Date: 2015-06-28T22:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Thrillers; General; Mystery & Detective
Description: Spannend und höchst unterhaltsam – die Thriller des kanadischen Bestsellerautors Howard Engel begeistern ihre Leser! Der gewitzte Privatdetektiv Benny Cooperman soll einen steuerflüchtigen Sektenführer überwachen - mitten in der kanadischen Wildnis, in einem Freizeitpark an einem idyllischen See. Doch statt Feriengefühlen kommt bei Benny eher Ärger auf, denn er wird konfrontiert mit einem toten Indianer, einem toten Feriengast, einer illegalen Goldmine und einem ungehaltenen lokalen Corporal. Und die Urlauber vor Ort haben anscheinend alle etwas zu verbergen ...
Publisher: Edel:Books
Rights: © 2013 by Edel:eBooks

Howard Engel

Es kommt alles ans Licht

Thriller

Ins Deutsche übertragen von Monika Wittek-Elwenspoek

Edel eBooks

Die Hauptpersonen

Norbert E. Patten | taucht als Norrie Edgar unter und erleidet Schiffbruch.
David Kipp | hat ganz eigene Vorstellungen von einem Leben in der Wildnis.
George McCord | ist überall zu sehen, aber nicht überall beliebt.
Maggie McCord | hat ein bewegtes Leben hinter sich und nicht mehr viel Zeit vor sich.
Joan Harbison | befindet sich in einem Grabenkrieg mit den Bibern.
Aline Barbour | verbirgt eine Menge hinter brauner Haut und rosa Bikini.
Richard Berners | spielt postum eine große Rolle.
Wayne Trask | ist bei diesem Spiel kein Statist.

Aeneas und
Hector DuFond

sind Brüder, die nur noch ihre indianische Herkunft gemeinsam haben.

Corporal Glover | wünscht sich sehnlichst ‹action›, aber nicht unbedingt zwei Leichen.
Benny Cooperman | liegt im Clinch mit einem Sektenführer, einer Forelle, einem Bösewicht, einem Bär, noch einem Bösewicht – und gewinnt.

I

Patten sah zu mir herüber, dann wieder aufs Brett. Er hatte nicht erwartet, daß ich meinen Königsbauern ziehen würde. Seiner Meinung nach hätte ich meinen bedrohten Springer in Sicherheit bringen müssen. Gar nicht so übel für einen, der angeblich aus der Damenkonfektion in irgendeiner Kleinstadt kam. Vielleicht hätte ich doch etwas konventioneller spielen sollen, aber zum Donner noch mal, ich mußte irgendwie erreichen, daß der Kerl mich mochte. Es scharwenzelten schon genug Schmeichler um ihn herum. Er brauchte nicht noch so einen Blödmann. Ich hatte mir jedenfalls vorgenommen, ihn von der intellektuellen Seite zu packen.

Er trug eine von diesen Sonnenbrillen mit reflektierenden Gläsern, die nach internationalen Schachregeln eigentlich verboten werden sollten. Ich konnte erstens seine Augen nicht sehen, und zweitens mußte ich mich mit der Spiegelung des Sees, einer kleinen Insel und des gegenüberhegenden Ufers auseinandersetzen. Da war David Kipp in seinem selbstgebauten Kanu unterwegs. Und Muffel-George raste mit diesem überdimensionierten Außenborder auf dem See herum, als sei er der Weltmeister der Formel-eins-Klasse. Dabei war das Ding wirklich eine Nummer zu groß für ihn.

Patten zündete sich mit einem spanischen Sturmfeuerzeug einen seiner schwarzen Stumpen an und ließ die Hand unschlüssig über den weißen Figuren hin- und herpendeln. Er hatte inzwischen gemerkt, daß ich meinem Damenläufer eine Bresche geschlagen hatte, und zog wie erwartet seinen Läufer. So plänkelten wir ein paar Züge lang herum. Er nahm mir einen Bauern, dann schnappte sich jeder vom anderen einen Läufer. Schweißtropfen perlten über die Wangen meines Gegenübers und verschwanden in dem wolligen Bart. Mehr Bestätigung brauchte ich nicht. Beim zehnten Zug ließ ich meine Dame in Aktion treten, ging aufs Ganze und erzwang dadurch die Entscheidung. Mit dem zwanzigsten Zug setzte ich meinen Gegner matt. Patten schnipste ärgerlich das Zigarrenende auf den Boden und lehnte sich in seinem Stuhl zurück.

«Wie nennt man so ein Spiel, Freundchen? Das ist Schach, wie’s im Schachbuch steht, kein Wald- und Wiesenschach. Wetten, daß Sie dafür irgendeinen Phantasienamen haben, Benny? Wie nennen Sie’s denn: die Shmata-Verteidigung? Das Hebräische Gambit? Na, raus mit der Sprache, Freundchen?»

Er griff brüsk nach seinem Orangeadeglas und nahm einen Schluck. Ich sagte ihm nicht, daß es das Schottische Gambit gewesen war, sondern zuckte die Achseln, als hätte ich einfach nur zufällig Glück gehabt. Auf welchem Gebiet auch immer wir uns bisher gemessen hatten, er war der Bessere gewesen. Er zog die größeren Fische aus dem See, er konnte ausdauernder schwimmen, und obwohl er mich etwa im Tennis oder Golf noch nicht herausgefordert hatte, war ich sicher, daß er mir auch da überlegen war. Glücklicherweise waren wir hier am Big Crummock Lake mindestens 70 Meilen vom nächsten Golfplatz entfernt, und auch Tennis gehörte nicht zu den hier üblichen Sportarten. Soweit die Regierung in Ontario und die Sägewerke es erlaubten, befanden wir uns nämlich in einem Naturschutzgebiet. Wenigstens soweit, als die Seeufer nicht mit Campingplätzen und Ferienhäuschen gepflastert waren. Das war nicht der Stil von Big Crummock.

Mein großer Auftritt bei Patten hatte stattgefunden, als ich ihn vom brennenden Bug seines Motorbootes rettete. Ich tunkte ihn in den See, um seine brennenden Shorts zu löschen, und zog ihn dann triefend und prustend aus dem seichten Wasser. Seitdem hatte er mich ganz gern um sich, obwohl ich ihn beim Schach schlug. Mir paßte das ganz gut in den Kram. Patten brauchte ja nicht zu wissen, daß es meine bezahlte Aufgabe war, in der Nähe des Woodward-Anwesens herumzuhängen und ein Auge auf ihn zu haben. Aus lauter Jux und Tollerei war ich bestimmt nicht gerade fischenderweise zur Stelle gewesen.

Von meinem Platz, Patten gegenüber, konnte ich den Ort unseres ersten Zusammentreffens über seine Schulter hinweg sehen. Da schaukelten noch die angekohlten Reste des Bootes im Schilf auf und ab. Die Blasen in Pattens Gesicht sahen inzwischen aus wie von einem Sonnenbrand, und unter der Brille war seine angesengte Augenbraue gut versteckt.

Vor zwei Wochen hatte mich Ray Thornton, ein alter Schulkamerad, angerufen. Er war der Partner der Anwaltskanzlei Reeder, Ansell und Thornton, einer alteingesessenen Granthamer Firma mit Sitz in der Queen Street gegenüber der Hauptpost. Nachdem Ray und ich uns für einige Jahre aus den Augen verloren hatten, war er eines Tages wieder auf der Bildfläche erschienen, um mich zu bitten, die Frau eines seiner Klienten zu beschatten. Das war kurz nach meiner Niederlassung als Privatdetektiv gewesen, als ich außer meinem einladenden Türschild in der St. Andrew Street noch nicht viel vorzuweisen hatte. Doch dieser erste Auftrag zog andere nach sich, die damals allerdings fast immer vor dem Scheidungsrichter zu enden schienen. Jetzt, wo das Gesetz geändert worden ist, nehme ich, was so kommt.

Ray und ich trafen uns zum Lunch im United Cigar Store, gegenüber von meinem Büro. Das United war nichts Besonderes; es war einfach nur schnell und sauber und versuchte nicht, seine Unzulänglichkeiten unter einer reichen Petersiliengarnierung zu verbergen. Ich war schon mitten in meinem Eiersandwich, als Ray mir einen Zeitungsausschnitt aus der Globe and Mail vor die Nase hielt. Es handelte sich um eine Agenturmeldung über die Bemühungen von Freunden und Kollegen Norbert E. Pattens, ihn ausfindig zu machen. Ich hatte schon von Patten gehört, und was ich gehört hatte, ließ mich sein Verschwinden nicht sonderlich bedauern.

«Und was hast du damit zu tun?» fragte ich Ray.

«Einer meiner Klienten hat jede Menge Geld in Pattens Ultimate Church gesteckt und ist jetzt natürlich sehr besorgt über das ganze Hin und Her. Besonders, wo der Oberste Gerichtshof der USA gerade dabei ist, über den steuerlichen Status dieser Kirche ein neues Urteil zu fällen. Ich gehe davon aus, daß wir darüber innerhalb der nächsten vierzehn Tage mehr wissen werden. Deshalb ist mein Klient natürlich daran interessiert, daß der Kerl sich, wenn’s wirklich hart auf hart kommt, der ehernen Faust des Gesetzes nicht entzieht.»

«Na, wenn Patten etwas kann, dann das. Der hat doch mehr Tricks in seiner Kiste als eine ganze Jahreshauptversammlung von Zauberkünstlern.»

Wenn er sich gerade mal nicht mit seinem Motorboot beinahe in die Luft jagen ließ oder sich beim Schachspiel schwarzärgerte, dann war Patten der clevere Kerl, der es verstand, die Rolle des Evangelisten mit der des modernen Industriemanagers aufs angenehmste zu verknüpfen. Er hatte ein weltweites Netz von miteinander verflochtenen Institutionen aufgebaut, Millionen gemacht – Teile davon durch Steuerhinterziehung – und war dadurch zu einem wohlsituierten Seelenretter geworden.

Die Ultimate Church war mehr als nur ein Kult geworden, sie war ein Superkult. Ich schüttelte den Kopf und versuchte, mir eine Mischung aus der heutigen amerikanischen Lebensweise und jener alten Religiosität vorzustellen, wie sie vor allem in den südlichen Regionen unter den sogenannten Fundamentalisten praktiziert wurde.

«Ist Patten nicht vor einem Jahr oder so klammheimlich aus Kalifornien abgehauen?»

«Stimmt. Er verließ Burbank und tauchte, geschäftig wie eh und je, in Chicago wieder auf.»

«Das ist er, wie er leibt und lebt.»

«Aber er scheint die Sache nicht mehr ganz so gut im Griff zu haben wie früher. Es hat Abtrünnige gegeben. Anfang des Jahres wurde seine Yacht in Spanien geschnappt, die Mannschaft von der Guardia Civil festgenommen. Da hat Patten keinen Finger gerührt, um seinen Leuten zu helfen.»

«Und die Abtrünnigen?»

«Nun, die rekrutieren sich nicht gerade aus den unteren Chargen, das kannst du mir glauben. Ihre eidesstattlichen Erklärungen konnten sie gar nicht schnell genug unterzeichnen. Meiner Meinung nach hat Norbert E. Patten einen ausgeprägten Hang zu Exzessen und sähe sich nicht ungern als Herrscher der Welt.»

«Nun ja, jedem Tierchen sein Pläsierchen, Ray. Außerdem könnte diese Welt sicher was von seinen Millionen gebrauchen. Warum willst du also, daß ich mich da reinhänge?»

«Noch habe ich dich ja nicht drum gebeten, aber da du nun schon mal hier bist, werde ich’s dir sagen. Diese sogenannten Abtrünnigen haben eine gemeinschaftliche Klage gegen die Ultimate Church erhoben. Es geht um vierhundert Millionen Dollar. Mein Klient beansprucht einen Teil davon, falls Patten sich der Klage stellen sollte. Fällt die Entscheidung des Obersten Gerichtshofes aber gegen Patten, kannst du Gift drauf nehmen, daß der den Vereinigten Staaten, ohne sich auch nur noch einmal umzusehen, den Rücken kehren wird.»

Ich kaute auf meinem Sandwich herum und lauschte dem feinen Knuspergeräusch von Toast und kleingeschnittenem Sellerie, während vor meinem inneren Auge eine Ballettformation aus Nullen rechts neben einer Vier das anmutigste Tänzchen veranstaltete.

«Was meinst du eigentlich damit, wenn du sagst, Patten sei verschwunden? Er ist doch wohl nicht in die ewigen Jagdgründe eingegangen, oder?»

«Nein, ungefähr vor einer Woche ist er über Port Huron nach Kanada eingereist. In Begleitung von fünf Leuten. Ein kleines, wohlinformiertes Vögelchen hat mir ins Ohr gesungen, daß er sich in Alonquin Park versteckt hält.»

«So so – interessante Reiseroute. Wie alt war dieser Mensch noch?»

«Er ist 43 und weit davon entfernt, das Zeitliche segnen zu wollen. Was wir jetzt zuallererst brauchen, ist eine klare Identifizierung. Kannst du das für uns besorgen? Als nächstes brauchen wir einen Babysitter für ihn, bis er etwas unternimmt. Auch das sollst du machen, Benny. Es würde bedeuten, daß du dich ungefähr eine Woche da draußen rumtreibst. Es gibt eine Unterkunft am See, wo du wohnen könntest.»

«Hm, ich weiß nicht so recht.»

«Ach komm, Benny, schau nicht so finster drein, du kannst dir einen schönen Angelurlaub machen, während du darauf wartest, daß Patten sich zeigt. Soweit ich weiß, ist es herrlich da draußen. Mensch, Benny, ich biete dir ein dickes Honorar dafür, daß du rumsitzt und dich braunbrennen läßt. Wann bist du zum letztenmal als bezahlter Tourist rumgelaufen, hm?»

Also verbrachte ich das Wochenende damit, meinen Schreibtisch aufzuräumen und meinen Eltern die Sache zu erklären. Dann packte ich ein paar Sachen in meine Joggingtasche und machte mich auf den Weg nach Norden, nach Petawawa Logde am Big Crummock See.

«Noch eine Partie, Benny? Los, geben Sie ’nem Sportskameraden die Chance zur Revanche», sagte Patten. Ich grunzte zustimmend, und wir machten uns daran, die Figuren wieder aufzustellen. Diesmal würde ich ihn gewinnen lassen. Eine Wespe versuchte mit aller Gewalt, in den Resten meines Orangeadeglases Selbstmord zu begehen. Man hatte Patten in die Luft jagen wollen, vielleicht versuchten sie als nächstes, ihn zu vergiften, wer weiß. Doch bevor ich Zeit fand, mir darüber ernsthaft Gedanken zu machen, tauchte Pattens Freundin Lorca mit einem frischen Drink auf. Ihr wissendes Lächeln ließ darauf schließen, daß sie endlich die hochprozentigen Sachen entdeckt hatte. Ich erbaute mich an den beiden etwas verzerrten Versionen ihrer langbeinigen Figur in Pattens Brillengläsern, während sie die Stufen zum Haus hinaufging.

«Laß dich nach ihrer Schönheit nicht gelüsten, Benny, sie ist mein» (Sprüche Salomos, 6, 25). Patten hatte mehr Ahnung von reflektierenden Sonnenbrillen, als ich ihm zugetraut hätte.

Ich sollte wieder Schwarz nehmen. Erst versuchte ich, ihn auf seinen Vorteil hinzuweisen, indem ich viel zu früh eine Rochade machte. Dann warf ich ihm ein paar angriffslustige Bauern zum Fraß vor, in der Hoffnung, daß mir das genügend Ärger einbringen würde, um mein Interesse am Spiel wachzuhalten. Aber es hatte keinen Zweck. Meine Gedanken wanderten zurück zu der langen, staubigen Fahrt hierher. Ich dachte an Petawawa Lodge, etwa zehn Paddelminuten entfernt, und ich dachte an Joan Harbison, die mir meine Hütte gezeigt und mich in die Geheimnisse von Öllampen und Propangasherd eingewiesen hatte. Trotz ihrer Instruktionen hatte ich es nicht fertiggebracht, am ersten Abend etwas anderes als einen Fraß aus halbaufgetauten und halbverbrannten Pommes frites zu produzieren. Und dann dieses aufregende Gefühl, als ich in den Fliegenfänger getreten war. Ein echtes Erlebnis.

Alonquin Park war mir nicht unbekannt. Als Zwölfjährigen hatten meine Eltern mich zu einer Kanufreizeit mal dorthin geschickt. Sie dauerte fünf Tage und begann am Canoe Lake. Das Camp Northern Pine lehrte mich Paddeln, Langstreckenschwimmen und andere nützliche Dinge. Heutzutage ziehe ich urbane Landschaften vor, wo die Symbole ungebändigter Natur höchstens in einem wilden Löwenzahn bestehen, der sich zwischen die Ritzen des Gehwegs zwängt.

Zwei lange Tage hatte ich in einem Aluminiumruderboot gesessen, die Angelschnur ausgeworfen und den Blick fest auf die Aktivitäten um Pattens Schlupfwinkel gerichtet. Gewöhnlich tat sich da gar nichts, außer, daß sich ein Rauchwölkchen über dem großen Feldsteinkamin kringelte. Ich beobachtete das Kommen und Gehen zwischen dem Haus und dem weißen Mercedes, der auf der Lichtung am Ende des Woodward-Anwesens geparkt war. Von dort aus führte ein einspuriger Fahrweg, in dieser Gegend Straße genannt, zur Hauptstraße.

Damit mir die Zeit nicht zu lang wurde, hatte ich Lorca und den anderen Namen verpaßt. Aber bis zu der Explosion auf Pattens Boot hatte ich nicht sonderlich viel zu berichten gehabt. «Objekt nicht gesichtet. Miss Bilderbuchbody und Mr. Saubermann zur Stadt gefahren. Shorty unternahm Bootsausflug. Seetaucherpärchen gesichtet, Entfernung zum Beobachtungsboot ca. 35 Meter – tauchten weg. Keine Haftminen entdeckt. Anschließend Angelhaken mit Wurm Nummer 23 bestückt. Denselben in eine Tiefe von ca. 12 Metern versenkt. Stellung für die nächsten 16 Minuten gehalten. Angelschnur eingezogen. Stelle bestaunt, an der Wurm beidendig angefressen. Mittelstück bewußten Wurms entfernt und Wurm Nummer 24 angebracht ...»

Patten fuhrwerkte mit seiner Dame herum, als habe er keine andere funktionstüchtige Figur mehr auf dem Brett. Seine Mundwinkel, soweit über dem Bart sichtbar, verzogen sich zu einem hämischen Grinsen. Vielleicht sollte ich später mal mit ihm pokern. Jedenfalls war dieses Grinsen schon recht vielversprechend. Ich ließ ihm meinen letzten Bauern und bereitete mich darauf vor, mit meinem König von Feld zu Feld zu ziehen, während er mich mit seiner Dame zu erwischen trachtete. Ich stellte mir vor, wie sich seine Augen hinter den Brillengläsern zu Schlitzen verengten. Er hatte den echten Killerinstinkt. Ich war richtig froh, daß ich mich schon vorher eingehend mit seiner Person beschäftigt hatte.

Patten. Mir war klar, daß ich mir Ärger einhandeln würde, sollte mir der Name mal aus Versehen rausrutschen. Der Mann, den ich gerettet hatte und mit dem ich jetzt hier Schach spielte, hieß Norrie Edgar. So nannte er sich jedenfalls momentan. Mit Bart und Brille nahm man ihm das ja vielleicht ab. Im Fernsehen hatte er sein Image eher durch ein glattes Gesicht und gestriegeltes Äußeres aufgebaut.

«Matt», feixte Patten. Ich schaute mir die Sache an. Er hatte recht, und er genoß den Triumph. Ich schnalzte anerkennend mit der Zunge. Jetzt hatte er Blut geleckt und begann, seine Figuren erneut aufzubauen. «Paß auf, Bursche, ich werde noch Hackfleisch aus dir machen.» Glücklicherweise rief in dem Moment Lorca nach ihm.

«Norrie, eben kommt Ozzie.» Patten warf einen bedauernden Blick aufs Schachbrett, so als verspräche es ihm eine endlose Folge von Siegen, dann stand er auf. Ich folgte ihm zum Haus hinauf. Auf dem Parkplatz war gerade ein schwarzer Buick angekommen. Langsam öffneten sich die Türen, zwei Männer stiegen aus und reckten sich wie nach einer langen Fahrt. Lorca ging zu ihnen hin, und sie begrüßten sich. Der Fahrer, ein großer, blonder Junge im blauen T-Shirt, trug eine Aktenmappe. Der andere, den Lorca mit einer Umarmung bedachte, hatte neue Jeans und ein kurzärmeliges Hemd an. Sein kahler Schädel rivalisierte mit dem von Mr. Saubermann, dem Allround-Mann in Pattens Team. Der Fahrer, dem ich gleich den Namen Surf's Up gegeben hatte, gab Ozzie, ganz offensichtlich sein Boss, die Aktenmappe. Beide wirkten, als hätten sie sich bemüht, sich für die Gelegenheit möglichst richtig einzukleiden. Patten in seinen verblichenen Army-Shorts ging zum Wagen und schüttelte diesem Ozzie die Hand, wobei er ihn gleichzeitig mit dem freien Arm umhalste. Ich blieb etwas zurück. Während alle Richtung Haus marschierten, zündete Patten sich einen seiner dunklen Stumpen an und wandte sich halb zu mir um. Ich kam mir vor, als sei ich der Gärtner oder so was.

«Geschäfte, Benny. Besser, Sie gehen jetzt. Vielleicht haben wir später noch Gelegenheit zu einem Spiel. Auf jeden Fall: genießen Sie den Tag. Zeit ist ein Geschenk Gottes, und sie vergeht viel zu rasch.» Damit wandte er sich endgültig ab und ging zum Haus. Ich stieg in mein Boot und richtete den Bug gen Petawawa Lodge. Der Himmel hatte sich unheilverkündend bezogen.

2

Die Spätnachmittagshitze hing drückend über Petawawa Lodge, als ich um die Landzunge bog und in die Bucht zum Ankerplatz ruderte. Wetterleuchten erhellte die Wolkenränder wie Glühwürmchen eine rußige Flasche. Außer den vielen Booten war weit und breit nichts zu sehen. Ich machte fest und verstaute die Ruder im Schuppen. Der Strand war bis auf eine vergessene Schaufel und einen Eimer verwaist. Ein Windstoß wirbelte Staub von der Straße hoch und spielte mit Handtüchern und Badeanzügen auf der Leine.

Petawawa Lodge bestand aus zwei mittelgroßen Gebäuden und ungefähr sechs kleinen Hütten, die unter Bäumen ringsum verteilt lagen. Das große Holzhaus neben Joan Harbisons Hütte wurde Anbau genannt. In dem langgezogenen Bau waren Joans Büro und eine Art Gemeinschaftsraum untergebracht. Wenn man sich zu all dem noch eine primitive Tanksäule und einen elektrischen Ungezieferkiller dachte, dann hatte man Petawawa Lodge schon fast beschrieben.

In meiner Hütte war es dunkel, als ich die Tür hinter mir schloß. Bevor Joan nicht den Generator anwarf, gab es keinen Strom. Ich hangelte nach einer der Öllampen unter der Decke und war noch dabei, sie in Gang zu bringen, als der Himmel seine Schleusen öffnete. Der Regen kam mit solcher Macht heruntergeprasselt, daß man das Gefühl hatte, er habe etwas gegen uns. Die Petunien drüben an Joans Büro wurden ganz plattgedrückt. Mit Macht schlug er gegen Fliegengitter und Fenster. Drüben, von der ersten Insel her, trieb der Sturm das Wasser in wilden Mustern über den See. Die Boote wurden förmlich bombardiert, als sei ein Maschinengewehr auf uns hier unten gerichtet. Der Regen hämmerte aufs Dach, aber bevor ich nicht ein bißchen Licht hatte, konnte ich nicht mal nachsehen, ob sich vielleicht auf meinem Bett schon eine Pfütze gebildet hatte. Durch die beschlagenen Scheiben sah ich Joan Harbison ihren Honda parken. Sie wuchtete einen Karton mit Lebensmitteln vom Rücksitz und drückte die Tür mit der Schulter zu. Ihr alter Strohhut triefte, während sie mit dem Karton aus meinem Blickfeld verschwand. Irgendwo da drin mußte eine Plastiktüte mit Milch für mich sein, aber die konnte warten, bis es wieder etwas aufgeklart hatte. In der Zwischenzeit ließ grollender Donner die Teelöffel in dem Topf über dem Herd vibrieren, und jeder Blitz tauchte den Raum in ein gespenstisches Licht. Schließlich gelang es mir, eine Kerze zu entzünden, und ich versuchte, mich auf meine nächsten Schritte im Fall Patten zu konzentrieren, während ich versonnen durch die fliegengitterbespannte Tür nach draußen blickte. Das verzweifelte Summen einer Fliege, die am Ende des Fliegenfängers gegen ihr unvermeidliches Schicksal anstrampelte, war hier drin das einzige Zeichen, daß das Leben weiterging.

Bevor ich aus Grantham weggefahren war, hatte ich noch meine alte Freundin Ella Beames in der Bibliothek besucht und sie gebeten, mir alles über Norbert E. Patten herauszusuchen. Ella war denkbar ungeeignet als Assistentin für einen Detektiv. Sie war eine liebenswerte, mittelalterliche Frau mit wachen Augen unter sommersprossigen Lidern und samtigen Bäckchen zu beiden Seiten einer hübschen kleinen Nase. Sie hatte nicht die geringste Ahnung, daß sie für mich arbeitete, einfach aus dem Grund, weil ich es ihr nie gesagt hatte. Ihr Deckmantel als Bibliothekarin, die das Ausschnittarchiv unter sich hatte, war einfach zu perfekt, um mit jemandem geteilt zu werden – nicht mal mit ihr selbst. Sie gab mir einen umfangreichen Ordner und deutete auf einen Tisch in der Nähe.

«Hier können Sie sich ausbreiten, Benny. Und sagen Sie mir Bescheid, falls Sie mehr brauchen. Wir hatten wesentlich mehr Material über Ihren Mann, aber irgend jemand hat sich vor ungefähr drei Jahren den ganzen Krempel ausgeliehen und nie zurückgebracht. Wir mußten wieder von vorn anfangen.»

«Wieso, wird das denn ausgeliehen?»

«Nein, natürlich nicht. Ich wollte damit sagen, daß das Zeug schlicht gestohlen wurde. Und noch etwas Interessantes: Als ich mal auf einer Bibliothekarstagung in Toronto war, fand ich heraus, daß Material über Patten nicht nur bei uns, sondern überall im Land verschwunden war. Sogar die Archive von zwei großen Zeitungen waren nicht verschont geblieben. Das heißt, daß wir im Augenblick mit den Sachen über Mr. Patten und seine Ultimate Church etwas dürftig bestückt sind.»

«Na, für den Anfang ist es immerhin etwas, Ella. Vielen Dank.»

Norbert E. Patten war vor 43 Jahren in Huntsville, Ontario geboren worden. Ich sah im Atlas nach und fand Huntsville ungefähr dort, wo ich es vermutet hatte, nämlich 215 km nördlich von Toronto. Seine Eltern hatten eine Bäckerei auf der Hauptstraße gehabt und waren Baptisten gewesen. Patten hatte örtliche Schulen besucht und Sommerjobs in Alonquin Park angenommen. Mit 18 war er in die Staaten gegangen. Was hatte er bloß in Washington D. C. gewollt? Auch beim Durchblättern der restlichen Unterlagen konnte ich keinen Grund dafür finden, warum er für zwei Jahre an die Harland Lee Academy gegangen war. Dann der Vietnam-Krieg. Er hatte ihn, wie viele junge Amerikaner, nach Kanada getrieben, um dem Kriegsdienst zu entgehen. Aber sobald die US-Army Saigon evakuiert hatte, war auch Patten wieder in der Gegend von Columbia aufgetaucht. Und dort, auf der Straße nach Washington, in der Nähe von Alexandria, hatte er dann angeblich das ‹blendende Licht› gesehen. «Die Hauptstadt unserer Nation schimmerte in der Ferne dazu ... ich sah es, und es hat mich verändert wie damals Paulus ...» Einer der Ausschnitte kündigte eine Versammlung in der Nähe des historischen Meeting-Hauses in Alexandria an, und der dazugehörige Text berauschte sich an dem Erfolg. Diese Art von ganzseitigen Anzeigen wurde rasch zu Pattens eigenem Stil. Tausende nahmen im Sommer nach dem Krieg an einem Treffen beim Lincoln Memorial teil, er packte ein Stadion mit Seeleuten voll, kurz: Norbert E. Patten wurde pressereif. Mit seinen Aufrufen, dem Krieg ein Ende zu bereiten, machte er den anderen Evangelisten den Rang streitig.

Schon bald nach dem Erfolg an der Ostküste machte er sich auf nach Kalifornien, um dort, wo Kulte und Sekten nur so wucherten, das, was er die Ultimate Church nannte, zu konsolidieren. Der erste Ableger hatte Sitz in Burbanks, Kalifornien, andere folgten. Es ging quer durch den mittleren Westen bis New York, New England und dann zum Geburtsort der Bewegung, nach Washington.

Patten war der erste der Neuen-Welle-Evangelisten, der das Medium Fernsehen voll für sich nutzte. Es hatte auch vor ihm schon Prediger gegeben, die übers Fernsehen zu Tausenden von Menschen in Stadien gesprochen hatten, aber Patten hatte die neue Idee, seine Predigten – egal wie groß auch immer seine Zuhörerschaft war – nur auf einen zu konzentrieren. Es schien keine Rolle zu spielen, ob man das Schauspiel zu Hause am Fernseher verfolgte oder life, Patten verstand es, jedem das Gefühl zu geben, er rede ausschließlich zu ihm. Kurz: Er schaffte es, von den Medien ernst genommen zu werden.

1976 war er in einer weißen Amtsrobe auf der Titelseite von Time abgebildet. In dem Artikel dazu wurde er zitiert. Auf die Frage, warum er so viel herumreise, meinte er, es sei besser, beschäftigt zu sein, falls Gott doch mal bei einem hereinschauen sollte. In einem Beitrag in Newsweek aus demselben Jahr verteidigte er seine Anhänger, die man so oft mit den kalifornischen Sekten in einen Topf geworfen habe. Er war berüchtigt dafür, negativen Pressekommentaren postwendend Verleumdungsklagen entgegenzusetzen. Im Laufe der Zeit legte er sich einen ganzen Stall von Anwälten zu, die kaum je einen seiner Prozesse verloren.

Aus den Artikeln, die vor 1977 erschienen waren, bekam ich einen recht guten Überblick darüber, wie die Sekte arbeitete. Patten war der absolute Herrscher, sein Wort war Gesetz. Es wurde behauptet, er verlange von den weiblichen Getreuen Dienstleistungen sexueller Natur, ganz sicher aber war, daß er all seine Schäfchen um ihr Privatvermögen erleichterte. Den Mitgliedern gehörte natürlich alles gemeinsam, doch auf dem Papier war Patten die Sekte. Zu Beginn drängte er seine Anhänger dazu, die Praktiken der frühen Christen zu übernehmen: Man traf sich heimlich, verständigte sich durch Anagramme und Symbole, und Kirchen gab es auch noch nicht. Doch Sammlungen wurden durchgeführt, und die Ergebnisse erlaubten es Patten, großzügig zu leben. Zum Beispiel besaß er ein riesiges Anwesen bei Reno, Nevada, dann gab’s da einen netten Zufluchtsort bei San Clemente an der Küste und später auch eine Villa außerhalb Palma de Mallorca.

Ich fand keinen Hinweis darauf, daß es mit Pattens Imperium in irgendeiner Weise abwärtsging. Allerdings prüfte die US-Army angesichts der vielen GI’s, die sich der Ultimate Church angeschlossen hatten, wie weit die Ereignisse, die ihr Gründer in seinem Bestseller ‹The Blinding Light› beschrieben hatte, tatsächlich passiert waren. Ein fünfzigjähriger Journalist aus Baltimore behauptete, der Ghostwriter des Buches gewesen zu sein. Angeblich habe Patten ein sechsstündiges Tonbandprotokoll hinterlassen, nach dem er dann geschrieben habe. Immerhin führte der Schinken ganze zweiundzwanzig Wochen lang die Bestsellerliste der New York Times an. Sogar in Grantham fand ich ein Exemplar davon in den Regalen meines Buchhändlers. Er erzählte mir, es sei in siebzehn Sprachen übersetzt und überall auf der Erde, wo es Bücher gebe, zu haben. Das Ganze im Tonfall eines Bestattungsunternehmers, der es mir nicht erlaubte, herauszufinden, ob er ein Anhänger von Pattens Doktrin oder einfach nur von den Verkaufszahlen des Buches beeindruckt war.

Sei es, wie es wolle, heute nachmittag war Patten weit entfernt vom Titelblatt des Times Magazins. Der Regen rauschte auf Gerechte und Ungerechte hernieder. Ich fragte mich, wie der Park nach all seinen Erfahrungen jetzt auf ihn wirken mochte, nach Newsweek und CBS. Wie war es wohl, nach Hause zu kommen, wenn man nicht zu erkennen geben durfte, wer man wirklich war. Keine Pauken und Trompeten für den Lokalmatador, nicht mal eine Erwähnung in der Klatschspalte der Huntsviller Nachrichten.

Draußen war ein Geräusch neben dem des Regens zu vernehmen, und ich tippte auf Joan Harbison, die zwischen den Hütten auf dem Weg zu mir war. Kurz danach konnte ich feststellen, daß ich richtig getippt hatte. Sie kam herein und mit ihr ein Hauch von Frische und regennasser Erde. Ihre Brille war beschlagen, und sie nahm sie ab, ebenso den tropfnassen großen Strohhut.

«Du lieber Gott, was für ein Platzregen. Und das nennen sie im Radio gelegentliche Schauer.» Ein Donnerschlag ließ die Dachkonstruktion erzittern und erinnerte daran, den Namen des Herrn, seines Gottes, nicht mißbräuchlich zu führen. «Ich habe Ihnen Ihre Milch mitgebracht, Benny.»

«Vielen Dank, aber sie mußten wirklich nicht mitten im tobenden Sturm herüberkommen. Das geht weit über Ihre Pflichten hinaus. Ich habe eben Wasser aufgesetzt. Mögen Sie wenigstens einen Tee?»

«Gern. Aber lassen Sie uns ein bißchen Licht auf die Sache werfen.» Damit nahm sie die Öllampe vom Tisch, wo ich sie hatte stehenlassen, und in null Komma nichts brannte das Ding. Das intensive Licht brachte die Farbe in meine finstere Klause zurück.

«Schon besser», meinte sie und schälte sich aus ihrem schwarzen Regenmantel. «Die verdammten Biber haben wieder mal den Abfluß blockiert. Ich wußte ja, daß die Sprungfedern sie nicht davon abhalten würden. Auf der Straße steht das Wasser fußhoch. Und nach diesem Regen ... Ach, verdammt, ich mag gar nicht daran denken.» Ich beschäftigte mich mit dem Tee und hielt den Mund. In meinem Beruf ist das das beste Rezept, um den Dingen auf den Grund zu kommen. Falls man es überhaupt schafft. Über der Spüle entdeckte ich ein paar Steinzeugbecher, warf Teebeutel hinein, goß Wasser auf und kürzte die Wartezeit rigoros ab. Dann holte ich Milch aus dem Kühlschrank. «Ich hab Ihnen doch gerade frische mitgebracht», sagte sie. Sie hatte inzwischen ihre Brille mit einem Stück rosaroten Kleenex’ geputzt und wieder aufgesetzt.

«Neue Gewohnheiten verlernt man nur schwer. Ich bin hier noch Anfänger. Erst zeigen Sie mir, wie man alles macht, und dann kommen Sie auch noch kontrollieren. Es gibt aber verschiedene Wege nach Rom, oder?» Sie lächelte. Ich reichte ihr einen der Becher und schnitt den neuen Milchbeutel auf. Als Diplomatin nahm sie von jeder Sorte ein paar Tropfen.

«Sind alle meine Schäflein im Trockenen?» wollte sie wissen.

«Das nehme ich an. Ich habe nicht genau gezählt. Aber ich habe auch nichts Ungewöhnliches gesehen. Das große Ereignis des Nachmittags war Ihre Ankunft mit den Einkäufen.» Ich zündete mir eine Zigarette an und warf das Streichholz in den Aschenbecher, auf dem der Name einer pleitegegangenen Brauerei prangte.

Joan Harbison hatte ein gutgeschnittenes Allerweltsgesicht mit blauen Augen, die einen nicht auf Anhieb packten. Das kam erst nach ungefähr drei Tagen. Unter den hellen Brauen war ihre Wirkung sehr subtil, genau wie die Art, in der das Grübchen in ihrer rechten Wange mit einem kleinen braunen Leberfleck Haschen spielte, sobald sie lächelte. Ihr Haar, falls es nicht gerade naß war, bildete einen braunen, wuscheligen Schopf. Sie benutzte kein Make-up und hatte es auch nicht nötig. Am Tag meiner Ankunft war sie gerade dabei, den Luftfilter in ihrem Honda auszuwechseln, und gestand mir, daß sie die Zeit eigentlich dem Generator widmen müsse, der viel eher ihrer Aufmerksamkeit bedürfe. Seitdem hatte ich sie bei Tätigkeiten wie Rasenmähen, Holzhacken, Motorreparaturen, Katzenfüttern und Kochen beobachtet. Dabei wurde sie ständig von einem Zwölfjährigen begleitet, Sohn der amerikanischen Familie, die in einer der Holzhütten Ferien machte.

Sie schlürfte ihren Tee. Der Regen gab ihr ein paar Minuten Verschnaufpause. «Ich muß irgendwas gegen diese Biber unternehmen», sagte sie und schaute dem Rauch meiner Zigarette nach, der langsam nach oben zur Holzbalkendecke zog. «Die Kerle bauen ihre Dämme schneller, als ich sie wieder einreißen kann. Am liebsten würde ich sie skalpieren und vom Erlös der Skalps endlich meine Kreissäge reparieren.» Draußen preßte der Wind die Fliegengitter gegen das Fenster, wobei ein seltsam gedämpftes, schmatzendes Geräusch entstand. Joan saß über ihren Teebecher gebeugt. «Ich werde den Regen über Nacht erst mal ablaufen lassen. Aber der Morgen kommt bestimmt.» Sie ließ einen übertriebenen Seufzer los und griff nach ihrem Tee, so wie sie am ersten Nachmittag nach dem Becher mit Nescafé gegriffen hatte. Draußen schien sich das Toben der Elemente beruhigt zu haben. Eine Katze steckte den Kopf durch den Türspalt. Ich linste frech zurück in dem Bewußtsein: ich muß ja nicht saubermachen, wenn du mit deinen Dreckpfoten über den Fußboden tapst.

«Der Sturmgott gibt auf», sagte ich, und Joan lächelte gedankenverloren. «Gut zum Angeln.» Sie schien mich nicht zu hören.

Schließlich meinte sie: «Als Mike und ich hierherkamen, war genauso ein Tag wie heute. Bis wir den Laster entladen hatten, sahen wir beide aus wie nasse Katzen. Alles hier war in einem ziemlich schlechten Zustand, und im Regen fürchteten wir, einen schlechten Fang gemacht zu haben. Nachdem ich den Generator angeworfen hatte, fand ich dann im Herd die Mäuse, da hätte ich am liebsten alles wieder eingeladen und wäre nach Toronto zurückgefahren.»

«Verbringen Sie dort mit Ihrem Mann den Winter?»

«Hmm, das ist mehr der Not gehorchend. Im Moment kann er seinen Job nicht aufgeben. Er hat nur im August Zeit. Aber ich bin ganz froh, daß ich ihn wenigstens an den Wochenenden sehe. Vielleicht fahren wir nächstes Jahr mal in Richtung Süden.» Beim Klang des letzten Wortes seufzte sie sehnsuchtsvoll. Aber sie war zu sehr Realist, um sich allzulange beim Träumen aufzuhalten, selbst an einem verregneten Nachmittag. «Also, um ganz ehrlich zu sein, Benny, die Lodge hier ist nicht gerade die Goldmine, für die wir sie gehalten hatten. Ich hab in meinem Beruf als Lehrerin mehr verdient. Wir haben zwar annonciert und auch Wegweiser aufstellen lassen, aber das Hauptgeschäft machen wir immer noch mit Leuten, die sowieso Jahr für Jahr herkommen. Sicher, es gibt eine gewisse Mund-zu-Mund-Propaganda, aber das ist nicht genug, um sich davon zur Ruhe setzen zu können.» Wir lauschten schweigend dem gleichmäßigen Geräusch des fallenden Regens.

«Der gibt auf», sagte ich noch einmal. Diesmal konnte man auch deutlich einen Unterschied feststellen. Es waren jetzt nur noch einzelne, dicke Tropfen, die das Dach betrommelten und dann fett und gesättigt von den Blättern fielen. «Angeblich das allerbeste Angelwetter.» Ich wiederholte mich schon wieder.

«Also, dann sehen Sie zu, daß Sie Motorboot-Benzin einfüllen und kein gewöhnliches, wie es neulich bei dem Boot passiert ist, das ich Mr. Edgar vermietet hatte. Ich möchte nicht noch so ein Desaster erleben.»

«Ach, das hatte er von Ihnen gemietet?»

«Ja, hatte er. Natürlich hat er für alles bezahlt, aber ich wollte Sie trotzdem warnen.»

«Wie kann ein Motor so schnell explodieren? Muß man damit denn dermaßen vorsichtig sein?»

«Ach, es kommen alle möglichen Leute hierher, Benny. Und die meisten verstehen nichts von Motoren. Das ist allerdings das erste Mal, daß einer explodiert ist, glaube ich. Da hat wohl schon noch etwas anderes als nur das falsche Benzin eine Rolle gespielt, würde ich sagen.»

«Soll das heißen, daß Sie nicht an einen Unfall glauben?»

«So weit würde ich nicht gehen. Was für eine merkwürdige Idee. Warum sollte jemand Mr. Edgar Böses wollen? Da hätte ich noch eher Verständnis dafür, wenn einer George McCord eine Bombe unterschieben würde – so wie der auf dem See rumbrummt, aber ...»

«Ach, das war nur so ein Gedanke, wie sie einem an einem verregneten Nachmittag manchmal durch den Kopf gehen. Ein Spiel, das ich manchmal spiele: wenn das Leben ein Kriminalfall ist, wer sind dann die Verdächtigen?»

«Hey! Im Moment sind Ihre Verdächtigen meine zahlenden Gäste, Benny. Natürlich steht es Ihnen frei, George und Maggie McCord mit einzubeziehen, die Rimmers gebe ich Ihnen gratis ...»

«Nun, ich wollte nicht ... Ich kenne die Leute ja bisher kaum.»

«Na, dann bin ich aber meinen Gastgeberpflichten nicht richtig nachgekommen. Ich werde dafür sorgen, daß Sie heute abend alle Ihre Verdächtigen im Gemeinschaftsraum drüben im Anbau kennenlernen.»

«Sehr gut. Ich halte mich dann an Ihrer Seite, und Sie können mich instruieren, wenn die nicht hinhören.»

Joan legte eine Handvoll Kleingeld auf den Tisch, zog sich Gummistiefel und Regenmantel über und stapfte mit grimmigem Gesichtsausdruck davon, wie ihn jemand aufsetzt, der zu allem noch einen Generator zu reparieren hat. Ich nahm einen Pullover heraus und streifte mir einen Poncho aus wasserdichtem Material über. Dann holte ich mein Angelzeug. Der rote Tank war noch da, wo ich ihn tags zuvor gelassen hatte. Morgens benutzte ich immer das Ruderboot – das Motorgeräusch ging mir vormittags auf die Nerven. Es dauerte nicht lange, bis ich den Tank am Motor angebracht hatte. Ich löste die pitschnasse Leine, wischte die Nässe von den Plastiksitzkissen und nahm mein Herz in beide Hände, bevor ich endlich die Anlasserschnur zog.

3

«... Manfred Gunning ist der einzige von den neun, dessen man absolut sicher sein kann. Zumindest wird er ein Minderheitsvotum abgeben, das in die Rechtsgeschichte eingeht.» Pattens Stimme kam von dem Kassettenrecorder, den ich auf der, dem Woodward-Anwesen zunächst hegenden Insel versteckt hatte. Als ich das Ding, gut getarnt in einem Müllsack, deponiert hatte, wußte ich ja noch nicht, daß ich sozusagen durch eine Wassertaufe mit dem großen Mann Bekanntschaft schließen würde. Ich brauchte tatsächlich selbst erst mal fünf Minuten, um das Versteck wiederzufinden. «... Es ist nicht Gunning, der mir Sorgen macht», Pattens Flüsterton war bühnenreif wie alles an ihm. «Es sind eher Harper und Bartenbach und diese Frau, wie hieß sie noch, McCready.»

«Weil sie der Demokratischen Partei angehören? Aber ...»

«Ich rede nicht über Politik, Ozzie. Du hast vielleicht mitbekommen, daß Harper und Bartenbach grundsätzlich die Gerichtsbeschlüsse niederer Instanzen unterstützen. Die sind doch schon bekannt dafür.»

«Sollte nun das neue Urteil gegen dich sein, Norrie, kannst du mit Sicherheit damit rechnen, daß jede Menge Dreck aufgewühlt wird. Die anderen Kirchen werden Sturm laufen, und das Geschrei wird noch von den Kanzeln im hinterletzten Kaff Amerikas tönen. Hast du das bedacht?»

«Was meinst du denn, worüber ich die ganze Zeit nachdenke? Ich hab mir alle Fürs und Widers durch den Kopf gehen lassen. Diodati dagegen ist nur ein Drittel meiner Argumente eingefallen.»

«Also, Norrie ...»

«Du hast mir gesagt, er sei der Beste.»

«Diodati? Er ist der Beste. Er gehört zum Klüngel, und den brauchst du. Man kann keinen Außenseiter nach Washington schicken. Das muß schon einer von denen sein.»

Wenn ich mir vor Augen führte, wie kompakt dies Mikrofon war, und die Entfernung zum Haus in Betracht zog, dann fand ich das Ergebnis ganz brauchbar. Dies Ding wußte sogar, wann es sich ein- und auszuschalten hatte. Für mich würde ich sowas nie anschaffen, es würde sich nicht mal in zehn Jahren amortisieren. Aber weiter. Auf dem Band rauschte es. Da war wieder Patten mit Ozzie.

«Ich möchte mit Van reden», sagte Patten.

«Norrie, laß ihn bitte aus dem Spiel.»

«Nein, ich bleibe dabei. Oder ist er es etwa, der diesen Rachefeldzug gegen mich anführt? Vielleicht habe ich es ihm zu verdanken, daß mein Name jetzt vor die Gerichte gezerrt wird. Meine Freunde verhöhnen mich – und das hier ist der erste Schritt.»

«Mensch, Norrie, der Senator ist von Anfang an einer deiner treuesten Freunde gewesen. Oder sogar schon, bevor alles anfing. Also komm mir nicht so. Er hat dir sogar dies Haus hier zur Verfügung gestellt, ist das vielleicht kein Freundschaftsdienst?»

«Er hätte sehr gut der Drahtzieher dieses verdammten Attentats auf mich sein können. Schließlich gehört er zu den wenigen, die wissen, wo ich bin.»

«Norrie, das ist doch Unsinn. Der Senator mag dich.»

«Letztlich steckt in jedem ein Judas. Ich traue keinem, weder Van noch dir, noch Lorca. Ihr denkt doch alle nur an euch selbst. Glaubt nicht, daß ich eure kleinen Spielchen nicht durchschaue.»

«Norrie, du weißt, daß wir dich alle lieben.»

«Ich weiß nur eines: ich bin Norbert Patten. Das ist mein A und O. Ihr andern haltet nur die Hand auf.»

«Mann, Norrie, sei doch vernünftig.»

«Und du, Ozzie, bist du’s auch?»

«Norrie!»

«Ach, halt den Mund, Lorca. Wenn Ozzie aussteigen will, okay. Wir zahlen ihn sofort aus. Ich bin es gewöhnt, allein klarzukommen. Einsam ist der Mensch geboren ... Alles andere ist Illusion. Also, Ozzie, es liegt bei dir. Bleibst du bei uns, gut. Bleibst du nicht, auch gut. Lorca wird das regeln.»

«Ich war noch nie ein Ja-Sager, Norrie, und ich habe nicht vor, das jetzt zu ändern.»

«Früher wurden reitende Boten umgebracht, Ozzie. War vielleicht gar nicht so dumm.»

«Aber es gibt keine Botschaft im Moment. Van weicht nicht vom Telefon, genau wie alle anderen. Wir müssen eben abwarten. Freitag wissen wir mehr.»

«Noch sieben Tage! In der Zeit hat Gott die ganze Welt erschaffen – und sich noch einen Tag Pause gegönnt. Ich aber sitze untätig hier in der Wildnis, und draußen wartet die Organisation auf ein Zeichen. Sollte ich das Ende dieser unmöglichen Situation erleben, muß ich mich doch fragen, ob ein Siegeszug folgen wird, oder ob’s Zeit wird, das sinkende Schiff zu verlassen. Daß noch andere so denken, weiß ich. Du mußt ihnen sagen, Ozzie, daß ich auf sie zähle, was auch immer geschehen mag.»

«Das wissen sie doch. Du mußt es nicht ...»

«Verdammt noch mal, ich will aber, daß du’s ihnen sagst, auch P. J., es soll in allen Zeitungen stehen. Mach eine Sonderausgabe der Good News.»

«Wie du meinst.»

«Was auch immer der Oberste Gerichtshof entscheidet, unser kirchlicher Auftrag muß fortgeführt werden. Verstehst du das denn nicht?»

«Klar: Wir bringen’s in den Good News, und ich werde dafür sorgen, daß die Presse sich drum kümmert. Und – mach dir keine Gedanken wegen Van, Norrie. Er ist in Ordnung.» Ich hörte, wie Ozzie einen Seufzer losließ. Klang etwas ausgepowert, der Junge. «Meine Maschine geht um sechs, Norrie. Ich muß nach Toronto zurück.»

«Na gut, aber sieh zu, daß ihr eure Spuren verwischt. Es muß ja nicht jeder wissen, daß ich hier bin. Mir reicht einer auf diesem See, der es auf mich abgesehen hat.»

Mit dem Abhören von Gesprächen ist das so eine Sache. Als ich noch hauptsächlich im Scheidungsgeschäft tätig war, verbrachte ich viel Zeit damit. Nach einer Weile wünscht man sich, die Leute würde ihre Gespräche etwas mehr straffen. Wenn man irgendwo im Sumpf steht und bei jeder Bewegung Angst haben muß, daß man gleich nasse Füße kriegt, kommen einem die langen Gesprächspausen und unnötigen Nebensätze erst so recht zu Bewußtsein. Aber das letzte von Patten gefiel mir. Ich ließ das Band ein Stück zurücklaufen und hörte es mir noch mal an: «Mir reicht einer auf diesem See, der es auf mich abgesehen hat.»

Meine Füße sanken ein, und ich wollte auch die Batterien nicht zu sehr belasten. In meiner Hütte hatte ich ein zweites Gerät und konnte mir den Rest des Gipfeltreffens anhören, sobald Joans Generator wieder seinen Pflichten nachkam. Ich wechselte also die Kassette aus und bettete das Ganze wieder in sein Versteck. Dann patschte ich durch den Sumpf zum Boot zurück und machte mich zu meinen üblichen Fischgründen auf. Etwa 180 Meter von Pattens Anlegeplatz entfernt warf ich Anker. Das Würmerzählen hatte ich aufgegeben. Die nächste halbe Stunde passierte absolut nichts. Die einzige Bewegung war das Rollen von Schweißtropfen über meinen Nacken. Der Buick war lange weg, und der Mercedes fing langsam an, in der Sonne zu sieden.

Van war also Senator Woodward, der Patten von Beginn an unterstützt hatte. Morgen mußte ich Ray mal deswegen anrufen. Er erwartete sowieso jeden zweiten Tag ein Lebenszeichen von mir. Über meine Rettungsaktion und die eindeutige Identifizierung Pattens hatte ich ihn bereits informiert. Jetzt fungierte ich hier nur noch als Anhängsel, als Babysitter.

Ich fragte mich gerade, wie Patten wohl reagieren würde, wenn ich ihn bei unserem nächsten Schachspiel nach seinen Plänen für die Zeit nach der Entscheidung des Obersten Gerichtshofes fragte. Da wurde mir plötzlich die Angel fast aus der Hand gerissen. Ich konnte mich gerade noch dranklammern. Die Leine war zum Zerreißen gespannt. Du liebe Güte, welch ein Augenblick, um einen Fisch zu fangen. Die Spule drehte sich mit rasender Geschwindigkeit, bis sie nur noch als helles Flirren zu erkennen war. Soviel ich wußte, durfte ich jetzt nichts unternehmen, auch wenn die Angelschnur voll ausgelaufen war. Als ich versuchte, mit dem Daumen etwas zu stoppen, holte ich mir eine Brandblase. Meine kurze Angel gab mir nicht viel Spielraum, sie bog sich kaum, und ich mußte sie mit aller Kraft festhalten.

Dann ließ der Druck nach. Der Kerl war so weit geschwommen, wie er Leine hatte, oder er hatte gewendet und würde mich gleich rammen. Guter Gott, ich konnte nur hoffen, daß er nicht so groß war.

Anstatt lange zu überlegen, fing ich an, die schlaffe Leine einzuholen. Jede Sekunde erwartete ich einen Angriff und wollte bereit sein. Als ich ungefähr drei Viertel auf der Spule hatte, bewegte er sich wieder. Im Kino landet dann der Fisch meist ordentlich im Netz, aber ich hatte nicht mal eines bei mir.

Die Angelschnur war jetzt gespannt wie eine Starkstromleitung. Plötzlich erinnerten sich meine Daumen daran, daß es da seitlich einen Sperrhaken gab, durch den der Zug etwas gebremst werden konnte. Das dumpfe Geräusch, das sich nun mit dem aufgeregten Trapsen meiner Füße auf dem Bootsboden vermischte, gefiel mir. Diesmal schwamm er nicht so weit weg, und ich arbeitete wieder mit der Spule. Ulkig diese Angelei, ein paar Handgriffe hatte ich bestimmt noch nie in meinem Leben gemacht, trotzdem wußten meine Hände genau, was sie zu tun hatten. Ich spürte den Kerl förmlich am anderen Ende. Es war ein vibrierendes, lebendiges Gefühl, das mich elektrisierte. Und plötzlich war ich nicht mehr der Wurmzähler.

Als ich schließlich den ersten Blick auf ihn werfen konnte, hätte ich am liebsten aufgegeben. Er war lang und ungefähr so groß wie eine Supermarktpyramide Dosenlachs. Sein Schatten kam der Wasseroberfläche näher und näher, und ich wußte absolut nicht, was ich als nächstes machen sollte. Ich brauchte ein Netz. Na gut, da mußte eben mein Hemd herhalten. Während ich seine schiefergraue Nase aus dem Wasser hob, griff ich mit der anderen Hand, um die ich inzwischen mein Hemd gewickelt hatte, nach ihm. Es gab eine ziemliche Spritzerei, aber als wir damit fertig waren, lagen wir beide im Boot.

Ich lehnte mich zurück, um Atem zu holen, und mein Gefangener – meiner Meinung nach eine Seeforelle, aber verlassen sollte man sich da auf meine Meinung besser nicht – warf sich hin und her. Ich zertrümmerte ihr mit dem kleinen Ködereimer den Schädel, und sie hörte auf, herumzuschlagen. Es war ein hübscher Fisch. Farbige Sprenkel belebten ein dunkles Braungrün auf dem feuchten Leib. Ich vertäute ihn sorgfältig, bevor ich ihn wieder ins Wasser gleiten ließ und losruderte. Nach einer Weile warf ich den Motor an.

Keiner sah mich mit meinem Fang kommen. Der Anleger war verlassen, und in der Luft hing ein Hitzesummen. Vergessen schien der Gewittersturm, der erst kürzlich hier getobt hatte. Ich holte den Fisch ein und lungerte noch eine Weile herum, aber die gesamte Bevölkerung von Petawawa Lodge schien unterwegs zu sein, Zeit totschlagen oder Blumen pressen oder sonstwas, ich steckte den Kerl also in den propangasbetriebenen Kühlschrank. Während ich dann am Tisch saß und ein paar Cracker hinunterschlang, mußte ich daran denken, daß irgend jemand hier am See eine ganze Menge über meinen Schachpartner wissen mußte. Vielleicht plante er gerade jetzt einen neuen Versuch, die Anzahl der nordamerikanischen Sektenführer zu reduzieren.

4

Das Hauptgebäude der Lodge wurde Anbau genannt, obwohl es sich nicht mal annähernd irgendwo anlehnte, höchstens an den See. Es war ein langgezogenes, einstöckiges Holzhaus, an dessen einem Ende ein riesiger Kamin herausragte und in dessen anderem Ende Joans Büro und ein kleiner Laden untergebracht waren. Im sogenannten Gemeinschaftsraum hingen Bärenfelle an den Wänden, und um den offenen Kamin waren dickgepolsterte Sofas und Sessel arrangiert. Ein Feuer schwelte noch, als ich hereinkam, rechts drüben hatte ein riesiger alter Flügel seinen Platz.

Am Tag meiner Ankunft hatte ich Joan gefragt, warum das Gebäude als Anbau bezeichnet wurde, und sie hatte es mir erklärt, indem sie nach Süden zeigte, wo man zwischen den Bäumen die rauchgeschwärzten Grundmauern eines Hauses erkennen konnte. «Das war die Sägemühle», sagte sie. «Sie wurde 1880 gebaut, soweit ich das herausfinden konnte, und brannte vor ungefähr fünfzehn Jahren nieder. Im Unterholz liegen noch eine Menge alter Maschinenteile. Die Kinder bringen mir immer wieder mal welche, wenn sie sich nicht gerade die Knie daran aufratschen. Der Anbau war damals das Büro. Es muß wohl merkwürdig klingen, wenn wir immer noch von Anbau sprechen, nicht?»

Lloyd Pearcy stand über einen alten Victrola Phonographen gebeugt. Seine weitgeöffneten Augen zeigten die ganze Konzentration, mit der er sich der Musik aus dem etwas vergammelten Lautsprecher widmete. Auch am Abend meiner Ankunft war er hier gewesen. Seitdem hatte ich ihn tagsüber oft mit seinem Boot beobachtet. Doch abends hielt er sich immer in der Nähe des alten Plattenspielers auf.

Zu Hause, in Grantham, war es mir sinnvoll erschienen, hier in Alonquin Park als Angler aufzutreten. Also hatte ich mir einen mittelgroßen Hecht gekauft, ihn ausnehmen lassen und zusammen mit meiner Lauscherausrüstung eingepackt. Lloyd hatte mich beim Filetieren des Viechs erwischt und gleich gemerkt, was für eine Sorte Angler ich war. Er erzählte mir daraufhin, daß er fünfundzwanzig Jahre lang für die Park-Aufsichtsbehörde in Sudbury gearbeitet hatte und schon lange seine Ferien hier verbrachte. Im Augenblick war er damit beschäftigt, sich den Liedtext zu notieren, der aus dem Lautsprecher erklang. Ich glaube, es war ein Paul-Robeson-Song. Zwischendurch nahm er immer wieder den Tonarm ab, um eine Stelle noch einmal zu hören.

«Lindy Lou, Lindy Lou!
O Lawd, I’d lay right down and die ...»

Am Feuer drüben wurde Karten gespielt. Einige der Gesichter kannte ich schon, andere waren neu für mich. Als ich zu ihnen trat, sahen sie allesamt zu mir auf.

Auf einer Ecke des Ping-Pong-Tisches stand eine Kanne mit Kaffee. Ich goß mir welchen ein, Milch dazu und meine üblichen zwei gehäuften Teelöffel Zucker. Von hier aus versuchte ich, die Typen zu sortieren. Da saß George McCord, Hauptlärmquelle auf dem See. Sein schweißglänzendes Kinn ruhte auf der Brust, während er seine Karten inspizierte. Unter zusammengewachsenen Brauen hervor musterte er die anderen Spieler, während seine Zungenspitze in der Backentasche herumwühlte. Lloyds Frau, Cissy, saß neben George und beäugte stirnrunzelnd ihr Blatt. Dazwischen thronte, wie eine Perserkatze auf ihrem Kissen, Maggie McCord. Sie schien alle Trümpfe in der Hand zu haben.

«Drei, kein Trumpf», schnurrte sie. Daß sie sich dabei nicht die Lippen leckte, war alles.

«Oh, Maggie, hab Erbarmen!» Das war Cissy, die ihre Karten einmal zusammengeschoben und wieder aufgefächert hatte. Der vierte in der Runde war David Kipp, Vater des Knaben, der Joan überallhin folgte. Kipp bewohnte mit seinen beiden Söhnen eine der Hütten. Seine Frau Michelle lag in Vermont im Krankenhaus. Die beiden Jungen hatten diese Art von blondem Haar, das oft mit einem rasch bräunenden Teint einhergeht. Auch Kipp war blond, doch seine kurzen Beine und langen Arme verhinderten jede weitere Wirkung.

Maggie hielt ihre Karten mit kleinen, zierlichen Händen. Außer diesen Händen aber war alles an Maggie McCord gewaltig. Joan, Quelle fast all meiner Informationen, hatte mir erzählt, daß sie die Witwe eines ehemaligen Parkrangers sei, der ihr ein Grundstück am See hinterlassen habe. Ich schätzte sie irgendwo in den Siebzigern. Bridge lag mir nicht, aber aus Höflichkeit verfolgte ich das Spiel eine Weile. Maggies geschickte Hände bewältigten Kartenspiel und Kettenrauchen mit seltener Eleganz.

Ich fand ein stilles Eckchen, in dem ein Bücherregal mit Heften des National Geographic sein Leben fristete. Die Dinger mußten noch aus der Zeit vor Columbus stammen. Eines davon verdeckte das Gesicht des älteren Kipp-Sohnes. Er sagte, er heiße Roger und sei dreizehn. Noch bevor ich fragen konnte, erzählte er mir, seine Mutter liege mit einer Hepatitis, die sie sich in einem vegetarischen Restaurant geholt habe, im Krankenhaus. Ich hoffte, daraus würde sich eine Konversation ergeben, aber die Mädchen irgendeines Atolls nahmen seine Aufmerksamkeit voll in Anspruch.

Lloyd war noch immer mit seinem Song beschäftigt, Maggie McCord legte einen weiteren Stich zu ihrem Kartenstapel. Ihr Sohn glotzte sie an, und auf seinem Gesicht spiegelte sich ein Panorama von Emotionen. Wie Spencer Tracy kam er mir vor, der sich fragt, ob er nicht versehentlich Mr. Hyde Nachtquartier angeboten hat.

Am ersten Abend war mir noch ein sehr zurückhaltendes Pärchen aufgefallen, das Knie an Knie in der äußersten Ecke saß. Ihm hatte ich den Namen Silverthorne verpaßt und seine Begleiterin Griselda genannt. Er hatte etwas Aristokratisches, und an ihr meinte ich scheue Zurückhaltung zu spüren. Tagsüber sah man sie nie, aber abends waren sie da und saßen in der Nähe der anderen, wie wilde Tiere am Rande einer Waldlichtung. Beide wirkten, als fühlten sie sich nicht sonderlich wohl in ihrer Haut. Er hatte Nummer sechs gemietet, und sie war eben das Mädchen von nebenan, das heißt, nicht einmal das, denn zwischen ihnen wohnte noch ein frischverheiratetes, ziemlich langweiliges Paar. Hellman hießen sie und waren meist mit Picknickkorb unterwegs. Ich fing gerade an, Depressionen zu kriegen angesichts all dieser Stadtkrücken, als das Geräusch eines ankommenden Wagens uns alle hochschrecken ließ. Türen wurden geworfen, und man hörte Stimmen.

«Das sind die Rimmers», erklärte Lloyd und stellte endlich sein Lindy Lou ab. «Denen hat das hier alles mal gehört», soufflierte er mir weiter. «Wohnen jetzt drüben am See.»

Ich stellte meine Kaffeetasse beiseite. Draußen wurden die Stimmen lauter, und schließlich wurden ihre Inhaber sichtbar.

«Ich will verdammt sein, wenn ich auch nur einen Pfennig für diesen Reifen bezahle, das kann ich denen schriftlich geben.»

«Dalt!»

«Also, eines will ich dir sagen, Peg, ich geb doch kein Geld aus für ’nen Reifen, der nach nicht mal 200 Kilometern platt ist. Nee, nee. Guten Abend zusammen. Ist Joan da? Wir haben ein paar Sachen aus der Stadt mitgebracht.»

«Hallo, Maggie», sagte Peg. Sie machte die Runde und begrüßte, wen sie kannte. «Sag mal, das muß ja ziemlich schlimm geregnet haben hier oben. Der Abfluß an der Straße ist wieder mal dicht, und alles ist überflutet. Joan sollte dafür sorgen, daß er frei bleibt.»

«Also, das ist doch jetzt zweitrangig. Mein ganzer Zement ist mir wahrscheinlich vom Anleger gespült worden.» Dalt Rimmer gehörte zu den Leuten, denen es genügt, wenn sie selbst wissen, wovon sie reden. Für einen Mann unter einssechzig war er ganz schön lärmig. Er war hier eingebrochen wie ein Leichtgewichtsgockel, gefolgt von seiner Henne.

«Dalt, da war doch die Plane drüber, du hast sie selbst hingebracht.»

