Leopardenjagd. Linda Roloffs vierter Fall
Date: 2008-07-02T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Deutschland
Description: Er tötet seine Opfer wie ein Leopard. Die Leichen versteckt er auf Bäumen, seine todbringende Spur zieht sich vom Bodensee über den Schönbuch bis nach Afrika. Die Polizei jagt einen Mörder, der den Namen "Chui" - Leopard - trägt, und nur ein Ziel zu kennen scheint: Rache. Auf der Liste seiner Opfer taucht auch der Name der Tübinger Journalistin Linda Roloff auf. Sie ahnt, dass nur einer sie retten kann: der kenianische Safariführer Alan Scott, der weiß, wie "Chui" denkt. Doch Scott ist seit Wochen in Afrika verschwunden ... **
Publisher: Gmeiner, A

Titel

Edi Graf

Leopardenjagd

Linda Roloffs vierter Fall

Impressum

Personen und Handlung sind frei erfunden.

Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen
sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.

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Alle Rechte vorbehalten

1. Auflage 2008

Lektorat: Claudia Senghaas, Kirchardt

Umschlaggestaltung: U.O.R.G. Lutz Eberle, Stuttgart
unter Verwendung eines Fotos von Schwarzvogel, Photocase.de

Gesetzt aus der 10,25/13,3 Punkt GV Garamond

ISBN 978-3-8392-3048-0

Bibliografische Information
der Deutschen Bibliothek

Die Deutsche Bibliothek verzeichnet diese

Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie;
detaillierte bibliografische Daten sind im Internet
über http://dnb.ddb.de abrufbar.

Widmung

Für unsere Tochter Rahel

– afrikanische Sonne in unserem Leben –

Zitat

Rache trägt keine Frucht!

Sich selbst ist sie die fürchterlichste Nahrung,
ihr Genuss ist Mord, und ihre Sättigung das Grausen.

Friedrich Schiller – Wilhelm Tell

PROLOG

Montag, 21. November 1994, Kenya, Südküste

Der weiße Mann sah regungslos zu, wie die Leiche der Frau von der unruhigen Brandung am Riff verschlungen wurde. Der Ozean würde den Rest für ihn erledigen. Er konnte es sich nicht leisten, dass man ihre Leiche fand, zu viel stand auf dem Spiel. Spiel ist der passende Ausdruck, dachte er. Sie hatte mit ihm gespielt, und sie hatte verloren, weil sie das Spiel zum falschen Zeitpunkt beenden wollte.

Ihre letzten Minuten waren grausam gewesen, doch daran mochte er jetzt nicht denken. Das brodelnde Meer hatte seine milchige Gischt wie ein wogendes Leichentuch über ihren Körper gebreitet. Dort, wo noch vor wenigen Sekunden ihr gelbroter Sari aus dem Wasser ragte und ihm ein toter brauner Arm, von den Wogen emporgetrieben, zuwinkte, wie einst Käptn Ahab seiner Mannschaft, als er, an den Weißen Wal gefesselt, in den Fluten versank, war jetzt nichts zu sehen als das ewige Kommen und Gehen der grauen Unendlichkeit des Ozeans.

Der Regenschauer hatte die Touristen kurz vor Sonnenuntergang in die Hotels zurückgetrieben, und er war allein am Strand gewesen, als er das weiße Laken mit der Leiche in dem Auslegerboot verstaut und sich auf den Weg zur Riffkante gemacht hatte. Der Strand war menschenleer gewesen, das Meer eine grau in grau wabernde Wassermasse. Ein düsterer Regenvorhang, aus Süden kommend, entzog das kleine Boot bald dem neugierigen Blick des dunkelhäutigen Jungen, der dem weißen Mann unbeobachtet an den Strand gefolgt war und sich hinter dem Stamm einer Palme versteckt hielt.

Der weiße Mann blieb mit dem Ausleger am Riff, bis er auf die Haut durchnässt war und sicher sein konnte, dass die Leiche nicht wieder auftauchen würde. Hier, 300 Meter vor der Küste, würde niemand nach der Frau suchen. Die zurückgehende Flut würde sie aufs offene Meer hinaustreiben, wo die Räuber des Indischen Ozeans ihr Festmahl abhielten. Bewusst hatte er darauf verzichtet, sie mit einigen Kilo Blei aus dem Tauchcenter zu beschweren; sollte sie wider Erwarten an den Strand gespült werden, würde man sie für eine Ertrunkene halten und kein Mensch würde auf den Gedanken kommen, sie zu obduzieren, niemand würde ihren Körper nach Spuren absuchen, nach dem Sperma, das er in ihr hinterlassen hatte. Die blauen Male an ihrem Körper und die klaffende Wunde an ihrem Kopf, die der letzte, tödliche Hieb mit der Panga verursacht hatte, würde man als Verletzungen aus dem Meer ansehen. Vielleicht war sie im Kampf der Ertrinkenden gegen das Riff geschleudert worden, vielleicht war sie aus einem Boot gefallen und in die Schraube geraten, vielleicht, vielleicht, vielleicht …

Viel wahrscheinlicher war, dass man sie nie finden würde, ja, nicht einmal vermissen, zumindest nicht hier an der Küste, denn ihre Familie lebte weit entfernt im zentralen Hochland von Kenya. Er konnte nicht ahnen, dass es den kleinen Jungen gab, denn sie hatte ihren Sohn vor ihm geheim gehalten, nie über ihn gesprochen, nie von ihm erzählt.

Der Knabe hatte in der kleinen Hütte in Ukunda gewohnt, mit den anderen Kindern gespielt, sie hatte ihn nie mit ins Hotel gebracht. Nur dieses eine Mal war er ihr gefolgt. Heimlich. Geräuschlos wie Chui, der Leopard, auf seinem Beutezug. Wie es ihm die Älteren gezeigt hatten. Am Abend ihres Todes.

Er hatte ihre Spuren im Sand erkannt, war bis zu dem Zaun geschlichen, der das Hotelgelände umgab, und dort, wo er die schwarzweißen Mantelaffen über den Ast eines Flammenbaums aus dem Hotelgarten klettern sah, war er hineingelangt. Den Baum hinauf, auf dem Ast über den Zaun und hinunter ins Gras. Wie die Affen. Wie Chui.

Es hatte lange gedauert, bis er seine Mutter fand. Die Hütte stand neben einem kleinen Haus unter einer Akazie, abseits, von den übrigen Gebäuden der Hotelanlage durch eine hohe Hecke getrennt. Eine Kette versperrte den schmalen Zugang. Zuerst hatte er ihre Stimme erkannt, dann die Stimme des Mannes gehört. Sie hatten in einer Sprache gesprochen, die er nicht verstand. Er war unter der Kette hindurchgekrochen und hatte durch das glaslose Fenster in der Lehmwand gespäht. Eine Pritsche, ein paar Möbel, ein Durcheinander von leeren Kanistern, verbeulten Blechfässern, Holzstangen, Müll.

Er hatte gesehen, wie der Weiße seine Mutter an den Haaren zerrte und zu Boden warf. Hart traf die Faust ihr Gesicht und brach ihr das Nasenbein. Ihr gelbroter Sari war bis zu den Hüften hochgeschoben, blutend und wimmernd lag sie im Dreck, ihre schlanken Finger krallten sich in den klammen Lehmboden der Hütte, doch die kühle Erde vermochte nicht, das Brennen auf ihrer nackten Haut zu kühlen. Die Worte des Weißen klangen hart, aus ihrem Mund kam nur ein leises Wimmern. Er schlug zu, immer wieder, trat sie mit den Füßen wie im Rausch, schlug noch einmal zu, obwohl sich die Frau nicht mehr bewegte. Dann nahm er die Panga von der Wand und spaltete ihr den Schädel. Er hielt erst inne, als er das Geräusch an der Fensteröffnung vernahm.

Der Junge stand wie erstarrt und vermochte nicht, sich zu rühren. Tränen traten aus seinen Augen, sein Magen verkrampfte sich, Übelkeit stieg in ihm auf. Hatte der Mann ihn gesehen? Der Junge duckte sich, rannte zur Hecke und übergab sich.

Der Weiße trat vor die Hütte. Er hatte nicht die Augen, um Spuren zu finden. Der Junge lag, zitternd vor Angst, in seinem Erbrochenen und schloss die Augen. Er hörte, wie sich die Schritte des Weißen näherten. Er stapfte einmal um die Hütte und schien zu fluchen. Dann kam er auf sein Versteck zu. Zielstrebig. Er musste ihn entdecken!

Der krächzende Schrei ließ den Jungen zusammenzucken. Er riss die Augen auf und sah aus seinem Versteck zur Hütte hinüber. Die Mantelaffen jagten mit weiten Sätzen über das riedgedeckte Dach und suchten Schutz im dichten Blätterwald der Akazie. Der Weiße schimpfte jetzt laut und schleuderte den Affen ein paar Schoten hinterher, die verstreut im Gras lagen. Dann kehrte er in die Hütte zurück. Er musste sich beeilen, die Dämmerung hatte eingesetzt.

