Elefantengold: Linda Roloffs dritter Fall
Date: 2006-07-02T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Deutschland
Description: Linda Roloff, Journalistin aus Tübingen, kann den Flug mit dem Zeppelin über den Bodensee nicht wirklich genießen. Der Mann, mit dem sie vor kurzem noch ein Interview geführt hatte, wurde ermordet. Seine Leiche trieb im wildromantischen Märchensee bei Tübingen. Und während sie bei ihren Recherchen auf Spuren stößt, die nach Südafrika führen, erreicht sie von dort der Hilferuf eines alten Freundes... 1 MP3-CD, Laufzeit 7:36 Stunden. -- Dieser Text bezieht sich auf eine vergriffene oder nicht verfügbare Ausgabe dieses Titels.
Publisher: Gmeiner

Edi Graf

Elefantengold

Der dritte Linda-Roloff-Krimi

Impressum

Personen und Handlung sind frei erfunden.

Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen
sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.

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Alle Rechte vorbehalten

Lektorat: Isabell Michelberger

E-Book: Mirjam Hecht

Umschlaggestaltung: U.O.R.G. Lutz Eberle, Stuttgart
unter Verwendung eines Fotos von Edi Graf

ISBN 978-3-8392-3270-5

Widmung

Für unsere Patenkinder Marvin, Julian, Ines, Johannes, Alisa, Elias und Emma, mit dem Wunsch, dass auch sie noch Elefanten in freier Wildbahn erleben können …

Zitat

Der Tod ist wie der Mond. Wer sah seinen Rücken?

Afrikanisches Sprichwort

Prolog

Südafrika 1969, Transvaal, heute Mpumalanga

Der weiße Mann stand mit gegrätschten Beinen über dem Kopf des toten Elefanten. Das Jaulen der Kettensäge zerriss die unheimliche Stille, die sich nach dem Massaker über die Ebene am Elandsriver gelegt hatte. Die Maschinengewehrsalven des Wilderers hatten die Tiere niedergemäht, umgeknickt wie gefällte Bäume, ihnen die Beine weggesägt. Die Körper der Kolosse, dumpf auf den grauen Sandboden krachend, wälzten Akazien und Dornbusch im Stürzen nieder, das Brüllen und Schreien der Riesen im Todeskampf ging unter im Aufpeitschen der Schüsse, die, wo immer sie trafen, Spuren von zerrissener Haut, zerfetztem Fleisch und spritzendem Blut hinterließen.

In weniger als zehn Minuten war alles vorbei. Die Herde existierte nicht mehr. Zwölf Elefanten waren tot. Wo sich noch ein Rüssel bewegte oder ein Bein kraftlos im Sand scharrte, wo sich ein Ohr ein letztes Mal hob, um einem sterbenden Körper Schatten zu spenden, wo ein letztes Grummeln aus einer röchelnden Kehle drang, löschte ein gezielter Schuss in das Hirn auch noch den letzten Lebensfunken aus. Jeder Atem erlosch, jedes Schnaufen setzte aus, nur Stille blieb, die Ruhe der Vergänglichkeit, nachdem das Sterben beendet war.

Der Leichenfledderer begann seine Arbeit, die ebenso blutig war wie das Metzeln, ihm aber reiche Beute eintrug. Schmatzend fraß sich die Sägekette in das Fleisch, ächzend brach das Elfenbein aus seiner Wurzel und fiel mit einem dumpfen Krachen in den Sand. Die meisten Stoßzähne waren nicht sehr groß, nur ein Paar maß knapp einen Meter.

Der Weiße überschlug in Gedanken die Summe, die er für seine Beute einstreichen würde und über sein Gesicht huschte ein Grinsen. Er und seine Freunde hatten in den letzten Jahren auf diese Weise genug verdient, um sich gutes Land kaufen zu können, eine Farm hier im Norden, wo es nicht nur reichlich Wild, sondern auch Goldadern im Boden gab.

Er würde heiraten, eine Familie gründen und mit den Einnahmen durch reiche Touristen auf einer Wildfarm gut leben können. In einigen Jahren würde ihn nichts mehr an die blutige Arbeit erinnern, die ihm seinen Wohlstand ermöglicht hatte. Diese Gedanken gingen ihm durch den Kopf, während er mit blutigen Händen die Stoßzähne auf den Pick-up lud und mit rissigen Fingern über die gelbe, matte Oberfläche des Elefantengoldes strich. Nur fünf der toten Elefanten hatten Elfenbein getragen, die ganze Herde hatte dafür sterben müssen.

Der Jäger blickte zur Uhr. Zeit aufzubrechen. Die Dämmerung setzte ein, und sie kam rasch, mit düsteren Wolken, die den westlichen Horizont bedeckten und der Sonne keine Gelegenheit boten, sich von diesem blutigen Tag mit einem glutroten Untergang zu verabschieden. Der letzte Tag der Elefanten am Elandsriver versank in der Finsternis der Nacht, die sich wie ein unsichtbares Leichentuch über die Kadaver der abgeschlachteten Kolosse legte.

Der weiße Mann bemerkte nicht den Schatten, der sich jetzt in der Tarnung der Dämmerung unten am Fluss aus den Fluten erhob, wo er regungslos verharrt hatte, seit die ersten Schüsse die Herde auseinander getrieben hatten. Vorsichtig tastend nahm der schlanke Rüssel die Witterung auf, starr versuchten die schwarzen Augen die Dunkelheit zu durchdringen, denn die Gerüche, die der Abendwind dem Elefanten zutrug, erzählten von Tod und Einsamkeit.

Das angeschossene Bein schmerzte, doch die kühlen Fluten hatten die Schwellung in Grenzen gehalten und die Blutung zurückgehen lassen. Die Kugel war glatt durch die faltige Haut gedrungen und im Knie stecken geblieben, der Schusskanal war vom Wasser ausgewaschen und gesäubert worden, die Flucht in den Elandsriver hatte dem jungen Bullen das Leben gerettet. Das Bein war nicht gebrochen, doch das Knie zerschmettert und er spürte, als er sich jetzt aufrichten wollte, einen Schmerz, der ihm ungewollt ein lautes Stöhnen entlockte.

Der weiße Jäger war zu sehr in seine blutige Arbeit versunken, um das Geräusch wahrzunehmen. Er schwitzte beim Aufladen der Elfenbeinhauer, und dieser Geruch brannte sich in das Gehirn des jungen Elefanten ein wie ein Brandzeichen in das Fell eines Stiers. Noch nach Jahren würde er die Erinnerung an diesen Geruch mit der schrecklichsten Stunde seines Lebens in Verbindung bringen, mit dem Tod seiner Mutter und seiner Geschwister, mit dem Abschlachten seiner Familie und mit seinem Dasein als Krüppel. Noch wusste er nicht, ob er überleben würde, allein und mit nur drei gesunden Beinen. Doch wenn er es schaffte, würde ihn diese Erinnerung nie mehr verlassen, sie war eingeprägt in sein Gedächtnis und verbunden mit diesem Geruch, dieser Mischung aus Schweiß und jenen Ausdünstungen, wie sie nur einer weißen Haut entströmen.

Es war der Geruch des Mörders, der ihn eines Tages wieder auf seine Spur bringen würde, dann, wenn seine Wunde geheilt und nur noch eine unauffällige Narbe zurückgeblieben war.

TEIL I: FUNDORTE

1

37 Jahre später

Der Mörder traf am frühen Morgen mit der Maschine aus Johannesburg in Frankfurt am Main ein. Gegen Nachmittag landete der einsame Reisende in Stuttgart, verließ kurz darauf den Mietwagenparkplatz des Flughafens Echterdingen mit einem weißen Toyota Corolla und folgte der stark befahrenen Bundesstraße 27 Richtung Tübingen.

In der alten Universitätsstadt stellte er den Wagen in einem Parkhaus direkt am Neckar ab und fragte eine junge Mutter, die ihm mit zwei Kindern, eines an der Hand, das andere quengelnd im Kinderwagen, am Ausgang fast in die Arme lief, nach dem Weg zur Neuen Aula. Hastig faselte sie etwas von vorne rechts, dann über die Brücke und danach immer geradeaus und ließ ihn stehen. Ihre Personenbeschreibung, die sie drei Tage später der Kripo Tübingen gab, war mehr als dürftig.

Er sah auf die Uhr, als er gegenüber des Tagblatt-Ecks an der roten Ampel wartete, stellte fest, dass er noch jede Menge Zeit hatte und betrat kurz entschlossen den kleinen Verkaufsraum. Ein Stadtplan wanderte in seinen Besitz und die aktuelle Tübinger Ausgabe der Südwestpresse, das Schwäbische Tagblatt. Er ließ sich von dem Menschenstrom, der trotz des trüben Tages Richtung Innenstadt drängte, über die Eberhardsbrücke treiben und sah beim Blick über das vor prächtigen Blumenkästen in violetten und weißen Tönen leuchtende Geländer die leere Holzbank im Schatten der alten Platanenriesen stehen. Er stieg über die breite Treppe hinunter auf die Insel, die den Neckar vor den alten Mauern der Universitätsstadt in zwei Flussarme teilt.

Mit Blick auf den gelb getünchten Turm, in dem der Dichter Friedrich Hölderlin von 1807 bis zu seinem Tod 1843 in geistiger Umnachtung gelebt hatte, und auf die Front der Bürgerhäuser, die regelrecht auf der Stadtmauer über dem Neckar zu kleben schienen, nahm er auf der Bank Platz und genoss für einen Augenblick das bunte Leben auf dem Fluss, geprägt von den sich um wenige Brotkrumen zankenden Stockenten, zwei anfliegenden Höckerschwänen, die mit lang gestreckten Hälsen gerade noch kurz vor der Brücke eine Notwasserung schafften, und dem halben Dutzend Stocherkähnen, auf denen sich Touristen von den Neckargondolieren stromaufwärts Richtung Schloss Hohentübingen staken ließen.

Er überflog nur kurz die Schlagzeilen auf der Titelseite des Schwäbischen Tagblatts und schlug dann gezielt die Tübinger Regionalseiten auf. Auf der zweiten Seite wurde er fündig. Die Veranstaltung, derentwegen er den langen Weg auf sich genommen hatte, war in der Rubrik WAS-WANN-WO angekündigt. Beginn in der Neuen Aula, um Viertel nach Acht. Das akademische Viertel. Er schmunzelte, zufrieden ließ er die Zeitung sinken, lehnte sich zurück und ließ seine Gedanken mit dem Wasser, das gemächlich an ihm vorüber floss, in die Vergangenheit treiben.

Wie lange war es her, dass sie sich nicht gesehen hatten?

Würde er sich noch an ihn erinnern?

2

»Hast du keine Lust, für mich heute Abend den Termin in der Neuen Aula zu übernehmen?«

Linda Roloffs Frage hatte etwas Flehendes, aber ihre Kollegin schüttelte den Kopf.

»Tut mir echt leid, aber wenn ich Steffen versetze, habe ich wirklich ein Problem. Wir sehen uns viel zu selten in letzter Zeit. Und ich hab noch genügend anderes zu tun!« Babs seufzte und deutete mit einer saloppen Handbewegung auf den Schreibtisch, wo sich zwischen Bildschirm und Stereoanlage zahlreiche Papiere stapelten.

»Nimm ihn doch einfach mit«, schlug Linda vor. »Als Rechtsanwalt müsste ihn eine akademische Feierstunde für einen Juristen doch interessieren?«

»Ich glaube, er hat sogar eine Einladung bekommen.«

»Na also!«

»Aber er hat gleich gesagt, dass er keine Lust hat, hinzugehen.«

»Ok.« Linda gab auf. »Verstehe ich ja irgendwie. Wenn man die ganze Zeit nur mit Recht und Ordnung zu tun hat…«

»…und als Alternative mit einer hübschen Frau ausgehen kann!«, unterbrach sie Babs und die Freundinnen lachten. Sie kannten sich aus der Studentenzeit und verbrachten, vor allem seit Linda geschieden war, viel Zeit miteinander. Babs war wie Linda freie Journalistin und sie teilten sich ein Redaktionsbüro in dem Sender, der vor allem für die Berichterstattung aus Baden-Württemberg und der Region zuständig war. Beide hatten Spaß an ihrer Arbeit, liebten die Abwechslung von Reportage, Redaktion und Moderation und schoben sich auch immer wieder Themen und Aufträge zu.

»Dann werde ich wohl in den sauren Apfel beißen müssen«, stöhnte Linda, nachdem sich Babs durch kein Argument zu dem Termin überreden ließ.

»Na komm, du kannst dich doch nicht beklagen!« Babs Stimme klang gespielt vorwurfsvoll. »In ein paar Tagen hast du Urlaub, fährst nach Elba! Und morgen noch die Zeppelinreportage! Moment mal…« - schelmisch lächelte die blonde Kollegin und die Sommersprossen auf ihrer Nase schienen zu tanzen, – »… wir können einen Deal machen: Ich geh für dich zur Uni und darf dann in den Zeppelin!«

Linda wusste für einen Augenblick nicht, ob der Vorschlag ihrer Freundin ernst zu nehmen war. Dann, mit einem Blick auf Babs’ übervollen Schreibtisch, sagte sie: »Lass mal gut sein, ich möchte dir nicht noch mehr Arbeit aufhalsen. Mach dir einen gemütlichen Abend mit Steffen, ich krieg das schon irgendwie gebacken.«

»Gut, wie du willst. Womöglich wirst du noch zu einem Flug im Luftschiff eingeladen und mir wird schlecht beim Fliegen. Du liebst ja das große Abenteuer. Was ist eigentlich mit Afrika? Ich dachte, du wolltest bald mal wieder hin?«

Linda schüttelte den Kopf. Sie hatte ihre langen, schwarzen Haare zu einem Pferdeschwanz gebunden und ihre dunkelbraunen Augen, von denen einige ihrer Freunde behaupteten, sie seien ebenso schwarz wie ihre Haare, blickten abwesend zum Fenster hinaus. Babs kannte diesen Ausdruck im Gesicht ihrer Freundin und sie hatte mit der Zeit gelernt, dass er intensive Sehnsucht und Heimweh nach einem Land widerspiegelte, das sie noch vor zwei Jahren gehasst hatte. Und Verlangen nach einem Mann, der dort lebte und den sie liebte.

Babs wusste, dass Linda dieser großen Liebe schon längst nach Afrika gefolgt wäre, wenn nicht ihre kleine Tochter Sarah in Deutschland zur Schule gehen würde. Linda hätte mit Leichtigkeit alle Zelte abgebrochen, ihren Job aufgegeben, ihre Wohnung in der Tübinger Altstadt verkauft, um zu Alan Scott nach Afrika zu ziehen. Das hatte sie ihr an einem gemeinsamen Abend nach dem dritten Divers Dream in der gemütlichen Altstadtbar erzählt. Sie hatten zusammen die Weiße Massai im Kino gesehen und waren als einzige bis zum Ende des Abspanns sitzen geblieben.

»Ich kann diese Frau verstehen«, hatte Linda geflüstert und sich die Tränen weggewischt. Babs hatte ihre Freundin in den Arm genommen und sie auf einen Cocktail eingeladen. An jenem Abend hatte ihr Linda alles erzählt, ausführlicher denn je zuvor und sie hatte ihr einen Edelstein gezeigt, einen Opal, den sie einst von einer lieben Bekannten in Kenya erhalten hatte. »Du musst ihn dir genau ansehen«, hatte sie gesagt, »hier, siehst du die Kristalle, wie sie funkeln und blitzen? Die Frau, die ihn mir schenkte, hat zu mir gesagt: Dein Leben ist wie dieser Opal. Es kann in allen Farben leuchten oder matt und grau sein. Die Kristalle in diesem Stein leuchten bei jeder kleinen Bewegung anders. Und es ist doch ein- und derselbe Stein. Ich soll mein Leben selbst in die Hand nehmen, hat sie gesagt und es in allen Farben leuchten lassen.«

Linda hatte eine Pause gemacht und an dem türkisblauen Cocktail aus Ananassaft, Kokosmilch, Gin und Blue Curaςao genippt.

»Und irgendwann werde ich es tun!«

Als im Universitäts-Festsaal der Neuen Aula pünktlich um Viertel nach acht die akademische Feier anlässlich des 80. Geburtstags von Marius Steyn, emeritierter Professor für Strafrecht und Prozessrecht, begann, saß der Mörder nur fünf Reihen hinter seinem ahnungslosen Opfer. Zäh, ja fast endlos zogen sich die Grußworte und Würdigungen der Redner dahin, gelangweilt ließ er seinen Blick über die Wände und die Decke des altehrwürdigen Saals gleiten, lauschte nur halbherzig den Lobeshymnen auf den Jubilar.

Nachdem der Festredner, ein Professor für Öffentliches Recht aus Karlsruhe, seine Ausführungen beendet hatte, und schließlich der Rektor der Universität, der Dekan der juristischen Fakultät, ein Vertreter des Bundesgerichtshofs und die Oberbürgermeisterin der Stadt Tübingen ihre Grußworte überbracht hatten, trat der Jubilar selbst ans Mikrofon.

Der Mann in der sechsten Reihe ließ auch diese Rede regungslos über sich ergehen, bis zu dem Punkt, als Professor Steyn von seinen Zukunftsplänen sprach.

»Es gibt Dinge im Leben, die schiebt man einfach viel zu lange auf«, hörte er da, »Dinge, die einem wichtig sind, die man aber aus Zeitmangel nicht umsetzt. Auch in meinem Leben, meine sehr geehrten Damen und Herren, gibt es diese Schublade, auf der das Etikett unerledigt klebt und die ich dringend leeren muss. Sie alle wissen, dass meine Wurzeln in Südafrika liegen und dass ich in meiner Laufbahn als Jurist das Regime der Apartheid in seiner konsequentesten Ausprägung hautnah erlebt habe. Diese Zeit in Pretoria hat mich stark geprägt, vor allem mein Streben nach Gerechtigkeit und internationalem Recht, wie ich es schließlich hier in dieser wunderschönen Universitätsstadt Tübingen in den vergangenen Jahren lehren und den angehenden Juristen dieser Fakultät weitergeben durfte.«

Der Professor machte eine bedeutungsvolle Pause und registrierte das zustimmende Nicken seiner ehemaligen Studenten, die wie einst in seinen Seminaren der sonoren Stimme gebannt lauschten. Sein Blick blieb eine Sekunde an einem bärtigen Mann in der sechsten Reihe hängen, dessen Gesichtszüge ihm seltsam bekannt vorkamen, jedoch nur weit entfernt, wie aus einer anderen Welt, aus einem anderen Leben. Rasch griff er seinen Faden wieder auf, nicht ohne jedoch den Fremden immer wieder anzublicken, ja anzustarren.

»Ich habe damals diesem Land den Rücken gekehrt, bin emigriert, geflohen vor einer Welle des Terrors und der Ungerechtigkeit, gegen die ich als junger Richter weder Handhabe noch Chance hatte. Ich habe in Deutschland meine neue Heimat gefunden und eine Aufgabe, die meinem Leben einen wahren Sinn gegeben hat. Dafür möchte ich Ihnen danken, Ihnen allen, egal ob Sie für kurze oder lange Strecken, meinen Weg begleitet haben.«

Wieder blieb sein Blick in der sechsten Reihe haften und er glaubte in den Augen des Mannes ein kurzes Aufflackern zu bemerken. Woher kannte er dieses Gesicht?

»Das klingt nach Abschied, und ich gebe offen zu, ich weiß nicht, ob es einer ist. Ich habe Südafrika gerade erst kurz besucht, ein Streifzug, ein Urlaub an der Gartenroute. Doch ich habe mir vorgenommen, noch einmal zurückzukehren in dieses Land, das heute ein freies, ein offenes und ein gerechtes Land ist. Gewiss, ein Land mit Problemen, mit Armut und sozialer Ungerechtigkeit. Ein Land mit Krankheiten und einer der höchsten Aidsraten weltweit, aber ein Land, in dem die Hoffnung wieder einen Weg hat, ein Land, aus dem ich heute, wenn ich noch einmal die Wahl hätte, nicht mehr weggehen würde.«

Beifälliges Nicken im Publikum, ein starrer Blick des Fremden, fast finster und bedrohlich.

»Ich werde zurückkehren, denn ich habe, das kann ich heute ruhig zugeben, damals systembedingte Fehler begangen, ja Fehler begehen müssen, von denen die meisten leider nicht mehr rückgängig gemacht werden können. Aber ich weiß auch, dass es Dinge gibt, die noch umzusetzen sind, denn Wiedergutmachung verjährt nicht. Und so werde ich jetzt zurückkehren nach Südafrika, um dort das wieder gutzumachen, was ich damals, bedingt durch das mir als Richter aufgezwungene Recht, falsch gemacht habe. Ich danke Ihnen.«

Beifall brandete auf. Der Universitätsmusikdirektor ging zum Dirigentenpult und das Collegium Musicum intonierte die acht feierlichen Bläserakkorde, die den letzten Satz der e-Moll-Sinfonie von Johannes Brahms einleiten, das Musikstück, das sich der Jubilar ausdrücklich als krönenden Abschluss der Feierstunde gewünscht hatte. Kraftvoll und schwer zugleich durchdrangen die Harmonien seine Gedanken, düstere Assoziationen riefen sie bei dem Gast in der sechsten Reihe hervor. Requiem für Professor Steyn, dachte er und ließ den Mann, der wieder in der ersten Reihe Platz genommen hatte, nicht aus den Augen.

Beim anschließenden Stehempfang wartete er geduldig, bis das Interesse der Gäste und Gratulanten an Steyn deutlich abgeflacht war, dann suchte er unauffällig seine Nähe. Er war noch in ein Interview mit einer schwarzhaarigen Journalistin vertieft, antwortete ausführlich auf ihre Fragen, bis sie schließlich mit einem sympathischen Lächeln ihr Mikrofon einpackte, ihm die Hand zur Verabschiedung reichte und mit dem Aufnahmegerät, das an einem breiten Riemen über ihrer Schulter hing, den Festsaal verließ. Hübsches Mädchen, dachte der Gast aus der sechsten Reihe, doch jetzt war es Zeit für seinen Auftritt und er schritt auf den Jubilar zu, der sich gerade suchend im Saal umsah.

»Überrascht?«, fragte er nur und nippte an seinem Sekt-Orange.

Der Professor runzelte die Stirn. Das Gesicht, diese Stimme, die Haltung, der durchdringende Blick. Der dichte Bart irritierte ihn, doch dann fiel ihm der Name ein. Der Mann nickte.

»Lange her. Freut mich, dass du mich erkannt hast.«

»Was treibt dich nach Deutschland? Oder lebst du etwa hier?« Die Überraschung war der Stimme und den Worten des Professors anzuhören. Kopfschütteln des anderen.

»Hatte zufällig in Deutschland zu tun. Selbst in Südafrika haben sie über deine Emeritierung geschrieben und darüber, dass du zurückkommen willst. Die Weekly Mail & Guardian hat dir sogar eine halbe Seite gewidmet. Da dachte ich, wenn ich schon in Deutschland bin, ich schau mal vorbei und überrasche dich!«

»Das ist dir gelungen. Mein Gott, wie lange ist das her?«

»Siebenunddreißig Jahre.«

»Das weißt du so genau?«

»Ich habe keinen Tag vergessen.«

Steyn spürte, wie seine Stimmung sank. »Lass uns reden, aber nicht hier und jetzt. Wie lange bleibst du?«

»Noch einen Tag.«

»Gut. Dann morgen?« Stummes Nicken.

»Bei mir zu Hause?« Kopfschütteln.

»Vielleicht bei einem Spaziergang?«

»Wir sollten unter uns sein.«

»Gut. Es gibt einen alten Steinbruch in einem Wald bei Wendelsheim. Beim Märchensee. Wirst du hin finden?«

»Steinbruch ist gut. Ich werde da sein. Wann?«

»Zehn Uhr?« Abermals stummes Nicken.

Der Todeszeitpunkt stand fest.

3

Zur gleichen Zeit, Südafrika, Mpumalanga

Die Kinder hatten es zunächst für Müll gehalten. Alte Kleider, achtlos weggeworfen, vergammelnd im Dreck.

Die Augen starrten zum wolkenlosen Himmel, der Mund mit den schmalen, rissigen Lippen zu einem letzten, ungehörten Schrei geöffnet, die Arme wie bei einem Gekreuzigten zur Seite ausgestreckt, die Finger der rechten Hand krampften sich um eine Feldflasche aus mattem Aluminium, aus deren geöffnetem Verschluss der letzte Tropfen Flüssigkeit in den Sand geflossen und vom durstigen Boden gierig aufgesogen worden war.

Feiner, grauer Sand bedeckte wie Asche den Körper, hauchdünn vom heißen Wind der Savanne in jede Falte der Kleidung, die Poren der Haut und die dunklen Haare geweht. Der Mann war noch nicht lange tot, denn keiner der afrikanischen Totengräber hatte sich bisher an der Leiche zu schaffen gemacht. Die kahlhalsigen Geier, von denen es in der Gegend mehrere Arten gab, die hämisch lachenden Hyänen und die schwarzrückigen Schabrackenschakale hatten die Beute noch nicht entdeckt. Noch ging so gut wie kein Aasgeruch von dem Toten aus und nur einige grün schillernde Fliegen krochen aus dem Krater seines Mundes, surrten nervös über die entstellten Gesichtszüge und krabbelten käfergleich in die Öffnungen von Nase und Ohren, dem Lockruf des Todes folgend, der sich in den nächsten Stunden wie unsichtbarer Nebel über dem Veld ausbreiten würde, um mit seiner süßen Melodie all diejenigen anzulocken, denen der Gestank verwesenden Fleisches als Duft eines unverhofften Festmahls erschien.

Eine kleine Agame mit stacheliger Kehle und dornenbewehrtem Schwanz war von seiner Brust herunter gehuscht, als die Kinder mit einem Aufschrei die Leiche erkannt und sich vorsichtig näher geschlichen hatten.

Jimmy van Rossen verscheuchte mit ein paar Handbewegungen die Fliegen und beugte sich über den Toten. Der Mann trug eine kurze helle Kakihose und über dem olivgrünen Hemd eine leichte Jacke, seine Füße steckten in halbhohen, hellbraunen Stiefeln aus wasserdurchlässigem Segeltuch, die Sohlen aus Gummi, leichte Schuhe, die schnell wieder trockneten, wenn sie einmal nass geworden waren. Jetzt schienen sie dunkel verfärbt, vollgesogen von dem Wasser, denn beide Beine ragten bis zu den Waden in das Wasserloch hinein. Offensichtlich hatte der Mann noch seine Feldflasche füllen wollen, bevor er starb. Ein Tourist, dachte Jimmy van Rossen, vielleicht ein Gast auf unserer Farm?

»Hast du ihn schon einmal gesehen?«, fragte er Bomgane, der neben ihm im Sand kniete und mit seinen Augen nach Spuren suchte, die etwas über den Tod des weißen Mannes verraten konnten. Der Zulu schüttelte den Kopf. Die beiden Jungs waren gleich alt und in ihrer Freizeit unzertrennlich. Bomganes Vater arbeitete auf der Gästefarm der van Rossens als Ranger, er führte die Gäste im offenen Geländewagen zu den Wasserlöchern und Beobachtungsplätzen, manche, die mutiger waren auch zu Fuß in den Busch, wo sie sich gegen den Wind an die breitmauligen Nashörner anpirschten und in kleinen Zelten am Lagerfeuer campierten. Das waren die Touren, von denen Bomganes Vater mit leuchtenden Augen erzählte, wo die Geschichten passierten, die auch sein Sohn eines Tages erleben wollte, und derentwegen er mit seinem weißen Freund zu Fuß in die Kloofs stieg, um die Leopardin mit ihren Jungen zu beobachten oder im Veld den hinkenden Elefantenbullen verfolgte, der schon länger auf der Farm lebte als Jimmy van Rossens Oupa.

Jimmys Vater hatte ihnen verboten, sich dem alten Elefanten zu nähern, da er jähzornig und unberechenbar war. Doch Jimmy liebte den grauen Giganten mit der zerfurchten Haut und den abgewetzten Stoßzähnen und hatte Mitleid mit dem Einzelgänger, der sich auf seinen drei gesunden Beinen und ohne Gefährten oder den Schutz einer Herde von Wasserloch zu Wasserloch schleppte. Er nannte ihn Oud Siekvoet, was soviel heißt wie der Alte mit dem kranken Fuß. Jimmys Oupa hatte ihm von dem alten Bullen erzählt, der seit seiner Jugend allein lebte und weder Familie noch Freunde zu haben schien, ein zurückgezogener Einzelgänger.

Jimmy war überzeugt, dass Oud Siekvoet gutmütig und friedlich war, solange man ihn in Ruhe ließ, und glaubte keine der Geschichten von wütenden Angriffen auf die Zeltcamps am Fluss, von Attacken auf Farmarbeiter, die zu Fuß zu ihren Hütten unterwegs waren, und der Verwüstung ganzer Maisfelder in der Nähe der Farmgebäude. Jimmy zweifelte an der Wahrheit dieser Begebenheiten, denn er selbst hatte zu Oud Siekvoet ein sehr inniges, fast freundschaftliches Verhältnis.

Zuletzt aber hatte es Oud Siekvoet wirklich zu weit getrieben. Angelockt vom Duft des frischen Kohls in der Campküche – wobei es die Schuld des Kochs war, das Gemüse nicht in den sicheren Aluminiumkisten aufzubewahren – war er nachts in das Touristencamp eingedrungen und hatte das Messzelt, in dem die Gäste bewirtet wurden, sowie drei der Igluzelte dem Erdboden gleich gemacht. Sein Pech war, dass unter den Touristen, die mit dem Schrecken davon gekommen waren, weil sie zum Zeitpunkt des Angriffs noch am Lagerfeuer saßen und noch nicht in den Schlafsäcken lagen, ein deutscher Reiseagent war, der durch Oud Siekvoets Aktion die Sicherheit seiner Kunden gefährdet sah, und damit drohte, die Gästefarm aus den Reisekatalogen zahlreicher Anbieter zu streichen, solange ›das verrückte Vieh‹ noch lebte. Jimmys Vater hatte keine andere Wahl, als sich die Erlaubnis der Wildschutzbehörde einzuholen, Oud Siekvoet abzuschießen, um fortan wieder für die Sicherheit der Touristen garantieren zu können.

Jimmy selbst hatte seinen Vater bei dem Telefonat belauscht und es sofort Bomgane erzählt. An diesem Morgen nun waren die beiden Jungen in aller Frühe aufgebrochen, um den Elefanten zu warnen, denn am Abend zuvor war der Jäger auf der Farm eingetroffen, der Jimmys Vater bei der Jagd helfen sollte. Sie waren bald auf Oud Siekvoets Spuren gestoßen, die Bomgane erkannte, weil sie sich durch das lahme Bein von allen anderen Elefantenspuren unterschieden, und den breiten Trittsiegeln bis zu dem Wasserloch gefolgt, wo sie den toten Weißen entdeckten.

Ob ihn Oud Siekvoet getötet hat? schoss es Jimmy van Rossen durch den Kopf. Doch er verwarf den Gedanken so schnell, wie er ihm gekommen war. Jimmy konnte bei dem Toten keine Verletzungen erkennen, kein Blut war zu sehen. Eine Schlange vielleicht? Jimmy wusste, dass es viele Puffottern in der Gegend gab, aber auch Mambas, deren Biss tödlich war und keine anderen Spuren hinterließ als zwei kleine, stecknadelkopfgroße Löcher, die in diesem Fall aber vom Sand zugeweht worden wären, so es sie gegeben hätte. Ein Skorpion? Ragten deshalb die Beine ins Wasser, weil der Mann versucht hatte, die Stichstelle zu kühlen? Aber warum hielt er dann verkrampft die Feldflasche in der Hand?

»Keine Schlange«, meinte jetzt Bomgane, der Jimmys Gedanken zu lesen schien, und deutete auf die Gliedmaßen des Toten. »Keine Schwellung, kein Schaum vor dem Mund. Nur das Gesicht ist gerötet und dieser komische Geruch!«

Jimmy roch es auch. Ein bitterer Duft, den er nicht zuordnen konnte. Und die rosafarbene Haut des Toten war ihm ebenfalls aufgefallen.

»Keine Schlangenspuren im Sand!«, ergänzte Bomgane noch und Jimmy gab seinem Freund recht. Es gab im Umkreis von einigen Metern keine Spuren, außer denen des Toten. Doch auch die waren nur noch undeutlich zu sehen und vom Sand schon fast zugeweht. Woher war er gekommen? Was hatte er hier gesucht? Und vor allem: Wer war er? Während Jimmy darüber nachdachte, empfand er die Stille, die sie hier am Wasserloch umgab, als unheimlich. Kein Vogel sang, nicht einmal Grillen zirpten. Es war, als ob alle Lebewesen im Busch in einer Schweigeminute des unbekannten Toten gedachten.

Jimmys Blick blieb an der linken Hand des Mannes haften, etwas matt Glänzendes, Schillerndes erregte seine Aufmerksamkeit. Sein Finger strich über die Hand und unter der staubfeinen Sandschicht funkelte das Gold eines Rings. Jimmy sah zu Bomgane und der nickte. Jimmy unterdrückte seine Gefühle und streifte dem Toten den Ring vom Finger. Es ging leichter, als er gedacht hatte. Der goldene Ring lag schwer in seiner Hand.

»Ob der wertvoll ist?«, fragte Bomgane.

»Keine Ahnung.«

»Darfst du den behalten?«

»Warum nicht?«

»Er gehört dem da«, sein Blick huschte zu dem Toten und wieder zurück.

»Dem nützt er nichts mehr. Und solange niemand weiß …« Jimmy zögerte. Sein Gewissen ermahnte ihn, dass er etwas Unrechtes tat. Doch er beruhigte es mit dem Vorsatz, den Ring zurückzugeben, sobald ein Verwandter oder Freund des Toten auf der Farm auftauchte. Er würde den Ring nur sicherstellen, bis … – da schoss ihm gleich das nächste Problem durch den Kopf. Sein Vater durfte auf keinen Fall erfahren, dass sie hier waren. Er hatte ihm ausdrücklich verboten, sich Oud Siekvoet zu nähern oder seine Spuren zu verfolgen. Und Jimmy hatte keine Lust auf die verflixte Farmarbeit und die Tracht Prügel, weil er nicht gehorchte. Also würden sie keinem Menschen von der Leiche erzählen. Bomgane konnte seinen Vater ja unter einem Vorwand in die Gegend schicken, damit er den Toten finden würde. Doch bis dahin hätten die Geier und Schakale ihr Festmahl gehalten und die Hyänen so manchen der Knochen fortgezerrt, geknackt und verschlungen. Und in einem Hyänenmagen hatte der goldene Ring seinen Wert verloren.

Das jähzornige Trompeten des Elefanten riss Jimmy aus seinen Gedanken, im gleichen Augenblick brach ein Lärmen über die Stille herein, dass selbst die matt glänzende Oberfläche des Wasserlochs zu erzittern schien. Jimmy steckte den Ring in seine Hosentasche und rannte, was das Zeug hielt. Bomgane folgte ihm. Sie hielten erst an, als sie die Kopjes erreichten. Kopjes, Köpfchen, nannten die Afrikaander diese Felsgruppen in der Savanne, die sich wie eine Ansammlung von Findlingen regelmäßig in der Gegend erhoben. Sicher getarnt zwischen den grauen Felsen beobachteten sie mit klopfenden Herzen die Vorgänge am Wasserloch. Das erste, was sie sahen, war Oud Siekvoet, der mit ohrenbetäubendem Gebrüll aus dem Busch brach. Sein lahmes Bein wie eine leere Hülle mit sich ziehend, preschte er trotz dieser Behinderung mit unglaublicher Geschwindigkeit aus dem Dickicht, grauen Staub aufwirbelnd und alles niederwalzend, was sich ihm an Dornbüschen und anderen Hindernissen in den Weg stellte.

Plötzlich hielt er inne und legte seinen Rüssel witternd auf die Stirn. Jimmy hatte das Motorengeräusch gehört, das sich jaulend und ratternd dem Wasserloch näherte, doch gab es keine Piste, ja nicht mal einen Trampelpfad, der es einem Fahrzeug ermöglichte, das seichte Ufer zu erreichen. Mannshohe Dornbüsche und Mopanewälder begrenzten die Tränke nach Süden und Osten, in den anderen Himmelsrichtungen versperrten hohe Bäume und die Felsen der Kopjes die Zufahrt. Der Motor war verstummt und Jimmy vermutete richtig, dass sich Oud Siekvoets Verfolger zu Fuß dem Wasserloch näherten.

Der Elefant konnte seine Feinde nicht gewittert haben, denn der Wind stand ungünstig. Da tauchten zwei Männer zwischen den Mopanesträuchern auf, der eine war Jimmys Vater, der andere jener Jäger, ein Freund seines Vaters, der gestern Abend auf der Farm eingetroffen war. Kaum hatte Oud Siekvoet die beiden Menschen wahrgenommen, stellte er die Ohren wie geblähte Segel auf, seine dumpfe Stimme grollte wie Donner, schwoll an zu kreischendem Brüllen und überschlug sich in einem grellen Trompetenstoß, der den beiden Beobachtern in ihrem Versteck durch Mark und Bein ging.

Der alte Bulle griff ohne weitere Vorwarnung an. Humpelnd trabte er auf den Mopanewald zu, schwenkte drohend den kantigen Kopf und schien mit seinen stumpfen Stoßzähnen eine unsichtbare Furche in die Luft zu pflügen. Durch die aufgestellten Ohren wirkte er gigantisch groß, der Lärm und die Wucht seines Angriffs trugen ihr Übriges dazu bei, dass die beiden Jäger nicht zu einem sicheren Schuss kamen. Jimmys Vater hatte schon zur Flucht angesetzt, doch der Fremde stand noch regungslos hinter einem Mopanestrauch, das Gewehr im Anschlag.

Nur wenige Meter vor Oud Siekvoets baumstammdicken Vorderbeinen sah Jimmy die Schüsse der abgefeuerten Salve in einem bogenförmigen Halbkreis in den grauen Sandboden einschlagen. In einer schmalen Spur Richtung Wasserloch schien die trockene Erde zu explodieren, als wolle der Schütze dem Elefanten die Flucht ins Wasser verwehren. Sandfontänen spritzten auf, wo sich die Kugeln in die Erde bohrten, und auch an der Wasseroberfläche verrieten einige zischende Kringel das Eindringen der Geschosse.

Oud Siekvoet wurde im vollen Lauf ausgebremst, er hatte bemerkt, dass die Schüsse ihm galten und sah sich konfrontiert mit dem schrecklichsten Ereignis seines Lebens, als ihm die Kugel des weißen Jägers einst das Bein zerschmettert und ihn zum Krüppel und zum Einzelgänger gemacht hatte. Dieser Tag hatte sich tief in sein Gedächtnis eingegraben, er hörte die Schüsse wieder und wieder krachen, sah noch einmal seine sterbende Mutter, roch seinen Feind, der sie getötet hatte und nun die Waffe auf ihn richtete. Dann fühlte er den Schmerz noch einmal, als die Kugel eindrang, das Blut davonschoss und er vor Schmerzen blind in den Fluss floh, der seine Spuren vor den Augen des Jägers verbarg. Den Geruch seines Feindes in der Nase war er immer wieder dorthin zurückgekehrt, doch hatten sich ihre Spuren nie wieder gekreuzt. Er hatte Glück, denn er überlebte, trotz seiner schweren Verletzung und er sann auf Vergeltung, auf Abrechnung für den Tod seiner Familie und sein eigenes Schicksal.

Jetzt schien ihm die Vergangenheit wieder lebendig, wie aus einem Zeitenschlaf erwacht, und als die Schüsse aufpeitschten und ihm den Weg zu seinem Feind versperrten, als er den Bleigeruch wahrnahm und der Knall ihm in den Ohren dröhnte, glaubte er sich an die Seite seiner verblutenden Mutter zurückversetzt und er tat dasselbe, was ihm damals das Leben gerettet hatte: er brach seinen Angriff ab und floh.

Nachdem Oud Siekvoet verschwunden war, hörte Jimmy den fremden Jäger fluchen, dann zogen er und sein Vater sich wieder in das Buschdickicht zurück. Das Starten des Motors und die dröhnenden Fahrgeräusche verrieten ihm, dass sich die beiden Männer entfernten.

Kurze Zeit war es still, dann knackten erneut Zweige, brachen Äste, fielen Bäume. Oud Siekvoet kehrte zurück. Wut sprach aus seinen Augen, unmutig schüttelte er seinen Kopf, ließ die zur Drohgebärde aufgestellten Ohren bei jeder Bewegung gegen seinen von tiefen Rissen zerfurchten Rücken klatschen und ging ohne Vorwarnung zum Angriff über. Seine Nase hatte ihm signalisiert, dass einer der Feinde noch da war, dort, vor ihm, regungslos im Sand. Dem Toten galt die volle Wucht seiner Attacke. Staub wirbelte auf, die Erde schien zu beben, als sein Rüssel den Leblosen emporhob und mit aller Kraft zu Boden schleuderte. Schwerfällig senkte er den breiten Kopf, wie ein Stier, der den am Boden liegenden Matador auf die Hörner nehmen will, seine Stoßzähne gabelten den Leichnam auf, warfen ihn abermals durch die Luft, um danach die Prozedur noch zwei, drei Mal zu wiederholen. Dann verrichteten die drei gesunden Füße ein schauerliches Werk. Tretend, stampfend, zermalmend.

Als Oud Siekvoet von dem Toten abließ, leise grummelnd, die Wut verraucht, und kopfschüttelnd davontrottete, blieb eine blutende unförmige Masse zurück, der man den Menschen erst auf den zweiten Blick ansah. Die Knochen mehrfach gebrochen, der Brustkorb zertrümmert, das Gesicht ein Brei aus Fleisch, Hirn und Knochen.

Die Jungen hatten zuletzt entsetzt weggesehen und Jimmy verstand nun seinen Vater, der Oud Siekvoet für einen bösartigen aggressiven Einzelgänger hielt, eine Gefahr für andere Tiere und die Menschen auf der Farm. Jetzt starrten sie auf das, was Oud Siekvoet von dem Toten übrig gelassen hatte, und lauschten den verebbenden Geräuschen des alten Elefantenbullen.

»Da!«, zischte Jimmy und deutete auf eine Stelle im Busch, wo die Zweige eines Mopanebaums raschelten. Doch Bomgane hatte die Bewegung auch schon wahrgenommen und wartete gespannt auf das Tier, das gleich auftauchen würde. Ob den ersten Hyänen der Geruch der Verwesung schon in die Nase gestiegen war oder ob sich die schlauen Schakale zuerst dem Festmahl näherten? Oder am Ende ein Löwe, der sich nicht zu schade war, eine solch unverhoffte Mahlzeit anzunehmen? Geräusche von knackenden Ästen und unbeholfenen Schritten kamen näher, dann stand ein Weißer, das Gesicht im Schatten eines Schlapphuts, am Rand der Lichtung und ließ seinen Blick über die Szenerie gleiten.

Nachdem er nichts Verdächtiges bemerkt hatte, schlich er gebückt näher; er schien unbewaffnet und machte doch den Eindruck eines gewandten und erfahrenen Buschläufers. Er stutzte, als er die blutige Masse sah, die Oud Siekvoet zurückgelassen hatte, und kam langsam näher. Immer wieder schien sein Blick die Umgebung abzusuchen und erst als er sich sicher war, unbeobachtet zu sein, ging er aufrecht auf die Überreste des Toten zu.

Die Jungen in ihrem Versteck duckten sich hinter den Felsen und spähten vorsichtig zwischen dem dichten Blattwerk der Mopanesträucher hindurch. Jetzt sahen sie, wie der Fremde sich bei dem Toten bückte und ihn zu untersuchen schien. Abgebrüht und ohne sichtbare Regung drehte er den Zermalmten auf den Rücken und fasste ihm in die Innenseite seiner Jacke. Ein kleiner Gegenstand kam zum Vorschein, die Brieftasche des Toten wahrscheinlich. Der Fremde blickte auf und sah sich verstohlen um. Jimmy stockte der Atem. Sie mussten Spuren bei dem Toten hinterlassen haben, würden sie nun entdeckt werden? Jimmy konnte deutlich die Gesichtszüge des Fremden erkennen, und die breite Narbe, die sich von seinem Nasenrücken quer über die linke Gesichtshälfte bis unter das Ohr zog. Jetzt wandte er sich wieder der Leiche zu. Jimmy beobachtete, wie das Narbengesicht die Brieftasche des Verstorbenen in seine Jacke steckte, gleichzeitig sein eigenes Portemonnaie aus der Gesäßtasche zog und in der blutverschmierten Kleidung des Toten verstaute.

»Hast du das gesehen?«, flüsterte Jimmy und Bomgane nickte. »Warum macht er das? Warum tauschte er die Brieftaschen aus? Kennst du ihn?«

Bomgane schüttelte den Kopf. Auch er hatte das Narbengesicht noch nie gesehen. Inzwischen hatte der Fremde seine blutige Arbeit beendet und ging zum Wasser, um seine Hände zu waschen. Doch irgendetwas schien ihn davon abzuhalten, sie ins Wasser zu tauchen. Stattdessen hob er einen Gegenstand auf, der in Ufernähe gelegen hatte, und Jimmy erkannte die Feldflasche, die dem Toten bei den Attacken Oud Siekvoets aus der verkrampften Hand gefallen sein musste. Das Narbengesicht roch daran und verzog sein Gesicht. Dann schleuderte er die Feldflasche wieder in den Sand. Im selben Moment passierte es. Jimmy konnte später nicht mehr nachvollziehen, ob er sich zu weit aus dem Versteck herausgelehnt hatte, oder ob es eine unkontrollierte Bewegung war, die sie verriet. Plötzlich hatte ihn das Narbengesicht im Visier und starrte zu ihm herüber. Jimmy gefror das Blut in den Adern, als er den eiskalten Blick wahrnahm, mit dem der Mann ihn fixierte. Reflexartig duckte er sich, doch es war schon zu spät. Der Fremde hatte sie entdeckt und kam auf ihr Versteck zugerannt.

»Los weg!«, zischte Jimmy nur und jagte davon, Bomgane ihm auf den Fersen. Auch er hatte die kalten Augen des Narbengesichts gesehen, als er sie für den Bruchteil einer Sekunde angestarrt hatte. Rasend vor Angst flohen sie in den dichten Busch, hechteten über von Elefanten gefällte Bäume, stolperten über Steinbrocken und Felsen und sprinteten schließlich über die weite Savanne, die den Busch von den Häusern und Hütten der Farm trennte. Sie rannten, als wäre der Leibhaftige hinter ihnen her und wagten nicht einmal, sich umzublicken. Erst als sie die am nächsten stehende Hütte des farmeigenen Zulukrals erreicht hatten, verlangsamten sie ihr Tempo und riskierten einen Blick zurück. Von dem Fremden war nichts zu sehen.

»Wir haben ihn abgehängt!«, japste Jimmy. Es war ihm, als ob das Narbengesicht jeden Augenblick im Unterholz auftauchen müsste. Doch nichts geschah.

Ein Steinböckchen, eine der kleinsten Antilopen Südafrikas, zog gemächlich und ungestört am Rand des Buschs entlang und signalisierte Jimmy, dass sich weit und breit kein Raubtier, aber auch kein menschliches Wesen aufzuhalten schien.

»Ob er uns erkannt hat?«, fragte Jimmy, obwohl ihm das eher unwahrscheinlich erschien. Er hatte den Fremden noch nie auf der Farm gesehen, offensichtlich war es ein Gast, ein Tourist, der sich vielleicht bei einer Fußpirsch verirrt und den Anschluss an die Gruppe verloren hatte. Dies bedeutete Ärger für den verantwortlichen Ranger und, falls ihm etwas zustieß, viele Probleme für Jimmys Vater. Er würde ihn nach dem Mann mit dem Narbengesicht fragen, dachte er, verwarf den Gedanken jedoch im selben Moment. Vater durfte auf keinen Fall erfahren, dass sie heute da draußen waren und Oud Siekvoet gesucht hatten. Und Jimmy traf mit Bomgane eine Abmachung, nach der keiner der beiden Freunde über die Vorfälle am Wasserloch sprechen durfte.

»Schwörst du es, bei allem, was dir heilig ist?«, fragte Jimmy zur Sicherheit noch einmal nach.

»Kein Mensch wird es je erfahren!«, bestätigte Bomgane und die beiden Jungs verabschiedeten sich mit dem traditionellen afrikanischen Dreiergriff, bei dem zuerst die rechte Hand, dann der Daumen und schließlich wieder die Hand des Gegenübers gedrückt werden. Bomgane ging zielstrebig zum Kral seiner Familie, einem von Zaunpalisaden umgebenen Rundhüttendorf, das nach dem Vorbild traditioneller Zulusiedlungen gebaut worden war und in dem nicht nur die schwarzen Arbeiter der Farm wohnten, sondern die Touristen auch Gelegenheit hatten, Kultur und Gebräuche der Zulus hautnah kennen zu lernen. Jimmy sah dem Freund nach, bis er im Tor zum Kral verschwunden war, dann eilte er zielstrebig nach Hause. Olifants Goud, das Gold der Elefanten, so hatte sein Großvater die Farm vor vielen Jahren genannt.

Der Junge betrachtete nachdenklich das Gold, das in seiner Hand funkelte. Erst jetzt bemerkte er die Gravur auf der Innenseite und versuchte sie zu entziffern. Dann ließ er den Ring des Toten in seine Tasche gleiten, denn es durfte niemand erfahren, dass er ihn besaß.

Niemand.

4

Grau und schwer wie Blei hingen die Wolken über dem Neckartal, der Asphalt auf dem schmalen Waldweg glänzte nass vom Regen, der gerade niedergegangen war und den Tag zu einem der typischen Tage dieses Sommers gemacht hatte. Regentage. Wochen voller Regentage. Nicht die kurzen Sommergewitter, die sich durch schwarze Wolkentürme ankündigten und nach einem furiosen, von bebenden Paukenschlägen gekrönten Gastspiel wieder den streichelnden Strahlen der Sonne Platz machten, sondern eine Endlosschleife von Nässe, Wolken, Wind; Wind, Wolken, Nässe. Sommer in Deutschland.

So zumindest empfand er dieses Wetter am letzten Tag seines Lebens. Und er dachte voller Wehmut zurück an den Winter in Südafrika, den er gerade genossen hatte, an den wolkenlosen blauen Himmel über Stellenbosch, an die lauen Abende in den Freiluftrestaurants an Kapstadts Waterfront und an die weißen Strände von Durban voll badender Menschen aller Hautfarben. Er sah sich in kurzen Hosen im offenen Jeep über die Savannen Mpumalangas jagen, spürte die Kraft der Sonne auf seiner nackten Haut und roch den kommenden Frühling im Duft der orangefarbenen, roten und weißen Blüten des Namaqualands. Winter in Südafrika. Noch einmal hatte er ihn erlebt, bei dieser kurzen Reise vor wenigen Tagen erst. Sein Entschluss stand fest, er musste zurückkehren. Er hatte dort noch etwas zu erledigen.

Es war eine Reise in die Vergangenheit gewesen, eine Reise zu seinen Wurzeln, für seine Seele, für seinen Frieden. Eine Reise zu Orten, an denen er jahrzehntelang nicht mehr gewesen war, mit Begegnungen, die fast ein halbes Jahrhundert zurücklagen, und beladen mit einer Schuld, die ihn nie losgelassen hatte, seit er damals weggegangen war. Ein halbes Menschenleben, sein halbes Leben.

Für den anderen ein Leben hinter Gittern. Ein Leben in einem Steinbruch, dessen gleißendes Weiß ihn fast das Augenlicht gekostet hätte. Auf einer Insel vor der Küste Kapstadts. Man kann von dort aus den Tafelberg sehen, von einer wabernden Wolkendecke gekrönt, die sich über seine Abbruchkante ins Meer zu ergießen scheint, wenn der Teufel sein Tischtuch über dieses zerfurchte Plateau gebreitet hat. Man kann ihn sehen, aber nicht hinter den grauen Mauern und auch nicht zwischen den kalkweißen Felsen. Man sah ihn nicht als Gefangener von Robben Island.

Jetzt war er hier daheim. Zu Hause. Im deutschen Sommer. Er hatte es gelernt, diese Heimat zu lieben. Die andere, alte Heimat war ihm fremd geworden in all den Jahren. Das hatte er gemerkt, als er die Sprache wieder hörte, als er sich in Pretoria verirrte, in der Straße, in der einst sein Dienstsitz gewesen war; als er die Schwarzen und die Weißen gemeinsam am Strand von Durban baden sah.

Er gehörte jetzt hierher. Seine Stadt am Neckar. Ein romantisches Fleckchen Erde, liebenswerter Menschenschlag, diese Schwaben. Er hatte das Gefühl, dass sie ihn mochten, obwohl er ein Fremder war, ein ›Reig’schmeckter‹, auch nach Jahren noch. Aber er saß am Stammtisch in der schwäbischen Kneipe und gehörte dazu. Aß Kässpätzle oder Maultaschen, trank sein Bier mit ihnen und sie duzten sich. Er war einer von ihnen. Geworden. Und doch musste er zurückkehren. Um sein Gewissen zu beruhigen. Um Frieden zu finden. Seinen Frieden.

Jetzt war er auf dem Weg zum Steinbruch. Auf gewisse Weise auch ein Weg in die Vergangenheit, denn die Gesteinsablagerungen auf der waldigen Kuppe des Pfaffenbergs zeugen noch heute von einem gigantischen Urfluss, der sich vor über 200 Millionen Jahren seinen Weg von Nordosten quer durch den Kontinent nach Südwesten bahnte. Tonnenweise schwemmte er Geröll in seinen Fluten mit sich fort, schürfte es ab und zermahlte es zu feinem Sand, der sich schließlich am Grund des gewaltigen Flussbetts ablagerte. Dann traten die Steinmetze der Urzeit in Aktion, Wind und Regen, Monsune und Fluten schliffen und modellierten, trennten weiche und harte Schichten voneinander und ließen Steininseln zurück, wie jene auf dem Pfaffenberg, die Millionen Jahre später den Menschen Baumaterial für ihre Häuser lieferten.

Die schmale geteerte Straße führte steil bergauf in den Wald hinein und er stellte fest, dass er alt geworden war. Man sah ihm seine achtzig Jahre nicht an, aber er spürte sie in seinen Knochen. Er atmete tief durch, als er die Anhöhe erreicht hatte, von der aus sich nach Süden ein herrlicher Blick ins Neckartal öffnete, über die Dächer der Bischofsstadt Rottenburg hinweg bis zu den waldigen Höhenzügen des Rammert und den Ausläufern der Schwäbischen Alb im Hintergrund. Der Plettenbergturm, der einen der westlichen Ausleger der Alb markiert, ragte als weithin sichtbares Bauwerk am Horizont in den milchiggrauen Himmel, das Fähnchen auf dem Turm der Weilerburg signalisierte, dass das beliebte Ausflugsziel geöffnet war.

Er wandte sich nach rechts, einem engen Waldpfad folgend, der leicht bergab zum Märchensee führt, an den Wochenenden gut frequentiert von zahlreichen Familien, die mit ihren Kindern und deren Freunden zum Grillen in den nahen Steinbruch kamen. Der See war unter der Woche eines seiner liebsten Ausflugsziele, er genoss die Einsamkeit und Melancholie dieses toten Wassers, den sattgrünen Glanz des Linsenteppichs, der fast den ganzen See bedeckt und die steile, von kletternden Bäumen spärlich bewachsene Felsmauer, die sich am westlichen Ufer aus seiner Tiefe emporschiebt. Der Waldpfad führt an der den Felsen gegenüberliegenden Seite um den halben See herum, der eigentlich nicht mehr ist als ein mit Wasser gefülltes Loch, ein Waldtümpel ohne sichtbaren Zu- und Abfluss. Immer enger wird der Pfad, immer schmaler der See, und dort wo Pfad und Felsen einander treffen, ist der Eingang zum alten Steinbruch.

Rund wie eine Kesselwand ragen die hellgrauen Schilfsandsteinfelsen in den Himmel, genau so, wie sie die Menschen, die den Stein noch vor vierzig, fünfzig Jahren brachen, zurückgelassen haben. Risse und Kanten prägen das Bild, schlanke Nasen neigen sich über den Weg herein, und von der oberen Kante grüßen die Wipfel der Baumriesen in sommerlichem Grün, die wenigen Überlebenden, die Orkan Lothar bei seiner Reise durch das Land vor einigen Jahren nicht umgerissen hat. Dann öffnet sich der Weg zum hufeisenförmigen Kessel, Wassergumpen, Feuerstellen, Kletterfelsen, Wiese. Abenteuer für kleine Winnetous.

Hierher führte ihn sein Weg.

Er nahm auf einer Steinplatte neben einer schwarzverkohlten Feuerstelle Platz und ließ seinen Blick über den Steinbruch schweifen. Sandstein. Grau, fast weiß, aber in seinem Gleißen gemildert durch die dichten Wolken und die Silhouetten der Bäume. Ein kühler Ort. Ein Ort für Molche und Kröten. Selbst Geburtshelferkröten, die seltensten Amphibien Deutschlands, soll es hier geben. Fleißige Männchen, die ihren Nachwuchs in einer Eierschnur um ihre Hinterbeine gewickelt mit sich herumtragen und erst kurz vor dem Schlüpfen im Wasser absetzen. Brutpflege im Reich der Lurche. Vom Aussterben bedroht.

Die Erinnerung kam. Südafrika vor wenigen Tagen. Er hatte den Bus, mit dem man sie über die Insel gefahren hatte, verlassen und war ein paar Schritte zu Fuß in den Steinbruch gegangen. Nicht weit, wegen der Schlangen, hatte der Busfahrer gesagt. Kalk. Weiß. So weiß, dass er die Augen zu Schlitzen zusammenkneifen musste, um überhaupt etwas zu sehen. Ohne Sonnenbrille wirst du hier schneeblind, dachte er. Weiß und grell. Ein heißer Ort. Keine Wolken, keine Bäume, kein Wasser. Keine Molche und Kröten, nur Schlangen. Eine große Schwarze lag im Gras. Zu weit entfernt, um eine Gefahr zu sein. Sein Blick wanderte über die Kante des Steinbruchs. Unbeweglich wie eine Statue stand die einsame Antilope dort oben. Kastanienbraun das Fell, leierförmig gebogen die Hörner, eine weiße Blässe auf der Stirn, weiß wie der Kalk. Ein Blessbock. Vom Aussterben bedroht.

Daran erinnerte er sich jetzt.

Der andere war pünktlich. Er setzte sich zu ihm und sie redeten. Sie durchbrachen die Vergangenheit und redeten von der Gegenwart. Ja, er hatte es weit gebracht. Mit dem Geld von Olifants Goud. Und jetzt wollte er zurück. Nichts und niemand konnte ihn davon abhalten; ihn, den Professor für Strafrecht und Prozessrecht davon abhalten, endlich Gerechtigkeit zu üben. Niemand.

Nur der Tod.

Der andere hatte etwas mitgebracht, nicht viel, nur ein Bier. Eine Dose südafrikanisches Lager. Wie sie es zusammen getrunken hatten, damals, nach dem Urteil. Lebenslang für einen Unschuldigen. Und jetzt wieder. Ein gutes Bier. Er bekam kein Kopfweh danach. Damals. Hier ist der richtige Ort, er dachte an den Steinbruch auf der Insel und ergriff die Dose, die ihm der andere entgegenhielt. Sie waren allein. Den Leuten war das Wetter zu schlecht, um zum Märchensee oder in den Steinbruch zu wandern. Er vermisste sie nicht. Er war gern allein. Einsam wie die Antilope. Seine Hand fühlte die runde Form der Dose und die feuchte Kühle. Kondenswasser. Er betrachtete den schwarzen Elefanten unter dem Schriftzug und dachte an die Farm in Mpumalanga. Das Gold der Elefanten. Auch er hatte davon profitiert. Das Elfenbein hatte auch ihn reich gemacht. Aber er war nicht ins Gefängnis gegangen dafür. Sie hatten es schlau angestellt. Einer für die anderen, das war ihr Plan. Sie waren nicht wie Musketiere. Sie waren Verräter.

Er war einer von ihnen.

Er war bei den anderen.

Er war nicht der eine, der nach Robben Island kam.

Er dachte daran, kurz bevor er starb.

