Der Böse Geist vom Waisenhaus
Author: Stefan Wolf; Reiner Stolte
Date: 1993-07-15T12:50:11+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Der böse Geist vom Waisenhaus Christian, der neunjährige Sohn eines Zahnarztes, wird - mißhandelt - im Wald aufgefunden. Der Junge behauptet, ein Penner wäre der Täter, und der Verdacht fällt auf den Stadtstreicher Rotbart, der schon sein eigenes Kind gequält hat und deshalb im Gefängnis saß. Die Treibjagd auf den Stadtstreicher beginnt, allen voran TKKG. Doch dann geschehen unglaubliche Dinge... JM ab 9 Jahre ISB N 3-8144-0195-6 T 1-07-00 JB 69 - 712 695 Die Detektivserie von Pelikan
Publisher: Pelikan

ISBN 3-8144-0195-6

© 1993 by Pelikan • D-3000 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Gesamtleitung und Textredaktion: Egon Fein, f-press,

München

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 43 2 1

elperegrino@rocketmail.com v1.0 27.02.2014

Inhalt

1. Sieht Anna Gespenster?

2. Beim Teppichhändler

3. Nervensäge

4. Taschentuch von E. S.

5. Kollaps im Geldtransporter

6. Tödliches Müsli

7. Hat der Raser die Millionen?

8. Wolperts durchtriebener Plan

9. Abhängig vom bösen Geist

10. Brutales Verbrechen

11. Der vergessene Brief

12. Seltsame Eltern

13. Zerstochener Ukutor - gemeuchelter Teddy

14. Schengmanns Ausreden

15. Milliönchen?

16. Beinahe erwischt

17. Schlapplid mit Pistole

18. Rotbart erpreßt

19. Mord-Komplott

20. Samstagmorgen

21. Edith packt aus

22. Um 17 Uhr im Freizeit-Park

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

1. Sieht Anna Gespenster?

Der Hilferuf kam um 14.07 Uhr an einem Donnerstag Ende Oktober, als die TKKG-Bande sich bei Computer-Karl versammelt hatte: in dessen poppiger Bude, die mit soviel Technik ausgestattet ist wie ein super-modernes Firmenbüro.

Echt! dachte Tim, der früher den Spitznamen Tarzan hatte. Man würde es nicht vermuten: Karls Bude befindet sich in der trutzigen, alten Villa der Viersteins. Drum herum sieht alles aus wie im Jahre 1899 — hier wie in 2010.

Karls Mutter hatte Kekse angeliefert und Früchtetee. Klößchen futterte unentwegt. Karl laberte über ein neues Software-Produkt. Gaby hörte nicht zu, sondern prüfte ihren linken Daumennagel, der offenbar gefeilt werden mußte.

Und Tim, der neben dem Telefon saß, griff zum Hörer, als der Apparat in diesem Moment klingelte.

„Bei Professor Vierstein“, meldete er sich.

Stille.

Die Leitung war offen, aber der Anrufer schwieg.

„Heh!“ sagte Tim. „Sind Sie falsch verbunden oder mundfaul?“

Ein Schluchzen antwortete.

Das Weinen eines Kindes drang durch die Leitung.

„Hallo!“ sagte Tim. „Wer ist denn dort?“

Wieder das Schluchzen. „Der Papa hat... Die Mamma liegt auf dem Boden. Sie... ist... ganz tot.“

Tim atmete durch. „Sag mir bitte, wie du heißt.“

„Anna... Anna Schengmann. Papa hat mich... eingeschlossen. Kannst du herkommen?“

„Wie alt bist du, Anna?“

„Vier.“

„Und wo wohnst du?“

„In einem gelben Haus. Bist du Polizist?“

„Nein, Anna. Ich bin kein Polizist. Du hast sicherlich irgendeine Nummer gewählt. Sag mir: In welcher Straße wohnst du?“

„Blumen-Straße. Die Mamma ist bestimmt... tot. Papa hat sie gehauen. Ich bin eingeschlossen im Wohnzimmer. Ich... Der Papa kommt. Ich...“

Es knackte. Die Verbindung war unterbrochen.

Tim starrte den Hörer an und kam sich vor für zwei Sekunden, als hätte ihn ein Medizinball an der Rübe getroffen.

„Wer war denn das?“

Gaby öffnete ihre Kornblumenaugen ganz weit und schob die Brauen fragend unter den Goldpony hinauf.

Tim schnellte hoch.

„Ich erzähle unterwegs. Offenbar eine Familientragödie. Ein Verbrechen. Blumen-Straße. Das schaffen wir in zehn Minuten. Los!“

*

Die Blätter fielen. In den Parks und Gärten wurden die Bäume kahl. Die Blumenkästen verschwanden von den Balkons, und der erste Nachtfrost setzte den Tieren zu: den Tauben und Singvögeln, den Mäusen und den herrenlosen Katzen.

Tim und seine Freunde radelten mit verschärftem Tempo. Er hatte erzählt.

„Ist doch mehr ein Fall für die Polizei als für uns“, schnaufte Klößchen, der bedrohlich viel action auf sich zukommen sah.

„Erstens ist Gabys Vater nicht da“, erwiderte Tim, „sondern auf Euro-Lehrgang für Sonderkommissare in Brüssel. Und an wen sonst sollten wir uns ranschmeißen mit so einer Sache? Zweitens könnte Annas Hilferuf blinder Alarm sein — ein Mißverständnis.“

„Sehr gut möglich.“ Karl nickte. „Eine Vierjährige hat noch nicht den Durchblick und erschrickt sich dann leicht.“

„Aber wir“, sagte Gaby, „werden alles genau überprüfen.“

„Vielleicht kriegen wir eins auf den Deckel“, rief Klößchen, der hinten fuhr. „Sicherlich ist die Frau nur bewußtlos. Und wir mischen uns in eine Familienangelegenheit ein. Das ist privat.“

„Spinnst du?“ Tim schüttelte den Kopf. „Ein Kind ruft um Hilfe. Selbstverständlich mischen wir uns da ein. Die Scheu davor, die Hemmung — das ist es ja gerade, weshalb soviel Unglück nicht verhindert wird. Es gibt doch nicht nur intakte Familien.“

„Stimmt! „ pflichtete Gaby ihm bei. „Ich weiß es von meinem Papi. Allzu oft ist die Familie Schauplatz von Verbrechen. Von Mißhandlung, Quälerei und Körperverletzung. Damit meine ich: Unfähige und verrohte Eltern begehen diese Verbrechen an ihren Kindern. An kleinen Kindern, also den hilflosesten unter den Menschen.“

„Hab’ davon gehört“, sagte Klößchen. „Aber Anna sagte doch, die Mamma sei tot.“

„Wo ist da der Unterschied?“ rief Tim. „Was es auch ist: Wir mischen uns ein. Grundsätzlich mischen wir uns ein, wenn irgendwo Unrecht geschieht.“

Er spähte nach vorn.

Dort begann die Blumen-Straße.

Sie war, als Wohngegend, eher kleinkariert, aber nicht übel.

Schlichte Häuser. Gärten. Kleine Gewerbebetriebe. Wer keine Garage hatte, parkte seinen Klein- oder Mittelklassewagen am Bordstein.

Jetzt — es war ein kalter Tag mit Nieselregen und grauem Himmel — war wenig los auf Fahrbahn und Gehsteig.

Tim ließ sein Rennrad rollen und hielt Ausschau.

Nur ein Haus war gelb.

Es wirkte verkommen, das übrige Grundstück auch: ein Hof mit Schuppen, ein ungeliebter Garten hinter dem Haus, eine Kinderschaukel am Metallrohrgestell.

Die Seile der Schaukel fransten aus, waren lebensgefährlich abgenutzt.

Nr. 11 — das Blechschild neben der Haustür hatte Roststellen.

Tim sah zur Uhr. Sie hatten zwölf Minuten gebraucht, knapp 13 — genaugenommen.

Tretmühlen an den Zaun. Zur Haustür. Dort war neben der Klingel der Name angebracht: SCHENGMANN Tim drückte auf den Schrillknopf, mehrmals.

Nach einer halben Minute wurde geöffnet. Von einem Mann.

Hager, engstehende Augen, Mitte Dreißig, Freizeitkluft. Er hatte knochige Hände.

Will ja nicht vorurteilig sein, dachte Tim. Aber der ist mir unsympathisch.

„Ja?“

Die Stimme klang rauh.

„Herr Schengmann?“ fragte Tim.

„Ja. Was wollt ihr?“

„Wir wollen zu Anna.“

„Meine Tochter schläft. Worum geht’s?“

„Ich nehme an, Sie haben das noch gehört, bevor das Telefonat unterbrochen wurde — von Ihnen.“

„Ach so.“

Er versuchte ein Lächeln. Mit dem gleichen Erfolg hätte er tausend Pfund heben können.

„Was heißt: ach so?“ Tims Ton wurde scharf. „Anna war außer sich vor Angst. So angstvoll, daß die Kleine irgendeine Telefonnummer gewählt hat und zufällig bei uns ankam — wo sie genau richtig ist. Sie sagte, der Papa habe die Mamma totgeschlagen.“

„Das ist doch Unsinn. Totaler Unsinn.“

Schengmann spreizte die Beine und versperrte die Tür.

„Wir möchten Anna sehen“, sagte Tim, „und mit ihr reden.“

„Ich sage doch: Falscher Alarm. Anna ist seelisch total durcheinander, seit meine Frau uns verlassen hat. Anna bildet sich Dinge ein, hat Alpträume, sieht Gespenster. Hier ist nichts passiert.“

„Dürfen wir reinkommen?“

„Nein.“

Tim stellte sich dicht vor ihn hin.

„Wir werden aber reinkommen. Ihre kleine Tochter hat um Hilfe gerufen. Vielleicht wurde hier ein Verbrechen verübt. Vielleicht ist hier eine Verletzte, die Hilfe braucht. Vielleicht ist Anna in Gefahr. Vielleicht ist alles ein Irrtum, und wir können beruhigt wieder abziehen. Aber vorher sehen wir nach.“

In Schengmanns Knochengesicht traten die Kiefer hervor. „Mach einen Schritt über diese Schwelle — und ich schlage dich zum Krüppel.“

Tim sah in die engstehenden Augen.

„Nur zu! Versuchen Sie’s. Der letzte, der das wollte, liegt noch in Zimmer 302, Stadtkrankenhaus. Ich habe natürlich aus Notwehr gehandelt.“

Klößchen schob sich neben Tim.

„Ist echt wahr. Notwehr, blanke Notwehr war’s. Der Typ hat Tim angegriffen. Der Typ war allerdings einen Kopf größer als Sie, Meister, und doppelt so breit. Tim ist nämlich Kampfsportler. Karate, Kung Fu und so.“

Schengmann zog die Lippen zwischen die Zähne.

„Ihr habt kein Recht, hier einzudringen und...“

„Doch!“ fiel Tim ihm ins Wort. „Haben wir. Hier besteht eine Notsituation. Und wir haben schon verdammt lange gequatscht. Also aus dem Weg, Mann! Oder ich hänge Sie an die Garderobe.“

„Ich... rufe die Polizei.“

„Tun Sie’s. Sonst machen wir’s.“

Schengmann sprang zurück und versuchte, die Tür zuzuschlagen.

Tim hatte damit gerechnet. Er drückte sie auf und war dabei deutlich stärker als Schengmann.

Dessen Widerstand brach zusammen innerhalb einer Sekunde.

„Also gut! Ich beuge mich der Gewalt. Aber das hat noch ein Nachspiel.“

„Wo ist Anna?“

„Sie schläft. Ich mußte ihr ein Beruhigungsmittel geben. Bitte, weckt sie nicht. Wahrscheinlich braucht sie ärztliche Obhut. Sie hat es einfach nicht verkraftet, daß Edith... Meine Frau ist vor Monaten durchgebrannt. Wahrscheinlich mit einem andern Mann. Hat uns verlassen. Ich weiß nicht, wo sie steckt. Anna phantasiert seitdem, bildet sich manchmal ein, die Mamma wäre wieder da.“

„Haben Sie Anna vorhin eingeschlossen?“

„Nein. Weder eingeschlossen, noch war meine Frau hier.“

„Trotzdem sehen wir uns um.“

„Wenn das ein Trick ist — und ihr klauen wollt...“

Tim seufzte. „Karl, schreib unsere Namen auf und Adressen. Damit Herr Schengmann weiß, mit wem er’s zu tun hat. Meine Freundin“, er legte die Hand auf Gabys Arm, „ist übrigens die Tochter von Kommissar Glockner. Emil Glockner. Ihn erreichen Sie im Polizeipräsidium. Zur Zeit allerdings nicht. Er ist auf einem Euro-Lehrgang in Brüssel.“

„Wir sehen uns jetzt um“, sagte Gaby, „und bleiben dicht beieinander. Beobachten Sie uns, Herr Schengmann! Wir rühren nichts an. Wir stecken sogar die Hände in die Taschen. Wir wollen lediglich sehen: Gibt es hier eine Verletzte? Oder gar eine Tote? Und wie geht es Anna?“

„Dann los!“ fauchte Schengmann.

Es klang wie ein Fluch.

Er öffnete Türen. Sämtliche Türen.

Tim, Karl, Klößchen und Gaby traten in jeden der Räume und luchsten in alle Winkel. Verlangten auch Einsicht in die größeren Schränke.

Nirgendwo eine Frau.

Nirgendwo Spuren von einem Kampf, von einer gewaltsamen Auseinandersetzung.

Das Haus war in schlampigem Zustand.

Offenbar sorgte Schengmann selbst für Ordnung, beziehungsweise nicht, hatte jedenfalls keine Putzfrau und keine helfende Hand.

Anna lag im Bettchen ihres Kinderzimmers.

Dieser Raum war leidlich sauber, hatte freundliche Tapeten mit Märchenfiguren und enthielt eine Unmenge Spielzeug.

Das kleine Mädchen schlief fest.

Tim bemerkte, daß die Luft nach Baldrian roch.

Die vier Freunde umstanden das Kinderbett und betrachteten die Kleine.

Sie war blaß. Ein niedliches Gesichtchen, umrahmt von dunklem Haar. Schatten unter den Augen. Der Mund bewegte sich, als spräche Anna im Schlaf. Aber zu hören war nur ihr Atem.

„Ist die süß!“ flüsterte Gaby.

Tim lächelte. Er wußte, Gaby hätte gern eine kleine Schwester gehabt — zur Not auch ein Brüderchen.

Auf Zehenspitzen schlichen die vier hinaus.

Schengmann schloß die Tür.

„Zufrieden?“

Tim nickte. „Es scheint alles in Ordnung zu sein.“

„Es ist alles in Ordnung. Abgesehen davon, daß Anna keine Mutter mehr hat.“

„Wir entschuldigen uns nicht“, sagte Tim, „weil das eine hohle Phrase wäre, wir’s nämlich als unsere Pflicht empfinden, auf einen solchen Hilferuf zu reagieren. Und zwar sofort und mit konsequenter Einmischung. Alles hätte ja auch anders sein können. Wann ist Annas Mittagsschlaf zu Ende?“

„Wollt ihr trotzdem mit ihr reden?“

Schengmanns Gesicht verschloß sich wie eine Faust, die einen geklauten Diamanten verbirgt.

Tim hob die Achseln. „Wir mögen Kinder. Gaby kann ganz toll mit ihnen umgehen. Vielleicht kann sie Annas Alpträume abstellen — wenn sie sich um die Kleine kümmert.“

„Das überlaßt dem Arzt. Euch verbiete ich, mit Anna zu reden. Was bildet ihr euch ein! Und jetzt raus! Endgültig raus! Ihr seid unerträglich.“

Er knallte die Haustür hinter ihnen zu.

Die TKKG-Freunde sahen sich an.

Tim legte den Finger über die Lippen.

Schengmann stand sicherlich noch hinter der Tür und hatte die Lauscher eingestellt auf Empfang.

Es regnete jetzt stärker. Kalter Wind peitschte die Tropfen waagerecht durch die Straße.

Den Kids konnte das nicht viel anhaben.

Alle trugen regendichte Allwetterjacken, die bis zum Schenkel reichten und auch gefüttert waren gegen die Unbilden der weniger freundlichen Jahreszeit.

Gaby zog sich ihre Kapuze über die Goldmähne.

Die Tretmühlen hatten nasse Sättel.

Mit seinem Taschentuch trocknete Tim erst den an Gabys Stahlroß, dann den eigenen.

„Als Kavalier bist du manchmal sehr nützlich“, meinte sie. „Ich habe ein komisches Gefühl. Diesem Schengmann ist nicht zu trauen.“

„Dem traue ich nur so weit“, sagte Karl, „wie ich einen Jumbo-Jet mit einer Hand schieben kann. Der Kerl verbirgt was.“

„Die Tote?“ fragte Klößchen. „Im Haus ist sie nicht. Auch nicht im Keller. Das hätten wir gemerkt.“

Tim sah zu den Schuppen hinüber.

Es gab zwei. Die Türen waren gesichert mit stabiler Kette und Vorhängeschloß.

War es möglich, daß Schengmann seine Frau — tot oder bewußtlos — dorthin geschleift hatte? Oder getragen? Am hellichten, obschon verregneten Mittag? Bei freier Einsicht von der Straße her?

Tim verwarf diese Möglichkeit.

Dennoch — Gaby und Karl hatten recht. Mit Schengmann stimmte was nicht.

„Er hat Anna verdammt schnell mit Baldrian narkotisiert“, sagte der TKKG-Häuptling. „Und will verhindern, daß wir später mit ihr reden. Das nährt meinen Verdacht.“

„Und was folgt daraus?“ fragte Gaby.

„Daß wir Schengmann beobachten, ihn im Auge behalten. Und uns kümmern um Anna. Bei so einem Vater hat die Kleine das nötig.“

2. Beim Teppichhändler

Die Selbstbeherrschung, die er sich als Maske mühsam vors Gesicht hielt, fiel ab von Norbert Schengmann.

Er stand im Wohnzimmer, wo es nach Speiseresten roch und nach Tabakrauch, und beobachtete durch die Gardine, wie die vier Kids wegfuhren.

Aufdringliches Geschmeiß! Unerhört!

Aber denen galt nur ein kleiner Teil seiner Wut.

Den größeren Teil hatte er reserviert für Edith.

Dieses Miststück! Läßt sich monatelang nicht sehen. Steht dann plötzlich an der Tür. Will zu Anna. Verlangt das einfach. Hat plötzlich ihr mütterliches Herz entdeckt.

Nun gut. Er hatte sie reingelassen. Und Anna schnappte fast über vor Freude.

Aber dann kam es dazu, woran auch die Ehe, die fünfjährige Ehe gescheitert war. Streit. Streit. Streit. Weshalb eigentlich? Er entsann sich nicht, was seinen unbeherrschten Wutanfall ausgelöst hatte.

Plötzlich sah er rot. Plötzlich schlug er unkontrolliert zu. Nur mit der Faust. Aber Edith wurde hart getroffen und fiel um wie eine Tote.

Anna war schreiend ins Wohnzimmer gelaufen. Er hatte sie eingeschlossen, um Edith wieder auf die Füße zu stellen, hatte vergessen, daß dort das Telefon war und die Kleine schon mehrmals in ihrer seelischen Not... Hatte sie also auch diesmal telefoniert. Verdammt!

Als er das endlich merkte und sich einschaltete, war Edith zu sich gekommen. Er hörte noch, wie die Haustür zufiel. Sah, wie Edith zur Straße wankte, mit Wackelknien, und in ihren Kleinwagen sank. Ein neuer Wagen. Den hatte wohl der Typ, mit dem sie jetzt lebte, ihr geschenkt.

Schengmann ballte die Fäuste.

Er fühlte unbändige Wut in sich.

*

Edith Schengmann, geborene Nölte, 32 und ohne Beruf, war eine schwache Person.

Das sah man ihr an. Obwohl das Äußere — und damit der Schein — oft trügt.

Edith maß nur 159 cm, bevorzugte daher hohe Absätze, war zartgliedrig, wog nur etwas über 90 Pfund und hatte ein schmales, hübsches Gesicht, auf dem häufig ein entrücktes Lächeln lag. Dazu paßten die sanften Rehaugen. Dunkles Haar fiel auf die Schultern.

Edith konnte nicht streiten, obwohl es in ihrer Ehe mit Schengmann immer nur Streit gegeben hatte — schon nach einem Jahr des Zusammenseins. Aber der Streit kam von Norbert, Edith hatte nur den Kopf eingezogen und alles erduldet — bis es zuviel wurde und sie in einer Anwandlung von Panik und Todesangst ihren Mann verließ.

Sie hätte Anna gern mitgenommen, hatte aber nicht mal genügend Geld für sich selbst.

Nach zwei Tagen des Umherirrens rief sie Norbert an. Er rastete aus, schimpfte, beleidigte sie. Edith legte auf.

Zurück? Unmöglich.

Um nicht bei den Pennern zu landen, bemühte sie sich um einen Job. In der Zeitung las sie: Das Teppichhaus WÖLPE RT — Fachgeschäft für exklusive Orientteppiche — suche eine Verkäuferin.

Aus der Nähe gesehen, erwies sich das Teppichhaus als eher kleiner Laden. Die Teppiche freilich waren von allererster Qualität.

Edith bekam den Job und verliebte sich vom ersten Moment an in ihren Chef, Dieter Wolpert, einen eleganten Junggesellen und Schönredner. Schon nach kurzer Zeit wurde sie seine Liebste, seine Lebensgefährtin. Wem sie da in die Hände gefallen war — davon ahnte sie nichts. Denn neben ihrer Schwäche im Streiten hatte Edith noch einen anderen Fehler: Sie war grenzenlos naiv. Sie glaubte, was man ihr sagte, vermochte niemanden zu durchschauen und erkannte nie eine Lüge.

Sein Gewerbe — der ständige Umgang mit Teppichen — war abgefärbt auf Dieter Wolpert. Er sah so aus, wie man sich einen orientalischen Teppichhändler vorstellt: blauschwarzer Bart, ebensolches Haar, Brille und gestenreiche Sprache. Tatsächlich war Wolpert so deutsch wie der Bundesadler und konnte seine Vorfahren bis 1799 nachweisen. Alle waren ansässig gewesen als Krämer und Kleinbauern in einem Kaff namens Merklebockhausen. Unter den Altvorderen hatte es auch zwei Pfandleiher gegeben und einen berüchtigten Betrüger, der nach 19 Jahren Aufenthalt im Gefängnis dortselbst verstarb.

Jetzt hatte Wolpert den Laden geschlossen und war nach Hause gefahren in seine ansehnliche Villa, weil Edith — unter Schluchzen — anrief von dort.

„Er hat mich geschlagen, Dieter. Er hat mich niedergeschlagen. Vor den Augen meiner Tochter.“

Als Wolpert zu Hause ankam — in der Tenghof-Straße 40 lag Edith im sogenannten Kleinen Salon auf der Couch und kühlte sich die Stirn mit einem Eisbeutel.

„Das wird dieser Mistkerl büßen, Edith!“

Wolpert setzte sich neben sie und untersuchte die Verletzung.

„Nur eine Schwellung. Die Haut ist etwas gerötet.“

„Aber es tut weh. Ich war bewußtlos.“

„Der Kerl ist gemeingefährlich. Ein Brutalo. Der gehört hinter Gitter.“

„Deshalb bin ich ja weg von ihm.“

„Es ist besser, wenn wir die Polizei aus dem Spiel lassen. Wir müssen das selber regeln.“

Sie nickte. „Ich habe Norbert verlassen, weil ich es nicht mehr aushalten konnte bei ihm. Trotzdem — ich fühle mich schuldig. Wegen Anna. Die Polizei sieht das sicherlich genauso. Es wird heißen: böswilliges Verlassen.“

„Denk jetzt nicht daran“, sagte Wolpert. „Überlaß ihn mir. Ich rede mit ihm. Erstmal telefonisch. Hast du ihm gesagt, daß du bei mir bist?“

„Dazu ist es nicht gekommen. Ich glaube, er wollte es gar nicht wissen.“

Wolpert prüfte, ob der Eisbeutel auf ihrer Stirn noch kalt genug war, tätschelte seiner Freundin die Wange und ging nach nebenan, wo in seinem luxuriösen Arbeitszimmer auch ein Telefon war.

Er wählte Schengmanns Nummer, und der verrohte Typ meldete sich.

„Ich heiße Wolpert“, sagte der Teppichhändler. „Ich bin der, bei dem Edith jetzt lebt. Sie haben sie geschlagen — auf brutalste Weise. Sie ist verletzt. Vermutlich eine Gehirnerschütterung. Ich will nicht hoffen, daß Edith ins Krankenhaus muß. Jedenfalls — eine Ungeheuerlichkeit, was Sie tun.“

„Übertreiben Sie nicht!“ sagte Schengmann. Doch seine Stimme klang unsicher.

„Edith wird nicht mehr zurückkehren. Das ist Ihnen doch klar?“

„Ich verzichte gern. Verstanden haben wir uns nie.“

„Edith verlangt, daß Anna zu ihr kommt.“

„Nie! Es ist auch meine Tochter. Und wer hat denn wen verlassen. Häh?“

„Sie haben Edith aus dem Haus getrieben mit Ihrem rüden Benehmen. Anna liebt ihre Mutter und will zu ihr. Hier bei uns hätte die Kleine es besser. Darüber sollten wir in aller Ruhe miteinander reden — bevor Edith Strafanzeige stellt wegen Körperverletzung. Haben Sie morgen Zeit?“

„Morgen“, knurrte Schengmann, „habe ich den ganzen Tag Dienst. Eine Transportfahrt nach der andern. Vormittags geht schon mal gar nichts. Und nachmittags... Moment! Muß nachsehen. Nein, auch nicht. Um 15 Uhr geht’s nach Pürkheim, um 16 Uhr nach...“

„Pürkheim?“ fiel Wolpert ihm ins Wort. „Das trifft sich gut. Ich muß dort nachmittags einen Kunden besuchen. Kennen Sie den Gasthof Reitmeier? Dort...“

„Was stellen Sie sich vor?“ fauchte Schengmann. „Wissen Sie, was ich mache? Ich bin Geldtransportfahrer. Bei uns herrscht höchste Sicherheitsstufe. Da ist jede Minute verplant, jede Route festgelegt, und alles geht nach Vorschrift. Wir haben Millionen im Wagen. Da ist keine Möglichkeit, mich eben mal zwischendurch mit dem neuen Liebhaber meiner Frau zu treffen, um über Anna zu verhandeln. Denken Sie sich was anderes aus. Dann können Sie mich ja anrufen. Ende!“

Schengmann legte auf.

Mistkerl! dachte Wolpert. Aber dich koche ich weich. Du wirst Anna freiwillig herausgeben.

Er wußte: Ohne ihre Tochter würde Edith verkümmern. Sie liebte Anna und würde nie auf sie verzichten. Also mußte die Kleine her. Deshalb! Damit Edith ihre Traurigkeit ablegte.

Wolpert war kein Kinderfreund. Kinder waren ihm gleichgültig. Aber weil er Edith sehr liebte, konnte er es nicht ertragen, sie so unglücklich zu sehen. Also würde er über seinen eigenen Schatten springen und sich aufführen wie ein brauchbarer Stiefvater. So schwierig konnte das ja nicht sein.

3. Nervensäge

Der Freitag war so häßlich wie der Donnerstag, nämlich kalt, grau und regnerisch.

Mittags, kurz nach dem Essen, traf die TKKG-Bande sich am Altstadtmarkt.

Gaby brachte Oskar mit, ihren schwarzweißen Cocker, der die Jungs — besonders Tim — abgöttisch liebte. Dementsprechend fiel die Begrüßung aus. Unter hundert Streicheleinheiten war Oskar nicht zufrieden.

Dann lief er brav neben Gabys Tretmühle, angeleint natürlich, und mit wehenden Schlappohren.

Ziel war die Blumen-Straße.

Dafür gab es mehrere Gründe.

Tim wollte, wenn irgendwie möglich, heimlich in den beiden Schuppen im Hof von Schengmanns Anwesen nachsehen. Daß dort die sterblichen Reste von Edith Schengmann versteckt waren, hielt der TKKG-Häuptling zwar für höchst unwahrscheinlich. Aber vielleicht schloß der unsympathische Typ dort irgendwelche düsteren Geheimnisse weg, die besser aufgedeckt wurden — im Interesse des Kindes.

Gabys Grund, die Schengmann-Adresse anzusteuern, war Anna.

„Wir müssen mit ihr reden“, hatte Gaby vormittags in der großen Pause gefordert, „feststellen, was gestern wirklich gelaufen ist und wie es um Anna steht — ganz allgemein. Auch im Hinblick auf die Mutter. Anna ist vier. Seelischer Schaden, der dann nicht mehr zu reparieren wäre, entsteht in diesem Alter sehr schnell.“

Tim überlegte, während er, über den Lenker gebeugt, voran fuhr. War die Mittagszeit günstig? Hielt Schengmann sich zu Hause auf wie gestern? Oder ging er einem Beruf nach? Wer achtete dann auf Anna?

„O weh!“ sagte Karl in diesem Moment. „Wir kriegen Verstärkung.“

Sie fuhren gerade am Wende-Park vorbei, einer kleinen Grünanlage, wo die Wege asphaltiert sind. Radeln ist dort erlaubt; und Christian Reithl, stolz auf sein knallrotes Kinderfahrrad, schoß auf breiten Reifen heran.

Er war neun, der Sohn des Schulzahnarztes und eigentlich ein netter Junge. Eigentlich, denn er konnte auch nerven. Das lag daran, daß er sich zum Fan der TKKG-Bande entwickelt hatte. Wo auch immer er die vier traf, rastete er aus vor Begeisterung. Und erzählte auch jedesmal, wie sehr er sich freue, daß er nächstes Jahr zur Internatsschule komme, in die fünfte Klasse — den neusprachlichen Zweig.

„Tim!“ brüllte er. „Hallo, Tim! Gaby, Karl, Willi! Wo wollt ihr denn hin? Darf ich mit?“

Seine Bremsen quietschten. Er hielt neben Tim.

„Hallo, Christian!“ sagte der mit mühsamer Freundlichkeit. Christian, ein blonder Lockenkopf, hatte braune Augen, in denen immer ein Ausdruck stummer Verzweiflung lag. Gekleidet war er chic, trug die lässigsten Klamotten aus der Kinder-Boutique. Für die Höhe seines Taschengeldes war er berühmt. Was ihm fehlte, war die Frische im Gesicht. Immer blaß. Und außerdem schmächtig, obwohl Dr. Reithl, sein Vater, ein bulliger Typ war: eine Landschaft aus Speck, Fleisch und Fett — wie Gaby mal abfällig bemerkt hatte.

„Na, wie geht’s dir denn, Christian?“ fragte Tim.

„Prima. Darf ich mitkommen?“

Die vier lächelten säuerlich.

„Im Moment geht es nicht“, sagte Tim.

„Ich habe 50 Mark. Wir können Eis essen.“

„Ein anderes Mal“, sagte Tim. „Wir haben da eine Sache zu erledigen. Da kann niemand mit.“

„Was Gefährliches? Bitte, bitte! Laßt mich mitkommen. Oskar ist doch auch dabei. Und...“

„Heute nicht!“ erklärte Tim in bestimmtem Ton. „Bei anderer Gelegenheit darfst du dich anschließen.“

„Das sagst du jedesmal.“

Tränen schossen dem Jungen in die Augen. Seine Unterlippe zitterte.

Das gibt’s doch nicht! dachte Tim erschrocken. Was ist los mit ihm?

„Versteh das doch!“ Er klopfte dem Kleinen auf die Schulter. „Du bist erst neun. Du bist noch zu jung für die action, die bei uns läuft. Da geht es heiß zu. Die Verantwortung für dich können wir nicht übernehmen. Wenn wir mal nichts vorhaben, kannst du uns begleiten. Gebongt?“

Christian schluchzte und konnte kaum atmen dabei.

„Aber ihr habt doch immer was vor. Ich verstehe. Ihr könnt mich nicht leiden. Keiner kann mich leiden. Aber ich euch auch nicht. Alle nicht.“

Sprach’s, riß sein Fahrrad herum und preschte in den Wende-Park zurück.

Verblüfft sahen sie dem Jungen nach.

„Jetzt hat er’s uns aber gegeben“, lachte Karl. „Hoffentlich bleibt er bei seiner Abneigung. Ich habe ja nichts gegen die Kurzen, aber eine Klette wie Christian ist wie eine ansteckende Krankheit.“

„Diese freche Laus!“ meinte Klößchen und schob sich zwei Rippen Schoko in den Mund.

„Ich weiß nicht“, sagte Tim. „Das ist doch krank, wie er sich benimmt.“

„Mir tut er leid“, sagte Gaby, „und ich weiß auch, warum.“

„Nämlich?“ fragte Tim.

„Das läßt sich mit einem Satz nicht erklären. Ich glaube, es sind die Verhältnisse in Christians Elternhaus. Meine Freundin Beate aus dem Schwimmclub wohnt neben den Reithls. Sie hat mir einiges erzählt. Und Beate übertreibt nicht. Sie hat aufgeschnappt, was ihre Eltern sagen. Die sind zwar gut bekannt mit den Reithls, aber nicht so eng befreundet, daß sie nicht übereinander reden.“

„Was ist denn nun?“ fragte Tim ungeduldig. „Leben Christians Eltern in Scheidung?“

„Im Gegenteil. Nach außen hin zeigen die das schönste Eheleben vor. Das muß auch sein, damit ihr gesellschaftliches Ansehen nicht leidet. Die Reithls sind Schickimicki-Typen. Auf jeder Party, auf jedem Fest, tolle Villa, zwei Sport- und einen Geländewagen. Er geht zur Jagd. Sie fährt von einer Schönheitsfarm zur andern. Christian ist arm dran. Der läuft so nebenbei mit. Keiner kümmert sich richtig um ihn. Meistens stört er. Dann muß er — wenn Gäste kommen, und die kommen häufig — schon um sechs Uhr ins Bett. Immerhin hat er einen großen Fernsehapparat im Kinderzimmer. Vor dem hockt er dann bis nachts um eins. Die Eltern wissen das. Aber da er dann nicht stört, lassen sie’s zu. Und Dr. Reithl trinkt.“

„Trinkt?“ Tim runzelte die Stirn. „Du meinst Alkohol?“ Gaby nickte. „Beate sagt, ihre Eltern hielten ihn für einen Alkoholiker. Er trinkt auch während seiner Tätigkeit als Zahnarzt. Wenn er nicht trinkt, zittern ihm nämlich die Hände. Und bohre mal mit ‘nem Tatterich in den Fingern.“

„Da würde er glatt zwei Zähne gleichzeitig treffen“, lachte Klößchen.

„Es ist leider nicht komisch“, sagte Gaby. „Denn wenn er zuviel trinkt, wird er bösartig. Beate hat gehört, wie er rumbrüllte zu Hause.“

„Wenn das alles stimmt“, sagte Tim, „dann ist Christian zu bedauern. Wir sollten ihn doch mal mitnehmen. Vielleicht spricht er sich aus.“

„Und dann?“ fragte Karl. „Willst du den Reithls aufs Dach steigen? Sie anzeigen, weil ihr Söhnchen verwahrlost? Völlig undenkbar, Tim. Es sind sogenannte honorige Leute. Gute Steuerzahler. Gehobener Mittelstand. Stützen unserer gesamtdeutschen Gesellschaft. Man würde uns auslachen. Und was wäre denn vorzubringen? Daß Christian heult, wenn man ihn zurückweist? Daß er zulange fernsehen darf? Daß er zuviel Taschengeld kriegt und sich damit Freundschaft erkaufen will?“

„Hast leider recht“, sagte Gaby. „Es käme nichts dabei raus. Christians Situation trifft zu für viele andere. Es fehlt oft an elterlicher Liebe, an Nestwärme. Weil viele Mütter und Väter nur mit ihrem Kram beschäftigt und trotzdem überfordert sind. Woher soll dann die Hinwendung kommen zum Nachwuchs? So gut wie wir haben es wirklich nicht alle.“

Tim nickte. „Deshalb können wir auch viel Energie freisetzen für nützliche action. Und die richten wir jetzt auf Schengmann und Anna und was es da gibt an Problemen.“

4. Taschentuch von E. S.

Sie standen an der Haustür. Tim hatte viermal geläutet. Nichts rührte sich.

„Da ist niemand zu Hause“, meinte Klößchen.

Tim blickte hinüber zu Nr. 9, dem Nachbarhaus, wo an der Schmalseite ein Fenster geöffnet wurde.

Eine ältliche Frau in blauer Kittelschürze beugte sich heraus. „Herr Schengmann ist auf Arbeit“, rief sie. „Der kommt erst abends zurück.“

„Und Anna?“ rief Gaby. „Wo ist die?“

„Im Kindergarten Dornröschen in der Brenner-Straße. Herr Schengmann bringt sie morgens hin, spätnachmittags holt er sie ab.“

Gaby bedankte sich für die Auskunft. Die Nachbarin schloß das Fenster. Der Raum dahinter, offenbar eine Wohnküche, war erleuchtet. Tim konnte sehen, wie die Frau in den Flur schlurfte, also nicht auf ihrem Beobachtungsposten blieb.

„Los!“ sagte er. „Hinters Haus. Da sind wir ungesehen. Wir müssen rein in die Bude.“

„Spinnst du?“ fragte Gaby. „Das wäre Einbruch.“

„Wir brechen nichts auf. Ich habe gestern gesehen: Das kleine Fenster vom Klo ist nur angekippt, nicht geschlossen. Ich weiß, wie man durch den Spalt greifen und den Hebel runterdrücken kann. Dann sind wir drin.“

„Falls ich durchpasse“, sagte Klößchen.

Tims Vorhaben glückte. Das Fenster war tatsächlich angekippt, und er konnte es öffnen.

Die Kids stiegen ein. Klößchen, um die Mitte der Kräftigste, steckte für einen Moment fest im Rahmen und bekam Schweißperlen auf die Stirn.