Als er Minuten später mit der Leiche der Frau, die er in ein Laken geschnürt hatte, aus der Hütte trat, folgte ihm Sam Mushowa.

Hinunter zum Ozean, der das Grab seiner Mutter werden sollte.

TEIL I
SEEUFER

1

Zwölf Jahre später, Tsavo-Ost, Kenya

Hatte er einen Mörder beobachtet?

Er sah dieses Bild vor sich, immer und immer wieder. Diesen Mann, der dabei war, einen leblosen Körper auf einen Baum zu hieven. Die schlaffe Hülle, die als Last über der Schulter des schwer Atmenden hing. Das entsetzte Gesicht, als ihn der Überraschte anstarrte. Nur mit Mühe konnte er sich auf die rotsandige Piste konzentrieren, die über das flache Buschland entlang des Athi-River nach Südosten führte. Hier begann früher die für Touristen unzugängliche Region, die fast zwei Drittel des gesamten Tsavo-East umfasste. Doch jetzt wurde auch das ausgedehnte Gebiet entlang des Tiva für den Tourismus erschlossen und die Zeiten, wo er sich hier oben im Norden einsam in die Wildnis zurückziehen und seinen Gedanken nachhängen konnte, waren ein für allemal vorbei.

Die Sonne würde in einer Stunde hinter den Bergen des Yattaplateaus, die sich im Westen gegen den Horizont schoben, untergehen, dann würde die Nacht binnen weniger Minuten alles in Dunkelheit hüllen und den Jägern der Finsternis Tarnung bieten. Er musste versuchen, noch vorher den Parkausgang bei Maneaters Point und somit die Straße nach Voi und Mombasa zu erreichen.

Er hasste den Uhuru-Highway, die lange, monotone A 109, die von Nairobi zur Küste führte, und hatte den Umweg über Kitui gewählt, war in Mutomo abgebogen, um wieder einmal durch den Tsavo zu fahren. Zu lange würde er in den nächsten Wochen darauf verzichten müssen, und er liebte diese rotbraune Erde, in der er schon als Kind seine Fußabdrücke hinterlassen hatte. Tsavo, das war sein Afrika, zumindest ein Teil davon. Das Land der roten Erde. Große Herden von Elefanten, rot gefärbt durch die Staubbäder im trockenen Sand, unermessliche Savannen, endlos bis zum Horizont, Heimat von Büffel, Zebra, Leopard. Unten am Galana der schmale Streifen eines alten Galeriewalds, in dessen Bäumen Gelbschnabeltokos ihre Bruthöhlen und Weißrückengeier ihre Nistplätze hatten. Von den tiefhängenden Ästen stürzten sich die Graufischer auf ihren Jagdzügen ins Wasser und hoch über ihnen hielt der Kampfadler nach Beute Ausschau. Auf den sandigen Uferbänken sonnten sich regungslos die gepanzerten Echsen in trauter Zweisamkeit mit den dickleibigen Flusspferden, die ihre tonnenschweren Leiber an Land gewälzt hatten.

Er würde nach Deutschland fliegen, nachdem er in seiner kleinen Hütte am Diani-Beach noch das Notwendigste eingepackt hatte, und er wusste noch nicht, wie lange er blieb. Zum ersten Mal seit Jahren war er wieder verliebt. So verliebt, dass er sogar mit dem Gedanken spielte, Afrika für immer zu verlassen. Er hatte das Gefühl, dass seine Liebe zu Linda stark genug war, um diesen Verlust zu überwinden. Und vielleicht, so hoffte er im Stillen, wäre sie ja auch eines Tages bereit, ihm nach Afrika zu folgen.

Er hatte die Fahrt noch einmal genossen, die Herden an sich vorüberziehen lassen, Grantgazellen, Wasserböcke, Giraffen, Warzenschweine. Und die roten Elefanten. Jetzt musste er kräftig aufs Gas drücken, der Weg zum Tsavo-Tor war noch weit. Dort würde er als Erstes die Polizei verständigen.

Während der Landcruiser im schwächer werdenden Licht des scheidenden Tages über die Waschbrettpiste holperte, ging ihm diese seltsame Begegnung durch den Kopf. Zwei Männer, der eine tot, der andere, den Toten geschultert, unter den weit ausladenden Ästen der Schirmakazie verharrend, um deren Stamm sich die Wurzeln der Würgefeige wie eine hölzerne Todeskralle geschlungen hatten. Im Schatten der beiden ineinander verwachsenen Bäume hatte er den Mann erkannt. Der hatte gerade versucht, die Last von seiner Schulter auf den untersten, waagerecht verlaufenden Ast zu heben.

Seine scharfen Augen, die es gewohnt waren, im Busch die kleinste Bewegung wahrzunehmen und sogar die Fährte des zierlichen Löffelhundes während der Fahrt neben der Piste zu entdecken, hatten die seltsame Gestalt schon Minuten vorher entdeckt und beobachtet, wie sie ein schweres Bündel aus einem Fahrzeug hievte, schulterte und in Richtung der Würgefeige schritt. Im Fernglas hatte er das Gesicht des Tragenden für Sekunden scharf gestellt. Auf Höhe der beiden Bäume hatte er den Landcruiser ausrollen lassen und sich noch einmal vergewissert, ob ihn der Blick durch das Rohr nicht getäuscht hatte. Nein, er war sich trotz der großen Entfernung sicher gewesen: Den Mann kannte er. Sie hatten sich zwar schon seit ewigen Zeiten nicht mehr gesehen, doch es gab keinen Zweifel. Und so hatte er aus dem stehenden Fahrzeug heraus den Namen des anderen gerufen. Der war erschrocken herumgefahren, hatte die Last abgeworfen, eine Waffe gezogen und ohne Warnung auf ihn geschossen.

Er, der unbewaffnet war, hatte noch irgendetwas gerufen wie Hey, was soll das, begrüßt man so einen alten Freund, und seinen Namen hinübergebrüllt, doch der andere hatte zwei weitere Schüsse abgegeben, die ebenso wie die ersten fehlgegangen waren. Er hatte sich hinter die Beifahrertür gebückt, den Rover gestartet und versucht, so schnell es ging aus der Schusslinie zu kommen. Wirre Gedanken waren ihm durch den Kopf gegangen. Was hatte all das zu bedeuten? In jenem Moment, als das Bündel am Boden lag, hatte er darin den Körper eines Menschen erkannt und wußte, dass sein Bekannter hier im Tsavo versuchte, eine Leiche zu beseitigen.

Und Alan Scott war sich sicher, in ihm Lucas Wayne erkannt zu haben.

2

Der Befehl war eindeutig: Der Mann, auf den Nickson Kitema neben der Piste wartete, durfte die Straße nach Mombasa nicht erreichen. Weshalb – danach hatte er nicht gefragt. Es ging ihn nichts an, und es interessierte ihn auch nicht. Das Honorar würde stimmen. Im Geist fühlte er schon das Bündel Geldscheine in seiner Brusttasche. Für diese Summe würde er ihn locker umlegen. Es würde ihm nichts ausmachen. Seit er damals, 1997, im Vorfeld der Parlamentswahlen in seinem Land, an den Anschlägen auf Hotels und den Überfällen auf Touristen beteiligt war, machte er diesen Job. Sein Auftrag lautete, ihn unbemerkt verschwinden zu lassen. Dazu würde er ihn zunächst lebendig an einen sicheren Ort an der Küste bringen, eine verlassene Fischerhütte, 30 Kilometer südlich von Mombasa, in der Nähe von Ukunda. Ein gutes Versteck. Und das Meer wartete geduldig auf eine mondlose Nacht.

Er spähte durch das Glas. Sah den Landcruiser in der Ebene. Keine Täuschung. Er hielt den Atem an. Das musste sein Mann sein. Wer sonst sollte um diese Zeit noch durch den Tsavo fahren? Die Touristen hatten sich entweder in ihre Lodges verkrochen und fuhren erst am nächsten Morgen wieder hinaus, oder sie hatten, wie die meisten es taten, den Park noch vor Einbruch der Dunkelheit verlassen, um in ihre Hotels an der Küste zurückzukehren.

Hier, wo Kitema zwischen den hohen Dornbüschen lauerte, musste das Fahrzeug, wenn es dem kürzesten Weg Richtung Voi folgte, ein ausgetrocknetes Bachbett durchqueren. Es war selbst für einen Fourwheeler die einzige Stelle weit und breit, an der die steilen Ufer passierbar waren. Der Landcruiser würde sich langsam schaukelnd den Weg zwischen den mächtigen Steinquadern und den knietiefen Erdlöchern suchen, den selten Wasser führenden Zulauf des Athi überqueren und auf der anderen Uferseite wieder die Böschung erklimmen. Zwei schmale Rillen, hinterlassen von den zahlreichen Fahrzeugen, die an dieser Stelle schon den Bachlauf passiert hatten, wiesen den Weg, und es kostete den Fahrer volle Konzentration, hier nicht auszubrechen oder im weichen Ufersand steckenzubleiben.

