Mein Reckless Märchenbuch: Grimms Märchen, ausgesucht und zusammengestellt von Cornelia Funke
Author: Jacob Grimm; Wilhelm Grimm; Büro Süd Gmbh
Date: 2012-08-01T22:00:00+00:00
Keywords: Kinderbücher; Märchen; Fabeln & Sagen
Description: Grimms Märchen in der Welt hinter dem Spiegel. Es war einmal eine berühmte Autorin, die eine besondere Leidenschaft für Märchen hegte. Von Aschenputtel bis zum Teufel mit den drei goldenen Haaren vereint diese persönliche Anthologie von Cornelia Funke, pünktlich zum 200-jährigen Grimm-Jubiläum, eine große und sehr persönliche Märchen-Auswahl. Ein Märchenbuch mit Mehrwert. Eine Mischung aus Werkstattbericht und Märchenschatz. Alle in Reckless 1 und 2 vorkommenden Märchen der Brüder Grimm sowie weitere Lieblingsmärchen von Cornelie Funke mit Vorwort und Kommentaren der Autorin. Ein persönlicher
Publisher: Dressler
Rights: © Dressler Verlag GmbH, Hamburg, 2012 Alle Rechte vorbehalten Das Werk einschließlich aller seiner Teile ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwendung außerhalb der engen Grenzen des Urheberrechtsgesetzes ist ohne Zustimmung des Verlages unzulässig und strafbar. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen, Mikroverfilmungen und Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen. Umschlaggestaltung: Büro Süd © der Illustrationen: Svend Otto S., 1970 Vorwort und Kommentare: Cornelia Funke Satz und E-Book-Umsetzung: Dörlemann Satz, Lemförde ISBN 978-3-86272-

Vorwort

Märchen … seit Jacob Reckless durch die Tür meines Schreibhauses getreten ist, füllen sie dort immer mehr Regale. Antiquarische Ausgaben, die Elinor sehr gefallen würden, Märchen aus Spanien, aus der Schweiz, aus Frankreich, Märchen aus Russland, aus Japan, illustrierte Märchen, Kunstmärchen, Volksmärchen … sie stapeln sich wie die Bücher im Haus von Mo und Meggie, und die Stapel wachsen mit jedem neuen Tag. Jedes Land hat schließlich seine ganz eigenen Märchen. Mein Schreibhaus hallt wider von den verschiedensten Sprachen und Dialekten. Die Hexen in Galicien klingen so anders als die in Madrid …

Es kommt mir so vor, als erkundete ich unsere Welt auf dem Rücken eines fliegenden Teppichs … oder ist es ein fliegender Wolf aus einem russischen Märchen? Ich sammle erzählte Schätze, damit Jacob sie hinter dem Spiegel finden kann, und erforsche so beide Welten, unsere und die Spiegelwelt.

Jacob, wie hast du das angestellt?

Eigentlich mochte ich doch keine Märchen! Auch wenn ich früher stundenlang einer knackenden Langspielplatte lauschte, die mir von Hänsel und Gretel, Aschenputtel und Schneewittchen erzählte. Es ist eben schwer, sich dem rätselhaften Zauber von Märchen zu entziehen. Als deutsches Kind wuchs ich mit den Märchen der Brüder Grimm auf. Die harmlosen Disney-Versionen sah ich erst sehr viel später. Ich lag im Bett und schauderte, wenn ihre Worte mich mitnahmen in dunkle Wälder, wo hungrige Wölfe lauerten, zu bösen Stiefmüttern und Vätern, die ihre Kinder allein im Wald zurückließen. Meine warme Bettdecke machte den Schrecken von tiefen Brunnen und Lebkuchenhäusern gerade noch erträglich. Aber Kinder wollen Geschichten über die Grausamkeit der Welt hören. Denn sie wissen ganz genau, dass es sie gibt.

Was habe ich damals wohl gedacht, als ich zum ersten Mal der kinderfressenden Hexe begegnet bin oder den Tauben, die bösen Stiefschwestern die Augen aushacken? Bestimmt nicht, dass die Brüder Grimm eine fast vergessene Welt von früher in ihren Geschichten festhielten, die sich die Menschen an finsteren, fernsehlosen Abenden erzählten. Aber vielleicht hat es mich als Kind auch eher verzaubert, von einer Welt zu hören, in der die Natur noch so viel mehr Teil des Lebens war, der Tod allgegenwärtig und Tiere nicht nur Haustiere, sondern wild, weise und unberechenbar sein konnten.

Märchen sind wunderbare Zeitmaschinen. Wir reisen zurück in eine Welt, in der die Nächte noch nicht von elektrischem Licht erhellt waren, in der kalte Winter den Hunger brachten, in der Könige über arme Bauern herrschten, und Frauen in endlosen Stunden am Spinnrad davon träumten, statt Garn Gold zu spinnen.

Aber Märchen finden auch unvergessliche Bilder für all das, was das menschliche Leben zu allen Zeiten ausgemacht hat, und sie beschreiben uns Menschen so, wie wir wirklich sind: neidisch, gierig, furchtsam, dumm, grausam, rachsüchtig, aber auch heldenhaft, unschuldig, selbstlos, liebend, aufopfernd, erfindungsreich … All die Pracht und all die Finsternis des Lebens finden sich in Märchen, und in den letzten Jahren hat es mich endlos verzaubert, ihre Schätze neu zu entdecken und mit Jacobs Hilfe hinter dem Spiegel zu finden.

Der gläserne Schuh, Rapunzels Haar, ein Tischlein-Deck-Dich, Feen, Rumpelstilzchen, Blaubärte … sie alle wollte ich Wirklichkeit werden lassen und so greifbar machen, wie sie mir als Kind vorgekommen sind. Ich wollte mich mit meinen Lesern in dunklen Wäldern verlieren, sie an Flüsse führen, die noch keine befestigten Ufer haben, in verwunschene Schlosstürme hinaufsteigen und mit ihnen dort oben eine verlorene Welt ganz neu entdecken.

Natürlich musste ich mit zwei Brüdern auf die Reise gehen. Schließlich verdanken wir es auch zwei sehr ungewöhnlichen Brüdern, dass uns so viele Geschichten erhalten geblieben sind. Jacob und Wilhelm Grimm … unzertrennlich, ihr ganzes Leben lang. Die Brüder meiner Geschichte sind das ebenfalls, auch wenn sie sich nicht immer einig sind. Ich werde sie auf sehr unterschiedlichen Wegen durch die Märchenwelt schicken. Der eine wird Schätze suchen, der andere wird durch den Fluch einer Fee selbst Teil eines Märchens. Aber schließlich waren auch Jacob und Wilhelm Grimm sehr unterschiedliche Männer.

Die Märchen, die sie für uns aufgeschrieben haben, klingen hinter dem Spiegel natürlich etwas anders, schließlich sind sie dort nicht nur aus Worten gesponnen, sondern aus Gold und Silber, Fell, Fleisch und Blut. Manchmal sind sie gut versteckt (nicht jeder wird im Stilz das Rumpelstilzchen entdecken). Manchmal habe ich, wie bei Dornröschen, »was wäre, wenn …« gespielt oder aus einem harmlosen Schneiderlein den Schrecken des Schwarzen Waldes gemacht. Ich hoffe, das Entdecken und Vergleichen wird Ihnen und Euch ebenso viel Spaß machen wie mir das Schreiben. Wir haben zusätzlich einige meiner grimmschen Lieblingsmärchen aufgenommen, deren Schätze und Figuren sicher auch noch irgendwo hinter dem Spiegel verborgen sind. Vielleicht ermuntern sie ja dazu, die Geschichten auch mal etwas anders zu erzählen und weiterzudichten. Ich bin sicher, den Brüdern Grimm wäre das sehr recht. Denn sie selbst haben die Märchen, die sie sammelten, oft nach eigenem Geschmack verändert. Aber das ist wieder eine ganz andere Geschichte … Was immer der werte Leser an Schätzen zwischen diesen Seiten findet, sie sind hoffentlich ebenso nützlich und bereichernd wie die, die Jacob hinter dem Spiegel findet.

HÄNSEL UND GRETEL

Vor einem großen Walde wohnte ein armer Holzhacker mit seiner Frau und seinen zwei Kindern. Der Junge hieß Hänsel und das Mädchen Gretel. Er war so arm, dass er nicht das tägliche Brot für sie beschaffen konnte. Wie er sich nun abends im Bett Gedanken machte und sich vor Sorgen herumwälzte, seufzte er und sprach zu seiner Frau: »Was soll aus uns werden? Wie können wir die armen Kinder ernähren, da wir für uns selbst nichts mehr haben?«

»Weißt du was, Mann«, antwortete die Frau, »wir wollen morgen die Kinder hinaus in den Wald führen, wo er am dichtesten ist. Da machen wir ihnen ein Feuer an und geben jedem noch ein Stückchen Brot. Dann gehen wir an unsere Arbeit und lassen sie allein. Sie finden den Weg nicht wieder nach Haus und wir sind sie los.«

»Nein, Frau«, sagte der Mann, »das tue ich nicht; wie sollte ich’s übers Herz bringen, meine Kinder im Wald alleinzulassen, die wilden Tiere würden bald kommen und sie zerreißen.«

»O du Narr!«, sagte sie. »Dann müssen wir alle vier hungers sterben, du kannst nur die Bretter für die Särge hobeln«, und sie ließ ihm keine Ruhe, bis er einwilligte.

»Aber die armen Kinder dauern mich doch«, sagte der Mann.

Die zwei Kinder hatten vor Hunger auch nicht einschlafen können und hatten gehört, was die Stiefmutter zum Vater gesagt hatte. Gretel weinte bittere Tränen und sprach zu Hänsel: »Nun ist’s um uns geschehen.«

»Still, Gretel«, sprach Hänsel, »gräme dich nicht, ich will uns schon helfen.«

Als die Alten eingeschlafen waren, stand er auf, zog seine Jacke an, machte die Tür auf und schlich sich hinaus. Da schien der Mond ganz hell, und die weißen Kieselsteine, die vor dem Haus lagen, glänzten wie lauter Silber. Hänsel bückte sich und steckte so viele in seine Rocktasche wie nur hineinpassten. Dann ging er wieder zurück, sprach zu Gretel: »Sei getrost, liebes Schwesterchen, und schlaf nur ruhig ein. Gott wird uns nicht verlassen« und legte sich wieder in sein Bett. Als der Tag anbrach, noch ehe die Sonne aufgegangen war, kam schon die Frau und weckte die beiden Kinder.

»Steht auf, ihr Faulenzer, wir wollen in den Wald gehen und Holz holen.«

Dann gab sie jedem ein Stückchen Brot und sprach: »Da habt ihr etwas für den Mittag, aber esst’s nicht vorher auf, weiter kriegt ihr nichts.«

Gretel nahm das Brot unter die Schürze, weil Hänsel die Steine in der Tasche hatte. Danach machten sie sich alle zusammen auf den Weg in den Wald.

Als sie ein Weilchen gegangen waren, stand Hänsel still und guckte nach dem Haus zurück und tat das wieder und immer wieder. Der Vater sprach: »Hänsel, was guckst du da und bleibst zurück, hab Acht und vergiss deine Beine nicht.«

»Ach, Vater«, sagte Hänsel, »ich sehe nach meinem weißen Kätzchen, das sitzt oben auf dem Dach und will mir Ade sagen.«

Die Frau sprach: »Narr, das ist dein Kätzchen nicht, das ist die Morgensonne, die auf den Schornstein scheint.«

Hänsel aber hatte nicht nach dem Kätzchen gesehen, sondern immer einen von den blanken Kieselsteinen aus seiner Tasche auf den Weg geworfen. Als sie mitten in den Wald gekommen waren, sprach der Vater: »Nun sammelt Holz, ihr Kinder, ich will ein Feuer anmachen, damit ihr nicht friert.«

Hänsel und Gretel trugen Reisig zusammen, einen kleinen Berg hoch. Das Reisig wurde angezündet, und als die Flamme recht hoch brannte, sagte die Frau: »Nun legt euch ans Feuer, ihr Kinder, und ruht euch aus, wir gehen in den Wald und hauen Holz. Wenn wir fertig sind, kommen wir wieder und holen euch ab.«

Hänsel und Gretel saßen am Feuer, und als der Mittag kam, aß jedes sein Stückchen Brot. Und weil sie die Schläge der Holzaxt hörten, glaubten sie, ihr Vater wäre in der Nähe. Es war aber nicht die Axt, es war ein Ast, den er an einen dürren Baum gebunden hatte und den der Wind hin und her schlug. Und als sie so lange gesessen hatten, fielen ihnen die Augen vor Müdigkeit zu, und sie schliefen fest ein.

Als sie endlich erwachten, war es schon finstere Nacht. Gretel fing an, zu weinen und sprach: »Wie sollen wir nun aus dem Wald kommen?«

Hänsel aber tröstete sie: »Wart nur ein Weilchen, bis der Mond aufgegangen ist, dann wollen wir den Weg schon finden.«

Und als der volle Mond aufgestiegen war, nahm Hänsel sein Schwesterchen an der Hand und ging den Kieselsteinen nach, die wie Silber schimmerten und ihnen den Weg zeigten.

Sie gingen die ganze Nacht hindurch und kamen bei anbrechendem Tag wieder zu ihres Vaters Haus. Sie klopften an die Tür, und als die Frau aufmachte und sah, dass es Hänsel und Gretel waren, sprach sie: »Ihr bösen Kinder, was habt ihr so lange im Wald geschlafen, wir haben geglaubt, ihr wolltet gar nicht wiederkommen.«

Der Vater aber freute sich, denn es war ihm zu Herzen gegangen, dass er sie so allein zurückgelassen hatte.

Nicht lange danach war wieder Not in allen Ecken, und die Kinder hörten, wie die Mutter nachts im Bett zu dem Vater sprach: »Alles ist wieder aufgegessen, wir haben noch einen halben Laib Brot, mehr nicht. Die Kinder müssen fort, wir wollen sie tiefer in den Wald hineinführen, damit sie den Weg nicht wieder herausfinden. Es gibt sonst keine Rettung für uns.«

Dem Mann wurde das Herz schwer und er dachte: Es wäre besser, dass du den letzten Bissen mit deinen Kindern teiltest.

Aber die Frau hörte auf nichts, was er sagte, schalt ihn und machte ihm Vorwürfe. Wer A sagt, muss auch B sagen, und weil er das erste Mal nachgegeben hatte, so musste er es auch zum zweiten Mal.

Die Kinder waren aber noch wach und hatten das Gespräch mit angehört. Als die Alten schliefen, stand Hänsel wieder auf, wollte hinaus und Kieselsteine auflesen wie das vorige Mal. Aber die Frau hatte die Tür verschlossen und er konnte nicht hinaus.

Aber Hänsel tröstete sein Schwesterchen und sprach: »Weine nicht, Gretel, und schlaf nur ruhig, der liebe Gott wird uns schon helfen.«

Am frühen Morgen kam die Frau und holte die Kinder aus dem Bett. Sie erhielten ihr Stückchen Brot, das war aber noch kleiner als das vorige Mal. Auf dem Weg zum Wald zerbröckelte es Hänsel in der Tasche, stand oft still und warf ein Bröckchen auf die Erde.

»Hänsel, was stehst du da und guckst dich um«, sagte der Vater, »geh deiner Wege.«

»Ich sehe nach meinem Täubchen, das sitzt auf dem Dach und will mir Ade sagen«, antwortete Hänsel.

»Narr«, sagte die Frau, »das ist nicht dein Täubchen, das ist die Morgensonne, die auf den Schornstein oben scheint.«

Hänsel aber warf nach und nach alle Bröckchen auf den Weg.

Die Frau führte die Kinder noch tiefer in den Wald, wo sie noch nie gewesen waren. Da zündeten sie wieder ein großes Feuer an und die Mutter sagte: »Bleibt nur da sitzen, Kinder, und wenn ihr müde seid, könnt ihr ein wenig schlafen. Wir gehen in den Wald und hauen Holz und abends, wenn wir fertig sind, kommen wir und holen euch ab.« Als es Mittag war, teilte Gretel ihr Brot mit Hänsel, der sein Stück auf den Weg gestreut hatte. Dann schliefen sie ein und der Abend verging, aber niemand kam zu den armen Kindern.

Sie erwachten erst in der finsteren Nacht, und Hänsel tröstete sein Schwesterchen und sagte: »Wart nur, Gretel, bis der Mond aufgeht, dann werden wir die Brotbröckchen sehen, die ich ausgestreut habe, die zeigen uns den Weg nach Haus.«

Als der Mond kam, machten sie sich auf, aber sie fanden kein Bröckchen mehr, denn die vielen Vögel, die im Wald und im Feld umherfliegen, hatten sie weggepickt.

Hänsel sagte zu Gretel: »Wir werden den Weg schon finden«, aber sie fanden ihn nicht. Sie gingen die ganze Nacht und einen Tag von Morgen bis Abend, aber sie kamen aus dem Wald nicht heraus und waren so hungrig, denn sie hatten nichts als ein paar Beeren, die auf der Erde wuchsen.

Und weil sie so müde waren, dass die Beine sie nicht mehr tragen wollten, legten sie sich unter einen Baum und schliefen ein. Nun war’s schon der dritte Morgen, dass sie ihres Vaters Haus verlassen hatten. Sie fingen wieder an, zu gehen, aber sie gerieten immer tiefer in den Wald, und wenn nicht bald Hilfe kam, so mussten sie verhungern. Als es Mittag war, sahen sie ein schönes schneeweißes Vöglein auf einem Ast sitzen, das sang so schön, dass sie stehen blieben und ihm zuhörten. Und als es fertig war, schwang es seine Flügel und flog vor ihnen her, und sie gingen ihm nach, bis sie zu einem Häuschen kamen, auf dessen Dach es sich setzte. Als sie ganz nah herankamen, sahen sie, dass das Häuschen aus Brot gebaut war und mit Kuchen gedeckt; aber die Fenster waren von hellem Zucker.

»Da wollen wir uns dranmachen«, sprach Hänsel, »und eine gesegnete Mahlzeit halten. Ich will ein Stück vom Dach essen, Gretel, du kannst vom Fenster essen, das schmeckt süß.«

Hänsel reichte in die Höhe und brach sich ein wenig vom Dach ab, um zu versuchen, wie es schmeckte, und Gretel stellte sich an die Scheiben und knusperte daran. Da rief eine feine Stimme aus der Stube heraus:

»Knusper, knusper, knäuschen,
wer knuspert an meinem Häuschen?«

Die Kinder antworteten:

»Der Wind, der Wind,
das himmlische Kind«
und aßen weiter, ohne sich irremachen zu lassen. Hänsel, dem das Dach sehr gut schmeckte, riss sich ein großes Stück davon heraus, setzte sich nieder und ließ es sich gut schmecken, und Gretel stieß eine ganze runde Fensterscheibe heraus, setzte sich nieder und aß sie.

Da ging auf einmal die Tür auf, und eine steinalte Frau, die sich auf eine Krücke stützte, kam herausgeschlichen. Hänsel und Gretel erschraken so sehr, dass sie fallen ließen, was sie in den Händen hielten. Die Alte aber wackelte mit dem Kopf und sprach: »Ei, ihr lieben Kinder, wer hat euch hierher gebracht? Kommt nur herein und bleibt bei mir, es geschieht euch kein Leid.«

Sie fasste beide an der Hand und führte sie in ihr Häuschen. Da wurde gutes Essen aufgetragen, Milch und Pfannkuchen mit Zucker, Äpfel und Nüsse. Danach wurden zwei schöne Bettlein weiß gedeckt, und Hänsel und Gretel legten sich hinein und meinten, sie wären im Himmel.

Die Alte hatte sich aber nur so freundlich gestellt. Sie war eine böse Hexe, die den Kindern auflauerte, und sie hatte das Brothäuschen bloß gebaut, um sie herbeizulocken. Wenn ein Kind in ihre Gewalt kam, so machte sie es tot, kochte es und aß es, und das war ihr ein Festtag. Die Hexen haben rote Augen und können nicht weit sehen, aber sie haben eine feine Witterung wie Tiere und merken, wenn Menschen herankommen.

Als Hänsel und Gretel in ihre Nähe kamen, da lachte sie boshaft und sprach höhnisch: »Die habe ich, die sollen mir nicht wieder entwischen!«

Frühmorgens, ehe die Kinder erwacht waren, stand sie schon auf, und als sie beide so lieblich ruhen sah, mit den vollen roten Backen, so murmelte sie vor sich hin: »Das wird ein guter Bissen werden.«

Da packte sie Hänsel mit ihrer dürren Hand und trug ihn in einen kleinen Stall und sperrte ihn ein. Hänsel mochte schreien, wie er wollte, es half ihm nichts.

Dann ging sie zur Gretel, rüttelte sie wach und rief: »Steh auf, Faulenzerin, trag Wasser und koch deinem Bruder etwas Gutes. Der sitzt draußen im Stall und soll fett werden. Wenn er fett ist, so will ich ihn essen!«

Gretel fing an, bitterlich zu weinen. Aber es war alles vergeblich, sie musste tun, was die böse Hexe verlangte.

Nun wurde dem armen Hänsel das beste Essen gekocht, aber Gretel bekam nichts als Abfälle.

Jeden Morgen schlich die Alte zu dem Ställchen und rief: »Hänsel, streck deinen Finger heraus, damit ich fühle, ob du bald fett bist.«

Hänsel streckte ihr aber ein Knöchlein heraus, und die Alte, die trübe Augen hatte, konnte es nicht sehen und meinte, es wäre Hänsels Finger, und wunderte sich, dass er gar nicht fett werden wollte.

Als vier Wochen herum waren und Hänsel immer mager blieb, da wurde sie ungeduldig, und sie wollte nicht länger warten.

»Heda, Gretel«, rief sie dem Mädchen zu, »sei flink und trag Wasser! Hänsel mag fett oder mager sein, morgen will ich ihn schlachten und kochen!«

Ach, wie jammerte das arme Schwesterchen, als es das Wasser tragen musste, und wie flossen ihm die Tränen die Backen herunter!

»Lieber Gott, hilf uns doch!«, rief sie aus. »Hätten uns nur die wilden Tiere im Wald gefressen, so wären wir doch zusammen gestorben.«

»Spar nur dein Geplärre«, sagte die Alte, »es hilft dir alles nichts.«

Frühmorgens musste Gretel hinaus, den Kessel mit Wasser aufhängen und Feuer anzünden.

»Erst wollen wir backen«, sagte die Alte, »ich habe den Backofen schon eingeheizt und den Teig geknetet!«

Sie stieß die arme Gretel hinaus zu dem Backofen, aus dem die Flammen schon herausschlugen.

»Kriech hinein«, sagte die Hexe, »und sieh nach, ob gut eingeheizt ist, damit wir das Brot hineinschieben können.«

Und wenn Gretel drin war, wollte sie den Ofen zumachen, und Gretel sollte darin braten, und dann wollte die Hexe sie auch aufessen.

Aber Gretel merkte, was sie im Sinn hatte, und sprach: »Ich weiß nicht, wie ich’s machen soll. Wie komm ich da hinein?«

»Dumme Gans«, sagte die Alte, »die Öffnung ist groß genug, das siehst du wohl, ich könnte selbst hinein.«

Sie krabbelte heran und steckte den Kopf in den Backofen.

Da gab Gretel ihr einen Stoß, dass sie weit hineinfuhr, machte die eiserne Tür zu und schob den Riegel vor. Hu! Da fing sie an, zu heulen, ganz grauselig. Aber Gretel lief fort und die gottlose Hexe musste elendiglich verbrennen.

Gretel aber lief schnurstracks zu Hänsel, öffnete seinen Stall und rief: »Hänsel, wir sind erlöst, die alte Hexe ist tot!«

Da sprang Hänsel heraus wie ein Vogel aus dem Käfig, wenn ihm die Tür aufgemacht wird. Wie haben sie sich gefreut, sind sich um den Hals gefallen, sind herumgesprungen und haben sich geküsst! Und weil sie sich nicht mehr zu fürchten brauchten, gingen sie in das Haus der Hexe hinein.

Da standen in allen Ecken Kästen mit Perlen und Edelsteinen.

»Die sind noch besser als Kieselsteine«, sagte Hänsel und steckte in seine Taschen, was nur hineinpasste, und Gretel sagte: »Ich will auch etwas mit nach Hause bringen« und füllte sich die Schürze voll.

»Aber jetzt wollen wir fort«, sagte Hänsel, »damit wir aus dem Hexenwald herauskommen.«

Als sie ein paar Stunden gegangen waren, gelangten sie an ein großes Wasser.

»Wir können nicht hinüber«, sprach Hänsel, »ich seh keinen Steg und keine Brücke.«

»Hier fährt auch kein Schiff«, antwortete Gretel, »aber da schwimmt eine weiße Ente, wenn ich die bitte, so hilft sie uns hinüber.« Da riefen sie:

»Entchen, Entchen,
da steht Gretel und Hänsel.

Kein Steg und keine Brücke,
nimm uns auf deinen weißen Rücken.«

Das Entchen kam auch heran, und Hänsel setzte sich auf und bat sein Schwesterchen, sich zu ihm zu setzen.

»Nein«, antwortete Gretel, »es wird dem Entchen zu schwer, es soll uns nacheinander hinüberbringen.«

Das tat das gute Tier, und als sie glücklich drüben waren und ein Weilchen fortgingen, da kam ihnen der Wald immer bekannter vor, und endlich erblickten sie von Weitem ihres Vaters Haus. Da fingen sie an, zu laufen, stürzten in die Stube hinein und fielen ihrem Vater um den Hals.

Der Mann hatte keine frohe Stunde gehabt, seitdem er die Kinder im Wald gelassen hatte, die Frau aber war gestorben.

Gretel schüttete ihre Schürze aus, dass die Perlen und Edelsteine in der Stube herumsprangen, und Hänsel warf eine Handvoll nach der anderen aus seiner Tasche dazu. Da hatten alle Sorgen ein Ende und sie lebten in lauter Freude zusammen.

Mein Märchen ist aus, dort läuft eine Maus, wer sie fängt, darf sich eine große, große Pelzkappe daraus machen.

Knusper, Knusper, Knäuschen

Meine Großmutter (mütterlicherseits) besaß ein Wunderding von einem Hexenhaus. Aus Sperrholz gebaut, mit Buntpapier in den Fenstern und Watte im Schornstein. Jedes Jahr zu Weihnachten wurde es mit Süßigkeiten beklebt, bis der Zuckerguss, den wir dafür verwandten, es wie Schnee bedeckte. Vor der Tür wartete die Hexe, manchmal aus Plastik, manchmal aus Marzipan, mit einer schwarzen Katze auf der Schulter, und vor ihr standen Hänsel und Gretel. Knusper, knusper, knäuschen … Ich glaube, ich habe dabei als Kind immer eher an die Weingummis und Schokoladenlinsen gedacht, die ich mit einem stumpfen Buttermesser vom Sperrholzdach stemmen durfte, als an den Ofen und den Käfig. Umso größer war das Vergnügen, das grausige Häuschen für Jacob wachsen zu lassen und betretbar zu machen.

Ich habe in meinem Leben zu viel über Hexen gelernt, um nur die böse Knusperhexe hinter dem Spiegel lebendig werden zu lassen. (Einer meiner Spitznamen war und ist Bruja oder Hexe.) Aber natürlich musste sie vorkommen, also gibt es in der Spiegelwelt Kinderfresserinnen und Heilerinnen. Im zweiten Buch begegnet man beiden. Hänsel und Gretel ist ein gutes Beispiel dafür, wie finster es in Märchen zugeht. Eltern, die ihre Kinder im Wald aussetzen, die böse Mutter (oder Stiefmutter – für viele Märchenforscher ist das dasselbe), der Hunger, der alltägliche Realität war (wie er es auch heute noch in großen Teilen unserer Welt ist), und die Menschenfresserinnen. Von ihnen wimmelt es in Märchen: Menschenfresser, menschenfressende Wölfe … dass wir ebenso zur Mahlzeit werden können wie die Tiere, die wir verspeisen, ist in Märchen noch eine selbstverständliche Wahrheit und wird als eine der ganz großen Ängste deutlich spürbar.

Die andere Angst, die auch im Wald von Hänsel und Gretel lauert, ist die Furcht, von den Menschen, die wir lieben und auf die wir bauen, verraten und im Stich gelassen zu werden.

Märchen finden gewaltige und unvergessliche Bilder für unsere Ängste. Vermutlich sind sie deshalb so unauslöschlich in unseren Köpfen und Herzen verankert.

Knusper, knusper, knäuschen, wer knuspert an meinem Häuschen? Der Wind, der Wind, das himmlische Kind …

ROTKÄPPCHEN

Es war einmal ein kleines liebes Mädchen, das hatte jeder gern, der es nur ansah. Am allerliebsten aber hatte es seine Großmutter, die wusste gar nicht, was sie dem Kind alles geben sollte. Einmal schenkte sie ihm ein Käppchen aus rotem Samt, und weil ihm das so gut stand und es nichts anderes mehr tragen wollte, hieß das Mädchen nur noch Rotkäppchen.

Eines Tages sagte seine Mutter zu ihm: »Komm, Rotkäppchen, da hast du ein Stück Kuchen und eine Flasche Wein, bring das der Großmutter. Sie ist krank und schwach und es wird ihr guttun. Mach dich auf, bevor es heiß wird, und wenn du hinauskommst, so geh nicht vom Weg ab, sonst fällst du und zerbrichst das Glas, und die Großmutter hat nichts. Und wenn du in ihre Stube kommst, so vergiss nicht, Guten Morgen zu sagen, und guck nicht erst in allen Ecken herum.«

»Ich will schon alles gut machen«, sagte Rotkäppchen zur Mutter. Die Großmutter wohnte draußen im Wald, eine halbe Stunde vom Dorf entfernt. Als nun Rotkäppchen in den Wald kam, begegnete ihm der Wolf. Rotkäppchen aber wusste nicht, was das für ein böses Tier war, und fürchtete sich nicht vor ihm.

»Guten Tag, Rotkäppchen«, sprach er.

»Guten Tag, Wolf.«

»Wohin so früh, Rotkäppchen?«, fragte er.

»Zur Großmutter.«

»Was trägst du da?«

»Kuchen und Wein. Gestern haben wir gebacken, damit soll sich die kranke und schwache Großmutter stärken.«

»Rotkäppchen, wo wohnt deine Großmutter?«

»Noch eine gute Viertelstunde weiter im Wald, unter den drei großen Eichbäumen, da steht ihr Haus. Unten sind die Nusshecken, das wirst du ja wissen«, sagte Rotkäppchen.

Der Wolf dachte: Das junge zarte Ding, das ist ein fetter Bissen, der wird noch besser schmecken als die Alte. Ich muss es listig anfangen, damit ich beide schnappe. Er ging ein Weilchen neben Rotkäppchen her, dann sagte er: »Rotkäppchen, sieh einmal die schönen Blumen, die überall stehen, warum guckst du dich nicht um? Ich glaube, du hörst gar nicht, wie lieblich die Vögel singen? Du gehst ja so dahin, als wenn du zur Schule gingest, und es ist so lustig draußen im Wald.«

Rotkäppchen schlug die Augen auf, und als es sah, wie die Sonnenstrahlen durch die Bäume hin und her tanzten und alles voll schöner Blumen stand, dachte es: Wenn ich der Großmutter einen frischen Strauß mitbringe, wird es ihr Freude machen. Es ist so früh am Tag, dass ich doch noch zur rechten Zeit komme. Es lief vom Weg ab in den Wald hinein und suchte Blumen. Und wenn es eine Blume gepflückt hatte, meinte es, weiter weg stände eine noch schönere, und so geriet es immer tiefer in den Wald hinein. Der Wolf aber ging geradewegs zu dem Haus der Großmutter und klopfte an die Tür.

»Wer ist draußen?«

»Rotkäppchen. Ich bringe dir Kuchen und Wein, mach auf.«

»Drück nur auf die Klinke«, rief die Großmutter, »ich bin zu schwach und kann nicht aufstehen.«

Der Wolf drückte auf die Klinke, die Tür sprang auf, und er ging, ohne ein Wort zu sprechen, zum Bett der Großmutter und verschluckte sie. Dann zog er ihre Kleider an, setzte ihre Haube auf, legte sich in ihr Bett und zog die Vorhänge zu.

Rotkäppchen aber hatte noch lange Blumen gepflückt. Als es so viele waren, dass es keine mehr tragen konnte, fiel ihm die Großmutter wieder ein, und es machte sich auf den Weg zu ihr. Rotkäppchen wunderte sich, dass die Tür offen stand. Und als es in die Stube trat, kam ihm alles so seltsam darin vor, dass es dachte: Ei, du mein Gott, wie ängstlich wird mir’s heut zumute, und ich bin doch sonst so gern bei Großmutter!

Es rief: »Guten Morgen!«

Es bekam aber keine Antwort. Darauf ging Rotkäppchen zum Bett und zog die Vorhänge zurück. Da lag die Großmutter und hatte die Haube tief im Gesicht und sah so merkwürdig aus.

»Ei, Großmutter, was hast du für große Ohren!«

»Damit ich dich besser hören kann.«

»Ei, Großmutter, was hast du für große Augen!«

»Damit ich dich besser sehen kann.«

»Ei, Großmutter, was hast du für große Hände!«

»Damit ich dich besser packen kann.«

»Aber, Großmutter, was hast du für ein entsetzlich großes Maul!«

»Damit ich dich besser fressen kann.«

Kaum hatte der Wolf das gesagt, sprang er aus dem Bett und verschlang das arme Rotkäppchen.

Als der Wolf nun seinen Hunger gestillt hatte, legte er sich wieder ins Bett, schlief ein und fing an, laut zu schnarchen.

Der Jäger ging an dem Haus vorbei und dachte: Wie die alte Frau schnarcht, du musst doch sehen, ob ihr etwas fehlt. Er trat in die Stube, und als er vor das Bett kam, sah er, dass der Wolf darin lag. »Finde ich dich hier, du alter Sünder«, sagte er, »ich habe dich schon lange gesucht.«

Nun wollte er sein Gewehr anlegen, aber da fiel ihm ein, der Wolf könnte die Großmutter gefressen haben und sie sei vielleicht noch zu retten. Darum schoss er nicht, sondern nahm eine Schere und fing an, dem schlafenden Wolf den Bauch aufzuschneiden. Als er ein paar Schnitte getan hatte, sah er das rote Käppchen leuchten, und noch ein paar Schnitte, da sprang das Mädchen heraus und rief: »Ach, wie habe ich mich gefürchtet! Es war so dunkel in dem Bauch des Wolfs!«

Und da kam auch noch die Großmutter lebendig heraus. Rotkäppchen aber holte schnell große Steine, damit füllten sie dem Wolf den Bauch. Und als der Wolf wieder aufwachte, wollte er fortlaufen, aber die Steine waren so schwer, dass er gleich tot umfiel.

Da waren alle drei vergnügt. Der Jäger zog dem Wolf den Pelz ab und ging damit heim, die Großmutter aß den Kuchen und trank den Wein, den Rotkäppchen mitgebracht hatte, und erholte sich wieder. Rotkäppchen aber dachte: Du willst nie wieder vom Weg ab in den Wald laufen, wenn’s dir die Mutter verboten hat.

Ein Käppchen von rotem Samt

Auch Rotkäppchen ist ein Märchen, das ich zuallererst mit Frankreich verbinde. Da auch dieses Märchen in seiner ursprünglichen Form ein französisches ist. In Lebendige Schatten gibt es deshalb einen versteckten Hinweis darauf, dass Jacob in Lothringen eine rote Kappe gefunden hat. Aber natürlich erinnern auch die Wölfe an der Ruine, die den Spiegel hütet, an Rotkäppchens Angst im dunklen Wald und an die Version der Brüder Grimm. Es gibt übrigens eine sehr alte Fassung des Märchens, in der Rotkäppchen sich selbst rettet und keinen Jäger braucht, der das für sie tut. Mädchen und Frauen sind in den »moderneren« Fassungen unserer Märchen oft ängstlicher und wesentlich hilfloser als in den ursprünglichen Volksmärchen.

DÄUMELING

Es war ein armer Bauersmann, der saß abends beim Herd und schürte das Feuer, und die Frau saß und spann. Da sprach er: »Wie ist’s so traurig, dass wir keine Kinder haben! Es ist so still bei uns und in andern Häusern ist’s so laut und lustig.«

»Ja«, antwortete die Frau und seufzte, »wenn’s nur ein einziges wäre und wenn’s auch ganz klein wäre, nur groß wie ein Daumen, so wollte ich schon zufrieden sein; wir hätten’s doch von Herzen lieb.«

Nun geschah es, dass die Frau kränklich wurde und nach sieben Monaten ein Kind gebar, das zwar an allen Gliedern vollkommen, aber nicht länger als ein Daumen war. Da sprachen sie: »Es ist, wie wir es gewünscht haben, und es soll unser liebes Kind sein«, und nannten es nach seiner Gestalt Däumeling.

Sie ließen’s nicht an Nahrung fehlen, aber das Kind wurde nicht größer, sondern blieb, wie es in der ersten Stunde gewesen war. Doch schaute es verständig aus den Augen und zeigte sich bald als ein kluges und behändes Ding, dem alles glückte, was es anfing.

Der Bauer machte sich eines Tages fertig, in den Wald zu gehen und Holz zu fällen. Da sprach er so vor sich hin: »Nun wollt ich, dass einer da wäre, der mir den Wagen nachbrächte.«

»O Vater«, rief Däumeling, »den Wagen will ich schon bringen, verlasst euch darauf, er soll zur bestimmten Zeit im Wald sein.«

Da lachte der Mann und sprach: »Wie sollte das zugehen, du bist viel zu klein, um das Pferd am Zügel zu leiten.«

»Das tut nichts, Vater, wenn nur die Mutter anspannen will, ich setze mich dem Pferd ins Ohr und rufe ihm zu, wie es gehen soll.«

»Nun«, antwortete der Vater, »einmal wollen wir’s versuchen.«

Als die Stunde kam, spannte die Mutter an und setzte Däumeling ins Ohr des Pferdes, und dann rief der Kleine, wie das Pferd gehen sollte: »Jüh und johl. Hü und hott!« Da ging es ganz ordentlich wie bei einem Meister und der Wagen fuhr den rechten Weg. Es trug sich zu, als er eben um eine Ecke bog und der Kleine »Hü, hü!« rief, dass zwei fremde Männer daherkamen.

»Was ist das?«, sprach der eine. »Da fährt ein Wagen und ein Fuhrmann ruft dem Pferd zu und ist doch nicht zu sehen.«

»Das geht nicht mit rechten Dingen zu«, sagte der andere, »wir wollen dem Karren folgen und sehen, wo er anhält.«

Der Wagen aber fuhr in den Wald hinein und richtig zu dem Platz, wo das Holz gehauen wurde. Als Däumeling seinen Vater erblickte, rief er ihm zu: »Siehst du, Vater, da bin ich mit dem Wagen, nun hol mich herunter.«

Der Vater fasste das Pferd mit der Linken und holte mit der Rechten aus dem Ohr sein Söhnchen, der sich auf einen Strohhalm niedersetzte. Als die beiden fremden Männer den Däumeling erblickten, wussten sie nicht, was sie vor Verwunderung sagen sollten.

Da nahm der eine den andern beiseite und sprach: »Hör, der kleine Kerl könnte unser Glück machen, wenn wir ihn in einer großen Stadt für Geld sehen ließen. Wir wollen ihn kaufen.« Sie gingen zu dem Bauern und sprachen: »Verkauft uns den kleinen Mann, er soll’s gut bei uns haben.«

»Nein«, antwortete der Vater, »es ist mein Herzblatt und ist für alles Gold der Welt nicht zu verkaufen!«

Däumeling aber, als er von dem Handel gehört, war an den Rockfalten seines Vaters hinaufgekrochen, stellte sich ihm auf die Schulter und wisperte ihm ins Ohr: »Vater, gib mich nur hin, ich will schon wieder zurückkommen.« Da gab ihn der Vater für ein schönes Stück Geld den beiden Männern.

»Wo willst du sitzen?«, sprachen sie zu ihm.

»Ach, setzt mich nur auf den Rand von eurem Hut, da kann ich auf und ab spazieren und die Gegend betrachten und falle doch nicht herunter.«

Sie taten ihm den Willen, und als Däumeling Abschied von seinem Vater genommen hatte, gingen sie mit ihm fort. Sie gingen, bis es dämmrig wurde, da sprach der Kleine: »Hebt mich einmal herunter, es ist nötig.«

»Bleib nur droben«, sprach der Mann, auf dessen Kopf er saß, »ich will mir nichts draus machen, die Vögel lassen mir auch manchmal was drauf fallen.«

»Nein«, sprach Däumeling, »ich weiß, was sich schickt. Hebt mich nur geschwind herab.«

Der Mann nahm den Hut ab und setzte den Kleinen auf einen Acker am Weg, da sprang und kroch er ein wenig zwischen den Schollen hin und her, dann schlüpfte er plötzlich in ein Mauseloch, das er sich ausgesucht hatte. »Guten Abend, ihr Herren, geht nur ohne mich heim«, rief er ihnen zu und lachte sie aus. Sie liefen herbei und stachen mit Stöcken in das Mauseloch, aber das war vergebliche Mühe: Däumeling kroch immer weiter zurück, und da es bald ganz dunkel wurde, mussten sie mit Ärger und mit leerem Beutel heimwandern. Als Däumeling merkte, dass sie fort waren, kroch er aus dem unterirdischen Gang wieder hervor. »Es ist zu gefährlich, auf dem Acker in der Finsternis zu gehen«, sprach er, »wie leicht bricht einer Hals und Bein.« Zum Glück stieß er an ein leeres Schneckenhaus. »Gottlob«, sagte er, »da kann ich die Nacht sicher zubringen« und setzte sich hinein.

