Immoral - Unmoralisch. Le Contrat: Band 1. Sinnlicher Liebesroman
Author: Anais Goutier
Date: 2015-05-18T00:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Liebesromane
Description: Die junge Pariser Kunststudentin Madeleine Améry will im Louvre eigentlich nur für ihre Abschlussarbeit recherchieren, als sie dem ungemein attraktiven und verflucht selbstbewussten Raphaël Cartreux begegnet, der ihr ein zutiefst unmoralisches Angebot unterbreitet. Wird Madeleine Raphaëls dominantem Charme erliegen und sich für eine Nacht in seine geheimnisvolle Welt der puren Lust und der bittersüßen Leidenschaft entführen lassen? »Immoral – Unmoralisch« ist ein erotischer Liebesroman, wie er romantischer, sinnlicher und französischer kaum sein könnte. »Immoral – Unmoralisch. La Passion« ersc
Publisher: CreateSpace Independent Publishing Platform
Rights: Texte: © Copyright by Anaïs Goutier

Anaïs Goutier

Immoral - Unmoralisch. Le Contrat: Band 1

Sinnlicher Liebesroman

Dieses ebook wurde erstellt bei

Inhaltsverzeichnis

Titel

Copyright

Das Buch

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Impressum neobooks

Copyright

Alle Rechte vorbehalten.

Insbesondere (auch auszugsweise) die der Übersetzung, des Nachdrucks, der mechanischen, elektronischen oder fotografischen Vervielfältigung, der Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen, des öffentlichen Vortrags, der Verfilmung und Dramatisierung, der Übertragung durch Rundfunk, Fernsehen oder Video. Jegliche Weiterverbreitung bedarf der ausdrücklichen, schriftlichen Genehmigung des Verfassers.

Deutsche Erstausgabe

Copyright © 2015 by Anaïs Goutier

Das Buch

Das Buch

Die junge Pariser Kunststudentin Madeleine Améry will im Louvre eigentlich nur für ihre Abschlussarbeit recherchieren, als sie dem ungemein attraktiven und verflucht selbstbewussten Raphaël Cartreux begegnet, der ihr ein zutiefst unmoralisches Angebot unterbreitet.

Wird Madeleine Raphaëls dominantem Charme erliegen und sich für eine Nacht in seine geheimnisvolle Welt der puren Lust und der bittersüßen Leidenschaft entführen lassen?

Immoral – Unmoralisch ist ein erotischer Liebesroman, wie er romantischer, sinnlicher und französischer kaum sein könnte.

Die Autorin

Anaïs Goutier ist das Pseudonym einer 1985 geborenen Autorin und Kulturwissenschaftlerin, die im Bereich der interdisziplinären Frauen- und Geschlechterforschung publiziert und forscht.

Mehr über die Autorin und ihre Bücher unter
www.anaisgoutier.jimdo.com

Kapitel 1

Immer wieder fokussiert sich mein Blick auf das zierliche Perlenarmband, das er an seinem Handgelenk trägt, und wandert dann über die eindrucksvollen, perfekt modellierten Armmuskeln zu seiner breiten Brust. Mit entschlossenem Blick und grimmiger Miene hält er ihren zarten Oberarm gepackt, zwingt sie auf dem Lager ihres Königs auf die Knie, seinen prunkvollen Dolch dicht an ihrer Kehle.

»Der Delacroix scheint es Ihnen ja mächtig angetan zu haben.«

Ich zucke förmlich zusammen. Ich war so sehr in meine Bildbetrachtung vertieft, dass ich überhaupt nicht bemerkt habe, dass ich nicht mehr allein auf meiner Museumsbank sitze.

Mein Blick schnellt vom Tod des Sardanapal zu dem Mann neben mir. Die lehnenlose Museumsbank ist lang und doch ist er so dicht an mich herangerückt, dass ich ihm kaum ins Gesicht sehen kann, ohne mich zu verdrehen. Aber ich erkenne auch so, wie attraktiv er ist. Er ist schlank und eher groß, seine Haltung gerade und er riecht nach Aventus. Aschblonde Strähnen hängen ihm in die Stirn und der schwarze Cashmere-Pullover mit der nachtblauen Jeans und den grauen Chucks bekräftigen diesen auf sehr gepflegte Art lässigen Eindruck.

»Ich wollte Sie nicht erschrecken«, schiebt er entschuldigend nach und entblößt beim Lächeln zwei Reihen perfekter weißer Zähne.

»Haben Sie nicht«, entgegne ich schnell und rücke dabei ein bisschen von ihm ab.

»Sie sitzen schon mindestens eine halbe Stunde hier. Warum ausgerechnet dieses Gemälde?«, möchte er noch immer lächelnd wissen. Er spricht leise und das sonore Vibrato seiner Stimme gefällt mir.

Dennoch runzele ich skeptisch die Stirn. »Sie haben mich beobachtet? Man sollte meinen, im Louvre gäbe es weitaus interessantere Gegenstände der Betrachtung als eine Frau auf einer Museumsbank.«

»Nicht unbedingt. Jedenfalls nicht, wenn es sich um eine beeindruckende Frau vor einem nicht minder eindrucksvollen Gemälde handelt.«

Er flirtet so ungeniert, als wären wir in einer Bar und nicht im Salle Mollien. Vermutlich liegt es allein an seiner angenehmen Stimme und seinem attraktiven Äußeren, dass ich mich von seinen Worten sehr viel mehr geschmeichelt als belästigt fühle.

Ich lächele und schaue dann demonstrativ in mein Notizbuch, das aufgeschlagen auf meinen Knien liegt.

»Ich sehe schon, ich störe Sie, Mademoiselle. Sie sind keine Touristin und keine Künstlerin. Sie schreiben über Kunst. Warum ausgerechnet der Tod des Sardanapal?«

Ich klappe mein Notizbuch zu und sehe ihn an. Diesmal treffen sich unsere Blicke und ich nehme überrascht zur Kenntnis, dass er an einer traumatischen Mydriasis leidet. Wie bei David Bowie sind seine Pupillen unterschiedlich groß, wodurch sein eines Auge silbrig, das andere stahlblau wirkt.

»Woher wollen Sie wissen, dass ich keine Touristin bin?«

»Touristen haben Museumsführer, Kunststudenten Skizzenblöcke, Sie aber haben ein altes Notizbuch und können sich stundenlang in ein Gemälde vertiefen. Ich wette, Sie sind auch keine Journalistin. Sie sind Kunsthistorikerin und schreiben einen Aufsatz über Delacroix.«

Ich grinse. »Lassen Sie mich raten: Sie sind consulting detective für Scotland Yard und langweilen sich schrecklich in Ihrem Paris-Urlaub.«

Er lacht und es klingt warm und ansteckend.

»Nicht ganz, ich bin in der Finanzbranche tätig. Raphaël Cartreux.« Er streckt mir seine Hand hin und reflexartig greife ich danach.

Sein Händedruck ist fest und zupackend, aber für meinen Geschmack einen Augenblick zu lang. Dadurch habe ich allerdings Gelegenheit zu registrieren, dass es eine besonders schöne Männerhand ist, die meine da umgriffen hält. Seine Finger sind lang und schlank, die Haut samtweich, die Nägel sehr gepflegt.

»Madeleine Améry«, murmele ich. »Ich studiere Kunstgeschichte.«

»Dachte ich es mir doch«, erklärt er mit einem triumphierenden Lächeln. »Dann schreiben Sie also eine Hausarbeit über Delacroix?«

»Nein, nicht ganz«, gebe ich zurück. »Eigentlich bin ich wegen meiner Abschlussarbeit über einen britischen Gegenwartskünstler hier, der Delacroix‘ Gemälde als Vorlagen für eine Werkserie benutzt hat.«

»Dann schreiben Sie also über Dane Leonsberg«, vermutet mein Gegenüber völlig richtig.

»Sie kennen ihn?«

»Ich habe kürzlich seine Ausstellung in Berlin gesehen«, erwidert er. »Ich erinnere mich gut an die Fotografien zu Delacroix.«

»Nun, dann wissen Sie ja genau Bescheid.« Es imponiert mir und irritiert mich zugleich, wie bewandert dieser attraktive Banker in meinem Thema ist.

»Aber ich weiß noch nicht, warum Sie stundenlang ausgerechnet dieses Gemälde betrachten, Madeleine. Immerhin hat Leonsberg meines Wissens nach noch zwei weitere Delacroix-Bilder adaptiert.«

»Das stimmt. Er hat auch Die Freiheit führt das Volk und Die Dante-Barke nachgestellt. Ehrlich gesagt erhoffe ich mir hier vor den Originalen Antworten auf die Frage, warum er sich überhaupt zu dieser Werkserie entschlossen hat. Die Arbeiten passen überhaupt nicht zu den Themen und Arbeitsweisen, die Leonsberg sonst verwendet.«

Raphaël Cartreux nickt. »Vermutlich sind sie mir deshalb auch so genau im Gedächtnis geblieben.«

»Ja, diese Werkserie fällt tatsächlich erheblich aus dem Rahmen. Es sind die einzigen fotografischen Arbeiten in seinem Œuvre und noch dazu in imposantem Format. Ich wüsste wirklich zu gern, was ihn zu dieser Adaption bewogen hat.«

»Warum sprechen Sie nicht mit ihm und fragen ihn selbst?«, schlägt Raphaël Cartreux leichthin vor.

»Das würde ich sehr gern. Aber Dane Leonsberg hat sich seit einiger Zeit aus der Öffentlichkeit zurückgezogen und beantwortet weder Anfragen noch steht er für Interviews zur Verfügung. Es würde meine Arbeit tatsächlich erheblich erleichtern, aber es ist nicht an den Mann heranzukommen«, erkläre ich.

Raphaël Cartreux nickt bedächtig, dann lächelt er mich wieder auf diese jungenhafte Weise an. »Was halten Sie von einem Drink im Café Mollien, um unser Gespräch über Delacroix und Leonsberg noch ein wenig zu vertiefen?«

Ich bin einen Augenblick unschlüssig, wie ich reagieren soll. Ich bin hier, um zu arbeiten und Raphaël Cartreux mit seinen Bowie-Augen und der rauchigen Stimme fasziniert und verunsichert mich zugleich.

»Ja, einen Kaffee könnte ich jetzt gut gebrauchen«, höre ich mich sagen und bin selbst ein bisschen überrascht.

»Très bien. Kann ich Ihnen etwas abnehmen?«, bietet er an.

Ich schüttele den Kopf und verstaue mein Notizbuch und den Kugelschreiber in meiner Tasche. Zum allerersten Mal kommt mir Mamans abgetragene Prada Gaufre in ihrem coolen Vintage-Look ein bisschen schäbig vor.

Ich registriere die dynamische, fließende Bewegung, mit der sich Raphaël Cartreux von seinem Platz erhebt. Es ist eher die Bewegungsweise eines Athleten als die eines Bürohengstes. Er überragt mich um etwas mehr als eine Kopflänge und erst jetzt fällt mir auf, wie gut er tatsächlich aussieht. Ich bin fasziniert von seinen hohen Wangenknochen, dem kühnen Schwung seiner Augenbrauen und diesen auf sinnliche Art kantigen Lippen. Sein Gesicht wirkt so ebenmäßig und zugleich sind seine Züge ungewöhnlich markant und sehr männlich.

Wir wählen einen der runden Tische unter den großen korinthischen Säulen am Geländer zum großen Treppenhaus. Raphaël Cartreux rückt mir den Stuhl zurecht, ehe er mir gegenüber Platz nimmt und mich mit seinen exotischen Augen ansieht. Es fällt mir schwer, meinen Blick nicht allzu auffällig zwischen beiden hin und her wandern zu lassen. Seit meinem fünfzehnten Lebensjahr höre ich David Bowie, damals hing sogar ein Poster von Labyrinth und etwas später ein Tour-Plakat in meinem Jugendzimmer und nun sitze ich diesem Mann mit den Bowie-Augen gegenüber und sie wirken noch hypnotisierender, als ich es für möglich gehalten hätte. Das linke eisgraue mit der geweiteten Pupille wirkt eher kühl und taxierend, das rechte stahlblaue dagegen warm und freundlich.

»Man nennt es Mydriasis«, erklärt Raphaël Cartreux lächelnd.

»Ich weiß«, murmele ich ertappt und spüre, wie ich erröte.

Er hebt überrascht seine Brauen, dann grinst er.

»Bowie«, sagen wir beide wie aus einem Mund und müssen lachen.

Wieder gefällt mir, wie er lacht. Es klingt ungekünstelt und trotzdem kultiviert und melodisch.

»Wie ist es dazu gekommen?«, frage ich, ehe ich mich selbst unterbreche. »Verzeihen Sie, diese Frage ist sicherlich zu persönlich.«

Doch Raphaël Cartreux schüttelt den Kopf. »Es gibt keine zu persönlichen Fragen, nur zu persönliche Antworten. Sie ist das Resultat einer Auseinandersetzung.«

»Sie sehen nicht wie ein Mann aus, der sich gern prügelt.«

»Nein, das tue ich auch nicht«, erklärt er grinsend.

Dann kommt der pummelige Kellner an unseren Tisch.

Raphaël Cartreux will für uns beide einen teuren Rotwein bestellen, doch ich widerspreche und bestelle mir stattdessen einen schlichten Café au lait.

»Warum der Tod des Sardanapal?«, kommt er auf unser ursprüngliches Thema zurück, nachdem der Kellner gegangen ist. »Sie hätten sich nur umzudrehen brauchen und hätten Die Freiheit führt das Volk ebenso eingehend studieren können.«

Ich lächele. »Glauben Sie mir, das habe ich bereits. Ich verbringe momentan sehr viel Zeit hier. Dane Leonsbergs Arbeiten stehen mir nur als kleinformatige Reproduktionen im Ausstellungskatalog zur Verfügung. Das kompensiere ich mit den Delacroix-Originalen.«

»Sie weichen mir aus, Madeleine«, erklärt er und fixiert mich mit seinen verwirrend schönen Augen. »Sie haben den ganzen Nachmittag vor diesem Gemälde zugebracht. Verraten Sie mir, warum.«

»Langsam habe ich das Gefühl, Sie haben ein besonderes Interesse am Tod des Sardanapal und nicht ich«, gebe ich zurück. »Aber um Ihre Frage dennoch zu beantworten: Ich versuche, Leonsbergs Faszination für dieses Bild zu ergründen, indem ich es selbst ergründe. Die Freiheit führt das Volk ist immer wieder adaptiert worden, sei es in Form von Collagen, in der Werbung oder für satirische Zwecke. Der Tod des Sardanapal war dagegen zu seiner Zeit ein absolutes Skandalbild. Ihn fotografisch umzusetzen muss außerdem ungleich schwieriger gewesen sein, als die Adaption der Liberté.«

»Was sehen Sie selbst in diesem Bild?«, fragt mich Raphaël Cartreux.

Ich zucke etwas unprofessionell mit den Schultern. »Das exzentrische Vermächtnis eines absoluten Herrschers«, sage ich dann. »Es erzählt die Geschichte eines düsteren, egomanischen und tragischen Antihelden, wie ihn die schwarze Romantik so gern hatte. Ein König, der sich angesichts einer übermächtigen Bedrohung mitsamt all seiner Reichtümer, seiner Odalisken, Diener und Pferde in seinem Gemach einschließen und verbrennen lässt, das ist ein exzentrischer Gewaltakt, grausam und ergreifend.«

»Das allein macht den Tod des Sardanapal aber noch nicht zum Skandalwerk«, wirft Raphaël Cartreux ein und wieder spüre ich die herausfordernden Blicke seiner exotischen Augen.

»Nein, seinen Ruf als Skandalbild verdankt der Sardanapal wohl eher seiner gewagten Kombination von Gewalt und Erotik«, gebe ich zu.

In diesem Moment werden unsere Getränke serviert.

»À votre santé, Madeleine«, sagt Raphaël Cartreux und schenkt mir sein strahlendes Lächeln. »Auf Sie, auf Delacroix und auf die Schaulust.«

Ich spüre, wie ich schon zum zweiten Mal an diesem Nachmittag erröte. Ich würde mich wirklich nicht als prüde bezeichnen, aber irgendwie bringt mich dieser Mann aus der Fassung.

»Auf die Kunst«, sage ich knapp und nippe verlegen an meinem viel zu heißen Kaffee.

»Darauf können wir uns einigen«, stimmt er zu und nimmt einen Schluck Wein.

Einen Augenblick schweigen wir beide.

»Sind Sie eigentlich tatsächlich gerade ein bisschen rot geworden, als ich Schaulust sagte?«, fragt er und fast verschlucke ich mich an meinem Kaffee.

Ich schüttele den Kopf und räuspere mich. »Nein, es ist sogar ein sehr treffender Begriff für das Skandalon des Sardanapal. Genau das ist es, was dieses Bild in den Augen seiner Zeitgenossen skandalös machte. Der Betrachter wird zum Voyeur einer Szene voller 'Sex and Crime', wie wir heute sagen würden, zwischen Orgie und Massaker. Es fließt kein Blut in diesem sinnlichen Prunkgemach aus roter Seide und doch wird hier gemordet. Gleichmütig sieht Sardanapal von seinem Lager aus zu, wie seine nackten Haremssklavinnen von seinen Dienern hingerichtet werden und noch im Todeskampf sind ihre sich windenden Leiber pure Verführung. Die Gewalt wird ästhetisiert und erotisiert. Die Szene im Vordergrund beispielsweise würde sich ohne den Dolch hervorragend auf dem Cover eines zweitklassigen erotischen Liebesromans machen. Diese irritierende Melange aus Erotik, Gewalt und Tod hat Delacroix‘ Zeitgenossen sicherlich nicht ganz zu Unrecht schockiert und abgestoßen.«

»Aber Sie fühlen sich davon nicht abgestoßen, Madeleine«, sagt Raphaël Cartreux. Es ist keine Frage, sondern eine Feststellung und seine faszinierenden Augen funkeln verschwörerisch.

»Nein. Der Tod des Sardanapal ist ein Meisterwerk der Kunstgeschichte, ein fantastisches Musterbeispiel für die Dynamik und das Primat der Farbe in der französischen Spätromantik.«

Raphaël Cartreux grinst. »Also kein bisschen Schaulust?«, fragt er und spielt mit den langen Fingern am Stiel seines Weinglases.

»Ich würde sagen, Schaulust ist eine Grundbedingung für ein Studium der Kunstgeschichte«, gebe ich zurück, obwohl ich genau weiß, worauf er hinaus will.

»Chapeau, Madeleine! Sie gefallen mir. Sie gefallen mir sehr. Sie sind gebildet, schlagfertig und wunderschön.«

Ich lächele verlegen und überlege fieberhaft, was ich auf dieses Kompliment entgegnen kann, das weder zu abgeklärt, noch dümmlich klingt.

Doch Raphaël Cartreux spricht bereits weiter, wobei seine Stimme leiser und sein Tonfall vertraulicher wird. »Könnten Sie sich vorstellen, zu den entsprechenden Bedingungen eine Nacht mit mir zu verbringen?«

»Wie bitte?« Ich merke selbst, dass meine Stimme zu laut und zu schrill klingt.

»Sie haben schon richtig gehört, Madeleine«, bestätigt Raphaël Cartreux ruhig. »Sie bestimmen den Preis, ich alles andere.«

Ich schnappe nach Luft und spüre, wie ich zum dritten Mal an diesem Nachmittag erröte. Doch diesmal mischt sich eine gehörige Portion Empörung unter die Schamesröte.

»Was bilden Sie sich eigentlich ein?!«, zische ich. »Ich bin kein Flittchen und erst recht keine Hure, Monsieur Cartreux!«

Ich bin im Begriff, einfach aufzustehen und zu gehen, doch Raphaël Cartreux hält mich am Handgelenk fest.

»Lassen Sie mich los!«, fauche ich erbost, obwohl sein Griff nicht fest, sondern im Gegenteil ausgesprochen sanft ist.

Sofort lässt er von meiner Hand ab. »Bitte hören Sie mir noch einen Augenblick lang zu, Mademoiselle Améry. Dann können Sie mich meinetwegen beschimpfen und wutentbrannt davonrennen.«

»Wenn das ein Scherz oder ein höchst fragwürdiges Kompliment sein sollte, ist es gründlich missglückt«, brumme ich.

»Schade, denn es ist tatsächlich eine Art Kompliment, Madeleine. Wie hoch ist Ihr Preis?«

Ich lache verunsichert auf und es klingt schrill in meinen eigenen Ohren.

»Hören Sie, wenn das ein soziologisches Krisenexperiment werden soll, suchen Sie sich ein dümmeres Versuchskaninchen.«

Ich sehe mich nach dem Kellner um, um meinen Café au lait zu bezahlen. Unter den gegebenen Umständen möchte ich mich nicht von Raphaël Cartreux einladen lassen. Doch der träge Garçon ist nirgendwo zu sehen.

»Sie sind weder Opfer eines Scherzes noch Gegenstand eines Experiments, Mademoiselle Améry«, versichert  Raphaël Cartreux ernst. »Aber ich weiß aus Erfahrung, dass jeder Mensch einen Preis hat. Wie hoch ist Ihrer?«

»Den könnten Sie niemals bezahlen, Raphaël«, kontere ich kühl und lege alle Verachtung und Überheblichkeit in meine Stimme und meinen Blick, die ich aufzubieten vermag.

Warum um alles in der Welt müssen alle schönen Männer entweder schwul sein oder sich als Mistkerle erweisen? Letzteres scheint sich auch noch exponentiell zum Grad ihrer Attraktivität zu verhalten.

Raphaël Cartreux sieht mich mit seinen schönen bunten Augen aufmerksam bis taxierend an. Sein hübsches Gesicht ist eine Maske des Gleichmuts. Er wirkt so abgeklärt und zugleich so siegesbewusst.

»Ich biete Ihnen eine Million Euro, Mademoiselle Améry«, sagt er ebenso leise wie ernst und es liegt keinerlei Ironie in seinem durchdringenden Blick.

Ich schnappe nach Luft.

»Ich weiß nicht, was für ein Spiel Sie mit mir spielen. Aber ich bin nicht käuflich und ich werde jetzt gehen«, erkläre ich mit bebender Stimme.

»Tun Sie das«, entgegnet Raphaël Cartreux leichthin und lehnt sich auf seinem Stuhl zurück. »Aber lassen Sie sich mein Angebot durch den Kopf gehen, Madeleine.«

Ich stehe auf, greife mit schweißfeuchten Händen nach meiner Tasche und lege fünf Euro für den Kaffee auf den Tisch.

»Dane Leonsberg«, sagt Cartreux in diesem Moment. »Ich könnte da etwas für Sie arrangieren, Madeleine. Ein Exklusivinterview, ein Atelierrundgang, ganz wie Sie möchten.«

Ich lasse mich auf meinen Stuhl zurücksinken.

»Wer sind Sie, Raphaël Cartreux? Bluffen Sie? Versuchen Sie, mich auf den Arm zu nehmen? Was wollen Sie von mir?«

»Das sagte ich Ihnen doch bereits und ich nehme an, ich soll es nicht noch einmal wiederholen. Ich will Sie, Madeleine. Ganz egal, was es mich kostet.«

»Warum?«, frage ich mit trockener Kehle.

»Ganz einfach, weil Sie mir gefallen.«

»Wenn das so ist, sollten Sie dringend Ihre Flirtstrategie überdenken.«

Er schüttelt seinen hübschen Blondschopf. »Aber ich flirte nicht, Madeleine. Eigentlich verhandele ich mit Ihnen.«

»Aber …«

»Sie sind keine Prostituierte und nicht käuflich«, unterbricht mich Raphaël Cartreux mit gedämpfter Stimme und nimmt mir die Worte damit förmlich aus dem Mund. »Ich weiß. Gerade darum gefallen Sie mir ja so sehr, Madeleine. Sie sind eine anständige, selbstbewusste Studentin aus gutem Haus und noch dazu ausgesprochen hübsch. Wenn Sie kein Geld wollen, werden Ihnen meine Anwälte ein Portfolio zusammenstellen, das Ihren Bedürfnissen, Ihrem Ehrgefühl und Ihren Wünschen mehr entspricht. Ich bin überzeugt, dass wir uns einig werden.«

»Ich fürchte, in diesem Fall täuschen Sie sich. Es ist immer riskant, sich seiner Sache zu sicher zu sein. Au revoir, Monsieur Cartreux«, sage ich kühl, während ich aufstehe und mich zum Gehen wende.

»Adieu, Madeleine. Auf bald«, sagt er und seine schöne Stimme lässt die Worte eigenartigerweise eher wie eine Verheißung, denn wie eine Drohung klingen.

Ich spüre Raphaël Cartreux‘ Blick in meinem Rücken, während ich den Saal durchquere.

Als ich die Prachttreppe hinuntereile, kann ich nicht anders, als den Blick noch einmal zur Balustrade zu heben.

Natürlich sieht er mir von dem kleinen Tisch am Geländer aus nach. Ein feines Lächeln umspielt seine Mundwinkel, gewinnend, amüsiert, wissend.

Kapitel 2

»Salut, Thierry! Du glaubst nie, was mir eben passiert ist!«, rufe ich, während ich unsere Wohnungstür ins Schloss fallen lasse und mir die Sandaletten von den Füßen streife.

»Ach, ich glaube vieles, Madelon«, sagt mein Mitbewohner gutgelaunt und erscheint im Türrahmen unseres Wohnzimmers.

»Das hier glaubst du nicht. Ich habe gerade ein unmoralisches Angebot bekommen.«

Thierry grinst. »Von Robert Redford? Ich hätte es angenommen.«

Ich verdrehe die Augen und knuffe ihn in die Seite. »Nein, im Ernst. So ein Banker hat mich im Louvre angesprochen und mir eine Million für eine Nacht geboten.«

Thierry grinst immer noch. »Ich fürchte, du musst jetzt ganz stark sein, Madelon. Aber da hat dich wohl einer gehörig verschaukelt.«

»Pass auf, was du sagst, Thierry«, drohe ich ihm lachend. »Das könnte sehr schnell in eine Beleidigung ausarten.«

»Du bist das hübscheste und süßeste Mädchen, das ich kenne, Madelon«, sagt mein bester Freund und die Aufrichtigkeit in seiner Stimme rührt mich. »Aber eine Million? Das kann doch nur ein Scherz oder eine ganz üble Anmache sein.«

Ich nicke. »Das habe ich zuerst auch gedacht. Aber der Typ war dabei so ernst und so hartnäckig, dass ich am Ende nicht mehr wusste, was ich glauben sollte. Er war so selbstbewusst, eloquent, charismatisch. Ich glaube, das war kein Scherz.«

Thierry pfeift durch die Zähne. »Ich dachte, so etwas passiert nur im Film. Wie hast du reagiert?«

»Empört.«

Wieder breitet sich das sonnige Grinsen auf Thierrys hübschem Gesicht aus. »Alles andere hätte mich auch überrascht.«

»Naja, so sicher war ich mir dabei gar nicht. Er hat mich total verunsichert. Er war so charmant und gleichzeitig unglaublich dreist.«

»Wie sah er denn aus, dein respektloser Verehrer?«, will Thierry wissen.

Ich zucke mit den Schultern und bemühe mich um einen möglichst gleichgültigen Gesichtsausdruck, doch dann platzt es förmlich aus mir heraus.

»Einfach fantastisch«, gebe ich zu. »Ich glaube, ich bin noch nie einem so attraktiven Mann begegnet. Stell dir David Bowie in den 1990ern vor, vielleicht mit einer Prise Clint Eastwood.«

Thierry und ich lieben Filme und wir haben einen sehr ähnlichen Geschmack bei Männern. Ich kann förmlich zusehen, wie Thierry die beiden in seinem kreativen Grafiker-Kopf zusammenfügt und seine funkelnden Augen sagen mir, dass ihm das Resultat ziemlich zusagt.

»Entweder übertreibst du maßlos oder du bist vollkommen verrückt«, erklärt Thierry und legt mir seine Hand auf die Stirn, um meine Körpertemperatur zu prüfen.

»Ich habe kein Fieber«, sage ich und schiebe seine Hand weg. »Er war wirklich höllisch attraktiv.«

»Wenn Monsieur Unmoralisch wirklich aussieht, wie du ihn beschreibst, musst du einfach verrückt sein. Warum um alles in der Welt bist du jetzt hier bei mir, statt bei ihm?«

»Weil ich mich von irgendeinem Investment-Banker nicht zur Hure machen lasse, Thierry«, erkläre ich aufgebracht. »Er sagte, er würde nicht mit mir flirten, sondern verhandeln.«

»Ouch! Ich muss zugeben, das klänge selbst aus dem Mund eines David Bowie wenig schmeichelhaft«, bestätigt Thierry. »Hat unser ungehobelter Millionär denn auch einen Namen?«

Ich nicke. »Er hat sich mir als Raphaël Cartreux vorgestellt.«

»Bist du sicher?«

Ich nicke erneut. »Sag bloß, du kennst ihn?«

»Nein, aber der Name ist mir kürzlich begegnet.« Thierry eilt mir voraus ins Wohnzimmer und greift nach seinem MacBook.

»In welchem Zusammenhang?«, will ich wissen.

»Irgendeine Immobiliengeschichte«, murmelt er.

Ich rutsche zu Thierry aufs Sofa, um ihm gespannt über die Schulter zu schauen, als er Raphaël Cartreux‘ Namen in die Suchmaske eingibt.

»Das ist er!«, bestätige ich aufgeregt, als neben den eigentlichen Suchergebnissen ein Feld mit einigen Porträtfotos erscheint.

»Wow!«, ist alles, was Thierry im ersten Moment herausbringt. »Du hast nicht übertrieben und du bist eindeutig verrückt.«

»Klick bitte mal zurück zu dem Enzyklopädie-Eintrag. Die Fotos kannst du dir auch später noch ansehen«, fordere ich ungeduldig.

Schweigend überfliegen wir beide den Artikel.

»Also die Million ist eindeutig kein Problem für ihn«, stellt Thierry trocken fest.

Raphaël Cartreux ist laut dem Artikel sechsunddreißig Jahre alt, unverheiratet und ein milliardenschwerer Investor mit Firmensitz in New York und Büros überall auf der Welt. Er wird als passionierter Kunstsammler und großzügiger Kulturförderer, aber auch als knallharter Geschäftsmann beschrieben.

»Warum kannte ich ihn nicht?«, frage ich mit tonloser Stimme. »Ich meine, ich schaue Nachrichten, ich lese Zeitung, ich lebe doch nicht hinter dem Mond.«

»Hier steht, er scheut die Öffentlichkeit, gibt selten Interviews und hält sich lieber im Hintergrund«, zitiert Thierry aus dem Artikel.

»Aber du kanntest ihn und ich hatte keine Ahnung.«

»Vermutlich hätte es dich noch mehr verunsichert, wenn du gewusst hättest, wer er ist«, beruhigt mich Thierry und klickt zurück zu der Ergebnisliste der Suchmaschine.

»Hier, in diesem Zusammenhang habe ich kürzlich von ihm gelesen«, sagt Thierry und klickt auf einen Eintrag. »Vermutlich ist er deshalb auch in Paris.«

In dem Artikel steht, dass Raphaël Cartreux gerade die luxuriösen Poussière-d’étoiles-Hotels übernommen hat und sich bei dem Millionendeal gegen seinen britischen Mitbewerber Ian Reed durchsetzen konnte. Im Gegensatz zu Reed komme Cartreux aber nicht aus der Hotellerie, weswegen der Autor das ernsthafte und langfristige Interesse des 'smarten Finanzinvestors' an den französischen Traditionshäusern anzweifelt.

Thierry folgt dem Link zur offiziellen Website der Cartreux Holding, zu deren breitem Portfolio neben Firmen und Unternehmensanteilen verschiedener Branchen unter anderem eine Werft für teure Yachten, private Kliniken, Hotels und andere Luxusimmobilien gehören.

»Eine Heuschrecke«, meint Thierry trocken. »Eine verdammt gut aussehende Heuschrecke, aber eben doch eine Heuschrecke.«

Thierry kehrt zur Bildersuche der Suchmaschine zurück.

»Mon Dieu! Der Typ hat ja sogar Bowie-Augen!«, stellt er verzückt fest. »Er mag eine Heuschrecke sein, aber du bist und bleibst verrückt, Madelon.«

Er scrollt über eine Fülle von Portrait- und Gruppenfotos, die Raphaël Cartreux zusammen mit Politikern und Prominenten zeigen. Er sieht auf jedem einzelnen umwerfend aus.

»Warte! Bitte vergrößere das mal«, bitte ich Thierry und zeige auf ein Bild, das in einem Museum aufgenommen wurde.

»Tatsächlich, Raphaël Cartreux und Dane Leonsberg. Also hat er nicht geblufft«, murmele ich.

»Inwiefern?«, fragt Thierry und blickt von seinem Laptop auf.

»Nachdem ich sein Angebot zurückgewiesen hatte, stellte er mir etwas anderes in Aussicht. Er sagte, er könnte mich mit Dane Leonsberg bekannt machen.«

Wieder pfeift Thierry auf diese unnachahmliche Weise durch die Zähne. »Eine zugegebenermaßen ziemlich reizvolle Vorstellung, nachdem das Objekt deiner wissenschaftlichen Begierde jegliche Anfragen kategorisch ablehnt. Stell dir nur diese Einleitung vor: Für Ihre Abschlussarbeit führte die Autorin eine Reihe exklusiver Künstlergespräche mit Dane Leonsberg. Eins muss man Cartreux lassen – er kämpft mit allen Mitteln.«

»Die Frage ist nur, warum. Ich meine, er sieht toll aus, ist superreich, charismatisch und souverän. Warum macht er das?«

Thierry grinst. »Ohne Bezahlung hätte er dich rumgekriegt, oder?«

Ich zucke mit den Schultern und werde vermutlich ein bisschen rot. »Zumindest kann ich mir nicht vorstellen, dass er es nötig hat, Frauen solche Angebote zu machen.«

»Vielleicht war es ja eine Wetteinlösung oder er ist eine notorische Spielernatur.«

»Er sagte, jeder sei käuflich und alles hätte seinen Preis.«

»Nun, vermutlich liegt er damit nicht mal so falsch«, meint Thierry nachdenklich. »Immerhin spielt er mit offenen Karten.«

***

»Kommst du noch mit in die Cinémathèque indépendante?«, will Thierry später an diesem Abend wissen.

Ich zucke unentschlossen mit den Schultern. »Eigentlich müsste ich noch etwas für meine Mémoire de maîtrise tun, um mein Tagespensum zu schaffen.«

»Ach komm schon, Madelon. Du liegst doch bestens in der Zeit und vermutlich würdest du ohnehin nur über Raphaël Cartreux recherchieren. Wer weiß, wie lange uns die alte Dame noch erhalten bleibt.«

Mit der alten Dame meint Thierry die Cinémathèque indépendante, das alternative Film- und Kulturzentrum, das uns über die Jahre gewissermaßen zum zweiten Wohnzimmer geworden ist. Die in großen Teilen ehrenamtlich von Studenten und Kunstschaffenden betriebene Einrichtung bietet seit den 1970er Jahren eine Plattform für unabhängige Filmemacher, Filmstudenten und performative Künstler. Der Kinosaal mit seinen 120 Plätzen ist seit dem Bau in den 1950er Jahren nahezu unverändert geblieben und atmet mit dem großen Messing-Kronleuchter und den zerschlissenen spinatgrünen Samtsesseln die Atmosphäre längst vergangener Zeiten. Neben aktuellen Independent-Produktionen werden Klassiker der Filmgeschichte gespielt und außerdem wird mit nächtlichen Double Features regelmäßig der Tradition des Mitternachtskinos gehuldigt.

Zusätzlich zu dem eigentlichen Kino gibt es in der Cinémathèque indépendante noch eine Cafébar, in der auch Lesungen und Ausstellungen stattfinden sowie eine Projektbühne für Performances und experimentelles Theater.

Abgesehen von den zahllosen Abenden, die wir als Gäste in der Cinémathèque indépendante verbracht haben, haben auch Thierry und ich viele Stunden unserer Freizeit für diese Institution geopfert – Thierry als ehrenamtlicher Filmvorführer und ich im Service am Schalter und in der Verwaltung. Erst seit wir beide im Abschlusssemester sind, treten wir diesbezüglich kürzer. Zwar mangelt es der Cinémathèque indépendante nicht an Besuchern und auch die Rekrutierung von ehrenamtlichen Helfern und Mitarbeitern stellt kein unlösbares Problem dar, aber das Überleben der alten Dame hängt dennoch seit einiger Zeit sprichwörtlich am seidenen Faden.

Von Eintrittsgeldern, regionalen Werbepartnern und sonstigen Einnahmen können gerade so eben die laufenden Kosten gedeckt werden, aber Investitionen lässt diese fragile Kalkulation nicht zu. Der Brandschutz macht Schwierigkeiten und für dringend benötigte Reparaturen und die Installation der längst überfälligen Digitalfilmtechnik fehlt schlicht das Geld.

Schließlich lasse ich mich überreden, Thierry zu begleiten.

Die Cinémathèque indépendante liegt nur wenige hundert Meter von unserer Wohnung entfernt, vis-à-vis des Jardin du Luxembourg.

Im Foyer treffen wir Paul und Amélie, zwei Gründungsmitglieder der ersten Stunde.

»Salut, ihr zwei!« Amélie wirkt auf den ersten Blick wie immer gut gelaunt, doch ihr Lächeln hat einen künstlichen Einschlag und erreicht nicht ihre grünen Augen.

»Ist alles in Ordnung?«, frage ich besorgt, als wir uns umarmen.

»Du weißt doch, wie das ist, Madeleine. Wir haben einen ziemlich schlechten Monat hinter uns und seit vorgestern ist außerdem die Heizungsanlage defekt. Aber laut Wetterbericht kommt diese Woche ja der Sommer. Ich schätze, wir haben schon Schlimmeres überstanden.« Sie lächelt verkrampft und ich nicke aufmunternd.

»Wenn wir irgendwie helfen können …«

Paul schüttelt den Kopf. »Der Personalplan für den Mai steht. Jetzt gehen erst mal eure Uni-Abschlüsse vor und danach seid ihr hinter den Kulissen wieder herzlich willkommen.«

Wir sehen an diesem Abend Breakfast at Tiffany’s im Rahmen einer Truman-Capote-Filmreihe. Der Saal ist mit rund vierzig Besuchern, von denen etwa die Hälfte Stammgäste sind, ungefähr zu einem Drittel gefüllt. Kein allzu schlechter Schnitt für ein Arthouse-Kino und einen alten Film.

Doch obwohl ich diesen Film liebe, kann ich mich heute nicht richtig darauf einlassen. Amélie wirkte so besorgt wie selten, was mich sehr beunruhigt. Außerdem ist es ziemlich kalt.

»Ich habe den Eindruck, es steht schlechter um die alte Dame, als die beiden zugeben wollen«, flüstere ich.

»Es stand schon oft schlecht um die alte Dame«, murmelt Thierry. »Und trotzdem hat sie es immer irgendwie geschafft.«

Ich nicke und versuche mich auf den Film zu konzentrieren.

»When you asked for change for the powder room, what did I give you? I give you a $50 bill. Now doesn’t that give me some rights?”, will Sid Arbuck gerade von Holly wissen. Die Szene versetzt mir einen Schlag in die Magengrube.

Ist es wirklich das, was Raphaël Cartreux in mir sieht oder zumindest aus mir machen möchte? Ein leichtes Mädchen, das sich aushalten und für seine Gesellschaft bezahlen lässt? Obwohl ich nicht auf sein Angebot eingegangen bin, komme ich mir in diesem Moment irgendwie schmutzig und unanständig vor. Immerhin habe ich mich entschlossener gegeben, als ich war. Er und seine respektlose Offerte hätten mich abstoßen und zutiefst verärgern müssen. Doch stattdessen war ich fasziniert von seinem selbstsicheren Auftreten, geblendet von seiner Attraktivität und hingerissen von seinem Charisma. Obwohl ich mich empört gab, fühlte ich mich tief im Inneren geschmeichelt von seinem Interesse an mir.

Kapitel 3

Am nächsten Morgen läutet mich unsere schrille alte Türklingel aus meinem unruhigen Schlaf. Es ist Anfang Mai und die vorlesungsfreie Zeit hat gerade erst begonnen. Verschlafen schlurfe ich in Morgenmantel und Patschen über die knarzenden Holzdielen zur Tür und lasse den Postboten ins Haus. Er hat einen gewöhnlichen Brief für mich, dessen Erhalt ich aber durch meine Unterschrift bestätigen muss. Also kritzele ich meinen Namen auf den Begleitschein und nehme unsere Post in Empfang.

»Hast du was bestellt?«, fragt Thierry mit schläfrig-rauer Stimme und reibt sich die Augen.

Ich schüttele den Kopf. »Es war ein Einschreiben für mich.«

Ich gebe Thierry seine abonnierte Design-Zeitschrift.

Sein dunkelbraunes Haar fällt in zerzausten Locken um sein blasses, scharf geschnittenes Gesicht und er trägt lediglich den alten Hausmantel aus grünem Samt, den er vor einiger Zeit auf dem Marché de Montreuil erstanden hat. Das ausgefranste Gürtelband hat er nur nachlässig um die Taille geschlungen, so dass der Mantel mehr preisgibt, als er verdeckt. Er steht so lässig in den Türrahmen gelehnt, als hätte ein Fotograf ihm Anweisungen gegeben und der verschlafene Gesichtsausdruck mit den gesenkten Lidern und den auf sinnliche Art mürrischen Lippen ließe sich leicht als entrückter Ausdruck tiefster Melancholie fehlinterpretieren. In diesem Aufzug und dieser vollendeten Pose wirkt Thierry wie ein Dandy des ausgehenden 19. Jahrhunderts, verrucht, sinnlich und exzentrisch.

Kein Wunder, dass sich Männer und Frauen gleichermaßen von ihm angezogen fühlen, doch Thierry ist sehr anspruchsvoll bei der Wahl seiner Liebhaber und sich oft selbst genug. Beziehungen sind weder seine Stärke noch sein Ding und so bringt er zwar hin und wieder einen besonders hübschen Ganymed oder einen ausnehmend klugen Philosophiestudenten mit nach Hause, doch bei kaum einem lohnt es ernsthaft, sich seinen Namen zu merken. Thierry ist zwar für gewöhnlich unglaublich begeistert und ganz hingerissen von seiner jüngsten Eroberung, doch ebenso schnell sorgen sein sprunghaftes Temperament und sein Freiheitsdrang auch dafür, dass er wieder das Interesse verliert und die Liaison endet, noch ehe sie wirklich begonnen hat.

Man könnte jetzt meinen, Thierry sei ein hedonistischer Narziss, eine Art moderner Dorian Gray, doch das würde seinem liebenswerten Charakter und seinem sonnigen Gemüt ganz und gar nicht gerecht.

»Von wem ist der?«, fragt Thierry mit Blick auf den eleganten crèmefarbenen Umschlag, den ich noch immer etwas unschlüssig ungeöffnet in der Hand halte. Mein Name und meine Anschrift stehen mit blauer Tinte in ausladenden geschwungenen Lettern auf das Couvert geschrieben, aber der Absender fehlt.

»Nun mach ihn schon auf«, fordert Thierry ungeduldig.

Ich weiß selbst nicht genau, was ich erwarte, aber ich bin ziemlich überrascht, als ich den Umschlag mit klopfendem Herzen aufreiße und mir eine puristische Einladungskarte in die Hände fällt.

»Das ist eine Einladung zum Grand Bal des Artistes im Centre d’art contemporain«, stottere ich. »Für mich und eine Begleitung.«

»Wenn das so ist, erspare ich dir das lästige Bitten und Betteln und erkläre mich ganz selbstlos bereit, dich zu begleiten«, erklärt Thierry gönnerhaft mit einem breiten Grinsen im Gesicht.

»Ich habe doch gar nicht gesagt, dass ich hingehen werde«, gebe ich unentschlossen zurück.

