Kampf um das Zauberschwert "Drachenauge"
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“ Mehr als 800 Jahre lang war das magische Kreuzritter-Schwert „Drachenauge“ verschollen. Erst die TKKG-Freunde haben es wieder entdeckt, und jetzt nimmt es einen Ehrenplatz im Landesmuseum ein. Der unermeßliche Wert von „Drachenauge“ lockt Sammler und Gauner aus aller Welt an. Sie wollen das Schwert haben — koste es, was es wolle. Aber die vier vom TKKG sind wachsam. JM ab 9 Jahre ISB N 3-8144-0194-8 T 1-07-00 JB 68 — 712 687 Die Detektivserie von Pelikan
Publisher: cbj

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt
aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff —
der Umwelt zuliebe.

ISBN 3-8144-0194-8

© 1993 by Pelikan • D-30001 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Gesamtleitung und Textredaktion: Egon Fein, f-press,

München

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8

elperegrino@rocketmail.com v1.0 27.02.2014

Inhalt

Prolog

1. Bei Schratt

2. Mit knapper Not

3. Die Höhle

4. Im tiefen Felsen ruht der Schatz.

5. Das Verbot

6. Wer war Krachwang?

7. Geschichten aus alter Zeit

8. Gauner unter sich

9. Der zweite Eingang

10. Gerippe und Schwert

11. Überfall

12. Kriechender Lehrer im Adlernest

13. Veränderte Wahrheit

14. Die Ganoven geben nicht auf

15. Sprung durchs Fenster

16. Geier, die das Schwert begehren

17. Meerschweinchen Sigismund

18. Ganovenjäger kommen früher

19. „Trauthilde, die Wilde“

20. Kinderspielplatz und Drogenszene

21. Stadtfahrt im Rolls

22. Mitternacht bei Drachenauge

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Prolog

Golden und rot schiebt sich die Sonne über den Horizont und verkündet mit ihrem Licht den Anbruch eines friedvollen Tages — eines Tages im Spätsommer 1191.

Aber auch die Sonne kann sich irren. Und noch ehe sie sinkt, geschieht Grausiges, das sich auswirken wird bis in unsere Zeit.

Die Pferde schnauben. Erschöpft schaukeln die Reiter im Sattel: der Ritter Albrecht von Zährensteyn und eine Handvoll seiner Soldaten. Die Knappen, die Packpferde führen, sind zu Fuß, haben sich Blasen gelaufen und noch zu kämpfen mit Sonnenbrand. Denn es war heiß im Morgenland — brutal heiß vor den Toren Jerusalems.

Albrecht von Zährensteyn kehrt zurück vom Dritten Kreuzzug. Die Schlacht um Jerusalem ist verloren. Sultan Saladin hat gesiegt.

Jahrelang war der Kreuzritter weg von zu Hause — von seiner Burg, der Burg Zährensteyn. Wie sehr hat er sich gesehnt nach dem schaurigen Gemäuer — und nach seinem eigenen Bett unterm Bärenfell. Vor allem aber — nach Trauthilde, seinem Weib, der schönen Burgherrin.

Für sie hat er Geschenke mitgebracht: Geschmeide aus dem Orient — einen Stirnreif mit funkelnden Juwelen.

Und noch etwas hat Albrecht im Gepäck — dort auf dem Kamel, einem Beute-Kamel.

Faustgroß ist dieser Rubin aus Sultan Saladins Schatzkammer, faustgroß und rot wie pulsierendes Blut: das Drachenauge. Der Sage nach das versteinerte Auge eines Ungeheuers.

Ein glücklicher Umstand wollte es: Saladins Schatzmeister geriet in Albrechts Gefangenschaft. Und kaufte sich frei. Mit dem wertvollsten aller Edelsteine aus damaliger Zeit. Wertvoll nicht nur wegen seiner Größe und Schönheit, sondern wegen seiner magischen Kraft.

Albrecht hat das Drachenauge für sich reserviert — den Knauf seines Schwertes soll es schmücken. Noch heute will er dem Hufschmied der Burg, der zugleich Goldschmied ist, den Auftrag erteilen: Drachenauge als Schwertknauf — und Albrecht wird für immer unbesiegbar sein mit seiner Waffe.

Doch nicht daran denkt er im Moment, sondern an Trauthilde und an Frühstück.

Steil steigt der Weg an. Nur noch ein Viertelstündchen bis zur Burg? So ganz genau weiß das keiner, denn die Taschenuhr ist noch nicht erfunden; und der Knappe Glockhardt, der auch als Zeitansager arbeiten muß, hat die einzige Sonnenuhr im Tross schon vor Monaten verloren.

Plötzlich hört Albrecht das etwas verspätete Krähen eines Hahns — es muß noch derselbe sein wie vor Jahren — und weiß: Die Burg ist nahe. Gleich bin ich daheim.

*

Springt sein Herz aus der Brust und durch den Harnisch? Geht die Welt unter? Stürzt die Burg ein?

Albrecht von Zährensteyn ist wie versteinert. Doch dann steigt die Wut in ihm auf; und Blutdurst scheint ihm die Kehle zu trocknen — jedenfalls fühlt sie sich so staubig an wie bei der Schlacht vor Jerusalem. 48 Grad betrug dort im Schatten die Außentemperatur — innen, nämlich in der Kreuzritter-Rüstung, war es noch beträchtlich heißer. Weshalb auch etliche von Albrechts Kollegen nicht durch Feindeshand starben, sondern am Hitzschlag.

Daran fühlt sich der Ritter erinnert, als er jetzt in seinem Schlafgemach steht.

Eine Überraschung sollte es sein. Auf die Nasenspitze wollte er die schlafende Trauthilde küssen, ihr den juwelenbesetzten Stirnreif ins güldene Haar drücken, ihr ins rosige Ohr flüstern: „Viel edles Weib, dein Herr und Gemahl ist zurück.“

Statt dessen brüllt er auf vor Empörung.

Und der stechende Blick aus bärtigem Antlitz durchbohrt den Nebenbuhler, den frechen, der eben vor Schreck aus Trauthildes Bett gefallen ist. Betrug! Ehebruch! Schande!

Und nicht nur das. Der Mistkerl trägt auch noch eins von Albrechts reichbestickten Nachthemden.

Natürlich! Lothar, der Minnesänger! Der war schon immer ein Aufreißer-Typ. Mit seinen säuselnden Anmache-Songs zur Laute. Allen Burgfräuleins dieser Gegend hat er die Köpfe verdreht. Aber jetzt ist er zu weit gegangen. Für diese Hinterlist wird er sterben.

*

Und so geschieht es denn auch.

Trauthilde wirft sich auf die Knie, bettelnd um Gnade für den Geliebten — vergebens.

Mit seinem Schwert — schon versehen mit dem Drachenauge, weshalb es fortan diesen Namen trägt — vollstreckt Albrecht das Urteil, das er selbst gefällt hat: Tod durch Enthaupten.

In der Hinrichtungskammer der Burg, einem muffigen Gewölbe, wird Lothar um einen Kopf kürzer gemacht. Trauthilde, die anwesend ist, fällt in Ohnmacht — wie der Chronist glaubwürdig überliefert — , aber nicht aus Schwäche, sondern nur, um Mitleid zu erregen. Mit Weiberlist rettet sie sich aus bedrohlicher Lage, doch Albrechts Wut ist noch nicht verraucht. Trauthilde wird in den Kerker geworfen.

Indes — die Hinrichtung hat den Ritter ermüdet, der lange Kreuzzug sowieso. Voller Enttäuschung über die Treulosigkeit seiner Lebensgefährtin zieht er sich zurück in eines der Gästezimmer, wo er alsbald einschläft, laut schnarchend.

Ein Erdbeben erschüttert die Burg in dieser Nacht. Doch das regt niemanden auf. Und es ist auch bald wieder still. Nur die Pferde scharren im Stall; und der Wächter am Tor gähnt in seinen Eisenhandschuh, den sogenannten Gantelet. Niemand ahnt: Das Naturereignis hat Trauthildes Kerkertür geöffnet. Auf leisen Sohlen verläßt die Burgherrin den unerfreulichen Ort und schleicht durch die Gänge. Nur Fackeln an den Wänden erleuchten den Weg. Das Gästezimmer! Die Tür knarrt, als Trauthilde sie öffnet. Aber Albrecht schnarcht weiter.

Ein Mondstrahl fällt zum Fenster herein und trifft den Rubin am Schwertknauf. Wie das Drachenauge glüht! Auch Trauthildes Augen scheinen zu glühen — sie ist nicht mehr sie selbst, sondern verwandelt zur Rachegöttin.

Mit beiden Händen ergreift sie das Schwert; und Albrecht von Zährensteyn teilt sein Schicksal mit Lothar — enthauptet und tot.

Trauthilde aber flieht samt dem Schwert, ist von Stund an verschwunden und taucht nie wieder auf.

Wo ist sie geblieben — sie und Drachenauge, das Schwert?

Nur eines kann der Chronist mit Sicherheit überliefern: Trauthilde hat die Burg nicht verlassen in jener Nacht. Der Wächter am Tor war seinem Herrn ergeben und hätte die Ehebrecherin nicht passieren lassen — um keinen Preis der Welt.

1. Bei Schratt

Auf den Tag genau 800 Jahre später kauerte die TKKG-Bande hinter einer bröckligen Backstein-Mauer.

Sie umfriedete ein Gelände außerhalb der Stadt. Für einen Schrottplatz hätte man’s halten können, aber Tim und seine Freunde wußten es besser.

Erwin Schratt hauste hier, zusammen mit Otto, seinem Gehilfen, Handlanger, Komplicen.

Diese Typen! dachte Tim. Reif für fünf Jahre Knast. Pro Nase, natürlich. Aber keiner klopft ihnen auf die Finger. Außer uns.

„Verdammte Hitze!“ murmelte Klößchen, der hinter ihm hockte. „Meine Schoko wird weich, meine Füße schlafen ein. Wann geht’s endlich los?“

„Gleich!“ Tim flüsterte. „Den Kasten mit leeren Bierflaschen hat er schon in den Wagen gestellt.“

Schratt fuhr einen Geländewagen — bullig, stark und verdreckt wie er selbst.

Schratt, der offiziell als Schrotthändler seine Kohle verdiente, züchtete auch Hunde. Die verkaufte er dann. Aber nicht an Tierfreunde, sondern an Tierversuchs-Anstalten.

Doch er züchtete nicht nur. Er stahl auch: freilaufende Hunde, streunende Hunde, gassi-gehende Hunde, sozusagen alle Hunde, die noch keine Tätowierung im Ohr hatten — anhand der man ja bekanntlich feststellen kann, zu wem — Herrchen oder Frauchen — sie gehören.

Hundedieb! Hundemörder! dachte Tim. Na, der wird sich wundern!

Er bog einen Zweig beiseite und äugte zum Tor, wo der Geländewagen stand.

Fuhr Schratt allein? Oder nahm er diesen Otto mit zur Stadt?

Tim ließ den Zweig los, wandte den Kopf. Hinter Klößchen hockten Gaby und Karl. Der TKKG-Häuptling fing einen Blick auf aus den Blauaugen seiner Freundin und lächelte zurück.

„Hoffentlich“, ihre Stimme klang atemlos, „ist Waldi dabei.“

Waldi! Der Dackel einer Mitschülerin. Hanna Röder war ein nettes Mädchen. Alle mochten sie, und alle — auch die rüdesten Burschen in der 9 b — halfen ihr gern, denn Hanna war Rollstuhlfahrerin. Und Waldi war ihr Liebling.

Vor vier Tagen — genau an dem Nachmittag, da die TKKG-Bande zum ersten Mal von Schratt hörte — war Waldi plötzlich verschwunden. Hanna hatte ihn vor einem Geschäft angebunden — und weg war er. Gestohlen? Was sonst!

„Er kommt“, flüsterte Tim.

Schritte, als wollte jemand den Boden feststampfen. Aber nur von einer Person.

Schratt stieg in den Wagen, schwitzend und unwirsch.

Durchs offene Fenster brüllte er in die Einfahrt: „Gib den Kötern zu fressen, Otto! Aber nicht zuviel. Leben ohnehin nicht mehr lange, hahahahah!“

„Ich könnte ihn umbringen“, flüsterte Gaby. „Ist das überhaupt ein Mensch?“

„Sieht eher aus wie ein Affe“, meinte Karl leise. „Leider hat er nicht dessen Charakter, sondern den eines Menschen von minderer Qualität.“

Tim spähte durch die spätsommer-grünen Blätter des Gesträuchs. Schratt — der Affe. Naja, niedrige Stirn, grobe Züge, vierschrötig die Gestalt. Er sah nicht aus wie jemand, der für wohltätige Zwecke sammelt.

„Otto!“ brüllte Schratt. „Habe ich was vergessen? Häh?“

„Woher soll ich das wissen?“ rief Otto vom Haus her.

„Du weißt ja nie was, Rindvieh!“

Schratt ließ den Motor an und brauste, in eine Staubwolke gehüllt, die unbefestigte Straße entlang, stadtwärts.

Die Straße führte auch weiter in andere Richtung. Dort waren Wald, das Naturschutzgelände, links die Burg Zährensteyn, rechts eine Feldweg-Abkürzung zum Internat, umgeben — jetzt zur Vor-Erntezeit — von wogenden Weizenfeldern.

Knapp zwei Kilometer, dachte Tim. Die müssen wir schaffen mit mindestens zwölf Vierbeinern. Am Rüsseleck warten Linda und Pauli. Bis dorthin mit den Hunden — dann ist die Chose (Sache) gelaufen.

Linda und Pauli warteten mit Kleintransportern. Linda und Pauli waren Tierschützer, von der TKKG-Bande innigst ins Herz geschlossen. Besonders von Tim, denn die beiden waren nach seiner Nase, also keine Softies, sondern militant (kriegerisch).

Als militante Tierschützer hatten sie schon mehrfach Tierbefreiungs-Aktionen durchgeführt, waren zwangsläufig mit dem Gesetz in Konflikt geraten — und verurteilt worden.

Bei dem Gedanken daran fühlte Tim zuviel Blut im Gesicht.

Unser Tierschutzgesetz — Scheiße! dachte der TKKG-Häuptling. Bei den verantwortlichen Politikern sollte man’s anwenden. Dann hätten wir bald ein anderes. Unsere Schöpfungskameraden werden gequält und massakriert — bei Viehtransporten, in Schlachthöfen, in Tierversuchs-Anstalten. Das darf sein. Aber Menschen wie Linda und Pauli, die was riskieren, damit‘s unterbleibt — die werden verurteilt. Unfaßlich!

„Also los!“ sagte er und richtete sich auf. „Aktion läuft. Phase eins: Otto ausschalten.“

2. Mit knapper Not

Otto wußte nicht, wie ihm geschah.

Wie üblich hatte er, beim Futter-Austeilen im Zwinger, die Hunde getreten. Als er dann zum Haus zurück wollte, kam es über ihn wie ein Unwetter bei Nacht.

Von hinten stülpte Tim ihm einen Sack über den Kopf. Tritt in die Kniekehle. Brüllend fiel der Mistkerl zu Boden. Tim kniete auf ihm. Stricke her! Fesseln! Klößchen und Karl halfen. Gaby hatte sich in mindestens 15 mitgebrachte Hundeleinen verheddert, samt zugehöriger Halsbänder.

Die Vierbeiner im Zwinger hatten ihr Fressen beendet, sahen zu durch den Maschenzaun, wedelten, winselten.

„Da ist Waldi! Da ist er!“ rief Gaby. Sie tanzte von einem Bein aufs andere, aber nur einmal. Zu einem echten Freudentanz fehlte die Zeit.

„Jeder Hund, jedes Tier muß gerettet werden“, meinte Tim und zog den Knoten fest an Ottos Handfessel.

„Schnauze!“ rief Klößchen und klatschte auf Ottos — mit Sackleinwand umhüllten — Schädel, weil der Mistkerl immer noch brüllte.

„Dort in den Schuppen mit ihm!“ befahl Tim.

Sie schleiften ihn zu dritt. Hinein und Tür zu. Er wurde eingeriegelt.

Gaby war schon im Zwinger. Ein Bernhardiner leckte ihr übers Gesicht. Ein Neufundländer stieß sie mit der Schnauze an. Spaniel, Pudel, Schäferhunde, Boxer, Dalmatiner und Rehpinscher sprangen umher, führten sich auf wie im Zirkus.

„Niiieee“, stöhnte Klößchen und wurde auffallend blaß, „kriegen wir die bis zu Linda und Pauli. Die sind ja alle wie von Tollwut, nein, wie von Tollfreude besessen. Die reißen uns in Stücke.“

„Höchstens dich“, lachte Karl, „so einen saftigen Braten. Mit Gaby schmusen sie.“

„Keine Volksreden“, sagte Tim. „Tempo!“

Die Jungs rannten in den Zwinger, und das Chaos steigerte sich.

Jeder, so war verabredet, sollte drei, vier oder fünf Hunde übernehmen, angeleint. Dann auf die Tretmühlen, die hinter den Büschen parkten, und los. Guter Plan — aber die Hunde wurden immer toller vor Freude, wollten spielen und konnten nicht einsehen, daß sie Halsbänder tragen sollten. Es dauerte und dauerte. Klößchen jammerte und fluchte. Karl arbeitete stumm. Beruhigend redete Gaby auf ihre Schützlinge ein. Tim hatten sich die fünf Wildesten ausgesucht. Und endlich, tatsächlich, hingen alle an den Leinen.

Klößchen schnaufte. „Das war mein Staatsdiplom als Hunde-Dompteur.“

„Ihr Schweinepriester!“ schrie Otto aus dem Schuppen. „Schratt macht euch zur Schnecke. Ihr seid schon im Krankenhaus. Unfallstation! Numeriert eure Knochen.“

„Ich glaube, der mag uns nicht“, Tim grinste.

Und ab ging’s mit der wurlenden Meute, bellend und jaulend, zu den Stahlrossen.

„Phase zwei“, sagte Tim. „Schlankweg über die Forststraße zum Rüsseleck. Wir müssen Tempo bolzen, Freunde.“

„Stimmt“, sagte Karl. „Aber das ist schon Phase drei. Phase zwei war das Anleinen.“

Es wurde höllisch. Jeder Hund wollte in eine andere Richtung, und einige wollten unbedingt mit aufs Fahrrad. Kommandos halfen wenig. Es wurde gezerrt und gezogen. An Radeln war nicht zu denken. Karl, der’s probierte, mußte gleich aus dem Sattel springen, sonst hätte seine Meute ihn umgerissen. Also Hunde führen und Tretmühle schieben — und das möglichst im Laufschritt.

Sie waren etwa zehn Minuten gelaufen, als Tim stehenblieb und horchte.

„Was ist?“ keuchte Gaby.

„Ich höre einen Motor.“

„Schratt?“

„Klingt wie sein Geländewagen.“

„Aber... wieso...“

„Vielleicht hat er tatsächlich was vergessen, ist zurück, entdeckt die Bescherung, befreit Otto und... Verdammt! Da kommt er.“

Hinter der Kurve, etwa 400 Meter entfernt, preschte der Wagen hervor. Zwei Gesichter hinter der Windschutzscheibe. Au Backe!

Klößchen fluchte. Karl rückte erschrocken an seiner Brille, und Gaby wurde so winterblaß, wie man allenfalls nach einer Grippe Mitte Januar aussieht.

Wie immer: Tim blieb cool. Sogar eine Durchhalte-Parole fiel ihm ein.

„Uns kann gar nichts passieren“, meinte er. „15 Hunde sind auf unserer Seite.“

„Aber keiner ist mannscharf“, rief Gaby. „Die beißen höchstens in den Futternapf.“

Links der Straße war Wald. Tims Blick suchte den Rand ab. Dort, ein Hohlweg. Ziemlich schmal. Zu schmal für den Wagen?

„Leute, mir nach!“

Er preschte los, mit Rennrad und fünf Hunden. Er war der erste bei der Einmündung, aber dann wartete er, ließ Gaby vorbei und Klößchen und Karl.

Ein Blick zum Wagen. Der war ja fast schon da. Tim trieb seine Hunde in den Hohlweg hinein.

Unter den Bäumen war Schatten. Der Geruch von Moos und Farnen. Insekten summten. Sonnenstrahlen setzten überall Lichtschranken, vertikal, zwischen Blätter und Nadeln. Stille. Selbst die aufgeregten Hunde waren jetzt wenigstens ein bißchen ruhiger. Stille?

Mit brüllendem Motor schob sich der Geländewagen in den Hohlweg. Tim sah zurück. Verdammt! Das Blech-Monster paßte hinein. Die großen Räder wühlten an den Hängen, und der Wagen raste heran.

Tim gab seine Hunde frei, zwei Schäfer, ein Windspiel, einen Husky und ein Fünf-Rassen-Gemisch. Bellend folgten sie der übrigen Meute, die schon verschwunden war im Waldesdunkel.

Dort die Schichtholzbank neben dem Weg, dicke Stämme, auf Meter-Länge geschnitten, aufgeschichtet. Tim schleuderte sein Rennrad daran vorbei. Mit einem Sprung war er beim abstützenden Pfahl. Herrgott, wie tief war der in den Boden gerammt? Tim riß daran und stemmte sich ein. Und rumpelnd und bockend schoß der Wagen heran.

Nur noch wenige Meter...

Gleich, dachte Tim, fahren sie mir den Hintern ab.

Noch ein Ruck! Der Pfahl flutschte heraus. Tim hechtete ins Farnkraut, und die Stämme der Schichtholzbank prasselten in den Hohlweg — genau vor den Wagen.

Vollbremsung! Otto flog fast durch die Scheibe. Einer der Stämme dellte dröhnend den Kühlergrill ein. Dann stand der Wagen. Und Tim, auf der anderen Seite vom Hindernis, schnellte hoch und schnappte sich sein Rad.

Er sah noch, wie Schratt aus dem Wagen kletterte.

Tim sprintete los, über den Lenker geduckt, Geländerennen über Wurzel, Stock und Stein.

„Ich erwische euch noch“, schrie Schratt, geifernd vor Wut. „Ich habe euch erkannt. Ihr verdammtes Gesindel!“

Tim hielt den Arm hinter sich und zeigte Schratt einen senkrecht gestreckten Mittelfinger.

3. Die Höhle

Sie waren da: Lina und Pauli, zuverlässig wie immer. In rasender Eile wurden die Hunde in die Fahrzeuge verfrachtet. Immer wieder lauschte Tim in die Richtung des Schrattschen Gehöftes. Aber kein Jeep röhrte heran; der Umweg durch den Wald hatte das kriminelle Duo in die Irre geführt.

„Halt!“ rief Gaby, als auch die zweite Heckklappe zufiel. „Waldi muß wieder raus. Den bringe ich Hanna persönlich. Habe ich versprochen.“

Die übrigen Hunde — dafür sorgten Linda und Pauli — sollten verteilt werden an Tierfreunde. Jedem Vierbeiner ein gutes Plätzchen mit liebevoller Pflege.

„Waldi, komm raus!“ meinte Klößchen und öffnete die Heckklappe an Lindas Wagen.

„Vorsicht!“ rief Pauli, ein braungebrannter End-Zwanziger mit Öko-Gesicht.

„Der Dackel!“ Linda, die schon einsteigen wollte, sprang herbei. Zu spät.

Waldi hatte die Nerven verloren, schoß auf krummen Läufen über die Straße, legte die Ohren an und streckte die Rute, also den Schwanz. Mit erstaunlicher Geschwindigkeit verschwand Hannas Liebling in den Büschen.

Die Jungs — schon auf den Rädern — grätschten aus dem Sattel. Gaby ließ ihre Tretmühle fallen.

„Wir fangen ihn ein“, rief Tim. „Wartet nicht länger!“ Das galt Linda und Pauli. „Sonst wird’s hier gefährlich.“

Mit seinem Rennrad brach er durch die Büsche, fuhr aber nicht, sondern, schleppte es wie bei einem Cross-Rennen. Gaby, Karl und Klößchen folgten ihm auf dem Fuß.

Wo steckt er denn? Tim äugte umher. Büsche, Sträucher, Unterholz, Wald. Und die natürlichen Geräusche des Spätsommers, der noch einmal alle Düfte entfaltet, bevor das Blattgrün bunt wird im nahenden Herbst.

„Waaaaldi!“

„Da hinten!“ rief Gaby. „Ich sehe ihn auf der Lichtung. Er läuft Richtung Burg. O Gott, er ist in Panik, Waldi! Komm zum Frauchen!“

Er kam nicht. Er bellte ihnen was. Er genoß seine Freiheit, was verständlich war nach vier Tagen Streß im Schrattschen Zwinger, nach Magerkost und Tritten und den Gerüchen der Angst, denn alle Hunde hatten sich gefürchtet.

Waldi floh, sobald seine Verfolger nahten. Immer wieder. Und allmählich schien er Spaß zu haben an diesem Spiel. So kam es, daß sie sich der Burg Zährensteyn näherten, die — thronend auf felsiger Höhe über der Ebene — weit ins Land blickte mit spiegelnden Fenstern, dem Burgfried, Schießscharten und Pechnasen.

Die Kids wußten: Zährensteyn, sagenumwoben, ist eine Attraktion für Besucher, die dort von Pingling, dem Burgverwalter, herumgeführt werden und belehrt über eine heiße Phase mittelalterlicher Geschichte.

In südwestlicher Richtung fällt der Fels steil ab. Lauschiger Tannenwald breitet sich aus zu Füßen der Burg als immergrüner Teppich.

Wäre ja gelacht, dachte Tim: Waldi mit seinen Krummläufen oder ich mit Springer-Beinlänge! Wer ist schneller?

Er hatte sein Rad geschultert, hatte Vorsprung vor seinen Freunden, rannte schweißtreibend und gelangte — fast gleichzeitig mit Waldi — an den Burgfelsen.

„Waldi! Bleib stehen!“

Der Dackel hechelte, wedelte und entdeckte eine Fuchsröhre. Himmel! Er schlüpfte hinein. Zack, war verschwunden in einem Loch zwischen Farnen und Steinen, keinen Meter von bemooster Felswand entfernt.

Was nun?

Die TKKG-Bande umstand das Loch.

„Ewig kann er nicht drinbleiben“, sagte Klößchen.

„Aber eine gewisse Weile“, meinte Karl, „und schon das ist zu lange.“

„Tut endlich was!“ sagte Gaby. „Lockt ihn raus!“

Tim musterte den Boden. Er war weich, durchrädert von Würzelchen. Graben?

Karl hatte sich vor das Loch gekniet und fiepte und winselte hinein.

„Du klingst wie ein liebeskranker Kater“, sagte Gaby, „nicht wie ein Dackel.“

„Vielleicht will Waldi den Kater jagen und kommt deshalb raus.“

Aber in der Fuchsröhre, die schwarz, modrig und fast senkrecht hinabführte, rührte sich nichts.

Klößchen hob eine Wurzel auf. Sie war geformt wie ein Kalbsknochen mit Kugelgelenk. Damit wedelte Tims dicker Budenkamerad vor dem Erdloch herum.

„Waldi! Sieh mal! So ein schöner Knochen. Ganz frisch vom Metzger.“

Tim schob Klößchen beiseite.

„Glaubst du, Waldi ist bescheuert?“

Tim ließ sich auf die Knie nieder und griff in die Fuchsröhre. Mit heftigem Ruck riß er einen halben Kubikmeter Waldboden heraus. Und Wurzeln, Steine und noch mehr Erde. Rasch verbreiterte er das Loch, bloßhändig, denn an einen Spaten hatte niemand gedacht.

„Mann!“ meinte Klößchen. „Ein Erdbeben ist nichts gegen dich.“

Tim sah in die Tiefe. Seltsam! Nur anfangs war die Fuchsröhre eng. Nach einem halben Meter verbreiterte sie sich, verlief schräg und hatte Wände aus Fels.

„Sieht aus wie der Eingang zu einer Höhle“, sagte Tim. „Ich guck mir das an. Falls ihr nichts mehr von mir hört, alarmiert bitte Feuerwehr, Wasserwacht und Lawinen-Suchdienst. Dann geht’s mir nämlich ungut dort unten. Und Waldi auch.“

Geschmeidig glitt er hinunter. Anfangs kroch er auf Händen und Knien. Es roch nach feuchtem Keller, und kein Sonnenstrahl drang herein. Dann plötzlich ging’s abwärts, senkrecht. Tim stürzte. O Gott! Wohin? Wie tief? Diese Finsternis! Ich Wahnsinniger! Wie konnte ich...

Platsch! saß er auf felsigem Boden. Nur zwei Meter tief war er gefallen; und seine sportgestählten Gelenke hatten den Aufprall gemildert. Lediglich der Steißknochen schmerzte.

Tim richtete sich auf und rieb über seine Sitzfläche. Ätzend, diese Dunkelheit!

„Hallo! Wer zu Hause?“

Er zuckte zusammen. Hohl antwortete ihm das Echo seiner Stimme, prallte zurück von hohen Wänden, klang schaurig. Offenbar eine große Höhle, in der er hier war.

„Karl!“ rief er hinauf.

„Wirf mal deine Streichhölzer runter. Ich finde den Lichtschalter nicht.“

Es raschelte in der Röhre. Knacks! prallte die Zündholzschachtel auf Tims braune Locken. Na, prima!

Ein Hölzchen flammte auf. Es beleuchtete in-den-Fels-gehauene Stufen. Sie führten dort hinauf, wo Tim hereingerutscht war. Also ein richtiger Eingang, der auch bequemen Einstieg ermöglichte.

„Wir sehen den Lichtschein“, rief Gaby von oben. „Hast du Waldi?“

„Noch nicht. Ihr könnt runterkommen. Aber langsam. Hier sind Stufen. Bringt trockne Äste mit. Die brauchen wir als Fackeln.“

4. Im tiefen Felsen ruht der Schatz.

Gigantisch! Sie staunten. Jeder hielt eine Fackel. Flackerndes Licht. Es geisterte über die Felswände. Eine große Höhle, hoch wie ein Kirchenschiff. Im Hintergrund schien sie sich als Gang fortzusetzen. Schaurig! Wie kilometerweit unter der Erde. Eine andere Welt. Vielleicht die Behausung eines Höhlenlöwen in grauer Vorzeit?

„Seht euch das an!“ sagte Karl. Aufgeregt deutete er nach links zur Wand.

Tim traute seinen Augen nicht. Auf glattem, aber bröckligen Fels war dort eine Inschrift. Buchstaben sahen aus wie verschnörkelte Zeichen, dunkel auf hellem Stein, mehrere Zeilen.

„Das ist altdeutsche Schrift“, sagte der TKKG-Häuptling. „So schrieb man im vorigen Jahrhundert. Und früher. Ich habe ein altes Reise-Tagebuch von meinem Großvater Timotheus. Er war Archäologe und in aller Welt unterwegs. Anhand seiner Aufzeichnungen habe ich die Schrift gelernt. Heutzutage ist das fast ‘ne Geheimschrift.“

„Worauf wartest du“, sagte Gaby. „Lies vor! Nein, später! Erst müssen wir Waldi suchen. Seinetwegen sind wir hier.“

Sie wandte sich dem Hintergrund zu, der in der Dunkelheit verschwamm.

„Waaaaldi! Braver Hund! Bell mal! Wo bist du?“

„Im tiefen... Felsen ruht der Schatz“, las Tim, „bewacht von... Tod und Menschentücke. Zwei Wege... führen an den... Platz...“

In diesem Moment jaulte Waldi im Hintergrund. Tim unterbrach sein Vorlesen. Der Text an der Felswand ging noch weiter. Aber das Entziffern hatte Zeit.

Alle wandten sich dem Hintergrund zu. Tatsächlich öffnete sich dort ein schmaler Gang, führte offenbar ins Innere des Felsmassivs unter der Burg. Wie weit? Wohin?

O Mann! dachte Tim. Unter der Burg sieht’s aus wie in einem Schweizer Käse: löcherig. Sind hier Geheimgänge? Katakomben unterm Altbau Zährensteyn? Da haben wir ja eine heiße Sache entdeckt. Steht in keinem Geschichtsbuch. Und die Heimatforscher wissen rein gar nichts davon.

„Vorsicht!“

Tim wollte Gaby zurückreißen. Aber sie trat schon ins Leere. Ein gellender Schrei. Tim warf sich vor, erwischte seine Freundin am Arm, glitt ab, packte aber ihre Hand und hielt fest — mit jagendem Puls.

Gaby baumelte über einem Abgrund. Naja, er war nur drei Meter tief. Immerhin. Und unten... gibt’s das? — unten ragten angespitzte Pfähle aus dem Boden, bedrohlich. Wer hinunterfiel, der... Nicht auszudenken!

Hand über Hand zog Tim seine Freundin auf festen Boden zurück. Sie war steif vor Angst und klammerte sich an ihn, was er sehr gern ertrug.

Der Abgrund war eine Grube. Sie versperrte den Gang. Eine Todesfalle. Zu breit, um hinüberzuspringen. Aber Waldi, der Satansbraten, hatte es irgendwie geschafft. Wie?

„Leute!“ sagte Tim. „Das scheint kein Kindergarten zu sein. Bitte, Vorsicht! Wahrscheinlich ist das nicht die einzige Falle. Dort an der Seite sehe ich einen handbreiten Sims. Mit Pfotenspuren im Staub. Da ist Waldi rübergewackelt. Aber jetzt traut er sich nicht zurück.“

Hannas Liebling saß drüben am Rand, wedelte heftig und sah erwartungsvoll her. Holt mich! hieß das. Will auch nie wieder ausreißen.

„Falls ich abstürze“, sagte Tim, „betet für mich.“

An die Felswand gepreßt, schob er sich über den Sims: Fuß um Fuß, langsam. Die Spitzen der Pfähle grinsten herauf. Haifisch-Zähne! Drohende Spieße!

„Wie ein Seiltänzer!“ meinte Klößchen. „Tja, schlank muß man sein.“

Tim atmete auf, als er drüben war. Waldi sprang erfreut an ihm hoch. Der Ausreißer wurde auf den Arm genommen, und Tim trat den Rückweg an — mit derselben Vorsicht, Konzentration und Trittsicherheit.

Gaby fiel ihm um den Hals, als er’s geschafft hatte, dann leinte sie Waldi an.

Klößchen, vom Zusehen erschöpft, entdeckte einen Felsbrocken, der geformt war wie ein Sessel. Wer kann da widerstehen? Klößchen setzte sich — und löste damit Katastrophen aus, nämlich zwei.

Unter ihm schien der Fels in die Tiefe zu sacken. Im nächsten Moment rumpelte der Boden. Erdbeben? Hinter dem Abgrund mit Spießen brach die Felswand auseinander. Eine mächtige Steinplatte kippte heraus, füllte den Gang und versiegelte ihn: wie eine Panzertür. Gleichzeitig schienen die Wände der Höhle zu beben. Steine polterten zu Boden, von der Decke lösten sich Felsbrocken, und die Inschrift an der Wand knisterte, splitterte, zerbarst und regnete herab als Steinsplitter-Gekrümel.

Tim hatte Gaby zu Boden gedrückt und sich über sie geworfen, schützend. Jaulend kroch Waldi unter beiden hervor. Tim richtete sich auf. Der Spuk war vorbei.

„Irgendwer verletzt?“

„Mann!“ staunte Klößchen. „Habe ich das gemacht?“

Tim trat zu dem Felsbrocken, auf dem sein dicker Freund immer noch saß.

„Du hast es ausgelöst. Aber dahinter steckt mehr. Wir sind hier umgeben von Todesfällen, von mörderischer Mechanik. Ein bösartiger Bastler war am Werk. Verdammt, die Inschrift ist im Eimer — der Gang versperrt. Aber wir haben eine Entdeckung gemacht. Und was für eine!“

„Erstmal raus hier!“ sagte Gaby. „Ich brauche frische Luft. Hier fühle ich mich wie lebendig begraben.“

Sie liefen zum Eingang, löschten die Fackeln und stiegen hinaus, was bequemer ging, als es aussah.

Tim zögerte noch. Er hätte gern nach verborgener Mechanik gesucht, nach weiteren Fallen, wollte aber seine Freunde nicht in Gefahr bringen. Überhaupt: Die Entdeckung war was für Wissenschaftler, für Geschichtsforscher. Und da kam nur einer in Frage: ihr Klassenlehrer im Internat — Dr. Waldemar Schindler.

„Euer Bier“, meinte Gaby, als Tim den Vorschlag machte, „ich bringe Waldi zu Hanna. Nachher treffen wir uns. Gebongt?“

Sie schoben los. Gabi kam mit bis zur Internatsschule. Von dort zur Stadt: eine ungefährliche Strecke. Woanders hätte Tim seine Freundin nicht allein gelassen. Sie radelte los, ihren City-Rucksack geschultert. Waldi saß drin, locker eingeschnürt, nur sein Kopf schaute raus. An Gabys Rücken geschmiegt, schien ihm die Fahrt zu gefallen.

5. Das Verbot

Diese Enttäuschung!

Ich fasse es nicht, dachte Tim. Was ist los mit Schindler? Sonst flippt er doch aus, wenn irgendwo ein Krümel gefunden wird, der nach Historie aussieht. Im Sommer, als ein Bauer das kleine Bronzemesser fand auf seinem Acker — Schindler war dort der erste! Ein Bronzemesser aus der Bronze-Zeit! Schindler war high. Schindler und deutsche Geschichte — das gehört zusammen wie Spaghetti und Ketchup. Aber jetzt...