«So, so. Na, wir werden ja sehen. Wenn wir Glück haben, ist das eine oder andere noch da. Ist dir nicht das Wasser auf dem Parkplatz aufgefallen, Weib? Die haben hier ’ne Überschwemmung gehabt, und bei uns drüben ist’s sicher dasselbe. Wo ist Joan, Lloyd? Wir müssen irgendwie rüber.» In Rimmers zerfurchtem Gesicht wirkte ein leichtes Stirnrunzeln, als sei eine mittlere Katastrophe passiert. Er nahm den Südwester vom Kopf und schlug sich damit gegen die Oberschenkel, dann klatschte er ihn um die nächste Stuhllehne, so als gehöre sie noch ihm. In dem Moment kam Joan herein. Sie trug ihre gelben Gummistiefel und hatte eine Laterne bei sich. Zwei Männer, nicht viel größer als sie selbst, folgten ihr. Sobald sie im Raum waren, machten sich beide unsichtbar.

«Hallo, Dalt, hi, Peg, schon unsern neuen See bewundert?»

«Wir haben auf der 37 eine Reifenpanne gehabt, Joan, und der verdammte Reifen war funkelnagelneu.»

«Mädchen, Mädchen, das Stück Straße ist hin, wenn du nicht aufpaßt.»

«Ich weiß, deshalb habe ich gerade mit Aeneas gesprochen. Diese verdammten Biber.»

«Auf die Weise habe ich schon ganz andere Straßenstücke verschwinden sehen. Du kümmerst dich besser darum. Was du jetzt brauchst, ist dein Mann. In solchen Situationen sollte er einfach da sein, nicht wahr, Peg?»

«Ach, Joan macht das schon. Sie macht es sogar sehr gut. Und jag ihr keine Angst ein. Aeneas wird dafür sorgen, daß die Sache wieder in Ordnung gebracht wird.»

«Ich will doch nur ihr Bestes, Kindchen.»

«Wie immer, wie immer, Dalt.» Die Stimme kam vom Kartentisch. Maggie McCord sah dabei nicht mal auf. Die beiden Männer, die mit Joan zusammen hereingekommen waren, schenkten sich schweigend Kaffee ein.

«Komm, laß uns die Sachen aus dem Auto nehmen, dann können wir alles ins Boot laden. Es wird so schon spät genug.» Dalt Rimmer schniefte.

«Mögt ihr einen Tee, Dalt, Peg?»

«Na ja ...»

«Mädchen, komm, wir haben genug zu tun. Trotzdem vielen Dank, Joan. Bis dann; Aeneas, würdest du mal mit anfassen?» Dalt setzte sich den Regenhut auf die spärlichen Überreste seines roten Haarschopfes. Peg folgte ihm zur Tür, der dunkle Typ mit den verwaschenen Jeans hinterher. Ihr großer Wagen stand halb auf dem Rasen vor dem Anbau. Als Dalt die Tür öffnete, wurde der Cadillac wie eine chinesische Laterne erleuchtet, und kurz darauf hoben die beiden Männer geschäftig Kartons heraus. Jeder schleppte erst mal einen in Joans Hütte. Peg bedankte sich bei Aeneas, und Dalt meinte, sie würden den Rest jetzt allein schaffen. Er fuhr den Wagen zum Anleger, zog die Plane von ihrem Boot, und Peg lud gleich darauf viele kleine Kartons ein.

«Verdammt», knirschte Joan resignierend, als sie die tiefen Eindrücke sah, die der Cadillac in ihrem Rasen hinterlassen hatte. Ich zuckte grinsend die Achseln, und sie stellte mich Aeneas vor, der gerade wieder im Anbau verschwinden wollte.

«Sie sind also der beständige Angler», meinte er zu mir. «Ich hab Sie in der Sardinenbüchse gesehen, drüben, beim Haus des Senators.» Ich wußte nicht genau, was er damit meinte. Ich hatte ihn jedenfalls nicht gesehen, also nickte ich nur und fragte ihn was Fachliches.

«Zwischen den Inseln ist es flacher», erwiderte er, «die Seeforellen stehen gern im seichten Wasser, haben die Insel zwischen sich und der Sonne. Da haben Sie wirklich einen guten Platz erwischt. Aber es gibt auch noch andere, vor allem sollten Sie immer im Schatten angeln.»

Drinnen ging das Bridgespiel weiter. Maggie McCord hatte den Kartenstapel vor sich noch vergrößert, und Cissy sah aus, als wolle sie gerade ein leises ‹Oh, Allmächtiger› in sich hineinseufzen. Ich hielt mich in der Nähe, teils, um das Spiel zu beobachten, teils, um das Feuer zu genießen, und teils, um einen Überblick über das Geschehen im Raum zu haben. Aeneas hatte sich wieder in den Schatten verkrümelt, zusammen mit dem anderen schweigsamen Mann. Ich wollte gerade mal rübergehen, um zu fragen, ob sie die derzeitigen Bewohner des Woodwardschen Hauses schon gesehen hätten, als Joan mich am Arm nahm und mit zum Kartentisch zog.

«Ich will nicht unterbrechen, aber darf ich einen neuen Gast vorstellen, Mr. Cooperman. Benny, ich glaube, Cissy Pearcy kennen Sie schon. Das ist Maggie McCord und ihr Sohn George.» Der tat, als höre er nicht – die Rolle paßte zu ihm.

«Benny ist auf dem besten Wege, ein Angelfan zu werden, nicht wahr, David?» Kipp nickte wohlgefällig. Wir hatten am Anleger mal über Köder gefachsimpelt.

«Es erschien mir einfacher, Fan zu werden, als eine Seeforelle zu angeln», sagte ich, nachdem die Vorstellungsformalitäten hinter uns lagen.

«Sie kommen aus Toronto, Mr. Cooperman?» wollte Mrs. McCord wissen.

«Grantham, aber nennen Sie mich ruhig Benny.»

«Das liegt drüben bei den Niagaras, nicht?»

«Ja, drei Ausfahrten weiter, ziemlich genau elf Meilen von den Fällen entfernt.»

«Nun, ich hoffe, daß man in Grantham auch Bridge spielt. Wir könnten hier mal ein bißchen frisches Blut gebrauchen.»

«Ich werde mich gern als Spender zur Verfügung stellen, wenn nötig», erwiderte ich.

Manchmal könnte mir ob meiner eigenen Verlogenheit richtig schlecht werden. George war der einzige, der den falschen Ton heraushörte. Er warf mir einen dementsprechenden Blick zu. Ich konnte es ihm nicht verübeln. Aber mußte er sich deshalb mit seinem dicken Daumen den rechten Nasenflügel reiben?

«Joan», quengelte er, «wann gibt’s hier endlich mal ein Bier? Ich schwöre, daß ich gleich tot umfalle vor Durst. Und ich bin einfach zu faul, um zum Haus rüberzulaufen.»

«Ich darf kein Bier verkaufen, George, das weißt du so gut wie ich. Wir bemühen uns aber um die Lizenz.»

«Ha, den alten Wayne Trask hat das auch nicht gestört, stimmt’s, Ma?»

«Ach, hör auf, George, konzentrier dich auf deine Karten.» George schürzte ärgerlich die Lippen und nahm im Zeitlupentempo seine Karten auf. Joan verließ die Runde, und ich folgte ihr.

«Jetzt habe ich alle Namen intus, Joan, außer dem von Aeneas’ Freund – und die beiden drüben an der Wand, die im Moment mit dem Bärenfell Konversation machen, fehlen mir noch in meiner Sammlung.»

«Also, das ist Des Westmorland, und sie heißt Delia Alexander. Er kommt aus Ottawa, sie aus Hull. Nette, ruhige Leute. Soweit ich weiß, hat er erst kürzlich seine Frau verloren. Aber die beiden wollen Sie doch wohl nicht auch zu Verdächtigen machen, Benny? Können Sie sich vorstellen, daß die einen Nachbarn in die Luft jagen würden?»

Auf Äußerlichkeiten gab ich nun prinzipiell nichts, aber das mußte ich Joan ja nicht unbedingt auf die Nase binden. Sie fuhr fort: «Und da drüben, im Gespräch mit Aeneas, das ist sein Bruder Hector. Er ist Lehrer in Hatchway. Die beiden gehören mit zur Geschichte dieser Gegend. Sie waren als erste hier. Aeneas kam sozusagen mit der Lodge. Er arbeitete für die Rimmers und danach für Wayne Trask. Trask war ein ekelhafter Kerl. Der legte sich, wenn er nüchtern war, mit jedem an. Zu Aeneas’ und Hectors Vorfahren gehört übrigens Amable DuFond, nach dem der Fluß benannt ist. Leider kriegt man Aeneas so schwer zum Reden, dabei quillt er von wundervollen Geschichten nur so über, wenn er erst mal anfängt ...» In der Zwischenzeit waren wir bei den beiden angekommen. Sie standen beim Plattenspieler, die Hände wie wärmesuchend um die Kaffeebecher gelegt. Joan stellte mich vor, und überließ uns dann uns selbst. Erst mal sahen wir gemeinsam zu, wie sie neue Birkenscheite aufs Feuer legte.

«Ich dachte, es gibt keine privaten Grundstücke mehr in Alonquin Park.» Hector lächelte seinem Bruder bei meinen Worten verständnisinnig zu. Der schob seinen Kaugummi von einer Backentasche in die andere. Mir erschien diese Gesprächseröffnung nicht besser und nicht schlechter als jede andere, aber einen Moment lang sah es so aus, als hätte ich irgendwas falsch gemacht. Doch dann entschied Hector, mich mit einzubeziehen.

«Hier gibt es nichts, was es nicht gibt, Mr. Cooperman. Camper wie Aeneas, enteignete Landbesitzer wie Lloyd und Privatgrundbesitzer wie die Rimmers. Wir haben sogar solche, die nicht mal hier wohnen. Woodward ist so einer. Den hat man hier seit dem Ausbruch des Vietnam-Kriegs nicht mehr gesehen. Er ist amerikanischer Senator.»

«Aber das Haus scheint doch vermietet zu sein, oder?» Eine solche Chance konnte ich mir nicht so einfach entgehen lassen.

«Ja, wie manch eines hier.»

«Sind einige bewohnt, hab heute drüben am andern Ende einen Mann gesehen», murmelte Aeneas.

«Na bitte, der See ist also wieder gut besucht dieses Jahr.»

«Aber das beantwortet meine Frage noch nicht ganz. Ich dachte, der Park sei Eigentum der Provinz und ...»

«Der Park wurde vor neunzig Jahren zum Naturschutzgebiet erklärt», sagte Hector und bemühte sich, alles Lehrerhafte zu vermeiden. «Seitdem hat sich vieles geändert. Mal konnte man hier bauen, dann wieder nicht. Man versuchte, die Häuser, die schon standen, wieder wegzukriegen, wollte eine ursprüngliche Landschaft, wissen Sie. Bis zur Jahrhundertwende sollte es erreicht sein. Alle zwölf Jahre werden Erhebungen gemacht, und jedesmal hat sich die Untersuchungsmethode geändert. So verlor Lloyd sein Land, aber Rimmer nicht. Der Zeitpunkt für Dalt war günstiger, schätze ich.» Hector mußte über sich selbst lächeln, sicher gehörte er sonst nicht zu den Klatschtanten. «Die Geschichte des Parks ist eine faszinierende Lektüre. Jedesmal, wenn sich in Toronto in der Politik etwas tut, hat das seine Auswirkungen auch hier. Daß Aeneas zum Beispiel hier zelten kann, ist reine Glückssache, obwohl die Regierung gegen das Zelten eigentlich nichts einwenden kann.» Aeneas hatte sich noch nicht weiter geäußert, doch er nickte bedächtig und beobachtete, welchen Effekt die Worte seines Bruders auf mich hatten.

Dann fiel sein Blick auf George, der sich gerade, tierisch gähnend, reckte. Er war eben wieder von draußen hereingekommen. Unter seinem Hemd zeichneten sich die Umrisse eines Whiskey-Flachmanns ab. Auf seinem Gesicht sah man die Zeichen ebenfalls. Wenn er in diesem Zustand war, fing ich automatisch an, seine Reichweite zu taxieren, und versuchte, mich möglichst außerhalb dieser zu halten. Er faßte plötzlich von hinten nach Joan, und mich beschlich mein altes Pfadfindergefühl. Zum Glück wurde sie selbst mit seiner Umklammerung fertig, ohne ihn ärgerlich zu machen.

«Ach, Joan, sei nicht sauer, ja? Ich wollte nur nett sein. Himmel, ich mach schon keinen Ärger.»

«Gut, gut, George, du bist ein Traummann. Wo warst du zum Beispiel, als das Kaminholz gehackt werden mußte?»

«Ach, das hatte ich ganz vergessen. Aber ich helf dir bei den Bibern, ganz bestimmt.»

«Okay, George. Aeneas hat mir schon versprochen, gleich morgen früh damit anzufangen. Aber das Holz ist immer noch da. Du kannst dich auf vielerlei Art nützlich machen, weißt du?» Bei der Erwähnung von Aeneas’ Namen sah George sich nach ihm um. Er zog sich die Hose hoch und kam auf uns zugestapft. Ich merkte, daß ich plötzlich Kaffeedurst hatte, und machte mich vor der Whiskey-Fahne davon. Als ich mich umdrehte, sprach Hector mit David Kipp, und George stand dichter bei Aeneas als nötig. Er suchte eindeutig Streit. Ich war aber ziemlich sicher, daß Aeneas sich auf nichts einlassen würde. Er stand da, den Kopf schiefgelegt, und hörte ernsthaft zu. Lloyd war wieder am Plattenspieler. «I’d lay right down and die ...»

Jetzt redete Aeneas, Georges Pranke lag dabei auf seinem Arm. Hector beobachtete die Szene mit zusammengekniffenen Augen, aber bevor irgend etwas geschah, hatte Aeneas sich zurückgezogen. Ich hörte ihn sagen: «Ich mag den Mann zwar nicht, aber ich werde zu ihm gehen. Was du vorhast, ist nicht richtig, George McCord.»

«Wenn du das tust, kriegst du’s mit mir zu tun!»

Aeneas’ Reaktion darauf war filmreif. Er ließ seinen Blick über George gleiten, von der schmierigen Mütze bis hinunter zu den hoffnungslos verknoteten Schnürsenkeln. Dann sagte er langsam: «Ich glaube nicht, daß du mir was tun wirst.»

Die Bridgepartie schien zu Ende zu sein. David Kipp ging sich Kaffee holen, Cissy kam zu ihrem Mann herüber, und Maggie McCord mühte ihren umfangreichen Körper hoch und hievte sich auf die Bank vor dem Flügel.

Maggie mußte früher mal eine sehr attraktive Frau gewesen sein, aber das war schon lange her. Sie hatte immer noch so etwas Gewisses in ihrem Gang. Ihr Kleid, in den Farben des herabbrennenden Feuers, schmeichelte ihrer Fülle, ohne sich irgendwo festzulegen. Sie schlug einen Akkord an und hatte damit auf Anhieb die Aufmerksamkeit aller im Raum eingefangen. Das alte Ding tönte unter ihren Händen wie eine Orgel. Was sie spielte klang wie ein Kirchenlied, Bücher und Zeitschriften wurden beiseite gelegt, und als Maggie die Melodie zum zweitenmal anstimmte, fingen alle an zu singen – nur ich nicht.

«From Greenland’s icy mountains ...»

Die Liedzeile weckte in mir die merkwürdigsten Empfindungen. Sie hatten mit dem Auftrag, Norbert E. Patten zu beschatten, nichts mehr zu tun. Ich konnte wohl annehmen, daß der Gesang bis zu ihm hinüberdrang und ihn aufrüttelte. Und dann passierte etwas sehr Ulkiges. Das Lied erreichte mich plötzlich, es packte mich, und ich merkte, daß all die Jahre im Granthamer College doch nicht umsonst gewesen waren. Aus irgendwelchen geheimnisvollen Tiefen meines Ichs perlte es herauf und klang in meinem etwas unsicheren, aber lauten Bariton wieder.

« What though the spicy breezes
Blow soft o’er Ceylon’s isle;
Though every prospect pleases,
And only man is vile ...»

Mrs. McCord schaute von ihren reichberingten Fingern auf und geleitete mich dann in die nächste Strophe. Ein ermutigendes Nicken begleitete ihr Spiel. Cissy Pearcy, die dicht neben mir stand, lächelte verschwörerisch. Ich hatte das Gefühl, ein bißchen unter falscher Flagge zu segeln, aber ich wußte nicht, wie ich die Worte zurückhalten sollte, die mir über die Lippen rollten.

«In vain with lavish kindness
The gifts of God are strown;
The heathen in his blindness
Bows down to wood and stone.»

Niemand konnte mich für einen Heiden halten, sie würden nicht mal auf die Idee kommen, daß ich Jude war. Was machte überhaupt ein netter, jüdischer Junge wie ich hier, kirchenliedersingenderweise? Wollte ich mich anpassen, oder was? Hatte mein Vater mich dafür zum Hebräisch-Unterricht geschickt? In der Schule muß man natürlich Kompromisse machen, entweder man steht blöd im Gang rum solange und starrt auf vergilbte Stiche von Queen Victoria, oder man singt eben mit. Mir war die Ganglösung immer verhaßt gewesen, aber singen tat ich ausgesprochen gern. Ich hatte nicht unbedingt das Gefühl, dadurch meine Seele zu verkaufen.

Als Maggie mit dem ersten Lied fertig war, stimmte sie ein neues an, und auch davon kannte ich Text und Melodie. Ich sang mit, das heißt, ich führte den Verein an.

«Brighten the corner where you are,
Brighten the corner where you are;
Someone far from harbour
You may guide across the bar
Brighten the corner where you are.»

Dies hier hatte ich Miss McDougall zu verdanken. Ray Thornton erinnerte sich bestimmt an sie. Sie war berühmt gewesen für ihre ausufernden morgendlichen Gesangsübungen, die mindestens 40 Minuten dauerten. Alle sangen begeistert mit, ob Juden oder Christen; denn darauf folgte zwangsläufig die Mathematikstunde. Ich war froh, daß Ray mir noch eingefallen war, schließlich hatte er mich hierher geschickt.

«Also, ich muß schon sagen, Mr. Cooperman, Sie haben eine bemerkenswerte Stimme», mit diesen Worten überließ Maggie McCord David Kipp ihren Platz am Flügel. «Haben Sie sie ausbilden lassen?»

«Ich fürchte, ich gehöre eher zu den Badewannen-Sängern.»

«Sie sind wirklich zu bescheiden, Mr. Cooperman», damit reichte Cissy Pearcy mir unaufgefordert eine Tasse Kaffee. «Ein wirklich schöner und reiner Bariton, nicht wahr, Maggie?»

«Ach, laß gut sein, Cissy, wir machen den armen Jungen ganz verlegen. Kommen Sie, Mr. Cooperman, setzen Sie sich zu mir, und genießen Sie das Feuer noch ein bißchen. Wissen Sie, von Zeit zu Zeit singen wir alle ganz gern. Es hat sich so eingebürgert. Gute Übung für die Lungen. Und über das Gemeinschaftsgefühl dabei brauchen wir ja wohl kein Wort zu verlieren.»

Ich setzte mich, und der Zauber des Augenblicks hing noch ein bißchen über uns. Heute war mein Abend, morgen würde der Reiz des Neuen verflogen sein. Musik schwebte immer noch durch den Raum, doch jetzt war sie mehr weltlicher Art und klang französisch. Man konnte dazu nicht singen, aber man konnte sich bei David Kipps Musik unterhalten.

«Debussy, schätze ich», meinte Cissy und wollte wissen, ob ich auch spielte. Ich schüttelte bedauernd den Kopf.

So ging der Abend hin. Gesungen wurde nicht mehr. George war nach seiner unbefriedigenden Auseinandersetzung mit Aeneas verschwunden, die Pearcys saßen nahe am verglimmenden Feuer, Roger und Chris, die beiden Kipp-Jungen, waren in National Geographics vertieft, und ihr Vater hielt weiterhin die Bank vor dem Flügel. Das schweigende Paar, Westmorland und Alexander, beobachtete uns andere. Hector verabschiedete sich gegen halb elf, und wir hörten seinen Wagen wegfahren. Aeneas war in eine Karte des Park-Geländes vertieft. Ohne viele Worte zeigte er mir, wo wir uns befanden, und deutete dann auf einige Punkte nicht allzuweit entfernt. «Guter Platz für Forellen», meinte er und: «Hier gibt’s Splakes.» Ich hatte noch nie was von Splakes gehört, aber ich dankte ihm für den Tip. «Splakes sind eine Kreuzung zwischen Bach- und Seeforelle, die sich selbst vermehrt», erklärte er unaufgefordert.

Um elf schien es, als summe der Generator plötzlich lauter, dann wurde er immer leiser, und schließlich verstummte er. Zugleich verlosch langsam das Licht. Nachdem ich am ersten Abend im Stockdunkeln zu meiner Hütte gestolpert war, hatte ich heute – für solche Eventualitäten gerüstet – meine Taschenlampe mit. Ich leuchtete uns vor die Tür.

Da standen wir gerade, um uns eine gute Nacht zu wünschen, als vom Anleger herauf eine schmucke Brünette heraufspazierte. Ich hatte sie hier noch nicht gesehen. Über dem Arm trug sie eine Decke, in der Hand ein Paddel. Unten konnte ich die Umrisse eines Kanus ausmachen. Die junge Frau lächelte uns zu, machte aber keine Anstalten, sich zu uns zu gesellen.

«Süßes Früchtchen – für bestimmte Leute», war Maggies Kommentar.

«Ja, aber nur für Leute mit bestimmter Brieftasche», sagte Lloyd. «Hast du den Wagen gesehen, den die fährt?» Er schüttelte die Finger, als habe er sie sich eben verbrannt. Ich ahnte, daß er den zitronengelben Lamborghini meinte, der auf dem Parkplatz neben meinem rostigen, alten Olds so frisch wirkte.

«Sie heißt Aline Barbour, ist am selben Tag angekommen wie Benny», fügte Maggie hinzu. «Wenn ihr mich fragt, dann hat sie grade mit ihrem letzten Freund Schluß gemacht. Ich hab ’ne Antenne für so was.»

«Scheint jedenfalls nicht sehr gesellig zu sein.»

«War sie schon mal hier?» wollte ich wissen.

«Ein ...» fing Aeneas an, bremste sich aber rasch.

«Nicht, daß ich wüßte», das war Maggie. «Sie meinen, weil ich den Namen kenne? Nun, hier passiert kaum was, was ich nicht erfahre. Ich weiß zum Beispiel auch, daß Sie Mr. Edgar das Leben gerettet haben.»

«Er hat was?» Cissy wandte sich überrascht zu mir, und Maggie schilderte ihr kurz meine ‹Heldentat›. Soweit ich auf den Gesichtern der Umstehenden sehen konnte, hatte keiner eine Ahnung davon gehabt. Aber man kann natürlich nie ganz sicher sein.

«Armer Benny», meinte Cissy.

«Von dem glücklichen Mr. Edgar wollen wir gar nicht reden. Also, dann gute Nacht.» Damit löste sich das Grüppchen auf, und jeder verschwand in einer anderen Richtung.

«Gute Nacht, Mrs. McCord», rief ich.

«Gute Nacht, Benny», klang es zurück. «Und nennen Sie mich ruhig Maggie, das tun alle hier. Wenn Sie Lust haben, kommen Sie doch morgen zum Tee.»

5

Am nächsten Morgen, als das Gesinge der Vögel so was wie Schlaf unmöglich machte, kochte ich mir vier braune Eier, schnippelte sie in eine Schüssel, goß Mayonnaise darüber und machte mir ein paar Sandwiches. Sie waren mit denen im United Cigar Store in Grantham natürlich nicht annähernd zu vergleichen, aber angesichts der primitiven Umstände hier fand ich sie nicht mal schlecht. Ich schaute aus dem Fenster. Der See sah friedlich aus. Die weißen Birkenstämme, die meinen Blick auf den Anleger malerisch einrahmten, ließen die Szenerie wie eine Anzeige in der Anglerrevue wirken. Ich hörte Kindergeschrei, begleitet von Gespritze und Gelächter. Dann warf Joan den Generator an. Da sie das sonst nie so früh tat, beschloß ich, die Gunst der Stunde zu nutzen und mir die Kassetten anzuhören, die ich aus meinem Versteck auf der Insel mitgebracht hatte. Während ich zuhörte, packte ich meine Sandwiches in die Plastiktüte, in der das Brot gewesen war.

«... Norrie, du kannst es dir nicht leisten ...»

«Aber ich bin praktisch mit ihm aufgewachsen. Hab ich nie von Aeneas DuFond erzählt?»

«Ich rede von Sicherheit, Norrie.»

«Ach, mach dir nicht ins Hemd, Ozzie. Er hat keine Ahnung, wer ich bin. Ich möchte wetten, er kriegt pro Jahr kein Dutzend Zeitungen zu sehen. Ich hab ihn schon gekannt, bevor ich Van traf. Mach dir mal keine Sorgen, Ozzie. Als indianischer Führer kommt er aus dem Park so gut wie nie heraus. Für ihn ist Hatchway die Großstadt.»

«So – genügt es nicht, daß dieser Damenkonfektionsheini hier ein und aus geht?»

«Benny? Nun mach aber mal ’nen Punkt. Ich bin gerade dabei, ihn beim Schach Mores zu lehren.»

«Ich könnt mich beölen, wenn ich den da den ganzen Tag seine Yo-Yo-Angelkünste vorführen seh.» Das war eine neue Stimme. Ich ordnete sie dem Menschen zu, den ich Mr. Saubermann genannt hatte. Er sah aus wie ein Leibwächter, und jetzt redete er auch noch so. Das anschließende Lachen beruhigte mich da kein bißchen. Aber ich bin wohl voreingenommen.

«Halt die Klappe, Wilf, wir haben Wichtigeres zu bereden.»

Aha, mein Mr. Saubermann hieß also Wilf, gut, daß ich das wußte. Jetzt hörte man wieder Patten. «Komisch ist das mit Aeneas aber doch», meinte er. «Sein Besuch hier hatte einen bestimmten Zweck. Er zeigte mir das da.» Ich hörte, wie Lorca scharf die Luft einsog, während etwas Hartes auf den Tisch fiel.

«Dieser Scheißkerl!» Schon wieder eine neue Stimme. Wahrscheinlich der, den ich Shorty getauft hatte.

«Ein bißchen grob, Spence, aber ich bin ganz deiner Meinung.»

«Du hast aber keine Zeit, dich mit einem indianischen Guide abzugeben, Norrie.»

«Dräng mich nicht, Ozzie, jede Seele ist gleich kostbar.»

«Was meinst du, wo er das herhat», wollte Lorca wissen. Dem Ton ihrer Stimme nach zu urteilen, mußte sie dieses Etwas sehr beeindrucken. Ich versuchte mir Diamanten, Saphire, Smaragde vorzustellen.

«Weißt du, DuFond erinnert sich offenbar an die Zeit, als Van versuchte, mein Interesse für Mineralien zu wecken. Er war ja aktiver Geologe, bevor er als Senator nach Washington ging. Damals nahm er uns beide oft mit und zeigte uns, wie man mit dem Hämmerchen das Gestein richtig bearbeitet.»

«Und du bist sicher, daß er mit seinem Wissen um deine Identität nicht hausieren gehen wird?»

«Kannst beruhigt sein, Ozzie. Das würde Aeneas nie machen, auch der beschränkte Anglertyp nicht, der den Jungs immer seine frischen Fische verkauft.»

«Ach du liebes bißchen – noch eine Lücke! Norrie, ist dir eigentlich klar, daß du deine Sicherheit mit Füßen trittst? Wenn herauskommt, daß du nicht in San Clemente bist... Ach, man sollte diesen Kerlen das Maul stopfen.»

«Du machst dir viel zuviel Gedanken. Und jetzt fahrt ihr besser los. Vergiß nicht, mit Van zu reden. Dreh ihn durch den Wolf, teste ihn. Ich möchte sichergehen, daß er noch zu uns hält.»

«Ich hab mit P. J. gesprochen, bevor ich herkam. Er weiß, was wir von Van erwarten.»

«Ach – und Ethan soll dies Ding hier mitnehmen und analysieren lassen.»

«Zum Teufel mit der ganzen Geschichte, Norrie.»

«Versprochen ist versprochen.»

Ich hatte keine Ahnung, wer dieser P. J. war, aber ich hätte glatt meinen nächsten Sonnenbrand verwettet, daß Ethan Ozzies Fahrer war. P. J. klang amerikanisch, Teil der Organisation zwischen Van und Patten vielleicht.

Es folgte eine Auseinandersetzung darüber, ob Lorca wieder an den Alkoholvorräten gewesen war oder nicht. Sie verteidigte sich heldenhaft und mußte sich gerade eine längere Predigt über das Teuflische am Alkohol anhören, als der Strom ausfiel und damit mein Kassettenrecorder nutzlos wurde.

Meine Sandwiches im Rucksack, trat ich hinaus ins Sonnenlicht. Die Tür schlug im gleichen Moment hinter mir zu, als mich die Hitze voll in den solar plexus traf. Die Sardinenbüchse, wie Aeneas – jetzt hatte ich’s kapiert – mein Aluboot nannte, war zu heiß zum Anfassen. Also ging ich erst mal meine Ausrüstung holen.

Aline Barbour, Besitzerin des Lamborghini, lag hingegossen auf einer Luftmatratze. Sie trug einen pinkfarbenen Bikini mit schwarzen Paspeln und hatte dazwischen jede Menge gebräunte Haut zu bieten. Während ich mich daran weidete, beschattete sie die Augen mit der Hand und beobachtete mich.

«Früh auf», meinte sie in ihrem schleppenden Tonfall. Ich schlug die Augen nieder. Zurückstarren war noch nie meine Stärke gewesen, auch nicht, wenn ich die Sonne auf meiner Seite hatte. «Wie ich höre, heißen Sie Cooperman.»

«Seit meiner Geburt, ja. Ich fahr jetzt zum Angeln raus.» Klang wenig inspiriert für einen Mann, der die Angel unterm Arm und einen Fuß in seinem Boot hat. Sie grinste und schob ihre überdimensionale Sonnenbrille auf die Stirn. Braune, etwas wilde Augen kamen zum Vorschein.

«Ich bin Aline Barbour. Tut mir leid, aber ich vergesse immer, daß mich nicht jeder kennen kann. Die meiste Zeit verbringe ich im Theater. Da bin ich bekannt wie ein bunter Hund. Nur vergißt man allzuleicht, daß das Theater nicht die Welt ist.» Damit griff sie nach einer Tube Sonnencreme, schraubte den Deckel ab, quetschte einen weißen Strang heraus und begann, sich damit die Schultern einzureiben. Sie machte das auf eine so träg-sinnliche Art, wie ich sie kaum mit acht Uhr früh in Verbindung bringen konnte. «Bis dann», gurrte sie und warf ihre Haarmähne zurück wie ein Mannequin im Werbespot für Shampoo. Ich riß mich von dem Anblick los und hüpfte in mein kochendheißes Ruderboot.

Meine Inspektion des Woodward-Anwesens ergab, daß sich nichts geändert hatte. Der Mercedes stand noch da. Ich fischte wahllos einen Wurm aus meinem Eimer und ließ ihn kurz darauf am Angelhaken ins Wasser gleiten. Dann hockte ich ungefähr eine halbe Stunde. Nichts rührte sich. Mein Kopf wurde langsam heiß. Ich hätte einen Hut gebraucht. Mit geschlossenen Augen versuchte ich mir vorzustellen, wie ich mit meinem einzigen Hut hier wirken würde. Ungefähr so wie Aline Barbour mit ihrem Bikini in der Oper. Daß ich diesen Bikini nicht aus dem Kopf kriegte! Ob’s an den Paspeln oder an dem Farbton lag? Schließlich zog ich mir das Hemd aus, nahm mein Unterhemd, tauchte es ins Wasser und legte es mir um die brennende Stirn. Ein paar Minuten lang rannen mir kleine, erfrischende Bäche über Nacken und Schultern und verschwanden da, wo mein Bauch auf dem Hosenbund ruhte. Ich sollte wirklich versuchen, die Gelegenheit hier dazu zu benutzen, meinen Winterspeck loszuwerden. Vielleicht könnte ich vor dem Lunch Joan in bißchen beim Holzhacken zusehen ...

Von meinem Platz aus überblickte ich einen großen Teil des Sees. Die Lodge lag versteckt in ihrer Bucht, und die Spitze wurde durch eine Insel verdeckt. Die umgebenden Häuser liefen zum Ufer hin sacht aus. Nur im Westen waren die Hänge etwas steiler, und mit viel gutem Willen konnte man von Klippen reden. Für ein Ruderboot war der See ganz schön groß, aber für einen Motorkreuzer vom Kaliber des Rimmerschen war’s natürlich ein Klacks.

Irgendwo westlich von mir wurde ein Motor angeworfen. Merkwürdig um diese Tageszeit. Bevor ich noch entschieden hatte, um welche Landzunge das Boot kommen würde, sah ich es schon direkt auf mich zubrausen – wie die Polizeiboote in Filmen. George. Durch die bespritzte Windschutzscheibe konnte ich seine massige Brust über dem Bierbauch sehen. Dann war er gleichauf, stellte den Motor ab und kam längsseits.

«Guten Morgen», schrie ich übers kabbelige Wasser. «Schöner Tag heute.»

«Wenn’s nicht schneit. Sie sind ja schon wieder hier. Möchte mal wissen, was an dem Teil des Sees so Besonderes ist.» Er zog Tabak und Blättchen aus der Tasche, drehte sich fast einhändig eine Zigarette und zündete sie an. Ich muß gestehen, ich empfand eine schuljungenhafte Freude, als sie aufflammte und gleich bis zur Hälfe abgebrannt war.

«Aeneas hat mir diesen Platz empfohlen. Ich soll im Schatten angeln, sagte er. Um diese Tageszeit ist das westlich der ersten Insel, wenn Sie’s genau wissen wollen.» Mal sehen, ob er das schluckte. Tat er aber nicht.

«Da drüben sollten Sie’s morgens versuchen, es sei denn, Sie sind auf Splakes aus.»

Ich sah George an, daß er sie eines Sportanglers unwürdig hielt. Er spuckte Tabakkrümel ins Wasser und schmiß seinen Motor so ungestüm an, daß er damit wahrscheinlich sämtliche Fische im See verschreckte. Ein kurzer Anlauf genügte, um ihn zum Woodwardschen Anleger zu befördern, wo er festmachte und kurz darauf mit einem Bündel Fische in Richtung Haus verschwand. Fünf Minuten später kam er zurück. Es machte ihm offensichtlich Spaß, daß er meine kleine Nußschale beim Vorbeirauschen erheblich ins Schwanken brachte. Jedenfalls sah er sich um und lachte. Ein schlichtes Gemüt, dieser George, dem man mit einfachen Dingen Freude bereiten konnte. Er raste so schnell über den See, daß er in weniger als zwei Minuten außer Sichtweite war.

Ich holte ein, was einzuholen war, und ruderte zu der kleinen Insel hinüber. Beim Rausspringen aus dem Boot bekam ich feuchte Füße, aber schließlich hatte ich es sicher auf einem schmalen Sandstreifen am Ufer liegen und konnte mich durch den Busch zum anderen Ende der Insel arbeiten, von wo aus das Woodward-Haus zu sehen war. Mein Beobachtungsposten war durch die größere Entfernung nicht mehr so gut wie vom Wasser aus, aber wenigstens würde mich hier keiner erwischen.

Am Mercedes tat sich jetzt was. Ich hatte mir aus dem Boot mein Fernglas mitgebracht und stellte es auf den dreizackigen Stern an der Kühlerhaube des Wagens ein. Rechts standen Lorca, Wilf und Spence in eine Diskussion vertieft. Die beiden Männer hatten sich landfein gemacht in Shorts und T-Shirts. Lorca trug ein marineblaues Herrenhemd, das sie unter der Brust verknotet hatte. Ihre langen, braunen Beine wurden durch weiße Tennisshorts wirkungsvoll hervorgehoben. Eine Weile sah es so aus, als wollten die beiden Lorca nicht mitnehmen, aber schließlich stiegen alle drei ein. Der Wagen wendete und fuhr Richtung Straße. Patten war also allein im Haus. Zeit für eine Partie Schach, dachte ich bei mir.

Aber zuerst mußte ich die Kassette in meinem Spionrecorder austauschen. Die Ohrwürmer, die sich inzwischen in der Mülltüte häuslich eingerichtet hatten, versuchte ich zu ignorieren. Dann aß ich eines meines selbstfabrizierten Sandwiches. Ich hatte vergessen, mir etwas zu trinken mitzunehmen, und so schmeckte es ein bißchen pappig. Beim Kauen versuchte ich zu sortieren, was ich über Patten wußte, um herauszufinden, was er wohl als nächstes vorhatte.

Daß er hier nicht seine Bräune auffrischen oder sein Angelgerät ausprobieren wollte, war klar. Er hatte die nächstliegende neutrale Ecke gewählt, um die Entscheidung des Obersten Gerichtshofes abzuwarten. Wenn die neun Weisen zu seinen Gunsten befanden, daß die Ultimate Church war, was sie zu sein vorgab, würde er so schnell wie möglich zurückkehren zu seinen Mammutkundgebungen, seinen Fernsehauftritten und dem ganzen Brimborium. Sollte jedoch gegen ihn entschieden werden, war das für ihn das Ende vom Lied – zumindest in den Staaten. Die Summen, um die es hier ging, würde er niemals zurückzahlen können; also hatte es gar keinen Sinn, sich der Sache zu stellen. Er würde sich jahrelang von einem Gerichtstermin zum nächsten quälen müssen und nichts dabei gewinnen. Am Ende wären dann nur seine Anwälte ebenso sauer auf ihn wie die Steuerbehörde. Es war schlau von ihm, sich vor der Urteilsverkündung abzusetzen. Aber ich konnte davon ausgehen, daß er nicht vorhatte, bis ans Ende seiner Tage in Alonquin Park zu bleiben – auch, wenn er aus der Gegend stammte. Dazu war er wohl inzwischen zu sehr an die Jetset-Welt Europas gewöhnt. Nein, Patten war aus zwei Gründen hier. Erstens natürlich, um an einem abgeschiedenen Plätzchen die für ihn so wichtige Entscheidung abzuwarten, und zweitens, weil er wahrscheinlich neue Papiere brauchte im Falle eines Falles. Es ist tatsächlich immer noch möglich, auf illegalem Wege einen kanadischen Paß zu bekommen. Und Pässe, wie alles, was auf dem Postweg befördert wird, brauchen nun mal Zeit. Natürlich waren meine Spekulationen für die Katz, wenn es einem gewissen Jemand am Big Crummock inzwischen gelingen sollte, einen Attentatsversuch mit Erfolg abzuschließen. Die Sache mit dem Motorboot hatte ja schon fast geklappt. Nun, Übung macht den Meister.

Während ich so vor mich hindrömelte, sah ich das Objekt meiner Überlegungen in ein rotes Kanu steigen und in meine Richtung lospaddeln.

Ich verstaute meine Spionsausrüstung wieder im Unterholz und humpelte – verkrampft vom langen Hocken in einer Stellung – zur Sardinenbüchse zurück. Meine schmerzenden Glieder machten mir mal wieder deutlich, in was für einem schmutzigen Geschäft ich doch war.

Nachdem ich mich selbst und meinen Kram im Boot verstaut hatte, legte ich ab und ließ mich nach ein paar kräftigen Ruderschlägen dahintreiben, während ich meine Muskeln von ihrer Steifheit zu befreien versuchte.

«Hallo, mein Freund!» Sein Paddel hatte nicht das geringste Geräusch gemacht, und obwohl ich ihn erwartet hatte, blieb mir vor Schreck fast das Herz stehen.

«Sie sollten sich ein Hupe an das Ding da anbringen lassen. Ich bin wirklich dankbar, daß ich ein gesundes Herz habe.»

«Den Trick lehrten mich die Indianer hier schon als Kind. Angeln Sie heute nicht?»

«Doch, aber ich hab gerade mal eine Pause eingelegt. Mein Kühlschrank quillt sowieso schon über von Fisch.»

«Übrigens war ich mal bei dem Wrack. Das Boot, das ...»

«Ich weiß schon, was Sie meinen.»

«Und da habe ich einen Draht entdeckt. Er ragt aus dem Motor und ist mit der Benzinleitung verbunden.»

«Hab ich auch gesehen, Mr. Edgar. Ein Grund, warum ich hier noch immer rumhänge. Es muß jemanden auf dem Big Crummock geben, der Sie nicht sonderlich schätzt. Wenn Sie sich die Benzinleitung angesehen hätten, wäre Ihnen aufgefallen, daß die Dichtung um den Schlauch herum gelockert wurde. Beim Ansaugen lief der Kraftstoff außen am Draht und an der Benzinleitung entlang.»

«So daß, als ich den Anlasser zog ...»

«Genau, da sprang außerhalb des Motors ein Funke über und entzündete das Benzin. Ein Wunder, daß nicht der ganze Tank hochgegangen ist.»

«Es war nicht mehr allzuviel drin, das hat mich wahrscheinlich gerettet. Das und Ihre Anwesenheit.»

«Man hat versucht, Sie umzubringen, Mr. Edgar, und wird es aller Wahrscheinlichkeit nach wieder versuchen. Ich kann nur hoffen, daß Sie nicht vorhaben, sich hier noch allzu lange aufzuhalten.»

«Ich warte auf bestimmte Nachrichten, mein Lieber. Danach würde ich meinen Urlaub auch gern woanders beenden. Schon mal in Spanien gewesen?»

«Nein, ich bin noch nie weiter als bis Miami gekommen. Doch, einmal war ich in Las Vegas. Da hab ich mein letztes Hemd verloren. Was Wunder, daß ich mich seitdem lieber in heimischen Gefilden rumtreibe.»

«Wissen Sie was? Das Leben auf einer Yacht im Mittelmeer, das müßte was sein. Ich würde alle Häfen anlaufen, in den Häfen ist immer was los. Außerdem lernt man eine Stadt am besten vom Hafen aus kennen. Kommt man irgendwo mit dem Flugzeug an, weiß man meist nicht, wo zum Teufel man sich eigentlich befindet. Die Flughäfen sind überall auf der Welt gleich.» Über seinem Bart zeigte sich Pattens Gesicht breit und flach. Er hatte eine ganz bestimmte Art, etwas zu sagen und dem dann ein weißes Lächeln folgen zu lassen – wie um seinen guten Willen zu zeigen. Es war ein großzügiges Zahnpastalächeln, und er beschickte mich ganz schön oft damit –, besonders dann, wenn ich beim Schach im Vorteil war. Auf Lorca, Spence oder die anderen verschwendete er es kaum.

«Was machen Sie eigentlich beruflich, Mr. Edgar?» Ich wollte mal testen, wie gut seine Story war, konnte ja nicht schaden. Schließlich hatte ich meine auch zum besten gegeben. Er sah mich einen Moment lang nachdenklich an, schoß eines dieser Lächeln auf mich ab und sagte dann, er schreibe – hauptsächlich über religiöse Themen.

«So eine Art Journalist, ja?»

«Ja und nein. Ich bin Autor mehrerer Bücher.»

«Aha, die verkaufen sich wohl gut. Grußkarten und religiöse Literatur, das geht immer. Mein Fall ist es nicht», sagte ich.

«Das geht jeden an, lieber Freund. Es kann eine durstige Seele so erfrischen, wie die kühlen Wasser eines klaren Bergbachs den Wanderer.» Er war wirklich ein Predigertyp. Komisch, daß mir das erst jetzt auffiel. Ich hatte gedacht, das sei nur für sein Fernseh-Image. Jedenfalls versuchte ich ein braves Nicken.

«Wahrscheinlich bin ich einer von diesen armseligen Sündern, für die Sie Ihre Bücher schreiben.»

«Denken Sie daran, Cooperman, die Sünde zerstört jede Hoffnung aufs Himmelreich. Sie ist ein wahres Greuel.»

«Klar, stimmt schon. Aber wäre der liebe Gott nicht arbeitslos, wenn es keine Sünder gäbe? Wenn alle so wären wie Sie zum Beispiel? Nehmen Sie mal mich. Ein ganz gewöhnlicher Mensch, ziemlich durchschnittlich. Durchschnittsgröße, Durchschnittsgewicht, Durchschnittsinteressen, Durchschnitt von Kopf bis Fuß; wie kann ich da so ein furchtbarer Sünder sein? Mathematisch gesehen, müßte ich einen Durchschnittssünder ergeben. Ich kann also hoffen, dort oben vielleicht doch nicht ganz so schlecht wegzukommen.»

«Seit Gott den Bösen aus seinem Himmel verbannt hat, findet die Sünde dort keinen Platz mehr. ‹Wer Sünde tut, der ist vom Teufel ...›» (I. Joh. 3, 8) Er sagte mir auch, wo ich das Zitat finden konnte, falls ich es bei meinem nächsten Besuch in einem Holiday Inn nachschlagen wolle.

«Wenn das stimmt, wo kommt dann Jesus ins Spiel? Ich dachte, der hat so richtig Spaß daran gehabt, Sünder zu bekehren. Ist denn die Totenbettbeichte eines ehrlichen Schweinehunds nicht mehr wert als ein Leben voller Gebete und Kniefälle?»

Patten schüttelte den Kopf, fischte einen etwas zerknickten Stumpen aus der Tasche und steckte ihn zwischen die Lippen.

«Sie verstehen noch gar nichts.» Er durchsuchte vergebens all seine Taschen. Schließlich nahm er doch das von mir angebotene Streichholz. «Das ist eine komplizierte Sache, mein Junge.»

«Hmm, ich muß sagen, ich habe darüber bisher noch nicht viel nachgedacht.»

«Dann müssen Sie sich darauf gefaßt machen, die Konsequenzen zu tragen, wie man so schön sagt: Verdammnis, ewige Verdammnis.»

«Einen Moment mal, ich denke, Sie glauben, daß Christus für alle Sünder gestorben ist. Also gut, hier bin ich. Was habe ich davon? Entweder er hat’s ernst gemeint oder nicht. Wenn nicht, dann hat sich nichts geändert. Gott bleibt der ewige Buchhalter, der uns nach seiner doppelten Buchführung sagt, wer in den Himmel kommt und wer zur Hölle fährt. Wenn aber Christus der Erlöser ist, wie Sie sagen, welches ist dann der äußerste Zeitpunkt, um erlöst zu werden? Ein Gespräch in allerletzter Minute würde den meisten Menschen wohl genügen.»

«Sie sind ja blind wie ein Maulwurf.»

«Also, ich sehe die Sache so: Hier sitzen wir beide mitten in Gottes schöner Natur, rauchen friedlich zusammen und wollen niemandem etwas Böses, wie kann das falsch sein?»

«Sie haben Augen, die nicht sehen, Cooperman.»

«Ich meine, man muß sich doch fragen, was es für einen Sinn hat, zum Beispiel einen Abstinenzler und Kirchenfan für die ewige Seligkeit retten zu wollen, wenn man dafür einen Massenmörder kriegen könnte? Wenn Sie sagen, daß Gott für uns Sünder was übrig hat, dann soll uns Sündern das recht sein. Bloß: Was würde einer ohne den anderen anfangen?»

Das Gespräch begann, meinen Kreislauf wieder in Schwung zu bringen. Die Knie fühlten sich langsam wie meine eigenen an. Unsere Boote drifteten nebeneinanderher.

«Bei Ihrem Namen, Mr. Cooperman, hätte ich auf jüdische Herkunft getippt», dabei lächelte er entschuldigend.

«Stimmt. Aber in so einer kleinen Stadt wie Grantham, wo ich aufgewachsen bin, wird man calvinistisch erzogen, egal wes Geistes Kind man ist. Die Synagoge steht genau zwischen der Kirch- und der Calvinstraße. Protestantischer geht’s nun wirklich nicht mehr.»

«Und woher haben Sie Ihre theologischen Theorien?»

«Aus Hotelzimmern. Und Sie?»

«Cooperman, Cooperman, Sie sind ein verlorener Sünder. Ich weine um Ihre Seele und werde für Sie beten.»

«Ich denke, das kann nicht schaden.» Mir fiel keine Regel ein, die dagegengesprochen hätte. Ich merkte nur, wie meine Hacken sich in den Boden meines Bootes bohrten. Genug war genug. Ich war ganz froh, als er ein kleines, metallenes Schachbrett mit magnetischen Figuren hervorholte.

«Und jetzt, Sie Sünder, werde ich Ihnen die Hosen strammziehen.» Damit stellte er die Figuren auf. Er zog Weiß, aber das half ihm gar nichts. Nach vier Zügen, als er sah, daß ihm nur die Alternative ‹Schach› oder der Verlust der Dame blieb, gab er auf. Er wütete ein bißchen, wie er es immer tat, wenn er verloren hatte. Aber nach einer Weile fing er sich. Wir waren inzwischen weit abgetrieben und konnten jetzt den Anleger der Rimmers sehen. Nicht weit davon lag ein Stück als Campingplatz gerodetes Land.

«Früher war hier alles blau von Kiefern. Die Schiffsmasten der halben britischen Flotte wurden über den Petawawa geflößt.» Patten kam ins Erzählen, und ich erfuhr manches über den Park, was ich noch nicht gewußt hatte. Von den vielen, teils hundert und mehr Jahre alten Holzfällertrails und von einem Einheimischen namens Berners, der irgendwo an einem der Seen hier hauste.

«Im Krieg war er bei der Luftwaffe. Während eines Einsatzes wurde sein Gesicht verbrannt. Jetzt lebt er als Einsiedler. Wie Hiob ißt er sein Brot allein. Ich muß ihn mal besuchen, solange ich hier bin. Er ist so ’ne Art entfernter Vetter von mir. Brachte mir bei, wie man in der Wildnis überlebt.» Einen Moment lang sah Patten verletzlich aus. Er starrte gedankenverloren zum Ende des Sees hinüber. Wie gefangen in seiner eigenen Vergangenheit. Dann nahm er plötzlich sein Paddel, das bisher dazu gedient hatte, unsere beiden Boote vor dem Auseinanderdriften zu bewahren, und ließ es ins Wasser gleiten. «Kommen Sie später noch auf eine Partie Schach vorbei», forderte er mich auf, und ich versprach es. Geräuschlos paddelte er davon und war bald hinter der Insel verschwunden. Jetzt nahm ich meine Ruder auf und legte mich in die Riemen. Ein Stück weiter sprang ein Fisch hoch aus dem Wasser. Ob’s eine Forelle oder ein Splake war, konnte ich nicht sagen.

6

Ein komisches Gefühl, wieder mal am Steuer zu sitzen. Ich hatte mich schon daran gewöhnt, die Ruderkraft meiner Arme zum Maßstab zu nehmen. Jetzt raste ich mit der schier unglaublichen Geschwindigkeit von 15 Meilen über Wurzeln und sonstige Unebenheiten des Weges auf den Parkausgang zu. Hinter einer Kurve kam ich unvermittelt an die überflutete Stelle, von der alle redeten. Das Wasser schwappte über meine Radkappen, und ich hatte das fatale Gefühl, es wäre ein Fehler, jetzt anzuhalten, um mir die Sache mal näher anzusehen. In einem herrlichen alten Film wird eine Ladung Nitroglyzerin auf einer Wüstenpiste irgendwo in Südamerika transportiert. Jetzt wußte ich, wie dem Fahrer jenes Lasters ungefähr zumute gewesen sein mußte. Mit viel Gerutsche und Gegengelenke gelang es mir, aus dem Wasser-Matsch-Gemisch herauszukommen. Von da an gab es keine Schwierigkeiten mehr bis zum Ausgang. Technisch gesehen war es eine zweispurige Straße, doch praktisch gesehen würde wohl nur ein kompletter Idiot auf seiner Hälfte bestehen. Zuerst versucht man sinnvollerweise, die Breite des entgegenkommenden Fahrzeugs abzuschätzen. Dann entschloß man sich unter Umständen, vorsichtig aneinander vorbeizujonglieren. Laster hielten erst mal an, um das Problem bei einer Selbstgedrehten im Schatten zu lösen.

Wenn Benny Cooperman aus Grantham, Ontario, sagt: Hatchway ist ein Dorf, dann meint er das genau so. Er meint eine Handvoll Lädchen, ein paar Tankstellen und Häuser und fertig. Eben ein Ort, wie man in normalerweise im Fünfzig-Meilen-Tempo an sich vorbeiziehen läßt.

Ich hielt bei einer Kraftfahrzeug Werkstatt mit Tanksäule. Den Tankwart, der etwas hilflos auf meine ihm völlig fremde Kreditkarte starrte, bat ich, vollzutanken und nach dem Öl zu sehen. In der Zwischenzeit rief ich von einer Telefonzelle aus Ray Thornton in Grantham an.

«Hallo, Benny! Wie lebt es sich denn so nördlich des fünfundvierzigsten Breitengrads? Bist du zufrieden?»

«Wenn erst das Eis geschmolzen ist und all die Eiswürmer und schwarzen Fliegen vernichtet sind, dann wird’s wahrscheinlich erträglicher. Hör zu, Ray, zur Sache. Ich glaube, er wartet auf einen neuen Paß aus Ottawa – natürlich unter falschem Namen.»

«Was redest du bloß für ’nen Stuß, das geht doch schon seit Jahren nicht mehr.»

«Ach, Ray. Gib mir irgend ’nen Namen an, und ich beschaff dir das Ding. Der Boden muß dir einfach nur so unter den Füßen brennen, daß du das Risiko nicht scheust.»

«Okay, ich geh davon aus, daß du besser informiert bist als ich. Bleib, wo du bist, und behalt ihn im Auge. Sollte er abreisen, häng dich dran und laß ihn ja nicht außer Landes, ohne mir Bescheid zu geben.»

«Das wird teuer für dich.»

«Das laß mal meine Sorge sein. Bleib nur bei ihm.»

«Okay. Ich kann nur hoffen, daß du grade Telefondienst hast, wenn er beschließt, abzudampfen.»

«Wie auch immer, laß ihn nicht aus den Augen, ja?»

«Ich hoffe, du erinnerst dich an diese Worte, wenn du dann meine Rechnung siehst.»

«Ich führe Buch, mein Junge. Sei nicht so kribbelig. Dir geht’s doch gut. Denk mal an mich hier im dampfenden Asphaltdschungel. Und du kannst deine Füße im kühlen Wasser des Big Crummock erfrischen. Würdest du vielleicht gern mit mir tauschen? Ehrlich, Benny, die Luftfeuchtigkeit in der St. Andrew Street ... ich bin am Überlegen, ob ich nicht den Laden für heute dichtmachen soll.»

«Du brichst mir das Herz. Aber nächstes Mal werde ich mir die richtigen Klamotten mitnehmen. Ich komme mir hier wie ein Börsenmakler vor, den’s in die Mensa verschlagen hat.»

«Benny, bei uns ist es so heiß, daß meine Brillengläser dampfen.»

«Gut, gut, ich halt noch ein paar Tage aus und bleib in Verbindung.»

«Krieg bloß keinen Sonnenstich.»

«Du hast gut reden.»

«Versuch, an Patten ranzukommen, Benny, ja?»

«Ich komme doch grade von ihm.» Ray sog hörbar die Luft ein und ließ sie langsam wieder ab.

«Na, dann schlaf mal gut, Benny.»

«Anders hält man’s hier nicht aus.»

Als ich aus der Telefonzelle kam, hatte der Tankwart immer noch keine Anstalten gemacht, meinem Olds die nötige Aufmerksamkeit zukommen zu lassen. Es dauerte noch mal fünf Minuten, bis er soweit war. Der rannte rum, als hätte er noch nie ein Auto gesehen. Ich sah mir inzwischen seine Sammlung von Aufklebern, Wimpeln und diversen patentierten Insektensprays an. Obwohl eine nackte Glühbirne an der Decke brannte, hingen überall Kerosinlampen herum. Sicher ist sicher, heißt es in diesem Teil der Welt.

Auf dem Schild am Hatchwayer Supermarkt stand das Wort Onions. Erst beim Näherkommen tauchte darunter ‹Gemischtwaren› auf. Das Ganze war ein ziemlich großer Bau mit Anbauten, die sich wohl im Lauf der Jahre ergeben hatten. So ein Chaos konnte unmöglich geplant sein. Im Laden nahm ich meine Sonnenbrille ab und versuchte, mich zu orientieren. Links gab’s Eisenwaren, Pumpen, Maschendraht, Farben, Dachdeckmaterial, Riegel für Türen, Rohre und so was. Alles wirkte hier viel bedeutungsvoller, als es mir in der Stadt erschienen wäre. Dann Küchenzubehör. Da waren Sachen dabei, von denen sogar ich sicher war, daß sie schon zu Zeiten meiner Großmutter überholt waren. Es folgte ein Ständer mit Winteranoraks in kräftigen Farben, der Fleischstand, anschließend Gemüse, wo ich ein paar schlaffe Möhren befingerte. Weiter zu den Dosenstapeln, und das war’s dann. An der Kasse packte das Mädchen meine Bohnen, Campell’s Suppen und Sardinenbüchsen in einen Karton. Eigentlich hatte ich auch noch eine Dose Lachs kaufen wollen, aber mir war eingefallen, was in Petawawa Lodge in meinem Kühlschrank auf mich wartete. Da ließ ich es. Beim Rausgehen fiel mein Blick auf die braungebrannten, langen Beine von Lorca Bilderbuchbody. Sie ging, bewaffnet mit einem Einkaufskorb, die Straße entlang. Meinen eiligen Rückzug bemerkte sie nicht. Durch die Scheibe sah ich ihr nach, bis sie im Blue Moon Café verschwunden war. Weder der Mercedes noch der Buick waren zu sehen, also warf ich meine Einkäufe in den Olds und beeilte mich, zu dem Café zu kommen.

Das Blue Moon war mit rot-weiß-karierten Gardinen behängt. Der Bedienung hatte man eine Schürze aus dem gleichen Stoff verpaßt. Die übrige Einrichtung bestand aus dunklem Holz. Lorca saß mit dem Gesicht der Tür zugewandt und begrüßte mich lächelnd, noch bevor ich an ihrem Tisch angelangt war.

«Sind Sie allein?» fragte ich sie.

«Hmm. Setzen Sie sich ruhig. Die Jungs schaffen gerade die schweren Sachen in den Wagen. Haben Sie vielleicht ’ne Zigarette für mich?» Ich setzte mich und reichte ihr meine Players-Packung. Sie nahm sie entgegen, als drohe ihr darauf das Schafott. Dann sog sie den Rauch tief ein, legte den Kopf in den Nacken und blies langsam und genüßlich einen Rauchring gegen den Deckenventilator.

«Danke», sagte sie dann. «Norrie mag nicht, wenn ich rauche. Ich muß vorsichtig sein. Aber Sie werden mich nicht verraten, oder?»

«Wegen der Zigarette? Seien Sie nicht albern. Wie ich höre, schätzt Norrie auch Alkohol nicht sonderlich.»

«Jaa. Ein anderes seiner kleinen Spielchen. ‹Siehe den Wein nicht an, da er so rot ist ...› »

« ‹... aber danach sticht er wie eine Otter.› Was in der Richtung?»

«Sind Sie vielleicht auch ’n Prediger, Mr. Cooperman?»

«Nee. Sie können Benny zu mir sagen. Mir fiel nur zufällig das Ende des Zitats ein.»

«Sie sind lustig», meinte sie. In dem Moment kam ihr Kaffee. Ich bestellte mir auch einen.

«Lorca, was... Lorca», unterbrach ich mich und fragte dann: «Was ist das eigentlich für ein Name?»

«Das war ein spanischer Schriftsteller. Meine Eltern mochten ihn. Ich hab noch nicht mal was von ihm gelesen. Wissen Sie, ich bin in einem Haus aufgewachsen, in dem man auf dem Fußboden rumsaß, sich Bach anhörte und dazu Tee ohne Milch und Zucker trank. Mein Vater besaß einen Anzug; den, in dem er unterrichtete. Meine Schwester Marin meint, unsere Eltern seien Hippies gewesen. Aber sie waren wohl ein bißchen früh dran; Hippies tragen keine Button-down-Kragen, oder? Bevor ich von zu Hause wegging, wußte ich gar nicht, was ein richtiges Bett ist.»

«Okay, Lorca, ich wollte nicht in Ihrem Privatleben rumschnüffeln. Haben Sie eine Ahnung, wie lange Sie noch im Park oben bleiben werden?»

«Je schneller wir da wieder wegkommen, desto besser. Dieses Leben in der Wildnis, wissen Sie – also, ich vertrage das nicht so gut. Ich mag ja Natur und so, aber lieber in Büchern, ohne die Käfer und das alles.» Sie sah mich über den Tisch hinweg verständnisheischend an. «Ich liebe Norrie, müssen Sie wissen, aber ich habe eben diese kleinen Schwächen des Fleisches, die er nicht so schätzt. Zum Beispiel das Rauchen. Er würde seine komischen Stumpen nie missen wollen, aber das ist, weil er etwas Besonderes ist. Wir anderen müssen sehen, wie wir mit unseren Lastern klarkommen, weil wir eben nicht besonders sind. In den Staaten ist es einfacher, meine Bedürfnisse zu befriedigen, ohne daß er dahinterkommt. Er ist nicht kleinlich, nein, aber er nimmt Kleinigkeiten sehr ernst.»

«Erscheint mir etwas unfair, oder?»

«Ach, man gewöhnt sich dran. Er ist halt so. Dafür ist er Norrie.»

Mein Kaffee stand inzwischen vor mir, und ich trank einen Schluck. Sie beobachtete mich dabei und ich schlug die Augen nicht nieder. Die Jungs hätten ihr wirklich ein bißchen Spaß gönnen sollen.

«Vielleicht wär’s ganz gut, wenn Sie mal rauskämen. Haben Sie denn überhaupt etwas Abwechslung da draußen in Ihrer Hütte?» wollte ich wissen.

«Abwechslung? Rauskommen? Ich glaube, Sie machen Witze, Benny. Norrie hält uns doch dermaßen unter Verschluß, daß ich mir schon wie eingemacht vorkomme. Der einzige Mensch, der bisher auftauchte, war dieser Indianer.»

«Aeneas DuFond?»

«Ja, der. Neulich hat er Norrie besucht. Ich fand’s ein Ereignis, einfach mal ein anderes Gesicht zu sehen. Er war genau, wie ich mir einen indianischen Trapper immer vorgestellt hatte. Er und Norrie sind früher ...» Sie unterbrach sich plötzlich. Offenbar hatten meine Fragen zu eindringlich geklungen. Ich versuchte es mit einem anderen Dreh.

«Mögen Sie Europa?» fragte ich. Das klang harmlos genug. «Spanien zum Beispiel. Was für ein Land.»

«Das können Sie meinetwegen geschenkt haben, jawohl!»

«Aber ein Hafen wie Palma ... das Mittelmeer ...»

«Danke; Einen Monat hab ich da auf einem verdammten Boot festgesessen. Er verspricht mir Spaß, und dann stellt sich raus, daß das Ganze eine blöde Insel ist. Lieber Gott, es hätt nicht viel gefehlt, und ich hätt ihn damals verlassen.» Sie verzichtete auf Gesten. Sie war offenbar so runter mit ihrer Selbstachtung, daß es ihr egal war, ob ich zuhörte oder nicht. In dem Moment legte sie den Kopf schief, und ich merkte, daß jemand hereingekommen war. Rasch nahm sie noch eine Zigarette aus meinem Päckchen. «Für später», meinte sie dazu und stand auf. Ich wandte mich um und sah Spence in der Tür stehen. Draußen parkte der Mercedes, und ein weiteres Gesicht linste durch die Vorhänge.

«Bis dann», damit sammelte sie ihre Siebensachen zusammen.

«Bis dann», erwiderte ich und folgte ihr mit den Blicken bis zur Tür. Anschließend ging ich zurück zu Onions und kaufte mir einen Hut und noch ein paar Sachen, die mir inzwischen eingefallen waren. Gummistiefel hätte ich eigentlich auch gebraucht, aber dazu war ich zu geizig. Alles in allem fand ich meinen Tag bisher ganz sinnvoll ausgefüllt.

Der Rückweg zur Lodge kam mir kürzer vor. Kurz vor dem Abfluß sah ich Joans Honda mit hochgeklappter Hecktür stehen. Ich hielt an, stellte den Motor ab und stieg aus. Wie erwartet, stand sie in ihren Gummistiefeln mitten in den Fluten und zerrte an einer halb herausragenden Sprungfeder. Ich zog Schuhe und Socken aus, rollte die Hosenbeine hoch und watete zu ihr. Ich hätte die Hose gleich ganz ausziehen sollen, denn in den nächsten paar Minuten wurde sie sowieso total naß und verdreckt.

In meiner Abmachung mit Ray Thornton waren Hilfeleistungen gegenüber einer Dame in Nöten nicht ausgeschlossen. Warum also nicht, dachte ich bei mir. Auf diese Weise hatte ich außerdem einen guten Überblick über alles, was sich auf der Straße tat.

«Sie werden sich Ihre Hose verderben, Benny.»

«Ist schon in Ordnung. Haben Sie die Stelle gefunden?»

«Ach, ich kann nur immer wieder sagen: verdammte Biber. So schnell, wie die bauen, kann man die Dämme gar nicht einreißen.» Joan trug ein verblichenes graues T-Shirt über schlammbespritzten weißen Shorts. Ihre braunen Beine waren ebenfalls voller Schlamm. Das hier war mein erster Biberdamm. Ich hatte noch nie einen Biber gesehen, außer auf der Rückseite unseres Fünf-Cent-Stücks. Mein Wissen über diese Tiere beschränkte sich darauf, daß sie Dämme bauen, für die Pelzindustrie interessant sind und sich, wenn sie Angst kriegen, die Hoden abbeißen. Das kann man nicht gerade fundiert nennen. Ich konnte nur hoffen, daß wenigstens meine Muskeln Joan etwas nützen würden.