Nicht lang, als er eben einschlafen wollte, hörte er zwei Männer vorübergehen, davon sprach der eine: »Wie fangen wir’s nur an, um dem reichen Pfarrer sein Geld und sein Silber zu holen?«

»Das könnte ich dir sagen«, rief Däumeling dazwischen.

»Was war das?«, sprach der eine Dieb erschrocken. »Ich hörte jemand sprechen.«

Sie blieben stehen und horchten, da sprach Däumeling wieder: »Nehmt mich mit, so will ich euch helfen.«

»Wo bist du denn?«

»Sucht nur auf der Erde und merkt, wo die Stimme herkommt«, antwortete er.

Da fanden ihn endlich die Diebe und hoben ihn in die Höhe.

»Du kleiner Wicht, was willst du uns helfen?«, sprachen sie.

»Seht«, antwortete er, »ich krieche zwischen den Eisenstäben in die Kammer des Pfarrers und reiche euch heraus, was ihr haben wollt.«

»Wohlan«, sagten sie, »wir wollen sehen, was du kannst.«

Als sie zum Pfarrhaus kamen, kroch Däumeling in die Kammer, schrie aber gleich aus Leibeskräften: »Wollt ihr alles haben, was hier ist?«

Die Diebe erschraken und sagten: »So sprich doch leise, damit niemand aufwacht.«

Aber Däumeling tat, als hätte er sie nicht verstanden, und schrie von Neuem: »Was wollt ihr? Wollt ihr alles haben, was hier ist?«

Das hörte die Magd, die in der Stube nebenan schlief, richtete sich im Bett auf und horchte. Die Diebe aber waren vor Schreck ein Stück weggelaufen, endlich fassten sie wieder Mut und dachten: Der kleine Kerl will uns necken. Sie kamen zurück und flüsterten ihm zu: »Nun mach Ernst und reich uns etwas heraus.«

Da schrie Däumeling noch einmal, so laut er konnte: »Ich will euch alles geben, reicht nur die Hände herein.«

Das hörte die horchende Magd ganz deutlich, sprang aus dem Bett und stolperte zur Tür herein. Die Diebe liefen fort und rannten, als wäre der wilde Jäger hinter ihnen; die Magd aber ging ein Licht anzünden, weil sie nichts sehen konnte. Als sie damit herbeikam, machte sich Däumeling, ohne dass er gesehen wurde, hinaus in die Scheune. Die Magd aber, nachdem sie alle Winkel durchgesucht und nichts gefunden hatte, legte sich endlich wieder zu Bett und glaubte, sie hätte mit offenen Augen und Ohren doch nur geträumt.

Däumeling war in den Heuhälmchen herumgeklettert und hatte einen schönen Platz zum Schlafen gefunden. Da wollte er sich ausruhen, bis es Tag wäre, und dann wieder heimgehen zu seinen Eltern. Aber er musste andere Dinge erfahren!

Ja, es gibt viel Trübsal und Not auf der Welt! Als der Tag graute, stieg die Magd schon aus dem Bett, um das Vieh zu füttern. Ihr erster Gang war in die Scheune, wo sie einen Armvoll Heu packte, und gerade das, worin der arme Däumeling lag und schlief. Er schlief aber so fest, dass er nichts gewahr wurde und nicht eher aufwachte, als bis er in dem Maul der Kuh war, die ihn mit dem Heu aufgerafft hatte.

»Ach Gott«, rief er, »wie bin ich in die Walkmühle geraten!«, merkte aber bald, wo er war. Da hieß es aufpassen, dass er nicht zermalmt wurde, und dann musste er doch mit in den Magen abrutschen. »In dem Stübchen sind die Fenster vergessen«, sprach er, »und scheint keine Sonne hinein. Ein Licht wird auch nicht gebracht.« Überhaupt gefiel ihm das Quartier schlecht, und was das Schlimmste war, es kam immer mehr neues Heu zur Tür herein, und der Platz wurde immer enger. Da rief er endlich in der Angst, so laut er konnte: »Bringt mir kein frisch Futter mehr, bringt mir kein frisch Futter mehr.«

Die Magd molk gerade die Kuh, und als sie sprechen hörte, ohne jemand zu sehen, und weil es dieselbe Stimme war, die sie auch in der Nacht gehört hatte, erschrak sie so, dass sie von ihrem Stühlchen herabrutschte und die Milch verschüttete.

Sie lief in der größten Hast zu ihrem Herrn und rief: »Ach Gott, Herr Pfarrer, die Kuh hat geredet.«

»Du bist verrückt«, antwortete der Pfarrer, ging aber doch selbst in den Stall und wollte nachsehen, was es da gäbe.

Kaum aber hatte er den Fuß hineingesetzt, so rief Däumeling aufs Neue: »Bringt mir kein frisch Futter mehr, bringt mir kein frisch Futter mehr.« Da erschrak der Pfarrer selbst, meinte, es wäre ein böser Geist in die Kuh gefahren und ließ sie töten. Sie wurde geschlachtet, der Magen aber, worin Däumeling steckte, auf den Mist geworfen.

Däumeling hatte große Mühe, sich hindurchzuarbeiten, doch brachte er’s so weit, dass er Platz bekam, aber als er eben sein Haupt herausstrecken wollte, kam ein neues Unglück.

Ein hungriger Wolf lief heran und verschlang den ganzen Magen mit einem Schluck. Däumeling verlor den Mut nicht. Vielleicht, dachte er, lässt der Wolf mit sich reden, und rief ihm aus dem Wanst zu: »Lieber Wolf, ich weiß einen herrlichen Fraß.«

»Wo ist der zu holen?«, sprach der Wolf.

»In dem und dem Haus, da musst du durch die Gosse hineinkriechen und wirst Kuchen, Speck und Wurst finden, so viel du essen willst.« Er beschrieb ihm genau seines Vaters Haus. Der Wolf ließ sich das nicht zweimal sagen, drängte sich in der Nacht zur Gosse hinein und fraß in der Vorratskammer nach Herzenslust. Als er sich gesättigt hatte, wollte er wieder fort, aber er war so dick geworden, dass er denselben Weg nicht hinauskonnte. Damit hatte Däumeling gerechnet und fing nun an, in dem Leib des Wolfes einen gewaltigen Lärm zu machen. Er tobte und schrie, was er konnte.

»Willst du still sein«, sprach der Wolf, »du weckst die Leute auf.«

»Ei was«, antwortete der Kleine, »du hast dich satt gefressen, ich will auch Spaß haben«, und fing von Neuem an, aus allen Kräften zu schreien.

Davon erwachten endlich sein Vater und seine Mutter, liefen in die Kammer und schauten durch die Spalte hinein. Als sie sahen, dass ein Wolf darin hauste, liefen sie davon, und der Mann holte die Axt und die Frau die Sense. »Bleib dahinten«, sprach der Mann, als sie in die Kammer traten, »wenn ich ihm einen Schlag gegeben habe und er davon noch nicht tot ist, so musst du auf ihn einhauen und ihm den Leib zerschneiden.«

Da hörte Däumeling die Stimme seines Vaters und rief: »Lieber Vater, ich bin hier, ich stecke im Leib des Wolfes.«

Sprach der Vater voll Freuden: »Gottlob, unser liebes Kind hat sich wieder gefunden«, und hieß die Frau, die Sense wegtun, damit Däumeling nicht beschädigt würde. Danach holte er aus und schlug dem Wolf einen Schlag auf den Kopf, dass er tot niederstürzte. Dann suchten sie Messer und Schere, schnitten ihm den Leib auf und zogen den Kleinen wieder hervor.

»Ach«, sprach der Vater, »was haben wir für Sorge um dich ausgestanden!«

»Ja, Vater, ich bin viel in der Welt herumgekommen; gottlob, dass ich wieder frische Luft schöpfe!«

»Wo bist du denn überall gewesen?«

»Ach, Vater, ich war in einem Mauseloch, in einer Kuh Bauch und in eines Wolfes Wanst. Nun bleib ich bei euch.«

»Und wir verkaufen dich für alle Reichtümer der Welt nicht wieder«, sprachen die Eltern, herzten und küssten ihren lieben Däumeling. Sie gaben ihm zu essen und trinken und ließen ihm neue Kleider machen, denn die seinigen waren ihm auf der Reise verdorben.

Nicht größer als ein Daumen

Bislang haben sie bei Jacobs Abenteuern nur eine Nebenrolle gespielt, aber sie sind wie all die anderen kleinen menschengestaltigen Kreaturen, all die Heinzel, Hobs und Follets, unverzichtbarer Bestandteil jeder Märchenwelt. Ich hoffe, sie verzeihen mir, dass ich sie zu Dieben gemacht habe. Es schien mir eine angemessene Rolle. Wie sonst soll man sich bei ihrer Größe in einer Welt durchschlagen, die mehr und mehr den Menschen gehört? Ich hoffe sehr, dass in einem der nächsten Bücher ein Däumling eine gewichtigere Rolle spielen wird und ich sie so etwas genauer kennenlerne.

DER KÖNIG VOM GOLDENEN BERG

Ein Kaufmann, der hatte zwei Kinder, einen Jungen und ein Mädchen, die waren beide noch klein und konnten noch nicht laufen. Es gingen aber zwei reich beladene Schiffe von ihm auf dem Meer, und sein ganzes Vermögen war darin, und als er meinte, dadurch viel Geld zu gewinnen, kam die Nachricht, sie wären versunken. Da war er nun statt eines reichen Mannes ein armer Mann und hatte nichts mehr übrig als einen Acker vor der Stadt. Um sich sein Unglück ein wenig aus den Gedanken zu schlagen, ging er hinaus auf den Acker, und wie er da so auf und ab ging, stand auf einmal ein kleines schwarzes Männchen neben ihm und fragte, warum er so traurig wäre und was er sich so sehr zu Herzen nähme. Da sprach der Kaufmann: »Wenn du mir helfen könntest, wollt ich dir es wohl sagen.« – »Wer weiß«, antwortete das schwarze Männchen, »vielleicht helfe ich dir.« Da erzählte der Kaufmann, dass ihm sein ganzer Reichtum auf dem Meer zugrunde gegangen wäre, und hätte er nichts mehr übrig als diesen Acker. »Bekümmere dich nicht«, sagte das Männchen, »wenn du mir versprichst, das, was dir zuhaus am ersten gegen’s Bein stößt, in zwölf Jahren hierher auf den Platz zu bringen, sollst du Geld haben, so viel du willst.« Der Kaufmann dachte: Was kann das anders sein als mein Hund? Aber an seinen kleinen Jungen dachte er nicht und sagte Ja, gab dem schwarzen Mann Handschrift und Siegel darüber und ging nach Haus.

Als er nach Haus kam, da freute sich sein kleiner Junge so sehr darüber, dass er sich an den Bänken hielt, zu ihm herbeiwackelte und ihn an den Beinen fest packte. Da erschrak der Vater, denn es fiel ihm sein Versprechen ein, und er wusste nun, was er unterschrieben hatte; weil er aber immer noch kein Geld in seinen Kisten und Kasten fand, dachte er, es wäre nur ein Spaß von dem Männchen gewesen. Einen Monat später ging er auf den Boden und wollte altes Zinn zusammensuchen und verkaufen, da sah er einen großen Haufen Geld liegen. Nun war er wieder guter Dinge, kaufte ein, wurde ein größerer Kaufmann als vorher und ließ Gott einen guten Mann sein.

Unterdessen wurde der Junge groß und dabei klug und gescheit. Je näher aber die zwölf Jahre herbeikamen, umso sorgvoller wurde der Kaufmann, sodass man ihm die Angst im Gesicht sehen konnte. Da fragte ihn der Sohn einmal, was ihm fehlte; der Vater wollte es nicht sagen, aber jener hielt so lange an, bis er ihm endlich sagte, er hätte ihn, ohne zu wissen, was er verspräche, einem schwarzen Männchen zugesagt und vieles Geld dafür bekommen. Er hätte seine Handschrift mit Siegel darüber gegeben, und nun müsste er ihn, wenn zwölf Jahre herum wären, ausliefern. Da sprach der Sohn: »O Vater, lasst euch nicht bang sein, das soll schon gut werden, der Schwarze hat keine Macht über mich.«

Der Sohn ließ sich von dem Geistlichen segnen, und als die Stunde kam, gingen sie zusammen hinaus auf den Acker, und der Sohn machte einen Kreis und stellte sich mit seinem Vater hinein. Da kam das schwarze Männchen und sprach zu dem Alten: »Hast du mitgebracht, was du mir versprochen hast?« Er schwieg still, aber der Sohn fragte: »Was willst du hier?« Da sagte das schwarze Männchen: »Ich habe mit deinem Vater zu sprechen und nicht mir dir.« Der Sohn antwortete: »Du hast meinen Vater betrogen und verführt, gib die Handschrift heraus.« – »Nein«, sagte das schwarze Männchen, »mein Recht gebe ich nicht auf.« Da redeten sie noch lange miteinander, endlich wurden sie einig, der Sohn, weil er nicht dem Erbfeind und nicht mehr seinem Vater zugehörte, sollte sich in ein Schiffchen setzen, das auf einem hinabwärts fließenden Wasser stände, und der Vater sollte es mit seinem eigenen Fuß fortstoßen, und dann sollte der Sohn dem Wasser überlassen bleiben. Da nahm er Abschied von seinem Vater, setzte sich in ein Schiffchen, und der Vater musste es mit seinem eigenen Fuß fortstoßen. Das Schiffchen schlug um, sodass der unterste Teil oben war, die Decke aber im Wasser; und der Vater glaubte, sein Sohn wäre verloren, ging heim und trauerte um ihn.

Das Schiffchen aber versank nicht, sondern floss ruhig fort, und der Jüngling saß sicher darin, und so floss es lange, bis es endlich an einem unbekannten Ufer festsitzen blieb. Da stieg er ans Land, sah ein schönes Schloss vor sich liegen und ging darauf los. Als er aber hineintrat, war es verwunschen; er ging durch alle Zimmer, aber sie waren leer, bis er in die letzte Kammer kam, da lag eine Schlange darin und ringelte sich. Die Schlange aber war eine verwunschene Jungfrau, die freute sich, als sie ihn sah, und sprach zu ihm: »Kommst du, mein Erlöser? Auf dich habe ich schon zwölf Jahre gewartet; dies Reich ist verwünscht, und du musst es erlösen.« – »Wie kann ich das?«, fragte er. »Heute Nacht kommen zwölf schwarze Männer, die mit Ketten behangen sind, die werden dich fragen, was du hier machst, da schweig aber still und gib ihnen keine Antwort und lass sie mit dir machen, was sie wollen: Sie werden dich quälen, schlagen und stechen, lass alles geschehen, nur rede nicht; um zwölf Uhr müssen sie wieder fort. Und in der zweiten Nacht werden wieder zwölf andere kommen, in der dritten vierundzwanzig, die werden dir den Kopf abhauen; aber um zwölf Uhr ist ihre Macht vorbei, und wenn du dann ausgehalten und kein Wörtchen gesprochen hast, so bin ich erlöst. Ich komme zu dir und habe in einer Flasche das Wasser des Lebens, damit bestreiche ich dich, und dann bist du wieder lebendig und gesund wie zuvor.« Da sprach er: »Gerne will ich dich erlösen.«

Es geschah nun alles so, wie sie gesagt hatte: Die schwarzen Männer konnten ihm kein Wort abzwingen, und in der dritten Nacht wurde die Schlange zu einer schönen Königstochter, die kam mit dem Wasser des Lebens und machte ihn wieder lebendig. Und dann fiel sie ihm um den Hals und küsste ihn und es war Jubel und Freude im ganzen Schloss. Da wurde ihre Hochzeit gehalten und er war König vom goldenen Berge.

Also lebten sie vergnügt zusammen und die Königin gebar einen schönen Knaben. Acht Jahre waren schon herum, da fiel ihm sein Vater ein, und sein Herz ward bewegt, und er wünschte, ihn einmal heimzusuchen. Die Königin wollte ihn aber nicht fortlassen und sagte: »Ich weiß schon, dass es mein Unglück ist.« Er ließ ihr aber keine Ruhe, bis sie einwilligte. Beim Abschied gab sie ihm noch einen Wünschring und sprach: »Nimm diesen Ring und steck ihn an deinen Finger, so wirst du alsbald dahin versetzt, wo du dich hinwünschest, nur musst du mir versprechen, dass du ihn nicht gebrauchst, mich von hier weg zu deinem Vater zu wünschen.« Er versprach ihr das, steckte den Ring an seinen Finger und wünschte sich heim vor die Stadt, wo sein Vater lebte. Im nächsten Augenblick befand er sich auch dort und wollte in die Stadt: Als er aber vors Tor kam, wollten ihn die Schildwachen nicht einlassen, weil er seltsame und doch so reiche und prächtige Kleider anhatte. Da ging er auf einen Berg, wo ein Schäfer hütete, tauschte mit diesem die Kleider und zog den alten Schäferrock an und ging also ungestört in die Stadt ein. Als er zu seinem Vater kam, gab er sich zu erkennen, der aber glaubte nimmermehr, dass es sein Sohn wäre und sagte, er hätte zwar einen Sohn gehabt, der wäre aber längst tot; doch weil er sähe, dass er ein armer dürftiger Schäfer wäre, so wollte er ihm einen Teller voll zu essen geben. Da sprach der Schäfer zu seinen Eltern: »Ich bin wahrhaftig euer Sohn, wisst ihr kein Mal an meinem Leibe, woran ihr mich erkennen könnt?« »Ja«, sagte die Mutter, »unser Sohn hatte eine Himbeere unter dem rechten Arm.« Er streifte das Hemd zurück, da sahen sie die Himbeere unter seinem rechten Arm und zweifelten nicht mehr, dass es ihr Sohn wäre. Darauf erzählte er ihnen, er wäre König vom goldenen Berge und eine Königstochter wäre seine Gemahlin, und sie hätten einen schönen Sohn von sieben Jahren. Da sprach der Vater: »Nun und nimmermehr ist das wahr: das ist mir ein schöner König, der in einem zerlumpten Schäferrock hergeht.« Da ward der Sohn zornig und drehte, ohne an sein Versprechen zu denken, den Ring herum und wünschte beide, seine Gemahlin und sein Kind, zu sich. In dem Augenblick waren sie auch da, aber die Königin, die klagte und weinte und sagte, er hätte sein Wort gebrochen und hätte sie unglücklich gemacht. Er sagte: »Ich habe es unachtsam getan und nicht mit bösem Willen«, und redete ihr zu; sie stellte sich auch, als gäbe sie nach, aber sie hatte Böses im Sinn.

Da führte er sie hinaus vor die Stadt auf den Acker und zeigte ihr das Wasser, wo das Schiffchen abgestoßen worden war, und sprach dann: »Ich bin müde, setze dich nieder, ich will ein wenig auf deinem Schoß schlafen.« Da legte er seinen Kopf auf ihren Schoß, und sie lauste ihn ein wenig, bis er einschlief. Als er eingeschlafen war, zog sie erst den Ring von seinem Finger, dann zog sie den Fuß unter ihm weg und ließ nur den Toffel zurück; hierauf nahm sie ihr Kind in den Arm und wünschte sich wieder in ihr Königreich. Als er aufwachte, lag er da ganz verlassen, und seine Gemahlin und das Kind waren fort und der Ring vom Finger auch, nur der Toffel stand noch da zum Wahrzeichen. Nach Haus zu deinen Eltern kannst du nicht wieder gehen, dachte er, die würden sagen, du wärst ein Hexenmeister, du willst aufpacken und gehen, bis du in dein Königreich kommst. Also ging er fort und kam endlich zu einem Berg, vor dem drei Riesen standen und miteinander stritten, weil sie nicht wussten, wie sie ihres Vaters Erbe teilen sollten. Als sie ihn vorbeigehen sahen, riefen sie ihn an und sagten, kleine Menschen hätten einen klugen Sinn, er sollte ihnen die Erbschaft verteilen. Die Erbschaft aber bestand aus einem Degen, wenn einer den in die Hand nahm und sprach: »Köpf alle runter, nur meiner nicht«, so lagen alle Köpfe auf der Erde; zweitens aus einem Mantel, wer den anzog, war unsichtbar; drittens aus ein paar Stiefeln, wenn man die angezogen hatte und sich wohin wünschte, so war man im Augenblick da. Er sagte: »Gebt mir die drei Stücke, damit ich probieren könnte, ob sie noch in gutem Stand sind.« Da gaben sie ihm den Mantel, und als er ihn umgehängt hatte, war er unsichtbar und war in eine Fliege verwandelt. Dann nahm er wieder seine Gestalt an und sprach: »Der Mantel ist gut, nun gebt mir das Schwert.« Sie sagten: »Nein, das geben wir nicht! Wenn du sprächst ›Köpf alle runter, nur meiner nicht!‹, so wären unsere Köpfe alle herab und du allein hättest den deinigen noch.« Doch gaben sie es ihm unter der Bedingung, dass er’s an einem Baum probieren sollte. Das tat er und das Schwert zerschnitt den Stamm eines Baums wie einen Strohhalm. Nun wollt er noch die Stiefel haben, sie sprachen aber: »Nein, die geben wir nicht weg, wenn du sie angezogen hättest und wünschtest dich oben auf den Berg, so stünden wir da unten und hätten nichts.« – »Nein«, sprach er, »das will ich nicht tun.« Da gaben sie ihm auch die Stiefel.

Wie er nun alle drei Stücke hatte, so dachte er an nichts als an seine Frau und sein Kind und sprach so vor sich hin: »Ach wäre ich auf dem goldenen Berg«, und alsbald verschwand er vor den Augen der Riesen, und ihr Erbe war also geteilt. Als er nah beim Schloss war, hörte er Freudengeschrei, Geigen und Flöten, und die Leute sagten ihm, seine Gemahlin feierte ihre Hochzeit mit einem andern. Da wurde er zornig und sprach: »Die Falsche, sie hat mich betrogen und mich verlassen, als ich eingeschlafen war.« Da hing er seinen Mantel um und ging unsichtbar ins Schloss hinein. Als er in den Saal eintrat, war da eine große Tafel mit köstlichen Speisen besetzt, und die Gäste aßen und tranken, lachten und scherzten. Sie aber saß in der Mitte in prächtigen Kleidern auf einem königlichen Sessel und hatte die Krone auf dem Haupt. Er stellte sich hinter sie und niemand sah ihn. Wenn sie ihr ein Stück Fleisch auf den Teller legten, nahm er ihn weg und aß es; und wenn sie ihr ein Glas Wein einschenkten, nahm er’s weg und trank’s aus; sie gaben ihr immer, und sie hatte doch immer nichts, denn Teller und Glas verschwanden augenblicklich. Da ward sie bestürzt und schämte sich, stand auf und ging in ihre Kammer und weinte, er aber ging hinter ihr her. Da sprach sie: »Ist denn der Teufel über mir oder kam mein Erlöser nie?« Da schlug er ihr ins Angesicht und sagte: »Kam dein Erlöser nie? Er ist über dir, du Betrügerin. Habe ich das an dir verdient?« Da machte er sich sichtbar, ging in den Saal und rief: »Die Hochzeit ist aus, der wahre König ist gekommen!« Die Könige, Fürsten und Räte, die da versammelt waren, höhnten und verlachten ihn; er aber gab kurze Worte und sprach: »Wollt ihr hinaus oder nicht?« Da wollten sie ihn fangen und drangen auf ihn ein, aber er zog sein Schwert und sprach: »Köpf alle runter, nur meiner nicht.« Da rollten alle Köpfe zur Erde und er war allein der Herr und war wieder König vom goldenen Berge.

Ein gefährliches Versprechen

Der König vom goldenen Berg liefert so viele wunderbare Motive und Schätze, dass ich Jacob ein ganzes Abenteuer damit bestreiten lassen könnte. Wir begegnen einer Schlange, die eine verwünschte Jungfrau ist. Unser Held muss sich für sie den Kopf abschlagen lassen und ihr glauben, dass sie ihn ins Leben zurückholen wird … selbst für ein Märchen ist das eine sehr furchterregende Aufgabe, um sich Liebe und Thron zu verdienen, und damit ist es nicht getan. Bei diesem Märchen ist die Geschichte mit der Hochzeit noch keineswegs zu Ende.

Die magischen Stiefel, die vorkommen, lasse ich Jacob in Bavaria finden, und in Reckless – Lebendige Schatten wird mein Held wie der Vater in diesem Märchen jemandem ein Versprechen machen, bei dem er weiß, dass der Preis eine böse Überraschung sein könnte.

DER FROSCHKÖNIG ODER DER EISERNE HEINRICH

In alten Zeiten, wo das Wünschen noch geholfen hat, lebte einmal ein König, dessen Töchter waren alle schön, aber die jüngste war so schön, dass selbst die Sonne, die doch so vieles schon gesehen hat, sich wunderte, sooft sie ihr ins Gesicht schien. Nahe bei dem Schloss des Königs war ein großer dunkler Wald und in dem Wald unter einer alten Linde war ein Brunnen. Wenn nun der Tag sehr heiß war, ging die jüngste Prinzessin hinaus in den Wald und setzte sich an den Rand des kühlen Brunnens. Und wenn sie Langeweile hatte, nahm sie eine goldene Kugel, warf sie in die Höhe und fing sie wieder auf. Das war ihr liebstes Spielzeug.

Nun trug es sich einmal zu, dass die goldene Kugel der Königstochter nicht in ihre Hände fiel, sondern vorbei auf die Erde und gerade in den Brunnen hineinrollte. Die Königstochter sah ihr nach, aber die Kugel verschwand, und der Brunnen war tief, so tief, dass man keinen Grund sah.

Da fing die Prinzessin an, zu weinen, und weinte immer lauter und konnte sich gar nicht trösten. Als sie so klagte, rief plötzlich jemand: »Was hast du nur, Königstochter? Du schreist ja, dass sich ein Stein erbarmen möchte.«

Sie sah sich um und erblickte einen Frosch, der seinen dicken, hässlichen Kopf aus dem Wasser streckte. »Ach, du bist’s, alter Wasserpatscher«, sagte sie. »Ich weine über meine goldene Kugel, die mir in den Brunnen hinabgefallen ist.«

»Sei still und weine nicht«, antwortete der Frosch, »ich kann dir wohl helfen. Aber was gibst du mir, wenn ich dein Spielzeug wieder heraufhole?«

»Was du haben willst, lieber Frosch«, sagte sie, »meine Kleider, meine Perlen und Edelsteine, auch noch die goldene Krone, die ich trage.«

Der Frosch antwortete: »Deine Kleider, deine Perlen und Edelsteine und deine goldene Krone, die mag ich nicht. Aber wenn du mich lieb haben willst und ich dein Geselle und Spielkamerad sein darf, wenn ich an deinem Tischlein neben dir sitzen, von deinem goldenen Tellerlein essen, aus deinem Becherlein trinken, in deinem Bettlein schlafen darf, dann will ich hinuntersteigen und dir die goldene Kugel heraufholen.«

»Ach ja«, sagte sie, »ich verspreche dir alles, was du willst, wenn du mir nur die Kugel wiederbringst.« Sie dachte aber, was der einfältige Frosch schwätzt, der sitzt doch im Wasser bei seinesgleichen und quakt und kann keines Menschen Freund sein!

Als der Frosch das Versprechen der Königstochter erhalten hatte, tauchte er seinen Kopf unter, sank hinab und nach einem Weilchen kam er wieder heraufgerudert, hatte die Kugel im Maul und warf sie ins Gras. Die Königstochter war voll Freude, als sie ihr schönes Spielzeug wieder erblickte, hob es auf und sprang damit fort.

»Warte, warte!«, rief der Frosch. »Nimm mich mit, ich kann nicht so laufen wie du!« Aber was half es ihm, dass er ihr sein Quakquak so laut nachschrie, wie er nur konnte!

Sie hörte nicht darauf, lief nach Hause und hatte den Frosch bald vergessen.

Am nächsten Tag, als sie sich mit dem König und allen Hofleuten zur Tafel gesetzt hatte und eben von ihrem goldenen Tellerchen aß, da kam, plitsch, platsch, plitsch, platsch, etwas die Marmortreppe heraufgekrochen. Und als es oben angelangt war, klopfte es an der Tür und rief:

»Königstochter, jüngste, mach mir auf!«

Sie lief und wollte sehen, wer draußen wäre. Als sie aber aufmachte, saß der Frosch davor. Da warf sie die Tür hastig zu, setzte sich wieder an den Tisch und es war ihr ganz angst.

Der König sah wohl, dass ihr das Herz gewaltig klopfte, und sprach: »Mein Kind, was fürchtest du dich? Steht etwa ein Riese vor der Tür und will dich holen?«

»Ach nein«, antwortete sie, »es ist kein Riese, sondern ein garstiger Frosch.«

»Was will der Frosch von dir?«

»Ach, lieber Vater, als ich gestern im Wald bei dem Brunnen saß und spielte, fiel meine goldene Kugel ins Wasser. Und weil ich so weinte, hat sie mir der Frosch wieder heraufgeholt. Und weil er es durchaus verlangte, versprach ich ihm, er solle mein Spielgefährte werden. Ich dachte aber nimmermehr, dass er aus seinem Wasser herauskönnte. Nun ist er draußen und will zu mir herein.«

Da klopfte es zum zweiten Mal und eine Stimme rief:

»Königstochter, jüngste,
mach mir auf!

Weißt du nicht, was gestern
du zu mir gesagt
bei dem kühlen Brunnenwasser?

Königstochter, jüngste, mach mir auf!«

Da sagte der König: »Was du versprochen hast, das musst du auch halten! Geh nur und mach ihm auf!«

Sie gehorchte und öffnete die Tür. Da hüpfte der Frosch herein und hüpfte ihr immer nach bis zu ihrem Stuhl. Dort saß er und rief: »Heb mich hinauf zu dir!« Sie zauderte, bis endlich der König es befahl. Als der Frosch auf dem Stuhl war, wollte er auf den Tisch, und als er da saß, sprach er: »Nun schieb mir dein goldenes Tellerlein näher, damit wir zusammen essen können.« Das tat sie zwar, aber man sah wohl, dass sie es nicht gerne tat. Der Frosch ließ sich’s gut schmecken, aber ihr blieb fast jeder Bissen im Halse stecken. Endlich sprach der Frosch: »Ich habe mich satt gegessen und bin müde. Nun trag mich in dein Kämmerlein und mach dein seidenes Bettchen zurecht! Da wollen wir uns schlafen legen.« Die Königstochter fing an, zu weinen und fürchtete sich vor dem kalten Frosch, den sie sich nicht anzurühren getraute und der nun in ihrem schönen, reinen Bettchen schlafen sollte.

Der König aber wurde zornig und sprach: »Wer dir geholfen hat, als du in Not warst, den sollst du nicht verachten!«

Da packte sie den Frosch mit zwei Fingern, trug ihn hinauf und setzte ihn in eine Ecke. Als sie aber im Bett lag, kam er gekrochen und sprach: »Ich will schlafen so gut wie du. Heb mich hinauf oder ich sag’s deinem Vater!«

Da wurde sie bitterböse, holte ihn herauf und warf ihn aus allen Kräften gegen die Wand. »Nun wirst du Ruhe geben, du garstiger Frosch!«

Als er aber herabfiel, war er kein Frosch mehr, sondern ein Königssohn mit schönen, freundlichen Augen. Er erzählte ihr, er wäre von einer bösen Hexe verwünscht worden und niemand hätte ihn aus dem Brunnen erlösen können als sie allein, und morgen wollten sie zusammen in sein Reich gehen.

Dann schliefen sie ein und am andern Morgen, als die Sonne sie weckte, kam ein Wagen herangefahren, mit acht weißen Pferden bespannt, die hatten weiße Straußenfedern auf dem Kopf und gingen in goldenen Ketten, und hinten stand der Diener des jungen Königs, das war der treue Heinrich.

Der treue Heinrich war so betrübt gewesen, als sein Herr in einen Frosch verwandelt worden war, dass er drei eiserne Bänder um sein Herz hatte legen lassen, damit es ihm nicht vor Weh und Traurigkeit zerspränge.

Der Wagen sollte nun den jungen König in sein Reich holen.

Der treue Heinrich hob beide hinein, stellte sich wieder hinten hinauf und war voll Freude über die Erlösung seines Herrn. Als sie ein Stück Wegs gefahren waren, hörte der Königssohn, dass es hinter ihm krachte, als ob etwas zerbrochen wäre. Da drehte er sich um und rief:

»Heinrich, der Wagen bricht!«

»Nein, Herr, der Wagen nicht,
es ist ein Band von meinem Herzen,
das da lag in großen Schmerzen,
als Ihr in dem Brunnen saßt,
als Ihr eine Fretsche wart.«

Noch einmal und noch einmal krachte es auf dem Weg, und der Königssohn meinte immer, der Wagen bräche, und es waren doch nur die Bänder, die vom Herzen des treuen Heinrich absprangen, weil sein Herr nun erlöst und glücklich war.

Königstochter, Jüngste, mach mir auf!

Das ist ein rätselhaftes Märchen, oder? Warum wird die grausame Prinzessin mit einem schönen Prinzen belohnt, als sie den Frosch gegen die Wand wirft? Ich mochte sie nie besonders. Also habe ich die Geschichte ihres goldenen Balls etwas anders erzählt. Der Ball, den Jacob aus der Wunderkammer der Kaiserin stiehlt, ist eine Falle, und die jüngste Königstochter fängt sich nicht nur einen Mann damit, sondern auch ihre Schwester – und lässt sie viele Jahre nicht wieder hinaus.

DER GESTIEFELTE KATER

Es war einmal ein Müller, der hatte drei Söhne. Fleißig halfen sie ihm beim Mahlen. Als der Müller sein Ende nahen fühlte, verteilte er seine Habe. Der älteste Sohn bekam die Mühle, der zweite den Esel und der jüngste nichts als den Kater.

Der jüngste war sehr traurig, dass er einen so ärmlichen Anteil bekommen hatte. »Meine Brüder«, sagte er, »werden sich zusammentun und ihren Unterhalt ehrlich verdienen. Ich kann mir nur Pelzhandschuhe aus dem Fell des Katers machen lassen, dann aber muss ich vor Hunger sterben.«

Der Kater hatte diese Worte gehört, ohne dass er gesehen wurde. »Betrübt Euch nicht, mein Herr«, sagte er. »Gebt mir einen Sack und lasst mir ein Paar Stiefel anmessen, damit ich in das Dickicht des Waldes gehen kann. Bald werdet Ihr sehen, dass Euch kein schlechter Teil der Erbschaft zugefallen ist, wie Ihr bisher geglaubt habt.« Erstaunt lauschte der jüngste Sohn den Worten des Katers, doch hatte er bei seinem Mäusefang so viele kluge Schliche an ihm bemerkt, dass er fortan nicht mehr verzweifelte, sondern hoffte, der listige Kater werde ihm Hilfe bringen.

Der Kater erhielt, um was er gebeten hatte. Er zog die Stiefel an, tat den Sack um den Hals und band Schnüre daran mit seinen beiden Vorderpfoten. Nun ging er fort in einen Wald, worin sich viele Kaninchen tummelten. Er schüttete Korn in den Sack und legte ihn ins Gras, die Schnüre behielt er aber in der Hand und versteckte sich hinter einem Strauch. Geduldig wartete der Kater, dass sich junge Kaninchen verlocken ließen, von dem Korn zu naschen. So kam es auch. Mit Freuden sah er, wie ein leichtsinniges junges Kaninchen in den Sack hoppelte. Da zog der Kater schnell an den Schnüren, der Sack ging zu, das Kaninchen war gefangen. Da nahm er’s heraus und tötete es.

Ganz stolz auf seine Jagdbeute ging der Kater davon und begab sich zum Schloss des Königs. »Ich möchte den König sprechen«, sagte er zu der verwunderten Schlosswache; die erstaunte über den merkwürdigen Kater, der Stiefel trug und aufrecht ging wie ein Mensch. Man führte ihn hinauf und er trat in die Gemächer des Königs. Vor dem König machte er eine tiefe Reverenz und sprach: »Allergnädigster König! Hier bringe ich ein Kaninchen aus dem Kaninchenwald. Mein Herr, der Graf von Carabas, hat mir, seinem Diener, befohlen, Euer Majestät das Kaninchen zu überreichen.«

Der Kater hatte aber gewusst, wie sehr der König Kaninchen schätzte auf seiner Hoftafel. Huldvoll sprach der König: »Sage deinem Herrn, dem Grafen von Carabas, dass ich ihm für die große Freude danke, die er mir bereitet hat.«

Ein andermal versteckte sich der gestiefelte Kater in einem Getreidefeld und ließ den Sack offen stehen. Da liefen zwei Rebhühner hinein, er zog den Sack zu und fasste sie alle beide. Wieder ging er ins Königsschloss und überreichte dem König die Rebhühner, die auch zu seinen Lieblingsspeisen gehörten. Mit großem Vergnügen nahm der König diese neuen Leckerbissen an. Dem Kater ließ er köstliche Erfrischungen bringen.

Während zwei oder drei Monaten setzte der tüchtige Kater seine Jagd fort und trug von Zeit zu Zeit dem König Wildbret ins Schloss. Und immer freute sich dieser herzlich über die wohlschmeckenden Kaninchen und Rebhühner des Grafen von Carabas.

Eines Tages sagte der König zu seiner Tochter, der schönsten Prinzessin der Welt: »In den nächsten Tagen wollen wir an den lieblichen Ufern des Flusses spazieren fahren.«

Der Kater hörte davon, dachte nach und fand bald einen klugen Plan. Fröhlich ging er zu seinem Herrn und sprach: »Wenn Ihr, guter Herr, meinem Rat folgen wollt, ist Euer Glück gemacht! Ihr braucht Euch nur in dem Fluss zu baden, an der Stelle, die ich Euch zeigen werde. Alles andere überlasst nur mir.«

Der Müllerssohn tat, wie ihm sein Kater geraten hatte, obgleich er nicht im Geringsten wusste, was das alles bedeuten sollte. Lustig schwamm und plätscherte er im Fluss herum, aber gerade in dem Augenblick fuhr in vergoldeter Kutsche der König mit der Prinzessin vorbei. Da fing der Kater an, laut zu schreien: »Zu Hilfe! Zu Hilfe! Der Graf von Carabas ertrinkt!« Neugierig steckte der König den Kopf aus der Kutsche. Plötzlich rief er: »Sieh da, liebe Tochter, das ist wahrhaftig der Kater, der mir die leckeren Kaninchen und Rebhühner ins Schloss gebracht hat!« Und seinen Begleitern befahl er: »Schnell, schnell, rettet den Grafen von Carabas!«

Während man den armen Grafen aus dem Fluss herauszog, näherte sich der Kater der Kutsche und jammerte: »Ach, allergnädigster Herr König! Als mein Herr badete, kamen Diebe und stahlen seine kostbaren Kleider. Wohl schrie mein Graf: ›Haltet den Dieb! Haltet den Dieb!‹ Vergebens, die Diebe waren schon über alle Berge.« Der Kater, dieser Schelm, hatte aber die Kleider unter einem großen Stein versteckt.

Der König ließ die Offiziere seiner Kleiderkammer rufen und befahl ihnen: »Holt eines meiner schönsten Kleider für den Herrn Grafen von Carabas.«

Wie prächtig sah der Müllerssohn in dem neuen Gewand aus! Der König unterhielt sich leutselig mit ihm, der nun ein wirklicher Graf zu sein schien. Jeder lobte sein edles Antlitz und sein feines Benehmen. Die Prinzessin fand großen Gefallen an dem jungen Grafen, der sie so ehrerbietig und bewundernd anblickte.

Der König lud ihn ein, in die Staatskutsche zu steigen und mitzufahren. Wie gerne tat er es! Glücklich war der Kater, dass seine fein eingefädelten Pläne bisher so gut gelungen waren. Nun reiste er schnell voraus. Er sah Bauern, die eine Wiese mähten, und rief: »Gute, fleißige Leute, gleich fährt der König vorbei; wenn er euch fragt, wem die Wiese gehört, dann antwortet ihm: ›Dem Grafen von Carabas.‹ Tut ihr’s nicht, so werdet ihr alle umgebracht.« Bald darauf kam die Kutsche heran. Der König fragte, wem die Wiese gehöre.

»Dem Grafen von Carabas!«, riefen die Mäher alle, denn sie fürchteten die Drohung des Katers. »Ihr habt da eine reizende Wiese«, sagte der König zum Grafen. »Ja, diese Wiese bringt alle Jahre tüchtig etwas ein«, antwortete der Graf.

Der Kater, der stets seinen Vorsprung behielt, sah Schnitter auf dem Feld. »Gute, fleißige Leute«, rief er, »gleich fährt der König vorbei. Wenn er euch fragt, wem das Feld gehört, dann antwortet ihm: ›Dem Grafen von Carabas.‹ Sagt ihr’s aber nicht, so werdet ihr sterben müssen.«

Schnell kam die Kutsche, und der König fragte, wem das Kornfeld gehöre. »Dem Grafen von Carabas!«, riefen die Schnitter alle, denn sie hatten Angst vor dem Zorn des Katers.