Die Jungs, zu dritt, befanden sich jetzt im Pauker-Silo, und dort in Dr. Waldemar Schindlers Apartment.

Der Klassenlehrer war ziemlich beliebt bei Schülern und Kollegen — trotz seiner etwas verschrobenen Art. Ein Einzelgänger, Eigenbrödler, Bücherwurm. Er stammte aus der nahen Großstadt und aus alter Familie, die ihre Vorfahrenkette bis 1699 zurückreihen konnte, was Schindler bisweilen mit stolzgeschwellter Hühnerbrust von sich gab. Tja, und da seien bedeutende Leute darunter gewesen, geniale Erfinder, Großbürger, Stadträte — was die Vererbung so ansammelt in 300 Jahren.

Er selbst war etwas blutarm, jedenfalls wallte es nur — das Blut — bei geschichtlichen Themen. Umso verwunderlicher sein momentanes Verhalten, dieses Abwürgen, dieses unbegreifliche Verbot.

Tim musterte seinen Klassenlehrer, als sähe er ihn zum ersten Mal.

Aber es war immer noch derselbe Schindler: hochgewachsen, lattendürr, mit Pferdezähnen im hageren Gesicht und großen Augen, dunklen, die immer ein bißchen erschrocken wirkten.

„Nein!“ sagte er jetzt, zum dritten Mal. „Ich verbiete es euch! Ihr geht mir nicht nochmal in die Höhle. Unter keinen Umständen.“

„Aber Herr Doktor!“ sagte Tim. „Diese Entdeckung! Der Gang setzt sich fort, tief in den Fels. Diese Mechanik — Fallen, Todesfällen! Wer auch immer das gebaut hat — er wollte verhindern, daß irgendwer eindringt.“

„Eben! Eben drum! Es ist zu gefährlich. Ich komme in Teufels Küche, wenn euch was passiert. Tim, Klößchen — ihr seid Internatsschüler. Ich vertrete Elternstelle an euch. Deshalb sage ich nein.“

Der muß krank sein, dachte Tim.

Der TKKG-Häuptling hatte ausführlich berichtet, auch von der Inschrift. Und er hatte die gereimten Zeilen — war’s ein Gedicht? — zitiert.

Mit seltsamer Wirkung. Schindler war ganz käsig geworden rund um die Nase, hatte dann die Worte wie in Trance wiederholt, als wäre es ein Zauberspruch, als wirkten die Worte wie eine Droge auf ihn, einlullend, hypnotisch.

„Wir dachten“, Tim unternahm einen letzten Versuch, „Sie kommen mit. Jeder eine Spitzhacke — und dann ran an das Hindernis, die Felsplatte, meine ich. Wir könnten in den Gang eindringen. Bestimmt kämen wir irgendwo raus in der Burg. Wäre doch sensationell! Die Heimatforscher würden uns umarmen.“ Schindler schüttelte den Kopf. „Zum letzten Mal: Ich verbiete euch, zu dieser Höhle zu gehen. Die Erkundung dort ist Sache des Landesmuseums. Oder der staatlichen Burgverwaltung. Denen gebe ich Bescheid. Das war’s.“

Er setzte sich hinter seinen Schreibtisch und begann, in Schulheften zu blättern.

Ihr könnt gehen, hieß das.

„Wir empfehlen uns, Herr Doktor“, meinte Tim. Und fügte respektlos hinzu: „Wußten ja nicht, daß Sie einen so schlechten Tag haben.“

Ein unfreundlicher Blick verabschiedete die drei.

Tim schloß die Tür hinter sich, Karl hob die Achseln, Klößchen blies die Backen auf.

„Was der sich traut!“ meinte Tim. „Desinteresse. Verbot. Dummes Gerede. So habe ich ihn noch nie erlebt. Hoffentlich ist es kein Virus.“

Sie sprangen die Treppenstufen hinunter und ins Freie, wo der Nachmittag braunes Licht über den Hof verteilte, wo Bienen summten über dem Pauker-Grün, der üppigen Wiese, und ein paar Mitschüler auf Bänken hockten, kauend oder lesend.

Tim sah zum Tor, instinktiv. Denn für Gaby ist sein Instinkt allzeit wach. Und richtig. Da kam sie auf ihrem Rad, aber jetzt ohne Waldi im Rucksack.

Sie war erhitzt, was ihr genauso gut stand wie coole Miene oder jeder andere Ausdruck.

Zum Abbusseln! dachte Tim, aber er nahm sich zusammen.

„Hanna ist überglücklich“, strahlte sie. „War das eine Freude! Sie hat ihren Waldi wieder. Und der erst! Es geht doch nichts über das richtige Frauchen. Ich soll euch grüßen.“

„Von Waldi?“ Klößchen grinste.

„Klar. Dir läßt er sagen: Von seinem nächsten Rinderpansen hebt er was auf für dich: ein schönes, stinkiges Stück.“

„Da freue ich mich aber.“

Gaby musterte die drei. „Nun? Ihr strahlt soviel Frohsinn aus. Hat euch Schindler ans Schienbein getreten?“

„Kann man wohl sagen“, nickte Tim. „Ich erzähl’s gleich. Nur soviel voraus: Jetzt erst recht! Jetzt erst recht gehen wir wieder in die Höhle. Mich interessiert das ganze Gedicht. Die Inschrift, die altdeutsche. Vielleicht können wir doch noch was entziffern.“

*

Seine Hände zitterten. Er staunte über sich. Wie hatte er das verborgen vor den Jungs — seine Erregung, dann die Panik, die Gedanken, die durch seinen Kopf spukten wie vom Teufel gesandt.

Schindler stand am Fenster, hinter der Gardine, sah hinab auf den Hof, wo die TKKG-Bande soeben abschob zum Tor, feixend, auf Rädern, eine verschworene Gemeinschaft.

Sie sind zu clever, dachte er. Aber... Ja, diesmal muß ich sie stoppen. Das... die Entdeckung... gehört mir allein. Mir! Das wird der Höhepunkt meines Lebens. Wie lange schon träume ich davon? Und jetzt... Im tiefen Felsen ruht der Schatz, bewacht von Tod und... Himmel! Laß es wahr sein!

Er wandte sich ab, trat zum Bücherregal.

Dort standen sie, seine Folianten. Erstausgaben. Antiquarische Bücher. Ledergebundenes aus altem Familienbesitz. Sicherlich — Schindler besaß nicht mehr alles. Von einigen Büchern hatte er sich getrennt, hatte sie verkauft. Zum Beispiel die zwölfbändige Schiller-Erstausgabe, erschienen 1815. Stückweise hatte er sie verkauft. Aber den Band 4 hatte er noch.

Am Schreibtisch schlug er das alte Buch auf.

Auf dem Schmutztitel stand’s, in altdeutscher Schrift; dieselbe Hand wie bei der Inschrift in der Höhle hatte hier den Federkiel geführt.

„Im tiefen Felsen“, las der Studienrat halblaut, „ruht der Schatz, bewacht von Tod und Menschentücke. Zwei Wege führen an den Platz, die Erde öffnet sich zur Lücke. Suchst du die Nische mit drei Steinen, erkenne Höhe, Glas und Ficht...“

Weiter kam er nicht. Seine zitternden Hände bewegten sich unkontrolliert. Ein Stoß an das Buch — es fiel zu Boden, stieß schräg auf, und die Beschädigung war unvermeidlich — nach 177 Jahren. Der Buchrücken, längst ausgetrocknet wie Zunder, löste sich.

„Verdammt!“

Er hob den Band auf... und die Bewegung erstarrte.

Was war das?

Zwischen Kapitelband und Buchrücken steckte altes Papier, vergilbt, gefaltet, brüchig an den Kanten.

Vorsichtig zog er es hervor. Vorsichtig entfaltete er es. Sein Herz trommelte.

„Mein Gott!“

Dieselbe Schrift, aber nur wenige hingekritzelte Worte. Statt dessen eine gezeichnete Skizze. Fandkarte? Nein, ein Plan.

Schindler glotzte darauf, las, vertiefte sich und begriff.

Es war der Teil eines Schatzplans. Er zeigte die Burg, markierte den Eingang der Höhle und hatte dort einen fetten Pfeil. Unter dem stand: zur Schatzkammer — Trauthildes sterbliche Reste — Drachenauge, das Schwert.

Schindler schluckte. Endlich am Ziel? Nein! Dieser Teil — vielleicht die Hälfte — eines Plans war nur ein Indiz, ein Hinweis. Mehr nicht. Aber auch nicht weniger.

Daß es das Schwert gab, geben mußte, hatte er immer gewußt — und danach gesucht, seit er denken konnte.

Wieder zitterten seine Hände. Hektische Röte schoß in das bleiche Gesicht.

„Drachenauge“, flüsterte er, „ich finde dich. Ich allein. Koste es, was es wolle. Und niemand nimmt mir das weg.“

Er überlegte. Die andere Hälfte des Plans mußte her. Schindlers große Zähne entblößten sich zu einem Lächeln. Ihm war klar, wo er suchen mußte. O ja!

6. Wer war Krachwang?

Ohne Waldi, also ohne den Druck, ihn retten zu müssen, war alles einfacher.

Direkt wohnlich, diese Höhle, dachte Tim. Könnte mich daran gewöhnen. Feldbett, Schlafsack — mancher Asylant wäre froh und lieber hier als in seinem Wohn-Container. Aber diese armen Menschen verdienen Besseres, die kriminellen mal ausgenommen.

Die Fackeln brannten, dieselben von vorhin. Die Kids hatten sie in Steinspalten gesteckt — denn man mußte die Hände freihaben. Und vorsichtig sein. Das vor allem! Bitte, nicht noch eine Falle auslösen! Wer weiß, was dann passiert. Vielleicht kippt die Burg vom Felsmassiv in die Ebene hinab, und das Beben würde bis in die städtischen U-Bahn-Tunnel reichen, wo dann der Teufel los wäre.

Tim und seine Freunde rührten also nichts unnötig an, knieten statt dessen vor dem Steinsplitter-Gekrümel, zu dem die Inschrift zerbröselt war.

Alle Splitterchen, auf denen Schriftspuren waren, wurden umgedreht. Tim — als einziger der Alt-Schrift mächtig — setzte die Teile zusammen.

„Puzzeln“, knurrte er, „wird nie meine Leidenschaft. Das merke ich jetzt. Das ist Beschäftigung für Winterschläfer, wenn die an Schlafstörung leiden. Hm — kommt noch was?“

„Alles andere ist Staub“, sagte Gaby. „Das könnte nur ein Computer ordnen, aber nicht mal Computer-Karl.“

Karl grinste geschmeichelt.

„Jedenfalls sind wir weitergekommen“, sagte Tim. „Hier steht also: Im tiefen Felsen ruht der Schatz, bewacht von Tod und Menschentücke. Zwei Wege führen an den Platz, der Erde — nein, die Erde öffnet sich zur Lücke. Suchst du die Nische mit drei Beinen... nein, Steinen, erkenne Höhe, Glas und Licht... Tja, und hier verläßt uns das Glück. Aber das Gedicht war noch länger. Ich weiß es genau.“

„Hört sich geheimnisvoll an“, meinte Karl. „Wie ein Worträtsel.“

„Au!“ sagte Klößchen. „Da piekt mich was.“

Er griff unter sich und zog einen länglichen Steinsplitter hervor.

„Uiiih! Da ist Schrift drauf.“

Tim nahm ihm den Splitter weg.

„Das heißt... Krachwall... Krachweg... nein, Krachwang! Hm. Seltsames Wort. Vielleicht... Moment mal! Jetzt entsinne ich mich. Das stand unter der Inschrift, rechts unten.“

„Dann ist es ein Name“, sagte Gaby. „Der Name des Verfassers.“

Tim nickte. „Du hast recht. Krachwang? Sagt mir nichts. Vielleicht ein unbekannter Dichter, dessen Werke niemand wollte. Deshalb hat er sich hier an der Felswand verewigt.“

„Aber Klößchen“, sagte Gaby, „hat dafür gesorgt, daß heute die Ewigkeit endet. Armer Krachwang. Er muß schon lange tot sein.“

„Andernfalls“, sagte Klößchen, „werde ich mich bei ihm entschuldigen. Oder ich stelle ihm einen Kaktus aufs Grab.“

Tim öffnete die Brusttasche seines Jeanshemdes und schob den Krachwang-Splitter hinein.

„Freunde, ich glaube, wir sind einem düsteren Geheimnis auf der Spur. Hier unten ist irgendwas — dort im Gang, hinter der Felsplatte. Ein Schatz? Vielleicht. Bewacht von Tod und Menschentücke? O weh! Jedenfalls hatte dieser Krachwang seine Finger im Spiel. Wir müssen erfahren, wer er war, was er trieb. Bestimmt hilft uns das weiter. Vielleicht war er ein großer Macher im vorigen Jahrhundert und hatte hier sein Büro. Vielleicht war er nur ein Spinner, ein Hofnarr; und die gereimte Inschrift stammt aus ‘ner Büttenrede. Dann können wir diese Höhle vergessen.“

Gaby stand auf. „Ich friere. Hier ist Eiszeit, draußen Sommer. Also los! Abflug.“

*

Eigentlich mochte er ihn nicht, diesen Hirnvogel. Aber in der Not frißt der Teufel bekanntlich Fliegen; und Schindlers Not bestand darin, daß er nicht immer auskam mit seinem Studienrats-Gehalt, sondern zusätzlich Geld brauchte.

Deshalb hatte er die meisten Bände seiner zwölfbändigen Schiller-Gesamtausgabe (von 1815!) verkauft — an den Antiquitätenhändler Ludwig Hirnvogel.

Was für ein schrecklicher Fehler! Wahnsinn! Hätte ich doch, dachte Schindler, die Bücher abgesucht, aufgerissen — meinetwegen — mutwillig oder versehentlich zerstört wie Band vier. Dann wäre ich schon weiter, hätte den ganzen Schatzplan und wüßte, wo’s langgeht zum Schwert — zu Drachenauge. Verdammt!

Hirnvogels Geschäft lag in einer düsteren Nebenstraße, etwas versteckt. Der Antiquitätenhändler hatte oft Sonderangebote im Schaufenster: indianische Totenschädel — angeblich so alt wie Kolumbus, chinesische Opiumpfeifen — den Stoff dazu gab’s im Hinterzimmer, Wohnzimmermöbel aus dem 16. Jahrhundert — echt gefälscht, aber auf jeden Fall wurmstichig. Und andere Kunstschätze. Bei ihm mußte man Kenner sein.

Mit einem nervösen Gefühl im Magen betrat Schindler den Laden.

Hirnvogel kam aus dem Hinterzimmer, das ölige Standard-Lächeln auf dem Gesicht. Er war ein aalglatter Typ, noch nicht alt, mit bulligem Kahlschädel. Eisaugen. Maßgeschneidertes Outfit. Ein Dämon, hatte Schindler gedacht bei der ersten Begegnung, ja, der Mann hat eine dämonische Ausstrahlung.

„Hallo, Herr Doktor! Schön, Sie zu sehen.“

Schindler lächelte unsicher.

„Heute komme ich mal als Kunde.“

„Sie wollen nicht — verkaufen? Sondern kaufen?“

„Ich möchte die Schiller-Bände zurückkaufen.“

Hirnvogel hob die Brauen. „Weshalb? Haben Sie jemanden, der Ihnen mehr bezahlt?“

„Nein, nein. Es war ein... Notverkauf. Aber jetzt bin ich bei Kasse und möchte sie zurückhaben. Für mich. Sie wissen doch: Diese Erstausgabe gehörte einem meiner Vorfahren, dem berühmten Büchsenmacher Leonhard Krachwang.“

„Tja, Sie bringen mich da in eine dumme Situation. Ich habe nämlich einen Käufer. Morgen wird er die Bücher abholen.“ Schindler spürte eisigen Schreck. „Bitte, Herr Hirnvogel! Ich habe Vorrang.“

„Damit verliere ich einen Stammkunden. Na gut, weil Sie’s sind. Augenblick!“

Er verzog sich ins Hinterzimmer. Schindler wartete. Der Antiquitätenhändler kam mit einem Stapel Bücher zurück.

Schindler schluckte. „Das sind nicht alle. Das sind nur... acht.“

„Drei habe ich schon verkauft.“

„Schon... An wen denn?“

„Keine Ahnung. Das war Laufkundschaft.“

Hoffentlich, dachte Schindler, ist der andere Teil des Plans nicht ausgerechnet in diesen drei Bänden.

Hirnvogel hatte Block und Bleistift genommen und rechnete.

„Macht genau 3000 Mark, Herr Doktor.“

„Wie bitte? Das ist ja das Doppelte von dem, was Sie mir bezahlt haben.“

„Aber nur die Hälfte von dem, was mein Kunde bietet. Also: ja oder nein?“

Seufzend holte Schindler seine Brieftasche hervor.

Und dabei passierte es: die gleiche ungeschickte Bewegung wie in seinem Internatszimmer. Mit dem Ellbogen stieß er gegen die gestapelten Bücher. Sie türmten sich auf dem Verkaufstisch, aber jetzt polterten sie zu Boden. Und das Schicksal wollte es: Einige der morschen Folianten prallten auf mit dem Buchrücken.

Zertrockneter Leim, vergilbtes Papier, dem Zerfallen nahe — mit Knicken und Knacken platzten drei Buchrücken auf.

„Sie...“

Hirnvogel hielt zurück, was er auf der Zunge hatte. Ein Kosename war’s nicht.

Schindler schluckte, und sein Adamsapfel wölbte sich wie ein Ping-Pong-Ball.

Zwei Augenpaare starrten auf die beschädigten Bücher.

„Was... ist denn das?“

Hirnvogel bückte sich.

Dummer konnte es nicht ausgehen — nicht für Schindler. Aus jedem der Einbände ragte — knittrig und alt — gelb-braunes Papier, gefaltet, behandschriftet und gezeichnet mit Federkiel-Tinte: der Rest des Schatzplans, die fehlenden Teile.

Hirnvogel hatte einen herausgezogen und entfaltete ihn. Blitzlichter schienen über seine Visage zu huschen.

„Sieh einer an! Ein alter Plan! Und hier der zweite Teil. Und der dritte!“

Er entfaltete, glättete, las, schob die Teile auf dem Verkaufstisch zusammen.

„Schatzkammer... Trauthilde... Drachenauge.“

Eisaugen richteten sich auf Schindler, der sich so mutlos fühlte wie damals in der Nacht vor seinem Staatsexamen an der Uni — als er geglaubt hatte, es nie zu schaffen.

„Jetzt verstehe ich, Herr Doktor. Darum geht’s. Nicht um die Bücher. Aber um diesen Plan. Besteht offenbar aus vier Teilen. Einen haben Sie. Stimmt’s? Und hier — wie schön! — ist der Rest.“

Schindler schluckte. „Die... Bücher sind mein Eigentum.“

„Nein, nein!“ Hirnvogel schüttelte langsam seinen glänzenden Kahlschädel. „Noch habe ich sie nicht zurückgegeben.“

„Aber... ich habe ein Anrecht darauf. Verstehen Sie doch! Ein Traum seit meiner Kindheit. Einer meiner Vorfahren — ja, Leonhard Krachwang — wußte, wo das Zauberschwert verborgen ist. Aber er hat das Geheimnis mit ins Grab genommen — damals vor mehr als 150 Jahren. Ich will das Schwert finden. Damit verewige ich meinen Namen in den Geschichtsbüchern. Wenn auch nur als Fußnote.“

Fassungslos sah ihn der Antiquitäten-Händler an. „Heißt das, Sie wollen das Schwert — falls Sie’s finden — abliefern beim Staat, beim Landesmuseum oder wo auch immer?“

Schindler nickte.

„Mann!“ Hirnvogels Finger stieß gegen Schindlers Brust wie der pickende Schnabel eines Raubvogels. „Dieses Schwert ist wertvoll. Unermeßlich wertvoll! Es gibt private Sammler, die dafür ein Vermögen bezahlen. Sechsstellig, siebenstellig, Schindler! Wir werden reich. Ich sage: wir!“

„Aber darum geht es mir nicht. Ich...“

„Lassen wir das mal“, fiel ihm Hirnvogel ins Wort. „Es ist müßig, über die Beute zu reden, solange wir sie nicht haben. Einen Schritt nach dem andern. Und der erste heißt: das Schwert finden. Wir beide, mein Lieber. Denn nun bin ich dabei. Ich bin Ihr Partner. Das ist Ihnen hoffentlich klar.“

O Gott! dachte Schindler. Jetzt habe ich diesen Geier im Nacken. Wie der mich anstarrt! Ich die Maus — er der Geier. Aber ich habe keine Wahl. Dritte einschalten? Die Polizei? Sinnlos! Hirnvogel begeht keine Straftat, wenn er die drei Teile vom Plan für sich behält. Ich muß diesen Kerl akzeptieren.

Schindler nickte. „Zusammen haben wir vielleicht“, meinte er lahm, „bessere Chancen.“

„Sehr vernünftig. Warum der Plan in den Büchern versteckt ist — dazu gibt es sicherlich eine Geschichte. Die können Sie mir später erzählen. Jetzt machen wir action. Die Sage um Burg Zährensteyn und Drachenauge ist mir bekannt. Beschäftigen wir uns also mit dem Plan. Haben Sie das fehlende Stück bei sich?“

Es steckte in Schindlers Brieftasche. Vorsichtig holte er das vergilbte Papier hervor.

Bestimmt, dachte er dabei, kommt das Schwert auf mich zu. Die Zeit ist reif dafür. Und das Schicksal hat mich auserkoren. Sonst wäre das heute nicht zweimal passiert: durch meine Ungeschicklichkeit werden Bücher zerstört. Und der Plan tritt hervor — ja, tritt hervor aus dem Dunkel der Geschichte, aus längst vergangener Zeit. Sicherlich — meine linkischen Hände richten viel Schaden an. Dauernd geht mir was kaputt. Als Tolpatsch bin ich Spitze. Aber diesmal wird aus Ungeschick meine Sternstunde.

„Da ist noch ein Problem“, sagte er.

„Was?“

„Es gibt... Mitwisser.“

Hirnvogel starrte ihn an. „Sie haben doch nicht etwa...“

„Nein, nein! Werde ich denn! Es sind vier Schüler — drei Jungs, ein Mädchen. Die TKKG-Bande. Sie haben — gestern war’s — zufällig den Eingang zu einer unterirdischen Höhle entdeckt. Dort beginnt offenbar ein Labyrinth von Gängen, die sich wie Adern durch das Felsmassiv ziehen unter der Burg Zährensteyn. Ein Irrgarten. Wer sich nicht auskennt, ist verloren. Deshalb nützt es wenig, wenn man nur den Einstieg kennt zu dieser unterirdischen Welt. Krachwang wußte, warum er einen so ausführlichen Plan aufgezeichnet hat.“

„Sch...! Werden die Kids jetzt auf eigene Faust suchen?“

„Ich habe es ihnen verboten. Weil es angeblich zu gefährlich ist.“

„Na also!“

„Aber ich bezweifle, daß sie sich daran halten.“

„Ihre Verbote gelten wohl nichts?“

„Die vier machen immer, was sie für richtig halten — ohne Rücksicht auf sich selbst und auf andere. Allerdings: Sie handeln immer verantwortungsvoll.“

„Na, prima! Jetzt haben wir die auf dem Hals. Vielleicht haben sie das Schwert schon gefunden und sind auf dem Weg zum Oberbürgermeister.“

„Unmöglich. Denn sie können nur in die Höhle hinunter. Den Eingang zum Labyrinth haben Felsmassen versperrt. Eine Falle, die Krachwang dort angebracht hat. Er war ein heller Kopf als Tüftler und Erfinder, allerdings kein sehr liebenswürdiger Mensch.“

Schindler erzählte, was er von den Jungs erfahren hatte. „Wenn die Kids nicht weiterkommen“, meinte Hirnvogel danach, „holen sie vielleicht Hilfe. Irgendwelche offiziellen Typen vom Kulturamt der Stadt. Das heißt, wir müssen schneller sein. Heute nacht sprengen wir uns den Eingang frei — den Eingang zum Labyrinth. Ich kenne einen Kerl, der vor nichts zurückschreckt: Erwin Schratt. Ist Einbrecher, Hundefänger und Experte für Sprengstoff. Für ein paar Mark ist Schratt dabei. Er hat Bärenkräfte. Wir brauchen einen, der die Dreckarbeit macht.

„Dreckarbeit?“

„Felstrümmer wegräumen.“

„Ach so.“

„Also heute nacht!“

Schindler nickte.

Hirnvogel beugte sich über den Schatzplan.

„Verdammt!“

„Was ist?“ Schindler sah ihm über die Schulter.

„Hier! Dieser Teil. Offenbar ist das Buch feucht geworden irgendwann im Lauf der langen Zeit. Die Schrift ist zerlaufen, verschmiert. Sieht aus wie Pilzbefall. Man kann nichts mehr erkennen.“

Schindler starrte auf den unbrauchbaren Teil. „Das muß das Labyrinth genau unter der Burg sein. Sehen Sie die Pfeile! Und dort — auf dem anderen Teil steht’s: Gang von der Burg her. Zweiter Einstieg. Oh! Das heißt, es gibt einen zweiten Eingang. Na, klar! Wie heißt es im Gedicht... Zwei Wege führen an den Platz, die Erde öffnet sich zur Lücke... Mit Platz ist natürlich die Schatzkammer gemeint. Aber die haben wir. Hier ist sie eingezeichnet.“

„Zweiter Einstieg in der Burg“, murmelte Hirnvogel. „Ist von dem was bekannt?“

„Kein bißchen.“

„Sonst könnten wir dort eindringen und auf die Sprengung verzichten.“

„Die Burg ist groß. Es würde Tage, nein, Wochen oder Monate dauern, bis wir den Eingang finden. Wahrscheinlich wurde er längst zugemauert — ohne daß man weiß, was sich dahinter verbirgt.“

Hirnvogel deutete auf den unteren Rand von Teilstück I, wo die Höhle eingezeichnet war.

„Hier dringen wir ein. Hier beginnt das Labyrinth. Hier sprengen wir. Nachts ist niemand im Wald. Also wird niemand uns hören. Der Weg zur Schatzkammer ist gut markiert. Wir nehmen Lampen mit. Da kann gar nichts schiefgehen.“

7. Geschichten aus alter Zeit

Verzögerungen! dachte Tim. Wie ich die hasse. Zu blöd, daß wir gestern nichts erfahren haben. Aber heute — hoffentlich haben wir Glück!

Sein innerer Stoßseufzer galt Professor Vierstein, Karls Vater. Seit Tagen befand er sich auf einer Konferenz europäischer Mathematik-Professoren in Paris, war dort als Vertreter der hiesigen Uni. Heute vormittag wollte er zurückkommen per Flugzeug, und dann endlich, nach der Schule beim Mittagstisch, würde Karl Gelegenheit haben, seinen Vater — der nahezu alles wußte, nämlich noch mehr als sein Sohn mit dem Computer-Gehirn — zu befragen: über die Burg Zährensteyn und den geheimnisvollen Krachwang. Bestimmt wußte der Professor eine Menge darüber. Denn außer der Mathematik und Physik — seinem Lebensinhalt — gehörten Philosophie, Geschichte und auch Heimatgeschichte zu seinen Hobbys.

Früher Nachmittag. Spätsommer. Blauer Himmel und Blütenduft aus Gärten und Parkanlagen.

Tim und Klößchen radelten zur Stadt, holten Gaby ab — und weiter ging’s zu den Viersteins, wo Karl schon am Tor wartete, belustigt grinsend hinter seiner Nickelbrille.

„Ich weiß was, das ihr nicht wißt.“

„Weißt du’s von deinem Vater?“ fragte Gaby.

Karl nickte. „Er ist in Heimatkunde fast so stark wie in Mathe. Jetzt ist er schon wieder in der Uni, seine Studenten verlangen nach ihm. Bleiben wir im Garten, oder wollt ihr euch in meine Bude quetschen?“

„Drinnen“, sagte Klößchen, „sieht uns deine Mutter. Und sie weiß, daß ich unter Hunger leide. Zumal ich heute keine Schokolade dabei habe. Deshalb...“

„...bleiben wir im Garten“, sagte Gaby, „hinterm Haus auf der Bank. Kannst ja Himbeeren pflücken. Wie ich sehe, sind genug da.“

Klößchen knirschte — gespielt nur — mit den Zähnen.

Die Gartenbank stand in der Sonne, hinter der alten Villa, einem 100jährigen Gemäuer.

Tim setzte sich neben Gaby und legte ihr den Arm um die Schultern. Klößchen, dem es hier zu eng war, streckte sich aus im Gras. Karl schritt auf und ab. Jetzt war er der Professor.

„Ich fasse mich kurz, fange aber vorn an. Nämlich bei der Burg. Die Legende, wie ihr wißt, betrifft Albrecht von Zährensteyn. Kreuzritter und Burgherr. Er lebte 1148 bis 1193. Zu ihm gehörten: seine Gemahlin Trauthilde, Lothar, ein einarmiger Lehensmann und Minnesänger, und Albrechts Sekretär Konrad, der sich aber Jean de Chapelle nannte, weil er in Paris Geistlichkeit studiert hatte. Er…“

„Kein Burggespenst?“ fragte Klößchen. „Wie langweilig.“ Karl warf ihm einen Stirnrunzel-Blick zu und fuhr fort. „Er hatte eine Dauerstellung auf der Burg: als Entertainer (Alleinunterhalter) und, wie gesagt, Sekretär. Deshalb begleitete er Albrecht auf den dritten Kreuzzug ins Morgenland. Der fand statt von 1189 bis 1192. Jean führte Tagebuch. Und diesen Aufzeichnungen verdanken wir die Berichte über die schrecklichen Ereignisse. Damit muß ich mich nicht aufhalten. Ihr wißt: Trauthilde war untreu. Sie hinterging Albrecht mit Lothar, dem Minnesänger. Der — als Einarmiger — war nicht beim Kreuzzug dabei, sondern zu Hause geblieben. Bei seiner unverhofften Rückkehr überraschte Albrecht die beiden. Lothar wurde enthauptet.“

„Von Albrecht?“ fragte Klößchen.

„Von ihm höchstpersönlich. Dazu muß man wissen: Albrecht war eine Art Rambo seiner Zeit, ein Fighter, ein Schwertträger des Kaisers. Er führte das für Ritter übliche Schwert, den 140 Zentimeter langen Zweihänder, der bei ihm allerdings 170 Zentimeter lang war und über eine Damaszener-Klinge verfügte. Während seines Aufenthalts im Morgenland tötete Albrecht zunächst einen Drachen. Alles deutet darauf hin, daß es sich um ein Nil-Krokodil handelte, das von Handelsleuten als Baby-Echse zu den Muselmännern gebracht worden war und sich dort bei Mehmet Ali — dem Schatzmeister Saladins — groß fraß. Sultan Saladin — wie ihr wißt — hatte Jerusalem erobert. Um diese Stätte der Christenheit zu befreien, machten sich die Ritter auf den Weg. Das also war der Anlaß zum dritten Kreuzzug.“

„Irrer Aufwand“, meinte Klößchen.

„Albrechts Tiermord“, erzählte Karl, „ereignete sich unweit von Jerusalem, wohin Mehmet Ali mit Drachen und Gefolgsleuten unterwegs war. Ali wurde Gefangener von Albrecht, bot aber gleich ein tolles Lösegeld an für seine Freilassung, nämlich den faustgroßen Rubin Drachenauge, den er Saladin bringen sollte — hatte er doch den Funkelstein bestimmt für seine Lieblingsdame Suleika im Harem. Albrecht machte also Beute. Ich vermute, er wollte Trauthilde mit dem Souvenir überraschen. Aber wissenschaftlich erwiesen ist das nicht.“

„Netter Zug von ihm“, lachte Gaby. „Zu allen Zeiten haben sich Frauen für Juwelen begeistert.“

„Und du?“ fragte Tim.

„Mache ich später auch. Vielleicht. Jetzt wäre es affig.“

„Soll ich weiter erzählen?“ fragte Karl. „Ja? Danke! Also: Mehmet Ali durfte seiner Wege ziehen, und die Schlacht vor Jerusalem ging, wie wir wissen, ganz schlecht aus. Saladin verzögerte die Keilerei um Stunden, währenddessen die Ritter im vollen Kampfanzug — 40 Kilo Rüstung — in praller Sonne warteten. Bei 48 Grad im Schatten. Und das, obwohl damals von Ozonlöchern noch nicht die Rede war. Unter den Helmen stieg die Temperatur an auf 60 Grad, und die meisten Recken starben am Hitzschlag und nicht von Feindeshand.“

„Eigene Schuld“, sagte Klößchen. „Sie hätten ja auch in der Badehose an treten können.“

„Das waren sie nicht gewohnt. Kampfbereit fühlten sie sich nur in ihrer Rüstung.“

„Sie waren eben nicht anpassungsfähig“, beharrte Klößchen auf seinem Einwand. „Deshalb hat auch kein Ritter das Mittelalter überlebt. Heute gibt’s keine mehr.“

Karl seufzte. „Albrecht und Jean und noch andere hatten Glück. Sie entkamen. Wieder in der Heimat, enthauptete Albrecht den Minnesänger Lothar. Trauthilde, die Untreue, wurde ins Burgverlies geworfen. Und natürlich erhielt der Rubin Drachenauge nun eine andere Bestimmung. Nix Brosche oder Armband. Nein, er wurde umgehend verwertet zur Verschönerung der Blankwaffe: als Schwertknauf.“

„Was wurde aus Trauthilde?“ fragte Gaby.

„Wegen des starken Einflusses der Kirche waren Scheidungen damals unüblich. Statt dessen wurden die Gattinnen umgebracht. Gleiches hatte Albrecht mit Trauthilde vor, doch in der ersten Nacht ihres Kerker-Aufenthaltes geschah ein Naturereignis: ein leichtes Erdbeben, wie wir heute wissen. Stärke unbekannt. Immerhin sollen die Burgwände gewackelt haben. Und im Verlies entstand ein Riß in der Mauer. Kaum so breit wie eine Hand. Doch, o Wunder, Trauthilde muß durch diesen Spalt entwichen sein.“

„Also doch ein Gespenst“, sagte Klößchen.

„Eine Rächerin. Denn bevor sie verschwand, brachte sie ihren Gemahl um. Offenbar hatte das Erdbeben die Kerkertür geöffnet, und Trauthilde sockte los. Wie sie nun durch die Gänge schlich, wurde Jean ihrer ansichtig. Was tat sie? Albrechts Schlafgemach war ihr Ziel. Der Ritter schnarchte. Sie krallte sich Drachenauge, das Schwert, und schlug ihm die Rübe ab, bevor Jean eingreifen konnte. Die reinste Rachegöttin. Wahrscheinlich war Lothar ihr Typ. Sie floh samt Schwert, und Jean hatte das Nachsehen. Niemand weiß, jahrhundertelang, wo Trauthilde und Drachenauge geblieben sind. Damit endet die Sage um Burg Zährensteyn.“

„Eigentlich“, sagte Tim, „solltest du was über diesen Krachwang herausfinden.“

„Habe ich ja. Es geht weiter.“

Klößchen legte sich eine Hand auf den Magen. „Mann! Hab’ ich Hunger! Wie war das im Mittelalter? Haben die Ritter Kohldampf geschoben oder gab’s Schokolade?“

Karl beachtete ihn nicht. „Um 1830“, berichtete er, „als unsere Stadt hier erst 60 000 Einwohner zählte und noch nicht zu denken war an Verkehrs-Stau, Wohnungsnot, Arbeitslosigkeit, Luft- und Umweltverschmutzung und gemeinsames Europa — damals also lebte hier der Büchsenmacher Leonhard Krachwang, ein Witwer, mit seinem ausgeflippten Sohn Johann — ausgeflippt, weil der als Wildschütz den königlichen Forst unsicher machte. Eines Tages wurde dort der Jagdaufseher Gutmütz tot aufgefunden, erschossen. Und für alle stand fest: Johann war’s. Verhaftung, Gericht, null Geständnis und keine Beweise. Monatelang saß Johann im Burggefängnis. Schließlich wurde er verurteilt zum Tode.“

„Willkür gab’s zu allen Zeiten“, nickte Klößchen. „Krachwang“, sagte Karl, „kämpfte um seinen Sohn. Vergebens. Die Hinrichtung erfolgte. Und der Büchsenmacher verbitterte. Ein Jahr später dann die traurige Genugtuung. Ein Wegelagerer und Wilderer namens Jennerbier wurde gefaßt beim Morden. Der Typ legte eine Generalbeichte ab und gestand auch das Verbrechen am Forstmann Gutmütz. Krachwang, der Vater, nahm Rache. Er kenne, tat er kund, den genauen Ort vom Zauberschwert Drachenauge und Trauthildes sterblichen Resten. Aber wegen der Ungerechtigkeit an seinem Sohn werde er sein Wissen mitnehmen ins Grab. Kurz darauf verschied der Büchsenmacher, der auch als Mechaniker und Tüftler große Klasse war. Niemand bedauerte seinen Tod. Denn alle hielten seine Behauptung für eine billige Masche — um seine Heimatstadt zu ärgern. Doch noch lebte Krachwangs Schwester Isolde, verwitwete Möhrlein.“

„Möhrlein“, prustete Klößchen. „Er sieht die Radieschen von unten, und sie heißt Möhrlein.“

„Willi!“ sagte Gaby streng. „Halt doch endlich die Klappe!“ Klößchen schloß die Augen und stellte sich tot.