Es stank. Joan stank, das Loch, in dem sie rumwühlte, stank, und kurz darauf stank ich ebenso. Komisch, daß in all den schönen, romantischen Büchern über die freie, unverdorbene Natur nie dieser Gestank erwähnt wird. Ich arbeitete mich vollends zu ihr durch. Sie stand am Rand der überspülten Straße, ungefähr 30 Zentimeter tief in der braunen Brühe. Der Abfluß konnte nicht weit sein, man sah es am Quirlen des Wassers. Der alte Bettrost hatte die Biber daran hindern sollen, direkt am Abfluß zu bauen.

«Dort weiter unten sind noch zwei Roste», sagte sie. «Aber die werden von Ästen und Schlamm runtergedrückt. Wenn Sie mir helfen, sie loszukriegen, könnten wir alle drei wieder aufrichten. Das wird die Viecher mindestens so lange hindern, bis das Wasser zurückgegangen ist, hoffe ich.»

Ich watete bis zu der Stelle, auf die sie gedeutet hatte, und tastete unter Wasser nach dem Rahmen. Die Strömung packte mich, und ein paarmal verlor ich fast das Gleichgewicht. Endlich bekam ich das Ding zu fassen, und gemeinsam zogen wir es auf Straßenhöhe. Angenagte Äste klammerten sich daran, und alles umgab ein durchdringender Gestank von Verwesung und brackigem Wasser.

«Und jetzt noch den da.» Joans Kinn war fast auf Höhe des Wasserspiegels. Sie tastete unter der Oberfläche herum, und nach einer Weile sah ich, daß sie etwas gefunden hatte. Ihr Rücken straffte sich, während sie daran zerrte. Doch was sie dann ans Tageslicht brachte, war kein Bettrost. Das Ding hatte einen Ellbogen und Finger. Es hatte noch nicht lange genug im Wasser gelegen, um die Form wesentlich verändert zu haben. Kein Zweifel, was es war. Sie schaute sich das Ding in ihrer Hand an. Irgendwie wurde ich an eine verzerrte Version des Gemäldes von King Arthur erinnert, sein Schwert der Herrin des Sees entwindend. Nur, daß dieser Arm kein Frauenarm und auch nicht in weißen Seidenbrokat gehüllt war. Joan starrte den Arm an – es war ein rechter Arm –, und einen Moment sah es aus, als wolle sie einen Händedruck mit ihm tauschen; dann sah sie mich an. Der durchdringende Schrei, den ich gleich darauf hörte – viel schriller, als das Zirpen einer Zikade –, kam aus Joan Harbisons Mund.

7

Corporal Harry Glover, ein großer, schweigsamer Mann, konnte – wie die meisten guten Polizisten – besser zuhören als reden. Er hatte den gesamten Anbau mit Beschlag belegt und seine Beine in den genormten Dienststiefeln der Ontario Provincial Police unter einem alten Kiefernholztisch ausgestreckt. Die Mütze lag in seinem Streifenwagen, aber die Waffe war am Gürtel, und das Notizbuch hatte er in der Hand, als ich eintrat. Joan war gerade wieder herausgekommen und hatte mir schweigend bedeutet, daß ich jetzt an der Reihe sei.

Glover sah zu, wie ich mir einen Küchenstuhl heranzog und mich setzte. Sein Gesicht war lang und zerfurcht, ungewöhnlich für einen Mann, der nicht älter als 33 sein konnte. Seine Zähne standen etwas unregelmäßig, aber sein Grinsen war freundlich und offen, obgleich es eindeutig die linke Hälfte seiner langen Fuchsnase favorisierte. Sein Hemdkragen stand offen, und die Krawatte war achtlos zur Seite geschoben. Seine Stiefel rochen nach dem Ort des Geschehens, aber das taten wir ja alle.

«Was hat ein Privatdetektiv in Petawawa zu suchen, Mr. Cooperman?» mit diesen Worten gab er mir meine Brieftasche zurück.

«Dasselbe wie David Kipp oder Lloyd Pearcy vermutlich, Angeln – mit mehr oder weniger Erfolg – und sich in der Sonne aalen.»

«Ich werd’s mir merken. Besten Dank für die Information. Aber zurück zu meiner Frage. Sie kommen nicht regelmäßig her, wie Kipp oder Lloyd. Sie sind zum erstenmal da, und gleich in der ersten Woche passiert so was.»

«Ist Ihr Rückschluß nicht etwas gewagt, Corporal? Es gibt doch keinen Beweis dafür, daß mein Hiersein mit dem Vorgefallenen in irgendeinem Zusammenhang steht, oder?»

«Stimmt. Ich wollte nur mal sehen, wie Sie darauf reagieren. Im Moment interessiert mich nicht die Bohne, was Sie hergeführt hat. Aber später vielleicht – und dann möchte ich vernünftige Antworten hören und keine Klugscheißereien von ’nem Städter.»

«Okay. Einverstanden. Ich hab Ihnen erzählt, was da unten los war. Ich hab Ihnen erzählt, daß ich den Toten nur einmal vorher gesehen hatte, und ich hab immer noch keine Ahnung, wie er in den Abfluß gekommen ist.»

«Der Tote ist Aeneas DuFond», sagte Glover in einem Ton, als wolle er ein Kapitel damit überschreiben. Ich wußte das natürlich. Es war nicht allzu schwierig gewesen, das Gesicht des Toten im Wasser als das des Mannes zu erkennen, der mir am Abend zuvor geraten hatte, im Schatten zu angeln.

«Was wissen Sie über den Toten?»

«Soweit ich weiß, arbeitete er hier und hat das auch für Mrs. Harbisons Vorgänger getan. Er hielt die Boote in Ordnung und verdingte sich als Führer. Aber das weiß ich alles nur vom Hörensagen.»

«Und – was wissen Sie noch über Aeneas DuFond?»

«Das war’s ungefähr. Außer, daß es da einen Mann namens Trask gegeben hat, mit dem er offenbar nicht klarkam.»

«Meinen Sie damit etwas Bestimmtes?»

«Ich verstehe nicht ganz.»

«Mit Trasks Leiche hatte ich im vorigen April zu tun. Er fiel von einer Leiter und schlug mit dem Schädel auf den Anleger, wo er gerade was reparierte. Dabei landete er im Wasser und ertrank. Da war nichts Ungewöhnliches dabei.»

«Hab ich das behauptet?» Wir sahen uns an. Eine Minute hielten wir’s ungefähr aus, dann meinte er:

«Nein, wahrscheinlich nicht. Was, glauben Sie, ist da draußen heute geschehen, Mr. Cooperman?» Ich beschloß, ihm noch etwas von meinem Städtergrips zu servieren.

«Er könnte vielleicht ausgerutscht sein und sich unter Wasser in dem Rost verfangen haben. Vielleicht hat er versucht, den Abfluß freizubekommen, so wie wir. Vielleicht ...»

«Eine ganze Menge Vielleichts, was? Also erst mal: Aeneas hätte niemals versucht, diese Arbeit in voller Montur zu machen. Dann sagt mir die Beule an seinem Kopf, daß er nicht aus eigenem Antrieb ins Wasser gegangen ist. Ich bin zwar kein Arzt, aber bis der mir das Gegenteil beweist, behaupte ich: es war Mord. Jetzt wissen Sie, weshalb ich so neugierig darauf bin zu erfahren, was jemand wie Sie hier macht, Mr. Cooperman. Ist da irgendwas im Gange?»

«Schauen Sie mal, Corporal, ich bin jetzt vier Tage hier. Ich habe mir einen Sonnenbrand auf den Schultern, eine rote Pellnase und schrumpelige Abwaschfinger geholt. Gestern habe ich eine Seeforelle von beachtlicher Größe gefangen, und niemand war am Anleger, um meinen Fang zu bewundern. So haben wir alle unsere Probleme. Aber eines habe ich nicht. Ich habe keine Ahnung, warum jemand Aeneas DuFond umbringen wollte.»

«Okay, wenn das Ihre Version ist, dann werden Sie dabei bleiben müssen. Ich habe die Pflicht, alle hier zu befragen, und Sie sind keine Ausnahme.»

«Ich kenne die Regeln. Also, ich habe Aeneas gestern abend hier im Anbau gesehen. Er ist mit den anderen gegangen. Nur sein Bruder Hector fuhr eine halbe Stunde eher los. Wir anderen verabschiedeten uns ungefähr fünf nach elf. Wenn Sie jetzt wissen wollen, was ich zwischen elf gestern abend und dem Fund der Leiche heute nachmittag gemacht habe, sieht es mit meinem wasserdichten Alibi schlecht aus. Also: heute früh um acht traf ich Aline Barbour am Anleger, dann fuhr ich zum Angeln raus und traf keinen außer George McCord, der mich nach meinen Erfolgen fragte. Das muß so gegen Mittag gewesen sein. Danach bin ich nach Hatchway gefahren, habe bei Onions eingekauft und mit Mr. Edgars Freundin Lorca im Blue Moon Kaffee getrunken. Dann machte ich mich auf den Rückweg und stolperte über Joan Harbison, die damit beschäftigt war, den Abfluß freizuräumen. Den Rest kennen Sie.»

Während ich redete, machte Glover sich eifrig Notizen in sein Büchlein und nickte bei jedem Namen, den ich erwähnte. Da hatte er doch wenigstens etwas, woran er sich halten konnte.

«Also dann, wenn Sie mich jetzt nicht mehr brauchen, gehe ich zu meiner Fischsäuberungsaktion zurück.»

«Immer sachte mit den Pferden. Hab ich gesagt, daß wir schon fertig sind? Wenn der Detective Inspector aus Toronto kommt, erwartet der von Ihnen wahrscheinlich mehr Information als nur den nackten Tagesablauf.»

«Und Sie wußten sofort, daß es Aeneas ist, als sie die Leiche sahen? Kannten Sie ihn gut?»

«Bei meinem Beruf muß ich jeden kennen. Er war in der Hatchwayer Baseballmannschaft. Manchmal habe ich ihn auch in seinem kleinen Lieferwagen rumkutschieren sehen. Aber den Bruder, Hector, den kenne ich besser. Der ist nicht so still und menschenscheu wie Aeneas. Aeneas war ein Einzelgänger.»

«Haben Sie noch mehr Fragen an mich, Corporal?»

«Wie? Oh, ja, allerdings. Sind Sie vor oder nach dem Fund der Leiche mal weggegangen?»

«Nein, ich hab mich nur auf den Hintern gesetzt.»

«Und Mrs. Harbison?»

«Wir saßen ungefähr drei Minuten einfach nur da. Dann bin ich nach Whitney gefahren, um Sie zu benachrichtigen. Solange ich da war, hat sich auch Joan nicht von der Stelle gerührt.»

«Hmm», war sein unzufriedener Kommentar.

Als er keine weiteren Fragen stellte, versuchte ich es mal. «Wenn Aeneas so still und zurückhaltend war, wie alle sagen, wie kommt es dann, daß er ganz offensichtlich Feinde hatte?» Glover schaute ratlos drein. Darauf wußte auch er keine Antwort. Eine Weile saßen wir uns schweigend gegenüber. Bis er schließlich sagte: «Ich möchte Sie um etwas bitten, Mr. Cooperman. Kommen Sie mir nicht ins Gehege, verstanden? Ich weiß, daß der Inspector dasselbe sagen wird.»

«Ich tue immer mein Bestes, wenn es um Zusammenarbeit mit Behörden geht.»

«Leeres Geschwätz! Nichts als Gerede! Noch mal, klipp und klar, Cooperman, Sie stecken Ihre neugierige Nase nicht in diesen Fall! Wir sind hier nicht in Toronto. Ein Privatdetektiv, der sich irgendwo im Busch verläuft, im Sumpf steckenbleibt oder im See ertrinkt, hätte uns gerade noch gefehlt. Haben Sie das verstanden? War das deutlich genug?»

«Grantham ist aber nicht Toronto. Es ist eher eine kleine Stadt wie Huntsville ...»

«Egal. Ich muß jetzt mit den anderen Leuten reden, also raus mit Ihnen. Ich sag Bescheid, wenn ich Sie brauche.» Der Stuhl knarrte, als ich mich erhob. Ich bewegte mich Richtung Tür.

«Werden Sie alle ausquetschen», wollte ich wissen.

«Scheiße, Mann, ich hab doch gesagt, Sie sollen Leine ziehen.» Das tat ich dann auch.

In meiner Hütte nahm ich den Fisch aus dem Kühlschrank und starrte ihn an. Er starrte mit großen lidlosen Augen zurück, als wolle er mir sagen: du weißt ja nicht mal, wie du mich zurechtmachen mußt. Ich wuchtete ihn raus auf die große Holzplatte, wo ich die anderen Angler schon ihre Fänge hatte bearbeiten sehen. Zwei große, graue Katzen erschienen kurz darauf und harrten der Dinge, die da kommen sollten.

Mit dem Schuppmesser, das an der Seite hing, bearbeitete ich den Fisch, und bald umschwebte mich ein silbriger Schleier.

Beim Hin- und Herwenden des toten Tieres kam die Erinnerung an das Erlebnis draußen beim Abfluß wieder. Joans Schrei war mir wie ein elektrischer Schlag durch die Glieder gefahren. Ich schloß die Augen, um das Bild aus meinem Gehirn zu löschen. Als ich sie wieder öffnete, sahen mich Fischaugen an. Immer noch besser Fischaugen ... Ja, viel besser.

Cissy Pearcy räusperte sich neben mir. Sie war ein willkommener Anblick. Die Katzen wichen etwas zurück, und Cissy, die magere Hand abschirmend vor den Augen, blinzelte zu mir auf. Die Sonne hatte das Blau ihres Sommerkleides ziemlich ausgeblichen. Cissys Gesichtsausdruck signalisierte, daß sie sich nie definitiv für irgend etwas entscheiden konnte. Jede Regung wurde sofort von einer gegensätzlichen überlagert. Jedes Lächeln trug den Schatten von Furcht in sich, jede Vorwärtsbewegung wurde sofort von einem Rückzieher gefolgt. Sie schaute sich den Fisch an, dann wieder mich.

«Hallo, hallo», begrüßte ich sie. «Die Katzen warten schon auf ihre Mahlzeit.»

«Lloyd ist noch immer draußen auf dem See», sagte sie unvermittelt. «Und der Polizist will mit ihm reden – ich weiß nicht, was ...»

«Keine Sorge. Glover muß noch jede Menge Leute befragen. Der ist die nächsten Stunden mehr als beschäftigt und wird sich schon nicht langweilen.»

«Ja, aber ...»

«Wirklich, Sie brauchen sich keine Gedanken zu machen, Mrs. Pearcy. Lloyd wird vor Einbruch der Dunkelheit zurück sein. Lange vorher.»

«Ich weiß. Es ist nur – na, ja, er weiß noch gar nicht, was geschehen ist.»

«Das wird er früh genug erfahren. Lassen Sie ihm noch ein bißchen sein Vergnügen. Wo ist er denn heute hin? Zur Spitze von Big Crummock?»

«Beim Frühstück meinte er, er wolle vielleicht mal zum Little Crummock fahren. Da war er noch nie, und Aeneas hat sich immer geweigert, ihn dorthin zu führen.»

«Wieso denn das?»

Ein Schatten legte sich über ihr verhaltenes Lächeln. Dann runzelte sie die Stirn, als wäre ich Glover und sie könne sich nicht rasch genug erinnern. «Hmm, das weiß ich eigentlich auch nicht so genau. Er ging einfach nicht gern dahin, vielleicht ein alter Indianerglaube. Vorgestern ist er mit Lloyd zum Four Corner Lake gefahren, und das ist ungefähr zweimal so weit. Liebe Güte, was für ein herrlicher Fisch, Mr. Cooperman!»

Ich bedankte mich mit meinem schüchternsten Kleinjungenlächeln. «Wie war Aeneas eigentlich?» fragte ich dann. Sie zog die Oberlippe zwischen die Zähne und begann an ihrem Gürtel herumzufummeln.

«Na ja, Mr. Cooperman, man redet nicht gern schlecht über Tote.»

«Ich bin einfach nur neugierig, was für eine Art Mensch er war. Ich mache mir keine Notizen, wie unser Freund da drinnen. Aber in den nächsten Tagen wird Aeneas DuFond hier das Gesprächsthema sein, und ich hatte nicht mal Gelegeneheit, mich einmal richtig mit ihm zu unterhalten. Da fühle ich mich ein bißchen ausgeschlossen.»

«Also, Aeneas war sehr zurückhaltend; ruhig, wissen Sie. Er konnte mit Lloyd und mir dasitzen und seine Pfeife rauchen, und wenn man dann aufsah, war er verschwunden. Ich nehme an, das ist Indianerart. Manchmal kam er und brachte uns Beeren oder Köder für Lloyd, ohne ein Wort darüber zu verlieren. Er war überhaupt nicht sehr gesprächig, aber ich glaube, er war ein zuverlässiger Arbeiter. Ich erinnere mich, als Dalt Rimmer noch Besitzer war, da haben die Männer mal einen ganzen Tag daran gearbeitet, eine Lichtung zu erweitern. Aeneas war auch dabei. Die haben vielleicht geschuftet. Man mag über Indianer denken, wie man will – ein guter Arbeiter war er.»

«Ich würde nie was gegen Indianer sagen, Mrs. Pearcy.»

«Nun, manche Leute hier in der Gegend scheinen nicht viel von ihnen zu halten.»

«Wer zum Beispiel?»

«Na, George McCord zum Beispiel. Er ist leider kein bißchen wie sein Vater. Maggie ist ein besserer Mann als er. George ist einfach gemein und neidisch. Das ist sein Naturell, schätze ich. Aber er ist nicht der einzige, der Vorurteile hat.»

«Vorurteile? Rassenvorurteile meinen Sie?»

«Nun ja, bestimmte Gefühle. Das ist alles, was ich zu dem Thema sagen möchte.»

«Sie glauben aber nicht, daß Aeneas umgebracht wurde, weil er Indianer war, oder?»

Sie dachte ein bißchen nach, bevor sie antwortete: «Mr. Cooperman, dies war immer ein sehr wildes Land. In den ersten Jahren, als Lloyd und ich herkamen, war die ganze Straße nichts als ein Matschweg, völlig unbefestigt. Nicht nur die letzten paar Kilometer. Damals gehörten die Indianer einfach dazu, und jedermann akzeptierte sie. Aber die Zeiten haben sich geändert. Der Einfluß von Süden her wird immer stärker. Die heute hier das Sagen haben, wollen ihre Toiletten lieber im Haus, also buddeln wir Löcher für ihre chemiegefüllten Tanks, sie hassen Öllampen, also macht einen das Brummen des Generators wahnsinnig, sie können die schwarzen Fliegen nicht leiden, also wird gesprüht. Ach, lassen Sie mich nicht erst damit anfangen, Mr. Cooperman. Sie haben da meine Achillesferse erwischt. Was ich sagen will ist: für manche Leute sind die Indianer eben so was wie die schwarzen Fliegen.»

«Da Sie gerade von Achillesferse sprechen. Wie sind eigentlich Aeneas und Hector zu diesen Namen gekommen?»

«Die haben sie ihrer Mutter zu verdanken. Eine bemerkenswerte Frau. Sie war gar nicht mal sonderlich gebildet, aber über den Trojanischen Krieg wußte sie alles. Sie wollte, daß ihre Söhne Lehrer werden sollten. Das war damals nur schwer zu verwirklichen. Aber Aeneas, der ältere, arbeitete, so daß Hector eine ordentliche Schule besuchen konnte. So geht das hier, Mr. Cooperman, einer für den anderen. Hector ist wahrscheinlich der gebildetste Indianer im Umkreis von 100 Meilen. Und sein Bruder war einer der besten Führer. Die Familie läßt sich weit zurückverfolgen. Bis in die Zeit, als Petawawa noch kein Naturpark war.»

«Joan erzählte mir davon.»

«Also wirklich, Mr. Cooperman, dieser Fisch ist einfach phantastisch. Ich verstehe nicht, wieso die Leute sich den ganzen Tag um die Ohren schlagen, wenn man so was kaufen kann. Der sieht doch mindestens so gut aus wie die, die man hier – mit viel Glück – im See fängt.» Ich wollte gerade ansetzen, um ihr zu sagen, daß ich den Kerl tatsächlich geangelt hatte, als der Generator zu stottern begann. Die Ereignisse hatten Joan offenbar völlig aus der Routine geworfen. «Sie muß sich beschäftigen, verstehen Sie, Mr. Cooperman. Sicher hat sie einen furchtbaren Schock bekommen. Manchmal würde ich gern ein Wörtchen mit ihrem Ehemann reden. Sein Platz wäre doch jetzt hier, in ihrer Seite. Das arme Kind.» Ich wußte nicht recht, wie ich das Gespräch wieder auf meinen Fisch bringen sollte, und kurz darauf wanderte Cissy Pearcy davon. Ich zerteilte das Biest, und die Katzen – es waren inzwischen drei – zogen ihren Kreis enger.

Ich hatte noch nie einen Fisch ausgenommen. Da kamen merkwürdige und höchst überraschende Dinge zum Vorschein, die mit meinem Bild von einem goldbraun in der Pfanne brutzelnden Filet nicht ganz übereinstimmten. Ich warf den ungeduldigen Katzen den Kopf zu. Sie wußten nichts von Aeneas und davon, daß sein Tod mir Übelkeit verursachte. Ich reinigte die Holzplatte und warf die Innereien in den dafür vorgesehenen Eimer. Die Katzen spielten mit dem Kopf herum. Ich nahm die mehr oder weniger filetierten Stücke mit in meine Hütte. Eins behielt ich draußen, den Rest packte ich wieder in den Kühlschrank. Fisch. Das Wort gefiel mir heute irgendwie nicht. Meist esse ich Fisch aus der Dose. Dieser hier hatte etwas mit Leben und Tod zu tun. Der arme Aeneas war jetzt jenseits jeglicher Ernährungsprobleme. Ich legte das Filet in die Pfanne, stellte die Pfanne auf die Herdplatte und schaltete den Herd ein. Kurz darauf schaltete ich ihn wieder aus.

8

Maggie McCord hatte es sich in ihrem Häuschen mit Blick über den See sehr gemütlich eingerichtet. Unten am Wasser war ein kleiner Anleger, der einem massigen Ruderboot mit batteriebetriebenem Motor und Georges kompaktem Angeberschlitten Schutz bot. Zwischen zwei Bäumen – auf einem eigens dafür errichteten Gestell – ruhten drei alte Kanus. Mir drängte sich die Frage auf, welches Völkerkundemuseum sich wohl am meisten darum reißen würde. Die Paddel standen in einer handgeschnitzten Halterung aus liebevoll zurechtgeschnittenem Zedernholz.

Von der großen Veranda, die das Haus umgab, hatte man einen Traumblick auf den See – an einer großen Wasserschale tranken Vögel. Eine Idylle, wie in jenen farbenprächtigen Anzeigen, die uns die Wildnis auf so angenehme Weise nahebringen.

Drinnen kam ich mir vor wie in einem Wohnzimmer aus viktorianischer Zeit. Überall lagen Schondeckchen; auf den Arm- und Rückenlehnen der Sessel und der Couch. Genaugenommen war jede glatte Oberfläche mit Tüchern oder gestickten Deckchen zugepflastert. Auf einem hatten Hunde und Jäger gerade einen Hirsch gestellt. Einer der Hunde hatte sich in die Schulter des Wildes verbissen, und speerbewaffnete Waidmänner standen zum Töten bereit. Das größte Möbelstück war ein Harmonium, auf dessen glatter Oberfläche ein pyramidenförmiges Metronom thronte. Das Gesangbuch lag aufgeschlagen auf dem Notenständer und erinnerte mich an meine gestrige Vorstellung.

«Da sind Sie ja, Mr. Cooperman. Nett, daß Sie gekommen sind. Der Stuhl hier ist der bequemste. Männer haben meist eine feste Rückenlehne lieber; nur wir Frauen geben uns so gern Bequemlichkeit und Luxus hin. Obwohl, aber das bleibt unter uns, ich ziehe auch harte Sitzgelegenheiten vor. Ein harter Stuhl ist wie eine Kirchenbank, gut für den Charakter, meinen Sie nicht?» Sie wartete meine Antwort nicht ab, sondern schwenkte in die Küche, von wo aus sie zwischen Geschirrklappern ihre höfliche Konversation fortsetzte. Ich stand auf und sah mich – trotz etwas schlechten Gewissens – ein bißchen um. Tausenderlei Schnickschnack bevölkerte den Raum. An den Wänden hingen Ölbilder und Aquarelle der umgebenden Landschaft. Die meisten waren mit ‹R. B.› signiert. Auf einem erkannte ich meine kleine Spionsinsel. Ein paar vergrößerte Schnappschüsse aus den dreißiger Jahren zeigten einen Mann mit Pfeife und Schnauzbart beim Angeln, beim Holzhacken und am Lagerfeuer. Er wirkte stark und selbstbewußt, so als fühle er sich ganz eins mit seiner Umgebung. Die breiten Hosenträger vermittelten das Gefühl von Zuverlässigkeit. Fast meinte ich einen Hauch von Rum zu schnuppern.

«Mein verstorbener Mann, Mr. Cooperman», sie stand direkt hinter mir und nahm mit dem beladenen Tablett dem Raum fast das ganze Tageslicht. «Albert war ein guter Mann. Er war mit den Wäldern so vertraut wie ein Bär oder ein anderes Wildtier. Er hätte – nur mit Buschmesser und Taschenmesser – wochenlang in der Wildnis überleben können. Er brauchte keinen Kompaß, keine Streichhölzer. Nie hat er verstanden, wenn sich Leute verirrten.» Sie stellte das Tablett ab und goß in vollendeter Haltung Tee ein. Die Nachmittagssonne ließ ihre vielen Ringe aufblitzen, und ihre Kinnmasse zitterte im Verein mit den fleischigen Armen. Sie trug wieder eines ihrer fließenden Gewänder, die hier ungefähr ebenso angebracht schienen wie ein Frack im Kuhstall. Make-up hatte sie auch aufgelegt, ein bißchen dick vielleicht, aber man konnte noch gut sehen, wie attraktiv sie früher gewesen sein mußte. Ich hätte nichts dagegen gehabt, wenn ich ihr damals begegnet wäre.

«Ein oder zwei Stück Zucker, Mr. Cooperman?»

«Sagen Sie doch bitte Benny, alle nennen mich so. Drei, wenn’s geht. Mir kann es nicht süß genug sein.»

«Wenn Sie drei sagen, haben Sie noch nicht alles zugegeben, Benny, stimmt’s? Ich bin nämlich selbst so ein Süßmaul und freue mich, einen Genossen gefunden zu haben. Dürfen es also auch vier sein?»

«Sehr gern, Maggie, sehr gern.» Dies war die erste Teeparty meines Lebens, bei der ich mich richtig wohl fühlte. Ich schaute zu, wie Maggie McCord auch in ihre Tasse vier Stück Zucker tat und dann mit einem ungewöhnlichen Löffel umrührte, auf dessen Stiel kleine Figuren zu sehen waren. Sie mußte meinen Blick bemerkt haben.

«Das sind Apostellöffel, Benny», erklärte sie mir. «Ich habe eine ganze Sammlung davon – alle aus Familienbesitz. Wenn Sie genau hinsehen, werden Sie erkennen, daß jeder anders ist.» Ich lächelte ihr über meine Tasse hinweg zu und nahm mir dann ein Stück Schokoladenkuchen yon der kristallenen Platte. Wir aßen eine Weile schweigend und spülten von Zeit zu Zeit mit einem Schluck Tee nach. Beim Schlucken wogte Maggies Kinnpartie wie der Pazifik beim Gezeitenwechsel. In ihrer Art, meinen Namen auszusprechen, meinte ich, die Winzigkeit eines schottischen Akzents entdeckt zu haben, aber das meiste war ganz gewöhnliches Kanadisch; vielleicht mit einem Hauch Heide um die Vokale herum.

«Mir scheint, Sie haben sich von dem Schock Ihrer grausigen Entdeckung etwas erholt, Benny.» Sie wollte also über den Mord reden, war mir recht.

«Ich werde jedenfalls heute abend nicht ohne Taschenlampe ausgehen.»

«Hm, ich hoffe nur, Harry Glover hat Sie nicht zu sehr verschreckt. Er hat so eine Wirkung auf Menschen, die nicht wissen, daß auch er mal ein Rotzjunge war, der zusammen mit den anderen im Park rumwilderte. Mich versuchte er – wie sagt man – über Aeneas auszuquetschen. Nehmen Sie noch ein Stück Kuchen, ich sehe doch, wie Sie ihn schon mit Blicken verschlingen. Nur keine falschen Hemmungen.» Das ließ ich mir nicht zweimal sagen. Sie goß Tee nach, und ich lehnte mich zurück. Maggie McCord hatte Lebensart, und ich bewunderte sie dafür.

«Ich halte das Ganze für einen–wenn auch etwas ungewöhnlichen – Unfall», fuhr sie nach einer Weile fort. «Meine Güte, der arme Aeneas hat zu seinen Lebzeiten nie so einen Aufstand verursacht.»

«Was war er eigentlich für ein Mensch?»

Sie überlegte, kostete meine Frage, ließ sie auf der Zunge hin- und herrollen, um herauszufinden, wie sie ihr schmeckte, und schmiegte sich schließlich tiefer in ihren Sessel.

«Aeneas DuFond? Albert meinte immer, es gäbe im ganzen Park keinen Führer wie ihn. Ich werfe nicht gern mit Klischees über Indianer um mich, aber ich glaube, dies Verhältnis zur Natur war ihm einfach angeboren. Seinem Bruder Hector hingegen gar nicht. Er lernte zwar alles, was man über das Leben in der Wildnis wissen muß, so wie Sie oder ich es auch lernen könnten. Aeneas aber wußte es. Merkwürdig, nicht? Wenn ich versuche, es in Worte zu fassen, klingt es verstiegen, vielleicht sogar rassistisch. Aber zu Ihrer Frage: ich glaube, Aeneas war ein guter Mensch, und ich könnte schwören, daß er keine Feinde hatte. Harry Glovers Annahme, er sei ermordet worden, halte ich für absolut unsinnig, ja, für absurd. Mord! Einfach lächerlich!» Dabei schlug sie sich mit der linken Faust in die rechte Handfläche. Kleine Hände, lebendig mit glitzernden Ringen.

«Was könnte passiert sein, Maggie?»

«Oh, irgendein dummer Zufall. Wahrscheinlich etwas ganz Simples. Weil er es uns aber nicht sagen kann, werden wir nie erfahren, wie es wirklich war.» Ich nickte zustimmend. Sie schaute an mir vorbei. «Es ist wie mit dem Maler, der während des Krieges im Canoe Lake ertrunken ist. Die Leute werden nicht müde, sich Gründe dafür auszudenken, weshalb ein ausgezeichneter Kanute und Kenner der Gegend hier umkommen konnte. Ich weiß nicht mehr, wie der Mann hieß, aber es ist für mein Gefühl dasselbe wie bei Aeneas.» Sie hielt inne und wartete auf mein zustimmendes Nicken. Ich stimmte ihr nicht unbedingt zu, aber aus Höflichkeit nickte ich.

«Cissy Pearcy erzählte mir, Aeneas habe sich geweigert, Lloyd in die Gegend hinter dem Little Crummock zu führen. Können Sie sich das erklären?»

«Aberglaube. Er ging niemals dorthin, mochte die Ecke nicht, hatte keine Beziehung dazu und hielt sich deshalb fern. Mit Menschen machte er das genauso. Wenn er jemanden nicht mochte, ging er auf Distanz.»

«Wen mochte er denn zum Beispiel nicht?»

«Na, fangen wir mal mit Harry Glover an. Von dem hielt er nicht sonderlich viel. Wie finden Sie diese kleine Ironie des Schicksals?»

«Die Polizei steht in der Gunst vieler Leute nicht besonders hoch.»

«Der nächste war Mike Harbison, Joans Mann. Mike sah es ungern, wenn Aeneas um Joan herumscharwenzelte, während er nicht da war. Als Aeneas das Kanu aus Zedernrinde für Joan baute, hatten sie einen ziemlichen Streit; denn Aeneas wollte kein Geld dafür nehmen. Er brachte es schließlich einfach zum Anleger und verlor nie ein Wort darüber.»

«Wenn ich Sie recht verstehe, dann war Joans Mann eifersüchtig auf Aeneas. Und was hat Aeneas daraufhin gemacht? Ist er nicht mehr gekommen?»

«Oh, Aeneas war wie das Wetter, man konnte nie so recht vorhersagen, was er tun würde. Er war schweigsam, aber immer über alles informiert, was hier so vorging. Er fühlte sich verantwortlich für den Park. Als mal eine Familien namens ... nein, der Name tut nichts zur Sache ... also, als die anfingen, ihre Abwässer in den See zu pumpen ... nun, ich hatte immer den Verdacht, daß es Aeneas war, der die Behörden verständigte. So war er eben. Stimmte etwas nicht, dann mußte man es in Ordnung bringen.»

«Und mit George, wie kam er mit George aus?»

«Ich glaube nicht, daß mir diese Frage gefällt, Benny. Was soll eine Mutter über ihren streitsüchtigen Sohn sagen? George geht seine eigenen Wege, und ich weiß, er ist nicht sonderlich diplomatisch. Aeneas ging ihm gegen den Strich.»

«Für einen Mann ohne Feinde hat Aeneas aber doch einige Leute gegen sich aufgebracht, will mir scheinen.»

«Ja und nein. Er war ein stilles Wasser, wenn Sie wissen, was ich meine.»

«Und er ist nie was anderes als Führer gewesen?»

«Aeneas war schon da, bevor ich herkam – und das ist ganz schön lange her. Er half Dalt und Peg, aus dem alten Holzfällercamp die Lodge zu machen. Nachdem die beiden an Wayne Trask verkauft hatten, versuchte Aeneas, auch da wieder mitzuarbeiten, aber Wayne war ziemlich starrköpfig und ansonsten meist betrunken. Dieser Mann war ein Krachschläger im wahrsten Sinne. Ich kenne keinen, der für ihn auch nur ein gutes Wort übrig hätte.»

«Dann haben also die Harbisons die Lodge aus Trasks Besitz erworben.»

«Jetzt sind Sie auf dem laufenden, Benny. Noch Tee?» Ich nickte, weil ich den Mund voller Kuchen hatte. Wir hatten gemeinsam eine ganz schöne Bresche hineingeschlagen. Ich kramte in meiner Tasche nach meinen Players. Dann wurde ich unsicher und wollte sie wieder wegstecken. Doch Maggie versicherte mir kinnwabbelnd, ich solle mich wie zu Hause fühlen. Um ihren guten Willen zu zeigen, förderte sie sogar einen Ascher zutage. Ich zündete mir eine an und beobachtete Maggie McCord. Sie spreizte artig den kleinen Finger ab, während sie mir erneut Tee eingoß. Sehr ladylike, dachte ich. Wahrscheinlich hatte ihre Mutter es ihr so beigebracht.

«Sie scheinen viel über die Menschen hier zu wissen, Maggie.»

«Tja, Benny, wir haben keine Bücher, und wenn man nicht in den Menschen liest, dann hat man gar nichts zu lesen. Mein Mann war kein großer Leser, und durch die Jahre mit ihm habe ich’s verlernt. Als junges Mädchen verschlang ich Liebesromane. Natürlich sah ich mich immer als Heldin. Aber seit ich hier lebe, habe ich mir angewöhnt, in Händen und Gesichtern zu lesen, wie ein Zigeuner in den Teeblättern.» Ich schaute unwillkürlich in meine Teetasse, um herauszufinden, was die Blätter so über meinen Job hier wußten. «Ich schätze», fuhr sie fort, «mein Vater hatte recht, als er mir die Gabe, Menschen einzuschätzen, zusprach. Er meinte, das würde mir im Leben nützlich sein. Albert McCord war ein guter Mann, obwohl er nicht sehr gebildet war, aber keiner hätte besser für mich sorgen können. Ich habe meine Heimat in den Highlands gern für den Frieden und die Stille dieser nördlichen Wälder hier eingetauscht.»

«Sie stammen aus Schottland?»

«Ja, richtig. Und jetzt beende ich mein Leben hier in den Highlands von Haliburton. Merkwürdig, nicht? Mein Vater, Daniel Cruickshank, hatte seine Arztpraxis in Dundee. Waren Sie schon in Schottland, Benny?»

«Nein, aber in der Schule habe ich mal in einem Theaterstück mitgespielt, das von der Flucht des Bonny Prince Charlie handelte. Mir gefiel damals der Klang der Namen wie Rannoch Moor oder Atholl Hills, diese weiche Aussprache ...» Ich zitierte ein paar Zeilen aus dem Stück, die mir noch im Gedächtnis waren, und schaute dann etwas verlegen in meine Teetasse. Die Serviceteile waren alle mit einem ‹T› gezeichnet. Nach einer Pause fügte ich lahm hinzu: «Ich habe mir immer vorgestellt, wie schön es sein müßte, mal hinzufahren.»

«Ja, das wäre es sicher. Albert hatte es mir versprochen, aber es ist nie etwas draus geworden. Nie.» Einen Moment lauschten wir dem verklingenden Ton des ‹Nie› nach. Als wische ein Finger über den Staub der Erinnerung. Dann hielt ich es für angebracht, das Thema zu wechseln.

«Ich habe Ihre Bilder bewundert. Echte Ölbilder.»

«Ja, der Maler war ein stinkiger alter Einsiedler, der in einem Schuppen mitten im Busch wohnte. Er war Trapper – außerhalb des Parks natürlich –, aber er tat so, als sei er Schürfer. Old Dick Berners behauptete, er schürfe nach Gold.»

«War? Lebt er nicht mehr?»

«Oh, nein. Er ist tot. Krebs. Er ist auf eigene Verantwortung aus dem Krankenhaus hierhergekommen, um zu sterben. Keiner konnte ihm das ausreden.»

«Das muß ich meinem Schachpartner in der Nachbarbucht erzählen. Mr. Edgar sagte mir, er habe Berners als Kind gekannt.»

«Ja, das stimmt. Bis der Senator ihn unter seine Fittiche nahm. Von da an war er nicht mehr Onkel Dick, sondern nur noch ein altes komisches Faktotum. Ein Schürfer. Stellen Sie sich vor, hier auf Gold zu hoffen!»

Draußen klappte eine Tür.

«George? Bist du’s?» Für ihren Sohn hatte Maggie eine hohe, flötende Stimme. Schwere Schritte näherten sich, und als ich aufblickte, sah ich ein paar gelbe Schnürstiefel mit Spaghettibändern und unordentlich hineingestopften Hosenbeinen darin. Ich ließ meinen Blick weiterwandern und stieß auf ein verblaßtes grünes Flanellhemd über einem feisten Bierbauch. Weiter oben, der Kopf auf dem dicken Hals war etwas klein geraten. Die Verkörperung eines Erwachsenen, wie ein Kind ihn sieht: große Füße, winziger Kopf. Wahrscheinlich ein Trick der Perspektive. Ich saß ja. Aber so tief unten war ich auch wieder nicht. Georges Kopf war nun mal klein. Er hatte eine rote Nase ungefähr in der Form meines Daumens und flankiert von tiefen Linien. Etwas weiter oben stieß man dann auf schwere, zusammengewachsene Brauen über kleinen, furchtsamen Augen. Ganz oben, auf dem Kopf hockte eine gestreifte Mütze. Er sah zwar nicht so aus, aber er bewegte sich wie ein großer, zottiger Hund.

«Hallo, Ma, ich bin gerade auf dem Weg zu Harry. Er spricht im Moment mit Cissy Pearcy und will mich als nächsten sehen. Ach, entschuldige, ich habe gar nicht gemerkt, daß du Besuch hast.»

«Komm mal her, George. Harry Glover wird schon auf dich warten. Ich möchte dir Benny Cooperman vorstellen. Seine Stimme erinnert mich an deinen Vater. Benny wohnt drüben in der Lodge.» Beide sahen geflissentlich darüber hinweg, daß George und ich uns bereits gestern abend im Anbau kennengelernt hatten. George griff sich einen Stuhl und hielt ihn vor sich, als habe er seine Hose vergessen. Dabei nickte er flüchtig. Sein angedeutetes Grinsen zeigte mir, daß er die meisten Backenzähne verloren hatte. Es war aber nicht mehr als der Anflug eines Erkennens und meilenweit von jeder freundlichen Geste entfernt. Ich zog meine ausgestreckte Hand zurück. Er hatte sich nicht bewegt, und Kuchen hatte ich genug gegessen.

«George, sag guten Tag.» George war ein Mann so in den Vierzigern, doch in Gegenwart seiner Mutter benahm er sich wie vierzehn; Er errötete, und Maggie ließ sich zurücksinken wie ein vollgesaugter Vampir.

«Ma, ich muß mit dir reden.» Ich wischte Krümel von meiner Hose und erhob mich.

«Sie wollen doch noch nicht gehen, Benny?» Maggies Stimme klang erstaunt, aber ihre Hände falteten bereits die Serviette.

«Ja, ich muß leider los. Durch die Sache mit Aeneas habe ich viel liegenlassen. Hab mich gefreut, Sie kennenzulernen, George. Vielen Dank für den Tee, Maggie.» Ich zog mich in Richtung Tür zurück.

«Sie finden hinaus, Benny? Sie kennen sich ja nun schon aus.»

«Wiedersehen», brummte George.

«Ja, wir sehen uns wahrscheinlich später im Anbau zum Kaffee.» Ich fand die Tür und ließ sie hinter mir zufallen. Einen Moment lang dachte ich daran, hörbar die Treppe hinunter zu stapfen und leise wieder zurückzuschleichen. Aber ich ließ den Gedanken wieder fallen. Man kann nie wissen, ob man nicht doch gesehen wird. Georges Hemmungen, mit Glover zu sprechen, schienen mir echt. Ich hatte ja selbst so meine Bedenken. Jeder hütet eben seine kleinen, dunklen Geheimnisse.

Ich stellte eine schwarze Bratpfanne auf den Propangasherd und tat meine letzte Butter hinein. Ich überlegte, ob ich vorher dran riechen sollte, ließ es aber dann. Meine Mutter sagt immer, wenn man schon an was riechen muß, kann man’s ebensogut gleich wegwerfen. Sie kam aber auch nie in die Verlegenheit, mitten in der Wildnis und Meilen entfernt von einem frischen Pfund Butter zu sitzen. Ich hatte mal gehört, daß man Fisch vor dem Braten in Semmelbrösel wälzen soll. Aber ich hatte natürlich keine. Ich half mir, indem ich einige Soda-Kekse zerkrümelte und den Fisch darin wendete. Bevor alles wieder abgefallen war, gelang es mir, das Ganze in die Pfanne zu praktizieren. Während es brutzelte, kochte ich auf der zweiten Flamme ein paar Eier. Konnte nicht verkehrt sein, dachte ich bei mir – falls ich wieder Sandwiches machen wollte.

Die Eier schwammen obenauf, und ich wußte nicht mehr, ob das hieß, sie seien frisch oder alt. Ich hatte den Verdacht, es bedeutete alt, aber wenn ich einen Deckel drauflegte, merkte es ja keiner. Der Fisch sah schon besser aus. Die Butter bräunte ihn, und das Gebrutzel klang recht überzeugend. Es roch sogar ganz gut. Ich deckte mir den Tisch, goß mir ein Glas Milch ein und überlegte, ob ich den Fisch gleich aus der Pfanne essen sollte. Aber der Gedanke an meine Mutter ließ mich zu einem der Steinzeugteller greifen. Zum Teufel mit dem Abwasch.

Meine Seeforelle schmeckte mir sogar, und wo’s ein bißchen fischig wurde, streute ich kräftig Pfeffer und Salz drauf. Schade, daß ich keine Petersilie zum Garnieren hatte. Danach stellte ich alles in die Spüle und ging nach draußen, um mir einen Eimer Wasser von der Pumpe zu holen.

Harry Glover saß rauchend am Anleger und betrachtete die länger werdenden Schatten entlang der Uferlinie. Ich ließ meinen Eimer stehen und wanderte, Hände in den Hosentaschen, zu ihm hinunter. Vom See her wehte eine leichte Brise.

«Schöner Abend», eröffnete ich.

«Hmm.» Sehr konventionelles Spiel. Bauer auf 4e – Bauer auf 4e.

«Und Sie halten immer noch die Stellung? Keine Verstärkung in Sicht?»

«Die in Whitney werden sich erst an Toronto wenden, wenn der medizinische Bericht vorliegt. Sollte es doch ein Unfall sein, hätten sie ja den Weg hierher umsonst gemacht.» Springer auf f3.

«Aber Sie glauben nicht an einen Unfall?» Das ignorierte er einfach.

«Und dann kommt der Untersuchungsrichter. Guter Gott, der hat jede Menge Befugnisse. Dem Gesetz nach kann er alles beschließen. Der könnte den ganzen verdammten Park beschlagnahmen, wenn er wollte.»

«Sie sind zu dem Schluß gekommen, daß es Mord war. Warum?»

«Man merkt, daß Sie nie Corporal waren, nie ein Cop in einem Nest wie Whitney.» Mir schien, ich hatte ein paar Züge verpaßt in unserem Spiel. Es sah nämlich aus, als habe er eine vorzeitige Rochade gemacht.

«Man kann auch dann hinter seinem Schreibtisch vorzeitig altern, wenn er in Toronto oder Grantham steht», gab ich zu bedenken.

«Aber zum Teufel, Cooperman, in Whitney hinkt die Zeit wie ein einbeiniger Tausendfüßler.»

Wir starrten beide aufs Wasser. Um diese Tageszeit hoben sich die Inseln scharf gegen das ferne Ufer ab. «Ein Fall wie der hier könnte mir mal etwas Abwechslung von der Routine bringen. Wissen Sie, daß ich noch nie in Toronto war, Cooperman? Ich hätte ganz und gar nichts dagegen, ein paar Tage dort mit CIB-Arbeiten zu verbringen, statt hier einen Bericht über noch ’n Unfalltod durch Ertrinken abzufassen. Ein bißchen Aufmerksamkeit von oben täte mir ganz gut, und wenn’s nur ist, um die daran zu erinnern, daß ich vorhanden bin.»

«Deshalb richten Sie sich also so streng nach den Vorschriften.» Das bewirkte ein neuerliches Schweigen.

«Setzen Sie sich, Cooperman. Sie machen mich ganz kribbelig, wenn Sie da rumstehen.» Ich zog mir einen der weißen Stühle heran. «Zigarette?» Ich nahm sein Päckchen Filterzigaretten und wühlte in meinen Taschen nach Streichhölzern. Draußen kam im diffusen Licht des Sees ein Scheinwerfer in Sicht. Es sah aus wie eine Messerklinge, die durch die Dämmerung vor den fernen Hügeln schnitt.

«Das wird wahrscheinlich Lloyd Pearcy sein», sagte Glover. Ich nickte, und wir beobachteten gemeinsam, wie allmählich die Umrisse eines Bootes auftauchten, das größer und größer wurde. Lange hörte man nichts. «Er kannte Aeneas ziemlich gut», sagte Glover gedankenverloren. «Besser, ich sag’s ihm gleich.» Er warf die angerauchte Zigarette ins Wasser. Sein Gesicht wirkte älter als heute nachmittag, und ich sah Harry Glover mit Fünfzig vor mir, graue Haarbüschel aus dem offenen Hemd ragend. «Ich erinnere mich, wie ich mal zur Wohnung von ’nem Unfalltoten hochsteigen mußte. Sie lag über ’nem Laden in Haliburton – ist ungefähr zehn Jahre her jetzt. Die Reporter waren zehn Minuten vor uns dagewesen, hatten nach ’nem Foto gefragt, als die Familie noch gar nicht wußte, daß der Mann tot war. Massenkarambolage auf Highway 35. Es dauerte fast die ganze Nacht, die Straße zu räumen. ‹Ja, Sir? Wir brauchen ein Foto von deinem Daddy für die Zeitung.› Scheiße.» Jetzt hörte man den Außenbordmotor deutlich näher kommen. Lloyds Silhouette war am Steuer zu erkennen. «Lloyd und Aeneas haben oft zusammen geangelt. Ja, Sir. Viele Fische. Viele Jahre.»

9

An diesem Abend hatten sich die meisten Gäste im Anbau versammelt. Ich war froh, dem Dunst angebrannter, hartgekochter Eier in meiner Hütte entflohen zu sein, und registrierte mit Interesse, daß es nichts Einigenderes gibt als ein bißchen geronnenes Blut. Es läßt die Menschen enger zusammenrücken, sich gegenseitig im Stillen dazu gratulieren, daß man noch unter den Lebenden weilt. Die beiden Kipp-Söhne Roger und Chris hockten vor dem Feuer, stocherten mit Schürhaken in der Glut und warteten auf ihre Marshmallows. Ihr Vater saß krimilesend in einer entfernten Ecke. In dem hochlehnigen Schaukelstuhl wirkte er wie ein buckliger Zwerg.

Bis jetzt waren weder die Pearcys noch Maggie und George erschienen. Für Maggie war aber auf der Couch beim Kartentisch genügend Platz gelassen worden. Des Westmorland saß mit seiner Freundin Delia auf der Bank vor dem Klavier. Der Feuerschein warf einen rötlichen Abglanz auf ihre Gesichter und ließ sie um Jahre jünger erscheinen. Delia hatte ein Strickzeug mitgebracht, an dem sie bisher aber noch nicht gearbeitet hatte. Ich schaute mir die Szene von der Kaffeemaschine aus an. Das Schweigen im Raum war fast wie eine Geräuschkulisse. In der Maschine gurgelte der Kaffee, doch als ich versuchte, das Geräusch zu stoppen, erreichte ich damit lediglich, daß der Pingpong-Tisch ins Wanken geriet. Ich fragte mich ernsthaft, ob das wirklich besser war, als allein in meinem Kabäuschen zu sitzen. Ein Holzscheit fiel funkensprühend in sich zusammen. David Kipp blätterte eine Seite in seinem Simenon um. Des Westmorland suchte meinen Blick und stellte sich und Delia vor. Er nannte sie ‹meine Freundin›, aha, jetzt hatte ich’s offiziell.

«Was wissen Sie über die Sache mit dem Guide, Mr. Cooperman?» Das klang, als erwarte er von mir Informationen, die man ihm vorenthalten hatte. «Wie hieß er noch?»

«DuFond, Aeneas DuFond. Tja, ich weiß auch nichts weiter. Er muß ein sehr guter Führer gewesen sein, nur etwas scheu und mißtrauisch, ein Einzelgänger. Offenbar ein ruhiger Mann, ein wenig abergläubisch vielleicht, aber in den Wäldern hier zu Hause wie kein zweiter.»

«Ich verstehe nicht, wie jemand annehmen kann, wir hätten damit etwas zu tun. Corporal Glover hat Delia fast eine halbe Stunde lang verhört. Also wirklich, wir sind doch nicht hergekommen, um hier in eine Hinterwäldlerfehde hineingezogen zu werden.» Er schaute zu Delia. Ich dachte, sie muß ihr Make-up im Dunkeln aufgelegt haben, aber das kleine Lächeln sah ich trotzdem.

«Ich habe nur zwei Wochen Urlaub, Mr. Cooperman. Hoffentlich kommt dieser Glover nicht auf die Idee, uns hier festzuhalten. Obwohl ich nicht glaube, daß er eine rechtliche Handhabe hätte. Ohne direkte Anklage, meine ich. Aber wenn man gebeten wird, der Polizei zu helfen – das ist doch moralische Pflicht, oder?» Delia Alexander war eine sehr gutaussehende Frau, wie ich trotz Make-up feststellen konnte. Aber aus der Art, wie sie – sogar in Jeans – ständig an einem imaginären Rocksaum fummelte, schloß ich, daß sie erst spät – lange nach anderen ihres Jahrgangs – erblüht war.

«Sie wohnen neben Mrs. Harbison, stimmt’s?» Des bemühte sich um den Fortgang der Konversation. «Scheußliche Sache, das mit diesem Indianer. Es gab ja Zeiten, da brauchte man ein extra Formular, wenn man den Tod eines Indianers zu melden hatte», fügte er hinzu. Ich bemühte mich redlich, ein fasziniertes Gesicht zu machen, aber meine überzeugendste Vorstellung war es nicht. Mein Kaffee schmeckte plötzlich verbrannt.

Drüben am Feuer waren die Kipp-Söhne leise und eifrig mit ihren Marshmallows beschäftigt. Sie hatten sich den Abend wahrscheinlich auch anders gedacht. Joan Harbison stand daneben – ich hatte sie gar nicht kommen sehen – und hielt ein Auge auf Chris, dessen Marshmallow Feuer gefangen hatte. Die beiden auf der Klavierbank hatten sich wieder einander zugewandt und so erneut Distanz geschaffen. Also schlenderte ich zu Joan hinüber.

«Harry Glover hat mir erzählt, daß Hector und Aeneas sich Mittwoch abend vor dem Hotel in Hatchway gestritten haben», sagte sie zu mir.

«Soll das heißen, er will es dem Bruder anhängen?»

«Ich weiß nicht. Ich weiß gar nichts mehr», erwiderte sie und sah dabei aus, als hätte ich versucht, ihr einen Schwinger zu versetzen.

«Ich hatte aber gestern abend den Eindruck, daß sie sich ganz gut verstanden», sagte ich und legte ihr dabei die Hand auf die Schulter, um sie ein bißchen zu trösten. Sie quetschte ein Lächeln hervor und holte sich einen Kaffee.

Maggie und George waren inzwischen auch gekommen – sie in einem ihrer voluminösen Gewänder und er in den gelben Stiefeln und seiner üblichen Lässigkeit. Er legte eine riesige Stabtaschenlampe auf den Tisch und holte für sich und seine Mutter Kaffee. Das Nicken in meine Richtung fand ich wenig überzeugend.

Ein paar Minuten später saßen alle ums Feuer, Maggie, wie der Schlußstein im Gewölbe, in der Mitte. Auch die Pearcys gesellten sich kurz darauf zu uns. Heute abend zog es alle an den Kamin wie die Motten zum Licht. Es war so beruhigend, in der Wärme, in Gesellschaft und am Leben zu sein.

«Okay, wir sind eine blutrünstige Gesellschaft», ließ sich Maggie vernehmen, nachdem sie einen Blick in die Runde geworfen hatte. «Eure Gesichter sind eine Studie wert – und meins auch, möchte ich wetten. Ein Lynch-Mob ohne Henkersseil, das sind wir heute abend. Cissy, ich glaube, ich habe nicht die Nerven zum Bridge, vergessen wir das also.» Lloyd lachte ein bißchen zu laut und brach mittendrin ab, als er merkte, daß er damit allein blieb. Wir hockten inmitten eines merkwürdigen Schweigens, das einen Gesprächsbeginn fast unmöglich machte. Schließlich übernahm Maggie die Regie in dem Kampf gegen die bedrückende Stille. Es war ein Sich-selbst-gut-Zureden, ein Pfeifen im Keller. «Ich weiß was», verkündete sie. «Wir erzählen uns gegenseitig Mordgeschichten, je abscheulicher, desto besser. Das reinigt die Luft, es wird wie ein Fläschchen Riechsalz auf unsere verstörten Gemüter wirken. Also los. Unser guter Glover ist nach Whitney zurückgefahren – ich werde selbst anfangen. Wartet mal: wußtet ihr, daß beim Aufhängen des berüchtigten Captain Kidd das Seil riß und man die ganze Prozedur wiederholen mußte?»

«Wirklich, Maggie! Kannst du nicht die Stimmung heben, ohne gleich Füße über dem Boden baumeln zu lassen?» protestierte Joan, und alle lachten.

«Man sagt, daß der Mann, der die Guillotine erfunden hat, selbst darunter zu Tode kam», flüsterte Cissy in der ihr eigenen, vertraulichen Sprechweise, die immer nur zwei, drei Wörter auf einmal herausließ.

«Gerechtigkeit für alle», stimmte Lloyd ein.

«Leicht, darüber Witze zu machen», meinte Westmorland. «Ich bin sicher, er hatte sein Los verdient.»

«Was Dr. Guillotin verdient hat, war ein unsterblicher Name und eine Pension des Französischen Abgeordnetenhauses», steuerte Maggie bei. «Ansonsten ist der Mann lange nach der Französischen Revolution in seinem Bett gestorben.»

«Na, gut», brachte Cissy mit Mühe hervor, «kann sein, daß er’s nicht war. Aber ich bin sicher, ich habe so was gelesen: über einen Mann, der von seiner eigenen Erfindung getötet wurde.»

«Völlig richtig, Cissy. Du denkst wahrscheinlich an Lord Morton. Dieser fortschrittliche Earl of Morton führte in Schottland eine guillotineähnliche Maschinerie ein, die er in Halifax, Yorkshire, gesehen hatte. Und das war lange vor Mr. Guillotin. Sie nannten das Ding Scottish Maiden, und der arme Earl war eines ihrer Opfer.» Cissy lächelte Maggie für ihr hilfreiches Einspringen zu.

«Wo, um Himmels willen, hast du das wieder her», fragte Joan von ihrem Platz am Kamin aus.

«Da kannst du jedes schottische Schulkind fragen. Die werden alle höchst feierlich nach Edinburgh ins Historische Museum geschleift, um sich das Maschinchen dort anzusehen.»

«Im Polizeimuseum in Toronto gibt es auch so etwas», warf Delia Alexander ein. «Schreckliches Ding. Ein Mann namens – wie hieß er bloß noch? – Maulbeck? Nein, Malbeck, John Malbeck konstruierte es, um damit Selbstmord zu begehen. Das muß vor ungefähr zwölf Jahren gewesen sein. Stand damals in allen Zeitungen. Scheußlich. Er war Beamter bei der Kanadischen Steuerbehörde.»

«Ein passendes Ende», meinte Maggie trocken, und George begann bei der Vorstellung zu wiehern.

«Was könnte einen Mann zu so einer verrückten Tat veranlassen», fragte David Kipp und gesellte sich zu unserer Gruppe. Alle sahen Delia an.

«Soviel ich weiß, war er so eine Art Geheimbündler, gehörte einer Sekte an, die den Satan verehrte. Natürlich war er irre, und wenn ich mich richtig erinnere, hatte er eine unglückliche Liebe hinter sich.» George kicherte.

«In Deutschland», sagte Kipp, «gibt es ein kriminalgeschichtliches Museum in Rothenburg. Da kann man die ‹Eiserne Jungfrau› besichtigen. Michelle und ich haben sie uns auf unserer Deutschlandtour angeschaut.»

«Und ich dachte, ‹Eiserne Jungfrau› sei nur ein abfälliger politischer Begriff», grinste Westmorland. Unser Gespräch, wie makaber auch immer, integrierte Des und seine Freundin in die Gruppe – so hätte es mein alter Jugendgruppenführer im Camp Northern Pine wahrscheinlich ausgedrückt. «Gab es die denn tatsächlich?»

«Ja; das war ein mittelalterliches Folterwerkzeug für Frauen, die sich bestimmter Verbrechen schuldig gemacht hatten», erklärte Kipp.

«Mit Stahlstacheln innen», flüsterte Cissy, wobei ihre ‹Sts› zischelten wie zusammengeringelte Schlangen.

«Das weiß ich nicht.» Kipp zuckte die Achseln. Dann sah es einen Moment lang so aus, als wolle Maggie wieder die Gesprächsführung übernehmen. Aber Kipp hatte Blut geleckt und brachte sogleich eine neue Geschichte aus seiner Reisekiste zum Vorschein. «In Paris gibt es auch so ein Kriminalmuseum», erzählte er. «Es ist die offizielle Sammlung der Polizeibehörde. Ich war mal fast einen Nachmittag lang drin. Neben den üblichen Dingen, die in solchen ‹Schwarzen Museen› ausgestellt werden, gibt es dort Dokumente aus der Zeit der Französischen Revolution und eine höchst beachtenswerte Sammlung alter Uniformen. Die geschichtliche Entwicklung der Polizei wird da sehr anschaulich dargestellt. Dann ist jener Teil des Museums auch noch voller schäbig aussehender Messer, Dolche und Handfeuerwaffen. Aber für mich sieht ein Brotmesser immer wie ein Brotmesser aus, egal, was für eine düstere Geschichte es auch haben mag.»

«Ich bezweifle, ob Sie eine Nacht dort drin verbringen würden, David.»

«Ich glaube nicht an Gespenster, wenn Sie das meinen, Maggie.»

«Ach, diese Rationalisten. Ich bin sicher, die Engel weinen um Leute wie Sie, David», seufzte Maggie.

«Wenn es irgendwo Gespenster gibt, dann sicher in Petawawa Lodge», warf Joan ein. «Die Polizei hat damals Dick Berners’ Leiche über Nacht hier drin gelassen. Und drei Monate später war es Wayne Trask, den sie herbrachten, damit er am nächsten Morgen nach Whitney transportiert werden konnte.»

«Albert erzählte mir mal, daß bei einem Unfall draußen auf dem See zwei Holzarbeiter ums Leben gekommen waren. Es war im Winter, und die gefrorenen Leichen haben sie dann hier im Anbau wie Holzstücke gegen die Wand gelehnt.»

«Also wirklich, Maggie, du bist ja ein unerschöpflicher Quell der merkwürdigsten Informationen.»

«Naja, ich gebe zu, mein Kopf ist voll von solchen Geschichten. Mit irgendwas muß ich ihn ja füllen.»

«Was war das eigentlich für ein Mann, dieser Trask?» fragte ich Maggie. «Soviel ich gehört habe, ein höchst unangenehmer Zeitgenosse.»

«Unangenehm. Ja, das ist das richtige Wort für ihn. Eine Zeitlang dachte die Polizei, er sei ermordet worden. Es gab viele, die ihn lieber tot als lebendig gesehen hätten. Aber irgendwann legte man den Fall dann doch zu den Akten.»

«Er hatte wirklich jede Menge Feinde», erklärte Cissy. «Ich glaube, er war einfach verrückt. Einmal hat er seiner eigenen Frau das Gewehr an die Schläfe gehalten. Sie rannte splitterfasernackt durch den Busch zur Straße und hielt das nächste Auto an.»

«Ein Jahr hat er in der Klapsmühle verbracht». Aus mir unerfindlichen Gründen sah mich Lloyd bei diesen Worten intensiv an.

«Aus Cornwall, Ontario, haben sie ihn rausexpediert, weil er da was mit einer Arztfrau hatte», sagte Maggie.

«Hinter einem meiner Mädchen war er her, wie der Teufel hinter der armen Seele», fügte Lloyd hinzu. «Der Alkohol hat ihn zerstört. Wenn er betrunken war, gab’s für ihn kein Halten.»

«Es stimmt doch, daß ihm die Lodge hier gehörte», fragte Des Westmorland. Er kriegt doch mehr mit, als ich angenommen hatte. Seine Freundin strahlte scheue Begeisterung über sein Interesse aus. Cissy nickte lebhaft.

«Flora, seine Frau, war die einzige, die hier wirklich gearbeitet hat. Wayne selbst rührte keinen Finger. Als sie ihn verlassen hatte, war bald alles derart heruntergekommen, daß man nach Trasks Tod die Lodge praktisch verschenken mußte.»

«Flora war groß in Häkelarbeiten», wußte Lloyd. «Sie verkaufte den Gästen hier alles, vom Teewärmer bis zum Pulli. Auf diese Weise sparte sie sich das Geld zusammen, um wegzugehen. Sie fuhr offiziell zu ihrer Mutter und kehrte nie zurück. Nur mit dem, was sie auf dem Leibe hatte, wie finden Sie das?» Jeder reagierte mit irgendwelchen Lauten, und Lloyd amüsierte sich; weil er seine Zuhörer gepackt hatte.

«Trask – tja, wissen Sie», fuhr er genüßlich fort, «der alte Wayne war schon eine Type – trotz allem. Einmal kam er nach Sudbury zu mir an, weil er kein Geld hatte. Ich gab ihm Arbeit. Von da an erschien er von Zeit zu Zeit. Wir tranken einen oder auch zwei zusammen und redeten ein bißchen. Als es nichts mehr zu tun gab, behielt ich ihn – einfach, weil er ein Original war. Und dann, eines der letzten Male, die ich ihn sah – mein Sohn war mit mir hier–, da bestellt sich der Junge eine Cola, und Trask sagt: ‹35 Cents bitte.› Ich dachte, der macht nen Witz.»

«Und das nach all den vielen Mahlzeiten, die er in unserem Haus bekommen hat», ließ sich Cissy hören.

«War Trask ein Schürfer», wollte David wissen.

«Sie haben von Dick Berners gehört», sagte Joan Harbison. «Er war der Schürfer.» Gleich darauf legte sie ein großes Birkenscheit aufs Feuer, so als sei ihr plötzlich kalt. Ein neuer Funkenregen sprühte in den Kamin. Und Augenblicke war es ganz still.

«Ach, der alte Dick war ’n Witz», sagte George. «Der hat geschürft, ja, aber jeder Trottel weiß, daß es hier nichts zu schürfen gibt. Und wenn man was finden würde, dürfte man nicht abbauen, weil das illegal ist. Verboten in Alonquin Park.»

«Albert und ich haben oft über Dick gelacht. Er war so sicher, daß es hier Gold gibt. Er soll sogar mal an das Bergbauministerium geschrieben haben. Alles, was er meines Wissens je gefunden hat, war ein Quarzklumpen wie der, den Joan zwischen ihre Tür legt. Behauptete, er wisse Bescheid, weil er mal Bergbauingenieur gewesen sei ... Albert kannte alle maßgeblichen Leute und fand rasch heraus, daß Dick damals bei der Bergbaugesellschaft auch schon so ein Lacherfolg gewesen war wie dann bei uns. Er verschwand in den Busch, kehrte ein paar Wochen später zurück und behauptete, er sei der Sache wieder ein Stück nähergekommen. Schließlich setzte er sich in der Gegend von Huntsville oder Haliburton zur Ruhe. Mit seiner Fallenstellerei hatte er sich einen schönen Lebensabend verdient–das war ja seine Haupteinnahmequelle. Tja, und da lebte er dann ganz gut, bis die Krankheit kam. Da zog es ihn hierher.» Maggie sah mir in die Augen, und ich rutschte unbehaglich auf meinem Sitz herum.

