Löwenriss: Ein Afrika-Krimi
Date: 2005-07-02T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Deutschland
Description: Die Leiche im Raubkatzengehege der Stuttgarter Wilhelma und der mysteriöse Todesfall in der Nähe eines Löwenrudels in Kenia haben etwas gemeinsam: Beide Tote waren Mitbesitzer der Luxuslodge „Simba King“ in der Masai Mara. Die Tübinger Journalistin Linda Roloff, die in Afrika recherchiert, glaubt nicht an einen Zufall und gerät in einen Strudel aus Ereignissen, die ihren Ursprung in einem ungeklärten Mord vor über 25 Jahren haben. Zusammen mit dem Safariführer Alan Scott entdeckt Linda das Geheimnis der „Simba King“-Lodge und bringt sich dabei selbst in tödliche Gefahr ...
Publisher: Gmeiner, A

Edi Graf

Löwenriss

Ein Afrika-Krimi

Personen und Handlung sind frei erfunden.

Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen
sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.

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Im Ehnried 5, 88605 Meßkirch

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Alle Rechte vorbehalten

Lektorat: Claudia Senghaas, Kirchardt

Umschlaggestaltung: U.O.R.G. Lutz Eberle, Stuttgart
unter Verwendung eines Fotos von Edi Graf

ISBN 978-3-8392-3194-4

Für meine Frau Andrea

Wer den Rhythmus Afrikas erfasst hat, wird finden,
dass er in all seinen Melodien wiederkehrt.

Tania Blixen, Afrika – dunkel lockende Welt

Vorwort

»Wohl kaum ein Geräusch Afrikas ist beeindruckender als der heißere raue, alles beherrschende Urschrei der Savanne: der Schrei des Löwen«, so schrieb ich schon 1987 nach meiner ersten Afrikareise. Verbunden mit der Faszination ist das Unheimliche, und noch heute erschaudert man, wenn man in Tsavo die Geschichte der beiden Löwen hört, denen 1898 zahlreiche Eisenbahnarbeiter zum Opfer fielen und es erschrecken uns Schlagzeilen über Menschen fressende Löwen, Geschichten wie sie auch immer wieder an den Lagerfeuern Afrikas erzählt werden. Viele dieser Angriffe sind allerdings auf falsches Verhalten der Menschen zurückzuführen oder auf den Umstand, dass der Mensch für einen kranken Löwen eine leichte Beute sein kann.

Einst in fast ganz Afrika und großen Teilen Südeuropas verbreitet, gibt es heute außerhalb der Reservate kaum noch überlebensfähige Löwenpopulationen. Die Beschneidung seines Lebensraums, Jagd und Krankheiten haben den Löwen dezimiert, bereits 1865 starb der Kaplöwe in Südafrika aus und die Berberlöwen Nordafrikas wurden in den 20er Jahren des vergangenen Jahrhunderts ausgerottet.

In der folgenden Geschichte sind nicht nur die Personen sondern auch die Löwen mit allem was sie tun frei erfunden. Ich wünsche dem »König der Tiere«, dass er noch lange der freie Herrscher Afrikas bleiben möge und auch unsere Kinder sein Gebrüll noch in den endlosen Savannen hören können.

Der Autor

Prolog

Afrika 1977

Der weiße Mann war durch die Kugel gestorben. Der Massai hielt den Beweis zwischen seinen Fingern, deren schwarzer Glanz in einem krassen Kontrast zu dem weißrot schimmernden, blutverschmierten Knochenstück stand. Sein Blick ging hinaus in die grüne Ebene, die sich bis zu den Hängen des Oloololo im Westen erstreckte, wo drei Giraffen wie Säulen erstarrt zu ihm herüber blickten. Ob sie den Simba gewittert hatten, der sich mit seiner Familie im Schatten einer alten Schirmakazie unter weit ausladenden Ästen nach dem Mahl ausruhte?

Der Massai hatte den weißen Mann gekannt, dessen Knochenreste vor ihm im dürren Savannengras der Masai Mara lagen. Er war vor langer Zeit gekommen, um in der Schlucht von Olduvay, wo man die Knochen alter Jäger gefunden hatte, neue Entdeckungen zu machen. Dabei hatte er im Massailand eine neue Heimat gefunden und die Tochter des Häuptlings war seine Frau geworden. Ihr gemeinsamer Sohn hatte die helle Haut seines weißen Vaters fast vollständig geerbt.

Dort, in seinem Kral, hatte der Fährtenleser den weißen Mann kennen gelernt und er hatte ihn mitgenommen in das Camp der weißen Jäger, die er in Tanzania auf die Spuren von Büffel, Leopard und Elefant geführt hatte. Zu dieser Zeit hatten sie ihre Zelte hier in Kenya, seiner Heimat aufgeschlagen, um Plätze für Safaris auszukundschaften, denn damit war viel Geld zu verdienen. Der Mann, der jetzt tot war, hatte sich den Jägern angeschlossen, sie waren Freunde geworden und hatten gemeinsame Pläne für die Zukunft geschmiedet. Es waren gute Pläne, denn der weiße Mann hatte Land von den Massai geschenkt bekommen und die Lodge, die sie bauen wollten, würde Wohlstand auch in die Manyattas der Massai bringen.

Doch nun war der weiße Mann tot.

Er war aus einem fernen Land in die Heimat des Massai gekommen, aus einem Land, in dem die Menschen selbst in kleinen Dörfern große Häuser hatten, wo es mehr Autos als Rinder gab und sich die Landschaft wenn es kalt war weiß färbte. Er hatte ihm Bilder von Wäldern gezeigt, deren Bäume die schlanke Form eines Speeres hatten und Fotos von Häusern, die wie Berge in den Himmel ragten. Das war die Heimat des weißen Mannes gewesen, der nun tot war und dessen Überreste die Löwen gefressen hatten.

Die Ohren des Massai, der als Fährtenleser für die Männer im Camp arbeitete, hatten den Streit gehört, den es am Tag zuvor gegeben hatte, seine Augen hatten den Hass in den Mienen der anderen Männer gesehen und er hatte kein Wort geglaubt, als sie ihm am nächsten Morgen erzählten, der Schuss in der Nacht hätte den Löwen gegolten, die sich dem Camp genähert hätten. Es gab keine Spuren von Simba bei den Zelten und auch in der Umgebung des Camps waren in den letzten Tagen weder Löwen noch andere Raubkatzen aufgetaucht. Das einzige Rudel weit und breit lag hier keinen Speerwurf von ihm entfernt unter der Akazie. Der alte Simba mit seinen Frauen und deren Jungen, so viele Löwen insgesamt, wie er Finger an beiden Händen hatte.

Die Fährten, die vom Zelt des weißen Mannes wegführten und die an den Rändern sehr oberflächlich verwischt worden waren, konnten ihn nicht in die Irre leiten. Es waren nicht die Abdrücke hungriger Löwen, die er neben der breiten Schleifspur entdeckte, sondern Fußabdrücke der weißen Männer aus dem Camp. Und die Spur endete dort, wo die Autos der Jäger standen, unter dem alten Feigenbaum, in dessen Ästen tagsüber die Flughunde schliefen. Einer der Jeeps war noch in der Nacht weggefahren, er hatte das Geräusch von seinem Schlafplatz aus gehört. Als er vor Sonnenaufgang zur Feuerstelle gekommen war, war der Jeep wieder an seinem Platz, doch die Reifenspuren sprachen zu ihm.

Der Fährtenleser selbst war es, der bei seiner morgendlichen Erkundigung des Camps auf das leere Zelt des weißen Mannes gestoßen war und daraufhin die anderen geweckt hatte. Es war ihm seltsam vorgekommen, das Zelt offen vorzufinden, ringsum aber nicht einen menschlichen Fußabdruck zu entdecken. Sofort waren die anderen Weißen zur Stelle gewesen, und auch der Koch und die restlichen Helfer des Camps sprangen aufgeregt und suchend zwischen den Zelten umher. Plötzlich deutete einer der Jäger auf die breite Spur, die aus dem Zelt führte und gab dem Simba die Schuld am Verschwinden des weißen Mannes. Simba hat den Arglosen im Schlaf aus dem offenen Zelt gezerrt! Doch niemand hatte Schreie gehört, nicht Simbas Brüllen und nicht die Todesschreie des weißen Mannes. Der Massai hatte nicht lange gebraucht, um die Spuren zu lesen, die sich vom Camp entfernt hatten, doch er hatte beschlossen, zunächst zu schweigen, denn er wusste: nicht Simba, sondern einer der Jäger war der wahre Mörder des weißen Mannes.

Die Löwen unter der Akazie rührten sich nicht. Sie hatten am Tag zuvor mit Erfolg ein junges Gnu geschlagen und in der Nacht den weißen Mann gefressen. Nicht einmal der kleine Trupp Kongoni, der in erreichbarer Nähe vorbeizog, brachte die schläfrigen Katzen aus der Ruhe. Dabei wären die sandfarbigen Kuhantilopen mit ihren kurzen Hörnern eine leichte Beute gewesen. Der Massai blickte zum Himmel und beobachtete die Geier, die sich von den warmen Winden hatten hoch in die Lüfte treiben lassen, nachdem er sie von den Überresten ihrer Beute verjagt hatte. Viel war in der Tat nicht mehr von dem weißen Mann übrig geblieben, zuerst hatten die Löwen, danach die Hyänen und Schabrackenschakale und schließlich die Geier ganze Arbeit geleistet.

Der Massai hatte sich ohne Begründung aus dem Camp entfernt, wie er es immer dann tat, wenn sie auf ungewöhnliche Spuren gestoßen waren. Den weißen Männern war es recht, ja es schien, als legten sie es gerade drauf an, ihn den Toten finden zu lassen, als eine Beute der Löwen, wie sie es im Camp verbreiteten. Das offen stehende Zelt und die Schleifspur sprachen dafür, dass Simba tatsächlich in der Nacht das Camp aufgesucht und den weißen Mann aus dem unvorsichtigerweise geöffneten Zelt gezerrt hatte. Nicht umsonst galt in Afrika die Regel, Zelte nur tagsüber offen stehen zu lassen, um neugierige Paviane am Zerreißen der Zeltbahnen zu hindern. Sollten sie doch das Innere getrost inspizieren, alles Fressbare und die begehrten Toilettenartikel waren im sicheren Storewagen untergebracht, dessen Schlösser kein noch so scharfes Paviangebiss knacken konnte. Wenn die Affen nichts Verwertbares fanden, so lehrte die Erfahrung, verließen sie in der Regel das Camp wieder, ohne größeren Schaden angerichtet zu haben.

In der Nacht hingegen war es ratsam, die Zelteingänge zu schließen, denn die Geschichten von Löwen, die sich unvorsichtige Touristen aus dem offenen Zelt geholt hatten, wie einst die Bahnarbeiter aus den offenen Zugwaggons beim Bau der Eisenbahn in Tsavo, machten immer wieder die Runde an den Lagerfeuern und in den Lodges. War es nicht eine Französin am Sandriver, erst vor einem halben Jahr? Sie waren deshalb durchaus verwundert über den Leichtsinn des weißen Mannes, zumal einer der Jäger behauptete, in der Nacht noch einen Löwen am Rande des Camps gesehen und einen Schuss auf ihn abgegeben zu haben.

Die Löwenspuren fand der Massai erst weit außerhalb des Camps. Nicht zu übersehen hingegen für seine Augen, die gelernt hatten, in den Gräsern der Savanne und im Sand der ausgetrockneten Wasserläufe zu lesen und jeden geknickten Halm oder abgebrochenen Zweig zu deuten, war die Spur des Jeeps, die sich den Windungen von vielen nebeneinander kriechenden Schlangen gleich durch die Ebene zog. In unmittelbarer Nähe des Camps hatte man noch einen buschigen Ast hinter dem Wagen hergeschleift, doch der Massai hatte rasch die Stelle gefunden, wo der Ast im Unterholz gelandet war und die Reifen breite Fährten zogen.

Von hier aus war es nicht mehr weit zu der Stelle gewesen, wo der Simba mit seiner Familie am Vortag das Gnukalb gerissen hatte. Ein von einem schmutzigen Fell überzogenes Gerippe war alles, was von der Beute noch übrig geblieben war, Schakale und Marabus hatten das Innere ausgehöhlt und nur die Rippenbögen gaben der Decke noch einen Halt, was das Ganze von weitem wie einen unförmigen Felsen aussehen ließ. Beinknochen, Schädel und die breiten Becken waren von den getüpfelten Hyänen in alle Winde zerstreut, die Geier würden in den nächsten Stunden noch den Rest verschwinden lassen. Doch sie hatten in der Nacht noch frischere Beute gemacht.

Zu Fuß hatte sich der Massai der Stelle genähert, wo sich Schakale und die weißrückigen Geier lauthals zankten, wo das heißere Bellen und die krächzenden Schreie Streit und Kampf vermuten ließen. Er hatte die Familie des alten Simba unter der Akazie entdeckt und der Wind hatte ihm gezeigt, dass er sich anpirschen konnte, ohne von den Katzen gewittert zu werden. Als er einen Speerwurf von der Stelle entfernt war und die gespenstische Szenerie hinter einem Termitenhügel versteckt beobachtete, flogen die ersten Geier auf, blutig verschmiert die kahlen Hälse, weit ausgebreitet die Schwingen, um sich von der warmen Luft ohne Kraftaufwand empor tragen zu lassen.

Wütendes Krähen war ihre einzige Antwort auf seine Ankunft am vermeintlichen Riss der Löwen, denen die abziehende Müllabfuhr der Savanne ihr Frühstück zu verdanken hatte, und auch die Schakale trabten mit letzten Fleischfetzen zwischen den Lefzen davon. Nur ein Marabu mit seinem rosaroten Fleischsack unter dem Hals blieb unentschlossen stehen und beobachtete den Eindringling argwöhnisch mit seinen schwarzen toten Augen. Dann schüttelte er widerwillig seinen kahlen Schädel, klapperte dabei mit seinem breiten, Schmutz befleckten Schnabel und brachte sich schließlich mit ein paar staksigen Schritten außer Reichweite.

Der Massai erreichte den Löwenriss, der gar keiner war und betrachtete die Fährten. Reifenspuren und daneben Fußabdrücke. Keine zehn Schritte von hier hatte der Jeep gewendet, zwei von ihnen hatten die Leiche des weißen Mannes aus dem Wagen gezerrt und den Löwen überlassen. Was die Schar der nächtlichen Jäger und Aasfresser von dem weißen Mann übrig gelassen hatten, war nicht mehr als ein paar blutige Fetzen seiner Kleidung, seine Schuhe und ein paar Knochen.

Nachdem er sich vergewissert hatte, dass die Löwen keine Notiz von ihm nahmen, ging der Massai in die Knie und untersuchte seinen Fund genau. Er wusste, wie Menschenknochen aussahen, erkannte Becken und Schädel, Kiefer und Wirbel, blutverschmiert und an den Stellen, wo noch Fleischreste saßen von Fliegen übersät. Die meisten der großen und langen Knochen hatten Hyänen und Schakale erbeutet, das niedergetretene Gras bot den Anblick einer Mischung aus Friedhof und Schlachtfeld. Der Fährtensucher sah den Glanz der Sonne, der sich in einem der Wirbelknochen spiegelte und bückte sich danach. In mattem Metallschimmer reflektierte der Wirbel das Sonnenlicht, aber nur an einer Stelle, die sich aus der weißroten Knochenmasse herauswölbte.

Der Massai erkannte den matten Messingglanz sofort und strich mit dem Zeigefinger über die metallische Oberfläche des Geschosses, das aus dem Knochen ragte. Er hatte die Jäger lange genug begleitet und die Beute für sie oft genug zerlegt, um beurteilen zu können, welche Wirkung ein Geschoss haben konnte. Ein kurzer, prüfender Blick sagte ihm, woran er war. Die Kugel war dem weißen Mann in den Rücken gedrungen und in diesem Wirbel stecken geblieben. Nicht die Löwen hatten ihn aus seinem Zelt gezerrt und getötet, er war von seinen Freunden nach dem Streit in der Nacht erschossen und den Löwen zum Fraß vorgeworfen worden. Der Massai kannte die Gewehre im Camp und ihre Munition gut genug, um zu wissen, wer der Schütze war.

Doch er wusste auch, dass man ihm wahrscheinlich keinen Glauben schenken würde, denn es war offensichtlich, dass die Jäger die Tat gemeinsam geplant und begangen hatten. Wenn er sich gegen sie stellte, würden seine Knochen bald ebenfalls mit großer Sicherheit in der Weite der Savanne bleichen. So stand er am offenen Grab des weißen Mannes und versprach stumm, der Wahrheit eines Tages ans Licht zu helfen. Dann, wenn die Zeit gekommen war. Er war der einzige Zeuge, doch er hatte einen Beweis in der Hand, von dessen Existenz die Mörder nichts ahnen konnten. Er reinigte den hühnereigroßen, an einer Stelle metallisch leuchtenden Knochen von letzten Fleischfasern und verstaute ihn in seinem ledernen, mit kleinen Schneckenhäuschen verzierten Tabakbeutel, den er ständig um den Hals trug.

Dann kehrte der Fährtenleser zurück in das Camp, wo die Mörder des weißen Mannes auf ihn warteten.

Teil I: Raubkatzen

1

27 Jahre später, Deutschland.

Das heisere Brüllen des Löwen drang bis an ihre Ohren. Oder war es ein Tiger? Sie würde es nie lernen, die markanten Stimmen der beiden größten Raubkatzen der Erde voneinander zu unterscheiden. Es war außerdem etwas anderes, Löwen nachts im afrikanischen Busch zu hören oder hier im zoologisch-botanischen Garten der baden-württembergischen Landeshauptstadt, wo das Brüllen in der Kakophonie durcheinander lärmender Schulklassen, dröhnender Rasenmäher und des auf der Straße vor den Zoomauern vorbeirauschenden Verkehrs verschwamm. Dazu mischten sich das Kreischen der Papageien in den nahen Volieren und das schelmische Tschilpen der Spatzen, die sich um ein paar Brotkrumen zankten. Ein paar Halbwüchsige kickten johlend mit einer zusammen geknüllten Papierkugel und interessierten sich keinen Deut für die Erklärungen ihres Lehrers, junge Mütter schoben mühevoll ihre Kinderwagen bergauf, ohne sich um das Quengeln ihrer Vierjährigen zu kümmern, die unbedingt ein Eis haben wollten.

Linda Roloff saß auf einer der Holzbänke hinter dem Felsengehege der Rotgesichtsmakaken und beobachtete fasziniert, wie sich einige der kleineren Affen frech und flink gegen das Paschagehabe der alten Männchen zur Wehr setzten und sich immer wieder einen Platz auf der höchsten Aussichtsplattform des Betonfelsens sicherten. Sie liebte die Ausflüge in die Wilhelma, diesen einzigartigen zoologisch-botanischen Garten, mit seinen weitläufigen Gehegen und dem großen Bestand an alten Bäumen.

Schon als Kind hatte es für sie nichts Schöneres gegeben, als in den Ferien mit ihrem Großvater in die Wilhelma zu gehen. Er kannte die Namen aller Tiere und wusste Geschichten über den alten Seeelefanten oder die Gorillas zu erzählen. Stundenlang konnte sie mit ihm unter dem Ginkobaum bei den rosaroten Flamingos sitzen oder dem munteren Treiben der Seelöwen zusehen. Später wurde der große Seerosenteich mit seinen in allen Farben blühenden tropischen Schönheiten ihr Lieblingsplatz, und seit ein paar Jahren hatte sie sogar ein Patenkind im Wilhelmaaquarium, einen Rotfeuerfisch, dem sie den Namen Reddy gegeben hatte. Sarahs erklärte Lieblinge waren die Eisbären, doch Linda wusste, dass sie sich auch für all die anderen Tiere interessierte, eine Eigenschaft, die sie sicher von ihrem Urgroßvater und auch von Rob geerbt hatte.

Jetzt fiel ihr Blick wieder auf die Kinder mit ihren gelben Schildmützen und den kleinen bunten Rucksäcken, die sich immerhin die Zeit nahmen, drei, vier Sekunden einen Blick auf die »nördlichste Affenart der Erde« zu werfen, um dann weiter zu eilen, denn immerhin standen jetzt endlich (!) die Löwen und Elefanten auf dem Programm. Entnervte Lehrerinnen versuchten in strengem Ton ihre Klassen in Zaum zu halten – »Matthias bleib do! – Hanna, Kevin, net auf den Zaun schteiga! – Jonas, hallo! Komm do runter! – Tanja, Sven, Nicole, – mir ganget jetzt weiter!« – und wirkten dabei wie Fremdkörper in dem zwergenhaften Gewusel.

Irgendwo mittendrin entdeckte sie Sarah. Sie war schon fast so groß wie die Schulkinder um sie herum und Linda wurde bewusst, dass es schon sehr bald nicht mehr möglich sein würde, mit Sarah einfach an einem freien Tag unter der Woche in die Wilhelma zu gehen. Nach den Sommerferien – drei Wochen noch, dann war es soweit – würde auch für Sarah der Ernst des Lebens beginnen. Dann würden Ausflüge wie der heutige seltener werden und sie würde das nächste Mal die Wilhelma vielleicht ebenfalls mit ihrer Schulklasse besuchen. Linda beobachtete ihre Tochter. Sie war schwarzhaarig wie sie selbst, auch die dunklen, großen Augen hatte sie von ihr geerbt. Aber Nase und Mund, dieses feine Kinn mit dem kleinen Grübchen, hatte sie von ihrem Vater Rob.

Linda und Rob waren zwar geschieden, aber sie waren Freunde geblieben, und das über eine Entfernung von über 6200 Kilometer, denn Rob arbeitete für eine Naturschutzorganisation in Kenya. Für einen Augenblick schweiften ihre Gedanken ab und sie sah die Shamba Kifaru vor sich, die Nashornfarm am Uaso Nyiro, wo Rob mit Georgia Marsh lebte und sich ganz dem Schutz der Schwarzen Nashörner verschrieben hatte.

Großes Abenteuer Afrika. Wie lange war es her? Ein Jahr oder schon zwei? Jedenfalls eine Ewigkeit. Sie hatte Rob damals in Afrika gesucht, um mit ihm den mysteriösen Tod seiner Schwester Claudia aufzuklären. Professionelle Wilderer hatten Rob nach Botswana verschleppt und schließlich auch ihre Tochter Sarah entführt, um ungestört Jagd auf die letzten Schwarzen Nashörner machen zu können. Es war ihnen mit Hilfe von Robs Freund Alan Scott gelungen, der Wildererbande das Handwerk zu legen, Sarah zu befreien und den Mörder Claudias hinter Gitter zu bringen.

Obwohl diese Tage in Afrika zu den abenteuerlichsten ihres Lebens gehörten, wurde sie immer wieder von dem Wunsch eingeholt, dorthin zurückzukehren. Sie hatte sich verliebt, damals, in Alan Scott, den ehemaligen Safariführer, ausgerechnet sie, die Journalistin und Rundfunkreporterin verfiel dem Charme dieses Raubeins mit dem weichen Kern. Unrasiert, die Bartstoppeln im sanften Morgenlicht Kenyas glänzend, die stahlblauen Augen im Schatten seiner olivgrünen Legionärsmütze, so hatte sie ihn damals kennen gelernt. Und so fuhr er vielleicht jetzt, in diesem Augenblick Touristinnen durch die Altstadt von Mombasa oder schipperte auf seinem zu einem Hochseefischer umgebauten Kutter über die Weiten des Indischen Ozeans. Nie würde sie die Nacht vergessen, den Abend und die Nacht am Okavango, allein im Busch in einem Zelt mit Alan Scott …

»Könntest du dir vorstellen«, hörte sie sich flüstern, »noch einmal für eine Frau Afrika zu vergessen?«

»Ich bin wie dieser Fluss«, antwortete seine Stimme, »an dessen Ufer unser Zelt steht. Du wirst ihn noch kennen lernen und du wirst mich verstehen. Er hat seinen eigenen Willen und seinen eigenen Weg. Er hat nicht nur zwei Ufer, sondern Tausende. Und er lässt sich nicht lenken, weder zum Meer, noch zu sonst einem Ort. Er bleibt einfach hier, mitten in Afrika. Ohne Grenzen. Ich bin wie der Okavango.«

»Du bist ehrlich. Und du wirst es schaffen. Ich bin sehr froh, dass ich dich getroffen habe.«

Sie sah ihre Arme, die sich um seinen Nacken schlangen und ihn zu sich herab zogen.

»Ich habe mich in dich verliebt«, flüsterte sie zwischen zwei langen Küssen, »doch ich weiß, dass ich dich schon jetzt verloren habe.«

»Diese Nacht gehört uns. Niemand kann sie uns nehmen.«

Das raue Gurgeln des Löwen riss sie aus ihren Gedanken. Hinter der gelb blühenden Akazie glänzten matt die dunkelgrauen Gitterquadrate des Löwengeheges. Doch es war noch ein anderes Geräusch, das ihre Aufmerksamkeit erregte. Dieser ungewöhnlich laute Motor eines Fahrzeugs, direkter und deutlicher als der Verkehrslärm der viel befahrenen Pragstraße, die direkt hinter den Raubtierhäusern an der Wilhelma vorbei führte. Dieses Fahrgeräusch kam eindeutig näher. Linda stand auf und bemerkte, als ihr Blick noch einmal den Makakenfelsen streifte, dass die Affen im Dutzend balancierend auf den Hinterbeinen standen und die roten Gesichter alle in eine Richtung starrten. Jetzt erkannte auch Linda das Blaulicht im Grün der dichten Wilhelmavegetation. Der Krankenwagen fuhr offensichtlich langsam und ohne Martinshorn durch die Menschenmenge in Richtung Elefantenanlage. Linda spürte, wie sich auch an einem freien Tag der Instinkt der Journalistin in ihr regte.

»Los, Sarah, wir gehen zu den Elefanten!« rief sie ihrer Tochter zu und nahm sie an der Hand. Im Vorbeigehen erkannte sie im Löwengehege nur zwei träge schlafende Löwinnen, dann konzentrierte sich ihr Blick auf die Menschenmenge und das Blaulicht, das jetzt, kurz vor den Elefanten zum Stehen gekommen war. Vielleicht war ja nur jemand ohnmächtig geworden, dachte sie noch und erkannte im selben Moment die Absperrgitter, das rotweiße Band und die zahlreichen Polizeibeamten, die sich bemühten, das Publikum auf Distanz zu halten. Sie griff in ihre Handtasche und zog den Journalistenausweis heraus.

Mit Sarah an der Hand kämpfte sie sich bis zur Absperrung durch und entdeckte im Getümmel den Pressesprecher der Wilhelma, mit dem sie schon einige Interviews geführt hatte. Er war in ein Gespräch mit zwei Zivilbeamten vertieft, registrierte aber mit einem Seitenblick Lindas Winken und gab ihr mit einem Handzeichen zu verstehen, sich einen Augenblick zu gedulden. Linda sah sich um. Das großräumig gestaltete und nur durch eine Mauer und einen Wassergraben von den Zuschauern getrennte Freigehege der Sumatratiger, Kernstück der Raubtieranlage, war ringsum abgesperrt worden, nur mit Mühe konnte sie einen Blick auf das Innere des Geheges erhaschen. Die Tiger schienen sich im Innenkäfig aufzuhalten, denn ein Mann mit der olivgrünen Latzhose der Wilhelmamitarbeiter, zwei Polizisten und offensichtlich Beamte der Spurensicherung hielten sich dort auf. Linda war noch zu weit entfernt, um Genaueres erkennen zu können, doch war sie sich darüber im Klaren, dass nur ein ungewöhnlicher Vorfall diesen Auflauf an Ermittlern und diese aufwendigen Absperrmaßnahmen rechtfertigte.

Jetzt löste sich der Pressesprecher von seinen Gesprächspartnern und kam auf sie zu. Sie begrüßten sich kurz und Linda erklärte, dass sie rein zufällig mit ihrer kleinen Tochter in der Wilhelma sei, sich aber natürlich aus beruflichen Gründen auch in ihrer Freizeit für ein solches Geschehen interessieren müsse. »Die Öffentlichkeit wird es so und so erfahren«, meinte der Pressesprecher »und warum nicht zuerst durch Sie?« Das Lächeln, das um seine Mundwinkel spielte, hatte etwas Spitzbübisches.

Linda nickte. Ottmar Brändle war ein ehemaliger Rundfunkkollege und hatte vor vier Jahren den Job im zoologisch-botanischen Garten angenommen. Er wusste, dass das Radio das schnellste Medium war und man Neuigkeiten oder »News«, wie die Journalisten es heute gerne nannten, nirgendwo so schnell erfuhr wie dort. Da er Linda als Kollegin schätzte, war er bereit, ihr eine offizielle Erklärung abzugeben. Linda hatte ihren Minidisc-Recorder, der nicht viel größer war als eine Musikkassette, immer bei sich, und bat freundlich eine der jungen Mütter, die das Geschehen ebenfalls gespannt verfolgte, für fünf Minuten auf Sarah aufzupassen. Dann folgte sie Brändle ins Innere der Absperrung.

»Ich muss vorwegschicken«, sagte Brändle fast entschuldigend, »dass es so etwas in der über hundertfünfzigjährigen Geschichte der Wilhelma noch nie gegeben hat.«

Er ging mit Linda zum Rand des Tigergeheges und ihr Blick glitt über das halbinselartige Gelände, das im Hintergrund von den Fassaden des Raubtierhauses und nach vorne von einem breiten Wassergraben eingerahmt wurde. Zwei mächtige Baumriesen, die sie auf den ersten Blick für Akazien gehalten hatte, spendeten reichlich Schatten. Dichte Vegetation überzog die Halbinsel und selbst von den Mauern rankte sich Efeu bis zur Wasseroberfläche. Im Wasser, zwischen drei kreisrunden Betoninseln mit offensichtlich niedergetretenem Schilfgrasbewuchs, blühten gelbe Teichrosen und die immer wieder auftauchenden Karpfen von gewaltiger Größe vermittelten der ganzen Anlage eine friedliche Atmosphäre. Wenn da nicht die Beamten das Gebüsch durchkämmt und sich im Dickicht zu schaffen gemacht hätten.

Doch was war eigentlich los? Linda suchte mit ihren Augen nach der Ursache des ganzen Auftriebs, folgte den Bewegungen der Männer und blieb schließlich bei einem grauhaarigen Mittfünfziger hängen, der sich Gummihandschuhe übergestreift hatte und einen Gegenstand am Boden zu untersuchen schien. Erst auf den zweiten Blick entdeckte sie den Toten. Dort wo auf der Insel große Steinbrocken eine Art ausgetrockneten Wasserlauf formten, ragten, im tarnenden Dickicht des Pflanzenwuchses fast nicht zu erkennen, zwei Beine unter den Bambusstauden ins Freie.

»Man hat die Leiche erst vor einer Stunde entdeckt«, erklärte Brändle, »als die Pfleger die Tiger rauslassen wollten. Und bitte, das ist wirklich ganz wichtig für uns«, sagte er noch, ehe Linda die entsprechende Frage stellen konnte: »Die Tiger oder auch irgendwelche andere Tiere haben damit nicht das Geringste zu tun.« Brändle sah vor seinen Augen schon die dicken Schlagzeilen in den einschlägigen Blättern: TOD IM TIGERKÄFIG oder TOTER VON TIGERN ZERFLEISCHT? – und war froh, sich auf Lindas Gespür für ehrlichen Journalismus verlassen zu können.

Linda hatte ihr Aufnahmegerät in der Hand und hielt Brändle das Mikrofon vors Gesicht.

»Was kann man zum jetzigen Zeitpunkt denn über diese Leiche im Tigergehege schon sagen?« wollte sie wissen, und gab ihm damit die Möglichkeit zu einer umfassenden Stellungnahme.

»Nun, unser Katzenpfleger hat die Leiche eines Mannes vor etwa einer Stunde hier in der Tigeranlage entdeckt. Bis zu diesem Zeitpunkt sind zahlreiche Besucher an dem Gehege vorbeigekommen, ohne etwas bemerkt zu haben. Fest steht, dass keine Tiger in der Außenanlage waren, seit der unbekannte Tote wie auch immer in das Gehege gelangte.«

»Lässt sich irgendeine Aussage über die Identität des Toten machen?«

Brändle zögerte. Schließlich sagte er:

»Bitte verstehen Sie, dass wir solche Details erst in Abstimmung mit der Polizei heute Nachmittag in einer Pressekonferenz bekannt geben werden, falls sie die Ermittlungen nicht gefährden.«

Linda schaltete ihr Gerät ab und bat leise, fast geheimnisvoll:

»Wenigstens der Ort aus dem er stammt? Kommt er aus Stuttgart?«

Brändle schüttelte den Kopf.

»Sie behalten’s für sich, bis die Pressemitteilung raus ist?«

Sie nickte.

»Also gut. Der Mann ist Tübinger.«

»Danke«, sagte sie und drückte erneut die Record-Taste.

»O.k. Wie kam der Tote in das Tigergehege?«

»Wir wissen noch nicht, wie der Mann in die Anlage gekommen ist, wobei es in der Tat kein Problem wäre, über die Mauer zu klettern und über den Wassergraben auf die Halbinsel zu gelangen.«

»Klingt verrückt oder fast nach Selbstmord!« hakte Linda nach.

»Wenn die Tiger in der Außenanlage gewesen wären, hätte man das vielleicht nicht ausschließen können. Aber es steht definitiv fest, dass unsere beiden Sumatratiger in den Innenkäfigen waren, als der Mann das Gehege betrat. Die Tiger sind bei Nacht nicht draußen und die Leiche liegt erst seit wenigen Stunden dort. Wahrscheinlich nach Mitternacht, meinte der Polizeiarzt.«

»Aber wie ist er dann ums Leben gekommen?«

»Das ist genau das, was uns Kopfzerbrechen macht. Fest steht, dass der Mann erschossen wurde, aber sie haben noch keine Waffe in der Anlage gefunden. Und da ihn der tödliche Schuss in den Rücken getroffen hat, geht die Polizei im Moment von Fremdeinwirkung aus.«

»Also Mord?«

Brändle nickte, doch ins Mikrofon sagte er: »Kein Kommentar.«

2

Linda griff zum Handy und wählte die Dienstnummer von Babs. Ihre Kollegin arbeitete beim selben Sender und war in dieser Woche als Aktuelle vom Dienst, genannt AvD für die Nachrichten zuständig. In wenigen Worten schilderte sie den Vorfall in der Wilhelma und Babs entschied, sofort über die Telefonleitung eine Reportage Lindas aufzunehmen. Anschließend sollte sie in die Redaktion kommen, um mit den Originaltönen des Pressesprechers einen ausführlichen (das hieß wie immer maximal drei Minuten!) Beitrag zu machen. Für die Abendnachrichten würde sie diesen Bericht dann noch um die Ergebnisse der Pressekonferenz ergänzen. Der Kurzbeitrag per Handy war schnell eingetütet. Linda Roloff hatte Routine genug, um ohne Manuskript mit den Fakten, die sie hatte und mit Blick auf die aktuellen Vorgänge am Tatort eine einminütige Reportage abzusetzen, die Babs ohne Schnitte und Korrekturen senden konnte.

Somit war der Rest ihres freien Tages verplant und gleichzeitig der gemütliche Zoobesuch beendet, was bei Sarah nicht gerade Freude auslöste. Linda versprach ihr zwar, den Tag in der Wilhelma bald nachzuholen, doch es gab trotzdem Tränen, als sie ihre Tochter eine Stunde später im Kindergarten absetzte. Auf der Fahrt zur Redaktion hörte sie ihren KB (so kürzten sie im Radio ›Kurzbeitrag‹ ab, man sprach ja auch nicht von Originalton, sondern von O-Ton) in den Regionalnachrichten. Nur durch ihre schnelle Reaktion vor Ort waren ihre Hörer wieder einmal als Erste brandaktuell informiert. So stellte sich ihr Chef professionellen Radiojournalismus vor, immer vor den anderen und dazu auch noch besser zu informieren. Dies war in Zeiten, wo sich die Sender in der Region Konkurrenz machten, wichtiger denn je. Es war zwar ein Zufall, der sie an jenem Morgen zum Tatort gebracht hatte, doch sie hatte spontan reagiert, wichtige Informationen aus erster Hand gesammelt und war so in der Lage, aktuell und überzeugend zu berichten, noch bevor auch nur eine Zeile aus dem Polizeibericht in eine der Nachrichtenagenturen gelangt war. Der Aktualitätsvorsprung war in diesem Fall beträchtlich, und alle anderen, seien es Radioprogramme, Fernsehanstalten oder auch Zeitungen würden sich bei ihren Berichten zunächst auf die Meldung ihres Senders beziehen.

In der Redaktion produzierte sie sofort den ausführlichen Beitrag mit den O-Tönen des Pressesprechers, und schon eine Viertelstunde später war er im Programm zu hören. Zwei Minuten später kam die angekündigte Pressemitteilung der Polizeidirektion Stuttgart per Fax, doch sie brachte für Linda Roloff keine neuen Erkenntnisse außer dem Namen des Toten: Paul Fahrner. Sie war gerade dabei, eine Ergänzung zu ihrem Beitrag zu produzieren, als das Telefon in der Selbstfahrerregie nervös blinkte. Sie hatte einen Termin beim Chef. Es kam selten vor, dass er seine Mitarbeiter außerhalb der täglichen Konferenzen zu sprechen wünschte, und so speicherte sie rasch die zweite Rohfassung ihres Beitrags im Computer ab und eilte den langen Flur entlang, an dessen Ende das Büro des Chefredakteurs lag.

Der Graumelierte blickte gebannt auf den Monitor und seine Finger huschten über die Tastatur seines PCs. Nur selten hatte ihn Linda anders angetroffen, seine Bewegungen strahlten immerzu eine gewisse Hektik und Unkonzentriertheit aus, doch er war als Journalist ein absoluter Profi und sie hätte sich keinen besseren Chef wünschen können. Er war nur ein paar Jahre älter als sie und ihre Wege hatten sich schon vor ihrer Rundfunktätigkeit bei einer Zeitung in Stuttgart gekreuzt. Als er dann vor einigen Jahren die Leitung der Redaktion übernommen hatte, war sie seinem Angebot, als freie Journalistin in seinem Team zu arbeiten gerne gefolgt.

»Gute Arbeit«, sagte er jovial, als er sie jetzt in der Tür stehen sah. »Komm rein, setz dich.«

Linda erwiderte sein süffisantes Lächeln und nahm ihm gegenüber an dem breiten dunklen Schreibtisch Platz.

»Kaffee?«

Linda schüttelte den Kopf. »Ich hab’ noch zu tun. Beitrag überarbeiten und um halb vier ist die PK in Stuttgart.«

»Ist doch gut, wenn’s mal wieder so richtig läuft. Allerdings –«

Linda hielt die Luft an. Der Tonfall und die künstliche Pause verhießen nichts Gutes.

»Allerdings – was?« fragte sie und tausend Gedanken schossen ihr durch den Kopf. Hatte sie falsch recherchiert? Etwas Wichtiges übersehen? Gegen irgendeine Regel verstoßen? Stimmte ihre Darstellung nicht mit dem Polizeibericht überein? Hatte es Beschwerden gegeben? Er unterbrach ihre Gedanken.

»Ich habe da noch was anderes für dich. Du willst natürlich an dem Thema dranbleiben, aber ich hab’ mir gedacht, das hier könnte dich auch interessieren.«

Er reichte ihr einen Brief, ihre Augen überflogen die wenigen Zeilen und blieben beim Wort KENYA hängen. Ihr Chef ließ ihr keine Zeit, die Lektüre zu vertiefen, sondern sagte:

»Das ist eine Geschichte, über die ich lange nachgedacht habe. Liegt schon eine ganze Weile bei mir auf dem Schreibtisch. Jetzt habe ich entschieden, wir machen das, zumal es uns keinen Cent kostet. Und da du schon in Afrika warst, habe ich sofort an dich gedacht.«

Lindas Blick haftete noch immer an den fünf Buchstaben und vor ihrem geistigen Auge breiteten sich die endlosen Savannen der Masai Mara aus und die braunen Fluten des Uaso Nyiro im Samburuland. Sie sah Rob, ihren Exmann, wie er ein betäubtes Nashorn mit einem Sender versah und Alan Scott, wie er mit ihr im offenen Landcruiser von Mombasa nach Nairobi fuhr.

»Hallo? Linda!«

Die Stimme des Chefredakteurs holte sie wieder in die Realität zurück. »Was ist? Bist du interessiert?«

»Entschuldige, ich – ich hab’s noch gar nicht geschnallt – ich soll nach Kenya?«

»Es liegt bei dir. Diese Lodge in Kenya, – SIMBA KING –, das steht alles in diesen Unterlagen – hier!« Er reichte ihr eine Mappe über den Tisch, »die Besitzer sind aus unserem Sendegebiet, das macht die Sache für uns zum Thema und das ganze Unternehmen feiert in diesem Jahr Jubiläum. Die ziehen das ziemlich groß auf, zumal es in Kenya seit einigen Jahren mit dem Tourismus nicht mehr ganz so gut läuft.«

Linda nickte. Alan Scott hatte ihr damals erzählt, dass es nach einigen Anschlägen auf Touristenhotels an der Küste für die ganze Branche recht eng geworden war. Dabei hatten die Anschläge nicht den Touristen gegolten und so berüchtigte Raubüberfälle auf Safaribusse, wie sie in den achtziger Jahren immer wieder vorgekommen waren, gab es heute nur noch selten. Sie selbst hatte Kenya als ein ideales Reiseland erlebt mit freundlichen Menschen und einer unvergleichlich schönen Natur.

»Also ums kurz zu machen«, fuhr ihr Gegenüber fort: »die stiften für dieses Jubiläum eine Last-Minute-Reise für zwei Personen, eine ganze Woche Safari mit Flug und allem drum und dran. Wir können das unter unseren Hörern verlosen. Das einzige, was sie dafür wollen, ist etwas Publicity, Berichte in Rundfunk und Presse. Es gibt dann einen Empfang in der Lodge für geladene Gäste, und unsere Gewinner wären mit dabei. Die Einladung ist in der Mappe.«

»Also Hörerbetreuung in Kenya?«

»Nicht nur. Ich denke in erster Linie an unsere Serie über ›erfolgreiche Schwaben in der Welt‹. Durch diesen schwäbischen Lodgebesitzer haben wir den regionalen Aspekt. Der Bruder des Lodgebesitzers führt ein Reiseunternehmen in Tübingen. Die haben das richtig professionell aufgezogen, die Kunden werden in Europa angeworben und dann in Afrika betreut. Ein schwäbischer Familienbetrieb mit Außenstelle in Kenya!«

»Und wie stellst du dir das konkret vor?«

»Wir machen zunächst eine Reportage für die Serie. Sicher springen auf der Reise auch noch ein paar andere interessante Themen heraus, die du dann verkaufen kannst. Morgen verlosen wir die Last-Minute-Reise für unsere Hörer und begleiten dann die Gewinner auf ihrer Safari.«

Linda spürte, wie ihr Herz schlug. Das war es, wovon sie in den letzten Monaten immer geträumt hatte. Zurück nach Afrika! Wieder im offenen Wagen über Schotterstraßen jagen, wilde Tiere abends beim Sundowner an ihrer Tränke beobachten, Nächte unter dem Sternenglanz der Milchstraße in einem Camp mitten im afrikanischen Busch. Das Lachen der einheimischen Kinder am Straßenrand, wenn sie ihnen aus dem Wagen Süßigkeiten und Kugelschreiber zuwarf und das freundliche ›Jambo‹ der Kenyaner mit dem typischen Händedruck bei jeder Begrüßung. Und, dachte sie und schluckte trocken, vielleicht ein Wiedersehen mit Alan Scott.

»Es muss ein Traum sein«, sagte ihr Chef, »der Bruder meiner Frau war im letzten Jahr da, mit der ganzen Familie.«

»Und du willst nicht selbst?« fragte sie vorsichtig.

»Nein, nein«, kam es schnell zurück, »Afrika ist nichts für mich. Malaria und Gelbfieber, dann diese aufdringlichen Betteleien, das ganze Viechzeug, womöglich Schlangen, nein, das brauch’ ich nicht. Da fahr’ ich lieber mit dem Fahrrad in den Schönbuch und schau mir die Wildsäue hinterm Zaun an.«

Linda lachte und schüttelte den Kopf. Sollte sie ihn über seine Vorurteile aufklären oder ihn in seinem Glauben lassen? Gut, Malaria konnte in der Tat ein Problem sein, doch die Prophylaxemaßnahmen waren heutzutage unproblematisch, sehr zuverlässig und ohne die früher so gefürchteten Nebenwirkungen. Gelbfieber spielte in den Touristengebieten keine Rolle und eine Impfung war nur vorgeschrieben, wenn man über ein Infektionsgebiet ins Land einreiste. Bettler und Armut gehörten zum Bild des Landes, doch hatte sie gelernt, damit umzugehen. Und selbst die aufdringlichen Souvenirverkäufer an den Stränden von Mombasa waren nette Kerle, wenn man ihnen offen und ehrlich begegnete und sie nicht mit falschen Versprechen (morgen komm ich wieder und kauf dir was ab!) oder anderen Lügen an der Nase herum führte.

Und die Tiere? Die wenigen Attacken auf Menschen, von denen sie gehört hatte waren Scheinangriffe und galten immer nur der Selbstverteidigung, weil sich die Tiere bedroht fühlten. Und wenn Angriffe von Elefanten oder Löwen wirklich einmal tödlich endeten, waren sie bei näherem Hinsehen meist auch auf das Fehlverhalten der Touristen oder auch der Ranger zurückzuführen. Und Schlangen? Gut, sie hatte auch schon mal eine gesehen, sogar vor ihrem Zelt, damals beim ersten Afrikaurlaub mit Rob. Doch sonst waren Schlangen sicher die scheuesten Tiere der afrikanischen Wildnis, und wenn man eine sah, dann meistens tot und platt gewalzt auf der Straße.

»Also, was ist?« Ungeduld schwang förmlich in seiner Stimme mit. Es war ihm anzusehen, dass er das Projekt gerne von Tisch haben wollte und bei Linda konnte er sich darauf verlassen, nicht mehr damit behelligt zu werden, bis die Sendungen gelaufen waren.

»Für wie lange?« fragte sie und überflog die Fotos und die anderen Unterlagen in der Mappe. Sie erkannte die grünen Hügel der Masai Mara, im Vordergrund große Luxuszelte an einem Fluss. Grasende Gnus und Zebras, stolze Massaikrieger mit ihren roten Umhängen, Heißluftballons, die wie bunte Riesentränen über der Savanne hingen und den typisch afrikanischen Sonnenuntergang, bei dem die Sonne als orangeroter Feuerball hinter einer schwarzen Schirmakazie versank.

»Nächste Woche ist das Jubiläum der Lodge. Dein Flug geht allerdings noch diese Woche. Ich weiß, das ist ein bisschen kurzfristig, aber die haben für die zwei Presseleute alles schon fest arrangiert. Ich hab das einfach zu lange bei mir liegen lassen.«

»Zwei Personen?«

»Rundfunk und Zeitung. Chris Schermann fliegt mit.«

Linda zuckte zusammen. Chris Schermann war einer der Pressekollegen, den sie nicht besonders gut leiden konnte. Schon mehrfach hatte es mit ihm Probleme gegeben, wenn es um die Exklusivität von Themen ging und sie wusste, dass er nicht immer nur mit legalen Mitteln arbeitete. Ihr Chef sagte daher vorsichtig:

»Chris hat Afrikaerfahrung, wie du. Er hat mal ein paar Semester Biologie studiert. Und er hat entfernte Verwandte irgendwo da unten.«

Sie sah ihn vor sich, diesen drahtigen dunklen Typ mit seinem schwarzen Vollbart und dem südländischen Teint. Das kann ja heiter werden, dachte sie für einen Augenblick, mit Chris Schermann in einer Lodge in Afrika.

»Also gut«, sagte sie schließlich, »Bleib du bei deinen Wildschweinen im Schönbuch und ich flieg nach Afrika. Allerdings unter zwei Bedingungen.«

Er stutzte. Reportagen, die an Bedingungen geknüpft waren lehnte er grundsätzlich ab, denn sie gefährdeten seiner Meinung nach den freien Journalismus. Doch Linda wartete seine Äußerung erst gar nicht ab, sondern sagte bestimmt:

»Erstens: Babs übernimmt den Mord im Zoo als Thema von mir. Und zwar ab heute. Ich muss mich ja schließlich auch noch ein bisschen vorbereiten und Koffer packen.« Das war sie ihrer Kollegin und Freundin einfach schuldig. Babs kam im Redaktionsalltag ohnehin manchmal zu kurz und konnte das Honorar gut gebrauchen. Der Chef nickte.

»Und zweitens: du hast gesagt, die Lodge zahlt die Reise für zwei Journalisten. Ich lege allerdings Wert auf ein Einzelzimmer, o.k.?«

Daran hatte er nicht gedacht. Eine Reise für zwei Personen fand üblicherweise auf Doppelzimmerbasis statt.

»Das dürfte kein Problem sein, aber würdest du dich darum bitte praktischerweise selbst kümmern? Hier ist die Telefonnummer des Lodgebesitzers.«

Er reichte ihr eine Visitenkarte, sie legte sie in die Infomappe und ging zurück in ihr Büro. Sie informierte Babs, die gerade nach Hause gehen wollte, über die Neuigkeiten und verabredete sich mit ihr nach dem Pressekonferenztermin auf ein Feierabendbier in der Stadt. Nachdem sie den Nachrichtenbeitrag fertig gestellt hatte, zog sie die Visitenkarte aus der Mappe, um die SIMBA KING LODGE in Kenya anzurufen. Doch noch ehe sie mit der Hand den Telefonhörer greifen konnte, erstarrte sie in ihrer Bewegung, als sie den Namen des Lodgebesitzers las: Maximilian Fahrner.

Fahrner! Sie durchwühlte den Papierstapel mit ihren Notizen zum Mord im Zoo und griff nach der polizeilichen Pressemitteilung: ... handelt es sich bei dem Toten um den Tübinger Reiseunternehmer Paul Fahrner... las sie und atmete tief durch. Sie fischte die Gelben Seiten für den Bereich Reutlingen, Tübingen, Zollernalb aus dem Regal und begann zu blättern: Fliesenverlegungen ... Landwirtschaftliche Erzeugnisse ... Rechtsanwälte ... Reifen ... Reisebüros! Dann unter Tübingen gleich der erste Eintrag: African Come Back Tours, Inh. P. Fahrner!

Der Tote in der Tigeranlage war Paul Fahrner, Mitbesitzer der SIMBA KING LODGE in Kenya!

3

Es war mehr als Bewunderung im Blick der weißen Frau und Kakombe spürte, dass das Lächeln, das um ihren vollen, roten Mund spielte, ihm galt. War es Einbildung oder hatte sie ihm zugeblinzelt? Der Tanz war zu Ende und die Massai zogen sich in die Eingangshalle der Lodge zurück, wo sie noch Schmuck und andere Souvenirs verkauften. Vor allem die Augen der Touristinnen strahlten, wenn die Massai in kriegerischer Aufmachung mit ihren rot leuchtenden Togas und dem prächtigen Kopfputz in der Lodge erschienen und zu ihren rhythmischen kehligen Gesängen ihren Sprungtanz aufführten. Der stampfende Rhythmus der Lieder trieb sie an, und während die anderen sangen, trat einer in die Mitte des Halbkreises und versuchte im Takt der Musik die Sprünge seiner Mittänzer an Höhe zu übertrumpfen. Wie von unsichtbaren Federn getrieben schnellten die langen Gestalten in die Luft, mit streng anliegenden Armen und gestreckten Beinen, kerzengerade und dabei noch als krönende Kür beim Erreichen des höchsten Punkts ein leichtes Zittern in den Schultern.

Keiner sprang höher als Kakombe und der Ruhm in seinem Volk beschränkte sich nicht allein nur auf den Tanz. Er galt als mutiger Kämpfer und schneller Läufer, keiner schleuderte den Speer weiter als er und er zählte in den Reihen der Ilmoran, der jungen Massaikrieger zu den Embikas, den Tapferen und Auserwählten. Kakombe tanzte nicht gerne in der Lodge für die weißen Touristen. Es war für ihn, als ob er die Seele seines Volkes zur Schau stellte, doch der Tanz brachte Geld und als der Sohn des Häuptlings fühlte er sich verpflichtet, mit seinen Freunden zu den Vorführungen zu gehen. Doch sein Blick schien auf einen Punkt in der Ferne fixiert zu sein, wenn er tanzte, seine Zähne waren fest aufeinander gepresst, um jedes Lächeln zu unterdrücken und das Mahlen der Backenknochen war die einzige Regung in seinem markanten Gesicht. Jeder, der ihn beobachtete spürte, hier tanzt ein stolzer unbeugsamer Krieger der Massai.

Die blonde Frau war Kakombe schon während des Tanzes aufgefallen, und als sie jetzt in der Halle stand, bemerkte er, wie sie ihn musterte. Er spürte, dass er ihr zu gefallen schien und ließ ein kurzes Lächeln zu, das sie ermutigte, näher zu kommen. Ihre Haare fielen wie das im Wind wogende Savannengras bis auf ihre nackten sonnengebräunte Schultern, die eng sitzende hauchdünne weiße Bluse betonte die Form ihrer Brüste, ein rosaroter Gürtel schmiegte sich fast zärtlich um ihre Taille und der kurze Lederrock schenkte ihm einen fast uneingeschränkten Blick auf ihre vollendet geformten langen Beine. Sie erwiderte sein Lächeln, sah sich verstohlen um, winkte ihm zu und kam langsam näher.

Kakombes Wut, die er sonst so oft empfand, wenn er für die Weißen tanzte und dafür nur spärlichen Beifall, dafür aber abfällige Bemerkungen und Gelächter erntete, verebbte und er spürte das Verlangen, sich der weißen Frau zu nähern. Der Boss hatte zwar jeden privaten Kontakt zwischen den Tänzern und den Touristen verboten, doch kam es immer wieder mal vor, dass sie sich heimlich an versteckten Plätzen trafen und er wusste von einigen seiner Freunde, dass sie auch schon mit weißen Frauen geschlafen hatten.

Die Frau stand jetzt direkt vor ihm und bückte sich zu ihm herunter.

»Es war ein schöner Tanz, vielen Dank«, sagte sie und es klang ehrlich.

»Asante sana«, erwiderte Kakombe.

»Lebst du hier auf der Lodge?« fragte sie.

Kakombe schüttelte den Kopf. Er erzählte ihr, dass er und seine Freunde in der Manyatta der Ilmoran bei ihrem Vieh lebten, dass er ein junger Krieger war und sich durch die Tänze in der Lodge ein bisschen Geld verdiente.

»Ist es weit von hier?«

Kakombe verneinte.

»Wann kommst du wieder hierher?«

In einer Woche, wenn der nächste Tanz aufgeführt werde, sagte Kakombe.

»Schade. Dann werde ich nicht mehr hier sein. Wir werden morgen schon wieder abreisen. Können wir uns nicht nachher noch treffen? Mein Mann ist jeden Tag mit seinen Safaris beschäftigt, fotografiert stundenlang immer dieselben Tiere und ich langweile mich zu Tode. Jetzt sitzt er wieder am Wasserloch und wartet auf den Leoparden.«

Es tue ihm Leid, sagte Kakombe, aber es sei ihm nicht gestattet, sich mit einer weißen Frau zu treffen.

»Ach, es muss ja niemand erfahren«, sagte sie.

Kakombe erzählte, dass er direkt in die Manyatta der Krieger zurückkehre und dass es nicht erlaubt sei, dorthin eine Frau mit zu nehmen.

»Und wenn ich dich ein Stück begleite, wenn du jetzt nach Hause gehst?«

Kakombe sah sich um. Die meisten seiner Freunde hatten ihre Ware eingepackt und machten sich auf den Heimweg. Er wusste dass sich viele von ihnen noch mit ihren Geliebten trafen und dass Liebesbeziehungen zu verschiedenen Frauen nichts Ungewöhnliches waren im Leben eines Ilmorani. Was sprach dagegen, dass die weiße Frau ein Stück mit ihm ging? Er nickte. Sie solle draußen an der Einfahrt zur Lodge auf ihn warten. Erwartungsvoll lachte sie ihn an und ließ ihre Hand wie zufällig über seine langen ockergefärbten Haare gleiten.

Die Nacht hielt die Lodge stockfinster umschlossen, nur spärlich drang der Lichtschein vom beleuchteten Wasserloch, wo ein Ziegenköder den Leoparden anlocken sollte, bis zu ihnen herüber. Kakombe hatte schon gesehen wie die Weißen sich küssten, aber er hatte es noch nie getan. Die Lippen der weißen Frau waren weich und ihre Zunge fordernd, ihr Atem ging schnell und ihre Brüste bebten, als sie sich an ihn schmiegte wie eine Würgefeige an den Stamm eines Tambotibaumes. Kakombe genoss das zärtliche Spiel, noch nie war ihm eine Frau begegnet, die so liebeshungrig war und so begierig, ihn zu besitzen. Hastig glitten ihre Hände unter seine Toga, er fühlte ihren festen Griff zwischen seinen Beinen und stöhnte auf. Im selben Augenblick ertönte hinter ihr ein Schrei, er blickte auf und sah in das zornesrote Gesicht des jungen Weißen, der in der Lodge als Fahrer arbeitete. Immer wieder gebärdete er sich wie ein Häuptling, gab Befehle aus und versuchte Kakombe und seine Freunde zu schikanieren. Der junge Massai hasste Gregory Bullock und Bullock hasste ihn. Er war wie aus dem Nichts aufgetaucht, Kakombe spürte den harten Schlag in sein Gesicht und fühlte das Blut aus seiner Nase rinnen.

»Lass die Finger von der Frau, du schwarzes Schwein!« schrie der Angreifer und holte zu einem zweiten Schlag aus. Die weiße Frau ließ Kakombe los und sagte kein Wort. Warum erklärte sie nicht, dass sie ihn verführt hatte? Kakombe sah sie an, doch sie wandte sich ab.

Kakombes Wange brannte, seine Nasenflügel bebten und ungebändigte Wut kochte in dem jungen Krieger. Sich von dem Weißen schlagen zu lassen, dazu im Beisein einer Frau war für ihn die größte Schmach. Kakombe dachte kurz an Gegenwehr, doch er wusste, dass es zwecklos war. Bullock war bewaffnet und er war im Recht. Die Lodge war Eigentum der Weißen und nie hätte sich Kakombe hier zu dem heißen Spiel mit der weißen Frau hinreißen lassen dürfen.

»Wie oft habe ich Euch gesagt, lasst die Finger von unseren Gästen!« schrie Bullock und schlug abermals zu. Und Kakombe schwor Rache, blutige Rache für jeden einzelnen Schlag, der ihn traf.

»Raus hier! Verschwinde! Und lass dich hier nie wieder blicken!«

Es entging Kakombe nicht, wie sich die weiße Frau jetzt eng an Gregory Bullock schmiegte, fast als suche sie Schutz. Sie würde Kakombe in den nächsten Minuten vergessen und sich bei dem jungen Weißen ihre Befriedigung holen. Zu Hass und Zorn gesellte sich ein Anflug von Eifersucht, doch wusste Kakombe, dass es die Frau eigentlich gar nicht wert war. Er war für sie nur eine kleine Abwechslung, ein willkommenes Spielzeug gewesen, dass man ihr nur wegnahm, damit sie mit etwas Neuem spielen konnte. Kakombe erkannte die Sinnlosigkeit seiner Bestrafung und er fühlte nicht nur Hass und Wut auf Bullock sondern auch Zorn gegen sich selbst und sein unüberlegtes Handeln. Das war eines Embikas nicht würdig, sie würden mit den Fingern auf ihn zeigen, wenn er wie ein geprügelter Hund zur Manyatta kam und ihnen eingestehen musste, dass er nie wieder mit ihnen in der Lodge tanzen würde. Er, der am höchsten von allen sprang! Seht ihn euch an, würden sie sagen, das ist Kakombe, der mutige Ilmoran, aus den Reihen unserer Embikas, sie haben ihn fortgejagt aus der Lodge, hinausgeprügelt, weil sie ihn in den Armen einer weißen Frau erwischt haben. Armer Kakombe, bedauert ihn und schickt ihn zu den alten Frauen, damit er mit ihnen heulen kann!

Diese Gedanken beschäftigten den Massai mehr als das, was um ihn herum geschah, und doch registrierte er es.

»Hat er Ihnen weh getan?« fragte Bullock die weiße Frau, die ihn jetzt mit demselben verführerischen Blick ansah, den sie vor wenigen Minuten noch Kakombe geschenkt hatte.

»Nein«, hörte Kakombe sie flüstern, »Sie sind ja rechtzeitig dazu gekommen.«

Kakombe wurde fortgejagt wie ein Schakal, der in den Viehkral eingedrungen war. Nach außen hin blieb er aufrecht und stolz, keine Regung in seinem Gesicht deutete an, was er fühlte. Doch sein Innerstes kochte. Man hatte ihn schmählich hintergangen und sein Entschluss stand fest. Er würde der Welt der Weißen den Rücken kehren, endgültig, wie er es sich schon so oft vorgenommen hatte. Er war ein Krieger, ein Ilmorani, dessen Rache grausam war. Und er würde nicht eher in die Manyatta der Krieger zurückkehren, bis er die Schmach gerächt hatte. Zudem würde er als Krieger eine Heldentat verbringen und obwohl es verboten war, einen Löwen mit dem Speer jagen, wie es seine Vorfahren seit Generationen getan hatten. Stolz sollten die anderen Ilmoran dann auf ihn zeigen und sagen: seht her, das ist Kakombe, der den Löwen mit dem Speer getötet und als wahrer Krieger seinen Feind vernichtet und seine Schmach gerächt hat.

Kakombe würdigte die beiden Weißen keines Blickes, als er mit dem aufrechten Gang eines Massaikriegers das Gelände der SIMBA KING LODGE verließ.