„Bevor sie um 1850 das Zeitliche segnete“, erzählte Karl, „tischte sie ihren Mitmenschen einen Knaller auf: Krachwang habe einen Plan gezeichnet vom Versteck, wo Trauthildes Knochen modern und Drachenauge rostet. Diese Kenntnisse habe er von Johann, der das Verlies zufällig entdeckte — vermutlich bei seinen ungezählten Pirschgängen in der Pampa.“

„An der Stelle können wir anfangen zu denken“, sagte Tim. „Oder geht’s noch weiter?“

„Etwas noch. Krachwang habe den Schatzplan zerschnitten in Puzzlestücke — vier oder fünf — und diese irgendwo versteckt. Irgendwo. Der Büchsenmacher wollte es somit dem Zufall überlassen, ob Drachenauge — dieses überaus wertvolle Schwert — je gefunden wird. Dieser zerschnittene Schatzplan — davon können wir wohl ausgehen — existiert nicht mehr. Hat sich in Wohlgefallen aufgelöst. Oder wird niemals gefunden.“

„Aber gefunden“, sagte Tim, „haben wir die Höhle. Mit einem Gedicht an der Wand, das Krachwang verfaßt hat. Leute, ich wette darauf: Hinter der Steinplatte, die den Gang versperrt, befindet sich Trauthildes Grab.“

Klößchen richtete sich auf. „Mit dem Zauberschwert?“

„Sicherlich.“

„Und Schindler kümmert sich darum einen Dreck.“

Tim sprang auf. „Der ist ja auch nicht wie wir. Es war dusselig, ihn überhaupt zu fragen. Ich bin froh, wenn er abhaut zum Ende des Schuljahres.“

„Häh?“ staunte Klößchen. „Waldemar Schindler verläßt uns?“

„Hat er doch neulich selbst verkündet. Wir sind ihm zu frech, zu harsch, zu wenig domestiziert (gezähmt). Er mag lieber Hausschweine als Wildsäue, hat er gesagt. Deshalb läßt er sich an eine Mädchenschule versetzen.“

„Da wird er sich aber wundern“, lachte Gaby.

In Denkerpose legte Tim die Hand an die Stirn. „Drachenauge! Das wäre ein Coup. Wir finden den Zahnstocher, kriegen eine Taschengeld-Aufbesserung vom Landeskulturamt, kommen in die Zeitung, haben dem zuständigen Museum ein Exponat (Ausstellungsstück) zugeführt und können uns an die Brust klopfen. Irre! Aber ich sehe zwei Fragen im Raum schweben?“

„Welche?“ fragte Gaby.

„Erstens: Wie kommen wir in den Gang? Die Felsplatte wiegt Tonnen. Wenn wir mit der Spitzhacke arbeiten, haben wir zu tun bis zum Abitur. Das heißt, andere kämen uns zuvor. Schindler hat’s zwar nicht eilig. Aber er will der Burgverwaltung Bescheid geben. Oder dem Landesmuseum.“

„Das durchkreuzt unsere Pläne!“ rief Klößchen.

„Das war erst eine im Raum schwebende Frage“, sagte Gaby.

„Zweitens“, lächelte Tim, „welche Bedeutung hat das Gedicht an der Felswand? Krachwang war kein Goethe, obwohl Zeitgenosse von jenem. Krachwang war Mechaniker, Tüftler, Büchsenmacher. Seine Begabung lag im Technischen. Wenn einer wie er sich Reime abtrotzt, steckt dahinter eine tiefe Bedeutung.“

Alle vier dachten nach, das heißt, Klößchen tat nur so.

„Im tiefen Felsen ruht der Schatz“, deklamierte (vortragen) Gaby, „bewacht von Tod und Menschentücke. Zwei Wege führen an den Platz, die Erde öffnet sich zur Lücke. Suchst du die Nische mit drei Steinen, erkenne Höhe, Glas und Licht... tja, wir müßten wissen, wie es weitergeht.“

Tim wandte sich an Karl. „Du sagtest, Johann Krachwang habe im Burggefängnis auf seine Hinrichtung gewartet. Welches Burggefängnis?“

„Das war im vorigen Jahrhundert: Bis 1899 wurde der Kerker der Burg als städtisches Gefängnis benutzt.“

„Derselbe Kerker, in dem Trauthilde saß?“

„Vermutlich.“

„Hm.“

„Was knurrst du?“ fragte seine Freundin.

„Ich denke. Sind wir denn blöd? Die Reime sagen doch alles.“

„Mir nicht“, meinte Klößchen. „In Gedichts-Interpretationen (Deutung) bin ich schwach.“

„Der Schatz“, sagte Tim, „ist das Schwert. Es wird bewacht von Tod und Menschentücke, also von Gefahren — Krachwang selbst hat die Falle mit der Felsplatte errichtet. Aber dann: Zwei Wege — zwei, Freunde! — führen an den Platz! Der von unserer Höhle — und noch ein zweiter! Daß sich die Erde zur Lücke öffnet, ist klar: Es geht abwärts — und irgendwo ist der Spalt, durch den man sich zwängen muß. Dann wird die Dichtung echt ätzend: Suchst du die Nische mit drei Steinen... In der Höhle ist keine Nische. Nischen sind in Gemäuern. Und was bedeuten die drei Steine?“

„Die Nische“, sagte Karl rasch, „ist der zweite Eingang. Und der wird gefunden, indem man erkennt Höhe, Glas und Licht. Höhe besagt nicht viel, Licht ist zeitweilig überall. Aber Glas! Wo gibt es Glas? Ich setze voraus: Ein Weinglas ist nicht gemeint. Auch kein Brillenglas. Was bleibt?“

„Ein Glasauge!“ rief Klößchen.

Die anderen stöhnten.

„Ein Fenster“, rief er.

Karl nickte. „Ganz meine Meinung.“

„Und wo ist das Fenster?“ fragte Tim. „Etwa in der Burg? Dann wäre Höhe — der Burgberg. Nein, der Bergfried, der Turm. Und Licht? Elektrisches gab’s damals noch nicht. Also eine Fackel. Oder Feuer. Oder Tageslicht. Sonne. Dann...“

Er stockte, denn Gaby ließ einen Quietscher ab durch ihre Perlenzähne und pustete dann aus voller Lunge gegen ihren goldblonden Pony, der jetzt — im Sommer — kurz über den Blauaugen endete, ohne die langen Wimpern zu berühren.

„Nische mit drei Steinen“, rief sie. „Ich glaube, ich hab’s.“

8. Gauner unter sich

Mit der Erklärung ließ Gaby sich Zeit. Erst blieb der Blick nachdenklich auf die Himbeer-Sträucher gerichtet, dann nickte Tims Freundin zweimal — zur Bestätigung ihrer noch unausgesprochenen Gedanken. Schließlich strich sie ihre Mähne über das kobaltblaue T-Shirt zurück.

„Ja, ich erinnere mich genau. Dort ist eine Nische. Und aus der Mauer ragen drei Steine heraus. Völlig klar, Jungs.“

„Du sprichst sibyllinisch“, sagte Karl.

„Häh?“ fragte Klößchen.

„Geheimnisvoll“, erklärte Karl. „Merk dir endlich mal ein paar Fremdworte.“

„Also“, wandte Tim sich an seine Freundin, „wo ist die Nische mit den aus der Mauer ragenden Steinen?“

„Natürlich in der Burg.“

„Natürlich. Und wo da?“

„Im Burgverlies, dem zeitweiligen Gefängnis.“

„Kennst du’s?“

„Haben sie dich da eingelocht?“ feixte Klößchen, der heute seinen albernen Tag hatte.

„Voriges Jahr“, erklärte Gaby, „habe ich eine Burgführung mitgemacht. Ihr noch nie, wie? Jedenfalls war ich da. Auch im Verlies. Es riecht modrig und ist nicht zu vergleichen mit dem Komfort in den heutigen Gefängniszellen. Die sind ja zum Teil auf Grand-Hotel-Niveau.“

„Den Kriminellen soll’s ja auch gutgehen“, lachte Karl. „Und dort im Verlies“, vergewisserte sich Tim, „ist eine Nische mit drei Steinen in der Mauer?“

Gaby nickte. „Außerdem hat das Rattenloch ein vergittertes Fenster. Gegenüber steht der Turm, der Bergfried. Als ich durch das Gitter sah, wurde ich geblendet. Sonnenlicht fiel auf die Fenster des Turms, und der Reflex schoß wie Blitze in das Verlies hinein.“

Eine Weile schwiegen alle.

Klößchen begann, Himbeeren zu pflücken. Einige, die Maden enthielten, verschmähte er.

„Ich glaube, Gaby, du hast die Lösung gefunden“, sagte Tim. „Es macht Sinn. Burgherrin Trauthilde saß im Verlies. Sie verschwand. Auf rätselhafte Weise. Sie hatte also den Eingang entdeckt — den zweiten — , der unter die Erde führt. Aber damals vor 800 Jahren gab es vielleicht den anderen Ausgang zur Höhle noch nicht. Oder er war verschüttet. Oder ein Höhlenbär hatte dort Hausrecht. Oder sie fand diesen Ausgang nicht. Denn nach dem Meuchelmord an ihrem Gemahl ist sie ja nicht in die Pampa entwischt, wie wir annehmen dürfen, sondern geblieben in dem Felsmassiv unter der Burg — dort, wo Johann 650 Jahre später auf ihre sterblichen Reste stieß und auf Drachenauge, das Schwert. Er ist sicherlich eingedrungen auf unserem Weg: durch die Höhle. Vielleicht weil er ein Stück Wildbret verfolgt hat. Einen Wolf, einen Bären — was damals noch unsere Wälder bewohnte und leider schon lange ausgerottet ist.“

„Woher weiß Krachwang, der Ältere, dann von dem zweiten Eingang im Verlies?“ fragte Karl.

„Dafür gibt’s eine einfache Erklärung. Nach Johanns Hinrichtung hatte der Vater kein Interesse daran, den Schatz — also Drachenauge — zu bergen. Im Gegenteil: Er hat den Zugang durch die Höhle mit einer Felsfalle abgedichtet. Sie funktionierte noch nach über 150 Jahren, was für handwerkliche Qualität spricht. Und Klößchen war vorgesehen vom Schicksal, die Falle auszulösen. Doch bevor Krachwang solcherart tätig wurde, ist er natürlich dem Gang gefolgt, dem unterirdischen. Bis zur Schatzkammer bzw. Trauthildes Grab. Und weiter. Ja, weiter. Und wo kam er plötzlich raus? Im Verlies der Burg, wo sein Sohn einstmals saß zum Tütenkleben. Alles klar, Freunde? Wir müssen die Felsplatte nicht wegkratzen. Wir nehmen den zweiten Eingang.“

„Sofort?“ fragte Klößchen. „Ich habe so furchtbaren Hunger. Obst macht mich nicht satt.“

Tim sah zur Uhr. „Im Internat beginnt die Arbeitsstunde. Um Ärger zu vermeiden, sollten wir dort antanzen.“

„Seit wann vermeidest du Ärger?“ fragte Gaby.

„Bisweilen schon. Aber wir haben ja die Nacht! die ganze Nacht.“

„Also wieder ohne mich“, Gaby zog eine Schnute. „Als behütete Tochter muß ich nachts am Kopfkissen horchen und mir Oskars Schnarchen anhören.“

„Dein Hund schnarcht?“ fragte Klößchen.

„Nur zur Zeit. Er hat sich beim Schwimmen erkältet. Hat Schnupfen. Deshalb habe ich ihn zu Hause gelassen.“

Tim küßte seine Freundin auf die Wange. „Sich nachts und heimlich in der Burg herumdrücken, unterirdische Gänge inspizieren und Trauthildes Gespenst verscheuchen — das ist sowieso Männersache. Aber morgen erzählen wir dir, wie’s war. Und falls wir Drachenauge finden — du siehst es zuerst.“

„Ob der Rubin wirklich so groß ist? Ob er noch funkelt? Ich bin gespannt.“

*

Die Straße lag still, eine Villen-Straße. Mauern, Hecken, schmiedeeiserne Zäune. In park-ähnlichen Gärten drehten sich Rasensprenger fast lautlos. Hinter Blumen und wuchernden Ziersträuchern thronten palastähnliche Villen. Jetzt am späten Nachmittag war keine Menschenseele zu sehen und kein parkendes Fahrzeug.

Hirnvogel fühlte sich wie ein Störenfried, als er mit seinem Jeep die Stille zerstörte. Aber es mußte sein. Am Telefon ließ sich sowas nicht besprechen. Und er hatte sich angemeldet. Bei Sigismund Drauschilt, dem großen Drauschilt, von dem niemand wußte, woher er seine Millionen hatte. 50 Millionen? 100 Millionen? Nur er selbst wußte das. Und weil er den Reichtum schon sehr lange hatte, fragte niemand mehr nach der Herkunft.

Aber Hirnvogel wußte: Als junger Mann hatte Drauschilt sein Vermögen im Ausland gemacht — in Südamerika. Wahrscheinlich mit Rauschgifthandel im ganz großen Stil. Denn auf ehrliche Weise verdient niemand soviel. Umso besser! Drauschilt war der, der er war. Und Hirnvogel hatte schon Geschäfte mit ihm getätigt. Aber dieses sollte das größte werden.

Ein Verrückter! dachte Hirnvogel, als er seinen Wagen parkte und ausstieg. Schwerter sammeln. Schwerter und Blankwaffen. Was hat er davon? Stellt sich davor und beglotzt sie. Allein. Denn die meisten sind aus Museen gestohlen. Zeigen kann er die keinem. Also ein einsamer Kunstgenuß. Steht davor, glotzt die Dinger an und sagt sich: Das alles ist unbezahlbar. Ich habe die einzigartigen Schwerter der Welt. Schwerter, die Geschichte machen. Verrückte Leidenschaft. Aber mir kommt sie zupaß.

Er stieg aus. Ein schmiedeeisernes Tor. Die Spitzen der Streben waren vergoldet. Nebenan die Pforte. Er klingelte, und Drauschilts Stimme knarzte aus der Gegensprechanlage.

„Ich bin’s“, sagte der Antiquitäten-Händler, „Hirnvogel.“

Er durfte hinein. Hinter ihm schloß sich die Tür. 100 Meter kiesbestreuter Weg bis zur Villa. Das Grundstück wie ein englischer Park. Eine breite, marmorhafte Treppe führte zum Eingang der Villa hinauf. Dort — unter dem von Säulen getragenen Vordach — stand Drauschilt, groß, breit, fett. Er trug einen roten Bademantel. Von stämmigen Beinen, stachelbeerig behaart, tropfte Wasser. Offenbar hatte er sich in seinem Swimmingpool ergötzt.

Vorsichtig sah Hirnvogel auf zu dem bösen Gesicht. Jedesmal schauderte ihm, wenn er sich diesem Kerl gegenübersah. Drauschilts Schädelmasse hätte für zwei Köpfe gereicht. Alles war knochig und grob, die Augen lagen tief. Die untere Wulstlippe hing und entblößte gelbe Zähne. Der Mund war so schief wie die Nase, und über diesem Antlitz lag ständig ein Ausdruck von schlechter Laune und Tücke. Lachen konnte Drauschilt vermutlich nicht.

„Was ist denn so wichtig?“ fragte er ungnädig.

„Ich habe Ihnen was anzubieten, Herr Drauschilt.“

„Schmuck?“

„Damit würde ich Sie nicht behelligen.“

„Falschgeld und Antiquitäten interessieren mich nicht. Ist ohnehin fast dasselbe.“

Hirnvogel lächelte und wandte den Blick etwas ab. Drauschilt war ihm unheimlich. Wie der, stellte er sich vor, hatten die Henker ausgesehen — in alter Zeit. Vielleicht besaß Drauschilt Ahnen, die dieses grausige Handwerk ausgeübt hatten. „Ich möchte Ihnen ein Schwert anbieten, Herr Drauschilt.“

„Ein Schwert? Ich sammele, wie Sie wissen.“

„Sie besitzen 942 phantastische Blankwaffen.“

„946!“

„Verzeihung! Dann bin ich nicht auf dem neuesten Stand.“

„Was für ein Schwert?“

„Drachenauge.“

Über Drauschilts Visage huschte ein Grinsen. „Verschwunden seit Ende des zwölften Jahrhunderts. Angebliches Zauberschwert. Zweihänder von Ritter Albrecht von Zährensteyn. 170 Zentimeter, Damaszener-Klinge. Am Knauf der Rubin Drachenauge. Mit dem Schwert hat Albrecht mindestens 37 Feinde getötet und ein Ungeheuer. 13 Hinrichtungen hat er vorgenommen. Wäre alles in allem ein großartiges Zertifikat (Wert-Urkunde). Aber keine Sau findet die Waffe. Wollen Sie behaupten, Sie hätten sie?“

„Noch nicht. Aber morgen habe ich sie.“

„Woher?“

„Sie befindet sich noch in ihrem — im wahrsten Sinne des Wortes — sagenhaften Versteck.“

„In Trauthildes Grab?“

Hirnvogel nickte.

Drauschilt massierte sein Kinn. „Bis jetzt hat das niemand entdeckt.“

„Doch. Mein Partner hat es entdeckt. Und heute nacht werden wir das Schwert holen.“

„Hm. Wer weiß noch davon?“

„Nur Sie.“

„Ich biete eine Million — bar auf die Kralle.“

Hirnvogel lächelte. „Morgen können Sie Ihre Schwerter-Sammlung mit Drachenauge krönen. Ich freue mich, daß wir wieder einmal ein Geschäft machen miteinander.“

Nachdem Hirnvogel gegangen war, griff Drauschilt zum Telefon.

„Hahrmann“, meldete sich eine seifige Stimme am anderen Ende der Leitung.

„Ich habe einen Auftrag für dich“, sagte Drauschilt. „Du kennst Hirnvogel. Der wird heute nacht unterwegs sein. Zusammen mit einem Typ. Sie wollen ein Schwert ausbuddeln. Laß die beiden nicht aus den Augen. Sobald sie das Ding haben, nimmst du’s ihnen weg. Klar?“

„Wenn die zu zweit sind, brauche ich meinen Kumpel Dröhnkop zur Verstärkung.“

„Das ist deine Sache.“

„Ist wohl ein besonderes Schwert? Wertvoll, ja?“

„Nur für mich. Du könntest nichts damit anfangen.“

„In Ordnung, Chef. Was kriegen wir?“

„Jeder 5000.“

Hahrmann pfiff durch die Zähne. „Netter Stundenlohn. Aber es ist besser, Sie geben mir die zehn Mille, und ich teile dann auf.“

„Von mir aus.“

Drauschilt legte auf.

Hahrmann war ein Schweinehund, genau das richtige Kaliber für gelegentliche Aufträge. Er stammte aus Potsdam, hatte in der ehemaligen DDR eine gehobene Position gehabt und inoffiziell (heimlich) für die berüchtigte Stasi gearbeitet. Gustl Hahrmann war ein Falschname, den er angenommen hatte, um sich vor Verfolgung zu schützen.

Ähnlich verhielt es sich mit Dröhnkop, der allerdings als Übeltäter nur ein kleines Licht gewesen war und deshalb seinen Namen beibehielt.

9. Der zweite Eingang

Regen war angesagt für die Nacht, und schon am Abend sammelten sich fette Wolken über der Millionenstadt.

Für die meisten Schüler der Internats-Schule war das ohne Bedeutung. Sie hockten in ihren Buden und würden die Nacht unter der Bettdecke verbringen.

Für Tim und Klößchen sah’s anders aus. Um 22.45 Uhr seilten sie sich ab, buchstäblich: auf die übliche Weise per Strickleiter durchs Flurfenster im zweiten Obergeschoß. Es war seit jeher der einzige Weg. Denn spätestens um zehn hatte der EvD (Erzieher vom Dienst) alle Türen des Haupthauses abgeschlossen. Auch die der Klassenräume unten im Parterre.

Die älteren Schüler — ab 18 konnte jeder wegbleiben, solange er wollte — wurden nicht berührt von dieser Maßnahme. Ihre Buden waren in den anderen Gebäuden. Im Haupthaus logierte die Unter- und Mittelstufe.

Lauer Wind peitschte Bäume und Sträucher, als Tim und Klößchen durchs Tor rannten. Ihre Tretmühlen hatten sie draußen versteckt, hinter Büschen an der Außenmauer.

Tim hängte seine Stablampe an den Rennradlenker, dann ging’s über Stock und Stein. Nicht zur Stadt, sondern in Richtung Burg, also über Feldwege und Pfade.

Nach einer halben Stunde erreichten sie den Burgberg, ein bewaldetes Felsmassiv. Burg Zährensteyn liegt vor der westlichen Hangseite, die zwar steil ist, aber für Geübte begehbar — jedenfalls auf Händen und Füßen.

Karl wartete unter den Bäumen.

„Alles klar?“ fragte Tim.

„Bin schon ziemlich lange da.“

„Eher konnten wir nicht. Ist zu gefährlich. Der neue EvD hat die unbegreifliche Vorstellung, in unserem Alter gehöre man um halb zehn ins Bett. Man kann sich auch blöd schlafen. Ich hab’s ihm gesagt.“ Tim lachte. „Aber der reitet herum auf der Hausordnung. Wie ist denn hier die Verkehrsdichte?“

Karl feixte. „Annäherung null. Kein Auto, kein Krad, kein Mountainbike. Ein Uhu flog vorbei. Im Gras turnen Waldmäuse herum. Über der Burg kreisten Turmfalken, als der Himmel noch heller war. Und einmal dröhnte Blech — oben auf dem Burghof. Offenbar ist jemand gegen einen Eimer gestoßen.“

„Wohnt da eigentlich wer?“ fragte Klößchen.

„Nur der Burgverwalter und seine Frau“, wußte Karl.

„Dann mal los!“ sagte Tim.

Der Weg stieg steil an. Bäume überdachten ihn. Die Jungs ließen ihre Tretmühlen zurück, versteckten sie hinter Büschen. Der Wind fauchte um den Burgberg, zerrte an Ästen und Zweigen. Aber es regnete noch nicht.

Schaurig schön, dachte Tim. Schade, daß Gaby nicht hier ist. Vielleicht hätte sie ein kleines bißchen Angst. Gerade genug, um den Kopf an meine Schulter zu kuscheln. Bei Tageslicht gibt’s diese Situationen viel zu selten.

Sie erreichten das Burgtor. Es war ständig offen. Um Angeln und Scharniere zu schonen, wurde hier nichts bewegt. Unter dem Torhaus brannte eine Laterne, andere kleckerten ihr Licht auf den Hof. Aber zwischen den Lichtinseln waren lange Strecken suppendicker Finsternis.

Tim spähte zum Palas-Gebäude, wo sich die Wohnung des Verwalters befand. Alle Fenster dunkel. Ein Kombi stand neben der Treppe. Gab’s einen Hund?

Als hätte der TKKG-Häuptling das Stichwort gedacht, bellte ein dünnes Hundestimmchen hinter der schweren Palas-Tür. Es klang nach Rehpinscher. Und wahrscheinlich bellte der kleine Vierbeiner oft während der Nacht.

Die Jungs beeilten sich, hasteten über den Hof zu dem Gebäude, auf das Karl — er hatte sich kundig gemacht und führte — zuhielt. Es lag zwischen Kemenate und Wirtschaftsgebäude, ein unfreundliches Gemäuer.

Bei der Tür war es dunkel. Karl drückte auf die Klinke.

„Leute, hier ist offen. Da brauche ich die nicht.“

Er klopfte auf seine Gürteltasche. Es klirrte. Sie enthielt Nachschlüssel — unerläßliches Werkzeug, um verschlossene Türen zu öffnen. Rechtens ist das zwar nicht, und die TKKG-Bande macht davon auch nur selten Gebrauch. Aber manchmal heiligt der Zweck die Mittel, und man kam ja nie als diebischer Einbrecher, sondern immer, um Schlimmes zu verhüten oder Schandbares aufzudecken.

Ein finsterer Gang.

Die Jungs huschten hinein und schlossen die Tür.

Tim schaltete seine Stablampe ein.

Der Lichtkegel glitt über schartige Wände und abblätternde Farbe. Die Mauern rochen säuerlich. Es war kühl — nichts zu spüren von der lauen Sommernacht.

„Zum Verlies“, sagte Karl, „geht’s hier entlang. Ich habe den Grundriß der Burg studiert. Ich würde mich zurechtfinden mit verbundenen Augen.“

„Ungemütliche Bude“, meinte Klößchen. „Muß ätzend gewesen sein im Mittelalter. Besonders im Winter. Keine Zentralheizung, keine Klima-Anlage, kein Fernsehen. Als Bücher nur die Bibel — wenn überhaupt. Wahrscheinlich haben sie den ganzen Tag gefressen oder süßen Wein in sich reingeschüttet. Also, ich lebe lieber heute. Nicht zuletzt wegen der Schoko.“

Er zog eine Tafel aus der Tasche und riß das Papier auf.

Karl blieb stehen vor einer Tür. Man sah ihr an, was sich dahinter versteckte: das Verlies. Die Tür war dick wie eine Zwischenwand in modernen Häusern, zusätzlich mit Eisen beschlagen, wirkte drohend und abweisend. Die Jahrhunderte hatten dem Holz Risse zugefügt und Scharten, aber sonst erstaunlich wenig verändert.

Wie viele Menschen wohl durch diese Tür gingen — über die Schwelle gestoßen wurden? überlegte Tim. Schuldige und Unschuldige. Die meisten sind umgekommen im Verließ. Wurde dort auch hingerichtet?

Die Tür knarrte, als er sie öffnete. Grabesluft — so schien es — quoll ihnen entgegen.

Er leuchtete hinein.

Das Verlies war ein Raum von beachtlicher Größe. Kahle Wände, die uneben waren und grau gestrichen. An einigen Stellen waren Eisenringe angebracht — etwa in Kopfhöhe.

Die Jungs traten ein, und Karl schloß die Tür.

Tim leuchtete in die Ecken.

Dort das vergitterte Fenster, von dem Gaby gesprochen hatte. Es wies zum Turm, befand sich also auf der vom Palas abgewandten Seite. Wenn der Burgverwalter zufällig aus dem Fenster sah, konnte er keinen Lichtschein bemerken.

„Dort ist die Nische.“

Im Schein der Stablampe hoben sich die drei Steine hervor: kopfgroß und rund, angebracht wie eine sinnlose Verzierung.

„Suchst du die Nische mit drei Steinen…“, murmelte Tim.

Er nahm die Lampe in die Linke. Mit der rechten Faust klopfte er an die Mauer.

Nichts. Jedenfalls nicht in Kopfhöhe. Hier war die Mauer sicherlich meterdick. Kein Klang.

Tim pochte an anderen Stellen, immer von oben nach unten. Dann — beim fünften Versuch — war da plötzlich ein dumpfer Ton: rechts der Steine und etwa in Hüfthöhe.

„Hört ihr’s?“

Tim pochte stärker. Es klang eindeutig hohl — nicht gerade, als klopfe er auf eine leere Kiste, dennoch hohl.

„O Mann!“ Karl war aufgeregt. „Vielleicht unser Mauseloch. Der Einstieg. Der zweite Weg. Jetzt brauchten wir Werkzeug.“

„Haben wir“, sagte Tim. „Am Ziehbrunnen — draußen auf dem Hof — wird gebaut. Nicht gesehen? Da steht eine Zementmisch-Maschine, und Werkzeug liegt herum. Wir nehmen Spitzhacke oder Stemmeisen. Ich sehe nach.“

Er ließ ihnen die Lampe. Draußen fand er sich im Dunkeln zurecht.

Als er ins Freie trat, hatte der scharfe Wind aufgehört, aber vom schwarzen Nachthimmel fiel lauer Regen.

Das Hündchen bellte nicht mehr. An der Baustelle borgte sich Tim eine Spitzhacke.

„Hoffentlich hört man uns nicht“, meinte Klößchen, als der TKKG-Häuptling zurückkam.

Karl hielt die Lampe.

Tim schwang die schwere Spitzhacke. Knirschend fuhr der spitze Stahl in die Mauer. Backsteine. Aha! Alt und morsch, aber gewiß nicht älter als 150 Jahre. Krachwang hatte das Schlupfloch wieder zugemauert, nachdem er vorgestoßen war aus unterirdischem Tunnel ins Verließ.

Unter Tims wuchtigen Hieben zerbröselte die Mauer. Dann fielen die restlichen Backsteine in sich zusammen, und ein Loch entstand: etwas größer als der Durchmesser einer Kanalröhre.

Schwärze dahinter.

„Geschafft.“ Tim nahm die Lampe und leuchtete hinein.

Dabei mußte er knien, weil das Loch sich dicht über dem Boden befand.

Der Lichtstrahl glitt über felsige Wände. Ein Gang. Etwa einen Meter breit und anderthalb hoch. Nach 20 Metern eine Kurve.

„Auf diesem Weg“, sagte Tim, „ist Trauthilde aus ihrem Kerker entwichen. Wahrscheinlich lag soviel Schutt rum und Dreck und nicht recycelter (wiederverwerteter) Abfall, daß sie dahinter das Schlupfloch verstecken konnte. Nach Trauthilde und Albrecht und Co — also nach dem Jahre 1200 — muß man es zugemauert haben. Denn Johann hat nichts davon gewußt, sonst wäre er auf die gleiche Weise getürmt. Auch für andere Verlies-Insassen wäre die Freiheit nahe gewesen, hätten sie die Wände abgeklopft. Erst Krachwang, der Ältere, wurde dann wieder fündig. Aber von der anderen Seite. Und sein Sohn war schon hingerichtet. Tragisch.“

„Was machen wir?“ fragte Karl.

Tim griff wieder nach der Spitzhacke.

„Ich vergrößere das Loch. Dann steigen wir in die Unterwelt.“

10. Gerippe und Schwert

Seit zehn Minuten folgten sie dem unterirdischen Gang: Tim mit der Lampe voran, hinter ihm Karl und dann Klößchen, der oft fluchte, weil er sich an den Wänden stieß und schrammte.

Es war kalt, von der Decke tropfte es, die Luft roch modrig. Der Gang — eine Hohlvene im Felsmassiv unter der Burg — wand sich, beschrieb Kurven, führte aber — wie Tim schätzte — in südwestliche Richtung. Ab und zu öffneten sich kleine Grotten an der Seite. Abzweigungen gab es nicht — jedenfalls bis jetzt nicht.

„Mich wundert“, sagte Tim, „daß genügend Luft vorhanden ist. Oder hat jemand Atembeklemmung?“

„Ich“, sagte Klößchen. „Aber vor Schiß. Jeden Moment rechne ich mit einem Ungeheuer. Oder daß die Decke einstürzt.“

„Wahrscheinlich gibt es irgendwo Luftlöcher“, sagte Karl. „Schächte, die hinaufführen zu Felsspalten, die oberirdisch münden und nicht zu erkennen sind als Verbindungen zu diesem düsteren Erdinnern.“

„Felsinnern“, sagte Klößchen. „Erde würde ich mir noch gefallen lassen. Aber durch diesen Fels buddelt sich kein Maulwurf.“

Tim blieb stehen.

Vor ihm teilte sich der Gang. In zwei Richtungen führte er weiter. Und dort, ganz rechts, war ein weiterer Stollen — sah immerhin so aus: übermannshoch und breit.

„Wohin nun?“ fragte Karl.

„Hier beginnt ein Labyrinth. „ Tim leuchtete in die drei Möglichkeiten. „Wir müssen Zeichen anbringen, damit wir zurückfinden.“

„Ich verstreue Schoko-Papier“, bot Klößchen an. „Meine Taschen sind voll davon. Oberirdisch werfe ich’s nicht weg. Bin ja kein Umwelt-Ferkel.“

„Meinetwegen.“ Tim wählte den rechts führenden Gang. „Nehmen wir erstmal den. Hier können wir aufrecht gehen.“

Sie tappten weiter. Wieder stoppte Tim nach wenigen Schritten. War da ein Geräusch? Nicht in der Nähe, aber weit voraus - ein Geräusch wie Hammerschläge.

Er lauschte, den Kopf vorgereckt.

„Ist was?“ flüsterte Karl.

„Mir war, als hätte ich was gehört. Aber jetzt ist alles ruhig.“

„Bestimmt ein Ungeheuer“, unkte Klößchen. „Es haust hier seit Jahrtausenden, hat Jahrhunderte gefastet und braucht nun unbedingt Beute. Wir kommen gerade recht.“

„Wenn es so ist“, meinte Tim, „solltest du vorangehen. Von dir wird es satt, und Karl und ich haben eine Chance.“

„Ich gehe als Schlußlicht — wie immer.“

Tim horchte, während sie vorwärts drangen, doch es blieb alles still — unheimlich still.

Der Strahl der Taschenlampe strich über den Eingang zu einer Grotte. Ein besonders schmaler Eingang war’s. Eine Grotte wie die andern? Beinahe wäre Tim vorbeigegangen.

Doch dann leuchtete er durch den mannshohen Spalt, und der Lichtstrahl glitt zu einem Gebilde im Hintergrund.

Grausig! Für einen Moment war Tim wie erstarrt. Gebannt blieb sein Blick auf das Gebilde gerichtet.

Ein Skelett lag am Boden. Der Totenschädel war zum Eingang gewandt und schien — wie Totenschädel das an sich haben - zu grinsen. Von dem Gewand, in das sich Trauthilde gehüllt hatte vor 800 Jahren, waren nur noch Fetzen vorhanden, die Farben nicht mehr erkennbar. Die Fetzen hafteten an dem Skelett der einstigen Burgherrin. Und zwischen den Rippen steckte Drachenauge, das Zauberschwert.

Schwarz und wuchtig war es, überzogen von Rost. Doch am Schwertknauf funkelte, als wäre er poliert, der Rubin: feurig und wild — tatsächlich wie das versteinerte Auge eines mordlustigen Ungeheuers.

Karl und Klößchen hatten an Tims Haltung gemerkt, daß in der Grotte was war. Sie spähten ihm über die Schulter.

Klößchen grunzte erschrocken und verschluckte sich an seiner Schokolade.

Karl schnappte nach Luft.

„Sie hat sich selbst gerichtet“, Tim flüsterte, „hat sich mit Drachenauge entleibt. Logo. Für das arme Weib war no future angesagt. Der Geliebte tot. Sie ausgestoßen — und obendrein zur Fahndung ausgeschrieben als Gattenmörderin. Da war keine Perspektive mehr. Also hat sie sich hierher verkrochen und Harakiri (Japanischer Selbstmord) gemacht. Kann einem leid tun.“

„Total verpfuschtes Leben“, pflichtete Karl bei. „Und wer ist schuld daran? Der Dritte Kreuzzug. Ohne den wäre es nicht zu dem Ehebruch gekommen, und auf Burg Zährensteyn hätte eitel Freude geherrscht. Mit Minnesang und höfischen Spielen. Ja, die Kriege sind immer an allem schuld. Das ist nicht erst in der Neuzeit so.“

„Heh!“ rief Klößchen. „Was labert ihr! Wir haben Trauthildes Grab gefunden! Schatzkammer könnte man’s nennen. Weil das Schwert so gefragt ist. Wir sind am Ziel.“

„Nicht so laut!“ sagte Karl. „Totenruhe stört man nicht.“

„Wieso? Spukt Trauthilde dann? Was machen wir nun? Nehmen wir nur das Schwert mit oder auch die Knochen? Sie muß doch ordentlich begraben werden. Also, ich trage das Schwert.“

„Die sterblichen Reste“, sagte Tim, „rühren wir nicht an. Die Knochen könnten zerfallen. Das Schwert nehmen wir natürlich. Wir stellen es sicher, sozusagen.“ Er grinste. „Man weiß ja nicht, wer hier sonst noch vorbeikommt. Karl, halt mal die Lampe.“

Tim zwängte sich durch den Spalt. In der Grotte schien es noch kälter zu sein. Er fröstelte. Und ein bißchen feierlich war ihm zumute, als er sich dem Skelett näherte.

Unterhalb des Totenschädels, an den Genickwirbeln, lag ein metallisches Halsband. Es war total verschmutzt — und nicht zu erkennen, ob es sich um Gold oder Silber handelte.

Drachenauge steckte mit der Spitze im Boden, der hier eher weich war. Trauthilde mußte erhebliche Kraft aufgewandt haben, als sie sich durchbohrte.

Tim berührte den Schwertgriff. Er fühlte sich an wie 800 Jahre deutsche Geschichte. Mit einem Ruck zog der TKKG-Häuptling das Schwert aus dem Boden.

In derselben Sekunde bebten die Wände. Ein gewaltiges Tosen, ein Donner rollte durch den Gang heran — aus der Richtung, die vor ihnen lag. Splittige Steine lösten sich von der Decke. Klößchen schrie auf, weil er auf dem Scheitel getroffen wurde. Karl hielt schützend die Arme über sich. Dann, nach zwei Sekunden, war der Spuk vorbei. Nur die Wände knisterten noch.

Karl hatte die Lampe verloren. Sie lag in dem Eingangsspalt. Tim hob sie auf. Sie brannte noch. In der anderen Hand hielt er das Schwert. Es wog etwa drei Kilo.