Sobald der Landcruiser an dieser Stelle war, würde Kitema schießen. Der Rest wäre dann ein Kinderspiel. Seine Hand strich über den Mündungsfeuerdämpfer. Der leere Tank würde den Fahrer kurz darauf zwingen, anzuhalten und auszusteigen.

Dann würde Kitema zuschlagen.

3

Alan Scott liebte die holprigen Waschbrettpisten, die Gravelroads abseits der üblichen Fahrwege, die selbst einem alten Safariguide höchste Fahrkünste abverlangten. Wenn man sie mit einer stetigen, nicht zu langsamen Geschwindigkeit befuhr, schienen die Räder über die schmalen Querrillen hinwegzugleiten, nur die Schlaglöcher wurden dann eine leicht zu übersehende Gefahr. Rechtzeitig zu reagieren, sie zu umfahren, ohne mit dem Fahrzeug ins Schlingern zu kommen, das war die hohe Kunst der Bushdriver. Diese Straßen waren sein Leben, die Pfade, auf denen er am liebsten durch Afrika fuhr. Weil er wusste, wie er sie zu nehmen hatte, gehörten auch Gäste mit lädierten Bandscheiben und wertvollen Fotoausrüstungen zu seinen zufriedenen Kunden. Nie in seiner langjährigen Karriere als Safarifahrer war er in einem Warzenschweinloch gelandet oder hatte eine Ölwanne geschrottet.

Er schlug genervt mit der flachen Hand auf das Lenkrad, als er den Zeiger der Tankuhr schlagartig in den roten Bereich pendeln sah. Im Schatten einer gewaltigen Schirmakazie, deren überhängende Äste aus der Piste einen turmhohen Tunnel machten, trat er unbeherrscht auf die Bremse und blieb in der dichten Staubwolke, von den Reifen im roten Sand aufgewirbelt, stehen. Lärmend stob ein Schwarm Dreifarbenglanzstare aus dem Akaziendickicht hervor, und eine Horde Paviane floh, aufgeregt kreischend, auf den Baum. Missmutig kroch Alan von seinem klebrigen Sitz, knallte die Fahrertür zu und ging nach hinten, um den Reservekanister in den Tank zu füllen. Das Schweißband seiner Legionärsmütze war nass geschwitzt und er fuhr sich mit dem Handrücken über die glänzende Stirn.

Er schleppte den schweren 20-Liter-Kanister zum Tank, öffnete den Verschluss und schraubte den rüsselförmigen Einfüllstutzen auf das Ventil des Kanisters. Glucksend entleerten sich die ersten Liter in den Tank, während der Kanister, den er gegen den Jeep stemmte, Schluck um Schluck leichter wurde. Alan lauschte dem gleichmäßigen Schmatzen der zähen Flüssigkeit, als ihn plötzlich ein anderes Geräusch ablenkte.

Das laute Rascheln kam aus dem Dickicht hinter seinem Rücken und ließ ihn herumfahren. Fast entglitt ihm bei der raschen Drehung der Kanister. Das Rascheln wiederholte sich, und er suchte mit seinen Augen den Busch ab, ohne den Kanister abzusetzen. Nichts war zu sehen.

Wen er nicht bemerken konnte, war der Mann – Kitema –, der sich dem Rover von der anderen Seite genähert hatte und hinter einem kurzstämmigen Busch kauerte. Zwei Wurzelstücke, die er über den Rover und Alan hinweg in das Dickicht geschleudert hatte, hatten die Geräusche verursacht, die Alan von ihm ablenken sollten, wenn er sein Jagdmesser mit aller Kraft in den rechten Vorderreifen des Rovers stieß. Die Luft entwich zischend, doch das Geräusch verebbte im Glucksen des einlaufenden Benzins.

Alles war ruhig geblieben. Alan schraubte den Tankverschluss zu und bemerkte auf seinem Weg zur Fahrerseite sofort, dass etwas nicht stimmte; der Wagen schien zur einen Seite hin abzusacken. Zunächst dachte er an eine Unebenheit der Piste, eine Mulde, den Eingang zu einem Erdferkelloch, der einen Teil des Reifens verschluckt haben konnte, doch dann sah er die Deformierung des grauen Gummis und trat fluchend gegen den platten Reifen. Das hatte ihm gerade noch gefehlt! Okay, Reifenpannen gehörten dazu, waren Bestandteil jeder Safari. Einen Reifen zu wechseln, war eine Kleinigkeit im Busch. Trotzdem: Wenn es einen Platten gab, war es gewöhnlich im denkbar schlechtesten Augenblick. Auf dem Weg zur Flugpiste, wenn die Zeit wirklich drängte; mitten in der Büffelherde, die gerade dabei war, vielhundertköpfig die Piste zu überqueren; oder kurz vor Einbruch der Dunkelheit, wenn es kaum noch Tageslicht gab und die Batterie der Stirnlampe mal wieder schlappmachte.

Der Reifen war hin, und Alan stapfte ein weiteres Mal zum Heck, um das Reserverad und den Wagenheber zu holen. Mit einer Hand griff er nach einem Stein und setzte ihn als Bremsblock vor das linke Hinterrad. Den schlängelnden Körper, der unter dem Stein davonglitt, bemerkte er nicht. Die Nacht war in greifbare Nähe gerückt, nur ein Fingerbreit hob sich die Sonne noch über die Hügel im Westen. Die plötzliche Stille, die sich immer dann im Buschland breitmachte, wenn der Tag zur Neige ging und sich die friedlichen Sänger, Zupfer und Zirper zur Ruhe begaben, um den leisen und geräuschlosen Räubern der Dunkelheit Platz zu machen, hatte auf einmal etwas Unheimliches, und er vergegenwärtigte sich noch einmal den Augenblick vor wenigen Minuten, als er bei einem Blick in den Rückspiegel geglaubt hatte, eine menschliche Gestalt über die Piste huschen zu sehen, schemenhaft nur, verwackelt durch die holprige Fahrt und undeutlich im Staub, den der Landcruiser hinter sich aufwirbelte. Er hatte es als eine Täuschung abgetan, ein Tier vielleicht, ein großer Pavian. Doch jetzt, nachdem so kurz aufeinander erst der Tank leer und dann der Reifen geplatzt war, hatte er Verdacht geschöpft.

Seine Augen suchten die Umgebung nach verdächtigen Bewegungen ab, doch nicht ein Lufthauch bewegte die dürren Äste der Dornbüsche, kein Vogel kreiste in der Luft und auch die Paviane waren nicht mehr zu hören. Er kam sich vor wie auf einem ausgetrockneten Friedhof. Das Knirschen, als er sich in den Sand kniete, war das einzige Geräusch, und sein lang gezogener Schatten das Einzige, was sich bewegte. Alan suchte nach der Metallnase im Unterboden des Cruisers, um den Wagenheber anzusetzen. Er musste sich auf den Rücken legen und unter den Wagen robben, um sie zu finden. Für einige Sekunden schloss er die Augen, um sie an die Dunkelheit zu gewöhnen. Dann fand er mit der rechten Hand die Stelle und tastete mit der anderen ins Freie nach dem Wagenheber.

– Zsssssst –

Das Zischen unmittelbar neben seinem Ohr durchschnitt die Stille, und Alan hob erschrocken den Kopf. Die Bewegung war so heftig, dass er mit der Stirn gegen den rauen Unterboden stieß. Etwas glitt dicht neben seinem Kopf an seinem Körper entlang. Er hielt den Atem an und spürte, dass sein Herz wie ein Hammer gegen die Rippen schlug.

– Zsssssst –

Das Zischen wiederholte sich, zwar kürzer, aber dafür deutlicher als zuvor. Und irgendwie schien es aggressiver geworden zu sein.

Schon zum zweiten Mal war das Reptil gestört worden. Zuerst hatte der Feind es aus seinem Versteck unter dem Stein vertrieben, dann, als es seinen wechselwarmen geschmeidigen Schuppenkörper im Schatten des Wagens eingerollt hatte, nahm die auberginenfarbene, gespaltene Zunge den bedrohlichen Geruch erneut wahr. Das erste Zischen war als Warnung gedacht. Der Feind hatte sie missachtet. Das zweite Zischen war eine Gnade, die eigentlich keinem Opfer gewährt wurde; nur den mächtigen Feinden, vor denen es unter anderen Umständen die Flucht vorgezogen hätte. Doch dieser Feind war zu nah, eine Flucht nicht mehr möglich. Es blieb nur noch der Ausweg der Verteidigung.

Und während Alan sich seinen schmerzenden Kopf hielt und mit der anderen Hand nach dem Wagenheber tastete, zischte die Puffotter neben seinem Ohr zum dritten Mal.