Aber Tim faßte ihn unter den Armen und zerrte, Karl schob von hinten, und der dicke Schoko-Freund fluppte durch die schmale Fensteröffnung.

Gaby stand in der Diele, Näschen und Stirn gekraust.

„Wir klauen ja nichts“, beruhigte Tim seine Freundin. „Wir sehen uns nur um im Interesse des Kindes. Unser Motiv ist edel, und da heiligt der Zweck die ungewöhnlichen Mittel allemal.“

„Wenn ich nicht wüßte“, erwiderte sie, „daß du geradezu gierig bist nach Verantwortung, würde ich dich für verantwortungslos halten.“

Tim grinste, küßte sie auf die Nase, und Gaby pustete gegen ihren Pony, wovon auch der TKKG-Häuptling einen Fauch abkriegte.

„Seht mal, was ich hier habe.“

Karl stand an Schengmanns Schreibtisch, auf dem hauptsächlich Journale lagen und Lotto-Zettel. Der Gedächtniskünstler hielt eine Kladde in der Hand.

„Sein Terminkalender. Vorn drauf der Firmenstempel.“ Karl rückte an seiner Nickelbrille und las vor: „Angermüller-Sicherheitstransporte, Fleppenstraße 99, Telefon... Fax... Die Nummern brauchen wir nicht, wie? Sieht so aus, als wäre Schengmann da angestellt.“

„Dem Typ“, sagte Klößchen, „würde ich nicht mal mein Taschengeld anvertrauen. Angermüller stellt wohl jeden ein.“

„Wenn Schengmann einen guten Leumund hat und nicht vorbestraft ist“, erklärte Gaby, „spricht in dem Fall nichts gegen ihn. Daß er uns verdächtig vorkommt, steht auf einem anderen Blatt.“

Karl blätterte in der Terminkalender-Kladde.

„Für heute sind fünf Fahrten eingetragen. Drei vormittags, um 15 Uhr nach Pürkheim, um 16 Uhr nach Wachrode. Dahinter steht: Gesamtdeutsche Agrar- und Bauern-Bank. Und Bankhaus Schnellfennik — mit F und K — und... äh... ist kaum leserlich. Heißt wohl: Krauthammel.“

„Schnellfennik und Kaulhammer“, verbesserte Tim. „Ist eine Privatbank. Kenne ich.“

„Hast du dort dein Aktien-Depot?“ lachte Gaby.

„Leider nicht. Aber ich bin an dem Gebäude vorbeigefahren.“

„Wir“, sagte Klößchen, „haben dort ein Konto. Mein Vater, der Schoko-Industrielle, unterhält Konten bei fast allen Banken. Habe ich euch schon erzählt, daß er ausgezeichnet wurde? Der Fachverband hat ihm dieses Jahr die goldene Kakao-Bohne zuerkannt.“

„Wofür gibt’s die?“ fragte Gaby. „Für hohe Umsätze?“

„Die gibt’s dafür, daß man sich verdient gemacht hat um die Schokoladen-Industrie. Was auch immer das heißt. Mein Papa hat das Ding zwar angenommen. Sind ja immerhin zehn Gramm pures Gold. Aber die Auszeichnung an sich ist ihm schnuppe. Die sei genau so wenig wert wie das Bundesverdienstkreuz, sagt er. Das kriegt auch jeder Blödel für einen breitgesessenen Hintern auf irgendeinem Chefsessel oder in einer Behörde.“

„Der Mensch braucht Orden.“ Tim lachte. „Jedenfalls der Durchschnittsmensch, und wenn‘s ein Abzeichen ist für Vereinstreue oder Club-Mitgliedschaft.“

Karl legte die Kladde auf den Schreibtisch zurück, rückte sie dann etwas nach links, damit sie genau lag wie vorher.

Tim bückte sich.

Unter dem Schreibtisch, der zwei Schublädenseiten hatte fast bis zum Boden, blinzelte etwas: hell, fast weiß.

Tim griff hinunter und zog ein Taschentuch hervor. Ein Damentaschentuch, hauchzart, frisch, mit einem Rand von Spitze.

Daß es benutzt worden war, zeigte eine winzige Spur Lippenstift.

„Gebrochenes Zinnoberrot“, sagte Gaby. „Wahrscheinlich ein Amadaina-Lippenstift, und zwar Nr. 14.“

„Du kennst dich ja aus“, sagte Tim und blickte ihr prüfend auf den Mund.

Aber Gabys Lippen blühten auch ohne Glasur.

„Man interessiert sich“, lächelte sie. „Dem Schengmann gehört es jedenfalls nicht. Und Anna ist noch zu jung dafür.“

Tim hatte etwas entdeckt, zierlich gestickt in einer Ecke. „Hier sind Initialen. E. S. — also Edith Schengmann. Leute, das ist ein überschwerer Hammer. Es beweist: Die Frau war hier. Und zwar gestern. Denn es ist nicht anzunehmen, daß es rumliegt seit der Zeit, da Frau Edith noch ständig im Hause war. Selbst in dieser Bude wird ab und zu gestaubsaugert und der Boden gewischt.“

„Also hat er sie doch erschlagen“, stellte Klößchen fest. „Vielleicht ist es nicht Lippenstift, sondern Blut.“

„Ist eindeutig Lippenstift.“

„Kein Wunder“, sagte Gaby, „daß uns Sehengmann nicht an Anna ranläßt. Aber da wird er sich wundern. Wir finden die Wahrheit raus.“

Tim faltete das Tüchlein zusammen und schob es in seine Brusttasche.

„Das halten wir ihm unter die Nase, garniert mit unbequemen Fragen. Und wir warten nicht bis heute abend. 15 Uhr Pürkheim, 16 Uhr Wachrode. Die kürzeste Verbindung ist die Zickzack-Landstraße. Wo wir im Sommer waren, als der tollwütige Fuchs den Jogger gebissen hat. Wenn wir kurz nach 15 Uhr an der Kreuzung Hünengrab sind, können wir den Geldtransporter abpassen. Und Schengmann zur Rede stellen.“

„Du glaubst doch nicht im Ernst“, sagte Gaby, „daß der unseretwegen anhält. Es ist ein Geldtransporter.“

Tim grinste. „Es wird mir ein Vergnügen sein, ihn trotzdem zu stoppen. Und wenn ich mich auf die Straße lege. Dann schwenke ich das Tüchlein. Schengmann muß ja nicht aussteigen. Manche dieser Wagen haben eine Nach-draußen-Sprechanlage. Aber dann kriegt sein Kollege — die sind ja immer zu zweit — alles mit. Ich wette, das ist Schengmann peinlich, und er steigt aus.“

„Bis zur Kreuzung Hünengrab?“ seufzte Klößchen. „Ist ‘ne ziemliche Strecke.“

„Genau richtig für dich“, erwiderte Tim. „Du kommst mit mir.“

„Heißt das“, fragte Gaby, „Karl und ich sollen hierbleiben und... Ach so! Anna im Kindergarten. Wir sollen versuchen, ob wir reden können mit ihr.“

„Ich wette, ihr schafft das, Kindergärtnerinnen sind zugänglich, wenn es um Wohl oder Wehe der Kurzen geht.“

„Also kann ich ganz offen sein?“

„Aber streng bei den Tatsachen bleiben. Annas Hilferuf, Schengmanns Abblocken. Unser Anliegen, die Sache zu ergründen.“

„Glaubst du, ich hätte was anderes gesagt?“

In der Küche entdeckte Tim ein Schlüsselbrett. Daran auch zwei Schlüssel, die offensichtlich zu den Vorhängeschlössern an den Schuppen gehörten.

„Ich seh da mal nach.“

Er verließ das Haus durch die Hintertür, rannte zu den Schuppen, hoffte, daß keiner der Nachbarn ihn sah, schloß auf und schlüpfte durch die erste Tür.

Gerümpel, Gerümpel, Gerümpel.

Keine Spur von Edith Schengmann.

Ähnlich sah’s aus in dem zweiten Schuppen.

Karl hatte inzwischen das kleine Klofenster wieder in seiner Kipplage arretiert.

Die drei kamen durch die Hintertür. Gaby schloß ab von außen und warf den Schlüssel durch den Spalt am Fenster.

Scheppernd fiel er auf die Fliesen im Klo.

5. Kollaps im Geldtransporter

Nichts kündigte die Katastrophe an.

Eben noch rollte der gepanzerte Geldtransporter über die Landstraße. Alles schien in Ordnung zu sein.

Schengmann saß auf dem Beifahrersitz, gähnte und fühlte sich unwohl wie immer in seiner blaugrauen Uniform. Der Stoff von Hemd und Hose kratzte. Schengmann hatte empfindliche Haut. Aber Angermüller, der Chef der Geldtransportfirma, bestand auf Kleiderzwang. Seine Angestellten mußten die Uniform tragen. Und natürlich die schwere Pistole am Gürtel.

Claus Mengl fuhr.

Er war 20 Jahre älter als Schengmann und wollte in Rente gehen Ende Februar nächsten Jahres.

Aus gesundheitlichen Gründen.

Wie krank er wirklich war — an Herz und Kreislauf — wußte nur er selbst.

Aber jetzt, in dieser Sekunde, bekam auch Schengmann eine Ahnung.

Mengl ächzte. Dann kippte er - bewußtlos oder tot - über das Lenkrad.

Der Fuß nagelte das Gaspedal auf den Boden. Der schwere Wagen beschleunigte.

„Claus!“ brüllte Schengmann. „Was ist?“

Er wollte nach ihm greifen. Aber alles ereignete sich innerhalb von zwei, drei Sekunden.

Eine enge Kurve. Keine Leitplanke am Rand der Straße. Der Hang fiel steil ab.

Der Wagen geriet über den Rand der Fahrbahn hinaus.

Schengmann schrie auf und versuchte, den schweren Körper seines Kollegen vom Lenkrad zu schieben.

Zu spät.

Der Wagen kippte hinunter, überschlug sich dann, einmal, zweimal.

Schengmann, nicht angegurtet, spürte einen Stoß gegen die Schädeldecke.

Blackout. Bewußtlos.

Als er zu sich kam, lag der Wagen auf dem Dach, war hinunter gestürzt in die Senke neben der Landstraße.

Die Tür auf Schengmanns Seite war aufgesprungen. Blut lief ihm übers Gesicht.

„Claus! Um Himmels willen!“

Mengl rührte sich nicht. Schengmann fühlte nach dem Puls. Schwach, aber regelmäßig. Wenigstens das! Tot war er also nicht. Offenbar ein Kreislaufkollaps.

Schengmann kroch ins Freie.

Es nieselte. Nebelschwaden waberten. Die Sicht reichte nicht weit.

Er sah zur Straße hinauf. Kein Wagen. Keine Menschenseele. Er richtete sich auf.

Und sah: Auch die Hecktür hatte sich geöffnet.

Einer der beiden Geldsäcke war herausgeflogen auf die herbstfahle Wiese.

In den Säcken, zusammengenommen, befanden sich knapp zwei Millionen DM.

Der Schock, der bis jetzt das Blut rausgepreßt hatte aus Schengmanns Gehirn, ließ etwas nach. Und in diesem Moment kam die Idee.

Schengmann griff durch die Hecktür, schnappte den zweiten Sack, dann auch den ersten und rannte los.

Ostwärts in Richtung Stadt verbreitete sich die Senke zu einer Buschlandschaft zwischen den Hügeln. Büsche waren freilich auch hier. Und Sträucher. Ein dichtes, scheinbar undurchdringliches Gefilze aus Grauerle, Weide, Haselnuß, Esche, Brombeer- und Himbeerranken sowie Latschensträuchern.

Noch ein Blick zur Straße.

Bewegte sich etwas dort oben hinter der Kurve? Nein.

Schengmann drang ein in das Gestrüpp, bemühte sich, keine Zweige zu knicken und nichts zu zertrampeln. Unter einem dicken Tännchen, dessen unterste Zweige am Boden entlang wuchsen, versteckte er die Geldsäcke.

Dann lief er zum Wagen zurück, zog endlich seinen Kollegen heraus und bettete ihn so, wie Erste Hilfe es vorschreibt.

Mengl war noch bewußtlos, sein Gesicht sehr bleich.

Schengmann griff zum Sprechfunkgerät, mit dem der Wagen ausgerüstet war. Es funktionierte.

Die Zentrale meldete sich.

„Hier Schengmann“, keuchte er. „Wir haben einen Unfall.

Mengl ist am Lenkrad zusammengebrochen. Und noch bewußtlos. Wir brauchen Ambulanz und Polizei. Sind einen Hang runtergestürzt. Auch ich war bewußtlos. Die Türen sind aufgegangen. Und inzwischen muß jemand hier gewesen sein. Denn die Geldsäcke fehlen. Ja, sie sind weg.“

*

Tim hatte den Kragen hochgestellt bis zu den Ohren. Aber der Nieselregen stach ins Gesicht, und Tims braune Locken waren so naß wie ein frischgebadeter Hund.

Klößchen, der hinter ihm fuhr, keuchte im Rhythmus der Umdrehungen.

Noch zehn Minuten, dachte Tim. Dann — Kreuzung Hünengrab. Ist jetzt zehn vor drei. Na, toll in der Zeit! Hünengrab? Ob’s da wirklich mal ein Hünengrab gab? Zu sehen ist nichts mehr.

„Willst du dich tatsächlich bei dem Wetter auf die Straße legen?“ rief Klößchen.

„Klar. Und deine Jacke nehme ich als Unterlage.“

„Da mache ich nicht mit.“

Tim lachte. Dann verging’s ihm.

Ein schwarzer Audi kam ihnen entgegen.

80 km/h waren erlaubt aufgrund der Beschilderung. Aber der — der fuhr 150.

Tim konnte gerade noch die Faust heben zur Drohgebärde, dann zzzzzwwwitschsch — sauste der Wagen vorbei, Schmutzwasser spritzend beim Tiefflug durch Schlaglöcher.

„Umweltsau!“ brüllte Tim hinterher. „Aber deine Nummer habe ich. Bist aus der Stadt. Und dann... DW 1121. Mistkerl!“

Klößchen wischte sich Dreckspritzer aus dem Gesicht. „War das der fliegende Holländer?“

„Eher ein ganz normaler Raser. Beziehungsweise ein unnormaler. Wenn der uns erwischt hätte, könnten uns die Friedhofsschaffner von den Chausseebäumen kratzen.“

„Der hatte keinen Meter Abstand.“

„Meine ich doch.“

„Über meine Jacke bin ich froh. Sie ist dreckbraun. Ich wußte schon, weshalb ich die genommen habe. Kein Schlamm, kein Dreck, kein Unrat — falls er mir um die Ohren fliegt — fällt darauf auf. Nur Vogelkacke. Weil sie hell ist. Aber von der werde ich verhältnismäßig selten getroffen. Deine rote Jacke ist anfälliger.“

„Aber nicht, wenn mit Tomaten geworfen wird“, erwiderte Tim. „Rot ist mir nun mal lieber als deine Schweinekoben-Dreckfarbe. Von weitem hält man dich für einen Kanalarbeiter.“

„Ist doch ein ehrenwerter Beruf.“

„Das allerdings.“

Sie erreichten die Kreuzung, rollten auf den Grünstreifen und stiegen ab.

Rechts ging’s nach Pürkheim, links nach Wachrode. Die dritte Richtung, aus der die beiden Jungs gekommen waren, führte zur Stadt. Laut Beschilderung waren es 18 Kilometer — auf direktem Weg.

Klößchen verbrauchte fünf Papiertaschentücher, um die Schlammspritzer breitzureiben. Das Papier rieb sich auf. Er war jetzt bedeckt mit weißen Fusseln.

„Hör doch auf damit!“ sagte Tim. „Sie muß in die Reinigung.“

„Das bezahlt uns aber der Kerl.“

„Wenn du willst. Seine Nummer habe ich. Hast du gesehen, wer drin saß?“

„Genau“, nickte Klößchen. „Ein Typ. Schwarzer Bart. Brille. Sah aus wie ein persischer Teppichhändler.“

„Er muß aus Richtung Pürkheim gekommen sein.“

„Oder aus Wachrode.“

Tim schüttelte den Kopf. „Da! Das Umleitungsschild.“

Es stand etwas versteckt neben einem Strauch vor der Abzweigung nach Wachrode.

GESPERRT WEGEN STRASSENARBEITEN IN BEIDEN RICHTUNGEN — UMLEITUNG ÜBER FEILNBACH

„Der deutsche Straßenarbeiter“, sagte Klößchen, „ist immer im Einsatz. Fahrbahn auf, Fahrbahn zu. Was wären unsere Straßen ohne die Baustellen! Langweile Stau-Strecken ohne die Möglichkeit, Gefühle rauszulassen. Wutgefühle, meine ich. Müßtest meinen Vater mal hören, wenn er’s eilig hat und vor den Baustellen warten muß.“

Tim blickte in Richtung Pürkheim.

Die Straße verschwand zwischen grünen Hügeln, aber erst nach etwa 800 Metern. Ihm blieb also Zeit, sich vorzubereiten, sobald der Geldtransporter auftauchte.

„Ich lege mich auf die Fahrbahn“, sagte Tim, „täusche einen Unfall vor und bleibe, sobald sie halten, vor dem Wagen. Irgendwie bringe ich den Schengmann dazu, daß er aussteigt. Nach Hinterhalt sehen wir ja wirklich nicht aus. Außerdem kennt uns der Typ.“

„Aber er liebt uns nicht“, feixte Klößchen. „Weißt du was: Ich lege mich neben dich auf die Straße. Dann lohnt sich’s, daß wir die Jacken in die Reinigung geben.“

Tim sah sich um. Felder, Wiesen, Hügel, Wald in der Ferne, Berge dahinter. Der Nebel hatte sich gelichtet. Der Blick konnte jetzt schweifen. In Richtung Stadt zum Beispiel, wo von der Hügelkuppe zwei Fahrzeuge heranpreschten. Ein Polizeiwagen voran mit rotierendem Blaulicht. Dahinter die Ambulanz, der Krankenwagen.

Sie kamen heran.

Tim und Klößchen hatten sich in Sicherheit gebracht jenseits des Chausseegrabens, der hier verlief.

Aber Polizei und Notarzt fuhren manierlich durch die Kurve, obschon sie’s eilig hatten und gleich wieder aufdrehten, daß der Fahrtwind pfiff.

„Sieht nach schwerem Unfall aus“, sagte Klößchen.

„Vielleicht war der Audi beteiligt.“

„Du meinst, weil er so gerast ist.“

„Gerast, geflohen. Der Geschwindigkeit sieht man nicht an, was dahintersteckt.“

„Uih! Du kannst recht haben. Macht einen Unfall und dann Fahrerflucht. Und uns bespritzt er mit Schmutzwasser. Schwarzbart ist ein Monster.“

„Ob der Geldtransporter in den Unfall verwickelt ist“, überlegte Tim laut — und stieg auch schon auf sein Rennrad. „Komm, Willi! Wir fahren hinterher. Den Schengmann können wir überall stoppen.“

6. Tödliches Müsli

Wohnung? Sollte sowas eine Wohnung sein? Ein Hinterhofzimmer, keine Küche, kein Bad. Dennoch: Erwin Vleske war’s zufrieden. In seiner Situation! Er konnte froh sein, daß er ein Dach überm Kopf hatte.

Vleske lebte vom Arbeitslosengeld. Aber eigentlich war er — nach Verbüßung seiner Haftstrafe — abgeglitten zum Penner. Manchmal gesellte er sich zu denen. Dort hatten sie ihm auch seinen Spitznamen angehängt: Rotbart.

Doch etwas in ihm, Vleske, wehrte sich noch gegen die totale Verwahrlosung. Dann benützte er das Etagenbad in dem alten Mietshaus vorn und machte einen Menschen aus sich. Er stutzte auch den Bart. Kurz — so mochte ihn Katrin. Als Dreitagebart — na, allenfalls fünf Tage.

An diesem Nachmittag saß Vleske am Fenster und beobachtete die Tauben im Hof.

Die Wohnung drüben im Parterre, die den Breukhoffs gehörte, war still. Er und sie bei der Arbeit — Elektriker und Bürokraft. Nur Katrin war zu Hause.

Jetzt trat sie aus dem Haus und kam über den Hof.

Vleskes Gesicht wurde heiß.

Sie trat ein, ohne anzuklopfen.

„Schläfst du, Vleske?“

Auch unter vier Augen nannte sie ihn so — im Beisein der Eltern immer „Herrn Vleske“.

Katrin war 13, ihr letzter Geburtstag lag erst Wochen zurück. „Was ist, Katrin?“

Sie hatte grüne Augen und einen kindlichen Schmollmund. In wenigen Jahren würde sie zur jungen Frau erblühen. Noch wirkte sie zerbrechlich, was wohl daran lag, daß ihr Herz nicht ganz in Ordnung war.

„Du, Vleske! Ich habe eine Kombination gesehen. Leggins und Shirt. Noch unter 200. Wahnsinn!“

„Du weißt doch, daß ich nicht viel Geld habe.“

„Wieso? Du kriegst Stütze. Hier wohnst du fast umsonst. Außerdem weiß ich, daß du bettelst. Am Arnulf-Platz habe ich dich gesehen. Jawohl! Und Bettler verdienen klotzig.“

„Das war einmal. Heute sind es zu viele. Dazu die Asylanten. Das bißchen Mitleid, was noch übrig ist, verteilt sich auf zu viele Bedürftige. Betteln ist jetzt noch armseliger als früher.“

„Dann tu was. Daß du kein Geld hast, ist dein Fehler. Nicht meiner. Geliebte dürfen anspruchsvoll sein. Das habe ich gelesen. Und ich bin deine Geliebte. Du weißt ganz genau, was du mit mir gemacht hast.“

„Katrin! So schlimm war das nicht. Außerdem...“

„Schlimm genug. Wenn ich’s sage, sitzt du wieder im Gefängnis.“

„Nicht so laut! Die Meier ist am Fenster. Also gut! Ich kann dir 50 geben. Ja, 70. Mehr nicht.“

„Ph!“

„Katrin! Was du machst, ist Erpressung.“

„Und was machst du? Soll ich’s meinen Eltern erzählen? Du hast mir gedroht, damit ich nichts sage.“

„Katrin! Ich...“

„Hör auf, Vleske! Ich will die 200. Und nächste Woche wieder. Und überhaupt jeden Monat. Kannst ja endlich mal arbeiten. Kellner werden gesucht. Aber ich glaube, das schaffst du nicht. Ich glaube, ich muß dich verraten.“

Sie rauschte hinaus. Die Tür warf sie hinter sich zu.

Er atmete schwer. Plötzlich schien ihn die Angst zu überwältigen. Diese Göre hatte es ihm leicht gemacht. Sie führte sich auf wie 16 oder 17. Wie alt sie wirklich war, hatte er erst später erfahren. Dennoch wußte er: Das Vertrauen, das Breukhoffs — ihre Eltern — ihm entgegenbrachten, hatte er schmählich enttäuscht.

Und wie sie ihm vertrauten! Er durfte ihre Küche benutzen, durfte sich dort warme Mahlzeiten bereiten.

Und jetzt dies!

Katrin würde ihn verraten. Er hatte den plötzlichen Widerwillen in ihren Augen gesehen.

Also Aufdeckung! Als halte das Schicksal nicht genug für ihn bereit. Aufdeckung! Das bedeutete diesmal eine noch viel härtere Strafe.

Er dachte an Gudrun, seine Frau. Nein, das war sie nicht mehr. Sie hatte sich scheiden lassen. Und Tobias, sein Sohn, der inzwischen acht war und...

Rasch schob er den Gedanken beiseite. Die Erinnerung bedrückte zu sehr.

„Nicht in den Knast!“ murmelte er. „Nicht wieder! Das halte ich nicht aus! Nie wieder! Eher springe ich vom Turm. Eher...“

Er stockte.

Wieso ich? dachte er. Mich benutzt das Schicksal als Fußmatte. An mir putzt sich das Leben die Schuhe ab. Habe ich kein Anrecht auf Freiheit? Ich will ja nichts Böses. Aber dieses kleine Miststück zwingt mich dazu. Ja, sie zwingt mich.

So belog er sich selbst. So zimmerte er sich eine Rechtfertigung für das Verbrechen — nämlich dafür, Katrin zu töten.

Das durfte nicht offensichtlich sein. Das mußte aussehen wie ein Unfall. Besser noch wie die Folge von Krankheit. Katrin hatte ein schwaches Herz. Na, also!

Er schlüpfte in seinen Parka, ein hagerer, großer Kerl mit nach außen gestellten Füßen.

Im Hof begegnete er Katrin, die ihren roten Regenmantel trug und zu einer Freundin wollte.

Eisiger Blick aus grünen Augen und ein lautloses Ph! auf den Lippen, keine Spur mehr von Zuneigung, nur Verachtung.

Aber Vleske lächelte breit wie zerfließender Honig.

„Morgen gebe ich dir die 200, Katrin. Morgen habe ich’s zusammen. Kriegst auch künftig alles von mir, was du willst.“

„Vergiß das nicht, Vleske! Sonst fliegst du auf.“

Sie lief nach rechts die Straße hinunter, er hielt sich links, wo in der Nähe der Friedhof war — einer von vielen, zugebaut mit Grabmälern und Kreuzen.

Der Friedhof war menschenleer. Vleske wußte: Angepflanzt werden sie auf jedem Gottesacker und in vielen Parks, jene immergrünen Sträucher — Ziersträucher — , die der Lateiner Taxus baccata nennt. Prächtige Nadeln. Und nußartiger, tödlicher Samen.

Vleske mußte nicht lange suchen. Dort an der Mauer — die Sträucher. Er sammelte die roten, becherförmigen Scheinbeeren und schälte den Samen heraus.

Nach Hause!

Wegen der Küchenbenutzung besaß er einen Schlüssel zur Wohnung der Breukhoffs.

In der Küche nahm er Katrins Müsli-Dose aus dem Schrank.

Müsli! Es gehörte zu Katrins Gesundheits-Programm. Sie mochte es, aß die bunte Mischung aus Getreideflocken und getrocknetem Obst wie eine Süßigkeit, immer übergossen mit Milch oder Fruchtsaft.

Die Dose enthielt nur noch eine Portion.

Vleske mischte den nußartigen Samen hinein.

Es würde aussehen wie Herzversagen — der plötzliche Tod. Darüber hatte er gelesen. Ja, er mußte sich wehren. Und er sah keine andere Möglichkeit.

7. Hat der Raser die Millionen?

Die Unfallstelle!

Tim sah sie, obwohl hier in der Senke zwischen den Hügeln der Nebel ein Treffen veranstaltet hatte mit Brodem und Dunst.

Polizei und Ambulanz parkten vor einer Kurve. Beide Blaulichter rotierten. Vorn, kurvenwärts, wurden zusätzlich Warnleuchten aufgestellt, obwohl das Verkehrsaufkommen so gering war wie am Ende der Welt.

Immerhin — man mußte mit Rasern rechnen wie dem schwarzen Audi. Vielleicht waren ihm die Helfer begegnet.

Der eigentliche Unfallort war nicht auf der Straße, wie Tim feststellte, sondern am Fuß des Steilhangs, satte zwölf Meter unterhalb der Fahrbahn.

Dort lag ein olivgrünes Geldtransport-Fahrzeug, streckte vier Räder in die Luft und wirkte aufgeplatzt, was die Türen betraf, trotz der sicherlich vorhandenen Stabilität.

„Mann, Willi! Das scheint Schengmanns Kutsche zu sein.“

„Hähähäh!“ feixte Klößchen. „Der macht seinen eigenen Unfall. Da brauchen wir uns nicht auf die Straße zu legen.“

„Ich kann ihn auch nicht leiden. Aber deine Schadenfreude ist völlig unangebracht.“

„Ich freue mich ja gar nicht. Ich fange gleich an zu heulen.“

Tim hielt hinter dem Krankenwagen.

Die Hecktür stand offen. Zwei Sanitäter hatten das Unfallopfer auf einer Bahre heraufgeholt, einen Geldtransport-Mann in Privatfirmen-Uniform.

Tim sah: Schengmann war’s nicht, sondern ein ältlicher Graukopf mit Krankenblässe im schlaffen Gesicht. Der Mann schien bewußtlos zu sein. Der Notarzt horchte das Herz ab. Einer der Sanitäter stülpte dem Bewußtlosen eine Sauerstoffmaske übers Gesicht. Der andere Sani warf den Jungs einen Blick zu, abweisend, und schloß dann die Hecktür.

„Hoffen wir“, sagte Tim, „daß es nicht so schlimm ist.“

„Da unten ist Schengmann“, sagte Klößchen, „und der blöde Heuser.“

Tim rückte vor zur Fahrbahnkante, wo Klößchen stand, und blickte hinunter.

Tatsächlich! Hinter dem Fahrzeug in Rückenlage standen mehrere Personen: zwei Uniformierte, die nicht genau wußten, was sie tun sollten, und zwei weitere Personen, die aber jetzt hinter den Wagen traten und durch die geöffnete Hecktür hineinstarrten.

Schengmann trug die gleiche Uniform wie sein bewußtloser Kollege, hatte außerdem ein Pflaster auf der Stirn und eins oben auf dem Kopf. Aber Annas Vater schien ziemlich munter zu sein, jedenfalls gestikulierte er aufgeregt mit beiden Armen.

Kommissar Heuser, ein Kripo-Mann, gehörte nicht zu den Freunden der TKKG-Bande. Das lag in erster Linie daran, daß er Gabys Vater die Erfolge neidete, im Präsidium als Kleinkrämer galt, viel Zeit für üble Nachrede aufwendete und — heimlich — rechtsradikale Ideen vertrat. Er hielt Ausländer für Gesindel — grundsätzlich, ohne zu unterscheiden zwischen einreisenden Kriminellen, die im Wohlstandsland Deutschland fette Beute machen wollen, und armseligen Flüchtlingen, die alles Mitleid verdienen.

Heuser war groß, zwar schmal, aber dicklich, hatte vorquellende Froschaugen und einen Zweite-Weltkrieg-Haarschnitt: Specknacken frei und ringsum kahl.

„Das scheint nicht nur ein Unfall zu sein“, sagte Tim. „Das riecht nach Diebstahl oder Raub.“

„Wieso?“

„Da war doch Geldfracht an Bord. Aber wie die beiden in den Wagen glotzen! So guckt man hin, wo nichts ist.“

„Wie meistens im Fernsehen“, lachte Klößchen.

Tim lehnte sein Rennrad an einen dünnen Chausseebaum.

„Steigen wir mal runter.“

Tim meisterte den Hang an steilster Stelle mit Sprüngen. Klößchen kugelte fast.

Das fahle Gras schmatzte vor Nässe. Stellenweise waren tiefe Wunden in den Boden gerissen. Braune Erde lag bloß. Offensichtlich hatte sich das Fahrzeug mehrmals überschlagen beim Absturz.

Ein Uniformierter vertrat Tim den Weg.

„Nicht näherkommen! Hier wird ein Verbrechen untersucht. Sonst zertrampelt ihr Spuren.“

Tim und Klößchen blieben stehen.

Tim betrachtete den Boden. Gras: welk und braun, offensichtlich kurzgefressen von Kuh oder Schaf. Eine Menge Kiesel und Steine lag herum. Maulwürfe hatten Erdhaufen gebildet. Kuhfladen — abgesetzt in Spätsommer oder Frühherbst — verloren Form und Farbe und waren jetzt matschig vom Regen.

Um hier nach Spuren zu suchen, mußte man sehr optimistisch sein.

„Was ist denn passiert?“ fragte Tim.

Aber der Uniformierte hatte sich abgewandt und ging zu seinem Kollegen zurück.

Statt dessen kam Kommissar Heuser hinter dem Fahrzeug hervor, glupschte froschäugig zu den Jungs und erkannte sie.

Kunststück? Wenn Gaby ihren Vater im Polizeipräsidium besuchte, waren Tim, Karl und Klößchen fast immer dabei. Wem lief man da nicht über den Weg?

Freilich hegte Heuser keine Sympathien für die Kids. Die waren Glockner-Fans, also auf der anderen Seite.

Er kam heran. „Ihr steckt eure Nase in alles, wie?“

„Guten Tag, Herr Kommissar!“ sagte Tim.

Klößchen grinste.

„Was sucht ihr hier?“

„Wir kommen zufällig vorbei.“

„Zufällig? Ihr?“

„Zufällig!“ nickte Tim. „Oder denken Sie, der Unfall hätte sich schon rumgesprochen? Ist doch wohl eben erst passiert, wie? In dieser Gegend brauchen die Buschtrommeln länger, um die News (Nachrichten) zu verbreiten.“

Heuser kerbte sich eine Mißbilligungs-Falte auf die Stirn. „Habt ihr vielleicht ganz zufällig etwas beobachtet?“ fragte Heuser lauernd.

Tim schüttelte den Kopf.

„Wir kommen gerade erst an.“

„Stimmt“, sagte einer der Polizisten. „Die beiden standen vorhin an der Hünengrab-Kreuzung.“

„Verzieht euch!“ raunzte Heuser. „Hier wird ermittelt. Aber nicht für Amateur-Detektive.“

„Dann gute Verrichtung!“ wünschte Tim respektlos.

Er und Klößchen stiegen den Hang hinauf.

Der zweite Polizist folgte ihnen, aber nur, um eine Kamera aus dem Polizeiwagen zu holen.

„Das müssen ja brutale Räuber gewesen sein“, sagte Tim. „Statt sich mit der Beute zu begnügen, werfen sie Wagen und beide Fahrer den Hang runter.“

Der Polizist sah ihn an — ziemlich verblüfft.

„Wovon redest du?“

„Na, von dem Überfall hier.“

„Kein Überfall. Nur ein Unfall. Der Fahrer ist über dem Lenkrad zusammengesackt. Vermutlich Herzinfarkt mit Blutleere im Gehirn. Also Ohnmacht. Der Wagen ist runtergepoltert, auch der andere Fahrer verlor das Bewußtsein. Durch den Aufprall sprangen die Türen auf. Irgendwer hat die Gelegenheit gepackt und die Geldfracht gestohlen.“

„Donnerwetter!“ staunte Tim. „War Schengmann denn solange bewußtlos?“

„Kennst du ihn?“

„Flüchtig. Er hat eine kleine Tochter, um die meine Freundin sich kümmert. Also — war er lange bewußtlos?“

„Das weiß er nicht genau. Aber einige Minuten bestimmt.“

„Wieviel fehlt denn?“

„Zwei Millionen.“ Er lächelte. „Du bist Tim, nicht wahr? Und dich nennen sie Klößchen. Ich habe euch im Präsidium gesehen.“

Er nickte ihnen zu und sprang mit der Kamera den Hang hinunter.

Unten hatte Tim von Schengmann nichts gesehen. Hier, aus halber Vogelperspektive, fand er ihn wieder.

Schengmann hatte sich hinter dem Geldtransporter auf den Boden gesetzt und hielt den Kopf mit beiden Händen. Es sah nicht unbedingt nach echten Kopfschmerzen aus, eher recht theatralisch.

„Nun ist auch klar“, sagte Tim leise, „weshalb es der Audi-Fahrer so eilig hatte. Mit zwei Millionen an geklautem Geld im Kofferraum ist Eile angesagt. Trotzdem hat er sich blöd verhalten. Denn uns ist er aufgefallen.“

„Dem Hilfs-Konvoi (Geleitzug) aber nicht.“

„Vielleicht sind sie sich nicht begegnet. Vielleicht war der Raser rechtzeitig runter von der Straße. Oder ihm ist seine Auffälligkeit bewußt geworden, und er hat das Tempo gedrosselt.“

„Dem Heuser sagen wir nichts?“

„Wäre ja noch schöner! Damit der die Lorbeeren erntet, nachdem er uns angeätzt hat? Nee! Den Finderlohn für die zwei Millionen — sobald er erstmal ausgesetzt wird — verdienen wir uns selbst.“

„Jaja“, meinte Klößchen. „Unfreundlichkeit zahlt sich nicht aus. Wer immer nur Galle spuckt, den bestraft die Umwelt. Aber Heuser lernt das nicht mehr. Er ist über 50.“

„Mit dem Alter hat’s nichts zu tun, Willi. Sondern mit dem Saft der grauen Zellen. Mit der geistigen Beweglichkeit. Heuser hat nur beamtische Tugenden: Pünktlichkeit und fanatische Ordnungsliebe. Das reicht für den Innendienst. Aber vor Ort ist er als Ermittler der Absturz ins Bodenlose.“

„Besonders wenn er Zeugen vergrault. Wie uns.“

Tim schwang sich aufs Rennrad.

„Fahren wir zurück. An Schengmann kommen wir nicht ran. Den nehmen sie im Krankenwagen mit. Wahrscheinlich werden sie ihm die Rübe durchleuchten. Falls er dann im Krankenhaus bleibt, muß für Anna gesorgt werden.“

„Sehr krank sieht er nicht aus“, meinte Klößchen. „Aber es gibt ja diese Spätschäden. Da muß man höllisch aufpassen. Ein Cousin meiner Mutter ist als Kind mal auf den Kopf gefallen. Das merkt man ihm heute noch an.“

„In welcher Weise?“

„Er stottert seitdem. Das hat ihm das ganze Leben versaut. Ursprünglich wollte er nämlich Schauspieler werden. Geworden ist er dann Flötist in einem Philharmonie-Orchester. Da kommt’s mehr auf die Töne an als auf Worte.“

8. Wolperts durchtriebener Plan

Wolpert, der Teppichhändler, fuhr nicht in sein Geschäft zurück, wo eine Hilfskraft — ein indischer Student, der einigermaßen deutsch sprach — die Kunden bediente. Wolpert war zu aufgeregt. Er lenkte seinen schwarzen Audi in die Tenghof-Straße, also nach Hause.

Schweiß stand dem Teppichhändler auf der Stirn. Sein schwarzer Bart glänzte feucht. Hinter der Brille glitzerten die Augen. Er stürmte ins Haus.