„Um Gottes willen!“ Klößchen zitterte. „War... war das... eine Warnung? Soll... sollen wir abhauen... und... und Drachenauge... hierlassen?“

„Unsinn!“ Tim zwängte sich hinaus auf den Gang. „Mit Spuk hat das nichts zu tun. Das war eine Explosion.“

„Ex... Explosion?“

„Sprengung!“

„Aber wer sprengt denn hier mitten in der Nacht?“

Tim überlegte. „Es kam von vorn. Aus Richtung Höhle. Das kann nur bedeuten: Irgendwer hat die Felsplatte gesprengt. Und ist jetzt auf dem Weg hierher. Aber wer?“

„Schindler wollte dem Landesmuseum Bescheid geben“, sagte Karl. „Oder der Burgverwaltung.“

Tim schnaubte verächtlich. „Karl, es ist Mitternacht. Glaubst du, offizielle Typen sind jetzt zugange? Die machen keine Überstunden. Nee, wir kriegen es mit jemand anderem zu tun.“

„Mit Schindler?“ fragte Klößchen. Und gab sich gleich selbst die Antwort. „Aber der macht sich doch in die Hose, wenn er Dynamit von weitem sieht.“

„Ich pirsche mal Richtung Höhle“, sagte Tim und übergab Drachenauge an Karl. „Besser, ihr wartet hier. Allein bin ich unsichtbar.“

Er ließ seine Freunde im Dunkeln zurück, denn die Stablampe brauchte er.

Ihr Schein geisterte vor ihm her, während er im Laufschritt dem Stollen folgte.

Es ging um mehrere Kurven. Keine Grotten mehr. Keine Abzweigung. Der Gang wurde niedriger. Tim lief gebückt.

Plötzlich hörte er Stimmen. Sofort schaltete er die Lampe aus. Eine Hand tastend am Fels, drang er vor.

Lichtschein hinter einer Biegung. Hier war der Stollen noch niedriger, Tim mußte kriechen.

Dann sah er die drei und war total verblüfft.

Die Männer standen in einer Mini-Höhle, wo mehrere Gänge zusammenliefen. Die Helligkeit war enorm, rührte her von zwei großen Taschenlampen und einer Art Stallaterne. Mit ihr hatte sich ein kahlköpfiger Typ ausgerüstet, dessen Gesicht nur eine Empfindung spiegelte: Gier. Seine Blicke, die förmlich krallten, schossen hin und her, taxierten die Gänge.

Der zweite war Schindler. Er wirkte beklommen.

Der dritte war — Schratt, Erwin Schratt, der Hundefänger.

Ich fasse es nicht, dachte Tim. Worauf hat sich Schindler da eingelassen? Mit wem macht der sich gemein? Oh, ich verstehe! Deshalb will er uns fernhalten von der Höhle. Er selbst will das Zauberschwert rausholen. Pustekuchen, Herr Studienrat! Sie und Konsorten kommen um fünf Minuten zu spät.

„Und jetzt?“ knurrte Schratt, der mehr denn je an einen rasierten Gorilla erinnerte. „Jetzt haben wir die Wahl, Meister Hirnvogel. Welchen Tunnel nehmen wir?“

Der Kahlköpfige, der offenbar Hirnvogel hieß, starrte auf eine Art Plan, der in einer Klarsichthülle steckte.

„Krachwang, dieser Pfuscher! An dieser Stelle hat er nichts eingezeichnet. Hat keine Pfeile gemacht. Hier sind drei Linie. Sollen das die Gänge sein?“

Auch Schindler blickte auf den Plan. „Offenbar. Und so wie die verlaufen, führen sie alle drei zu Trauthildes Grab — zur Schatzkammer.“

„Ich höre immer Schatzkammer“, raunzte Schratt. „Was ist denn dort zu holen außer dem Käsedolch?“

Hirnvogel sagte, ohne aufzublicken: „Wahrscheinlich nur ein Skelett. Aber das Schwert ist Schatz genug. Es muß nicht immer Bargeld sein, Schratt. Kunstschätze, zumal Antiquitäten, haben einen bleibenden Wert.“

Schratt streckte den Arm aus, als deute er auf Tim. Unwillkürlich zog der TKKG-Häuptling den Kopf ein, obwohl er wußte, daß sie ihn nicht sehen konnten.

„Das ist was für Ratten. Zu niedrig. Ich krieche nicht. Nehmen wir den!“ Er wies nach links.

„Meinetwegen“, nickte Hirnvogel, und die drei verschwanden aus Tims Blickfeld — mit ihnen verzog sich der Lichtschein, wurde schwächer, begleitet von polternden Schritten, und erlosch dann. Nur das Poltern war noch eine Weile zu hören.

Tim kroch zurück.

Vielleicht führte der Gang, den die drei beschritten, ebenfalls zum Ziel, dann freilich auf Umwegen. Oder? Doch! Der Gang — das wurde Tim in diesem Moment klar, mündete dort, wo auch die Jungs sich hatten entscheiden müssen zwischen drei Möglichkeiten.

Sie haben eine Karte, einen Plan, dachte Tim. Offenbar von Krachwang gezeichnet. Daraus geht sicherlich hervor, wie sie weitermüssen hinten bei der Gabelung. Das heißt, sie müssen dort umkehren und unserem Gang folgen, nähern sich also aus Richtung Burg. Damit ist uns der Rückweg abgeschnitten. Denn sehen darf Schindler uns nicht.

Er beeilte sich. Karl und Klößchen warteten vor Trauthildes Grottengrab, und beide bibberten. Aber das lag sicherlich an der Kellerluft.

Tim berichtete.

„Mich haut’s um“, meinte Klößchen. „Schindler auf Schatzsuche. Mann, in dem steckt mehr, als man ahnt.“

„Vor allem an Verlogenheit“, nickte Karl.

„Pst!“ Tim schaltete seine Lampe aus.

Er hatte Stimmen gehört. Sie näherten sich, wie vermutet, aus Richtung Burg.

„Die sind schneller da, als ich dachte“, flüsterte Tim. „Offenbar ist ihr Gang kürzer als der hier. Bis zur Mini-Höhle reiht sich nämlich Kurve an Kurve.“

Die Jungs zogen sich zurück, warteten aber hinter der nächsten Biegung.

Jetzt füllte Helligkeit den Gang, und die verspäteten Schatzsucher kamen.

„Hier muß es sein“, erklärte Hirnvogel. Seine Stimme klirrte vor Spannung. „Hier ganz in der Nähe. Ich rieche es förmlich. Drachenauge ist in Reichweite. Unser Schwert. So gut wie eine Million in bar. Ich werde die Klinge küssen.“

Du kannst höchstens Trauthildes Knochen küssen, dachte Tim und linste um die Biegung der Tunnelwand.

„Chef“, sagte Schratt, der als letzter ging, „haben Sie das Schokoladenpapier weggeworfen?“

Hirnvogel blieb stehen. „Was für Schokoladenpapier?“

„Es liegt hier überall rum.“

Er hatte einen Fetzen aufgehoben und reichte ihn Hirnvogel.

Tim hielt den Atem an. Verdammt! Klößchens Wegmarkierung. Aber wer rechnet denn mit dieser Situation!

Hirnvogel hatte das Papier glattgestrichen.

„Feinste Vollmilch-Schokolade“, las er verwundert. „Sauerlich Qualität...“

„Was? Sauerlich?“ Schindlers Stimme überschlug sich.

„Steht hier“, erwiderte Hirnvogel. „Verdammt! Wie kommt das hierher?“

Schindler warf den Kopf in den Nacken und reckte eine magere Faust empor.

„Die TKKG-Bande! Verflucht! Diese Kids! Müssen hier gewesen sein. Sauerlich — das ist einer von ihnen. Willi Sauerlich, wird Klößchen genannt. Ein kleiner Dicker, verfressen wie eine siebenköpfige Raupe. Sein Vater ist Schokoladenfabrikant. Reiche Leute, aber keine Kultur. Der Junge ist faul und obendrein stellt er sich dumm. Begreifen Sie? Wenn die TKKG-Bande hier war, dann hat sie auch das Schwert.“

„Unmöglich!“ sagte Schratt. „Ich weiß zwar, wen Sie meinen. Die verdammten Blagen haben mir ein Dutzend Hunde geklaut. Aber die vier können unmöglich hier sein. Es gab kein Reinkommen. Haben Sie vergessen, daß wir sprengen mußten?“

„Und der zweite Eingang?“ rief Schindler. „Ach so. Davon wissen Sie nichts.“ Und zu Hirnvogel: „Die Kids haben ihn gefunden. Denen entgeht nichts. Die sind von der Burg her eingedrungen.“

Das Licht spiegelte sich auf Hirnvogels Kahlschädel. Der Typ stand da wie ein verhinderter Dämon.

„Dort!“ sagte er und zeigte zum Eingang der Grotte. „Trauthildes Grab. Das muß es sein. Sehen wir nach.“

Die drei verschwanden — einer nach dem andern — durch den Spalt. Gebrüll. Schreie der Wut und Enttäuschung. Dann ein Geräusch, als werde ein Hohlkörper gegen die Felswand geschleudert.

Hoffentlich, dachte Tim, war das nicht der Totenschädel.

„Freunde“, flüsterte er, „wir sollten den Abflug machen. Wir müssen im Adlernest sein, bevor Schindler zurückkommt. Sonst fliegen wir achtkantig aus unserer Bildungsanstalt.“

Klößchen wollte an der Grotte vorbei. Aber Tim hielt ihn zurück, und schon tauchte auch Schratts Schädel im Eingangsspalt auf, mit Lichtschein im Nacken.

„Wir gehen durch die Höhle“, sagte Tim. „Avanti!“

11. Überfall

Der Weg war leicht zu finden — auch ohne Krachwangs Plan.

Woher der wohl ist? überlegte Tim. Hätte Schindler ihn gehabt, wäre der längst unterwegs gewesen als Schatzsucher. Auch Schratt scheidet aus, dieser kriminelle Primitivling. Also gehört der Plan diesem Hirnvogel. Oder ist Krachwangs Dokument verschollen gewesen wie sein Rätselgedicht in der Höhle, erst jetzt aufgetaucht und gleich in die falschen Hände geraten — in die von Grabräubern? Denn was anderes sind Schratt und Hirnvogel nicht. Das sehe ich doch mit meinem Blick für Menschenkenntnis. Aber wie kommt Schindler zu denen?

Die Jungs erreichten das Ende des Gangs.

Hier war gesprengt worden. Ein Tohuwabohu aus Felsbrocken, Steinen und Schutt.

Das meiste war in die Grube gefallen, hatte die spitzen Pfähle im Boden zerschmettert und die Grube angefüllt fast bis zum Rand.

Ein Schleier aus Steinmehl und Staub schwebte in der Luft. Der Lampenstrahl wurde reflektiert wie von einer Nebelwand. Klößchen begann krächzend zu husten. Karl schnappte nach Luft.

„Nur durch die Nase atmen“, empfahl Tim. „Und sie draußen im Wald ordentlich putzen.“

Er kletterte über die Grube.

Karl, der das Schwert trug, sagte: „Drachenauge wird immer schwerer. Liegt das daran, daß es ein Zauberschwert ist, oder bin ich so schlapp? Außerdem löst sich an der Klinge der Rost ab. Darunter ist es blitzblank. Schimmert wie eine Rasierklinge.“

Jetzt waren sie in der Höhle.

Und im selben Moment merkte Tim: Sie waren nicht allein.

Eine Gestalt hinter Karl.

Bevor Tim die Lampe dorthin richten konnte, wurde er angegriffen.

Ein Schemen — mittelgroß und sehr breit — warf sich auf ihn von der Seite.

Das kam ohne Warnung. Unter der Wucht des Anpralls verlor Tim das Gleichgewicht. Er stürzte, riß Klößchen um, landete aber weich — wie sich das gehört für ein Kampfkunst-As.

Noch im Liegen feuerte Tim einen dynamischen Tritt ab, halbkreisförmig, und traf eine Kniescheibe.

Zu Klößchens Schreckensschrei gesellte sich Schmerzgebrüll, und der Schemen fiel auf Tim, was aber keine gute Lösung war, denn Tim empfing seinen Angreifer mit einem Ellbogenschlag. Ein Schädel dröhnte. Der Schemen kullerte zur Seite und rührte sich nicht mehr.

„Tim!“ brüllte Karl. „Er hat mich im Schwitzkasten.“

Der TKKG-Häuptling federte auf die Füße. Immer noch hielt er die Lampe in der linken Hand.

Der Lichtkegel richtete sich auf Karl, der von einem Mann im blauen Overall niedergerungen wurde — einem herkulischen Typ mit Nußknacker-Gesicht und rötlichem Kraushaar. Gegen die rohe Kraft und den Würgegriff konnte der Gedächtniskünstler nicht an. Aber er wehrte sich, und er hatte das Schwert.

Von unten rammte er — Griff und Knauf-Rubin voran — die Blankwaffe gegen den Unterleib des Wegelagerers.

Sofort glitt der Würgegriff ab. Nußknacker hielt sich den Leib, jaulte wie eine Unfallsirene und hüpfte umher.

Er kam auch an Tim vorbei, der ihm seine Karate-Faust auf die Nase setzte — mit Nachdruck.

Nußknacker fiel auf seinen Komplicen, einen blonden Typ mit Teiggesicht, der — total groggy — mit offnen Augen schlief.

„Dem habe ich’s gegeben“, keuchte Karl, „Drachenauge bewährt sich.“

Tim leuchtete die beiden an.

Nußknacker stöhnte, blutete aus der Nase, hatte Leibschmerzen, war aber bei Bewußtsein.

„Wie heißt du, Mann?“

Als er nicht antwortete, trat Tim ihm gegen die Beine. „Hahrmann“, japste der Kerl. „Gustl Hahrmann.“

„Gehört ihr zu Schindler?“

„Zu... zu wem?“

„Zu Hirnvogel und Schratt?“

„Nein, nein! Mit denen machen wir nicht.“

„Und mit wem macht ihr?“

„Mit Drauschilt, weil der... Nein, nein! Wir machen mit niemandem. Wir sind ganz zufällig hier. Dachten, ihr wärt Asylanten. Deshalb wollten wir euch aufklatschen.“

Tim trat ihm gegen die Beine, abermals.

Hahrmann jaulte.

„Sag die Wahrheit!“ fuhr ihn der TKKG-Häuptling an. „Sonst kriegst du mehr Tritte, als du Beine hast.“

Hahrmann keuchte. „Äh... wir sollten Hirnvogel verfolgen. Und ihm das Schwert wegnehmen.“

„Wer hat euch dazu angestiftet? Drauschilt?“

Hahrmann seufzte: „Äh... ja.“

Karl räusperte sich. „Tim, ihr habt nicht viel Zeit.“

„Hast recht.“ Noch einmal wandte sich der TKKG-Häuptling an den Ganoven. „Wie heißt dein Kumpel?“

„Dröhnkop, Sebastian Dröhnkop.“

„Ihr bleibt noch fünf Minuten hier“, befahl Tim. „Wehe, ihr folgt uns!“

Die Jungs liefen zum Eingang der Höhle und stiegen die Steinstufen hinauf.

Draußen war der Waldboden feucht. Schwaden waberten unter den Bäumen. Aber es regnete nicht mehr. Kein Mond, keine Sterne. Der Wald lag still, alle Tierstimmen schwiegen.

Die TKKG-Freunde rannten los. Tim benutzte seine Lampe. Sie mußten das Felsmassiv zur Hälfte umrunden, gelangten dann zu dem Weg, der zur Burg hinaufführt, und holten ihre Tretmühlen.

„Mir fällt ein“, sagte Tim: „Gabys Vater hat Nachtdienst im Präsidium. Karl, du mußt das auf dich nehmen — bei uns reicht die Zeit nicht. Du bringst das Schwert zu Kommissar Glockner. Da ist es gut aufgehoben. Drachenauge stellt deutschen Kulturbesitz dar. Wir dürfen das Risiko nicht eingehen, daß uns Ganoven das Schwert abjagen. Offenbar sind zwei Gruppen darauf scharf: Schindler, Hirnvogel und Schratt und als deren Konkurrenz Drauschilt — wer auch immer das sein mag — mit seinen Handlangern Hahrmann und Dröhnkop.“

„Ich bringe es zum Kommissar.“ Karl zog sein Sweat-Shirt aus, wickelte Drachenauge darin ein und befestigte das längliche Paket auf dem Gepäckträger.

Ein Stück fuhren die drei zusammen. Dann nahm Karl die Abzweigung, den kürzesten Weg zur Stadt; Tim und Klößchen preschten zur Internatsschule zurück.

12. Kriechender Lehrer im Adlernest

Schindler hatte Magenschmerzen vor Enttäuschung. Hirnvogel, von Wut gepackt, benahm sich wie ein Berserker, trampelte herum auf dem Skelett und kickte den Totenschädel jetzt zum zweiten Mal gegen die Wand.

„Hier muß es gewesen sein!“ brüllte er. „Hier. Zwischen den Rippen. Man sieht ja noch, wo die Spitze im Boden steckte. Diese Kids waren schneller. Ich hab’s ja befürchtet. Schindler, Sie Nulpe! Sie haben alles vermurkst. Eine Million geht uns durch die Lappen. Mann, überlegen Sie! Was können wir jetzt tun? Sind die Kids noch hier? Haben sie sich versteckt?“ Schratt, der die ganze Aufregung nicht begriff, kam aus dem Gang in die Grabgrotte zurück.

„Chef! Hier ist noch Schokoladen-Silberpapier.“

„Und? Was soll ich damit?“

„Das Papier ist noch handwarm.“

„Was?“

„Handwarm! Ich spüre sowas. Jemand hatte es in der Hand vor kurzer Zeit. Auch die Schoko-Krümel riechen frisch.“ Schindler beobachtete die beiden und schauderte.

Wie ein Tier, dachte er und meinte Schratt. Wenig Hirn. Aber mit seiner Gorillanase riecht er, was Sache ist. Und Hirnvogel — unmöglich, wie der sich aufführt. Keine Achtung vor den Gebeinen. Er hat Trauthilde zwei Rippen zertreten. Und der Totenschädel hat Beulen. Außerdem ist ein Zahn rausgefallen. Bestialisch — so ein Benehmen!

„Vielleicht“, murmelte Hirnvogel, „holen wir sie ein, die Kids. Los, zum zweiten Eingang! Zur Burg! Tempo! Schindler, nehmen Sie mal die Beine in die Hand!“

Sie rannten los.

Klößchens Schokoladenpapier, reichlich ausgestreut, glitzerte im Lampenschein und wies den Weg.

Keuchend kamen sie an beim zweiten Eingang und krochen durch das Loch in der Kerkermauer.

Verblüfft sahen sie sich um.

„Das ist das Verlies“, erklärte Schindler. „Ich kenne mich aus in der Burg.“

„Woher wußten die, daß sie hier ein Loch hauen müssen?“ Schindler zuckte die Achseln. „Vielleicht sind sie klüger als wir.“

„Was heißt das?“

„Ich hab’s doch schon erzählt: Sie kennen die wichtigsten Zeilen von Krachwangs Rätselgedicht. Offenbar konnten sie die Hinweise deuten: ...suchst du die Nische mit drei Steinen, erkenne Höhe, Glas und...“ Schindler stockte, riß die Augen auf und glotzte in die Ecke. „Da! Da ist ja die Nische. Da! Die drei Steine. O weh! Sie sind wirklich die Schlaueren.“ Hirnvogels Zähne mahlten. „Sie haben also das Schwert. Und einholen können wir sie nicht mehr. Wohin bringen sie Drachenauge?“

„Tim ist der Anführer. Ein echter Macher — tollkühn, aber umsichtig. Er läßt sich nichts aus der Hand nehmen. Ich bin sicher, er nimmt Drachenauge mit ins Adlernest.“

„Wohin?“

„Seine Bude. Alle Buden im Internat tragen Namen.“ Hirnvogel überlegte. „Und dort legt er das Schwert unters Bett. Oder stellt es in den Schrank. Denn heute nacht kann er nichts damit anfangen. Schindler, das ist jetzt Ihre Aufgabe. Fahren Sie ins Internat zurück. Warten Sie eine Stunde. Dann schleichen Sie sich ins Adlernest. Notfalls betäuben Sie den Burschen... Schläft er allein?“

„Zu zweit. Klößchen ist sein Budenkamerad.“

„Dann betäuben Sie eben beide.“

„Das täte ich nie. Könnte es gar nicht. Ich... hasse Gewalt.“

„Ist mir egal, was Sie hassen. Jedenfalls besorgen Sie das Schwert. Klar? Sobald Sie’s haben, rufen Sie mich an. Ich komme dann zur Schule. Sie warten beim Tor auf mich.“ Schindler stöhnte. „Ich... ich kann nicht gut schleichen. Und im Haupthaus knarren die Dielen.“

„Sie tun, was ich sage!“ brüllte Hirnvogel ihn an. „Wegen Ihrer Unfähigkeit lasse ich mir diesen Schatz nicht entgehen. Garantiert schlafen die beiden Jungs wie Murmeltiere. Haben ja auch anstrengend gearbeitet, wie man sieht.“

Er deutete auf das Loch in der Mauer.

*

Zähneputzen, Duschen, allgemeine Körperpflege — alles fiel heute aus.

Tim und Klößchen hatten ihre Tretmühlen im Fahrradschuppen geparkt — leise, leise. Über die Strickleiter waren sie hochgeturnt zum zweiten Obergeschoß und durchs Flurfenster hinein — leise, leise. Auf Zehenspitzen hatten sie das Adlernest erreicht — noch leiser.

Während Klößchen in der Bude verschwand, hastete Tim — die aufgerollte Strickleiter unterm Arm — die Treppe zum Speicher hinauf. Dort, hinter einem Dachbalken, wurde das Fluchtinstrument in seinem Versteck deponiert.

Als Tim ins Adlernest kam, war Klößchen schon im Schlafanzug. Seine verschwitzten Klamotten hingen — mehr wirr als ordentlich — über einem Stuhl. Und die Nachttischlampe brannte.

„Licht aus, Willi!“

Tim sah zum Fenster.

Schräg gegenüber der Pauker-Silo, das Gebäude, in dem die Lehrer und Erzieher ihre Ein-Zimmer-Wohnungen hatten — etwas komfortabler als die Schülerbuden, aber keineswegs von gehobener Ausstattung oder gar luxuriös. Die Schule, eine der berühmtesten im Land, hielt nichts von äußerem Schein. Hier ging’s spartanisch zu. Üppig und hochstehend war nur das wissenschaftliche Niveau, die künstlerische Erziehung, der Geist, den die Schule vermittelte — fürs Leben. Persönlichkeiten sollten hier herangebildet werden, die zu Großem berufen waren.

„Kein Licht bei Schindler“, sagte Tim.

Klößchen, der im Dunkeln unter die Decke schlüpfte, feixte. „Die kriechen noch in den Gängen herum.“

„Vielleicht sucht das Trio nach uns.“

„Die Panne mit meinem Schoko-Papier konnte ich nicht voraussehen.“

„Das kratzt uns nicht, Willi. Das Papier allein ist kein Beweis, daß wir dort waren.“

„Stimmt. Sauerlich-Schokolade wird millionenfach verkauft. Besonders unsere feine und extra-feine — ganz zu schweigen von der ultra-feinen — Vollmilch-Qualität. Die hat viele Anhänger. Jeder kann sie kaufen.“

„Bin gespannt, ob Schindler uns morgen ausfragt. Nein, verhört.“

„Und was sagen wir?“

Tim hatte seine Klamotten abgestreift und — ordentlicher als Klößchen — über den zweiten Stuhl gehängt.

„Einerseits sollten wir unser Licht nicht unter den Scheffel stellen, Willi. Wir haben das Schwert gefunden, also gebührt uns der Lohn. Andererseits dürfen wir niemals zugeben, daß wir nachts unterwegs waren. Was wir tagsüber machen, ist was anderes — nämlich unsere Sache. Hinzu kommt natürlich die Sachbeschädigung im Burgverlies. Am besten, wir besprechen erstmal alles mit Kommissar Glockner. Ist ja nicht umsonst unser väterlicher Freund.“

„Wir können erst morgen mittag mit ihm reden.“

„Richtig. Bis dahin tun wir ahnungslos, falls Schindler fragt. Später stellen wir das richtig und behaupten, wir hätten aus Angst geleugnet. Weil wir ja immerhin sein Verbot mißachtet haben und nochmal unterirdisch in action waren.“

„Verstehe.“

Klößchen knisterte mit Schokoladenpapier.

„Futterst du schon wieder?“

„Wie soll ich denn sonst zu Kräften kommen? Es ist gleich zwei. Nur noch vier Stunden Schlaf.“ Er gähnte. „Mann, bin ich müde!“

Wenig später verkündeten tiefe Atemzüge, daß er schlief.

Tim war noch zu aufgewühlt.

Die Entdeckung von Trauthildes Grabkammer und des Zauberschwerts Drachenauge — schließlich passiert das nicht alle Tage. Ein einzigartiges Erlebnis — auch für einen ausgepichten Abenteurer, der umgehen kann mit außergewöhnlichen Situationen, weil er sie sucht, und nicht nur gewöhnt ist an langweiligen Alltag.

Andere, dachte Tim, hängen nur vor der Glotze und lassen sich die action servieren bis zur totalen Verblödung. Schon beim Frühstück fängt’s an, und Schluß ist nach Mitternacht. Zwischendurch ein paar Videos, damit auch die letzte Gehirnzelle zugeballert wird. Nur nichts selber machen. Nichts unternehmen, nichts riskieren. Dazu müßte man ja seinen Hintern bewegen. Aber sooo sind wir nicht. Wir haben begriffen: Das größte Abenteuer ist, etwas selber zu machen. Sogar ein Faulpelz wie Klößchen macht voll mit. Auch wenn er mal mault.

Tims Bett stand unter dem breiten Doppelfenster.

Ab und zu richtete er sich auf und äugte zu Schindlers Apartment hinüber. Dessen Fenster wiesen hierher.

Und jetzt — endlich — war dort Licht hinter Vorhängen. Ein Schatten bewegte sich. Der Studienrat war nach Hause gekommen.

Tim lächelte. Wer von uns wohl am müdesten ist morgen früh, dachte er. Schindler, Willi, Karl oder ich? Sicherlich Karl. Er muß jetzt zum Präsidium, Gabys Vater alles erklären und dann den langen Weg nach Hause fahren. Karls Nacht ist die kürzeste.

Tims Lider wurden schwer. Er drehte sich zur Seite und schlief ein.

Hatte er geträumt?

Er erinnerte sich nicht. Irgendwas hatte ihn geweckt — ein ungewohntes Geräusch, das nicht ins Adlernest paßte. Klößchen schnarchte verhalten. Aber das war es nicht.

Dunkelheit. Das Fenster hatte keine Gardinen. Der Vorhang war immer offen — selbst jetzt, im Sommer, wenn es früh hell wird. Tim liebte diese Stimmung — den fahlen Morgenhimmel, an dem die Sonne noch nicht zu sehen ist, wohl aber zu ahnen.

Jetzt war noch Nacht.

Tim öffnete ein Auge.

Die Weckeruhr auf dem Nachttisch hatte Leuchtziffern. Ein schwach glimmendes Phosphorgrün.

2.44 Uhr.

Und da war ein Atem im Raum, der Atem eines Dritten. Tims Muskeln spannten sich. Mit beiden Augen starrte er in die Dunkelheit.

Was war los? Ein Schüler aus einer anderen Bude, der auf dem Klo gewesen war und sich verirrt hatte? Unmöglich!

Jetzt sah Tim die Gestalt, einen dunklen Schemen. Er kroch über den Boden, aber ein Hund war’s nicht. Auch der Atem, der auf zu enge Nasengänge schließen ließ, klang eindeutig nach Mensch.

Er kroch am Tisch vorbei und näherte sich Tims Bett.

Klößchen grunzte und wälzte sich auf die andere Seite.

Tims Arme lagen auf der dünnen Bettdecke. Die Hände ballten sich zu Fäusten.

Der will was von mir, dachte Tim. Sobald er sich aufrichtet, kriegt er eine verpaßt.

Aber die Gestalt richtete sich nicht auf.

Offenbar wollte sie unter Tims Bett kriechen.

Platt lag sie auf dem Bettvorleger, und lange Arme streckten sich unter die Lagerstatt.

O Mann! dachte Tim. Das ist Schindler. Und er sucht nach dem Schwert.

Der Studienrat schob auch den Kopf unters Bett.

Tim griff zur Nachttischlampe. Licht flammte auf. Schindler erschrak. Instinktiv wollte er sich aufrichten. Aber da war die untere Bettkante, und Schindlers Hinterhaupt knallte gegen das Holz. Gleichzeitig hatte Tim ihn im Genick gepackt. Die dürre Gestalt wurde zu Boden gedrückt.

„Willi!“ rief er. „Wir haben einen Dieb. Wir... Gütiger Himmel! Das ist Dr. Schindler.“

Tim ließ ihn los.

Klößchen saß im Bett wie ein narkotisiertes Murmeltier.

Schindler richtete sich auf — erst in kniende Haltung, dann zog er sich an der Tischkante hoch und stand auf den Füßen. Er war angekleidet, das Gesicht verschwitzt. Seine Miene spiegelte Empfindungen, die nicht zueinander paßten: Schreck, Verlegenheit, Strenge und das Bemühen, nach Autorität (Person mit hohem Ansehen) auszusehen.

„Wo kommt ihr jetzt her?“ fuhr er die Jungs an.

Tim stützte sich auf einen Ellbogen, sah zu Klößchen hinüber, dann zu Schindler.

„Wie bitte? Ich verstehe Ihre Frage nicht, Herr Doktor. Aber ich hätte eine: Was wollten Sie unter meinem Bett?“

„Nichts. Ich bin im Dunkeln gestolpert und hingestürzt. Gekommen bin ich, um zu kontrollieren, ob die beiden Herren nun endlich zu Hause sind. Wo wart ihr? Und seit wann seid ihr zurück?“

„Ich glaube, Sie verwechseln da was, Herr Doktor. Sie sind hier im Adlernest. Ich bin Peter Carsten, genannt Tim. Das ist Willi...“

„Werd nicht unverschämt! Du weißt genau, was ich meine. Ich bin in der richtigen Bude. Also?“

Tim wandte sich zu Klößchen. „Warst du wieder in der Küche, Willi, heimlich, um Fressalien zugrapschen? Ich jedenfalls bin seit gestern abend hier. Habe mich total der Nachtruhe hingegeben, Herr Doktor. Schlafend.“

„Ich auch“, sagte Klößchen. „War nicht in der Küche.“

„Ihr lügt“, Schindler stemmte die Fäuste in die Hüften.

Tim betrachtete ihn milde. „Wie kommen Sie darauf? Außerdem sind Sie durchs ganze Zimmer gekrochen. Wohl schon an der Tür gestolpert und dann auf allen Vieren geblieben?“

„Lenk nicht ab! Ihr beide wart außerhäusig heute nacht.“

„Waren wir nicht.“

„So eine Behauptung“, ließ sich Klößchen vernehmen, „müssen Sie erstmal beweisen. Denn das hätte ja Folgen für uns, die wir zum Glück nicht zu fürchten brauchen — weil wir hier waren, die ganze Nacht. Wie spät ist es jetzt eigentlich?“

„Ihr wart unterwegs“, Schindler umrundete den Tisch, „und habt irgendwas mitgebracht. Das rieche ich förmlich. Willi, öffne deinen Schrank!“

Klößchen stöhnte, glitt aus dem Bett und tat wie geheißen. Schindler starrte in das Chaos aus Klamotten, Büchern, Kartons mit Schokoladentafeln, frischer Wäsche, Schmutzwäsche und maukigen Strümpfen.

„Nennst du das Ordnung?“

„Morgen räume ich ja auf.“

Dann mußte Tim seinen Schrank vorführen.

„Etwas ordentlicher, aber noch nicht gut genug.“

„Wonach suchen Sie eigentlich?“ fragte der TKKG-Häuptling. „Mit Drogen haben wir nichts am Hut. Und wir wissen auch, daß Haustiere leider nicht erlaubt sind. Ich liebe zwar mein Rennrad, aber nicht so sehr, daß ich’s mit ins Bett nehme oder in den Schrank stelle. Wir haben auch keine Asylantenkinder versteckt, obwohl das eine gute Idee wäre.“

Schindler antwortete nicht. Er kniete sich und sah unter die Betten.

Nach diesem Mißerfolg lehnte er sich neben der Tür an die Wand und verschränkte die Arme.

„Ich glaube, ihr wart trotz meines Verbots abermals in der Höhle.“

Tim schüttelte den Kopf ohne großen Nachdruck.

„Vielleicht seid ihr sogar in das Innere des Felsmassivs vorgedrungen“, sagte Schindler, „habt Höhlenforscher gespielt und etwas entdeckt.“

„Was wollen Sie uns da einreden“, schnappte Tim. „Sehen Sie denn nicht, wie müde wir sind? Sie bringen uns um unsere Nachtruhe. Dazu haben Sie kein Recht. Wenn wir morgen im Unterricht einschlafen, werden wir Ihnen die Schuld dafür zuweisen. Jawohl! Ich bin empört. Das sind ja Methoden wie bei der Stasi und anderen totalitären Geheimdiensten: die Opfer nachts aus dem Schlaf reißen und mit Verhören weichmachen. Sollen wir den Direktor verständigen?“

Schindler zuckte zusammen. Seine Hand griff zur Türklinke. „Ihr armen Musterschüler! Also schlaft weiter. Oder fangt damit an. Aber ich kriege euch schon noch. Das laßt euch gesagt sein.“

Damit war er draußen. Leise schloß sich hinter ihm die Tür. Klößchen hielt sich die Hand vor den Mund, um nicht herauszuplatzen.

„Hat der nach Drachenauge gesucht?“

„Ich bin wachgeworden“, lachte Tim, „als er durchs Zimmer kroch und unter meinem Bett stöberte. Wahrscheinlich warten Schratt und dieser Hirnvogel am Tor. War doch gut, daß wir Karl zu Gabys Vater geschickt haben.“

„Brillante Idee! Hier ist man ja vor Durchsuchung nicht sicher.“

„Er war überrumpelt und geschockt, weil ich ihn im Genick gepackt habe. Aber morgen wird er uns dein Schoko-Papier vorhalten. Ich ahne langsam, welchen Wert Drachenauge darstellt. Die Typen, die wir heute nacht gelinkt haben, sind total schwertgeil.“

„Von mir aus“, gähnte Klößchen, „ich ratze jetzt weiter. Schließlich sind wir hier auf ‘ner Penne und nicht auf ‘ner Wache. Gute Nacht!“

13. Veränderte Wahrheit

Die Sonne stand hoch. Die Häuser der Altstadt warfen wenig Schatten. Es war früher Nachmittag. Tim, Karl und Klößchen radelten zu Gaby. Wegen des Nachtdienstes im Polizeipräsidium hatte ihr Vater tagsüber frei. Er erwartete die Jungs. Es gab allerhand zu besprechen. Karl hatte, wie es sein Auftrag war, Drachenauge letzte Nacht bei ihm abgeliefert — in Kommissar Glockners Büro. Den Jungs schien es der sicherste Ort zu sein für das Schwert.

Gaby stand vor der Haustür. Sie hatte Oskar gassi geführt und trug jetzt zwei Plastiktüten. Eine — die eigens dafür hergestellt war — enthielt Oskars ‚Hinterlassenschaft’, denn es geht ja nicht an, daß Hunde die Gehsteige vollsch... und sich die Hundehalter nicht darum kümmern.

In der zweiten Plastiktüte steckte die Schaufel, die Gaby benutzte für die Beseitigung.

Tim sprang als erster vom Rad, und Oskar, der schwarzweiße Cocker-Spaniel, stürzte sich auf ihn voller Freude, fiepend und schwanzwedelnd. Er wurde gekrault und gestreichelt, dann erhielt Gaby ihr Begrüßungsbussi, wobei sie die Arme mit den Tüten abspreizte.

„Wohin jetzt damit?“ fragte Tim

„Das Schäufelchen säubere ich unter dem Wasserhahn im Hof. Die Tüte übergebe ich dem Hundeklo an der Ecke. Jeden zweiten Tag wird dort abgeräumt. Ist so ähnlich wie Grubenentleerung.“

„Laß mich das machen“, sagte Tim, nahm ihr die Tüte ab — und war nach zwei Minuten zurück.

Die andern waren inzwischen oben in der Wohnung. Tim begrüßte Gabys Eltern, Margot Glockner, der Gaby immer ähnlicher wird, und den Kommissar, einen der besten Kriminalisten im Präsidium. Margot hatte für Tee und Gebäck gesorgt. Aber nach Drachenauge sah Tim sich vergeblich um.