Es zischte, als er den Ring des Dosenverschlusses zu sich herzog. Zschzck. Er schnippte ihn nicht ins Gras. Kein Abfall im Paradies der Geburtshelferkröte. Er hielt ihn zwischen zwei Fingern und versenkte ihn in der Öffnung der Dose. Entsorgt. Dann stießen sie an. Der andere lächelte. Ein sympathisches Lächeln, dachte er. Warum haben wir so lange nichts voneinander gehört? Das Bier war kühl und er schrieb den leicht bitteren Beigeschmack dem Blech der Dose zu. Diesmal bekam er Kopfweh. Schon nach wenigen Minuten. In Afrika hatte es ihm besser geschmeckt. Aber das kannte er. Auch der Wein aus der Toskana, der Dattelschnaps aus Tunesien und der Ouzo aus Griechenland hatten ihm zu Hause nicht mehr so gut geschmeckt.

Die Dose war schnell leer. Er war es gewohnt, schnell zu trinken. Vor allem Bier. Das war schon früher so. Damals. Als er vom Musketier zum Verräter geworden war. Ja, sie hatten kurz danach noch ein Bier zusammen getrunken. Der eine nicht. Aber er und die anderen. So wie heute. Der andere und er. Er hatte getan, was man von ihm verlangte. Und wofür man ihn bezahlte. Es war Routine. Ein Urteil wie viele andere. Die Guten ins Töpfchen … Später trank er noch ein Bier. Allein. Damals.

Die leere Dose war nicht mehr kühl. Der Verschluss klapperte im Innern. Er stellte sie ab. Verstaute sie unter der Steinplatte. Als die Elster schrie, fühlte er zum ersten Mal den Schmerz. Es war wie ein Stich. Messerstiche in der Brust. Engegefühl. Krämpfe. Schweißausbruch. Dann kam die Angst. Der Steinbruchkessel drehte sich vor seinen Augen. Panik. Er sah den anderen lächeln, wollte schreien, doch er brachte keinen Ton heraus. Er suchte das Handy. Im Wagen! Scheiße! Du musst zurück! Der andere lächelte kalt. Er rannte los. Die Atemnot bremste ihn aus. Der andere folgte ihm schweigend. Die Elster flog auf und zeterte. Die leere Dose blieb in ihrem Versteck zurück.

Er kämpfte sich auf steinigem Weg durch die schmale Schlucht vorwärts, verfing sich in Brombeerranken, stolperte über quer liegende Baustämme, stürzte zweimal zu Boden. Er kam bis zum Märchensee. Das Holzgeländer fing ihn auf. Er beugte sich über die Wasseroberfläche und würgte, doch es war zu spät. Das Gift war tödlich. Er hatte Durst. Vielleicht wenn er es verdünnte …? Dann sah er das Gesicht vor sich, das Gesicht seines Mörders. Eine Fratze. Hörte ihn lachen. Er stand hinter ihm und lachte. Es klang wie Hohn. Geisterlachen. Einbildung. Phantasie. Es war die Elster. Sie lachten beide. Die Elster und sein Mörder. In seinem Kopf erklang Musik. Scheppernd, dröhnend. Dann sah er den Kassettenrekorder. War es Einbildung? Spielte ihm seine Phantasie einen Streich?

Das Lachen des Mörders war verstummt, seine Finger drehten am Lautstärkeregler. Die acht Akkorde vertrieben die Elster. Brahms’ e-Moll-Sinfonie. Der letzte Satz.

Sein Requiem.

Mit letzter Kraft zog er sich über das Geländer. Er verlor den Halt und stürzte kopfüber ins Wasser. Das letzte, was er fühlte, war die Nässe, die unter seine Kleidung drang. Wasserlinsen bedeckten seine Arme und Beine. Leblos trieb der Körper an der Oberfläche. Die Sinfonie war verstummt. Sein Leben beendet.

Das Aufklatschen des Körpers hatte einen Wasserfrosch von dem schwimmenden Wurzelholz vertrieben, das ihm als trockener Hochsitz für die Jagd auf Insekten diente. Doch schon wenige Minuten später tauchte der hellgrüne, schwarzgefleckte Geselle wieder vorsichtig und zugleich neugierig auf. Goldene Pupillen ragten zwischen dem grünen Konfetti aus dem schwarzen Wasser. Es verging einige Zeit, dann steuerte der Frosch mit gezielten Bewegungen seiner kräftigen Hinterbeine auf die neue Insel zu, die ihm eine noch bessere Aussicht und seiner Beute einen noch größeren Landeplatz gewähren würde. Über die angewinkelten Arme des Toten kletterte er auf seinen Rücken und machte es sich in der Mulde zwischen den beiden Schulterblättern bequem. Kurz darauf bahnte sich die Sonne einen Weg durch die graue Wolkendecke. Der Sommer schaute vorbei.

Eine Stunde später rief eine Frau, die mit ihrer Enkelin einen Waldspaziergang gemacht hatte, die Polizei. Sie wusste nicht, dass der Mann, dessen Leiche sie im Märchensee gefunden hatte, ein Geheimnis aus Afrika mit sich begrub.

Im kalten Sommer von Deutschland.

5

Linda Roloff ließ die blaugrüne Fläche unter sich vorbeigleiten, atmete die Ruhe und Gleichmäßigkeit ihrer Fortbewegung ein, dieses schwebende Driften in monotoner Geschwindigkeit und das einschläfernde Surren der Motorschrauben, neben den tuschelnden Stimmen der anderen Passagiere das einzige Geräusch an Bord des Zeppelins. Weiß wie Schneeflocken wirkten die Schwäne von hier oben, ein fast greller Glanz im Ineinanderfließen der blauen, türkisen und braunen Farbtöne, die das Wasser des Bodensees in den unterschiedlichen Tiefenzonen hervorbrachte, hineingleitend in ein kräftiges Blau, das gegen den Horizont, Richtung Süden zu allmählich verblasste und dort, wo die Welt an diesem trüben Nachmittag zu enden schien, mit dem Grau des Himmels verschmolz.

Grün grüßten die sanften Hänge der Hagnauer Weinberge auf der anderen Seite des Luftschiffs. Boote und Autos nahmen sich aus wie Spielzeugfahrzeuge in einer Modelleisenbahnanlage, und nur mit Mühe gelang es ihr, Bauwerke und Landmarken, die sie von ihren Fahrten an den See her kannte, aus dieser Perspektive zu entdecken und zu identifizieren. Das Gebäude fast direkt am See, die weiß getünchten Mauern, Schloss Kirchberg, links davon der große Campingplatz. Es waren nur wenige Boote auf dem See, kaum Schwimmer im Wasser, dann der Hagnauer Kirchturm über den jetzt ein großer walförmiger Schatten zu hüpfen schien, der Schatten des Zeppelins.

Sie wechselte wieder die Seite und ließ ihren Blick durch das große Panoramafenster auf den Bodensee hinausschweifen. Es war wenig los, zu wenig für einen Ferientag in diesem Sommer, doch Regen und kühle Temperaturen verlockten die Menschen nicht dazu, sich im oder auf dem Wasser aufzuhalten. Selbst im Fischbacher Freibad, das sie vor einigen Minuten überflogen hatten, waren nur wenige Farbkleckse auf dem Rasengrün zu erkennen gewesen. Ein Schiff der Weißen Flotte kreuzte über den See, wahrscheinlich von Friedrichshafen kommend mit Kurs auf Konstanz. Wie wir, dachte Linda und überlegte, ob wohl der Zeppelin vor dem Schiff sein Ziel erreichen würde.

Noch vor zwei Stunden hatte sie nicht im Traum daran gedacht, heute Nachmittag in der Kabine des Luftschiffs ›Neuer Technologie‹ zu sitzen und über den Bodensee zu fliegen. Es war nicht sicher gewesen, ob der Zeppelin wegen des schlechten Wetters überhaupt starten konnte. Dann hatte ein Passagier abgesagt und der Flugkapitän, Ulrich Sandberg, mit dem Linda eigentlich nur zu einem Interview verabredet gewesen war, hatte sie gefragt, ob sie nicht Lust hätte, seine Aussagen in der Praxis zu überprüfen. Linda hatte spontan zugesagt, diese Gelegenheit wollte sie sich dann doch nicht entgehen lassen, zumal es ihrer Reportage noch mehr Lebendigkeit und Authentizität verleihen würde, wenn sie aus eigener Erfahrung berichten und die Geräusche aus dem fliegenden Zeppelin als Originaltöne mit einbauen konnte.

Ja, man fliegt in diesem Zeppelin der neuen Generation, das hatte sie gelernt, denn die Technologie, die die Ingenieure am Bodensee für diesen jüngeren und zugegeben auch kleineren Bruder der einstigen fliegenden Zigarre des Grafen von Zeppelin anwendeten, war eine andere, eine neue. Das hatte ihr Ulrich Sandberg in ihrem Interview ausführlich erklärt. Sie hatte erfahren, dass die offizielle Bezeichnung für das Luftschiff jetzt Zeppelin NT lautet, was für Neue Technologie steht.

»Für den notwendigen Auftrieb sorgt unbrennbares Helium«, erklärte der Pilot ausführlich. »Die Hülle des Luftschiffs besteht aus hochfestem Dreischichtlaminat. Die Bestandteile sind gasdichtes Tedlar, Polyestergewebe und schweißbares Polyurethan. Durch luftgefüllte Ballonets wird der Innendruck konstant gehalten, doch auch bei einem Druckverlust ist der Zeppelin NT ohne Einschränkung manövrierfähig.«

»Wodurch wird die Hülle getragen?«, hatte sie gefragt.

»Eigentlich von drei durch spezielle Seile verspannte Längsachsen aus leichtem Aluminium. Zur Verstärkung der Außenwand dienen dann noch dreieckige Spanten aus Karbonfaser. Die ganze Trägereinheit wiegt gerade mal tausend Kilogramm. Alle anderen Teile des Luftschiffs, auch die Kabine und das Leitwerk sind daran befestigt.«

»Das heißt, dieser Zeppelin ist schwerer als Luft?«

»Richtig. Deshalb wird bei diesem Zeppelin auch von Fliegen gesprochen und nicht wie bei den alten Luftschiffen von Fahren. Die statische Schwere dieses Luftschiffs liegt bei circa dreihundert Kilogramm.«

»Und wie lange sind Sie schon Pilot?«

Ulrich Sandberg lachte. »Oh, Pilot bin ich schon ein halbes Leben. Aber Luftschiffführer erst seit etwas über einem Jahr. Man benötigt die Berufspilotenlizenz, einige Zusatzlizenzen und mindestens fünfzig Stunden Flugtraining mit dieser Lady. Und wenn Sie irgendwo mal den Zeppelin sehen, hier ist meine Handynummer. Es würde mir eine Freude sein, für Sie einen Sonderflug zu machen!«

Und jetzt stand sie in der geräumigen Zwölf-Personen-Kabine und ließ sich von diesem weißen Moby Dick der Lüfte über den Bodensee tragen – unglaublich!

Für den Luftschiffführer war es für die kommenden Monate der letzte Flug mit dem Zeppelin über das Schwäbische Meer. Die Friedrichshafen, der Prototyp dieser Luftschiffreihe, war schon vor mehr als drei Wochen auf die große Reise gegangen, nach Süden, weit über den Äquator. Allerdings nur zum Teil geflogen, von Friedrichshafen bis Amsterdam, von dort aus war der Zeppelin selbst Passagier auf dem Frachtcontainer Dockwise, die Route führte über den Atlantik bis hinunter zum Kap der Guten Hoffnung. Der Zeppelin war auf dem Weg zur Diamantensuche in Südafrika und Ulrich Sandberg würde ihm in wenigen Tagen folgen. Sein Flug von Stuttgart über Frankfurt und Johannesburg nach Kapstadt war schon gebucht.

Südafrika. Ihre Gedanken entglitten ihr, während einzelne Sonnenstrahlen das Wolkengrau durchbrachen und als gleißende Sterne auf der wogenden Oberfläche des Bodensees tanzten. Afrika. Ihre späte Liebe. Aus einer Hassliebe nach der ersten Begegnung war die große Liebe ihres Lebens geworden. Sie war fasziniert von diesem Kontinent, von seinen Menschen mit ihrem freundlichen, natürlichen, offenen Wesen, von seinen Landschaften und der überwältigenden Schönheit der Natur. Auch, das musste sie zugeben, von seiner Ursprünglichkeit und von seiner Grausamkeit.

Sie war sich nicht sicher, ob es für sie dabei eine Rolle spielte, dass der Ursprung der Menschheit, ihrer eigenen Art, auf diesem Kontinent lag, oder ob sie sich einfach nur hingezogen fühlte zu der Weite der endlosen Savannen, dem Anblick friedlich grasender Huftierherden, dem langsamen Pole-Pole-Rhythmus Kenyas und den romantischen Sonnenuntergängen und abenteuerlichen Nächten am Lagerfeuer. Fest stand, dass sie infiziert war vom Virus africanus, einer ungefährlichen Krankheit, von der es keine Heilung gab. Afrikafieber.

Während sie im Zeppelin NT über den Bodensee glitt, drifteten ihre Gedanken weiter ab, zu den Menschen in Afrika, die sie kannte, die sie mochte und die ihr nahe standen. Und ganz automatisch, ohne dass sie es wollte, tauchte dieses Gesicht vor ihr auf, unrasiert, die Bartstoppeln im weichen Morgenlicht Kenyas glänzend, die stahlblauen Augen im Schatten der olivgrünen Legionärsmütze. Alan Scott, das zärtliche Raubein, in den sie sich verliebt hatte, und den sie noch immer zu lieben glaubte, auch wenn ihre letzte Begegnung nun schon wieder fast ein Jahr zurücklag.

Alan Scott arbeitete seit damals als Safariführer auf einer grandiosen Luxus-Lodge in der Masai Mara. Er hatte schon lange nichts mehr von sich hören lassen, sein letzter Anruf war sicher schon Monate her. Aber sie hatte sich auch nicht bei ihm gemeldet. Absichtlich. Wollte die Sache ruhen lassen, denn es tat einfach weh, zu wissen, dass es für sie und ihn keine gemeinsame Zukunft gab. Nicht jetzt. Nicht solange Sarah, ihre Tochter, noch klein und schulpflichtig war.

Der Zeppelin flog nach Afrika. Zumindest stellte sie sich das in diesem Augenblick so vor. Wie die Störche, die sich alljährlich von ihren Horsten auf den Rathausdächern und Kirchtürmen Oberschwabens verabschiedeten und die Moorwiesen zwischen Donau und Allgäu gegen die Savannen Ostafrikas eintauschten. Könnte sie nicht auch …? Es klang zumindest verlockend. Einmal wieder Urlaub in Afrika? Doch nein, sie hatten andere Pläne. Sarahs beste Freundin machte mit ihrer Familie Campingurlaub auf Elba und Linda hatte sich schließlich überreden lassen, mit Sarah mitzukommen. Ein Teil der Koffer war schon gepackt, in wenigen Tagen wollten sie los, morgens in aller Frühe, um gemütlich die Fähre in Piombino zu erreichen. Zwei Wochen Sonne und Strand, zwei Wochen Sommer, endlich!

Sie würde noch ihre Reportage Zeppelinpilot für Südafrika fertig stellen, ihren Schreibtisch ein bisschen ordnen, den Abwesenheitsagenten in ihrem E-Mail-Programm aktivieren und ihre letzten noch offenen Beitragsthemen an Babs übergeben, dachte sie gerade, als sie die Vibration ihres Handys spürte. Sie verzog sich ins Heck der Kabine und wandte sich von den anderen Fahrgästen ab, da sie nicht wusste, ob Handytelefonate während des Flugs verboten waren.

»Babs? Es ist gerade ganz schlecht … – Was? – Nein! – Das gibt’s doch nicht! – Wo?«

Sie ließ Babs erzählen und hörte aufmerksam zu. »– Oh nein, bitte übernimm du das! – Die O-Töne von ihm? – Sind abgespeichert auf meiner Festplatte. – Du hast ja mein Kennwort. – Ja, danke. Tschüss!«

Geschockt von den entsetzlichen Neuigkeiten, ließ sie das Handy in ihre Jackentasche gleiten und stellte fest, dass keiner der Passagiere auf sie geachtet hatte. Dann rekapitulierte sie das, was ihr Babs gerade Schreckliches mitgeteilt hatte. Der krasse Gegensatz zu diesem friedlichen Flug über den Bodensee, dachte sie und verfolgte nur halbherzig, wie der Zeppelin NT eine Schleife über dem Konstanzer Hafen drehte und dann Richtung Mainau weiter flog.

Man hatte die Leiche von Professor Marius Steyn im Märchensee gefunden. Der Mann, mit dem sie gestern noch ein lockeres Interview geführt hatte, war tot!

In der Ferne war jetzt die Birnau zu erkennen, rechts davon die Unteruhldinger Pfahlbauten, und gleich würden die alten Burgmauern und die Schlossfassaden von Meersburg auftauchen. Sie waren bereits auf dem Rückweg.

Eine Frau hatte den Toten bei einem Waldspaziergang mit ihrer Enkelin entdeckt. Das arme Kind, dachte sie. Dann hatte ihr Babs auszugsweise die Pressemitteilung der Polizei vorgelesen.

Sie überflogen die Mainau. Palmen, Orchideen, Seerosen. Tropisches Paradies im Bodensee.

In einem Waldsee. Man ging von Tod durch Ertrinken aus, da es keine anderen Spuren gab. Sie überquerten den Arm des Überlinger Sees, dort unten begegneten sich zwei Fähren der Strecke Konstanz-Meersburg. Das einzige sichtbare Leben.

Tot. Kein Hinweis auf Fremdeinwirkung. Die Obduktion würde Näheres ergeben.

Jetzt drehte das Luftschiff bei und flog parallel zum Ufer. Meersburger Wein als grüner Teppich.

Ein grüner Wasserlinsenteppich hatten seinen Körper teilweise bedeckt, vor allem Beine und Arme.

Sie konnte Autos auf der Bundesstraße erkennen, der Verkehr, der zäh Richtung Friedrichshafen floss, viele Urlauber auf dem Weg nach Süden. Den Anblick der Schlosskirche mit ihren markanten Zwiebeltürmen konnte sie nicht so richtig genießen, denn der Tote vom Märchensee drängte sich ständig in ihre Gedanken. Die Uferpromenade mit Yacht- und Gondelhafen zog unter ihr vorbei und sie registrierte es kaum. Wieder drang die Sonne durch die Wolken, das Dach der St. Nikolaus-Kirche glänzte feucht wie frisch lackiert und der Aussichtsturm an der Hafenmole warf einen skurrilen Schatten auf das grüne Wasser im Hafenbecken, wo gerade der Katamaran aus Konstanz einlief, die schnellste Verbindung über den See zwischen den beiden Bodenseemetropolen.

Das Luftschiff schwenkte landeinwärts, und während es zunehmend an Höhe verlor und in der Ferne der Hangar als Ziel leuchtete, ging Linda Professor Steyn nicht mehr aus dem Kopf. Ein Mann mit achtzig, durchaus noch jung aussehend mit seinen grauen Schläfen und dem braun gebrannten, gepflegten Gesicht, bekannt als Experte für Prozessrecht, ein Mann, der als Abschluss seiner juristischen Laufbahn noch das Ziel hatte, in Südafrika alte Fehler seiner Vergangenheit auszumerzen, war plötzlich tot.

Komisch, dachte sie, Südafrika. Der Zeppelin geht hin, Marius Steyn war gerade von dort zurückgekehrt. Zur Feier seines achtzigsten Geburtstags. Geht am nächsten Morgen am Märchensee spazieren. Allein? Wie hat er seine letzte Stunde verbracht? Wie ist er ums Leben gekommen? Ertrunken? Im Märchensee? Ein Professor für Prozessrecht ertrinkt bei einem Spaziergang in einem Waldteich? Klingt reichlich dubios, dachte Linda.

Auf der Rückfahrt von Friedrichshafen nach Tübingen, in Höhe von Oberndorf dann der zweite Anruf von Babs. Sie hatten die Todesursache revidiert. Nicht Ertrinken sondern Intoxikation. Marius Steyn war vergiftet worden! Ermordet!

Wie hatte Babs weiter berichtet: Die Polizei hatte das Gelände mit Hunden durchkämmt, aber nichts entdeckt. Nur spielende Kinder im Steinbruch, die aber nichts gesehen hatten. Linda sah sie vor sich. Ein paar Jungs vielleicht, spielen Fußball, mit irgendeinem Gegenstand. Die Polizisten vernehmen sie und lassen sie danach weiterkicken. Das Blech scheppert, als es gegen die Felsen schlägt.

Linda fasste den Entschluss, nachdem Babs das Gespräch beendet hatte. Sie würde sich den Tatort ansehen. Jetzt gleich, auf der Rückfahrt. Von der A 81 kommend die Ausfahrt Rottenburg, dann links ab Richtung Seebronn und wieder rechts auf kurvenreicher Strecke bis nach Wendelsheim. Im Ort dann links den Berg hinauf Richtung Märchensee.

Der Weg zum Tatort.

6

Wie überdimensionale Korkenzieher ragten die spiralenförmigen Hörner der drei Kudus aus den Buschweiden empor, dann tauchten die großen Lauscher und die graubraunen Nackenmähnen im Dickicht auf und die schwarzen Kugelaugen der herrlichen, über eineinhalb Meter großen Antilopen blickten neugierig zu ihm herüber. Majestätisch näherten sie sich dem kleinen Wasserloch, verscheuchten einen Kronenducker, der mit dem auffallenden rötlich-braunen Haarschopf zwischen den senkrecht stehenden, geraden Hörnern und seinen zehn Kilogramm Gewicht zu den kleineren Antilopen der Steppe gehört.

Drüben, in den Felsen der Kopjes, die den von der Veranda aus einsehbaren Bereich der Farm nach Süden zu begrenzten, stand noch immer ein Klippspringer, balancierend auf einem Steinbrocken, regungslos, gehalten durch die Haftung seiner an das Klettern angepassten Hufe, und nur das Flackern seiner schwarz gerandeten Ohren verriet, dass er lebte. N’guru-n’guru nannte man den Kletterkünstler in Kenya, hier in Südafrika hieß er Klipbokkie.

Alan Scott ließ seinen Blick über das Land schweifen. Markant ragte der alte Baobab, der einzige weit und breit, jenseits des Wasserlochs in den Abendhimmel, fast zwanzig Meter hoch, der Stamm ungeheuer dick, mit einer Kette von fünf Mann kaum zu umfassen, die Äste fast wie Luftwurzeln, knorrig und krumm, ein Baumgigant, von dem man glauben konnte, er sei mit dem Wurzelwerk nach oben in die Erde gepflanzt worden. Paviane trieben sich dort herum, auf der Suche nach seinen Früchten, die dem Baobab auch den Namen Affenbrotbaum gegeben hatten.

Auf der Seerosendecke, die das Wasserloch bedeckte und seine Oberfläche in ein Meer aus rosaroten, gelben und weißen Blüten verwandelte, balancierten einige Jacana-Blatthühnchen, kastanienbraune Rallen mit leuchtend blauer Stirn, am flachen Ufer grasten Sporengänse, die Männchen mit fleischigen Lappen auf der Stirn, und hoch oben in den Gerippen der abgestorbenen Bäume hatten es sich einige Silberreiher und ein Schreiseeadler bequem gemacht.

Es war ein paradiesischer Friede, der sich mit Einbruch der Dämmerung über die Landschaft gelegt hatte. Die Elefanten, die am ausgetrockneten Flussbett einen Fieberbaum zerlegt und die noch jungen grünen Äste genüsslich verspeist hatten, waren weitergezogen. Von den Flusspferden – walzenförmige Pflanzenfresser und trotzdem die gefährlichsten Tiere Afrikas, da sie ohne Vorwarnung alles angriffen und in Einzelteile zerlegten, was sich ihnen in den Weg stellte – war nicht mehr zu sehen als die wie Totholz treibenden Nasenhöcker und listig blickenden Äuglein. Der Chor der Rohrfrösche setzte ein, zunächst zögernd, hier und dort mit kläglichen Einzelstimmen, bald schon aber der ganze Satz, klirrend und zirpend, die Zikaden und Heuschrecken übertönend, die während des Tages der flirrenden Hitze mit ihrem monotonen Grillen einen einschläfernden Klangteppich bereitet hatten.

Alan Scott liebte diese Stunden zwischen Tag und Nacht, wenn die Impalas ihre Schattenplätze unter den Nyalabäumen verließen und ans Wasserloch zogen, die Reiher und Marabus ihre Schlafbäume aufsuchten und die großen Fleckenuhus zu ihren Jagdflügen aufbrachen. Je näher die Nacht kam, desto gefährlicher wurde es für Geierperlhühner und Buschhasen, sich ungeschützt in der Savanne zu bewegen, denn die heimlichen Unheimlichen der Nacht, Schabrackenschakal und Serval, nahmen jedes Geräusch war, registrierten jede Bewegung, und ihr Angriff kam ohne jede Vorwarnung, überraschend und tödlich. Doch auch die nächtlichen Jäger mussten auf der Hut sein, überall lauerte selbst für sie Gefahr. Und während zwei Schakale die kleine Antilope in die Enge getrieben hatten, sie niederrangen und dabei waren, ihr das Ende zu bereiten, brach es wie ein Orkan über sie herein, die Pranken des Löwen fuhren auf sie hernieder und töteten erst den einen, dann den anderen. Das Böckchen, verletzt zwar, aber voller Lebensenergie, rappelte sich auf, duckte sich im Schatten der Nacht und verschwand.

Tausendmal spielen sich solche Dramen ab, Nacht für Nacht, ungleiche Kämpfer, Gewinner und Verlierer, Räuber und Opfer, Leben und Tod. Löwe gegen Hyäne, Pavian gegen Leopard, Krokodil gegen Gnu. Und erst der Morgen, der nach einem kurzen Dämmerspiel die Nacht vertreibt, beleuchtet so manch trauriges Ende, doch die Geschichte selbst, ihren Anfang und ihren Verlauf, hatte nur der Mond gesehen.

Alan beobachtete die Jäger, die leise die Bühne betraten, er bemerkte die Ginsterkatze, wie sie, einem Schatten gleich, hinter dem Termitenhügel verschwand, sah die Puffotter durch das Rooigras gleiten und fühlte den Hauch der Flügelschläge, als die Fledermäuse aus dem Schutz der Sycomorenfeige hervorbrachen und den Abendhimmel eroberten. Er nippte an seinem Gin-Tonic, als Ulla van Rossen auf die Veranda trat und die kühle Luft einsog.

»Es scheint Ihnen bei uns zu gefallen?«, fragte sie.

»Das kann man wohl sagen. Ich genieße dieses herrliche Land. Beneidenswert, was Sie daraus gemacht haben.«

»Es war viel Arbeit und hat lange gedauert. Jeffs Vater hat sein halbes Leben dafür gegeben. Er hat das Land 1969 gekauft. Jetzt läuft die Farm gut, wir haben genügend Touristen und die Nähe zum Krüger ist ideal für das Geschäft.«

»Jeff hat erzählt, dass die Grenzen jetzt offen sind?«

»Ja. Wir haben den großen Transfrontier-Park. Die Tiere können rüber nach Moςambique und über den Limpopo bis nach Zimbabwe. Dadurch bekommen wir das Elefantenproblem vielleicht in den Griff. Apropos: Haben Sie den verrückten Bullen erwischt?«

Alan schüttelte den Kopf.

»Nein. Das Vieh ist zu gerissen. Der Kerl muss uns gewittert haben, obwohl wir uns gegen den Wind anschlichen. Na gut, vielleicht hat er auch den Wagen gehört. Aber dann, zu Fuß, waren wir leiser als ein Wüstenfuchs. Dann stand er plötzlich vor uns und hat ohne Vorwarnung angegriffen. Ich hab so was noch nie erlebt. Sie machen sonst immer Scheinangriffe. Aber euer Bulle nicht. Der hätte uns niedergemäht und totgetrampelt. Ich hatte keine Chance für einen sicheren Schuss. Ich hab ihm eine Salve vor die Beine gesetzt, das hat ihn gestoppt. Gott sei Dank. Damit war unsere Jagd dann aber auch zu Ende. Vielleicht haben wir morgen ja mehr Glück.«

»Habt ihr Jimmy da draußen gesehen?«

»Nein. Außer Jeff und mir war heute niemand im Busch. Jeff hat auch den Touristen verboten, sich unten am Elandsriver aufzuhalten.«

»Dann möchte ich nur wissen, wo der Bengel steckt. Sicher ist er wieder mit seinem Freund Bomgane unterwegs. Einer der Zulus aus unserem Dorf.«

Alan Scott hatte den Zulukral auf der Farm schon am Abend kennen gelernt, ein Projekt, das Jeff van Rossen entwickelt hatte, um seinen Farmgästen das Leben der Zulus näher zu bringen. Jeffs Vater Joost, in dessen Adern noch das Blut der alten Burendynastie der van Rossens floss, war zwar dagegen gewesen, die einstigen Erzfeinde seiner Vorfahren auf der Farm anzusiedeln, aber schließlich hatten sie in der Familie abgestimmt und der Alte war mit seiner Meinung allein dagestanden.

»Dann hol dir eben das Pack auf die Farm!« hatte er geschimpft, »aber ich will kein Jammern hören, wenn es ihnen eines Tages einfällt, die Häuser anzuzünden und alles dem Erdboden gleich zu machen!«

»Ach Joost!«, hatte seine Frau Ellen gesagt, »musst du immer gleich übertreiben? Hast du noch immer nicht kapiert, dass die Zulukriege längst vorbei sind, die Apartheid abgeschafft ist und wir in einem neuen, freien und friedlichen Südafrika leben?«

»Friedlich! Und wie! Dann sieh dir mal die Farmen in Rhodesien an!« Er benutzte absichtlich den alten Namen von Zimbabwe. »Umbringen werden sie uns, das Land enteignen! Aber dann ist es zu spät!« Schimpfend hatte er damals den Raum verlassen und sich schmollend zurückgezogen.

Zwei große Zulufamilien lebten nach traditioneller Weise in einem Kral auf dem Gelände der Farm, ein Teil des Dorfs war für Touristen gestylt worden, die hier eine oder zwei Nächte in Zulurundhütten verbringen und die ursprüngliche Lebensweise der Bewohner kennen lernen konnten. Bomgane ging im nächsten Ort zur Schule und war im gleichen Alter wie Jimmy, der einzige Sohn der van Rossens. Obwohl es sein Großvater nicht gerne sah, verbrachte Jimmy jede freie Minute mit Bomgane.

Alan hatte den quirligen Blondschopf vom ersten Augenblick an gemocht, aber das Kind war ihm bei ihrer ersten Begegnung scheu ausgewichen. Später hatte ihm Jeff erzählt, dass Jimmy ihn für einen Jäger hielt, der nur gekommen war, um Oud Siekvoet zu töten. Und Oud Siekvoet, der alte Elefant, war – wie eigentlich alle Tiere des Velds – ein besonderer Freund von Jimmy van Rossen. Kein Wunder also, dass der Junge Alan Scott nicht sonderlich viel Sympathie entgegen brachte.

»Er wird schon wieder auftauchen«, sagte er jetzt zu Jimmys Mutter. »Ich glaube, er kennt sich ganz gut aus im Busch.«

»Ich mach mir wahrscheinlich zu viele Sorgen. Jimmy ist wie alle Jungs. Aber seit er einmal einen jungen Python in seiner Jackentasche nach Hause gebracht, ihn auf dem Küchentisch ausgepackt und gestreichelt hat wie eine zahme Katze, hab ich keine ruhige Minute mehr.« Sie lächelte und ging zurück ins Haus.

Alan sah der jungen Frau nach. Ihre dunkelbraunen Haare fielen bis auf ihre Schulter, die Khakihose saß eng und betonte ihre verdammt gute Figur. Sie hat etwas von Linda, dachte er. Schade, dass sie sich nicht vorstellen kann, so wie Ulla hier zu leben. Oder auf Simba King in der Masai Mara….

»Wo ist Scott?« Der laute Schrei riss ihn aus seinen Gedanken. Es war Jeffs Stimme und sie klang aufgeregt. Sekunden später stürzte er auf die Veranda. Alan fuhr hoch.

»Mann, Scott, so eine Scheiße!«, platzte es aus ihm heraus.

»Jeff! Was um Himmels Willen bringt dich so aus der Fassung?«

»Die Kacke ist am Dampfen, glaub mir«, keuchte Jeff und packte Alan an beiden Schultern. Und während er ihn festhielt und rüttelte, stieß er hervor: »Die haben einen Toten gefunden, mit einer Kugel im Bauch! Unten am Wasserloch, wo wir heute Morgen waren. Mensch, du hast einen Mann erschossen Alan! Du hast ihn erschossen, er ist tot!« Seine Stimme überschlug sich und seine Finger krallten sich in den Stoff von Alans Hemd.

»Jeff! Was sagst du da? Ich soll einen Mann erschossen haben?«

Jeff holte Luft und schien sich allmählich zu beruhigen. Er ließ Alan los und fuhr sich mit dem Ellbogen über die verschwitzte Stirn. Dann nickte er.

»Bitte sag das noch mal. Ich kann das nicht glauben!«

»Es ist so wie ich es sage. Meine Leute haben mir alles erzählt. Du musst ihn getroffen haben, als du auf Oud Siekvoet geschossen hast.«

»Und wer ist es?«

»Ein Mann namens Hendrik de Wet. Sie haben seine Papiere bei ihm gefunden. Der Elefant hat in seiner Wut von der Leiche selbst nicht mehr viel übrig gelassen.«

»Aber Jeff, das hätte ich doch bemerkt! Da war niemand! Niemand weit und breit. Ich habe doch nur auf den Boden und ins Wasser geschossen, um das Mistvieh auszubremsen!«

»Er muss aber da gewesen sein. Du hast ihn mit einer Kugel getroffen, vielleicht mit einem Querschläger, einer Kugel, die irgendwo abgeprallt ist! Du hast es nicht mit Absicht getan, das ist mir klar!«

»Verdammt Jeff, das kann doch nicht sein! Vielleicht war ja auch noch jemand anderes dort, vielleicht hat ihn sonst wer erschossen!«

»Auch das wird sich herausstellen. Die Polizei wird die Kugel untersuchen und mit dem Gewehr vergleichen, das du abgeschossen hast. Aber wenn du es warst –«, Jeff schwieg.

Alan sprang auf. »Ich muss weg, Jeff!«

»Du spinnst! Was soll das?«

»Hör mal. Ich hab schon mal Mist gebaut mit Elefanten. Du kennst die Geschichte. Mir reicht der Schlamassel, den ich damals hatte! Das verfolgt mich bis heute.«

Jeff nickte. Alan hatte ihm die Geschichte erzählt.

Scott war damals für sein eigenes Unternehmen in Nairobi mit Touristen durch die Nationalparks gefahren. Auf seiner letzten Tour hatte er sich in eine junge Touristin, Angie, verliebt, eine amerikanische Fotografin aus Texas. Sie müsse für ihre Reportage unbedingt einen angreifenden Elefanten fotografieren, hatte sie ihm erzählt. Sie waren ziemlich nahe an eine kleine Herde herangefahren. Die Kühe hatten Junge geführt und waren leicht zu provozieren gewesen. Doch zu einem richtigen Scheinangriff waren sie nicht übergegangen. Das Mädchen hatte so lange auf Alan eingeredet, bis er ausgestiegen war, um die Tiere zu reizen.

Er hatte gewusst, dass erste Angriffe immer Scheinangriffe waren. Und doch hatte er sich diesmal verrechnet. Er hatte sofort bemerkt, dass mit der Elefantenkuh, die ihn mit aufgestellten Ohren laut trompetend angriff, etwas nicht stimmte. Dieses Tier hatte es ernst gemeint! Alan war zum Bus zurückgerannt und hatte sich hinter das Steuerrad geschwungen. Er hatte nicht bemerkt, dass auch Angie ausgestiegen war, um hinter dem Wagen versteckt zu fotografieren. Er hatte den Rückwärtsgang eingelegt und Gas gegeben, sein Blick nur auf den angreifenden Elefanten konzentriert. Als er ihren Schrei gehört hatte, war es schon zu spät gewesen. Angie hatte keine Chance gehabt. Alan hatte sie überfahren und mitgeschleift. Sie war sofort tot gewesen. Sie hatten ihm die Lizenz entzogen, und er hatte das Safarigeschäft an den Nagel gehängt und seinen Lebensunterhalt an der Küste mit Hochseefischen verdient.

Erst seit wenigen Monaten arbeitete er wieder in Kenya auf einer Lodge. Dort hatte ihn Jeffs Hilferuf erreicht. Es ging um diesen einzelgängerischen Elefanten, der auf Jeffs Farm Touristen angriff. Alan, der für seinen alten Freund Jeff trotz des tödlichen Unfalls mit der Elefantenkuh immer noch der Elefantenexperte war, sollte ihm helfen, das Problem zu lösen. Und jetzt hatte es wieder einen Todesfall gegeben. Jeff van Rossen verstand Alans Angst, doch er sagte:

»Du kannst jetzt nicht einfach abhauen! Das ist doch wie ein Geständnis. Warten wir doch einfach ab, was bei der polizeilichen Untersuchung herauskommt!«

»Genau das werde ich nicht tun, Jeff! Wer weiß, was die herausfinden. Auf einmal stehe ich als Mörder da und ich habe weiß Gott keine Lust, den Rest meines Lebens in einem südafrikanischen Gefängnis zu verbringen.«

»Und was hast du vor?«

»Ich mach mich vom Acker! Warte, bis ein wenig Gras über die Sache gewachsen ist. Du kannst mir ja mitteilen, was die Polizei dir berichtet. Solange tauche ich unter.«

»Und was soll ich der Polizei erzählen?«

»Sag einfach, ich sei abgereist. Und du weißt nicht wohin.«

»Und das sollen die mir glauben? Mensch Alan, ich steck doch mit drin! Es war doch eines meiner Gewehre, mit denen du geschossen hast! Und du hast in meinem Auftrag gehandelt. Ich kann bezeugen, wie es war und dass es ein Unfall gewesen sein muss. Wir haben legal gehandelt, ich hab doch die Lizenz, den Bullen auf meinem Gelände zu töten, weil er dauernd die Besucher belästigt!«

»Das ist ja das Problem. Du hast die Lizenz, aber ich hab sie nicht!«

»Du hast was?«

»Ich hab meine Jagdlizenz verloren, damals nach der Sache mit Angie. Genau genommen darf ich nur mit einem Taschenmesser in den Busch.«

»Verdammt, davon hast du kein Wort gesagt! Dann hätte ich dich doch – …«

»… nie als Jäger auf die Farm eingeladen, stimmt’s?«, ergänzte Alan, »und genau deshalb hab ich dir gar nichts davon erzählt. Wenn ich ohne Lizenz jage, ist das mein Risiko. Und wenn ich dir mit deinem Problemelefanten geholfen hätte wie geplant, hätte kein Hahn danach gekräht!«

»Aber du kannst doch nicht ohne Jagdlizenz auf Elefanten gehen! Ich bin natürlich davon ausgegangen, dass du eine hast!«

»Und für mich war es die einmalige Chance, mich noch einmal zu bewähren. Ich bin dem Busch aus dem Weg gegangen, seit der Sache mit Angie. Erst allmählich beginne ich, dort wieder Fuß zu fassen. Aber um Elefanten mache ich immer noch einen weiten Bogen. Deine Frage, ob ich dir bei einem wild gewordenen Bullen helfen würde, war eine große Herausforderung für mich. Ein neuer Anfang, eine Chance.«

»Trotzdem hättest du mir sagen müssen, …«

»Ja, ich weiß. Hätte ich! Und jetzt habe ich ein Problem.«

»Wir haben ein Problem, Alan! Es ist mein Gewehr!« Jeffs Stimme wurde lauter.

»Und ich habe damit geschossen!«

»Ich habe dich ohne Lizenz schießen lassen! Mit meiner Waffe!«

»Und mit meinen Fingerabdrücken drauf! Hören wir auf, uns zu streiten. Wenn die Kugel, die den Mann getötet hat, aus diesem Gewehr stammt, dann bin ich für die Polizei zunächst der Schuldige. Und wenn sie aus einem anderen Gewehr stammt, läuft da draußen ein Mörder frei herum. Ich muss auf alle Fälle meine Unschuld beweisen. Das kann ich aber nur, wenn ich frei bin.«

»Und wo willst du hin?«

»Das weiß ich noch nicht.«

»Die werden dich mit ihren Löwenhunden suchen.«

»Dann werde ich dafür sorgen, dass sie mich nicht finden. Leihst du mir einen Wagen?«

Jeff schwieg. Er hielt Alans Vorhaben für eine große Dummheit, aber was sollte er dagegen machen? Schließlich nickte er.

»Das ist zwar totaler Blödsinn, aber wenn du es unbedingt so willst, bitte sehr! Nimm dir den großen Landcruiser. Mit dem kommst du überall durch.«

»Gibt es irgendeinen Hinweis, was dieser Hendrik de Wet hier zu suchen hatte?«

»Nein. Er war auch nicht als Gast auf Olifants Goud registriert.«

»Und seine Papiere?«

»Hat die Polizei beschlagnahmt. Bomganes Vater, der die Leiche gefunden hat, meint, dass er in Gansbaai gearbeitet hat.«

»In Gansbaai?«

»Ja. Hier, diese Visitenkarte hat er in der Tasche des Toten gefunden. Hat vergessen, sie der Polizei zu geben. Hendrik de Wet, Diving with the Great White Shark! Und darunter die Adresse in Gansbaai. Sieht so aus, als ob er mit Touristen zum Haitauchen fuhr! Ist ein erträgliches Geschäft vor der stürmischen Küste zwischen dem Kap der Guten Hoffnung und dem Cape Agulhas ganz unten im Süden.«

Alan hatte seine Legionärsmütze aufgesetzt und ging die breite Treppe von der Veranda hinunter zum Wagen.

Schade, dachte er. Sie vertreiben dich aus dem Paradies.

7

Linda Roloff folgte dem Waldpfad, der hinunter zum Märchensee und von dort weiter in den Steinbruch führt, erreichte den See, ohne etwas Auffälliges zu entdecken und blieb an seiner schmalen Seite stehen, um das Bild der grünen Schwimmpflanzendecke und der düsteren Baumsilhouetten auf sich wirken zu lassen. Welches Drama hatte sich erst vor wenigen Stunden hier abgespielt? Ihr Blick blieb an den Blumen hängen, die auf dem Wasser schwammen. Dunkelrote Rosen, im Wasser fast schwarz, trieben im See; drei Stück, einzeln mit etwas Schleierkraut gebunden, schienen sie in den Wasserlinsen zu ertrinken. Sicher von Angehörigen, dachte sie. Letzter Gruß. Oder vom Mörder? Der Gedanke ließ sie erschaudern. Hieß es nicht, dass Täter immer wieder an den Ort ihres Verbrechens zurückkehrten, magisch angezogen, wie das Wasser der Gezeiten vom Mond?

Sie fuhr herum, als sie die Schritte hörte. Eine alte Frau, die ein klappriges Fahrrad schob, kam auf sie zu.

»Furchtbar«, sagte sie, und »schlemm!« Linda hörte an ihrem Dialekt, dass sie aus der näheren Umgebung kommen musste. Eine verbreitete Eigenheit der Dörfer dieser Region, dass ein jedes noch seine sprachlichen Besonderheiten bewahrt hat, Nuancen oft nur, die aber den Dialekt für Einheimische schon vom Nachbarflecken, dem nächsten Dorf, unterschieden. Die Alte schüttelte den Kopf.

»Senn Sie ao deswega do?«

»Nicht direkt –«

»Dass ao so ebbis bei aos bassiert! Jeram Gott! Schao schlemm!«

»Kannten Sie ihn?«

Die Alte verneinte. »I hau’n-en bloß g’fonda.«

Linda hörte aufmerksam zu und erfuhr, wo genau der Tote gelegen hatte, als die Frau mit ihrer Enkelin den schrecklichen Fund gemacht hatte, und dass die Polizei das Gelände rund um den Märchensee mit rotweißem Band abgesperrt hatte, bis alle Spuren gesichert waren. So wie es schien, war die Alte die Erste gewesen, die nach dem Tod des Mannes den Weg entlang gegangen war. Kinder, die man später im Steinbruch angetroffen hatte, waren von der anderen Seite, einem breiten Waldweg folgend, in die Gegend gekommen. Die Alte hatte nichts Auffälliges bemerkt, wie sie Linda erzählte, und schien offensichtlich froh, noch einmal mit jemandem über dieses Erlebnis sprechen zu können. Sie sei sogar »uff d’r Bolizei« gewesen, um ihre Aussage zu unterschreiben, berichtete sie, jedes Wort betonend; sicher eines der ganz großen Abenteuer im Leben der alten Frau.

Der sei sicherlich nicht einfach so »versoffa«, also ertrunken, meinte sie schließlich im Brustton der Überzeugung. »Den hot ebber ombroocht. Ganz g’wiess!«

Sprach’s und wendete ihr Fahrrad, um den Weg wieder zurückzugehen, den sie gekommen war. »Ade ond no en scheena Dag!«

Linda blieb allein zurück und betrachtete die treibenden Rosen. Einsamer Tod ohne Zeugen.. Die Worte der Frau hallten in ihr wider: … den hat jemand umgebracht. Ganz gewiss!…Die Alte konnte nicht wissen, dass sich ihre Ahnung inzwischen bestätigt hatte. Die Stimmen der Kinder rissen sie aus ihren Gedanken. Sie hatte nicht ganz die passenden Schuhe an für einen Spaziergang im Steinbruch und tastete sich vorsichtig, immer eine Hand am Holzgeländer, den schmalen und teilweise aufgeweichten Waldweg am See entlang, balancierte über morsches Holz und wich wie eine Seiltänzerin den morastigen Stellen aus, so gut es ging. Richtung Steinbruch wurde der Weg zunächst noch enger, aber auch zusehends trockener. Brombeerranken und Brennnesseln ragten über den Pfad, graue, von hellgrünen Algen überzogene Felsnasen formten fast einen Hohlweg, der nach einigen Windungen und Kurven in den Kessel mit seiner Wiese und den kleinen Felstümpeln mündete.

Sie ließ die unheimliche Einsamkeit des Märchensees zurück, die Stimmen der Kinder waren lauter geworden, und jetzt sah sie die vier Jungs, die ihre Mountainbikes achtlos ins Gras gelegt hatten und mit irgendeinem Gegenstand Fußball spielten. Vierzehn, vielleicht auch erst dreizehn Jahre alt, schätzte sie, weite Schlabberjeans, bunt bedruckte T-Shirts, die Haare mit Gel und Farbe gestylt, stoppelig wie Igel oder im abgedrehten Irokesenlook. Sie blieb am Eingang des Talkessels stehen und sah ihnen zu. Es war kein Spielfeld, keine Spielregel zu erkennen, es ging nur darum, mit der Blechdose zu kicken und sie mit viel Energie möglichst weit zu befördern. Der blecherne Spielball schepperte, als er, von einem kräftigen Fußtritt getroffen, gegen eine Steinplatte knallte. Dann flog er wieder zwischen den Jungs hin und her.

Einer von ihnen, ein drahtiger Blondschopf mit hellen, wachen Augen und einem frechen, trotzigen Gesichtsausdruck hatte sie entdeckt. Für eine Sekunde schien er sie anzustarren, abzuschätzen, zu mustern, dann wandte er sich wieder dem Spiel zu, und sie hatte das Gefühl, als wolle er sie mit seinem Schaulaufen beeindrucken. Geschickt jonglierte er die Dose von einem Fuß auf den anderen, zielte, schoss, und traf einen Baumstamm. Die anderen liefen los, doch der Blonde war wieder schneller. Ein geschickter Haken, ein schneller Schlag mit dem Ellbogen für seine Gegner und die Dose war erneut in seinem Besitz. Sie registrierte das Flackern in seinen Augen, als er kurz zielte, sah sein freches Grinsen und die Dose landete scheppernd vor ihren Füßen.

Schon holte ihr Bein zum Abschlag aus, als ein Detail auf der Dose, ein schwarzer Elefant, sie mitten im Schwung ausbremste. Doch es war zu spät. Die Fußspitze traf ihr Ziel und die Dose kullerte holpernd dem Blondschopf vor die Füße.

»Halt! Wartet mal!«, rief Linda und ging auf die Jungs zu. »Nur ganz kurz!« Ihre Stimme klang schneidend und sie war sich nicht sicher, ob es der richtige Umgangston für die Jugendlichen war.

»Hi, ich bin Linda«, fügte sie deshalb salopp hinzu und versuchte mit ihrer Stimme zu lächeln. Der Blondschopf starrte sie an und auch die anderen drei beobachteten sie aufmerksam.

»Was ist – willst du mitspielen?«, fragte der Blonde unsicher.

»Vielleicht. Mal sehen.« Sie zögerte. »Darf ich euch was fragen?«

»Vielleicht. Mal sehen«, äffte sie der Blonde nach und die anderen lachten. Aha, ein Angeber, dachte sie.

»Da, fang!« rief der Blonde und hatte die Dose schon geschickt mit seinem Fuß in die Luft geschleudert. Linda reagierte blitzschnell, griff nach vorne und fing die Dose mit einer Hand auf. Sie achtete nicht auf die erstaunten Blicke der vier.

Etwas in der Dose schepperte, doch das lenkte ihre Aufmerksamkeit nur für einen Augenblick ab. Was interessant war, war der Aufdruck: eindeutig ein schwarzer Elefant! Und obwohl die sandfarbene, fast gelbe Dose arg zerbeult, von der wilden Kickerei zerkratzt und die Oberfläche teilweise abgerieben war, konnte sie die weiße Schrift auf rotem Hintergrund eindeutig erkennen, fünf Buchstaben nur, LAGER und darüber der Schriftzug halbrund, klein und in schwarzen Großbuchstaben: BREWED IN SOUTH AFRICA.

Lindas Gedanken rotierten. Eine südafrikanische Bier-Dose, ein Toter, der gerade aus Südafrika zurückgekommen war. Vorsichtig roch sie an der trapezförmigen Öffnung. War da etwas, oder bildete sie es sich nur ein? Nein! Das war eindeutig der Geruch nach Bittermandel! Sie hatte erst vor einem Monat einen Beitrag über Gifte in der Natur gemacht und der Wissenschaftler, mit dem sie das Interview geführt hatte, hatte sie auf den Geruch nach bitteren Mandeln bei einer Vergiftung mit Zyanid aufmerksam gemacht. Dieses Gift kommt in der Natur in den Kernen von Kirschen oder Aprikosen, aber auch in Mandeln vor. Sie hatte diesen Geruch deshalb nicht vergessen, weil er ihr erzählt hatte, dass für ein Kind im Alter von Sarah schon der Genuss von nur fünf bis zehn Bittermandeln oder Aprikosenkernen tödlich sein könne. Und genau dieser Geruch war ihr jetzt wieder in die Nase gestiegen.

Die Kriminaltechnik würde das überprüfen können. Nur Fingerabdrücke waren sicher keine mehr zu verwerten, nachdem jeder die Dose schon mal in der Hand gehabt hatte. Trotzdem fasste sie sie vorsichtig mit zwei Fingern an, vielleicht war ja noch etwas zu retten.

Entschlossen ging sie auf die Jungs zu und fragte:

»Wo habt ihr die her?«

»Warum? Ist es jetzt schon verboten, mit weggeworfenen Dosen zu kicken?«

»Quatsch! Also? Woher?«

Schweigen. Die vier blockten ab. So kam sie nicht weiter. Sie musste offen mit ihnen reden.

»Ok. Ihr habt doch von der Leiche gehört, die man hier gefunden hat?«

»Ist einer ersoffen, im Märchensee. Und?« Die Stimme des Blonden klang gleichgültig.

»Ersoffen? Wer sagt das?«

Stummes Schulterzucken. »Wir sind erst gerade, vor ’n paar Minuten hergekommen.«

Aha, jetzt hatte sie gewonnen. Da klang Sorge in seiner Stimme. Mit diesem Toten wollte er nichts zu tun haben. Jetzt würde er reden, wenn sie es geschickt anstellte.

»Ich erzähl euch jetzt was, aber ihr müsst’s für euch behalten.« Sie ging noch näher auf die vier zu. Senkte die Stimme fast zu einem Flüstern.

»Es könnte sein, dass man ihn vergiftet hat.«

»Woher weißt du das? Bist du bei den Bullen?«

Sie unterdrückte ein Lächeln. »So ähnlich. Passt auf. Der Tote kam gerade aus Südafrika zurück. Und diese Dose –« sie wog das Blech bedeutungsvoll zwischen den Fingern »– stammt auch von dort. Seht ihr den schwarzen Elefanten?« Ihr Blick wanderte von einem zum andern. Verharrte bei dem Blonden, bis er wegsah.

»Die lag da drüben«, sagte er jetzt, »dort, unter der Steinplatte. Max hat sie gefunden.«

»War sie leer?« Einer, wahrscheinlich Max, nickte. »Nur der Verschluss war drin.« Das Klappern.

»Kann ich sie behalten?«, fragte Linda, obwohl es ihr nicht im Traum einfiel, die Dose zurück zu geben und Beweismittel zu unterschlagen.

»Wir könnten sie dir verkaufen«, schlug der Blonde vor.

»Wie viel?«

»Fünfzig Euro!«

»Du spinnst! Ich mach euch einen Vorschlag. Ich geb’ euch jetzt fünf Euro für die Dose und wenn sie wirklich was mit dem Todesfall zu tun hat, gibt’s noch eine extra Belohnung!« Linda schmunzelte bei dem Gedanken, der ihr gerade kam. Die Meldung hatte sie schon im Kopf. Jugendliche finden Beweis für Giftmord im Steinbruch. Das waren Geschichten, die die Hörer interessierten.

Ihr Vorschlag löste eine lebhafte Diskussion unter den vier Jungs aus. Sie wollten natürlich wissen, um welche Art von Belohnung es sich handele, doch Linda schwieg beharrlich. Schließlich sagte der Blonde:

»Ok. Du kannst die Dose haben. Für zehn Euro. Und du versprichst uns, dass das klappt, mit der Extrabelohnung?«

»Ich schreib mir jetzt Eure Adressen auf, und wenn diese Dose tatsächlich ein Beweisstück ist, und die Polizei zustimmt, dann melde ich mich bei euch.«

Linda meinte es ehrlich, denn sie wusste, dass sie einen Beitrag über vier Jungs, die ein Beweisstück gefunden und ausgehändigt hatten, in jedem Fall im Programm ihres Senders unterbringen würde. Für zehn Euro wechselte die Bierdose den Besitzer und verschwand in ihrer Tasche. Sie notierte sich Namen und Adressen der vier, verabschiedete sich und ging den kürzesten Weg durch den Wald zu ihrem Wagen. Sie fuhr zunächst zu Babs, um Sarah bei ihr abzuholen.

Ihr Sender begleitete sie auf dem Weg und sie drehte lauter, als sie die Einleitung zu ihrem Lieblingssong erkannte. Tom Jones sang Green Green Grass of Home und sie summte leise mit. Wie immer, wenn sie das Lied hörte, verfiel sie in diese Melancholie, dachte an ihre Kindheit zurück, the old hometown looks the same… und verspürte etwas wie Heimweh, it’s good to touch the green, green grass of home. Heute mischten sich noch andere Gefühle darunter. Es war die Sehnsucht nach dem Kontinent, der ihr zur zweiten Heimat geworden war, und die unendliche Traurigkeit, die sie ständig befiel, wenn sie an ihre unerfüllte Liebe dachte. Das Ende des Songs passte zu ihrer Stimmung: I realize, yes, I was only dreamin’… und sie konzentrierte sich wieder auf die Straße, wo ihr der Feierabendverkehr aus Tübingen Stoßstange an Stoßstange entgegenkam.

Der Mörder kehrte am Abend zum Tatort zurück, um das Beweisstück zu vernichten, das er leichtsinnigerweise zurückgelassen hatte.

Doch es war nicht mehr aufzufinden.

8

Der Umfolozi kroch träge wie eine braune Riesenschlange, die sich in einem sandigen Tal windet, durch das sanfte Hügelland, gesäumt von meterhohem Schilfgras, in dem sich eine ganze Büffelkompanie perfekt verstecken konnte. Alan Scott fühlte sich an die Masai Mara mit ihren grünen Savannen erinnert, aber auch an den Uaso Nyiro, den Braunen Fluss im Norden Kenyas, wo sich die Nashornfarm, die Shamba Kifaru von Georgia Marsh befand. Zusammen mit dem deutschen Forscher Rob Roloff, dem Exmann von Linda, war es Alan vor zwei Jahren gelungen, einer Wildererbande, die es auf die Spitzmaulnashörner der Shamba Kifaru abgesehen hatte, das Handwerk zu legen. Die engagierte Tierschützerin Georgia hatte ihm damals erzählt, dass auch auf ihrer Farm Tiere aus den Reservaten Umfolozi und Hluhluwe in Südafrika lebten, wo es gesicherte Bestände beider afrikanischer Rhinozerosarten, des Spitzmaulnashorns und des Breitmaulnashorns gab.

Sein Versteck lag oberhalb einer Flussschleife in einem kleinen Akazienwäldchen, etwas abseits eines alten Nashornpfads, wie er an den Spuren und den großen Ansammlungen von Rhinokot erkennen konnte. Der Teil des Parks, in dem er sich aufhielt, eine so genannte Wilderness Area, war für Touristen gesperrt, und nur selten hielten sich von Rangern geführte Gruppen in dem unzugänglichen Gelände auf. Er musste sich keine Sorgen wegen unliebsamer Begegnungen machen, und als er jetzt auf den Black Umfolozi, den östlichen der beiden Umfoloziflüsse hinab blickte, kam so etwas wie Heimatgefühl in ihm auf.

Er war in ärmlichen Verhältnissen aufgewachsen, sein Vater war ein erfolgloser Großwildjäger gewesen, seine Mutter hatte in einem Hotel in Nairobi gearbeitet. Dann starb sein Vater. Jung. Keine dreißig Jahre alt. Ein Unfall bei der Jagd, erzählten sie. Er hatte den unverzeihlichen Fehler begangen, einen waidwund geschossenen Büffel allein zu Fuß zu verfolgen. Die Spuren waren leicht zu lesen, blutige Haarbüschel und deutliche Hufabdrücke in der feuchten Erde, denn es hatte am Nachmittag ein kurzes Gewitter gegeben. Als sich der Jäger bückte, um die Fährte eingehend zu betrachten, griff der Büffel von hinten an. Er hatte seinen Verfolger umgangen und sich ihm in seinem Rücken genähert. Sein Vater hatte keine Chance gehabt. Seine Mutter hatte geweint, als sie ihm diese Geschichte erzählte. Alan war damals sieben Jahre alt gewesen.

Nach dem Tod seines Vaters zog seine Mutter mit ihm nach Mombasa, wo ihre Eltern lebten. Doch er sehnte sich zurück nach den Seen und Savannen des Great Rift Valley. Mit achtzehn war er wieder nach Nairobi zurückgekehrt und hatte sich zum Wildhüter ausbilden lassen. Damals hatte er Jeff van Rossen kennen gelernt, war ihm nach Südafrika gefolgt und arbeitete mehrere Jahre in den Reservaten Umfolozi und Hluhluwe, bis ihn schon nach wenigen Monaten die extreme Umsetzung der Rassentrennung zu einer Entscheidung zwang. Entweder er schlug sich offiziell auf die Seite der Schwarzen, was ihn zum Verräter stempeln würde, oder er verließ das Land. Alan entschied sich, nachdem er selbst in den Handlungen seiner engsten Freunde nur noch Hass und Aggression gegen Schwarze und Farbige wahrnehmen konnte, für das Zweite.

Als ihn vor wenigen Wochen Jeff van Rossens Anruf erreichte und er ihn bat, ihm beim Problem mit einem ungestümen Elefantenbullen auf Olifants Goud zu helfen, war es für Alan wie eine Rückkehr. Über zwanzig Jahre war er nicht mehr in Südafrika gewesen, er hatte das Land unter dem Regime der Apartheid verlassen und nun ein freies, freundliches und wildes Land wiedergefunden.

Nun war er also südwärts gefahren, sein erstes Ziel war KwaZulu-Natal gewesen, die Provinz südlich von Mpumalanga. Leider musste er den Umweg in Kauf nehmen und Swaziland umfahren, da er sich die umständlichen Grenzformalitäten nicht erlauben konnte. In Pongola verließ er die Nationalstraße und folgte der R66 südwärts bis kurz vor Nongoma, um über Hlabisa bis zum Umfolozi Game Reserve zu fahren. Ganz im Süden, oberhalb des Black Umfolozi, wo der breite Flusslauf eine enge Schleife beschrieb, schlug er sein Nachtlager auf.