»Na sicher werden wir hingehen! Das kannst du dir unmöglich entgehen lassen, Madelon. Das ist das aufregendste, hochkarätigste Event des Jahres. Das Who-is-Who der Kunstszene – Künstler, Galeristen, Mäzene, jede Menge Prominente und wir mittendrin. Das wird fabelhaft!«

»Du hast selbst gesagt, wie exklusiv diese Veranstaltung ist. Letztes Jahr gab es nicht einmal Bilder, weil keine Journalisten zugelassen waren. Diese Einladung kann nur von ihm kommen und sie anzunehmen, würde seine These nur bestätigen. Es wäre der erste Schritt, mich in seine Abhängigkeit zu begeben.«

»Ach Unsinn, Madelon. Hier steht kein Absender, kein Gruß, und die Einladung ist gültig für zwei Personen. Wir gehen einfach hin, haben Spaß und warten ab, was passiert. Ich finde nicht, dass du dich damit zu irgendetwas verpflichtest. Wann steigt die Party überhaupt?«

Ich erstarre förmlich, als ich auf das Datum blicke. »Heute«, sage ich mit tonloser Stimme.

***

Einige Stunden und ein paar Beinah-Rückzieher später liege ich in der Badewanne und lausche La Mer, das aus dem alten Kofferradio auf dem Fensterbrett erklingt. Thierry steht am Waschbecken und rasiert sich.

Thierry und ich sind zusammen zur Schule gegangen und schon seit unserer Kindheit unzertrennlich. Unser Verhältnis ähnelt dem von Geschwistern, vielleicht ist es sogar noch etwas intimer, da wir gleichaltrig sind und uns so zu sagen bewusst gesucht und gefunden haben.

Thierrys Eltern haben lange gehofft, seine enge Freundschaft zu mir würde irgendwann in etwas 'Ernstes' umschlagen und ihn von seinen homosexuellen Neigungen 'heilen', doch obwohl wir das Bad und manchmal sogar das Bett miteinander teilen, ist unsere Beziehung eine ganz andere.

Ich schaue an die hohe Decke mit den brüchigen Stuckaturen und hänge meinen Gedanken nach.

»Glaubst du, dass er dort sein wird?«, frage ich mit einem nervösen Gefühl im Magen, während ich mir die Haare einschäume.

»Davon sollten wir ausgehen. Aber du hast doch wohl keine Angst vor ihm, oder?«

Charles Trenet unterbricht unser Gespräch mit einem schmetternden Pour la vie.

Es klingt wie eine beschwingte Kampfansage.

Ich schüttele den Kopf und tauche ab.

Als ich wieder auftauche, steht Thierry neben der Wanne und wischt mir den Schaum von der Stirn.

»Er ist ein interessanter Mann und er war dir nicht unsympathisch. Du solltest ihn nicht von Vornherein verurteilen und sein Interesse lieber als Kompliment auffassen. Lass es einfach auf dich zukommen, Madelon.«

Ich nicke und atme tief durch.

»Gib mir mal mein Handtuch.«

Dann klettere ich aus der nostalgischen, freistehenden Emaille-Wanne mit den abgesprungenen Kanten.

Thierry und ich haben die große Altbauwohnung in der Rue Champollion teilmöbliert übernommen, als meine Urgroßtante just in dem Jahr verstarb, als wir unser Studium aufgenommen haben. Es war einiges an Überredungskunst und Überzeugungsarbeit nötig, doch schließlich überließ meine Familie uns die Wohnung für die Dauer meines Studiums mietfrei und wir müssen lediglich für die anfallenden Nebenkosten aufkommen.

Es ist eine luxuriöse, fast schon dekadente Art zu wohnen, wenn man es mit den winzigen Mansardenzimmern und schäbigen Appartements oder gar den Jugendzimmern in elterlichen Wohnungen vergleicht, die unsere Kommilitonen bewohnen.

Thierry nimmt mir den Föhn aus der Hand und frisiert meine kupferbraune Mähne gekonnt zu einem eleganten Haarknoten.

Im Gegenzug knetet ich ihm etwas Styling-Wachs ins Haar, was den wilden Undone-Look seiner drahtigen Naturwellen noch verwegener erscheinen lässt.

Unsere Garderobe für den Grand Bal des Artistes hängt an Bügeln an der Badezimmertür. Nach langem Hin und Her habe ich mich für das bodenlange Dahlia-Kleid von Betsey Johnson entschieden, das schon seit über zwei Jahren ein trauriges Dasein in meinem Kleiderschrank fristet, nachdem ich es ein einziges Mal auf einer Familienfeier getragen hatte. Es ist eines Balles würdig und atmet den Geist des alten Hollywood – schwarz, schulterfrei mit einem spektakulären Rock mit ein paar Pailletten und viel Tüll. Ich werde es mit schwarz-silbernen Vintage-Pumps von Dior und Mamans schwarzen Perlen kombinieren. Thierry hat mir dazu dramatische Smokey Eyes und roten Lippenstift verordnet, weil er der Meinung ist, dass beides meinen Typ am besten unterstreicht.

Tatsächlich bringt der dunkle Lidschatten meine blauen Augen richtig zum Leuchten und bildet zusammen mit den roten Lippen einen theatralischen Kontrast zu meinem hellen Teint.

Thierry schmeißt sich in seinen schmalen schwarzen Retro-Anzug mit dem exzentrischen Gehrock und sieht darin aus wie Lord Byrons Neffe. Ich kenne niemanden sonst, der ein solches Outfit tragen könnte, ohne verkleidet zu wirken.

Entsprechend des glamourösen Anlasses und mit Rücksicht auf mein Kleid bleiben Thierrys alter Fiat 500 und natürlich auch meine geliebte Vespa an diesem Abend zu Hause und wir gönnen uns standesgemäß ein Taxi für die Fahrt zum Centre d’art contemporain.

Kapitel 4

Es ist halb acht und noch frühsommerlich warm, als wir aus dem Fond der schwarzen Limousine steigen. Nach einem April voller Schauern und grauer Regenstunden meint es die erste Maiwoche gut mit uns und lässt Paris in warmem Abendlicht erstrahlen.

Ich hake mich bei Thierry unter und verspüre wieder diese latente Nervosität im Magen, als wir uns in den Strom der betuchten Ballgäste einreihen und schließlich die Stufen zum Foyer erklimmen.

Ich atme auf, als ich feststelle, dass wir beide den Dresscode getroffen haben. Die Kleider der Damen sind lang und meist klassische Roben in den für das Kunstpublikum typischen dunklen oder klaren, satten Farben. Doch es gibt auch ein paar Paradiesvögel und Thierrys Bohémien-Style fällt zwischen individualistischen Künstlern und hippen Galeristen gar nicht mehr so sehr auf.

Natürlich halten wir beide verstohlen Ausschau nach Prominenten, doch ich ertappe mich dabei, dass meine Augen vor allem nach Raphaël Cartreux suchen, als wir über die Schwelle treten und unsere Einladung vorzeigen.

Das cleane Museumsfoyer erstrahlt in gleißendem Licht, weiße Stehtische mit bodenlangen Damast-Tischdecken laden bei Champagner und sanften Ambient-Klängen zum Smalltalken und Netzwerken, aber nicht so sehr zum Verweilen ein.

Ich nicke der Museumschefin Catherine Bélier zu, die ich von verschiedenen Diskussionsrunden, Uni-Veranstaltungen und Künstlergesprächen her kenne. Ihrem visionären Engagement hat das Centre d’art contemporain eine wahre Frischzellenkur, wunderbare Ausstellungen und nicht zuletzt auch diese Veranstaltung zu verdanken.

Thierry macht mich auf den Medienkünstler Félix Restout und den Fotografen Julien de Lautréamont aufmerksam, zwei echte Superstars der aktuellen Kunstszene.

»Wusstest du, dass er und Odice Aneau ein Paar sind?«, flüstert Thierry.

Ich schüttele den Kopf. Tatsächlich ist die schöne Rothaarige, die gerade ihren Mantel an der Garderobe abgibt, meine ehemalige Chefin. Vor zwei Jahren habe ich ein Praktikum in der Galerie Aneau absolviert, einer der bedeutendsten Galerien für Gegenwartskunst in Paris. Es war eine ausgesprochen spannende und lehrreiche Erfahrung und hat mich in dem Wunsch bestärkt, mich beruflich in diese Richtung zu orientieren. Mademoiselle Aneau und ich kamen so gut miteinander aus, dass ich seither immer wieder stundenweise in der Galerie ausgeholfen habe. Erst seit ich im Abschlusssemester bin, habe ich diesen unregelmäßigen Nebenjob vorerst aufgegeben.

Wir begrüßen uns herzlich und so kommt auch Thierry in den Genuss, seinem Idol Julien de Lautréamont die Hand zu schütteln, als wir uns gegenseitig mit unseren Begleitern bekannt machen.

»Sieht er nicht fabelhaft aus?«, schwärmt Thierry mit einem verstohlenen Blick zu de Lautréamont, als sich die beiden entfernen.

Auch ich werfe einen zweiten Blick auf den berühmten Fotografen mit den stahlblauen Augen.

»Er erinnert mich ein bisschen an Alain Delon«, sage ich und halte weiter Ausschau nach Raphaël Cartreux, um mich bloß nicht von ihm überrumpeln zu lassen.

Wie die meisten anderen Gäste nehmen wir unsere Champagnergläser mit und nutzen die Zeit vor dem Diner, um durch die von Lichtkünstler Rasmus Jornsen farbig illuminierten Ausstellungsräume zu flanieren. In jedem Saal findet irgendetwas Überraschendes, Aufregendes statt und die Stimmung der Besucher pendelt zwischen Kunstgenuss und Kindergeburtstag.

Eine Weile lauschen Thierry und ich den exotischen Klängen, die ein junger amerikanischer Künstler auf seiner exzentrischen Klangmaschine erzeugt und wandern dann weiter in einen Saal, in dem inmitten von zeitgenössischen Skulpturen auf drei runden Podesten eine Tanzperformance dreier nackter Tänzerinnen stattfindet. Fast hat man den Eindruck, sie selbst seien Skulpturen, just wie Pygmalions Statue zum Leben erwacht, doch unfähig, ihren Sockel zu verlassen. Es ist eine kunstvoll spröde und zugleich höchst sinnliche Darbietung irgendwo zwischen Tabledance und Pina Bausch.

Kaum eine andere Kuratorin als Catherine Bélier wäre wohl kühn und mutig genug, eine so kontroverse Performance im Rahmenprogramm eines Charity-Balls zu präsentieren.

»Mademoiselle Améry! Wie schön, Sie hier zu treffen. Sie sehen bezaubernd aus.« Raphaël Cartreux ist wie aus dem Nichts neben uns aufgetaucht und wieder bin ich für einen Augenblick wie benommen von seiner sonoren, wohlklingenden Stimme und seiner charismatischen Erscheinung. Diesmal trägt er einen superschmalen schwarzen Slimane-Anzug mit weißem Hemd und puristischer schwarzer Krawatte und sieht mit seinem fransigen Blondschopf in dem klassischen Outfit lässiger aus als mancher Rockstar.

Er fasst mich behutsam bei den Schultern, als würden wir uns schon lange kennen, und das sanfte, warme Gewicht seiner schlanken Hände auf meiner nackten Haut fühlt sich auf irritierende Weise gut und irgendwie aufregend an. Er begrüßt mich mit zwei gehauchten Wangenküssen, wobei mir der verführerische Duft nach grünen Moosen, herben Hölzern und sinnlichem Moschus erneut in die Nase steigt.

»Bonsoir, Monsieur Cartreux«, bringe ich heraus. »Ich vermute, dieses Treffen ist nicht ganz zufälliger Natur und wir verdanken die Einladung Ihnen.«

Er lächelt, ohne mir zu antworten und wendet sich im nächsten Augenblick Thierry zu.

»Verzeihen Sie, ich habe mich noch gar nicht vorgestellt. Mein Name ist Raphaël Cartreux. Ich bin Ihrer Partnerin neulich im Louvre begegnet und wir kamen über die Kunst ins Gespräch.«

»Thierry Deréal. Madeleine und ich sind Herzensgeschwister, kein Paar, und Sie begegneten ihr erst gestern, wenn ich richtig informiert bin.«

Ich meine, ein erleichtertes Lächeln in Raphaël Cartreux‘ Gesicht zu erkennen, als er hört, dass Thierry und ich kein Paar sind. »Ich sehe, Sie haben sich über unsere Begegnung bereits ausgetauscht«, sagt er.

»Ja, wir sprachen darüber«, gebe ich kühl zurück und wende mich dann demonstrativ der Tanzperformance zu.

Einen Moment lang sehen wir alle den drei nackten Tänzerinnen zu, die sich auf faszinierende Weise absolut synchron wie in Zeitlupe auf ihren Podesten bewegen.

»Živjela ples!«, sagt Raphaël Cartreux.

»Wie bitte?«

»Živjela ples! ist der Name der kroatischen Künstlergruppe«, erklärt er beflissen. »Sind sie nicht fantastisch?«

»Sie sind sehr nackt und sehr explizit«, entgegne ich reserviert, obwohl mich die exakt choreographierte, an Pantomime erinnernde Performance tatsächlich fasziniert.

»Sie empfinden die Darbietung als zu anstößig?«, will er wissen und ich sehe das Amüsement in seinen bunten Augen.

Ich schüttele den Kopf und nippe an meinem Champagner. Das Glas ist bereits fast leer.

»Nackte Körper vermögen mich nicht zu schockieren, Monsieur Cartreux. Gerade in der Kunst sind sie schließlich allgegenwärtig. Mit explizit meine ich diese eruptiven, krampfähnlichen Körperäußerungen. Ich finde, sie erinnern frappierend an die befremdliche Hysterie-Forschung der Jahrhundertwende mit ihren öffentlichen Vorführungen.«

»Das war doch ein äußerst löblicher, geradezu revolutionärer Ansatz, die sexuelle Befriedigung der Frau als Aufgabe der Medizin zu betrachten. Sogar der Vibrator wurde in diesem Zusammenhang erfunden«, entgegnet Raphaël Cartreux, ohne mit der Wimper zu zucken.

»Ich möchte behaupten, dass es in vielerlei Hinsicht mehr um die sexuelle Befriedigung der zumeist männlichen Zuschauer, als um das Wohl der Patientinnen ging, wenn man sie kaum bekleidet vor Publikum mit Hypnose, Elektroschocks, Magneten und der Ovarienpresse malträtierte. Auf dem Hof des Hôpital de la Salpêtrière gab es gar ein eigens für diese Vorführungen gebautes Amphitheater.«

Gerade in diesem Moment ist die Performance zu Ende und unser kleiner Disput wird durch den Applaus unterbrochen.

»Sie sind eine Frau der klaren Worte. Ich weiß das zu schätzen, Madeleine«, sagt Raphaël Cartreux und seine samtige Stimme vibriert in meinen Ohren. »Darf ich Sie zu Tisch geleiten?«

Tatsächlich strömen jetzt alle in Richtung des großen Oberlichtsaals, in dem das Diner stattfinden soll.

Ich wechsele einen kurzen Blick mit Thierry und nicke dann.

Raphaël Cartreux nimmt meine Hand, wobei sie einen Augenblick lang in seiner ruht, und schiebt sie dann unter seinen angewinkelten Arm.

Ich muss gestehen, dass es sich fantastisch anfühlt, an der Seite des attraktivsten und vermutlich auch vermögendsten Mannes den Saal zu betreten. Man erkennt den Oberlichtsaal, der das Herz des Centre d’art contemporain bildet, kaum wieder. Anstelle von Gemälden und Installationen gibt es jetzt festlich gedeckte runde Bankett-Tische in der einen Saalhälfte und eine große Tanzfläche mit einer kleinen Bühne in der anderen.

Raphaël Cartreux führt mich zu einem der Tische, an dem bereits Odice Aneau und Julien de Lautréamont und ein weiteres Paar Platz genommen haben. Mein Name steht auf der puristischen Tischkarte direkt neben dem von Raphaël Cartreux.

»Noch so ein Zufall, nehme ich an«, sage ich leise und lasse mir den Stuhl mit der weißen Schleifenhusse zurechtrücken. Seine perfekten Umgangsformen stehen im irritierenden Widerspruch zu seinen dreisten Anwandlungen.

Thierry nimmt an meiner rechten Seite Platz und sitzt damit nur zwei Plätze vom Objekt seiner heimlichen Begierde entfernt.

Alle betreiben ein wenig höflichen Smalltalk.

Der blondgefärbte Schönling mit der eigentlich unspektakulären, aber eindeutig mehrfach gelifteten Begleitung stellt sich als Professor Alain Survage vor und ich erinnere mich, sein strahlendes Konterfei mehrfach auf den Beauty-Seiten verschiedener Mode- und Lifestyle-Magazine gesehen zu haben. Offenbar ist er ein gefragter Experte, wenn es um plastische Chirurgie und Schönheits-OPs aller Art geht.

»Erst die Aids-Gala und dieser Charity-Ball in New York, jetzt der Grand Bal des Artistes – man könnte meinen, du bist auf den Geschmack gekommen«, sagt Julien de Lautréamont lachend zu Raphaël Cartreux.

»Das Essen ist gut, die Gesellschaft apart; aber warum erzähle ich dir das alles? Immerhin warst du bei jeder dieser Veranstaltungen ebenfalls zugegen.«

Sie prosten einander zu.

»Ich bin ein großer Fan Ihrer Arbeit, Monsieur de Lautréamont«, höre ich Thierry schwärmen. »Ihr puristischer, reduzierter Stil, mit Licht als einzigem Gestaltungsmittel derart authentische, prägnante Portraits zu schaffen, ist unglaublich inspirierend.«

»Sie fotografieren auch?«, will de Lautréamont wissen und klingt ehrlich interessiert.

»Ich studiere Kommunikationsdesign an der ENSAD. Ihre ungeschminkte, präzise Arbeitsweise hat mich stark beeinflusst«, erklärt Thierry mit leuchtenden Augen.

Der bis dato noch leere Platz rechts von Thierry wird von der Gastgeberin Catherine Bélier besetzt. Sie wirkt ein bisschen nervös, als sie auf ihre Uhr blickt und abwartet, bis alle Gäste ihre Plätze eingenommen haben. Dann erhebt sie sich und hält eine kurze, sympathische Begrüßungsansprache, wobei sie unter anderem Raphaël Cartreux, Julien de Lautréamont und dem Kulturdezernenten persönlich für ihr Kommen dankt. Außerdem weist sie auf die Benefiz-Versteigerung hin, die in den Pausen zwischen den einzelnen Gängen stattfinden wird und eröffnet dann das Ball-Souper.

Das exklusive Haute-Cuisine-Catering besorgt ein berühmter Sternekoch mit seinem vielköpfigen Service-Team und was uns heute Abend kulinarisch geboten wird, trennt Welten von unserem sonst eher studentischen Speiseplan à la Falafel, Pasta und Asia-Snack.

Tatsächlich folgt schon auf das leichte Kresse-Lachs-Süppchen die erste Kunstauktion. Namhafte Künstler, darunter auch Restout und de Lautréamont, haben für diesen Zweck Multiples, Skizzen, Aktionsrelikte oder Druckgrafiken zur Verfügung gestellt, deren Versteigerungserlös zu gleichen Teilen dem Museum und seinen pädagogischen Vermittlungsprogrammen sowie einer städtischen Kinderhilfsorganisation zugute kommt.

Obwohl die Objekte allesamt hochkarätig und die Erlöse dem Anlass entsprechend beeindruckend sind, bin ich ziemlich überrascht, als in der längeren Pause zwischen Pièce de résistence und Entrée auch eine signierte Serigrafie von Dane Leonsberg zur Versteigerung kommt.

Der an die Warhol-Ästhetik angelehnte Pop-Art-Siebdruck zeigt ausgerechnet die Marianne aus Delacroix‘ Die Freiheit führt das Volk, die jedoch anstelle der Tricolore eine Werbefahne für eine amerikanische Fastfood-Kette schwenkt.

»Kennst du diese Arbeit?«, fragt mich Thierry.

Ich schüttele den Kopf. »Sie scheint neu zu sein. Ich habe bisher nirgendwo von Druckgrafiken zum Delacroix-Thema gelesen.«

»Keine Sorge, Madeleine. Sie haben nicht nachlässig gearbeitet. Sie können diese Serie nicht kennen, da sie ganz neu ist und noch nirgends veröffentlicht wurde«, mischt sich Raphaël Cartreux ein. »Aber wenn Sie möchten, werde ich das Blatt für Sie ersteigern.«

»Nein«, wehre ich ab. »Ich werde mich einfach um Abbildungen von der Werkserie bemühen.«

Doch in diesem Moment hebt Cartreux bereits seine Hand, um ein Gebot abzugeben.

»Ich will nicht, dass Sie das tun«, insistiere ich. »Ich kann und werde das keinesfalls annehmen.«

»Es ist doch nur eine Druckgrafik«, widerspricht Raphaël Cartreux. »Eine kleine Aufmerksamkeit, nicht mehr.«

Er hat zwei hartnäckige Mitbieter und das aktuelle Gebot liegt bereits bei 6.000 Euro.

»Bitte, hören Sie auf«, wiederhole ich inständig. »Ich lasse mich nicht von Ihnen beschenken.« Eigentlich liegt mir das prägnantere Wort bestechen auf der Zunge, doch aus Rücksicht auf unsere Tischnachbarn bleibe ich diplomatisch.

Cartreux jedoch lässt sich nicht beirren und meine Einwände scheinen seinen Ehrgeiz eher noch zusätzlich anzustacheln. Schließlich erhält er den Zuschlag für schwindelerregende 9.500 Euro.

Doch damit nicht genug, stockt er sein Gebot im nächsten Atemzug um eine großzügige Spende auf 20.000 Euro auf.

»Die kapitalistische Marianne gehört Ihnen, Madeleine«, sagt er triumphierend und wieder fühle ich mich von seinem strahlenden Lächeln wie geblendet.

»Ich sagte doch, ich kann das unmöglich annehmen …«

»Natürlich können Sie«, unterbricht er mich fast schroff. »Immerhin ist es relevant für Ihre Abschlussarbeit und jetzt hören Sie schon endlich auf, sich zu zieren.«

»Und welche Gegenleistung erwarten Sie dafür, Monsieur Cartreux?«, frage ich kühl, aber so leise, dass es die anderen nicht hören können.

Er grinst auf diese charmant jungenhafte Weise. »Wie wäre es mit einem Tanz, Madeleine? Wäre das ein annehmbarer Tauschhandel?« Seine bunt schillernden Augen scheinen mich regelrecht zu hypnotisieren.

»Nichts weiter?«, frage ich und hebe skeptisch beide Augenbrauen.

Er lacht. »Seien Sie nicht so misstrauisch, Madeleine. Ich mag Sie und wenn ich Ihnen diese Grafik schenke, geschieht es ganz ohne Hintergedanken. Ich habe nicht vor, Sie zu übervorteilen oder Sie zu irgendetwas zu nötigen.«

Ich enthalte mich eines bissigen Kommentars. Er ist schlicht zu charmant, sein Angebot zu großzügig und die Aussicht mit ihm zu tanzen, zu verlockend.

»Wie es scheint, haben wir in Monsieur Cartreux beide einen großzügigen Unterstützer, Mademoiselle Améry«, sagt Catherine Bélier zu mir, nachdem sie sich bei ihm für die Spende bedankt hat. »Sie halten also tatsächlich an Ihrem Vorhaben fest, Ihre Mémoire de maîtrise ausgerechnet über Dane Leonsberg zu schreiben?«

Ich nicke. »Die Literaturlage ist dürftig und lückenhaft, der Künstler vom Publikum extrem gehypt und in der Fachwelt ziemlich umstritten. Ich weiß, dass das nicht die beste Ausgangslage für eine wissenschaftliche Arbeit ist. Aber ich bin auf Ambivalenzen in seinem Œuvre gestoßen, die es wert sind, betrachtet zu werden und die es lohnenswert machen, die Arbeit zu schreiben.«

»Dann haben Sie sich also bereits mit seinem Frühwerk auseinandergesetzt?«, fragt Catherine Bélier.

»Ja, genau.« Ich bin etwas überrascht von ihrer Frage, da Dane Leonsbergs frühe Werke kaum bekannt sind und meist nur mühsam über alte Ausstellungskataloge recherchiert werden können. Die meisten von ihnen befinden sich in Privatsammlungen oder werden vom Künstler selbst unter Verschluss gehalten. »Sie kennen diese frühen Sachen?«

Sie nickt unbestimmt.

»Dann wissen Sie ja, dass er damals noch ganz anders gearbeitet hat. Mit anderen Medien, sozialkritisch, fast linkspolitisch.«

»Ja, seine Arbeit hat sich sehr verändert«, bestätigt Catherine Bélier und es klingt fast bitter.

Dann folgt der zweite Teil des Diners mit weiteren vier Gängen und ich weiß es im Hinblick auf den nachfolgenden Ball sehr zu schätzen, dass die Portionen der Gourmetküche entsprechend übersichtlich ausfallen.

Während wir uns das kunstvoll arrangierte und überaus köstliche Zitronen-Veilchen-Sorbet schmecken lassen, das das Ende des Menüs bildet, beziehen bereits die Musiker des Salon-Orchesters ihre Plätze.

Dann eröffnet Catherine Bélier den Ball. Den Eröffnungstanz absolviert die Gastgeberin mit Kulturdezernent Appian und obwohl beide gute Tänzer sind und sogar optisch harmonieren, ist es unübersehbar, dass sie sich nicht einig werden können, wer bei diesem Tanz führt.

Catherine Bélier ist eine Kuratorin wie aus dem Bilderbuch, tough, souverän und durchsetzungsfähig. Ihre dunklen Haare, die prinzipiell schwarze Garderobe, die spitzen High Heels und die blutroten Lippen wirken bei der zierlichen Ausstellungsmacherin wie eine Art Uniform, die sie selbst zum Kunstwerk stilisiert. Wie sie tagtäglich um Künstler, Leihgaben, Spenden und öffentliche Gelder kämpft, scheint sie jetzt mit dem attraktiven Politiker um die Führung beim Walzer zu konkurrieren.

Dann gibt der österreichische Orchesterleiter mit dem von Johann Strauß geprägten Wiener Kommando »Alles Walzer« die Tanzfläche frei.

Eine Reihe von Paaren nimmt die Einladung an, zu den berühmten Klängen von An der schönen blauen Donau einen klassischen Wiener Walzer zu tanzen und fast bin ich ein wenig enttäuscht, als Raphaël Cartreux Appian ablöst und seinen ersten Tanz des Abends Catherine Bélier widmet.

Wie kaum anders zu erwarten war, ist er ein ausgezeichneter Tänzer und obwohl es auch zwischen den beiden im ersten Moment leichte Differenzen bezüglich des Führens zu geben scheint, führt er sie schon bald äußerst leichtfüßig und souverän über das Parkett.

Thierry scheint mir den latenten Unmut anzusehen, als er mich auffordert.

Im ersten Moment bin ich versucht abzulehnen, doch dann stehe ich doch auf. Immerhin sind Thierry und ich langjährige Tanzpartner, seit unsere Eltern darauf bestanden, dass wir in unserer Jugend eine Reihe klassischer Kurse an einer renommierten Tanzschule absolvierten.

»Zeigen wir ihm, was ihm gerade entgeht«, sagt Thierry grinsend, als er mich auf die Tanzfläche führt.

Tatsächlich sind wir ein gut eingespieltes Team und reihen uns problemlos in die wachsende Gruppe von Paaren ein, die gegen den Uhrzeigersinn über das Parkett wirbeln. Ich mag diese schnelle, kreiselnde Form des Walzers, auch wenn er zu den anstrengendsten Standarttänzen gehört.

»Ich glaube, du hast seine Aufmerksamkeit«, raunt Thierry, als wir an Catherine Bélier und Raphaël Cartreux vorbeitanzen. »Ein guter Zeitpunkt für ein Fleckerl, würde ich sagen.«

Wir haben recht lange an dieser überdrehten, engen Linksdrehung geübt und es wäre ziemlich peinlich, wenn sie genau jetzt beim Versuch anzugeben, missglücken würde.

Doch entgegen meiner Befürchtung klappt die komplizierte Figur geradezu vorbildlich und sieht bestimmt sehr beeindruckend aus.

Thierry und ich tanzen die gesamte erste Tanzrunde, die noch zwei weitere Tänze umfasst und ich bin doch ziemlich außer Atem, als wir nach einem Langsamen Walzer und der schnellen Tritsch-Tratsch-Polka an unseren Tisch zurückkehren.

»Chapeau! Eine sehr beeindruckende Vorstellung«, sagt Raphaël Cartreux anerkennend, der die Tanzfläche bereits nach dem Wiener Walzer verlassen hat.

Ich lächele und trinke einen Schluck Wein. Meine Wangen glühen förmlich von dem temporeichen Tanz.

Auch das Orchester hat eine kurze Pause eingelegt, in der Monsieur Appian in seiner Funktion als Kulturdezernent eine Gruß- und Dankesrede hält. Dann wird bereits zur nächsten Runde aufgespielt.

In dem Moment, in dem sich Raphaël Cartreux erhebt und mir mit den Worten »Darf ich bitten?« seine Hand reicht, bin ich erneut versucht, abzulehnen. Meine Füße brennen und mein Gesicht ist noch immer so erhitzt, dass ich lieber eine Runde aussetzen und noch ein Glas Wasser trinken würde.

Doch ein Blick in seine funkelnden Augen lässt mich von dieser Option Abstand nehmen. Formvollendet zieht Cartreux meinen Stuhl zurück, als ich aufstehe und bietet mir seinen Ellbogen.

Ich spüre die neidischen Blicke der weiblichen Ballgäste, an denen wir vorübergehen und ich bin tatsächlich ein bisschen stolz.

Beim Schritt auf die Tanzfläche lässt er mir den Vortritt und deutet sogar eine leichte Verbeugung an, ehe auch diese Tanzrunde mit dem traditionellen Wiener Walzer beginnt.

Ich spüre seine rechte Hand warm und fest unterhalb meines linken Schulterblatts, während meine rechte Hand in seiner linken ruht und ich lasse es instinktiv zu, dass er die Führung übernimmt.

Es ist erstaunlich, wie gut wir auf der Tanzfläche harmonieren und ich habe das Gefühl, in seinen Armen förmlich wie von selbst über das Parkett zu schweben.

»Wo haben Sie so gut tanzen gelernt?«, fragt mich Raphaël Cartreux, während wir zu den Klängen des Frühlingsstimmen-Walzers gegen den Uhrzeigersinn durch den Saal wirbeln.

»In der Tanzschule«, gebe ich etwas kurzatmig zur Antwort.

»Sie tanzen mit der Grazie einer Turniertänzerin«, schiebt Cartreux nach. »Wissen Sie, dass Sie die anmutigste Tänzerin und die attraktivste Dame im Saal sind? Alle Augen sind im Moment auf Sie gerichtet, Madeleine.«

Ich spüre, wie mich seine Worte und dieses verflucht anziehende Lächeln wieder einmal erröten lassen.

»Ich denke, sie sind auf uns beide gerichtet. Man wird sich fragen, warum Sie Ihren zweiten Tanz des Abends einer Studentin widmen.«

»Nein, Madeleine. Heute Abend sind Sie keine Studentin. In den Augen dieser Leute sind Sie die schöne Unbekannte, die geheimnisvolle Ballkönigin, über deren Identität man rätselt und die man um ihre Strahlkraft beneidet.«

»Ich dachte, Sie wollten nicht mit mir flirten«, erinnere ich ihn. »Oder haben Sie Ihre Strategie geändert?«

»Ich sagte Ihnen bereits, dass Sie mir gefallen, Madeleine. Warum sollte ich Ihnen also keine Komplimente machen dürfen?«

»Sie wollen also nicht mehr mit mir verhandeln?«, antworte ich skeptisch mit einer Gegenfrage.

»Das habe ich so nicht gesagt, Madeleine. Aber im Augenblick möchte ich nur mit Ihnen tanzen.«

Einen Moment lang konzentrieren wir uns beide auf den Walzer.

»Wären Sie denn inzwischen bereit, mit mir zu verhandeln?«, fragt Raphaël Cartreux und wieder ist da dieses spöttische Funkeln in seinen bunten Augen.

»Sie kennen meinen Standpunkt!«, fauche ich.

»Sie und Thierry wirken äußerst vertraut miteinander, ganz besonders beim Tanzen«, sagt er, indem er meine Antwort einfach übergeht.

»Ja. Das kommt daher, dass er mein bester Freund ist und mein langjähriger Tanzpartner«, erkläre ich reserviert.

»Sie sind also wirklich nur Freunde?«, harkt Raphaël Cartreux nach.

»Thierry ist mein schwuler Sandkastenfreund, wenn Sie es ganz genau wissen wollen. Aber warum ist das so wichtig für Sie? Würden Sie sich von mir fernhalten, wenn Thierry und ich ein Paar wären?«

»Nein.« Die Antwort kommt prompt. Er grinst und entblößt dabei seine strahlend weißen Zähne. »Vermutlich würde es meinen Ehrgeiz noch steigern, Madeleine.«

Der Frühlingsstimmen-Walzer geht zu Ende und wird mit einer Instrumentalversion von Moon River vom ersten modernen Stück des Abends abgelöst.

Natürlich muss ich unwillkürlich an Audrey Hepburn und George Peppard in Breakfast at Tiffany’s denken. Im Grunde ist dieser Langsame Walzer viel zu romantisch, um ihn ausgerechnet mit Raphaël Cartreux zu tanzen.

»Was geht Ihnen gerade durch den Kopf, Madeleine?«, fragt er mit seiner samtig-rauen Stimme und ich spüre seinen Daumen, der ganz sanft meinen Handrücken streichelt.

»Dass ich nicht wie Holly Golightly bin.«

Raphaël Cartreux lacht auf diese entwaffnend charmante Weise. »Sind Sie sich da ganz sicher, Madeleine? Zumindest sind Sie mindestens ebenso bezaubernd.«

»Aber ich lasse mich nicht aushalten oder für meine Gesellschaft bezahlen.«

»Ich sehe, Sie sind auch ebenso starrköpfig. Sie sind schon immer anders als andere, nicht?«, zitiert er aus Breakfast at Tiffany’s.

Gegen meinen Willen bringt er mich zum Lachen. »Ich hatte Sie nicht für einen Filmfreak gehalten, Monsieur Cartreux.«

»Ich habe eine Menge verborgener Qualitäten, Madeleine«, erklärt er mit einem spitzbübischen Grinsen. »Ich würde Ihnen gern Gelegenheit geben, einige davon kennenzulernen.«

Ich lächele, ohne etwas zu entgegnen, und als sich unsere Blicke begegnen, fühlt es sich wie ein elektrischer Impuls an, der durch meine Adern jagt und bis ins Innere meines Körpers dringt.

Ich lasse es zu, dass unsere Tanzhaltung enger und vertrauter wird, dass seine Hand mein Schulterblatt kost und sich unsere Hüften berühren. Sein trainierter Körper ist warm und voller Energie. Ich kann seine Körperspannung, das elegante Spiel seiner Muskeln spüren, als wir uns so nah sind und diese beeindruckende körperliche Präsenz imponiert mir. Raphaël Cartreux tanzt auf eine technisch präzise und zugleich sinnliche Weise, wie ich sie noch bei keinem anderen Tanzpartner erlebt habe. Die Mischung aus charismatischer Nonchalance und selbstbewusster Gewandtheit, die ich schon im Louvre als anziehend empfunden habe, prägt auch seinen Tanzstil. Als das Lied zu Ende geht, fühlt es sich beinahe wie eine zärtliche Umarmung an, aus der er mich behutsam entlässt.

»Sie wirken erhitzt, Madeleine«, erklärt er, als er mich von der Tanzfläche führt. »Würden Sie draußen an der frischen Luft einen Drink mit mir nehmen?«

Ich werfe einen Blick zu unserem Tisch hinüber, an dem sich Thierry angeregt mit Julien de Lautréamont unterhält.

»Gut, warum nicht«, willige ich ein.

Raphaël Cartreux organisiert uns im Foyer zwei Gläser Champagner und führt mich zum Nebeneingang, der zum Innenhof hinausführt.

Das murmelnde Stimmengewirr und die Orchestermusik verstummen, als wir in die sternenklare Nacht hinaustreten. Mit einem Mal sind wir allein. Nur einer der Kellner lehnt einige Meter entfernt von uns an der Mauer und raucht eine Zigarette.

»Wollen wir uns setzen?«, fragt Raphaël Cartreux und weist auf die Teakholzbank links von der Tür.

»Gern.« Meine brennenden Füße sehnen sich nach Entlastung.

Zum ersten Mal in diesem Jahr riecht die laue Nachtluft nach Sommer und doch fühlt sie sich frisch an auf meiner vom Tanzen erwärmten Haut und lässt mich frösteln.

»Darf ich?«, fragt Raphaël Cartreux, ehe er sich neben mich setzt und mir sein Jackett um die Schultern legt. Es ist eine äußerst galante, geradezu fürsorgliche Geste und ich ertappe mich dabei, wie ich besonders tief einatme, um den herb-frischen Aventus-Duft zu inhalieren, der mich jetzt umfängt.

»Merci«, sage ich etwas verlegen.

»Ich will ja nicht, dass Sie sich meinetwegen erkälten«, erklärt er mit diesem jungenhaften Grinsen auf den Lippen.

Dann wird seine Miene plötzlich ernst und ich habe das Gefühl, mich im Blick seiner exotischen Augen zu verlieren, als er sagt: »Auf durchtanzte Nächte und den Klang der Stille.«

Unsere Champagnergläser stoßen klingend aneinander.

»Das ist ein sehr poetischer Trinkspruch.«

»Ich würde ihn eher ehrlich nennen. Ich bin kein besonders geselliger Mensch. Ich genieße den Moment häufig mehr, in dem ich eine Party verlassen kann, als den, sie zu betreten.«

»Warum gehen Sie dann hin?«

Er grinst. »Weil ich anderenfalls auf so charmante Gesellschaft wie Ihre am heutigen Abend verzichten müsste, Madeleine.«

Ich bemühe mich, mir nicht anmerken zu lassen, wie sehr ich mich geschmeichelt fühle. »Woher die plötzliche Charme-Offensive, Monsieur Cartreux?«

»Noch immer so argwöhnisch, Madeleine?«, fragt er und fixiert mich mit seinen bunt funkelnden Augen.

»Ich finde, Ihr Verhalten gibt durchaus Anlass zum Argwohn«, gebe ich zurück und nippe an meinem Champagner. »Immerhin haben Sie aus Ihren eigentlichen Absichten keinen Hehl gemacht.«

»Und jetzt versuchen Sie herauszufinden, ob sich diese Absichten inzwischen geändert haben.«

Ich nicke stumm und suche in seinen schillernden Augen nach einer Antwort.

»Nein, Madeleine.« Er schüttelt seinen hübschen Kopf. »Ich möchte Sie nach wie vor in meinem Bett. Und ich werde Sie fürstlich dafür entlohnen.«

Ich spüre, dass meine Hand zittert und stelle das Champagnerglas vorsichtshalber auf die Bank neben mich.

»Sie sind ein sehr attraktiver Mann, Raphaël Cartreux. Und Sie können sogar richtig charmant sein. Warum verspielen Sie Ihre Chancen, indem Sie glauben, das nötig zu haben?«

Er lacht herzlich und diese unerwartete Reaktion überrascht mich so sehr, dass ich regelrecht zusammenzucke.

»Oh nein, Madeleine. Ich leide weder unter Minderwertigkeitskomplexen noch unter einem verzerrten Selbstbild. Ich weiß sehr wohl, dass es andere Wege gäbe, ans Ziel zu gelangen. Aber ich habe meine Gründe.«

»Wenn das so ist, würde ich Ihnen empfehlen, sich an professionelle Damen zu halten«, entgegne ich bissig.

»Sie sind in der Tat anders als andere, Madeleine. Sie nehmen kein Blatt vor den Mund. Das imponiert mir. Und natürlich ist Ihre Empfehlung auf den ersten Blick naheliegend. Aber ich habe bestimmte Ansprüche und Bedürfnisse, die professionelle Damen nur schwerlich erfüllen könnten. Nennen Sie mich einen Exzentriker, aber so ist es nun mal.«

»Exzentrik ist nicht unbedingt die erste Vokabel, die mir dabei in den Sinn kommt«, bescheide ich ihn spröde. »Sexismus würde eher passen. Was sind das für Ansprüche und Bedürfnisse, die Sie antreiben? Die Bestätigung, mit Geld alles kaufen zu können? Die Macht, eine Frau durch Ihren Fingerzeig zur Hure machen zu können?«

»Darum geht es nicht!«, poltert er und seine bunten Augen funkeln fast zornig. Zum ersten Mal blitzt hinter Raphaël Cartreux‘ charismatischer Fassade etwas Bedrohliches auf.

»Sondern?«, frage ich und versuche, meiner Stimme einen möglichst furchtlosen, unbeeindruckten Klang zu verleihen.

»Es geht um Kontrolle, Madeleine. Ich habe gern das Sagen, auch im Bett. Mehr müssen Sie nicht wissen.«

»Oh«, bringe ich mit trockener Kehle heraus. Darum geht es also. »Sie sind also so eine Art Mr. Grey? Werden Sie mich gleich warnen, dass ich mich besser von Ihnen fernhalten sollte?«

Er lacht wieder auf diese sympathische Weise und ich frage mich, ob ein derart attraktiver Mann mit einem so ansteckenden Lachen tatsächlich ein dominanter Soziopath sein kann.

»Nein, Madeleine. Ich bin kein kaputter Sadist. Ich bin nur ein Freund klarer Absprachen. Ich mag keine Überraschungen, Komplikationen oder enttäuschte Hoffnungen.«

»Das ist also Ihre Art, Verantwortung und Verpflichtungen aus dem Weg zu gehen«, sage ich und kräusele die Lippen. »Sehr pragmatisch.«

»Ich würde es eher fair und aufrichtig nennen«, entgegnet er und trinkt einen Schluck Champagner. Wieder fällt mir auf, wie schön und ausdrucksstark seine Hände sind. Ich meine, ihre Wärme noch immer auf meiner Haut zu spüren, an den Stellen, an denen er mich beim Tanzen gehalten hat. Ich wende den Blick ab und starre auf den nächtlichen Innenhof.

»Mein tägliches Geschäft ist es, Deals auszuhandeln. Was ist verkehrt daran, wenn zwei erwachsene Menschen das gleiche tun?«

Ich schüttele empört den Kopf. »Was daran verkehrt ist? Verkehrt ist, wenn einer den anderen dafür bezahlt! Für mich ist Sex keine Ware, Raphaël. Mein Körper ist nicht Gegenstand irgendeines Deals. Kein Mensch gehört einem Menschen.«

Er grinst. »Sie zitieren schon wieder aus Breakfast at Tiffany’s.«

Ich nicke konsterniert. »Weil es ein wahrer Satz ist.«

»Nein, das ist es leider nicht, Madeleine«, entgegnet er ernst. »Jeder von uns ist auf die eine oder andere Weise käuflich, abhängig und unfrei. Wir alle sind gefangen in einem Netz aus beruflichen und privaten Verpflichtungen.«

»Aber das ist etwas anderes«, erkläre ich aufgebracht.

»Ist es das?«, fragt er und sieht mir tief in die Augen. »Ist die Vorstellung, eine Nacht mit mir zu verbringen, wirklich so entsetzlich, Madeleine?«

Wieder muss ich den Blick abwenden, um nicht vollends hypnotisiert zu werden. »Nein, Raphaël.« Ich schüttele den Kopf. »Aber Ihre Einstellung ist es.«

Ich stehe auf und gebe ihm sein Jackett zurück. Diesmal betrete ich den Ballsaal allein.