4

Der Neckar, dessen zwei Flussarme sich hinter der Platanenallee wieder vereinigten, spielte mit den Sonnenstrahlen, die auf seine braungrüne Oberfläche trafen, ließ sie hüpfen und springen, dort aufleuchten und hier wieder verschwinden. Linda genoss es, im Biergarten direkt am Ufer unter alten Kastanien zu sitzen und das Treiben auf Fluss und Brücke zu beobachten. In Violett und Weiß leuchteten Hängepetunien und Solanum in den Blumenkästen des Tübinger Sommers, hunderte von Menschen schienen in die Stadt hinein und aus ihr hinaus zu strömen, mit Fahrrädern, in den Bussen, zu Fuß. Heute an diesem wirklich hochsommerlichen Abend waren schon mehrere Stocherkähne unterwegs, alle voll besetzt, manche mit rauchendem Grill im Bug, fast alle mit kühlen Getränken an Bord und jeder geführt von einem Stocherer, der den schmalen Kahn mittels einer fünf Meter langen Stange gleich einem venezianischen Gondoliere auf Kurs hielt.

Linda Roloff dachte an die Stocherausflüge, die sie vor Jahren mit Rob und ihren Freunden hier gemacht hatte, Rob selbst hatte sie neckaraufwärts gestochert, auf der Pegasus, wie sie den Stocherkahn mit seiner kleinen Pferdekopfbüste im Bug genannt hatten. An der berühmten Tübinger Neckarfront entlang, mit ihren alten Häusern, die förmlich auf der Stadtmauer zu kleben scheinen, vorbei am gelb getünchten Hölderlinturm und dem Rest einer uralten Trauerweide, deren Hauptstamm vor einigen Jahren dem Hochwasser zum Opfer gefallen war, unterhalb der alten Burse im Schatten der Platanen, deren Äste von der lang gezogenen Insel weit über den Neckar ragen. Hoch über den Giebelfronten der in den verschiedensten Farbtönen leuchtenden Häuser ragt das rote Ziegeldach der spätgotischen Stiftskirche hervor, im Vorbeigleiten passiert man die prächtige Front des evangelischen Stifts und schon nach wenigen kraftvollen Stößen des Stocherers kann man zwischen der dichten Ufervegetation die Umrisse des Schlosses Hohentübingen mit seinen markanten Ecktürmen ausmachen. Eine Stocherkahnfahrt auf dem Neckar zählt noch immer zu den eindrucksvollsten Erlebnissen, die die alte Universitätsstadt zu bieten hat und an diesem lauen Sommerabend schienen sich einige Gruppen und Grüppchen dafür entschieden zu haben.

Babs lächelte schon von weitem, als sie sich zwischen den Tischen und Stühlen der Gartenwirtschaft einen Weg zum Biergarten suchte. Die Freundinnen begrüßten sich wie immer mit Umarmung und Küsschen und zogen dabei die Blicke manch studentischer Herrenrunde an den Nachbartischen auf sich. Linda hatte ihre langen schwarzen Haare zu einem Pferdeschwanz gebunden, ihre dunkelbraunen Augen, von denen einige ihrer Freunde behaupteten, sie seien ebenso schwarz wie ihre Haare, hatte sie hinter einer modischen Sonnenbrille versteckt. Ihre sonnengebräunte Haut kam unter dem weißen Trägershirt noch dunkler heraus und der enge, kurze Rock betonte auf unverschämte Weise ihre vorteilhafte Figur. Babs war gut einen Kopf kleiner als Linda und nicht ganz so schlank. In ihre blonde Wuschelfrisur hatte sie mit einigen Haarspangen etwas Ordnung gebracht und ihre lustigen grüngrauen Augen blinzelten Linda aus einem wahren Meer von Sommersprossen heraus an.

»Wie war die PK?« fragte Linda, nachdem sie für sich und ihre Freundin ein Bier organisiert hatte.

»Keine neuen Erkenntnisse. Die haben all das noch mal wiedergekäut, was du schon mitgebracht hast. Fest steht, dass Täter und Opfer bei Nacht über den Zaun hinter dem Raubtierhaus geklettert und zum Tigergehege gegangen sind. Die haben dabei irgendwelche Spuren hinterlassen.«

»Klingt reichlich dubios«, meinte Linda. »Nachts in den Zoo einzusteigen, um einen Mord zu begehen ...«

»Nachdem man am Opfer keine Zeichen von Gewalteinwirkung festgestellt hat, geht man davon aus, dass Fahrner entweder freiwillig mit dem Täter mitgegangen ist, oder man ihn mit der Tatwaffe dazu gezwungen hat.«

»Das heißt, Fahrner hat den Zoo lebend betreten, man hat nicht nur seine Leiche in das Tigergehege geworfen?«

»Davon gehen die aus. Es wird sich nach Auswertung der Spuren noch herausstellen, ob Fahrner allein das Tigergehege betreten hat, oder der Mörder ihm gefolgt ist.«

»Und ihn dann erschossen hat?«

»Ja. Er hat sich dann noch ein paar Meter weiter geschleppt und blieb in dem Gebüsch liegen, wo ihn der Pfleger dann heute Morgen gefunden hat.«

»Haben die noch was zur Identität des Toten gesagt?«

»Paul Fahrner, Reiseunternehmer, 59 Jahre alt, verheiratet, keine Kinder. Das war’s.«

Die beiden Freundinnen schwiegen und Linda starrte auf den Neckar hinaus.

»Und bei dir? Du hast doch auch recherchiert? Hast du was herausgefunden?«

»Ich habe ein bisschen im Internet gesurft. Diese SIMBA KING LODGE muss die Verwirklichung des afrikanischen Traumes sein. Hier, das hab ich mir ausgedruckt.«

Sie reichte Babs ein Textblatt und sie las: Die SIMBA KING LODGE lässt Ihre Träume vom wilden, ungezähmten Afrika wahr werden. Unsere Cottages liegen in der traumhaften Landschaft der westlichen Masai Mara in unserem eigenen privaten Schutzgebiet. Die Luxusunterkünfte atmen den Geist Hemingways und lassen doch keinen Komfort vermissen. Antiquitäten aus der Zeit der Großwildjäger, Masken und Waffen einheimischer Stämme und Jagdtrophäen aus alten Tagen schaffen das stilvolle Ambiente das die SIMBA KING LODGE einmalig macht. In legerer Atmosphäre genießen Sie ihren Sundowner auf dem Balkon ihres Cottage mit Blick auf die endlosen Savannen und die grünen Hügel Afrikas. Wanderungen, geführt von unseren Massaifreunden, Ausritte, Safaris und Ballonfahrten bringen Ihnen die afrikanische Wildnis nah, die sie aber auch von der Bar, vom Swimmingpool oder von ihrer Cottage aus täglich hautnah genießen können. Auf zwei kleinen, zur Lodge gehörenden Seen können Bootsfahrten unternommen und Hippos und Wasservögel aus nächster Nähe beobachtet werden. Löwen, Büffel, Elefanten und Giraffen kommen täglich an unser Wasserloch und nachts werden Leoparden angelockt. Genießen Sie Afrika, wie Sie es nur noch in der SIMBA KING LODGE erleben können!

»Wow!« sagte Babs, »ich glaube, ich möchte diese Hörerreise gewinnen! Das klingt ja wirklich viel versprechend.«

Linda nickte.

»Ich hab noch mehr herausgefunden: Die Brüder Fahrner haben die Lodge vor fünfundzwanzig Jahren gebaut, in einem Gebiet, das ein Stückchen außerhalb der Masai Mara liegt und eigentlich den Massai gehört. Es gibt noch einen dritten Miteigentümer, einen ehemaligen Berufsjäger namens Doyle, ein Kenyaner. Dieser Doyle und Maximilian Fahrner führen gemeinsam die Lodge, ich werde sie bei der Feier sicher kennen lernen.«

»Und der tote Bruder, Paul?«

»Paul hat ursprünglich in Deutschland und der Schweiz Kunden angeworben, Exklusivsafaris in einem Gebiet, in das Otto Normaltourist sonst nicht kam. Das muss in den achtziger Jahren ganz gut gelaufen sein.«

»Hast du mal Fahrners Reisebüro angerufen?«

»Hab ich. Da war aber nur ein Anrufbeantworter dran. Ziemlich komisch besprochen. Ich hatte sofort den Eindruck, dass da nicht mehr sehr viel läuft. Kein Wunder, bei der Konkurrenz, die es inzwischen gibt. Ich war dann auf der Homepage der SIMBA KING LODGE und habe versucht, direkt zu buchen, was ohne Probleme möglich gewesen wäre.«

»Also hatte Paul Fahrner vielleicht gar nicht mehr viel zu tun?«

»Sieht fast so aus. Ich habe noch im Reisebüro in der Stadt in den Katalogen der Branchenriesen geblättert und festgestellt, dass die Lodge überall im Programm ist.«

»Das könnte bedeuten, dass Paul Fahrners Reiseunternehmen so ziemlich am Ende war.«

»Und die Lodge da unten boomt, so wie’s aussieht. Sag mal, könnte nicht Steffen da ausnahmsweise was ‘rausbekommen?«

Linda sah ihre Freundin an und ließ ihr mit einer Antwort Zeit. Babs war einige Jahre Single gewesen und die Beziehung zu dem jungen Rechtsanwalt Steffen Endres schien jetzt endlich einmal etwas Festes zu sein. Doch die beiden hatten eine Absprache, ihre Berufe strikt voneinander zu trennen. Keine Recherchehilfe der Journalistin für den Anwalt und keine juristischen Auskünfte für die Reporterin durch die Kanzlei. Linda wusste das, und doch wäre es für den Anwalt sicher ein Leichtes, herauszubekommen ob die AFRICAN COME BACK TOURS in finanziellen Schwierigkeiten steckten.

»Ich werde mal mit Steffen reden. Vielleicht macht er ja eine Ausnahme. Weißt du denn, wie die Anteile der beiden Brüder an der Lodge aussehen und wie viel diesem Doyle gehört?«

»Keine Ahnung. So was steht leider nicht im Internet. Es gibt nur einen Text über die Besitzer mit einem kleinen Foto. Demnach ist Maximilian der Manager und Geschäftsführer, während sich Doyle um die Touristen kümmert, Safaris veranstaltet und Ballonfahrten organisiert.«

»Meine Güte! Dann kommst du ja noch in den Genuss, Afrika von oben zu sehen.« Ein bisschen Neid schwang in Babs Worten mit. Sie selbst war noch nie über den Lago Maggiore hinaus gekommen und das größte Abenteuer ihres Lebens war eine Floßfahrt auf der Isar gewesen.

»Wir reden hier gerade so, als ob schon alles besprochen wäre. Dabei hab ich dich noch nicht mal gefragt, ob du überhaupt noch mal auf Sarah aufpassen würdest?«

»Du meinst, nach all dem, was letztes Mal passiert ist?« fragte Babs sichtlich verschnupft.

»Meine Güte, nein, so habe ich das nicht gemeint. Sarahs Entführung damals war von langer Hand geplant, die hättest du auch nicht verhindert, wenn du rund um die Uhr bei Sarah gewesen wärst. Aber ich denke dieses Thema hatten wir schon begraben. Außerdem: Der Kerl sitzt im Knast, du musst dir also keine Gedanken machen, dass so etwas noch mal passiert.«

Linda spürte, dass ihr Versuch, den Ernst des Ereignisses etwas herunter zu spielen, missglückte und schwieg. Trotz der sommerlichen Temperaturen jagte ihr ein kalter Schauer über den Rücken, als sie an dieses schreckliche Erlebnis zurück dachte. Es war ihnen damals zwar gelungen, Sarah zu finden und zu befreien, doch der Schock darüber, dass ihre Tochter entführt und die Schwester ihres Exmannes ermordet wurde, saß noch heute tief. Der Täter war zwar verhaftet worden und verbüßte eine lebenslange Haftstrafe. Doch allein der Gedanke, dass er nach zehn Jahren – oder wegen guter Führung sogar noch früher– wieder auf freien Fuß kommen und irgendwo in der Stadt plötzlich vor ihr stehen könnte, jagte ihr Angst ein. Babs unterbrach ihre Gedanken:

»Ich mein ja nur, weil du fragst, ob ich überhaupt noch mal auf Sarah –«

»Na ja, du bist schließlich nicht mehr allein wie letztes Mal. Und vielleicht solltest du erst mit Steffen darüber sprechen?«

»Das überlass mal ruhig mir. Steffen mag Sarah genau so gern wie ich. Also mach dir da mal keine Sorgen. Wegen Sarah steht deiner Safari jedenfalls nichts im Weg. Im Gegensatz zum letzten Mal, wo du doch mächtig Bammel hattest.«

Die beiden Freundinnen lachten. In der Tat hatte Linda, als sie sich damals entschlossen hatte, ihren Exmann in Afrika zu suchen, große Bedenken, da das Land bei ihrer ersten Reise alles andere als einen guten Eindruck auf sie gemacht hatte. Doch dann hatte sich das Blatt gewendet und sie hatte in den Monaten nach ihrer Rückkehr ständig nach einer Möglichkeit gesucht, zurückzukehren. Was genau sie so fasziniert hatte, wusste sie nicht zu sagen, doch der ›Afrikavirus‹, vor dem Rob sie schon vor Jahren gewarnt hatte, schien sie nun doch befallen zu haben.

»Wirst du Alan Scott wieder treffen?« fragte Babs und wusste, dass sie Lindas wunden Punkt getroffen hatte. Insgeheim hatte sie immer gehofft, irgendwann einmal etwas von ihm zu hören. Doch seit Alan Scott nach der Befreiung Sarahs wieder nach Kenya geflogen war, hatte es außer einem kurzen Anruf nach seiner Ankunft in Nairobi kein Lebenszeichen mehr von ihm gegeben. Nur von Georgia, Robs Freundin in Afrika wusste sie, dass er wieder an der Küste arbeitete und die Touristen zum Hochseefischen fuhr. Zwei, drei Mal hatte sie ihm geschrieben und ihn angerufen, aber er schien immer keine Zeit zu haben, klang reserviert und zurückhaltend. Linda war verunsichert. War es nur eine kurze unbedeutende Liebelei für ihn gewesen, was sich zwischen ihnen abgespielt hatte, oder gab es einen anderen Grund für sein Schweigen?

Und genau so unsicher war sie, was ihre eigenen Gefühle anbetraf. Als sie nachts im Zelt am Okavango in seinen Armen lag, hatte sie an eine neue Liebe, an ein neues Glück geglaubt. Doch auf ihre Fragen hatte er nur ausweichend geantwortet. Sie spürte, dass er nicht bereit war, eine Beziehung einzugehen, und doch ließ sie zu, dass sie sich in ihn verliebte. Sie genoss jeden Augenblick mit ihm und hatte, als er mit ihr nach Deutschland geflogen war um Sarah zu finden, das Gefühl, es würde eine gemeinsame Zukunft geben. Sie selbst spielte sogar mit dem Gedanken, alle Brücken abzubrechen und an seiner Seite nach Kenya auszuwandern. Doch er hatte sie nicht einmal danach gefragt. Alan Scott, der einsame Wolf, der sich nicht binden wollte. Monate hatte sie gebraucht, um darüber hinweg zu kommen. Und jetzt fragte Babs, ob sie ihn treffen würde.

Linda schüttelte den Kopf.

»Ich glaube, es würde keinen Sinn machen. Wenn Alan das Selbe für mich fühlen würde wie ich für ihn, hätte er anders reagiert. Er hätte es mir zeigen müssen. Ich denke, ihn zu treffen würde mir nur wehtun. Wer weiß, vielleicht ist er ja auch gar nicht so ungebunden, wie ich immer geglaubt habe.«

»Habt ihr nie darüber gesprochen?«

»Nein. Dazu waren die Zeiten viel zu turbulent. Wenn ich es genau überlege, gab es nach der Nacht im Okavangocamp nur wenig Zweisamkeit zwischen uns. Vor allem nach der Begegnung mit Rob war Alan anders. Als ob er nicht gewusst hätte, dass Rob und ich geschieden waren. Als ob er dachte, dem besten Freund die Frau auszuspannen. Nein, ich glaube es ist besser, ihn nicht wieder zu sehen.«

»Aber du willst noch ein paar Tage ranhängen, wenn die Reportage beendet ist?«

»Ja. Ich würde gerne auf die Shamba Kifaru fahren, die Nashornfarm von Georgia, Robs Freundin, du weißt. Sie ist ein wunderbarer Mensch und ich habe ihr viel zu verdanken. Ich möchte gerne noch einmal auf ihrer Terrasse sitzen und den afrikanischen Sonnenuntergang genießen.«

Linda schloss die Augen und schwieg.

5

Im Schatten einer gelbweiß gestreiften Markise saß der ehemalige Rechtsanwalt auf der Terrasse seines Reiheneckhauses und blickte hinauf zur Wurmlinger Kapelle, deren helle Mauern weithin leuchteten. Der Sommer war ungewöhnlich heiß und der alte Mann im Rollstuhl zog sich tagsüber in die Kühle seiner Wohnung zurück, um der größten Hitze zu entgehen. Wenn sich am späten Nachmittag die Sonne hinter dem dicht belaubten Mirabellenbaum des Nachbarn versteckte und die Markise den Rest der Terrasse beschattete, ließ er sich von seiner Frau nach draußen rollen und konnte dann Stunden damit verbringen, die Landschaft um die Kapelle zu betrachten, die dort, wohin sein Blick reichte, an die Kargheit der Schwäbischen Alb mit ihren Wacholderbüschen und Trockenrasen erinnert, besonders, wenn der Schäfer seine Herde an dem sanften Hang weiden lässt. Nach Süden hin, auf der anderen Seite des Kapellenberges erstrecken sich grüne Weinhänge bis fast ins Tal, wo Schwarzriesling und Spätburgunder im milden Klima des Neckartals recht gut gedeihen.

Meistens hatte er eine der vielen Zeitschriften, die er abonniert hatte, auf seinem Schoß liegen, denn Lesen brachte ihn wieder hinaus in die ferne Welt, die er einst, vor seinem Unfall so gerne bereist hatte. Doch seit jenem tragischen Moment vor 25 Jahren war er an den Rollstuhl gefesselt. Immer wieder sah er in seinen Alpträumen die Bäume auf sich zurasen, sah sich aus dem trudelnden Flugzeug in den Abgrund springen, kurz bevor die Maschine zerschellte und den Piloten in einen entsetzlichen Tod riss. Er selbst hatte zwar überlebt, aber zu welchem Preis! An den Rollstuhl gefesselt, das jähe Ende einer Karriere, das Aus für ein ungebundenes freies Leben, monatelang in Kliniken im Heimatland seiner Frau, wo die Versorgung besser war als dort, wo er zu Hause gewesen war, danach die unbedeutende Beschäftigung in der Rechtsabteilung eines Warenhauses bis zu seinem vorzeitigen Ruhestand vor fünf Jahren.

Sein Blick wanderte von den farbigen Blättern des Reiseberichts, der ihn für einige Minuten an die Strände der Baja California Mexikos geführt hatte hinauf zur Wurmlinger Kapelle und weiter zu dem dunklen Höhenzug des Spitzbergs, der sich entlang des Ammertals bis nach Tübingen zieht. Eher nebenbei registrierte er die Musik des Senders, den seine Frau immer eingestellt hatte. Er war nicht derjenige, der sich wirklich intensiv mit Radiohören beschäftigte, oder sich gar an den vielen Rätselsendungen und Gewinnspielen beteiligte, doch an diesem Spätnachmittag erregte eine Ankündigung seine Aufmerksamkeit und er ließ sich von seiner Frau sogar das Telefon auf die Terrasse bringen. Schon am Tag zuvor hatte eine Nachricht außergewöhnlich stark sein Interesse erregt, obwohl er sonst gegenüber Schlagzeilen eher zurückhaltend reagierte.

Tübingen – Stuttgart – hatte die Sprecherin gesagt, und dann: bei dem Toten, der gestern Vormittag im Tigergehege der Stuttgarter Wilhelma gefunden wurde –

»mach doch mal lauter«, hatte er seiner Frau zugerufen. – ... sich um einen Tübinger Reiseunternehmer. Wie die Polizei mitteilte –

»lauter, Waltraud, bitte!« – ... Weise der Tote in die Raubtieranlage gelangte. Allerdings sei aufgrund der aktuellen Ermittlungen ein Unfall oder Selbsttötung auszuschließen. Die Polizei bittet Zeugen, die in der Nacht von Dienstag auf Mittwoch in der Umgebung der Wilhelma, vor allem im Bereich Rosensteinpark und Pragstraße etwas Verdächtiges gesehen haben, sich bei der nächsten Polizeidienststelle zu melden.

»Hast du gehört, Waltraud? Da ist einer im Raubtierkäfig gefunden worden, tot.«

»Ja, ja«, hatte Waltraud gesagt, »das wäre wieder ein Fall, der dich interessieren würde, aber vergiss es, du bist im Ruhestand.«

Er hatte nichts erwidert und das Radio in der Lautstärke belassen, um sich nach einer Stunde, wenn gewöhnlich die Nachrichten noch einmal fast unverändert liefen, den Bericht noch einmal anzuhören. Am nächsten Tag war schon nicht mehr über den Mord in der Wilhelma berichtet worden, nur in der Zeitung hatte er einen ausführlichen Artikel über den Fall gelesen, daneben wurde mit einer Auflistung über tödliche Tierattacken in den Zoos der Welt berichtet, obwohl es doch erwiesen war, dass die Tiger mit dem Tod des Mannes nichts zu tun hatten.

Der Rest des Tages verlief in der gewöhnlichen Routine und Langeweile, bis zu dem Augenblick, als er im Radio die Ankündigung vom Gewinn einer einwöchigen Safari vernahm. Sofort war er mit ganzem Ohr dabei, rief Waltraud nach dem Telefon, doch schon lief wieder Musik. Inzwischen hatte ihm Waldtraud noch Block und Kugelschreiber gebracht, doch es kam noch ein zweiter Song, von dem er kein Wort verstand, obwohl Englisch einmal seine Muttersprache gewesen war, erst dann meldete sich der Sprecher wieder zu Wort. Seine Frau war etwas irritiert, dass er sich auf einmal für eine Rätselsendung begeisterte, doch sie fragte nicht nach. Es geschah ohnehin nur zu selten, dass sich Richard noch aktiv für irgendetwas außer einem besonderen juristischen Fall in der Zeitung interessierte, und so ließ sie ihm seine Ruhe und zog sich zurück, als sie ihn so gebannt vor dem Radio sitzen sah.

Wir haben’s in der letzten halben Stunde schon gehört – sagte der Sprecher locker – Nichts! Nichts habe ich gehört, dachte er und schüttelte den Kopf – die SIMBA SAFARI LODGE gehört zu den ganz luxuriösen und trotzdem typisch afrikanischen Touristenunterkünften in Kenya. Bei SIMBA SAFARI zuckte der ehemalige Anwalt zusammen, irgendein Zusammenhang, ein alter Fall, Jahre her. Doch es blieb ihm keine Zeit, weiter darüber nachzudenken. Von einem Jubiläum sprach der Moderator jetzt, nächste Woche feiert diese Lodge ihren 25. Geburtstag – solange ist das her? dachte der alte Mann.

Wir werden noch ausführlich darüber berichten, denn einer der Betreiber kommt aus Tübingen und unsere Reporterin Linda Roloff ist schon auf dem Weg nach Kenya. Doch das Beste ist, zwei von Ihnen können nächste Woche beim Jubiläum der Lodge in Kenya mit dabei sein. Sie müssen nur Zeit haben, kurzfristig eine Woche zu verreisen – kein Problem, dachte er, es gab keinen Termin, der ihn daran hindern würde – und eine kleine Rätselfrage beantworten. Und das ist ein leichtes Spiel, wenn Sie in der ersten Hälfte unserer Sendung zugehört haben –

Mist, dachte er. Habe ich nicht! Das Radio war zwar gelaufen, doch er hatte nicht zugehört, hatte sich ablenken lassen von der Landschaft am Kapellenberg, die er doch jeden Tag sah. Rufen Sie jetzt an! Unsere Telefonnummer – Verdammt! Jetzt hatte er auch noch die Rätselfrage verpasst! Wenigstens die Telefonnummer hatte er notiert und diese Frage –? Also anrufen, die Big Five nennen und gewinnen! Na also! Lächerlich, dachte er. Die Big Five! Das war verschenkt! Jeder wusste das, zumindest jeder, der seinen Hemingway gelesen hatte oder die Tierdokumentationen im Dritten sah.

Er griff zum Telefon und ließ den Hörer wieder sinken. Der Moderator sprach bereits mit einem Anrufer.

Und Sie haben die Lösung? –

Na ja, vielleicht. I han denkt i probiers mol – Keine Bemühung, seinen Dialekt ein wenig zu kaschieren, dachte er.

Und, was glauben Sie? –

Also: Löwe, Elefant, – Zögern – Nashorn –

Das sind erst Drei. Weiter! –

Wahrscheinlich Nilpferd ond –

Na?

Giraff! –

Der ehemalige Rechtsanwalt lachte lauthals. Falsch, falsch, falsch! Hatte er nun doch noch eine Chance? Er wählte. Besetzt. Im Radio lief Musik. Zweiter Versuch. Besetzt. Der Moderator meldete sich zu Wort.

Tiger – sagte der Anrufer, falsch, sagte der Moderator, Musik.

Dritter Versuch, Freizeichen. Er kam durch. Im selben Moment hörte er den Moderator und dann seine eigene Stimme im Radio. Seine Hand fuhr zum Lautstärkeregler, er hatte of genug davon gehört, dass es Rückkopplungen gab, wenn andere Hörer ihr Radio zu laut eingestellt hatten.

Seinen Namen hatte er gerade gesagt und der Moderator: »Hallo – und Sie glauben, des Rätsels Lösung zu kennen?«

Richard nickte und es wurde ihm bewusst, dass man das nicht hören konnte.

»Ja«, schob er schnell nach. Und ließ eine kleine Pause.

»Also?«

»Löwe, Elefant, Nashorn, Büffel und Leopard.« sagte er bestimmt und mit ruhiger Stimme.

»Bevor ich etwas dazu sage«, meinte der Moderator (obwohl Richard wusste, dass er Recht hatte), »muss ich Sie fragen, ob Sie denn Zeit hätten, nächste Woche für sieben Tage nach Kenya zu fliegen?«

»Das lässt sich einrichten«, sagte er »sonst hätte ich erst gar nicht angerufen.«

»Waren Sie denn schon mal in Kenya?« fragte der Moderator.

Was geht dich das an? dachte Richard und log: »Nein.«

»Na dann: herzlichen Glückwunsch! Sie haben natürlich Recht! Die Big Five sind Elefant, Nashorn, Büffel, Löwe und Leopard. Und somit haben Sie gewonnen: eine Woche Kenya in der SIMBA KING LODGE. Bleiben Sie bitte noch am Telefon, bis wir –«

Stoisch gab er der Dame, die dann mit ihm sprach seine Adresse an, ließ sich noch ein paar Belehrungen zur Reise nach Afrika mit auf den Weg geben und erfuhr, dass ihm die Tickets und Gutscheine in den nächsten Tagen zugesandt würden. Ach ja, und wer ihn begleite? Richard dachte einen Augenblick nach, sah seine Frau durch das Wohnzimmerfenster hindurch bügeln und gab Name und Adresse seiner Tochter an. Heike studierte in Tübingen und hatte Semesterferien. Sie würde sich freuen. Auch wenn sie hauptsächlich die Aufgabe hatte, ihren Vater im Rollstuhl zu betreuen. Er legte auf und nahm erneut ab, um seine Tochter anzurufen.

Dann erst erzählte er seiner Frau von seinem Glück.

6

»Keserian ingera, keserian ingishu?« Die Begrüßungsformel, die sich nach dem Wichtigsten im Leben eines Massai erkundigt, nach seinen Kindern und nach seinen Rindern, leitete das Gespräch zwischen Vater und Sohn ein. Krieger und alter Mann saßen sich stolz gegenüber. Der Junge in der spärlichen Bekleidung des Ilmorani, mit Speer, zweischneidigem Kurzschwert, Pfeil, Bogen und Schild aus Büffelhaut bewaffnet, die langen Beine kunstvoll mit einer Mischung aus Tierfett und Ocker bemalt, das lange Haar in zahlreiche feine Zöpfe geflochten und rot gefärbt, Oberarme, Hals und die geweiteten Ohren durch bunte Perlen geschmückt.

Der Alte mit kahlem Schädel, eingehüllt in eine zerschlissene Wolldecke, den Gnuschwanzwedel gegen die lästigen Fliegen in der einen Hand, eine kleine Schere, mit der er sich den fast weißen Bartflaum schnitt in der anderen. Als einzigen Schmuck trug er ein paar blaue Perlen in seinen Ohrschlingen und einen verzierten Lederbeutel um den Hals, in dem er den Kautabak aufbewahrte, zu seinen Füßen lag der lange Wanderstab. Der Alte zählte zu den Laibon, zu den Hellsehern und wahrsagenden Führern seines Volkes und um seine Lippen spielte ein Lächeln, nachdem sein Sohn zu Ende gesprochen hatte.

»Du bist gekommen, um auszuziehen wie unsere Ahnen, Sohn«, sagte er und in seiner Stimme klang der Stolz des Vaters. »Deine Wut ist verraucht, aber dein Hass auf die Weißen ist geblieben, das ist nicht gut. Du willst den Simba jagen, wie es die Krieger zu Zeiten unserer Großväter noch getan haben.«

Der junge Krieger nickte.

»Du weißt, dass es die Regierung der Weißen war, die uns die Jagd auf den Simba und den Diebstahl der Rinder verboten hat. Du verstößt deshalb nicht gegen das Gesetz unseres Volkes, sondern gegen das Gesetz der Weißen.« Der Alte zögerte, doch als der Junge schwieg, fuhr er fort: »Ich kann es als Ältester nicht gutheißen, aber wenn es dir dein Herz befiehlt, so mag es geschehen. Doch du musst allein ziehen. Als unsere Väter zur Alamaigo, zur Mutprobe gegen den Simba ausgezogen sind, waren es alle Ilmoran, die ihn gejagt haben. Wenn du jetzt gegen das Gesetz verstößt, so ist das allein deine Entscheidung!«

»Ich werde den Simba allein töten, denn ich habe Kraft und Mut und mein Speer trifft dort, wo ihn mein Auge sehen will. Aber ich werde auch gegen den Weißen ausziehen, der mich geschlagen und fortgejagt hat. Kein Massai darf sich eine solche Schmach gefallen lassen.«

»Dein Hass ist groß, er wird dich verderben.«

»Sollen wir uns von den Weißen alles gefallen lassen? Wir dienen ihnen, weil sie unsere Hilfe brauchen und dafür bezahlen. Weil wir mutig und tapfer sind, bewachen wir ihre großen Häuser in der Stadt und beschützen ihre Camps in der Wildnis vor Löwen und Leoparden. Wir tanzen für sie und geben ihnen Einblick in das Leben unseres Volkes. Sie kommen als Fremde in unsere Hütten, achten aber weder unsere Sitten noch unsere Traditionen. Wir sollen nicht mehr mit unseren Herden an unsere Wasserlöcher, unsere Kinder sollen in die Schule gehen, statt das Vieh zu hüten. Und wenn wir uns mit einer weißen Frau treffen, werden wir verprügelt und davon gejagt. Kakombe hat es satt, als Diener der Weißen angesehen zu werden. Kakombe kennt die Gesetze der Massai. Die Ältesten haben mir in der Versammlung der Alten das Recht zugesprochen, Rache zu üben. Ich werde den Weißen nicht töten. Ich kann ihm auch keine Rinder stehlen. Und doch wird es eine Rache geben.«

»Aber sie werden dich dafür ins Gefängnis werfen.«

»Dann werde ich sterben!«

»Warte«, sagte der Alte, als Kakombe aufstehen wollte. »Wir werden die Ahnen befragen.«

Kakombe beobachtete, wie sein Vater eine Kalebasse, die er unter seinem Wollumhang trug, mit einigen runden Kieseln füllte, wie man sie unten am Fluss finden konnte. Der Laibon begann zu flüstern, bewegte die Kalebasse und ließ die Steine darin geräuschvoll kreisen. Dann setzte er die Öffnung der Kalebasse an seine Lippen und spie hinein. Kakombe wusste, dass sein Vater so versuchte, mit seinen Ahnen in Kontakt zu treten. Schließlich schüttete er die Kiesel aus der Kalebasse und teilte sie in fünf kleine Häufchen. Doch er schien mit dem was er sah nicht zufrieden zu sein und wiederholte den Vorgang. Erneut zählte er die Kiesel in fünf Häufchen und nickte bedächtig.

»Du weißt, wie die Massai in ihren Gesetzen Verbrechen bestrafen«, fragte er und hob den Kopf.

»Ich zahle ein Schaf, eine Ziege oder ein Kalb«, antwortete der Sohn.

»So ist es und so war es immer schon«, bekräftigte der Alte. »Doch der Weiße wird dir kein Schaf geben für die Schläge und keine Ziege für die Schmach, denn er ist kein Massai.« Er machte eine kunstvolle Pause, um den Worten die jetzt folgten ein besonderes Gewicht zu verleihen.

»Du weißt, dass das Wort Muro Vergebung bewirken kann. Wenn der weiße Mann um Gnade bittet, musst du sie ihm gewähren. Das sagt das Gesetz.«

»Er wird keine Gnade bekommen, denn er wird sie nicht fordern.«

»Dann ist es gut.«

»Und was sagen die Ahnen?« Kakombe deutete auf die Kiesel im Sand.

»Die Zahlen sagen dir Glück voraus. Deine Rache wird gelingen. Aber der Simba wird entkommen. Dein Speer wird ihn verletzen, doch er wird noch einmal töten, bevor er stirbt.«

»Wen? Wen wird Simba töten?«

»Engai ake naiyiolo – Gott allein weiß es.«

7

Die schwarz umrandeten Augen des alten Löwen leuchteten goldgelb in der Abendsonne, die prächtige Mähne war überwiegend von dunklen Haaren durchsetzt, am Rücken von samtigem Braun, nur unterhalb der Ohren erreichte sie den sandfarbenen Ton seines Fells. Sein Blick war wach, die runden Ohren nach vorne aufgestellt, jede Sehne seines muskulösen Jägerkörpers angespannt, denn er hatte seinen Feind gewittert.

Das alte Männchen war nicht allein, es teilte sein Revier mit einem fast gleichaltrigen Artgenossen, denn zu zweit war es leichter, Beute zu machen und andere Männchen von dem Familienrudel fern zu halten, dessen Kinder sie gezeugt hatten. Meist genügten schon ihr markerschütterndes Brüllen und der herbe Geruch ihres Harns, um neugierige Konkurrenten zu vertreiben, und nur selten kam es zu blutigen Kämpfen unter den Rivalen, bei denen sie bisher immer der Sieger geblieben waren.

Doch der Pascha war alt geworden, noch nicht am Ende seiner Kräfte, doch er spürte, dass die Jungen, die verspielt bei den Weibchen im Rudel tobten, seine letzten Kinder waren. Zu groß war die Attraktivität der jungen Löwen, die nachts immer wieder in sein Revier eindrangen, zu kräftig ihr Brüllen und zu frech ihre Annäherung an sein Rudel und er hatte am Geruch erkannt, dass sich eines seiner Weibchen vor wenigen Tagen mit einem von ihnen gepaart hatte. Er hatte das heisere Brüllen des jungen Casanovas gehört, mit dem er das Weibchen vom Rudel weggelockt hatte, doch er ließ den Heißsporn gewähren, zumal er sich nicht die beste seiner Löwinnen für sein Liebesspiel ausgewählt hatte.

Der Alte selbst hatte die Wahl unter allen Weibchen, die seiner Gruppe angehörten und die Zeit der Brunst hatte gerade erst begonnen. Am nächsten Morgen hatten sie sich den Eindringling zu zweit vorgeknöpft und ihn mit gezielten Prankenhieben und einigen herzhaften Bissen aus dem Revier vertrieben. Doch seine Stimme, die auch in der folgenden Nacht bis an die Ohren des Alten drang, hatte ihm signalisiert, dass dieser Kampf noch nicht beendet war. Der Mähnenlöwe musste auf der Hut sein, denn wenn der Junge mit seinen Kampfgenossen das Rudel übernahm, würden seine Kinder getötet werden. Die neuen Herren des Rudels würden alles daran setzen, jedes Erbgut ihrer Vorgänger auszulöschen und sich so schnell wie möglich mit den Weibchen der Gruppe zu paaren, um für eigenen Nachwuchs und ein starkes junges Rudel zu sorgen.

Als in dieser Nacht das Brüllen des jungen Konkurrenten aus nicht allzu großer Entfernung an seine Ohren drang, fühlte der alte Löwe, dass seine Zeit um war, doch er war noch nicht bereit, zu sterben. Denn in derselben Nacht hatte ihm der Wind den Geruch eines anderen Feindes zugetragen, eines Todfeindes, der schon Jagd auf seine Väter und Großväter gemacht hatte. Es war nicht nur der Geruch, der diesen Feind von allen anderen Lebewesen der Savanne unterschied, sondern auch die Art wie er sich fortbewegte, wie er jagte und tötete. Schon einmal, als er noch jung und unerfahren gewesen war, hatte er eine Begegnung mit einem Rudel dieser zweibeinigen Jäger gehabt.

Im Morgengrauen hatte er den klirrenden Klang der Schellen vernommen, mit dem sich die Jäger zur Jagd versammelt hatten. Viele Stimmen hatten kehlige Laute ausgestoßen, viele Schritte hatten sich dem Revier seines Vaters genähert, dann hatte die Hetzjagd begonnen. Zuerst hatte sich das Rudel in das undurchdringliche Buschdickicht zurückgezogen, wo die Löwinnen mit den Jungen einigermaßen sicher waren. Doch sein Vater hatte sich aus dem Schutz der Dornen hervorgewagt, um die Jäger von seinem Rudel abzulenken und mit ihnen zu kämpfen. Mehr aus Neugier denn aus Kampfeslust hatte sich der damals halbwüchsige Jüngling mit seinen unerfahrenen Brüdern dem Vater angeschlossen und gemeinsam waren sie den Jägern entgegen gezogen, um sie zu vertreiben.

Doch die Feinde hatten keine Angst gezeigt. Mutig waren sie den Löwen entgegengetreten, singend hatten sie die großen Katzen bis zur Erschöpfung gehetzt und den Vater in die Enge getrieben. Als der Kreis sich um ihn schloss, griff der Alte an und verletzte einige seiner Feinde, doch gegen die Mauer aus Schildern und Schwertern hatte er keine Chance. Schließlich machte ein gezielter Speerwurf seinem Leben ein Ende, die Laute, die der Schütze dabei rief, klangen weit in die Savanne hinaus und er schmückte sich später stolz mit dem prächtigen Mähnenhaar des Getöteten. Eingeschüchtert und in Todesangst hatten die jungen Brüder das Ende der Jagd beobachtet. Bis zum heutigen Tag hatte der Löwe die Szene nicht vergessen und auch den Anblick des Jägers, wie er geschmückt mit der Mähne und dem Schwanz seines Vaters als Sieger gefeiert wurde. Schon damals war es der beißende Geruch gewesen, der für diesen Feind so typisch war, derselbe Geruch, der dem Mähnenlöwen auch jetzt wieder in die Nase stieg und ihn an den Tod erinnerte.

Damals hatte die Jagd seinem Vater gegolten. Heute machte der Feind Jagd auf ihn. Das markerschütternde Brüllen des Löwen kündigte an, dass er bereit war, die Herausforderung anzunehmen. Kakombe in seinem Versteck hörte es. Und er hörte auch das andere Geräusch, das seine Aufmerksamkeit für einen Augenblick von den Löwen ablenkte. Es war ein fahrendes Auto, das sich dem Rudel näherte. Sicher eine Safari mit Touristen, die gekommen waren, um an einem Tag alle Tiere des Buschs zu sehen und am nächsten Morgen wieder zu gehen, dachte Kakombe und sah die weiße Frau in der Lodge wieder vor sich, wie sie ihn umgarnt hatte. Der Hass kochte in ihm auf und er verharrte in seinem Versteck, als der grüne Landrover der SIMBA KING LODGE im Dickicht auftauchte.

In Sichtweite zu dem Löwenrudel blieb das Fahrzeug stehen und Kakombe rechnete mit den verrückt verkleideten Gestalten, die sich gleich aus der Dachluke lehnen würden, um mit ihren großen Fotoapparaten auf den Simba zu zielen. Doch zu seinem großen Erstaunen wurde die Fahrertür des Wagens geöffnet und ein Mann, dessen Gesicht er nicht erkannte, weil es im Schatten eines breitkrempigen Hutes lag, stieg aus. Er hielt ein Gewehr in der Hand und gestikulierte mit einem zweiten Mann, der nun auf der anderen Seite aus dem Landrover kletterte.

Kakombe kannte diesen Weißen, es war einer der Besitzer der SIMBA KING LODGE, einer der wenigen, mit denen er sich gut verstanden hatte und der dem Volk der Massai freundlich gesinnt war. Jetzt hielt er beide Arme über dem Kopf und ging in dieser komischen Stellung um den Wagen herum, auf den anderen zu, der mit dem Gewehr auf ihn zielte. Kakombe war zu weit entfernt, um zu hören, was die Beiden sprachen, doch glaubte er aus den Lauten des einen Häme, und aus der Reaktion des anderen Angst heraus zu hören.

Der Massai griff nach seinem Speer, doch die Entfernung war zu groß für einen sicheren Wurf. Was dann geschah ging so blitzschnell und kam so unerwartet, dass Kakombe keine Chance hatte, einzugreifen. Der Mann, den er kannte, ging mit hoch erhobenen Armen auf das Löwenrudel zu. Die Katzen hatten die Menschen längst bemerkt und im Rudel war Unruhe aufgekommen. Die Männchen hatten sich aufgerichtet und blickten dem Eindringling mit angriffslustigem Blick entgegen. Die Weibchen und ihre Jungen duckten sich im hohen Gras. Es war ungewöhnlich, dass sich Menschen hier draußen zu Fuß bewegten und sich so nah an ein Löwenrudel heran wagten.

Die Schritte des Mannes verlangsamten sich, seine Arme senkten sich zu Boden. Doch der andere rief ihm etwas zu, und der Weiße bewegte sich weiter zielsicher in Richtung der Löwen. Die nächsten Sekunden würden zwischen Angriff und Flucht des Rudels entscheiden. Da krachte der Schuss und der Weiße ging mit einem Aufschrei zu Boden. Der Andere senkte sein Gewehr und hob für einen Augenblick den Kopf. Die Sonne beschien sein Gesicht und Kakombe erkannte den Mörder. Verkrampft umklammerte seine Hand den Speer und seine Muskeln zuckten. Doch der Mörder des weißen Jägers ging schon zum Wagen zurück, setzte sich hinter das Steuer und fuhr davon.

Das Rudel war durch den Schuss aufgeschreckt worden und irritiert hatten sich einige der Weibchen aus dem Staub gemacht. Die Männchen verharrten und starrten auf den Menschen, der wenige Meter vor ihnen im Gras lag. Das Blut stieg verlockend in ihre Nasen. Das tote Zebrafohlen, das sie am vergangenen Tag geschlagen hatten, hatte nicht einmal gereicht, um den größten Hunger zu stillen und der Blutgeruch verhieß neue Beute. Sie waren keinesfalls nur stolze und gefürchtete Jäger, und schon gar nicht erfolgreich genug, um Aas zu verschmähen. Der alte Mähnenlöwe hatte beobachtet, wie sich das Fahrzeug entfernte. Er ließ den Weißen im Gras nicht aus den Augen, und als er sich nach Minuten immer noch nicht regte, schlich er langsam auf ihn zu.

Die anderen Löwen fassten Mut und folgten ihm.

8

Giraffen! Keine zehn Minuten nach Verlassen des Flughafengeländes reckten sich ihre Hälse in den wolkenlosen afrikanischen Himmel, direkt neben der Straße, auf der sie im morgendlichen Berufsverkehr nach Nairobi fuhren. Immerhin lag der Jomo Kenyatta Airport unmittelbar in der Nähe des Nairobi Nationalparks, nur wenige Kilometer südlich der Kenyanischen Hauptstadt. Linda Roloff saß in einem klimatisierten Kleinbus, der das Logo der AFRICAN COMEBACK TOURS trug, der Fahrer hatte sich als Gregory Bullock vorgestellt, ein jugendlich wirkender Weißer, der mit seinem Flanellhemd und dem Cowboyhut, den er trug eigentlich eher zu einer Blockhütte in Kanada als zu einem Safariunternehmen in Kenya passen wollte. Er hatte ihr eröffnet, dass er sie nach einem Frühstück im Nairobi Serena Hotel direkt zur SIMBA KING LODGE in die Masai Mara bringen würde, war sonst aber eher wortkarg und in sich gekehrt. Linda genoss die Fahrt in die Stadt, beobachtete das morgendliche bunte Treiben der Menschen am Straßenrand und war beeindruckt von der Sauberkeit in der sich der einstige »Ort des kühlen Wassers« – enairobe, so hatten die Massai dieses sumpfige Land genannt – in den frühen Morgenstunden präsentierte.

Im großen tropischen Garten des Nairobi Serena mit seinen Jaccarandas, Bougainvilleen und Flamboyants bediente sie sich am reichhaltigen Frühstücksbuffet, telefonierte rasch mit Babs und widerstand der Versuchung, noch einen erfrischenden Sprung in den leuchtend blau glänzenden Swimmingpool zu wagen. Für einen Augenblick kehrte die Erinnerung zurück an die eine Nacht in diesem Hotel, als sie vergeblich auf den Mann gewartet hatte, der ihr damals helfen sollte, Rob zu finden. Hier, in diesem Hotel hatte sie damals ihr Schicksal selbst in die Hand genommen und der Zufall hatte sie zu Alan Scott nach Mombasa geführt. Sie beschloss, es als gutes Omen zu nehmen, diese Reise im selben Hotel zu beginnen.

Eine halbe Stunde später saß sie wieder neben Gregory Bullock im Bus und sie nahmen die lange Strecke zur Masai Mara unter die Räder. Hinter Nairobi verließen sie das Hochland und es ging die malerische Strecke hinunter ins Great Rift Valley, den Großen Afrikanischen Grabenbruch, im Norden grüßten der erloschene Vulkan Mount Longonot und die Ngong Berge, die von Karen Blixen in »Jenseits von Afrika« so wunderbar geschildert wurden. Wie damals mit Alan, legten sie auch heute in Narok eine kurze Pause ein und schlugen dann bei der Schranke von Ewaso Ngiro die Straße in westlicher Richtung ein, um über Ngorengore die nördliche Ecke des Mara Reservats zu erreichen. Bald lösten Gazellen und Zebras die Rinder und Esel ab, die Landschaft wurde grüner und die Hügelkämme der Masai Mara begrenzten den Horizont.

Von Nordosten zogen am späten Nachmittag dicke graue Wolken herauf und schoben sich vor die ihr sanftes Licht auf die grüne Buschsavanne streuende Sonne. Linda war müde, als der Nissan nach endloser Fahrt in einen Hohlweg einbog, der zu beiden Seiten von meterhohen Kandelaber-Euphorbien flankiert wurde. Palmen und Gummibäume tauchten auf, rosarote und violette Bougainvilleen, ganze Sträucher blühender Weihnachtssterne, ein tropisches urwaldähnliches Blütenmeer mitten in der Savanne. Der Weg endete vor einem prächtigen aus rohen Steinquadern errichteten Herrenhaus mit palmgedecktem Walmdach, vor dem zwei menschengroße aus ganzen Baumstämmen geschnitzte Massaifiguren den Gast begrüßten. Auf dem gepflegten englischen Rasen, der einen mit Seerosen bedeckten Teich einrahmte, stolzierten Kronenkraniche und Heilige Ibisse umher, im Wasser des Teiches tummelten sich große Malawibarsche und Wasserschildkröten. Ein munterer Springbrunnen sorgte auf dem schattigen Vorplatz für Erfrischung, Turakos und Webervögel tummelten sich im üppigen Grün der schattenspendenen Akazien und natürlich durften auch die zierlichen Meerkatzen mit ihren verspielten Jungen nicht fehlen.

»Das ist die SIMBA KING LODGE!« sagte Gregory Bullock. Er hatte den Wagen im Halbrund der gepflasterten Zufahrt ausrollen lassen und öffnete ihr nun die Wagentür. Linda stieg aus und sog die erfrischend kühle, nach tropischen Pflanzen duftende Luft ein, welch’ Paradies von Menschenhand, dachte sie, als zwei Kellner in khakifarbener Uniform mit dem Emblem der SIMBA KING LODGE auf ihrem Revers aus der Hauptpforte der Rezeption traten und über die breite Holztreppe auf sie zukamen. Beide strahlten übers ganze Gesicht, hießen sie herzlich willkommen und während einer sich sofort ihres Gepäcks annahm, reichte ihr der andere auf einem geschnitzten Tablett ein Glas mit einem rot leuchtenden und verführerisch duftenden Cocktail.

»This is our Welcome-Drink, Simba-King-Special, made of all African Fruits!« erläuterte er und sie nippte neugierig an dem afrikanischen Multifruchtgetränk. Ihre Augen wanderten umher. Sie hatte schon einige Viersternehotels in Afrika kennen gelernt und war auf ihrer Safari mit Rob auch in einigen der großen und bekannten Luxuslodges abgestiegen, aber das hier übertraf alles bisher Gesehene bei Weitem. Liebevoll ausgestattet und bis ins kleinste Detail ausgeschmückt, eine Oase der Erholung und des Friedens. Soweit sie von hier aus erkennen konnte, schlossen sich rechts und links an das Steinhaus mehrere geräumige Holzbungalows an, die im Blockhausstil erbaut waren und wohl als Touristenunterkünfte dienten. Über all dem thronte ein turmähnliches Gebäude mit einer offenen Dachkonstruktion, zu der über mehrere Terrassen Holztreppen empor führten. Wie sie später erfuhr, war dort ein offenes Restaurant untergebracht, und von jedem Tisch in den fensterlosen Räumen hatte man einen traumhaften Blick zum Wasserloch ohne die störende Reflektion von Glasscheiben. Auf der Terrasse des obersten Stockwerks wurden Barbecues und Brunches veranstaltet und die Bar dort oben eignete sich hervorragend für den üblichen Sundowner.

Linda war überwältigt, als sie das Hauptgebäude betrat. Das Interieur atmete den Geist Hemingways, mehr noch als in der Beschreibung angekündigt. Schilder und Speere der Massai hingen an den in sanften Braun -und Rottönen getünchten Wänden, über dem Durchgang zu den Touristenunterkünften waren Trophäen aller afrikanischen Hornträger angebracht, Linda glaubte Kudu, Oryx und Wasserbock zu erkennen. Felle von Gnus und Zebras lagen wie Teppiche auf dem Boden der Empfangshalle und hinter dem breiten, aus rohem Holz gezimmerten Tresen lachten sie Gregory Peck und Clark Gable von signierten Filmpostern an, Erinnerungen an die Hollywoodstreifen »Die Affäre Macomber« und »Schnee auf dem Kilimandscharo«, die nach den literarischen Vorlagen Hemingways in Afrika gedreht worden waren. Sie ließ ihren Blick durch die Halle gleiten und sog den Atem Afrikas ein.

Doch kaum zehn Minuten später traute sie ihren Augen nicht, als sie den Blick vom Balkon ihres Chalets aus genoss: Natur pur, fast einer Filmkulisse gleich. Sie sah nichts als die unendliche Weite der afrikanischen Savanne, aufgelockert nur von einsamen Akazien, deren dichtes Laubdach wie ein Schirm auf den knorrigen Stämmen thront, dort wohin die langen Hälse der Massaigiraffen nicht reichen. Dahinter, abgehoben vom regengrünen Grasland der schmale Streifen eines fast schwarz schimmernden Galeriewalds, der dem Flusslauf des Mara zu beiden Ufern folgt, schließlich in blassem Blau die sanft geschwungenen Hügel am Horizont. So könnte Eden ausgesehen haben, dachte Linda. Bevor der Mensch kam.

Sie sog das Grün in sich auf, das durch die tief stehende Sonne einen goldenen Glanz bekommen hatte. Hier lebte, hier atmete das echte Afrika, Herzland der Massai, des stolzen Nilotenvolkes, dessen große Rinderherden stets im Einklang mit den Gnus und Zebras gelebt hatten. Die gefürchteten Krieger machten nicht einmal Jagd auf sie, weil ihre Tradition ihnen das Essen von Fleisch wilder Tiere bis auf wenige Ausnahmen verbot.

In ihrer Sprache, dem Maa, bedeutet Massai »Sprecher der Maa-Sprache«. Mara, bezeichnet die in bestimmter Farbtönung vorherrschenden Flecken im Fell eines Rindes. Die Masai Mara ist somit das »gefleckte Land« der Massai und beschreibt treffend die vielen Punkte, die von weitem wie die schwarzen Tupfen in einem Gepardenfell wirken und sich bei näherem Hinsehen als Tausende von Zebras und Gnus entpuppen. Jahr für Jahr ziehen die großen Herden ungestört über von Menschenhand gezogene Grenzen und suchen, wenn in Tanzania die Savanne verdörrt frisches Weideland in Kenya. Sie folgen auf alten Wildpfaden den Spuren des Regens, wie schon zu Zeiten, bevor ein Weißer den schneebedeckten Gipfel des Kilimanjaro erblickt oder Vasco da Gama das Kap der Guten Hoffnung umsegelt hatte.

Hier sind im Gefolge der Pflanzenfresser die größten Löwenherden Afrikas zu Hause, traben Warzenschweinrotten mit antennenartig aufgerichteten Schwänzen über die Pisten, überwachen die Männchen der dickfellige Anubispaviane ihren Nahrung suchenden Clan. Weit reichen die schattigen Galeriewälder von den engen Windungen der Flüsse Mara und Talek in die baumlose Savanne herein, Heimat von Elefant und Leopard. Wo die Hügel in den Himmel zu wachsen scheinen und sich die Wildpfade zwischen niedrigem Buschwerk hindurchschlängeln, ziehen noch heute die großen Büffelherden, einst von Großwildjägern ebenso begehrt wie gefürchtet. Und doch ist es die unendlich scheinende Weite des Graslands, die bis zum heutigen Tag über drei Millionen Tieren Lebensraum und Zuflucht bietet, wo sich Grantgazellen und die schokoladenbraunen Topis in bunten Trupps mischen, Kronenkraniche und Sekretär langbeinig durch die Savanne stolzieren und die dreifarbig gescheckten Wildhunde und schlanken Geparde erfolgreich Jagd auf Impalas und Thomsongazellen machen.

Wogend wie die Weite des Indischen Ozeans hunderte von Kilometern entfernt erschienen Linda die im Abendwind rauschenden Halme des kniehohen Savannengrases und sie betrachtete verträumt die über die weite Ebene jagenden Wolken, zwischen denen die letzten Strahlen der Sonne einen weichen Glanz auf die Szenerie am Wasserloch zauberten. Keine fünfzig Meter von den ersten Hütten der Lodge entfernt hatten sich an die dreißig Elefanten zum abendlichen Bad begeben. Unter Trompeten und Prusten, Plantschen und Schnauben schritt ein Tier nach dem anderen zum Wasser, die Jungen zuerst, ungestüm und ungeduldig, die kleinen Rüsselchen wie Schlangen gekrümmt auf der Stirn, die Ohren frech aufgestellt und die listigen Augen schienen jeden der Spielkameraden zu fixieren. Gemächlicher und fast bedächtig die Alten, mit dem Rüssel die Wasseroberfläche peitschend, mit dem Vorderfuss in der trüben Brühe rührend und dann ebenso verspielt wie ihre Jungen Fontänen versprühend. Nur die Leitkuh hielt sich bis zum Schluss am Ufer auf und erst als die Kleinsten schon wieder dem Land zustrebten, senkte auch sie den Rüssel ins Wasser, sog ihn voll und sprühte sich das köstliche Nass genüsslich in den Rachen.

Linda war fasziniert. Sie hatte anscheinend das Klopfen überhört, denn sie fuhr erschrocken herum, als sie jemand ihren Namen nennen hörte. Hinter ihr, unter der Tür zum Balkon stand ein gut aussehender Mittfünfziger, dunkle zurückgekämmte Haare mit Silbersträhnen, brauner Teint des Sonnenanbeters, wache, helle Augen, gut einen Kopf größer als sie.

»Ich bitte um Entschuldigung, wenn ich Sie störe. Aber ich bin der Besitzer dieser Lodge und würde es bedauern, wenn Sie das Abendessen auf der Dachveranda versäumen. Ich habe mir erlaubt, für Sie einen Platz an unserem Tisch zu reservieren.«

Er reichte ihr die Hand und sie empfand den kräftigen Händedruck als sehr angenehm.

»Maximilian Fahrner«, stellte sich der Lodgebesitzer vor und ein verschmitztes Lächeln umspielte seinen Mund. »Und Sie sind die Journalistin, die eine Sendung über unser kleines Paradies machen wird?«

»Linda Roloff. Wir werden ausführlich über Sie und dieses Projekt hier berichten.«

»Dann ist das ihr Sender mit den Gewinnern, die in einigen Tagen bei uns eintreffen?«

»Richtig.«

»Sie müssen wissen, um solche Dinge kümmert sich bei uns meine Frau. Sie werden sie beim Abendessen kennen lernen.«

»Ich darf Ihnen noch mein Beileid zum Tod Ihres Bruders aussprechen«, Linda war froh, diese Floskel jetzt unter vier Augen loswerden zu können. Sie hatte ohnehin nicht gewusst, wie sie damit überhaupt umgehen sollte, da sie ja das Verhältnis der beiden Brüder nicht kannte.

»Ich danke Ihnen«, sagte Maximilian trocken. »Eine dubiose Sache, und dann auch ausgerechnet jetzt, kurz vor unserem Jubiläum.«

»Ihr Bruder wäre auch gekommen?«

Fahrner schüttelte den Kopf.

»Paul reiste nicht mehr gern, seit er krank war, aber das muss uns jetzt nicht mehr interessieren. Paul ist tot und er hatte – wie sagt man so schön – ein erfülltes Leben. Das klingt vielleicht etwas hart, aber es entspricht den Tatsachen. Seine Firma in Deutschland stand kurz vor dem Aus und er selbst hätte die nächste Herzoperation sicher nicht mehr überlebt. Seine Frau und ich sind einer Meinung, für Paul war es gut so. Trotz der mysteriösen Umstände seines Todes«, fügte er noch hinzu.

»Sie haben mit seiner Frau darüber gesprochen?«

Fahrner nickte. »Ich komme gerade von seiner Beerdigung. Außerdem gab es ein paar wichtige Dinge zu klären.«

»Sie waren in Deutschland?« Lindas Staunen war nicht zu überhören.

»Vorgestern hin und heute Nacht zurück. Fast wären wir beide mit demselben Flug hier eingetroffen.«

Linda wandte sich von ihm ab und blickte hinunter zu den Elefanten, die gerade ihr Bad beendeten.

»Haben Sie sich gut verstanden, Ihr Bruder und Sie?« fragte sie, ohne Fahrner anzusehen.

»Wie eben Brüder sind«, antwortete er ausweichend. »Am Ende waren wir zu weit voneinander entfernt, um uns wirklich gut zu verstehen. Aber jetzt sollten Sie sich frisch machen. Um 18 Uhr treffen wir uns zum Sonnenuntergang auf der Dachterrasse.«

»Ich werde da sein«, sagte Linda fast zu leise und hörte, wie sich seine Schritte entfernten.

9

Tot. Sein Bruder ist tot. Und er fliegt gerade mal für ein paar Stunden nach Deutschland zu seiner Beerdigung. Lindas Gedanken kreisten noch immer um das Gespräch mit Fahrner. Doch schließlich kam sie zu der Überzeugung, dass sie das nichts anging und sie hatte auch nicht vor, sich in Familienangelegenheiten zu mischen. Was ihr im Augenblick komisch vorkam, war das Fernbleiben von Chris Schermann. Sicher, er hatte eine andere Maschine genommen, da er noch einen Termin in der Schweiz wahrnehmen musste, aber sie hatten vereinbart, sich am späten Nachmittag in der Lodge zu treffen. Komischerweise wusste Gregory Bullock nichts davon, dass noch eine weitere Person am Flughafen in Nairobi abzuholen war und einen Flugtransfer würde seine Zeitung mit Sicherheit nicht bezahlen. Auch an der Rezeption der SIMBA KING LODGE wusste man nicht, wie Mister Schermann in die Masai Mara kommen sollte. Ja gewiss, sein Zimmer war gebucht, ein Einzelzimmer direkt neben ihrem Chalet, aber um den Transfer hatte sich niemand gekümmert.

Linda erledigte routiniert wie immer das telefonische Kurzinterview mit dem Moderator, das live zu Hause über den Sender ging, schilderte in wenigen Worten die Pracht der Lodge und ihre ersten Eindrücke und folgte zehn Minuten nach sechs allein den Wegweisern zur Dachterrasse.

»Sie kommen zu spät«, so empfing sie Maximilian Fahrner vorwurfsvoll, »die Sonne ist gerade untergegangen. Aber egal«, meinte er gleich versöhnlich, »einen Sonnenuntergang können Sie hier jeden Abend erleben. Kommen Sie, setzen Sie sich zu uns.«

Linda nahm an dem runden Tisch Platz, an dem eine dunkelblonde Frau saß, die ihr Fahrner als Marie-Belle vorstellte. »Meine Frau ist Kenyanerin, ihre Eltern hatten eine Farm im Hochland, in der Nähe des Mount Kenya. Sie heißt eigentlich Mabel, aber ich nenne sie schon immer Marie-Belle, ich finde dieser Name hat etwas... Poetisches. Marie-Belle, das ist Linda Roloff.«

Marie-Belle Fahrner musste einige Jahre jünger sein als ihr Mann, höchstens 45, schätzte Linda. Die schlanke Frau trug einen figurbetonten khakifarbenen Hosenanzug über einem orangefarbenen T-Shirt und eine elegante modische Kurzhaarfrisur mit einigen wenigen hellblonden Strähnen. Ihre wach blickenden Augen waren von Lachfältchen eingerahmt und um ihre blassrot geschminkten Lippen lag ständig ein sympathisches Lächeln, das sich in ihren Grübchen fortzusetzen schien. Sofort waren Linda und sie in ein Gespräch ›unter Frauen‹ vertieft, das sie erst unterbrachen, als der Kellner einen Sherry Gold als Aperitif brachte.

»Schön, dass Sie bei uns sind, ich hoffe, Sie fühlen sich wohl in der SIMBA KING LODGE«, sagte Marie-Belle und prostete ihr zu.