Alan Scott genoss eine ruhige Nacht unter dem Kreuz des Südens und ließ sich in den Schlaf singen von der afrikanischen Sinfonie der tausend Stimmen, in der die Ouvertüre von den Zikaden und Grillen getrillert wird, bevor die Sandfrösche und Sumpfkröten mit lyrischem Sopran und trägen Bässen ein klirrendes und murrendes Thema vorstellen, in der Reprise von den jaulenden Klagetönen der Schakale und im Kontrapunkt dazu von kichernden Hyänen abgelöst, bevor die Coda das Finale mit dem Grunzen und Schmatzen der Hippos einleitet, das in einem unglaublichen Furioso nur noch vom Urschrei Afrikas, dem alles übertönenden Brüllen des Löwen gekrönt wird.

Gestärkt durch ein Straußenei-Omelett, am offenen Feuer in einer kleinen Buschpfanne gebraten, machte sich Alan am Morgen weiter auf den Weg Richtung Süden und erreichte über Mtubamtuba die Abzweigung auf die N2 Richtung Durban.

Kurz erwog er, Zeit zu sparen und von Durban nach Port Elizabeth oder gar bis Kapstadt zu fliegen. Doch er wusste, ein Flug war zu riskant. Gut möglich, dass er schon auf der nationalen Fahndungsliste stand, Alan Scott, gesucht wegen des Verdachts, auf Olifants Goud einen Mann erschossen zu haben. Dann würden sie ihn spätestens am Zielflughafen verhaften und er hatte nichts erreicht.

Alan überlegte nicht lange. Er würde die weite Strecke mit dem Wagen zurücklegen. Die Nationalstraße an der Küste entlang, der berühmten Gardenroute folgend, unauffällig als einer von vielen Touristen. Jeff hatte versprochen, zu verschweigen, dass er mit dem Landcruiser von Olifants Goud unterwegs war. Wenn nichts passierte, würde er unerkannt durchkommen und war dann über 1500 Kilometer von Mpumalanga entfernt. Er würde in Gansbaai versuchen, unauffällig etwas über diesen Hendrik de Wet herauszufinden, den Mann, den er erschossen haben sollte. Doch wäre es nicht besser gewesen, auf Olifants Goud zu bleiben, und dort die Entwicklung abzuwarten? Hätte er nicht am Tatort mehr über die Tat erfahren können? Vielleicht trieb sich der Täter ja noch in der Gegend herum? Hier war er auf sich allein und auf seinen Instinkt angewiesen und setzte sich dabei stets der Gefahr aus, erkannt und ins Gefängnis gesteckt zu werden. Aber es gab niemand, von dem er Hilfe erwarten konnte.

Niemand bis auf … Linda Roloff! Die Idee kam ihm, während er auf der Gardenroute westwärts fuhr. Und er wusste, sie würde ihm helfen, wenn es sich irgendwie einrichten ließ. Sie könnte auf Olifants Goud als Touristin einchecken und für ihn Augen und Ohren offen halten. Sie war die perfekte Besetzung für diese Rolle! Er war ihr in Kenya vor zwei Jahren zum ersten Mal begegnet. Eine Frau, die ohne Begleitung und auf eigene Faust nach Afrika gereist war, um ihren vermissten Exmann zu suchen, das hatte ihm imponiert. Er hatte ihr geholfen, dieser verdammt hübschen deutschen Journalistin, und sich dabei in sie verliebt. Noch ein zweites Mal hatten sie sich getroffen, vor einem Jahr, als sie ihn bat, ihr bei der Aufklärung einiger mysteriöser Todesfälle in der Masai Mara zu helfen. Sie war ungebunden wie er und sie hatte seine Liebe erwidert. Und doch hielt ihn irgendetwas davon ab, ihr nach Deutschland zu folgen. Alan Scott wusste nicht, was es war, aber nach diesem Unglück mit Angie hatte er nie wieder den Mut besessen, eine feste Verbindung einzugehen, vielleicht aus Angst, alles wieder zu verlieren, so wie er Angie damals verloren hatte.

Jetzt saß er selbst in der Patsche und er hatte das Gefühl, dass Linda Roloff, die toughe Reporterin, ihm helfen konnte. Sie wusste, wie man recherchierte, woher man Informationen bekam, wie man den Mörder eines Mannes finden konnte, der als Haitaucher in Gansbaai arbeitete und eines Tages tot und von einem Elefanten zur Unkenntlichkeit entstellt an einem Wasserloch in der Savanne gefunden worden war.

Es würde sein wie damals im Okavango und in der Masai Mara. Sie hatten vor zwei Jahren gemeinsam die Nashornwilderer auf der Shamba Kifaru enttarnt und im letzten Sommer den Mörder von Simba King entlarvt. Er, das afrikanische Raubein, und sie, die deutsche Journalistin, waren ein unschlagbares Team.

Er fuhr in Knysna auf einen Parkplatz, auf dem schwarze Händler den Touristen Schnitzereien und andere Souvenirs zum Kauf anboten, und wählte Linda Roloffs Nummer. Nach dem dritten Freizeichen meldete sich ihre Stimme, doch er hörte sofort, dass es nur ihr Anrufbeantworter war.

Er fasste sich kurz.

Linda erstarrte in ihrer Bewegung, als sie die Stimme auf dem Anrufbeantworter erkannte. Zuerst glaubte sie an eine Täuschung, zu lange war es her, seit sie etwas von ihm gehört hatte, zu sehr hatte sie sich gewünscht, er würde sich einmal wieder bei ihr melden. Doch es hatte keine Anrufe gegeben, keine Briefe, keine E-Mails, keine SMS.

Es war, als hätte sie nie für ihn existiert, und doch wusste sie, dass er genau so oft an sie dachte, wie sie an ihn, dass er, ebenso wie sie, zigmal jede Woche das Handy in die Hand genommen und die Nummer angeklickt hatte, die sie beide miteinander verbinden würde. Und dass er, genau wie sie, immer wieder die rote Taste gedrückt hatte, um die Verbindung zu unterbrechen, noch bevor der erste Rufton kam. Und das alles nur, weil es einfach zu wehtat, nur voneinander zu hören und dabei zu wissen, dass es keine gemeinsame Zukunft für sie gab.

Vergessen war das Einzige, was half, doch ihn zu vergessen war unmöglich für sie. Und je mehr Zeit zwischen ihrer letzten Begegnung und dem Heute lag, desto mehr wuchs diese Sehnsucht. Die Sehnsucht nach ihrer großen Liebe, nach Alan Scott im fernen Afrika. Jetzt dieser Anruf, seine Stimme, etwas verzerrt, aber trotzdem nah, und seine Worte, die sie um Hilfe baten.

Linda ging zu ihrer kleinen Bar im Wohnzimmer und goss sich einen Whisky ein, einen doppelten, ging mit dem vasenförmigen Glas in die Küche und gab einen Dash lauwarmes Wasser hinzu, ein Tipp, den ihr ein Whiskykenner einmal nach einem Interview gegeben hatte. Das macht ihn weich und geschmeidig und zerstört nicht sein Aroma wie der Eiswürfel. Sie hatte gelernt, guten Whisky zu genießen, und es gehörte für sie zum Gemütlichsten, vor ihrem Zweihundertliter-Aquarium zu sitzen, den Skalaren, Prachtschmerlen und Antennenwelsen zuzusehen und dabei einen schönen Schottischen Single Malt zu genießen.

Sie nahm im Vorbeigehen das Handgerät ihres Mobiltelefons aus der Halterung und drückte noch einmal die Taste zum Abhören der Nachricht. Der erste Anrufer hatte aufgelegt, ohne sich zu melden. Der zweite war Babs, ihre Kollegin und Freundin; der Anruf hatte sich inzwischen erledigt, denn sie war noch bevor sie nach Hause gefahren war, bei ihr gewesen, um Sarah abzuholen.

Ihre Tochter war jetzt acht und kam in die zweite Klasse. Sie freute sich auf den gemeinsamen Urlaub auf Elba. Babs und Linda waren auch nach Ende der Dienstzeit oft zusammen, und wenn Linda wie heute spät von einem Termin zurückkam, kümmerte sich Babs rührend um Sarah.

Babs hatte seit etwas über einem Jahr ihr Singledasein an den Nagel gehängt, was aber der Frauenfreundschaft keinen Abbruch tat. Steffen war Rechtsanwalt und hatte so viel zu tun, dass es an Freizeit für die beiden Freundinnen nicht mangelte. Linda hatte die Idee, als sie Sarah bei Babs abholte, Steffen von ihrem Fund im Steinbruch zu erzählen. Der engagierte Anwalt war sofort bereit, die Bierdose noch am Abend im zuständigen Kommissariat der Kriminalpolizei abzuliefern. Allerdings musste er Linda versprechen, alles daranzusetzen, dass sie zuerst vom Ergebnis der Untersuchung erfuhr, und zwar noch bevor irgendetwas offiziell verlautbart wurde.

»Du willst wohl wieder, dass dein Radio das schnellste Medium ist?«, hatte Steffen schmunzelnd gefragt.

»Das sind wir so und so«, hatte Linda geantwortet, »aber ich lege schon Wert darauf, als Erste zu erfahren, was es mit meinem Beweisstück auf sich hat.«

Steffen versprach, sein Bestes zu tun und machte sich auch sofort auf den Weg. Linda blieb noch zum Abendessen mit Sarah bei Babs, die noch ein bisschen vom Arbeitstag in der Redaktion erzählte.

»Du hast es gut,« meinte Babs abschließend, »musst morgen nur noch den Beitrag über deinen Zeppelinpiloten in Südafrika fertig machen, und dann darfst du die Koffer packen!«

Eine halbe Stunde später saß Linda mit ihrem Single Malt auf dem Sofa und hörte sich zum zweiten Mal Alan Scotts Anruf an. Und sie spürte, dass sich wieder einmal alles ändern würde. Alles, was ihre Pläne für die nächsten Tage und Wochen betraf. Alan Scott bat sie um Hilfe.

»Ich bin’s«, sagte er am Anfang nur trocken, »ich hab leider keine Zeit für lange Erklärungen«, seine Stimme klang angespannt und sie hatte zunächst Mühe gehabt, ihn überhaupt zu erkennen. »Ich hab ziemliche Probleme. Ich musste einem Freund helfen, hier unten in der Nähe vom Krüger«. Also war er in Südafrika? Zuletzt hatte er in Kenya auf einer Lodge gearbeitet. »Er hat Schwierigkeiten mit einem alten Elefantenbullen. Er hat uns angegriffen und ich musste schießen, dabei soll ich einen Menschen getroffen haben. Sie haben ihn gefunden, tot, mit einer Kugel in der Brust.« Oh mein Gott! dachte sie. Und wo bist du jetzt? »Ich hab mich Richtung Süden abgesetzt. Gansbaai, falls du das kennst.« Nie gehört.»Ich muss versuchen, meine Unschuld zu beweisen. Linda!« Ihr Name klang wie ein Hilferuf aus seinem Mund. »Du bist der einzige Mensch, dem ich vertraue. Ich weiß, dass ich den Mann nicht erschossen habe, auch nicht aus Versehen. Das hätte ich doch bemerkt, verdammt noch mal. Kommst du? Bitte!« Ich habe dir auch schon zweimal geholfen, hätte er noch sagen können, aber er sagte es nicht. »Ich ruf dich später noch mal an.«

Damit endete die Aufzeichnung.

Linda schloss die Augen. Alan Scott. Sie sah ihn vor sich, wie sie ihn damals kennen gelernt hatte, als er ihr half, ihren in Afrika verschollenen Exmann Rob zu finden. Vor einem Jahr hatten sie sich wieder getroffen, sie hatte ihn abermals um Hilfe gebeten, und er hatte auch damals nicht abgelehnt. Sie hatten gemeinsam eine Serie von mysteriösen Todesfällen aufgeklärt, alle Opfer waren in der Nähe von Raubkatzen gefunden worden. Alan Scott war damals in der Luxuslodge in der Masai Mara geblieben, um nach einem Brand beim Wiederaufbau zu helfen. Sie hatte ihn zuletzt dort gesehen, auf der Terrasse beim Wasserloch von Simba King, dessen Ufer gerade eine Herde Kaffernbüffel zur Tränke aufgesucht hatte… Sie war versucht, sich einfach in seine Arme zu werfen und mit ihm in Afrika ein neues Leben zu beginnen. Sie hatte den sanften Druck seiner Hand gespürt und war dem Blick seiner stahlblauen Augen ausgewichen. Was sollte aus Sarah werden und aus ihrem Job? Ihr Urlaub war zu Ende, die nächste Redaktionsschicht hatte in zwei Tagen auf sie gewartet. Konnte sie, wollte sie das alles wirklich einfach hinter sich lassen, um mit dem Mann, den sie zu lieben glaubte, in Afrika ein neues Leben zu beginnen? Würde ihre Liebe zu Alan stark genug sein, um alle Brücken hinter sich abzureißen? Linda wusste es nicht. Damals …

Und sie wusste es heute immer noch nicht. Nun kam sein Hilferuf, zu einer Zeit, die schlechter nicht gewählt sein konnte. Seit Wochen schon freute sie sich mit Sarah auf den Urlaub auf Elba, den ersten Urlaub, seit sie und Rob geschieden waren. Gemeinsame Familienferien hatte es ohnehin nicht mehr gegeben, dafür kam Rob zu selten nach Deutschland. Sein Job in Kenya beanspruchte ihn viel zu sehr. Sie selbst hatte, das wusste sie nur zu gut, die Erholung mehr als nötig. Noch einen Tag arbeiten, dann würden sie sich von dem unwirtlichen deutschen Sommer verabschieden und mit den Eltern von Sarahs Freundin in den Süden rauschen, über den San Bernardino am Luganer See vorbei in die Toskana, in Piombino auf die Fähre und rüber nach Elba. Vierzehn Tage Sonne, Strand und Campingleben, Freiheit, Tun und Lassen, was ihnen gefiel, keine Anrufe, keine E-Mails, keine Redaktionssitzungen, AGs und Programmoptimierungsmaßnahmen. Die Seele baumeln lassen.

Und jetzt Alan. Wie stellte er sich das eigentlich vor? Glaubte er im Ernst, sie könnte einfach alles stehen und liegen lassen, nur weil er sie rief? Doch Halt! Er hatte dasselbe auch für sie getan. Zweimal schon. War sie es ihm nicht schuldig? Sie nippte an ihrem Whisky und sah zu, wie einer der großen Antennenwelse mit seinem Saugnapfmaul die Algen auf der Aquarienscheibe abschabte. Wo er gegrast hatte, waren die Scheiben klar, und sie konnte seine kurvigen Spuren deutlich an der leicht grünlich von Algenwuchs bedeckten Oberfläche verfolgen. Nur kurz währte die Ablenkung, dann kehrten ihre Gedanken wieder zu Alan Scott zurück. Es ging nicht! Sie konnte es Sarah nicht antun. Oder wäre Südafrika eine Alternative zu Elba? Quatsch! Es war schlichtweg zu gefährlich. Sie führte sich die Situationen vor Augen, die sie selbst in Afrika schon erlebt hatte. Ihre wilde Flucht durch den Okavango, der Löwenangriff auf Simba King. Mehr als einmal hatte sie in Lebensgefahr geschwebt. War das Risiko nicht zu groß für Sarah?

Die nervöse Melodie ihrer Telefonanlage durchbrach ihre Überlegungen. Linda hielt den Atem an. Alan Scott war dran!

»Alan – meine Güte! Wo steckst du?«

»Hallo Linda! Hast du meine Nachricht gehört?«

»Ja, aber – »

»Pass auf!« unterbrach er sie, »ich kann nicht lange reden. Der Akku spinnt schon wieder. Kannst du kommen?«

»Alan, wie stellst du dir das vor? Ich habe meinen Job –«

»Kannst du nicht Urlaub nehmen? Es ist ja nicht für lange. Ich kann mich nicht stellen, sonst stecken die mich ins Gefängnis. Und ich weiß nicht, wem ich sonst trauen kann! Ich habe einen Mann erschossen! Zumindest will man mir das anhängen!«

»Ich würde dir gerne helfen, Alan. Aber es ist auch wegen Sarah.«

»Kann sie nicht bei deiner Freundin bleiben?«

Linda verzweifelte. Konnte sie ihm sagen, dass ihr der Urlaub mit Sarah so wichtig war? Eigentlich wichtiger als alles andere?

»Hör zu. Wir fahren übermorgen nach Elba. Ich hab’s Sarah versprochen. Wie soll ich ihr denn erklären … – Alan? – bist du noch da?« Linda hörte nur das gleichmäßige Rauschen in der Leitung. Hatte er aufgelegt? Dann hörte sie die Akku-Warnsignale seines Handys.

»Bring sie doch mit!«, er war noch dran, schien nur ein paar Sekunden überlegt zu haben, um sie jetzt mit diesem Vorschlag total aus der Fassung zu bringen. Das kann nicht dein Ernst sein, wollte sie gerade entgegnen, doch er nahm ihr mit einem Satz alle Argumente aus dem Mund.

»Südafrika ist doch zehnmal besser als Elba! Und auf der Farm ist sie bestens aufgehoben. Es gibt Kinder in ihrem Alter und Ulla kümmert sich bestimmt um sie! Ich regle das. Das ist wie Ferien auf dem Bauernhof!«

Linda schwieg. Tausend Gedanken schossen ihr durch den Kopf.

»Überleg’s dir. Hier ist gleich Schluss. Pass auf: Du nimmst dir eine Maschine nach Jo’burg. Ruf die Olifants Goud Farm an, die Nummer findest du im Internet. Verlange Ulla van Rossen. Sie wird dich am Flughafen abholen lassen. Ich sag ihr Bescheid. Du bringst Sarah auf die Farm und hörst dich dort um. Wenn ein bisschen Zeit vergangen ist, komme ich zurück. Olifants Goud ist groß, ich kann mich draußen im Busch verstecken. Aber erst wenn die Polizei nicht mehr nach mir sucht.«

Linda schluckte trocken und brachte kein Wort heraus.

»Linda! Ich verlass mich auf dich. Du weißt doch noch, was Kilusu – …«

Die Leitung war unterbrochen. Linda wurde schwindlig. Ja, sie wusste noch zu gut, was der alte Massai Kilusu Ole Melubo auf der Lodge in Kenya zu ihr und Alan gesagt hatte, damals am Wasserloch, als die Büffel zur Tränke kamen: »Ich habe das Lächeln eurer Herzen gesehen«. Und auf die Frage, ob sie wieder nach Afrika zurückkehren werde: »Engai ake naiyiolo – Gott allein weiß es.«

Der Massai hatte es gewusst. Damals auf Simba King. Und Alan Scott hatte es auch gewusst. Gewusst, dass sie nicht nein sagen würde, wenn er sie um Hilfe rief. Gewusst, dass sie zurückkommen würde. Zurück nach Afrika.

Sie bekam noch zwei Plätze in der Maschine Frankfurt-Johannesburg für den übernächsten Tag und verbrachte den Rest des Abends damit, die Koffer umzupacken. Safari statt Strand. Ein paar Malariatabletten hatte sie noch im Arzneischrank, den Rest konnte sie zur Not vor Ort kaufen.

Linda schlief sehr unruhig in dieser Nacht. In Gedanken und in ihren Träumen war sie schon in Südafrika, doch es kam ihr wie ein Albtraum vor, Alan Scott nicht helfen zu können. Schweißgebadet wachte sie kurz nach Mitternacht auf. In ihrem Traum hatte sich alles vermengt, der Tote vom Märchensee und der Mord, den man Alan Scott in Südafrika anhängen wollte. Man hatte Alan festgenommen und ihn wegen Mordes an einem Tübinger Richter verurteilt. Lebenslänglich.

Der Schluss des Songs kam ihr in den Sinn: … four grey walls that surround me …

Konnte diese Reise nicht auch das Ende bedeuten?

9

Am nächsten Morgen überraschte sie Sarah mit der Nachricht, dass sie statt einem langweiligen Badeurlaub eine Safari mit Elefanten, Löwen und Affen machen würden. Erst kullerten Tränen, doch dann wurden die Augen immer größer, als ihr Linda von Afrika erzählte, von den Tieren auf einer Farm, und ihr versprach, dass sie dafür in ihren nächsten Schulferien an Weihnachten auf die Hütte im Laternser Tal zum Skifahren gehen würden.

Nachdem sie Sarah bei einer Freundin abgeliefert hatte, fuhr sie zum Sender. Zwei Stunden später war ihr Beitrag über den Zeppelinpiloten fertig, der Moderationsvorschlag abgeliefert und sie versuchte Babs zu erreichen, die jedoch auf Termin war. Sie stieß nur auf die Mailbox und teilte ihr in zwei Sätzen ihre neuen Urlaubspläne mit. Dann verbrachte sie die Mittagspause an ihrem Schreibtisch, schaltete schließlich den Abwesenheitsagenten ein und kam so langsam in Urlaubsstimmung.

Gegen vierzehn Uhr kam Babs zum Sender und informierte sie über das Ergebnis der kriminaltechnischen Untersuchung. Linda hatte mit ihrem Verdacht ins Schwarze getroffen: Die Kriminaltechniker hatten auf dem Dosenverschluss, der sich in der Dose befand, die Fingerabdrücke des Toten feststellen können. Und tatsächlich hatten die Bierreste in der Getränkedose Spuren eines tödlichen Gifts enthalten, das die Gerichtsmediziner auch im Körper des Professors nachweisen konnten.

»Lass mich raten!«, sagte Linda. »Zyanid?«

»Ja!«, sagte Babs erstaunt. »Woher weißt du?«

»Ich hab den Geruch aus der Dose erkannt. Bittermandel, ganz eindeutig.«

»Volltreffer. Warte, ich les dir vor, was mir Steffen ausgedruckt hat – hier: Blausäure – hoch giftige, farblose Flüssigkeit, die nach Bittermandel riecht, chemische Formel HCN. Schon fünfzig Milligramm Zyanid können für Menschen tödlich sein, es bewirkt eine Hämoglobinblockade und verhindert dadurch den Sauerstofftransport.«

»Das heißt, dass du innerlich erstickst!«

»Schon in kleinsten Mengen ist Zyanid lebensgefährlich, ob es eingeatmet, geschluckt oder über die Haut aufgenommen wird!«

»Und wie kommt Zyanid in eine südafrikanische Bierdose?« hakte Linda nach.

»Warte, da hat Steffen auch noch was gefunden: Noch heute verwendet der industrielle Bergbau das Zyanidlaugverfahren, das einfach und billig ist. Es gibt immer wieder Zwischenfälle, wie im Februar 2000 in Ungarn, als sich hochgiftige Zyanide aus dem Auffangbecken einer Goldmine in die Theiß ergossen! Das war damals ganz schön dick in den Schlagzeilen!«

»Kann mich erinnern. Aber wird das auch heute noch so praktiziert?«

»In manchen Ländern soll es verboten sein.«

»Was ist mit Südafrika?«

»Da gibt’s natürlich Goldminen ohne Ende. Steffen sagt, auch wenn es heute umweltschonende Möglichkeiten zur Goldgewinnung gibt, die Entsorgung der alten Rückhaltebecken mit den Giftschlacken kostet ein Schweinegeld. Professor Steyn ist eindeutig durch das Zyanid aus der südafrikanischen Bierdose vergiftet worden. Vielleicht kannst du ja ein bisschen recherchieren, während du in Südafrika bist! Aber jetzt«, fügte sie hinzu, »vergiss mal all diese scheußlichen Geschichten und überlass das Thema einfach mir.«

Es war typisch für ihre Freundin, die hinter Lindas spontanem Plan natürlich in erster Linie eine Erneuerung der in ihren Augen so romantischen Beziehung zwischen Linda und Alan sah. Linda gab ihr noch die Adressen der Jungs aus dem Steinbruch und Babs versprach, sie in einem der Beiträge lobend zu erwähnen.

»Und wenn du die Unschuld von deinem Alan bewiesen hast, bring ihn doch einfach mit hierher. Vielleicht hat er jetzt ja die Schnauze von Afrika voll, und es wird noch was aus euch beiden.«

»Gibst du mir rasch noch mal die Telefonnummer von Professor Steyn?«

Babs sah Linda über den Bildschirm hinweg an und runzelte die Stirn.

»Hast du nicht Urlaub?«, fragte sie zurück.

»Trotzdem. Professor Steyn wird mit einem Gift ermordet, das sich in einer Bierdose aus Südafrika befindet. Er selbst war vor kurzem in Südafrika im Urlaub und er wollte wieder hin, das wussten alle, denn er hat es in seiner Rede bei der Feier groß verkündet. Schließlich ruft Alan aus Südafrika an, weil er dort angeblich einen Mann erschossen haben soll. Und ich flieg jetzt dorthin. Vielleicht ist es einfach nicht schlecht, wenn ich vorher mit Steyns Witwe rede?«

»Nein«, entgegnete Babs nüchtern, »ich glaube, dass deine Fantasie mit dir durchgeht. Hast du schon mal überlegt, wie groß Südafrika ist? Was soll denn da das eine mit dem anderen zu tun haben?«

Linda wurde ungeduldig. »Gibst du mir nun die Nummer? Immerhin hab ich das Thema vor dir bearbeitet!«

»Klar, hier.« Babs schrieb eine Nummer auf einen Post-It-Zettel und reichte ihn Linda. »Rottenburger Vorwahl?«, murmelte sie und griff zum Telefonhörer.

Der Tag blieb trüb, als wollte er nicht zum Leben erwachen. Linda begann dieser Sommer gehörig auf die Nerven zu gehen. Der August ging zu Ende und sie hatte noch nicht einen Tag im Freibad verbracht. Auch in dem kleinen Baggersee bei Hirschau, wo sie früher an lauen Sommerabenden oft gegrillt hatten, war sie in diesem Jahr erst zweimal geschwommen. Dies ging ihr durch den Kopf, als sie am späten Nachmittag durch das Neckartal Richtung Rottenburg fuhr, am Tübinger Freibad vorbei, dessen Parkplätze leer waren, und am Fuß des Spitzbergs entlang, durch Hirschau, wo am Ortseingang links die Industriestraße zum Baggersee abbog. Der Löwenwirt winkte, als sie an ihrer Stammwirtschaft vorbeifuhr, ein Wurstsalat mit Bratkartoffeln wäre auch mal wieder an der Zeit, dachte sie und folgte dem Feierabendverkehr Richtung Ortsausgang. Hinter den letzten Häusern tauchte der Kapellenberg auf mit seiner auf der flachen Kuppe thronenden Bergkapelle St. Remigius.

Droben stehet die Kapelle, schauet still ins Tal hinab, hatte der schwäbische Romantiker Ludwig Uhland gedichtet und der Wurmlinger Kapelle damit ein literarisches Denkmal gesetzt. Auch dort oben bist du schon lange nicht mehr gewesen, ging es Linda durch den Kopf, überhaupt hast du dir in letzter Zeit wenig Ausgleich gegönnt. Höchste Zeit, dass der Urlaub kommt! Und was machst du? Spielst mal wieder Detektivin in Afrika! Was hast du dir da bloß wieder eingebrockt? Alan ist tausend Kilometer entfernt, du kennst keinen Menschen in diesem fremden Land und er erwartet von dir, dass du herausfindest, wie ein Mann ums Leben gekommen war, den er angeblich erschossen haben soll! Du bist verrückt!

Sie ließ Wurmlingen nach einer Linkskurve hinter sich, und fuhr an der Sülchenkirche, Grablege der Rottenburger Bischöfe vorbei, geradeaus in die ehemalige Römerstadt hinein. Sie kam gerne, aber eigentlich auch viel zu selten hierher. Besonders liebte sie die Partie am Neckar, der hier breit und fast gemächlich fließt, aber auch die Altstadtgassen, die Rotes Meer, Kuhgässle oder einfach Staig heißen und vom alten Stadtgraben mit seinen mittelalterlichen Türmen und Mauern quer durch den alten Stadtkern bis hinauf zum Kalkweiler Tor führen. Das Zentrum der Bischofsstadt bildet auch heute noch der Marktplatz, überragt vom dreischiffigen Dom St. Martin, dieser wird wiederum flankiert von der gotischen Säule des Marktbrunnens. Ringsum leuchten die hohen Giebel der alten Bürgerhäuser in der Sonne oder spenden Schatten und lassen im Sommer, zwischen Sonnenschirmen und Bistrotischen fast südländisches Flair aufkommen.

Gerne saß sie dann im Café neben dem Rathaus, genoss ihren Espresso und beobachtete die Menschen, die mit Einkaufskörben und Tragetaschen an ihr vorbeizogen oder stehenblieben, um bei einem Schwätz wie man im Schwäbischen sagt, mit Bekannten zu plaudern.

Heute führte sie ihr Weg Richtung Weggental, die Wallfahrtskirche mit ihrem barocken Schmuck lockte vor allem zu Weihnachten Besucher in hellen Scharen an, die kamen, um das Weggentaler Kripple, ein vom schwäbischen Dichter Sebastian Blau in Rottenburger Dialekt unsterblich gemachtes Kleinod der Krippenkunst anzusehen. Romantisch ragt der Kirchenbau mit dem kleinen Dachreiterturm auf einem Seitenhang über das Weggental und Linda überlegte, als sie ihren Wagen auf dem Besucherparkplatz abstellte, ob sie noch einen Spaziergang machen sollte, um ihre Gedanken zu ordnen und einen klaren Kopf zu bekommen.

Doch mit Blick auf die Uhr entschied sie sich dagegen. Sie fand die Straße auf Anhieb und suchte nach der richtigen Hausnummer. Eine auffällig hohe Mauer umgab das mehrgeschossige, dunkelgrau verputzte Haus und ein vergittertes Tor versperrte ihr den Weg. Sie blickte in die Kamera, die an eine Alarmanlage angeschlossen war und hörte den schnarrenden Klang des Gongs bis auf die Straße, als sie den Klingelknopf drückte.

»Ja bitte?«, meldete sich zögernd die dünne Stimme einer alten Frau.

»Linda Roloff, wir haben vorher telefoniert.«

Ohne weitere Worte wurde der Toröffner betätigt, nach kurzem Surren und einem Knacken, als das Schloss aufsprang, betrat Linda den Garten, durch den ein schmaler Kiesweg zum Haus führte. Lautes Hundegebell empfing sie, dann sprangen drei schafsgroße Hunde, die fast das Aussehen von Doggen hatten, aus der offenen Haustür. In scharfem Galopp rasten die Kurzhaarigen bellend auf sie zu, hielten jedoch respektvoll Abstand, als Linda ohne zu zögern weiterging. Sie war mit Hunden aufgewachsen, ihre Großeltern hatten Schäferhunde, solange sie sich zurückerinnern konnte, und auch in der Reihenhaussiedlung ihrer Kindheit hatte es nur so von Pudeln, Rauhaardackeln und Mischlingen gewimmelt.

Die Rasse der Hunde, die sich schon nach wenigen Sekunden beruhigt hatten und sie jetzt aufgeregt aber artig zum Haus eskortierten, hatte sie zunächst nicht erkannt, jetzt fiel ihr der dunkle Streifen im sonst gleichmäßig hellbraunen Fell auf, der sich wie ein Kamm gegenläufiger Haare von der Mitte des Rückens zum Schwanz erstreckte, und sie wusste, dass sie es mit Rhodesian Ridgebacks zu tun hatte, rhodesischen Löwenhunden, die man früher in Afrika für die Jagd auf Großkatzen abgerichtet hatte. Sie war sich nicht sicher, ob sie unter die Kampfhundebestimmungen fielen, doch machten sie jetzt, wie sie stumm und fast ungestüm verspielt neben ihr hertrabten, keinen gefährlichen Eindruck.

»Arthur, Tony, Kim, los, kommt rein!«, rief die dünne Stimme von der Haustür her und die Hunde gehorchten sofort. Mit zwei, drei Galoppsprüngen war die Meute die Treppe hinaufgehechtet und in der Türöffnung verschwunden, wo jetzt ihre Besitzerin auf Linda wartete. Klein und zierlich, das Gesicht bleich und voller Falten, die Augen dick geschwollen und von Tränen gerötet.

»Frau Steyn?«

Die Frau nickte stumm. Linda sprach ihr Beileid aus und folgte ihr ins Haus.

»Sie hatten hoffentlich keine Angst vor den drei Räubern?«, fragte die alte Dame, die auf Linda in dem schwarzen Kostüm einen durchaus eleganten Eindruck machte. Sie muss einige Jahre jünger als ihr verstorbener Mann sein, dachte Linda. Der Typ Frau, der abends gerne ausgeht, sich eine Hausangestellte leistet und tagsüber lieber Golf und Tennis spielt als sich die Zeit mit Bügeln und Fensterputzen zu vertreiben.

»Ich mag Hunde«, entgegnete Linda.

»Das haben die Burschen gleich gemerkt. Sie gehörten meinem Mann.«

Das Wohnzimmer, in das sie geführt wurde, war hell und ein halbes Dutzend Orchideen blühten auf der breiten Fensterbank, die nach Osten lag. Der Blick durch die breite Fensterfront ging hinaus in den Garten, üppiges Grün von Koniferen und meterhohen Ziergräsern, die einen Teich abschirmten, lachte herein, die Terrasse war groß und von Terrakottatöpfen eingefasst, in denen sich Bougainvilleen, Oleander und Engelstrompeten in schönster Blütenpracht präsentierten. Der Raum wurde von einem großen Kachelkamin mit integrierter Sitzbank dominiert, eine Bücherwand überragte die anderen exquisiten Möbelstücke und auf einem zweistöckigen Glastischchen glänzten braune, rote und goldene Flüssigkeiten, offensichtlich Sherry, Campari und Whisky in gläsernen Karaffen.

»Darf ich Ihnen etwas anbieten?«, fragte Gerlinde Steyn, doch Linda lehnte dankend ab. »Wie ich am Telefon schon sagte …«, begann Linda umständlich, da sie nicht genau wusste, worauf sie eigentlich hinauswollte.

»Es ist noch so unglaublich für mich«, unterbrach sie Gerlinde Steyn, »er kam erst aus Südafrika zurück, eigentlich nur wegen der akademischen Feier. Und danach wollte er gleich wieder hin. Es ist fast so, als wäre er einfach nur verreist. Ich kann es nicht glauben, dass er tot ist. Und jetzt auch noch ermordet!«

Sie weinte und wandte sich ab. Dann erzählte sie Linda, dass sie noch am Abend zuvor von der Kriminalpolizei erfahren hatte, dass ihr Mann nicht ertrunken, sondern offensichtlich vergiftet worden war.

»Die Bierdose, in der das Gift war, stammt aus Südafrika«, sagte Linda vorsichtig und beobachtete die Reaktion der Frau.

»Ist Ihnen aufgefallen, ob er sich südafrikanisches Bier mitgebracht hat?«

Gerlinde Steyn schüttelte den Kopf.

»Es war schon lange sein Wunsch nach Südafrika zurückzukehren, aber der Beruf …! Er hatte alles selbst geplant. Die Flüge, den Mietwagen, alte Freunde angerufen.«

»Ihr Mann hatte Freunde in Südafrika?«

»Marius ist Südafrikaner. Er ist in Pretoria geboren, seine Vorfahren waren Buren, ja, auf die war er stolz! Trekburen hat er immer gesagt, echte Pioniere, sind mit dem Ochsenkarren übers Land gezogen.« Sie lachte verächtlich. »Ochsenkarren! Er wollte, dass ich mitkomme. Aber ich habe nichts übrig dafür. Ich brauche Zivilisation um mich herum, kein Zulugestampfe und Affentheater, einen gepflegten Garten und keine Wildnis. Ich bin nicht für Afrika geboren. Und deshalb ist er auch allein geflogen.«

»Wie lange lebte Ihr Mann in Deutschland?«

»Ach Gott, das ist schon ewig her. Er ist als junger Richter aus Südafrika geflohen. Er sprach nicht mehr gerne davon, aber er musste damals das Gesetz der Apartheid vertreten. Bis er es dann nicht mehr mit seinem Gewissen vereinbaren konnte.« Sie machte eine Pause.

»Seltsam, nicht –«, fuhr sie fort, »er wollte dort noch irgendetwas Wichtiges erledigen und jetzt ist er tot.«

»Sie wissen nicht, worum es sich dabei handelte?«

Gerlinde Steyn schüttelte den Kopf. »Er hat mit mir nicht darüber gesprochen. Er sagte nur mal, dass es noch ein paar Dinge von früher gebe, die zu regeln wären, aber was das war, hat er mit ins Grab genommen.«

»Wann haben Sie Ihren Mann zum letzten Mal gesehen?«

»Das war gestern. Er hat mir beim Frühstück gesagt, dass er sich mit einem alten Freund treffen wolle. Zuerst wollte er die Hunde mitnehmen, aber dann hat er sich doch anders entschieden. Wer weiß, wenn er sie dabei gehabt hätte …«

»Der Name dieses Freundes?«

»Er hat ihn nicht genannt.«

»Ich habe Ihnen gesagt, dass ich auch nach Südafrika fliege. Wissen Sie denn, wo sich ihr Mann bei seiner letzten Reise aufgehalten hat?«

»Nein. Aber er hat Fotos gemacht auf der Reise und sie mir per E-Mail zugeschickt.«

»Haben Sie sie ausgedruckt?«

»Nein, wo denken Sie denn hin. Ich kenn mich damit doch nicht aus. Er hat mir nur gesagt, dass er mir die Bilder schickt, damit ich sehe, was ich versäume. Wenn Sie sich dafür interessieren, zeig ich Ihnen die Bilder gerne am Computer. Das geht relativ leicht.«

Linda folgte ihr in ein kleines Arbeitszimmer, das es in punkto Unordnung mit dem Schreibtisch von Babs leicht aufnehmen konnte. Der PC war im Standby-Betrieb und es erschien als Erstes das geöffnete Postabholfach des E-Mailprogramms.

»Marius hat mir alles eingestellt. Ich muss nur hier draufdrücken, wenn Post von ihm da ist und dann kann ich die Bilder ansehen.«

Ihre Finger fuhren zitternd über die Tastatur, sie drückte zögernd die entsprechenden Tasten und Linda erkannte die Bilddateien auf dem Schirm.

»Können Sie die Bilder vergrößern?« Gerlinde Steyn schüttelte den Kopf.

»Darf ich mal?«

»Bitte.«

Linda nahm an dem Schreibtisch Platz und der Zeiger der Maus bewegte sich zielsicher. Kurz darauf erschien das erste Bild in Postkartengröße auf dem Bildschirm. Es zeigte ein Meer von Wolken und darunter undeutlich einen Küstenstreifen und das offene Meer. Linda klickte sich durch den Ordner. Sie erkannte Bilder Kapstadts und des Tafelbergs, Landschaftsaufnahmen, nichts Spektakuläres, Schiffe in einem Hafen, Bilder einer Festung, einen Leuchtturm. Es waren über zwanzig solcher Bildordner auf dem Schirm und sie hatte wenig Lust, sie alle hier zu öffnen.

»Könnte ich mir eine Kopie dieser Bilder machen?«, fragte sie vorsichtig und fügte gleich hinzu: »Natürlich nur, wenn es Ihnen wirklich recht ist.«

»Und was wollen Sie damit?«, fragte die alte Frau misstrauisch.

»Nun, ich könnte bei meinen Recherchen in Südafrika die Augen ein bisschen offen halten. Vielleicht finde ich etwas heraus.«

»Und was nützen da die Bilder?«

»Sie zeichnen die Reise Ihres Mannes genau nach. Ich könnte feststellen, wo er war und vielleicht auch, mit wem er sich getroffen hat. Irgendwie und irgendwo muss doch das Gift in die Bierdose gekommen sein.«

»Sie können sich die Bilder doch auch hier ansehen.«

»Das schon. Hier, den Tafelberg und die Skyline von Kapstadt, das habe ich auch erkannt. Aber was ist zum Beispiel damit?« Linda zeigte auf das Bild der Festung, ein Turm, eine graue Mauer, etwas verwackelt, wie aus dem fahrenden Auto fotografiert. »Damit kann ich nichts anfangen. Wenn ich vor Ort bin, kann ich sie meinem Bekannten zeigen, der sich in Afrika bestens auskennt. Oder können Sie mir sagen, welche Route ihr Mann gereist ist?«

Gerlinde Steyn schüttelte den Kopf. »Ich weiß nur, dass er von Kapstadt nach Johannesburg wollte. Mehr nicht. Nehmen Sie die Bilder mit.«

Linda suchte nach einer leeren CD, um die Bilder abzuspeichern. Im Fotocenter würde sie sich noch rasch Ausdrucke besorgen und die Aufnahmen in Südafrika Alan vorlegen.

»Ich möchte Ihnen keine falschen Hoffnungen machen, Frau Steyn«, sagte sie, während die Dateien kopiert wurden. »Ich fliege zwar in einer Rechercheangelegenheit nach Südafrika, aber ich weiß nicht, ob ich auf Spuren Ihres Mannes stoßen werde. Ich werde mich aber umhören. Darf ich Sie noch etwas fragen?«

»Das tun Sie doch schon die ganze Zeit!«

»Was glauben Sie selbst, wer könnte Ihren Mann umgebracht haben?«

»Ich weiß es nicht.«

Linda steckte die CD ein und sie verließen das Arbeitszimmer, als ihr in der Diele noch etwas einfiel.

»Sagen Sie, haben Sie vielleicht noch ein aktuelles Foto Ihres Mannes? Es hilft vielleicht, wenn ich es in Südafrika dabei hätte.«

»Einen Augenblick!« Gerlinde Steyn ging wieder in das Arbeitszimmer zurück und Linda hörte, wie sie Schubladen und Schranktüren öffnete. Dann erschien sie wieder, sagte »ich muss oben nachsehen« und stieg die Treppe in den ersten Stock empor. Lindas Augen wanderten in dem Raum umher. Ihr Blick blieb an einem Gegenstand hängen, der neben einem achtlos hingeworfenen Schlüsselbund auf der Kommode lag. Die Handtasche war klein und so weit geöffnet, dass Linda einen Teil des Inhalts erkennen konnte. Sie trat näher und griff neugierig nach dem Foto, das ein Stück aus der Handtasche herausragte, so als sei es erst kürzlich in größter Eile hineingesteckt worden. Mit spitzen Fingern zog sie es heraus und erkannte ein eng umschlungenes Pärchen vor der Kulisse des venezianischen Markusplatzes. Das Bild zeigte einen jungen Mann und Gerlinde Steyn in zärtlicher Umarmung. Hatte die Witwe des ermordeten Professors ein Verhältnis mit einem Unbekannten?

»Ich glaub, ich hab was!«, rief Gerlinde Steyn von der Treppe her und Linda schob das Foto hastig in die Handtasche zurück. Verlegen sah sie der Frau entgegen und fühlte sich ertappt, doch Gerlinde Steyn streckte ihr lediglich ein Foto ihres Mannes entgegen und brachte sie mit einigen freundlichen Worten zur Tür.

»Ich muss noch mit den Hunden raus, melden Sie sich, wenn Sie etwas herausgefunden haben?«

Ihr Händedruck war schwach und Linda fühlte einen eisigen Schauer, als sie der Frau noch einmal in die Augen sah. Der Blick war seltsam starr, sie schien wie hypnotisiert und erwiderte Lindas Abschiedsgruß nur mit einem stummen Nicken. Ihre Schritte knirschten, als sie den Kiesweg zum Tor entlangging, die Hunde liefen neben ihr her, doch keiner bellte. Scheppernd klapperte das Tor, als sie es ins Schloss drückte, und Linda atmete durch.

Gerlinde Steyn sah ihr hinter vorgezogenen Gardinen nach.

In ihrer Hand hielt sie das Bild, das sie mit dem jungen Mann in Venedig zeigte.

10

Die Einerkajaks nahmen sich in der Lagune wie Spielzeugboote aus. Alan hatte den Landcruiser in einer kleinen Bucht direkt an der Küste geparkt und war auf einen der Felsen geklettert. Mit dem Fernglas, das er im Handschuhfach von Jeffs Wagen gefunden hatte, beobachtete er die Whalewatcher in ihren Nussschalen und versuchte, einen der Wale, die in der stillen Bucht patrouillierten, auszumachen.

Auf den grauen Felsen vor ihm lagen faul zwei hasengroße Klippschliefer, die trotz ihres nagetierähnlichen Aussehens aufgrund einiger Skelettähnlichkeiten und genetischer Merkmale zu den nächsten Verwandten der Elefanten zählen. Draußen auf den Klippen im Meer ließen die Weißbrustkormorane ihr nasses Gefieder trocknen. Zwei Glattwale, der eine weiß wie der Bursche, auf den einst Käpt’n Ahab Jagd gemacht hatte, der andere schwarz, mit hellgrauen Seepocken auf Rücken und Stirn, schwammen jetzt nah am Ufer und hoben immer wieder den Kopf mit dem breiten, nach unten grinsenden Maul aus dem Wasser. Verspielt drehten sie sich auf den Rücken, schienen ihm mit der Brustflosse zuzuwinken, dann wieder grüßte die breite Schwanzflosse, bevor sie sich durch Abtauchen verabschiedeten.

Zwei Minuten später dann der große Salto Mortale des Giganten: entgegen jeder Regel der Schwerkraft hob sich einer der Riesen mit spielerischer Leichtigkeit empor und sprang in einem kühnen Bogen, den tonnenschweren Leib zu zwei Dritteln über die Wasseroberfläche katapultierend, um sich mit einem lauten Knall, Fontänen sprühend wieder zurückfallen zu lassen.

Alan Scott sah zur Uhr. Zeit, sich von den Walen zu verabschieden. Er hatte die Nummer in Gansbaai angerufen, die auf der Visitenkarte von Hendrik de Wet abgedruckt war. Man hatte ihm gesagt, dass de Wets Kompagnon Ian Haynes in zwei Stunden vom Haitauchen zurückerwartet würde. Er konnte im Hafen von Kleinsbaai auf ihn warten.

Alan Scott machte sich auf den Weg.

Der Weiße Hai sah die Silhouette des Boots wie einen dunklen Schatten über sich, mit Hilfe seiner Riechlamellen hatte er das frische Blut wahrgenommen, der Instinkt des Prädators war in ihm erwacht und mit den eleganten Bewegungen eines perfekt an seinen Lebensraum angepassten Jägers bewegte er sich zielsicher auf die Beute zu. Die Umrisse der Robbe tauchten neben dem Boot auf, sie schien leblos im Wasser zu treiben und ließ sich sanft auf den Wellen schaukeln. Schwarze, todesstarre Augen fixierten ihr Ziel, das Maul halb geöffnet, die dolchscharfen Zähne blitzten in Dreierreihen, ein Schlund, der nichts mehr frei gab, was er einmal gepackt hatte.

Das Seil, das die Styroporrobbe mit dem Boot verband, hing schlaff im Wasser, doch der Mann, der das andere Ende der Leine in seinen Händen hielt, ließ keinen Blick von der azurblauen Wasseroberfläche. Er sah den Schatten aufblitzen, ein dunkles Grau im wogenden Wellenmeer, keine Sekunde zu spät riss er an der Leine, die Robbenattrappe hüpfte über die Schaumkronen, der Hai schoss aus dem Wasser, verfehlte sein Ziel nur knapp und unter Ausrufen des Erstaunens klickten die Kameras der Touristen an Bord der Sharky, um den jagenden Räuber im Bild festzuhalten. Fast drei Meter glitzernde, hellgrau leuchtende Schmirgelpapierhaut reflektierten das Licht der Sonne, weiß strahlte der Bauch des Fisches, als er nach einer Pirouette an der Wasseroberfläche wieder zurück in sein angestammtes Element tauchte und sich mit einem raschen Schlag der breiten Schwanzflosse vom Boot entfernte. Ein letztes Aufblitzen der sichelförmigen Rückenfinne, die das Wasser wie ein Sägeblatt aufzuschlitzen schien, dann war der König des Meeres verschwunden.

Die dreizehn Taucher an Bord der Sharky klatschten Beifall, die beiden Männer, die sich im Käfig befunden hatten und sich jetzt in ihren Neoprenanzügen über die Reling schwangen, zitterten vor Kälte und jubelten vor Begeisterung. Sie hatten den Angriff des Weißen Hais unter Wasser miterlebt, gesehen, wie er, einem Gespenst gleich in der nebligen Unendlichkeit des olivgrünen Wassers aufgetaucht war, sich in eleganten Bewegungen dem Boot genähert und schließlich die vermeintliche Beute angegriffen hatte. In einem Abstand von nur einem Meter war er an dem Käfig vorbei geglitten, ohne den beiden Menschen hinter den dünnen Gitterstäben auch nur die geringste Aufmerksamkeit zu schenken. Sie passten nicht in sein Beuteschema, im Gegensatz zu der Robbe, deren Schattenriss ihn, zusammen mit dem verführerischen Duft dieser Brühe aus frischem Tierblut, zerkleinerten Fischabfällen und Tran, die sie Chum nannten, angelockt hatte.

Das schwarze Styroporbrett, das in Form einer Robbe ausgesägt war, wurde eingeholt, der Haikäfig, der bis zu drei Tauchern Platz bot, mit Hilfe einer Seilwinde wieder auf seinen Platz im Heck des Boots gehievt, die Taucher legten ihre Neoprenanzüge ab und kleideten sich an. Man griff in die Kiste mit den Sandwiches, trank mit Stolz auf das bestandene Abenteuer, und die Sharky nahm Kurs auf die Robbeninsel, die die Bucht vor Gansbaai vom offenen Ozean trennt. Hier klickten noch einmal die Kameras, als die verspielten Seebären das Boot umschwammen und ihr ohrenbetäubendes Bellen und Grunzen die Luft erfüllte. Der Gestank von Kot und totem Fisch war unerträglich und schon nach wenigen Minuten machten sich die Haitaucher auf den Heimweg, noch im Taumel eines unvergesslichen Erlebnisses, das in der Rangliste der Südafrika-Höhepunkte ganz sicher einen der ersten Plätze einnehmen würde.

Ian Haynes ging wie immer als letzter von Bord, den Eimer mit dem Chum in der Hand, den er täglich eigenhändig mischte, aus Ingredienzen, die nur er kannte und die als Duftstoffe auf Haie so sicher wirkten wie frisches Blut auf die Nase einer Hyäne. Ian war mit der Tour zufrieden. Fünf Haie hatten das Boot umkreist, mehr als eine Stunde lang hatten sie Action, jeder der Teilnehmer, der in den Haikäfig geklettert war, hatte mindestens eine Sichtung unter Wasser gehabt, alle waren glücklich. Zudem waren sie, nachdem sie die gefährliche Brandung nach der Hafenausfahrt passiert hatten, auf drei Glattwale gestoßen, die verspielt vor dem Boot auftauchten und sich mit einem gravitätischen Gruß ihrer winkenden Schwanzflosse verabschiedet hatten.

Ian ging zu dem Bulldozer, auf dessen Anhänger er die Sharky aufs Trockendock ziehen würde, bis es am nächsten Morgen wieder rausging. Er stutzte, als er den Mann am Kai stehen sah, braungebrannt, aber nicht die kurzfristige Bräune der Südafrika-Touristen, sondern die eingebrannte, das Gesicht zerfurchende Bräune des Buschs, sonnengebleichtes Haar, unrasiert, verwegen, lässig stand er da.

»Ian Haynes?«, fragte der Fremde und trat auf ihn zu. Ian nickte und stellte den Ködereimer ab.

»Ich bin Alan Scott«, sagte er und fügte hinzu: »Ich suche Hendrik de Wet.«

Ians Händedruck war fest und über das pockennarbige Gesicht des alten Skippers huschte ein Lächeln. »Scheint ja ein begehrter Mann zu sein, unser Hendrik. Du bist schon der dritte, der innerhalb von zwei Wochen nach ihm fragt.«

»So? Wer denn noch?«

»Das war so ’n komischer Typ, ziemlich steif und humorlos. Kam aus Deutschland, glaube ich. Hab ihm gesagt, wenn er zu Hendrik will, muss er in den Haikäfig steigen. Der hat überhaupt keinen Spaß verstanden!«

»Und was wollte er von Hendrik?«

»Keine Ahnung. Hendrik hat, kurz nachdem der Typ wieder fort war, Urlaub genommen und ist in den Norden gefahren. Wollte da ein paar alte Freunde besuchen, irgendwo bei Nelspruit da oben.«

Nelspruit! Das war die Hauptstadt von Mpumalanga, dem »Land der aufgehenden Sonne«, wo Olifants Goud lag, die Farm von Jeff van Rossen!

»Wie lange ist das her?«

»Naja, das war vielleicht vor einer Woche?«

»Und an einen Namen kannst du dich nicht erinnern?«

»Nein.«

»Und der andere? Ich meine, wer hat noch nach ihm gefragt?«

»Ein ehemaliger Polizist aus Kapstadt.«

»Wann war das?«

»Erst vor drei, vier Tagen vielleicht. War auch nicht lange hier. Hab ihm gesagt, dass Hendrik nach Nelspruit wollte, und dann ist er wieder abgerauscht. Aber komm doch mit rein, da drin plaudert es sich gemütlicher«, sagte Ian Haynes und wies auf das Gebäude, an dessen Front ein riesiger Weißhai auf einem Transparent einem mickrigen Taucher im Haikäfig gegenüberstand. Das Büro war ein düsterer Raum mit einer einfachen Holzrezeption und einem kleinen Schreibtisch, auf dem ein Laptop und ein Telefon standen.

Alan hatte lange überlegt, wie er vorgehen sollte, doch nachdem die Kunde von Hendrik de Wets Tod offensichtlich noch nicht bis hierher vorgedrungen war, beschloss er, diese Neuigkeit noch für sich zu behalten. Ian schien ihm sehr gesprächig und vielleicht war ja bei einem Bierchen etwas mehr herauszubekommen. Zunächst fragte er, wo er für ein paar Tage absteigen könne.

»Du kannst bei mir wohnen, wir haben gerade noch unser letztes Gästezimmer frei. Die Wale sind in der Bucht und auch bei den Haien ist gerade Saison. Und jetzt sag mir, was willst du von Hendrik?«

»Ach, eine alte Geschichte«, log Alan, »ich bin nicht sicher, ob er der Mann ist, den ich suche, könnte sein, dass er ein weitläufiger Verwandter von mir ist.«

»Ich bring noch rasch das Boot an Land, dann gehn wir in der Seal’s Bar vor Anker. Es gibt dort eine ruhige Ecke, wo wir ungestört einen Wein trinken und plaudern können.«

Alan nickte.

Er hatte das Gefühl, auf der richtigen Spur zu sein.

11

Mörder kehren oft an ihren Tatort zurück. Linda Roloff wusste nicht mehr, wo sie diesen Satz aufgeschnappt hatte, war es aus einem Dialog im Tatort oder aus einem Donna-Leon-Krimi? Sie wusste auch nicht genau, was sie hier eigentlich suchte, aber, einer inneren Eingebung folgend, war sie an diesem Abend noch einmal zum Märchensee gefahren. Wieder parkte sie ihren Wagen auf dem Parkplatz am Ortsrand, wo nur ein weißer Toyota mit Hamburger Nummer stand. Sicher ein Mietwagen, dachte sie noch, als sie ausstieg und die schmale Asphaltstraße zum Märchensee hinaufging.

Der Tag ging trübe zu Ende, grau und schwer wie nasse Säcke klebten die düsteren Wolken über dem Neckartal, als schienen sie den Herbst anzulocken. Der Mond bahnte sich eine Handbreit über dem Horizont einen Weg durch das Wolkendickicht. Linda stellte fest, dass manche Bäume schon ihre Blätter verloren und die Kornfelder entlang der Straßen größtenteils abgeerntet worden waren. Nur der Mais stand noch, doch auch hier verriet das Rascheln der breiten Blätter, wenn der Wind über die Äcker strich, dass der Lebenssaft aus den Pflanzen gewichen war und die Ernte bald nur noch gelbbraune Stoppel übrig lassen würde. Linda schauderte bei dem Gedanken, dass der Sommer sich für dieses Jahr schon in der Abschiedsphase befand, ohne dass sie ihn so richtig hatte genießen können.

In Südafrika war jetzt Frühling. Sie hatte gelesen, dass in der Karoo, in der Wüstenlandschaft im Zentrum des Landes, der Frühjahrsregen ein wahres Blütenwunder hervorrief und freute sich darauf, das Knospen und Sprießen dort erleben zu können. Die Temperaturen sollten auch angenehm sein, vielleicht würde der Frühling am Kap ihr den Sommer am Neckar ersetzen können. Linda sah auf die Uhr. Morgen um diese Zeit! dachte sie. Der Zubringerflug nach Frankfurt ging morgen Vormittag, der Linienflug nach Johannesburg dann über Nacht. Morgen um diese Zeit flog sie nach Südafrika!

Der düstere Wald empfing sie mit erhabenem Schweigen. Kein Vogel war mehr zu hören, nicht einmal das Krächzen der Elstern. Kein Warnruf des davonfliegenden Eichelhähers, als sie den Pfad zum See einschlug. Das Gespräch mit Gerlinde Steyn ging ihr durch den Kopf. Eine Frau, deren Mann man vergiftet hatte. Er allein in Südafrika. Eine Selbstfindungsreise mit Safari? Oder eine Rückkehr zu den Wurzeln? Welche Verbindung gab es zwischen diesem Mann und Südafrika? Was hatte seine Witwe ihr verschwiegen?

Sie erreichte den See. Die Stille war beklemmend, nicht ein Windhauch bewegte das Meer von Wasserlinsen. Sanft schimmerte das Mondlicht zwischen den Bäumen. Linda lehnte sich auf das Holzgeländer und betrachtete die Wasseroberfläche. Dort hatte die Leiche gelegen. Friedhofsatmosphäre, kam es ihr in den Sinn. Der Tod ist wie der Mond, sagt ein afrikanisches Sprichwort, wer sah seinen Rücken?

Sie fröstelte, obwohl die Temperatur angenehm warm war. Die Rosen lagen tot und modrig zwischen den Fängen eines entlaubten Astes, Treibholz als Ankerplatz. Sie richtete sich auf und erschrak, als direkt vor ihr etwas ins Wasser klatschte. Sekunden später tauchten die goldumrandeten Augen des Froschs im grünen Teppich auf, im Dämmerlicht gerade noch zu erkennen. Linda ging langsam den Weg entlang. Zwischen Farnen, Moos und Wurzelwerk sprossen schon die ersten Pilze aus dem feuchten Waldboden, der Weg war glitschig und sie hielt sich am Geländer, um trockenen Fußes durch die matschigen Pfützen zu gelangen.

Wieder blieb sie stehen und lauschte. Sie hatte einen Vogel davonfliegen sehen, unscheinbar, klein und leise. Ein Zaunkönig vielleicht. Sie hatte das Ende des Sees jetzt erreicht und blieb vor den Felsen stehen, die die Sicht auf den Weg zum Steinbruchcanyon versperrten. Ein metallisches Klicken irritierte sie. Zschzck. Sie wusste sofort, dass sie das Geräusch kannte, doch wusste sie im Augenblick nicht woher. Es kam ihr seltsam vertraut vor, doch es passte nicht in diese Umgebung. Sie verharrte und schwankte in ihrem Entschluss, umzukehren und zum Wagen zurückzugehen.

Als sie um die Felsen bog, stand er plötzlich vor ihr.

Starrer Blick, wirres Haar, Vollbart und in der Hand – sie schrie auf – eine Bierdose! Ihre Augen hatten sich an das Dämmerlicht gewöhnt und sie erkannte die Sandfarbe, fast gelb, und den schwarzen Elefanten! Das Geräusch! Zschzck, das Öffnen einer Bierdose, wie sie es hundertmal schon gehört hatte, abends daheim, alleine vor dem Fernseher. Zschzck! Die Fratze seines Gesichts starrte sie an. Langsam, wie in Zeitlupe bewegte er sich auf sie zu. Linda ging langsam rückwärts, stolperte, fing sich, rappelte sich auf und rannte.