Wieder freute sich der König über den Reichtum des Grafen von Carabas. So lief der Kater immer der königlichen Kutsche voraus und sagte allen, die er unterwegs antraf, das Gleiche wie den Mähern und Schnittern. Wie erstaunte da der König über die großen Güter des Grafen!

Zuletzt hielt der Kater vor einem schönen Schloss an, hier wohnte ein Zauberer, einer der reichsten auf der Erde; denn alles Land, durch das sie gefahren waren, gehörte ihm. Der Kater wünschte, den Zauberer zu sehen und seine Künste kennenzulernen. Man ließ ihn hinein in die Gemächer und er begrüßte den Zauberer höflich: »Ich wollte nicht an Eurem Schloss vorübergehen, ohne die Ehre gehabt zu haben, Euch meine Aufwartung zu machen.« Der Zauberer empfing ihn freundlich und bat den Gast, Platz zu nehmen.

»Man hat mir versichert«, sprach der Kater, »dass Ihr die Kunst versteht, Euch in ein Tier, gleich welcher Art, zu verwandeln, zum Beispiel in einen Löwen oder in einen Elefanten.«

»Das ist wahr, so ist es«, antwortete der Zauberer stolz.

»Und um es Euch zu beweisen, könnt Ihr mich sogleich als Löwen sehen.«

Wie war der Kater erschrocken, als plötzlich ein Löwe vor ihm stand und brüllte. Hast du nicht gesehen, sprang er auf das Dach, aber mit Stiefeln auf Dachziegeln zu spazieren, war für den Kater eine gefährliche Sache.

Erst nachdem der Zauberer wieder seine wahre Gestalt angenommen hatte, sprang der Kater vom Dach herab. Er gestand dem Zauberer, wie sehr er sich vor dem Löwen gefürchtet habe. »Man hat mir auch erzählt«, sagte der Kater, »aber ich vermag es nicht zu glauben, dass Ihr Euch sogar in die kleinsten Tiere verwandeln könnt, zum Beispiel in eine Ratte oder in eine Maus. Nein, nein, das ist unmöglich!«

»Unmöglich?«, lachte der Zauberer. »Gleich will ich es Euch beweisen.« Und im selbigen Augenblick verwandelte er sich in eine Maus, die eilig über den Fußboden lief. Kaum aber hatte der Kater sie erblickt, als er sich auf sie stürzte und sie auffraß.

Wie das geschehen war, fuhr die Kutsche des Königs am Schloss entlang. Der König ließ halten, er wollte hinein und den Schlossherrn besuchen. Der Kater hörte die Kutsche, die über die Zugbrücke fuhr, und lief ihr entgegen. Mit einer Reverenz begrüßte er den König: »Euer Majestät, seid herzlich willkommen im Schloss des Grafen von Carabas!«

»Wie, Herr Graf, dieses Schloss gehört Euch auch? Es gibt nichts Schöneres als diesen Schlosshof und die prächtigen Gebäude, die ihn umgeben. Lasst uns nun die inneren Gemächer ansehen!«

Der Graf reichte der jungen Prinzessin den Arm, und beide folgten dem König, der als Erster in das Schloss hineinging.

Sie betraten einen großen Saal, wo sie köstliche Speisen fanden.

Der Zauberer hatte sie für seine Freunde bereiten lassen, die nun aber nicht wagten, ins Schloss zu gehen, weil der König darin weilte. Der König war entzückt von dem reichen Grafen von Carabas, und seine Tochter, die liebliche Prinzessin, hatte ihn von Herzen gern. Froh speisten sie und tranken edlen Wein. »Mein lieber Herr Graf«, sagte der König lächelnd, »nur an Euch allein liegt es, wenn Ihr nicht mein Schwiegersohn werden wollt.«

Ehrerbietig verbeugte sich der Graf mehrere Male und sprach: »Allergnädigster König! Euer Schwiegersohn zu werden, ist mein inniger Wunsch!« Noch am selben Tag wurde herrlich die Hochzeit gefeiert. Der König ernannte den gestiefelten Kater zum Ersten Minister des Landes. Das hatte er wahrlich verdient. Nach Mäusen aber jagte er nur noch, um sich die Zeit zu vertreiben.

Der Kater, der Stiefel trägt

Der Kater, der Stiefel trägt, spielt in Reckless – Lebendige Schatten eine größere Rolle, wenn Jacob und Fuchs nach Lorraine reisen. Es ist eines meiner Lieblingsmärchen, und der kluge Kater erinnert mich an Fuchs, die so oft der Ratgeber für Jacob ist. Ich bin sicher, der Kater ist ein Gestaltwandler wie sie.

RAPUNZEL

Es waren einmal ein Mann und eine Frau, die wünschten sich schon lange vergeblich ein Kind. Manchmal machte sich die Frau Hoffnung, der liebe Gott werde ihren Wunsch erfüllen.

Die Leute hatten in ihrem Hinterhaus ein kleines Fenster, daraus konnte man einen prächtigen Garten sehen, der voll der schönsten Blumen und Kräuter stand. Er war aber von einer hohen Mauer umgeben, und niemand wagte, hineinzugehen, weil er einer Zauberin gehörte, die große Macht hatte und von aller Welt gefürchtet wurde. Eines Tages stand die Frau an diesem Fenster und sah in den Garten hinab.

Da erblickte sie ein Beet, das mit den schönsten Rapunzeln bepflanzt war; und sie sahen so frisch und grün aus, dass sie das größte Verlangen empfand, von den Rapunzeln zu essen.

Das Verlangen nahm jeden Tag zu, und da sie wusste, dass sie keine davon bekommen konnte, magerte sie ab, sah blass und elend aus. Da erschrak der Mann und fragte: »Was fehlt dir, liebe Frau?«

»Ach«, antwortete sie, »wenn ich keine Rapunzeln aus dem Garten hinter unserm Haus zu essen kriege, so sterbe ich.«

Der Mann, der sie lieb hatte, dachte: Eh du deine Frau sterben lässt, holst du ihr von den Rapunzeln, es mag kosten, was es will. In der Abenddämmerung stieg er also über die Mauer in den Garten der Zauberin, stach in aller Eile eine Handvoll Rapunzeln und brachte sie seiner Frau. Sie machte sich sogleich Salat daraus und aß die Rapunzeln voller Begierde auf. Sie hatten ihr aber so gut geschmeckt, dass sie am andern Tag noch dreimal so viel Lust bekam. Sollte sie Ruhe haben, so musste der Mann noch einmal in den Garten steigen. Er machte sich also in der Abenddämmerung wieder auf den Weg. Als er die Mauer hinuntergeklettert war, erschrak er gewaltig, denn er sah die Zauberin vor sich stehen.

»Wie kannst du es wagen«, sprach sie zornig, »in meinen Garten zu steigen und mir meine Rapunzeln zu stehlen? Das soll dir schlecht bekommen.«

»Ach«, antwortete er, »lass Gnade vor Recht ergehen. Ich habe mich nur aus Not dazu entschlossen. Meine Frau hat Eure Rapunzeln aus dem Fenster erblickt und hat so großes Verlangen danach, dass sie sterben würde, wenn sie nicht davon zu essen bekäme.«

Da ließ die Zauberin in ihrem Zorn nach und sprach zu ihm: »Verhält es sich so, wie du sagst, so will ich dir gestatten, Rapunzeln mitzunehmen, so viel du willst. Ich mache aber eine Bedingung: Du musst mir das Kind geben, das deine Frau zur Welt bringen wird. Es soll ihm gut gehen und ich will für es sorgen wie eine Mutter.«

Der Mann versprach in der Angst alles. Und als wenig später die Frau ein Kind bekam, erschien am selben Tag die Zauberin, gab dem Kind den Namen Rapunzel und nahm es mit sich fort.

Rapunzel wurde das schönste Kind unter der Sonne. Als es zwölf Jahre alt war, schloss es die Zauberin in einen Turm, der in einem Wald lag und weder Treppe noch Tür hatte, nur ganz oben ein kleines Fensterchen. Wenn die Zauberin hineinwollte, so stellte sie sich unten hin und rief:

»Rapunzel, Rapunzel,
lass mir dein Haar herunter.«

Rapunzel hatte lange prächtige Haare, fein wie gesponnenes Gold. Wenn sie nun die Stimme der Zauberin hörte, so band sie ihre Zöpfe los, wickelte sie oben um einen Fensterhaken, und dann fielen die Haare hinunter, und die Zauberin stieg daran herauf.

Nach ein paar Jahren trug es sich zu, dass der Sohn des Königs durch den Wald ritt und an dem Turm vorüberkam. Da hörte er einen Gesang, der so lieblich war, dass er stillhielt und horchte. Das war Rapunzel, die in ihrer Einsamkeit sich die Zeit damit vertrieb, ihre süße Stimme erschallen zu lassen.

Der Königssohn wollte zu ihr hinaufsteigen und suchte nach einer Tür des Turms, aber es war keine zu finden. Er ritt heim, doch der Gesang hatte ihm so sehr das Herz berührt, dass er jeden Tag hinaus in den Wald ging und zuhörte.

Als er einmal so hinter einem Baum stand, sah er, dass eine Zauberin herankam, und er hörte, wie sie hinaufrief:

»Rapunzel, Rapunzel,
lass mir dein Haar herunter.«

Da ließ Rapunzel die Haarflechten herab und die Zauberin stieg zu ihr hinauf.

»Ist das die Leiter, auf der man hinaufkommt, so will ich auch einmal mein Glück versuchen.«

Und am folgenden Tag, als es anfing, dunkel zu werden, ging er zu dem Turm und rief:

»Rapunzel, Rapunzel,
lass mir dein Haar herunter.«

Alsbald fielen die Haare herab und der Königssohn stieg hinauf. Anfangs erschrak Rapunzel gewaltig, als ein Mann zu ihr hereinkam, wie sie noch nie einen erblickt hatte. Doch der Königssohn fing an, ganz freundlich mit ihr zu reden und erzählte ihr, dass von ihrem Gesang sein Herz so sehr bewegt worden sei, dass es ihm keine Ruhe gelassen und er sie selbst habe sehen müssen. Da verlor Rapunzel ihre Angst, und als er sie fragte, ob sie ihn zum Mann nehmen wolle, und sie sah, dass er jung und schön war, so dachte sie: Der wird mich lieber haben als die alte Frau Gotel! Sie sagte Ja und legte ihre Hand in seine Hand. Sie sprach: »Ich will gerne mit dir gehen, aber ich weiß nicht, wie ich hinunterkommen kann. Wenn du kommst, so bringe jedes Mal einen Strang Seide mit. Daraus will ich eine Leiter flechten, und wenn sie fertig ist, so steige ich hinunter, und du nimmst mich auf dein Pferd.«

Sie verabredeten, dass er bis dahin alle Abende zu ihr kommen solle, denn bei Tag kam die Alte. Die Zauberin merkte auch nichts davon, bis einmal Rapunzel zu ihr sagte: »Sagen Sie mir doch, Frau Gotel, wie kommt es nur, dass ich Sie viel schwerer heraufziehen kann als den jungen Königssohn, der ist in einem Augenblick oben.«

»Ach, du gottloses Kind«, rief die Zauberin, »was muss ich von dir hören? Ich dachte, ich hätte dich von aller Welt geschieden, und du hast mich doch betrogen!«

In ihrem Zorn packte sie die schönen Haare der Rapunzel, schlug sie ein paarmal um ihre linke Hand, griff eine Schere mit der rechten und ritsch, ratsch waren sie abgeschnitten, und die schönen Flechten lagen auf der Erde. Und sie war so unbarmherzig, dass sie die arme Rapunzel in eine Wüstenei brachte, wo sie in großem Jammer und Elend leben musste.

Am selben Tag aber, an dem sie Rapunzel verstoßen hatte, machte die Zauberin abends die abgeschnittenen Flechten oben am Fensterhaken fest, und als der Königssohn kam und rief:

»Rapunzel, Rapunzel,
lass mir dein Haar herunter«,
ließ sie die Haare hinab. Der Königssohn stieg hinauf, aber er fand oben nicht seine liebe Rapunzel, sondern die Zauberin, die ihn mit bösen und giftigen Blicken ansah.

»Aha«, rief sie höhnisch, »du willst die Frau Liebste holen, aber der schöne Vogel sitzt nicht mehr im Nest und singt nicht mehr, die Katze hat ihn geholt und wird dir auch noch die Augen auskratzen. Für dich ist Rapunzel verloren, du wirst sie nie wieder erblicken.«

Der Königssohn geriet außer sich vor Schmerzen und in der Verzweiflung sprang er vom Turm hinunter. Er blieb am Leben, aber die Dornen, in die er fiel, zerstachen ihm die Augen. Da irrte er blind im Wald umher, aß nichts als Wurzeln und Beeren und tat nichts als jammern und weinen über den Verlust seiner liebsten Frau.

So wanderte er einige Jahre im Elend umher und geriet endlich in die Wüstenei, wo Rapunzel mit den Zwillingen, die sie geboren hatte, einem Knaben und einem Mädchen, kümmerlich lebte. Er hörte eine Stimme und sie erschien ihm so bekannt. Da ging er darauf zu, und wie er herankam, erkannte ihn Rapunzel und fiel ihm um den Hals und weinte.

Zwei von ihren Tränen aber benetzten seine Augen, da wurden sie wieder klar, und er konnte damit wieder sehen wie vorher. Er führte sie in sein Reich, wo er mit Freude empfangen wurde, und sie lebten noch lange glücklich und vergnügt.

Rapunzel, lass dein Haar herunter

Was hätte Jacob in Reckless – Steinernes Fleisch ohne das Rapunzelhaar gemacht? Und auch in Reckless – Lebendige Schatten leistet es ihm große Dienste. Was für ein wundersames Ding! Ich bin nicht sicher, wie es in Umlauf gekommen ist. Vielleicht hat Rapunzel ihr Haar irgendwann meistbietend verkaufen müssen. Vielleicht hat sie es gern getan, weil sie es gründlich leid war, das lange Haar täglich zu kämmen? Oder verbirgt sich da eine traurige Geschichte? Ist sie an den falschen Prinzen geraten und er hat ihr heimlich ein paar Strähnen abgeschnitten und verkauft? Hat sich ein findiger Däumling nachts an sie herangeschlichen, weil er von den magischen Eigenschaften ihres Haares gehört hatte? Oder hat sie es ihren Kindern als Mitgift hinterlassen? Wie auch immer … ich hätte zu gern eine Strähne davon.

DIE WICHTELMÄNNER

Es war ein Schuster ohne seine Schuld so arm geworden, dass ihm endlich nichts mehr übrig blieb als Leder zu einem einzigen Paar Schuhe. Nun schnitt er am Abend die Schuhe zu, die wollte er den nächsten Morgen in Arbeit nehmen; und weil er ein gutes Gewissen hatte, so legte er sich ruhig zu Bett, befahl sich dem lieben Gott und schlief ein. Morgens, nachdem er sein Gebet verrichtet hatte und sich zur Arbeit niedersetzen wollte, standen die beiden Schuhe ganz fertig auf seinem Tisch. Er wunderte sich und wusste nicht, was er dazu sagen sollte. Er nahm die Schuhe in die Hand, um sie näher zu betrachten: Sie waren so sauber gearbeitet, dass kein Stich daran falsch war, gerade, als wenn es ein Meisterstück sein sollte.

Bald darauf trat auch schon ein Käufer ein, und weil ihm die Schuhe so gut gefielen, bezahlte er mehr als gewöhnlich dafür, und der Schuster konnte von dem Geld Leder zu zwei Paar Schuhen erhandeln. Er schnitt sie Abends zu und wollte den nächsten Morgen mit frischem Mut an die Arbeit gehen, aber er brauchte es nicht, denn als er aufstand, waren sie schon fertig, und es blieben auch nicht die Käufer aus, die ihm so viel Geld gaben, dass er Leder zu vier Paar Schuhen einkaufen konnte. Er fand frühmorgens auch die vier Paar fertig; und so ging’s immer fort, was er Abends zuschnitt, das war am Morgen verarbeitet, also dass er bald wieder sein ehrliches Auskommen hatte und endlich ein wohlhabender Mann war.

Nun geschah es eines Abends, nicht lange vor Weihnachten, als der Mann wieder zugeschnitten hatte, dass er vor dem Schlafengehen zu seiner Frau sprach: »Wie wär’s, wenn wir diese Nacht aufblieben, um zu sehen, wer uns solche hilfreiche Hand leistet?« Die Frau war’s zufrieden und steckte ein Licht an; darauf verbargen sie sich in den Stubenecken, hinter den Kleidern, die da aufgehängt waren, und gaben acht. Als es Mitternacht war, da kamen zwei kleine niedliche nackte Männlein, setzten sich vor des Schusters Tisch, nahmen alle zugeschnittene Arbeit zu sich und fingen an, mit ihren Fingerlein so behänd und schnell zu stechen, zu nähen, zu klopfen, dass der Schuster vor Verwunderung die Augen nicht abwenden konnte. Sie ließen nicht nach, bis alles zu Ende gebracht war und fertig auf dem Tische stand, dann sprangen sie schnell fort.

Am andern Morgen sprach die Frau: »Die kleinen Männer haben uns reich gemacht, wir müssten uns doch dankbar dafür zeigen. Sie laufen so herum, haben nichts am Leib und müssen frieren. Weißt du was? Ich will Hemdlein, Rock, Wams und Höslein für sie nähen, auch jedem ein Paar Strümpfe stricken; mach du jedem ein Paar Schühlein dazu.« Der Mann sprach: »Das bin ich wohl zufrieden«, und abends, wie sie alles fertig hatten, legten sie die Geschenke statt der zugeschnittenen Arbeit zusammen auf den Tisch und versteckten sich dann, um mit anzusehen, wie sich die Männlein dazu anstellen würden.

Um Mitternacht kamen sie herangesprungen und wollten sich gleich an die Arbeit machen, als sie aber kein zugeschnittenes Leder, sondern die niedlichen Kleidungsstücke fanden, wunderten sie sich erst, dann aber zeigten sie eine gewaltige Freude. Mit der größten Geschwindigkeit zogen sie sich an, strichen die schönen Kleider am Leib und sangen: »Sind wir nicht Knaben glatt und fein? Was sollen wir länger Schuster sein!«

Dann hüpften und tanzten sie und sprangen über Stühle und Bänke. Endlich tanzten sie zur Türe hinaus. Von nun an kamen sie nicht wieder, dem Schuster aber ging es wohl, so lang er lebte, und es glückte ihm alles, was er unternahm.

So standen die Schuhe ganz fertig auf seinem Tisch

Die muss es hinter dem Spiegel natürlich geben. Ihre seltsame Regel, dass sie Menschen nur helfen, wenn die ihre Gegenwart übersehen, habe ich allerdings nicht so ernst genommen. Als Kind fand ich diese Regel wirklich mehr als seltsam. Die Vorstellung, dass da winzige Männer nachts aufräumen und putzen und man ihnen nicht dabei zusehen darf … was für eine Verschwendung!

Die Wichtelmänner – oder Heinzel, wie ich sie nenne, Hobs in Albion, Follets in Lothringen – sind hinter dem Spiegel nicht alle handzahm und Menschen gewöhnt. Viele leben abseits der Menschenwelt. Andere sind Gefangene, Diener, Gehilfen. Wir begegnen ihnen bei der Ruine (wo sie ab und zu dem Stilz zum Opfer fallen), aber auch als Türalarm einer falschen Hexe oder im Inneren einer sehr ungewöhnlichen Kirche.

DIE SECHS SCHWÄNE

Es jagte einmal ein König in einem großen Wald und jagte einem Wild so eifrig nach, dass ihm niemand von seinen Leuten folgen konnte. Als der Abend herankam, hielt er still und blickte um sich, da sah er, dass er sich verirrt hatte. Er suchte einen Ausgang, konnte aber keinen finden. Da sah er eine alte Frau mit wackelndem Kopfe, die auf ihn zukam; das war aber eine Hexe. »Liebe Frau«, sprach er zu ihr, »könnt ihr mir nicht den Weg durch den Wald zeigen?« – »O ja, Herr König«, antwortete sie, »das kann ich wohl, aber es ist eine Bedingung dabei, wenn ihr die nicht erfüllt, so kommt ihr nimmermehr aus dem Wald und müsst darin hungers sterben.« – »Was ist das für eine Bedingung?«, fragte der König. »Ich habe eine Tochter«, sagte die Alte, »die so schön ist, wie ihr keine auf der Welt finden könnt, und wohl verdient, eure Gemahlin zu werden, wollt ihr die zur Frau Königin machen, so zeige ich euch den Weg aus dem Walde.«

Der König in der Angst seines Herzens willigte ein, und die Alte führte ihn zu ihrem Häuschen, wo ihre Tochter beim Feuer saß. Sie empfing den König, als wenn sie ihn erwartet hätte, und er sah wohl, dass sie sehr schön war, aber sie gefiel ihm doch nicht, und er konnte sie ohne heimliches Grausen nicht ansehen. Nachdem er das Mädchen zu sich aufs Pferd gehoben hatte, zeigte ihm die Alte den Weg, und der König gelangte wieder in sein königliches Schloss, wo die Hochzeit gefeiert wurde.

Der König war schon einmal verheiratet gewesen und hatte von seiner ersten Gemahlin sieben Kinder, sechs Knaben und ein Mädchen, die er über alles auf der Welt liebte. Weil er nun fürchtete, die Stiefmutter würde sie nicht gut behandeln und ihnen gar Leid antun, so brachte er sie in ein einsames Schloss, das mitten in einem Wald stand. Es lag so verborgen, und der Weg war so schwer zu finden, dass er ihn selbst nicht gefunden hätte, wenn ihm nicht eine weise Frau ein Knäuel Garn von wunderbarer Eigenschaft geschenkt hätte. Wenn er das vor sich hinwarf, so wickelte es sich von selbst los und zeigte ihm den Weg. Der König ging aber so oft hinaus zu seinen lieben Kindern, dass der Königin seine Abwesenheit auffiel; sie wurde neugierig und wollte wissen, was er draußen ganz allein in dem Walde zu schaffen habe. Sie gab seinen Dienern viel Geld, und die verrieten ihr das Geheimnis und erzählten ihr auch von dem Knäuel, das allein den Weg zeigen könnte. Nun hatte sie keine Ruhe, bis sie herausbekommen hatte, wo der König das Knäuel aufbewahrte, und dann machte sie kleine weißseidene Hemdchen, und da sie von ihrer Mutter die Hexenkünste gelernt hatte, so nähte sie einen Zauber hinein. Und als der König einmal auf die Jagd geritten war, nahm sie die Hemdchen und ging in den Wald, und das Knäuel zeigte ihr den Weg. Die Kinder, die aus der Ferne jemand kommen sahen, meinten, ihr lieber Vater käme zu ihnen, und sprangen ihm voll Freude entgegen. Da warf sie über ein jedes eines der Hemdchen, und als das ihren Leib berührt hatte, verwandelten sie sich in Schwäne und flogen über den Wald hinweg. Die Königin ging ganz vergnügt nach Haus und glaubte, ihre Stiefkinder los zu sein, aber das Mädchen war ihr mit den Brüdern nicht entgegengelaufen, und die Königin wusste nichts von ihm.

Am nächsten Tag kam der König und wollte seine Kinder besuchen, er fand aber nur das Mädchen. »Wo sind deine Brüder?«, fragte der König. »Ach, lieber Vater«, antwortete es, »die sind fort und haben mich allein zurückgelassen«, und es erzählte ihm, dass es aus seinem Fensterlein mitangesehen habe, wie seine Brüder als Schwäne über den Wald weggeflogen wären, und zeigte ihm die Federn, die sie in dem Hof hatten fallen lassen und die es aufgelesen hatte. Der König trauerte, aber er dachte nicht, dass die Königin die böse Tat vollbracht hätte, und weil er fürchtete, das Mädchen würde ihm auch geraubt, so wollte er es mit fortnehmen. Aber es hatte Angst vor der Stiefmutter und bat den König, dass es nur noch diese Nacht im Waldschloss bleiben dürfte.

Das arme Mädchen dachte: Meines Bleibens ist nicht länger hier, ich will gehen und meine Brüder suchen. Und als die Nacht kam, entfloh es und ging gerade in den Wald hinein. Es ging die ganze Nacht durch und auch den andern Tag in einem fort, bis es vor Müdigkeit nicht weiterkonnte. Da sah es eine Wildhütte, stieg hinauf und fand eine Stube mit sechs kleinen Betten, aber es getraute nicht, sich in eins zu legen, sondern kroch unter eins, legte sich auf den harten Boden und wollte die Nacht da zubringen. Als aber die Sonne bald untergehen wollte, hörte es ein Rauschen und sah, dass sechs Schwäne zum Fenster hereingeflogen kamen. Sie setzten sich auf den Boden und bliesen einander an und bliesen sich alle Federn ab, und ihre Schwanenhaut streifte sich ab wie ein Hemd.

Da sah sie das Mädchen an und erkannte ihre Brüder, freute sich und kroch unter dem Bett hervor. Die Brüder waren nicht weniger erfreut, als sie ihr Schwesterchen erblickten, aber ihre Freude war von kurzer Dauer. »Hier kann deines Bleibens nicht sein«, sprachen sie zu ihm, »das ist eine Herberge für Räuber, wenn die heimkommen und finden dich, so ermorden sie dich.« – »Könnt ihr mich denn nicht beschützen?«, fragte das Schwesterchen. »Nein«, antworteten sie, »denn wir können nur eine Viertelstunde lang jeden Abend unsere Schwanenhaut ablegen und haben in dieser Zeit unsere menschliche Gestalt, aber dann werden wir wieder in Schwäne verwandelt.«

Das Schwesterchen weinte und sagte: »Könnt ihr denn nicht erlöst werden?« – »Ach nein«, antworteten sie, »die Bedingungen sind zu schwer. Du darfst sechs Jahre lang nicht sprechen und nicht lachen und musst in der Zeit sechs Hemdchen für uns aus Sternblumen zusammennähen. Kommt ein einziges Wort aus deinem Munde, so ist alle Arbeit verloren.« Und als die Brüder das gesprochen hatten, war die Viertelstunde herum, und sie flogen als Schwäne wieder zum Fenster hinaus.

Das Mädchen aber fasste den festen Entschluss, seine Brüder zu erlösen, und wenn es auch sein Leben kostete. Es verließ die Wildhütte, ging mitten in den Wald und setzte sich auf einen Baum und brachte da die Nacht zu. Am andern Morgen ging es aus, sammelte Sternblumen und fing an, zu nähen. Reden konnte es mit niemand und zum Lachen hatte es keine Lust; es saß da und sah nur auf seine Arbeit.

Als es schon lange Zeit da zugebracht hatte, geschah es, dass der König des Landes in dem Wald jagte und seine Jäger zu dem Baum kamen, auf welchem das Mädchen saß. Sie riefen es an und sagten: »Wer bist du?« Es gab aber keine Antwort. »Komm herab zu uns«, sagten sie, »wir wollen dir nichts zuleid tun.« Es schüttelte bloß mit dem Kopf. Als sie es weiter mit Fragen bedrängten, so warf es ihnen seine goldene Halskette herab und dachte, sie damit zufrieden zu stellen. Sie ließen aber nicht ab, da warf es ihnen seinen Gürtel herab, und als auch dies nicht half, seine Strumpfbänder, und nach und nach alles, was es anhatte und entbehren konnte, sodass es nichts mehr als sein Hemdlein behielt. Die Jäger ließen sich aber damit nicht abweisen, stiegen auf den Baum, hoben das Mädchen herab und führten es vor den König. Der König fragte: »Wer bist du? Was machst du auf dem Baum?« Aber es antwortete nicht. Er fragte es in allen Sprachen, die er wusste, aber es blieb stumm wie ein Fisch. Weil es aber so schön war, so ward des Königs Herz gerührt, und er fasste eine große Liebe zu ihm. Er tat ihm seinen Mantel um, nahm es vor sich aufs Pferd und brachte es in sein Schloss. Da ließ er ihm reiche Kleider antun, und es strahlte in seiner Schönheit wie der helle Tag, aber es war kein Wort aus ihm herauszubringen. Er setzte es bei Tisch an seine Seite, und seine bescheidenen Mienen und seine Sittsamkeit gefielen ihm so sehr, dass er sprach: »Diese begehre ich, zu heiraten, und keine andere auf der Welt,« Und nach einigen Tagen vermählte er sich mit ihr.

Der König aber hatte eine böse Mutter, die war unzufrieden mit dieser Heirat und sprach schlecht von der jungen Königin. »Wer weiß, wo die Dirne her ist«, sagte sie, »die nicht reden kann: Sie ist eines Königs nicht würdig.«

Über ein Jahr, als die Königin das erste Kind zur Welt brachte, nahm es ihr die Alte weg und bestrich ihr im Schlafe den Mund mit Blut. Da ging sie zum König und klagte sie an, sie wäre eine Menschenfresserin. Der König wollte es nicht glauben und litt nicht, dass man ihr ein Leid antat. Sie saß aber beständig und nähte an den Hemden und achtete auf nichts anderes.

Das nächste Mal, als sie wieder einen schönen Knaben gebar, übte die falsche Schwiegermutter denselben Betrug aus, aber der König konnte sich nicht entschließen, ihren Reden Glauben beizumessen. Er sprach: »Sie ist zu fromm und gut, als dass sie so etwas tun könnte, wäre sie nicht stumm und könnte sie sich verteidigen, so würde ihre Unschuld an den Tag kommen.« Als aber das dritte Mal die Alte das neugeborene Kind raubte und die Königin anklagte, die kein Wort zu ihrer Verteidigung vorbrachte, so konnte der König nicht anders, er musste sie dem Gericht übergeben, und das verurteilte sie, den Tod durchs Feuer zu erleiden.

Als der Tag herankam, wo das Urteil sollte vollzogen werden, da war zugleich der letzte Tag von den sechs Jahren herum, in welchen sie nicht sprechen und nicht lachen durfte, und sie hatte ihre lieben Brüder aus der Macht des Zaubers befreit. Die sechs Hemden waren fertig geworden, nur dass an dem letzten der linke Ärmel noch fehlte. Als sie nun zum Scheiterhaufen geführt wurde, legte sie die Hemden auf ihren Arm, und als sie oben stand und das Feuer eben sollte angezündet werden, so schaute sie sich um, da kamen sechs Schwäne durch die Luft dahergezogen. Da sah sie, dass ihre Erlösung nahte, und ihr Herz regte sich in Freude. Die Schwäne rauschten zu ihr her und senkten sich herab, sodass sie ihnen die Hemden überwerfen konnte: Und wie sie davon berührt wurden, fielen die Schwanenhäute ab, und ihre Brüder standen leibhaftig vor ihr und waren frisch und schön; nur dem jüngsten fehlte der linke Arm, und er hatte dafür einen Schwanenflügel am Rücken. Sie herzten und küssten sich, und die Königin ging zu dem König, der ganz bestürzt war, und fing an, zu reden und sagte: »Liebster Gemahl, nun darf ich sprechen und dir offenbaren, dass ich unschuldig bin und fälschlich angeklagt«, und erzählte ihm von dem Betrug der Alten, die ihre drei Kinder weggenommen und verborgen hätte. Da wurden sie zu großer Freude des Königs herbeigeholt und die böse Schwiegermutter wurde zur Strafe auf den Scheiterhaufen gebunden und zu Asche verbrannt. Der König aber und die Königin mit ihren sechs Brüdern lebten lange Jahre in Glück und Frieden.

Und die Schwanenhaut streifte sich ab wie ein Hemd

Wenn ich nach meinem Lieblingsmärchen gefragt werde, fällt mir immer zuerst dieses ein. Ich kann nicht wirklich erklären, warum – und ich will es auch gar nicht ergründen. Der Zauber von Märchen besteht für mich gerade darin, dass sie Dinge in Bilder fassen, die wir nicht benennen können. Und dieses Märchen hat für mich besonders unvergessliche Bilder. Der Bruder, dessen einer Arm ein Schwanenflügel bleibt, war die Inspiration für die Menschenschwäne, die es hinter dem Spiegel gibt. Ich erinnere mich noch ganz genau daran, wie sehr es mich als Kind bewegt hat, dass die Schwester selbst auf dem Scheiterhaufen noch ihr Schweigegelöbnis hält und weiter an den Nesselhemden strickt. Meine eigenen Finger fühlen sich noch heute verbrannt an, wenn ich daran denke. Was für ein wunderschönes Bild für die Liebe … aber auch hier gibt es Liebe, die versagt. Es gibt so viele Märchen, in denen ein Ehemann seine Frau umbringen lassen will, weil andere ihm Schlechtes über sie zugeflüstert haben. Am Ende nehmen die Schandmäuler die üble Nachrede immer reumütig zurück, und die Frau verzeiht das verratene Vertrauen, aber man fragt sich unwillkürlich, was danach aus Frau und Mann wird …

Dieses Motiv greife ich im dritten Reckless-Teil auf.

RUMPELSTILZCHEN

Es war einmal ein Müller, der war arm, aber er hatte eine schöne Tochter. Eines Tages traf er den König. Um sich wichtig zu machen, sagte der Müller: »Ich habe eine Tochter, die kann Stroh zu Gold spinnen.«

Der König sprach zum Müller: »Das ist eine Kunst, die mir wohl gefällt. Wenn deine Tochter so geschickt ist, wie du sagst, so bring sie morgen in mein Schloss, da will ich sie auf die Probe stellen.«

Als nun das Mädchen zum König gebracht wurde, führte er es in eine Kammer, die ganz voll Stroh war. Er gab ihr Spinnrad und Haspel und sprach: »Jetzt mach dich an die Arbeit, und wenn du bis morgen früh dieses Stroh nicht zu Gold versponnen hast, so musst du sterben!« Darauf schloss er die Kammer selbst zu und sie blieb allein darin.

Da saß nun die arme Müllerstochter und wusste keinen Rat. Sie verstand gar nichts davon, wie man Stroh zu Gold spinnen konnte. Ihre Angst wurde immer größer, bis sie schließlich anfing, zu weinen.

Da ging mit einem Mal die Tür auf und ein Männchen trat ein und sprach: »Guten Abend, Jungfer Müllerin, warum weinst du so sehr?«

»Ach«, antwortete das Mädchen, »ich soll Stroh zu Gold spinnen und verstehe das nicht.«

Da sprach das Männchen: »Was gibst du mir, wenn ich dir’s spinne?«

»Mein Halsband«, sagte das Mädchen.

Das Männchen nahm das Halsband, setzte sich vor das Rad und schnurr, schnurr, schnurr, dreimal gezogen, war die Spule voll. Dann steckte es eine andere auf und schnurr, schnurr, schnurr, war auch die zweite voll. So ging es fort bis zum Morgen, da war alles Stroh versponnen, und alle Spulen waren voll Gold.

Bei Sonnenaufgang kam schon der König. Als er das Gold erblickte, staunte er und freute sich, aber sein Herz wurde nur noch goldgieriger. Er ließ die Müllerstochter in eine andere Kammer voll Stroh bringen, die noch viel größer war, und befahl ihr, auch das in einer Nacht zu spinnen, wenn ihr das Leben lieb wäre. Das Mädchen wusste sich nicht zu helfen und weinte. Da ging die Tür auf, das kleine Männchen erschien und sprach: »Was gibst du mir, wenn ich dir das Stroh zu Gold spinne?«

»Meinen Ring vom Finger«, antwortete das Mädchen.

Das Männchen nahm den Ring, fing wieder an, mit dem Rad zu schnurren, und hatte bis zum Morgen alles Stroh zu Gold gesponnen. Der König freute sich über alle Maßen bei diesem Anblick, hatte aber noch immer nicht genug Gold und ließ die Müllerstochter in eine noch größere Kammer voll Stroh bringen und sprach: »Dieses Stroh musst du noch in dieser Nacht verspinnen. Gelingt es dir, so sollst du meine Gemahlin werden.« Wenn sie auch nur eine Müllerstochter ist, dachte er, eine reichere Frau finde ich in der ganzen Welt nicht.

Als das Mädchen allein war, kam das Männchen zum dritten Mal wieder und sprach: »Was gibst du mir, wenn ich dir noch diesmal das Stroh spinne?«

»Ich habe nichts mehr, was ich dir geben könnte«, antwortete das Mädchen.

»So versprich mir, wenn du Königin wirst, dein erstes Kind.«

Wer weiß, wie das noch geht, dachte die Müllerstochter und wusste sich in ihrer Not auch nicht anders zu helfen. Sie versprach also dem Männchen, was es verlangte, und das Männchen spann noch einmal das Stroh zu Gold. Als am Morgen der König kam und alles so fand, wie er es gewünscht hatte, hielt er Hochzeit mit ihr, und die schöne Müllerstochter wurde Königin.

Nach einem Jahr bekam sie ein Kind und dachte gar nicht mehr an das Männchen. Da trat es plötzlich in ihre Kammer und sprach: »Nun gib mir, was du versprochen hast!« Die Königin erschrak und bot dem Männchen alle Reichtümer des Königreiches an, wenn es ihr das Kind lassen wollte.

Aber das Männchen sprach: »Nein, etwas Lebendes ist mir lieber als alle Schätze der Welt.«

Da fing die Königin so zu jammern und zu weinen an, dass das Männchen Mitleid mit ihr hatte. »Drei Tage will ich dir Zeit lassen«, sprach es, »wenn du bis dahin meinen Namen weißt, so sollst du dein Kind behalten.«

Nun dachte die Königin die ganze Nacht an alle Namen, die sie jemals gehört hatte. Sie schickte einen Boten über Land, der sollte sich weit und breit erkundigen, was es sonst noch für Namen gäbe.

Als am nächsten Tag das Männchen kam, fing sie an mit Kaspar, Melchior, Balthasar und sagte alle Namen, die sie wusste. Aber bei jedem sprach das Männchen: »So heiß ich nicht!« Am zweiten Tag ließ die Königin in der Nachbarschaft herumfragen, wie die Leute da genannt wurden, und sie sagte dem Männchen die ungewöhnlichsten und seltsamsten Namen vor: »Heißt du vielleicht Rippenbiest oder Hammelswade oder Schnürbein?«

Aber das Männchen antwortete immer: »So heiß ich nicht!«

Am dritten Tag kam der Bote wieder zurück und erzählte: »Ich habe keinen einzigen neuen Namen finden können, aber als ich an einem hohen Berg um die Waldecke kam, wo sich Fuchs und Hase Gute Nacht sagen, da sah ich ein kleines Haus. Vor dem Haus brannte ein Feuer, und um das Feuer sprang ein lächerliches Männchen, hüpfte auf einem Bein und schrie:

»Heute back ich, morgen brau ich,
übermorgen hol ich der Königin ihr Kind;
ach, wie gut, dass niemand weiß,
dass ich Rumpelstilzchen heiß!«

Da könnt ihr euch denken, wie froh die Königin war, als sie diesen Namen hörte, und als bald danach das Männchen eintrat und fragte: »Nun, Frau Königin, wie heiß ich?«, fragte sie erst: »Heißt du Kunz?«

»Nein.«

»Heißt du Heinz?«

»Nein.«

»Heißt du etwa Rumpelstilzchen?«

»Das hat dir der Teufel gesagt, das hat dir der Teufel gesagt!«, schrie das Männchen und stieß mit dem rechten Fuß vor Zorn so fest auf die Erde, dass es bis an den Leib hineinfuhr.

Dann packte es in seiner Wut einen Fuß mit beiden Händen und riss sich selbst mitten entzwei.

Und morgen hol ich der Königin ihr Kind

Das Rumpelstilzchen tanzt in meinem Kopf, seit ich zum ersten Mal von ihm gehört habe. Ich erinnere mich noch sehr gut, dass ich mich gefragt habe, wie genau es wohl aussieht, wenn das Stilzchen sich selbst zerreißt. Wie ungeduldig ich darauf wartete, dass es endlich seine gerechte Strafe bekam – und Märchen kennen da kein Mitleid. Es wird grausam und blutig bestraft – so einfallsreich, wie Menschen es schon immer beim Erfinden von Folter- und Hinrichtungsmethoden waren, und nie mit schlechtem Gewissen. Da wird zerrissen und verbrannt, da werden Augen ausgehackt und da wird sich zu Tode getanzt. Märchen erfüllen unseren Wunsch nach Rache ohne Hemmung. Ebenso wie dem nach Reichtum oder Macht, nach dem schönsten Mann, der schönsten Frau, dem schönsten Kind … Aber sie belohnen auch Unschuld und Mitgefühl, Selbstlosigkeit oder Weisheit.

Der Stilz, der im Turm der Ruine haust und Jacob anspringt, als er zum ersten Mal durch den Spiegel geht, ist natürlich ein Rumpelstilzchen. Und natürlich schleicht er sich manchmal in der Nacht an ein Menschenhaus heran, um sich ein Kind zu holen. Jacob hat schon oft versucht, ihn zu fangen oder zu vertreiben, aber der Stilz hockt immer noch in der Ruine, und hinter dem Spiegel gibt es viele seinesgleichen.

DORNRÖSCHEN

Vor Zeiten lebten ein König und eine Königin, die sprachen jeden Tag: »Ach, wenn wir doch ein Kind hätten!« Aber sie kriegten immer keins. Da trug es sich zu, als die Königin einmal im Bade saß, dass ein Frosch aus dem Wasser ans Land kroch und zu ihr sprach: »Dein Wunsch wird erfüllt werden. Ehe ein Jahr vergeht, wirst du eine Tochter bekommen.«

Was der Frosch gesagt hatte, das geschah. Die Königin bekam ein Mädchen, das war so schön, dass der König sich vor Freude nicht zu fassen wusste und ein großes Fest veranstaltete.