– Zsssssst –

4

Der kühle Wind trieb die grauen Wolkentürme von Westen her über die Berge und ließ die glühende Hitze des Tages allmählich verglimmen. Die Leopardin lag, dicht an den breiten Ast geschmiegt, regungslos in der Krone der Akazie, gut getarnt durch das schützende Blattwerk, dessen spärliche Lücken die letzten Sonnenkringel auf den Rosetten ihres Fells tanzen ließen. Das hechelnde Maul geöffnet, blitzten die Reißzähne der Katze weiß zwischen den schwarzen Lefzen, nur ein seltenes Blinzeln der Augen und das leichte Zucken des Schwanzes verrieten Leben in der sonst regungslos Lauernden. Die Jägerin war mit all ihren Sinnen hellwach, die gelben Augen erfassten jedes Detail ihrer Umgebung, die großen, behaarten Ohrmuscheln fingen, einem Radar gleich, jedes noch so leise Geräusch ein, ihre Nase hatte die Witterung der Grasfresser aufgenommen, die ihr der Abendwind aus der weiten Savanne zutrug. Nicht ahnend, welche Gefahr sich im dichten Blattwerk der Akazienkrone verbarg, näherten sich die Antilopen arglos der kleinen Baumgruppe, um sich in ihrem Schutz zur Nachtruhe zu versammeln. Die Sonne verlor in diesen Minuten den Kampf gegen die Wolken über dem Höhenzug, ein Zittern ging durch den Körper der Leopardin. Die Zeit der Jagd war gekommen.

Die Jungen in ihrem Bauch rumorten, und sie spürte, dass es ihre letzte Jagd sein würde, ehe die Kleinen zur Welt kamen. Der Hunger nagte in ihr, das letzte Opfer war nur ein Frankolin gewesen, mehr Federn und Knochen als Fleisch, ihre große Beute, ein Grantgazellenbock, war ihr nach zähem Kampf von einem Löwenrudel abspenstig gemacht worden, noch ehe sie ihr Baumversteck erreicht hatte.

Langsam löste sich der Schatten aus der Baumsilhouette und glitt geräuschlos zu Boden. Die Schwarzfersenantilopen hatten sich wieder in Bewegung gesetzt, nachdem der Bock witternd stehen geblieben war, um mit einem Flehmen seiner Oberlippe all die Gerüche aufzunehmen, die der dichte Busch um das Rudel herum barg. Doch außer den Pavianen, die unter einem Feigenbaum nach Früchten suchten, nahm er keine Lebewesen wahr. Der Westwind kam günstig für die gefleckte Jägerin, Meter um Meter schlich sie näher, verharrte schließlich geduckt im Gras, lauernd, jede Muskelfaser angespannt, die Schulterblätter als höchste Erhebung des geschmeidigen Körpers, den Kopf nach vorn gestreckt, bereit zum tödlichen Sprung auf jenes Impala, das am Rand der kleinen Herde stand und durch ein leichtes Hinken eines Vorderlaufs ihre Aufmerksamkeit auf sich gezogen hatte. Ihre gelben Augen fixierten ihr Opfer, keine andere Bewegung im Busch vermochte sie jetzt noch davon abzulenken.

Ein gellendes Aufkreischen machte alles zunichte. Der Warnruf aus der Pavianhorde ließ das Impalarudel in wilder Panik davonstieben, selbst das verletzte Böckchen schaffte es, mit den anderen Schritt zu halten. Die Leopardin fuhr herum und sah sich einem ausgewachsenen Pavianmännchen gegenüber, einem der wenigen Tiere außer Löwen und Hyänen, vor denen sie sich in Acht nehmen musste. Zumindest war der Pavian tagsüber als Gegner nicht zu unterschätzen, mit seinen dolchartigen Eckzähnen konnte er der Leopardin gefährliche Bisswunden beibringen, sie waren eindrucksvolle Waffen, und die Katze wusste, dass mit einem erregten Pavian nicht zu spaßen war. Aufgerichtet stand der Patriarch auf seinen Hinterbeinen, ließ sich geifernd nach vorn fallen und drang auf den Leoparden ein. Mit einer Kakofonie durchdringender Schreie liefen die anderen Paviane in alle Richtungen auseinander, Mütter retteten sich mit ihren Kindern auf die nahen Akazien, die älteren Männchen blieben aufmerksam zurück, um ihrem Patriarchen zur Hilfe zu eilen, falls er es nicht allein mit dem gefleckten Feind aufnehmen konnte. Doch die Leopardin hatte wenig Lust, sich dem Pavian zu stellen, dessen Kreischen inzwischen in ein grelles Bellen übergegangen war. Die hundeähnliche Schnauze gekräuselt, fixierte der wehrhafte Affe seinen Todfeind mit seinen eng stehenden gelben Augen, aus denen Wut und Angst zugleich sprachen. Wieder raste er, einem Mini-Kingkong gleich, Sand aufwirbelnd auf den gefleckten Jäger zu, den Kopf unmutig schüttelnd und Laute von sich gebend, die der Leopardin unmissverständlich klarmachten, dass sie hier nicht willkommen war.

Die Katze drehte ab und verschwand im dichten Buschwerk. Die Jagd auf die Impalas konnte sie ohnehin vergessen, und ein Kampf mit einem Pavian, dem seine Herde Rückhalt und zur Not Beistand gewährte, war ihr mit den Jungen im Bauch zu riskant. Schon einmal hatte sie in einem solchen Fall den Kürzeren gezogen und Bekanntschaft mit den Reißwaffen eines Pavians gemacht. Die klaffende Wunde zog sich heute noch als schwarze Narbe durch die Rosetten ihres linken Hinterlaufs.

Die Leopardin suchte ihren Schlafbaum auf, eine knorrige Akazie mit dichter Krone, von einer Würgefeige fast erdrückt, in der sie nicht zu sehen war, wenn sie dort oben lag und die versteckte Beute verzehrte. Schon seit Tagen hatte sie keine Antilope, keinen Hasen mehr in die Astgabel gezerrt, um sie in aller Ruhe auszuweiden und zu verspeisen, ungestört von Löwen oder Hyänen, die ihr nicht in ihre luftige Vorratskammer folgen konnten.

Ein seltsamer Geruch hielt sie davon ab, in gewohntem Schwung die Akazie zu erklettern und sich auf dem breiten Hauptast zur verdienten Siesta niederzulassen. Sie roch das Blut, roch, dass es noch frisch war, und sie witterte das fremde Fleisch, anderes Fleisch als jenes, das sie sonst in der Krone lagerte, weder Antilope noch Gazelle, kein Klippschliefer, kein Warzenschwein. Misstrauisch schlich sie näher. Ein Affe vielleicht? Welches Tier im Busch versprühte diese Ausdünstung?

Sollte ein anderer Leopard ihren Baum als Jagdversteck genutzt haben? Oder war ein fremdes Tier in die Astgabel geklettert und dort verendet? Doch woher kam dann dieser Blutgeruch? Warm und frisch, sie fühlte es, ihre feine Nase hatte die Witterung aufgenommen.

Ihre Augen starrten zum Wipfel des schirmartigen Baums, das Blätterdach ließ kaum Licht durch, und sie harrte auf eine Bewegung. Sollte er sich doch zeigen, der Feind, sie würde ihn schon ordentlich begrüßen, doch nichts geschah. Kein Geräusch, kein knackender Ast, kein Rascheln im Laub, nur dieser fremde Geruch nach warmem Blut und frisch geschlagenem Fleisch. Ihre Krallen zerrissen die Rinde der Akazie, laut war das Schaben zu hören, doch nichts rührte sich dort oben. Jetzt hielt sie die Neugier nicht mehr länger zurück. Mit einem gewaltigen Satz war sie oben, lauschte auf dem untersten, waagerecht ausladenden Ast, ob sich nicht doch etwas rührte in den oberen Stockwerken. Doch es blieb ruhig. Mit Hilfe ihrer Tasthaare umkreiste sie den von der Würgefeige umschlungenen Stamm und schraubte ihren schweren Körper langsam nach oben. Dann sah sie ihn.

Der Kadaver hing wie ein aufgeblasener Sack in der Astgabel. Die Jägerin verharrte argwöhnisch und erst als sich auch nach Minuten nichts an dem gekrümmten Körper rührte, als sich ihre Nase an den Geruch gewöhnt hatte, wagte sie sich näher heran. Ihre Schnurrhaare ertasteten zwei Beine, zwei Arme und die verkrampften Finger der Leiche, und der Blutgeruch in ihrer Nase vermischte sich mit jenen Düften, die sie den seltsamen Wesen zuordnete, die immer wieder mit ihren stinkenden und lärmenden Ungetümen in ihr Revier eindrangen. Instinktiv hatte sie gelernt, dass Menschen etwas Fremdes, aber nichts Bedrohliches waren. Sie kannte die Geräusche, die sie von sich gaben, wusste, dass viele andere Tiere vor ihnen flohen, obwohl keine Gefahr von ihnen auszugehen schien. Noch nie war sie auf die Idee gekommen, einen von ihnen anzugreifen oder gar zu reißen. Ihre Beute roch anders, bewegte sich anders, sah anders aus.

Doch jetzt, tot und regungslos auf dem Ast liegend, duftete das Blut plötzlich ähnlich verlockend wie das eines Pavians. Das Feindbild flackerte vor ihrem inneren Auge auf, die Paviane, die ihr gerade die Impalas abspenstig gemacht hatten, kamen ihr in den Sinn, und sie gab unfreiwillig ein grimmiges Knurren von sich. Ohne diese verfluchten Affen würde sie jetzt mit einem frisch geschlagenen Impala in der Baumkrone sitzen und sich nicht um diesen Menschenkadaver kümmern müssen.