Edith war in der Küche und schnitt Zwiebeln, die sie heute abend zusammen mit Kalbsleber braten wollte: Wolperts Lieblingsgericht.

Leider tränten ihr die Augen.

Wolpert mißverstand das.

„Hast du schon wieder geweint?“ fragte er etwas ungnädig.

„Die Zwiebeln beißen so. Du magst doch nur die scharfen.“

„Komm rüber!“

Er lief in den Wohnraum, wo der Boden federte, was freilich nicht an einer neuartigen Bauweise lag, sondern an der Vielzahl von Teppichen, die — übereinandergeschichtet — moosweiches Gehen ermöglichten.

„Edith! Jetzt haben wir ihn.“

Sie wußte sofort, wen er meinte, schwieg aber erwartungsvoll und auch etwas angstvoll.

„Ich mußte nach Pürkheim. Du weißt. Schengmann sagte ja gestern schon, daß er ebenfalls hinfahre — beruflich mit einem Geldtransport. Hat mir ja wichtigtuerisch unter die Nase gerieben, wie ausgetüftelt und präzise geplant das alles sei. Mag ja sein. Aber es schützt nicht vor Unglück.“

„Unglück?“

„Dein Verflossener hat einen Unfall gebaut.“

Edith preßte erschrocken die Hand auf den Mund.

„Unfall? Aber Anna war ja nicht im Wagen. Nein, sie ist im Kindergarten. Was ist Norbert passiert?“

„Nicht viel. Jedenfalls hat er recht munter reagiert. Es war so: Ich komme aus Pürkheim, will Richtung Hünengrab-Kreuzung. Nebel. Kaum Sicht. Natürlich fahre ich langsam. Dann sehe ich den Geldwagen. Er liegt unten am Hang, demoliert, Räder nach oben. Sie drehen sich noch. Also ist die Sache gerade erst passiert. Vor einer Kurve. Sicherlich war der Wagen zu schnell.“

„Der... Wagen... hat sich überschlagen?“

Edith war blaß geworden, die Augen in ihrem hübschen Gesicht hatten Schreckensweite.

„Dreimal, schätze ich. Ich war so verblüfft, daß ich nicht gleich gehalten habe. Dachte an Raubüberfall, Bomben, Gangster mit Maschinenpistolen. Dann, außer Sichtweite, habe ich gestoppt, bin ausgestiegen und zurückgelaufen. Vielleicht war’s ja doch nur ein Unfall. Und ich wollte deinem Mann — so mies er auch ist — meine Hilfe nicht versagen.“

„Edel von dir.“

Wolpert nickte. „Man ist ja schließlich ein Mensch. Außerdem sitzen immer zwei in einem Geldtransporter.“

„Meistens fährt er mit Claus Mengl.“

„Jedenfalls war von einem Überfall nichts zu bemerken. Ich wollte gerade den Hang runtersteigen, an einer flachen Stelle, also ein Stück vor der Kurve — wollte ich, da sehe ich einen uniformierten Typ. Er sah genau aus wie auf dem Foto, das du zerrissen hast. Zweifellos dein Mann. Er hielt sich den Kopf, hatte etwas Blut im Gesicht und benahm sich irgendwie seltsam. Heimlichtuerisch. Argwöhnisch. Also habe ich mich hinter einen Busch geduckt.“

„Ich denke, er brauchte Hilfe.“

„Nein, brauchte er nicht. Er kam bestens allein zurecht. Er hat nämlich die Chance, die sich ihm bot, beim Schopf gepackt. Damit meine ich: Am Wagen waren die Türen aufgesprungen — auch die zum Laderaum. Und was tut Norbert Schengmann? Er schnappt sich zwei schwere Säcke, die natürlich prallgefüllt sind mit Geld, schleppt sie ins Gebüsch und sucht ein geeignetes Versteck. Erst danach hat er sich um seinen Kollegen gekümmert, der immer noch bewußtlos war, und über Sprechfunk Hilfe angefordert.“

„Aber...“, stammelte Edith, „das... das fällt doch auf. Es... es sind immer Millionenbeträge. Damit kommt er nicht durch. Die können sich nicht einfach in Luft auflösen.“

Wolpert lächelte. „Ich kann mir denken, was er der Polizei erzählen wird. Er sei bewußtlos gewesen genau wie Mengl, nur nicht solange. Währenddessen müsse sich wohl ein Unbekannter, der gerade vorbeikam, am fremden Geld vergriffen haben. Sowas ist mögüch. In dem Fall sogar glaubwürdig.“

„O Gott!“

„Ich bin zum Wagen zurück und weg wie die Wildsau. Nur nicht gesehen werden dort in der Nähe, sagte ich mir. Daß mir Polizei und Notarzt entgegen kommen — damit habe ich gerechnet. Und sie auch rechtzeitig gesehen. Bin dann beim Forstheimer Steinbruch in den Feldweg und hinter eine Baumgruppe. Niemand hat mich gesehen.“

„Aber warum nicht?“

„Schäfchen! Damit ich nicht in Verdacht komme.“

„Du hast doch nichts getan.“

Wolpert lächelte schief. „Trotzdem ist es besser. Denn die Sache geht natürlich weiter. Jetzt ist großer Auflauf an der Unfallstelle. Später wird man den Wagen hochhieven. Aber bei Einbruch der Dunkelheit ist alles vorbei. Dann hoppeln dort die Wildkaninchen, und die Füchse streifen umher. Dein Mann wird nicht im Krankenhaus bleiben. So verletzt wirkte er auch nicht. Mit schwerer Gehirnerschütterung hätte er den Coup nicht geschafft. Also wird er, dein Mann, im Laufe der Nacht die Geldsäcke holen. Was meinst du: Nimmt er sie mit nach Hause? Kann er sie dort verstecken? Oder muß er sich woanders einen sicheren Ort suchen?“

„Ich... ich weiß nicht. Dazu kommt es doch auch gar nicht. Du sagst doch der Polizei Bescheid.“

Wolpert ließ sich auf die Couch fallen, nahm seine Brille ab und rieb sich die Augen.

„Das wäre eine Möglichkeit, Edith. Aber damit werden wir nicht glücklich.“

„Was... meinst du?“

„Dein Mann würde leugnen. Mir würde die Polizei nicht glauben. Er würde behaupten, ich hätte das Geld dort versteckt, während er bewußtlos war — hätte es versteckt, um ihn zu belasten. Immerhin lebe ich mit dir, seiner Frau, zusammen, und der Streit geht um Anna.“

„O Gott!“ seufzte Edith zum zweitenmal.

„Beweiskraft hat alles nur, wenn er sich das Geld holt und es zu Hause versteckt. Dann gibt’s kein Rausreden mehr. Also noch mal: Kann er zwei Geldsäcke — so groß“, er zeigte das Format mit den Händen an, „zu Hause verstecken?“

Edith überlegte. „Doch ja. Jetzt fällt’s mir ein. In einem der Schuppen geht’s. Der steht nämlich auf einer stillgelegten Abwassergrube. Also mehr eine Senkgrube — von früher her, als die Blumen-Straße noch keine Kanalisation hatte. Die Rohre wurden dann auf dem kürzesten Weg zur Straße verlegt. Die Senkgrube, nun nicht mehr genutzt, war nur noch ein zementierter Schacht im Boden. Unser Vormieter hat den Schuppen draufgebaut. Mit Betonfundament. Von der Grube sah man nichts, denn anstelle des Deckels war da eine Steinplatte. Norbert hat sie aber oft — das weiß ich — angehoben und Farbreste reingegossen. Oder Altöl. Auch mal Benzin. Auch Arzneien aus der Hausapotheke hat er reingeworfen, wenn das Verfallsdatum überschritten war. Ich fand das nicht gut. Wegen der Umwelt. Aber er hat mich angebrüllt, das sei seine Entscheidung und ginge mich nichts an.“

„Wenn alle so dächten!“ Wolpert schüttelte den Kopf. „Grundwasser-Verseuchung ist das. Deine Idee, Edith, trifft sicherlich zu. Er wird die Säcke in die Grube hineinhängen und oben alles dichtmachen.“

„Sobald er das getan hat, zeigst du ihn an?“

Wolpert nickte. „Aber anonym.“

„Anonym?“

„Wir halten uns raus. Unbedingt.“

„Aber dann...“

„Es ist besser für uns, Edith. Und wir erzielen denselben Effekt. Dein Mann steht da als Betrüger, muß ins Gefängnis, und du... ich meine, wir kriegen Anna.“

„Ja.“ Ein Leuchten überzog Ediths Gesicht. „So geht es. Und er hat’s nicht besser verdient.“

Wolperts Gesicht zeigte keinen Ausdruck. Jedenfalls verriet es nicht, was er dachte.

Sein Plan stand fest. Aber das war nichts, worin er Edith einweihen konnte. Sie würde nicht mitmachen — ehrlich, wie sie war. Außerdem war sie zu naiv. Unmöglich, sie zur Komplizin zu machen bei so einem Coup.

Für Wolpert stand fest: Spätestens nach Einbruch der Dunkelheit würde er an der Unfallstelle sein. Heimlich. Als erster beim Versteck. Wieviel wohl die Säcke enthielten? Eine Million? Zwei Millionen? Oder mehr?

Natürlich, den anonymen Anruf würde er machen. Wenn dann nichts dabei rauskam — Pech! Etwas Verdacht würde zwar hängen bleiben an Schengmann, aber das reichte natürlich nicht, um ihm Anna wegzunehmen.

Wegen ihr würde man verhandeln müssen, wozu Wolpert durchaus bereit war. Edith zuliebe. Aber er war niemals bereit, auf einen Berg Geld zu verzichten — nur weil diese Möglichkeit die schnellere und bessere Lösung war, um Anna ihrer Mutter zuzuführen.

Nein! dachte er. Das wäre ja hirnrissig.

Er schreckte hoch aus einer Überlegung, weil ein Wagen durch die Einfahrt auf den Hof fuhr.

Zum Teufel, wer...

Er trat ans Fenster.

Ein grauer Lieferwagen hielt hinter der Garage. Der Motor wurde ausgeschaltet. Der Fahrer stieg aus.

Er war groß und knochig wie ein Skelett. Über der Halbglatze standen borstige Haare himmelwärts. In dem langen, grauen Gesicht fielen die schweren Lider auf. Bläuliche Lider, die über die Augen gesenkt waren, als wäre der Mann befallen von überwältigender Müdigkeit.

Das täuschte. Es war eine angeborene Muskelschwäche der Lider. Hugo Dansik hatte sich daran gewöhnt. Er sah, was er sehen wollte. Daß er, statt die Augen zu zeigen, nur mit Sehschlitzen durchs Leben ging, hatte sogar einen Vorteil: Man bemerkte die Eiseskälte nicht in seinem Blick.

„War der nicht schon mal hier?“ fragte Edith. Sie war neben Wolpert getreten.

„Ja, Dansik kommt ab und zu. Ein... äh... Geschäftsfreund.“

„Hat mit Teppichen zu tun, ja?“

„Sozusagen.“

„Ich finde, er sieht unheimlich aus.“

Wolpert lachte. „Er hat auch einen entsprechenden Spitznamen. Aber so nennen ihn nur seine Zöglinge. Hinter vorgehaltener Hand, versteht sich. Bei denen heißt er: Der böse Geist vom Waisenhaus.“

9. Abhängig vom bösen Geist

Der Kindergarten ,Dornröschen’ in der Brenner-Straße war ein flaches Gebäude, etwas zurückgesetzt von der Straße, mit einem umfriedeten Garten an der Rückseite, wo Spielgeräte standen, von denen jetzt der Regen tropfte.

Später Nachmittag. Tim und Klößchen warteten auf der gegenüberliegenden Straßenseite.

Gaby und Karl befanden sich noch im Kindergarten. Das war ersichtlich an ihren geparkten Tretmühlen neben dem Eingang.

Hineinsehen durch die Fenster konnte man nicht. Die bunten Vorhänge waren geschlossen.

Tim trat von einem Fuß auf den andern.

Klößchen zerbiß krachend ein Stück Schokolade.

„Vielleicht spielen sie mit den Kurzen“, meinte er.

„Schon möglich“, nickte Tim. „Es mangelt an Betreuungspersonal. Ist ein allgemeiner Zustand. In den Pflegeberufen fehlt’s. Zuwenig Altenpfleger, zuwenig Krankenpfleger, zuwenig Schwestern. Ist ja auch beschwerlich — der Dienst am Mitmenschen.“

„Die Menschheit verroht“, stellte Klößchen fest.

„Was?“

„Alle leben nur noch ihre Selbstsucht aus.“

„Nicht alle, Willi.“

„Nur in Notzeiten rücken die Menschen zusammen. Weil dann auch die Schiß bekommen, die sonst Oberwasser haben. Ist aber kein edles Motiv, wenn sie sich nur aus Schiß um den Mitmenschen bekümmern.“

„Wohl recht.“

Bevor das Gespräch tiefsinniger wurde, kamen Gaby und Karl aus dem Kindergarten, zur Tür geleitet von einer jungen Frau, die einen offenbar selbstgestrickten, nämlich formlosen Pullover trug. Oskar trottete nebenher.

Die beiden Kids wurden sehr freundlich verabschiedet.

Schwarzgraue Dämmerung sank auf die Großstadt, was unter anderm die Sicht verkürzte.

Als Gaby und Karl ihre Tretmühlen entsicherten, pfiff Tim auf zwei Fingern, einmal schrill, einmal gellend.

Gaby sah herüber, dann kamen sie. Oskar wedelte erfreut. „Ihr wart aber lang im Dornröschen“, sagte der TKKG-Häuptling. „Wir haben inzwischen die Pampa gefegt.“

„Eine nette Kindergärtnerin“, schwärmte Karl. „Sie betreut über 40 Kinder.“

„Und total zugänglich.“ Gaby zog sich die Kapuze über den Kopf. „Ich habe Frau Mieling eingeweiht. Sie war ganz betroffen, findet es aber richtig, daß wir der Sache auf den Grund gehen und nicht gleich die Polizei alarmieren. Anna ist ein stilles und sehr liebes Kind. Bis jetzt war sie nicht auffällig. Jedenfalls nicht erkennbar milieu-geschädigt, wie Frau Mieling meint.“

„Mit einer Gruppe von Fünfjährigen“, sagte Karl, „habe ich Memory gespielt. Man glaubt nicht, was für ein Gedächtnis die haben. Ich konnte kaum mithalten.“

„Und?“ fragte Tim seine Freundin. „Hast du mit Anna unter vier Augen gesprochen?“

„Habe ich. Habe auch gesagt, daß ihr Anruf bei uns gelandet ist. Sie... also, ich müßte Psychologin sein, um das richtig einzuordnen... sie glaubt jetzt, sie hätte alles nur geträumt. Der Papa hat ihr das eingetrichtert. Sie war verwirrt und unsicher. Was der mit ihr macht, kommt mir vor wie Gehirnwäsche. Anna sehnt sich sehr nach der Mamma. Fragt immer, wann sie zurückkäme. Schengmann hat ihr erzählt, sie sei verreist.“

„Ewig kann er das nicht behaupten“, sagte Tim.

„Habt ihr ihn gesprochen?“ fragte Gaby.

Tim schüttelte den Kopf. „Es kam alles ganz anders.“ Aufmerksam hörten Karl und Gaby sich an, was er erzählte. „Du hast also Kommissar Heuser nichts gesagt von dem Raser im schwarzen Audi“, stellte Gaby fest.

„Kein Wort.“

„Hm.“

„Ich nehme das auf mich.“

„Mit der Bereitschaft zur Verantwortung ist es nicht getan. Die Polizei ist auf Zeugen angewiesen.“

Tim hob die Achseln. „Heuser vermurkst doch alles. Den Millionendieb nehmen wir uns vor. Aber das müssen wir verschieben. Heute erfahren wir nicht mehr, auf wen der Audi zugelassen ist. Morgen wäre das deine Aufgabe, Pfote.“

Gaby nickte.

„Schengmann“, sagte Tim, „ist vermutlich noch im Krankenhaus. Oder muß im Präsidium sein Aussage-Protokoll unterschreiben. Aber vor 18 Uhr, schätze ich, holt er Anna hier ab. Und heute abend rücken wir ihm nochmal auf die Bude. Mit dem Taschentuch seiner Frau — dem Beweis, daß sie im Haus war, vermutlich gestern.“

„Damit entblößen wir uns allerdings“, wandte Karl ein. „Was?“ fragte Klößchen. „Striptease?“

Karl verdrehte die Augen. „Ich meine, wir geben zu erkennen, daß wir heimlich in seinem Haus waren. Sozusagen als Einbrecher.“

„Das erklären wir ganz frech“, sagte Tim. „Nachdem wir vergeblich geklingelt hatten bei ihm, stellten wir fest: Die Hintertür steht offen. Wir vermuteten Einbrecher. Um die zu vertreiben, mußten wir ins Haus. Statt der Einbrecher haben wir das Taschentuch gefunden. Daß wir mit der Nachbarin geredet haben, lassen wir unerwähnt. Okay?“

„Glaubt er nie“, sagte Klößchen.

„Kann uns egal sein. Es kommt nur darauf an, wie wir dastehen.“

Er sah zur Uhr. „Wird Zeit, daß wir unsere Zahnbürsten holen. Sonst denkt der EvD (Erzieher vom Dienst), wir würden auf das freie Weekend (Wochenende) verzichten.“

„Wieso?“ fragte Gaby. „Habt ihr euch abgemeldet? Wieso weiß ich das nicht?“

„Entschuldige!“ Tim legte den Arm um seine Freundin. „Wegen Anna ist mir das ganz aus dem Bewußtsein gefallen. Willi verbringt das Wochenende angeblich bei seinen Eltern. Mich haben Karls Eltern eingeladen. Tatsächlich kommt Willi mit dorthin. Wir sind also zu dritt bei Karl.“

„Aber eure Sachen habt ihr noch im Adlernest?“

Klößchen grinste. „Ich wollte nicht mit mir rumschleppen, was der junge Mann von Welt so braucht, wenn er drei Nächte und zwei Tage abseits der gewohnten vier Wände weilt: Pyjama, Pantoffeln, Zahnbürste, Gesichtscreme, Körperöl, Haarwasser, Gesichtswasser, Wäsche, Socken zum Wechseln und natürlich sechs bis acht Tafeln Schoko.“

„Und was brauchst du als junger Mann von Welt?“ fragte Gaby ihren Freund.

„Zahnbürste und zwei Unterhosen. Alles andere leihe ich mir von Karl.“

„Willi“, sagte Gaby, „du hast offensichtlich mehr Kultur. Ein Glück, daß du dich noch nicht rasierst — sonst brauchtest du einen Schrankkoffer fürs Wochenende.“

Gaby mußte heim. Karl übernahm die Begleitung. Es dunkelte rasch; und Oskar, mit dem die Kinder im ,Dornröschen’ gespielt haben, war müde wie ein Hund.

„Um sieben holen wir dich ab“, sagte Tim zu ihr. „Dann ist Schengmann zu Hause und Anna schon im Bett.“

*

Wolpert, der Teppichhändler, fühlte sich großartig. Seine Gedanken waren auf den Abend gerichtet. Auf die Unfallstelle und das dichte Gebüsch in der Senke.

Als heimlicher Beobachter aus erhöhter Lage hatte Wolpert sehen können, wo Schengmann die Frachtsäcke versteckte.

Eine besonders kräftige Grauerle wuchs dort, und das Gestrüpp war urwalddicht.

Wieviel Geld mochte in den Säcken sein?

Er schob die Frage beiseite, denn auf dem Hof draußen wartete Hugo Dansik, der böse Geist vom Waisenhaus, einem privaten Waisenhaus, das etwas außerhalb der Stadt lag neben einem Kasernen-Gelände. Das stand leer. Jahrzehntelang waren US-Soldaten dort stationiert gewesen. Aber die waren abgezogen, zurück in die Heimat — im Zuge der Verringerung der Nato-Streitkräfte.

Das Waisenhaus bot Platz für drei Dutzend Kinder. Dansik leitete es zusammen mit zwei Helfern. Zugewiesen wurden ihm die Kinder vom Staat — zugleich mit den erforderlichen Geldmitteln, die er einzusetzen und zu verwalten hatte zugunsten der Schutzbefohlenen.

Dabei war nicht viel zu verdienen. Aber Hugo Dansik hielt sich schadlos auf andere Weise.

„Sei so lieb, Schatz“, sagte Wolpert zu Edith, „und kümmere dich ums Abendessen. Habe richtig Appetit auf die Kalbsleber. Wir essen heute schon um sechs. Ich muß dann noch mal zu einem Kunden. Der richtet eine Villa neu ein und braucht ein Dutzend Teppiche.“

Edith lächelte und schob ab in die Küche, wo ihr gleich wieder die Tränen kamen — wegen der Zwiebeln.

Dansik hatte geklingelt.

Wolpert trat auf den Hof.

„Hallo, Dansik.“

„Hallo, Wolpert.“

Der Waisenhausleiter legte den Kopf etwas zurück. Offenbar erleichterte das den Blick durch die Sehschlitze.

„Gut gelaufen?“ fragte Wolpert.

„Wie immer.“

„Nämlich?“

„Sechs Brüche, neun Matten.“

Das war Dansiks Jargon und hieß: sechs Einbrüche, neun Teppiche.

„Bei wem?“

„Baronski, Neumann, Wuzkoben, Oblacher, Meier-Heimholz und Seidenschwung.“

Wolpert lächelte. „Das sind also der persische Nain mit Seide, 420 000 Knoten, verkauft für 70 000 Mark; der feine Birdjand, ebenso viele Knoten, gleicher Preis; außerdem der Veramin Scherkat für 50 000; der Keschnan für 15 000; der Täbris alt für 50 000; der indische Isfahan für 5000; der Bachtiar für 10 000; ein preiswerter Ouzgit aus Marokko und noch der große sandfarbene Dalian aus China.“

Wolpert hatte kostbare Teppiche aufgezählt.

Alle stammten aus seinem Geschäft.

Verkauft hatte er sie an die Kunden Baronski, Neumann, Wuzkoben, Oblacher, Meier-Heimholz und Seidenschwung.

Natürlich hatte er dabei fetten Gewinn gemacht. Aber das allein genügte ihm nicht.

Wolperts Trick war der einfachste der Welt und funktionierte seit mehr als drei Jahren.

Er ließ, einige Zeit nach dem Verkauf, die Teppiche stehlen.

Dazu war es nötig, in die Häuser und Villen einzubrechen. Ein Job, für den Dansik der geeignete Mann war. Reibungslos arbeiteten die Komplizen Hand in Hand.

Die gestohlenen Teppiche wurden dann eine Weile in Wolperts Haus versteckt, dann tauchten sie wieder auf in Wolperts Geschäft, versehen natürlich mit anderen Plomben und geänderten Ziffern im Echtheits-Zertifikat.

Darum kümmerte sich allerdings keiner der Käufer; und welcher Laie kann in einem Berg Teppichen einen bestimmten wiedererkennen?

So war es mehrmals vorgekommen, daß bestohlene Kunden genau jenen Teppich wieder kauften, den sie schon einmal erstanden hatten.

Wuzkoben und Seidenschwung hatten diese Lachnummer gebracht.

Bei Wuzkoben freilich wäre Wolpert das heimliche Grinsen beinahe vergangen, als der sich nämlich über den winzigen Tintenfleck wunderte — einen Tintenfleck in den Fransen, den Wolpert übersehen hatte.

Aber Wuzkoben, ein Klebstoff-Hersteller, hatte keinen Verdacht geschöpft. Und zur Strafe für das Herzklopfen, das der Kunde dem Teppichhändler bereitet hatte, wurde er nun zum zweitenmal bestohlen.

Selbstverständlich versteuerte Wolpert die Zweitverkäufe nicht; und den Gewinn teilte er fifty-fifty mit Dansik.

Steinstufen führten zur Kellertür hinunter. Sie war aus Stahl. Einbruchsicher.

Wolpert zog sein Schlüsselbund aus der Tasche und öffnete von außen.

Dansik lenkte seinen grauen Lieferwagen rückwärts bis dicht an die Stufen.

Hier waren die beiden unbeobachtet.

Zusammen trugen sie die Teppiche in den Kellerraum, wo 50 andere lagerten. Der Raum hatte einen Holzboden, war beheizt und trocken. Die Teppiche litten nicht.

„Was machen deine Helfer?“ fragte Wolpert.

Dansik strich sich über die Halbglatze. In dem scheinbar müden Gesicht zuckte kein Muskel.

„Jan tut, was ich ihn heiße, und denkt nicht darüber nach. Sascha braucht ab und zu Prügel. Dann geht’s eine Weile. Otto macht Schwierigkeiten. Jedesmal wieder weigert er sich. Aber er ist der geschickteste von allen. Auf ihn kann ich nicht verzichten. Deshalb fasse ich ihn besonders hart an.“

„Dank deiner Stellung kannst du das.“

Dansik nickte. „Sie sind von mir abhängig. Und das wissen sie.“

„Daß dich keiner verpfeift!“

„Niemand würde ihnen glauben. Das habe ich ihnen klargemacht. Sascha ist elf, die beiden andern sind zwölf. Ihre Aussagen hätten kein Gewicht.“

„Aber deine“, lachte Wolpert. „Du giltst als selbstloser Wohltäter bei Polizei und Behörden.“

„Den Ruf habe ich mir erworben.“

„Bleibst du bei deiner Einbruchsmethode?“

„Sie hat sich bewährt. Ich fahre die Jungs zum Tatort. Ich stehe Schmiere. Sie steigen ein. Die Bürschchen können klettern wie die Affen. Sie gehen immer über die Balkone ins Haus. Oder durch Dachluken. In den oberen Stockwerken ist oftmals ein Fenster geöffnet. Wir brauchen nichts aufzubrechen. Die Jungs rollen die Teppiche zusammen und reichen sie mir im Parterre durchs Fenster raus. Was den Einbruch betrifft, hinterlassen wir meistens keine einzige Spur.“

„Nur die Teppiche fehlen.“

„Nur die Teppiche fehlen. Natürlich nehmen wir auch Schmuck mit oder Bargeld. Falls was herumliegt.“

„Was ich dich schon immer mal fragen wollte, Dansik: Womit belohnst du die Jungs?“

„Weshalb sollte ich?“

„Sie arbeiten für dich.“

„Dafür wohnen sie in meinem Heim. Sie haben ein Dach über dem Kopf und bekommen zu essen. Naja, ein bißchen Belohnung gibt es schon. Unsere Portionen sind knapp. Aber die drei dürfen in der Küche helfen. Und da kratzen sie die Töpfe aus. Das macht satt.“

10. Brutales Verbrechen

Über die Felder peitschte der Wind. Dunkelheit. Mischte sich Schnee in die Regentropfen?

Es war schneidend kalt. Tim und Klößchen radelten die letzten Meter zum großen Internatsgelände, das bekanntlich südlich der Stadt liegt, schlappe 20 Minuten im Laufschritt. Durchs Tor. Sie ließen die Drahtesel beim Fahrradschuppen. An allen Gebäuden waren die Fenster erleuchtet, aber die Höfe und Grünanlagen leer.

„Wetterweiche Typen!“ meinte Tim. „Keiner traut sich vor die Tür. Der Direx behauptet, Internatsleben härte ab. Halte ich für ein Gerücht.“

„Sicherlich sind wir die einzigen Verrückten“, meinte Klößchen, „denen dieses Grippewetter nichts anhaben kann. Die aus der Oberstufe fahren heute abend auch in die Stadt. Aber mit dem Wagen.“

Sie liefen zum Hauptgebäude. Im Speisesaal wurde zum Abendessen gedeckt. Geschirr klapperte. Es würde Fischsalat geben zu den Butterbroten — und mehrere Käsesorten.

Tim haßte den Salat. Man konnte nie erkennen, was drin war. Manche Zutat schmeckte nach Chemie. Außerdem roch er penetrant.

„Gibt wieder Fischsalat“, sagte Klößchen. „So spießbürgerlich, was den Freitagsfisch betrifft, ist Karls Mutter Gott sei Dank nicht. Sie wird uns mit Metzgerwaren verwöhnen.“

„Aber erst gehen wir zu Schengmann.“

„Verdammt! Ja. Mann, da liegt eine Durststrecke vor mir.“

„Eher eine Hungerstrecke.“

Am Treppenabsatz kam ihnen Dr. Beule entgegen, ein junger Lehrer, heute eingeteilt als EvD.

Er war sympathisch, aber ungelenk, auch äußerlich — und fand sich noch nicht zurecht mit seinen Pflichten.

Jetzt wirkte er aufgeregt.

„Kommt ihr aus der Stadt?“

„Schlankweg“, nickte Tim.

„Ihr habt nicht zufällig Christian Reithl gesehen? Ich meine den Sohn vom Schulzahnarzt. Ich glaube, ihr kennt den Jungen.“

„Wir kennen ihn und haben ihn gesehen. Was ist denn?“

„Verschwunden ist er.“

„Verschwunden? Am frühen Nachmittag war er noch da. Am Wende-Park sind wir ihm begegnet. Was heißt verschwunden? Ist er nicht nach Hause gekommen?“

Beule seufzte und lehnte sich an die Wand. Dabei nahm er eine Haltung ein, als werde er gleich zu Boden sinken.

„Dr. Reithl rief eben an. Christian hätte um halb fünf zu Hause sein müssen. Und im allgemeinen ist er pünktlich. Heute kam er aber nicht. Reithl hat am Freitag nachmittag keine Praxis. Sofort hat er nach Christian gesucht. Und dessen Fahrrad gefunden. Es lag 200 Meter vom Haus entfernt — neben der Straße.“

Das hörte sich nicht gut an. Tim runzelte die Stirn.

„Christian liebe sein Rad über alles, sagt Reithl“, fuhr Beule fort. „Freiwillig lasse er das nicht zurück. Reithl will erst nach ihm suchen, bevor er die Polizei einschaltet. Hier rief er an, weil er weiß, wie Christian an euch hängt. Hat zu Hause oft von euch erzählt. Er schwärme, sagt Reithl, von TKKG.“

„Als Fan“, sagte Klößchen, „ist er wie eine Klette. Aber wir wimmeln ihn ab — freundlich natürlich. Heute allerdings...“ Er stockte.

„Heute war er anscheinend schlecht drauf“, sagte Tim. „Er brach in Tränen aus, weil er nicht mit durfte. Wir haben uns dann Gedanken gemacht, als er weg war. Offenbar fehlt ihm eine Leitfigur, eine Bezugsperson. Seltsam! Er hat doch seine Eltern.“

„Nicht alle Eltern“, sagte Beule, „werden dieser Rolle gerecht.“

Tim sagte: „Wenn er sein Fahrgestell liegen läßt, ist was passiert. Da hat Dr. Reithl recht.“

„Ihr wißt also nichts weiter“, stellte Beule fest und drückte sich von der Wand ab — erst mit einer Schulter, dann mit der andern.

„Mir fällt ein“, sagte Tim: „Christian hat sich im Stadtwald eine Baumhütte gebaut. Im Sommer hat er sie uns gezeigt. Das sei sein Lieblingsplatz. Er sei dort lieber als zu Hause.“

„Im Stadtwald?“

„In der Nähe vom Grillplatz, also nicht weit von den letzten Häusern.“

„Du meinst, er könnte jetzt dort sein?“

Tim hob die Achseln. „Auf jeden Fall werden Willi und ich nachsehen, wenn wir jetzt zur Stadt fahren. Die Hütte besteht nur aus Brettern und Zweigen. Bei diesem Wetter friert man sich dort den... äh... die Nase ab. Aber vielleicht ist es für Christian eine Art seelischer Fluchtbunker. Und dann sind Kälte und Regen kein Hindernis.“

„Ihr seht euch dort um?“ vergewisserte sich Beule.

„Sind schon auf dem Weg.“

„Nett von euch.“

„Man muß ja was tun“, knurrte Klößchen, „für seine Fans.“ Der Umweg — kein großer — war ihm nicht recht.

Die Jungs liefen zum Adlernest hinauf.

Tim hatte seine Tasche schon gepackt. Natürlich enthielt sie mehr als Zahnbürste und zwei Unterhosen.

Klößchen zählte seinen Schoko-Proviant. Nur sechs Tafeln. Er legte noch zwei dazu.

Tim suchte in seinem Schrank. Wo war die Taschenlampe? Er hatte sie lange nicht benutzt. Schließlich fand er sie unten im Nachttisch.

Für einen Moment blieb Klößchen vor dem Spiegel stehen. „Wir sind ziemlich dreckig, sozusagen schlammbespritzt. Ob uns Karls Mutter so ’reinläßt?“

„Einladung ist Einladung. Außerdem ziehen wir uns um, wenn wir im Haus sind. Ich habe meinen weinroten Jogginganzug mit. Und du?“

„Nur den grünen Schlafanzug.“

„Willst du dich so an den Tisch setzen?“

Klößchen fluchte, kramte in seinem Spint, fand nichts geeignetes und entschied sich schließlich für weiße Tennisshorts und einen dicken Kapuzenpulli mit der Aufschrift Weltmeister von morgen^4.

„Der junge Mann von Welt“, sagte Tim, „hat’s nicht leicht,
was?“

„Ich wollte ja nur Gaby beeindrucken.“

„Ist dir gelungen.“

Draußen war jetzt totale Dunkelheit. Es regnete stärker. Und der Wind kam anscheinend aus allen Richtungen gleichzeitig.

Der Stadtwald umgürtet einen Teil der Großstadt — etwa in der Form einer Banane, also ein ausgedehntes, aber schmales Waldgebiet.

Straßen führen zum Rand, Wege hinein. Bei schönem Wetter spazieren Lufthungrige, Hunde dürfen von der Leine, Jogger hecheln ihre Pflichtrunden, und an lauen Sommerabenden riecht es rund um den Grillplatz nach Bratwurst und Schweinerippchen.

Gepflegte Wege, aber abseits dieser wuchert Dickicht und Unterholz. Man beläßt es. Vermutlich, um der Bevölkerung vorzuspiegeln, daß das mit dem Waldsterben gar nicht so schlimm sei, die Natur immer noch genug Kraft zur Selbstheilung habe — trotz der Verpestung der Atemluft aus den Auspuffrohren der 44 Millionen Autos, die man in Deutschland diesjährig gezählt hatte.

Naturbelassene Natur also als politisches Alibi. Und dort mittendrin hatte Christian seine Baumhütte errichtet — am Ende eines zugewachsenen Pfades.

Tim und Klößchen radelten geduckt.

„Ist echt blöd“, rief Klößchen, „daß wir jetzt bei den Füchsen rumturnen.“

„Wenn Christian sich dort versteckt, ist er seelisch in Not, braucht also Hilfe, und die geben wir ihm. Sei nicht so bequem, Willi Sauerlich.“

Klößchen brummte in seinen Kragen.

In der Stadt waren nur wenige Fußgänger unterwegs. Umso mehr Autos. Geschäfte und Büros hatten geschlossen. Und die Staus sahen hübsch aus — von weitem. Wie sie sich von Ampel zu Ampel erstreckten: Autos mit vom Regen blanken Scheinwerfern und signalrotem Bremslicht. Dazu die rauchblauen Abgaswolken von den fluchenden, halbvergifteten Insassen sah man nichts. Beschlagene Scheiben verhinderten die Sicht auf wütende Grimassen.

Tim nahm den kürzesten Weg.

Zehn Minuten später rollten sie an den letzten Häusern vorbei.

Die Ottern-Straße endete an einem Parkplatz. Der Waldrand stand da als schwarze Wand. Kein Wagen.

Tim lehnte sein Rad an die rotweiße Schranke, die verhindern soll, daß Motorfahrzeuge auf dem Waldweg Vordringen. Was Motorräder betrifft, war sie weitgehend nutzlos.

Mit dem neuartigen Kabelschloß — das nur ein Bolzenschneider knacken kann — machte er sein Rennrad fest am rechten Schrankenpfeiler.

„Die Taschen“, sagte Klößchen, „kann man uns trotzdem klauen. Oder nimmst du deine mit?“

„Nö. Nur die Taschenlampe.“

„Ist ja auch nicht viel Betrieb hier.“

Sie zogen los.

Unter den Bäumen schaltete Tim die Lampe ein.

Ihr Schein geisterte über den festgestampften Boden.

Ringsum war alles finster, kalt und schaurig.

„Ein Glück“, sagte Klößchen, „daß es keine Wölfe mehr gibt.“

„Was?“

„Noch vor hundert Jahren lebten hier Wölfe. Wilde, freilaufend. Wußtest du das nicht?“

„Und vor 50 000 Jahren Säbelzahntiger.“

„Auch eine vom Aussterben bedrohte Tierart, wie?“

„Ist bereits ausgestorben, Willi. Wie die Dinosaurier.“

„Wie schön, daß wir heute leben. Gefährlich im Stadtbereich sind höchstens die Kampfhunde.“

„Auch die nur, wenn sie in falschen Händen sind. Bei Ganoven und Luden. Von Natur aus sind Kampfhunde gutartig. Das Abrichten macht’s.“

Noch 300 Meter, schätzte Tim, dann bog links der Pfad ab. Benutzt wurde er vermutlich nur von Christian. Büsche und Sträucher hatten sich ausgebreitet, der Pfad war kaum noch erkennbar als solcher.

Da läuft man leicht vorbei, dachte Tim und richtete die Lampe nach links, auf Gesträuch und Bäume. Eine tropfnasse Wand. Die Nadelbäume sahen noch aus wie im Sommer. Aber an den Büschen waren die Blätter gewelkt oder abgefallen. Frisches Laub bedeckte den Boden — ein vielfarbiger Teppich der Natur.

Tim richtete seine Lampe wieder nach vorn — und dort lag die Gestalt, lag mitten auf dem Weg, bäuchlings, die hellen Basketballstiefel ihnen zugewandt, die Sohlen rot mit Profil, die kleine Gestalt seltsam verkrümmt: ein Arm unter dem Körper, der andere ausgestreckt zur Seite.