„Bis Dienstschluß“, lächelte Glockner, „lag es auf meinem Schreibtisch. Dann bin ich damit zu Vlichtmeier gefahren, dem Direktor vom Landesmuseum. Natürlich hatte ich ihm angekündigt, was ich mitbringe. Aber am Telefon wollte er’s nicht glauben. Als er Drachenauge sah, ist er ausgerastet. Das Schwert stellt — auch in ideeller Hinsicht — einen immensen Wert dar. Der Rubin — wohl der größte, den es je gab — ist unbezahlbar. Eine erste flüchtige Untersuchung zeigt: Das Schwert ist nicht beschädigt. Der Rost macht kein Problem. Den entfernen Fachleute so leicht, daß die Blankwaffe hinterher aussieht wie neu. Jungs, damit ist euch wirklich ein Meisterstück geglückt. Karl hat mir alles erzählt. Seid ihr sehr müde?“

„Wir können uns auf den Beinen halten“, lachte Tim. „Hat Gaby schon erzählt, wie Schindler heute nacht bei uns durchs Adlernest kroch?“

Glockner nickte. „Muß sehr komisch gewesen sein.“

Margot hatte Tee eingeschenkt und sagte: „Dieser Studienrat hat wirklich alles versucht, um an das Schwert zu kommen. Ohne euch wäre es bestimmt verloren gewesen für alle Zeit. Wäre in privaten Händen gelandet — sicherlich bei einem Sammler. Oder bei einem Geschäftemacher, der es in den Nahen Osten verkauft.“

„Wo es schon einmal war“, ergänzte ihr Mann, „vor 800 Jahren. Damals freilich ohne den Rubin.“ Glockner schüttelte den Kopf. „Ich habe Schindler kennengelernt beim Elternsprechtag. Auf mich machte er keinen so schlechten Eindruck. Ein bißchen vertrottelt, ganz versponnen in seine historische Welt. Aber eher idealistisch als auf Geld versessen.“

Tim nickte. „So sehen wir ihn auch. Ich glaube nicht, daß es ihm um die große Kohle geht. Vielleicht ist es Ehrgeiz. Ich entsinne mich, daß er im Unterricht von seinen Vorfahren erzählte. Daß deren Bedeutung im vorigen Jahrhundert auch ihm Verpflichtung sei. Ich denke mir, er hat davon geträumt, eine historisch bedeutsame Entdeckung zu machen. Irgendwie ist er dabei mit diesem Hirnvogel zusammengekommen. Und der ist anders gestrickt. Dem quillt die Habgier aus jeder Pore.“

„Ich habe mich erkundigt“, sagte der Kommissar. „Hirnvogel ist Antiquitätenhändler, hat aber einen üblen Ruf. Ist wahrscheinlich ein Hehler. Da dieser Schratt auf ihn hört — und Schratt ist berufsmäßiger Einbrecher — , bezieht Hirnvogel sicherlich Diebesgut von ihm. Ein sauberes Duo. Jedenfalls habt ihr ihnen Drachenauge vor der Nase weggeschnappt.“

„Das Landesmuseum“, sagte Tim, „schuldet uns die Belohnung. Die kriegen wir doch?“

„Und ob!“ nickte Glockner.

„Super! Aber damit beginnt unser Problem. Geheimhalten kann man das nicht. Andererseits darf Schindler nicht erfahren, daß wir nachts unterwegs waren.“

Glockner lächelte vielsagend. „Ich habe nicht die geringste Ahnung, wann ihr auf das Schwert gestoßen seid. Erzähl doch mal!“

Alle lachten.

Tim machte ein unschuldsvolles Gesicht. „Das war gestern am frühen Nachmittag. Erst haben wir im Handumdrehen Krachwangs Rätsel gelöst, wobei Gaby alles zu verdanken ist. Nicht wahr, Pfote! Dir fiel ein, wo die Nische ist mit den drei Steinen. Wir sofort hin ins Verließ. Loch in die Mauer. Rein in den Gang. Entdeckung der Grotte mit Skelett und mit Schwert. Auf dem Rückweg hat uns Klößchen mit Schokolade gefüttert, und das Papier wurde im Gang verstreut, wofür wir uns sehr schämen. Den restlichen Tag haben wir damit zugebracht, Drachenauge zu bewundern. Schindler konnten wir nichts sagen, weil wir uns damit selbst in die Pfanne gehauen hätten. Immerhin hatte er uns verboten, nochmals einzudringen in die Höhle. Und sinngemäß galt dieses Verbot ja gleichermaßen für jegliches Eindringen in die labyrinthischen Gänge unter der Burg Zährensteyn. Um Drachenauge sicher zu wissen, hat Karl es dann zu Ihnen gebracht. Gegen Abend. Oder etwas später.“

„Aha!“ nickte Glockner schmunzelnd. „So also war das. Ich habe nichts daran auszusetzen. Und Schindler kann euch zwar rügen, aber zu mehr wird es nicht kommen.“

„Spitze!“ Klößchen stapelte sich zum zweiten Mal Gebäck auf den Teller, aber seine Bemerkung galt offenbar dem Sachverhalt, nicht den Weißmehl-Produkten.

„Vlichtmeier möchte euch kennenlernen“, sagte Glockner. „Er will eine Pressekonferenz veranstalten im Landesmuseum. Mit offiziellen Gästen und Ehrung der TKKG-Bande.“

„Hoffentlich gibt’s dabei einen anständigen Imbiß“, sagte Klößchen.

14. Die Ganoven geben nicht auf

Um 15.32 Uhr klopften Tim und Klößchen an Schindlers Tür. Das Gespräch bei dem Studienrat dauerte genau neun Minuten. Eigentlich habe nur ich geredet, dachte Tim hinterher. Was er sagte, war beinahe eingelernt: die festgelegte, etwas verfälschte Fassung der Schatzsuche.

Schindler starrte die beiden an, bleich bis unter den Haaransatz.

„Eure Haltung enttäuscht mich. Euer Ungehorsam wird ein Nachspiel haben. Erwartet nicht, daß ich euch gratuliere. Ihr könnt gehen.“

Draußen sagte Tim: „An der Kröte schluckt er eine Weile. Aber uns kann nicht viel passieren. Wie ich unseren Direx kenne — ist der viel zu stolz, daß seine Schüler Drachenauge gefunden haben — als daß er sich Strafen für uns ausdenkt.“

„Ich überlege schon, was ich anziehe im Landesmuseum. Vielleicht meinen Sommerpullover mit den Längsstreifen. Der macht schlank.“

*

Schindler hatte den Hörer am Ohr.

Hirnvogel meldete sich.

„Eben waren die Kids bei mir“, sagte Schindler, „und haben gebeichtet, daß sie das Schwert geborgen haben. Es befindet sich bereits im Landesmuseum. Damit ist für mich die Angelegenheit beendet, Herr Hirnvogel. Leider habe ich Sie von einer Seite kennengelernt, die mich erschrickt und anwidert. Ich möchte Sie niemals mehr wiedersehen.“

Er legte auf.

*

Hirnvogel hatte den Hörer am Ohr.

Drauschilt meldete sich.

„Hier ist Hirnvogel. Ja, ich bin’s wieder, Herr Drauschilt. Vorhin hat mich Schindler verständigt. Ja, mein Partner. Aber er ist nicht mehr dabei, ist ausgestiegen. Ein verquaster Mensch. Nennt sich Idealist, ist aber doch nur ein Spinner. Die Kids haben ihm nun gestanden, daß sie das Schwert aus der Grotte geholt und dem Landesmuseum übereignet haben — wie ich befürchtend schon ausdrückte, als ich Sie heute vormittag anrief. Pech! Aber das kommt in den besten Familien vor, hahahah. Für uns ist damit noch nicht aller Tage Abend. Ich werde einen Weg finden, Drachenauge in unseren Besitz zu bringen. Bleiben Sie flüssig, Herr Drauschilt. Ich meine das Geld, die Million. Die verdiene ich mir. Denn ich habe einen anderen... äh... Partner, der sich auskennt mit der Alarmanlage im Landesmuseum. Kein Problem für ihn, dort reinzukommen. Wir müssen nur warten, bis Drachenauge ausgestellt wird — in der historischen Abteilung.“

„Na, dann machen Sie mal“, knurrte Drauschilt. „Mein Angebot gilt noch. Bis jetzt haben Sie sich nicht mit Ruhm bekleckert.“

*

Drauschilt hatte den Hörer am Ohr.

Hahrmann meldete sich.

„Deine letzte Chance“, sagte Drauschilt, „und das gilt auch für Dröhnkop. Bevor ihr euch nochmal vermöbeln laßt von den Kids, bringt ihr mir das Schwert. Wenn ihr wieder Mist baut, lasse ich euch auffliegen. Dann erfahren die Bullen die Wahrheit über eure Vergangenheit. Das Schwert kommt ins Landesmuseum. Als Ausstellungsstück. Hirnvogel will es klauen lassen. Aber diesmal kommt ihr ihm zuvor. Verstanden?“

*

Drei Tage vergingen. Dann war es soweit. Dr. Vlichtmeier, Direktor des Landesmuseums, stellte sein neustes Prachtstück vor, das künftig auch der Allgemeinheit zugänglich sein sollte in der historischen Abteilung: Drachenauge, das sogenannte Zauberschwert.

Eingeladen waren: die Presse, die Direktoren der anderen Museen und offizielle Würden- und Amtsträger der Stadt — darunter auch Politiker, die schon deshalb kamen, weil es sich immer gut macht, abgelichtet in der Zeitung veröffentlicht zu werden.

Außerdem hatte Vlichtmeier 50 freie Karten an ‚historisch interessierte Privatpersonen’ vergeben. Darunter, dachte Tim, muß man sich vermutlich pensionierte Studienräte vorstellen, Volkshochschule-Besucher, Hobby-Historiker und hauptamtliche Geschichtslehrer wie Schindler. Aber der kommt sicher nicht. Ist total gefrustet seit seinem Mißerfolg.

15 Uhr.

Das Landesmuseum liegt in der Innenstadt — sehr zum Leidwesen gewisser Kaufhaus-Ketten, die das Riesengebäude dringend benötigen für ihre Zwecke. Zum Glück ist das Museum unverkäuflich, egal, welcher Multi-Konzern wieviel bietet.

Die Jungs hatten sich rechtzeitig eingefunden bei Kommissar Glockner. Alle waren schnieke gekleidet, trugen sogar Blazer zu den Jeans — trotz der Spätsommer-Hitze — und neuere Basketball-Stiefel, also ohne abgelatschte Absätze. Klößchen hatte auf seinen Längsstreifen-Pullover verzichtet. Für den Anlaß war’s ihm nicht würdig genug.

Mangel an Würde wäre auch gewesen, mit den Tretmühlen zum Museum zu fahren — zumal die anderen Gäste im Rolls Royce kamen, bzw. im Golf oder Jeep — sofern es sich um Presse-Vertreter handelte.

Kommissar Glockner chauffierte. Tim saß neben ihm, im Fond des BMW blickten Gaby, Karl und Klößchen dem Ereignis entgegen.

„Nächste Woche“, sagte Gabys Vater, „wird euer Finderlohn ausgezahlt — immerhin eine fünfstellige Summe, denn der Wert von Drachenauge ist siebenstellig angesetzt.“

„Super!“ meinte Karl. „Wir teilen durch vier.“

„Ist aber zuviel Geld, um es zu verplempern“, sagte Tim. „Mein Anteil kommt aufs Sparkonto und setzt Zins-Speck an. Später auf der Uni bin ich dankbar für jede Mark.“

„Du kriegst doch ein Stipendium (geldliche Unterstützung vom Staat fürs Studium)“, meinte Gaby.

„Ganz bestimmt nicht“, lachte Tim, „wenn der wirtschaftliche Abschwung anhält.“

„Ich glaube, wir hätten mehr Reibach (Gewinn) gemacht“, sagte Klößchen, „wenn Drachenauge privatwirtschaftlich verwertet worden wäre. Ich meine, wir hätten den Rubin an einen Juwelier verkaufen können — an einen mit internationaler Kundschaft. Vielleicht hätte ein Ölscheich den Edelstein erworben. Für eine Freundin, eine Bauchtänzerin zum Beispiel. Hab das mal gesehen, als ich mit meinen Eltern auf Kreuzfahrt war. Sind vollschlanke Damen. Bei denen ist der Bauchnabel so groß — da hätte Drachenauge Platz.“

„Aber Willi!“ tadelte Glockner. „So selbstsüchtig bist du doch nicht. Drachenauge ist Kulturgut, wie es so schön heißt. Ein Zeugnis aus ferner Zeit. Sowas gehört ins Museum, ausgestellt zur allgemeinen Besichtigung.“

„Klar!“ nickte Klößchen. „Bin ja auch zufrieden mit meinem Anteil.“

Auf dem Parkplatz beim Landesmuseum war kaum noch eine Lücke frei. Offenbar waren alle Gäste schon da.

Eine breite Steintreppe führte zum Museum hinauf, zum palastartigen Eingang. Fotografen standen dort und fotografierten Prominenz. Niemand fotografierte die TKKG-Bande.

Im Vorraum drängten sich etwa hundert Leute. Stimmengesumm. Eitles Lachen. Geschnatter.

Dr. Vlichtmeier redete mit dem zweiten Bürgermeister und dem ersten Vorsitzenden vom Historischen Verein. Er vertrat auch die Vereinigung ,Freunde des Mittelalters’ und den Club ,Deutsches Rittertum’.

Vlichtmeier sah Glockner, entschuldigte sich bei den beiden und eilte heran.

„Herrrrr Kommissar!“ Mit beiden Händen schüttelte er ihm die Rechte. Dann strahlte er die Kids an. „Seid ihr die TKKG-Bande?“

„Sind wir“, nickte Tim, „und zwar vollzählig.“ Er stellte sich vor und seine Freunde.

Vlichtmeiers Händeschütteln nahm kein Ende. Er trug eine Brille mit getönten Gläsern und einen Fünf-Tage-Bart. Tim hätte ihn, Vlichtmeier, für den Besitzer eines italienischen Nobel-Restaurants gehalten. Sein Temperament paßte dorthin.

„Ich umarme euch, Kids. Drachenauge krönt die mittelalterliche Abteilung in unserem historischen Flügel. Und der enge Bezug zu unserer Kommune (Gemeinde, Stadt)! Zährensteyn — die Burg der Burgen in dieser Region. Fürs Frühjahr plane ich eine Ausstellung: Zährensteyn als Spiegel der Kreuzzüge und kaiserlicher Politik. Bei der Eröffnung müßt ihr dabei sein.“

„Machen wir“, sagte Tim. Und dachte: Der kann sich wenigstens noch freuen über ein altes Mordwerkzeug. Echter Idealismus. Davon könnte Schindler was lernen.

Inzwischen hatten auch die Reporter begriffen, wer die Jungblütler waren, und wollten Aufnahmen machen.

Natürlich im Hauptsaal des historischen Seitenflügels, Abteilung Mittelalter.

Drachenauge war nicht wiederzuerkennen: Das Schwert lag, angeklappt, in einem gläsernen Schrein, bildete einen 45-Grad-Winkel, ruhte mit der Spitze auf einem Holzsockel, während der Griff aufgehängt war an unsichtbaren Nylonfäden. Die obere Seite des Schwertes sah phantastisch aus — wie frisch aus der Waffenschmiede: metallisch, funkelnd, frei von Rost.

Die untere Seite hatte man belassen, wie sie war beim Auffinden: von graubraunem Rost überzogen. Am Rubin hatte man offenbar herumgewienert. Er erstrahlte wie ein Bremslicht am Auto, das gerade aus der Waschstraße kommt.

Tim, Karl, Klößchen und Gaby mußten sich um Drachenauge gruppieren. Blitzlichter zuckten. Bei der zweiten Foto-Serie stellte sich Vlichtmeier dazu.

Inzwischen hatten sich auch die Gäste herbemüht, doch immer noch kamen Nachzügler hinzu.

Dann hielt Vlichtmeier seine Rede. Sie führte 800 Jahre zurück. Die Geschichte der Burg. Das Gemetzel. Nichts Neues für die TKKG-Freunde. Tim unterdrückte ein Gähnen. Er stand zwischen Gaby und ihrem Vater, hatte also die Versammlung hinter sich und konnte nicht sehen, wer noch eingetrudelt war in letzter Minute.

„...haben diese vier Schüler der Internatsschule mit lobenswertem Eifer die Höhlen und Gänge unter der Burg erkundet, wodurch wir nun auch Trauthildes Skelett bergen konnten, das — nach balsamierender Vorbereitung — noch in diesem Herbst ebenfalls hier ausgestellt wird. Gaby, Tim, Karl, Willi — kommt zu mir, zeigt euch... Nicht so bescheiden! Und nun Applaus für unsere jungen Schatzsucher.“

Die vier stellten sich neben Vlichtmeier und grinsten in die Menge. Tosender Beifall ehrte sie.

Tim ließ den Blick wandern. Aha! Klößchens Eltern waren da — ganz hinten standen sie, stolzgeschwellt; und neben ihnen die Viersteins, gleichermaßen angetan.

Was er dann entdeckte, war wie eine kalte Dusche: Hirnvogel stand links bei den Rüstungen. Er trug einen Nadelstreifenanzug mit Weste und hatte den völlig haarlosen Schädel offenbar mit einem Pflegemittel poliert. Die Gier in den schmalen Augen war noch dieselbe.

Neben ihm hatte sich ein großer, fetter Kerl aufgestellt, den man nicht erst kennenlernen mußte, um ihn unsympathisch zu finden. Er blickte finster. Die hängende Unterlippe entblößte gelbe Zähne. Er machte den Eindruck wie jemand, für den Geld keine Rolle spielt.

Die beiden, Tim spürte es, gehörten zusammen.

Der Vorstellung genug. Die Kids konnten sich wieder zu Glockner gesellen.

„...ist Drachenauge wahrhaftig Ersatz“, tönte Vlichtmeier weiter in seiner Rede, „für den unermeßlichen Verlust, den wir vor einem Jahr zu beklagen hatten. Sie erinnern sich, verehrte Gäste, das Verbrechen hat Schlagzeilen gemacht. Unbekannte Diebe stiegen ein übers Dach. Sie entwendeten die private Schatztruhe von Fürst Eishart von Prückler und seiner Gattin Pechelia Melba, jener Adligen aus italienischem Fürstenhaus, die bekannt war im 17. Jahrhundert für ihren einmaligen Schmuck. Er befand sich in der Truhe. Sie ist unauffindbar bis heute... Aber Drachenauge wird nun in der Gunst der Museumsbesucher die Stelle einnehmen, die der Prückler-Melbasche Schatz vorher innehatte. Und ich erinnere...“

Vlichtmeiers gutgemeinte Ansprache schläferte ein.

Klößchen hatte schon kleine Augen.

Gaby lehnte sich, kaum merklich, an Tim.

Karl hatte seine Brille abgenommen und polierte seit fünf Minuten die Gläser — offenbar, um sich Bewegung zu verschaffen.

Lieber Vlichtmeier, komm zum Ende, dachte Tim. Es gibt Wichtigeres. Der Feind ist im Anmarsch. Gabys Vater muß das wissen, und zwar gleich.

„...komme ich hiermit zum Ende“, tönte Vlichtmeier, „damit Sie nun Drachenauge aus der Nähe bewundern können. Das Kampfschwert des Kreuzritters. Das Richtschwert. Das Zauberschwert, dem magische Kraft nachgesagt wurde, versehen damit von dem größten Rubin der Welt. Danke!“

Applaus. Fast solange wie für die TKKG-Bande. Dann schob sich die Menge vor zum Angriff auf die gläserne Vitrine.

Tim zog Kommissar Glockner beiseite. Karl, Gaby und Klößchen kamen mit.

„Dieser Hirnvogel ist hier.“

Glockners Miene spannte sich. „Zeig ihn mir unauffällig. Persönlich kenne ich ihn nicht.“

„Rechts der Vitrine. Der Kahlkopf. Jetzt beugt er sich vor zum Rubin.“

Glockner nickte. „Und wißt ihr, wer der große Kerl neben ihm ist, der im violetten Anzug? Drauschilt. Den kenne ich vom Sehen.“

Tim zischte durch die Zähne. „Das paßt nicht zusammen. Wenn Hahrmann nicht gelogen hat — und er klang ehrlich, denn meine Tritte waren nicht von Pappe waren er und Dröhnkop von Drauschilt beauftragt, Hirnvogel das Schwert abzunehmen.“

„Das paßt zusammen“, sagte Glockner.

„Ja?“

„Drauschilt ist steinreich und ein leidenschaftlicher Schwertsammler. Er soll weltweit eine der größten Sammlungen besitzen. Hirnvogel — als Hehler von Diebesgut und Kunstschätzen — hat ihm sicherlich ein Angebot gemacht, im voraus. Vielleicht, um zu testen, ob es sich lohnt, nach Drachenauge zu suchen.“

„Verstehe.“ Tim lächelte. „Aber dann hat Drauschilt überlegt, wie er das Schwert umsonst kriegen kann, und seine beiden Handlanger losgeschickt.“

„Darauf können wir wetten.“

Gaby, die ihr Haar mit weißer Schleife nach hinten gebunden hatte, sagte: „Vielleicht hat Hirnvogel auch den Prückler-Melbaschen Schatz gehabt. Und inzwischen weiterverkauft.“

Nachdenklich schob Glockner die Brauen zusammen. „Gute Idee, Gaby. Daran hätten meine Kollegen denken sollen — damals bei den Ermittlungen. Inzwischen ist sicherlich jede Spur erkaltet. Und wir, im Präsidium, haben nicht eine einzige.“

15. Sprung durchs Fenster

Sie trafen sich, wie verabredet, ein Jahr danach. Für jeden von ihnen war’s ein langes Jahr gewesen — mehr als zwölf Monate, nämlich 365 Tage voller Ungeduld, Unruhe und gegenseitigem Mißtrauen.

In der Presse war der Kunstraub kein Thema mehr.

Die Polizei hatte ihre Sonderkommission ,Schatztruhe’ aufgelöst. Keine Spur von den Tätern.

Der Prückler-Melbasche Schatz — er wurde abgeschrieben. Wahrscheinlich waren die historischen Kostbarkeiten in private Hände gelangt, in ziemlich schmutzige private Hände — sinnbildlich gesprochen.

Die Schatztruhe, geraubt aus dem Landesmuseum von Profi-Einbrechern, die eingestiegen waren durch eine Dachluke, die Alarmanlage lahmgelegt hatten und sich dann benahmen, als wären sie zu Hause in den öffentlichen Räumen.

Jedenfalls hatten die Ganoven Bierflaschen zurückgelassen — ohne Fingerabdrücke angebissene Wurstsemmeln, Zigarettenstummel und drei weggespuckte Kaugummis.

Schweine!

Der tatsächliche Wert der Prückler-Melbaschen Schatztruhe war astronomisch; aber vor solchen Summen zuckt bekanntlich sogar ein Milliardär zurück.

Die wirklichkeitsnahe Einschätzung eines Experten lautete: „Wer das Geld hat und Schmuck liebt, den man nirgendwo tragen und zeigen kann, weil das ja auffiele — der wird sicherlich vier bis fünf Millionen berappen für alles zusammen. Und da gibt es natürlich zahlreiche Dunkelmänner nationaler und internationaler Herkunft, die den Zaster — Pardon! — das Geld hinblättern könnten.“

Doch bis jetzt hatte niemand hingeblättert. Der Prückler-Melbasche Schatz befand sich im Winterschlaf.

Sie trafen sich bei Thomas, der den Beinamen ,Landsknecht’ hatte, einem ehemaligen Fremdenlegionär. Er vertrug keine Sonne, ging aber täglich ins Bräunungs-Studio. Einmal wöchentlich schälte sich seine Haut ab. Dann sah er aus wie eine Pellkartoffel.

An der Tür seiner Wohnung begrüßte er die anderen: Bernd, die Ameise. Er war klein und quirlig. Edmund, den Schweizer. Er stammte aus Zürich und roch ständig nach Käse. Und Reinhold, das Bonbon. Er wurde so genannt, weil er unentwegt Bonbons lutschte.

Es war am selben Nachmittag, da im Landesmuseum Drachenauge vorgestellt wurde. Über der Stadt sammelten sich Gewitterwolken; und das war auch von symbolischer Bedeutung für die vier Gauner.

In seinem eher ungemütlichen Wohnzimmer entkorkte Thomas, der Landsknecht, die Schnapsflasche. Jedem wurde eingeschenkt, und nicht zu knapp.

„Zum Wohl!“ Thomas hob sein Glas. „Auf uns, auf die Schatztruhe, auf das Geld, das wir kriegen, vor allem auf unsere Vorsicht! Es war unbedingt nötig, solange zu warten. Erst mußte Gras wachsen über den Coup. Wenn die Bullen müde werden, schlägt unsere Stunde. Meinetwegen auch Prost auf die Bullen! Daß sie so bleiben, wie sie sind: ahnungslos und ohne eine Spur. Prost!“

„Prost!“ sagte Bernd, die Ameise.

„Prost!“ nickte Edmund, der Schweizer.

Reinhold, das Bonbon, hatte sein Glas schon geleert, wobei er sein Himbeer-Bonbon in die Backe schob, um sich nicht zu verschlucken.

„Wir müssen auch weiterhin vorsichtig sein“, sagte Thomas, der Landsknecht. „Aber ich meine, den Verkauf können wir jetzt anleiern. Trinkt aus, Freunde! Das muß gefeiert werden.“

Alle Gläser waren leer. Er schenkte nach.

Reinhold, das Bonbon, hob seinen Schnapsbehälter. „Und Prost auf Großmutter Moderlieschen. Lebt sie eigentlich noch?“

Thomas, der Landsknecht, nickte. „Einmal in der Woche vergewissere ich mich. Telefonisch! Wenn sie dann abhebt und sich mit klarer Stimme meldet, weiß ich: Sie lebt noch und ist bei guter Gesundheit.“

Großmutter Moderlieschen hieß eigentlich Liesbeth Mölln, war inzwischen 84 und wechselte ihre Kleidung, einschließlich der Wäsche, nur noch sehr selten. Das hatte ihr den Namen eingetragen. Sie war Thomas’ Großmutter. Und früher, versicherte er nachdrücklich, sei sie anders gewesen, nämlich reinlich.

Sie bewohnte ein großes, altes Haus in der Springfrosch-Gasse; und dort war die Beute versteckt, die Schatztruhe.

Freilich: Moderlieschen wußte nichts von den Pretiosen (Kostbarkeiten), die man bei ihr eingeschmuggelt hatte.

Und das kam so: Ihr Mann, der Juwelier gewesen und schon lange tot war, hatte im Keller des Hauses einen gewaltigen Tresor eingebaut. Moderlieschen benutzte ihn nie, fürchtete sich sogar vor dem stählernen Ungetüm. Aber Thomas und seine drei Komplicen konnten damit umgehen.

Die Schatztruhe lag im Tresor. Und die Kombination am Zahlenschloß war nur den Vieren bekannt.

„Prost!“ sagte Thomas, der Landsknecht.

Und wieder tranken alle aus.

Thomas trat zu einem Schrank, griff hinein und drehte sich um. Die Haut auf seinem Gesicht schälte sich wieder, aber nicht das störte die andern, sondern die Pistole, die er jetzt in der Hand hielt. Die Mündung war auf die Komplicen gerichtet.

Edmund, der Schweizer — er duftete heute nach Camembert — faßte sich als erster.

„Willst du uns erschießen?“ fragte er mit schiefem Grinsen. „Schenk lieber noch was ein.“

„Nicht nötig.“ Thomas, der Landsknecht, hielt seine Waffe schußbereit. „Ihr habt genug von dem Gift. Es beginnt jetzt zu wirken. Die Pistole habe ich nur für den Fall, daß einer durchdreht.“

„Heheh!“ Bernd, die Ameise, wetzte auf dem Stuhl herum. „Du bist doch sonst nicht für Witze. Hast du im vergangenen Jahr deinen Humor entdeckt? Schwarzen Humor?“

Thomas, der Landsknecht, schüttelte den Kopf. „Es ist blutiger Ernst, Ameise. Der Schnaps enthält Gift. Es wirkt sehr langsam — jedenfalls hat mir das der Giftmischer versichert, von dem ich’s habe. Die Menge, die ihr intus habt, braucht 70 bis 80 Minuten. Dann seid ihr tot.“

Lähmendes Schweigen.

„Spinnst du?“ Reinhold, das Bonbon, sprach mit zitternder Stimme. Dabei fiel ihm sein Lutschkrümel aus dem Mund.

„Keineswegs.“

„Was... soll das heißen?“ Bernd, die Ameise, konnte nicht ruhig sitzen.

„Daß ich euch vergiftet habe. Versucht nicht zu erbrechen. Das nützt jetzt nichts mehr. Was noch nützt, ist das Gegengift. Ja, das Gegengift. Aber auch das hilft nur innerhalb von 40 Minuten. Ich habe, bevor ihr kamt, das halbe Fläschchen leergemacht. Mir kann nichts passieren.“

„Thomas!“ Bernd, die Ameise, riß den Kragen auf. „Weshalb machst du das? Willst du unseren Anteil? Willst du alles?“ Thomas, der Landsknecht, richtete die Pistole auf Reinhold. „Entspann dich, Bonbon! Ich sehe doch, wie du die Füße anziehst. Wenn du auf mich losgehst, schieße ich. Klar?“

„Ich mache ja nichts.“

Thomas ließ die Waffe etwas sinken. „Also, die Erklärung: Bei meinem letzten Telefonat mit Großmutter erwähnte sie nebenbei, irgendein Lausebengel aus der Nachbarschaft habe ihr wohl die Scheibe des Kellerfensters eingeworfen. Die Scheibe des Kellerfensters! Ich sofort hin. Und habe — ja, entgegen unserer Abmachung — den Tresor geöffnet.“

„Und?“ fragte Reinhold, das Bonbon.

„Die Schatztruhe ist weg.“

„Weg?“ Bernd, die Ameise, sprang auf, setzte sich aber wieder — fast mit derselben Bewegung.

„Der Tresor ist leer“, sagte Thomas, der Landsknecht. „Kapiert ihr? Nur wir vier kennen die Zahlenkombination. Nur wir vier können den Tresor öffnen.“

„Das bedeutet, es war einer von uns“, rief Edmund, der Schweizer.

„Daß ich es nicht war“, sagte Thomas, „weiß ich. Aber wer von euch dreien? Wer? Entweder ihr fallt nachher tot um, oder der Dieb meldet sich. Dann gebe ich euch das Gegengift.“ Reinhold, das Bonbon, heulte auf. „Ich habe den Tresor nicht angerührt. Ehrenwort! Thomas, du kannst das nicht machen, wenn ihr mich...“

„Begreift ihr nicht?“ fuhr Bernd, die Ameise, dazwischen. „Er täuscht uns. Wir sollen knien vor ihm. In Wahrheit hat er die Schatztruhe genommen.“

Thomas, der Landsknecht, sah ihn mitleidig an. „Wo liegt da der Sinn? Wollte ich euch ausschalten, würde ich dieses Theater nicht abziehen. Ich hätte euch vergiftet, und damit Schluß. Ich hätte es hingestellt als Unfall und wäre fein raus. Nein, ich vertraue darauf, daß dem Dieb unter euch sein Leben lieber ist als der Prückler-Melbasche Schatz. Also?“

„Wie lange haben wir noch?“ fragte Edmund, der Schweizer.

„Keine halbe Stunde mehr.“

Über Bernds Ameisen-Gesicht lief Schweiß. Edmund roch jetzt nicht mehr nach Camembert, sondern nach Harzkäse. Reinhold, das Bonbon, schob sich versehentlich zwei Frucht-Drops zwischen die kariösen Zähne.

Minuten vergingen. Von der Straße her drang Lärm herein. Die Wohnung lag im Hochparterre, hofseitig. Die Luft im Zimmer schien immer dicker zu werden.

Thomas, der Landsknecht, sah zur Uhr. „Eure Zeit wird knapp. Wo ist die Truhe?“

Bernd, die Ameise, stöhnte auf, griff in die Tasche und warf einen Schlüssel auf den Tisch.

„Ich war’s. Schrotthauser Straße 108. Im fünften Stock habe ich eine Apartment-Wohnung gemietet. Die Truhe steht im Wandschrank. Alte Bettdecken liegen darauf. Tut mir leid, Jungs. Aber man kann’s ja versuchen. Jeder ist sich selbst der nächste. Nicht wahr? Thomas, gib uns das Gegengift!“

„Nicht nötig.“

„Was?“

Thomas, der Landsknecht, grinste. „Es war kein Gift in dem Schnaps. Ich habe euch verkohlt.“

Mit offenem Mund starrten sie ihn an.

Thomas grinste noch breiter und warf seine Pistole auf die Couch. „Glaubt ihr, ich hätte geschossen auf euch? Die ist nicht geladen.“

„Na prima!“ sagte Bernd, die Ameise.

„Aber mit dir rechnen wir ab“, drohte Thomas. „Deine Hinterlist geht zu weit. Diesmal...“

Weiter kam er nicht.

Bernd, die Ameise, schnellte hoch, war mit zwei Sprüngen am Fenster und hechtete, die Arme schützend vor dem Gesicht, durch die Scheibe hinaus.

Klirren. Prasseln. Ein verblüffter Schrei.

Noch in der Luft drehte Bernd einen Salto und landete dann, Füße voran, im Hof — genau neben den Mülltonnen, wo soeben eine alte Frau ihren Abfalleimer ausleerte.

Thomas, Edmund und Reinhold standen am Fenster und starrten, wieder mit offenem Mund, hinaus.

„Wo kommen Sie denn her?“ fragte die Frau und wunderte sich über den Glasscherben-Regen, der sie nur knapp verfehlt hatte.

Aber Bernd, die Ameise, sprintete bereits durch die Einfahrt zur Straße, sauste um die Ecke und war verschwunden.

„Sch...!“ fluchte Thomas, der Landsknecht.

Er sprang zum Tisch und griff nach dem Schlüssel.

„Dieser Dreckskerl! Das ist der Schlüssel von seinem Wagen.“

Edmund, der Schweizer, und Reinhold, das Bonbon, wurden bleich wie der Tod.

„Er fährt einen Opel“, sagte Reinhold.

„Quatsch!“ schnauzte Edmund. „Einen...“

„Ist doch egal!“ rief Thomas. „Wir müssen ihn kriegen. Hinterher! Los, los!“

Sie stürmten hinaus.

16. Geier, die das Schwert begehren

Die Vitrine mit Drachenauge war eingekesselt. Mindestens hundert Augenpaare bestaunten das Schwert.

Die TKKG-Bande, Kommissar Glockner und Museumsdirektor Vlichtmeier hatten sich zurückgezogen in einen Nebenraum, eine Art musealer Rumpelkammer, denn in Regalen lagerten vorgeschichtliche Fundgegenstände: Faustkeile aus Stein, zwei Speerschleudern aus der Geweihstange von Rentieren, primitiv bemalte Kieselsteine sowie Töpferei-Erzeugnisse der Schnurkeramik und Hinkelsteingruppe, die bekanntlich der Jungsteinzeit zuzuordnen sind. Alles war verstaubt und wurde offenbar lieblos behandelt.

Dem Museumsdirektor schien das nicht peinlich zu sein. Momentan war er erschrocken, denn Glockner hatte berichtet, was er und seine vier Amateur-Detektive befürchteten.

„...müssen wir also damit rechnen“, erklärte der Kommissar, „daß Drachenauge ein heiß begehrtes Objekt ist. Unter den Gästen haben wir zwei Personen ausgemacht, die mehr als normales Interesse zeigen. Namen will ich nicht nennen. Es könnte, solange nichts passiert ist, als Verleumdung ausgelegt werden. Die beiden arbeiten vielleicht mit-, vielleicht gegeneinander. Andere Gauner stehen hinter ihnen. Und die — was Sie nicht wissen, Dr. Vlichtmeier — lagen bereits in Konkurrenz mit der TKKG-Bande, als es darum ging, Drachenauge aus seinem jahrhundertealten Versteck zu holen. Nur unter Gefahr und mit lediglich einer Nasenlänge Vorsprung haben die Jungs das geschafft.“

Vlichtmeier wischte sich über die Stirn. „Um Himmels willen!“

„Ich will nur warnen.“

„Drachenauge“, sagte Tim, „sollte zusätzlich gesichert werden. Ihre Alarmanlage hier im Museum scheint nicht das Gelbe vom Ei zu sein.“

„Es ist der letzte Dreck“, seufzte Vlichtmeier.

„Wie das?“ fragte Glockner.

Der Museumsdirektor rieb Daumen und Zeigefinger aneinander. „Die Mittel! Keine Kohle dafür. Die für Kultur zuständigen Institutionen von Stadt und Land bewilligen nichts. Allgemeine Sparsamkeit. Die Entscheidungsträger dort sind nicht kurzsichtig, sondern blind. Denn daß alles viel teurer kommt, wenn wir beraubt werden, liegt doch auf der Hand. Unbezahlbarer Wert ist uns verloren gegangen mit dem Diebstahl der Prückner-Melbaschen Schatztruhe. Denn...“

Er holte tief Luft. Es war zu befürchten, daß er wieder zu einem Vortrag, einem längeren, ansetzte.

Rasch sagte Glockner: „Das ist Ihr Problem, Dr. Vlichtmeier. Wir haben also gewarnt. Sollte Ihnen was Verdächtiges auffallen, rufen Sie mich sofort an. Und zum Trost: Falls Drachenauge entwendet wird, weiß ich zumindest, wo dann sofort gesucht werden muß. Die Geier, die das Schwert begehren, sind bekannt — wissen aber nicht, daß wir sie kennen.“

Vlichtmeier stöhnte. „Wie soll einer wie ich noch ruhig schlafen? Manchmal wünschte ich mir, ich hätte einen faulen Job, den man — egal, was passiert — ungerührt aussitzen kann: Bundeskanzler, meinetwegen. Oder Verfassungsschützer. Die haben es gut.“

„Kommt darauf an“, Tim lachte, „wie dick das Fell ist.“

Sie verabschiedeten sich.

Auch die Gäste strömten oder tröpfelten ins Freie.

Der Himmel hatte sich verdunkelt. Keine Sonne mehr. Aber Tims Indianerblick stellte fest, Regen war so schnell nicht zu befürchten.