Kam er hinter ihr her? Verfolgte er sie? Oder bildete sie es sich nur ein? Drehte sie durch? War sie jetzt denn total durchgeknallt? Nein! So viele Zufälle gab es nicht! Sie hatte die Bierdose gesehen. Es war südafrikanisches Lager! Der Mörder war zum Tatort zurückgekehrt und jetzt war er hinter ihr! Sie drehte sich nicht um. Rannte. Hörte das Brechen von Zweigen im Unterholz. Er kam durch den Wald. Morsches Holz splitterte. Er holte auf. Sie rannte weiter, stolperte erneut und fiel. Verdammte Scheiße! Landete weich im morastigen Boden. Sie hörte ihn atmen. Spürte ihn hinter sich. Seine Silhouette tauchte zwischen zwei Baumstämmen auf. Ihre Hände waren schwarz vor Dreck, mühsam kam sie auf die Beine. Taumelte. Hörte ihn keuchen. Mörder keuchen immer, wenn sie töten. Hilfe! wollte sie schreien, doch ihrer trockenen Kehle entrann nur ein müdes Krächzen.

Es klang wie Hohn, als die Elster darauf antwortete.

12

Die beiden Männer saßen im Nebenzimmer der verrauchten Kneipe, hatten die dritte Flasche südafrikanischen Pinotage vor sich stehen und Ian erzählte und erzählte.

»Hendrik de Wet und ich sind alte Freunde. Bis auf die Jahre, wo er auf Robben Island war. Vor zwei Jahren tauchte er in Gansbaai auf und hat mich angepumpt. Seither arbeitet er bei mir.«

Ian nickte und leerte sein Glas.

»Er war im Gefängnis? Das hat man mir nicht erzählt.«

Ian goss nach und fuhr fort: »Er hat damals Geschäfte mit dem ANC gemacht, sie sagten sogar mit dem Speer der Nation!«

»Dem militanten Flügel des verbotenen African National Congress?«

»Ja. Umkhonto We Sizwe. Ein Deal mit Elfenbein. Irgendjemand muss ihn verpfiffen haben, denn an jenem Abend wartete die Polizei am Übergabeort und überraschte ihn und die Händler auf frischer Tat. Solche Geschäfte wurden als Hochverrat gewertet und darauf standen hohe Strafen. Einer der Händler verlor die Nerven und wollte fliehen. Sie haben ihn ohne mit der Wimper zu zucken erschossen.«

Ian ließ Alan keine Zeit, darüber nachzudenken.

»Hendrik kam ins Gefängnis. Das Urteil lautete auf lebenslang. Er kam vor sechzehn Jahren frei.«

»Und was hat er in all den Jahren gemacht?«

»Keine Ahnung. Gelegenheitsjobs. Mal hier, mal da. Nichts von Bestand.«

»Du sagtest, er wollte jemand bei Nelspruit besuchen. Hat er einen Namen genannt?«

»Olifants Goud. Eine Safarifarm. Gehört einem alten Freund. Mehr weiß ich nicht.«

Dann plauderten die beiden über das Hochseefischen in Kenya und über Wale und Haie vor den Küsten Südafrikas. Doch Alan Scott war nur halbherzig bei der Sache. Zu sehr beschäftigte ihn das, was er eben von Ian Haynes gehört hatte und die Frage, welche Rolle in seinem Leben der tote Hendrik de Wet auf Olifants Goud noch spielen würde. Er hoffte auf den Spürsinn Lindas, die in den nächsten Tagen in eine Maschine nach Südafrika steigen würde, um ihm zu helfen.

Der Weiße Hai zog in immer enger werdenden Kreisen seine Bahn. Eine Verletzung, die er sich bei der Kollision mit einer Schiffsschraube zugezogen hatte und deren meterlange Narbe von den großen Kiemenspalten über seine ganze linke Flanke reichte, hinderte ihn daran, die flinken Robben vor der Küste zu jagen. In seiner Nase hing noch immer der verlockende Geruch von Tran und Blut, der ihm am Mittag ein verletztes Tier signalisiert hatte. Doch außer ein paar Fischklumpen war bei der Jagd nichts für ihn herausgesprungen. Sein letzter erfolgreicher Beutezug lag jetzt schon über einen Monat zurück, der Hunger nagte in ihm und er hatte beschlossen, sein nächstes Opfer nicht entkommen zu lassen.

Ganz egal, was es war.

13

Das Bellen zerriss die Stille wie ein Kanonenschuss. Der Hund war plötzlich da, wie ein Schatten, kam kläffend über den Schlammweg auf sie zugeschossen, und blieb gefährlich knurrend bei ihr stehen. Verwirrt richtete sie sich auf und blickte sich um. Die Silhouette des Mannes zwischen den Bäumen war verschwunden, der Ridgeback blieb wie ein Beschützer schnüffelnd bei ihr stehen und rührte sich nicht. Vorsichtig kam sie auf die Beine, streifte den Dreck von ihren Hosenbeinen und streichelte ihrem Lebensretter über die breite Stirn. Wo kommst du denn her?

Ihr Herz hämmerte immer noch, doch sie fühlte sich auf einmal sicher. Das Erlebte kam ihr vor wie ein böser Traum. Hatte sie den Mann mit der Bierdose wirklich gesehen? Hatte er sie verfolgt? Wusste er, dass sie es war, die die leere Dose gefunden und zur Polizei gebracht hatte? Dass man ihm auf der Spur war? Der Hund knurrte wieder und sie sah sich um. Wagte es der Kerl, noch einmal zurückzukommen? Es war kein Traum gewesen, keine Einbildung. Der Mann war Realität, der Mörder war zurückgekehrt und sie hatte ihn ertappt! Ja, sie hatte ihn gesehen und er musste vermuten, dass sie ihn wieder erkennen würde. Er hatte allen Grund, sie zu töten.

»Komm, feiner Kerl«, sagte sie zu dem Hund, denn sie wusste nicht, ob es Kim, Arthur oder Tony war. Sie hoffte, dass er sie zum Wagen zurück begleiten würde und der Ridgeback folgte ihr hechelnd. An der schmalen Seite des Märchensees stand eine Gestalt und Linda erkannte trotz der Dunkelheit Gerlinde Steyn. Sie starrte ins Wasser. Erst als Linda sie erreicht hatte, sah sie auf. Linda hatte sich einigermaßen gefangen und versuchte ein belangloses Lächeln. Gerlinde Steyn schien nichts von dem Geschehen am Eingang zum Steinbruch mitbekommen zu haben. Nicht einmal ihren Hund hatte sie vermisst. Die beiden anderen Ridgebacks lagen zu ihren Füßen, Halsbänder und Leine sah Linda nicht. Die Förster würden ihre Freunde haben, freilaufende Hunde im Wald, dachte sie, doch hatte ihr genau dieser Umstand das Leben gerettet. Sie wagte nicht, sich auszumalen, was ohne das Auftauchen des Ridgebacks geschehen wäre.

»Tony scheint Sie zu mögen«, sagte Gerlinde Steyn tonlos.

Linda nickte und streichelte ihren Lebensretter dankbar. »Sind Sie öfters hier?«

Gerlinde Steyn schüttelte den Kopf. »Eigentlich erst zum zweiten Mal. Die Hunde sind es nicht gewohnt, an der Leine zu laufen, außerdem sind sie zu dritt zu kräftig für mich. Ich gehe lieber über die Felder mit ihnen. Sie gehorchen aufs Wort. Kim, Arthur, Tony!« Die Hunde parierten und scharten sich um ihr Frauchen. »Wir gehen dann.«

Linda hatte wenig Lust, allein am Märchensee zurückzubleiben. Mit Gerlinde Steyn und den Hunden würde sie sicher zu ihrem Wagen kommen. Und dann? Was sollte sie tun? Sie musste zur Polizei gehen und ein Phantombild erstellen lassen, auch wenn ihr nicht sehr wohl bei dem Gedanken war. Immerhin hatte der Mörder, wenn er am nächsten Tag sein Phantombild in der Zeitung sah, allen Grund, sie als einzige Zeugin bei einer Gegenüberstellung zu beseitigen. Doch gleichzeitig würde man ihn suchen, nach ihm fahnden. Wenn sie so schnell wie möglich nach Südafrika abreiste, war sie außer Gefahr, bis man den Verdächtigen gefasst hatte. Alans Hilferuf erschien ihr mit einem Mal wie ein Rettungsanker. Sie würde zur Polizei gehen und darum bitten, anonym zu bleiben.

Sie blieb noch einmal stehen und blickte auf den See zurück, der in der Waldnacht zu versinken schien.

Drei frische Rosen trieben auf den Wasserlinsen.

Mit einer Viertelstunde Verspätung hob die A 350 der SAA in Frankfurt ab. Linda Roloff atmete durch und blickte mit einem Lächeln auf ihre Tochter neben sich. Der Flug war ausgebucht, Linda lehnte sich entspannt zurück, rückte die Kopfhörer zurecht. Whitney Houstens I will always love You begleitete sie in ihren Traum. Sie fühlte Alans Umarmung, spürte seinen rauen Dreitagebart auf ihrer Wange und seinen heißen Atem an ihrem Ohr. Seine Stimme flüsterte zärtliche Worte, seine Finger streichelten die feinen Härchen auf ihrer Haut.

Sie vergaß die unheimliche Begegnung am Märchensee, den Vollbärtigen, der sie mit starrem Blick fixiert hatte. Sie hatte nicht registriert, dass der Hamburger Mietwagen verschwunden war, als sie zum Parkplatz zurückkehrte. Sie hatte sich nicht umgesehen, als sie mit Sarah in der elften Reihe im Flugzeug Platz genommen hatte.

Vielleicht hätte sie ihn sonst bemerkt, zehn Reihen weiter hinten, auf der anderen Fensterseite. Er hatte sie erkannt, als sie den Gang entlang gekommen war und er hatte sich hinter seiner Zeitung versteckt. Sein starrer Blick fixierte die Reihe, in der sie saß.

In dieser Nacht kehrte der Mörder nach Südafrika zurück.

TEIL II: REISEWEGE

14

Die Sicht auf den Fluss war überwältigend. Linda stand auf dem kleinen Balkon ihres Chalets und ließ den Blick über die endlose Landschaft schweifen, die zu ihren Füßen lag. Haa-Haa-Haadadah, rief es laut im Chor und sie beobachtete die hühnergroßen, krummschnabeligen Vögel, die in einem weiten Bogen über das Tal flogen und sich auf der sattgrünen Wiese direkt vor ihrem Zimmer niederließen. Das braune Gefieder leuchtete in der Sonne metallisch grün und glänzte an den Schultern rosarot. Es waren Hagedaschs, eine Ibisart, benannt nach ihrem auffälligen Ruf, der zu den typischsten Geräuschen Südafrikas gehört. Auf der Wiese gesellten sie sich zu den schwarz-weißen Heiligen Ibissen und den knallblauen Geierperlhühnern, die zusammen mit Nilgänsen den Garten von Olifants Goud bevölkerten.

Flinke Malachitnektarvögel schwirrten wie fliegende Edelsteine zwischen den Fynbosblüten umher, auch Drongoschnapper und die gelb-schwarzen Webervögel fühlten sich hier wohl. Linda war von der Vielfalt der Vegetation beeindruckt, Strelizien und Bougainvilleen, knallrot blühende Korallenbäume, federblättrige Palmen und alle Arten von Sukkulenten, dazwischen leuchteten die violetten und orangefarbenen, gelben und blauen Blütenpolster der Mittagsblumen, als ob ein gigantischer Malerpinsel getropft oder der Künstlerriese seine Palette über dem Land ausgewaschen hätte.

Vom Fluss her glänzten flache Felsbänke rot und grau, von sanft fließendem Wasser umspült, blühendes Riedgras, Schilf und Palmen säumten die Ufer und im Fernglas erkannte sie zahlreiche Flusspferde und Krokodile, die dösend in der Sonne lagen. Ganz weit in der Ferne, wo der Horizont vor ihren Augen verschwamm, zogen dunkle Punkte in einer Linie zum Wasser, die sich als Elefanten entpuppten. Wie lange hatte sie auf diesen Anblick gewartet! Sie dachte zurück an die roten Elefanten von Tsavo, die ihr Alan Scott auf ihrer ersten gemeinsamen Reise nach Nairobi gezeigt hatte, und an die grauen Riesen, die sich von ihr am Wasserloch der Simba King Lodge verabschiedet hatten, als sie Afrika das letzte Mal verließ. Ein Jahr her, der Blick zu den Elefanten, in den Armen von Alan. Sie war zurückgekehrt. Nach Afrika.

Linda hatte gleich nachdem sie den Flug gebucht hatte, Kontakt zu Olifants Goud aufgenommen und mit Ulla van Rossen verabredet, dass man sie direkt am Flughafen in Johannesburg abholen würde. Als sie mit Sarah, die sich vor Müdigkeit nach dem Nachtflug kaum auf den Beinen halten konnte, zum Flughafenausgang kam, leuchtete ihr ein gelbes Schild mit der roten Aufschrift Olifants Goud entgegen. Eine schlanke, gut aussehende Frau Mitte dreißig mit langen dunkelbraunen Haaren, die weit über die Schulter bis auf den Rücken fielen, wartete auf sie. Sie trug einen khakifarbenen Safarianzug und begrüßte die beiden müden Reisenden mit einem strahlenden Lächeln.

»Ich bin Ulla van Rossen, nett, dass wir uns kennen lernen«, sagte sie und drückte Linda wie eine alte Bekannte an sich. Linda Roloff war von der Herzlichkeit des Empfangs derart überwältigt, dass sie alle Vorbehalte, die sie vor Antritt der Reise gehabt hatte, über Bord warf. Sie hatte auf Anhieb das Gefühl, willkommen zu sein, ließ sich von Ulla das Gepäck abnehmen und folgte ihr mit Sarah an der Hand zu einem weißen Nissanbus, der das Logo von Olifants Goud trug, zwei stilisierte, goldene Elefantenköpfe, deren prächtige Stoßzähne sich kreuzten.

Der vollbärtige Mann, der mit demselben Flug gekommen war, hatte die Begegnung der beiden Frauen mit finsterer Miene beobachtet, dabei das Logo der Farm auf dem Schild erkannt und innerlich geflucht. Die Frauen bemerkten nicht, dass er dem Wagen Ullas in einigem Abstand folgte. Die Stadtautobahn mit Blick auf die Jo’burger Skyline brachte sie rasch aus der City und nach über fünf Stunden Fahrt erreichten sie das mächtige, von einem riedgedeckten Walmdach geschützte Tor, das den Eingang zu Olifants Goud markierte. Der Mitarbeiter der Farm ließ die Schranke oben und zehn Minuten später passierte auch der zweite Wagen die Zufahrt.

»Herzlich willkommen auf Olifants Goud«, sagte Ulla, als sie kurz darauf die Wagentür öffnete. »Ich würde vorschlagen, wir treffen uns in einer Stunde auf der Veranda zu einem gemütlichen Braai, so nennt man es bei uns, wenn wir grillen. Danach zeige ich Ihnen das Gelände, wenn Sie möchten.«

Linda war beeindruckt. Olifants Goud erinnerte sie in vielem an die Simba King Lodge in Kenya. Ein blühender Garten mit der für Südafrika typischen Fynbosvegetation, selbst die Königsprotea, die eigentlich am Kap zu Hause war, hatte man hier angesiedelt. Die Farm atmete noch den Geist ihrer Vergangenheit aus der Zeit der weißen Jäger. Im großen Kaminzimmer, wo sich gemütliche Sitzgruppen um das zu jeder Tages- und Nachtzeit glimmende Feuer gruppierten, bedeckten Nyala- und Gnufelle den Boden, von der hohen Wand starrten die präparierten Köpfe von Kudu, Impala und Elen auf die Besucher herab. Über einem Leopardenfell kreuzten sich zwei prächtige Elefantenstoßzähne, die Symbole von Olifants Goud, das Gold der Elefanten, das so vielen von ihnen den Tod gebracht hatte.

»Mein Mann hat den Jagdbetrieb eingestellt, als er die Geschäftsführung der Farm von seinem Vater übernommen hat. Dadurch haben wir jetzt mehr Tiere hier und konnten die Zäune zum Krüger im Osten abreißen lassen. Viele Tiere aus dem Park ziehen jetzt an unsere Wasserlöcher und wir haben die Big Five direkt vor der Haustüre.«

»Dann gehört die Farm jetzt Ihnen?«

»Nein. Sie ist immer noch im Besitz meines Schwiegervaters. Aber er hat Jeff als Geschäftsführer eingesetzt, da er sich mehr um andere Dinge kümmern will.«

Nach dem Braai, bei dem es frisch gegrillte Lammkoteletts, Hühnerschlegel und saftige Spare-Ribs gab, fuhr Linda an Ullas Seite im offenen Geländewagen wieder zum Walmdachtor hinaus. Sarah blieb bei Jimmy zurück, die beiden Kinder hatten sich gleich angefreundet und der kleine Sohn der van Rossens führte seine neuen Freundin aus Deutschland voll Stolz in jeden Winkel des weitläufigen Lodgegeländes, zeigte ihr den Pferdestall, den kleinen Abenteuerspielplatz und das Gehege, in dem seine besonderen Freunde, die Schildkröten lebten.

Ulla schlug einen Rundweg ein, der in einem weiten Bogen um das Farmgelände führte. So bekam Linda einen Überblick über das 6000 Hektar große Anwesen. Immer wieder hielt Ulla an und sie genossen den fantastischen Ausblick auf die abwechslungsreiche Landschaft, die sich von den Schilfwäldern am Fluss über eine weite Akaziensteppe mit einzelnen Felsgruppen, den Kopjes, bis hin zu den Hügeln erstreckte, die im Norden die Grenze zum Nachbarn bildeten.

Linda entdeckte die ersten Kudus am Waldrand, dann folgten einzelne Buschböcke mit ihrem kaffeebraunen Fell, die zutraulich am Pistenrand stehen blieben, dazu die wunderschönen Nyalas, die Männchen mit aufgestellten Nackenhaaren, die Weibchen rot mit weißen Streifen. Im Unterholz versteckten sich die scheuen Rotducker und in der Savanne grasten Warzenschweine, Steppenzebras und die prächtigen Wasserböcke. Impalas erblickten sie überall und unten am Elandsriver beobachteten sie Graufischer und einen orangeblauen Eisvogel beim Fischzug.

Dann, nach einer halben Stunde, brach plötzlich und ohne Vorwarnung ein Elefant von rechts auf die Piste heraus. Da der Bulle gleich drohend die Ohren stellte, hielt Ulla vorsichtshalber etwas Abstand, und gab dann Gas, um zügig an ihm vorbeizukommen.

»Das war Oud Siekvoet, unser Problemelefant«, erklärte Ulla.

»Haben Sie seinetwegen Alan Scott um Hilfe gebeten?«

»Ja. Ein alter Bulle, Einzelgänger, bereitet uns ständig Ärger. Jeff wollte ihn betäuben und im Norden am Limpopo wieder aussetzen lassen, wo er keinen Schaden anrichten kann. Aber der Kerl ist zu gerissen. Jetzt bleibt uns nichts übrig, als ihn zu erschießen.«

»Alan hat mir davon erzählt. Er ist ziemlich verzweifelt wegen des Toten. Wissen Sie, wo er steckt?«

Ulla schüttelte den Kopf. »Keine Ahnung. Aber er wird sich ganz sicher noch melden.«

»Warten Sie!« rief Linda, »hören Sie auch dieses Geräusch? Was ist das?«

Sie stellte sich auf den Sitz und blickte zum Himmel, denn von dort oben schien das gleichmäßige leise Dröhnen zu kommen, fast zu leise, um es zu orten. Dann sah sie ihn:

»Der Zeppelin! Das gibt es doch nicht!« rief sie erfreut und zeigte auf das weiße Luftschiff, das in majestätischer Ruhe über die Savannenebene glitt.

»Ich habe davon in der Zeitung gelesen«, sagte Ulla van Rossen, »aber ich wusste nicht, dass er schon in Südafrika ist!«

»Er muss vor ein paar Tagen in Kapstadt mit dem Schiff eingetroffen sein. Ich hatte noch ein Interview mit dem Piloten, kurz bevor er hierher flog.«

Linda winkte und hüpfte dabei auf und ab, dass der Landcruiser bedrohlich wackelte.

»Ich glaube, er hat mich gesehen! Das ist Ulrich Sandberg, der Pilot!« Ob er sie aus der Entfernung erkannt hatte? Der Zeppelin NT drehte ab und setzte seinen Flug fort.

Ihr Weg führte jetzt durch eine kleine Schlucht, die Kameelperd Kloof.

»Kameelperd ist der afrikaanse Name für Giraffe. Wir haben die Schlucht so genannt, weil sie gerade so hoch ist wie die größten Giraffen, die wir auf der Farm haben. Danach werden wir leider keinen so besonders schönen Anblick haben«, warnte Ulla und gespannt ließ Linda ihren Blick am Ende der Kloof nach Westen wandern.

Was sie sah, empfand sie als Schock. Es war, als hätte man eine Raffinerie mitten in die Wildnis gebaut. Dort, wo eben noch unberührte Natur und die Unendlichkeit der afrikanischen Savanne vor ihnen lag, prägten jetzt gelbbraune Schutthalden, große, von primitiv gemauerten Wänden eingefasste Becken und ein unübersichtliches Geflecht von rostroten und grauen Rohren und Stahlkonstruktionen das Bild. Das Wasser in den Becken schimmerte trüb und ölig, eine metallisch glitzernde Schlacke. Im Hintergrund, wo sich einige Grashügel in den Horizont schoben, ragten zwei riesige Türme wie astlose Baobabs in den Himmel.

»Das ist unser Nachbar, die Langkloof Mine«, erklärte Ulla, »sie gehört der Kroon Mining Gesellschaft, die noch weitere Minen in Gauteng und Freestate besitzt. Es ist die letzte Goldmine hier in der Gegend, alle anderen wurden schon vor Jahren stillgelegt. Angeblich soll sie auch nicht mehr sehr rentabel sein und die Betreiber sind auf der Suche nach Alternativen. Dass die Abraumhalden und Laugenbecken hier direkt an der Grenze zu uns liegen, ist nicht gerade schön, aber wir können nichts dagegen tun.«

»Wirklich eine Verschandelung der Landschaft«, pflichtete Linda bei. Ob der Zeppelin im Auftrag der Goldmine hier unterwegs war, um die seismische Struktur des Geländes zu erforschen?

»Man darf nicht vergessen«, sagte Ulla, »dass Südafrika seinen Reichtum dem Gold und den Diamanten zu verdanken hat. Und die Minengesellschaft tut alles, um den Schaden in Grenzen zu halten. Sehen Sie die grünen Hügel ganz da hinten? Das sind versiegelte und bepflanzte Abraumhalden. Und das viele Wasser, das sie benötigen, wird in Kläranlagen gereinigt und erneut verwendet. Inzwischen fahren sie den Abraum und Schlamm sogar zu einer Aufbereitungsanlage nach Jo’burg.«

»Dann ist die verschandelte Landschaft das einzige Problem?«

»Leider nein. Es hat auch immer wieder Zwischenfälle gegeben, wenn die Schlacke aus den Schlammbecken ins Grundwasser gelangt ist und die Wasserlöcher vergiftet hat. Vor einigen Jahren haben wir fast alle Zebras verloren, als die Giftbrühe in den Fluss gespült wurde. Wir haben erst jetzt wieder tote Antilopen gefunden.«

»Ich habe gar nicht gewusst, dass Goldabbau eine so giftige Angelegenheit ist.«

»Das liegt an der Methode, mit der das Gold ausgelaugt wird. Soviel ich weiß, schütten sie das zerkleinerte Gestein hier auf einfache Plastikplanen und tränken es mit Zyanidlösung. Aufgrund einer chemischen Reaktion wird das Gold freigesetzt und die giftigen Abfälle wandern in diese großen Becken.«

Zyanid! Das Gift, das Marius Steyn getötet hatte! durchfuhr es Linda, doch sie verbarg ihre Gedanken vor Ulla van Rossen.

»Gibt es denn keine anderen Möglichkeiten, um an das Gold zu kommen?«

»Es gibt einige neue Systeme auf dem Markt, Zyanid ist aber effizient und billig.«

»Und Sie haben keine Möglichkeit, dagegen vorzugehen?«

»Eigentlich nicht. Mein Schwiegervater ist gerade mit einigen Wasserproben in Pretoria, um eine Expertise einzuholen. Der Chief Operating Officer, ein gewisser Oliver Zweerink, hat schon mehrere Gutachten wegen der auf Olifants Goud vermuteten Goldvorkommen erstellen lassen und ist am Erwerb unserer Farm interessiert, zumal man überirdisch nur die Gleisanlagen und Förderbänder um einige Kilometer verlängern müsste.«

»Und wie stehen Sie dazu?«

»Jeff und ich wollen Olifants Goud als Tierreservat erhalten und auf das Gold verzichten. Aber die Minengesellschaft lässt uns keine Ruhe.«

»Olifants Goud, das klingt ohnehin wie – …«

»Elefantengold, richtig. Hat aber nichts mit dem Edelmetall zu tun. Mit dem Gold der Elefanten ist das Elfenbein gemeint, der eigentliche Reichtum dieses Landes. Hier war früher Jagdgebiet und das Geld für die Farm stammte von der Elefantenjagd. Heute sind die Tiere hier geschützt, und wir haben mehr Elefanten hier und im Krüger als je zuvor.«

Sie waren inzwischen weitergefahren und hatten die Rückhaltebecken und Abraumhalden hinter sich gelassen.

»Ist die Stelle, wo man den Toten gefunden hat, weit von hier?«, fragte Linda.

»Wir kommen gleich dort vorbei«, antwortete Ulla.

»Dieser Mann, den Alan erschossen haben soll, weiß man inzwischen etwas über seine Identität?«

»Ein Südafrikaner namens Hendrik de Wet. Er hatte seine Papiere bei sich. Von ihm selbst hat der Elefant nicht sehr viel übrig gelassen. Sein Kopf war Matsch, hat Jeff erzählt. Mehr weiß ich nicht. Komisch ist nur, dass wir nicht wissen, wie er auf die Farm kam. Er war nicht als Besucher registriert. Die Polizei hat seinen Wagen draußen vor dem Zaun gefunden. Er hat sich zu Fuß auf dem Gelände herumgetrieben, vielleicht ein Wilderer, keine Ahnung.«

»Hatte er eine Waffe bei sich?«

»Das kann ich Ihnen nicht sagen. Vielleicht weiß Jeff mehr. Übrigens dort drüben ist es passiert.« Ulla stoppte den Wagen und ließ ihn ausrollen. »Sehen Sie das Wasserloch? Da hat man ihn gefunden. Der Elefant griff von da drüben an. Alan und Jeff kamen von hier aus dem Busch.«

Linda betrachtete die Szenerie und stellte sich vor, was sich hier vor wenigen Tagen abgespielt hatte. Wenn sich der Fremde, der sich illegal auf dem Farmgelände herumgetrieben hatte, aus irgendeinem Grund vor Jeff und Alan versteckt hatte und dabei zwischen die Männer und den Elefanten geraten war, konnte ihn durchaus ein Querschläger aus Alans Waffe getroffen haben. Drüben, jenseits des Wasserlochs entdeckte sie einen klapprigen, alten Landrover. Der Fahrer war ausgestiegen und hatte sich dem Wasserloch genähert. Er hatte eine Feldflasche in der Hand und bückte sich, um Wasser zu schöpfen.

»Das ist mein Schwiegervater, Joost van Rossen«, erklärte Ulla und winkte ihm zu. »Er nimmt Wasserproben wegen der toten Tiere.«

Joost hatte seine Schwiegertochter erkannt. Sein Kopf lag im Schatten eines breitkrempigen Cowboyhuts, als er zu den beiden Frauen herüberwinkte. Dann ging er zurück zu seinem Landrover und fuhr davon.

Nach zwei Stunden kamen sie wieder bei den Farmgebäuden an. Jeff van Rossen begrüßte Linda und sie tranken einen Rooibostee auf der schattigen Veranda. Jeff erzählte von seiner und Alans gemeinsamer Vergangenheit als Ranger im Umfolozi und von der vergeblichen Jagd auf den alten Elefanten.

»Ich hoffe, dass sich Alan heute noch bei mir meldet«, sagte Linda und sah auf die Uhr. »Ich weiß ehrlich gesagt nicht so genau, wie ich ihm hier helfen soll.«

»Es ist jedenfalls eindeutig, dass er den Mann erschossen hat«, warf Jeff ein, »das Projektil, das man in der Leiche gefunden hat, ist identisch mit den anderen Kugeln, die im Sand, im Wasser oder in den Bäumen landeten, als Alan Oud Siekvoet vertreiben wollte. Und es stammt eindeutig aus der Waffe, mit der er geschossen hat. Ich hab jetzt ziemlichen Ärger wegen seiner fehlenden Lizenz.«

»Was haben Sie der Polizei über Alan erzählt?«

»Wie ich es mit ihm abgesprochen hatte: Er ist spurlos verschwunden, ohne sich von uns zu verabschieden. Wie er die Farm verlassen hat, wissen wir nicht. Ich habe ihnen nicht erzählt, dass er mit einem unserer Wagen unterwegs ist. Schätze, sonst hätten sie ihn schon längst geschnappt.«

»Wissen Sie, wo er stecken könnte?«

Jeff zögerte. »Ich glaube, er wollte nach Gansbaai. Dort arbeitete dieser Hendrik de Wet.«

»Das ist der Mann, den er getötet haben soll – kannte Alan ihn?« Die Antwort auf diese Frage interessierte Linda brennend.

»Keine Ahnung. Ich glaube nein.«

»Und Sie? Kannten Sie ihn?«

Jeff schüttelte den Kopf.

»Was ich weiß, habe ich von der Polizei erfahren. Er saß über zwanzig Jahre im Gefängnis.«

»Gefängnis?«, fragte Linda, »weshalb?«

»Weshalb man in Südafrika gewöhnlich im Gefängnis saß. Seine Nase hat der Apartheidregierung nicht gepasst. Er war zur Zeit Mandelas auf Robben Island inhaftiert.«

Jeff stand auf.

»Ich hab noch jede Menge zu tun, wir sehen uns heute Abend.«

Auch Linda erhob sich. Sie wollte nach Sarah sehen und hoffte, dass sich Alan in den nächsten Stunden melden würde. Sie hatte nicht sehr viel erfahren bisher und kam sich hilflos vor. Der Mann war an einer Kugel gestorben, die eindeutig Alan abgeschossen hatte. Selbst wenn es ein Unfall war, seinem Schuldgefühl würde das wenig helfen. Er war für den Tod eines weiteren Menschen verantwortlich und würde damit leben müssen.

Wie um Himmels Willen sollte sie seine Unschuld beweisen, wenn alles gegen ihn sprach? Sie beschloss, Babs anzurufen.

Babs hatte ihr Handy auf lautlos gestellt und spürte die Vibration in ihrer Hosentasche, als die Pressekonferenz gerade zu Ende ging. Sie erhob sich rasch, eilte vor die Tür und nahm den Anruf entgegen.

»Linda! – Bist du in Südafrika? Du klingst verdammt nah? Warte, ich geh rasch raus, hier drin ist ein Höllenlärm.«

Während sie das Regierungspräsidium verließ, erzählte sie rasch von den neuesten Erkenntnissen der Kriminalpolizei, die sie gerade mitgeteilt bekommen hatte.

»Nichts wirklich Neues also«, schloss sie, »das mit der Zyanidvergiftung hat sich bestätigt. Außerdem hat sich wohl noch ein Zeuge anonym gemeldet, der eine verdächtige Person am Märchensee gesehen haben will. Sie haben ein Phantombild erstellt. Und wie geht’s dir? Hast du Alan schon getroffen?«

»Nein. Er ist weiter im Süden. Er hat sich noch nicht einmal bei mir gemeldet. Dieses Phantombild, kannst du es herfaxen? Ich würde es gerne ein paar Leuten zeigen. Zu meinen Händen? Ich geb’ dir die Nummer. Und dann pass auf, du musst für mich ein bisschen recherchieren. Hast du was zu schreiben?«

Klar hatte sie.

»Notier dir mal den Namen Hendrik de Wet. Das ist der Name des Mannes, den Alan erschossen haben soll. Er war während der Apartheid auf Robben Island inhaftiert. Ich dachte, vielleicht kann Steffen etwas über ihn herausfinden.«

»Das ist sicher kein Problem. Seine Kanzlei hat einen Partner in Johannesburg. Ein junger Anwalt. Butler & Partner heißt die Kanzlei, glaube ich. Was willst du wissen?«

»Wer war dieser Hendrik de Wet und weshalb saß er im Gefängnis. Und gibt es irgendwelche Kontakte zu dieser Farm, Olifants Goud?«

»Olifants Goud?«

»Ja. Das heißt soviel wie Elefantengold. Elfenbein ist damit gemeint. Und dann versuch bitte noch was über einen Konzern namens Kroon Mining herauszubekommen.«

»Kroon Mining«, wiederholte Babs.

»Denen gehört die Goldmine nördlich von Olifants Goud. Und das Tollste ist: Die benützen Zyanid zur Goldgewinnung!«

»Whow!« zischte Babs. »Hört sich spannend an!«

»Du meldest dich?«

»Sobald ich etwas herausgefunden habe!«

Babs steckte ihr Handy wieder ein. Nachdenklich betrachtete sie die Phantomzeichnung, die man bei der Pressekonferenz ausgegeben hatte. Sie zeigte ein markantes Männergesicht, starrer Blick, wirres Haar, Vollbart.

War das der Mörder von Marius Steyn?

Ulla van Rossen ging an der geöffneten Bürotür vorbei und übersah das Fax, das für Linda aus Deutschland angekommen war. Es glitt aus dem Gerät und landete mit der bedruckten Seite nach unten auf dem Boden.

So kam es in die falschen Hände.

15

Der Reißverschluss des Zeltes wurde aufgezogen und ein Kopf mit einer breiten Narbe, die sich vom Nasenrücken quer über die linke Gesichtshälfte bis unter das Ohr zog, erschien in der Öffnung. Der alte Mann erhob sich mühsam und schritt in gebückter Haltung auf die Feuerstelle zu, deren Glut in der Nacht erloschen war. Er war spät zu Bett gegangen, hatte die halbe Nacht damit verbracht, von seinem Versteck aus die Farmgebäude mit dem Fernglas zu beobachten, doch die Person, nach der er suchte, war nicht aufgetaucht. Lebte sie überhaupt noch auf Olifants Goud? Oder hatte ihm der Richter, der von ihr erzählt hatte, eine Lüge aufgetischt?

Die Nächte im Zelt waren unbequem, sein Rücken schmerzte, die Kälte der Nacht war in den Schlafsack gekrochen, ein billiges Modell, das für diese Temperaturen nicht geschaffen war. Er griff zu dem Emaillebecher, der vom Abend noch neben der Feuerstelle stand, und goss sich aus der Feldflasche kühles Wasser ein. Doch das Wasser roch eigenartig und er schüttete den Inhalt angewidert in die Büsche. Abgestandenes Wasser vom Vortag, in einer stickigen Aluflasche gekeltert! Er hätte gerne seine eigene Ausrüstung zurück gehabt, doch die hatte die Polizei beschlagnahmt. So war er auf die Sachen angewiesen, die er in dem verlassenen Zelt aufgefunden hatte. Der Mann, dem es gehört hatte, war tot und er hatte dessen Identität angenommen. Eine bessere Tarnung konnte es eigentlich nicht geben. Der Zufall hatte dafür gesorgt, dass er sich der Farm jetzt ungehindert nähern konnte.

Er würde alles auf eine Karte setzen. Sich auf Olifants Goud einquartieren. Vor Ort konnte er mehr herausbekommen als hier von seinem Versteck im Busch aus. Außerdem war er dann vor dem Elefanten sicher. Der alte Bulle mit dem steifen Bein streifte seit Tagen in der Gegend herum. Anfangs hatte er sich nicht um den Elefanten gekümmert, doch dann war es zur Konfrontation gekommen, als er dem Einzelgänger plötzlich zu Fuß gegenüberstand. Er war gerade aus seinem Versteck zurückgekommen, als er die Geräusche beim Zeltplatz hörte. Das Knacken von Zweigen, das Krachen von Ästen, das Splittern von Holz.

Wie angewurzelt blieb er zwischen den Mopanebüschen stehen und sah den Elefanten, der sich genüsslich über die Vorräte in seiner Buschküche hermachte. Das Krachen und Splittern kam von den Holzkisten und dem Alubehälter, die der Elefant auf seine zerstörerische Art mit Stoßzähnen und Füßen bearbeitete. Orangen und Kohlköpfe rollten umher, mit dem Rüssel klaubte er sie auf und vertilgte sie genüsslich. Die Alukiste hatte seinen Angriffen Stand gehalten, aber zahlreiche Beulen und Verformungen zeugten von den vergeblichen Bemühungen des grauen Riesen, an den verlockend duftenden Inhalt zu gelangen.

Einzelteile der Buschküche, wie Töpfe und Pfannen, lagen in alle Winde zerstreut, der Baum, in dem das Regal errichtet war, hing mit ausgerissenen Wurzeln schräg über dem Boden. Wäschestücke hatten einen neuen Platz in den Ästen gefunden, Konservendosen waren deformiert im Sand gelandet.

Er hatte faustgroße Steine aufgeklaubt und den alten Bullen mit gezielten Würfen vertrieben. Drohend den Kopf schüttelnd hatte er sich entfernt und der Weiße hatte beschlossen, dem alten Einzelgänger von nun an aus dem Weg zu gehen. An jenem Morgen, als er an der erkalteten Feuerstelle in die Hocke ging und mühevoll versuchte, eine neue Glut zu entfachen, stand sein Entschluss fest: Er würde sich auf Olifants Goud ein Zimmer nehmen.

Am Abend dieses Tages kehrte der alte Elefant zurück und machte das Zelt dem Erdboden gleich.

16

Lindas Herz klopfte. Wiedersehen mit Alan nach fast genau einem Jahr! Sie war am Morgen in Kapstadt gelandet und Alan Scott hatte versprochen, sie am Flughafen abzuholen – und nun stand er plötzlich vor ihr!

Der Bart, den er sich in den letzten Tagen zu seiner Tarnung hatte wachsen lassen, ließ ihn fremd aussehen, doch als er sie stumm in seinen Armen hielt, sie seinen Atem an ihrem Hals spürte und seine Lippen zärtlich ihre Wangen und Augen küssten, war es ihr, als sei sie nie aus Afrika fort gewesen. Sie genoss dieses Gefühl, sog seinen Duft mit tiefen Atemzügen ein und öffnete ihre Augen erst, als er seine feste Umarmung ein wenig lockerte.

»Schön, dass du da bist«, flüsterte er. Sie nickte stumm, zu keiner Antwort fähig, ihre Augen schimmerten feucht und sie spürte, dass er sie begehrte. Der Kuss war voller Leidenschaft, ein Taumel, ein Sog, der sie mit sich fortriss und sie gleichzeitig festhielt in seinen starken Armen. Wie im Nebel registrierte sie die vielen Menschen um sich herum und ließ sich von ihm aus dem Flughafengebäude führen. Auf dem kürzesten Weg fuhren sie zur Victoria & Alfred Waterfront, dem zu einem touristischen Höhepunkt ausgebauten alten Hafen Kapstadts, von wo aus die Schiffe nach Robben Island ablegten.

Mit viel Glück ergatterten sie noch zwei Fährkarten für die nächste Inselfahrt, da zwei andere Reisende ihre Tickets zurückgegeben hatten. Die Fähre war ausgebucht und es halfen einem Vollbärtigen, der ebenfalls unbedingt diese Überfahrt buchen wollte, weder Bestechungsgeld noch der harsche Tonfall, mit dem er die Kassiererin einzuschüchtern versuchte. Linda Roloff hatte den Wortwechsel zwar bemerkt, doch sie hatte sich nicht nach dem unverschämten Touristen umgesehen. Solchen Leuten zollte sie üblicherweise keine Beachtung. Sie konnte nicht ahnen, welch verhängnisvolle Begegnung ihr mit diesem Mann noch bevorstand.

Von der Anlegestelle der Katamaranfähre, die sie in fünfundzwanzig Minuten von Kapstadts Waterfront nach Robben Island gebracht hatte, starteten sie mit den anderen Touristen, auf zwei Busse verteilt, durch ein Tor hinterm Hafen zu einer Rundfahrt über die Insel. Vorbei an der ehemaligen Siedlung der Wärter und Soldaten, der Schule, dem rotweiß gestreiften Leuchtturm und dem Leprafriedhof erreichten sie den Kalksteinbruch, den Nelson Mandela in seiner Autobiografie so eindrucksvoll geschildert hat.

Die Sonne, die gnadenlos vom wolkenfreien Himmel brannte, ließ die weißen Felsbrocken in grellster Schneefarbe gleißen, ohne Sonnenbrille hatte das menschliche Auge fast keine Chance, die beiden Blessböcke zu erkennen, die von der Bruchkante aus zu den zweibeinigen Besuchern herunterblickten.

Linda hatte kein Ohr für die Girlandensätze, mit denen der bronzehäutige Reisebegleiter, dessen tiefschwarze Haare auf seinem Kopf zu kleben schienen und der seine indische Abstammung nicht verleugnen konnte, die wechselhafte Geschichte der Insel vor der Küste Kapstadts schilderte, die zunächst als Isolationsplatz für Aussätzige gedient hatte, bevor sie zum legendären Gefängnis für Landesverräter und Schwerverbrecher wurde. Viel zu sehr waren ihre Gedanken mit Alan Scott beschäftigt, und dem, was sie im Gefängnis der ehemaligen Sträflingsinsel erwarten würde.

Tags zuvor hatte Alan sie per Handy erreicht und sie gebeten, nach Kapstadt zu fliegen und ihn nach Robben Island zu begleiten. Linda hatte der Atem gestockt. Robben Island. Inselgefängnis im Atlantik. Gitterzellen mit Blick zum Tafelberg.

Sarah wusste sie bei Ulla van Rossen in besten Händen, sie tollte den ganzen Tag mit Jimmy und seinem Freund Bomgane auf der Farm herum, fragte nicht einmal nach ihrer Mutter und Ulla hatte ihr fest versprochen, gut auf sie aufzupassen. Sprachlich gab es auch keine Probleme, da Jimmy zweisprachig aufwuchs und von seiner Mutter, die aus Bamberg stammte, in ihrer Muttersprache erzogen wurde. Sarah hatte überhaupt nicht reagiert, als Linda ihr eröffnete, für zwei Tage nach Kapstadt zu reisen. Ihre Tochter machte Ferien auf dem afrikanischen Bauernhof und die Mutter war dabei, sich in ein neues Abenteuer zu stürzen!

»Was können wir hier denn herausfinden?«, fragte Linda jetzt, als der Bus nach dem Besuch im Steinbruch ein paar Kilometer weiter an der Küste hielt, wo ein halbes Dutzend Springböcke auf einer gelb blühenden Wiese grasten und sie sich ein wenig die Beine vertreten konnten. Linda hatte sich nach einem kurzen Spaziergang auf einen braunen Felsblock gesetzt, atmete die Salzluft des Atlantiks ein und genoss das Spiel der Wellen, die ihre nackten, von den Sandalen befreiten Füße umspülten.

Der Anblick war atemberaubend schön, fast Postkartenkitsch, dachte Linda, während ihre Augen den Tafelberg erwanderten. Wolkenfrei, ohne das berühmte Tischtuch des Teufels, das sich in Form wabernder weißer Wolken an den meisten Tagen über die Abhänge schob, eine malerische Kulisse, elfeinhalb Kilometer von der Insel entfernt, unerreichbar für alle, die hier einst gefangen waren.

»Das Einzige, was mir dieser Ian Haynes über Hendrik de Wets Vergangenheit sagen konnte«, sagte Alan, »war, dass sie ihn damals verhaftet haben, weil er offensichtlich Geschäfte mit dem ANC gemacht hat.«

»Das war die Partei der Schwarzen?« versicherte sich Linda.

Alan nickte. »African National Congress. War damals verboten. Operierte aus dem Untergrund. Weiße, die sich mit denen einließen, galten als Verräter.«

»Kannst du dir vorstellen, was de Wet auf Olifants Goud wollte? Und was du mit der Sache zu tun haben könntest?«

Alan schwieg. Zu oft hatte er sich selbst diese Frage gestellt. Welche Gründe hatte ein ehemaliger Sträfling, sich einsam und allein auf dieser Farm herumzutreiben? Über fünfzehn Jahre nachdem er offensichtlich aus dem Gefängnis entlassen worden war?

Im Gefängnis von Robben Island sollten sie die Antwort bekommen.

17

Linda hatte Mühe, dem durchdringenden Blick standzuhalten, mit dem der einstige politische Gefangene von Robben Island über die Ränder seiner Sonnenbrille hinweg seine Besucher fixierte. Der Schwarze hatte einen breiten, bulligen Kopf, eine Glatze, dicke, wulstige Lippen, und eine dunkelbraune, glänzende Haut, auf der sich grauer Bartflaum kräuselte. Seine Stimme war zunächst monoton leiernd, fast einschläfernd, bis zu dem Moment, als er begann, den Umgangston im Gefängnisalltag zu beschreiben. Erschrocken fuhr sie zusammen, als er scharf und jäh den Tonfall änderte, fast schrie und im Kommandoton eines Gefängniswärters die Touristen wie ehemalige Gefangene anbrüllte.

Die Wirkung blieb nicht aus, betretenes Schweigen setzte ein, keiner traute sich, auf den Auslöser der Kamera zu drücken, beklemmende Stimmung herrschte mit einem Mal in dem Schlafraum, in dem bis zu 150 Gefangene ohne Betten übernachtet hatten, ausgestattet lediglich mit drei Decken und einem dünnen Bodenvlies. Alle Gräuel des tristen Gefängnisalltags schienen greifbar, atemlos lauschten die Besucher dem in seltsamen Melodiebögen jetzt wieder ruhig, fast singend schwingenden Worten des authentischen Führers. Es war sicher eine gelungene Idee, ehemalige politische Gefangene jetzt als Touristenführer in der einstigen Stätte ihres Grauens arbeiten zu lassen, es diente der Aufarbeitung des Erlebten und der Integration nach jahrelanger Isolation. Doch zugleich machte es die Geschichte auf ungewöhnliche Weise lebendig, gerade als ob ein Gladiator leibhaftig im Kolosseum Roms seine Kämpfe schildern würde.

Linda fühlte sich regelrecht eingeschüchtert, ihr Herz klopfte spürbar und ihre Gänsehaut und das leichte Frösteln kamen weniger von den angenehm kühlen Temperaturen als von der unheimlichen Atmosphäre, die der Schwarze in diesen kalten, kahlen Mauern erzeugte.

»You are white!« Es klang wie eine Anklage. »Man hat Sie besser behandelt. Sie hatten warme Klamotten und Betten. Wir schliefen hier auf dem Boden, wenn wir gegessen haben, schmeckte es nur nach Aluminium und wir hatten danach noch Hunger. Wissen Sie, was es heißt, Hunger zu haben?« – sein Blick bohrte sich in die Gesichter seiner Gäste. Linda fragte sich, ob er ein guter Schauspieler war, oder ob das Grauen echt war, das von ihm ausging.

»Frühstück um 4 Uhr, damit der Tag lang genug war. Der Brei schmeckte nach Metall, der Tee war kalt. Die Arbeit, die man uns gab, machte keinen Sinn, aber wir mussten sie tun.« Plötzlich wieder diese Schärfe in seiner Stimme: »Haben Sie irgendeine Frage?«

Eine Mauer aus Schweigen. Es schien, als traue sich keiner, eine Frage zu stellen. Eine junge Frau, vielleicht Anfang zwanzig, die in T-Shirt und kurzer Hose offensichtlich fror, machte schließlich einen zaghaften Versuch: »Hatten Sie Kontakt –«

»Schweigen Sie!«, herrschte er sie an. »Habe ich Ihnen erlaubt, etwas zu sagen?« Eingeschüchtert blickte sie ihn an, den Mund halb geöffnet. Keiner wagte, Luft zu holen. Ein versöhnendes Lachen, auf das Linda wartete, blieb aus.

»Sie melden sich, und erst wenn ich es sage, reden Sie! So war es damals hier üblich! Also,
melden Sie sich zu Wort?«, fragte er. Sie hob zögernd die Hand. Er nickte ihr zu und schien sich der Wirkung seines Auftretens voll bewusst.

»Dann fragen Sie jetzt!« Man kam nicht nach Robben Island, um einen netten Urlaubstag zu verbringen. Wer nach Robben Island kam, ging ins Gefängnis, in aller Konsequenz. Das Mädchen schwieg. Schien sich nicht mehr zu trauen.

»Ob wir Kontakt hatten?«, griff er ihre Frage auf. »Aber sicher. Einmal in sechs Monaten durften wir Besuch haben oder einen Brief schreiben. Maximal 120 Worte. Ich habe einmal 124 Worte geschrieben. Der Brief kam nie an.«

Ein Junge, vielleicht fünfzehn, hob schüchtern die Hand. Der ehemalige Gefangene nickte ihm zu. »Wie lange waren Sie im Gefängnis?«

»Elfeinhalb Jahre. Und ich weiß bis heute nicht, warum!«

Keine weiteren Fragen.

Er ließ die Besucher auf den Gang hinaustreten. Wie eine Explosion schlug die schwere Eisentür hinter ihnen zu, ein Aufschrei des Erschreckens ging durch die Gruppe. Drückend wie eine Nebelwand hatte sich die Stimmung auf alle Teilnehmer gelegt, eingeengt hatten sie sich gefühlt in dem tristen Raum mit seinen dicken Gitterstäben vor den Fenstern, gefangen zwischen grauen, schmucklosen Wänden in einem düsteren Bau. Langsam zog die Gruppe durch den kahlen Gang.

Sie traten hinaus in den Gefängnishof und genossen die frische Luft. Doch selbst die Sonne, mild und warm, konnte die Stimmung nicht aufheitern, zumal auch der Mann an der Spitze der Gruppe bis heute das Lachen nicht wieder gelernt zu haben schien. Zu hoch ragten die grauen Mauern des Gefängnishofs in den Himmel, zu bedrohlich versperrten die Stacheldrahtrollen der Freiheit den Weg. Kalt, kahl, eng und trist, registrierte Linda, eine Umgebung, die dazu da ist, den Menschen auch noch den letzten Rest Hoffnung zu rauben. Und doch hatte von hier aus das neue Südafrika seinen Ausgang genommen, in einer von Vergebung und Friedenswillen gekennzeichneten Politik des ehemaligen Gefangenen von Robben Island, Nelson Mandela.

Mit einer Mischung aus Neugier und Ehrfurcht blickte Linda in seine Zelle, durch die verschlossene Gittertür hindurch. Vier graue Wände, ein Synonym für die Unterdrückung und Einengung Hunderttausender Menschen, für verlorene Freiheit, Menschenverachtung, Fesseln und Mauern im ganzen Land. Mauern, die die einen einschlossen aus Angst vor den anderen, die Isolation und Ausgrenzung bedeuteten, wenn sich Weiße hinter Toren mit Schießanlagen und meterhohen Zäunen verbarrikadierten; Mauern, die den anderen das raubten, was sie sich und ihrem Land mehr als alles andere wünschten: Freiheit. Und so wie der Blick aus Nelson Mandelas Zelle hinausging in den blauen wolkenlosen Himmel und die Sonnenstrahlen selbst das triste Grau fast weiß erscheinen ließen, war die Hoffnung schließlich aufgegangen und als dürre Saat gekeimt, um zu blühen und neue Samen zu streuen.

»Warte«, flüsterte Alan, als der Besucherstrom durch die Tür in der Mauer hinaus auf die Straße drängte, in einer Eile, die eine Flucht von diesem düsteren Ort symbolisierte. Würde er den ehemaligen Gefangenen ansprechen?, fragte sich Linda und war sich darüber im Klaren, dass selbst sie, die toughe deutsche Journalistin, die sich weder von internationalen Superstars noch von Spitzenpolitikern bei ihren Interviews beeindrucken ließ, hier Skrupel hatte, den unnahbar scheinenden und nie lächelnden, einstigen Gefangenen von Robben Island zu befragen.

Alan trat auf den Mann zu und hielt ihm eine Zigarette mit Feuerzeug entgegen. Der nickte, steckte sich die Zigarette an und lehnte sich an die Wand des Gefängnisgangs.

»Problem?«, fragte er nur.

»Kann man sagen.« Alan zögerte und Linda trat näher, um zuzuhören.

»Kennen Sie Hendrik de Wet?«

»Weiß?« Alan nickte.

»Hab von ihm gehört.«

»Wir suchen ihn.«

»Er ist nicht hier.«

»Dachte ich mir. Wo könnte ich etwas erfahren?«

»Fragen Sie mich.«

»Das tue ich doch!«

»Fragen Sie genauer, Mann.« Kasernenhofton.

»Warum war Hendrik hier? Hatte er Feinde? Hat er irgendwann einmal Olifants Goud erwähnt?«

»Das sind drei Fragen!«

»Dann hätte ich gern drei Antworten. Wenn es Ihre Zeit erlaubt, Sir.«

»Sparen Sie sich Ihre Höflichkeit. Ich habe gelernt, ohne zu leben. Ich beschränke mich auf das Notwendigste. Erstens: Er war als Verräter hier. Aber er wurde selbst verraten. Zweitens: Diese Verräter waren seine Feinde. Drittens: Auf Olifants Goud liegt sein größter Schatz vergraben.«

»Wie meinen Sie das?«

»Das müssen Sie ihn schon selbst fragen.«

»Das wird kaum möglich sein. Hendrik ist tot. Man hat ihn auf Olifants Goud erschossen.«

Der Schwarze schwieg und zog an seiner Zigarette.

»Dorthin wollte er immer zurück. Nach Olifants Goud, um nach seinem Schatz zu sehen. Und er wollte irgendwas dort erledigen.«

»Und Sie wissen nicht, was?«

»Er hatte da noch eine alte Rechnung offen, hat er mal gesagt.«

»Eine Rechnung wofür?«

»Keine Ahnung. Das hat er jetzt wohl mit ins Grab genommen«, er zögerte und überlegte, »und es gab da diesen Polizisten …«

»Polizisten?«, fragte Linda. »Wissen Sie einen Namen?«

»Wie könnte ich den vergessen!« fauchte er. »Quartus Noort. Captain Quartus Noort.«

»Und was ist mit ihm?«

»Er war es, der Hendrik damals verhaftet hat, dieses Schwein.«

»Dann muss ihn Hendrik wohl gehasst haben?«

»Gehasst? Hendrik hat ihn verflucht an jedem verdammten Tag auf Robben Island!«

Linda hatte ihr Notizbuch hervorgezogen und sich den Namen notiert.

»Wo können wir noch mehr über Hendrik erfahren?«

»Versuchen Sie’s in Gansbaai oder hier in der Kloofneck Road. Das Haus mit dem Fischrestaurant. Dort hat er mal gewohnt. Ist aber schon zwei Jahre her. Wenn’s das war, meine Pause ist um.« Abrupt beendete er das Gespräch, Linda murmelte ein »danke« und Alan zog sie aus dem Gefängnisgang ins Freie. Unter dem grauen Wachturm traten sie auf die Straße, die wärmenden Strahlen der Sonne auf der Haut taten gut.

»Klingt interessant, findest du nicht?«, fragte sie.

»In gewisser Weise schon. Ein Schatz auf Olifants Goud, was er damit wohl gemeint haben könnte?«

»Gold vielleicht?«

Alan zuckte mit den Schultern. »Ich möchte wissen, welche Verbindung es zwischen Hendrik de Wet und diesem Polizisten gibt.«

»Und zu Olifants Goud. Das Gold der Elefanten. Wusstest du, dass man mit Hilfe von Zyanid Gold gewinnt? Ulla hat mir die Abraumhalden gezeigt. Moment mal …!« Linda zögerte. Schatz … Gold … das Zyanid … der Mord an Marius Steyn … ihre Gedanken fuhren Achterbahn.

»Was ist?« Einer plötzlichen Eingebung folgend nahm sie die Fotos aus ihrer Handtasche und betrachtete die Bilder aus dem ersten Ordner von Marius Steyns Reise. Der Tafelberg vom Wasser aus, die Waterfront aus einem ganz bestimmten Winkel aufgenommen. Genau so wie sie es in den letzten Stunden auch gesehen hatte! Das war der Blick von der Insel! Die Bilder waren eindeutig von Robben Island aus gemacht worden! Und dann die Festung, die graue Mauer, der Turm! Das war nicht irgendein Fort, das war der graue Wachturm, durch den sie eben gegangen waren! Marius Steyn war nicht nur in Kapstadt gewesen; er hatte auch Robben Island und das Gefängnis besucht!

»Warte hier!«, sagte sie zu Alan und rannte noch einmal zurück. Alan folgte ihr kopfschüttelnd. Der Guide lehnte noch im Gang und zog am Stummel seiner Zigarette.

»Verzeihen Sie, aber ich habe noch eine Frage.«

Stumm blickte er sie an. Sie hielt ihm das Foto von Marius Steyn entgegen, das ihr seine Witwe mitgegeben hatte. »Kennen Sie diesen Mann?«

Langsam, fast unmerklich nickte er.

»War hier. Vor gut einer Woche. Vielleicht auch länger her. Fragte nach Hendrik. Habe ihn nach Gansbaai geschickt.«

Ein kalter Schauer erfasste sie. Was hatte der Richter Marius Steyn mit Hendrik de Wet zu tun?

»Kennen Sie ihn?« bohrte sie noch einmal.

Ein leises »Nein« nach einem letzten Zug an seiner Zigarette.

Alan tauchte neben ihr auf.

»Die Fähre legt in zehn Minuten ab. Wir sollten los!«

Linda nickte dem Schwarzen dankbar zu, dann überquerten sie die Straße und gingen zügig auf den kleinen Hafen zu.

Auf der Rückfahrt nach Kapstadt waberten weiße Wolken über den Tafelberg und kleideten ihn in sein typisches Tischtuch. Der Vollbärtige hatte es diesmal auf den gleichen Katamaran geschafft und saß nur drei Reihen vor Linda. Als sie den Hafen erreichten und an Land gingen, folgte er ihnen.

Er ließ die schwarzhaarige Frau nicht aus den Augen.

18

Der Mann mit dem Narbengesicht tauchte am späten Vormittag auf Olifants Goud auf. Ulla van Rossen kam gerade aus dem Kühlhaus, als sie den Wagen in der Hofeinfahrt parken sah. Der Fahrer stieg aus, nickte und kam auf sie zu.

»Kann ich Ihnen helfen?«, fragte sie freundlich, wie es ihre Art war. Die Augen des Fremden lagen tief in ihren Höhlen, das entstellte, schmale Gesicht lächelte verkrampft, als er Ulla die Hand hinstreckte.

»Habe von einem Freund von Ihrer Farm gehört. Haben Sie noch ein Zimmer frei?«, fragte er.

»Das dürfte kein Problem sein. Kommen Sie rein, ich gebe Ihnen den Schlüssel. Wie lange möchten Sie bleiben?«

»Darf ich das offen lassen? Ich habe Zeit und lege mich nicht gerne fest.«

»Dann gehören Sie zu den glücklichen Menschen.«

Er ging mit ihr zur Rezeption und füllte das Anmeldeformular aus. Ulla versäumte es, einen Blick darauf zu werfen. Sie konnte nicht ahnen, wer ihr hier gegenüberstand und reichte ihm ohne Argwohn den Bungalowschlüssel.

»Ich zeige Ihnen noch die Gebäude«, sagte sie, als das Geräusch eines ankommenden Fahrzeugs sie ablenkte.

»Nicht nötig«, entgegnete der Narbige, »ich finde mich schon zurecht.«

»Verdammte Schweinerei!« Jeff van Rossen tobte, als er aus dem Jeep stieg und die wenigen Stufen zur Veranda auf einmal nahm.

»Was ist?« Ulla hielt sich die flache Hand zum Schutz gegen die Sonne über die Augen. Der neue Gast zwängte sich an ihr vorbei und schritt mit raschem Gruß die Treppe hinunter.

»Wer ist das?«, fragte Jeff.