***

»Warum investiert er so viel Zeit und Energie, wenn es ihm doch eigentlich um Effizienz und unkomplizierten Sex geht?«, frage ich, während ich mir mit einem Wattepad den Lidschatten von den Augen wische.

»Merkst du eigentlich, dass du dich im Kreis drehst, Madelon? Seit einer geschlagenen halben Stunde versuche ich dir begreiflich zu machen, dass er sich schlicht und ergreifend in dich verguckt hat. Die Einladung, die Sache mit der Leonsberg-Grafik, die Art wie er mit dir getanzt hat und wie er dich ansieht. Raphaël Cartreux ist vernarrt in dich, vielleicht hat er sich sogar schon längst in dich verliebt.«

»Aber er will mich als Hure, Thierry.«

»Mon Dieu, Madelon! Er ist charmant, höllisch attraktiv und er wirbt um dich. Vielleicht gehören sexuelle Verhaltensstörungen bei attraktiven Milliardären einfach zum guten Ton oder zur genetischen Veranlagung.«

Ich verdrehe die Augen.

»Er will dich und du willst ihn. Alles andere wird sich schon finden«, orakelt mein persönlicher Beziehungsratgeber und drückt mir einen Kuss auf die Stirn.

Kapitel 5

Auch am darauffolgenden Morgen werde ich vom schrillen Schellen unserer Türklingel geweckt. Doch diesmal ist Thierry als erster auf den Beinen. Ich höre, wie er den Surrer betätigt und im Treppenhaus mit dem morgendlichen Unruhestifter schäkert. Ich bin gerade dabei, mich noch einmal auf die andere Seite zu drehen, als mein Mitbewohner schwungvoll meine Schlafzimmertür aufreißt.

»Muss das sein?«, brummele ich verschlafen, als er ebenso energisch meine fadenscheinigen Samtvorhänge aufzieht und sich auf die untere Hälfte meines Bettes fallen lässt.

»Hop, hop, raus aus den Federn, Madelon!” Thierry zieht an meiner Bettdecke, bis ich mich widerwillig geschlagen gebe.

»Weißt du, dass deine morgendliche Frische an Körperverletzung grenzt?«, frage ich vorwurfsvoll und reibe mir die Augen. Ich fühle mich verkatert und habe leichte Kopfschmerzen.

»Es ist gleich elf, Madelon. Du wolltest schon seit zwei Stunden an deiner Mémoire de maîtrise sitzen.«

»Was, schon gleich elf?«, frage ich und bin auf einmal hellwach.

Thierry nickt. »Und das hier hat ein sehr charmanter Kurier gerade für dich abgegeben.« Er wedelt mit einer schwarzen Transportrolle, wie man sie für Zeichnungen, Pläne und Grafiken benutzt.

Fast hatte ich geglaubt, das alles nur geträumt zu haben – Raphaël Cartreux, der Grand Bal des Artistes, die Leonsberg-Grafik.

»Ist sie das wirklich?«, frage ich aufgeregt.

»Kann ich etwa hellsehen?«, gibt Thierry augenrollend zurück und drückt mir das Transportrohr in die Hand. »Nun mach sie schon auf.«

Ich klettere aus dem Bett und mache Platz auf meinem vollgerümpelten Schreibtisch. Dann schraube ich den Kunststoffdeckel ab und ziehe den Inhalt ganz vorsichtig aus der Rolle.

»Wow!« Thierry ist hinter mich getreten und schaut mir über die Schulter, während ich mit bebenden Händen den Leonsberg-Siebdruck aufrolle.

»Zwick mich mal«, flüstere ich verzückt und halte das wertvolle Blatt vorsichtig an den Kanten. Es ist so farbintensiv und die schwungvolle handschriftliche Signatur von Dane Leonsberg prangt ausladend am rechten unteren Bildrand.

»Er meint es wirklich ernst«, murmelt Thierry.

»Ja, sieht ganz so aus.«

Erst jetzt bemerke ich den Briefbogen, der zusammen mit der Grafik aus dem Transportrohr gerutscht ist.

»Zu früh gefreut, Madelon. Das ist wahrscheinlich die Rechnung«, scherzt Thierry.

»Oder der Sklavenvertrag«, flachse ich mit einem etwas mulmigen Gefühl im Magen.

Ich falte den Brief auf und mein erster Gedanke ist, dass ich seine Schrift mag. Es ist eine markante, kühne Handschrift, etwas exzentrisch vielleicht und sehr schwungvoll mit klassischer schwarzer Tinte zu Papier gebracht.

Chère Mademoiselle Améry,
anbei sende ich Ihnen Ihre Marianne.

Nochmals: Es handelt sich dabei um ein Geschenk, das Sie zu nichts verpflichtet.

Mein Angebot, einschließlich der Zusicherung, Sie mit Dane Leonsberg bekannt zu machen, steht allerdings nach wie vor. Lassen Sie es mich wissen, wenn Sie diesbezüglich eine Entscheidung getroffen haben oder die Verhandlungen fortsetzen möchten.

Bien cordialement,

Raphaël Cartreux

Darunter steht eine Handy-Nummer. Sonst nichts.

Ich falte den Brief zusammen und schiebe ihn in die Briefablage.

»Du wirst ihn anrufen«, prophezeit Thierry.

»Werde ich nicht«, entgegne ich etwas zu empört und vor allem zu schnell.

»Wirst du doch«, beharrt Thierry. »Du wirst dieses Thema mit dir herumtragen, bis du es nicht mehr aushältst und dann wirst du zum Handy greifen.«

»Ich dachte wirklich, du würdest mich besser kennen, Thierry«, fauche ich beleidigt und rolle den Siebdruck vorsichtig zusammen. Ich gebe mich gekränkt, obwohl ich weiß, dass er zumindest in einem Punkt recht hat. Die Sache wird mir nicht aus dem Kopf gehen, Raphaël Cartreux wird mir nicht aus dem Kopf gehen und der Siebdruck und der Brief werden mich Tag für Tag aufs Neue daran erinnern.

»Ich sage das, gerade weil ich dich so gut kenne, Madelon«, schiebt Thierry nach. »Besser als so ziemlich jeder andere, möchte ich behaupten. Und daher weiß ich auch, dass du etwas für ihn empfindest, auch wenn du das nie zugeben würdest. Ich halte dich nicht für käuflich, Madelon, aber ich kann sehen, wenn du verliebt bist.«

»Verliebt?«, echoe ich und lache auf. Es klingt ein bisschen künstlich in meinen eigenen Ohren.

Thierry lässt sich davon nicht irritieren und nickt bedeutungsschwer. »Ich schätze, du steckst in einem ziemlichen Dilemma, Madelon.«

Damit hat er den Nagel nun wieder auf den Kopf getroffen.

Ich verschließe das Transportrohr und dann folge ich einem inneren Impuls, indem ich Thierry umarme und ihn auf die Wange küsse.

»Wofür war der?«, fragt er grinsend.

»Dafür, dass du mich bisweilen besser kennst, als ich mich selbst.«

Kapitel 6

Eine Woche nun schon lebe ich mit dem noch immer nicht gerahmten Leonsberg-Siebdruck in der Transportrolle in der Zimmerecke und dem Brief in meiner Schreibtischablage. Ich habe mich auf geradezu vorbildliche Weise in die Arbeit gestürzt und war so produktiv wie selten. Obwohl das wissenschaftliche Arbeiten mit seinen rhythmisierten Phasen des reproduzierenden Lesens und des kreativen Schreibens ein perfektes Ablenkungsmanöver darstellt, ist kein einziger Tag vergangen, an dem ich nicht an Raphaël Cartreux und sein unmoralisches Angebot gedacht hätte. Der Anblick der Transportrolle, manchmal schon allein der Blick hinüber zum Schreibtisch genügen, um das Gedankenkarussell in Gang zu setzen. Aber besonders schlimm ist es vor dem Einschlafen oder im Dämmerschlaf des Morgengrauens. Dann meine ich, das sanfte Vibrato seiner Stimme zu hören, die Berührung seiner eleganten Hände auf meinen Schultern zu spüren und der verführerische Duft von Aventus steigt mir in die Nase.

Nachdem ich drei Tage lang auf meine täglichen Louvre-Besuche verzichtet hatte, habe ich diese Gewohnheit am Wochenende wieder aufgenommen und treffe mich nun wieder regelmäßig zur Zwiesprache mit den Delacroix-Gemälden. Aber Raphaël Cartreux ist mir dort nicht mehr begegnet.

Vielleicht ist er schon längst wieder in New York oder jettet auf der Jagd nach lukrativen Deals und willigen Gespielinnen um die Welt.

»Kommst du nun mit oder nicht?«

Ich löse den Blick etwas widerwillig von meinem Fachbuch.

Thierry ist im Türrahmen zu meinem Zimmer erschienen und lehnt sich lasziv gegen die Wand.

Ich mustere ihn kurz. Er trägt eine nachtblaue Samthose und ein weit geschnittenes weißes Batist-Hemd, dessen barocke Knopfleiste fast bis zum Bauchnabel offensteht. Und ist das nicht goldener Glitter auf seinen Lidern?

»Du siehst aus, als wolltest du einen Mann aufreißen. Ich bezweifle, dass du mich wirklich dabeihaben möchtest.«

»Ich will dich immer dabeihaben«, flötet mein Mitbewohner mit einem koketten Augenaufschlag. »Wir sind seit einer Woche nicht ausgegangen und die Cinémathèque indépendante ist gerade jetzt auf treue Seelen wie uns angewiesen.«

Ich nicke und klappe mein Buch zu. »Ich weiß gar nicht, was heute auf dem Programm steht«, gestehe ich.

Thierry weist vielsagend auf sein Outfit.

»Tanz der Vampire?«, rate ich.

Thierry verdreht die Augen. »Ich werde dazu Plateauschuhe tragen und etwas Lippenstift auflegen.«

Er sieht mich herausfordernd an, doch ich runzele nur fragend die Stirn.

»Heute ist Bowie-Double-Feature, Madelon! Mit Velvet Goldmine und Pennebakers Konzertfilm aus dem Hammersmith Odeon«, hilft er mir auf die Sprünge.

Mist, das hatte ich vollkommen vergessen. Dabei habe ich mich seit der Programm-Ankündigung wochenlang auf diese Filmnacht gefreut. Ich sehe auf die Uhr. Es ist gleich halb acht. Wie soll ich das schaffen?

»Wo ist dein schwarzes Kleid mit den silbernen Pailletten?«, will Thierry wissen, während er sich bereits an meinem Kleiderschrank zu schaffen macht.

In Styling-Fragen geht wirklich nichts über einen schwulen Mitbewohner. Tatsächlich passt das knielange Paillettenkleid perfekt zur Glam-Rock-Ära und lässt sich gut mit dem schwarzen Cardigan mit den dramatischen Federn auf den Schultern kombinieren.

»Darf ich dir noch einen Blitz ins Gesicht malen, Mrs. Bowie?«, schlägt Thierry vor, doch ich entscheide mich für ein dezenteres und deutlich schnelleres Make-up.

Ich verlasse das Haus an der Seite von Marc Bolan. Thierry trägt seinen blau-goldenen Brokat-Justaucorps, den er beim Fundusverkauf eines Theaterfestes ergattert hat und sieht aus, als hätte er gleich einen Gig mit seiner Band.

Schon vor dem Eingang der Cinémathèque indépendante treffen wir auf gutgelaunte Gleichgesinnte mit Plateauschuhen an den Füßen, Federboas um den Hals und buntem Glitzer-Make-up im Gesicht.

Ein bisschen komme ich mir vor, als habe uns eine Zeitmaschine geradewegs in die 1970er Jahre katapultiert.

Aber gerade das ist das Besondere an der alten Dame und ihren Gästen. Nur hier ist ein Kinobesuch noch magisch, eine Attraktion und ein Gemeinschaftserlebnis fernab der Anonymität der Multiplex-Konsumtempel. Fast immer gibt es ein liebevoll gestaltetes Rahmenprogramm und die Filme selbst werden vom Publikum geradezu kultisch zelebriert.

Treue Bowie-Fans in alten Tour-Shirts mit Blitz-Pins an den Messenger-Taschen und hippe Kunststudenten geben sich die Klinke in die Hand und im Foyer erklingt das Piano-Intro von Changes. Die Stimmung ist ausgelassen und die Luft flirrt fast wie vor einem echten Konzert. Nachdem der Altmeister seit zehn Jahren kein Live-Konzert mehr gespielt hat, scheinen seine Anhänger dieses Event wie eine Ersatzhandlung zu begreifen und wild entschlossen, ihr Idol angemessen zu feiern.

An der Bar gibt es an diesem Abend stilecht Pfirsichbowle, Persico und Armagnac und auf der Theke stehen zwei Chianti-Bastflaschen mit bunten Tropfkerzen darin. Es leben die wilden Siebziger!

Als wir mit unseren Bowle-Gläsern in der Hand den Kinosaal betreten, ist er schon zu etwa zwei Dritteln gefüllt und als der erste Hauptfilm wenig später beginnt, ist kein Platz mehr frei.

Ein Hauch von Sternenstaub scheint durch den Saal zu wehen, als Teenies in bunten Glitzer-Outfits zu den Klängen von Brian Enos Needle In The Camel’s Eye die Londoner Straßen bevölkern und die Magie einer längst vergangenen Zeit in den Kinosaal schwappt.

Die elektrisierende Aufbruchsstimmung ist ansteckend und ergreift vom Publikum Besitz wie ein kollektiver Rauschtraum. Für kurze Zeit scheint alles möglich in diesem libertinären Klima, in dem die Geschlechtergrenzen aufweichen und in dem der kreative Individualismus gleichberechtigt mit der freien Liebe gefeiert wird.

»Er ist wie ich!«, rufen Thierry und viele andere Kinobesucher zusammen mit Christian Bales Figur im Chor.

Die Partizipation des Publikums erinnert an eine Aufführung der Rocky Horror Picture Show.

Velvet Goldmine beschwört dieses nonkonformistische Lebensgefühl herauf mit seinem hypnotischen Soundtrack und seinen spielfreudigen Stars. Es ist ein schillerndes, prächtig ausgestattetes Zeitgemälde und auch wenn die Namen und Rollen der Protagonisten variiert wurden, ist es ein lebendiges, genau beobachtetes Portrait der Glam-Rock-Ära und ihrer musikalischen Heroen.

Doch irgendwann ist auch der schönste Traum ausgeträumt und was folgt, ist das ernüchternde Erwachen mit einem bösen Kater. Jede Utopie gerät unweigerlich an ihr Ende und so stirbt Maxwell Demon alias Ziggy Stardust den theatralischen Bühnentod, um als kapitalistischer Medienprofi wiedergeboren zu werden, der in den erfolgsorientierten 80ern Stadien füllt und ganz im Mainstream angekommen ist.

In der Pause wird wortreich von Bowie geschwärmt und über den Film gefachsimpelt.

Die Stimmung ähnelt einem ausgeglichenen Klassentreffen, bei dem nur die Gleichgesinnten anwesend sind. Wie bei einer privaten Party kennt zumindest über die eine oder andere Ecke quasi jeder jeden. Wir treffen viele alte Bekannte und nahezu alle Stammgäste scheinen heute Abend da zu sein. Man fühlt sich zu Hause an diesem besonderen Ort, der vielen der Anwesenden zur Wahlheimat geworden ist.

»Wow, ihr zwei seht ja heiß aus!«, ruft Jules, der als freier Mitarbeiter für ein Szenemagazin arbeitet. Er bahnt sich den Weg zu uns und zückt seine Kamera. »Darf ich?«

Wie auf Kommando lehnt sich Thierry in einer lässigen Rockstar-Pose gegen die Säule neben der Theke und nimmt mich in den Arm. Etwas scheu lächele ich in Jules Kamera.

»Perfekt! Das Ergebnis seht ihr in der Ausgabe von nächster Woche. By the way, habt ihr Amélie und Paul irgendwo gesehen?«, fragt er. »Ich würde sie gern kurz zur Idee für dieses Double Feature interviewen.«

»Tut mir leid, ich habe heute noch keinen von beiden gesehen«, sage ich. »Aber Philippe an der Kasse müsste wissen, wo sie stecken.«

Dann ertönt das Klingelsignal und läutet den zweiten Teil des Double Features ein.

Als das Licht ausgeht, sinken wir tief in die durchgesessenen Samtsessel, die beim Hinsetzen quietschen, und lauschen den Klängen von Beethovens Neunter, die allmählich in Hang On To Yourself übergeht. Ziggy Stardust und seine Spiders from Mars tauchen in rote Lichtkegel getaucht wie Außerirdische aus dem Dunkel auf, während Stroboskopblitze das Hammersmith Odeon und unseren Kinosaal gleichermaßen durchzucken.

Plötzlich fühlt es sich an, als wären wir selbst das Publikum dieses legendären Konzerts 1973 in London und dieses Gefühl ist absolut magisch.

»Not only is this the last show of the tour, but it’s the last show that we’ll ever do”, erklärt Bowie am Ende des Konzerts seinem entsetzten Publikum, ehe die Band Rock 'n' Roll Suicide anstimmt.

An diesem Abend begrub der Künstler sein übermächtiges Alter Ego Ziggy Stardust und noch vierzig Jahre danach treiben seine Worte dem wahren Fan eine Gänsehaut über den Rücken.

Als das Licht nach dem Abspann angeht, stehen Amélie und Paul vorn vor der Leinwand und bitten uns, noch einen Moment sitzenzubleiben.

»Das war nicht nur das letzte Double Feature, das ihr in der Cinémathèque indépendante gesehen habt, es war die letzte Veranstaltung überhaupt«, erklärt Paul mit bebender Stimme. »Unser Pachtvertrag läuft zum Ende des Monats aus und der neue Eigentümer wird ihn nicht verlängern. Die alte Dame ist gestorben.«

Es fühlt sich an wie ein Schlag in die Magengrube. Das aufgeregte Gemurmel und die entrüsteten Zwischenrufe gehen denen von Bowies Publikum 1973 kaum aus dem Weg.

Eine halbe Stunde später sitzen wir wie eine Selbsthilfegruppe in der Sofaecke der Bar der Cinémathèque indépendante und schweigen uns an. Nur der harte Kern ist noch da.

»Warum habt ihr nichts gesagt? Ich meine letzte Woche, als wir über die Heizung sprachen«, beginnt Thierry.

Amélie nickt und schüttelt dann den Kopf. Sie ist die ganze Zeit den Tränen nahe. »Es kam so überraschend. Wir wussten letzte Woche selbst noch nichts davon. Monsieur Daumier hat immer wieder davon geredet, dass er die Immobilie eines Tages verkaufen wird, aber bisher war kein Angebot gut genug. Und jetzt ist es einfach passiert – ein Angebot, das er nicht ablehnen konnte. Er hat uns vor vollendete Tatsachen gestellt. In knapp drei Wochen läuft unser Pachtvertrag aus und dann ist es vorbei mit der Cinémathèque indépendante.«

»Und der neue Besitzer? Habt ihr schon mit ihm gesprochen?«, will Philippe wissen.

Paul schüttelt resigniert den Kopf. »Es ist irgendeine gesichtslose Holding. So ein Finanz- oder Immobilienfonds. Die wollen das Gebäude abreißen und ein Wohnhaus mit Luxusapartments mit Parkblick hochziehen.«

»Aber ihr könnt diese Institution doch nicht so einfach kampflos aufgeben! Können wir nicht gegen die Kündigung klagen?«, will Philippe wissen.

»Es ist ja keine Kündigung«, erklärt Amélie schwach. »Der Vertrag läuft einfach aus und sie sind nicht verpflichtet, ihn zu verlängern.«

»Und was ist, wenn wir demonstrieren?«, schlägt Thierry vor. »Wie damals bei der Schließung der Cinémathèque  Française und der Entlassung von Langlois? Wir könnten die alte Dame besetzen und uns an die Eingangstür ketten.«

»Ich bezweifle, dass die Methoden von 1968 heute noch Erfolg hätten. Der Protest von zwanzig cinephilen Künstlern und Studenten entlockt diesen internationalen Fondsmanagern doch höchstens ein müdes Lächeln, ehe sie den Bulldozer bestellen«, knurrt Filmvorführer Gerard.

»Aber ihr könnt den Kopf doch nicht einfach so in den Sand stecken! Nach all den Jahren«, empört sich Philippe.

»Wir müssen akzeptieren, dass es vorbei ist«, unterbricht ihn Amélie und seufzt. »Das wäre ein Kampf wie David gegen Goliath und mir fehlt allmählich die Kraft zum Kämpfen. Seit Jahren ist es ein Kampf ums nackte Überleben und jede Pachtzahlung eine echte Herausforderung.«

»Vielleicht ließe sich ja ein Kompromiss erwirken«, werfe ich ein. »Bei einem runden Tisch mit allen Beteiligten.«

»Diese internationalen Multis setzen sich natürlich mit euch an einen Tisch, um einen Kompromiss zu erarbeiten. Darauf haben die nur gewartet. Wo lebst du eigentlich, Madeleine?«, ätzt Gerard.

»Geht es auch weniger polemisch?«, entgegnet Thierry scharf. »Wir könnten eine Bürgerinitiative gründen, Unterschriften sammeln und Politik und Medien auf das Thema aufmerksam machen. Immerhin ist die Cinémathèque indépendante eine kulturelle Institution.«

»Das ist im Grunde eine sehr gute Idee«, meint Paul. »Aber ich fürchte, dazu fehlt uns die Zeit. Laut Daumier soll das alles ganz schnell gehen. Die wollen schon im Sommer mit dem Neubau beginnen.«

Kapitel 7

Als ich am nächsten Morgen die Zeitung aufschlage, wage ich meinen Augen kaum zu trauen. Im lokalen Paris-Teil titelt ein Artikel »Die 'alte Dame' vor dem Aus? Cartreux-Holding übernimmt Immobilie am Jardin du Luxembourg«.

»Was ist los, Madelon? Du wirst ja auf einmal so blass.« Thierry hat sich gerade einen Kaffee eingeschüttet und setzt sich zu mir an den Küchentisch.

»Blass?«, echoe ich. »Eigentlich müsste ich puterrot sein. Ich bin so wütend, Thierry, und fassungslos.«

»Was ist denn überhaupt passiert?«

Wortlos schiebe ich die Zeitung so über den Tisch, dass wir den Artikel beide lesen können.

»Ich glaube es nicht«, murmelt Thierry.

»Wie uns ein Sprecher der international tätigen Finanzholding gestern mitteilte, wird an dem attraktiven Standort am Jardin du Luxembourg ein hochmodernes Wohn- und Geschäftshaus mit bis zu zehn luxuriösen Wohneinheiten entstehen. Der Investor Raphaël Cartreux, selbst gebürtiger Pariser, stand für ein Interview leider nicht zur Verfügung«, lese ich laut.

»Man kann gar nicht so viel in sich reinstopfen, wie man sich gern übergeben würde«, knurrt Thierry.

»Ich habe mit dem Mistkerl getanzt, mich von ihm beschenken lassen und ich fand ihn sogar sympathisch.« Ich schüttele ungläubig den Kopf. »Dabei ist er ein gewissenloses Arschloch und ich hätte es spätestens in dem Moment wissen müssen, als er mir dieses unmoralische Angebot gemacht hat.«

»Er ist eine Heuschrecke, Madelon. Das wussten wir beide. Aber dass er sich ausgerechnet die alte Dame unter den gierigen Nagel reißt, konnte nun wirklich niemand ahnen.«

»Trotzdem ist es abscheulich.«

Thierry nickt. »Ein Kulturzentrum abzureißen, um Luxusapartments zu bauen, ist wirklich ekelhaft«, pflichtet er mir bei. »Aber was sollen wir dagegen tun? Die alte Dame steht nicht unter Denkmalschutz und er kann mit seinem Eigentum machen, was er will.«

»Ich könnte das publik machen. Ich meine sein Angebot. Ich könnte ein Interview geben, in dem der strahlende Investor nach allen Regeln der Kunst demontiert wird«, überlege ich aufgebracht, obwohl mir schon beim Sprechen auffällt, wie kurzsichtig diese Idee ist.

Thierry grinst. »Und was hättest du davon, Madelon? Außer fünf Minuten zweifelhaften Ruhm? Das lässt sich ein Typ wie Cartreux doch nicht einfach gefallen. Du hättest schneller, als du dich umsehen kannst, ein Heer von Anwälten an den Hacken, die dich mit Abmahnungen und Verfahren bombardieren. Die zerreißen dich in der Luft und drehen dir das Wort im Mund um. Und am Ende bist du das Luder, das ihn verführen wollte.«

Ich nicke. Das Gleiche ist mir auch schon durch den Kopf gegangen. Einen Moment schweigen wir beide.

»Was glaubst du, um was für eine Summe es hier geht?«, frage ich schließlich.

Thierry zuckt mit den Schultern. »Schwer zu sagen. Sicherlich um einige Millionen.«

»Dann werde ich ihn mit seinen eigenen Waffen schlagen«, erkläre ich und bin selbst verwundert, wie entschlossen meine Stimme dabei klingt.

Thierry sieht mich stirnrunzelnd an.

»Eine Nacht mit mir im Tausch gegen die alte Dame. Er hat selbst gesagt, dass ich den Preis bestimme und dann wird es eben etwas teurer für ihn.«

Thierry verschluckt sich an seinem Kaffee. »Das ist nicht dein Ernst, oder?«

»Doch. Ich denke, das ist es.«

Thierry pfeift durch die Zähne. »Ich weiß nicht, Madelon. Wenn du mit ihm ins Bett willst, okay. Wenn er dir ein schönes Geschenk macht, fein. Aber so ein Handel? Kein Mensch sollte einen anderen Menschen kaufen und erst recht nicht meine beste Freundin. Es ist traurig um die alte Dame, aber das ist nicht deine Aufgabe. Dieses Opfer musst du nicht bringen.«

»Aber ich betrachte es nicht als Opfer. Es ist ein Deal.«

Thierry grinst schief. »Das ist sein Vokabular, nicht deins. Was ist, wenn es nicht gut läuft? Wenn er dir wehtut oder es dir hinterher schlecht geht? Ich will nicht, dass du diese 'gute Tat' bereust.«

»Aber wir alle hängen an der Cinémathèque indépendante. Sie ist ein Teil unseres Lebens und ich habe die Möglichkeit, sie zu retten. Mit einer einzigen Nacht. Sag bloß, du würdest es nicht tun.« Ich sehe ihn herausfordernd an.

»Ich, meine Liebe, wäre schon mit Raphaël Cartreux ins Bett gegangen, als du ihn im Museum getroffen hast. Ohne Verhandlungen, ohne Bezahlung und ohne irgendwelche Verpflichtungen. Einfach so, weil er mir gefallen hätte. Aber nun liegen die Dinge anders und ich weiß nicht, was ich dir raten soll.«

***

Den ganzen Vormittag habe ich mit Grübeln zugebracht. Ausgerechnet heute gibt Thierry einen seiner Kompakt-Workshops für Werbefotografie und ist den ganzen Tag unterwegs. Leute, die Dinge bei Auktions- und Versandhäusern im Internet anbieten wollen, lernen bei ihm, wie man den alten Plunder ansehnlich und professionell in Szene setzt.

Nachdem ich mich nicht auf meine Mémoire de maîtrise konzentrieren konnte, habe ich angefangen, meinen Schreibtisch aufzuräumen. Inzwischen bin ich im Badezimmer angekommen und scheuere unsere kalkfleckigen Armaturen, wie sie wohl noch nie gescheuert worden sind.

Aber die ordnungs- und putzwütigen Übersprunghandlungen ändern nichts an meinem eigentlichen Dilemma. Raphaël Cartreux ist attraktiv, charismatisch und mein Typ. Und an der Cinémathèque indépendante hängt mein Herz, seit Thierry und ich dort mit dreizehn oder vierzehn Jahren À bout de souffle und Bande à part gesehen haben.

Im Grunde steht mein Entschluss längst fest, aber ich kann mich einfach nicht dazu durchringen, zum Telefon zu greifen. Die Hürde, über meinen eigenen Schatten zu springen, erscheint mir unüberwindbar. Wieder und wieder habe ich mir ausgemalt, wie das Telefonat aussehen könnte, wie sich Raphaël Cartreux meldet und wie ich ihm meine Bedingungen nenne. Aber ich weiß aus eigener Erfahrung nur zu gut, dass wichtige Telefonate und andere Gespräche einfach nie so ablaufen, wie man sie vorher geprobt hat.

Als ich in die Küche gehe, um mir zum Mittagessen eine Portion Couscous vom Vortag aufzuwärmen, fällt mein Blick auf die angebrochene Weinflasche auf der Fensterbank, die Thierry und ich gestern nach der Krisensitzung in der Cinémathèque indépendante aufgemacht haben.

Entgegen meiner Gewohnheit schenke ich mir ein ordentliches Glas ein. Es ist ein schwerer alter Bordeaux aus dem Weinkeller meiner Großtante, den wir zusammen mit der Wohnung übernommen haben.

Ich spüre förmlich, wie mir der Rotwein in Verbindung mit dem leichten, vegetarischen Essen zu Kopf steigt und schenke mir trotzdem noch einmal nach.

Es fühlt sich gut an, wie die Anspannung allmählich von mir abfällt.

Als ich etwas später richtig beschwingt den Abwasch erledige, stelle ich das Küchenradio an und singe ziemlich laut und ziemlich falsch bei Iggy Pops Lust for Life mit. Die grüblerische Stimmung ist mit einem Mal wie weggeblasen.

Im Grunde ist es doch ganz einfach. Raphaël Cartreux will mich und ich will die Cinémathèque indépendante. Ich werde hart mit ihm verhandeln und ihn mit seinen eigenen Waffen schlagen.

Ohne noch einmal zu zögern, gehe ich in mein Schlafzimmer, setze mich an meinen Schreibtisch und wähle seine Handynummer.

Dreimal ertönt das Freizeichen, dann wird abgehoben.

»Cartreux.«

Mist. Irgendwie habe ich nicht damit gerechnet, dass er wirklich rangehen würde. Schon die Art, wie er sich meldet, klingt so knapp und geschäftsmäßig.

»Cartreux«, wiederholt er. »Wer ist denn da?« Jetzt klingt er genervt.

»Hier ist Madeleine Améry«, bringe ich heraus.

»Madeleine. Wie schön, von Ihnen zu hören.« Plötzlich ist sie wieder da, die verbindliche Wärme in seiner Stimme.

»Ich wollte mich noch einmal für den Leonsberg-Siebdruck bedanken«, erkläre ich schnell.

»Aber das haben Sie doch schon auf dem Ball getan. Mehrmals sogar. Ist das wirklich der Grund, aus dem Sie mich anrufen?«

»Nicht nur«, gestehe ich. »Ich würde gern mit Ihnen über Ihr Angebot sprechen.« Mein Herz beginnt zu rasen, als ich die Worte ausspreche und meine Stimme ist fast nurmehr ein Flüstern.

Ich höre Raphaël Cartreux förmlich lächeln. »Es freut mich, das zu hören, Madeleine. Unter diesen Umständen möchte ich, dass Sie in mein Büro in der Avenue Kléber kommen. Sagen wir morgen früh um neun? Dann werden wir alles Weitere besprechen.«

»Aber ich habe neue Forderungen«, erkläre ich selbstbewusst.

»Auch über die werden wir morgen sprechen. Ich bin überzeugt, wir werden uns einigen, Madeleine«, erklärt er ebenso zuversichtlich wie bestimmt.

Es entsteht eine kurze Pause.

»Madeleine?« Mein Name klingt schön aus seinem Mund.

»Ja, ich bin noch dran.«

»Sie haben sich Mut angetrunken, ehe Sie mich angerufen haben.« Es ist keine Frage, sondern eine Feststellung.

»Wie kommen Sie denn darauf?«

»Das höre ich am Klang Ihrer Stimme. Ihre Zunge ist ein bisschen schwer und Ihre Reaktionsfähigkeit geringer, als ich es von Ihnen gewohnt bin.«

Ich weiß nicht, was ich auf diese Ferndiagnose entgegnen soll.

»Dazu besteht kein Grund, Madeleine. Hören Sie?« Er klingt richtig besorgt. »Ich möchte nicht, dass Sie sich vor mir fürchten.«

»Ich hatte nur ein Glas Wein zum Mittagessen«, erkläre ich konsterniert, um diese seltsame Diskussion endlich zu beenden.

»Sie sollten Ihre scharfen Sinne nicht benebeln, Madeleine, und erstrecht nicht meinetwegen. Ich erwarte Sie morgen früh um neun. Und bitte seien Sie pünktlich. Au revoir, Madeleine.«

»Au revoir.«

Verwirrt blicke ich mein Smartphone an, nachdem ich aufgelegt habe. Seien Sie pünktlich. Wie unverschämt. Ich habe nichts von dem erreicht, was ich mir vorgenommen habe. Ich wollte den Überraschungsmoment nutzen, indem ich den Zeitpunkt des Telefonats bestimmte. Ich wollte in der stärkeren Position sein und meine Forderungen durchsetzen. Und Raphaël Cartreux hat den Spieß einfach umgedreht. Er hat mich ins Leere laufen lassen, sich meine Bedingungen gar nicht angehört. Stattdessen hat er mich in sein Büro bestellt. Natürlich ist er es, der Zeit und Ort unseres Treffens bestimmt und natürlich nutzt er seinen Heimvorteil. Morgen früh wird er vorbereitet sein, absolut souverän und für alles gewappnet, während ich in die Höhle des Löwen kommen und auf meinen Termin warten muss, wie bei einem Vorstellungsgespräch.

Glückwunsch, Madeleine. So etwas nennt man Erfolg auf der ganzen Linie.

***

»Mon Dieu, Madelon! Da lässt man dich mal einen halben Tag aus den Augen und schon schließt du einen Pakt mit dem Teufel«, rügt mich Thierry. »Wahrscheinlich bringt er gleich seinen Anwalt zu dem Termin mit, damit der die Verhandlungen mit dir führen kann. Wie konntest du dich nur darauf einlassen?«

»Mince, Thierry! Hör auf, es noch schlimmer zu machen, als es ohnehin schon ist!« Ich springe vom Sofa auf und laufe im Wohnzimmer auf und ab wie ein Tier im Käfig. »Ich weiß, dass ich es hätte besser machen müssen. Mich auf das Treffen morgen einzulassen, war ein taktischer Fehler. Ich hätte gleich zum Punkt kommen müssen und mich nicht durcheinanderbringen lassen dürfen. Aber jetzt ist das Kind nun mal in den Brunnen gefallen und ich muss das Beste daraus machen.«

»Er bestellt dich in sein Büro wie eine Angestellte, Madelon. Er wird hinter seinem riesigen Schreibtisch sitzen und du wirst dir vorkommen wie eine Bittstellerin. Wie willst du aus einer derart unausgeglichenen Situation das Beste machen?«

»Bist du bald fertig mit deiner Manöverkritik?«, fauche ich. »Ehrlich gesagt, könnte ich ein bisschen konstruktive Unterstützung weitaus besser gebrauchen.«

Thierry seufzt. »Okay. Du hast recht, Madelon.« Er breitet seine Arme aus. »Komm her, Liebes.«

Wiederstrebend folge ich seiner Aufforderung. Thierry schließt mich in seine Arme und knetet meine verspannten Schultern.

»Betrachte das heute als Generalprobe – da bringen Patzer Glück. Morgen, wenn es wirklich darauf ankommt, wirst du tough sein, schlagfertig und wunderschön. Er wird dir aus der Hand fressen. Und wenn nicht, wirst du dich auf dem Absatz umdrehen und einfach gehen, hörst du? Bitte versprich mir, dass du dich nicht von ihm vorführen, verbiegen oder demütigen lässt.«

Ich nicke. »Versprochen.«

Thierry küsst mich auf die Nasenspitze. »Raphaël Cartreux wird dir aus der Hand fressen. Ganz sicher.«

Kapitel 8

Ich bin nicht sicher, ob ich in meinem Leben schon einmal derart nervös gewesen bin. Ich brauchte zwei Baldrian-Kapseln, um schlafen zu können und fühle mich trotzdem wie gerädert, als ich um halb acht aus meinem Bett klettere und ins Bad stolpere.

Der Blick in den Spiegel bestätigt meine Befürchtung. Ich sehe blass aus und verkatert, mit tiefen Augenringen und wirrem Haar. Eine kühle Dusche und Thierrys Make-up-Künste werden das Schlimmste richten müssen.

Inzwischen bin ich ziemlich froh, dass Thierry und ich wenigstens die schwierige Kleiderfrage schon am Vorabend geklärt haben. Auch wenn ich gestern meinte, weit gewichtigere Probleme zu haben, würde ich mich jetzt außerstande fühlen, diesbezüglich eine Entscheidung zu treffen.

Nach einer mindestens halbstündigen Diskussion und reiflicher Überlegung haben wir einstimmig für das schwarze Kostüm votiert, das ich mir vor zwei Jahren anlässlich meines Praktikums bei der Galerie Aneau gekauft habe. Schon damals habe ich Wert darauf gelegt, dass es in eine Galerie für zeitgenössische Kunst passte, also weder zu bieder noch zu sexy, weder zu klassisch noch zu eigenwillig ausfiel. Letztlich war meine Wahl auf ein figurbetontes Modell von John Galliano gefallen, dessen exzentrischer Kragen mich auf Anhieb überzeugt hatte. Der Rock ist eng, aber klassisch knieumspielt, das Jackett tailliert und asymmetrisch geknöpft.

Als ich aus der Dusche trete, fühle ich mich schon ein bisschen frischer.

Mein Kostüm hängt am Türrahmen bereit, meine Wäsche habe ich auf dem kleinen Hocker deponiert.

»Oh là lá! Boudoir-Fotografie ist zwar nicht mein Metier, aber ich könnte trotzdem schnell meine Kamera holen«, scherzt Thierry, als er das Bad betritt, ohne anzuklopfen.

Ich bin gerade dabei, meine halterlosen Strümpfe anzuziehen.

»Jetzt tu nicht so. Das war immerhin deine Idee«, zische ich.

»Stimmt. Und du wirst mir dafür dankbar sein, Madelon«, erklärt er grinsend und reicht mir mein schwarzseidenes Unterkleid. »Eine Frau, die sich sexy fühlt, strahlt das auch aus. Das wird dein Selbstbewusstsein steigern.«

»Du musst es ja wissen«, gebe ich sarkastisch zurück.

***

Pünktlich um neun stelle ich meine Vespa vor dem imposanten Bürositz der Cartreux-Holding ab. Die Architektur ist beeindruckend. Ein spiegelverglaster Keil ragt aus der Gründerzeitfassade und wächst sich in den beiden obersten Etagen zu einem futuristischen Kubus aus. Es ist eine gelungene Symbiose aus klassischer Pariser Architektur und Postmoderne.

Ich ordne meine Haare notdürftig vor dem Lenkerspiegel und atme noch einmal tief durch, ehe ich entschlossenen Schritts auf den Gebäudeeingang zugehe und das großzügige Foyer betrete.

Das puristische Interieur des Entrees erinnert an die Lobby eines Design-Hotels. Form follows function - der Leitsatz von Chicago School und Bauhaus ist hier in idealer Weise umgesetzt. Es gibt kein Dekor, nichts Überflüssiges, nicht einmal Grünpflanzen oder ein Bild an der Wand. Lediglich auf einem futuristischen, in die Wand eingelassenen Flachbildschirm hinter dem Empfang läuft ein tonloses Werbevideo über die Cartreux-Holding und ihre vielfältigen Investments.

Offenkundig ist Raphaël Cartreux oder vermutlich viel mehr sein Innenausstatter ein großer Fan von Mies van der Rohe, denn neben den Aufzügen steht eine Barcelona-Bank und auch die Sitzgruppe am Fenster besteht aus vier Barcelona-Sesseln und einem passenden Glastisch. Der weiß schimmernde Fußboden besteht aus großformatigen Marmorfliesen, auf denen meine Pumps für mein Empfinden viel zu laut klackern. Ich trete an den puristischen Empfangstresen.

»Wie kann ich Ihnen helfen, Mademoiselle?«, fragt die höfliche Empfangsdame mit dem adretten Seidentuch im Ausschnitt ihrer weißen Bluse. Es ist der einzige Farbakzent im ganzen Raum.

»Madeleine Améry. Ich habe einen Termin bei Raphaël Cartreux.«

Sie nickt verbindlich und greift zum Telefonhörer. »Mademoiselle Améry ist jetzt hier«, sagt sie, ehe sie auflegt und sich wieder mir zuwendet. »Monsieur Cartreux erwartet Sie bereits. Bitte nehmen Sie den Aufzug in den fünften Stock. Madame Laguerre wird Sie dort in Empfang nehmen.«

In der rundum verspiegelten Aufzug-Kabine habe ich Gelegenheit, mich noch einmal schnell in Augenschein zu nehmen. Frisur und Seidenstrümpfe haben die Fahrt mit der Vespa gut überstanden und der rote Lippenstift setzt in meinem eher blassen Gesicht den gewünschten Akzent. Ich habe mir fest vorgenommen, keinem der gängigen Klischees zu entsprechen. Ich werde nicht erröten, nicht stottern und vor allem keinesfalls stolpern. Ich atme nochmals tief durch, dann straffe ich meine Schultern und lächele mir selbst gewinnend zu.

Als sich die Tür im fünften Stock zu einem weiteren lichtdurchfluteten, im Bauhaus-Stil möblierten Empfangsraum öffnet, werde ich tatsächlich bereits erwartet.

»Mademoiselle Améry?«, fragt die hagere, gouvernantenhafte Dame mit dem silbergrauen Dutt und der randlosen Brille, während sie mich eingehend mustert.

Ich nickte.

»Madame Laguerre«, lässt sie mich wissen. »Bitte folgen Sie mir, Mademoiselle. Monsieur Cartreux wartet bereits auf Sie.«

Madame Laguerre wirkt wie die Mutter aller Chefsekretärinnen und ich habe den Verdacht, dass der Begriff 'Vorzimmerdrache' speziell für sie erfunden wurde.

Wir durchqueren ein edles Büro, das man leicht für das Büro des Chefs hätte halten können, doch der verwaiste Schreibtisch und die Art wie er bestückt ist, lassen mich vermuten, dass es sich um Madame Laguerres Arbeitsplatz handelt.

Sie klopft an die doppelflügelige Tür vor Kopf und wartet einen Moment. Dann öffnet sie einen der Flügel und bedeutet mir, einzutreten.

Das riesige Büro dahinter ist atemberaubend. Das Fassadenelement, das man von draußen als spiegelgläsernen Kubus wahrnimmt, ist von hier aus betrachtet eine raumhohe Glasfront.

Raphaël Cartreux erhebt sich aus seinem Sessel hinter dem großen Glasschreibtisch mit den Stahlrohr-Beinen und kommt mir dynamischen Schritts entgegen. Diesmal trägt er einen dunkelblauen Anzug, aber keine Krawatte. Der oberste Knopf seines blütenweißen Hemdes steht offen. Er sieht umwerfend aus.

»Schön, dass Sie gekommen sind, Madeleine«, sagt er lächelnd und das raue Vibrato seiner Stimme schmeichelt meinen Ohren.

Ich habe den Eindruck, dass er mich wie im Museum mit freundschaftlichen Wangenküssen begrüßen will, doch ich komme ihm zuvor und reiche ihm lediglich die Hand. Zufrieden registriere ich den kurzen Anflug von Irritation in seinen Zügen.

»Die Freude ist ganz auf meiner Seite«, gebe ich zurück und lächele verbindlich.

»Ich hatte schon befürchtet, Sie würden unseren Termin platzen lassen«, erklärt er und fixiert mich streng mit seinen zweifarbigen Augen.

»Ich bin eine Frau, die zu ihrem Wort steht, Monsieur Cartreux«, sage ich selbstbewusst.