Er lud dazu nicht bloß seine Verwandten, Freunde und Bekannten, sondern auch die weisen Frauen ein, damit sie dem Kind hold und gewogen wären. Es lebten dreizehn weise Frauen in seinem Reich. Weil er aber nur zwölf goldene Teller hatte, von welchen sie essen sollten, musste eine von ihnen daheimbleiben.

Das Fest wurde mit aller Pracht gefeiert. Als es zu Ende war, beschenkten die Feen das Kind mit ihren Wundergaben. Die eine mit Tugend, die andere mit Schönheit, die dritte mit Reichtum und so mit allem, was auf der Welt zu wünschen ist.

Als elf ihre Sprüche eben gesagt hatten, trat plötzlich die dreizehnte herein. Sie wollte sich dafür rächen, dass sie nicht geladen worden war, und ohne jemanden zu grüßen oder nur anzusehen, rief sie mit lauter Stimme: »Die Königstochter soll sich in ihrem fünfzehnten Jahr an einer Spindel stechen und tot hinfallen!« Ohne ein Wort weiter zu sprechen, kehrte sie um und verließ den Saal.

Alle waren zutiefst erschrocken. Da trat die zwölfte Fee hervor, die ihren Wunsch noch übrig hatte. Und weil sie den bösen Spruch nicht aufheben, sondern nur mildern konnte, sagte sie: »Es soll aber kein Tod sein, sondern ein hundertjähriger, tiefer Schlaf, in den die Königstochter fällt.«

Der König, der sein liebes Kind vor dem Unglück gern bewahren wollte, gab den Befehl, dass alle Spindeln im ganzen Königreich verbrannt werden sollten. An dem Mädchen aber wurden die Gaben der Feen sämtlich erfüllt. Es war so schön, sittsam, freundlich und verständig, dass es jedermann, der es ansah, lieb haben musste.

An dem Tag, an dem es fünfzehn Jahre alt wurde, geschah es nun, dass der König und die Königin nicht zu Hause waren und das Mädchen ganz allein im Schloss zurückblieb. Da ging es überall herum und besah sich alle Stuben und Kammern, wie es Lust hatte, und kam auch an einen alten Turm.

In dem Schloss steckte ein verrosteter Schlüssel. Als ihn das Mädchen umdrehte, sprang die Tür auf, und da saß in einem kleinen Stübchen eine alte Frau. Sie hatte eine Spindel und spann emsig ihren Flachs.

»Guten Tag, du altes Mütterchen«, sprach die Königstochter, »was machst du da?«

»Ich spinne«, sagte die Alte und nickte mit dem Kopf.

»Was ist das für ein Ding, das so lustig herumspringt?«, fragte das Mädchen, nahm die Spindel und wollte auch spinnen. Kaum hatte es aber die Spindel angerührt, so ging der Zauberspruch in Erfüllung und es stach sich damit in den Finger.

In dem Augenblick, da die Königstochter den Stich fühlte, fiel sie auf ein Bett nieder, neben dem sie stand, und versank in einen tiefen Schlaf. Und dieser Schlaf verbreitete sich über das ganze Schloss. Der König und die Königin, die eben heimgekommen und in den Saal getreten waren, schliefen ein und der ganze Hofstaat mit ihnen. Da schliefen auch die Pferde im Stall, die Hunde im Hof, die Tauben auf dem Dach, die Fliegen an der Wand, ja sogar das Feuer, das auf dem Herd flackerte, wurde still und schlief ein. Der Braten hörte auf, zu brutzeln, und der Koch, der den Küchenjungen zur Strafe an den Haaren ziehen wollte, ließ ihn los und schlief ein. Und der Wind legte sich und auf den Bäumen vor dem Schloss regte sich kein Blättchen mehr.

Rings um das Schloss aber begann eine Dornenhecke zu wachsen. Sie wurde mit jedem Jahr höher, umzog endlich das ganze Schloss und wuchs darüber hinaus, sodass gar nichts mehr vom Schloss zu sehen war, nicht einmal die Fahne auf dem Dach.

Es ging aber die Sage in dem Land von dem schönen schlafenden Dornröschen, denn so wurde die Königstochter genannt.

Und so kamen von Zeit zu Zeit Königssöhne, die wollten durch die Hecke in das Schloss dringen. Es war ihnen aber nicht möglich, denn die Dornen hielten so fest zusammen, als hätten sie Hände, und die Jünglinge blieben darin hängen. Sie konnten sich auch nicht wieder losmachen und starben eines jämmerlichen Todes.

Nach langen Jahren kam wieder einmal ein Königssohn in das Land. Er hörte, wie ein alter Mann von der Dornenhecke erzählte, es sollte ein Schloss dahinter stehen, in dem eine wunderschöne Königstochter, Dornröschen genannt, schon seit hundert Jahren schliefe. Und mit ihr schliefen der König, die Königin und der ganze Hofstaat. Er wusste auch von seinem Großvater, dass schon viele Königssöhne gekommen waren und versucht hatten, durch die Dornenhecke zu dringen. Aber sie waren alle darin hängen geblieben und eines traurigen Todes gestorben.

Da sprach der Jüngling: »Ich fürchte mich nicht, ich will hinaus und das schöne Dornröschen sehen!« Der gute Alte mochte ihm abraten, wie er wollte, der Jüngling hörte nicht auf seine Worte.

Nun waren aber gerade die hundert Jahre verflossen, und der Tag war gekommen, an dem Dornröschen wieder erwachen sollte.

Als der Königssohn sich der Dornenhecke näherte, waren es lauter große, schöne Blumen. Sie taten sich von selbst auseinander, ließen ihn unbeschädigt hindurch und taten sich hinter ihm wieder als eine Hecke zusammen. Im Schlosshof sah er die Pferde und scheckigen Jagdhunde liegen und schlafen. Auf dem Dach saßen die Tauben und hatten das Köpfchen unter die Flügel gesteckt. Und als er ins Haus kam, schliefen die Fliegen an der Wand, der Koch in der Küche hielt noch die Hand, als wollte er den Jungen packen, und die Magd saß vor dem schwarzen Huhn, das gerupft werden sollte.

Da ging der Jüngling weiter und sah im Saal den ganzen Hofstaat liegen und schlafen und oben bei dem Thron lagen der König und die Königin. Da ging er noch weiter, und alles war so still, dass einer seinen Atem hören konnte. Endlich kam er zu einem Turm und öffnete die Tür zu der kleinen Stube, in der Dornröschen schlief. Da lag es und war so schön, dass er die Augen nicht abwenden konnte, und er bückte sich und gab ihm einen Kuss. Als er es mit seinem Mund berührt hatte, schlug Dornröschen die Augen auf, erwachte und blickte ihn ganz freundlich an.

Da gingen sie zusammen hinunter und der König erwachte und die Königin und der ganze Hofstaat und alle sahen einander mit großen Augen an. Und die Pferde im Hof standen auf und schüttelten sich, die Jagdhunde sprangen und wedelten.

Die Tauben auf dem Dach zogen die Köpfchen unterm Flügel hervor, sahen umher und flogen ins Feld. Die Fliegen an den Wänden krochen weiter. Das Feuer in der Küche erhob sich, flackerte und kochte das Essen. Der Braten fing wieder an, zu brutzeln. Und der Koch gab dem Jungen eine Ohrfeige, dass er schrie, und die Magd rupfte das Huhn fertig.

Und dann wurde die Hochzeit des Königssohns mit dem Dornröschen in aller Pracht gefeiert und sie lebten vergnügt bis an ihr Ende.

Hinter der Dornenhecke

Es gibt wohl kaum eine unvergesslichere Verkörperung der wartenden Heldin als Dornröschen, das Jahre damit verbringt, schlafend auf seinen männlichen Retter und auf die wahre Liebe zu warten.

Aber auch die männlichen Helden haben in diesem Märchen eine sehr undankbare Rolle. Wir verschwenden kaum einen Gedanken an all die armen Prinzen, die in dem Dornengeflecht verenden. Was führt sie dorthin? Liebe? Wohl kaum. Schließlich kennen sie die schlafende Prinzessin ja nicht mal. Also doch eher die Aussicht auf den Thron – was einen wiederum Mitleid mit der Schlafenden haben lässt, da die Motive ihrer Retter so wenig mit ihr zu tun haben.

Als ich Jacob in der Ruine des verwunschenen Schlosses aufwachen ließ, hatte ich zunächst vor, ihn dort Spuren eines Angriffs vorfinden zu lassen, die ihn und uns rätseln lassen, was wirklich an Dornröschens Geburtstag geschehen ist. Aber Lionel, der Freund, der mir den Weg in die Spiegelwelt gewiesen hat, stellte eine spannende Frage, während wir das Kapitel besprachen: »Was, wenn der Prinz nie gekommen wäre, um Dornröschen wach zu küssen?«

Ja, was dann? Eine Prinzessin, die sich im wahrsten Sinne des Wortes zu Tode geschlafen hat, war das bestmögliche Bild, um meinen Helden zu zeigen, wie tödlich ein Feenfluch sein kann. Und vielleicht nistet in dem Bild auch eine Warnung – dass es selten eine gute Idee ist, nur dazuliegen und auf den Retter zu warten …

FRAU HOLLE

Eine Witwe hatte zwei Töchter, davon war die eine schön und fleißig, die andere hässlich und faul. Sie hatte aber die hässliche und faule viel lieber, weil sie ihre echte Tochter war, und die andere musste alle Arbeit tun und das Aschenputtel im Hause sein. Das arme Mädchen musste täglich bei einem Brunnen sitzen und dort so viel spinnen, dass ihm das Blut aus den Fingern sprang. Nun trug es sich zu, dass die Spule einmal ganz blutig geworden war. Da bückte sich das Mädchen und wollte die Spule im Brunnen abwaschen. Sie sprang ihm aber aus der Hand und fiel hinab. Das Mädchen weinte, lief zur Stiefmutter und erzählte ihr das Unglück.

Die schalt es aber so heftig und war so böse, dass sie sprach: »Hast du die Spule hinunterfallen lassen, so hol sie auch wieder herauf!«

Da ging das Mädchen zu dem Brunnen zurück und wusste nicht, was es anfangen sollte. Und in seiner Herzensangst sprang es in den Brunnen hinein, um die Spule zu holen. Es verlor die Besinnung, und als es erwachte und wieder zu sich kam, war es auf einer schönen Wiese, wo die Sonne schien und viele Tausend Blumen standen.

Auf dieser Wiese ging es weiter und kam zu einem Backofen, der voller Brot war. Das Brot aber rief: »Ach, zieh mich raus, zieh mich raus, sonst verbrenn ich! Ich bin schon längst ausgebacken.« Da trat das Mädchen hinzu und holte mit dem Brotschieber alles Brot heraus.

Danach ging es weiter und kam zu einem Baum, der hing voller Äpfel und rief ihm zu: »Ach, schüttel mich, schüttel mich, wir Äpfel sind alle miteinander reif!« Da schüttelte das Mädchen den Baum, dass die Äpfel fielen, als regneten sie herab, und es schüttelte so lange, bis kein Apfel mehr oben war. Als es alle auf einen Haufen zusammengelegt hatte, ging es wieder weiter.

Endlich kam es zu einem kleinen Haus, aus dem eine alte Frau guckte. Weil sie aber so große Zähne hatte, bekam das Mädchen Angst und wollte fortlaufen. Die alte Frau aber rief ihm nach: »Was fürchtest du dich, liebes Kind? Bleib bei mir! Wenn du alle Arbeit im Haus ordentlich tun willst, so soll’s dir gut gehen. Du musst nur achtgeben, dass du mein Bett gut machst und es fleißig aufschüttelst, dass die Federn fliegen. Dann schneit es in der Welt, ich bin Frau Holle.«

Weil die Alte ihm so gut zusprach, fasste sich das Mädchen ein Herz und trat in ihren Dienst. Es besorgte auch alles zur Zufriedenheit der Frau Holle und schüttelte ihr das Bett immer so gewaltig auf, dass die Federn wie Schneeflocken umherflogen.

Dafür hatte es auch ein gutes Leben bei ihr, kein böses Wort und alle Tage Gesottenes und Gebratenes.

Nun war das Mädchen eine Zeit lang bei der Frau Holle, da wurde es traurig und wusste anfangs selbst nicht, was ihm fehlte. Endlich merkte es, dass es Heimweh war. Obwohl es ihm hier doch vieltausendmal besser ging, so hatte es doch Verlangen nach zu Hause. Da sagte es zu Frau Holle: »Ich habe Heimweh gekriegt, und wenn es mir hier unten auch noch so gut geht, so kann ich doch nicht länger bleiben. Ich muss wieder hinauf zu den meinigen.«

Die Frau Holle sagte: »Es gefällt mir, dass du wieder nach Hause verlangst, und weil du mir so treu gedient hast, will ich dich selbst wieder hinaufbringen.« Sie nahm das Mädchen bei der Hand und führte es vor ein großes Tor. Das Tor ging auf, und als das Mädchen gerade darunter stand, fiel ein gewaltiger Goldregen herab, und alles Gold blieb an ihm hängen, sodass es über und über davon bedeckt war. »Das sollst du haben, weil du so fleißig gewesen bist«, sprach Frau Holle und gab ihm auch die Spule wieder, die in den Brunnen gefallen war.

Darauf wurde das Tor verschlossen, und das Mädchen befand sich wieder oben auf der Welt, nicht weit von dem Haus seiner Mutter. Und als es in den Hof kam, saß der Hahn auf dem Brunnen und rief:

»Kikeriki, unsere goldene Jungfrau ist wieder hie!«

Das Mädchen ging hinein zu seiner Mutter, und weil es so mit Gold bedeckt ankam, wurde es von ihr und der Schwester gut aufgenommen.

Das Mädchen erzählte alles, was ihm begegnet war, und als die Mutter hörte, wie es zu dem großen Reichtum gekommen war, wollte sie der anderen, hässlichen und faulen Tochter gerne dasselbe Glück verschaffen. Sie musste sich an den Brunnen setzen und spinnen, und damit ihre Spule blutig wurde, stach sie sich in die Finger und stieß die Hand in die Dornenhecke. Dann warf sie die Spule in den Brunnen und sprang selber hinein.

Sie kam, wie die andere, auf die schöne Wiese und ging auf demselben Pfad weiter. Als sie zu dem Backofen gelangte, schrie das Brot wieder: »Ach, zieh mich raus, zieh mich raus, sonst verbrenn ich, ich bin schon längst ausgebacken!«

Die Faule aber antwortete: »Ich habe keine Lust, mich schmutzig zu machen«, und ging fort. Bald kam sie zu dem Apfelbaum, der rief: »Ach, schüttel mich, schüttel mich, wir Äpfel sind alle miteinander reif!«

Sie antwortete aber: »Du kommst mir recht, es könnte mir einer auf den Kopf fallen!« Und dann ging sie weiter.

Als sie vor Frau Holles Haus kam, fürchtete sie sich nicht, weil sie von ihren großen Zähnen schon gehört hatte. Sie trat auch gleich ihren Dienst an. Am ersten Tag nahm sie sich sehr zusammen, war fleißig und folgte der Frau Holle, wenn sie ihr etwas sagte, denn sie dachte an das viele Gold, das sie ihr schenken würde. Am zweiten Tag aber fing sie schon an, zu faulenzen. Am dritten noch mehr, da wollte sie morgens gar nicht aufstehen. Sie machte auch der Frau Holle das Bett nicht, wie sich’s gehörte, und schüttelte es nicht, dass die Federn aufflogen. Darüber ärgerte sich Frau Holle und sie schickte das Mädchen wieder fort.

Die Faule war das wohl zufrieden und meinte, nun würde der Goldregen kommen. Die Frau Holle führte sie auch zu dem Tor. Als sie aber darunter stand, wurde statt des Goldes ein großer Kessel voll Pech ausgeschüttet. »Das ist die Belohnung für deine Dienste«, sagte Frau Holle und schloss das Tor zu.

Da kam die Faule heim, aber sie war ganz mit Pech bedeckt, und der Hahn auf dem Brunnen rief, als er sie sah:

»Kikeriki, unsere schmutzige Jungfrau ist wieder hie!«

Das Pech aber blieb fest an ihr hängen und wollte, solange sie lebte, nicht abgehen.

Hinab in den Brunnen

Was für eine wunderbare Geschichte. Es gibt keinen Brunnen, der mich nicht daran erinnert – weshalb ich natürlich auch in der Spiegelwelt irgendwann einen Brunnen vorkommen lassen musste. Unter etwas anderen Umständen als bei Frau Holle, und bei mir werden zwei Männer hineingestoßen, aber … ich hoffe, dieser Brunnen bringt trotzdem die Erinnerung an die Gold- und an die Pechmarie zurück. Und irgendwann steigen Fuchs und Jacob hoffentlich in einen Brunnen und entdecken dort unten Unerwartetes!

DER TEUFEL MIT DEN DREI GOLDENEN HAAREN

Es war einmal eine arme Frau, die gebar ein Söhnlein, und weil es eine Glückshaut umhatte, als es zur Welt kam, so ward ihm geweissagt, es werde im vierzehnten Jahr die Tochter des Königs zur Frau haben. Es trug sich zu, dass der König bald darauf ins Dorf kam, und niemand wusste, dass es der König war, und als er die Leute fragte, was es Neues gäbe, so antworteten sie: »Es ist in diesen Tagen ein Kind mit einer Glückshaut geboren: Was so einer unternimmt, das schlägt ihm zum Glück aus. Es ist ihm auch vorausgesagt, in seinem vierzehnten Jahre solle er die Tochter des Königs zur Frau haben.« Der König, der ein böses Herz hatte und sich über die Weissagung ärgerte, ging zu den Eltern, tat ganz freundlich und sagte: »Ihr armen Leute, überlasst mir euer Kind, ich will es versorgen.« Anfangs weigerten sie sich; da aber der fremde Mann schweres Gold dafür bot, und sie dachten, es ist ein Glückskind, es muss doch zu seinem Besten ausschlagen, so willigten sie endlich ein und gaben ihm das Kind.

Der König legte es in eine Schachtel und ritt damit weiter, bis er zu einem tiefen Wasser kam; da warf er die Schachtel hinein und dachte: Von dem unerwarteten Freier habe ich meine Tochter geholfen. Die Schachtel aber ging nicht unter, sondern schwamm wie ein Schiffchen, und es drang auch kein Tröpfchen Wasser hinein. So schwamm sie bis zwei Meilen von des Königs Hauptstadt, wo eine Mühle war, an dessen Wehr sie hängen blieb. Ein Mahlbursche, der glücklicherweise da stand und sie bemerkte, zog sie mit einem Haken heran und meinte, große Schätze zu finden, als er sie aber aufmachte, lag ein schöner Knabe darin, der ganz frisch und munter war. Er brachte ihn zu den Müllersleuten, und weil diese keine Kinder hatten, freuten sie sich und sprachen: »Gott hat es uns beschert.« Sie pflegten den Fündling wohl und er wuchs in allen Tugenden heran.

Es trug sich zu, dass der König einmal bei einem Gewitter in die Mühle trat und die Müllersleute fragte, ob der große Junge ihr Sohn wäre. »Nein«, antworteten sie, »es ist ein Fündling, er ist vor vierzehn Jahren in einer Schachtel ans Wehr geschwommen, und der Mahlbursche hat ihn aus dem Wasser gezogen.« Da merkte der König, dass es niemand anders als das Glückskind war, das er ins Wasser geworfen hatte, und sprach: »Ihr guten Leute, könnte der Junge nicht einen Brief an die Frau Königin bringen, ich will ihm zwei Goldstücke zum Lohn geben?« – »Wie der Herr König gebietet«, antworteten die Leute und hießen den Jungen sich bereit halten. Da schrieb der König einen Brief an die Königin, worin stand: Sobald der Knabe mit diesem Schreiben angelangt ist, soll er getötet und begraben werden, und das alles soll geschehen sein, ehe ich zurückkomme.

Der Knabe machte sich mit diesem Briefe auf den Weg, verirrte sich aber und kam abends in einen großen Wald. In der Dunkelheit sah er ein kleines Licht, ging darauf zu und gelangte zu einem Häuschen. Als er hineintrat, saß eine alte Frau beim Feuer ganz allein. Sie erschrak, als sie den Knaben erblickte und sprach: »Wo kommst du her und wo willst du hin?« – »Ich komme von der Mühle«, antwortete er, »und will zur Frau Königin, der ich einen Brief bringen soll; weil ich mich aber in dem Walde verirrt habe, so wollte ich hier gerne übernachten.« – »Du armer Junge«, sprach die Frau, »du bist in ein Räuberhaus geraten, und wenn sie heimkommen, so bringen sie dich um.« – »Mag kommen, wer will«, sagte der Junge, »ich fürchte mich nicht. Ich bin aber so müde, dass ich nicht weiterkann«, streckte sich auf eine Bank und schlief ein.

Bald hernach kamen die Räuber und fragten zornig, was da für ein fremder Knabe läge. »Ach«, sagte die Alte, »es ist ein unschuldiges Kind, es hat sich im Walde verirrt, und ich habe ihn aus Barmherzigkeit aufgenommen: Er soll einen Brief an die Frau Königin bringen.«

Die Räuber öffneten den Brief und lasen ihn, und es stand darin, dass der Knabe sogleich, wie er ankäme, sollte ums Leben gebracht werden. Da empfanden die hartherzigen Räuber Mitleid, und der Anführer zerriss den Brief und schrieb einen andern, und es stand darin, so wie der Knabe ankäme, sollte er sogleich mit der Königstochter vermählt werden. Sie ließen ihn dann ruhig bis zum andern Morgen auf der Bank liegen, und als er aufgewacht war, gaben sie ihm den Brief und zeigten ihm den rechten Weg. Die Königin aber, als sie den Brief empfangen und gelesen hatte, tat, wie darin stand, hieß ein prächtiges Hochzeitsfest anstellen, und die Königstochter ward mit dem Glückskind vermählt; und da der Jüngling schön und freundlich war, so lebte sie vergnügt und zufrieden mit ihm.

Nach einiger Zeit kam der König wieder in sein Schloss und sah, dass die Weissagung erfüllt und das Glückskind mit seiner Tochter vermählt war. »Wie ist das zugegangen?«, sprach er, »ich habe in meinem Brief einen ganz andern Befehl erteilt.« Da reichte ihm die Königin den Brief und sagte, er möchte selbst sehen, was darin stände. Der König las den Brief und merkte wohl, dass er mit einem andern war vertauscht worden. Er fragte den Jüngling, wie es mit dem anvertrauten Briefe zugegangen wäre, warum er einen andern dafür gebracht hätte. »Ich weiß von nichts«, antwortete er, »er muss mir in der Nacht vertauscht worden sein, als ich im Walde geschlafen habe.« Voll Zorn sprach der König: »So leicht soll es dir nicht werden, wer meine Tochter haben will, der muss mir aus der Hölle drei goldene Haare von dem Haupte des Teufels holen; bringst du mir, was ich verlange, so sollst du meine Tochter behalten.« Damit hoffte der König, ihn auf immer los zu werden. Das Glückskind aber antwortete: »Die goldenen Haare will ich wohl holen, ich fürchte mich vor dem Teufel nicht.« Darauf nahm er Abschied und begann seine Wanderschaft.

Der Weg führte ihn zu einer großen Stadt, wo ihn der Wächter an dem Tore ausfragte, was für ein Gewerbe er verstünde und was er wüsste. »Ich weiß alles«, antwortete das Glückskind. »So kannst du uns einen Gefallen tun«, sagte der Wächter, »wenn du uns sagst, warum unser Marktbrunnen, aus dem sonst Wein quoll, trocken geworden ist und nicht einmal mehr Wasser gibt.« – »Das sollt ihr erfahren«, antwortete er, »wartet nur, bis ich wiederkomme.« Da ging er weiter und kam vor eine andere Stadt, da fragte der Torwächter wiederum, was für ein Gewerbe er verstünde und was er wüsste. »Ich weiß alles«, antwortete er. »So kannst du uns einen Gefallen tun und uns sagen, warum ein Baum in unserer Stadt, der sonst goldene Äpfel trug, jetzt nicht einmal Blätter hervortreibt.« – »Das sollt ihr erfahren«, antwortete er, »wartet nur, bis ich wiederkomme.«

Da ging er weiter und kam an ein großes Wasser, über das er hinübermusste. Der Fährmann fragte ihn, was er für ein Gewerbe verstünde und was er wüsste. »Ich weiß alles«, antwortete er. »So kannst du mir einen Gefallen tun«, sprach der Fährmann, »und mir sagen, warum ich immer hin und her fahren muss und niemals abgelöst werde.« – »Das sollst du erfahren«, antwortete er, »warte nur, bis ich wiederkomme.«

Als er über das Wasser hinüber war, so fand er den Eingang zur Hölle. Es war schwarz und rußig darin, und der Teufel war nicht zu Haus, aber seine Ellermutter saß da in einem breiten Sorgenstuhl. »Was willst du?«, sprach sie zu ihm, sah aber gar nicht so böse aus. »Ich wollte gerne drei goldene Haare von des Teufels Kopf«, antwortete er, »sonst kann ich meine Frau nicht behalten.« – »Das ist viel verlangt«, sagte sie, »wenn der Teufel heimkommt und findet dich, so geht dir’s an den Kragen; aber du tust mir leid, ich will sehen, ob ich dir helfen kann.« Sie verwandelte ihn in eine Ameise und sprach: »Kriech in meine Rockfalten, da bist du sicher.« – »Ja«, antwortete er, »das ist schon gut, aber drei Dinge möcht ich gerne noch wissen, warum ein Brunnen, aus dem sonst Wein quoll, trocken geworden ist, jetzt nicht einmal mehr Wasser gibt; warum ein Baum, der sonst goldene Äpfel trug, nicht einmal mehr Laub treibt, und warum ein Fährmann immer herüber- und hinüberfahren muss und nicht abgelöst wird.« – »Das sind schwere Fragen«, antwortete sie, »aber halte dich nur still und ruhig, und hab acht, was der Teufel spricht, wenn ich ihm die drei goldenen Haare ausziehe.«

Als der Abend einbrach, kam der Teufel nach Haus. Kaum war er eingetreten, so merkte er, dass die Luft nicht rein war. »Ich rieche Menschenfleisch«, sagte er, »es ist hier nicht richtig.« Dann guckte er in alle Ecken und suchte, konnte aber nichts finden. Die Ellermutter schalt ihn aus, »eben ist erst gekehrt«, sprach sie, »und alles in Ordnung gebracht, nun bringst du es wieder durcheinander; immer hast du Menschenfleisch in der Nase! Setze dich nieder und iss dein Abendbrot.« Als er gegessen und getrunken hatte, war er müde, legte der Ellermutter seinen Kopf in den Schoß und sagte, sie sollte ihn ein wenig lausen. Es dauerte nicht lange, so schlummerte er ein, blies und schnarchte. Da fasste die Alte ein goldenes Haar, riss es aus und legte es neben sich. »Autsch!«, schrie der Teufel, »was hast du vor?« – »Ich habe einen schweren Traum gehabt«, antwortete die Ellermutter, »da hab ich dir in die Haare gefasst.« – »Was hat dir denn geträumt?«, fragte der Teufel. »Mir hat geträumt, ein Marktbrunnen, aus dem sonst Wein quoll, sei versiegt, und es habe nicht einmal Wasser daraus quellen wollen, was ist wohl schuld daran?« – »He, wenn sie’s wüssten!«, antwortete der Teufel. »Es sitzt eine Kröte unter einem Stein im Brunnen, wenn sie die töten, so wird der Wein schon wieder fließen.«

Die Ellermutter lauste ihn wieder, bis er einschlief und schnarchte, dass die Fenster zitterten. Da riss sie ihm das zweite Haar aus. »Hu! Was machst du?«, schrie der Teufel zornig. »Nimm’s nicht übel«, antwortete sie, »ich habe es im Traum getan.« – »Was hat dir wieder geträumt?«, fragte er. »Mir hat geträumt, in einem Königreiche ständ ein Obstbaum, der hätte sonst goldene Äpfel getragen und wollte jetzt nicht einmal Laub treiben. Was war wohl die Ursache davon?« – »He, wenn sie’s wüssten!«, antwortete der Teufel. »An der Wurzel nagt eine Maus, wenn sie die töten, so wird er schon wieder goldene Äpfel tragen, nagt sie aber noch länger, so verdorrt der Baum gänzlich. Aber lass mich mit deinen Träumen in Ruhe, wenn du mich noch einmal im Schlafe störst, so kriegst du eine Ohrfeige.«

Die Ellermutter sprach ihm zu gut und lauste ihn wieder, bis er eingeschlafen war und schnarchte. Da fasste sie das dritte goldene Haar und riss es ihm aus. Der Teufel fuhr in die Höhe, schrie und wollte übel mit ihr wirtschaften, aber sie besänftigte ihn nochmals und sprach: »Wer kann für böse Träume!« – »Was hat dir denn geträumt?«, fragte er und war doch neugierig. »Mir hat von einem Fährmann geträumt, der sich beklagte, dass er immer hin und her fahren müsste und nicht abgelöst würde. Was ist wohl schuld?« – »He, der Dummbart!«, antwortete der Teufel. »Wenn einer kommt und will überfahren, so muss er ihm die Stange in die Hand geben, dann muss der andere überfahren, und er ist frei.«

Da die Ellermutter ihm die drei goldenen Haare ausgerissen hatte und die drei Fragen beantwortet waren, so ließ sie den alten Drachen in Ruhe, und er schlief, bis der Tag anbrach.

Als der Teufel wieder fortgezogen war, holte die Alte die Ameise aus der Rockfalte und gab dem Glückskind die menschliche Gestalt zurück. »Da hast du die drei goldenen Haare«, sprach sie, »was der Teufel zu deinen drei Fragen gesagt hat, wirst du wohl gehört haben.« – »Ja«, antwortete er, »ich habe es gehört und will’s wohl behalten.« – »So ist dir geholfen«, sagte sie, »und nun kannst du deiner Wege ziehen.« Er bedankte sich bei der Alten für die Hilfe in der Not, verließ die Hölle und war vergnügt, dass ihm alles so wohl geglückt war.

Als er zu dem Fährmann kam, sollte er ihm die versprochene Antwort geben. »Fahr mich erst hinüber«, sprach das Glückskind, »so will ich dir sagen, wie du erlöst wirst.« Und als er auf dem jenseitigen Ufer angelangt war, gab er ihm des Teufels Rat: »Wenn wieder einer kommt und will übergefahren sein, so gib ihm nur die Stange in die Hand.« Er ging weiter und kam zu der Stadt, worin der unfruchtbare Baum stand, und wo der Wächter auch Antwort haben wollte. Da sagte er ihm, wie er vom Teufel gehört hatte: »Tötet die Maus, die an seiner Wurzel nagt, so wird er wieder goldene Äpfel tragen.« Da dankte ihm der Wächter und gab ihm zur Belohnung zwei mit Gold beladene Esel, die mussten ihm nachfolgen. Zuletzt kam er zu der Stadt, deren Brunnen versiegt war. Da sprach er zu dem Wächter, wie der Teufel gesprochen hatte: »Es sitzt eine Kröte im Brunnen unter einem Stein, die müsst ihr aufsuchen und töten, so wird er wieder reichlich Wein geben.« Der Wächter dankte und gab ihm ebenfalls zwei mit Gold beladene Esel.

Endlich langte das Glückskind daheim bei seiner Frau an, die sich herzlich freute, als sie ihn wiedersah und hörte, wie wohl ihm alles gelungen war. Dem König brachte er, was er verlangt hatte, die drei goldenen Haare des Teufels, und als dieser die vier Esel mit dem Golde sah, ward er ganz vergnügt und sprach: »Nun sind alle Bedingungen erfüllt und du kannst meine Tochter behalten. Aber, lieber Schwiegersohn, sage mir doch, woher ist das viele Gold? Das sind ja gewaltige Schätze!« – »Ich bin über einen Fluss gefahren«, antwortete er, »und da habe ich es mitgenommen, es liegt dort statt des Sandes am Ufer.« – »Kann ich mir auch davon holen?«, sprach der König und war ganz begierig. »So viel ihr nur wollt«, antwortete er, »es ist ein Fährmann auf dem Fluss, von dem lasst euch überfahren, so könnt ihr drüben eure Säcke füllen.« Der habsüchtige König machte sich in aller Eile auf den Weg, und als er zu dem Fluss kam, so winkte er dem Fährmann, der sollte ihn übersetzen. Der Fährmann kam und hieß ihn einsteigen, und als sie an das jenseitige Ufer kamen, gab er ihm die Ruderstange in die Hand und sprang davon. Der König aber musste von nun an fahren zur Strafe für seine Sünden.

»Fährt er wohl noch?« »Was denn? Es wird ihm niemand die Stange abgenommen haben.«

Ich rieche, rieche Menschenfleisch

Ja, natürlich haben Teufel goldene Haare! Seit ich zum ersten Mal eine Verfilmung dieses Märchens sah, habe ich daran keinen Zweifel. In Märchen wimmelt es von Teufeln – und angeblich gibt es viele von ihnen. Jacob hat mit Donnersmarck schon einmal nach einem goldenen Haar gesucht, und Chanute hat, soweit ich weiß, auch schon versucht, eines zu finden. Ich kann nicht erwarten, herauszufinden, was genau man mit diesem Schatz hinter dem Spiegel bewirken kann. Und wo man dort die Teufel findet.

DAS TAPFERE SCHNEIDERLEIN

An einem Sommermorgen saß ein Schneiderlein auf seinem Tisch am Fenster, war guter Dinge und nähte aus Leibeskräften.

Da kam eine Bauersfrau die Straße herab und rief: »Gutes Mus! Gutes Mus!« Das klang dem Schneiderlein lieblich in den Ohren, es streckte seinen Kopf zum Fenster hinaus und rief: »Hier herauf, liebe Frau! Hier wird Sie Ihre Ware los!«

Die Frau stieg mit dem schweren Korb die drei Treppen zu dem Schneider hinauf und musste alle ihre Töpfe vor ihm auspacken. Er besah sie alle, hob sie in die Höhe, hielt die Nase dran und sagte endlich: »Das Mus scheint gut zu sein. Wiegen Sie mir doch vier Lot davon ab, liebe Frau. Wenn’s auch ein Viertelpfund ist, kommt es mir nicht darauf an!«

Die Frau, die gehofft hatte, eine größere Menge zu verkaufen, gab ihm, was er verlangt hatte, ging aber ganz verärgert und brummig fort. »Nun, das Mus soll mir schmecken«, rief das Schneiderlein, »und mir Kraft und Stärke geben!«

Es holte das Brot aus dem Schrank, schnitt sich ein Stück ab und strich das Mus darüber. »Das wird nicht bitter schmecken«, sprach er, »aber erst will ich die Jacke fertig machen, ehe ich abbeiße.« Er legte das Brot neben sich, nähte weiter und machte vor Freude immer größere Stiche.

Indessen stieg der Geruch von dem süßen Mus hinauf an die Wand, wo die Fliegen in großer Menge saßen. Sie wurden davon angelockt und ließen sich scharenweise auf dem Mus nieder. »Ei, wer hat euch eingeladen?«, sprach das Schneiderlein und jagte die ungebetenen Gäste fort. Die Fliegen aber, die kein Deutsch verstanden, ließen sich nicht abweisen, sondern kamen in immer größerer Gesellschaft wieder.

Da lief dem Schneider endlich, wie man so sagt, die Laus über die Leber. Er packte ein Tuch und – »Wartet, ich will es euch geben!« – schlug unbarmherzig auf die Fliegen. Als er das Tuch wegzog, lagen nicht weniger als sieben Fliegen tot vor ihm und streckten die Beine. »Bist du so ein Kerl?«, sprach er und musste seine eigene Tapferkeit bewundern.

»Das soll die ganze Stadt erfahren!«

In aller Hast schnitt sich das Schneiderlein einen Gürtel, nähte ihn und stickte mit großen Buchstaben darauf:

SIEBEN AUF EINEN STREICH!

»Ei was, Stadt«, sprach er, »die ganze Welt soll es erfahren!«

Und sein Herz wackelte ihm vor Freude wie ein Lämmerschwänzchen.

Der Schneider band sich den Gürtel um den Leib und wollte in die Welt hinaus, weil er meinte, die Werkstätte wäre zu klein für seine Tapferkeit. Ehe er abzog, suchte er im Haus herum, ob nichts da wäre, was er mitnehmen könnte. Er fand aber nichts als einen alten Käse, den steckte er ein. Vor dem Tor bemerkte er einen Vogel, der sich im Gesträuch gefangen hatte. Der musste zu dem Käse in die Tasche. Dann begann der Schneider, flott draufloszumarschieren, und weil er leicht und behände war, fühlte er keine Müdigkeit.

Der Weg führte ihn auf einen Berg, und als er den höchsten Gipfel erreicht hatte, saß da ein gewaltiger Riese und schaute sich ganz gemächlich um. Das Schneiderlein ging beherzt auf ihn zu und redete ihn an und sprach: »Guten Tag, Kamerad! Na, du sitzt da und besiehst dir die weite Welt? Ich bin eben auf dem Wege dahin. Hast du Lust, mitzukommen?«

Der Riese sah den Schneider verächtlich an und sprach: »Du Lump. Du miserabler Kerl!«

»Wie sprichst du mit mir?«, antwortete das Schneiderlein, knöpfte den Rock auf und zeigte dem Riesen seinen Gürtel.

»Da kannst du lesen, was ich für ein Mann bin!«

Der Riese las: »Sieben auf einen Streich!« Er meinte, es wären Menschen gewesen, die der Schneider erschlagen hätte, und kriegte ein wenig Respekt vor dem kleinen Kerl.

Doch wollte er ihn erst prüfen. Er nahm einen Stein in die Hand und drückte ihn zusammen, dass das Wasser heraustropfte.

»Das mach mir nach, wenn du so stark bist!«, sprach der Riese.

»Ist’s weiter nichts?«, sagte das Schneiderlein. »Das ist für mich ein Kinderspiel!« Er griff in die Tasche, holte den weichen Käse hervor und drückte ihn, dass der Saft herauslief.

»Nicht wahr?«, sprach er. »Das war ein wenig besser!«

Der Riese wusste nicht, was er sagen sollte, doch wollte er dem Männlein eine solche Kraft noch immer nicht zutrauen.

Er hob einen Stein auf und warf ihn so hoch, dass man ihn mit den Augen kaum noch sehen konnte. »Nun, du Wichtelmännchen, das tu mir nach!«

»Gut geworfen«, sagte der Schneider, »aber der Stein hat doch wieder zur Erde herabfallen müssen. Ich will dir einen werfen, der soll gar nicht wiederkommen.« Er griff in die Tasche, nahm den Vogel und warf ihn in die Luft. Der Vogel, froh über seine Freiheit, stieg auf, flog fort und kam nicht wieder.

»Nun, wie gefällt dir das Stückchen, Kamerad?«, fragte der Schneider.

»Werfen kannst du wohl«, sagte der Riese, »aber nun wollen wir sehen, ob du auch imstande bist, etwas Ordentliches zu tragen.« Er führte das Schneiderlein zu einem mächtigen Eichbaum, der gefällt auf dem Boden lag, und sagte: »Wenn du stark genug bist, so hilf mir, den Baum wegzutragen!«

»Gern«, antwortete der kleine Mann, »nimm du nur den Stamm auf deine Schulter, ich will die Äste mit dem Gezweig aufheben und tragen, das ist doch das Schwerste.«

Der Riese nahm den Stamm auf die Schulter. Der Schneider aber setzte sich auf einen Ast, und der Riese, der sich nicht umsehen konnte, musste den ganzen Baum und das Schneiderlein noch obendrein forttragen. Der Schneider war da hinten lustig und guter Dinge und pfiff das Liedchen »Es ritten drei Schneider zum Tore hinaus …«, als wäre das Baumtragen ein Kinderspiel.

Nachdem der Riese die schwere Last ein Stück Weges fortgeschleppt hatte, konnte er nicht weiter und rief: »Hör einmal, ich muss den Baum fallen lassen!« Der Schneider sprang behände herab, fasste den Baum mit beiden Armen, als wenn er ihn wirklich getragen hätte, und sprach zum Riesen: »Du bist ein so großer Kerl und kannst den Baum nicht einmal tragen!«

Sie gingen zusammen weiter, und als sie an einem Kirschbaum vorbeikamen, fasste der Riese die Krone des Baumes, wo die reifsten Früchte hingen. Er bog sie herab, gab sie dem Schneider in die Hand und forderte ihn auf, zu essen. Das Schneiderlein aber war viel zu schwach, um den Baum halten zu können.

Und als der Riese losließ, fuhr der Baum in die Höhe und der Schneider wurde mit in die Luft geschnellt.

Als er ohne Schaden wieder herabgefallen war, sprach der Riese: »Was ist das, hast du nicht so viel Kraft, die schwache Gerte zu halten?«

»An der Kraft fehlt es nicht«, antwortete das Schneiderlein, »meinst du, das wäre etwas für einen, der sieben mit einem Streich getroffen hat? Ich bin über den Baum gesprungen, weil die Jäger da unten in das Gebüsch schießen. Spring nach, wenn du’s kannst.«

Der Riese machte einen Versuch, konnte aber nicht über den Baum kommen, sondern blieb in den Ästen hängen, sodass das Schneiderlein auch hier die Oberhand behielt.