Es war Christian.

Tim erkannte ihn sofort: an den grünen Jeans, am beigen Blouson.

„O Gott!“

Tim kniete neben dem Jungen.

Das Gesicht war zur Seite gedreht und voller — Blut.

„Ist... er... ist er tot?“

Klößchens Stimme zitterte.

„Halt mal!“

Tim gab ihm die Lampe. Dann untersuchte er den Neunjährigen. Dazu mußte er ihn erst mal ganz vorsichtig in Seitenlage drehen.

Er war bewußtlos. Aber das Herz schlug, der Puls fühlte sich kräftig an. Doch das Gesicht...

Er war geschlagen worden. Platzwunden, Prellungen, Blut-verschmiert jetzt die Haut.

„Er lebt, Willi. Aber der Notarzt muß her. Saus los! Bei den Häusern war Licht. Irgendwer hat Telefon. Notruf. Die Ambulanz. Du weißt, wo wir sind?“

„Ende Ottern-Straße. Klar. Die Lampe brauche ich nicht. Ich finde mich zurecht.“

Er rannte los.

Tim kümmerte sich um Christian.

Waren irgendwelche Knochen gebrochen? Offenbar nicht. Wer hat das getan? dachte Tim. Unbegreiflich! Schlägt jemand diesen kleinen Kerl bewußtlos. Das sind Verletzungen von Faustschlägen. Da bilden sich schon Blutergüsse. Echte Mißhandlung. Wer tut sowas?

Ein tiefer Atemzug des Jungen.

Tim leuchtete ihm ins Gesicht.

Christian hatte die Augen geöffnet.

„Christian! Ich bin’s. Der Tim.“

Keine Antwort.

„Kannst du mich hören? Hast du Schmerzen?“

Christians aufgeplatzte Lippen spannten sich.

„Nicht... nein! Ich... ich will’s nicht... nie wieder...“

„Christian! Ich bin’s.“

Tim richtete die Lampe auf sein eigenes Gesicht.

Der Junge war verstummt. Tim hielt seine Hand. Sie war eiskalt.

„Christian! Weißt du, wer dich geschlagen hat?“

„Tim, du... hast ihn vertrieben?“

„Er war schon weg. Aber wer?“

„Das war... war... Ich... weiß nicht.“

„Hattest du Streit mit jemanden?“

„Nein. Nur... Mir wird schlecht.“

„Klößchen holt den Arzt. Gleich wird gesorgt für dich.“

„Mir... dreht sich alles. Ich glaube, ich werde ohnmächtig.“

So sah er auch aus, nämlich totenbleich. Die Augen schienen sich nach oben zu verdrehen.

„Sag noch schnell, wer dich geschlagen hat.“

„Das... Rotbart. Rotbart war’s.“

„Rotbart?“

„Er heißt Vleske. Mit... V. Er... kommt manchmal hierher. Er...“

Christians Kopf sank zur Seite. Eine gnädige Ohnmacht hüllte ihn in ihr schützendes Dunkel.

Tim zog seine Jacke aus und breitete sie über den Jungen. Mehr war im Moment nicht möglich.

Zu dem Entsetzen und Mitleid, das Tim empfand, kam jetzt Wut.

Wer war dieser Rotbart? Wer bringt es fertig, einen kleinen Jungen halbtot zu schlagen?

Vleske, der Rotbart, dachte Tim. Der wird zu finden sein.

Der TKKG-Häuptling stand auf und begann, auf der Stelle zu hüpfen.

Er trug nur einen dünnen Pullover über dem T-Shirt und war schon vom Regen durchnäßt bis auf die Haut.

Dann hörte er die Sirenen. Durch die Bäume sah er Blaulicht. Zwei Wagen. Sie hielten vorn an der Schranke.

Klößchen redete. Ein Handscheinwerfer gleißte über den Waldweg. Zwei Sanitäter kamen im Laufschritt mit faltbarer Trage. Ein junger Notarzt schleppte seine Tasche. Den Handscheinwerfer bediente einer der beiden uniformierten Polizisten.

Der Notarzt verlor nicht viel Worte und untersuchte den Jungen nur kurz.

„Sofort ins Krankenhaus!“ befahl er.

„Steht es schlimm?“ fragte der TKKG-Häuptling.

„Bist du verwandt mit ihm?“

„Nein. Willi und ich haben ihn gefunden. Wir kennen ihn. Er heißt Christian Reithl. Schlimme Verletzungen, oder?“

„Im Gesicht könnten Knochen gebrochen sein. Außerdem deutet es hin auf eine schwere Gehirnerschütterung.“

Sie legten Tempo vor, die Sanitäter mit Christian auf der Bahre, der Arzt, die Funkstreifen-Mannschaft und Tim sowie Klößchen.

„Wir kommen mit ins Krankenhaus“, sagte Tim zu den Polizisten. „Erstens haben wir eine Aussage zu machen, zweitens sorgen wir uns um Christian. Und da wollen wir doch hören, daß es nicht ganz so schlimm um ihn steht.“

11. Der vergessene Brief

Vleske, genannt Rotbart, hielt es nicht aus in seinem Hinterhofzimmer.

Immer wieder irrte der Blick über den Hof, zum Vorderhaus, zur Wohnung der Breukhoffs, wo aber alle Fenster dunkel waren. Noch war niemand zu Hause.

Vor seinem inneren Auge sah Vleske die Müsli-Dose. Der Inhalt, jetzt vermischt mit tödlichem Gift, würde Katrin schmecken wie immer.

Es ist Mord, dachte Vleske. Aber was bleibt mir übrig. Ich muß mich doch wehren. Eine Schuld zieht die nächste nach sich, eine böse Tat löst eine noch schlimmere aus. Ich habe mich verstrickt in meine Verbrechen. Ich kann nicht zurück. Katrin würde mich verraten. Nicht heute, nicht morgen — aber sobald sie merkt, daß sie das versprochene Geld nicht bekommt. Ihr ekelt vor mir. Schon deshalb wird sie... Und dann... Ich komme aus dem Knast nicht mehr raus. Wahnsinn!

Die Bude erstickte ihn.

Vleske hatte seine Joppe genommen und den verbeulten Hut und war hinausgelaufen in den Regen.

In den Straßen schien es ihm, als blickten die Menschen ihn an. Sah er gehetzt aus? Verriet ihn seine Miene? Am liebsten hätte er sich versteckt. Aber es war ja nicht weit bis zum Stadtwald. Dort, im Schutz der Bäume, lief er umher, bis es dunkel wurde.

Seine Gedanken verwirrten sich. Beim Grillplatz lief er im Kreis, dann zurück zur Ottern-Straße. Er dachte an Katrin — und an Christian Reithl, dem er eben begegnet war. Er kannte den Jungen. Auch der kam oft hierher, hatte sich irgendwo im Wald eine Hütte gebaut. Jedenfalls erzählte er das, immer wenn er ihn, Vleske, traf.

Katrin!

Rotbart blieb stehen! Wo war er hier? Wie hieß die Straße? Er merkte kaum noch, wohin er lief.

Katrin! dachte er. Sie ist 13. Nein, ich darf es nicht tun. Ich bin menschlicher Abschaum, aber ich bin kein Mörder. Sie soll leben — und wenn ich sie auf Knien bitten muß, mich nicht zu verraten.

Er stand vor einem Schaufenster und rieb sich mit beiden Händen die Schläfen. Ihm war, als erwache er aus einem bösen Traum.

Jetzt wußte er auch, wo er hier war. Nur zehn Minuten bis nach Hause. Er mußte da sein vor den Breukhoffs, vor Katrin — mußte das Müsli wegschütten und auch, wie ihm einfiel, den restlichen Beerensamen vernichten. Davon lag noch was in seinem Zimmer auf dem Tisch.

Er schritt aus.

Schnell, schnell! Manchmal rührte Katrin sich auch abends einen Müsli-Brei an.

Vleske war noch 500 Meter vom Ziel entfernt, als Notarzt und Polizei an ihm vorbei preschten. Rotierendes Blaulicht. Jetzt gellte auch die Sirene.

Er verharrte wie angewurzelt.

Die Wagen verschwanden hinter der Kreuzung.

Kein Zweifel! Die fuhren zu Breukhoffs.

Aus! Katrin war tot. Oder rang mit dem Tod. Der Notarzt. Und Polizei! Also war sein Anschlag schon entdeckt, hatte man die becherförmigen Scheinbeeren in seinem Zimmer gefunden.

Er war erledigt.

Er, der vorbestrafte Gewalttäter — gewalttätig gegen sein eigenes Kind. Der Kinderverderber — denn vor dem Gesetz galt Katrin noch als Kind. Und jetzt — o ja, er hatte sich gesteigert! — jetzt war er sogar ein Mörder.

Vleske machte kehrt, floh die Straße hinunter in Richtung Innenstadt, ohne darauf zu achten, daß die Sirene immer noch gellte — daß die Wagen also vorbeigefahren waren und nicht bei den Breukhoffs hielten.

Ihm war elend zumute, aber er hatte noch etwas Geld in der Tasche.

An einem Imbißstand, wo es klebrige Pizza-Stücke gab und Bier, machte er Halt. Er kaufte zwei Flaschen Bier.

Als er zum Bezahlen in die Tasche griff, fühlte er den Brief.

„Heh, Sie! Macht zwei-achtzig!“ sagte der Mann hinter der Theke.

Vleske legte drei Markstücke hin und ließ sich zwei Groschen herausgeben.

An dem Stehtisch, wo er die erste Flasche leerte, betrachtete er den Brief.

Mit kindlicher Schrift war die Adresse geschrieben: An das Jugendamt der Stadt... Auf der Rückseite der Absender: Christian Reithl.

Vleske runzelte die Stirn.

Woher hatte er den?

Ach so! Der Junge hatte ihm den Brief gegeben, hatte gebeten, ihn zu befördern — einzuwerfen in den nächsten Postkasten.

Wie der Kleine sich das vorstellte!

Die Adresse war unzureichend. Und nicht mal eine Briefmarke klebte auf dem Kuvert.

Vleske schob die leere Flasche beiseite und trank einen Schluck aus der zweiten.

Dabei bemerkte er, daß der Brief nicht ordentlich zugeklebt war.

Hm. Warum nicht mal reinsehen? Jetzt war doch sowieso alles egal. Auf ein so geringes Vergehen kam es nun nicht mehr an.

Ein zweifach gefaltetes Blatt, beschrieben mit Kugelschreiber. Christian hatte viele Rechtschreibungsfehler gemacht in seinem Brief an das Jugendamt. Aber ausdrücken konnte er sich, der Junge. Er formulierte klar und deutlich, worum es ging. Und das...

Erschrocken hielt Vleske inne.

Um Himmels willen! Dieser Brief war brisant. Falls zutraf, was Christian schrieb... Nicht auszudenken!

12. Seltsame Eltern

Im Warteraum vor der Station IV des Schweitzer-Krankenhauses war die Beleuchtung matt.

Sparen die? dachte Tim. So ein trübsinniges Licht. Wer hier rumlungert, hat ja meistens Sorgen genug — jedenfalls gesundheitliche Probleme. Entweder hat er sie selbst, oder der, auf den er hier wartet. Dazu dieses Gefunzel! Macht ja alles noch schlimmer.

Er und Klößchen warteten.

Christian war eingeliefert worden in Station IV, die offenbar zuständig war für Kopfverletzungen oder für Kinder. Aus der Aufschrift an der gläsernen Doppeltür dort ging’s nicht hervor. STATION IV — KEIN ZUTRITT — mehr stand da nicht.

Tim hatte telefoniert — mit Karl und mit Gaby. Sie wollten herkommen. Gaby war entsetzt über das Verbrechen.

Bei den Polizisten hatte er eine erste Aussage gemacht, was jenen Rotbart mit Namen Vleske betraf.

Allerdings war das ein Fall für die Kripo und nicht für die Schutzpolizei.

„Da wird jemand aus dem Präsidium herkommen“, hatte einer der Polizisten verkündet. „Ich glaube, Kommissar Heuser hat Spätdienst.“

Tim hatte sich jeden Kommentar verkniffen, aber Klößchen konnte ein Stöhnen nicht unterdrücken.

Jetzt sagte er: „Vielleicht, Tim, ist ihm sein Taschengeld zum Verhängnis geworden.“ Gemeint war Christian.

„Du vermutest, er hat damit geprotzt?“

„Macht er doch immer.“

„Rotbart muß ein Mann sein, denn Kinder tragen keine Bärte. Ein Erwachsener also, zumindest ein Jugendlicher mit Bartwuchs, was auf mindestens 16 oder 17 Jahre schließen läßt — je nach hormoneller Veranlagung. Ich will damit sagen: Rotbart ist Christian körperlich haushoch überlegen. Er hätte ihm das Taschengeld wegnehmen können. Einfach so. Weshalb schlägt er ihn derart? Der Arzt hat gesagt, es müssen wuchtige Faustschläge gewesen sein ins Gesicht. Mindestens vier oder fünf.“

„Vielleicht ist er ein Sardinier — oder wie das heißt?“

„Du meinst Sadist? Jemand, der andere gern quält.“

„Sage ich doch.“

Tim schüttelte den Kopf. „Kann ich mir nicht vorstellen.“ Klößchen starrte bedrückt vor sich hin. „Vier oder fünf Faustschläge? Das muß man sich vorstellen. Bei einem Würstchen wie Christian.“

„Ich finde, es sieht nach einem Wutanfall aus. Aber das ist ja alles nur Vermutung.“

Beide blickten auf, denn in diesem Moment stürmten Christians Eltern herein.

Tim und Willi kannten den Zahnarzt. Wer im Internat Zahnweh hatte, ließ sich bei ihm behandeln. Außerdem war Reithl zuständig für gelegentliche Reihenuntersuchungen.

Groß war er und feist, ein Gebirge aus Speck. In glupschigen Augen stand keine Freundlichkeit. Rötliche Haut — infolge kleiner, geplatzter Äderchen, Kupferglanz auf der Nase. Tim hatte mal gelesen, daß starke Trinker so aussehen.

Jetzt schwitzte Reithl, und seine Kinnlade zitterte.

Er stürmte auf Tim zu, wobei er seine Frau fast umstieß. „Du! Du bist doch dieser... dieser Tim. Du hast ihn gefunden, nicht wahr?“

„Guten Abend, Herr Dr. Reithl. Willi und ich haben Christian gefunden.“

„Was hat er gesagt? Er war doch bewußtlos, wie? Sei aber kurz zu sich gekommen, sagt der Polizist. Und hat einen Namen genannt. Richtig?“

Seine Frau legte ihm die Hand auf den Arm.

„Beruhige dich doch, Matthias!“

Er schüttelte ihre Hand ab. „Was hat Christian gesagt?“

Tim wunderte sich. Dem Zahnarzt war offenbar mehr an der Verfolgung des Täters gelegen als an Christians Zustand.

„Christian ist für einen Moment aus seiner Bewußtlosigkeit erwacht“, berichtete der TKKG-Häuptling. „Erst hat er mich nicht erkannt und schien furchtbar verängstigt. Dann begriff er, daß der Horror vorbei ist. Und sagte, Rotbart sei es gewesen, der Vleske heiße — mit V geschrieben. Rotbart ist also der Spitzname.“

„Sonst hat er nichts gesagt?“

Tim schüttelte den Kopf.

Frau Reithl, die Carola hieß, zerrte am Arm ihres Mannes, als wollte sie das Speckgebirge zurückhalten vor irgendwas.

Tim musterte die beiden.

Auch Klößchen schien zu spüren, daß deren Verhalten merkwürdig war.

Carola Reithl war schlank, fast mager, als fräße ihr Gatterich ihr alles weg. Weiße Haut, eine Unmenge rotblonder Haare, grüne Lidschatten, Purpurmund. Sie trug einen blauen, langen Nappaleder-Mantel mit üppigem Polarfuchs-Kragen. Sie sah aus wie ein Model (Fotomodell), das sich einen reichen, fetten Zahnarzt geangelt hat und nun dessen Geld ausgibt.

„Ich... will mein Kind sehen, will zu meinem Christian“, sagte sie, ohne die Worte an irgend jemand zu richten.

„Geht im Moment nicht“, erteilte Tim Auskunft. „Christian wird untersucht. Sie röntgen ihn.“

„Wo ist der Arzt?“ fragte Reithl und sah sich um dabei, starrte auch die kränkelnde Zimmerpalme an, als könnte der Mediziner sich dahinter versteckt haben.

Das Stichwort wirkte.

Ein Halbgott im weißen Kittel kam aus der Station, hatte auch weiße Hosen an und weiße Schuhe. Er sah müde aus, lächelte aber.

Mit ihm kam eine junge Schwester, die ein Kleiderbündel unter dem Arm hielt.

„Sie sind die Eltern?“

Er trat zu den Reithls und stellte sich vor als Dr. Schneider, Stationsarzt.

Carola bedrängte ihn gleich mit Fragen, während Reithl drei, vier Atemzüge lang mit offnem Mund schwitzte.

Schneider wirkte ernst, aber so sah er vermutlich immer aus — auch an Kindergeburtstagen. Er redete beruhigend. Es bestehe keine Gefahr. Trotz erheblicher Verletzungen. Bruch des Oberkiefers und des Jochbeins. Gehirnerschütterung. Riß des Trommelfells. Ein operativer Eingriff, ein harmloser, sei unumgänglich. Christian werde gerade darauf vorbereitet. Deshalb könne jetzt niemand zu ihm.

Carola sank auf einen Stuhl und preßte die Hände ans Gesicht — seltsamerweise, wie Tim auffiel, an die Wangenknochen, wo kein Make-up ruiniert werden konnte wie an Mund oder Augen. Sie atmete keuchend und begann durch die Nase zu schnüffeln.

Klößchen, der neben ihr saß, bot ein Papiertaschentuch an. Sie nahm es.

Reithl hatte die Fäuste geballt und bewegte sie neben den Schenkeln hin und her.

„Der Täter heißt Vleske“, murmelte er. „Wird offenbar Rotbart genannt.“

Dr. Schneider machte eine Handbewegung zu der jungen Schwester.

„Christians Sachen. Wenn Sie die bitte mitnehmen.“

Reithl riß sie dem Karbolmäuschen fast aus der Hand.

„Ist das alles?“

Der Arzt runzelte die Stirn.

Die Schwester nickte. „Was er anhatte.“

Reithl sagte: „Wir sollen hier warten. Der Kommissar kommt her.“

Dagegen hatte niemand was. Den Arzt rief die Pflicht. Er und die Schwester gingen zurück auf die Station.

Reithl setzte sich auf den Stuhl neben der Zimmerpalme und begann Christians Taschen zu durchstöbern.

Tim sah ihm zu und bemühte sich, seine Verwunderung mimisch im Zaum zu halten. Wonach suchte der Zahnarzt?

Er förderte zutage: ein Taschentuch, Schlüsselbund, Kaugummis, ein kleines Messer in lederner Scheide, vier oder fünf eingewickelte Bonbons, einen zerknitterten 50 Mark-Schein und eine kleine Fantasie-Figur aus Hartgummi oder Plastikmaterial. Sie stellte Ukutor dar, einen Weltraumbewohner aus dem Jahre 3011 — der zugleich Maschinist eines Raumschiffs war und auch so aussah: ein dickbäuchiger Kerl im Raumfahrt-Overall, plattnasig, kurzbeinig, aber mit übergroßen Ohren. Die Figur war massakriert (mißhandelt) worden.

Tim saß etwa fünf Meter entfernt. Trotzdem sah er: Ukutor wies mindestens ein Dutzend Einstiche auf — in Bauch, Brust und Kopf. Offenbar hatte Christian ihm diese Verletzungen beigebracht mit seinem kleinen Messer.

„Also“, Reithl sprach langsam, wie unter Mühen, „kein Raub. Sein Taschengeld ist noch da.“

„Wir haben uns auch schon Gedanken gemacht“, meinte Tim.

„Worüber?“

„Über das Motiv.“

„Ist doch klar. Ein... Überfall.“

„Was meinen Sie mit Überfall?“

„Mein Sohn wurde überfallen.“

„Das ist klar. Aber weshalb? Raub scheidet aus, wie Sie selbst festgestellt haben.“

„Was weiß ich.“

„Die Verletzungen sind erheblich. Der Täter hat Christian vier- oder fünfmal geschlagen. Mit der Faust an den Kopf.“

„Sagt das der Arzt?“

„Der Notarzt hat es auf Anhieb festgestellt. Und das wurde dann hier, als wir ankamen, bestätigt.“

„Dieser Vleske muß ein... ein Tier sein. Ein Ungeheuer.“

„Vielleicht ist er geisteskrank“, sagte Klößchen.

Ah, endlich! dachte Tim und meinte Gaby, die eben hereinkam, zusammen mit Karl.

Tim stellte den Reithls seine Freunde vor. Carola musterte Gaby, als sähe sie in ihr die schärfste Rivalin bei der Wahl zur Schulfest-Königin.

Mit gedämpfter Stimme teilte Tim den beiden mit, was sie an Tatsachen noch nicht wußten, und deutete auch hinüber zu Christians Kleiderbündel.

„Dr. Reithl hat festgestellt, daß Christian noch alles in den Taschen hat. Also kein Raub.“

„So genau wissen wir das nicht“, knurrte der Zahnarzt dazwischen. „Vielleicht hatte er doch etwas bei sich, wovon wir keine Ahnung haben. Denk daran, bevor du redest.“

Einen Ton hat der an sich! dachte Tim. Wie ‘ne Bohrmaschine beim Amoklauf.

Gaby trat zu Reithl, betrachtete das Kleiderbündel auf dem Stuhl neben ihm und zeigte auf die Ukutor-Figur.

„Ist das Christians Maskottchen?“

„Er hat Dutzende von diesen häßlichen Dingern“, erklärte Carola und zuckte die Achseln. „Von uns kriegt er die nicht. Aber er hat ja sein Taschengeld.“

Gaby griff nach der Figur, die in ihrer zarten Hand fast verschwand, und betrachtete die Blessuren (Verletzungen).

„Das ist Ukutor“, sagte Gaby, „aus irgendeiner Zeichenfilm-Serie. Ein Widerling. Er frißt kleine Kinder und hat sich zur Aufgabe gemacht, alle Tiere — die des Jahres 3011 — auszurotten. Darf Christian sich beim Fernsehen diesen Schwachsinn angucken?“

„Wir erziehen unseren Sohn mustergültig“, entgegnete Carola scharf.

„Das bezweifle ich ja gar nicht.“

„Warum fragst du dann so provokant (herausfordernd)?“

„Es war nur eine Frage“, sagte Gaby, legte die Figur zurück, kam zu Tim und setzte sich neben ihn.

„Eine berechtigte Frage“, setzte er hinzu und nickte dreimal langsam und nachdrücklich.

Danach breitete sich Schweigen aus im Warteraum der Station IV.

13. Zerstochener Ukutor - gemeuchelter Teddy

Kommissar Heuser roch nach irgendwas Fischigem — und zwar aus dem Mund. Er stieß auch zweimal auf, der Kriminalist, während der Befragung.

Eine richtige Vernehmung war es nicht, weil kein Protokoll aufgenommen wurde. Vielleicht sollte das morgen geschehen im Präsidium und war als kleine Schikane gedacht für Klößchen und Tim.

Die Jungs wiederholten ihre erste Aussage.

Tim zitierte aus dem Gedächtnis, was Christian gesagt hatte.

„Vleske, genannt Rotbart“, nickte Heuser. „Und ihr wart also im Stadtwald, um nach Christian zu suchen?“

„Wie ich schon sagte“, erwiderte Tim. „Von Dr. Beule, unserem Erzieher, wußten wir, daß Christian von seinen Eltern gesucht wird, daß Reithls alarmiert sind, weil sie sein Fahrrad gefunden hatten — weggeworfen neben der Straße. Ist ja auch irgendwie seltsam.“

„Was meinst du?“

„Nun: Von Reithls bis zum Ende Ottern-Straße, wo der Stadtwald beginnt, sind es etwa 20 Minuten zu Fuß. Wieso ist Christian nicht geradelt — da er doch offensichtlich zu seiner Baumhütte wollte? Warum hat er sein Rad zurückgelassen, 200 Meter von zu Hause entfernt?“

„Der hintere Reifen ist platt“, sagte der Zahnarzt.

„Das erklärt’s“, nickte Tim. „Trotzdem — bei diesem Wetter zur Baumhütte... Ist, würde ich sagen, ein ungewöhnlicher Ausflug.“

„Ich verstehe das auch nicht“, sagte Carola leise.

„Wie Kinder so sind.“ Reithl wischte über sein schwitzendes Gesicht.

Heuser zog ein Notizbuch hervor, klappte es auf und wandte sich dem Ehepaar zu.

„Wir haben gleich unseren Computer befragt und wissen inzwischen, wer dieser Vleske ist. Erwin mit Vornamen, 41 Jahre, gelernter Einzelhandels-Kaufmann und ehemals Abteilungsleiter in einem Supermarkt. Der Mann war verheiratet, sein Sohn Tobias ist jetzt acht. Vleske wurde dreimal verurteilt — immer wegen des gleichen Deliktes. Er ist gewalttätig — aber nie gegen ebenbürtige Gegner, sondern ausschließlich gegen seine Frau und vor allem gegen seinen Sohn, den Tobias. Unkontrollierte Wutanfälle gehörten bei ihm wohl zur Tagesordnung. Den kleinen Tobias hat er regelmäßig geschlagen und zwar auf brutalste Weise. Seine eigene Frau erstattete Anzeige. Aber die erste Strafe wurde zur Bewährung ausgesetzt.“

„Ist ja — ist ja grauenvoll“, murmelte Reithl.

„Sie sagen es. Vleske besserte sich nicht. Einmal schmetterte er den Jungen so gegen die Wand, daß der Kleine sich den Arm brach. Wieder eine Verurteilung. Diesmal nicht zur Bewährung. Aber die Strafe fiel mild aus. Gudrun Vleske trennte sich von ihrem Mann und beantragte Scheidung. Vleske drang dann gewaltsam bei ihr in die Wohnung ein, sperrte seine Frau ins Schlafzimmer und prügelte Tobias so furchtbar, daß der Junge zwei Tage im Koma lag — also in tiefer Bewußtlosigkeit. Zwei Jahre Gefängnis erhielt Vleske dafür. Aber seit Juli ist er wieder auf freiem Fuß. Die Ehe wurde inzwischen geschieden. Er wohnt jetzt in einem Hinterhofzimmer in der Prisnauer-Straße, also gar nicht weit von Ihnen, ist arbeitslos und scheint abzugleiten in die Penner-Szene.“

Offenen Mundes hatte der Zahnarzt zugehört.

Jetzt tauschte er Blicke mit seiner Frau.

„Dann ist ja alles klar“, rief Reithl.

Heuser nickte. „Die Tat paßt zu Vleske.“

„Haben Sie ihn verhaftet?“

„Wir waren natürlich gleich bei ihm. Aber er ist nicht zu Hause. Zwei meiner Leute warten dort.“

„Also sowas!“ Reithl strahlte über sein Feistgesicht.

Worüber freut der sich? dachte Tim. Daß es dem Täter an den Kragen geht, kann doch allenfalls Genugtuung bereiten.

„Hast du das gehört, Carola“, Reithls Lippen schmatzten. „Dieser Vleske war’s wirklich.“

Heuser schien nachzudenken und starrte dabei auf die Zimmerpalme.

„Ungewöhnlich ist es trotzdem.“

„Was? Wieso?“

„Vleske hat bisher nur seine Familie geprügelt.“

„Na und?“

„Aus welchem Grund mißhandelt er Christian?“

„Braucht so ein Rohling Gründe? Der ist eben so. Er hat unser Kind geschlagen.“

Heuser schüttelte kaum merklich den Kopf, sagte aber nichts.

Reithl rieb sich die Hände und grinste dabei. Als er sich dessen bewußt wurde, ließ er die Arme zwischen die Knie baumeln und senkte den Kopf.

Tim sah zur Uhr. Es hatte keinen Sinn, länger zu warten. Wie es um Christian stand, würden sie erst morgen erfahren.

„Brauchen Sie uns noch?“ fragte er Heuser.

„Ihr könnt gehen.“

Die TKKGler verabschiedeten sich höflich, was aber nur kurzes Nicken auslöste. Die Frau reagierte gar nicht.

Die Kids marschierten zum Lift, fuhren hinunter, durchquerten die Vorhalle, nickten dem Portier zu, der in seinem Kabuff saß, und traten in die schwadige Abendluft.

Die Drahtesel lehnten an der Mauer.

Gaby, die seit einer Weile sehr still war, pustete gegen ihren Pony.

„Kommt mal mit“, sagte sie. „Ich zeige euch was.“

Sie stieg auf ihr Rad.

„Ist es eßbar? „fragte Klößchen. „Trinkbar? Oder wenigstens zum Lutschen? Ich hungere seit zwei Stunden, will aber meinen Schoko-Vorrat dort in der Tasche erst morgen angreifen.“

„Denk nicht immer ans Fressen!“ sagte Gaby, was aus ihrem zarten Mund ungewöhnlich derb klang.

Die Fahrt dauerte zwei Minuten.

Tims Freundin hielt vor dem Schaufenster einer kleinen Buchhandlung.

Sie hatte geschlossen, aber in der Auslage brannte Licht.

Hinter der Glastür hing ein Plakat.

Gaby deutete darauf. „Das ist vom BMFJ. Habt ihr sicherlich schon gesehen, aber noch nicht verinnerlicht.“

Keiner der Jungs kannte das Plakat.

Aus der Entfernung sah man nur den darauf abgebildeten Teddybär.

„BMFJ“, fragte Klößchen. „Was heißt denn das? Bär mit fescher Jacke?“

Gaby seufzte. „Bundesministerium für Frauen und Jugend.“

Tim schob sein Rennrad bis dicht vor die Glastür.

Der Teddybär auf dem Plakat war rostbraun und lag auf dem Rücken. Erschreckend war: In seinem Bauch steckte — tief hineingerammt — , eine Schere. Sie hatte rote Plastikgriffe und stellte eine tödliche, mörderische Waffe dar. Armer Bär! Sein wolliges Eingeweide quoll aus der Wunde.

Auf schwarzem Grund, der aussah wie ein zerlaufener Tintenfleck, stand: KEINE GEWALT GEGEN KINDER

Darunter stand: SIGNALE SEHEN — HILFERUFE HÖREN

Was darunter stand, war in kleiner Schrift gesetzt.

Tim, der am nächsten stand, las vor: „Gewalt gegen Kinder geht jeden an — auch Sie. Achten Sie auf die Signale und Hilferufe der Kinder, auch wenn sie leise und verschlüsselt sind. Wenden Sie sich nicht ab, sondern mischen Sie sich ein. Auch Sie können helfen. Wenn Sie Fragen haben, wenden Sie sich an Ihr Jugendamt. — Und ganz unten, Leute, steht: Bundesministerium für Frauen und Jugend.“

„Eine Aufklärungskampagne“, sagte Gaby.

„Darüber habe ich gelesen“, sagte Karl. „Und über die Gründe dafür. Mir ist es kalt über den Rücken gelaufen.“

„Wieso?“ fragte Klößchen. „Worum geht es denn?“

„Es geht darum“, sagte Gaby, „daß Kinder oft unsagbares Leid erfahren — und zwar in der eigenen Familie. Gern wird das verschwiegen. Gern wird es unter den Teppich gekehrt. Nach dem Motto: Was nicht sein darf, ist auch nicht. Aber die Wirklichkeit sieht anders aus, nämlich grausam.“

„Höre ich zum erstenmal“, sagte Klößchen.

„Auf dreierlei Weise“, fuhr Gaby fort, „können Kinder mißhandelt werden: mit körperlicher Gewalt, seelischer Gewalt und sexueller Gewalt. Nachweislich werden in unserem Land jährlich hundert Kinder zu Tode geprügelt. Rechtsmediziner gehen allerdings von einer viel höheren Zahl aus, nämlich von tausend Todesfällen durch Gewalt. Die Dunkelziffer ist so groß, weil die meisten Fälle nicht erkannt werden. Erst eine Obduktion könnte das klären. Für die seelische Gewalt, die zwar keine sichtbaren Wunden hinterläßt, aber bleibende Schäden ein Leben lang, gibt es keine Zahlen. Würde man sie ermitteln, wären sie sicherlich astronomisch. Ein besonders widerwärtiges Kapitel ist der sexuelle Mißbrauch von Kindern. Unsereins kann sich das nicht vorstellen. In der eigenen Familie? Unter Blutsverwandten? Zwischen Vater und Tochter? Fachleute sprechen von bis zu 300 000 Opfern pro Jahr. Nur ein Bruchteil dieser Taten kommt ans Licht.“

Stille.

Tim betrachtete immer noch den gemeuchelten Teddybär.

„Es fällt schwer, das zu glauben“, sagte Karl. Er sah blaß aus um die Nase.

„Sind Tatsachen.“ Gaby rückte an ihrer Kapuze.

„Die Menschen sind Schweine“, stellte Klößchen fest.

„Nicht alle“, sagte Tim. „Aber einige. Brutale, triebhafte, hemmungslose Typen. Abartig, verantwortungslos. Es kann einem übel werden. Man darf sich über nichts wundern auf dieser Welt.“

„Und man darf nie aufhören, dagegen anzugehen“, sagte Gaby. „Das ist ja der Sinn der Kampagne. Wer etwas beobachtet, wem etwas auffällt — der soll sich um Himmels willen nicht als Petze vorkommen, Verleumder, Verräter oder Denunziant (jemand, der andere aus Gehässigkeit anzeigt), sondern er soll handeln! Und handeln heißt in diesem Fall, Anzeige erstatten bei der Polizei oder beim Jugendamt, damit untersucht wird, ob ein Kind in Not ist — ein Kind, das selbst nicht die Möglichkeit oder den Mut hat, sich aus seinem Elend zu befreien. Denn Angst ist ein enger Käfig. Angst macht stumm und sprachlos. Dennoch — mißhandelte Kinder senden Signale aus. Man muß nur darauf achten — und darauf reagieren, jeder in seiner Umgebung.“

„Uns braucht man das nicht zu sagen“, meinte Tim. „Wir haben uns nie anders verhalten und werden auch immer so weitermachen.“

„Für viele andere“, entgegnete Gaby, „gilt das leider nicht. Die haben Hemmungen, eine falsche Scheu. Sie bemerken, daß in einer Familie irgendwas nicht in Ordnung ist, weil ein Kind stumm leidet, auffällig wird durch sein Verhalten — aber die Leute tun nichts, solange das Kind nicht zugerichtet wird wie Christian. Es hat ja seine Eltern, damit beruhigen sie sich, wird schon alles in Ordnung sein. Nur nicht einmischen! Diese Bequemlichkeit ist der Nährboden für Gewalt gegen Kinder. Körperliche Gewalt, seelische und sexuelle. Auch für die Kinder, die das überstehen, bleibt diese Gewalt bestimmend für ihr Leben. Diese Kinder können anfällig werden für Drogen, für fragwürdige Sekten, für radikale, menschenfeindliche Gesinnung. Wer selbst nur Böses erlebt hat, wie soll der sich anders verhalten? Wer als Kind mißhandelt wurde, wird das als Erwachsener weitergeben an seine eigenen Kinder.“

„Ein Teufelskreis“, nickte Tim. „Kann nur durchbrochen werden durch rechtzeitiges Eingreifen. Also, die Kampagne ist stark. Einmischung angesagt. Hat unsere volle Unterstützung. Gebongt?“

„Was die kleine Anna betrifft“, meinte Klößchen, „haben wir uns schon eingemischt. Allerdings liegt der Fall etwas anders. Anna ist nur indirekt Opfer. Gewalt hat wahrscheinlich die Mutter erlitten. Das werden wir noch rauskriegen, wie?“

„Vleske“, sagte Tim, „scheint ein typisches Beispiel zu sein für einen Brutalo-Vater. Und jetzt hat sich diese Sau an Christian vergriffen.“

„Der ist nicht mal sein Sohn“, nickte Klößchen.

Gaby trat neben Tim. Mangels Handschuhe hatte sie die Hände in den Ärmeln ihrer Wetterjacke versteckt. Eine Hand kam wieder hervor, und der Zeigefinger malte einen Kreis auf der Glastür — rund um den gemeuchelten Teddy.

„Fällt euch nichts auf bei diesem Symbol?“

„Ist gut gewählt“, lobte Karl. „Es drückt aus, wie seelische Pein sich bei einem Kind äußert. Es wird mißhandelt und gibt die Gewalt weiter an das, was eigentlich sein Kuscheltier ist, sein Bettzipfel, sein brummendes Spielzeug — gibt es weiter an den Teddy.“

„Exakt.“ Gaby nickte.

„Ukutor“, sagte Tim, „ist Christians Teddy.“

„Exakt.“ Gaby sah ihn großäugig an. „Du kannst ja auch sensibel fühlen.“

„Ist doch meine Spezialität.“

„Gut, daß ich das weiß, Rambo. Jedenfalls hast du recht. Ukutor sieht aus wie ein Schweizer Käse. Messerstiche. Christian hat seinen Haß ausgelassen an der kleinen Figur.“

„Haß auf wen?“ sagte Tim.

Gaby hob die Achseln.

„Daß er diesen Vleske meint“, sagte sie, „wenn er Ukutor Messerstiche beibringt, kann ich mir nicht vorstellen.“

„Es sei denn“, wandte Karl ein, „Christian kennt Vleske schon länger und hat was gegen ihn. Vielleicht schwelte da was, und heute abend kam es zum Ausbruch. Genau werden wir’s wissen, wenn Christian seine Aussage macht.“

„Also frühestens in drei Tagen“, sagte Tim. „Denn vorher wird man ihn — als Frischoperierten — nicht behelligen mit solchen Fragen.“

Er sah zur Uhr. „Wir dürfen Schengmann nicht vergessen. Das ist unser akutes (vordringliches) Problem.“

Sie schwangen sich auf die Räder.