Deshalb entschieden die Kids sich dagegen, als Glockner sie wieder einladen wollte in seinen BMW.

„Papi, wir socken noch ein bißchen durch die City“, meinte Gaby und küßte ihren Vater auf die Wange. „Klößchen will uns Eis spendieren. Außerdem ist unser Outfit so stark. Das muß man den Leuten mal zeigen.“

Glockner lachte und fuhr ab.

„Ich erinnere mich zwar nicht“, sagte Klößchen, „daß ich eine Runde Gefrorenes schmeißen wollte — aber da Gaby mich so charmant dazu zwingt, lasse ich mal den Großzügigen raushängen.“

„Edel von dir“, lächelte Tims Freundin.

Der TKKG-Häuptling hatte seine Jacke ausgezogen und über die Schultern gehängt. An einen Laternenpfahl gelehnt, spähte er über den Parkplatz, der sich allmählich leerte.

In der vorletzten Reihe stand ein schwarzer Rolls Royce. Kein Chauffeur. Kein roter Teppich zum Einsteigen. Aber zwei Typen lungerten in der Nähe herum. Ab und zu näherten sie sich dem Nobel-Fahrzeug und hinterließen ihre Fingerabdrücke auf dem glänzenden Lack. Als wollten sie das Protzauto streicheln.

„Ssssst!“ machte Tim. „Dreht mal eure Glotzer in nordwestliche Richtung. Dort sind Hahrmann und Dröhnkop, die vermöbelten Schwertjäger.“

In Hahrmanns Nußknacker-Gesicht glühte die Nase rot wie eine Erdbeere. Keine Folge von Schnaps-Mißbrauch war das, sondern das Ergebnis von Tims Faustschlag.

Dröhnkop hatte sein Teiggesicht mit einem Pflaster verziert — im Kinnwinkel, schräg vor dem Ohr.

„Wollen die den Rolls klauen?“ fragte Klößchen.

„Ich glaube eher“, sagte Tim, „sie warten auf den Besitzer.“

„Und wer ist das?“

„Die Karre könnte Drauschilt gehören.“

Er hatte richtig vermutet, denn der Schwertsammler nahte. „Der läuft, als hätte er in die Hose gemacht“, meinte Karl. „Vielleicht hat er“, grinste Klößchen, „war ja auch eine lange Vorführung. Und alles im Stehen.“

„Starrt nicht so hin!“ sagte Tim. „Duckt euch ein bißchen. Die beiden Handlanger kennen uns.“

Aber sie sahen nicht her über etwa 30 Wagendächer, sondern hatten nur Augen für ihren Chef.

Sie sülzten.

Drauschilt redete wie ein Herrscher mit Untertanen. Hahrmann nickte ständig. Dröhnkop auch. Aber der war auf feige Weise aufsässig. Denn als Drauschilt ihm für einen Moment den Rücken zuwandte, machte Teiggesicht die Fingergeste, zeigte den gestreckten Mittelfinger aus geballter Faust.

„Sie mögen ihren Boss nicht“, stellte Gaby fest. „Aber sie kuschen vor seinem Geld.“

Sie reden über Drachenauge, dachte Tim. Wahrscheinlich besprechen sie einen Plan. Einbruch. Schwert klauen. Verdammt, wir brauchten ein Richtmikrophon. Lauschangriff — das wäre jetzt angesagt.

Drauschilt, der noch neben dem Wagen stand, hatte die Fahrertür geöffnet, plumpste auf den Sitz und — nahm den Hörer des Autotelefons ans Ohr.

Er wählte nicht.

Offensichtlich wurde er angerufen.

Die Tür blieb offen.

„Gaby!“ sagte Tim hastig. „Dich kennen sie nicht, die beiden Handlanger. Versuch, wie dicht du rankommst. Zum Mithören.“

Gaby lachte. „Endlich werde ich gebraucht.“

„Du bist unverzichtbar“, sagte Tim. „Jedenfalls für mich.“

17. Meerschweinchen Sigismund

Bernd, die Ameise, stand in einer Telefonzelle. Angstschweiß rann über das Gesicht.

An den Händen, wo der Ganove sich beim Sprung durch die Fensterscheibe verletzt hatte, war das Blut getrocknet.

Ein Splitter — lang wie eine Messerklinge — steckte hinten an der Jacke, was jedoch nur Passanten bemerkt hatten.

Bernd, die Ameise, spähte durch die Scheiben hinaus. Nein, hier würden sie ihn nicht vermuten, die drei Komplicen, die nun seine Feinde waren — seit genau 17 Minuten.

Bei Drauschilt hatte er vergeblich angerufen. Total tote Hose in dem palastartigen Haus.

Aber Bernd hatte auch die Nummer von Drauschilts Autotelefon. Thomas, der Landsknecht, hatte sie — als er in die Verhandlungen mit dem Schwertsammler einstieg — seinen Kumpanen mitgeteilt.

Und tatsächlich — Drauschilt meldete sich.

„Hier Krankmann, Herr Drauschilt“, sagte Bernd.

„Wer?“

„Bernd Krankmann. Ich werde auch Ameise genannt. Wir kennen uns noch nicht.“

„Und?“

„Ich... äh... gehöre zu Thomas Hibl.“

„Dem Landsknecht?“

„Richtig.“

„Der wollte heute wieder anrufen.“

„Äh... darauf brauchen Sie nicht zu warten, Herr Drauschilt.“

„Wissen Sie, worum es geht?“

„Natürlich, wir sind ja... waren ja zu viert.“

„Worum es geht, habe ich gesagt!“

„Um Prückler und Melba.“

„Also, was wollen Sie?“

„Wieviel hat Thomas für die Schatztruhe verlangt?“

„Vier Millionen.“

„Ich verkaufe Sie Ihnen für zweieinhalb Millionen.“

„Einfach so?“

„Es muß aber unter uns bleiben.“

„Denken Sie, ich laufe damit zur Tageszeitung?“

„Natürlich nicht, hahahah! Sehr guter Witz, Herr Drauschilt. Also — ich habe mich getrennt von den andern. Und die Schatztruhe mitgenommen.“

„Sie wollen die andern ausbooten?“

„Ich bin keinem verpflichtet.“

„Ist Ihre Sache. Wenn ich richtig verstehe, können Sie den Preis ermäßigen, weil Sie mit niemandem teilen müssen.“

„Exakt, Herr Drauschilt, exakt! Sonst hätte ich eine Million zu erwarten. Jetzt mehr als das Doppelte. Allerdings habe ich auch das Risiko. Die drei bringen mich um, wenn ich ihnen in die Hände falle.“

„Ich bezahle lieber zweieinhalb Millionen statt vier.“

„Sie sind ein cleverer Geschäftsmann. Ich weiß.“

„Die Schatztruhe ist vollständig? Mit allem Inhalt?“

„So, wie wir sie dem Landesmuseum entnommen haben — vor genau einem Jahr. Also sind wir uns einig?“

„Ich spiele mit.“

„Ich brauche das Geld sehr rasch.“

„Wollen abhauen ins Ausland, wie?“

„Am besten noch heute nacht. Die andern suchen nach mir.“ Drauschilt lachte, als hätte er einen halben Liter Öl im Mund. „Das kann ich mir denken.“

„Wann soll ich zu Ihnen kommen?“

Der Schwertsammler schien zu überlegen. Dann: „Eine Million habe ich im Haus. Wegen ‘ner anderen Sache. Den restlichen Zaster muß ich erst von der Bank holen.“

„Fällt das nicht auf — soviel Geld abheben mit einem Mal?“

„Krankmann, ich unterhalte Konten bei elf Geldinstituten. Keine Sau wundert sich, wenn ich da lumpige 100 000 oder 150 000 abhebe. Sowas sind keine Summen für mich.“

„Beneidenswert.“

„Ich überlege mir gerade, daß es besser ist, wenn Sie nicht zu mir kommen.“

„Nein?“

„Thomas Hibl, der Landsknecht, ist doch nicht blöd. Wir waren schon mitten drin in der Vorverhandlung. Und er weiß, daß es außer mir keinen Käufer gibt. Er wird sich denken, daß Sie die schnelle Mark brauchen und deshalb bei mir auf der Matte stehen.“

„Stimmt. Was machen wir?“

„Wir treffen uns woanders.“

„Bei mir geht’s nicht. In meine Wohnung traue ich mich nicht mehr. Die sind..

„Das wäre ja auch genauso blöd. Nein, wir treffen uns... Lassen Sie mich überlegen…“

*

„...lassen Sie mich überlegen“, hörte Gaby, als sie nun endlich nahe genug herangepirscht war an den Rolls Royce.

Hahrmann und Dröhnkop, die Handlanger, wandten ihr den Rücken zu, standen bei der geöffneten Fahrertür und huldigten ihrem Boss wie Leibeigene ihrem Fürsten in jenen unseligen Zeiten, da Schindluderei mit Wehrlosen fast so verbreitet war und betrieben wurde wie heutzutage.

Drauschilt sprach gedämpft.

Gaby — im blauen Kleid mit weißer Schleife im Goldhaar — hatte sich einen Trick ausgedacht. Dazu gehörte, daß sie gebückt zwischen den Wagen umherlief und darunter schaute.

„Kennen Sie“, hörte sie Drauschilt fragen, „den alten Kinderspielplatz neben der Fixer-Szene am Staatssekretärs-Platz? Ja? Gut. Dort kann man parken, und man hat Überblick, wer antanzt. Ich denke an Bullen. Die halbtoten Junkies (Rauschgiftsüchtige) stören uns nicht.“

Er lauschte in den Hörer.

Gaby spähte unter einen kirschroten japanischen Kleinwagen, eine sogenannte Knutschkugel.

„18 Uhr!“ sagte Drauschilt. „Und pünktlich, ja! Ich komme in einem schwarzen Rolls Royce. Mit meinen Leibwächtern. Jaja, Sie kriegen Ihre Millionen. Das geht klar. Und ich die Truhe mit allem, was reingehört. Ende!“

Er legte auf.

Gaby war jetzt neben dem Nobel-Fahrzeug.

„Brauchen Sie uns nachher, Chef?“ fragte Hahrmann.

Er sprach, als wäre seine Nase verkorkt. Offenbar war sie infolge Schlagwirkung zum totalen Bluterguß geworden. Jedenfalls hörte es sich so an.

Drauschilt antwortete nicht. Er hatte Gaby bemerkt.

„Heh, Mädchen!“ blaffte er sie an. „Was suchst du hier?“ Gaby richtete sich auf. „Mein Meerschweinchen.“

Drauschilt kniff die Augen noch schmaler. „Ähhhh... gehörst du zu den Kids, die das Schwert gefunden haben?“

„Ja, aber jetzt ist mein Meerschweinchen abgehauen. Es sitzt irgendwo unter den Autos. Wenn es überfahren wird, weine ich mir die Augen aus.“

„Ist doch nur ein Meerschweinchen“, meinte Drauschilt. „Von denen gibt es viele.“

Du Dreckskerl! dachte Gaby. Ein kleines Lebewesen ist für dich natürlich nichts wert. Würdest sicherlich nicht mal bremsen seinetwegen — sondern mit Vollgas drüber fahren.

„Mein Sigismund“, rief sie, „darf aber nicht umkommen. Hätte ich ihn doch nur zu Hause gelassen!“

Drauschilt verzog das Gesicht. Und Gaby wußte, weshalb. Sigismund — so hieß auch der Schwertsammler.

„Das ist doch kein Name für ein Meerschweinchen.“

„Ich rufe es nur Sigi“, Gaby blickte unter den Rolls Royce. „Weil mein Cousin seine Ratte — er hat eine zahme Ratte — auch so genannt hat: Sigismund. Mein Cousin sagt, es wäre der richtige Name für Ratten. Und... ach, bitte, fahren Sie vorsichtig an. Vielleicht sitzt Sigi irgendwo.“

Gabys gespielte Besorgnis war berechtigt. Denn Drauschilt schien verärgert zu sein und ließ den Motor an.

„Um halb sechs bei mir“, befahl er den beiden Typen, dann riß er den Schlag zu — was aber nur ein halblautes Geräusch erzeugte, denn der Rolls Royce ist ein leises Fahrzeug, gebaut für vornehme Leute oder die, die sich so fühlen.

Drauschilt fuhr ab.

18. Ganovenjäger kommen früher

„Ich habe Sigismund nicht gefunden“, sagte Gaby, als sie zurückkam zu Tim, Karl und Klößchen. „Möchte wissen, wo er steckt.“

„Wer ist Sigismund?“ fragte Tim.

„Mein Meerschweinchen.“

„Du hast doch gar keins.“

„Eben drum. Aber Drauschilt hört auf Sigismund“, erklärte sie lachend und wiederholte dann wortwörtlich, was sie aufgeschnappt hatte.

Den Jungs blieb die Spucke weg.

Tim fragte nach. „Hat er wirklich gesagt: Sie kriegen Ihre Millionen. Und ich die Truhe mit allem, was reingehört.“

Gaby nickte und pustete dabei gegen ihren Pony.

„Es wäre zu schön, um wahr zu sein“, meinte Karl. „Andererseits entbehrt es nicht einer gewissen Logik. Drauschilt ist unermeßlich reich, wie wir von Kommissar Glockner wissen, und leidenschaftlicher Schwertsammler. Mit undurchsichtiger Vergangenheit. Auf ehrliche Weise — das steht mal fest — hat er seinen Reichtum nicht erworben, und zu welcher Hinterlist er fähig ist, wissen wir. Er tut vertraulich mit Hirnvogel, aber Hahrmann und Dröhnkop sollten dem das Schwert abjagen. Daß die uns seinen Namen preisgaben, haben sie ihm natürlich nicht erzählt. Damit würden sie sich ja ins Knie schießen. Drauschilt denkt also, er agiere total im dunkeln. Wer Schwerter sammelt, interessiert sich bestimmt auch für andere historische Kostbarkeiten. Und die Prückler-Melbasche Schatztruhe gehört ja zum Tollsten — gleich nach den britischen Kronjuwelen. Vielleicht lag, beziehungsweise stand die Schatztruhe ein Jahr lang auf Eis. Aber jetzt kommt’s zum Verkauf, und Drauschilt ist der Käufer.“

„Deiner Überlegung“, sagte Tim, „ist nichts hinzuzufügen.“

„Wäre irre!“ meinte Klößchen. „Wir wollen verhindern, daß Drachenauge geklaut wird, und stoßen dabei auf den Schatz.“

„So geht es manchmal zu im normalen Leben“, nickte Tim. „Ein Angler gräbt nach Regenwürmern und findet eine Ölquelle. Ein Metzgerlehrling schüttet versehentlich Milch in die Wurstmasse — und die Weißwurst entsteht. Warum soll uns nicht was ähnliches passieren — zumal: Wer Ganoven unter die Lupe nimmt, entdeckt immer neue Straftaten.“

„Das heißt also“, sagte Klößchen, „wir sind um 18Uhr auf dem Kinderspielplatz neben der Fixer-Szene am Staatssekretärs-Platz?“

„Vorher!“ sagte Tim. „Der schlaue Ganovenjäger ist immer vorher da. In unserem Fall: mindestens 15 Minuten.“

„Und wo soll ich mich stärken? Eis ist keine Stärkung, nicht mal Schoko-Eis. Und im Landesmuseum gab’s nichts zum Mampfen. Keinen Imbiß, kein kaltes Buffet. Vlichtmeier hat wahrscheinlich auch dazu keine Mittel. Oder er ist vom Geiz besessen.“

Tim sah zur Uhr.

„Noch über anderthalb Stunden. Wir schlurfen mal ab in die Fußgängerzone. Heiko Meier-Senflauge hat erzählt, in den Kaufhäusern gäbe es ab heute Drachenauge-T-Shirts. Da hat man schnell reagiert und die Leibchen gleich hergestellt.“

„Nur neu bedruckt“, sagte Gaby. „Wahrscheinlich sollte vorher sowas drauf wie Mickymaus oder Gib-Aids-keine-Chance.“

„Bin ich aber neugierig“, verkündete Klößchen. „Gut, gehen wir! Dort ist ja auch eine Schnellfresse neben der andern.“ Tim hatte, während sie redeten, die Umgebung nicht aus dem Auge gelassen, hatte anfänglich vor allem auf Hahrmann und Dröhnkop geachtet, die sich aber gleich verzogen nach Drauschilts Abfahrt. Andere Typen mit verdächtiger Ausstrahlung tauchten nicht auf. Drachenauge war also zunächst mal in Sicherheit.

*

Sie fuhren mit Edmunds Auto, einem grauen Kleinbus, der erstens nicht auffiel und zweitens zweckdienlich war, weil Bernd, die Ameise, ihn nicht kannte.

Edmund, der Schweizer, chauffierte; und er war ein sauschlechter Fahrer, schnitt anderen die Vorfahrt, löste Hup-Konzerte aus, rollte bei Rot über die Kreuzung, blinkte grundsätzlich nie, hielt auch keinen Sicherheitsabstand zum Vordermann.

„Paß auf!“ brüllte Thomas, der Landsknecht, der neben ihm saß. „Der Kombi! Gleich sitzt du ihm drauf.“

Edmund bremste abrupt.

Thomas und Reinhold, das Bonbon, wurden ruckartig nach vorn gedrückt.

Thomas fluchte und legte endlich den Sicherheitsgurt an.

Reinhold hatte wieder sein Bonbon — Zitronengeschmack — ausgespuckt. Es war zwischen den beiden nach vorn geflogen und klebte als gelber Klecks an der Windschutzscheibe.

„Wo hast du eigentlich fahren gelernt?“ fragte Thomas, der Landsknecht.

„Überhaupt nicht“, grinste Edmund, der Schweizer.

„Was heißt das?“

„Ich bin mal — ist schon lange her — nachts in eine Behörde eingebrochen, habe Führerschein-Formulare geklaut und an Ort und Stelle gleich abgestempelt — so wie es sein muß. Einen Führerschein habe ich auf mich ausgestellt. Die andern habe ich verkauft. Mit dem Wisch fahre ich seit 17 Jahren. Natürlich unfallfrei.“

„Natürlich!“ meinte Reinhold und suchte vergeblich in seiner Bonbon-Tüte nach einem mit Zitronengeschmack.

Die drei waren sofort zu Bernds Adresse gefahren.

Doch wie zu erwarten, die Ameise hütete sich, den eigenen vier Wänden nahezukommen.

Thomas, der Landsknecht, hatte die Wohnungstür geknackt und alles durchsucht: die beiden Zimmer, Küche, Bad und den Verschlag im Keller. Der ehemalige Komplice hatte seine Plunder-Möbel offenbar vom Sperrmüll geholt oder für wenig Geld auf dem Flohmarkt erstanden.

Die Wohnung enthielt nichts Wertvolles und nichts von Belang. Und nichts aus dem Prückler-Melbaschen Schatz.

„Die Truhe ist woanders versteckt“, hatte Thomas seinen Komplicen erklärt.

Und dann standen alle da — ratlos und dampfend vor Wut.

Jetzt fuhr das Trio kreuz und quer durch die Stadt und betete zum Zufall, daß der ihnen Bernd, die Ameise, serviere.

Aber in einer so großen Stadt trifft man bekanntlich immer nur jene Leute, denen man auf keinen Fall begegnen möchte — wegen bestehender Feindschaft, weil man geborgtes Geld schuldet, oder weil man die Firma gewechselt hat und nun über ehemalige Kollegen schlecht redet. Den Gesuchten trifft man nie. Außerdem versteckte sich die Ameise.

Die Stimmung sank auf den Gefrierpunkt.

In Gedanken hatte sich jeder schon gefreut auf eine Million DM. Und nun dies!

„Ich versuche“, erklärte Thomas, der Landsknecht, „mich hineinzudenken in diesen Kameradenbetrüger, diesen Hühnerdieb, diesen Ameisena...! Moderlieschens Fensterscheibe im Keller ging vor drei Tagen zu Bruch. Also erst vor drei Tagen hat die Ameise den Tresor leer geräumt. Die Truhe sollte drinbleiben, bis wir klar sind mit Drauschilt. Bernd glaubte demnach, er hätte noch zwei, drei Tage Zeit. Zeit wozu? Natürlich, um selbst das Geschäft zu machen. Und um sich dann abzusetzen in die weite Welt. In seiner Wohnung läßt er ja nur Gerümpel zurück.“

„Heh!“ rief Reinhold, das Bonbon. „Wenn ich eins und eins zusammenzähle, braucht Ameise auf die Schnelle einen Käufer. Einen, der die Millionen aus dem Ärmel schüttelt. Und wer kommt da in Frage — außer Drauschilt?“

„Richtig!“ rief Emund, der Schweizer, und bremste mit Ge walt, worauf die Straßenbahn zentimeterdicht vor dem Wagen vorbeiglitt. „Nur Drauschilt kommt in Frage.“

Thomas, der Landsknecht, überlegte. „Ich wette, Ameise bietet ihm die Truhe zum Sonderpreis an. Als günstige Gelegenheit. Er muß ja nicht mit uns teilen.“

„Fragen wir Drauschilt?“ wollte Reinhold wissen.

„Den? Der lügt uns die Hucke voll, wenn er Geld sparen kann. Nein! Wir müssen sein Haus beobachten. Rund um die Uhr.“

„Und die Ameise abfangen“, nickte Reinhold, „wenn sie dort antanzt.“

Edmund, der Schweizer, lenkte den Kastenwagen durch eine Einbahnstraße — allerdings in falscher Richtung.

„Wie ist ‘n die Adresse?“

19. „Trauthilde, die Wilde“

Klößchen bezahlte vier Eiswaffeln an der Straßenverkaufs-Theke vom VENEZIA.

In der Fußgängerzone war an diesem Nachmittag hektischer Betrieb. Die meisten Leute hatten es eilig. Trotzdem bildeten sich Gruppen vor den Straßenmusikanten, den Pantomimen und den Marionettenspielern.

Eislutschend schob sich die TKKG-Bande zum nächsten Kaufhaus. Dort sollte es die Drachenauge-T-Shirts geben. Aber die Überraschung stellte sich den Kids schon vorher in den Weg.

Eine Musikgruppe, dreiköpfig: zwei junge Männer, ein Mädchen. Drei Gitarren. Sie sang. Die männlichen Typen hatten ihre Hippie-Mähnen zum Pferdeschwanz zusammengebunden, das Mädchen trug einen blonden Bürstenschnitt über dem hübschen Gesicht. Alle steckten in Klamotten, die sicherlich nicht nur ihnen Blößenschutz gaben, sondern auch dem Kammerjäger-Wild Heimat gewährten, also Flöhen, vielleicht auch Läusen.

Tim hätte dieser Big Band fetzigen Pop zugetraut, Rap, Punk oder Hard Rock. Statt dessen hatten die drei ein deutsches Volkslied verjazzt, dessen Titel dem TKKG-Häuptling nicht einfiel. Darauf kam’s auch nicht an. Interessant war der Text, den Miß Bürstenschnitt in ihr Mikrofon hauchte:

„Trauthilde, die Wilde
auf Zährensteyn — war allein
mit Lothar, dem heißen Typ
als Albrecht in der Wüste blieb —
jajaja, das Leben der Ritter war oftmals hart und bitter.

Sie saßen in der Kemenate
als Albrecht unversehens nahte
mit Drachenauge, seinem Schwer

ritt er heran auf müdem Pferd,
jajaja, das Leben der Ritter war oftmals hart und bitter.

O weh, da fing das Morden an
und das hat keinem gutgetan.

Drachenauge, Zauberschwert
du bist nun endlich heimgekehrt,
jajaja, das Leben der Ritter war oftmals hart und bitter.“

Miß Bürstenschnitt hatte eine schöne Stimme. Das wurde belohnt. Mit Applaus und Münzen, die in einen Hut flogen, der — Öffnung nach oben — auf dem Boden stand.

„Stark!“ meinte Karl. „Und so aktuell! Waren die vorhin im Landesmuseum? „

„Die bestimmt nicht“, lachte Gaby. „Infos können sie ja auch woanders rausziehen. Alle Zeitungen der Stadt haben heute darüber berichtet. Und über uns natürlich. Wir sind namentlich genannt. Aber ohne Fotos.“

„Fotos sind das wichtigste“, meinte Klößchen. „Und das kommt ja noch.“

„Seht euch die Leute an!“ sagte Tim. „Die kriegen sich nicht. Fräulein Knastrübe muß diesen Schwachsinn nochmal singen.“

„Vielleicht wird es ein Hit“, lachte Gaby. „Der Text hält sich ja streng an die historischen Tatsachen. Außerdem hat er einen moralischen Anspruch. Mord hat keinem gutgetan — das ist doch eine klare Aussage gegen das Morden. Noch verstärkt durch das o weh! Vielleicht wird der Song in die Schulbücher aufgenommen.“

„Meinst du wirklich?“ fragte Klößchen, der Gabys Spott nicht verstanden hatte.

Sie warteten die zweite Darbietung nicht ab, sondern sockten weiter zum Portal eines Kaufhauses, wo ein Wühltisch aufgestellt war für den schnellen Verkauf.

Drachenauge-T-Shirts — verhieß ein Schild. Einheitsgröße! Stück 9,99 DM.

Eine Verkäuferin stand dabei — mit einer Blechdose voller Pfennigen. Als Wechselgeld. Die Zehn-Mark-Scheine, die sie einnahm, verstaute sie in ihrer umgebundenen Geldtasche. Die weißen T-Shirts lagen in Stapeln und gingen weg wie umsonst.

Für einen Moment herrschte Ruhe am Stand. Die TKKG-Bande betrachtete das abgebildete Schwert auf der Brustseite.

„Pfusch!“ sagte Tim. „Ist erstens kein Kreuzritter-Zweihänder. Zweitens muß der Rubin am Knauf sitzen und nicht wie hier an der Parierstange. Die haben ein Wikingerschwert abgebildet.“

Die Verkäuferin stand sich seit Stunden die Beine in den Bauch und war ungnädig.

„Woher willst du denn das wissen?“ fragte sie unwirsch.

Tim hätte ausweichend geantwortet, um sich nicht als Angeber zu produzieren, aber Klößchen war anderer Meinung.

Ehe Tim erwidern konnte, legte sein Freund los.

„Wenn irgendwer das beurteilen kann, gute Frau, dann wir. Wieso? werden Sie fragen. Weil wir die TKKG-Bande sind. Heute schon Zeitung gelesen? Nein? Dann können Sie’s nicht wissen. Wir, jawohl, wir haben Drachenauge gefunden. Unter höllischen Gefahren, unter Einsatz unseres Lebens. Soeben kommen wir aus dem Landesmuseum, wie Sie an unserem gestylten Outfit sehen, wo wir geehrt wurden. Vom Museumsdirektor und vom zweiten Bürgermeister. Jawohl!“

Die Frau machte große Augen.

Tim vernahm ein Raunen hinter sich.

Blick über die Schulter. Gütiger Himmel! Ein Dutzend Kunden stand da, hatte Tims dickem Freund zugehört und war jetzt total angetörnt, nämlich heiß auf die T-Shirts.

Mit dem zweiten Blick erfaßte Tim, daß es sich überwiegend um Schülerinnen aus der Mädchenschule Theresien-Lyzeum handelte. Eine Rothaarige mit grellen Zähnen kannte Tims Freundin.

„Hallo, Gaby! Ich kaufe ein Shirt. Aber nur wenn ihr eure Namen draufschreibt.“

„Hallo, Renate!“ Gaby zuckte die Achseln. „Wenn du’s unbedingt willst.“

„Für mich auch“, sagte ein zweites Mädchen. „Alle vier müssen draufschreiben. Autogramm-Stunde, hihihi!“

Schreck, geh weiter! dachte Tim.

Aber jetzt drängten die T-Shirt-Käufer heran. Schon waren es zwei Dutzend. Zu allem Übel: Renate hatte einen Filzschreiber in ihrer Tasche.

Ehe Tim und seine Freunde sich versahen, standen sie hinter dem Verkaufstisch und signierten (mit Autogramm versehen) die Baumwoll-Produkte.

Die Verkäuferin lächelte und kassierte. Plötzlich standen vier Filzschreiber zur Verfügung. Und die Kids verewigten sich - jedenfalls bis zur nächsten Vollwäsche. Klößchen unterschrieb anfangs mit Klößchen, dann wurde ihm das zu lang, und er nahm die Kurzform Willi.

„Für mich auch!“ sagte eine melodische Mädchenstimme.

Tim war gemeint, er blickte auf.

Es war die Sängerin mit dem Bürstenschnitt.

„Aber mit Widmung“, verlangte sie. „Für Elfi, ja? Eigentlich heiße ich Elfriede.“

„Wann habt ihr denn den Song kreiert (geschaffen)?“ fragte der TKKG-Häuptling.

„Hat Detlef gemacht. Mittags beim Zeitunglesen. Ist stark, nicht wahr?“

Tim nickte.

„Echt cooler, Text“, erklärte Elfi. „Spiegelt den Zeitgeist im Mittelalter.“

„Mindestens“, Tim schob ihr das T-Shirt hin.

Und die Menschentraube, die sich vor dem Verkaufstisch bildete, wurde immer größer.

„Ihr seid toll verkaufsfördernd“, strahlte die Verkäuferin.

Fünf Minuten später erschien der Verkaufsleiter der Wühltisch-Abteilung und erkundigte sich, ob er eine Erfrischung bringen dürfte für die so gefragten Drachenauge-Entdecker.

„Vielen Dank!“ sagte Tim. „Aber es lohnt nicht mehr. Wir müssen gleich weiter, so sehr das auch Spaß macht. Wir haben nämlich um 18 Uhr eine wichtige Verabredung, müssen aber vorher da sein.“

20. Kinderspielplatz und Drogenszene

Klopfen an der Hintertür. Hirnvogel erhob sich aus seinem Bürosessel. Vorn, im Antiquitätengeschäft, war kein Kunde. Und Angestellte gab’s nicht. Hirnvogel betrieb seinen Laden allein.

Er öffnete die Hintertür. Der Hof, den man nicht einsehen konnte, quetschte sich zwischen fensterlosen Hauswänden. Schattig war er immer, aber jetzt wirkte er geradezu düster. Das lag mehr an den schwarzen Regenwolken als an dem Besucher.

Schratt, der Hundefänger, stand grätschbeinig vor der Schwelle. Sein Gorilla-Gesicht grinste.

„Zur Stelle, Chef. Wie befohlen. Und natürlich an der Hintertür, damit niemand merkt, wie gut wir uns kennen.“

„Komm rein! Und spiel nicht den Beleidigten. Du hast einen schlechten Ruf, ich habe wahrscheinlich keinen besseren. Wenn uns ein Bulle zusammen sieht, denkt er gleich an organisiertes Verbrechen.“

„Womit er nicht unrecht hätte, hahaha.“

Im Büro ließ Schratt sich auf einem Stuhl nieder.

„Wie war’s denn im Landesmuseum?“

„Gut für uns. Drauschlit hat fast gesabbert. So versessen ist er auf den alten Säbel. Der Geldsack ruht nicht, bevor er Drachenauge hat.“

„Wann soll’s losgehen?“

„Ich habe mir eben überlegt: Wir schlagen sofort zu. Das heißt, heute nacht. Bevor das Schwert sich dort eingewöhnt. Mit so einer Blitzaktion rechnet niemand. An der Alarmanlage wurde offensichtlich nichts verbessert. Nicht mal nach dem Raub der Prückler-Melbaschen Schatztruhe.“

Schratt nickte und rieb seine derben Hände aneinander. „Trotzdem! Eine Alarmanlage ist eine Alarmanlage. Und man muß ein Klasse-Spezialist sein, um die zu überwinden. Außerdem irrt dort nachts ein Wachmann umher. Ist zwar ein alter Knacker, ein Pensionist. Aber er nimmt seine Aufgabe ernst. Alle 70 Minuten macht er im Museum die Runde. Außerdem bewacht er die Bank am Freiheits-Platz, die dortigen Kunst-Galerien und das Computer-Kaufhaus Hackerboi und Wirenfrey. Ist also immer in der Nähe. Deshalb muß ich durchs Dach einsteigen. Wie damals die Typen, die die Schatztruhe geholt haben.“

Hirnvogel nickte. „Ich komme mit.“

„Sie, Chef?“

„In den Gängen unter der Burg war ich ja auch dabei. Oder?“

„Klar. Und Sie haben auch kein bißchen gestört. Nur dieser Oberlehrer war wie ein Klotz am Bein. Was ist denn jetzt mit der Flasche?“

Hirnvogel lachte. „Der hat mir die Freundschaft gekündigt. Verraten kann er uns nicht, weil er sich damit selbst in die Pfanne haut. Geld war dem Pauker nicht wichtig. Er wollte Ruhm und Ehre als historischer Entdecker. Das ist nun nicht mehr drin. Sein Interesse deshalb null.“

„Bringen wir das Schwert heute nacht zu Drauschilt?“

„Weiß ich noch nicht. Am besten, ich rufe ihn an. Jedenfalls: Wir beide treffen uns punkt Mitternacht am Hoftor vom Landesmuseum. Klar?“

*

Verhältnisse sind das! dachte Tim. Es spottet der Beschreibung. Wir kommen viel zu selten her. Echt! Man müßte auf den Putz hauen. Im Interesse der Kinder.

17.44 Uhr.

Kein Regen, allerdings dunkler Himmel, die Luft lau. Dennoch: der Alte Kinderspielplatz war leergefegt. Spätestens um vier Uhr nachmittags begann hier die totale Öde. Dann nämlich rückten die Fixer an, die Junkies, die Rauschgift-Abhängigen.

Der Staatssekretärs-Platz, früher eine gute Gegend, verkam zum Elendsviertel der Stadt. Wegen der sogenannten offnen Rauschgift-Szene, die stillschweigend geduldet wurde von Polizei und städtischer Verwaltung.

Irgendwo, sagte man sich, müssen die Fixer hin. Und: Ehe sie einsickern in andere Wohn- und Geschäftsviertel sind sie hier halbwegs unter Kontrolle. Geduldet wurden natürlich nur die Süchtigen, diese menschlichen Wracks, die sich hier mit der Nadel ihren Schuß setzten und dann apathisch herumlagen. Gegen Dealer ging man unerbittlich vor. Mit Razzien und verdeckten Fahndern. Denn der Dealer hat ja ein geschäftliches Interesse daran, das Unglück auszuweiten und die Zahl der Süchtigen zu vergrößern, also seine Marktlage zu verbessern.

„Wenn ich kleine Geschwister hätte“, sagte Gaby. „Hierher dürften sie nicht zum Spielen — egal, wie toll der Spielplatz ist.“ Für sich allein wäre er toll gewesen. Indes — eine nur kniehohe Hecke grenzte ihn ab gegen das Gelände der Fixer. Dort lagen gebrauchte Heroin-Spritzen auf dem Boden, Tablettenröhrchen, Taschentücher mit Blutspuren und Abfälle der Süchtigen. Ihr Terrain war ein ehemaliger Parkplatz. Er schob sich als Fußballfeld-große Bucht zwischen den Güterbahnhof Ost und eine Siedlung aus Reihenhäusern. Der Alte Kinderspielplatz gehörte zur Siedlung, hatte aber auf dieser Seite eine hohe, immergrüne Hecke. Vermutlich ein Lärmschutz, weil kinderfeindliche Typen sich in ihrer Ruhe gestört fühlten.

Durch die Drogenszene waren die Anwohner jetzt einer ganz anderen Belästigung ausgesetzt.

Der Kinderspielplatz war groß. Und gut ausgerüstet. Es gab einen großen und einen kleinen Sandkasten, Schaukel, Wippe, Kletterdach, Kletternetz, Rundlaufpilz, Reck und Rutschbahn. Nahe der hohen Hecke stand ein geräumiges Blockhaus. „Dort können wir uns verstecken“, meinte Tim.

„Ist geeignet“, nickte Klößchen. „Schmale Tür und kleine Fenster. Man muß dicht rangehen, um reinzusehen.“

17.46 Uhr.

Im Blockhaus war der Boden verdreckt. Ähnlich wie drüben die Drogenszene. Offenbar verzogen sich die Junkies hierher bei Schlechtwetter. Vorausgesetzt, sie merkten noch, daß es regnete.

Gaby rümpfte die Nase.

„Auf den Boden hocke ich mich nicht.“

„Dauert ja nicht mehr lange“, tröstete Tim.

Nur Gaby und Klößchen konnten aufrecht stehen, jedenfalls unter der höchsten Stelle des sehr spitzwinkligen Satteldachs. Tim und Karl waren zu lang dafür.

Der TKKG-Häuptling hockte sich an die Tür, den Rücken am Rahmen, und sah zur Szene hinüber.

„Acht weibliche Wesen“, sagte er, „19 männliche. Erschreckend jung die meisten. Einige in unserem Alter. Sehen aber aus wie zwischen Tod und Verwesung.“

„Sowas kommt von sowas“, meinte Klößchen. „Die wußten ja vorher, auf was sie sich einlassen.“

„Das allein“, sagte Karl, „führt leider nicht zwangsläufig zur richtigen Entscheidung, nämlich sich fernzuhalten von diesem Dreckzeug.“

„Sondern?“ fragte Klößchen.