Nun sprach der Riese: »Wenn du so ein tapferer Kerl bist, so komm mit in unsere Höhle und übernachte bei uns.«

Das Schneiderlein war bereit und folgte ihm. Als sie in der Höhle anlangten, saßen da noch andere Riesen beim Feuer, und jeder hatte ein gebratenes Schaf in der Hand und aß davon. Das Schneiderlein sah sich um und dachte: Hier ist es doch viel geräumiger als in meiner Werkstatt.

Der Riese wies ihm ein Bett an und sagte, er solle sich hineinlegen und ausschlafen. Dem Schneiderlein war aber das Bett zu groß, es legte sich nicht hinein, sondern kroch in eine Ecke. Als es Mitternacht war und der Riese meinte, das Schneiderlein läge in tiefem Schlaf, stand er auf, nahm eine große Eisenstange und schlug das Bett mit einem Schlag entzwei.

Er war fest überzeugt, er hätte dem Grashüpfer damit den Garaus gemacht.

Am frühen Morgen gingen die Riesen in den Wald und hatten das Schneiderlein ganz vergessen. Da kam es auf einmal ganz lustig und verwegen dahergeschritten. Die Riesen erschraken, fürchteten, es schlüge sie alle tot, und liefen hastig davon. Das Schneiderlein aber zog weiter, immer seiner spitzen Nase nach. Nachdem es lange gewandert war, kam es in den Hof eines königlichen Palastes. Weil es müde war, legte es sich ins Gras und schlief ein. Während es so dalag, kamen Leute daher, betrachteten es von allen Seiten und lasen auf dem Gürtel: Sieben auf einen Streich! »Ach«, sprachen sie, »was will dieser große Kriegsheld hier mitten im Frieden? Das muss ein mächtiger Herr sein!«

Sie meldeten es dem König und meinten, wenn Krieg ausbrechen sollte, wäre das ein wichtiger und nützlicher Mann, den man um keinen Preis fortlassen dürfe. Dem König gefiel der Rat und er schickte einen von seinen Hofleuten zu dem Schneider. Der sollte ihm, wenn er aufgewacht wäre, Kriegsdienste anbieten. Der Abgesandte blieb bei dem Schläfer stehen und wartete, bis er seine Glieder streckte und die Augen aufschlug, und brachte dann seinen Antrag vor.

»Ebendeswegen bin ich hergekommen«, antwortete der Schneider. »Ich bin bereit, in des Königs Dienste zu treten.«

Darauf wurde er ehrenvoll empfangen und ihm wurde eine besondere Wohnung angewiesen.

Die Kriegsleute aber waren dem Schneiderlein nicht wohlgesonnen und wünschten, es wäre tausend Meilen weit weg.

»Was soll daraus werden?«, sprachen sie untereinander.

»Wenn wir Zank mit ihm kriegen, und er haut zu, so fallen gleich sieben von uns auf jeden Streich. Da kann unsereiner nicht bestehen!« Also fassten sie einen Entschluss, begaben sich allesamt zum König und baten um ihren Abschied.

»Wir wagen es nicht«, sprachen sie, »neben einem Mann zu stehen, der sieben auf einen Streich schlägt.«

Der König war traurig, dass er um des einen willen alle seine treuen Diener verlieren sollte. Er wünschte, dass seine Augen ihn nie gesehen hätten, und wäre ihn gern wieder losgeworden.

Aber er getraute sich nicht, ihm den Abschied zu geben, weil er fürchtete, er würde ihn vielleicht samt seinen Hofleuten totschlagen und sich auf den Thron setzen.

Er sann lange hin und her, endlich fand er einen Rat. Er schickte zu dem Schneiderlein und ließ ihm sagen, weil er ein so großer Kriegsheld sei, so wolle er ihm ein Angebot machen: In einem Wald seines Landes hausten zwei Riesen, die mit Rauben, Morden, Sengen und Brennen großen Schaden anrichteten. Niemand dürfe sich ihnen nähern, ohne sich in Lebensgefahr zu bringen. Wenn er diese beiden Riesen bezwingen und töten könne, wolle er, der König, ihm seine einzige Tochter zur Gemahlin geben und das halbe Königreich obendrein. Auch sollten hundert Reiter mitziehen und ihm Beistand leisten.

Das wäre so etwas für einen Mann, wie du bist, dachte das Schneiderlein, eine schöne Königstochter und ein halbes Königreich werden einem nicht alle Tage angeboten! »O ja«, gab er zur Antwort, »die Riesen will ich schon bändigen. Die hundert Reiter hab ich dabei nicht nötig. Wer sieben auf einen Streich trifft, braucht sich vor zweien nicht zu fürchten.«

Das Schneiderlein zog aus und die hundert Reiter folgten ihm. Als er zum Rand des Waldes kam, sprach er zu seinen Begleitern: »Bleibt nur hier, ich will schon allein mit den Riesen fertigwerden.« Dann sprang er in den Wald hinein und schaute sich rechts und links um.

Nach einem Weilchen erblickte er beide Riesen. Sie lagen unter einem Baum und schliefen und schnarchten beide, dass sich die Äste auf und nieder bogen. Das Schneiderlein, nicht faul, sammelte beide Taschen voll Steine und stieg damit auf den Baum. Als es in der Mitte war, rutschte es auf einen Ast, bis es gerade über die Schläfer zu sitzen kam.

Dann ließ es dem einen Riesen einen Stein nach dem andern auf die Brust fallen. Der Riese spürte lange nichts, doch endlich wachte er auf, stieß seinen Gesellen an und sprach: »Warum schlägst du mich?«

»Du träumst«, sagte der andere, »ich schlage dich nicht.«

Sie legten sich wieder hin zum Schlaf. Da warf der Schneider auf den zweiten einen Stein herab. »Was soll das?«, rief der andere. »Warum wirfst du auf mich?«

»Ich werfe dich nicht!«, antwortete der erste und brummte.

Sie zankten eine Weile, doch weil sie müde waren, ließen sie’s gut sein, und die Augen fielen ihnen wieder zu.

Das Schneiderlein aber fing sein Spiel von Neuem an, suchte den dicksten Stein aus und warf ihn dem ersten Riesen mit aller Gewalt auf die Brust. »Das ist zu arg!«, schrie der Riese, sprang wie ein Unsinniger auf und stieß seinen Gesellen gegen den Baum, dass dieser zitterte. Der andere schlug zurück, und sie gerieten in solche Wut, dass sie Bäume ausrissen und so lange aufeinander losschlugen, bis sie endlich beide zugleich tot auf die Erde fielen.

Nun sprang das Schneiderlein vom Baum herab. »Ein Glück«, sprach es, »dass sie den Baum, auf dem ich saß, nicht ausgerissen haben, sonst hätte ich wie ein Eichhörnchen auf einen anderen springen müssen. Doch unsereiner ist ja flink!«

Es zog sein Schwert und versetzte jedem Riesen ein paar tüchtige Hiebe in die Brust, dann ging es hinaus zu den Reitern und sprach: »Die Arbeit ist getan! Ich habe beiden den Garaus gemacht. Aber hart ist es hergegangen, sie haben in der Not Bäume ausgerissen und sich gewehrt. Doch das hilft alles nichts, wenn einer kommt wie ich, der sieben auf einen Streich erschlägt!«

»Seid Ihr denn nicht verwundet?«, fragten die Reiter.

»Keine Spur«, antwortete der Schneider, »kein Haar haben sie mir gekrümmt.«

Die Reiter wollten ihm nicht glauben und ritten in den Wald hinein. Da fanden sie die toten Riesen und ringsherum lagen die ausgerissenen Bäume.

Das Schneiderlein verlangte nun vom König die versprochene Belohnung. Dieser aber bereute sein Versprechen, und er sann aufs Neue, wie er sich den Helden vom Halse schaffen könnte. »Ehe du meine Tochter und das halbe Reich erhältst«, sprach er zu ihm, »musst du noch eine Heldentat vollbringen. In dem Wald haust ein Einhorn, das großen Schaden anrichtet. Das musst du erst einfangen.«

»Vor einem Einhorn fürchte ich mich noch weniger als vor zwei Riesen«, antwortete das Schneiderlein. »Sieben auf einen Streich! Das ist meine Sache.«

Er nahm sich einen Strick und eine Axt mit, ging hinaus in den Wald und ließ die, die ihm mitgegeben waren, abermals am Waldrand warten. Er brauchte nicht lange zu suchen, da kam auch schon das Einhorn herbei und sprang geradezu auf den Schneider los, als wollte es ihn ohne Umstände aufspießen.

»Sachte, sachte!«, sprach er. »So geschwind geht das nicht!« Er blieb stehen und wartete, bis das Tier ganz nahe heran war, dann sprang er behände hinter einen Baum. Das Einhorn rannte mit aller Kraft gegen den Baum und spießte sein Horn so fest in den Stamm, dass es nicht genug Kraft hatte, es wieder herauszuziehen, und so war es gefangen.

»Jetzt hab ich das Vöglein«, sagte der Schneider, kam hinter dem Baum hervor, legte dem Einhorn den Strick um den Hals, dann hieb er mit der Axt das Horn aus dem Baum. Als das geschehen war, führte er das Tier ab und brachte es dem König.

Der König wollte ihm den versprochenen Lohn immer noch nicht gewähren und stellte eine dritte Forderung. Der Schneider sollte vor der Hochzeit erst ein Wildschwein fangen, das im Wald großen Schaden anrichtete. Die Jäger sollten ihm Beistand leisten. »Gern«, sagte der Schneider, »das ist ein Kinderspiel.«

Die Jäger nahm er nicht mit in den Wald. Sie waren damit wohl einverstanden, denn das Wildschwein hatte sie schon mehrmals so empfangen, dass sie keine Lust hatten, ihm nachzustellen.

Als das Schwein den Schneider erblickte, lief es mit schäumendem Maul und wetzenden Zähnen auf ihn zu und wollte ihn auf die Erde werfen. Der flinke Held aber sprang in eine Kapelle, die in der Nähe war, und gleich mit einem Satz oben zum Fenster wieder hinaus. Das Wildschwein war hinter ihm hergelaufen. Der Schneider aber hüpfte außen herum und schlug die Tür hinter ihm zu. Da war das wütende Tier gefangen, das viel zu schwer und unbeholfen war, um zum Fenster hinauszuspringen.

Das Schneiderlein rief die Jäger herbei. Die mussten sich den Gefangenen ansehen. Der Held aber begab sich zum König, der nun, er mochte wollen oder nicht, sein Versprechen halten und ihm seine Tochter und das halbe Königreich übergeben musste. Hätte er gewusst, dass kein Held, sondern ein Schneiderlein vor ihm stand, wäre es ihm wohl noch mehr zu Herzen gegangen. Die Hochzeit wurde also mit großer Pracht und kleiner Freude gehalten und aus dem Schneider ein König gemacht.

Nach einiger Zeit hörte die junge Königin in der Nacht, wie ihr Mann im Traum sprach: »Junge, mach mir die Jacke und flick mir die Hosen oder ich will dir die Elle über die Ohren schlagen!«

Da merkte sie, woher der junge Herr stammte. Sie klagte am andern Morgen dem Vater ihr Leid und bat, er möge sie von dem Mann befreien, der nichts anderes sei als ein Schneider.

Der König sprach ihr Trost zu und sagte: »Lass in der nächsten Nacht die Schlafkammer offen. Meine Diener sollen draußen stehen, und wenn er eingeschlafen ist, sollen sie hineingehen, ihn binden und auf ein Schiff tragen, das in die weite Welt fährt.«

Die junge Frau war damit zufrieden. Des Königs Waffenträger aber, der alles mit angehört hatte, war dem jungen Herrn gewogen und verriet ihm den ganzen Anschlag.

»Ich will es ihnen schon zeigen!«, sagte der Schneider.

Abends legte er sich zur gewohnten Zeit mit seiner Frau zu Bett. Als seine Frau glaubte, er wäre eingeschlafen, stand sie auf und öffnete die Tür. Das Schneiderlein aber, das sich nur so stellte, als ob es schliefe, fing an, mit heller Stimme zu rufen: »Junge, mach mir die Jacke und flick mir die Hosen oder ich will dir die Elle über die Ohren schlagen! Ich habe sieben mit einem Streich getroffen, zwei Riesen getötet, ein Einhorn fortgeführt und ein Wildschwein gefangen! Sollte ich mich jetzt vielleicht vor denen fürchten, die da draußen vor meiner Kammer stehen?«

Als diese den Schneider so sprechen hörten, bekamen sie Angst, sie liefen Hals über Kopf davon, und keiner wagte sich mehr zurück. Also war und blieb das Schneiderlein sein Lebtag König.

Sieben auf einen Streich

Ja, ich gebe es zu. Ich konnte das tapfere Schneiderlein nie leiden. Ich fand es dumm, pedantisch und angeberisch. Vielleicht habe ich es deshalb in den furchtbaren Schneider verwandelt, der sich Kleider aus Menschenhaut schneidert. Noch hat es mir nicht verraten, wie es dazu gekommen ist, aber ich werde mich in der Spiegelwelt umhören, denn ich bin sicher, es ist eine Geschichte, die es sich zu erzählen lohnt.

ASCHENPUTTEL

Einem reichen Mann wurde seine Frau krank, und da sie fühlte, dass ihr Ende herankam, rief sie ihr einziges Töchterchen zu sich ans Bett und sprach: »Liebes Kind, bleibe fromm und gut, so wird dir der liebe Gott immer beistehen, und ich will vom Himmel auf dich herabblicken und will um dich sein.«

Darauf tat sie die Augen zu und starb. Das Mädchen ging jeden Tag hinaus zu dem Grab der Mutter und weinte und blieb fromm und gut. Als der Winter kam, deckte der Schnee ein weißes Tuch auf das Grab, und als die Sonne im Frühjahr es wieder herabgezogen hatte, nahm sich der Mann eine andere Frau. Die Frau brachte zwei Töchter mit ins Haus, die schön und weiß von Angesicht waren, aber garstig und schwarz von Herzen. Da fing eine schlimme Zeit für das arme Stiefkind an. »Soll die dumme Gans bei uns in der Stube sitzen?«, sprachen sie. »Wer Brot essen will, muss es verdienen! Hinaus mit der Küchenmagd.« Sie nahmen ihm die schönen Kleider weg, zogen ihm einen grauen alten Kittel an und gaben ihm hölzerne Schuhe.

»Seht einmal die stolze Prinzessin, wie sie geputzt ist!«, riefen sie, lachten und führten es in die Küche. Da musste es vom Morgen bis zum Abend schwere Arbeit tun, früh vor Tag aufstehen, Wasser tragen, Feuer anmachen, kochen und waschen. Obendrein taten ihm die Schwestern alles nur mögliche Herzeleid an, verspotteten es und schütteten Erbsen und Linsen in die Asche, sodass es sie wieder auslesen musste. Abends, wenn es sich müde gearbeitet hatte, konnte es in keinem Bett schlafen, sondern musste sich neben den Herd in die Asche legen. Und weil es darum immer staubig und schmutzig aussah, nannten sie es Aschenputtel.

Es trug sich zu, dass der Vater zum Markt fahren wollte. Da fragte er die beiden Stieftöchter, was er ihnen mitbringen solle. »Schöne Kleider«, sagte die eine, »Perlen und Edelsteine«, die zweite. »Aber du, Aschenputtel«, sprach er, »was willst du haben?«

»Vater, der erste Zweig, der Euch auf Eurem Heimweg an den Hut stößt, den brecht für mich ab.«

Er kaufte nun für die beiden Stiefschwestern schöne Kleider, Perlen und Edelsteine, und auf dem Rückweg, als er durch einen grünen Wald ritt, streifte ihn ein Haselzweig und stieß ihm den Hut vom Kopf. Da brach er den Zweig ab und nahm ihn mit. Als er nach Hause kam, gab er den Stieftöchtern, was sie sich gewünscht hatten, und dem Aschenputtel gab er den Zweig von dem Haselbusch. Aschenputtel dankte ihm, ging zum Grab seiner Mutter und pflanzte den Zweig darauf und weinte so sehr, dass die Tränen darauf niederfielen und ihn begossen. Er wuchs und wurde ein schöner Baum. Aschenputtel ging jeden Tag dreimal an das Grab, weinte und betete, und jedes Mal kam ein weißes Vöglein auf den Baum. Und wenn Aschenputtel einen Wunsch aussprach, so warf ihm das Vöglein herab, was es sich gewünscht hatte.

Es begab sich aber, dass der König ein Fest vorbereitete, das drei Tage dauern sollte und zu dem alle schönen Jungfrauen im Lande eingeladen wurden, damit sich sein Sohn eine Braut aussuchen konnte.

Als die zwei Stiefschwestern hörten, dass sie auch erscheinen sollten, freuten sie sich, riefen Aschenputtel und sprachen: »Kämm uns die Haare, bürste uns die Schuhe und mach uns die Schnallen fest. Wir gehen zur Hochzeit auf des Königs Schloss.« Aschenputtel gehorchte, weinte aber, weil es auch gern zum Tanz mitgegangen wäre, und bat die Stiefmutter, sie möge es ihm erlauben. »Du Aschenputtel«, sprach sie, »bist voll Staub und Schmutz und willst zur Hochzeit? Du hast keine Kleider und Schuhe und willst tanzen?«

Als es aber nicht aufhörte, zu bitten, sagte sie endlich: »Da habe ich dir eine Schüssel Linsen in die Asche geschüttet, wenn du die Linsen in zwei Stunden wieder ausgelesen hast, so sollst du mitgehen.«

Das Mädchen ging durch die Hintertür in den Garten und rief: »Ihr zahmen Täubchen, ihr Turteltäubchen, all ihr Vöglein unter dem Himmel, kommt und helft mir lesen,
die guten ins Töpfchen,
die schlechten ins Kröpfchen.«

Da kamen zum Küchenfenster zwei weiße Täubchen herein und danach die Turteltäubchen und endlich schwirrten und schwärmten alle Vögel unter dem Himmel herein und ließen sich um die Asche nieder. Und die Täubchen nickten mit den Köpfen und fingen an, pick, pick, pick, und da fingen die Übrigen auch an, pick, pick, pick, und lasen alle guten Körner in die Schüssel. Kaum war eine Stunde herum, so waren sie schon fertig und flogen alle wieder hinaus. Da brachte das Mädchen die Schüssel der Stiefmutter, freute sich und glaubte, es dürfe nun mit auf die Hochzeit gehen. Aber die Stiefmutter sprach: »Nein, Aschenputtel, du hast keine Kleider und kannst nicht tanzen. Du wirst nur ausgelacht.«

Als es nun weinte, sagte sie: »Wenn du mir zwei Schüsseln voll Linsen in einer Stunde aus der Asche lesen kannst, so sollst du mitgehen« und dachte: Das kann es nimmermehr schaffen. Als sie die zwei Schüsseln Linsen in die Asche geschüttet hatte, ging das Mädchen durch die Hintertür in den Garten und rief: »Ihr zahmen Täubchen, ihr Turteltäubchen, all ihr Vöglein unter dem Himmel, kommt und helft mir lesen,
die guten ins Töpfchen,
die schlechten ins Kröpfchen.«

Da kamen zum Küchenfenster zwei weiße Täubchen herein und danach die Turteltäubchen und endlich schwirrten und schwärmten alle Vögel unter dem Himmel herein und ließen sich um die Asche nieder. Und die Täubchen nickten mit ihren Köpfchen, fingen an, pick, pick, pick, pick, und da fingen die Übrigen auch an, pick, pick, pick, pick, und lasen alle guten Körner in die Schüsseln. Und ehe eine halbe Stunde herum war, waren sie schon fertig und flogen alle wieder hinaus. Da trug das Mädchen die Schüsseln zu der Stiefmutter, freute sich und glaubte, nun dürfe es mit auf die Hochzeit gehen. Aber die Stiefmutter sprach: »Es hilft dir alles nichts; du kommst nicht mit, denn du hast keine Kleider und kannst nicht tanzen; wir müssten uns deiner schämen.«

Darauf kehrte sie ihm den Rücken zu und eilte mit ihren zwei stolzen Töchtern fort.

Als nun niemand mehr daheim war, ging Aschenputtel zum Grab seiner Mutter, stellte sich unter den Haselbaum und rief:

»Bäumchen, rüttel dich und schüttel dich,
wirf Gold und Silber über mich.«

Da warf ihm der Vogel ein golden und silbern Kleid herunter und mit Seide und Silber bestickte Pantoffeln. In aller Eile zog es das Kleid an und ging zur Hochzeit. Seine Schwestern aber und die Stiefmutter erkannten es nicht und meinten, es müsse eine fremde Königstochter sein, so schön sah es in dem goldenen Kleid aus. An Aschenputtel dachten sie gar nicht und meinten, es säße daheim im Schmutz und suchte die Linsen aus der Asche. Der Königssohn ging zu Aschenputtel, nahm es bei der Hand und tanzte mit ihm. Er wollte auch sonst mit niemand tanzen und ließ seine Hand nicht los. Wenn ein anderer kam, um es aufzufordern, sprach er: »Das ist meine Tänzerin.«

Aschenputtel tanzte, bis es Abend war. Da wollte es nach Haus gehen. Der Königssohn aber sprach: »Ich gehe mit und begleite dich.« Denn er wollte sehen, wem das schöne Mädchen angehörte. Es entwischte ihm aber und sprang in das Taubenhaus. Nun wartete der Königssohn, bis der Vater kam, und sagte ihm, das fremde Mädchen sei in das Taubenhaus gesprungen. Der Alte dachte: Sollte es Aschenputtel sein? Und sie mussten ihm Axt und Hacke bringen, damit er das Taubenhaus entzweischlagen konnte, aber es war niemand darin. Als sie ins Haus kamen, lag Aschenputtel in seinen schmutzigen Kleidern in der Asche, denn es war geschwind aus dem Taubenhaus hinten heruntergesprungen und war zu dem Haselbäumchen gelaufen. Da hatte es die schönen Kleider ausgezogen und aufs Grab gelegt, und der Vogel hatte sie wieder weggenommen. Dann hatte Aschenputtel sich in seinem grauen Kittelchen in die Küche zur Asche gesetzt. Am andern Tag, als das Fest von Neuem begann und die Eltern und Stiefschwestern wieder fort waren, ging Aschenputtel zu dem Haselbaum und sprach:

»Bäumchen, rüttel dich und schüttel dich,
wirf Gold und Silber über mich.«

Da warf der Vogel ein noch viel stolzeres Kleid herunter als am vorigen Tag. Und als Aschenputtel mit diesem Kleid auf der Hochzeit erschien, staunte jedermann über seine Schönheit.

Der Königssohn aber hatte gewartet, bis es kam, nahm es gleich bei der Hand und tanzte nur allein mit ihm. Wenn die andern kamen und es aufforderten, sagte er: »Das ist meine Tänzerin.« Als es nun Abend war, wollte es fort, und der Königssohn ging ihm nach und wollte sehen, in welches Haus es ging. Aber es sprang fort in den Garten hinter dem Haus. Darin stand ein schöner großer Baum, an dem die herrlichsten Birnen hingen. Es kletterte so flink wie ein Eichhörnchen hinauf, und der Königssohn wusste nicht, wo es hingekommen war. Er wartete aber, bis der Vater kam, und sprach zu ihm: »Das fremde Mädchen ist mir entwischt, ich glaube, es ist auf den Birnbaum gesprungen.« Der Vater dachte: Sollte es Aschenputtel sein? Er ließ sich die Axt holen und hieb den Baum um, aber es war niemand darauf.

Und als sie in die Küche kamen, lag Aschenputtel da in der Asche, wie sonst auch, denn es war auf der andern Seite vom Baum heruntergesprungen, hatte dem Vogel auf dem Haselbäumchen die schönen Kleider wiedergebracht und sein graues Kittelchen angezogen.

Am dritten Tag, als die Eltern und Schwestern fort waren, ging Aschenputtel wieder zum Grab seiner Mutter und sprach zu dem Bäumchen:

»Bäumchen, rüttel dich und schüttel dich,
wirf Gold und Silber über mich.«

Nun warf ihm der Vogel ein Kleid herab, das war so prächtig, wie es noch keins gehabt hatte, und die Pantoffeln waren ganz golden. Als es in dem Kleid zu der Hochzeit kam, wussten sie alle nicht, was sie vor Verwunderung sagen sollten. Der Königssohn tanzte nur mit ihm, und wenn es einer aufforderte, sagte er: »Das ist meine Tänzerin.«

Als es nun Abend war, wollte Aschenputtel fort, und der Königssohn wollte es begleiten, aber es entsprang ihm so geschwind, dass er nicht folgen konnte. Der Königssohn hatte aber eine List gebraucht und die ganze Treppe mit Pech bestreichen lassen. Daran war der linke Pantoffel des Mädchens hängen geblieben, als es hinabsprang. Der Königssohn hob ihn auf und er war klein und zierlich und ganz golden. Am nächsten Morgen ging er damit zu dem Mann und sagte zu ihm: »Keine andere soll meine Gemahlin werden als die, an deren Fuß dieser goldene Schuh passt.«

Da freuten sich die beiden Schwestern, denn sie hatten schöne Füße. Die älteste ging mit dem Schuh in die Kammer und wollte ihn anprobieren und die Mutter stand dabei.

Aber sie konnte mit der großen Zehe nicht hineinkommen, der Schuh war ihr zu klein, da reichte ihr die Mutter ein Messer und sprach: »Hau die Zehe ab; wenn du Königin bist, brauchst du nicht zu Fuß zu gehen.«

Das Mädchen hieb die Zehe ab, zwängte den Fuß in den Schuh, verbiss den Schmerz und ging hinaus zum Königssohn.

Da nahm er sie als seine Braut aufs Pferd und ritt mit ihr fort. Sie mussten aber an dem Grab vorbei, da saßen die zwei Täubchen auf dem Haselbäumchen und riefen:

»Rucke di gu, rucke di gu,

Blut ist im Schuh.

Der Schuh ist zu klein,
die rechte Braut sitzt noch daheim.«

Da blickte er auf ihren Fuß und sah, wie das Blut herausquoll.

Er wendete sein Pferd um, brachte die falsche Braut wieder nach Hause und sagte, das wäre nicht die rechte, die andere Schwester solle den Schuh anziehen. Da ging diese in die Kammer und kam mit den Zehen glücklich in den Schuh, aber die Ferse war zu groß. Da reichte ihr die Mutter ein Messer und sprach: »Hau ein Stück von der Ferse ab. Wenn du Königin bist, brauchst du nicht mehr zu Fuß zu gehen.« Das Mädchen hieb ein Stück von der Ferse ab, zwängte den Fuß in den Schuh, verbiss den Schmerz und ging hinaus zum Königssohn. Da nahm er sie als seine Braut aufs Pferd und ritt mit ihr fort. Als sie an dem Haselbäumchen vorbeikamen, saßen die zwei Täubchen darauf und riefen:

»Rucke di gu, rucke di gu,

Blut ist im Schuh.

Der Schuh ist zu klein,
die rechte Braut sitzt noch daheim.«

Er blickte auf ihren Fuß und sah, wie das Blut aus dem Schuh quoll und an den weißen Strümpfen rot heraufgestiegen war. Da wendete er sein Pferd und brachte die falsche Braut wieder nach Haus. »Das ist auch nicht die rechte«, sprach er, »habt Ihr keine andere Tochter?« – »Nein«, sagte der Mann, »nur von meiner verstorbenen Frau ist noch ein kleines Aschenputtel da. Das kann unmöglich die Braut sein.«

Der Königssohn sprach, er solle es heraufschicken, die Mutter aber antwortete: »Ach nein, das ist viel zu schmutzig, das darf sich nicht sehen lassen.« Er wollte es aber durchaus haben und Aschenputtel musste gerufen werden.

Da wusch es sich erst die Hände und das Gesicht rein, ging dann hin und verneigte sich vor dem Königssohn, der ihm den goldenen Schuh reichte. Dann setzte es sich auf einen Schemel, zog den Fuß aus dem schweren Holzschuh und steckte ihn in den Pantoffel, der war wie angegossen. Und als Aschenputtel sich aufrichtete und der Königssohn ihm ins Gesicht sah, erkannte er das schöne Mädchen, das mit ihm getanzt hatte, und rief: »Das ist die rechte Braut.« Die Stiefmutter und die beiden Schwestern erschraken und wurden bleich vor Ärger. Er aber nahm Aschenputtel aufs Pferd und ritt mit ihm fort. Als sie an dem Haselbäumchen vorbeikamen, riefen die zwei Täubchen:

»Rucke di gu, rucke di gu,
kein Blut ist im Schuh.

Der Schuh ist nicht zu klein,
die rechte Braut, die führt er heim.«

Und als sie das gerufen hatten, kamen sie beide herabgeflogen und setzten sich dem Aschenputtel auf die Schultern, eine rechts, die andere links, und blieben da sitzen.

Als die Hochzeit mit dem Königssohn gehalten werden sollte, kamen die falschen Schwestern, wollten sich einschmeicheln und an seinem Glück teilnehmen. Als die Brautleute zur Kirche gingen, begleitete die älteste Schwester sie an der rechten, die jüngste an der linken Seite. Da pickten die Tauben jeder das eine Auge aus. Danach, als sie wieder aus der Kirche kamen, war die älteste zur Linken und die jüngste zur Rechten. Da pickten die Tauben einer jeden das andere Auge aus. Und so waren sie für ihre Bosheit und Falschheit mit Blindheit auf ihr Lebtag bestraft.

Es ist Blut im Schuh

Aschenputtels gläserner Schuh macht Jacob als Schatzjäger in der Spiegelwelt berühmt und in Reckless – Lebendige Schatten benutze ich das Grabmotiv in abgewandelter Form. Das Märchen ist so reich an unvergesslichen Motiven und Bildern. Ich hoffe, ich finde in einem der nächsten Reckless-Bücher heraus, welchen Prinzen sie geheiratet hat und ob ihre Nachfahren in der Spiegelwelt eine bedeutsame Rolle gespielt haben. Was für eine Königin wird Aschenputtel? Vergisst sie den schmutzigen Küchenboden, auf dem sie gekniet hat, und die Mäuse und Tauben, die ihr geholfen haben, oder stiehlt sie sich manchmal heimlich aus dem Schloss, um am Grab ihrer Mutter um ein einfaches Kleid zu bitten?

BLAUBART

In einem Walde lebte ein Mann, der hatte drei Söhne und eine schöne Tochter. Einmal kam ein goldener Wagen mit sechs Pferden und einer Menge Bediensteten angefahren, hielt vor dem Haus, und ein König stieg aus und bat den Mann, er möchte ihm seine Tochter zur Gemahlin geben. Der Mann war froh, dass seiner Tochter ein solches Glück widerfuhr, und sagte gleich Ja. Es war auch an dem Freier gar nichts auszusetzen, nur dass er einen ganz blauen Bart hatte, sodass man einen kleinen Schrecken kriegte, wenn man ihn ansah. Das Mädchen erschrak auch anfangs davor und scheute sich, ihn zu heiraten, aber auf Zureden ihres Vaters willigte es endlich ein. Doch weil es so eine Angst fühlte, ging es erst zu seinen drei Brüdern, sprach mit ihnen allein und sagte: »Liebe Brüder, wenn ihr mich schreien hört, wo ihr auch seid, so lasst alles stehen und liegen und kommt mir zu Hilfe.«

Das versprachen ihm die Brüder und küssten es. »Leb wohl, liebe Schwester, wenn wir deine Stimme hören, springen wir auf unsere Pferde und sind bald bei dir.« Darauf setzte es sich in den Wagen zu dem Blaubart und fuhr mit ihm fort.

Wie es in sein Schloss kam, war alles prächtig, und was die Königin nur wünschte, das geschah, und sie wären recht glücklich gewesen, wenn sie sich nur an den blauen Bart des Königs hätte gewöhnen können, aber immer, wenn sie den sah, erschrak sie innerlich davor. Nachdem das einige Zeit gewährt, sprach er: »Ich muss eine große Reise machen, da hast du die Schlüssel zu dem ganzen Schloss, du kannst überall aufschließen und alles ansehen, nur die Kammer, wozu dieser kleine goldene Schlüssel gehört, verbiet ich dir; schließt du die auf, so ist dein Leben verfallen.«

Sie nahm die Schlüssel, versprach, ihm zu gehorchen, und als er fort war, schloss sie nacheinander die Türen auf und sah so viel Reichtümer und Herrlichkeiten, dass sie meinte, aus der ganzen Welt wären sie hier zusammengebracht. Es war nun nichts mehr übrig, als die verbotene Kammer, der Schlüssel war von Gold, da gedachte sie, in dieser ist vielleicht das Allerkostbarste verschlossen; die Neugierde fing an, sie zu plagen, und sie hätte lieber all das andere nicht gesehen, wenn sie nur gewusst hätte, was in dieser wäre. Eine Zeit lang widerstand sie der Begierde, zuletzt aber war diese so mächtig, dass sie den Schlüssel nahm und zu der Kammer hinging: »Wer wird es sehen, dass ich sie öffne«, sagte sie zu sich selbst, »ich will auch nur einen Blick hineintun.« Da schloss sie auf, und wie die Türe aufging, schwomm ihr ein Strom Blut entgegen, und an den Wänden herum sah sie tote Weiber hängen, und von einigen waren nur die Gerippe noch übrig. Sie erschrak so heftig, dass sie die Türe gleich wieder zuschlug, aber der Schlüssel sprang dabei heraus und fiel in das Blut. Geschwind hob sie ihn auf und wollte das Blut abwischen, aber es war umsonst, wenn sie es auf der einen Seite abgewischt, kam es auf der andern wieder zum Vorschein; sie setzte sich den ganzen Tag hin und rieb daran und versuchte alles Mögliche, aber es half nichts, die Blutflecken waren nicht herabzubringen; endlich am Abend legte sie ihn ins Heu, das sollte in der Nacht das Blut ausziehen.

Am andern Tag kam der Blaubart zurück, und das Erste war, dass er die Schlüssel von ihr forderte. Ihr Herz schlug, sie brachte die andern und hoffte, er werde es nicht bemerken, dass der goldene fehlte. Er aber zählte sie alle, und wie er fertig war, sagte er: »Wo ist der zu der heimlichen Kammer?« Dabei sah er ihr in das Gesicht. Sie ward blutrot und antwortete: »Er liegt oben, ich habe ihn verlegt, morgen will ich ihn suchen.« – »Geh lieber gleich, liebe Frau, ich werde ihn noch heute brauchen.« – »Ach, ich will dir’s nur sagen, ich habe ihn im Heu verloren, da muss ich erst suchen.« – »Du hast ihn nicht verloren, sagte der Blaubart zornig, du hast ihn dahin gesteckt, damit die Blutflecken herausziehen sollen, denn du hast mein Gebot übertreten und bist in der Kammer gewesen, aber jetzt sollst du hinein, wenn du auch nicht willst.« Da musste sie den Schlüssel holen, der war noch voller Blutflecken: »Nun bereite dich zum Tode, du sollst noch heute sterben«, sagte der Blaubart, holte sein großes Messer und führte sie auf den Hausflur.

»Lass mich nur noch vor meinem Tod mein Gebet tun«, sagte sie. »So geh, aber eil dich, denn ich habe keine Zeit, lang zu warten.« Da lief sie die Treppe hinauf und rief so laut sie konnte zum Fenster hinaus: »Brüder, meine lieben Brüder, kommt, helft mir!«

Die Brüder saßen im Wald beim kühlen Wein, da sprach der jüngste: »Mir ist als hätt ich unserer Schwester Stimme gehört; auf! Wir müssen ihr zu Hilfe eilen!« Da sprangen sie auf ihre Pferde und ritten, als wären sie der Sturmwind. Ihre Schwester aber lag in Angst auf den Knien; da rief der Blaubart unten: »Nun, bist du bald fertig?« Dabei hörte sie, wie er auf der untersten Stufe sein Messer wetzte. Sie sah hinaus, aber sie sah nichts, als von Ferne einen Staub, als käm eine Herde gezogen. Da schrie sie noch einmal: »Brüder, meine lieben Brüder! Kommt, helft mir!«, und ihre Angst wurde immer größer. Der Blaubart aber rief: »Wenn du nicht bald kommst, so hol ich dich, mein Messer ist gewetzt!« Da sah sie wieder hinaus, und sah ihre drei Brüder durch das Feld reiten, als flögen sie wie Vögel in der Luft, da schrie sie zum dritten Mal in der höchsten Not und aus allen Kräften: »Brüder, meine lieben Brüder! Kommt, helft mir!« Und der jüngste war schon so nah, dass sie seine Stimme hörte: »Tröste dich, liebe Schwester, noch einen Augenblick, so sind wir bei dir!« Der Blaubart aber rief: »Nun ist’s genug gebetet, ich will nicht länger warten, kommst du nicht, so hol ich dich!« – »Ach! Nur noch für meine drei lieben Brüder lass mich beten.«

Er hörte aber nicht, kam die Treppe heraufgegangen und zog sie hinunter, und eben hatte er sie an den Haaren gefasst und wollte ihr das Messer in das Herz stoßen, da schlugen die drei Brüder an die Haustüre, drangen herein und rissen sie ihm aus der Hand, dann zogen sie ihre Säbel und hieben ihn nieder. Da ward er in die Blutkammer aufgehängt zu den andern Weibern, die er getötet, die Brüder aber nahmen ihre liebste Schwester mit nach Haus, und alle Reichtümer des Blaubarts gehörten ihr.

Der Schlüssel war von Gold

Die Geschichte vom Blaubart ist eigentlich ein französisches Märchen, weshalb es in Reckless – Lebendige Schatten auch eine sehr dominante Rolle spielt. Aber natürlich gibt es auch eine Version der Brüder Grimm. Es ist die Geschichte eines Massenmörders und so finster und blutig, dass ich lange darüber nachgedacht habe, wie ich sie verwenden kann, ohne jüngeren Lesern bleibende Albträume zu bescheren. Es geht um die Angst, dass jemand, den man liebt, nicht der ist, für den man ihn hält, und ein schreckliches Geheimnis hat. Es geht um die Macht des Mannes über die Frau, die er heiratet, und ihre Angst davor, ihm ausgeliefert zu sein. Aber die blaue Farbe des Bartes weist auch auf Magie hin, auf die Andersartigkeit des Blaubarts … Dieses Märchen birgt endlos viele Symbole. Den verbotenen Schlüssel, die blutige Kammer, den Bart, der fast wie der Ansatz von Fell aussieht … Es war ein wahrhaft furchtbares Vergnügen, mit all dem zu spielen. Mich reizte auch die Aufgabe, meinen Blaubart wahrhaft liebenswert zu machen und seine Verbrechen dann umso furchtbarer. Wir alle kennen Märchenungeheuer, die erlöst werden, wie in Die Schöne und das Biest. Aber was, wenn der schöne Prinz das Biest bleibt und keine Erlösung findet außer im Tod?

DAS MÄRCHEN VON EINEM, DER AUSZOG, DAS FÜRCHTEN ZU LERNEN

Ein Vater hatte zwei Söhne. Davon war der älteste klug und geschickt, der jüngste aber war dumm, konnte nichts begreifen und lernen, und wenn ihn die Leute sahen, sprachen sie: »Mit dem wird der Vater noch seine Last haben!«

Wenn nun etwas zu tun war, so musste es immer der älteste tun. Ließ ihn aber der Vater noch spät oder sogar in der Nacht etwas holen, und der Weg ging dabei über den Kirchhof oder sonst einen schaurigen Ort, so antwortete er: »Ach nein, Vater, ich gehe nicht dahin, es gruselt mir!« Denn er fürchtete sich. Oder wenn abends beim Feuer Geschichten erzählt wurden, wobei einem die Haut schauderte, so sprachen die Zuhörer manchmal: »Ach, es gruselt mir!«

Der jüngste saß in einer Ecke und hörte das mit an und konnte nicht begreifen, was es heißen sollte. »Immer sagen sie: ›Es gruselt mir! Es gruselt mir!‹ Mir gruselt’s nicht. Das wird wohl eine Kunst sein, von der ich auch nichts verstehe.«

Nun geschah es, dass der Vater einmal zu ihm sprach: »Hör du, in der Ecke dort, du wirst groß und stark, du musst auch etwas lernen, womit du dein Brot verdienst. Siehst du, wie dein Bruder sich Mühe gibt, aber an dir ist Hopfen und Malz verloren.«

»Ei, Vater«, antwortete er, »ich will gerne was lernen. Ja, wenn’s ginge, so möchte ich lernen, dass mir’s gruselte. Davon verstehe ich noch gar nichts.« Der Älteste lachte, als er das hörte, und dachte bei sich: Du lieber Gott, was ist mein Bruder ein Dummbart, aus dem wird sein Lebtag nichts; was ein Häkchen werden will, muss sich beizeiten krümmen.

Der Vater seufzte und antwortete ihm: »Das Gruseln, das sollst du schon lernen, aber dein Brot wirst du damit nicht verdienen.«

Bald danach kam der Küster zu Besuch ins Haus. Da klagte ihm der Vater seine Not und erzählte, wie sein jüngster Sohn in allen Dingen so schlecht beschlagen sei, er wisse nichts und lerne nichts. »Denkt Euch, als ich ihn fragte, womit er sein Brot verdienen wolle, hat er gar verlangt, das Gruseln zu lernen.«

»Wenn’s weiter nichts ist«, antwortete der Küster, »das kann er bei mir lernen. Schickt ihn nur zu mir, ich werde ihn schon abhobeln.« Der Vater war es zufrieden, weil er dachte: Der Junge wird doch ein wenig zurechtgestutzt. Der Küster nahm ihn also ins Haus und er musste die Glocke läuten.

