden eines nach dem anderen wieder gesund und konnten selbst für sich sorgen. Bald waren sie alle fort bis auf die Schlange mit den Smaragdaugen. Als ich zum letzten Mal in der Höhle war, lag sie immer noch in dem Loch in der Felswand neben dem Skelett des Riesenvogels.

29

Es war noch dunkel, als ich die Mission verließ. Ich nahm einen Beutel voll Brot mit, das ich mir bei den Mahlzeiten abgespart hatte, einen Tontopf, um darin zu kochen und eine Decke, die ich schon lange vorher für diesen Tag gewebt hatte. Rontu-Aru gehorchte mir noch nicht, deshalb befestigte ich eine Schnur an seinem Halsband.

Wir gingen leise durch das große Tor, wo uns jeder, der schon wach war, sehen konnte. Ich wollte es gerade hinter mir schließen, da sprach mich jemand an. Es war Pater Malatesta. Er kam aus der Kapelle und hielt ein Buch in der Hand.

»Du bist schon früh auf«, sagte er.

»Ja, ich habe einen weiten Weg vor mir und zu Mittag brennt die Sonne heiß vom Himmel.«

»Und wohin möchtest du gehen?«

»Weit weg, in die Berge. Zehn Tage weit nach Süden und drei Tage nach Osten.«

»In dein Heimatdorf?«

»Ja.«

»Und wer hat dir die Erlaubnis dazu gegeben?«

»Ich brauche keine Erlaubnis, Pater. Ich bin vor langer Zeit freiwillig hierhergekommen, und nun kehre ich heim. «

»Magst du uns nicht?«

»Ich mag euch, aber das hier ist nicht mein Zuhause.«

»Gefällt es dir hier nicht? Bist du mit unserem Essen und unserem Haus nicht zufrieden? Gefällt dir unsere Sprache nicht? Willst du nicht all das Nützliche lernen, das wir dir hier beibringen können? Ist unser Gott nicht nach deinem Geschmack? Betest du lieber zu Schlangen und Koyoten oder zur Sonne statt zu unserer Jungfrau Maria?«

»Ich danke Ihnen für alles, was sie mir gegeben haben«, sagte ich.

»Aber es ist nicht genug... all das?«

»Es ist genug, Pater Malatesta, und ich danke Ihnen und Pater Merced und Pater Vinzenz. Aber Gott ist auch in den Bergen. Und jetzt gehe ich zurück in mein Dorf.«

Ich schloß das Gatter. Da geschah etwas Seltsames. Pater Malatesta kam an das Tor, langsam, mit dem Schritt eines alten Mannes, und gab mir sein Buch.

Er sagte: »Vaya con Dios.« Und ich erwiderte seinen Abschiedsgruß und wünschte auch ihm Gottes Segen.

Dann ging ich hinunter zum Strand. Es war Ebbe, und der Sand war naß. Weit im Osten lag ein heller Schimmer über den Bergen, aber das Meer war noch dunkel. Ich wanderte, bis die Sonne aufging; dann setzte ich mich hin und aß eine Tortilla. Ich band die Schnur um meine Hüften, denn Rontu-Aru wollte mir immer noch nicht folgen.

Ich konnte die schwarzen Stummeln der drei Fichten über dem Canon sehen, wo der Waldbrand begonnen hatte. Von dort bis zur Lagune hatte das Feuer alles zerstört. Es sah aus, als sei der Boden mit einer Decke aus schwarzem Schnee bedeckt. Aber am Ufer der San-Felipe-Lagune begann das Gras schon wieder zu wachsen. Ich war schon sieben Tage gewandert, als ich Rontu-Aru zum ersten Mal von der Leine ließ.

Es war kurz vor der Abenddämmerung, und ich wanderte immer noch die Küste entlang, denn das war der einfachste Weg nach Süden. Aus einer Laubhütte kam ein Mann und lief auf mich zu. Er sagte nichts, aber er folgte mir eine ganze Weile. Da blieb ich stehen und ließ Rontu-Aru von der Leine. Der Hund ging mit gefletschten Zähnen auf den Mann los.

»Rontu-Aru!« rief ich.

Der Mann machte kehrt. Rontu-Aru knurrte noch einmal und kam zu mir zurück. Seitdem habe ich ihn nie wieder an die Leine genommen, und auch nie wieder Angst um ihn oder um mich gehabt.

Ich kannte den Weg nach Pala, das in den hohen Bergen im Süden liegt. Am Strand entlang war es doppelt so weit wie quer durch die Berge, weil die Küste so viele Windungen beschreibt.

Ich hatte keine Eile. Ich spielte mit Rontu-Aru. Ich warf einen Stock ins Wasser, und er sprang mit großen Sätzen in die Wellen und holte ihn. Wir lebten beide von Muscheln, die ich von den Felsen klaubte oder aus dem Schlick grub und über einem Feuer aus trockenem Seetang und Treibholz in meinem Tontopf kochte. Manche der Muscheln waren größer als meine Hand. Rontu-Aru bekam die zähen Stücke, weil seine Zähne viel kräftiger waren als meine. Einmal begegneten wir einer alten Frau, und sie schenkte mir Eichelmehl, aus dem ich mit Muscheln Stew kochte.

Es war ein weiter Weg nach Hause, über dreihundert Meilen, aber es war eine glückliche Reise. Ich hatte Muße, über vieles nachzudenken, in diesen ersten Tagen des Sommers und den letzten Tagen meiner Kindheit.

Ein breiter Fluß fließt aus den Bergen dem Meer zu und windet sich zwischen Eichen und Bergahorn und roten Manzanita gemächlich dahin. Er hat ein sandiges Bett, in dem hier und da blaue Steine leuchten. Mein Dorf liegt nahe bei diesem Fluß. Als ich ihn erreichte, begann ich zu laufen. Mein Hund lief neben mir her.

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