„Manche Typen und Kids sind so schlecht drauf, daß es ihnen bis obenhin steht — das Leben und überhaupt alles. Ihnen ist egal, was aus der Gesundheit wird. Hauptsache, sie fühlen sich high. Also nehmen sie Drogen, und die Katastrophe nimmt ihren Lauf.“

„Sind alles Schwächlinge“, meinte Klößchen verächtlich. „Schwache Menschen bestimmt“, schaltete Gaby sich ein. „Aber oft auch ohne Chance. Weil sich niemand um sie kümmert. Sie brauchten Hilfe zur rechten Zeit, um gar nicht erst in Versuchung zu kommen.“

„Auch für den Junkie“, sagte Tim, „gibt es Hoffnung. Er kann aussteigen aus seiner Hölle. Vorausgesetzt, er will es wirklich und sieht wieder Licht am Ende des Tunnels. Geht natürlich nicht ohne Hilfe. Man hat heutzutage sehr erfolgreiche Therapien (Behandlungsmethoden).“

Gaby stellte sich neben ihn und sah zur Szene hinüber. „Liegen rum wie Tote, 27 Fixer. Nur drei sitzen, einer kniet. Alle anderen haben sich langgemacht. Wie auf ‘ner Wiese. Dabei liegen sie im Dreck.“

„Symbolisch und tatsächlich“, nickte Tim. „Wo bleiben die Streetworker (Sozialarbeiter)? Hier gibt’s doch was einzusammeln.“

„Es sind zu viele“, sagte Karl. „Drogenabhängige wachsen nach allen Ecken.“

„Ein Krankheitssymptom unserer Gesellschaft“, nickte Tim. „Traurig! Die Rauschgiftbarone und ihre Dealer sind indirekt Massenmörder — obschon sie keinen Süchtigen unmittelbar umbringen.“

17.54 Uhr.

Was sich bei den Siedlungshäusern tat, konnte Tim nicht sehen. Die hohe Hecke stand dazwischen.

Über den Staatssekretärs-Platz fuhren Autos. Aber das war beträchtlich entfernt. Die Straße verlief auf der anderen Seite.

Dort, noch weiter entfernt, sockte ab und zu ein Fußgänger an den Häusern entlang. Hierher kam niemand. Wenn sich ab 16 Uhr die Junkies heranschleppten, galt der Boden offenbar als verseucht.

Tim sah den Radler zuerst.

Er rollte aus einer Gasse, fuhr schräg über den Platz und hielt zu auf den Spielplatz.

Langsame Fahrt. Er kippelte. Das lag am Gepäck.

Auf dem Träger, hinter sich, hatte er einen großen Karton festgeschnürt. Eher schon eine Kiste. Sie schien schwer zu sein.

Der Typ war klein, ein Floh-Gewicht. Er trug zerknitterten Sommeranzug, kariertes Hemd und bunte Krawatte, die er zu lang gebunden hatte. Sie hing ihm zwischen die Beine. Ungewöhnlich kleiner Kopf und stielige Augen.

Erinnert mich an eine Ameise, dachte Tim.

Der Typ fuhr durch den Eingang des Spielplatzes und am Rundlaufpilz vorbei zur hohen Hecke, wo drei Ruhebänke standen. Für Mütter, die ihre Kleinen beaufsichtigen wollten, aber selbst nicht in den Sandkasten steigen mochten.

Der Ameisentyp hielt bei einer Bank.

Tim und Gaby spähten durchs Fenster des Blockhauses.

„Das ist er“, sagte der TKKG-Häuptling. „Wer auch immer. Und in der Kiste hat er, was Millionen wert ist.“

„Schmeißen wir uns auf ihn?“ fragte Klößchen.

Tim schüttelte den Kopf. „Wir warten auf Drauschilt und Co. Ihn müssen wir ertappen auf frischer Tat. Nur das hat Beweiskraft.“

17.59 Uhr.

Der schwarze Rolls Royce kam, rollte heran aus Richtung Innenstadt.

Drauschilt lenkte den Wagen, Hahrmann und Dröhnkop saßen im Fond.

„Gaby“, sagte Tim. „Es könnte zur Keilerei kommen. Du bleibst bitte hier. Karl, Willi — beim Kletterdach liegen Rundhölzer. Bewaffnet euch, wenn es soweit ist. Wir greifen erst zu, wenn Drauschilt die Ware übernommen hat.“

21. Stadtfahrt im Rolls

Sie hatten gelauert in der Villen-Straße, 100 Meter von Drauschilts Grundstück entfernt.

Thomas, der Landsknecht, saß jetzt hinten in Edmunds unauffälligem Kleinbus, hatte sich eine Sportkappe auf den Schädel gestülpt und verbarg das Gesicht hinter einer großen Sonnenbrille. Unkenntlichkeit war wichtig. Denn Drauschilt kannte ihn.

Edmund, der Schweizer, und Reinhold, das Bonbon, waren dem Schwertsammler noch nicht begegnet.

Das Trio wartete, lauerte.

Und schneller als erwartet, wurden sie belohnt.

Kurz vor halb sechs kamen zwei Radfahrer die Straße herunter, der eine mit Nußknacker-Gesicht und blutunterlaufener Nase, der andere im Gesicht mit einem Pflaster verziert.

Sie klingelten bei Drauschilt am Tor, wurden eingelassen und schoben ihre Tretmühlen aufs Grundstück.

Wenig später glitt der schwarze Rolls Royce auf die Straße und fuhr an Edmunds Kleinbus vorbei.

Thomas war rechtzeitig getaucht. Edmund wendete, wartete einen Moment und folgte dann dem Wagen.

„Drauschilt fährt selbst“, sagte Edmund und würgte den Motor ab.

„Tut er immer“, erwiderte Thomas, der Landsknecht. „Ist zu geizig, um sich einen Chauffeur zu halten.“

„Jeder muß heutzutage sparen“, Reinhold, das Bonbon, grinste. „Warum sollte er eine Ausnahme machen?“

Der Motor lief wieder. Die Verfolgung konnte weitergehen.

Das Luxusauto rollte quer durch die Stadt.

„Sieht sehr nach ‘ner heißen Sache aus“, meinte Thomas. „Jedenfalls glaube ich nicht, daß er für die beiden Typen ‘ne Stadtrundfahrt macht.“

„Sondern?“ fragte Edmund und wich einem Häuserblock aus, indem er nicht geradeaus fuhr, sondern auf der Straße blieb, die hier einen sanften Bogen machte.

„Den beiden sieht man doch an, wozu sie da sind. Die nimmt er mit als Verstärkung. Ich hoffe ja, daß er jetzt die Ameise trifft. Vielleicht hat er ‘ne Menge Kohle im Wagen. Den Kaufpreis. Und soviel Geld muß bewacht werden. Dazu braucht er die zwei.“

„Wir kommen in ‘ne miese Gegend.“ Reinhold lutschte ein Sahne-Bonbon. „Würde passen zu Ameise. Noch um zwei Ecken, dann sind wir bei der Drogenszene.“

„Daß sie sich dort verabredet haben“, sagte Thomas, der Landsknecht, „halte ich für ausgeschlossen.“

*

Der Rolls Royce hielt vor dem Kinderspielplatz. Der Motor wurde ausgeschaltet.

Tim und seine Freunde, versteckt im Blockhaus, beobachteten voller Spannung.

Zunächst passierte gar nichts.

Drauschilt äugte durch die Windschutzscheibe zu dem Ameisentyp hinüber.

Der saß noch auf der Bank, hatte an den Fingernägeln gekaut und die Schultern hochgezogen.

Jetzt starrte er zu dem Wagen, sprang plötzlich auf und lief drei Schritte in die Richtung.

„Hallo, Sie! Ist das ein Rolls Royce?“

„Sind Sie Krankmann?“ rief Drauschilt durchs offene Fenster zurück.

„Ja, bin ich. Moment!“

Krankmann riß den kistengroßen Karton vom Gepäckträger, wobei er unter dem Gewicht fast zu Boden ging, und astete seine Last dann zum Rolls.

In diesem Moment preschte ein grauer Kleinbus über den Staatssekretärs-Platz und hielt zu auf den Nobelschlitten.

Bremsen quietschten, Reifen jaulten. Zu spät.

Mit zum Glück vermindertem Tempo knallte der Kleinbus dem Rolls ins Heck.

Blech kreischte. Glas klirrte. Der Rolls wurde durchgeschüttelt.

Aus dem Kleinbus sprangen drei Typen, alle kantig und groß. Wie Raubkatzen auf ihre Beute stürzten sie sich auf Krankmann und seinen Karton.

Der schmächtige Mann war wie erstarrt. Dann schrie er auf. Er ließ den Karton fallen und wollte fliehen.

Aber schon hatte ihn einer vom Trio gepackt, ein Typ mit Mütze und Sonnenbrille. Er hatte ein rotes Gesicht, an dem sich offenbar die Haut schälte.

Krankmann wurde zu Boden gestoßen. Der andere kniete auf ihm, und es hagelte Ohrfeigen.

Die beiden andern wollten sich des Kartons bemächtigen. Aber Hahrmann und Dröhnkop katapultierten sich aus dem Rolls und griffen das Duo an, tretend und Fäuste schwingend.

Innerhalb von Sekunden entbrannte die schönste Keilerei.

„Und wir?“ fragte Gaby aufgeregt.

„Wir sind Zuschauer“, sagte Tim. „Erst mal sehen, was Drauschilt macht.“

Der stieg aus.

Drüben, auf der Drogenszene, hatten sich drei, vier Fixer, die noch nicht völlig high waren, aufgerichtet und schauten zu.

Der Kampf wogte hin und wogte her, keine Partei gewann die Oberhand. Auch Krankmann wehrte sich erfolgreich, hatte nämlich seinem Gegner eine Handvoll Sandkasten-Dreck ins Gesicht geschleudert. Oder?

Rotgesicht brüllte auf. „Du Sau! Das ist Hundekacke.“

„Da hast du noch mehr!“ schrie Krankmann und klatschte ihm ins Gesicht.

Aber der andere kniete immer noch auf ihm und war nicht zu vertreiben.

Drauschilt, groß und massig, wurde plötzlich behende. Flink schlich er sich heran an die Kämpfenden, packte den Karton und lief damit zum Rolls.

Hinein in den Fond. Tür zu. Drauschilt glitt hinters Lenkrad.

Im selben Moment riß Tim die Beifahrertür auf und stieg ein. Hinter ihm drängten sich seine Freunde auf die Rücksitze.

Drauschilts Finger am Zündschlüssel erstarrten.

„Sie wollten abfahren“, sagte der TKKG-Häuptling. „Los, los! Wir kommen mit.“

„Was fällt euch ein!“ Er brüllte. „Raus! Oder...“

„Abfahren!“ Tim brüllte noch lauter. „Sofort!“ Er hielt ihm die Faust unter die Nase. „Sonst garantiere ich für nichts.“

„Ich werde euch...“

Weiter kam er nicht. Tim stieß ihm die Faust in die Rippen, dorthin, wo die Leber liegt. Es war kein harter Stoß, tat aber weh.

Drauschilt gab einen blubbernden Laut von sich, ächzte und — drehte den Zündschlüssel.

Der Motor sprang an, der Wagen rollte.

„Zur Innenstadt!“ befahl Tim.

Er wandte sich um und blickte durchs Heckfenster. Hahrmann und Dröhnkop droschen immer noch ein auf ihre Gegner und erhielten genausoviel zurück.

In diesem Moment merkte Hahrmann, daß der Rolls abfuhr und blickte erschrocken zur Seite.

Klatsch! landete des Gegners Faust auf seiner Bluterguß-Nase.

Hahrmann schwankte. Als der Gegner nachsetzen wollte, traf Hahrmanns Tritt ihn an der Hüfte, und der Mann wurde zurückgeworfen.

„Wir haben sie“, rief Gaby. „Tim, das ist die Schatztruhe.“

Gaby, Karl und Klößchen hatten den Karton geöffnet.

Mit einem Blick über die Schulter gewahrte der TKKG-Häuptling eine Truhe, etwa so groß wie ein mittleres Postpaket, offenbar aus purem Gold und mit Ornamenten verziert, wie sie üblich waren zur Zeit des Fürsten Eishart von Prückler.

Gaby öffnete den Deckel, während Karl und Klößchen die Truhe hielten.

Geschmeide, Geschmeide, Geschmeide.

Es funkelte, glitzerte, blitzte, obwohl der Spätnachmittag nicht sonnig, sondern eher wolken-düster war.

„Starke Klunkern!“ stellte Klößchen fest. „Aber kein Rubin ist so groß wie Drachenauge. Hier macht’s die Menge. Am Schwert die Solitär(einzelner Edelstein)-Qualität.“

Tim sah Drauschilt an.

Dessen Gesicht war grau wie Hammelfett. Schweißtropfen wackelten auf der körnigen Haut.

„Jetzt haben Sie sich mit Ihrer Habgier ein Bein gestellt, Meister. Sie sind dran wegen Hehlerei. Und rausreden, Sie hätten nicht gewußt, was das ist, können Sie sich auch nicht. Sie waren vorhin im Landesmuseum. Und Dr. Vlichtmeier hat ausführlich erzählt von der Prückler-Melbaschen Schatztruhe.“

„Hier ist ein Koffer voll Geld“, sagte Karl. „O Mann! Das müssen Millionen sein.“

Der Koffer stand hinter dem Beifahrersitz und war nicht verschlossen.

„Sie erlauben doch“, sagte Tim, „daß ich mal kurz Ihr schönes Autotelefon benutze?“

Er wählte Kommissar Glockners Nummer im Präsidium. Gabys Vater meldete sich.

„Hier ist Tim, Herr Glockner. Wir kommen jetzt zu Ihnen. Wir haben Drauschilt dabei erwischt, wie er die Prückler-Melbasche Schatztruhe kaufen wollte — für einen Koffer voll Geld. Seine beiden Gorillas und der Schatztruhen-Dieb prügeln sich mit drei anderen Ganoven. Eine etwas verworrene Situation, deren tiefere Bedeutung uns nicht ganz aufgeht. Aber das wird leicht zu erfahren sein, wenn Sie Streifenwagen zum Schlachtfeld schicken. Nämlich zum Alten Kinderspielplatz neben der Drogenszene am Staatssekretärs-Platz.“

Glockner atmete zweimal tief durch.

„Wo ist Drauschilt?“

„Er fährt uns. Wir sitzen in seinem Rolls. Die Schatztruhe haben wir sichergestellt.“

„Wo seid ihr jetzt?“

„Ecke Koffertränen-Straße/Nonnenflucht-Gasse.“

„Ich schicke euch einen Streifenwagen entgegen.“

„Nicht nötig“, lachte Tim. „Meister Drauschilt fährt wie eine Eins, obwohl ihm etwas übel ist, was ich seiner Gesichtsfarbe entnehmen könnte, die nicht so rosig ist wie sonst.“

22. Mitternacht bei Drachenauge

Hoffentlich kommen die Streifenwagen rechtzeitig, dachte Tim. Wäre ein Jammer, wenn sich die sechs Raufbolde verzupft hätten. Andererseits wird Drauschilt sicherlich reden. Sturheit verschlimmert seine Lage nur. Und er weiß bestimmt, wer die drei aus dem Kleinbus sind.

Drauschilt wirkte immer noch mitgenommen. Seine Hände klebten am Lenkrad, und in der Nobelkarosse roch es nach säuerlichem Angstschweiß.

Eben fuhren sie durch die Vestgelt-Straße in Höhe vom Opern-Platz. Noch fünf Minuten bis zum Polizeipräsidium.

Das Autotelefon klingelte.

„Ist sicherlich für Sie“, sagte Tim. „Wir hören gern mit. Wer auch immer anruft — kein Wort von Ihrer Situation. Klar? Sonst lege ich sofort auf. Aber vorher haue ich Ihnen den Hörer aufs Maul. Also los!“

Er nahm ab und hielt Drauschilt den Hörer ans Ohr.

„Ja?“ Seine Stimme klang heiserer als sonst und nicht sehr lebendig.

„Hirnvogel hier“, erklang die Stimme des Antiquitätenhändlers. „Habe schon bei Ihnen zu Hause angerufen, Herr Drauschilt. Ich will gar nicht lange stören. Nur soviel: Heute nacht hole ich Drachenauge aus dem Museum. Mit meinem Spezialisten für die Alarmanlage. Wie ich Ihnen schon sagte. Um Mitternacht steigen wir ein. Spätestens um zwei Uhr früh könnten wir dann bei Ihnen sein. Ist das recht? Oder soll ich Ihnen das Schwert morgen bringen?“

Tim zeigte warnend die Faust.

Drauschilt keuchte.

„Ist mir doch egal“, raunzte er.

„Was soll das heißen?“

„Bringen Sie’s morgen.“

„Gut. Ich rufe ja nur an, weil ich bei Übergabe sofort das Geld sehen möchte.“

Tims Faust schwebte vor dem Rückspiegel.

„Jaja“, murmelte Drauschilt. „Sie kriegen Ihr Geld.“

„Eine Million ist abgemacht.“

„Ich erinnere mich, Hirnvogel. Ich muß jetzt auflegen.“

„Also bis morgen!“

Tim unterbrach die Verbindung.

„Manchmal darf man auch Glück haben“, sagte Gaby. „Und dem Tüchtigen fliegt die entscheidende Info im richtigen Moment zu.“

„Drauschilt, Drauschilt!“ sagte Tim. „Da muß man sich ja wundern. Abgründe tun sich auf. Sie sind ja der Hehler des Jahrhunderts. Denn wer wissentlich gestohlene Ware kauft, macht sich der Hehlerei schuldig, wie Ihnen natürlich bekannt ist. Die Schatztruhe! Drachenauge! Fette Brocken. Jetzt ist eine Haussuchung fällig. Wir sind gespannt, was man sonst noch bei Ihnen findet.“

„Papi wird sich freuen“, sagte Gaby.

*

Drei Streifenwagen kamen fast gleichzeitig an beim Alten Kinderspielplatz. Die Schlacht war zu Ende.

Hahrmann und Dröhnkop saßen unter dem Rundlaufpilz und hielten sich die Köpfe. Krankmann, die Ameise, kroch zum Blockhaus, um sich in Sicherheit zu bringen.

Thomas, der Landsknecht, kniete im Sandkasten und versuchte, sein Gesicht — besonders die verschmierten Augen — zu säubern von jenen tierischen Abfallprodukten, die man zu Recht nicht vorfinden sollte auf Kinderspielplätzen.

Edmund, der Schweizer, und Reinhold, das Bonbon, hatten sich humpelnd und krumm zum Kleinbus geschleppt.

Beim Anblick der Streifenwagen wollten sie abhauen.

Aber der Wagen war nicht mehr manövrierfähig. Bei dem Auffahrunfall hatte sich ein Kotflügel nach innen gebogen. Er blockierte das Rad.

Die Streifenbeamten brauchten nur noch zuzugreifen.

Sechs Ganoven wurden festgenommen.

Immerhin rief das eine Reaktion bei den Junkies hervor.

Einige hatten sich aufgerichtet und buhten die Polizisten aus.

*

Hirnvogel fand es albern.

Doch Schratt meinte, Masken seien eine zusätzliche Sicherheit.

„Wegen des Wachmanns, Chef. Manchmal irrt sich der Alte, läßt einen anderen Betrieb aus — oder gleich mehrere — und kommt zur falschen Zeit ins Museum zurück. Der Alte ist nur Haut und Knochen. Man hört seine Schritte nicht. Wenn der plötzlich hinter ‘ner Tür steht, kann er uns beobachten, ohne daß wir was merken. Mit uns anlegen wird er sich nicht. Aber es genügt ja, daß er unsere Gesichter sieht und sich dann wegschleicht.“

„Also gut“, meinte Hirnvogel.

Und beide legten schwarze Halbmasken an.

Es war nach Mitternacht.

Sie hatten sich am Hoftor des Landesmuseums getroffen, wie verabredet.

Eine finstere, schwadige Nacht. Kein Mond, keine Sterne. Es nieselte etwas. Hier in der Gegend war alles ruhig. Auf dem Parkplatz einige Wagen, von Regentropfen überzogen.

Und der Wachmann war eilig über den Freiheits-Platz gehumpelt, zu den Banken, Kunst-Galerien, dem Computer-Kaufhaus, um Türen und Fenster zu überprüfen. Schlüssel für diese Gebäude hatte er nicht — wohl aber zum Landesmuseum, das zu groß und zu verwinkelt ist mit seinen Trakten und Seitenflügeln — als daß man’s von außen hätte überprüfen können.

Schratt führte.

Er hatte den Weg ausbaldowert.

Über eine Feuerleiter aufs Dach. Ein paar Meter entlang an schwindelnder Tiefe. Vorbei an einem Schornstein. Halt bei der Dachluke.

Schratt leuchtete hinein.

„Keine Spur von einer Alarmanlage, Chef. Man kann nur staunen. Dort hinten auf der anderen Seite des Dachs sind vor einem Jahr die andern eingestiegen. Dort ist jetzt eine Sicherung. Das habe ich vorhin überprüft. Aber für die Luke hier hat’s nicht mehr gereicht.“

Er hebelte sie auf. Augenblicke später standen sie auf dem Dachboden. Auch er wurde genutzt, um Exponate zu lagern. Aber es war nichts dabei, wofür Hirnvogel sich interessiert hätte.

Die Tür. Die Treppe. Schratt hielt seine Taschenlampe. Sie stiegen hinunter.

Vierter Stock, dritter, zweiter...

Es war totenstill im Haus. Aber das geringste Geräusch hallte von kahlen Wänden zurück.

Schratt sah zum Fürchten aus mit seiner Maske.

Hirnvogel hatte sich eine Mütze über den Kahlschädel gestülpt.

Eine Million! dachte der Antiquitätenhändler. Morgen schwimme ich im Geld. Schratt? 50 000 muß ich ihm geben, diesmal. Für diesen Hundedieb ist das ungeheuer viel.

Jetzt befanden sie sich im Parterre.

Schratt löschte seine Lampe.

Durch die hohen Fenster, deren untere Hälfte vergittert war, fiel Laternenlicht herein. Es wies den Weg zur Historischen Abteilung.

Sie erreichten den Hauptsaal. Und dort in der gläsernen Vitrine...

Hirnvogel hielt den Atem an.

Selbst im Dunkeln glühte der Rubin wie — ja, wie das Auge eines Ungeheuers.

Schratt untersuchte die Vitrine.

„Der Glaskasten ist gesichert. Bei starker Erschütterung wird Alarm ausgelöst. Aber das System ist simpel. Wenn ich dort hinten die Stromzufuhr unterbreche, können wir hier mit ‘nein Hammer drauf hauen.“

„Das kommt gar nicht in Frage“, sagte eine Stimme hinter ihnen.

Im selben Moment flammte Licht auf und füllte den Hauptsaal mit Festbeleuchtung, als wäre die Vorstellung von Drachenauge, dem Zauberschwert, für jetzt — die erste Morgenstunde — anberaumt und nicht längst gewesen.

Tim trat hinter einer aufgestellten Ritterrüstung hervor.

„Hallo, Schratt! Du mieser Hundefänger! Läßt du dich umschulen auf Kunsträuber?“

„Den mache ich fertig.“

Schratt ließ seine Lampe fallen und sprang auf Tim zu.

Der Einbrecher kam nicht weit.

Aus ihren Verstecken sprangen die Polizisten hervor. Uniformierte und Kripo-Beamte.

Schratt wurde gepackt. Sie rissen ihm die Arme auf den Rücken. Handschellen schnappten zu.

Kommissar Glockner trat zu dem Antiquitätenhändler.

„Nehmen Sie die Maske ab, Hirnvogel. Sie sind verhaftet. Sehen Sie sich Drachenauge ruhig noch mal in Ruhe an. Denn dazu werden Sie bestimmt keine Gelegenheit mehr haben für lange Zeit.“

Gaby, Karl und Klößchen, die sich im Hintergrund versteckt hatten, kamen zu Tim.

„Jetzt ist keiner mehr auf freiem Fuß“, sagte Gaby und sah zu, wie Schratt und Hirnvogel abgeführt wurden. „Damit könnten ruhige Zeiten anbrechen für Drachenauge.“

„Noch ruhiger?“ fragte Tim lachend. „Ich finde, es hat lange genug im tiefen Felsen gepennt. 800 Jahre lang. Jetzt darf ein bißchen Unruhe sein. Beglotzung und Huldigung durch die Museumsbesucher. Ist ja schließlich ein Zauberschwert. Das weiß sich zu helfen, wenn es zuviel wird.“

Mir jedenfalls, dachte er, wird es nie langweilig werden, Drachenauge anzusehen. Es verströmt Kraft. Glüht der Rubin? Blinzelt er uns zu? Vielleicht erwacht er in tausend Jahren wieder zum Leben — wenn es wirklich ein Auge ist, das versteinerte Auge eines Drachen.

E N D E

Liebe Stefan-Wolf-Freunde!

War spannend, nicht wahr? Diese Geschichte unserer vier Freunde vom TKKG und ihren mutigen Abenteuern hat Euch sicher gefallen. Von Stefan Wolf gibt es aber viel mehr TKKG-Bücher. Kennt Ihr sie schon?

Die Jagd nach den Millionendieben (Band 1)

Zufällig beobachtet Tarzan-Tim, wie die schon lange gesuchten Millionendiebe aus einer Villa wertvolle Gemälde stehlen. Unsere vier Freunde vom TKKG wollen die Bande ganz allein entlarven. Welche Rolle spielt der seltsame Bruder des unsympathischen Zeichenlehrers Pauling? Was tut sich in der feudalen Villa von Klößchens Eltern, wo der Chauffeur niedergeschlagen wird und das Luxusauto verschwindet? Lauter merkwürdige Dinge geschehen. Aber nichts kann die vier Freunde von der waghalsigen Gangsterjagd abhalten, die mit einer handfesten Überraschung endet.

Der blinde Hellseher (Band 2)

Eines Tages kommt Volker Krause, ein Freund der TKKG-Bande, nicht zur Schule: Verbrecher haben ihn entführt und fordern hohes Lösegeld von seinen Eltern. Die Krauses sind sehr reich, und Volkers Mutter gilt als etwas übergeschnappt. Sie glaubt an überirdische Erscheinungen und läßt sich von dem blinden Hellseher Raimondo seltsame Botschaften aus dem Jenseits übermitteln. Unsere vier Freunde vom TKKG trauen diesem Raimondo nicht. Sie suchen ihren Schulfreund auf eigene Faust. Dabei geraten sie von einer gefährlichen Situation in die andere, und der verzwickte Fall wird immer geheimnisvoller.

Das leere Grab im Moor (Band 3)

Im Moor vor der Stadt stützt ein Flugzeug ab. Die Maschine gehörte einem Ölscheich, an Bord war eine Kiste mit Gold und Edelsteinen. Sie ist spurlos verschwunden, im Moor findensich nur noch die Trümmer des Flugzeugs. Eine fieberhafte Suche nach der wertvollen Kiste beginnt. Auch unsere Freunde vom TKKG durchstöbern die Gegend, und sie stoßen auf merkwürdige Gestalten — auf den Kioskbesitzer Funke, der Alkohol an Jugendliche verkauft, und auf den Penner Stulla. Atemberaubend, was Tim-Tarzan und seine Freunde erleben, als sie die Ganoven heimlich beobachten und gar noch Oskar verschwindet, Gabys treuer Cocker-Spaniel.

Das Paket mit dem Totenkopf (Band 4)

Als Tim-Tarzan an einem bitterkalten Winternachmittag im Stadtpark dem alten Oberst Grewe zu Hilfe kommt, der von zwei gemeinen Räubern überfallen wird, und er auch noch ein Fixer-Besteck für Rauschgiftsüchtige findet, ahnt er nicht, daß dies der Anfang eines gefährlichen Abenteuers werden soll. Am Hauptbahnhof beobachten die vier TKKG-Freunde ihren Schulfreund Detlef Egge, einen richtigen Gangster, wie er ein geheimnisvolles Paket mit einem Totenkopf im Schließfach versteckt. Das wird ein echter Fall für TKKG, denn sie sind einer skrupellosen Bande von Rauschgifthändlern auf der Spur, die vor keinem Verbrechen zurückschreckt und Jugendliche ins Elend stößt. In einer unheimlichen Nacht auf dem Westfriedhof kommt die TKKG-Bande dem Geheimnis näher.

Das Phantom auf dem Feuerstuhl (Band 5)

Sie kommen von einem Volleyballspiel der Schulmannschaft: Dr. Bienert, Studienrat für Englisch und Sport und gleichzeitig Trainer der Mannschaft, und Tim-Tarzan. Unter einer Autobahnbrücke verübt ein Unbekannter einen Anschlag auf den Wagen. Der Studienrat wird verletzt, Tim-Tarzan kommt mit dem Schrecken davon. So fängt alles an. Ein Phantom spannt in der Dunkelheit Drahtseile auf Autobahnen und Landstraßen, wirft von Brücken Steine herab und schleudert Stahlkugeln gegen fahrende Autos. Die Polizei scheint machtlos, niemand hat den Unbekannten gesehen, man weiß nur, daß er ein Motorrad hat. Die vier TKKG-Freunde wollen das Phantom finden. Ein Abenteuer voller Spannung beginnt.

Angst in der 9 a (Band 6)

Am liebsten von allen Lehrern in ihrem Internat mögen die TKKG-Freunde die Müller-Borello. Sie ist immer fröhlich und gibt gute Noten. Bloß in letzter Zeit, da macht die Mübo einen recht traurigen Eindruck, und in der 9a wird sie regelrecht schikaniert. Drechsel und Bettger, zwei üble Rowdies, sind die Anführer. Warum? Tim-Tarzan sieht die beiden in einer Kneipe zusammen mit „King“ Seibold, einem stadtbekannten Rocker, der mit seinen Kumpanen besonders die Kinder von italienischen Gastarbeitern terrorisiert. Die TKKG-Freunde wollen herausfinden, was mit der Mübo los ist, und da kommen die tollsten Dinge ans Tageslicht. Sogar eine Entführung verhindern die vier Freunde in letzter Minute.

Rätsel um die alte Villa (Band 7)

Karl, der Computer, ist ganz aufgeregt, denn seine Eltern haben sich eine schöne alte Villa am Stadtrand gekauft. Aber irgend etwas stimmt nicht mit diesem Haus. Als die vier TKKG-Freunde hinausradeln zu dem verwilderten Grundstück, wo man herrlich spielen kann, überraschen sie unbekannte Diebe. Was wollen die Fremden in einem leeren Haus? Wie immer, wenn ihn etwas ärgert, läßt Tim-Tarzan nicht locker, und seine Freunde Klößchen, Karl und Gaby sind nicht minder emsig dabei, dem Geheimnis auf den Grund zu gehen. Aber erst nach einem nächtlichen Kampf in der einsamen Villa erfahren die TKKG-Freunde. was es mit dem toten Schrotthändler Labutzka, dem die Villa früher gehörte, und dem gestohlenen Schatz im Stausee auf sich hat.

Auf der Spur der Vogeljäger (Band 8)

Tim-Tarzan und Klößchen beobachten im Vogelschutzgebiet, wie ein rothaariger Wilddieb einen harmlosen Bussard erschießt. Die beiden Jungen erzählen Gaby und Karl davon, ihren Freunden vom TKKG. Nicht nur, weil Gaby eine große Tierfreundin ist, sondern weil die vier jede Tierquälerei scheußlich finden, wollen sie den Vogelmord nicht auf sich beruhen lassen. Das wird nicht einfach, denn sie werden von seltsamen Typen bedroht und geraten in gefährliche Abenteuer. Erst wird aus einem Reptilien-Zoo eine giftige Schlange gestohlen, dann auf einen wehrlosen Blindenhund geschossen. Und immer wieder taucht das Pickelgesicht auf, ein junger Mann, der gewiß nichts Gutes im Sinn hat. Aber die vier TKKG-Freunde geben nicht auf.

Abenteuer im Ferienlager (Band 9)

Karl hat in einem Preisausschreiben gewonnen, und die vier Freunde vom TKKG dürfen für vier Wochen in ein Ferienlager an der Nordsee fahren. Kaum angekommen, werden sie in Abenteuer verwickelt. Erst wird Klößchen zu Unrecht beschuldigt, in einem Warenhaus gestohlen zu haben, und da brennt natürlich der Ehrgeiz der TKKG-Bande, den wahren Dieb zu finden. Dann jagen Tim-Tarzan, Karl, Klößchen und Gaby Gespenster, die gar keine sind. Als es auch noch Oskar, dem putzmunteren Cocker-Spaniel, an den Kragen gehen soll, knöpfen die vier Freunde sich den feigen Tierquäler vor. Ein paar Jungen und Mädchen, die ein Jugendheim bauen wollen und von Rockern tyrannisiert werden, finden in der TKKG-Bande mutige Helfer. Und schließlich machen sie ein behindertes Kind, das immer im Rollstuhl sitzen muß, zum ersten Mal im Leben wirklich glücklich.

Alarm im Zirkus Sarani (Band 10)

Zuerst sehen sie den verdächtigen Mann im Supermarkt, und kurz darauf begegnen Tim-Tarzan und Klößchen ihm wieder, als sie zu Gast bei den Kindern im Zirkus Sarani sind. Hat dieser Mann etwas mit der Drohung gegen den Supermarkt zu tun? Ein Unbekannter will alle Lebensmittel vergiften, wenn er nicht 100 000 Mark bekommt. Es kommt noch schlimmer. Die nächste Erpressung richtet sich gegen die ganze Stadt. Das Grundwasser soll verseucht werden. Der unheimliche Mann im Dunkeln will immer mehr Geld. Um zu beweisen, daß er es ernst meint, versetzt er die Zirkusbesucher in Panik. Unsere Freunde vom TKKG heften sich an die Fersen des Erpressers — und sie geraten von einer Falle in die andere. Mit wie vielen Ganoven haben sie es überhaupt zu tun?

Die Falschmünzer vom Mäuseweg (Band 11)

Es beginnt mit einer unheimlichen Begegnung auf dem S-Bahnhof von Dengenbach. Die vier Freunde vom TKKG prallen mit einer betrunkenen Rockerbande zusammen, die eben einen S-Bahn-Wagen demoliert hat. Sie können die Täter identifizieren. Es sind dieselben Burschen, die als Straßenräuber die Stadt unsicher machen. Ihr Anführer ist ein Erwachsener, ein krimineller Profi. Rücksichtslos rasen sie auf ihren Motorrädern durch die Stadt, rauben Frauen die Handtaschen, überfallen Geldboten. Als sie — aus Rache — einem Briefträger die Post wegnehmen, erfahren sie von einer Geldfälscher-Bande. Es geht um eine Million Falschgeld, und um da ranzukommen, schrecken die Burschen vor nichts zurück. Aber sie haben nicht mit dem Spürsinn und der Hartnäckigkeit der TKKG-Bande gerechnet...

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt (Band 12)

Unsere vier Freunde vom TKKG kommen von einem Ausflug zurück. In einer Scheune ruhen sie sich aus — und da passiert es auch schon: Ein Bauer will den Heuboden anzünden. Tim-Tarzan. Karl, Klößchen und Gaby versuchen den Brand zu verhindern, und jetzt glauben sie zu wissen, wer der langgesuchte Feuerteufel ist. Seit Monaten jagt die Polizei vergeblich das Phantom, das Wochenendhäuser, Gehöfte, Scheunen und Lokale einäschert. Auch die TKKG-Bande ist zunächst auf der falschen Fährte. Da müssen erst noch ein paar gefahrvolle Abenteuer überstanden werden, bis die vier Freunde den richtigen Verbrecher entlarven.

Die Bettelmönche von Atlantis (Band 13)

Fünf Jugendliche verschwinden auf geheimnisvolle Weise aus der Stadt. Haben sie sich den Bettelmönchen angeschlossen, die in einem abgeschiedenen Landhaus leben und in der ganzen Gegend ihr Unwesen treiben? Niemand weiß, was die Mönche wirklich vorhaben, die aus Tunesien kommen sollen; schlimme Gerüchte aber sagen, daß diese unheimlichen Männer moderne Seelenfänger seien. Auch die TKKG-Freunde tappen, trotz aller Versuche, das Geheimnis zu lüften, im Dunkeln. Da verschwindet wieder ein Schüler. Tim-Tarzan, der sich mit den Bettelmönchen angelegt hat, gewinnt zwei Reisen nach Tunesien. Die beste Gelegenheit, das Hauptquartier der Sekte aufzuspüren. Die TKKG-Bande geht auf Abenteuer-Reise...

Der Schlangenmensch (Band 14)

In die Klasse 9b der TKKG-Freunde geht auch die 14jährige Anke. Eines Tages erzählt sie, daß ihr Vater von Verbrechern erpreßt werde. Weil sie Angst hat, die Polizei zu verständigen, bittet sie die vier vom TKKG um ihre Hilfe. Nichts lieber als dies, sagt sich Tim-Tarzan, und sie machen sich auf die Spur eines Einbrecher-Königs, der gerade aus dem Knast entlassen worden ist. Was hat er vor? Die TKKG-Freunde lernen als Reporter der Schülerzeitung drei eigenartige Männer kennen: Einen Schloßherrn, einen Altertums-Sammler und einen Adligen. Was haben die drei miteinander zu tun? Was verbindet sie mit dem Einbrecher-König? Und welche Rolle spielt Ankes Vater? Lauter Fragen, auf die Tim-Tarzan und seine Freunde eine Antwort haben wollen.