Der Hunger begann erneut in ihr zu nagen, die Jungen in ihr zehrten an ihren Kräften. Wenn das Blut nun doch angenehm roch, warum sollte dann das Fleisch nicht genießbar sein? Es kam auf einen Versuch an. Noch einmal sah sie sich vorsichtig um, witterte nach allen Richtungen. Sie konnte keine Falle entdecken, keinen Feind, der sich im Schutz des dichten Blätterdachs versteckte. Ihre Zunge fuhr heraus und leckte dem Toten über das Gesicht. Sie schmeckte das Blut, das aus dem Schnitt in der Kehle über seine Backenknochen rann. Das Fleisch roch frisch und ihre Zähne begannen, die Nackenwirbel freizulegen. Noch verriet ihre Haltung Anspannung und ihr Blick drückte Argwohn aus, doch je mehr ihr Gaumen mit dem Geschmack der fremden Beute vertraut wurde, desto freier wurden ihre Bewegungen. Schließlich ließ sie sich entspannt neben dem Kadaver nieder, riss mit ihren dolchartigen Eckzähnen das khakifarbene Hemd in Fetzen und begann zu fressen.

5

Der erste Brief

Hallo Linda,

gestatten Sie mir, dass ich Sie Linda nenne, denn Ihr Nachname ist mir noch nicht geläufig. Als wir uns damals kennenlernten, waren Sie nicht verheiratet, und wie ich herausgefunden habe, sind Sie auch schon wieder geschieden. Aber das nur nebenbei.

Der Grund meines Schreibens liegt in einem Verfahren vor ziemlich genau 14 Jahren, wenn es nach dem Willen des Hohen Gerichts gegangen wäre, hätten es sogar 15 Jahre sein müssen. Na, macht es klick? Blättern Sie doch bitte mal in Ihrem hübschen Kopf 14 Jahre zurück und schlagen Sie die Seite »12. April« auf!

Klick?

Oder das Kapitel »Mein Karrieresprungbrett«.

Klick?

Denn als solches darf ich mich doch sicher bezeichnen? Ich habe sehr wohl mitverfolgt, wie es mit Ihrer Karriere voranging, nachdem ich Ihnen durch mein Zutun auf die Sprünge geholfen hatte, wenn auch unfreiwillig, wie Sie zugeben müssen. Na, hat es immer noch nicht klick gemacht? Haben Sie mich wirklich schon vergessen, in nur 14 Jahren?

Nun, ich kann Ihnen versichern, ich habe Sie nicht vergessen. Sie und die anderen, die mir mein Leben um 14 Jahre verkürzt haben.

Klick?

Ich habe weder vergessen noch vergeben.

Als gebildete Journalistin werden Sie mit den Klassikern der deutschen Dichtung vertraut sein. Wovon ist wohl die Rede, wenn Schiller in Wilhelm Tell sagt: »Ihr Genuss ist Mord und ihre Sättigung das Grausen«?

Nun, ich will Sie gern ein bisschen auf die Folter spannen, meine Liebe.

Von Mord wird bald die Rede sein. Und das Grausen werden Sie kennenlernen.

Aber im Gegensatz zu mir damals werden Sie eine kleine Hoffnung haben: Bringen Sie endlich die Wahrheit ans Licht!

Ach, und noch etwas, so ganz nebenbei. Behalten Sie den Inhalt meiner Briefe für sich. Das geht nur uns beide etwas an.

Hochachtungsvoll

Chui

6

Linda Roloff betrachtete das Bild, das auf ihrem Nachttisch stand, ihre Finger strichen über das reflexfreie Glas, und sie versuchte, sich das Kribbeln in Erinnerung zu rufen, das sie gespürt hatte, wenn ihre Fingerkuppen über seinen Dreitagebart geglitten waren. Sie versuchte, sich seinen Geruch zu vergegenwärtigen, diesen wilden Buschgeruch, unparfümiert, männlich, intensiv. Den Duft seiner Haut, seiner Haare, seines Atems. Sie versuchte, seine Küsse zu spüren, seine Stimme zu hören, sein Lachen. Und dann versuchte sie, ihn zu vergessen. Wenigstens für den Rest dieser Nacht. Sie brauchte dringend ihren Schlaf. Sie knipste das Licht aus und schloss die Augen. Sie hatte aufgehört, die Nächte zu zählen, die Nächte ohne eine Nachricht von Alan Scott.

Es war wenig los gewesen – eine halbe Ewigkeit schien es ihr her zu sein – auf der Ankunftsebene des Stuttgarter Flughafens. Linda war sich ein wenig verloren vorgekommen, nachdem die Wartenden um sie herum ihre Angehörigen in Empfang genommen und mit lachenden Gesichtern das Ankunftsterminal verlassen hatten. Linda hatte in dem kleinen Blumengeschäft drei rote Rosen gekauft, mit einem kleinen grünen Anhänger, auf dem die Worte Herzlich willkommen zu lesen waren. Alan würde sich darüber freuen, hatte sie gedacht.

Ihre Augen hatten an der großen, schwarzen Anzeigetafel geklebt, wo die gelben Buchstaben immer wieder durcheinandergerattert waren und neue Flüge angekündigt hatten. Noch immer hatten die beiden grünen Leuchtdioden neben der Flugnummer abwechselnd geblinkt, als Zeichen dafür, dass sein Flugzeug gelandet war. Sie hatte noch einmal die Flugdaten verglichen, die sie sich notiert gehabt hatte, Flugnummer, Start- und Landezeit waren identisch gewesen.

Nervös war sie auf und ab gegangen, hatte das Klappern ihrer hochhackigen Schuhe auf dem grauen Steinfußboden gehört und wie sich ihre Schritte mit dem Rattern der Gepäckwagen, den Stimmen anderer Menschen und den wiederkehrenden Lautsprecherdurchsagen zu der bekannten Flughafengeräuschkulisse gemischt hatten.

Sie hatte noch einmal zur Uhr gesehen, nein, sie hatte sich nicht verspätet gehabt, sie hatte außerdem jetzt schon eine knappe Stunde gewartet. Und sie hatte den Ausgang der Ankunftshalle nicht einen Augenblick aus den Augen gelassen, auch nicht, als sie sich einen Espresso in der kleinen Kaffeebar bestellt hatte.

Sie hatte vor der Tafel gestanden, die einen Überblick über die Einrichtungen des Flughafens bot. Informationen eine Etage höher, im Abflugterminal eins. Sie hatte die Rolltreppe genommen, oben angekommen die Warteschlange am Infoschalter gesehen und war wieder nach unten gespurtet. Genervt hatte sie auf einem der schwarzen Wartestühle Platz genommen und versucht, ihren Puls unter Kontrolle zu bringen. Immerhin war es möglich gewesen, dass er den Anschlussflug in Frankfurt verpasst hatte. Doch selbst wenn, warum meldete er sich nicht?

Der Flug Frankfurt-Stuttgart war inzwischen von der Anzeigetafel verschwunden gewesen. Sie war noch einmal zum Infoschalter gegangen und hatte ihr Glück versucht. Der Flug aus Kenya war pünktlich in Frankfurt gelandet, wo steckte Alan Scott? Noch einmal hatte sie auf der Wartebank gegenüber dem Blumengeschäft Platz genommen.

Später hatte sie sich, nachdem sie allein vom Flughafen zurückgekehrt war, spontan zum Märchensee aufgemacht, um auf andere Gedanken zu kommen. Als sie den See später verlassen hatte, waren drei rote Rosen auf der Wasseroberfläche zurückgeblieben. Ein grünes Kärtchen mit dem Aufdruck Herzlich willkommen war allmählich im Teppich der Wasserlinsen verschwunden, die fast den ganzen See bedeckten.

Unruhig wälzte sie sich jetzt in ihrem Bett hin und her, doch der Alptraum kehrte immer wieder. Nicht die Rosen trieben dort im See, sondern die Leiche eines Mannes. Schweißgebadet wachte sie auf.

Sie hatte das Gesicht des Toten erkannt.

7

Donnerstag, 24. August 2006, Alter Landungssteg, Friedrichshafen

Lichtblitze, grell, schnell, hell, in regelmäßigem Abstand von 30 Sekunden, ein kalter Wind aus Südwest, Stärke sieben, die Oberfläche des Sees aufpeitschend, Regen, der fast waagerecht durch die Luft zu jagen schien. Unwetter.

Die Sturmwarnung hatte schon vor drei Stunden die letzten Segler in die sicheren Häfen getrieben, und selbst die Fischer waren angesichts der Witterung an diesem Spätsommerabend nicht mehr hinausgefahren. Nur die Fähre pflügte zielstrebig dem Aussichtsturm an der Mole zu, dessen Treppengerüst skelettgleich in den wolkenverhangenen Abendhimmel ragte und die Einfahrt zum Hafen markierte.