Ein jungenhaftes Lächeln gleitet über sein Gesicht. »Das freut mich zu hören.«

Ich beobachte, wie er einen kurzen Blick auf seinen Breitling-Chronomat wirft. Es ist ein zurückhaltendes Modell mit klassischem Lederarmband, das perfekt zu seinem schlanken Handgelenk passt. »Allerdings sind Sie sieben Minuten zu spät, Madeleine.«

Diesmal bin ich irritiert. »Das liegt allein an der Weitläufigkeit Ihres Firmensitzes«, kontere ich dennoch selbstbewusst.

Jetzt grinst er. »Ich sehe, Sie haben zu Ihrer alten Form zurückgefunden. Das ist gut.«

»Ich bin gespannt, ob Sie das auch noch sagen werden, wenn wir zum Geschäftlichen kommen.«

Raphaël Cartreux hebt eine seiner perfekt geformten Augenbrauen. »Ich gehe davon aus, dass Sie es mir nicht leicht machen werden, Madeleine. Aber lassen Sie sich gesagt sein, dass ich bislang immer bekommen habe, was ich wollte.« Seine Stimme ist samtweich und doch klingen seine Worte wie eine Drohung.

»Koste es, was es wolle?«, frage ich und zwinge mich zu einem Lächeln.

Doch seine Miene bleibt vollkommen ernst, während seine bunten Augen mich zu durchbohren scheinen. »Koste es, was es wolle.«

Mit diesen Worten macht er kehrt und tritt hinter seinen imposanten Schreibtisch.

Einen Augenblick lang stehe ich etwas unschlüssig da, dann setze ich mich einfach auf einen der beiden Mies-Freischwinger, die vor seinem Schreibtisch stehen.

Diesmal hebt er beide Augenbrauen. »Setzen Sie sich doch«, sagt er dann großzügig mit einem ironischen Unterton in seiner schönen Stimme und nimmt selbst Platz.

»Sie haben sich mein Angebot also noch einmal durch den Kopf gehen lassen«, beginnt er.

Ich nicke. »Aber es konnte mich nicht recht überzeugen, Monsieur Cartreux.«

Ich registriere, dass er seine markanten Lippen kräuselt, als er mich fragend ansieht.

»Die Cinémathèque indépendante«, sage ich schlicht und sehe ihn herausfordernd an.

Er runzelt die Stirn. »Ich fürchte, ich verstehe nicht, Mademoiselle Améry.«

»Ich denke, Sie verstehen sehr wohl, Monsieur Cartreux. Die Immobilie am Jardin du Luxembourg, die Ihre Holding kürzlich zu Gentrifizierungszwecken erworben hat, ist zufällig eine Kultureinrichtung, die mir besonders am Herzen liegt.«

Ich beobachte, wie er die Beine überschlägt und seine eleganten Hände faltet. »Sie sehen mich in der Tat überrascht, Mademoiselle Améry. In welchem genauen Zusammenhang sehen Sie dieses Investment mit unserem Deal?«

»Ich möchte, dass Sie von Ihren Bauplänen Abstand nehmen und die Cinémathèque indépendante stattdessen sanieren und in ihrer ursprünglichen Funktion erhalten.«

Raphaël Cartreux fährt sich durch sein aschblondes Haar.

»Ich habe Ihnen eine Million angeboten, Madeleine. Ich sehe nicht, welchen Nutzen Sie persönlich davon hätten, wenn ich mich auf Ihren Vorschlag einließe. Selbst wenn ich Ihnen dieses alte Kino überschreiben würde, wäre kein nennenswerter Cashflow für Sie zu erwarten.«

»Sehen Sie, darum geht es mir auch gar nicht.«

Wieder runzelt er seine ebenmäßige Stirn.

»Ich nehme an, Sie wissen nicht einmal, was für ein kulturelles Kleinod Sie da dem Erdboden gleichmachen wollen. Die Cinémathèque indépendante ist eine Institution für unabhängige Filmschaffende und Menschen, die das Kino lieben. Wahrscheinlich haben Sie sich nicht einmal die Zeit genommen, es sich von innen anzusehen. Der original erhaltene und nebenbei bemerkt denkmalwürdige Saal im Stil der 1950er Jahre, die Bar, die Kleinkunstbühne. Es geht mir nicht ums Geld, Monsieur Cartreux. Es geht mir um den Erhalt dieser einzigartigen Kulturstätte.«

Ich verstumme, als ich erkenne, wie fasziniert er mich ansieht.

»Ich muss zugeben, Sie überraschen mich immer wieder, Madeleine. Sie haben Visionen, sind eine souveräne Rednerin und besitzen eine besondere Fähigkeit, Ihren Standpunkt verständlich zu machen. Sie sollten sich bei uns bewerben oder in die Lokalpolitik gehen.«

»Womit habe ich Ihren Sarkasmus verdient, Monsieur Cartreux?«, frage ich geradeheraus und halte dem amüsierten Blick seiner bunten Augen stand.

»Verzeihen Sie, Madeleine. Es sollte nicht sarkastisch klingen. Ich bin wahrhaftig fasziniert von Ihnen und Ihrer Eloquenz. Ich schätze Engagement und Leidenschaft. Lediglich die offenkundige Selbstlosigkeit Ihres Vorschlags irritiert mich zugegebenermaßen. Sie sind doch eine kluge junge Frau. Dieser naive Idealismus passt so gar nicht zu Ihnen. Die Cinémathèque indépendante wird für Sie und Ihre Freunde immer ein Zuschussgeschäft sein und Sie nie reich und glücklich machen. Warum schlagen Sie mein weitaus attraktiveres Angebot also aus, Madeleine?«

»Weil ich nicht käuflich bin, Monsieur Cartreux. Das sagte ich Ihnen bereits. Und weil reich und glücklich für mich Gott sei Dank nicht gleichbedeutend sind.«

Wieder kräuselt er die Lippen. Offenbar haben ihn meine Worte tatsächlich ein bisschen getroffen.

»Nun, dann sehen wir uns das Projekt am Jardin du Luxembourg noch einmal genauer an«, sagt er und wendet sich seinem Designer-Laptop zu.

Ich beobachte, wie seine langen schlanken Finger über die Tastatur fliegen. Seine Miene wirkt äußerst konzentriert, als würde er im Kopf komplizierte Berechnungen anstellen. Währenddessen sehe ich mich ein bisschen um. Erst jetzt nehme ich wahr, dass das Büro in beide Richtungen weitergeht. Glasschiebetüren führen links zu einem intimen Besprechungszimmer mit einer Corbusier-Sitzgruppe, rechts zu einem lichtdurchfluteten Meeting-Raum mit einem ovalen Konferenztisch und acht Designer-Sesseln.

Auf der Konsole neben Raphaël Cartreux‘ Schreibtisch steht eine Bronze-Replik von Auguste Rodins Kniender Faunin, eine Figur vom Höllentor, die auch als Toilette der Venus bekannt ist. Die sinnliche Nackte kniet in einer aufreizenden Pose mit herausgestrecktem Po und ebenso präsentierten Brüsten, die Ellbogen erhoben und hinter dem Kopf angewinkelt, die Hände im üppigen Haar vergraben. Ihr graziler Körper verrät Körperspannung und erotische Verzückung zugleich. Es gibt weitaus bekanntere Werke von Rodin, aber kaum eines, das den weiblichen Körper deutlicher erotisiert.

Ich komme nicht dazu, intensiver über diese spezielle Wahl nachzudenken, denn in diesem Moment wendet sich Raphaël Cartreux von seinem MacBook ab und gibt mir das Gefühl, dass mir nun wieder seine ganze Aufmerksamkeit gehört. Seine Recherche hat kaum mehr als drei Minuten gedauert.

Er fixiert mich mit seinen faszinierenden Augen, lauernd, taxierend.

»Fünf Millionen«, sagt er dann. »Ein exklusives Treffen mit Dane Leonsberg und fünf Millionen für Sie, Madeleine. Was sagen Sie dazu?«

Im ersten Augenblick kann ich gar nichts sagen. Meine Kehle ist mit einem Mal staubtrocken und ich muss mich räuspern.

»Wissen Sie, was ich glaube, Monsieur Cartreux?« Meine Stimme klingt rau und ein bisschen zittrig. »Das Projekt, das Sie am Jardin du Luxembourg planen, soll weitaus größere Gewinne erzielen als die fünf Millionen, die Sie mir anbieten. Ich will Ihr Geld nicht, Raphaël. Entweder Sie sichern zu, die Cinémathèque indépendante zu erhalten oder wir kommen nicht ins Geschäft.«

Einen Moment lang herrscht Schweigen.

Dann breitet sich ein gewinnendes Lächeln auf seinem schönen Gesicht aus und gerade jetzt irritiert mich diese Reaktion über alle Maßen.

Noch immer lächelnd schüttelt er seinen hübschen Kopf.

»Sie imponieren mir wirklich, Madeleine. Sie sind eine toughe Verhandlungspartnerin, und wenn das Ihr letztes Wort ist, dann soll es so sein. Auch wenn ich Ihre Entscheidung nicht wirklich nachvollziehen kann. Sie sollten allerdings wissen, dass es tatsächlich um eine Summe von mindestens zwölf Millionen Euro geht.«

Er macht eine kurze Pause und lässt die Information sacken. Er scheint in meinem Gesicht nach einer entsprechenden Mimik-Reaktion zu forschen, doch ich bemühe mich, sie nicht zu zeigen. Natürlich wird mir bei dieser Vorstellung abwechselnd heiß und kalt, aber ich beiße mir auf die Zunge und hoffe, dass mir ein halbwegs glaubhaftes Pokerface gelingt.

»Das ist selbst für mich viel Geld, Madeleine«, setzt er schließlich hinzu. »Sie werden verstehen, dass sich der Einsatz auch für Sie damit ein wenig erhöhen muss.«

Jetzt runzele ich die Stirn. »Ich fürchte, ich verstehe nicht …«, krächze ich.

»Keine Sorge, Madeleine. Ich sagte Ihnen bereits auf dem Ball, dass mir nicht daran gelegen ist, Sie zu übervorteilen. Daran hat sich nichts geändert. Es geht nach wie vor um eine einzige Nacht.  Aber ich nehme an, Sie verstehen, dass ich mich unter den veränderten Rahmenbedingungen etwas mehr absichern muss, als ich es anderenfalls getan hätte.«

»Inwiefern?«, frage ich und jetzt klinge ich doch ziemlich verunsichert.

»Nun, ich hatte ursprünglich vorgesehen, unseren Deal recht formlos zu gestalten und auf Ihr Wort zu vertrauen, Madeleine. Unter diesen Umständen allerdings würde ich doch lieber eine schriftliche Vereinbarung mit Ihnen treffen.«

»Ein Vertrag?«, frage ich mit flacher Stimme.

Raphaël Cartreux zuckt nonchalant mit den Schultern. »Wenn Sie es so nennen wollen. Ich würde es eher ein Agreement nennen, in dem die Eckdaten unserer Abmachung festgehalten sind.«

Ich nicke langsam. »Und an welche Eckdaten haben Sie dabei gedacht?«, frage ich.

»Im Grunde geht es nur darum festzuhalten, dass wir beide unseren Verpflichtungen nachkommen werden. Ich werde in diesem Schriftstück die vereinbarte zukünftige Nutzung der Cinémathèque indépendante erklären und Sie Ihre Zustimmung, mir zu einem vereinbarten Termin zwölf Stunden lang uneingeschränkt zur Verfügung zu stehen, An- und Abreise nicht eingeschlossen.«

Ich schlucke schwer. »Was genau verstehen Sie unter uneingeschränkt, Monsieur Cartreux?« Meine Stimme ist nur mehr ein Hauch.

Er lächelt entwaffnend. »Nun, ich dachte, in diesem Punkt hätte ich mich bereits recht unmissverständlich ausgedrückt, Madeleine. Ich schätze Ihre Gesellschaft wirklich sehr, aber eine Schachpartie oder einen Museumsbesuch mit Ihnen würde ich mir dennoch kaum zwölf Millionen Euro kosten lassen. Ich nehme an, Sie verstehen, was ich meine.«

Ich nicke knapp.

»Ich will Sex mit Ihnen, Madeleine. Und zwar nicht so, wie Sie es vermutlich gewohnt sind. Ich werde in dieser Nacht nicht um Sie werben, Sie nicht verführen, sondern mir nehmen, was mir zusteht. So lange und so oft es mir gefällt.«

Mir ist plötzlich ziemlich mulmig zumute und zugleich spüre ich dieses verräterische Ziehen in meinem Unterleib. »Sie haben vor, mir wehzutun?«, frage ich ängstlich.

»Nein, Madeleine. Jedenfalls nicht ernsthaft.« Er grinst spöttisch und ich weiß dieses Grinsen nicht recht einzuordnen. Dann werden seine Züge wieder ernst. »Ich werde Sie natürlich nicht vergewaltigen und ich bin auch nicht pervers. Ich werde in unserem Agreement erklären, dass Sie keine Schäden an Körper oder Seele davontragen werden, Madeleine. Aber dennoch sollten Sie wissen, worauf Sie sich einlassen und was von Ihnen erwartet wird. Wie Sie bereits bemerkt haben sollten, bin ich ein dominanter Mann und dieser Wesenszug spiegelt sich auch in meinem Sexualverhalten. Ich erwarte von Ihnen Gehorsam und Fügsamkeit, Madeleine, und ich hege den Verdacht, dass Ihnen beides nicht besonders liegt.«

Mon Dieu! Irgendwie habe ich mit einem solchen Pferdefuß gerechnet, aber ich habe konkretere Gedanken zu diesem Thema bislang mehr oder weniger erfolgreich verdrängt. Entsprechend trifft mich diese Enthüllung nahezu unvorbereitet.

»Da würde ich Ihnen recht geben«, sage ich schließlich mit belegter Stimme. »Aber wie konnte Ihre Wahl dann ausgerechnet auf mich fallen?«

»Genau aus diesem Grund«, entgegnet Raphaël Cartreux mit diesem spöttischen Grinsen auf den Lippen.

Ich runzele die Stirn. »Ich fürchte, ich kann Ihnen nicht folgen.«

»Das ist in der Tat ein bisschen kompliziert zu erklären, Madeleine. Eigentlich spielt es für unseren Deal auch keine Rolle, aber ich versuche dennoch, es Ihnen begreiflich zu machen. Wirklich devote, servile Frauen interessieren mich nicht. Aus diesem Grund sind auch professionelle Damen keine attraktive Option für mich. Diese Frauen sind es gewohnt, willfährig in Rollen zu schlüpfen. Für mich besteht der Reiz gerade in der verheißungsvollen Kombination aus Unerfahrenheit und Ichbewusstsein, die Sie ausstrahlen. Sie sind eine stolze, selbstbewusste junge Frau, Madeleine. Sie sexuell zu unterwerfen, ist eine reizvolle Herausforderung für mich.«

»Moment«, bringe ich stockend heraus. »Es geht also doch darum? Sie sagten, Sie wären kein Sadist und hätten nicht vor, mir wehzutun.«

»Wenn ich mich recht erinnere, sagte ich konkret, dass ich kein kaputter Sadist bin und dass ich Ihnen nicht ernsthaft wehtun werde. Außerdem sagte ich, dass sich die Einsätze erhöht haben.«

»Aber …« Weiter komme ich nicht, weil er mich unterbricht.

»Keine Angst, Madeleine. Ihnen wird nichts Schlimmes passieren. Und wenn ich dir ein paar Mal auf den Hintern klatsche …« Er zuckt wegwerfend mit den Schultern. »Hm, du wirst es überleben. Tut doch nicht weh.«

Wieder bringt er mich gegen meinen Willen zum Grinsen. »Cheyenne am Ende von Spiel mir das Lied vom Tod. Wie können ausgerechnet Sie die alte Dame abreißen wollen?«

»Die alte Dame?«, fragt er irritiert.

»Sie kennen also nicht einmal ihren Spitznamen«, schließe ich aus seiner Reaktion. »Die alte Dame, so wird die Cinémathèque indépendante genannt. Dort werden Klassiker wie dieser gezeigt, in Western-Filmnächten oder einer Leone-Filmreihe. Haben Sie Frank schon einmal auf einer großen Kino-Leinwand sterben sehen?«

Raphaël Cartreux schüttelt den Kopf. »Ich war 1968 noch nicht geboren.«

»Eben. Darum braucht es die Cinémathèque indépendante.«

»Um Henry Fonda sterben zu sehen?«, fragt er grinsend.

Ich lache. »Um Filmgeschichte erlebbar zu machen.«

Er lächelt und diesmal spielt dabei kein spöttischer oder überheblicher Zug um seine Mundwinkel. »Ich mag Sie, Madeleine. Ich mag Sie wirklich. Ihre überzeugende Hartnäckigkeit beeindruckt mich ebenso sehr, wie Ihre bestechende Schönheit.«

Die Aufrichtigkeit in seiner Stimme bringt mich in Verlegenheit, obwohl ich mir fest vorgenommen hatte, nicht zu erröten. Also blicke ich zu Boden.

Als ich wieder hoch sehe, tippt Raphaël Cartreux etwas auf seinem Blackberry.

Dann steckt er das Gerät weg und lächelt mich an. »Was halten Sie davon, wenn wir jetzt zusammen einen Kaffee trinken gehen? Wenn wir zurück sind, werden meine Anwälte einen entsprechenden Entwurf ausgearbeitet haben, den Sie dann in Ruhe prüfen können.«

»So schnell?«, frage ich verwirrt.

»Nun, es existiert bereits ein Mustervertrag, der lediglich angepasst und ergänzt werden muss. Ich habe mir erlaubt, unsere Änderungswünsche gleich zu mailen. Dann sollte der Vertrag in einer halben Stunde auf meinem Tisch liegen.«

Ich nicke konsterniert.

Als Raphaël Cartreux seinen Laptop zuklappt, schaue ich kurz auf meine Uhr. Fast halb elf. Er hat sich bereits über eine Stunde Zeit genommen.

Wieder habe ich Gelegenheit, die beeindruckende Dynamik seiner Bewegungen zu studieren, als er sich erhebt und hinter seinem Schreibtisch hervortritt.

Als ich ebenfalls aufstehe, ist er bereits neben mir und legt seine Handfläche ganz leicht in meinen Rücken, als wir nebeneinander sein riesiges Büro durchqueren. Die Berührung ist so gewichtslos, dass ich sie eigentlich kaum spüren müsste und doch ist es, als brenne sich seine Energie durch meine Kleidung tief in meine Haut. Ich fühle mich an den Ball erinnert und daran, wie ich mit ihm getanzt habe.

Erst jetzt bemerke ich das großformatige Kunstwerk an der Kopfwand neben der Tür, durch die ich vor etwa einer Stunde Raphaël Cartreux‘ Büro betreten habe. Ich bleibe abrupt stehen und starre wie ein hypnotisiertes Kaninchen auf die riesige Fotografie. Es handelt sich um Dane Leonsbergs fotografische Adaption von Eugène Delacroix‘ Tod des Sardanapal.

»Ich habe mich schon gefragt, wann Sie darauf aufmerksam werden würden«, erklärt Raphaël Cartreux schmunzelnd.

»Sie sagten, Sie hätten es in der Ausstellung in Berlin gesehen«, bringe ich hervor.

»Stimmt. Und ich fand es so bemerkenswert, dass ich beschloss, einen Abzug zu erwerben.«

»Warum haben Sie mir das nicht erzählt?«

»Nun, es erschien mir ein bisschen unpassend, um nicht zu sagen dekadent.«

»Dass ein riesiges Werk des teuersten zeitgenössischen Künstlers der Welt in Ihrem Büro hängt?«, frage ich ironisch. »Warum ist Ihnen das unangenehm, Monsieur Cartreux?«

Er grinst entwaffnend. »Das war es mir gegenüber meinen Geschäftspartnern auch noch nie. Aber Ihnen gegenüber, Madeleine, erscheint es mir plötzlich etwas unmoralisch.«

»Unmoralisch«, wiederhole ich überrascht. »Ich bin erstaunt, dass Sie diesen Begriff und die damit verbundene Empfindung überhaupt kennen.«

Er zuckt nonchalant mit den Schultern. »Ich entdecke in Ihrem Beisein selbst ganz neue Seiten an mir.«

Madame Laguerre springt von ihrem Sessel auf, als Raphaël Cartreux die Tür zum Vorzimmer öffnet und mir den Vortritt lässt.

»Was ist mit Ihrem Termin um zehn Uhr dreißig, Monsieur Cartreux?«, fragt sie verunsichert. »Dr. Lembourg wartet bereits draußen im Foyer.«

»Das ist dieser Spendenbeauftragte von dem Kinderschutzprojekt, nicht?«

Madame Laguerre nickt beflissen.

»Den Termin kann Thomas für mich übernehmen. Wir beteiligen uns mit 20.000 Euro.«

Sie nickt erneut. »Und Ihr Meeting mit Marcello Salenti?«

»Teilen Sie ihm mit, dass es später wird. Ich treffe ihn um dreizehn Uhr zum Lunch im Conti.«

»Wie Sie wünschen, Monsieur.«

»Ach, und ich erwarte Monsieur de Lautréamont gegen elf zu einem nicht eingetragenen Termin.«

»Gut, Monsieur Cartreux. Soll jemand aus der Rechtsabteilung dazukommen?«

Raphaël Cartreux schüttelt den Kopf. »Es handelt sich um private juristische Belange.«

»Jawohl, Monsieur. Kann ich sonst noch etwas für Sie tun?«

»Nein, das wäre dann alles. Vielen Dank, Madame Laguerre.«

Er schenkt ihr ein verbindliches Lächeln, dann treten wir hinaus auf den Korridor.

Als wir auf den Aufzug warten, frage ich mich, ob es stimmt, was in einschlägigen Romanen über Fahrstühle geschrieben steht und als sich die Tür wenig später hinter uns schließt, weiß ich, dass es wahr ist. Aufzüge sind erotische Orte.

Die Kabine ist einfach zu eng für ein Ego und eine Aura wie die von Raphaël Cartreux. Er steht mir gegenüber lässig gegen die Spiegelwand gelehnt, die Hände in den Hosentaschen, und seine bloße Präsenz bringt mein Blut in Wallungen. Es gibt keine Möglichkeit, den Blicken seiner bunten Augen, seinem betörenden Duft, ihm auszuweichen.

Ich will nicht schon wieder verschämt zu Boden schauen, also halte ich seinem intensiven Blick stand, solange ich kann. Die unterschiedlichen Augenfarben, hervorgerufen durch den Größenunterschied der Pupillen, irritieren mich. Je länger ich hinsehe, desto mehr glaube ich, in einen Sog zu geraten, von diesen magischen Augen angezogen und hypnotisiert zu werden. Meine Augen versuchen instinktiv abzuschwenken, doch sie finden immer nur ihn. Meine Blicke zucken zu seinen hohen Wangenknochen, zu seiner geraden Nase, seinen sinnlichen Lippen mit dem mal strengen, mal spöttischen Zug. Mon Dieu, er sieht so gut aus!

Ich spüre, dass er jeden meiner Blicke seinerseits verfolgt und sicher entgeht ihm nicht, dass sich meine Augen beim Versuch, an ihm vorbei und durch ihn hindurchzuschauen, zu seinem flachen Bauch, seinen schmalen Hüften, seinem Schritt verirren.

Ich weiß, dass er es bemerkt, und vermutlich erröte ich bei diesem Gedanken.

Das Schlimmste ist, dass er die ganze Fahrt über kein einziges Wort sagt, sondern mich nur ansieht.

Letztlich fixiere ich seine glänzenden italienischen Schuhe und warte darauf, dass sich die Tür endlich öffnet.

»Kommen Sie, Madeleine. Gleich gegenüber gibt es ein nettes Café«, sagt er in dem Moment, in dem die Tür aufgeht und wir ins Foyer hinaustreten.

Ich atme tief durch, schnappe regelrecht nach Luft und folge ihm durch die Lobby. Wieder klackern meine hohen Schuhe unverschämt laut auf dem hellen Marmor, während sich Raphaël Cartreux mit langen, federnden Schritten geradezu lautlos fortbewegt.

»Monsieur Cartreux, soll ich Ihren Wagen kommen lassen oder den Sicherheitsdienst informieren?«, erkundigt sich die Empfangsdame mit dem hübschen Halstuch.

»Nicht nötig, Corinne. Wir gehen nur rüber ins Café.«

Wieder spüre ich seine Hand, diesmal an meinem Ellbogen, als wir durch die Automatiktür auf den Trottoire hinaustreten. Es ist eine flüchtige, gänzlich unverfängliche Berührung und doch fühlt es sich für mich an wie ein elektrischer Impuls. Ich reagiere einfach viel zu intensiv auf diesen Mann und ich frage mich unwillkürlich, was das für jene Nacht bedeutet.

Seite an Seite überqueren wir die Straße und wieder hält mir Raphaël Cartreux die Tür auf, als wir das charmante Café mit der klassischen Caféhaus-Bestuhlung betreten.

Es ist ein hübscher Mai-Vormittag, sodass die meisten Gäste draußen sitzen. Drinnen sind nur drei Tische besetzt. Seiner Lage an der Avenue Kléber entsprechend wird das Café vor allem von Geschäftsleuten und Bankern frequentiert und angesichts der vielen gestylten Anzugträger um mich herum, bin ich froh, mich für das Kostüm entschieden zu haben. In einem bunten Sommerkleid würde ich mich hier eindeutig fehl am Platze fühlen.

Raphaël Cartreux nickt der Bedienung zu und wählt einen hübschen Tisch am Fenster. Er rückt mir tatsächlich den Stuhl zurecht, ehe er mir gegenüber Platz nimmt. Wieder denke ich darüber nach, dass seine kultivierten Umgangsformen im seltsamen Widerspruch zu seiner dekadenten Spielernatur stehen. Wie kann er mir gegenüber so höflich, zuvorkommend und respektvoll sein und zugleich diese Pläne verfolgen? In dem Akt, für Sex zu bezahlen, liegt in meinen Augen immer etwas zutiefst Menschenverachtendes. Letztlich bedeutet es immer, sein Gegenüber als Ware, als ein käufliches Objekt zu betrachten. Irgendwie kann ich mir kaum vorstellen, dass Raphaël Cartreux so über mich denkt und doch lässt unser Deal keinen anderen Schluss zu. Mich fröstelt bei diesem Gedanken.

»Monsieur Cartreux, Mademoiselle, was darf ich Ihnen servieren?«, fragt die junge Bedienung mit dem langen blonden Zopf und der gestärkten weißen Schürze.

Ich registriere, dass sie nicht in der Lage ist, ihm in die Augen zu sehen und mir entgehen auch die roten Flammen der Nervosität auf ihren Wangen nicht.

Raphaël Cartreux ist ein äußerst attraktiver Mann und seine charismatische Aura würde wohl fast jede Frau aus dem Konzept bringen.

Als er mir den Vortritt lässt, bestelle ich mir einen Café au lait, während er einen Espresso und ein Glas frischen Zitronensaft wählt.

»Tragen Sie Strapse oder halterlose Strümpfe, Madeleine?«, fragt er unvermittelt, als wir wieder allein sind.

»Wie bitte?«

»Sie haben mich schon verstanden«, beharrt er mit ruhiger, gedämpfter Stimme und fixiert mich mit seinen bunt schillernden Augen, während um seine Mundwinkel dieser amüsierte Zug spielt.

Die Tische um uns herum sind nicht besetzt und er hat so leise gesprochen, dass es außer mir unmöglich jemand gehört haben kann. Dennoch fühle ich mich peinlich berührt.

»Wie kommen Sie darauf?«, zische ich.

»Die Art, wie Sie ihren Rock geglättet haben, als Sie in meinem Büro aufgestanden sind und wie Sie eben darauf geachtet haben, dass er beim Hinsetzen nicht zu sehr hochrutscht, hat es mir verraten. Also: Strapse oder Halterlose?«

»Mit Verlaub, das geht Sie überhaupt nichts an«, entgegne ich fauchend.

Er grinst. »Im Grunde haben Sie recht. Aber da ich davon ausgehe, dass Sie sie meinetwegen tragen, geht es mich vielleicht doch etwas an.«

Ich könnte Thierry umbringen. Eine Frau, die sich sexy fühlt, strahlt das auch aus. Von wegen!

»Hören Sie, Monsieur Cartreux. Im Augenblick sitzen wir hier als Geschäftspartner. Noch habe ich Ihren Vertrag nicht unterschrieben und selbst dann gilt unser delikates Arrangement nur für eine einzige Nacht. Heben Sie sich Ihre Frage also einfach auf. Bis dahin verbitte ich mir anzügliche Bemerkungen dieser Art.«

»Chapeau! Der Punkt geht an Sie, Madeleine«, sagt er und lacht auf diese ansteckende Weise, die es einem schwer macht, ihm seine Unverschämtheit übel zu nehmen. »Wechseln wir also das Thema. Sie schließen gerade Ihr Studium der Kunstgeschichte ab, lieben Kino und sind eine ausgezeichnete Tänzerin. Erzählen Sie mir etwas über sich, das ich noch nicht weiß.«

»Gestatten Sie mir die Frage, warum Sie das interessiert? Ich dachte, Sie favorisieren derartige geschäftliche Arrangements gerade, um dem lästigen Zwischenmenschlichen aus dem Weg zu gehen.«

Er kräuselt die Lippen und wartet ab, bis uns die Kellnerin unsere Getränke serviert hat.

»Ich habe nichts gegen Zwischenmenschliches, Madeleine, und ich bin durchaus an meinen Mitmenschen interessiert, wenn sie mir bemerkenswert erscheinen«, sagt er schließlich und diesmal ist da wieder dieser kalte Unterton in seiner schönen Stimme. »Allerdings bin ich kein Mensch, der Interesse heuchelt. Dazu bin ich zu effizient und meine Zeit zu kostbar. Sie hingegen interessieren mich wirklich, Madeleine.«

»Ich nehme an, das soll ich als Kompliment auffassen«, sage ich kühl.

»Das ist allein Ihre Entscheidung.« Er rührt seinen Espresso um. »Also, sind Sie nun bereit, mir etwas über sich zu erzählen?«

»Ich bin 24 Jahre alt, hier in Paris geboren, habe keine Geschwister. Ich mag Mode und die Musik der 1970er, am liebsten auf Vinyl, lese gern, gehe gern schwimmen und ins Theater. Was wollen Sie noch über mich wissen?«

»Warum Vinyl?«

»Weil ich die Haptik mag, den satten Klang, das Knarzen und die Cover, die auf LP-Format so viel schöner zur Geltung kommen, als bei einer CD oder gar auf einem Smartphone-Display.«

Raphaël Cartreux nickt und nimmt einen Schluck Zitronensaft. Er verzieht nicht einmal die Mundwinkel.

»Welche Art von Büchern lesen Sie, Madeleine? Haben Sie Lieblingsautoren oder bevorzugen Sie bestimmte Genres?«

Die Art, wie er mich dabei ansieht ist so intensiv, so voller uneingeschränkter Aufmerksamkeit, dass ich auf meinen Kaffee sehen muss, um ihm antworten zu können.

»Nun, im Augenblick lese ich hauptsächlich Fachliteratur. Natürlich lese ich auch aktuelle Genreliteratur, Liebesromane und Krimis. Aber am liebsten mag ich die Existenzialisten, die Surrealisten und die absurden Dramatiker.«

»Das ist interessant. Ich habe letztens eine bemerkenswerte Godot-Inszenierung in Berlin gesehen. Sehr puristisch und dabei äußerst komödiantisch.« Er unterbricht sich selbst. »Was ist das plötzlich für ein nettes Lächeln, Madeleine?«

»Es überrascht mich nur, dass Sie in Berlin ins Theater gehen, um Beckett zu sehen. Das hatte ich nicht erwartet.«

»Ich sagte Ihnen schon einmal, dass ich viele verborgene Qualitäten besitze, Madeleine«, erklärt er mit diesem jungenhaften Grinsen auf den Lippen und trinkt seinen Espresso aus.

»Was ist mit erotischer Literatur?«, fragt er unvermittelt. »Und ich spreche nicht von Mr. Grey und seiner Anastasia.«

Ich zucke mit den Schultern. »Ich habe Salz auf unserer Haut gelesen, Das Delta der Venus und Wendekreis des Krebses.«

Er nickt. »Und wie sieht es mit de Sade oder der Histoire d’O aus?«

Ich schüttele den Kopf. Dabei steht ein in roten Samt gebundenes Exemplar der Histoire d’O bei uns zu Hause in der Bibliothek meiner Großtante. Ich bin nur noch nicht dazu gekommen, mir dieses berüchtigte Skandalbuch zu Gemüte zu führen.

»Welche Rolle spielt das für Sie?«, frage ich zurück.

»Es hilft mir, Sie einzuschätzen, Madeleine. Mit wie vielen Männern waren Sie bislang zusammen?«

»Wieder eine Frage, die Sie nichts angeht«, bescheide ich ihn spröde.

»Nun, ich vermute, es waren nicht allzu viele. Vielleicht einer oder zwei. Nette, höfliche junge Männer, Schulkameraden oder Kommilitonen. Aber Sie sind nicht lange zusammengeblieben, weil keiner von ihnen so seelenverwandt mit Ihnen war, wie Thierry.«

Ich habe Mühe, die Mischung aus Faszination und Irritation zu verbergen, die ich bei seinen Worten empfinde. Er hat mit seiner dreisten Vermutung absolut ins Schwarze getroffen.

»Beschäftigen Sie einen Privatdetektiv, Monsieur Cartreux?«, frage ich in möglichst abgeklärtem Ton.

Er grinst entwaffnend. »Menschen einzuschätzen, gehört zu meinem Job. Das ist in meiner Branche sogar das grundlegende Handwerkszeug.«

»Warum stellen Sie mir dann überhaupt noch Fragen?«

»Weil ich neugierig bin, Madeleine, und weil ich meine Vermutungen gern bestätigt weiß.«

»Darum geht es Ihnen im Grunde immer, oder? Ums Gewinnen.«

Ich kann zusehen, wie sein Grinsen förmlich einfriert. »Ja, und ich gewinne immer.«

»Bis Sie zum ersten Mal verlieren.« Der Satz ist mir einfach so herausgerutscht.

Der Blick, mit dem mich Raphaël Cartreux ansieht, ist schwierig zu deuten, aber seine gekräuselten Lippen verraten Tadel und Missbilligung.

»Sie ahnen nicht, wie gern ich Sie gleich hier und jetzt übers Knie legen würde, Madeleine«, knurrt er mit einem unfassbar rauen Timbre in der Stimme.

Ich schlucke. Diesmal liegt kein Hauch von Ironie in seiner dunklen Stimme. Er meint das vollkommen ernst und erst in diesem Moment beginne ich wirklich zu begreifen, worauf ich mich eingelassen habe. Das hier ist kein Spiel, keine literarische Fiktion und kein Gedankenexperiment. Raphaël Cartreux ist ein Mann aus Fleisch und Blut und seine Neigungen sind ebenso real wie die 12 Millionen Euro, die er sich dieses Vergnügen kosten lässt.

Der Einsatz hat sich erhöht. Die Bedeutung seiner Worte wird mir erst allmählich wirklich klar. So wenig, wie es um eine Schachpartie oder einen Museumsbesuch geht, geht es um ein bisschen Kuschelsex. Natürlich erwartet Raphaël Cartreux eine angemessene Gegenleistung für sein Geld. Aber was hat er mit mir vor, das diesen Preis rechtfertigt? Ein paar Mal auf den Hintern klatschen, reicht da wohl kaum.

Mir wird ernsthaft mulmig zumute.

»Was ist auf einmal mit Ihnen, Madeleine? Hat es Ihnen etwa die Sprache verschlagen?«, fragt er in einer Mischung aus Besorgnis und Amüsement.

Ich schüttele den Kopf. »Auch damit werden Sie sich wohl noch etwas gedulden müssen.«

»Damit, Hand an Sie zu legen oder damit, Sie sprachlos zu erleben?«

»Mit beidem, würde ich sagen.«

Er grinst. »Ich bin fasziniert von Ihrer Schlagfertigkeit, Madeleine, und doch freue ich mich darauf, Ihnen den vorlauten Mund verbieten zu können.«

»Wie meinen Sie das?«, frage ich und komme mir schon beim Aussprechen irgendwie naiv vor.

»Oh, ich kenne eine ganze Reihe von Methoden, Ihren süßen bouche de fraise zu stopfen, Madeleine«, erklärt er mit einem äußerst charmanten Lächeln.

Dieses jungenhafte Lächeln, seine rauchige Stimme, das Funkeln in seinen bunten Augen lassen mich regelrecht dahin schmelzen, während seine Worte mich zutiefst verunsichern und er gewissermaßen eine Warnung nach der nächsten ausspricht. Vermutlich ist es genau diese Ambivalenz, die ihn so faszinierend macht und die dafür sorgt, dass ich nicht schon längst die Flucht ergriffen habe.

In diesem Moment klingelt Raphaël Cartreux‘ Blackberry. Offenbar ist es eine Kurzmitteilung oder eine E-Mail, die er kurz überfliegt.

»Die Vereinbarung ist fertig und mein Anwalt auf dem Weg. Sind Sie bereit, Ihre Versklavung zu unterzeichnen, Madeleine?« Wieder schwächt er die Drastik seiner Wortwahl durch ein spöttisches Grinsen ab.

»Ich nehme an, Sie wissen selbst, dass Sklavenverträge keinerlei juristische Relevanz haben«, gebe ich zurück und merke erst dabei, dass meine Stimme zittert.

»Das ist vollkommen richtig. Aber unsere Vereinbarung ist etwas komplexer und im Sinne des droit des obligations durchaus bindend.«

Raphaël Cartreux winkt die Kellnerin herbei und zahlt. Auch diesmal hält er mir die Tür auf, als wir das Café verlassen und wieder spüre ich seine Hand an meinem Ellbogen, als wir im Laufschritt die vielbefahrene Straße überqueren.

Diese kleinen Berührungen sind nicht anzüglich, sondern aufmerksam und fast schon fürsorglich, und genau das überrascht mich bei einem Mann wie ihm über alle Maßen.

Zwei junge Frauen steigen in der Lobby schwatzend aus dem Auszug, verstummen aber umgehend und grüßen höflich, als sie ihren Chef sehen. Damit haben wir die Kabine wieder für uns allein.

»Habe ich Ihnen eigentlich schon gesagt, dass Ihnen dieses Kostüm ausgezeichnet steht?«, fragt Raphaël Cartreux und diesmal ist er es, der mich mit seinen bunt schillernden Augen ungeniert von Kopf bis Fuß betrachtet.

»Schön, dass es Ihnen gefällt«, gebe ich etwas einsilbig zurück und ringe mir ein Lächeln ab. Die intime Enge des Raumes und die bevorstehende Vertragsunterzeichnung machen mich gleichermaßen nervös.

»Ich nehme an, Sie können sich vorstellen, was ich jetzt gern mit Ihnen anstellen würde«, erklärt er mit ungemein rauer Stimme und einem unergründlichen Ausdruck in den Augen.

Trotz der fast übermächtigen Nervosität wirken seine Worte unmittelbar auf meinen Unterleib und ich schlucke schwer. Die erotische Spannung zwischen uns ist mit einem Mal förmlich mit Händen zu greifen und die Luft scheint wie elektrisiert.

»Geduld, Monsieur. Noch habe ich nichts unterschrieben«, gebe ich mit bebender Stimme zurück. Ich hatte eine ironische Intonation beabsichtigt, aber tatsächlich klingt es ziemlich verunsichert und ein bisschen erregt.

»Keine Angst, Madeleine. Sie haben sich bislang ausgesprochen wacker geschlagen. Ich weiß, dass Sie über diverse Schatten springen mussten, um überhaupt herzukommen und es imponiert mir zutiefst, dass Sie das für die Cinémathèque indépendante tun. Die Unterzeichnung der Vereinbarung ist lediglich eine Formsache und kein Teufelspakt.« Er schenkt mir ein ehrliches, fast liebevolles Lächeln und diesmal liegt nichts Anzügliches, nichts Bedrohliches und nicht einmal ein spöttischer Zug in seiner Miene.

Kapitel 9

Als sich die Tür endlich öffnet, werden wir im Foyer der Chefetage schon von Raphaël Cartreux‘ Anwalt erwartet.

»Mademoiselle Améry, Eric de Lautréamont«, stellt er uns einander vor.

Der Name ist so speziell, dass ich davon ausgehe, dass es sich um einen Verwandten von Julien de Lautréamont handeln muss.

»Sehr erfreut, Mademoiselle.« Der Händedruck von Monsieur de Lautréamont ist ziemlich kräftig und ich habe das Gefühl, von seinen großen dunklen Glutaugen versengt zu werden, als er mir tief in die Augen schaut. Sein Blick ist mir irgendwie unangenehm, denn obwohl er lächelt und fast schon lacht, bleiben seine Augen davon gänzlich unberührt.

Er kennt die pikante Vereinbarung, um die es hier geht, und sein wissender, amüsierter Blick lässt keinen Zweifel daran, dass ich der Gegenstand seines Amüsements bin.

Dabei ist Monsieur de Lautréamont ein wirklich attraktiver Mann, vielleicht etwas über fünfzig, schlank, mit vollem schwarzem Haar und südländischem Teint. Er trägt einen teuren Maßanzug mit passender Weste, eine breit gebundene Paisley-Krawatte und protzige goldene Manschettenknöpfe an den weißen Hemdsärmeln. Er ist eine schillernde Person und er kommt mir vor wie des Teufels Advokat.

Ich registriere, dass die beiden nicht wie Geschäftspartner miteinander umgehen, sondern einander duzen und einen freundschaftlichen, fast kumpelhaften Umgangston pflegen.

»Gehen wir in mein Büro«, sagt Raphaël Cartreux und weist Madame Laguerre gleich darauf an, während der Besprechung keinerlei Telefonate durchzustellen.

»Soll Monique Getränke bereitstellen, Monsieur?«

»Nein. Das übernehme ich selbst. Wir wünschen nicht gestört zu werden, Madame Laguerre.« Dann schließt er die Tür hinter uns und ich bin mit den beiden Männern allein.

»Setzen wir uns doch nach nebenan«, schlägt Raphaël Cartreux vor und weist auf die Corbusier-Sitzgruppe mit den wuchtigen Sesseln. Auch die Glasschiebetür zieht er zu und ich fühle mich ein bisschen eingesperrt.

In dem eleganten Besprechungszimmer gibt es eine hochklassig bestückte Bar und einen Nespresso-Automaten.

»Kaffee, Wasser, Whiskey, Cognac?«, bietet Raphaël Cartreux an, doch wir bleiben alle bei Wasser.

Ich sinke tief in das weiche schwarze Leder, als Eric de Lautréamont links und Raphaël Cartreux rechts von mir Platz nehmen und der Anwalt eine lederne Dokumentenmappe auf den niedrigen Tisch legt.

Mein Blick fällt auf den goldenen Siegelring an seinem Finger, als er die Mappe aufschlägt und jedem von uns ein Exemplar der Vereinbarung aushändigt.

Marais, de Lautréamont & Associés steht auf dem Briefkopf und darunter Vereinbarung zwischen Raphaël Cartreux und Madeleine Améry.

Ich schlucke. Jetzt wird es also ernst.

Zuerst überfliege ich das dreiseitige Dokument nur, das sich in die Abschnitte Gegenstand der Vereinbarung, Rechtseinräumungen, Pflichten der Gegenpartei, Honorar und die Schlussbestimmungen gliedert.

Schon der Gegenstand der Vereinbarung treibt mir Schweißperlen auf die Stirn.

Gegenstand der Vereinbarung ist das sich Bereithalten von Madeleine Améry für die Erbringung sexueller Handlungen gegenüber Raphaël Cartreux an einem zuvor vereinbarten Termin für die Dauer von zwölf Stunden an einem Ort seiner Wahl.

Im Grunde steht da nichts, was ich nicht schon seit unserem zufälligen Treffen im Louvre gewusst hätte, und doch ist es etwas vollkommen anderes, es nun schwarz auf weiß in Behördensprache zu lesen. Meine Hände zittern so sehr, dass ich das Dokument auf meinen Schoß legen muss, um meine heftige Nervosität wenigstens halbwegs zu verbergen.