«Old Dick ist zum Sterben zurückgekommen», bekräftigte Lloyd. «Da gibt’s gar keinen Zweifel. Er hatte Krebs und wollte in seiner alten Hütte auf den Tod warten.»

«Das war wirklich ein uriger Typ», sagte George. «Den konnte man schon von weitem riechen. Und immer war er voller Ruß von seinem Lagerfeuer. Man hatte wirklich keine Lust, dem allzu nah zu kommen.» Er begann durch die Zähne hindurch zu lachen, während er sich Old Dick Berners vorstellte.

«Ach, lassen wir den armen Dick Berners in Ruhe.» Maggie hielt sich ihre plumpe kleine Hand gegen die Wange wie Queen Victoria. «Tut mir leid, daß ich das alles angefangen habe. Dick war ein guter Mann, besser als manch einer hier vielleicht denkt.» Sie führte das nicht weiter aus. Es war eine Bemerkung, auf die man keine Fragen stellt. Auch geeignet als Konversationskiller. Joan schaute prompt auf die Uhr und ging hinaus.

«Keiner hat den Zwischenfall erwähnt, der nicht weit von hier, am Anleger der Woodwards, vor ein paar Tagen erst passiert ist. Da ist einer haarscharf dem Tod entronnen, und es war kein Unfall», sagte ich und schaute mich dabei in der Runde um. Natürlich hoffte ich, auf einem der Gesichter Schuldbewußtsein zu entdecken, aber ich sah nur blanke Ahnungslosigkeit oder gute Schauspielkunst.

«Er muß Gott auf seiner Seite gehabt haben», meinte Maggie. Ein privater kleiner Witz von ihr.

«Der arme Aeneas hatte nicht so viel Glück», flüsterte Cissy mehr zu sich selbst. Es war das erste Mal, daß der Name fiel, der uns alle beschäftigte. Armer Aeneas.

«Sie wollten mit ihm zum Angeln auf den See nordöstlich von hier, nicht wahr, Lloyd?» Lloyd grinste unsicher.

«Little Crummock meinen Sie?»

«Ja, warum weigerte sich Aeneas, dorthin zu fahren?»

«Verdammt schade um Aeneas», warf David unvermittelt ein.

«Wie ich höre, hat Aeneas Little Crummock immer gemieden, Lloyd.» Aus meiner Stimme hatte etwas mehr als nur allgemeines Interesse geklungen. Ich hielt die Luft an.

«Sonst konnte man mit ihm überall hin», erwiderte Pearcy.

«Aber nicht zum Little Crummock.» Ich blieb hart am Ball.

«Aberglaube.»

«Inwiefern?» wollte ich wissen. Lloyd lehnte sich langsam zu mir herüber und meinte dann:

«Er sagte, er würde keinen Fuß auf einen Landstrich setzen, wo er bei Gewitter Donner gehört, aber keinen Blitz gesehen habe. So hat er’s mir jedenfalls erzählt.»

Einen Augenblick lang war nur das gleichmäßige Summen des Generators zu hören. Keiner sagte etwas, und dann wurde das Licht schwach und schwächer, und das Generatorengeräusch erstarb. Die Stille, die sich jetzt in der Dunkelheit ausbreitete, schien unergründlich.

Ein paar Minuten später, als wir draußen unter dem Sternenhimmel standen, versuchte ich im Norden den Großen Wagen auszumachen, fand aber nur vier ziemlich schwache Teile. Cissy und Lloyd reckten ein Weilchen mit mir die Hälse. Das Schweigen hatten wir mit hinausgenommen.

«Diese Maggie ist schon eine sagenhafte Nummer», sagte Lloyd schließlich.

«Sie meint es nicht so», erklärte Cissy, und ich schaute die beiden erstaunt an.

«Sie ist eine schillernde Persönlichkeit», gab ich zu.

«Ja, ich liebe ihre Geschichten. Nur läßt sie sich manchmal von ihnen fortreißen, das ist alles.»

«Das verstehe ich nicht. Sie hat eben eine rege Phantasie.»

«Allerdings. Und nicht zu knapp. Sehen Sie, Benny, sie erfindet oft Dinge hinzu. Man muß bei allem gewisse Abstriche machen.»

«Gewisse», lachte Cissy, «jede Menge! Man kann eigentlich so gut wie kein Wort ernst nehmen. Sie erfindet alles.»

«Um nur eines zu nennen: sie ist überhaupt nicht in Schottland geboren. Sie war mal da, ja ...»

«Aber all ihre Geschichten?»

«Die hat sie irgendwann mal gelesen oder gehört. Ich fürchte, manchmal glaubt sie sogar selbst daran.»

«Ist denn die Wahrheit über Maggie so schrecklich?»

«Nicht schrecklich, einfach uninteressant, wie bei uns allen. Sie redet nur immer so, als hätte sie eine bewegte Vergangenheit. Ich nehme an, weil sie aussieht, wie man sich eine Frau mit Vergangenheit vorstellt. Und sie spielt das dann aus.»

«Maggie McCord stammt aus Cornwall, Ontario, wie finden Sie das als Vergangenheit, Benny?»

«Darüber muß ich erst mal schlafen.»

10

«Wo sind Sie bloß mit Ihren Gedanken?» Patten sah mich ungehalten an. Die erste Partie hatte ich gewonnen, jetzt war ich dabei, ihm die zweite zuzuschustern; ich hatte schon einen ziemlich blöden Eröffnungszug mit meinem Damenbauern gemacht. Patten trug heute über seinen üblichen, khakifarbenen Shorts eine naturfarbene Safari-Jacke. Ohne die Sonnenbrille wirkte er weniger bedrohlich. Seine schmalen Augen erschienen lidlos, als böten die Brauen allein genügend Schutz für die tiefblauen Augen mit dem achtsamen Blick. Aus der Nähe war seine Nasenspitze rot und glänzend wie eine Glühbirne, über die man Transparentpapier gespannt hat. Sie und der schmallippige Mund schienen versehentlich in seinem Gesicht gelandet zu sein; sie waren viel eher für eine lange, schmale Kopfform geeignet. Aber genau diese Mischung kam im Fernsehen so gut an: Züge, als habe er seit Monaten keine vernünftige Mahlzeit mehr bekommen, und drumherum das zufriedene und wohlgenährte Rund. Der Bart verfälschte den Eindruck natürlich, aber den hatte er ja bei seinen Fernsehauftritten nicht gehabt, keiner hatte ihn je damit gesehen.

«Ich frage mich, was Sie gleich mit meinem unglückseligen Läufer machen werden.»

«Da habe ich keinen Plan, mein Guter, nur gewisse Vorstellungen.» Dabei rieb er sich nicht gerade die Hände, hätte es jedoch genausogut tun können. So einfach hatte ich es ihm auch wieder nicht machen wollen.

«War die Polizei auch bei Ihnen?» fragte ich und rückte mit der falschen Figur ins Aktionsfeld seiner Dame.

«Oh, ja, ein gewisser Glover war hier. Aber wir sind ja nur amerikanische Touristen, die nichts Böses hören, sehen und sagen. Der Corporal hat’s uns abgenommen. Wir kümmern uns um unsere eigenen Angelegenheiten. Schlimme Sache mit diesem Guide, aber – ‹der Herr hat’s gegeben, der Herr hat’s genommen ...› Schach – matt, mein Lieber!» Stimmte. Ein bißchen früher als beabsichtigt hatte er mich.

Während ich mir die Lage auf dem Schachbrett betrachtete, feierte Patten seinen Erfolg. Daß er nicht krähte wie der siegreiche Gockel eines Hahnenkampfes, war alles! Ich schüttelte langsam den Kopf, so daß er mitbekam, wie unausweichlich dieses Ende gewesen war.

«Noch eine?» fragte er und stellte die Figuren wieder auf.

«Lieber nicht. Wenn ich erst mal am Boden bin, bleibe ich meist auch unten.»

Wir spielten heute im Haus. Es war noch ziemlich früh am Tag. Ich hatte schon eine Stunde Scheinangeln hinter mir. Diesmal hatte ich erst gar keinen Haken an meiner Angelschnur befestigt. Ich mußte nachdenken. Bevor ich letzte Nacht ins Bett gegangen war, hatten sich noch einige Dinge zugetragen, über die ich grübeln mußte. Und während Patten jetzt in der Küche herumwerkelte, um für uns beide einen Fruchtsaft zurechtzumachen, nutzte ich die Gelegenheit, mich noch mal damit zu beschäftigen.

Nachdem die Lichter im Anbau verloschen waren, hatten alle ihre Hütten – oder zumindest die ihrer Wahl – aufgesucht.

Ich war zum Wasser hinuntergegangen und hatte zum Haus der Rimmers hinübergeschaut, dessen Lichter man durch die Bäume blitzen sah. Die gedämpfte Konversation der Boote, die dicht vertäut nebeneinanderlagen, war eine geeignete akustische Untermalung. Ich setzte mich in einen der Liegestühle, zündete mir eine Zigarette an und versuchte, mein Gehirn auf Naheliegendes einzustellen.

Ich war beinah weggedöst, als mich leise Paddelschläge wieder in die Realität zurückholten. Unter dem Sternenhimmel sah der See aus wie ein verlassener, von einer spiegelnden Kugel erleuchteter Tanzboden. Das Kanu kam näher, als es aus dem Schatten auftauchte, erkannte ich Aline Barbour. Sie zog das Boot geschickt an Land, verstaute ihr Paddel und drehte das Fahrzeug dann mit dem Boden nach oben. Ihre Bewegungen waren diszipliniert wie die einer Tänzerin. Aber vielleicht kam es mir auch nur so vor, weil ich gern anderen bei der Arbeit zusehe. Sei es, wie es wolle, ihr schaute man mit Vergnügen zu.

«Schöner Abend für einen Paddelausflug», sagte ich. Dabei hob ich die Stimme nur so weit, daß sie mich hören konnte. Sie fuhr herum, als hätte ich sie bei der Unterschrift unter eines meiner Scheckformulare ertappt. Sofort hatte sie meinen Standort ausgemacht.

«Ach, Sie sind’s. Haben Sie mich erschreckt!» Sie trug schmalgeschnittene Jeans mit passender Jacke über einem Rolli Ihre Turnschuhe quietschten auf dem nassen Gras, als sie zu mir herüberkam. «Sie sollten sich nicht so an Leute ranschleichen.» Ich mimte Unschuld und holte ihr einen Liegestuhl. Sie ließ sich hineinfallen und von mir eine Players anbieten. Lächelnd fragte sie: «Ganz allein?» Ich nickte inhaltsschwer, und sie wechselte das Thema. «Bißchen kühl heute auf dem Wasser.» Sie zündete sich die Zigarette mit ihrem eigenen Feuerzeug an. Ihr Gesicht, umrahmt von dunklem Haar, leuchtete. Dann erlosch die Flamme, und ich konnte es nicht mehr so genau sehen. Sie schlug die Beine übereinander, und ich hatte kurz das Bild von heute morgen vor mir, als sie sich Sonnencreme auf die nackten Schultern rieb. Komisch, was Kleidung ausmacht. Sie wirkte zwar immer noch sehr sexy, aber doch anders.

Während ich sie so auseinandernahm und wieder zusammensetzte, tat sie mit mir dasselbe. «Sie haben einen Sonnenbrand auf der Nase», meinte sie schließlich, und ich fuhr mir mit dem Finger über die schuppige Oberfläche.

«Sind Sie zum erstenmal hier?»

«Ja. Ist es nicht einfach wunderschön?» Ich stimmte ihr zu, und dann saßen wir ein Weilchen schweigend, rauchten und lauschten den Gesangsübungen eines Ziegenmelkers in der Ferne. «Diese Sterne da oben», sagte sie versonnen, und ich schaute hoch zur Milchstraße. «Jeder einzelne eine Sonne mit umlaufenden Planeten. Glauben Sie, die wissen ebensowenig über uns wie wir über sie? Gibt es Informationsnetze, von denen wir keine Ahnung haben? Was meinen Sie, Mr. Cooperman?»

«Ich bin kein Experte für Weltraumfahrt oder fliegende Untertassen. Haben Sie Aktien da drin?»

«Oh, es gibt Präsenzen. Ich nenne es jedenfalls so. Ich glaube auch an die Präsenz des Bösen. Gott ist nur die vorübergehende Abwesenheit des Bösen. Ein Ende ist noch lange nicht abzusehen. Es geht immer weiter und weiter – wie da oben im All.»

Wieder bestaunten wir eine Weile das Universum. Dann drückte sie ihre Zigarette aus und wünschte mir gute Nacht. Ich fand den Klang ihrer Stimme angenehm, wenn ich auch nicht alles verstand, was sie sagte. Dann fiel mir ein, daß Aeneas irgendeine Bemerkung gemacht hatte, die mir zeigte, daß er sie kannte. Was war es nur gewesen? Ich starrte hinter ihr her ins Dunkel und versuchte mich zu konzentrieren.

In der Küche machte Patten seltsame Geräusche. Als ich mich mühsam wieder in die Gegenwart versetzt hatte, merkte ich, daß er sang. Natürlich war es etwas Geistliches, und ich konnte mich sogar erinnern, das Lied in der Schule mal gehört zu haben. Ich fürchte, er hätte auch mit Zielfernrohr den richtigen Ton nicht getroffen, aber es schien ihm Spaß zu machen. Jedenfalls war seine Saftaktion damit zu einer hollywoodreifen Vorstellung geworden.

Meine Gedanken wanderten zurück zu gestern Nacht. Eine ganze Weile nach Alines Abgang hörte ich Stimmen – ob ich inzwischen eingenickt war, weiß ich nicht. Die Stimmen kamen mir bekannt vor, denn im Unterbewußtsein hatte ich sie schon eine ganze Weile gehört. Es war ungefähr der gleiche Effekt, wie ihn ein klappernder Fensterladen in der Nacht hat. Man wird aus dem Schlaf gerissen und kann zuerst nichts verstehen. Was macht man auch aus dem Morsealphabet eines schlecht verankerten Ladens?

«David, sei doch vernünftig, man wird uns hören.»

«Das ist mir egal, ich muß einfach mal mit dir reden.»

«Ich bin sicher, es gibt nichts, was nicht bis morgen warten könnte. Paß mal auf, du bist wirklich sehr lieb, aber ich möchte nicht, daß du etwas sagst, was dir hinterher leid tut.»

«Joan, bitte hör mir doch zu.»

«Nicht, wenn du wieder so anfängst wie neulich, das kann nicht dein Ernst sein.»

«Ich meine es todernst, Joan, hör doch.»

«Nein, laß mich. David! Himmel, David, uns hört noch jemand.» Von meinem Platz aus konnte ich nichts sehen. Höchstens mal eine Sternschnuppe, die sich am Himmel oben löste und irgendwo im All verglühte. Ich wußte: Wenn ich mich umdrehte, räusperte und aufstand, wäre das ein Fehler. Also blieb ich, wo ich war, und fixierte weiter den Großen Bären. Nach und nach wurden die Menschengeräusche verdrängt vom Lärmen der Ochsenfrösche und Zikaden, denen es völlig egal war, ob man sie hörte oder nicht.

«Autsch! Verdammt noch mal!» Das war Pattens Stimme, und damit war ich wieder in der Gegenwart gelandet. Der Ausruf wurde vom Geräusch einer herunterfallenden Einkaufstüte gefolgt. Dann hörte ich etwas zersplittern, ein Glas vermutlich. Ich eilte in die Küche, und da stand Patten und saugte an seinen Fingern. Die eine Wange war voller Blut.

«Was ist passiert?» Ich nahm seine Hand und hielt sie unter den kalten Wasserstrahl in der Spüle. Gott sei Dank hatte der Senator seine Küche modern ausgestattet. Es sah nicht schlimm aus, ein paar gezackte Schnittwunden über die Fingerkuppen. Ich wiederholte meine Frage, und Patten deutete mit dem Kopf auf die zerrissene Papiertüte, aus der Orangen über den Boden gekullert waren.

«Ich sehe nichts, war es was aus der Tüte?» Noch während ich sprach, entdeckte ich Blut an dem braunen Papier. Patten hielt seine Hand weiter unter den Wasserhahn, und ich bückte mich, um zu sehen, was in der zerrissenen Tüte sonst noch war. Gern würde ich sagen, daß ich dabei gänzlich furchtlos vorging, aber die Wahrheit ist, daß ich mit einem langen Holzlöffel, an dem noch Spaghettireste klebten, darin herumstocherte. Orangen, Zitronen, ein paar Limonen und der Schraubverschluß einer großen Flasche Ginger Ale oder Sodawasser. Die Flasche konnte ich nicht sehen. Plötzlich merkte ich, daß dieser Schraubverschluß die Lösung war. Der metallene Streifen am unteren Rand, der den Verschluß fest auf der Flasche halten soll, war nach oben gebogen. So war aus der harmlosen Kappe eine gefährliche Schnittwaffe geworden. Wer auf dem Grund der Tüte herumfühlte, mußte sich die Finger bös verletzen. Ich führte den Holzlöffel mit dem Schraubverschluß darauf an meine Nase und schnüffelte. Es roch nicht bedrohlich nach Bittermandel oder so was. Aber ich mußte sicher gehen. «Kommen Sie», sagte ich deshalb zu Patten. «Spülen Sie sich den Mund aus, und versuchen Sie, sich zu übergeben.»

«Wie bitte? Ich habe mich doch nur geschnitten. Ein Schock, weiter nichts.»

«Tun Sie, was ich sage, sonst sind Sie vielleicht in zehn Minuten tot.» Erstaunlich, was diese paar Worte auslösen können. Sekunden später hörte ich ihn würgen. «Trinken Sie etwas Wasser», wies ich ihn an. «Dann dasselbe noch mal von vorn. Und waschen Sie sich sorgfältig die Wange ab.» Mir fielen alle möglichen, cleveren Mordwerkzeuge aus Krimis von Ellery Queen oder Rex Stout ein. Ich nehme an, ich geriet in Panik. «Kommen sie schon!» Ich zerrte ihn am Handgelenk hinaus zum Parkplatz. Zuvor hatte ich die merkwürdige Waffe in ein Küchenhandtuch gewickelt. Draußen saßen Spence und Wilf – zwischen sich das Markierbrett für Cribbage – in eine Unterhaltung vertieft auf dem Rasen.

«Is’ was?»

«Mr. Patten hatte einen Unfall. Er muß so schnell wie möglich ins Krankenhaus. Bancroft dürfte das nächste sein. Ich glaube, er ist vergiftet worden.»

Karten und Brett landeten im Gras, und in Sekundenschnelle hatte Spence den Mercedes gewendet. Nach Bancroft braucht man eine Dreiviertelstunde. Ich ließ mich in Hatchway absetzen und rief von dort im Krankenhaus an. Der kompetent klingenden Stimme am anderen Ende sagte ich, was ich vermutete und was ich bisher an erster Hilfe geleistet hatte. Ich erwähnte auch den Flaschenverschluß, und bat darum, vorsichtig damit umzugehen.

Als Dr. Gemmell in Bancroft eingehängt hatte, fühlte ich mich plötzlich ausgeschlossen und allein. Zur Lodge zurück konnte ich nicht, und Taxigeld nach Bancroft hatte ich auch nicht bei mir. Ich sagte mir, daß es keinen Sinn habe, sich aufzuregen. Daß sich dadurch das Gefühl der Verlassenheit und des Ausgesetztseins nur verschlimmern würde. Also versuchte ich, mich Patten zuliebe zur Ruhe zu zwingen. Himmel noch mal! Patten! Ich hatte ihn Patten genannt. Auch wenn er am Leben blieb – mein Spiel war zu Ende.

11

Ich wußte zwar, daß Ray Thornton samstags nicht in seinem Büro war, aber ich rief trotzdem dort an. Fünfmal ließ ich es klingeln, bevor ich einhängte. Wäre er dagewesen, hätte ich ihm alles über die Aufregungen der letzten Stunde erzählen können. Hätte er einen Anrufbeantworter besessen, hätte ich es wenigstens dem anvertrauen können, doch Ray war wohl so ziemlich der letzte Mensch auf der Welt, der sich dem elektronischen Zeitalter noch entgegenstemmte. Diese Erkenntnis erinnerte mich an etwas: Ich rief meine Mutter in Grantham an.

«Hallo?»

«Ma, ich bin’s, Benny.»

«Du bist schon zurück? Bist doch eben erst weggefahren.»

«Nein, ich bin noch hier in Alonquin Park. Wie’s aussieht, werde ich wohl noch eine Woche bleiben.»

«Aha, dir geht’s also gut da oben, Benny?»

«Meine Nase pellt sich, und ich vermisse deine Kochkünste.»

«Ach, Dosenlachs kriegst du überall, Benny. Ich werde noch wegschmelzen in dieser Hitze hier. Erinnerst du dich, als du das letzte Mal da draußen in den Wäldern warst? Camp Northern Pine?»

«Ja, flüchtig.»

«Weißt du noch, was für eine Ladung Steine du mit nach Hause gebracht hast?»

«Ma, damals war ich zehn. Was erwartest du von einem Zehnjährigen? Handgemachte Mokassins? Und nebenbei: Das waren keine gewöhnlichen Steine, es waren Quarzbrocken. Das kommt gleich nach Gold.»

«Nach Gold, ja – aber nach bleibt nach. Ich bin fast umgefallen, als ich deine Klamotten gesehen habe, in die ich vorher so mühsam Namensschildchen genäht hatte. Benny, was war da bloß –»

«Ma, das ist fünfundzwanzig Jahre her. Du hast ein Gedächtnis wie ein Elefant, und das hier ist ein Ferngespräch. Wie geht’s dir?»

«Mir geht’s gut, deinem Vater geht’s gut. Gut ist überhaupt im Augenblick das Modewort. Ich komm vom Friseur, und dein Vater sagt, es ist gut. Ich mache Borscht direkt aus Mr. Atos Delikateßhandlung – mit Sauerrahm und allem, was dazugehört –, und was sagt dein Vater? Ganz gut. Ich bin sicher, er würde auch ‹gut› sagen, wenn ich ihm erzählte, der Arzt habe irgendein Gewächs in mir gefunden.»

«Ach, du mußt auch immer übertreiben, Ma. Fehle ich dir?»

«Fehlen? Wer hat schon Zeit, darüber nachzudenken, was ihm fehlt. Bevor ich richtig gemerkt habe, daß du weg bist, wirst du schon wieder da sein. Aber weißt du, wenn ich an dieses Ferienlager damals denke ...»

«Lassen wir das. Ich hab auch keine Zeit. Ich wollte dir nur kurz sagen, daß es mir gut geht.»

«Ich werd’s deinem Vater erzählen. Man kann nie wissen, vielleicht interessiert es ihn. Ich werde ihm sagen, daß es dir gut geht.»

«Also, bis dann.»

Ich ging durchs Städtchen, am Lebensmittelmarkt vorbei, vorbei am Drive-in-Eisenwaren und an der kleinen Werft, wo die Boote der Umgegend gewartet wurden. Dann weiter der Straße nach zur Sägemühle. Da wurden gerade Baumstämme aus dem See gehievt, und das Kreischen einer Motorsäge übertönte alle übrigen Geräusche.

Ein Stückchen weiter am Seeufer waren zwei Jungens damit beschäftigt, sich ein Floß zu bauen. Ich schaute ihnen ein Weilchen zu. Wie gesagt, ich schaue gern zu, wenn andere arbeiten.

Wieder in der Stadt angekommen, erreichte ich Ray in seinem Haus, wohin er sich offenbar doch gelegentlich Anrufe durchstellen ließ. Ich gab ihm einen detaillierten Bericht darüber, was ich für sein Geld getan hatte, und er grunzte seine ‹Hmms› und ‹Ahas› dazwischen, um mir anzuzeigen, daß er noch dran war.

«Ray, kannst du ein paar Dinge für mich erledigen?» Er murmelte zustimmend, aber zurückhaltend. Ray war ein Typ, der mir sofort den rechten Arm seines Partners anbieten würde – aber mit Kostenvoranschlag. Ich hatte immer das Gefühl, fast Unmögliches von ihm zu verlangen, wenn ich um einen Gefallen bat. Vielleicht wollte er mir ja nur das Gefühl vermitteln, er hole mir die Sterne vom Himmel. Ich gab ihm also die Kennzeichen aller Wagen durch, die auf dem Parkplatz der Lodge standen. Er sollte versuchen, alles über die Besitzer herauszufinden.

«Ist das alles? Bist du fertig?»

«Nein. Ich möchte noch möglichst viel über eine Frau namens Aline Barbour wissen. Sie ist beim Theater als Kostümbildnerin oder so was. Wohnt in der Lodge. Ich hab das Gefühl, immer wenn ich nicht auf Patten aufpasse, übernimmt sie seine Bewachung.» Ich hörte Rays unregelmäßigen Atem durch die Leitung. «Hey, Ray, du hast doch nicht etwa zwei Leute in dieser Sache?»

«Also erst mal: du hast immer zur Stelle zu sein, um auf unseren Mann aufzupassen. Und wenn ich ein Team gewollt hätte, dann hätte ich mich an eine richtige Detektei gewandt.»

«Zum Donner, warum hast du nicht gleich den Secret Service eingeschaltet?»

«Benny, wie steht es wirklich um unseren Freund?»

Ich sagte ihm, daß er wahrscheinlich überleben würde. Vergaß auch nicht, meine Erste-Hilfe-Aktion und meine gesunden Reflexe in kitzligen Situationen zu erwähnen. Als ich merkte, daß er mit dem Hörer herumjonglierte, versuchte ich, seine Aufmerksamkeit wieder auf meine Probleme zu lenken.

«Paß mal auf, Ray. In Alonquin Park gibt es jemanden, der keinen Spaß versteht. Dieser Jemand will auf keinen Fall, daß Patten lebend da rauskommt, egal wie auch immer der Oberste Gerichtshof entscheidet. Zwei Versuche waren fast erfolgreich. Beim drittenmal wird es klappen. Das überlebt Patten nicht. Was sagt denn dein Klient, wenn’s ihn erwischt? Denk mal darüber nach. Wie die Dinge stehen, kann er froh sein, daß Patten überhaupt noch lebt–und froh, daß ich soviel Zeit zum Krimilesen habe. Auf die Idee mit vergifteten Flaschenverschlüssen kommt, außer in Krimis, nie jemand.»

«Na gut, Benny. Du bist der Mann an der Front.» Wahrscheinlich war es Zeit für ihn, den Rasen zu sprengen oder die Hecke zu schneiden. Aber ich hatte noch etwas auf dem Herzen.

«Ray, ich hab genau gemerkt, daß bei dem Namen Aline Barbour dein Puls hochging. Wenn du solche Sachen für dich behältst, wirst du Schluckauf davon kriegen. Also: was weißt du über sie?»

«Na ja. Na gut, also: ich weiß, wer sie ist. Aber ich habe keine Ahnung, was sie in Petawawa Lodge zu suchen hat. Das gehört nicht zu meinen Aufgaben. Ich kann dir im Augenblick dazu nichts sagen. Klar?» Ich nickte, und er bellte noch irgendwas über vernünftige Schuhe, die ich mir zulegen sollte. Dann ging ich auf einen Kaffee ins Blue Moon rüber.

«Sie wohnen in einer Lodge irgendwo in der Gegend, stimmt’s?» fragte mich die Bedienung. Ich war so überrascht über diese direkte Frage, daß ich einen Schluck Kaffee in die falsche Kehle bekam. Während meines Erstickungsanfalls hatten wir Gelegenheit, uns näher bekannt zu machen.

«Hmm, ja», gurkste ich, als ich wieder Luft bekam.

«Man sollte nie mit vollem Mund reden. Welche Lodge ist es denn? Nearys ist dies Jahr halb leer, hab ich gehört, und Colesons haben gar nicht erst aufgemacht. Zu teuer, wissen Sie. Bei den Spritpreisen kostet schon die Fahrt dahin ein Vermögen. Wenn ich die Besitzer mal hier sehe, hör ich nur Klagen.»

«Ja, ja, alles wird immer teurer. Ich bin in Petawawa.»

«Soso. Junges Ehepaar hat die übernommen. Gehörte früher Wayne Trask.»

«Ich weiß.»

«Seine Flora ist mal mitten in der Nacht hier durch die Stadt gekommen. Und – Sie werden’s nicht glauben, aber sie hatte absolut rein gar nichts – »

«Das hab ich gehört. Man sagt, er konnte die Finger nicht von der Flasche lassen.»

«Allerdings. Auch in der Nacht, als das Feuer ausbrach, war er total besoffen.»

«Sie sagen das so, als sei’s gestern gewesen.»

«Gestern? Gestern war doch die Geschichte mit Aeneas. Der Ärmste. So ein netter Kerl. Nie hab ich ihn was Schlechtes über andere sagen hören.»

«Er wohnte doch hier in Hatchway, oder?» In meinem Kopf begann eine Frage Gestalt anzunehmen. Gab es eine Verbindung zwischen Aeneas DuFond und Patten, die nichts mit alten Zeiten zu tun hatte?

«Ja, klar. Aeneas wohnte zur Untermiete bei Mrs. Kramer, gegenüber vom Spirituosenladen. Er hatte das Zimmer nach vorn raus. Im Sommer war er kaum da, da campte er lieber im Freien. Maud hat’s ihm billig vermietet. Sie meint, jetzt würd sie mehr dafür kriegen ...»

«Gegenüber vom Spirituosenladen, sagen Sie?»

«Ja, das Haus mit der Vogeltränke davor und der Windharfe. Soviel ich weiß, ist es mal für ...»

Ich wartete nicht ab, was sie mir noch alles an stadtgeschichtlichem Klatsch zu bieten hatte, zahlte und suchte das Haus. Es war ein beigefarbenes Fachwerkhaus mit einer windschiefen Veranda quer über die Vorderseite. In der Eingangstür erlaubte buntes Glas einen Blick auf den Kronleuchter in der Diele. Die Windharfe war rostig und ohne Klang, die Vogeltränke trocken. Ich drehte an der altmodischen Klingel, und gleich darauf wurde geöffnet.

«Ja?» Sie war klein und grauhaarig, etwas durchsichtig, ansonsten unscheinbar, bis auf die Altersflecken, das Haarnetz und den ruhigen Blick.

«Sind Sie Mrs. Kramer?»

«Ja. Und Sie? Wieder einer von der Polizei?»

«Ich hoffe, ich bin der letzte.»

«Also, dann hoffe ich, daß Sie recht haben. Sie wollen doch nicht noch mehr Fragen stellen?»

«Nicht allzu viele, das verspreche ich.»

«Solche Versprechen hab ich schon genug gehört. Ich bin eine alte Frau, wissen Sie – und Frauen werden mit Versprechungen alt.» Sie ging voraus durch die Eingangshalle, die Treppe hoch zu dem Raum, der nach vorn hinaus lag. «Ich lasse Sie allein, da können Sie sich umsehen. Die meisten Sachen gehören hier ins Haus – bis auf die Schnitzereien und die Bilder.» Ich öffnete die Tür zu Aeneas DuFonds Zimmer und ging hinein. Zur Straßenseite hin gab es zwei große Fenster; der hohe Raum hatte eine stuckverzierte Decke und an den Wänden milchkaffeefarbene Tapeten. An einigen Stellen waren Wasserflecken. Das Bett spartanisch. Meine rasche Durchsicht der Kommode und des Schranks war nicht besonders ergebnisreich. Kaum persönliche Dinge. Ein gelber Hut, Arbeitsstiefel, Overalls, Gummistiefel, all so was kam da zum Vorschein. In den Schubladen Unterwäsche und Socken in verschiedenen Stadien des Verschleißes. Jedenfalls stopfte er seine Socken selbst, soviel konnte ich feststellen.

Rechts und links des großen, dunklen Schrankes hingen Bilder, amateurhaft und plump. Ich war nicht erstaunt, Dick Berners’ Initialen darauf zu finden. Der Mann hatte zwar viel Phantasie, aber mit dem Umsetzen haperte es erheblich. In den Schubladen fand ich leider weder Briefe noch Reinigungszettel, weder Wettscheine noch codierte Notizen. Die Ontario Provincial Police schien ganz schön sorgfältig zu arbeiten, sogar hier im finstersten Busch. Das Interessanteste, was ich entdecken konnte, war ein Stück Kaugummi, gut durchgekaut und ins Originalpapier gewickelt. Also zurück zu den Gemälden. Eines zeigte eine Sägemühle. Das kleinere Gebäude neben der Mühle erkannte ich als den Anbau der Lodge. Die Hügel im Hintergrund hatten ungefähr die richtige Form, aber ich bezweifle, ob sie je diesen Lilaton annehmen, der sich da über den Dächern ausbreitete.

Das zweite Bild war schon anspruchsvoller, ein Interieur. Zwei Männer und eine Frau waren darauf zu sehen. Sie standen in einem – orangefarben auf den Fußboden gepinselten – Oktagon. Hinter ihnen baumelte eine Schlange von einem Kruzifix.

Die drei Figuren trugen schwarze Capes, wobei klar zu erkennen war, daß die Frau unter ihrem nichts anhatte. An einer der acht Seiten des Oktagons war ein Dreieck eingezeichnet; Kerzen brannten in jedem Winkel. Neben dem älteren der beiden Männer dampfte es aus einem Kessel. Ein Gerät, das aussah wie ein zweischneidiger Dolch, lag zusammen mit einem Trinkhorn auf einem Stein, einem Mühlstein wahrscheinlich. Auch dieser war bemalt, mit Dreieck und Bockskopf. Für Old Dick war das schon eine sehr bemerkenswerte Szene. Das Bild strahlte eine Intensität aus wie keines der anderen, die ich gesehen hatte. Hexensabbat oder Teufelsritus, was auch immer es darstellen sollte, es schien ihm großen Eindruck gemacht zu haben. Wo sich das Ganze abspielte, dafür fand ich keinen Anhaltspunkt. Im Hintergrund konnte ich die Umrisse von Tischen, Stühlen und irgendwelchen Maschinen erkennen, aber nichts weiter, was nach schwarzer Magie aussah.

«Oh», sagte jemand hinter mir. «Ich dachte, Sie wären einer von den Polizisten, die ich kenne.» Ich fuhr herum und fand mich einem bekannten Gesicht gegenüber. Ungefähr so groß wie ich selbst, stand Hector DuFond vor mir. Er trug Polo-Shirt und ausgewaschene Jeans. «Moment mal, natürlich kenne ich Sie. Sie waren neulich abend bei den Harbisons. Was zum Teufel geht hier vor?» Seine hochgezogenen Schultern wirkten wie ein Schutzschild. «Ich bin Hector DuFond.»

«Ja, ich weiß, wir haben uns in der Lodge getroffen. Mein Name ist Cooperman, Ben Cooperman.» Wir schüttelten uns die Hände.

«Mrs. Kramer sagte mir, daß sie hier oben sind. Aber ich hatte jemand anders erwartet. Harry Glover hat mir erlaubt, herzukommen, um ein Inventarverzeichnis von Aeneas’ Sachen zu machen. Der Untersuchungsrichter hat noch nichts freigegeben.» Er wirkte angespannt und bleich. «Sind sie so eine Art Spezialcop?»

«Könnte man so nennen», erwiderte ich mit angemessener Bescheidenheit. Hectors Blick ging prüfend über meine Figur. Ich hielt ihm meine offene Brieftasche unter die Nase. Neben einer Ansammlung von Kreditkarten enthielt sie auch meine Lizenz als Privatdetektiv.

«Aber Sie waren doch schon in Petawawa, bevor es passierte.»

«Reiner Zufall, kein Grund zur Sorge.» Er sah mir aus, als brauche er ein Weilchen, um das zu schlucken. War wohl besser, wenn ich mich etwas professioneller gab, statt nur schlicht neugierig. «Dies Bild da», sagte ich und trat zur Seite, um ihn nicht zu bedrängen. «Wissen Sie etwas Genaueres darüber?»

«Aeneas hat es von einem gewissen Berners, einem Trapper und ...»

«Ja, Dick Berners ist mir ein Begriff. Erzählen sie mir mehr über das Bild.»

«Hmm, ich weiß nicht. Ich denke, es war einfach Dicks Phantasie. Ich glaube, ich habe es mir noch nie richtig angesehen. Schauen wir mal: Sieht aus, als wenn da irgendein Ritus ausgeübt würde. Das ist in der alten Mühle am Big Crummock. Ich erkenne es an den Maschinen. Der alte Wayne hat die Dinger nie rausgeschmissen, er lebte einfach dazwischen.»

«Das heißt, dies Bild wurde vor dem großen Brand gemalt?»

«Er schenkte es Aeneas, als er in den Ruhestand ging. Ich habe damals auch eins bekommen, einen Sonnenuntergang. Aber was er sich bei diesem hier gedacht hat... keine Ahnung. Er war auch kein großer Kinogänger.»

«Dann ist es vielleicht etwas, was er tatsächlich mal in der Mühle gesehen hat?»

«Ja, könnte sein.» Hector holte ein zerknautschtes Päckchen Zigaretten aus seiner Gesäßtasche. Er hielt es mir hin, und ich nahm eine. Nachdem wir uns unsere Glimmstengel mit demselben Streichholz angezündet hatten, sagte ich ihm, wie leid mir die Sache mit seinem Bruder täte. Er nickte langsam, während er rauchte. «Es will mir nicht in den Kopf, daß er wirklich für immer fort ist. Er war ja viel unterwegs, vor allem im Sommer. Zwischen Juni und September haben wir uns oft kaum gesehen, aber ...»

«Und wann war das letzte Mal», unterbrach ich ihn.

«Dieselbe alte Frage», er lachte wie durch eine Maske und schaute auf das Ende seiner Zigarette. «Ich habe es Glover und den andereren schon xmal erzählt. Er hatte sein Zelt bei den Pearcys aufgeschlagen, ich meine da, wo früher ihr Haus war. Der Anleger ist noch vorhanden, aber 1954 hat die Provinzregierung versucht, die Privatanwesen im Park stufenweise abzubauen, da mußten viele gehen. Die Pearcys hielten noch ein paar Jahre aus, aber dann ... Es war eine hübsche kleine Hütte. Aber ich komme ins Erzählen. Aeneas hatte sein Camp zwischen den alten Fundamenten. Er fürchtete, das Wasser des blockierten Abflusses würde steigen und seinen Platz gefährden. Seit Beginn der Frühjahrssaison hatte ich ihn nicht gesehen.»

«Wie ich hörte, hatten Sie vor dem Hotel in der Stadt einen Wortwechsel?»

«Sie meinen Mittwochabend? Ja, ein Wortwechsel wie Sie sagen. Er erzählte mir, einer der Gäste in Petawawa, genauer Lloyd Pearcy, hätte versucht, ihn dazu zu bringen, mit ihm zum Little Crummock zu fahren. Das war schon immer ein wunder Punkt. Mein Bruder war da abergläubisch und wollte nie dorthin.»

«Gab es noch andere solch wunde Punkte?»

«Nein, nur dieser Teil des Sees und das Land drumherum waren ihm unheimlich. Ich habe nie gehört, daß er auch nur in die Nähe gegangen wäre.»

«Und ist dieser Aberglaube irgendwie fundiert, ich meine, hat er eine Tradition oder so was?»

«Nun, er erzählte da so eine Geschichte, daß er es habe donnern hören – »

«Ja, davon habe ich auch gehört. Kennen Sie denn noch jemanden, der die gleichen Ängste hatte?»

«Nein. Aeneas war auch nicht der Mensch, der über so was groß redete. Er war überhaupt nicht besonders redselig.» «Und dann hatten Sie diese Auseinandersetzung?»

«Wenn Sie so wollen, ja. Harry Glover nennt es so. Es gibt ihm das Gefühl, wichtig zu sein. Ich bin sein Hauptverdächtiger. Mein Bruder würde laut lachen, wenn er das wüßte. Glover hat einfach keine Ahnung, was los war, das ist es.»

«Zurück zu Ihrer Auseinandersetzung.»

«Tja, es ging um seinen Ausflug mit Lloyd Pearcy, wie ich schon sagte. Ich nannte ihn rückständig und dumm in seinem komischen Aberglauben. Ich warf ihm vor, die Leute würden denken, wir seien alle so. Er erwiderte nichts. Das war seine größte Waffe – Schweigen. Ich glaube, er hat durch sein Schweigen mehr erreicht, als irgend jemand, den ich kenne.»

«Sie waren also auch früher schon darüber unterschiedlicher Meinung?»

«Das kam alle paar Jahre mal wieder auf, ja. Er wollte nicht in die Gegend, und ich versuchte, es ihm auszureden. Er konnte es sich nicht leisten, so eine Tour auszuschlagen, und das sagte ich ihm auch. Ich versuchte, ihm das Phänomen von Blitz und Donner zu erklären, redete über die Geschwindigkeit von Schall und Licht, aber es hatte gar keinen Sinn.»

«Und wie sind Sie dann auseinandergegangen?»

«Wie gewöhnlich. Er war still, nachdenklich, ein bißchen betrunken, vielleicht ein wenig – trotzig, aber es war nichts Ernstes.»

«War er in einer Stimmung so nach dem Motto: ich werd’s dir schon zeigen?»

«Kann sein. Er machte so was manchmal, um zu beweisen, daß er in einer strittigen Sache recht hatte. Ich erinnere mich, daß wir uns mal nicht einigen konnten, ob es in einem bestimmten Flüßchen Hechte gibt. In der nächsten Woche fand ich dann einen vor meiner Tür. Er erwähnte es nie, er ging eben einfach los und fing einen.»

«Und Sie selbst waren nie am Little Crummock?»

«Nein. Zeitmangel. Ich muß meist Arbeiten korrigieren.»

«Aber im Moment doch nicht. Und in der letzten Zeit?» «Auch nicht. Ich würde mich wahrscheinlich verirren. Ich bin kein Pfadfindertyp.»

«Maggie McCord meint, Sie würden sich schon zurechtfinden.»

«Maggie hat eine romantische Vorstellung von Indianern. Sie glaubt, daß wir alle wie aus einem Roman von J. F. Cooper sein müßten.» Wir grinsten beide.

«Aber Sie können mit einem Kanu umgehen?» fragte ich. Er nickte. «Und Sie würden sich im Park weder verlaufen noch von Bären gefressen werden.»

«Genausowenig wie einer meiner Schüler», gab er zu. Das schien das Ende unseres Gesprächs zu sein. Aber auf dem Weg zur Tür fiel mir noch eine Frage ein.

«Als Sie Aeneas am Dienstagabend im Anbau der Lodge trafen, hat er da noch irgend etwas zu Ihrem Streit gesagt?»

«Gesagt nicht, aber er hatte so einen ganz bestimmten Gesichtsausdruck.»

«Und was war das für ein Gesichtsausdruck?»

«Na so ein siegesbewußter. Den setzte er immer auf, wenn er in einer Sache recht behalten hatte. So eine Art Stolz oder innere Zufriedenheit könnte man es auch nennen. Ich weiß nicht ...»

Ich sagte ihm, daß er es ganz gut beschrieben habe, und wir schüttelten uns zum Abschied die Hände. Er erzählte mir noch, was er im Hinblick auf die Beerdigung unternommen hatte, und ich wiederholte meine Beileidsbezeugungen. Dann ging ich die Treppe hinunter, wo Mrs. Kramer schon darauf wartete, mich hinauszugeleiten.

12

Ein Holzlaster nahm mich mit zurück zur Lodge. Der Fahrer war ein Cousin eines Freundes von Bonnies Schwester. Bonnie war die Bedienung im Blue Moon. Den halben Weg holperten wir schweigend dahin, der Rest der Strecke war mit Kleinstadtklatsch ausgefüllt wie meine Kaffeepause. Mir schwirrte der Kopf von dem Geschwätz über all die Heiraten innerhalb der Holz-Society und den Erzählungen vom Auf und Ab im Leben einer kleinen Kommune. Schließlich flitzte ich in meine Hütte, ohne jemandem zu begegnen.

Drinnen holte ich meinen Autoschlüssel aus der Tasche meiner anderen Hose und ging dann über den staubigen Parkplatz zu meinem Wagen, um zu sehen, ob er ansprang. Als ich hinter dem Steuer saß, bekam ich Lust zum Schwimmen–es war so heiß wie in einer Sauna.

Auf dem Rückweg zu meiner Hütte, noch immer etwas unsicher auf den Beinen von der Holperfahrt, kam ich am Motel-Gebäude vorbei. Von irgendwoher tönten erregte Stimmen. Ich hielt abrupt inne. Das war doch Westmorlands Apartment. Noch bevor ich in Deckung gehen konnte, flog die Tür auf. Heraus fiel George McCord, der rückwärts die Treppe hinunterstolperte; ihm folgte Des Westmorland in Drohgebärde.

«... Und ich rate Ihnen, verdammt noch mal, bleiben Sie mir in Zukunft vom Leibe! Wenn Sie sich noch mal hier blicken lassen, ist der andere Arm fällig. Und jetzt verschwinden Sie! Raus!» George rappelte sich aus dem Staub hoch und versuchte, der Wäscheleine zu entkommen, in der er sich verfangen hatte.

«Mann, Sie werden sich noch wundern. Wenn das erst mal bekannt wird, dann reden Sie nicht mehr so arrogant daher. Dann werden Sie noch einiges bedauern, hören Sie? Ich wollte mich ja nur mit Ihnen unterhalten.»

«Das nächste Mal werfe ich Sie zur Vordertür raus!» Des verschwand, und durch die offene Tür konnte ich drinnen Delia Alexanders bleiches Gesicht erkennen. George pulte einen Badeanzug von seiner Schulter und watschelte davon.

Während ich noch darüber nachdachte, was ich von dieser Szene wohl zu halten hätte, kam vom Generatorenhäuschen ein Mordsgetöse. Eigentlich hatte ich mir meine letzte Cola einverleiben wollen, aber die Neugier siegte mal wieder.

Zuerst hörte es sich an wie die altmodische Sirene an einem Feuerwehrauto, aber dann merkte ich, daß es die Kreissäge sein mußte. Der Holzschuppen grenzte direkt an das Generatorenhäuschen. Ich arbeitete mich durch eine gelbliche Staubwolke hindurch bis zu zwei Gestalten, die dort die Kreissäge mit Holzstämmen fütterten. Das meiste schien mir Birke zu sein. Ich rief etwas, aber es ging in dem Lärm unter. Von irgendwoher tauchte plötzlich Joan Harbison auf und zog den Stecker heraus. Die Stille kam wie ein Schock, und zwei sägemehlbedeckte Figuren blinzelten uns an. Eine – jetzt erkannte ich Lloyd – nahm sich ein Paar Ohrenschützer ab und wischte sich mit der Mütze übers Gesicht. Er sah Joan an, dann mich, ohne auf unseren Gesichtern Antwort auf seine Frage zu finden.

«Gönn uns eine Pause, Lloyd, ja? Sie wird zu heiß, wenn man sie so lange laufen läßt», sagte Joan. Der zweite Mann entfernte ein gelbes Taschentuch, das er sich über Mund und Nase gebunden hatte, und nahm ebenfalls seinen Ohrenschutz ab. Es war der Herr Nachbar vom anderen Seeufer. Er warf den zersägten Stamm zu den anderen.

«Kommen Sie aus dem Staub, Benny», sagte Lloyd und deutete auf einen Stoß unzersägter, trommelförmiger Baumteile. Wir setzten uns.

«Lloyd, Sie wollten, daß Aeneas Sie zum Little Crummock begleitet. Kennen Sie den Weg?»

«Der ist kein Geheimnis. Ich wollte einfach Aeneas’ Gesellschaft. Wir haben fast in jedem See hier zusammen geangelt. Ach, Sie kennen Dalt Rimmer noch nicht, oder?» Sein Genosse in Sachen Holzzerkleinerung hatte schon die ganze Zeit über in meine Richtung geschaut und mir im Gegenzug dafür einen Blick auf eine der vernachlässigteren Zahnpartien dieser nördlichen Waldgegend erlaubt. Seine Zähne bestanden hauptsächlich aus von Tee und Tabak verfärbten Stummeln. Ich erinnerte Lloyd an den Abend im Anbau, als die Rimmers so plötzlich aufgetaucht waren.

«Sie wollen zum Little Crummock wie ich höre.»

«Ja, mal was anderes sehen.»

«Ganz schön harte Tour», meinte Dalt. «Da nehmen Sie am besten den York River und fahren vom Four Corner Lake aus. Auf der Karte heißt der Punkt ‹Buck›. Prima Fischbestand da.» Ich lächelte dankbar in seine Richtung und wandte mich dann wieder Lloyd zu.

«Von Joan hörte ich, daß schon Leute dort waren. Ich wirke vielleicht wie ein blutiges Greenhorn, aber ich denke, ich bin in der Lage, einem Trampelpfad zu folgen und einen Rucksack zu tragen, wenn nötig.» Jetzt mußte Lloyd lächeln.

«Little Crummock liegt ungefähr dreißig Fuß höher als dieser See hier. Der Fluß, der ...»

«Das ist der Derwent», warf Rimmer mit einem Blitzen im Augenwinkel ein.

«Ja, auf älteren Karten heißt er so, aber man nennt ihn eigentlich nur Tom River, nach einem gewissen Tom Mowat, Vorarbeiter im Holzfäller-Camp am Deer Lake.»

«Auf der Karte Bice Lake», brummte Rimmer.

«Wie weit kann man denn den Fluß im Boot hinauffahren?»

«Die beiden ersten Biegungen schafft man noch mit einem Motorboot, sofern man sich in der Mitte hält. Mit dem Kanu kommt man noch eine halbe Meile weiter, aber dann wird’s zu flach und felsig.»

«Es gibt auf der rechten Uferseite einen Pfad.»

«Aber Dalt, Dick Berners selbst hat mir erzählt, daß der auf der linken Flußseite verläuft. Die alte Karte hat ihn unter dem Namen Crummock Water verzeichnet.»

Ich muß wohl etwas verwirrt ausgesehen haben, denn er fügte hinzu: «Crummock ist der Krummstab des Schäfers, und die Flußbiegung hat genau dieselbe Form, verstehen Sie?»

Um der Sache endgültig die letzte Klärung zu geben, fügte Dalt Rimmer hinzu: «Nach der alten Karte kommt man dann an einen Punkt, der Percy heißt.»

«Warum malst du ihm nicht alles auf, wäre das nicht am einfachsten?» Joans Vorschlag aus dem Hintergrund kam mir sehr entgegen. «Die Fische werden an Altersschwäche eingehen, bis ihr zwei euch geeinigt habt.»

«Gibt es irgendwo einen Unterstand, eine Hütte oder so was?» wollte ich wissen.

«Da wäre Dicks Haus. Ich nehme an, es steht noch. Niemand war dort, seit man ihn weggebracht hat.»

«Also, es gibt auch noch einen anderen Weg, man kann ...»

«Ja, richtig. Man kann am Kettle Point vorbei», war Lloyds erklärender Einwurf.

«Man könnte natürlich auch den Derwent oder den Tom River hinauf und dann...»

«Und auf der alten Karte ist das dann der Mississippi, ja?» fragte ich leicht verzweifelt.

13

Ich brauchte ungefähr eine Dreiviertelstunde, um mir ein paar Eier zu kochen, wie ich sie liebe, und sie anschließend in eine Art Mahlzeit zu verwandeln, die ich in Butterbrotpapier verpackte. Die Idee, meine restlichen Fischfilets mit auf meinen Ausflug zu nehmen, verwarf ich wieder. Was hätte ich bloß für ein Restchen Putenfleisch gegeben!

Lloyd hatte mir tatsächlich eine Art Karte des Weges zum Little Crummock und zum Standort von Dick Berners’ alter Hütte gezeichnet. Ich konnte sicher sein, daß zumindest zwei Leute sich darüber einig waren.

Draußen auf dem Parkplatz stand zwischen dem Lamborghini und einem Dienstfahrzeug der Polizei ein Neuankömmling. Vom See her hörte ich Stimmen, aber diesmal war es Gelächter und fröhliches Gekreisch. Die meisten Gäste waren am Ufer versammelt. Cissy und die Kinder, die offenbar zu den Neuen gehörten, kamen gerade vom Schwimmen. Aline war mit ihrer weiteren Bräunung beschäftigt, Delia und Westmorland kamen in einem Ruderboot heran. Von George oder David Kipp keine Spur. In einem der Liegestühle saß ein Fremder. Er hatte einen gemütlichen Bauch, hielt eine Dose Bier in der Hand und wurde von Joans Arm umschlungen. Sie redete dabei auf ihn ein. Offensichtlich brachte sie ihn auf den neuesten Stand der Ereignisse. Roger Kipp stand in der Nähe und beobachte die beiden. Er hatte sichtlich seine Schwierigkeiten mit der Unbeständigkeit des weiblichen Geschlechts. Sein Bruder Chris versuchte, seine Aufmerksamkeit aufs Fotografieren zu lenken. Ich gesellte mich zu der Gruppe, und Joan stellte mich vor. Mike Harbison nahm seine Seglermütze ab, unter der ein ergrauender Lockenschopf zum Vorschein kam. Das Krokodil auf seinem Lacoste-T-Shirt nibbelte an seiner linken Brustwarze.

«Ich habe die schrecklichen Neuigkeiten gehört», sagte er und schüttelte seine grauen Ringel. «Das könnte der Lodge ziemlich schaden.»

«Wie ich sehe, ist die Polizei wieder da. Ist es Glover oder jemand anders?»

«Es sind fünf. Sie haben die Fundstelle der Leiche abgeriegelt, ebenso die Stelle, an der Aeneas sein Zelt aufgeschlagen hatte. Ein Detective Inspector und ein Sergeant sind dort. Die anderen suchen nach Aeneas’ Transporter. Glover ist nicht dabei, aber das wundert mich nicht weiter.»

«Wieso?»

«Nun, schlicht deshalb, weil Aeneas mal mit einem Mädchen befreundet war und Glover der Sache ein unrühmliches Ende bereitet hat.»

«Warum denn das?»

«Aeneas war Indianer und das Mädchen – nun, die eben nicht.»

«Und Glover sorgte dafür, daß die Sache auseinanderging?» Mike nickte und ich sah ihm an, daß er darüber nicht weiter reden wollte.

Tropfnasse Kinder rannten herum und ließen Aline Barbour hochschrecken. Roger Kipp hatte jetzt den Fotoapparat seines Bruders in der Hand und versuchte, ein Gruppenbild zu arrangieren. Er wedelte mit den Armen wie ein Verkehrspolizist, und wir machten alle ‹cheese›, während er auf den Auslöser drückte, um uns zur Unsterblichkeit zu verhelfen. Auch Westmorland und seine Freundin Delia waren mit auf dem Bild. Danach löste sich die Gruppe wieder auf. Nur Roger und Chris standen noch im Gespräch mit Westmorland.

«Paß mal auf, Roger», sagte Des. «Jetzt machen wir ein Bild, auf dem ihr beide auch mit drauf seid, okay?»

Roger wich kopfschüttelnd zurück. Aber Westmorland redete weiter auf ihn ein. «Na, komm schon, nur Mut. Was meint ihr, wie sich eure Mutter freut. Also, kommt schon. Und lächeln nicht vergessen.» Roger händigte zögernd die Kamera aus. Des untersuchte sie von allen Seiten. Noch einmal wurden alle zusammengetrommelt und die beiden Jungen zwischen den Pearcys und den Harbisons platziert. Ich hörte Chris brummeln: «Der hat seinen blöden Finger über der Linse.» Ich suchte und fand mein Partylächeln in der Ecke, wo es gerade Urlaub machte, und führte es erneut spazieren. In der Zwischenzeit hatte Westmorland sich mit den Geheimnissen des Apparats vertraut gemacht, und es wurde ernst.

«Etwas dichter zusammenrücken in der vordersten Reihe da bitte. Und schaut doch alle mal ein bißchen fröhlicher.» Das Auge am Sucher, begann Westmorland Schrittchen für Schrittchen rückwärts zu gehen. Bevor noch jemand einen Warnruf ausstoßen konnte, war er auf dem Steg gelandet und trat mit einem Fuß ins Leere. Es war wie in einer mittelmäßigen Filmkomödie: der Fotoapparat flog hoch über seinen Kopf nach hinten, als er die Arme hochriß, um Balance zu halten – dann fiel er.

Die ‹Achtung›-Rufe und das ‹Mr. Westmorland, passen Sie auf!› kamen zu spät. Auch Delias hohes ‹Desmond›!

Wir kriegten alle ein paar Tropfen ab. Sobald er sich aufgerappelt und in dem höchstens 1,20 m tiefen Wasser Stand gefunden hatte, ging das Gelächter los. Mike fing damit an, es brach explosionsartig aus ihm hervor, und Roger und Chris folgten. Sie vergaßen dabei völlig, daß es ihre Kamera war, und hielten sich die Bäuche beim Anblick des Mannes, der da völlig verdutzt, die Brille auf einem Ohr baumelnd, bis zum Bauchansatz im Big Crummock See stand.

«Oh je», prustete er, «das werd ich mein Lebtag nicht vergessen.» Er fiel in unser Gelächter mit ein. Schließlich ging Lloyd Pearcy hin und bot ihm die Hand, aber Des schüttelte den Kopf und watete an Land. Er sah ein bißchen rot im Gesicht aus.

«Können Sie das bitte wiederholen, wir möchten gern ein Foto davon machen.»

«Mein bestes Lächeln haben Sie den Fischen verfüttert», keuchte Aline.

Er steckte die Frotzeleien ein, so gut es ging, doch kurz darauf zog er sich zurück, um trockene Sachen anzuziehen. Die beiden Jungen nahm er mit, wahrscheinlich um seinen Frieden mit dem Besitzer der Kamera zu schließen.

«Ich weiß wirklich nicht, was ich euch nach dem Spaß noch bieten könnte», grinste Mike Harbison, trank einen Schluck Bier und wischte sich mit dem gebräunten Handrücken das Kinn. «Ich könnte euch alle zu Hotdogs am Grill einladen, wie wär’s damit?» Die Kinder der neuen Gäste fanden das herrlich und sprangen begeistert herum. Dann rannten sie, um ihren Eltern die Neuigkeit mitzuteilen.

«Also, ich muß sagen, so ein richtiges altmodisches Hotdog-Barbecue finde ich herrlich», bekannte Cissy und sah mich beifallheischend an.

«Ja, macht wirklich Spaß. Als ich ein Junge war, haben wir das im Ferienlager oft gemacht. Ein bißchen Singen dazu, Geschichten erzählen, Marshmallows, es gibt nichts Netteres. Leider kann ich heute abend nicht mit dabeisein.»

«Nicht mit dabei sein?» Sie sah mich an, als hätte ich gesagt, ich wolle mir eine Windhose anziehen.

«Ich war gerade dabei, einen Angelausflug vorzubereiten. Ich möchte endlich mal ein größeres Kaliber fangen – im Little Crummock.»

«Das verstehe ich. Aber es ist doch sowieso schon zu spät heute. Warum starten Sie nicht morgen ganz früh? Es wäre so schön, wenn Sie dabeisein könnten, besonders beim Singen.»

«Danke fürs Kompliment, aber ich denke, das Tageslicht reicht noch für den größten Teil des Weges. Ich habe eine gute Karte. Sieht nicht allzu kompliziert aus, nicht für einen alten Pfadfinder wie mich.»

«Ist wirklich zu spät, um heute noch loszuziehen, Benny. Ich helf Ihnen packen, dann können Sie morgen zeitig aufbrechen.»

«Das hab ich ihm auch schon gesagt.»

«Die Tour ist nicht ganz ohne.»

«Ich bin doch nur eine Nacht weg. Außerdem hab ich Ihre phantastische Karte, Lloyd.»

«Nun, Sie müssen’s wissen. Die schlimmste Hitze haben wir für heute hinter uns. Haben Sie einen Schlafsack?»

«Och, ich wollte mir nur eine Decke mitnehmen.»

«Nein, nein, Joan hat jede Menge Schlafsäcke, keine Widerrede. Sie müssen einen vernünftigen Schlafsack haben. Und wie steht’s mit Benzin?»

«Der Tank ist noch fast voll. Wird wohl reichen.» Cissy sprach mit Joan, und bald waren alle damit beschäftigt, meinen Ausflug für mich zu planen. Einen Moment dachte ich schon, das Ganze würde eine Wiederholung des Gesprächs mit Dalt Rimmer und Lloyd. Joän ging, um mir einen Rucksack herauszusuchen, Cissy, um mir ein Stück Kuchen einzupacken. Mike Harbison war gerade dabei, mir eine detaillierte Beschreibung über die Zubereitung von Gerstenpfannkuchen über dem offenen Feuer zu geben, als ich Lloyd dabei ertappte, wie er nachdenklich den Himmel nach Schlechtwetterzeichen absuchte. Ich war drauf und dran, meine kleine Expedition zu verschieben, doch da waren die Aktivitäten schon nicht mehr zu bremsen. Jeder schleppte irgend etwas herbei, was er für unerläßlich hielt: einen Wasserkanister, eine Erste-Hilfe-Ausrüstung, einen Rucksack, so umfangreich, daß man damit ein Feldlazarett hätte ausrüsten können, und einen schweren Schlafsack mit wasserabweisender Unterlage. Es gab kein Zurück mehr.

Ich schaute Joan beim Packen zu. Ihrem Naturell nach verschwendete sie keine Energie auf unnötige Gesten. Cissy packte, wie sie auch redete: mit vielen plötzlichen Pausen und Überlegungen, ob man es nicht auch anders machen könnte. Ich rührte keinen Finger; ich durfte gar nicht.

«Mögen Sie Sardinen, Benny?» Joan steckte zwei Dosen in den Rucksack. Mike kam mit einem Karton von ‹Switzer’s Delicatessen› in Toronto, nahm drei Frankfurter heraus und wickelte sie in Folie. Und ich wollte auf und davon, während die anderen den Rest dieser Köstlichkeit vertilgten! Ich überlegte krampfhaft, wie ich mich doch noch herauswinden konnte. Vielleicht sprach ich noch mal mit Lloyd übers Wetter. Ich ging zu ihm rüber.

«Ich denke, Sie können’s wagen», meinte er und wandte den Blick seiner Knopfaugen vom Horizont. Die spitze Schnabelnase schien alle Eventualitäten des kommenden Tages erschnuppert zu haben.

«Glauben Sie?»

«Jooa, alles okay.» Lloyd sah auf meine Füße. «Wissen Sie übrigens, wo Sie gerade stehen?»

«Nee.»

«Genau auf dem Punkt, wo der alte Trask seinen Döskopp kaputtgeschlagen hat, nachdem er von einer Leiter gestürzt war, die hier, wo ich stehe, aufgebaut war.»

«Und Sie haben’s gesehen?»

«Nein, aber alle wissen, wie es passiert ist. Wahrscheinlich hat er es nicht mal gemerkt, als er ins Wasser rollte.»

Ich stand auf einem höchst normal aussehenden Brett des Anlegestegs.

«Das da, das so ein bißchen hochsteht, das war’s», fügte Lloyd hinzu. Als mache das Wissen um den genauen Punkt einen Unterschied. Tatsächlich stand dieses Brett etwas heraus, denn es hatte einen Pflock zum Festmachen der Boote am Ende, und ich konnte mir vorstellen, daß man sich den Schädel daran ganz schön demolieren konnte.

«Wie ich höre, ist es beim Arbeiten passiert», sagte ich.

«Hmm, stimmt. Dalt Rimmer hat den Steg dann fertig gemacht. Das war, bevor Joan und Mike die Lodge übernommen haben. Old Wayne hatte nur zwei Plankenbreiten vorgesehen, abgesehen von der, die ihn das Leben gekostet hat. Ich kann die Arbeit der beiden genau erkennen, denn Dalt wird niemals drei Nägel an einer Stelle einschlagen, wo es auch einer tut. Wayne, na ja, das war so einer, bei dem nie zwei Nägel in der gleichen Art saßen, wenn Sie wissen, was ich damit meine. Mit anderen Worten: wenn sein rechter Daumen nicht grün und blau war, dann der linke. Ein Katastrophentyp.» Dabei schüttelte Lloyd den Kopf, als stünde Trask direkt vor ihm und erwarte Trost für seinen zerdepperten Daumen.

«Also, wenn ich wirklich noch weg will, dann sollte ich wohl aufbrechen», sagte ich. Als ich am Ufer entlang zu meiner Ausrüstung und dann in meine Hütte ging, um noch ein paar Sachen zu holen, folgten mir Lloyds Blicke. Ein paar Minuten später standen alle am Steg, und ich winkte zurück, während ich Kurs auf die Flußmündung am anderen Ende des Sees nahm. Erst als Lloyds Herumgehüpfe und Gerufe mir doch zu merkwürdig vorkamen, kehrte ich nochmal um. Er hielt meine Angel und die Schachtel mit den Bleigewichten hoch. Mir fiel absolut nichts dazu zu sagen ein. Bei meinem zweiten Start waren es schon nicht mehr so viele winkende Hände.