»Kam gerade an. Will ein paar Tage bleiben. Und du? Schon wieder Ärger?«

»Das kann man wohl sagen.« Jeff ließ sich auf einen der Sessel fallen und warf seinen Hut auf den Tisch. »Schon wieder zwei tote Elen und ein Blessbock. Von denen haben wir ohnehin nur sechs Stück auf der Farm!«

»Wo hast du sie gefunden?«

»Oben im Norden, wo letzte Woche auch die Kudus lagen. Am Wasserloch an der Grenze zur Langkloof Mine. Ich hab die Schnauze voll! Ich fahr jetzt rüber zu Oliver und knüpfe ihn mir vor! Seit Wochen geht das jetzt so. Immer wieder haben wir das verdammte Gift aus seinen Schlacken im Grundwasser. Kannst du Dich noch an die Scheiße vor drei Jahren erinnern? Fast alle Zebras sind damals draufgegangen, bis wir es bemerkt und das Wasserloch leer gepumpt hatten!« Er sprang auf und trat ans Geländer.

»Wo sind die Kinder?«

»Bomganes Vater hat sie mit zu den Schabrackenschakalen genommen. Das Rudel hat Junge und er wollte …–«

»Ich hab ihn doch losgeschickt, um weitere Wasserproben zu besorgen! Weshalb nimmt er da die Kinder mit?«, unterbrach er sie. Sein Zorn war noch nicht verraucht und hatte nun ein neues Opfer gefunden. Ulla versuchte, zu beschwichtigen: »Ach, lass ihn, er meint es doch nur gut. Was soll schon passieren, der Schakalbau ist doch direkt an der Piste und die Welpen sind wirklich süß. Es wird den Kindern gefallen.«

»Darum geht es nicht. Der Bau liegt nicht weit von der Langkloof Mine entfernt. Ich möchte nicht, dass die Kinder sich da oben rumtreiben. Außerdem ist auch das deutsche Mädchen dabei, da solltest du etwas mehr Verantwortungsgefühl zeigen.«

Bevor Ulla etwas entgegnen konnte, war Jeff die Treppen hinuntergesprungen und zu seinem Wagen geeilt.

Ulla blickte dem davonfahrenden Jeep hinterher, bis die Staubfahne hinter der Wegbiegung verschwand. Jeff machte sich mal wieder Sorgen um Jimmy. Vielleicht sollte sie wirklich etwas besser auf ihn Acht geben. Sie würde ihm vorschlagen, am Nachmittag mit Sarah im Garten beim Swimmingpool zu bleiben.

Der alte Mann mit dem Narbengesicht setzte sein Fernglas ab, als Ulla zurück ins Haus ging. Die Person, derentwegen er gekommen war, hatte er noch nicht zu Gesicht bekommen.

19

Dicht zog sich der Wolkenvorhang über dem Cape Point zusammen, und bald waren die Berge um die False Bay von einem düsteren, grauen Teppich verhüllt. Linda knüpfte ihren Anorak zu und folgte Alan Scott Richtung Two Oceans Restaurant. In der ehemaligen Wohnung Hendrik de Wets hatten sie keine brauchbaren Informationen bekommen. Nur die Wirtin des kleinen Fischrestaurants wusste, dass er gelegentlich im Nationalpark am Kap gearbeitet und manchmal Touristen auf den Tafelberg geführt hatte. Seit er nach Gansbaai gezogen war, hatte sie nichts mehr von ihm gehört. Alan hatte daraufhin vorgeschlagen, noch zum Kap der Guten Hoffnung zu fahren.

»Wenn du schon in Südafrika bist«, hatte er gesagt, »nach Gansbaai kommen wir noch früh genug.«

Die Schienen der Zahnradbahn, die die Touristenmassen von hier aus zum Leuchtturm am Cape Point, dem südlichsten Punkt der Landzunge brachte, zogen sich den Berg hinauf. Hunderte von Autos warteten entlang der einzigen Zufahrtsstraße und auf den Parkplätzen auf die Rückkehr ihrer Besitzer.

»Halte Dir bloß die Baboons vom Leib!«, warnte sie Alan, doch Linda konnte weit und breit keinen Pavian entdecken. »Nichts essen, die reißen dir alles aus der Hand. Ich glaube nicht, dass es frechere Affen gibt als die am Kap.«

»Ist das das Kap der Guten Hoffnung?«, fragte Linda, mit Blick auf den Leuchtturm vor sich.

»Nein, das ist Cape Point, der südlichste Punkt der Halbinsel. Das eigentliche Kap ist weiter rechts. Wenn du willst kannst du einen Spaziergang dorthin machen, wir haben noch genügend Zeit. Ist eine schöne Tour.«

»Kommst du nicht mit?«

Alan schüttelte den Kopf. »Ich gehe mich mal bei den Leuten, die hier arbeiten, nach Hendrik de Wet erkundigen. Vielleicht haben wir ein bisschen mehr Glück als in der Kloofneck-Road. Wir treffen uns hier wieder in – sagen wir mal – drei Stunden.«

»So lange?« Linda schien der Weg zum Kap nicht allzu weit.

»Du wirst eineinhalb Stunden benötigen, einfacher Weg. Und du solltest dir die Zeit nehmen. Der Fynbos blüht und es gibt viel zu sehen.«

Sie kaufte sich ein Eis am Kiosk und überquerte den Parkplatz, um auf den Fußweg zum Kap der Guten Hoffnung zu gelangen. Plötzlich, schneller als sie es wahrgenommen hatte, raste der Pavian auf sie zu. Aufdringlich kreischend hatte er es eindeutig auf ihr Eis abgesehen. Reflexartig schleuderte sie die Waffel von sich, der Pavian galoppierte einen halben Meter an ihr vorbei und flitzte wie der Teufel unter das Auto, wo das Eis gelandet war. Sekunden später tauchte er wieder auf, seine Beute in der Hand und genüsslich schleckend. Linda hatte genug von Pavian und Eis und schlug den Wanderweg ein.

Sie fühlte sich in der blühenden Dünenlandschaft fast ein wenig an Sylt erinnert, das sie von einigen früheren Sommerurlauben her kannte. Sandige Wege wechselten mit schmalen Holzbrücken ab, gelb, weiß und rot blühten ganze Blumenteppiche, diese einzigartige Flora am Kap, eines der artenreichsten Biotope, was endemische, also nur hier vorkommende Pflanzen betraf. Eine Straußenfamilie, genauer gesagt ein schwarz-weiß aufgeplusterter Hahn und zwei fahlgraue Hennen grasten zwischen den violett leuchtenden Stauden und Linda bedauerte es, keinen Fotoapparat dabei zu haben.

Der Wind frischte auf, je näher sie dem Atlantik kam, sie zog die Kapuze ihres Anoraks über den Kopf und ließ ihren Blick hinüber zum Cape Point mit seinem Leuchtturm gleiten, dann wieder nach Norden, wo die Sonne einen silbrigen Glanz auf die wogende Oberfläche des Ozeans zauberte. Nur wenige Wanderer waren hier unterwegs, die meisten bevorzugten den kürzeren Fußweg zum Cape Point oder nahmen die Zahnradbahn.

Sie erreichte die Klippen und sah schätzungsweise hundert Meter unter sich das Meer tosen soweit das Auge reichte. Eine steile Treppe führte hinunter zu einer sandigen Bucht, der Weg Richtung Kap ging auf der Anhöhe weiter. Eidechsen huschten zwischen den Büschen hin und her, eine Pavianhorde tauchte auf, ganz in der Ferne ästen Zebras und die zutraulichen Klippschliefer, diese hasengroßen murmeltierähnlichen Felsbewohner, ließen die Wanderin bis auf wenige Meter heran.

Nach einer Stunde und fünfzehn Minuten stand sie auf der Landspitze des Kaps der Guten Hoffnung. Sie war allein. Nur unten auf der Straße, die sich auf Meereshöhe dem Kap näherte, rollten die Reisebusse heran, Dutzende Japaner sprangen heraus und ließen sich mit großem Transparent vor dem Schild Cape of Good Hope fotografieren. Linda trat nahe an den Abgrund und spürte das flaue Gefühl im Magen, als sie tief unter sich die peitschenden Wellen des Atlantiks an den rotbraunen Felsen brechen sah. Türkisfarben und klar schimmerte das Wasser, dazwischen fast schwarze Tangfelder, die man beim ersten Blick für Robben halten konnte. Kormorane flogen in Formation über ihren Kopf hinweg, Möwen kreischten und die Luft roch nach dieser wundervoll frischen Mischung aus Salz, Fisch und Algen.

Linda Roloff genoss es, ganz allein hier draußen zu stehen, diesen Blick auf das Meer hinaus für sich zu haben. Sie setzte das Fernglas an, um die Punkte, die sie aus der Entfernung für Wale gehalten hatte, eingehend zu betrachten, als sie die Bewegung hinter sich spürte. Gleichzeitig fühlte sie den Klammergriff, der ihren Hals in einen Schraubstock zu zwingen schien.

»Nicht umdrehen!« flüsterte eine Stimme auf Englisch rau an ihrem Ohr, »sonst landen Sie da unten.«

Linda stockte der Atem. Ein Schritt nach vorn, eine kleine Bewegung des Unbekannten und sie stürzte in den Abgrund. Würdest du einen solchen Sturz überleben? fragte sie sich. Wie machten das die Todesspringer von Acapulco? Linda konnte nicht über eine Antwort nachdenken, denn der Fremde flüsterte bedrohlich:

»Hören Sie mir jetzt genau zu. Und wenn Sie meinen Rat befolgen, wird Ihnen nichts passieren. Wenn Sie schreien, oder versuchen, sich umzudrehen, stoße ich Sie über die Klippe!«

Lindas Magen zog sich zusammen. Sie fürchtete, das Bewusstsein zu verlieren und die schroffen Felsen hinabzustürzen.

»Wenn man Sie da unten findet, wird kein Mensch auf den Gedanken kommen, dass es mehr als ein Unfall war. Bedauerlich, wie schnell man ausrutschen und das Gleichgewicht verlieren kann!« Sie spürte seinen Griff härter in ihrem Genick und die Kraft, mit der er sie noch zehn Zentimeter näher zum Abgrund schob. Sie schrie leise auf. Von den Japanern, die sich hundert Meter unter ihr noch immer für ihre Erinnerungsfotos postierten, achtete keiner auf die beiden einsamen Menschen oben auf den Klippen.

»Hören Sie auf, hier herumzuschnüffeln. Sie werden ohnehin nichts finden. Haben Sie mich verstanden?« Linda nickte hastig.

»Okay. Sie werden mit Ihrer Tochter nach Deutschland zurückkehren, und alles wird gut. Ich warne Sie! Wenn Sie in zwei Tagen noch in Südafrika sind, dann«, er packte sie heftig an den Oberarmen und gab ihr einen leichten Stoß, hielt sie im selben Moment aber zurück und fing sie auf. Ihr Schrei wurde von den Wellengeräuschen aus der Tiefe übertönt, hier oben war kein Mensch zu sehen, niemand, der ihr hätte helfen können.

»Das ist gerade noch mal gut gegangen«, kommentierte er höhnisch. »Das nächste Mal wird es Ihnen ergehen wie einem – na sagen wir mal – guten Bekannten von Ihnen in den nächsten Tagen. Also schnappen Sie noch heute Ihre Tochter und verschwinden Sie aus diesem Land!«

Ein unheimlicher Gedanke kam ihr: Konnte dieser Mann der Unbekannte sein, der sie am Märchensee verfolgt hatte? Sie versuchte, seine Konturen zu erahnen, doch aus den Augenwinkeln heraus erkannte sie nur eine übergezogene Kapuze und eine dunkle Sonnenbrille.

»Sie sollten nicht versuchen, mich zu erkennen«, flüsterte es an ihrem Ohr. »Los, noch einen Schritt weiter vor!« Sie stand jetzt an der äußersten Kante der Klippe. Wenige Zentimeter und sie stürzte in die Tiefe.

»Und jetzt machen Sie Ihre Hose auf!« Die Stimme duldete keinen Widerstand. Zitternd öffnete Linda den Reißverschluss und ließ die enge Jeans zu Boden gleiten. Unbeholfen stand sie da und war zu keiner Bewegung fähig. Wenn sie das Gleichgewicht verlor oder sich in ihren Hosenbeinen verhedderte, war sie verloren.

»Ich ziehe mich jetzt zurück. Und Sie werden sich erst ganz langsam umdrehen, wenn Sie bis hundert gezählt haben. Ich komme sonst zurück und geb Ihnen einen kleinen Schubs. Mit herabgelassener Hose haben Sie keine Chance, mir zu entkommen!« Sein Lachen klang hämisch und sie spürte, dass er sich langsam entfernte. Schritt für Schritt, sie nicht aus den Augen lassend. Sie zählte, langsam. Bei neunzig bückte sie sich und zog vorsichtig ihre Hose hoch. Bei hundert drehte sie sich um.

Es war niemand zu sehen. Der Fremde war zwischen den Felsen verschwunden. Es machte keinen Sinn, mit Alan zurückzukommen und nach ihm zu suchen. Sie ahnte, dass es unzählige, verborgene Wege und Pfade zwischen den Klippen gab. Sicher hatte er sich irgendwo versteckt und beobachtete sie. Der Schreck steckte ihr noch in den Gliedern und zitternd vor Angst machte sie sich auf den Rückweg.

Der Vollbärtige hatte noch immer die Kapuze über den Kopf gezogen und nahm jetzt die Sonnenbrille ab. Sein Plan war aufgegangen, verschüchtert eilte sein Opfer den Weg zurück. Aber würde sie seine Warnung ernst nehmen? Würde sie mit ihrer Tochter so schnell wie möglich die Heimreise antreten? Er würde ihre Reisepläne erfahren. Und falls sie, wie er vermutete, noch eine Nacht an der Küste blieb, hatte er seine nächste Überraschung schon für sie geplant. Dann würde sie allerdings nicht so glimpflich davonkommen. Es würde nach einem Unfall aussehen. Er las schon im Geiste die Schlagzeile in den Zeitungen: Deutsche Touristin von Weißem Hai angefallen. Und niemand würde ihm jemals auf die Schliche kommen.

Dafür waren seine Pläne einfach zu genial.

20

Die Höhle lag nicht weit von der Stelle entfernt, wo man den toten Weißen gefunden hatte. Bomgane kannte das Versteck der Schabrackenschakale schon lange und hatte seinen Freund immer wieder hierher geführt. Gemeinsam hatten sie beobachtet, wie freundschaftlich und fast liebevoll die Schakale miteinander umgingen, wie sie sich gegenseitig das Fell ableckten und sich durch eine Vielzahl von Lauten miteinander zu verständigen schienen.

Das Erdloch, in dem sie ihren Bau hatten, war nicht von ihnen selbst angelegt worden, sie hatten ein Erdferkel aus seiner Wohnung vertrieben und das Gebiet rings um die Höhle zu ihrem Revier gemacht. Ein zweites Versteck, das sie auch gelegentlich bewohnten, lag in einem verlassenen Termitenbau einen halben Kilometer entfernt.

Die Savanne war reich an Insekten, Skorpionen, Echsen und Grasmäusen, die sie jagten, wenn kein Aas zu finden war. Selten nur erbeuteten die Allesfresser auch mal einen Kronenducker oder andere kleine Antilopen. Zusammen mit den Hyänen und Geiern bildeten sie die Gesundheitspolizei des Buschs, töteten kranke und verletzte Tiere und ließen von den Kadavern nichts übrig als ein paar Knochen und Fellreste. Sie waren unverzichtbar für das Ökosystem der afrikanischen Savanne und hatten trotz starker Verfolgung durch Farmer, die um ihre Kälber und Lämmer fürchteten, im ganzen südlichen Afrika überlebt.

In diesem Jahr waren die Jungen ungewöhnlich früh zur Welt gekommen, fast zwei Monate eher als sonst. Bomgane hatte Jimmy die sechs Welpen vor wenigen Tagen zum ersten Mal gezeigt, damals waren sie gerade drei Wochen alt gewesen. Heute tollten sie verspielt unter Aufsicht ihrer Eltern und in Gesellschaft der Geschwister vom letzten Wurf vor der Höhle herum. Sie schienen hungrig zu sein, denn alle sechs drängten sich jaulend und quiekend um den Vater, der damit begonnen hatte, Nahrung für seinen Nachwuchs hoch zu würgen.

Der schwarze Fellstreifen des Rückens, der dem anpassungsfähigen Räuber seinen Namen gegeben hatte, schimmerte in der Sonne silbern und ging an den Flanken in das Goldgelb des Savannengrases über, das Fell der Jungen hatte schon den Anflug der Schabrackenzeichnung, war aber dunkler und kontrastärmer gezeichnet. Ungeduldig sprangen die Welpen an dem Alten hoch, ein Schauspiel, das sich nun schon einige Male wiederholte.

»Hast du’s gesehen?«, fragte Jimmy seine Freundin.

»Ich finde das gemein«, jammerte Sarah. »Jetzt hat der Kleinste schon wieder nichts abbekommen.«

»So ist das eben im Busch«, lehrmeisterte Jimmy, »nur der Stärkste überlebt.«

»Ich finde das trotzdem unfair. Der Kleine hat doch auch Hunger. Können wir ihn nicht füttern?«

»Auf keinen Fall. Er muss lernen, ganz allein zu überleben. Wenn er das nicht schafft, holt ihn eines Tages der Leopard.«

Sarah entgegnete nichts. Zu viele neue Eindrücke hatte es in den letzten Tagen für sie gegeben, noch nie hatte sie so viele Tiere gesehen, noch nie so viel erlebt wie auf Jimmys Farm. Er war zu ihrem persönlichen Führer geworden, hatte ihr alles gezeigt und jede ihrer Fragen geduldig beantwortet. Für die beiden Kinder und Jimmys Freund Bomgane, der gleich alt war, aber aufgrund seiner Größe drei Jahre älter wirkte, waren es herrliche Ferientage, sie hatten sich auf Anhieb gut verstanden und Jimmy hatte sich ein wenig als Beschützer des blassen Mädchens aus Deutschland gefühlt.

Der Ausflug zum Bau der Schabrackenschakale war ein weiterer Höhepunkt und Sarah, die anfangs noch ungeduldig war und kaum fünf Minuten still in einem Versteck sitzen konnte, lag jetzt schon eine halbe Stunde ohne sich zu rühren neben Jimmy auf dem Dach des alten Landrovers, von wo aus sie einen freien Blick auf die sandige Ebene hatten, in denen neben den Schabrackenschakalen auch einige Kudus und Strauße zu beobachten waren.

Bomgane war mit seinem Vater losgezogen, um in der Umgebung weitere Wasserproben zu entnehmen. Jeff van Rossen wollte sicher gehen, dass nicht noch mehr Wasserlöcher vergiftet waren. Jimmy musste Bomganes Vater versprechen, mit Sarah im Wagen zu bleiben und hatte die Idee gehabt, über die Leiter am Heck des Landrovers aufs Dach zu klettern. Auf einem Teppich lagen sie bequem und das Familienleben der Schabrackenschakale war interessanter als Fernsehen, fand Sarah.

»Ich möchte auch mal so eine tolle Familie haben«, sagte sie jetzt und sah Jimmy an. Der Blondschopf lachte.

»Und dann würden deine Kinder alle immer gleich viel zu essen bekommen?«

»Ach du bist doof«, schmollte sie.

Jimmy überging wie ein kleiner Gentleman ihre letzte Bemerkung.

»Dann musst du aber zuerst heiraten!« Sarah nickte. »Klar«.

»Ich weiß auch schon, wen ich mal heirate!«, prahlte Jimmy.

»Du hast schon eine Freundin?« Sarahs Staunen war nicht zu überhören.

»Nein«, entgegnete Jimmy. »Noch nicht. Und du? Hast du schon einen Freund?«

Sarah wurde rot. Ihre Stupsnase krauste sich zusammen, wie immer wenn sie verlegen war. Sie mochte Jimmy, fand ihn sogar ausgesprochen nett, aber jetzt so direkt von ihm darauf angesprochen zu werden, war doch zu viel.

»Na sag schon«, bohrte er weiter. »Wie heißt er?« Sarah schüttelte rasch den Kopf.

»Los, was ist denn schon dabei?« Das Kopfschütteln wurde energischer. »Dann sag’s mir wenigstens ins Ohr!« Jetzt war er auf dem richtigen Weg. Geheimnisse wurden immer auf diese Weise weitergegeben.

»Nur, wenn du mir sagst, wen du heiraten willst!«, konterte Sarah listig.

»Ok. Aber du zuerst!«

»Nein, du!«

»Du!«

»Du!«

Jimmy war viel zu neugierig, um sich das Spiel zu vermasseln und gab schließlich nach. Vorsichtig näherte sich sein Mund Sarahs Ohr, er formte beide Hände zu einem Trichter und flüsterte leise, fast unhörbar nur das eine Wort: »Dich!«

Sarah zuckte zurück, – er hatte es wirklich gesagt!

»Jetzt du!«, forderte Jimmy, erleichtert, dass er dieses schwere Geständnis hinter sich gebracht hatte. »Los, schnell, da hinten kommen Bomgane und sein Vater!«

Sarah beugte sich nun auch zu ihm herüber und lispelte verlegen: »Auch Dich!«

Jimmy strahlte. Jetzt musste er sich beeilen, Bomgane hatte sie auf dem Dach liegen sehen und kam rasch näher.

»Hast du schon mal einen geküsst?« Sarah schüttelte den Kopf. Das würde sie nie tun!

»Aber wir sind jetzt verlobt!«, bohrte Jimmy weiter.

»Verlobt?«

»Ja. Meine Ma sagt, die Erwachsenen verloben sich, bevor sie heiraten.«

»Und wie macht man das?«

»Man schenkt sich einen Ring und gibt sich einen Kuss.« Er schwieg. Bomgane war zu nah. Der Zulu würde ihn auslachen, wenn er Sarah küsste.

»Ich habe aber keinen Ring«, wandte Sarah ein.

»Aber ich! Hier!« Jimmy zog einen glänzenden Gegenstand aus seiner Tasche. Golden glitzerte der Ring in der Sonne.

»Oooh, der ist aber schön!« Sarah glaubte, noch nie ein so herrliches Schmuckstück gesehen zu haben. »Wo hast du ihn her?«

»Gefunden.«

Das war nicht mal gelogen.

»Wo?«

»Im Busch.«

»Dann hat ihn jemand verloren? Wenn er ihn aber zurückhaben will?«

»Kannst du ein Geheimnis für dich behalten?«

Sarah nickte rasch. Geheimnisse waren etwas Spannendes, Cooles.

»Der Mann, dem er gehört hat, ist gestorben. Wir haben ihn im Busch gefunden. Der Ring gehört jetzt mir und jetzt schenk ich ihn dir!«, sagte er, stolz darauf, seiner Braut ein so tolles Geschenk machen zu können.

»Aber der ist doch viel zu wertvoll!«

»Los, rasch, Bomgane kommt!« Er drückte ihr den Ring unbeholfen in die Hand. Sarah steckte ihn sich an den Ringfinger.

»Er ist mir viel zu groß«, flüsterte sie, denn Bomgane war schon auf Hörweite heran.

»Du kannst ihn auch an einer Kette um den Hals tragen, bis er dir passt. Und du darfst jetzt nie einen anderen Jungen küssen, versprichst du mir das?«

Sarah nickte und zog den Ring vom Finger. Ihr Blick blieb an der Gravur hängen. »Da steht was, sieh mal!«

»Ich weiß. Quartus Noort.«

»Was heißt das?«

»Das ist ein Name. Vielleicht die Firma, die ihn hergestellt hat. Ist doch auch nicht wichtig, oder?«

Sarah schüttelte den Kopf und steckte den Ring ein. Nein, das war wirklich nicht wichtig. Zu Hause würde sie ihn auf ihre Bernsteinkette auffädeln und um den Hals tragen.

Sie war jetzt verlobt mit Jimmy van Rossen.

21

Ians Haus lag im Dunkeln, als sie in Gansbaai ankamen, keine Straßenlampe brannte oberhalb der Bucht auf der Felsenklippe. Am Tag konnte man die Robbeninseln vom kleinen Garten aus erkennen und Ian hatte nicht weit zum Hafen von Kleinsbaai, wo sein Boot mit dem Haikäfig lag.

Linda hatte auf der dreistündigen Fahrt von Kapstadt hierher neben Alan viel geschlafen, das sanfte Schaukeln des Landcruisers genossen, den er ruhig über die Schnellstraße Richtung Somerset West und dann über den Sir Lowrey’s Pass Richtung Küste gesteuert hatte. Er schien überhaupt nicht müde zu sein, öffnete, nachdem sie angekommen waren, noch eine Flasche Pinotage aus Ians Weinvorrat und sie zogen sich in das kleine Zimmer mit dem schmalen Doppelbett zurück.

Linda ließ sich dankbar auf die weiche Decke fallen und genoss das Gefühl der Sicherheit, als sich Alan zu ihr legte und beide Arme um sie schlang. Ihre Augen erkundeten jedes Detail in seinem Gesicht, entdeckten neue Fältchen, eine kleine Narbe vor seinem linken Ohr und seine weichen, vollen Lippen. Sie waren allein und sie hatten sich wieder, sie ließ sich treiben von ihren Gefühlen und gab einer Sehnsucht nach, die sie seit Monaten verzehrt hatte. Sie sog seinen männlichen Duft in sich auf, streifte ihm das Hemd vom Oberkörper und ertastete die Nacktheit seiner Schultern, seiner Brust und seines Rückens mit ihrer Zunge. Seine Hände wanderten unter ihr T-Shirt und sie spürte, wie ihre Brustwarzen sich unter dem kribbelnden Spiel seiner kreisenden Fingerkuppen aufrichteten. Mit einer Zärtlichkeit, die sie mehr als alles andere vermisst hatte, kamen sie sich näher, gaben sich einander hin, tauchten ein in einen Rausch von Liebkosungen, ließen sich abdriften in die Tiefe eines unendlichen Ozeans der Sinnlichkeit.

Sie sah sich mit ihm vereint, wie damals am Rande des Okavango, in dem kleinen Zelt, wo sie zum ersten Mal miteinander geschlafen hatten. Könntest du dir nicht vorstellen, in Afrika zu leben? Hatte er sie damals gefragt. Könntest du dir vorstellen, noch einmal für eine Frau Afrika zu vergessen? Hatte sie statt einer Antwort zurückgegeben.

Ihr Atem wurde heftiger, sein Stöhnen wonniger, als sie ihm die Gürtelschnalle öffnete und sich mit zielstrebigem Griff auf seine Härte zubewegte. Sie hatte ihre Leggins abgestreift, setzte sich rittlings auf ihn und verfiel in ein rhythmisches Wiegen. Dann ließ sie sich aus dem Schwung heraus auf ihn fallen, spürte die Nacktheit ihrer Brüste auf seinem weichen Haarpelz, ließ ihrer Zunge freien Lauf, bis sie sich in seinem Mund zu einer wilden Kussorgie mit seiner Zunge verhakte.

Es war zu einem wilden, ungestümen Spiel geworden, wie vor einem Jahr in der Massaihütte in Kenya, in jener Nacht, als Simba King brannte. Auch sie schien zu verbrennen. Bei jedem Wiedersehen mit Alan Scott verzehrte sie dieses Feuer der Sehnsucht. Doch sie wusste, dass es auch dieses Mal keine Lösung für sie geben würde.

Alans Beine umfingen sie, er richtete sich auf und schaffte es durch eine raffinierte Drehung, sich auf sie zu legen. Seine Zunge machte sich frei, glitt an ihr Ohr, seine Zähne knabberten an ihrem Läppchen und sie wand sich kichernd unter den Kitzeleien, die ihr einen wohligen Schauer über den Rücken jagten. Der Mann, den sie liebte und den sie nach dieser und den folgenden Nächten wieder auf unbestimmte Zeit verlieren würde, trug sie in einen Taumel der Begierde, trieb sie mit seinen suchenden und streichelnden Fingern in ein Karussell der Lust und jagte sie und sich mit seinem Aufbäumen und Stoßen in einen gewaltigen Orgasmus, der sich mit einem jähen Schrei in ihr entlud.

Er blieb bei ihr und streichelte zärtlich ihr langes, schwarzes Haar, das so, wie er es strich, ihre Brüste ganz bedeckte. Sie sprachen nichts in dieser Nacht, jeder Satz hätte zerstört, was sich im Schweigen und in unausgesprochenen Worten um sie herum aufgebaut hatte. Es war das Wissen um die Endlichkeit, aber auch der Genuss der Einmaligkeit ihrer Liebe, das Nichtbesitzen und doch Aufewigsichgehören.

Es war eine Liebe, wie sie schöner nicht sein konnte für die beiden Liebenden in dieser Nacht in dieser einen Welt in einem Land.

Am Morgen lagen sie eng umschlungen in dem schmalen Bett, er streichelte ihre nackte Haut, sie genossen jede Sekunde, wohl wissend, dass sie die Wirklichkeit schon in Kürze wieder ihren Träumen entreißen würde. Green Grass of Home.

Draußen, hinter den Bergen, die die Bucht im Osten begrenzten, schälten sich einzelne Sonnenstrahlen wie gebündelte Laserstreifen durch die dicke Wolkendecke, die am Horizont, hinter den Robbenfelsen mit dem Ozean zu einer grauen Unendlichkeit verschmolz. Wie schwarze Schatten in der unruhigen See glitten die flachen Buckel der Wale durch die Bucht, doch die trübe Stimmung dieses beginnenden Tages konnte die Giganten der Meere zu keinem ihrer artistischen Sprungkapriolen bewegen. Fontänen sprühend glitten sie dahin, tauchten ab und wieder auf, winkten allerhöchstens mit der Brustflosse, bevor sie wieder in der Tiefe des Ozeans verschwanden.

Linda schlüpfte aus dem Bett, suchte Marius Steyns Bilder aus der Handtasche und kroch wieder zu Alan unter die Decke. Den Kopf in seine Armbeuge gebettet, das Heben und Senken seines Brustkorbs an ihrer Schulter, zeigte sie ihm die Reisewege des Ermordeten.

»Das ist Robben Island. Steyn war dort und hat sich nach Hendrik de Wet erkundet. Mich würde interessieren, wo ihn seine Reise sonst noch hingeführt hat. Sag mir, wenn du etwas erkennst.« Sie kuschelte sich an ihn und Alan betrachtete die Bilder genau.

»Das Kap. Und das sind die Pinguine bei Boulders. Leider hatten wir keine Zeit mehr, sie zu sehen. Das ist im Tsitsikamma. Ein Küstennationalpark an der Gardenroute. Man kommt vorbei, wenn man von hier Richtung Durban fährt. Hier, die Hängebrücke über den Storms River.«

»Du kennst dich gut aus.«

Die nächsten Bilder zeigten eine grüne Landschaft, bergig, mit bienenkorbförmigen Hütten.

»Das Land der tausend Hügel«, erklärte Alan. »Zululand. Sieht so aus, als ob Marius Steyns Reise von Kapstadt aus Richtung Osten oder Nordosten führte. Genau der umgekehrte Weg, den ich gefahren bin. Am Ende war er auch auf Olifants Goud?«

»Seltsam, dass sich die Fotos ausgerechnet mit Orten kreuzen, wo auch Hendrik de Wet war, Robben Island, das Kap. Fehlt nur, dass er auch hier war!« Linda zögerte. »Warte mal, ich hab die Bildertaschen durcheinander gebracht, hier: Die haben wir übergangen!«

»Na also!«, rief Alan und zeigte auf das erste Foto, »da haben wir’s doch: Das ist Hermanus. Eindeutig. Die Strandpromenade, von der aus man die besten Chancen für Walbeobachtung hat. Da, siehst du, er hat sogar Wale beim Sprung fotografiert! Und hier der Whale Crier! Er bläst Signale auf seinem Horn, wenn die Wale an einem bestimmten Ort auftauchen. Hermanus lebt von den Walen und liegt nur eine halbe Stunde von hier. Wir sind heute Nacht durchgefahren.«

»Dann war Marius Steyn also ganz in der Nähe?«

»Scheint so. Hier! Das ist der Hafen von Kleinsbaai, wo Ian sein Boot liegen hat!«

»Hast du ihn schon gefragt, ob Steyn hier war?«, fragte Linda.

Alan verneinte. »Er hat nur von einem komischen Typen aus Deutschland gesprochen. Vielleicht war das Steyn?«

»Dann sollten wir schleunigst noch mal mit Ian reden. Lass uns rasch noch die anderen Bilder ansehen!«

Alan blätterte weiter. Das Detektivspiel schien ihm Spaß zu machen. Als er alle Bilder angesehen hatte, lagen die Reisewege von Marius Steyn klar vor ihnen. Er war von Kapstadt aus über die Gartenroute nach Osten gefahren, hatte Tsitsikamma und St. Lucia besucht, war dann nach Norden gereist und in Nelspruit gelandet. Die letzten Bilder, die er seiner Frau geschickt hatte, zeigten das riedgedeckte Eingangstor zu Olifants Goud.

»Das kann kein Zufall sein«, bemerkte Alan. »Hier scheint seine Reise geendet zu haben.«

»Oder unterbrochen worden zu sein«, ergänzte Linda. »Ich werde Ulla van Rossen fragen. Er müsste doch auf der Farm gewesen sein?« Sie überlegte. »Was haben wir bis jetzt: Der ehemalige Häftling Hendrik de Wet stirbt auf Olifants Goud. In Deutschland wird fast zur gleichen Zeit ein Richter ermordet, Marius Steyn, der sich zumindest in der Nähe von Olifants Goud aufgehalten hat. Und dann gibt es noch den Polizisten, der Hendrik de Wet damals hinter Gitter gebracht hat. Da muss es doch einen Zusammenhang geben!«

Beim Frühstück legte sie Ian das Bild von Marius Steyn auf den Tisch. Alan Scott hatte den Seebär inzwischen über den Tod von Hendrik de Wet informiert.

»Klar, das ist der Kerl, der vor ’ner Woche hier war und sich mit Hendrik unterhalten hat«, sagte Ian ohne Zögern, »wer soll das sein?«

»Ein ehemaliger Richter aus Südafrika, der vor einigen Tagen in Deutschland ermordet wurde«, erklärte Linda.

»Moment mal. Du hast doch gesagt, dass auch ein Polizist hier war und sich nach Hendrik de Wet erkundet hat. Kannst du dich an den Namen erinnern?«, fragte Alan.

Ian schüttelte den Kopf.

»Hieß er vielleicht Quartus Noort?«, hakte Linda mit einem Blick auf ihr Notizbuch nach.

»Quartus Noort? Ja, genau! So hieß er. Das war der Mann, dem ich sagte, dass Hendrik nach Nelspruit gefahren war. Aber ich sollte jetzt los, muss mich ein bisschen um mein Geschäft kümmern. Wie sieht’s übrigens aus? Hättet ihr nicht Lust, mitzukommen? Es gibt nur drei Länder auf der Welt, wo man mit dem Großen Weißen tauchen kann. Florida, Australien und Südafrika. Ich habe heute keine Tour, da könnten wir drei ganz privat rausfahren.«

Linda und Alan sahen sich an. Linda war eine leidenschaftliche Schwimmerin und Alan als Guide beim Hochseefischen in Kenya interessierte sich ohnehin für alles, was mit dem Meer zu tun hatte.

»Ich finde, das sollten wir uns nicht entgehen lassen«, meinte er daher. Linda stimmte zu. Ian rief im Hafen an und gab seiner Mitarbeiterin Bescheid. Ihrer Mitteilung, dass ein Mann nach ihm gefragt habe und bei seinem Boot auf ihn warte, maß er keine Bedeutung bei.

»Was müssen wir mitnehmen?«, fragte Alan.

»Etwas Warmes zum Anziehen und Badesachen. Alles andere hab ich an Bord. Wenn ihr wollt, könnt ihr sogar in den Käfig. Es ist total ungefährlich und bringt den Riesenkick!«

Als ob ich den noch bräuchte, dachte Linda. Ihr reichten die Erfahrungen auf Robben Island und die Begegnung am Kap der Guten Hoffnung vollkommen, um von einem Riesenkick zu sprechen. Mehr an Abenteuer und Lebensgefahr war durchaus nicht nötig, aber die Aussicht, dem am meisten gefürchteten Jäger der Meere einmal ohne Gefahr begegnen zu können, war durchaus verlockend. Sie nahmen Ians Angebot an.

Im Käfig zum Weißen Hai.

22

»Er ist es, glaub mir, die Narbe hab ich sofort wieder erkannt!« Entsetzen sprach aus Bomganes Stimme und er rang nach Luft. Er war die zwei Kilometer vom Zulukral bis zur Farm gerannt, um seinen Freund so schnell wie möglich von seiner Entdeckung in Kenntnis zu setzen.

»Und was macht er hier?«, fragte Jimmy und starrte den Zulu mit vor Angst geweiteten Augen an. Er hatte das Bild noch vor sich, wie sich der Fremde bei dem Toten am Wasserloch gebückt und ihm die Brieftasche aus der Jacke genommen hatte. Sie hatten deutlich die breite Narbe gesehen, die sich von seinem Nasenrücken quer über die linke Gesichtshälfte bis unter das Ohr zog, und sie hatten beobachtet, wie er sein eigenes Portemonnaie aus der Gesäßtasche gezogen und in der Kleidung des Toten verstaut hatte. Dann hatte das Narbengesicht sie in ihrem Versteck entdeckt und sie waren ihm nur knapp entkommen.

Jimmy hatte das Erlebnis schon wieder verdrängt, nur als er Sarah den Ring des Toten schenkte, hatte er sich noch einmal daran erinnert. Und jetzt kam Bomgane und behauptete, den Fremden hier gesehen zu haben!

»Wo war er?«, fragte er seinen Freund.

»Beim Kral. Ich wollte gerade rüber zu den Gästeunterkünften, als ich ihn gesehen habe.«

»Hat er dich erkannt?«

Bomgane schüttelte den Kopf.

»Er hat mich nicht gesehen. Ich habe ihn aus einer der Hütten heraus beobachtet, er hat da richtig rumgeschnüffelt. Verdammt, was sucht der hier?«

»Keine Ahnung. Wir müssen jetzt sehr vorsichtig sein. Er darf uns auf keinen Fall finden.«

»Und was, wenn er hier auf der Farm übernachtet?«

Jimmy starrte zu Boden. Daran hatte er nicht gedacht. Der Fremde konnte sich tatsächlich auf der Olifants Goud einquartiert haben, dann mussten sie ihm früher oder später über den Weg laufen. Seine Ma danach zu fragen verwarf er gleich wieder; niemand durfte von ihrer Beobachtung am Wasserloch erfahren. Die Farm war groß und Jimmy und Bomgane kannten hundert Plätze, um sich zu verstecken. Vielleicht verließ der Fremde Olifants Goud ja schon wieder am nächsten Morgen, bis dahin würden sie einfach auf der Hut sein.

Auf Umwegen kehrte Bomgane zum Kral zurück und Jimmy suchte sich ein Versteck in der Nähe des Farmhauses, von wo aus er jeden sehen konnte, der sich dem Haupteingang näherte. Im ersten Obergeschoss des Pferdestalles, wo sein Vater Ersatzteile und Geräte lagerte, die nur selten gebraucht wurden, gab es ein loses Brett in der Außenwand. Durch den schmalen Schlitz hatte man einen Blick über den gesamten Hof, ohne selbst gesehen zu werden. Die Pferde und Esel waren alle auf der Koppel oder mit Gästen im Gelände unterwegs und niemand bemerkte den Jungen, der sich dort oben auf die Lauer gelegt hatte.

Es dauerte fast eine halbe Stunde, bis der Fremde auftauchte. Jimmy stockte der Atem, als er das Narbengesicht erkannte. Zu seinem Erstaunen ging der Mann nicht zum Haupthaus sondern schlich – oder besser: pirschte sich an das kleine Nebengebäude an, in dem Jimmys Großeltern wohnten. Das ebenerdige Haus bestand nur aus einem großen Wohnzimmer, dem Schlafzimmer und den Sanitärräumen. Jimmys Großmutter kochte in der Küche im Haupthaus und auch die Mahlzeiten nahmen Joost und Ellen van Rossen zusammen mit dem Rest der Familie dort ein. Nur wenn sie ihre Ruhe haben wollten und zum Schlafen zogen sich Oupa und Ouma in ihr Haus zurück.

Jimmys Großmutter saß gerne auf der schattigen Veranda in ihrem gemütlichen Schaukelstuhl und las in einem Buch. Das tat sie auch jetzt, als der Fremde sich dem Gebäude näherte. Jimmy unterdrückte einen Schrei, um seine Ouma zu warnen und bemerkte im selben Augenblick, dass das Narbengesicht hinter einem der Rosinenbüsche stehen geblieben war und seine Ouma zu beobachten schien.

Ellen van Rossen rief etwas und drückte so die Überraschung aus, als sie den Fremden erkannte. Und dann geschah etwas, was Jimmy zutiefst verwirrte. Seine Ouma und der Mann mit dem Narbengesicht lagen sich in den Armen, er hielt sie fest an sich gepresst und Ouma weinte. Dann hielten sie sich lange an beiden Händen fest und redeten. Jimmy in seinem Versteck verstand kein Wort, sah aber an den Gesten und Bewegungen, dass die beiden wohl nicht immer einer Meinung waren, mit dem was sie sagten.

Wer war dieser Mann?

Was hatte all das zu bedeuten?

Woher kannte seine Ouma ihn?

Warum tauchte er auf der Farm auf, schlich heimlich umher, nachdem er am Wasserloch vor einigen Tagen diesen Toten bestohlen hatte?

Jimmy beschloss, noch mehr als bisher auf der Hut zu sein. Und er wusste, dass er mit niemand, erst recht nicht mit seiner Ouma und auch nicht mit Oupa über seine Beobachtungen reden konnte. Sein einziger Verbündeter war Bomgane. Er musste zu ihm, jetzt gleich.

Hastig kletterte er über die Leiter vom Dachboden nach unten in den Stall. An der Tür spähte er hinüber, wo Ouma und das Narbengesicht noch immer in ihr Gespräch vertieft waren. Flugs huschte er über den Hof und rannte weiter, als verfolge ihn ein hungriges Rudel Wildhunde. Außer Atem kam er im Zulukral an, doch Bomgane war nirgends zu sehen.

Jimmy kauerte sich in einer der bienenkorbförmigen Hütten auf den Boden und wartete auf die Rückkehr seines Freundes. Der Fremde schien nach irgendetwas oder irgendjemandem zu suchen, das war offensichtlich.

Dass er selbst es sein könnte, das kam dem kleinen Jungen in seinem Versteck erst in den Sinn, als es fast schon zu spät war.

23

Es war wenig los im Hafen von Kleinsbaai an jenem Morgen. Trübe hingen die Wolken über dem Shark Alley Kanal, grau und trist ragten die Felsen von Dyer Island aus dem Wasser und weit draußen am Horizont waren verschwommen die Umrisse des Geyser Rock zu erkennen, wo sich die Robbenkolonie angesiedelt hatte, derentwegen sich die Weißen Haie in so großer Anzahl vor dieser Küste herumtrieben.

Das Meer wogte und brodelte, der kalte Frühjahrssturm der vergangenen Nacht hatte sich zwar gelegt, aber noch war der Atlantik aufgewühlt und zumindest in Küstennähe lud das graugrüne Wasser nicht gerade zu einem Tauchgang ein.

Linda hatte sich ihre dicke Windjacke übergezogen und stand fröstelnd neben Alan am Kai, wo mehrere Boote, mit lächerlich kleinen Haikäfigen im Heck, auf Anhängern an Land standen und offensichtlich auf ihre Besatzungen warteten.

»Die knackt so ein Hai doch mit einem Biss«, sagte Linda und strich mit ihren Fingern über die nicht mal zentimeterdicken Stäbe eines Haikäfigs. »Ich habe mir die schon etwas stabiler vorgestellt, zumindest aus Stahl mit richtig dicken Stangen, so wie im Film«, meinte sie.

»Ian wird schon wissen, was er mit uns macht«, beruhigte sie Alan. »Außerdem musst du ja nicht ins Wasser.«

Ian winkte die beiden zu sich heran, er hatte die Sharky soeben zu Wasser gelassen und zusammen mit seinem Kompagnon Bill startklar gemacht. Sie kletterten an Bord, Ian wies sie an, sich gut festzuhalten. »Was hier wirklich gefährlich ist, sind die Brandungswellen, bis wir im freien Wasser sind. Los geht’s!«

Die Sharky nahm Kurs auf die Bucht, bedrohlich schaukelnd und gegen meterhohe Brecher kämpfend jagte das Boot über das Wasser, hüpfte von Wellendach zu Wellendach und brach hin und wieder gefährlich steil in die Täler ein, jagte auf der anderen Seite wieder nach oben, schlingerte, jaulte auf, Wassergischt spritzte an Bord und durchnässte alles, was sich nicht unter dem schützenden Dach der kleinen Kajüte befand. Die Küstenlinie mit den von wabernden Wolkentischtüchern verhängten Bergen verlor sich in einem dunklen Streifen am Horizont, dann beruhigte sich das Meer, Ian drosselte den Motor, ließ den Blick über die mit einem Mal fast glatte Oberfläche gleiten und setzte den Anker.

»Hier werden wir es versuchen. Wir sind die ersten heute Morgen, schätze, dass die Babys hungrig sind.« Er ging zum Heck und öffnete einen gelben Eimer, der eine nach totem Fisch stinkende, tranige rote Flüssigkeit enthielt.

»Wir nennen es Chum«, erklärte er, »eine äußerst appetitliche Mischung aus Fischblut, zerkleinerten Innereien und einigen Zusatzstoffen, die auf einen Großen Weißen eine unwiderstehliche Anziehungskraft ausüben.«

Linda hielt sich angewidert die Nase zu und beobachtete, wie Ian ein Drittel der übel riechenden Brühe über Bord kippte, wo sie sich als schmieriger Ölfilm auf der Wasseroberfläche verteilte. Dann flog die aus Styropor geschnittene, schwarz angemalte Robbenattrappe über die Reling und landete klatschend im Wasser.

»Das ist unser optisches Lockmittel. Zusammen mit der leckeren Soße ködern wir damit die Burschen. Südafrika hat übrigens Anfang der neunziger Jahre als erstes Land den Weißen Hai unter Schutz gestellt und heute verdienen die Männer, die ihn einst gejagt haben, ein Vielfaches mit den Touristen, die einmal im Leben mit dem Großen Weißen tauchen wollen. Manchmal sind mehrere Dutzend Boote in der Bucht, so einträglich ist das Geschäft geworden. Und auf die Haie ist fast immer Verlass! Um diese Jahreszeit haben wir eine neunzigprozentige Chance auf Sichtung. Die Haifischkonzentration ist hier entlang des Westkaps enorm, da es große Robbenkolonien gibt. Und die Wassertemperaturen passen auch.«

»Wie kalt ist es?«, fragte Linda.

»Vierzehn Grad. Aber keine Sorge, du bekommst von mir sieben Millimeter Neopren verpasst! Jetzt werfen wir noch die Belohnung raus und dann warten wir mal ab!«

Ian befestigte den abgeschnittenen Kopf einer Makrele an einem langen Tau und schleuderte den Köder in die Richtung, wo die schwarze Styroporrobbe trieb. Es vergingen keine fünf Minuten, da rief Alan:

»Da vorne ist einer!« Und schon glitt, fast ohne sichtbare Bewegung, einem grauen Schatten gleich, ein zwei Meter langer Hai auf das Boot zu und verschwand wieder im unendlichen Nichts der Tiefe.

»Achtet auf den Köder!«, rief Ian und riss am Tau. Dort wo eben noch der Makrelenkopf getrieben hatte, ragte plötzlich das zu einem starren Grinsen geöffnete Maul des Hais aus dem Wasser, dreizackige Zähne schnappten ins Leere und die weiße Seite des Bauchs war für den Bruchteil einer Sekunde zu erkennen, als der gefoppte Jäger wieder abtauchte.

»Gigantisch!« raunte Alan, doch Ian entgegnete: »Das war nur ein Baby. Warte, bis die Großen kommen!«

Mit Bill machte er sich daran, den runden Käfig an der Backbordseite des Boots zu Wasser zu lassen. Das Stahlgestell, durch dessen weiße Gitterquadrate bequem eine Hand passte, war etwa zwei Meter hoch. Auf Augenhöhe der Insassen war eine dreißig Zentimeter hohe Öffnung freigelassen worden, die eine ungestörte Sicht gewährleistete. Vier Stäbe verbanden diesen unteren Teil des Käfigs mit dem Aufsatz, an dem drei große Schwimmer befestigt waren, um der Stahlkonstruktion Auftrieb zu geben. Ein Gitterdach, das von oben auf den Käfig geklappt werden konnte, sollte verhindern, dass allzu neugierige Haie von oben in den Käfig eindringen konnten.

Inzwischen waren weitere Haie aufgetaucht und Ian hatte Mühe, den Makrelenköder vor ihren hungrigen Mäulern in Sicherheit zu bringen, während er mit Bills Hilfe den Käfig seitlich am Boot vertäute.

»Ihr solltet Euch umziehen«, rief er Alan und Linda zu, die daraufhin in die Kajüte stiegen und ihre warme Winterkleidung gegen die schwarzgrauen Neoprenanzüge eintauschten.

»Sucht Euch eine Maske aus und kommt nach draußen«, sagte Ian, »Ihr habt verdammtes Glück! Unser Größter gibt sich heute die Ehre, war schon lange nicht mehr hier, ein altes Weibchen, fünfeinhalb Meter; wir nennen sie Big Mummy.«

»Und wie funktioniert das jetzt?«, rief Linda sichtlich aufgeregt, als sie, die hellblaue Maske auf der Stirn und im schwarzen Neopren von Kopf bis Fuß vermummt im Heck auftauchte.

»Ich lege Euch jetzt den Bleigurt an, damit ihr im Käfig Abtrieb habt. Dann klettert ihr rein. Alan zuerst, dann du, aber erst auf mein Kommando. Wir müssen darauf achten, dass kein Hai in der Nähe ist, denn beim Einstieg seid ihr ungeschützt. Wenn ihr beide drin seid, gebe ich Euch die Atemschläuche rein. Die Pressluftflasche steht an Bord, die Schläuche sind lang genug und ihr könnt ganz normal atmen. Seid ihr schon mal getaucht?«

Beide nickten.

»Na also, dann wisst ihr ja, wie das geht. Sobald ihr mit Luft versorgt seid, könnt ihr im Käfig runter. Ich schließe dann den Deckel über Euch, ihr könnt aber jederzeit auftauchen. Der Käfig ragt oben durch die drei Schwimmer aus dem Wasser.«

Ian nahm einen gelben Gürtel, auf den fünf Bleigewichte aufgezogen waren, aus einer der Kisten und legte ihn Linda um die Hüfte.

»Zehn Kilo müssten reichen, um dich unten zu halten«, meinte er. Auch Alan schnallte sich einen Bleigurt um, dann setzte er sich auf die Reling und suchte mit seinen Augen die Wasseroberfläche nach Haien ab. Linda rutschte neben ihn, ihre Beine hingen in den Käfig und sie spürte die kühle Feuchtigkeit, die zwischen Tauchanzug und Füßlingen unter die Neoprenschichten drang und sich auf der Haut aber sofort erwärmte.

»Bist du klar, Alan?«, fragte Ian. »Das Kommando lautet: Go!«

Alan nickte, rückte seine Maske zurecht und machte sich für den Sprung ins Wasser bereit. Linda hielt sich krampfhaft an der Reling fest und versuchte den Brechreiz zu unterdrücken, der auf dem unruhig im Wellengang dümpelnden Boot immer wieder in ihr aufstieg. Sie war bereit. Ian rief: »Go!« und Alan sprang. Das Bleigewicht zog ihn im Käfig nach unten, Wasser spritzte auf, dann kletterte er in den Gitterquadraten nach oben und griff den Atemschlauch.

»Achtet darauf, dass eure Füße und Arme im Käfig bleiben!«, warnte Ian, dann kam sein zweites »Go!« und auch Linda landete im Wasser. Das Wasser schmeckte salzig, fast würzig, und Linda erkannte durch ihre Maske nur eine graugrüne Unendlichkeit. Ian reichte ihr das Mundstück des Pressluftschlauchs und sie fühlte wie die kühle, saubere Luft in ihre Atemröhre strömte. Dann schloss sich das Gitterdach über ihr.

Sie ließ sich zu Boden gleiten, achtete darauf, mit ihren Beinen festen Halt auf den Gitterstäben des Käfigbodens zu haben und spürte Alans Körper an ihrem Rücken. Noch war sie damit beschäftigt, sich im engen, schwankenden Käfig mit allem zurechtzufinden, als völlig unerwartet das breit grinsende Maul des Hais vor ihr auftauchte. Von Eleganz und Schwerelosigkeit getragen glitt er an ihr vorüber, keine zwei Meter vom Käfig entfernt, der mächtigste Räuber des Meeres zum Greifen nah. Fasziniert blickte sie dem Giganten nach, der friedlich und ohne Aggression den Käfig umschwamm, aus der unendlichen Tiefe des grünen Wassers zurückkehrte und sich noch einmal mit all seiner Kraft und Schönheit zur Schau stellte. Dann, ohne dass sie wahrnahm, warum, passierte das Unfassbare:

Das schwarze tote Auge scheint sie anzustarren, der halb geöffnete Mund grinst. Ein kräftiger Schlag mit der sichelförmigen Schwanzflosse trifft das Käfiggitter und reißt ihr den Boden unter den Beinen fort. Sie taumelt, fällt gegen Alan und bemerkt im selben Moment den zweiten Hai.

Big Mummy ist unter dem Boot aufgetaucht, fünf Meter geballte Räubermasse, und versucht den Weg zwischen Bootswand und Haikäfig fortzusetzen. Ungeahnte Kräfte des Fischgiganten lassen den Käfig schlingern und trudeln wie die Sitze eines aus seiner Umlaufbahn geratenen Kettenkarussells. Der Hai hängt zwischen Boot und Käfig fest. Plötzlich steckt sein Maul im Guckloch des Käfigs, die Schnauze bohrt sich in Lindas Richtung und sie drückt sich mit aller Kraft nach hinten, gegen Alan. Der hat die Gefahr bemerkt und fährt entsetzt herum. Durch das Geräusch des aufgewühlten Wassers dringt Ians Stimme wie durch einen Filter an ihre Ohren. »Stay down!« ruft er, »bleibt um Gottes Willen unten!«

Leichter gesagt als getan. Mit Mühe finden ihre Füße Halt auf den Gitterstäben, dann wird der Käfig durchgeschüttelt, als sich Big Mummy aus ihrer misslichen Lage zu befreien sucht. Wie alle Haie kann auch sie nicht rückwärts schwimmen und ihre Bewegungen wirken unkontrolliert und panisch. Der Käfig wackelt bedrohlich, ein Erdbeben unter Wasser kann kaum aufwühlender sein, das ganze Meer scheint zu brodeln und zu kochen. Jetzt ist auch der zweite Hai wieder da, Big Mummy gelingt es irgendwie, ihren Kopf aus der Käfigöffnung zu ziehen, dann landet sie mit der ganzen tobenden Kraft ihres Raubfischkörpers an Lindas Käfigseite.

Linda verliert den Halt, Alan greift nach ihr und seine Hand fasst ins Leere. Er hat sich mit den Beinen in den Seitengittern verhakt, sie hingegen kracht mit dem ganzen Gewicht ihres Körpers und des schweren Bleigurts auf den Käfigboden, der nach unten wegbricht und sie in die Tiefe zieht. Sie sieht das Bodengitter unter sich wegtrudeln, im Zeitlupentempo sinkt es dem Meeresgrund entgegen. Der Käfig ist jetzt unten offen und Lindas Finger, die Halt in den Gitterwänden suchen, gleiten ab. Die zehn Kilogramm Bleigewicht ziehen sie nach unten. Sie verliert den Atemschlauch und spürt eine eisige Kälte um ihren Mund, die sie zu betäuben scheint. Unter ihr gähnt der tiefe Abgrund der kalten Unendlichkeit des Meeres. Sie stürzt dort hin ins Leere, sieht die Käfigwand an sich vorbeigleiten, hinter der Big Mummy sie anstarrt. Dort ist kein schützendes Gitter mehr, nur Tiefe. Wasser. Und der Weiße Hai.

Ohne Gitter passt sie in das Beuteschema des Großen Weißen. Sieht aus wie eine Robbe. Eine zappelnde verletzte Robbe. Leichte Beute. Der Hai ist da.

Die dreieckigen spitzen Zähne sind das Letzte, was sie sieht, bevor ihr die Sinne schwinden.

24

Die gelb-braunen Abhänge der Schutthalden beeindruckten Jeff van Rossen jedes Mal, wenn er sich der Langkloof Mine näherte, auf unangenehme Weise. Mit der Erhabenheit der ägyptischen Pyramiden von Gizeh ragten sie wie Götterberge vor der Kulisse des Escarpments auf, eigentlich ein Schandfleck in der Großartigkeit dieser Landschaft, und doch in dieser geometrischen Gleichmäßigkeit, geschaffen durch die computergesteuerte Taktierung der Abraumanlieferung, ein Anblick der eigenartig berührte.

Der Schutthänge waren Sinnbild der seltsamen Diskrepanz von Abfall und Ertrag beim Goldbergbau in Südafrika: Der Gewinn einer einzigen Unze Gold, was nicht mehr und nicht weniger als 31,104 Gramm Gold entspricht, erforderte den Abbau von zwischen drei und sieben Tonnen goldhaltigen Gesteins, von dem Aufwand an Strom und Wasser, Sprengstoff, Chemikalien und Pressluft ganz zu schweigen. Wenn man dann noch in Betracht zog, dass in den Goldminen Südafrikas eine Viertelmillion Südafrikaner ihr Brot verdienten und die gesamte Industrie als größter Devisenbringer des Landes galt, war der Anblick der Schuttpyramiden, zumal die Langkloof Mine sie versiegelte und begrünte, wirklich zu verschmerzen.

Weniger gut in das Landschaftsbild integrierten sich die Schächte und Förderanlagen mit ihren Türmen und den rostigen Dächern der Arbeiterunterkünfte, die sich von weitem wie eine Siedlung in den Randgebieten Johannesburgs oder Pretorias ausnahmen. Gleise und Förderbänder zogen sich durch das über sechzig Quadratkilometer große Zechengelände, verbanden Fördertürme und Schächte in alle Richtungen wie die Tentakel eines in seiner Bewegung erstarrten Riesenkraken.

Die Schächte reichten in unvorstellbare Tiefen von bis zu drei Kilometern, was den Arbeitern, die dort in täglichen Achtstundenschichten einfuhren, fast Unmenschliches abverlangte. Jeff van Rossen war einmal vom Chief Operating Officer zu einer Minenbesichtigung eingeladen worden und hatte es bei einer Luftfeuchtigkeit, die fast hundert Prozent erreichte und den knapp 32 Grad, die trotz aufwändiger Kühlung unter Tage noch immer herrschten, kaum länger als eine Stunde im Schacht ausgehalten. Alle dreiunddreißig Meter, so hatte er einmal gehört, wird es geothermisch in der Tiefe um ein Grad wärmer, dazu kam die Eigenwärme der Maschinen und Menschen.

Zwei Dutzend Züge transportierten unter ohrenbetäubendem Kreischen und Rattern die abgesprengten Gesteinsmassen auf kilometerlangen unterirdischen Gleiswegen zu den Förderschächten, von wo aus sie an die Oberfläche zur Aufbereitungsanlage gelangten. Grüne, braune und mattgraue Rohre unterschiedlicher Stärke, die mittels Weichen und Schleusen untereinander verbunden und getrennt werden konnten, gaben der Anlage das Aussehen einer Raffinerie, und genau genommen waren es auch zahlreiche chemische Prozesse, die nun in Gang gesetzt wurden, um das goldhaltige Erz zu scheiden.

Der Chief Operating Officer war für die Organisation und Abläufe in der Langkloof Mine verantwortlich und daher für Jeff van Rossen auch der einzige Ansprechpartner für die Probleme am Wasserloch an der Grenze zu Olifants Goud. Der Officer, der in etwa gleich alt wie Jeff van Rossen sein mochte, hatte seine gedrungene Gestalt in einen grauen Anzug gezwängt, der ihm vielleicht vor Jahren einmal gepasst hatte, sein rundes Gesicht glänzte dort, wo es nicht von einem grauen Bart bedeckt wurde, rot und speckig. Die kleinen Schweinsäuglein lagen tief in ihren Höhlen, nur durch schmale Schlitze fixierten sie Jeff, die Stimme war hoch und schrill.