14. Schengmanns Ausreden

Es war später geworden als vorgesehen. Aber das hatte auch Vorteile. Um diese Zeit schlief Anna sicherlich.

Und wir, dachte Tim, können uns Schengmann vorknöpfen. Die Blumen-Straße sah verlassen aus wie am Ende der Welt. Keine Menschenseele, kein streunender Hund, keine Katze. Nur feuchtes Laub auf dem Radfahrweg und in den Gärten; der Regen hatte aufgehört, aber Wasser sich gesammelt in jeder Delle der Fahrbahn.

Tim sah ihn, als die vier noch 300 Meter entfernt waren vom Ziel.

Schengmann saß auf einem Rennrad, kam durch die Einfahrt seines Grundstücks und preschte los in die andere Richtung.

Er trug knallgelbe Sportbekleidung, der Witterung angepaßt, also regenabweisend oder gar wasserdicht. Auf dem Kopf eine Wollmütze. Das Rennrad war umgerüstet auf Verkehrstauglichkeit auch im Dunkeln, verfügte also — ebenso wie Tims Maschine — über Lampe und Rücklicht.

„Der hat’s aber eilig“, meinte Klößchen.

„Fitneß“, sagte Karl. „Der trainiert. Und wir können zunächst mal vergessen, was wir vorhaben.“

„Der trainiert nicht“, sagte Tim. „Vom Radtraining verstehe ich was. Bei Dunkelheit und diesem Wetter ist es bescheuert. Und außerdem: Wozu braucht er einen Rucksack?“

„Rucksack?“ fragte Klößchen. „Hatte er einen?“ Schengmann war jetzt so weit entfernt — er ließ sich nur noch als Schemen ausmachen.

„Einen schlaffen, also leeren Rucksack“, sagte Tim, „hat er sich aufgehuckt. In heller Farbe. Hebt sich kaum ab von der gelben Windjacke. Aber ich habe ihn gesehen. Freunde, ich hänge mich dran.“

„Dann bist du der einzige“, sagte Gaby. „Das Tempo können wir nicht mithalten.“

„Jedenfalls nicht mit unserem Fahrgestänge“, meinte Klößchen in einem Ton, als täte es ihm leid, daß er nicht teilnehmen könne an der Hetzjagd.

„Wir treffen uns bei Karl“, sagte Tim.

Er hob sich im Sattel. Wiegeschritt. Tempo. Hinterher!

„Ich muß um halb zehn zu Hause sein“, rief Gaby ihm nach. „Falls du später kommst, verpaßt du dein Gute-Nacht-Bussi.“

„Dann kriege ich zur Begrüßung morgen zwei“, rief er über die Schulter.

Schengmann hatte Vorsprung. Aber Tim holte auf.

Zu seinem Erstaunen fuhr Annas Vater stadtauswärts.

Tim hielt einen Abstand von etwa 200 Metern, als sie über die Landstraße sausten.

Schengmanns Verletzungen waren offenbar unbedeutend. Wahrscheinlich nur äußerlich, nur Platzwunden.

Wohin will der? überlegte Tim. Das ist doch die Strecke nach Wachrode und Pürkheim. Aber zunächst mal kommen wir — wenn er auf der Fahrbahn bleibt — zur Kreuzung Hünengrab. Doch ein Training? Bei Nacht über die Dörfer? Muß er Streß abbauen? Rennen, radeln, raufen — sind immer noch die besten Gegenmittel. Na, mal sehen.

Ein Wagen kam entgegen.

Tim hielt sich scharf rechts. Seine Lampe spendete nicht viel Licht. Er mußte höllisch aufpassen.

Der Wagen zischte vorbei, und der TKKG-Häuptling wandte den Kopf.

War das ein schwarzer Audi? Derselbe vom Nachmittag?

Tim konnte das Nummernschild nicht mehr erkennen. Und ansonsten war die Finsternis vollkommen. Kein Mond, keine Sterne, und die tiefhängenden Wolken waren offenbar mit schwarzer Tinte gefüllt.

Schengmann wurde langsamer.

Tim ließ sich zurückhängen.

Hünengrab-Kreuzung.

Schengmann fuhr nach rechts.

Er will zur Unfallstelle, dachte Tim. Oh! Oh! Oh!

Als sie sich der Kurve näherten, schaltete Tim seine Lampe aus.

Wenn er richtig vermutete, würde Schengmann sich umsehen. Und richtig! Der hielt. Auch Tim stoppte.

Das Licht an Schengmanns Lampe wurde schwächer, erlosch fast. Doch Tim konnte ausmachen, wo der Mann war.

Er lehnte sein Rad an denselben Chausseebaum, den Tim vor Stunden benutzt hatte, und stieg offenbar den Hang hinunter.

Tim konnte das nicht sehen, hörte aber, wie Äste zerbrachen und Geröll losgetreten wurde vom Fahrbahnrand.

Ein kalter Wind pfiff durch die Senke. Regentropfen wurden von den Bäumen gesprüht.

Tim erreichte den Chausseebaum und lehnte seine Tretmühle auf der anderen Seite gegen den Stamm.

So wie die Dinge standen, würde Heimlichkeit nachher nicht mehr nötig sein.

Schengmann war in der Senke angelangt und benutzte seine Taschenlampe.

Tim verzichtete auf seine, glitt lautlos hinunter und folgte dem Mann bis zum Rand des Gesträuchs.

Schengmann schien eine bestimmte Stelle zu suchen.

Tim befand sich nur 20 Schritte entfernt, verhielt sich still und beobachtete.

Annas Vater drang in die Büsche ein. Sie trugen nicht mehr viel Blätter. Und waren damit durchlässig für Licht und für Blicke.

Tim konnte genau verfolgen, wohin sich Schengmann bewegte. Er verharrte bei einem barocken Tännchen, schien sich zu bücken und darunter zu suchen.

Es dauerte.

Die Bewegungen wurden hektischer.

Dann hallten Flüche durch die Nacht.

„Sch...! Das ist doch... Zum Teufel! Verflucht! Verflucht!“

Der Rest war Gemurmel.

Nach einer Weile kam er zurück.

Tim wartete, bis der Typ fast vor ihm war, schaltete seine Lampe ein und leuchtete ihm voll ins Gesicht.

Schengmann prallte zurück.

Seine Lampe, die zu Boden gerichtet war, fiel ihm aus der Hand. Die andere hielt er schützend vors Gesicht.

„’n Abend, Herr Schengmann!“ sagte Tim.

„Wer... Das... Deine Stimme kenne ich doch.“

„Sie kennen auch mich.“

Tim richtete die Lampe für zwei Sekunden auf sich selbst. „Was... treibst du dich hier rum?“

„Könnte ich Sie auch fragen. Ich bin Ihnen gefolgt. Wollte mal sehen, wohin Annas Vater will — so spät abends mit dem Rucksack.“

Stille. Schengmann bückte sich nach seiner Lampe.

Als er sich aufrichtete, sagte er: „Das geht dich nichts an.“

„Es geht jeden was an, wenn zwei Millionen Mark verschwinden. Haben Sie alles beiseite gebracht oder nur einen Teil?“

„Was? Wie? Spinnst du?“

„Ach, Sie wollen hier Pilze suchen?“

„Blödsinn! Um das Geld geht’s. Da hast du recht. Mir kam vorhin die Idee. Und weil ich weiß, was ich meiner Firma schuldig bin, habe ich mich gleich aufs Rad geschwungen.“

„Welche Idee kam Ihnen?“

„Ich dachte mir, vielleicht hat der Dieb das Geld gar nicht mitgenommen. Sondern hier versteckt.“

„Weshalb sollte er?“

„Hast du schon mal zwei unserer Geldsäcke gesehen? Die trägt man nicht unter der Jacke weg. Falls der Dieb mit dem Auto vorbeikam, hat meine Idee keinen Boden. Aber laß es einen Radler gewesen sein. Der hätte nicht gewußt, wie er die Säcke transportieren soll. Was also hätte er tun können in den wenigen Minuten, die ich und mein Kollege bewußtlos waren? Er konnte die Säcke nur verstecken. Hier im Gebüsch.“

„Ich glaube Ihnen zwar nicht. Aber es ist eine gute Erklärung.“

„Weshalb glaubst du mir nicht?“

„Sie haben hier nicht irgendwo gesucht, sondern sind schnurstracks zu dem Tännchen gestiefelt. Dort...“

„Ich kenne das Gesträuch. Das Tännchen ist das einzige gute Versteck.“

„Wieso kennen Sie das Gesträuch?“

„Während ich heute nachmittag wartete auf Polizei und Krankenwagen, mußte ich mal in die Büsche. Eine Folge des Unfallschocks. Zwangsläufig habe ich mich umgesehen dabei.“

„Auch gesucht?“

„Ich habe nichts gesucht. Ich mußte mal.“

„Auch das ist eine gute Erklärung. Doch irgendwie kriege ich mein Mißtrauen nicht weg. Ich stelle mir das anders vor, was sich hier abgespielt hat. Nämlich so: Sie verstecken das Geld. Aber jemand beobachtet Sie. Jetzt wollen Sie die Beute abholen, doch der andere war früher da.“

Himmel! dachte Tim. Wie paßt das zu dem schwarzen Audi? Meine erste Theorie stimmt nun nicht mehr. Oder?

„Ist einfach nicht wahr“, sagte Schengmann.

Sein Protest klang so temperamentvoll und nachdrücklich wie die Wetternachrichten.

„Ist wohl wahr“, sagte Tim. „Doch mir gebricht’s an Beweisen. Wann haben Sie Ihre Frau das letzte Mal gesehen?“

„Was?“

Tim wiederholte die Frage.

„Wieso interessiert dich das? Es ist Wochen her, viele Wochen.“

„Ich sag’ Ihnen was, Meister. Ihre Frau war gestern da. Und sie wurde niedergeschlagen von Ihnen. Also stimmt es, was Anna am Telefon sagte. Denn für die Anwesenheit Ihrer Frau habe ich einen Beweis. Hier!“

Er holte das monogramm-bestickte Taschentuch hervor und hielt es ins Licht.

Schengmann räusperte sich.

„Woher... hast du das?“

„Gehört’s Ihrer Frau?“

„Schon möglich. Äh... ja. Woher hast du’s?“

„Es lag unter Ihrem Schreibtisch. Entsinnen Sie sich, wie ich mich bückte, um mein Schuhband zu knoten.“

Tim schwindelte schamlos, war aber sicher, daß Schengmann keine Erinnerung hatte.

„Dabei“, fuhr der TKKG-Häuptling fort, „sah ich’s. Dachte aber, es gehöre meiner Freundin. Erst draußen — als ich es ihr geben wollte — entdeckten wir das Monogramm E.S.! Also noch mal: Was hat sich abgespielt gestern nachmittag?“

Schengmann wischte sich übers Gesicht. Er hatte noch das Pflaster auf der Stirn, halb verdeckt von der Mütze.

Wieder räusperte er sich, offenbar ein Anzeichen von Verlegenheit, nicht von Heiserkeit.

„Du bist wie ein Bullterrier, wie? In was du dich verbissen hast, das läßt du nicht los.“

„Ich nehme das als Kompliment, Verehrtester. Bullterrier sind nämlich hochedle und prachtvolle Hunde. Nur einige wenige, abgerichtet auf Blutrünstigkeit von verantwortungslosen Mistkerlen, bringen die ganze Rasse in Verruf. Ja, ich lasse nicht los. Also?“

„Gut. Meine Frau war da.“ Schengmann seufzte.

„Und?“

„Es gab Streit.“

„Sie haben zugeschlagen.“

„Aber nicht sehr hart.“

„Ihre Frau fiel um.“

„Sie stolperte und fiel dann sehr unglücklich. Schlug auf mit dem Kopf. Sie war benommen und blieb einen Moment liegen.“

„Und das alles vor den Augen des Kindes.“

Schengmann schwieg.

„Der Vater schlägt die Mutter“, sagte Tim, „und das vieijährige Mädchen sieht zu. Können Sie sich nicht vorstellen, was das auslöst in einem Kind? Angst, Schrecken, Entsetzen. Anna hat geglaubt, die Mamma sei tot. Wo ist Ihre Frau jetzt?“

„Keine Ahnung. Als ich mich um Anna kümmerte, ist Edith zu sich gekommen und war auch schon weg. Ich sagte euch doch: Sie hat mich verlassen. Natürlich ist sie wieder zurück zu diesem Wolpert und...“

„Wie heißt er?“

„Was?“

„Ich verstand eben Wolpert. Also wissen Sie, wie der Mann heißt, bei dem Ihre Frau jetzt lebt.“

Wieder das Räuspern.

„Ich weiß es erst seit gestern. Nachdem ihr weg wart. Er rief an und beschimpfte mich. Weil ich Edith eine geschmiert habe. Himmel! Diese Frau macht mich lächerlich. Ich sah rot, als sie reinkam.“

„Er heißt also Wolpert. Und die Adresse?“

„Ich weiß es wirklich nicht. Als Dieter Wolpert hat er sich vorgestellt und mir klargemacht, daß Edith niemals mehr zurückkomme. Aber sie will Anna haben. Das will sie natürlich. Und die beiden wissen genau, daß ihre Chancen schlecht stehen. Schließlich hat sie mich verlassen. Ich bin nicht gegangen.“

„Wahrscheinlich haben Sie Ihre Frau aus dem Haus getrieben.“

„Wieso?“

„War es das erste Mal, daß Sie geschlagen wurde von Ihnen? Bestimmt nicht. Wer in der Ehe, in der Familie seine Fäuste benutzt, um Streit auszutragen — der ist nicht nur unfähig als Ehemann und als Vater, der ist mehr noch eine Gefahr für seine Umwelt. Gewalt ist schmutzig. Gewalt ist ein Eingeständnis des eigenen Unvermögens. Gewalt verursacht Angst bei den andern. Gewalt macht Verletzungen. Und kann töten. Schlimm genug, daß die Kriege nicht aufhören. Da wird die Masse Mensch aufgehetzt, und die ist nie kontrollierbar. Aber in der kleinsten menschlichen Gemeinschaft — in der Familie sollte kein Platz sein für Neandertaler-Methoden.“

„Du hast gut reden. Komm erst mal in diese Situation.“

„Blödsinn, Mann! Ich betreibe Kampfkunst. Ich kann hinlangen, daß die Knochen brechen. Aber ich hasse Gewalt. Ich schlage nur zu, wenn ich angegriffen werde — nur im Fall äußerster Gefahr. Aber eine Frau schlagen? Was für ein Dreckskerl muß das sein. Oder ein Kind schlagen? Aber davon scheint Anna verschont zu sein.“

„Sie hat nie eine Ohrfeige gekriegt. Nicht mal einen Klaps.“

„Aber sie hat miterlebt, in welcher Weise die Eltern sich streiten. Was Sie Ihrem Kind zumuten, ist seelische Gewalt. Unsichtbare Wunden entstehen. Ahnen Sie wirklich nicht, was Sie da anrichten?“

„Anna vergißt das wieder. Sie ist doch erst vier.“

„Oh, Mann! So was bescheuertes wie Sie! Dagegen ist eine Kokosnuß ein Gehirnathlet. Gerade in dem Alter nimmt ein Kind alles auf — alle Bilder, alle Lebenserfahrungen, alles Gute, alles Böse. Das bleibt drin. Ein Leben lang. Und es prägt fürs Leben. Daß Sie Ihre Frau geschlagen haben, wird Anna noch wissen, wenn sie 80 ist. Aber es wird keine schöne Erinnerung sein.“

Schengmann rückte seinen Rucksack zurecht und fingerte an der Taschenlampe.

„Ich bin dir, verdammt noch mal, keine Rechenschaft schuldig. Du bist nicht der Scheidungsanwalt meiner Frau.“

„Sie erbärmlicher Armleuchter!“

Tim wandte sich um, stieg den Hang hinauf und nahm sein Rennrad.

Als er zur Stadt zurückfuhr, sah er sich mehrmals um. Anfangs bemerkte er den Lichtschein von Schengmanns Radlampe. Dann vergrößerte sich der Abstand, und die Nacht schluckte den Typ.

15. Milliönchen?

Frau Vierstein — Karls Mutter — ließ Tim ein, freute sich, daß er und Klößchen übers Wochenende blieben, und schloß den TKKG-Häuptling mütterlich in die Arme.

Ungerecht geht’s zu in der Welt, dachte er. Gaby, Karl und Klößchen haben liebevolle Eltern, die sich ein Bein ausreißen für ihre Kids. Meine Mutter ist super, tut alles für mich — und mein Vater, lebte er noch, wäre genauso. Wir werden nie erleben, was es heißt, geprügelt zu werden von den Eltern oder seelisch grausam behandelt.

„Ist Gaby noch da?“

Frau Vierstein nickte, während sie die Treppe hochstiegen. „Weshalb lächelst du, Tim?“

„Mein Gute-Nacht-Bussi ist mir sicher.“

„Verstehe. Die andern haben schon gegessen. Deine Pizza mache ich jetzt. Mit Salami oder Tomaten und Käse?“

„Bitte, mit Tomaten und Käse.“

Seine Freunde hockten in Karls Zimmer, wo die Heizung stark aufgedreht war.

„Mir war so fröstelig“, erklärte Gaby. „Hoffentlich wird’s keine Grippe.“

„Dann kommen wir dich alle besuchen“, meinte Klößchen, „und lassen uns anstecken.“

„Auf mein Gute-Nacht-Bussi verzichte ich jedenfalls nicht“, sagte Tim.

Als Karls Mutter ein Tablett brachte mit der Pizza und einer Schüssel Salat, hatte er bereits alles erzählt, aber seine Überlegung noch nicht abgeschlossen.

Klößchen sah ihm unverwandt zu beim Essen.

„Ist ‘ne sehr große Pizza. Schaffst du die?“

„Locker“, nickte Tim. „Bin ja die ganze Strecke noch mal gedüst.“

„Ich meine nur: Falls du sie nicht schaffst, würde ich mich opfern und den Rest verputzen.“

„Keine Chance, Willi. Aber ich lasse dir die Olivenkerne zum Lutschen.“

„Herzlichen Dank!“

Tim aß seinen Teller leer. Frau Viersteins Pizzen waren die besten. Sie nahm keinen vorgefertigten Teig, sondern machte ihn selber.

„Ich glaube Schengmann kein Wort“, sagte Tim. „Er ist der betrogene Betrüger. Vielmehr: der bestohlene Dieb. Erst dachte ich, damit wäre der Raser im schwarzen Audi entlastet. Beim genaueren Durchdenken meine ich aber, an dem Verdacht ändert sich nichts.“

Karl nickte heftig. „Wahrscheinlich bist du dem Audi vorhin tatsächlich zum zweiten Mal begegnet. Und diesmal hatte er das Geld an Bord. Hatte es sich nämlich gerade geholt. Daß er nachmittags so gerast ist, liegt vielleicht ganz allgemein an seiner Fahrweise — einer beschissenen Fahrweise. Oder er war gepeppt von dem Gedanken, daß er sich abends das Geld holen wird. Normalerweise hüpft oder springt man dann. Weil das im Wagen nicht geht, hat er statt dessen das Gaspedal gekickt.“

Tim saß im Schneidersitz auf dem Teppich, das Tablett auf den Knien.

Es wurde beiseite gestellt, und der TKKG-Häuptling holte sich das dicke, zweibändige Telefonbuch der Stadt.

„Suchst du nach diesem Dieter Wolpert?“ fragte Klößchen.

„Klar.“

Es gab etliche Wolperts, aber nur zwei Dieter.

Tim griff zum Telefon und rief den an, der Sandholz-Gasse 51 wohnte.

Nach dem fünften Läuten schaltete sich der automatische Anrufbeantworter ein.

Eine Männerstimme sagte: „Guten Tag! Sie haben die Nummer 3 74 62 88 gewählt. Wir sind im Moment nicht daheim. Bitte, hinterlassen Sie Namen und Telefonnummer...“

Das Band wurde unterbrochen. Wolpert war offenbar dazugekommen und meldete sich jetzt.

Dieselbe Stimme sagte: „Ja, bitte?“

Ein ganz Vorsichtiger, dachte Tim. Sagt nie seinen Namen. Will notfalls behaupten können, er sei der Bruder oder der Butler, jedenfalls nicht zu sprechen für den lästigen Anrufer.

„Herr Wolpert?“ fragte Tim.

„Ja, bitte?“

„Hier ist Felix-Joachim. Kann ich Edith mal sprechen?“

„Wen?“

„Edith!“

„Wer soll das sein?“

„Ihre Geliebte.“

„Damit kann ich leider nicht dienen.“

„Sind Sie sicher, Herr Wolpert?“

„Ganz sicher. Ich bin katholischer Priester.“

Au Backe! dachte Tim. Voll daneben.

„Entschuldigung!“ sagte er. „Ich meine einen anderen Wolpert. Trotzdem — ich habe gehört, daß sich das mit dem Zölibat (Ehelosigkeit) etwas lockern wird.“

„Habe ich auch gehört“, Wolpert lachte. „Aber das wird — falls überhaupt — erst nach mir sein. Ich bin 87.“

„Hätte ich nicht gedacht. Nochmals Entschuldigung! Und einen schönen Abend, Hochwürden!“

Tim legte auf.

Seine Freunde grinsten.

„Man kann sich ja mal irren“, sagte der TKKG-Häuptling und wählte den anderen Wolpert an.

In der Tenghof-Straße wohnte der, in Nr. 40.

Eine Frau meldete sich.

„Bei Wolpert.“

„Hallo! Hier ist Felix-Joachim. Kann ich Edith mal sprechen?“

Stille. Die Frau war am Hörer, atmete aber so leise wie ein Vogel.

„Welcher Felix-Joachim?“ fragte sie dann. „Ich kenne keinen Felix-Joachim.“

„Sie sind also Frau Schengmann?“

„Weshalb rufen Sie an?“

„Eigentlich wegen Anna.“

Jetzt hörte er ihren Atem. Er klang bedrängt und schwer. „Was... ist mir ihr?“

„Dazu muß ich erzählen, wie sich uns — mir und meinen Freunden — die Sache dargestellt hat gestern nachmittag. Übrigens können Sie mich Tim nennen. Den Felix-Joachim habe ich nur vorgeschoben, falls es der falsche Wolpert wäre.“

Tim berichtete, beginnend mit Annas Anruf. Die Ereignisse um den Geldtransport ließ er weg.

„Zunächst muß ich euch danken“, sagte Edith, „daß ihr euch wegen Anna so reinhängt in dieses Drama. Es trifft zu in etwa, was mein Noch-Ehemann sagt. Weil er wieder gewalttätig wurde — wie schon so oft — , bin ich voller Angst aus dem Haus geflohen. Hingegangen war ich nur, weil ich mein Kind sehen wollte. Ich habe die Sehnsucht nicht mehr ausgehalten. Anna hängt sehr an mir. Es wäre klüger gewesen, ich hätte sie einfach mitgenommen. Aber als ich damals Hals über Kopf wegging — Norbert hatte mich wieder mal geschlagen — , hatte ich keine Mark in der Tasche und wußte nicht wohin. Inzwischen habe ich meinen Lebensgefährten gefunden und möchte, daß Anna zu mir kommt.“

„Wir sind keine Experten in Scheidungsrecht. Aber Anna ist bei Ihnen bestimmt besser aufgehoben. Die Kleine wird Ihnen doch hoffentlich zugesprochen.“

„Ich würde mich gern mit euch unterhalten. Wärt ihr bereit, vor Gericht auszusagen. Ich meine das, was ihr miterlebt habt.“

„Selbstverständlich.“

„Großartig! Dann... Wie bitte?“

Tim hörte eine Männerstimme im Hintergrund. Es klang wie: „...allein kann ich das nicht zählen... mußt mir helfen... sind bestimmt zwei... jöhnchen.“

„Kannst du morgen noch mal anrufen?“ Edith war wieder am Hörer.

„Mache ich. Bis morgen, Frau Schengmann.“

Tim legte auf und dachte: jöhnchen? Hieß wohl Söhnchen? Aber so viele hat doch keiner, daß er sie allein nicht zählen kann. ...jöhnchen? ... Zwei Dutzend Söhnchen?

„Heh!“ sagte Gaby. „Wir haben nur gehört, was du gesülzst hast. Vielleicht erzählst du mal!“

„Milliönchen!“ rief Tim. „Klar, der hat Milliönchen gesagt.“ Seine Freunde sahen ihn an, als rede er im Fieberwahn.

Tim berichtete, zitierte auch die Hintergrund-Stimme.

Karl lachte. „Da saß wohl unbewußt dein Wunschdenken im Gehörgang. Ein Teil deiner grauen Zellen denkt an den schwarzen Audi und an das Geld. Deshalb hörst du’s schon in den Bäumen flüstern: Hier sind die zwei Milliönchen. Müssen nur noch gezählt werden. Aber, Tim, es ist der Wind, der da flüstert.“

„Wenn du mir akustische (klangliche) Halluzinationen (Trugbilder) unterstellst, Karl, weise ich das entschieden zurück.“

„Ich würde mich totlachen“, feixte Klößchen, „wenn dieser Wolpert der Raser im schwarzen Audi ist.“

„Auf so einen Blödsinn“, sagte Karl, „kannst auch nur du kommen.“

Tim entflocht seine Schneidersitz-Beine und steckte sie andersherum zusammen — wiederum zum perfekten Lotussitz, wie diese Yoga-Übung auch heißt — nützlich für die Beweglichkeit in Hüft- und in Kniegelenken.

„Morgen nehmen wir also unmittelbaren Kontakt auf mit Edith Schengmann. Außerdem erkundigen wir uns, ob Vleske, der Rotbart, inzwischen dingfest ist. Falls nicht, suchen wir ihn. Du, Gaby, kennst doch den ollen Kerl bei der Kfz-Zulassungsbehörde, der so auf deinen Charme fliegt. Betöre ihn ein bißchen — dann sagt er dir, welchem Affenarsch der schwarze Audi mit der hiesigen Nummer DW 1121 gehört.“

Tim horchte seinen Worten nach.

„Habe ich eben DW 1121 gesagt?“

„Du hast“, nickte Karl und hatte rote Flecken im Gesicht. „D wie Dieter und W wie Wolpert. Man kennt das ja. Die Eitelkeit der Spinner. Die Initialen müssen her für das Kfz-Kennzeichen. Manchmal — bei Stammkunden — machen es die Autohändler auch unaufgefordert bei der Anmeldung des Neuwagens. Sozusagen eine Service-Leistung — in der Hoffnung, der Kunde verzichtet deshalb auf Preisnachlaß.“

„Was? Wie?“ brüllte Klößchen. „Also habe ich recht?“

Tim spreizte abwiegelnd die Finger.

„Erwiesen ist noch nichts. Aber die Hinweise mehren sich. ...jöhnchen — Milliönchen! DW — Dieter Wolpert. Morgen wird das eine interessante Ausforschung werden. Aber jetzt, Gaby, bringe ich dich nach Hause. Sonst schimpft deine von mir so hochverehrte Mamma.“

16. Beinahe erwischt

Vleske, genannt Rotbart, schauderte. Was er in dem Brief las, den Christian Reithl ihm gegeben hatte, war nicht dazu angetan, seine Stimmung zu heben. Ungeheuerlich! Trotzdem — das war nicht sein Problem. Jedenfalls glaubte er das noch jetzt und hier — an dem Imbißstand, wo er nun schon die vierte Flasche Bier trank.

Vleske faltete das Blatt zusammen, steckte es zurück in den Umschlag und schob den Brief in die Brusttasche.

Die karierte Jacke roch nach Regen. Um genauer zu sein: Vleske stank — stank nach Penner: ungewaschen, ungepflegt, bierdunstig.

Katrin! dachte er. Ich muß wissen, ob sie noch lebt. Was los ist. Aber wie erfahre ich das?

Vorn an der Ecke war eine Telefonzelle. Zum Glück ein Apparat, für den man keine Telefonkarte brauchte.

Zitternd horchte Vleske auf das Freizeichen.

„Katrin Breukhoff“, sagte das Mädchen mit frischer Stimme. Vleske konnte kaum atmen. „Katrin, du?“

„Ach, Vleske. Wo steckst du denn?“

„Die... Polizei ist doch bei euch.“

„Was?“

„Nein? Keine Polizei bei euch?“

„Wie kommst du darauf?“

Er versuchte, sich zu fassen.

„Hast du schon von dem Müsli gegegessen?“

„Meinem Müsli? Nö. Warum?“

„Schütte es weg. Ja? Schütte alles weg, was noch da ist.“

„Bist du blöd. Weshalb denn?“

„Frag nicht! Schütte es weg!“

„Nun gerade nicht. Ich werde gleich alles essen.“

Das war kein Spaß. Er kannte ihren Dickkopf.

„Dann stirbst du, Katrin. Dein Müsli ist vergiftet.“

Nach einer langen Pause sagte sie: „Du hast das gemacht?“

„Weil du mich in die Enge treibst. Weil du mich verraten willst. Ja, ich wollte dich beseitigen. Aber ich kann es nicht. Ich bin kein Mörder.“

Ihre Stimme verriet nicht, ob sie schockiert war.

„Du wolltest mich wirklich umbringen?“

„Eigentlich... eigentlich nicht, Katrin. Es sollte nur ein Denkzettel werden. Mit Leibweh und Erbrechen. Aber ich glaube, in deinem Müsli sind zuviel von den giftigen Beeren. Ja, ich habe zuviel reingetan. Rühr das Zeug nicht mehr an.“

„Du bist echt verrückt, Vleske. Der totale Verbrecher. Warum hast du den Jungen halb totgeschlagen?“

Er zuckte zusammen. Woher wußte sie, was er seinem kleinen Sohn angetan hatte?

„Ich kann das nicht erklären, Katrin. Eigentlich habe ich Tobias geliebt. Aber mit meiner Frau...“

„Wieso Tobias? Der heißt doch Christian.“

„Mein Sohn heißt...“

„Ich rede nicht von deinem Sohn, wußte gar nicht, daß du einen hast. Ich rede von Christian Reithl.“

„Den kenn ich. Was ist mit ihm?“

„Du hast ihn fast totgeschlagen.“

„Ich? Nein! Nie.“

„Aber die Polizei war hier. Und jetzt warten zwei Polizisten auf dich. Einer ist auf dem Hof, der andere in deinem Zimmer.“

Vleske spürte, wie ihm kalter Schweiß ausbrach.

„Ich habe Christian nichts getan.“

„Der Junge hat das aber ausgesagt, als er mal einen Moment zu sich kam. Im Stadtwald hinten wurde er gefunden. Übel zugerichtet, sagen die Polizisten. Jetzt wird er im Schweitzer-Krankenhaus operiert. Ist der Junge von ‘nem Zahnarzt.“

„Das weiß ich.“

„Du kennst ihn also?“

„Aber ich habe ihm nichts getan, wirklich nicht.“

„Niemand glaubt dir das, Vleske. Auch ich nicht. Du bist schlecht. Ein Wüstling. Mich hast du mißbraucht. Das sage ich der Polizei. Auch das mit dem Müsli. Ja, ich gebe es ihnen. Zur Untersuchung. Es ist besser für alle, wenn du wieder ins Gefängnis kommst. Da gehörst du hin, du...“

Vleske schlug auf die Gabel, ließ den Hörer baumeln und stürmte aus der Telefonzelle hinaus.

Also jagten sie ihn bereits. Weshalb, das war kaum noch wichtig. Weil er Katrin mißbraucht hatte — obschon sie ein williges Opfer war? Weil er ihr Müsli vergiftet hatte — ein klarer Mordversuch? Oder wegen dieses Jungen, dem er nun wirklich nichts getan hatte. Im Gegenteil. Getröstet hatte er ihn, weil der Kleine völlig verstört und aufgelöst war, weggelaufen von zu Hause offenbar und auf dem Weg zu seiner Baumhütte. Aber geschafft bis dorthin hatte er’s wohl nicht mehr. Wem war der Junge in die Hände gefallen?

Sie jagen mich, dachte er. Bin zur Fahndung ausgeschrieben. Wohin soll ich, wo mich verstecken?

Er irrte durch die Straßen, die allmählich leer wurden.

Sollte er sich wieder unter die Penner mischen, auf Parkbänken schlafen, unter den Brücken, vom Betteln leben. Betteln — das konnte er. Scham oder Verlegenheit empfand er dabei nicht mehr.

Als er durch die Flieder-Park-Straße schlurfte — die zwischen Drülle-Platz und dem neuen Kino-Palast verläuft, und zwar an der Westseite des Flieder-Parks — als er dort also Richtung Innenstadt tippelte, kam ihm ein Streifenwagen entgegen.

Ein paar Sätze — und Vleske war über die Fahrbahn hinüber.

Hinein in den Park, in die Büsche.

Aber hier brannten Laternen, und es gab nur wenige Verstecke.

Reifen quietschten.

Der Wagen hielt dort, wo sich Vleske in die Büsche geworfen hatte.

Stimmen. Verdammt! Nicht von zwei Bullen — das waren vier. Fuhren die jetzt zu viert? Oder wollten sie zu einem Einsatz?

„Ich habe ihn erkannt“, hörte Vleske einen sagen. „Das war dieser Kerl, der den Jungen mißhandelt hat.“

Vleske kauerte auf dem Boden. Ringsum dichte Büsche.

Aber die Uniformierten näherten sich.

Plötzlich wurde es taghell. Wie das? Vleske sank auf die Knie und zog den Kopf ein.

Scheinwerfer! Sie hatten einen Scheinwerfer mit und richteten ihn in den Park.

„Nehmt die Sprechfunk-Geräte“, sagte einer. „Wir durchkämmen bis rüber zur Prislig-Straße. Ich rufe Verstärkung, damit drüben abgeriegelt wird.“

Vleske kroch tiefer in die Büsche, hörte aber noch, wie der Uniformierte in sein Gerät sprach.

„Hier City 18 mit vier Mann Besatzung. Sind im Flieder-Park. Verdächtige Person ist in die Büsche geflohen. Vermutlich handelt es sich um Erwin Vleske, genannt Rotbart. Bitte, einen Wagen zur Prislig-Straße, falls Vleske dort rauskommt.“ Zweige knackten. Schritte im Laub. Sie näherten sich.

Einer hielt zu auf Vleske. Nur noch durch zwei Büsche — und der Polizist würde ihn sehen.

In diesem Moment passierte es. Und nahm sich aus wie ein Wunder. Berücksichtigt man hingegen die vielen Verkehrsunfälle, die täglich und stündlich in der Großstadt passieren, dann war es eher ein ganz normaler Vorgang.

Krachend prallte der Mercedes eines — wie sich später herausstellte — angetrunkenen Fahrers gegen das Heck des Polizeiwagens. Der parkte mit rotierendem Blaulicht. Der Anprall war so heftig, daß der Lichtsockel auf die Straße fiel. Blech wimmerte, und die zerbröselten Heckleuchten fielen stückchenweise auf die Fahrbahn.

„Kalle!“ rief einer der Polizisten. „Das ist unsere Kutsche. Jemand macht sie kaputt.“

Die Uniformierten rannten zurück, vergessen — für den Moment jedenfalls — war die Suche nach Vleske.

Der kroch auf allen Vieren so schnell er konnte heraus aus der tageshellen Grelligkeit des Scheinwerfers, der — aufgestellt am Parkrand — immer noch leuchtete.

Vleske erreichte die Prislig-Straße, bevor Polizei auftauchte, und konnte entkommen.

17. Schlapplid mit Pistole

Tim hatte Gaby nach Hause gebracht, wie sich das gehört. Denn für Mädchen — zumal so hübsche wie seine Freundin — ist es gefährlich im Dunkel der beginnenden Großstadt-Nacht, wo nicht nur Handtaschendiebe auf schnellen Tretmühlen lauern, auch Gewalttäter und Wüstlinge halten Ausschau nach Opfern.

Jetzt fuhr er zurück.

Die Zähne, dachte er, putze ich mir natürlich. Aber Gesicht und den Mund vor allem wasche ich mir erst morgen. Vielleicht bleibt so der Geschmack die ganze Nacht — der Geschmack von Gabys Bussi.

Tim hing auch anderen Gedanken nach.

Was träumte die kleine Anna jetzt in ihrem Bettchen?

Was träumte Christian?

Sicherlich hielt die Narkose noch an. Träumt man da auch? Sicherlich. Aber zum Glück ist jegliches Schmerzempfinden ausgeschaltet. Daß die Ärzte Knochensplitter entfernt hatten im Kiefer und das Ohr repariert — würde Christian erst später erfahren. Nicht vor übermorgen.

Alles Gute wünsche ich dir, dachte Tim. Bist ‘ne arme Haut.

Tim radelte durch erleuchtete Straßen, hielt vor einem Sportgeschäft und sah sich die Auslagen an.

Die neue Generation der Turn- und Basketballschuhe interessierte ihn, die Trainingsanzüge für Eis und Matsch, es gab auch weiterentwickelte Handschuhe für das Boxtraining am Sandsack. Aber die waren für Anfänger des Kampfsports. Tims Hände besaßen bereits jenen Grad der Abhärtung, die Bandagen und Handschuhe erübrigt.

Er ließ sich Zeit.

Karl und Klößchen hingen sicherlich vor der Glotze und zogen sich einen Krimi rein oder eine Kriegsreportage oder eine Bilanz über die Zerstörung der Welt.

Da war es schon geistreicher, durch den Regen zu fahren, erleuchtete Fenster zu betrachten und sich die Menschen vorzustellen, die dahinter leben.

Wahrscheinlich, dachte Tim, hängen auch die alle vor der Glotze. Aber ein paar elitäre Vorbilder gibt’s noch. Menschen, die Gespräche führen am Abend, ‘ne Party geben, lesen oder sich bei einem interessanten Spiel gegenübersitzen. Schach, zum Beispiel, Romme oder Mensch-ärgere-dich-nicht.