Linda nippte nur ein wenig an dem auf Eis gereichten Sherry und erwiderte Marie-Belles Lächeln.

»Haben Sie schon etwas von Herrn Schermann gehört?« fragte sie Maximilian Fahrner.

»Nein. Ich dachte, er würde mit Ihnen anreisen. Gehören Sie nicht zusammen?«

»Nicht direkt. Er ist ein Kollege von der Presse und schreibt für verschiedene Zeitungen«, erklärte Linda, »eigentlich sollte er auch heute in Nairobi angekommen sein.«

»Oh, das habe ich noch gar nicht erwähnt«, erwiderte Marie-Belle, »Mr. Schermann hat den Flughafentransfer abbestellt, da er sich selbst einen Wagen mieten und auf eigene Faust zur Lodge fahren wollte. Wir haben für ihn bei der Rent-a-Car-Station detailliertes Kartenmaterial hinterlegen lassen.«

»Na also, dann besteht kein Grund zur Beunruhigung«, meinte Fahrner. »Als Selbstfahrer benötigt er für die Strecke sicher mehr Zeit als Sie mit Gregory.«

»Für Fremde kommt der rasche Wechsel von Tag und Nacht oft zu schnell«, ergänzte Marie-Belle. »Er hat ja die Nummer der Lodge, wenn es Probleme gibt. Ist er zum ersten Mal in Kenya?«

»Das kann ich nicht mit Sicherheit sagen«, antwortete Linda. »Ich weiß nur, dass er schon in Afrika war und irgendwo auf den Kontinent Verwandte haben soll.«

»Kennen Sie sich gut?« wollte Maximilian Fahrner wissen.

»Chris – ich meine Mr. Schermann und ich? Nein. Wir hatten ein paar Mal gemeinsam zu tun. Er ist freier Journalist und arbeitet mal hier und mal da.«

»Nun, er wird mit Sicherheit bald hier sein. Ah, da kommt unsere Vorspeise!«

Zwei Kellner traten an den Tisch und es fiel Linda auf, dass alle anderen Gäste auf der Dachterrasse sich an einem wundervoll geschmückten Buffet selbst bedienten. Fahrner schien ihrem Blick gefolgt zu sein, denn er sagte:

»Sie werden auch noch in den Genuss unseres berühmten Buffets kommen, meine Liebe. Heute jedoch haben Marie-Belle und ich uns erlaubt, mit Ihnen zusammen unter dem afrikanischen Sternenhimmel zu dinieren. Ab morgen werden Sie mit Herrn Schermann dort drüben an dem kleinen Tisch mit Blick auf unser beleuchtetes Wasserloch Platz nehmen. Wenn Sie Glück haben, trabt Ihnen eines unserer seltenen Nashörner über das Roastbeef!« Maximilian lachte über seinen Scherz und machte sich dann über die Suppe her.

Später orderte Fahrner zu den Hauptgängen einen wunderbar trockenen südafrikanischen Cabernet Sauvignon und sie plauderten zwischen mariniertem Tilapiafisch, gegrilltem Straußenfilet und dem herrlich frischen afrikanischen Gemüse über Gott und die Welt. Linda erfuhr, wie sich Maximilian und Marie-Belle auf dem Flughafen von Nairobi kennen gelernt hatten, und dass sie es war, die inzwischen die Geschäfte mit den deutschen Reiseveranstaltern führte, nachdem sich Pauls Gesundheitszustand nach einem Herzinfarkt im vergangenen Herbst rapide verschlechtert hatte.

»Vor genau 25 Jahren haben wir hier eröffnet, nach der für afrikanische Verhältnisse enorm kurzen Bauzeit von zwei Jahren. Allerdings gab es damals nur ein Gebäude, das alte Holzhaus, in dem jetzt unsere Büros und die Werkstätten untergebracht sind und ein paar Hauszelte unten am Fluss. Aber dank unseres durchdachten Safarikonzepts, unserer moderaten Preise und der Arbeit von Paul am deutschen und am Schweizer Markt hatten wir bald jede Menge Stammkunden und konnten expandieren. Die Anlage wie Sie sie heute sehen ist jetzt fünfzehn Jahre alt und wurde ständig renoviert und modernisiert. Wir arbeiten sehr eng mit dem Massaiclan zusammen, dem das Gelände mal gehört hat, die meisten Frauen, die hier putzen und im Service helfen, sind aus dem Dorf. Die Männer dürfen ihre Herden zum Wasserloch treiben und wir haben in der Nähe des Krals einen Brunnen graben und für die Kinder ein Schulgebäude erstellen lassen. Außerdem haben wir einige vom Aussterben bedrohte Tierarten auf dem Lodgegelände angesiedelt und den Naturschutz zur obersten Prämisse unserer Arbeit gemacht.«

»Interessant«, sagte Linda und überlegte welche ihr unbekannte Frucht sie wohl gerade aus dem bunten Tropencocktail gefischt haben mochte. »Leider werden Sie mir das alles noch einmal erzählen müssen, wenn ich mein Mikrofon bei mir habe. Ein Luxusunternehmen wie die SIMBA KING LODGE, das sich zudem aktiven Naturschutz auf seine Fahnen schreibt, das interessiert unsere Hörer und könnte sogar Vorbildfunktion für deutsche Unternehmen haben. Woher beziehen Sie Wasser und Energie?«

»Selbst gegrabene Brunnen und Solarkollektoren, um es kurz zu sagen. Wir besitzen darüber hinaus eine eigene kleine Kläranlage, verwerten fast alle Essensreste als Futter für unsere Schweine.«

»Schweine?«

»Ja, sicher. Sie sollten unbedingt unsere Stallungen erwähnen. Wir besitzen zwanzig Reitpferde, südafrikanische Ponys aus Lesotho, auf denen wir naturnahe Safariexkursionen als Alternative zu den leider noch immer unvermeidbaren Jeep- und Bussafaris anbieten. Und das Fleisch auf unseren Speisekarten stammt entweder vom einheimischen jagdbaren Wild wie Warzenschwein oder Impala, die Rinder und Lämmer kaufen wir bei den Massai und Strauße und Schweine züchten wir selbst. Sie sehen, die SIMBA KING LODGE ist ein Unternehmen, das ganz auf eigenen Beinen steht, und das macht unser Konzept so erfolgreich.«

Linda hatte ihren Cocktail of Tropical Fruits leer gelöffelt und lehnte sich entspannt zurück. Über ihr leuchtete der Himmel in für europäische Augen ungewohnter Sternenintensität, sie erkannte den hellen Streifen der Milchstraße und versuchte vergebens das Kreuz des Südens zu entdecken. Dann kehrte ihr Blick zurück zu den beiden Menschen an ihrem Tisch und streifte die beiden freien Plätze, an denen das unbenutzte Gedeck noch immer auf zwei Gäste wartete. Frei heraus, wie sie es als Journalistin gewohnt war, stellte sie die Frage, die ihr schon seit Beginn des Dinners auf der Zunge lag.

»Wem gehört der zweite freie Platz an unserem Tisch? Wollte Chris Schermann nicht allein kommen?«

»Ach, natürlich, das hab ich ganz vergessen«, sagte Fahrner entschuldigend. »Sie können unseren großen weißen Jäger ja noch gar nicht kennen gelernt haben!« Er genoss in einer künstlichen Pause Lindas fragendes Gesicht und begann dann langsam, Wort für Wort betonend des Rätsels Lösung:

»Haben wir Ihnen nicht erzählt, dass nicht nur mein Bruder und ich, sondern auch noch ein weißer Kenyaner die SIMBA KING LODGE ins Leben gerufen haben?«

»Ich habe an anderer Stelle davon gehört.«

»Na, sehen Sie. Unser dritter Mann heißt Nathaniel Doyle. Wir nennen ihn Nat. Er hat damals unsere Safari geführt und der Zufall wollte es, dass der alte Häuptling des hier ansässigen Massaiclans uns dieses Land hier zum Verkauf anbot. Nach kenyanischem Gesetz darf aber landwirtschaftliches Land nicht an Ausländer verkauft werden, es sein denn, sie sind mit einer Kenyanerin verheiratet. Leider kannte ich damals Marie-Belle noch nicht«, Fahrner schmunzelte und sah verliebt zu seiner Frau. »Die zweite Möglichkeit ist, Sie gründen zusammen mit einem Kenyaner eine Firma. So haben wir es damals gemacht. Nat ist Kenyaner und die Besitzurkunde, der TITLE DEED wie man in Kenya dazu sagt, läuft auf unsere gemeinsame Firma, die SIMBA KING EXPEDITIONS LTD. Ein Distriktsanwalt kam damals extra aus Nairobi eingeflogen, um die Sache zu regeln, und seither gehört dieses herrliche Land uns.«

Linda nickte. »Und wo steckt Nat Doyle?«

»Mit Sicherheit im Busch«, sagte Marie-Belle. »Er ist einer vom alten Schlag, am liebsten dort draußen unterwegs. Er führt unsere Fußsafaris und manchmal auch die Ausritte. Jetzt ist er allerdings mal wieder allein losgezogen, ein paar Tage weg von dem Lodgetourismus, wie er immer zu sagen pflegt. Er meint, er braucht das, und wenn er dann zurück kommt, war das wie Urlaub für ihn. Er hat einen Lieblingsplatz, eine alte Feige in der Nähe des Mara, wo er immer sein Zelt aufstellt. Unter den Ästen des riesigen Baums ist Platz für ein ganzes Camp. Er erzählt, die Elefanten kommen morgens bis an den Eingang und strecken die Rüssel zum Reißverschluss herein. Aber geglaubt hat ihm das noch keiner. Eigentlich wollte er heute Abend zurück sein, deshalb haben wir für ihn hier bei uns decken lassen.«

»So ist Nat nun mal«, ergänzte Maximilian. »Wenn er heute eine Safari gehabt hätte, wäre er mit Sicherheit da gewesen, aber seine nächsten Touristen kommen erst am Wochenende. Es sind wichtige Gäste unserer Jubiläumsfeier, sogar Leute von der Regierung haben sich angekündigt. Vielleicht braucht er da vorher ein bisschen mehr Erholung. Er ist sein eigener Herr und wir sind froh, dass wir ihn haben.«

Eigenartige Worte, dachte Linda, über jemand, dem sie eigentlich die ganze Lodge zu verdanken hatten – wir sind froh, dass wir ihn haben. Ohne Nat Doyle, das hatte sie schon richtig verstanden, ohne ihn hätte es die SIMBA KING LODGE nie gegeben.

Sie wurde aus ihren Gedanken gerissen, als ein dunkelhäutiger Typ mit schwarzem Vollbart die Dachterrasse betrat und die Blicke einiger Gäste auf sich zog. Er trug eine vergammelte Jeans und ein verdrecktes T-Shirt auf dem die Aufschrift nicht mehr zu entziffern war. Soeben fuhr er sich mit dem Unterarm über die verschwitzte Stirn und sein ernstes Gesicht hellte sich auf, als er Linda erkannte. Fast ungestüm kam er an den Tisch und sagte lässig, ohne sich um Fahrner und dessen hübsche Frau zu kümmern:

»Na Gott sei Dank ein bekanntes Gesicht in diesem Touri-Laden hier! Mannomann, ich bin so was von fertig! Kannst du dir denken, wie lange ich von Nairobi bis zu diesem verdammten Ende der Welt gebraucht habe?«

»Chris!« unterbrach Linda und senkte die Stimme, um nicht die Aufmerksamkeit der umsitzenden Gäste auf sich zu ziehen. »Chris, das sind Marie-Belle und Maximilian Fahrner, die Besitzer der SIMBA KING LODGE. Und das ist Chris Schermann, mein Pressekollege.«

»Hi!« rief Chris locker und streckte den beiden seine schmutzige Hand über den Tisch. Maximilian sagte etwas wie herzlich willkommen und Marie-Belle flüsterte schön, dass Sie hier sind, als Chris sie unterbrach:

»Na, dann bin ich ja genau richtig. Ich brauch unbedingt was zu trinken, und zwar möglichst schnell. Das könnt ihr doch sicher für mich organisieren. Mannomann, Ihr könnt euch ja nicht vorstellen, wie beschissen das alte Wasser aus dem Plastikkanister schmeckt, wenn es zehn Stunden durch die pralle Sonne geschaukelt wird.«

Marie-Belle und Maximilian sahen sich bedeutungsvoll an. Dann winkte Fahrner dem Kellner und bestellte kaltes Mineralwasser und ein Bier.

»Zehn Stunden haben Sie gebraucht von Nairobi bis hierher?« fragte Marie-Belle mitleidsvoll.

»Eher noch mehr. Ich bin seit acht Uhr unterwegs. Aber diese Karren, die sie einem da vermieten, von wegen Allrad!«

Fahrner klärte den erstaunten Chris darüber auf, dass der Allradantrieb bei vielen Offroadern separat zugeschaltet werden musste und Chris leerte ob dieser Erkenntnis sein Bier auf einen Zug.

»Noch so eines, geht das?« rief er dem Kellner zu. »Oh Mannomann, das muss dir doch aber gesagt werden! Wozu miete ich schließlich ein Allradfahrzeug? Aber das war ja nicht das einzige Problem. Straßen habt ihr hier, die würden wir in Deutschland nicht mal als Mountainbiketrail durchgehen lassen! Und dann die Landkarten. Entweder sind die Ortschaften nicht drauf, durch die man fährt, oder die Abzweigungen an der falschen Stelle eingezeichnet, oder –«

»– du bist einfach unfähig Karten zu lesen!« unterbrach ihn Linda.

»Na ja, es war ja dann auch schon so plötzlich dunkel ...«

»Auch das weiß man, wenn man sich in Afrika ein Auto mietet«, lehrmeisterte Linda weiter. Sie fand es belustigend, wie Chris in ein Fettnäpfchen nach dem anderen trat. Hätte er doch am Flughafen auf sie gewartet, er könnte auch schon seit Stunden hier sein und die Annehmlichkeiten der Lodge genießen. Doch Chris gab sich noch nicht geschlagen:

»Dann hatte ich noch diese Reifenpanne kurz vor dem Ziel. Und das kannst mir nicht mal du als Afrikaexpertin weis machen, dass es kein Kunststück ist, mitten im Busch bei stockfinstrer Nacht einen Reifen zu wechseln.«

»Du hattest wirklich –?«

»So wahr ich hier sitze. Und dann ohne Taschenlampe, das war ein Mist, sag ich dir.«

Linda unterdrückte ein Kichern, denn irgendwie tat ihr Chris auch Leid. Sicher hatte er sich die Anreise zu einer der luxuriösesten Lodges Kenyas ganz anders vorgestellt. Und den Wagen hatte er sicher nur gemietet, um vor Ort beweglicher und unabhängig zu sein.

»Sie werden jetzt erst etwas essen, junger Mann«, schlug Marie-Belle vor.

»Sollte ich mich nicht erst umziehen?« Chris hatte inzwischen erkannt, wie exotisch er in seinem verdreckten Outfit unter den fein gekleideten anderen Touristen wirkte.

»Das lassen Sie mal hübsch bleiben. Sie haben ja einiges mit gemacht und sollten sich jetzt erst mal erholen.«

Chris nickte und seine Augen leuchteten, als der Kellner die Suppe brachte.

»Und für morgen«, sagte Maximilian Fahrner, als er sich eine Stunde später mit Marie-Belle von Linda und Chris verabschiedete, »schlage ich vor, dass Sie beiden sich einmal ein bisschen die Umgebung anschauen. Eine erste Safari sozusagen, einverstanden?«

Linda und Chris sahen sich an, dann nickten sie.

»Gut. Dann erwartet Sie Gregory mit dem Landrover nach dem Frühstück vor der Rezeption zum Gamedrive.«

»Gamedrive?« fragte Chris.

»Pirschfahrt, wenn Ihnen das lieber ist.«

»Ist Gregory auch Safarifahrer?« wollte Linda wissen.

»Gregory macht hier fast alles«, sagte Fahrner.

»In erster Linie kümmert er sich um die Gäste, um den Transfer und die Sonderwünsche. Er organisiert auch die Touren zu den Massai«, ergänzte Marie-Belle. »Er ist sehr zuverlässig und gehört fast ein bisschen zur Familie.«

»Sie haben keine Kinder?« fragte Linda.

Marie-Belles Blick verfinsterte sich und sie schüttelte den Kopf. Fahrner wich aus, als sich ihre Augen Hilfe suchend an ihn wandten und schwieg. Linda fühlte, dass sie bei den beiden einen wunden Punkt getroffen hatte und verabschiedete sich kleinlaut.

»Mannomann, Safari«, murmelte Chris schläfrig, als sie unter sich waren. »Ich gönne mir jetzt noch einen ordentlichen Whisky, dann mach ich eine Safari in meinem Bett.«

Linda schwieg. Zu viele Erinnerungen stiegen in ihr auf. Safari. Das Suaheliwort für Reise. Wohin würde die Reise gehen? Schon wieder drängte sich Alan Scott in ihre Gedanken. Wo er wohl steckte? Es waren nur wenige hundert Kilometer, die sie von ihm trennten. Oder ein kurzer Flug nach Mombasa. Doch dann beschloss sie, diesen Traum zu beenden.

Zumindest für heute ...

10

Die Sonne war als glühender Ballon über den grünen, im Gegenlicht matt grau schimmernden Hügeln aufgegangen. Schon bald hatte die steile Bahn des Planeten dafür gesorgt, dass die Schatten an der Westflanke der Berge wichen und dem Grün der Savanne Platz machten und jetzt leuchtete die Landschaft wieder so unwahrscheinlich intensiv, dass es Linda schwer fiel, sich auf das Rührei und den Schinken auf ihrem Frühstücksteller zu konzentrieren. Unten am Wasserloch hatte sich eine fünfzigköpfige Büffelherde eingefunden und dabei einen starken Trupp Wasserböcke vertrieben, zwei Nilgänse waren unter lautem Geschnatter auf der Wasserfläche gelandet und leisteten einigen Nimmersattstörchen Gesellschaft, die wie die weißen Kuhreiher zwischen den Büffeln nach Nahrung suchten.

Linda hatte ausgezeichnet geschlafen, nach dem Gin Tonic, den sie mit Chris noch an der Buschbar getrunken hatte. Nur einmal war sie aufgewacht und hatte einen Blick durch das Panoramafenster ihres Chalets auf das beleuchtete Wasserloch geworfen, ohne irgendwelche Tiere zu entdecken. Dann war sie wieder in tiefen Schlaf gesunken und erst wieder durch das laute Gurren der Halbmondtäubchen auf den Bäumen vor ihrem Zimmer geweckt worden, gerade als die ersten Sonnenstrahlen ihr Bett erreichten.

Chris war noch nicht zum Frühstück erschienen und Linda überlegte, ob es sinnvoll war, ihn zu wecken. Plötzlich tauchte sein dunkler Lockenkopf zwischen den Gästen am Buffet auf und er blinzelte, als er Linda sah.

»Mannomann, war das eine Nacht! Kein Auge hab ich zugemacht!« stöhnte er und ließ sich auf den freien Stuhl an ihrem Tisch fallen. »Ich brauch erst mal einen Kaffee, und nach dieser Safari hau ich mich noch mal hin!«

»Nicht gut geschlafen?« fragte sie nur und versuchte ihr Lachen zu unterdrücken. Chris machte wirklich eine komische Figur und sie fragte sich, ob es eine gute Entscheidung seiner Redaktion war, ihn nach Kenya zu schicken. Doch soviel sie von anderen Kollegen mitbekommen hatte, war er ganz versessen darauf gewesen, diese Reportage zu machen und hatte sogar einen Teil der Reisekosten selbst übernommen. Sicher versprach er sich, das Thema mit guten Bildern auch noch an Zeitschriften und Magazine verkaufen zu können und sich als schreibender und fotografierender Reisejournalist zu profilieren. Sie kannte seine Reportagen und hielt auch seine Bilder für gelungen. Doch Museen und Vernissagen, Empfänge und Feierlichkeiten waren etwas anderes als die afrikanische Wildnis. Linda war gespannt, wie sich Chris anstellen würde, aber sie würde es erfahren, in den nächsten Stunden, auf Chris Schermanns erster Safari in der Masai Mara.

Gregory Bullock erwartete seine Gäste mit einem blitzblank geputzten Landrover und Linda Roloff wurde bewusst, dass es eine Exklusivtour für sie und Chris geben würde, als sie allein in dem geräumigen Fahrzeug Platz nahmen. Gregory hatte das Dach schon geöffnet und Linda genoss wie bei Safaris üblich auf dem Sitz stehend den Fahrtwind auf ihrer Haut, als Gregory den geebneten Zufahrtweg zur Lodge verließ und auf eine der Schotterpisten einbog. Chris saß zusammengekauert auf dem Rücksitz und verzog bei jedem Schlagloch sein Gesicht.

Bald tauchten die ersten Tiere in der Savanne auf, und Linda bat Bullock anzuhalten.

»Herrlich, diese Antilopen, finden Sie nicht?« flüsterte sie.

»Grantgazellen«, sagte Bullock und starrte gelangweilt aus dem Fenster.

»Grant?« fragte Linda. »Ich dachte eher Thomsongazellen, mit den schwarzen Streifen am Bauch?«

»Thomson oder Grant, meinetwegen. So groß ist der Unterschied ja wohl kaum.« Bullock fuhr weiter

»Du solltest aufstehen und das genießen!« rief Linda und merkte, wie ihr der Wind die Stimme nahm. Doch Chris lächelte nur gezwungen zurück und schüttelte den Kopf.

»Los, steh auf! Es ist phantastisch!« Linda kletterte in den Wagen zurück und fragte: »Was ist los? Geht’s dir nicht gut?«

»Durchfall«, murmelte Chris nur. »Mannomann, ich hätte das Eis bei meinem Whisky weglassen sollen.«

»Quatsch! Das Eis in der Lodge ist in Ordnung. Da war eher das Wasser, das du auf der Fahrt hierher literweise aus dem Plastikkanister getrunken hast, nicht o.k. Hier, nimm das, dann geht’s dir gleich besser!«

Sie suchte in ihrem Rucksack nach den Darmtabletten und reichte sie ihm. Chris lehnte sich zurück und schloss die Augen. Seine Fotoausrüstung hatte er noch nicht mal ausgepackt, seit er in Afrika war. Der Landrover verlangsamte seine Fahrt, kam zum Stehen, Gregory drehte sich nach seinen Gästen um und fragte nach den Wünschen auf dieser Safari. Es gebe einen Hippopool ganz in der Nähe, bei dem sie sicher auch Krokodile sähen, die Spuren der Büffelherde hatte er entdeckt, oder sie könnten nach Löwen suchen, die sich oft um diese Zeit am Ufer des Mara aufhielten, um zu trinken.

»Könnten wir in die Gegend fahren, wo sich Nat Doyle gewöhnlich aufhält, wenn er allein unterwegs ist?« fragte Linda, denn sie brannte darauf, den ehemaligen weißen Jäger kennen zu lernen, den eigentlichen Besitzer der SIMBA KING LODGE.

Gregory nickte. »Kein Problem. Es ist allerdings eine Fahrt von ungefähr einer Stunde. Und wenn wir Pech haben, ist Nat Doyle schon wieder weg.«

»Würde es sich trotzdem lohnen, hin zu fahren? Ich meine, haben wir die Chance, dort auch Tiere zu sehen?«

»Ja. Es gibt um diese Jahreszeit überall Tiere in der Masai Mara. Und Nats Feigenbaum ist ein idealer Schattenplatz für das größte Löwenrudel, das wir auf dem Gebiet der Lodge haben.«

»Sind Löwen für dich o.k.?« fragte Linda Chris, doch der verdrehte nur die Augen.

»Dann lassen Sie uns zu den Löwen fahren, Gregory!« sagte sie und er gab Gas.

11

Einsam stand das olivgrüne Einmannzelt unter dem Baumgiganten, dessen weit ausladendes Astwerk bequem Schatten für ein ganzes Dutzend Zelte spendete. Miauend flogen die Milane auf, die sich im halbkugelförmigen dunkelgrünen Gipfel der Feige niedergelassen hatten und irgendein kleines Tier, zu schnell um es zu identifizieren, vielleicht Pavian, vielleicht Schleichkatze, huschte den Stamm empor, um sich im Wirrwarr der Äste und Luftwurzeln zu verstecken, als Gregory den Landrover zum Stehen brachte. Scheu verschwand eine kleine Herde Impalas im Busch.

Das Zelt stand offen, ein weißer Klapptisch, auf dem noch Teller, Tasse, Besteck und ein Funkgerät lagen, leuchtete in der Sonne und über der erkalteten Asche der Feuerstelle hing schief eine schwarz angelaufene Blechkanne, die sicher noch Reste alten Kaffees enthielt. Das Ganze machte auf Linda den Eindruck eines hastigen, unvorbereiteten Aufbruchs, ja einer Flucht, zumal ihr auf dem Weg von Landrover zum Zelt noch einige Gegenstände auffielen, die lose verstreut im Gras lagen. Fast stolperte sie über einen großen braunen Stiefel und einen Klappstuhl, der deutliche Zeichen des Gebrauchs trug: er war nicht nur stark verschrammt und zerkratzt, sondern das Blechgestell so verbogen, dass es fast unmöglich war, ihn wieder aufzustellen. Kopfschüttelnd ging sie hinter Gregory her, der, nachdem Nat Doyle sich nicht zeigte, in gebückter Haltung auf das Zelt zu schlich.

»Nat?« rief er auch jetzt wieder, fast zu leise, dachte Linda und lauschte vergebens auf eine Antwort.

»Er ist nicht hier«, sagte Gregory als er wieder aus dem Zelt trat. »Wahrscheinlich ist er zum Fluss gefahren. Er frühstückt gerne bei den Löwen.« Linda atmete erleichtert auf, doch dann fiel ihr Blick auf den mattgrauen Jeep, der auf der anderen Seite des mächtigen Baumes geparkt war. Halb verdeckt durch den Stamm der Feige hatten sie ihn zunächst nicht bemerkt.

»Er muss zu Fuß gegangen sein, da, der Wagen!«

»Komisch«, murmelte Gregory. »Ist sonst gar nicht seine Art. Wir machen die Zelte immer zu, wegen der Paviane. Außerdem –«, er hatte sich an der Feuerstelle gebückt und die Asche untersucht, »– da ist keine Glut mehr. Das Feuer hat zuletzt gestern Abend gebrannt. Doyle macht sich aber immer als erstes einen heißen Kaffee, bevor er morgens in den Busch geht.«

»Was macht ihr denn hier?« Linda fuhr herum, doch es war nur Chris, der schläfrig aus dem Landrover gestiegen und zum Lagerplatz gekommen war.

»Das Camp ist verlassen. Doyles Wagen steht da hinten und von ihm selbst fehlt jede Spur. Gregory sagt, er trinkt morgens immer heißen Kaffee, aber die Asche ist kalt«, erklärte ihm Linda in wenigen Worten den Sachverhalt.

»Und nun?«

Gregory zuckte mit den Schultern. »Ich würde versuchen, ihn per Funk zu erreichen, aber sein Gerät liegt dort auf dem Tisch. Alles merkwürdig, sehr, sehr merkwürdig.«

Linda bückte sich nach dem Stiefel. »Und das?«

»Da stimmt echt was nicht. Nat würde nie barfuss in den Busch gehen. Und wo ist der andere Schuh?«

»Diese Farbe, siehst du das? Ist das Braun, Schwarz oder Rot?« Linda hielt den Schuh in die Sonne.

»Mannomann, das ist Blut, wenn du mich fragst«, meinte Chris, »kommt, lasst uns hier verschwinden!«

»Blut?« Gregory nahm den Stiefel und betrachtete ihn eingehend. »Innen ist noch mehr! Und diese Verformung am Schaft. Sieht so aus, als hätte man ihm den Stiefel mit Gewalt ausgezogen!«

»Stimmt«, pflichtete Linda ihm bei, »die Schnürsenkel sind noch gebunden!«

»Und hier: können das Bissspuren sein?« Chris deutete auf ein paar Beulen an den beiden Seiten des Schuhs.

»Verdammt, ich will wissen, was das zu bedeuten hat!« murmelte Gregory. »Und da, diese Spuren vor dem Zelt!« Er deutete auf den sandigen Boden. Doch außer einem undefinierbaren Wirrwarr von Abdrücken war nichts zu entdecken.

»Das ist doch eine Schleifspur, könnte man meinen!« meinte Chris und jetzt bemerkte auch Linda die breite dunkle Linie, die vom Zelt ins Gras führte, wo sie verschwand.

»Ich bin kein Fährtenleser«, gestand Gregory, »und ich möchte auch nicht behaupten, dass es hier Löwenspuren gibt. Dutzende von Tieren sind hier durchgegangen in den letzten Stunden. Ihr habt ja selbst die Impalas gerade gesehen. Trotzdem kommt mir das alles komisch vor. Ich verständige jetzt erst mal die Lodge. Dann sollten wir runter fahren zum Fluss, wo sich Nat immer gerne aufhält. Ich glaub noch immer, dass er dort auf seinem Lieblingsfelsen sitzt und den Hippos beim Baden zusieht, wie er das immer gemacht hat. Vielleicht hat er sich seinen Kaffee ja schon gestern gemacht und ihn in der Thermoskanne mitgenommen.«

Chris nahm Linda bei Seite, während Gregory im Landrover Kontakt zur Lodge aufnahm.

»Mannomann, wenn du mich fragst, stinkt die Sache gewaltig. Dieses Durcheinander hier, das offene Zelt, die Schleifspur und der Stiefel! Ich bin dafür, dass wir zurückfahren.« Er blickte sich vorsichtig suchend um. »Ich habe verdammt wenig Lust, mich hier von Löwen auffressen zu lassen!«

»Nun sieh mal nicht gleich so schwarz. Das sind doch alles Märchen, dass Löwen sich Leute aus dem Zelt holen! Ich denke, du hast mal Biologie studiert, da müsstest du das doch wissen! Die haben hier genug anderes zu fressen.«

»So, meinst du? Und was war mit den Löwen im Tsavo, die damals die Bahnarbeiter aus den Eisenbahnwaggons gezerrt haben? Hatten die nicht auch was anderes zu fressen?«

»Das war doch was ganz anderes. Das waren verletzte Tiere oder so. Außerdem: ein erfahrener Jäger wie dieser Nat Doyle schläft schon gar nicht bei geöffnetem Zelt und lässt sich von den Löwen holen! Das lernt doch jeder Afrikatourist schon am ersten Tag seiner Safari.«

»Gerade die Erfahrenen erwischt es immer wieder. Weil sie leichtsinnig werden und glauben, sie seien jeder Gefahr überlegen. Das ist so bei den Bergsteigern und bei den Tauchern und wahrscheinlich auch bei diesen Berufstarzanen.«

Linda konnte trotz des ernsten Themas ein Lachen nicht unterdrücken. Es war einfach zu komisch, wie sich Chris in seiner Unsicherheit und vielleicht auch Angst hineinsteigerte. Gregory kehrte zurück.

»Wir fahren zum Mara. Wenn wir Nat dort nicht finden, schickt Mr. Fahrner einen Suchtrupp los. Aber er meint auch, dass Nat zu Fuß unterwegs sein könnte. Sein Gewehr ist ja auch nicht hier, also hat er es wie immer mitgenommen.«

»Irrtum!« rief Chris, der zu Doyles Jeep gegangen war. »Die Waffe liegt hier im Wagen. Außerdem ein Safarihut und eine leere Thermoskanne!«

»Dann nichts wie los!« schrie Gregory panisch. »Ohne Waffe und Hut geht Nat nie in den Busch. Wir müssen ihn finden!«

Und sie fanden ihn.

Doch zuerst stießen sie auf die Löwen. Der mähnenumwallte Kopf des prächtigen Männchens tauchte aus dem Gras auf, als der Landrover den schmalen Pfad Richtung Marafluss entlang rollte. Zehn Meter unter ihnen floss der Mara träge in einer Schleife, auf den Sandbänken lagen faul ein halbes Dutzend Flusspferde in der Sonne, zwei gewaltige Krokodile schienen, den Kopf gegen die Strömung gewandt, im Wasser zu stehen. Als Gregorys Wagen an der Böschung auftauchte verschwanden die Körper der Reptilien wie auf ein geheimes Zeichen in den Fluten. Eines der Hippos grunzte aufgeregt und steckte den Rest der Sippschaft mit seiner Nervosität an. Unruhe kam in die Truppe und eines nach dem anderen stürzten sich die Tiere unter Tosen in den von der Masse tonnenschwerer Leiber aufwallenden und schäumenden Fluss, wo bald nur noch ihre Ohren, Augen und Nasenhöcker zu sehen waren.

Der Löwe verharrte und beobachtete die Neuankömmlinge. Erst bei genauem Hinsehen entdeckte Linda die Weibchen des Rudels, die mit angespannten Mienen ebenfalls bewegungslos in ihre Richtung starrten. Das Rudel hatte sich in einiger Entfernung zum Steilufer unter einer Akazie niedergelassen, die Jungen lagen sicher gut getarnt zwischen den angrenzenden Büschen. Solange das Fahrzeug in Bewegung war, machte es keinen Sinn, durch das Fernglas zu blicken, doch Gregory suchte mit geschultem Blick eine geeignete Parkposition, von der aus sie einen freien Blick auf das gesamte Rudel hatten. Langsam näherte sich der Landrover der Akazie in einem halbkreisförmigen Bogen, schließlich hatten sie die Sonne im Rücken und Gregory parkte den Wagen auf einer kuppenförmigen Anhöhe. Als der Motor still stand, setzten er und Linda die Ferngläser an. Linda zählte.

»Ich sehe fünf«, sagte sie.

»Zehn«, widersprach Gregory, »zwei Papas und vier Mamas. Und vier Junge haben sich dahinter versteckt.«

Fasziniert setzte Linda das Fernglas ab und beobachtete die trägen Katzen. Auch die Simbas hatten sich wieder ausgestreckt und lag dösend im Gras. Eines der offensichtlich jüngeren Weibchen leckte sich genüsslich die Pfoten und Linda sah, dass ihr Gesicht rot schimmerte. Ein Blick durch das Fernglas bestätigte ihre Vermutung: der Kopf der jungen Löwin war Blut verschmiert. Wieder fuhr die Zunge heraus und strich sanft über die Vorderpfote, da stockte Linda der Atem. Entsetzt unterdrückte sie einen Schrei und flüsterte stattdessen:

»Mein Gott, Gregory, diese Löwin! Sieh doch mal genau hin, die schleckt nicht ihre Pfoten ab! Das – das ist –«

Sie brach ab und spürte den Würgreiz in ihrer Kehle. Noch hoffte sie auf eine Täuschung, doch je länger sie auf das starrte, was die Löwin abschleckte, desto klarer wurde ihr: das war der Arm eines Menschen! Deutlich konnte sie die leblosen Finger erkennen und die geöffnete Hand, die leicht gegen das Gras schlug, wenn die Zunge der Löwin über den Unterarm glitt. Gregorys Ausruf beseitigte ihre letzten Zweifel und mit einem Mal richtete sich auch Chris auf, der bisher teilnahmslos auf der Rücksitzbank gelegen hatte.

»Nat Doyle!«

»Nein!« Lindas Entsetzen glitt in einem heiseren Schrei aus ihrem Mund, drei, vier Löwenköpfe fuhren herum und starrten zum Landrover. »Das kann nicht sein!«

»Es ist Nat Doyle. Wer sonst?« sagte Gregory bestimmt.

»Nat Doyle? Der erfahrene Safarimann? Mannomann, das glaube ich nicht«, meinte Chris und nahm nun auch sein Fernglas zur Hand.

»Los, fahr näher ran! Wir müssen die Löwen verscheuchen!« rief Linda.

Doch Gregory schüttelte den Kopf. »Das ist unmöglich. Löwen sind Fahrzeuge gewohnt. Sie werden nicht weichen, und solange sie am Riss sind, würden sie uns vielleicht sogar attackieren, wenn wir zu nahe kommen.«

»Trotzdem, fahr näher. Vielleicht können wir noch mehr erkennen.«

Gregory startete den Wagen und ließ ihn von der Kuppe herunter auf das Rudel zu rollen. Der ältere Simba fauchte gefährlich und richtete sich auf. Auch die Löwinnen wurden unruhig und unterbrachen ihre Siesta. Zwei von ihnen standen auf und verschwanden unter den Büschen, wahrscheinlich um ihre Jungen zu beschützen, dachte Linda. Etwa fünf Meter vor dem Rudel hielt Gregory an. Jetzt zogen sich auch die anderen Katzen knurrend zurück.

Dort, wo soeben noch die Löwen gelegen hatten, fanden sie die Überreste eines Menschen. Sie waren von den Körpern der Raubkatzen verdeckt gewesen, doch jetzt beschien die Sonne gnadenlos hell den grausam zerfetzten und halb aufgefressenen Torso, an dem noch blutige Kleidungsreste klebten. Chris wandte sich würgend ab, doch Lindas Blick war starr auf die klumpige Masse gerichtet, die einst der Safariführer Nat Doyle gewesen sein sollte. Auch Gregory starrte auf die Überreste, doch außer der Kleidung und einem Schuh, der einen Meter neben dem Simba lag gab es nichts mehr, woran er den Mann hätte identifizieren können. Linda war die erste, die ihre Stimme wieder fand.

»Entsetzlich, Gregory. Wie ist das bloß passiert?«

»Ich weiß nicht.«

»Es ist Nat? Sicher?«

»Ohne Zweifel. Da drüben, das ist einer seiner Stiefel und die Farbe der Kleider passt auch. Das ist niemand anders.«

»Meine Güte. Ich habe noch nie etwas so Entsetzliches gesehen.«

»Er war ein erfahrener Jäger. Ich kann nicht glauben, dass ihn die Löwen aus dem offenen Zelt geholt haben. Er hätte nie bei geöffnetem Zelt geschlafen!«

»Hat er aber wohl«, meldete sich Chris zurück. »Wir haben’s ja selbst gesehen. Jeder macht mal einen Fehler, und dieser hier war tödlich.«

»Und was nun?« flüsterte Linda.

»Ich werde Maximilian über Funk benachrichtigen. Er wird Leute herschicken, die Nat abholen. Wir fahren besser zurück.«

Linda wollte etwas entgegnen, doch Chris kam ihr zuvor: »Gute Idee. Mannomann, ich halte den Gestank hier keine fünf Minuten mehr aus.«

Gregory funkte zur Lodge und bat um Hilfe. »Sie schicken einen Wagen und Männer mit Gewehren«, sagte er schließlich.

»Werden die Löwen getötet?« fragte Linda.

Gregory schüttelte den Kopf. »Nein. Aber man wird sie vertreiben, um die Überreste von Nat zu bergen. Maximilian wird ihn hier beerdigen.«

»Gibt es keine Untersuchung, keine Polizei?«

»Das wird Fahrner entscheiden. Es war ein Unfall, ein Unglück. Nat hätte sein Zelt nicht offen stehen lassen dürfen, das hätte er wissen müssen.«

»Aber vielleicht war es auch ganz anders?«

»Fahrner wird keine Untersuchung wollen. Wenn es in der Zeitung kommt, bleiben die Touristen weg, und das ist nicht gut für die Lodge.«

»Da hat der Mann Recht«, stimmte Chris zu. »Immer ans Geschäft denken in heutiger Zeit!«

»Wie kannst du nur so abgebrüht sein!« schimpfte Linda. »Ein Mensch ist auf grausamste Weise ums Leben gekommen und du redest von Geschäft!«

»Beruhige dich!« versuchte Chris sie zu besänftigen, »Nat Doyle wird davon auch nicht mehr lebendig. Fahrner wird schon wissen, was zu tun ist. Er muss den Toten ganz sicher den Behörden melden. Wenn sie’s für nötig halten, wird es dann auch eine Untersuchung geben. Aber das ist nicht unser Problem. Ich muss hier eine Reportage über die Lodge machen und habe noch keinen Satz geschrieben. Wir sollten jetzt wirklich zurück fahren.«

»Interessiert es dich denn überhaupt nicht als Journalist, wie dieser Mann ums Leben gekommen ist?«

»Doch, natürlich. Ich würde es sogar fotografieren, aber ich habe die Kamera nicht dabei.«

»Du hast was?«

»So beschissen wie ich mich heute morgen gefühlt habe, war mir nicht nach fotografieren zu Mute. Mannomann, ich kann es jetzt auch nicht ändern. Los, Gregory, wir fahren zurück und holen die verdammte Kamera.«

»Dafür wird es zu spät sein«, meinte Gregory. »Die Leute von der Lodge sind schon unterwegs, um Nat zu holen. Und Fahrner wird nicht zulassen, dass sie das fotografieren.«

»O.k. Gestorben«, stimmte Chris zu und ließ sich wieder auf den Sitz fallen.

»Gut, gut, gut«, schimpfte Linda. »Für dich ist das vielleicht gestorben. Aber nicht für mich. Fahren wir!«

Eine Stunde später waren sie zurück in der Lodge. Linda suchte Fahrners Büro auf, doch der Manager war nicht da. Marie-Belle meinte, ihr Mann sei den anderen mit seinem Wagen gefolgt, um das Camp und den Platz, wo sie die Leiche gefunden hatten, persönlich in Augenschein zu nehmen. Nein, vor den Feierlichkeiten zum Lodge-Jubiläum wolle er auf keinen Fall eine Untersuchung wegen Nats Tod. Also hatte Gregory Bullock Recht behalten.

Mit diesen Informationen zog sich Linda in ihr Zimmer zurück. Seit sie auf die Löwen gestoßen waren, ging ihr ein Gedanke nicht mehr aus dem Kopf. Denn Nat Doyle war nun schon der zweite Mann innerhalb weniger Tage, den man tot in der Nähe von Raubkatzen gefunden hatte. Sollte es wirklich ein Zufall sein, dass Maximilian Fahrners Bruder im Tigergehege starb und sein Kompagnon von Löwen zerfleischt wurde? Gut, Paul Fahrner war offensichtlich zuerst erschossen worden, und dann hätten sich, wenn man seine Leiche nicht rechtzeitig entdeckt hätte, vielleicht die Tiger über ihn hergemacht. Könnte es bei Nat Doyle nicht ebenso gewesen sein? Was wäre, wenn man im Rücken von Nat Doyle ebenfalls eine Kugel finden würde?

Um dies heraus zu finden, brauchte sie Hilfe. Machte es Sinn, selbst die Polizei in Nairobi zu benachrichtigen? Sie würde sich nur den Zorn Fahrners zu ziehen und so ihren Auftrag gefährden. Gregory? Der war ebenfalls auf Fahrner angewiesen. Und von Chris Schermann, diesem Schlappschwanz, war ebenfalls keine Hilfe zu erwarten.

Linda überlegte. Ob ihr Exmann Rob sich noch auf Georgias Nashornfarm nördlich von Nairobi aufhielt? Sie schloss die Augen und plötzlich sah sie dieses Gesicht vor sich, diesen unwiderstehlichen Dreitagebart, die stahlblauen Augen im Schatten einer olivgrünen Legionärsmütze, diesen sinnlichen Mund.

Und sie wusste, dass Alan Scott ihr helfen würde.

Teil II: Buschfeuer

12

Das Meer schimmerte in drei Farben, als Linda Roloff am Diani Beach an den Strand trat. In sanftem Türkis leuchteten die flachen überfluteten Gumpen zwischen dem feinen Sandstrand und der Kante des Riffs. Dort, in einer Entfernung von etwa dreihundert Metern, brachen sich in zischendem Weiß die heranrollenden Wellen. Weit draußen, jenseits des schützenden Riffs, glitzerten die Strahlen der Sonne grell, in tausendfachem Sternentanz, auf der leicht bewegten, aquamarinblauen Weite des Indischen Ozeans.

Die Flut hatte ihren Höhepunkt schon vor über einer Stunde erreicht und langsam zog sich das Wasser wieder aus den Gezeitentümpeln zurück. Braun gebrannte Urlauber spazierten über den feuchten Sand, munter plappernde Händler mit Schnitzereien folgten ihnen. Kinder planschten im metertiefen Wasser, Schnorchler schwammen hinaus zu den kahlen Felsen am Riff. Viel gab es dabei nicht zu sehen, das wusste Linda noch aus eigener Erfahrung. Nur wenige Korallenstöcke waren der Sammelleidenschaft schnorchelnder Touristen und habgieriger Geschäftemacher entgangen. Traurig war der Anblick abgebrochener Korallenskelette und kahler, tangüberzogener Felsen, einziger verbliebener Lebensraum für wenige Fische, Seeigel und Seesterne. Trotzdem war es für Linda stets aufregend gewesen, diese Unterwasserwelt zu erkunden. Obwohl Rob sich an der Küste tödlich langweilte, hatten sie auf Lindas Drängen einen Teil ihres gemeinsamen Afrikaurlaubs hier verbracht. Die geübte Schwimmerin hatte stundenlang schnorchelnd im Wasser verbracht, auf der Suche nach den seltenen orange-weiß gestreiften Anemonenfischen (die seit Findet Nemo jedes Kind kannte), großen Zackenbarschen und dem imposanten Rotfeuerfisch.

Linda ließ sich im weißgelben Sand nieder und genoss für eine Minute den Anblick, der sich ihr bot. Die Sonne stach unbarmherzig, der leichte Wind brachte kaum Abkühlung vom Meer her und Linda verspürte Lust, sich in die klaren Fluten zu stürzen. Sie würde wieder nach den hübschen roten Seesternen tauchen, sie im grünen Tang verstecken, um sie vor den Augen der Souvenirjäger zu verbergen. Nie konnte sie verstehen, wie man solch herrliche Geschöpfe, tot und getrocknet, mit nach Hause nehmen konnte, wo sie nach kurzer Zeit verblassten und in einem Regal, neben aufgeblasenem Igelfisch und Elfenbeinschnitzereien verstaubten.

Auch heute waren sie wieder am Strand unterwegs, die Händler mit ihrem breiten Grinsen unter bunten Schildmützen, beide Hände voll Korallenketten, Seesternen und Muscheln. Und die Unbelehrbaren, die so manchen Kenyashilling für diese toten Souvenirs ausgaben. Alles kam ihr bekannt vor. Als ob es erst gestern war, dachte sie. Hier, irgendwo unter einer dieser Palmen hatte sie damals gesessen, kurz nachdem sie Alan Scott kennen gelernt hatte ...

Ihre Gedanken wanderten zurück zur SIMBA KING LODGE. Nicht einmal eine offizielle Beerdigung hatte es für Nat Doyle gegeben. Sie hatten seine Überreste tatsächlich am Fundort der Leiche begraben, das Wenige was sie überhaupt von ihm noch gefunden hatten. Sie sah die unbewegte Miene vor sich, mit der Maximilian Fahrner bei der Gedenkminute in der Lodge neben ihr gestanden hatte. Was ging in diesen Mann vor? Wie musste er sich fühlen, nachdem zuerst sein Bruder und dann sein Kompagnon auf solche Weise ums Leben gekommen waren? Linda wollte ihn darauf ansprechen, doch er gab vor, keine Zeit zu haben und bat sie, ihn bis zum Beginn des Lodgejubiläums zu entschuldigen. Da er nun allein verantwortlich sei, habe er alle Hände voll zu tun, aber alle seine Mitarbeiter stünden ihr gerne zur Verfügung. Dann war er in seinem Büro in dem alten Holzgebäude verschwunden und hatte die Tür hinter sich abgeschlossen.

Am nächsten Morgen hatte sie sich mit Chris Schermann nach Nairobi fahren lassen, um den Gewinner des Hörerrätsels, einen gewissen Richard Raiter mit seiner Tochter Heike am Flughafen abzuholen. Es gehörte nun einmal mit zu ihren Aufgaben, sich um die beiden Leute zu kümmern, sie im Namen des Senders willkommen zu heißen und für den Beitrag über die SIMBA KING LODGE auch die Eindrücke des Gewinners fest zu halten. Doch dann, als sie an der Anzeigentafel der Departures die Flüge nach Mombasa las, hatte sie plötzlich gewusst, was sie zu tun hatte. »Ich muss noch für zwei Tage an die Küste!« hatte sie dem verdutzten Chris Schermann zugerufen. »Tu mir den Gefallen und kümmere dich bitte um die Raiters und warte mit ihnen in der Lodge auf mich. Ich bin übermorgen wieder zurück!«

Ohne Chris’ Reaktion abzuwarten, war sie im Gewühl der Menschen verschwunden. Chris hatte hinter ihr her gebrüllt und geflucht, doch sie hatte ihren Entschluss gefasst und war nicht bereit, mit irgendjemandem darüber zu diskutieren. Es war ihr egal, ob man ihr im Sender deswegen Vorwürfe machen würde und dass Chris Schermann mit ihren Gewinnern gar nichts zu tun hatte.

Als Heike Raiter, die ihren Vater im Rollstuhl vor sich her schob, bei Chris Schermann auftauchte und ihm lächelnd die Hand entgegen streckte, vergaß er für einen Augenblick seinen Zorn. Das Mädchen mit dem entwaffnenden Blick entschädigte ihn für alles und er hielt ihre schlanke Hand einen Augenblick zu lange fest.

Zu diesem Zeitpunkt hatte sich Linda schon ein Ticket für die nächste Maschine nach Mombasa gekauft. Draußen vor dem Flughafengebäude wartete Gregory mit einem blitzblank geputzten Landrover, um die Gewinner als Ehrengäste zur Lodge zu bringen und während Chris und Gregory sich bemühten, den gehbehinderten Gast in den Rover zu hieven, wurde Lindas Flug zum Boarding aufgerufen.

Wie vor zwei Jahren war sie in einem der Touristenbusse zur Küste gefahren und in dem Hotel ausgestiegen, wo sie schon einmal die eine Nacht geschlafen hatte. Wortlos war sie damals mit Alan Scott, nachdem sie ihn auf der Fähre kennen gelernt hatte, an die Südküste gefahren und er hatte sie in diesem Küstenhotel abgesetzt. Dann war er verschwunden, ohne ihr Hoffnung auf seine Hilfe gemacht zu haben. Scott hatte ihr nicht gezeigt, wo er wohnte, doch am Abend hatte er sie dann unter einer der Palmen am Strand aufgesucht und sich wortlos zu ihr in den Sand gesetzt.

»Wir werden ihn finden«, hatte er nach einem Schweigen, das ihr wie die Ewigkeit erschien, gesagt. »Ich werde nicht noch einmal versagen.«

»Alan–« hatte sie angefangen, doch er hatte sie sofort unterbrochen. »Ich möchte jetzt nicht darüber reden, noch nicht. Aber es kann nicht schaden, wenn ich aufhöre, mich hier zu verstecken.«

Linda hatte geschwiegen. Noch war ihr Alan Scott ein Rätsel.

Und daran hatte sich bis heute nichts geändert. Jetzt war sie wieder hier, um Alan Scott um Hilfe zu bitten. Wie würde er diesmal reagieren? Immerhin waren sie keine Fremden mehr. Was würde er empfinden, wenn sie auf einmal vor ihm stand? Wie würde sie sich fühlen? Verträumt blickte sie hinaus in die Weite des Indischen Ozeans. Vielleicht war er ja irgendwo da draußen, flirtete mit einer hübschen Touristin, während sich deren Mann vergeblich um einen großen Fisch bemühte. Draußen vor dem Riff kreuzte eine arabische Dhau und eines der Divingboote kehrte mit müden Tauchern an Bord zurück.

Linda ging den Strand nach rechts hoch. Schon nach wenigen Metern zog sie die Schuhe aus, um im weichen Sand besser gehen zu können. Direkt am Wasser war der Untergrund zwar fester, doch konnte sie von hier aus unmöglich all die Schilder und Werbetafeln der Wassersportveranstalter entziffern. So stapfte sie in einiger Entfernung vom Meer mühevoll durch den warmen Sand, sank immer wieder knöcheltief ein und kam nur langsam voran. Oft blieb sie stehen, um eine der Werbetafeln zu lesen und war auch im Nu schon von Souvenirhändlern umringt. Mit Speeren, Schmuck und Schnitzereien redeten sie auf die weiße Frau ein, die so allein den Strand entlang spazierte. Manche hefteten sich hartnäckig an ihre Fersen und machten selbst im Gehen Versuche, ihr bunte Ketten umzuhängen oder geschnitzte Elefanten in die Hand zu drücken. Ein junger Bursche, in ausgebleichter Khakihose und zitronengelbem T-Shirt, war besonders aufdringlich.

Als er sie erneut am Oberarm festhielt, blieb sie abrupt stehen und fauchte ihn an, er solle sie, »verdammt noch mal«, in Ruhe lassen. Doch der Schwarze grinste nur.

»Nix sagen ›verdammt noch mal‹, nix sein böse zu Nixon«, gurgelte er mit rauer Kehle und seine weißen Zähne blitzten in der hellen Sonne. Er hatte ihren Arm losgelassen und ging, nein hüpfte fröhlich neben ihr her. Linda schritt erhobenen Hauptes durch den Sand und ließ Nixon links liegen.

»Du böse mit Nixon?« fragte es nach einigen Schritten zaghaft neben ihr. Und als die Antwort ausblieb: »Du bitte sagen ›verdammt noch mal‹ zu Nixon, das besser wie sagen gar nix!«

Linda blieb stehen und musterte ihn. Er war schlank und hoch gewachsen und hatte ein hübsches glattes Gesicht mit leuchtenden, unternehmungslustigen Augen. »Nixon heißt du?« Sie versuchte, ihren Ärger zu verbergen. Ein Händler wie er musste den Strand wie kein anderer kennen. Und die Menschen, die hier lebten. Der Schwarze nickte und nutzte Lindas freundlichen Blick für seine Zwecke:

»Nixon nix bös sein. Du wollen haben hübsch’ Elefant?«

Linda schüttelte den Kopf.

»Make you good price!«

»Nein, ich möchte keinen Elefanten, aber ich gebe dir hundert Shilling, wenn du mir sagst, wo ich Alan Scott finde, kennst du ihn?«

»Mr. Scott? Ja, Nixon kennt gut! Mr. Scott arbeitet da!« Er zeigte mit dem ausgestreckten Arm zu einer kleinen Hütte, die oben am Strand zwischen zwei Hotelanlagen unter den Palmen stand.

»Dort arbeitet Mr. Scott?« vergewisserte sich Linda, während sie in ihrer Tasche nach Geld kramte. Sie drückte Nixon einen Hunderter in die Hand, murmelte ein leises Danke und ging zielstrebig auf die kleine Hütte zu. Der Bau war alt und kaum ein Haus zu nennen, er leuchtete weiß gekalkt zwischen den Stämmen der Palmen. An der Vorderfront gähnte das schwarze Loch einer offen stehenden Tür, die Fenster waren geschlossen. Vor der Hütte lehnten an einer primitiven Holzbank zwei graue Pressluftflaschen und an einem halb verrosteten Stahlgerüst, das früher wohl auch einmal weiß gewesen sein mochte, hingen ein halbes Dutzend Surfbretter. Auf einem braunen Brett waren mit blauer Farbe drei Schriftzüge gemalt: Diving Center – Big Game Fishing – Surfing.

Mehrere Angelgeräte lagen neben der Hütte im Sand, als habe sie jemand einfach achtlos hierher geworfen. Linda war gespannt. Alle ihre Hoffnungen konzentrierten sich auf das Innere der Hütte, das sie jetzt durch das schwarze Loch betrat. Doch die Hütte war leer. Durch die Türöffnung fiel nur spärlich Licht in den kleinen Innenraum. Linda gewöhnte ihre Augen an die Dunkelheit und sah sich um. Der Raum wurde durch einen Tresen in zwei Hälften geteilt, an der rechten Wand standen unter einem Fenster zwei krumme Stühle, die wohl für Besucher bestimmt waren. Auf dem Tresen lagen einige Prospekte von Booten, und Preislisten von möglichen Touren aus. An den Wänden hingen Poster mit Unterwasser-Motiven aus dem Riff. Es roch nach frischem Fisch, an der Decke ratterte ein kleiner Ventilator und ein rauschendes Kofferradio krächzte »I can‘t stop loving You« von Ray Charles. Auf ihr vorsichtig gerauntes »Hallo?« trat ein Mädchen aus der Tür, die zu einem weiteren Raum hinter dem Tresen führte und begrüßte sie mit einem freundlichen »Jambo, habari?«

»Mzuri sana. Ich suche Alan Scott«, sagte Linda.

»Oh, Mr. Scott ist gerade nicht hier. Vielleicht kann ich Ihnen helfen?«

»Das glaube ich kaum. Können Sie mir sagen, wann er zurück sein wird?«

»Schon da!« sagte eine tiefe Stimme von draußen und in der Tür stand ein Mann, dessen Silhouette sie sofort erkannte.

»Alan?« sagte sie.

»Linda!« rief er und trat auf sie zu. »Meine Güte, was machst du am Diani-Beach?«

»Alan! Wie ist das schön, dich wieder zu sehen!« Sie hielten sich an den Händen, dann drückte Alan sie an sich und sie genoss für Sekunden das Gefühl seiner Umarmung. Dann sprudelte es aus ihm heraus: »Und wie ich mich freue! Los, komm, erzähl! Wie geht’s dir, was macht Sarah? Ist Rob noch immer auf der Nashornfarm?« Seine Fragen prasselten nur so auf sie ein und schienen kein Ende nehmen zu wollen. Sie waren vor die Hütte getreten, hatten sich bei den Händen gehalten und sie erzählte.

»Und du?« fragte sie, doch er antwortete nur ausweichend: »Nichts Neues seit damals.«

»Es zieht dich immer noch nicht in den Busch zurück?« Er schüttelte den Kopf. Sie kannte die Geschichte. Seit auf einer von ihm geführten Safari ein Mädchen durch seine Schuld ums Leben gekommen war und er seine Lizenz als Tour-Operator verloren hatte, hatte er sich hierher zurückgezogen. Nur widerwillig war er damals zunächst mit ihr gekommen, um Rob zu suchen und hatte sich nach der Rückkehr aus Deutschland wieder an der Küste verkrochen.

»Und meine Briefe?« fragte sie zögernd. »Du hast nie geantwortet.«

»Ich weiß. Aber ich hätte einfach nicht gewusst, was ich dir schreiben soll. Es war so wunderschön mit uns beiden, aber du in Deutschland und ich in Afrika, ich …  –« Er schüttelte den Kopf und sah hinaus auf das Meer. »Ich wollte nicht, dass du dir falsche Hoffnungen machst. Ich mag dich sehr, aber …  –«

Linda nickte und ihre Augen schimmerten feucht. Wie oft hatte sie davon geträumt, zu ihm nach Afrika zu ziehen, und wer weiß, vielleicht hätte sie es sogar getan, wenn er sie nur einmal darum gebeten hätte. Doch sie wusste auch, dass er dieses Mädchen geliebt hatte, umso schmerzhafter musste ihr Tod für ihn gewesen sein. Bis heute war Alan Scott nicht mehr bereit, sich erneut zu binden. Deshalb sagte sie jetzt:

»Ich weiß. Du brauchst deine Freiheit, und das habe ich auch akzeptiert, obwohl es mir unheimlich schwer fällt. Aber wenn du es dir irgendwann einmal anders überlegst, lass es mich wissen.«

Sie sah ihn an und erwartete eigentlich, dass er sie endlich küsste, doch er meinte nur trocken:

»Wahrscheinlich hast du Recht. Ich weiß ja, dass es eigentlich Unsinn ist, mich hier zu verstecken. Aber das Leben hier ist okay, ich habe meinen Spaß mit den Gästen und kann tun und lassen, was ich will. Aber was ist mit dir? Ich kann mich erinnern, dass Afrika eigentlich nicht deine Welt war. Hast du es dir inzwischen anders überlegt?«

Linda lächelte. Eigentlich ja, dachte sie. Seit sie mit Alan durch Botswana und Kenya gezogen war und die herrlichen Landschaften am Okavango und Uaso Nyiro kennen gelernt hatte, seit sie wusste wie wunderbar das Leben im Busch sein konnte, seither hatte sie alle Angst vor Afrika und ihre Voreingenommenheit verloren und es gab kalte Wintertage in Deutschland, wo sie sich zurückträumte auf die Nashornfarm von Georgia Marsh, zu den Savannen und Bergen, ans Ufer des Palmen gesäumten braunen Flusses mit seinen Elefanten und Netzgiraffen.

»Ich bin auch diesmal wieder gekommen, um dich um Hilfe zu bitten«, sagte sie.

»Ist Rob schon wieder verschwunden?«

»Nein, diesmal ist es wahrscheinlich noch komplizierter. Ich glaube, dass zwei Menschen ermordet wurden.«

»Dann solltest du in Nairobi zur Polizei gehen.«

»Dafür ist es noch zu früh. Ich habe keine Beweise, ja noch nicht mal einen Verdacht.«

»Hört sich in der Tat kompliziert an. Ich habe eine Idee. Das Meer ist ruhig, wollen wir nicht ein bisschen raus fahren? Dort kannst du mir in Ruhe alles erzählen.«

Linda schloss die Augen. Oh mein Gott, dachte sie, allein mit Alan auf dem Meer …

13

Alan Scotts Boot war eine siebzehn Jahre alte, zum Fangboot umgerüstete Motorjacht, die gerade genug Platz für vier bis fünf Menschen bot. Viel Geld kann er damit nicht verdienen, dachte Linda und sah ihm zu, wie er die Leinen von den Landungsbojen löste. Das Boot war ursprünglich auf den Namen MARIN II getauft worden, doch er hatte dem Namen noch ein ‹L‹ hinzugefügt, als er die Jacht zum Fangboot umbaute. Auf das flache Kajütendach hatte er einen primitiven Ausguck gezimmert, das war’s.

Als Scott die MARLIN II durch eine der schmalen tiefen Rinnen zur Riffkante steuerte, stellte sich Linda neben ihn. Graugrün schimmerte das klare Wasser bis zum sandigen Grund, die kahlen Riffe zu beiden Seiten wirkten unter Wasser wie hellbraune Felsblöcke. Irgendwo in der unendlichen Ferne des Horizonts schienen sich die sanften, fast silbernen Grautöne der beiden Elemente zu vereinigen, niemand vermochte zu sagen, wo das Meer endete und der Himmel begann.

Nachdem sie an einer Bruchstelle die Riffkante passiert hatten, leuchtete das Wasser tiefblau, sanft hob und senkte sich der Bug der MARLIN II auf den Wellen. Linda sog die kühle Meeresluft in ihre Lungen und spürte das Salz auf ihren Lippen. Die MARLIN II beschleunigte und Scott steuerte das Boot südwärts auf den Pemba Channel zu.