14

Ich fand die Flußmündung und dann auch das verblaßte, orangefarbene Schild für die Schiffahrt. Es lag umgekippt in den Büschen, wo es keinem viel nützen konnte. Der Umgang mit der Natur ohne so lästige Dinge wie Namen und Schilder kann einem eine Menge Verwirrungen ersparen. Ich nahm mir vor, das Dalt Rimmer zu sagen, wenn ich ihn wieder sah. Ich zog mein Boot an Land ins Gebüsch und verstaute den Motor darunter. Die Sonne stand noch hoch genug, so daß ich hoffen konnte, den kleineren See vor Einbruch der Dunkelheit zu erreichen. Ich wuchtete den Rucksack gegen einen Baum, um mich in die Tragriemen zu winden. Als er mir endlich auf dem Rücken saß, wußte ich nicht genau, wer von uns beiden hier eigentlich die Oberhand hatte. Mein Weg führte durch Gehölz weiter. Früher war er wohl häufiger benutzt worden, aber jetzt begann die Natur langsam wieder die Sache in die Hand zu nehmen. Büsche und herabhängende Zweige bildeten einen schier undurchdringlichen Dschungel. Rechter Hand war von Zeit zu Zeit ein Wasserfall zu hören, manchmal blinkte es auch durch die Blätter. Hätte ich nicht mein Angelgerät und diesen idiotischen Packen auf dem Rücken schleppen müssen, wäre ich sicher neugieriger gewesen. So blieb ich brav auf dem Trampelpfad, bis ich das Gefühl hatte, meine Knie würden mir demnächst den Dienst versagen.

Bis auf das Wasserrauschen und den gelegentlichen Schrei eines aufgeschreckten Vogels war es völlig still. Den Schluckauf eines Betrunkenen hätte man 300 Meter weit hören können. Das Licht sickerte durchs Blätterdach wie dünner Kaffee. Ich hatte das Gefühl, mich in einem Tunnel aus Grün fortzubewegen. Der Weg war ziemlich trocken, nur an einigen Stellen wurde es etwas sumpfig, was meine Schuhe – Großstadtpflanzen, genau wie ich – ziemlich übelnahmen. Auf einem Baumstumpf machte ich schließlich eine Zigarettenpause. Ich hoffte, jetzt ungefähr die Hälfte des Weges hinter mir zu haben. Dann ging’s weiter. Immer wieder lagen Biegungen und dahinter neue Hügel vor mir. Schließlich erspähte ich so was wie eine Lichtung, und als ich sie erreicht hatte, sah ich Wasser zwischen den Bäumen hindurchblitzen. Das war eine harte Strecke bergab, und ich kam schweißnaß und keuchend unten an. Ich hatte gedacht, runter ginge es besser, aber dem war nicht so. Meine Schienbeine schrien bei jedem Schritt auf. Endlich konnte ich mir – mit Blick auf Little Crummock – einen weiteren Glimmstengel gönnen. Ein schmaler, langgestreckter See mit einer scharfen Biegung am fernen Ende – das war er also. Ich holte Lloyds Karte aus dem Rucksack. Am südlichen Ufer entlang führte ein Pfad zu Berners’ alter Hütte – hoffte ich.

Nachdem ich einigermaßen zu Atem gekommen war, machte ich mich wieder auf. Viel besser ging es auf diesem Weg auch nicht. Zweimal landete ich in einer Sackgasse, wobei ich mal wieder feststellen konnte, daß die ganze Welt eine Müllkippe ist. Nur sind manche Plätzchen, wo die Leute ihre alten Rasierklingen und so was abladen, schwerer zugänglich. Immerhin fand ich immer wieder zurück und krauchte noch anderthalb Stunden weiter. Ich war ziemlich stolz darauf, so weit gekommen zu sein, ohne einen Polizisten nach dem Weg fragen zu müssen. Meine Füße schienen inzwischen eine Art Eigenleben entwickelt zu haben und fanden ihren Weg über Wurzeln und andere Hindernisse beinah ohne mein Zutun. So konnte ich mich Wichtigerem widmen.

Zum Beispiel der Frage, warum ich diese Unternehmung überhaupt gestartet hatte. Patten konnte inzwischen tot oder zumindest auf dem Weg zur nächsten Grenze sein. Was erwartete ich in Dick Berners’ Hütte zu finden? Glaubte ich, dort eine Erklärung für den Mord an Aeneas entdecken zu können? Es gab keine befriedigende Antwort auf all diese Fragen. Also lief ich weiter. Ich hatte langsam den Verdacht, in eine Tretmühle geraten zu sein: die Landschaft zu beiden Seiten hatte ich doch schon x-mal gesehen. Als Stadtmensch kann man Natur offenbar nur in kleinen Dosen verdauen. Bei der nächsten Begegnung mit einem friedlich äsenden Rehlein oder einem putzigen Streifenhörnchen würde ich mich übergeben.

Dann sah ich’s vor mir: Dick Berners’ Hütte thronte hoch oben am Hang und sah so still und eingepaßt aus wie die verrottenden Baumstämme, über die ich hergestolpert war. Eine Bilderbuchhütte, aus mittelgroßen Stämmen gezimmert und von einem Spitzdach gekrönt. Aus der Mitte ragte ein Abzugsrohr, über die Fensteröffnungen waren alte Sägeblätter – Zahnung nach außen – genagelt, um Bären und andere unwillkommene Besucher abzuhalten. Die Tür wurde durch einen rostzerfressenen Riegel und ein Schloß gehalten, das bei der ersten Berührung brach. Drinnen war’s ziemlich dunkel. Ich konnte einen Holzofen ausmachen, dessen rostiges Rohr zur Decke führte, einen einfachen Tisch mit von Alter und Feuchtigkeit gewellter Wachstuchdecke, ein Bett mit klammen Matratzen und an der Wand Regale. Die vergilbten Etiketts kamen mir bekannt vor: Bohnen, Gemüse, Suppen. Eine aufgeplatzte Tüte mit etwas Weißem hatten offensichtlich die Mäuse lange vor mir entdeckt. Aus einer Blechdose mit japanischen Motiven roch es nach Tee.

Da ich beschlossen hatte, die Nacht hier zu verbringen, versuchte ich, mich mit den Gegebenheiten vertraut zu machen. Es gab Hinweise darauf, daß in einigen alten Sardinenbüchsen mal Kerzen gestanden hatten, aber die waren schon längst von den Mäusen vertilgt worden. Der gute alte Dick hatte tatsächlich versucht, diese ungebetenen Gäste aus seiner Hütte fernzuhalten: auf den Fußboden genagelte Blechstücke zeugten davon. Viel Erfolg hatte er nicht gehabt; die Mausköttel überall sprachen Bände. Überhaupt roch es muffig und säuerlich hier, als hätte der Raum ein grausliges Geheimnis zu hüten.

Ich warf meinen Rucksack aufs Bett und setzte mich auf den einzigen Stuhl, um eine zu rauchen. Da ich keine große Lust verspürte, die Geheimnisse von Dicks altem Herd zu ergründen, nahm ich ein kaltes Mahl zu mir: hartgekochte Eier, Sardinen, Brot, eine Orange und eine Probe von Cissys Kuchen. Während ich kaute, besah ich mir den Raum genauer. An den grob mit Zement verkleisterten Wänden hingen ein paar Ölgemälde der Art, wie ich sie schon kannte. Dann eine Bierdeckelsammlung und das Foto von vier jungen Männern in Uniform. Von einem Geweih baumelte eine saitenlose Gitarre. In der Tischschublade fand ich ein Messer mit Elfenbeingriff und angerosteter Klinge, dazu passend Gabel und Löffel. Auf dem Tisch lag ein spanisches Feuerzeug. Insgesamt also keine Einrichtung, die einen Dieb hätte begeistern können. Aber ich schätze, das wird hier überall so sein. Man kann schließlich seine Hütte nicht mit Wertgegenständen füllen und sie dann nur durch ein einziges müdes Schloß sichern.

Ein Blick auf Berners’ verstaubte Bibliothek enthüllte ein paar Abenteuerromane und eine Geschichte des Goldschürfens in Kanada von Arnold Hoffman. Mein erster interessanter Fund war ein Bündel Briefe, in denen es um Schürfrechte im östlichen Teil von Anglesia, County of Hastings, Provinz Ontario, ging. Die Geschichte hatte offenbar im Oktober 1959 begonnen. Ich ackerte die Sachen durch und kam schließlich zum Namen des Pächters: Richard Berners. 1964 tauchte ein neuer Name auf: Wayne Trask. Er erwarb einen Anteil von 15 Prozent an dem Projekt, ein Jahr später noch einmal 30. Aus dem Briefwechsel mit der Anwalts- und Notariatskanzlei ging nicht hervor, um was es sich bei den Schürfrechten genau handelte. Das entnahm ich einem beigefügten Zeitungsausschnitt aus der Globe and Mail über eine verlassene Rubinmine in derselben Gegend. Das war’s also: Rubine. Doch was hatte eine Rubinmine in Hastings in den sechziger Jahren mit dem zu tun, was hier im Moment vorging? Ich fragte mich das erneut, als ich auf ein Holzkistchen mit schwarzem Puder und einem Dutzend verschiedener Bohrer stieß. Im Regal stand eine Flasche Salpetersäure neben einer unbeschrifteten, die eindeutig Quecksilber enthielt. Das wirkte ungefähr so unverfänglich wie ein paar Schlagringe in einer Hochzeitsgesellschaft. Gut, der Abbau von Edelmetallen innerhalb des Parks ist illegal. Es gibt keine wertvollen Mineralien, auch gut. Deshalb ist der Park ein Naturschutzgebiet. Würde jemand Gold finden, wären die Grenzen von Alonquin bald aus Gummi. Und die beiden ‹Betreiber der Mine› waren Berners und Trask, beide damals in der Blüte ihrer Jahre. Aber der Möglichkeiten gab es schließlich viele. Albert McCord schien mir zwar nicht ins Bild zu passen, aber er kannte sich aus in der Wildnis. George war damals ein Twen, mein Schachpartner, während des Vietnam-Krieges nach Kanada zurückgekehrt, erschien mir auch nur schwer mit schwarzem Pulver und Säure hantierend vorstellbar. Doch von meiner Verdächtigenliste streichen konnte ich keinen.

Dieser Berners ging mir langsam unter die Haut. Hier war er – seit sechs Monaten in den ewigen Jagdgründen entschwunden und einer der reizendsten Typen, die mir seit Jahren untergekommen waren. Er verdiente wirklich aufmerksames Studium. Und hier war ich und erbaute mich daran, ihn beim Herumschnüffeln in seinen Sachen näher kennenzulernen. Leider gab es nicht mehr viel zu schnüffeln. Einige Dinge hatte ich erwartet, wie die Kollektion von Äxten beispielsweise oder die alte Winchester mit dem zerbrochenen Schaft, andere erstaunten mich, wie eine Ausgabe von Dickens ‹Great Expectations›. Noch mehr erstaunten mich Zeitungen jüngeren Datums, eine davon nicht mal zwei Wochen alt. Aus der Titelseite fehlte ein Stück, und ich machte mir eine Notiz, um beim Globe nachzuforschen.

Dann machte ich doch noch einen Fund nach meinem Geschmack: In einer Kiste mäusebenagter Bücher lag obenauf ‹Berühmte Kriminalfälle›, herausgegeben von C. L. Doran. Das war was für meiner Mutter Sohn. Ich blätterte darin herum. Bekannte Gesichter sahen mir entgegen. Die Elite der Kriminellen, geordnet nach Verbrechensart: Massenmörder, Giftmörder, Mörder mit Stich-, Schlag- und anderen Waffen, Sex-Mörder, Gang-Mörder, Würger ... alle waren sie da. Ha, wie die Engländer ihre Mörder lieben! Aber warum schleppte Berners das Ding herum? Der abgegriffene Band glitt mir aus der Hand, und als ich ihn aufhob, klappte er an einer Stelle auf, die Berners mehr als einmal gelesen haben mußte. Die Seiten waren voller schmutziger Fingerabdrücke. Ich überflog die Geschichte.

TAIT, Adelaide
einundzwanzigjährige Arzttochter, die 1926 in Cornwall, Ontario, wegen Mordes an ihrem Geliebten, dem achtundzwanzigjährigen Drucker Georges Ravoux, vor Gericht stand.

Es folgte die Geschichte des Mädchens, das sich verliebte, tonnenweise Liebesbriefe schrieb und schließlich ihren Liebhaber vergiftete. Er war ein junger Mann mit wunderschönem Schnurrbart, aber sonst wenig Aussichten, es im Leben zu etwas zu bringen. Der Knall kam, als er drohte, dem Vater des Mädchens ihre Briefe zu zeigen, um eine Heirat zu erzwingen. Er behauptete, vor Gott seien sie schon ein Paar. Eine pathetische Geschichte. Und dann, nachdem der junge Mann mit seiner Adelaide heiße Milch getrunken hatte, fingen die Beschwerden an, die ihn kurz darauf auf den Obduktionstisch brachten. Eine größere Menge Arsen wurde in seinem Körper gefunden, und diese brachte wiederum Adelaide am 30. Januar 1926 vor den Richter. Es endete dann so:

Infolge gegensätzlicher toxikologischer Befunde und einer Zeugenaussage, die Ravoux als Arsenverbraucher auswies, kam die Jury zu dem Beschluß: nicht schuldig, und die Angeklagte wurde freigesprochen.

Man sagte damals, die Schönheit des Mädchens habe entscheidend dazu beigetragen, sie vor dem Galgen zu bewahren. Über ihr späteres Leben ist wenig bekannt. Sie verließ Kanada kurz nach der Urteilsverkündung. Man nimmt an, daß sie nach Großbritannien ging.

An den Rand hatte Berners oder jemand anders mit Bleistift geschrieben: Alonquin Park, Ontario, Kanada.

Das mußte ich erst mal verdauen. Ich beschloß, einen Spaziergang zu machen, um meinen Kopf auszulüften. Meine Stabtaschenlampe und eine der Äxte nahm ich mit. Ich hatte zwar keine Angst vor der Dunkelheit und mußte auch niemandem meinen Mut beweisen, aber ... Ich fand den Weg und arbeitete mich ungefähr 150 Meter bergauf. Irgendwo hinter der dunklen Wand aus Buschwerk knackte ein Zweig. Ein Nachtvogel schrie zweimal, und das Echo tönte aus der Ferne. Ich stieg weiter bergan.

Dann kam ich zu dem Häuschen. Diese Außenaborte haben irgendwo etwas Monumentales. Einfach unverwechselbar. Ich hab mal gelesen, daß es sogar achteckige gegeben haben soll. Und irgend jemand hat dem Thema ein ganzes Buch gewidmet. Vielleicht unter dem Titel: ‹Das Plumpsklo im Spiegel der Jahrhunderte› oder so. Dies hier war typisch, ein Einsitzer, die Tür ging nach außen auf, und nur die Spinnweben hielten sie noch in den Angeln. Im Schein meiner Lampe kroch das Dunkel drinnen weg wie Kakerlaken. Die einzige Ablenkung hier drin war ein uralter Katalog.

Ich mußte wieder an Dick Berners denken. Okay, er hatte also hier im Park eine geheime Mine. Aber wo? Wahrscheinlich nicht allzuweit entfernt. Ich nahm mir vor, morgen früh die Umgegend genau zu inspizieren. Der alte Schlemihl hatte sich wahrscheinlich ins Fäustchen gelacht. Da saß er auf einer Goldmine – gut, es war nicht direkt Gold, aber es kam fast auf dasselbe heraus –, und keiner ahnte etwas davon. Er holte das Zeug heraus, ja, aber was machte er damit? Wieder ein neuer Gesichtspunkt, wo doch der einzige, für den ich bezahlt wurde, ein ganz anderer war. Nun, da hatte ich vielleicht endlich mal was, womit ich meine langen Winterabende ausfüllen konnte. Etwas huschte durch den Lichtstrahl meiner Taschenlampe, Flügel schlugen, es klang wie das Kartenmischen eines Profis.

Von meinem Standort an der Tür konnte ich ein anderes Hobby von Berners bewundern: seinen Steingarten. Es war eine Mulde mit wilden Rosen und allen möglichen Steingartenpflanzen auf Felsbrocken. Wenn ich den Lichtstrahl etwas herumwandern ließ, konnte ich mir einbilden, daß sich die Perspektive veränderte. Die Schatten wanderten und gewannen eine neue Verbindung zu den Steinen. Dies war für mich nach Joan Harbisons Petunienbeet der erste Versuch, die wilde Natur hier zu zähmen. Warum gerade hier oben, fragte ich mich. Warum nicht unten bei der Hütte? Langsam beschlich mich ein merkwürdiges Gefühl in den Kniekehlen, ich kenne das schon. Erst konnte ich nichts damit anfangen, aber so nach und nach fielen die Puzzleteilchen an ihre Plätze. Natürlich: dieser Steingarten war am falschen Platz, er paßte nicht hierher. Irgend etwas stimmte nicht. Ich ging näher. Die Blumen waren nicht aus Plastik, sie waren echt, ebenso Erde und Gestein. Ich schaute mir die Steine genauer an. Es waren nicht die abgerundeten Exemplare, die man in solch einer Anlage erwarten würde, nein, diese Felsbrocken waren kantig und uneben, hell an einer Stelle, dunkel an einer anderen. Dunkel? Geschwärzt? Warum das? Ich mußte an das schwarze Pulver unten in der Hütte denken und ... verdammt noch mal, das war’s! Ich stand vor dem Eingang zu Berners’ Mine!

Mit Hilfe meiner Axt begann ich die Landschaftsgärtnerei neu zu arrangieren. Immer mehr geschwärzte Felsbrocken kamen zum Vorschein. Schließlich entdeckte ich eine Sperrholzplatte, die mit Erde bedeckt war und darunter einen Kompressor. Von da aus gingen Schläuche in die Erde. Ich legte meine Lampe aus der Hand, um besser nachfühlen zu können. Das Herz schlug mir bis zum Hals, und das Knacken eines Astes irgendwo hinter mir störte mich nicht. Ich hätte meine Axt fest packen und mich umdrehen sollen, aber das tat ich nicht, und ein paar Sekunden später spielte es auch keine Rolle mehr. Das letzte, was ich noch registrierte, war eine Veränderung des Lichts. Es kam nämlich plötzlich von oben. Dann kam es von vorn und von unten und aus mir heraus. Eine Lichtexplosion. Mitten in diesem Licht tat sich eine dunkle Öffnung auf und verschluckte mich mit Haut und Haaren. Ich empfand keinen Schmerz, ich hörte nur ein Schwirren hinter dem Ohr – und dann hörte ich ein paar Jahre lang gar nichts mehr.

15

Meine nächsten Empfindungen waren verwirrt und verschwommen: Farben an der Peripherie der Finsternis, grellrote und gelbe Blitze wie in Comics. Wörter wie ‹Wow› und ‹Bang› standen da in dicken, perspektivischen Buchstaben. Ich lag auf etwas Hartem, an meiner Wange fühlte es sich sandig an, und im Mund hatte ich einen erdigen Geschmack. Von ganz weit her meinte ich Ruderschläge zu vernehmen. Ich hielt die Augen fest geschlossen, obwohl ich merkte, daß es um mich dunkel war. Wasser klatschte unter meiner Wange, und der Geruch von Teer und Tauen umfing mich.

Als das Rudern aufhörte, faßte mich eine Hand um die Knöchel. Ein Seil wurde um mein eines Bein geschlungen. Ich war zu weit weg, um feststellen zu können um welches. Bevor mir richtig klarwurde, was das alles zu bedeuten hatte, wurde ich von zwei stinkigen Armen hochgehoben und über Bord geworfen.

Während das beschwerte Seil mich in die Tiefe zog, nahm gleichzeitig die Kälte des Wassers die Benommenheit weg. Ich versuchte, mit den Händen zu paddeln. Ein unangenehmer Schmerz in den Ohren sagte mir, daß das nicht sehr effektvoll war. Dieser neue Schmerz fegte alles andere hinweg. Irgendwo mußte ich doch ein Taschenmesser haben. Das fiel mir ein, wie einem ein langvergessenes Geburtstagsgeschenk wieder einfällt. Ich hatte große Mühe, die Hand in die nasse Tasche zu zwängen, aber da war es. Meine Augen hatte ich jetzt weit geöffnet, auch wenn es nichts nützte. Im Geiste sah ich das kleine Messer vor mir – rot mit einem weißen Kreuz darauf. Mit den Zähnen versuchte ich, die Klinge aufzubekommen, wobei es mir beinah entglitt, aber schließlich hatte ich es geschafft. Mit einem Taschenmesser unter Wasser ein Seil durchzuschneiden ist verdammt schwierig. Ich bin schließlich nicht Tarzan. Der Druck auf Augen und Ohren wurde schier unerträglich. Ich säbelte wild weiter. Und plötzlich zog mich nichts mehr nach unten. Ich begann, mich nach oben zu strampeln, bevor meine Lungen explodierten. Endlich schoß ich aus dem Wasser, glücklicherweise ohne viel Gespritze. Das lauteste war mein Atemholen. Ich saugte die frische Luft ein, daß sich wahrscheinlich am Ufer die Bäume bogen. Als der Atem einigermaßen normal ging, lauschte ich. Der gleichmäßige Ruderschlag schien weit entfernt. Das Boot selbst konnte ich nicht erkennen – dann sah ich es doch. Das Rudergeräusch hörte auf, und ein Lichtstrahl raste auf mich zu. Ich verzog mich unter die Wasseroberfläche. Zwischen mir und dem Boot lagen ungefähr 150 Meter. Ich wartete und hielt die Luft an. Den Mann im Boot sah ich nur als dunklen Umriß. Er ruderte schließlich weiter.

Wassertretend beobachtete ich, wie das Boot kleiner wurde. Dann klappte ich gedankenvoll mein Messer zu und steckte es in die Tasche zurück. Das Ufer lag wie ein dunkles Band zwischen dem hellen Himmel und dem Wasser. Es war eine mondlose Nacht, und auch die Sterne hatten irgendwo hinter den Wolken wichtigere Geschäfte. Das Boot schien jetzt Land erreicht zu haben. Ich hatte keine Ahnung welches. Aus meiner Position wirkte der See rund, und jedes Ufer schien gleich weit entfernt.

Ich begann zu schwimmen, hielt mich dabei nach rechts. Meilen schienen es mir bis zum Land, aber ich beschwor mich selbst, nicht in Panik zu geraten, und die Meilen schmolzen zu einer realistischeren Entfernung zusammen. Ein merkwürdiges Gefühl, in voller Montur zu schwimmen. Es ist nicht nur das zusätzliche Gewicht der Kleidung, es ist mehr. Vergleichbar mit dem Hin- und Hergeschobenwerden in einer großen Menschenmenge vielleicht. Ich überlegte, ob ich die Schuhe ausziehen sollte, aber glücklicherweise fiel mir ein, wie weit entfernt ich von einem neuen Paar war. Nach dem ersten Schock erschien mir das Wasser nicht mehr kalt, eher so, als hätte es die Hitze des Tages aufgesaugt, um sie mir jetzt zugute kommen zu lassen. Von dem Boot war nichts mehr zu hören. Ich ließ mich eine Weile auf dem Rücken treiben, über mir wirbelte der Himmel. Es war totenstill. Ich übte weiter Rückenschwimmen und kam mir dabei vor wie ein Frosch in Pantoffeln. Dann sah ich ein Licht. Das konnte von Berners’ Hütte kommen. Ich konzentrierte mich auf einen Punkt und begann loszukraulen. Langsam, langsam – aber Arme und Beine wurden immer schwerer. Ganz ruhig, alter Junge, du hast es bald geschafft. Schließlich erreichte ich die Uferzone. Hier war das Wasser kühler, so als würde es aus unterirdischen Quellen gespeist. Mein Kopf fühlte sich leicht an, und meine Schwimmzüge wurden immer schwächer. Länger als ein paar Minuten würde ich nicht mehr durchhalten können. Ich tastete mit dem Fuß nach Grund. Beim dritten Versuch stieß ich auf Gegenliebe. Watteköpfig und mit schlotternden Gliedern kämpfte ich mich an Land. Die Felsen fühlten sich rund und glitschig an, Bäume und Büsche konnte ich ausmachen, und dahinter wußte ich Vögel und Bären und alles mögliche, was so kreucht und fleucht... Dann gingen bei mir – zum zweitenmal an einem Tag – alle Lichter aus.

16

Diesmal hörte ich Fliegengesumm. Die kleinen mit ihrem schrillen, eifrigen Ton und die dicken Schmeißfliegen mit dem trägen, weinerlichen. Ich fühlte die Sonne im Nacken, und der Fuß tat mir weh. Von meinem Kopf will ich gar nicht reden. Wenigstens konnte ich ihn bewegen. Er lag auf einem Felsbrocken in einer Blutlache. Mein Blut! Die Extremitäten waren dem Little Crummock noch immer herzlich verbunden. Das rechte Bein, steif ausgestreckt, ließ sich nicht beugen, nicht heranziehen. Verdammt, gebrochen, das hatte mir gerade noch gefehlt.

Mein restliches Ich fühlte sich einigermaßen heil an. Die Kopfschmerzen zählte ich nicht, die waren ja alt, nur an der Stirn schien etwas Neues zu sein. Ich versuchte noch einmal, das gebrochene Bein zu bewegen, nachdem ich mich auf die andere Seite gerollt hatte. Da tauchte aus dem Wasser ein Seil auf. Richtig, das hatte ich ganz vergessen. Ich robbte an dieser Leine entlang und zog wieder. Das Ende hatte sich zwischen zwei Felsen verklemmt. Ich riß daran und war frei. Der Knoten um mein Fußgelenk bereitete einige Schwierigkeiten, aber dann hatte ich auch das geschafft. Ich versuchte aufzustehen. Das linke Bein war in Ordnung, aber da, wo am rechten normalerweise der Fuß sitzt, hatte ich einen Bienenstock oder so was.

Ich zog mich ins Gebüsch zurück, wo ich mich etwas sicherer fühlte. Und dann saß ich da, massierte meinen lädierten Fuß und versuchte, Ordnung in meine Gedanken zu bringen. War mir jemand von der Lodge aus gefolgt, oder war ich vom heimlichen Betreiber der Mine überrascht worden? Ich machte eine Kandidatenliste. Dem Horn auf meinem Hinterkopf nach zu urteilen, mußte ich nach einem Rechtshänder Ausschau halten, der wußte, wie man zuschlägt, ohne den Schädel seines Opfers gänzlich zu zertrümmern. Ich hätte mich in den Hintern beißen können, daß mir das passiert war. Man sollte immer am Straßenrand haltmachen und nach allen Seiten sichern, bevor man sich in den Verkehr wagte – sogar hier in der Wildnis. Ich zog mir ein paar Sachen aus und versuchte, sie auf einem Felsen zu trocknen. Meine Schuhe waren in einem hoffnungslosen Zustand, aber das hatte ich schon geahnt, als ich den allerersten Schritt in diesen ganzen Schlamassel tat.

Eine halbe Stunde später fühlte sich mein rechter Fuß wieder einigermaßen normal an. Als ich aufstand, ließ er mich nicht im Stich. Meine feuchten Klamotten waren naturgestärkt mit einer Mischung aus Angstschweiß und Seewasser. Ich hielt mich so dicht wie möglich am Ufer. Die Hütte lag hinter der nächsten Biegung. Ich sah sie von weitem. Zehn Minuten lang beobachtete ich sie, ohne daß sich etwas rührte. Langsam schlich ich näher und kam mir dabei vor wie ein Typ im Cowboy-Film. Ich versuchte, möglichst wenig Krach zu machen, und fand, daß ich ein ‹Befriedigend› im Anschleichen durch waldiges Gelände verdient hatte.

Während ich mich so von einer Deckung zur nächsten weiterarbeitete, entdeckte ich einen besonders günstigen Beobachtungspunkt. Das Farnkraut war hier heruntergetreten, und die Zweige gaben den Blick auf die Hütte frei. Mein Blick fiel auf einen ausgekauten Kaugummi, ins Originalpapier gewickelt. Kam mir irgendwie bekannt vor. Jemand hatte von hier aus die Hütte beobachtet. Ich steckte den Kaugummi ein und machte, daß ich weiterkam.

Unter einer der sägezahnbewehrten Fensteröffnungen kam ich schließlich heraus, fand etwas zum Unterlegen und hob vorsichtig die Nase an die zerbrochene Scheibe. Leer. Mein Atem ging plötzlich wieder normal.

Das rostige Schloß war notdürftig wieder an seinen Platz gehängt worden. Ich nahm es ab. Mein Rucksackinhalt lag über den Fußboden verstreut. Ich rettete ein paar hartgekochte Eier und eine Dose Sardinen, damit stellte ich mir ein Festmahl zusammen. Ich erstickte fast an den Eiern und spülte mit der Hälfte des noch vorhandenen Wassers nach.

Das war schon ganz gut, aber was mir wirklich fehlte, war etwas anderes. Ich merkte es, als aus meinem Rucksack ein Stück Seife kullerte. Ja, ich brauchte dringend ein Bad. Ich zog mich aus und rannte, das Stück Seife in der Hand, zum Seeufer hinunter. Ich schrubbte mich unnachgiebig und hatte schließlich das Gefühl, etwas von dem Schmutz, dem Schweiß und der Angst der letzten Stunden weggewaschen zu haben. Dann stürzte ich mich ins Wasser und schwamm hinaus, so weit ich es wagte.

Ich war noch eifrig damit beschäftigt, mir klarzumachen, daß ich so schnell keinen neuen Ärger zu befürchten hatte. Aber ich irrte. Der Ärger stand an der Ecke der Hütte und starrte mich an, als ich hineinwollte. Er sah aus wie ein Mann in einem mottenzerfressenen Bärenkostüm. Es war ein verflixter Bär. Er glotzte mich an und ich ihn. Ich hatte nicht mal ein Handtuch, das ich nach ihm hätte werfen können. Die Winchester drinnen kam mir in den Sinn und die schöne Sammlung von Äxten. Wo war bloß die geblieben, die ich letzte Nacht mitgenommen hatte? Der Bär bewegte sich nicht. So standen wir Aug in Auge. Mir fiel die offene Tür ein. Wahrscheinlich hatte er den Lebensmittelgeruch in die Nase bekommen. Ich glaube, ich fing an zu zittern. Ob ich wohl mit Badehose mutiger gewesen wäre? Wir hielten beide den Atem an und blieben, wo wir waren, eisern. Ich überlegte gerade, ob ich vielleicht mal brummen sollte, als der Bär zwinkerte. Ich hatte gewonnen! Das Biest fing an zu schniefen und schlug sich seitlich in die Büsche. Es rannte nicht weg, es wandte sich nicht ab, es trat keinen Rückzug an, es machte sich einfach davon. Wie ein Reisender, dem klargeworden ist, daß er am falschen Flughafen gewartet hat.

Das war der Knackpunkt. Ich kapierte endlich, daß ich hier nicht erwünscht war. Ich wollte plötzlich nichts als wieder auf dem Heimweg sein. In der Hütte las ich meine Siebensachen zusammen. Als ich am Herd vorbeikam, entdeckte ich mit Schrecken: er war warm. Ich wühlte ein bißchen in der Asche herum und fand eine Kartoffel, die jemand da zum Backen hineingelegt hatte. Irgendwie trug das auch nicht gerade dazu bei, daß ich Lust zum Bleiben verspürte. Ich verzichtete auf die Abmeldung, mir war nach einer Blitzreise. Aber eines wollte ich noch: Ich wollte noch mal einen Blick auf Berners’ Steingarten werfen. Bei Tageslicht. Ich ignorierte den dumpfen Schmerz in meinem Hinterkopf und stieg wieder da hinauf, wo ich letzte Nacht auf so unfeine Art unterbrochen worden war.

Das Klohäuschen interessierte mich am meisten. Es stand auf felsigem Untergrund, also mußte das Loch darunter herausgesprengt worden sein. Es mußte eine Lösung geben, wie man das Örtchen bewegen konnte, nur sah ich keine. Ich lief ein paarmal rundherum, immer ein Auge auf meine Umgebung gerichtet. Heute fürchtete ich Mensch und Tier. Bei der dritten Umrundung meinte ich, Anzeichen dafür zu sehen, daß die rückwärtige Wand in Kontakt mit dem Boden gekommen war. Ein paar Kiefernnadeln steckten in den halbverwitterten Brettern, außerdem sah diese Seite schmutziger aus. Also schloß ich die Tür und drückte von vorn dagegen. Das Häuschen kippte. Ich kam mir vor wie ein Dorfjunge in der Hexennacht. Irgendwo an der Rückwand gab es Scharniere, jedenfalls kippte die Geschichte ganz leicht nach hinten über, so leicht wie eine Falltür. Und da war sie: Berners’ Mine.

Ich warf nervöse Blicke in die Runde und setzte dann einen zittrigen Fuß auf die oberste Sprosse der Leiter. Die Taschenlampe hatte ich dabei, und so erkannte ich rasch, daß es kein besonders tiefer Schacht war. Von der Öffnung unter dem Aborthäuschen ging es vielleicht 6 Meter tief hinunter, dann verjüngte sich der Schacht, bis es nicht viel mehr als ein Kaninchenbau war. Obwohl ich schon beinah auf allen vieren kroch, stieß ich ständig an. Ich fand einen Steinbohrer, der an die Kabel von draußen angeschlossen war, Geräte wie Schaufel und Hammer lehnten an den Wänden, dann endete der Schacht abrupt. Nicht sehr befriedigend, wenn ich an all meine jugendbewegten Träumereien von unterirdischen Gängen und vergrabenen Schätzen dachte. Aber ein bißchen kam ich mir doch vor wie früher, wenn ich als Kind unter Nachbar Colemans Veranda gekrochen war. Ganz hinten hatte ich immer das Ticken des elektrischen Zählers hören können. Hier hörte ich das Ticken meines eigenen Herzens. Ich sah mich noch einmal um, zuckte die Achseln und machte mich auf den Rückweg. Oben angelangt, brachte ich das Häuschen wieder in die Lage, die eher seiner Bestimmung entsprach.

Von hier aus fiel mein Blick auf Berners’ Schlackenhaufen, den er mit pulvergeschwärzten Felsen und Blumen in einen Garten verwandelt hatte. Da war ja auch meine Axt noch, ihr Griff schien sehr tief zu stecken. Mir brummte der Schädel, wenn ich nur daran dachte, was ich seit gestern alles erlebt hatte. Ich ging hinüber, um mir meine Grabungen der letzten Nacht noch einmal anzusehen. Die Spanplatte schaute ein bißchen hervor. Sie lag anders, so daß sie die Höhlung darunter nur halb bedeckte. Eigentlich konnte ich ja die Axt wieder an ihren Platz hängen, dachte ich und zog daran. Es ging schwer. Ein Bündel dunkler Arbeitskleidung kam zutage – braune Hose, in gelbe Stiefel gestopft, Schnürsenkel, offen und wie Spaghetti herumhängend. Meine Kniekehlen signalisierten mir: ‹Achtung›. Ich zerrte weiter, das nächste war ein schmutziges Unterhemd, das unter einem verwaschenen Flanelloberhemd hervorschaute. Dann ein Wust dunklen Haars. Das Rote war Blut und gehörte zu der Wunde in George McCords Kopf, da wo die Axt ihn getroffen hatte.

17

Rückblickend muß ich sagen, daß mir plötzlich nach Menschenmengen zumute war. Ich verspürte eine unheimliche Sehnsucht nach dichtbevölkerten Gegenden, wie zum Beispiel dem Granada Theater in der James Street in Grantham während einer Samstagsmatinee. Zeit, daß ich hier wegkam. Der Tod reckte seine knochigen Finger ein bißchen zu eindeutig aus in den letzten Tagen. Außerdem schuldete ich es George. Der Arme hatte keine Aussichten mehr, irgendwohin zu kommen, außer auf den Friedhof von Hatchway. Seine Zukunft war festgelegt.

Er lag auf dem Bauch, einen Arm unter sich, den anderen auf dem Rücken verdreht, so als hätte ihn jemand als Henkel benutzt. Das Gesicht zeigte nach unten, so mußte ich wenigstens den düsteren Ausdruck darin nicht sehen. Seine Taschen sollte ich mir näher anschauen, aber ich war mir nicht ganz sicher, ob die hartgekochten Eier dabei in meinem Magen bleiben würden. Ich tat es, bevor ich Zeit hatte, darüber länger nachzudenken. Er ließ sich leicht zur Seite drehen. Augen und Mund standen offen. Neben all den Dingen, die man normalerweise in den Taschen eines Mannes findet, stieß ich auf das Stück, das aus der Globe and Mail fehlte. Ich schaute es mir an, eine willkommene Abwechslung von Georges Fladengesicht, auf dem die Frage: ‹Warum gerade ich?› in aller Deutlichkeit zu lesen war.

Es war ein großes Foto. Der Premierminister war darauf zu sehen. Neben ihm die Gesundheitsministerin Rosalyn Pike, zusammen mit ihrem Mann, einem höheren Beamten namens Desmond Brewer. Das Faszinierende waren weder die blühenden Tulpen im Hintergrund noch die freundlichen Fotografiergesichter. Faszinierend war die Tatsache, daß einer der Gäste von Petawawa Lodge namens Des Westmorland als Beamter und Ehemann einer Ministerin darauf zu sehen war. Ein ganz schöner Schock, aber an Schocks war ich mittlerweile ja gewöhnt. Ich überlegte einen Moment, ob ich das Papierchen einstecken sollte, doch mein Gewissen entschied dagegen. Ich steckte es also wieder dahin zurück, wo ich es gefunden hatte, und rollte George in seine alte Lage. Die Polizisten sollten ruhig denselben Anblick haben. Ich wurde schließlich nicht dafür bezahlt, Harry Glovers ästhetisches Empfinden zu schonen. Langsam breitete sich Wut in mir aus – das war gut gegen die Angst. Ich bekam einen trockenen Mund, und da ich wußte, was das bedeutete, machte ich, daß ich wegkam. Ich schnappte meinen Rucksack und bemühte mich nicht einmal, das Schloß wieder an seinen Platz zu hängen.

Den ersten Teil der Strecke legte ich in einer Art Marathonschritt zurück. Ich schnaufte ganz schön, während ich versuchte, Wurzeln und Geröllbrocken auszuweichen. Die Sonne stand noch hoch am Himmel und brannte sich zwischen Rücken und Rucksack fest. Ich legte keine Pause ein, als ich das Seeufer erreicht hatte, sondern rannte weiter, obwohl mir Seitenstechen zu schaffen machte. Die Vorstellung, daß da am Ende des Trampelpfades mein Boot auf mich wartete, hielt mich aufrecht. Aber es wurde doch immer mehr ein automatisches Einen-Fuß-vor-den-anderen-setzen. Endlich lag die Lichtung vor mir. Und da sah ich den Bauch meines Alubootes blinken. Die letzten paar hundert Meter rannte ich. Dann stand ich stockstill. Ungefähr ein halbes Dutzend Löcher starrten mir aus dem glatten Bauch des Bootes entgegen. Meine Seefahrerkarriere war zu Ende!

Absurderweise fiel mir ein Mickey Mouse-Cartoon ein, in dem Mickey in sein durchlöchertes Boot ein zweites Loch bohrt, um das Wasser wieder ablaufen zu lassen ...

Ich warf den Rucksack von mir und überlegte, was zu tun sei. Zuerst mußte ich aber mal die Fluchphase überwinden, dann kamen die Selbstvorwürfe: warum um Himmels willen hatte ich meinen schönen Beobachtungsposten gegenüber dem Woodwardschen Haus aufgegeben? Warum war ich überhaupt aus Grantham weggegangen? Ich hätte es besser wissen müssen. Und zu allem Unglück waren mir nun auch noch die Zigaretten ausgegangen.

Als das Zittern aufgehört hatte, drehte ich mein Boot um. Die Löcher waren alle von außen geschlagen worden, so daß die Wundränder sich nach innen wölbten. Ich nahm einen Stein und klopfte eine Weile auf dem Metall herum. Das hob meine Stimmung etwas. Dann legte ich einen zweiten Stein unter, und es gelang mir, die Löcher so weit zurechtzuklopfen, daß man wenigstens nicht mehr durchsehen konnte. Natürlich waren sie damit noch nicht wasserdicht, aber wenigstens sahen sie nicht mehr so aus, als würde ich damit in zehn Sekunden U-Boot spielen müssen.

Was nun? Ich brauchte etwas Harz. Leicht gesagt, aber ich fand tatsächlich eine Kiefer, an der ein paar Tropfen hingen, und versuchte mit meinem Taschenmesser, sie ihr abzunehmen. Natürlich dachte dieser Baum gar nicht daran, meinetwegen schneller zu harzen, ich mußte die Wunde in der Rinde vergrößern. Ich zapfte noch einen zweiten Baum an, und schließlich hatte ich so viel auf meiner Messerklinge, daß ich ein Loch im Bootskörper damit zukleistern konnte. Ich kam mir ein bißchen wie Robinson vor. Es dauerte eine Stunde – oder Stunden, ich habe keine Ahnung, wie lange es wirklich dauerte –, da hatte ich ein Patchworkboot. Ich zog es ins Wasser. Sah ganz brauchbar aus. Was aber würde passieren, wenn mein Gewicht dazu kam? Nun, das war zumindest ein Vortest. Ich holte den Motor. Immer noch kein Wasser im Boot. Den Rucksack ließ ich, wo er war, und stieg dann vorsichtig selbst ein. Eine der Flickstellen verwandelte sich in einen Springbrunnen. Ich hielt erst mal den Finger drauf. Bißchen lächerlich, aber ich hatte langsam das Gefühl, keine Zeit mehr verschwenden zu dürfen.

Dann warf ich den Motor an. Unter meinem Finger pulsierte es ein bißchen, aber sonst ging alles ganz gut. Ich fuhr so vorsichtig wie möglich um die Flußbiegungen. Plötzlich erhob sich vor mir in einer Explosion grau-blauer Federn ein riesiges, blödes Vieh von einem Reiher. Ich kriegte fast einen Herzschlag. Ein bißchen kam ich mir vor wie ein Afrikaforscher, der in ständiger Angst lebt, die unscheinbaren Stämme am Ufer würden ins Wasser gleiten und sich als blutrünstige Krokodile entpuppen. Nichts dergleichen tat sich. Das einzige Wesen, dem ich begegnete, war ein totes Reh, das in diesem Zustand wenig an Disney erinnerte. Meine Entdeckungen fingen zunehmend an, mich zu nerven.

Als ich die Flußmündung erreichte, spuckte ich dreimal ins Wasser – Glück auf– und legte etwas Geschwindigkeit zu. Dabei achtete ich trotz all meiner Tapferkeit darauf, daß ich nicht mehr als ungefähr 100 Meter vom Ufer abkam. Die nächste Klebestelle platzte auf. Erst war’s nur ein Hereinsickern, doch dann sprudelte es, bis meine zweite Hand den Fluß stoppte. Ich versuchte, das Harz wieder drüberzuschmieren, aber auf dem nassen Untergrund hielt es nicht. Ich brauchte meine Hand zum Steuern, also zum Teufel mit dem verdammten Loch.

Obwohl ich nur langsam vorankam, konnte ich bald einen Blick auf die zweite Insel, ziemlich am Ende von Big Crummock, werfen. Sie erschien mir wie ein Talismann, und ich grinste vor mich hin, während ich darauf zusteuerte. Meine Hand wurde es langsam müde, den See davon abzuhalten, das Boot zu überfluten; meine Ferse, die ich energisch auf das zweite Loch gesetzt hatte, nicht minder. Auf Höhe der Insel schoß dann die nächste Fontäne hoch. Als ich daraufhin das Gewicht verlagerte, um meinen anderen Fuß auf die neue Öffnung zu pressen, brach ich durch den Boden, und das Wasser hatte Eintritt frei. Ich gab Gas, um die Schnauze des Bootes hochzukriegen und wenigstens einige meiner Klebestellen zu retten, aber es war nicht zu schaffen.

Kurz vor dem Woodward-Haus röchelte der Motor sein Leben aus. Ich drehte mich um und sah warum: Er lag unter Wasser. Tatsache war: Ich sank. Der Vorsatz, nahe beim Ufer zu bleiben, war schon gut gewesen. Nur hatte ich ihn leider vor lauter Begeisterung beim Anblick der vertrauten Insel vergessen. Wie ein Pferd, das den Stall wittert, war ich drauflosgeprescht. Und jetzt saß ich bis an den Hals im Big Crummock See. Aus der Traum.

Ich hatte kein Motorgeräusch gehört, erst als es direkt neben mir war, wurde ich aufmerksam. Ich war so mit meiner jammervollen Lage beschäftigt, daß ich nicht einmal wissen wollte, wer sich da zu meiner Rettung aufgemacht hatte. Bis eine Hand an den Bootsrand faßte und ich in das bärtige Gesicht meines Retters blickte: es war Norbert E. Patten.

«Sie», riefen wir unisono. Und Patten fugte hinzu: «Aus der Tiefe heraufgestiegen.» Ich war richtig froh, ihn zu sehen, auch mit einer schmutzigen Bandage um die rechte Hand. «Haben Sie ein Seil?» versuchte er seinen Motor zu übertönen. Er fuhr den Zwilling zu meinem Boot, nur mit stärkerem Motor. Mit einem kräftigen Anziehen hätte er all meine Patchworkarbeit zunichte machen können. Ich warf ihm das nasse Tau hinüber. «Ich beeile mich», schrie er und wand das Tau um einen Haken am Heck. «Sie kommen besser zu mir rüber, Benny.»

«Und was ist mit meiner Bergungspflicht?» fragte ich. «Das Boot gehört mir nicht.» Er schien nicht der Ansicht, daß das besonders witzig sei. Also kletterte ich rüber. Er reichte mir die Hand, und ich stolperte über Angelgerät und Netze. Sobald ich ein Plätzchen gefunden hatte, gings dem vertrauten Landesteg entgegen.

«Wer hat Sie aus dem Krankenhaus geholt?» wollte ich wissen.

«Ich selbst. Die konnten dort nichts mehr für mich tun. Sie hatten ja schon alles Nötige getan, Benny. Als sich nach ein paar Stunden herausgestellt hatte, daß ich nicht vergiftet war, bin ich gegangen. Trotzdem, ich stehe mal wieder in Ihrer Schuld, Sportskamerad.»

«Sie haben das Konto soeben ausgeglichen», erwiderte ich. Mir war kalt und heiß zugleich. Nicht vergiftet? Verdammt!

«Was ist überhaupt passiert?» wollte er wissen, nachdem er beide Boote sicher vertäut hatte. «Das Ding hier ist doch gar nicht seetüchtig.» Ich hatte gar nicht gewußt, daß mein Retter ein Humorist war. Beim Schach zeigte er es jedenfalls nie.

Ganz plötzlich war’s mit meiner Überlegenheit vorbei. Zuerst fing ich an zu zittern, dann kam das Gefühl, mir würde sich gleich der Magen umdrehen. Er merkte, daß ich triefte, und warf mir einen dicken Pullover zu. Dann bugsierte er mich zum Haus hoch. Ich hinterließ überall nasse Fußtapsen. An der Tür blieb ich stehen, aber er nahm mich am Arm und zog mich mit hinein.

Zwanzig Minuten später hatte ich trockene Sachen an – Pattens wahrscheinlich – und versuchte schon recht erfolgreich, das Zähneklappern zu unterdrücken. Außer Lorca war niemand da. Sie schien gerade vom Schwimmen zu kommen, denn sie hatte nasses Haar und einen Bademantel an. Nachdem sie einen Blick auf das zitternde Wrack geworfen hatte, holte sie ein Handtuch, das herrlich nach Shampoo duftete, und fing an, mir die nassen Sachen auszuziehen. Da es nicht um Leben und Tod ging, ließ ich sie lieber nicht; denn in meinem Kopf spukte noch Pattens Bibelzitat von neulich: ... ‹Du sollst nicht begehren ...› Darauf versuchte sie, wenigstens die Blutzirkulation in meinen bläulichen Füßen wieder in Gang zu bringen. Immerhin etwas. Später zeigte mir ein Blick in den Spiegel den Schatten meines Selbst, fahle, zerkratzte Haut, tief in den Höhlen liegende Augen, lädiert von Kopf bis Zeh. Oh, Cooperman!

Lorca hatte Kaffee gemacht und brachte mir eine Decke. Patten stand die ganze Zeit herum, als sei er der Regisseur.

«Lorca, mach doch mal Feuer. Wie fühlen Sie sich jetzt, Benny?» Mir fiel fast das Gebiß raus bei dem Versuch, ihn meines sich steigernden Wohlbefindens zu versichern. Endlich knisterte es im Kamin, und Patten setzte sich ans andere Ende des langen Sofas, von wo aus er mich beäugte wie eine brennende Lunte. Als er glaubte, ich habe mich genügend erholt, fing er mit den Fragen an.

«Was ist da draußen passiert?» Ich schüttelte bedauernd den Kopf, so als sei ich auch eben erst angekommen.

«Das Boot hatte ein Leck», versuchte ich’s und nippte an dem köstlich heißen Kaffee. Mein Kopf fühlte sich federleicht an.

«Leck? Mann, das Ding war total durchlöchert. Was wollten Sie wirklich da draußen junger Mann?» Er sah aus wie ein Schiedsrichter, der auf ein Foul lauert. «Ich muß wissen, was hier vorgeht, mein Lieber, ich glaube nicht an Zufälle.»

«Irgend jemand hat die Löcher da reingehauen, oben an der Nordseite des Sees», sagte ich. «Nicht gerade das, was ich unter Fairness verstehe. Ich hab versucht, sie auszubügeln, und sie dann mit Harz versiegelt.»

«Deshalb roch’s so nach Desinfektionsmittel», warf Lorca ein.

«Hab ich mal im Kino gesehen», erklärte ich. Frostschauer verwandelten meinen Redefluß in abgehacktes Public-School-Understatement-Englisch. Lorca nahm mir den leeren Kaffeebecher ab und ging damit in die Küche.

«Dieser Jemand muß sich doch was dabei gedacht haben, verdammt noch mal. Haben Sie ’ne Ahnung, wer?»

«Nein, aber ich nehme an, es hat mit Ihnen zu tun.»

«Hmm», brummte Patten. «Dazu kommen wir noch. Ich habe erst im Krankenhaus gemerkt, daß Sie von Anfang an wußten, wer ich bin. Was für ein Spiel spielen Sie, Benny? Ich weiß, daß Sie auf meiner Seite stehen, aber für wen arbeiten Sie? Hat Van Sie beauftragt? Oder P. J.? Raus mit der Sprache.»

«Geht nicht, Mr. Patten, tut mir leid», mir wurde unbehaglich unter meiner Decke.

«Was soll das heißen, geht nicht? Vergessen Sie nicht, wer ich bin. Ich könnte Sie auslöschen, Benny, und zwar in null Komma nichts. Geheimnisse gibt es bei mir nicht, verstanden?» Sein Gesicht hatte sich gerötet, und die lidlosen Augen traten aus den Höhlen. Wenn es jetzt noch einen Donnerschlag gegeben hätte, wäre ich gerannt. Er sah plötzlich irr aus, so als sei er irgendwie besessen.

«Es tut mir wirklich leid, Mr. Patten, aber ich kann meinen Auftraggeber nicht preisgeben, das steht mir nicht zu.» Mir war klar, daß diese Argumentation nicht viel stichhaltiger war, aber vielleicht akzeptierte er’s beim zweiten Anlauf.

«Ich glaube, wir müssen uns mal sehr ernsthaft unterhalten, Sportsfreund.» Jedes seiner Worte klang, als wolle er mich damit vergiften.

«Gut, gut, einverstanden, ich bin immer gesprächsbereit», flötete ich.

«Zweimal hat man schon versucht, mich zu erwischen, und jetzt geht’s auch noch auf Sie. Die wissen, daß Sie regelmäßig hierherkommen. Das ist es.»

«Sie können das nicht einfach alles in einen Topf Werfen, Patten. Wir wissen lediglich, daß drei Dinge passiert sind.» Er beruhigte sich langsam wieder. Mit der rechten Hand zog er an den Fingern seiner linken herum. «Es könnten ja schlicht drei verschiedene Typen mit ihren diversen Abneigungen sein. Und dann dürfen wir Aeneas nicht vergessen. Er gehört auch ins Bild. Schließlich ist er nicht an Altersschwäche gestorben. Aber auch ich habe keine Antworten, ich versuche nur, eindringlichere Fragen zu stellen.»

«Also, da gibt es schon ein paar Antworten im Zusammenhang mit Ihnen, Benny, die ich ganz gern hören würde. Ich bin belogen worden, man hat mich ausgenutzt, meine Sicherheitsvorkehrungen sind für die Katz.»

«Nur so sollte man Sicherheit betrachten. Entspannen Sie sich, Mr. Patten, sonst stecken Sie sich noch an meiner Zitterei an.»

«Also, Cooperman, der Boss bin hier immer noch ich. Nur einer kann die Kontrolle haben, verstehen Sie? Ich bin der von Gott Gesalbte, nicht Sie. Vergessen Sie das nie.» Ich versprach es.

Die Geräusche aus der Küche klangen, als gäbe es bald was, und siehe da, kurz darauf erschien Lorca mit einer Tasse heißer Suppe – Gemüsesuppe aus der Dose, wie meine Mutter sie macht. Es schmeckte, und ich sagte ihr das. Meine nassen Kleidungsstücke hingen vor dem prasselnden Feuer über Stühlen. Patten saß im Feuerschein, die Flammen spiegelten sich in seinen Brillengläsern. Lorca hockte sich auf eine Kaminstufe, stopfte sich ein Kissen in den Rücken und begann ihr feuchtes Haar zu bürsten. Sie bewegte sich, als wisse sie von meinem heimlichen Spitznamen für sie: ‹Miss Bilderbuchbody›. «Auf dem Herd ist noch mehr Kaffee», sagte sie.

«Danke», erwiderte Patten, ohne aufzusehen. Er starrte in die Flammen und fuhr fort – als sei er mitten in einer ausführlichen Selbstrechtfertigung unterbrochen worden. «Wissen Sie, Benny, ich war mir immer klar darüber, daß ich Feinde habe. Die Mächte der Finsternis waren stets gegen mich gewandt. Ich sah um mich und war ohne Freunde, hinter jedem Lächeln erkannte ich den Dolch. Guter Gott, darauf war ich vorbereitet. ER hatte mich vorbereitet. Worauf ich nicht gefaßt war, das waren die Feinde in mir selbst, in meinem Herzen. Van Woodward war der beste Freund, den ein Mann sich nur wünschen kann. Ich lernte ihn hier in dieser Hütte kennen. Er zeigte mir die große Welt, machte mir bewußt, daß ich den Staub dieses Ortes abschütteln und hinausgehen konnte. Aber jetzt ... jetzt weiß ich nicht mehr, wo ich ihn einordnen soll. Ich traue ihm nicht mehr, weiß überhaupt nicht mehr, wem ich noch trauen kann.»

Er machte ein Gesicht, als habe er eben mit derselben Post die Nachricht von einem Millionenminus auf seinem Konto und die einer größeren Steuernachzahlung erhalten. Ich entschuldigte mich also erst mal und ging auf die Suche nach dem Badezimmer. Als ich es gefunden hatte, stellte ich fest, daß es genau aussah wie eines in der Stadt. Mußte hier draußen ein Vermögen gekostet haben. Die Gelegenheit einer verriegelten Tür zwischen mir und den anderen konnte ich natürlich nicht ungenutzt verstreichen lassen. Ich unternahm einen kleinen Streifzug durch die Schränke. Neben teuer aussehenden Cremes für empfindliche Haut gab es diverse Mittel gegen schlaflose Nächte, zur Empfängnisverhütung und bei nervösem Magen. Lorca schien eine Vorliebe für ausgefallene Shampoos und Haarfestiger zu haben. Ich schnüffelte mich durch drei Flaschen, bevor ich ihren Bourbon-Vorrat entdeckte. Ganz schön schlau, ihn hier zu deponieren. So öffentlich war er sicherer als im Tresor. Allein die Etiketten würden jeden vernünftigen Mann davon abhalten. Ich machte im Geiste eine Verbeugung vor ihrer Cleverness, dann ging ich zurück zu den beiden ans Feuer.

«Versteh mich nicht falsch, Lorca», sagte Patten gerade, «meine Definition von Hölle ist ein halbgefülltes Stadion. Hey, das war ja gut! Schreib es auf!»

«Das ist nicht auf deinem Mist gewachsen.»

«Das machen wir schon. Schreib’s nur auf. Ah, fühlen Sie sich besser, Benny? Ich ja.»

«Die Suppe hat mir gutgetan. Danke.» Letzteres war an Lorcas Adresse gerichtet, und wir tauschten ein Lächeln aus.

«Oh, gern geschehen.» Sie stand auf. «Übrigens, diese Sachen hier habe ich aus Ihren nassen Taschen gefischt.» Damit händigte sie mir meine Brieftasche und ein Schlüsselbund aus. Während sie die Brieftasche in meine Hand legte, lächelte sie fast unmerklich. Ich steckte die Sachen in die geborgten Hosen. Also sie wußte Bescheid. Wie lange wohl, bevor sie eine beiläufige Bemerkung fallen lassen würde?

«Wie wär’s mit einem Bums im Heu, Mr. Cooperman? Natürlich nur aus medizinisch-therapeutischen Gründen.» Sie sah Patten an. «Hab ich mal im Kino gesehen.»

«Danke, ich möchte nur Kaffee.» Sie nahm ihre Bürste auf. Pattens Blick wanderte vom Feuer zu Lorca, dann zu mir. Sein Gesicht hatte einen gequälten Ausdruck.

«Lorcas Rebellion nimmt manchmal merkwürdige Formen an», erklärte er. «Im Grunde ist sie noch sehr unreif. Nehmen Sie sie nicht allzu ernst, Bruder, ich hab’s nie getan.»

«Du bist ein Mistkerl, Norrie, weißt du das? Hier kann man doch nichts anderes machen, außer bumsen. Und Du unterhältst dich nicht mal mit mir. Du hast mir vorher nicht gesagt, daß es so langweilig werden würde.»

«Du kannst tun, was du willst, Lorca. Ich wünschte allerdings, du würdest nicht in aller Öffentlichkeit herumjammern. Ich habe dir gesagt, daß wir eine Weile hierbleiben werden, und du bist freiwillig mitgekommen, weil es da bestimmte Dinge gibt, die ...»

«Das brauchst du nicht weiter auszumalen. Ich fühle mich eben einsam ohne Gesprächspartner. Kein Telefon, kein gar nichts. Ich will nur wissen, wie lange noch, das ist alles. Entschuldige, daß ich geboren bin.»

«Würden Sie Lorca auch als Durchschnittssünder einstufen, Mr. Cooperman?»

«Ich bin nicht der einzige Sünder, oder?» Jetzt kam ihr großer Auftritt. Ich fragte mich, wie schnell ich wohl in meinem Zustand laufen konnte. «Sie müssen uns mehr von Ihren Erfahrungen in der Damenkonfektion erzählen, Mr. Cooperman. Ich wette, da gibt es mehr Interessantes, als wir je gedacht haben.»

Ich schaute sie nachdenklich an. «Sie sollten ein bißchen Haarfestiger nehmen, bevor es ganz trocken ist. Das kann eine erstaunliche Wirkung haben. So ein Tropfen Haarfestiger kann unter Umständen die Sicht total verändern.» Das war mein Trumpfas. Danach hatte ich nur noch Luschen in der Hand.

Sie hielt mitten im Bürstenstrich inne, und ein warmes Lächeln breitete sich langsam auf ihrem Gesicht aus. Dann bürstete sie weiter, bis ihr Haar voller Glanz und Leben war.

Draußen kam ein Auto an. Lorca sprang auf und lief zum Fenster.

«Sie sind da», rief sie und schüttelte ihre Mähne.

«Wird auch Zeit.» Spence und Wilf kamen herein, jeder mit einem Karton voller Lebensmittel, die sie in der Küche abluden. Mein Anblick löste fragendes Stirnrunzeln und Brauenhochziehen aus, aber Lorca nickte ihnen beruhigend zu.

«Wilf», sagte Patten, «du erinnerst dich an Ben Cooperman von der Lodge drüben. Ich habe ihn – so könnte man es tatsächlich nennen – den Wassern entrissen. Jemand hatte sein Boot demoliert.» Wilf wackelte ungeduldig mit seinem eindrucksvollen Kahlkopf. Offensichtlich hatte er anderes im Sinn. Er versuchte, Pattens Aufmerksamkeit auf sich zu lenken.

«Wir haben jemanden gesehen, als wir an der Lodge vorbeikamen.»

«Benny», Patten ließ sich nicht ablenken, «Wilf wird Sie nach Hause bringen. Spence, du kümmerst dich um sein Boot.» Wilf nickte abwesend, ich war ganz klar nicht die Hauptattraktion für ihn. Noch einmal machte ich mich auf den Weg zum Badezimmer, wo ich einen gelben Morgenmantel beiseite schob, um Platz für mein Ohr zu schaffen. Ich konnte nicht alles verstehen, aber soviel hörte ich:

«Wir haben sie beide gesehen ... Sie ist es, ganz ohne Zweifel ... Was sie jetzt wieder will? Direkt vor uns ist sie über den Weg gegangen ... Nein, erkannt hat sie uns nicht.»

«Verdammt», hörte ich Patten dazwischen. «Sie muß erfahren haben, daß ich hier bin. Das kann kein Zufall sein. Sie kennt die Lodge von früher. Ich weiß, daß sie mich am liebsten tot sehen würde.»

Alle starrten mich an, als ich zurückkam. Die einzige Zusatzinformation kam von Lorca, die wen auch immer eine ‹rachsüchtige Hexe› nannte.

«Also, wir sollten Sie zur Lodge bringen, bevor Sie sich erkälten», meinte Patten ohne viel Wärme. Lorca gab mir meine Kleidungsstücke, in ein durchweichtes Handtuch gewickelt, und meine Schuhe, in einer Plastiktüte von Onions. «Die Sachen können Sie behalten, mein Freund, ich habe noch mehr anzuziehen. Später schicke ich das Boot rüber.» Ich versuchte, meine Dankbarkeit auszudrücken, und versicherte, daß ich die Sachen so bald wie möglich zurückbringen würde. Patten und Lorca kamen mit zum Mercedes. Ich stieg vorn ein, wo Wilf die Tür aufhielt. Er knallte sie hinter mir zu, und ich kurbelte das Fenster herunter.

«Bevor ich abreise, könnten wir noch mal Schach spielen», sagte ich.

«Jederzeit, gern. Also dann.» Er winkte, und Wilf setzte zurück, um mich zwischen den Bäumen hindurch zur Lodge rüberzufahren.

18

Die Polizeistation in Whitney war mit einem sommersprossigen, rothaarigen Constable besetzt, der seinen Drehstuhl erst in Jahren ausfüllen würde. Während er sich meinen Bericht über George McCord anhörte und einige Telefonate führte, fragte ich mich, ob die Polizei auch Ferienjobs vergab. Kurz darauf sah ich mich wiederum meinem alten Freund Harry Glover gegenüber und verklickerte ihm die ganze Chose noch mal. Ein paar Details behielt ich allerdings für mich. Sinnlos, ihn damit zu verwirren, wenn ich selbst noch nicht genau wußte, was ich daraus machen sollte. Schließlich ließ er mich einen Lageplan der Hütte zeichnen.

«Ich nehme an, Sie haben die Neuigkeiten schon verbreitet», sagte er und sah mich an, bereit, mir gleich die Leviten zu lesen.

«Außer Ihnen weiß noch niemand davon, ich bin sofort hierhergekommen», antwortete ich brav.

«Na, okay, lassen wir’s auch dabei. Seine Mütter muß natürlich informiert werden, aber ansonsten überlassen Sie die Arbeit Heber uns.»

«Ist mir recht.»

«Wir können vom Smoke Lake aus ein Flugzeug hindirigieren», meinte er, und der sommersprossige Knabe machte sich wieder ans Telefonieren. Nachdem klargestellt war, daß ich zur Lodge zurückfahren würde, verschwendete Glover keine Sekunde mehr mit mir. Ich glaube, er mochte mich ebensowenig wie bei unserer ersten Begegnung. Wenigstens hackte er diesmal nicht auf mir rum. Aus irgendeinem Grund schien er mir zu trauen, was immerhin ein Pluspunkt für jeden von uns war.

Auf der Rückfahrt nach Alonquin Park sah ich, daß die Biber wieder eifrig gewesen waren. Aber zwei Biber können einen Abfluß kaum so verstopfen wie eine Leiche. Ich rauschte diesmal durch, ohne das Gas wegzunehmen. Ich fuhr mit der Wurschtigkeit eines Betrunkenen, der nicht weiß, wann er bettreif ist. Bett! Das war’s überhaupt. Ich wußte plötzlich, daß ich sogar auf der gammeligen Matratze in Dick Berners’ Hütte selig schlummern würde.

Joan wartete schon auf mich, als ich den Wagen einparkte. Nicht mal eine Packung Milch hatte ich mir mitgebracht. Und mit Grausen fielen mir die Fischteile in meinem Kühlschrank ein.

«Hallo, Benny, Sie sind vorhin so schnell durchgesaust, daß ich gar nicht mit Ihnen reden konnte. Ich hatte mir schon Sorgen gemacht. Ist alles okay?»

Ich wollte höflich sein und nicht im Stehen vor ihr einschlafen, aber es war verdammt schwer. «Es ist so viel passiert, Joan, ich weiß nicht, wo ich anfangen soll. Eben komme ich von Harry Glover, dem ich mitteilen mußte, daß ich George McCords Leiche gefunden habe. Tut mir leid, aber sieht so aus, als sei er ermordet worden, jedenfalls war’s kein Unfall. Glover fliegt zum See raus, um die weiteren Ermittlungen zu leiten. Wir müssen es irgendwie Maggie beibringen. Fühlen Sie sich dazu in der Lage?»

«George tot? Ich kann es nicht glauben. Erst Aeneas, jetzt George, was ist hier eigentlich los, Benny?» Joan schob ihre Brille hoch und schüttelte den Kopf.

«Am besten gehe ich gleich hin, solange ich mich noch auf den Beinen halten kann. Würden Sie Cissy suchen? Ich glaube, es wäre ganz gut, wenn noch andere Frauen dabei wären.»