Nach ein paar Tagen weckte der Küster den Jungen um Mitternacht, ließ ihn aufstehen, in den Kirchturm steigen und läuten. Du sollst schon lernen, was Gruseln ist, dachte er und ging heimlich voraus. Als der Junge oben war und sich umdrehte und das Glockenseil fassen wollte, sah er auf der Treppe eine weiße Gestalt stehen.

»Wer da?«, rief er, aber die Gestalt gab keine Antwort, regte und bewegte sich nicht. »Gib Antwort«, rief der Junge, »oder mach, dass du fortkommst, du hast hier in der Nacht nichts zu schaffen.«

Der Küster aber blieb unbeweglich stehen, damit der Junge glauben sollte, es wäre ein Gespenst.

Der Junge rief zum zweiten Mal: »Was willst du hier? Sprich, wenn du ein ehrlicher Kerl bist, oder ich werfe dich die Treppe hinab.«

Der Küster dachte: Das wird so schlimm nicht gemeint sein!, gab keinen Laut von sich und stand, als wenn er aus Stein wäre.

Da rief ihn der Junge zum dritten Mal an, und als das auch vergeblich war, nahm er einen Anlauf und stieß das Gespenst die Treppe hinab, dass es zehn Stufen hinabfiel und in einer Ecke liegen blieb. Darauf läutete er die Glocke, ging heim, legte sich, ohne ein Wort zu sagen, ins Bett und schlief ein.

Die Küsterfrau wartete lange Zeit auf ihren Mann, aber er wollte nicht wiederkommen. Da wurde ihr endlich angst, sie weckte den Jungen und fragte: »Weißt du nicht, wo mein Mann geblieben ist? Er ist vor dir auf den Turm gestiegen.«

»Nein«, antwortete der Junge, »aber da hat einer auf der Treppe gestanden, und weil er keine Antwort geben und auch nicht weggehen wollte, so habe ich ihn für einen Spitzbuben gehalten und hinuntergestoßen. Geht nur hin, so werdet Ihr sehen, ob er’s gewesen ist, es sollte mir leidtun.«

Die Frau lief fort und fand ihren Mann, der in einer Ecke lag und jammerte und ein Bein gebrochen hatte. Sie trug ihn hinab und eilte mit lautem Geschrei zu dem Vater des Jungen.

»Euer Junge«, rief sie, »hat ein großes Unglück angerichtet. Meinen Mann hat er die Treppe hinabgeworfen, dass er ein Bein gebrochen hat! Schafft den Taugenichts aus unserm Haus!«

Der Vater erschrak, kam herbeigelaufen und schalt den Jungen aus. »Was sind das für gottlose Streiche, die muss dir der Böse eingegeben haben.«

»Vater«, antwortete der Junge, »hört nur an, ich bin ganz unschuldig. Er stand da in der Nacht wie einer, der Böses im Sinn hat. Ich wusste nicht, wer’s war, und hab ihn dreimal ermahnt, zu reden oder wegzugehen.«

»Ach«, sprach der Vater, »mit dir erleb ich nur Unglück, geh mir aus den Augen, ich will dich nicht mehr sehen.«

»Ja, Vater, recht gerne, wartet nur, bis Tag ist, da will ich ausgehen und das Gruseln lernen, so versteh ich doch eine Kunst, die mich ernähren kann.«

»Lerne, was du willst«, sprach der Vater, »mir ist alles einerlei. Da hast du fünfzig Taler, damit geh in die weite Welt und sage keinem Menschen, woher du bist und wer dein Vater ist, denn ich muss mich deiner schämen.«

»Ja, Vater, wie Ihr’s haben wollt, wenn Ihr nicht mehr verlangt, das kann ich leicht behalten.«

Als nun der Tag anbrach, steckte der Junge seine fünfzig Taler in die Tasche, ging hinaus auf die große Landstraße und sprach immer vor sich hin: »Wenn mir’s nur gruselte! Wenn mir’s nur gruselte!« Da kam ein Mann heran, der hörte das Gespräch, das der Junge mit sich selber führte, und als sie ein Stück weiter waren, dass man den Galgen sehen konnte, sagte der Mann zu ihm: »Siehst du, dort ist der Baum, an dem man sieben Spitzbuben aufgehängt hat. Die lernen jetzt das Fliegen. Setz dich darunter und warte, bis die Nacht kommt, so wirst du schon das Gruseln lernen.«

»Wenn weiter nichts dazu gehört«, antwortete der Junge, »das ist leicht getan. Lerne ich aber so geschwind das Gruseln, so sollst du meine fünfzig Taler haben, komm nur morgen früh wieder zu mir.« Da ging der Junge zu dem Galgen, setzte sich darunter und wartete, bis der Abend kam, und weil ihn fror, machte er sich ein Feuer an. Aber um Mitternacht ging der Wind so kalt, dass er trotz des Feuers nicht warm werden wollte. Und als der Wind die Gehängten gegeneinander stieß, dass sie sich hin und her bewegten, dachte er: Du frierst unten bei dem Feuer, was mögen die da oben erst frieren und zappeln. Und weil er mitleidig war, legte er die Leiter an, stieg hinauf, knüpfte einen nach dem andern los und holte sie alle sieben herab. Darauf schürte er das Feuer, blies es an und setzte sie ringsumher, dass sie sich wärmen sollten. Aber sie saßen da und regten sich nicht und das Feuer ergriff ihre Kleider. Da sprach er: »Nehmt euch in Acht, sonst häng ich euch wieder auf.«

Die Toten aber hörten nicht, schwiegen und ließen ihre Lumpen fortbrennen. Da wurde er böse und sprach: »Wenn ihr nicht Acht geben wollt, so kann ich euch nicht helfen. Ich will nicht mit euch verbrennen!«, und hängte sie der Reihe nach wieder auf. Nun setzte er sich zu seinem Feuer und schlief ein.

Am andern Morgen kam der Mann zu ihm, wollte die fünfzig Taler haben und sprach: »Nun, weißt du, was Gruseln ist?«

»Nein«, antwortete er, »woher sollte ich’s wissen? Die da droben haben das Maul nicht aufgetan und waren so dumm, dass sie die paar alten Lappen, die sie am Leibe haben, brennen ließen.«

Da sah der Mann, dass er die fünfzig Taler heute nicht davontragen konnte, ging fort und sprach: »So einen hab ich noch nicht erlebt.«

Der Junge ging auch seines Wegs und fing wieder an, vor sich hin zu reden: »Ach, wenn mir’s nur gruselte! Ach, wenn mir’s nur gruselte!« Das hörte ein Fuhrmann, der hinter ihm herschritt, und fragte: »Wer bist du?«

»Ich weiß nicht«, antwortete der Junge.

Der Fuhrmann fragte weiter: »Woher bist du?«

»Ich weiß nicht.«

»Wer ist dein Vater?«

»Das darf ich nicht sagen.«

»Was brummst du ständig in den Bart hinein?«

»Ach«, antwortete der Junge, »ich wollte, dass mir’s gruselte, aber niemand kann’s mir lehren.«

»Lass dein dummes Geschwätz«, sprach der Fuhrmann, »komm, geh mit mir, ich will sehen, dass ich dich unterbringe.«

Der Junge ging mit dem Fuhrmann, und abends gelangten sie zu einem Wirtshaus, wo sie übernachten wollten. Da sprach er beim Eintritt in die Stube wieder ganz laut: »Wenn mir’s nur gruselte! Wenn mir’s nur gruselte!«

Der Wirt, der das hörte, lachte und sprach: »Wenn dich danach gelüstet, dazu sollte hier wohl Gelegenheit sein.«

»Ach, schweig still«, sprach die Wirtsfrau, »so mancher Vorwitzige hat schon sein Leben eingebüßt. Es wäre jammerschade um die schönen Augen, wenn die das Tageslicht nicht wiedersehen sollten.« Der Junge aber sagte: »Wenn’s noch so schwer wäre, ich will’s einmal lernen, deshalb bin ich ausgezogen.«

Er ließ dem Wirt auch keine Ruhe, bis dieser erzählte, nicht weit entfernt stände ein verwünschtes Schloss, wo einer wohl lernen könne, was Gruseln sei, wenn er nur drei Nächte darin wachen wolle. Der König hätte dem, der’s wagen wolle, seine Tochter zur Frau versprochen, und die wäre die Schönste der Jungfrauen, welche die Sonne beschiene.

In dem Schloss steckten auch große Schätze, von bösen Geistern bewacht, die dann frei würden und einen Armen reich genug machen könnten. Schon viele seien wohl hinein-, aber noch keiner wieder herausgekommen.

Da ging der Junge am andern Morgen vor den König und sprach: »Wenn’s erlaubt ist, so möchte ich wohl drei Nächte in dem verwünschten Schloss wachen.«

Der König sah ihn an, und weil er ihm gefiel, sprach er: »Du darfst dir noch dreierlei ausbitten, aber es müssen leblose Dinge sein. Die darfst du mit ins Schloss nehmen.«

Da antwortete er: »So bitt ich um ein Feuer, eine Drehbank und eine Schnitzbank mit dem Messer.«

Der König ließ ihm das alles bei Tage in das Schloss tragen.

Als es Nacht werden wollte, ging der Junge hinauf, machte sich in einer Kammer ein helles Feuer an, stellte die Schnitzbank mit dem Messer daneben und setzte sich auf die Drehbank.

»Ach, wenn mir’s nur gruselte!«, sprach er. »Aber hier werde ich’s auch nicht lernen.«

Gegen Mitternacht wollte er sich sein Feuer einmal aufschüren.

Wie er so hineinblies, da schrie es plötzlich aus einer Ecke: »Au, miau! Was uns friert!«

»Ihr Narren«, rief er, »was schreit ihr? Wenn euch friert, kommt, setzt euch ans Feuer und wärmt euch.«

Und wie er das gesagt hatte, kamen zwei große schwarze Katzen in einem gewaltigen Sprung herbei, setzten sich ihm zu beiden Seiten und sahen ihn mit ihren feurigen Augen ganz wild an. Als sie sich ein Weilchen gewärmt hatten, sprachen sie: »Kamerad, wollen wir Karten spielen?«

»Warum nicht?«, antwortete er. »Aber zeigt einmal eure Pfoten her.« Da streckten sie die Krallen aus. »Ei«, sagte er, »was habt ihr für lange Nägel! Wartet, die muss ich euch erst abschneiden.« Damit packte er sie beim Kragen, hob sie auf die Schnitzbank und schraubte ihnen die Pfoten fest.

»Euch habe ich auf die Finger gesehen«, sprach er, »da vergeht mir die Lust zum Kartenspiel«, schlug sie tot und warf sie hinaus ins Wasser.

Als er nun die zwei zur Ruhe gebracht hatte und sich wieder zu seinem Feuer setzen wollte, da kamen aus allen Ecken schwarze Katzen und schwarze Hunde an glühenden Ketten, immer mehr und mehr. Die schrien gräulich, traten ihm auf sein Feuer, zerrten es auseinander und wollten es ausmachen.

Das sah er ein Weilchen ruhig mit an. Als es ihm aber zu arg wurde, fasste er sein Schnitzmesser und rief: »Fort mit euch, ihr Gesindel!«, und haute auf sie los. Ein Teil sprang weg, die andern schlug er tot und warf sie hinaus in den Teich.

Als er wiedergekommen war, blies er aus den Funken sein Feuer frisch an und wärmte sich. Und als er so saß, wollten ihm die Augen nicht länger offen bleiben und er bekam Lust, zu schlafen. Da blickte er sich um und sah in der Ecke ein großes Bett.

»Das ist mir eben recht«, sprach er und legte sich hinein. Als er aber die Augen zutun wollte, fing das Bett von selbst an zu fahren, und fuhr im ganzen Schloss herum. »Recht so«, sprach er, »nur besser zu.« Da rollte das Bett fort, als wären sechs Pferde vorgespannt, über die Schwellen und Treppen auf und ab. Auf einmal – hopp, hopp! – fiel es um, das Unterste zuoberst, dass es wie ein Berg auf ihm lag. Aber er schleuderte Decken und Kissen weg, stieg hinaus und sagte: »Nun mag fahren, wer Lust hat!«, legte sich an sein Feuer und schlief, bis es Tag war.

Am Morgen kam der König. Als er den Jungen da auf der Erde liegen sah, meinte er, die Gespenster hätten ihn umgebracht und er wäre tot. Da sprach er: »Es ist doch schade um den schönen Menschen.«

Das hörte der Junge, richtete sich auf und sprach: »So weit ist’s noch nicht!«

Da wunderte sich der König, freute sich aber und fragte, wie es ihm ergangen sei.

»Recht gut«, antwortete er, »eine Nacht wäre herum, die zwei andern werden auch herumgehen.«

Als er zum Wirt kam, da machte der große Augen.

»Ich dachte nicht«, sprach er, »dass ich dich lebendig wiedersehen würde. Hast du nun gelernt, was Gruseln ist?«

»Nein«, sagte der Junge, »es ist alles vergeblich: wenn mir’s nur einer sagen könnte!«

Die zweite Nacht ging er abermals hinauf ins alte Schloss, setzte sich zum Feuer und fing sein altes Lied wieder an: »Wenn mir’s nur gruselte!«

Als die Mitternachtsstunde herankam, ließ sich ein Lärm und Gepolter hören, erst sachte, dann immer stärker, dann war’s ein bisschen still, endlich kam mit lautem Geschrei ein halber Mensch den Schornstein herab und fiel vor ihm hin.

»Heda!«, rief der Junge. »Noch ein halber gehört dazu, das ist zu wenig.« Da fing der Lärm von Neuem an, tobte und heulte, und dann fiel die andere Hälfte auch herab.

»Wart«, sprach er, »ich will dir erst das Feuer ein wenig anblasen.«

Wie er das getan hatte und sich wieder umsah, da waren die beiden Stücke zusammengefahren, und es saß ein gräulicher Mann auf seinem Platz.

»So haben wir nicht gewettet«, sprach der Junge, »das ist meine Bank.«

Der Mann wollte ihn wegdrängen, aber der Junge ließ sich’s nicht gefallen, schob ihn mit Gewalt weg und setzte sich wieder auf seinen Platz. Da fielen noch mehr Männer herab, einer nach dem andern. Sie holten neun Totenbeine und zwei Totenköpfe, stellten sie auf und kegelten damit. Der Junge bekam auch Lust und fragte: »Hört ihr, kann ich mitmachen?«

»Ja, wenn du Geld hast.«

»Geld genug«, antwortete er, »aber eure Kugeln sind nicht recht rund.« Da nahm er die Totenköpfe, setzte sie in die Drehbank und drehte sie rund.

»So, jetzt werden sie besser rollen«, sprach er. »Heida! Nun geht’s lustig!«

Er spielte mit und verlor etwas von seinem Geld, als es aber zwölf schlug, war alles vor seinen Augen verschwunden. Er legte sich nieder und schlief ruhig ein. Am andern Morgen kam der König.

»Wie ist dir’s diesmal ergangen?«, fragte er.

»Ich habe gekegelt«, antwortete der Junge, »und ein paar Heller verloren.«

»Hat dir denn nicht gegruselt?«

»Ei was«, sprach er, »lustig war’s. Wenn ich nur wüsste, was Gruseln wäre!«

In der dritten Nacht setzte er sich wieder auf seine Bank und sprach verdrießlich: »Wenn es mir nur gruselte!«

Als es spät ward, kamen sechs große Männer und trugen einen Sarg herein.

Da sprach er: »Ha, ha, das ist gewiss mein Vetterchen, das erst vor ein paar Tagen gestorben ist«, winkte mit dem Finger und rief: »Komm, Vetterchen, komm!«

Sie stellten den Sarg auf die Erde, er aber ging hin und nahm den Deckel ab. Da lag ein toter Mann darin. Er fühlte ihm ans Gesicht, aber es war kalt wie Eis. »Warte«, sprach er, »ich will dich ein bisschen wärmen«, ging ans Feuer, wärmte seine Hand und legte sie ihm aufs Gesicht, aber der Tote blieb kalt. Nun nahm er ihn heraus, setzte sich ans Feuer, legte ihn auf seinen Schoß und rieb ihm die Arme, damit das Blut wieder in Bewegung kommen sollte. Als auch das nichts helfen wollte, fiel ihm ein: Wenn zwei zusammen im Bett liegen, so wärmen sie sich! Er brachte ihn ins Bett, deckte ihn zu und legte sich neben ihn.

Nach einiger Zeit wurde der Tote warm und fing an, sich zu regen. Da sprach der Junge: »Siehst du, Vetterchen, hätt ich dich nicht gewärmt!«

Der Tote aber rief: »Jetzt will ich dich erwürgen.«

»Was«, sagte er, »ist das dein Dank? Gleich sollst du wieder in deinen Sarg!«

Er hob ihn auf, warf ihn hinein und machte den Deckel zu.

Da kamen die sechs Männer und trugen den Sarg wieder fort.

»Es will mir nicht gruseln«, sagte der Junge, »hier lerne ich’s mein Lebtag nicht.«

Da trat ein Mann herein, der war größer als alle anderen und sah fürchterlich aus. Er war alt und hatte einen langen weißen Bart. »O du Wicht«, rief er, »nun sollst du bald lernen, was Gruseln ist, denn du sollst sterben!«

»Nicht so schnell«, antwortete der Junge, »soll ich sterben, so muss ich auch dabei sein.«

»Dich will ich schon packen«, sprach der Unhold.

»Sachte, sachte, mach dich nicht so breit! So stark wie du bin ich auch und wohl noch stärker.«

»Das wollen wir sehn«, sprach der Alte, »bist du stärker als ich, so will ich dich gehen lassen. Komm, wir wollen’s versuchen.«

Er führte ihn durch dunkle Gänge zu einem Schmiedefeuer, nahm eine Axt und schlug den einen Amboss mit einem Schlag in die Erde.

»Das kann ich noch besser«, sprach der Junge und ging zu dem andern Amboss.

Der Alte stellte sich neben ihn und wollte zusehen und sein weißer Bart hing herab. Da fasste der Junge die Axt, spaltete den Amboss auf einen Hieb und klemmte den Bart des Alten mit hinein. »Nun hab ich dich«, sagte der Junge, »jetzt ist das Sterben an dir.«

Dann fasste er eine Eisenstange und schlug auf den Alten los, bis er wimmerte und bat, er möge aufhören, er wolle ihm große Reichtümer geben. Der Junge zog die Axt raus und ließ ihn los. Der Alte führte ihn wieder ins Schloss zurück und zeigte ihm in einem Keller drei Kasten voll Gold.

»Davon«, sprach er, »gehört ein Teil den Armen, der andere dem König, der dritte dir.«

In dem Augenblick schlug es zwölf und der Geist verschwand.

Der Junge stand allein im Finstern.

»Ich will mir doch heraushelfen können«, sprach er, tappte herum, fand den Weg in die Kammer und schlief dort ein. Am andern Morgen kam der König und sagte: »Nun wirst du gelernt haben, was Gruseln ist?«

»Nein«, antwortete der Junge, »was ist’s nur? Mein toter Vetter war da, und ein bärtiger Mann ist gekommen, der hat mir da unten viel Geld gezeigt, aber was Gruseln ist, hat mir keiner gesagt.«

Da sprach der König: »Du hast das Schloss erlöst und sollst meine Tochter heiraten.«

»Das ist alles recht gut«, antwortete er, »aber ich weiß noch immer nicht, was Gruseln ist.«

Da wurde das Gold heraufgebracht und die Hochzeit gefeiert.

Aber der junge König, so lieb er seine Gemahlin hatte und so vergnügt er war, sagte doch immer: »Wenn mir’s nur gruselte, wenn mir’s nur gruselte!«

Das verdross die Königin endlich. Ihr Kammermädchen sprach: »Ich will Hilfe schaffen, das Gruseln soll er schon lernen.«

Sie ging hinaus zum Bach, der durch den Garten floss, und ließ sich einen ganzen Eimer voll Gründlinge holen. Nachts, als der junge König schlief, musste seine Gemahlin ihm die Decke wegziehen und den Eimer voll kaltem Wasser mit den Gründlingen über ihn schütten, dass die kleinen Fische um ihn herumzappelten. Da wachte er auf und rief: »Ach, was gruselt mir, was gruselt mir, liebe Frau! Ja, nun weiß ich, was Gruseln ist.«

Mit dem wird der Vater noch seine Last haben.

Von einem, der auszog, das Fürchten zu lernen

Ein wahrhaft wunderbares Märchen. Mit dem klassischen Motiv des närrischen und zugleich unschuldigen Helden und vielen Wahrheiten über die Angst. Wie oft wünschen wir uns, furchtlos zu sein. Aber wenn wir uns mit Haut und Haaren auf die Welt einlassen, geht das so gut wie nie ohne Furcht vonstatten. Sie zu erleben und zu besiegen, macht uns erst wirklich erwachsen. Darüber hat Jacob auch noch das eine oder andere zu lernen.

TISCHCHEN DECK DICH, GOLDESEL UND KNÜPPEL AUS DEM SACK

Vor Zeiten war ein Schneider, der drei Söhne hatte und nur eine einzige Ziege. Aber die Ziege, weil sie alle zusammen mit ihrer Milch ernährte, musste ihr gutes Futter haben und täglich hinaus auf die Weide geführt werden. Die Söhne taten das auch der Reihe nach. Einmal brachte sie der älteste auf den Kirchhof, wo die schönsten Kräuter standen, ließ sie da fressen und herumspringen. Abends, als es Zeit war, heimzugehen, fragte er: »Ziege, bist du satt?« Die Ziege antwortete:

»Ich bin so satt,
ich mag kein Blatt: Meh! Meh!«

»So komm nach Haus«, sprach der Junge, fasste sie am Strickchen, führte sie in den Stall und band sie fest. »Nun«, sagte der alte Schneider, »hat die Ziege ihr gehöriges Futter?« – »O«, antwortete der Sohn, »die ist so satt, sie mag kein Blatt.« Der Vater aber wollte sich selbst überzeugen, ging hinab in den Stall, streichelte das liebe Tier und fragte: »Ziege, bist du auch satt?« Die Ziege antwortete:

»Wovon sollt ich satt sein?

Ich sprang nur über Gräbelein
und fand kein einzig Blättelein: Meh! Meh!«

»Was muss ich hören!«, rief der Schneider, lief hinauf und sprach zu dem Jungen: »Ei, du Lügner, sagst, die Ziege wäre satt und hast sie hungern lassen?« Und in seinem Zorne nahm er die Elle von der Wand und jagte ihn mit Schlägen hinaus.

Am andern Tag war der zweite Sohn an der Reihe, der suchte an der Gartenhecke einen Platz aus, wo lauter gute Kräuter standen, und die Ziege fraß sie rein ab. Abends, als er heimwollte, fragte er: »Ziege, bist du satt?« Die Ziege antwortete:

»Ich bin so satt,
ich mag kein Blatt: Meh! Meh!«

»So komm nach Haus«, sprach der Junge, zog sie heim und band sie im Stalle fest. »Nun«, sagte der alte Schneider, »hat die Ziege ihr gehöriges Futter?« – »O«, antwortete der Sohn, »die ist so satt, sie mag kein Blatt.« Der Schneider wollte sich darauf nicht verlassen, ging hinab in den Stall und fragte: »Ziege, bist du auch satt?« Die Ziege antwortete:

»Wovon sollt ich satt sein?

Ich sprang nur über Gräbelein
und fand kein einzig Blättelein: Meh! Meh!«

»Der gottlose Bösewicht!«, schrie der Schneider, »so ein frommes Tier hungern zu lassen!«, lief hinauf und schlug mit der Elle den Jungen zur Haustüre hinaus.

Die Reihe kam jetzt an den dritten Sohn, der wollte seine Sache gut machen, suchte Buschwerk mit dem schönsten Laube aus und ließ die Ziege daran fressen. Abends, als er heimwollte, fragte er: »Ziege, bist du auch satt?« Die Ziege antwortete:

»Ich bin so satt,
ich mag kein Blatt: Meh! Meh!«

»So komm nach Haus«, sagte der Junge, führte sie in den Stall und band sie fest. »Nun«, sagte der alte Schneider, »hat die Ziege ihr gehöriges Futter?« – »O«, antwortete der Sohn, »die ist so satt, sie mag kein Blatt.« Der Schneider traute nicht, ging hinab und fragte: »Ziege, bist du auch satt?« Das boshafte Tier antwortete:

»Wovon sollt ich satt sein?

Ich sprang nur über Gräbelein
und fand kein einzig Blättelein: Meh! Meh!«

»O, die Lügenbrut!«, rief der Schneider. »Einer so gottlos und pflichtvergessen wie der andere! Ihr sollt mich nicht länger zum Narren haben!« Und vor Zorn ganz außer sich sprang er hinauf und gerbte dem armen Jungen mit der Elle den Rücken so gewaltig, dass er zum Haus hinaussprang.

Der alte Schneider war nun mit seiner Ziege allein. Am andern Morgen ging er hinab in den Stall, liebkoste die Ziege und sprach: »Komm, mein liebes Tierlein, ich will dich selbst zur Weide führen.« Er nahm sie am Strick und brachte sie zu grünen Hecken und unter Schafrippe und was sonst die Ziegen gerne fressen. »Da kannst du dich einmal nach Herzenslust sättigen«, sprach er zu ihr und ließ sie weiden bis zum Abend. Da fragte er: »Ziege, bist du satt?« Sie antwortete:

»Ich bin so satt,
ich mag kein Blatt: Meh! Meh!«

»So komm nach Haus«, sagte der Schneider, führte sie in den Stall und band sie fest. Als er wegging, kehrte er sich noch einmal um und sagte: »Nun bist du doch einmal satt!« Aber die Ziege machte es ihm nicht besser und rief:

»Wie sollt ich satt sein?

Ich sprang nur über Gräbelein
und fand kein einzig Blättelein: Meh! Meh!«

Als der Schneider das hörte, stutzte er und sah wohl, dass er seine drei Söhne ohne Grund verstoßen hatte. »Warte«, rief er, »du undankbares Geschöpf, dich fortzujagen, ist noch zu wenig, ich will dich zeichnen, dass du dich unter ehrbaren Schneidern nicht mehr darfst sehen lassen.« In einer Hast sprang er hinauf, holte sein Bartmesser, seifte der Ziege den Kopf ein und schor sie so glatt wie seine flache Hand. Und weil die Elle zu ehrenvoll gewesen wäre, holte er die Peitsche und versetzte ihr solche Hiebe, dass sie in gewaltigen Sprüngen davonlief.

Der Schneider, als er so ganz einsam in seinem Hause saß, verfiel in große Traurigkeit und hätte seine Söhne gerne wiedergehabt, aber niemand wusste, wo sie hingeraten waren. Der älteste war zu einem Schreiner in die Lehre gegangen, da lernte er fleißig und unverdrossen, und als seine Zeit herum war, dass er wandern sollte, schenkte ihm der Meister ein Tischchen, das gar kein besonderes Ansehen hatte und von gewöhnlichem Holz war: aber es hatte eine gute Eigenschaft. Wenn man es hinstellte und sprach:

»Tischchen, deck dich«,
so war das gute Tischchen auf einmal mit einem sauberen Tüchlein bedeckt, und es stand da ein Teller und Messer und Gabel daneben und Schüsseln mit Gekochtem und Gebratenem, und ein großes Glas mit rotem Wein leuchtete, dass einem das Herz lachte. Der junge Geselle dachte: Damit hast du genug für dein Lebtag, zog guter Dinge in der Welt umher und kümmerte sich gar nicht darum, ob ein Wirtshaus gut oder schlecht und ob etwas darin zu finden war oder nicht. Wenn es ihm gefiel, so kehrte er gar nicht ein, sondern im Felde, im Wald, auf einer Wiese, wo er Lust hatte, nahm er sein Tischchen vom Rücken, stellte es vor sich und sprach: »Deck dich«, so war alles da, was sein Herz begehrte. Endlich kam es ihm in den Sinn, dass er zu seinem Vater zurückkehren wollte, sein Zorn würde sich gelegt haben, und mit dem »Tischchen deck dich« würde er ihn gerne wieder aufnehmen. Es trug sich zu, dass er auf dem Heimweg abends in ein Wirtshaus kam, das mit Gästen gefüllt war: Sie hießen ihn willkommen und luden ihn ein, sich zu ihnen zu setzen und mit ihnen zu essen, sonst würde er schwerlich noch etwas bekommen. »Nein«, antwortete der Schreiner, »die paar Bissen will ich euch nicht nehmen, lieber sollt ihr meine Gäste sein.« Sie lachten und meinten, er triebe seinen Spaß mit ihnen. Er aber stellte sein hölzernes Tischchen mitten in die Stube und sprach:

»Tischchen, deck dich.«

Augenblicklich war es mit Speisen besetzt, so gut, wie sie der Wirt nicht hätte herbeischaffen können, und wovon der Geruch den Gästen lieblich in die Nase stieg. »Zugegriffen, liebe Freunde«, sprach der Schreiner, und die Gäste, als sie sahen, wie es gemeint war, ließen sich nicht zweimal bitten, rückten heran, zogen ihre Messer und griffen tapfer zu. Und was sie am meisten verwunderte, wenn eine Schüssel leer geworden war, so stellte sich gleich von selbst eine volle an ihren Platz. Der Wirt stand in einer Ecke und sah dem Dinge zu. Er wusste gar nicht, was er sagen sollte, dachte aber: Einen solchen Koch könntest du in deiner Wirtschaft wohl brauchen. Der Schreiner und seine Gesellschaft waren lustig bis in die späte Nacht, endlich legten sie sich schlafen, und der junge Geselle ging auch zu Bett und stellte sein Wünschtischchen an die Wand. Dem Wirt aber ließen seine Gedanken keine Ruhe, es fiel ihm ein dass in seiner Rumpelkammer ein altes Tischchen stände, das geradeso aussähe; das holte er ganz sachte herbei und vertauschte es mit dem Wünschtischchen. Am andern Morgen zahlte der Schreiner sein Schlafgeld, packte sein Tischchen auf, dachte gar nicht daran, dass er ein falsches hätte, und ging seiner Wege. Zu Mittag kam er bei seinem Vater an, der ihn mit großer Freude empfing. »Nun, mein lieber Sohn, was hast du gelernt?«, sagte er zu ihm. »Vater, ich bin ein Schreiner geworden.« – »Ein gutes Handwerk«, erwiderte der Alte, »aber was hast du von deiner Wanderschaft mitgebracht?« – »Vater, das beste, was ich mitgebracht habe, ist das Tischchen.« Der Schneider betrachtete es von allen Seiten und sagte: »Daran hast du kein Meisterstück gemacht, das ist ein altes und schlechtes Tischchen.« – »Aber es ist ein ›Tischchen deck dich‹«, antwortete der Sohn, »wenn ich es hinstelle und ihm sage, es solle sich decken, so stehen gleich die schönsten Gerichte darauf und ein Wein dabei, der das Herz erfreut. Ladet nur alle Verwandte und Freunde ein, die sollen sich einmal laben und erquicken, denn das Tischchen macht sie alle satt.« Als die Gesellschaft beisammen war, stellte er sein Tischchen mitten in die Stube und sprach:

»Tischchen, deck dich.«

Aber das Tischchen regte sich nicht und blieb so leer wie ein anderer Tisch, der die Sprache nicht versteht. Da merkte der arme Geselle, dass ihm das Tischchen vertauscht worden war, und schämte sich, dass er wie ein Lügner dastand. Die Verwandten aber lachten ihn aus und mussten ungetrunken und ungegessen wieder heimwandern. Der Vater holte seine Lappen wieder herbei und schneiderte fort, der Sohn aber ging bei einem Meister in die Arbeit.

Der zweite Sohn war zu einem Müller gekommen und bei ihm in die Lehre gegangen. Als er seine Jahre herum hatte, sprach der Meister: »Weil du dich so wohl gehalten hast, so schenke ich dir einen Esel von einer besondern Art, er zieht nicht am Wagen und trägt auch keine Säcke.« – »Wozu ist er denn nütze?«, fragte der junge Geselle. »Er speit Gold«, antwortete der Müller, »wenn du ihn auf ein Tuch stellst und sprichst:

›Bricklebrit‹,

»so speit dir das gute Tier Goldstücke aus, hinten und vorn.« – »Das ist eine schöne Sache«, sprach der Geselle, dankte dem Meister und zog in die Welt. Wenn er Gold nötig hatte, brauchte er nur zu seinem Esel »Bricklebrit« zu sagen, so regnete es Goldstücke, und er hatte weiter keine Mühe, als sie von der Erde aufzuheben. Wo er hinkam, war ihm das Beste gut genug, und je teurer, je lieber, denn er hatte immer einen vollen Beutel. Als er sich eine Zeit lang in der Welt umgesehen hatte, dachte er: Du musst deinen Vater aufsuchen, wenn du mit dem Goldesel kommst, so wird er seinen Zorn vergessen und dich gut aufnehmen. Es trug sich zu, dass er in dasselbe Wirtshaus geriet, in welchem seinem Bruder das Tischchen vertauscht worden war. Er führte seinen Esel an der Hand, und der Wirt wollte ihm das Tier abnehmen und anbinden, der junge Geselle aber sprach: »Gebt euch keine Mühe, meinen Grauschimmel führe ich selbst in den Stall und binde ihn auch selbst an, denn ich muss wissen, wo er steht.« Dem Wirt kam das wunderlich vor, und er meinte, einer, der seinen Esel selbst versorgen müsste, hätte nicht viel zu verzehren; als aber der Fremde in die Tasche griff, zwei Goldstücke herausholte und sagte, er sollte nur etwas Gutes für ihn einkaufen, so machte er große Augen, lief und suchte das Beste, das er auftreiben konnte. Nach der Mahlzeit fragte der Gast, was er schuldig wäre, der Wirt wollte die doppelte Kreide nicht sparen und sagte, noch ein paar Goldstücke müsste er zulegen. Der Geselle griff in die Tasche, aber sein Gold war eben zu Ende. »Wartet einen Augenblick, Herr Wirt«, sprach er, »ich will nur gehen und Gold holen«, nahm aber das Tischtuch mit. Der Wirt wusste nicht, was das heißen sollte, war neugierig, schlich ihm nach, und da der Gast die Stalltüre zuriegelte, so guckte er durch ein Astloch. Der Fremde breitete unter dem Esel das Tuch aus, rief:

»Bricklebrit«,
und augenblicklich fing das Tier an, Gold zu speien, von hinten und vorn, dass es ordentlich auf die Erde herabregnete. »Ei der Tausend«, sagte der Wirt, »da sind die Dukaten bald geprägt! So ein Geldbeutel ist nicht übel!« Der Gast bezahlte seine Zeche und legte sich schlafen, der Wirt aber schlich in der Nacht herab in den Stall, führte den Münzmeister weg und band einen andern Esel an seine Stelle. Den folgenden Morgen in der Frühe zog der Geselle mit seinem Esel ab und meinte, er hätte seinen Goldesel. Mittags kam er bei seinem Vater an, der freute sich, als er ihn wiedersah und nahm ihn gerne auf. »Was ist aus dir geworden, mein Sohn?«, fragte der Alte. »Ein Müller, lieber Vater«, antwortete er. »Was hast du von deiner Wanderschaft mitgebracht?« – »Weiter nichts als einen Esel.« – »Esel gibt’s hier genug«, sagte der Vater, »da wäre mir doch eine gute Ziege lieber gewesen.« – »Ja«, antwortete der Sohn, »aber es ist kein gemeiner Esel, sondern ein Goldesel: Wenn ich sage ›Bricklebrit‹, so speit euch das gute Tier ein ganzes Tuch voll Goldstücke. Lasst nur alle Verwandte herbeirufen, ich mache sie alle zu reichen Leuten.« – »Das lass ich mir gefallen«, sagte der Schneider, »dann brauch ich mich mit der Nadel nicht weiterzuquälen«, sprang selbst fort und rief die Verwandten herbei. Sobald sie beisammen waren, hieß sie der Müller Platz zu machen, breitete sein Tuch aus und brachte den Esel in die Stube. »Jetzt gebt acht«, sagte er und rief

»Bricklebrit«,
aber es waren keine Goldstücke, die herabfielen, und es zeigte sich, dass das Tier nichts von der Kunst verstand, denn es bringt nicht jeder Esel so weit. Da machte der arme Müller ein langes Gesicht, sah, dass er betrogen worden war und bat die Verwandten um Verzeihung, die so arm heimgingen, wie sie gekommen waren. Es blieb nichts übrig, der Alte musste wieder nach der Nadel greifen und der Junge sich bei einem Müller verdingen.

Der dritte Bruder war zu einem Drechsler in die Lehre gegangen, und weil es ein kunstreiches Handwerk ist, musste er am längsten lernen. Seine Brüder aber meldeten ihm in einem Briefe, wie schlimm es ihnen ergangen wäre und wie sie der Wirt noch am letzten Abend um ihre schönen Wünschdinge gebracht hätte. Als der Drechsler nun ausgelernt hatte und wandern sollte, so schenkte ihm sein Meister, weil er sich so wohl gehalten, einen Sack und sagte: »Es liegt ein Knüppel darin.« – »Den Sack kann ich umhängen, und er kann mir gute Dienste leisten, aber was soll der Knüppel darin? Der macht ihn nur schwer.« »Das will ich dir sagen«, antwortete der Meister, »hat dir jemand etwas zuleide getan, so sprich nur:

›Knüppel, aus dem Sack‹,
so springt dir der Knüppel heraus unter die Leute und tanzt ihnen so lustig auf dem Rücken herum, dass sie sich acht Tage lang nicht regen und bewegen können; und er lässt nicht eher ab, bist du sagst:

›Knüppel, in den Sack‹.«

Der Gesell dankte ihm, hing den Sack um, und wenn ihm jemand zu nahe kam und auf den Leib wollte, so sprach er:

»Knüppel, aus dem Sack.«

Alsbald sprang der Knüppel heraus und klopfte einem nach dem anderen die Jacke oder den Wams gleich auf dem Rücken aus und wartete nicht erst, bis er sie ausgezogen hatte; und das ging so geschwind, dass, eh sich’s einer versah, die Reihe schon an ihm war.

Der junge Drechsler langte zur Abendzeit in dem Wirtshaus an, wo seine Brüder betrogen worden waren. Er legte seinen Ranzen vor sich auf den Tisch und fing an, zu erzählen, was er alles Merkwürdiges in der Welt gesehen habe. »Ja«, sagte er, »man findet wohl ein ›Tischchen deck dich‹, einen Goldesel und dergleichen: lauter gute Dinge, die ich nicht verachte, aber das ist alles nichts gegen den Schatz, den ich mir erworben habe und mit mir da in meinem Sack führe.« Der Wirt spitzte die Ohren: Was in aller Welt mag das sein? dachte er, der Sack ist wohl mit lauter Edelsteinen gefüllt; den sollte ich billig auch noch haben, denn aller guten Dinge sind drei. Als Schlafenszeit war, streckte sich der Gast auf die Bank und legte seinen Sack als Kopfkissen unter. Der Wirt, als er meinte, der Gast läge in tiefem Schlaf, ging herbei, rückte und zog ganz sachte und vorsichtig an dem Sack, ob er ihn vielleicht wegziehen und einen andern unterlegen könnte. Der Drechsler aber hatte schon lange darauf gewartet. Wie nun der Wirt eben einen herzhaften Ruck tun wollte, rief er:

»Knüppel, aus dem Sack.«

Alsbald fuhr das Knüppelchen heraus, dem Wirt auf den Leib und rieb ihm die Nähte, wie es seine Art war. Der Wirt schrie zum Erbarmen, aber je lauter er schrie, desto kräftiger schlug der Knüppel ihm im Takt dazu auf den Rücken, bis er endlich erschöpft zur Erde fiel. Da sprach der Drechsler: »Wenn du das ›Tischchen deck dich‹ und den Goldesel nicht wieder herausgibst, so soll der Tanz von Neuem angehen.« – »Ach nein«, rief der Wirt ganz kleinlaut, »ich gebe alles gerne wieder heraus, lasst nur den verwünschten Kobold wieder in den Sack kriechen.« Da sprach der Geselle: »Ich will Gnade vor Recht ergehen lassen, aber hüte dich vor Schaden!« Dann rief er:

»Knüppel, in den Sack!«
und ließ ihn ruhen.