»Glaubst du, dass Löwen einen Menschen bei lebendigem Leib aus einem Zelt holen und fressen?«

Alan sah sie an. »Hab’ schon gehört, dass so was passiert sein soll, irgendwo in Botswana sollen sie mal eine unvorsichtige Touristin aus dem offenen Zelt geschleppt und getötet haben.«

»Aber ein Mann? Ein erfahrener Safariguide?«

»Der sollte eigentlich nicht bei offenem Zelt schlafen, und vielleicht auch die Kraft haben, sich zur Wehr zu setzen. Wo ist das passiert?«

»Hier in Kenya, in der Masai Mara. Erst vor wenigen Tagen. Kennst du die SIMBA KING LODGE?«

»Ja natürlich. Ich war oft mit meinen Safaris dort. Eine der schönsten Lodges in ganz Afrika. Dort gab es einen Löwenangriff?«

Linda nickte. »Kennst du Nat Doyle?«

»Nat? Na klar. Ist ein alter Kollege von mir. Er ist schon seit ewigen Zeiten auf der SIMBA KING LODGE, sie gehört ihm sogar zum Teil. Hast du ihn kennen gelernt?«

Linda schüttelte den Kopf. »Nein. Und ich werde leider auch keine Gelegenheit mehr dazu haben. Nat Doyle ist tot.«

»Nat tot? Du willst doch nicht etwa sagen, dass ihn die Löwen geholt haben?«

»Genau so ist es.«

»Das ist unmöglich! Nat ist viel zu erfahren. Das würde ihm nie passieren.«

»Ich habe die Löwen mit eigenen Augen gesehen, und das, was sie von ihm übrig gelassen haben.«

»Und du bist sicher, dass es Nat war?«

»Einer der Fahrer war dabei. Er hat Nats Kleidung erkannt.«

Alan übersah eine Welle und das Boot schlingerte. Linda verlor das Gleichgewicht, stürzte und flog gegen die Bootswand. Er fing sie auf und sie spürte für einen Moment seine starken Arme an ihrem Körper.

»Hast du dir wehgetan?« Er hielt sie einen Augenblick zu lange fest und sie presste ihre Brüste gegen seinen Oberkörper. Doch dann griff er wieder nach dem Steuer und blickte hinaus auf das Meer. Linda atmete tief durch und rieb sich die Schulter.

»Wenn das stimmt, was du erzählst, dann ist etwas faul« sagte Alan jetzt. »Nat Doyle hatte mehr Erfahrung im Busch als jeder andere. Der ging zu Fuß durch eine Herde Kaffernbüffel, weil er die Tiere kannte und das Risiko einschätzen konnte. Er holte sich sein Steak frisch vom Löwenriss, weil er wusste wann die Tiere satt waren. Er fing eine Puffotter mit der Hand, weil er wusste, welches Ende das Giftige war, aber er schwamm nie durch einen Fluss, in dem es Krokodile gab oder schlief in einem offenen Zelt, wenn Löwen oder Leoparden in der Nähe waren. Nat war«– es fiel ihm schwer von ihm in der Vergangenheit zu sprechen – »er ging nie Risiken ein, die nicht kalkulierbar waren.«

»Das habe ich mir auch gedacht. Aber es ist nicht nur Nat Doyle tot. In Deutschland gab es einen ähnlichen Todesfall. Man hat in einem Zoo die Leiche eines Mannes in einem Tigergehege gefunden. Er hatte eine Kugel im Rücken.«

»Und was hat das mit Nat zu tun?«

»Der Tote ist der Bruder von Nats Kompagnon Maximilian Fahrner.«

»Dem Manager der SIMBA KING LODGE?«

»Genau.«

»Moment mal. Das heißt im Klartext, zwei der Simba-King-Eigentümer sind tot?«

»So ist es. Und die Todesumstände sind in beiden Fällen mehr als ähnlich.«

»Übrig ist jetzt noch der andere Fahrner?«

»Maximilian. Richtig.«

»Und du glaubst, er könnte … –?«

»Ich weiß es nicht. Es wäre fast zu einfach. Aber irgendetwas stimmt nicht. Nur, ich kenne mich zu wenig aus. Ich kann keine Spuren lesen, ich spreche kein Kisuaheli, ich kenne die kenyanischen Gesetze nicht, ich habe nicht mal eine Ahnung, wo ich beginnen soll, etwas zu suchen. Man müsste wenigstens herausfinden, ob Nat Doyle nicht auch erschossen wurde, bevor ihn sich die Löwen geholt haben. Da habe ich an dich gedacht.«

Alan lächelte. »Du lockst mich also wieder in den Busch?«

Er drosselte den Motor und sah Linda an. Er bewunderte diese Frau, aber er hütete sich davor, es ihr einzugestehen. Er hatte sie schon damals bewundert, als sie aus Deutschland nach Afrika gekommen war, in diesen von ihr so gehassten Kontinent, um ihren verschollenen Exmann zu suchen und den Mord an dessen Schwester aufzuklären. Sie war wunderschön und er hatte sich in sie verliebt. Doch gleichzeitig hatte er Angst. Die Angst, sie wieder zu verlieren, wie damals Angie, die auch Journalistin war und die er so sehr geliebt hatte. Er hatte ihr jeden Wunsch erfüllt, hatte sogar die Elefanten provoziert, damit sie für ihre Reportage gute Fotos schießen konnte. Er hatte vor Liebe blind gegen die Regeln im Busch verstoßen und Angie hatte es mit ihrem Leben bezahlt. Er hatte es nicht mitbekommen, dass sie aus dem Wagen geklettert war, als der Elefant angriff und er den Rückwärtsgang einlegte. Er hatte sie mitgeschleift, und als er es bemerkt hatte, war sie schon tot gewesen.

Jetzt blickte er zu Linda und sah Angie in ihr. Der Wind hatte ihre schwarzen Haare zerzaust und ihre Augen tränten. Sie starrte hinaus auf das tiefblaue Meer, sanft wogten die seichten Wellen vor ihren Augen, Bewegungen, die etwas Einschläferndes, etwas Beruhigendes hatten. Sie bemerkte zuerst nur einen kobaltblauen Schatten unter der Wasseroberfläche. Dann sah sie für einen Augenblick die gezackte Rückenflosse und die säbelförmige Schwanzflosse aus dem Wasser ragen. Sie behielt die Stelle im Auge, zupfte Alan am Arm und deutete nach Steuerbord.

»Ich glaube, da ist ein großer Hai neben dem Boot«, flüsterte sie.

Alan sah sie ungläubig an und blickte zu der von Linda bezeichneten Stelle. Im selben Moment sprang der Fisch! Eine in metallischem Blau glitzernde Masse von über zwei Metern Länge hob sich mit einer Eleganz aus dem Wasser, die den beiden an Bord den Atem stocken ließ. In ungebändigter Lebenskraft schoss der Fisch weit über die Wasseroberfläche hinaus und ließ sich verspielt wieder in sein Element zurückfallen.

»Ein Marlin, ein großer Blauer!« jubelte Scott. »Ich habe noch nie ein so riesiges Exemplar so nahe bei der Küste gesehen!«

»Marlin?« fragte Linda.

»Ja«, sagte er und Linda bemerkte ein Funkeln in seinen Augen, das den Instinkt des Jägers verriet. »Ein Schwertfisch. Das prächtigste Tier des Ozeans, der König unter den Fischen. Den schnappen wir uns!«

Und schon begann Alan, auf dem Boot zu hantieren. Alles andere schien vergessen zu sein.

»Hier, nimm das Fernglas und lass ihn nicht aus den Augen!«

Linda nahm das Fernglas und suchte den Fisch. Er schien an der Wasseroberfläche zu spielen und sie dabei zu beobachten. Das Schwert, der speerförmige Fortsatz an seiner Schnauze, ragte fast einen halben Meter über die Wasseroberfläche. Deutlich sah sie das große schwarzblaue Auge, das fast in derselben Farbe leuchtete wie die glänzende Haut des Fisches.

Dann verschwand der Marlin für einige Sekunden in der Tiefe, um jedoch gleich an einer anderen Stelle wieder aufzutauchen. Linda erinnerte die Szene an Hemingways »Der alte Mann und das Meer«, wo dem Fisch noch in offenem Kampf mit der Handleine und nicht mit hochtechnisierten Fanggeräten das Ende bereitet wurde.

Inzwischen machte sich Scott bei den Angelruten zu schaffen. Linda betrachtete die Geräte, die Alan aus der Kajüte und aus den verschiedenen Kisten hervorgeholt hatte. Ruten, Rollen und Leinen. Jetzt schleppte er eine Angel von riesigem Ausmaß zum Heck, gerade als Linda die Holztreppe zum Kajütendach hinaufsteigen wollte.

»Hier, halte das mal«, sagte er und streckte ihr die Rute entgegen. Sie erschrak über das enorme Gewicht der Angel und strich mit ihren Fingern sanft über das kalte Metall des Griffs.

»36 Kilo«, sagte Alan. »Wenn er da anbeißt, ist er verloren.«

Linda stieg nach oben und beobachtete, wie er eine Anzahl Makrelen aus einem Eimer nahm und sie an den verschiedenen Haken fachmännisch befestigte. Schließlich steckte er zwei der kleineren Handruten in die dafür vorgesehenen Halterungen an Back- und Steuerbord. Die große Angel verankerte er im Heck. Dann brachte er die Köder aus. Ganz langsam setzte er das Boot in Bewegung und umkreiste den Marlin. Es war ungewöhnlich, dass der Fisch sich so lange an derselben Stelle aufhielt und Scott vermutete, dass er entweder verletzt sein könnte oder einfach die warmen Strahlen der Sonne genoss.

Die Köderfische hingen im Schlepp und zappelten im Wasser. Ringsum hatte Scott nirgendwo Fischschwärme entdeckt und der Marlin musste eigentlich schnell auf die vermeintliche Beute aufmerksam werden. Er beobachtete den Fisch. Das Motoren-Geräusch schien ihn nicht zu stören, immer wieder hob er den Kopf aus dem Wasser. Plötzlich tauchte er ab.

»Mist«, zischte Alan. »Der Kerl hat was gemerkt. Er will uns entwischen!« Fieberhaft suchte er mit den Augen die Wasseroberfläche ab. Minuten vergingen, es blieb alles ruhig.

Dann passierte es in wenigen Sekunden:

Das Wasser zischte und sprühte Fontänen, fast schien es, als brodele ein Vulkan unter der Meeresoberfläche. Ein Strudel wirbelte auf und die Schwanzflosse des Marlins pflügte den Ozean wie ein Sichelblatt. Die große Angelrute, die am Heck in ihrer Halterung steckte, bekam Zug und krümmte sich. Die Schnur flog aus der Rolle, das kreischende Geräusch fuhr Linda durch Mark und Bein.

Gleichzeitig sprang der Fisch. Der Köder hing in seinem Schlund, der Haken saß in seinem Kiefer fest. Der Marlin schoss senkrecht aus dem Wasser, Linda spürte seine Kraft und seinen Kampfgeist. Dieser Fisch würde niemals aufgeben. Pirouettenartig drehte er sich mehrfach um die eigene Achse, krümmte den Körper, versuchte den Haken heraus zu schleudern aus seinem Rachen und die Leine mit seinen Flossen zu zerfetzen. Dann tauchte er ab und sprang erneut. Fast schien es Linda, als fixierte er sie dabei mit seinem kalten Auge, das Schmerz und Wut zugleich ausdrückte. Sie ertappte sich, wie sie im Innersten hoffte, er möge entkommen, doch sie konnte nichts tun, um ihm zu helfen. Immer wieder schlug er den kantigen Schädel mit großer Wucht auf die Wasseroberfläche, wandte sich unter dem zunehmenden Zug der Leine und spürte seine Kräfte schwinden. Linda ließ kein Auge von ihm.

Alan hatte inzwischen seinen Harness angelegt, einen breiten Nierengurt, den er mit zwei Karabinerhaken an den beiden Ösen der Angelrolle befestigte. Im Kampf mit dem Marlin waren so seine Arme entlastet und er konnte die Kraft seines ganzen Körpers gegen den Fisch einsetzen. Scott wartete, bis der gewaltige Zug des Marlins etwas nachgelassen hatte, dann nahm der die Angelrute aus der Halterung und stemmte sie fest gegen seinen Körper. Mit vorsichtigen Schritten nahm er in einem Holzstuhl Platz, der mit seinem Sockel fest im Boden der Jacht verankert war. Von diesem Kampfstuhl aus würde er den Fisch einholen. Er fixierte den Metallgriff der Angelrute im Sockel des Stuhls in einer dafür vorgesehenen Röhre. Mit gespreizten Beinen stützte er sich an der niederen Reling ab, während er sich mit dem Rücken weit zurücklehnte. Die durch den Nierenharness an ihm befestigte Angelrute ragte hoch hinaus über das Meer. Der Fisch verhielt sich ruhig. Noch, dachte Scott. Gleich wird er wieder springen!

Und er sprang! Einmal, zweimal, dreimal. Salto und Pirouette. Linda sah dem Schauspiel atemlos zu. Scott lehnte sich weit in seinem Kampfstuhl zurück. Die Leine war bis zum Zerreißen gespannt. Bei jeder Bewegung des Fisches schaukelte die kleine Jacht bedrohlich. Der Marlin entwickelte ungeahnte Kräfte. Nach dem Springen Fluchtversuche. Drehen und Wenden. Abtauchen. Und wieder auf. Das ganze von vorn. Alan schwitzte. Stöhnte.

Jetzt schwamm der Marlin wieder ruhig. Er sammelte seine Kräfte. Mobilisierte seine Reserven. Der Fisch war schlau. Er sah den Feind vor sich, über sich. Nicht allzu groß, nicht schnell. Ein Hindernis. Er musste es überwinden. Er konnte es schaffen. Ein Sprung von zehn Metern, für ihn kein Problem. Der Sprung bedeutete Freiheit. Oder Tod. Jetzt entfernte er sich vom Boot. Floh mit atemberaubender Geschwindigkeit. Die Leine raste von der Rolle. Scott stellte vorsichtig die Bremsen ein. Er musste sich konzentrieren, denn er war ganz allein. Das Boot trieb führerlos. Niemand, der auf den Fisch reagierte. Die Flucht des Marlin verlangsamte sich und endete schließlich. Scott erkannte, was der Fisch vorhatte.

»Geh zum Steuer, los!«

Linda reagierte sofort. Sie kletterte nach unten und stand am Steuer.

»Ganz langsam losfahren. Immer geradeaus.«

Plötzlich hing die Leine durch. Scott schrie:

»Los! Gib Gas! Ich habe keinen Kontakt mehr! Wir müssen sehen, dass die Leine wieder straff wird!«

Das Boot beschleunigte, doch der Fisch war schneller. Er verfolgte sie, schoss von der Seite auf sie zu. Alan versuchte, Leine einzuholen. Der Fisch kam näher. Es sah wie ein Angriff aus, eine Attacke auf das Boot.

»Wir müssen Spannung bekommen«, schrie Alan, »er verliert sonst den Haken!«

Linda zitterte. Sie hatte noch nie ein Boot gesteuert. Es schlingerte. Alan fluchte.

»Was machst du? Halt den Kurs, verdammt noch mal!«

So hatte sie Alan noch nie erlebt. Er war wie besessen von seiner Jagd auf den Fisch. Der Marlin war da. Backbord. Und dann geschah das Unfassbare: der große Marlin sprang. Er sprang über das Boot, wie von der Federkraft eines unsichtbaren Trampolins geschleudert jagte er aus dem Meer. Ein Sprung, fünf Meter weit und drei Meter hoch. Ein Sprung für die Freiheit. Doch der Haken saß fest, der Fisch riss die Leine mit sich fort. Weiß glitzerte seine Bauchseite, als er über das Boot glitt und mit lautem Knall Steuerbord im Wasser landete. Die Angelrute bog sich unter der Kraft des fliehenden Fisches. Doch der Sprung hatte seine Kräfte gelähmt, er verlangsamte sein Tempo, wie in Zeitlupe tauchte ein kobaltblauer Schatten an der Wasseroberfläche auf und verharrte regungslos. Sein starres schwarzes Auge erfasste Linda.

»Armer Fisch«, rief sie. »Sagtest du nicht: König der Meere?«

Alans stahlblaue Augen funkelten.

»Du meinst –?« fragte er. Linda nickte. Alan Scott zögerte einen Augenblick, blickte zu dem Fisch und wieder zu Linda. Dann blitzte die Klinge in seiner Hand. Ein rascher Schnitt kappte die Schnur. Der Marlin verschwand mit fünfzig Metern Leine im Schlepptau im endlosen Blau des Ozeans.

»Hau ab!« rief ihm Alan Scott nach. »Und lass dir das eine Lehre sein!«

Dem Blick Lindas wich er aus.

»Dieser Fisch ist wie du«, sagte sie, »er weiß, wofür er kämpft und lebt. Danke, dass du ihm die Freiheit geschenkt hast.«

»Ein prächtiger Kerl, hoffentlich ist er in Zukunft vorsichtiger«, entgegnete Alan. »Er wollte sich nicht einfangen lassen. Den Haken wird er in ein paar Tagen verlieren. Nun, er hat gewonnen«, er zögerte, »und du übrigens auch. Morgen früh fahren wir los und suchen den Mörder von Nat.«

14

Der Massai hatte sich an die Fährte der Löwen geheftet und sie Tag und Nacht beobachtet. Die beiden alten Männchen mit prächtiger Mähne verteidigten zusammen ein großes Revier und beschützten ihr Rudel mit Weibchen und Jungen. Kakombe wusste, dass es zu gefährlich war, die Löwen zu zweit oder im Rudel zu jagen und er war geduldig genug, den Augenblick abzuwarten, da sich einer der alten Mähnenlöwen allein von den anderen entfernen würde. Doch er wusste nicht, dass die großen Katzen ihn längst gewittert hatten und auf der Hut waren.

Die Löwinnen hatten in der Nacht eine kranke schwanzlose Giraffe gerissen, die nicht mehr in der Lage gewesen war, die Heerscharen von Fliegen zu verscheuchen, die sie bedrängten. Immer mehr offene Wunden auf dem braungelben Gitterfell waren zum Ziel der lästigen Parasiten geworden, und das prächtige Tier hatte ohne Schwanz keine Chance gegen die Plage gehabt. Die Wunden brannten und eiterten, vergrößerten sich von Tag zu Tag und schwächten das Tier zusehends.

Das Rudel hatte die einsame Giraffe, die von ihren Artgenossen verlassen worden war, schon seit längerem im Visier. Hoch ragte das majestätische Tier selbst zwischen den Schirmakazien auf, das Blut ihrer offenen Wunden stieg den Löwen in die Nase und als die Reste ihrer letzten Jagd verzehrt waren, machten sich die Löwinnen auf. Im Schutze der Nacht pirschten sie sich von mehreren Seiten an das ahnungslose Tier heran, nutzen Gräser und Busch als Deckung und ließen sich vom Wind den Geruch ihres Opfers zutragen. Näher und näher schlichen die geschmeidigen Jägerinnen, enger und enger zog sich ihr tödlicher Kreis.

Das Fell der Giraffe zuckte nervös, durch ungelenke Bewegungen ihres langen Halses versuchte sie, mit ihren stumpfen Hörnern die Wunden zu erreichen, um den unerträglichen Juckreiz zu stillen. Ihre Beine standen breit, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren, sie war unvorbereitet und hatte keine Chance zur Flucht, als die Löwinnen angriffen. Zwei der Katzen sprangen in wenigen Sätzen aus ihrer Deckung heraus ihr Opfer an, rissen mit den scharfen Krallen tiefe Narben in das Fell und verbissen sich in den fleischigen Oberschenkeln.

Die Giraffe trat schwerfällig um sich und versuchte durch einige Schläge mit dem hornbewehrten Kopf die Angreifer zu verscheuchen. Im selben Augenblick griffen die anderen Löwinnen von vorne an. Es bereitete den Jägerinnen einige Mühe, ein Beutetier von viereinhalb Metern Höhe und tausend Kilogramm Gewicht nieder zu reißen, doch die Taktik ihres gemeinschaftlichen Jagens war ausgefeilt, und wenige Minuten nachdem die erste Löwin ihre Zähne in das Fleisch der Giraffe geschlagen hatte, ging das Tier zu Boden.

Sofort waren die Löwinnen über ihr und auch die beiden Männchen, die die Jagd ihrer Gefährtinnen angespannt beobachtet hatten, kamen aus ihrem Versteck, um den Damen zu helfen. Der Alte drückte mit seinem Gewicht den Hals der Giraffe zu Boden, währen sich zwei Weibchen gleichzeitig in ihre Schnauze verbissen, um ihr Opfer zu ersticken. Nur wenige Minuten später war die Giraffe tot, die Löwenjungen kamen hungrig aus dem Busch und das Rudel hielt sein Festmahl. Die Beute war groß genug, um jedem der Löwen ohne Zanken einen Anteil zu sichern und bald glänzten die Gesichter feucht vor Blut im fahlen Mondlicht. Am nächsten Morgen waren von der Giraffe fast nur noch Fell und Knochen übrig, das Rudel lag schläfrig unter den Bäumen im Umkreis und überließ den Rest der Beute den Schakalen und Geiern.

Jetzt zog Kakombe aus, um ebenfalls Beute zu machen, denn er hatte Hunger und musste sich stärken für die Jagd. Von den Alten wusste er, dass es in früheren Zeiten üblich war, als Krieger auszuziehen, um die Rinder seiner Feinde zu rauben, doch auch dies hatten die Gesetze der Weißen verboten. Trotzdem hatte Kakombe seinen Entschluss gefasst: ganz in der Tradition seiner Vorfahren würde er weder Wild erlegen noch einen Vogel schießen, um seinen Hunger zu stillen, sondern sich von Blut und Milch ernähren. Er selbst hatte sich die Heldentat auferlegt, zu diesem Zweck ein Rind aus einem fremden Kraal zu rauben.

Es würde ihn mit Stolz erfüllen, nicht nur als Löwenjäger, sondern auch als Kakombe, der das Blut des fremden Rindes trank, in die Manyatta seiner Freunde zurück zu kehren. Ja, würden sie sagen, es gibt ihn noch, den tapferen Massai, der das Rind seiner Nachbarn raubt, um sich von seinem Blut zu ernähren, und sich darauf hin der Mutprobe einer Löwenjagd zu stellen. Er hatte in den vergangen Tagen immer wieder nach fremden Herden gespäht, und schließlich in der Ferne, dort wo die Hügel den Horizont begrenzten, Rinder weiden sehen. Nur der Fluss versperrte ihm den Weg.

Kakombe hatte die Elefantenherde gerochen, lange bevor er sie zu Gesicht bekam. Dann war er auf die mehr als straußeneigroßen Kotkugeln gestoßen, hatte seinen Zeigefinger hineingesteckt und festgestellt, dass sie noch warm und feucht waren. Mit jedem Meter, den er sich dem grünen Uferstreifen näherte, wurde der Geruch der Elefanten beißender. Dann hörte er das Grunzen und Schmatzen der Herde, das zaghafte Klagen der hungrigen Kälber und das ungeduldige Brüllen der durstigen Halbstarken. Dort, wo die Böschung flach und fast unbewachsen war, lenkte die Leitkuh ihre Schritte vorsichtig ins Wasser, glitt mit dem Rüssel über die Oberfläche und sog geräuschvoll Wasser in ihre Nase.

Kakombe saß am Ufer und beobachtete die Tiere. Noch immer trieb ihm der Wind den Geruch entgegen und er wusste, dass die Elefanten ihn nicht wittern konnten. Während sich auch die anderen Elefanten langsam dem zu einer Furt hin flach abfallenden Ufer näherten, beobachtete der Massai den Fluss. In einem von Wirbeln und Strudeln unterbrochenen braunen Band floss das Wasser zwischen den hohen Uferböschungen dahin, dort wo schwarze Felsen aus dem Wasser ragten, kräuselte es sich in mokkafarbenen Schaumkronen und trieb in turbulenten Wellen glucksend um die Steine herum. Für einen geübten Kletterer musste es möglich sein, den Fluss von Stein zu Stein springend zu überqueren.

Doch Kakombe wusste, dass es Flusspferde waren, die hier wie Steinbrocken im Wasser lagen, plötzlich verschwanden und Augenblicke später an anderen Stellen wieder auftauchten, grunzten und ihn mit ihren seltsamen kleinen Augen anstarrten. Wie das frisch polierte Schwert eines Kriegers blitzten Elfenbeinhauer grell in der Sonne, drohend öffneten und schlossen sich die mächtigen Kiefer, als wollten sie ihre Stärke demonstrieren, lustig flatterten die runden, rosafarbenen Ohren, sobald einer der Köpfe sich über die Wasseroberfläche schob. Die mächtigen Kolosse galten als die gefährlichsten Tiere Afrikas und Kakombe hatte gehört, dass an den großen Seen im Westen viele Fischer durch Angriffe von Flusspferden getötet wurden. Er würde sein Leben aufs Spiel setzen, wenn er ausgerechnet hier den Fluss überqueren würde.

Angespannt dachte er über einen Ausweg nach. Überall, so weit sein Auge dem Flusslauf folgen konnte, sah er ihre breiten Schädel aus dem Wasser tauchen, dann erkannte er am anderen Ufer noch einen Feind. Das Krokodil lag wie tot auf dem schmalen Sandstreifen, doch hatte der Massai schon mit eigenen Augen gesehen, mit welcher Schnelligkeit aus einem scheinbar toten Baumstamm der alles zerfleischende Wasserjäger werden konnte.

Unterdessen polterte die Elefantenherde geräuschvoll weiter in den Fluss. Unter den Flusspferden in der Nähe machte sich Unmut breit. Ihre Köpfe tauchten in immer kürzeren Abständen auf, die Grunzlaute wurden lauter, ungeduldiger, aggressiv. Schließlich zog sich die ganze Sippschaft der Hippos missmutig zurück. Vor jedem Schritt witternd stapfte die alte Elefantenkuh tiefer ins Wasser, und übergoss ihren sandgrauen Rücken mit einem kühlen Strahl, der ein schwarzes Muster auf ihre rissige Haut zeichnete. Mit wütendem Brüllen vertrieb sie das letzte der Flusspferde, das ihr zu nahe gekommen war. Auch von den Krokodilen war keines mehr zu sehen und Kakombe entdeckte ihre schuppigen Körper zwei Speerwürfe flussabwärts, wie sie auf eine Sandbank zu trieben.

Tollpatschig tauchten die Elefantenkälber unter, bis nur noch ihre Rüsselspitze wie ein Periskop aus den Fluten ragte, die Halbstarken bespritzten sich gegenseitig und auch die Alten genossen es, sich übermütig zu duschen und dabei das schlammige Wasser kräftig aufzuwühlen. Das Wasser war an der Stelle höchstens brusttief und Kakombe hatte seinen Entschluss gefasst.

Ein halbwüchsiges Kalb war weit hinter der Herde zurückgeblieben. Mit aufgerichtetem Rüssel und ängstlich aufgestellten Ohren trabte es die Böschung hinunter und blökte lauthals nach seiner Mutter. Die Kuh hatte schon fast in die Flussmitte erreicht und nahm mit dem Rüssel die Witterung ihres Sprösslings auf. Ihre Augen flackerten nervös und sie schnaubte ungeduldig, fast als wolle sie den Kleinen für seine Verspätung rügen. Als er sie schließlich strampelnd und paddelnd erreichte, schien jedoch jeder Unmut verflogen und ihr Rüssel legte sich zärtlich über seinen Rücken. Sanft schob sie ihn mit ihrer breiten, von langen Hautfurchen gespaltenen Stirn vor sich her und ließ ihn nicht mehr aus den Augen. Das Kalb hatte in seiner Angst, die Mutter verloren zu haben, am oberen Ufersaum drei dampfende Klöße hinterlassen.

Noch standen zwei Elefanten scheinbar unentschlossen, ob sie der Herde folgen sollten, am Ufer, tauchten nur ab und zu ihre Rüssel gelangweilt in die Fluten, um ihrem staubigen Rücken eine kleine Abkühlung zukommen zu lassen. Längst hatte ihr Trompeten und Gurgeln, das umtriebige Plantschen und Wasseraufwühlen der Kälber und das ungestüme Toben auch die mutigsten Flusspferde und Krokodile vertrieben, nur ein paar Reiher hielten sich hartnäckig am Ufer auf, um den einen oder anderen, von den grauen Riesen aufgescheuchten Fisch zu ergattern.

Kakombe wartete, bis auch die beiden letzten Elefanten im Wasser standen, dann glitt er leise, jeden Strauch als Deckung nutzend die Uferböschung hinunter, ohne die Dickhäuter dabei aus den Augen zu lassen. Die Elefanten schienen keine Notiz von ihm zu nehmen, als er sich dem Wasser näherte. Einen Augenblick lang fixierte er die grauen Riesen, die sich, einem vergnügten Kindergarten gleich, planschend und prustend zum anderen Ufer bewegten. Kein Krokodil würde in diesem Tumult einen Angriff wagen. Das Wasser reichte ihm an den tiefsten Stellen bis an die Schultern und er watete im Sog der schlürfenden und Fontänenschleudernden Herde durch den träge dahinfliesenden Mara, um auf der Höhe des letzten Tieres, allerdings ein gutes Stück flussabwärts, am anderen Ufer an Land zu klettern.

Erst jetzt wandte ihm ein junger Bulle seine Aufmerksamkeit zu, schwarze Augen funkelten ihn an und vor braunem Wasser triefende Ohren stellten sich drohend auf, dann schwenkte er ein letztes Mal den mächtigen Kopf und setzte mit den anderen seinen Weg fort. Kakombe eilte die Uferböschung hinauf, wartete ab, bis die Elefantenherde im Busch verschwunden war und schlich einige hundert Meter flussabwärts, wo er eine kleine Herde von etwas mehr als hundert Rindern sah, die von einem Hirten des Nachbarclans bewacht wurde.

Kakombe war allein, nicht wie die Krieger in früheren Zeiten, die zu Hunderten ausgezogen waren, um Rinder zu rauben. Aber er hatte es auch nicht auf eine ganze Herde, sondern auf ein einzelnes Kalb abgesehen, das er für seinen Nahrungsbedarf nützen wollte. Rinder waren für die Massai fast etwas Heiliges, Reichtum und Macht wurden nach der Größe der Herden gemessen und er musste auf der Hut sein, sich nicht erwischen zu lassen. In früheren Zeiten war es der größte Ruhm eines Ilmorani gewesen, viele Rinder seiner Feinde erbeutet zu haben, heute würde man ihn dafür ins Gefängnis stecken.

Kakombe beobachtete die Herde und erkannte an den Brandzeichen und den Ohrmarkierungen der Rinder, dass sie Sanare gehörten, mit dem er schon in Nairobi als Nachtwächter gearbeitet hatte. Sanares jüngerer Bruder schien der Wächter zu sein, und es musste Kakombe mit etwas List gelingen, ihn abzulenken und sich eines der Kälber zu schnappen, die am Rand der Herde grasten. Der Massaijunge saß im Schatten und sang ein Lied. Plötzlich schien etwas seine Aufmerksamkeit abzulenken und er stand auf.

Kakombe folgte seinem Blick und erkannte aus den Geräuschen, dass sich die Elefantenherde dem Weideplatz der Rinder näherte. Jetzt musste der junge Hirte schleunigst seine Herde in die andere Richtung treiben. Mit Pfiffen und Stockschlägen brachte er die Rinder zum Aufbruch, doch einige reagierten störrisch oder trabten in Panik hinunter zum Fluss.

Der Ilmorani in seinem Versteck nützte die Verwirrung der Herde aus und wartete, bis eines der gescheckten, halbwüchsigen Kälber in seine Nähe kam. Ein gezielter Wurf mit dem braunen Lederriemen, ein kräftiger Zug, der dem Kalb die Luft kurzfristig abdrückte, ein röchelndes Blöken, das im allgemeinen Lärm der Herde unterging, und Kakombe packte das junge Rind mit sicherem Griff an den Vorderbeinen und riss es zu Boden. Rasch schlang er zwei weitere Riemen um Vorder- und Hinterbeine und das Kalb lag hilflos gefesselt vor ihm im Gras. Er beobachtete, wie der junge Hirte sich mit seiner Herde entfernte, dann machte er sich an die Arbeit, die sich unter normalen Umständen fünf bis sechs Krieger teilten. Doch dieses Mal gab es keinen, der das strampelnde Rind halten und beruhigen konnte, niemand schnürte den Riemen am Hals des Tieres zu oder bereitete die aus einem ausgebrannten Kürbis hergestellte Kalebasse zum Auffangen des Blutes vor. Kakombe war auf sich allein und seine Geschicklichkeit angewiesen.

Er zog das gefesselte Kalb zur nächsten Akazie, bedeckte mit seiner rote Toga die Augen des Tiers, umwand den geöffneten Kiefer mit einem Strick und fixierte seinen Kopf mit zwei Schlingen so gut es ging an dem Baumstamm. Kopf und Hals des Tieres mussten für sein Vorhaben möglichst unbeweglich liegen. Dann zog er den Lederriemen um den Hals so fest, dass sich das Blut in der Vene staute. Das Kalb lag da wie gelähmt. Kakombe entfernte sich zwei Schritte und legte einen Pfeil, der kurz hinter der Spitze mit einem breiten Leder umwickelt war, auf die Sehne seines Bogens. Das Leder sollte verhindern, dass der Pfeil zu tief in das Fleisch drang und das Tier mehr als nötig verletzte.

Ebenso schnell wie er den Pfeil abgeschossen hatte, zog er ihn wieder aus der Halsvene heraus und fing den fingerdick aus der Wunde schießenden Strahl schwarzroten Blutes in der weiten Öffnung der Kalebasse auf. Nach kurzer Zeit löste er die Aderpresse und drückte die blutende Öffnung am Hals des Kalbs mit seinen Fingern zusammen. Seine andere Hand hatte in einen der Rinderhaufen gegriffen und mit einem Pfropfen frischen Dungs verschloss der Massai die Wunde. Die Blutung kam zum Stillstand, das junge Rind wurde von seinen Riemenfesseln befreit und trabte nach wenigen Schrecksekunden blökend seiner Herde hinterher.

Der Massai nahm einen kräftigen Schluck aus der Kalebasse, dann machte er sich wieder auf den Weg zurück über den Fluss, solange Krokodile und Flusspferde noch respektvoll Abstand von der Elefantenfurt hielten.

15

Alans Nase sträubte sich, den süßen Parfümduft einzuatmen, der dick und schwer in der Eingangshalle von Mama Fedhas Etablissement hing. Nicht ohne Grund hatte er Linda im Serena Hotel in Nairobi abgesetzt, bevor er Mama Fedha aufsuchte. Der Raum hatte sich nicht verändert, seit Alan ihn vor über fünf Jahren zuletzt betreten hatte. Die dominierende Farbe war Rot. Rot in allen Nuancen. Die Tapeten, die Teppiche, die Möbel. Selbst eine der drei Glühlampen, die den fensterlosen Raum spärlich erhellten, leuchtete in mattem Rot.

Er hatte nicht lange überlegen müssen, wo er mit der Suche nach der Vergangenheit von Nat Doyle anfangen sollte und Nairobi lag ohnehin auf dem Weg von Mombasa in die Masai Mara.

»Mama Fedha?« hatte Linda gefragt. Und er hatte von ihrem Etablissement berichtet, und dass Nat sich regelmäßig eines der Mädchen in sein Hotel geholt hatte, wenn er für längere Zeit in Nairobi war.

»Fedha heißt Silber«, hatte er gesagt, »man nennt sie so, weil sie weiße Strähnen in ihren schwarzen Haaren trägt.«

Mama Fedha ist alt geworden, dachte Alan, als sie ihm jetzt ihre dicken Arme entgegenstreckte. Die einst schwarzen Haare waren grau geworden und die weißen Strähnen fielen fast nicht mehr auf. Und dann hörte er es wieder, ihr lautes Kehlkopflachen, das fast wie Raucherhusten klang und doch das herzlichste und ehrlichste Lachen war, das er kannte.

»Scottie!«, rief sie erfreut, »wie lange ist es her?« Sie umarmte ihn, drohte ihn fast zu erdrücken und presste ihn immer und immer wieder an sich. Mama Fedha war eine Kikuyu, wie sie wirklich hieß, wusste nur sie selbst. Alan kannte sie nur als Mama Fedha und er kannte sie schon viele Jahre.

Jetzt blickte er in ihr faltiges Gesicht, aus dem ihn ein Paar leuchtende tiefschwarze Augen lebenslustig anlachten. Mama Fedha war immer noch extravagant gekleidet, um ihren kurzen Hals hingen wenigstens zwanzig farbige Perlenketten, eine bunte Krawatte hatte sie als Gürtel um die breite Hüfte geschlungen. Als sie die wulstigen Lippen öffnete, kam ein makellos weißes Gebiss zum Vorschein.

»Bist du lange in Nairobi?« fragte sie.

»Nein«, entgegnete Alan, »nur auf der Durchreise. Ich bin auf dem Weg in die Masai Mara.«

»Schade, Rafiki – mein Freund«, Mama Fedha grinste. »Für Dich hätte ich das schönste Mädchen mit den längsten Beinen!«

Alan schüttelte den Kopf. »Ich bin aus einem anderen Grund hier. Wann hast du zuletzt etwas von Nat Doyle gehört?«

Mama Fedha zog ihn zu der roten Sitzecke, die noch aus der Zeit des Mau-Mau-Aufstandes zu stammen schien und drückte ihn in einen der Ledersessel.

»Das ist bestimmt schon Monate her. Er machte sich rar, ebenso wie du in den letzten Jahren.«

Alan überging die Anspielung.

»Wann war er zuletzt hier?«

»Das muss – …«, sie fuhr sich nachdenklich mit dem Zeigefinger über den Nasenrücken, »– vor etwa einem halben Jahr gewesen sein. Warum? Was ist mit ihm?«

»Nat ist tot. Es sieht so aus, als ob die Löwen ihn geholt hätten, aber ich kann das nicht glauben. Was weißt du über ihn und die SIMBA KING LODGE?«

»Nat ist tot? Gott erbarme sich seiner armen Seele! Er war ein toller Mann. Die Mädchen mochten ihn.«

»Hat er dir etwas über seine Arbeit erzählt? Gab es Probleme, hatte er Feinde?«

»Nun, Nat war nicht sehr glücklich auf der SIMBA KING LODGE. Sie war ihm zu … komfortabel, zu pompös, zu wenig Busch und Wildnis, wenn du verstehst, was ich meine.«

Alan nickte. »Aber warum hat er das nicht geändert? Die Lodge gehörte ihm doch zu einem Teil?«

»Oh, das war nicht einfach. Die Brüder Fahrner, die beiden Mitbesitzer, haben die Lodge zu einer der schönsten und beliebtesten Lodges in ganz Kenya gemacht, das weißt du. Nat hatte keine Chance gegen die beiden, obwohl sie die Lodge eigentlich ihm zu verdanken hatten.«

»Ihm?«

»Ja. Er hat mir das mal erzählt. Nat ist – Nat war Kenyaner. Und als Kenyaner darf er in diesem Land ohne Genehmigung Landeigentum besitzen. Wenn ich es noch richtig weiß, haben die Fahrners mit ihm eine Firma gegründet, und so das Land auf dem die Lodge steht vor vielen Jahren von den Massai gekauft. Warte mal –«, Mama Fedha schloss die Augen, legte einen Finger an die Nasenspitze und dachte nach. »Es gab da einen Massai, der ganz zu Anfang bei Nat Doyle gearbeitet hat. Er hieß … wenn ich mir doch nur die Namen besser merken könnte!«

Ihr Finger wanderte über die Nase bis zum Haaransatz. Auch Alan dachte nach. Es gab, soviel wusste er, ein Gesetz, das den Erwerb von Grundstücken regelte. Demnach musste die Grundstücks-Übertragung wenigstens in einer Urkunde von einem Distriktsanwalt beglaubigt werden. Ihm selbst war erst vor wenigen Jahren beim Kauf seiner Hütte an der Küste ein solcher TITLE DEED, wie sie die Besitzurkunde nannten, übergeben worden. Mama Fedha unterbrach seine Gedanken:

»Jetzt – mir ist der Name eingefallen: dieser Massai, er heißt Melubo. Man sagte damals, er und die Weißen hätten sich gestritten, dann war er plötzlich verschwunden. Ich habe nie wieder etwas von ihm gehört.«

16

»Melubo?« Linda schüttelte den Kopf. »Wir müssen Gregory fragen, aber mir ist kein alter Massai in der Lodge begegnet. »Und was nun?«

Alan Scotts Blick war auf die Schlaglöcher der rotsandigen Piste konzentriert.

»Ich überlege«, sagte er »wann ist das Jubiläum der Lodge?«

»Warum fragst du?«

»Du musst dich jetzt zunächst um deine Gewinner kümmern, stimmt‘s?«

Alan hatte Recht. Linda hatte fast schon vergessen, aus welchem Grund sie eigentlich hier war und sie bekam auf einmal ein schlechtes Gewissen. Sie hatte Chris Schermann einfach die beiden Gewinner überlassen, mit denen er nichts zu tun hatte. Sie musste so schnell wie möglich zur Lodge um die Gäste gebührend zu begrüßen und erste O-Töne aufzunehmen. Alan riss sie aus ihren Überlegungen.

»Wir sollten mehr über die Besitzrechte der Lodge herausfinden.«

»Und was?«

»Ich muss versuchen, an die Besitzurkunde heran zu kommen. Kannst du mir Zugang zu Fahrners Büro verschaffen?«

»Ich weiß, wo es liegt. Aber wie … –?«

»Jetzt mach dir mal nicht zu viele Gedanken.«

»Was hast du vor?«

»Ich hab da so eine Idee. Vielleicht können wir es einrichten, dass mich Fahrner statt Nat als Safariführer einstellt. Dann kann ich mich bei der Mannschaft ein bisschen umhören und vielleicht was rausbekommen. Wenn wir den TITLE DEED finden, dann wissen wir sicher mehr.«

»Und wie stellst du dir das vor?«

»Ganz einfach, du erzählst die Wahrheit: du hast, nachdem du von Nats Tod erfahren hattest, einen dir bekannten Safariführer aufgesucht und stellst mich Fahrner vor. Du kriegst das schon irgendwie hin.«

»Aber deine Lizenz – man hat sie dir doch damals abgenommen!«

»Das muss ich Fahrner ja nicht gleich auf die Nase binden. Es geht doch nur darum, dass ich mich ein bisschen umhören kann.«

Alan lächelte und Linda sah ihn von der Seite an. Seine braune Haut glänzte und die dunklen Bartstoppeln gaben seinem Gesicht etwas Raues, Männliches. Es war so, wie sie es sich in den vergangenen Monaten immer wieder erträumt hatte.

Sie war wieder mit Alan Scott in Afrika unterwegs.

17

Maximilian Fahrner reagierte überrascht, aber das war auch nicht anders zu erwarten.

»Einen Safariführer von der Küste?« fragte er.

»Es ist ein alter Bekannter von mir und ich wollte ihn ohnehin treffen. Sie haben mir selbst gesagt, dass Nat nicht leicht zu ersetzen sein würde. In drei Tagen ist das Lodge-Jubiläum, und nicht zuletzt auch unsere Gewinner erwarten eine professionelle Luxussafari. Da habe ich mir gedacht – «

»Meinen Sie nicht, dass Sie Ihre Kompetenz da ein bisschen überschritten haben?« unterbrach sie Fahrner.

»Vielleicht«, sagte Linda gespielt kleinlaut, »aber Sie können sich den Mann ja wenigstens mal ansehen. Er ist ideal für den Job, glauben Sie mir!«

»Er ist also schon hier?«

»Ich habe ihn gleich mitgebracht, weil ich dachte –«

»Na, Sie sind mir ja eine!« Fahrner schmunzelte nun doch amüsiert. »Ich glaube, ich sollte Sie in mein Team aufnehmen. Und wie heißt der Mann?«

»Alan Scott.«

»Alan Scott? Mensch, warum haben Sie das nicht gleich gesagt? Scott hätte ich schon vor Jahren mit Handkuss genommen!«

»Und warum haben Sie es nicht getan?«

»Nat war dagegen. Er hat in Scott einen starken Konkurrenten gesehen. Er muss einige Jahre jünger sein, und ein Typ –«

»– auf den die Frauen fliegen?« ergänzte Linda. Fahrner nickte.

»Jetzt holen Sie ihn her, und dann sollten Sie sich um Ihre Gewinner kümmern. Ich fürchte, dieser Schermann ist da ein wenig überfordert.«

Top, hundert Punkte, dachte Linda und jubelte innerlich. Eine Viertelstunde später bezog Alan Scott seine Unterkunft im ehemaligen Zimmer von Nat Doyle und Linda suchte den Gewinner auf, der, soviel hatte sie sich immerhin gemerkt, Richard Raiter hieß. Für eine Sekunde stutzte sie, als sie den Rollstuhl sah, doch als sie der alte Herr mit einem offenen freundlichen Lächeln empfing und ihr zur Begrüßung beide Arme offen entgegenstreckte, wusste sie, dass der Richtige den Preis gewonnen hatte.

»Sie haben mir einen Traum erfüllt«, sagte Richard nachdem sie sich vorgestellt hatte und sie bemerkte seine feuchten Augen.

»Es war der größte Wunsch meines Vaters, noch einmal nach Afrika zu kommen«, sagte seine Tochter, die hinter dem Rollstuhl stand und beide Hände auf die schmalen Schultern ihres Vaters gelegt hatte.

»War er denn schon einmal hier?«

Heike wollte antworten, doch ihr Vater streichelte ihre Hand und sagte:

»Reden wir nicht von früher. Lasst uns das hier genießen. Jede Minute ist so wertvoll.«

Linda und Heike sahen sich einen Augenblick lang an, dann meinte Linda:

»Ich wollte Ihnen einfach nur zum ersten Preis gratulieren und Sie im Namen unseres Senders herzlich auf der SIMBA KING LODGE begrüßen. Es freut mich zu sehen, dass Sie sich hier so wohl fühlen und wir werden uns irgendwann noch Zeit für ein richtig schönes Interview nehmen. Es interessiert die Hörer natürlich, was Sie als Gewinner hier alles erleben.«

»Er wird Ihnen alles erzählen, lassen Sie ihm einfach noch ein bisschen Zeit. Außerdem hat uns Ihr reizender Kollege schon die ganze Lodge gezeigt und uns auf Kosten Ihres Senders an die Bar eingeladen.«

»Chris hat … – auf Kosten unseres Senders …– aber Chris ist …« Linda schluckte trocken. Na warte!

»Ich weiß nicht was du hast!« meinte Chris, als sie ihn Minuten später zur Rede stellte, »du lässt mich einfach am Flughafen in Nairobi sitzen, drückst mir deine Gewinner aufs Auge und maulst jetzt rum, weil ich denen einen ausgebe!«

»Ausgebe! Auf meine Kosten! Du hättest ja wenigstens warten können, bis ich zurück bin!«

»Wusste ich, wann du wieder kommst? Mannomann, du hast dich so plötzlich aus dem Staub gemacht, dass ich schon dachte, ich hätte die ganze Scheiße jetzt allein am Hals. Ich habe nur versucht, die Situation zu retten und für Deine Gäste die Ankunft so nett wie möglich zu machen.«

»Okay. Ich glaube, du hast Recht, entschuldige. Ich habe da wahrscheinlich einen Fehler gemacht.«

»Aber er sieht wirklich gut aus!«

»Was?«

»Na, der Kerl, mit dem du vorher angekommen bist. Kann schon verstehen, dass der dir wichtiger war als der alte Herr im Rollstuhl.«

»Chris! Ich wusste ja nicht mal, dass unser Gewinner im Rollstuhl sitzt. Ich wusste überhaupt nichts über ihn.«

»Dann solltest du mich mal fragen. Sein bezauberndes Töchterchen hat mir schon einiges erzählt über ihren Daddy. Gestern Abend an der Bar …«

»Sag mal, Chris, willst du was von der?«

»Gegenfrage: Hast du was mit dem?« Linda wurde rot und schwieg.

»Was ist nun?« fragte Chris. »Willst du was über deinen Gewinner wissen oder nicht?« Linda nickte.

»Na schön. Aber mach dich auf einige Überraschungen gefasst! Er ist nämlich nicht etwa ein ganz gewöhnlicher Hörer deines Senders im Schwobaländle. Er ist Kenyaner, in Nairobi geboren!« Chris kostete die Überraschung, die er Linda bereitete genüsslich aus und machte eine gedehnte Pause, bevor er fort fuhr: »Raiter war, als er noch nicht im Rollstuhl saß, Regierungsbeamter hier in Kenya. Distriktsanwalt, wenn ich das richtig verstanden habe. Und jetzt rate mal, wo!«

»Nun spann mich nicht so auf die Folter!«

»Hier in diesem Distrikt! Dann hatte er diesen Unfall und ging danach zur Behandlung nach Deutschland, wo es Spezialisten für seinen Fall gab. Dort hat er seine spätere Frau kennen gelernt und heiratete. Er ist danach nie wieder nach Kenya gekommen.«

»Weißt du, wie das passiert ist?«

»Du meinst, der Unfall?«

»Ja.«

»Keine Ahnung. Aber das kann ich Heike ja noch fragen.«

»Lass mal gut sein. Das ist eine spannende Geschichte. Vielleicht erzählt er sie mir ja ins Mikrofon.«

Am selben Abend saßen sie zu fünft an einem Tisch: Linda, Chris, Richard mit seiner Tochter Heike und Alan Scott, der neue Safariführer der SIMBA KING LODGE.

18

Der blutige Kampf ging auf Leben und Tod. Doch hatten sich die Feinde den denkbar günstigsten Zeitpunkt für ihren Angriff ausgesucht, als sich das Rudel müde und satt von der fetten Beute schlafen gelegt hatte. Die beiden Mähnenlöwen hatten, entsprechend ihres Ranges einen Ruheplatz etwas außerhalb aufgesucht und lagen lang gestreckt im hohen Gras, als der Angriff wie ein Gewitter über sie hereinbrach.

Die vier jungen Löwen, rebellische und zu allem entschlossene Draufgänger, deren Mähne noch nichts von der Pracht der Alten hatte, waren im Schutz der Dunkelheit herangeschlichen, um sich in einem Überraschungsangriff des Rudels zu bemächtigen und die beiden alten Simbas vom Thron zu stürzen. Erst in letzter Sekunde wachte einer der beiden Mähnenlöwen auf, hob den Kopf und stellte sich instinktiv den Angreifern, die im selben Augenblick aus ihrer Deckung heraus über ihn und seinen Kampfgefährten herfielen.

Es war nicht der erste Kampf, den die beiden Alten gemeinsam austrugen, und bisher hatten sie noch jedes Mal einen Sieg errungen. Die Rudellöwinnen waren hellwach, als der Kampf begann, und stürzten sich, bis auf eine, die zum Schutz bei den Jungen zurückblieb, mit wahrem Löwenmut an der Seite der alten Simbas in das Gemetzel. Doch das Ungleichgewicht war offensichtlich:

Die Neuen, kampfeslustig und aggressiv, die nur ein Ziel kannten: zu gewinnen. Wenn es ihnen in dieser Nacht nicht gelänge, die beiden alten Koalitionslöwen von ihrem Rudel zu vertreiben und die Herrschaft zu übernehmen, würden sie wieder auf unbestimmte Zeit als Nomaden umherziehen und lange auf eine neue Gelegenheit warten müssen. Die Gene in ihnen wollten ein eigenes Rudel, sie wollten sich fortpflanzen und das weitervererben, was an Kraft und Energie in ihnen steckte. Es war an der Zeit, dass die Alten den Jungen Platz machten!

Hingegen die Alten, voll gefressen und aus dem Schlaf gerissen. Hinzu kam, dass zwei der Löwinnen, die gerade keine Jungen führten, nur mit halbem Herzblut kämpften, denn sie hatten sich schon auf ihren Streifzügen mit den Neuen gepaart. Für die Mähnenlöwen ging es um Alles oder Nichts, für die Weibchen um die künftige Herrschaft über das Rudel, für die Mütter um das Leben ihrer Jungen. Dass hier erfahrene Kämpfer aus beiden Lagern aufeinander stießen, das bewiesen die zahlreichen Striemen und Narben in den Gesichtern und auf den Fellen der Kontrahenten.

Wie eine Detonation aus Haut, Haaren, Klauen und Zähnen explodierte der Kampf zwischen den Löwen. Gebrüll aus vielen Kehlen, Aufwirbeln von Sand und Erde, blutige Spuren im Gras kündeten vom Ernst der Schlacht. Die Neuen waren gewandt und angriffslustig, sie waren in den letzten Monaten oft und erfolgreich gemeinsam auf Jagd gezogen und hatten sich nicht die Arbeit von Rudeldamen abnehmen lassen. Bei den Alten zeigte sich rasch eine gewisse Kampfmüdigkeit, zu wenig hatten sie selbst gejagt und gekämpft und nicht einmal ihre dichte Mähne konnte sie vor bösen Bissen und Hieben schützen. Bald bluteten sie aus mehreren Wunden, ihr lautes Fauchen klang qualvoll und schon lag einer der beiden alten Simbas mit offener Bauchdecke im Staub, von der Übermacht seiner Feinde niedergerissen, die erst von ihm abließen, als er sein Löwenleben ausgehaucht hatte.

Der Stärkere der beiden Alten hatte noch mit letzter Kraft gegen seinen Gegner gekämpft und suchte nun, als das Kampfinteresse der Weibchen teilweise nachließ und die Chance vier zu eins stand, sein Heil in der Flucht. Noch war er kräftig genug, um auch allein zu überleben, das Jagen würde er schon wieder lernen, oder sich auch nicht davor scheuen, den Geiern ihr Aas wegzuschnappen.

Der Kampf war noch nicht zu Ende. Mutig verteidigten jetzt die beiden Mütter ihre Jungen, denn die neuen Rudelherrscher machten sich rücksichtslos daran, das Erbgut ihrer Vorgänger auszulöschen. Die Mütter kämpften verzweifelt, doch gegen die Koalition der kampferprobten Muskelpakete hatten sie keine Chance. Es würde Tage dauern, bis das Rudel wieder zur Ruhe kam, und dann würde kein Sohn und keine Tochter der alten Simbas mehr am Leben sein. Eine der Löwinnen floh mit ihren beiden Kindern, doch allein in der Wildnis würde sie es kaum schaffen, drei hungrige Mäuler zu ernähren. Einer der vier Angreifer nahm ihre Witterung auf und folgte ihr in die Dunkelheit. Wenn er ihre Kinder getötet hatte, würde sie reumütig mit ihm zum Rudel zurückkehren und schon nach kurzer Zeit wieder paarungsbereit sein.

Als die glutrote Sonne über den Bergen den neuen Tag begrüßte, waren nur noch vereinzelt Spuren des nächtlichen Kampfes zu sehen. Hoch über dem zerfetzten Körper des einstigen Rudelkönigs kreisten die Weißrückengeier und die ersten Hyänen hatten sich schon herzhafte Brocken aus dem Kadaver ihres Erzfeindes herausgerissen.

Der Geruch des Harns seiner Konkurrenten stieg dem alten Mähnenlöwen wie Gift in die Nase. Sie hatten noch in der Nacht ihr Gebiet abgesteckt und sein Revier in Besitz genommen. Sein Brüllen klang einsam, jetzt war er allein, auf sich gestellt, ohne Gefährte und Rudel. Und es gab noch den Geruch des zweibeinigen Jägers, der ihm Gefahr signalisierte.

Er wusste, dass es noch einen letzten Kampf für ihn geben würde. Und er war entschlossen, ihn zu gewinnen.

19

Es war kurz nach Mitternacht und die Lodge lag in vollkommener Dunkelheit, wie es sie nur dort gibt, wo nie der Lichtschein einer Stadt den klaren Horizont des Sternenhimmels mit seinem matten Leuchten zerstört. Nicht eine Laterne brannte, kein Fenster warf Licht nach draußen, selbst das Wasserloch lag in einsamer Finsternis, nachdem die letzten Gäste zu Bett gegangen waren. Nur der schmale konzentrierte Strahl der Taschenlampe, der in kurzen Abständen im Flur des alten Holzbaus aufleuchtete, spukte durch diese lautlose Nacht. Der Mann, der sich mit Hilfe dieser sekundenschnellen Lichtreflexe in der unbekannten Umgebung orientierte, schlich in Strümpfen gezielt in die Richtung, wo das Büro des Lodgebesitzers lag. Kein knarrender Schuh, kein Rascheln von Kleidung verriet ihn, leise wie ein Buschmann auf der nächtlichen Pirsch fand er seinen Weg, ließ noch einmal rasch die Lampe aufblitzen und stand vor der verschlossenen Tür. Nur ein minimales metallisches Geräusch verriet das Drehen eines Dietrichs in dem einfachen Schloss, ein kurzes Knacken seine erfolgreiche Arbeit.

Ein schmaler Spalt öffnete sich, die Gestalt schob sich hinein, die Tür glitt leise ins Schloss, dann blitzte erneut die Taschenlampe auf. Offene, von Leitzordnern belagerte Regale, ein Massaispeer und zwei grimmig lachende Masken an der Wand, der Schreibtisch unter Bergen von Papier fast nicht zu erkennen. Eine Sitzecke mit dunklem Sofa und zwei Sesseln, ein niederer Tisch. Der Strahl erfasste die beschrifteten Rücken der Ordner. Jahreszahlen, Kürzel und verwirrende Buchstabenkombinationen, kein Hinweis auf das, wonach er suchte. Plötzlich blieb der Strahl an einem Bild hängen, Bleistiftzeichnung, ein Löwenporträt. Groß genug, um dahinter … – Schritte im Flur! Näher kommend. Wohin?

Sekunden später betrat Maximilian Fahrner das Büro. Kurz wunderte er sich über die nicht abgeschlossene Tür, schob diesen Umstand aber sofort Marie-Belle zu, die in solchen Dingen wesentlich oberflächlicher war als er. Fahrner schloss die Tür hinter sich ab und ging auf die Wand zu, an der das Löwenporträt hing. Er nahm das Bild ab und stand für einen Augenblick unschlüssig vor dem Wandtresor. War es klug, das Dokument, das ihn verraten konnte, von dort zu entfernen? Er hatte sich das in den letzten Tagen hundert Mal gefragt und war stets zu einer anderen Entscheidung gekommen. Eigentlich gab es keinen besseren Ort, als den Tresor, doch im Falle einer offiziellen Durchsuchung würde man dort als erstes suchen, nicht aber in einem der vielen Ordner in den überfrachteten Regalen. Es einfach zu vernichten stand nicht zur Debatte, es gab keinen weiteren Besitznachweis für die SIMBA KING LODGE.

Fahrner öffnete den Tresor und entnahm einer schwarzen Mappe ein in durchsichtiger Folie aufbewahrtes Dokument. Er griff scheinbar wahllos einen der Ordner aus dem Regal, blätterte ihn an einer unbestimmten Stelle auf und fügte die Prospekthülle ein. Dann stellte er den Ordner ins Regal zurück, schloss den Tresor und verließ das Büro. Der Schlüssel drehte sich, dann verhallten die Schritte auf dem dunklen Flur.

Der nächtliche Besucher hinter dem breiten Sofa erhob sich langsam. Er hatte sich den Ordner genau gemerkt und holte ihn gezielt aus dem Regal. Rasch blätterte er die Folien durch, dann hielt er in der Hand, was er gesucht hatte. Wie einfach war das gewesen! Welcher Zufall hatte ihm das Dokument, nachdem er sicher stundenlang vergeblich gesucht hätte, nun in die Hände gespielt. Nie hätte er den Tresor öffnen können, und die Ordner zu durchforsten hätte Tage gekostet. Er war seinem Instinkt gefolgt, als er in dieser Nacht das Büro aufsuchte, um dem Geheimnis der SIMBA KING LODGE auf die Spur zu kommen. Im Schein der Taschenlampe glitten seine Augen über die Zeilen des TITLE DEED, der Besitzurkunde, er prägte sich alles ein und stolperte über zwei Details, von denen eines die Unterschrift des Landregistrators war. Er hatte diesen Namen noch nie zuvor gelesen, und doch kam er ihm sofort bekannt vor. Writer. Wo war ihm dieser Name schon einmal begegnet? Für einen Augenblick überlegte er, ob er den TITLE DEED einfach an sich nehmen sollte …

Er öffnete die Vorhänge einen Spalt und blickte hinaus. Eine Bewegung vor einem der Fenster des gegenüberliegenden Gebäudes signalisierte ihm, dass er beobachtet wurde und er überlegte sich für einen Augenblick, wie er reagieren sollte. Doch dann sah er das Metall des Rollstuhls im blassen Mondlicht aufleuchten. Er stellte den Ordner ins Regal zurück, öffnete mit dem Draht erneut vorsichtig das Türschloss und machte sich sogar die Mühe, die Tür von außen wieder abzuschließen. Niemand, am allerwenigsten Fahrner selbst sollte ahnen, dass jemand heute Nacht in diesem Büro gewesen war.

Der alte Mann war bewegungslos in seinem Rollstuhl erstarrt, als ihn der Schein der Taschenlampe streifte. Der nächtliche Besucher verschwand in der Dunkelheit und tat so, als ob er den Beobachter in seinem Rollstuhl nicht bemerkt und erkannt hätte. Er würde am nächsten Tag und in aller Ruhe die Zusammenhänge klären, denn er wusste nun, dass in diesem Rollstuhlfahrer eines der Geheimnisse der SIMBA KING LODGE zu suchen war.

20

Kurz nach Sonnenaufgang klopfte es an Lindas Zimmertür. Sie stand gerade unter der heißen Dusche und benötigte ein paar Minuten, um sich abzutrocknen und etwas über zu ziehen. Als sie öffnete, stand Alan lächelnd mit einer Tasse Kaffee unter der Tür und lud sie zum Early-Morning-Coffee auf die Dachterrasse ein.