Das kleine Ruderboot schien verlassen draußen auf dem wild gewordenen Wasser zu tanzen, dann wieder abzutauchen in den Wellentälern, ohne Willen, schien zu treiben, ziellos, ohne den Mann, der es steuerte. Ein Spielball von Wind und Wasser. Und doch näherte es sich, langsam und unauffällig, dem ehemaligen Landungssteg im Westen der Stadt. Die mehrgeschossige Fassade der Schlosskirche ragte düster in den Himmel, flankiert von den beiden mächtigen Zwiebeltürmen, Wahrzeichen Friedrichshafens. Hoch hoben die Wellen den Bug des Ruderboots, trugen es für den Bruchteil einer Sekunde auf ihrem Kamm und ließen es, kaum hatte es seinen Schwerpunkt verloren, schlingernd eintauchen in das nächste Tal. Wasser schwappte ins Innere, bedrohlich schwankte der Kahn und setzte dann, die Ruder wie von Zauberhand gelenkt, seine Fahrt Richtung Ufer fort.

Das Leuchtfeuer der Sturmwarnung, das rings um den Bodensee seine Blinksignale zum Wasser hin aussandte, huschte wie ein orangefarbener Schatten von links nach rechts über die brodelnde Wasseroberfläche, vertauschte für einen kurzen Augenblick das Wellenspiel mit der wankenden Tanzfläche einer Diskothek, um danach wieder den grauen Schatten des tanzenden Wassers zurückzulassen. Jetzt hatte das Boot den Radius des Leuchtfeuers am Landungssteg erreicht und für den Husch eines Augenblicks, in dem das Licht das Wasser streifte, war der gebeugte Rücken eines Mannes zu erkennen, der in durchnässtem Overall, geduckt, ja zusammengesackt im Boot kauerte und die Ruder bewegte.

Ständig glitt ihm das Boot aus der Bahn, zeigte der Bug zu weit nach Osten oder Westen, und doch ließ sich sein Kurs erahnen. Mühevoll kam er voran, Meter um Meter, Wellendach und Wellental, und bei jedem Eintauchen in das Leuchtfeuer schien er der Ufermauer um einen Meter näher gekommen zu sein. Seine Hände, nass glänzende Haut, krampften sich um die Ruderstangen, über die Schulter warf er einen Blick zum nahen Ufer, aus dem Schatten der Kapuze heraus, um sein Ziel anzupeilen. Und er stellte jedes Mal erfreut fest, dass er allein war. Kein Mensch war zu sehen. So hatte er es geplant. Allein und unbeobachtet an einem stürmischen Abend auf dem See.

Das menschengroße Bündel, das im Heck des Ruderboots lag, bewegte sich nicht.

Der Regen ließ etwas nach, und er steuerte das Boot in waghalsigem Manöver an den Resten des ehemaligen Landungsstegs vorbei, schwarzen, baumstammdicken Pfählen, die aus dem Flachwasser des Sees ragten und immer wieder von den Wellen überspült wurden. Er hielt auf das westliche Ende der schmalen Landzunge zu, ein fast kreisrundes Areal, das sich mit dem schmalen Zugangsweg in Form einer Schöpfkelle an der Schlossmauer entlang zum Wasser hin ausdehnte. Im Schatten der efeubewachsenen Mauer stieg er an Land, nachdem er das Boot am schmiedeeisernen Geländer der Ufermauer vertäut hatte.

Er musste jetzt darauf achten, nicht in den Lichtschein des Leuchtfeuers zu geraten, der ein paar Meter auf die Halbinsel hüpfte, bevor ihn der Schatten der Blende verschluckte. Geschickt huschte er an der Mauer entlang und schlich sich geduckt hinüber zu den Bäumen, die das Ziel seiner geheimnisvollen nächtlichen Aktion waren. Als er an dem breiten Gitterportal vorbeikam, gewahrte er den Lichtschein in einem der Fenster im obersten Stockwerk des Schlosses. Doch es war niemand zu sehen. Er verharrte, überzeugte sich davon, dass der Ort seiner Tat nicht von dort oben eingesehen werden konnte, und setzte seinen Weg fort. Er hatte sich viel vorgenommen in dieser Nacht, es war Teil eines langen Plans, den er in den nächsten Nächten durchzuführen gedachte, und er hatte lange Zeit mit den Vorbereitungen verbracht.

Der Mann, der sich in jener sturmgepeitschten Sommernacht den drei Kastanienbäumen näherte, war von hünenhafter Gestalt, doch elegant und geschmeidig, ja fast katzengleich waren seine Bewegungen, kaum knirschte der Kies unter seinen Schritten, kein Atemgeräusch, kein Keuchen war zu hören, als er mit seiner Arbeit begann. Ständig glitt sein Blick hinüber zu dem Weg, dem einzigen Zugang zum halbinselartigen Gelände vor dem Schloss.

Er befand sich hier auf historischem Grund, dem Hafengelände des ehemaligen Klosters Hofen, wo noch zu Zeiten des württembergischen Königs Friedrich die Raddampfer anlegten und Waren aus der Schweiz angeliefert wurden. Drüben, wo heute die Schiffe der Weißen Flotte, aber auch Katamaran und Fähre einliefen, lag damals die Reichsstadt Buchhorn, ebenfalls mit eigenem Hafen, und nachdem Friedrich Kloster und Stadt zusammengelegt und in Friedrichshafen umbenannt hatte, verlor die Schiffslände vor dem Schloss zusehends an Bedeutung. Was blieb, war der idyllische Platz mit seinen Bänken und Bäumen, Geheimtipp für Sonnenuntergänge am Bodensee und zugleich Endpunkt des für die Öffentlichkeit zugänglichen Bodenseeufers im Westen der Stadt.

Seine Hände ruhten auf der feuchten, rissigen Rinde der Kastanie. Er sog den Duft des nassen Holzes ein und schloss die Augen. Der Baum gab ihm Kraft, er schien sein Freund, er war Teil seines Plans. In seinen Gedanken war er wieder daheim, dort, wo es den mächtigsten aller Bäume gab, den Giganten, den von den Göttern im Zorn mit dem Astwerk in der Erde versenkten alten Baobab, dessen Äste wie verkümmerte Wurzeln aus seinem Tonnenstamm ragten, zerfurchte Rinde wie Elefantenhaut, kürbisgroße Früchte, Schattenspender für Impalaharems, Spielplatz für Meerkatzen, Wohnstatt für Nashornvögel. Er hatte die Bäume geliebt, schon als Kind, nicht nur den Baobab, der wie eine Säule den Eingang zu ihrer Farm markiert hatte, auch die Riesenfeigen, Kletterbäume seiner Jugend, den glühend blühenden Flammenbaum und den Sausagetree, dessen längliche Früchte dem Lilablumigen den deutschen Namen Leberwurstbaum eingebracht hatten.

Schon mit vier Jahren war er geklettert wie ein Äffchen, hatte in den Bäumen nach Vogelnestern und Bruthöhlen gesucht, Flughunde von ihren Schlafplätzen vertrieben und eines Tages einen jungen Leoparden mit nach Hause gebracht. Niemand wusste, was seiner Mutter zugestoßen war, warum er allein in der Astmulde gekauert hatte, drei Nächte lang. Abgemagert und mit zerzaustem Fell, von Zecken übersät und ausgetrocknet, hatte er ihn schließlich vom Baum gezerrt, ein fauchendes, kratzendes und beißendes geflecktes Fellbündel mit den schönsten Augen, die er je gesehen hatte, in Gold gefasst, und einer rosaroten warmen Nase.

Chui war sieben Jahre lang sein bester Freund gewesen, wie oft waren er und sein zahmer Leopard durch die Savannen am Uaso Nyiro gezogen, entlang des Braunen Flusses, wo die Netzgiraffen zur Tränke kamen, die schlanken Grevyzebras grasten und die langhalsigen Gerenuks, artistengleich auf den Hinterbeinen stehend, im Dornbusch nach jungen Trieben suchten. Bald hatte Chui gelernt zu jagen. Ein Stallhase war sein erstes Opfer gewesen, dann die Ziege, aus einem Samburukral gestohlen, schließlich die Paviane, die tagsüber frech in den Gemüsegarten von Mom einfielen. Chui hatte sich nachts auf die Lauer gelegt und sich angeschlichen, als die Horde schlief. In jener Nacht starb der erste Pavian, in den folgenden drei weitere. Nie wieder wagte sich ein Pavian in Moms Gemüsegarten.

Nach sieben Jahren kam Chui morgens nicht zurück. Er suchte nach seinen Spuren, durchkämmte das Gelände eine Woche lang. Seine Schlafbäume, seine Lieblingsplätze, das Wasserloch, die Felsen, auf denen er sich mit einer Leopardin gepaart hatte. Am Ende der Woche fand er seine Überreste und die Spuren des Kampfes mit den Löwen. Es musste ein unfairer Kampf gewesen sein. Vier gegen einen. Er hasste unfaire Kämpfe. Heute noch.

Er begrub seinen Freund am Fuß des Baobabs.