»Sie werden uns doch nicht allen Ernstes die Schuld geben wollen, dass auf ihrer Farm ein paar Antilopen sterben!«, herrschte der Officer ihn an, nachdem er seine Ausführungen vorgebracht hatte. Sie saßen in seinem Arbeitszimmer im zweiten Stock des Verwaltungsgebäudes, von wo aus man den größten Teil der Förderanlagen überblicken konnte. Große Lastwagen und Bagger staubten im Vorbeifahren die Fensterscheiben ein, ein kleiner Ventilator drückte die stickige Luft gegen die Decke und sein Rattern mischte sich mit den Geräuschen, die von außen in den schlichten Raum drangen.

»Lassen Sie uns vernünftig reden«, bat Jeff. »Ihre Company ist umsichtig genug, Umweltbelastungen zu minimieren und Schäden für die Natur zu vermeiden, das wissen wir beide. Trotzdem kann es zu Zwischenfällen kommen. Sehen Sie sich doch das riesige Gelände an! Wie wollen Sie denn ausschließen, dass an irgendeiner undichten Stelle die Giftkloake austritt und ins Wasser gelangt?«

»Durch computergesteuerte Überwachung aller Anlagen, um Ihre Frage präzise zu beantworten. Sehen Sie, Kroon Mining ist, was Technologie und Sicherheit angeht, in Südafrika führend. Nur ein Beispiel: Wir haben Verfahren entwickelt, um bei der Kühlung der Minen unter Tage Unmengen von Wasser zu sparen, indem wir ausgeklügelte und von Computern überwachte Eiskühlsysteme einsetzen. Dadurch haben wir unseren Wasserverbrauch allein in den Kühlsystemen um fast achtzig Prozent reduziert. Die Langkloof Mine tut alles, um die Umwelt zu entlasten und es dürfte Ihnen auch nicht entgangen sein, dass wir unsere Abraumhalden begrünen und renaturieren.«

»Das ändert nichts an der Tatsache, dass an unseren Wasserlöchern die Tiere verenden. Mein Vater hat Wasserproben nach Pretoria gebracht, und wenn sich unser Verdacht erhärtet und sich Giftrückstände in den Proben finden, sind Sie dran!«

»Dann müssen Sie erst noch beweisen, dass das Gift aus unseren Rückhaltebecken stammt!« höhnte der Officer.

»Sie wissen ganz genau, dass es auch schon früher zu Grundwasservergiftung gekommen ist. Also tun Sie jetzt nicht so, als hätte Kroon Mining nichts damit zu tun.«

»Sie haben gerade von Ihrem Schwiegervater gesprochen«, sagte der Officer und kraulte sich den grauen Bart. »Hat er Ihnen von unseren Plänen erzählt?«

»Ich weiß nicht, was Sie meinen.«

»Aber Sie wissen, dass es um die Rentabilität der Langkloof Mine nicht mehr zum Besten steht? Momentan haben wir weitaus mehr Goldertrag bei der Aufarbeitung der alten Abraumhalden als bei der Förderung unter Tage. Kroon Mining ist bereit, in die Erweiterung der Schächte in der Langkloof Mine mehrere Millionen Dollar zu stecken. Allerdings nur, wenn ein bestimmter Synergieeffekt eintritt.«

»Sie denken an Schächte auf dem Gebiet von Olifants Goud?«

»Ja. Hat ihr Vater mit Ihnen darüber gesprochen?«

»Darüber braucht er nicht mit mir zu sprechen. Er kennt meine Meinung. Olifants Goud ist ein Reservat und das wird so bleiben.«

»Das soll es auch, Mr. van Rossen. Kroon Mining will ja nicht das ganze Reservat umgraben. Sehen Sie –« der Officer stand auf und ging zu der großen Landkarte, die hinter seinem Schreibtisch an der Wand hing, »wir sind die östlichste Mine in ganz Südafrika. Hier, im Süden von Jo’burg ist unsere Konkurrenz aktiv, auch ihre Erträge sind rückläufig, aber neue Methoden und modernste Techniken erlauben den Abbau in immer größeren Tiefen. Die von uns in Auftrag gegebenen Expertisen könnten ergeben, dass es östlich der heutigen Langkloof Mine noch Erzlagerstätten von ungeahntem Ausmaß gibt. Wir haben die komplette Infrastruktur hier und sind technisch auf dem neuesten Stand. Gemessen an der Höhe der Investition sind die Möglichkeiten, die uns eine Expansion nach Osten bietet, geradezu exorbitant.«

Jeff van Rossen ließ seinen Blick über die Landkarte schweifen. Das Land seines Vaters. Sein Land. Olifants Goud. Elefantengold. Gekauft und aufgebaut mit dem Geld, das sein Vater durch den Verkauf von Elfenbein verdient hatte. Ja, Joost van Rossen hatte gejagt und es hatte sich gelohnt. Und die Elefanten, die er vor vierzig Jahren geschossen hatte, waren nicht umsonst gestorben. Sie hatten ihr Leben dafür gegeben, dass dieses Land heute ihren Nachkommen zur Verfügung stand.

Ein herrliches Land. Der Elandsriver, das breite Flusstal mit seinen Galeriewäldern, die endlose Mopanesavanne, die sanften Granithügel mit ihrer dichten Buschweidenvegetation, die fast bis an den Rand des Escarpments reichten. Heimat für Kudus, Nyalas, Zebras und Giraffen. Selbst Löwen hatten sich angesiedelt, seit die Grenze zum Krüger offen war, Leoparden lebten in der Luiperdskloof und die schlanken Sprinter der Savanne, die Geparde hatten ideale Jagdbedingungen in der weiten Ebene. In erster Linie war Olifants Goud aber Elefantenland. Und weder Jeff van Rossen noch sein Vater war bereit, daran etwas zu ändern.

»Sehen Sie den Fluss?« Die Worte rissen ihn aus seinen Gedanken. »Sie verkaufen uns das Land bis hierher. Das sind keine zehn Prozent Ihrer Fläche. Wir könnten hier, hier und hier«, seine Finger deuteten auf die Karte, »neue Schächte abteufen und die Langkloof Mine wäre zukunftsfähig. Sie verlieren nicht viel und wir hätten alles gewonnen!«

»Das ist die Kamelperdkloof und das ganze Land am Fluss. Es ist die Lebensader von Olifants Goud!«

»Man könnte den Fluss umleiten, einen Kanal nach Südwesten graben …«

Jeff schüttelte den Kopf. »Nichts zu machen. Auf keinen Fall!«

»Das hat ihr Vater auch gesagt. Ich habe ihn übrigens eingeladen, mit mir einen Rundflug zu machen.«

»Sind Sie unter die Piloten gegangen?«

»Nein, ganz sicher nicht. Aber Sie haben sicher schon von dem Zeppelin aus Deutschland gehört, der in wenigen Tagen auf Diamantensuche gehen soll?«

Jeff nickte. »Meine Frau hat ihn sogar schon über Olifants Goud gesichtet.«

»Kloof Mining hat mit der Diamantengesellschaft einen Deal gemacht und den Zeppelin für ein paar Tage gechartert, solange er noch in der Erprobungsphase ist. Ich habe Ihren Vater zu einem der geologischen Erkundungsflüge eingeladen, damit er selbst sieht, welche Teile von Olifants Goud überhaupt als Goldlagerstätten in Frage kommen.«

»Und? Fliegt er mit?«

»Er klang nicht abgeneigt. Abgesehen davon ist es eine einmalige Gelegenheit, das herrliche Land einmal von einem Zeppelin aus zu betrachten. Also was ist? Haben Sie Lust?

Als Jeff nicht gleich antwortete, wurde der Ton des Managers schärfer:

»Wir haben noch eine andere Möglichkeit, falls die Verhandlungen scheitern.«

Jeff horchte auf. Die gespielte Freundlichkeit war verschwunden.

»Und die wäre?«

»Nun, ich spreche nicht gerne darüber, aber wir haben Nachforschungen angestellt.«

»Nachforschungen?«

»Über die Vergangenheit von Olifants Goud.« Der Officer machte eine Pause, um die Spannung zu steigern.

»Welche Vergangenheit? Mein Vater hat das Land rechtmäßig gekauft. Er ist Südafrikaner und Olifants Goud gehört ihm«, warf Jeff van Rossen ein.

»Das mag schon sein. Aber das Geld, mit dem er das Land bezahlte, gehörte ihm nur zum Teil.«

»Was soll das heißen?«

»Nun, nicht mehr und nicht weniger, als dass Ihr Vater ein – verzeihen Sie das harte Wort – Betrüger ist.« Er zuckte kaum mit den Augenbrauen, als Jeff einen Schritt auf ihn zu machte. Der untersetzte Mann war um gut einen Kopf größer als der Farmer und Jeff bremste sein Temperament.

»Das ist doch totaler Blödsinn!«, zischte er.

»Dann sollten Sie Ihren Vater einmal danach fragen!«

»Und woher wollen Sie das wissen?«

Der Officer lächelte fies. »Zuverlässige Informanten.« Mehr sagte er nicht.

»Hören Sie, Zweerink«, fauchte Jeff. »Ich glaube Ihnen kein Wort. Sie mögen Chef eines mächtigen Unternehmens sein und die zweitausend Jungs, die da draußen schuften und für Sie die Drecksarbeit in der Goldhölle machen, tanzen sicher ohne Widerspruch nach Ihrer Pfeife. Wir sind aber nicht Ihre Sklaven und können tun und lassen, was uns beliebt. Und wenn Sie noch so sehr Olifants Goud mit ihren Fördertürmen und Minen verschandeln wollen: Vergessen Sie’s! Olifants Goud bleibt Elefantenland, und zwar so, wie es heute ist!«

Wutschnaubend wandte Jeff sich zur Tür. Er war sich sicher, dass der Chief Operating Officer Oliver Zweerink das Grundwasser mit Absicht kontaminiert hatte, um ihn und seinen Vater unter Druck zu setzen!

»Wir werden ja sehen, wer recht behält!« rief Oliver Zweerink ihm nach. Sein Grinsen war hämisch, als er hinzufügte: »Ich werde alles beweisen, verlassen Sie sich darauf!«

Jeff, der schon den Türgriff in der Hand hielt, drehte sich noch einmal um.

»Sie würden auch einen Mord dafür begehen, Officer!«, sagte er und betonte jedes Wort. Dann schlug er die Tür hinter sich zu. Er sah den Toten am Wasserloch vor sich, den Alan Scott erschossen hatte. Und er beschloss, bei der Polizeistation anzurufen und zu fragen, ob man in der Leiche Giftrückstände gefunden hatte.

Zyanid.

25

Alan reagierte reflexartig und warf seinen Bleigurt ab, seine rechte Hand bekam mit eisernem Griff Lindas Taucherkapuze zu fassen. Seine Füße hakten sich im Gitter der Käfigwände fest, seine linke Hand griff nach seinem Atemregler und drückte ihn Linda in den Mund. Mit einer raschen Bewegung öffnete er die Schnalle ihres Bleigurts und die fünf Gewichte, am gelben Band aufeinander gereiht, folgten dem Bodengitter des Käfigs auf seinem Weg in die Tiefe.

Durch den Verlust des Bleis erhielt Linda in ihrem Neoprenanzug wieder Auftrieb und es gelang Alan, sie aus dem Gefahrenbereich nach oben zu zerren, gerade als der kleinere der beiden Haie sich dem unten nun offenen Käfig näherte. Das Gitterdach wurde geöffnet, zwei starke Arme zogen Linda nach oben und hievten sie an Bord, während Alan mühevoll nach Luft schnappte und schließlich seinen Körper über die Reling ins Boot rollte.

»Verdammte Scheiße, was ist passiert?«, fluchte Ian.

Linda, die langsam wieder zu sich kam und prustend das Wasser ausspuckte, das sich in ihrer Speiseröhre und auf dem Weg zu ihren Lungen befand, röchelte nur etwas wie »Boden durchgebrochen« und Ian starrte ungläubig auf den Käfig, den Bill mit Hilfe der Seilwinde jetzt aus dem Wasser zog. Der Käfigboden fehlte, war verschwunden! Wie ein Stück Baustahl hing der Käfig mit geöffnetem Dach und ohne Boden an der Winde.

Linda richtete sich langsam auf und auch Alan erholte sich von seiner Anstrengung.

Eine halbe Stunde später lief die Sharky in den Hafen von Kleinsbaai ein, wo die anderen Haitauchboote für die Kunden bereitstanden. Ian wartete, bis das Boot sicher vertäut am Kai lag, dann befragte er Linda nach den Vorgängen im Haikäfig. Sie erzählte ihm, was aus ihrer Sicht passiert war und ließ danach ihren Tränen freien Lauf. Es war allen klar geworden, dass sie dem Tod nur knapp entronnen war.

Sie horchte auf, als im Tauchcenter an der Hafeneinfahrt Ians Mitarbeiterin von dem Mann erzählte, der am frühen Morgen nach Ian gefragt hatte.

»Wie sah er aus?«, wollte sie wissen. »Hatte er vielleicht einen Bart?«

Die Mitarbeiterin nickte. »Einen dunklen Vollbart. Mehr weiß ich nicht mehr. Als ich ihm sagte, dass Ian mit Ihnen eine Privattour machen wollte, hat er sich noch nach seinem Boot erkundigt. Er wollte eigentlich auf Ian warten, dann habe ich ihn eine halbe Stunde später vom Gelände fahren sehen.«

»Klar!«, rief Ian. »Ich bin dem Kerl noch begegnet. Hab mich gewundert, was ein Fremder so früh am Morgen hier zu suchen hatte. Hat sich aber gleich davongemacht.«

»Kannst du ihn nicht genauer beschreiben?«, fragte Linda.

»Leider nicht. Er ist mir oben an der Einfahrt entgegengekommen. Ging ziemlich schnell. Aber ich würde ihn ganz sicher wieder erkennen. Der dunkle Vollbart war nicht zu übersehen!«

Der dunkle Vollbart! Linda sah den Kerl vom Märchensee vor sich und wieder kam ihr der Verdacht, dass derselbe Mann ihr auch am Kap der Guten Hoffnung aufgelauert hatte. Und plötzlich fielen ihr wieder die Worte ein, mit denen er sie gewarnt hatte:

»Das nächste Mal wird es Ihnen ergehen wie einem – na sagen wir mal – guten Bekannten von Ihnen in den nächsten Tagen. Also schnappen Sie noch heute Ihre Tochter und verschwinden Sie aus diesem Land.«

Sie erzählte Alan und Ian davon.

»Na also!«, rief Alan, »dann sieht das doch fast so aus, als ob wir es mit ein- und demselben Täter zu tun haben. Aber wen meint er mit einem guten Bekannten?«

»Entweder dich oder mich«, kommentierte Ian trocken.

»Moment!« Linda dachte laut nach: »Das würde also bedeuten, der Unbekannte vom Märchensee ist mir nach Südafrika gefolgt? Er hat mir am Kap aufgelauert und jetzt den Haikäfig manipuliert?«

»Sieht ganz danach aus«, meinte Ian. »Eher unwahrscheinlich, dass der Boden des Haikäfigs einfach so nachgibt. Da wurde eindeutig nachgeholfen! In meinen Augen war das ein klarer Mordversuch.« Linda erschauderte bei dem Wort und Ian fuhr fort:

»Ich seh mir den Käfig mal an. Wenn jemand die Gitter manipuliert hat, gibt es mit Sicherheit Spuren. Ich schlage vor, ihr wärmt Euch hier noch ein bisschen auf und geht in der Seal’s Bar ’ne Kleinigkeit essen. Wir treffen uns dann bei mir zu Hause in einer Stunde.«

Linda blickte ihm nach, wie er Richtung Kai verschwand.

Es war das letzte Mal, dass sie Ian Haynes lebend sah.

Die nervös trillernde Melodie von Lindas Handy mischte sich in das Kreischen der Möwen, während sie auf dem Weg zu Alans Wagen waren. Babs war am anderen Ende der Leitung.

»Hast du das Fax mit dem Phantombild bekommen?«

Linda verneinte. »Ich bin seit gestern an der Südküste. Der Kerl vom Märchensee ist mir bis hierher gefolgt. Kannst du das Phantombild noch mal herfaxen? Ich geb dir die Faxnummer von Ian Haynes, warte!«

Alan reichte ihr Ians Visitenkarte und sie gab die Nummer durch.

»Steffen war ziemlich erfolgreich«, erzählte Babs. »Es ist in Südafrika wohl kein allzu großes Problem, Einsicht in die Gerichtsakten zu bekommen und die Kanzlei seines Partners in Südafrika hat ganze Arbeit geleistet. Also, pass auf: Dieser Hendrik de Wet wurde im September 1969 zu lebenslanger Haft verurteilt, nachdem er bei der Übergabe von gewildertem Elfenbein an Mitglieder des Speers der Nation auf frischer Tat ertappt worden war. Diese Organisation ist auch als Umkhonto We Sizwe, abgekürzt MK, bekannt geworden und steckte hinter vielen militanten Aktionen gegen das Regime der Apartheid. Und das ist noch nicht alles, das Beste kommt erst noch: Der Richter, der Hendrik de Wet damals zu lebenslänglich verurteilt hat, war kein anderer als – Marius Steyn!«

»Nein!«

»Doch! Irrtum ausgeschlossen. Es war eine seiner letzten Verhandlungen in Südafrika. Später hat er sich nach Deutschland abgesetzt und dort Karriere gemacht. Steffens Partneranwalt in Johannesburg hat die Gerichtsakten studiert und meint, dass es ein reiner Indizienprozess war und die harte Strafe für Hendrik de Wet ihm total unangemessen erscheint. Man hat ihn allein aufgrund zweier Zeugenaussagen verurteilt: die des Polizisten und eines Freundes. Du kannst dort übrigens jederzeit anrufen und dich erkundigen, ich gebe dir die Nummer. Die Kanzlei heißt Butler & Partner in Johannesburg. Die knien sich da richtig rein.«

Linda notierte sich die Telefonnummer und meinte:

»Hendrik de Wet hätte also guten Grund gehabt, sich an Marius Steyn zu rächen?«

»Ja. Aber war er denn nicht schon tot, als man den Richter umgebracht hat?«

»Stimmt. Außerdem bleibt trotzdem die Frage, wer Henrik de Wet getötet hat. Hast du noch etwas über Kroon Mining herausgefunden?«

»Das ist nicht so einfach. Aber ich bin dran! Gib mir doch noch einen Tipp, in welche Richtung ich recherchieren soll?«

»Es gibt da einen Manager, verdammt. Ulla hat mir den Namen genannt. Warte, ich glaube, ich habe ihn aufgeschrieben. Ja, hier: Zweerink, Oliver Zweerink. Schau mal, was du über ihn in Erfahrung bringen kannst. Er will einen Teil von Olifants Goud kaufen, wegen des Goldes.«

»Mach ich glatt! Ich melde mich!«

Ian Haynes starb am späten Vormittag desselben Tages in seiner Wohnung in Gansbaai. Er wurde zweiundsechzig Jahre alt. Wenige Tropfen Zyanid in seinem Lieblingswein, einem südafrikanischen Pinotage des Jahrgangs 2003, hatten genügt, um sein irdisches Dasein zu beenden. Er hatte sich über die hauchfeine Bitterkeit des Weins noch gewundert, seine Geschmacksnerven hatten jedoch nicht mehr die Zeit, das Ungewohnte genauer zu analysieren. Ein Teelöffel fünfprozentiger Zyanidlauge in der von ihm selbst noch am Vorabend geöffneten Weinflasche hatte genügt, um ihn innerhalb kürzester Zeit ins Jenseits zu befördern.

So nahm er mit ins Grab, was er im Hafen noch entdeckt hatte: Die Bruchkanten an den Bodengittern des Haikäfigs waren so sauber und glatt, dass sie nur durch eine Präzisionsfräse entstanden sein konnten. Ian Haynes war sich sicher, dass man den Gitterboden bis auf wenige Millimeter durchgesägt hatte. Bei der ersten großen Erschütterung, zum Beispiel ausgelöst durch die kräftige Bewegung eines Hais, musste der Boden unter dem Gewicht zweier Menschen, die dort standen, herausbrechen. Für die Insassen bedeutete dies tödliche Gefahr, denn selbst wenn ihre klammen Finger noch in den Gitterstäben Halt fänden, würde sie das Bleigewicht unweigerlich in die Tiefe ziehen. Das Zappeln und Strampeln wäre für jeden Weißen Hai das Signal zum Angriff, und es war mehr als Glück, dass sich keiner der Haie die Menschen einfach wie aus einer geöffneten Konservendose gepflückt hatte.

Es war ein eindeutiger Mordversuch und Ian Haynes hatte zu Hause schon den Telefonhörer in der Hand, um die Polizei zu verständigen, als er das angekommene Fax bemerkte. Verwirrt starrte er auf die Zeichnung, die einen Mann mit Vollbart zeigte und er war sich absolut sicher, dass es sich bei dem Bild um genau den Mann handelte, der ihm beim Verlassen des Hafengeländes aufgefallen war. Es musste derselbe Mann sein, der Linda Roloff in Deutschland verfolgt und am Kap bedroht hatte. Es stand für ihn fest, dass er den Täter am Morgen noch gesehen hatte. Mit diesem Phantombild in der südafrikanischen Presse würde man ihn fassen können. Er nahm das Bild mit in die Küche, wo er sich das Glas Pinotage eingoss.

Linda Roloff und Alan Scott fanden ihn kurz nach Mittag. Linda nahm das Weinglas und roch daran. Sie schloss ihre Augen und konzentrierte sich. Da war eindeutig wieder der schwache Duft von Bittermandel, der in ihre Nase stieg! Zyanid!

»Man hat ihn auf dieselbe Weise umgebracht wie Marius Steyn«, stellte sie fest und ihre Stimme klang ernst. »Was verbindet diese Männer miteinander. Und wer hat einen Grund, sie zu töten?«

Wenige Minuten später, nachdem sie den ersten Schock überwunden und rasch ihre Sachen gepackt hatten, verließen sie Gansbaai. Linda wollte so schnell wie möglich zurück nach Olifants Goud. Noch einmal kam ihr der Wortlaut des Kapuzenmannes vom Kap in den Sinn: Das nächste Mal wird es Ihnen ergehen wie einem – na sagen wir mal – guten Bekannten von Ihnen in den nächsten Tagen…

Der Unbekannte hatte seine Drohung wahr gemacht. Und sie war sich mehr als je zuvor sicher, dass auch der Anschlag im Haikäfig auf sein Konto ging.

Als Ian Haynes am nächsten Morgen nicht zum Hafen kam, fuhr Bill zu ihm nach Hause und fand die Leiche. Die Polizei nahm ihre Ermittlungen auf und gab eine Großfahndung nach dem flüchtigen Mörder heraus. Er stand auch im Verdacht, einen anderen Mann im Nordosten des Landes erschossen zu haben. Zeugen hatten ihn am Tag zuvor in Begleitung einer unbekannten Frau zusammen mit dem Mordopfer im Hafen von Kleinsbaai gesehen. Und eine Nachbarin hatte beobachtet, wie der Mann und die Frau den Tatort in großer Eile verlassen hatten.

Niemand dachte an den Vollbärtigen, der am Morgen im Hafen gewesen war, niemand hatte gesehen, wie er in Ian Haynes Wohnung eindrang, und sie, kurz nachdem Ian tot war, wieder vorsichtig verließ. Niemand erfuhr je von dem Phantombild, das er in der Hand des Toten gefunden und an sich genommen hatte.

Die Fahndung der Polizei konzentrierte sich auf eine unbekannte dunkelhaarige Frau und auf einen Mann, der nun als Mörder in zwei Fällen gesucht wurde.

Ein Mann namens Alan Scott.

TEIL III: WILDNISPFADE

26

Linda schloss ihre Tochter in die Arme und genoss es, von ihr gedrückt zu werden. Sie hatte Alan mit dem Zelt und der Ausrüstung im Busch zurückgelassen, er wollte auf keinen Fall auf der Farm gesehen werden. Selbst Ulla und Jeff van Rossen sollten zunächst nicht erfahren, dass er wieder auf Olifants Goud war. Ulla hatte Linda zu ihrer Tochter gebracht, die hinter dem Farmhaus mit den Schildkröten spielte, die Jimmy in einem geräumigen Gehege hielt.

»Du spielst allein?«, fragte ihre Mutter nach der großen Wiedersehensfreude. »Wo steckt Jimmy?«

»Ich weiß es nicht, er hat es mir nicht gesagt.« Sarahs Stimme klang traurig.

»Habt ihr gestritten?«

»Nein. Jimmy ist doch so lieb.« Sarah streichelte die kleinste Schildkröte sanft auf der Stirn, die das zu genießen schien, denn sie zog ihren Kopf mit den großen dunkelbraunen Augen nicht ein einziges Mal in den Panzer zurück.

»Das ist Susi«, erklärte sie ihrer Mutter. »Jimmy hat ganz viele Schildkröten. Sie legen Eier und Susi ist noch ein Baby. Susi ist süß, nicht wahr?«

Linda lächelte, es war das Lächeln einer glücklichen Mutter.

»Und Jimmy? Ist der auch süß?«, fragte sie und unterdrückte ein Kichern.

»Wir haben uns verlobt« rutschte es Sarah heraus.

»Ihr habt euch verlobt?«, fragte Linda und konnte sich nun das Lachen doch nicht mehr verkneifen. »Ja willst du ihn denn einmal heiraten?«

Sarah nickte eifrig. »Und er mich auch! Er hat mir den da geschenkt!« Sie fasste an ihren Hals und zog die schmale Bernsteinkette unter dem Kragen ihres Shirts hervor. Mit zwei Fingern hielt sie Linda den Ring entgegen und lachte stolz.

»Whow! Der ist aber schön!«, lobte Linda. »Darf ich ihn mir mal ansehen?«

Sarah nickte.

Ihre Mutter betrachtete den Ring. Ein breiter Goldring mit wenigen Verzierungen, keine Steine. Ein schlichter Herrenring. Als sie die Gravur erkannte, stutzte sie. Quartus Noort stand auf der Innenseite zu lesen.

»Woher hat Jimmy diesen Ring?« Quartus Noort - das war der Name des Polizisten, der Hendrik de Wet damals verhaftet hatte!

»Er hat ihn gefunden. Im Busch.« Wie kam Jimmy zu einem Ring von Quartus Noort?

»Im Busch? Wann? Wo?« Lindas Stimme klang streng. Sarah war der Stimmungswechsel ihrer Mutter nicht entgangen. Verschüchtert hob sie die Schultern.

»Ich weiß es nicht genau. Er hat es mir nicht gesagt.«

»Sarah?«

»Na gut. Aber Jimmy hat gesagt, der Mann war schon tot, als er ihn gefunden hat.« Der Mann war tot? Linda unterdrückte einen Aufschrei.

»Jimmy hat den Ring von einem Mann, der tot war?« Quartus Noort war auch tot?Sarah nickte verunsichert. Hatte sie jetzt Jimmys Geheimnis verraten?

»Los, wir gehn Jimmy suchen. Kommst du mit?« Sie musste unbedingt wissen, wie der Junge zu dem Ring gekommen war.

Sarah streichelte noch einmal die kleine Schildkröte, stand auf, nahm still die Hand ihrer Mutter und folgte ihr zum Haupthaus. Ulla van Rossen vermutete, dass Jimmy noch immer bei Bomgane im Kral war. Er hatte dort sogar in der vergangenen Nacht geschlafen. Linda kannte den Weg.

Jimmy blockte zunächst ab und warf Sarah böse Blicke zu, weil sie ihrer Mutter sein Geschenk gezeigt hatte. Dumme Gans, dachte er und schwor sich, nie mehr einem Mädchen ein Geheimnis anzuvertrauen. Linda setzte sich zu ihm auf den Boden und fasste ihn sanft bei den Schultern.

»Jimmy, du bist doch ein großer Junge, fast schon ein Mann«, begann sie. Keine Reaktion. Jimmy starrte vor sich in den Sand und kaute nervös auf seiner Unterlippe.

»Hör mal zu«, fuhr sie leise fort, »du hast ja nichts Schlimmes getan, wenn du diesen Ring an dich genommen hast. Aber ich muss wissen, woher du ihn hast!«

Jimmy nickte stumm. Seine Augen schimmerten feucht.

»Aber er war doch schon tot«, entfuhr es ihm und seine Stimme klang weinerlich.

»Wer war schon tot? Möchtest du mir nicht alles erzählen?« Kopfschütteln.

»Weißt du, es ist vielleicht wichtig.« Jimmy dachte an den Schwur, den er und Bomgane geleistet hatten. Schwörst du es, bei allem, was dir heilig ist. Wie viel konnte er preisgeben, ohne den Schwur zu brechen?

»Wir haben den Mann am Wasserloch gefunden. Bomgane und ich. Er lag einfach da. Wir sind hingeschlichen. Er war ganz sicher tot. Ich wollte ja nicht stehlen, aber der Ring … ich wollt ihn doch nur ansehen … ich hab ihn in die Hand genommen … und dann kam plötzlich Oud Siekvoet …«

»Oud Siekvoet?«

»Der Elefant.«

»Heißt das, du hast den Ring von dem Toten am Wasserloch?« Jimmy nickte.

»Muss ich jetzt ins Gefängnis?«, fragte der Junge und schniefte.

»Nein, Jimmy, ganz sicher nicht. Du hast ja selbst gesagt, dass du den Ring nicht stehlen wolltest.«

Sie dachte an die Gravur. Quartus Noort. Nicht Henrik de Wet! Dieser Ring gehörte Quartus Noort! Aber wenn der Tote Quartus Noort war, dann musste Hendrik de Wet noch am Leben sein!

Hatten Sie die ganze Zeit eine falsche Spur verfolgt?

Linda suchte die Telefonnummer der Anwaltskanzlei Butler & Partner in Johannesburg heraus, die ihr Babs durchgegeben hatte. Sie musste mehr über diesen Quartus Noort erfahren! Sie sah zur Uhr. War um diese Zeit noch jemand zu erreichen?

Sie atmete auf, als sich am anderen Ende der Leitung eine jung klingende, freundliche Männerstimme meldete.

Als sich die Nacht über das Land am Elandsriver herab senkte und der Chor der Riedfrösche vom Fluss herauf bis zu dem Lagerplatz drang, saßen Linda und Alan allein am Feuer und beobachteten das Knistern und Flackern der kleinen Flammen in der Bodenmulde. Es war unwahrscheinlich, dass sich in der Nacht Menschen hierher verirrten, die Gäste auf der Farm hatten sich nach einem ausgefüllten Safaritag längst in ihre Chalets zurückgezogen und die van Rossens saßen noch auf der Veranda vor dem Haus und genossen einen Gin Tonic.

Linda war noch vor Einbruch der Dunkelheit den schmalen Wildnispfad zum Fluss hinuntergefahren, wo Alan sein Zelt aufgeschlagen hatte. Sie hatte Jeff auf seine Frage erklärt, dass Alan sich noch für unbestimmte Zeit versteckt halten wolle, ihm aber verschwiegen, dass er sich auf Olifants Goud aufhielt. Sarah übernachtete bei Jimmy, und so konnte Linda diese Nacht ungestört mit Alan verbringen.

Er stocherte mit dem kleinen Klappspaten in der Glut, nahm eine Schaufel der glimmenden Holzkohle und verfrachtete sie unter Lindas Campingstuhl. Angenehme Wärme stieg unter ihr auf.

»Buschheizung. Funktioniert ganz gut«, murmelte Alan und blieb hinter Linda stehen. Sie lehnte ihren Kopf zurück, er beugte sich zu ihr herunter und küsste sie.

»Ich beginne mich zu fragen, was hier gespielt wird«, murmelte sie. »Ins Zentrum rückt immer mehr dieser Hendrik de Wet, von dem wir dachten, er sei tot. Oder glaubst du, er trug einen Ring von Quartus Noort?«

»Genau genommen«, sagte Alan, »kann es zweierlei bedeuten: Entweder trug Hendrik de Wet den Ring von Quartus Noort oder Quartus Noort hatte die Papiere von Hendrik de Wet bei sich. Nehmen wir mal an, Hendrik de Wet hat seine Papiere mit denen von Noort vertauscht, um seine wahre Identität zu verschleiern, dann gibt es drei Möglichkeiten: Erstens, die beiden hatten eine Abmachung und haben ihre Papiere vertauscht, bevor Noort erschossen wurde. Halte ich für unwahrscheinlich. Zweitens: de Wet hat seinen Ausweis Noort erst zugesteckt, als er schon tot war. Wäre möglich.«

»Drittens -« ergänzte Linda: »de Wet hat Noort umgebracht, um sich an ihm zu rächen. Immerhin war er es, der er ihn damals verhaftet hat. Aber weshalb hat er dann die Papiere vertauscht? Er wollte, dass man ihn für den Toten hielt, das steht außer Zweifel. Aber warum nur?«

»Wir werden ihn fragen müssen«, sagte Alan und Linda bekam Gänsehaut. Sie dachte an diese unheimliche Begegnung am Märchensee, wo ihr der Ridgeback das Leben gerettet hatte. Und an den Kapuzenmann auf der Kapklippe. Eine falsche Bewegung und sie wäre in die Tiefe gestürzt. Wie im Haikäfig. In die unendliche Tiefe des grausamen Ozeans. Steckte Hendrik de Wet hinter diesen Anschlägen? Hatte er den Richter und den Polizisten aus Rache umgebracht? Die beiden Männer, die für seine Gefängnisstrafe verantwortlich waren? Ein Zittern ging durch ihren Körper und sie spürte Alans Arm, der sich zärtlich um sie legte.

»Nur eines passt nicht dazu«, sagte Alan.

»Was?«

»Warum sollte Hendrik de Wet seinen Freund Ian Haynes töten?«

»Überleg mal: Ian hat doch noch den manipulierten Haikäfig untersucht. Vielleicht hat er dabei etwas entdeckt, was Hendrik verraten hätte?«

»Aber der Kerl, der den Käfig manipuliert hat, war zuvor in Ians Büro und hatte sich nach seinen Plänen erkundigt. Dort müsste man Hendrik doch erkannt haben, wenn er es wirklich war?«

»Und wenn dieser auffällige Vollbart nur eine Tarnung ist? Ach, ich weiß auch nicht…«, stöhnte sie resignierend.

Die Pause, die entstand, wurde ausgefüllt vom endlosen Klirren der Riedfrösche, den Konzertmeistern der afrikanischen Philharmonie, vereinzelt drang der unheimliche Schrei einer Nachtschwalbe an ihre Ohren, unten am Fluss grunzten die Hippos, die sich jetzt über die ausgetretenen Flusspferdpfade zur Futtersuche an Land begaben.

»Siehst du die Sterne?«, flüsterte Alan, »sie scheinen nur für uns in dieser Nacht.«

Alan nahm wieder in seinem Klappstuhl Platz und legte den Kopf in den Nacken.

»Das Kreuz des Südens leuchtet nirgends so schön wie in Afrika.«

»Es gibt vieles, was nirgendwo so schön ist wie hier«, philosophierte Linda. »Und so grausam.«

Ein großes Tier, das sich in der Nähe des Camps herumtrieb, brach Äste von einem Baum, das Knacken klang laut wie Schüsse durch die Nacht. Alan streckte seine Hand zu Linda aus und streichelte ihren Arm. Das nahe Krachen im Busch ließ sie zusammenzucken.

»Das ist ein Elefant«, flüsterte Alan, »er tut uns nichts. Lass uns ins Zelt gehen, um Hendrik de Wet kümmern wir uns morgen.«

Das Surren des Zeltverschlusses weckte sie in der Nacht. Sie schreckte hoch und tastete nach Alan.

Sein Schlafsack war leer.

27

Sarah spürte die Bewegung wie einen Windhauch und fuhr herum. Der schwarze Schatten huschte auf Augenhöhe an ihr vorüber, auf dem obersten Balken des Zauns balancierend, schnell und geräuschlos.

»Eine Ginsterkatze«, flüsterte Jimmy. »Wir haben gefleckte und schwarze auf der Farm. Oupa sagt, sie fressen Mäuse und haben ihr Versteck im Pferdestall.«

Die Kinder schlichen weiter Richtung Hintereingang. Das Haus war dunkel, doch Jimmy fand den Weg zur Küche auch bei Nacht. Er hatte sich beim Abendessen nicht blicken lassen, um dem Narbengesicht nicht über den Weg zu laufen, für seine Mutter war das nichts Ungewöhnliches, es kam oft vor, dass er mit Bomgane im Zulugral aß. Doch dann hatte ihn der Hunger geplagt, er hatte die Dunkelheit abgewartet und war jetzt mit Sarah auf dem Weg zur Küche. Die Köchin hatte ihren Dienst beendet, Ma und Pa saßen mit einigen Gästen auf der Veranda. Die Silhouette des Hauses ragte düster vor ihnen auf, hob sich wie ein Schattenriss gegen den mondhellen Abendhimmel ab, in seinem Schatten huschten die beiden Kinder zur Hintertür. Die Tür ließ sich geräuschlos öffnen, dann traten sie in den nächtlichen Flur, in den der Mond von der anderen Seite her einen schmalen Lichtstrahl warf. Über die Veranda drangen leise Stimmen herein. Jimmy lauschte am Zimmer der Köchin, das rechts am Flur lag und zog Sarah weiter Richtung Küche. Es war gerade hell genug, um den wenigen Möbelstücken auszuweichen und nicht zu stolpern.

Unter der Tür liefen sie ihm direkt in die Arme. Er trat aus dem dunklen Raum und das diffuse Licht reichte für Jimmy aus, das Gesicht zu erkennen. Der Schreck schnürte ihm die Kehle zu, der Schrei blieb ihm im Halse stecken, als das Narbengesicht ihn anstarrte.

»Na, wen haben wir denn da?«, zischte er und streckte seinen Arm aus, um Jimmy zu packen. Jimmy reagierte geistesgegenwärtig, schlug die Tür zu, riss Sarah mit sich und rannte mit ihr durch den Flur zurück, zum Hintereingang hinaus ins Freie. Die Kinder blieben erst stehen, als sie völlig außer Atem waren und das Haus in der Finsternis nur noch schemenhaft zu erkennen war. Kam er hinter ihnen her? Jimmy zitterte.

Was hatte der Mann auf der Farm zu suchen? Jimmy war sich sicher, dass der Narbige ihn erkannt hatte und nun alles daransetzen würde, ihn und Bomgane zu beseitigen. Sie waren die einzigen, die gesehen hatten, was am Wasserloch wirklich geschehen war. Die einzigen, die wussten, dass man den toten Weißen unter einem falschen Namen zu Grabe getragen hatte. Wäre es nicht besser gewesen, Sarahs Mutter die ganze Wahrheit zu sagen? Doch Jimmy gestand sich ein, dass er einfach zu viel Angst hatte, zumal ihm unklar war, was der Fremde mit seiner Tat bezweckt hatte.

Keine Schritte näherten sich, kein Schatten tauchte unter den Bäumen auf. Wo blieb das Narbengesicht, weshalb verfolgte er sie nicht? Was Jimmy nicht ahnen konnte, der Knall der von ihm zugeschlagenen Tür hatte die Köchin aus ihrem Zimmer gelockt. Der Fremde war im Flur fast mit ihr zusammengestoßen, hatte ihr fadenscheinig erzählt, dass er jemanden in der Küche überrascht habe, worauf sie gelächelt hatte, zur Hintertür geschlürft war, den Schlüssel umgedreht und in ihre Schürze gesteckt hatte.

»Das war sicher eines der Kinder«, hatte sie lachend gesagt, »die kommen manchmal in die Küche. Kein Grund zur Panik.« Und sie hatte den fremden Gast zurück zur Veranda begleitet.

»Wir müssen weg!«, flüsterte Jimmy Sarah ins Ohr, nachdem der Fremde nach einigen Minuten immer noch nicht aufgetaucht war. Für ihn gab es nur noch ein Ziel: Er musste von der Farm verschwinden, bevor der unheimliche Mann ihn fand. Auch Sarah war in Gefahr, wie er ihr unmissverständlich klar machte. Es blieb keine Zeit, Bomgane noch zu warnen, der Zulujunge war mit seinen Stammesfreunden bei einer Hochzeitszeremonie. Er würde ihm eine Nachricht hinterlassen.

Jimmy füllte am Hofbrunnen seine Feldflasche, packte rasch seinen Rucksack mit allem, was er für notwenig hielt, steckte in der Futterküche ein paar Äpfel, Rüben und Maiskolben als Notration ein und machte sich mit Sarah auf den Weg. Sein Ziel war eine Höhle in der Luiperdskloof, die er mit Bomgane entdeckt hatte. Dort würde sie niemand finden.

Der Elefant hatte den Geruch der Menschen längst wahrgenommen und sich langsam dem Zelt genähert. Er hatte gelernt, in der Nähe von Menschen auf Nahrung zu treffen. In Zeiten, wo ihm lange Wanderwege zuwider waren und ihm die sichere Quelle des nahen Flusses tägliche Bäder und kühles Trinkwasser sicherte, hatte er tagelange Märsche von saftigen Akazienhainen zu den Salzlecken am Fuß der Berge, von Hainen mit schmackhaften Früchten zu Bäumen, deren Rinde er abschälte und fraß, aufgegeben und leerte lieber die Vorratskisten in den Camps und Buschküchen.

Das Feuer hielt ihn zunächst davon ab, sich dem Zelt zu nähern, doch als die Glut am Verglimmen war und nur noch dünner Rauch vom Lagerplatz aufstieg, machte er sich auf den Weg. Dann hörte er sie kommen. Das Knacken der Zweige unter den kleinen Füßen, das Knirschen von Sand, das Flüstern von Stimmen. Unbeweglich wie ein Baum blieb er stehen, nicht einmal der Rüssel bewegte sich.

Die Kinder schlichen vorüber, ohne Oud Siekvoet zu bemerken.

Die Augen der Springhasen leuchteten neongrün im Strahl der Taschenlampe, die Schatten um ihn herum schienen zu tanzen. Kaum reichte der Schein der Sterne aus, um die Nacht für sichere Schritte zu erhellen, verstummt waren die Geräusche, die ihn aus dem Zelt gelockt hatten. Es hatte wie ein Flüstern geklungen, dazu kurze, hastige Schritte, nicht von Antilopen oder Katzen, viel lauter, eher von Menschen, die unbeholfen durch den Busch zu stolpern schienen. Dann hatte er die Spuren entdeckt. Zwei Kinder, die sich von der Farm in Richtung der Berge entfernten. Doch der Fährte zu folgen, machte bei Nacht keinen Sinn.

Der Schein der Taschenlampe huschte an einem Baumstamm empor und verfing sich in der faltigen Rinde. Plötzlich schien der Baum zu erbeben, schwankte, atmete, lebte und kam unter grollendem Knurren auf ihn zu. Der Elefant schüttelte drohend sein mächtiges Haupt, die Ohren aufgestellt, den Rüssel witternd nach vorne gereckt. Der Lichtstrahl war versiegt, der Feind in seiner Bewegung erstarrt. Es war kein Angriff zu spüren und keine Wut, doch der Elefant wollte wissen, mit wem er es zu tun hatte. Sein Instinkt lenkte Oud Siekvoet in die Richtung, wo der Mensch gebannt verharrte. Sein Gedächtnis grub nach der Duftspur, doch er kam zu keinem Ergebnis. Zu kurz war die Begegnung vor wenigen Tagen gewesen. Dann machte der Mensch seinen größten Fehler und rannte davon.

Der Elefant brach durch das Unterholz wie eine Walze. Das Geräusch war ohrenbetäubend. Alan Scott rannte um sein Leben, hechtete durch den Busch, spürte die ungebremste Kraft des grauen Riesen in seinem Rücken. Plötzlich hielt der Elefant inne. Auch Alan sah den Feuerschein im Busch lodern. Dann hörte er die kreischende Stimme Lindas. Sie schwenkte drohend die Fackel und kam durch das Unterholz auf ihn zu. Oud Siekvoet war irritiert. Seine Weisheit sagte ihm, dass ihn eine nicht kalkulierbare Gefahr erwartete und er blieb unentschlossen stehen. Aber kein Feind bedrohte ihn, niemand griff an. Sekunden gebannter Stille vergingen, dann senkte der alte Elefant sein breites Haupt, griff sich einen starken Ast und zerbrach ihn mit einer spielerischen Bewegung seines Rüssels. Schließlich schlug er einen der Wildnispfade ein und verschwand in der Nacht.

Hundert Meter Richtung Fluss blieben die Kinder mit klopfendem Herzen stehen.

»Hast du das gehört?«, flüsterte Sarah. »Was war das?«

»Ein Elefant«, antwortete Jimmy. »Du musst keine Angst haben. Irgendetwas hat ihn geärgert, aber er hat sich wieder beruhigt. Er heißt Oud Siekvoet, weil er ein lahmes Bein hat. Er ist mein Freund.«

»Was ist, wenn wir uns verirren?«, jammerte Sarah weiter.

»Wir verirren uns nicht. Ich weiß genau, wo wir sind. Da vorne ist der Fluss, weiter oben kommt die Brücke. Wenn die Sonne aufgeht, sind wir auf der Straße zur Kloof unterwegs.«

Sarah war den Tränen nah. Sie war Jimmy gefolgt, weil er ihr so große Angst gemacht hatte. »Es geht um unser Leben!«, hatte er gesagt, nachdem sie dem Mann mit dem Narbengesicht in die Arme gelaufen waren. »Wenn er uns findet, bringt er mich um!«

Oud Siekvoet grunzte leise, als die Kinder an ihm vorbeischlichen. Er stand unbeweglich, zu einem vierstämmigen Baobab erstarrt, nur der Rüssel blies ein wenig Sand über den Boden. Der alte Elefant wusste, dass ihm von den beiden kleinen Menschen keine Gefahr drohte.

Oud Siekvoet hatte Jimmy van Rossen an seinem Geruch erkannt.

28

»Die Kinder sind verschwunden!« Ulla van Rossen starrte Linda aus tränenüberströmten Augen an, Angst lag in ihrem Blick. »Wir haben schon alles abgesucht, das Haus, die Ställe, die Chalets, aber sie sind nirgends.«

»Ich versteh das nicht«, murmelte Linda und ging unruhig auf und ab. Alan hatte ihr in der Nacht von den Kinderspuren erzählt, aber es war zu dunkel gewesen, um noch einmal nach ihnen zu suchen.

»Es passt gar nicht zu Sarah, einfach wegzulaufen. Da muss es irgendeinen Grund geben. Hat Jimmy denn nichts gesagt? Wann haben Sie ihn zuletzt gesehen?«

»Irgendwann gestern Nachmittag. Als er nicht zum Abendessen kam, war ich der festen Überzeugung, er sei bei Bomgane.«

»Und was machen wir nun?«

»Jeff muss jeden Augenblick zurück sein. Er wollte das Personal befragen. Sicher hat er schon einen Plan.«

Lindas Schneidezähne kauten nervös auf der Unterlippe, sie atmete hörbar laut, was bei ihr ein klares Zeichen von Unsicherheit war. Was sollte sie bloß tun? Gewiss, Alan hatte sich gleich am Morgen wieder auf die Suche gemacht und würde den Spuren folgen, sobald er sie gefunden hatte. Aber was konnte Sarah alles zustoßen, wenn sie sich mit einem kleinen Jungen allein da draußen in der Savanne herumtrieb? Jimmys Ouma betrat den Raum und schüttelte den Kopf.

»Bei uns sind sie auch nicht«, sagte Ellen van Rossen und nahm neben ihrer Schwiegertochter am Tisch Platz. Die drei Frauen schwiegen und jede hing ihren Gedanken nach. Linda wusste nicht, wie viel Zeit vergangen war, als Jeff endlich hereinstürmte.

»Und?«, fragten drei Stimmen erwartungsvoll.

»Nichts. Keiner hat die beiden gesehen. Nur die Köchin hat was beobachtet, aber ich weiß nicht, was ich davon halten soll.«

»Was?«, fragte Ulla.

»Sie erzählte von einem der Gäste, der glaubte, gestern Abend in der Küche jemanden überrascht zu haben. Die Köchin meinte, das könnten die Kinder gewesen sein und schloss darauf die Hintertür ab. Aber gesehen hat sie niemanden.«

»Und welcher Gast war das?«

»Der Neue, der erst angekommen ist.«

»Dann sollten wir ihn fragen«, meinte Ulla. »Er hat das Chalet Kudu.«

»Ich geh ihn holen«, sagte Ellen van Rossen jetzt bereitwillig und stand auf.

»Was können wir tun?«, fragte Linda, die es hasste, tatenlos herumzusitzen.

»Meine Leute sind schon ausgeschwärmt. Sie suchen die ganze Farm ab. Und wir haben über Funk alle Nachbarn informiert. Wir werden sie schon finden. Jimmy kennt sich aus im Busch. Ich kann mir nur nicht erklären, warum er so was macht.«

»Vielleicht hat es etwas mit dem Ring zu tun«, überlegte Linda.

»Mit welchem Ring?«, fragte Jeff.

»Jimmy hat Sarah einen Ring geschenkt. Sie hat ihn mir gezeigt. Er muss einem gewissen Quartus Noort gehört haben.«

»Quartus Noort? Das ist der Name des Gastes, den unsere Köchin meinte.«

»Das kann nicht sein! Jimmy hat mir gestanden, dass er den Ring dem Toten abgenommen hat, den Alan angeblich am Wasserloch erschossen haben soll«, sagte Linda.

»Das klingt ja interessant. Schätze, ich werde mit meinem Sohnemann mal ein ernstes Wörtchen reden müssen!« Jeff warf seiner Frau einen zornigen Blick zu. »Ich hatte ihm ausdrücklich verboten, zum Wasserloch zu gehen!«

»Da kommt Ellen. Allein«, sagte Ulla und deutete zum Fenster.

»Und? Hast du Mr. Noort gefunden?«, fragte sie, als die alte Dame hereinkam. Ellen van Rossen schüttelte den Kopf. »Sieht aus, als sei er verschwunden. Das Zimmer ist leer, kein Gepäck, nichts im Bad und sein Wagen fehlt auch.«

»Aber er hat sich nicht verabschiedet und auch nicht bezahlt! Sehr merkwürdig. Und er scheint unter falschem Namen …–«

»Ich glaube, es ist Zeit, euch etwas zu erzählen«, unterbrach Ellen van Rossen und registrierte, wie sich die ganze Aufmerksamkeit von Ulla, Jeff und Linda mit einem Mal ihr zuwandte. »Der Mann, von dem ihr sprecht, heißt nicht Quartus Noort. – Der Gast im Chalet Kudu ist Hendrik de Wet.«

»Hendrik de Wet?«, rief Linda, »sind Sie sicher?«

»Aber den hat doch Scott erschossen!«, fuhr Jeff dazwischen.

»Offensichtlich nicht«, korrigierte ihn seine Mutter. »Hendrik de Wet war gestern noch sehr lebendig. Ich habe mich lange mit ihm unterhalten.«

»Heißt das, du kennst ihn? Woher? Was weißt du über ihn?«

Die alte Dame sah ihren Sohn lange an. Dann sagte sie: »Das ist eine lange Geschichte. Es war in einem anderen Leben. Ich habe Hendrik vor fast vierzig Jahren das letzte Mal gesehen. Seither saß er im Gefängnis auf Robben Island. Ich habe immer geglaubt, er sei tot und hatte mich schon gewundert, als man jetzt seine Leiche auf Olifants Goud gefunden haben wollte. Das war aber wohl eine Verwechslung.«

»Das glaube ich nicht!«, widersprach Linda. »Es spricht vielmehr alles dafür, dass Hendrik de Wet seine Identität absichtlich mit der von Quartus Noort vertauscht hat, aus welchem Grund auch immer.«

»Diesen Grund hat er mir genannt«, meinte Ellen van Rossen mit leiser Stimme. »Er hatte Grund zur Vermutung, hier auf Olifants Goud etwas zu finden, was er lange Zeit vergeblich gesucht hatte.« Der Schatz! Linda fielen die Worte des Gefängnisführers von Robben Island wieder ein: Auf Olifants Goud liegt sein größter Schatz vergraben. Sie sprach Ellen darauf an.

»Ein Schatz? Nun ja, so könnte man es vielleicht nennen.«

»Ma! Willst du uns nicht alles erzählen, was du weißt?«

Ellen van Rossen schüttelte den Kopf. »Nein, Jeff. Nicht jetzt. Hendrik gibt sich für Quartus Noort aus, um sich in Ruhe auf Olifants Goud umsehen zu können. Und wenn er gefunden hat, was er sucht, wird er dieses Versteckspiel beenden. Außerdem –« sie zögerte, »muss ich vorher noch mit deinem Vater darüber sprechen.«

»Mit Vater?« fragte Jeff.

»Ich erzähl’s dir später. Die beiden kennen sich von früher, sie haben gemeinsam gejagt.«

»Was mich interessiert«, unterbrach Linda, »wie sieht Hendrik de Wet eigentlich aus? Hat er vielleicht einen Bart?« Sie dachte an das Phantombild. Babs hatte ihr zweimal zugesagt, es zu faxen, doch bisher war es nicht angekommen.

Ellen van Rossen schüttelte den Kopf. Linda versuchte, ihre Enttäuschung zu verbergen.

Den könnte er abgenommen haben, dachte sie und erklärte:

»Es spricht alles dafür, dass Hendrik de Wet Quartus Noort erschossen und es Alan Scott in die Schuhe geschoben hat! Er ist immerhin ein ehemaliger Häftling und Noort der Polizist, der ihn damals festgenommen hat. Er tötet ihn aus Rache. Wäre doch möglich! Ich glaube jedenfalls, dass Jimmy mehr weiß, als er mir gegenüber zugegeben hat. Vielleicht haben er und Bomgane de Wet bei der Tat beobachtet? Vielleicht hat er deshalb Angst und ist jetzt vor de Wet geflohen, als er ihn auf der Farm wiedererkannt hat?«

Jeff stimmte Lindas Überlegungen zu. »Das könnte sein. Am besten wir fahren sofort zu Bomgane und fragen ihn. Der Zulu könnte als einziger wissen, wo sich Jimmy versteckt. Wir müssen uns jedenfalls beeilen und die Kinder finden, bevor Hendrik de Wet es tut!«

»Hendrik ist keine Gefahr für die Kinder«, wandte Ellen ein.

»Und wieso bist du dir da so sicher?«, fragte Jeff.

»Ich weiß nur, dass Hendrik de Wet ganz sicher niemanden umgebracht hat. Auch nicht diesen Quartus Noort. Dafür lege ich meine Hand ins Feuer.«

»Selbst wenn es so ist, möchte ich, dass wir jetzt die Kinder suchen!«, forderte Linda. »Ich helfe Alan im Busch bei der Suche.«

»Alan?«, fragte Jeff. »Scott ist wieder hier?«

Linda nickte. »Er campiert in der Nähe des Flusses. Er hat heute Nacht die Spuren von Kindern entdeckt. Wir ahnten nicht, dass es Jimmy und Sarah sein könnten.«

»Gut«, stimmte Jeff zu. »Nehmen Sie einen Wagen von uns, damit wir Funkkontakt haben. Ich hoffe, dass auch mein Vater heute aus Pretoria zurückkommt. Er war oft mit Jimmy im Gelände und weiß vielleicht auch, wo wir ihn finden könnten.«

»Wollte Joost heute nicht diesen Erkundungsflug mit Zweerink machen?«, fragte Ellen.

»Stimmt, das war heute! Hatte ich total vergessen. Zweerink hat auch mit mir darüber gesprochen.«

»Ein Flug?«, hakte Linda nach.

»Ja. Mit einem Zeppelin. Zweerink lässt die Geologie des Geländes auf mögliche weitere Goldvorkommen überprüfen. Er hat Vater und mich dazu eingeladen!«

»Der Zeppelin!« Lindas Ausruf klang wie eine Offenbarung. »Ob es wohl möglich wäre, unsere Suche mit dem Zeppelin zu unterstützen? Ich meine, wenn Sie und ihr Vater doch eh an Bord sind?«

»Keine schlechte Idee. Ich müsste mit Zweerink reden. Kann mir schlecht vorstellen, dass er was dagegen hat.«

»Sie können dem Piloten einen Gruß von mir bestellen. Ich hatte das Vergnügen, mit ihm ein Interview und einen Rundflug über den Bodensee zu machen. Er ist ein netter Kerl und hilft uns bestimmt, wenn es in seiner Macht steht.«

»Gut. Ich werde jetzt zum Zulukral fahren und mit Bomgane reden. Anschließend spreche ich mit Zweerink und sehe zu, ob sich mit dem Zeppelin was machen lässt. Keine Ahnung, wo die mit dem Ding landen können und wie das Ganze vonstatten geht.«

»Der landet mitten in der Wüste, wenn die das wollen«, sagte Linda und dachte an die Worte Ulrich Sandbergs am Hangar in Friedrichshafen, als er sich von ihr verabschiedet hatte: »Und wenn Sie irgendwo mal den Zeppelin sehen, hier ist meine Handynummer. Es würde mir eine Freude sein, für Sie einen Sonderflug zu machen!«

Nun würde er beweisen können, ob er diese Worte ernst gemeint hatte.

Er ist schon ein richtiger kleiner Krieger, dachte Jeff van Rossen, als er Bomgane aus dem Kral kommen sah. Der Zulujunge trug die traditionelle Stammestracht und in seinen Zügen spiegelte sich der Stolz seines Volkes. Er lebte hier in Mpumalanga zwar hunderte von Kilometern nördlich seiner Heimat Kwa Zulu Natal, doch das bestärkte ihn nur darin, die Tradition der Zulu, wo immer er es konnte, zu zeigen und nach außen zu tragen. Sie waren einst der kriegerischste und am meisten gefürchtete Stamm Afrikas gewesen und noch heute lief den Besuchern im Kral ein Schauer über den Rücken, wenn sein Vater ihnen mit markanter Stimme und rollenden Augen von den Taten Shakas erzählte, der die Zulu zum mächtigsten Kriegsvolk des Landes geformt hatte.

Bomgane war Jimmy van Rossens bester Freund, und als ihn Jimmys Vater bat, ihm bei der Suche nach seinem Sohn zu helfen, war der Junge in seine Hütte geeilt, hatte das Kurzschwert hervorgezogen, das immer griffbereit im Reetdach des Rundbaus steckte, und den großen Schild geschnappt, mit dem sich schon seine Vorfahren im Nahkampf erfolgreich gegen ihre Feinde verteidigt hatten. So stand er jetzt vor Jeff van Rossen, bereit für seinen Freund sein Leben zu geben.

»Jimmy hat mir das da aufgeschrieben«, sagte er und reichte ihm einen kleinen Zettel. Jeff überflog die Zeilen.

»Wann hat er dir das gegeben?«

»Es steckte heute Morgen in dem geheimen Ort, in dem wir Nachrichten für einander hinterlassen. Ein hohler Baum auf halbem Weg zwischen der Farm und unserem Kral.«

Jeff schmunzelte. Es war lange her, seit auch er wie ein kleiner Krieger durch den Busch gezogen war, sich für einen jungen Trekburen hielt oder die Abenteuer Livingstones nachspielte. Leider gab es damals keinen Spielkameraden wie Bomgane auf der Farm und er war stolz auf seinen kleinen Sohn, der sich als ein echtes Kind der Wildnis entpuppte. Er würde eines Tages in seine Fußstapfen treten und Olifants Goud als eines der herrlichsten privaten Wildreservate des Landes in eine sichere Zukunft führen. Schon heute liebte Jimmy die Tiere über alles und Jeff war sich sicher, dass auch er einmal alles daransetzen würde, die Farm als Elefantenland zu erhalten. Seine Augen huschten noch einmal über die Worte, die Jimmy offensichtlich eilig auf den Zettel gekritzelt hatte.

Wir müssen weg! Der Narbenmann ist hinter uns her. Luiperdskloof und da in die Höhle. Jimmy.

»Wer ist der Narbenmann?«, fragte Jeff und in seiner Stimme schwang eine Schärfe mit, die Bomgane keine Wahl ließ, als mit der Wahrheit zu antworten.

»Er ist vor ein paar Tagen auf der Farm aufgetaucht. Aber Jimmy und ich, wir haben ihn schon vorher mal gesehen.«

»Am Wasserloch, als der Mord geschah?«

Bomgane schüttelte den Kopf.