Im Paragraph Rechtseinräumungen wird es konkreter, wenn auch nicht übermäßig explizit.

Madeleine Améry verpflichtet sich, Raphaël Cartreux in dem weiter oben festgelegten Zeitraum seinen Wünschen entsprechend durch geistige und physische Präsenz sowie sexuell uneingeschränkt zur Verfügung zu stehen, wobei er allein über die Gestaltung der gemeinsamen Zeit und die Wahl der sexuellen Praktiken entscheidet, die in diesem Zeitraum zur Anwendung kommen. Dies kann im Rahmen entsprechender Sexualpraktiken übliche Formen von Fesselungen und Bestrafungen einschließen. Ferner obliegt es Raphaël Cartreux, für die festgelegte Geltungsdauer der Vereinbarung über Garderobe und Erscheinungsbild Madeleine Amérys zu bestimmen. Madeleine Améry hat sich seinen Wünschen in der genannten Weise bedingungslos zu fügen.

Mir wird ein bisschen übel und ich bekomme Gänsehaut. Mein Mund ist so trocken und mein Hals so rau, dass ich gern einen Schluck Wasser trinken würde. Aber meine Hände beben so sehr, dass ich es nicht wage, nach meinem Glas zu greifen.

Es gibt noch ein paar Unterparagraphen, in denen ich bestätigen muss, frei von ansteckenden Krankheiten zu sein und die Pille zu nehmen.

In den Pflichten der Gegenpartei geht es dann um Raphaël Cartreux‘ Verpflichtungen mir gegenüber.

Raphaël Cartreux versichert, im Umgang mit Madeleine Améry nicht gegen geltendes Recht zu verstoßen und übernimmt die vollumfängliche Verantwortung für Fragen der Sicherheit und der Gesundheit der beteiligten Personen. Er garantiert, dass alle sexuellen Handlungen unter Ausschluss der Öffentlichkeit und ohne die Beteiligung Dritter vollzogen werden und Madeleine Améry keine bleibenden Schäden an Körper oder Seele entstehen werden. Außerdem sichert Raphaël Cartreux zu, sich mit Madeleine Améry auf ein 'mot de sécurité' zu einigen, bei dessen Nennung die gerade vollzogene Handlung unverzüglich abgebrochen werden muss, alle sonstigen beidseitigen Verpflichtungen aber für die Gültigkeitsdauer der Vereinbarung fortbestehen. Raphaël Cartreux übernimmt ferner sämtliche anfallenden Kosten für An- und Abreise, Kost und Logis sowie Garderobe und Eintrittsgelder.

Auch er muss bestätigen, gesund und ansteckungsfrei zu sein.

Danach folgt der Paragraph mit dem Titel Honorar. Wie besprochen verpflichtet sich Raphaël Cartreux, die Cinémathèque indépendante in ihrer ursprünglichen Gestalt zu erhalten, zu sanieren und technisch zu modernisieren und den Spielbetrieb zusammen mit dem bisherigen Pächter in der gewohnten Form fortzuführen.

Ich spüre, dass sich meine Mundwinkel unwillkürlich zu einem kleinen Lächeln verziehen, als mir klar wird, dass ich meine Forderungen gegenüber einem milliardenschweren und mit allen Wassern gewaschenen Investor eins zu eins durchgesetzt habe.

Auch seine Zusicherung, einen Gesprächstermin mit Dane Leonsberg zu realisieren, wurde in die Vereinbarung aufgenommen. Er verpflichtet sich sogar, die Reisekosten inklusive Flug und Hotelübernachtung in London zu übernehmen.

»Für mich sieht das alles korrekt aus«, erklärt Raphaël Cartreux, als er von dem Dokument aufsieht. »Wie steht es mit Ihnen, Madeleine? Haben Sie noch Klärungsbedarf oder Änderungswünsche?«

Seine bunten Augen mustern mich so aufmerksam, als wolle er absolut sichergehen, auch die kleinste Regung in meinen Zügen zu registrieren.

Ich atme tief durch und räuspere mich. Dennoch klingt meine Stimme heiser und irgendwie fremd, als ich leise sage: »Ich würde gern fünf Minuten mit Ihnen allein sprechen, Monsieur Cartreux.«

Er nickt verständnisvoll. »Bitte lass uns einen Moment allein, Eric.«

»Und du lass dich bloß nicht zu noch mehr Zugeständnissen hinreißen, mein Freund«, empfiehlt Eric de Lautréamont spöttisch grinsend, als er sich erhebt. »Mit Verträgen wie diesem bist du jedenfalls nicht Milliardär geworden, soviel steht fest.«

Raphaël Cartreux wartet, bis der Anwalt die Schiebetür hinter sich geschlossen hat.

»An welchen Stellen müssen wir nachbessern, Madeleine?«

»Ich weiß nicht, wie ich es ausdrücken soll, aber es geht um die Sache mit der uneingeschränkten und bedingungslosen sexuellen Verfügbarkeit.«

Er lächelt etwas verunsichert. »Ja, aber genau darum geht es doch, Madeleine.«

»Sie akzeptieren also keinerlei Tabus?«, frage ich mit bebender Stimme.

Er sieht mich irritiert an. »Natürlich akzeptiere ich Tabus. Ich habe selbst eine ganze Reihe davon.«

»Aber davon steht nichts in der Vereinbarung«, stelle ich fest.

»Weil das für mich selbstverständlich ist, Madeleine. Um welche Tabus geht es Ihnen denn ganz konkret, wenn ich fragen darf?«

Ich spüre, wie ich erröte. Es ist schon etwas heikel, mit jemandem, mit dem man gerade intim ist, offen über persönliche sexuelle Vorlieben und Abneigungen zu sprechen. In Raphaël Cartreux‘ Büro ist es noch ungleich schwieriger.

»Es gibt nichts, das Ihnen peinlich sein müsste, Madeleine. Nicht mir gegenüber«, ermutigt er mich mit sanfter Stimme.

»Nun, ich hatte zum Beispiel noch nie Anal-Verkehr«, beginne ich und meine Stimme ist kaum mehr als ein Flüstern.

»Und, würden Sie das gern ändern?«, fragt er mit diesem schalkhaften Grinsen auf den Lippen.

Ich schüttele verschämt den Kopf.

»Gut. Ich bin auch kein Liebhaber dieser Praktik«, entgegnet er und schenkt mir ein freundschaftliches Lächeln. »Was brennt Ihnen noch unter den Nägeln?«

»Werden Sie eklige Dinge mit mir anstellen? Ich meine Sachen mit Kot, Urin oder Blut?«

Raphaël Cartreux schüttelt seinen hübschen Kopf. »Keine Sorge, Madeleine. Ich zähle mich nicht zu den Wiener Aktionisten und ich bin auch nicht pervers. Das sagte ich Ihnen bereits. So etwas würde ich nie von Ihnen verlangen.«

Ich atme erleichtert auf.

»Möchten Sie, dass diese Punkte explizit in die Vereinbarung aufgenommen werden, oder vertrauen Sie diesbezüglich auf mein Wort, Madeleine?«

»Ich muss Ihnen doch ohnehin vertrauen, Raphaël«, entgegne ich mit einem schwachen Lächeln. »Ich unterschreibe in dieser Vereinbarung, dass ich mich Ihnen mit Haut und Haaren ausliefere und Sie mit mir tun und lassen können, was immer Ihnen beliebt.«

Er nickt und diesmal ist seine Miene dabei ganz ernst. »Sie haben recht, Madeleine, und es gehört viel Mut dazu. Ich weiß das und ich habe großen Respekt davor. Aber ich bin kein Monster und ich verspreche Ihnen, dass ich auch in jener Nacht nicht dazu mutieren werde. Wir sind beide mündige Menschen und wir können jederzeit über alles sprechen.«

Wieder sieht er mich auf diese äußerst intensive Weise an und ich habe das Gefühl, seine irisierenden Augen würden bis auf den Grund meiner Seele blicken.

»Liegt Ihnen sonst noch etwas auf dem Herzen, Madeleine?«, fragt er eindringlich.

Ich schüttele den Kopf und ich zucke regelrecht zusammen, als er sich im nächsten Augenblick vorbeugt und seine Hand auf meine legt. Es ist eine auf seltsame Art vertrauliche, geradezu zärtliche Geste, mit der seine langen Finger meine Hand von oben umfassen und sie sanft drücken.

»Sind Sie sicher, Madeleine? Sie sehen aus, als würden Sie jeden Augenblick kollabieren, und Ihre Hand ist ganz kalt«, erklärt er besorgt. »Wir können das Meeting unterbrechen und einen Moment an die frische Luft gehen.«

»Nein, nicht nötig.« Ich schüttele erneut den Kopf und ringe mir ein Lächeln ab. »Ich würde das jetzt gern hinter mich bringen.«

Er erwidert mein Lächeln, ohne meine Hand loszulassen, und ich spüre, wie sein Daumen meinen Handrücken streichelt.

»Gut. Bringen wir es also hinter uns.«

Mit einem Handzeichen gibt er Eric de Lautréamont zu verstehen, dass unser Vieraugengespräch beendet ist.

In den Schlussbestimmungen müssen wir beide bestätigen, dass wir uns zum Zeitpunkt der Unterzeichnung in einem Zustand psychischer und physischer Gesundheit befinden und die Vereinbarung freiwillig und nicht unter Zwang unterschreiben. Außerdem gibt es eine Verschwiegenheitsklausel, die uns beide verpflichtet, Stillschweigen über den Gegenstand dieser Vereinbarung zu wahren.

Raphaël Cartreux zückt einen edlen Montblanc-Füllfederhalter und setzt seine schwungvolle Unterschrift unter den Vertrag.

Mein Herz klopft bis zum Hals und ein letztes Mal spiele ich mit dem Gedanken, die Flucht zu ergreifen, als er mir das elegante Schreibgerät reicht.

Ich atme tief durch, dann tue ich es ihm gleich.

Kapitel 10

»War das gerade ein Bentley unten vor dem Haus?«

»Keine Ahnung. Du weißt doch, dass ich mich mit Autos nicht auskenne«, entgegne ich müde und schiebe mich an Thierry vorbei durch die Wohnungstür.

»Aber du bist doch gerade aus dem Fond dieser Nobelkarosse gestiegen«, beharrt mein Mitbewohner.

»Stimmt. Aber ich wusste nicht, dass es ein Bentley ist.«

Thierry verdreht die Augen. »Nun lass dir doch nicht alles aus der Nase ziehen, Madelon. Daraus, dass er dich persönlich nach Hause bringt, schließe ich, dass es nicht so schlecht gelaufen sein kann.«

Ich schüttele den Kopf. »Nicht persönlich. Er hat lediglich seinen Fahrer beauftragt, mich nach Hause zu fahren, als er hörte, dass ich mit der Vespa dort war. Er hat meinen Protest einfach ignoriert.«

»Und die Vespa?«

»Er lässt sie herbringen.« Ich zucke gleichgültig mit den Schultern. »Was weiß ich.«

»Was ist los, Madelon?«, fragt Thierry besorgt. »Du kommst mir vor, als hätte dir jemand den Stecker rausgezogen.«

»Stell dir vor, genau so fühle ich mich auch«, entgegne ich matt. Ich streife meine Slingpumps von den Füßen und schlurfe in mein Zimmer.

Es ist gerade einmal Mittag und ich fühle mich, als wäre ich 48 Stunden ununterbrochen auf den Beinen gewesen. Ich fühle mich erschöpft, ausgelaugt und in etwa so erschlagen, als würde mir eine böse Grippe in den Gliedern stecken. Ich habe das dringende Bedürfnis, mich hinzulegen und tief und fest zu schlafen.

Doch da habe ich die Rechnung ohne meinen besten Freund gemacht. Ich habe das Galliano-Kostüm gerade gegen meinen prollig-pinken, aber superbequemen Juicy-Jogger getauscht und mich ins Bett verkrochen, als es klopft und Thierry vorsichtig den Kopf zur Tür hereinsteckt.

Es ist nicht nur ein Novum, dass er anklopft, sein Gesichtsausdruck sagt mir auch, dass er sich ernsthaft Sorgen macht.

»Komm rein.« Ich klopfe auf die Bettkante.

Erst jetzt sehe ich, dass er meine nostalgische Lieblingstasse mit dem romantischen Rosenmotiv und dem winzigen Sprung am Rand in der Hand hat.

»Ich habe dir einen Rosenblütentee gemacht«, sagt er, als er sich zu mir setzt.

Ich beuge mich über die Tasse mit dem dampfenden Tee und atme den betörenden Rosenduft ein.

»Merci, mon frère de cœur. Es tut mir leid, dass ich eben so abweisend war.«

»Schon gut, Liebes. Und jetzt erzähl mir, was Furchtbares passiert ist.«

»Im Grunde ist es gar nicht so furchtbar, eher verwirrend. Ich weiß nicht, ob ich mich freuen, schämen oder weinen soll, ob es ein Sieg oder eine Niederlage ist.«

Dann erzähle ich ihm von den langen Gesprächen mit Raphaël Cartreux, von seinem ambivalenten Verhalten, von meinem Verhandlungserfolg und schließlich von dem Vertrag.

»Puh. Und wann ist der Tag der Wahrheit?«, fragt Thierry, als ich geendet habe.

»Nächsten Samstag. Also morgen in einer Woche.«

Eine ganze Weile herrscht eine merkwürdige, betretene Stille. Normalerweise würde mir Thierry Löcher in den Bauch fragen, jede Menge Details erfahren wollen, wie ein Wasserfall reden, doch jetzt sitzen wir einfach nur da und schweigen einander an.

»Es ist nur Sex«, sage ich schließlich trotzig mit einem missglückten Lachen, als ich das Schweigen nicht mehr aushalte. »Ich habe weder meine Seele verkauft, noch mein Todesurteil unterschrieben.«

Trotzdem fange ich in diesem Moment aus unerfindlichen Gründen an zu weinen.

»Hey.« Thierry nimmt mich in den Arm und reibt meine Schultern. »Ist ja schon gut.«

»Nichts ist gut. Ich habe meinen Körper verkauft, Thierry«, schluchze ich. »Ich habe einen Prostitutionsvertrag unterschrieben, quasi einen rechtsgültigen Sklavenvertrag.«

»Du hast die Cinémathèque indépendante gerettet, Madelon. Indem du mit einem Mann ins Bett gehst, mit dem du ohnehin schlafen wolltest.«

»Aber ich habe mich prostituiert, Thierry. Ich komme mir so schmutzig vor. Ich schäme mich und ich habe Angst.«

»Wovor hast du Angst, Madelon? Fürchtest du dich vor ihm?«

Ich zucke mit den Schultern und denke ernsthaft über seine Frage nach. Fürchte ich mich vor Raphaël Cartreux?

»Hast du Angst, dass er dir wehtut?«, hakt Thierry nach. »Hältst du ihn für unberechenbar oder gefährlich? Wenn er dir Angst macht, wirst du eben vertragsbrüchig und gehst einfach nicht hin. Hörst du? Dann nimmst du dir einen eigenen Anwalt oder wir gehen notfalls zur Polizei.«

Ich schüttele langsam den Kopf. »Ich fürchte mich ein bisschen vor dem, was er mit mir vorhat, aber ich habe keine Angst vor ihm. Ich glaube, ich vertraue ihm.«

»Du vertraust ihm?«, wiederholt Thierry überrascht.

Ich nicke. »Ich denke, das tue ich. Die ganze Situation ist absurd und eigentlich müsste ich ihn zutiefst verabscheuen und verachten für die Art, wie er mit Frauen umgeht, wie er mit mir umgeht. Aber das tue ich nicht.«

»Aber wovor fürchtest du dich dann?«

»Vor allem vor mir selbst«, gebe ich zu. »Ich verstehe nicht, wie ich das tun konnte, wie ich trotzallem so auf ihn reagieren kann. Warum ich mich nicht abgestoßen, sondern zu ihm hingezogen fühle. Ich bin erbärmlich, Thierry; käuflich und zutiefst unmoralisch.«

»Bist du nicht, Madelon. Ich denke, du bist ziemlich mutig, idealistisch und verliebt. Und daran ist nichts verkehrt und erstrecht nicht erbärmlich.«

Kapitel 11

Die nächste Woche verbringe ich damit, das Bevorstehende mehr oder weniger erfolgreich zu verdrängen. Ich stürze mich in die Arbeit an meiner Mémoire de maîtrise und vergrabe mich bis zur Erschöpfung in meinen Fachbüchern. Am liebsten ist es mir, wenn mir spät am Abend über den Büchern förmlich die Augen zufallen und mich der Schlaf schnell und kraftvoll übermannt.

Denn sobald ich wachliege oder meine Gedanken anderswie abschweifen, kreisen sie endlos um die gleichen zermürbenden Fragen. Ich fühle mich schuldig und schändlich, weil ich mich auf diese Sache eingelassen habe, mache mir Vorwürfe, die ich eigentlich ihm machen müsste. Aber liegt nicht viel mehr Unmoral darin, ein unmoralisches Angebot anzunehmen, als es auszusprechen?

Die quälendsten Gedanken sind die, in denen ich mich frage, warum ich zugestimmt habe. Denn dann muss ich mir unweigerlich eingestehen, dass Thierry recht hat. Ich hätte wohl niemals eingewilligt, wenn ein anderer Mann mir diesen Deal vorgeschlagen hätte. Die Rettung der Cinémathèque indépendante war nicht der Grund, sondern lediglich der Anlass, den folgenreichen Anruf zu tätigen.

Schon seit unserer ersten Begegnung im Louvre ist mir Raphaël Cartreux nicht mehr aus dem Kopf gegangen. Sein Lächeln, seine Stimme, seine exotischen Augen, sein unverwechselbarer Duft, seine Art zu reden und sich zu bewegen. Ich war vom ersten Moment an hingerissen von seiner interessanten Erscheinung, beeindruckt von seiner natürlichen Selbstsicherheit und betört von seinem charismatischen Charme. Seither war jede Begegnung mit ihm aufregend und besonders. Jedes Gespräch mit ihm ist eine Herausforderung, weil ich nie voraussehen kann, was er als Nächstes sagen oder tun wird. Ich schätze und ich fürchte seinen spöttischen Humor, seinen messerschaften Verstand und seine schnelle Auffassungsgabe. Fast jede Unterhaltung mit ihm gleicht einem sportlichen Wettkampf, einem geistreichen Schlagabtausch. Er irritiert mich, er überrascht mich und er bringt mich zum Lachen. Wenn ich mit ihm zusammen bin, scheint die Luft zu vibrieren und wenn er mich berührt, erzeugt es einen unerklärlichen Widerklang.

Nein, es ist kein Opfer für mich, mit Raphaël Cartreux ins Bett zu gehen. Auch damit hat Thierry recht. Aber die Umstände sind es. Und immer, wenn mir das bewusst wird, kommen die Verzweiflung und der Zorn. Warum tut er mir das an? Warum muss er mich zu seiner Hure machen? Warum dieser erniedrigende Vertrag, die Unterzeichnung im Beisein seines Anwalts? Ist es für ihn wirklich nur ein dekadenter Zeitvertreib, ein amüsantes Spiel, eine sportliche Herausforderung für sein Ego und seinen Ehrgeiz? Pendelt mein durch den absurd hohen Preis künstlich aufgewerteter Stellenwert für ihn tatsächlich irgendwo zwischen dem einer Siegertrophäe und eines Luxusaccessoires?

Ich hadere damit, mir einzugestehen, dass es genau so ist, denn dieser Gedanke ist ebenso bitter wie schmerzvoll. Doch leider gibt es keine andere Erklärung für sein Verhalten. Menschen einzuschätzen, gehört zu meinem Job. Raphaël Cartreux weiß ganz genau, dass er auch auf anderem Wege zum Ziel gelangt wäre, doch er wollte es so. Diese Erkenntnis trifft mich wie ein Schlag in die Magengrube.

***

Am Freitagnachmittag sind die Nervenanspannung und meine innere Unruhe so groß, dass an Ablenkung durch Büffeln nicht mehr zu denken ist. Ich bin kaum mehr zu einem klaren Gedanken fähig und laufe buchstäblich vor alle Ecken. Auch das Joggen im verregneten Jardin des Tuileries konnte meine Verspannungen nicht lösen und meinen Kopf nicht freimachen. Obwohl ich wie eine Verrückte bis zur Erschöpfung gerannt bin, konnte ich vor meinen Gedanken nicht davonlaufen.

»Was liest du da, Madelon?«

Ich halte Thierry das in roten Samt gebundene Buch hin.

»Die Histoire d’O? Wie kommst du denn darauf?«

»Raphaël Cartreux hat es mir gewissermaßen empfohlen«, erkläre ich mit belegter Stimme.

»Er hat dir empfohlen, diesen SM-Porno zu lesen?«, fragt Thierry stirnrunzelnd und setzt sich zu mir auf das Sofa.

»Nicht direkt empfohlen, eher nahegelegt, würde ich sagen. Hast du es etwa gelesen?«

Thierry nickt. »Der hübsche Einband hat mich gereizt.«

»Und?«, frage ich und sehe ihm in die Augen.

»Was und?«

»Wie fandest du es?«

»Naja, sprachlich ist es exquisit. Inhaltlich ist es ziemlich starker Tobak, wenn du mich fragst. Ich finde, Sex sollte in erster Linie Spaß machen und in diesem Buch hat man nie das Gefühl, dass die Protagonistin Spaß hat. Sie leidet, wird gequält und erniedrigt und nirgendwo steht, dass sie dabei wirklich Lust empfindet. Irgendwie bezweifle ich, dass man in völliger Selbstaufgabe Erfüllung finden kann. Und wie ist deine Meinung, Madelon?«

»Ich weiß nicht. Ich finde es zutiefst beunruhigend, weil das alles kein Spiel ist. Sie wird brutal vergewaltigt und bis aufs Blut gepeitscht, immer wieder weint und schreit sie vor Schmerz und Qual. In diesem Buch ist SM kein Rollenspiel, sondern bitterer Ernst. Das macht mir Angst.«

»Es ist ein Roman, Madelon. Eine erotische Fantasie, nicht mehr.«

»Aber Raphaël Cartreux scheint diese Fantasie zu gefallen. Glaubst du, dass er das mit mir vorhat? Dass er mich so überaus großzügig entlohnt und mich zugleich eine Verschwiegenheitserklärung unterschreiben lässt, weil ich so etwas über mich ergehen lassen soll?«

»Nein, das kann ich mir nicht vorstellen, Madelon. Du besitzt eine gute Menschenkenntnis und statt dich vor Raphaël Cartreux zu fürchten, fühlst du dich zu ihm hingezogen. Du hast inzwischen so viel Zeit mit ihm verbracht; ich bin sicher, du hättest bemerkt, wenn er ein psychopathischer Sadist wäre.«

***

Als ich abends in meinem Bett liege, verfluche ich mich selbst dafür, dass ich ausgerechnet heute dieses Buch lesen musste. Als wären meine Zweifel nicht schon groß genug, hat die Lektüre meinem unbarmherzigen Gedankenkarussell jede Menge neue Nahrung gegeben. Sie sexuell zu unterwerfen, ist eine reizvolle Herausforderung für mich. Raphaël Cartreux hat keinen Zweifel an seinen Absichten und Vorlieben gelassen. Unruhig wälze ich mich von einer Seite auf die andere, doch ich finde keine bequeme Position und erstrecht keinen Schlaf.

Ich sitze im Fond der noblen Limousine. Ich weiß nicht, wohin die Fahrt geht und der Chauffeur spricht nicht mit mir. Schon bald lassen wir die Lichter der Stadt hinter uns, gleiten auf nächtlichen Landstraßen und schmalen Alleen dahin. Vorbei an Feldern und Auen, durch pechschwarze Wälder geht die rastlose Fahrt. Immer schneller und schneller rast der Wagen lautlos durch die finstere Nacht, bis er plötzlich und unvermittelt hält. Wie aus dem Nichts ist das hell erleuchtete Herrenhaus vor uns aufgetaucht, der Weg zum herrschaftlichen Portal von lodernden Fackeln gesäumt.

Man bedeutet mir auszusteigen, doch erst auf dem Weg zum Schloss bemerke ich meine Nacktheit. Ich will panisch die Flucht ergreifen, den Schutz der Limousine suchen, doch der Wagen ist verschwunden, von der Nacht verschluckt.

Wie von Geisterhand öffnen sich die Flügeltüren zu einem festlich illuminierten Saal. Verführerische Musik durchströmt mit einem Mal die Stille der Nacht. Ich kenne diese Melodie, aber ich weiß nicht woher. Wie von einem Sog werde ich dem Ursprungsort dieser sanften Klänge entgegen gezogen, angelockt wie Odysseus vom Gesang der Sirenen. Erst als ich über die Schwelle trete und die unzähligen Menschen erblicke, erinnere ich mich wieder meiner Nacktheit. Verschämt will ich meine Blöße bedecken, doch meine Hände sind im Rücken gefesselt und verwehren mir somit den schützenden Dienst. Der Raum, den ich betrete, ist ein prächtiger Ballsaal, ähnlich dem Spiegelsaal in Versailles. Niemand scheint von mir Notiz zu nehmen und so blicke ich mich staunend um. Blattgoldene Rokoko-Rocailles zieren die hohen Wände mit den bleiverglasten Fenstern und riesige Kristall-Lüster tauchen den Saal in warmes Kerzenlicht. Die Damen tragen pastellfarbene Turnürenkleider und die Herren samtene Justaucorps. Sie tanzen die alten Tänze zu der mir so vertrauten Melodie.

Doch dann plötzlich verstummt die Musik und ich stehe im Zentrum der Aufmerksamkeit. Man bildet eine Gasse und alle Blicke sind mit einem Mal auf mich gerichtet. Erst jetzt fällt mir auf, dass alle hier Masken tragen, kunstvolle venezianische Masken, doch alle mit einem spöttischen, lüsternen Zug. Schamlos und dreist begutachtet man meine Nacktheit, tuschelt und murmelt in unverständlicher Weise über mich. Ich schäme mich so sehr, aber ich kann den Blicken und dem Getuschel nicht entweichen. Der Weg nach draußen ist mir längst versperrt, die Gasse hat sich hinter mir geschlossen.

Und dann erblicke ich ihn am anderen Ende des Saals. Wie eine Lichtgestalt ist er zwischen den Maskengesichtern aufgetaucht und auch ihm macht man Platz. Ein ehrfürchtiges Raunen geht durch die Reihen. Er ist atemberaubend schön. Auch er ist historisch gewandet, aber er ist der Einzige, der keine Maske trägt. Ich bin so erleichtert, ihn zu sehen, doch er steht einfach nur da, eilt mir nicht zu Hilfe. Also bahne ich mir den Weg zu ihm, in der Hoffnung auf Rettung und seinen Schutz. Ich sehe sein unergründliches Lächeln, als ich ihn fast erreicht habe. Ich will ihn bitten, mich von hier fort zu bringen, doch in diesem Moment beginnt die Musik von Neuem zu spielen und Raphaël Cartreux fasst mich an meinen gefesselten Armen, um mit mir zu tanzen. Die Maskierten bilden einen Kreis um uns, während er mich im Walzertakt wie eine Puppe umher wirbelt. Zuerst habe ich nur Augen für ihn, für das schillernde Bunt seiner Iriden und dieses feine, wissende Lächeln. Ich verliere mich in seinem irisierenden, hypnotischen Blick, lasse mich wie in Trance gefangen nehmen und einhüllen von den sphärischen, melodischen Klängen. Dankbar lasse ich alles andere hinter mir, lasse mich in seinen Armen davontragen an einen Ort, an dem nur noch er und die Musik existieren. Doch dann bemerke ich den spöttischen Zug, der seine Mundwinkel fast unmerklich umspielt, das anzügliche, geradezu diabolische Funkeln in seinen Augen. Mit einem Mal werde ich mir meiner Lage, meiner Umgebung wieder bewusst. Doch statt in opulente Masken, blicke ich jetzt nur mehr in hämisch grinsende Fratzen. Aus den prächtigen Kleidern ist aller Farbglanz gewichen und die fürstlichen Stoffe sind fadenscheinig geworden. Pralle Dekolletés quellen unanständig aus viel zu knappen Miedern hervor, die Erregung der Herren zeichnet sich in ihren engen Hosen ab wie bei brünstigen Balletttänzern.

Lüstern und höhnisch beäugen sie mich, kreisen uns gleichsam ein, kommen immer näher, wogen wie die Maskierten in James Ensors Gemälden um uns herum.

Ich will mich aus Raphaël Cartreux‘ Armen befreien, mich ihm entwinden, doch er lässt es nicht zu. Immer schneller und ungestümer kreiseln wir um unsere eigene Achse, bis mir schwindelig wird.

»Aufhören!«, brülle ich und reiße mich mit einer gewaltigen Kraftanstrengung von ihm los.

Doch der Walzer hat mich schwindelig gemacht und ich stürze, stürze ins Bodenlose.

Mit einem Mal ist es ganz still um mich herum; still, kalt und stockfinster. Der hell erleuchtete Ballsaal ist verschwunden und mit ihm die maskierten Tänzer und die sanfte Musik.

Unter meinen Fußsohlen ist kein warmes Parkett mehr, sondern kalte, unebene Steine, und als ich versuche, mich in der Dunkelheit zu orientieren, mich nur zu bewegen, klirren schwere Ketten.

Ich gerate in Panik, zerre an den eisernen Fesseln, die meine Arme in die Höhe ziehen und mich auf den nackten Füßen tänzeln lassen.

In diesem Moment wird die hölzerne Rundbogentür aufgestoßen und wieder bin ich von seiner Erscheinung und der Helligkeit, die ihn umgibt, wie geblendet. Ein schmaler Lichtkegel erhellt den Raum, taucht das archaische Kellerverließ, in dessen Zentrum ich an einem Haken im rohen Deckengewölbe angekettet bin, in fahles, spärliches Licht.

»Bitte, machen Sie mich los!«, flehe ich mit tränenerstickter Stimme, doch Raphaël Cartreux schüttelt nur leicht und tadelnd seinen hübschen Kopf.

»Ich wollte nur mit dir tanzen, Madeleine. Nicht mehr. Und was tust du? Wo sind nur deine guten Manieren geblieben? Immerhin hast du mir bedingungslosen Gehorsam gelobt.«

»Es tut mir leid«, flüstere ich schluchzend.

»Das mag schon sein, aber du warst ungehorsam, Madeleine. Und Ungehorsam muss bestraft werden. Was mache ich jetzt nur mit dir?«

Ich halte die Luft an, als er mich mit langsamen, geschmeidigen Schritten umkreist. Er ist so nah, dass ich seinen warmen Atem auf meiner kalten Haut spüren kann und ich erschauere, als seine Hand leicht wie eine Feder den Schwung meiner Wirbelsäule nachverfolgt und über meinen Po wandert.

Die flüchtige Berührung sorgt für eine heftige Gänsehaut, die wie ein wohliger Schauer über meinen Körper rieselt.

»Du bist schön«, erklärt er mit kehlig flüsternder Stimme, als er mich ein zweites Mal umschreitet und mich dabei von Kopf bis Fuß in Augenschein nimmt. Schamlos und ungeniert labt er sich an meiner dargebotenen Nacktheit und ich fühle mich ausgeliefert und gänzlich schutzlos in seiner lüsternen Gewalt. Sein langer Zeigefinger fährt von meinem Schlüsselbein abwärts, zeichnet die Wölbung meiner linken Brust nach und streift meine Brustwarze. Erst jetzt spüre ich, wie hart und erregt sie ist, was auch ihm nicht entgeht.

Er lacht leise auf und lässt seine Fingerkuppe sanft um meine empfindsame Knospe kreisen, ehe er unvermittelt und heftig zukneift. Ich keuche unter dem plötzlichen, pochenden Schmerz.

»Noch schöner wirst du allerdings sein, wenn du deine Strafe erhalten hast. Du bist nie angebunden und nie gepeitscht worden?«

Ich schüttele den Kopf.

Er grinst und dann plötzlich, wie aus dem Nichts hält er diese Peitsche in der Hand. Es ist ein langes, geflochtenes Instrument aus Leder und schon sein bloßer Anblick macht mir Angst.

Raphaël Cartreux lässt die Peitsche schnalzend durch die Luft sausen und ich zucke in meinen Fesseln zusammen, noch ehe sie zum ersten Mal auf meine Lenden niederfährt.

Der schrille, scharfe Schmerz ist betäubend und ich schreie gellend auf, als sich das zähe Leder unbarmherzig um meine nackten Hüften windet.

Auch unter dem zweiten gnadenlosen Hieb, der meine Schenkel trifft, schreie ich aus Leibeskräften und diesmal schlage ich die Augen auf.

Schweißgebadet und mit rasendem Herzen liege ich in meinem Bett, die Hände wie gefesselt über dem Kopf verschränkt. Mit bebenden Fingern schalte ich die Nachttischlampe an. Ich schlage die Bettdecke zurück und begutachte meine Schenkel, die noch zittern und von der brutalen Züchtigung zu brennen scheinen. Doch da sind keine blutigen Striemen auf meiner Haut. Meine Beine sind makellos und unversehrt. Ich brauche eine Weile, um zu begreifen, dass es nur ein Traum gewesen ist.

Fast schon verschämt lasse ich meine Daumenkuppe prüfend über meine linke Brustwarze streichen. Hart und pochend reckt sie sich empor. Und als ich die Hand zwischen meine Schenkel schiebe, spüre ich warme Feuchte zwischen meinen geschwollenen Lippen.

Ich weiß nicht genau, was mich mehr beunruhigt – der Alptraum selbst oder die Tatsache, dass mich das schockierende Traumgeschehen sexuell erregt hat.

Ich friere unter meiner erhitzten Haut und fühle mich auf ungute Weise todmüde und zugleich hellwach. Der Blick auf meinen Retro-Wecker sagt mir, dass es halb vier in der Nacht ist. Ich klettere aus dem Bett und hülle mich in meinen buntseidenen Morgenmantel. Auf Zehenspitzen schleiche ich über das alte, knarzende Parkett unseren langen schmalen Korridor entlang in die Küche, um mir eine heiße Milch mit Honig zu machen.

»Schlaflos in Paris?«

Ich fahre erschrocken herum und verschütte um ein Haar die Milch.

Thierry steht in seinem grünen Hausmantel gegen den Rahmen der Küchentür gelehnt.

»Du siehst ja aus, als hättest du einen Geist gesehen«, meint mein Mitbewohner.

»Nein. Nur einen guten Hausgeist namens Thierry«, gebe ich lächelnd zurück. »Entschuldige, dass ich dich geweckt habe.«

»Hast du nicht. Ich war noch wach und habe Licht in der Küche gesehen.« Er stellt die Milchtüte in den Kühlschrank. »Was ist los, Madelon? Kannst du nicht schlafen?«

Ich schüttele den Kopf und nippe an meiner heißen Honigmilch. »Ich habe nur schlecht geträumt.«

»Das kann ich mir vorstellen. Du hättest zur Einstimmung für morgen lieber Pretty Woman gucken sollen, statt die Histoire d’O zu lesen.«

»Pretty Woman.« Ich verdrehe die Augen und seufze. »Hinterher ist man immer klüger.«

»Es ist kalt in der Küche. Willst du mit zu mir kommen?«

Ich denke einen Augenblick über sein Angebot nach, dann nicke ich.

Thierrys Zimmer gleicht einem Boudoir des 19. Jahrhunderts, in dem sich Bohemiens wie Oscar Wilde oder Lord Byron vermutlich äußerst heimisch gefühlt hätten. Die alten, teilweise historischen Möbel und Teppiche stammen teils aus dem Nachlass meiner Großtante, teils vom Sperrmüll und dem Gebrauchtmöbelladen. Viele dieser alten Schätzchen hat Thierry eigenhändig restauriert und aufgearbeitet. Er hat einen besonderen Blick für solche Dinge und ist in der Lage, selbst in einem völlig kaputtrenovierten Kleinmöbel vom Sperrmüll noch seinen ursprünglichen Charakter zu entdecken und seinen alten Glanz wieder ans Licht zu bringen. Entsprechend gibt es viel zu entdecken in dieser 'Kunst- und Wunderkammer', in der Vasen von Gallé gleichberechtigt neben Nippesfiguren vom Flohmarkt in den durchgebogenen Regalen stehen. Doch das mit Abstand spektakulärste Stück ist Thierrys Himmelbett mit den gedrechselten Bettpfosten, dem bordeauxroten Brokat-Baldachin und den Bergen an Kissen.

Ich stelle mein Milchglas auf Thierrys Wurzelholz-Nachttisch, lege meinen Morgenmantel über die Sessellehne und schlüpfe unter die Decke.

Auch Thierry hängt seinen Samtmantel über den Sessel, dann löscht er das Licht und klettert zu mir ins Bett.

Als er von hinten seinen Arm um meine Schultern legt, denke ich für einen Augenblick, dass man Geschwistern, die dasselbe täten, vermutlich eine inzestuöse Beziehung unterstellen würde. Bei zwei Mittzwanzigern, die nackt und eng umschlungen zusammen im Bett liegen, würde man wohl gemeinhin von einem sexuellen Kontext ausgehen. Aber bei Thierry und mir liegen die Dinge anders.

Es ist eine Art liebgewonnenes, privates Ritual. Die Nächte vor wichtigen Terminen oder entscheidenden Ereignissen, sei es die Führerscheinprüfung, ein Bewerbungsgespräch oder eine wichtige Uni-Klausur, haben wir meistens auf diese Weise zusammen verbracht.

Es ist ein zutiefst beruhigendes und sehr entspannendes Gefühl, einem lieben Menschen auf diese vollkommen unschuldige und dennoch körperliche Weise nah zu sein, sich in den Armen des anderen geborgen und aufgehoben zu fühlen.

Kapitel 12

Als ich wieder einmal, wie so oft an diesem sommerlichen Mai-Samstag, auf die Uhr schaue, ist es Viertel vor vier. Ich weiß nicht genau, womit ich die vergangenen Stunden zugebracht habe. Irgendwann war ich in Thierrys Armen tatsächlich noch einmal eingeschlafen, aber trotzdem früh wieder aufgewacht. Thierry hat darauf geachtet, dass ich trotz mäßigen Appetits ein halbes Croissant zum Frühstück und einen kleinen Teller provenzalische Soupe au Thym am Mittag zu mir genommen habe. Die Zeit dazwischen habe ich wohl größtenteils im Badezimmer und vor dem Kleiderschrank verbracht, dann halbherzig in einem Bildband und Thierrys Design-Zeitschrift geblättert und dabei zugleich gehofft und gefürchtet, dass es bald vier Uhr sein möge.

Jetzt sitze ich in meinem grünen Seidenkleid auf dem Sofa, wippe nervös mit dem Fuß und spiele mit einer Haarsträhne, die ich mir immer wieder um den Zeigefinger wickele.

Thierry hat meine Haare auf breite Wickler gedreht und jetzt fallen sie in üppigen kupferbraunen Wellen um meinen Kopf. Meine Nägel sind dunkelrot lackiert, meine Lippen haben den gleichen Farbton und meine blauen Augen habe ich dunkel betont. Auf Schmuck habe ich gänzlich verzichtet, dafür trage ich meine beste Spitzenwäsche von Chantelle, halterlose Strümpfe und eine Idee zu viel Eau du Soir auf der Haut.

»Ich glaube es wird ernst. Der Bentley ist gerade vorgefahren«, ruft Thierry aus der Küche.

Einen Moment lang spiele ich mit dem Gedanken, einfach nicht hinunter zu gehen. Doch während ich das denke, bin ich schon aufgesprungen und greife mit bebenden Händen nach meinem Pashmina.

»Hast du dein Smartphone?«

Ich nicke.

»Lass dir nichts gefallen, was du nicht selbst tun möchtest. Versprichst du mir das?«

Thierrys Hände liegen auf meinen Schultern und er sieht mich eindringlich an.

Ich nicke erneut.

»Okay. Ich wünsche dir, dass es eine ganz tolle, unvergessliche Nacht wird. Toi, toi, toi, Madelon.«

Er küsst mich auf die Stirn.

»Ich rufe dich an, Thierry.« Dann nehme ich meine Handtasche und verlasse die Wohnung.

***

»Monsieur Cartreux lässt sich entschuldigen. Er hat noch dringende Termine, die keinen Aufschub dulden, und wird Sie daher erst später treffen, Mademoiselle«, erklärt mir Albert, als er mir die Tür zum Fond der Limousine aufhält.

Ich nicke konsterniert und steige ein.

»Wohin fahren wir denn?«

»Ich habe den Auftrag, Sie zum Plaza zu chauffieren, Mademoiselle.«

»Ah.« Das Plaza ist das vermutlich mondänste Luxushotel der Stadt und ich kann mir kaum vorstellen, dass es in den Katakomben dieses Traditionshauses einen Folterkeller gibt, wie er in meinem Alptraum vorkam.

Dennoch spiele ich nervös mit der Magnetschließe meiner Clutch, während wir uns durch den dichten Stadtverkehr quälen.

»Soll ich das Radio einschalten, Mademoiselle?«, fragt Albert mit einem mitfühlenden Blick in den Rückspiegel.

»Ja, gern.« Ich versuche mich an einem Lächeln.

Im nächsten Moment erklingt die ebenso schmeichelnde wie tiefe Stimme von Nico. Femme fatale – welch ein Zufall, diesen selten im Radio gespielten Velvet-Underground-Song ausgerechnet heute zu hören.

»Sind Ihnen Sender und Lautstärke genehm, Mademoiselle?«

Ich nicke. »Danke, Albert.«

Albert ist ein Chauffeur der alten Schule, mit vollendeten Umgangsformen und dem diskret-kultivierten Habitus eines langjährigen Butlers. Er trägt sein ergrautes Haar streng zurückgekämmt und einen tadellos sitzenden Anzug mit schwarzer Krawatte.

Schon auf der Fahrt von der Avenue Kléber nach Hause war mir der ältere Herr irgendwie sympathisch.

Endlos scheinende zwanzig Minuten später hält der Bentley direkt vor der Tür des Plaza. Wieder öffnet mir Albert die Tür und sofort ist auch ein Page zur Stelle, um meine nicht vorhandenen Koffer in Empfang zu nehmen.

Es ist ein eigenartiges Gefühl, so ganz ohne Gepäck in meiner eigenen Heimatstadt in einem Luxushotel einzuchecken. Es ist die Art, wie Huren in Hotels absteigen, und allein der Gedanke lässt mich frösteln.

Ich verabschiede mich von Albert und atme noch einmal tief durch, ehe ich die eindrucksvolle Lobby betrete und mich umsehe. Irgendwie habe ich erwartet, dass er in einem der eleganten Lounge-Sessel der herrschaftlichen Empfangshalle sitzen und mich erwarten würde, doch von Raphaël Cartreux fehlt jede Spur.

Also wende ich mich an die Rezeption.

»Herzlich willkommen im Plaza, Mademoiselle. Hatten Sie eine angenehme Anreise?«, fragt mich der junge Mann im grauen Dreiteiler.

»Ja, danke.«

»Das freut mich. Haben Sie reserviert, Mademoiselle?«

»Nein. Mein Name ist Madeleine Améry. Ich bin hier mit Monsieur Cartreux verabredet.«

»Ah. Dann liegt doch eine Reservierung für Sie vor, Mademoiselle Améry.« Er lächelt verbindlich und tippt etwas auf seiner Tastatur, dann reicht er mir eine Magnetkarte.

»Monsieur Cartreux hat die Plaza Suite für Sie reservieren lassen, die schönste Suite unseres Hauses. Inès wird Sie nach oben begleiten und Ihnen alles zeigen. Außerdem wird Ihnen mit Ping Ihr persönlicher Butler rund um die Uhr zur Verfügung stehen. Ich hoffe, dass Sie alles zu Ihrer Zufriedenheit finden werden und wünsche Ihnen einen angenehmen Aufenthalt im Plaza.«

»Danke.« Ich folge der einen Meter achtzig großen Blondine zu den Aufzügen.