Am Tauben-Landeplatz — die amtliche Bezeichnung war: Professor Paulmann von Waslowringszessly-Platz — bog er rechts ab in die Uver-Allee und folgte der langen, geraden und prachtvollen Villen-Straße.

Null people. Pappeln, fast kahl, zu beiden Seiten. Lichtpeitschen, umflort vom dunstigen Regen. Hinter Hecken eine Ahnung von Gärten, die man bald winterfest machen würde, und die Dächer und Obergeschosse der Villen. Viele Fenster waren dunkel.

Hin und wieder zweigten Wege ab.

Der graue Lieferwagen stand vor einer solchen Einmündung.

Es war das einzige, parkende Fahrzeug entlang beider Straßenseiten. Und hatte sich die dunkelste Stelle ausgesucht, also genau die Mitte der Entfernung zwischen zwei Lichtpeitschen. Dennoch — auch hier hätte man großgedruckte Schrift lesen können.

Trotz des Regens — ein Mann lehnte an der Hecktür. Er las nicht. Er rauchte, was im Trocknen, nämlich im Wagen, bequemer gewesen wäre.

Der Regenmantel glänzte nicht nur feucht, er war auch irgendwie glänzend beschichtet. Der Mann hatte keinen Hut.

Tim fuhr langsam und näherte sich.

Es war ein großer Kerl, dem man auch im Mantel ansah, daß sein Outfit von Knochen gehalten wurde, ohne Fleisch- oder Fettpolsterung. Halbglatze, auf die der Regen peitschte. Hinten standen borstige Haare himmelwärts. Ein Pferdegesicht. Der Mann hielt die Augen geschlossen.

Tim stoppte.

„Guten Abend!“

Das Gesicht wandte sich ihm zu. Die Augen blieben geschlossen. Aber der Mann zog an seiner Zigarette, die kurz aufglühte und graue Haut beleuchtete.

Tim registrierte schwere, bläuliche Lider wie bei einer seltenen Froschart, die er mal gesehen hatte im Aquarium des Zoos. Nein, der Mann schlief nicht. Der hatte einen Defekt am Auge, wahrscheinlich eine Muskelschwäche der Lider.

„Was ist?“

„Bis jetzt habe ich nur Guten Abend gesagt.“

„’n Abend. Noch was?“

„Es regnet. Sie werden ganz naß.“

„Ist doch schön. Noch was?“

Mein Instinkt! dachte Tim. Auf den kann ich mich verlassen. Oder ist irgendwas an der Haltung von diesem Typ? Diese betonte Lässigkeit, als sonne er sich oder als warte er auf seine Liebste. Und warum steht er bei der Heckklappe? Um sie schnell zu öffnen, damit schnell was reinkann?

Tim sah zu der Villa hinüber, vor der sie standen.

Nur dunkle Fenster.

„Ich wollte fragen“, sagte Tim, „ob Sie sich hier auskennen. Ich suche nämlich eine Adresse?“

„Und welche?“

Tim zog seine Lampe unter der Jacke hervor.

Der Strahl schoß zu dem Steinpfeiler, der rechts ein geschlossenes Holztor begrenzte.

Ein kunstvolles Metallschild war dort angebracht: E. Trahnig von Knossleben — Auktionator

Ehe Schlapplid den Kopf wenden konnte, schaltete Tim seine Lampe aus.

„Die Nummer weiß ich leider nicht“, sagte Tim, „nur Straße und Namen. Das ist hier doch die Uver-Allee?“

„Da bist du richtig.“

„Ist ein Doppelname“, sagte Tim und begann in den Taschen zu wühlen. „Sahnig von Kurzleben — oder so ähnlich. Verdammt! Der Zettel ist weg.“

„Dann fahr nach Hause und frag noch mal.“

„Ich glaube, Sie sind ein Idiot“, sagte Tim.

„Was?“

„Das war doch nun wirklich dicht dran: Sahnig und Kurzleben statt Trahnig von Knossleben. Aber Sie wollen mich nach Hause schicken. Weshalb soll ich abhauen? Stehen Sie Schmiere?“

Der Mann antwortete nicht. Aber er ließ seine Zigarette fallen, die er bislang in der hohlen Hand abgeschirmt hatte vor dem Regen.

Die Glut verzischte in der Nässe auf dem Asphalt.

Schlapplid schob eine Hand in die Manteltasche.

„Hau ab, mein Junge. Es regnet nämlich. Du wirst ganz naß.“

Tim schob sein Rennrad zur nächsten Pappel und lehnte es an den Stamm.

Schlapplid hatte sich zur Seite gedreht und sah zu.

Tim trat zu der Pforte neben der Einfahrt.

Über dem Metallschild war die Klingel angebracht.

Er drückte auf den Messingknopf und ließ den Daumen darauf.

Gleichzeitig begann Schlapplid zu pfeifen. Es klang wie ,Abendstille überall’.

In der Villa — von der Tim wegen blickdichter Hecken nicht viel sehen konnte — rührte sich nichts.

„Offenbar niemand zu Hause.“

Tim ging zu seinem Rad zurück.

Schlapplids Pfeifen war zum zweiten Mal angelangt bei ,...nur am Bach die Nachtigall’.

Danach hielt er inne.

„Pfeifen können Sie nicht“, sagte Tim. „Versuchen Sie’s mal mit Mundharmonika. Warten Sie auf die Trahnigs?“

„Nein.“

„Schade. Sonst hätte ich Ihnen Gesellschaft geleistet.“

„Ich warte auf meine Freunde, die gleich vorbeikommen werden. Und ich warte lieber allein.“

„Sie haben Freunde? Kaum zu glauben — bei dem unfreundlichen Ton, den Sie an sich haben. Na, dann nichts für ungut! Man kann sich ja die Menschen nicht aussuchen, die man nach einer Adresse fragt, sondern muß nehmen, wer rumsteht. Tschüß!“

Tim schwang sich aufs Rad und fuhr weiter.

Im Rücken spürte er Schlapplids Blick.

Ganz hatte der Mann die Augen nicht geschlossen, wie Tim aufgefallen war. Ein schmaler Schlitz blieb zum Hinausäugen, und der Mann legte den Kopf etwas in den Nacken, um sein Sehfeld zu vergrößern.

Tim fuhr bis zum übernächsten Seitenweg, bog ein, ohne zurückzuschauen, folgte dem Weg und bolzte Tempo.

Der Weg trennte vier Grundstücke, von denen je zwei rückseitig aneinander grenzten. Er war nicht länger als diese und mündete auf die Wallgraben-Straße.

Sie war schmaler und nicht ganz so vornehm wie die Uver-Allee, bestand nämlich auf gegenüberliegender Seite aus ältlichen Reihenhäusern und zwei häßlichen Wohnblöcken.

Tim spurtete rechts um die Ecke, sauste zum nächsten Seitenweg, bog ein und preschte dorthin zurück, wo Schlapplid und sein grauer Kastenwagen hoffentlich immer noch standen.

Tim war jetzt in Höhe der Trahnig-von-Knossleben-Villa, sah aber auch hier wenig von ihr, denn die Hecke schirmte ab auf allen vier Seiten.

Langsam! Leise!

Er stieg ab vor der Ecke. Dunkel wie im Kanalisationsrohr war es hier.

Er lehnte sein Rad an den Zaun und lief nach vorn.

Schlapplid war noch da.

Er stand jetzt auf dem Gehsteig, zehn Schritt von Tim entfernt.

Die Haltung drückte Spannung aus. Der Mann spähte die Straße entlang in beide Richtungen.

Kein Auto kam, kein Spaziergänger, kein Jogger, kein zerrender Hund an der Leine mit dem Herrchen hintendran.

Schlapplid pfiff.

Diesmal holte er ,Wer recht in Freuden wandern will^1 aus seinem Repertoire (eingeübter Vorrat).

Tim grinste.

Volkslieder als Signale, dachte er. ,Abendstille“ heißt: Ruhig verhalten, bleibt, wo ihr seid. ,Wer recht in Freuden wandern will“ bedeutet: Die Luft ist rein. Könnt kommen. Na, mal sehen, wer da kommt.

Das Holztor klapperte.

Drei Zwerge kamen.

Jedenfalls sahen sie so aus: unter 150 cm groß, Kinder-Jeans, einheitliche Gummistiefel, einheitliche dunkle Regenjacken mit Kapuzen, unter denen sich die Köpfe versteckten.

Die drei schleppten schwer.

Sie hatten einen großen, zusammengerollten Teppich geschultert. Zwei — vorn und hinten — trugen ihn rechts auf der Schulter. Der mittlere, der auch der kleinste war, hielt ihn links.

Mir trocknet die Spucke! dachte Tim. Sind das Sandkastenrocker? Nee, größer schon. Aber nicht über neun, Mini-Einbrecher. Schlapplid läßt klauen. Hat seine Youngster zum Einsteigen abgerichtet. Wollt ihr wohl! Sonst gibt’s keinen Nachtisch. Die Rabenvater-Methode. Was ist los mit der Welt? Seit gestern tun sich ganz neue Abgründe auf. Quatsch! Nicht seit gestern. Immer schon. Nur wir stoßen jetzt erst darauf, was man Kindern alles an tun kann.

„Beeilt euch!“ befahl Schlapplid.

Er faßte mit an. Zum Wagen. Hecktür auf. Ging blitzschnell. Ein eingespieltes Team.

Pfeifend trat Tim aus seinem Versteck.

Er pfiff: ,Üb immer Treu und Redlichkeit bis an dein kühles Grab’.

Schlapplid ließ den Teppich los und fuhr herum.

Die Kids — drei Gesichter unter den Rändern der Kapuzen — wandten sich Tim zu. Kindergesichter, blasse.

„Ist ein alter Song“, sagte Tim, „so ‘n Oldie. Kennen Sie, was? Hat auch ‘ne Bedeutung. Nämlich: Aktion gescheitert. Beute ins Haus zurück. Warten, bis Polizei kommt.“

„Schiebt ihn rein!“ befahl Schlapplid.

Das galt den Kids, und gemeint war der Teppich.

Sie folgten und konnten das. Zack — war er drin.

Die drei hüpften hinterher, und der Kleinste schloß von innen die Hecktür.

„Nützt alles nichts!“ sagte Tim.

Er walzte zu auf Schlapplid. Der stieß die rechte Hand in die Manteltasche.

„Sie kommen hier nicht weg“, sagte Tim. „Bleiben Sie friedlich. Zwingen Sie mich nicht zu rüder Gewalt.“

Schlapplids rechte Hand kam zum Vorschein. Sie hielt eine Pistole.

„Das ist ein kleines Kaliber“, sagte der Mann. „Ich will dich nicht töten. Aber ich will, daß du verdammter Klugscheißer abhaust. Wenn du den Helden spielst, kriegst du eine Kugel in die Kniescheibe. Ist nur Kleinkaliber — aber dein Knie kannst du dann vergessen.“

Er senkte die Mündung.

Tim hatte das eklige Gefühl, sie weise genau auf sein Knie, das rechte.

Er blieb stehen. Sie starrten sich an.

„Vergiß, was du gesehen hast“, sagte Schlapplid, „sonst machen wir dich fertig. Wir sind Profis. Damit meine ich nicht meine... äh... Neffen.“

„Neffen? Sie sind bestimmt der tollste Onkel aller Zeiten.“

„Bin ich. Und außerdem Scharfschütze.“

„Aber pfeifen können Sie überhaupt nicht. Sie sollten Unterricht nehmen.“

„Das überlege ich mir noch. Geh in den Weg zurück, los!“ Tim mußte gehorchen.

Als dem Kerl der Abstand genügte, sprang er in den Wagen und startete den Motor.

„...KO 4441“, las Tim halblaut. „Hiesiges Kennzeichen. Aber wenn er den Wagen geklaut hat?“

Schlapplid preschte los wie beim Start zur umwelt-vernichtenden West-Euro-Rallye für beknackte Bleifuß-Sportler.

Der kastenförmige Lieferwagen machte einen Satz vorwärts. Es schepperte.

Das hintere Nummernschild war offenbar zu locker montiert, fiel jedenfalls ab und auf den Asphalt, Gesicht nach unten.

Der Wagen schoß davon.

Tim zerbiß einen Fluch zwischen den Zähnen.

Das Kennzeichen würde nichts nützen. Es war geklaut. Schlapplid sicherte sich ab. Nur bei der Montage hatte er die Schraube nicht festgezogen.

Tim hob es auf, holte sein Rad, fuhr zur nächsten Telefonzelle, rief die Funkstreife und gab auch schon an, daß zu fahnden sei nach einem grauen, kastenförmigen Lieferwagen der japanischen Marke YoYokokoshi mit fehlendem Kennzeichen heckseitig und einem vorderen mit der Nummer... KO 4441.

„Der Wagen fährt die Uver-Allee runter in Richtung Landwirtschaftliches Museum. Ja, ich warte.“

Er legte auf und blieb in der Telefonzelle, denn der Regen wurde stärker.

18. Rotbart erpreßt

Drei Kilometer von Tim entfernt, Luftlinie, stand auch Vleske, genannt Rotbart, in einer Telefonzelle.

Die Augen lagen ihm tief in den Höhlen. Seine Haut war fahl. Er schwitzte — teils vor Aufregung, teils vor Anstrengung, denn er war gerannt vom Flieder-Park bis hierher.

Jetzt blätterte er im Telefonbuch.

...Reistmeier, Reit, Reitenberger, Reitgarnituren — Fachgeschäft für, Reithl... endlich!

Dr. Matthias Reithl, Zahnarzt.

Vleske wählte.

Fast augenblicklich wurde abgehoben.

„Reithl.“ Eine barsche, trotzdem fettige Männerstimme. „Spreche ich mit Dr. Reithl?“

„Ja.“

„Dem Vater von Christian?“

„Der bin ich. Wer spricht dort?“

„Das erfahren Sie später. Wie geht es dem Jungen?“

„Hören Sie mal! Ich bin nicht das Auskunftsbüro für Herrn Unbekannt. Wer sind Sie? Was wollen Sie?“

„Ich werde gesucht von der Polizei. Es heißt, ich hätte Christian zusammengeschlagen.“

„Ah!“ Reithls Stimme wurde noch fettiger. „Sie sind dieser Erwin Vleske, den die Stadtstreicher Rotbart nennen.“

„Ich war es nicht.“

„Was?“

„Ich habe Christian nichts getan.“

„Natürlich haben Sie!“ brüllte Reithl. „Mein Junge ist halbtot. Und er hat klar und deutlich ausgesagt: Vleske war’s. Rotbart.“

„Unmöglich. Zu wem soll er das gesagt haben?“

„Zu dem Jungen — nein, es sind zwei, die ihn fanden. Deren Zeugenaussage — Christian wurde sofort wieder bewußtlos — ist zuverlässig.“

„Dann hat Christian gelogen — aus Angst.“

„Da kann ich nur lachen. Mein Sohn wird doch wissen, wer ihn so zugerichtet hat.“

„Natürlich weiß er das. Aber er hat nicht den Mut, es auszusprechen.“

„Was faseln Sie da?“

„Sie, Reithl, und ich wissen, daß Christian nicht die Wahrheit sagt. Er traut sich nicht. Er hat zwar einen Versuch gemacht, sich aus seinem Elend zu befreien. Aber es war nur ein Versuch — ein halbherziger Versuch. Bevor Christian sein Vorhaben verwirklichen konnte, wurde er so zugerichtet. Halbtot geschlagen, wie Sie sagen. Danach hatte er den Mut nicht mehr. Ich kann mir das gut vorstellen.“

„Ich verstehe nicht, wovon Sie reden.“

„Reithl, ins Geschäft kommen wir nur miteinander, wenn Sie aufhören, mich zu verarschen.“

„Geschäft?“ Es klang lauernd.

„Ich bin Christian im Stadtwald begegnet. Der Junge wollte zu seiner Baumhütte. Er heulte steinerweichend, schluchzte was von seinem Vater, der ihn bestimmt wieder fürchterlich schlagen würde — wie so oft, wie immer — , weil er, Christian, in der Diele eine Vase zerbrochen habe, versehentlich. Er hatte einen Brief bei sich. Den wollte er ans Jugendamt schicken. Aber sich in seiner Baumhütte zu verkriechen, war ihm erst mal wichtiger. Jedenfalls gab er mir den Brief. Ich sollte ihn in den Briefkasten einwerfen.“

„Ein Brief?“ Reithls Stimme hatte sich verändert. Unsicherheit schwang mit.

„Ich vergaß das, weil ich selbst bis zum Hals in Problemen stecke. Später fand ich den Brief in der Tasche. Er war nicht zugeklebt. Moment, ich lese ihn vor.“

Vleske entfaltete den Bogen.

„An das Jugendamt der Stadt. Ich heiße Christian Reithl, bin 9 Jahre alt und wohne in der Sonnenhang-Straße 41. Ich bitte um Hilfe. Mein Vater schlägt mich immerzu. Auch wenn ich gar nichts angestellt habe, schlägt er mich. Mit der Faust oder mit einem Stück Kaminholz. Meine Mutti schlägt mich nicht, aber sie kann meinen Vater nicht davon abhalten. Sie sagt, mein Vater ist krank. Er ist Alkoholiker. Er muß immerzu Schnaps trinken und dann weiß er nicht, was er tut. Das ist seine Krankheit. Mutti sagt, ich darf niemandem was sagen. Sonst verliert mein Vater seinen Beruf, und wir haben nichts mehr zu essen. Deshalb geht sie auch nicht zum Arzt mit mir, sondern klebt immer selbst ein Pflaster drauf. Ich habe schon oft geblutet im Gesicht. An der Brust hatte ich blaue und grüne Flecke. Einmal konnte ich einen ganzen Tag lang auf dem linken Auge nichts sehen, weil mich mein Vater mit der Faust gegen den Kopf geschlagen hat. Einmal war ich bewußtlos. Meine Mutti hat mit mir geweint, aber zum Arzt ist sie auch dann nicht gegangen. Ich bin ganz verzweifelt, weil mein Vater mit den Schlägen nicht aufhört. Deshalb bitte ich das Jugendamt, ihm zu sagen, er soll damit aufhören. Bitte, bitte helfen Sie mir.“

Vleske schwieg.

„Ist... ist doch Blödsinn.“ Reithls Stimme war heiser. „Der Junge phantasiert. Überschäumende Phantasie. Natürlich bestrafe ich ihn manchmal mit einer Ohrfeige. Aber ich mißhandele ihn nicht.“

„Dann ist ja alles in Ordnung“, sagte Vleske, „und Sie haben nichts dagegen, wenn ich diesen Brief der Polizei aushändige.“

„Äh... lassen Sie uns darüber reden.“

„Deshalb rufe ich ja an.“

„Ich will nur Aufsehen vermeiden, unnützen Ärger. Ich bin schließlich jemand. Es wäre das gefundene Fressen für die Sensationspresse.“

„Allerdings. Als Zahnarzt und auch gesellschaftlich könnten Sie dann einpacken. Oder möchten Sie mit jemandem zu tun haben, der beinahe sein Kind umbringt.“

„Ich... ich war das nicht.“

„Hören Sie, Reithl. Die Vorgänge liegen klar auf der Hand. Sie müssen irgendwie gewußt haben, daß Christian diesen Brief geschrieben hat. Ihnen ist bekannt, daß er im Stadtwald eine Baumhütte hat. Sie sind ihm nach, haben ihn erwischt und die Kontrolle verloren über sich. Daß Sie ihn liegenließen, erkläre ich mir so: Sie hielten ihn für tot.“

Es blieb still am anderen Ende der Leitung — zehn Sekunden, 20 Sekunden, eine Minute.

Als Reithl dann sprach, klang seine Stimme, als hätte er sie freigemacht mit Alkohol.

„Sie spinnen ja.“

„Dann spinne ich mal weiter: Ich habe Christian nicht geschlagen. Also ein Unbekannter? Nein. Sie waren es, auch wenn es dafür keinen Zeugen gibt.“

„Na, also! Wieso verfallen Sie dann auf mich?“

„Weil Christian mich beschuldigte, als er zu sich kam. Die Angst vor Ihnen war jetzt so riesengroß, daß er es um nichts in der Welt gewagt hätte, Sie als seinen Peiniger zu entlarven. Der Junge ist neun. Er ist abhängig von Ihnen und völlig verstört. Also hat er denjenigen beschuldigt, den er vor Ihnen als letzten sah: mich.“

„Unsinn!“

„Ich nehme an, Sie haben seine Taschen gefilzt. Aber da war ja kein Brief. Den hatte ich. Und ich habe ihn noch.“

Wieder schwieg der Zahnarzt eine lange Minute.

Vleske vermeinte, ein Gluckern zu hören.

Trank Reithl aus der Flasche?

Offenbar. Denn jetzt stolperte seine Zunge.

„Der... verdammte Bengel hat... hat alles erst ins Unreine geschrieben. Die Schmierschrift in ‘ner Kladde... lag in seinem Zimmer auf dem Tisch. Daneben Briefpapier und Kuverts. Aber... ich war mir nicht sicher, ob er den Brief... den Brief wirklich geschrieben hat. Natürlich bin ich hinterher... zur Baumhütte.“

„Und als Sie Christian eingeholt hatten, sind Ihnen die Sicherungen durchgebrannt.“

„Doch nur weil... weil... Ich wußte hinterher nichts mehr. Ich hatte nachmittags ein bißchen gefeiert. Aber glauben Sie mir... ich liebe meinen Sohn.“

„Selbstverständlich.“ Vleske verzog das Gesicht. „Saufen Sie jetzt nicht weiter, damit Sie mitkriegen, was ich will. Oder ist Ihre Frau da?“

„Die ist oben. Schläft schon. Hat Schlaftabletten genommen. Braucht ihren Schönheitsschlaf. Das mit Christians Operation — das erfahren wir erst morgen.“

„Mir ist nicht daran gelegen, Sie fertigzumachen. Aber ich stecke in der Klemme. Ich muß raus aus Deutschland. Irgendwohin, wo man frei atmen kann. Dazu brauche ich Geld. Sie haben das. Ich will 300 000. Ist für Sie doch ein Klacks. Dann halte ich den Mund, und Sie kriegen den Brief.“

Reithl überlegte nicht lange. „Einverstanden.“

„Wann und wo?“

„Das Geld habe ich natürlich nicht im Haus.“

„Können Sie’s bis morgen beschaffen?“

„Morgen ist... ist Samstag. Die Banken haben geschlossen. Aber... eine gewisse Summe könnte ich mir borgen von Bekannten.“

„Wieviel?“

„Weiß ich noch nicht.“

„Ich will 50 000 als Anzahlung. Bis morgen nachmittag 17 Uhr. Kommen Sie zum Freizeit-Park. Und zwar zu den Bänken vor dem Musikpavillon. Bringen Sie das Geld in einer Aktentasche und nehmen Sie, damit ich Sie erkenne, eine gefaltete Zeitung in die andere Hand. Klar?“

„Geht in Ordnung“, murmelte Reithl.

Vleske legte auf.

19. Mord-Komplott

Das Kaminzimmer der Reithls besaß eine Grundfläche von 62 Quadratmetern. Trotzdem wirkte es eng, war nämlich vollgestopft mit einem geschmacklosen Durcheinander von modernen, futuristischen und antiquarischen Möbeln.

Wertvolle Sammler-Waffen hingen an den Wänden, Gemälde, Kunstgegenstände.

Reithl, groß und fleischig, wirkte dazwischen wie ein feilschender Händler in seinem Vorratslager.

Aber der Zahnarzt wollte nicht verkaufen, sondern hatte gekauft — und das meiste sehr günstig, sozusagen unter der Hand: für einen Preis, den nur heiße Ware so tief drückt.

Reithl nannte so was Gelegenheiten.

Rechtlich war es Hehlerei.

Denn er wußte, daß er gestohlene Ware kaufte. Aber er konnte seinem Lieferanten vertrauen.

Der hieß Dansik, Hugo Dansik, hatte ein Gesicht, das man nicht vergißt wegen einer Muskelschwäche der Lider, und leitete ein privates Heim für elternlose Kinder, also ein Waisenhaus.

Wenn Dansik Teppiche stahl im Auftrag von Wolpert, ließ er gelegentlich auch andere Beute mitgehen. Manches behielt er für sich, aber die besten Stücke bot er Reithl an; und der — von Natur aus der Typ des gierigen Sammlers, für den Besitz gleichbedeutend ist mit Macht und Unantastbarkeit — kaufte alles.

Seit Jahren ging das so.

Sie kamen gut aus miteinander.

Dansik leistete auch andere Gefälligkeiten.

Auf Reithls Weisung hatte er den Porsche eines Patienten in Brand gesteckt — eines Patienten, der im Begriff war, einen Prozeß anzustrengen gegen den Zahnarzt wegen eines groben Kunstfehlers.

Der Anschlag tat seine Wirkung. Der genervte Patient verzichtete auf Klage. Man einigte sich gütlich.

Ein anderes Mal hatte Dansik den Hund eines Nachbarn erschlagen, eines Nachbarn von Reithl. Den hatte das Bellen gestört.

Carola, dachte Reithl, würde nicht mitmachen. Gut, daß sie schläft. Das ist ‘ne Sache, die läuft nur zwischen Dansik und mir.

Er nahm noch einen großen Schluck aus der Flasche mit Himbeergeist. Ein Drittel davon hatte er intus. Anfangs bewirkte das eine leichte Betrunkenheit, danach wurde er klarer im Kopf — wie bei allen Alkoholikern — , konnte besser denken und schneller handeln.

Er griff zum Telefon.

Dansik meldete sich. Seine Stimme klang etwas gequetscht. „Stimmt was nicht?“ fragte Reithl.

„Ist noch mal gutgegangen. Wir wären beinahe erwischt worden.“

„Warst du heute abend unterwegs?“

„Bei dem günstigen Wetter.“

„Ich habe was für dich. Diesmal ‘ne ernste Sache, Hugo.“

„Hört sich an, als sollte ich wen beseitigen.“

„Bingo. Ins Schwarze getroffen.“

„Hm.“

„Der Kerl verdient es nicht besser.“

„Darum geht’s nicht. So eine Sache wiegt schwer.“

„20 000 Mark auch.“

„Naja.“

„Mann, Hugo! Laß mich nicht hängen. Für mich geht es um Kopf und Kragen.“

„Für mich auch, wenn ich erwischt werde.“

„Wirst du nicht. Kann gar nicht schiefgehen. Außerdem kannst du die Sache als Unfall tarnen. Verdammt noch mal, ich fühle mich nicht mehr sicher, solange der Kerl mich erpressen kann. Nicht nur mit dem Brief. Den verkauft er mir ja. Aber dann? Er weiß, was drin steht. Die Bullen suchen ihn. Ein Penner wie er hat keine Chance. Der wird erwischt. Wenn er dann auspackt, wenn die Presse davon Wind bekommt — Hugo, die Folgen wären nicht auszudenken für mich.“

„Ich habe nichts begriffen. Würdest du freundlicherweise sagen, worum es geht.“

„Also, das ist so...“

Reithl erzählte und hielt sich an die Wahrheit. Sie war gut aufgehoben bei Dansik.

„Kann dich verstehen“, meinte der schließlich. „300 000 sind ein Schweinegeld. Und sicher — da hast du recht — bist du deshalb noch lange nicht vor dem. Vielleicht kann man dir rechtlich nicht an den Kragen ohne Beweis. Aber Rufmord kann noch schlimmer sein. Du hättest keine Patienten mehr, wenn sich das rumspricht. Wärst gesellschaftlich geächtet. Keine Einladung mehr, die Nachbarn würden mit Fingern auf dich zeigen, die Hunde dich anpinkeln…“

„Genug!“ fiel Reithl ihm ins Wort. „Es reicht. Ich weiß, was auf mich zukäme. Also? Machst du’s?“

„50 000, Matthias. Für 50 000 — ja. Sparst immer noch eine Viertelmillion und schläfst weiterhin ruhig. Vorausgesetzt natürlich, dein Söhnchen hält die Klappe und macht nicht noch mal Front gegen dich.“

„Keine Sorge“, murmelte der Zahnarzt. „Dafür sorge ich. Im Grunde mag ich ihn ja. Ich habe nur zuviel Temperament.“

„Also morgen, 17 Uhr, Freizeit-Park, bei den Bänken am Musikpavillon mit Aktentasche und gefalteter Zeitung.“

„Falls er dich erkennen soll.“

„Muß ich mir noch überlegen“, erwiderte Dansik.

20. Samstagmorgen

Professor Vierstein, Karls Vater, war schon sehr früh in die Uni gefahren.

Für einen Moment hatte Tim den Verdacht, der große Wissenschaftler — der bisweilen auch zerstreut war — könnte vergessen haben, daß heute, am Samstag, der Universitäts-Betrieb ruhte. Aber dem war nicht so.

Karl erklärte, sein Vater arbeite an einem Experiment, dessen Ergebnis für die Raumfahrt bedeutungsvoll wäre, treffe sich außerdem mit einem Studenten zur Besprechung eines Themas für dessen Doktor-Arbeit.

Die Jungs frühstückten, verwöhnt von Karls Mutter.

„Ihre Kochkunst und Ihr Service, Frau Vierstein“, lachte Tim, „sind besser als im Grand-Hotel. Viel besser. Karl ist zu beneiden.“

„Wenn er nur nicht ein so schlechter Esser wäre“, klagte sie. „Er könnte ruhig etwas zulegen — figürlich. Aber er bleibt dünn. Das liegt natürlich auch daran, daß ihr immer so rumhetzt.“

Tim grinste.

Dann sahen alle Klößchen an.

„Ja ja“, meinte der, „bei mir wirkt das Herumhetzen nicht. Ich bleibe nudelig. Weil ich im Gegensatz zu dir, Karl, ein guter Esser bin.“

„Ein sehr guter“, sagte Tim.

„Ein Vielfraß“, sagte Karl.

„Ärgert ihn nicht!“ meinte Frau Vierstein. „Ihm steht die Beleibtheit.“

„Meine ich aber auch“, nickte Klößchen und griff nach dem fünften Speckpfannkuchen, den er diesmal mit Honig bestrich und dann zusammenrollte.

Auch Tim hatte schon drei verputzt: einen mit Quarkfüllung, zwei mit Fleischragout.

Klößchen trug sein Hausgewand, wie er es nannte: weiße Tennisshorts und den dicken Kapuzenpulli mit der Aufschrift ,Weltmeister von morgen’. Dazu ein paar Hausschuhe, die ihm vier Nummern zu groß waren und Professor Vierstein gehörten, denn er, Klößchen, hatte seine eigenen vergessen.

Als er die Hand ausstreckte zum sechsten Pfannkuchen, klopfte ihm Tim auf die Finger.

„Jetzt ist Schluß. Ich will mir nicht dein Gejammer anhören, wenn wir nachher Tempo machen. Gaby wartet. Also los!“

Eine halbe Stunde später rollten die drei bei Gaby an, die ihren Hund Oskar schon Gassi geführt und anschließend telefoniert hatte mit einem Kollegen ihres Vaters.

Sie ließ die Jungs ein.

Oskar kam angeschossen aus Gabys Zimmer und begrüßte seine Freunde mit hundegemäßer Begeisterung.

Tim kraulte ihn und hielt Ausschau nach Gabys Mutter, aber die war unten in ihrem Feinkost-Geschäft, das sie samstags bis 12 Uhr geöffnet hielt. Ab und zu half Gaby dort. Aber meistens kam Frau Glockner allein zurecht.

Klößchen sah sich um.

„Ich dachte, du lädst uns zum Frühstück ein.“

Karl sagte: „Er hat gerade eben sechs Pfannkuchen gefressen. Speckpfannkuchen.“

„Fünf!“ stellte Klößchen richtig.

„Aber solche Dinger“, Tim zeichnete das Format in die Luft. „Klosettdeckelgroß. Weißt ja, wie dick Karls Mutter sie bäckt.“

„Man wird doch noch einen Witz machen dürfen“, grummelte Klößchen. „Jede Einladung zum Frühstück würde ich jetzt eiskalt ablehnen.“

„Ich habe mit Brettschneyder telefoniert“, wechselte Gaby das Thema.

Der war Kriminalassistent, ein netter, aber noch unerfahrener Kollege in Glockners Team. Er lernte sozusagen bei Gabys Vater und schwärmte für dessen Tochter, gab sich aber alle Mühe, das nicht merken zu lassen — was ihm auch gelang, sieht man davon ab, daß er jedesmal errötete, wenn Gaby ins Büro kam.

„Und?“ fragte Tim. „Hat er sehr gestottert? Oder kann er wenigstens am Telefon unbefangen mit dir reden?“

„Nun laß mir doch meine Verehrer!“

„Laß ich dir ja. Gönne dir alle.“

„Jedenfalls hat er mir berichtet, daß dieser Vleske immer noch auf freiem Fuß ist.“

Die Jungs nickten.

„Dieser Mistkerl“, sagte Gaby, „hat nicht nur Christian mißhandelt, sondern auch einen Mordversuch gemacht — gestern nachmittag.“

„Vielseitiger Typ“, kommentierte Klößchen.

„Mordversuch an wem?“ fragte Tim.

„An einer gewissen Katrin Breukhoff. Das hat mir Brettschneyder im Vertrauen geflüstert. Diese Katrin ist nämlich erst 13. Vleske ist eine Art Untermieter bei ihren Eltern und hat das Mädchen mißbraucht.“

„Unglaublich!“ Tim schüttelte den Kopf.

„Sie wollte die Sache aufdecken“, fuhr Gaby fort, „und Vleske das verhindern — mit seinem Mordanschlag. Später freilich hat der Kerl angerufen und sie gewarnt, nichts vom Müsli zu essen. Das hat er nämlich vergiftet. Die Reue kam also, aber es hätte auch zu spät sein können.“

„Wir werden die Pennerszene abgrasen“, sagte Tim. „Wenn Polizei auftaucht, mauern die Wermutbrüder, wissen dann von nichts. Bei uns sind sie mitteilsamer. Könnte ja sein, daß sich Vleske dort versteckt. Hast du rausgekriegt, wem der schwarze Audi gehört?“

Sie schüttelte den Kopf. „Unser Zwei-Millionen-Dieb hat noch Gnadenfrist bis Montag. Den Mann, den ich bei der Kfz-Zulassungsstelle kenne, konnte ich leider nicht erreichen. Ist weggefahren übers Wochenende.“

„Uih!“ meinte Klößchen. „Tolle Chance für den wilden Audi-Raser. Zwei Tage hat er noch, um das Geld auszugeben.“

„Zwei Millionen?“ sagte Karl. „Das schafft er nur, wenn er Immobilien kauft. Aber da wird das Finanzamt ihn fragen, woher die Kohle stammt. Geht also nicht. Mehr als einen Tausender kriegt er nicht klein bis Montagfrüh, indem er essen geht in einen Gourmet-Tempel und sich labt an Champagner.“

„Wäre ich gern dabei“, meinte Klößchen.

Er und Karl wußten von Tim, was der erlebt hatte gestern abend auf dem Heimweg.

Jetzt erfuhr auch Gaby von Schlapplid, dem Typ mit der Kleinkaliber-Pistole, und seinen drei diebischen Neffen.

„Sind echte Youngsters“, sagte Tim, „schmächtige Gestalten mit blassen Gesichtern.“

„Man könnte das Heulen kriegen.“ Gaby fröstelte. „Wie alt schätzt du die Kids?“

Tim hob die Achseln. „Sahen aus wie neun. Aber in dem Milieu, wahrscheinlich unter Zwängen und Angst, vielleicht auch unter Drohungen und Gewalt — da stockt die körperliche Entwicklung, wie man weiß. Elendskinder sind immer kleiner und schwächer als andere. Vielleicht waren die drei schon etwas älter — zehn oder elf.“

„Soll ich Brettschneyder noch mal anrufen?“ fragte Gaby. „Ob die Fahndung was ergeben hat?“

Fünf Minuten später wußten die vier: der graue YoYokokoshi mit den gestohlenen Nummernschildern — gestohlen von einem englischen Sportwagen im Parkhaus Wellblechhühner-Straße — war von keinem Funkstreifen-Fahrzeug gesichtet worden.

„Und weil das Telefonieren so Spaß macht“, sagte Gaby, „rufe ich jetzt noch im Schweitzer-Krankenhaus an.“

Sie verlangte Dr. Schneider, den Arzt von gestern abend. Der war da — und erinnerte sich an die TKKGler, weshalb er auch Auskunft gab, was sonst nur den Verwandten eines Patienten vorbehalten ist.

„Danke, Herr Doktor.“

Gaby legte auf.

„Christian hat alles gut überständen. Die Operation ist geglückt. Natürlich kann er noch nicht vernommen werden. Da sind die Ärzte vor.“

Die Jungs freuten sich, aber Gabys Miene drückte was anderes aus: Nachdenklichkeit.

„Woran denkst du?“ fragte Tim.

„Mir ist heute nacht, bevor ich einschlief, noch was eingefallen.“

„Nämlich?“

„Christian hat, wie wir wissen, seinen Ukutor zerstochen, seinen Ersatz-Teddy.“

„Und?“

„Ist euch mal aufgefallen, wem der Ukutor ähnelt — figürlich?“

Tim begriff sofort. „Du meinst: seinem Vater?“

Sie nickte. „Ukutor ist auch so ein fleischiger, bauchbetonter Fettwanst.“

„Das hieße: Christians Haß ist gegen seinen Vater gerichtet.“

Eine Weile dachten alle darüber nach.

„Tatsache ist“, sagte der TKKG-Häuptling, „daß sich Reithl sehr seltsam benommen hat im Krankenhaus. Von Besorgnis um Christian habe ich nichts bemerkt. Statt dessen hat er wie irre dessen Klamotten gefilzt.“

„Und wonach gesucht?“ fragte Karl.

„Das erfahren wir erst, wenn wir mit Christian reden können, wenn wir ihn behutsam zum Sprechen bringen werden — falls er sich nicht vorher dem Kommissar Heuser anvertraut, was ich aber nicht glaube. Also legen wir das mal auf Eis, bis der Kurze wieder fit ist. Jetzt müssen wir uns um Edith Schengmann kümmern. Ich sollte sie anrufen. Gestattest du, Gaby? Ich telefoniere auch sehr gern.“

21. Edith packt aus

Tim hatte die Rufnummer vergessen.