»Es wird ein wunderschöner Tag«, sagte er, »und ich dachte, wir sollten ihn gemeinsam beginnen. Außerdem habe ich ein paar Neuigkeiten, die dich vielleicht interessieren.«

Zehn Minuten später stieg sie die Holzwendeltreppe zum Dachgeschoss der SIMBA KING LODGE empor. Alan stand an der Brüstung und betrachtete die Szenerie am Wasserloch. Die sanften Strahlen der niedrig stehenden Morgensonne tauchten das grüne Buschwerk und die rotbraune Erde in ein sanftgelbes Licht, der Himmel leuchtete in zartem Pastellblau und eine friedliche Ruhe lag über dem Land. Noch schaffte es die Sonne nicht, die in der Nacht stark abgekühlte Luft zu erwärmen und Linda war froh, sich ihren Faserpelz übergezogen zu haben. Sie waren allein auf der Terrasse und Alan legte ihr zärtlich den Arm über die Schulter, als er ihr die zahlreichen Stimmen der Vögel erklärte, die in vielstimmigem Gesang den Morgen begrüßten.

»Dieses Zirpen, das fast an eine Heuschrecke erinnert, das sind Witwenvögel. Wir haben sie schon auf der Fahrt hierher gesehen, diese langschwänzigen Vögel, die oft knapp vor dem Wagen noch über die Piste geflogen sind. Es sind Brutparasiten, das heißt, sie legen wie der Kuckuck ihre Eier in fremde Nester. Und dieses Gezwitscher kommt von den Webervögeln, die dort drüben unter den Bäumen ihre Nistkolonie haben.«

Linda blickte zu den Flammenbäumen am Rande des Wasserlochs, wo gelbschwarze spatzengroße Vögel emsig ein- und ausflogen. Dann wurde ihr Blick durch ein lautes, fast nerviges Gezeter abgelenkt.

»Nilgänse«, sagte Alan. »Das Paar da unten am Wasser. Sie haben irgendeine Gefahr entdeckt und warnen jetzt den ganzen Busch. Da! Dort oben! Siehst du ihn? Der Gaukler, eine Adlerart. Im Flug leicht durch seinen kurzen Schwanz und die weißen Flügelunterseiten zu erkennen. Da! Hast du gehört? Dieser scharfe, heißere Schrei, das war er! Man nennt ihn auch Bateleur.«

Linda bewunderte wie Alan sie in seiner Begeisterung für die Tiere Afrikas ansteckte. Zu Hause konnte sie kaum einen Grünfink von einem Zeisig unterscheiden und hier hatte sie an jedem Tag mit Alan mehr über die Vögel gelernt, als daheim in einem ganzen Jahr. Jetzt kam die Testfrage:

»Dieser durchdringende krächzende Schrei eben, kennst du ihn noch? Ich habe ihn dir am Okavango ein paar Mal erklärt.«

Okavango. Linda versank für ein paar Sekunden in der Erinnerung. Einsames Zelt an der Lagune, die Nacht mit Alan und die schrecklichen Erlebnisse danach. Jetzt spürte sie Alans schützenden Arm und sie genoss in vollen Zügen seine Nähe.

»Go-away-bird?« sagte sie zögernd und er zog sie lachend an sich.

»Kluges Mädchen«, sagte er, »du solltest Safaris führen!« Und noch einmal tönte das warnende »Go away« des Lärmvogels durch den Busch, als er sie küsste. Endlich, dachte sie und sog den Augenblick in sich auf.

Minuten vergingen und sie blickten schweigend hinunter zum Wasserloch, wo sich eine Pavianfamilie zum Trinken einfand und dabei zwei Warzenschweinen das Terrain streitig machte.

»Du sagtest etwas von ›Neuigkeiten‹?« unterbrach Linda schließlich ihr Schweigen.

Alan erzählte von seinem Erfolg in der vergangenen Nacht.

»Du hast den TITLE DEED gefunden?«

»Ja. Und es sind mir zwei Dinge aufgefallen.«

Linda sah ihn neugierig an. »Und?«

»Es gibt noch einen vierten Besitzer der Lodge.«

»Einen vierten?«

»Ja. Neben Maximilian und Paul Fahrner und Nat Doyle steht noch ein weiterer Name in der Urkunde. Ein gewisser Christian Berlitz.«

»Nie gehört.«

»Geht mir genau so.«

»Auch Fahrner hat ihn nie erwähnt.«

»Und trotzdem spielt er eine wichtige Rolle. Er muss bei der Landübergabe und Gründung der Lodge dabei gewesen sein und ich wüsste zu gerne, was aus ihm geworden ist. Ich habe so das Gefühl, dass wir nur dann die Wahrheit heraus bekommen, wenn wir diesen Berlitz finden.«

»Und wie willst du das machen? Fahrner fragen?«

»Ich muss diesen Massai, Melubo, ausfindig machen, von dem mir Mama Fedha erzählt hat. Sie sagte, er hat damals schon für Nat gearbeitet, er muss wissen, wer dieser Berlitz ist und wo er steckt. Hast du Lust«, fragte Alan und knabberte zärtlich an ihrem Ohrläppchen, »mit mir eine Fahrt zu den Massai zu machen?«

»Zu den Massai?«

»Ich denke, die Massai, die hier auf dem Gebiet der Lodge leben, könnten vielleicht etwas wissen. Es ist der Clan, von dem die Vier das Land gekauft haben. Ich muss mich heute mit dem Gelände vertraut machen, denn wenn übermorgen die Jubiläumssafari startet, sollte ich mich ein bisschen auskennen.«

»Können wir auch an der Stelle vorbeifahren, wo wir Nat Doyle gefunden haben?«

»Kein Problem. Aus einem bestimmten Grund?«

»Nur so ein Gefühl. Ich denke immer, wir hätten uns das alles genauer ansehen sollen. Ich werde einfach das Gefühl nicht los, dass hier etwas nicht stimmt.«

»Dem kann ich nur beipflichten.«

»Wann fahren wir los?«

»Gleich nach dem Frühstück. Aber lass es bitte diesen Schermann nicht wissen. Seine große Klappe ist mir gestern Abend schon auf den Geist gegangen.«

»Ich glaube«, Linda schmunzelte, »Chris wird sich mit großem Vergnügen um seine Heike kümmern.«

»Die Tochter des Rollstuhlfahrers?« Linda nickte.

»Gut, dass du es sagst. Da ist noch etwas anderes.«

»Was?«

»Die Unterschrift des Landregistrators auf der Urkunde …«

»Was ist damit?«

»Der Mann, der den Besitz damals bestätigt hat, schreibt sich W-R-I-T-E-R. Fällt dir etwas auf?«

»Writer? Das klingt ja fast wie – Raiter!«

Alan nickte. »Du solltest schleunigst herausfinden, wie sich euer Gewinner schreibt. Ich habe den Verdacht, dass ›Raiter‹ ein Hörfehler ist, und er in Wirklichkeit ›Writer‹ heißt.«

»Oh Mann, Chris hat erfahren, dass er aus Kenya stammt!«

»Na also! Dann müssen wir herausbekommen, ob sein Unfall, von dem du mir erzählt hast, in zeitlicher Übereinstimmung mit der Übergabe des Lodgegrundstücks steht.«

»Du meinst, es könnte da ein Zusammenhang bestehen?«

»Wenn Raiter dieser Landregistrator Writer ist, wäre es mehr als ein Zufall, wenn es nicht so wäre.«

»Verdammt! Na klar, Chris hat mir doch gesagt, dass Raiter oder Writer vor seinem Unfall Distriktsanwalt in Kenya war! Dann könnte er in der Tat diese Urkunde unterzeichnet haben. Aber –«, sie schüttelte den Kopf, »er hat doch diese Reise gewonnen!«

»Das eine schließt das andere doch nicht aus! Offensichtlich war er die ganzen Jahre nicht mehr in Kenya. Und jetzt hat ihn dieser Gewinn wieder hierher geführt.«

»Aber wenn Raiter wirklich Writer ist und irgendetwas mit der Lodge nicht stimmt –«

»Dann müsste er das wissen«, ergänzte Alan. »Und dann wiederum wäre er eine Gefahr für diejenigen, die in die Sache verwickelt sind.«

»Also für Fahrner und diesen unbekannten … Berlitz.« Alan nickte.

»Gut«, sagte Linda entschlossen. »Ich werde Babs anrufen, sie soll mal wegen Raiter oder Writer recherchieren. Und dann kann Steffen, ihr Freund, der ja Anwalt ist, vielleicht über die kenyanischen Behörden noch etwas herausbekommen. Ich bin ja so gespannt.«

»Dann sollten wir jetzt schleunigst frühstücken und uns auf den Weg zu den Massai machen. Und heute Abend solltest du ein bisschen mit deinem Gewinner plaudern.«

Der gellende Schrei des Gauklers drang noch einmal an ihre Ohren und die Pavianhorde zog sich kreischend in die Bäume zurück. Linda und Alan waren schon auf dem Weg zum Frühstücksraum als das große Löwenmännchen mit goldschwarzer Mähne aus dem Busch auftauchte. Sein Fell leuchtete an einigen Stellen rot vom Blut seiner Wunden, die er sich im Kampf mit seinem jüngeren Konkurrenten zugezogen hatte und er trat ans Wasserloch, um seinen Durst zu stillen.

Kakombe lag in seinem Versteck auf der anderen Seite des Wasserlochs und ließ den Löwen nicht aus den Augen.

21

Zwischen den Dornbüschen, die silberweiß in der Ebene leuchteten und den fruchtbaren Boden bis zu den grünen Hügeln am Horizont zu bedecken schienen, bewegten sich Gestalten. Es schien, als habe ein unsichtbarer Geist den Dornbüschen Leben eingehaucht und doch war es keine Fata Morgana. Alan setzte das Fernglas ab. »Rinder«, sagte er nur. »Kälber und ein paar Kühe. Das sind die Herden der Massai.«

»Kennst du dich mit ihnen aus?« fragte Linda, doch Alan schüttelte den Kopf.

»Bin ein paar Mal mit Touristen in einem Kral gewesen, das ist alles. Die echten Massai ziehen mit ihren Herden durch das Land, die Zahmen verkaufen den Touristen Eintrittskarten zu ihren Hütten.«

»Kannst du das Dorf entdecken?«

Alan blickte wieder durch das Glas und verneinte

»Ich seh nicht mal einen Hirten. Obwohl es unwahrscheinlich ist, dass er die Herde hier draußen allein lässt.«

Sie fuhren weiter. Vergebens hatten sie an der Stelle, wo sie Nat Doyles Leiche gefunden hatten, noch einmal nach Spuren gesucht. Das Löwenrudel hatte sich längst zurückgezogen und die Geier hatten den Fressplatz sauber hinterlassen. Die Wagenspuren in der Umgebung stammten offensichtlich von den Fahrzeugen der Lodge, und die Fußspuren von Fahrner und seinen Mitarbeitern.

Alan war zwar ein passabler Fährtenleser, jedoch nicht bewandert genug, um das Alter der Spuren zu unterscheiden oder beurteilen zu können, welche Fährte von wem stammte. So waren sie am Nachmittag unverrichteter Dinge nach Norden gefahren, wo nach Angaben Gregory Bullocks das Massaidorf lag.

Plötzlich stieg Alan in die Bremsen und Linda entfuhr ein Schrei. Wie aus dem Erdboden gewachsen stand ein junger Krieger vor ihnen, lang und hager, gut einen Kopf größer als Alan und mit schwarz glänzender Haut, die an das Fell einer Rappenantilope erinnerte.

Er hatte die Haare mit rotem Ocker gefärbt und zu Zöpfen geflochten, die ihm in langen Strähnen bis über die Schultern auf den Rücken fielen. Blaue, rote und weiße Perlen schmückten seine Ohren und seinen Hals, auch an den Oberarmen und Fußgelenken trug er bunte Ketten. Zwei lange Schnüre, auf die ovale Perlen aufgezogen waren kreuzten sich über seiner Brust, unter deren Haut die Rippen bei jedem Atemzug zu sehen waren. Seine Ohrläppchen waren ausgeweitet, wie es Linda auf Bildern gesehen hatte, in den Löchern steckten weiß glänzende Ohrpflöcke. In seiner rechten Hand hielt er einen langen dünnen Speer, der seine hünenhafte Gestalt um einige Zentimeter überragte, in der linken, an deren Gelenk eine billige Plastikuhr glänzte, trug er eine Holzkeule. Um die Hüfte hatte er ein rotes Karotuch geschlungen, seine nackten Füße steckten in einfachen Sandalen.

Der breite Mund war geschlossen, seine Augen lagen im Schatten eines perlenbestickten Leders, das er sich wie ein Visier auf der Stirn befestigt hatte und von dem ein metallisch glänzendes Schmuckstück frei über der gleichmäßig geschwungene Nase hing.

In aufrechter Haltung stand er vor ihnen, das Gewicht auf einem Bein, das andere dahinter gekreuzt, während er mit seinem Speer die Balance hielt. Es war ein Ilmorani, ein junger Krieger in der Blüte seiner Jahre. Kein Mienenspiel in dem schwarz glänzenden Gesicht verriet seine Gedanken, keine Bewegung des athletischen Körpers Aggressivität oder Freundlichkeit.

»Sprichst du Massai-Dialekt?« flüsterte Linda. Alan schüttelte den Kopf.

Der Ilmorani kam näher, Linda und Alan stiegen aus. Der Krieger fixierte Alans Wagen, schließlich blieb sein Blick an Alans Buschmesser haften, das er in einer Lederscheide an seinem Gürtel trug. Kaum merklich zuckten seine Mundwinkel, dann zeigte er mit magisch ausgestrecktem Finger auf die Feldflasche.

»Das Wasser«, flüsterte Linda, ohne den Blick von dem Massai zu lassen, »ich glaube, er möchte dein Wasser.«

Alan tastete nach der Flasche und streckte sie dem jungen Krieger entgegen. Doch der Ilmorani rührte sich nicht. Er stand da wie ein aus schwarzem Ebenholz geschnitzter Athlet, die Statue eines Kriegers.

»Jambo«, versuchte Alan stammelnd den Beginn einer Suahelikonversation, von der er nicht wusste, wie er sie nach dem ersten Wort weiterführen sollte.

»Hi! Ich bin Joseph. Deine Flasche rinnt«, sagte der Massai und verzog seinen Mund zu einem breiten Grinsen, wobei seine Zähne wie Bergkristalle in einer schwarzen Höhle funkelten. Er sprach akzentfreies Englisch.

Alans Erstaunen ging in ein befreites Lachen über, in das auch Linda sofort einstimmte. Schließlich ergriff auch sie erleichtert die Hand, die ihnen der Massai zum Gruß entgegenhielt. Alan schraubte den Verschluss seiner Feldflasche fest und fragte zur Sicherheit noch einmal nach:

»Du sprichst Englisch?«

»Yeah«, sagte Joseph, »Ohne Englisch kannst du in Kenya nichts werden«.

Der junge Massai erzählte, dass er der Sohn eines Häuptlings sei und in Nairobi Agrarwissenschaft studiere.

»Zwei Semester habe ich sogar in London verbracht. Jetzt in den Semesterferien lebe ich in meinem Dorf und hüte mein Vieh.«

»In London?« fragte Linda ungläubig und der Massai nickte.

»Es ist heutzutage nicht mehr ungewöhnlich, dass auch junge Männer aus meinem Volk eine höhere Schule besuchen, unsere Häuptlinge verdienen gutes Geld, wenn sie Touristen in unsere Dörfer führen und unsere Frauen dabei Schmuck und Kalebassen verkaufen. So konnte mich mein Vater nicht nur in die Schule, sondern auch auf die Universität schicken.«

Alan sah den jungen Krieger, nachdem was er gerade über sich erzählt hatte, mit ganz anderen Augen an. Vor ihm stand nicht irgendein exotisch anmutender Krieger, sondern ein gebildeter junger Mann, der sich nicht zu schade war, in den Semesterferien die Rinder seines Stammes und somit auch die alten Traditionen seines Volkes zu hüten. Die Jugend Afrikas war auf dem besten Weg, an der Gestaltung ihres Kontinents selbst aktiv mitzuwirken. Daran konnten auch korrupte Politiker oder Unruhen, wie sie im Umfeld von Wahlen immer wieder auftauchten, nichts ändern. Leute wie Joseph konnten eines Tages dafür sorgen, dass es nicht mehr Kikuyu und Massai, Schwarz und Weiß, sondern ein großes Volk der Kenyaner geben würde, das sich für das Wohl des ganzen Landes mit allen seinen Menschen und für den Erhalt seiner Natur einsetzen würde.

»Mein Vater ist zu alt, um die Herden vor den Löwen und Leoparden zu schützen. Und mein jüngerer Bruder ist ein Hitzkopf und gerade auf der Suche nach Alamaiyo«, erklärte Joseph.

»Er will sich einer Mutprobe unterziehen«, übersetzte Alan, »früher war das eine Löwenjagd, aber die Regierung hat das mittlerweile verboten.« Dann wandte er sich wieder Joseph zu: »Wir sind auf dem Weg zu deinem Dorf. Wir kommen von der SIMBA KING LODGE und – «

»Simba King?« unterbrach Joseph und seine Stimme hatte ihre Freundlichkeit verloren. Alan bemerkte es sofort und hakte nach:

»Wir sind noch nicht lange hier und dachten, die Massai leben im Einvernehmen mit der Lodge?«

»Wer sagt das?«

»Nun, Mr. Fahrner hat erzählt, dass es einen Brunnen gibt und eine Schule, die er bauen ließ… –«

»Ach ja, der Brunnen und die Schule. Ein ausgetrocknetes Loch und eine morsche Holzbaracke. Sicher hat er auch erzählt, wie großzügig er unsere Frauen bezahlt, die in seiner Lodge die Drecksarbeit machen?«

»Das nicht, aber dass ihr das Wasserloch für euer Vieh nützen dürft…«

»Solange keine Gäste auf der Lodge sind, ja. Aber dafür, dass dieses Land uns gehört, ist das ein bisschen wenig, oder?«

»Das Land gehört den Massai? Aber ich dachte …?«

»Wir sollten das nicht hier draußen diskutieren«, unterbrach Joseph. »Wenn ihr wollt, bringe ich euch zu unserem Dorf. Und wenn es euch wirklich interessiert, erzähle ich euch ein wenig über Simba King.«

»Genau deswegen sind wir hier«, meinte Alan und auch Linda nickte zustimmend. »Genauer gesagt, es hat einen Todesfall gegeben – …«

»Ich weiß«, sagte der Massai. »Unsere Leute, die auf der Lodge arbeiten, haben davon erzählt. Merkwürdig, dass ausgerechnet Mr. Doyle von den Löwen gefressen wurde.«

Linda und Alan sahen sich an. Joseph stieg zu ihnen in den Wagen und wies den Weg. Bald tauchten die hellbraunen Lehmkuppeln von einem Dutzend kleiner Hütten hinter einem Dornwall auf, der den Kral vor Raubtieren schützen sollte. Halb nackte Kinder kamen ihnen neugierig entgegen, begleitet von einer Herde bunt gescheckter meckernder Ziegen. Alan stellte seinen Landcruiser in einiger Entfernung ab und sie gingen zu Fuß. Am Eingang zum Dorf, wo der Dornwall einen schmalen Durchlass bot, stand ein hagerer Alter mit verwaschenem rotem Umhang. Mit einer kleinen matt glänzenden Schere schnippelte er an dem silbrigen Bartflaum, der spärlich sein Kinn und die Wangen bedeckte. Seine andere Hand befühlte den Erfolg der seltsamen Rasur, denn einen Spiegel besaß der Alte wohl nicht. Das seltsame Klippklapp der Schere war das einzige Geräusch in dieser monotonen Einsamkeit und klang merkwürdig fremd in diesem Dorf am Ende der Welt.

Als sie sich dem Zugang näherten, hörte Linda, dass der Alte außerdem leise vor sich hinsummte, es war keine Melodie und auch kein gleichmäßiger Rhythmus, was sie heraushören konnte, nur ein eintöniges Auf und Ab von wenigen Tönen in einer immer wiederkehrenden und doch variierten Abfolge.

»Das ist der Häuptling, mein Vater«, sagte Joseph. »Ich werde mit ihm reden, denn er versteht kein Englisch. Sonst kommt er am Ende auf die Idee, von Euch zehn Dollar für die Besichtigung des Dorfes zu verlangen.« Der Alte unterbrach seine Rasur und hörte seinem Sohn erhobenen Hauptes zu. Keine Miene in seinem faltigen Gesicht verriet, was er dachte, und doch schien er die fremden Besucher unter seinen fast geschlossenen Lidern genau zu beobachten. Seine Backenknochen mahlten und seine Lippen bewegten sich, doch er sagte keinen Ton. Dann setzte er seine Rasur fort und würdigte die Fremden keines Blickes.

Joseph winkte sie herbei und führte sie in den Kral. Es waren nur wenige Menschen außerhalb der Hütten zu sehen, ein paar Frauen begrüßten sie mit neugierigen Blicken aus den schwarzen Öffnungen heraus. Mädchen, bunt geschmückt mit Perlenketten und Ringen, kamen mit kleinen Holzpuppen und bestickten Lederbeuteln, um den vermeintlichen Touristen Souvenirs zu verkaufen. Die Kinder mit ihren weinroten Umhängen trugen prächtige weiße Perlenreifen um die Hälse, manche so breit, dass sie die Oberkörper bis zu den Brüsten, die Schultern und den halben Rücken bedeckten.

Joseph führte die Gäste zu seiner Hütte und wies den Weg ins Innere. Alan schüttelte dankend den Kopf und zeigte auf den schattigen Platz an der Hüttenwand, wo ein junger Hund mit goldenem Löwenfell vor sich hindöste. Dort nahmen sie Platz, Joseph lehnte den Speer gegen die Wand und ließ sich mit gekreuzten Beinen bei ihnen nieder.

»Das ist mein Dorf«, sagte er stolz. »Wir leben hier seit vielen Generationen und unsere Herden sind die prächtigsten und größten in weiter Umgebung. Wir leben in Frieden mit unseren Nachbarn und auch mit den Leuten von Simba King. Aber wenn Fahrner behauptet, dass ihm das Land gehört, so ist das eine Lüge.«

»Aber er hat eine Besitzurkunde, einen TITLE DEED!«

»Die kein Massai je gesehen hat.«

»Und wie ist er dann dazu gekommen?«

»Betrug«, sagte Joseph nur und schwieg. Linda und Alan sahen sich fragend an.

»Aber wenn das stimmt, warum habt ihr nichts dagegen unternommen?«

»Mein Großvater, der Vater meines Vaters«, sagte Joseph und zeigte auf den Häuptling, der noch immer mit der kleinen Schere seinen Bart bearbeitete, »hat einem der Weißen vor vielen Jahren Land geschenkt. Ich war noch nicht geboren, und kann nur sagen, was er mir erzählt hat. Aber es war nur ein kleines Land, gerade groß genug für eine eigene Manyatta.«

»Das verstehe ich nicht«, sagte Linda. »Das Gebiet der Lodge ist riesig! Und Fahrner sprach eindeutig von Verkauf, nicht von Geschenk.«

»Wenn ich mit meinem Vater darüber sprechen will, schweigt er. Ich weiß nicht genau, was damals vorgefallen ist. Mein Vater will davon nichts mehr wissen. Er sagt, es spielt keine Rolle. Wir leben hier und haben Weideland für unser Vieh. Unsere Frauen arbeiten für die Lodge und manche unserer Krieger tanzen für die Touristen, das bringt Geld. Mit diesem Geld hat mir mein Vater das Studium ermöglicht und er sagt, es ist gut so.«

»Was macht dein jüngerer Bruder? Studiert er auch?«

»Kakombe war in Nairobi«, erzählte Joseph, »als Wächter in einem Hotel. Aber er ist jung und haltlos. Als ein Koffer gestohlen wurde und man ihm ein paar peinliche Fragen stellte, ist er einfach gegangen. Ein paar Wochen lang hat er in der SIMBA KING LODGE für die Touristen getanzt, aber es hat auch wieder Ärger gegeben. Er ist ein Hitzkopf und will sich rächen. Er will sein wie die alten Krieger und mit aller Gewalt die Traditionen unseres Volkes erhalten. Er will nicht verstehen, dass die Zeiten sich geändert haben. Jetzt ist er allein losgezogen, um den Simba zu jagen.«

»Aber die traditionelle Löwenjagd ist verboten!« wandte Alan ein.

»Allein wird es ihm ohnehin nicht gelingen, den Simba zu erlegen. Aber mein Vater sagt, die Löwenjagd bringt ihn auf andere Gedanken. Wenn er zurückkommt, wird er seine Rachegedanken begraben haben.«

»Und wenn er doch einen Löwen tötet? Weiß er, dass er dann bestraft wird?«

»Das ist ihm egal. Er sagt, niemand kann einem Massai verbieten, in seinem Land den Simba mit dem Speer zu töten, wie es die Krieger seit Generationen getan haben. Er will den Simba töten und alle sollen den mutigen Krieger bewundern. Er will in den Augen der anderen ein würdiger Häuptling sein.«

»Und du?«

»Ich werde mein Studium zu Ende bringen und mein Wissen meinem Volk zur Verfügung stellen, wenn es das will. Vielleicht bleibe ich in Nairobi, ich weiß es noch nicht.« Nachdenklich blickte der junge Massai in die Ferne. Was mochte wirklich in ihm vorgehen, hin- und her gerissen zwischen den Entwicklungen und technischen Möglichkeiten des 21. Jahrhunderts und den Traditionen und Ritualen eines naturverbundenen und freiheitsliebenden Volkes?

»Kennst du einen Massai namens Melubo?« fragte Alan nach einer langen Pause.

»Melubo? Nein, ich selbst habe ihn nicht gekannt. Aber ich weiß, dass er ein Gefährte meines Vaters war. Sie haben sich gemeinsam der Emorata, der traditionellen Beschneidungszeremonie unterzogen. Später arbeitete er als Fährtenleser, wenn weiße Jäger in die Gegend kamen. Weshalb fragst du nach ihm?«

»Mir wurde gesagt, Melubo war dabei, als die Weißen das Land für die Lodge bekamen. Vielleicht weiß er etwas, was dein Vater dir verschweigt? Lebt Melubo noch?«

»Ich weiß es nicht. Ich werde meinen Vater fragen.« Joseph erhob sich und schritt davon. Linda bewunderte die Eleganz seiner Bewegung und verstand, dass es weiße Frauen gab, die sich in solch einen Mann verliebten. Er war klug und stolz und ganz sicher ein ausgezeichneter Liebhaber.

»Gefällt er dir?« fragte Alan, der ihre Gedanken zu erraten schien.

»Er hat eine fantastische Ausstrahlung, findest du nicht?« Alan nickte.

»Ich hoffe nur, dass es für sein Volk eine Zukunft in diesem Land gibt. Männer, wie sein Bruder, die sich gegen die Verbote der Regierung auflehnen und tun, was ihnen gefällt, sind für mich ein Zeichen dafür, dass das Überleben ihrer Kultur und die Fortschritte der so genannten Zivilisation einfach nicht zusammenpassen. Leider gibt es zu wenige Männer wie Joseph, und wenn sie dann anonym in Nairobi verschwinden, ist ihren Leuten auch nicht geholfen.«

Joseph hatte nur kurz mit dem Häuptling gesprochen, jetzt kam er zurück und sein Gesicht zeigte eine sorgenvolle Miene.

»Was ist?« fragte Alan, »weiß dein Vater etwas über Melubo?«

»Er wollte erst nichts sagen. Es muss irgendetwas gegeben haben, über das er nicht reden will. Aber er hat mir immerhin gesagt, dass Melubo in Nairobi lebt.«

»Wie sollen wir in diesem Moloch einen Mann finden, von dem wir nicht mehr wissen, als dass er Melubo heißt?«

»Frage nach Kilusu Ole Melubo, sagt mein Vater und frage nach ihm im Mathare Valley.«

»Meine Güte!« Alan schluckte trocken. Mathare Valley. Die Slums von Nairobi!

»Aber lassen wir doch die Vergangenheit jetzt ruhen«, schlug Joseph vor. »Es wird bald dunkel und ich weiß nicht, ob ihr noch zurückfahren wollt. Ich habe mit meinem Vater gesprochen und er hat nichts dagegen, wenn ihr heute Nacht in dieser Hütte bleibt.« Er deutete an die lehmverschmierte Wand an der sie lehnten. »Seid meine Gäste!«

Linda sah Alan fragend an. »Und die Lodge?«

»Ist kein Problem«, sagte Alan. »Ich kann über Funk Bescheid geben, dass wir hier draußen übernachten, wenn Du gerne hier bleiben möchtest? Aber es ist keine Luxusunterkunft.«

»Es ist Afrika«, sagte sie verträumt und lehnte sich an ihn. »Mit dir würde es mir gefallen.«

Joseph verschwand in der Hütte und tauchte kurze Zeit später mit einer sandfarbenen Kalebasse auf. »Sicher habt ihr Durst?« fragte er und reichte den Kürbis Linda.

»Was ist da drin?« fragte sie misstrauisch.

»Keine Mischung aus Milch und Blut«, sagte er lachend, in Anspielung auf Lindas Befürchtung, er würde ihr das einstige Grundnahrungsmittel seines Volkes anbieten.

»Es ist Wasser aus einem Brunnen mit guten Grundwasser, nicht aus dem Loch, das Fahrner uns gegraben hat«, erzählte er. »Diesen Brunnen haben deutsche Entwicklungshelfer für uns gebaut. Jetzt haben wir eine Tränke für unser Vieh beim Dorf und sind nicht mehr auf die scheinbare Großzügigkeit der SIMBA KING LODGE angewiesen. Und wir verlieren fast keine Kuh mehr durch die Krokodile, die am Fluss auf die Herden warten. Hier in der Ebene gibt es keine Leoparden und für die Löwen gibt es genügend Gnus in der Masai Mara.«

Linda nahm einen Schluck aus der Kalebasse und genoss die erfrischende Kraft des kühlen Wassers. Joseph entfernte sich, um mit den Frauen des Dorfes über das Abendessen zu sprechen. Alan streckte sich im Schatten aus und schloss die Augen. Linda kroch neben ihn, legte ihren Kopf auf seine Schulter und streichelte seine Hände, deren Haut von Sonne und Sand rau und rissig geworden war. Sie fühlte seine Bartstoppeln an ihrer Stirn und lehnte den Kopf zurück. Seine trockenen Lippen berührten leicht ihre Wangen und fanden den Weg zu ihrem Mund. Ihr Atem war heiß und ihr Brustkorb hob und senkte sich, als seine Finger über ihren schweißnassen Hals glitten. Die Konturen ihrer Brüste waren unter dem durch geschwitzten T-Shirt deutlich zu erkennen und sie spürte wie die Knospen straff und hart wurden.

»Lass uns in die Hütte gehen«, flüsterte Alan.

Linda fühlte wie ihr schwindelig wurde und ihre Ohren dröhnten. Das mussten die Anstrengungen und die Hitze sein. Sie kniff die Augen zusammen und stützte sich auf Alan. Gebückt verschwanden sie in der engen Öffnung, die ins Innere der Massaihütte führte.

22

Kakombe hatte alles beobachtet. Schon wollte er in den ersten Minuten des heraufziehenden Tages der Fährte des einsamen Löwen folgen, als er von seinem Versteck aus die schmächtige Gestalt entdeckte, die sich mit einem eigentümlichen Behälter unter dem Arm in Richtung des Holzbaus bewegte. Sie trug die übliche Kleidung der Weißen, wenn sie auf Safari gingen und ihr Gesicht wurde von einem Schlapphut verdeckt, so dass er sie nicht erkennen konnte.

Der Massai roch das Benzin und erkannte einen der Kanister, wie sie im Werkzeugschuppen bei den alten Autoreifen lagerten. Neugierig geworden folgte er der Person in sicherem Abstand. Sie blieb immer wieder stehen, anscheinend um sich zu vergewissern, dass sie unbeobachtet blieb. Noch niemand war um diese Zeit unterwegs, selbst das Wasserloch lag noch einsam und verlassen, nur das Paar Nilgänse stand mit in die Flügel gesteckten Köpfen schlummernd am Ufer.

Die Gestalt entfernte sich mit raschen Schritten von der Lodge und begann, gleich hinter dem Bürogebäude Flüssigkeit aus dem Kanister in unregelmäßigen Abständen zu verschütten. Dann, als sie das dichte Buschland erreichte, leerte sie den Rest des Kanisters wahllos in das Dickicht und sah sich verstohlen um. Der Massai ahnte, was sie vorhatte. Er hörte das Zischen des Streichholzes und blickte zurück. Der Schatten des Schlapphuts wurde durch die Flammen erhellt und er sah ihr Gesicht.

Das Feuer fraß sich durch den Busch und würde sich, auf den gelegten Spuren, den Weg zur Lodge mit Leichtigkeit bahnen. Er achtete nicht mehr auf die Gestalt und entfernte sich entgegen der Windrichtung. Sollte die Lodge doch brennen, er würde ohnehin dort nie wieder tanzen!

23

Alan entdeckte den Rauch sofort, als er aus der Hütte trat. Sie hatten länger als gewollt geschlafen, nachdem sie bis lange nach Mitternacht mit den Massai am Feuer gesessen waren. Die Männer und Frauen hatten gesungen und getanzt, von dem was sie erzählten, konnten sie zwar kein Wort verstehen, aber es war trotzdem einer der schönsten Abende, den Alan je in Afrika erlebt hatte. Die Frau an seiner Seite war fasziniert von den Massai, die lachend und fröhlich schwatzend die Gäste in ihrer Mitte integrierten und auch nichts dagegen hatten, dass sich ihre Kinder auf den Schoß der weißen Frau setzten und ihr Lieder vorsangen.

Linda blinzelte und ihre Augen gewöhnten sich nur langsam an das grelle Sonnenlicht.

»Es brennt!« zischte Alan und rief Joseph, der vor der Umzäumung mit ein paar Männern redete und offensichtlich ebenso beunruhigt zu der schwarzgrauen Wolke blickte, die in südöstlicher Richtung den Horizont bedrohlich verfärbte.

»Die Krieger haben das Feuer gesehen, es bewegt sich in die andere Richtung. Keine Gefahr für unser Vieh und das Dorf«, rief er als er auf Alan und Linda zukam.

»Ein Buschfeuer?«

Joseph nickte. »Aber ungewöhnlich um diese Tageszeit. Unwahrscheinlich, dass sich der Busch in der Nacht von allein in Brand setzt, und schon gar nicht am frühen Morgen.«

»Was glaubst du? Dass jemand den Brand gelegt hat? Könnte doch auch von einem Lagerfeuer oder einer Zigarette stammen?«

»Es ist nahe bei der Lodge ausgebrochen, sagen meine Leute.«

»Bei der Lodge?«

Sie wurden abgelenkt von einem jungen Massai, der in wildem Trab auf den Enkang zulief und wild mit seinen Armen gestikulierte.

»Was schreit er?« fragte Alan beunruhigt.

»Die Lodge brennt!«

»Simba King brennt?« Alan wartete die Antwort nicht ab sondern hechtete zum Landcruiser.

»Was hast du vor?« rief Linda.

»Zu gefährlich!« schrie er zurück. »Du bleibst hier, bis ich zurück bin.« Schon hörte sie das Aufheulen des Motors und der Landcruiser verschwand im Dunst einer aufwirbelnden Staubfahne.

Alan fuhr durch das Buschland zunächst nach Süden. Er hatte die Windrichtung beobachtet und musste zunächst zum Fluss gelangen, um das Feuer von Westen her zu umgehen. Die Rauchfront bedeckte den ganzen südlichen Horizont und bald sah er die ersten Flammen in der Ferne auflodern. Er spürte die Hitze, als er die verbrannte Erde erreichte und schob sich sein Halstuch als Schutz vor dem beißenden Rauch über Mund und Nase. Er verließ die Piste und jagte über die strauchlose Ebene hart am Rand des Feuers südwärts. Der Wind trieb die Flammen von ihm weg und er erreichte nach wenigen Minuten wieder grünes Land. Von hier aus fraß sich das Feuer mit dem Wind nach Osten vor, die weite Fläche zwischen der Piste, auf die er jetzt wieder stieß und dem Fluss hatte es nicht erreichen können.

Sieht fast so aus, dachte er, als ob das Feuer sich gezielt auf die Lodge zu bewegt. Welche Vorkehrungen im Falle eines Buschbrands hatte Fahrner getroffen? Die Lodge brennt, hatte Joseph gesagt, aber welche Teile standen in Flammen?

Die Feuerschneise lag jetzt einige Hundert Meter nördlich von ihm, er erkannte die verbrannte schwarze Erde und die verkohlten Baumstämme, die rauchend vor sich hin glosteteten. Impalas und Thomsongazellen flohen panisch in seine Richtung, eine Zebraherde stürmte in kopfloser Flucht vor ihm über die Piste. Alan hatte schon viele Buschfeuer erlebt und wusste, dass sie für die großen Tiere kaum eine Bedrohung waren. Und für die Vögel waren die Tage danach reichlich gedeckt, mit den Kadavern all der kleinen Kreaturen, die auf der Flucht vor den Flammen umgekommen waren oder wie zahlreiche Schildkröten, Chamäleons oder Schlangen einfach keine Chance gegen das Feuer hatten.

Links loderten jetzt wieder erste Flammen in den Bäumen und Alan wusste, dass es nicht mehr weit bis zur Lodge war. Er näherte sich den Gebäuden jetzt von der anderen Seite, vom Wasserloch her, wo das Feuer noch nicht wütete und entdeckte zuerst eine Gruppe gestikulierender Menschen. Dann sah er die vielen rennenden und löschenden Helfer, die zwischen Wasserloch und Lodge auf den Beinen waren. Ein rascher Blick sagte ihm, dass das Hauptgebäude und das offene Turmrestaurant der SIMBA KING LODGE von den Flammen verschont worden waren und sich das Feuer aufgrund des günstigen Ostwinds westwärts von der Lodge entfernte. Doch mehrere der älteren Nebengebäude, einer der Viehställe und der etwas von den Touristenunterkünften abgelegene Holzbau, in dem Fahrers Büro lag, standen in Flammen. Hier war nichts mehr zu machen, das sah Alan sofort. Mit knirschenden Reifen brachte er seinen Landcruiser bei dem Häufchen Menschen zum Stehen, die mit fassungslosem Blick auf die brennende Lodge starrten. Ausrufe des Entsetzens und der Hilflosigkeit schallten ihm entgegen, dazwischen brüllte Fahrner seine Befehle, um die Löscharbeiten zu koordinieren. Er hatte offensichtlich eingesehen, dass die brennenden Gebäude unrettbar verloren waren und konzentrierte sich nun darauf, ein Übergreifen der Flammen auf das Hauptgebäude, das Restaurant und die Luxusunterkünfte der Gäste zu verhindern.

Alan hechtete aus dem Wagen und rannte auf die Menschen zu. Er erkannte Marie-Belle, die sich heulend an Chris Schermann angelehnt hatte, daneben ein paar andere hilflos blickende, offensichtlich neu angekommene Gäste, er sah Gregory an einer der Pumpen, die Wasser aus dem Wasserloch förderten und hörte im gleichen Moment einen Schrei, der ihn herum fahren ließ.

»Mein Vater! Oh Gott! Wo ist mein Vater!« Alan entdeckte Heike Raiter, die ihre Hände vor das Gesicht geschlagen hatte und schluchzend aus der Richtung kam, in der ihr und ihres Vaters Chalet lag. Trotz der Hitze, die vom Feuer ausging, schien sie zu zittern, als sie bei der kleinen Gruppe stehen blieb und Marie-Belle und Chris Schermann nach ihrem Vater fragte. Doch niemand hatte den alten Mann im Rollstuhl seit dem Ausbruch des Feuers gesehen. Jetzt wandte sie sich Hilfe suchend Alan Scott zu, den sie zwar am Abend zuvor erst kennen gelernt hatte, doch der ihr als einziger jetzt Aufmerksamkeit zu schenken schien.

»Er ist nicht in seinem Zimmer?« fragte er, noch ehe sie etwas sagen konnte, und sie schüttelte den Kopf.

»Auch nicht im Restaurant?«

»Ich war schon überall. Ich hätte ihn nicht allein lassen dürfen«, schluchzte sie vorwurfsvoll, »aber er hat mich so schroff zurückgewiesen, als ich ihn begleiten wollte. Ich bin das gar nicht gewöhnt von ihm.«

»Und er hat nicht gesagt, wohin er wollte?«

»Nein, mit keinem Wort. Lass mich, das geht nur mich was an, oder so ähnlich hat er noch gesagt.«

Plötzlich hatte Alan Scott das Bild vor Augen. Dieses Bild des Rollstuhlfahrers, der ihn in der Nacht aus der Dunkelheit heraus beobachtet hatte und sein starrer Blick, als ihn für eine Sekunde der Lichtstrahl seiner Taschenlampe erreichte. Fahrners Büro! Drei Viertel des Holzbaus standen lodernd in Flammen! Alan riss dem Nächstbesten den Wassereimer aus der Hand und schüttete sich die zehn Liter über Kopf und Oberkörper. Triefend vor Nässe raste er auf das Gebäude zu, in dessen Erdgeschoss Fahrners Büro lag. Wenn seine Ahnung stimmte, musste er sich beeilen, um Raiter oder Writer noch lebendig zu finden, nur eine Sekunde holte er Luft, warf einen raschen Blick auf die Flammen, die aus fast allen Öffnungen des Gebäudes züngelten und schreckte einen Augenblick vor der mörderischen Hitze zurück, die sich ihm wie eine Wand entgegen stellte.

Er rückte sein Atemschutztuch zurecht, hielt sich den linken Unterarm schützend vor die Augen und suchte verzweifelt nach einer Möglichkeit, in das brennende Gebäude zu gelangen. Noch trugen die starken Holzbalken ihre Last, noch war keine Wand zusammengebrochen, noch kein Teil der Dachkonstruktion eingestürzt. Fahrners Büro lag gleich im ersten Raum auf der linken Seite, dichter Rauch quoll aus dem Fenster, dessen Scheiben längst geborsten waren. Der schmale Flur, dessen Boden aus grob gehauenem Stein bestand, war zwar von Flammen eingeschlossen, doch fand Alan genau hier die schmale Gasse, um zu der Tür vorzudringen, die er in der vorletzten Nacht noch selbst abgeschlossen hatte. Sie war auch jetzt noch zu und schien unversehrt. Mit der ganzen Kraft seines Körpers warf er sich dagegen und polterte mit der berstenden Tür in den Raum, dessen Inneres von den Flammen noch fast verschont worden war. Der Luftzug, der zwischen Fenster und Tür nun entstand, gab dem Feuer neuen Auftrieb, in Sekundenschnelle loderten Flammen in den Regalen und fanden Nahrung in all den Dokumenten und Unterlagen.

Alan benötigte einige Sekunden, um sich die Tränen aus den Augen zu wischen und in der beißenden Luft etwas erkennen zu können. Trotz seines Mundschutzes kämpfte er mit einem starken Hustenreiz und sehnte sich nach einem kühlen Schluck Wasser. Röchelnd taumelte er in den Raum und stürzte auf die Gestalt zu, die vor einem der Regale unförmig am Boden lag. Im dichten Qualm erkannte er erst auf den zweiten Blick, dass es Richard Writer war, der wohl beim Versuch den Flammen zu entkommen mit seinem Rollstuhl umgekippt war, und nun bewegungsunfähig wie eine auf dem Rücken liegende Schildkröte in der Feuerhölle lag. Alan bückte sich und stellte erleichtert fest, dass Writer nicht nur lebte, sondern auch bei Bewusstsein war.

»Erkennen Sie mich?«

Writer nickte.

»Sind Sie verletzt?«

»Der Arm und die Hüfte«, stöhnte der Alte. »Die Räder … blockieren«, brachte er noch heraus, bevor ein Hustenanfall seine Worte erstickte. Alan blickte zu den beiden Rädern, die waagerecht in der Luft hingen und erkannte eine lange Stange, die in den Speichen fest zu stecken schien und senkrecht nach oben ragte. Es war ein Massaispeer und Alans Augen wanderten hinüber zur Wand über Fahrners Schreibtisch, wo der Speer zwischen den beiden grimmigen Masken gehangen hatte. Wie Fratzen starrten die Masken auf das Spiel des Feuers, doch der Massaispeer fehlte! Sein Blick kehrte zum Rollstuhl zurück und traf die breite schwertähnliche Metallklinge, mit kräftigem Schwung zog der die Blockade aus den Rädern und schleuderte den Speer in eine Ecke. Was immer Writer hier gesucht hatte, jemand hatte ihn dabei überrascht und mit dem Speer seinen Rollstuhl manövrierunfähig gemacht. Als Writer den Rollstuhl bewegen wollte, war er schließlich umgekippt. Alans Hilfe kam zur rechten Zeit, wenig später wäre der alte Mann im giftigen Rauch qualvoll erstickt.

»Was haben Sie hier gesucht?« fragte Alan während er sich die Ärmel seines Khakihemdes über die Hände zog, um sich nicht zu verbrennen und den schweren Rollstuhl samt seinem verletzten Insassen aufzurichten versuchte. Doch Writer schwieg.

»Wissen Sie, wer den Rollstuhl blockiert hat?« Kopfschütteln war die einzige Antwort. Alan wandte sich ab und hustete sich aus. Nur mit Mühe bekam er Luft und spürte, wie ihm der Rauch in den Augen brannte.

»Sie können offen mit mir reden«, krächzte Alan zwischen zwei Hustenanfällen. »Sie haben den TITLE DEED gesucht, auf dem Ihre Unterschrift steht!«

»Woher wissen Sie?« fragte der Alte schwer atmend und stöhnte, als ihn Alan etwas hart anfasste, um den Rollstuhl auf die Räder zu hieven. Doch es war keine Zeit für eine Antwort.

»Wir müssen hier raus!« schrie Alan, »bevor die ganze Bude einstürzt! Ich schaff das nicht mit dem Rollstuhl. Wir müssen es ohne versuchen!« Und er fasste Writer unter den Achseln hindurch, packte den abgewinkelten Oberarm mit beiden Händen, hievte den alten Mann seitlich aus dem Rollstuhl und schleppte ihn mühevoll aus dem Zimmer. Der beißende Rauch fraß sich trotz Mundschutz in seine Lungen, das Kratzen in seinem Hals wollte ihm den Atem rauben. Er fühlte, wie seine Knie nachgaben und wollte schon zu Boden sinken. Doch er nahm alle Kraft zusammen, zerrte den Verletzten nach draußen und sank röchelnd neben ihm zu Boden. Minutenlanger Husten befreite nach und nach seine Lungen und den Rachen vom Rauch und als er wieder normal atmen und klar sehen konnte, kniete Heike neben ihrem Vater und hielt seine Hände. Tränen schimmerten in ihren Augen, als sie flüsterte: »Danke, dass Sie ihm das Leben gerettet haben.«

»Kommen Sie fort von hier, der Dachstuhl stürzt jeden Augenblick ein«, sagte Alan und winkte Chris Schermann herbei. Gemeinsam schafften sie den ehemaligen Anwalt, der bei jeder Bewegung stöhnte in den Schatten einiger Bäume und Alan schlug vor, den Service der Flying Doctors in Anspruch zu nehmen, um ihn so schnell wie möglich in ein Krankenhaus zu bringen. Egal wie schwer die Verletzungen waren, die er sich bei dem Sturz zugezogen hatte, die Rauchvergiftung und einige der Brandwunden mussten auf jeden Fall behandelt werden.

24

Das Feuer hatte zwar den größten Teil der SIMBA KING LODGE verschont, Rauch und Wasser hatten jedoch soviel Schaden angerichtet, dass einige der Bungalows nicht mehr bewohnbar waren und das Restaurant am Abend noch geschlossen bleiben musste. Menschen waren nicht zu Schaden gekommen, was dem Umstand zu verdanken war, dass Heike, die Tochter Writers, das Feuer schon in aller Frühe bemerkt und Chris Schermann geweckt hatte. Der hatte wiederum Bullock wach getrommelt und sie hatten sofort alle Bewohner in Sicherheit gebracht und mit dem Löschen begonnen.

Die Gäste wurden jetzt provisorisch an mehreren Tischen im Freien versorgt, Lagerfeuer ersetzten die moderne Küche, doch den meisten war nach den Ereignissen des vergangenen Tages ohnehin nicht nach einer üppigen Mahlzeit zu Mute. Der alte Bürokomplex, ein Teil der Ställe und der Mannschaftsunterkünfte waren bis auf einige schwarze Holzgerippe, die noch wie qualmende Mahnmale in den Abendhimmel ragten, nieder gebrannt.

Schweren Herzens sagte Fahrner noch am Abend das Jubiläumsfest ab bat um Nachsicht und Verständnis. Es konnte in der Tat keinem Gast zugemutet werden, unter diesen Umständen in der Lodge zu wohnen. Sie würden für mindestens vier Wochen schließen müssen, um die Spuren des Feuers zu beseitigen, den Geschmack des kalten Rauches aus den Räumen zu verbannen, Wasserschäden zu beheben und einige Gebäude wieder aufzubauen oder zu renovieren. Der Großteil der Gäste war ohnehin erst zum Wochenende erwartet worden, man konnte ihnen noch rechtzeitig absagen oder Ersatzunterkünfte in den benachbarten Luxuslodges in der Masai Mara anbieten. Fahrner stellte in Aussicht, nach erfolgtem Wiederaufbau das Jubiläum mit der Neueinweihung zu verbinden.

Linda nahm Alan beiseite und sie besprachen sich.

»Writer wird mit einem der nächsten Flüge nach Deutschland zurückkehren, die Ärzte in Nairobi haben Grünes Licht gegeben. Heike hat mich gerade angerufen«, sagte sie. »Das Jubiläum ist abgesagt und somit ist mein Auftrag beendet.«

»Das heißt, du fliegst zurück?« fragte Alan.

»Es wird mir wohl nichts anderes übrig bleiben. Ich bezweifle ohnehin, dass der Sender nach der Katastrophe hier die Sache in der geplanten Form bringen wird. Wahrscheinlich gibt es einen Beitrag, und das war’s. Wenn unser Gewinner mit Brandverletzungen von seiner Reise zurückkehrt, wirft das nicht gerade ein gutes Licht auf die Sache.«

»Und auf eigene Kosten noch ein bisschen Urlaub in Kenya?« Seine Augen forderten sie auf, zu bleiben, bei ihm zu bleiben, mit ihm zu genießen, was das Leben in diesem herrlichen Land für sie bereithielt.

»Tut mir Leid, Alan, aber ich kann nicht. Writer ist der Gewinner unserer Hörerreise. Wenn er zurück fliegt, muss ich dabei sein, das geht einfach nicht anders.«

Alan nickte verständnisvoll und schwieg.

»Aber vielleicht kann ich ja wieder zurück kommen.«

»Vielleicht? Das ist mir zu wenig. Was meinst du mit ›vielleicht‹?«

»Ich weiß es nicht. Da ist auch noch Sarah. Ich kann sie nicht so einfach allein lassen. Aber ich werde zurückkommen. Nicht vielleicht. Ganz sicher.«

»Versprochen?«

Sie nickte. »Versprochen. Und du? Wirst du gleich wieder an die Küste zurück fahren?«

»Ehrlich gesagt, nein.« Linda runzelte die Stirn, zu überraschend war für sie diese Antwort.

»Heißt das, du bleibst hier, in der Lodge?«

»Ich hab meinen Job doch gerade erst angetreten. Wäre doch schade, alles hin zu schmeißen, bevor’s richtig losgeht.« Er machte eine Pause und beobachtete amüsiert Lindas Reaktion. Ihr Gesichtsausdruck schwankte zwischen Stirnrunzeln und einem mit Kopfschütteln verbundenen Lächeln.

»Aber der Job hier, das war doch nur, um …–«

»Um Fahrner auf die Schliche zu kommen, meinst du? Na, ich denke, daran hat sich auch nach dem Buschfeuer nichts geändert. Und nachdem alle Unterlagen nun vernichtet sind, und der wohl einzige Zeuge von damals mit Brandverletzungen nach Deutschland zurückkehrt, bin ich gespannt, wie es hier weiter geht. Fahrner hat mich vor einer Stunde gefragt, ob ich nicht hier bleiben und beim Wiederaufbau helfen möchte. Und da habe ich ›ja‹ gesagt. Vielleicht bekomme ich ja doch noch heraus, welches Geheimnis Fahrner so erfolgreich hütet und welche Spuren das Feuer auf so simple Weise vernichtet hat. Ist dir nicht aufgefallen, wie Recht dieser Buschbrand Fahrner gekommen sein muss?«

»Glaubst du am Ende, er hat das Feuer selbst gelegt?«

»Nein, das glaube ich nicht. Aber ich denke, wenn er seine Löscharbeiten etwas anders koordiniert hätte, wäre auch das Bürogebäude gerettet worden. Außerdem geht mir dieser Massaispeer nicht aus dem Kopf.«

»Du glaubst tatsächlich, jemand wollte Writer auf diese Weise töten?«

»Es gibt keine andere Erklärung. So wie der Speer zwischen den Speichen steckte, kann er dort auf keinen Fall von allein hingekommen sein. Jemand war während des Brandes im Büro, vielleicht, um noch etwas zu retten, hat Writers hilflose Lage erkannt und mit dem Massaispeer zwischen den Rädern den Rollstuhl blockiert. Ohne fremde Hilfe hatte Writer keine Chance, den Raum lebend zu verlassen.«

»Aber er hat nichts bemerkt?«

»Ich hatte leider keine Gelegenheit, ihn das noch mal zu fragen. Aber wenn du mit ihm nach Deutschland fliegst, bekommst du ja vielleicht noch etwas aus ihm heraus.«

»Ich werde mein bestes tun.«

»Vielleicht kann er ja mit dem Namen Berlitz was anfangen. Frag ihn danach.«

Linda nickte. »Und wie machst du weiter?«

»Ich fahre in den nächsten Tagen nach Nairobi und suche diesen alten Massai, Melubo.«

»Und ich bin gespannt, ob Babs’ Freund Neuigkeiten für mich hat. Aber ich denke, wir sollten das Thema jetzt lassen und den Rest des Abends genießen.«

»Du meinst, weil es unser letzter gemeinsamer Abend in Afrika ist?«

»Zumindest für die nächste Zeit«, sagte Linda und fügte leise hinzu: »Leider.«

»Wollen wir uns zu den anderen setzen, drüben bei den Tischen?«

»Hast du eine bessere Idee?«

»Ich hätte da noch eine Flasche Gin auf meinem Zimmer«, meinte Alan und legte zärtlich den Arm um ihre Schulter, »und etwas Tonic und zwei Gläser müssten mit Sicherheit auch noch aufzutreiben sein.«

Teil III: Fährtenleser

25

Der Verkehr auf der Bundesstraße zwischen Tübingen und Ofterdingen quälte sich fast nur im Schritttempo stadtauswärts und Linda fluchte innerlich, dass sie ausgerechnet zur ungünstigsten Zeit diese Strecke befuhr. Sie hätte es sich wahrlich anders einteilen können und trommelte nervös mit den Fingernägeln auf das schwarze Lenkrad ihres neuen Xsara. Die Rotphase der Ampel kam ihr unendlich lang vor und dann dauerte es auch noch Ewigkeiten bis diese Schlafmützen vor ihr endlich in die Gänge kamen! Linda gab Gas, sah die Ampel auf Gelb umschalten und beschleunigte trotzdem. Der BMW hinter ihr blendete auf, Arschloch, dachte sie und sah sich unter der roten Ampel hinweg über die T-Kreuzung jagen. Gott sei Dank gibt es hier keine Überwachungskamera! schoss es ihr durch den Kopf und sie genoss die wenigen Meter, die sie mit mehr als 30 Stundenkilometern vorankam.

Zehn Minuten später passierte sie die gelben Gebäude der Pferdeklinik und bog kurz darauf nach rechts auf den Parkplatz des Kurgeländes ein. Vor Jahren war sie schon einmal in Bad Sebastiansweiler gewesen, als sie ihre Großmutter nach einer Hüftoperation in der Kur besucht hatte, doch sie hatte das Gefühl, erst gestern hier gewesen zu sein. Die Parkplätze waren fast alle belegt, und das an einem gewöhnlichen Werktag, dachte sie. Der Kies knirschte unter ihren Schritten bis sie den geteerten Fußweg zum Klinikkomplex erreichte. Zwei ältere Damen, die an Krücken gingen und für ihr Alter in den bunten Jogginganzügen recht jugendlich wirkten, kamen ihr entgegen. Das Grün der gepflegten Rasenanlage tat den Augen gut, die alten Bäume, überwiegend Koniferen, warfen sanfte Schatten auf die Wege und viele Patienten genossen den sommerlichen Nachmittag für einen Spaziergang oder erste Gehversuche im Freien.

Sie hatte sich nicht angemeldet und suchte in ihrer Handtasche nach der Notiz von Writers Zimmernummer. Auch seine Telefondurchwahl hatte sie sich notiert und ihre Finger huschten über das Display ihres Handys. Sollte er auf seinem Zimmer sein, brauchte sie nicht nach ihm zu suchen, sie wollte ohnehin nicht zu lange bleiben, denn Steffen, Babs Freund hatte ihr für den Abend noch Neuigkeiten angekündigt. Writer ging nicht ans Telefon, also schien er nicht auf seinem Zimmer zu sein. Linda überlegte schon, wo sie mit der Suche beginnen sollte, als sie einen einsamen Rollstuhlfahrer sah, der mit schweren Bewegungen seiner Arme versuchte, einen der breiten Wege entlang zu rollen. Sie eilte auf ihn zu, griff von hinten an den Rollstuhl und sagte:

»Guten Tag, Herr Writer. Haben Sie was dagegen, wenn ich Sie ein bisschen schiebe?«

Er drehte mühevoll den Kopf zu ihr um, sie ging im selben Moment einen Schritt nach vorn und ein Lächeln huschte über das faltige Gesicht, als er sie erkannte.

»Frau Roloff! Na so was! Welche Überraschung!«

»Na, ich hatte Ihnen doch versprochen, Sie zu besuchen. Da bin ich also.«

Sie plauderten angeregt, während Linda ihn auf eine der freien Bänke unter einer schattenspendenen Trauerweide zuschob. Dort nahm sie Platz und stellte den Rollstuhl so, dass Writer gleichzeitig die Sicht auf den waldigen Trauf der Schwäbischen Alb jenseits des Steinlachtals genießen, und ihr in die Augen schauen konnte. Genug über die Krankheit und die Klinik geplaudert, dachte sie und wechselte spontan das Thema.

»Es gibt da noch ein paar Dinge, die mich interessieren, Herr Writer. Möchten Sie mir nicht ein bisschen über ihre Zeit in Kenya erzählen?«

Writer nickte nachdenklich. »Hab mir schon gedacht, dass Sie damit kommen würden. Ich habe eigentlich nie gerne über die Vergangenheit gesprochen, aber es ist so viel passiert in den letzten Wochen, und ich weiß ja auch nicht, wie viel Zeit mir noch bleibt. Wissen Sie, dieser Gewinn bei Ihrer Rätselsendung, – es war wie eine Offenbarung für mich. Ich hatte eigentlich nie vor, noch mal nach Afrika zu reisen. Dieses Land hat mich zerstört, zum Krüppel gemacht. Ich habe es gehasst, genau so wie ich mich gehasst habe, unbeweglich, abhängig und wehrlos. Ich habe mir oft gewünscht, ich wäre damals ums Leben gekommen.«

»Sie haben mir nie von dem Unfall erzählt.«

»Was heißt schon Unfall! Ich bin inzwischen überzeugt, dass es damals kein Unfall war.«

»Was dann?«

»Nennen Sie es Sabotage. Oder Mordversuch? Ich bin davon überzeugt, dass sie mich auf diese Weise zum Schweigen bringen wollten. Und jetzt, in dem brennenden Haus ist es ihnen wieder nicht gelungen.«

»Aber wer? Wer wollte Sie zum Schweigen bringen, und vor allem: warum?«

Writer machte eine Pause und sah zwei dunkelbraunen Eichhörnchen zu, die sich den rissigen Stamm einer Douglasie emporjagten.

»Warum? –«, meinte der alte Mann schließlich. »Das habe ich mich auch schon oft gefragt. Immerhin hatten sie mein Schweigen ja für teures Geld erkauft.«

»Ihr Schweigen?« Linda brannte vor Ungeduld.

»Die ganze Lodge ist auf dem Fundament des Betrugs erbaut!«

»Und Sie wussten davon?«

Writer nickte. »Ich wusste davon und ich habe es ermöglicht. Ich habe eine Besitzurkunde unterzeichnet über ein Gebiet, das zehnmal größer war als in Wirklichkeit. Wir haben die Massai um ihr Land betrogen.«

Linda war sprachlos. »Ich verstehe nicht. Das müssen Sie mir erklären!«

»Wo fange ich an?«

Sie ließ ihm Zeit.

»Ich war zu dieser Zeit als Distriktsanwalt zuständig für das Gebiet. Einer der Brüder Fahrner hatte mir im Vorfeld die Daten nach Narok übermittelt und wir haben die Besitzübergabe dann vor Ort abgewickelt. Auf dem Gebiet der heutigen Farm hatte ich vor, den TITLE DEED zu unterschreiben und zu übergeben. Als ich feststellte, dass die Angaben über die Größe des Besitzes nicht mit der Realität übereinstimmten, gab Fahrner vor, es handle sich um einen Irrtum und bot mir eine nicht unerhebliche Summe für meine Unterschrift. Ich war damals ziemlich unzufrieden mit meinem Regierungsjob in diesem Drecksloch und träumte von einer Rechtsanwaltskanzlei in Nairobi. Wozu hatte ich schließlich Jura studiert? Mit Fahrners Geld konnte ich mir diesen Traum erfüllen und so willigte ich ein.«

Writer holte tief Luft und räusperte sich.