«Die anderen sind alle am Anleger. Maggie ist schwimmen gegangen. Das war vielleicht ein Anblick. Benny, was ist denn eigentlich passiert?»

Wir gingen zusammen zum Steg hinunter, und ich merkte auf einmal, daß es tatsächlich so was wie Wetter gab. Allzulange hatte ich nur Näße und Kälte gefühlt. Dann sah ich Cissy. Sie stand am Anleger und unterhielt sich mit etwas Riesigem, Weißem im Wasser. Die meisten Gäste waren da, und aus den herumstehenden Liegestühlen gab es einige halbherzige Hallos. Jetzt entstieg Maggie dem Wasser und kam triefend auf uns zu. Ich konnte es nicht tun, nicht jetzt. Meine Begegnung mit dem Bären fiel mir ein. Es wäre gemein gewesen, ihr etwas zu sagen, wenn sie nicht mal ein Handtuch hatte, um sich zu schützen. Ich wartete also, bis sie sich abgetrocknet und einen purpurfarbenen Bademantel übergeworfen hatte. Sie stand da wie ein Ringer, der sich mit dem Schiedsrichter nicht einig werden kann. Ich trat näher. Cissy legte mir eine Hand auf die Schulter. Wir schwiegen. Es gab keinen Austausch von Höflichkeiten. Wahrscheinlich stand alles auf meinem Gesicht geschrieben. Aber das konnte ich nicht ändern. Ich sagte Maggie, sie solle sich setzen. Ich bat sie nicht, ich sagte es einfach, und sie gehorchte. Die Sonne wärmte nicht mehr, als sie zu mir aufsah, die Augen verquollen, das Doppelkinn angespannt. Sie war sehr blaß geworden.

«Maggie, es ist wegen George», begann ich. «Er ist tot. Es tut mir so leid.» Pause. «Ich habe ihn bei Dick Berners’ Hütte gefunden.» Ich dachte, vielleicht würde sie’s so am besten verkraften, und bemühte mich gar nicht erst um Beschönigungen.

«Nein, nicht George! NICHT GEORGE!» Die Worte quollen aus ihr heraus, ein Wimmern, das sich schließlich zum Schrei steigerte. «Nicht George! Ohhh!» Cissy machte im rechten Moment einen Schritt nach vorn, und ich konnte Maggies Gesicht nicht mehr sehen – das war gut so.

Die Frauen schirmten sie ab, schützten sie. Aus dem Innern des Kreises waren nur noch gedämpfte Schluchzer und unverständliches Gemurmel zu vernehmen. Joan war an der einen, Cissy an der anderen Seite, und Delia hielt sich dicht vor dem purpurnen Koloß, der jetzt sanft hin- und herschwankte, als wiege er etwas in den Armen. Ich stand dabei wie ein Statist in der Wiederaufnahme einer mottenzerfressenen Inszenierung von ‹Julius Caesar›.

Lloyd war bei den ersten Worten schon weggegangen und hatte seinen Wagen geholt. Als die drei Frauen Maggie auf die Beine gestellt hatten, wartete er so dicht hinter ihnen wie eben möglich. Sie packten sie auf den Rücksitz, Cissy und Joan stiegen mit ein, Delia zu Lloyd nach vorn, und weg waren sie. Ich entschuldigte mich, bevor ich noch mal auf die Schnauze fallen konnte.

Gern hätte ich mich in ein heißes Bad gestürzt, aber ich hatte nicht den Mut, mich mit dem ganzen Drumherum, inklusive Propangasboiler, auseinanderzusetzen. Also zog ich zu, was an Vorhängen zuzuziehen war, und stürzte mich statt dessen in den Schlaf. Eine Aufwachzeit verordnete ich mir nicht.

19

Als ich wach wurde, war es dunkel. Ich machte die Augen wieder zu. Ich war gerade dabei gewesen, mich vor den Attacken eines Frachters in Sicherheit zu bringen. Das Biest kam von allen Seiten zugleich auf mein kleines Ruderboot zu. Und das Ganze im dichten Nebel. Als mir klarwurde, daß es – egal auf welche Seite ich mich auch wälzte – keinen Ausweg gab, schmiß ich meine Beine aus dem Bett und folgte ihnen. Ich schaute auf meine Uhr, die ich irgendwann, als ich vor Jahren hier angekommen war, auf dem Tisch deponiert hatte. Es war 11 Uhr 33. Aber der Generator arbeitete noch, und drüben im Anbau brannte Licht. Vielleicht hatte Glover die Leute da auf dem Grill, oder was weiß ich.

Ich war zu durchgedreht, um weiterzuschlafen, also zog ich mich an und ging rüber. Alles war wie immer: Lloyd Pearcy über das alte Grammophon gebeugt, Des Westmorland und Delia Alexander unter dem Bärenfell in Schweigen vereint, David Kipp am Kartentisch beim Solo. Maggie war natürlich nicht da. Ihr Platz wirkte doppelt so leer wie sonst.

Ich schaute in lauter gleich lange Gesichter. Schwer zu verstehen, daß George der Anlaß dafür sein sollte. George, für den keiner auch nur ein gutes Wort gehabt hatte. George der Dummkopf, George der Krachmacher, George der Naseweis, der Düstere, George der Tote der Verstorbene, der Dahingeschiedene, der teure Verblichene für Maggie, der Ach-so-zu-Recht-Verstorbene für den Rest der Anwesenden. Die Trauergesichter Maggies wegen? Vielleicht. Da niemand First-hand-Trauer empfand, versuchten jetzt vielleicht alle so was wie Second-hand-Trauer? Jeder mochte Maggie. Das erschien mir plausibel, und so machte ich mir keine weiteren Gedanken. Ich holte mir einen Kaffee mit Milch und tat drei Teelöffel Zucker hinein. Normalerweise nehme ich zwei, aber ich war ja praktisch in Trauer.

David Kipp kam zu mir herüber. «Ich hoffe, Sie können mir etwas mehr sagen, man kriegt ja einfach keine klare Auskunft. Sie waren doch dabei, was ist denn eigentlich passiert?»

«Ich habe eins über den Schädel gekriegt und bin erst nach einer Weile wieder aufgewacht. Während ich außer Gefecht gesetzt war, hat jemand George erwischt. Der wird nun nie mehr aufwachen. Zwischen uns hat dieser Jemand offenbar seinen Amateurstatus verloren.»

«Das Ganze hier wird langsam zum Horrortrip. Man kommt sich vor wie in einem schlechten Fernsehkrimi.»

«Was finden Sie schlechter, die Handlung oder die Schauspieler?»

«Ach, mit Ihnen kann man ja auch nicht reden. Ich bin hierhergekommen, um Vögel zu beobachten, wenn Sie das verstehen, und nicht, um herumzusitzen und darauf zu warten, daß die Polizei mir idiotische Fragen stellt.»

«Wie zum Beispiel: wo waren Sie, als Freitagnacht, 6. Juli, das Licht ausging?» Kipps Unterlippe fing tatsächlich an zu zucken. Ich kam mir vor, als hätte ich bei einer Kissenschlacht mit einem Backstein nach ihm geworfen. Er machte einen Schritt rückwärts und fiel fast in die Kaffeemaschine.

«Hey, vorsichtig!» Ich hielt den Kaffee fest und schob Kipp aus dem Weg. «Nicht grade Ihr Abend, was?»

«Zum Teufel mit Ihnen, Cooperman. Warum verschwinden Sie nicht einfach?» Seine letzten Worte preßte er in heiserem Flüsterton heraus. Das machte ihn keineswegs liebenswürdiger. Er warf mir noch einen giftigen Blick zu und ging wieder zu seinen Karten. Ich wandte mich Lloyd zu.

«Sie haben ihm ganz schön zugesetzt», sagte er und zog eine Augenbraue hoch. «Dabei war er heute so erfüllt mit Neuigkeiten von dem toten Reh, das er im See gesehen hat, und einem riesigen Reiher, dem er begegnet ist. Behandelt man so einen harmlosen Naturfreund, Benny?» Ich grinste, und er sah mich nicht an, als er hinzufügte: «Wie ich höre, hat man Sie zusammengeschlagen.»

«Hätte schlimmer sein können.»

«Cissy ist drüben bei Maggie. Schon seit Harry Glover angekommen ist. Wissen Sie, George war nicht sehr beliebt, aber Maggie – das ist was anderes ...»Ich nickte. In dem Moment trat Joan zu uns; ihre Miene war grimmig. Diese Toten waren keine gute Reklame für die Lodge. Sie lächelte mir freudlos zu und wandte sich dann an Lloyd.

«Hast du Cissy gesehen?»

«Seit dem Abendessen nicht mehr. Sie wollte Maggie irgendwas zum Schlafen verabreichen. Sagte, sie habe noch nie einen Menschen so außer Fassung gesehen. Scheint mir bißchen verschwendet für George.» Joan hob eine schulmeisterliche Braue, und Lloyd spielte den kleinen Jungen, der sich schämt. Dann warf sie mir einen fragenden Blick zu.

«Harry Glover will wiederkommen, sobald der medizinische Befund da ist. Aber sie werden wohl höhere Tiere schicken, oder? Ich meine, das muß wohl sein?» Ich hob die Achseln, mehr konnte ich nicht beisteuern, bevor Glover nicht wieder da war.

«Ach, ich wünschte, Mike wäre hier», seufzte Joan. «Kurz bevor Sie zurückkamen, Benny, ist er weg. Verdammter Mist.»

«Keiner konnte George leiden», grübelte ich laut. «Kam er denn mit niemandem aus?»

«Nun, unsere Joan scheint keine besonderen Probleme mit ihm gehabt zu haben», lächelte Lloyd. Er sah Joan an.

«Ach, er hatte wohl auch seine guten Seiten. Meist kam er mir vor wie ein halbgezähmter Bär. Allerdings kein besonders schlauer. Er ließ gern Sachen mitgehen ...»

«Allerdings», warf Lloyd ein. «Er hatte eine erstaunliche Fingerfertigkeit. Steckte meine besten Köder ein, wenn ich nicht aufpaßte.»

«Er redete immer schlecht von meinen Freunden. Besonders Dalt Rimmer hatte er auf dem Kieker. Und Aeneas und Hector konnte er auch nicht leiden, obwohl sie ihm sicher nie etwas getan haben.»

«Aeneas hat mal gedroht, ihn anzuzeigen, wenn er das Wildern nicht lassen würde.»

«Im Grunde lag er mit der ganzen Welt im Clinch.»

«Und die Leute im Woodward-Haus, hat er die auch behelligt?»

«Nicht mehr und nicht weniger als alle anderen. Ein wahrer Demokrat: gleichmäßig mies zu allen.»

Die Neuankömmlinge, deren Namen ich mir noch nicht gemerkt hatte, standen auf und zogen sich mit einem gedämpften ‹Gute Nacht› zurück, als Cissy hereinkam. Sie sah verhärmt aus und wirkte unsicher auf den Beinen.

«Wie geht’s Maggie?» fragte Joan für uns alle.

«Sie schläft. Ich hab ihr ein paar Tabletten gegeben. Wie ein Baby hab ich sie im Arm gewiegt, bis sie eingeschlafen war. Lloyd, haben wir noch was von dem Whiskey? Ich glaube, ich könnte einen Schluck vertragen.»

Lloyd war schon unterwegs, und kurz darauf erschien er mit einer noch unangebrochenen Flasche. Joan holte Plastikbecher, und Lloyd goß uns allen ein.

Ich nippte an meinem Drink und spürte nur das Brennen. Ich kann Alkohol nicht besonders viel abgewinnen. Gewöhnlich werde ich davon nur müde. Lloyd schien seinen zu genießen, während Cissy bereits wieder nach der Flasche griff.

«Erst wurde sie bitter, dann auch noch sentimental. Redete über ihr vergeudetes Leben und konnte nicht wieder aufhören. Sie habe sich weggeworfen, erst an einen einzigen Mann, dann an einen nach dem anderen.» Cissy ließ beinah ihr Glas fallen, als sie sich den dritten Whiskey eingoß. «Ihr Vater sei der einzige Mann gewesen, dem sie je etwas bedeutet habe. George sei vom Stamme Nimm gewesen und habe niemals ein Danke geäußert. Und erwachsen sei er auch nie geworden.» Ich hätte gern etwas Wasser in meinen Drink getan, aber pur war Mode, und so schlürfte ich’s eben unverdünnt. Von einem kühlen Punkt direkt unter meiner Leber breitete sich die Wärme bis in die Fingerspitzen aus.

«Aber sie liebte doch dieses Monster von einem Sohn», sagte Lloyd.

«Quatsch mit Soße!» Damit wandte sich Cissy erneut der Flasche zu.

«Das ist kein Kochsherry, Cissy. Dir wird übel werden.»

«Alles Lügen, Lügen, Lügen!»

«Maggie hatte schon immer Sinn fürs Dramatische», meinte Joan und sah nachdenklich in ihr Glas. «Sie hat George mit ihrer Liebe sicher auch eingeengt.»

«Unsinn!» war Cissys Kommentar.

«Ist das eine private Party oder darf man teilnehmen?» fragte Des Westmorland – wie er sich hier nannte – hinter uns. «Wenn’s nicht reicht, ich habe auch noch eine Flasche.»

«Noch sitzen wir ja nicht auf dem trockenen», sagte Cissy und hielt ihm die Flasche hin. «Bedienen Sie sich.» Joan brachte neue Plastikbecher zum Vorschein, und kurz darauf waren wir alle wieder dabei. Wir müssen ein merkwürdiges Bild abgegeben haben; denn es bestand absolut kein Grund, sich zusammenzudrängen, wie die Hühner bei Gewitter.

«Der da kriegt aber nichts», damit schwenkte Cissy ihr Glas plötzlich in David Kipps Richtung. «Ich mag seine Gorillaarme und seine behaarten Finger nicht.»

«Cissy!»

«Das kommt vom Whiskey.»

«Mein Glas ist leer! Lloyd, ich hab genau gehört, was du gesagt hast. Vergiß nicht, ich bin eine erwachsene Frau. Gib mir die Flasche.» Lloyd verlor das Gerangel, und Cissy steckte ihre Nase in ein neugefülltes Glas. Eine ganz neue Cissy für mich. «Dieser George war ein Mistkerl», sagte sie. «Wer immer ihn aus der Welt geschafft hat, hat recht daran getan.»

«Ach, wieso denn?» fragte Westmorland lächelnd.

«Das sollten Sie am besten wissen», ihr Gesicht war plötzlich dicht an seinem. «Ein Mann, der einem Kind die Kamera verdirbt, nur um anzugeben.» Das Lächeln verschwand unter seinem Schnurrbart, und sein Mund wurde ein dünner Strich.

«Mrs. Pearcy, das mit der Kamera tut mir leid, und wenn es Sie auch nichts angeht, aber ich habe dem Jungen Geld für eine neue gegeben.»

«Desmond, laß uns ein Stück Spazierengehen», Delia hatte Westmorlands Arm ergriffen, aber er schüttelte sie ab.

«Und was heißt bitte, angeben?»

«Nun, das ist vielleicht nicht ganz das richtige Wort, fest steht, Sie wollten nicht mit Miss Alexander zusammen fotografiert werden. Hatten Sie vielleicht Angst, der Junge würde das Bild an die Zeitungen schicken?»

«Bitte, Des, laß uns gehen.»

«Nein, jetzt will ich alles hören. Wahrscheinlich meinen Sie, Trottel und Betrunkene hätten einen Freibrief, aber ich will Ihnen sagen ...»

«Scheiß drauf!» erwiderte Cissy. Darauf nahm ich meinen ersten richtigen Schluck. Delia griff erneut nach Westmorlands Arm, und diesmal ließ sie sich nicht abschütteln. Er versuchte es mit einem Lächeln, aber damit konnte er keinem etwas vormachen: seine Augen waren so kalt wie eine Packung Fischstäbchen.

«Und warum, meinen Sie, würden sich die Zeitungen für solch ein Foto interessieren?»

«Des, komm jetzt!»

«Nein, das will ich jetzt wissen. Sie sagten gerade, Mrs. Pearcy?»

«Ach, denken Sie doch nicht, Sie könnten uns für dumm verkaufen. Glauben Sie, ich lese keine Zeitung? Auch wenn ich nur in Sudbury lebe, so lebe ich noch lange nicht auf dem Mond.»

Sie warf einen Blick zu Joan und hob ihr Glas. Aber das war nur eine Geste, denn ihr Glas war leer.

«Also gut, aber man sollte Kindern nicht die Kamera ruinieren. Wäre doch direkt ein Slogan für ’ne Wahlparty, nicht Joan?»

Joan schnaufte erleichtert und nickte. Die Luft war raus aus der Szene, und wir standen alle etwas belämmert herum. Als Westmorland sicher war, daß er von Cissy nichts weiter zu befürchten hatte, verließ er mit Delia die Runde. Eisige Höflichkeit begleitete die beiden hinaus. Cissy brach das Schweigen.

«Verdammt, er hat die zweite Flasche. Wann werde ich bloß endlich lernen, mein loses Mundwerk im Zaum zu halten?»

«Du hast ihn ziemlich verärgert», sagte Joan.

«Wenn er auch solche Spielchen spielt. Jetzt weiß er, daß ich weiß. Ich wollte nur nicht alles für dich verderben.»

«Oh, nett, daß du jetzt daran denkst», erwiderte Joan.

«Komm, Cissy, ich bring dich nach Hause», sagte Lloyd, und Cissy, mit einem Blick auf die leere Whiskeyflasche, fügte sich in das Unabwendbare.

«Ich und mein Mundwerk. Manchmal frage ich mich, wie du es nur mit mir aushältst.»

«Auf geht’s», war Lloyds Antwort. «So was hatten wir seit der Nacht, in der die Mühle abgebrannt ist, nicht mehr.» Wir griffen Cissy unter die Arme, während Joan die Überbleibsel unserer Party beseitigte. Cissy ging, brav einen Fuß vor den anderen setzend, zwischen Lloyd und mir. In der Hütte ließ sie sich widerstandslos auf ihr Bett legen, stöhnte nur einmal, als ich meinen Arm unter ihrem Rücken hervorzog, und blieb dann bewegungslos liegen. Lloyd knipste das Licht aus und schloß die Tür. In der Küche wies er auf einen Stuhl. Ich setzte mich, und er holte zwei Bier aus dem Kühlschrank.

«So hab ich Cissy seit Jahren nicht mehr erlebt», sagte er nach einer Weile. «Ich hatte ganz vergessen, wie sie reagiert, wenn sie zuviel getrunken hat.»

«Lloyd, Sie sprachen vorhin vom Brand der Mühle. Erinnern Sie sich noch gut daran?»

«Oh, ja, so was vergißt man nicht. Es ist fast genau fünfzehn Jahre her. Cissy und ich campten nicht mal einen Kilometer entfernt und rannten hin, sobald wir sahen, was los war.»

«Das muß ganz schön gelodert haben.»

«Kann man wohl sagen. Höllischer Anblick. Nicht mal mit Schlauch und Pumpe hätten wir was retten können.»

«Und wo war Trask?»

«Der schlief seinen Rausch aus, drüben beim Motel.»

«Und Maggie?»

«Sicher wie in Abrahams Schoß», tönte eine Stimme aus dem Schlafzimmer.

«Maggie sah sich das Schauspiel an.»

«War Dick Berners auch dabei?»

«Old Dick? Nein, den sah man ein paar Tage lang überhaupt nicht. Er und Wayne waren nicht grade die eifrigsten Gesprächspartner damals.»

«Brüllender Unsinn!» tönte es von nebenan.

«Dick hatte aus dem Krieg Gesichtsverletzungen und blieb sowieso meist für sich. In jener Nacht zeigte er seine dreckige Visage hier überhaupt nicht.»

«Affenarsch!» dieser Aufschrei aus dem Nebenraum wurde gefolgt von einem tiefen Schnarcher. Wir lauschten noch ein bißchen, aber es kam nichts mehr. Ich trank mein Bier aus und verabschiedete mich, um selbst ein bißchen schnarchen zu gehen.

20

Meine Tage in Petawawa Lodge waren bisher nicht gerade mit Schwimmen und Sonnen ausgefüllt gewesen. So war es eine Abwechslung, als ich Montag früh – früh für mich, andere sausten schon seit Stunden durch die Gegend – aus dem Bett rollte, mich in meine Badehose zwängte und zum Anleger hinunterlief. Es sah so aus, als läge wieder einer dieser wolkenlosen Hochsommertage vor uns, die so oft mit Sonnenbrand enden.

Ich legte mein Handtuch am Steg hin und stürzte mich in den Big Crummock. Vom Floß aus beschaute ich mir ein bißchen den mulschigen Grund des Sees und schwamm zurück, um mich neben meinem Handtuch auf die sonnenwarmen Holzplanken zu strecken. Meine Lage erlaubte mir eine Art Ameisenperspektive der Stelle, an der Wayne Trask so unglückselig Abschied von dieser Welt genommen hatte. Eine Weile beäugte ich, fasziniert von der Geschwindigkeit, mit der die Sonne die Feuchtigkeit wegsaugte, die langen Bretter um mich. Und langsam begann ich, in einen angenehmen Dämmerzustand hinüberzugleiten. So entspannt hatte ich mich seit Tagen nicht mehr gefühlt. Zum Teufel mit Thornton und seinen Aufträgen.

Ich blinzelte, und mein Blick fiel tatsächlich auf eine Ameise, die dasselbe Brett wie ich zu bevorzugen schien. Gerade versuchte sie, die Ritze zwischen zwei Planken zu überwinden, kehrte aber jedesmal wieder um, weil der Spalt zu breit war. Dann entdeckte das schlaue Tierchen die Querstreben, die untergenagelt waren, und setzte seinen Weg fort. Direkt neben meinem Kopf waren die Bretter mit je zwei Nägeln befestigt. Das Werk des ökonomisch arbeitenden Dalt, wie Lloyd mir erklärt hatte. Ein Stück weiter zeigten mehrere, wild eingeklopfte Nägel die Handschrift eines zweiten Zimmermanns. Ich schaute weiter. Auf der anderen Seite war es genauso: exakte, handwerkliche Arbeit von Rimmer, besoffenes Herumgekloppe des anderen. Dann fiel mir etwas Neues auf: es gab nicht nur diese beiden Arbeitsweisen. Da mußte noch ein Dritter dran gewesen sein. Davon hatte Lloyd nichts erwähnt. Ich kroch auf allen vieren herum, um besser sehen zu können. Ja, zwischen Trasks Arbeit und Rimmers waren drei Planken mit völlig anderen Nägeln befestigt. Das war keine optische Täuschung. Trask und der Unbekannte hatten die gleichen Nägel benutzt, während Rimmers einen anderen Kopf hatten. Dalt und der zweite Zimmermann hatten überlegt und sauber gearbeitet. Trasks Teil schien ein Paradebeispiel dafür, wie man es nicht macht. Lange Zeit hatte ich das Gefühl, nur herumzuspekulieren, doch dann kam die Erleuchtung: wenn das Brett, das nach Lloyds Aussage Trask getötet hatte, das mit dem Haken am Ende war, dann hatte es zum Zeitpunkt von Trasks Tod noch lose herumgelegen. Es gehörte nämlich zu denen, die der unbekannte Dritte angenagelt hatte. Das hieß, dieser konnte Trask von hinten damit erschlagen und den Bewußtlosen dann ins Wasser geworfen haben. Anschließend hatte er in aller Ruhe das Brett an seinen Platz genagelt, so daß jeder annehmen mußte, Trask sei auf das Brett geschlagen und nicht umgekehrt. Zur Tarnung hatte der Mörder zwei weitere Bretter angebracht.

Wir hatten es hier also mit einem recht coolen Zeitgenossen zu tun. Kein Akt plötzlicher Rage, sondern ein wohlerwogenes Verbrechen, das bis eben als perfekt gelten konnte. Aber die Ameise und ich hatten schon einiges ans Licht gebracht, und mit etwas Glück würde einer von uns den Kerl fassen.

Meine Träumereien wurden von Aline Barbour unterbrochen. Sie hatte wieder diesen pinkfarbenen Bikini mit den schwarzen Paspeln an. «Wer zuerst am Floß ist», damit war sie schon im Wasser. Ich wußte, daß ich’s nicht schaffen konnte, sprang aber trotzdem hinterher. Als ich schnaubend ankam, paddelte sie lässig mit einer Hand im Wasser. Nach der Minute, die ich brauchte, um wieder zu Atem zu kommen, schwang ich mich auf die Stämme.

«Ich habe von Ihren Abenteuern gehört», sagte sie und legte ihre Arme aufs Floß, so daß ihr Busen darauf ruhte.

«Wer hat denn da aus der Schule geplaudert?»

«Ich weiß nur, daß Sie auf Ihrem Ausflug beinah ums Leben gekommen wären.»

«Ach das. Nun, ein ernsthafter Angler muß eben auf alles gefaßt sein. Und Sie? Haben Sie wieder mal einen Mitternachtsausflug unternommen?»

«Jede Nacht. Ich liebe den See, wenn es so still ist.» Sie stemmte sich aus dem Wasser und legte sich neben mich. Wieder fand ich es schwer, ihren sonnengebräunten Körper zu ignorieren. Ich beobachtete die Wassertropfen, die von ihrer Stirn die Nase herunterrollten, um dann wenig später in dem Bikinioberteil zu verschwinden ... Ihre Zehennägel waren blutrot lackiert, die Schultern glatt und samtig.

«Der Mann aus dem Woodward-Haus hat Sie rausgefischt, ja? Ein mysteriöser Mann, glaube ich. Wie ist er denn so?»

«Die Antwort darauf wissen wir beide, Miss Barbour.»

«Wie meinen Sie das?»

«Ich meine, daß Sie doch ganz offensichtlich das Haus genau beobachten. Vielleicht sollten wir ein bißchen Vertrauen zueinander entwickeln.»

«Sie haben den Takt auch nicht erfunden, Mr. Cooperman.»

«Wäre auch nur Zeitverschwendung, wenn er sich demnächst absetzt.»

«Wann? Woher wissen Sie das?» Sie richtete sich auf und sah mich voller Interesse an. Dann merkte sie, daß sie mir in die Falle gegangen war, und ließ sich wieder auf die Stämme sinken. «Nun, es kann sicher nicht schaden, Informationen auszutauschen», meinte sie dann. Wir lagen jetzt Seite an Seite, Knie angezogen. Ihre braun und glatt, meine weiß und schwarzkringelig behaart.

«Gestern haben sie eingekauft. Also wird sich wahrscheinlich vor Mitte der Woche nichts tun.»

«Ihre Vermutungen basieren aber nicht nur auf den Einkäufen?»

«Nein, er wartet auf etwas, und bevor es nicht da ist, wird er nichts unternehmen.»

«Und worauf wartet er?» Ich antwortete nicht, und sie sah mich, auf einen Ellbogen gestützt, an. «Sie sind ein merkwürdiger Mensch.»

«Wieso das?»

«Weil Sie so diszipliniert und ernsthaft reagieren, als hätten Sie einen Eid geleistet oder so.» Sie schoß ihr bestes Lächeln auf mich ab, und ich vergaß fast, daß ich mitten in der Arbeit war.

«Woher kennen Sie Patten?» fragte ich, als ich mich wieder eingekriegt hatte.

«Ich bin eine von den vielen, die er beschwindelt hat und vor denen er jetzt davonlaufen will.» In ihren Augen stand tiefe Ernsthaftigkeit, und die Wangen hatten sich gerötet. «Wir waren alle so jung und leicht zu beeindrucken. Er schien so etwas wie einen Neuanfang, eine Hoffnung zu versprechen.»

«Gehören Sie zu denen, die ihm den Prozeß machen wollen?»

«Sie denken an Elmo Nash, T. C. Sagarin und die anderen? Die wollen nur Geld. Ich will mehr: Ich will ihn vor mir im Staub kriechen sehen.»

«Das klingt mir aber nicht nur nach geprellter Jugend. Seine Kirche ist doch auf dem absteigenden Ast. Sie sind also keiner von den vielen kleinen Fischen?»

«Wie David Kipp meinen Sie?» Ich nahm das kleine Überraschungsgeschenk, ohne eine Miene zu verziehen, an.

«Ja, genau», erwiderte ich. «Aber Sie möchten Ihre Nägel tiefer in sein Fleisch bohren, als Sie’s gerade in ihre Hand tun.» Sie schaute auf ihre Hand und entspannte sich. «Was haben Sie vor?»

«Was haben Sie vor, Cooperman? Ich weiß, für wen Sie arbeiten und warum. Ich hätte ihn so auffliegen lassen können, wenn ich gewollt hätte.» Sonnenöl verhinderte hörbares Fingerschnippen.

«Aber Sie wollten nicht.»

«Noch nicht. Und in der Zwischenzeit wollen wir beide abwarten, was er tun wird.»

«Ich verstehe», sagte ich. In meinem Kopf drehte sich alles. Sie reckte sich, so daß ich den Schwung ihres Körpers und ihrer Hüften hautnah mitbekam. Ich war auch nur ein Mensch. Wir rührten uns eine Minute lang nicht. Dann juchten Chris und Roger Kipp unter dem Floß, kletterten japsend herauf und spritzten uns naß. Das war das Ende der Romanze, oder zumindest dachte ich es. Wir ließen uns ins Wasser gleiten und schwammen ans Ufer. Ich nahm mein Handtuch und meine Gänsehaut mit zum Umziehen in meine Hütte.

An der Tür stieß ich fast mit David Kipp zusammen. «Na, haben Sie gefunden, was Sie suchten?» fragte ich, und er bekam wieder die Zitterlippe von gestern abend. Ich stellte mich ihm in den Weg und versuchte, heldenhaft auszusehen, bereit ihn niederzustrecken, wenn er mich dazu zwingen würde. Kurz, ich tat alles, um nicht wie ein Schwächling von nicht mal 100 Pfund auszusehen.

«Gehen Sie mir aus dem Weg, Cooperman, Sie sind hier nicht das Gesetz.»

«Stimmt, aber ich könnte einen Gesetzeshüter ganz gut gebrauchen.»

«Nun werden Sie doch nicht gleich sauer. Ihre Tür stand offen und da ...»

«Da wollten Sie nur verhindern, daß der Wind meine Sachen in den See bläst. Hören Sie, Kipp, ich könnte Sie ...» Cissys Erwähnung seiner langen Arme und haarigen Knöchel fiel mir ein. Im Ernstfall durfte ich ihm nicht zu nahe kommen. «Haben Sie meinen schwarzen Gürtel zwischen meinen Sachen gefunden? Kipp, was Sie tun, gefällt mir nicht. Sie belästigen Mrs. Harbison, und das gefällt mir auch nicht. Lassen Sie sie in Ruhe. Und dann die Sache am Ende des Sees oben ...»

«Was meinen Sie damit? Ich war noch nie dort.»

«Machen Sie mir doch nichts vor, Sie sind gesehen worden.» Seine Lippe zeigte mir, daß er mich ernst nahm. «Außerdem haben Sie sich selbst verraten mit Ihrer Erzählung über den Reiher und das tote Reh. Wo das war, wissen wir beide ganz genau.» Ich kam mir vor wie einer dieser Angebertypen, die ich auf dem Schulhof so gefürchtet hatte. Ich versuchte, nicht an seine Hände zu denken. Wenn er die zu Fäusten ballte, hatte ich verspielt. Also redete ich weiter, was mir leichter fällt als Schlagen. «Sie haben nicht nur Natur beobachtet, Kipp. Sie wissen, daß George McCord nicht vor Schwäche umgefallen ist. Ich finde langsam, wir sollten Corporal Glover alles sagen. Erst Sie, dann ich oder umgekehrt. Wenn Sie es für fairer halten, können wir ja eine Münze werfen.»

«Passen Sie mal auf, Cooperman, ich werde Glover nichts erzählen, was ich nicht muß. Ich hoffe, Sie mißverstehen mein Eindringen in Ihre Hütte nicht. Ich will Ihnen nichts Böses, aber ich muß wissen, was hier gespielt wird. Das ist alles. Und wegen der Sache mit Pattens Boot: soll er mich doch verklagen. Ich hab eben den Kopf verloren, als ich merkte, wer unter dem Bart steckte. Der Scheißkerl hat Schulden bei mir.»

Wieder ein Geschenk, das unvorhergesehen in meinem Schoß landete.

«Wo waren Sie denn, als Patten vorbeikam?»

«Im Schilf, zum Fotografieren. Ich bekam ihn zufällig vors Teleobjektiv.»

«Erzählen Sie weiter. Wieviel Vorsprung haben Sie ihm gegeben?»

«Zehn Minuten, nicht mehr. Er ließ sein Boot auf der Lichtung, bei dem umgekippten Schild. Ich bin froh, daß ich ihn wenigstens erschreckt habe, das kann mir keiner nehmen.» Ich sah ihn an und dachte, zum Teufel, soll er seine Genugtuung haben.

«Kipp, was haben Sie genau gegen Patten, daß Sie sein Boot durchlöchern? Gehören Sie nicht zu denen, die ihn vor Gericht sehen wollen?»

«Was geht Sie das an? Sie sind hier, um ihn zu schützen. Ich weiß es, denn ich habe Sie mit ihm beim Angeln und beim Schachspiel gesehen. Was kümmern Sie die Leute, denen er Leid zugefügt hat?»

«Hat er das?»

«Nicht mir, meiner Frau. Seit sie der Ultimate Church angehört, ist sie nicht mehr sie selbst. Diese verhinderten Fernsehevangelisten sind doch alle Verbrecher. Und Patten ist der Schlimmste. Sie kann keinen klaren Gedanken mehr fassen, sitzt den ganzen Tag vor der Glotze und sieht nichts. Patten hat ihren Glauben zerstört, den Glauben an ihre Religion und an ihre Familie. In meiner Frau ist nichts mehr, Cooperman. Und dabei war sie immer die liebenswerteste, die ...»

«Okay, Kipp, ich glaube, ich verstehe. Tut mir leid fur Sie. Trotzdem sollten Sie nicht vergessen, daß wir Gesetze haben, an die auch Sie sich halten müssen. Ich möchte, daß Sie mir von jetzt an von der Pelle bleiben, ja?»

«Ja, aber hören Sie mir auch mal zu: ich werde mit Patten abrechnen.»

«Kipp», ich sah ihn scharf an. «Sie wissen, in sieben Tagen könnten Sie eine Woche tot sein.» Seine Lippe bekam wieder zu tun, und die haarigen Hände hoben sich, als müßten sie seine Magengegend schützen. «Und jetzt verschwinden Sie», fugte ich hinzu, und er tat es wirklich. Während ich ihm nachsah, gingen mir meine letzten Sätze durch den Kopf. Diesmal sah ich auch den Schauspieler vor mir, der sie ursprünglich mal in einer Fernsehserie gesprochen hatte. Er hatte sie vielleicht als erster benutzt, aber meine Version hatte Resultate erzielt.

21

Ich hatte meine nasse Badehose ausgezogen und lief in einem Handtuchsarong herum, als ich die Fliegengittertür klappen hörte. Es war Aline. «Ich glaube, unsere Unterhaltung war noch nicht beendet», sagte sie und deponierte Sonnenbrille, Handtuch und Sonnenöl auf dem Küchentisch. Sie trug ein hellblaues Strandkleid aus Frottee. Ich war schlecht vorbereitet auf meine Gastgeberrolle, da meine Bekleidung mich verwundbar machte.

«Tut mir leid, aber ich kann Ihnen nicht mal was zu trinken anbieten», sagte ich. «Mein Alkoholvorrat ist aufgebraucht.» Ich hatte mir überhaupt nichts mitgebracht, aber das mußte sie ja nicht unbedingt wissen.

«Ich könnte uns Kaffee machen», schlug sie vor, und ich erklärte mich einverstanden – mit dem Hintergedanken, dadurch einen Moment Zeit zu haben, um mir etwas weniger Unsicheres überzustreifen. Sie schwenkte den Kessel, merkte, daß er halb voll war, griff den Anzünder und hatte in null Komma nichts das Gas brennen. Mit schlafwandlerischer Sicherheit fand sie meinen Instant und bereitete zwei Tassen vor. Ich kam zu nichts anderem, als ihr zuzusehen. Schließlich setzte ich mich auf die Couch, und sie setzte sich neben mich, während wir darauf warteten, daß der Kessel ein Lebenszeichen sandte.

«Sie meinten, Patten warte auf irgendwas, Mr. Cooperman?»

«Nennen Sie mich Benny», sagte ich und sah nur den perfekten Schwung ihrer Brauen, deren eine sich jetzt, als ich mit der Antwort nicht überkam, langsam hob.

«Meinen Sie den Paß?»

«Wie bitte? Ja, ja. Er brauchte einen, und das dauert. Hat er ihn inzwischen?»

«Einer dieser Leibwächtertypen hat heute morgen einen großen Umschlag aus seinem Postfach in Hatchway geholt.»

«Das könnten wir rasch nachprüfen.»

«Ja, aber meinten Sie den Paß überhaupt?»

«Natürlich. Den und die Entscheidung des Obersten Gerichtshofes über den Status seiner Kirche. Das heißt für ihn entweder rotes oder grünes Licht, soweit es seine Zukunft in den Staaten angeht. Bis Freitag erwarten sie das Urteil, und ich bin sicher, er wird keine Minute länger als nötig hierbleiben. Schon gar nicht, wo hier Ermittlungen in zwei Mordfällen laufen.»

Mir fiel ein, daß ich – Maggie ausgenommen – seit über einer Woche keine Frau im Kleid gesehen hatte. Warum fiel mir das gerade jetzt ein? Wegen Alines Strandkleid und dem, was ich darunter wußte? Ich kannte mich selbst kaum wieder. Mußte wohl die viele frische Luft und das fröhliche Naturleben sein. Aline schaute auf mein Handtuch, dann beugte sie sich herüber und küßte mich. Sie unterbrach sich nur, um mir ins Ohr zu flüstern: «Jetzt verstehe ich endlich, was Mae West meinte, als sie sagte: ‹Ist das eine Pistole da in deiner Tasche, oder freust du dich nur, mich zu sehen?»› Dann war sie über mir wie die Katze über der Maus und machte keinerlei Anstalten, den Kessel vom Gas zu nehmen.

«Hey, Moment mal, was soll das?» keuchte ich zwischen den Küssen, wobei ich mir über den rein rhetorischen Charakter meiner Frage im klaren war. Ich klammerte mich an das Strandkleid, bis es irgendwann runterfiel und nur noch braungebrannte Arme und Beine übrigblieben – und der pinkfarbene Bikini. An den ließ es sich nicht so gut klammern, aber ich weiß noch, daß ich irgendwann im Laufe der Ereignisse meinen Handtuchsarong verlor.

Als ich dann das Gas abdrehte, war der Kessel fast trocken. Aline schlief auf der Couch. Die Kaffeebecher standen Seite an Seite auf dem Tisch. Eine Katze steckte den Kopf durch die Tür. Ich hätte nicht gedacht, daß Katzen solche Blicke verteilen können. Ich zog mir meine feuchte Badehose wieder an und ging zum zweitenmal an einem Tag schwimmen. Als ich aus dem Wasser kam, sah ich Joan im Catchergriff mit einem großen Außenborder. «Mike sagt, in Toronto sei es schrecklich, wie im türkischen Bad», murmelte sie, die Nase tief im Motor. «Vielleicht kriegen wir zum Wochenende hier draußen zu tun.» Ohne mich anzusehen, wischte sie ihre ölverschmierten Hände an einem Lappen ab. «Ich glaube, ich bin der letzte Optimist», fügte sie hinzu, und ich fragte mich, warum sie mich wohl an ihren Gedanken teilhaben ließ.

«Ich habe mich noch gar nicht für Ihre Hilfe bei den Vorbereitungen zu meinem kleinen Ausflug bedankt, Joan. Die Sardinen waren meine Rettung. Der Bär hatte keinen Appetit darauf.»

«Bär? Guter Gott, Benny, Ihnen ist ja wohl nichts erspart geblieben.»

«Doch, den Giftefeu haben Sie mir vom Leib gehalten. Das rechne ich Ihnen hoch an.»

«Dafür kommt jetzt was anderes auf Sie zu und will mit Ihnen reden.»

«Ach, der gute alte Harry?»

«Nicht so respektlos, Benny. Unterschätzen Sie die OPP nicht.» Joan schaute mich noch immer nicht an. Ich trocknete mich ab und ging in meine Klause zurück. Aline lag mit offenen Augen – sicher in ihr Frotteekleid gehüllt – in die Couchecke gekuschelt. Auf dem Tisch stand Kaffee.

«Glover kommt zurück, um weitere Fragen zu stellen.»

«Er ist nicht sonderlich originell, was?»

«Es gibt Fragen, die würde ich dir selbst ganz gern stellen.»

«Ich bin 35, verheiratet, aber unabhängig, mag schnelle Autos, eisgekühlten Chablis und Kleider aus den Fünfzigern. Ich bin Waage, bin schnell auf hundert, liebe Streitereien, aber noch mehr Versöhnungen. Bei Männern mit kringelhaarigen Knien werde ich schwach, nur ist es in der Stadt so schwer, die Schafe von den Böcken zu trennen ...»

«Und Patten kennst du schon lange?»

«Ich dachte, wir reden über mich? Hier sitze ich und wende -völlig gegen meine Natur – mein Innerstes nach außen, und du mußt mein bêke noire ins Spiel bringen. Benny, dir mangelt es an Feingefühl.»

«Wie ist er denn zu seinem bête noire-Status gekommen?»

«Ach, Benny, du bist ein Langweiler. Ich würde viel Heber etwas über dich wissen. Wer bist du, wenn du du selbst bist?»

«Das ist eine lange, traurige Geschichte. Ich erzähl sie dir ein andermal. Jetzt reden wir über Patten. Woher kennst du ihn?»

«Du wirst langsam penetrant. Ich habe keine Lust, Fragen zu beantworten, und du weißt, daß du mich nicht zwingen kannst. Also, warum wechseln wir nicht das Thema. Woher hast du diesen Kaffee? Er ist garantiert zwanzigjahre alt.» Sie war sehr empfindlich in ihrem Bemühen, nicht empfindlich zu erscheinen. Vielleicht wollte sie keinen Verbündeten, aber ein Freundschaftsangebot abzulehnen, konnte sie sich auch nicht leisten. Und ich hatte nicht das Recht, sie ins Kreuzverhör zu nehmen. Außerdem hatte sie mir ja schon einiges verraten. Ich sollte nicht so raffig sein auf meine alten Tage.

Zehn Minuten nachdem Aline gegangen war, sah ich Glover kommen. Ich beobachtete ihn beim Aussteigen. Er überlegte, ob er seine Mütze mitnehmen sollte, entschied dagegen und kam langsam auf meine Hütte zu. Ich hüpfte rasch in meine Hose und war fertig, als es klopfte.

«Haben Sie ein Boot?» wollte er wissen, während er so tat, als bemerkte er die beiden Tassen auf dem Tisch nicht.

«Da wäre ein Ruderboot, das ich gelegentlich benutze. Das Aluboot mit dem Außenbordmotor hatte einen Unfall.» Er schien nicht interessiert.

«Okay, gehn wir rudern. Ich sag Ihnen dann wohin.» Wir gingen zum Anleger runter, ich machte die Leinen los, und Glover stieg ein. «Nach rechts», wies er mich vom Heck aus an, und ich nahm an, daß er links meinte, da ich ihm gegenübersaß. Rudern ist eine wunderliche Kunst. Man sitzt so, daß man aus seinen Muskeln das Optimale herausholt, dafür muß man seinem Ziel den Rücken kehren.

«Wollen Sie mir einen Tip geben, wohin es gehen soll, oder sollen wir warten, bis wir in der Mitte des Sees sind, falls man uns abhört?»

«Mit Worten können Sie ganz gut um sich werfen, Cooperman. Ich darf Sie aber darauf hinweisen, daß wir hier mitten in einem Mordfall stecken und ich bestens ohne Ihre Sarkasmen auskommen kann.»

«Ach, hören Sie auf, Glover. Damit können Sie mich nicht schrecken. Heben Sie sich das für Damenkaffeekränzchen auf.» Bei Kipp hatte ich mit meiner Muskelmanntour Erfolg gehabt, warum nicht auch hier. Schlimmer konnte es sowieso nicht werden.

«Passen Sie mal auf, Cooperman. Wir haben zwei Morde, und ich war beide Male als erster Offizieller am Tatort. Ich arbeite also eng mit dem Inspector zusammen. Leider habe ich das Gefühl, daß Sie nicht so eng mit mir zusammenarbeiten, wie Sie könnten.» Es hatte geklappt. Ich merkte es daran, daß er begann, lang und breit die Lage zu erklären.

Wir kamen langsam zum Ende des Sees. Glovers Anweisungen bestanden hauptsächlich aus Gesten. «Haben Sie die Obduktionsberichte?» wollte ich wissen.

«Hmm. Sie haben nichts Neues gebracht. Daß Aeneas nicht länger als 24 Stunden tot sein konnte, als Sie ihn fanden, wußten wir. Und George war bei meiner Ankunft sechs bis acht Stunden hinüber. Aeneas hatte eins über den Schädel bekommen. Das war nicht tödlich. Er ertrank. George, nun, das muß ich Ihnen ja nicht erzählen. War die Axt aus der Hütte?»

«Ja, ich hatte sie mir gegen Bären mitgenommen. Tatsächlich bin ich einem begegnet.»

«Soso. Ungewöhnlich um diese Jahreszeit. Aber wir hatten eine ziemliche Fliegenplage im Frühjahr, das hat sie wohl früher als sonst nach Süden getrieben.» Er schaute mich mit einem undefinierbaren Gesichtsausdruck an. Dann reckte er plötzlich den Hals, und ich sah, daß wir in der Nähe eines Schilfgürtels waren. Ein Anlegesteg war zu erkennen. Wir hielten darauf zu, und bald hörte man die Ufergeräusche eines hitzeflirrenden Nachmittags: Insektengesumm, Vogelgeschrei, Streifenhörnchengezeter. Ein Sergeant im kurzärmligen, blauen Hemd kam uns entgegen und machte das Boot fest. Glover stellte ihn mir als Sergeant Ted Valentine vor, der hier Aufnahmen von Aeneas’ Camp machte. Jetzt wußte ich, wo wir waren.

Seile grenzten das Gebiet ab, das für die OPP interessant war. Da stand Aeneas’ kleines Zelt, aufgeschlitzt und bloßgelegt wie er selbst auf dem Obduktionstisch. Während ich mich umsah, konferierten Glover und Valentine leise miteinander. Ich fragte mich, warum Glover mich wohl hierhergebracht hatte.

Aeneas hatte sein Zelt auf flachem Untergrund aufgeschlagen. Man konnte noch sehen, wo das Haus der Pearcys gestanden hatte. Von hier hatte man einen weiten Blick über den See. Die beiden Inselchen wirkten winzig in der Entfernung, die Lodge lag hinter Bäumen, ebenso Pattens Versteck, nur das Haus der Rimmers konnte ich ausmachen. Die Wasseroberfläche war ruhig, aber matt und wirkte wie tot.

«Die Pearcys hatten hier mal ihr Haus. Ich erinnerte mich daran, denn mein Bruder und ich hatten früher als Kinder hier ein Boot liegen.» Glover war neben mich getreten und wies mit dem Arm zum Ufer hin. «Die Straße verläuft nicht weit von hier.»

«Haben Sie schon gefunden, womit Aeneas die Kopfwunde beigebracht wurde?» Glover schüttelte den Kopf und rieb sich die Nase.

«Was haben Sie denn dann bisher, Corporal? Was halten Sie von der ganzen Sache?» Glover ging voraus, einen Hügel hinunter, weg vom Camp, weg vom Sergeant. Ich hoffte, er würde ein bißchen was ausplaudern. Wir setzten uns auf die flachen Steine am Strand und rauchten. Ich akzeptierte sein Streichholz, um ihm zu zeigen, daß ich nur seine Zigarettenmarke nicht mochte.

«Verdächtige hab ich jede Menge. Die Hütten sind voll davon. Wie im Kino. Vielleicht waren sie’s ja alle gemeinsam. Das hab ich mal in einem Film gesehen.»

«Haben Sie auch mit den übrigen Seebewohnern gesprochen?»

«Klar, die Rimmers hab ich besucht und einen Kerl namens Edgar, der im Woodward-Haus lebt. Und natürlich Maggie.»

«Und? Hat sich da was Interessantes ergeben?»

«Wie ich schon sagte, es wimmelt nur so von Verdächtigen.»

«Dabei würde Ihnen doch schon ein lebendes Exemplar genügen, nicht? Sollen wir mal Ihre Liste durchgehen?» Ich wollte helfen, doch Glover schwieg und starrte gedankenvoll übers Wasser, während er an seiner Zigarette zog.

«Das kann ich nicht machen», meinte er dann.

«Okay, dann eben nicht. Gutes Angelwetter heute», ich stand auf, klopfte meinen Hosenboden ab und fragte: «Kann ich Sie mit zurücknehmen?» Er ging, um noch ein paar Worte mit Valentine zu wechseln, dann kam er ins Boot. «Und die Mordwaffe ist also verschwunden?»

«Hmm», murmelte er. «Wir suchen nach einem Gegenstand, der diese lange, schmale Wunde an Aeneas’ Hinterkopf verursacht haben könnte.»

«Kein Holz also, vielleicht ein Stück Rohr?»

«Alles schon ausgeschlossen. Nein, es muß etwas anderes sein.» Ich nahm den längeren Weg quer über den See zurück und grübelte, während meine Arme mechanisch Ruderbewegungen ausführten.

«Ich würde ja gern helfen, wenn’s geht», sagte ich irgendwann.

«Nicht nötig, wir haben alles im Griff, Cooperman, bemühen Sie sich nicht.»

«Hmm, hmm.»

«Ich habe außerdem meine Vorschriften.»

«Hmm, hmm.» Nur die Ruderschläge unterbrachen die Stille.

«Wenn das je rauskäme ...»

«Hmm, hmm.» Wieder Schweigen.

«Andererseits – man kann sich unterhalten, schadet wohl nichts. Ich werd schließlich dafür bezahlt, Informationen zu sammeln. Aber ich kaufe nichts, klar? Wir sind keine Geschäftspartner, okay?»

«Hmm. Also, wer sind Ihre Verdächtigen?»

«Ganz oben auf der Liste steht dieser Westmorland. Der fragt mir zuviel und antwortet zuwenig. Der hat was zu verbergen.»

«George McCord hat versucht, ihn zu erpressen. Wenn Sie wissen wollen warum, werfen Sie mal einen Blick auf den Zeitungsausschnitt, der in Georges Brusttasche steckte.»

«Ich verstehe nicht, was ...»

«Westmorland ist ein höherer Beamter aus Ottawa, seine Frau ist Ministerin. Die Dame, mit der er hier ist, ist nicht seine Frau. George mag ja dumm gewesen sein, aber wie man sein Taschengeld ein bißchen aufbessert, wußte er allemal.»

«Soso. Dann könnte Westmorland George gefolgt sein, um zu verhindern, daß der ihm Schwierigkeiten machte. Aber der Zeitungsausschnitt als einziger Beweis...»

«Wenn Ihnen das hilft: ich war neulich abend Zeuge, wie Westmorland George recht energisch über die Hintertreppe aus seiner Hütte hinauskomplimentierte.»

«Gut, dann hätten wir den Ausschnitt, ein Motiv und einen Zeugen.» Ich erzählte Glover auch noch, mit welchen Tricks Westmorland es vermieden hatte, auf Zelluloid gebannt zu werden. Es lag mir fern, Des den Wölfen zum Fraß vorzuwerfen, aber wenn er unschuldig war, würde es ihm nicht allzu weh tun.

«Zuerst dachte ich, der Mord an Aeneas sei ein Akt von Rassenhaß gewesen», meinte Glover nach einer Weile. «Mein Tip war George. Und dann läßt der sich umbringen und verdirbt mir alles.»

«War denn seine Abneigung gegen Indianer wirklich so stark? Ich meine, hätte er offenen Streit mit Aeneas gesucht?»

«Kaum, das war nicht sein Stil. Der hätte ihm irgendwo im Dunkeln aufgelauert, ohne Zeugen. So was liegt ihm mehr. Was glauben Sie, aus wie vielen üblen Situationen seine Mutter ihn im Lauf der Zeit rausgeboxt hat – mehr als Köder in einen Eimer gehen.»

«Was waren das für Sachen?»

«Alles kleinere Vergehen wie Diebstahl, Wilderei, Fallenstellen im Park, Jagen ohne Genehmigung oder außerhalb der Saison. Aber eben alles gegen die Gesetze.»

«Wie ich höre, haben Sie auch eine recht wilde Jugend gehabt?»

«Stimmt. Aber irgendwann war ich da rausgewachsen. Keiner ist vollkommen. Noch zu Schulzeiten hab ich ein Mädchen in Schwierigkeiten gebracht. Ich hab dafür bezahlt: ich hab sie geheiratet. Jetzt arbeite ich für sie und vier Kinder. Manchmal meine ich zu platzen, wenn nicht bald mal eine Beförderung kommt. Dann habe ich das Gefühl, meine Lebensuhr läuft in rasender Geschwindigkeit ab, und ich hab nichts gehabt. Das macht mich ganz krank. Wer hat Ihnen überhaupt von mir erzählt? Aber ist ja egal. Wahrscheinlich wissen Sie dann auch, daß es zwischen mir und Aeneas mal Ärger gab?»

«Ja, stimmt es denn?»

«Wie man’s nimmt. Ich hab versucht, ihm eine Frau vom Leibe zu halten, über deren Charakter ich mehr wußte als er. Er dachte, es sei, weil er Indianer war. Ich hab daraus gelernt. In Zukunft werde ich mit meinen guten Taten haushalten.» Er grinste, was die Linien rechts und links seiner Nase vertiefte.

Wir trieben mitten auf dem See, und rings um uns ging das Leben weiter. Ich hörte plötzlich das entfernte Wimmern einer Säge, das Aufheulen eines Motors, Stimmen. Ein Ploppen direkt vor uns ließ mich auffahren. «Forelle», meinte Glover, und ich glaubte es ihm. Zehn Minuten später hatten wir ohne weitere Konversation den Anleger erreicht.

22

Ich hatte nicht die geringste Lust, nach Hatchway reinzufahren, um Ray Thornton anzurufen, aber dafür wurde ich bezahlt, und so tat ich’s. Im Autoradio hörte ich Nachrichten. Dabei hatte ich das Gefühl, schon monatelang fern der Zivilisation zu sein. Obwohl es erst acht Tage waren. Ich suchte mir bei Onions einen Parkplatz und ging zur Zelle.

«Ja, ich lebe noch, Ray, wenn auch nicht durch dein Zutun. Jemand hier will mich umbringen. Ich sollte Gefahrenzulage kriegen, Mann.»

«Du bist nicht unersetzbar, Benny. Was macht unser Freund?»

«Er ist noch rundum heil. Jedenfalls war er’s gestern. Der Knilch hat mir das Leben gerettet, mich aus einem sinkenden Boot geholt.»

«Warum mußt du immer alles dramatisieren, Benny? Warum kannst du nicht einen Tag normal verbringen, wie alle andern auch? Man steht auf, geht zur Arbeit, kommt nach Hause, geht zu Bett. Was ist daran so schlimm?»

«Daß ich meinen Lebensunterhalt so nicht verdienen könnte. Aber sag mal, hast du die Informationen, um die ich dich gebeten hatte?» Ray ging mit mir die Liste der Autobesitzer durch. Dann versuchte ich, ihn über Aline auszuquetschen, aber er wollte nicht.

«Paß mal auf, Benny. Vielleicht komme ich raus, dann können wir über meinen Klienten reden. Ich werd mal drüber schlafen.» Ich fragte ihn nach Aline, und er kam mir mit seinen Klienten. Wahrscheinlich gab es Zusammenhänge, die mir im Moment noch unklar waren.

Ich kaufte mir ein paar Hamburger Brötchen und Corned Beef bei Onions, dann machte ich mich auf den Rückweg.

An diesem Abend ging ich nicht in den Anbau rüber. Ich hatte es zwar vorgehabt, aber während ich auf die Dämmerung wartete, war ich eingeschlafen. Das Geräusch des ersterbenden Generators weckte mich kurz nach elf aus einem Traum, in dem Patten und seine Leute mich kreuz und quer durch den Busch jagten. Aline war da in ihrem blauen Kleid und schickte sie immer wieder auf die falsche Fährte, aber jedesmal holten sie mich ein. Ich stand auf und ging nach draußen, wo ich eine Weile den Zikaden lauschte. Dann versuchte ich wieder einzuschlafen. Diesmal war eine Klapperschlange in meinem Boot und versuchte, mich in die nackten Füße zu beißen. Als ich schweißgebadet hochfuhr, hörte das Klappern nicht auf. Doch die Schlange war nicht in meinem Bett, sie war am Fliegengitter. Jemand kratzte mit den Fingernägeln darüber. Meine Uhr zeigte 12:46.

«Wer ist da?» rief ich ins Dunkel.

«Ich bin’s, Lorca Shahn.»

«Wer?»

«Lorca, Norries Freundin.» Die Tür ging auf, und ich schlüpfte aus dem Bett. Der Fußboden fühlte sich kühl an unter meinen warmen Sohlen.

«Merkwürdige Besuchszeiten haben Sie.» Damit griff ich nach meiner Hose, denn so was wie einen Morgenmantel hatte ich nicht mit. Ich zündete einen Kerzenstummel an und deckte das Bett mit seinen Schlangen und Verfolgungsjagden schnell zu. «Was ist denn los?»

Lorca lehnte am Türpfosten. «Sie haben nicht zufällig was zu trinken?» Sie kam näher und zog sich einen Stuhl vom Küchentisch heran.

«Tut mir leid, alles alle. Wie wär’s mit Fischfilet? Oder vielleicht etwas Shampoo mit Haarfestiger?»

«Ach, lassen Sie das. Hoffentlich sind Sie mir nicht böse, daß ich mir Ihre Brieftasche angesehen habe. Ich hab nichts weitergesagt.»

«Das ist nett. Und was führt Sie um diese Zeit hierher?» Lorca trug enge Jeans, ein weißes T-Shirt und darüber eine grünkarierte Bluse mit aufgerollten Ärmeln.

«Niemand weiß, daß ich hier bin, falls Sie Bedenken haben.»

«Ist was passiert?»

«Norrie will weg.»

«Das ist nichts Neues.»

«Er möchte, daß ich mitgehe, und ich hab keine Lust.»

«Wo will er denn hin?»

«Er hat vor, auf einem Boot zu leben. Das wäre mein Untergang. Ich hab keine Lust, Jahre meines Lebens auf einem blöden Kahn zu verbringen. Keine Leute sehen und nie an Land gehen können, weil überall die Bullen warten. Ich hasse das.»

«Aber es ist noch nicht sicher, oder? Der Oberste Gerichtshof könnte auch zu seinen Gunsten entscheiden.»

«Okay, ja, dann bin ich zufrieden. In Las Vegas oder San demente fühl ich mich wohl, da kenne ich Leute. Aber ich hab einen absoluten Horror davor, meine Tage als Mrs. Arthur Shipley zu beschließen. Ich bin zu jung, um mich auf so ’nem Boot lebendig begraben zu lassen. Sprachen kann ich auch nicht, ich könnte mich nicht mal mit den Leuten unterhalten.»

«Das sind wirklich Probleme, Lorca. Also hat Norrie seinen Paß! Früher, als ich dachte. Und der neue Name ist Shipley.»

«Ja, die Geburtsurkunde kam postwendend, deshalb ging’s sicher so schnell.»

«Ein kanadischer Paß hat seine Vorteile, Lorca, er gilt was in der Welt. Aber wenn Norrie nun in die Staaten zurückgeht?»

«Dann geh ich mit. Ich meine, ich hebe ihn ja. Er ist wirklich sehr gut zu mir. Verstehen Sie mich nicht falsch. Ich geh gern mit zu den Kundgebungen und höre Norrie zu und freu mich, daß er den Menschen hilft und so was alles. Ich meine, er ist ja ein großer Mann. Aber auf so einem Boot... nein, da braucht er mich nicht. Da such ich mir lieber einen Job. Ich war mal Empfangsdame ...»

«Na sehen Sie.»

«Sie machen sich über mich lustig, Mr. Cooperman.» Sie stützte ihr Kinn in die Handfläche und sah mich an. Ich nahm mir eine Zigarette und versuchte, ernsthaft auszusehen.

«Was sagt Ihnen der Name Aline Barbour?» Die winzige Veränderung in ihrer Haltung und das Anspannen des Mundes sagten mir alles.

«Ich glaube nicht, daß ich ihn schon mal gehört habe. Ist das ein Gast in der Lodge? Ich kenne ja nicht ...»

«Ich dachte, ich soll Ihnen helfen, Lorca? Dann müssen Sie aber auch ehrlich sein. Ich weiß, daß Sie wissen, was ich wissen will.»

«Nur weil ich nicht mit Norrie auf so ein blödes Boot gehe, heißt das noch lange nicht, daß ich gegen ihn aussage oder so. Norrie vertraut mir.»

«Okay. Dann erwidern Sie sein Vertrauen, und sagen Sie ihm klipp und klar, daß Sie lieber in San Clemente leben würden und regelmäßig Briefe von ihm bekämen. Ich bin sicher, er wird dafür Verständnis haben.»

«Sie machen’s einem ganz schön schwer, Mr. Cooperman. Ich quassel nicht gern aus dem Nähkörbchen.»

«Gut, dann ist es erledigt. Sagen Sie nichts mehr. Ich bin trotzdem auf Ihrer Seite.» Sie stand auf und wanderte im Halbdunkel herum. Ich hörte, wie sie sich eine Zigarette anzündete. Das Streichholz erhellte einen Moment lang ihr Gesicht, und ihr Schatten fiel riesengroß über den Raum. Dann wieder Halbdunkel und Schweigen.

«Wenn ich hier fertig bin, fahre ich nach Toronto zurück. In meinem Wagen wäre noch ein Platz frei», sagte ich zu dem rotglühenden Pünktchen. «Und fertig bin ich, sobald Norrie sich verabschiedet. Aber jetzt erzählen Sie mir von der rachsüchtigen Hexe.»

«Sie haben gelauscht, Sie Schwein. Ich verachte Sie.»

«Mein Angebot gilt trotzdem. Ich bin schon schlimmer beschimpft worden, als ich noch im Scheidungsgeschäft war. Mord ist dagegen eine saubere Sache. Also, Aline ist aus einem bestimmten Grund hier. Ihr Interesse am Tauchen und In-der-Sonne-liegen ist begrenzt. Wenn sie die große Szene für Patten plant, dann wird es für sie um so schwieriger, je mehr Leute davon wissen. Ich setz mal Wasser auf. Auch einen Tee?» Ich konnte ihr Gesicht nicht sehen, aber ich sah das Ende ihrer Zigarette aufglühen und hörte sie langsam ausatmen. Ich holte die Kerze und bereitete den Tee vor. Dabei schaute ich sie nicht an. Vielleicht half ihr das. Wenn es klappte, wußte ich bald mehr über Aline Barbour, wenn nicht, dann konnte es lange dauern, bis das Teewasser kochte.

«Aline war fünf Jahre mit Norrie zusammen. Vor meiner Zeit. Ich hab sie nie kennengelernt. Es ist ungefähr zehn Jahre her. Ich bin jetzt drei Jahre bei Norrie. Mit Unterbrechungen. Er ging mir ein bißchen zu freizügig mit seinen Bekanntschaften um, da bin ich zu Van nach Washington gegangen.»

«Wer ist eigentlich dieser Van, von dem ich immer höre?» fragte ich voller Unschuld.

«Van? Das ist Senator Gideon Van Rensslear Woodward. Aus Vermont. Wir wohnen in seinem Haus. Seit dem Tode seines Sohnes kommt er nicht mehr hierher.»

«Kennt Patten den Senator von hier?»

«Klar, sicher. Der hat doch Norrie praktisch adoptiert. Er war genauso alt wie Gideon junior. Aber weil er hier aufgewachsen war, kannte er sich in den Wäldern aus und brachte Junior alles über Angeln und Fallenstellen und so bei. Deshalb hat der Senator Norrie ja so ins Herz geschlossen.»

«Und später ist Patten zu Woodward nach Washington gegangen?»

«Ja, da hat alles angefangen. Da hat Norrie das Licht gesehen.»

«Und wann war das? Lange nachdem der Sohn von Senator Woodward tot war?»

«Oh, der war ja noch Teenager, siebzehn, achtzehn, als er starb.»

«Aha.»

«Der Senator hält eine Menge von Norrie. Weil er ihm geholfen hat, über den Tod seines Sohnes hinwegzukommen. Da hat Van dann später Norrie bei seiner Kirche unter die Arme gegriffen, ist da was dabei?»

«Eben, was ist schon dabei. Und jetzt erzählen Sie mir über Aeneas DuFond.»

«Wer ist das?»

«Er liegt in Huntsville im Leichenschauhaus. Das ist der Indianer, der umgebracht wurde.»

«Ach ja, richtig. Er hat Norrie besucht.»

«Und er hat ihm was mitgebracht. Was war das?»

«Ein Goldklumpen, jedenfalls sah’s so aus. Er kam in einem Kanu zu uns, kurz vor Einbruch der Dunkelheit. Wann war das noch? Als es regnete ...»

«Warum hat er Norrie das Gold gegeben?»

«Er soll es für ihn prüfen lassen, um herauszufinden, ob es echt ist.»

«Und, ist es echt?»