Gaby sah nach im Telefonbuch und fand Dieter Wolpert. Tim horchte auf das Klingeln, den Hörer am Ohr.

Erst nach einer Weile wurde abgehoben.

„Bei... Wolpert.“

Edith Schengmanns Stimme klang nach Stockschnupfen. Oder hatte die Frau geweint?

„Hier ist der Tim von gestern abend. Tag, Frau Schengmann. Ich sollte mich melden.“

„Das... ist nett von dir.“

„Stimmt was nicht? Sie klingen so verheult.“

„Hört... man das?“

„Und wie! Frischen Kummer? Oder die Situation allgemein?“

„Es... ist was passiert. Ich...“, sie weinte heftig, „bin ja so enttäuscht von ihm. So enttäuscht! Wie konnte er mich so belügen!“

„Wen meinen Sie?“

„Den... Dieter. Dieter Wolpert, bei dem ich hier wohne.“

„Ist er da?“

„Er ist im Geschäft. Bis mittag.“

„Dieter Wolpert, Geschäftsmann — ich glaube, ich kenne ihn. Allerdings nur vom Sehen. Was für einen Wagen fährt er denn? Dann weiß ich’s.“

„Einen schwarzen.“

„Und die Marke?“ Tim hielt die Luft.

„Ein Audi, glaube ich. Ja, ein Audi.“

Es war fast überflüssig. Dennoch fragte Tim: „Mit dem Kennzeichen DW 1121?“

„Nein. Es ist ein hiesiges Kennzeichen. Und... ja, doch! Du hast recht. DW 1121.“

Tim räusperte sich. „Wir sollten unbedingt miteinander reden, aber nicht am Telefon. Die Sache duldet keinen Aufschub. Tenghof-Straße 40, richtig? Wir sind in 15 Minuten bei Ihnen.“

„Ja, bitte“, erwiderte Edith, schluchzte wieder und legte auf.

Die vier sahen sich an.

„Milliönchen, Milliönchen“, sagte Tim. „Es stimmt also. Arme Anna! Der Vater ein Strolch, ein gewalttätiger. Der künftige Stiefvater nicht viel besser. Und die Mutter — beteiligt am Diebstahl? Sehen wir uns die Dame mal an.“

*

Edith Schengmann ließ die Kids ein.

Unter normalen Umständen, dachte Tim, wäre sie nett anzusehen. Hübsche Frau! Aber jetzt hat sie offenbar allen Kummer der Welt. Hoffentlich hört sie auf mit dem Flennen.

Die Frau hatte rotgeweinte Augen, auch die Nase war verquollen.

In einer Hand hielt Edith ein Paket Papiertaschentücher, mit der andern begrüßte sie die Kids, die sich vorstellten.

Tim äugte umher. Luxuriöse Atmosphäre. Vielleicht hatte Wolpert nicht zum ersten Mal geklaut.

Im Wohnraum, wo man durch ein Teppich-Meer watete, setzten sich alle; und Edith fragte, ob sie was anbieten dürfe. Bevor Klößchen den Mund öffnete zu begeisterter Zustimmung, wehrte Tim ab, unmißverständlich.

„Danke! Auf keinen Fall. Wir kommen gerade vom Frühstück. Wollen Sie uns erst mal sagen, Frau Schengmann, weshalb Sie so enttäuscht sind von Ihrem neuen Lebensgefährten?“

Diese Chance, dachte Tim, muß ich ihr geben. Daß sie auspackt von sich aus, sich distanziert von dem Millionendieb. Nicht leicht für eine Frau in ihrer Situation. Aber da muß sie durch. Sonst bleibt für Anna nur das Waisenhaus.

Edith starrte lange zu Boden.

Dann glitt ihr Blick über die Gesichter.

„Es ist verrückt. Ich kenne euch nicht. Aber ihr seid die einzigen, mit denen ich reden kann. Sonst habe ich niemanden. Euch vertraue ich, weil ihr euch so einsetzt für Anna.“

„Sie können uns vertrauen“, sagte Gaby.

Edith nickte und sah wieder zu Boden.

„Gestern“, sagte sie, „ist der Geldtransporter, den mein Mann fährt, verunglückt: auf einer Landstraße nahe bei Pürkheim. Der Wagen stürzte einen Hang hinab. Beide Insassen — mein Mann und sein Kollege — waren offenbar bewußtlos. Aber mein Mann kam eher wieder zu sich und hat die Situation ausgenutzt zu einem Diebstahl. Der Wagen war so kaputt, daß die Fracht rausflog: zwei Geldsäcke. Mit zwei Millionen Mark. Norbert — also mein Mann — hat die Säcke in einem Gebüsch versteckt. Heute steht in der Zeitung, ein Unbekannter habe das Geld gestohlen — ein Unbekannter, der wohl zufällig vorbeigekommen wäre. Das also hat Norbert der Polizei weisgemacht.“

Die Kids nickten. Keiner war überrascht.

„Dieter — also Dieter Wolpert — kam an der Unfallstelle vorbei. Er hatte zu tun gehabt in Pürkheim, wollte sich dort eigentlich treffen mit Norbert zu einer Aussprache, wozu es aber nicht gekommen ist.“

„Aha!“ nickte Tim.

„Dieter hat Norbert beobachtet, ohne daß der ihn bemerkte. Dieter kam nach Hause und hat mir alles erzählt. Ich dachte, er würde die Polizei verständigen. Aber er wollte was anderes. Er hatte sich einen Plan ausgedacht, damit wir Anna bekommen. Denn freiwillig wird Norbert sie nicht hergeben.“

Die TKKGler hörten zu ohne Zwischenfrage.

„Dieter wollte alles laufenlassen“, sagte Edith, „also abwarten, bis Norbert nachts das Geld abholt und bei sich zu Hause versteckt. Dann erst wollte Dieter anonym die Polizei verständigen. Die würde die Geldsäcke bei Norbert finden. Der käme ins Gefängnis und Anna zu mir. Ich... war damit einverstanden.“

„Ist zwar nicht ganz korrekt“, sagte Gaby, „aber man kann Sie verstehen.“

„Nur wegen Anna“, sagte Edith.

Die Kids nickten.

„Aber Dieter hat mich belogen. Belogen hat er mich. Hintergangen! Mein Gott! Ich habe nur Pech mit Männern. Immer gerate ich an solche Kerle.“

Sie schluchzte, vergrub das Gesicht in den Händen und

Gott sei Dank! dachte Tim. Sie hat alles offenbart. Ist keine Kriminelle. Hat sich nicht schuldig gemacht. Anna behält ihre Mutter. Und das ist mehr als die halbe Miete.

Gaby setzte sich neben die Frau, legte den Arm um sie.

Die Jungs waren ein bißchen verlegen und hilflos, angesichts dieser Sintflut.

Aber Edith fing sich und konnte weitererzählen.

„Gestern abend sagte Dieter, er müsse zu einem Kunden. In Wahrheit ist er zu der Unfallstelle gefahren und hat die Geldsäcke aus dem Gebüsch geholt. In aller Heimlichkeit. O ja, jetzt durchschaue ich ihn. Den anonymen Anruf bei der Polizei hätte er natürlich gemacht. Er hätte mir was vorgespielt. Die Haussuchung bei Norbert wäre ohne Ergebnis verlaufen, und Dieter hätte die Achseln gezuckt. Er hat sich für das Geld entschieden. Und damit gegen Anna. Also auch gegen mich. Denn meine kleine Tochter ist mir wichtiger als alles andere.“

„Wie sind Sie ihm draufgekommen?“ fragte Tim.

„Er dachte, ich schlafe schon. Das Haus war dunkel, als er zurückkam. Aber ich stand oben am Fenster und sah, wie er heimlich und verstohlen die Geldsäcke aus dem Kofferraum nahm und durch die Kellertür in seinen Vorratsraum brachte, wo die Teppiche lagern, die dieser seltsame Mensch bringt.“ Teppiche? Seltsamer Mensch? Tim runzelte die Stirn, verschob aber seine Frage auf später.

„Ich bin in den Keller gerannt“, fuhr Edith fort, „und habe Dieter überrascht. Er hatte die Säcke geöffnet und wühlte in dem Geld — wie ein Besessener. Erst war er verlegen. Dann sagte er, er hätte sich’s anders überlegt. Es sei schwachsinnig, auf zwei Millionen zu verzichten. Anna würden wir auch auf andere Weise zu uns holen können. Ich war völlig verstört, wußte nicht, was ich tun sollte, fühlte mich total hilflos. Ich habe keine Szene gemacht. Ich wollte erst nachdenken über alle Konsequenzen. Dieter brachte das Geld dann herauf ins Wohnzimmer, spielte damit rum, sortierte die Bündel und begann zu zählen. Dann kam dein Anruf, Tim.“

„Das meiste“, sagte der TKKG-Häuptling, „haben wir schon gewußt. Wir ermitteln sozusagen auch in dieser Sache und waren Wolpert bereits auf der Spur — wie Sie unter anderm aus meiner Frage nach seinem Wagen ersehen können. Wir wußten nur nicht, ob Sie Wolperts Komplizin sind. Sind Sie nicht, zum Glück für Anna. Denn was jetzt kommt, ist klar: Wir verständigen die Polizei. Und Wolpert wird verhaftet. Sie müssen natürlich dafür geradestehen. Aber wenn Sie an Anna denken, dürfte das nicht schwerfallen.“

Edith nickte.

„Wolpert ist damit weg vom Fenster“, sagte Tim. „Er wird Schengmann mitreißen, denn der ist ja der Dieb Numero eins, inzwischen allerdings ein bestohlener Dieb. Damit verschwinden beide Männer hinter Gittern und damit aus Ihrem Leben. Ihnen bleibt Anna — und eine sicherlich ansehnliche Summe. Denn für die Wiederbeschaffung der zwei Millionen steht Ihnen eine Art Finderlohn zu. Fünf Prozent mindestens. Also 100 000 DM. Damit kommen Anna und Sie erst mal über die Runden. Haben Sie einen Beruf?“

„Leider nicht. Aber ich nehme jeden Job an.“

„Na also. Und jetzt habe ich noch eine Frage: Sie erwähnten Wolperts Teppichlager im Keller. Und einen seltsamen Typ, der die Teppiche bringt.“

„Dieter ist Teppichhändler. Dieser Dansik wäre ein Geschäftsfreund, hat er mir gesagt. Inzwischen glaube ich, es sind dunkle Geschäfte.“

„Sie meinen, Dansik bringt Wolpert gestohlene Teppiche.“ Edith hob die Achseln. „Er war heute morgen wieder da. Ganz früh. Drei hat er gebracht. Er fährt immer bis dicht an die Hintertür. Als sollte niemand was bemerken aus der Nachbarschaft.“

„Sie sagten, Dansik wäre ein seltsamer Mensch. Bezieht sich das auch auf sein Äußeres?“

„Allerdings.“

„Inwiefern?“

„Er sieht unheimlich aus. Das liegt an seinem Augenfehler. Ihm hängen die Lider herab.“

Na also, dachte Tim und tauschte Blicke mit seinen Freunden, heute ist ja ein Glückstag. Die Ganoven springen ins Netz. Drei auf einen Streich.

„Frau Schengmann“, sagte er, „Sie müssen jetzt im Polizeipräsidium anrufen. Verlangen Sie Kriminalassistent Brettschneyder. Und erzählen Sie ihm alles, was Ihren Mann und Wolpert betrifft. Den Dansik brauchen Sie noch nicht zu erwähnen. Um den kümmern wir uns.“

22. Um 17 Uhr im Freizeit-Park

Brettschneyder erwies sich als Glockners Meisterschüler, nahm die Sache in die Hand, rollte an mit seinen Kollegen und zog die Festnahmen durch: Wolpert wurde abgeführt, Schengmann ebenfalls. Dort in der Blumen-Straße war Edith dabei. Sie kümmerte sich um Anna, die vor Freude jauchzte beim Anblick der Mamma. Daß der Papa von der Polizei abgeholt wurde, bekam das kleine Mädchen glücklicherweise nicht mit.

Das Geld, unangetastet, wurde sichergestellt in Wolperts Haus. Er hatte die Geldsäcke im Kleiderschrank versteckt.

Inzwischen war es Mittag geworden, und die TKKG-Bande klinkte sich aus.

„Und nun diesen Dansik“, sagte Tim.

Es gab nur einen im Telefonbuch.

Hugo Dansik, Sozialpädagoge.

„Das darf ja nicht wahr sein“, meinte Karl. „Wenn’s der ist — o Gott!“

„Die Adresse ist Kasernen-Straße 4“, sagte Gaby.

„Kenne ich“, nickte Tim. „Ist etwas außerhalb bei den ehemaligen US-Kasernen. Leute! Ist da nicht dieses kleine, ziemlich heruntergekommene Heim?“

„Ein Waisenhaus“, sagte Gaby. „Ein privates. Ich wage nicht, weiterzudenken.“

„Auf die Rosse, Kids!“ Tim schwang sich in den Sattel.

Klößchen maulte zwar, er käme um vor Hunger und müsse unbedingt Nahrung aufnehmen. Aber die drei fuhren los, ohne auf ihn zu achten, und er strampelte fluchend hinterher.

*

Tim hatte geklingelt an der schweren Tür, die auch zu einem Gefängnis gepaßt hätte. Seine Freunde standen neben ihm.

Nach einer Weile wurde geöffnet.

Tim sah auf den Jungen hinab, ein schmächtiges Kerlchen. Frisur wie ein Skin, blasses Gesicht, große Augen.

„Hallo!“ sagte Tim. „So sieht man sich wieder.“

Der Junge wollte die Tür schließen. Tim packte ihn am Kragen und zog ihn ins Freie.

„Ich tue dir nichts. Aber hör auf zu zappeln. Du warst der in der Mitte. Der Kleinste. Hast die Hecktür von eurem Wagen geschlossen.“

„Ich sage nichts“, wimmerte der armselige Junge. „Ich darf nichts sagen. Sonst nimmt Dansik die Peitsche.“

„Ist er da?“

„Nein.“

„Du lügst nicht?“

„Bestimmt nicht. Er ist zur Stadt. Hat da eine Verabredung im Freizeit-Park. Ich hörte das, als Dansik telefonierte. Um 17 Uhr, hat er gesagt. Am Musikpavillon.“

„Wie heißt du?“

„Otto. Otto Fruchtleben.“

„Und die beiden andern von gestern abend?“

„Jan Schechter und Sascha Prokolowski.“

„Zwingt euch Dansik zu den Einbrüchen?“

„Ja, und wie. Wenn wir nicht wollen, gibt es Senge.“

„Und ihr laßt euch das gefallen?“

„Müssen wir. Vor einem Jahr wollte Emanuel Schmitt ihn verraten. Mani ist nachts aus dem Fenster gestiegen. Er wollte zur Polizei. Dansik hat’s gemerkt und ist hinterher. Am nächsten Tag wurde Mani auf der Straße gefunden. Er war tot. Überfahren. Alle hier glauben, daß Dansik das gemacht hat, und haben schreckliche Angst.“

In dem Fall zu Unrecht, dachte Tim.

Er entsann sich.

Ein Junge, ausgebüchst aus dem Waisenheim, war auf nächtlicher Straße überfahren worden von einem Betrunkenen, der dann floh mit seinem Wagen, aber drei Tage später gefaßt wurde — aufgrund der besonderen Lacksplitter seines Fahrzeugs, die man am Unfallort fand.

Zu den Waisenkindern hier hatte sich das offenbar nicht herumgesprochen; und Dansik nutzte das aus.

„Ihr kriegt einen neuen Heimleiter“, sagte Tim, „wahrscheinlich schon heute.“

*

Der Freizeit-Park, ein großes Gelände, war an Schönwetter-Tagen überlaufen. Jetzt, am späten Nachmittag, strömte der Regen herab, in den sich Schneeflocken mischten; und im Freizeit-Park war keine Menschenseele zu sehen.

Tim und seine Freunde hockten seit einer halben Stunde im Musikpavillon. Bänke waren dort aufgeschichtet. Ein willkommenes Versteck. Allerdings standen noch genügend Bänke im Freien. Regentropfen platschten auf sie hinab, und der gekieste Boden war übersät mit fahlen Blättern.

„Eine Minute vor fünf“, sagte Tim.

Im selben Moment sah er den Typ.

Er kam hinter den Buden hervor, bei denen im Sommer Erfrischungen verkauft werden.

„Könnte Rotbart sein“, sagte Gaby und spähte durch einen Spalt zwischen den aufgetürmten Bänken. „Einen roten Bart hat er. Wie ein Penner sieht er aus. Und er benimmt sich argwöhnisch.“

„Wäre der Hammer“, sagte Tim, „wenn sich Dansik mit Vleske verabredet hat. Und...“ Er stockte. „Da ist er ja.“

Dansik, der böse Geist vom Waisenhaus, tauchte auf neben einer anderen Bude. Er trug denselben Regenmantel wie gestern abend und auch jetzt keinen Hut. Dansik ging auf Rotbart zu.

Der wandte sich um, die Hände tief in den Taschen seiner karierten Joppe.

Sie redeten miteinander.

Irgendwas stimmte nicht.

Abwehrend hob Vleske eine Hand.

Dansik zog seine Pistole und richtete die Mündung auf Vleskes Brust.

„Um Himmels willen!“

Tim schnellte hoch.

Aber Dansik schoß nicht. Mit vorgehaltener Waffe dirigierte er Vleske vor sich her zu den Buden.

„Bleibt hier!“

Tim sauste los. Und sah gerade noch, wie die beiden hinter MAXLS BRATWURST-STATION verschwanden.

Tim fegte hinterher. Vor der Ecke stoppte er. Sie redeten. Tim preßte sich an die Holzwand. Dansik und Vleske waren nur zwei oder drei Meter von ihm entfernt, standen hinter der Bratwurst-Bude unter dem weit vorgezogenen Dach.

„Du Dreckstück“, sagte Dansik, „bildest dir ein, du könntest Dr. Reithl erpressen, wie? Soll ich dich umlegen, Vleske? Würde dem Staat viel Arbeit ersparen.“

„Bitte!“ Der Penner wimmerte. „Tun Sie’s nicht. Ich habe doch nur... Weil ich in einer verzweifelten Lage bin.“

„Deine Lage wird noch schlimmer, wenn du dich an Reithl heranwagst.“

„Jaja, ich begreife. Sagen Sie ihm, es tut mir leid.“

„Wo ist der Brief?“

„Hier.“

Papier knisterte.

„Laß dir eins gesagt sein“, schnauzte Dansik. „Wenn du auch nur eine Silbe verrätst von dem, was du weißt — bist du tot, Vleske. Begriffen?“

„Ich sage nichts. Niemals.“

„Die Bullen werden dich schnappen. Da besteht kein Zweifel. Aber du hältst den Mund.“

„Ehrenwort! Ich nehme das auf mich. Ich sage, ich hätte Christian geschlagen. Darauf kommt es nun nicht mehr an. Ich bin sowieso verratzt für alle Zeiten.“

„Dansik aber auch“, sagte Tim und trat um die Ecke.

Der Heimleiter wirbelte herum.

Vielleicht sah er Tims Faust noch. Sie riß ihm fast den Kopf ab, und Dansik fiel um.

Tim fing die Pistole auf, bevor sie in einer Wasserlache landete, und zog den Brief hervor, von dem ein Stück aus Dansiks Manteltasche ragte.

Vleske stand dabei wie versteinert.

„Nicht von der Stelle rühren!“ warnte Tim und stellte sich unter das Dach. „Scheint ja ein interessanter Brief zu sein. Den möchte ich doch gleich mal lesen.“

*

Eine Stunde später wurde Dr. Matthias Reithl in seinem Haus festgenommen. Er war betrunken, leistete aber keinen Widerstand und legte spätabends, nach seiner Ausnüchterung, ein Geständnis ab.

Carola Reithl begab sich in ärztliche Behandlung. Ihr, das war abzusehen, würde man nicht viel anhaben können. Und das wäre auch gar nicht in Christians Interesse gewesen. Denn wen hatte er sonst?

Hinter Erwin Vleske schloß sich das Gefängnistor für eine lange, lange Zeit. Er war schuldig in vieler Hinsicht, obwohl nicht verantwortlich für die schwere Körperverletzung an Christian.

Dem ging es bald wieder gut. Er kam nach Hause zurück — zu seiner Mutter, von der man sich erzählte, sie hätte die Scheidung beantragt, denn ihr Mann, der in Untersuchungshaft war, sah einer empfindlichen Strafe entgegen.

Noch ziemlich lange beschäftigte Dansik die ermittelnden Beamten. Dutzende von Einbrüchen — verteilt über mehrere Jahre — konnten aufgeklärt werden. Dafür wurde Dansik zur Rechenschaft gezogen, ebenso für die Grausamkeit, mit der er die ihm anvertrauten Waisenkinder abgerichtet hatte zu Einbrechern und Dieben.

ENDE

Körperliche und seelische Mißhandlung und sexueller Mißbrauch

Gaby hat es ihren Freunden Tim, Karl und Klößchen schon erklärt: Das BMFJ das Bundesministerium für Frauen und Jugend in Bonn, macht seit dem Sommer 1992 eine Informations- und Aufklärungskampagne. Die Kampagne steht unter dem Motto: „Keine Gewalt gegen Kinder“.

Dahinter steckt Folgendes: Kinder erfahren oft unsagbares Leid, und zwar in ihrer eigenen Familie. Ungefähr 150000 Mädchen und Jungen werden jedes Jahr zu Flause körperlich mißhandelt. Körperlich mißhandelt heißt: Sie werden geschlagen und getreten, man dreht ihnen z. B. die Arme um oder wirft sie auch die Treppe runter. Gar nicht selten tragen sie schlimme Verletzungen davon: Blutergüsse, Platzwunden am Kopf oder Knochenbrüche. Aber auch Verbrennungen und Verbrühungen durch heiße Flüssigkeiten, die ihnen übergossen wurden.

Mißhandlungen richten sich allerdings nicht nur gegen den Körper. Auch gegen die Seele. Und zwar dann, wenn Eltern ein Kind allein lassen. Das bedeutet: Sie geben ihm keine Zuwendung, keineZ ärtlichkeit und keine Liebe. Oder sie halten es von der Umwelt fern, sie drohen ihm z. B., es ganz zu verlassen. Oder sie beschimpfen oder stellen es vor anderen bloß und machen es lächerlich. Wie sehr Kinder unter solchen Verhaltensweisen ihrer Eltern oder von anderen Erziehenden leiden, hängt davon ab, wie lange sie solche Torturen ertragen müssen und wie schlimm sie sind. Solche seelische Gewalt hinterläßt dabei keine körperlichen Wunden, so daß sie nur schwer zu erkennen ist. Wie oft sie vorkommt, können wir deshalb nur vermuten.

Ziemlich genau wissen wir dagegen, daß 1991 etwa 82 000 Mädchen sexuell mißbraucht worden sind, und zwar von älteren Jugendlichen oder Erwachsenen, nicht selten von ihren eigenen Vätern oder Stiefvätern. Aber auch viele Jungen werden sexuell mißbraucht. Man spricht dann von sexuellem Mißbrauch, wenn jemand einen anderen dazu benutzt, sich sexuell zu erregen. Wenn man den anderen also z. B. streichelt oder küßt oder sich von ihm anfassen läßt oder Geschlechtsverkehr mit ihm hat, ohne daß er es will. Streicheln, Küssen und Geschlechtsverkehr sind dabei eigentlich sehr schöne Dinge. Aber nicht, wenn man dazu gezwungen wird.

Schläge führen oft zu „blauen Augen“ oder blauen Flecken. Gerade auch in der Schule werden solche Verletzungen sichtbar: wenn ein Kind sich plötzlich geniert, sich für den Sportunterricht umzuziehen. Sexuelle und psychische Gewalt hinterlassen dagegen meistens keine sichtbaren Spuren. Beim sexuellen Mißbrauch hat meistens sogar der Täter dem Kind gedroht, es zu bestrafen, wenn es über das gemeinsame Geheimnis spricht. Aber die Opfer versuchen trotzdem, es anderen mitzuteilen. Beispielsweise durch Zeichnungen, in denen sie ihre Erlebnisse andeuten, oder durch auffällige Verhaltensänderungen. Wenn sie z. B. besonders aggressiv oder auch still werden, wenn sie in der Schule plötzlich nachlassen oder sich von den Klassenkameraden immer mehr zurückziehen.

Wohl gemerkt: Dies können Hinweise auf Gewalt gegen Kinder sein. Sie sind es nicht immer. Wichtig ist aber, solche Signale und Hilferufe nicht einfach zu übersehen. Dann, wenn man den Verdacht hat, daß Kinder vielleicht zu Hause Gewalt erdulden müssen, sollte man diejenigen um Hilfe bitten, die hier helfen können: die Lehrerin oder der Lehrer natürlich, aber auch die Experten bei den örtlichen Beratungsstellen oder die Mitarbeiter beim Jugendamt.

Liebe Stefan-Wolf-Freunde!

War spannend, nicht wahr? Diese Geschichte unserer vier Freunde vom TKKG und ihren mutigen Abenteuern hat Euch sicher gefallen. Von Stefan Wolf gibt es aber viel mehr TKKG-Bücher. Kennt Ihr sie schon?

Die Jagd nach den Millionendieben (Band 1)

Zufällig beobachtet Tarzan-Tim, wie die schon lange gesuchten Millionendiebe aus einer Villa wertvolle Gemälde stehlen. Unsere vier Freunde vom TKKG wollen die Bande ganz allein entlarven. Welche Rolle spielt der seltsame Bruder des unsympathischen Zeichenlehrers Pauling? Was tut sich in der feudalen Villa von Klößchens Eltern, wo der Chauffeur niedergeschlagen wird und das Luxusauto verschwindet? Lauter merkwürdige Dinge geschehen. Aber nichts kann die vier Freunde von der waghalsigen Gangsterjagd abhalten, die mit einer handfesten Überraschung endet.

Der blinde Hellseher (Band 2)

Eines Tages kommt Volker Krause, ein Freund der TKKG-Bande, nicht zur Schule: Verbrecher haben ihn entführt und fordern hohes Lösegeld von seinen Eltern. Die Krauses sind sehr reich, und Volkers Mutter gilt als etwas übergeschnappt. Sie glaubt an überirdische Erscheinungen und läßt sich von dem blinden Hellseher Raimondo seltsame Botschaften aus dem Jenseits übermitteln. Unsere vier Freunde vom TKKG trauen diesem Raimondo nicht. Sie suchen ihren Schulfreund auf eigene Faust. Dabei geraten sie von einer gefährlichen Situation in die andere, und der verzwickte Fall wird immer geheimnisvoller.

Das leere Grab im Moor (Band 3)

Im Moor vor der Stadt stützt ein Flugzeug ab. Die Maschine gehörte einem Ölscheich, an Bord war eine Kiste mit Gold und Edelsteinen. Sie ist spurlos verschwunden, im Moor findensich nur noch die Trümmer des Flugzeugs. Eine fieberhafte Suche nach der wertvollen Kiste beginnt. Auch unsere Freunde vom TKKG durchstöbern die Gegend, und sie stoßen auf merkwürdige Gestalten — auf den Kioskbesitzer Funke, der Alkohol an Jugendliche verkauft, und auf den Penner Stulla. Atemberaubend, was Tim-Tarzan und seine Freunde erleben, als sie die Ganoven heimlich beobachten und gar noch Oskar verschwindet, Gabys treuer Cocker-Spaniel.

Das Paket mit dem Totenkopf (Band 4)

Als Tim-Tarzan an einem bitterkalten Winternachmittag im Stadtpark dem alten Oberst Grewe zu Hilfe kommt, der von zwei gemeinen Räubern überfallen wird, und er auch noch ein Fixer-Besteck für Rauschgiftsüchtige findet, ahnt er nicht, daß dies der Anfang eines gefährlichen Abenteuers werden soll. Am Hauptbahnhof beobachten die vier TKKG-Freunde ihren Schulfreund Detlef Egge, einen richtigen Gangster, wie er ein geheimnisvolles Paket mit einem Totenkopf im Schließfach versteckt. Das wird ein echter Fall für TKKG, denn sie sind einer skrupellosen Bande von Rauschgifthändlern auf der Spur, die vor keinem Verbrechen zurückschreckt und Jugendliche ins Elend stößt. In einer unheimlichen Nacht auf dem Westfriedhof kommt die TKKG-Bande dem Geheimnis näher.

Das Phantom auf dem Feuerstuhl (Band 5)

Sie kommen von einem Volleyballspiel der Schulmannschaft: Dr. Bienert, Studienrat für Englisch und Sport und gleichzeitig Trainer der Mannschaft, und Tim-Tarzan. Unter einer Autobahnbrücke verübt ein Unbekannter einen Anschlag auf den Wagen. Der Studienrat wird verletzt, Tim-Tarzan kommt mit dem Schrecken davon. So fängt alles an. Ein Phantom spannt in der Dunkelheit Drahtseile auf Autobahnen und Landstraßen, wirft von Brücken Steine herab und schleudert Stahlkugeln gegen fahrende Autos. Die Polizei scheint machtlos, niemand hat den Unbekannten gesehen, man weiß nur, daß er ein Motorrad hat. Die vier TKKG-Freunde wollen das Phantom finden. Ein Abenteuer voller Spannung beginnt.

Angst in der 9 a (Band 6)

Am liebsten von allen Lehrern in ihrem Internat mögen die TKKG-Freunde die Müller-Borello. Sie ist immer fröhlich und gibt gute Noten. Bloß in letzter Zeit, da macht die Mübo einen recht traurigen Eindruck, und in der 9a wird sie regelrecht schikaniert. Drechsel und Bettger, zwei üble Rowdies, sind die Anführer. Warum? Tim-Tarzan sieht die beiden in einer Kneipe zusammen mit „King“ Seibold, einem stadtbekannten Rocker, der mit seinen Kumpanen besonders die Kinder von italienischen Gastarbeitern terrorisiert. Die TKKG-Freunde wollen herausfinden, was mit der Mübo los ist, und da kommen die tollsten Dinge ans Tageslicht. Sogar eine Entführung verhindern die vier Freunde in letzter Minute.

Rätsel um die alte Villa (Band 7)

Karl, der Computer, ist ganz aufgeregt, denn seine Eltern haben sich eine schöne alte Villa am Stadtrand gekauft. Aber irgend etwas stimmt nicht mit diesem Haus. Als die vier TKKG-Freunde hinausradeln zu dem verwilderten Grundstück, wo man herrlich spielen kann, überraschen sie unbekannte Diebe. Was wollen die Fremden in einem leeren Haus? Wie immer, wenn ihn etwas ärgert, läßt Tim-Tarzan nicht locker, und seine Freunde Klößchen, Karl und Gaby sind nicht minder emsig dabei, dem Geheimnis auf den Grund zu gehen. Aber erst nach einem nächtlichen Kampf in der einsamen Villa erfahren die TKKG-Freunde. was es mit dem toten Schrotthändler Labutzka, dem die Villa früher gehörte, und dem gestohlenen Schatz im Stausee auf sich hat.

Auf der Spur der Vogeljäger (Band 8)

Tim-Tarzan und Klößchen beobachten im Vogelschutzgebiet, wie ein rothaariger Wilddieb einen harmlosen Bussard erschießt. Die beiden Jungen erzählen Gaby und Karl davon, ihren Freunden vom TKKG. Nicht nur, weil Gaby eine große Tierfreundin ist, sondern weil die vier jede Tierquälerei scheußlich finden, wollen sie den Vogelmord nicht auf sich beruhen lassen. Das wird nicht einfach, denn sie werden von seltsamen Typen bedroht und geraten in gefährliche Abenteuer. Erst wird aus einem Reptilien-Zoo eine giftige Schlange gestohlen, dann auf einen wehrlosen Blindenhund geschossen. Und immer wieder taucht das Pickelgesicht auf, ein junger Mann, der gewiß nichts Gutes im Sinn hat. Aber die vier TKKG-Freunde geben nicht auf.

Abenteuer im Ferienlager (Band 9)

Karl hat in einem Preisausschreiben gewonnen, und die vier Freunde vom TKKG dürfen für vier Wochen in ein Ferienlager an der Nordsee fahren. Kaum angekommen, werden sie in Abenteuer verwickelt. Erst wird Klößchen zu Unrecht beschuldigt, in einem Warenhaus gestohlen zu haben, und da brennt natürlich der Ehrgeiz der TKKG-Bande, den wahren Dieb zu finden. Dann jagen Tim-Tarzan, Karl, Klößchen und Gaby Gespenster, die gar keine sind. Als es auch noch Oskar, dem putzmunteren Cocker-Spaniel, an den Kragen gehen soll, knöpfen die vier Freunde sich den feigen Tierquäler vor. Ein paar Jungen und Mädchen, die ein Jugendheim bauen wollen und von Rockern tyrannisiert werden, finden in der TKKG-Bande mutige Helfer. Und schließlich machen sie ein behindertes Kind, das immer im Rollstuhl sitzen muß, zum ersten Mal im Leben wirklich glücklich.

Alarm im Zirkus Sarani (Band 10)

Zuerst sehen sie den verdächtigen Mann im Supermarkt, und kurz darauf begegnen Tim-Tarzan und Klößchen ihm wieder, als sie zu Gast bei den Kindern im Zirkus Sarani sind. Hat dieser Mann etwas mit der Drohung gegen den Supermarkt zu tun? Ein Unbekannter will alle Lebensmittel vergiften, wenn er nicht 100 000 Mark bekommt. Es kommt noch schlimmer. Die nächste Erpressung richtet sich gegen die ganze Stadt. Das Grundwasser soll verseucht werden. Der unheimliche Mann im Dunkeln will immer mehr Geld. Um zu beweisen, daß er es ernst meint, versetzt er die Zirkusbesucher in Panik. Unsere Freunde vom TKKG heften sich an die Fersen des Erpressers — und sie geraten von einer Falle in die andere. Mit wie vielen Ganoven haben sie es überhaupt zu tun?

Die Falschmünzer vom Mäuseweg (Band 11)

Es beginnt mit einer unheimlichen Begegnung auf dem S-Bahnhof von Dengenbach. Die vier Freunde vom TKKG prallen mit einer betrunkenen Rockerbande zusammen, die eben einen S-Bahn-Wagen demoliert hat. Sie können die Täter identifizieren. Es sind dieselben Burschen, die als Straßenräuber die Stadt unsicher machen. Ihr Anführer ist ein Erwachsener, ein krimineller Profi. Rücksichtslos rasen sie auf ihren Motorrädern durch die Stadt, rauben Frauen die Handtaschen, überfallen Geldboten. Als sie — aus Rache — einem Briefträger die Post wegnehmen, erfahren sie von einer Geldfälscher-Bande. Es geht um eine Million Falschgeld, und um da ranzukommen, schrecken die Burschen vor nichts zurück. Aber sie haben nicht mit dem Spürsinn und der Hartnäckigkeit der TKKG-Bande gerechnet...

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt (Band 12)

Unsere vier Freunde vom TKKG kommen von einem Ausflug zurück. In einer Scheune ruhen sie sich aus — und da passiert es auch schon: Ein Bauer will den Heuboden anzünden. Tim-Tarzan. Karl, Klößchen und Gaby versuchen den Brand zu verhindern, und jetzt glauben sie zu wissen, wer der langgesuchte Feuerteufel ist. Seit Monaten jagt die Polizei vergeblich das Phantom, das Wochenendhäuser, Gehöfte, Scheunen und Lokale einäschert. Auch die TKKG-Bande ist zunächst auf der falschen Fährte. Da müssen erst noch ein paar gefahrvolle Abenteuer überstanden werden, bis die vier Freunde den richtigen Verbrecher entlarven.

Die Bettelmönche von Atlantis (Band 13)

Fünf Jugendliche verschwinden auf geheimnisvolle Weise aus der Stadt. Haben sie sich den Bettelmönchen angeschlossen, die in einem abgeschiedenen Landhaus leben und in der ganzen Gegend ihr Unwesen treiben? Niemand weiß, was die Mönche wirklich vorhaben, die aus Tunesien kommen sollen; schlimme Gerüchte aber sagen, daß diese unheimlichen Männer moderne Seelenfänger seien. Auch die TKKG-Freunde tappen, trotz aller Versuche, das Geheimnis zu lüften, im Dunkeln. Da verschwindet wieder ein Schüler. Tim-Tarzan, der sich mit den Bettelmönchen angelegt hat, gewinnt zwei Reisen nach Tunesien. Die beste Gelegenheit, das Hauptquartier der Sekte aufzuspüren. Die TKKG-Bande geht auf Abenteuer-Reise...

Der Schlangenmensch (Band 14)

In die Klasse 9b der TKKG-Freunde geht auch die 14jährige Anke. Eines Tages erzählt sie, daß ihr Vater von Verbrechern erpreßt werde. Weil sie Angst hat, die Polizei zu verständigen, bittet sie die vier vom TKKG um ihre Hilfe. Nichts lieber als dies, sagt sich Tim-Tarzan, und sie machen sich auf die Spur eines Einbrecher-Königs, der gerade aus dem Knast entlassen worden ist. Was hat er vor? Die TKKG-Freunde lernen als Reporter der Schülerzeitung drei eigenartige Männer kennen: Einen Schloßherrn, einen Altertums-Sammler und einen Adligen. Was haben die drei miteinander zu tun? Was verbindet sie mit dem Einbrecher-König? Und welche Rolle spielt Ankes Vater? Lauter Fragen, auf die Tim-Tarzan und seine Freunde eine Antwort haben wollen.