Der Drechsler zog am andern Morgen mit dem »Tischchen deck dich« und dem Goldesel heim zu seinem Vater. Der Schneider freute sich, als er ihn wiedersah, und fragte auch ihn, was er in der Fremde gelernt hätte. »Lieber Vater«, antwortete er, »ich bin ein Drechsler geworden.« »Ein kunstreiches Handwerk«, sagte der Vater, »was hast du von der Wanderschaft mitgebracht?« – »Ein kostbares Stück, lieber Vater«, antwortete der Sohn, »einen Knüppel in dem Sack.« – »Was!«, rief der Vater, »einen Knüppel! Das ist der Mühe wert! Den kannst du dir von jedem Baume abhauen.« – »Aber einen solchen nicht, lieber Vater: Sage ich: ›Knüppel, aus dem Sack‹, so springt der Knüppel heraus und macht mit dem, der es nicht gut mit mir meint, einen schlimmen Tanz und lässt nicht eher nach, bis er auf der Erde liegt und um gut Wetter bittet. Seht ihr, mit diesem Knüppel habe ich das ›Tischchen deck dich‹ und den Goldesel wieder herbeigeschafft, die der diebische Wirt meinen Brüdern abgenommen hatte. Jetzt lasst sie beide rufen und ladet alle Verwandten ein, ich will sie speisen und tränken und will ihnen die Taschen noch mit Gold füllen.« Der alte Schneider wollte ihm nicht recht trauen, brachte aber doch die Verwandten zusammen. Da deckte der Drechsler ein Tuch in die Stube, führte den Goldesel herein und sagte zu seinem Bruder: »Nun, lieber Bruder, sprich mit ihm.« Der Müller sagte:

»Bricklebrit«,
und augenblicklich sprangen die Goldstücke auf das Tuch herab, als käme ein Platzregen, und der Esel hörte nicht eher auf, bis alle so viel hatten, dass sie nicht mehr tragen konnten. (Ich sehe dir’s an, du wärst auch gerne dabei gewesen.) Dann holte der Drechsler das Tischchen und sagte: »Lieber Bruder, nun sprich mit ihm.« Und kaum hatte der Schreiner

»Tischchen deck dich«
gesagt, so war es gedeckt und mit den schönsten Schüsseln reichlich besetzt. Da ward eine Mahlzeit gehalten, wie der gute Schneider noch keine in seinem Hause erlebt hatte, und die ganze Verwandtschaft blieb beisammen bis in die Nacht und waren alle lustig und vergnügt. Der Schneider verschloss Nadel und Zwirn, Elle und Bügeleisen in einen Schrank und lebte mit seinen drei Söhnen in Freude und Herrlichkeit.

Wo ist aber die Ziege hingekommen, die Schuld war, dass der Schneider seine drei Söhne fortjagte? Das will ich dir sagen. Sie schämte sich, dass sie einen kahlen Kopf hatte, lief in eine Fuchshöhle und verkroch sich hinein. Als der Fuchs nach Haus kam, funkelten ihm ein paar große Augen aus der Dunkelheit entgegen, dass er erschrak und wieder zurücklief. Der Bär begegnete ihm, und da der Fuchs ganz verstört aussah, so sprach er: »Was ist mit dir, Bruder Fuchs, was machst du für ein Gesicht?« – »Ach«, antwortete der Rote, »ein grimmig Tier sitzt in meiner Höhle und hat mich mit feurigen Augen angeglotzt.« – »Das wollen wir bald austreiben«, sprach der Bär, ging mit zu der Höhle und schaute hinein. Als er aber die feurigen Augen erblickte, wandelte ihn ebenfalls Furcht an: Er wollte mit dem grimmigen Tier nichts zu tun haben und nahm Reißaus. Die Biene begegnete ihm, und da sie merkte, dass es ihm in seiner Haut nicht wohl zumute war, sprach sie: »Bär, du machst ja ein gewaltig verdrießliches Gesicht, wo ist deine Lustigkeit geblieben?« »Du hast gut reden«, antwortete der Bär, »es sitzt ein grimmiges Tier mit Glotzaugen in dem Hause des Roten und wir können es nicht herausjagen.« Die Biene sprach: »Du tust mir leid, Bär, ich bin ein armes schwaches Geschöpf, das ihr im Wege nicht anguckt, aber ich glaube doch, dass ich euch helfen kann.« Sie flog in die Fuchshöhle, setzte sich der Ziege auf den glatten, geschorenen Kopf und stach sie so gewaltig, dass sie aufsprang, »Meh! Meh!« schrie und wie toll in die Welt hineinlief; und weiß niemand auf diese Stunde, wo sie hingelaufen ist.

Ich bin so satt, ich mag kein Blatt …

Dieses Märchen lieferte natürlich wunderbare Schätze für Jacob und Chanute. Müsste ich mich für einen der drei Schätze entscheiden, würde ich das Tischchen wählen. Was für eine praktische Zaubersache – vor allem für Cornelia, die nicht kochen kann, aber sehr gern isst.

SCHNEEWITTCHEN

Es war einmal mitten im Winter und die Schneeflocken fielen wie Federn vom Himmel herab. Da saß eine Königin an einem Fenster, das einen Rahmen von schwarzem Ebenholz hatte, und nähte. Und wie sie so nähte und nach dem Schnee sah, stach sie sich mit der Nadel in den Finger, und es fielen drei Blutstropfen in den Schnee. Und weil das Rote im weißen Schnee so schön aussah, dachte sie: Hätte ich doch ein Kind so weiß wie Schnee, so rot wie Blut und so schwarz wie das Holz des Rahmens!

Bald darauf bekam sie ein Töchterchen, das war so weiß wie Schnee, so rot wie Blut, und sein Haar war so schwarz wie Ebenholz. Es wurde darum Schneewittchen genannt. Als das Kind geboren war, starb die Königin.

Nach einem Jahr nahm der König eine andere Gemahlin. Es war eine schöne Frau, aber sie war stolz und hochmütig und sie konnte nicht leiden, dass sie an Schönheit von jemandem sollte übertroffen werden. Sie hatte einen wunderbaren Spiegel. Wenn sie vor den hintrat und sich darin beschaute, sprach sie:

»Spieglein, Spieglein an der Wand,
wer ist die Schönste im ganzen Land?«

Darauf antwortete der Spiegel:

»Frau Königin, Ihr seid die Schönste im Land.«

Da war sie zufrieden, denn sie wusste, dass der Spiegel die Wahrheit sagte.

Schneewittchen aber wuchs heran und wurde immer schöner.

Als es sieben Jahre alt war, war es so schön wie der klare Tag und schöner als selbst die Königin.

Als diese einmal ihren Spiegel fragte:

»Spieglein, Spieglein an der Wand,
wer ist die Schönste im ganzen Land?«,
so antwortete er:

»Frau Königin, Ihr seid die Schönste hier,
aber Schneewittchen ist tausendmal schöner als Ihr.«

Da erschrak die Königin und wurde gelb und grün vor Neid. Von Stund an, wenn sie Schneewittchen erblickte, kehrte sich ihr das Herz im Leibe herum, so hasste sie das Mädchen.

Neid und Hochmut wuchsen wie Unkraut in ihrem Herzen immer höher, sodass sie Tag und Nacht keine Ruhe mehr hatte. Da rief sie eines Tages einen Jäger herbei und sprach: »Bring das Kind hinaus in den Wald, ich will es nicht mehr vor meinen Augen sehen. Du sollst es töten und mir Lunge und Leber als Beweis mitbringen.«

Der Jäger gehorchte und führte Schneewittchen hinaus, als er aber den Hirschfänger zog und Schneewittchens unschuldiges Herz durchbohren wollte, fing es an, zu weinen und sprach: »Ach, lieber Jäger, lass mir mein Leben! Ich will in den wilden Wald laufen und nie wieder heimkommen!«

Weil es so schön war, hatte der Jäger Mitleid und sprach: »So lauf hin, du armes Kind!« Die wilden Tiere werden es bald gefressen haben, dachte er, und doch war’s ihm, als wäre ein Stein von seinem Herzen gefallen, weil er es nicht zu töten brauchte. Als gerade ein junger Frischling dahergesprungen kam, stach er ihn ab, nahm Lunge und Leber und brachte sie der Königin als Beweis mit. Der Koch musste sie in Salz kochen und das boshafte Weib aß sie auf und meinte, sie hätte Schneewittchens Lunge und Leber gegessen.

Nun war das arme Kind in dem großen Wald mutterseelenallein. Es wurde ihm so angst, dass es nicht wusste, wie es sich helfen sollte. Da fing es an zu laufen und lief über die spitzen Steine und durch die Dornen. Die wilden Tiere sprangen an ihm vorbei, aber sie taten ihm nichts. Es lief, solange die Füße noch fortkonnten und bis es bald Abend werden wollte.

Da sah es ein kleines Häuschen und ging hinein, um sich auszuruhen. In dem Häuschen war alles klein, aber so zierlich und reinlich, dass es nicht zu sagen ist. Da stand ein weiß gedecktes Tischlein mit sieben kleinen Tellern, jedes Tellerlein mit seinem Löffelein, ferner sieben Messerlein und Gäblein und sieben Becherlein. An der Wand waren sieben Bettlein nebeneinander aufgestellt und schneeweiße Laken darüber gedeckt.

Weil Schneewittchen so hungrig und durstig war, aß es von jedem Tellerlein ein wenig Gemüse und Brot und trank aus jedem Becherlein einen Tropfen Wein, denn es wollte nicht einem allein alles wegnehmen. Dann wollte es sich in ein Bettchen legen, weil es so müde war. Aber keines passte.

Das eine war zu lang, das andere zu kurz, bis endlich das siebente recht war. Darin blieb es liegen, befahl sich Gott und schlief ein.

Als es ganz dunkel geworden war, kamen die Herren des Häuschens heim. Das waren die sieben Zwerge, die in den Bergen nach Erz gruben. Sie zündeten ihre sieben Lichtlein an, und als es nun hell im Häuschen wurde, sahen sie, dass jemand darin gewesen war, denn es stand nicht alles so in der Ordnung, wie sie es verlassen hatten.

Der erste sprach: »Wer hat auf meinem Stühlchen gesessen?«

Der zweite: »Wer hat von meinem Tellerchen gegessen?«

Der dritte: »Wer hat von meinem Brötchen genommen?«

Der vierte: »Wer hat von meinem Gemüschen gegessen?«

Der fünfte: »Wer hat mit meinem Gäbelchen gestochen?«

Der sechste: »Wer hat mit meinem Messerchen geschnitten?«

Der siebente: »Wer hat aus meinem Becherlein getrunken?«

Dann blickte sich der erste um und sah, dass auf seinem Bettchen eine kleine Delle war. Da sprach er: »Wer hat in mein Bettchen getreten?« Die anderen kamen gelaufen und riefen: »In meinem hat auch jemand gelegen!«

Als aber der siebente in sein Bettchen sah, erblickte er Schneewittchen, das lag darin und schlief. Nun rief er die anderen. Sie kamen herbeigelaufen, schrien vor Verwunderung, holten ihre sieben Lichtlein und beleuchteten Schneewittchen.

»Ei, du mein Gott! Ei, du mein Gott!«, riefen sie.

»Was ist das für ein schönes Kind!«

Ihre Freude war so groß, dass sie Schneewittchen nicht aufweckten, sondern im Bettlein fortschlafen ließen. Der siebente Zwerg aber schlief bei seinen Gesellen, bei jedem eine Stunde, da war die Nacht herum.

Als es Morgen war, erwachte Schneewittchen, und als es die sieben Zwerge sah, erschrak es. Sie waren aber freundlich und sagten: »Wie heißt du?«

»Ich heiße Schneewittchen«, antwortete es.

»Wie bist du in unser Haus gekommen?«, fragten die Zwerge. Da erzählte Schneewittchen, dass die böse Königin es töten lassen wollte. Der Jäger hätte ihm aber das Leben geschenkt, und da wäre es gelaufen den ganzen Tag, bis es endlich dieses Häuschen gefunden hätte.

Die Zwerge sprachen: »Willst du unseren Haushalt führen, kochen, aufbetten, waschen, nähen, stricken, und willst du alles ordentlich und rein halten, so kannst du bei uns bleiben. Es soll dir an nichts fehlen.«

»Ja«, sagte Schneewittchen, »von Herzen gern«, und blieb bei den Zwergen. Es hielt ihnen das Haus in Ordnung. Morgens gingen die Zwerge in die Berge und suchten Erz und Gold, abends kamen sie wieder, da musste ihr Essen bereit sein. Den Tag über war das Mädchen allein. Da warnten es die guten Zwerglein und sprachen: »Hüte dich vor deiner Stiefmutter. Die wird bald wissen, dass du hier bist. Lass ja niemanden herein!«

Die Königin aber dachte, sie wäre nun wieder die Allerschönste, trat vor den Spiegel und sprach:

»Spieglein, Spieglein an der Wand,
wer ist die Schönste im ganzen Land?«

Da antwortete der Spiegel:

»Frau Königin, Ihr seid die Schönste hier,
aber Schneewittchen über den Bergen
bei den sieben Zwergen
ist noch tausendmal schöner als Ihr!«

Da erschrak sie, denn sie wusste, dass der Spiegel keine Unwahrheit sprach. Sie merkte, dass der Jäger sie betrogen hatte und dass Schneewittchen noch am Leben war. Da sann und sann sie aufs Neue, wie sie es umbringen könnte. Denn solange sie nicht die Schönste im ganzen Land war, ließ ihr der Neid keine Ruhe.

Als sie sich endlich etwas ausgedacht hatte, färbte sie sich das Gesicht, kleidete sich wie eine alte Krämerin und war ganz unkenntlich. In dieser Gestalt ging sie über die sieben Berge zu den sieben Zwergen, klopfte an die Tür und rief: »Schöne Ware! Schöne Ware!«

Schneewittchen guckte zum Fenster heraus und rief: »Guten Tag, liebe Frau, was habt Ihr zu verkaufen?«

»Gute Ware, schöne Ware«, antwortete die Krämerin, »Schnürbänder von allen Farben.« Und sie holte eines hervor, das aus bunter Seide geflochten war.

Die ehrliche Frau kann ich hereinlassen, dachte Schneewittchen, riegelte die Tür auf und kaufte sich das hübsche Schnürband.

»Kind«, sprach die Alte, »wie du aussiehst! Komm, ich will dir das Leibchen einmal ordentlich schnüren.«

Schneewittchen dachte an nichts Böses, stellte sich vor die Frau hin und ließ sich mit dem neuen Seidenband schnüren. Aber die Alte schnürte geschwind und schnürte so fest, dass dem Schneewittchen der Atem verging und es wie tot hinfiel.

»Nun bist du die Schönste gewesen«, sprach die böse Königin und eilte hinaus.

Nicht lange darauf, zur Abendzeit, kamen die sieben Zwerge nach Hause. Aber wie erschraken sie, als sie ihr liebes Schneewittchen auf der Erde liegen sahen! Es regte und bewegte sich nicht, als wäre es tot. Sie hoben es in die Höhe, und weil sie sahen, dass es zu fest geschnürt war, schnitten sie das Schnürband entzwei. Da fing Schneewittchen an, ein wenig zu atmen und wurde nach und nach wieder lebendig.

Als die Zwerge hörten, was geschehen war, sprachen sie: »Die alte Krämersfrau war niemand anderer als die böse Königin! Hüte dich und lass keinen Menschen herein, wenn wir nicht bei dir sind!«

Das böse Weib aber trat zu Hause wieder vor den Spiegel und fragte:

»Spieglein, Spieglein an der Wand,
wer ist die Schönste im ganzen Land?«

Da antwortete der Spiegel wie sonst:

»Frau Königin, Ihr seid die Schönste hier,
aber Schneewittchen über den Bergen
bei den sieben Zwergen
ist noch tausendmal schöner als Ihr.«

Als die Königin das hörte, lief ihr alles Blut zum Herzen, so erschrak sie, denn sie sah wohl, dass Schneewittchen wieder lebendig geworden war. »Nun aber«, sprach sie, »will ich etwas aussinnen, das dich zugrunde richten soll!«

Und mit Hexenkünsten, die sie verstand, machte sie einen giftigen Kamm. Dann verkleidete sie sich und nahm die Gestalt eines anderen alten Weibes an. So ging sie hin über die sieben Berge zu den sieben Zwergen, klopfte an die Tür und rief: »Gute Ware! Gute Ware!«

Schneewittchen schaute heraus und sprach: »Geht nur weiter, ich darf niemanden hereinlassen.«

»Das Ansehen wird dir doch erlaubt sein«, sprach die Alte, zog den giftigen Kamm heraus und hielt ihn in die Höhe.

Da gefiel er dem Kind so gut, dass es sich betören ließ und die Tür öffnete. Als sie sich über den Kauf geeinigt hatten, sprach die Alte: »Nun will ich dich einmal ordentlich kämmen.«

Das arme Schneewittchen dachte an nichts Böses und ließ die Alte gewähren. Aber kaum hatte sie den Kamm in die Haare gesteckt, als das Gift darin wirkte und das Mädchen ohne Besinnung niederfiel. »Du Ausbund von Schönheit«, sprach das boshafte Weib, »jetzt ist’s um dich geschehen«, und ging fort.

Zum Glück aber war es bald Abend und die sieben Zwerglein kamen nach Hause. Als sie Schneewittchen wie tot auf der Erde liegen sahen, hatten sie gleich die böse Königin in Verdacht, suchten nach und fanden den giftigen Kamm.

Kaum hatten sie ihn herausgezogen, so kam Schneewittchen wieder zu sich und erzählte, was vorgegangen war. Da warnten es die Zwerge noch einmal, auf der Hut zu sein und niemandem die Tür zu öffnen.

Die Königin stellte sich daheim wieder vor den Spiegel und sprach:

»Spieglein, Spieglein an der Wand,
wer ist die Schönste im ganzen Land?«

Da antwortete der Spiegel wie vorher:

»Frau Königin, Ihr seid die Schönste hier,
aber Schneewittchen über den Bergen
bei den sieben Zwergen
ist noch tausendmal schöner als Ihr.«

Als sie den Spiegel so reden hörte, zitterte und bebte sie vor Zorn. »Schneewittchen soll sterben«, rief sie, »und wenn es mein eigenes Leben kostet!«

Darauf ging sie in eine ganz verborgene, einsame Kammer, wo niemand hinkam, und machte da einen giftigen Apfel.

Äußerlich sah er schön aus, weiß mit roten Backen, dass jeder, der ihn erblickte, Lust danach bekam. Wer aber ein Stück davon aß, der musste sterben. Als der Apfel fertig war, färbte sie sich das Gesicht und verkleidete sich in eine Bauersfrau. So ging sie über die sieben Berge zu den sieben Zwergen. Sie klopfte an, Schneewittchen streckte den Kopf zum Fenster heraus und sprach: »Ich darf keinen Menschen hereinlassen, die sieben Zwerge haben’s mir verboten!«

»Mir auch recht«, antwortete die Bäuerin, »meine Äpfel werde ich schon loswerden. Da, den will ich dir schenken.«

»Nein«, sprach Schneewittchen, »ich darf nichts annehmen.«

»Fürchtest du dich vor Gift?«, sprach die Alte. »Siehst du, ich schneide den Apfel in zwei Teile. Die rote Hälfte isst du, die weiße will ich essen.«

Der Apfel war aber so kunstvoll gemacht, dass die rote Hälfte allein vergiftet war. Schneewittchen blickte den schönen Apfel begehrlich an, und als es sah, dass die Bäuerin davon aß, konnte es auch nicht länger widerstehen, streckte die Hand hinaus und nahm die giftige Hälfte. Kaum aber hatte es einen Bissen davon im Mund, fiel es tot zur Erde. Da betrachtete es die Königin mit grausigen Blicken, lachte überlaut und sprach: »Weiß wie Schnee, rot wie Blut, schwarz wie Ebenholz! Diesmal können dich die Zwerge nicht wiedererwecken!«

Und als sie daheim den Spiegel befragte:

»Spieglein, Spieglein an der Wand,
wer ist die Schönste im ganzen Land?«,
da antwortete der Spiegel endlich:

»Frau Königin, Ihr seid die Schönste im Land.«

Da hatte ihr neidisches Herz Ruhe, so gut ein neidisches Herz Ruhe haben kann.

Als die Zwerglein abends nach Hause kamen, fanden sie Schneewittchen auf der Erde liegen, und es ging kein Atem mehr aus seinem Mund, es war tot. Sie hoben es auf, suchten, ob sie etwas Giftiges fänden, schnürten sein Leibchen auf, kämmten ihm die Haare, wuschen es mit Wasser und Wein, aber es half alles nichts: Das liebe Kind war tot und blieb tot. Da legten sie es auf eine Bahre, setzten sich alle sieben daran und weinten drei Tage lang.

Dann wollten sie es begraben. Aber es sah noch so frisch aus wie ein lebendiger Mensch und hatte noch seine schönen roten Backen. Sie sprachen: »Wir können Schneewittchen nicht in die schwarze Erde versenken« und ließen einen durchsichtigen Sarg aus Glas machen, damit man es von allen Seiten sehen konnte. Da legten sie es hinein und schrieben mit goldenen Buchstaben seinen Namen darauf und dass es eine Königstochter wäre.

Dann trugen sie den Sarg hinaus auf den Berg und einer von ihnen blieb immer dabei und bewachte ihn. Und auch die Tiere kamen und beweinten Schneewittchen, erst eine Eule, dann ein Rabe, zuletzt ein Täubchen.

Nun lag Schneewittchen lange, lange Zeit in dem Sarg und verweste nicht, sondern sah aus, als wenn es schliefe, denn es war noch so weiß wie Schnee, so rot wie Blut und so schwarzhaarig wie Ebenholz. Es geschah aber, dass ein Königssohn in den Wald geriet und zu dem Zwergenhaus kam, um da zu übernachten. Er sah auf dem Berg den Sarg und das schöne Schneewittchen darin und las, was mit goldenen Buchstaben darauf geschrieben war. Da sprach er zu den Zwergen: »Lasst mir den Sarg, ich will euch dafür geben, was ihr haben wollt.«

Aber die Zwerge antworteten: »Wir geben ihn nicht her um alles Gold in der Welt!«

Da sprach der Prinz: »So schenkt ihn mir, denn ich kann nicht mehr leben, ohne Schneewittchen zu sehen, ich will es ehren und hoch achten wie mein Liebstes.«

Als er so sprach, empfanden die guten Zwerge Mitleid mit ihm und gaben ihm den Sarg. Der Königssohn ließ ihn nun von seinen Dienern auf den Schultern forttragen. Da geschah es, dass sie über einen Strauch stolperten, und von dem Schütteln fuhr das giftige Apfelstückchen, das Schneewittchen abgebissen hatte, aus dem Hals. Und nicht lange, so öffnete Schneewittchen die Augen, hob den Deckel des Sarges in die Höhe, richtete sich auf und war wieder lebendig.

»Ach Gott, wo bin ich?«, rief es.

Der Königssohn sagte voll Freude: »Du bist bei mir!« Er erzählte, was sich zugetragen hatte, und sprach: »Ich habe dich lieber als alles auf der Welt. Komm mit mir auf meines Vaters Schloss, du sollst meine Gemahlin werden!«

Da ging Schneewittchen mit ihm und ihre Hochzeit wurde mit großer Pracht und Herrlichkeit angeordnet.

Zu dem Fest wurde aber auch die böse Königin eingeladen.

Als sie sich nun schöne Kleider angezogen hatte, trat sie vor den Spiegel und sprach:

»Spieglein, Spieglein an der Wand,
wer ist die Schönste im ganzen Land?«

Der Spiegel antwortete:

»Frau Königin, Ihr seid die Schönste hier,
aber die junge Königin ist tausendmal schöner
als Ihr.«

Da stieß die böse Frau einen Fluch aus. Es wurde ihr so angst, so angst, dass sie sich nicht zu lassen wusste. Zuerst wollte sie gar nicht auf die Hochzeit gehen. Doch ließ es ihr keine Ruhe, sie musste fort und die junge Königin sehen. Als sie eintrat, erkannte sie Schneewittchen, und vor Angst und Schrecken stand sie da und konnte sich nicht regen. Aber es waren schon eiserne Pantoffeln über ein Kohlenfeuer gestellt und wurden mit Zangen hereingetragen und vor die böse Königin gestellt. Da musste sie die rot glühenden Schuhe anziehen und so lange tanzen, bis sie tot zur Erde fiel.

Spieglein, Spieglein an der Wand

Tja, können wir Valiants Bericht glauben, dass Schneewittchen einen Vorfahren der austrischen Kaiserin geheiratet und ihm dann davongelaufen ist, um mit einem Zwerg zu leben? Schließlich ist Valiant ein notorischer Lügner und sehr stolz darauf, ein Zwerg zu sein. Andererseits … wenn man Schneewittchen liest, hat man schon den Eindruck, dass es ihr bei den Zwergen sehr gut geht – auch wenn sie sich gleich als ihre Haushälterin einspannen lässt. Ich hoffe, dass sie, falls Valiants Geschichte stimmt, noch andere Aufgaben im Leben gefunden hat. Andererseits ist es sicher nicht viel abwechslungsreicher, sein Leben lang auf einem Thron zu sitzen. Wenn ich es mir recht überlege, klingt die Ehe mit einem Zwerg tatsächlich unterhaltsamer. Und wo kommt dieser Spiegel her? Ist er vielleicht ein Verwandter des Spiegels, den Jacob im Zimmer seines Vaters gefunden hat?

Lieblingsmärchen

Nun folgen ein paar meiner Lieblingsmärchen, deren Schätze Jacob noch nicht gefunden hat. Zumindest hat er mir noch nicht davon erzählt! Aber ich bin sicher, sie alle sind irgendwann hinter dem Spiegel Wirklichkeit gewesen. Also, Jacob! Mach dich auf die Suche!

KÖNIG DROSSELBART

Ein König hatte eine Tochter, die war über alle Maßen schön, aber dabei so stolz und hochmütig, dass ihr kein Freier gut genug war. Sie wies einen nach dem andern ab und trieb noch dazu Spott mit ihnen. Einmal gab der König ein großes Fest und lud dazu aus der Nähe und Ferne alle heiratslustigen Männer ein. Sie wurden alle in eine Reihe nach Rang und Stand geordnet. Zuerst kamen die Könige, dann die Herzöge, die Fürsten, Grafen und Freiherrn und zuletzt die Edelleute.

Nun wurde die Königstochter an ihnen vorbeigeführt, aber an jedem hatte sie etwas auszusetzen. Der eine war ihr zu dick. »Das Weinfass!«, sprach sie. Der andere zu lang. »Lang und schwank hat keinen Gang!« Der dritte zu kurz. »Kurz und dick hat kein Geschick!« Der vierte zu blass. »Der bleiche Tod!« Der fünfte zu rot. »Der rote Hahn!« Der sechste war nicht gerade genug. »Grünes Holz, hinter dem Ofen getrocknet!« Und so hatte sie an jedem etwas auszusetzen. Besonders aber machte sie sich über einen guten König lustig, der ganz oben stand und dem das Kinn ein wenig krumm gewachsen war. »Ei«, rief sie und lachte, »der hat ja ein Kinn wie die Drossel einen Schnabel.« Seit der Zeit bekam der König den Namen Drosselbart.

Als der alte König sah, dass seine Tochter die Leute nur verspottete und alle Freier, die da versammelt waren, verschmähte, wurde er zornig und schwor, sie sollte den ersten Bettler zum Mann nehmen, der vor seine Tür käme.

Ein paar Tage darauf fing ein Spielmann an, unter dem Fenster zu singen, um damit ein kleines Almosen zu verdienen.

Als es der König hörte, sprach er: »Lasst ihn heraufkommen!«

Da trat der Spielmann herein und sang vor dem König und seiner Tochter. Als er fertig war, bat er um eine milde Gabe.

Der König sprach: »Dein Gesang hat mir so wohl gefallen, dass ich dir meine Tochter zur Frau geben will.«

Die Königstochter erschrak, aber der König sagte: »Ich habe den Eid getan, dich dem ersten besten Bettelmann zu geben, und diesen Schwur will ich halten.« Es half keine Widerrede, der Pfarrer wurde geholt, und die Königstochter musste sich mit dem Spielmann trauen lassen.

Als das geschehen war, sprach der König: »Es schickt sich nicht, dass du als ein Bettelweib noch länger in meinem Schloss bleibst. Du musst nun mit deinem Mann fortziehen.«

Der Bettelmann führte sie an der Hand hinaus und sie musste mit ihm zu Fuß fortgehen.

Als sie in einen großen Wald kamen, da fragte sie:

»Ach, wem gehört der schöne Wald?«

»Der gehört dem König Drosselbart;
hätt’st du ihn genommen, so wär er dein.«

»Ich arme Jungfer zart,
ach, hätt ich genommen den König Drosselbart!«

Darauf kamen sie über eine Wiese, da fragte sie wieder:

»Wem gehört die schöne grüne Wiese?«

»Sie gehört dem König Drosselbart;
hätt’st du ihn genommen, so wär sie dein.«

»Ich arme Jungfer zart,
ach, hätt ich genommen den König Drosselbart!«

Dann kamen sie durch eine große Stadt, da fragte sie wieder:

»Wem gehört diese schöne große Stadt?«

»Sie gehört dem König Drosselbart;
hätt’st du ihn genommen, so wär sie dein.«

»Ich arme Jungfer zart,
ach, hätt ich genommen den König Drosselbart!«

»Es gefällt mir nicht«, sprach der Spielmann, »dass du dir immer einen andern zum Mann wünschst. Bin ich dir vielleicht nicht gut genug?« Endlich kamen sie zu einem ganz kleinen Häuschen, da sprach sie:

»Ach Gott, wie ist das Haus so klein!

Wem mag das elende winzige Häuschen sein?«

Der Spielmann antwortete: »Das ist mein und dein Haus, wo wir zusammen wohnen werden.«

Sie musste sich bücken, damit sie zu der niedrigen Tür hineinkam.

»Wo sind die Diener?«, fragte die Königstochter.

»Was Diener!«, antwortete der Bettelmann. »Du musst selber tun, was du getan haben willst! Mach nur gleich Feuer an, stell Wasser auf und koch mir mein Essen, ich bin müde!«

Die Königstochter verstand aber nichts vom Feuermachen und Kochen, und der Bettelmann musste selbst mit Hand anlegen, damit es so leidlich ging.

Als sie die schmale Kost verzehrt hatten, legten sie sich zu Bett. Aber am anderen Morgen trieb er sie schon ganz früh hinaus, weil sie das Haus besorgen sollte. Ein paar Tage lebten sie auf diese Art schlecht und recht dahin und zehrten ihren Vorrat auf. Dann sprach der Mann: »Frau, so geht’s nicht länger, dass wir hier alles verzehren und nichts verdienen. Du sollst Körbe flechten!« Er ging aus, schnitt Weiden und brachte sie heim. Da fing sie an, zu flechten, aber die harten Weiden stachen ihr die zarten Hände wund.

»Ich sehe, das geht nicht«, sprach der Mann. »Spinne lieber, vielleicht kannst du das besser.« Sie setzte sich hin und versuchte, zu spinnen, aber der harte Faden schnitt ihr bald in die weichen Finger, dass das Blut daran herunterlief.

»Siehst du«, sprach der Mann, »du taugst zu keiner Arbeit. Mit dir bin ich schlecht dran. Nun will ich versuchen, einen Handel mit Töpfen und Geschirr anzufangen. Du sollst dich auf den Markt setzen und die Ware anbieten.«

Ach, dachte sie, wenn auf den Markt Leute aus meines Vaters Reich kommen und mich da sitzen und verkaufen sehen, wie werden sie mich verspotten! Aber es half nichts, sie musste sich fügen, wenn sie nicht hungers sterben wollten.

Das erste Mal ging’s gut. Die Leute kauften der Frau, weil sie so schön war, gern ihre Ware ab und bezahlten, was sie forderte. Ja, viele gaben ihr das Geld und ließen ihr die Töpfe noch dazu. Nun lebten sie von dem Erworbenen, solange es reichte. Dann handelte der Mann wieder eine Menge neues Geschirr ein. Die Frau setzte sich damit an eine Ecke des Marktes, stellte es um sich herum und bot es an. Da kam plötzlich ein betrunkener Husar dahergejagt und ritt mitten in die Töpfe hinein, dass alle in tausend Scherben zersprangen. Sie fing an, zu weinen, und wusste vor Angst nicht, was sie anfangen sollte. »Ach, wie wird mir’s ergehen!«, rief sie. »Was wird mein Mann dazu sagen!« Und sie lief heim und erzählte ihm das Unglück.

»Wer setzt sich auch mit Geschirr an die Ecke des Marktes!«, sprach der Mann. »Lass nur das Weinen, ich sehe wohl, du bist zu keiner ordentlichen Arbeit zu gebrauchen. Ich bin in unseres Königs Schloss gewesen und habe gefragt, ob sie nicht eine Küchenmagd brauchen können. Sie haben mir versprochen, dich zu nehmen. Dafür bekommst du freies Essen.«

So wurde die Königstochter eine Küchenmagd, musste dem Koch zur Hand gehen. Sie machte sich in beiden Taschen ein Töpfchen fest. Darin brachte sie nach Hause, was sie von den Resten bekam, und davon ernährten sie sich.

Es trug sich zu, dass die Hochzeit des ältesten Königssohnes gefeiert werden sollte. Da ging die arme Frau hinauf, stellte sich vor die Saaltür und wollte zusehen. Als nun die Lichter angezündet wurden und alles voll Pracht und Herrlichkeit war, da dachte sie mit betrübtem Herzen an ihr Schicksal und verwünschte ihren Stolz und Hochmut, die sie erniedrigt und in so große Armut gestürzt hatten. Von den köstlichsten Speisen, die da ein und aus getragen wurden und deren Geruch verlockend zu ihr aufstieg, warfen ihr die Diener manchmal ein paar Brocken zu. Die tat sie in ihr Töpfchen und wollte sie heimtragen. Auf einmal trat der Königssohn herein. Er war ganz in Samt und Seide gekleidet und hatte goldene Ketten um den Hals. Als er die schöne Frau bei der Tür stehen sah, ergriff er sie bei der Hand und wollte mit ihr tanzen. Aber sie weigerte sich und erschrak, denn sie sah, dass es König Drosselbart war, der um sie gefreit und den sie mit Spott abgewiesen hatte. Ihr Sträuben half aber nichts und er zog sie in den Saal. Da zerriss das Band, an welchem ihre Taschen hingen, und die Töpfe fielen heraus, dass die Suppe ausfloss und die Brocken umhersprangen.

Als die Leute das sahen, erhob sich ein allgemeines Gelächter und Spotten, und sie war so beschämt, dass sie sich lieber tausend Meter unter die Erde gewünscht hätte. Sie sprang zur Tür hinaus und wollte entfliehen, aber auf der Treppe holte sie ein Mann ein und brachte sie zurück. Und als sie ihn ansah, war es wieder der König Drosselbart.

Er sprach freundlich zu ihr: »Fürchte dich nicht, ich und der Spielmann, der mit dir in dem elenden Häuschen gewohnt hat, sind eins. Dir zuliebe habe ich mich so verstellt. Und der Husar, der dir die Töpfe entzweigeritten hat, bin ich auch gewesen. Das alles ist geschehen, um deinen stolzen Sinn zu beugen und dich für deinen Hochmut zu strafen, mit dem du mich verspottet hast.«

Da weinte sie bitterlich und sagte: »Ich habe großes Unrecht getan und bin nicht wert, deine Frau zu sein.«

Er aber sprach: »Tröste dich, die bösen Tage sind vorüber, jetzt wollen wir unsere Hochzeit feiern.«

Da kamen die Kammerfrauen und zogen ihr die prächtigsten Kleider an. Ihr Vater kam und der ganze Hof und alle wünschten ihr Glück zu ihrer Vermählung mit dem König Drosselbart. Jetzt fing die rechte Freude erst an. Ich wollte, du und ich, wir wären auch dabei gewesen.

DER GOLDENE VOGEL

Es war vor Zeiten ein König, der hatte einen schönen Lustgarten hinter seinem Schloss, darin stand ein Baum, der goldene Äpfel trug. Als die Äpfel reiften, wurden sie gezählt, aber gleich den nächsten Morgen fehlte einer. Das wurde dem König gemeldet, und er befahl, dass alle Nächte unter dem Baume Wache gehalten werden sollte.

Der König hatte drei Söhne, davon schickte er den ältesten bei einbrechender Nacht in den Garten: Wie es aber Mitternacht war, konnte er sich des Schlafes nicht erwehren, und am nächsten Morgen fehlte wieder ein Apfel. In der folgenden Nacht musste der zweite Sohn wachen, aber dem erging es nicht besser: Als es zwölf Uhr geschlagen hatte, schlief er ein, und morgens fehlte ein Apfel. Jetzt kam die Reihe zu wachen an den dritten Sohn, der war auch bereit, aber der König traute ihm nicht viel zu und meinte, er würde noch weniger ausrichten als seine Brüder: Endlich aber gestattete er es doch. Der Jüngling legte sich also unter den Baum, wachte und ließ den Schlaf nicht Herr werden.

Als es zwölf schlug, so rauschte etwas durch die Luft, und er sah im Mondschein einen Vogel daherfliegen, dessen Gefieder ganz von Gold glänzte. Der Vogel ließ sich auf dem Baume nieder und hatte eben einen Apfel abgepickt, als der Jüngling einen Pfeil nach ihm abschoss. Der Vogel entflog, aber der Pfeil hatte sein Gefieder getroffen, und eine seiner goldenen Federn fiel herab. Der Jüngling hob sie auf, brachte sie am andern Morgen dem König und erzählte ihm, was er in der Nacht gesehen hatte. Der König versammelte seinen Rat, und jedermann erklärte, eine Feder wie diese sei mehr wert als das gesamte Königreich. »Ist die Feder so kostbar«, erklärte der König, »so hilft mir auch die eine nichts, sondern ich will und muss den ganzen Vogel haben.«

Der älteste Sohn machte sich auf den Weg, verließ sich auf seine Klugheit und meinte, den goldenen Vogel schon zu finden. Wie er eine Strecke gegangen war, sah er am Rande eines Waldes einen Fuchs sitzen, legte seine Flinte an und zielte auf ihn. Der Fuchs rief: »Schieß mich nicht, ich will dir dafür einen guten Rat geben. Du bist auf dem Weg nach dem goldenen Vogel und wirst heut Abend in ein Dorf kommen, wo zwei Wirtshäuser einander gegenüberstehen. Eins ist hell erleuchtet und es geht darin lustig her: Da kehr aber nicht ein, sondern geh ins andere, wenn es dich auch schlecht ansieht.« Wie kann mir wohl so ein albernes Tier einen vernünftigen Rat erteilen!, dachte der Königssohn und drückte los, aber er verfehlte den Fuchs, der den Schwanz streckte und schnell in den Wald lief. Darauf setzte er seinen Weg fort und kam abends in das Dorf, wo die beiden Wirtshäuser standen: In dem einen wurde gesungen und gesprungen, das andere hatte ein armseliges betrübtes Ansehen. Ich wäre wohl ein Narr, dachte er, wenn ich in das lumpige Wirtshaus ginge und das schöne liegen ließ. Also ging er in das lustige ein, lebte da in Saus und Braus und vergaß den Vogel, seinen Vater und alle guten Lehren.

Als eine Zeit verstrichen und der älteste Sohn immer und immer nicht nach Haus gekommen war, so machte sich der zweite auf den Weg und wollte den goldenen Vogel suchen. Wie dem ältesten begegnete ihm der Fuchs und gab ihm den guten Rat, den er nicht achtete. Er kam zu den beiden Wirtshäusern, wo sein Bruder am Fenster des einen stand, aus dem der Jubel erschallte, und ihn anrief. Er konnte nicht widerstehen, ging hinein und lebte nur seinen Lüsten.

Wiederum verstrich eine Zeit, da wollte der jüngste Königssohn ausziehen und sein Heil versuchen, der Vater aber wollte es nicht zulassen. »Es ist vergeblich«, sprach er, »der wird den goldenen Vogel noch weniger finden als seine Brüder, und wenn ihm ein Unglück zustößt, so weiß er sich nicht zu helfen; es fehlt ihm am Besten.« Doch endlich, wie keine Ruhe mehr da war, ließ er ihn ziehen.

Vor dem Walde saß wieder der Fuchs, bat um sein Leben und erteilte den guten Rat. Der Jüngling war gutmütig und sagte: »Sei ruhig, Füchslein, ich tue dir nichts zuleid.« – »Es soll dich nicht gereuen«, antwortete der Fuchs, »und damit du schneller fortkommst, so steig hinten auf meinen Schwanz.« Und kaum hat er sich aufgesetzt, so fing der Fuchs an, zu laufen, und da ging’s über Stock und Stein, dass die Haare im Winde pfiffen. Als sie zu dem Dorfe kamen, stieg der Jüngling ab, befolgte den guten Rat und kehrte, ohne sich umzusehen, in das geringe Wirtshaus ein, wo er ruhig übernachtete.

Am andern Morgen, als er auf das Feld kam, saß da schon der Fuchs und sagte: »Ich will dir weiter sagen, was du zu tun hast. Geh du immer geradeaus, schließlich wirst du an ein Schloss kommen, vor dem eine ganze Schar Soldaten liegt, aber kümmere dich nicht darum, denn sie werden alle schlafen und schnarchen, geh mitten durch und geradeswegs in das Schloss hinein und geh durch alle Stuben, zuletzt wirst du in eine Kammer kommen, wo ein goldener Vogel in einem hölzernen Käfig hängt. Nebenan steht ein leerer Goldkäfig zum Prunk, aber hüte dich, dass du den Vogel nicht aus seinem schlechten Käfig herausnimmst und in den prächtigen tust, sonst wird es dir schlimm ergehen.«

Nach diesen Worten streckte der Fuchs wieder seinen Schwanz aus, und der Königssohn setzte sich auf; da ging’s über Stock und Stein, dass die Haare im Winde pfiffen. Als er bei dem Schloss angelangt war, fand er alles so, wie der Fuchs gesagt hatte. Der Königssohn kam in die Kammer, wo der goldene Vogel in einem hölzernen Käfig saß, und ein goldener stand daneben; die drei goldenen Äpfel aber lagen in der Stube umher. Da dachte er, es wäre lächerlich, wenn er den schönen Vogel in dem gemeinen und hässlichen Käfig lassen sollte, öffnete die Türe, packte ihn und setzte ihn in den goldenen. In dem Augenblick aber tat der Vogel einen durchdringenden Schrei. Die Soldaten erwachten, stürzten herein und führten ihn ins Gefängnis. Am anderen Morgen wurde er vor ein Gericht gestellt und, da er alles bekannte, zum Tode verurteilt. Doch sagte der König, er wollte ihm unter einer Bedingung das Leben schenken, wenn er ihm nämlich das goldene Pferd brächte, welches noch schneller liefe als der Wind, und dann sollte er obendrein zur Belohnung den goldenen Vogel erhalten.