»Die Plaza Suite befindet sich im siebten Stock mit Blick auf den Eiffelturm. Den Spa-Bereich mit Innen- und Außenpool finden Sie im Dachgeschoss mit Rundumblick über Paris«, erklärt mir Inès im Aufzug, doch eigentlich bin ich zu nervös, um ihr wirklich zuzuhören. Schließlich bin ich nicht für ein Wellness-Wochenende hier.

Oben werden wir bereits von Ping erwartet, einem freundlichen asiatischen Hotelmitarbeiter in nostalgischer Pagenuniform.

Tatsächlich erweist sich die ganz in Weiß und Mintgrün gehaltene riesige Suite mit den zwei Balkonen, dem luxuriösen Ankleidezimmer und dem eleganten Marmorbad als noch spektakulärer, als ich sie mir hätte vorstellen können.

Auf dem Tisch im Salon stehen ein silberner Sektkühler mit einer teuren Champagnerflasche darin und ein opulenter Blumenstrauß aus duftenden altenglischen Rosen mit einer kleinen Karte daran.

In den mir bereits vertrauten markanten schwarzen Lettern steht da:

Lassen Sie es sich gut gehen, Madeleine. Ich freue mich auf heute Abend. Raphaël.

»Darf ich den Champagner für Sie öffnen, Mademoiselle?«, fragt Ping.

Ich nicke etwas abwesend. Das alles erscheint mir so unwirklich und so ganz anders, als ich es mir vorgestellt habe. Warum bestellt er mich schon am Nachmittag in dieses Luxushotel, wenn er mich erst abends treffen will? Lassen Sie es sich gut gehen. Was erwartet er jetzt von mir?

Ich nippe an dem köstlichen Champagner.

In diesem Moment klingelt das Zimmertelefon.

Ping reicht mir den Hörer. »Hallo?«

»Mademoiselle Améry? Hier spricht Louise aus dem Spa. Ich wollte Sie an Ihren Waxing-Termin um halb fünf erinnern.«

»Meinen Waxing-Termin?«, wiederhole ich irritiert.

»Ja, Mademoiselle. Um sechzehn Uhr dreißig. Können Sie mir den Termin bestätigen?«

»Ja, ich werde da sein«, gebe ich konsterniert zurück und lege auf.

Eine Viertelstunde später betrete ich den vermutlich spektakulärsten Spa von ganz Paris, der sich zusammen mit einer hippen Rooftop-Bar und der edlen Pool-Landschaft über das Hoteldach erstreckt und durch riesige Fensterfronten einen sensationellen Blick über die Dächer der Stadt ermöglicht.

»Madeleine Améry. Ich habe einen Termin um halb fünf«, sage ich zu der jungen Frau am stylishen Empfangstresen.

»Ja, wir haben gerade miteinander telefoniert. Herzlich willkommen, Mademoiselle Améry. Meine Kollegin Natascha wird sofort bei Ihnen sein.«

Ich nicke und setzte mich in einen der edlen weißen Lounge-Sessel, um den Ausblick zu genießen und mich von der sanften Piano-Musik berieseln zu lassen.

Doch keine zwei Minuten später erscheint Natascha, eine russische Platinblondine in weißer Kosmetikstudio-Uniform mit einem gefährlich freundlichen Lächeln auf den vollen Lippen.

Ich folge ihr in ein hübsches Behandlungszimmer mit zartrosa Wänden, weißen Orchideen auf dem nostalgischen Schminktisch, einem charmanten Paravent und einer hochmodernen Behandlungsliege in der Mitte des Raumes. Irgendwie erinnert mich das Zimmer an eine amerikanische Frauenarztpraxis.

»Ihr erstes Brazilian Waxing, Mademoiselle?«, fragt Natascha mit diesem befremdlich süßlichen Lächeln.

Ich runzele die Stirn. »Sagten Sie Brazilian Waxing? Das muss ein Missverständnis sein.«

»Sie brauchen keine Angst zu haben, Mademoiselle. Es ist nicht so schlimm, wie man oft hört.«

Irgendwie glaube ich ihr nicht.

Soll das eine Mutprobe sein? Oder meine erste Lektion in Masochismus? Ich weiß nicht, warum mir Raphaël Cartreux das antut, aber ich will ihn nicht schon gleich zu Beginn gegen mich aufbringen, indem ich mich seinem Wunsch verweigere. Also übe ich mich in Gehorsam und stimme der Behandlung zu.

Eigentlich finde ich mich perfekt rasiert. Nur ein kleiner, aber für mich entscheidender Streifen ordentlich gestutztes kupferbraunes Haar unterscheidet meine Scham von der eines kleinen Mädchens.

Doch als ich wenig später mit obszön weit gespreizten Beinen auf der Behandlungsliege liege und durch ein rundes Dachfenster direkt über meinem Kopf an den Himmel starre, wird mir klar, dass ich offenbar weit weniger perfekt rasiert war, als ich angenommen hatte.

Der Schmerz zwischen meinen Beinen ist rasend und mir schießen Tränen in die Augen. Ich habe das Gefühl, Natascha würde mir die Haut vom Leib reißen. Meine Fingernägel graben sich tief in das Polster und ich muss all meine Selbstbeherrschung aufwenden, um weder reflexartig nach ihr zu treten, noch von der Liege zu springen.

»Gratuliere. Sie haben es hinter sich«, sagt Natascha schließlich mit dem eingebauten Lächeln und hält mir einen Kosmetikspiegel zwischen die Beine.

Ich mag kaum hinschauen, doch erstaunlicherweise sehe ich dort unten kein rohes Fleisch, sondern einen unglaublich rosigen Pfirsich, so zart und schutzbedürftig wie noch niemals zuvor.

Zum Schluss trägt Natascha noch etwas beruhigende Pflegecreme auf und empfiehlt mir, in den nächsten Stunden weder zu enge Kleidung zu tragen, noch Geschlechtsverkehr zu haben.

Diese Empfehlung kommt eindeutig zu spät.

Mit zitternden Knien klettere ich unbeholfen von der Liege und tatsächlich brennt es ziemlich auf der empfindlichen, stark gereizten Haut, als ich hinter dem Paravent meinen Spitzenslip anziehe.

Ein bisschen breitbeinig und recht undamenhaft verlasse ich das Behandlungszimmer.

***

»Madame Quintin, unsere Hotelschneiderin, war gerade hier, um Ihr Kleid zu bringen, Mademoiselle. Sie lässt fragen, ob noch Änderungen nötig sind«, erklärt mir Ping, als ich die Suite betrete.

»Mein Kleid?«, frage ich verwirrt. Alle scheinen zu wissen, was hier gespielt wird, nur ich nicht. Es ist ein höchst befremdliches Gefühl, auf diese subtile Weise seiner Souveränität beraubt zu werden.

»Es hängt im Ankleidezimmer, Mademoiselle. Soll ich Madame Quintin zur Anprobe bestellen?«

»Nein, nicht nötig, Ping. Ich möchte es mir erst einmal ansehen.«

Eine der raumhohen weißen Schiebetüren im Ankleidezimmer steht jetzt offen und an der Kleiderstange hängt ein großer schwarzer Kleidersack. Darunter stehen ein weißer Schuhkarton von Manolo Blahnik und eine rosafarbene Schachtel mit Satinschleife und dem schwarzen Schriftzug von Agent Provocateur.

Als ich den Reißverschluss des puristischen Kleidersacks öffne, kommt etwas Langes aus schwarzer Seide zum Vorschein und als ich das Kleid halb aus seiner dunklen Hülle befreie, erkenne ich darin eine äußerst elegante schwarze Versace-Robe.

Wozu um alles in der Welt brauche ich für heute Nacht ein solches Kleid?

Wieder werde ich durch das Klingeln des Zimmertelefons aus meinen Gedanken gerissen.

»Hier ist Guillaume von der Rezeption. Ihr Stylist ist gerade eingetroffen, Mademoiselle Améry. Soll ich ihn hoch schicken?«

Langsam komme ich mir vor wie in einer Fernsehsendung mit versteckter Kamera oder einem Scripted-Reality-Format, bei dem nur ich das Drehbuch nicht kenne.

»Ja, ich erwarte ihn«, sage ich und es klingt wie eine Kapitulation.

Wenige Minuten später verwandelt ein schwarzer 'Hair and Make-up-Artist' namens Frédéric, an dem Thierry vermutlich großen Gefallen finden würde, meine kupferbraune Lockenpracht in eine elegante Hochsteckfrisur im Stil der 1920er Jahre und meinen dunklen Lidschatten in dramatische Smokey Eyes.

»Absolutely fabulous, darling! Jetzt fehlt nur noch das Outfit«, freut sich Frédéric mit einem ziemlich künstlich wirkenden amerikanischen Akzent und tänzelt ins Ankleidezimmer.

»Anziehen kann ich mich eigentlich allein«, versuche ich zu widersprechen, doch da hat er den Kleidersack und die beiden Kartons schon aus dem Schrank geholt.

Ich ergebe mich in die Situation und lasse mich auf den cremefarbenen Plüschhocker sinken, der  in der Mitte des Ankleidezimmers steht.

»Oh my God! Das ist ja das James-Bond-Kleid!«, flötet Frédéric, als er die schwarze Seidenrobe aus ihrem schützenden Kokon befreit.

Tatsächlich, er hat recht. Und wieder einmal zaubert mir Raphaël Cartreux‘ scharfsichtiger Perfektionismus gegen meinen Willen ein Lächeln ins Gesicht.

Auch die schwarzen Manolos sind einmalig schön. Zwar stellt der schwindelerregende Metallabsatz eine echte Herausforderung dar, aber die Pumps selbst passen wie angegossen.

Als weniger erfreulich, sondern eher als befremdlich und ein bisschen peinlich stellt sich dagegen der Inhalt des zweiten Kartons heraus.

Als Frédéric anfängt, die extravaganten schwarzen Dessous vor mir auszulegen, treibt es mir regelrecht die Schamesröte auf die Wangen. Ich habe noch nie derart ausgefallene Lingerie gesehen und langsam beginne ich zu begreifen, dass ich beim Anziehen tatsächlich Hilfe brauchen werde. Ich wusste bisher nicht, dass Reizwäsche im wahrsten Sinne des Wortes derart aufreizend und so kompliziert gearbeitet sein kann. Alles scheint aus seidenen Bändern und Riemen zu bestehen und es ist mir ein echtes Rätsel, wie man diese verwirrenden Haute-Couture-Kompositionen anziehen soll, ohne sich heillos darin zu verheddern.

Frédéric scheint das alles gar nicht zu schrecken, als er mir mit einem verzückten Lächeln den skulptural wirkenden Schalen-BH hinhält.

Ich würde viel darum geben, wenn mir bei dieser intimen Anprobe Thierry zur Seite stehen würde und nicht dieser hünenhafte Stylist im gestählten Körper eines Unterwäsche-Models, den ich erst vor einer halben Stunde kennengelernt habe.

Doch Frédéric ist zum Glück nicht nur schwul, sondern auch absolut professionell, als er mir wenige Minuten später beim Anstrapsen der fast schon nostalgischen Nahtstrümpfe hilft.

»You look absolutely great, darling! Incredible! Adorable! Fabulous!«, verkündet mein Stylist lautstark. Irgendwie erinnert mich sein überschwängliches Lob an die anfeuernden Chants eines Cheerleader-Teams.

Der Blick in den freistehenden Ankleidespiegel lässt mich dennoch erschauern. Raphaël Cartreux macht mich nicht nur zu seiner Hure, er will auch, dass ich mich so fühle und wie eine aussehe.

Der BH hat sich als extravagant geformte Büstenhebe entpuppt, die meine Brüste einladend emporhebt und meine Knospen vollkommen unbedeckt lässt, der Taillengürtel, an dem die Strapse befestigt sind, besteht lediglich aus Satinbändern und wirkt wie eine kunstvolle Bondage und das aparte Höschen ist im Grunde gar keines. Auch dieser Hauch von Nichts besteht fast ausschließlich aus seidenen Bändern, die mehr preisgeben als sie verhüllen, und ist im Schritt gänzlich offen.

Jedes Detail dieses verruchten Arrangements scheint »Fick mich!« zu schreien und die aufreizende Art, wie meine Brüste und mein Po dabei entblößt werden, wirkt wie eine äußerst offenherzige Einladung, Hand an sie zu legen.

Wie paralysiert starre ich in den Spiegel. Ich erkenne mich kaum wieder unter diesem dramatischen Make-up und in den Dessous einer Edelhure.

Ich bin froh, als Frédéric das Versace-Kleid holt und mich damit aus meiner latent verstörenden Selbstbetrachtung reißt.

Erstaunlicherweise passt der Traum aus schwarzer Seide wie angegossen. Die schmale Sanduhr-Silhouette schmeichelt meiner zarten Figur und lässt sie an den entscheidenden Stellen ein bisschen weiblicher erscheinen, während meine Beine dank der mörderisch hohen Schuhe endlos lang wirken.

Im extravagant gestalteten Rückenausschnitt wiederholen sich die überkreuzten Bänder meiner Dessous und das für meinen Geschmack etwas zu tief ausgeschnittene Dekolleté wirkt dank der wattierten Hebeschalen so üppig wie niemals zuvor.

Vermutlich müsste ich mich nur etwas vorbeugen, und meine emporgehobenen Brüste würden aus dem gewagten Ausschnitt fallen wie reife Äpfel.

»You look amazing, darling!«, jubelt Frédéric und diesmal stimmt es.

She’s just a little tease. She’s a femme fatale, gehen mir Lou Reeds Lyrics durch den Kopf. Vielleicht hat Thierry doch ein bisschen recht mit seiner These bezüglich Sexyness und Ausstrahlung.

Ich bedanke mich bei Frédéric und verabschiede mich von ihm. Es ist jetzt kurz nach sechs.

Eine Weile laufe ich rastlos in der riesigen Suite hin und her, trete einmal auf den einen, dann auf den anderen Balkon, doch als ich bemerke, dass mir Ping in jedes Zimmer folgt und diskret in der Raumecke stehenbleibt, um mögliche Instruktionen zu erwarten, beschließe ich, damit aufzuhören.

Ich setzte mich auf die mintgrüne Récamière im Salon und blättere halbherzig in einem der dort bereitliegenden Coffee-Table-Books. Es handelt sich um einen wuchtigen Impressionismus-Bildband, aber ich bin nicht wirklich in der Lage, mich auf die abgebildeten Werke einzulassen.

Ich hasse es, auf etwas zu warten und es kommt mir so vor, als täte ich seit Tagen nichts anderes. Ich weiß, dass mich Raphaël Cartreux absichtlich zappeln lässt und ich verfluche ihn dafür.

Dann klingelt erneut das Zimmertelefon.

»Hier ist noch einmal Guillaume von der Rezeption. Ihr Wagen ist jetzt da, Mademoiselle Améry.«

Mein Wagen. Ich bin bisher fest davon ausgegangen, dass es hier stattfinden würde, dass er früher oder später in der Tür stehen und der Abend im eleganten Ambiente und der sicheren Atmosphäre dieses Hotels seinen Lauf nehmen würde.

Stattdessen soll ich schon wieder in einen Wagen steigen, ohne das Ziel der Reise zu kennen. Ein exklusiver SM-Club? Doch ein abgelegenes Herrenhaus, wie das aus meinem Traum?

Mir ist ziemlich mulmig zumute, als ich mich von Ping verabschiede, die Suite verlasse und in den Aufzug steige.

Guillaume nickt mir freundlich zu, als ich an der Rezeption vorbeigehe und die Hotelhalle durchquere. Ich bin es durchaus gewohnt, Schuhe mit hohen Absätzen zu tragen, aber diese Manolo-Heels erfordern auf dem glatten Marmor der Lobby ganz besondere Körperbeherrschung und ich bin froh, als ich unfallfrei das Foyer erreicht habe. Ich atme noch einmal sehr tief durch, ehe mir der Doorman in seiner hübschen Fantasie-Uniform die Tür aufhält.

Der mir inzwischen bekannte anthrazitfarbene Bentley steht unter dem Jugendstil-Vordach, genau da, wo er mich vorhin abgesetzt hat.

Im selben Moment, in dem ich über die Schwelle trete, steigt Albert aus, um mir die Tür zum Schlag zu öffnen.

Ich glaube, mein Herzschlag hat einen kleinen Aussetzer, als ich sehe, dass Raphaël Cartreux bereits im Fond der Limousine sitzt und auf mich wartet.

Er sieht atemberaubend aus in dem eleganten schwarzen Anzug mit dem leger geöffneten weißen Hemdkragen und dem leicht zerzausten aschblonden Haar.

»Bonsoir, Madeleine. Du siehst hinreißend aus. Noch betörender als das Original, wenn du mir diese Bemerkung gestattest«, erklärt er mit seiner melodischen Stimme und diesem unfassbar strahlenden Lächeln, als ich zu ihm in den Wagen steige.

Es ist ein eigenartiges Gefühl, dass er mich plötzlich so selbstverständlich duzt, aber natürlich wäre alles andere in diesem Fall noch seltsamer.

»Danke für das Kompliment«, sage ich etwas steif und versuche mich an einem Lächeln.

»Hattest du einen angenehmen Nachmittag?«, erkundigt er sich, während Albert die Wagentür schließt.

Ich zucke mit den Schultern. »Wie man es nimmt. Der Service war erstklassig, alles andere eher gewöhnungsbedürftig.«

Er hebt fragend eine seiner kühn geschwungenen Augenbrauen, doch ich verstumme, als sich Albert ans Steuer setzt und den Motor startet.

»Was genau war gewöhnungsbedürftig?«, hakt Raphaël Cartreux unbeirrt nach.

»Diese Art, verplant zu werden, ohne die Abläufe zu kennen«, weiche ich aus.

Raphaël Cartreux nickt. »Wie war dein Waxing-Termin?«, fragt er vollkommen ungeniert.

»Ebenfalls gewöhnungsbedürftig und sehr schmerzhaft«, gebe ich zurück und meine Stimme ist kaum mehr als ein Flüstern.

»Zu Alberts Job gehört es, nur zu hören, was er hören soll«, erklärt mir Raphaël Cartreux. »Tut es noch weh, Madeleine?«

Ich sehe das heftige Funkeln in seinen faszinierenden Augen.

Ich schlucke. »Ein bisschen.«

Er nickt leicht. »Ich war nicht sicher, ob du es tun würdest.«

»Was wäre denn passiert, wenn ich es nicht getan hätte?«, frage ich.

Er grinst und zuckt gleichzeitig mit den Schultern. »Das wirst du nun wohl nicht erfahren, Madeleine. Aber ich kann dir versichern, dass deine Strafe nicht weniger schmerzhaft ausgefallen wäre, als die eigentliche Prozedur.«

Ich kräusele die Lippen. »Darf ich erfahren, wohin wir fahren?«

»Natürlich. Wir fahren zum Flughafen.«

»Und dann?«, frage ich verunsichert.

»Das wirst du schon sehen, Madeleine. Ich bin sicher, es wird dir gefallen.«

Ich atme tief durch und ich erschrecke ein bisschen, als Raphaël Cartreux nach meiner schweißfeuchten Hand greift. Es ist die gleiche zurückhaltend-zärtliche Geste wie letzte Woche in seinem Büro.

»Keine Angst, Madeleine. Morgen Vormittag wirst du wieder wohlbehalten zurück in Paris sein.«

***

Nur eine halbe Stunde später besteigen wir in Orly Raphaël Cartreux‘ Privatjet. Es ist keine dieser kleinen Maschinen, sondern ein ausgewachsenes Geschäftsflugzeug mit vier eleganten Ledersesseln, einer luxuriösen Eck-Couch und einer bestens ausgestatteten Bar. Möbel und Teppichboden sind in einem edlen Cremeweiß gehalten und vermitteln einen äußerst futuristischen Eindruck.

Jetzt komme ich mir wirklich vor, wie in einem James-Bond-Film.

»Beeindruckt?«, fragt Raphaël Cartreux mit diesem jungenhaften Grinsen auf den Lippen.

»Ja. Mehr als beeindruckt«, gebe ich staunend zu.

Ich bin überrascht, als er mir einen der Sessel anbietet und selbst im Sessel daneben Platz nimmt. Irgendwie hatte ich erwartet, dass er die Couch wählen würde, um mir auf dem Flug näher zu kommen.

Nach dem Start tritt Raphaël Cartreux an die Bar und öffnet eine Flasche Champagner.

Er macht das so routiniert und gekonnt wie jemand, der in seinem Leben schon tausende Champagnerflaschen entkorkt hat.

Als er mir eine der eleganten Sektflöten reicht, berühren sich kurz unsere Hände und wieder ist da dieses Gefühl, das an einen kleinen elektrischen Impuls erinnert.

»Auf eine unvergessliche Nacht in unvergesslicher Gesellschaft«, sagt er mit seiner schönen rauen Stimme und sieht mir tief in die Augen, als wir anstoßen.

»Darf ich immer noch nicht erfahren, wohin wir fliegen?«, frage ich vorsichtig und nehme einen kleinen Schluck.

Er seufzt. »Du bist ein sehr neugieriges Mädchen, Madeleine Améry. Aber warum nicht? Wir fliegen nach Nizza und nehmen von dort aus den Hubschrauber nach Monaco, wo wir auf meine Yacht gehen werden.«

»Also ganz so wie im Film, Mr. Gage?«

Er lacht auf diese ansteckende Weise. »Ja, so wie im Film. Ich wusste, das würde dir gefallen.«

Es ist etwa halb neun, als wir am Flughafen in Nizza in einen gecharterten Hubschrauber umsteigen und als der Helikopter abhebt, fühle ich mich erst recht wie im Film. Ich bin noch niemals mit einem Hubschrauber geflogen und obwohl sich dieses Modell durch die gediegene Innenausstattung und die bequemen Ledersessel deutlich von den puristischen Militär- und Rettungshubschraubern unterscheidet, die man aus dem Fernsehen kennt, ist es eine ganz andere, ungewohnte Art des Fliegens.

Raphaël Cartreux hat dafür gesorgt, dass ich den Platz auf der linken Seite bekomme und die Aussicht auf die in der Dämmerung daliegende Küste und die glitzernden Lichter der Orte entlang der Côte d’Azur ist schlicht atemberaubend.

Viel zu schnell landet der Helikopter schon nach kaum zehn Minuten auf dem Héliport de Monaco, direkt an der Mittelmeerküste und vis-à-vis des Yachthafens. Obwohl man die beeindruckenden Privatschiffe von hier aus sehen kann, erwartet uns bereits eine Limousine. Die kurze Fahrt führt uns vorbei am Rosengarten und einmal rund um das Fußballstadion zur Avenue du Port, die man schon vom Landeplatz aus sehen konnte. Trotzdem bin ich wegen meines unpraktischen Schuhwerks froh, dass ich nicht laufen musste. Die schwarze Mercedes-Limousine hält erst kurz vor der Kaimauer, da wo die größten Yachten liegen, die eher die Anmutung von Kreuzfahrtschiffen haben.

Raphaël Cartreux nimmt meine Hand und schiebt sie unter seinen angewinkelten Arm, als er bemerkt, dass ich nicht ganz sicher auf den neuen High Heels stehe.

Mit sicherem Griff führt er mich zu einer der spektakulärsten Motoryachten, die sich zum einen durch die anthrazitfarbene Metallic-Oberfläche und die langgezogenen verspiegelten Fensterflächen, zum anderen durch ihre höchst futuristische Form von den zumeist weißen, klassisch geformten Schiffen abhebt.

Stardust steht da in großen silbernen Lettern in Raphaël Cartreux‘ kühner, schwungvoller Handschrift am organisch geformten Heck.

»Ich habe mir schon gedacht, dass dir der Name gefällt«, erklärt er lachend, als er mir über den etwas schwankenden Steg hilft.

Im selben Moment erscheint ein Zweimeterkoloss mit der Schulterbreite eines gut bemessenen Kleiderschrankes auf der Plattform. Er trägt einen schwarzen Designeranzug und ein auffälliges Headset.

»Bonsoir, Monsieur Cartreux. Bonsoir, Mademoiselle«, grüßt er und nimmt mich auf der anderen Seite des Steges in Empfang. »Ich hoffe, Sie hatten eine gute Anreise.«

Inzwischen sind noch zwei weitere Männer auf der edelhölzernen Plattform aufgetaucht, die uns höflich begrüßen.

Raphaël Cartreux stellt mir alle drei mit Namen vor, doch ich bin im Augenblick zu aufgeregt, um sie mir zu merken. In jedem Fall handelt es sich um den Skipper, den Steward und Raphaël Cartreux‘ stiernackigen Sicherheitsfachmann Serge.

Ich werde diese Nacht also nicht allein mit Raphaël Cartreux in einem sicheren Hotelzimmer verbringen, sondern abgeschottet von der Außenwelt und ohne Fluchtmöglichkeit auf seiner Privatyacht im Beisein seiner männlichen Crew. Wieder überkommt mich mein natürlicher Fluchtinstinkt, doch dazu ist es jetzt zu spät. Ich selbst habe gepokert, den Preis hochgetrieben und er hat akzeptiert. Nun muss ich die Konsequenzen tragen und kann nur hoffen, dass ich mich nicht gänzlich in diesem Mann getäuscht habe.

Kapitel 13

»Herzlich willkommen auf der Stardust«, sagt Raphaël Cartreux mit seinem strahlenden Lächeln, während uns der junge Steward einen Aperitif mit Physalis-Garnitur serviert.

»Es ist eine Eigenkreation. Ich nenne ihn den Stardust Spritz. À ta santé, Madeleine!«

»Was ist da drin?«, frage ich, ohne die Skepsis aus meiner Stimme verbannen zu können.

»Keine Angst, Madeleine. Es sind keine K.O.-Tropfen und auch keine Party-Droge. Nur Champagner, Bitter-Likör und Sodawasser.«

Ich nehme einen Schluck und tatsächlich ist der Drink sehr lecker und erfrischend.

Ich habe zu Thierry gesagt, dass ich Raphaël Cartreux vertraue; jetzt bleibt mir nichts anderes übrig, als mich daran zu halten.

»Gehen wir an Deck und essen eine Kleinigkeit«, schlägt mein Gastgeber vor.

»Gern.« Tatsächlich knurrt mein Magen inzwischen ein bisschen, aber ich bin trotzdem nicht sicher, ob ich etwas herunterbringen werde.

Das runde Sonnendeck besteht aus einer umlaufenden Sitzgruppe aus weißem Leder und auf dem niedrigen Tisch in der Mitte sind neben unzähligen Kerzen mehrere kunstvoll dekorierte Etageren mit Sushi, Obst und kleinem Gebäck aufgebaut worden.

»Ich kannte deinen Geschmack nicht und wollte heute Abend so wenig Personal wie möglich auf dem Schiff haben. Also habe ich auf eine bunte Auswahl gesetzt und auf einen Koch an Bord verzichtet«, erklärt Raphaël Cartreux und es klingt fast entschuldigend.

»Das war eine fabelhafte Idee und es sieht alles sehr appetitlich aus«, sage ich und diesmal ist mein Lächeln echt.

Keiner seiner Angestellten ist uns nach hier oben gefolgt und ich spüre, dass die Anspannung ein wenig nachlässt, als wir allein sind.

Als Raphaël zu essen beginnt, esse auch ich etwas Sushi, ein paar Weintrauben und ein Macaron. Alles drei schmeckt köstlich.

Der Blick auf Yachthafen und Stadt auf der einen und auf das dunkle, offene Meer auf der anderen Seite ist absolut beeindruckend. Doch obwohl es fast windstill ist, lässt mich die frische Seeluft hier oben frösteln.

»Du frierst«, stellt Raphaël prompt fest, aber das spöttische Grinsen, das seine Worte begleitet, irritiert mich.

Ich sehe ihn fragend an, doch als ich dem Blick seiner bunten Augen folge, macht das eine Erklärung unnötig und mir tritt augenblicklich die Schamesröte auf die Wangen.

Die kühle Nachtluft hat meine ungeschützten Knospen so hart werden lassen, dass sie sich höchst unanständig durch die schwarze Seide des Kleides abmalen.

»Ich bin im Zwiespalt, ob meine fürsorgliche oder meine chauvinistische Ader siegen wird, aber da ich versichert habe, dich wohlbehalten zurückzubringen, kann ich wohl keine Lungenentzündung riskieren«, erklärt Raphaël grinsend, während er sein Jackett auszieht, und es mir um die Schultern legt.

»Merci.«

»Dabei ist dieser Anblick höchst anregend und er verrät mir, dass du meine Garderobenwahl befolgt hast«, fährt er fort. »Du machst es mir wahrlich schwer, Gründe zu finden, dich zu bestrafen, Madeleine.« Seine schönen Augen funkeln gefährlich.

»Warum ist dir so sehr daran gelegen, mich zu bestrafen?«, frage ich und mein Herz klopft heftig.

Er lächelt unergründlich und zupft eine Weintraube von der Rebe. »Weil es mir Freude bereitet, Madeleine. Ganz einfach. Außerdem möchte ich nicht, dass du mich duzt.«

»Aber …« Ich verstumme und überdenke meine Formulierung. »Sie duzen mich doch auch. Und Huren duzen ihre Freier ebenfalls, soviel ich weiß.«

Wieder lacht er dieses volltönende, melodische Lachen und er sieht fantastisch dabei aus. Sein aschblondes Haar weht leicht im Wind, seine perfekten Zähne blitzen und das am Kragen offenstehende weiße Hemd gibt den Blick frei auf sein markantes, leicht gebräuntes Schlüsselbein.

»Chapeau, Madeleine. Ein kluger Einwand; aber du siehst dich doch nicht etwa als Hure, oder?«

Ich zucke leicht mit den Schultern und blicke zu Boden. Plötzlich ist mir das Gespräch sehr unangenehm. »Was bin ich denn in Ihren Augen sonst, Raphaël?«

Er nimmt noch eine Weintraube. »Ein hübsches Mädchen mit viel Mut und großen Idealen und dazu eine vielversprechende junge Geschäftsfrau, würde ich sagen.«

Ich lächele. »Das ist eine ziemlich geschönte Sicht der Dinge.«

»Es ist meine Sicht der Dinge«, erklärt er schlicht und es klingt so aufrichtig aus seinem Mund, dass ich verblüfft aufschaue.

Wieder einmal treffen sich unsere Blicke und die Wärme in seinen exotischen Augen verwirrt mich zutiefst.

»Du hast mir übrigens gerade einen Anlass geliefert, dich zu bestrafen.« Mit einem Mal ist er wieder da, der leise Spott in seinen Augen und seiner rauen Stimme.

Ich runzele fragend die Stirn.

»Du hast mich geduzt und mir widersprochen, Madeleine«, erklärt er. »Das Wörtchen 'aber' solltest du heute Nacht besser aus deinem Vokabular streichen.«

»Aber …« Ich bemerke meinen Fauxpas, spreche aber dennoch weiter. »Ich kannte diese Regeln nicht.«

»Ich sagte bereits, dass ich dich für ein außerordentlich kluges Mädchen halte. Ich bin überzeugt, du hast die 'Regeln' auf die eine oder andere Weise recherchiert.«

Ich hole tief Luft. »Ich habe gestern die Histoire d’O gelesen, falls Sie diese Art von Recherche meinen.«

Er grinst. »Das war nicht ganz die Recherche, die ich meinte. Aber hat dir die Lektüre gefallen, Madeleine?«

Ich überlege einen Augenblick, wie ehrlich ich jetzt sein sollte. Dann schüttele ich entschieden den Kopf.

Er nickt. »Daher also deine Furcht«, sagt er ernst. »Hör zu, Madeleine. Vergiss, was du in diesem Buch gelesen hast. Ja, ich werde dich fesseln, dich übers Knie legen, vielleicht sogar die Peitsche benutzen. Ich werde dich meinem Willen unterwerfen und ich werde dich hart ficken. Aber du wirst es wollen und dabei ebenso viel Lust empfinden wie ich. Das verspreche ich dir.«

Es ist schwierig zu beschreiben, was diese Worte und das sinnliche Timbre seiner Stimme in mir auslösen, denn das Gefühlsgemisch, das in diesem Moment über mich hereinbricht, ist so vielfältig und ambivalent, dass ich es kaum aufzulösen vermag. Ich empfinde eine äußerst verwirrende Mischung aus Furcht und gespannter Erwartung, Vorfreude und sinnlichem Verlangen. Ich habe Gänsehaut und mein Herz rast, während mein Unterleib ganz unmittelbar auf seine Worte reagiert.

»Erzähl mir, wie du dir diesen Abend vorgestellt hast, Madeleine«, fordert er mich auf und lehnt sich auf der Couch zurück. Er sieht so lässig, so vollkommen entspannt aus, während mir vor Anspannung beinahe alle Muskeln wehtun.

»Ich habe versucht, ihn mir überhaupt nicht vorzustellen«, gebe ich zu.

»Aber ich kann mir nicht vorstellen, dass dir das gelungen ist«, erwidert er und fixiert mich aufmerksam mit seinen funkelnden Augen.

Ich lächele etwas verlegen. »Nicht ganz. Ich habe davon geträumt.«

»Und? Was ist in deinem Traum passiert?«

»Wir haben auf einem Ball miteinander getanzt und anschließend haben Sie mich ausgepeitscht.«

Er grinst. »Wie kam es dazu, Madeleine?«

Ich spiele mit dem Gedanken, einfach zu behaupten, dass ich mich an keine weiteren Einzelheiten erinnern kann. Andererseits ist es mir lieber, mit ihm hier zu sitzen und zu plaudern, als die Peitsche tatsächlich spüren zu müssen.

»Ich wollte nicht mehr mit Ihnen tanzen und bin weglaufen. Dafür haben Sie mich bestraft.«

»Und warum bist du weggelaufen?«, hakt Raphaël Cartreux interessiert nach und langsam komme ich mir vor wie bei einer Psychoanalyse-Sitzung.

»Ich war splitterfasernackt«, gestehe ich. »Und als mir das auffiel, habe ich mich furchtbar geschämt.«

Er nickt amüsiert. »War ich auch unbekleidet auf deinem Ball, Madeleine?«

»Nein. Es war ein Maskenball in historischen Kostümen. Nur ich war unmaskiert und nackt.«

»Das ist interessant«, sagt er und beißt auf eine Weintraube. »Was genau ist dann passiert?«

Ich hole tief Luft. »Ich bin gestürzt und als ich wieder zu mir kam, war ich in einem Kellerverließ angekettet.«

»In einem Kellerverließ«, wiederholt er belustigt. »Erzähl mir, wie du dich dabei gefühlt hast, Madeleine.«

Ich trinke meinen Stardust Spritz aus, um etwas Zeit zu gewinnen. »Ich habe gefroren und ich hatte Angst. Ich war erleichtert, als Sie den Raum betreten haben, aber Sie kamen, um mich zu bestrafen.«

»Und wie habe ich das getan?«

Raphaël Cartreux scheint dieses Gesprächsthema bestens zu unterhalten.

»Ich sagte doch schon, dass Sie eine Peitsche benutzt haben«, wiederhole ich mit belegter Stimme.

»Du bist sehr einsilbig, Madeleine. Erzähl mir, wo sie dich getroffen hat und wie du dich dabei gefühlt hast.«

Ich zucke verunsichert mit den Schultern. »Es war doch nur ein Traum«, wehre ich ab.

Er grinst. »Es war nicht irgendein Traum, sondern dein Traum, Madeleine. Deine Fantasie. Mich interessiert, was du dabei empfunden hast. Mach es wie Sherazade – unterhalte und amüsiere mich mit deiner Erzählkunst.«

»Also gut.« Ich blicke aufs Meer hinaus, um ihn nicht ansehen zu müssen. »Sie haben nicht sofort zur Peitsche gegriffen. Zuerst haben Sie mich betrachtet, mich umkreist, wie ein Raubtier seine Beute. Meine Hände waren mit einer schweren Eisenkette gefesselt, die an einem Deckenhaken befestigt war, und so konnte ich nicht ausweichen, meine Blöße nicht bedecken. Sie haben mich berührt, ganz sanft erst, und dann haben Sie plötzlich in meine Brustwarze gekniffen.«

Raphaël Cartreux lächelt auf diese betörende, hintersinnige Weise. »Eine reizvolle Vorstellung, wenn man bedenkt, wie keck diese herrlichen Nippel schon jetzt nach Aufmerksamkeit gieren.«

Es ist das erste Mal, dass sich jemand erdreistet, meine Knospen so zu nennen und doch mischt sich in die Empörung darüber auch erneut dieses sinnliche Kribbeln in meinem Unterleib.

»Welche war es?«, fragt er plötzlich und schiebt sich ein Häppchen Sushi in den Mund.

»Wie bitte?«

»Welche Brustwarze, Madeleine? Du sprachst in der Einzahl und ich möchte wissen, welchem deiner Nippel ich diese süße Qual bereitet haben soll.«

»Es war wenig Süßes an dieser Qual«, bescheide ich ihn spröde. Und leiser füge ich hinzu. »Es war die linke.«

»Die linke also«, wiederholt er grinsend. »Es ist interessant, dass du dich so genau daran erinnern kannst. Ich nehme an, du hast mehr Gefallen an diesem Teil deines Traumes gefunden, als du zugeben magst.«

Ich schlucke und entscheide mich gegen einen Kommentar.

»Sind deine Nippel generell sehr empfindlich, Madeleine?«

Wieder muss ich den Blick abwenden, als ich leicht nicke.

»Das ist gut«, entgegnet Raphaël Cartreux lächelnd. »Aber ich habe dich unterbrochen. Wie ging es weiter, nachdem ich deinen linken Nippel gequält habe, Madeleine?«

»Nun, plötzlich hielten Sie diese Peitsche in der Hand. Sie sah nicht wie aus dem Sexshop aus, eher wie vom Pferdesport. Lang und geflochten. Sie ließen sie schnalzend auf den Boden schlagen, ehe Sie mich damit folterten.«

»Wo habe ich dich damit getroffen?«, will er wissen.

»Sie peitschten meinen Po und meine Schenkel«, sage ich leise. »Es hat höllisch wehgetan und ich bin davon aufgewacht.«

»Aber du warst erregt, als du aufgewacht bist.« Er formuliert das nicht als Frage, sondern als Tatsache.

Ich spiele mit dem Gedanken, zu widersprechen, doch er spricht bereits weiter.

»Leugnen ist zwecklos, Madeleine. Du erinnerst dich so genau an diesen Traum und seine Details, weil er dich zu gleichen Teilen schockiert und erregt hat.«

Wie kann er das so genau wissen? Wieso trifft er mit seinen Spekulationen immer ins Schwarze? Ich greife nach einer Himbeere, um meine Verblüffung zu überspielen, aber meine Hand zittert dabei.

»War es dein erster Traum dieser Art?«

Ich nicke.

»SM hat noch nie eine Rolle gespielt?«, fragt er und fixiert mich streng.

Ich schüttele den Kopf. »Nicht in meiner Lebenswirklichkeit.«

»Das ist aber eine erhebliche Einschränkung, Madeleine.«

»Ich hatte noch nie diese Art von Sex und auch diese Sorte Traum war vollkommen neu für mich«, erkläre ich gereizt.

»Aber in deiner Fantasie sieht es anders aus, habe ich recht? Woran denkst du, wenn du dich selbst verwöhnst, Madeleine?« Wieder lässt er geräuschvoll eine Weintraube in seinem Mund zerplatzen.

Ich spüre, wie ich erröte. »Mit Verlaub, das geht Sie nun wirklich nichts an, Raphaël.«

»Et voilà, noch ein Punkt auf deinem Strafkonto!«, erklärt er amüsiert. »Zum Gehorsam gehört es auch, meine Fragen zu beantworten, Madeleine. Also: Woran denkst du, wenn du dich selbst befriedigst?«

»Könnte ich vielleicht ein Glas Wasser haben?«, frage ich.

Meine Kehle ist so trocken, dass es sich anfühlt, als klebe meine Zunge am Gaumen.

»Natürlich, Madeleine.«

Ich sehe zu, wie sich Raphaël Cartreux auf diese dynamische Art erhebt und einen Knopf auf der Ablage hinter der Couchlehne bedient. Wie von Geisterhand fährt daraufhin eine Art kubische Minibar aus der spiegelnden Holzoberfläche empor. Er nimmt ein gekühltes Weinglas heraus und füllt es mit Mineralwasser und einem Eiswürfel aus dem Eisfach darüber.

In diesem Moment ist er wieder der geübte Gastgeber; zuvorkommend, aufmerksam, fürsorglich.

»Merci beaucoup.«

Ich nehme einen Schluck Wasser und sehe zu, wie er sich selbst ein Glas Sodawasser einschenkt, ehe er mich erneut auffordernd ansieht.

Ich stelle das Glas auf den Tisch. »Ich habe manchmal die Fantasie, es tun zu müssen. Der Mann in meiner Fantasie gibt mir den Befehl, mich selbst zu berühren, während er mir dabei zusieht. Und manchmal sind wir dabei nicht einmal allein. Ich muss mich dann zum Orgasmus bringen, obwohl mir die Situation peinlich ist und ich mich schäme.« Meine Stimme ist kaum mehr als ein Flüstern, und doch habe ich Raphaël Cartreux gerade Dinge anvertraut, über die ich noch mit niemandem sonst gesprochen habe.

Er lächelt und diesmal ist es die aufrichtige Variante, ohne den spöttischen Zug um die Mundwinkel. »Hast du das schon einmal getan, Madeleine? Dich vor den Augen eines Mannes verwöhnt?« Seine Stimme hat plötzlich wieder diesen unglaublich kehligen, sonoren Klang angenommen.

Ich schüttele den Kopf. »Wie gesagt, es ist nur eine Fantasie.«

Er nickt und nippt an seinem Sodawasser. »Erzähl mir, wie du es tust, Madeleine. Wie bringst du dich selbst zum Höhepunkt?«

Ich atme tief durch und meine Hände verkrampfen sich in meinem Schoß. »Meistens mache ich es mit der Hand. Manchmal nehme ich einen kleinen Vibrator dazu, einen zum Auflegen«, krächze ich.

Raphaël Cartreux lächelt mich an. »Merci, Madeleine. Du warst sehr aufrichtig zu mir. Das wird unser beider Spaß sicherlich erheblich erhöhen.«

Dann greift er nach der Etagere mit den Früchten und hält sie mir hin. »Du hast dir etwas Stärkung verdient.«

Ich nehme zwei Weintrauben und eine Erdbeere.

Die Weintrauben lassen sich einfach essen. Bei den saftig-reifen Erdbeeren dagegen muss ich aufpassen, dass ich das teure Kleid nicht mit hässlichen Flecken ruiniere. Also beuge ich mich vor und esse die süße Frucht ganz vorsichtig.

»Das ist ein äußerst sinnlicher Anblick«, raunt Raphaël Cartreux mit diesem unfassbar erotischen Timbre in der Stimme. »Je suis tellement dingue de ta bouche de fraise, Madeleine.«

Ich will mir den süßen Erdbeersaft von den Lippen lecken, doch im gleichen Moment ist da sein Daumen, der unendlich zärtlich über meine Unterlippe fährt und den Fruchtsaft darauf verteilt.

Ich halte die Luft an, als er den Daumen an seine eigenen Lippen führt und den Nektar ableckt.

Der verklärte Blick seiner exotischen Augen lässt mich erschauern.

»Ich denke, wir haben genug geplaudert, Madeleine«, erklärt er mit kehliger Stimme.

Kapitel 14

Raphaël Cartreux erhebt sich und ich gebe einen überraschten Laut von mir, als er mich ungestüm auf seine Arme hebt und zu dem verglasten Aufzug hinüberträgt, der mir bisher gar nicht richtig aufgefallen war. Instinktiv lege ich die Arme um seinen Hals. Seine Kraft verblüfft mich, denn obwohl er eindeutig ein trainierter Mann ist, sind seine Züge und seine gesamte Physiognomie eher zart, sein Wuchs sehr schlank. Es fühlt sich gut an, seinen warmen, muskulösen Körper und seinen kräftigen Herzschlag zu spüren und ganz intuitiv lehne ich mich an seine Brust.