»Der Rest ist schnell erzählt. Die Männer überredeten mich, noch eine Nacht im Camp zu bleiben und stellten mir einen Scheck aus. Am nächsten Morgen flog ich mit dem Piloten zurück und die Maschine verlor plötzlich an Höhe. Sie schmierte ab und als wir uns in rasendem Tempo den Bäumen unter uns näherten, schrie der Pilot mir zu, ich solle springen. Ich weiß nicht, wie hoch es noch war, aber ich sprang. Die Maschine explodierte und ging in Flammen auf, der Pilot muss sofort tot gewesen sein. Ich schlug nur durch ein paar Bäume gebremst auf dem Boden auf und lag mehrere Tage gelähmt im Busch, bis mich ein Massai gefunden hat. Er hat mir das Leben gerettet.«

»Und was geschah dann?«

»Nun den Rest kennen Sie. Ich hatte damals Kontakte zu einem Arzt in Deutschland, der mich an einen Spezialisten in Tübingen verwies. Ein Teil meiner Bewegungsfähigkeit konnte wieder hergestellt werden, aber der Rollstuhl blieb mir nicht erspart. Im Krankenhaus habe ich meine spätere Frau kennen gelernt, sie hat mir geholfen, in Deutschland Fuß zu fassen und einen Job in einer Kanzlei zu finden.«

»Was ist mit dem Geld, das sie für Ihre Unterschrift bekommen haben?«

»Ihm verdanke ich meine spätere Existenz. Den Scheck hatte ich in meiner Jacke, alles andere ist im Flugzeug verbrannt. Meine ganzen Papiere. In Deutschland hat irgendein Krankenpfleger meinen Namen so aufgeschrieben, wie er ihn gehört hat. Raiter. Ich habe das dann einfach für mich so beibehalten. So war es auch keinem der Kerle möglich, mich zu finden«

»Und Sie haben in all den Jahren nie etwas gegen die Menschen unternommen, die Ihnen das angetan haben?«

»Ich hatte keine Beweise. Ich hielt es für das Klügste, zu schweigen, um mein Leben zu schützen. Was hätte ich tun sollen?«

Linda wusste keine Antwort. Writer hatte Recht. Und kaum war er wieder in Kenya aufgetaucht, wäre er fast verbrannt.

»Der Brand in der Lodge«, begann sie noch einmal zögernd, »was glauben Sie, steckt dahinter?«

»Ich weiß es nicht. Vielleicht hat Fahrner ihn gelegt, um Beweise zu vernichten.«

»Glauben Sie, er wusste, wer Sie sind?«

Writer nickte. »Er hat mich erkannt, aber er wusste nicht sofort, wo er mich einordnen sollte. Aber ich bin mir sicher, dass er am Schluss wusste, wer ich bin.«

»Dann glauben Sie auch, dass er Ihren Rollstuhl blockiert hat?«

»Ich weiß es nicht. Als das Bürogebäude brannte, wollte ich unbedingt die Besitzurkunde retten. Ich weiß, es war verrückt und mit dem Leben gespielt, aber sie war der einzige Beweis gegen Fahrner. Ich hatte zwei Nächte zuvor Ihren Freund beobachtet.«

»Alan Scott?«

Writer nickte. »Er hatte etwas in einem der Ordner versteckt und diesen ins Regal gestellt. Ich saß draußen im Dunkeln und er hantierte ab und zu mit seiner Taschenlampe. Ich wusste also in etwa, wo ich zu suchen hatte. Aber plötzlich kam jemand ins Zimmer und steckte mir diesen Massaispeer zwischen die Speichen. Ich konnte den Rollstuhl nicht mehr bewegen, und beim Versuch, mich zu befreien, stürzte ich um. Wäre Alan Scott nicht gekommen, ich wäre erstickt oder verbrannt.«

»Ich verstehe trotzdem nicht, was Fahrner zu befürchten hatte. Oder können Sie beweisen, dass der Flugzeugabsturz vor über zwanzig Jahren versuchter Mord war?«

»Nein. Das Wrack war total zerstört und ausgebrannt.«

»Und heute würde Ihr Wort gegen seines stehen.«

»Und man würde sich fragen, warum ich solange geschwiegen habe. Außerdem würde ich mich wegen Urkundenfälschung selbst in Schwierigkeiten bringen. Immerhin habe ich den Scheck damals ohne zu zögern eingelöst.«

»Welchen Grund sollte er also haben, Sie umzubringen?«

»Es gibt da –«, sagte er und zögerte, »– ich weiß nicht ob es klug ist, Sie da einzuweihen. Je weniger davon wissen, desto besser.«

»Sie verschweigen etwas, das so schwerwiegend ist, dass man Sie dafür töten würde?«

Writer wand sich wie ein Fisch auf dem Trockenen. Er rutschte unruhig in seinem Rollstuhl hin und her, soweit seine gelähmten Beine das zuließen.

Linda beschloss, mit der Tür ins Haus zu fallen und fragte: »Kennen Sie Christian Berlitz?«

Seine Augen funkelten und sein Atem ging schwer, fast keuchend, als er sagte:

»Also gut. Wenn Sie seinen Namen schon kennen– ich wollte es eigentlich mit ins Grab nehmen: sie haben damals einen umgebracht.«

»Umgebracht? Und was heißt ›sie‹?«

»Die Brüder Fahrner und Nat Doyle. Ich weiß es nicht so genau.«

»Und wen sollen sie getötet haben? Berlitz?« Writer nickte.

»Sie waren zu viert, damals in diesem Camp in der Masai Mara. Paul und Maximilian Fahrner, der weiße Jäger Nat Doyle und ein deutscher Wissenschaftler namens Christian Berlitz. Er untersuchte die Sprache der Massai und war erst kurz davor zu den anderen gestoßen. Ich habe das alles erst später erfahren, von dem Massai, der mir das Leben gerettet hat. Er hatte ebenfalls für die Fahrners gearbeitet und ist, nachdem sie Berlitz umgebracht hatten, fort gegangen. Dabei hat er das Flugzeugwrack und später auch mich gefunden. Ich habe immer gehofft, ihn noch einmal in Kenya zu treffen.«

»Was war denn nun mit Christian Berlitz?«

»Soviel ich weiß, war er mit einer Massaifrau verheiratet. Es gab sogar ein Kind. Sein Schwiegervater war der Häuptling, er hatte ihm das Land geschenkt, auf dem er mit den Fahrners und Doyle dann die Lodge bauen wollte.«

»Dann haben die Massai das Land den Weißen also gar nicht verkauft?«

»Nein. Es war eigentlich ein Geschenk an Christian Berlitz. Aber landwirtschaftliches Land können Sie in Kenya nur als Einheimischer besitzen, es sei denn sind Sie gründen mit einem Kenyaner eine Firma. Das hatten die Vier gemacht. Nat Doyle war Kenyaner und sie gründeten die Simba King Expeditions.«

»Ich verstehe. Und dann hat Christian Berlitz herausbekommen, … –«

»… dass der auf der Urkunde eingetragene Besitz viel größer war, als das Land, das er geschenkt bekommen hatte. Als er den Betrug entdeckte, muss es zum Streit gekommen sein. Dabei haben sie ihn umgebracht. Der Massai fand seine Leiche im Busch. Es sollte so aussehen, als hätten die Löwen ihn aus dem Zelt geholt, doch der Massai war Fährtenleser und fand eindeutige Spuren.«

»Das alles hat er Ihnen erzählt?«

»Ja. Aber da auch er keine Beweise hatte, habe ich ihm geraten zu schweigen. Mir war auf einmal klar geworden, in welche Schwierigkeiten ich mich selbst bringen würde, wenn ich gegen die Kerle vorginge.«

»Und Sie hatten das Geld«, sagte Linda und es klang etwas vorwurfsvoll.

»Nun wissen Sie alles.«

»Ich danke Ihnen, dass Sie so offen zu mir waren. Aber was kann ich jetzt tun?«

»Passen Sie auf sich auf, mein Kind. Sie sind die einzige außer mir, die das alles weiß. Behalten Sie es für sich. Der TITLE DEED ist verbrannt, der Massai ist verschollen und ich werde schweigen. Und das sollten Sie auch tun.«

»Wie meinen Sie das?«

»Denken Sie an den Massaispeer in meinem Rollstuhl. Fahrner schreckt vor nichts zurück. Nicht mal vor Brudermord.«

»Sie glauben, er hat auch seinen Bruder getötet?«

»Sollte er sich vielleicht selbst im Tigergehege erschossen haben?«

»Und Nat Doyle?«

Writer schwieg.

»Bringen Sie mich zurück in das Haus?« fragte er schließlich. »Es gibt gleich Abendessen.«

26

Alan Scott fühlte ein leichtes Unwohlsein in der Magengegend, als er den schmalen dreckigen Pfad ins Mathare Valley hinunter stieg. Er war in all den Jahren, die er nun schon in Afrika verbrachte, noch nie in den Slums von Nairobi gewesen. Graue, schiefe Holzverschläge und Blechbaracken, auf die nicht einmal die Bezeichnung ›Hütte‹ passte, zusammengezimmert aus allen nur denkbaren Materialien, die gerade halbwegs vor den Regengüssen schützten, säumten den Weg. Es war nicht ungefährlich, besonders für einen Weißen, sich allein im Mathare Valley herumzutreiben. Raub und Mord waren hier an der Tagesordnung.

Der Weg, falls man dieses schmale unbebaute Stück Boden überhaupt so nennen konnte, war übersät von zerrissenen Plastiksäcken, Tampons, Coladosen und Resten von Autoreifen. Es roch nach Müll und Moder, fauligem Wasser und Urin. Alan glaubte sogar, den beißenden Verwesungsgeruch wahrzunehmen, den er aus dem Busch kannte, wenn wandernde Gnus und Zebras zu Hunderten bei der Überquerung reißender Flüsse verendeten und aufgebläht ans Ufer trieben.

Er wich den morastigen, ölig schimmernden Pfützen aus und erreichte schließlich die Talsohle. Er schlug einen der breiteren Wege ein, der quer zum Abhang des Tals verlief. Zu Hunderten lungerten die Menschen am Straßenrand und zwischen den Hütten herum, taten nichts, saßen einfach nur im Schatten der rostigen Dächer, standen in kleinen Gruppen an den Weggabelungen, starrten aus den Fenstern, die eigentlich nur Löcher in primitiven Bretterwänden waren. Alan fühlte sich von tausend Augenpaaren beobachtet, von kräftigen Männern verfolgt, von schmuddeligen Frauen begehrt. Nur selten verirrte sich ein Mzungu, ein Weißer, hierher.

Alan war verunsichert. Was wollte er hier? Wie sollte er in dieser bewohnten Müllhalde einen Massai namens Melubo finden? In welcher der zahllosen Hütten hauste er? Er kannte nur seinen Namen, nicht einmal eine Beschreibung hatte er sich geben lassen. Er bog wahllos in eine Seitengasse ein und stand plötzlich am Ufer eines schlammigen braunen Flussbetts, in dem sich ein Rinnsal einen Weg durch ein Geröllfeld aus Schrott bahnte. Am Ufer standen in unregelmäßigen Abständen rostige Blechfässer, aus denen kurze Schläuche in das schmutzige Wasser ragten, Alkoholgeruch mischte sich in den fauligen Gestank, der wie in einer Dunstglocke über dem Tal hing.

Alan hatte schon von dem berüchtigten Chang’aa gehört, den die Männer hier im Mathare Valley brauten. Der Fusel war einfach herzustellen, doch war das Chang’aabrauen eigentlich verboten. Jetzt stand er direkt vor der illegalen Raffinerie. Er beobachtete die Männer interessiert bei ihrer Arbeit. Ein junger Kerl, barfuss und mit aufgerollten Hosenbeinen, kam vom Flussufer her auf ihn zu. Er trug eine Schildmütze auf seinem krausen Haar, die wohl einst weiß gewesen sein mochte.

»Jambo« grüßte Alan, als der Schwarze ihn erreichte und ein bestialischer Schnapsgeruch stieg ihm in die Nase. Der Junge sah ihn finster an und wies mit ausgestrecktem Arm auf den Weg, den Alan gekommen war.

»Ondoka!« – Verschwinde, geh fort von hier! Seine Stimme hatte einen bedrohlichen Klang. Alan hob beschwichtigend die Hände.

»Unaweza kunisaidia?« – Kannst du mir helfen?

»Ondoka! Ondoka!« Die Miene des Schwarzen machte deutlich, dass ein Weißer hier unten am Fluss unerwünscht war.

»Schon gut, schon gut«, murmelte Alan. Auch die anderen Männer am Ufer sahen jetzt finster zu ihm herüber. Ihr Verhalten deutete darauf hin, dass sie sich jeden Augenblick zusammenrotten würden, um ihn zu vertreiben. Es war nicht ratsam, sich hier auf einen Streit einzulassen. Viel zu schnell konnte ein Messer zwischen seinen Rippen stecken, und er hatte keine Lust, an diesem Tag zu den Todesopfern des Mathare Valley zu gehören.

Trotzdem wollte er eines nicht unversucht lassen, nachdem er schon einmal die Aufmerksamkeit so vieler Bewohner des Tals auf sich gezogen hatte. Und so rief er laut, während er sich, langsam rückwärts gehend, schon wieder vom Flussufer entfernte, auf Suaheli:

»Ich suche einen Freund, Rafiki! Kennt jemand Kilusu Ole Melubo?«

Ein langer dürrer Kerl, der im Fluss an einem der Schläuche hantierte, wischte sich die nassen Hände an der schmutzigen Hose ab und kam ein paar Schritte auf Alan zu.

»Was willst du von Melubo?«

Alan blickte in die Runde und sagte, während er versuchte, seiner Stimme einen geheimnisvollen Klang zu geben so leise, dass es nur die beiden Schwarzen in seiner Nähe hören konnten:

»Ich habe eine Nachricht für ihn. Von einem Freund.«

»Wenn ich dir zeige, wo er wohnt, zahlst du gut?«

Alan nickte. »Wenn du mich zu Melubo führst, zahle ich dir den Preis, den du für einen Kanister von deinem Schnaps bekommst.«

Über das Schlamm bespritzte Gesicht des Schwarzen huschte ein Grinsen. Wenn der Mzungu so gut bezahlte, brauchte er für heute nicht mehr weiter zu arbeiten.

»Okay«, sagte er, »Mulwa zeigt dir den Weg.«

Er packte Alan am Handgelenk und zog ihn mit sich fort. Hinein in eine der engen Müllgassen, die zwischen den Hütten gerade genug Platz für einen Menschen ließen. Dann rechts um die Ecke einer verrosteten Wellblechbaracke, links an einem moderigen Abfallhaufen vorbei, balancierend über ein paar morsche Bretter, die als Stege über stinkende Schlammsuhlen dienten, kletternd über Kisten und losen Steinschutt, wieder links an einem Holzschuppen vorbei, an einer Hüttenwand entlang, die aus Coladosen und Schlamm errichtet worden war, unter Wäscheleinen mit schmutzigen Kleidungsfetzen hindurch, über Geröll und alte Autoreifen steigend, einem toten, abgehäuteten Hund ausweichend, vorbei an spielenden Kindern mit triefenden Nasen, immer tiefer und weiter hinein in den Wirrwarr aus Lehm, Blech, Holz, Dreck, Gestank und Fäulnis.

»Hier wohnt Melubo«, sagte Mulwa plötzlich und blieb vor einem Bretterverschlag stehen. Er klopfte auf die Holzfront, wo Alan weder Fenster noch Tür erkennen konnte. In Augenhöhe wurde eine Luke geöffnet und das Licht von draußen fiel auf das Gesicht einer alten Frau. Sie mochte, schätzte er, vielleicht sechzig Jahre alt sein, und hatte Mühe, ihre von Eiter verklebten Augen offen zu halten. Alan bezahlte den Führer und beschloss, keine Zeit mehr zu verlieren. Es war nicht ratsam für einen Mzungu, sich am Abend noch im Mathare Valley aufzuhalten. Die Sonne stand jetzt noch etwa eine Handbreit über den rostigen Dächern der Hütten am Rande des Tals.

Die Frau blickte nur stumm zu Boden, als er sie nach Kilusu Ole Melubo fragte.

»Wer bist du?« fragte Alan zögernd.

»Ich bin Esther Mboto«, antwortete sie mit brechender Stimme und sah den weißen Mann fragend an.

Seit sie im Mathare Valley lebte, hatte sich noch nie ein Weißer in ihre primitive Hütte, in der nicht einmal ein ordentliches Bett stand, verirrt. Wie oft hatte sie davon geträumt, ihr Sohn würde eines Tages zurückkommen und sie hier herausholen. Doch wie sollte er sie finden? Wusste er überhaupt, ob sie noch lebte? Wusste sie, was aus ihm geworden war? Er war in weiter Ferne aufgewachsen, in der Heimat seines weißen Vaters, erzogen von einer fremden Frau. Sie hatte seinen Vater deswegen gehasst, in all den Jahren, obwohl er schon lange tot war. Aber hätte er ihr den Jungen damals gelassen, hätte es jetzt jemand gegeben, der für sie sorgte, jetzt wo sie alt und unansehnlich war. Doch ihr Mann war gewesen wie alle Mzungus. Und jetzt kam dieser Fremde zu ihr in das Tal und fragte nach Melubo.

»Bist du sein Freund?« fragte sie leise. Alan zögerte. Was sollte er antworten? Wie war die Frau auf Melubo zu sprechen? Er entschied sich für eine ehrliche Antwort.

»Ich kenne ihn nicht. Aber er kann mir helfen, ein Verbrechen aufzuklären.«

Sie musterte ihn, blickte scheu nach draußen, als ob sie Angst davor hatte, beobachtet zu werden. Dann öffnete sie den Verschlag und Alan trat ins Innere der muffigen Hütte. Die Luke in der Wand ließ nur wenig Licht in den Raum und seine Augen gewöhnten sich nur langsam an die Dunkelheit.

»Er war gestern Abend zuletzt hier.«

»Und du weißt nicht, wo er sich aufhält?«

Sie schüttelte den Kopf. »Meistens sucht er Arbeit. Aber das tun hier alle. Und nachts kommt er dann spät nach Hause. Heute war er noch nicht da.« Die Worte kamen stockend, vorwurfsvoll. Wovon leben diese Menschen, fragte sich Alan, der solange er in Afrika war, noch nie so viel Elend in solch unmittelbarer Nähe erlebt hatte.

»Weißt du, was er macht?« Erneutes Kopfschütteln. Die Frau blockte ab, das spürte er. Sie war misstrauisch gegen Weiße, und mehr einem spontanen Gedanken als einer genauen Überlegung folgend fragte er sie: »Kennst du Maximilian Fahrner oder Christian Berlitz?«

»Christian Berlitz!« Der Name entfuhr ihr zischend und laut, ihre Nasenflügel bebten vor Erregung und ihr ganzer, bisher so gleichgültiger Gesichtsausdruck war mit einem Mal von Anspannung gekennzeichnet.

»Was ist mit Christian?« fragte sie im selben Atemzug und ihre Finger verkrampften sich im schmutzigen Stoff ihrer Schürze. »Woher kennst du ihn?«

»Ich kenne ihn nicht«, versuchte Alan zu erklären, doch sie ließ ihn nicht ausreden.

»Wo ist mein Sohn?« entfuhr es ihr und Alan blickte sie schockiert an.

»Dein Sohn?«

»Mein Sohn. Er war noch so klein, er hat ihn fortgeschickt.«

»Wer hat ihn fortgeschickt?«

»Sein Vater.«

»Wohin?«

»In seine Heimat.«

Alan bohrte weiter. Er spürte, dass er jetzt nicht locker lassen durfte, um die Wahrheit zu erfahren, auch wenn Esther Mboto sich mehr und mehr sträubte, ihm zu antworten.

»Nach Deutschland?«

Esther nickte.

»Und wer ist der Vater?«

Ihre Backenknochen mahlten, die Zähne knirschten, als sie aufeinander rieben. Aber sie schwieg.

»Ist Christian Berlitz der Vater deines Sohnes?« Alan hatte ins Schwarze getroffen, das spürte er. Die Frau atmete schwer, sie spürte die Erinnerung in sich aufsteigen, die Wut und den Hass. Dann sprudelte es aus ihr hervor:

»Er ist mein Mann! Er hat mich geheiratet. Und er wollte, dass ich mit ihm gehe. Dorthin, wo unser Sohn war. Dann kamen die Löwen. Sie haben ihn geholt. Und ich war allein. Die anderen haben mich fortgejagt. Seitdem lebe ich hier. Melubo hat mich aufgenommen, aber ich bin nicht seine Frau.«

Alan wurde schwindlig. Er versuchte all die Informationen einzuordnen, die innerhalb von Sekunden auf ihn einströmten und die einzelnen Puzzleteile zu einem Bild zusammen zu setzen: Der unbekannte Christian Berlitz war also auch von Löwen gefressen worden und sein Sohn, das Kind aus der Ehe mit dieser Massaifrau war offensichtlich nach seinem Tod in Deutschland aufgewachsen.

»Geh jetzt!« forderte sie ihn auf. Sie hatte noch nie mit einem Menschen über die Vergangenheit gesprochen und wollte, dass dieser unbekannte Mzungu wieder verschwand.

»Eine Bitte noch«, sagte Alan leise. »Wenn Melubo zurückkommt, sag’ ihm dass ich im Serena Hotel auf ihn warte. Bis morgen Abend. Dann werde ich weg sein.«

27

Der Abend war mild und wenn sie die Augen schloss, und die Geräusche um sich herum zu unterdrücken versuchte, glaubte sie sich nach Afrika zurückversetzt. Es gab schöne laue Nächte in diesem Sommer und sie hatte sich mit Babs in dem kleinen Straßencafé am Tübinger Marktplatz verabredet, das nur wenige Minuten von ihrer Wohnung entfernt war. Sarah schlief bei einer Freundin und Linda genoss den unabhängigen freien Abend. Die Tische waren alle besetzt, junge Pärchen, die sich verliebt ansahen, Gruppen von Studenten, die auch während der Semesterferien in der Universitätsstadt geblieben waren, vielleicht um sich auf ihre Prüfungen vorzubereiten, Touristen, die den Tag in der Hölderlinstadt bei einem gemütlichen Viertele Tübinger Sonnenhalde ausklingen ließen und Einheimische, die einfach den milden Sommerabend nützten, um noch ein wenig im Freien zu sitzen.

In den kleinen Petroleumlämpchen flatterten lustig die Lichter, aus einem der offenen Fenster drang Gelächter auf den nächtlichen Platz und mischte sich mit dem Plätschern des Brunnens und dem Gemurmel der Menschen um sie herum zu einer monotonen, einschläfernden Geräuschkulisse. Spaziergänger flanierten über den mondhellen Platz, die Schritte auf dem Kopfsteinpflaster verrieten ihr Kommen und Gehen, auch wenn man wie Babs mit dem Rücken zum Marktplatz saß. Linda hingegen beobachtete die Menschen, suchte unter den Gesichtern nach Bekannten und hörte nur mit einem Ohr zu, wie Babs vom Redaktionsalltag der vergangenen Tage erzählte. Sie hatten Lindas Beiträge aus Kenya gesendet, allerdings nicht im Zusammenhang mit dem Lodgejubiläum, da die Feier nach dem Brand ja abgesagt worden war. Linda, die noch Urlaub hatte, war nur einen Tag im Sender gewesen, um ihre O-Töne zu schneiden und die Takes zu produzieren. Wie mochte es inzwischen auf der Lodge aussehen? Was hatte Alan herausgefunden? Wann würde sie ihn wieder sehen?

»He, du hörst mir überhaupt nicht zu!« beklagte sich Babs und knuffte sie mit dem Ellbogen.

»Entschuldige«, sagte sie, »ich war in Gedanken …«

»In Afrika?« fragte Babs.

»Nur zum Teil. Es geht mir so viel durch den Kopf, seit ich bei Writer war. Was hat eigentlich Steffen herausgefunden?«

»Zum einen stimmt es in der Tat, dass AFRICAN COME BACK TOURS in finanziellen Schwierigkeiten steckte. Paul Fahrner stand kurz vor der Insolvenz.«

»Wie ich es mir gedacht habe.«

»Steffen hat außerdem Kontakt zu einer Kanzlei in Nairobi aufgenommen. Die haben versucht etwas über die Besitzrechte der SIMBA KING LODGE zu erfahren.«

»Und?«

Babs schüttelte den Kopf. »Nichts, was uns wirklich weiter hilft. Der TITLE DEED ist das Zertifikat, dass das Land, auf dem die Lodge steht, den vier Männern gehört. Nat Doyle, den Brüdern Fahrner und diesem Berlitz.«

»Wir müssen noch etwas über Christian Berlitz herausbekommen«, meinte Linda nachdenklich. »Er scheint mir in der ganzen Geschichte eine Schlüsselrolle zu spielen.«

»Steffen ist schon dran. Aber nur mit dem Namen in der Hand dauert das eben seine Zeit. In Nairobi war Christian Berlitz damals als Anthropologe registriert. Er arbeitete für ein Forschungsprojekt der Universität Tübingen. Er hat in Kenya geheiratet, eine Kenyanerin. Mehr wissen wir im Augenblick leider nicht. Aber Steffen meldet sich heute noch mal bei mir. Was weißt du über diesen Jäger, Nat Doyle?«

»Er lebte allein. Das hat mir zumindest mal Maximilians Frau erzählt.«

»Das heißt, momentan gehört die Lodge Maximilian Fahrner und Paul Fahrners Witwe.«

Linda nippte an ihrem Wein und blickte gedankenverloren über den Marktplatz. Drüben an der Treppe, die in niedrigen Stufen neben dem Rathaus zum Platz herunter führte, johlten ein paar Jugendliche, die mit ihren Mountainbikes in halsbrecherischem Tempo die Treppe hinunter ratterten. Eine Passantin, die vom Neptunbrunnen quer über den Platz ging, kümmerte sich nicht um die rasanten Radfahrer und entging nur knapp einem Zusammenstoß. Entsetzt sprang sie zur Seite und Linda fuhr auf, als sie ihr Gesicht erkannte.

»Nein! Das ist doch …!« entfuhr es ihr, und sie bemerkte, dass sich die anderen Leute nach ihr umdrehten. Im selben Augenblick blickte auch die Frau zu ihr herüber und Linda sah ihre Augen aufblitzen. Marie-Belle! Kann das sein? Und welcher Ausdruck lag in ihren Augen? War es Furcht? War es Hass?

»Was ist, was hast du?«

»Da drüben die Frau, die gerade fast mit dem Mountainbiker zusammengestoßen ist …«

»Ja, was ist mit ihr?« Die Angesprochene hatte inzwischen ihren Weg fortgesetzt und verschwand in der schmalen Gasse, die hinauf zum Schloss führte.

»Ich glaube, ich habe mich getäuscht. Es kann ja auch gar nicht sein!« Linda schüttelte den Kopf.

»Was ist denn?« bohrte Babs weiter. »Du musst doch irgendetwas gesehen haben?«

»Ach, es ist nichts. Ich dachte nur für eine Sekunde –«
sie zögerte, »die Frau sah von weitem aus wie Marie-Belle.«

»Marie-Belle? Maximilian Fahrners Frau?«

Linda nickte.

»Es ist spät«, sagte sie schließlich. »Lass uns zahlen und gehen.«

Sie trennten sich auf dem Holzmarkt, wo sich die mächtigen Mauern der alles überragenden Stiftskirche in den Abendhimmel reckten. Babs hatte nur wenige hundert Meter zum Parkhaus und Linda blickte ihr nach, bis sie um die Straßenecke verschwunden war. Einen Augenblick blieb sie stehen und sah hinauf zum Turm, von wo aus man den schönsten Blick über die Stadt und das Neckartal hatte. Die Frau auf dem Marktplatz ging ihr nicht aus dem Kopf. Die Ähnlichkeit mit Marie-Belle war verblüffend. Doch Marie-Belle war in Afrika und half ihrem Mann beim Wiederaufbau der Lodge. Was sollte sie in Tübingen? Sie musste sich getäuscht haben!

Linda ging an der Stiftskirche entlang Richtung Kirchenportal, ließ ihre Wohnung in der Münzgasse links liegen und folgte dieser ehemaligen Prachtstraße, in der einst die reichen Professoren gewohnt hatten bis zur Kreuzung von der aus eine schmale Gasse zum Marktplatz hinunter führt. Hier im Wiener Gässle war die Frau verschwunden, wohin konnte sie gegangen sein? Auf der anderen Seite hinunter Richtung Neckar oder evangelisches Stift? Oder die Burgsteige hinauf zum Schloss? Einer inneren Eingebung folgend stieg Linda den bergigen Kopfsteinpflasterweg hinauf, der bis zum prunkvollen Torportal des Schlosses Hohentübingen führt.

Linda stützte sich für einen Augenblick auf die breite Mauer und blickte hinunter zum Neckar, auf dem noch vereinzelt Stocherkähne mit romantischen Grillfeuern im Bug zu erkennen waren. Die Platanenallee lag im Dunkel ihrer alten Bäume und im Vergleich zum belebten Marktplatz empfand sie Stille und Einsamkeit hier oben beim Schloss als fast etwas unheimlich.

Sie durchschritt die mächtige, durch eine Deckenlampe erleuchtete Toranlage, deren Tuffquader schon seit dem beginnenden 17. Jahrhundert das Schloss bewachten und erreichte über die Bastei den fünfeckigen Turm, neben dem ein Portal ins Innere des Schlosshofs führt. Sie ging an der Schlossmauer entlang und am Portal vorbei bis sie an der Mauer des Schlossgrabens stand. Auf einer Führung hatte sie davon gehört, dass einer der Herzöge sich in diesem Bärengraben einst ein Paar Löwen gehalten hatte und schaudernd dachte sie an Paul Fahrner, der in einem Raubtiergehege seinen Tod gefunden hatte. Sie ging einige Meter, bis sich das diffuse Licht der einzigen Straßenlaterne hier oben im dichten Blattwerk eines Ahorns verlor, reckte sich vorsichtig über die Mauer und versuchte trotz Dunkelheit den Boden des Grabens auszumachen. Mit beiden Armen stützte sie sich auf, lehnte sich nach vorne und beugte ihren Oberkörper über den Abgrund. Fasziniert stellte sie sich vor, dass unter ihr vor fast fünfhundert Jahren lebendige Löwen auf ihre Beute lauerten und sie hörte das Geräusch hinter sich zu spät.

Sie spürte den Griff um ihre Fußgelenke und fuhr herum. Eine schwarze schlanke Gestalt hielt ihre Knöchel fest und versuchte, sie über die Mauer zu stoßen. Linda schrie auf und stemmte sich mit aller Kraft dagegen. Ihre Hände schrubbten über die raue Steinoberfläche der Mauer, noch zwanzig Zentimeter bis zum Abgrund! Sie versuchte mit den Beinen zu strampeln und ihren Gegner fort zu stoßen, doch er war ihr an Kraft und Gewandtheit überlegen. Verzweifelt wehrte sie sich, ihre Hände suchten auf der Steinfläche Halt, ihre Knie stemmten sich gegen den Mauersims, sie dehnte und wand sich wie ein Wurm an der Angel. Vergebens versuchte sie zu entdecken, wer hinter der Attacke steckte, ihre Schreie verhallten ungehört in der nächtlichen Einsamkeit hier oben beim Tübinger Schloss.

Die Hände glitten weiter Richtung Abgrund, plötzlich fühlten ihre Finger einen leichten Widerstand. Mit aller Kraft krallten sich beide Hände in die Efeuranken, sie spürte einen gewissen Halt und mobilisierte all ihre Energie, um mit den Füßen loszutreten. Irgendwie schaffte sie es, eine Hand ihres Gegners durch eine geschickte Drehung an der Mauer entlang schrammen zu lassen, für eine Sekunde ließ er ihr Gelenk los, sie holte abermals aus und versetzte ihm einen gezielten Tritt gegen den Unterleib. Sie hörte sein Stöhnen, die andere Hand ließ los, er taumelte zurück, kam erneut nach vorn, aber da hatte sie sich schon geduckt und entglitt seinem erneuten Zugriff durch eine rasche Wendung nach rechts. Sie hechtete um die Ecke der Mauer und suchte Schutz zwischen den Sträuchern und Büschen, die auf der Bastion standen. Alles blieb ruhig. Minuten bangen Wartens vergingen, nichts rührte sich. Wo war der Kerl? Linda wartete, bis sich ihr Puls wieder etwas beruhigt hatte, dann sprang sie auf und rannte in schnellen Sätzen über das Kopfsteinpflaster zurück zum Torportal. Dort prallte sie auf eine Gestalt, die wie aus dem Nichts hinter den Müllcontainern aufgetaucht plötzlich vor ihr stand. Starke Arme hielten sie fest und sie erkannte die Stimme schon bei den ersten Worten, obwohl sie nur Mannomann, nur nicht so schnell! gesagt hatte.

»Chris, du?«

Auch Chris Schermann erkannte sofort, wer sich ihm da in der Dunkelheit entgegen geworfen hatte.

»Linda? Was machst denn du hier oben um diese Zeit?«

»Und du?« fragte sie und befreite sich aus seinem Griff.

»Ich bin oft noch hier oben am Abend, wenn keine Touristen da sind. Das Schloss hat dann etwas Unheimliches und Romantisches.«

Sie starrte ihn an wie ein Wesen von einem anderen Stern. Wie kam es, dass er so unvermutet hier auftauchte? Ein Gedanke schoss ihr durch den Kopf und sie verdrängte ihn im selben Augenblick. Nein, es konnte nicht Chris gewesen sein, der auf der Bastion versucht hatte, sie über die Mauer in die ehemalige Löwengrube zu stoßen.

»Du bist ja ganz außer Atem?« Chris Frage klang ehrlich und besorgt.

Linda bemühte sich, wieder ruhig zu werden und zu Luft zu kommen. Der Überfall ließ ihr Herz immer noch rasen, ihre Fußgelenke schmerzten dort, wo sie der Unbekannte gepackt hatte. Sie betrachtete Chris. Nein, ein Mann von seiner Größe und Statur hätte keine Mühe gehabt, sie in den Abgrund zu stoßen. Ihr Angreifer musste kleiner und schwächer gewesen sein. Oder – wenn es am Ende eine Frau … Marie-Belle…? Du siehst Gespenster, dachte sie und verwarf den Gedanken. Wahrscheinlich war es ein Triebtäter, der mich nicht über die Mauer stoßen, sondern von dort wegzerren und in einem Gebüsch vergewaltigen wollte. Wie oft hat es solche Überfälle auf Frauen in der letzten Zeit gegeben …

»Geh’n wir noch was trinken?« Chris Frage holte sie aus ihren Gedanken.

»Nein, lieber nicht, sei mir nicht bös. – Sag mal, hast du vielleicht jemand weglaufen sehen?«

»Wann? Jetzt? Hier oben? Nein. Niemand außer dir. Warum?«

»Ach, nichts. Ich glaube, ich muss mal ein bisschen ausspannen. Ich hatte das Gefühl, dass mich jemand verfolgt.« Mehr wollte sie ihm nicht auf die Nase binden.

»Verfolgt? Und du bist sicher?«

Sie schüttelte hastig den Kopf.

»Vergiss es. Vielleicht waren es Fledermäuse, oder was weiß ich … ich geh jetzt besser nach Hause.«

Chris fasste sie sanft an der Schulter. »Und du bist sicher, dass ich dich nicht besser begleiten soll?«

»Nein, es ist ja nicht weit. Danke.«

Sie schritt eilig durch das hohe Portal. War da eine Bewegung im diffusen Lampenschein? Kam Chris hinter ihr her? Hörte sie nicht verhallte Geräusche, das Rascheln von Kleidung im Gewölbe? Sah sie nicht einen Schatten am Ende des Tors verschwinden? Sie beschleunigte ihre Schritte und so schnell es die Pflastersteine zuließen rannte sie die Burgsteige hinunter, wagte nicht einmal sich umzusehen oder gar stehen zu bleiben. Sie spürte förmlich, dass ihr jemand folgte, doch was sie hörte waren nur ihre eigenen Tritte und ihr eigener hastiger Atem.

Spärlich beleuchteten die Straßenlaternen die düstere Münzgasse mit ihren hohen Giebeln, eine Katze sprang raunzend von einem der Mülleimer auf die Straße und verschwand auf geheimnisvolle Weise. Plötzlich Stimmen. Eine Gruppe nächtlicher Heimkehrer, fröhlich, fast die ganze Breite der Straße für sich in Anspruch nehmend. Heiteres Lachen, keine Beachtung, als sie an ihr vorbeizogen. Sie hatte ihr Tempo verlangsamt und war kurz stehen geblieben, um auszuschnaufen. Die Schritte verhallten in der Nacht. Dann sah sie den Schatten wieder. Er wurde länger und schmaler, je weiter er sich von der Straßenlampe entfernte. Leise Schritte kamen näher.

Linda rannte. Im Laufen fischte sie den Hausschlüssel aus ihrer Tasche, zitternd schob sie ihn ins Schloss, die alte Eingangstür öffnete sich schwer und fiel mit einem lauten Knall zu, als sie sich von Innen dagegen warf. Der Bewegungsmelder im Treppenhaus hatte das Licht angehen lassen, sie lehnte mit dem Rücken an der Tür und lauschte.

Die Schritte draußen gingen vorbei.

28

Scott versuchte, sich in dem Durcheinander von Hütten und Baracken zu orientieren und suchte im letzten Tageslicht nach dem breiten Weg, der ihn in die Slums geführt hatte. Er hatte das sichere Gefühl, die Orientierung, die ihn im Busch noch nie im Stich gelassen hatte, hier in diesem Elendsviertel verloren zu haben. Schon wollte er auf das Blechdach einer Hütte klettern, um sich einen Überblick zu verschaffen, als er die schwere Hand spürte, die sich wie eine Eisenkralle auf seine Schulter legte. Er fuhr herum und blickte in Mulwas Gesicht.

»Ich glaube, du hast jetzt genug herumgeschnüffelt«, sagte er in feindseligem Ton. »Was wolltest du eigentlich von Melubo?« Seine Stimme klang bedrohlich und sein Grinsen verriet, dass er sich im Vorteil wusste. Jetzt tauchten neben Mulwa drei weitere Männer auf, muskulöse Kerle, die er bis auf einen unten am Fluss schon einmal gesehen hatte, bewaffnet mit Knüppeln und Stangen, einer hatte sogar einen Dolch am Gürtel hängen. Alan war in eine Falle geraten. Er fixierte die vier finsteren Gestalten. Sie waren ihm mit ihren Waffen und in ihrer Entschlossenheit, einen Weißen zu verprügeln, überlegen, zumal ihm, dem Mzungu, hier unten im Mathare Valley ohnehin niemand helfen würde. Es hatte keinen Sinn, um Hilfe zu rufen oder davonzulaufen. Entkommen konnte er nicht. Mulwa trat auf ihn zu, fast berührten sich ihre Fußspitzen.

»Los, Mzungu, pack schon aus! Was hattest du bei Esther Mboto zu schaffen?«

Alan spannte instinktiv die Bauchmuskeln an und ging daher nicht zu Boden, als ihn Mulwas Faust in die Magengrube traf. Der zweite Schlag zielte höher und Alan spürte einen stechenden Schmerz in den Rippen.

»Was willst du eigentlich?« stöhnte er, »du hast doch sicher alles mitgehört!«

»Leider nicht«, grinste Mulwa und gab den anderen einen Wink. »Aber wir mögen es nicht, wenn man unsere Freunde bespitzelt.«

Die vier Männer bildeten jetzt einen Halbkreis um Alan, der sich immer enger schloss. Er wich mit kleinen Schritten zurück, bis er mit dem Rücken an die Wand einer Hütte stieß.

»Du hast noch eine letzte Chance.« Mulwa flüsterte jetzt fast und Alan spürte seinen fauligen Atem im Gesicht.

»Du sagst mir einfach, was du von Melubo willst, und wir lassen dich laufen. Wenn nicht, dann werden wir uns ein bisschen mit dir unterhalten. Auf unsere Art.«

Mulwa machte eine Pause, um die Spannung zu steigern. Er fühlte die Macht, die von ihm ausging. Eine Macht, die jeden Menschen verändern und zu einem gemeinen Spielzeug machen kann. Mulwa war jetzt ein solches Spielzeug seiner Macht und er genoss es, diese Macht uneingeschränkt ausüben zu können.

»Wir werden dich nicht töten, Mzungu. Jedenfalls nicht mit Absicht. Aber vielleicht stirbst du aus Versehen? Das wäre doch bedauerlich.« Seine Stimme strotzte nur so vor falscher Freundlichkeit. »Weil du verblutest? Oder erstickst? Oder einfach nur krepierst, weil einem Mzungu hier unten keiner hilft?«

Mulwa ließ sich den Dolch geben und fuhr mit dem Finger prüfend über die rostige Klinge. »Ich möchte jetzt nur noch wissen, wer du bist, damit ich Melubo wenigstens Grüsse von dir übermitteln kann.«

»Mein Name tut eigentlich nichts zur Sache«, meinte Alan trocken.

»Ich kenne ihn!« rief jetzt der, von dem Mulwa gerade den Dolch bekommen hatte. Alan erschrak und blickte den Sprecher an. Woher kannte ihn der Mann? Er suchte in seinem Gedächtnis nach dem Gesicht, während er ihm zuhörte: »Er hat früher für das selbe Safariunternehmen gearbeitet wie ich. Bis sie ihm die Lizenz entzogen haben.«

Jetzt wusste Alan, wen er vor sich hatte. Der Kerl war als Koch einige Male mit ihm auf Tour gewesen. Doch seine Kochkünste waren so verheerend gewesen, dass ihn das Unternehmen bald gefeuert hatte. Dann hatten sie sich aus den Augen verloren. Sein Name war ihm entfallen.

»Du bist Alan Scott, stimmt’s?« fragte der Koch jetzt.

»Alan Scott?« entfuhr es Mulwa, »der Todesfahrer der Mara?«

»Nennt mich, wie ihr wollt«, brummte Alan scheinbar gleichgültig, doch innerlich verärgert darüber, dass sein Name in Nairobi immer noch mit dem schrecklichsten Erlebnis seines Lebens in Verbindung gebracht wurde. Er hatte es satt, immer wieder daran erinnert zu werden. Es war ihm zuwider, eine lebende Legende zu sein.

»Also, was ist, Scott? Was willst du von Melu-bo?«

»Ich suche Melubo«, stammelte Alan, dem in seiner Verzweiflung nichts Besseres einfiel als die Wahrheit, »weil er mir helfen kann, ein Verbrechen aufzuklären.«

»Ein Verbrechen!« höhnte Mulwa und setzte ihm die Spitze des Dolchs an den Hals. Alan spürte das kalte Metall der rostigen Schneide wie Schmirgelpapier auf seiner Haut. Mit weit aufgerissenen Augen starrte er auf jede Bewegung von Mulwas Hand. Zu seinem Erstaunen zog er den Dolch zurück und wandte sich zu seinen Gefährten.

»Wer will zuerst?« fragte er und ballte zur Verdeutlichung seiner Frage die Faust.

Alan schwitzte und suchte verzweifelt nach einem Ausweg. Die Vier würden ihn brutal zusammenschlagen und im Dreck verrecken lassen. Einer von vielen Toten im Mathare Valley. Ein unvorsichtiger Weißer, überfallen, ausgeraubt und ermordet.

»Simama!« – Halt! rief plötzlich eine Stimme und die Vier fuhren zurück. »Wartet und lasst ihn zufrieden!« Ein hagerer Alter war aufgetaucht und stand wie eine Statue neben einer der Hütten. Die schmucklosen großen Löcher in den Ohrläppchen und seine lange Gestalt ließen Alan vermuten, dass es ein Massai war, wenngleich auch sonst nichts an ihm an den Stolz und die Körperkraft eines Massai erinnerte. Die schwarze Haut war faltig, das Gesicht runzlig und die Haare wirr und grau. Er trug einen braunen Mantel und darunter nichts als eine verdreckte kurze Hose. In seiner Hand hielt er einen Gnuschwanz, der an einem geflochtenen Ledergriff befestigt war und mit dem er nach den Fliegen in seinem Gesicht schlug. Seine Lippen waren untypisch schmal und bewegten sich kaum, als er Alan ansprach:

»Esther Mboto sagte mir, du suchst mich. Was willst du?«

»Du bist Melubo, der Fährtenleser?« Ein Lächeln huschte über das Gesicht des alten Massai.

»Ich finde jede Fährte, die durch den Busch, über die Felsen und durch die Flüsse führt«, sagte er.

»Auch heute noch?« fragte Alan.

»Führe mich zu ihrem Beginn und ich führe dich zu ihrem Ende. Ich sehe dich, und was ich nicht sehe, kann ich hören, riechen und fühlen.« Stolz sprach aus seiner Antwort und die anderen, die noch vor einer Minute bereit waren, Alan niederzuschlagen, hielten jetzt respektvoll Abstand.

»Kannst du auch Spuren lesen, die alt sind, sehr alt?«

»Wie alt?«

»Älter als die SIMBA KING LODGE«, sagte Alan und betonte jedes Wort.

Der Fliegenwedel fuhr durch die Luft. »Du sprichst von der Vergangenheit«, meinte der Alte, »was weißt du über sie?«

»Hör mir zu«, bat Alan, »nur eine Minute, und entscheide dann, was du tun willst.« Melubo nickte.

»Die Vergangenheit hat lange geruht. Aber es gibt Dinge, die schlafen nicht ewig. Sie kommen ans Tageslicht, irgendwann. Ein weißer Mann, der Christian Berlitz hieß, ist schon lange tot, das weißt du. Er wurde von den Löwen geholt, sagt man. Auch ein anderer Weißer ist tot. Man fand auch ihn in der Nähe von großen Katzen, die es aber in Afrika nicht gibt. Jetzt starb noch ein dritter Weißer. Auch er wurde von Löwen gefressen. Du kanntest sie alle, denn du hast als Fährtenleser für sie gearbeitet, damals, als es die SIMBA KING LODGE noch nicht gab. Und du weißt mehr als ich. Ich bin gekommen, um Licht in die Vergangenheit zu bringen. Willst du mir helfen?«

Der Massai hatte ihm schweigend zugehört. Jetzt heftete er seine Augen auf Alan und sagte: »Ich weiß nicht, wer du bist und wonach du suchst. Ja, ich habe sie alle gekannt. Und ich habe lange Jahre keine Fährten mehr gelesen. Bezahlst du mich?«

»Ich bezahle dich, wie ein Jäger seinen Fährtenleser bezahlt. Du bekommst zu essen und zu trinken und etwas anzuziehen. Du kommst mit mir als mein Fährtenleser.«

Um die Mundwinkel Melubos spielte ein Lächeln.

»Ihr könnt gehen!« sagte er zu den anderen. »Dieser Mzungu ist mein Freund.« Der Druck seiner knöchernen Hand war kräftig und Alan ahnte, dass er einst ein starker und gewandter Jäger gewesen war.

Gemeinsam gingen sie hinauf in die Stadt.

29

Am nächsten Morgen wachte Linda schweißgebadet auf. Sie hatte in der Nacht lange wach gelegen und über die Begegnungen am Schloss nachgedacht. Nein, das war keine versuchte Vergewaltigung gewesen. Jemand hatte versucht, sie über die Mauer zu stoßen, doch sie wusste weder wer, noch warum. Sollte sie zur Polizei gehen? Anzeige erstatten gegen Unbekannt? Was hatte sie davon?

Sie sah auf ihren Wecker. Kurz vor Sieben. Sie griff zum Telefon und wählte Babs Nummer. Um diese Zeit war Babs längst auf, gewöhnlich war sie eine der ersten, die morgens zum Redaktionsdienst kamen. Doch sie wollte sie noch zu Hause erreichen. Sie schilderte ihrer Freundin ausführlich den Überfall und die Begegnung mit Chris Schermann auf dem Schloss.

»Und du glaubst nach wie vor, dass es Marie-Belle war, die du auf dem Marktplatz gesehen hast?«

»Ich bin mir nicht sicher. Es ging einfach zu schnell. Aber sie hat mich angesehen. Und wenn Sie es war, hat sie sicher bemerkt, dass ich sie erkannt habe.«

»Klingt schon alles recht merkwürdig, aber was mich am meisten beunruhigt, ist diese Begegnung mit Chris.«

»Mit Chris? Warum? Er sagte, er ist öfter da oben beim Schloss.«

»Das mag schon sein. Aber Steffen hat gestern Abend noch ziemlich lange recherchiert, als ich nach Hause gekommen bin. Er hat mit zwei Kollegen von der Uni telefoniert wegen Christian Berlitz.«

»Und? Was hat er rausgekriegt? Nun spann mich nicht so auf die Folter!«

»Ich wollt’s dir eigentlich nicht am Telefon sagen, aber jetzt halt dich mal fest!«

»Nun sag schon!« Lindas Ungeduld war nicht zu überhören.

»Er hat die Schwester von Christian Berlitz ausfindig gemacht. Sie wohnt in einem Stadtteil von Tübingen.«

»Und, weiter!«

»Sie und ihr Mann haben nach Berlitz’ Tod seinen kleinen Sohn adoptiert und aufgezogen.«

»Jetzt mach’s nicht so spannend!«

»Es ist Chris!« Linda hörte die drei Worte, doch sie begriff zunächst nicht.

»Hast du verstanden?« fragte Babs nach. »Chris Schermann ist der Sohn von Christian Berlitz!«

Linda schloss die Augen. Chris, den sie gestern Abend am Schloss getroffen hatte? Chris Schermann der Sohn des Mannes, der vor über 25 Jahren in Kenya ermordet wurde?

»Und Steffen ist sich ganz sicher?« fragte sie.

»Es gibt keine Zweifel. Agnes Schermann ist die Schwester von Christian Berlitz, und Chris Schermann sein leiblicher Sohn. Er wurde auf den Namen Christian getauft, wie sein Vater.«

»Ich muss das genau wissen!« sagte Linda und ihre Stimme klang angespannt. »Ich muss wissen, was damals wirklich war. Wo wohnen diese Schermanns?«

»Es gibt nur noch die Schwester. Ihr Mann ist vor ein paar Wochen gestorben. Agnes Schermann wohnt in Lustnau. Ich hab Ihre Telefonnummer.«

Zwei Stunden später stand Linda in Tübingen-Lustnau vor einem kleinen schmalen Haus, aus dessen Fensternischen sich rote Geranien rankten. Eine alte Frau mit blauer Kittelschürze war zur Tür geschlürft und hatte sie hereingebeten. Jetzt saß sie auf einem bequemen Sessel in einem Wohnzimmer, dessen düstere Einrichtung sie sehr an die Wohnstube ihrer Großmutter erinnerte. Da gab es auch ein Buffet aus gewachstem Holz, auf dem eine rustikale Uhr leise tickte. Hinter den Vitrinentüren glitzerten Kristallgläser in allen Größen, gerahmte Familienbilder standen ungeordnet davor und in der Ecke hing über einem kleinen Tischchen ein hölzernes Kruzifix. Schwere Gardinen ließen kaum Tageslicht herein, doch eine moderne Lampe, die so gar nicht zu den alten Möbeln passen wollte, tauchte den Raum in ein gelbliches Licht.

»Es geht, wie ich schon am Telefon sagte, um ihren Sohn Chris«, begann Linda, nachdem Agnes Schermann in dem anderen Sessel Platz genommen hatte. Zwei leere Gläser und eine Flasche Mineralwasser standen auf dem niedrigen Couchtisch.

»Sie schenken sich ein«, forderte Frau Schermann sie auf, »was wollen Sie von meinem Sohn?«

»Chris und ich, wir sind Kollegen«, begann sie, »es ist nicht so einfach, wie soll ich sagen … es geht um seine Herkunft.«

»Ja?« kam es spitz zurück. »Ist damit etwas nicht in Ordnung?«

»Nein, nein«, beeilte sich Linda, zu beschwichtigen, »es geht nur um ein paar Zusammenhänge. Ich weiß, dass Chris nicht ihr leiblicher Sohn ist. Sie haben ihn adoptiert.«

Die alte Frau starrte sie an und schwieg.

»Ich war mit Chris in Afrika. Auf der SIMBA KING LODGE.« Linda beobachtete die Reaktion der alten Frau. Ihre Augen weiteten sich und füllten sich mit Tränen.

»Er ist ein so guter Junge«, schluchzte sie. »Von mir hätte er es nie erfahren. Aber mein Mann …–« sie stockte, »kurz bevor er starb …«

»Er hat ihm die Wahrheit erzählt?«

Agnes Schermann nickte. Dann zog sie ein zerknittertes Taschentuch aus ihrer Schürze und schnäuzte.

»Er wollte nicht mit einer Lüge sterben und hat Chris alles gesagt.«

»Was genau?«

»Dass er nicht unser leiblicher Sohn ist. Dass wir ihn adoptiert haben. Dass sein Vater in Afrika starb und dass wir seine Mutter nicht kennen.«

»Und wie hat Chris darauf reagiert?«

Die Alte zuckte mit den Schultern. »Er ist am Tag nach Vaters Beerdigung nach Afrika geflogen. Ich muss nach meinen Wurzeln suchen, hat er gesagt.«

»Und was hat er gefunden?«

»Ich weiß es nicht. Er wollte nicht mit mir darüber sprechen und ich habe ihn nicht gefragt.«

»Was war genau, damals vor 25 Jahren. Bitte erzählen Sie es mir, es ist wirklich wichtig.«

»Mein Bruder reiste nach Afrika, damit fing alles an. Er war so besessen von seinen Forschungen, wollte etwas über den Ursprung der Menschheit herausfinden. Dann hat er in Afrika geheiratet. Wir haben seine Frau nie kennen gelernt, aber es war eine Schwarze.« Agnes Schermann machte eine Pause und schüttelte den Kopf. »Dann kam das Kind. Der kleine Chris. Aber er war krank, so krank, dass ihn Christian nach Deutschland brachte. Das Kind lag wochenlang in der Universitätsklinik in Tübingen, bis es über dem Berg war. Christian musste zurück nach Afrika, aber er war fest entschlossen, nach Abschluss seines Forschungsprojekts mit seiner Frau wieder hierher zu kommen. Dann kam die Nachricht von seinem Tod. Wir konnten ihn nicht einmal beerdigen.« Ihr Blick huschte hinüber zu den Fotos auf dem Wohnzimmerschrank, sie stand auf, holte eines und zeigte es Linda.

»Hier, das ist Christian, als er das letzte Mal in Tübingen war.« Das Bild zeigte einen jungen Mann mit hellem Anzug, Bürstenhaarschnitt und einem feinen Oberlippenbart, der etwas steif vor dem Eingangsportal eines großen Gebäudes stand.

»Er hielt damals einen Vortrag über irgendwelche Knochenfunde in Ostafrika. Zu der Zeit lag Chris schon in der Universitätsklinik. Als Christian dann nicht mehr aus Afrika zurückkam, haben wir Chris adoptiert und ihn getauft. Er hatte ursprünglich einen afrikanischen Namen, aber getauft wurde er wie sein Vater, Christian.«

Linda hatte der Erzählung zugehört, ohne die Frau zu unterbrechen. Die Vergangenheit hatte Konturen angenommen, sie musste es nur noch schaffen, die richtigen Verbindungen zur Gegenwart herzustellen. Sie sah Chris Schermann vor sich, diesen dunkelhäutigen Typen mit schwarzem Bart, in dem sie schon immer eine südländische Abstammung vermutet hatte.

»Chris hat viel von seinem Vater«, sagte Agnes Schermann jetzt. »Selbst seine Haut war nicht so dunkel, dass man ihm den Mischling sofort angesehen hätte. In der Schule haben ihn immer alle um seine Bräune beneidet. Mein Mann – er war Fotograf – machte sich immer einen Scherz daraus und sagte, Chris sei in der Dunkelkammer auf die Welt gekommen.«

»Sie haben seine Herkunft die ganze Zeit über geheim gehalten?«

»Was sollten wir tun? Wir kannten die Mutter nicht, es gab keine anderen Verwandten. Chris war unser Sohn und wir waren eine glückliche Familie. Und Chris ist als Fotograf in die Fußstapfen meines Mannes getreten.«

Linda nickte. Dann fragte sie: »Hat Ihr Mann ihm erzählt, wie sein leiblicher Vater ums Leben kam?«

Die Alte nickte. »Das haben wir selbst nie so genau erfahren.« Linda merkte, dass es Agnes Schermann schwer fiel, darüber zu sprechen. »Es war die Rede von einem fürchterlichen Unglück in diesem Safaricamp. Löwen haben ihn nachts aus dem Zelt geholt.«

»Weiß Chris das?«

»Mein Mann hat es ihm auf dem Sterbebett gesagt. Chris war erschüttert. Er ließ sich durch nichts davon abhalten, nach Afrika zu fliegen und nachzuforschen.

»Und sie wissen nicht, was er herausbekommen hat?«

»Nein.«

Linda bedankte sich bei Agnes Schermann für ihre Offenheit und verabschiedete sich. Tausend Gedanken gingen ihr durch den Kopf. Was hatte Chris in Afrika herausgefunden? Wusste er, dass Nat Doyle und die Fahrners seinen Vater auf dem Gewissen hatten? Wusste er, dass seinem Vater ein Teil der SIMBA KING LODGE gehörte? Dass die Massai ihm das Land als Mitgift geschenkt hatten?

Es war ein grausamer Verdacht der in ihr aufstieg. Sie beschloss, so schnell wie möglich nach Afrika zu fliegen. Paul Fahrner und Nat Doyle waren tot. Unter denselben Umständen gestorben wie Chris Schermanns Vater. Ihre Versuche, Alan Scott telefonisch zu erreichen, scheiterten.

Sie musste selbst zurück nach Kenya, um Maximilian Fahrner zu warnen.

30

Der Schweiß rann ihm in kleinen Bächen von der Stirn über Augen und Nase und er spürte am salzigen Geschmack auf seinen Lippen, dass es auch Tränen waren, Tränen der Verzweiflung und Hilflosigkeit, die ihm über die Wangen liefen. Sie gingen nun schon über eine Stunde zu Fuß durch die Savanne, fast hatte er die Orientierung verloren, für einige Minuten nicht mehr gewusst, in welcher Richtung die Lodge lag und von wo er vielleicht noch mit Hilfe rechnen konnte. Doch dann war die alte Riesenfeige vor ihnen aufgetaucht und Maximilian Fahrner hatte den Baum auf den ersten Blick erkannt, obwohl er die Gegend seit damals gemieden hatte. Hier hatten sie in jenen verhängnisvollen Tagen ihr Camp aufgeschlagen.

Er hatte nach vorn gedeutet und den Platz unter der Feige gezeigt, wo damals die Wagen gestanden hatten, dann hatte er den Pfad gesucht, den sie damals gegangen waren, bis zum Ruheplatz des Löwenrudels. Der kalte Lauf des Gewehrs in seinem Rücken zwang ihn jetzt, einen Schritt vor den anderen zu setzen, einfach weiter zu gehen, immer dem Wildpfad entlang. Er war sich längst nicht mehr sicher, ob die Richtung noch stimmte, doch welche Rolle spielte das, heute, so viele Jahre später? Es gab kein Grab, es hatte nicht einmal einen Leichnam gegeben. Die Knochen waren in alle Winde zerstreut, keine Spur hatte damals etwas vom Verschwinden des deutschen Wissenschaftlers Christian Berlitz erahnen lassen. Und heute sollte er den Mann, dessen leises und regelmäßiges Atmen er hinter sich hörte, zu genau dieser Stelle führen?

Der Kerl hatte seit Minuten keinen Ton mehr gesagt, doch die Waffe, an deren Abzug sein Zeigefinger ruhte, sprach deutliche Worte. Was er mit ihm vorhatte, wusste Fahrner nicht, doch er konnte es nach den Vorfällen der letzten Wochen ahnen und die Vorstellung davon trieb ihm den Schweiß ins Gesicht und die Tränen aus den Augen. Er sah seinen Tod vor sich, einen Tod, wie er grausamer nicht sein konnte. Und doch einen Tod, den er kannte, der ihm vor vielen Jahren so schon einmal begegnet war. Nur dass es ein anderer war, den dieser Tod ereilt hatte, und dass er sich daran schuldig gemacht hatte. Mehr noch, eigentlich. Er hatte nicht nur diesen Tod des anderen in Kauf genommen, er hatte ihn sogar mit herbeigeführt. Und jetzt war der Sohn des Toten zurückgekommen um offensichtlich Rache zu üben.

Es hatte ihn verfolgt, sein Leben lang. Keine Nacht war vergangen, ohne diesen Alptraum. Er hörte den Schuss in der Nacht, dann sah er die Löwen kommen. Er hörte, wie ihre Zähne auf die Knochen trafen, wie ihre mächtigen Kiefer in den Körper schlugen, um den toten Christian Berlitz in den Busch zu zerren. Und er sah die toten Augen seines Freundes, die ihn noch anzuklagen schienen, als die Löwen mit ihrer Beute in der Dunkelheit verschwanden. Es war das letzte, was er von Christian Berlitz gesehen hatte, in jener grauenvollen Nacht vor über fünfundzwanzig Jahren und er hatte es nie vergessen. Diese toten Augen hatten ihn angestarrt, angefleht, gepeinigt und geplagt; schweißgebadet war er aufgewacht in seinem Bett, aufgeschreckt von dem Schrei, den er in seinem Traum gehört hatte, dem Todesschrei, den Christian Berlitz ausgestoßen hatte, als ihn die Kugel traf.

Und jetzt war sie zurückgekehrt: die Vergangenheit hatte ihn eingeholt. Sie hatte alle eingeholt, die damals mit dabei gewesen waren. Seinen Bruder Paul. Erschossen. Tot im Tigergehege. Und Nat Doyle. Tot bei den Löwen. Beide gestorben wie Christian Berlitz. Nur er war noch am Leben. Noch. Lange hatte er gebraucht, um zu verstehen. Er hatte zunächst an einen Unfall geglaubt, als er vom Tod seines Bruders erfahren hatte, und an einen Zufall, als auch Nat Doyle ums Leben gekommen war. Doch dann war dieser dunkelhäutige Typ mit schwarzem Vollbart aufgetaucht und hatte ihn angestarrt. Und er hatte sofort gespürt, dass er diesem Blick schon einmal begegnet war. Als ihn dann in der Nacht wieder die toten Augen von Christian Berlitz anflehten, wusste er, woher er diesen Blick kannte. Chris Schermann hatte die Augen seines Vaters und er war gekommen, um Rache zu üben.