«Das müssen Sie ihn selber fragen. Er hat es Ozzie mitgegeben, und der kommt morgen zurück.» Ich schluppte den Teebeutel von einer Tasse in die andere und goß etwas Milch dazu. Dann setzten wir uns, die Kerze in der Mitte. Ihre Augen waren sehr blau und ihr Haar sehr dunkel. Im Kerzenschein wirkte es fast schwarz, aber ich wußte, daß es bei Tageslicht den Ton alten Kirschholzes hatte. Im selben Moment, in dem mir bewußt wurde, daß ich sie anstarrte, nahm ich eine zweite Lichtquelle wahr. Einen Kreis, der auf der Tür herumtanzte wie ein betrunkener Vollmond. Dann flüsterte eine Stimme: «Benny, kann ich reinkommmen?» Es war Aline Barbour. Ohne Nachdenken war ich aufgestanden. Nicht, weil ich Aline mit der Königinmutter verwechselt hätte, aber es gibt bestimmte Verhaltensmuster, an die sich ein Mann in Gegenwart von zwei Frauen erinnert. Das ist mehr als nur reine Form.

«Oh, tut mir leid, ich dachte, du wärest – ach, die! Na, ist das nicht nett! Hat er Ihnen den Abend freigegeben?» Lorca wußte sofort, mit wem sie es zu tun hatte, auch wenn sie das Gesicht nicht sehen konnte. Ewigkeiten vergingen, bevor einer von uns sich regte.

«Machen Sie die verdammte Lampe aus», zischte Lorca. Ahne tat es nicht sofort, sie senkte den Strahl erst auf den Tisch. Ich rang nach Worten. Kam mir vor wie in einem Comic, dem die Sprechblasen ausgegangen sind.

«Setz dich und trink einen Tee mit uns», brachte ich endlich hervor. Nicht sehr originell, fürchte ich. Aline rührte sich nicht.

«Mit der da? Mit Norries Derzeitiger? Daß ich nicht lache!»

«Wir haben uns gerade unterhalten», sagte ich.

«So nennt man das also jetzt. Tut mir leid, wenn ich gestört habe.»

«Aline, sei vernünftig und setz dich.»

«Nein, ich möchte das Schäferstündchen nicht zerstören. Die Dame kriegt doch höchstens alle vierzehn Tage frei.» Ihre Augen waren schwarz vor Zorn. Ich wußte, es hatte nichts mit mir zu tun. Norrie Patten war der dritte hier im Raum, nicht ich.

«Das ist also Aline Barbour?» Lorca studierte das Gesicht am Ende des Tisches. «Ich hatte gehört, daß Sie gut aussehen, aber jetzt sehe ich, daß es langsam nachläßt. Norrie hat’s gern jung und knackig, wie mich. Aber das wissen Sie ja wohl.»

«Sie werden ihn niemals in einen Vertrag auf Lebenszeit reintricksen. Das paßt nicht zu ihm. Und Sie sind jetzt schon raus, Sie wissen’s nur noch nicht.»

«Gottverdammte Hexe!» Das kam fast tonlos, während sie ihren Becher hob und ihn nach Aline warf. Der Becher prallte an ihrem erhobenen Ellbogen ab, aber der Tee spritzte Aline ins Gesicht. Sie schrie auf. Der Schock wahrscheinlich, so heiß konnte es nicht mehr gewesen sein.

«Raus hier, zum Donner, alle beide», hörte ich mich schreien. Ich griff ein Handtuch und warf es Aline zu. «Und jetzt dreh dich um und geh.» Sie wandte sich wortlos ab und ging. Aber ich hörte sie schluchzen.

«Wer keine Feinde hat, der macht sich welche», sagte ich zu Lorca. «Norrie wird begeistert sein. Sie könnte jetzt die Bullen verständigen. Vielleicht erinnern Sie sich, daß es einen Grund für all die Geheimnistuerei gibt.»

«Oh, Benny, was soll ich nur machen? Wir müssen diese Frau aufhalten.»

«Wir?»

«Ja, Sie und ich.»

«Lorca, ich tue so ziemlich alles, um einer Dame gefällig zu sein, aber ich werde mich hüten, mich zwischen Aline und Patten zu wagen, bevor ich nicht viel mehr über beide weiß. Ich bin doch nicht lebensmüde.»

«Ich hab Ihnen doch alles gesagt.»

«Woher kennen die beiden sich?»

«Keine Ahnung, ehrlich.»

«Es muß etwas geben, irgendeine Kleinigkeit, einen Namen vielleicht, der sonst nirgends hinpaßt ...»

«Ein Name? Ja, da ist ein Name, den ich nirgends unterbringen kann. Norrie hat ihn mal erwähnt. John Malbeck. Der hatte was mit Aline zu tun. Aber was, weiß ich nicht.»

«Gut, wenigstens etwas. Und jetzt gehen Sie brav nach Hause. Ich werde mir einen Vorwand ausdenken, unter dem ich morgen mal vorbeikomme. Und wenn ich wieder schiffbrüchig werde. Okay?» Malbeck? Bei dem Namen klingelte was bei mir.

«Ja, danke, Benny. Aber bitte vergessen Sie nicht, daß ich zu der Kreuzfahrt keine Lust habe, ja?»

«Sie haben mein ganzes Mitgefühl, Lorca. Und wenn alle Stricke reißen, können Sie immer noch Ihren Paß vergraben.»

«Das ist überhaupt die Idee, Benny, natürlich. Ein Lichtblick – dann wäre ich staatenlos.»

23

Am nächsten Morgen war Joan Harbison immer noch sehr kühl. Sie redete über das schöne Wetter und erzählte mir, daß irgendein hohes Tier aus Toronto sie verhört und dann die Entfernung von Aeneas’ Camp bis zum Abfluß abgeschritten habe. Sie sei sicher, daß es ein hohes Tier gewesen sei, denn Harry Glover habe seine Mütze aufbehalten und sein Hemd sei eisern zugeknöpft geblieben. Ich schwamm ein Stück raus, aber vom See aus konnte ich kein Polizeiauto sehen, nur die üblichen Sonnenanbeter brutzelten am Ufer.

Wieder an Land, fragte ich Joan, die gerade dabei war, den Inhalt einer Farbdose ‹Williamsburg White› umzurühren: «Wie gut kennen Sie eigentlich David Kipp?» Sie stockte den Bruchteil einer Sekunde, ehe sie antwortete.

«Oh, nicht besonders gut. Er ist ja die meiste Zeit mit dem Beobachten von Vögeln beschäftigt. Man sieht ihn nie ohne seinen Feldstecher. Kommt aus New England, kümmert sich um seine Kinder, ja, was noch? Er hat mir diese Dose ‹Weißer-als-Weiß› mitgebracht.»

«Dann war er also schon mal hier?»

«Cissy weiß, daß er früher regelmäßig mit seiner Frau herkam. Aber seit einigen Jahren ist sie offenbar leidend. Irgendwas Psychisches, sagt Cissy. Ich habe nicht weiter gefragt. Ich nehme an, die Farbe war als Demonstration des guten Willens gegenüber den neuen Inhabern der Lodge gedacht. Cissy erzählt, die Kipps seien immer sehr eigen mit dem Essen gewesen. Michelle hätte mal einen richtigen Aufstand gemacht, weil Onions eine bestimmte Joghurtmarke nicht führt, die sie gern essen. Können Sie sich so was vorstellen?» Sie sah mich immer noch nicht an. Auf ihrer Wange war ein Farbspritzer. Abgesehen davon, machte sie beim Streichen des Liegestuhls ganz gute Fortschritte. «Warum fragen Sie?»

«Ach, ich hatte einen kleinen Zusammenstoß mit ihm. Er scheint sich sehr wichtig zu nehmen.»

«Er ist ein Fanatiker. Wenn er in den Anbau kommt, hab ich immer gern viele Leute um mich.»

Ich sah zu, wie sie mit langen, gleichmäßigen Pinselstrichen die Farbe verteilte. Immer wieder gefiel mir die Ruhe, mit der sie alles tat.

Die Sonne brannte schon ganz schön, und ich beschloß, noch mal ins Wasser zu gehen. Ich brauchte ungefähr fünfzig Züge bis zum Floß und ließ mich wie ein Walroß auf die Stämme platschen. Aus dieser bauchwarmen Lage sah ich David Kipp vor seiner Hütte Badesachen und Handtücher von der Leine klauben. Ein friedliches Bild an einem sonnendurchfluteten Vormittag. Ich wälzte mich ins Wasser und tauchte. In dem diffusen Licht unter Wasser sah ich eine Kette, mit der das Floß offenbar verankert war. Auf dem Grund lag ein schwerer Stein, ein Mühlstein wahrscheinlich. Er war halb eingesunken in den Sand und feinen Mergel, der den Boden bedeckte. Ich arbeitete mich näher und erlebte eine Überraschung. Der Anker war tatsächlich ein flacher, runder Mühlstein, auf dessen Oberfläche ein gleichschenkliges Dreieck eingeschnitten war. Ich wischte darüber und fand mich dem Relief eines Ziegenbocks mit mächtigen Hörnern gegenüber. Meine Lungen ächzten, und ich mußte auftauchen. Mit einem gewaltigen Atemzug sog ich hauptsächlich Luft ein. Als ich aufgehört hatte zu husten, nahm ich einen neuen Anlauf in die Tiefe. Es waren schätzungsweise 4 Meter. Tatsächlich, der steinerne Anker war der Altarstein, den ich auf Dick Berners’ ungelenkem Bild in Aeneas’ Zimmer gesehen hatte. Irgendwie beschlich mich beim Hochstrampeln das Gefühl, nicht ganz umsonst hier zu sein.

Eine halbe Stunde später saß ich mit Harry Glover im Anbau. Sein Hemd stand am Kragen offen, und unter den Achseln hatte er Schweißflecken. Also war sein Vorgesetzter schon auf dem Rückweg nach Toronto. Harry lächelte nicht, als ich hereinkam und mir eine Sitzgelegenheit suchte. Wir wußten beide, dies war kein Höflichkeitsbesuch. Komisch, daß manche Polizisten es verstehen, trotz ihres Jobs menschlich zu bleiben. Glover sah besorgt, müde und verärgert aus. So als habe er gerade eine höchst unangenehme halbe Stünde mit seinem Boss hinter sich und gute Lust, etwas von seinem Frust auf mich abzuladen.

«Schön, wenn man auch noch dafür bezahlt wird, bei solchem Wetter sein Leben zu genießen, Cooperman. Toronto scheint heute so ’ne Art Grill zu sein.»

«Sie wollen mich unbedingt nach Toronto verfrachten, Harry. Ich komme aus Grantham. Da haben wir immer eine leichte Brise vom Ontario-See her und dazu die Gischt der Niagaras.»

Ich konnte nur hoffen, daß er meinen Blick richtig interpretierte. Nämlich als Frage, ob er es sich mit mir nicht ein bißchen einfach machte.

«Der Tip mit Westmorland war übrigens gut. Er ist tatsächlich Desmond Brewer. Ich hab beim Sicherheitsdienst nachgehakt. George wußte das auch, und versuchte, das Eisen zu schmieden, solange es heiß war. Nur leider kam er nicht weit damit. Aber Brewer hat ihm nicht den Garaus gemacht, um ihn zum Schweigen zu bringen.»

«Beruhigend zu wissen, aber warum sind Sie da so sicher?»

«Nun ja, so ein Bürokratentyp aus Ottawa, der würde doch im Busch verlorengehen. Wenn ich je ein Greenhorn gesehen hab, dann den.»

«Überlegen Sie doch mal, Harry, dieses Greenhorn betätigt sich als Wildwasserkanute, wenn’s ihm im Büro zu langweilig wird. Vielleicht war er auch mal Bergsteiger wie unser früherer Premierminister. Sie dürfen nicht alle Ottawa-Beamten als Waschlappen abtun. Ich behaupte ja nicht, daß er’s war, aber mit Sicherheit ausschließen kann man es nicht.»

«Scheiße. Wird mir eigentlich nie was leichtgemacht? Übrigens, Benny, wie kommen wohl Ihre Fingerabdrücke auf die Axt, die George getötet hat? Der Experte aus Toronto hat mir heute morgen gesagt, der Griff sei voll davon. Ist das nicht komisch?»

«Klar, jetzt schiebe ich Brewer vor, um Sie von meiner Fährte abzulenken. Ich pflege immer ohne Handschuhe zu arbeiten, wenn ich jemanden mit der Axt erschlage. Sehr unvorsichtig von mir. Dabei sollten Sie sich doch erinnern, daß wir schon über die Axt gesprochen haben. Ich erzählte Ihnen, daß ich sie gegen Bären und so was aus Berners’ Hütte mitgenommen habe. Da hab ich mich wohl ganz schön verplappert. Nebenbei: woher haben Sie denn meine Abdrücke zum Vergleich?»

«Äh, von einem Teller, den Sie gerade abgespült hatten. Ist zwar noch kein endgültiger Beweis, aber zur Not könnten wir ja ein Originalset kriegen, oder? Ich muß sagen, als Hausfrau sind Sie ganz schön pingelig. Ich wette, in Ihrer Wohnung in Grantham hat noch keiner ’ne Staublunge gekriegt.»

«Da Sie sich’s leisten können, solche Spielchen zu spielen, kann ich wohl davon ausgehen, daß Sie mit den drei Mordfällen ganz gut vorankommen.»

«Wir führen hier eine beispielhafte Ermittlungsarbeit durch. Wir haben Bilder, Skizzen und ... was heißt drei Mordfälle? Ich zähle nur zwei. Da muß ich doch mal fragen, auf was für eine Schule Sie gegangen sind. Zählen wir zusammen: Aeneas DuFond, Nummer eins, George McCord, Nummer zwei, oder?»

«Sie haben Wayne Trask vergessen. Er wurde umgebracht, Harry. Sein Tod war kein Unfall, tut mir leid.»

«Das ist doch kalter Kaffee. Was hat Trasks Tod mit dem zu tun, was hier im Moment abläuft?» Ich zuckte die Achseln. Die vollständige Antwort wußte ich ja selbst noch nicht. Ich versuchte, es ihm zu erklären.

«Trasks Tod hängt mit Dingen zusammen, die hier geschehen sind und immer noch geschehen. Er hat zum Beispiel mit der Mine zu tun, die ich gefunden habe. Er ist für die Aufklärung dieses Falls genauso wichtig wie alles andere.»

«Hmm, das ist doch ...»

«Wer war zum Zeitpunkt von Trasks Tod hier, Harry, mit wem haben Sie damals gesprochen?»

«Verdammt, Mann, Sie wollen gar nichts umsonst haben, was?»

Er stützte das Kinn auf die Hand und strich sich mit dem Daumen über die Wange, als wolle er sich trockenrasieren. «Wenn ich’s mir recht überlege, waren damals fast dieselben Leute hier. Maggie und George, die Rimmers, die Pearcys ...»

«Kipp?»

«Wir reden übers Frühjahr, vergessen Sie das nicht. Es lag sogar teilweise noch Schnee, als sie ihn rausholten. Nur ein paar Monate nach dem alten Dick.»

«Drei Monate, wie ich hörte.»

«Gut, machen Sie was draus. Also, die Pearcys wohnten nicht in der Lodge, sie waren zu Besuch bei den Rimmers. Da Sie ja so schlau sind, wissen Sie sicher auch, daß die Parkbehörden Lloyds Land nicht mehr als Wohngebiet anerkennen wollten. Er hat dann irgendwann sein Haus abgerissen und alles verkauft.»

«Hat ihn das nicht verbittert?»

«Nun, Lloyd arbeitet ja bei einer Behörde, und ich nehme an, er kennt deren Arbeitsweise. Da weiß doch oft die Rechte nicht, was die Linke tut.»

«Haben Sie damals auch nach Trasks Frau gesucht? Ich meine die, die so plötzlich verschwunden ist.»

«Na sicher. Ich hab mit ihr telefoniert, unten in St. Mary’s oder St. Thomas oder wo sie jetzt lebt. So wie die sich in Luft aufgelöst hatte, mußte man ja Verdacht schöpfen. Ich hatte schon befürchtet, wir müßten den ganzen See nach ihr absuchen lassen. Aber dann fand ich die Telefonnummer ihrer Mutter heraus, und Flora war sogar selbst am Apparat. Als Wayne tot war, hab ich sie noch mal angerufen. Sie wurde sogar ein bißchen sentimental, aber zur Beerdigung ist sie dann doch nicht gekommen.»

«Und dann haben die Harbisons die Lodge gekauft?»

«So war’s wohl. Flora ist ja im Testament nicht bedacht, das hatte Trask überall rumerzählt. Aber er ist nie beim Notar gewesen, um es tatsächlich ändern zu lassen. Jedenfalls hat Flora verkauft, und die Harbisons haben wieder was aus dem Anwesen hier gemacht. Wayne hatte es ganz schön verkommen lassen. Sie hätten mal sehen sollen, was sich da zeitweise für Typen herumtrieben. Die Sorte Angler waren nur daran interessiert, wie man am schnellsten Korken aus der Flasche angelt.» Er probierte, einen Doppelton zu pfeifen, und spielte gleichzeitig an seinem Ohrläppchen herum. «Sie haben aber immer noch nicht gesagt, wie Sie darauf kommen, daß Trask umgebracht worden sein soll», meinte er schließlich.

«Stimmt. Weil ich noch nicht weiß, wer’s war. Wenn ich das herausgefunden habe, dann sind Sie der erste, dem ich Bescheid sage. Wenn Ihnen das recht ist.»

«Wie Sie meinen», erwiderte er mit einer großzügigen Geste.

«Gut. Aber jetzt muß ich erst noch ein paar Klamotten zu Norrie Edgar bringen. Er hat mich, wie Sie vielleicht wissen, vor dem Ertrinken bewahrt.»

«Komisch, kann denn niemand mehr etwas gleich beim erstenmal richtig machen?»

«Wußten Sie übrigens, daß es Bemühungen gegeben hat, Edgars Lebenserwartungen zu verkürzen? Und haben Sie schon mal daran gedacht, daß er vielleicht auch in diesem ganzen Schlamassel mit drinsteckt?»

Glover lachte. «Danke für den Hinweis, Benny. Ich werde gleich sechs Leute darauf ansetzen.» Vielleicht tat es ihm gut, wenn er mal wie ein richtiger Großstadtcop reden konnte.

«Sind Sie noch da, wenn ich zurückkomme?»

«Vielleicht, vielleicht auch nicht. Wenn nicht, wissen Sie ja, wo Sie mich erreichen können.» Ich schüttelte den Kopf und trat hinaus ins Sonnenlicht.

24

«Ach, wen haben wir denn da? Unseren Fischersmann – den Fluten entstiegen. Schön, daß Sie kommen, Benny. Wie geht es Ihnen?» Patten legte einen runden weißen Stein auf das Blatt Papier, das er eben beschrieben hatte, und stand von dem Tisch unter den Zedern auf, um mich zu begrüßen. «Kommen Sie ins Haus, Benny.» Seine Hand war nicht mehr bandagiert, was mich etwas verlegen machte.

«Ich wollte nur die Sachen zurückbringen, die Sie mir geliehen hatten.»

«‹... und David kehrte heim, um sein Haus zu segnen.› War nicht nötig. Ich sagte doch, daß Sie das Zeug behalten können. Es gibt ein Sprichwort: ‹... und wer borgt ist des Leihers Knecht.» Somit sind unsere Konten wieder ausgeglichen, Benny.» Er ging vor mir her zum Hintereingang der Hütte. Wenn Patten mal einen Namen intus hatte, benutzte er ihn alle naslang, war mir aufgefallen. Auch so ein Trick aus dem Buch ‹Wie man Freunde und Einfluß gewinnt›. Wenn ich es mir recht überlegte, war Pattens ganzes Imperium offenbar auf der Basis von Vornamen gegründet. Ein Millionen-Unternehmen mit lauter Bills und Charlys und Petes und Joes.

Der Meister trug heute einen blauen Nicki über einer weißen Baumwollhose. Sonnenbrille und Bart verbargen das Fernsehgesicht. Wir kamen in den weitläufigen Wohnraum mit dem großen Feldsteinkamin. «Sie erinnern sich an Lorca, Benny? Ich bin sicher, Lorca erinnert sich an Sie. Für manche Dinge hat sie ein bemerkenswertes Gedächtnis.»

Lorca saß in einem Schaukelstuhl, den Rücken zum Kamin. Ihr Kopfheben galt mehr Norries Kommentar als meiner Person. Sie ließ es cool angehen. Ihr überhöfliches Lächeln spiegelte den Grad unserer Vertrautheit wieder. Auf ihrem Schoß lag ein geöffnetes Fotoalbum. Wirklich eine nette Beschäftigung für einen sonnigen Vormittag. Ich entledigte mich des Kleiderbündels, und schon fühlte ich mich nicht mehr wie ein fliegender Händler. Patten deutete auf einen Stuhl Lorca gegenüber. Ich setzte mich.

«Lorca hat die alten Alben des Senators entdeckt, Benny. Das Herrliche an solchen Ferienhäusern ist, daß sie mit einer Zeitmaschine so viel Ähnlichkeit haben wie unsere Erde mit dem Paradies. Ich sage Ihnen, dieses Haus könnte Geschichten erzählen ... Ach, Lorca», seine Stimme hatte einen Unterton wie straffgespannter Draht. «Wir haben einen Gast.» Lorca klappte das Album heftig zu und stand auf. Ihre Rebellenhaltung schien wie weggeblasen heute.

«Hätten Sie gern Fruchtsaft oder Kaffee, Mr. Cooperman? Es macht beides keine Mühe.»

«Saft bitte», sagte ich. Die Kommunikation zwischen ihnen war meiner Ansicht nach momentan etwas schwierig. Sie schienen einander mit einer Mischung aus Mißtrauen und Verachtung zu betrachten. Aber für Lorca gab es wohl wenig Alternativen im Augenblick. Sie kam gleich darauf mit einem Glas eisgekühlten Pflaumensaftes.

«Auf eine glückliche Zukunft», sagte ich und hob mein Glas. Dabei ertappte ich Lorca bei einem verräterischen Grinsen. Ein paar Minuten lang beschäftigte ich mich mit meinem Drink und überlegte dabei, wie ich das Gespräch dahin bringen könnte, wo ich es haben wollte. «Ich hatte heute morgen schon ein Gespräch mit diesem Polizisten aus Whitney. War er auch bei Ihnen?»

«Ja, wegen des Indianers, und dann wollte er noch Auskünfte über den Sohn der dicken Frau. Dumme Sache das. Tat mir leid, daß ich nicht helfen konnte.»

«Der Indianer ist Aeneas DuFond, und der Sohn der dicken Frau ist George McCord. Hören Sie auf, mich für dumm zu verkaufen, Mr. Patten. So beschränkt, wie ich vielleicht aussehe, bin ich nicht. Sie kannten beide, aber der Polizei haben Sie etwas anderes erzählt.»

«Ich kann es mir nicht leisten, hier in Dinge verwickelt zu werden.»

«Sie sind verwickelt, ob Sie wollen oder nicht. Aeneas’ Tod könnte zum Beispiel etwas mit seinem Besuch hier bei Ihnen zu tun haben.»

Patten kramte nach einem Stumpen, biß das Ende ab und spuckte es in die Gegend. Die Mäuse würden im Winter ihre Freude daran haben. Sein Daumen betätigte virtuos das spanische Feuerzeug. Ich gönnte mir auch eine Zigarette und ließ mir von ihm Feuer geben.

«Arme Schweine», sagte Lorca unvermittelt.

«Lorca, hüte deine Zunge. Sie ruhen in Frieden.»

«George McCord beutete im Busch eine illegale Mine aus. Wie es scheint, hat Aeneas ein Stück Gestein aus dieser Mine gefunden, und George hat es gemerkt.»

«Wir kümmern uns nicht um anderer Leute Angelegenheiten, Benny. Stimmt’s, Lorca?»

«Das war mir noch nicht klar. Ich hatte mich schon darauf eingerichtet, die Bäume hier im Herbstlaub zu bewundern», war Lorcas bissiger Kommentar zu Pattens Geschwafel.

«Vor seinem Tod hat Aeneas Ihnen eine Gesteinsprobe zur Analyse gebracht.»

«Schlafen Sie mit dem Ohr an meiner Tür, Benny? Ich mag es gar nicht, wenn man mich belauscht oder verrät.» Langsam sah Patten häßlich aus. Seine Augenbrauen verknoteten sich wie im Fernsehen, wenn er gerade seine Worte der Woche ausspuckte.

«Wir haben ja wohl immer noch nicht geklärt, weshalb Sie überhaupt hier rumhängen, junger Mann, oder?»

«Er hat dir das Leben gerettet, Norrie», warf Lorca ein. Sie hatte wieder das schwere Fotoalbum auf den Schoß genommen.

«Das, meine teure Lorca, hätte auch Mittel sein können, um mein Vertrauen zu erschleichen. Es wäre nicht das erste Mal, daß mir so was passiert. Mißgünstige Menschen, die versuchen, Gottes Werk zu torpedieren.»

«Wie ich Ihnen schon sagte, es ist nicht meine Aufgabe, darüber zu reden. Außerdem ist es mir ziemlich schnurz, wofür Sie mich halten oder was Sie über meine Anwesenheit hier denken. Ich weiß jedenfalls jetzt, wer an den Löchern in meinem Boot schuld hat. Sie mögen vielleicht der Ansicht sein, das hätte nichts mit Ihnen zu tun, aber da sind Sie auf dem Holzweg. Vielleicht hängt es auch mit George McCords und Aeneas’ Tod zusammen; das kann ich noch nicht sagen. Aber ich werde es herausfinden, verlassen Sie sich drauf. Und niemand wird mich davon abhalten, auch Sie nicht mit Ihren Sorgen, ob man Sie ausspioniert oder verrät.» Ich ließ das erst mal wirken und beobachtete, wie die Linien um Pattens Mund sich vertieften. Sogar Lorca bekam plötzlich etwas von einer Katzenmutter, die ihre Jungen gegen einen bösartigen Köter verteidigen muß. Das Fotoalbum war ihr vom Schoß gefallen und auf einer ihrer Sandalen gelandet. Sie bemerkte es gar nicht.

«Benny, so dürfen Sie mit Norrie nicht reden. Er hat mit diesen Morden nichts zu tun. Können Sie sich vorstellen, daß er eine Axt nimmt und damit einen Menschen erschlägt? Das ist doch Wahnsinn, so was macht doch keiner!»

«Lorca, du hältst jetzt mal den Mund und läßt uns allein. Benny und ich haben zu reden», Patten machte sich bei diesen Worten nicht mal die Mühe, sie anzusehen.

«Aber Norrie ...»

«Geh, verdammt noch mal, geh jetzt endlich!»

Sie warf Patten im Hinausgehen einen verletzten Blick zu, den er nicht registrierte. «Okay, mein Freund, es wird Zeit, daß wir uns mal richtig unterhalten. Ich möchte gern wissen, was in Ihnen so vorgeht. Auf keinen Fall werde ich dulden, daß meine Feinde über mich triumphieren.» Er fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. Es sah aus, als flitze eine kleine rosa Maus von einem Mundwinkel zum andern. Ich holte tief Luft und fragte mich, was ich wohl als nächstes sagen würde.

«Also, zurück zu der Mine.»

«Sackgasse, Benny. Was zum Henker sollte ich mit einer Mini-Goldmine anfangen? Haben Sie eine Vorstellung davon, was die Ultimate Church netto wert ist? Können Sie sich vorstellen, daß ich wie ein dreckiger Alaskaschürfer aus dem Kintopp rumbuddle?»

«Nein. Ich glaube auch, daß so eine unbedeutende kleine Goldmine für Sie uninteressant ist. Aber erst seit Sie ans große Geld gekommen sind. Was ist mit längstvergangenen Sommern? Sie hatten da einen Vetter – oder war’s ein Onkel? – im Busch, einen Schürfer namens Berners. Für einen Trapper wie Old Dick bedeutete selbst so eine kleine Mine schon einen Unterschied.» Ich wartete auf eine Antwort, aber ich wartete vergebens.

Schließlich: «Sie besorgen das Reden, Benny. Ich habe dazu nichts zu sagen.»

«Also gut, fangen wir woanders an. Was ist mit Aline Barbour?» Wer behauptet, Namen könnten nicht verletzen, hat Patten nicht gesehen, nachdem ich ihn mit diesem Geschoß bombardiert hatte. Er verzog das Gesicht wie einer, der sich zuviel Essig auf seine Pommes frites geträufelt hat. «Ich weiß, daß Sie sich kennen. Und ich weiß auch, daß sie Ihnen mal sehr viel bedeutet hat. Ich habe auch gemerkt, daß sie Ihnen keineswegs gleichgültig gegenübersteht. Sie beobachtet beinah ständig dieses Haus, Norrie. Irgendwas fuhrt sie im Schilde.»

In dem Moment platzte Lorca herein. Ihre Blicke sprühten Funken, und ihre Worte kamen wie Schrotkugeln. «Nimm dich in acht vor ihm, Norrie. Ich wette, die beiden machen gemeinsame Sache. Ich hab sie zusammen gesehen, wie sie Pläne schmiedeten, jawohl, auch wenn er’s jetzt leugnet ...» Norrie hatte sich rasch von dem Schock erholt und versetzte Lorca eine Ohrfeige. Alle Farbe wich aus ihrem Gesicht, zurück blieben graue, wutverzerrte Züge.

«Das machst du nie wieder, Norrie, hörst du! Ich stehe vielleicht in deiner Schuld, aber ich lasse mich nicht prügeln. Das war das erste und letzte Mal, verstanden!»

«Ich verbanne dich aus meinem Haus, Weib, und verbarrikadiere die Tür! Verschwinde jetzt und laß uns allein!» Er ergriff Lorcas Arm und wirbelte sie aus dem Zimmer, ohne sich darum zu kümmern, wo sie landete oder ob sie überhaupt landete.

«Cooperman, was für ein Spiel spielen Sie da? Sind Sie ein Freund von Aline? Was hat sie mit mir vor? Soll sie doch die Toten ruhen lassen. Sie verfolgt mich wie ein unreiner Geist. Ich habe sie einst aufgehoben, habe das scharlachfarbene Biest verbannt. Was will sie von mir?»

«Da ist ein Name, der Sie beide verbindet – John Malbeck.»

«Oh, Gott! Nichts bedeutete er ihr. Sie mag vielleicht gedacht haben, sie liebe ihn, aber das war Selbstbetrug. Malbeck war sie egal, aber ich habe mich um sie gekümmert, habe sie fünf Jahre lang bei mir behalten. Sie stand mir näher als dieses blasphemische Kind da drin.» Er sank in einen der rustikalen Stühle vor dem Kamin und starrte in die schwarze Höhlung, als sei sie von Flammen erhellt.

«Sie sind auf mich angesetzt worden, Cooperman. Ich bin umringt von Spionen. Ich habe mir in Zusammenhang mit Aline nichts vorzuwerfen. Wir haben gute und schlechte Zeiten miteinander erlebt. Malbecks Tod hatte mit mir nichts zu tun. Er war ein Schwächling, wollte Aufsehen erregen. Außerdem war er zu alt, um sie halten zu können.»

«Erzählen Sie mehr, vielleicht verstehe ich dann besser.»

«Sie? Sie machen am besten die Tür von außen zu und kommen nie wieder. Leben Sie wohl, Cooperman, gehen Sie.» Er sprach es zwar aus, aber seine Worte waren ohne Überzeugungskraft. Wie Luftballons am Morgen nach einer Party, schlaff und ohne Effekt. Ich hielt die Stellung und wartete ab.

«Ich nehme an, Sie haben noch nie etwas von dem Ritus gehört, den man Golden Dawn nennt. Aber das macht nichts. Dieser Ritus wurde von Leuten wie Aleister Crowley ausgeübt. Er nannte sich selbst The Beast 666. Malbeck war einer seiner kanadischen Schüler. Dieser Crowley hatte vor seinem Tod eine ganz erkleckliche nordamerikanische Gefolgschaft gewonnen. Eine Zeitlang gab es auch einen Thanet-Kult auf Ibiza, an dem Kanadier beteiligt waren. Wie bei den meisten Kulten zersplitterte diese Gruppe irgendwann und zerstob in alle Winde. Sie nannten sich Ordo Templi Orientis, und obwohl sie später jede Beziehung zu Crowley leugneten, stammte das Fundament, ebenso wie der Name, von ihm. Diese Leute praktizierten rituelle Magie, die einen unverhüllt sexuellen Charakter hatte. Ihr Führer oder Oberhexenmeister war ein Steuerprüfer der Regierung aus Toronto.»

«John Malbeck?»

«Genau. Und nachdem seine Geliebte sich dem dritten Mitglied des magischen Teams zugewandt hatte, brachte er sich um. Das Team stellte auf rituelle Weise die Befruchtung des Scharlachroten Weibes dar, Offenbarung XVII. Die große ‹Mutter der Hurerei, das Weib, bekleidet mit Purpur und Scharlach und übergoldet mit Gold und edlen Steinen und Perlen, in der Hand einen goldenen Becher voll Greuel und Unflat ihrer Hurerei›. Sinn und Zweck des Ritus war, den Körper der Hure von Babylon mit dem Bösen zu befruchten. Lang und kompliziert waren diese Riten: Beschwörungsformeln, Herumschwenken von Amuletten, Musik. Das Ganze dauerte vier Tage. Und auf dem Altar die Schöne, mit dem Haar wie Rabenschwingen, Aline Barbour. Erst sah sie nur ihren Mann, aber dann schaute sie erneut und erblickte einen jungen Mann ohne Erfahrung, ohne Falsch, ohne Hinterlist und Geilheit. Mich!» Er starrte wieder lange in den kalten Kamin, bevor er sich umwandte und hinzufügte: «Der Ablauf dieses Rituals wurde in dem okkulten Journal Agape veröffentlicht. Leider habe ich kein Exemplar mehr davon. Natürlich wurde der Ort der Handlung nicht preisgegeben. Nach Malbecks merkwürdigem Freitod war die kanadische Gruppe dann ziemlich desorientiert. Ich verließ das Land. Reinigte mich, wusch mich im Strom der Reue. Ich änderte mein Leben von Grund auf. Keinen dieser Leute habe ich je wiedergesehen.»

«Sie sagen, merkwürdiger Freitod. Wieso das?»

«Malbeck hatte keinen Mumm. Er meinte, ich hätte ihn betrogen. Betrogen! Ha! Glauben Sie, er wäre in der Lage gewesen, das aufzubauen, was ich geschaffen habe? Er war ein Kleingeist in jeder Beziehung. Keine Spur von Persönlichkeit oder Berufung. Ich verachte den Mann.»

«Und sein Selbstmord?»

«In einem möblierten Zimmer. Dort hat Malbeck eine Guillotine entworfen, gebaut, getestet und benutzt. Sie ist heute im ‹Schwarzen Museum› in Toronto zu sehen.» Jetzt wußte ich, wo ich den Namen Malbeck schon mal gehört hatte. Delia Alexander hatte ihn an dem Abend nach Aeneas’ Tod im Anbau erwähnt.

«Reizende Leute.»

«Einige, Benny, nicht alle. Das Ganze besteht nicht nur aus dem Gefühl, Kopfnüsse aus dem Nichts zu bekommen, Tischrücken und Ektoplasma. Als Mythologie ist es sicher genauso respektabel wie die Zeus- oder Hermes-Kulte oder wie unsere modernen Phantasieprodukte Demokratie, Freiheit oder Freie Welt.»

«Warum haben Sie der Polizei nicht gesagt, daß Sie DuFond und McCord kannten?»

«Weil ich mit diesem Ort hier nichts mehr zu schaffen habe, Cooperman. Er mag zu meiner Vergangenheit und damit in gewisser Weise zu mir gehören, aber am Leben und Sterben in Alonquin Park bin ich in keinster Weise beteiligt.»

«Der Tod verstrickt uns manchmal, wenn es uns am wenigsten in den Kram paßt, Patten. Sie kannten Aeneas aus Ihrer Jugendzeit, und er war bei Ihnen, kurz bevor er starb. McCord hat Sie mit Fisch beliefert. Er war öfters hier.»

«Na und? Ich kann es mir nicht leisten, erkannt zu werden. Ich fühle mich nicht verantwortlich für diese Tode.»

«Das kann keiner von uns beurteilen, ehe nicht alle Fakten auf dem Tisch sind. Der Goldklumpen von Aeneas könnte der Schlüssel zu der ganzen Geschichte sein. Sie haben nicht das Recht, dieses Wissen für sich zu behalten.»

«Sie sind ein sehr hartnäckiger Bursche, Cooperman. Ja, Aeneas war hier. Es war der Tag, als das Gewitter kam. Kurz vor Einbruch der Dunkelheit tauchte er auf. Wir redeten eine Weile von alten Zeiten, dem Senator, seinem Sohn und anderen, die ich früher kannte – was aus ihnen geworden ist und so weiter. Dann zeigte er mir seine Gesteinsprobe und bat mich, sie analysieren zu lassen. Es rührte mich, daß er sich an mein früheres Interesse für Mineralien erinnerte und daran, daß der Senator mich schon in seine Fußstapfen treten und Geologe werden sah. Einer meiner Leute, Ozzie Prothroe, hat den Stein mitgenommen. Es ist tatsächlich Gold. Nichts Falsches dran, damit meine ich, daß es absolut rein ist. Die Verunreinigungen entstehen nämlich nur bei unsachgemäßem Ausschmelzen, das ist alles.»

«Sie scheinen die Geologie offenbar doch ernst genommen zu haben.»

«Ja. Es hätte alles anders kommen können, wenn ich weitergemacht hätte. Aber diese Mine, sie ist irgendwo im Park. ‹Das Land Hewila, und dort findet man Gold, Erster Mose 2.›»

«In Dick Berners’ Hütte fand ich Briefe über eine Rubinmine. Die haben mich eine Weile von der richtigen Fährte abgelenkt.»

«Das war wohl die in Hastings County drüben. Ich wußte, daß er und – wie hieß der andere noch – Trask, Wayne Trask, da eine Mine ausbeuteten. Aber Trask hat sie von Berners übernommen, glaube ich. Und dann war der Markt für einheimische Rubine plötzlich nicht mehr da, nicht mal Abnehmer für Industrierubine gab es.»

«Als ich die Stelle oben am Little Crummock entdeckte, dachte ich, es wäre auch eine Rubinmine.»

«Wenn Sie Kätzchen in der Hundehütte finden, halten Sie sie dann gleich für Welpen?»

«Wie bitte?»

«Sagen Sie, Benny, gab’s da einen Ofen in der Hütte? Waren Sie überhaupt drin? Erzählen Sie mal!»

Ich erzählte von der Kartoffel, die ich in der Asche gefunden hatte. «Perfekt, das ist es, jawohl. Hätten Sie sich die Mühe gemacht, die Kartoffel herauszunehmen, hätten Sie wahrscheinlich entdeckt, daß der Mann sie als Schmelztiegel benutzt hat.»

«Als was?»

«Passen Sie auf: man schneidet eine Kartoffel durch, höhlt die eine Hälfte aus, füllt diese Höhlung mit dem Konzentrat, das man vorher in einem Wasserbad mit Salpetersäure von Eisen befreit hat, und fügt mittels eines Drahtes die beiden Kartoffelhälften wieder zusammen. Ach, ich vergaß, vorher muß man noch Quecksilber dazutun. Mein Gott, wie mir das alles wieder einfällt, erstaunlich!»

«Sie machen das recht gut.»

«Also, dann kommt das Ganze in den Ofen. Und wenn Sie es nach ungefähr einer Stunde herausholen, kann es sein, daß Sie das Glück haben, einen viertel Fingerhut voll reinen Goldes zu finden. Aber denken Sie immer daran: ‹ ... Auf daß euer Glaube rechtschaffen und viel köstlicher erfunden werde als das vergängliche Gold, das durchs Feuer bewährt wird ...›»

«Ich werd’s mir merken. Wie hat er es aber unter die Leute gebracht? Soviel ich weiß, ist er nicht regelmäßig in die Stadt gefahren.»

«Gold ist wertvoller als Rubine. Das ist diesmal nicht aus der Bibel, das ist simples Geschäftsdenken. Edelsteine tragen ihre Geschichte mit sich. Jeder Experte kann feststellen, woher sie stammen. Doch Gold verrät seine Herkunft nicht. Er brauchte es nur dem nächstbesten Zahnarzt anzubieten, der hätte es ihm wahrscheinlich zu einem annehmbaren Preis abgenommen. Dieser Kartoffeltrick ist übrigens eine alte Goldgräbertechnik. Klappt immer noch gut. Aber hüten Sie sich, die Kartoffel zu essen. Es sei denn, Sie wollen Selbstmord durch Quecksilbervergiftung begehen.»

«Sie haben mir sehr geholfen, Mr. Patten.»

«Sie verblüffen mich, Mr. Cooperman. Hier sitze ich, Führer einer Kirche, deren Anhängerschaft in die Millionen geht. Millionen, die ständig Fragen aller Art über ihre unsterbliche Seele an mich richten. Und da kommen Sie und stellen mir Fragen, die Ihnen ein Geologiestudent im ersten Semester beantworten könnte.»

«Ja, das ist wohl verblüffend für Sie.»

«Das Erstaunlichste aber ist, daß mir die Erinnerung Spaß macht. Es ist, als hätten Sie mit Ihren Fragen einen alten Schacht geöffnet, der fünfundzwanzig Jahre verschüttet war. Wirklich erstaunlich. Aber jetzt, Benny, müssen Sie gehen.»

«Natürlich. Vielen Dank für alles.»

... als Rubine, fachsimpelt Patten, was bei einem erfolgreichen Sektenführer auch gar nicht mehr erstaunt – erkauft man sich doch sein Seelenheil bei ihnen meist recht teuer.

Aber hier geht es vorrangig ums Schürfen, und das ist erst recht nicht jedermanns Sache. Wer das Geldverdienen lieber etwas bequemer und kalkulierbarer haben möchte:

«Diesem Polizisten möchte ich übrigens lieber nicht noch einmal begegnen bis zum Ende der Woche. Die Kirche würde sich wahrscheinlich großzügig erweisen, wenn das arrangiert werden könnte.»

«Haben Sie jemals einen Menschen getroffen, der nicht käuflich war, Mr. Patten?»

Norrie zupfte an seinem Bart und dachte einen Augenblick lang nach. Dann schüttelte er den Kopf. «Nein, Mr. Cooperman. Es überrascht mich zwar, aber nein.»

25

Der Mercedes war zurückgekehrt und stand jetzt fluchtbereit – die Nase zum Fahrweg. Wilf und Spence stiegen aus, und in dem Moment tauchte auch der Buick auf und parkte vor dem Mercedes. Mein alter Freund Surf's Up schlug die Wagentür zu und ging zu den anderen hinüber, während Ozzie sich vom Rücksitz schob. Ich beobachtete all das vom Wohnraum aus. Patten war zu Lorca gegangen, nachdem er mich so eindringlich verabschiedet hatte, und nicht zurückgekommen. Die Ankunft der beiden Autos hatte es mir jedoch angeraten erscheinen lassen, mich noch ein bißchen hier rumzutreiben.

Wilf kam als erster herein. «Soso, der Fischersmann», war sein gedehnter Kommentar, als er meiner ansichtig wurde. «Ist Ihr Boot Ihnen wieder unter dem Hintern weggesunken?»

«Nein, ich wollte nur dem Wrack einen Besuch abstatten. Nicht, daß ich euch Jungs mißtraue, aber die Bergungsgesetze sind ja ziemlich strikt.»

«Also, hören Sie mal, was sollen wir mit so ’nem löchrigen Kasten anfangen?»

Surf's Up und Ozzie kamen jetzt auch dazu, und ihre Reaktion hatte den gleichen Spätzünder eingebaut wie Wilfs. Sie schauten ihn hilfesuchend an, doch er zuckte nur die Achseln, um zu demonstrieren, daß er jede Verantwortung ablehnte.

«Wo ist Mr. Edgar?» wollte Ozzie wissen.

«Mr. Patten ist bei Lorca drin. Sie fühlt sich nicht wohl.»

«Aha, sicher nichts, was ein Hauch ‹Fifth Avenue› nicht in Ordnung bringen könnte», meinte Wilf zu Spence gewandt und grinste hämisch. Ich ließ mich in den Schaukelstuhl fallen, als sei ich hier zu Hause. Dann hob ich das Fotoalbum auf, das Lorca vorhin vom Schoß gerutscht war. Patten kam ins Zimmer, schien mich aber nicht zu bemerken.

«Und?» fragte er Ozzie. «Hast du mit ihm gesprochen?» Ozzie strahlte. Man sah ihm an, daß er sich vorgenommen hatte, diesen Augenblick voll auszukosten.

«Die Verbindung war gut, und ich hab zehn Minuten mit Van gesprochen. Norrie, wir sind aus dem Schneider! Van sagt, er hat zuverlässige Informationen, daß das Gericht für uns entscheiden wird.»

«Ja, aber weiß er es? Ich muß ganz sicher sein, Ozzie.»

«Tja, Norrie, bis die Verhandlung war, kann man natürlich nicht völlig sicher sein. Du weißt doch selbst, was da für ein Brimborium drumherum gemacht wird. Aber Van sagt, er habe es aus verläßlicher Quelle. Er hat mir nicht erzählt, wie es vor sich gegangen ist, nur, daß die Widerstände gegen dich sich in Nichts aufgelöst hätten und die Mehrheit für dich stimmen wird. Du hast gewonnen, Norrie! Du hast das System besiegt!»

«Glückwunsch», kam es von Wilf und Spence. Surf's Up grinste nur. Norrie hatte ihn Ethan genannt, aber mir gefiel nach wie vor Surf's Up besser.

«Laß uns trotzdem keine voreiligen Schlüsse ziehen, Ozzie. Wie klang denn Van am Telefon? War er nervös, fröhlich, gelöst, wie war seine Stimmung?» Er schaute Ozzie durchdringend an. «Hat er gesagt, wir sollen sofort zurückkommen? Los, Ozzie, spuck’s schon aus, um Himmelswillen. Du bist im Augenblick mein Auge und mein Ohr in der Welt da draußen. Ich muß alles wissen.» Ozzie blinzelte und wischte sich mit einem zerknautschten Taschentuch über den Schädel. Dann fing er noch mal von vorn an und ließ nichts aus bis auf das Rufzeichen und die Graffiti an den Wänden des Telefonhäuschens. Ich konnte seinem Bericht keine neuen Informationen entnehmen, aber Patten schien beruhigter zu sein. Und schließlich war er der Boss. Nun wagte auch er, sich über die Neuigkeit zu freuen, ja, er platzte schier vor Freude. Er schlug Ozzie auf den Rücken und rief nach Lorca. Sie kam mit roten Augen herein. Ihre Shorts hatte sie gegen eine weiße Segelhose ausgetauscht und die zerknitterte weiße Bluse gegen ein blauweißes T-Shirt. Ihr Blick ging gleichgültig über uns alle hinweg. Patten erzählte ihr, was es Neues gab.

«Ist das wahr? Wir fahren nach Hause? Oh, Norrie, du bist einfach göttlich. Ist das nicht herrlich! Wann können wir starten? Ich fange sofort an zu packen, es dauert keine zehn Minuten.»

«Langsam, langsam, Mädchen. Fasse dich in Geduld.» Jetzt mußte Norrie die Seifenblase, die er vorhin selbst fabriziert hatte, zerpiksen.

«Bestätigung? Was heißt das? Fahren wir, oder fahren wir nicht? Norrie, hör auf mich zu quälen. Wenn wir nicht sofort aufbrechen, dann morgen früh, ja? Sag nur wann.» Norrie gefiel seine Rolle ganz und gar nicht. Erst hatte er sie hochgejubelt, und nun mußte er sie wieder auf den Boden der Tatsachen zurückholen. Ungeschickt versuchte er, sie in die Arme zu nehmen. Es wirkte auf mich, als habe er es noch nie getan; sie ergänzten sich überhaupt nicht, schienen sich gegenseitig nur im Wege, wie Teile eines Puzzles, die zusammengehören, aber nicht zusammenpassen.

«Lorca, bis Freitag wissen wir endgültig Bescheid, das sind noch drei Tage.»

«Also sind wir keinen Schritt weiter als vorher! Du hast gesagt, wir müßten bis Freitag letzter Woche warten. Also hat sich nichts geändert.»

«Weib, versuch doch zu verstehen. Wir fahren Freitag oder sobald Van uns bestätigt, daß die Entscheidung offiziell ist. Wenn ich jetzt vorschnell zurückgehe, kann es eine Menge Ärger geben. Vertraue mir doch. Du hast doch gelernt, mir zu vertrauen; dann tu’s auch.» Lorca gab sich geschlagen.

«Ja, Norrie», damit ließ sie sich in einen Sessel fallen, als sei plötzlich alle Kraft aus ihr gewichen.

«Und jetzt», wandte sich Patten an die anderen. «Wie wär’s mit einem Imbiß? Ich für mein Teil habe Hunger wie ein Wolf.» Daraufhin verschwand Spence in der Küche, von wo kurz danach appetitanregende Geräusche und Düfte meine Verdauungssäfte in Aufruhr versetzten. Wilf ging raus, um sich der Boote anzunehmen, Surf's Up streckte seine volle Körperlänge auf der Terrasse aus. Lorca wandte sich wieder dem Album zu. Ozzie hatte offensichtlich seinen Bürotag. Er schüttete den Inhalt seiner Aktenmappe auf den Rattantisch und begann herumzublättern. Ich erkannte das vertraute Blau kanadischer Pässe und das Gelb internationaler Impfbescheinigungen. Patten stand in diesem Augenblick der Flaute etwas unschlüssig herum, wie ein Schauspieler zwischen zwei Auftritten.

Und dann war plötzlich Aline mit einer Pistole im Raum. Ich hatte sie nicht hereinkommen sehen. Die anderen wahrscheinlich auch nicht. Es war, als sei sie durch den Schornstein gefallen. Das helle Rot ihres Pullovers und das Blaßblau ihrer Jeans trugen leider nicht dazu bei, mir die Waffe in ihrer Hand harmloser erscheinen zu lassen. Es war eine 32er, soweit ich sehen konnte – ein Revolver. Im Buch heißt es, eine 32er erreiche nicht die Durchschlagskraft der größeren Kaliber. Aber in Alines Hand sah sie riesig aus – wie eines dieser neueren Modelle, die einen mit einem Flüstern wegpusten können.

«Aline! Was zum Teufel soll das heißen?»

«Fang schon mal an zu beten. Norrie, das ist kein Witz.»

«Weib, sei vernünftig!»

«Du wirst jetzt zu John Malbeck gehen, Norrie. Die Vergangenheit hat dich eingeholt. Ich wette, du hast den armen John völlig vergessen.» Patten klammerte sich an die Lehne meines Schaukelstuhls. Er bot keinen Schutz, und ich saß direkt hinter ihm. Ich ließ mich zu Boden fallen und robbte in den Schutz der Wand. Die anderen standen wie angewurzelt.

«Malbeck war ein labiler Mensch. Sein Tod hatte mit mir nichts zu tun. Wir waren damals in Chicago, Aline, und konnten nichts unternehmen.»

«Du hast ihm nicht nur mich weggenommen, du hast ihm auch sein ganzes Geld genommen. Du hast ihn ruiniert.»

«Ich habe nur Geld von der Vereinigung genommen, nicht von John. Wenn du mich nur mal ...»

«John hatte über 17000 investiert. Und du? Weniger als 1000. Aber du hast alles genommen. Und da fragst du dich noch, weshalb er sich umgebracht hat.» Lorca war inzwischen ebenfalls in meine Ecke gekrochen. Keinem von uns schien Patten kugelsicher zu sein. Aline redete weiter und gestikulierte dabei mit der Waffe. «Er hat dir als erster vertraut. Wie viele Millionen Menschen hast du seitdem betrogen, enttäuscht, verraten? Antworte mir! Über mich will ich gar nicht reden. Ich war jung damals. Aber jetzt habe ich meine Wahl getroffen. Ich bin kein Gegenstand, den man einfach unter den Arm klemmen kann. Du bist und warst ein Dieb, Norrie. Du standst in Johns Schuld, und er hat weiß Gott Besseres verdient. Wir standen beide in seiner Schuld, nicht wahr?»

Draußen schaute Wilf durch die fliegendrahtbespannte Tür. Er wagte nicht, sich zu bewegen, außer, wenn Aline redete. Einmal im Zimmer, wäre er keine drei Schritte von ihr entfernt. Mir kam es wie drei Meilen vor.

«Und jetzt, Norrie, bete! Falte deine Hände, los! ‹Unser Vater ...›»

Wilf war drin, er hatte es geschafft, ohne das geringste Geräusch. Aber irgend etwas lenkte Aline ab. Sie drehte den Kopf zur Seite, sah aus dem Augenwinkel seinen Schatten, legte ihre linke Hand auf die rechte und feuerte. Im selben Augenblick hieb Wilf ihr mit verschränkten Händen in den Nacken. Sie sackte in sich zusammen, während das Gedröhn der Explosion langsam verhallte. Dann kippte Patten, Gesicht voran, auf den Boden. Lorcas Finger bohrten sich in meinen Arm. Ozzie saß auf seinen vier Buchstaben; komisch, ich hatte ihn nicht fallen sehen. Er kroch zu dem bewegungslos daliegenden Patten hin. Ich sah, wie Wilf die Arme hob, um erneut nach Aline zu schlagen. In dem Moment stellte ich fest, daß ich mich noch bewegen konnte. Ich durchquerte den Raum und zog Wilf von dem am Boden liegenden Mädchen weg. In seinem Gesicht spiegelten sich Überraschung und Ärger, als er mir den Schlag versetzte, der für Aline gedacht gewesen war. Eine neue Explosion, und ich ritt wieder mal auf fluoreszierenden Röhren. Dann war ich in einem Raum ohne Schatten, blauflackerndes Licht blinkte auf wie weit entferntes Wetterleuchten über dem Little Crummock See. Bevor ich total wegsackte, schoß mir das Ende eines Chaplin-Kurzfilms durch den Kopf, in dem er malerisch zu Boden sinkt. Ich hoffte, ich machte es ebenso gut, und blieb eine unbestimmte Zeit unten.

«Hier, versuchen Sie das zu trinken.» Die Stimme kam aus weiter Ferne, aber ich kannte sie. Vorsichtshalber machte ich die Augen nicht auf. Ich wollte nicht feststellen müssen, daß ich sie nicht aufbekam. In der Luft hing ein vertrauter Geruch – Übungsschießstand in der Polizeischule.

Der kühle, harte Rand eines Glases wurde gegen meine Unterlippe gepreßt. Ich trank. Es war wieder der verdammte Pflaumensaft. Aber die Stimme gehörte wenigstens Joan. Ich machte eine Bestandsaufnahme: Zehen und Finger fühlten sich okay an. Der Kopf weniger. Von einer Stelle über dem Ohr bis zur Kinnspitze zog sich der Schmerz. Als ich dann schließlich doch blinzelte, schaute ich nicht in Joans Gesicht, sondern in das von Harry Glover. Er starrte auf mich herunter wie eine von diesen Leuchtstoffröhren bei meinem Zahnarzt.

«Sie haben also beschlossen weiterzuleben», sagte er, und ich fand die Idee nicht schlecht, bis ich versuchte zu nicken. Da war mir plötzlich, als habe ich Bekanntschaft mit der ‹Eisernen Jungfrau› gemacht, von der Maggie neulich so eindrucksvoll erzählt hatte. Immerhin hörte ich meinen Kopf nicht auf dem Fußboden entlangrollen, und so kam ich zu dem Schluß, daß er wohl doch noch auf meinen Schultern sitzen müsse. Ein Gedanke, der mir John Malbeck und seine grausliche Erfindung ins Gedächtnis rief.

Ich versuchte mich aufzurichten. Das schien ganz hilfreich. Daraufhin sah ich mich vorsichtig um. Der Raum war voller Leute. An der Peripherie meines Blickfeldes redete ein Uniformierter mit Lloyd Pearcy, Joan Harbison stand neben Maggie McCord, die sich in Lorcas Schaukelstuhl gesetzt hatte. Patten und die anderen Hausbewohner konnte ich nicht ausmachen.

«Was ist los?» fragte ich Glover. Er beugte sich herunter. «Aline Barbour ist offenbar hier hereingeplatzt und hat angefangen, mit einer 32er um sich zu ballern.»

«Den Teil hab ich noch mitbekommen, aber danach?»

«Sie hat niemanden umgebracht, Patten ist allerdings schwer verletzt. Er ist schon auf dem Weg nach Huntsville, ins Krankenhaus. Da haben sie eine Herz-Lungen-Maschine. Miss Barbour hatte nach unserer Ankunft einen totalen Zusammenbruch und steht unter Bewachung. So ein Gesicht hab ich noch nie gesehen, die Frau muß ungefähr so verrückt sein wie unsere Seetaucher in der Balzzeit.» Mag sein, daß Harry nicht viel von Psychologie verstand, aber über Seetaucher wußte er sicher mehr als die meisten Leute.

«Wann ist das alles passiert? Ich meine, wie lange liege ich hier schon?»

«Diese Lorca sagt, sie sei sofort zur Lodge rübergelaufen. Das dauert vielleicht zehn Minuten. Ich stand grade mit Joan Harbison an der Tanksäule, deshalb war ich schon ein paar Minuten später mit meinem Wagen hier. Patten lag hinter dem Stuhl da drüben. Sie können’s mir glauben, bleiben Sie ruhig liegen, Benny, und bewegen Sie sich nicht. Ich habe dann alle Anwesenden erst mal in den Anbau rübergebracht. Sie haben mir Tatsachen vorenthalten, Cooperman. Sie wußten die ganze Zeit über, daß der Mann hier Patten war. Verschlagen wie’n alter Fuchs sind Sie. Und wohin das führt, sehen Sie jetzt.»

«Ich werde versuchen aufzustehen», sagte ich. Keiner schien diese Idee besonders gut zu finden, und nach dem ersten Versuch schloß ich mich an. Man hatte mich auf die Couch gebettet. Die Holzumrahmung der Rückenlehne war von einem Geschoß durchschlagen – ziemlich genau neben meinem Kopf. Ich sah Glover an, doch der schaute zur Seite und fixierte einen Fliegenfänger, der von der Lampe baumelte. Der zweite Versuch brachte mich auf die Füße, der dritte auf die Beine.

«Benny, was wissen Sie über Aline Barbour?»

«Hat das nicht noch etwas Zeit, Harry? Mein Hirn klappert, wenn ich rede. Ich glaube, ich hab jetzt alles in der Reihe, nur muß es sich noch ein bißchen setzen.»

«Also gut. Leute, die Show ist gelaufen. Morgen ist er wieder wie neu. Vielen Dank für Ihre Hilfe, Mrs. Harbison. Vielen Dank Ihnen allen.» Maggie beugte sich herüber und drückte mir die Hand. Es war unsere erste Begegnung seit Georges Tod. Sie war sichtlich gealtert. Joan schickte mir ein gequältes Lächeln über Maggies Schulter hinweg, die anderen winkten odermurmelten Beruhigendes. Auf dem Fußboden machten die Uniformierten ihre Kreidezeichnungen und vermaßen mit einem Stahlband Entfernungen.

«Kann ich Sie mitnehmen, Benny?» fragte Lloyd, und nach einem bestätigenden Nicken von Glover trat ich in die Nachmittagssonne hinaus, ein bißchen wackelig auf den Beinen. Lloyd enthielt sich jeden Kommentars, öffnete die Tür seines Ford und ließ mich einsteigen.

«Lehnen Sie sich zurück und entspannen Sie«, sagte er beim Losfahren. Trotz der offenen Fenster hatte ich das Gefühl, in einer Sauna zu sitzen. Ich schloß die Augen, aber sofort begann sich alles um mich zu drehen. Wenn mir das passiert, kann ich gleich alle Unternehmungen absagen. Ich versuchte, wenigstens nicht auf die Straße zu schauen, auch nicht auf die Bäume. Der Himmel schien die beste Lösung. Also wandte ich meinen Blick himmelwärts.

«Lloyd, erinnern Sie sich noch an meine Fragen über den Brand in der Mühle?»

«Sie meinen in der Nacht, als Cissy sich einen angekümmelt hatte? Das war vielleicht eine Nacht!»

«Ja, es war Sonntag; kommt mir vor, als sei es Ewigkeiten her. Sie erzählten mir damals, daß Dick Berners nicht dabei war.»

«Stimmt.»

«Aber es stimmt eben nicht, und Sie wissen es, Lloyd.» Lloyd sah geradeaus auf die Straße. Er reagierte nicht, also redete ich weiter. «Ich respektiere Ihre Motive, Lloyd. Aber Dick ist tot, und jetzt ist die Wahrheit wichtiger. Sie glauben, daß er das Feuer gelegt hat, oder?»

«Ich weiß nicht genau, was ich über die ganze Sache denken soll. Aber ich weiß, daß ich nichts sagen muß. Und wenn es sowieso egal ist, dann werde ich mich dran halten.»

«Ich wäre völlig Ihrer Meinung, wenn es wirklich egal wäre. Aber Menschen sind umgebracht worden, Lloyd, und vielleicht hat der Mörder noch mehr vor. In Büchern – wie es im wirklichen Leben ist, weiß ich nicht –, in Büchern jedenfalls sind es meist Geheimnisse, die an all den Leichen Schuld haben. Geheimniskrämerei scheint eine Einbahnstraße zur Leichenhalle zu sein. Und der beste Weg, dem Fluch so eines Geheimnisses zu entrinnen, ist, es weiterzugeben. Sie sagten, Dick habe seine schwarze Visage während des Brandes nicht gezeigt, ja?»

«Hmm, das habe ich wohl gesagt.»

«Und?»

«Tja, ich schätze, das weicht ein paar Grad von der absoluten Wahrheit ab.»

«Sie haben ihn also gesehen?»

«Er schlich sich durch die Büsche zu seinem Kanu. Ganz voller Ruß und Asche war er. Ich meine, mehr als normalerweise, und das wollte bei Dick Berners was heißen.»

«Ist Ihnen je der Gedanke gekommen, daß Berners vielleicht Trask aus dem Feuer geholt hat?» Lloyd schluckte, und im Profil sah ich, wie sein Adamsapfel hüpfte.

«Nein, bisher nicht, aber zum Henker, Trask hätte es in seinem Zustand nie allein geschafft.» Wir hatten die Lodge erreicht, und Lloyd fuhr bis vor meine Hütte. «Sie glauben also, Dick hat das getan. Na, das ist ja ’ne harte Nuß. Vielleicht haben seine eigenen Kriegsverletzungen ihn dazu veranlaßt. Denn ganz schön verrückt war es schon, Trask da rauszuholen.»

«Und die anderen Gäste in der Mühle?»

«Keine Ahnung, was mit denen war. Wayne hat nie was erwähnt. Die haben sich wohl einfach verkrümelt. Aber ob vor oder nach dem Brand kann ich nicht sagen. Meine Güte, Benny, das ist so lange her.»

Zwei Minuten später stand ich in meiner Behausung. Alles wirkte irgendwie fremd und halb vergessen – mein eigenes Gesicht im Spiegel eingeschlossen.

26

Am Abend hatte ich Gelegenheit, einige meiner Gedanken über den ganzen Fall zu sortieren. Alle waren da, dazu noch Harry Glover und seine beiden Constables. Lloyd war dabei, aus einem Dorn eine neue Nadel für den alten Plattenspieler zu zaubern. Natürlich leierte sein Lieblingslied. Das Kaminfeuer loderte, und am Kartentisch waren Maggie, Cissy, David Kipp und Joan beim Spielen. Roger Kipp schaute Joan ohne großen Enthusiasmus über die Schulter. Ich muß merkwürdig ausgesehen haben, denn alle Gesichter wandten sich mir zu, als ich hereinkam. Mit Joans Bandagen und meinem elefantiasisch aufgeschwollenen Kinn wirkte ich offenbar wie ein Fremder.

Ich setzte mich ans Feuer, und Chris Kipp reichte mir stumm einen Spieß mit einem Marshmallow. Ich hielt ihn in die Glut bis er Feuer gefangen hatte. Außen weich und innen flüssig, so mußte er sein. Nach einem Weilchen blies ich die Flamme aus und aß mit einem heimlichen Grinsen. Aber die ganze Zeit über fühlte ich all die Blicke in meinem Rücken. Schließlich drehte ich mich um. Seit meiner Ankunft war keine einzige Karte über den Tisch gegangen. Was wollten sie von mir? Mein Gesicht tat mir zu weh, um eine Rede zu halten. Waren sie mir böse, weil ich mich nicht zu erkennen gegeben hatte? Was spielte es schon für eine Rolle, ob ich was mit Damenkonfektion zu tun hatte oder nicht? Es war der Beruf meines Vaters gewesen, ich hätte da genausogut auch einsteigen können. Immer wenn sie dachten, ich merke es nicht, starrten sie mich an. Sogar Harry Glover, der es doch eigentlich hätte besser wissen müssen.

Des Westmorland alias Des Brewer und seine Freundin Delia hockten da wie ein Katzenpärchen vor dem Mauseloch. Delia trug heute einen pinkfarbenen Pullover zum Jeansrock. Man merkte, daß sie sich sehr mochten. Tatsache war, die beiden sahen viel eher nach Flitterwochen aus als die Jungverheirateten. Was die Ministerin dazu meinte, ging mich nichts an.

Draußen hörte man ein Auto kommen. Kurz darauf stiefelten Ray Thornton und ein Fremder herein. Ray sah aus, als habe er die letzte Nacht kein Auge zugemacht. Joan stand auf und führte sie nach ein paar kurzen Sätzen zu mir herüber.

«So, jetzt wollen wir mal Nägel mit Köpfen machen. Benny, das ist Bert Addison, Aline Barbours Mann und mein Auftraggeber in t dieser ganzen Geschichte. Er wollte, daß ich dich hierher schicke, um ein Auge auf Patten zu haben.» Wir begrüßten uns mit einem höflichen Kopfnicken, ohne Lächeln, ohne Händedruck. Beide wirkten grau und grimmig. Ray fuhr fort: «Wir haben Rob Kobayashi aus meiner Firma als Beobachter in Huntsville abgesetzt. Patten scheint außer Gefahr. Ich hoffe, daß wir noch vor Freitag einen Kautionsantrag stellen können.» Addison sah sich um, als habe man ihm eben eine Binde von den Augen genommen. Er schien sich ernsthaft zu fragen, was er eigentlich hier sollte. Die hochgezogenen Augenbrauen unterstrichen seine Ratlosigkeit.