Ich weiß, dass es jetzt ernst wird und kein Zurück mehr gibt, aber statt in Panik zu verfallen, scheint sich das Gefühlschaos in meinem Inneren zu legen. Ich will Raphaël Cartreux und ich fühle mich bereit für die Konsequenzen.

»Eau du Soir«, raunt er dicht an meinem Ohr. »Eine ausgesprochen passende Wahl und ein sehr sinnlicher Duft für eine sinnliche Frau.«

Er lässt mich auch im Lift nicht von seinen Armen, aber ich registriere trotzdem, dass es außer dem Sonnendeck noch drei weitere Decks gibt, die man mit dem Aufzug erreichen kann. Ich kann allerdings nicht erkennen, welche Etage er anwählt.

»Wohin bringst du mich?«, frage ich in einer Mischung aus Neugier und aufkeimender Furcht.

Er grinst. »Keine Sorge, es gibt kein mittelalterliches Verließ auf dieser Yacht. Aber du hast mich schon wieder geduzt, Madeleine.«

Ich halte die Luft an, als er die Nothalttaste drückt. »Halt dich an mir fest!«, fordert er resolut, während er einen schwarzen Seidenschal aus seiner Hosentasche hervorzaubert und mir damit im nächsten Moment die Augen verbindet.

»Warum?«, frage ich ängstlich.

»Du merkst, Bestrafungen können viel subtiler daherkommen, als mit der brachialen Gewalt der Peitsche, Madeleine.«

Mein Herz rast und meine Fingernägel graben sich in seinen Hals, als sich der Aufzug gleich darauf wieder in Bewegung setzt.

Ich höre, wie sich die Tür einen Augenblick später mit einem klingenden Geräusch öffnet und ich versuche angestrengt, die Geräuschkulisse zu analysieren, als mich Raphaël Cartreux ein paar Schritte weit trägt. Obwohl seine italienischen Schuhe leicht auf dem Boden hallen, fehlen mir jegliche Anhaltspunkte zur Orientierung.

»Ich werde dich jetzt herunterlassen«, kündigt er mit sanfter Stimme an und hilft mir gekonnt dabei, trotz der Augenbinde sicher auf die Füße zu kommen.

»Bleib einfach hier stehen«, instruiert er mich und dann spüre ich zum ersten Mal seine Lippen auf meinen. Es ist ein ganz kurzer, flüchtiger Kuss, und doch zeigt er mir, wie sehr ich mich nach ihm verzehre. Seine sinnlichen Lippen sind weich und zugleich von entschlossener Härte. Und obwohl er nicht weiter vordringt, genügt diese kurze intime Berührung, um einen elektrischen Impuls durch meinen Körper zu schicken. Sehnsüchtig öffne ich die Lippen, bereit für mehr, doch was ich im nächsten Augenblick spüre, ist lediglich seine Daumenkuppe. Sanft wie ein Windhauch zeichnet er den Schwung meiner Lippen nach, während ich ihn förmlich schmunzeln höre.

»Ich bin in der Tat vernarrt in deinen süßen Erdbeermund, meine wollüstige Madeleine. Aber ein bisschen wirst du dich noch gedulden müssen.«

Dann höre ich, wie er sich von mir entfernt und erst jetzt werde ich mir meiner Lage wieder bewusst. Was, wenn wir in diesem Raum nicht allein sind? Wenn er sein Wort bricht und Zuschauer eingeladen hat oder gar Mitspieler? Was, wenn es sich anstelle einer mittelalterlichen, um eine moderne Folterkammer handelt? Ein professionelles SM-Studio oder ein rotes Spielzimmer wie das von Christian Grey?

Die Ungewissheit macht mich fast wahnsinnig und lässt mich auf den Manolos schwanken.

Wo ist er und was tut er jetzt? Werde ich von ihm, werde ich von seinen Angestellten beobachtet?

Ich erschrecke, als plötzlich und gänzlich unerwartet Musik zu spielen beginnt. As The World Falls Down von David Bowie, das Lied aus der Ballszene in Labyrinth. Und war das nicht auch die vertraute Melodie in meinem Traum? Ich muss unwillkürlich lächeln über diese perfekte Wahl.

Die Musik ist nicht übermäßig laut, aber sie erfüllt den Raum vollständig, als käme sie aus vielen gut verteilten Boxen. Nun kann ich nicht einmal mehr seine Schritte hören und weiß nicht, ob er überhaupt noch im Raum ist. Es ist ein Gefühl völliger Isoliertheit. Um nicht in Panik zu geraten, zwinge ich mich, mich auf die herrliche Musik zu konzentrieren.

Die sanften Piano-Klänge, die sphärische Melodie, Bowies schmeichelnder Gesang, die düster-romantischen Lyrics schaffen eine besondere, traumähnliche Atmosphäre und erzeugen unzählige Bilder in meinem Kopf. Die Ballsequenz aus meinem Alptraum vermischt sich auf verwirrende Art mit der Filmszene und mit Erinnerungen an den Grand Bal des Artistes.

Dann plötzlich, wie aus dem Nichts, spüre ich Hände auf meinen Schultern und ich zucke unwillkürlich zusammen.

»Keine Angst, Madeleine.« Raphaëls Hände leiten mich an, die klassische Tanzhaltung einzunehmen, und es beruhigt mich ein bisschen, den vertrauen, kraftvollen Halt auf meinem Schulterblatt zu spüren.

Raphaël streichelt meine rechte Hand, als er sie in seine nimmt.

»Vertraust du mir?«, fragt er mit sonorer Stimme und ich nicke leicht.

Dann zieht er mich noch etwas näher an sich und beginnt mit mir zu tanzen.

Ich weiß, dass man auf dieses Lied eine wunderbare Rumba tanzen könnte, doch Raphaël Cartreux wiegt und dreht mich nur ganz sanft im Takt der Musik.

Dennoch ist es unglaublich ungewohnt, dabei nichts zu sehen, und 'sich führen lassen' gewinnt eine völlig neue Bedeutung. Unsicher und zögernd setze ich einen Fuß vor den anderen, während sich meine Hand in seiner verkrampft. Ich muss mich vollkommen auf ihn einlassen, ihm ganz und gar vertrauen und jeden Impuls, jede noch so kleine Bewegungen aufnehmen und spiegeln.

Doch meine Befürchtungen zu stürzen oder ihm auf die Füße zu treten, erweisen sich als unbegründet. Es ist fast, als würde Raphaël jede meiner Bewegungen, jeden meiner Schritte seinerseits vorausahnen und darauf eingehen. Ich fühle mich sicher in seinen Armen, in seinem festen Griff und ich weiß ganz instinktiv, dass er mich niemals stürzen lassen würde.

Ich spüre, wie die innere Anspannung allmählich von mir abfällt, als ich beginne, mich auf die Situation einzulassen. Ich fange an, das Tanzen, die Musik, seine Nähe zu genießen und wieder schweben meine Füße wie von selbst über den Boden, während wir einander ganz nah sind und ich mich an seine Brust schmiege.

»Jetzt vertraust du mir«, raunt Raphaël Cartreux, als das Stück ausklingt und er sich behutsam von mir löst.

Ich kann spüren, dass er mir noch immer ganz nah ist, obwohl er mich nicht mehr berührt. Seine Aura ist so intensiv, dass ich seine Nähe förmlich physisch wahrnehme, als er hinter mich tritt, und ich halte die Luft an, als er langsam, Zentimeter für Zentimeter den langen seitlichen Reißverschluss meines Kleides öffnet, der erst auf Höhe meines Pos endet.

Instinktiv will ich das Kleid festhalten, wenigstens die Arme vor der Brust verschränken, als er mir die eleganten Seidenträger über die Schultern rutschen lässt.

»Halt still!«, herrscht er mich an.

Ich zucke unter seinem plötzlich veränderten Ton zusammen, lasse die Arme aber gehorsam sinken.

Ich lasse zu, dass er mir die Robe über die Hüften streift und das kostbare Kleid einfach achtlos zu Boden fallen lässt. Ich spüre die kühle Seide, die sich um meine Füße bauscht und ich nehme den Lufthauch wahr, der meine nackte Haut dabei streift.

David Bowies Gesang ist inzwischen von sphärischen Ambient-Klängen abgelöst worden, die ganz nach Brian Enos Shutov Assembly klingen.

Ich sehe mein eigenes Spiegelbild vor mir, wie es sich im Ankleidezimmer der Plaza-Suite in mein Gedächtnis gebrannt hat. Genau so stehe ich jetzt vor Raphaël Cartreux – mit entblößten Brüsten und in den sündigsten Dessous, die man sich vorstellen kann.

Verschämt senke ich den Kopf und balle die Hände zu verkrampften Fäusten, um nicht doch dem fast übermächtigen Impuls zu erliegen, meine Blöße zu bedecken.

»Steh gerade, Madeleine!«, weist er mich barsch zurecht. »Es gibt keinen Grund, sich zu schämen, wenn man so schön und begehrenswert ist wie du.«

Ich spüre seinen Finger unter meinem Kinn, der seinen Worten Nachdruck verleiht, indem er meinen Kopf emporhebt.

»Du hast allen Grund, stolz zu sein auf deinen betörenden Körper und deine einzigartige Ausstrahlung.« Einer seiner sanften Finger folgt der Linie meines Kiefers und er ist mir so nahe, dass ich seinen Atem auf meinen Wangen spüre, doch er küsst mich nicht.

Stattdessen höre ich im nächsten Moment seine Schritte. Er tut genau das, was er in meinem Traum getan hat. Er umkreist mich, wie eine Raubkatze ihr Beutetier umkreist. Ich kann seine Blicke förmlich spüren, die jedes Detail meines so aufreizend zur Schau gestellten Körpers registrieren.

Zu wissen, dass er mich ansieht, aber seine Blicke weder deuten, noch ihnen begegnen zu können, ist frustrierend und macht die Situation noch demütigender.

Das Ungleichgewicht, das sprichwörtliche Machtgefälle zwischen uns erscheint mir so groß, wie noch niemals zuvor.

Zum ersten Mal habe ich wirklich das Gefühl, zu einem Objekt degradiert zu werden, zu einem bloßen Gegenstand, den man genüsslich umschreitet und ungeniert in Augenschein nimmt, wie man eine Schaufensterpuppe im Kaufhaus oder eine Skulptur im Museum betrachtet. Das Gefühl, so ausgesetzt zu sein, ist unglaublich beschämend.

»Du bist wunderschön, Madeleine«, raunt Raphaël Cartreux mit sonorer Stimme dicht an meinem Ohr.

Ich erschrecke, als im nächsten Augenblick eine seiner Fingerspitzen meine linke Brustwarze berührt.

»Stillhalten «, knurrt er energisch und ich schnappe nach Luft, als die Fingerkuppe meine Knospe mehrmals behutsam umkreist. Ich kann spüren, wie sie sich unter seiner sanften Berührung unwillkürlich versteift und sich ihm förmlich entgegen reckt. Dennoch ahne ich Schreckliches, denn schon mit dem Tanz und der ausgiebigen Betrachtung hat er sich unübersehbar an meinem Traumprotokoll orientiert.

»Du hast in der Tat ungemein hinreißende Nippel, Madeleine. Prall und rosig wie die Knospen einer Heckenrose«, erklärt er mit diesem gefährlichen Beiklang in der Stimme.

Ich halte die Luft an, als er einen zweiten Finger dazu nimmt und meine Brustwarze zwischen beiden hin und her rollt und leicht zu zwirbeln beginnt. Meine Knospe scheint noch immer zu wachsen und pocht verlangend unter der ungewohnten Behandlung. Noch ist es nicht schmerzhaft, aber ich beiße schon jetzt die Zähne zusammen in Erwartung dessen, was noch kommen wird.

Obwohl ich es erwartet habe und darauf vorbereitet sein wollte, keuche ich auf und lege reflexartig schützend die Hände über meine Brüste, als er im nächsten Augenblick heftig zukneift.

Der Schmerz durchzuckt mich stärker, als ich erwartet hatte, und meine erregte Brustwarze pocht wild unter der ungekannten Folter.

»Ich hatte von dir verlangt, stillzuhalten, Madeleine«, rügt mich Raphaël Cartreux mit gefährlich ruhiger Stimme.

»Ich möchte, dass du jetzt deine Hände hinter den Rücken nimmst«, fährt er fort, während er sich offenbar ein paar Schritte von mir entfernt.

Zögernd gehorche ich und schon im nächsten Moment legt er mir etwas Glattes, Kühles um die Handgelenke. Meine Leseerfahrung sagt mir, dass es sich vermutlich um Ledermanschetten handelt, wie sie bei BDSM-Spielen gebräuchlich sind, und mein Verdacht bestätigt sich, als er daran angebrachte Ringe oder Haken geräuschvoll ineinander rasten lässt.

Nun bin ich nicht nur meines Augenlichts beraubt, meine Hände sind auch so gefesselt, dass sie mir keine Hilfe mehr sein werden. Mehr und mehr bin ich Raphaël Cartreux‘ Willkür wehrlos ausgeliefert. Auf befremdliche Weise ähnelt meine missliche Lage dem Zustand der O bei ihrer Ankunft in Roissy. Wird nicht auch sie mit verbundenen Augen und gefesselten Händen vorgeführt, ehe die anwesenden Herren sie zum ersten Mal vergewaltigen und foltern?

Ich beginne, auf meinen hohen Absätzen zu schwanken, als mir diese Parallele bewusst wird und kühler Schweiß tritt mir auf die Stirn.

Doch da ist bereits Raphaël Cartreux‘ Arm, der mich zuverlässig hält und am Fallen hindert.

»Was ist plötzlich mit dir, Madeleine?«, fragt er besorgt mit ungemein sanfter Stimme.

»Die O, ist es das, was Sie mit mir vorhaben?«, bringe ich stockend hervor. »Werden Sie mich jetzt vergewaltigen und Ihren Platz anschließend anderen überlassen?«

»Um Himmels willen, Madeleine. Wie kommst du denn auf so etwas? Wir beide sind allein und niemand wird dir Gewalt antun. Das habe ich dir doch versprochen.«

Ich höre, wie er hinter mich tritt und die Schleife meiner seidenen Augenbinde löst.

Ich brauche einen Augenblick, um mich an das Licht zu gewöhnen. Der Raum, in dem wir uns befinden, ist eindeutig keine Folterkammer, sondern das extravaganteste Schlafzimmer, das ich jemals gesehen habe. Wir befinden uns auf der Bugseite des Schiffes mit raumhohen Fensterscheiben und einem spektakulären 180-Grad-Blick auf das nächtliche Meer. Im Mittelpunkt des organisch geformten und an Lautner-Architektur erinnernden Raumes steht das ovale, von zwei mächtigen Säulen flankierte Designerbett aus weißem Leder auf einem geschwungenen edelhölzernen Podest. Alles hier ist in Weiß und edlen, harmonischen Bronze- und Brauntönen gehalten.

»Besser?«, fragt Raphaël Cartreux mit einem zärtlichen, fast liebevollen Klang in der Stimme.

Ich nicke erleichtert. »Merci beaucoup.«

Er lächelt auf diese betörende Weise. »Très bien. Aber deine Strafe wirst du trotzdem verbüßen müssen, ob mit Augenbinde oder ohne.« Fast unmerklich schleicht sich bei diesen Worten ein diabolischer Zug in sein strahlendes Lächeln.

Dann zieht er eine anthrazitfarbene Perlenkette aus seiner Hosentasche hervor und als er vor mich hintritt, nehme ich zuerst an, er würde sie mir um den Hals legen. Ich senke ein bisschen den Kopf, damit er sie leichter hinter meinem Hals schließen kann, doch Raphaël Cartreux lacht sein melodisches Lachen.

»Das ist keine Halskette, Madeleine.«

Als ich ihn fragend ansehe, demonstriert er mir den Verwendungszweck des Kettchens, indem er die Enden jeweils zwischen Daumen und Zeigefinger nimmt und jetzt erst bemerke ich, dass es sich bei den beiden goldenen Endstücken nicht um den Kettenverschluss, sondern um zwei justierbare Klemmen handelt.

Raphaël erwidert meinen entsetzten Blick mit einem diabolischen Grinsen.

»Strafe muss sein«, raunt er spöttisch. »Wirst du diesmal stillhalten, Madeleine?«

Ich beiße die Zähne zusammen und nicke knapp.

Trotzdem keuche ich, als sich die erste Klemme um meine linke Brustwarze schließt. Der heftige Schmerz geht im ersten Moment durch Mark und Bein, ehe er einem kneifenden Druckschmerz und einem irritierend sinnlichen Pochen weicht.

»Braves Mädchen«, lobt mich Raphaël Cartreux, während er die Kette in der Hand hält, und ich halte abermals die Luft an, als er die Kuppe seines Zeigefingers im nächsten Moment zärtlich um meine rechte Knospe kreisen lässt.

»Sieh hin, wie sich dein süßer Nippel nach Aufmerksamkeit verzehrt«, fordert er mit rauer Stimme.

Ich stöhne leise, als er mehrmals hintereinander mit Daumen und Zeigefinger an meiner harten, pochenden Brustwarze zupft und sie damit noch mehr schwellen lässt.

»Bist du bereit?«, fragt er mit kehliger Stimme.

Ich verschränke meine gefesselten Hände miteinander und schließe die Augen, ehe ich erneut knapp nicke.

»Ich habe dich nicht von der Augenbinde befreit, damit du jetzt die Augen zusammenkneifst, Madeleine«, tadelt er mich streng. »Sieh gefälligst hin, wenn ich deinen kecken Nippel mit Gold und Perlen schmücke.«

Mit angehaltenem Atem verfolge ich, wie sich die goldene Klemme um das zarte, rosige Fleisch schließt und abermals ist der Schmerz im ersten Augenblick betäubend.

Dann lässt Raphaël Cartreux unvermittelt das Kettchen fallen und ich jaule auf.

Das Gewicht der Perlen lastet jetzt vollständig an meinen empfindsamen Brustwarzen und jeder Atemzug verstärkt den schmerzhaften Zug auf meine Brüste.

Während ich mit dem ungekannten Schmerz in meinen Knospen ringe und mich bemühe, möglichst ruhig und gleichmäßig zu atmen, tritt Raphaël Cartreux einen Schritt zurück und betrachtet mit zufriedener Miene sein Werk.

»Du machst das sehr gut, Madeleine«, lobt er mich diesmal. »Und du bietest mir einen hinreißenden Anblick.«

Ich schlucke hart, als er im nächsten Augenblick die Perlen zwischen seinen eleganten Fingern rollt.

»Das sind Tahitiperlen vom Tuamotu-Archipel. Laut einem polynesischen Mythos bringt der Weltenschöpfer Tane das Licht in Gestalt von Perlen in die Welt. Ihre Form und ihr göttlicher Glanz inspirieren ihn zur Erschaffung der Sterne«, erklärt Raphaël mit sonorer Stimme, während er mit der Perlenkette zwischen meinen Brüsten spielt.

Jede noch so kleine Bewegung überträgt sich unmittelbar auf meine geschundenen Knospen und ich keuche jedes Mal auf, wenn er an dem Kettchen zieht oder die Perlen unvermittelt loslässt, so dass meine Brüste das Gewicht wieder allein tragen müssen.

»Nachdem Tane den Himmel mit dem Glanz der Perlen erhellt hat, übergibt er sie Rua Hatu, dem Gott des Ozeans, damit auch er sein Reich mit dem Lüster der Perle erleuchten kann«, fährt Raphaël unbeirrt fort.

»Bitte nicht«, flehe ich, als er den Strang gegeneinander zu verdrehen beginnt und damit heftigen Druck auf meine Brustwarzen ausübt.

Er hält augenblicklich in seinem Tun inne und unsere Blicke begegnen sich.

Mon Dieu! Dieses Funkeln in seinen bunten Augen und dieses unglaublich süffisante Lächeln, das seine Mundwinkel umspielt.

»Was ist los, Madeleine? Zwölf Millionen sind eine stolze Summe. Du wirst heute Nacht noch etwas mehr erdulden müssen, als ein Perlenkettchen, ma chère.« Er nimmt das quälende Spiel mit den Perlen wieder auf, während er weiterspricht. »Aber du hast recht. Vielleicht ist es an der Zeit, über das mot de sécurité zu sprechen.«

»Und es genügt nicht, dass ich Ihnen sage, wenn es wehtut?«

Raphaël Cartreux grinst. »Nein. Ich fürchte, das wird nicht genügen, Madeleine. Ich bin sicher, es wird mehr als nur einmal wehtun. Aber ich werde nicht gewillt sein, jedes Mal innezuhalten, wenn du keuchst, stöhnst oder mich bittest, aufzuhören. Das mot de sécurité lautet M’aidez im Sinne des internationalen Notsignals Mayday. Merk es dir gut.«

Ich nicke beklommen. M’aidez ist kurz, eingängig und logisch. Dennoch verursacht allein die Vorstellung, ein Safeword zu brauchen, ein flaues Gefühl in meiner Magengegend. Immerhin impliziert das, dass er vorhat, mir Klagelaute, Schmerzensschreie oder Hilferufe unterschiedlicher Art zu entlocken, von denen sich das eigentliche mot de sécurité im Ernstfall abheben muss.

Doch Raphaël lässt mir nicht viel Zeit, darüber nachzudenken.

Im nächsten Moment schon greift er brüsk nach der Perlenkette, wie man nach einem Hundehalsband oder einer Leine greift und mir bleibt nichts anderes übrig, als seiner unausgesprochenen Aufforderung Folge zu leisten, wenn ich keine Verletzungen an meinen sensiblen Brustwarzen riskieren will.

Raphaël Cartreux führt mich an einen bestimmten Platz im Raum, genau in der Blickachse zwischen Bett und Schiffsbug, wo er mir bedeutet, stehenzubleiben.

Neben dem spektakulären Ausblick auf das opak wabernde, im Mondlicht schimmernde Meer und den sternenklaren Nachthimmel, kann ich in der gewölbten Glasscheibe jetzt auch mich selbst erkennen. Obwohl die Spiegelung Details nur erahnen lässt, genügt es, um mir die Schamesröte ins Gesicht zu treiben. Die auf den Rücken gefesselten Hände sorgen im Zusammenspiel mit den mörderisch hohen Schuhen für eine Körperhaltung, die meine Brüste mit der neckischen Kette daran noch frivoler präsentiert. Jeder Atemzug lässt sie in ihren Schalen einladend auf- und abwippen und hält die qualvolle Kette gleichsam in ständiger Bewegung.

Im Fensterglas sehe ich auch, dass Raphaël Cartreux jetzt halb hinter mir steht. Er sieht atemberaubend gut aus in der schmal geschnittenen schwarzen Hose und dem blütenweißen Hemd, das an Kragen und Manschetten nachlässig offen steht. Jetzt ist die Situation, die ich mir nicht habe vorstellen wollen, also eingetreten. Ich stehe als Hure in Strapsen und sündigen Dessous vor diesem strahlend schönen, perfekt gekleideten Mann, um seine sexuellen Fantasien zu befriedigen.

Es ist eine seltsame Mischung aus Scham und sinnlichem Schaudern, die mich bei diesem Gedanken überkommt.

Ich beobachte, wie Raphaël eine sehr kleine, flache Fernbedienung aus seiner Hosentasche zieht.

Im nächsten Augenblick rasselt direkt über meinem Kopf eine bronzefarbene Kette aus der weißen Hochglanzdecke hervor und ich versuche instinktiv, mich zu ducken, um nicht von der herab sausenden Kette getroffen zu werden.

»Keine Angst, Madeleine. Glaubst du wirklich, ich würde meine kostbarste Sklavin von einer profanen Kette erschlagen lassen?«, lacht Raphaël Cartreux, als die Kette leicht schwingend kurz über meinem Kopf zum Stillstand kommt.

Sklavin. Es ist das erste Mal, dass er dieses archaische Wort benutzt, das in der einschlägigen Literatur ständig Verwendung findet, und es erweist sich als höchst befremdliches Gefühl, selbst so betitelt zu werden.

»Beug dich vor, Madeleine«, kommandiert er und verleiht seinen Worten Nachdruck, indem er seine Handfläche zwischen meine Schulterblätter presst, um meinen Oberkörper nach vorn zu drücken. Die gefesselten Hände und die hohen Schuhe machen es schwierig, der eigentlich simplen Forderung nachzukommen, ohne zu stürzen. Doch auch diesmal hält Raphaël mich sicher an Schultern und Handgelenken, als er meinen Oberkörper in eine fast rechtwinklige Neigung dirigiert.

Der Zug der schwingenden Perlenkette an meinen nun herabhängenden Brüsten ist jetzt noch intensiver.

»Was haben Sie vor?«, frage ich beunruhigt, als er meine gefesselten Handgelenke hinter meinem Rücken nach oben zieht und meine Fesseln im nächsten Moment mit der von der Decke herabhängenden Kette verbindet.

»Keine Sorge, Madeleine. Ich bringe dich nur in eine geeignete Position für die Züchtigung. Einige nennen diese Fesselung Strappado, aber das klingt für meinen Geschmack viel zu sehr nach Folter. Ich bevorzuge die Wendung faire la révérence.«

In der Tat erinnert meine unbequeme Körperhaltung wohl entfernt an einen frivolen Hofknicks und ich schwanke ein bisschen auf meinen gefährlich hohen Heels, als er die Kette noch etwas weiter anzieht.

»Mon Dieu! Welch ein verführerischer Anblick!«, schwärmt Raphaël Cartreux dicht hinter mir.

Ich halte die Luft an, als seine Hand dem Schwung meines Steißbeins folgt und meinen emporgereckten, kaum bedeckten Po streichelt. Augenblicklich reagiere ich mit einer wohligen Gänsehaut auf seine sanfte Berührung. Sein Zeigefinger verfolgt die Linien der schwarzen Seidenbänder, die über meinem Po verlaufen und folgt von dort aus dem linken Strapsband, das sich über meinen Schenkel spannt, bis zum Spitzensaum des Strumpfes.

»Du hast wunderbar feste Schenkel und einen bezaubernden cul, Madeleine. Und dieser herrliche Hintern ist tatsächlich noch niemals gezüchtigt worden?«

»Non«, flüstere ich mit belegter Stimme.

Ich nehme wahr, wie Raphaël Cartreux mit der rechten Hand ausholt, ehe seine Handfläche zum ersten Mal mit voller Wucht auf meinen dargebotenen Hintern niederfährt. Es ist schmerzhafter, als ich es mir vorgestellt habe und ich keuche auf.

»Sprich demnächst deutlich, wenn ich das Wort an dich richte, Madeleine«, fordert er mit strenger Stimme. »Es ist also richtig, dass noch niemand Hand an diesen betörenden Hintern gelegt hat?«

»Nein, nie!«, antworte ich laut und deutlich.

»Das überrascht mich. Immerhin ist ein kleiner, fester und derart wohlgeformter Po wie deiner förmlich dazu geschaffen, ordentlich versohlt zu werden, habe ich nicht recht?«

Ich interpretiere das als rein rhetorische Frage, doch schon im nächsten Augenblick trifft Raphaëls Hand erneut schallend auf meine rechte Pobacke.

»Habe ich recht, Madeleine?«, wiederholt er.

Ich schlucke schwer. »Oui.«

Der nächste Schlag trifft die linke Seite meines Pos.

»Sprich bitte in ganzen Sätzen mit mir, Madeleine.«

»Oui. Er ist wie dafür geschaffen, versohlt zu werden«, bringe ich stockend heraus. Es ist unglaublich erniedrigend, auf diese Weise gezüchtigt und zugleich gemaßregelt zu werden.

»Braves Mädchen.« Wieder tätschelt er meinen Po, doch diesmal prickelt meine Haut unter seiner Berührung.

»Was ist mit Plugs?«, will er wissen, während einer seiner Fingernägel meine brennende Haut reizt.

»Was?«, frage ich verunsichert.

Wieder saust seine Handfläche mit voller Kraft auf meinen schmerzenden Hintern nieder und ich stöhne auf.

»So unbedarft bist du nicht, Madeleine. Du weißt sehr wohl, was ein Plug ist, und ich möchte wissen, ob du schon einmal einen getragen hast.«

»Non!« Ich schüttele meinen halb nach unten geneigten Kopf.

Diesmal trifft seine Hand in schneller Folge links, rechts, links, rechts auf mein vibrierendes Hinterteil und ich schwanke auf den Manolos.

»Nein, ich hatte noch nie einen Plug in meinem Po«, presse ich heraus.

»Und du würdest es als Strafe und als Demütigung empfinden, wenn ich deinen entzückenden Po damit schmücken würde?«

»Ja, das würde ich.« Meine Stimme klingt ängstlich und brüchig.

»Nun, du hast es in der Hand, ma chère.«

Mit diesen kryptischen Worten entfernt er sich von mir. In der Fensterscheibe kann ich schemenhaft beobachten, dass er an die organisch geformte Designerkommode tritt und eine Schublade öffnet. Ich kann nicht sehen, was er herausnimmt, aber er lässt die Schublade offen stehen und kommt mit langen, federnden Schritten zu mir zurück.

Diesmal tritt er dicht vor mich hin und ich atme seinen verführerischen Duft nach Aventus ein, als er anmutig vor mir in die Hocke geht. Raphaël hält ein elegantes schwarzes Schmuckkästchen in der Hand und ich schlucke, als er seinen langen Zeigefinger unter mein Kinn legt und mich mit sanfter Gewalt zwingt, ihn anzusehen.

Das glühende Feuer in seinen bunten Augen ist atemberaubend.

»Wenn du wüsstest, wie sehr mich dieser Anblick betört«, erklärt er mit äußerst kehliger Stimme und rollt die herabhängende Perlenkette leicht zwischen den Fingern.

Dann öffnet er die Schatulle und ich erstarre, als er das vermeintliche Schmuckstück herausnimmt. Ich kenne Thierrys Edelstahl-Plugs, aber dieser sieht ganz anders aus. Er ist glücklicherweise kleiner, ziemlich futuristisch geformt und glänzt golden.

»Er besteht aus hartvergoldetem Edelstahl«, erklärt Raphaël Cartreux beflissen. »Es ist das zierlichste und eleganteste Modell auf dem Markt. Aber er ist natürlich naturgemäß recht schwer und im Augenblick noch ein bisschen kalt.«

Er berührt mit der Spitze des goldenen Zapfens meine Lippen.

»Wenn ich mich gleich wieder deiner Kehrseite zuwende, möchte ich, dass du ihn im Mund behältst, Madeleine. Betrachte ihn als eine Art freiwilligen Knebel. Solltest du ihn fallenlassen, kommt er zum Einsatz. Hast du dich aber unter Kontrolle und kannst das Schreien während der Züchtigung unterdrücken, muss ich leider auf diesen sicherlich äußerst reizvollen Anblick verzichten. Es liegt also ganz bei dir.«

Ich lasse zu, dass er mir den kalten Goldzapfen wie einen Schnuller in den Mund schiebt. Das schmale, organisch geformte Zwischenstück liegt dabei zwischen meinen Lippen und die goldene Rückhalteschlaufe ragt unanständig aus meinem Mund hervor, wie sie eigentlich an anderer Stelle herausschauen sollte.

Ich bin fest entschlossen, die Herausforderung zu meistern und ihm den Triumph nicht zu gönnen. Doch als sich Raphaël Cartreux auf diese dynamische Weise erhebt und ein weiteres Objekt aus seiner hinteren Hosentasche hervorzieht, bin ich mir mit einem Mal nicht mehr so sicher.

»Aus deinem Gesichtsausdruck entnehme ich, dass du weißt, was das hier ist«, sagt er mit diesem diabolischen Lächeln auf den Lippen und wedelt mit der vielsträngigen Peitsche vor meinem Gesicht herum.

»Alle Welt sagt heute Flogger dazu, aber eigentlich ist es ein ganz klassischer Martinet«, fährt Raphaël fort und lässt die Lederriemen durch seine Hände gleiten.

Ich schlucke. Ich kenne den Martinet aus Erzählungen und bei meinen Großeltern hing sogar einer als Zierobjekt im Flur, aber meine antiautoritären Eltern hätten mich niemals geschlagen oder gar mit einem derart archaischen Schlaginstrument bestraft.

»Ich denke, zehn Hiebe auf Po und Schenkel sind angemessen. Was meinst du, Madeleine?«

Ich blicke mit dem Zapfen im Mund zu ihm auf.

»Nun ja, unter diesen Umständen fasse ich das als Zustimmung auf«, erklärt er grinsend.

Ich schließe die Lippen fest um das frivole Objekt, als Raphaël Cartreux hinter mich tritt und ich halte die Luft an, als die glatten Lederriemen zum ersten Mal meine Haut berühren.

Doch statt gleich zuzuschlagen, lässt Raphaël das kühle Leder zunächst ganz sanft über meinen brennenden Po gleiten und ich bekomme Gänsehaut, als er damit der Linie meiner Wirbelsäule folgt.

Es ist eine erstaunliche Erfahrung, dass man mit einem Folterinstrument derart sanft umgehen und so wohlige Empfindungen erzeugen kann. Fast schon entspanne ich mich unter den streichelnden Liebkosungen, mit denen Raphaël Cartreux meine verspannten Schultern, meine Rippen, mein Steißbein, meine angespannten Schenkel verwöhnt.

Doch schon im nächsten Augenblick zeigt der Martinet sein wahres Gesicht und ich kann die Lippen gerade noch rechtzeitig fest aufeinanderpressen, um den Plug nicht schon beim ersten Hieb auszuspucken.

Die Lederbänder erzeugen einen beißenden, brennenden Schmerz, der mir die Tränen in die Augen treibt. Ich schwanke auf meinen Absätzen und spüre dem heftigen Schmerzreiz nach, der von meinem geschundenen Po bis in meine Zehenspitzen fährt.

Doch schon sausen die Riemen erneut zischend durch die Luft und treffen zweimal schnell hintereinander klatschend auf mein wundes Fleisch. Ich keuche auf und muss den Zapfen mit der Zunge gegen meinen Gaumen pressen, um ihn nicht zu verlieren.

Raphaël Cartreux schlägt so zu, dass der Martinet beide Pohälften gleichermaßen zeichnet und ich bin überzeugt, dass sich bereits tiefrote Striemen über mein dargebotenes Gesäß ziehen.

Ungeachtet der schwingenden Perlenkette zwischen meinen Brüsten zappele ich wie ein Fisch am Haken, doch die Fesselung lässt mir keinen Spielraum und ich kann der Peitsche nicht ausweichen, als die Riemen zum vierten und fünften Mal mit unbarmherziger Strenge auf meinen wunden Po niederfahren.

»Du machst das gut, Madeleine«, lobt mich Raphaël Cartreux in süffisantem Ton. Dabei tätschelt er erneut meinen Po und diesmal lässt mich die zärtliche Liebkosung schmerzvoll aufstöhnen. Meine Haut brennt wie vom Feuer geküsst.

Ich zucke zusammen, als er im nächsten Augenblick mit der flachen Hand zuschlägt. Es ist kaum mehr als ein sanfter Klaps und doch vibriert und schmerzt mein wunder Hintern heftig unter seiner Hand.

»Die Hälfte hast du hinter dir. Ich empfehle dir zu deinem eigenen Besten stillzustehen, damit ich nicht aus Versehen noch schmerzhaftere Körperstellen erwische.«

Wieder trifft mich der Martinet zweimal in dichter Folge mit voller Wucht und ich wimmere, als einer der Riemen in meine empfindliche Pospalte beißt.

»Es ist ein herrlicher Anblick, wie dein süßer Hintern unter dem Martinet zuckt«, erklärt Raphaël mit sonorer Stimme und ich presse die Lippen auf den Plug, als seine Fingerspitze einem Striemen folgt, der sich quer über meinen Po zieht. »Purpur steht ihm übrigens ausgezeichnet. Aber ich frage mich gerade, ob er der einzige Körperteil ist, der von diesem kleinen Spiel profitiert. Bitte spreiz deine Schenkel für mich, Madeleine.«

Schweißperlen treten mir auf die Stirn, als er seinen Worten Nachdruck verleiht, indem er mir erneut einen drohenden Klaps versetzt und sich seine Hand gleich darauf vorsichtig aber bestimmt von hinten zwischen meine Beine schiebt. Gehorsam öffne ich leicht die Beine und ich halte die Luft an, als er mich an meiner empfindlichsten Stelle zu streicheln beginnt. Das sündige Höschen gewährt ihm freien Zugriff und ich habe keine Möglichkeit, ihn daran zu hindern.

Dennoch bin ich verblüfft von seiner plötzlichen Sanftheit und noch viel mehr überrascht es mich, als ich die Feuchte spüre, die er mit behutsamen Fingerspitzen zwischen meinen Schenkeln verteilt.

Ich bin also feucht geworden, ohne es überhaupt zu merken. Verschämt will ich die Schenkel schließen, doch das lässt Raphaël Cartreux nicht zu.

»Bleib so, Madeleine. Du bist also tatsächlich fähig, Lustschmerz zu empfinden«, erklärt er mit sanfter Stimme halb zu sich selbst und lässt die Kuppe seines Zeigefingers gekonnt auf meiner Klitoris kreisen.

Erst jetzt spüre ich, wie erregt ich bin und wie warm und feucht sich meine intimsten Stellen nach seiner Berührung verzehren.

Wieder will ich verlegen die Beine zusammenkneifen, doch ein jäher Klaps auf mein geschundenes Hinterteil belehrt mich eines Besseren.

»Es gibt keinen Grund, sich zu schämen, Madeleine. Deine Lust ist ein kostbares Geschenk und die schönste Bestätigung für mich. Heute Nacht gehört sie mir allein und ich gedenke, dieses Privileg in allen Nuancen auszukosten.«

Ich stöhne lustvoll auf und presse die Zunge gegen den Plug, als er meine glatten und heftig geschwollenen Labien liebkost und sie behutsam teilt, um meine glühende Spalte zu erkunden.

Mein ganzer Körper erbebt unter seiner Berührung und mein Schoß wogt ihm förmlich entgegen, doch seine kundigen Finger dringen nicht weiter vor.

»Geduld, ma chère«, raunt Raphaël mit ungemein dunkler Stimme.

Erst jetzt wird mir glasklar bewusst, wie sehr ich mich nach ihm sehne, wie unbedingt ich diesen Mann will.

Doch schon im nächsten Augenblick klatscht der Martinet ohne Vorwarnung mit voller Wucht auf meine empfindlichen Schenkel. Der Hieb trifft mich absolut unvorbereitet und ich kann den Plug gerade noch eben mit den Zähnen festhalten. Der beißende Schmerz ist an dieser sensiblen Stelle noch weitaus schlimmer und treibt mir brennende Tränen in die Augen.

Ich wimmere, als Raphaëls Hand zärtlich über die Hautstelle fährt, die er soeben gezüchtigt hat und ich erschauere, als er sie im nächsten Moment zwischen meine zitternden Schenkel schiebt.

Erneut sucht und findet sein kundiger Daumen meine pochende Klitoris und wieder massiert er mich so gekonnt, dass ich nicht anders kann, als wohlig zu seufzen. Obwohl meine geschundene Haut wie Feuer brennt, reagiert mein verräterischer Körper mit höchster Erregung.

Die verwirrende Mischung aus Schmerz und Lust, die er mir auf diese Weise bereitet, lässt mich schier verrückt werden und ich frage mich, wie ein Mann zugleich so zärtlich und so grausam sein kann.

Mein Schoß zuckt, meine inneren Muskeln ziehen sich rhythmisch zusammen und meine erregte Perle wummert unter der sinnlichen Massage, doch ehe ich Erlösung finden kann, lässt Raphaël jäh von mir ab und der nächste unbarmherzige Hieb fährt auf meine Schenkel nieder.

Ich taumele in meinen Fesseln und stöhne an dem erbärmlichen Metallknebel vorbei. Warum tut er mir das an? Warum bereitet er mir diese Höllenqualen?

Ich spüre Raphaëls Hand, die mich im gleichen Moment zuverlässig hält und verhindert, dass ich stürze. Als ich wieder sicheren Halt unter den Füßen habe, streichelt er meine verspannten Schultern und meinen schmerzenden Rücken.

»Du bist sehr tapfer, Madeleine«, erklärt er mit samtiger Stimme, ehe seine Hand erneut den Weg zwischen meine bebenden Schenkel sucht.

Noch einmal führen mich seine zärtlichen Liebkosungen an den Rand des Höhepunkts und ich schließe die Augen, vor denen bereits bunte Farbwirbel tanzen.

Ich bin nicht mehr ganz Herrin meiner Sinne, als ich in einer Nische meines Geistes wahrnehme, dass Raphaël erneut von meinem Schoß ablässt.

Diesmal lässt er den Martinet von unten nach oben zwischen meine geöffneten Schenkel sausen und die Riemen beißen nicht nur in die zarte Haut meiner Schenkelinnenseiten, sondern sie küssen auch meine Labien und meine pochende Klitoris.

Ich weiß kaum, wie mir geschieht, als mein Körper vom heftigsten und qualvollsten Orgasmus ergriffen wird, den ich jemals erlebt habe. Wie von Sinnen winde ich mich zuckend in den strengen Fesseln und ein animalischer Lustschrei löst sich aus meiner Kehle.

Der goldene Plug fällt klirrend zu Boden und rollt über den glatten Holzboden.

Kapitel 15

Benommen öffne ich die Augen, während mein Körper noch immer heftig unter den Nachwehen der köstlichen Qual bebt.

Raphaël bückt sich nach dem Plug und steckt ihn spöttisch grinsend in seine Hosentasche. Dann tritt er vor mich hin und ein Blick auf die beeindruckende Beule in seiner schwarzen Hose verrät mir, dass ihn das Schauspiel nicht kaltgelassen hat. Ich bin überrascht, wie sehr mich die Erkenntnis erfreut, dass ich für diesen Zustand verantwortlich bin, und wie heftig mich sein Anblick zugleich erregt.

Für einen Moment fürchte ich, dass er seinen Tribut gleich hier und jetzt einfordern wird, doch als ich zu ihm aufblicke, schließt er mich in seine Arme und hält mich ganz sanft, bis die Zuckungen nachlassen. Ich schmiege meinen Kopf an seine Brust und genieße seine wohltuende Nähe.

»Bitte mach mich los«, flüstere ich erschöpft mit rauer Stimme.

»Damit wirst du dich leider noch ein wenig gedulden müssen, Madeleine«, sagt er leise und drückt auf die Fernbedienung, um meine strengen Fesseln wenigstens ein bisschen zu lockern.

Dann streicht er mir zärtlich eine Haarsträhne aus der Stirn, die sich aus meiner kunstvollen Frisur gelöst hat.

»Merci, ma belle. Du hast mir gerade den sinnlichsten Anblick überhaupt gewährt. Deine Lust ist das Schönste, das ich je gesehen habe«, erklärt er ernst und es klingt absolut aufrichtig aus seinem Mund. Dann grinst er plötzlich jungenhaft. »Und glaube mir, ich habe schon viel gesehen, Madeleine.«

Dann hebt er meinen Kopf leicht zu sich an und senkt seine köstlichen Lippen auf meine. Raphaël Cartreux küsst mich auf eine Weise, wie ich noch nie zuvor geküsst worden bin – zärtlich, fordernd und voller Leidenschaft. Es ist einer dieser elementaren Küsse, die im ganzen Körper widerhallen und die man nie im Leben vergessen wird.

Ich schnappe nach Luft und lasse mich berauschen von der Intensität dieses Kusses, vom Gefühl seiner sinnlichen Lippen auf meinen und vom erfindungsreichen Spiel seiner verruchten Zunge.