»Nein. Danach. Der Mann war schon tot, als wir ihn gefunden haben. Seine Leiche lag am Wasserloch.«

»Und? Weiter?«

»Plötzlich war er da.«

»Wer?«

»Der mit der Narbe. Wir hatten uns versteckt, aber er hat uns entdeckt.«

»Was hat er dort gemacht?«

»Er hat den Toten untersucht, hat ihm was weggenommen und was von sich zugesteckt.«

»Aha. Damit man glauben sollte, er selbst sei tot?«

»Vielleicht. Plötzlich hat er uns gesehen und wir sind getürmt.«

»Aber ihr habt nicht beobachtet, ob er den anderen umgebracht hat?«

»Nein. Wir haben Oud Siekvoet gesehen und die Schüsse gehört. Aber da war der Mann ja schon tot.«

»Moment! Was sagst du da? Er war schon tot, bevor die Schüsse fielen?«

»Ja. Er lag einfach am Wasserloch, die Feldflasche in der Hand. Mausetot.«

»Das hieße ja«, murmelte Jeff mehr zu sich selbst, »dass es nicht Alans Schüsse waren, die ihn umgebracht haben …«

Er griff zum Funkgerät, das in einer Halterung am Armaturenbrett steckte und rief Ulla. Sie meldete sich schon nach wenigen Sekunden.

»Jeff! Habt ihr sie gefunden?«

»Noch nicht, aber wir wissen jetzt, wo sie sind. Pass auf. Melde dich bei Linda und sag ihr, sie sollen zur Luiperdskloof fahren. Alan müsste wissen, wo das ist. Ich fahre zur Mine und versuche, Zweerink zu finden, vielleicht lässt sich Lindas Idee mit dem Zeppelin ja realisieren. Und noch was: Du kannst Linda sagen, dass Alan keine Schuld am Tod des Mannes vom Wasserloch trägt.«

Bomgane sah ihn mit erwartungsvollen Augen an; Augen, die flehten, mitkommen zu dürfen. Doch Jeff schüttelte jetzt den Kopf.

»Das ist unter diesen Umständen zu gefährlich«, sagte er. »Der Mann, der Jimmy verfolgt, ist unberechenbar. Er könnte ein Mörder sein. Dabei können wir keine Kinder brauchen.«

Jeff war sich nicht bewusst, welche Wirkung diese Worte auf den jungen Zulu hatten. Sie bewirkten genau das Gegenteil, denn er fühlte sich zutiefst in seiner Ehre gekränkt und war fest entschlossen, auf eigene Faust loszuziehen und seinen Freund zu suchen.

Jeff van Rossen ließ Bomgane stehen und fuhr davon. Wilde Gedanken galoppierten in seinem Kopf. In den Kloofs gab es unzählige Versteckmöglichkeiten, die Felsen waren hart und hinterließen keine Spuren, die Täler mit ihren Bächen und Wasserfällen waren so unzugänglich, dass sich dort selten Menschen hin verirrten. Das Wichtigste war jetzt, Sarah und Jimmy so schnell wie möglich zu finden.

Eine halbe Stunde später jagte er im Landcruiser nach Westen. Er hatte Zweerink erreicht und von ihm erfahren, dass der Zeppelin ursprünglich erst in einer Stunde bei der Langkloof Mine landen wollte, um ihn an Bord zu nehmen. Zweerink schlug vor, sich in einer halben Stunde bei Hoedspruit zu treffen, der Ort lag ganz in der Nähe der Luiperdskloof und der Mastwagen des Zeppelins war nicht weit davon stationiert. Er wollte den Piloten umgehend informieren.

Jeff schlug die einsame Sandpiste ein, die von Olifants Goud Richtung Blyde River Canyon führte. Mit einer Hand griff er zum Funkgerät und rief noch einmal Ulla.

29

»Die Geschichte wird immer undurchsichtiger!«, kommentierte Alan trocken, als Linda zu Ende berichtet hatte. »Hendrik de Wet lebt und stiefelt quicklebendig als Quartus Noort getarnt auf Olifants Goud herum? Jeffs Mutter kennt ihn und schweigt. Möchte wissen, was dieses Versteckspiel zu bedeuten hat!«

»Und der Mann, der mich am Kap der Guten Hoffnung über die Klippen stoßen wollte, könnte auch Hendrik de Wet gewesen sein. Aber welchen Grund sollte er haben?«

»Er wollte dich offensichtlich einschüchtern.«

»Das hieße, Hendrik de Wet wäre auch der Mann vom Märchensee? Dann müsste er also zu dem Zeitpunkt in Deutschland gewesen sein. Das muss sich doch feststellen lassen! Genau! Warum bin ich da nicht längst draufgekommen!«

Sie suchte nach ihrem Handy und wählte Babs Nummer.

»Trotzdem, mir fehlt da die Logik«, überlegte Alan weiter, »Hendrik sitzt jahrelang im Gefängnis, taucht nach langer Zeit wieder auf, bringt in Deutschland einen ehemaligen südafrikanischen Richter um, und am Wasserloch auf Olifants Goud den Polizisten, der ihn damals verhaftet hat?«

Babs hatte die Mailbox eingeschaltet und Linda sprach ihr eine kurze Nachricht auf. Sie solle herausfinden, ob Hendrik de Wet in den letzten Wochen von Südafrika nach Deutschland geflogen war. »Wenn er auf irgendeiner Passagierliste auftaucht, ruf mich bitte sofort an!«

Das Scheppern des Funkgeräts im Jeep unterbrach ihren Anruf und Linda erkannte Ulla van Rossens Stimme in der Leitung. Alan hörte nur das Rauschen und wartete gespannt, bis Linda das kurze Gespräch beendet hatte.

»Ulla sagt, du kannst den Mann am Wasserloch gar nicht erschossen haben! Er war schon vorher tot. Das können der Zulujunge und Jimmy bezeugen!« rief sie erfreut und fiel Alan um den Hals. Er sah sie ungläubig an, und Linda berichtete weiter: »Jimmy hat Bomgane verraten, wohin er will! Luiperdskloof, kennst du das?« Alan nickte. Er gönnte sich nicht die Zeit, sich über das eben Gesagte zu freuen. Die Kinder waren jetzt wichtiger.

»Dann wissen wir jetzt wenigstens, wo wir suchen müssen.«

»Aber ist das nicht ganz schön weit von hier? Wie wollen Jimmy und Sarah denn dorthin kommen?«

»Das ist doch kein Problem. Es fahren täglich hunderte Touristen vom Krüger Richtung Blyde River Canyon. Die nehmen zwei Kinder an der Straße doch sicher mit.«

»Und wie sollen wir sie dort finden? Das kann ja Tage dauern, bis wir das alles durchgekämmt haben.« In Lindas Stimme schwang Resignation mit. Tiefe Schluchten durch die kein Pfad führte, enge Canyons in denen kein Jeep fahren konnte, tosende Wasserfälle, die den Weg abschnitten und verwilderte Talkessel, in denen es nichts gab außer Schakale und Puffottern. Wie sollte man dort zwei Kinder aufspüren, die sich womöglich noch versteckten?

Der weiße Wal der Lüfte flog in majestätischer Gelassenheit über die Canyonlandschaft des Blyde River. Ulrich Sandberg genoss den Panoramablick aus dem Cockpit auf die Felskuppen und Steilwände, die das Licht der Morgensonne in gleißendem Rot reflektierten. Dichte grüne Vegetation unterbrach das rote Leuchten und senkrecht unter sich sah der Pilot der Friedrichshafen schlanke Wasserläufe, die sich ihre Wege durch ein Gewirr von Schluchten und Tälern suchten.

Am ersten Tag des August hatte der Zeppelin in seiner Heimatstadt am Bodensee seine größte Reise begonnen, morgens um kurz nach halb acht war er vom Landeplatz vor dem dreißig Meter hohen Hangar aus gestartet, ein herrlicher Morgen, wolkenlos der Himmel und die Sonne sandte schon zum Aufgang ihre wärmenden Strahlen als Abschiedsgruß über Kanisfluh und Mittagsspitze im Bregenzerwald direkt an den See. Fast wie heute, dachte Ulrich Sandberg und ließ seinen Blick über die weite Ebene schweifen, die sich nach Osten zu bis in die Unendlichkeit des Horizonts ausdehnte. Dort lag der Krügerpark, dahinter Moςambique.

Von Friedrichshafen aus hatte der Zeppelin Amsterdam angesteuert, dort war das 75 Meter lange Luftschiff auf die Dockwise verladen worden, ein Containerschiff, das seine kostbare Fracht bis Kapstadt transportierte. Noch hatte der Zeppelin seine eigentliche Aufgabe, die Suche nach Diamantschloten, nicht aufgenommen. Noch befanden sich Ulrich Sandberg und seine Mannschaft in der Testphase, denn es war auch für den erfahrenen Piloten etwas anderes, mit Touristen über dem Bodensee Rundflüge zu absolvieren als über den Wüstenregionen im südlichen Afrika mit einer Vielzahl hochsensibler elektronischer Messinstrumente an Bord nach erkalteten Vulkanen zu suchen.

Auch die großen Temperaturunterschiede zwischen Tag und Nacht waren Neuland für Ulrich Sandberg und sein Team. Schon bei den ersten Planungen hatte man sich darauf verständigt, bevorzugt die frühen Morgenstunden, den späten Abend und die Nacht für Erkundungsflüge zu nutzen, wenn die Temperaturen erträglich und für das mit Helium gefüllte Luftschiff unproblematisch waren. An heißen Tagen, wenn die afrikanische Sonne das Helium erhitzte, mussten tagsüber mehrere hundert Kubikmeter des Gases aus dem Zeppelin gepumpt und abends wieder eingefüllt werden. Doch nicht nur das Klima bereitete Probleme. Es war für Sandberg auch eine ganz neue Erfahrung in so geringen Höhen wie siebzig, achtzig Meter über Grund zu fliegen. Nur so konnten die Satelliten, die vom Institut für Geowissenschaft in Johannesburg überwacht wurden, verwertbare Messdaten aus dem Zeppelin liefern. Zwar hatte es zahlreiche Testflüge bei Nacht über der norddeutschen Tiefebene gegeben, doch das war kein Vergleich zu den Wüsten Afrikas.

Sandberg hatte sich monatelang auf seinen Einsatz vorbereitet. Er war sogar schon vor Monaten mit dem Einsatzleiter der Bodenmannschaft im Jeep Teile der Flugstrecken abgefahren, hatte Landeplätze ausgekundschaftet und sichergestellt, dass die Treibstoffversorgung ausreichend war. Er war seit über zwanzig Jahren Pilot und viel zu erfahren, um solche wichtigen Dinge dem Zufall zu überlassen. In zwei Tagen würden sie mit der eigentlichen Arbeit beginnen, dann würde sich zeigen, ob es tatsächlich gelang, vom Luftschiff aus geologische, unterirdische Formationen zu entdecken, die auf reiches Erzvorkommen deuteten und somit den Auftraggeber zu neuen Diamantlagerstätten führten.

Es war eine einmalige Chance und eine große Herausforderung, die Sandberg mit seinen Leuten gerne angenommen hatte. Wenn sie Erfolg hatten, war die Zukunft der Luftschiffe als Erdbeobachter gesichert und einem weltweiten Einsatz in den unzugänglichsten Regionen der Erde stand nichts mehr im Weg. Heute jedoch, nachdem in den letzten Tagen alles nach Plan verlaufen war, genoss er den morgendlichen Flug der Friedrichshafen über die Region, die in den deutschen Reiseführern als Panoramaroute verzeichnet war. Lange genug würde er in den nächsten Wochen, bevor das zweite Team ihn und seine Mannschaft ablöste, über karger Wüstenlandschaft fliegen.

Die Vibration des Handys in der Hosentasche unterbrach seine Gedanken. Verdammt. Er hatte schon wieder vergessen, es auszuschalten! Sein Copilot grinste nur und schüttelte lachend den Kopf, als er die Kopfhörer abnahm, sich erhob und ins Heck ging, um den Anruf ungestört entgegenzunehmen. Der einzige Passagier an Bord schien fasziniert von der Aussicht und nahm keine Notiz von ihm.

»Was soll das heißen, eine private Suchaktion?«, fragte Sandberg, und dann wurde seine Stimme leiser, senkte sich fast zu einem Flüstern. Für eine Minute hörte er zu, nickte, sagte dann: »Hoedspruit? Ok. Wenn Sie das verantworten können, für uns spielt es keine Rolle, welche Route wir fliegen«, und beendete das Gespräch.

»Auftragsänderung, Leo! Wir suchen zwei vermisste Kinder statt Goldadern, und zwar jetzt sofort! Landung in Hoedspruit. Sag der Bodenmannschaft, dass sie mit dem Mastwagen so schnell wie möglich vor Ort sind«, rief der Pilot und kehrte ins Cockpit zurück. »Das war der Chief Operating Officer von der Goldmine, die den Auftrag für den heutigen Flug erteilt hat.« Als er an dem Passagier vorbeiging, blieb er kurz stehen und erklärte:

»Wir haben einen Notfall. Wir müssen bei der Suche nach zwei Kindern helfen. Ich hoffe, Sie verstehen, dass wir daher von der ursprünglich geplanten Flugroute abweichen müssen. Oliver Zweerink kommt trotzdem wie vereinbart an Bord. Wenn Sie wollen, können Sie aussteigen oder sich an der Suche beteiligen.«

»Kinder?«, fragte der bärtige Mann. »Was für Kinder denn?«

»Die Tochter einer Touristin und ein Junge von einer Farm.«

Mehr sagte er nicht. Sein Copilot hatte keine Probleme mit der Programmänderung.

»Wird doch Zeit, dass wir endlich mal zeigen, was unsere Heliumlady so alles kann. Kinder suchen ist doch was ganz anderes als Diamanten oder Gold.«

In zwei Tagen, wenn die Geologen und Mitarbeiter des Diamantenkonzerns mitflogen, konnten sie sich solche Extraausflüge nicht mehr erlauben. Die beiden Schwenkpropeller des Luftschiffs änderten ihre Richtung, die Friedrichshafen drehte ab, beschrieb einen leichten Halbkreis und zog in majestätischem Bogen über die Abhänge des Escarpments hinweg auf die Ebene am Fuß der Berge zu.

Wieder schepperte das Funkgerät.

»Noch mal Ulla«, sagte Linda, als sie das kurze Gespräch beendet hatte. »Jeff hat den Zeppelin für die Suche!«, rief sie laut. »Sie starten bei Hoedspruit! Weißt du, wo das ist?«

Alan nickte und raffte seine Sachen zusammen, dann folgte er Linda zu ihrem Wagen, schwang sich hinter das Steuer und gab Gas.

Irgendwo dort, wo die Wildnis undurchdringlich schien und die roten Felsen die wenigen Pfade in enge Schluchten quetschten, suchten zwei Kinder einen Weg in die Berge. Das deutsche Ehepaar, das die beiden am frühen Morgen am Rand der Gravelroad per Anhalter mitgenommen hatte, war zwar verwundert über die beiden jungen Wanderer, hatte sich aber hier im fremden Afrika keine weiteren Gedanken gemacht, als Jimmy schließlich darauf beharrt hatte, genau hier auszusteigen, weil es zur Farm seines Onkels, wie er gelogen hatte, nicht mehr weit war.

Als die Staubfahne des davonfahrenden Fahrzeugs sich aufgelöst hatte, standen Sarah und Jimmy am Eingang zur Luiperdskloof. Der Mann, der dort auf sie wartete, hatte sich so gut versteckt, dass sie an ihm vorbei gingen, ohne ihn zu bemerken. Ein narbiges Gesicht im Dickicht verborgen, Schweißperlen glänzten auf der schmalen Stirn, die Haut hatte das Grau des Mopanesands angenommen und die Augen folgten jeder ihrer Bewegungen.

Jimmy konnte nicht ahnen, dass er, als er die Nachricht für Bomgane versteckt hatte, beobachtet worden war und es dem Fremden nach Lesen der Botschaft leicht fiel, sie abzupassen.

Der Mann strich sich mit seinen rissigen Fingern über das Kinn und folgte den Kindern.

Leise wie ein Leopard.

30

Bomgane war die ganze Strecke ohne Unterbrechung gerannt. Draußen in der Savanne, wo sich zwischen den Termitenburgen Risse in der staubigen Erde bildeten und die Blätter der Mopanesträucher grau und dürr an den Ästen hingen, stets gefährdet, beim nächsten Windhauch herabgeweht zu werden, hatte es außer den himmelwärts strebenden Sandhosen, die ebenso schnell wieder verschwanden, wie sie aufgetaucht waren, kaum Bewegungen gegeben. Nur dort, wo die riesigen Schirmäste der Akazien ein weitmaschiges Schattenmuster auf den trockenen Boden warfen, standen, Kühlung suchend, Kudus und Wasserböcke und sahen mit ihren großen, schwarzen Augen zu ihm herüber. Zebraherden verschwammen am Horizont zu einem grau-weißen Dunstschleier.

Alle Farben des lange nicht gesehenen Regenbogens wie eine Erinnerung in seinem Gefieder versammelnd, weigerte sich selbst die Gabelracke, aufzufliegen und die Ohrengeier mit ihren kahlen fleischigen Hälsen, die schon tagelang darauf warteten, in blutiges Aas getaucht zu werden, verdrehten kaum ihre Köpfe, als Bomgane unter ihrem luftigen Hochsitz vorbeigetrabt war.

Stunde um Stunde war er der Spur gefolgt, schweigend und ohne Pause. Die Klinge seines Kurzschwerts blinkte in der Sonne und der Zuluschild warf einen breiten Schatten in den Sand, als er jetzt am Eingang zur Luiperdskloof auf die Knie sank, um die Spuren zu untersuchen, die sich vor ihm im Boden des Wildnispfads abzeichneten. Er kannte die Fußabdrücke Jimmys und wusste, dass die zierlichen Spuren daneben von dem weißen Mädchen mit der seltsamen Sprache stammen mussten.

Doch die Fährte wurde überlagert von den gerillten Abdrücken eines großen Männerfußes, er musste nach Bomganes Freunden den Pfad entlanggegangen sein. Vorsichtig schlich der junge Zulu weiter. Die Spur des Leoparden, die gelegentlich den Wildpfad kreuzte, war seinen geübten Augen nicht entgangen.

Sarah jammerte seit einer halben Stunde fast ohne Unterbrechung und ging Jimmy damit gründlich auf den Geist. Sie war noch nie in ihrem Leben so lange zu Fuß gegangen und Jimmy gönnte sich und ihr kaum einmal eine Pause.

»Wenn wir in der Höhle sind!«, tröstete er sie immer wieder.

»Aber ich kann nicht mehr!«

»Wir müssen aber weiter, Sarah. Es kann nicht mehr weit sein.«

»Ich habe aber Durst!« Er reichte ihr die Feldflasche und sie setzte an. »Ist leer. Hast du noch was zu essen?«

»Einen Maiskolben. Und zwei Äpfel.«

»Ich will einen Apfel.«

»O.k. Aber dann komm weiter!«

Jimmy setzte den Rucksack ab und fischte einen Apfel heraus. Sie standen am Rand eines Canyons und Jimmy blickte den Wildnispfad zurück, den sie gerade gekommen waren. Eine Bewegung unter den Bäumen erregte seine Aufmerksamkeit, er sah genauer hin und erkannte den Schatten des Mannes im Dickicht.

»Das Narbengesicht! Los, nichts wie weg!« Sein Schrei erschreckte Sarah, doch bevor sie etwas sagen konnte, hatte Jimmy sie gepackt und mit sich fortgerissen. Der Wildnispfad führte steil bergauf, über loses Geröll und steile Felshalden. Irgendwo in der Ferne rauschte ein Wasserfall. Jimmy sah nach oben und deutete auf den Berg, der sich wie ein Saurierkopf vor ihnen in den Himmel wölbte.

»Da oben ist die Höhle. Wir müssen da rüber, unterhalb der Kante entlang! Los, beeil dich!«

Er riskierte einen Blick zurück und sah das Narbengesicht am Rand des Canyons auftauchen. Sie waren zu langsam, er holte rasch auf. Die Höhle war ihre einzige Rettung. Der Spalt, der in ihr Inneres führte, war so schmal, dass sich nur ein Kind hindurchzwängen konnte. Über loses Geröll rutschend und schwer atmend kletterten sie höher. Dann ragte die Abbruchkante des Felsplateaus, nur von ein paar schmalen, mit kleinen Büschen bewachsenen Vorsprüngen unterbrochen, jäh wie der gähnende Schlund eines Drachen vor ihnen in die Tiefe. Dreißig Meter unter ihnen zischte und brodelte das wilde Wasser der Luiperdskloof.

»Gib mir deine Hand, ich halte dich!«, forderte Jimmy Sarah auf, doch er hatte selbst mit dem Schwindelgefühl zu kämpfen, als er plötzlich in den Abgrund vor seinen Füßen blickte. Ihm wurde schwarz vor Augen, er drehte sich zu Sarah um, griff ihre Hand, verlor gleichzeitig den Halt unter seinen Füßen und ruderte mit dem freien Arm in der Luft. Sarah versuchte, sich zu befreien, doch sie erreichte nur das Gegenteil. Je mehr sie sich wehrte, desto fester wurde Jimmys Klammergriff. Sie geriet in Panik, schlug um sich, traf ihn mit der Faust im Gesicht, Jimmy schrie auf, trat zurück und sein Bein stieß ins Leere. Endlos und in Todesangst gellte sein Schrei durch die Kloof, Sarahs Kreischen übertönte ihn und die Kinder stürzten über die Kante hinunter in die Tiefe.

Jimmy landete mit den Füßen auf der Geröllhalde und ließ sich über die losen Gesteinsmassen abwärts treiben. Sein Gewicht löste eine Lawine aus, die sich polternd ins Tal wälzte, dabei Brocken von der Größe eines Pavians in die Tiefe riss, eine knorrige Felsenfeige entwurzelte und sich ächzend und Staub aufwirbelnd nach unten schob. Steine flogen wie Spielbälle durch die Luft, faustgroße Kiesel schlugen umher, es war, als hätte sich die Hölle in Bewegung gesetzt.

Jimmy surfte rittlings mit dem Gesteinsschutt talwärts, Staubwolken und Sandgischt versperrten ihm die Sicht. Als sich seine Talfahrt verlangsamte und das Geräusch des rutschenden, polternden und zerbröselnden Gesteins abebbte, hingen Staubschwaden wie Nebelfelder nach einer Explosion noch minutenlang in der Luft.

Eine von Dornbüschen überwucherte Felsnase, von der aus sich ein steiniger Hang in die Tiefe schob, hatte Sarahs Fall abgebremst. Jimmy schrie auf, als er unsanft in den dornengespickten Ästen neben ihr landete, Blut lief ihm übers Gesicht und von seinen Händen hing die Haut in kleinen Fetzen. Der lose Gesteinsgrus gab unter dem Gewicht erneut nach und Sarah rutschte auf der Geröllhalde weiter in die Tiefe, während Jimmy von den Widerhaken des Dornbuschs festgehalten wurde.

»Saraaaah!«, brüllte er hinter ihr her, versuchte sich aufzurichten und zerriss sich bei seinen Befreiungsversuchen Hemd und Hose. Er ignorierte die Schmerzen der Riss- und Schürfwunden und ließ sich über das scharfkantige Geröll den Abhang hinuntergleiten, bis er, nur wenige Meter vor dem tosenden Wildbach, neben der weinenden Sarah liegenblieb. Schluchzend nahmen sich die Kinder in die Arme, hielten sich fest und ließen den Tränen freien Lauf. Auch Sarah hatte aufgeschürfte Hände und blutete im Gesicht.

»Ich kann meinen Fuß nicht bewegen!«, jammerte sie.

Jimmy tastete das Bein unterhalb des Knies ab und stellte fest, dass es stark angeschwollen war. Sarah stieß einen Schrei aus, als er ihr Schienbein berührte.

»Kann gebrochen sein. Verdammter Mist!«

»Und jetzt?«, schniefte sie. »Wie kommen wir hier wieder weg?«

Jimmy sah sich um. Vor ihnen tobte das Wasser. Den reißenden Bach zu überqueren war unmöglich. Ein Erwachsener konnte es vielleicht schaffen, aber sie auf keinen Fall. Das Ufer war zu steil, um flussaufwärts zu klettern oder flussabwärts zu gelangen. Sie konnten versuchen, den Abhang wieder hinaufzusteigen, doch mit Sarahs verletztem Bein war das fast unmöglich.

Keiner von ihnen bemerkte den Leoparden.

31

»Detective Sergeant Motlatsi von der Mordkommission«, stellte sich der schlanke Schwarze vor und in seinem Gesicht war nicht die Spur eines Lächelns zu entdecken. Ellen van Rossen war an Ullas Stelle zur Tür gegangen, da ihre Schwiegertochter beim Funkgerät bleiben wollte.

»Es geht um den Toten, den man auf Ihrer Farm gefunden hat. Ist Mister van Rossen zu sprechen?«

»Nein. Mein Sohn ist auf der Farm unterwegs und mein Mann ist zu einem Rundflug eingeladen worden. Vielleicht kann ja auch ich Ihnen helfen?«

Sie bat ihn in das Wohnzimmer, bot ihm einen Platz in einem der bequemen Sessel vor dem offenen Kamin an und fragte ihn, ob er einen Tee trinken wolle. Detective Sergeant Motlatsi lehnte dankend ab. Die Nervosität der weißen Frau war ihm nicht entgangen. Sein Blick huschte mit der professionellen Neugier des Kriminalpolizisten durch den Raum und blieb für einen Augenblick an Joost van Rossens Jagdtrophäen hängen und an den beiden Elfenbeinstoßzähnen, die sich über einem Leopardenfell wie zwei Säbel kreuzten.

»Das ist eine Jagdfarm?«, fragte er.

»Nein, schon lange nicht mehr. Seit mein Mann unseren Sohn als Verwalter eingesetzt hat, sind die Grenzen zum Krüger auf und wir bieten die üblichen Pirschfahrten.«

»Und das Geschäft geht gut?«

»Wir haben genügend Gäste und viele, die immer wiederkommen. Was führt Sie zu uns?«

»Nun, Jeff van Rossen hat uns angerufen mit der etwas seltsamen Bitte, die Leiche von Hendrik de Wet, die man bei Ihnen gefunden hat, auf eine Vergiftung zu untersuchen.«

Ellen van Rossen sah auf. Sollte sie ihm sagen, dass der Tote nicht Hendrik de Wet, sondern Quartus Noort hieß? Dass Hendrik de Wet noch lebte und auf die Farm gekommen war, um Spuren aus der Vergangenheit zu suchen? Sie beschloss, abzuwarten und gab sich ahnungslos:

»Oh? Davon hat er gar nichts erzählt. Und sind Sie fündig geworden?«

Der Detective räusperte sich und sein Blick verriet Anspannung.

»Die Schüsse hatten das Herz und die Lunge des Mannes getroffen, man ist davon ausgegangen, dass die Kugeln für seinen Tod verantwortlich waren.« Seine Worte klangen wie eine Entschuldigung. »Es hat nun allerdings den Anschein, als ob die Obduktion zu oberflächlich durchgeführt wurde und man hat, das muss ich zugeben, den Fall vielleicht etwas zu schnell zu den Akten gelegt.«

Ellen spürte, dass es für ihn unangenehm war, dies zuzugeben. Er fuhr fort:

»Der Tote war ein ehemaliger Gefangener, während der Apartheid lebenslang wegen Verrats verurteilt und vor sechzehn Jahren freigelassen. Es gab keine Angehörigen, keine Verwandten und man hat sich bei den Untersuchungen wohl auf die unbedingt notwendige Routine beschränkt. Jetzt haben sie bei der zweiten, gründlicheren Obduktion tatsächlich Zyanid im Körper des Toten festgestellt.«

Er machte eine Pause, räusperte sich abermals und senkte die Stimme zu einem geheimnisvollen Flüstern.

»Ihr Sohn hat uns den richtigen Hinweis gegeben. Das Zyanid war die Todesursache. Die Schüsse trafen den Mann erst, als er schon tot war.«

Ellen versuchte, diese Nachricht wie eine Neuigkeit aufzunehmen, doch sie wusste, dass sie keine gute Schauspielerin war.

»Inzwischen gibt es noch einen zweiten Mord!«, sagte Motlatsi.

Ellen erschrak. »Nein! Ein zweiter Mord?« Doch nicht Hendrik de Wet?

»In Gansbaai. Ein Mann Namens Ian Haynes. Sagt Ihnen der Name etwas?«

Ellen van Rossen verneinte.

»Man hat ihn tot in seiner Wohnung an der Küste gefunden. Der Mann, der hier auf die Leiche geballert hat, dieser Alan Scott, wurde zu der Zeit von mehreren Zeugen in Gansbaai gesehen, in Begleitung einer weißen, dunkelhaarigen Frau.«

Linda Roloff! Ellen van Rossen erschrak.

»Und Sie glauben, dass Alan Scott auch damit etwas zu tun hat?«

»Das wissen wir nicht. Aber er könnte ein wichtiger Zeuge für uns sein. Die Spuren, die die Kollegen in Gansbaai gefunden haben, deuten auf eine Verbindung zwischen beiden Todesfällen hin.«

»Inwiefern?«

»Nun, auch dieser Ian Haynes wurde mit Zyanid vergiftet. Die Untersuchungen am Tatort und die Obduktion haben ergeben, dass man ihm das Gift in seinen Wein gemischt hat.« Er machte wieder eine Pause und sah Ellen van Rossen erwartungsvoll an.

»Ihr Sohn hat uns diesen Hinweis mit Zyanid gegeben und dabei einen Mann namens Oliver Zweerink erwähnt. Kennen Sie ihn?«

»Ja, er ist unser Nachbar. Die Goldmine, für die er arbeitet, bereitet uns immer wieder Schwierigkeiten.«

»Schwierigkeiten?«

»Es kommt ständig vor, dass wir Probleme mit den Abfallschlacken haben. Erst jetzt haben wir wieder verendete Antilopen an einem der Wasserlöcher gefunden.«

»Ich nehme an, die Minengesellschaft kommt für die Schäden auf?«

»Es ist jedes Mal ein Kampf. Zweerink behauptet, die Becken seien dicht, es könne keine Giftschlacke ins Wasser gelangen. Mein Mann ist da anderer Ansicht. Er war jetzt in Pretoria, um Wasserproben untersuchen zu lassen.«

»Heißt das, er hegt einen direkten Verdacht gegen diesen Zweerink?«

»Ich weiß von meinem Mann nur, dass Zweerink an Olifants Goud interessiert ist, aber Joost denkt nicht daran, zu verkaufen.«

»Interessant«, sagte Motlatsi. »Zweerink ist also hinter Olifants Goud her? Und das Gift, mit dem man die beiden Männer umgebracht hat, könnte aus der Mine stammen. Jetzt müssen wir nur noch herausfinden, welche Verbindung es zwischen Zweerink und den beiden Toten gibt.«

»Warum fahren Sie nicht rüber zur Langkloof Mine und fragen Zweerink selbst?«

»Ich glaube, das sollte ich wirklich tun«, sagte Sergeant Motlatsi. Doch als er aufstand, um zu gehen, spielte sein Handy die Melodie Sikelele Africa. Er drückte den grünen Knopf und meldete sich.

Das Gespräch änderte seinen Entschluss abrupt.

Jeff van Rossen sah den Zeppelin erst, als er fast über ihm schwebte, denn das Geäst der Akazien hatte ihm die freie Sicht nach oben versperrt. Das Mastfahrzeug, an dem das Luftschiff bei seinem Landemanöver andocken würde, war etwa fünfhundert Meter vom Akazienwäldchen entfernt geparkt. Zweerink stand neben dem Ankerwagen und winkte ihm zu. Jeff stellte seinen Jeep im Schatten der Akazien ab, nahm das Kletterseil vom Beifahrersitz, schulterte sein Gewehr und ging zu dem blauen Lastwagen hinüber, der auf seiner Ladefläche einen weißen Mast in die Höhe geschraubt hatte. Aus der Nähe beobachtete er interessiert das Landemanöver des Zeppelins. Durch den Schub der Lenkpropeller brachte der Pilot das Luftschiff in die richtige Position und die beiden Männer auf der Plattform des Lastwagens verbanden Bugleine und Ankermastleine miteinander, um den Zeppelin am Mast anzudocken.

Die Tür der Kabine wurde aufgeschoben und der Pilot winkte Jeff und Zweerink heran.

»Das ist Jeff van Rossen, unser Nachbar von Olifants Goud«, sagte Zweerink und begrüßte den Piloten.

»Ihr Vater ist auch schon an Bord«, sagte Ulrich Sandberg lachend und streckte Jeff die Hand entgegen. Jeff bedankte sich für die Bereitschaft, den Zeppelin bei der Suche nach den Kindern einzusetzen, dann stiegen sie ein und Jeff sah sich neugierig in der kleinen Kabine um. Technische Apparate nahmen neben den Sitzen einen geraumen Platz ein, im Cockpit leuchteten Hightechgeräte und Bildschirme, Schalter, Knöpfe und Hebel an der Armaturenkonsole und von der Decke. Der Copilot war mit einigen der bunt flimmernden Anzeigen beschäftigt. Ein weiterer Mann drehte Jeff den Rücken zu und blickte zum Fenster hinaus, um das Startmanöver zu verfolgen. Er wandte sich langsam um und Jeff hielt sein Lächeln nicht länger zurück. Der alte Mann strahlte, als er die Freude seines Sohnes sah, dann begrüßte er ihn mit einer langen Umarmung.

»Gut siehst du aus!«, sagte Jeff.

»Hab’s mir gut gehen lassen, wo ich schon mal in der Stadt war«, lächelte sein Vater und strich sich über das Kinn.

Vater und Sohn hatten wenig Ähnlichkeit, der Alte war untersetzt und hatte nicht den dunklen Teint seines Sohnes. Auch die feinen Gesichtszüge hatte Jeff von seiner Mutter geerbt, ebenso wie die schmalen Lippen und die hellblauen Augen. Joost hatte einen bulligen Körperbau, die Muskeln seiner Oberarme zeichneten sich wie bei einem Bodybuilder durch sein Hemd ab. Sein Hals war kurz, der Kopf kantig und kahl geschoren.

Jeff berichtete in aller Knappheit vom Verschwinden der Kinder und von dem Verdacht gegen Hendrik de Wet.

»Hendrik de Wet lebt?«, wiederholte Joost van Rossen zur Sicherheit noch einmal und seine Augen zuckten nervös. »Und der Tote ist ein ehemaliger Polizist?«

»Ja. Und wir vermuten, dass de Wet diesen Polizisten auf dem Gewissen hat. Noort war schließlich verantwortlich dafür, dass er damals im Gefängnis landete.«

»Seltsame Geschichte«, murmelte Joost van Rossen und erzählte seinem Sohn vom Ergebnis seines Besuches in der Hauptstadt. Jeff erfuhr, dass die Chemiker in einigen der Wasserproben Zyanidrückstände festgestellt hatten, und zwar in einer Konzentration, die einen erwachsenen Menschen innerhalb von Sekunden töten konnte.

»Wenn dieser Zweerink mich nicht zu diesem Zeppelinflug eingeladen hätte, würde ich ihm erst einmal die Fresse polieren!«, zischte der Alte. »Wir können es nicht beweisen, aber ich wette, dass er die Giftkloake absichtlich in unser Wasserloch geleitet hat, um uns das Land madig zu machen. Er will, dass wir Olifants Goud aufgeben, damit er auf unserer Seite des Flusses nach Gold graben kann!«

Das leise geführte Gespräch zwischen Vater und Sohn wurde unterbrochen, als Linda und Alan zustiegen. Jeff stellte seinen Vater und Oliver Zweerink vor. Linda starrte erst Zweerink und danach Joost an, als sie ihnen die Hand drückte. Für einen Augenblick überlegte sie, ob sie Zweerink schon einmal gesehen hatte und woher sie Joost van Rossen kannte. Die kurze Begegnung am Wasserloch? Wahrscheinlich ein Bild auf der Farm, die Ähnlichkeit zu seinem Sohn ist es jedenfalls nicht, dachte sie.

Keine Minute, nachdem sie zugestiegen waren, gewann der Zeppelin wieder an Höhe und schwebte über die schirmartigen Wipfel der Akazien auf die roten Felsen zu.

32

»Sie haben die wahre Identität des Toten vom Wasserloch herausgefunden. Es ist nicht Hendrik de Wet«, berichtete Sergeant Motlatsi, steckte das Handy ein und holte tief Luft, »sondern ein ehemaliger, südafrikanischer Polizist.«

Soviel wissen wir schon lange, dachte Ellen van Rossen und schwieg.

»Hendrik de Wet, um den es sich ja angeblich handeln sollte, ist bis vor kurzem noch nicht eindeutig identifiziert worden. Sein Gesicht – na ja, der Elefant hat nicht sehr viel davon übrig gelassen. Aber wir haben jetzt, nachdem die Sache mit dem Zyanid sich bestätigte, eine DNA-Analyse mit Vergleichsmaterial aus der Wohnung des Toten in Gansbaai machen lassen. Der Tote trug zwar die Papiere von Hendrik de Wet bei sich, aber er ist es nicht! Wir sind alle Listen von Vermissten aus Südafrika und von verschwundenen Touristen durchgegangen und haben soeben die Bestätigung bekommen. Der Tote ist ein gewisser Quartus Noort. Sagt Ihnen der Name etwas?«

Ellen nickte. Sie erzählte von dem Ring, den Jimmy bei der Leiche gefunden hatte, und von Lindas Verdacht, dass es sich bei dem Toten um Quartus Noort handeln könne.

»Sie wussten die ganze Zeit, dass Hendrik de Wet noch lebt? Warum haben Sie uns das nicht gemeldet? Wir müssen ihn so schnell wie möglich finden!«

Ihre Stimme zitterte, als sie sagte: »Er war hier.«

»Auf der Farm?«

Stummes Nicken.

»Bei Ihnen?«

»Ja.«

»Und was wollte er von Ihnen?«

»Das geht nur ihn und mich etwas an«, antwortete sie ausweichend. »Aber mit den Morden hat er nichts zu tun.«

»Das soll er mir mal selbst erzählen. Er hatte zumindest einen triftigen Grund, sich an dem Polizisten zu rächen.«

»Den hatte Oliver Zweerink auch«, sagte Ulla van Rossen, die auf einmal in das Zimmer getreten war.«

»Oliver Zweerink?«, fragte der Sergeant überrascht, nachdem er sich vorgestellt hatte, »wie kommen Sie denn darauf?«

»Hier, dieses Fax ist gerade für Linda Roloff angekommen. Sie ist mit Alan Scott befreundet und versucht, seine Unschuld zu beweisen. Das Fax ist von einer Anwaltskanzlei in Johannesburg, Butler & Partner. Lesen Sie selbst!«

Sie hielt dem Kriminalisten ein bedrucktes DIN-A-4-Blatt hin und seine Augen huschten über die Zeilen.

Sehr geehrte Frau Roloff,
unsere Recherchen waren nun doch noch erfolgreich. Ihr Hinweis auf den Namen Quartus Noort hat den Durchbruch gebracht. In seinen Akten ist dokumentiert, dass er bei der Verhaftung von Hendrik de Wet einen Mann erschossen haben soll. Wir sind daher die Gerichtsakten im Fall Hendrik de Wet noch einmal detailgenau durchgegangen und auf den Namen gestoßen. Der Mann, der von Quartus Noort erschossen wurde, war einer der Elfenbeinhändler, ein gewisser Janwillem Zweerink. Einer der Manager der Langkloof Mine heißt ebenfalls Zweerink. Um es kurz zu machen: Janwillem Zweerink war der Bruder dieses Minenmanagers.

Mit freundlichen Grüßen, Butler & Partner, Rechtsanwälte.

Sergeant Motlatsi gab Ulla das Fax zurück.

»Und?«, fragte sie, »was halten Sie davon?«

»Wenn das stimmt, hat dieser Zweerink in der Tat ein Motiv.«

»Rache?«

Motlatsi nickte. »Rache für seinen Bruder. Ich fahr sofort zur Mine.«

»Dort werden Sie ihn nicht antreffen«, bemerkte Ellen van Rossen. »Er ist mit meinem Mann im Zeppelin unterwegs. Sie fliegen zur Luiperdskloof.«

»Ich kenne mich in der Gegend zu wenig aus«, bedauerte der Sergeant.

»Ich führe sie hin«, bot Ellen an und der Sergeant nickte.

Das Luftschiff glitt in geringer Höhe, aber mit beachtlicher Geschwindigkeit über das Gelände. Jeff stand mit dem Fernglas am Fenster und suchte die Täler ab, die der Zeppelin überflog. Er hatte dem Piloten die Koordinaten der Luiperdskloof gegeben und versuchte, die Landschaft, die unter ihnen vorbeizog, zu erkennen.

»Da vorne sind die drei Rondavels als Orientierungspunkt«, informierte Ulrich Sandberg. »Und das übernächste Seitental, das wir überqueren, müsste die Luiperdskloof sein. Können Sie etwas erkennen?«

»Ist etwas schwierig. Können Sie noch tiefer gehen?«

»Wird kompliziert. Am Bodensee lagen wir bei dreihundert Meter. Hier sind es nur noch achtzig. Ich geh mal auf fünfzig, mal sehen, was das bringt.«

Die Schnauze des Zeppelins neigte sich unmerklich nach vorn, Jeff beobachtete die Höhenanzeige im Cockpit. Sie überquerten jetzt einen schmalen Canyon und er konnte die Wasserwirbel an seinem Grund mit bloßem Auge erkennen.

»Das ist die Luiperdskloof!«, rief Jeff. »Schaffen Sie’s, die Schlucht hinauf zu fliegen?«

»Kein Problem. Ist die Höhe jetzt o.k.?«

»So ist es prima. Ich seh jeden Stein. Wenn sie hier irgendwo unterwegs sind, müssen wir sie finden!«

Der Zeppelin schwebte majestätisch keine fünfzig Meter über der Kante des Canyons die Kloof entlang, in einer Geschwindigkeit, die an einen flotten Spaziergang erinnerte. Jeff hatte das Fernglas abgesetzt, um einen besseren Überblick zu haben. Den fantastischen Blick aus dem Luftschiff auf die zerklüftete Landschaft zu seinen Füßen konnte er nicht richtig genießen. Zu groß war die Sorge um seinen Sohn, der irgendwo da unten steckte, zusammen mit einem deutschen Mädchen, für das er die Verantwortung trug und verfolgt von einem zu allem entschlossenen Mörder, der kein anderes Ziel kannte, als einen Tatzeugen zu beseitigen.

Das Orange leuchtete wie eine Warnung im monotonen Rotgrau der Felsen. Sarahs Anorak!

»Da sind sie!«, rief Jeff und der Pilot drosselte sofort die Geschwindigkeit.

Jeff deutete nach unten, wo auf der Talsohle der Kloof zwei kleine Gestalten zu erkennen waren, die hilfesuchend zu ihnen heraufzublicken schienen. Jeff erkannte Jimmy und stieß einen Freudenschrei aus.

»Können wir weiter runter?«, fragte er. »Ich muss mich abseilen!«

Der Luftschiffführer runzelte die Stirn. »Von Abseilen war nicht die Rede. Ein Zeppelin ist kein Hubschrauber.«

»Gehen Sie so tief wie möglich, bitte! Ich seile mich auf den Rand der Kloof ab. Von dort kann ich mit dem Seil zu den beiden absteigen.«

»Sie sind verrückt!«, antwortete Ulrich Sandberg. »Das sind noch fast vierzig Meter!«

»Können Sie noch tiefer? Es muss irgendwie gehen. Sie müssen die Kiste nur ruhig halten, den Rest mache ich. Wenn ich unten bin, werfen Sie mir das Seil zu. Das ist alles.«

»Ich komme mit!«, sagte Alan Scott.

»Nicht nötig«, entgegnete Jeff. »Ich werde mit dem Kerl schon allein fertig.«

»Das glaube ich dir gern. Aber zu zweit haben wir es leichter, die Kinder aus der Kloof zu bringen.«

Jeff nickte und Alan wandte sich Linda zu.

»Keine Sorge, ich pass auf Sarah auf«, sagte er und sah, dass ihre Augen feucht glänzten. »Linda?«, fügte er hinzu und seine Stimme klang mit einem Mal sehr ernst.

»Ja?«

»Wenn wir das hier alles hinter uns haben …«

»Ja?«

»Ich meine – gilt das noch, was du mich mal am Okavango gefragt hast?«

»Was?«

»Ob ich mir vorstellen könnte, noch einmal wegen einer Frau alles aufzugeben?«

Sie nickte und versuchte ein Lächeln. Die Stimme des Piloten verhinderte eine Antwort Alans.

»O.k. Versuchen wir’s. Wir drehen bei. Machen Sie sich fertig.«

»Ich geb Dir Deckung, Sohn, falls sich de Wet da unten ’rumtreibt!«, sagte Joost van Rossen und stellte sich mit Jeffs Gewehr neben die Kabinentür.

Jeff griff nach dem Seil und suchte sich eine Stelle in der Nähe des Ausstiegs, wo er das Ende befestigen konnte. Er überprüfte den Knoten und ließ das Seil zufrieden durch seine Finger gleiten. Er streifte die Kletterhandschuhe über und winkte Alan heran.

»Wir gehn jetzt runter und holen die Kinder da raus«, sagte er ruhig, »ich habe noch meine Pistole dabei, falls uns Hendrik de Wet in die Quere kommt«.

Alan nickte.

»Wir sind soweit!«, unterbrach der Luftschiffführer. »Von mir aus kann’s losgehen.« Er entriegelte die Tür und Jeff ließ das Seil in die Tiefe gleiten. Jimmy hatte ihn erkannt und winkte.

»Jimmy, bleibt, wo ihr seid! Wir kommen!«, rief Jeff, doch der tosende Wildbach übertönte seine Stimme. Jimmy gestikulierte wild und schien ihm irgendwelche Zeichen zu geben. Jeff unterdrückte das flaue Gefühl in seinem Magen, legte sich auf den Bauch und ergriff das Seil. Seine Beine ragten aus dem Luftschiff ins Freie, er suchte zwischen Fußrücken und Waden Halt im Seil und glitt nach unten. Das Seil straffte sich über ihm und die Reise in die Tiefe begann. Das letzte, was er sah, als er in den Zeppelin blickte, war Alan, der nach ihm das Seil ergriffen hatte, und seinen Vater, der mit dem Gewehr im Anschlag in der Öffnung lehnte.

Es ging besser, als Jeff geglaubt hatte. Das Seil schwankte zwar bedrohlich über dem Abgrund, doch der Pilot manövrierte den Zeppelin geschickt über die Kante des Canyons. Das Seil hatte jetzt Bodenkontakt und Jeff glitt wie in einem Aufzug nach unten. Das Surren der Motoren wurde vom Rauschen des tobenden Wildbachs abgelöst, noch fünfzehn Meter, zwölf, zehn.

Im Augenwinkel sah er den Mann unter den Bäumen an der Abbruchkante auftauchen, Jimmys Warnschrei drang bis an seine Ohren. Der Schuss zischte an ihm vorbei und er sah im Augenwinkel seinen Vater schwankend in der Kabinentür des Zeppelins. Ein zweiter Schuss folgte. War er von unten gekommen? Mit Mühe hielt sich Jeff am Seil fest, noch acht Meter, fünf, vier. Das Tau schwankte bedrohlich, er registrierte das grüne Buschwerk unter sich, setzte alles auf eine Karte und sprang. Im selben Augenblick krachte ein dritter Schuss, ein Schrei folgte unmittelbar darauf, dann wurde es schwarz um ihn herum. Die Büsche bremsten Jeffs Aufprall, er spürte einen stechenden Schmerz in der Hüfte und richtete sich mit Mühe auf. Jetzt kam auch Alan Scott unten an.

»Ist dein Vater verrückt? Warum hat er geschossen?«

»De Wet stand da drüben am Waldrand mit einer Waffe in der Hand!«

Alan suchte die Umgebung mit den Augen ab. Der Mann unter den Bäumen war verschwunden. Er sah hinauf zum Zeppelin. Weder Jeffs Vater noch Linda oder Zweerink waren zu sehen, die Kabinentür war geschlossen worden. Das Seil fiel in die Tiefe und landete neben ihm. Dann drehte das Luftschiff ab und entfernte sich.

Jeff entsicherte seine Smith & Wesson, robbte zur Kante der Schlucht und spähte hinunter. Dreißig Meter unter ihm kniete Jimmy neben Sarah und sah zu ihm herauf. Als er ihn erkannte, winkte er.

»Seid ihr o.k?« schrie Jeff.

»Nicht ganz«, Jimmy brüllte gegen das Tosen des Wassers an, »Sarah kann nicht laufen!«

»Wartet! Ich komme!«

»Ist er fort?«, rief Jimmy und deutete nach links. Das war die Stelle, wo Jeff de Wet am oberen Rand der Schlucht gesehen hatte. Alan stand jetzt dort und schien etwas zu beobachten. Jeff zog sich von der Kante zurück und ging vorsichtig in diese Richtung. Er achtete auf Bewegungen im Unterholz und suchte gleichzeitig nach einer Abstiegsmöglichkeit in die Tiefe. Dort, wo der Wald fast bis zur Felskante reichte, führte ein Wildnispfad nach unten. Hinter einem der großen Felsbrocken lehnte Hendrik de Wet mit blutender Schulter und zielte mit seinem Gewehr auf Jimmy.

»De Wet!«, schrie Jeff »Geben Sie auf! Es ist aus!«

Der Angesprochene riss die Waffe herum und hielt Jeff die Mündung entgegen.

»Jeff van Rossen! Bleiben Sie um Himmels Willen stehen!« Es klang wie ein Flehen, doch Jeff ließ sich nicht täuschen.

»Sie haben keine Chance, de Wet! Wir wissen, dass Sie Quartus Noort auf dem Gewissen haben! Lassen Sie die Kinder in Ruhe! Sie haben Ihnen nichts getan!«

De Wets Augen wanderten von Jeff wieder hinunter in die Kloof, wo Jimmy und Sarah verängstigt kauerten.

»Ich will nichts von den Kindern! Scheiße!«, schrie er plötzlich und zielte erneut nach unten. Alan Scotts Angriff verhinderte den Schuss, er sprang aus der Deckung heraus wie eine Raubkatze auf de Wet zu, entriss ihm das Gewehr und schleuderte die Waffe in hohem Bogen in den Abgrund. De Wet verlor durch die Wucht des Aufpralls das Gleichgewicht und stürzte über die Kante der Kloof den Abhang hinunter. Er überschlug sich zweimal und blieb bewegungslos liegen.

Jeff wollte gerade Alan zu Hilfe kommen, als ihn Jimmys gellender Hilferuf aufhorchen ließ. Was er sah, ließ ihm den Atem stocken. Nur wenige Meter hinter Jimmy und Sarah näherte sich der Leopard langsam den beiden Kindern.

Jeffs Schrei gellte durch den Canyon.

»Jimmy! Langsam zur Seite gehen!« Er nahm die Smith & Wesson. Verdammt! Die Kinder standen genau in der Schusslinie zwischen ihm und dem Leoparden!

Jimmy schrie in Todesangst und reagierte nicht auf Jeffs Rufen. Jeff geriet in Panik. Er legte die Smith & Wesson an, zielte kurz und hörte »Jeff! Neeeeeiiiiin!«

Die Stimme war direkt neben seinem Ohr, ein fester Griff legte sich um sein Handgelenk und verhinderte den Schuss. Er fuhr herum und blickte in das schweißnasse Gesicht von Alan Scott.

»Was soll das, Scott?« brüllte Jeff.

»Du würdest Jimmy treffen!«, schrie Alan zurück, »der Leopard ist viel zu weit entfernt!« Alan hatte recht. Mit der Smith & Wesson hatte er keine Chance, den Leoparden zu treffen und de Wets Gewehr lag unten in der Schlucht. Jeffs Augen weiteten sich und blankes Entsetzen stand in seinem Blick, als er in der Kloof die gefleckte Katze in Richtung der Kinder schleichen sah.

Bomgane hatte die Schüsse gehört und die Richtung eingeschlagen aus der sie kamen. Der trockene Boden des Wildnispfads, den er oberhalb des Canyon entlangschlich, hatte es dem Zulujungen leicht gemacht, den Spuren der Kinder zu folgen, die sich wie die Fährte einer Elefantenherde vor ihm ausbreiteten. Die Schatten der Sagobäume und großen Farne tauchten die schmale Schlucht in ein düsteres Licht, nur wenige Sonnenstrahlen erreichten die Talsohle.

Bomgane hatte keine Zeit, nach Leben in der trockenen Felslandschaft zu suchen. Er wusste, dass die Höhlen und Spalten in diesem Canyon den gefleckten Katzen als Versteckplätze dienten, nicht umsonst wurde diese Schlucht Luiperdskloof, Leopardenschlucht genannt. Die Spur führte jetzt an der Abbruchkante des Canyons entlang und endete so abrupt, dass Bomgane überrascht stehen blieb. Er blickte über die Felskante hinab in das schmale Tal, das erstaunlich grün war und durch das ein tosender Wildbach floss. Der enge Canyon war zu beiden Seiten von rot-braunen, rund geschliffenen Felsen begrenzt, die nicht leicht zu erklettern waren. Von hier waren die Schüsse gekommen. Waren Sarah und Jimmy dort hinuntergestiegen? Bomgane erkannte am oberen Ende des Tals die Höhle, in der er einmal mit Jimmy während eines Gewitters untergekrochen war. Dort wollte sein weißer Freund Zuflucht suchen.

Die Sonne zeichnete zwischen den roten Felsen einen schwarzen Schatten in das Gestein. Man hätte die Gestalt, die sich mit angespannten Muskeln zum Angriff auf den flachen Fels gepresst hatte, auch für einen großen Steinbrocken oder Baumstamm halten können, hoben sich ihre Umrisse doch kaum vom dunklen Untergrund ab. Doch dem Zulu entging die leichte Bewegung des atmenden Brustkorbs nicht. Bomgane erkannte die Beute, auf die sie es abgesehen hatte. Seine Hand umklammerte den Griff des Kurzschwerts, als er geduckt auf das Tier zuschlich.

Die Leopardin hob den Kopf und lauschte. Ihren feinen Ohren waren die Geräusche, die Jimmy und Sarah bei ihrem Sturz in den Canyon und beim Klettern in Richtung der Höhle verursacht hatten, nicht entgangen. Ihre Augen funkelten smaragdgrün und fixierten misstrauisch die Eindringlinge, die den Zugang zu ihrem Versteck blockierten. Im Schatten, getarnt durch ihr von schwarzen Rosetten durchsetztes Fell, verriet nur die immer wieder zuckende, weiße Schwanzspitze, dass Leben in ihr war.

Die Jägerin leckte sich ihr Maul und fuhr mit der rauen Zunge wie ein verspieltes Hauskätzchen über die fast schneeweißen Pfoten, deren messerscharfe Krallen eingezogen waren. Die Leopardin hatte sich vor gut drei Monaten mit einem kräftigen Männchen gepaart und sie spürte, dass die Geburt der Jungen bevorstand. Schon ihren ersten Wurf hatte sie in dem Versteck zwischen den Felsen zur Welt gebracht und dort zwei Junge großgezogen. Jetzt hatte sie ihren vergeblichen Jagdstreifzug beendet und würde sich nicht durch die zweibeinigen Feinde von ihrem Versteck vertreiben lassen. Geschmeidig und unhörbar glitt die gefleckte Katze von ihrem Felsversteck und schlich näher. Die Jungen in ihrem Bauch strampelten und erschwerten das mühelose Anschleichen. Für einen Augenblick duckte sie sich hinter einem Felsen zum Sprung.

Jimmy erkannte die Gefahr und starrte mit weit aufgerissenen Augen auf den Leoparden, der, jede seiner Muskeln aufs äußerste gespannt, nur darauf zu warten schien, sich auf ihn zu stürzen. Den Nacken hoch aufgestellt, den Kopf geduckt, die grünen Augen schmalschlitzig, das Maul fauchend aufgerissen, die Schnurrhaare aggressiv, fast waagrecht aufgerichtet, die Ohren flach am kantigen Schädel anliegend, die vier Eckzähne im Licht der Sonne blitzend, bereit, die wehrlose Beute zu zerreißen. Sarahs Schrei hallte durch die Schlucht. Jimmy wusste, dass ein Prankenhieb genügen würde, um sie außer Gefecht zu setzen. Ein Biss in die Kehle oder in das Genick würde auch ihn töten. Der Leopard war wie aus dem Nichts aufgetaucht und nur die Schüsse aus dem Zeppelin hatte die Raubkatze kurz vom tödlichen Angriff abgehalten. Jimmy hielt den Atem an.

Im selben Augenblick sprang der Zulu vom Felsen und landete zwischen ihnen und der Katze. Wie aus Stein gemeißelt stand er da und schien die Leopardin zu hypnotisieren, sein Schwert auf ihr Auge gerichtet. Er begann, mit ihr zu sprechen. Die Laute hörten sich für Sarah an wie Geräusche aus einer anderen Welt, Gesänge aus der Urzeit. Auf und ab ging die Sprachmelodie, in kleinen Intervallen nur, hatte etwas Monotones, fast Einschläferndes. Laut fauchend tastete die Katze sich zurück. Bomgane folgte ihr Schritt für Schritt, ohne sie aus den Augen zu lassen oder mit seinem Singsang aufzuhören. Plötzlich drehte sie sich um und verschwand mit mächtigen Sätzen hinter den Felsen. Bomgane blickte der Leopardin noch nach, solange sich die Büsche zwischen den Steinen bewegten, dann bemerkte er den Weißen, der sich ihnen durch die Kloof näherte.

»Pa!«, rief Jimmy erfreut und rannte seinem Vater entgegen. Jeff van Rossen drückte den Jungen an sich und Jimmy führte ihn zu Sarah, die Todesängste ausgestanden hatte. Jeff tröstete sie, dann reichte er Bomgane seine Hand und bedankte sich bei ihm dafür, dass er die Kinder vor der Leopardin beschützt hatte.

»Die Schüsse?«, fragte Jimmy. »Wir haben Schüsse gehört.«

»Oupa hat auf den Mann geschossen, vor dem ihr geflohen seid. Wir müssen nach ihm sehen.«

Bald waren sie den Blicken der Leopardin entschwunden, die sich erneut auf den Weg zu ihrem Versteck in den Felsen machte.

Hendrik de Wet spürte den stechenden Schmerz in seiner Schulter, verlor das Gefühl für seinen Arm und versuchte vergebens, die Finger der Hand zu bewegen. Staub bedeckte das blutende, vom Sturz aufgeschürfte Gesicht und die kurzen, blonden Haare. Die breite Narbe zog sich von seinem Nasenrücken quer über die linke Gesichtshälfte bis unter das Ohr. Seine gesunde Hand umkrampfte die zerschmetterte Schulter.

Jeff van Rossen kniete neben dem Verletzten nieder und untersuchte ihn. Die Kinder hatte er bei Alan Scott zurückgelassen.

»Sie sind Hendrik de Wet?«, fragte er und der alte Mann nickte.

»Haben Sie Quartus Noort umgebracht?«

Sein Mund öffnete sich wie bei einem dümpelnden Karpfen in einem Teich, ein seltsames Röcheln war zu hören, begleitet von einem schwerfälligen Verdrehen des Kopfes.

»Nein«, keuchte er schließlich und schloss die Augen.

»Sie behaupten, Sie waren das nicht?«

Das Nicken erfolgte in Zeitlupe, gefolgt von einem leisen »ja«. Jeff schüttelte den Kopf. Er fühlte die feuchten, schleimigen Finger, die nach ihm tasteten, Blut verschmierte auf seiner hellen Jacke, der Druck der faltigen Hand war schlaff und ohne Kraft. Und doch schien er innig zu sein und eine Sehnsucht nach Sicherheit und Ruhe auszudrücken. Jeff ließ es zu, dass die Hand seine fest hielt und starrte auf das entstellte Gesicht, das ihm mit einem Mal seltsam vertraut vorkam.

»Ich kann das alles erklären«, keuchte der Verletzte jetzt und versuchte, gleichmäßig zu atmen. Plötzlich spürte Jeff, dass sie nicht mehr allein waren.

Langsam drehte er sich um und erkannte Alan Scott.

»Ist das der Mann, der Quartus Noort erschossen haben soll?«, fragte Hendrik und deutete mit seinem gesunden Arm auf Alan.

»Ja.«

»Er ist unschuldig. Noort war schon tot, als ich ihn fand. Ich habe an seiner Feldflasche gerochen. Man hat ihn … vergiftet.«

»Vergiftet? Heißt das, Sie haben ihn auf die gleiche Weise umgebracht wie den Richter und Ian Haynes?« fragte Alan Scott jetzt.