Ich gab ihnen eine kurze Zusammenfassung der Ereignisse in Senator Woodwards Haus. Addison hatte den Schock offenbar noch nicht ganz verdaut. Ich sah ihn an und stellte mir vor, wie er in seinen Rasierspiegel schaute und sich fragte: ‹Ist das der Mann, dessen Frau mit einem Revolver rumrennt und auf Leute schießt?› Er paßte nicht hierher. Sein Kinn war auf einen Fünf-Uhr-Nachmittag-Bart nicht eingestellt, und seine Freizeitkleidung wirkte steif und unharmonisch an ihm. Ich beschloß, mal ganz vorsichtig mit Folgendem anzufangen: «Mr. Addison, Patten war vor fünfzehn Jahren hier mit einer Sekte liiert, die den Satanskult pflegte. Sie wissen sicher: merkwürdige Riten und Zeremonien. Das war lange vor seiner Ultimate Church. Seine Partner waren ein älterer Mann und dessen Freundin. Das Mädchen war Ihre Frau.»

«Davon wußte ich nichts.» Das klang etwas gereizt zwischen makellosen Zahnreihen und einem rötlichen Schnauzer hindurch. «Aber mir war natürlich bekannt, daß Aline vor unserer Ehe ein recht freizügiges Bohemeleben geführt hatte. Doch das störte mich nicht. Sie hat das alles hinter sich gelassen.» Ich hatte nicht den Eindruck, daß ihm das Reden darüber leichtfiel. Und eine vielversprechende neue Bekanntschaft sah ich in ihm auch nicht. Wahrscheinlich würde er glatt durch mich durchsehen, falls wir uns mal wieder treffen sollten.

«Wie ich erfahren habe, hatten diese Riten ein etwas eigenwilliges Ziel, Mr. Addison.»

«Und was war das?» fragte er – offensichtlich in der Hoffnung, ich würde nicht antworten.

«Nun, ich will nicht behaupten, daß ich das völlig durchschaue.» Mit dieser Antwort hätte er meiner Meinung nach zufrieden und glücklich sein können, aber nein.

«Bitte versuchen Sie, sich etwas präziser auszudrücken, Mr. Cooperman.» Also gut, wenn er unbedingt wollte.

«Es sollte mit Hilfe des Körpers einer Jungfrau das absolut Böse gezeugt werden, ja, vielleicht sogar der Satan selbst.»

«Müssen wir ins Detail gehen, Benny», fuhr Ray ungeduldig dazwischen.

«Oh, ich kann schweigen, mir tut sowieso bei jedem Wort die Kinnlade weh.»

«Laß ihn weitererzählen, Ray.»

«Also gut. Aber red nicht die ganze Nacht, Benny. Du hast ja schließlich ein eigenes Urteilsvermögen.»

«Man braucht wohl kaum zu erwähnen, daß es ihnen nicht gelungen ist, den Bösen zu zeugen. Sie wurde nicht mal schwanger. Aber, und das war wichtiger, Aline wandte ihre Zuneigung dem jüngeren Teammitglied zu. Das war Patten. Sie ging mit ihm fort und blieb fünf Jahre lang bei ihm. Sie war dabei, als er seine Kirche gründete. Man kann sagen, daß sie die ganze Bewegung gemeinsam ins Leben gerufen haben. In der Zwischenzeit beging der Mann, den sie verlassen hatte, auf höchst bizarre Weise Selbstmord. Damit säte er Schuldgefühle bei Aline. Patten tat das Seine dazu, als er sie nicht nur aus seinem Privatleben, sondern auch aus der Kirche entließ. Was heute geschehen ist, kann man gewissermaßen als Ernte bezeichnen. Der Angriff auf Patten war kein Zufall, Mr. Addison. Vielleicht können Sie dazu etwas sagen?» Addison nickte.

«Am Donnerstag früh ist sie zu einem Kurzurlaub weggefahren. Ich wußte nicht, daß sie hier war. Ich dachte, sie sei bei Freunden in Muskoka. Jeden Tag rief sie an und fragte nach Ihren Berichten. Ich ahnte natürlich nicht, daß sie selbst Patten auch beobachtete.»

«Ray, als du mir den Fall angetragen hast, sagtest du, du habest Patten hier geortet. Ein Vögelchen hätte es dir ins Ohr gezwitschert. Wer war das Vögelchen, und woher hatte es seine Informationen?»

«Diese Frage beantworte wohl besser ich, Ray», unterbrach Addison. Sein Daumen wütete in dem Schnurrbart herum. «P. J. Tredway ist Geschäftspartner von Norbert Patten und Senator Van Woodward. Wir lernten uns durch eine Investmentsache kennen. Durch den Senator traf ich auch Aline. Tredway spielt mit seiner Vorsicht ein gefährliches Spiel, fürchte ich. In einem Drahtseilakt versucht er, sich so weit als möglich herauszuhalten. Falls die Kirche untergeht, will er seine Haut retten, aber bis dahin will er nicht mit Patten brechen. Wie nennt man so was? Ein Wartespiel?»

«Er sitzt also auch auf dem Wartebänkchen vor dem Obersten Gerichtshof, wie alle anderen. Jetzt verstehe ich auch, warum Patten glaubte, der Senator habe ihn verpfiffen.»

«Bist du fertig, Benny, ist das die ganze Geschichte?» Thornton war kribbelig. Ich glaube, er hatte Angst, ich würde doch noch irgendwie ins Fettnäpfchen treten.

«Mr. Addison, Ihre Frau hat neulich versucht, Patten zumindest zu verletzen. Es ist ihr nicht gelungen, aber sie hatte sein Boot präpariert, so daß ihm der Motor um die Ohren flog.»

«Benny, hab ein Herz mit uns!» Ray wurde langsam sauer, aber Addison schien aufmerksam zuzuhören.

«Woher kann sie mit Motoren umgehen, Mr. Addison?»

«Sie hat sich schon immer selbst um ihre Sportflitzer gekümmert. Ich glaube, sie versteht mehr davon als mancher Mann. Sagen Sie, Mr. Cooperman, was sind das für Frauen, die solche Dinge tun?» Er wirkte plötzlich, als könne er nicht mehr sehr viel aushalten. Ich überlegte krampfhaft, was ich ihm sagen sollte. Als ich anfing zu reden, hatte ich noch kein Konzept.

«Ich bin nur ein Schnüffler, ein Privatdetektiv, Mr. Addison. Ich habe jede Menge Scheidungsfälle gemacht und dabei die Menschen beobachtet. Das gehört zu meinem Job. Aber Ihre Frage geht weit über mein Erfahrungsterritorium hinaus. Sie sollten darüber lieber mit jemandem sprechen, der davon mehr versteht. Jemand wie mein Cousin Simon Heller zum Beispiel. Er ist einer von diesen Seelenklempnern, ich meine, er ist Psychiater in Toronto. Wenn Sie aber meine unmaßgebliche Meinung wissen wollen, dann würde ich sagen, so etwas tut ein Mensch, dessen Selbstwertgefühl stark verletzt worden ist. Ich glaube nicht, daß so jemand eine Gefahr für die Gesellschaft darstellt oder daß man ihm nicht helfen könnte. Aber, wie gesagt, das geht über meinen Horizont.»

«Trotzdem vielen Dank. Ich hoffe, Sie haben recht», sagte Addison, und wir lächelten alle drei etwas hilflos.

«Kommst du jetzt zurück nach Grantham, Benny?» wollte Ray wissen.

«Klar, sobald ich hier wegkann. Da läuft ja noch eine Untersuchung.» Ich berichtete von den drei Todesfällen und wie es gekommen war, daß ich in zwei davon verwickelt war. Ray gab mir den guten Rat, es leichtzunehmen und mich, sobald ich zurück sei, in seinem Büro zu melden. Sie tranken noch einen Kaffee mit mir, ich stellte sie Joan und den Pearcys vor, und anschließend machten sie sich auf den Rückweg nach Huntsville.

Kaum waren sie weg, geschah etwas Unerwartetes. Mike Harbison stand plötzlich in der Tür. Ich sah Cissy hilfesuchend an. Es war erst Dienstag. Er stand eine ganze Weile da, ohne daß Joan ihn bemerkte. Sie war mit einer verrußten Laterne beschäftigt, die dringend der Reinigung bedurfte. Harbison ging zur Kaffeemaschine, goß zwei Tassen ein und trug sie vorsichtig zu Joan hinüber. Sie schaute auf, und ihr Gesicht erhellte sich, als sei die Laterne, die sie in der Hand hielt, angezündet worden.

Ihre Freude drückte sich in ihrer ganzen Haltung aus, und beinahe hätte sie alles fallen lassen, als sie ihn zu sich herunterzog, um ihn zu umarmen. Ich ertappte mich dabei, wie ich vor mich hinschmunzelte, dann schaute ich, ob noch jemand die kleine Szene beobachtet hatte. Natürlich, ich hätte es mir denken können: Maggie war weder die Hebevolle Begrüßung noch meine Reaktion entgangen.

Ich fand, für einen, der nicht gern redet, war ich an diesem Abend schon ganz schön redselig gewesen. Ich holte mir noch eine Tasse Kaffee, beobachtete, wie Joan und Mike sich durch die Hintertür stahlen, und sah, wie Kipp seine Sprößlinge abservierte. Als das Kaminfeuer heruntergebrannt war, hatte sich die Gesellschaft schon ziemlich reduziert. Maggie spielte ohne Trumpf. Des und Delia lasen, Lloyd klopfte den Takt zu Lindy Lou.

I’ll lay right down and die, and die ...

Harry Glover stellte seinen Kaffeebecher neben die Kanne auf den Tisch. «Ich fahre jetzt, Benny», meinte er, und zur Allgemeinheit: «Gute Nacht zusammen. Morgen vormittag bin ich wieder da. Ich habe das Gefühl, langsam kommen wir weiter in dieser ganzen scheußlichen Sache.» Damit verschwand er, und man konnte den Seufzer der Erleichterung förmlich hören, als er und seine beiden Constables die Tür hinter sich zugemacht hatten.

«Ich passe», sagte Cissy und kicherte, weil ihre Stimme in der Stille so unnatürlich laut geklungen hatte. Sogar das Feuer hatte aufgehört zu flackern. Lloyds Platte war zu Ende, und ich drehte mich nach ihm um, doch sein Platz war leer. Ich hatte ihn gar nicht weggehen hören. Während ich mich noch fragte, wo er wohl war, während seine Lieblingsplatte sich einsam drehte, hörte ich draußen Stimmen.

«Na ja», das war unverkennbar Dalt Rimmer, «dann muß ich eben bis morgen warten. Glover hat gesagt, er sei hier, deshalb bin ich gekommen.» Jetzt war er im Raum. «Guten Abend.» Dalt trug ein rostfarbenes Cordjackett, dessen Kastenform ihm noch ein paar Zentimeter von seiner Statur nahm. «Ich wollte ihm nur sagen, daß mein Sohn letzten Donnerstag Aeneas gesehen hat, wie er mit seinem Lieferwagen den alten Holzweg hinter meinem Haus entlangfuhr. Dieser Weg ist auf keiner Karte eingezeichnet, und ich hab sie wahrhaftig alle.»

Peg, die gleich zu Maggie rübergegangen war, um ihr die Schulter zu tätscheln und ihr etwas ins Ohr zu flüstern, schaute sich um, während Maggie dankbar ihre Hand hielt.

«Unser Benny hier ist Privatdetektiv, Dalt. Also paß auf, was du von dir gibst.»

«Ach, dummes Zeug. Und wenn er der Justizminister selbst wäre. Alle gleich, diese Brüder, ein Haufen neugieriger Nasen.»

«Um welche Zeit am Donnerstag war das?» Ich versuchte, ein paar Pfund Autorität in meine Stimme zu legen, und drückte mir selbst die Daumen.

«Kurz vor dem Gewitter war’s, und ein oder zwei Stunden später sei er denselben Weg zurückgekommen. Der Junge hat es mir heute abend erst erzählt.»

«Ja, richtig, Sie waren an dem Tag ja nicht da. Ist er sicher, daß Aeneas auch am Steuer saß?»

«Ich weiß nur, was er mir gesagt hat. Und jetzt hab ich alles weitergegeben, was ich weiß.»

«Wohin führt denn dieser Weg?» Rimmer sah mich an, als sei er nicht ganz sicher, ob ich den Unterschied zwischen Toronto und Timmins kenne.

«Du weißt doch, welchen ich meine, Lloyd. Er fuhrt zum Buck Lake ...»

«Klar, Four Corner auf der Karte.» Ich mußte mich beherrschen, um meine Ungeduld nicht durch einen Blick gen Himmel zu verraten. Das konnten die beiden doch wohl nicht noch mal mit mir machen ...

«Der Weg führt hinter meinem Haus in nördlicher Richtung weiter und umrundet den Südzipfel des Little Crummock. Ist noch ganz gut in Ordnung für so einen alten Weg. Ich meine, an einigen Stellen ganz schön ausgewaschen, aber man schafft es auch ohne Allradantrieb. Tut mir leid, daß der Junge nicht eher was gesagt hat, aber er hatte es total vergessen. Erst vorhin fragte er mich, ob es wohl wichtig sei.»

«Also hatte Aeneas seine Bedenken gegenüber Little Crummock doch aufgegeben», grübelte ich laut vor mich hin. «Er hatte eine Auseinandersetzung mit seinem Bruder Hector darüber und muß beschlossen haben, den alten Aberglauben zu überwinden.»

«Über seinen Streit mit Hector reden sogar die Leute bei Onions», warf Maggie ein.

«Mir hat Hector selbst gesagt, daß ihr Streit um Aeneas’ alte Angst vor diesem Teil des Parks ging.»

«Und?» David Kipp war aufmerksam geworden.

«Und nun, kurz nachdem die Brüder sich getrennt hatten, fuhr er hin. Er fuhr, so weit man mit dem Auto kommt, an den Little Crummock heran. Den Rest des Weges muß er dann wohl zu Fuß gegangen sein.»

«Mit Dicks Hütte als Ziel», meinte Lloyd.

«Was wollte er denn dort?» fragte Maggie, die sich einen Stuhl in unsere Runde gezogen hatte. «Nach dem Gewitter wurde er doch nicht mehr gesehen. Warum hat er sich gerade diesen Zeitpunkt ausgesucht?»

«Ja, weil es der Donner war, der ihn so ängstigte.»

«Erzählen Sie mir keine Geschichten, Benny. Aeneas hatte vor nichts Angst.»

«Wie ich gehört habe, hatte er Angst, wenn auf den Donner kein Blitz folgte, Maggie. Das muß ihn schon lange umgetrieben haben. Aber diesmal hatte er sich offenbar vorgenommen, der Sache auf den Grund zu gehen und seine Angst zu ignorieren. Er ging also bis zum See und weiter zu Dicks Hütte.» Inzwischen tat keiner mehr so, als sei er mit anderen Dingen beschäftigt. Delia Alexander hatte Buch und Strickzeug auf dem Schoß, Desmond saß mit halboffenem Mund, und Maggie war auf die Stuhlkante gerutscht – ein gefährlicher Platz für Maggie.

«Als er ankam, löste sich sein Aberglaube in Luft auf. Was er fand, war nämlich eine Goldmine. Und in dieser Mine war während des Gewitters jemand damit beschäftigt, zu sprengen.»

«Also, da soll mich doch ...» rief Lloyd aus und steckte die Finger in den Mund.

«Weiter, Benny, erzählen Sie weiten›, das war Cissy.

«Er sah also die Mine. Sie wurde durch ein WC-Häuschen verborgen. Natürlich weiß jeder, daß Bergbau jeglicher Art im Parkgebiet verboten ist. Bis zu diesem Zeitpunkt hatte es der Mann auch verstanden, sein Geheimnis zu wahren. Einen Mitwisser konnte er nicht gebrauchen, also beschloß er, Aeneas zu töten. Er hatte nichts gegen ihn, es ging nur ums Geschäft. Wir sollten aber nicht vergessen, daß unser Bergarbeiter kein professioneller Killer war, beileibe nicht, es ergab sich eben einfach. Wahrscheinlich sollte die Leiche auch nicht so frühzeitig entdeckt werden. Das machte ihm ziemlich die Hölle heiß. Er hatte weiß Gott kein Interesse daran, Harry Glover auf den Plan zu bringen. Er hatte darauf gehofft, daß seine Tat irgendwann eher zufällig entdeckt würde. Zuerst würde man ja Aeneas gar nicht vermissen. Er war als Einzelgänger bekannt, und selbst sein Bruder, der einzige, der sich vielleicht über sein Verschwinden Gedanken machen würde, war es gewohnt, ihn manchmal wochenlang nicht zu Gesicht zu bekommen. Aber wie man sieht, war das Schicksal nicht auf seiten unsres Täters.

Und noch etwas: dieser fleißige Arbeiter war nicht der ursprüngliche Betreiber der Mine. Das war der alte Dick Berners. Der tat zwar Zeit seines Lebens so, als sei er immer noch auf der Suche, aber er war ja schließlich nicht dumm. Außerdem hatte er für jemanden hier am See sehr viel übrig, und diesem Jemand sollte die Mine nach seinem Tode zugute kommen.

Ich bin also einige Tage nach Aeneas’ Tod zu Dick Berners’ Hütte und dort buchstäblich über die Mine gestolpert. Das war für den Arbeiter die zweite Unterbrechung. Er gab mir eins über den Schädel, hängte ein Gewicht an meinen Fuß und warf mich in den See. Glücklicherweise gelang es mir, mich zu befreien. Als ich daraufhin noch mal zur Mine zurückging, traf ich den Betreiber, nur war er diesmal tot.»

«Lügner, Lügner, man sollte ihm die Zunge rausschneiden!»

«Maggie!»

«George war’s nicht. Das würde er nie tun. Hört nicht auf ihn. George hat niemanden umgebracht.» ’

«Das spielt keine Rolle, Maggie. Jetzt nicht mehr. Er hatte eine räuberische Ader. Das haben Sie selbst gesagt, Maggie. Und diesmal hatte er Angst. Es ist ja nicht so, daß er es geplant hätte. Nicht so, wie das andere Mal.»

«Was?» Die Stimme klang hoch wie eine überspannte Saite. «Was soll das heißen, andere Mal?»

«Ich meine das andere Mal, Maggie. Und das Mal davor.» Maggie McCord kippte nach vorn. Der Stuhl kippte mit ihr und schlug schwer auf ihren massigen reglosen Körper.

27

Mittwochmorgen. Ich schaute hinaus und sah Mike Harbison Rasen mähen. Joan war in der Nähe beschäftigt, und von Zeit zu Zeit ging er zu ihr hinüber, und sie beredeten etwas miteinander, was meist mit einem Kuß endete. Realistisch betrachtet jedoch, hatte ich so gut wie keine Socken mehr anzuziehen, und mein Kühlschrank war leer wie eine ausgeraubte Bank. Bis auf die Teile der nicht mehr fangfrischen Seeforelle, ein angebrochenes Glas Mayonnaise und ein Ei. Letzteres konnte man immerhin ohne Gefahr kochen, und das tat ich denn auch. Nach ungefähr einer halben Stunde fiel es mir wieder ein, und ich nahm es aus dem Wasser. In der Zwischenzeit war Harry Glover angekommen. Seine beiden Assistenten hatte er auch dabei. Er tippte an seine Mütze, als er an Joan und Mike vorbeiging, und kam dann zielstrebig auf meine Hütte zu. Ich öffnete ihm die Tür.

«Ich werde uns Kaffee machen», sagte ich statt einer Begrüßung und setzte Wasser auf. Glover nahm sich einen Stuhl und bediente sich von meinen Players. Das Streichholz brach er nach Gebrauch in der Mitte durch.

«Staff Sergeant Chris Savas läßt Ihnen Grüße ausrichten», sagte er.

«Aha, Sie haben also Erkundigungen über mich eingezogen? Gut so.»

«Er meint, die einzige Hoffnung für die Niagara Regional Police sei, daß man Sie als Privaten weiterfummeln läßt.» Seine Stimme klang, als mache ihm die Arbeit heute Spaß. «Ist noch was gewesen, nachdem ich weg war?»

«Sie haben Dalt Rimmer um Minuten verpaßt. Sein Sohn sah Aeneas am letzten Donnerstagnachmittag den alten Holzweg zum Little Crummock hin- und zurückfahren. Dalt meinte, das könnte Sie interessieren.»

«Nett, daß er an mich denkt.»

«Es muß ein halbvergessener Weg direkt hinter seinem Anwesen sein.» Glover nickte, legte die Zigarette in den Aschenbecher und ging hinaus. Ich löffelte Pulverkaffee in zwei Becher und fing an, das Ei abzupellen. Draußen stand Glover mit seinen Leuten zusammen. Dann gingen die Männer zum Anleger hinunter, und kurz darauf hörte ich, wie ein Motor angeworfen wurde. Noch bevor das Motorengeräusch sich verloren hatte, saß Glover wieder am Tisch, die Zigarette zwischen den Fingern, und beobachtete mich.

«Sie hatten ’ne ganze Menge Aufregungen in den letzten Tagen», sagte er durch einen Tabakrauchschleier. Die Sonne, die durch die offene Tür hereinströmte, zerteilte ihn in helle Gespinste. Vor einer Woche hatte ich hier Tee für Joan und mich gebrüht, und wir hatten in den strömenden Regen geschaut. Eben hörte ich sie draußen lachen. Das war entschieden besser.

«Patten ist bei Bewußtsein und mosert schon rum.» Glover grinste boshaft und legte seine Füße hoch. «Er macht denen im Krankenhaus das Leben zur Hölle, wie ich höre; droht, die ganze Institution aufzukaufen, nur damit er das Personal rausschmeißen kann. Große Worte aus dem Munde eines Mannes mit durchlöchertem Lungenflügel und zerschossenem Schulterblatt.»

«Und was ist mit Aline?»

«Man hat sie gegen Kaution auf freien Fuß gesetzt.»

«Was Ihnen natürlich nicht behagt?»

«Hab ich das gesagt?»

«Nein, nicht direkt, aber ...»

«Aber man hätte sie wahrscheinlich nicht rausgelassen, wenn sie am Packtisch einer Geflügelfabrik gearbeitet hätte.»

«Sonderbehandlung für Mittelklasse-Kriminelle, meinen Sie das?»

«Jetzt werden Sie mich als Sozi abstempeln. Ich sollte den Mund halten, wenn Sie in der Nähe sind, Cooperman.» Er sah zu, wie ich mein Ei pellte, zerkleinerte und mit Mayonnaise vermengte. «Leider ist es uns nicht gelungen, Pattens Namen geheimzuhalten. Die Zeitungsgeier sind schon hinter uns her.»

«Hämm.» Ich hatte noch eine wellige Scheibe altes Brot gefunden, auf der ich nun meine Mixtur verteilte. Glover sah fasziniert zu, als vollführte ich ein Zirkuskunststück.

«Und, warum füttern Sie die Geier nicht?»

«Mein Bild und mein Name in der Zeitung?» Er starrte nachdenklich auf das glühende Ende seiner Zigarette. «Wahrscheinlich liegt mir doch nicht so viel daran, wie ich immer dachte.»

«Kann ich Patten besuchen?»

«Warum? Sie sind doch auch nicht gerade sensationslüstern, oder?»

«Wenn ich zu ihm darf, dann erzähle ich Ihnen unterwegs, wieso und warum.»

«Ich kann hier nicht weg, Benny.» Er stand auf und goß heißes Wasser in die beiden Kaffeebecher. Das hatte ich völlig vergessen.

«Sie sind hier fertig, Harry, glauben Sie mir.»

«Verdammt noch mal, Benny, ich bin eben erst angekommen. Lassen Sie mich wenigstens meinen Kaffee trinken.» Er trank, und ich würgte mein Brot runter und spülte mit einem Schluck Kaffee nach.

Zehn Minuten später saßen wir in Harry Glovers Dienstwagen auf dem Weg nach Huntsvüle. Er hielt sich akkurat an die Geschwindigkeitsbegrenzungen, aber er verstand es, keine Zeit zu verlieren.

«Also gut, was wollten Sie mir erzählen?»

«Ich bin ja schon dabei, auf den Startblock zu klettern.» Harry ließ mir noch einen Moment Zeit, während draußen rosarote Felsformationen an uns vorbeiglitten. Die Landschaft hier wirkte wie ein versteinertes Rotes Meer, das wir, wie weiland Moses, durchpflügten. «Also, wie auch immer, wir müssen mit Maggie McCord beginnen. Sie wissen, daß sie gewisse Dinge über sich verschweigt?»

«Ja, ja, es gibt da irgend so eine Phantasiegeschichte. Sie komme aus Schottland und so weiter, aber das nimmt ja keiner richtig ernst.»

«Da ist aber mehr dran, als man vermutet. Zuerst mal ihr Name. Sie ist als Adelaide Tait in Cornwall, Ontario, geboren. Klingelt’s da bei Ihnen?»

«Nee, kann ich nicht sagen. Der Name hört sich nach Theater an.»

«In Dick Berners’ Hütte habe ich ein Buch gefunden, in dem alles über sie drinsteht. Adelaide Tait stand in den zwanziger Jahren wegen Mordes vor Gericht. Sie wurde nicht verurteilt, aber der Fall ist in die Kriminalgeschichte eingegangen. Ihr wurde damals vorgeworfen, ihren Geliebten vergiftet zu haben. In dem Buch heißt es, man habe sie wegen ihrer Schönheit freigesprochen und wegen einer Zeugenaussage.»

«Aber wenn sie doch unschuldig war, dann verstehe ich nicht ...»

«Sie wissen ja noch nicht alles. Da kommt noch dieser scheußliche alte Wayne Trask dazwischen. Auch Dick Berners spielte eine Rolle. Sie erinnern sich: Dick und Wayne waren Partner im Rubingeschäft in Hastings. Wir wissen, daß zunächst Berners allein die Mine betrieb, aber dann, so nach und nach, überschrieb er immer mehr Anteile Trask. Warum wohl? Wir wissen es nicht. Wir können nur spekulieren. Beide, Adelaide und Trask stammten aus Cornwall, Ontario. Der Mord an dem Liebhaber war das dickste Ei, das Cornwall je gesehen hatte. Als Trask dann hier die neue Frau des Parkrangers McCord kennenlernte, wußte er wahrscheinlich sofort, wen er vor sich hatte. Und es dauerte gewiß nicht lange, bis er raushatte, wie er dieses Wissen zu seinem Vorteil ausnutzen konnte.»

«Erpressung meinen Sie?»

«Falls die Bezeichnung nicht inzwischen aus geschäftlichen Gründen geändert wurde, dann ja. Wie dem auch sei, Trask scheint ein gieriger Schweinehund gewesen zu sein. Immerhin hatte er seinen alten Partner schon um 60 Prozent der Mine gebracht. Auch wenn Adelaide Tait nicht für schuldig befunden worden war, so hatte sie doch sicher viel Interesse daran, ihre Vergangenheit hinter sich zu lassen.»

«Aber wie hat sie ihn bezahlt? Haben Sie eine Vorstellung davon, was so ein Ranger verdient? Ich glaube, da ist Ihre Phantasie ganz schön mit Ihnen durchgegangen, Benny.» Wir befanden uns inzwischen auf der 648, die durch die Seenlandschaft der Haliburton Highlands führt. Überall waren die Sommerfrischler unterwegs.

«Erpressung ist nicht nur ein Reiche-Leute-Spiel, Harry. Je erbärmlicher der Gauner, desto bedauernswerter sein Opfer.»

«Wayne Trask? Hm, wann wäre der mal nüchtern genug gewesen?»

«Oder andersrum gefragt: Woher nahm er das Geld für seine Besäufnisse? Aus der Lodge hatte er ja schnell genug einen Schrotthaufen gemacht.»

«Reden Sie nur weiter. Es ist zumindest ein Zeitvertreib.»

«Also, wo waren wir? Maggie lebt mit ihrem Albert, Berners versucht sich als Schürfer, um die Mine zu ersetzen, aus der Trask ihn rausbaldowert hat, und Trask hat herausgefunden, daß Maggie bereit ist, für sein Schweigen zu zahlen.»

«Tja, Old Dick war schon ein Unikum.» Glover wischte sich erst die eine, dann die andere Hand an seiner Hose ab. «Ich meine, er war nicht so ein versoffener Kerl wie Trask. Lloyd hat mir erzählt, als Dick das letzte Mal bei ihm war, habe er eine Flasche mitgebracht, die sie dann gemeinsam gekillt hätten. Anschließend verschwand er für immer im Busch. Er wog noch knapp 90 Pfund, als wir ihn rausholten.»

«Also, ich muß sagen, mir imponiert der Mann. Sicher war er ein komischer alter Kauz. Aber es gehört schon was dazu, sich selbst zur wandelnden Witzblattfigur abzustempeln, um in aller Ruhe eine Mine ausbeuten zu können. Und Geduld hatte er, das muß man ihm lassen. Er sprengte nur bei Gewitter. Er war gewiß nicht geldgierig. Maggie meinte neulich, er sei ein besserer Mensch gewesen, als manch einer ahne. Das hat mir zu denken gegeben.»

«Aber ein stinkiger alter Koyote war er schon. Den hätte ich nicht mal mit der Feuerzange anfassen mögen.»

«Bei manchen Menschen muß man eben erst etwas tiefer graben, Harry.»

Wir fuhren inzwischen durch Dorset. Von der kleinen Brücke sprangen die Kinder unter Gejauchze und Gespritze in das Flüßchen. Kleinwagen zogen viel zu große Boote. Andere Autos waren mit Koffern, Booten, Paddeln und anderem Zubehör für den erfolgreichen Urlaub so überladen, daß man Angst gekommen konnte. Um Huntsville war seit meinem letzten Besuch ein Netz von Straßen gezogen worden. Damals war es so einfach gewesen, hinzukommen. Die einzige Straße führte direkt in die Stadt und als Hauptstraße direkt durch sie hindurch. Jetzt stieß man nach der Ausfahrt erst mal auf eine Ansammlung von Abfütterungsschuppen mit vertrauten Namen und eine Auswahl von Tankstellen verschiedenster Couleur. Aber schließlich erreichten wir doch die Hauptstraße, und es war tatsächlich noch die, an die ich mich erinnerte. Ich entdeckte sogar noch einen Wegweiser zum Camp Northern Pine. Glover fuhr direkt zum Polizeirevier. Das schwarz-gelbe Schild blinzelte uns nicht zu, es stand einfach nur da und sah sehr nüchtern aus. Bäume um Polizeigebäude scheinen im allgemeinen wenig Erbarmen zu kennen; nie sind sie bereit, ihre Pflicht zu tun und Schatten zu spenden, immer setzen sie die Ordnungshüter der prallen Sonne aus. So war es auch hier, nichts wuchs so recht drumherum, und selbst das Gras sah aus wie der Kunstrasen bei Beerdigungen.

Drinnen roch es nach billiger Farbe, die Flure waren stickig und ungelüftet. Auch nichts Neues. Glover sprach mit einem Sergeant, der wie ein Heldentenor aussah. Letzterer telefonierte kurz und kam dann mit Harry zu mir.

«Das ist Sergeant Aubey LePage, Benny, Er kommt mit uns zum Krankenhaus, okay?» Als wenn ich eine andere Wahl gehabt hätte. Wir gingen zum Wagen, und drei Minuten später betraten wir durch die Notaufnahme das Hospital.

Es hat durchaus seine Vorteile, wenn man in Begleitung zweier Polizisten ein Krankenhaus betritt. Keiner fragt einen nach dem Woher und Wohin oder macht einen darauf aufmerksam, daß Besuche nur bis 15 Uhr gestattet sind. Da ist so etwas Gewisses in der Art zu gehen, ein fernes Handschellengeklingel, das Schwestern rasch in Türen verschwinden und Pfleger ihre Wagen eilfertig beiseite schieben läßt. In diesem Kielwasser schwamm ich wie ein stolzes kleines Beiboot durch die Flure.

Der Wachhabende vor Pattens Tür ließ seine Zeitschrift sinken und stand auf. Kein Gesprächsfetzen sickerte durch die drei breiten Rücken.

Die Tür sah aus, als sei sie offen, und als ich dagegenstieß, schwang sie auf. Drinnen blickte ich auf Kilometer blauen Himmels zwischen weißen Vorhängen, die an Schienen um das Bett hingen. Patten saß, von Kissen unterstützt, in einem Bett, das die Form eines welken ‹W› hatte. Mit dem linken Handgelenk hing er an einer Infusion. Unter demselben Arm führte ein Schlauch zu einer pumpenartigen Maschine auf dem Fußboden. Er hatte die Augen geschlossen, aber als ich am Bett stand, waren sie sofort weit geöffnet.

«Sie Mistkerl», zischte er, doch es klang durchaus freundlich. Er wollte weder Wache noch Pfleger aufmerksam machen. «Sie haben mich verraten, Bursche. Das werde ich Ihnen nie vergessen.»

«Regen Sie sich nicht auf. Ich habe ein paar Fragen, aber ich möchte nicht, daß Ihnen die Nähte wieder aufplatzen.» Seine Augen verfinsterten sich, und bevor er anfangen konnte zu brüllen, fügte ich hinzu: «Es geht um den Brand in der Mühle. Wie fing es an, ist da vielleicht bei Ihrem Ritual was schiefgegangen? War es Malbeck, Aline? Ich möchte gern wissen, was da genau passiert ist.»

«Warum sollte ich Ihnen das erzählen?»

«Tja, warum. Sie haben recht, es gibt keinen Grund. Nur könnte ich wetten, daß in jener Nacht irgendwas geschehen ist, was Ihnen heute noch im Kopf rumgeht.» Pattens weiße Hände spielten mit dem weißen Laken, auf das der Name des Krankenhauses gestickt war. Seine Augen suchten in den Zimmerecken nach einer Antwort. Schließlich blieb sein Blick an mir hängen.

«Na gut, Sohn. Vielleicht ist etwas geschehen, aber ich sehe nicht, was das jetzt für eine Rolle spielen könnte.»

«Sie, Malbeck und Aline waren mit dem Ritual beschäftigt. Wo war Trask, der damalige Besitzer der Lodge?»

«Der war schon seit Stunden außer Gefecht gesetzt, lag in irgendeiner Ecke rum. Wir mußten nur eine Flasche Fusel bereitstellen, den Rest besorgte er selbst. Es kümmerte ihn einen Dreck, was wir machten, solange wir es geheimhielten und bar zahlten.»

«Er schlief also seinen Rausch aus, und die anderen waren bei dem Ritual, ja?»

«Ja, jetzt sehe ich es wieder deutlich vor mir. Ich hatte in jener Nacht eine Hand auf mir gefühlt. Bis dahin war ich Novize gewesen, dann hatte ich Malbeck Aline weggenommen. Aber immer noch war er der Priester. Er rief die vielfarbigen Feuer von Ephron an. Seine Energie war spürbar dort im Oktagon, aber die Worte des Hymnus kamen aus meinem Mund. Aline wandte sich mir zu. Sie sah plötzlich in mir den wahren Diener des Satans. John wurde weiß vor Wut. Und er rief die Mächte der Finsternis in enochischer Sprache an. Kaum aber waren die Worte heraus, schrie er auf und zeigte zum Fenster. Dort, so sagte er, habe er eben den Leibhaftigen in all seiner herrlichen Schrecklichkeit gesehen. Ich hatte nichts wahrgenommen und sagte das auch. Aline war zu Tode erschrocken und verließ das Oktagon, um sich auf einer Liege zu erholen. John und ich gingen nach draußen. Dort, wo er meinte, das Gesicht gesehen zu haben, war das Fenster rußverschmiert.

Nun verlor Malbeck völlig die Kontrolle über sich. Er brabbelte sinnloses Zeug, und ich packte schließlich die beiden in seinen Wagen und fuhr sie zurück in die Stadt. Aline kam mit mir. Malbeck habe ich danach nie mehr wiedergesehen. Man sagt, er...»

«Ja, ich weiß. Also brach das Feuer erst aus, als Sie schon fort waren. Aber Lampen und Kerzen hatten Sie brennend zurückgelassen?»

«Soweit ich mich erinnere, ja. Es könnte sein, daß Trask sie beim Aufwachen umgestoßen hat. Doch der Boden bestand aus massiven Holzbohlen. Ich bezweifle, ob eine umgefallene Kerze die in Brand setzen konnte.»

«Gut, das deckt den einfacheren Teil der Geschichte.»

«Und welches ist der kompliziertere?»

«Kompliziert, weil es mir keinen besonderen Spaß macht, Ihnen das beizubringen, Patten. Auf sechs verschiedene Arten habe ich versucht, die Sache auszutüfteln, aber nur auf eine ergibt es einen Sinn.» Ich griff nach dem Fußende des Bettes und merkte nicht, wie nervös ich war, bis das Metallgestänge unter meinen Händen vibrierte. Ich trat einen Schritt näher. «Sie kannten Dick Berners und Wayne Trask von früher?»

«Sicher, Berners war mein Onkel. Ich mochte ihn. Trask kannte ich nur vom Sehen. Ich ging ihm aus dem Weg. Bedenken Sie, Benny, ich war noch fast ein Kind damals. Die beiden waren Erwachsene und Meilen von meiner Welt entfernt.»

«Als wir zum erstenmal über Dick Berners sprachen, wußten Sie noch nicht, daß er tot war. Sie redeten im Präsens von ihm. Wer hat Ihnen gesagt, daß er gestorben war?»

«Keine Ahnung, Irgendeiner von den Leuten dort am See, nehme ich an.»

«Wußten Sie, daß Trask Maggie McCord wegen ihrer Vergangenheit erpreßt hat?»

«Ich wußte gar nicht, daß sie überhaupt eine hatte.»

«Nun, wie man sieht, sind Sie nicht der einzige mit Vergangenheit. Um es kurz zu machen: Berners rettete Trask aus dem Feuer und zwang ihn, mit der Erpresserei aufzuhören. Das geschah auch, solange Berners am Leben war. Berners mochte Maggie so sehr, daß er ihrem Sohn George seine Goldmine zeigte. Und George wußte auch, daß Trask seine Mutter erpreßt hatte. Nun war George zwar nicht mit Intelligenz gesegnet, aber er merkte schnell, daß er mit dem, was er von Berners und Trask wußte, nie würde hungern müssen.»

«Sehr interessant. Aber ich sehe da keinen Zusammenhang mit mir, mein Guter.»

«George versuchte sich in Erpressung und Diebstahl. Bei einem Pärchen in der Lodge probierte er’s, aber sie gingen vernünftigerweise nicht darauf ein.»

«Und? Kommen Sie zur Sache.»

«Ich glaube, er hat es auch bei Ihnen versucht.»

«Glauben Sie, was Sie wollen, Benny. Aber angenommen, er hätte es wirklich versucht, warum hätte ich ihn dann nicht genauso abservieren können, wie dieses Pärchen es offenbar getan hat? Glauben Sie denn, ich hatte noch nie mit solchem Gesindel zu tun?»

«Ihr ‹mechero›, das spanische Feuerzeug, hat Sie verraten, Norrie. Bei einem seiner Besuche muß George es eingesteckt haben. Ich sah es in Dick Berners’ Hütte liegen. George war dort gewesen, das konnte man an den Tageszeitungen feststellen und an der Art und Weise, wie einige von Dicks Büchern zum Feueranzünden zerrissen worden waren. George hat versucht, mich umzubringen. Aber als ich später zur Hütte zurückging, um meine Sachen zu holen, war das Feuerzeug verschwunden. Ich glaube nicht, daß es davon viele in Alonquin Park gibt. Die Geschichte fand für mich ihr Ende, als ich sah, daß das Ding seinen rechtmäßigen Eigentümer wieder gefunden hatte. Sie waren dort, Mr. Patten, Sie haben George McCord getötet.»

«Jetzt hören Sie aber auf, Benny. Glauben Sie denn, die einzige Möglichkeit, mit einem Erpresser fertig zu werden, sei, ihm eine Axt auf den Schädel zu donnern?»

«Stimmt, es muß andere Wege geben, einen so unangenehmen Burschen wie George loszuwerden. Deshalb finde ich es auch besonders interessant, daß Sie sagen, er wurde mit einem Axthieb auf den Schädel umgebracht.»

«Wenn das eine Falle sein soll, Benny, dann kann ich nur sagen: kläglich.»

«Niemand hat gewußt, wie George ums Leben kam. Das kann nicht durchgesickert sein. Aber Sie wissen es, Norrie. Ich habe mich schon gefragt, wie Lorca es wissen konnte. Sie haben es ihr erzählt. Nicht sehr klug. Sie dachten, alle wüßten es. Sie dachten, die Geschichte sei rundgegangen mit allen scheußlichen Einzelheiten. Sie haben sich geirrt.»

«Es gibt keinen Staatsanwalt im ganzen Land, der mir daraus einen Strick drehen könnte. Alles, was Sie damit erreichen könnten, wäre ein hohles Lachen, Benny. Es ist einfach zu pathetisch.»

«Oh, ich würde nicht sagen, daß Sie kein Motiv gehabt hätten. Da ist einmal die Sache mit dem Satanskult. Was würden wohl die Honoratioren Ihrer Kirche dazu sagen? Wie würde sich der Senator dazu stellen?»

«Cooperman, Sie reden über Mord, denke ich.»

«Ja, wenn hoch gespielt wird, ist das der einzig logische Einsatz. Schauen Sie das Ganze überhaupt mal als Spiel an. Ihre Alternativen waren, entweder George zu bezahlen, oder ihm zu empfehlen, sich einen, Strick zu nehmen. Bäume gibt’s ja genug im Park. Seine Möglichkeiten hießen Schweigen oder alles rausposaunen. Nur, Zahlungen machten George nicht zuverlässiger. Er konnte immer noch jederzeit die Geschichte vom berühmten Kirchenführer, der mal einem Teufelskult huldigte, an die große Glocke hängen. Ich kann mir keine Zeitungsredaktion vorstellen, die ihm empfohlen hätte, damit zur Konkurrenz zu gehen. Ihre einzige wirkliche Möglichkeit war also, George McCord für immer zum Schweigen zu bringen.»

«Das hört sich an, als sei ich so ein Monster. Sie sollten mich besser kennen, Benny.»

«Sie wurden einfach in die Ecke gedrängt, Norrie, das ist alles. Ich meine, George war in einer Position, in der er Ihr ganzes Lebenswerk zerstören konnte. Er ahnte, daß Ihnen das eine Menge bedeutete, aber unterschätzte, wie weit Sie zur Erhaltung gehen würden.» Patten starrte mich an, und wir lauschten eine Weile den gedämpften Krankenhausgeräuschen. Eine der Flaschen an seinem Bett blubberte.

«Sehen Sie mal, Norrie, ich habe nicht mehr Beweise als die, von denen ich Ihnen erzählt habe. Ich bin sicher, es war George, der versucht hat, da oben am Little Crummock meinem Leben ein Ende zu setzen.» Ich verlagerte mein Gewicht auf den anderen Fuß und versuchte, keine Miene zu verziehen. «Patten, ich glaube auch nicht, daß die Polizei mir diese Geschichte so ohne weiteres abnehmen würde. Aber ich muß trotzdem Klarheit haben – vor mir selbst, vor meinem Gewissen. Verstehen Sie das nicht? Zum Donner, es gleicht doch den Spielstand sozusagen wieder aus, daß Sie von Aline als Schießscheibe benutzt wurden, oder?» Ich streckte ihm meine Hand hin, und nach einem Moment des Zögerns nahm Patten sie und drückte sie – stärker, als ich es von einem Mann in seinem Zustand erwartet hätte.

«Machen Sie’s gut, Sportsfreund. Und nehmen Sie’s nicht so schwer. Die Karten waren für Sie nicht gut gemischt. Kein Zeuge, kein Fingerabdruck und dazu ein wasserdichtes Alibi. Lorca und die anderen werden das ihre dazu beitragen. Wissen Sie, ich konnte doch diesen Halbidioten nicht alles ruinieren lassen; und ausgerechnet zu einem Zeitpunkt, zu dem ich mich möglichst dünn machen muß. Sie tragen mir doch nichts nach, Benny?»

«Solange es auch umgekehrt gilt.»

«Denken Sie daran: ‹Er wird den Tod verschlingen auf ewig. Und Gott der Herr wird die Tränen von allen Angesichtern abwischen ...› Die Arbeit im Dienst des Herrn muß weitergehen.»

«Sie wird weitergehen, da bin ich ganz sicher.»

In diesem Moment ging die Tür auf, und Glover, LePage und der Wachmann betraten die Szene. Zwischen ihnen drängte sich eine Schwester hindurch. «Raus!» sagte sie energisch. «Raus!» Ich verkrümelte mich, so daß das Bett mir als Schutz diente. «Dieser Patient soll keinen Besuch haben. Ich richte mich streng nach meinen Anweisungen.»

«Polizei», sagte LePage in einem Tonfall, der alle Anweisungen null und nichtig machte.

«Das ist mir egal, und wenn Sie der Papst wären. Dr. Sumi hat gesagt: ‹Kein Besuch›, und das schließt die Polizei, Feuerwehr und Versicherungsvertreter mit ein.»

«Okay, ich gehe.» Ich machte Anstalten zu einem friedlichen Abgang. An der Tür drehte ich mich noch einmal um. «Übrigens», sagte ich zu Patten, «ich weiß, wem das Gesicht am Fenster gehörte. Es war nicht Luzifer, es war Ihr Onkel Dick. Also dann.» Zwischen einem erhobenen Arm und einer runden Hüfte sah ich ihn matt grinsen.

Während wir den langen Gang hinuntertrabten, dem Licht entgegen, wurde mir klar, daß ich eine gewisse Zuneigung zu Patten entwickelt hatte. Vielleicht war es die Tatsache, daß ich ihn beim Schach in die Tasche stecken konnte. Vielleicht bin ich auch so einer, der auf ein vertrautes Fernsehgesicht anspricht. Tief in meinem Herzen wohnt ein Snob, fürchte ich. Natürlich vergesse ich bei allem nicht den Absatz 212 im Strafgesetzbuch und die Tatsache, daß George McCord Opfer war. Aber Tatsache war auch, daß ich Patten mochte und George McCord nicht.

Sergeant LePage verschwand mit Glover in einem kleinen Raum am Ende des Flurs. Ich trabte hinterher, um sie nicht zu verlieren.

«... Niemand hat gewußt, wie George ums Leben kam. Das kann nicht durchgesickert sein. Aber Sie wissen es, Norrie. Ich habe mich schon gefragt, wie Lorca es wissen konnte. Sie haben es ihr erzählt. Nicht sehr klug. Sie dachten ...» Es war meine Stimme, die klang wie die meines Bruders.

«Harry, was geht hier vor?» Glover und LePage fuhren herum.

«Ach so, ich wollte es Ihnen eigentlich unterwegs sagen. Aber ich kam ja nicht zu Wort. Ich hatte gehofft, daß Sie ihn zum Reden bringen würden. Aber das Ergebnis ist doch phänomenal, was?»

«Das gilt in jedem Ring als Tiefschlag, Harry.»

«Ich kann’s nicht erwarten, den Rest zu hören.»

«Sie wissen, daß Sie damit bei Gericht nicht weit kommen.»

«Hey, auf welcher Seite stehen Sie eigentlich, Mann?»

«Mr. Cooperman, machen Sie nicht Harry dafür verantwortlich. Ich habe ihn dazu überredet. Diese Abhörausrüstung ist noch ganz neu, und ich wollte sie unbedingt mal ausprobieren. Harry, am besten signieren Sie das Band, bevor wir’s vergessen. Es ist schwierig genug, solches Beweismaterial genehmigt zu kriegen.» LePage reichte Glover einen Spezialstift, und der setzte seine Unterschrift aufs Band. LePage fügte seine eigene hinzu.

«Ich hab das Gefühl, Sie haben mich ganz schön reingelegt.»

«Sie haben ihn tatsächlich dazu gebracht, alles auszuspucken.»

«Ich fand, es war mehr ein Aushauchen. Verdammt, jetzt wissen Sie alles, bis auf das mit Kipp.»

«Kipp?» fragte LePage. Glover sah ihn nicht an.

«Was ist mit Kipp?»

«Er ist das Verbindungsglied sozusagen, das ist alles. Er hat nämlich Patten an dem Morgen, als George umgebracht wurde, auf dem Fluß zwischen Big und Little Crummock gesehen. Das beunruhigte ihn so sehr, daß er ihm folgte und sein Boot mit Axtschlägen durchlöcherte.»

«Aber das war doch Ihr Boot.»

«Sie sehen völlig gleich aus. Patten muß seines weiter flußaufwärts versteckt haben, und Kipp achtete nicht weiter darauf. Er nahm das erste beste Aluminiumboot, das er fand, und machte ein Sieb draus.»

Danach hatte ich nichts mehr zu sagen – zu keinem von beiden. Sie waren sowieso viel mehr daran interessiert, das Band zurückzuspulen. Sie schauten nicht mal auf, als ich rausging. Während ich den Korridor entlangschlich, überlegte ich, ob ich meinen Verdienst verjuxen und mir ein Taxi zurück nach Alonquin Park nehmen sollte.

28

Mit dem Packen war ich fast fertig. Viel hatte ich sowieso nicht mitgehabt, und ich hatte das unbestimmte Gefühl, daß ich keine große Lust haben würde, das Zeug je wieder zu tragen. Alles Futter für den Waschautomaten. Als Joan hereinspazierte, hatte ich gerade ein Paar Socken aussortiert, um sie hier in Alonquin Park zur letzten Ruhe zu betten. Einem Paar Socken konnte Schlimmeres passieren. Nach zwei Tassen Tee hatte ich meine Rechnung bezahlt und die Quittungen in meiner Brieftasche verstaut. Merkwürdigerweise hatte ich jetzt, wo ich nicht mehr den geduldigen Angler schräg gegenüber vom Woodward-Anwesen spielen mußte, gar keine rechte Lust, abzureisen. Wahrscheinlich sah Joan es mir an der Nasenspitze an; denn sie sagte plötzlich: «Wie wär’s, wenn Sie noch ein bißchen Farbe tanken würden, Benny. Sie könnten Mike helfen, die Boote neu zu streichen, Sie könnten Holz hacken ... Es muß noch jede Menge Holz gehackt werden vor dem Herbst ...»

«Joan, wir haben eben Sommer. Können Sie sich nicht mal eine Pause gönnen?» Sie lachte.

«Wissen Sie, ich habe Mike gesagt, daß ich mir das mit meinem Geburtstagsgeschenk doch anders überlegt habe. Ich hatte mir eine neue Kettensäge gewünscht. Die alte ist in einem schlimmen Zustand.»

«Aha.»

«Also, ich habe mir statt dessen zwei neue Kleider gewünscht.»

«Das finde ich gut.»

«Ich hätte gleich wissen müssen, daß Sie Detektiv sind, Benny.»

«Warum das?»

«Ach, einfach so, ich hätt’s eben wissen müssen.» Sie sah mich mit einem Blick an, dessen tiefere Bedeutung mir leider entging. «Die Hütten sind bis zum 15. September alle vermietet, die Motel-Apartments bis Thanksgiving, Ende November. Und ich hatte gedacht, wir würden eine Einsiedelei werden ... Aber dieser Artikel in der Torontoer Zeitung hat Wunder gewirkt. Die anderen großen Zeitungen bringen’s auch. Denken Sie bloß, sogar die New York Times. Man sollte doch glauben, daß die Leute so weit wie möglich vom Schauplatz dreier Verbrechen wegbleiben wollen. Statt dessen liegen bei Onions telefonische Unterkunftsanfragen für mich. ‹Bitte um Rückruf!› Sind die Menschen wirklich so blutrünstig?»

«Das steckt wohl in uns allen irgendwo drin.»

«Ein Schriftsteller hat sich angemeldet. Er will ein Fernsehspiel über die ganze Geschichte schreiben.»

«Da lassen Sie sich am besten einen Vorausscheck geben.»

«Ich werd dran denken. Und was machen Sie jetzt?»

«Oh, ich muß meine Post durchsehen, Rechnungen bezahlen, meine Lizenz verlängern lassen, meine Miete neu aushandeln, meine Eltern besänftigen.»

«Freut mich, daß Sie zu tun haben. Kommen Sie mit Ihren Eltern gut aus?»

«Kann man sagen, ja. Meine Mutter ist eine prima Köchin. Ich freue mich schon auf ihre Freitagsdinners.» Joan nippte gedankenverloren an ihrem Tee. «Zu schade, daß Sie nicht so recht zum Angeln gekommen sind. Ich hätte wetten mögen, daß Sie mit etwas mehr praktischer Erfahrung ...»

«Ja, ja, ich weiß. Aber so ein Fan wie Lloyd wäre ich nie geworden. Macht auch nichts, der Anblick von Fischen hängt mir sowieso langsam zum Hals raus.»

«Dann sagen Sie mir jetzt bitte, was zum Teufel ich mit dem Sechspfünder von Seeforelle machen soll, die mir Cissy und Lloyd für Sie als Abschiedsgeschenk mitgegeben haben?»

«Morgen ist Freitag. Ich kann sie ja meiner Mutter mitbringen, die macht ‹gefilte Fisch› draus.»

Als ich alles ins Auto gepackt hatte, fuhr ich zu Maggies Hütte. Nachdem ich den Motor abgestellt hatte, lauschte ich ein bißchen in die Stille. Dann stieg ich aus und klopfte. Zuerst dachte ich, es sei niemand da. Doch dann hörte ich das Schlappen von Hausschuhen auf den blanken Holzdielen.

«Ach, Sie sind’s. Ich dachte, Sie wären schon weg. Daß wir uns in diesem Leben noch mal sehen, hätte ich nicht für möglich gehalten.» Sie sah müde aus. Ihre Augen waren rot gerändert, und tiefe Schatten lagen darunter. Die Haut schien ihr ein paar Nummern zu groß geworden zu sein. Sie trug eines ihrer flammenden Gewänder. Sie hielt mir die Tür auf, und ich zwängte mich an ihr vorbei ins Innere. Dort sah es wild aus. Über Stühle und auf dem Fußboden verstreut lagen Kleidungsstücke. Auf dem Teetisch stand eine Flasche Scotch. Sie hatte aus einem Wasserglas getrunken. Aber von Wasser weit und breit keine Spur. «Entschuldigen Sie die Unordnung», sagte sie und winkte mit einem wabbeligen Arm. «Ich hab mich nicht wohl gefühlt.»

«Das war alles ziemlich hart für Sie.»

«Meinen Sie? Meinen Sie das wirklich?»

«Also ...»

«Ich will Ihnen mal was sagen, Benny. Ich hab mein Leben gelebt. Lange hab ich gelebt, und immer wieder bin ich vom Schicksal nach oben gespült worden. Ich habe Glück gehabt, und ich wurde gehebt. Das ist mehr, als die meisten Menschen von sich behaupten können. Möchten Sie was trinken? Tee kann ich allerdings nicht machen, fürchte ich, selbst wenn ich wüßte, wo Cissy ihn versteckt hat. Sie hat sich sehr bemüht, mich zu trösten, die Gute. Wollte mir helfen, die Dinge zu nehmen, wie sie nun mal sind. Zu akzeptieren, was ich nicht ändern kann. Wie war das noch? ‹Die Kraft, zu akzeptieren ...› Ach, ist ja egal. Albert. Er war ein guter Mensch. Jeder mochte ihn, und er hat mich gehebt. Mich Arme, so dumm, so eigensinnig und so verhebt in Richard. Ich konnte einfach nicht von ihm lassen.»

«Richard? Meinen Sie Dick Berners?»

«Ja», dabei sah sie mich an, als hätte sie die Geschichte schon x-mal erzählt. «Sie hätten ihn sehen sollen damals, in seiner Uniform. Bodicea selbst wäre von ihrem Sockel gestiegen, um ihn sich zu holen. Ach, er war ein Bild von einem Mann!»

«Dann ist die Geschichte, die ich kenne, falsch?»

«Sie kennen eine Menge falscher Dinge, Benny. Wo immer mich das Leben auch hinführte, Richard war da, doch ich kam nie an ihn heran. Ich habe in meiner Jugend soviel versaut, das hätte für sechs Leben gereicht, aber nachdem ich ihm begegnet war ... Er hat sich um mich gekümmert, wenn er konnte.»

«Er hat Trask dazu gebracht, mit seiner Erpressung aufzuhören.»

«Aber dann ist er gestorben, und es fing wieder an.»

«Er hat die Orgie in der Mühle beobachtet.»

«Und Wayne aus dem Feuer geholt. Dabei hat er sich selbst noch mehr verunstaltet. Er benutzte seine Häßlichkeit als Schild, wissen Sie.»

«Das Feuer haben Sie gelegt, Maggie, hab ich recht?»

«Quatsch, wie kommen Sie darauf? Warum beschuldigen Sie mich?»

«Nun, es hätte das Problem Trask ein für allemal gelöst, oder?»

«Vielleicht. Aber Richard war da. Er ließ es nicht zu. Er wollte nicht, daß Waynes Tod womöglich mir angelastet wurde.»

«Und das ist auch nicht passiert.»

«Natürlich nicht. Richard hat ihn ja gerettet.»

«Ich meine später, als Richard nicht mehr da war.»

«Sie kommen sich wohl ganz schön schlau vor, was? Aber Sie wissen gar nichts.»

«Ich weiß, daß Trask nicht auf den Anleger gefallen ist. Ich weiß, daß er von hinten mit einer Holzplanke eins über den Schädel bekam und in den See fiel, wo er ertrank. Und ich weiß, daß die Planke anschließend an ihren Platz genagelt wurde. Und noch eine und noch eine.»

«Gerede, nichts als Gerede. Sie können nichts beweisen.»

«Ich bin gar nicht darauf aus, etwas zu beweisen, Maggie. Sie sind zu alt, und ich bin zu müde. Aber wissen Sie, ich habe mir die Nägel auf dem Anleger genau angeschaut. Trasks Arbeit, Rimmers und Ihre, Maggie.»

«Können Sie mir denn keinen einzigen Stich lassen, junger Mann? Kein Wunder, daß ich Ihnen von Anfang an nicht über den Weg getraut habe.»

«Und Richard Berners ist all die Jahre loyal gewesen?»

«Das sind Dinge, die Sie nicht verstehen. Er hatte ein Gespür für mich. Es gibt Frauen, die bringen es fertig, daß andere alles für sie tun. Daß sie nichts wollen, als so einer Frau zu dienen. Richard wollte nicht mal mit mir reden, wegen Albert. Mein Unglück war, daß ich so einen ehrenwerten Mann geheiratet habe. Ich habe immer gewußt, daß die Leute ihn respektierten, nicht mich. Sie liebten mich vielleicht, begehrten mich, aber sie respektierten mich nie. Und Richard war immer in der Nähe, wenn ich Hilfe brauchte. Er hat mir immer wieder unter die Arme gegriffen.»

«Mit Geld?»

«Natürlich mit Geld. Ich mag ja sentimental sein, aber ich bin kein Trottel. Ich brauchte Geld, um Trask zu bezahlen. Ich brauchte es, um George aus allen möglichen Schwierigkeiten herauszuhelfen.»

«Es gab eine Menge Schwierigkeiten, Maggie, nicht wahr? Ich meine, abgesehen von George. Da war der andere George. George Ravoux in Cornwall damals. Er hat Sie auch in Schwierigkeiten gebracht, als er drohte, Ihrem Vater die Liebesbriefe zu zeigen, die Sie ihm geschrieben hatten. Sie haben George angeschwindelt. Ihr Vater wußte gar nichts von ihm, wußte nichts von Ihrer Affäre. Daß Ihr Vater sich der Heirat widersetzte, war reine Erfindung, und das sollte George nicht herausbekommen.»

«Das ist hundert Jahre her. Ich war damals ein verängstigtes junges Mädchen. Ich mußte irgend etwas tun. Ich konnte es nicht zulassen ...»

«Sie wissen, daß die Polizei der Ansicht ist, George, ihr Sohn George, habe Aeneas auf dem Gewissen. Und jetzt haben sie Norbert Patten wegen Mordes an George festgenommen.»

«Ich wünschte, sie würden ihn hängen. Wenn es noch eine Gerechtigkeit gibt, dann hängen sie ihn.»

«Und was ist das für eine Gerechtigkeit, daß der arme George jetzt als Schuldiger herhalten muß? Sie haben immer wieder die Kartoffeln für ihn aus dem Feuer geholt, sagen Sie. Und der größte Hammer war, als er Ihnen eröffnete, er müsse etwas gegen Aeneas unternehmen, nachdem der in die Mine am Little Crummock gestolpert war. Das haben Sie prächtig hingekriegt, Maggie, wirklich. Alle haben Sie an der Nase herumgeführt.»

«Quatsch, Blödsinn. Sie wissen ja nicht, was Sie reden.» Sie schniefte und griff nach ihrem Glas. Es war leer, aber es schien ihr so was wie Trost zu spenden.

«Am Donnerstagabend haben Sie sich brav von uns allen verabschiedet. Und nachdem Sie uns ‹Gute Nacht› gewünscht hatten, sind Sie allein hierher gegangen. Sie haben das Boot mit dem batteriebetriebenen Motor genommen, das ist nicht so laut. Dann haben Sie Aeneas, drüben in seinem Camp auf dem ehemaligen Grundstück der Pearcys, einen Besuch abgestattet. Er vertraute Ihnen, Maggie. Oder sagen wir mal, er hatte keinen Grund, Ihnen zu mißtrauen. Ob er George den Rücken zugewandt hätte, bezweifle ich. George hätte ihm nicht so einfach mit dem Paddel von hinten auf den Schädel schlagen können. Anschließend haben Sie ihn zur Straße geschleppt, an die Stelle, wo sie überflutet war. Und in den Polizeiakten steht jetzt Georges Name. Da wären wir wieder: Bauer schlägt Bauern, schlägt Bauern. Die Salden sind ausgeglichen. Man sucht nicht mehr nach dem Mörder, Maggie. Die denken, sie hätten ihn. Aus manch einer Klemme haben Sie George rausgeholfen, aber aus dieser hier hat er Sie befreit. Da hat er sich mal revanchiert.»

Maggie wischte sich mit dem Handrücken die Nase. Sie tat sogar das mit einer gewissen Würde. Sie saß sehr aufrecht, wirkte beinah groß. In diesem Augenblick war ihre ganze Haltung wieder da. Sie antwortete mir nicht sofort.

«Ich fahre jetzt in die Stadt zurück.»

«Das nahm ich an.» Pause. Dann ein durchdringender Blick zu mir. «Ich hatte daran gedacht, Sie zu vergiften. Vorräte hätte ich noch gehabt. Aber ich habe der Versuchung widerstanden. Ich bin eine böse alte Frau, Benny, nicht sehr vertrauenswürdig. Und ich bin eine traurige Alte, umgeben von den Geistern ihrer Männer. Der starken und der schwachen. Die ich haben wollte, konnte ich nie kriegen, die ich hatte, verdiente ich nicht, und gleichzeitig hätte ich’s besser verdient. Ich habe ein schreckliches Temperament. Oh, als Mädchen habe ich die Herzen reihenweise gebrochen. Es war herrlich ...» Sie brach ab. «Sie sollten besser gehen, bevor ich es mir doch noch anders überlege. Denken Sie manchmal an mich, wenn Sie ein Stück Kuchen essen oder den vierten Zuckerwürfel in Ihren Tee tun. Sie haben eine so schöne Stimme, und es wäre mir schwergefallen, die zum Schweigen bringen zu müssen.»

«Leben Sie wohl, Maggie. Es tut mir leid.»

«Pah! Denken Sie dran, ich bin wie süße Sahne, die schwimmt immer oben.»

Ich ging hinaus zu meinem Olds und drehte eine Abschiedsrunde. Vorbei an den inzwischen vertrauten Gebäuden, den Hütten, den Motel-Apartments, dem Anbau mit seinem alten Klavier und dem leiernden Plattenspieler, vorbei an der Zapfsäule, der elektrischen Käfervernichtungsmaschine und immer mit dem Blick auf den See. Da lagen die beiden Inseln und drüben das Haus der Rimmers. Ihr Boot dümpelte am Anleger. Ich freute mich auf meine Schreibtischarbeit.

Joan winkte mir von der Terrasse aus zu, wo sie ein Fliegengitter reparierte. Während ich meine Runde abschloß, meinte ich, Lloyd Pearcy mit Angel und Fangnetz in sein Boot steigen zu sehen. Ich nahm Kurs auf die Straße nach Hatchway. Beim Abfluß war das Wasser ein wenig zurückgegangen durch die trockene Witterung. Aber überall ragten ordentlich abgenagte Stöcke und Äste aus dem Wasser, ein sicheres Zeichen, daß die Biber bereits wieder am Werk waren.

Copyright dieser Ausgabe © 2013 by Edel eBooks,
einem Verlag der Edel Germany GmbH, Hamburg.

Copyright ©1984 Howard Engel

Die Originalausgabe erschien bei Penguin Canada Limited, Ontario, unter dem Titel "Murder sees the Light"

Ins Deutsche übertragen von Monika Wittek-Elwenspoek

Alle Rechte an der Übertragung ins Deutsche bei Rowohlt Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg

Covergestaltung: Agentur bürosüd°, München

Konvertierung: Datagrafix

Alle Rechte vorbehalten. All rights reserved. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des jeweiligen Rechteinhabers wiedergegeben werden.

ISBN: 978-3-95530-346-4
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Table of Contents

- Die Hauptpersonen
- I
- 2
- 3
- 4
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- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
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