Es ist ein Kuss, der die Zeit stillstehen lässt und der alles andere vergessen macht – meine missliche Lage, die schmerzenden Glieder, meinen wunden Po.

Ich schließe die Augen, als er sich behutsam von mir löst und mein Herz rast, als seine Daumenkuppe unendlich zärtlich die Ränder meiner wundgeküssten Lippen nachfährt.

»Bist du bereit, mir jetzt zu geben, was ich brauche, Madeleine?«, fragt er mit ungemein kehliger Stimme.

Ich öffne die Augen und sehe ihn fragend an.

»Ich will, dass du mich auf die französische Weise verwöhnst. Hast du das schon einmal gemacht?«

Ich erbebe bei seinen Worten und nicke verlegen. »Aber nur ein einziges Mal.«

Er lächelt sein sexy Lächeln. »Das muss dann wohl genügen. Ich vertraue dir, Madeleine.«

Atemlos beobachte ich, wie er den Reißverschluss seiner Hose öffnet und seine gewaltige Größe lässt mich erschauern. Wie eine Skulptur ragt sein imposantes Glied zwischen seinen Beinen empor. Der Anblick ist zu gleichen Teilen höchst sinnlich und beängstigend. Wie Raphaël Cartreux‘ gesamter Körper, ist auch sein beeindruckender Penis von einer erstaunlichen Zartheit – lang, elegant und von geradezu erhabener Schönheit. Kurz registriere ich die kleine schimmernde Narbe links oberhalb seines Geschlechts. Doch mir bleibt nicht viel Zeit, darüber nachzudenken, denn schon im nächsten Moment stößt seine glühende Spitze gegen meine Lippen und fordert ungeduldig Einlass.

Ich atme noch einmal tief durch, ehe ich fügsam den Mund öffne und behutsam meine Lippen um seine pochende Kuppe wölbe. Ich hatte gefürchtet, er würde gleich kraftvoll und tief in meine Mundhöhle stoßen, doch er tut nichts dergleichen.

»Ich vertraue dir, Madeleine«, wiederholt er mit rauer Stimme und als ich zu ihm aufblicke, lächelt er mich an. »Ich bin überzeugt, dass du weißt, wie man einen Mann verwöhnt, und ich bin sicher, dass du wundervoll darin bist.«

Diesmal überlässt er mir die Regie, die Wahl des Tempos und die Art der Liebkosungen.

Also erforsche ich mit Lippen und Zunge seinen fein geäderten Schaft, folge mit der Zungenspitze den pulsierenden Adern von der Wurzel bis zu der empfindsamen Kerbe, ehe ich meine Lippen erneut um ihn schließe, um ihn versuchsweise etwas weiter in meinen Mund aufzunehmen. Ich verlasse mich ganz auf mein Bauchgefühl und Raphaëls sinnliches Stöhnen verrät mir, dass ihm gefällt, was ich tue.

Er fühlt sich so gut an; glatt und seidig, hart und glühend, kraftvoll und ungemein vital.

Meine eigenen Gedanken und Gefühle verwirren mich. Eigentlich müsste ich mich zutiefst gedemütigt fühlen. Kann es schließlich etwas Erniedrigenderes geben, als einen Mann, in eine unbequeme, entwürdigende Haltung gezwungen und streng gefesselt, mit dem Mund verwöhnen zu müssen? Und doch fühle ich mich nicht erniedrigt. Ich genieße Raphaëls Vertrauen und ich labe mich an seiner Lust.

Es gefällt mir, ihn zu verwöhnen, ihn unter meinen Lippen zu noch stattlicherer Größe wachsen und schwellen zu sehen. Ich erfreue mich an seinem lustvollen Stöhnen, seinem mahlenden Kiefer, seinen angespannten Zügen, seinem verklärten Blick, seinen zuckenden Händen. Wieder und wieder heiße ich ihn in meinem Mund willkommen, umschmeichele ihn mit meiner Zunge, um ihn dann erneut zu entlassen und seinen Schaft von Neuem zu liebkosen.

»S’il vous plait, Madeleine«, keucht er und dann plötzlich spüre ich seine Hände in meinem Haar. Zärtlich, aber bestimmt hält er meinen Kopf in Position und gibt den Rhythmus vor, den er jetzt braucht. Ich keuche, als er in meinen Mund stößt und mit seinem langen, pochenden Glied bis in meinen Rachen dringt.

Was dann kommt, habe ich mir immer als ziemlich eklig und unappetitlich vorgestellt, doch Raphaël Cartreux schmeckt ganz und gar nicht widerlich, als er sich überreich in meinen Mund entlädt.

»Mon Dieu! Wer hat dir das beigebracht, Madeleine Améry?«, fragt er kurzatmig mit ungemein rauer Stimme, während er seine Kleider ordnet.

»Ich habe mich nur auf meine Intuition verlassen«, entgegne ich lächelnd und fahre mit der Zunge über meine wunden Lippen. »Wirst du mich jetzt losmachen?«

Zur Antwort betätigt Raphaël die kleine Fernbedienung. Die Kette wird länger und lässt somit zu, dass ich mich endlich aufrichten kann. Das ist eine echte Wohltat für meine schmerzenden Glieder und meine verspannten Muskeln, aber Raphaël macht keine Anstalten, meine Fesseln zu lösen.

Stattdessen verlässt er wortlos den Raum und mein Herz schlägt bis zum Hals, als mir wieder einmal bewusst wird, in welcher Lage ich mich befinde. Zwar kann ich jetzt aufrecht stehen, aber die Kette lässt mir kaum einen Quadratmeter Bewegungsspielraum, während meine Hände nach wie vor hinter meinem Rücken gefesselt sind.

Wenn ich jetzt nach ihm rufe, rufe ich unter Umständen seinen hünenhaften Bodyguard oder den kleinen Steward auf den Plan und beiden möchte ich in meiner verruchten Aufmachung auf keinen Fall begegnen. Also kann ich nur abwarten.

Doch die zwei oder drei Minuten des bangen Wartens gerinnen zur gefühlten Ewigkeit.

Obwohl ich wütend auf ihn bin, atme ich erleichtert auf, als Raphaël Cartreux das Zimmer betritt und die große Schiebetür hinter sich schließt. Er balanciert ein silbernes Tablett mit einem Wasserglas und ein paar anderen Objekten darauf.

»Warum diese Schikane?«, frage ich anklagend, als er vor mich hin tritt und das Tablett auf dem Boden abstellt.

Er sieht mich fragend an.

»Ich hatte Angst, du würdest mich hier allein lassen oder andere schicken«, erkläre ich mit brüchiger Stimme, doch er versiegelt meine Lippen mit einem zärtlichen Kuss.

»Ich habe dir doch gesagt, dass ich das niemals tun würde, Madeleine«, entgegnet er eindringlich. »Auch wenn ich dir in dieser Nacht einiges abverlange, würde ich niemals deine Grenzen überschreiten. Deine Sicherheit und deine Gesundheit haben für mich oberste Priorität. Du kannst dich auf mein Wort verlassen.«

Dann nimmt er das Wasserglas vom Tablett und führt es ganz behutsam an meine Lippen.

»Ich dachte, du möchtest sicherlich meinen Geschmack loswerden«, erklärt er.

Ich nehme zögernd einen kleinen Schluck und ich bin überrascht, wie geschickt und umsichtig er sich dabei anstellt. Es ist ungewohnt, so hilflos zu sein und meine Hände nicht benutzen zu können, aber Raphaël macht das wirklich gut. Noch einmal führt er das Glas zu meinem Mund und wieder lässt er mich trinken, ohne etwas zu verschütten.

»Merci.«

Mit einer unendlich zärtlichen Daumenkuppe streicht er mir einen kleinen Wassertropfen von der Unterlippe.

»Nein, Madeleine. Ich habe dir zu danken für den fantastischsten Blowjob meines Lebens.«

Ich lächele verlegen und sehe zu, wie er das Wasserglas zurückstellt und zu dem romantischen Coudray-Flacon greift.

Ein betörender Duft nach Rosen und Hyazinthen erfüllt den Raum, als Raphaël ein paar Tropfen des Inhalts in seine Handfläche gießt.

»Was tust du da?«

Er grinst jungenhaft. »Das wirst du gleich sehen, meine neugierige Madeleine. Allerdings kann ich mich nicht erinnern, dir erlaubt zu haben, zum Du überzugehen.«

Ich beiße die Zähne zusammen, als Raphaël ganz beiläufig die Perlenkette zum Schwingen bringt, ehe er hinter mich tritt.

Im nächsten Moment spüre ich seine Hände auf meinen Schultern und ich seufze wohlig auf, als ich realisiere, dass er mich nicht in eine andere Position dirigieren will, sondern mit dem köstlich duftenden Öl meine schmerzenden Glieder massiert.

Mit sanftem Druck und viel Geduld knetet und streichelt er meinen verspannten Nacken, meine Schulterblätter, meine Wirbelsäule bis zum Steißbein. Obwohl ich noch immer gefesselt bin, meine Kehrseite brennt und meine Füße in den High Heels schmerzen, genieße ich seine zärtlichen Liebkosungen und entspanne mich unter seinen kundigen Händen.

»Das tut gut«, hauche ich genüsslich.

Ich höre ihn hinter mir förmlich lächeln. »Du hast es dir verdient, Madeleine.«

Raphaëls Berührungen sind wie Magie auf meiner Haut und unwillkürlich frage ich mich, wie diese sinnlichen, zärtlichen Hände noch ein paar Minuten zuvor die unbarmherzige Peitsche haben führen können, deren barbarische Hiebe mir Schmerzensschreie und Tränen entlockt haben.

»Bitte erschrick nicht, wenn es gleich ein bisschen wehtut. Ich werde jetzt deine Wunden versorgen«, kündigt er mit sanfter Stimme an und allein das Wort lässt mich frösteln.

Tatsächlich zucke ich im ersten Moment vor Schmerz zusammen, als seine Hand meinen wunden Po berührt und er beginnt, das wohltuende Öl auf meiner geschundenen Haut zu verteilen.

Ich ziehe die Luft zwischen den Zähnen ein, als er behutsam meine malträtierten Pobacken massiert und dann meine Schenkel behandelt. Jede Berührung brennt, ehe allmählich die lindernde Wirkung des Öls einsetzt.

»Wie schlimm ist es?«, frage ich mit belegter Stimme. »Werde ich … Ich meine, werde ich Narben behalten?«

»Nein, Madeleine. Keine bleibenden Schäden an Körper oder Seele – das habe ich dir doch zugesichert. Aber das bedeutet nicht, dass du in den nächsten Stunden viel Freude daran haben wirst, dich auf deinen süßen Po zu setzen. Wenn du mich fragst, ist dieser Zustand aber alles andere als schlimm, sondern im Gegenteil äußerst betörend.«

Seine Fingerspitze folgt einer brennenden Linie quer über meinen Hintern und selbst diese kleine Berührung lässt mich scharf Luft holen.

»Deine bezaubernde Kehrseite hat eine sehr ansprechende Färbung und ist ordentlich verstriemt. Ich nehme an, du wirst in den kommenden Tagen lieber auf Sauna und Schwimmbad verzichten, aber danach ist alles wieder beim Alten.«

Er setzt einen weichen Kuss auf mein linkes Schulterblatt, ehe er wieder in meinem Blickfeld erscheint.

»Möchtest du, dass ich dich jetzt von der Kette befreie?«, fragt er und lässt die Perlen erneut spielerisch durch seine Finger gleiten.

Ich nicke gequält.

Doch statt sie zu lösen, zupft er erneut an den Perlen und ich keuche auf.

»Sag mir, was ich tun soll, Madeleine«, fordert er streng.

»Bitte nehmen Sie mir die Kette ab«, bitte ich höflich.

Raphaël lächelt. »Schon besser. Aber ich muss dich warnen. Es kann mitunter ziemlich schmerzhaft sein, wenn man die Klemmen entfernt und das Blut wieder in deine empfindlichen Nippel zurückschießt.«

Mit diesen Worten löst er die Klemme von meiner linken Brustwarze und ich schreie auf.

Der singende Schmerz durchschießt meinen Körper und lässt mich panisch an meinen Fesseln zerren.

Es fühlt sich an, als würde meine zarte Knospe in Stücke gerissen, doch als ich hinsehe, erblüht sie so prall und rosig wie noch niemals zuvor.

»Bereit für den zweiten Teil?«, fragt Raphaël und noch ehe ich darüber nachdenken oder gar antworten kann, löst er auch die zweite Klemme.

»Aîîe!«, schreie ich, als mich der wilde Schmerz zum zweiten Mal durchzuckt.

»Ich sagte doch, es könnte wehtun«, entgegnet Raphaël unbeeindruckt mit einem spöttischen Grinsen.

Dann greift er erneut zu dem Coudray-Öl.

»Etwas Rosenöl für die bezauberndsten aller Rosenknospen«, sagt er lächelnd, ehe er auch meine geschundenen Brustwarzen mit dem duftenden Pflegeöl behandelt.

Zuerst schmerzt auch diese Berührung, doch je länger Raphaël meine pochenden Knospen streichelt und zwischen seinen langen Fingern reibt, desto mehr klingt der Druckschmerz ab und macht einem ausgesprochen sinnlichen Ziehen Platz.

Ein lustvolles Seufzen entringt sich meiner Kehle, als er beginnt, auch meine Brüste zu streicheln.

Ich halte die Luft an, als er sie aus ihren Schalen hebt und in seinen eleganten Händen wiegt. Die Erkenntnis, dass sie genau in seine Handteller passen, gefällt mir. Mal ungemein zärtlich, mal leidenschaftlich und besitzergreifend, dann fast grob und schmerzhaft liebkost und knetet er meine Brüste.

Nur zu gern würde ich meine Hände um seinen Hals legen, ihn zu mir heranziehen, mit den Fingern durch sein aschblondes Haar fahren und ihn meinerseits liebkosen, doch die Fesseln lassen nichts dergleichen zu. Ich bin dazu verdammt, zu genießen und zu erdulden.

Atemlos recke ich mich ihm entgegen und ich schließe die Augen, als er mich erhört und seine sinnlichen Lippen auf meine senkt. Es ist ein leidenschaftlicher Kuss, ungestüm, gierig und verlangend.

Während seine wendige Zunge meinen Mund in Besitz nimmt und mit heftigen Stößen imitiert, was ich mir inzwischen an anderer Stelle ersehne, spielen Raphaëls Finger an meinen Knospen und wandern dann über meinen flachen Bauch tiefer. Er streichelt meine Rippenbögen, ertastet meinen Nabel und meine Beckenknochen. Seine Hände erkunden die Seidenbänder meines Taillengürtels und die vorderen Strapsbänder und finden schließlich den Weg zwischen meine Beine.

Ich keuche, als er mich erneut an meiner intimsten Stelle zu streicheln beginnt und seine Lippen zugleich von meinem Mund löst, um mit ihnen den Weg nachzuverfolgen, den zuvor seine Hände genommen haben.

Ich seufze, als Raphaël zärtliche Küsse auf mein Schlüsselbein und in die Vertiefung zwischen meinen Brüsten haucht und seine Lippen gleich darauf um meine rechte Brustwarze schließt. Seine Zungenspitze umkreist meine pochende Knospe während seine Daumenkuppe meine Klitoris umspielt, ehe er plötzlich mit den Lippen zukneift und mir einen spitzen Aufschrei entlockt.

Raphaël bedenkt mich mit einem spöttischen Grinsen und ich keuche, als zwei seiner sündigen Finger im nächsten Moment meine unteren Lippen teilen und meinen feuchten Eingang erkunden.

Ich winde mich in meinen Fesseln, als einer seiner Finger in meinen erhitzten Schoß taucht und mir einen Vorgeschmack auf das gibt, was noch kommen wird.

Mehrmals schiebt Raphaël seinen Finger rhythmisch vor und zurück, während mein gieriger Körper nach mehr bettelt.

»S’il vous plait«, keuche ich, doch statt mir Erlösung zu schenken, hält er in seinem Tun inne.

»Sag mir, was ich tun soll, Madeleine«, fordert er mit dunkler Stimme.

Ich schlucke schwer.

»Sprich es aus, Madeleine. Ich will es aus deinem Mund hören!«

»Nimm mich!«, flehe ich.

Er vollführt zwei träge Auf- und Ab-Bewegungen mit seinem Finger, ehe er erneut innehält.

»Wie heißt das, Madeleine?«

»Bitte nehmen Sie mich«, bettele ich gehorsam.

»Du möchtest also gefickt werden, Madeleine?«

Ich nicke und senke dabei verschämt den Blick. »Bitte ficken Sie mich, Monsieur Cartreux!«

Raphaël schenkt mir sein sexy Lächeln. »Nichts lieber als das, Madeleine. Aber zuerst musst du noch eine letzte Prüfung bestehen.«

Er lässt unvermittelt von meinem Schoß ab und zieht mit einem triumphierenden Grinsen den goldenen Plug aus seiner Hosentasche.

Ich starre auf den kleinen goldenen Zapfen, den er geschickt wie ein Taschenspieler zwischen seinen langen Fingern dreht.

»Bitte nicht«, flehe ich. »Ich habe doch bis zum Schluss durchgehalten. Das ist nicht fair.«
Raphaël grinst auf diese betörend spöttische Weise. »Ich weiß nicht, woher du deinen Sinn für Gerechtigkeit hast, Madeleine.«

Es sind die Worte des Goblin Kings aus Labyrinth.

»Du hättest es fast geschafft, aber du hast ihn im letzten Moment fallenlassen. So lauteten die Spielregeln.«

»Sie könnten die Regeln ändern«, schlage ich kleinlaut vor.

Raphaël Cartreux lässt sein perlendes Lachen hören und hebt dann spöttisch eine Augenbraue. »Natürlich könnte ich das, Madeleine. Aber warum sollte ich das tun?«

Im nächsten Moment setzt er die Kette wieder in Bewegung und zwingt mich erneut in die erniedrigende Position.

»Du ahnst nicht, wie sehr mich dieser Anblick erregt, Madeleine«, raunt Raphaël mit kehliger Stimme.

Doch, ich ahne es. Ich weiß, wie einladend ich ihm meinen roten Po auf diese Weise entgegenstrecke und wie verlockend es für ihn ist, diesen dargebotenen Hintern zu quälen.

Ich erschauere, als seine Hand sanft über meine rechte Pobacke fährt. Die Fesselung ist ebenso simpel wie effektiv. Ich konnte schon den Schlägen nicht entkommen und ebenso wenig, werde ich mich gegen den Plug zur Wehr setzen können. Wieder bin ich Raphaël hilflos ausgeliefert.

»Ganz ruhig, Madeleine. Du hast heute schon weitaus Schlimmeres überstanden, als diesen kleinen Eindringling. Ich verspreche, es dir so angenehm wie möglich zu machen. Und jetzt spreiz bitte deine Beine für mich.« Seine raue Stimme hat ganz sanft geklungen und doch empfinde ich jedes einzelne seiner Worte als Drohung. Ich will nicht, dass Raphaël mich an dieser intimen, unreinen Stelle berührt und ich habe Angst vor diesem goldenen Ding.

Als ich nicht sofort gehorche, versetzt er mir einen leichten Klaps.

Zögernd stelle ich die Füße ein wenig auseinander.

Ich halte die Luft an, als er anfängt, das duftende Öl in meiner Pofalte zu verteilen und ich kneife unwillkürlich die Beine zusammen, als sich sein Finger meinem Hintereingang nähert.

»Halt still, Madeleine! Oder möchtest du, dass ich eine Spreizstange zu Hilfe nehme?«

Mon Dieu! Nicht auch das noch.

Ich schüttele heftig den Kopf und spreize gehorsam meine Beine. Auf den hohen Schuhen macht das den Hofknicks noch unangenehmer.

»Très bien. Bleib so, Madeleine, und versuch dich zu entspannen.«

Entspannen? Ich beiße mir auf die Unterlippe und meine Zehen verkrampfen sich in den Manolos, während Raphaëls Fingerspitze behutsam meine empfindliche Rosette umkreist. Mein Po zuckt unter der ungewohnten Berührung, die mir so peinlich ist.

»Ganz ruhig, ma belle. Je lockerer du lässt, desto weniger wird es wehtun.«

Er streichelt meinen angespannten Steiß, ehe seine Hand von hinten zwischen meine Beine gleitet und die köstlichen Liebkosungen meiner Klitoris wieder aufnimmt.

Erst jetzt nehme ich wahr, wie feucht und erregt mein Schoß noch immer ist.

Ich schlucke, als mir bewusst wird, dass er nicht nur meine Perle stimuliert, sondern zugleich meine Feuchtigkeit verteilt. Gewissenhaft befeuchtet er auf diese Weise meinen Anus und umspielt immer wieder mit einer sanften Fingerspitze den zuckenden Eingang, ehe er zum ersten Mal behutsam eindringt.

»Mon Dieu!« Ich keuche stoßweise, als ich seine Fingerkuppe in mir spüre.

»Entspann dich, ma chérie«, flüstert Raphaël mit sonorer Stimme. »Schlimmer wird es nicht.«

Mehrmals lässt er seine Fingerspitze ganz sanft vor und zurück gleiten, während mich seine andere Hand fast um den Verstand bringt.

Ich stöhne in einer wilden Mischung aus Lust und Qual und winde mich in meinen Fesseln.

Als ich das Gefühlschaos kaum mehr aushalte und meine Perle ebenso wild pocht, wie meine Rosette um seinen Finger zuckt, ersetzt er seine Fingerspitze in einem geradezu fließenden Übergang durch den Plug und ich schreie auf, als das kalte, glatte Metall wie von selbst meinen engen Schließmuskel passiert.

»Sapristi!«, keuche ich, als sich meine Muskeln rhythmisch um den unbekannten Eindringling krampfen. Es ist ein höchst eigenartiges Gefühl, diesen Fremdkörper in mir zu spüren. Ich fühle mich auf eine gänzlich neue Weise ausgefüllt. Die ungewohnte Dehnung ist ein bisschen unangenehm, ziemlich frivol, aber nicht schmerzhaft.

»Et voilà! Das hast du großartig gemacht, meine wundervolle Madeleine«, lobt mich Raphaël und haucht einen zärtlichen Kuss auf mein Steißbein.

Ich halte die Luft an, als seine Hand sanft über die hervorstehende Rückhalteschlaufe streicht, ehe er mich endlich von den Fesseln befreit. Zum ersten Mal kann ich die schwarzen Ledermanschetten mit den goldenen Karabinern betrachten, die ich noch immer an meinen Handgelenken trage.

Zögernd und sehr vorsichtig richte ich mich auf.

»Du kannst dich ganz normal bewegen, chérie. Du wirst ihn in dir spüren, aber er wird dir keine Schmerzen bereiten«, erklärt Raphaël.

Dennoch ist er sofort zur Stelle, als er bemerkt, dass ich etwas unsicher auf den Beinen bin. Mir ist ein bisschen schwindelig von der krummen Haltung und meine Füße sind beim langen Stehen in den hohen Schuhen eingeschlafen.

Raphaël legt seinen Arm um meine Taille und hält mich zuverlässig, als ich die ersten unsicheren Schritte mache.

Er hat recht. Ich spüre den Plug bei jeder Bewegung, aber es tut nicht weh. Eher ist es eine ständige Stimulation, die sich auch auf meinen Schoß überträgt.

»Alles in Ordnung?«, fragt Raphaël sanft und fixiert mich aufmerksam mit seinen herrlich bunten Augen.

Ich nicke.

»Bien. Ich würde dich jetzt wirklich gern ficken, Madeleine. Fühlst du dich in der Verfassung, mir uneingeschränkt zur Verfügung zu stehen?«

Seine Worte wirken wie Brandbeschleuniger und schicken eine ungeheure Hitzewelle durch meinen Körper, die durch meine Adern schießt und sich siedend heiß und verlangend in meinem Schoß sammelt.

»Oui, Monsieur Cartreux«, höre ich mich selbst mit einem koketten Beiklang in der Stimme sagen.

Dann geht alles ganz schnell. Raphaël dirigiert mich zum Bett und manövriert mich ungestüm bäuchlings in die seidenen Kissenberge.

Ich schnappe nach Luft, als er brüsk meine Beine anwinkelt und mich in eine kniende Position bringt.

»Stütz dich mit den Händen ab und mach ein Hohlkreuz«, fordert er mit ungemein dunkler, rauer Stimme.

Erst als ich gehorche, wird mir bewusst, was genau er mit mir vorhat. Es wird das erste Mal sein, dass mich ein Mann auf diese Weise von hinten nimmt.

Kurz denke ich an Raphaëls ungeheure Größe, doch er lässt mir keine Zeit für Zweifel.

Die sündigen Dessous machen es unnötig, mich zu entkleiden und so höre ich nur den Reißverschluss seiner Hose, ehe Raphaëls sinnliche Hände besitzergreifend auf meinen Hüften zu liegen kommen und er sich mit einer einzigen kraftvollen Bewegung tief in mich versenkt.

»Mon Dieu! Du bist so eng«, murmelt er erregt.

Ich keuche unter der süßen Qual und kralle die Fingernägel in die Laken. Er ist so unfassbar groß in mir und ich wage im ersten Moment kaum zu atmen, weil ich fürchte, bei der kleinsten Bewegung zu zerbersten.

Auch Raphaël verhält sich ganz still in mir.

»Bist du bereit für mehr, Madeleine?«, fragt er mit kehliger Stimme.

»Je ne sais pas«, murmele ich atemlos.

»Dann werden wir es langsam angehen, chérie«, raunt Raphaël hinter mir und ich spüre seine Hände, die zärtlich meine Hüften, meinen Steiß, meine Rippen streicheln, bis ich mich ein bisschen an ihn und die ungewohnte Enge in mir gewöhnt habe. Er füllt mich ganz und gar aus und ich habe den Eindruck, dass er und der Plug einander beinahe berühren. Es ist ein unbeschreibliches Gefühl.

Ganz langsam und behutsam fängt er an, sich in mir zu bewegen und es ist unglaublich.

Ich stöhne unter jedem einzelnen gemächlichen Stoß und jede seiner Bewegungen erzeugt einen unerklärlichen, elementaren Widerhall in mir. Mein Leib ist wie ein Resonanzkörper, der Raphaëls Impulse aufnimmt, von ihnen ergriffen und in Schwingung versetzt wird.

Es ist das Erregendste, das ich je erlebt habe. Bei jedem neuen, unendlich tiefen Stoß beiße ich die Zähne zusammen, meine es kaum mehr auszuhalten und giere doch nach noch mehr. Wieder und wieder zieht er sich beinahe gänzlich aus mir zurück, nur um aufs Neue vorzudringen und jeden Zoll meines Inneren in Besitz zu nehmen.

Raphaëls Hände suchen und finden meine Brüste, kneten sie und necken meine Knospen, während er allmählich das Tempo steigert.

Ich bin nur noch pure Empfindung. Trunken vor Lust werfe ich den Kopf zurück, als Raphaëls fiebrige Hände erneut meine Hüften packen und mich seinen unbarmherzigen Stößen entgegentreiben. Immer wieder versenkt er sich bis zur Wurzel in mir, so dass sich unsere Körper berühren und seine Hoden gegen meine wunden Schenkel schlagen. Es muss ein ungeheuer verruchter Anblick sein.

Immer schneller und härter rammt er sich in mich und ich meine beinahe das Bewusstsein zu verlieren, als er zusätzlich behutsam Druck auf den Plug ausübt.

Das innere Zittern erfasst mich mit der Heftigkeit einer Urgewalt. Jede Faser meines Körpers scheint zu jubilieren, als sich meine Muskeln rhythmisch um ihn krampfen, ihn gleichsam noch tiefer ziehen, als wollten sie ihn vereinnahmen und nie wieder loslassen.

Raphaël keucht dicht hinter mir, als auch sein Körper zu beben beginnt und sein Glied tief in mir zuckt und pulsiert.

Noch nie habe ich den Orgasmus eines Mannes in mir so unmittelbar mitempfunden, wie in diesem Moment.

Unsere Lustschreie verweben sich in einem animalischen Klanggewirr wie auch unsere Körper mit einander zu verschmelzen scheinen, als wir beide zusammen Erfüllung finden.

»Bist du okay?«, fragt Raphaël mit ungemein rauer Stimme, als er sich behutsam aus mir zurückzieht.

Ich nicke benommen.

Im nächsten Moment hüllt er meinen zitternden Körper in die weiße Seidendecke und zieht mich liebevoll in seine Arme. Ich schmiege mich rücklings an seine muskulöse Brust und Raphaël hält mich ganz fest, bis die heftigen Nachbeben nachlassen.

»Das war unglaublich, Madeleine«, murmelt er dicht an meinem Ohr. »Du bist unglaublich.«

Seine Finger fahren ganz sanft durch mein Haar und er haucht einen federleichten Kuss auf meine Schulter.

Eine Weile liegen wir einfach nur da, schweigend aneinander gekuschelt, erschöpft und träge vom Sex, aber auch zutiefst befriedigt und tiefenentspannt. Schläfrig hänge ich meinen Gedanken nach und genieße die Intimität der Stille.

Doch plötzlich spüre ich, wie sich Raphaëls Körper neben mir verspannt.

Die zwölf Stunden sind noch lange nicht vorbei, schießt es mir durch den Kopf.

»Bist du wach, Madeleine?«, fragt er mit leiser, sonorer Stimme und ich nicke.

Welche Überraschungen, welche 'Spiele' wird er diesmal für mich bereithalten? Innerlich mache ich mich bereits darauf gefasst, ihm erneut zu Willen zu sein.

Zögernd drehe ich mich zu ihm um. Raphaël sieht so gut aus und unfassbar sexy. Die aschblonden Strähnen hängen ihm fransig in das schöne, zart geschnittene Gesicht mit den hohen, ausgeprägten Wangenknochen und den unglaublich sinnlichen Lippen. Er ist tatsächlich der attraktivste Mann, dem ich je begegnet bin und ich meine beinahe, im zärtlichen Blick seiner exotischen Augen zu ertrinken.

»Ich möchte, dass du weißt, wie sehr ich dich für deinen Mut und deine Courage bewundere, Madeleine Améry«, erklärt er mit ungemein sanfter Stimme. »Du hast mir gestattet, mit dir umzugehen, wie man mit einer so wundervollen Frau nicht umgehen sollte und du hast es nicht einmal für dich getan, sondern ganz selbstlos für eine gute Sache.« Er schluckt schwer und ich kann die leise Reue, die latente Selbstanklage in seiner schönen Stimme hören. »Du hast dich gefürchtet und Qualen für mich gelitten, dich behandeln lassen wie eine Hure und mir dennoch so viel mehr gegeben, als ich je zu hoffen gewagt hatte. Merci beaucoup, ma chérie.«

Ich schüttele in seiner Umarmung erschöpft den Kopf und flüstere: »Es hat mir gefallen, Raphaël.«

Einen Augenblick lang sieht er mich verwirrt an, dann hellt sich seine sorgenvolle Miene auf und dieses hinreißende Lächeln umspielt seine Mundwinkel.

»Ist das dein Ernst, Madeleine?«, fragt er und klingt plötzlich hellwach und geradezu euphorisch.

Ich nicke langsam. »Nicht alles, aber das meiste. Ja, ich hatte Angst und du hast mir ein paar Mal ziemlich wehgetan. Aber ich habe in deinen Armen auch Lust empfunden, wie noch niemals zuvor.«

Im nächsten Augenblick liegen Raphaëls Lippen auf meinen und er küsst mich so zärtlich und intensiv, wie ich noch von keinem Mann vor ihm geküsst worden bin.

Wir lieben uns noch einige weitere Male in dieser lauen Vollmondnacht und ich benutze die Wendung 'faire l‘amour' ganz bewusst, weil es jedes Mal ungemein zärtlich ist. Wir tun es in unterschiedlichen Stellungen, mal mit und mal ohne Fesseln, mal ganz sanft und mal stürmisch, aber immer fernab von Peitschen, Perlenketten und Plugs.

Die Sonne geht bereits über dem Meer auf und taucht das Wasser in goldenes Licht, als ich vollkommen erschöpft aber ungemein glücklich in Raphaëls Armen in der riesigen freistehenden Badewanne liege und den Spuren nachsinne, die er im Laufe der Nacht auf und in meinem Körper hinterlassen hat.

Ich genieße seine Nähe, die Wärme seines festen, muskulösen Körpers an meinem und seine unbeschreibliche Zärtlichkeit. Voller Hingabe wäscht und liebkost er mich, streichelt mit dem duftenden Naturschwamm meinen Rücken und meine Glieder.

»Mhm, das tut gut«, murmele ich verträumt, als seine sinnlichen Hände dazu übergehen, mit geübten Griffen meinen Nacken zu massieren.

Es ist eine friedvolle, geradezu magische Stimmung an diesem frühen Sonntagmorgen und ich möchte jeden Augenblick hier mit ihm auskosten, doch die Anstrengungen der Nacht fordern unbarmherzig ihren Tribut. Ich habe noch keine Sekunde geschlafen und mit einem Mal werde ich von der Müdigkeit übermannt. Ich kann kaum mehr die Augen offen halten.

Schläfrig lehne ich den Kopf gegen Raphaëls Brust und lausche dem Takt seines gleichmäßigen Atems und dem Rhythmus seines kraftvollen Herzschlags.

Ich nehme kaum wahr, wie er mich behutsam aus der Wanne hebt, in ein großes Handtuch hüllt und mich ins Bett bringt.

»Träume süß, mon cœur«, höre ich ihn in einer Nische meines Geistes zärtlich flüstern, ehe er einen Kuss auf meine Wange haucht und mich in seine Arme schließt.

Mon cœur. Mit einem Lächeln auf den Lippen falle ich in tiefen Schlaf.

Kapitel 16

Ich erwache, als etwas neben mir in Bewegung gerät. Die warme Mai-Sonne kitzelt mein Gesicht und ich schlage blinzelnd die Augen auf.

»Guten Morgen, Madeleine.«

Raphaël steht in seinen schwarzen Prada-Shorts vor dem Bett und schenkt mir sein strahlendes Lächeln. Ich bin wie geblendet vom Anblick dieses unfassbar attraktiven Mannes, wie er dort im gleißenden Sonnenlicht steht. Er sieht einfach umwerfend aus. Mein Blick gleitet von seinem scharf geschnittenen Gesicht unwillkürlich über seine trainierte Brust und den perfekt definieren Sixpack, als er ein frisches weißes Hemd überzieht und in seine Hose steigt.

»Franck wird uns gleich Frühstück servieren. Du solltest dir also vielleicht auch etwas anziehen«, empfiehlt er mir mit einem spöttischen Seitenblick.

Tatsächlich bin ich splitterfasernackt unter seiner zerwühlten Seidendecke und mit einem Mal wird mir zudem bewusst, dass ich nur die sündigen Dessous und eine bodenlange Ballrobe zum Anziehen habe.

»Hier.« Raphaël geht zu dem futuristischen Corona-Chair hinüber und nimmt einen penibel gefalteten Kleiderstapel von der Ottomane. »Ich dachte mir, dass du heute Morgen gern etwas Alltagstauglicheres tragen würdest. Wo das Bad ist, weißt du ja.«

Aber er macht keine Anstalten, mir die Sachen zu bringen.

Obwohl Raphaël meinen Körper nach der zurückliegenden Nacht besser kennt als jeder andere, ist mir meine völlige Nacktheit plötzlich peinlich und so bücke ich mich nach dem riesigen weißen Handtuch, in das er mich nach unserem gemeinsamen Bad gehüllt hat und das jetzt zerknüllt neben dem Bett liegt.

Ich schlinge mir das Handtuch notdürftig um den Körper und erst, als ich aus dem Bett klettere und das Schlafzimmer durchquere, spüre ich, wie wund ich bin und wie sehr meine Glieder schmerzen. Ich habe Muskelkater an Stellen, an denen ich noch nie zuvor welchen hatte.

»Merci.«

Raphaël bedenkt mich mit einem spöttischen Lächeln, als er mir den Kleiderstapel in die Hand drückt.

»Wenn du fertig bist, komm nach draußen an Deck.«

Ich nicke und stolpere an ihm vorbei ins Badezimmer.

Ich schließe die mattierte Glasschiebetür hinter mir und lehne mich einen Augenblick gegen die Wand.

Die Magie der frühen Morgenstunden ist mit einem Mal vollkommen verflogen und ich beginne mich zu fragen, ob ich den romantischen Ausklang dieser ereignisreichen Nacht nur geträumt, bloß fantasiert habe.

Wie kann der gleiche Mann, der mich noch vor wenigen Stunden mon cœur genannt hat, plötzlich so kalt und abweisend sein? Keine Berührung, kein Kuss, kein liebevolles Wort. Mit einem Mal fühle ich mich so unwohl wie gestern Abend, als ich die Yacht betreten habe. Nein, eigentlich ist es noch schlimmer, denn gestern kam ich mir dabei bloß vor wie eine Hure und jetzt bin ich eine.

Ich habe mich in dieser Nacht prostituiert und Raphaël tut nichts, um mir dieses Gefühl zu nehmen.

Zum ersten Mal fühle ich mich wirklich erniedrigt und benutzt.

Eine lautlose Träne rinnt mir über die Wange, als ich mich überwinde, in den riesigen Spiegel hinter dem marmornen Waschtisch zu blicken.

Das kunstvolle Make-up ist völlig verschmiert und meine Frisur gänzlich ruiniert. Ich habe mich selbst noch nie in einem derart derangierten Zustand gesehen. Ich erkenne mich selbst kaum wieder. Es ist der Anblick eines Callgirls 'am Morgen danach' – verrucht und vollkommen entzaubert.

Mein Herz schlägt bis zum Hals, als ich das Handtuch sinken lasse, um einen Blick auf meine Kehrseite zu werfen.

Mon Dieu! Meine Pobacken sind noch immer heftig gerötet und einige dunkelrote Striemen ziehen sich quer über Po und Schenkel. Meine Hand zittert, als ich behutsam eine der Schwielen ertaste.

Entschlossen wende ich den Blick ab und trete unter die futuristische Designer-Dusche.

Meine Tränen mischen sich mit dem herab prasselnden Wasser, als ich mir die schwarze Farbe von Augen und Wangen wische und die letzten Reste des tiefroten Lippenstifts von meinen wunden Lippen reibe.

Nach der perfekten Kleider- und Größenwahl am Vortag überrascht es mich nur wenig, dass auch die edlen, aber nicht im Mindesten verruchten champagnerfarbenen La Perla-Dessous und das leichte Sommerkleid von Marc Jacobs genau meinen Geschmack treffen und wie angegossen passen. Doch diesmal kann ich keine echte Freude darüber empfinden.

»Du siehst sehr hübsch aus«, sagt Raphaël mit einem freundlichen Lächeln und legt seine Le Monde beiseite, als ich durch die raumhohe Schiebetür auf das umlaufende Deck hinaustrete.

»Setz dich, Madeleine.«

Zögernd nehme ich ihm gegenüber an dem üppig gedeckten Frühstückstisch Platz. Tatsächlich brennt mein Po noch immer ziemlich beim Hinsetzen.

Raphaël trägt eine dunkle Aviator-Sonnenbrille, Ich sitze kaum, als schon Franck, der kleine Steward, an den Tisch tritt und mir eine große Tasse Café au lait serviert.

»Merci«, sage ich überrascht.

»Ich hielt es für überflüssig, zu fragen. Schließlich hast du jedes Mal Milchkaffee bestellt, wenn wir zusammen ein Café besucht haben«, erklärt Raphaël lapidar.

Ich nicke und nippe an meinem Kaffee.

Raphaël reicht mir den Korb mit den Croissants und schenkt mir frisch gepressten Orangensaft ein, aber das Tischgespräch verläuft schleppend, einsilbig und ziemlich gehemmt.

Obwohl es frisches Obst, ausgefallene Marmeladen und bunte Macarons gibt, habe ich überhaupt keinen Appetit und quäle mich mit einem halben Croissant.

»Hast du keinen Hunger, Madeleine?«, fragt Raphaël prompt und es klingt fast ein bisschen besorgt.

Ich schüttele den Kopf und lege mein Buttermesser beiseite.

»Du solltest aber etwas essen. Immerhin war es eine anstrengende Nacht.«

Ich bin nicht sicher, ob da Ironie in seiner Stimme mitschwingt oder nicht.

»Warum tust du das?«, frage ich unvermittelt und suche hinter der dunklen Pilotenbrille seine bunten Augen.

»Warum tue ich was, Madeleine?«, fragt er scheinheilig und hebt fragend seine herrlichen Augenbrauen.

»Warum hast du mich gekauft, Raphaël? Du weißt ganz genau, dass es andere Wege gegeben hätte.« Meine Stimme zittert, aber ich sehe ihm weiter in die Augen, oder zumindest dahin, wo ich meine, ihre Umrisse auszumachen.

»Das habe ich dir doch schon erklärt, Madeleine. Es geht um Kontrolle und um klare Absprachen. Ich will keine falschen und keine enttäuschten Hoffnungen, keine Verpflichtungen und keine Verbindlichkeiten. Das sind meine Prinzipien und so lautet der Deal.«

Ich nicke langsam und murmele: »Ja, so lautet der Deal.«

Dann sieht Raphaël auf seine Breitling. »Wir sollten uns langsam auf den Weg machen. Dein Flug nach Paris geht um fünf nach zwölf.«

»Mein Flug?«, frage ich irritiert.

»Ja. Unsere Wege werden sich leider am Flughafen in Nizza trennen. Ich muss geschäftlich nach New York.«

Kapitel 17

Ich sitze auch auf dem Rückflug auf dem der Küste zugewandten Fensterplatz des Helikopters, aber diesmal habe ich keinen Sinn für die spektakuläre Aussicht. Eher wünsche ich mir, dass der kaum zehnminütige Flug bald vorbei sein möge.

In Nizza gibt mir Raphaël ein First-Class-Ticket für den Nonstopflug nach Paris und einen Umschlag.

»Was ist da drin?«, frage ich argwöhnisch.

»Warum plötzlich so misstrauisch, Madeleine? Nichts liegt mir ferner, als dich zu erniedrigen, indem ich dir einen Umschlag mit Geld in die Hand drücke.«

»Noch mehr Flugtickets?«, frage ich überrascht, als ich hineinsehe.

»Du hast nächsten Donnerstag ein Date mit Dane Leonsberg in seinem Londoner Studio. Das sind die Tickets für dich und Thierry und ein Voucher für ein langes Wochenende im Four Seasons.«

»Merci. Diese Gelegenheit bedeutet mir wirklich viel«, sage ich ernst.

»Ich weiß, Madeleine. Aber es gibt keinen Grund, mir zu danken. Du hast hart dafür gearbeitet und einen hohen Preis bezahlt.« Und nach einer kurzen Pause fügt er leiser hinzu: »Dein Dank ist beschämend für mich.«

Einen Moment lang stehen wir schweigend da und seine Worte hängen bleiern in der Luft.

Ich habe den Eindruck, dass Raphaël Cartreux‘ strahlende Fassade aus Selbstbewusstsein und Erfolg genau in diesem Moment zum ersten Mal Risse bekommt. Er wirkt nachdenklich, zweiflerisch, irgendwie unentschlossen. Es ist eine ebenso verwirrende wie kostbare Beobachtung.

Schließlich fasse ich mir ein Herz und zitiere mit belegter Stimme aus Casablanca: »Und was wird aus uns?«

Mit einem Mal ist es wieder da, dieses betörende, alles überstrahlende Lächeln, ehe er spöttisch eine seiner kühn geschwungenen Augenbrauen hebt.

»Ich fliege nach New York, du nach Paris. That’s it, so ist der Deal«, erklärt er mit milder Stimme und verabschiedet sich mit zwei Wangenküssen von mir.

Wie ferngesteuert wende ich mich zum Gehen, als ich seine Hand an meinem Oberarm spüre.

Der Blick seiner bunt schillernden Augen ist atemberaubend. »Ich seh‘ dir in die Augen, Kleines.«

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ISBN: 978-3-7380-2773-0