Von diesem Tag an war die Angst sein Begleiter gewesen. In einem Anflug von Panik hatte er versucht, die Urkunde über den Kauf des Geländes zu verstecken. So sehr er in all den Jahren versucht hatte, all die Ereignisse zu verdrängen, so detailgetreu fielen sie ihm jetzt wieder ein. Er sah sich am Lagerfeuer sitzen mit seinen Freunden Nat und Christian, und mit Paul, seinem Bruder. Er hörte sie Pläne schmieden, Pläne von einer sorgenfreien Zukunft in einem wundervollen und wilden Land. Und dann kam Christian und erzählte voll Stolz von dem Gebiet, das ihm der Chief der Massai als Mitgift geschenkt hatte, das schönste Stückchen Erde im ganzen Massailand, oben am Fuß der grünen Hügel mit einem fantastischen Blick über die Savanne der Masai Mara. Damit hatte alles begonnen …

Seine Fußsohlen brannten, er war Fußmärsche durch die Wildnis nicht mehr gewöhnt. Der Rücken schmerzte, besonders dort, wo sich der Gewehrlauf gnadenlos zwischen seine Rippen zu bohren schien.

»Mannomann, wie weit noch?« fragte Chris Schermann jetzt und seine Stimme hörte sich erschöpft an.

»Wir müssen gleich da sein«, krächzte Maximilian Fahrner. »Es sieht alles ganz anders aus als damals. Ich war nie wieder hier, in all den Jahren.«

»Komisch«, hörte er Schermann, »ich dachte, Mörder kehren immer wieder an den Ort ihrer Tat zurück!«

»Ich habe Ihren Vater nicht ermordet«, stöhnte Fahrner.

»Das haben Sie mir heute schon mal erzählt, aber das interessiert mich nicht. Sie führen mich jetzt zu seinem Grab, und das genügt.«

Der Gewehrlauf wurde in seinen Rücken gedrückt und Fahrner ging weiter. Er suchte die kleine Senke mit der auffälligen Akazie, wo sie damals den Jeep gewendet hatten. Wie mochte der Baum heute, nach so vielen Jahren aussehen? War er nicht längst von den Elefanten gefällt und dem Erdboden gleichgemacht worden?

»Was ist?« fragte Schermann ungeduldig, als Fahrner nach einigen Minuten zögernd stehen blieb.

»Hier war es«, stammelte Fahrner, »hier muss es gewesen sein.«

»Was war hier? Mannomann, reden Sie schon!« Schermann senkte die Waffe, stemmte den Kolben in den Sand und stützte sich auf die Mündung. Sein Blick erfasste die Umgebung und er versuchte sich vorzustellen, welches Geheimnis dieser Platz barg. Langsam und mit zitternder Stimme begann Maximilian Fahrner zu erzählen:

»Wir hatten die Leiche ihres Vaters aus dem Camp geschafft. In einem der Jeeps. Wir sind bis hierher gefahren.«

»Wer?«

»Wir alle. Nat, Paul und ich.«

»Weiter!«

»Nat hatte am Abend hier ein Löwenrudel beobachtet, das etwas gerissen hatte. Es sollte alles nach einem Unfall aussehen. Als wir hierher kamen, lagen die Löwen da drüben im Busch. Wir haben ihre Spuren im Scheinwerferlicht des Wagens deutlich gesehen. Von der Beute war nicht mehr viel übrig und wir wussten, dass das Rudel noch hungrig war.« Maximilian Fahrners Stimme erstarb in einem Schluchzen, doch Schermann war unnachgiebig.

»Ich möchte genau wissen, wo das war! Los, zeigen Sie mir, von wo die Löwen kamen, und wo sie meinen Vater hingezerrt haben.«

»Aber warum? Es ist doch nichts mehr zu erkennen! Es hat sich so viel verändert, was wollen Sie denn noch finden?«

»Was ich finden will?« Schermann brauste auf und starrte Fahrner an. »Mannomann, das kann ich Ihnen sagen! Ich bin hier, um nach meinen eigenen Spuren zu suchen. Bis vor wenigen Wochen, dachte ich, mein Vater sei ein älterer grau melierter Herr, der bis zu seiner Rente als freier Fotograf für Kalenderverlage arbeitete. Auf seinem Sterbebett hat er mir gesagt, dass meine Mutter eine Massai ist und mein Vater in Afrika auf mysteriöse Weise ums Leben gekommen sei. Ich habe seither nichts anderes gemacht, als nach Fährten aus meiner Vergangenheit zu suchen, ein Puzzle zu bauen aus kleinen Mosaiksteinchen, von denen die meisten beschädigt sind. Sie sind der einzige Zeuge, der mir Auskunft über den Tod meines Vaters geben kann, und ob Sie ihn umgebracht haben oder nicht, ist zunächst für mich nicht wichtig. Also zeigen Sie mir jetzt, wo er gelegen hat und wohin ihn die Löwen gebracht haben!«

»Also gut. Kommen Sie!«

Schermann nahm das Gewehr wieder auf und folgte Fahrner, der sich einen Weg durch die Dornbuschhecke bahnte. Plötzlich blieb er stehen. Der Termitenhügel! Hatte er sich nicht dahinter versteckt, als die Löwen aufgetaucht waren?

»Soweit ich mich erinnern kann, lag dort das Löwenrudel.« Er ging ein paar Schritte zu den Dornbüschen, die den Platz säumten, Chris Schermann folgte ihm.

»Nat und ich stiegen aus und schleiften die Leiche Ihres Vaters hier her. Paul blieb im Wagen und behielt die Umgebung im Auge. Sie waren sofort da. Ich habe mich hinter den Termitenhügel gekauert und zugesehen, wie das Männchen und eine der Löwinnen Ihren Vater in den Busch gezerrt haben. Ich habe das nie vergessen … Wir haben dann nicht mehr länger zugesehen, sondern sind zurückgefahren.«

Schermann starrte auf den sandigen Boden, als versuchte er, die Spuren der Vergangenheit zu lesen. Hier also hatte die Leiche seines Vaters gelegen, hierher hatten seine Mörder ihn gebracht.

»Seid ihr noch einmal zurückgekommen?« fragte er nach langem Schweigen, »ich meine, habt ihr seine Überreste wenigstens begraben?« Maximilian Fahrner, der ins Leere starrte, schüttelte langsam den Kopf.

»Und warum?« bohrte Chris Schermann weiter, »warum das alles? Was hat mein Vater euch getan? Ihm hattet ihr das Gelände für die Lodge zu verdanken, er hat das Land von den Massai geschenkt bekommen! Warum musstet ihr ihn umbringen?« Unverständnis und Schmerz klangen aus seiner Stimme.

»Es war Unrecht. Es hätte nie geschehen dürfen! Wir hatten alle viel getrunken an diesem Abend. Der Distriktsbeamte hatte uns die Urkunde gebracht, die uns als Eigentümer des Landes auswies.«

»Richard Writer?« Maximilian Fahrner nickte.

»Er saß damals noch nicht im Rollstuhl?«

»Nein. Er war mit einem Kleinflugzeug gekommen, auf dem Rückflug ist der Unfall passiert.«

»Wollen Sie mir nicht die ganze Wahrheit erzählen?«

»Es wird mir nicht viel nützen«, warf Fahrner ein, »danach bringen Sie mich um, wie Nat und meinen Bruder.«

Schermann schüttelte den Kopf. »Was sollte ich von Ihrem Tod haben? Mein Vater wird davon auch nicht mehr lebendig.«

»Aber warum mussten dann Nat Doyle und mein Bruder sterben?«

»Warum musste mein Vater sterben?« fragte Schermann statt einer Antwort.

»Das alles hat mit Richard Writers Unfall zu tun«, sagte Fahrner, nach einem Zögern. »Noch bevor er uns den TITLE DEED ausgehändigt hatte, wollte er sich das Land ansehen. Er ließ sich von dem Massai-Chief, der ihrem Vater das Land geschenkt hatte, herumführen. Als er dann die Urkunde unterzeichnen sollte, fiel ihm auf, dass die Gebietsgröße auf der Urkunde fast zehnmal so groß war, wie das Land, das Ihr Vater von den Massai bekommen hatte.«

»Sie haben die Massai betrogen?«

»Das Landgeschenk Ihres Vaters hätte nicht einmal für das Lodgegebäude gereicht.«

»Was geschah weiter?«

»Nun, wir haben das alles als einen Irrtum hingestellt und Writer überredet, eine Nacht bei uns im Camp zu bleiben. Ich habe ihm dann Geld geboten, Geld das wir eigentlich dringend für den Bau der Lodge benötigten. Nach dem dritten oder vierten Whisky war Writer nicht mehr abgeneigt, für zehntausend Dollar die gefälschten Zahlen in dem Zertifikat zu akzeptieren. Die Größe des heutigen Lodgebesitzes war ohnehin schon so im Register eingetragen, wie wir es gemeldet hatten. Ich habe ihm einen Scheck ausgestellt. Doch danach haben wir uns gestritten.«

»Wer?«

»Wir vier. Writer war schon zu Bett gegangen. Ihr Vater war ziemlich wütend, weil wir das Vertrauen der Massai missbraucht hatten. Nat hielt mir Geldverschwendung vor und meinte, ich hätte Writer die Zehntausend Dollar in den Rachen geworfen. Wir saßen am Feuer und grübelten.« Maximilian Fahrners Stimme hatte an Glanz verloren. Wie im Traum sprach er weiter, die Schatten der Erinnerung schienen ihn einzuholen …

31

… schweigend starrten sie in die rötliche Glut und ihre Augen verengten sich zu schmalen Schlitzen, als der Massai dem Feuer neue Nahrung gab und die Flammen hell aufloderten. Sie registrierten weder das Lachen der Hyänen im Busch, noch all die anderen nächtlichen Geräusche Afrikas. Nat Doyle erhob als erster wieder das Wort, als Melubo gegangen war:

»Was wäre, wenn dieser Writer diesen Scheck nie einlösen würde? Wir haben den TITLE DEED und der Besitz ist rechtmäßig registriert.«

»Du willst ihm den Scheck wieder wegnehmen?« fragte Maximilian ungläubig.

»Das würde er bemerken.« Nat holte langsam Luft, dann stieß er hervor: »was ich meine ist: was wäre, wenn ihm irgendetwas zustoßen würde?« Keiner sagte ein Wort, doch Nat Doyle spürte förmlich die Zustimmung der anderen für seine düsteren Gedanken.

»Verdammt noch mal«, zischte er und stocherte mit einem Ast in der Glut, »wir müssen irgendwas unternehmen. Wenn wir die Lodge bauen wollen, brauchen wir das Geld. Wir haben das Land. Ich traue diesem Writer nicht. Wenn er sich’s anders überlegt, lässt er uns auffliegen. Dann können wir hier einpacken und unser Traum von der SIMBA KING LODGE ist ausgeträumt.«

»Was schlägst du vor?« fragte Maximilian Fahrner zögernd.

»Ein kleiner Unfall«, flüsterte Nat Doyle. »So was kann in Afrika immer passieren. Diese Buschpiloten gehen oft mit ihren Maschinen an die Grenzen. Eine kleine Manipulation würde reichen und die Maschine schmiert morgen ab. Wir hätten weiterhin unser Geld und einen Zeugen weniger.«

»Nicht mit mir!« fuhr Christian Berlitz jetzt auf, »es reicht doch schon, dass ihr die Massai hintergangen habt! Ihr habt meinen Schwiegervater betrogen, wie soll ich ihm je wieder in die Augen sehen können!«

»Nun mach’s mal halblang!« fuhr Nat Doyle dazwischen. »Für die Massai ist es scheißegal, wie viel Land sie verlieren. Irgendwann sind sie eh’ alles los. Und wenn wir hier eine Luxuslodge aufziehen, haben auch die was davon. Die können hier arbeiten und mit den Touristen ’ne Menge Geld verdienen. Und von mir aus können sie auch weiterhin ihre Kühe durch das Gelände treiben und die Wasserlöcher nutzen. Glaub mir, die werden gar nicht bemerken, dass wir uns hier heimlich ausgedehnt haben!«

»Es ist trotzdem Unrecht!«

»Unrecht, Unrecht! Wenn man immer nur nach dem Recht gesehen hätte, gehörte Amerika noch den Indianern und kein Weißer besäße auch nur einen Quadratmeter Land in Afrika! Sieh dir doch die Weltgeschichte an! Jede Eroberung, die heute in den Geschichtsbüchern als Heldentat gefeiert wird, war Unrecht. Es haben immer schon die Stärkeren die Schwächeren besiegt und die Reicheren den Ärmeren genommen!«

»Meinst du nicht, du machst es dir ein bisschen sehr leicht mit deiner Philosophie?«

»Verdammt, Christian, was soll das?« meinte nun Maximilian Fahrner. »Wir haben bisher so viel erreicht. Und ich denke, Nat hat Recht. Es ist kein Nachteil für die Massai, dass wir das Landgeschenk etwas vergrößert haben. Aber für uns bedeutet es Existenz! Unsere Lodge! Du hast doch auch davon geträumt!«

»Ich weiß nicht«, murmelte Berlitz, »vielleicht sollte ich doch wieder zurück an die Universität. Ich muss das alles noch mal mit Esther besprechen.«

»Du hast eine Massai geheiratet und ihr habt einen Sohn. Deine Familie gehört hier her, nach Afrika, und das weißt du genau. Was wir hier tun, tun wir für uns, für unsere Zukunft.«

»Aber doch kein Mord!«

»Mord! Ich höre immer Mord«, warf Nat Doyle ein, »sprich doch lieber von einem Unfall. Das klingt viel besser!«

»Damit will ich nichts zu tun haben!« Christian Berlitz erhob sich und verließ den Feuerplatz.

»Christian!« rief ihm Paul Fahrner noch hinterher, der bisher geschwiegen hatte, doch Berlitz ging ohne sich noch einmal umzudrehen in sein Zelt.

»Verdammter Mist«, zischte Maximilian Fahrner, »und was machen wir jetzt?«

»Wir zieh’n das ohne ihn durch. Morgen wird er schon zur Vernunft kommen.« Nat Doyle stocherte in der Glut.

»Und wie stellst du dir das vor?«

»Wie ich schon sagte. Ich kenn mich mit Buschflugzeugen ganz gut aus. Die Maschine wird irgendwo zwischen hier und Narok abschmieren und er wird den Scheck nie einlösen können.« Nat blickte erwartungsvoll in die Runde. Die drei Männer schwiegen. Für Nat Doyle schien es kein Problem zu sein. Er hatte schon zu viel getötet in seinem Leben. Die Löwen, Elefanten und Büffel hatte er nicht gezählt. Bei den Gorillas hatte er so wenig empfunden wie bei einem Warzenschwein und als er in Uganda drei Einheimische bei einem gewilderten Nashorn überrascht hatte, waren nur drei Kugeln nötig gewesen um ihr Leben innerhalb weniger Sekunden auszulöschen.

Paul und Maximilian Fahrner verständigten sich ohne Worte und ein fast unmerkliches Nicken signalisierte Nat ihr Einverständnis. Sie hatten sich soeben zu einem Verbrechen verschworen und einen Mord, den sie nicht so nennen wollten, gutgeheißen. Nat erhob sich und entfernte sich schweigend in der Richtung, wo Writers Flugzeug stand. Keiner der Drei bemerkte den Massai, dessen Ohren die Worte vernommen hatten, ohne alles zu verstehen.

Am nächsten Morgen, gleich nach dem Frühstück, bei dem Christian Berlitz nicht eine Silbe sprach, brachen Writer und sein Pilot auf. Christian verbrachte den Vormittag allein im Camp, während die anderen zum Lodgegelände gefahren waren, um Vermessungen für den Bau vorzunehmen. Am späten Nachmittag kehrten sie zurück und fanden Christian beim Verladen seines Gepäcks.

»Was hast du vor?« fragte Maximilian und brach damit das eisige Schweigen, das seit der vergangenen Nacht zwischen Christian und den anderen Dreien geherrscht hatte.

»Ich steig aus!« antwortete er knapp.

»Was soll das?« fragte Nat Doyle, der mitgehört hatte.

»Nichts anderes, als dass ich nicht mehr dabei bin. Ich will mit euren Schweinereien nichts zu tun haben.«

»Dafür ist es jetzt aber ein bisschen zu spät!«

»Es ist nie zu spät umzukehren«, meinte Christian trocken und zurrte sein Gepäck auf der Ladefläche des Jeeps fest.

»Jetzt hör mir mal gut zu!« schrie Nat und packte ihn an den Schultern. »Du steckst genau so drin wie wir! Das hättest du dir früher überlegen müssen! Jetzt ist es zu spät!«

»Nein! Ich werde nach Narok fahren und den Distriktkommissar informieren, dass die Zahl in der Besitzurkunde nicht stimmt. Writer wird uns das Geld zurückgeben und wir bauen die Lodge auf ehrlichem Fundament.«

»Verdammt, das wirst du nicht tun!«

»Und warum nicht?«

»Weil es nichts nützen wird.« Nat Doyle senkte seine Stimme. »Writer wird den Scheck nie einlösen.«

»Was soll das heißen? Ihr habt doch nicht wirklich –?«

Christians Stimme überschlug sich. »Ihr habt ihn wirklich umgebracht? Wegen des Geldes?«

»Und wegen der gefälschten Urkunde. Writer hat uns in der Hand. Er weiß, dass unser Land in Wirklichkeit nur ein Zehntel der Größe hat, die in der Urkunde steht.«

Christian Berlitz schwieg betroffen. Dann murmelte er leise: »Ihr habt ihn also wirklich umgebracht. Meine Güte! Das hätte ich nie geglaubt! Ich hab nicht mal im Traum daran gedacht, dass ihr das ernst meinen könntet! Und jetzt habt ihr es wirklich getan! Oh mein Gott!«

»Jetzt reiß dich aber mal zusammen!« fuhr ihn Paul Fahrner an. »Geschehen ist geschehen. Es wird nie jemand etwas bemerken. Es wird wie ein Unfall aussehen.«

Christian Berlitz starrte sie an. Seine Freunde! Wie viele Monate waren sie zusammen durch den Busch gezogen, wie viele Tage hatten sie gejagt, wie viele Nächte am Lagerfeuer verbracht? Was war aus ihnen geworden? Mörder? Und er? Hätte er es nicht verhindern können? Hätte er es nicht verhindern müssen?

»Du steckst mit drin, genau wie wir!« sagte Paul jetzt. »Es wird dir keiner glauben, dass du nichts gewusst hast. Wenn du nach Narok gehst, landen wir alle im Gefängnis, auch du.«

Maximilian Fahrner nickte zustimmend. Er kannte Christian von allen am besten. Sie hatten sich in der Masai Mara kennen gelernt, nachdem Berlitz aus der Olduvai-Schlucht, wo er die Ausgrabungen der Leakeys besucht hatte, zurückgekehrt war. Der deutsche Wissenschaftler hatte in Olduvai ein Massaimädchen kennen gelernt, das dort arbeitete und sich in sie verliebt. Als sie ihn in ihren Kral brachte, hatte er sich rasch mit Melubo angefreundet und der Fährtenleser hatte ihn mitgenommen in Fahrners Camp.

Maximilian war zu der Zeit mit seinem Bruder Paul nach Kenya gekommen, um Verbindungen zu Safariunternehmen vor Ort zu knüpfen. Im Süden Kenyas waren sie schließlich wieder auf den Großwildjäger Nat Doyle gestoßen, der Jagdsafaris in die entlegensten Gebiete Ostafrikas führte und gerade auf dem Weg nach Nairobi war, um einige Trophäen zu verkaufen.

Sie kannten sich von früher, die Fahrners und Doyle hatten damals schon gejagt und Geld verdient. So machten sie es erneut, während sich Berlitz seinen Massaistudien widmete. Zwischendurch waren die Fahrners für einige Monate nach Deutschland zurück geflogen, Doyle und Berlitz hielten Kontakt und alle vier trafen sich nach einem halben Jahr wieder in der Massa Mara. Seitdem waren sie unzertrennlich. Als Berlitz ihnen seinen kleinen Sohn vorstellte, hatten sie drei Tage lang gefeiert und als das Kind krank wurde, ihn davon überzeugt, es nach Deutschland in eine Klinik zu schicken.

Maximilian Fahrner selbst hatte Christian Berlitz nach seiner Rückkehr wieder vom Flughafen in Nairobi abgeholt und zurück ins Camp gebracht. Die Ärzte in Deutschland hatten den Kleinen noch zur Beobachtung in der Klinik behalten und Berlitz’ Schwester hatte sich angeboten, ihn aufzunehmen, bis Christian sich wieder um ihn kümmern konnte.

All diese Gedanken gingen Maximilian Fahrer jetzt durch den Kopf, als er Christian Berlitz gegenüber stand.

»Wir können nicht mehr zurück«, sagte er. »Es steht zu viel auf dem Spiel. Du solltest noch einmal eine Nacht darüber schlafen, vielleicht denkst du morgen anders darüber.«

Christian Berlitz sah ihn lange an. Dann nickte er. »Ich bleibe noch heute Nacht. Aber ich glaub nicht, dass ich meine Ansicht ändern werde.«

In dieser Nacht brachten sie ihn um. Nat Doyle hatte damit kein Problem. Für ihn war es ein eiskaltes Kalkül. Wenn Berlitz plauderte, waren sie dran. Dann war alles umsonst gewesen. Ihre Pläne konnten sie aufgeben, ihren Traum von der Lodge begraben. Berlitz war ein zu großes Risiko. Nat Doyle brauchte nicht sehr viele Argumente, um die Gebrüder Fahrner davon zu überzeugen. Es war Nat Doyle, der die Idee mit dem Löwenriss hatte. Er selbst hatte schon erlebt, wie ein einzelner Löwe in Uganda ein Zeltcamp angegriffen hatte. Und die Geschichten von unvorsichtigen Touristen, die nachts aus dem Zelt geholt worden waren, hatte jeder in Kenya schon mal gehört.

Kurz nach Mitternacht beendete ein Schuss in den Rücken Christian Berlitz’ Leben. Nat Doyle erklärte den Leuten im Camp, die der Schuss geweckt hatte, einen Löwen gesehen zu haben. Als wieder Ruhe eingekehrt war, trugen die Gebrüder Fahrner Christians Leiche zum Jeep und Nat fuhr mit ihnen zu der Stelle, wo er am Tag zuvor ein Löwenrudel beim Reißen eines Gnus beobachtet hatte. Sie verwischten, so gut es ging ihre Spuren und legten falsche Fährten. Melubo, der im Camp als Fährtenleser arbeitete, sollte am nächsten Morgen die Leiche in der Nähe der Löwen finden.

Das war ihr Plan, und so geschah es.

32

Maximilian Fahrner schwieg. Seit über fünfundzwanzig Jahren hatte er zum ersten Mal über die Ereignisse jener Tage gesprochen. Sie alle hatten es totgeschwiegen, getan als ob es nie geschehen wäre. Kilusu Ole Melubo war wenige Tage nachdem er Christians Leiche gefunden hatte für immer verschwunden. Paul, Maximilian und Nat hatten die SIMBA KING LODGE gebaut und waren reich geworden. Von Writers Flugzeugabsturz hatten sie in der Zeitung gelesen und sich noch gewundert, dass der Artikel nur von einem Toten berichtete. Doch Nat hatte sie beruhigt und gemeint, dass wohl Hyänen und Schakale noch vor den Suchtrupps an der Absturzstelle gewesen seien.

Dann, vor wenigen Tagen, hatte für Maximilian der Alptraum begonnen. Paul tot. Ermordet im Raubkatzengehege. Nat Doyle tot. Von Löwen gefressen. Dann war dieser alte Mann im Rollstuhl aufgetaucht. Writer. Er war ihm gleich so bekannt vorgekommen. Und jetzt stand er hier, wo sie einst die Leiche den Löwen vorgeworfen hatten dem Sohn von Christian Berlitz gegenüber. Dem gnadenlosen Rächer seines Vaters.

»Was haben Sie jetzt vor?« fragte Fahrner mit zitternder Stimme und schielte auf das Gewehr in Chris Schermanns Hand.

»Was glauben Sie?« fragte der zurück.

Maximilian schwieg. Ihm war klar, was ihn erwartete. Schermann würde ihn töten, wie er auch schon Paul und Nat getötet hatte. Er würde sterben, wie Christian Berlitz starb. Getroffen von einer Kugel im Rücken und begraben im Magen eines Löwen.

»Es sind sicher Löwen in der Gegend«, sagte Schermann jetzt und sah sich um.

»Bitte… –«, stammelte Maximilian Fahrner und wusste nicht einmal, worum er bitten sollte. Er war sich seiner Schuld bewusst und er ahnte, dass es keine Gnade für ihn gab.

»Nat Doyle war der Mörder?« fragte Schermann jetzt.

»Wir alle haben es getan«, gestand Fahrner. Würde ein Geständnis nicht vor Gericht strafmildernd wirken? »Es spielt keine Rolle, wer geschossen hat.«

»Das sehe ich auch so«, stimmte Schermann zu. Er legte seinen Rucksack vor sich ab und öffnete ihn. In seiner Hand glänzte ein kleiner Spaten, den er Fahrner reichte.

»Los, graben Sie!«

Wortlos stieß Maximilian Fahrner den spitzen Spaten in die trockene Erde. Schaufelte er sich sein eigenes Grab?

Schermann zog etwas, das aussah wie ein Brett aus seinem Rucksack, doch Fahrner konnte nicht erkennen, was es war.

»Genug!« rief Schermann auf einmal, »hören Sie auf!«

Fahrner starrte in das Loch, das nicht viel tiefer war als zwanzig Zentimeter und kaum eine tote Katze aufnehmen konnte.

»Los, gehen Sie da rüber«, befahl Schermann und deutete mit dem Kopf die Richtung an. »Keine Versuche, mich auszutricksen, ich bin verdammt schnell mit dem Gewehr«, sagte er, als er jetzt an dem kleinen Grab niederkniete und das Gewehr neben sich auf die Erde legte. Fahrner entfernte sich ein paar Schritte und blieb, wie Schermann es befohlen hatte stehen. Er beobachtete, wie Christian Berlitz’ Sohn einen winzigen Gegenstand aus seiner Jackentasche fischte und ihn fast wie etwas Heiliges vor sich in die Höhe hielt.

»Das ist das Einzige, was mir von meinem Vater geblieben ist«, sagte er. »Der alte Melubo hat es mir gegeben. Er hat damals die Überreste meines Vaters gefunden. Ich habe ihn gefragt, ob er ihn begraben hat. Doch ich kann ihm keinen Vorwurf machen, dass er es nicht tat. Aber er hat diesen Knochen aufbewahrt. Es ist wie eine Reliquie für mich. Sehen Sie diesen metallischen Glanz? Hier steckt die Kugel. Melubo hat gewusst, wie mein Vater starb. Und er hat mir den Namen des Mörders genannt. Ja, es war Nat Doyle, der meinen Vater getötet hat. Und jetzt will ich endlich, dass er seine letzte Ruhe findet.«

Chris Schermann bettete das Knochenstück in die Grube und schob Sand und Erde darüber. Dann nahm er das Brett, das sich jetzt als kleines Holzkreuz entpuppte und steckte es in den losen Boden. Fahrner blickte darauf und las: Christian Berlitz, 1949-1977.

Schermann stand auf und ergriff sein Gewehr.

»Jetzt hat mein Vater endlich sein Grab. Mehr habe ich nicht gewollt.« Er sah Maximilian Fahrner an, nur für wenige Sekunden trafen sich ihre Blicke, dann wandte er sich ab und ging langsam den Weg zurück, den sie gekommen waren. Fahrner blieb wie erstarrt stehen. Jeden Moment rechnete er damit, dass sich Chris Schermann umdrehen würde, um auf ihn zu schießen. Doch nichts geschah. Schließlich war er im Dickicht des Akazienbuschs verschwunden, das Geräusch seiner Schritte war verhallt und das einzige was Fahrner noch hörte, war das monotone Zirpen der Zikaden und der gurgelnde kehlige Laut eines Löwen in der Nähe. Matt braun schimmerte das Holzkreuz im grellen Licht der afrikanischen Sonne über dem einsamen Grab.

Die beiden Löwinnen kamen langsam näher. Sie waren nicht sehr hungrig, denn ihr letzter Riss lag erst wenige Stunden zurück. Doch das Rudel war groß, und sie waren nicht abgeneigt, eine leichte Beute zu erlegen. Die goldgelben Augen beobachteten den einsamen Weißen, der sich mit ängstlichem Blick umsah. Im Fieber der bevorstehenden Jagd entwich der jüngeren Löwin ein kehliges Grunzen und sie erntete einen strafenden Blick ihrer älteren Gefährtin. Doch die Beute reagierte nicht und die beiden Jägerinnen duckten sich und spannten ihre Muskeln zum tödlichen Angriff.

Als Sekunden später ein Schuss die trügerische Stille zerriss, blieb Chris Schermann nur für einen Augenblick stehen und lauschte. Ein seltsames Lächeln spielte um seinen Mund, als er langsam weiter ging.

33

Majestätisch zogen fünf Giraffen vom Fluss herauf und überquerten kurz vor dem Landrover die sandige Piste, eine Büffelherde hatte sich grasend auf eine der saftigen Weiden des Flusstals zurückgezogen und einzelne Tiere betrachteten das vorbeifahrende Fahrzeug mit einer Mischung aus Neugier und Argwohn.

»Erkennst du die Gegend wieder?« fragte Alan und Kilusu Ole Melubo nickte. Er hatte während der ganzen Fahrt von Nairobi über Narok bis zur Masai Mara kaum ein Wort gesprochen und nur die Bewegungen seines Fliegenwedels verrieten, dass er seine Umwelt überhaupt wahrnahm. Jetzt nickte er stumm und schien fast den Anblick der grünen Hügel und der Wildheit des Landes, durch das sie fuhren zu genießen.

»Wie lange ist es her, seit du hier gewesen bist?«

»Es sind viele Jahre vergangen, seit Melubo in die Stadt gezogen ist«, sagte er jetzt, »seitdem war er nicht mehr hier im Land seiner Brüder.«

»Was ist passiert, warum bist du nicht mehr zu deinem Stamm zurückgekehrt, nachdem du Doyle und die Fahrners verlassen hattest?«

»Man soll die Tage ruhen lassen, die vergangen sind«, antwortete er ausweichend, »Melubo hatte es verlernt, mit den Herden zu leben und in den Enkangs zu übernachten. Melubo war die Häuser der Weißen gewohnt, er sprach ihre Sprache und er verdiente ihr Geld. Es wollte nicht mehr die Kalebasse mit Milch und Blut leer trinken und in einer Hütte aus Kuhdung schlafen.«

Armer Kerl, dachte Alan und bedauerte den alten Mann an seiner Seite fast etwas. Er hatte seine Heimat, seine Zugehörigkeit, seine Identität verloren, das Leben im Kral war ihm zu schmutzig geworden und er hatte es vor vielen Jahren eingetauscht gegen ein Leben auf einer Müllhalde. Nie hätte er seinen Absturz zugegeben, dazu war der alte Massai eben doch zu stolz, aber ebenso wenig war er bereit, sich seiner Herkunft zu stellen und sich wieder einem Dasein als Nomade zuzuwenden. Alan war klar geworden, dass ihn Melubo als letzte Chance betrachtete, aus seinem Elend zu entfliehen. Er würde alles daran setzen, seinen weißen Auftraggeber zufrieden zu stellen, um genügend Geld für einen Neuanfang zu verdienen. Aber alles hing davon ab, was der alte Fährtenleser noch von seinem Handwerk verstand.

Alan fuhr mit ihm zu der Stelle, wo Linda die Überreste von Nat Doyle gefunden hatte. Sie parkten den Landrover unter Nats alter Riesenfeige und begannen nach Spuren zu suchen. Plötzlich blieb der alte Massai stehen und deutete auf den Boden. Alan trat neben ihn und starrte auf die Fährten, die sich vor ihnen durch das Gras zogen.

»Zwei Männer, Weiße«, sagte Melubo bestimmt und deutete nach vorne. »Sind in diese Richtung gegangen.«

»Wie alt ist die Fährte?«

Melubo strich mit seinen Fingern über das dürre Gras, das flach am Boden lag und betrachtete eingehend die Abrücke auf sandigem Grund.

»Nicht alt«, sagte er. »Spuren sind von heute, von dieser Stunde. Hier: die Bruchstellen in den Grashalmen sind noch feucht, der Saft ist noch nicht vertrocknet.« Alan bewunderte den Scharfsinn des Alten und forderte ihn weiter heraus:

»Was sagen dir die Spuren noch?«

»Die Männer gingen hintereinander. Die Fährte des Zweiten liegt immer über der des Ersten.«

Melubo folgte der Fährte einige Meter gebückt und blieb plötzlich wieder stehen.

»Hier haben sie angehalten«, erklärte er. »Mehrere Abdrücke an einer Stelle. Und einer der Männer hatte ein Gewehr!«

»Ein Gewehr? Und woher willst du das wissen?«

»Hier. Der Abdruck im Sand. Der Mann hat das Gewehr vor sich abgestellt und sich aufgestützt. Dann sind sie da lang weitergegangen.«

»Wir sollten Ihnen folgen, was meinst du?« Melubo nickte und schlich voran.

Alan beobachtete voll Spannung jede Bewegung des alten Massai. Gebückt schlich er durch den Busch, wich geschickt wie eine Katze den spitzen Dornen aus, vermied mit seinen nackten Füßen jedes Geräusch und blieb immer wieder stehen um die Luft einzusaugen und die Umgebung mit seinen Augen zu erfassen. Ein eigentümliches Gackern, das fast wie Kinderlachen klang, ließ ihn aufhorchen.

»Fisi«, zischte der Massai, das Suaheliwort für Hyäne und winkte Alan heran. Vor ihnen, im Dickicht einiger Akazien erkannte er ein struppiges Fell mit schwarzen Tupfen, sah einen kräftigen Körper mit abfallendem Rücken, der sich unruhig bewegte. Plötzlich blickte er in den hundeähnlichen Kopf, zwei schwarze Augen starrten ihn an, halbrunde zerrissene Ohren richteten sich ihm entgegen und er glaubte den stinkenden Atem aus dem hechelnden Maul zu riechen. Alan Scott wusste, dass er einem der wehrhaftesten Raubtiere Afrikas gegenüberstand, denn obwohl Hyänen als feige und heimtückische Aasfresser galten, konnten sie es als erfolgreiche Rudeljäger durchaus mit Löwen aufnehmen. Ihre kräftigen Kiefer brachen jeden Knochen mit spielender Leichtigkeit, selbst der Oberschenkel eines Büffels war für ein Hyänengebiss kein Problem.

Alan selbst war in einem Camp am Savuti in Botswana Zeuge geworden, wie zwei Tüpfelhyänen eine Lebensmittelstahlbox mit ihren Zähnen knackten, um an den Inhalt zu gelangen. Er hatte eine einzelne Hyäne in der Serengeti ein Gnu jagen und erlegen sehen und beobachtet, wie ein ganzes Rudel im Amboseli einen Kaffernbüffel, der in ein Schlammloch geraten war, gerissen hatte. Er hatte Respekt vor diesen Tieren und auch jetzt lief ihm ein leiser Schauer über den Rücken, als er jenen klagenden Ruf hörte, mit dem sich die Mitglieder eines Rudels gegenseitig zur Beute lockten.

Wie er war auch Melubo in seiner Bewegung erstarrt und heftete seinen Blick auf die Hyäne. Gefährlich kräuselte sich ihre schwarze, von verkrustetem Blut überzogene Schnauze, dann stieß sie wieder jenes eigentümliche Lachen aus, das zu den typischsten Geräuschen Afrikas gehört. Plötzlich waren noch weitere Rufe zu hören, drei, vier, fünf Hyänen stoben aus dem Dickicht, Staub wirbelte auf, Alan erkannte, wie eine von ihnen mit einem großen Knochen im Maul davon rannte, wütendes Knurren mischte sich unter die Geräuschkulisse, plötzlich schrie Melubo auf, schwenkte seinen Gnuschwanz über dem Kopf und rannte auf die Hyänen zu, die mit und ohne Beute die Flucht ergriffen.

Alan trat auf ihn zu und sah die Knochen, die weit verstreut im Gras lagen. Hatten sie die Hyänen bei ihrem Riss gestört? Irgendetwas schien nicht zu stimmen. Der Massai war in die Hocke gegangen und seine Finger befühlten die Erde.

»Alte Knochen«, meinte er, »nicht von heute, nicht frisch gerissen. Ausgegraben. Da!«

Er glitt einen Meter durchs Gras und wühlte mit bloßen Händen in der Erde, die wie zu einem kleinen Hügel aufgeschichtet war. Weitere Knochen tauchten auf, leuchteten weiß zwischen Melubos schwarzen Fingern. Alan wagte nicht zu atmen. Die Form und die Größe der Knochen, die Art, wie sie hier vergraben waren, all das sagte ihm dass sie auf ein Grab gestoßen waren.

»Menschenknochen«, sagte jetzt auch Melubo. »Wurden hier vergraben, aber nicht sehr tief. Hyänen haben gute Nase. Und hier:« Der Fährtenleser deutete auf den flachen Stein, der schräg neben dem unscheinbaren Erdhügel lag und Alan entzifferte die eingemeißelte Inschrift. Kein Zweifel, sie standen vor Nat Doyles Grab.

Alan trat an den Rand des Grabes.

»Mein Gott, Nat«, sagte er, »was haben sie mit dir gemacht…« Er ballte seine Hand zur Faust und schwor sich, alles daran zu setzen, den Tod von Nat Doyle aufzuklären.

»Glaubst du, dass Löwen ihn gerissen haben?« fragte er den Massai. Der schüttelte den Kopf.

»Löwen vergraben nicht ihre Beute.«

»Das weiß ich auch. Aber Linda hat erzählt, dass Maximilian Nat allein begraben hat.«

»Aber warum hier? Warum nicht dort, wo andere Weiße ihre Freunde begraben?«

»Sie haben nur seine Überreste gefunden. Es war sicher am einfachsten, ihn hier zu begraben.«

Melubo schüttelte den Kopf. »Es ist etwas anderes. Melubo glaubt, dass man den Toten keinem zeigen wollte.«

»Und weshalb?«

»Weil es einen Beweis geben könnte, wie er starb. So wie damals.«

»Was meinst du?«

»Damals, bei Christian Berlitz habe ich einen sprechenden Knochen gefunden.«

»Du hast was?«

»Einen Knochen, der erzählte von dem Schuss, der den weißen Mann getötet hat.«

»Melubo! Das ist ein eindeutiges Beweismaterial! Was hast du mit diesem Knochen gemacht?«

»Melubo hat ihn aufbewahrt. Hier in seinem Tabakbeutel.« Er deutete auf den ledernen, mit kleinen Schneckenhäuschen besetzten Beutel, den er ständig um den Hals trug.

»Los, zeig her. Das muss ich gesehen haben!«

»Ist nicht mehr da drin.«

»Was? Aber du sagtest doch gerade …–«

Melubo zuckte die Schultern. »Melubo hat ihn zurückgegeben.«

»Zurückgegeben? Aber wem?«

»Seinem Sohn.«

»Du kennst den Sohn von Christian Berlitz?«

Der Massai nickte.

»Und wie heißt er?«

»Das weiß Melubo nicht. Er kam zu mir und er hat die Augen seines Vaters. Ich habe ihm den sprechenden Knochen gezeigt und er hat ihn behalten. Das ist es, was ich weiß.«

Alan starrte ihn mit offenem Mund an. Er konnte nicht glauben, was er eben gehört hatte. Demnach hatte der Sohn von Christian Berlitz von dem Verbrechen an seinem Vater erfahren und war nach Afrika zurückgekehrt, um Rache zu üben. Und Nat Doyle war sein zweites Opfer gewesen.

»Noch mal vorn vorne«, sagte er, »was ist damals genau passiert?«

»Melubo war Fährtenleser im Camp der weißen Jäger. Damals, vor langer Zeit.«

»Aber du hast sie verlassen. Warum?«

»Weil sie gemordet haben. Melubo hat den Klang des Gewehres erkannt und er weiß, dass Nat Doyle der Mörder war.«

»Und warum hast du all die Jahre geschwiegen?«

»Der Mörder war Melubos Freund. Es war besser, zu schweigen und fort zu gehen.« Der Massai blickte gedankenverloren in die Ferne. »Melubo hat es nicht verhindern können. Aber er hat den Mann gerettet, der gekommen war, um sein Zeichen in das sprechende Papier zu setzen.«

»Zeichen in das sprechende – du meinst den Distriktsanwalt? Du hast Writer gerettet?«

»Melubo hat das Camp der Weißen verlassen und ging in den Norden. Der Rauch hat ihn zu der Stelle geführt, wo das Flugzeug lag. Ein Mann war tot, den anderen hat Melubo im Busch gefunden. Er konnte nicht gehen, da hat Melubo ihn getragen und zu einem weißen Daktari gebracht.«

Alan hatte schweigend zugehört und wartete ab. Er ahnte, dass der Massai noch mehr zu erzählen hatte. Melubo war mit seinen Gedanken in der Vergangenheit und fuhr fort:

»Melubo ist nach Nairobi gegangen, um Esther Mboto vom Tod ihres Mannes zu berichten. Sie hat dort auf ihn gewartet, um mit ihm in seine Heimat zu ihrem Sohn zu fliegen. Sie war allein und ohne Hilfe, aber sie blieb in der Stadt, um auf ihren Sohn zu warten.«

»Weiß ihr Sohn das?«

»Er war bei ihr.«

»Im Mathare Valley? Wie hat er sie gefunden?«

»Er ist ein Massai. Er kam in seine Heimat zurück und seine Mutter hat auf ihn gewartet.«

»Aber sie haben sich nicht gekannt. Wie konnte er sie finden?«

Melubo lächelte. Der Mzungu war nicht klug genug, um wie ein Massai zu denken.

»Wo würdest du mit der Suche nach deinem Vater beginnen? Dort, wo sich seine Spuren verloren haben.«

»Also auf der SIMBA KING LODGE?«

Melubo nickte bedeutungsvoll. »Es gibt jemand auf der SIMBA KING LODGE, der weiß, wo Esther Mboto zu finden war.«

»Und wer? Wer ist die Person?«

»Nicht Fahrner oder Nat Doyle, die damals dabei waren. Es ist die Frau von Maximilian Fahrner, die er Marie-Belle nennt. Sie hat den Sohn zu seiner Mutter geführt.«

»Aber warum?«

»Melubo hat Mrs. Fahrner aus Nairobi gekannt, lange bevor Mr. Fahrner sie heiratete. Sie arbeitete damals auf dem Jomo Kenyatta Airport. Melubo hat Mrs. Fahrner damals bei der Suche nach Esthers Sohn um Hilfe gebeten. Sie wusste alles von Anfang an.«

Alan hatte keine Zeit, um über das eben gesagte nachzudenken. Der Schuss zerriss die Stille. Für eine Sekunde blickten sie sich an, dann lief Melubo los. Alan folgte ihm. Es gab keinen Zweifel, aus welcher Richtung der Schuss gekommen war. Sie liefen, so schnell sie konnten.

34

»Und Sie sind sich sicher, dass Ihr Verdacht stimmt?« fragte Marie-Belle. Linda nickte. Sie war vor einer halben Stunde aus Nairobi auf der Lodge angekommen und hatte sofort Maximilian Fahrners junge Frau aufgesucht um ihr alles, was sie wusste, zu erzählen.

»Wo ist Ihr Mann?« fragte sie jetzt.

»Oh mein Gott!« stieß Marie-Belle hervor, »er ist im Busch – mit Chris Schermann!«

»Chris? Chris ist schon wieder aus Deutschland zurück?«

»Er kam gestern Nacht und bat Max, ihn heute noch mal auf einer Safari zu begleiten. Er hatte angeblich den Auftrag einer Reisezeitschrift, einen Bericht über Löwen in der Masai Mara zu schreiben.«

»Verdammt! Wann sind die beiden los?« fragte Linda.

»Vor knapp einer Stunde.«

»Dann ist es noch nicht zu spät. Los, worauf warten wir noch!« Aus Lindas Stimme sprach Ungeduld.

»Was haben Sie vor?« Marie-Belle schien den Ernst der Situation noch immer nicht begriffen zu haben.

»Es geht um das Leben Ihres Mannes! Chris will Rache für seinen Vater! So wie es aussieht, hat er schon Nat Doyle und Paul auf dieselbe Weise umgebracht! Und während wir hier herumstehen, treibt er Maximilian vielleicht gerade auf ein Löwenrudel zu! Los, wir dürfen nicht noch mehr Zeit verlieren.«

Endlich schien sich Marie-Belle aus ihrer Lethargie befreit zu haben. Ihre Augen blitzten, als sie Linda am Handgelenk fasste und sie aus dem Lodgegebäude zum Fuhrpark zerrte.

»Nicht ganz so hastig!« bremste jetzt Linda, »wollen wir ganz alleine da raus? Was ist mit Bullock?«

»Gregory ist mit Touristen unterwegs«, sagte Marie-Belle Fahrner und ging zielstrebig auf einen der dunkelgrünen Landrover zu. »Los, steigen Sie ein, ich kenn mich ganz gut aus da draußen.«

»Und Alan? Wo steckt Alan Scott?«

»Den habe ich nicht mehr gesehen, seit er nach Nairobi aufgebrochen ist.«

»Aber wo wollen wir mit der Suche beginnen?«

»Es gibt nur ein Löwenrudel auf unserem Ge-lände. Wenn ihre Vermutung stimmt, sollten wir dort hinfahren.« Marie-Belles Hand griff nach dem Zündschlüssel, doch dann zögerte sie. »Einen Augenblick. Ich habe noch eine Idee.« Sie angelte das Sprechfunkgerät aus seiner Halterung und rief ihren Mann.

»Max für SIMBA KING FIVE«, sie wiederholte den Ruf einige Male und trommelte nervös mit ihren Fingernägeln auf das Armaturenbrett. Schließlich gab sie resignierend auf und startete den Motor. Sie folgten zunächst der breiten Sandpiste, die von der Lodge hinunter zum Fluss führte, doch schon nach wenigen Kilometern bogen sie rechts ab und erreichten das kleine Plateau von dem aus man einen herrlichen Blick auf den Lodgegelände und den Fluss hatte. Marie-Belle stellte den Landrover ab und kletterte aus dem Fahrzeug. Mit dem Fernglas suchte sie die Umgebung ab und auch Linda ließ ihren Blick über das grüne Land schweifen.

Es war die Landschaft, von der Ernest Hemingway in DIE GRÜNEN HÜGEL AFRIKAS geschrieben hatte, es sei die allerschönste, die er in Afrika gesehen hatte. Hemingway, der besessene Jäger, den es immer wieder nach Afrika getrieben hatte, um einen Löwen oder ein Nashorn zu schießen, zu Zeiten, als man voll Respekt die »großen weißen Jäger« noch Bwana nannte und eine Jagd nur dann gut war, wenn man die Big Five erlegt hatte. Linda betrachtete die Landschaft, die zu ihren Füßen lag. Ein grünes Tal, durchzogen von Schirmakazien, die schwarz leuchteten wie die Flecken im Fell des Geparden, und am Horizont die blau schimmernden Höhenzüge der Hügelkette, die das Lodgegebiet von den weiten Ebenen des eigentlichen Masai Mara Reservats trennte.

Dort lag das berühmte Little Governor’s Camp, wo sie mit Rob, ihrem Exmann auf ihrer ersten Safari einige Nächte verbracht hatte, um das Spektakel der Migration, der großen Herdenwanderung zu beobachten, wenn Hunderttausende von Gnus und Zebras aus den vertrockneten Savannen der Serengeti nach Norden zu den grünen Weiden der Masai Mara zogen und dabei alljährlich das Hindernis des reißenden und von hungrigen Krokodilen bevölkerten Mara zu überwinden hatten. Auch jetzt waren die Huftiere wieder unterwegs und sie bedauerte, dass sie nicht die Zeit hatte, zu den weiten Grasebenen zu fahren, um sich von den Herden einkreisen zu lassen, nur von weitem und durch das Fernglas hatte sie das Wogen der Leiber und die unendliche Masse an Tieren bisher betrachten können.

Nie konnte sie das Blöken der Herden vergessen, die sich, getrieben von Hunger in die braune Flut stürzten, nie den Anblick der unglücklichen Gnus, die beim Sturz von den steilen Ufern ein Bein gebrochen hatten und nach kurzem Todeskampf von den Krokodilen in die Fluten gezogen wurden, nie den Geruch fauligen Fleisches, dort wo die Kadaver an Land trieben und von Geiern und Schakalen zerlegt wurden. Sie sah sich mit Rob am Ufer des Mara sitzen, beim Hippo Pool unterhalb der Mara Serena Lodge, wo die trägen Flusspferde dutzendweise auf den Sandbänken lagen und in der Sonne dösten. Eine Flusspferdkuh hatte sich mit ihrem Kalb malerisch unter einem gekrümmten Baumstamm niedergelassen, der die beiden wie ein Torbogen einrahmte. Linda hatte mit Robs Kamera ein Foto geschossen, das noch heute über ihrem Schreibtisch hing. Erinnerung an Afrika hatte sie darunter geschrieben.

Vor zwei Jahren war sie zuletzt hier gewesen, als sie sich auf die Suche auf ihren in Afrika verschollenen Exmann gemacht hatte. Auch damals hatten sie nach Spuren gesucht, Spuren, die mit gewildertem Nashorn zu tun hatten, und die sie von den Aberdares im Norden zunächst auf die Nashornfarm SHAMBA KIFARU, und dann hierher in die Masai Mara geführt hatten. Ganz im Südosten, in der Nähe das Sandriver, fast an der Grenze zu Tanzania, waren sie auf den gewilderten Elefanten gestoßen und hatten die entscheidenden Hinweise bekommen, die sie dann schließlich nach Botswana in die Okavangosümpfe geführt hatten. Linda dachte mit Gänsehaut an ihre Flucht aus den Fängen der Wildererbande und an ihre Rettung durch den Buschmann N’gaoi. Was wohl aus ihm geworden war?

Er hatte sich damals, nachdem sie den Wilderern auf der SHAMBA KIFARU das Handwerk gelegt hatten, zu Fuß aufgemacht, um wieder in seine Heimat in der Kalahari zurückzukehren. Sie hatte nie wieder etwas von ihm gehört, außer dass man einen Buschmannpfeil in der Gegend von Nakuru gefunden hatte. Vielleicht war er ja durch die Masai Mara südwärts gezogen, hatte irgendwo den Fluss durchquert und war nach monatelanger Wanderung wieder in seinem Kral eingetroffen. Wenn weiße Abenteuertouristen es schafften, Afrika von Nord nach Süd mit dem Fahrrad zu durchqueren, musste es für einen Buschmann ein Kinderspiel sein, von Kenya nach Botswana zu laufen.

Mit N’gaoi an ihrer Seite wäre es ein Leichtes, die Spuren von Maximilian und Chris zu finden, dachte sie, oder wenn wenigstens Alan Scott aufzutreiben wäre. Plötzlich wurde sie durch einen Aufschrei Marie-Belles aufgeschreckt:

»Ich hab den Wagen. Dort unten steht Maximilians Landrover!«

Linda stand neben Marie-Belle und blickte durch das Fernglas. Auch sie erkannte das Fahrzeug drüben jenseits der Senke, doch von den beiden Männern war nichts zu sehen.

»Los, kommen Sie, wir fahren hin«, sagte Marie-Belle, auf einmal voller Tatendrang.

Eine halbe Stunde später hatten sie den Landrover erreicht. Sie stiegen aus und untersuchten das Fahrzeug. Linda lauschte, doch außer dem Gesang der Heuschrecken und Zikaden und dem gelegentlichen Ruf eines Vogels war nichts zu hören. Marie-Belle war in den Landrover geklettert und schien nach etwas zu suchen.

»Sein Gewehr fehlt!« sagte sie, als sie wieder aus dem Wagen stieg. »Er muss es mitgenommen haben!«

»Irrtum!« rief eine männliche Stimme und die beiden Frauen fuhren herum. Hinter ihnen stand, das Gewehr im Anschlag, Chris Schermann.

»Chris!« entfuhr es Linda, doch sie wurde übertönt von Kreischen Marie-Belles, die ungeachtet des auf sie gerichteten Gewehrs auf Chris losging und schrie:

»Wo ist Max? Was hast du mit ihm gemacht, du Schwein!«

Chris Schermann wich ihrem Angriff durch eine elegante Drehung aus und ließ sie ins Leere laufen. Sie stolperte und ging zu Boden. Die kurzen Haare standen in alle Richtungen, die Strähnen waren zerzaust, als sie, das Gesicht hasserfüllt zu einer Fratze verzogen, auf allen Vieren auf ihn zu kroch.

»Schluss mit der Vorstellung, das Spiel ist aus«, sagte er ruhig und hielt ihr die Mündung des Gewehrs entgegen.

»Chris, wo ist Maximilian, was hast du mit ihm gemacht?« fragte Linda mit vor Angst bebender Stimme.

»Maximilian? Warum fragst du mich das?«

Linda schüttelte den Kopf. Was ging in diesem Mann vor? Welches Spiel spielte er? Warum hatte er sie in dieser Nacht auf dem Schloss Hohentübingen nicht in den Löwengraben geworfen, sondern den wunderbaren Samariter gespielt? Und jetzt dieses Theater hier?

»Mannomann, stehen Sie auf, Marie-Belle!« befahl er jetzt in scharfem Ton. »Ich hätte gerne, dass Sie Linda Roloff einiges erklären!«

»Was soll ich ihr denn erklären? Dass du der Sohn von Berlitz bist? Das hat sie inzwischen allein herausgefunden! Dass du Paul, Nat und jetzt auch Maximilian auf dem Gewissen hast?« zischte sie »und dass du jetzt wahrscheinlich auch uns beide umbringen wirst, damit die Wahrheit nie ans Licht kommt?«

»Schön ausgedacht«, kommentierte er, »eine wirklich fast perfekte Inszenierung. Bis auf Ihre eigene Rolle, Marie-Belle. Und ich muss gestehen, ich habe auch lange gebraucht, bis ich Ihnen auf die Schliche gekommen bin.«

»Was soll das, Chris?« fragte Linda, »wovon sprichst du?«

»Nun, vielleicht kann dir Marie-Belle selbst erzählen, dass sie es war, die den Stein ins Rollen brachte.«

Linda starrte Marie-Belle an und spürte nur Wut und Hass aus dem Blick von Maximilian Fahrners Frau. Wie sehr hatte sich die sanftmütige und sympathische Marie-Belle in wenigen Minuten gewandelt, wo waren ihre lachenden Augen und die neckischen Falten um ihren Mund? Wie sehr muss sie der Tod ihres Mannes treffen, schoss es Linda durch den Kopf und sie empfand tiefstes Mitleid für die Kreatur zu ihren Füßen. Vorsichtig bückte sie sich zu ihr hinunter, um ihr auf zu helfen. Sanft umfassten ihre Finger Marie-Belles Arme, doch was dann geschah, ließ ihren Atem stocken.

35

Melubo rannte über die offene Savanne und Alan Scott bewunderte die Kondition des alten Massai. Die grüne Ebene erstreckte sich fast bis zum Fluss, nur entlang des breiten ungezähmten Wasserlaufs standen schmale Streifen dichten Buschs, der sich in den zahlreichen Flussschleifen zu kleinen Wäldern ausdehnte. Es war Löwenland. Die großen Katzen liebten für ihre Jagdzüge die weiten baumlosen Savannen, wo ihnen das hohe Gras genügend Deckung verschaffte, um sich bis zum Beginn des Angriffs zu tarnen. Gewöhnlich suchten sie sich aus einer Herde ein altes oder krankes Opfer, das eine der Löwinnen gezielt anpirschte. Sie schlich sich mit dem Wind an, wenn das Tier sie witterte, griff sie offen an und trieb es ihren Gefährtinnen, die im hohen Gras verborgen auf der Lauer lagen, direkt zu. Trotz dieser ausgefeilten Jagdtechnik waren oft vier oder fünf Beutezüge nötig, bevor eine Jagd erfolgreich war.

Diesmal waren die beiden Löwinnen kurz vor dem Angriff zurückgeschreckt worden. Sie hatten sich allein von dem Rudel entfernt, um nach einer kleineren Beute Ausschau zu halten. Das große Rudel hatte sich die letzte Beute, ein Warzenschwein, geteilt, doch nachdem die neuen Männchen sich ihren »Löwenanteil« gesichert hatten, war nicht für alle Weibchen noch genügend übrig geblieben. So hatten sich die beiden Schwestern zusammen getan und waren Richtung Fluss geschlichen. Die seltsamen Geräusche von menschlichen Schritten und die Stimmen der Weißen hatten ihre Aufmerksamkeit erregt und sie hatten sich im Schutz der Büsche auf die Lauer gelegt.

Als einer der beiden Zweibeiner sich entfernte, und der andere, der nach Angst und Urin roch, allein zurück geblieben war, schlichen sie langsam näher. Doch in dem Moment, als sie ihre ganze Muskelkraft auf den Angriff konzentrierten, krachte der Schuss, der Schreck fuhr ihnen in die Glieder und der Sand wirbelte auf, als sie in wilder Hatz über die offene Ebene davon stoben. Ihre Augen hatten noch für eine Sekunde registriert, wie sich ihr Opfer auf den Boden warf, mehr sahen sie nicht. Nach kurzem hastigem Lauf bremsten sie ihre Flucht und blieben verharrend stehen. Ihr ausgezeichnetes Gehör registrierte nicht eine Bewegung, tödliche Stille lag über der weiten Ebene. Die Ältere der beiden Schwestern richtete sich auf und blickte zurück zu der Stelle, wo sie den Zweibeiner beobachtet hatten, doch es war nichts mehr zu erkennen. Sollten sie zurückkehren? Sie schwankte zwischen Neugier und Furcht, doch als auch nach Minuten des Wartens weder Geräusch noch Bewegung auf eine Gefahr deuteten, machte sie kehrt. Ihre jüngere Schwester folgte ihr.

Sie erreichten die Senke in dem Augenblick, als sich Maximilian Fahrner getraute, sich umzusehen. Er hatte den Schuss gehört und schon zu spüren geglaubt, wie ihm die Kugel sein Rückenmark zerfetzte, doch nichts war geschehen. Instinktiv hatte er die Arme zum Himmel gerissen, dann seinen Oberkörper umkrallt und sich zu Boden fallen lassen. War auch der Schuss fehlgegangen, vielleicht ließ sich Chris Schermann täuschen, wenn er sich tot stellte.

Er hielt den Atem an und wartete auf das metallische Klicken des Repetiervorgangs und den zweiten Schuss. Doch er blieb aus. Bange Minuten vergingen. Hörte er Schritte im Sand? Geräusche eines näher schleichenden Menschen? Oder hatte sich sein Mörder einfach entfernt, in der Hoffnung, die Löwen würden sich um seine Leiche kümmern? Löwen! Fahrner unterdrückte das Zittern, das ihn zu überkommen drohte. Hatte er nicht einen Laut vernommen, kurz vor dem Schuss, ein raues Gurgeln wie aus Löwenkehle? Waren die Katzen schon da, um sich das Aas zu holen, das hier im Sand lag? Fahrners Gedanken fuhren Achterbahn. Regte er sich, riskierte er einen zweiten Schuss Schermanns, falls der ihn noch beobachtete. Bewegte er sich nicht, holten ihn über kurz oder lang entweder die Löwen oder die Hyänen. Allein der Gedanke, bei lebendigem Leib von Hyänen zerfleischt und von Geiern zerfleddert zu werden, trieb ihm den Angstschweiß ins Gesicht.

Die ältere Schwester kräuselte die Nase, als der Wind ihr den Schweißgeruch zu trug. Jetzt wusste sie, dass die Beute noch an ihrem Platz war, und als die beiden Löwinnen den Rand der Senke erreichten, sahen sie das Bündel Mensch, das dort am Boden lag und sich nicht rührte. Sie duckten sich und beobachteten. Ihre scharfen Augen entdeckten die kleine Eidechse, die sich der unnatürlichen Erhebung näherte. Der Skink war ebenfalls durch die Erschütterungen des Schusses von seinem Sonnenplatz vertrieben worden und in sein Versteck unter einer abgestorbenen Akazie geflohen. Jetzt kehrte er zurück und wunderte sich über den Berg, der ihm den Weg versperrte. Züngelnd kam er näher, befühlte den hellen Stoff und erkannte dessen Qualität als Klettergelände. Über Fahrners Hosenbein huschte er auf dessen Rücken und bewegt sich zielstrebig auf Hals und Kopf zu.

Maximilian Fahrner fühlte das leichte Trippeln entlang seiner Wirbelsäule, zu schwer für einen Geier, dachte er und dann durchfuhr ihn der Gedanke an eine Schlange. Die Echse erreichte leichtfüßig Fahrners nackten Hals, der spürte die spitzen Zehen in seinem Genick und sprang mit einem Aufschrei in die Höhe. Der kleine Skink landete unsanft im Sand und verschwand in hastigen Bewegungen abermals unter dem Akazienstamm.

Die abrupte Bewegung Fahrners löste in den Löwinnen den Reflex zum Angriff. Gerade wie bei einem Zebrafohlen, das sie beim Grasen angepirscht hatten und das auf einmal Witterung von ihnen bekam. Gleichzeitig mit seinem ersten Galoppsprung waren sie hinter ihm her und rissen es mit kraftvollen Prankenhieben zu Boden.

Fahrner starrte auf die angreifenden Katzen, die in atemlosen Sätzen auf ihn zu katapultierten. Sein Mund öffnete sich zu einem stummen Schrei, als wieder ein Schuss krachte. Gleichzeitig tauchte eine dunkle Gestalt am Rand der Senke auf und rannte laut rufend auf die Löwinnen zu. Ein zweiter Mann, der stehen geblieben war, hielt ein Gewehr in die Luft und gab noch einen weiteren Schuss ab. Das genügte, um die Löwinnen zu vertreiben.

»Er lebt!« rief die dunkle Gestalt und kam keuchend bei Fahrner an. Er hatte den alten Massai noch nie gesehen, und doch kamen ihm seine Gesichtszüge seltsam bekannt vor. Jetzt war auch der andere so nahe herangekommen, dass Fahrer ihn erkannte.

»Scott? Meine Güte! Gott sei Dank!« entfuhr es ihm und er wischte sich die Tränen der Erleichterung aus den Augen.

Alan hielt seine Büchse im Arm und kam langsam auf Melubo und Maximilian Fahrner zu.

»Das war im rechten Augenblick«, meinte er und deutete in die Richtung, in der die beiden Löwinnen verschwunden waren.

»Allerdings. Aber haben Sie niemanden gesehen?«

Alan Scott schüttelte den Kopf.