Ufos in Bad Finkenstein (Band 15)

Vergebens warten Tim-Tarzan und Gaby auf ihre Schulfreundin Kathie. Sie wollen gemeinsam ins Kino gehen — aber Kathie kommt nicht. Tim-Tarzan findet sie bewußtlos in einem dunklen Park. Die unheimlichen Haarjäger haben sie kahlgeschoren. Wer sind diese gemeinen Verbrecher, die nachts Mädchen überfallen — nur weil sie ihre Haare haben wollen? Die TKKG-Freunde spielen wieder einmal Detektiv. Eine heiße Spur führt nach Bad Finkenstein, und dort ist der Teufel los: Das UFO-Fieber hat die kleine Stadt gepackt. Ernsthafte Menschen behaupten, „fliegende Untertassen“ gesehen zu haben. Ein Ufo sei auch schon gelandet. Als auch noch der Weltraumforscher Professor Oberthür von Robotern überfallen und in ein Weltraumschiff verschleppt wird, gerät der ganze Ort in Panik. Spinnerei oder eine gefährliche Bedrohung aus dem Weltall? Die TKKG-Bande will die Wahrheit herausfinden.

X 7 antwortet nicht (Band 16)

Bei einer Radtour entdecken die vier TKKG-Freunde im Wald erst drei finstere Gestalten und dann vier gefährliche Mörsergranaten aus dem Zweiten Weltkrieg. Tim-Tarzan und seine Bande holen die Polizei, doch die Granaten sind verschwunden. Die Vier vom TKKG vermuten einen Anschlag. Fieberhaft versuchen sie, den Verbrechern auf die Spur zu kommen. Dabei geraten sie an ein Ganovenpärchen, das Klößchens Kamera stiehlt. Jetzt verfolgen die Kinder zwei Spuren, ohne zunächst die Zusammenhänge zu verstehen. Schließlich ist eines klar: Unbekannte planen einen großen Überfall auf einen Geldtransport. Fast eine Million steht auf dem Spiel!

Die Doppelgängerin (Band 17)

Inge ist 16 Jahre alt und das Kind armer Eltern. Da gerät sie durch einen irren Zufall an einen immensen Schatz: zwei seltene Briefmarken, die 400 000 DM wert sind — gestohlen und versteckt von zwei Einbrechern. Inge vertraut sich dem TKKG an, und die Freunde finden rasch heraus, wem die Briefmarken gestohlen wurden. Aber bevor sie noch etwas unternehmen können, wird einer der Einbrecher aus dem Gefängnis entlassen. Als er erfährt, wer die wertvolle Beute hat, will er Inge entführen. Doch er verwechselt sie mit einer Klassenkameradin: Bärbel ist Inges Doppelgängerin, ihre Eltern sind Millionäre.

Hexenjagd in Lerchenbach (Band 18)

Helga Götze ist Biologie-Lehrerin an der Internatsschule und bei allen Kindern sehr beliebt. Aber weil sie rote Haare hat, zu Hause Schlangen und Spinnen hält, wird sie von den Bewohnern des Dorfes Lerchenbach, in dem sie lebt, wie eine Hexe behandelt. Freilich steckt hinter dieser Hexenjagd viel mehr: Sie wird von einem Unbekannten gesteuert, der Helga Götze haßt. Warum, das müssen unsere Freunde vom TKKG erst herausfinden. Als in Helga Götzes Haus eingebrochen und ein Giftanschlag auf sie verübt wird, als ein zwielichtiger Geselle auftaucht, der aus dem Gefängnis kommt — da wird die Geschichte immer rätselhafter.

Der Schatz in der Drachenhöhle (Band 19)

Es fängt mit einem Zufall an. Tim-Tarzan findet in einer Mülltonne eine Zeichnung mit Symbolen, die er nicht deuten kann. Schon am nächsten Tag fährt er mit Gaby, Karl und Klößchen in die Ferien, und vergißt zunächst seinen merkwürdigen Fund. Die vier TKKG-Freunde machen eine Bootsfahrt auf einem großen Fluß. Doch was sie als Abenteuer gedacht hatten, wird zu einem Horror-Trip. Auf ihrer Reise werden sie von einer motorisierten Rockerbande terrorisiert, eine Zigeunersippe verfolgt sie mit Messern, die Bewohner eines Dorfes wollen sie verprügeln, und schließlich werden sie auch noch von Dieben heimgesucht. Warum dies alles?

Das Geheimnis der chinesischen Vase (Band 20)

Tim-Tarzan und Gaby wollen für die Schülerzeitung eine Reportage über jugendliche Kaufhaus-Diebe schreiben. Dabei lernen sie den Detektiv Hempel kennen, und sie erfahren, daß ausgerechnet Karin Eichberg, Tochter eines Millionärs, klaut wie ein Rabe. Das verspricht eine tolle Story zu werden — aber dazu kommt es nicht mehr. Karins Halbschwester, ein Baby, wird entführt. Von nun an überschlagen sich die Ereignisse. Ein undurchsichtiger Spielbank-Croupier mit faulen Tricks taucht auf, die Leiterin einer Bankfiliale wird überfallen und eine wertvolle chinesische Vase bei einem Einbruch gestohlen.

Die Rache des Bombenlegers (Band 21)

Angst schleicht durch die Stadt. Ein Unbekannter jagt Autos und Wochenendhäuser mit Bomben in die Luft, und eine gemeine Bande überfällt am hellen Tag meist alte oder wehrlose Menschen und raubt sie aus: Die Mittagsräuber, wie sie genannt werden. Haben sie auch die Bomben gelegt oder terrorisieren rivalisierende Gangster die ganze Stadt? Die Drohungen werden immer dreister, und als auch Kommissar Glockners Auto in Mitleidenschaft gezogen wird, nehmen die TKKG-Freunde die Fährte auf. Typisch Tim-Tarzan, wie er und seine Freunde sich an die Fersen der Verdächtigen hängen, bis sie den Fall gelöst haben — einen Fall für TKKG.

In den Klauen des Tigers (Band 22)

Der kleine Wanderzirkus Belloni hat kein Geld mehr, er muß seine Tiere an den Zoo verkaufen. Sein Dompteur Tomasino setzt den gefährlichen Tiger Napur nachts im Wald aus. Tausende von Menschen sind in Gefahr — auch Gaby. Sie weilt mit einer Mädchengruppe vom Schwimmklub in einem Zeltlager mitten im Wald. Verzweifelt versucht die Polizei, den Tiger einzufangen, und zwei ausgebrochene Häftlinge nutzen das Chaos für ihre finsteren Zwecke. Kommissar Glockner, der um seine Tochter Gaby bangt, setzt alles auf eine Karte. Tim-Tarzan hilft ihm, seine Freundin und die vielen Menschen im Wald aus den Klauen des Tigers zu retten.

Kampf der Spione (Band 23)

Eine junge Frau nimmt Tim-Tarzan als Anhalter mit — und schon ist er wieder mittendrin im tollsten Abenteuer. Zwei Männer wollen die Frau überfallen und ihr eine schwarze Aktentasche stehlen, aber der TKKG-Anführer geht dazwischen. Einmal kann er den Raub verhindern, ein zweites Mal nicht. Tim-Tarzan hat keine Ahnung, daß in der Tasche streng geheime Papiere stecken, und daß die freundliche Frau eine Spionin ist. Genauso rätselhaft bleibt ihm zunächst, wer sich hinter den beiden Dieben verbirgt. Es geht um Spionage, und Tim-Tarzan mit seinen Freunden ist auf dem besten Weg, sich in dem dichten Netz undurchsichtiger Agenten zu verstricken.

Gefährliche Diamanten (Band 24)

Ein Gangster ist in der Stadt untergetaucht. Er wird von allen Seiten gesucht. Seine „Kollegen“ aus der Unterwelt wollen ihn in die Finger bekommen, weil er sie um eine ganz schöne Menge geschmuggelter Diamanten geprellt hat. Die Polizei fahndet nach ihm — erstens, weil er ein Verbrecher ist, und zweitens, weil er sich vermutlich mit dem schwarzen Tod infiziert hat. In Genua hatte er nämlich mit einem verdächtigen Matrosen Kontakt gehabt, der gerade aus einem pestverseuchten Gebiet in Südostasien angekommen war. Als sich auch noch herausstellt, daß der Gauner einem beliebten Lehrer an der Internatsschule übel mitgespielt hat, nimmt Tim-Tarzan mit seinen Freunden vom TKKG ebenfalls die Spur des Gangsters auf.

Die Stunde der schwarzen Maske (Band 25)

Eine Welle von Einbrüchen hält die Stadt in Atem. Häuser und Wohnungen werden ausgeplündert, und stets gehen die Diebe gleich vor: Sie räumen dort aus, wo es keine Alarmanlage gibt. Woher wissen sie, welche Häuser und Wohnungen nicht gesichert sind? Wer gibt ihnen die entscheidenden Tips? Irgendwo muß ein Drahtzieher sitzen. Eines Nachts beobachten die TKKG-Freunde, wie eine verdächtige Gestalt in schwarzer Maske in ein Haus einbricht. Sie greifen zu — und sind überrascht, wen sie da erwischt haben...

Das Geiseldrama (Band 26)

Ein international gesuchter Terrorist wird in der Stadt gefaßt. Seine Komplicen reagieren auf ihre Weise: Am Wochenende besetzen sie das Internat, als die meisten Schüler nach Hause gefahren sind. Nur einige sind in der Schule — darunter Gaby, die eine erkrankte Lehrerin besucht. Die Terroristen nehmen alle als Geiseln. Sie fordern die Freilassung ihres Anführers und freien Abzug-natürlich mit den Geiseln. Da greift Tim-Tarzan ein. Er schleicht in das besetzte Internat, weil er Angst um seine Freundin Gaby hat.

Banditen im Palast-Hotel (Band 27)

Sommerferien in Marbella an der spanischen Mittelmeerküste, und dazu noch im Palast-Hotel. Die Sauerlichs — Klößchens Eltern, Schokoladenfabrikanten und deshalb reiche Leute — haben alle TKKG-Freunde dazu eingeladen. Aber der Badeort wird bald zum Schauplatz einer abenteuerlichen Verbrecherjagd. Schuld daran ist ein Versicherungsbetrüger, der zwei Millionen ergaunert hat und nun im sonnigen Süden ein unbeschwertes Millionärsleben führen will. Doch ein nicht ganz lupenreiner Detektiv stört die Idylle. Als schließlich eine internationale Gangsterbande die Millionen kassieren will, kommt es zum Kampf der Ganoven — mittendrin Tim-Tarzan, Gaby, Karl und Klößchen.

Verrat im Höllental (Band 28)

Lohmann, ein altgedienter Ganove, kommt nach zwanzig Jahren wieder in die Stadt. Er will nochmal ein ganz großes Ding drehen — die Erpressung des Jahres. Lohmann erhofft sich ein fettes Lösegeld, um endlichen „Gaunerpension“ gehen zu können. Weil er für seinen Coup „Betriebskapital“ braucht, überfällt er ein Geschäft. Aber dort erlebt er eine unglaubliche Überraschung, und von nun an gehen die Uhren plötzlich anders, als Lohmann sich das vorgestellt hat — und die TKKG-Freunde mischen kräftig mit.

Hundediebe kennen keine Gnade (Band 29)

Gewissenlose Burschen terrorisieren die Hundebesitzer der Stadt. Erst kassieren sie unter einem falschen Vorwand Lösegeld für entlaufene Tiere, dann entführen sie tatsächlich Hunde. Als der Diebstahl einmal nicht gelingt, wollen die gemeinen Gesellen alle Hundebesitzer durch eine teuflische Tat warnen: Ein Hund soll sterben, von einem Hochhaus in den Tod gestürzt. Aber ein kleiner Waisenjunge wird zum Zeugen, und jetzt ist er seines Lebens nicht mehr sicher. Da greifen die TKKG-Freunde ein...

Die Mafia kommt zur Geisterstunde (Band 30)

Pölke und Manowsky sind unsympathische Typen. Sie glauben, mit einem Fitness-Studio schnelles Geld machen zu können. Aber die Kunden trainieren lieber bei der Konkurrenz. Aus Rache wollen Pölke und Manowsky die anderen Fitness-Studios mit Mafia-Methoden aussehalten. Wo ihre Drohungen nichts ausrichten, taucht ein Rollkommando auf. Die beiden Ganoven bedrohen auch das Studio eines ehemaligen Sportlehrers, in dem die TKKG-Freunde sich kostenlos tummeln dürfen. Im Handumdrehen wird der Mafia-Krieg zu einem Fall für TKKG.

Entführung in der Mondscheingasse (Band 31)

Den Berufsverbrechern Uckmann und Neschke ist ein Supercoup geglückt — und niemand weiß, daß sie die Täter sind. Die Riesenbeute verstecken sie im Ausland in einem Banksafe, zu dem es zwei unterschiedliche Schlüssel gibt. Jeder bekommt einen, und so können sie nur gemeinsam an den Schatz herankommen. Da wird Neschke wegen eines anderen Verbrechens geschnappt und zu sieben Jahren Gefängnis verurteilt. Uckmann spielt derweil den Biedermann, wohnt beschaulich in einer Luxuswohnung. Aber als er bei einem Mordanschlag auf Kommissar Glockner erkannt wird, muß er untertauchen. Seit dem Anschlag auf Glockner ist Uckmann Feind Nummer 1 der TKKG-Bande.

Die weiße Schmuggler-Jacht (Band 32)

Karl, der Computer, hat eine Tante in New York, die mit dem amerikanischen Millionär Baker verheiratet ist. Der sammelt wertvolle Schwerter und Dolche. Wegen dieses Hobbies segelt er auf seiner herrlichen Jacht durchs Mittelmeer zur griechischen Roseninsel Rhodos, und die TKKG-Freunde sind eingeladen mitzufahren. Aber als sie auf die Jacht kommen, merken sie rasch, daß etwas nicht stimmt. Statt nach einem mit Brillanten besetzten Dolch sucht Baker seine verschwundene Tochter Nancy aus erster Ehe. Sie ist mit dem zwielichtigen Griechen Mitilini, vermutlich Rauschgiftschmuggler, bei Nacht und Nebel durchgebrannt. Unter der Sonne des Mittelmeers jagt nun ein Abenteuer das andere, und die TKKG-Bande löst wieder einmal „ihren Fall“.

Gefangen in der Schreckenskammer (Band 33)

Zu dem Psychologen Tickel kommen auch viele Schüler aus dem TKKG-Internat, weil sie Schwierigkeiten beim Lernen oder mit ihren Kameraden haben. Eines Tages wird bei Tickel eingebrochen. Der Dieb bleibt unerkannt, aber die Schüler und auch ehrenwerte Bürger der Stadt, die bei Tickel in Behandlung waren, werden erpreßt. Der Unbekannte verlangt Geld — oder er wird die Gesprächsprotokolle des Arztes mit seinen Patienten bekannt machen. Kein Zweifel: Der Einbrecher hat in Tickels Kartei gestöbert. Er kassiert unbarmherzig ab, denn wer will schon, daß seine „Psycho-Macken“ bekannt werden? Wieder mal hilft die TKKG-Bande ihrem väterlichen Freund, Kommissar Glockner.

Anschlag auf den Silberpfeil (Band 34)

TKKG-«Häuptling» Tim hat seine Mutter besucht. Auf dem Heimweg rast er buchstäblich in ein neues Abenteuer. Sein Zug prallt gegen schwere Felsbrocken, die Unbekannte am Teufels-Tunnel auf die Gleise gelegt haben. Tim, der den Verletzten hilft, kann nicht ahnen, daß dieser teuflische Anschlag dem Intercity-Express „Silberpfeil“ gegolten hat. Denn schon wenig später meldet sich ein Erpresser bei der Bundesbahn. Er fordert eine Million DM, und er droht mit weiteren Anschlägen, falls er das Geld nicht bekommt. Gabys Vater, Kommissar Glockner, führt die Ermittlungen, und die TKKG-Freunde verfolgen, wie immer, ihre eigene Spur...

Um Mitternacht am schwarzen Fluß (Band 35)

Ganz in der Nähe der großen Stadt, in der die vier TKKG-Freunde leben, verstecken skrupellose Diebe ihre Beute: Acht Kisten mit fabrikneuen Revolvern, Pistolen und Munition, die sie im Hafen von Genua gestohlen haben. Zufällig entdeckt die 14jahrige Tanja, eine Mitschülerin der TKKG-Bande, das Versteck. Damit ihr Coup nicht auffliegt, entführen die Gauner Tanja. Sie wollen sie erst freilassen, wenn der Handel mit den gestohlenen Waffen perfekt ist. Tim, Klößchen, Karl und Gaby suchen die spurlos verschwundene Tanja, und wieder einmal stecken sie in großer Gefahr.

Unternehmen Grüne Hölle (Band 36)

Wohin die TKKG-Freunde auch reisen — immer geraten sie mitten in ein Abenteuer. Diesmal kreuzt der orientalische Fürst El Hamid, der Schreckliche, mit seinen Anhängern ihren Weg. Nach einem gescheiterten Aufstand aus seiner Heimat geflohen, täuscht er einen Flugzeugabsturz vor, damit man ihn für tot hält, und verbirgt sich nun mit seinen blutrünstigen Verschwörern in einer unzugänglichen Landschaft. Als El Hamid sich von Tim und seinen Freunden erkannt weiß, will er die TKKG-Bande unschädlich machen. Tim, Gaby, Klößchen und Karl müssen flüchten, die Araber verfolgen sie. Dabei verlieren sie sich immer tiefer in der Grünen Hölle einer menschenfeindlichen Wildnis.

Hotel in Flammen (Band 37)

Gabys Tante lädt die TKKG-Freunde in den noblen Kurort Bad Neuzell ein. Dort hat sie ein Hotel. In Neuzell, das durch die Entdeckung einer Heilwasser-Quelle einen enormen Aufschwung erlebt, hat der internationale Hotelkonzern „Weekend“ ein großes Kur- und Sporthotel eröffnet — sehr zum Ärger der einheimischen Gastronomen. Deshalb vermutet die Polizei, daß Konkurrenten hinter dem Brandanschlag zu suchen sind, der das Hotel „Weekend“ in Flammen aufgehen ließ. Der schlimme Verdacht fällt sogar auf Gabys Tante. Kein Wunder, daß Tim und seine Freunde alles daran setzen, die wahren Täter und ihre Motive aufzuspüren.

Todesfracht im Jaguar (Band 38)

Große Aufregung, als Klößchens Eltern aus dem Italien-Urlaub zurückkehren: Vater Sauerlich berichtet, daß sein 12-Zylinder-Jaguar in Mailand gestohlen und — unbeschädigt — wieder aufgefunden wurde. Kaum zuhause, wiederholt sich das rätselhafte Spiel. Noch einmal verschwindet der Wagen, um kurz darauf wieder aufzutauchen. Die TKKG-Freunde haben einen schlimmen Verdacht, zumal sie die Unterwelttypen Frese und Leppich in der Nähe von Sauerlichs Villa gesehen haben. Geht es um Rauschgift? Wurde mit dem Jaguar eine Todesfracht ins Land geschmuggelt? Natürlich wollen die vier vom TKKG den Fall lösen, und dabei gerät Klößchen in höchste Gefahr...

Bestien in der Finsternis (Band 39)

Gabys Patenonkel, der pensionierte Amtsrichter Solthus, hat offenbar Feinde. Kein Wunder, denn als Richter mußte er viele Ganoven ins Gefängnis schicken. Dazu gehörte auch der Autodieb Patzke. Der — inzwischen wieder auf freiem Fuß — trifft zufällig seinen einstigen Richter wieder. Kurz nach dieser Begegnung wird Solthus’ neue Wohnung verwüstet. Ein Racheakt? Die TKKG-Freunde beschatten Patzke und überwachen die Solthus-Wohnung. Dabei stoßen sie auf eine heimtückische Falle, die Solthus das Leben kosten kann. Ein Attentat, bei dem Bestien in der Finsternis eine gefährliche Rolle spielen...

Bombe an Bord (Haie an Bord) (Band 40)

Auch wenn die TKKG-Freunde mal Ferien machen wollen, und das mit einem tollen Segelboot am Meer, holt das Abenteuer sie ein. Kaum haben Tim, Karl, Klößchen und Gaby ihr Lager aufgebaut, geschehen seltsame Dinge: Erst werden ihnen Kamera und Fernglas gestohlen, dann stoßen sie auf den Hafengammler Prädl und schließlich taucht der Immobilienmakler Unwärth als Froschmann aus den Wellen auf, um seine eigene teure Yacht zu versenken. Was geht hier vor? Als die TKKG-Bande auch noch eine Verbindung zwischen Prädl und Unwärth feststellt, ahnen die vier Freunde ein ganz krummes Ding. Keine Frage, daß sie dieser heißen Kiste auf die Schliche kommen wollen. Aber das ist nicht ungefährlich...

Spion auf der Flucht (Band 41)

Zeichenlehrer Lattmann liegt mit einem Beinbruch zuhause. Da muß er hilflos mit ansehen, wie nebenan ein finsterer Typ die kleine Sabine überfällt, und ins Nachbarhaus eindringt. Aber Lattmann hat sich genau gemerkt, wie der gemeine Kerl aussieht. Und diese Beschreibung teilt er kurz darauf den TKKG-Freunden mit, als sie ihn besuchen. Die brauchen nicht lange nachzudenken, denn den Typ haben sie ein paar Minuten zuvor zufällig in einem weißen Auto gesehen, dessen Fahrertür eingedellt war. Nun beginnt die wilde Jagd nach dem weißen Wagen. In der Zwischenzeit stellt sich auch heraus, was der Unbekannte im Nachbarhaus gesucht und auch gefunden hat: Geheimdokumente, die Sabines Vater im Schreibtisch aufbewahrt hatte. Die TKKG-Bande und ihre Freunde erkunden, wo der Spion wohnt. Als sie sein Haus überwachen, machen sie eine unglaubliche Entdeckung...

Gangster auf der Gartenparty (Band 42)

Bei Klößchens Eltern, dem Schokoladen-Fabrikanten-Ehepaar Sauerlich, gibt’s mächtig Zoff: Erst ärgert sich Vater Hermann Sauerlich grün und blau über die liederliche Arbeit der Gärtnergehilfen Obrecht und Kessling und dann überfallen drei maskierte Gangster die Gartenparty der Sauerlichs. Sie entführen Vater Hermann und Tim, sperren beide in einen finsteren Keller. Während Tim dort eine Klaviermelodie hört, die ihm bekannt vorkommt, erhält Frau Sauerlich eine hohe Lösegeldforderung. Sie soll auch das Geld selbst überbringen — nachts auf einer einsamen Straße. Aber Klößchen, Karl und Gaby haben sich schon auf die Lauer gelegt. Jetzt überstürzen sich die Ereignisse — die Hölle ist los...

Überfall im Hafen (Band 43)

Eigentlich sollte es nur eine vergnügliche Hafenrundfahrt auf Vater Sauerlichs schnellem Motorboot werden. Aber wenn die TKKG-Freunde auftauchen, ist auch gleich was los. Durchs Fernglas beobachtet die Sauerlich-Besatzung einen seltsamen Zwischenfall auf der nahen Hafenfähre: Ein Mann wird überfallen und niedergeschlagen. Das Motorboot geht längsseits, Tim und Klößchen entern die Fähre und entdecken den bewußtlosen Geschäftsmann Heidt. Was ist geschehen? Und warum? Wer sind die Täter? Die heimtückischen Rocker Django, Eddi und Skin? Oder der undurchsichtige Vertreter Lotzke? Noch fehlt der Polizei jeglicher Durchblick — bis Tim, Karl, Klößchen und Gaby den Fall aufrollen, wobei auch Cockerspaniel Oskar eine gewichtige Rolle spielt.

Todesgruß vom Gelben Drachen (Band 44)

In der Stadt treiben chinesische Gangster ihr Unwesen. Sie nennen sich Triaden, und ihr schmutziges Geschäft ist der Handel mit Rauschgift. Besonders Jugendliche wollen sie drogenabhängig machen. Eines Tages zwingt ein Dealer der Triaden, verfolgt von der Polizei, den China-Restaurant-Besitzer und Freund von Tim, Lam Wing Chung, ein Fünf-Pfund-Paket Heroin so lange zu verstecken, bis „die Luft rein ist“. Tim wird Zeuge dieser Szene. Was tun? Händigt Lam das Rauschgift Kommissar Glockner aus, ist er ein toter Chinese, denn die Triaden kennen keine Gnade. Tim hat die rettende Idee — ohne zu ahnen, daß er damit Gaby in große Gefahr bringt. Sie wird von den Triaden betäubt und entführt, und als man sie wieder findet, erleben die TKKG-Freunde eine böse Überraschung. War dies der Todesgruß vom Gelben Drachen?

Der Mörder aus dem Schauerwald (Band 45)

Beim Spaziergang im Schauerwald wird Oskar von einem blutrünstigen Mastino überfallen, einem römischen Kampfhund. Lebensgefahr für den Cockerspaniel und auch für Gaby. In letzter Sekunde kommt ein unbekannter Mann zu Hilfe, der sich im Wald versteckt hat. Er schlägt den Hund in die Flucht, wird aber schwer verletzt. Entsetzt erkennt Gaby ihren Lebensretter: Es ist Hasso Flühter, ein entflohener Gewalttäter, wegen Mordversuchs zu zwölf Jahren Gefängnis verurteilt und überall als „Mörder“ verschrien. Er schwört Gaby, daß er unschuldig ist. Gaby glaubt ihm. Die TKKG-Bande versteckt und pflegt Flühter — aber nur unter einer Bedingung: Hat er gelogen, übergeben sie ihn der Polizei. Um die Wahrheit herauszufinden, rollen die vier Freunde den Fall wieder auf. Am Ende steht eine unglaubliche Entdeckung.

Jagt das rote Geister-Auto! (Band 46)

Ein Wahnsinniger verbreitet Angst und Schrecken. In der TKKG-Stadt und in den benachbarten Orten fährt er mit seinem roten Auto absichtlich Fußgänger und Radfahrer an, läßt die Verletzten liegen und rast davon. Als auch Computer-Karl ein Opfer des Irren wird, jagt die TKKG-Bande das rote Geister-Auto. Die vier Freunde stellen zu ihrem Entsetzen fest, daß der brutale Typ schon Nachahmer gefunden hat: Kriminelle, die unbequeme Leute aus dem Weg räumen wollen, benutzen dieselbe Methode und hoffen, daß die Gewalttaten dem Fahrer des roten Geister-Autos angelastet werden. Für die TKKG-Bande höchste Zeit, den Spuk zu beenden...

Der Teufel vom Waiga-See (Band 47)

Die Vier vom TKKG sind bei ihrer neuen Freundin Thea eingeladen. Ihre Eltern — Gebacht Graf Durstilitsch und Gräfin Eugenie — haben am Waiga-See einen Herrensitz, der sich jedoch unversehens in eine Schreckensburg verwandelt. Graf und Gräfin sind sich spinnefeind, und am Waiga-See treibt ein Verbrecher sein Unwesen. Er verwüstet Landhäuser und zündet Bauernhöfe an. Alle Anzeichen deuten darauf hin, daß der „Teufel vom Waiga-See“, wie er inzwischen genannt wird, sich für den Herrensitz des Grafen Durstilitsch interessiert. Als auch noch der international berüchtigte Ganove Poldgar Prüffe aus dem Gefängnis entflieht und seine Spur zum Waiga-See führt, droht neue Gefahr. Zu allem Unglück ist Prüffe ein Jugendfreund der Gräfin. Kein Wunder, daß die TKKG-Freunde alle Hände voll zu tun kriegen.

Im Schatten des Dämons (Band 48)

Alles ist wie ein großes Rätsel! Hartgesottene Gangster tun plötzlich unglaubliche Dinge: Sie liefern freiwillig ihre Beute an geheimnisvollen Orten ab — und sie wissen nicht, warum. Sie folgen einem inneren Befehl, für den sie keine Erklärung finden. Daß sie unter Hypnose stehen, soll ihnen erst viel später klar werden. Doch da stecken die TKKG-Freunde schon mitten im unheimlichen Geschehen. Als nämlich eine Oma zu Schaden kommt, die sie alle lieben, nehmen Tim und seine Freunde eine heiße Spur auf und machen bald eine schreckliche Entdeckung. Aber bevor die TKKG-Bande dem faulen Zauber ein Ende machen kann, zieht der verbrecherische Hypnotiseur — der böse Dämon, in dessen Schatten alle stehen — seine letzte Trumpfkarte: Er hat vorgesorgt für den Fall, daß er entlarvt wird...

Gauner mit der „Goldenen Hand“/Sklaven für Wutawia (Doppelband 50)

Ein Bilderfälscher und ein Meisterdieb wollen wertvolle Gemälde alter Meister aus dem Euro-Museum stehlen und fälschen. Aber die TKKG-Bande hat Lunte gerochen. — Tim und Klößchen mischen sich unter die Stadtstreicher, werden betäubt und entführt in eine finstere Burg. Zusammen mit anderen Gefangenen sollen sie als Sklaven einer Wahnsinns-Sekte in den südamerikanischen Dschungel von Wutawia verschleppt werden.

Achtung: Die „Monsters“ kommen! (Band 51)

Sie nennen sich „Monsters“ — eine wüste Bande jugendlicher Schläger, die Schulfeste und Schülerparties gewaltsam „sprengen“. Als Tim mit seinen Freunden eingreift, scheint der Spuk vorbei. Aber das ist nur die Ruhe vor dem Sturm.

Wer hat Tims Mutter entführt? (Band 52)

Tims Mutter, Susanne Carsten, die bei einer Chemie-Firma arbeitet, ist spurlos verschwunden! Wurde sie Opfer eines Verbrechens? Tim nimmt sofort die Spur auf. Klar, daß Gaby, Karl und Klößchen ihn nicht im Stich lassen.

Stimme aus der Unterwelt (Band 53)

Nach acht Jahren aus dem Gefängnis entlassen, will der Schwerverbrecher Heinrich Grobalsky sich an dem Arzt Dr. Holmann rächen, weil er den Mediziner für den Tod seiner Frau verantwortlich macht. Die Polizei kann nicht viel tun, aber die TKKG-Bande...

Herr der Schlangeninsel (Band 54)

Im Ferienlager auf einer griechischen Insel trifft TKKG auf einen Meisterdieb, der seine nächste Beute anpeilt: Ein 2000 Jahre altes unschätzbares Kunstwerk. Ein Fall für TKKG, aber die vier bekommen es mit Gangstern, Haifischen und dem „Herrn der Schlangeninsel“ zu tun, der einen Piratenschatz bewacht.

Im Schattenreich des Dr. Mubase (Band 55)

In der ebenso feudalen wie mysteriösen Klinik des Dr. Mubase wollen reiche und prominente Leute schlank werden. Aber hinter den Mauern der Anstalt lauert auch das Verbrechen. Um die Wahrheit herauszufinden, soll Klößchen sich als übergewichtiger Patient zu einer Fastenkur anmelden.

Lösegeld am Henkersberg (Band 56)

Alice, Tochter eines berühmten Wissenschaftlers und zu Besuch bei ihrer Freundin Gaby, will für einige Tage als Gastschülerin am Unterricht der Klasse 9b teilnehmen. Da wird der Schulbus, mit dem die beiden Mädchen zur Internatsschule fahren, von bewaffneten Gangstern entführt. Sie fordern mehrere Millionen Lösegeld. Ein gefährliches Abenteuer für Tim, Karl und Klößchen...

Die Goldgräber-Bande (Band 57)

Nachts in der Lindenhof-Allee: Computer-Karl beobachtet zwei dunkle Gestalten, die an einer leerstehenden Villa den Briefkasten abmontieren und durch einen größeren ersetzen. Karl alarmiert seine TKKG-Freunde. Als die vier Unzertrennlichen das Rätsel lösen wollen, geraten sie in die Fänge der Goldgräber-Bande.

Der erpreßte Erpresser (Band 58)

TKKG-Mitschüler Markus wird entführt und von seinem ungeliebten Stiefvater für viel Geld freigekauft. Nach vier Tagen kehrt Markus wohlbehalten zurück. Eine undurchsichtige Geschichte. TKKG stoßen nach — mitten in ein Wespennest.

Heißer Draht nach Paradiso (Band 59)

Die TKKG-Freunde freuen sich auf ihre Ferienreise nach Lugano im sonnigen Tessin. Aber ehe es dazu kommt, fällt Gaby räuberischen Ganoven in die Hände, und der Familien-Schmuck des Barons Plätschlweiher wird gestohlen. Ein heiße Draht führt nach Paradiso, einem Vorort von Lugano...

Ein Toter braucht Hilfe (Band 60)

Vor Jahren kam Tims Vater bei einem Unfall ums Leben. Jetzt wird der als untadelig bekannte Ingenieur in einer mysteriösen Geheimakte für ein schweres Verbrechen verantwortlich gemacht. Tim will es nicht glauben. Er rollt, gemeinsam mit seinen TKKG-Freunden, den Fall wieder auf, denn sein toter Vater braucht Hilfe gegen üble Verleumdungen. Bald kommen die Vier einer internationalen Giftgas-Affäre auf die Spur.

Weißes Gift im Nachtexpreß (Band 61)

Onkel und Tante Streiwitz mit Sohn Dieter aus Dresden sind zu Besuch bei Klößchens Eltern. Sie entdecken, daß Sauerlichs protziger Villennachbar Helmut Landers in Wirklichkeit Malchow heißt und beim früheren DDR-Staatssicherheitsdienst ein gefürchteter Typ war. Er hatte Onkel Streiwitz für drei Jahre unschuldig ins Gefängnis gebracht. Bevor Malchow-Landers entlarvt werden kann, geschieht ein Verbrechen. Es geht um Rauschgift im Nachtexpreß...

Horror-Trip im Luxusauto (Band 62)

Der Vater eines Mitschülers hat TKKG in sein tolles Ferienhaus bei Florenz eingeladen. Aber die Reise in die Toskana im Luxusauto des Gastgebers wird zum Horror-Trip: Verbrecher verfolgen den weißen Rolls Royce — und die vier TKKG-Freunde machen eine unglaubliche Entdeckung.

Spuk aus dem Jenseits (Band 63)

Unheimlich: Jörg, Klassenkamerad von TKKG, und seine Mutter werden von einem Toten terrorisiert. Jörgs Stiefvater, steinreicher Computer-Fabrikant und teuflischer Erfinder, war nach Zerwürfnissen mit seiner Frau vor einem Jahr verstorben. Er hatte geschworen, sich aus dem Jenseits zu rächen. Ein gruseliger Fall für TKKG...

Hilfe! Gaby in Gefahr! (Band 64)

Auf der Fahrt im Intercity erkennt Tim den gesuchten Unhold Diel. Tim stellt ihn, aber der Verbrecher entkommt. Jetzt will er sich an dem TKKG-Häuptling rächen und droht, Gaby zu überfallen. Ihr Leben ist in Gefahr, aber niemand weiß, wann und wo die Bestie zuschlagen wird. Tim tut alles, um Gaby zu beschützen. Wird es ihm gelingen?

Dynamit im Kofferraum (Band 65)

Eine Gangsterbande stiehlt noble Oldtimer, für die reiche Autosammler ein Vermögen bezahlen. Auch einen Aston Martin Zagato reißen sie sich unter den Nagel — ohne zu ahnen, daß in dem Wagen eine Bombe tickt, die bei Tempo 200 explodiert. Die TKKG-Freunde erfahren davon.

Freiheit für gequälte Tiere! (Band 66)

Die Vier vom TKKG suchen einen gewissenlosen Autofahrer, der ihre Schulkameradin Sabine schwer verletzt hat und geflüchtet ist. Bei ihren Nachforschungen treffen sie auf üble Händler, die mit grausamen Schlachtvieh-Transporten Geschäfte machen. Tim und seine Freunde nehmen den Kampf mit den Tierquälern auf.

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu (Band 67)

Räuber suchen nach Schätzen aus grauer Vorzeit, die im Boden ruhen. Sie erbeuten alte Goldmünzen, wertvollen Silberschmuck oder Schwerter aus der Bronzezeit, obwohl dies streng verboten ist. Die TKKG-Freunde schalten sich ein — und sahen sich einer internationalen Schatzsucher-Mafia gegenüber...

Der böse Geist vom Waisenhaus (Band 69)

Christian, der neunjährige Sohn eines Zahnarztes, wird — mißhandelt — im Wald aufgefunden. Der Junge behauptet, ein Penner wäre der Täter, und der Verdacht fällt auf den Stadtstreicher Rotbart, der schon sein eigenes Kind gequält hat und deshalb im Gefängnis saß. Die Treibjagd auf den Stadtstreicher beginnt, allen voran TKKG. Doch dann geschehen unglaubliche Dinge...

Table of Contents

- Prolog
- 1. Bei Schratt
- 2. Mit knapper Not
- 3. Die Höhle
- 4. Im tiefen Felsen ruht der Schatz.
- 5. Das Verbot
- 6. Wer war Krachwang?
- 7. Geschichten aus alter Zeit
- 8. Gauner unter sich
- 9. Der zweite Eingang
- 10. Gerippe und Schwert
- 11. Überfall
- 12. Kriechender Lehrer im Adlernest
- 13. Veränderte Wahrheit
- 14. Die Ganoven geben nicht auf
- 15. Sprung durchs Fenster
- 16. Geier, die das Schwert begehren
- 17. Meerschweinchen Sigismund
- 18. Ganovenjäger kommen früher
- 19. „Trauthilde, die Wilde“
- 20. Kinderspielplatz und Drogenszene
- 21. Stadtfahrt im Rolls
- 22. Mitternacht bei Drachenauge