Damals, in einem anderen Leben. Ein Jahr später waren sie fortgezogen. Seine Mom und er. Sie hatte sich von seinem Vater getrennt und wollte zurück in ihre Heimat. In dieses kalte Land, wo es keinen Baobab und keine Flammenbäume gab. Nur Tannen und Eichen. Deutsche Eichen. Auch ein mächtiger Baum. Bald kletterte er auf Tannen. Und auf Eichen. Höher hinauf als seine Spielgefährten. Manchmal schlief er dort oben. Allein. Träumte von dem Baobab auf ihrer Farm.

Seine Mom nannte ihn von da ab Chui. Weil er klettern konnte wie ein Leopard. Weil er jagen konnte wie ein Leopard. Weil er dachte und fühlte wie ein Leopard. Und weil er tötete wie ein Leopard. Doch das wusste Mom nicht.

Damals nicht.

Später schon.

Als sie ihn einsperrten.

Unschuldig.

Dann war sie gestorben.

Jetzt hatte er getötet.

Wie Chui, sein Leopard.

Daran dachte er, während seine Finger über die feuchte, rissige Rinde der Kastanie strichen.

Er hatte lange gebraucht, bis er Chuis Fähigkeit, zu töten und seine Beute zu verstecken, gelernt hatte. Was ihm fehlte, war anfangs vor allem die Kraft gewesen. Und die anatomischen Voraussetzungen, die er durch technische Hilfsmittel ausgleichen musste. Chui packte seine Opfer an der Kehle und schleppte sie in seinem Fang zu seinen Verstecken. Er schulterte das menschengroße Bündel und trug es auf seinem Rücken bis zum Fuß der Kastanie.

Für Chui, das gefleckte Muskelpaket, war es ein Leichtes, ein Gerenuk oder eine andere Antilope seiner Größe in die Krone eines Baumes zu hieven und dort zu deponieren, geschützt vor den Löwen und Hyänen, die ihm am Boden die Beute streitig machen konnten. Für ihn war es ein Kraftaufwand, einen anderen Menschen auf den unteren Ast einer Kastanie zu hieven, aber er nutzte die Technik, um es zu schaffen: ein festes, fingerdickes Seil, ein 0,2-t-Greifzug und eine Umlenkrolle. Mit geübten Griffen befestigte er die Umlenkrolle im Baum, hievte mit Hilfe des Seilzugs das schwere Paket auf den untersten Ast der Kastanie, kletterte selbst hinauf und schälte den Inhalt des Sacks aus seiner Verpackung. Die graue Hülle glitt zu Boden, der tote Körper hing im Baum.

Er platzierte die Leiche so, dass sie im Gleichgewicht blieb, bäuchlings auf dem Ast, die linke Hüfte gegen den Stamm gepresst, die Arme hingen auf der einen, die Beine auf der anderen Seite nach unten. Fast ein Kunstwerk, dachte er, entfernte seine Hilfsmittel und kletterte zufrieden nach unten. Er raffte das Seil zusammen, zog den Erdanker heraus, hob den leeren Leichensack auf und huschte hinüber zur Schlossmauer, am großen Gittertor vorbei – das Licht im oberen Stockwerk war erloschen – und über das Geländer hinunter ins Boot. Auf demselben Weg, den er gekommen war, entschwand er in die Nacht. Das einzige Geräusch, das Eintauchen der Ruder, ging unter im Rauschen von Wind und Wellen. Kleiner und kleiner wurde das Boot, bald verschmolz es mit dem Grau des Sees.

Er hatte seinen Plan ausgeführt.

Dieser Part war erledigt.

Ohne Spuren zu hinterlassen.

Wie Chui, der Leopard.

8

Der Safari-Busfahrer Brian Ndolwa hatte es zunächst für die Mahlzeit des gefleckten Jägers gehalten, denn er wusste, dass der Leopard seine Beute oft auf diesem Baum vor den Löwen und Hyänen versteckte. Doch dann hatte er durch das Fernglas die Kleider erkannt, die hellen Ärmel des Hemds und die Hosenbeine, die leblos links und rechts des mächtigen Akazienastes nach unten baumelten. Mit einem Blick auf die Touristen in seinem Nissanbus hatte er gezögert, näher zu fahren.

Sie waren schon den ganzen Tag im Tsavo-East unterwegs gewesen, auf der Suche nach den von Safarigästen aus aller Welt begehrten Big Five: Nashorn, Löwe, Elefant, Büffel und Leopard. Elefanten hatten sie am Galanafluss gesehen, Büffel und Löwen in der offenen Savanne, die Löwen sogar am frischen Riss. Jetzt, da sich die Dämmerung ankündigte, war es Zeit, zur Voi-Lodge weiterzufahren, wo ein üppiges Menü und eine afrikanische Nacht mit Massaitänzern auf die gut zahlenden Gäste warteten. Am nächsten Tag würde Brian Ndolwa noch eine halbtägige Pirschfahrt mit ihnen machen und sie wieder zurück nach Mombasa bringen, von wo aus sie gestern früh zur Tsavo-Safari gestartet waren.

Keiner im Wagen hatte Brian Ndolwas Entdeckung mitbekommen, und er entschloss sich, am Abend noch einmal allein zurückzukehren, um das zu untersuchen, was der Leopard da auf der Akazie fraß. Nun mussten seine Gäste den Tag beenden, ohne die Big Five gesehen zu haben, aber sie waren schon begeistert genug von den Begegnungen mit ihren ersten Löwen und würden am Wasserloch von Voi höchstwahrscheinlich auf Elefanten stoßen und viele Büffel, die sich die Tränke friedlich mit Zebras teilten.

Eine Stunde später, es war inzwischen rasch dunkel geworden, fraßen sich die Scheinwerfer des Safaribusses durch die Nacht. Sicher wie die Ginsterkatze auf ihrem Jagdzug fand Brian Ndolwa den Weg, er hatte noch kurz im Park-Headquater angerufen und den Rangern von seinem nächtlichen Vorhaben berichtet, allerdings ohne seinen Verdacht zu äußern, dort auf einer Akazie einen menschlichen Leopardenkill entdeckt zu haben. Zu unvorstellbar war ihm dieser Gedanke, und so teilte er den Rangern nur mit, dass einer seiner Gäste einen Teil seiner Kameraausrüstung vermisse und er noch mal hinausfahre, um bei ihrem Picknickplatz nachzusehen. Die Ranger, die Brian seit Jahren als zuverlässigen Fahrer kannten, erteilten ihm die Erlaubnis.

Als er den Bus in der Nähe der Schirmakazie abstellte, bewegten sich die Baumstämme, die von den Autoscheinwerfern erfasst wurden. Ndolwa erkannte sofort, dass sich eine Herde Elefanten unter dem Baum zum Schlafen niedergelassen und dabei den Leoparden sicher aus seinem Versteck vertrieben hatte. Missmutig grollend, machte die Herde nun ihrerseits dem hupenden Ungetüm Platz und zog polternd weiter. Ndolwa wartete, bis die Elefanten nicht mehr zu hören waren, lauschte in die Nacht, schaltete die Taschenlampe ein und stieg aus dem Wagen. Seine Schritte raschelten im hohen Gras, und er fühlte sich nicht sehr wohl, als er zu Fuß auf die Akazie zu schlich. Er hatte keine Waffe bei sich, die Buschpiste war gut 100 Meter entfernt, sein Bus stand versteckt im dichten Dornbusch, eine Rangerpatrouille würde kaum auf die Idee kommen, ihn hier zu suchen.

Es war die Zeit der nächtlichen Jäger, seine Chance, jetzt zu Fuß einem Leoparden zu begegnen oder auf eine lauernde Puffotter zu treten, war nicht einmal so schlecht. Er verdrängte die Gedanken und blieb am Stamm der Akazie stehen. Der Strahl der Taschenlampe wanderte nach oben und erfasste die grausige Szenerie. Das Gesicht des Toten war angefressen, Genick, Schulter, linker Oberarm und Bauch eine unförmige Masse aus Fleisch, Muskelfasern, Blut und Kleidungsresten. Der Leopard hatte kräftig zugelangt, ehe er von den Elefanten vertrieben worden war. Brian Ndolwa wandte sich ab und würgte.

Dabei blieb sein Blick an einem hell schillernden Gegenstand hängen, der vor ihm im Gras lag und den Schein der Taschenlampe reflektierte. Ndolwa bückte sich danach und hob einen kleinen Schlüsselbund auf, der durch einen Metallring zusammengehalten wurde. Er schien dem Toten im Baum aus der Tasche gefallen zu sein. Neben drei Schlüsseln, einer davon schien ein Autoschlüssel zu sein, war an dem Metallring ein kleines Lederoval befestigt, offensichtlich ein Etui für Münzen. Brian Ndolwa öffnete den Druckknopf und tastete mit seinem Zeigefinger ins Innere des schmalen Täschchens. Leer. Dann fuhr der Finger über die raue Lederoberfläche und erfasste eine leichte Unebenheit. Er hielt den Schlüsselring mit dem Lederteil ins Taschenlampenlicht und erkannte das Monogramm: ein großes A und ein im gleichen Stil geprägtes S zierten das schwarze Leder. A. S.