»Wir waren oben an der Stelle, wo Sie Nat begraben haben, als wir den Schuss hörten. Hat man auf Sie geschossen?«

Fahrner nickte. »Es war Chris Schermann. Er wollte seinen Vater rächen.«

»Chris Schermann?« fragte Alan und in seinem Kopf fügte sich das entscheidende Teilchen in das Puzzle ein. »Also ist Chris Schermann der Sohn von Christian Berlitz! Ich hab mir fast so etwas gedacht! Sind Sie verletzt?«

»Nein. Es ist fast ein Wunder, aber er hat mich nicht getroffen. Ich hab mich tot gestellt, bis die Löwen gekommen sind.«

»Und die hatten sich schon auf eine leichte Beute gefreut«, meinte Alan schmunzelnd.

»Wer ist das?« fragte Maximilian Fahrner und schielte zu Melubo, der sich von den beiden entfernt hatte und nach Spuren zu suchen schien.«

»Sie müssten ihn eigentlich kennen«, erklärte Alan. »Er war früher Fährtenleser in ihrem Camp. Er heißt Kilusu Ole Melubo.«

»Melubo? Unser Melubo? Der Massai?«

Alan Scott nickte.

»Aber was tut er hier? Wie kommt er hierher? Und wo hat er die ganze Zeit gesteckt?«

»Das sind ein bisschen viel Fragen auf einmal. Ich erklär’s Ihnen später. Aber zunächst sollten wir wissen, wo Chris Schermann steckt. Vielleicht hat Melubo was entdeckt.«

Alan ging zu dem Fährtenleser, der im Sand kniete und die Spuren untersuchte.

»Zwei Männer sind gekommen, hier«, er zeigte Alan die beiden unterschiedlichen Fußabdrücke, die deutlich zu erkennen waren, »dann hat einer gegraben.« Melubo starrte zu dem braunen Holzkreuz, das jetzt auch Alans Aufmerksamkeit erregte. Er fragte Fahrner:

»Ein Grab für Christian Berlitz? Nach so vielen Jahren?«

Fahrner nickte. »Sein Sohn wollte es so. Er war wie versessen darauf, seinem Vater eine letzte Ruhestätte zu schaffen. Er hatte ein Stückchen Knochen mit dabei, in dem der Rest eines aufgepilzten Geschosses steckte. Angeblich hatte er es von einem Freund seines Vaters, einem alten Massai –…« Er stockte und blickte zu Melubo. Der nickte stumm und entfernte sich suchend von den beiden Weißen.

»Seltsam«, murmelte Alan.

»Was?« fragte Fahrner.

»Nun, es wundert mich, wie ein Mann, der zu solchen Regungen fähig ist, drei Männer kaltblütig ermordet haben soll.«

»Es mag ihnen seltsam vorkommen oder nicht, Chris Schermann hat auf mich geschossen.«

»Hapana – nein!« rief jetzt Melubo, der von weitem zugehört hatte. »Nicht Chris Schermann hat auf Sie geschossen. Fährten erzählen andere Geschichte.«

Alan trat auf Melubo zu, der mit gegrätschten Beinen über einer Spur stand.

»Hier«, sagte er, »Abdrücke von dem Mann, der geschossen hat. Er stand hier. Hat von hier gezielt, Gewehr lag dort in der Astgabel. Rinde ist abgescheuert. Seine Spur führt nur bis hierher und wieder den Weg zurück. Es sind andere Schuhe als die von Mr. Fahrner und Schermann. Da oben – « er wies mit ausgestrecktem Arm zu einem weiteren Pfad, »sind die Spuren von Chris Schermann. Er ist dort hinauf gegangen. Der Mann, der geschossen hat, kam von hier und ging nach dem Schuss wieder hier zurück.«

Alan Scott untersuchte nun ebenfalls die Spuren und stimmte dem Fährtenleser zu.

»Melubo hat Recht. Chris Schermann hat den Kessel dort verlassen, ohne sich noch einmal umzudrehen. Jemand anderes ist nach ihm aufgetaucht und hat auf Sie geschossen.«

»Aber wer könnte das gewesen sein?« fragte Fahrner.

»Um das herauszufinden, müssen wir der Spur nach.«

Alan Scott folgte mit Maximilian Fahrner dem alten Massai, der schon ein Stück auf den Spuren des unbekannten Schützen zurückgegangen war. Von der anderen Seite des Talkessels blickten die hungrigen Löwinnen enttäuscht ihrer entschwindenden Beute nach.

36

Blitzschnell hatte sich Marie-Belle aufgerichtet und Linda als Schutzschild vor sich geschoben.

»Jetzt kannst du schießen, wenn du willst!« rief sie und hielt Linda mit eisernem Griff fest. Nie hätte Linda der zierlichen Frau solche Kräfte zugetraut. Chris Schermann ließ die Waffe sinken und starrte die beiden an.

»Mannomann, wie weit wollen Sie noch gehen, Marie-Belle? Sind zwei Tote noch nicht genug? Denken Sie nicht auch, es wäre an der Zeit, das Spiel zu beenden? Es hat doch keinen Sinn! Ich habe Sie durchschaut!«

»Was faselst du da?« zischte Marie-Belle und ihr Arm, der wie eine Klammer um Lindas Hals lag, drückte ihr fast die Luft ab.

»Marie-Belle, lassen Sie mich doch los!« röchelte Linda, die nicht verstand, was hier vorging.

»Dich loslassen? Fällt mir nicht im Traum ein! Damit er mich auch noch umlegt? Nie im Leben! Los, die Waffe weg!«

Chris Schermann warf das Gewehr in den Sand und hob die Arme.

»Sind Sie jetzt zufrieden?« fragte er.

»Zufrieden bin ich erst, wenn du tot bist!« Sie schielte nach dem Gewehr, doch es war zu weit von ihr entfernt. Langsam bewegte sie sich in Richtung der Waffe, ohne Linda loszulassen.

»Was soll das Theater, Marie-Belle?« sagte Chris Schermann ruhig. »Erklären Sie Linda doch lieber, warum Sie mich zu meiner Mutter geführt haben!«

Marie-Belle hielt in ihrer Bewegung inne. »Halt’s Maul!« zischte sie ordinär.

»Was haben Sie getan?«, fragte Linda, die inzwischen wieder etwas Luft bekam.

»Na los, sagen Sie’s ihr!« forderte Chris erneut.

»Vielleicht hab ich ihn zu seiner Mutter geführt. Und wenn schon?«

»Aber warum?« fragte Linda. »Was wissen Sie von seiner Herkunft?«

Marie-Belle schwieg und Chris gab daher selbst die Antwort:

»Sie weiß alles. Sie hat früher am Flughafen in Nairobi gearbeitet, wo meine Mutter mit Melubo immer wieder auftauchte, um nach mir zu suchen. Meine Mutter hoffte immer, dass ihr Sohn wieder zu ihr zurückkommen würde. Schon als Marie-Belle auf die SIMBA-KING-LODGE kam, wusste sie, wo meine Mutter zu finden war. Die Zusammenhänge hat sie wahrscheinlich erst viel später durchschaut, aber als ich jetzt vor einigen Wochen das erste Mal auf die Lodge kam, wollte sie, dass ich alles erfahre, was damals geschehen war. Sie hat ihr Wissen ausgenützt, um – …« er zögerte »… Rachegefühle in mir zu wecken.«

Linda blickte verwirrt zu Chris und versuchte zu verstehen, was er da soeben gesagt hatte. Auch sie hatte sich mehr als einmal gefragt, auf welche Weise er die Wahrheit herausgefunden hatte. Nun hatte er die Antwort angedeutet. Er hatte die Spuren seines Vaters bis zur SIMBA KING LODGE verfolgt und Marie-Belle hatte ihm gesagt, wer seine Mutter war.

»Du warst bei deiner Mutter?« fragte Linda jetzt und spürte gleichzeitig, wie Marie-Belles Griff wieder fester wurde. Chris nickte und schwieg. Aber warum? dachte Linda, warum führt sie ihn zu seiner Mutter? Sie muss doch damit rechnen, dass er dann die Wahrheit erfährt und sich vielleicht an den Mördern seines Vaters rächen will? Welchen Sinn machte das alles? Und dann hörte sie noch einmal die Worte, die Chris gerade eben noch gesagt hatte: »Sie hat ihr Wissen ausgenützt, um Rachegefühle in mir zu wecken.« Ihre Gedanken fingen an zu galoppieren. War Chris Schermann wirklich ein Mörder, der kaltblütig und berechnend einen Racheplan verfolgte? Welche Rolle spielte dabei Marie-Belle? Und plötzlich fiel ihr die Frau ein, die sie in Tübingen gesehen und für Marie-Belle gehalten hatte. Sie dachte an den Überfall auf dem Schloss Hohentübingen, an ihre Begegnung mit Chris und an das Gespräch mit seiner Pflegemutter in Lustnau.

Linda Roloff traf ihre Entscheidung aus dem Bauch. Blitzschnell befreite sie sich aus Marie-Belles Umklammerung, die augenscheinlich nicht damit gerechnet hatte, hechtete zu dem Gewehr und richtete die Waffe abwechselnd auf Chris und Marie-Belle.

»Und jetzt«, sagte sie und betonte jedes Wort, »ganz langsam und der Reihe nach. Zuerst Marie-Belle, na los.«

»Kindchen, was soll das?« beschwichtigte sie Marie Belle. »Sie glauben diesem Kerl doch etwa nicht?«

»Beantworten Sie mir nur eine Frage, Marie-Belle! Waren Sie in Tübingen vor zwei Tagen?«

»In Tübingen?« Marie-Belle lachte, doch es klang nicht echt. »Nein, wieso?«

»Natürlich war sie da!« rief jetzt Chris Schermann. »Du hast sie erkannt, und das hatte sie bemerkt. Sie war es, die dich auf dem Schloss überfallen hat! Wenn ich nicht gekommen wäre – …«

»Lüge, alles Lüge!« schrie Marie-Belle hysterisch. »Was um Himmels willen hätte ich denn in Tübingen zu schaffen?«

»Sie waren bei der Witwe von Paul Fahrner!« behauptete Chris.

»Das ist ja lächerlich. Was sollte ich da?«

»Sie haben ihr Pauls Erbe abgeschwatzt.«

Linda glaubte, ihren Ohren nicht zu trauen.

»Marie-Belle ist die ganze Zeit hinter nichts anderem her«, erklärte Chris. »Nachdem Nat Doyle keine Erben hat, gehörte nach Pauls Tod die Lodge seiner Witwe und Maximilian. Marie-Belle hat Pauls Witwe angeboten, Pauls Schulden zu tilgen, wenn sie ihr dafür Pauls Anteil an SIMBA KING überlässt! Das war für Pauls Witwe die einzige Möglichkeit, den Schuldenberg los zu werden, den ihr Paul hinterlassen hatte. Und für eine reiche Frau wie Marie-Belle eine Kleinigkeit.«

»Und woher willst du das so genau wissen?« zischte Marie-Belle.

»Ganz einfach: ich habe in Tübingen mit Pauls Witwe gesprochen, nachdem Sie bei ihr waren. Als sie erfuhr, wer ich bin, hat sie mir alles erzählt. Sie hat mir auch Ihre Adresse in Tübingen gegeben, Marie Belle. Aber als ich Sie aufsuchen wollte, gingen Sie gerade aus dem Haus. Ich folgte Ihnen und habe Ihren Angriff auf Linda Roloff beobachtet. Ich wollte eingreifen, aber da hatte sich Linda schon selbst ganz gut geholfen.«

Chris Schermann schwieg und Marie-Belle atmete schwer, um ihre Wut zu unterdrücken.

»Glauben Sie ihm kein Wort, Kindchen«, sagte sie schließlich zu Linda, »er windet sich nur heraus, wie eine Giftschlange aus ihrem Versteck. Er hat Nat und Paul umgebracht und jetzt haben wir ihn auch noch des Mordes an meinem Mann überführt. Er ist abgeschlagen und gerissen und versucht jetzt, Sie auf seine Seite zu bringen. Lassen Sie sich bloß nicht täuschen!«

»Ganz recht«, sagte Chris jetzt, »lass dich bloß nicht täuschen. Marie-Belle hat das alles wirklich hervorragend eingefädelt. Zuerst hat sie mir vertraulich verraten, wo ich meine Mutter finde, nämlich in den Slums von Nairobi. Ich habe wirklich gekocht vor Wut, als ich sie in ihrem Elend dort traf. Aber jetzt werde ich sie da herausholen und ihr auf der SIMBA KING LODGE einen würdigen Lebensabend bieten.«

»SIMBA KING gehört mir!« schrie jetzt Marie Belle und stürzte sich erneut auf Chris.

»Noch nicht«, sagte er äußerst ruhig und wich ihrem Angriff wie beim ersten Mal aus.

»Du siehst, wozu sie fähig ist«, meinte er zu Linda und blickte verächtlich auf Marie-Belle, die sich vom Boden hochrappelte.

»Trotzdem ist mir eines nicht klar«, sagte Linda und schüttelte den Kopf. »Wenn du mit den Todesfällen nichts zu tun hast, warum starben Nat und Paul auf dieselbe Weise wie dein Vater?«

»Ganz einfach: weil sie es mir in die Schuhe schieben wollte! Es sollte so aussehen, als ob ich Rache übte. Und jetzt, wenn auch Maximilian tot wäre, wäre sie die alleinige Besitzerin der SIMBA KING LODGE! Nur Pech für Sie, Marie-Belle, dass Ihr Mann noch lebt!«

»Maximilian ist nicht tot?« fragte Linda.

Chris schüttelte den Kopf. »Komm mit, ich kann es dir beweisen!«

»Er ist tot! Er muss tot sein!« schrie Marie-Belle und gebärdete sich wie eine Furie.

»Schluss jetzt!« befahl Linda und ihre Stimme überschlug sich. »Es spricht alles gegen Sie, Marie-Belle. Hier Chris, nimm das Gewehr. Ich will, dass du uns zu Maximilian Fahrner führst.«

Sie reichte ihm die Waffe und er richtete den Lauf auf Marie-Belle.

»Na los, kommen Sie mit! Ich denke, Sie werden eine kleine Überraschung erleben!«

»Die Überraschung ist wohl eher auf Deiner Seite!« rief eine tiefe Stimme und Chris fuhr herum. Hinter ihm war eine Gestalt in Safarimontur aus dem Busch getreten, der Gewehrkolben traf Chris hart an der Schläfe und er sank benommen zu Boden.

»Gott sei Dank!« rief Marie-Belle erfreut und warf sich dem Mann in die Arme. Der hielt sein Gewehr auf Linda gerichtet und ließ sie nicht einen Augenblick aus den Augen. Nach einem flüchtigen Kuss befreite er sich aus den Armen Marie-Belles und trat auf sie zu. Es war Gregory Bullock, der Safarifahrer der SIMBA KING LODGE.

»Sie und Marie-Belle?« stotterte Linda, als sie Marie-Belles verliebten Blick sah, mit dem sie den jungen Mann anhimmelte.

»Ich und Marie-Belle, ganz richtig. Zu schade, dass sie das Fest nicht erleben werden, wenn wir beide die SIMBA KING LODGE neu eröffnen! Wir hätten Sie gerne zu unseren Ehrengästen gezählt. Aber ich fürchte, Sie wissen jetzt zu viel«, sagte Bullock mit gespieltem Bedauern in der Stimme.

»Los, wir fackeln nicht lange, Darling«, lispelte Marie-Belle. »Leg sie um, und dann nichts wie weg! Den Rest erledigen die Hyänen.«

Bullock lachte und entsicherte das Gewehr. »Was ist mit ihm?« fragte er und deutete auf Chris Schermann, der bewusstlos am Boden lag.

»Wir übergeben ihn der Polizei, wie geplant. Die werden ein gemütliches Plätzchen in einem kenyanischen Gefängnis für ihn haben. Immerhin hat er aus kaltblütiger Rache drei Männer umgebracht und wir können das bezeugen«, Marie-Belle lachte und fuhr fort: »oder was ist mit Max? Der Kerl hat gefaselt, er wäre noch am Leben.«

»Ich hab ihm eine Kugel verpasst, in den Rücken und in der Nähe der Löwen, wie den beiden anderen auch«, erwiderte Bullock, »die Löwen zerlegen ihn gerade.«

»Na siehst du«, meinte Marie-Belle zufrieden und blickte zu Linda. »Wie bei den anderen. Alle drei starben wie Chris Schermanns Vater. Der arme Chris muss ganz einfach der Täter sein!« Ihr hysterisches Lachen wurde erwidert von einer Hyäne, die irgendwo in der Nähe durch den Busch schlich. Gregory Bullock bückte sich zu Chris, fesselte und knebelte ihn und schleppte ihn zum Wagen, während Marie-Belle Linda mit dem Gewehr in Schach hielt. Dann übernahm er wieder die Waffe und dirigierte Linda vor sich her in die Richtung, aus der er gekommen war. Marie-Belle folgte und ein boshaftes Lächeln spielte um ihre Lippen.

Lindas Herz klopfte wild, tausend Gedanken jagten ihr durch den Kopf. Wie falsch war ihr Verdacht gegen Chris Schermann gewesen! Welch tödliche Folgen würde dieser Irrtum nun für sie haben. Marie-Belle und Gregory Bullock ein Liebespaar, das sich jetzt gemeinsam auf der SIMBA KING LODGE einnisten würde! Und welch ausgeklügelten und raffinierten Plan hatten die beiden sich ausgedacht? Den ahnungslosen Chris zum Rächer seines Vaters gestempelt, ein Unschuldiger, der nun den Rest seines Lebens hinter kenyanischen Gefängnismauern verbringen würde. Gregory Bullock war der wahre Mörder, er hatte Paul Fahrner und Nat Doyle umgebracht und die Spuren so gelegt, dass es wie ein Racheakt Chris Schermanns aussah. Kaltblütig und berechnend.

Sie spürte immer wieder Bullocks Gewehrlauf in ihrem Rücken, als er sie den schmalen Pfad durch das Dickicht schob. Dann, plötzlich, sah sie in die Augen des Löwen.

Er lag keine fünfzig Meter vor ihnen hechelnd unter einem Baum, ein altes Männchen mit narbigem Gesicht und blutverschmiertem Fell.

»Na, wer sagt’s denn!« flüsterte Bullock. »Die sind uns noch ein Stückchen entgegen gekommen. Tja, tut mir Leid mein Kind, aber jetzt müssen wir uns leider von einander verabschieden. Es war mir eine große Ehre, Sie kennen gelernt zu haben. Wenn Sie wollen, unterrichten wir gerne Ihre Angehörigen von Ihrem überraschenden Ableben!«

Linda lief ein Schauder über ihren Rücken. Was hatte dieser teuflische Mensch mit ihr vor? Und war Marie-Belle wirklich so abgebrüht, dabei zuzusehen? Ein Blick zu ihr bestätigte, dass sie von dieser Frau keine Hilfe zu erwarten hatte. Kalt und teilnahmslos hingen ihre Augen an Gregory Bullock, ihrem Geliebten. Was aber war mit Maximilian Fahrner geschehen? Chris Schermann hatte beteuert, ihn nicht umgebracht zu haben? Hatte Gregory Bullock es wirklich getan? Und wo zum Teufel steckte Alan Scott?

»Alaaaaaan!« Lindas Schrei gellte durch die Wildnis und ließ die Vögel in den umliegenden Bäumen aufflattern. Die Ohrfeige von Bullock brannte wie Jod in einer offenen Wunde.

»Halt’s Maul, verdammt! Wer soll dich schon hier draußen hören? Unsere Touristenbusse sind heute alle bei den Leopard-Rocks. Habe den Fahrern was von einer Leopardin mit Babys erzählt. Also halt die Klappe!« Linda hielt sich die brennende Wange und die Tränen liefen ihr hemmungslos übers Gesicht. Wie durch einen verschwommenen Vorhang erkannte sie den Löwen, der sich aufgerichtete hatte und zu ihnen herüber sah.

»Sie gehen jetzt ganz schön langsam da rüber!« befahl Bullock. »Papa Simba wartet schon!«

Und wenn ich’s nicht tue? dachte Linda. Dann knallt er mich gleich hier ab. Wenn sie sich erst weit genug von Bullock entfernt hatte, gab es vielleicht noch eine Gelegenheit, sich in Sicherheit zu bringen. Falls sie schneller als der Löwe war. Langsam schritt sie auf den Simba zu. Nach zwanzig Metern blieb sie stehen.

»Und jetzt, Bullock? Was ist, wenn ich jetzt stehen bleibe und mich umdrehe?« Langsam blickte sie über ihre Schulter zurück und drehte sich schließlich ganz um. »Können Sie mich auch töten, wenn Sie mir in die Augen sehen? Oder schießen Sie nur von hinten feige in den Rücken wie bei Paul Fahrner und Nat Doyle? Und wie war es bei Maximilian, Ihrem Mann, Marie-Belle?«

»Halten Sie die Klappe und gehen Sie weiter! Los!«

»Und wenn ich’s nicht tue?« Sie hörte ein leises Rascheln hinter sich, doch sie wusste instinktiv, dass der Löwe noch nicht so nah sein konnte. Und doch, irgendetwas bewegte sich im Gebüsch neben ihr. Linda wagte es nicht, ihren Blick von Bullock abzuwenden, der das Gewehr jetzt an die Wange gesetzt hatte und auf ihr Herz zielte.

»Die anderen sind alle durch eine Kugel in den Rücken gestorben, vergessen Sie das nicht! Wenn Sie den Mord an mir auch Chris Schermann in die Schuhe schieben wollen, müssen Sie mich von hinten erschießen!«

Linda wunderte sich über ihren Mut, aber die Gefahr, in der sie sich befand, verlieh ihr ungeahnte Kräfte. Sie durfte Bullock nicht aus den Augen lassen. Vielleicht gelang es ihr, sich in dem Moment seines Schusses auf den Boden zu werfen und der ersten Kugel zu entgehen. Dann würde sie in den Busch fliehen. Bullocks Finger spielte nervös am Abzug, doch seine Hand zitterte und der Lauf schwankte.

»Drehen Sie sich um! Der Löwe kommt!«

Linda fiel nicht auf Bullocks plumpen Trick herein. Sie hatte gesehen, wie der Löwe sich aufgerichtet hatte und stehen geblieben war und sie erinnerte sich an Alans Worte, dass ein Löwe einem Menschen zu Fuß lieber ausweichen als ihn angreifen würde. Aber er hatte auch gesagt: wende ihm nie den Rücken zu! Vorsichtig verdrehte sie den Hals, um über die Schulter zurück nach dem Löwen zu sehn. Sie erschrak, als sie ihn wesentlich näher bei sich wahrnahm, als sie vermutet hatte. Die große Katze schien nicht viel Wert auf wissenschaftliche Verhaltenskodizes zu legen und hatte den Menschen, auch wenn er zu Fuß ging, lautlos angepirscht. Jetzt verharrte der Jäger und spannte jede Faser seiner Muskeln zum tödlichen Angriff auf seinen Feind.

Linda fuhr herum. Der Löwe sprang. Im selben Augenblick hörte sie den Schuss, doch die Wirkung blieb aus. Zeitgleich war wie ein Schatten der Massai vor ihr aus dem Boden gewachsen, rief mit tiefer, durchdringender Stimme »Eele, Eele« und schleuderte seinen Speer nach dem angreifenden Löwen. Der Schuss hatte den Löwen irritiert, er brach nach links aus und der schwere Speer traf nur seine rechte Hinterhand. Der Massai rief einige Worte, die Linda nicht verstand, doch sie ahnte, dass der Löwenjäger damit seinen Anspruch auf den Simba kundtat. Frisches Blut verschmierte auf dem goldbraunen Fell und das schmerzerfüllte Brüllen des alten Löwen ging ihr durch Mark und Bein. Jetzt hatte der Löwe seinen Jäger lokalisiert und wandte sich unter ohrenbetäubendem Grollen dem Massai zu. Er stand dem einzigen Feind gegenüber, den er seit Generationen fürchtete.

Kakombe sprang aus der Reichweite des Löwen und zog sein Schwert aus der Scheide. Gleichzeitig hob er den schweren Schild aus Büffelleder als Schutz vor seinen Körper. Um den Speer, der in seinem Oberschenkel feststeckte abzustreifen, wälzte sich der Löwe wild am Boden, schließlich brach die lanzenförmige Eisenspitze aus der Wunde, hellrotes Blut schoss hervor und der Löwe, zu schwach für einen Kampf, entfloh hinkend in den Busch. Mit einer raschen Bewegung bückte sich Kakombe nach seiner Waffe, um dem Simba zu folgen, als ihn der Aufschrei Lindas herumfahren ließ.

Bullock hatte fluchend am Patronenlager seiner Doppelbüchse hantiert, mit hastigen Bewegungen zwei neue Patronen aus den Schlaufen an seinem Gürtel gefischt und das Gewehr neu geladen. Doch schneller als Bullock das Gewehr auf Linda angelegt hatte, lag der schwere Massaispeer erneut in Kakombes Hand. Bullocks Finger drückten den Abzug durch, im selben Sekundenbruchteil hörte er den Speer zischen und riss die Arme nach oben. Der Schuss ging fehl, aber die im Feuer geschmiedete Eisenspitze traf ihr Ziel. Der Speer drang ihm ins Herz, durchschlug seinen Rücken und der Mörder ging mit einem letzten Röcheln zu Boden.

Marie-Belle stieß einen lang gezogenen gellenden Schrei aus und rannte davon. Dann war es still. Linda stand da wie gelähmt. Kakombe ging zu Bullock und untersuchte ihn. Er erkannte den Toten und dachte an ihre letzte Begegnung, an die Schläge, die er in der Lodge wegen einer weißen Frau erhalten hatte und an die Rache, die er damals geschworen hatte.

Dann sah er noch einmal die Bilder des Mörders vor sich, er sah, wie Nat Doyle mit hoch erhobenen Armen auf das Löwenrudel zuging. Er sah, wie sich seine Schritte verlangsamten, seine Arme sich zu Boden senkten und er hörte, wie der Schuss krachte und Nat Doyle mit einem Aufschrei zu Boden ging. Der Mörder senkte sein Gewehr und hob für einen Augenblick den Kopf. Die Sonne beschien sein Gesicht und Kakombe hatte Gregory Bullock erkannt.

Was jetzt geschehen war, hatte er nicht gewollt. Der Schaft des schweren Massaispeers ragte wie ein ehernes Mahnmal aus Bullocks Brust.

Kakombe zog ohne sichtbare Regung seinen Speer heraus und wischte das Blut im Gras ab. Dann fiel ihm die Prophezeiung seines Vaters ein: deine Rache wird gelingen. Aber der Simba wird entkommen. Dein Speer wird ihn verletzen, doch er wird noch einmal töten, bevor er stirbt.

Kakombe wusste, was er zu tun hatte und folgte der Fährte des Simba.

37

»Linda!« Alans Stimme holte sie in die Wirklichkeit zurück. Ihre Beine gaben nach, doch seine starken Arme fingen sie auf.

»Du bist wieder in Afrika? Du wolltest dich doch in Deutschland um Writer kümmern?«

»Ach Alan, es ist so viel passiert. Ich hatte solche Angst!« Sie schluchzte hemmungslos und weinte sich aus. Die Todesangst mit dem Gewehr Bullocks in ihrem Rücken und der Anblick des Löwen vor sich hielt sie noch immer umklammert.

»Also Gregory Bullock«, murmelte Alan und starrte auf den Toten im Gras.

»Wo warst du?« fragte sie unter Tränen und ihre Stimme verriet gleichzeitig die Erleichterung, jetzt in seinen Armen in Sicherheit zu sein.

»Wir haben nach Spuren der Vergangenheit gesucht. Und haben dabei Maximilian Fahrner gefunden.«

»Er ist nicht tot?«

»Nein, sieh her. Er steht da drüben, zusammen mit Melubo, dem alten Fährtenleser, der damals die Leiche von Christian Berlitz gefunden hat.« In wenigen Worten berichtete Alan von den Ereignissen der vergangenen Stunden. Er erwähnte dabei auch Chris Schermann und Linda unterbrach ihn:

»Mein Gott, Chris!«

»Genau, weißt du, wo er ist?«

»Bullock hat ihn gefesselt im Wagen zurückgelassen. Wir müssen ihn befreien.« Sie löste sich von seiner Umarmung, trocknete ihre Tränen und führte die drei Männer auf dem Pfad den Weg zurück, den sie vor einer Zeit, die ihr wie die Ewigkeit vorkam, gegangen war. Unterwegs erzählte sie in wenigen Worten von ihrem Verdacht gegen Chris und von der Suche nach Maximilian, wie sie von Bullock überwältigt worden war und ihr ein Massai das Leben gerettet hatte.

Keiner von ihnen dachte in diesem Moment noch an Marie-Belle.

38

Der alte Löwe spürte das Brennen der offenen Wunde und roch das Blut, dessen Spur verräterisch im Savannenboden versickerte und den Hyänen den Weg zu ihm weisen würde. Sein Hinterlauf schmerzte höllisch und er bahnte sich auf drei Beinen hinkend seinen Weg. Instinktiv suchte er nach Wasser, um den hohen Blutverlust auszugleichen und die Wunde zu kühlen. Der schmale Seitenfluss war nicht weit entfernt, doch das Hecheln des Alten wurde mit jedem Schritt lauter und er spürte, wie ihm die Kräfte schwanden. Erschöpft ließ er sich zu Boden sinken und hob nur mit großer Mühe sein Mähnenumwölbtes Haupt, um sich nach Feinden umzusehen. Sein Blick war müde, die Ohren hingen schlaff herunter und aus seinem halb geöffneten Maul troff vor Anstrengung der Speichel.

Vergeblich versuchte er, mit der breiten Zunge die Wunde in seinem Fell zu erreichen und das Blut abzulecken. Seit er still lag, hatte die Blutung nachgelassen und eine feine Kruste von Haaren, Fleisch und geronnenem Blut lockte nun die Fliegen an. Neben dem Durst quälte ihn unbarmherzig der Hunger, denn seit die Rivalen seinen Kampfgefährten getötet und sein Rudel übernommen hatten, war es ihm nicht mehr gelungen, Beute zu schlagen. Zwar hatte er einem Schakal ein halbverzehrtes Kaninchen abgejagt, aber was von der Beute übrig war hatte kaum genügt, um seinen Hunger für eine Stunde zu stillen.

Jetzt lag er verletzt und abgekämpft im Gras, selbst die Thomsongazellen draußen in der Savanne, die sonst bei seinem Anblick immer sofort die Flucht ergriffen hatten, nahmen kaum mehr Notiz von ihm und ein Warzenschwein, das ihn wegen seiner Tarnung erst erblickte, als es fast über ihn gestolpert war, bremste seinen kurzen Fluchttrab schon nach wenigen Metern, um ihn aus der Distanz fast mitleidig zu betrachten. Er versuchte seiner Stimme einen besonders bedrohlichen Klang zu geben, doch statt des majestätischen Brüllens war nur ein klägliches Maunzen zu hören und wie zum Hohn kicherten keine zwei Meter neben ihm einige verspielte Zebramangusten, die erfolgreich Jagd auf eine rotköpfige Agame gemacht hatten. Schmatzend und genüsslich vertilgten sie ihre Beute, wohl wissend dass der alte Löwe sie ihnen nicht streitig machen würde.

Plötzlich ertönte ein kreischender Laut und die kleinen Schleichkatzen verschwanden flugs in den Löchern eines von seinen ursprünglichen Bewohnern verlassenen Termitenhügels. Sie hatten eine Gefahr gewittert und auch dem alten Löwen stieg der Geruch seines Feindes in die Nase. Instinktiv war er zurückgewichen, als er den Jäger mit dem todbringenden Speer vor sich gesehen hatte, zu tief war die Erinnerung in ihm eingegraben, die Erinnerung an den Tod seines Vaters vor vielen, vielen Jahren, als eine ganze Gruppe der dunkelhäutigen Jäger mit den roten Haaren und den tiefen singenden Stimmen in sein Revier eingedrungen war und den Mächtigen gejagt hatte. Ihr singendes Eele Eele klang noch heute in seinen Ohren und er sah den Vater vor sich, die schnellen Jäger auf seiner Fährte.

Schließlich war er in die Enge getrieben und eingekreist, ohne Chance auf einen fairen Kampf und sie bauten mit tanzenden Bewegungen eine Mauer aus bemalten Schildern um ihn herum auf. Zweimal griff er an, zweimal durchschlug er einen Büffelschild mit seinen mächtigen Pranken, zerfetzte einem der Jäger das Bein mit seinen scharfen Krallen und riss einem anderen mit seinen Zähnen die Haut und das Fleisch bis auf die Knochen von den Schultern. Doch genau in diesem Augenblick kam der mutigste von ihnen nach vorne gesprungen, um seinem Gefährten zu helfen und schleuderte dem alten Patriarchen den Speer in die Brust. Noch einmal bäumte sich der Alte auf, dann sank er zu Boden und seine Feinde stürzten sich auf ihn. Sie schnitten ihm Schwanz und Tatzen ab und sein Mörder schmückte sich mit seiner Mähne. Die Söhne des Alten aber kauerten in einiger Entfernung in ihrem Versteck und keiner von ihnen vergaß die Bilder, Geräusche und Gerüche dieser Stunde so lange er lebte.

Der Geruch, kurz bevor ihn der Speer traf, war derselbe gewesen. Was fehlte, waren die Geräusche und die anderen Jäger. Doch dieselbe Waffe, die einst seinen Vater getötet hatte, hatte ihn heute schwer verletzt und er war eigentlich nicht bereit, aus seinem Revier abzutreten, ohne seinen Vater und sich selbst gerächt zu haben. Deshalb erwachte eine ungeahnte Kraft in ihm, eine letzte Reserve an Lebensenergie, als er jetzt den Geruch dieses Feindes in sich aufnahm.

Und er war noch einmal bereit, ein letztes Mal sein Leben zu verteidigen.

39

Maximilian Fahrner hatte Lindas Erzählung stumm zugehört und war wie zur Salzsäule erstarrt, als sie von Marie-Belle sprach. Seine junge, hübsche Frau, die er über alles liebte, und von der er auch geliebt zu werden glaubte! Einsam blieb er am Weg stehen und starrte vor sich hin.

Was hatte er alles auf sich genommen, um die SIMBA KING LODGE zur führenden Lodge Ostafrikas zu machen! Er hatte sich an einem Mordkomplott beteiligt, hatte Berlitz und den Piloten Writers mit auf dem Gewissen, und er hatte noch einmal versucht, Writer zu töten, der den Flugzeugabsturz damals überlebt hatte. Warum musste er auch zurückkehren und in seinem Büro herumschnüffeln? Er hatte ihn in dem Holzgebäude verschwinden sehen, dann brach das Feuer aus. Er hatte dann die Chance genutzt, den unliebsamen Zeugen zu beseitigen, indem er seinen Rollstuhl mit dem Massaispeer manövrierunfähig gemacht und den Hilflosen in dem brennenden Gebäude zurückgelassen hatte. Es hätte alles so schön nach einem Unfall ausgesehen, wenn dann dieser Scott nicht gekommen wäre und ihn gerettet hätte.

Und jetzt Marie-Belle und Bullock! Maximilian Fahrner sank in die Knie.

Sie hatten ein Verhältnis gehabt, und er hatte den jungen Nebenbuhler nichts ahnend auf der Lodge beschäftigt, ja ihm sogar gewisse Kompetenzen und Führungsaufgaben zugewiesen! Wie oft, wenn er vorgegeben hatte, im Busch auf Safari zu sein, hatte er sich stattdessen heimlich mit Marie-Belle getroffen? Wie oft, wenn sie vorgab, Freunde in Nairobi zu besuchen, lag sie stattdessen mit Gregory Bullock im Bett? Wie lange mochte das schon so gegangen sein? Und wann war der krankhafte Plan entstanden, ihn und die anderen zu beseitigen, um die Lodge allein an sich zu reißen!

War das die Strafe? Die Strafe für das, was sie einst Christian Berlitz und Richard Writer angetan hatten? Würden ihn diese Gedanken jetzt quälen bis an sein Lebensende? Würde er immer wieder die Bilder sehen von Marie-Belle und Gregory Bullock? Seiner Marie-Belle, die eigentlich Mabel hieß, und die er Marie-Belle genannt hatte, weil dieser Name etwas so Poetisches hatte. Wie konnte sie ihm das antun? Dieses Bild von ihr, seiner ewig schönen Marie-Belle, nackt in den Armen dieses ungehobelten Laufburschen, dieses Nichtsnutz, der nichts besaß als Muskeln und wahrscheinlich eine ungeheure Potenz! Wie oft hatte sich Marie-Belle ihm in den letzten Monaten verweigert? Jetzt fiel es ihm wie Schuppen von den Augen! Sie hatte seine Liebe nicht mehr nötig, weil sie ständig mit dem andern schlief! Sie betrog ihn seit Monaten, seit Jahren, und er hatte nichts davon geahnt!

Und plötzlich sah er sie vor sich. Sie stand vor ihm, in ihrem khakifarbenen Safarianzug und lachte ihn an. Nein, sie lachte ihn aus! Sie zeigte auf ihn mit ausgestrecktem Finger, steckte ihn obszön in den Mund und schleckte ihn genussvoll ab. Er sah sie vor sich, schlank und so umwerfend schön, mit ihren eleganten modisch kurzen Haaren durchsetzt von einigen wenigen hellblonden Strähnen. Und dann sah er die groben Finger von Bullock, die in ihren Haaren wühlten, sah, wie er ihren Kopf zurückriss und mit seiner schleimigen Zunge in ihren Mund glitt.

Und er sah ihre wach blickenden Augen, von Lachfältchen eingerahmt, die ihn gefällig musterten und vor Glück zu sprühen schienen. Doch dann bemerkte er, dass Gregory Bullock hinter ihm stand und das Lächeln ihrer blassrot geschminkte Lippen, das sich in ihren Grübchen fortzusetzen schien, galt nicht ihm, sondern ihrem Geliebten.

Mit einem Schrei sprang er auf und lief hinaus in die offene Savanne. Die Paviane, die seine wirren Bewegungen beobachteten, unterbrachen ihre Spiele und flohen entsetzt auf die Bäume. »Marie-Belle! Warum? Marie-Belle!«

Seine Schreie gingen unter im Kreischen der Webervögel und Turakos, die erschrocken aufflatterten, und sie verhallten in der endlos weiten Ebene der Masai Mara.

40

Linda hatte die Schreie gehört, blieb stehen und sah Alan an.

»Lass ihn«, sagte er nur. »Er hat sie so wahnsinnig geliebt. Was sie ihm angetan hat, raubt ihm den Verstand. Wir können ihm nicht helfen.«

Zehn Minuten später erreichten sie Chris Schermann. Er hatte sich in seinem Gefängnis aufgerichtet, aber es war ihm wegen der Fesseln nicht gelungen, sich aus dem Wagen zu befreien.

»Mannomann!«, war das erste, was Linda von ihm hörte, und sie musste ein Lachen unterdrücken. Rasch erzählte sie ihm von Gregory Bullocks Ende.

»Und Fahrner? Was ist mit ihm? Ist er tot?«

Alan Scott schüttelte den Kopf.

»Bullock wollte auch ihn erschießen, aber er muss ihn verfehlt haben.«

Ein eigentümliches Lächeln spielte um Chris Schermanns Lippen.

»Was ist?« fragte Linda, »warum grinst du so?«

»Weil ich es war, der Bullocks Gewehr mit Platzpatronen geladen hat!«

»Platzpatronen?« Fragend sahen sie ihn an.

»Ich hatte, seit ich zum ersten Mal auf die Lodge kam genügend Zeit, um Marie-Belle und Bullock zu beobachten. Im Gegensatz zu Maximilian habe ich ziemlich schnell bemerkt, dass da was läuft zwischen den Beiden. Später wurde mir klar, dass irgendjemand mir den Mord an Nat und Paul in die Schuhe schieben wollte. Ich habe zwar einige Zeit gebraucht, bis ich das Puzzle beisammen hatte, aber als ich in Tübingen erfuhr dass Marie-Belle Paul Fahrners Witwe aufgesucht hat, ging mir ein Licht auf. Als ich dann dazu kam, wie sie Linda beim Schloss über die Mauer stoßen wollte, wusste ich, dass sie auch noch vorhatten, Maximilian zu töten.«

»Aber woher wusstest du, dass Bullock Nats und Pauls Mörder war?«

»Wer sonst sollte denn dafür in Frage kommen? Und Bullock war zu der Zeit, als Paul in der Wilhelma ermordet wurde, in Deutschland, das hatte ich herausgefunden.«

»Und er hat keine Ahnung von Tieren!« ergänzte Linda.

»Aber er war doch Safarifahrer bei Fahrner«, warf Alan ein.

»Das hat Marie-Belle eingefädelt. Aber er konnte im Busch nicht mal Grant- und Thomsongazellen voneinander unterscheiden«, meinte Chris.

»Und es war ihm auch egal«, fuhr Linda fort, »ob in dem Freigehege in der Wilhelma Löwen oder Tiger waren. So gut der Plan der beiden durchdacht war, hier hatte er seine schwache Stelle.«

»Das ist dir aufgefallen?« fragte Chris.

»Nicht sofort, aber als ich mit Marie-Belle unterwegs war, kam mir das plötzlich in den Sinn. Ich meine, du hast schließlich mal Biologie studiert. Wenn du also wirklich die Rache für deinen Vater so detailgenau geplant hättest, hättest du sicher nicht Tiger, sondern Löwen für alle drei seiner Mörder ausgesucht. Leider kam mir dieser Gedanke ein bisschen zu spät.«

»Wir reden die ganze Zeit über Marie-Belle«, unterbrach Alan. »Weiß eigentlich jemand, was aus ihr geworden ist?«

41

Marie-Belle rannte kopflos vor Angst durch den Busch, weder spitze Akaziendornen noch scharfkantiges Gras hielten sie auf, sie rannte und floh, nur das Bild ihres toten Geliebten vor Augen, wie er mit weit aufgerissenen Augen zum Himmel starrte, den Speer des Massai in seiner Brust. Die Nacht zog herauf, als sie eine kurze Rast einlegte. Sie hatte die Orientierung verloren und ihr war nicht bewusst, dass sie zweimal fast im Kreis gerannt war. Ihre Schuhe hatte sie weg geworfen, ihre Kleidung war von zahlreichen Dornen zerrissen. Sie spürte weder Hunger noch Durst, sie wollte nur noch fort, weit fort, um all das Schreckliche zu vergessen, was in den letzten Stunden passiert war. Dabei hätte alles so schön sein können! Sie hatten einen perfekten Plan, sie hätten alle Morde diesem Chris Schermann in die Schuhe geschoben, das Netz aus Motiven und Indizien war eng genug gestrickt, um damit vor der kenyanischen Justiz Erfolg zu haben.

Was musste auch dieser Bastard von Christian Berlitz auf der SIMBA KING LODGE auftauchen und seine Besitzrechte geltend machen! Das Leben war so schön, so angenehm gewesen. Sie und Gregory Bullock liebten sich und sie taten es, so oft sie wollten, weil Maximilian dieser Dummkopf ohnehin nichts bemerkte. Wie konnte er nur immer glauben, dass sie ihm treu war, diesem alten verbitterten Arbeitstier, der keine Ahnung hatte vom wahren Leben und der es nicht einmal fertig brachte, Kinder mit ihr zu zeugen. Die Ärzte hatten ihr bescheinigt, dass sie sehr wohl Kinder bekommen könnte. Doch die Jahre liefen auch ihr davon, und da kam Gregory Bullock genau zur rechten Zeit, dieser junge aufblühende Kerl, der sie nach einer Neujahrsparty auf der Dachterrasse eines Hotels in Nairobi unter freiem Himmel verführt hatte. Sie hatten es im Glanz der Milchstraße getrieben, immer wieder in dieser sternklaren Nacht, und danach hatte sie ihn auf die SIMBA KING LODGE eingeladen.

Maximilian hatte ihn ohne Zögern als Safarifahrer eingestellt und seitdem hatte sie das Paradies auf Erden gehabt. Ein alter Mann sorgte für Wohlstand und Bequemlichkeit und ein junger geiler Liebhaber für ein erfülltes Sexleben wann immer sie wollte. Doch bald erfüllten sie die geheimen Treffen und die zeitlich begrenzten Schäferstündchen nicht mehr. Maximilians Urlaub in Europa bot nur für kurze Zeit angenehmen Ausgleich, danach begann sie über sein Ableben nachzudenken. Nachdem dann Chris Schermann auf der Suche nach seiner Vergangenheit auf der Lodge aufgetaucht war, nahm ihre Idee konkrete Formen an. Ihr Hirn, von dem ihr erster Mann einmal gesagt hatte, es wäre krankhaft veranlagt, arbeitete einen genialen Plan aus, in dem Chris Schermann die Hauptrolle des Mörders spielen sollte.

Zusammen mit Gregory Bullock machte sie sich an die Ausführung. Die Männer, die den Tod von Chris’ Vater verschuldet hatten, mussten sterben wie Christian Berlitz gestorben war. In den Rücken geschossen und von Löwen zerfleischt. Oder von Tigern, na gut, ein kleiner Lapsus in ihrem Plan, aber als sie vor vielen Jahren das letzte Mal in diesem Zoo in Stuttgart gewesen war, waren die Löwen in diesem Freigehege untergebracht gewesen.

Paul Fahrner zu überwältigen und in der Nacht mit ihm im Zoo einzudringen, war für Gregory ein Kinderspiel gewesen. Mit der Waffe als Druckmittel hatte Fahrner alle Befehle ohne Gegenwehr ausgeführt und war zitternd in das Raubtiergehege geklettert. Gregory hatte nur einen Schuss mit Mündungsdämpfer gebraucht, um ihn zu erledigen. Und dann war diese Journalistin gekommen und hatte herum geschnüffelt. Sie hätten sie schon viel früher beseitigen sollen. Und als sie es dann versuchte, oben beim Schloss in Hohentübingen war es schief gegangen. Und dann? Ihre erneute Begegnung in Afrika, gerade zu dem Zeitpunkt, als Gregory klar Schiff machen wollte. Zuerst Maximilian wie gewohnt in den Rücken geschossen – ein weiteres vermeintliches Opfer des rächenden Sohnes. Und dann die Krönung: Gregory und sie würden übereinstimmend beschwören, sie hätten Chris Schermann bei der Ermordung Maximilians auf frischer Tat ertappt. Was für ein Plan!

Das markante Brüllen des Löwen vor ihr riss sie aus ihren Träumen. Sie hatte ihn nicht bemerkt, zu gut getarnt war er in den im Abendlicht golden schimmernden Graspolstern der Savanne. Mit ihren Traumbildern vor Augen war sie halb blind durch die Landschaft gestolpert, ohne zu bemerken, was um sie herum vorging. Der alte Löwe lag im Sterben, er war zu schwach um vor ihr zu fliehen, jedoch noch entschlossen genug, sich dem Feind nicht kampflos zu ergeben.

Entsetzt sah sie in die verengten Pupillen des Simba, die sie fixierten, als der Löwe unter Aufbietung seiner letzten Kräfte angriff. Sie spürte den Aufprall seines Körpers, der sie zu erdrücken schien, dann wurde sie unter seinem Gewicht begraben. Die Masse, die auf ihr lag, drohte ihr die Luft abzudrücken, wie Dornen gruben sich die Krallen am Ende seiner Pranken in ihr Fleisch. Ihr Schrei, als die wie Widerhaken wirkenden Papillen seiner rauen Zunge ihr die Haut vom Gesicht schabten, wurde erstickt, als sich sein kräftiges Gebiss um ihre Kehle schloss.

42

Kakombe kam zu spät. Die Dämmerung hatte es unmöglich gemacht, der Fährte des Simba zu folgen. Doch schon als der Morgen graute und sich am Horizont erste pastellene Farbtöne aus dem nachtschwarzen Himmel lösten, war der Massai wieder unterwegs. Er hatte, als sein Speer den Löwen traf, den Namen seines Clans ausgerufen und damit seinen Anspruch auf die Trophäen angemeldet. Der Simba hatte den Namen seines Jägers gehört und würde ihn erwarten, wenn er kam, um sich die prächtige Mähne zu holen.

Im Triumph des Löwentöters würde er nach Hause zurückkehren und sich schmücken mit den Federn des Straußenhahns und der Mähne seines Gegners und die Messingschellen würden schon von weitem den erfolgreichen Ausgang seines Jagdzugs verkünden. Alle aus dem Kraal würden ihm entgegenlaufen und ihn lautstark begrüßen: »Kakombe hat den Simba getötet!« und die Mädchen und Frauen würden ihren buntesten Schmuck anlegen und sich darum streiten, mit ihm, dem Simbatöter tanzen zu dürfen. Und sie würden tanzen und feiern und trinken die ganze Nacht hindurch, nicht nur die Familien seines Kraals, auch aus den benachbarten Siedlungen würden sie kommen, um ihn zu bewundern, denn er hatte den König des Massailandes besiegt.

Kakombe stieß im ersten Dämmerlicht auf die Spuren und folgte ihnen so rasch es ging. Das Blut war verkrustet und die Haare klebten am Boden. Der Löwe musste sich noch am Abend den weiten Weg durch die Ebene geschleppt haben. Dort wo sich die ersten Hügel im Morgendunst erhoben, sah Kakombe jetzt die Geier. Sie waren nicht sehr hoch gestiegen, sondern kreisten nur wenige Meter über der Erde. Der Massai beschleunigte seine Schritte, seine rechte Hand hielt den dreiteiligen Speer, der das Blut des Löwen gekostete hatte, jederzeit bereit, den angreifenden Gegner mit einem gezielten Wurf zu erlegen.

Doch als er den Löwen sah, wusste er, dass seine Jagd beendet war. Das einst goldgelbe Fell war blutverschmiert, die Farbe ein mattes graubraun; die Mähne zerzaust und struppig, das Maul zu einem letzten Atemzug geöffnet, leblos und schief hing der Simba über der toten Frau, die Kakombe als die Besitzerin der SIMBA KING LODGE erkannte. Beide Körper waren unversehrt, keine Hyäne und kein Schakal hatten sich in der Nacht herangewagt. Und auch jetzt zogen sich die Geier kreischend zurück, als der Krieger starr wie eine Statue neben den ungleichen Kämpfern stand.

Stumm blickte er auf den einstigen König und fühlte die Trauer in sich. Der Simba war tot, aber er war nicht gestorben im offenen Kampf, sondern schmählich verendet an der blutenden Wunde, nach langen Schmerzen krepiert, nicht ohne in einem letzten Kampf noch einmal zu siegen. Kakombe sah den toten Körper der Frau und wusste, dass der Simba sie nicht im Blutrausch oder aus Rache getötet hatte, sondern aus dem ureigenen Instinkt heraus, sein Leben zu verteidigen. Er hatte in ihr einen Feind gesehen, einen Feind, der ihn töten wollte, und schuld daran war Kakombe. Nun lagen sie vor ihm, beide tot und fast schien es, als hielt der Löwe die Frau in einer letzten zärtlichen Umarmung umfangen.

Der Massai stieß den Speer mit aller Kraft in den Boden und kniete neben dem Löwen nieder. Er zog seine Sandalen aus und streifte sie der Frau über ihre schmalen Füße. Sie sollten ihr helfen auf dem beschwerlichen Weg in die andere Welt. Er nahm die Kalebasse, die er mit sich trug, und legte sie an ihre Seite als Symbol der Häuslichkeit einer Frau. Mit Mühe erreichte er ihren linken Arm und schob ihn, so gut es ging, als Stütze unter ihren Kopf, so dass ihr Gesicht der Sonne entgegenblickte, die in diesem Augenblick über den sanften Hügeln im Osten aufging. So überließ er Marie-Belle, wie es das Totenritual der Massai verlangte, den Räubern der Savanne.

Kakombe stand auf.

Er hatte versagt. Er hatte es zugelassen, dass der verletzte Löwe einen anderen Menschen töten konnte. Nie würde er die Mähne des Löwen auf seinem Haupt tragen, nie sich mit seinen Pranken schmücken. Er würde zurückkehren in sein Dorf, sich seine langen Haare abrasieren, doch es würde keine feierliche Zeremonie geben, wenn sie ihn in den Kreis der Älteren aufnahmen. Keine Braut würde an seiner Seite sitzen und er würde den Kral verlassen, um wieder in der großen Stadt der Weißen nach Arbeit zu suchen. Er war kein Krieger mehr. Mit schweren Schritten machte er sich auf den Weg zur Lodge, um vom Tod der weißen Frau zu berichten.

Die Spitze seines Speeres, die hoch in den Himmel ragte, blitzte auf, als das Licht der Morgensonne auf sie traf.

Epilog

Sie saßen auf der Veranda der SIMBA KING LODGE und blickten hinüber zum Wasserloch, wo ein Rudel Wasserböcke äste. Der Geruch des Feuers lag noch immer in der Luft und die verkohlten Balken der verbrannten Gebäude hingen wie Reste schwarzer Pfahlbauten wirr über dem von grauer Asche überzogenen Boden. Am Geländer lehnte Kilusu Ole Melubo und verscheuchte mit seinem Gnuschwanzwedel die Fliegen.

»Wie lange wird es dauern, bis das alles wieder aufgebaut ist?« fragte Linda.

»Kommt darauf an, wie schnell Chris den Betrieb hier wieder aufnehmen will«, sagte Alan.

»Er bleibt in Afrika?«

Alan Scott nickte. »Er will sich in Nairobi um seine Mutter kümmern. Sie ist zwar alt, aber nicht gebrechlich. Er wird sie hierher bringen und ihr in der Lodge einen würdigen Lebensabend ermöglichen. Er hat mich gebeten, mit dem Chief ihres Clans zu sprechen, damit sie wieder in die Dorfgemeinschaft aufgenommen wird. Sie hat mir erzählt, dass man sie im Dorf nur noch bedauert und bemitleidet hat, als ihr weißer Mann tot und ihr gemeinsamer Sohn nicht mehr aufzufinden war. Es gibt für die Massai nichts Schlimmeres, als ihre Kinder zu verlieren.«

Sie schwiegen und beobachteten die Kaffernbüffel, die in Kompaniestärke zur Tränke kamen und die Wasserböcke vertrieben. Ein Pärchen Kronenkraniche mit filigranem Kopfschmuck stolzierte über die Wiese und in der Webervogelkolonie flogen die zwitschernden Gesellen knallgelb wie Zitronen aus und ein.

»Dieses Land könnte das Paradies gewesen sein«, meinte Linda nach einer Weile. »Bis der Mensch kam.«

»Bis der weiße Mensch kam«, ergänzte Alan.

»Aber wir sind auch Weiße!«

»Deshalb fühle ich mich manchmal auch so beschissen in diesem Land. Wir haben diesen Menschen alles genommen, was ihnen gehörte. Sie dürfen nicht mehr jagen, sie dürfen nicht mal mehr so leben, wie sie es schon immer getan haben. Sieh dir diesen Kakombe an, der dir das Leben gerettet hat! Hätte er nicht gegen das Gesetz verstoßen und Löwen gejagt, wer weiß, wie die Sache ausgegangen wäre! Wir zwängen diese Menschen in unsere Zivilisation ohne ihnen zu helfen, die dabei entstehenden Probleme zu bewältigen. Es ist ein Teufelskreis.« Alan seufzte.

»Was ist aus Maximilian Fahrner geworden? Haben sie ihn gefunden?« fragte Linda, um das Thema zu wechseln.

»Melubo hat nach ihm gesucht. Er sagt, unten am Fluss haben sich seine Spuren verloren. Die Sache mit Marie-Belle und Bullock hat ihn um den Verstand gebracht.«

Linda sah ihn vor sich, wie er mit verträumtem Blick seine junge hübsche Frau bewunderte. Welch Schock musste es für ihn gewesen sein, als er die Wahrheit erfuhr. Und nun? Hatte er seine Ruhe gefunden?

»Hast du eigentlich heraus bekommen, ob es Maximilian Fahrner war, der Writer in der brennenden Lodge töten wollte?«

Alan schüttelte den Kopf. »Dieses Geheimnis kennt nur er. Es liegt zwar nahe, dass Fahrner es war, aber ich denke, das werden wir nie erfahren.«

»Und der Buschbrand? Hat er ihn gelegt?«

»Warum hätte er die Lodge anzünden sollen? Um Beweise zu vernichten? Das hätte er einfacher haben können. Nein. Dafür war das Risiko, dabei die ganze Lodge abzufackeln zu groß.«

»Dann war es doch ein ganz normales Buschfeuer?«

»Nein, leider nicht. Es war in der Tat Brandstiftung«, Alan zögerte. »Heike, die Tochter von Writer hat das Feuer gelegt, nachdem sie erfahren hat, was Fahrner ihrem Vater angetan hatte. Es war eine Kurzschlusshandlung und sie hat dadurch gebüßt, dass ihr Vater fast in den Flammen umgekommen wäre.«

»Woher weißt du das?«

»Von Chris. Es dürfte dir nicht entgangen sein, dass zwischen ihm und Heike was läuft. Sie hat es ihm gestanden, um ihr Gewissen zu erleichtern.«

»Und er hat es dir weiter erzählt?«

»Nein, nicht ganz. Aber ich war dabei, als Kakombe auf der Lodge auftauchte und uns vom Tod Marie-Belles unterrichtet hat. Dabei hat er auch erzählt, dass er eine junge weiße Frau beim Legen des Feuers beobachtet hatte. Chris hat mich darauf hin bei Seite genommen und mich gebeten, es für mich zu behalten. Ich glaube, er ist ziemlich verliebt in Heike.«

»Von mir wird es niemand erfahren«, pflichtete ihm Linda bei. »Und was wird nun aus SIMBA KING?«

»Chris ist jetzt der rechtmäßige Besitzer, als Erbe seines Vaters. Er hat ein paar gute Ideen. Er wird den Massai das Land zurückgeben, das ihnen widerrechtlich abgenommen wurde. Das Landgeschenk, das sein Vater bekam, ist gerade groß genug für das Gebäude der Lodge selbst. Für die Nutzung des umliegenden Landes als Safarigebiet will er die Massai bezahlen, und zwar auf ihre Weise, mit Rindern und Ziegen. Er will die Massai vom Tourismus profitieren lassen und stellt sich eine Art Ethno-Camp vor, in dem Touristen einige Tage mit den Massai leben können und dabei mehr kennen lernen sollen als die Sprungtänze und ein paar Lieder. Er will den Massai dadurch helfen, ihre traditionelle Lebensweise zu erhalten. Ich halte das für eine gute Idee, und mit Heike an seiner Seite wird SIMBA KING bald wieder eine erstklassige Safarilodge.«

»Und du? Gehst du wieder zurück an die Küste?«

Sie sah ihn an und für eine Sekunde dachte sie wieder daran, bei ihm in Afrika zu bleiben. Doch sie hatte sich schon einmal für die Rückkehr nach Deutschland entschieden und sich wieder so schnell im Alltagstrott zurecht gefunden, dass ihr Afrika und Alan Scott nur wie ein romantischer Traum vorgekommen waren. Und reichten Romantik und ein Traum um sich in der Realität der heutigen Zeit an ein neues Leben zu gewöhnen?

Er ergriff jetzt ihre Hand und verhakte ihre Finger in den seinen.

»Du weißt, dass ich nach Afrika gehöre. Hierher, ins wirkliche Afrika. Selbst das Leben an der Küste mit diesen nervigen Touristen und dem ewigen Kommen und Gehen des Ozeans ist auf Dauer nichts für mich. Der Marlin, den wir von der Leine gelassen haben, hat mir gezeigt, was Freiheit wert ist. Ich muss wieder aufhören, mich vor der Vergangenheit zu verstecken. Dieses Land wartet auf mich, es braucht mich und ich werde Chris, Heike und Melubo helfen, diese Lodge hier wieder aufzubauen.«

Alan machte eine Pause. Dann fragte er: »Hast du keine Lust, mitzumachen?«

Linda zögerte. Sie war versucht, einfach »ja« zu sagen, sich in seine Arme zu werfen und mit ihm in Afrika ein neues Leben zu beginnen. Sie spürte den sanften Druck seiner Hand und wich dem Blick seiner stahlblauen Augen aus. Aber was sollte aus Sarah werden und aus ihrem Job? Ihr Urlaub war zu Ende, die nächste Redaktionsschicht wartete in zwei Tagen auf sie. Konnte sie, wollte sie das alles wirklich einfach hinter sich lassen, um mit dem Mann, den sie zu lieben glaubte, in Afrika zu leben? Würde ihre Liebe zu Alan stark genug sein, um alle Brücken hinter sich abzureißen? Linda wusste es nicht.

Hast du keine Lust, mitzumachen, hatte er sie gefragt. Als ob er eine Mitarbeiterin anheuern wollte. Das war nicht die Frage auf die sie gewartet hatte. Warum hatte er sie nicht gefragt, ob sie mit ihm in Afrika bleiben wollte? Hast du Lust, dein Leben mit mir zu teilen? Vielleicht hätte sie dann sogar ja gesagt.

So antwortete sie nur: »Lust hätte ich vielleicht schon, aber es geht nicht, Alan.« Und dann fügte sie leise hinzu: »Noch nicht. Lass mir noch etwas Zeit, bis Sarah etwas größer ist.«

Alan nickte, drückte ihre Hand noch einmal und ließ dann los.

»Hey, Melubo, komm zu uns herüber«, rief er und der alte Massai lachte.

»Was soll Melubo stören, wenn Mann und Frau wichtige Dinge besprechen?«

»Du hast uns zugehört?« fragte Linda gespielt vorwurfsvoll.

»Melubo hat eure Augen gesehen und das Lächeln eurer Herzen.«

»Und was glaubst du? Wird sie irgendwann einmal für immer bei uns bleiben?« fragte Alan und sein zärtlicher Blick traf Linda.

»Engai ake naiyiolo – Gott allein weiß es«, sagte der alte Massai.

Und irgendwo in der unendlichen Weite seines Landes ertönte der Urschrei Afrikas, der Schrei eines Löwen.

E N D E

Table of Contents

- Titel
- Impressum
- Widmung
- Zitat
- Vorwort
- Prolog
- Teil I: Raubkatzen / 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- Teil II: Buschfeuer / 12
- 13
- 14
- 15
- 16
- 17
- 18
- 19
- 20
- 21
- 22
- 23
- 24
- Teil III: Fährtenleser / 25
- 26
- 27
- 28
- 29
- 30
- 31
- 32
- 33
- 34
- 35
- 36
- 37
- 38
- 39
- 40
- 41
- 42
- Epilog