Der Verletzte schüttelte den Kopf. »Ich habe diese Morde nicht begangen.«

»Was hatten Sie auf Olifants Goud zu suchen? Warum schnüffeln Sie hier herum und verfolgen meinen Sohn?«

Hendrik de Wet richtete sich schwerfällig auf und suchte mit seinen Augen nach Jimmy. Als er den Jungen in einiger Entfernung entdeckte, huschte ein Lächeln über sein Gesicht.

»Die Hälfte des Geldes, mit dem Ihr Vater damals Olifants Goud kaufte, gehörte mir. Nachdem Noort und Steyn tot sind, bin ich der letzte noch lebende Zeuge.«

»Zeuge wofür?«, fragte Jeff.

»Dafür, dass Joost van Rossen ein Betrüger ist.«

»Mein Vater?«

Der Alte schüttelte den Kopf.

Eine dumpfe Ahnung stieg in Jeff van Rossen auf.

33

Der Zeppelin hatte die Canyonlandschaft hinter sich gelassen und Ulrich Sandberg steuerte das Luftschiff über die weite Ebene des Escarpments. Er hatte vor, seine Passagiere so schnell wie möglich zum Landeplatz zurückzubringen, wo sie in die Fahrzeuge steigen und zur Luiperdskloof zurückkehren konnten, um die Kinder abzuholen.

Die beiden Piloten hatten jetzt ihre Kopfsprechgeschirre aufgesetzt und waren durch ein Funkgespräch mit ihrem Auftraggeber abgelenkt. So entging ihnen die Auseinandersetzung, die sich im hinteren Teil der Kabine zwischen den Passagieren anbahnte.

Es hatte damit begonnen, dass Linda Roloff einen Anruf auf ihr Handy bekam. Sie hatte sich von Oliver Zweerink und Joost van Rossen abgewandt, durch das Panoramafenster in die Weite der Savanne gestarrt und gebannt Babs Stimme gelauscht.

»Und Steffen ist sich sicher?«

»Ja. Sein Partner in Johannesburg hat sämtliche Gerichtsakten des Prozesses gegen Hendrik de Wet noch einmal durchgearbeitet. Er war fast die ganze Nacht damit beschäftigt. Der Anwalt muss wohl auch ein persönliches Interesse an dem Fall haben, meint Steffen. Hast du denn das Fax von der Kanzlei in Johannesburg nicht bekommen?«

Linda verneinte.

»Also, pass auf: bei Hendrik de Wets Verhaftung ist ein gewisser Janwillem Zweerink ums Leben gekommen. Quartus Noort hat ihn erschossen. Und Oliver Zweerink ist sein Bruder.«

Oliver Zweerink! Das Zyanid aus der Langkloof Mine! Linda ließ das Handy sinken und hörte nur beiläufig, dass Babs noch fortfuhr:

»Du weißt ja: Hendrik de Wet ist allein aufgrund zweier Zeugenaussagen verurteilt worden: Der Polizist Quartus Noort und ein ehemaliger Freund, und …«

Verstört blickte Linda zu dem bärtigen Minenbesitzer, der aus dem Panoramafenster auf die Landschaft von Olifants Goud starrte und ihr dann plötzlich in die Augen sah. Mit zwei raschen Schritten stand er neben ihr, genau in dem Augenblick, als Babs sagte:

»–… war in Deutschland, als der Mord an Marius Steyn passierte. Er ist mit deinem Flug nach Südafrika zurückgekehrt! Linda? Bist du noch dran?«, fragte sie verzagt.

Doch Linda hörte nicht mehr zu, sie ließ das Handy in ihrer Jackentasche verschwinden und näherte sich Joost van Rossen, ehe Zweerink es verhindern konnte.

»Sie müssen mir helfen!«, flüsterte sie. »Wir müssen Zweerink überlisten! Er, nicht Hendrik de Wet ist der Mörder von Quartus Noort! Und wahrscheinlich hat er auch noch einen Mann in Deutschland umgebracht!«

»Aber warum?«, fragte Joost van Rossen ungläubig.

»Aus Rache. Quartus Noort hat seinen Bruder auf dem Gewissen!«

»Sind Sie sicher?«

Linda nickte.

»Das haben wir gleich!« Joost van Rossen bewegte sich mit zwei großen Schritten auf Zweerink zu und richtete sein Gewehr auf ihn.

»Das Spiel ist aus Oliver! Los, langsam die Hände nach oben und umdrehen!«

Was dann geschah, ging so schnell, dass Linda es später fast nicht mehr rekonstruieren konnte. Joost van Rossen näherte sich dem Officer der Langkloof Mine von hinten, um ihn nach Waffen abzutasten. Plötzlich hatte der ein Messer in der Hand und hieb nach dem Alten. Der wich geschickt aus, bückte sich und parierte den Stoß mit dem Gewehrkolben, der Zweerink in die Magengrube traf. Zweerink richtete sich auf und griff den Alten erneut an. Joost van Rossen stand vor der Kabinentür im Heck und hatte die Hand am Hebel, als sich Zweerink auf ihn stürzte. Die Tür flog auf, warme Luft strömte in das Innere der Kabine und Joost trat mit raschem Schritt zur Seite. Zweerink rannte ins Leere, Joost stellte ihm ein Bein und mit einem schaurigen Aufschrei stürzte der Angreifer ins Freie. Joosts Hand umkrampfte den Türgriff, sein Blick starr in die Tiefe gerichtet. Linda sah entsetzt nach draußen, wo Zweerink zweihundert Meter unter ihnen auf dem Boden aufgeschlagen war. Ulrich Sandberg fuhr herum, erfasste die Situation und riss sich das Kopfsprechgeschirr herunter. Mit hochrotem Kopf sprang der Luftschiffführer auf und starrte zu der offenen Kabinentür.

»Es war … ein Unfall …«, stammelte der alte van Rossen.

»Es war Notwehr«, versuchte Linda zu erklären. »Er hatte ein Messer.«

Sandberg fluchte, schloss die Tür und packte van Rossen am Kragen.

»Haben Sie total den Verstand verloren?«, schrie er. »Warum haben Sie die Tür aufgemacht?«

»Lassen Sie ihn«, versuchte Linda zu besänftigen. »Es ist meine Schuld. Zweerink war ein Mörder. Ich habe Mister van Rossen gebeten, ihn festzunehmen. Niemand wollte, dass es so kommt!«

»Und was jetzt?«, fragte der Pilot.

»Ich kümmere mich um alles. Sie lassen uns raus, am besten gleich hier«, sagte van Rossen ruhig. »Wir suchen die Leiche und informieren die Polizei. Wir werden beide bezeugen, dass es ein Unfall war. Wir sorgen dafür, dass Sie keine Schwierigkeiten bekommen.«

»Und wie wollen Sie das anstellen?«

»Das lassen Sie meine Sorge sein. Ich kenne das Gelände besser als jeder andere. Können Sie da unten landen?« Er deutete auf eine sandige Ebene in der Nähe eines Wasserlochs.

Sandberg nickte. Er hatte von dem Mord auf Olifants Goud gehört, und nachdem er diese Mission ohne die Genehmigung seines Auftraggebers ausgeführt hatte, wollte er nicht auch noch unnötigen Ärger. Ihm war es daher recht, die Passagiere erst einmal so schnell wie möglich von Bord zu bekommen.

»Mit dem Zeppelin können wir fast überall landen, er geht senkrecht runter wie ein Hubschrauber. Und Sie sind sicher, dass Sie wissen, was Sie tun?«

»Sie können sich auf mich verlassen!«

Lindas Blick glitt nach draußen und sie stellte fest, dass der Zeppelin sank. Direkt neben dem Wasserloch an der Grenze zur Langkloof Mine setzte Ulrich Sandberg zur Landung an. Ohne Leine und Ankermast zu landen war zwar ungewöhnlich, aber für den erfahrenen Luftschiffführer kein Problem. Er ließ den Zeppelin sinken, bis die Kabine fast Bodenkontakt hatte und forderte Linda Roloff und Joost van Rossen auf, vorsichtig aus der Gondel zu klettern. Unverzüglich ließ Ulrich Sandberg die Friedrichshafen wieder steigen und das majestätische Luftschiff entfernte sich rasch, bis schließlich nur noch ein kleiner Punkt am Horizont zu erkennen war.

Linda erkannte die Gegend sofort wieder. Dort drüben hatten sie und Ulla gestanden, hier hatte Alan Scott die verhängnisvollen Schüsse auf den alten Elefanten abgegeben. Und dort, am Ufer, hatte man später die Leiche von Quartus Noort entdeckt. Joost van Rossen hielt das Gewehr in der Hand und zielte damit unentwegt auf Linda. Ein ungutes Gefühl beschlich sie, als er plötzlich ein zerknittertes Stück Papier in seiner Hand hielt und damit vor ihren Augen herum fuchtelte. Es zeigte ein vollbärtiges Männergesicht.

»Ein hübsches Bild hat deine Freundin dir da gefaxt!« höhnte er. »Ich finde, dass ich ziemlich gut getroffen bin. Nun, dir wird es leider nichts mehr nützen, dass du mich so gut beschrieben hast!«

Das Phantombild! Es war auf Grund ihrer Beschreibung des Unbekannten vom Märchensee angefertigt worden! Sie hatte Babs wiederholt gebeten, es ihr zu faxen. Joost van Rossen musste das Fax gefunden und an sich genommen haben! Linda sah auf die Zeichnung und starrte in sein Gesicht. Sie wusste jetzt, was sie irritiert hatte: Der Vollbart war verschwunden! Er hatte ihn abgenommen, deshalb hatte sie ihn nicht wieder erkannt! Linda blickte in die Mündung des Gewehrs, das Joost van Rossen auf sie gerichtet hatte.

Ihre Gedanken rotierten. Noch vor wenigen Minuten hatte Babs doch von Oliver Zweerink gesprochen? Und dann? Hatte sie nicht gesagt, er sei mit ihrem Flug nach Südafrika zurückgekehrt? Linda erinnerte sich, dass sie den Anruf nicht in voller Länge mitbekommen hatte. Wen hatte Babs gemeint? Wer war mit ihrem Flug nach Südafrika zurückgekehrt? Oliver Zweerink? Oder Joost van Rossen?

Wie hatte Babs gesagt: Hendrik de Wet war allein aufgrund zweier Zeugenaussagen verurteilt worden. Der Polizist Quartus Noort und … - hatte sie nicht von einem ehemaligen Freund gesprochen?

Hatte sie damit Joost van Rossen gemeint? Es musste so sein, denn er war der Mann auf dem Phantombild! Aber wo war der Zusammenhang?

Denk nach, verdammt noch mal! Du musst nur richtig kombinieren! Die Schlüsselfigur ist der Richter! Man hat ihn nicht umgebracht, weil er damals ein Fehlurteil fällte, sondern weil er den Fall noch einmal aufrollen und das Urteil korrigieren wollte! Er war nach Südafrika gereist, um noch einmal mit allen Beteiligten zu reden. Wer war beteiligt?

Linda sah die Männer im Geiste vor sich:

Hendrik de Wet. Unschuldig verurteilt.

Quartus Noort. Hat ihn verhaftet und gegen ihn ausgesagt.

Und dieser ehemalige Freund! Hat auch gegen ihn ausgesagt.

Und Richter Steyn. Hat ihn verurteilt.

Drei Männer verrieten Hendrik de Wet.

Und jetzt? Alle tot. Der Richter im Steinbruch vergiftet. Quartus Noort am Wasserloch. Vergiftet. Nur der ehemalige Freund lebt noch!

Linda erinnerte sich, was ihr Ulla van Rossen bei ihrer ersten Begegnung auf der Farm gesagt hatte: ihr Schwiegervater hatte Olifants Goud 1969 gekauft. Im selben Jahr war Hendrik de Wet verurteilt worden! Und was hatte Joosts Frau heute erzählt:«Die beiden kennen sich von früher«?

Joost van Rossen musste dieser ehemalige Freund von Hendrik de Wet sein!

Ihre grauen Zellen arbeiteten auf Hochtouren.

Natürlich!«Sie haben gemeinsam gejagt«, hatte Ellen gesagt! Gemeinsam gejagt? Elefanten?

Elfenbein? Verbotener Handel mit dem ANC? Doch nur Hendrik de Wet war dafür ins Gefängnis
gekommen! Und Joost van Rossen hatte sich Olifants Goud gekauft! Im selben Jahr! Er hatte dafür
gesorgt, dass der andere ins Gefängnis ging, um Olifants Goud für sich allein zu haben!

Logisch! Warum war sie nicht schon früher darauf gekommen! Joost van Rossen musste befürchten, dass Hendrik de Wet seinen Anspruch auf das Elfenbein und somit auf Olifants Goud einfordern würde, wenn der Richter sein Urteil revidierte! Darum brachte van Rossen den Richter und Quartus Noort als Zeugen von damals um. Mit Zyanid, um es Zweerink in die Schuhe zu schieben.

Diese Gedanken gingen ihr in Sekunden durch den Kopf.

»Ich sehe Ihnen an, dass Sie das Rätsel gelöst haben«, zischte Joost van Rossen jetzt. »Ich hätte Sie am Kap über die Klippe stoßen sollen, dann wäre mir viel Ärger erspart geblieben. Aber es gibt noch eine bessere Möglichkeit.« Plötzlich änderte er seinen Tonfall und fing an zu schreien:

»Warum rennst du zur Polizei und lässt dieses Bild pinseln, mit dem sie nun in Deutschland nach mir fahnden? Was tauchst du hier auf und schnüffelst herum? Wie Hendrik de Wet, dieser Verräter! Kommt nach Jahren und glaubt, mir Olifants Goud wegnehmen zu können! Nur weil dieser lächerliche Richter sein Urteil von damals revidieren will! Hat aber die Rechnung ohne mich gemacht!« Hämisch klang sein Lachen über die starre Oberfläche des Wasserlochs und wurde am anderen Ufer von einer Hyäne erwidert.

»Und dann dieser lächerliche Polizist! Captain Quartus Noort! Hauptconstabler war er gerade, als wir de Wet eingebuchtet haben! Hat damals schon zu nichts getaugt! Ließ Hendrik Geschäfte mit dem ANC machen, ohne die Sache zu melden! Und jetzt kommt er zurück, um sich als Zeuge gegen mich aufzuspielen! Dass ich nicht lache! Naja, das Zyanid hat bei ihm genau so gut gewirkt wie das im Bier des Richters. Warum musste Marius Steyn das alles noch mal aufwärmen? Was haben die bloß in Deutschland aus ihm gemacht! War eigentlich ein prima Richter! Hat die schwarzen Schweine dutzendweise eingelocht, ohne mit der Wimper zu zucken, und die Weißen auch, wenn sie sich auf die Seite der Schwarzen schlugen! Hatte eben doch gutes altes Burenblut in seinen Adern. Und jetzt plagt den alten Richter auf einmal sein schlechtes Gewissen! Wollte mich als unrechtmäßigen Besitzer von Olifants Goud an den Pranger stellen! Mich! Einen alten Afrikaander, dessen Vorfahren im Zulublut gebadet haben!« Er keuchte und seine Augen flackerten wild, als er seinen Monolog beendete.

»Und jetzt ist Schluss! Ich hab sie alle erledigt, die mir ans Leder wollten. Sogar Zweerink. Was für ein Abgang! Es gibt jetzt keine Zeugen mehr. Außer Dir.« Er winkte Linda Richtung Wasserloch.

»Los, runter, auf die Knie! Du hast doch sicher Durst, nach dem langen Flug!«

Linda durchzuckte es wie ein Blitz. Hier war Quartus Noort gestorben! Hatte er hier seine Feldflasche gefüllt? War das Wasserloch vergiftet? Sie sah sich um. Kein Tier, kein Lebewesen weit und breit. Ein paar Tauben am linken Ufer. Leblos.

Tot.

34

»Warum?«, fragte Jeff van Rossen und blickte in das schmerzverzerrte Gesicht des Verletzten. »Ich verstehe es immer noch nicht.«

Alan Scott stand hinter ihm. Sie hatten Hendrik de Wet notdürftig verbunden und er war zwischendurch ohnmächtig geworden. Jeff hatte Ulla angerufen und sie gebeten, Hilfe anzufordern. Mehr konnten sie nicht für ihn tun.

»Um es zu verstehen, müssen Sie die ganze Geschichte kennen«, flüsterte Hendrik de Wet jetzt.

»Das Ganze ist mit dem Auftauchen von Richter Marius Steyn vor drei Wochen aufgerollt worden. Der Richter hatte vor, die alten Zeugen noch einmal aussagen zu lassen und das Unrecht von damals wieder gut zu machen. Zum einen trieb er Quartus Noort auf, der bereit war, seine Aussage zu korrigieren. Und schließlich fand er auch mich in Gansbaai. Der Richter reiste zu seiner Feier zurück nach Deutschland und wollte danach zurückkehren, um mit Joost van Rossen zu reden.«

»Damit er Ihnen Ihren Anteil an Olifants Goud abtreten sollte?«

»Ja. Aber ich hatte kein Interesse mehr an Olifants Goud, obwohl es zu einem Teil mit Geld, das mir zustand gekauft wurde. Ich wollte, dass es in der Familie van Rossen blieb. Alles, was sich damals abgespielt hat, an jenem Abend im September 1969…«

Hendrik de Wets Gedanken wanderten zurück. Nach Mpumalanga, vor fast vierzig Jahren…

Sie waren zu zweit. Joost van Rossen und Hendrik de Wet. Es gab damals genügend Elefanten und sie hatten prächtige Stoßzähne. Die beiden Männer hatten ihre Pläne und brauchten das Geld. Hendrik und Joost waren gute Schützen. Manchmal schossen sie auch illegal und gaben dem Hauptconstabler Quartus Noort ein paar Rand dafür, dass keine Polizei in der Nähe war. Da kam Hendrik eines Tages mit der Idee, Elfenbein an den ANC zu verkaufen. Der ANC zahlte gut, viel besser als die anderen Händler, die sie kannten. Joost gefiel das nicht. Er war Anhänger der Apartheid und bekämpfte den ANC bis aufs Blut. Sie hatten sich deswegen zerstritten und waren an jenem Abend getrennte Wege gegangen.

Der Treffpunkt lag ein paar Kilometer nördlich von Nelspruit, und war so gewählt, dass die Händler mit ihrer brisanten Ware auf kürzestem Weg südlich des Krügerparks nach Moςambique über die Grenze gelangen konnten. Hendrik wartete im Schutz des mächtigen Jacaranda, wo sie sich schon öfter mit den Händlern getroffen hatten. Kein Lichtschein erhellte die mondlose Finsternis. Noch war Hendrik allein. Wo blieb Joost? Er hatte Hendrik zwar seine Ware mitgegeben, doch es war ungewöhnlich, dass er nicht selbst zur Übergabe kam. War er aufgehalten worden? Hatte er den Streit noch immer nicht vergessen?

Das Geräusch eines näher kommenden Fahrzeugs unterbrach seine Gedanken, diffuses Licht flackerte zwischen den Büschen auf und erlosch, als der Motor erstarb und Wagentüren leise zugeschlagen wurden. Die Schritte näherten sich knirschend und schließlich blieben die Gestalten schweigend vor ihm stehen. Drei ihm unbekannte Schwarze und ein Weißer namens Janwillem Zweerink, mit dem er schon öfter Geschäfte gemacht hatte. Sie untersuchten stumm das Elfenbein, dann drückte Zweerink Hendrik die vereinbarte Summe in die Hand.

Hendrik zählte die Scheine nach und die Schwarzen hatten gerade je einen Stoßzahn auf ihre Schulter gehievt, um ihn auf ihren Wagen zu laden, als sie ein mechanisches Knacken herumfahren ließ. Gleichzeitig wurde die Nacht zum Tag, gleißendes Scheinwerferlicht erhellte den Platz und die Männer starrten mit vor Entsetzen weit aufgerissenen Augen in die Mündungen der Gewehre, die auf sie gerichtet waren.

Hendrik de Wet stieß einen Warnruf aus, doch es war zu spät. Janwillem Zweerink verlor die Nerven, ließ das Elfenbein fallen und rannte davon. Die Schüsse krachten erbarmungslos und rissen den Fliehenden die Beine weg. Der Weiße warf die Arme auseinander, sein Todesschrei ging Hendrik durch Mark und Bein, doch er wagte es nicht, ihm zu Hilfe zu kommen. Auch die schwarzen Händler standen regungslos, trauten sich nicht einmal, die Stoßzähne, die schwer auf ihren Schultern lagen, abzuwerfen. Zwei der Polizisten nahmen sie fest. Wer sich wehrte, wurde niedergeschlagen.

Hendrik de Wet beobachtete das Geschehen stumm mit erhobenen Händen. Er hatte im Scheinwerferlicht den Hauptconstabler erkannt, Quartus Noort, einen Beamten der Sicherheitspolizei, der ein langjähriger Bekannter, ja eigentlich sogar Verbündeter von ihm war. Er wusste, dass Hendrik keine Lizenz für dieses Elfenbein besaß und er wusste auch, dass der verbotene African National Congress ein guter Abnehmer war, der das Elfenbein in Moςambique gegen Waffen und Munition eintauschte. Die Männer hatten eine Tolerierung dieser Geschäfte vereinbart und der Constabler kassierte ein hübsches Sümmchen dafür, dass er seine Leute von den Treffpunkten fernhielt. Umso mehr wunderte sich Hendrik de Wet jetzt über die Falle, in die er offensichtlich geraten war. Irgendetwas musste schief gelaufen sein. Vielleicht erklärte dies ja auch das Fernbleiben seines Partners. Hatte er von der Falle gewusst? Aber warum hatte er ihn dann nicht gewarnt? In diesem Moment stieg zum ersten Mal eine düstere Ahnung in ihm auf.

Jetzt trat der Constabler grinsend auf ihn zu und noch hoffte Hendrik, dass er rein zufällig in diese Kontrolle geraten war und Quartus Noort ihn unter einem Vorwand nun wieder laufen lassen würde.

»Schätze, wir haben dich auf frischer Tat ertappt, du Schwein!« zischte Quartus Noort und sein Handrücken peitschte zweimal auf seine Wangen. Hendrik zuckte zurück und starrte sein Gegenüber an. Die Augen des Constablers waren kalt auf ihn gerichtet, kein Blinzeln verriet ein stilles Einvernehmen, kein Zwinkern ein Täuschungsmanöver oder einen Trick. Als die Faust des Polizisten mit voller Wucht in seine Magengrube fuhr, wusste Hendrik, dass es kein Spiel war.

»Du bist verhaftet! Genau so wie diese schwarzen Schweine da drüben. Mit dem anderen haben wir uns viel Geld erspart!«

Verhaftet! durchfuhr es ihn. Warum verhafteten sie ihn? Das war gegen die Absprachen! Was wurde hier gespielt?

»Du machst Geschäfte mit den Verrätern vom Speer der Nation! Das ist die größte Schweinerei, die man sich überhaupt nur vorstellen kann!« Quartus Noort hatte sich gebückt und einen Stoßzahnsplitter, nicht länger als ein Finger, aufgehoben. »Elfenbein an diese Schweine zu verkaufen, damit sie mit ihren Waffen dann unschuldige Weiße abknallen können! Das ist Verrat!«, brüllte Noort und schlug Hendrik mit dem scharfkantigen Elfenbeinsplitter ins Gesicht. Der Hieb brannte wie Feuer, die blutige Spur zog sich von seinem Nasenrücken bis unter das Ohr und würde ihn sein Leben lang an diese Begegnung erinnern.

Der Constabler gab seinen Gehilfen ein Zeichen, Hendrik Handschellen anzulegen und ihn zum Wagen zu bringen. Er wurde zwischen zwei Beamte gequetscht und beobachtete noch, wie sie das abgeladene Elfenbein und Janwillems Leiche auf die Pritsche seines Pick-Ups luden. Sein Wagen und die Ladung waren beschlagnahmt, und im Konvoi fuhren sie zur Polizeistation, wo sie ihn kurzerhand in eine Einzelzelle warfen. Die schwarzen Händler sah er nie wieder.

Eine Stunde später erschien Quartus Noort mit dem Haftbefehl. Wenn nicht ein Wunder geschah, würde man ihn für den Rest seines Lebens wegen Hochverrats ins Gefängnis stecken. Doch das Wunder geschah, in Gestalt des vorsitzenden Richters Marius Steyn, ein junger Mann, dem man Gerechtigkeit nachsagte. Sie kannten sich. Und Marius Steyn hatte ebenso wie der Constabler von seinen Geschäften mit den Leuten vom ANC gewusst und davon profitiert. Nun wusste Hendrik de Wet, dass er freikommen würde.

Am Tag der Verhandlung betrat er erhobenen Hauptes den Gerichtssaal. Die Anklage warf ihm eine Verbindung zu der militanten Bewegung Umkhonto We Sizwe, dem Speer der Nation vor, was eindeutig als Hochverrat zu werten war. Der Staatsanwalt stützte sich auf die Aussage von Hauptconstabler Quartus Noort, dass man ihn auf frischer Tat bei der Übergabe der Ware ertappt hatte, als er das Geld zählte, während Kämpfer des Umkhonto We Sizwe das Elfenbein verluden.

Sein Anwalt hatte dem nichts entgegenzusetzen. Als schließlich noch sein Partner Joost van Rossen als Zeuge gegen ihn auftrat und beschwor, dass die Verbindung zu Umkhonto We Sizwe allein Hendriks Idee war, schwand seine letzte Hoffnung. Er sah sich als Opfer eines Verrats, gegen den er machtlos war. Die Zeugen und der Richter hatten sich gegen ihn verschworen, und er wusste nicht, warum.

Blieb noch das Wunder.

Richter Marius Steyn entschied, wie es der Staat von ihm verlangte. Er machte die Sache kurz. Die Beweise für eine Verurteilung waren erdrückend. Die Unterstützung der Staatsfeinde war als Hochverrat einzustufen. Die Aussagen des Angeklagten hingen von den Fragen des Gerichts ab, denn in den Prozessen des Apartheidregimes waren Aussagen von Angeklagten nur als Antworten zugelassen. Hendrik de Wet wollte erklären, dass er nichts von der Verbindung der Händler zu Umkhonto We Sizwe wusste. Dass nur manchmal eine Elfenbeinlieferung an den ANC erfolgte, wenn es keine anderen Abnehmer gab. Aber danach wurde er überhaupt nicht gefragt. Marius Steyn schnitt ihm das Wort ab, als er eine Erklärung abgeben wollte, und Staatsanwalt und Richter fragten nur so, dass jede seiner Antworten ihn selbst belastete.

»Wussten Sie von der Verbindung der Händler zum African National Congress?« – »Ja, aber…« – »War es auszuschließen, dass sie auch dem ›Speer der Nation‹ angehörten?« – »Darüber habe ich nicht nachgedacht.« – »Beantworten Sie nur unsere Fragen. War es auszuschließen?« – »Nein.« »Dann haben Sie also in Kauf genommen, mit Verrätern Geschäfte zu machen?«

Marius Steyn musste ihn schuldig sprechen, und das Strafmaß war ihm klar.

Am 13. September wurde das Urteil verkündet. Es lautete auf lebenslängliches Gefängnis. In der folgenden Nacht brachten sie Hendrik de Wet zum Flughafen und er flog mit einigen Mitgefangenen in einem kleinen Militärflugzeug nach Kapstadt. Noch in der Dunkelheit landete die Maschine auf einem kleinen Flugplatz auf der Insel im Atlantik. Er hatte den Ort erreicht, an dem er von nun an sein Leben verbringen würde: Robben Island.

Joost van Rossen hatte den Zeitpunkt und den Ort der Geldübergabe verraten. Sie sollten Hendrik auf frischer Tat ertappen und ihm einen Denkzettel verpassen. Danach hat Joost den Richter Marius Steyn mit einem hübschen Sümmchen bestochen und er verurteilte Hendrik zu lebenslanger Haft. Seiner Freundin erzählten sie von Anfang an, er sei bei der Aktion ums Leben gekommen. Nur wenige Monate später hatte Joost geheiratet und mit Hendriks Geld Olifants Goud gekauft. Quartus Noort hatte es inzwischen bis zum Captain gebracht und Richter Steyn hatte das Geld, das er von Joost erhalten hatte, als Starthilfe für seine Karriere in Europa genutzt und war nach Deutschland emigriert. Hendrik de Wet saß über zwanzig Jahre im Gefängnis und sann auf Rache…

»Und warum haben Sie bis heute damit gewartet?«, fragte Jeff, der der Erzählung de Wets atemlos gelauscht hatte.

Hendrik de Wet zögerte.

»Weil ich nicht das Glück von Ellen zerstören wollte.«

»Was hat meine Mutter damit zu tun?«

»Sie war …« Hendrik suchte nach den richtigen Worten. »Wir waren verlobt, als ich ins Gefängnis kam.«

Jeff starrte ihn an. Seine Mutter und er. Hieß das …?

Hendrik fuhr fort:

»Nachdem der Richter wieder in Deutschland war, fuhr ich sofort nach Olifants Goud. Ich hatte von Marius Steyn erfahren, dass Joost van Rossen hier mit seiner Familie lebte. Ich hatte in der Tat zunächst vor, mich an ihm zu rächen, aber dann kam alles anders. Ich fand den toten Quartus Noort und vertauschte meine Identität, um mich unerkannt auf der Farm umsehen zu können. Dann traf ich Ihre Mutter. Man hatte ihr erzählt, ich sei damals auf der Flucht erschossen worden. Sie hätte Joost nie geheiratet, wenn sie die Wahrheit gekannt hätte. Sie erwartete ein Kind von mir.«

Jeffs Herz schien für einen Schlag auszusetzen und er starrte de Wet an. Der nickte nur stumm.

»Sie sind mein – …« seine Stimme stockte, »und Jimmys – …?«

Er brachte es nicht fertig, den Satz zu vollenden.

Tränen rannen über seine Wangen.

35

Ein feiner Hauch von Bittermandelduft lag über dem Wasserloch und verriet Lindas Nase das tödliche Gift.

»Wie haben Sie es geschafft, dass Quartus Noort von der Giftbrühe trank?«, fragte Linda mutig.

»Oh, das war leicht. Ich hab ihm etwas davon in seine Feldflasche gefüllt. Er kam dann noch bis hierher. Hatte wahrscheinlich schon davon getrunken und wollte frisches Wasser haben, weil es ihm so verdammt schlecht ging. Konnte ja nicht ahnen, dass hier ein Giftteich vor ihm lag.«

»Und Marius Steyn?«

»Das war noch einfacher. Trank gerne südafrikanisches Bier. Habe ihm eine Dose mitgebracht. Präpariert, versteht sich. Dieser dumme Kerl. Wollte den ganzen Prozess noch mal aufrollen und reinen Tisch machen! Wussten Sie, dass fünfzig Milligramm Zyanid genügen, um einen Menschen in wenigen Minuten zu töten? Das hier«, er deutete auf das Wasserloch, »reicht für eine ganze Herde Elefanten. Aber die sind zu schlau. Haben längst gerochen, dass hier etwas nicht stimmt. Sie werden es gleich am eigenen Leib erfahren«, sagte er zu Linda und sie erschauderte.

»Sie sind wahnsinnig, van Rossen!«, keuchte sie. »Sie bringen drei, nein vier Menschen um, nur weil Sie Angst haben, einen Teil ihres Besitzes an den Mann zu verlieren, dem er eigentlich zusteht?«

»Wem steht hier etwas zu?«, brauste er auf. »Hendrik de Wet vielleicht, diesem Verräter? Er hat Geschäfte mit dem Speer der Nation gemacht, mit Mördern und militanten Verbrechern! Es war ihm scheißegal, dass sie mit dem Geld, das sie für unser Elfenbein bekamen, Kalaschnikows kauften und Weiße damit niedermähten! Er reichte seine Hand diesen stinkenden, widerwärtigen Schwarzen, um danach Ellen damit durchs Haar zu fahren! Wissen Sie, wie sehr mich das angewidert hat? Dieselben Finger, die das Geld dieser Nigger gezählt haben, streichelten diese wunderschöne Frau! Ich konnte doch nicht zulassen, dass sie dieser Niggerfreund heiratet! Er musste verschwinden, und wenn es nach mir gegangen wäre, hätte er nie wieder aufzutauchen brauchen.«

»Und als er doch zurückkam, haben Sie durchgedreht?«

»Ich konnte nicht zulassen, dass Marius Steyn mein Leben zerstört. Und Quartus wollte auf einmal gegen mich aussagen! Ha! Und dann kam doch wirklich Hendrik zurück. Hat immer noch ein Auge auf Ellen geworfen, deswegen hat er sich doch heimlich angeschlichen, wie ein Schakal! Hab ihn leider nicht rechtzeitig zu fassen gekriegt. Hatte auch einen Giftcocktail für ihn vorbereitet, aber er hat Lunte gerochen und die Brühe ausgeleert. Und dann schleicht er auf die Farm und bändelt wieder mit Ellen an. Verdreht ihr den Kopf! Nun ja, jetzt hat es ihn ja erwischt. Glaube nicht, dass ich in der Kloof daneben geschossen habe!«

»Und Ian Haynes? Warum er?«

»Hat mich gesehen, als ich den Hafen in Gansbaai verlassen habe. War mir zu heiß, es darauf ankommen zu lassen. Und dann kam auch noch dieses Fax mit meinem Bild bei ihm an. Wir Buren haben schon immer gerne ganze Sachen gemacht.«

»Deshalb wollten Sie wohl auch mich umbringen?«, fragte Linda.

»Ganz genau. Hätte das schon an diesem See erledigen sollen, wo der verdammte Köter dazwischen kam. Aber heute ist ja auch ein hübsches Wässerchen da! Und jetzt: Genug geplaudert. Los, endlich auf die Knie mit dir!«

Er gab Linda einen heftigen Stoß und sie taumelte Richtung Wasserloch. Dann fasste er sie an den Schultern und zwang sie mit aller Kraft zu Boden. Das Wasser glänzte einen Meter vor ihr trügerisch ruhig und einladend.

»Los näher!«, kommandierte van Rossen und schlug den Fuß in die lose Erde, sodass Schlamm und Sand aufspritzte. Linda schrie auf.

»Alan! Hilf mir! Er bringt mich um!«, kreischte sie in Todesangst und hob den Kopf, um nicht mit der Giftbrühe in Berührung zu kommen. Sie hatte beim Tauchtraining gelernt, lange Zeit nicht zu atmen, Apnoe war nicht gerade ihre Spezialität, aber wenn es darauf ankam …? Babs hat gesagt, schon das Einatmen von Zyanid kann zum Tod führen! Und man kann es über die Haut aufnehmen!

»Und jetzt: Köpfchen in das Wasser!«, kommandierte van Rossen.

Linda holte Luft und spürte das kalte Metall des Gewehrlaufs in ihrem Genick. Ein letzter Atemzug füllte ihre Lungen, dann schloss sie die Augen und tauchte unter.

In Gedanken zählte sie die Sekunden, bei sechzig spürte sie das Stechen in der Brust. Sie hielt bis siebzig durch, dann verkrampfte sich ihr Oberkörper. Einundsiebzig, zweiundsiebzig.

Sergeant Motlatsi war so schnell gefahren, wie es die Waschbrettpisten zuließen. Als sie den Eingang zur Luiperdskloof erreichten, stießen sie auf die Fährten der Kinder. Motlatsi verstand es, Spuren zu lesen und nach weniger als fünf Minuten hatten sie die Stelle erreicht, wo Jeff van Rossen neben seinem schwerverletzten Vater kniete. Seine Mutter trat stumm hinter ihn und legte ihre Hände auf seine Schultern.

»Ma«, schluchzte er, »warum hast du mir nie gesagt – …!« Er brach ab. Was brachte es, ihr jetzt noch Vorwürfe zu machen. Tränen rollten über ihre Wangen.

»Du weißt es?«, fragte sie. Jeff nickte.

»Hendrik saß die ganzen Jahre über im Gefängnis. Mir hatten sie erzählt, er sei tot!« Die nächsten Worte gingen in ihrem Schluchzen fast unter. »Wenn ich es gewusst hätte, dann wäre all das nicht passiert.«

Ellen van Rossen starrte mit tränengeröteten Augen in die Ferne.

»Ich hätte Joost nie geheiratet«, sagte sie mit tonloser Stimme. »Hendrik und ich, wir haben uns geliebt. Wir wollten eine Farm kaufen, eine Familie gründen. Als man mir sagte, er wäre tot, brach für mich eine Welt zusammen. Meine Eltern haben mir verboten, zu seiner Beerdigung zu gehen, da er ein ANC-Verräter war. In dieser Zeit hat sich Joost rührend um mich gekümmert. Er hat mich getröstet und ich habe es genossen. Zwei Monate später haben wir geheiratet. Er wusste nicht, dass ich von Hendrik ein Kind erwartete. Und ich habe es ihm nie gesagt.«

»Warum ist Hendrik gerade jetzt zurückgekommen?«

»Er wollte vor seinem Tod wenigstens einmal seinen Sohn und seinen Enkel sehen. Hendrik hat nicht mehr lange zu leben. Er hat Aids. Wie so viele in diesem Land.«

»Hast du es Jimmy gesagt?«

Die alte Frau schüttelte den Kopf. »Das wollte Hendrik nicht. Wir haben gestern lange darüber gesprochen. Als er bemerkte, dass Jimmy vor ihm Angst hatte, wollte er Olifants Goud verlassen. Doch dann ist er den Kindern gefolgt, um auf sie aufzupassen.«

Jeff van Rossen erhob sich langsam, als würde er von schweren Gewichten niedergedrückt.

»Da sind ja die Kinder!«, rief Ellen jetzt und Jeff sah, wie Bomgane und Jimmy Sarah beim Gehen stützten. Auf Jimmys Gesicht erschien ein Lächeln und er drückte seine Ouma, die immer noch neben Hendrik de Wet kniete. Jeff kniff die Augen zusammen, um keine Tränen zuzulassen, als Jimmy ihn fragend ansah.

»Warum weint Ouma? Und wer ist der Narbenmann?«

»Wir reden später darüber«, antwortete Jeff ausweichend. Er würde seinem Sohn alles erzählen. Die wahre Geschichte seiner Großmutter und seines Großvaters.

»Gehen wir jetzt nach Hause?«

»Ja, mein Sohn. Wir gehen jetzt nach Hause.«

Vorsichtig luden sie Hendrik de Wet auf die Ladefläche des Rovers. Sergeant Motlatsi setzte sich stumm ans Steuer. Jimmy kletterte auf die Ladefläche, wo Ellen van Rossen neben Hendrik saß und ihn im Arm hielt. Alan nahm mit Sarah neben Jeff Platz und sie fuhren zurück nach Olifants Goud.

36

Der Lärm irritierte sie. Sie spürte die Bewegung im Wasser, hörte das Toben, den Schuss und dann diesen Schrei, der ihr durch Mark und Bein ging. Lindas Kopf fuhr aus dem Wasser und sie öffnete die Augen.

Van Rossen war verschwunden.

Sie fuhr sich mit dem Arm über Augen, Mund und Nase, um das vergiftete Wasser aus dem Gesicht zu wischen. Ihr Kopf schmerzte höllisch.

Das Brüllen und Stampfen kam von der anderen Seite. Sie fuhr herum. Joost van Rossen stand dort mit hoch erhobenen Händen, den Rücken zum Wasserloch gewandt und ging langsam rückwärts. Ihm näherte sich, mit langsamen, hinkenden Schritten, wie in der Zeitlupensequenz eines Films, ein Elefant.

Oud Siekvoet war zurückgekehrt.

Er hatte sein Revier für einige Tage verlassen, nachdem ihm seine Nase signalisiert hatte, dass das Wasser ungenießbar war. Doch dann hatte er auf seine innere Stimme gehört, die ihm sagte, dass er wiederkommen müsse. Sein ganzes Leben lang war er zurückgekehrt, zurück an diesen Ort, den Ort des Todes. Er hatte diesen Geruch noch immer in der Nase, auch wenn es schon Jahrzehnte her war, den Geruch des toten Fleisches seiner Familie. Er spürte den stechenden Schmerz in seinem Bein und er roch den Schweiß des Mörders.

Jetzt wusste er, dass er nicht länger zu warten brauchte. Es blieb ihm ohnehin nicht mehr viel Zeit. Der Elefant spürte sein Ende nahen, das Ende seiner langen und einsamen Wanderschaft.

Er hatte sich in dem kleinen Akazienwäldchen an der schmalen Seite des Wasserlochs versteckt und gewartet. Als er den Zeppelin kommen hörte, hob er den Rüssel und nahm die Witterung auf. Oud Siekvoet wartete geduldig. Das Geräusch näherte sich dem Wasserloch, schließlich tauchten zwei Zweibeiner auf und kamen langsam näher. Der Rüssel witterte, dann fuhr die Spitze ins Maul, um den Geschmack zu prüfen. Er konzentrierte sich auf den Geruch, der ihm vertrauter war als jeder andere, der sich in sein Gehirn eingebrannt hatte und den er herausfiltern konnte wie den scharfen, beißenden Duft eines einzelnen brunftigen Bullen aus einer ganzen Herde Elefanten.

Mit hoch erhobenem Kopf und abgespreizten Ohren verließ er sein Versteck und trat auf die Lichtung hinaus, gerade als sich eine der Gestalten zum Wasser bückte, um zu trinken. Er hörte die Stimme, und der Klang erschreckte ihn. Er hatte diese Stimme nicht mehr gehört, seit ihm das Geschoss sein Bein zerfetzt hatte. Und er hatte die Stimme zuletzt gehört, als er sich unten im Fluss versteckt hatte und der Mörder seiner Familie an ihm vorübergeschlichen war, ohne ihn zu entdecken. Damals als er den Geruch in sich aufgesogen und in seinem Gedächtnis vergraben hatte.

Ein basstiefes, sonores Grummeln entfuhr seiner Kehle und der Mörder blickte ihn an. Dann machte er den tödlichen Fehler. Er riss die Waffe hoch und entsicherte sie. Das metallische Klicken versetzte Oud Siekvoet in höchste Alarmbereitschaft, denn er verband das Geräusch sofort mit Tod und Vernichtung. Der alte Elefant senkte den Kopf und ging ohne Vorwarnung direkt zum Angriff über. Er wählte den kürzesten Weg, trabte ein paar wenige Schritte knietief durch das Wasserloch, wobei er die braune Brühe in schlammigen Bugwellen vor sich her schob und hielt direkt auf den Mörder seiner Familie zu. Der legte an, zielte und schoss.

Oud Siekvoet brüllte vor Schmerz, als die Kugel einschlug, doch van Rossen hatte schlecht gezielt und die Fleischwunde unterbrach nicht einmal den Lauf des alten Bullen. Staubwolken stiegen in den Himmel, der Elefant raste mit ungebremster Geschwindigkeit auf van Rossen zu. Es blieb keine Zeit mehr für einen zweiten Schuss. Van Rossen warf das Gewehr weg, da es ihn bei der Flucht hinderte und rannte so schnell er konnte. Doch der Elefant war schlau, bog seitlich ab, um ihm noch vor dem sicheren Wald, wo er sich verstecken oder vielleicht auf einen Baum klettern konnte, den Weg abzuschneiden.

Als Joost van Rossen den Kamm der Kuppe erreichte, stand der Elefant plötzlich vor ihm, ein lebendes Mahnmal der Urzeit, ein Gigant seines Landes, der Herr von Olifants Goud. Van Rossen bremste seinen Lauf ab und sah sich panisch um. Es gab keinen Ausweg, niemand, der ihm helfen konnte. Instinktiv hob er langsam die Hände, um dem Tier seine Wehrlosigkeit zu signalisieren. Langsam zurückgehen und sich nicht umdrehen, das war das einzige, was ihm übrigblieb. Doch er vergaß, dass dieser Elefant nicht darauf aus war, ihn einfach anzugreifen. Dieser Elefant wollte mehr.

Schritt für Schritt ging er rückwärts und Oud Siekvoet folgte ihm. Van Rossen starrte auf den steifen Fuß des Bullen, doch er konnte sich keinen Reim darauf machen. Wie sollte er auch ahnen, dass der Elefant vor ihm stand, den er vor fast vierzig Jahren verwundet und dessen Familie er ausgelöscht hatte.

Er hatte mit gegrätschten Beinen über dem Kopf des toten Elefanten gestanden. Das Jaulen der Kettensäge hatte die unheimliche Stille zerrissen, die sich nach dem Massaker über die Ebene am Elandsriver gelegt hatte. Seine Maschinengewehrsalven hatten die Tiere niedergemäht, umgeknickt wie gefällte Bäume, ihnen die Beine abgesägt, das Brüllen und Schreien der Riesen im Todeskampf war untergegangen im Aufpeitschen der Schüsse, die, wo immer sie trafen, Spuren von zerrissener Haut, zerfetztem Fleisch und spritzendem Blut hinterlassen hatten.

In weniger als zehn Minuten war alles vorbei gewesen. Die Herde hatte nicht mehr existiert. Wo sich noch ein Rüssel bewegte oder ein Bein kraftlos im Sand scharrte, wo sich ein Ohr ein letztes Mal hob, um einem sterbenden Körper Schatten zu spenden, wo ein letztes Grummeln aus einer röchelnden Kehle drang, hatte ein gezielter Schuss in das Hirn auch noch den letzten Lebensfunken ausgelöscht. Nur Stille war geblieben, die Ruhe der Vergänglichkeit, nachdem das Sterben beendet war. Er hatte nichts bemerkt von dem Schatten, der sich in der Tarnung der Dämmerung unten am Fluss aus den Fluten erhoben hatte, von dem schlanken Rüssel, der tastend die Witterung aufnahm, die Gerüche, die der Abendwind ihm zutrugen und die erzählten von Tod, Schmerz und Einsamkeit. Er hatte nichts geahnt von einem angeschossenen Bein, einem zerschmetterten Knie und seinem Geruch, der sich in das Gehirn des jungen Elefanten wie ein Brandzeichen auf dem Fell eines Stiers eingebrannt hatte.

Oud Siekvoet sog den Geruch des Mörders ein und achtete darauf, dass sich der Abstand zwischen ihnen nicht verringerte. Sein Kopf bewegte sich bei jedem Schritt, die milchgelben Stoßzähne glänzten in der Sonne, die rissigen Ohren waren abgespreizt und bildeten um den kantigen Kopf und die breite Stirn herum einen furchterregenden, wogenden Rahmen. Staub wirbelte auf bei jedem Schritt, den der Mächtige tat. Joost van Rossen war jetzt nur noch wenige Schritte vom Wasserloch entfernt.

Plötzlich stürmte Oud Siekvoet nach vorn, schüttelte aufbrausend seinen gigantischen Schädel und seiner Kehle entrann ein Schrei, der die Vögel auf den umliegenden Bäumen erschrocken davonstieben ließ.

Von Panik erfasst drehte sich van Rossen um und rannte ins Wasser. Seine Füße verloren den Halt im schlammigen Untergrund, er stürzte und überschlug sich. Landete kopfüber im Wasser. Er fühlte den bitteren Geschmack in seinem Gaumen, konnte den Schluckreflex nicht verhindern, röchelte und verschluckte sich gleich noch einmal. Eine Dosis von fünfzig Milligramm Zyanid genügte, um einen Menschen zu töten. Er kam noch einmal auf die Beine und spürte die Todesangst in sich aufsteigen, eine Angst, die ihm die Kehle zuzuschnüren drohte, er bekam keine Luft, es war, als hätte man seinen Brustkorb mit schweren Ketten eingeschnürt. Schwindel erfasste ihn, er taumelte, stürzte erneut ins Wasser und schluckte noch einmal den tödlichen Cocktail. Sein Atem wurde zu einem hyperventilierenden Röcheln, gleichzeitig blockierte das Gift seine innere Zellatmung, seine Herzschlagfrequenz sank und sein Körper wurde von Krämpfen geschüttelt. Die Pupillen erweiterten sich, die Augäpfel schienen aus ihren Höhlen fallen zu wollen, mit jedem Atemzug inhalierte er weiteres Zyanid, die Sinne schwanden ihm, er sackte in sich zusammen und trieb leblos auf der Wasseroberfläche.

Der Mörder starb wie seine Opfer.

Bomgane war allein zurückgeblieben. Er stieg den schmalen Wildnispfad empor, der aus der Kloof führte und sein Blick glitt vom Rand der Schlucht hinaus in die scheinbare Endlosigkeit der Savanne. Mit bloßem Auge erkannte der junge Zulu die schmale Staubsäule, die den Weg des Landrovers markierte. Südlich davon bewegten sich kleine schwarze Punkte über die Ebene zum Fluss. Die Elefantenherde zog hinunter zum Elandsriver und trank das klare, saubere Wasser von Olifants Goud.

Es war ihr Land. Und sein Land.

Elefantenland.

Epilog

Der Märchensee hatte etwas Friedliches, als die beiden Frauen an diesem Nachmittag an dem Holzgeländer lehnten und auf die unbewegte Wasseroberfläche starrten. Die Herbstsonne bahnte sich mit einzelnen Strahlen einen Weg durch das spärliche Laub der Buchen und zauberte tanzende Sterne auf das Giftgrün des Wasserlinsenteppichs. Linda hatte sich frei genommen, um Alan Scott am Flughafen abzuholen, und jetzt stand sie hier, neben Gerlinde Steyn, und dachte zurück an jenen Tag im August, als sie hierher gekommen war, um nach Spuren von Richter Marius Steyn zu suchen.

Niemand hatte ahnen können, welche Verbindungen es zwischen dem Tod des alten Richters und jenen Ereignissen auf Olifants Goud gab, die nun schon wieder so lange zurücklagen. Der letzte Tag auf der Farm…

Sarah wäre so gerne noch bei Jimmy geblieben, doch die Rückflüge waren gebucht. Jeff hatte seinem Vater einen Bungalow auf der Farm zur Verfügung gestellt, wo sich Hendrik de Wet von den Folgen der Schussverletzung und des Sturzes in der Luiperdskloof erholen konnte. Ellen und er verbrachten jede Stunde miteinander, fast schien es Jeff, als wollten sie nachholen, was sie in den letzten Jahren versäumt hatten und dabei jede Stunde nutzen, die seinem kranken Vater noch blieb.

Luftschiffführer Ulrich Sandberg hatte Jeff die Koordinaten durchgegeben, wo er Linda und Joost van Rossen von Bord gelassen hatte und Alan hatte Linda nach kurzer Suche erschöpft in der Nähe des Wasserlochs gefunden. Kopfschmerzen, die sie noch tagelang plagten, waren Gott sei Dank die einzige Folge ihres kurzen Tauchbads in der Giftkloake des Wasserlochs geblieben. Oud Siekvoet hatte nur drei dampfende Klöße zurückgelassen. Sie sah den alten Elefanten, der ihr das Leben gerettet hatte, nie wieder.

Joost van Rossen wurde auf der Farm begraben. Sergeant Motlatsi war zur Beerdigung gekommen und hatte Alan mitgeteilt, dass jeder Verdacht gegen ihn fallengelassen worden war. Zeugen hatten Joost van Rossen zur Tatzeit in Gansbaai erkannt und die Untersuchung der Leiche Noorts hatte eindeutig ergeben, dass er schon durch das Zyanid aus seiner Feldflasche gestorben war, bevor ihn Alans Schüsse getroffen hatten.

Die Leiche Oliver Zweerinks wurde nie gefunden. Lindas Beschreibung der Stelle, wo er aus dem Zeppelin gestürzt war, hatte zu keinem Ergebnis geführt und Jeff war der Auffassung, dass sich die Totengräber der Savanne seiner Überreste angenommen hatten. Kurz vor Lindas Abreise hatte Jeff einen Anruf von der Kroon Mining mit der Auskunft bekommen, dass die Ergebnisse der geologischen Untersuchungen keine ausreichenden Goldfunde auf seiner Seite des Elands erwarten ließen.

Ulla van Rossen hatte sie mit Sarah nach Jo’burg zum Flughafen gefahren, von Alan Scott hatte sie sich schon am Abend zuvor verabschiedet. Er hatte vor, noch ein paar Tage in Südafrika zu bleiben, danach nach Kenya zurückkehren und von dort aus später einen Flug nach Deutschland buchen.

Es war wenig los gewesen auf der Ebene zwei des Stuttgarter Flughafens. Linda kam sich ein wenig verloren vor, nachdem die Wartenden um sie herum ihre Angehörigen in Empfang genommen und mit lachenden Gesichtern das Ankunftsterminal verlassen hatten. Linda hatte in dem kleinen Blumengeschäft drei rote Rosen gekauft, mit einem kleinen grünen Anhänger, auf dem die Worte Herzlich willkommen zu lesen waren. Alan würde sich darüber freuen, dachte sie.

Ihre Augen klebten an der großen, schwarzen Anzeigetafel, wo die gelben Buchstaben soeben wieder durcheinanderratterten und neue Flüge ankündigten. Noch immer blinkten die beiden grünen Leuchtdioden neben der Flugnummer abwechselnd, als Zeichen dafür, dass der Flug aus Frankfurt am Main gelandet war. Sie verglich noch einmal die Flugdaten, die sie sich notiert hatte, Flugnummer, Start- und Landezeit waren identisch.

Nervös ging sie auf und ab, hörte das Klappern ihrer hochhackigen Schuhe auf dem grauen Steinfußboden, hörte, wie sich ihre Schritte mit dem Rattern der Gepäckwagen, den Stimmen anderer Menschen und den wiederkehrenden Lautsprecherdurchsagen zu der bekannten Flughafengeräuschkulisse mischten.

Sie sah noch einmal zur Uhr, nein sie hatte sich nicht verspätet, sie wartete außerdem jetzt schon eine knappe Stunde. Und sie hatte den Ausgang der Ankunftshalle nicht einen Augenblick aus den Augen gelassen, auch nicht, als sie sich einen Espresso in der kleinen Kaffeebar bestellte.

Sie stand vor der Tafel, die einen Überblick über die Einrichtungen des Flughafens bot. Informationen eine Etage höher, im Abflugterminal eins. Sie nahm die Rolltreppe, sah, oben angekommen, die Warteschlange am Infoschalter und spurtete wieder nach unten. Genervt nahm sie auf einem der schwarzen Wartestühle Platz und versuchte, ihren Puls unter Kontrolle zu bringen. Immerhin war es möglich, dass er den Anschlussflug in Frankfurt verpasst hatte. Obwohl eigentlich Zeit genug zwischen den beiden Flügen lag. Doch selbst wenn, warum meldete er sich nicht?

Der Flug Frankfurt-Stuttgart war inzwischen von der Anzeigetafel verschwunden. Sie ging noch einmal zum Infoschalter und versuchte ihr Glück. Der Flug aus Nairobi war pünktlich in Frankfurt gelandet, wo steckte Alan Scott? Noch einmal nahm sie auf der Wartebank gegenüber des Blumengeschäfts Platz. Auf der freien Bank neben ihr lag eine Zeitung, die wohl jemand hier zurückgelassen hatte. Die Schlagzeile auf der offen liegenden Seite sprang ihr förmlich entgegen:

Bösartiger Elefant erschossen. Linda griff nach dem Blatt und las interessiert den kurzen Artikel, der dieser Überschrift folgte.

Johannesburg, lautete die Spitzmarke, und weiter: Ein Elefantenbulle, der auf einer privaten Gästefarm in der Nähe des Krüger-Nationalparks immer wieder Touristen angriff, ist jetzt auf Initiative der Parkverwaltung erschossen worden. Das Tier sei auch für den Tod des Farmbesitzers verantwortlich gewesen, der vor einigen Wochen unter mysteriösen Umständen ums Leben gekommen war, sagte ein Sprecher des Parks. Der Elefant, der schon seit Jahren die Gegend unsicher machte, war als junges Tier angeschossen und zu einem unkalkulierbaren Risiko für die Menschen in der Umgebung geworden.

Linda lehnte sich zurück und schloss die Augen. Da stand Oud Siekvoet, der alte Elefant. Sein Kopf bewegte sich bei jedem Schritt, die milchgelben Stoßzähne glänzten in der Sonne, die rissigen Ohren waren abgespreizt und bildeten um den kantigen Kopf und die breite Stirn herum einen furchterregenden wogenden Rahmen.

Oud Siekvoet war tot.

Gerlinde Steyn brach das Schweigen.

»Ich bin fast jeden Tag hierher zurückgekommen, seit Marius tot ist«, sagte sie leise.

Sie hatten sich nicht verabredet. Linda war, nachdem sie allein vom Flughafen zurückgekehrt war, spontan zum Märchensee gefahren, um auf andere Gedanken zu kommen. Die drei Ridgebacks hatten sie am Eingang zum Steinbruch stürmisch begrüßt und am Märchensee hatte sie Gerlinde Steyn angetroffen.

»Ein guter Ort für Erinnerungen.«

»Sie müssen mir einmal alles ganz genau erzählen«, bat Gerlinde Steyn.

»Das mache ich gerne.« Linda richtete sich auf und zögerte.

»Eine Frage hätte ich aber noch, wenn es nicht zu indiskret ist.«

Gerlinde Steyn hob interessiert den Kopf.

»Fragen Sie!«

»Ich habe Sie auf einem Foto gesehen. Mit einem Mann in Venedig. Verzeihen Sie, aber ich hatte für kurze Zeit den Verdacht …«

»Ich, mit einem Mann in Venedig?« Sie lachte und Linda schwieg verlegen.

»Der junge Mann ist unser Sohn. Leider sehe ich ihn viel zu selten. Er ist Anwalt. In der alten Heimat von Marius.«

»Ihr Sohn ist Anwalt in Südafrika?«

»Ja. In Johannesburg. Die Kanzlei heißt Butler & Partner.«

Als die beiden Frauen den Märchensee verließen, trieben drei rote Rosen auf der Wasseroberfläche. Ein grünes Kärtchen mit dem Aufdruck Herzlich willkommen verschwand im Teppich der Wasserlinsen, die fast den ganzen See bedeckten.

E N D E

Glossar

ANC: 1912 gegründeter African National Congress, bekannteste Partei der Schwarzen in Südafrika, 1960 verboten

Afrikaander: Afrikaans sprechender weißer Südafrikaner

Afrikaans: geographisch am weitesten verbreitete Sprache im südlichen Afrika, aus dem Holländischen des 17. Jh. entwickelt (Kapholländisch). Seit 1925 zweite Landessprache Südafrikas.

Agame: Echsenart

Baboon (engl.): Pavian

Baobab: Affenbrotbaum

Biltong: in der Sonne getrocknete Fleischstreifen

Braai: Grillen am offenen Feuer

Buren (afrikaans): Bauern, Farmer. Nachfahren der ersten europäischen Einwanderer in Südafrika, nennen sich selbst auch Afrikaander

Chum: Fischabfälle, um Haie anzulocken

Eland: Elenantilope

Fynbos: Vegetation der Kapregion

Goud: Gold

Hagedasch: Ibisart

Hippo (engl. Hippopotamus): Flusspferd

Impala: Schwarzfersenantilope

Kameelperd: Giraffe

Klipbokkie: Klippspringer, kleine Antilopenart

Kloof: Schlucht

Kopje: kleiner Hügel, oft auch einzeln stehende Felsgruppen in der Savanne

Kraal: afrikanisches Dorf, Vieheinzäunung

Kudu: Antilopenart

Luiperd: Leopard

Mpumalanga: Provinz im Nordosten, »Land der aufgehenden Sonne«, früher Eastern Transvaal

Olifant: Elefant

Oryx: Spießbock

Oud: alt

Ouma: Großmutter

Oupa: Großvater

Rooibos: Rotbusch; immergrüner buschiger Strauch; Rooibostee: reizarmer Tee

Siek: krank

Sikelele Africa: Südafrikanische Nationalhymne

Simba (suaheli): Löwe

Transvaal: ehemalige Burenrepublik, heute Gauteng, Mpumalanga und Limpopo Province

Trek: anstrengende Wanderung, Zug der Buren mit Ochsenwagen

Umkhonto We Sizwe (MK): der Speer der Nation, von Nelson Mandela gegründete Organisation, die Sabotageakte gegen das Apartheidregime verübte

Veld: offenes Grasland, Feld

Voet: Fuß

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Bombenspiel

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Table of Contents

- Impressum
- Widmung
- Zitat
- Prolog
- TEIL I: FUNDORTE
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- TEIL II: REISEWEGE
- 14
- 15
- 16
- 17
- 18
- 19
- 20
- 21
- 22
- 23
- 24
- 25
- TEIL III: WILDNISPFADE
- 26
- 27
- 28
- 29
- 30
- 31
- 32
- 33
- 34
- 35
- 36
- Epilog
- Glossar
- Lesen Sie weiter ...