Der Königssohn machte sich auf den Weg, seufzte aber und war traurig, denn wo sollte er das goldene Pferd finden? Da sah er auf einmal seinen alten Freund, den Fuchs, am Wege sitzen. »Siehst du«, sprach der Fuchs, »so ist es gekommen, weil du nicht auf mich gehört hast. Doch sei guten Mutes, ich will mich deiner annehmen und dir sagen, wie du zu dem goldenen Pferd gelangst. Du musst gerades Weges fortgehen, so wirst du zu einem Schloss kommen, wo das Pferd im Stall steht. Vor dem Stall werden die Stallknechte liegen, aber sie werden schlafen und schnarchen, und du kannst geruhig das goldene Pferd herausführen. Aber eins musst du in Acht nehmen, leg ihm den schlechten Sattel aus Holz und Leder auf und ja nicht den goldenen, der dabei hängt, sonst wird es dir schlimm ergehen.« Dann streckte der Fuchs seinen Schwanz aus, der Königssohn setzte sich auf, und es ging fort über Stock und Stein, dass die Haare im Winde pfiffen.

Alles traf so ein, wie der Fuchs gesagt hatte, er kam in den Stall, wo das goldene Pferd stand: Als er ihm aber den schlechten Sattel auflegen wollte, so dachte er: Ein so schönes Tier wird verschändet, wenn ich ihm nicht den guten Sattel auflege, der ihm gebührt. Kaum aber berührte der goldene Sattel das Pferd, so fing es an, laut zu wiehern. Die Stallknechte erwachten, ergriffen den Jüngling und warfen ihn ins Gefängnis. Am andern Morgen wurde er vom Gerichte zum Tode verurteilt, doch versprach ihm der König, das Leben zu schenken und dazu das goldene Pferd, wenn er die schöne Königstochter vom goldenen Schlosse herbeischaffen könnte.

Mit schwerem Herzen machte sich der Jüngling auf den Weg, doch zu seinem Glücke fand er bald den treuen Fuchs. »Ich sollte dich nur deinem Unglück überlassen«, sagte der Fuchs, »aber ich habe Mitleid mit dir und will dir noch einmal aus deiner Not helfen. Dein Weg führt dich gerade zu dem goldenen Schlosse: Abends wirst du anlangen, und nachts, wenn alles still ist, dann geht die schöne Königstochter ins Badehaus, um da zu baden. Und wenn sie hineingeht, so spring auf sie zu und gib ihr einen Kuss, dann folgt sie dir, und du kannst sie mit dir fortführen; nur dulde nicht, dass sie vorher von ihren Eltern Abschied nimmt, sonst kann es dir schlimm ergehen.« Dann streckte der Fuchs seinen Schwanz, der Königssohn setzte sich auf, und so ging es über Stock und Stein, dass die Haare im Winde pfiffen.

Als er beim goldenen Schloss ankam, war es so, wie der Fuchs gesagt hatte. Er wartete bis um Mitternacht, als alles in tiefem Schlaf lag, und die schöne Jungfrau ins Badehaus ging, da sprang er hervor und gab ihr einen Kuss. Sie sagte, sie wollte gerne mit ihm gehen, bat ihn aber flehentlich und mit Tränen, er möchte ihr erlauben, vorher von ihren Eltern Abschied zu nehmen. Er widerstand anfänglich ihren Bitten, als sie aber immer mehr weinte und ihm zu Fuß fiel, so gab er endlich nach. Kaum aber war die Jungfrau zu dem Bette ihres Vaters getreten, so wachte er und alle anderen, die im Schloss waren, auf, und der Jüngling wurde festgehalten und ins Gefängnis gesetzt.

Am andern Morgen sprach der König zu ihm: »Dein Leben ist verwirkt, und du kannst bloß Gnade finden, wenn du den Berg abträgst, der vor meinen Fenstern liegt, und über welchen ich nicht hinaussehen kann, und das musst du binnen acht Tagen zustande bringen. Gelingt dir das, so sollst du meine Tochter zur Belohnung haben.« Der Königssohn fing an, grub und schaufelte, ohne abzulassen, als er aber nach sieben Tagen sah, wie wenig er ausgerichtet hatte, und alle seine Arbeit so gut wie nichts war, so fiel er in große Traurigkeit und gab alle Hoffnung auf. Am Abend des siebenten Tags aber erschien der Fuchs und sagte: »Du verdienst nicht, dass ich mich deiner annehme, aber geh nur hin und lege dich schlafen, ich will die Arbeit für dich tun.« Am andern Morgen, als er erwachte und zum Fenster hinaussah, so war der Berg verschwunden. Der Jüngling eilte voll Freude zum König und meldete ihm, dass die Bedingung erfüllt wäre, und der König mochte wollen oder nicht, er musste Wort halten und ihm seine Tochter geben.

Nun zogen die beiden zusammen fort, und es währte nicht lange, so kam der treue Fuchs zu ihnen. »Das Beste hast du zwar«, sagte er, »aber zu der Jungfrau aus dem goldenen Schloss gehört auch das goldene Pferd.« – »Wie soll ich das bekommen?«, fragte der Jüngling. »Das will ich dir sagen«, antwortete der Fuchs, »zuerst bring dem Könige, der dich nach dem goldenen Schlosse geschickt hat, die schöne Jungfrau. Da wird unerhörte Freude sein, sie werden dir das goldene Pferd gerne geben und werden dir’s vorführen. Setz dich alsbald auf und reiche allen zum Abschied die Hand herab, zuletzt der schönen Jungfrau, und wenn du sie gefasst hast, so zieh sie mit einem Schwung hinauf und jage davon, und niemand ist imstande, dich einzuholen, denn das Pferd läuft schneller als der Wind.«

Alles wurde glücklich vollbracht, und der Königssohn führte die schöne Jungfrau auf dem goldenen Pferde fort. Der Fuchs blieb nicht zurück und sprach zu dem Jüngling: »Jetzt will ich dir auch zu dem goldenen Vogel verhelfen. Wenn du nahe bei dem Schlosse bist, wo sich der Vogel befindet, so lass die Jungfrau absitzen, und ich will sie in meine Obhut nehmen. Dann reit mit dem goldenen Pferd in den Schlosshof; bei dem Anblick wird große Freude sein, und sie werden dir den goldenen Vogel herausbringen. Wenn du den Käfig in der Hand hast, so jage zu uns zurück und hole dir die Jungfrau wieder ab.« Als der Anschlag geglückt war und der Königssohn mit seinen Schätzen heimreiten wollte, so sagte der Fuchs: »Nun sollst du mich für meinen Beistand belohnen.« »Was verlangst du dafür?«, fragte der Jüngling. »Wenn wir dort in den Wald kommen, so schieß mich tot und hau mir Kopf und Pfoten ab.« – »Das wäre eine schöne Dankbarkeit«, sagte der Königssohn, »das kann ich dir unmöglich gewähren.« Sprach der Fuchs: »Wenn du es nicht tun willst, so muss ich dich verlassen; ehe ich aber fortgehe, will ich dir noch einen guten Rat geben. Vor zwei Stücken hüte dich, kauf kein Galgenfleisch und setze dich an keinen Brunnenrand.« Damit lief er in den Wald.

Der Jüngling dachte: Das ist ein wunderliches Tier, das seltsame Grillen hat. Wer wird Galgenfleisch kaufen! Und die Lust, mich an einen Brunnenrand zu setzen, ist mir noch niemals gekommen. Er ritt mit der schönen Jungfrau weiter, und sein Weg führte ihn wieder durch das Dorf, in welchem seine beiden Brüder geblieben waren. Da war großer Auflauf und Lärmen, und als er fragte, was da los wäre, hieß es, es sollten zwei Leute aufgehängt werden. Als er näher hinzu kam, sah er, dass es seine Brüder waren, die allerhand schlimme Streiche verübt und all ihr Gut vertan hatten. Er fragte, ob sie nicht freigelassen werden könnten. »Wenn Ihr für sie bezahlen wollt«, antworteten die Leute, »aber was wollt Ihr an die schlechten Menschen Euer Geld hängen und sie loskaufen.« Er besann sich aber nicht, zahlte für sie, und als sie freigegeben waren, so setzten sie die Reise gemeinschaftlich fort.

Sie kamen in den Wald, wo ihnen der Fuchs zuerst begegnet war, und da es darin kühl und lieblich war und die Sonne heiß brannte, so sagten die beiden Brüder: »Lasst uns hier an dem Brunnen ein wenig ausruhen, essen und trinken.« Er willigte ein, und während des Gesprächs vergaß er sich, setzte sich an den Brunnenrand und versah sich nichts Arges. Aber die beiden Brüder warfen ihn rückwärts in den Brunnen, nahmen die Jungfrau, das Pferd und den Vogel und zogen heim zu ihrem Vater. »Da bringen wir nicht bloß den goldenen Vogel«, sagten sie, »wir haben auch das goldene Pferd und die Jungfrau von dem goldenen Schlosse erbeutet.« Da war große Freude, aber das Pferd, das fraß nicht, der Vogel, der pfiff nicht, und die Jungfrau, die saß und weinte.

Der jüngste Bruder war aber nicht umgekommen. Der Brunnen war zum Glück trocken, und er fiel auf weiches Moos, ohne Schaden zu nehmen, konnte aber nicht wieder heraus. Auch in dieser Not verließ ihn der treue Fuchs nicht, kam zu ihm herabgesprungen und schalt ihn, dass er seinen Rat vergessen hätte. »Ich kann’s aber doch nicht lassen«, sagte er, »ich will dir wieder an das Tageslicht helfen.« Er sagte ihm, er sollte seinen Schwanz anpacken und sich daran festhalten, und zog ihn dann in die Höhe. »Noch bist du nicht aus aller Gefahr«, sagte der Fuchs, »deine Brüder waren deines Todes nicht gewiss und haben den Wald mit Wächtern umstellt, die sollen dich töten, wenn du dich sehen ließest.« Da saß ein armer Mann am Weg, mit dem vertauschte der Jüngling die Kleider und gelangte auf diese Weise an des Königs Hof. Niemand erkannte ihn, aber der Vogel fing an, zu pfeifen, das Pferd fing an, zu fressen, und die schöne Jungfrau hörte Weinens auf. Der König fragte verwundert: »Was hat das zu bedeuten?« Da sprach die Jungfrau: »Ich weiß es nicht, aber ich war so traurig und nun bin ich so fröhlich. Es ist mir, als wäre mein rechter Bräutigam gekommen.« Sie erzählte ihm alles, was geschehen war, obgleich die andern Brüder ihr den Tod angedroht hatten, wenn sie etwas verraten würde. Der König hieß alle Leute vor sich bringen, die in seinem Schloss waren, da kam auch der Jüngling als ein armer Mann in seinen Lumpenkleidern, aber die Jungfrau erkannte ihn gleich und fiel ihm um den Hals. Die gottlosen Brüder wurden ergriffen und hingerichtet, er aber wurde mit der schönen Jungfrau vermählt und zum Erben des Königs bestimmt.

Aber wie ist es dem armen Fuchs ergangen? Lange danach ging der Königssohn einmal wieder in den Wald, da begegnete ihm der Fuchs und sagte: »Du hast nun alles, was du dir wünschen kannst, aber mit meinem Unglück will es kein Ende nehmen, und es steht doch in deiner Macht, mich zu erlösen«, und abermals bat er flehentlich, er möchte ihn totschießen und ihm Kopf und Pfoten abhauen. Also tat er’s, und kaum war es geschehen, so verwandelte sich der Fuchs in einen Menschen, und war niemand anders als der Bruder der schönen Königstochter, der endlich von dem Zauber, der auf ihm lag, erlöst war. Und nun fehlte nichts mehr zu ihrem Glück so lange sie lebten.

DIE DREI FEDERN

Es war einmal ein König, der hatte drei Söhne, davon waren zwei klug und gescheit, aber der dritte sprach nicht viel, war einfältig und hieß nur der Dummling. Als der König alt und schwach war und an sein Ende dachte, wusste er nicht, welcher von seinen Söhnen nach ihm das Reich erben sollte. Da sprach er zu ihnen: »Ziehet aus, und wer mir den feinsten Teppich bringt, der soll nach meinem Tod König sein.« Und damit es keinen Streit unter ihnen gab, führte er sie vor sein Schloss, blies drei Federn in die Luft und sprach: »Wie die fliegen, so sollt ihr ziehen.« Die eine Feder flog nach Osten, die andere nach Westen, die dritte flog aber geradeaus und flog nicht weit, sondern fiel bald zur Erde. Nun ging der eine Bruder rechts, der andere ging links, und sie lachten den Dummling aus, der bei der dritten Feder, da, wo sie niedergefallen war, bleiben musste.

Der Dummling setzte sich nieder und war traurig. Da bemerkte er auf einmal, dass neben der Feder eine Falltüre lag. Er hob sie in die Höhe, fand eine Treppe und stieg hinab. Da kam er vor eine andere Türe, klopfte an und hörte, wie es inwendig rief

»Jungfer grün und klein,

Hutzelbein,

Hutzelbeins Hündchen,

Hutzel hin und her,
lass geschwind sehen, wer draußen wär.«

Die Türe tat sich auf und er sah eine große dicke Kröte sitzen und rings um sie eine Menge kleiner Kröten. Die dicke Kröte fragte, was sein Begehren wäre. Er antwortete: »Ich hätte gerne den schönsten und feinsten Teppich.« Da rief sie eine junge und sprach:

»Jungfer grün und klein,

Hutzelbein,

Hutzelbeins Hündchen,

Hutzel hin und her,
bring mir die große Schachtel her.«

Die junge Kröte holte die Schachtel, und die dicke Kröte machte sie auf und gab dem Dummling einen Teppich daraus, so schön und so fein, wie oben auf der Erde keiner konnte gewebt werden. Da dankte er ihr und stieg wieder hinauf.

Die beiden andern hatten aber ihren jüngsten Bruder für so albern gehalten, dass sie glaubten, er würde gar nichts finden und aufbringen. »Was sollen wir uns mit Suchen groß Mühe geben«, sprachen sie, nahmen dem ersten besten Schäfersweib, das ihnen begegnete, die groben Tücher vom Leib und trugen sie dem König heim. Zu derselben Zeit kam auch der Dummling zurück und brachte seinen schönen Teppich, und als der König den sah, staunte er und sprach: »Wenn es dem Recht nach gehen soll, so gehört dem jüngsten das Königreich.« Aber die zwei andern ließen dem Vater keine Ruhe und sprachen, unmöglich könnte der Dummling, dem es in allen Dingen an Verstand fehlte, König werden, und baten ihn, er möchte eine neue Bedingung machen. Da sagte der Vater: »Der soll das Reich erben, der mir den schönsten Ring bringt«, führte die drei Brüder hinaus und blies drei Federn in die Luft, denen sie nachgehen sollten. Die zwei ältesten zogen wieder nach Osten und Westen und für den Dummling flog die Feder geradeaus und fiel neben der Erdtüre nieder. Da stieg er wieder hinab zu der dicken Kröte und sagte ihr, dass er den schönsten Ring brauchte. Sie ließ sich gleich ihre große Schachtel holen und gab ihm daraus einen Ring, der glänzte von Edelsteinen und war so schön, dass ihn kein Goldschmied auf der Erde hätte machen können. Die zwei ältesten lachten über den Dummling, der einen goldenen Ring suchen wollte, gaben sich gar keine Mühe, sondern schlugen einem alten Wagenring die Nägel aus und brachten ihn dem König. Als aber der Dummling seinen goldenen Ring vorzeigte, so sprach der Vater abermals: »Ihm gehört das Reich.« Die zwei ältesten ließen nicht ab, den König zu quälen, bis er noch eine dritte Bedingung machte und den Ausspruch tat, der sollte das Reich haben, der die schönste Frau heimbrächte. Die drei Federn blies er nochmals in die Luft und sie flogen wie die vorigen Male.

Da ging der Dummling ohne Weiteres hinab zu der dicken Kröte und sprach: »Ich soll die schönste Frau heimbringen.« »Ei«, antwortete die Kröte, »die schönste Frau! Die ist nicht gleich zur Hand, aber du sollst sie doch haben.« Sie gab ihm eine ausgehöhlte gelbe Rübe, mit sechs Mäuschen bespannt. Da sprach der Dummling ganz traurig: »Was soll ich damit anfangen?« Die Kröte antwortete: »Setze nur eine von meinen kleinen Kröten hinein.« Da griff er aufs Geratewohl eine aus dem Kreis und setzte sie in die gelbe Kutsche, aber kaum saß sie darin, so wurde sie zu einem wunderschönen Fräulein, die Rübe zur Kutsche und die sechs Mäuschen zu Pferden. Da küsste er sie, jagte mit den Pferden davon und brachte sie zu dem König. Seine Brüder kamen nach, die hatten sich gar keine Mühe gegeben, eine schöne Frau zu suchen, sondern die ersten besten Bauernweiber mitgenommen. Als der König sie erblickte, sprach er: »Dem jüngsten gehört das Reich nach meinem Tod.« Aber die zwei ältesten betäubten die Ohren des Königs aufs Neue mit ihrem Geschrei: »Wir können’s nicht zugeben, dass der Dummling König wird« und verlangten, der sollte den Vorzug haben, dessen Frau durch einen Ring springen könnte, der da mitten in dem Saal hing. Sie dachten: Die Bauernweiber können das wohl, die sind stark genug, aber das zarte Fräulein springt sich tot. Der alte König gab das auch noch zu. Da sprangen die zwei Bauernweiber, sprangen auch durch den Ring, waren aber so plump, dass sie fielen und ihre groben Arme und Beine entzweibrachen. Darauf sprang das schöne Fräulein, das der Dummling mitgebracht hatte, und sprang so leicht hindurch wie ein Reh, und aller Widerspruch musste aufhören. Also erhielt er die Krone und hat lange in Weisheit geherrscht.

FUNDEVOGEL

Es war einmal ein Förster, der ging in den Wald auf die Jagd, und wie er in den Wald kam, hörte er’s schreien, als ob’s ein kleines Kind wäre. Er ging dem Schreien nach und kam endlich zu einem hohen Baum und oben darauf saß ein kleines Kind. Die Mutter war mit dem Kind unter dem Baum eingeschlafen und ein Raubvogel hatte das Kind in ihrem Schoß gesehen. Da war er hingeflogen, hatte es mit seinem Schnabel weggenommen und auf den hohen Baum gesetzt.

Der Förster stieg hinauf, holte das Kind herunter und dachte: Du willst das Kind mit nach Haus nehmen und mit deinem Lenchen zusammen aufziehn. Er brachte es also heim und die zwei Kinder wuchsen miteinander auf. Das Kind, das auf dem Baum gefunden worden war, wurde Fundevogel geheißen, weil es ein Vogel weggetragen hatte. Fundevogel und Lenchen hatten sich so lieb, dass, wenn eins das andere nicht sah, es traurig wurde.

Der Förster hatte aber eine alte Köchin, die nahm eines Abends zwei Eimer und fing an, Wasser zu schleppen. Sie ging nicht ein Mal, sondern viele Male hinaus an den Brunnen.

Lenchen sah es und sprach: »Hör einmal, alte Sanne, was trägst du denn so viel Wasser?«

»Wenn du’s keinem Menschen wiedersagen willst, so will ich dir’s wohl sagen.« Da sagte Lenchen, nein, sie wollte es keinem Menschen wiedersagen, und die Köchin sprach: »Morgen früh, wenn der Förster auf der Jagd ist, da koche ich das Wasser, und wenn’s im Kessel siedet, werfe ich den Fundevogel hinein und will ihn darin kochen.«

Am andern Morgen in aller Frühe stand der Förster auf und ging auf die Jagd. Als er weg war, lagen die Kinder noch im Bett. Da sprach Lenchen zum Fundevogel: »Verlässt du mich nicht, so verlass ich dich auch nicht« Und der Fundevogel sagte: »Nun und nimmermehr.«

Da sprach Lenchen: »Ich will es dir nur sagen, die alte Sanne schleppte gestern Abend so viele Eimer Wasser ins Haus, da fragte ich sie, warum sie das täte, so sagte sie, wenn ich es keinem Menschen sagen wollte, so wollte sie es mir wohl sagen. Ich versprach es. Da sagte sie, morgen früh, wenn der Vater auf der Jagd wäre, wollte sie den Kessel voll Wasser sieden, dich hineinwerfen und kochen. Wir wollen aber geschwind aufstehen, uns anziehen und zusammen fortgehen.«

Also standen die beiden Kinder auf, zogen sich geschwind an und gingen fort. Als nun das Wasser im Kessel kochte, ging die Köchin in die Schlafkammer, wollte den Fundevogel holen und ihn hineinwerfen. Aber als sie zu den Betten trat, waren die Kinder alle beide fort. Da wurde ihr angst und sie sprach: »Was will ich sagen, wenn der Förster heimkommt und sieht, dass die Kinder weg sind? Geschwind hinterdrein, dass wir sie wiederkriegen.«

Die Köchin schickte drei Knechte, die sollten laufen und die Kinder einfangen. Die Kinder aber saßen vor dem Wald, und als sie die drei Knechte von Weitem laufen sahen, sprach Lenchen zum Fundevogel: »Verlässt du mich nicht, so verlass ich dich auch nicht.« Und der Fundevogel sagte: »Nun und nimmermehr.« Da sagte Lenchen: »Werde du zum Rosenstöckchen und ich zum Röschen darauf.« Als nun die drei Knechte vor den Wald kamen, so war nichts da als ein Rosenstrauch und ein Röschen obendrauf, die Kinder aber nirgends. Da sprachen sie: »Hier ist nichts zu machen.«

Sie gingen heim und sagten der Köchin, sie hätten nichts gesehen als nur ein Rosenstöckchen und ein Röschen obendrauf. Da schalt die alte Köchin: »Ihr Einfaltspinsel, ihr hättet das Rosenstöckchen entzweischneiden sollen und das Röschen abbrechen und mit nach Haus bringen, geht geschwind und tut’s.«

Sie mussten also zum zweiten Mal hinaus und suchen. Die Kinder sahen sie aber von Weitem kommen, da sprach Lenchen: »Fundevogel, verlässt du mich nicht, so verlass ich dich auch nicht.« Und der Fundevogel sagte: »Nun und nimmermehr.« Da sprach Lenchen: »So werde du eine Kirche und ich die Krone darin.«

Als nun die drei Knechte herankamen, war nichts da als eine Kirche und eine Krone darin. Sie sprachen also zueinander: »Was sollen wir hier machen, lasst uns nach Hause gehen.«

Als sie nach Haus kamen, fragte die Köchin, ob sie nichts gefunden hätten. Nein, sagten sie, sie hätten nichts gefunden als eine Kirche, da wäre eine Krone darin gewesen. »Ihr Narren«, schalt die Köchin, »warum habt ihr nicht die Kirche zerbrochen und die Krone mit heimgebracht?«

Nun machte sich die alte Köchin selbst auf die Beine und ging mit den drei Knechten den Kindern nach. Die Kinder sahen aber die drei Knechte von Weitem kommen und die Köchin wackelte hinterher. Da sprach Lenchen: »Fundevogel, verlässt du mich nicht, so verlass ich dich auch nicht.« Und der Fundevogel sagte: »Nun und nimmermehr.« Da sprach Lenchen: »Werde du zum Teich und ich die Ente darauf.«

Die Köchin aber kam herzu, und als sie den Teich sah, legte sie sich hin und wollte ihn aussaufen. Aber die Ente kam schnell geschwommen, fasste sie mit ihrem Schnabel beim Kopf und zog sie ins Wasser hinein. Da musste die alte Hexe ertrinken. Die Kinder gingen zusammen nach Haus und waren herzlich froh; und wenn sie nicht gestorben sind, leben sie noch heute.

DIE GÄNSEMAGD

Es lebte einmal eine alte Königin, der war ihr Gemahl schon lange Jahre gestorben, und sie hatte eine schöne Tochter. Wie die erwuchs, wurde sie weit über Feld an einen Königssohn versprochen. Als nun die Zeit kam, wo sie vermählt werden sollten und das Kind in das fremde Reich abreisen musste, packte ihr die Alte gar viel köstliches Gerät und Geschmeide ein, Gold und Silber, Becher und Kleinode, kurz alles, was nur zu einem königlichen Brautschatz gehörte, denn sie hatte ihr Kind von Herzen lieb. Auch gab sie ihr eine Kammerjungfer bei, welche mitreiten und die Braut in die Hände des Bräutigams überliefern sollte, und jede bekam ein Pferd zur Reise, aber das Pferd der Königstochter hieß Falada und konnte sprechen. Wie nun die Abschiedsstunde da war, begab sich die alte Mutter in ihre Schlafkammer, nahm ein Messerlein und schnitt damit in ihre Finger, dass sie bluteten: Darauf hielt sie ein weißes Läppchen unter und ließ drei Tropfen Blut hineinfallen, gab sie der Tochter und sprach: »Liebes Kind, verwahre sie wohl, sie werden dir unterweges nottun.«

Also nahmen beide voneinander betrübten Abschied: Das Läppchen steckte die Königstochter in ihren Busen vor sich, setzte sich aufs Pferd und zog nun fort zu ihrem Bräutigam. Als sie eine Stunde geritten waren, empfand sie heißen Durst und sprach zu ihrer Kammerjungfer: »Steig ab und schöpfe mir mit meinem Becher, den du für mich mitgenommen hast, Wasser aus dem Bache, ich möchte gern einmal trinken.« – »Wenn Ihr Durst habt«, sprach die Kammerjungfer, »so steigt selber ab, legt Euch ans Wasser und trinkt, ich mag Eure Magd nicht sein.« Da stieg die Königstochter vor großem Durst herunter, neigte sich über das Wasser im Bach und trank und durfte nicht aus dem goldnen Becher trinken. Da sprach sie: »Ach Gott!« Da antworteten die drei Blutstropfen: »Wenn das deine Mutter wüsste, das Herz im Leibe tät ihr zerspringen.« Aber die Königsbraut war demütig, sagte nichts und stieg wieder zu Pferd.

So ritten sie etliche Meilen weiter fort, aber der Tag war warm, die Sonne stach, und sie durstete bald von Neuem. Da sie nun an einen Wasserfluss kamen, rief sie noch einmal ihrer Kammerjungfer: »Steig ab und gib mir aus meinem Goldbecher zu trinken«, denn sie hatte aller bösen Worte längst vergessen. Die Kammerjungfer sprach aber noch hochmütiger: »Wollt Ihr trinken, so trinkt allein, ich mag nicht Eure Magd sein.« Da stieg die Königstochter hernieder vor großem Durst, legte sich über das fließende Wasser, weinte und sprach: »Ach Gott!«, und die Blutstropfen antworteten wiederum: »Wenn das deine Mutter wüsste, das Herz im Leibe tät ihr zerspringen.« Und wie sie so trank und sich recht überlehnte, fiel ihr das Läppchen, worin die drei Tropfen waren, aus dem Busen und floss mit dem Wasser fort, ohne dass sie es in ihrer großen Angst merkte. Die Kammerjungfer hatte aber zugesehen und freute sich, dass sie Gewalt über die Braut bekäme: Denn damit, dass diese die Blutstropfen verloren hatte, war sie schwach und machtlos geworden. Als sie nun wieder auf ihr Pferd steigen wollte, das da hieß Falada, sagte die Kammerfrau: »Auf Falada gehör ich und auf meinen Gaul gehörst du«, und das musste sie sich gefallen lassen. Dann befahl ihr die Kammerfrau mit harten Worten, die königlichen Kleider auszuziehen und ihre schlechten anzulegen, und schließlich musste sie unter freiem Himmel schwören, dass sie am königlichen Hof keinem Menschen etwas davon berichten wollte; und wenn sie diesen Eid nicht abgelegt hätte, wäre sie auf der Stelle umgebracht worden. Aber Falada sah das alles an und nahm’s wohl in Acht.

Die Kammerfrau stieg nun auf Falada und die wahre Braut auf das schlechte Ross, und so zogen sie weiter, bis sie endlich in dem königlichen Schloss eintrafen. Da war große Freude über ihre Ankunft, und der Königssohn sprang ihnen entgegen, hob die Kammerfrau vom Pferde und meinte, sie wäre seine Gemahlin; sie wurde die Treppe hinaufgeführt, die wahre Königstochter aber musste unten stehen bleiben. Da schaute der alte König am Fenster und sah sie im Hof halten und sah, wie sie fein war, zart und gar schön, ging alsbald hin ins königliche Gemach und fragte die Braut nach der, die sie bei sich hätte und da unten im Hofe stände und wer sie wäre? »Die hab ich mir unterwegs mitgenommen zur Gesellschaft; gebt der Magd was zu arbeiten, dass sie nicht müßig steht.« Aber der alte König hatte keine Arbeit für sie und wusste nichts, als dass er sagte: »Da hab ich so einen kleinen Jungen, der hütet die Gänse, dem mag sie helfen.« Der Junge hieß Kürdchen, dem musste die wahre Braut helfen, Gänse hüten.

Bald aber sprach die falsche Braut zu dem jungen König: »Liebster Gemahl, ich bitte euch, tut mir einen Gefallen.« Er antwortete: »Das will ich gerne tun.« – »Nun, so lasst den Schinder rufen und da dem Pferde, worauf ich hergeritten bin, den Hals abhauen, weil es mich unterweges geärgert hat.« Eigentlich aber fürchtete sie, dass das Pferd berichten wollte, wie sie mit der Königstochter umgegangen war. Nun war das so weit geraten, dass es geschehen und der treue Falada sterben sollte, da kam es auch der rechten Königstochter zu Ohr, und sie versprach dem Schinder heimlich ein Stück Geld, das sie ihm bezahlen wollte, wenn er ihr einen kleinen Dienst erwiese. In der Stadt war ein großes finsteres Tor, wo sie abends und morgens mit den Gänsen durchmusste: »Unter das finstere Tor sollte er dem Falada seinen Kopf hinnageln, dass sie ihn doch noch mehr als einmal sehen könnte.« Also versprach das der Schindersknecht zu tun, hieb den Kopf ab und nagelte ihn unter das finstere Tor fest.

Des Morgens früh, als sie und Kürdchen unterm Tor hinaustrieben, sprach sie im Vorbeigehen

»O du Falada, da du hangest«, da antwortete der Kopf: »O du Jungfer Königin, da du gangest, wenn das deine Mutter wüsste, ihr Herz tät ihr zerspringen.«

Da zog sie still weiter zur Stadt hinaus und sie trieben die Gänse aufs Feld. Und wenn sie auf der Wiese angekommen war, saß sie nieder und machte ihre Haare auf, die waren eitel Gold, und Kürdchen sah sie und freute sich, wie sie glänzten, und wollte ihr ein paar ausraufen. Da sprach sie:

»Weh, weh, Windchen,
nimm Kürdchen sein Hütchen,
und lass’n sich mit jagen,
bis ich mich geflochten und geschnatzt
und wieder aufgesatzt.«

Und da kam ein so starker Wind, dass er dem Kürdchen sein Hütchen wegwehte über alle Land, und es musste ihm nachlaufen. Bis es wieder kam, war sie mit dem Kämmen und Aufsetzen fertig, und er konnte keine Haare kriegen. Da war Kürdchen böse und sprach nicht mit ihr; und so hüteten sie die Gänse, bis dass es Abend wurde, dann gingen sie nach Haus.

Den andern Morgen, als sie unter dem finstern Tor hinaustrieben, sprach die Jungfrau: »O du Falada, da du hangest.« Falada antwortete: »O du Jungfer Königin, da du gangest, wenn das deine Mutter wüsste, das Herz tät ihr zerspringen.«

Und in dem Feld setzte sie sich wieder auf die Wiese und fing an, ihr Haar auszukämmen, und Kürdchen lief und wollte danach greifen, da sprach sie schnell:

»Weh, weh, Windchen,
nimm Kürdchen sein Hütchen,
und lass’n sich mit jagen,
bis ich mich geflochten und geschnatzt
und wieder aufgesatzt.«

Da wehte der Wind und wehte ihm das Hütchen vom Kopf weit weg, dass Kürdchen nachlaufen musste; und als es wieder kam, hatte sie längst ihr Haar zurecht, und es konnte keins davon erwischen; und so hüteten sie die Gänse bis es Abend wurde.

Abends aber, nachdem sie heimgekommen waren, ging Kürdchen vor den alten König und sagte: »Mit dem Mädchen will ich nicht länger Gänse hüten.« – »Warum denn?«, fragte der alte König. »Ei, das ärgert mich den ganzen Tag.« Da befahl ihm der alte König, zu erzählen, wie’s ihm denn mit ihr ginge. Da sagte Kürdchen: »Morgens, wenn wir unter dem finstern Tor mit der Herde durchkommen, so ist da ein Gaulskopf an der Wand, zu dem redet sie: ›Falada, da du hangest‹, da antwortet der Kopf ›O du Königsjungfer, da du gangest, wenn das deine Mutter wüsste, das Herz tät ihr zerspringen‹.«

Und so erzählte Kürdchen weiter, was auf der Gänsewiese geschähe, und wie es da dem Hut im Winde nachlaufen müsste.

Der alte König befahl ihm, den nächsten Tag wieder hinauszutreiben, und er selbst, wie es Morgen war, setzte sich hinter das finstere Tor und hörte da, wie sie mit dem Haupt des Falada sprach; und dann ging er ihr auch nach in das Feld und verbarg sich in einem Busch auf der Wiese. Da sah er nun bald mit seinen eigenen Augen, wie die Gänsemagd und der Gänsejunge die Herde getrieben brachte, und wie nach einer Weile sie sich setzte und ihre Haare losflocht, die strahlten von Glanz. Gleich sprach sie wieder:

»Weh, weh, Windchen,
fass Kürdchen sein Hütchen,
und lass’n sich mit jagen,
bis dass ich mich geflochten und geschnatzt
und wieder aufgesatzt.«

Da kam ein Windstoß und fuhr mit Kürdchens Hut weg, dass es weit zu laufen hatte, und die Magd kämmte und flocht ihre Locken still fort, welches der alte König alles beobachtete. Darauf ging er unbemerkt zurück, und als Abends die Gänsemagd heimkam, rief er sie beiseite und fragte, warum sie dem allem so täte?

»Das darf ich euch nicht sagen und darf auch keinem Menschen mein Leid klagen, denn so hab ich mich unter freiem Himmel verschworen, weil ich sonst um mein Leben gekommen wäre.« Er drang in sie und ließ ihr keinen Frieden, aber er konnte nichts aus ihr herausbringen. Da sprach er: »Wenn du mir nichts sagen willst, so klag dem Eisenofen da dein Leid« und ging fort. Da kroch sie in den Eisenofen, fing an zu jammern und zu weinen, schüttete ihr Herz aus und sprach: »Da sitze ich nun von aller Welt verlassen und bin doch eine Königstochter, und eine falsche Kammerjungfer hat mich mit Gewalt dahin gebracht, dass ich meine königlichen Kleider habe ablegen müssen, und hat meinen Platz bei meinem Bräutigam eingenommen, und ich muss als Gänsemagd gemeine Dienste tun. Wenn das meine Mutter wüsste, das Herz im Leib tät ihr zerspringen.«

Der alte König stand aber außen an der Ofenröhre, lauerte ihr zu und hörte, was sie sprach. Da kam er wieder herein und hieß sie aus dem Ofen gehen. Da wurden ihr königliche Kleider angetan, und es schien ein Wunder, wie sie so schön war. Der alte König rief seinen Sohn und offenbarte ihm, dass er die falsche Braut hätte: die wäre bloß ein Kammermädchen, die wahre aber stände hier, als die gewesene Gänsemagd. Der junge König war herzensfroh, als er ihre Schönheit und Tugend erblickte, und ein großes Mahl wurde angestellt, zu dem alle Leute und guten Freunde gebeten wurden. Obenan saß der Bräutigam, die Königstochter zur einen Seite und die Kammerjungfer zur andern, aber die Kammerjungfer war verblendet und erkannte jene nicht mehr in dem glänzenden Schmuck. Als sie nun gegessen und getrunken hatten und gutes Mutes waren, gab der alte König der Kammerfrau ein Rätsel auf, was eine solche wert wäre, die den Herrn so und so betrogen hätte, erzählte damit den ganzen Verlauf und fragte: »Welches Urteils ist diese würdig?« Da sprach die falsche Braut: »Die ist nichts Besseres wert, als dass sie splitternackt ausgezogen und in ein Fass gesteckt wird, das inwendig mit spitzen Nägeln beschlagen ist; und zwei weiße Pferde müssen vorgespannt werden, die sie Gasse auf Gasse ab zu Tode schleifen.« – »Das bist du«, sprach der alte König, »und hast dein eigen Urteil gefunden, und danach soll dir widerfahren.« Und als das Urteil vollzogen war, vermählte sich der junge König mit seiner rechten Gemahlin, und beide beherrschten ihr Reich in Frieden und Seligkeit.

Cornelia Funke ist die international erfolgreichste und bekannteste deutsche Kinderbuchautorin. Heute lebt sie in Los Angeles, Kalifornien, doch ihre Karriere als Autorin und Illustratorin begann in Hamburg. Nach einer Ausbildung zur Diplom-Pädagogin und einem anschließenden Grafik-Studium arbeitete sie als freischaffende Kinderbuchillustratorin. Da ihr die Geschichten, die sie bebilderte, nicht immer gefielen, fing sie selbst an zu schreiben.

Zu ihren großen Erfolgen zählen Drachenreiter, die Reihe Die Wilden Hühner und Herr der Diebe, mit dem sich Cornelia Funke international durchsetzte. Ihre Tintenwelt-Trilogie stand weltweit auf den Bestsellerlisten. Mit Reckless – Steinernes Fleisch beginnt der Auftakt zu einer neuen Bestseller-Serie. Und der Kinderroman Geisterritter bietet auch jüngeren Lesern ab 10 Jahren wieder spannendes Lesefutter.

Über 50 Bücher hat Cornelia Funke mittlerweile geschrieben, die in mehr als 40 Sprachen erschienen sind. Zahlreiche Titel wie z.B. Hände weg von Mississippi, Herr der Diebe und Tintenherz wurden verfilmt. Aber auch in Preisen und zahlreichen Auszeichnungen spiegeln sich ihre Beliebtheit und ihr Einfluss wider.

Mehr Infos über die Autorin unter www.corneliafunke.de

© Dressler Verlag GmbH, Hamburg 2012
Alle Rechte vorbehalten
Das Werk einschließlich aller seiner Teile ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung außerhalb der engen Grenzen des Urheberrechtsgesetzes ist ohne Zustimmung des Verlages unzulässig und strafbar. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen, Mikroverfilmungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen.
Covergestaltung: Büro Süd
© der Illustrationen: Svend Otto S., 1970
Vorwort und Kommentare: Cornelia Funke
Satz und E-Book-Umsetzung: Dörlemann Satz, Lemförde 2012
ISBN 978-3-86272-299-0

www.dressler-verlag.de

Table of Contents

- Cover
- Titelseite
- Vorwort

- HÄNSEL UND GRETEL

- Knusper, Knusper, Knäuschen

- ROTKÄPPCHEN

- Ein Käppchen von rotem Samt

- DÄUMELING

- Nicht größer als ein Daumen

- DER KÖNIG VOM GOLDENEN BERG

- Ein gefährliches Versprechen

- DER FROSCHKÖNIG ODER DER EISERNE HEINRICH

- Königstochter, Jüngste, mach mir auf!

- DER GESTIEFELTE KATER

- Der Kater, der Stiefel trägt

- RAPUNZEL

- Rapunzel, lass dein Haar herunter

- DIE WICHTELMÄNNER

- So standen die Schuhe ganz fertig auf seinem Tisch

- DIE SECHS SCHWÄNE

- Und die Schwanenhaut streifte sich ab wie ein Hemd

- RUMPELSTILZCHEN

- Und morgen hol ich der Königin ihr Kind

- DORNRÖSCHEN

- Hinter der Dornenhecke

- FRAU HOLLE

- Hinab in den Brunnen

- DER TEUFEL MIT DEN DREI GOLDENEN HAAREN

- Ich rieche, rieche Menschenfleisch

- DAS TAPFERE SCHNEIDERLEIN

- Sieben auf einen Streich

- ASCHENPUTTEL

- Es ist Blut im Schuh

- BLAUBART

- Der Schlüssel war von Gold

- DAS MÄRCHEN VON EINEM, DER AUSZOG, DAS FÜRCHTEN ZU LERNEN

- Von einem, der auszog, das Fürchten zu lernen

- TISCHCHEN DECK DICH, GOLDESEL UND KNÜPPEL AUS DEM SACK

- Ich bin so satt, ich mag kein Blatt …

- SCHNEEWITTCHEN

- Spieglein, Spieglein an der Wand

- Lieblingsmärchen
- KÖNIG DROSSELBART
- DER GOLDENE VOGEL
- DIE DREI FEDERN
- FUNDEVOGEL
- DIE GÄNSEMAGD
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