Ufos in Bad Finkenstein (Band 15)

Vergebens warten Tim-Tarzan und Gaby auf ihre Schulfreundin Kathie. Sie wollen gemeinsam ins Kino gehen — aber Kathie kommt nicht. Tim-Tarzan findet sie bewußtlos in einem dunklen Park. Die unheimlichen Haarjäger haben sie kahlgeschoren. Wer sind diese gemeinen Verbrecher, die nachts Mädchen überfallen — nur weil sie ihre Haare haben wollen? Die TKKG-Freunde spielen wieder einmal Detektiv. Eine heiße Spur führt nach Bad Finkenstein, und dort ist der Teufel los: Das UFO-Fieber hat die kleine Stadt gepackt. Ernsthafte Menschen behaupten, „fliegende Untertassen“ gesehen zu haben. Ein Ufo sei auch schon gelandet. Als auch noch der Weltraumforscher Professor Oberthür von Robotern überfallen und in ein Weltraumschiff verschleppt wird, gerät der ganze Ort in Panik. Spinnerei oder eine gefährliche Bedrohung aus dem Weltall? Die TKKG-Bande will die Wahrheit herausfinden.

X 7 antwortet nicht (Band 16)

Bei einer Radtour entdecken die vier TKKG-Freunde im Wald erst drei finstere Gestalten und dann vier gefährliche Mörsergranaten aus dem Zweiten Weltkrieg. Tim-Tarzan und seine Bande holen die Polizei, doch die Granaten sind verschwunden. Die Vier vom TKKG vermuten einen Anschlag. Fieberhaft versuchen sie, den Verbrechern auf die Spur zu kommen. Dabei geraten sie an ein Ganovenpärchen, das Klößchens Kamera stiehlt. Jetzt verfolgen die Kinder zwei Spuren, ohne zunächst die Zusammenhänge zu verstehen. Schließlich ist eines klar: Unbekannte planen einen großen Überfall auf einen Geldtransport. Fast eine Million steht auf dem Spiel!

Die Doppelgängerin (Band 17)

Inge ist 16 Jahre alt und das Kind armer Eltern. Da gerät sie durch einen irren Zufall an einen immensen Schatz: zwei seltene Briefmarken, die 400 000 DM wert sind — gestohlen und versteckt von zwei Einbrechern. Inge vertraut sich dem TKKG an, und die Freunde finden rasch heraus, wem die Briefmarken gestohlen wurden. Aber bevor sie noch etwas unternehmen können, wird einer der Einbrecher aus dem Gefängnis entlassen. Als er erfährt, wer die wertvolle Beute hat, will er Inge entführen. Doch er verwechselt sie mit einer Klassenkameradin: Bärbel ist Inges Doppelgängerin, ihre Eltern sind Millionäre.

Hexenjagd in Lerchenbach (Band 18)

Helga Götze ist Biologie-Lehrerin an der Internatsschule und bei allen Kindern sehr beliebt. Aber weil sie rote Haare hat, zu Hause Schlangen und Spinnen hält, wird sie von den Bewohnern des Dorfes Lerchenbach, in dem sie lebt, wie eine Hexe behandelt. Freilich steckt hinter dieser Hexenjagd viel mehr: Sie wird von einem Unbekannten gesteuert, der Helga Götze haßt. Warum, das müssen unsere Freunde vom TKKG erst herausfinden. Als in Helga Götzes Haus eingebrochen und ein Giftanschlag auf sie verübt wird, als ein zwielichtiger Geselle auftaucht, der aus dem Gefängnis kommt — da wird die Geschichte immer rätselhafter.

Der Schatz in der Drachenhöhle (Band 19)

Es fängt mit einem Zufall an. Tim-Tarzan findet in einer Mülltonne eine Zeichnung mit Symbolen, die er nicht deuten kann. Schon am nächsten Tag fährt er mit Gaby, Karl und Klößchen in die Ferien, und vergißt zunächst seinen merkwürdigen Fund. Die vier TKKG-Freunde machen eine Bootsfahrt auf einem großen Fluß. Doch was sie als Abenteuer gedacht hatten, wird zu einem Horror-Trip. Auf ihrer Reise werden sie von einer motorisierten Rockerbande terrorisiert, eine Zigeunersippe verfolgt sie mit Messern, die Bewohner eines Dorfes wollen sie verprügeln, und schließlich werden sie auch noch von Dieben heimgesucht. Warum dies alles?

Das Geheimnis der chinesischen Vase (Band 20)

Tim-Tarzan und Gaby wollen für die Schülerzeitung eine Reportage über jugendliche Kaufhaus-Diebe schreiben. Dabei lernen sie den Detektiv Hempel kennen, und sie erfahren, daß ausgerechnet Karin Eichberg, Tochter eines Millionärs, klaut wie ein Rabe. Das verspricht eine tolle Story zu werden — aber dazu kommt es nicht mehr. Karins Halbschwester, ein Baby, wird entführt. Von nun an überschlagen sich die Ereignisse. Ein undurchsichtiger Spielbank-Croupier mit faulen Tricks taucht auf, die Leiterin einer Bankfiliale wird überfallen und eine wertvolle chinesische Vase bei einem Einbruch gestohlen.

Die Rache des Bombenlegers (Band 21)

Angst schleicht durch die Stadt. Ein Unbekannter jagt Autos und Wochenendhäuser mit Bomben in die Luft, und eine gemeine Bande überfällt am hellen Tag meist alte oder wehrlose Menschen und raubt sie aus: Die Mittagsräuber, wie sie genannt werden. Haben sie auch die Bomben gelegt oder terrorisieren rivalisierende Gangster die ganze Stadt? Die Drohungen werden immer dreister, und als auch Kommissar Glockners Auto in Mitleidenschaft gezogen wird, nehmen die TKKG-Freunde die Fährte auf. Typisch Tim-Tarzan, wie er und seine Freunde sich an die Fersen der Verdächtigen hängen, bis sie den Fall gelöst haben — einen Fall für TKKG.

In den Klauen des Tigers (Band 22)

Der kleine Wanderzirkus Belloni hat kein Geld mehr, er muß seine Tiere an den Zoo verkaufen. Sein Dompteur Tomasino setzt den gefährlichen Tiger Napur nachts im Wald aus. Tausende von Menschen sind in Gefahr — auch Gaby. Sie weilt mit einer Mädchengruppe vom Schwimmklub in einem Zeltlager mitten im Wald. Verzweifelt versucht die Polizei, den Tiger einzufangen, und zwei ausgebrochene Häftlinge nutzen das Chaos für ihre finsteren Zwecke. Kommissar Glockner, der um seine Tochter Gaby bangt, setzt alles auf eine Karte. Tim-Tarzan hilft ihm, seine Freundin und die vielen Menschen im Wald aus den Klauen des Tigers zu retten.

Kampf der Spione (Band 23)

Eine junge Frau nimmt Tim-Tarzan als Anhalter mit — und schon ist er wieder mittendrin im tollsten Abenteuer. Zwei Männer wollen die Frau überfallen und ihr eine schwarze Aktentasche stehlen, aber der TKKG-Anführer geht dazwischen. Einmal kann er den Raub verhindern, ein zweites Mal nicht. Tim-Tarzan hat keine Ahnung, daß in der Tasche streng geheime Papiere stecken, und daß die freundliche Frau eine Spionin ist. Genauso rätselhaft bleibt ihm zunächst, wer sich hinter den beiden Dieben verbirgt. Es geht um Spionage, und Tim-Tarzan mit seinen Freunden ist auf dem besten Weg, sich in dem dichten Netz undurchsichtiger Agenten zu verstricken.

Gefährliche Diamanten (Band 24)

Ein Gangster ist in der Stadt untergetaucht. Er wird von allen Seiten gesucht. Seine „Kollegen“ aus der Unterwelt wollen ihn in die Finger bekommen, weil er sie um eine ganz schöne Menge geschmuggelter Diamanten geprellt hat. Die Polizei fahndet nach ihm — erstens, weil er ein Verbrecher ist, und zweitens, weil er sich vermutlich mit dem schwarzen Tod infiziert hat. In Genua hatte er nämlich mit einem verdächtigen Matrosen Kontakt gehabt, der gerade aus einem pestverseuchten Gebiet in Südostasien angekommen war. Als sich auch noch herausstellt, daß der Gauner einem beliebten Lehrer an der Internatsschule übel mitgespielt hat, nimmt Tim-Tarzan mit seinen Freunden vom TKKG ebenfalls die Spur des Gangsters auf.

Die Stunde der schwarzen Maske (Band 25)

Eine Welle von Einbrüchen hält die Stadt in Atem. Häuser und Wohnungen werden ausgeplündert, und stets gehen die Diebe gleich vor: Sie räumen dort aus, wo es keine Alarmanlage gibt. Woher wissen sie, welche Häuser und Wohnungen nicht gesichert sind? Wer gibt ihnen die entscheidenden Tips? Irgendwo muß ein Drahtzieher sitzen. Eines Nachts beobachten die TKKG-Freunde, wie eine verdächtige Gestalt in schwarzer Maske in ein Haus einbricht. Sie greifen zu — und sind überrascht, wen sie da erwischt haben...

Das Geiseldrama (Band 26)

Ein international gesuchter Terrorist wird in der Stadt gefaßt. Seine Komplicen reagieren auf ihre Weise: Am Wochenende besetzen sie das Internat, als die meisten Schüler nach Hause gefahren sind. Nur einige sind in der Schule — darunter Gaby, die eine erkrankte Lehrerin besucht. Die Terroristen nehmen alle als Geiseln. Sie fordern die Freilassung ihres Anführers und freien Abzug-natürlich mit den Geiseln. Da greift Tim-Tarzan ein. Er schleicht in das besetzte Internat, weil er Angst um seine Freundin Gaby hat.

Banditen im Palast-Hotel (Band 27)

Sommerferien in Marbella an der spanischen Mittelmeerküste, und dazu noch im Palast-Hotel. Die Sauerlichs — Klößchens Eltern, Schokoladenfabrikanten und deshalb reiche Leute — haben alle TKKG-Freunde dazu eingeladen. Aber der Badeort wird bald zum Schauplatz einer abenteuerlichen Verbrecherjagd. Schuld daran ist ein Versicherungsbetrüger, der zwei Millionen ergaunert hat und nun im sonnigen Süden ein unbeschwertes Millionärsleben führen will. Doch ein nicht ganz lupenreiner Detektiv stört die Idylle. Als schließlich eine internationale Gangsterbande die Millionen kassieren will, kommt es zum Kampf der Ganoven — mittendrin Tim-Tarzan, Gaby, Karl und Klößchen.

Verrat im Höllental (Band 28)

Lohmann, ein altgedienter Ganove, kommt nach zwanzig Jahren wieder in die Stadt. Er will nochmal ein ganz großes Ding drehen — die Erpressung des Jahres. Lohmann erhofft sich ein fettes Lösegeld, um endlichen „Gaunerpension“ gehen zu können. Weil er für seinen Coup „Betriebskapital“ braucht, überfällt er ein Geschäft. Aber dort erlebt er eine unglaubliche Überraschung, und von nun an gehen die Uhren plötzlich anders, als Lohmann sich das vorgestellt hat — und die TKKG-Freunde mischen kräftig mit.

Hundediebe kennen keine Gnade (Band 29)

Gewissenlose Burschen terrorisieren die Hundebesitzer der Stadt. Erst kassieren sie unter einem falschen Vorwand Lösegeld für entlaufene Tiere, dann entführen sie tatsächlich Hunde. Als der Diebstahl einmal nicht gelingt, wollen die gemeinen Gesellen alle Hundebesitzer durch eine teuflische Tat warnen: Ein Hund soll sterben, von einem Hochhaus in den Tod gestürzt. Aber ein kleiner Waisenjunge wird zum Zeugen, und jetzt ist er seines Lebens nicht mehr sicher. Da greifen die TKKG-Freunde ein...

Die Mafia kommt zur Geisterstunde (Band 30)

Pölke und Manowsky sind unsympathische Typen. Sie glauben, mit einem Fitness-Studio schnelles Geld machen zu können. Aber die Kunden trainieren lieber bei der Konkurrenz. Aus Rache wollen Pölke und Manowsky die anderen Fitness-Studios mit Mafia-Methoden aussehalten. Wo ihre Drohungen nichts ausrichten, taucht ein Rollkommando auf. Die beiden Ganoven bedrohen auch das Studio eines ehemaligen Sportlehrers, in dem die TKKG-Freunde sich kostenlos tummeln dürfen. Im Handumdrehen wird der Mafia-Krieg zu einem Fall für TKKG.

Entführung in der Mondscheingasse (Band 31)

Den Berufsverbrechern Uckmann und Neschke ist ein Supercoup geglückt — und niemand weiß, daß sie die Täter sind. Die Riesenbeute verstecken sie im Ausland in einem Banksafe, zu dem es zwei unterschiedliche Schlüssel gibt. Jeder bekommt einen, und so können sie nur gemeinsam an den Schatz herankommen. Da wird Neschke wegen eines anderen Verbrechens geschnappt und zu sieben Jahren Gefängnis verurteilt. Uckmann spielt derweil den Biedermann, wohnt beschaulich in einer Luxuswohnung. Aber als er bei einem Mordanschlag auf Kommissar Glockner erkannt wird, muß er untertauchen. Seit dem Anschlag auf Glockner ist Uckmann Feind Nummer 1 der TKKG-Bande.

Die weiße Schmuggler-Jacht (Band 32)

Karl, der Computer, hat eine Tante in New York, die mit dem amerikanischen Millionär Baker verheiratet ist. Der sammelt wertvolle Schwerter und Dolche. Wegen dieses Hobbies segelt er auf seiner herrlichen Jacht durchs Mittelmeer zur griechischen Roseninsel Rhodos, und die TKKG-Freunde sind eingeladen mitzufahren. Aber als sie auf die Jacht kommen, merken sie rasch, daß etwas nicht stimmt. Statt nach einem mit Brillanten besetzten Dolch sucht Baker seine verschwundene Tochter Nancy aus erster Ehe. Sie ist mit dem zwielichtigen Griechen Mitilini, vermutlich Rauschgiftschmuggler, bei Nacht und Nebel durchgebrannt. Unter der Sonne des Mittelmeers jagt nun ein Abenteuer das andere, und die TKKG-Bande löst wieder einmal „ihren Fall“.

Gefangen in der Schreckenskammer (Band 33)

Zu dem Psychologen Tickel kommen auch viele Schüler aus dem TKKG-Internat, weil sie Schwierigkeiten beim Lernen oder mit ihren Kameraden haben. Eines Tages wird bei Tickel eingebrochen. Der Dieb bleibt unerkannt, aber die Schüler und auch ehrenwerte Bürger der Stadt, die bei Tickel in Behandlung waren, werden erpreßt. Der Unbekannte verlangt Geld — oder er wird die Gesprächsprotokolle des Arztes mit seinen Patienten bekannt machen. Kein Zweifel: Der Einbrecher hat in Tickels Kartei gestöbert. Er kassiert unbarmherzig ab, denn wer will schon, daß seine „Psycho-Macken“ bekannt werden? Wieder mal hilft die TKKG-Bande ihrem väterlichen Freund, Kommissar Glockner.

Anschlag auf den Silberpfeil (Band 34)

TKKG-«Häuptling» Tim hat seine Mutter besucht. Auf dem Heimweg rast er buchstäblich in ein neues Abenteuer. Sein Zug prallt gegen schwere Felsbrocken, die Unbekannte am Teufels-Tunnel auf die Gleise gelegt haben. Tim, der den Verletzten hilft, kann nicht ahnen, daß dieser teuflische Anschlag dem Intercity-Express „Silberpfeil“ gegolten hat. Denn schon wenig später meldet sich ein Erpresser bei der Bundesbahn. Er fordert eine Million DM, und er droht mit weiteren Anschlägen, falls er das Geld nicht bekommt. Gabys Vater, Kommissar Glockner, führt die Ermittlungen, und die TKKG-Freunde verfolgen, wie immer, ihre eigene Spur...

Um Mitternacht am schwarzen Fluß (Band 35)

Ganz in der Nähe der großen Stadt, in der die vier TKKG-Freunde leben, verstecken skrupellose Diebe ihre Beute: Acht Kisten mit fabrikneuen Revolvern, Pistolen und Munition, die sie im Hafen von Genua gestohlen haben. Zufällig entdeckt die 14jahrige Tanja, eine Mitschülerin der TKKG-Bande, das Versteck. Damit ihr Coup nicht auffliegt, entführen die Gauner Tanja. Sie wollen sie erst freilassen, wenn der Handel mit den gestohlenen Waffen perfekt ist. Tim, Klößchen, Karl und Gaby suchen die spurlos verschwundene Tanja, und wieder einmal stecken sie in großer Gefahr.

Unternehmen Grüne Hölle (Band 36)

Wohin die TKKG-Freunde auch reisen — immer geraten sie mitten in ein Abenteuer. Diesmal kreuzt der orientalische Fürst El Hamid, der Schreckliche, mit seinen Anhängern ihren Weg. Nach einem gescheiterten Aufstand aus seiner Heimat geflohen, täuscht er einen Flugzeugabsturz vor, damit man ihn für tot hält, und verbirgt sich nun mit seinen blutrünstigen Verschwörern in einer unzugänglichen Landschaft. Als El Hamid sich von Tim und seinen Freunden erkannt weiß, will er die TKKG-Bande unschädlich machen. Tim, Gaby, Klößchen und Karl müssen flüchten, die Araber verfolgen sie. Dabei verlieren sie sich immer tiefer in der Grünen Hölle einer menschenfeindlichen Wildnis.

Hotel in Flammen (Band 37)

Gabys Tante lädt die TKKG-Freunde in den noblen Kurort Bad Neuzell ein. Dort hat sie ein Hotel. In Neuzell, das durch die Entdeckung einer Heilwasser-Quelle einen enormen Aufschwung erlebt, hat der internationale Hotelkonzern „Weekend“ ein großes Kur- und Sporthotel eröffnet — sehr zum Ärger der einheimischen Gastronomen. Deshalb vermutet die Polizei, daß Konkurrenten hinter dem Brandanschlag zu suchen sind, der das Hotel „Weekend“ in Flammen aufgehen ließ. Der schlimme Verdacht fällt sogar auf Gabys Tante. Kein Wunder, daß Tim und seine Freunde alles daran setzen, die wahren Täter und ihre Motive aufzuspüren.

Todesfracht im Jaguar (Band 38)

Große Aufregung, als Klößchens Eltern aus dem Italien-Urlaub zurückkehren: Vater Sauerlich berichtet, daß sein 12-Zylinder-Jaguar in Mailand gestohlen und — unbeschädigt — wieder aufgefunden wurde. Kaum zuhause, wiederholt sich das rätselhafte Spiel. Noch einmal verschwindet der Wagen, um kurz darauf wieder aufzutauchen. Die TKKG-Freunde haben einen schlimmen Verdacht, zumal sie die Unterwelttypen Frese und Leppich in der Nähe von Sauerlichs Villa gesehen haben. Geht es um Rauschgift? Wurde mit dem Jaguar eine Todesfracht ins Land geschmuggelt? Natürlich wollen die vier vom TKKG den Fall lösen, und dabei gerät Klößchen in höchste Gefahr...

Bestien in der Finsternis (Band 39)

Gabys Patenonkel, der pensionierte Amtsrichter Solthus, hat offenbar Feinde. Kein Wunder, denn als Richter mußte er viele Ganoven ins Gefängnis schicken. Dazu gehörte auch der Autodieb Patzke. Der — inzwischen wieder auf freiem Fuß — trifft zufällig seinen einstigen Richter wieder. Kurz nach dieser Begegnung wird Solthus’ neue Wohnung verwüstet. Ein Racheakt? Die TKKG-Freunde beschatten Patzke und überwachen die Solthus-Wohnung. Dabei stoßen sie auf eine heimtückische Falle, die Solthus das Leben kosten kann. Ein Attentat, bei dem Bestien in der Finsternis eine gefährliche Rolle spielen...

Bombe an Bord (Haie an Bord) (Band 40)

Auch wenn die TKKG-Freunde mal Ferien machen wollen, und das mit einem tollen Segelboot am Meer, holt das Abenteuer sie ein. Kaum haben Tim, Karl, Klößchen und Gaby ihr Lager aufgebaut, geschehen seltsame Dinge: Erst werden ihnen Kamera und Fernglas gestohlen, dann stoßen sie auf den Hafengammler Prädl und schließlich taucht der Immobilienmakler Unwärth als Froschmann aus den Wellen auf, um seine eigene teure Yacht zu versenken. Was geht hier vor? Als die TKKG-Bande auch noch eine Verbindung zwischen Prädl und Unwärth feststellt, ahnen die vier Freunde ein ganz krummes Ding. Keine Frage, daß sie dieser heißen Kiste auf die Schliche kommen wollen. Aber das ist nicht ungefährlich...

Spion auf der Flucht (Band 41)

Zeichenlehrer Lattmann liegt mit einem Beinbruch zuhause. Da muß er hilflos mit ansehen, wie nebenan ein finsterer Typ die kleine Sabine überfällt, und ins Nachbarhaus eindringt. Aber Lattmann hat sich genau gemerkt, wie der gemeine Kerl aussieht. Und diese Beschreibung teilt er kurz darauf den TKKG-Freunden mit, als sie ihn besuchen. Die brauchen nicht lange nachzudenken, denn den Typ haben sie ein paar Minuten zuvor zufällig in einem weißen Auto gesehen, dessen Fahrertür eingedellt war. Nun beginnt die wilde Jagd nach dem weißen Wagen. In der Zwischenzeit stellt sich auch heraus, was der Unbekannte im Nachbarhaus gesucht und auch gefunden hat: Geheimdokumente, die Sabines Vater im Schreibtisch aufbewahrt hatte. Die TKKG-Bande und ihre Freunde erkunden, wo der Spion wohnt. Als sie sein Haus überwachen, machen sie eine unglaubliche Entdeckung...

Gangster auf der Gartenparty (Band 42)

Bei Klößchens Eltern, dem Schokoladen-Fabrikanten-Ehepaar Sauerlich, gibt’s mächtig Zoff: Erst ärgert sich Vater Hermann Sauerlich grün und blau über die liederliche Arbeit der Gärtnergehilfen Obrecht und Kessling und dann überfallen drei maskierte Gangster die Gartenparty der Sauerlichs. Sie entführen Vater Hermann und Tim, sperren beide in einen finsteren Keller. Während Tim dort eine Klaviermelodie hört, die ihm bekannt vorkommt, erhält Frau Sauerlich eine hohe Lösegeldforderung. Sie soll auch das Geld selbst überbringen — nachts auf einer einsamen Straße. Aber Klößchen, Karl und Gaby haben sich schon auf die Lauer gelegt. Jetzt überstürzen sich die Ereignisse — die Hölle ist los...

Überfall im Hafen (Band 43)

Eigentlich sollte es nur eine vergnügliche Hafenrundfahrt auf Vater Sauerlichs schnellem Motorboot werden. Aber wenn die TKKG-Freunde auftauchen, ist auch gleich was los. Durchs Fernglas beobachtet die Sauerlich-Besatzung einen seltsamen Zwischenfall auf der nahen Hafenfähre: Ein Mann wird überfallen und niedergeschlagen. Das Motorboot geht längsseits, Tim und Klößchen entern die Fähre und entdecken den bewußtlosen Geschäftsmann Heidt. Was ist geschehen? Und warum? Wer sind die Täter? Die heimtückischen Rocker Django, Eddi und Skin? Oder der undurchsichtige Vertreter Lotzke? Noch fehlt der Polizei jeglicher Durchblick — bis Tim, Karl, Klößchen und Gaby den Fall aufrollen, wobei auch Cockerspaniel Oskar eine gewichtige Rolle spielt.

Todesgruß vom Gelben Drachen (Band 44)

In der Stadt treiben chinesische Gangster ihr Unwesen. Sie nennen sich Triaden, und ihr schmutziges Geschäft ist der Handel mit Rauschgift. Besonders Jugendliche wollen sie drogenabhängig machen. Eines Tages zwingt ein Dealer der Triaden, verfolgt von der Polizei, den China-Restaurant-Besitzer und Freund von Tim, Lam Wing Chung, ein Fünf-Pfund-Paket Heroin so lange zu verstecken, bis „die Luft rein ist“. Tim wird Zeuge dieser Szene. Was tun? Händigt Lam das Rauschgift Kommissar Glockner aus, ist er ein toter Chinese, denn die Triaden kennen keine Gnade. Tim hat die rettende Idee — ohne zu ahnen, daß er damit Gaby in große Gefahr bringt. Sie wird von den Triaden betäubt und entführt, und als man sie wieder findet, erleben die TKKG-Freunde eine böse Überraschung. War dies der Todesgruß vom Gelben Drachen?

Der Mörder aus dem Schauerwald (Band 45)

Beim Spaziergang im Schauerwald wird Oskar von einem blutrünstigen Mastino überfallen, einem römischen Kampfhund. Lebensgefahr für den Cockerspaniel und auch für Gaby. In letzter Sekunde kommt ein unbekannter Mann zu Hilfe, der sich im Wald versteckt hat. Er schlägt den Hund in die Flucht, wird aber schwer verletzt. Entsetzt erkennt Gaby ihren Lebensretter: Es ist Hasso Flühter, ein entflohener Gewalttäter, wegen Mordversuchs zu zwölf Jahren Gefängnis verurteilt und überall als „Mörder“ verschrien. Er schwört Gaby, daß er unschuldig ist. Gaby glaubt ihm. Die TKKG-Bande versteckt und pflegt Flühter — aber nur unter einer Bedingung: Hat er gelogen, übergeben sie ihn der Polizei. Um die Wahrheit herauszufinden, rollen die vier Freunde den Fall wieder auf. Am Ende steht eine unglaubliche Entdeckung.

Jagt das rote Geister-Auto! (Band 46)

Ein Wahnsinniger verbreitet Angst und Schrecken. In der TKKG-Stadt und in den benachbarten Orten fährt er mit seinem roten Auto absichtlich Fußgänger und Radfahrer an, läßt die Verletzten liegen und rast davon. Als auch Computer-Karl ein Opfer des Irren wird, jagt die TKKG-Bande das rote Geister-Auto. Die vier Freunde stellen zu ihrem Entsetzen fest, daß der brutale Typ schon Nachahmer gefunden hat: Kriminelle, die unbequeme Leute aus dem Weg räumen wollen, benutzen dieselbe Methode und hoffen, daß die Gewalttaten dem Fahrer des roten Geister-Autos angelastet werden. Für die TKKG-Bande höchste Zeit, den Spuk zu beenden...

Der Teufel vom Waiga-See (Band 47)

Die Vier vom TKKG sind bei ihrer neuen Freundin Thea eingeladen. Ihre Eltern — Gebacht Graf Durstilitsch und Gräfin Eugenie — haben am Waiga-See einen Herrensitz, der sich jedoch unversehens in eine Schreckensburg verwandelt. Graf und Gräfin sind sich spinnefeind, und am Waiga-See treibt ein Verbrecher sein Unwesen. Er verwüstet Landhäuser und zündet Bauernhöfe an. Alle Anzeichen deuten darauf hin, daß der „Teufel vom Waiga-See“, wie er inzwischen genannt wird, sich für den Herrensitz des Grafen Durstilitsch interessiert. Als auch noch der international berüchtigte Ganove Poldgar Prüffe aus dem Gefängnis entflieht und seine Spur zum Waiga-See führt, droht neue Gefahr. Zu allem Unglück ist Prüffe ein Jugendfreund der Gräfin. Kein Wunder, daß die TKKG-Freunde alle Hände voll zu tun kriegen.

Im Schatten des Dämons (Band 48)

Alles ist wie ein großes Rätsel! Hartgesottene Gangster tun plötzlich unglaubliche Dinge: Sie liefern freiwillig ihre Beute an geheimnisvollen Orten ab — und sie wissen nicht, warum. Sie folgen einem inneren Befehl, für den sie keine Erklärung finden. Daß sie unter Hypnose stehen, soll ihnen erst viel später klar werden. Doch da stecken die TKKG-Freunde schon mitten im unheimlichen Geschehen. Als nämlich eine Oma zu Schaden kommt, die sie alle lieben, nehmen Tim und seine Freunde eine heiße Spur auf und machen bald eine schreckliche Entdeckung. Aber bevor die TKKG-Bande dem faulen Zauber ein Ende machen kann, zieht der verbrecherische Hypnotiseur — der böse Dämon, in dessen Schatten alle stehen — seine letzte Trumpfkarte: Er hat vorgesorgt für den Fall, daß er entlarvt wird...

Gauner mit der „Goldenen Hand“/Sklaven für Wutawia (Doppelband 50)

Ein Bilderfälscher und ein Meisterdieb wollen wertvolle Gemälde alter Meister aus dem Euro-Museum stehlen und fälschen. Aber die TKKG-Bande hat Lunte gerochen. — Tim und Klößchen mischen sich unter die Stadtstreicher, werden betäubt und entführt in eine finstere Burg. Zusammen mit anderen Gefangenen sollen sie als Sklaven einer Wahnsinns-Sekte in den südamerikanischen Dschungel von Wutawia verschleppt werden.

Achtung: Die „Monsters“ kommen! (Band 51)

Sie nennen sich „Monsters“ — eine wüste Bande jugendlicher Schläger, die Schulfeste und Schülerparties gewaltsam „sprengen“. Als Tim mit seinen Freunden eingreift, scheint der Spuk vorbei. Aber das ist nur die Ruhe vor dem Sturm.

Wer hat Tims Mutter entführt? (Band 52)

Tims Mutter, Susanne Carsten, die bei einer Chemie-Firma arbeitet, ist spurlos verschwunden! Wurde sie Opfer eines Verbrechens? Tim nimmt sofort die Spur auf. Klar, daß Gaby, Karl und Klößchen ihn nicht im Stich lassen.

Stimme aus der Unterwelt (Band 53)

Nach acht Jahren aus dem Gefängnis entlassen, will der Schwerverbrecher Heinrich Grobalsky sich an dem Arzt Dr. Holmann rächen, weil er den Mediziner für den Tod seiner Frau verantwortlich macht. Die Polizei kann nicht viel tun, aber die TKKG-Bande...

Herr der Schlangeninsel (Band 54)

Im Ferienlager auf einer griechischen Insel trifft TKKG auf einen Meisterdieb, der seine nächste Beute anpeilt: Ein 2000 Jahre altes unschätzbares Kunstwerk. Ein Fall für TKKG, aber die vier bekommen es mit Gangstern, Haifischen und dem „Herrn der Schlangeninsel“ zu tun, der einen Piratenschatz bewacht.

Im Schattenreich des Dr. Mubase (Band 55)

In der ebenso feudalen wie mysteriösen Klinik des Dr. Mubase wollen reiche und prominente Leute schlank werden. Aber hinter den Mauern der Anstalt lauert auch das Verbrechen. Um die Wahrheit herauszufinden, soll Klößchen sich als übergewichtiger Patient zu einer Fastenkur anmelden.

Lösegeld am Henkersberg (Band 56)

Alice, Tochter eines berühmten Wissenschaftlers und zu Besuch bei ihrer Freundin Gaby, will für einige Tage als Gastschülerin am Unterricht der Klasse 9b teilnehmen. Da wird der Schulbus, mit dem die beiden Mädchen zur Internatsschule fahren, von bewaffneten Gangstern entführt. Sie fordern mehrere Millionen Lösegeld. Ein gefährliches Abenteuer für Tim, Karl und Klößchen...

Die Goldgräber-Bande (Band 57)

Nachts in der Lindenhof-Allee: Computer-Karl beobachtet zwei dunkle Gestalten, die an einer leerstehenden Villa den Briefkasten abmontieren und durch einen größeren ersetzen. Karl alarmiert seine TKKG-Freunde. Als die vier Unzertrennlichen das Rätsel lösen wollen, geraten sie in die Fänge der Goldgräber-Bande.

Der erpreßte Erpresser (Band 58)

TKKG-Mitschüler Markus wird entführt und von seinem ungeliebten Stiefvater für viel Geld freigekauft. Nach vier Tagen kehrt Markus wohlbehalten zurück. Eine undurchsichtige Geschichte. TKKG stoßen nach — mitten in ein Wespennest.

Heißer Draht nach Paradiso (Band 59)

Die TKKG-Freunde freuen sich auf ihre Ferienreise nach Lugano im sonnigen Tessin. Aber ehe es dazu kommt, fällt Gaby räuberischen Ganoven in die Hände, und der Familien-Schmuck des Barons Plätschlweiher wird gestohlen. Ein heiße Draht führt nach Paradiso, einem Vorort von Lugano...

Ein Toter braucht Hilfe (Band 60)

Vor Jahren kam Tims Vater bei einem Unfall ums Leben. Jetzt wird der als untadelig bekannte Ingenieur in einer mysteriösen Geheimakte für ein schweres Verbrechen verantwortlich gemacht. Tim will es nicht glauben. Er rollt, gemeinsam mit seinen TKKG-Freunden, den Fall wieder auf, denn sein toter Vater braucht Hilfe gegen üble Verleumdungen. Bald kommen die Vier einer internationalen Giftgas-Affäre auf die Spur.

Weißes Gift im Nachtexpreß (Band 61)

Onkel und Tante Streiwitz mit Sohn Dieter aus Dresden sind zu Besuch bei Klößchens Eltern. Sie entdecken, daß Sauerlichs protziger Villennachbar Helmut Landers in Wirklichkeit Malchow heißt und beim früheren DDR-Staatssicherheitsdienst ein gefürchteter Typ war. Er hatte Onkel Streiwitz für drei Jahre unschuldig ins Gefängnis gebracht. Bevor Malchow-Landers entlarvt werden kann, geschieht ein Verbrechen. Es geht um Rauschgift im Nachtexpreß...

Horror-Trip im Luxusauto (Band 62)

Der Vater eines Mitschülers hat TKKG in sein tolles Ferienhaus bei Florenz eingeladen. Aber die Reise in die Toskana im Luxusauto des Gastgebers wird zum Horror-Trip: Verbrecher verfolgen den weißen Rolls Royce — und die vier TKKG-Freunde machen eine unglaubliche Entdeckung.

Spuk aus dem Jenseits (Band 63)

Unheimlich: Jörg, Klassenkamerad von TKKG, und seine Mutter werden von einem Toten terrorisiert. Jörgs Stiefvater, steinreicher Computer-Fabrikant und teuflischer Erfinder, war nach Zerwürfnissen mit seiner Frau vor einem Jahr verstorben. Er hatte geschworen, sich aus dem Jenseits zu rächen. Ein gruseliger Fall für TKKG...

Hilfe! Gaby in Gefahr! (Band 64)

Auf der Fahrt im Intercity erkennt Tim den gesuchten Unhold Diel. Tim stellt ihn, aber der Verbrecher entkommt. Jetzt will er sich an dem TKKG-Häuptling rächen und droht, Gaby zu überfallen. Ihr Leben ist in Gefahr, aber niemand weiß, wann und wo die Bestie zuschlagen wird. Tim tut alles, um Gaby zu beschützen. Wird es ihm gelingen?

Dynamit im Kofferraum (Band 65)

Eine Gangsterbande stiehlt noble Oldtimer, für die reiche Autosammler ein Vermögen bezahlen. Auch einen Aston Martin Zagato reißen sie sich unter den Nagel — ohne zu ahnen, daß in dem Wagen eine Bombe tickt, die bei Tempo 200 explodiert. Die TKKG-Freunde erfahren davon.

Freiheit für gequälte Tiere! (Band 66)

Die Vier vom TKKG suchen einen gewissenlosen Autofahrer, der ihre Schulkameradin Sabine schwer verletzt hat und geflüchtet ist. Bei ihren Nachforschungen treffen sie auf üble Händler, die mit grausamen Schlachtvieh-Transporten Geschäfte machen. Tim und seine Freunde nehmen den Kampf mit den Tierquälern auf.

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu (Band 67)

Räuber suchen nach Schätzen aus grauer Vorzeit, die im Boden ruhen. Sie erbeuten alte Goldmünzen, wertvollen Silberschmuck oder Schwerter aus der Bronzezeit, obwohl dies streng verboten ist. Die TKKG-Freunde schalten sich ein — und sahen sich einer internationalen Schatzsucher-Mafia gegenüber...

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“ (Band 68)

Mehr als 800 Jahre lang war das magische Kreuzritter-Schwert „Drachenauge“ verschollen. Erst die TKKG-Freunde haben es wieder entdeckt, und jetzt nimmt es einen Ehrenplatz im Landesmuseum ein. Der unermeßliche Wert von „Drachenauge“ lockt Sammler und Gauner aus aller Welt an. Sie wollen das Schwert haben — koste es, was es wolle. Aber die vier vom TKKG sind wachsam.

Der böse Geist vom Waisenhaus (Band 69)

Christian, der neunjährige Sohn eines Zahnarztes, wird — mißhandelt — im Wald aufgefunden. Der Junge behauptet, ein Penner wäre der Täter, und der Verdacht fällt auf den Stadtstreicher Rotbart, der schon sein eigenes Kind gequält hat und deshalb im Gefängnis saß. Die Treibjagd auf den Stadtstreicher beginnt, allen voran TKKG. Doch dann geschehen unglaubliche Dinge...

Table of Contents

- 1. Sieht Anna Gespenster?
- 2. Beim Teppichhändler
- 3. Nervensäge
- 4. Taschentuch von E. S.
- 5. Kollaps im Geldtransporter
- 6. Tödliches Müsli
- 7. Hat der Raser die Millionen?
- 8. Wolperts durchtriebener Plan
- 9. Abhängig vom bösen Geist
- 10. Brutales Verbrechen
- 11. Der vergessene Brief
- 12. Seltsame Eltern

- 13. Zerstochener Ukutor ‑ gemeuchelter Teddy

- 14. Schengmanns Ausreden
- 15. Milliönchen?
- 16. Beinahe erwischt
- 17. Schlapplid mit Pistole
- 18. Rotbart erpreßt
- 19. Mord-Komplott
- 20. Samstagmorgen
- 21. Edith packt aus
- 22. Um 17 Uhr im Freizeit-Park