Brian Ndolwa blickte noch einmal ins Geäst der Akazie, ohne den Lampenstrahl seinem Blick folgen zu lassen. Mehrere Namen gingen ihm durch den Kopf, Menschen, die er kannte und deren Vor- und Nachnamen mit den Buchstaben A und S begannen. Wer war dieser A. S., dessen Kadaver hier auf dem Leopardenbaum hing? Hatte der Leopard ihn gerissen? Wie sonst sollte er auf die Akazie gekommen sein?

Hätte Brian Ndolwa in dieser Nacht noch einmal nach oben geleuchtet, hätten seine scharfen Augen vielleicht die Spuren entdeckt, die der Handseilzug am Stamm über dem Toten hinterlassen hatte. Die Ranger, die er eine halbe Stunde später von seinem Fund unterrichtete, informierten die nächste Polizeistation in Voi. Zwei Polizisten bargen die Überreste des Toten am frühen Morgen, bevor der Nationalpark seine Tore für die Besucher öffnete, ohne im Baum nach den Spuren eines Mordes zu suchen. Stattdessen widmeten sie ihre ganze Aufmerksamkeit der Fährte eines menschenfressenden Leoparden, die von der Akazie in Richtung der Felsgruppe führte, die im Norden lag.

Brian Ndolwa war kurz nach der Morgendämmerung schon wieder mit seinen Gästen auf Pirschfahrt. Er vermied es, noch einmal in diesen Teil des Tsavo zu kommen. Den Schlüsselring und das Lederteil mit der rätselhaften Prägung hatte er noch in der Nacht bei den Rangern abgegeben. Er konnte nicht ahnen, dass in Nairobi eine Vermisstenanzeige vorlag, zu der die Initialen A und S passten.

9

Freitag, 25. August 2006, Tübingen

»Machst du eigentlich noch was anderes außer arbeiten?«, fragte Babs Wagner, als sie morgens um acht Uhr in die Redaktion kam und Linda Roloff schon am PC einen Beitrag abhörte. »Oder bist du für den Frühdienst eingesprungen?«

Linda Roloff, der man die Ende 30 nicht ansah, schien ihre Kollegin nicht bemerkt zu haben. Ihre braunen Augen, von denen einige ihrer Freunde behaupteten, sie seien ebenso schwarz wie ihre Haare, starrten auf den matten Bildschirm des Computers, die kleinen runden Kopfhörermuscheln klebten auf ihren Ohren und schotteten sie ab von den Geräuschen der realen Welt. Babs beobachtete die blauen Balken der Anzeige, die Kurven und Amplituden der aufgenommenen Töne, die auf dem Bildschirm von rechts nach links liefen, zwischendurch, wenn Linda einen Schnitt setzte, stehen blieben, dann weiter scrollten, bis schließlich das Ende des Beitrags erreicht war. Sie sah zu, wie Linda den fertig geschnittenen O-Ton abspeicherte, mit einem Löschschutz versah und schließlich die Kopfhörer in den Nacken schob, wo das schwarze Kabel wie eine weite Kette um ihren Hals hing.

Jetzt endlich sah sie auf und bemerkte Babs, die mit müdem Blick den Schreibtisch gegenüber betrachtete und mit einem lauten Seufzer das Chaos aus Papierstapeln, CDs, Dat-Kassetten und Notizzetteln begrüßte, das über Nacht wieder einmal von keinem Heinzelmännchen geordnet worden war. Montagmorgen und die Woche nimmt kein Ende – der Spruch klebte am unteren Ende ihres PCs und spiegelte die Stimmung wider, mit der Babs morgens um diese Zeit ihr Arbeitszimmer betrat, auch wenn heute schon Freitag war. Es war wieder spät geworden gestern Abend, nachdem sie mit zwei anderen Kolleginnen im Sudhaus beim Konzert von Kick La Luna gewesen war. Linda hatte keine Lust gehabt, mitzugehen.

»Hey, Babs, hab’ dich gar nicht reinkommen sehen«, sagte Linda tonlos, streifte ihre Kollegin nur mit einem flüchtigen Blick, wandte sich wieder der Anzeige auf dem Monitor zu und griff die Kopfhörermuscheln, um sie erneut über die Ohren zu stülpen.

»Warte mal!«, sagte Babs jetzt laut und griff nach Lindas Handgelenk, um das Aufsetzen der Kopfhörer zu verhindern.

»Ich muss den Beitrag fertig machen, er soll um halb zehn in den News laufen!«, zischte Linda und entwand sich ihrem Griff.

»Okay, dann eben danach«, meinte Babs und nahm an ihrem Schreibtisch Platz. »Ich möchte doch nur fünf Minuten mit dir reden. Findest du nicht auch, dass das für zwei gute Freundinnen drin sein müsste?«

Linda, die die Kopfhörer noch nicht aufgesetzt hatte, hielt in ihrer Bewegung inne und holte laut hörbar Luft.

»Hattest du noch nie das Gefühl, nein, den Wunsch, einfach mal allein sein zu wollen, für dich, ganz allein, ohne die …«, sie zögerte, »… Fürsorge anderer? Lass mich einfach in Ruhe!«

Das klang schroff, ziemlich schroff sogar, und wenn sie sich nicht so lange gekannt hätten und Babs Linda zu ihren besten Freundinnen zählte, wäre sie einfach aufgestanden und aus dem Raum gegangen, hätte sich einen Kaffee geholt und für den Rest des Tages schweigend weitergearbeitet. Seit Linda aus Südafrika zurückgekehrt war, hatte sie sich zurückgezogen, abgeschottet, ihren Liebeskummer in sich hineingefressen. Doch wie hatte Clemens, Babs neuer Freund, zu ihr gesagt: So wie die sich abschottet, braucht sie gerade jetzt jemanden, der ihr zuhört. Lass nicht locker, warte den passenden Moment ab und bring sie zum Reden!

»Nein, das werde ich nicht tun!«, sagte Babs deshalb und fixierte Linda, die ihrem Blick jedoch auswich. »Glaubst du vielleicht, es macht Spaß zuzusehen, wie du dich kaputtmachst? Wie du dich in deiner Arbeit vergräbst und alles in dich hineinfrisst? Meinst du wirklich, es wird besser, wenn du mit niemandem darüber redest? Linda, bitte! Wir haben bisher noch immer alles in den Griff bekommen! Weißt du noch, was du nach der Scheidung von Rob zu mir gesagt hast? Ohne dich hätte ich das alles nicht geschafft! Und jetzt? Jetzt willst du allein stark sein, und ich soll zusehen, wie du dabei krepierst? Ich mach dir jetzt einen Vorschlag, und das Angebot wird nicht wiederholt. Ich warte um halb elf auf dich im Bistro am Neckar. Ich hab heut keinen Termin und nehme mir die Zeit, weil du es mir wert bist. Wenn du keinen Bock hast, okay, aber komm dann nicht in ein paar Tagen zu mir, um dich auszuheulen! Ich hab jetzt lang genug zugesehen. Und tschüss!«

Babs stand auf und eilte nach draußen. Ihr Monolog hatte seine Wirkung nicht verfehlt und im Augenwinkel hatte sie bemerkt, dass Lindas Augen feucht schimmerten. Sie musste am Ende sein. Es war Zeit, dass sie aus dem Loch kroch, in das sie gefallen war.

Babs lief auf dem langen Korridor vor den Redaktionsbüros Ingo Dossenberg über den Weg. Er war neu im Team, älteres Semester, aber sportliche Figur, auf jugendlich getrimmt, groß gewachsen. Keiner wusste so richtig, was er vorher gemacht hatte, aber seine Stimme am Mikrofon klang sonor, seine Beiträge waren professionell, seine Recherchen exakt. In dieser Woche war er CvD, Chef vom Dienst.

»Ich habe einen Termin für dich«, sagte er, als sie dem Ausgang zustrebte. »Oder soll ich Linda fragen?«

»Nein«, sagte Babs. »Wann ist es?«

»Heute Mittag um vier. Eine PK in Friedrichshafen. Die sind am See grade knapp mit Reportern, wegen Interboot und Krankheitsfällen. Könntest du hin?«

»Um vier?« Das war zu schaffen. Eine Pressekonferenz dauerte nicht zu lange, sie würde um 20 Uhr wieder zurück sein. »Worum geht’s denn?«

»Ein Toter, direkt am See, hing auf dem Ast einer Kastanie. Komische Sache. Sie sprechen schon von einer Baumleiche. Bei der PK soll Näheres bekannt gegeben werden. Machst du’s?«, fragte Ingo Dossenberg.

Babs nickte.

10

Der zweite Brief

Hallo Linda,

Rache, richtig. Ich bin mir sicher, dass Sie es ohne fremde Hilfe herausgefunden haben: Ihr Genuss ist Mord und ihre Sättigung das Grausen. Und ihre Zahl ist die 6, möchte ich noch anfügen.

Der Rächer hat sein Werk bereits begonnen, das darf ich Ihnen verraten, Verehrteste. Und es wird nicht mehr lange dauern, bis auch Sie davon profitieren werden. Rein beruflich natürlich. Sie werden darüber berichten, und es wird Kohle dafür geben. Schlagen Sie sie nicht aus! Und berichten Sie detailgetreu.

Übrigens – haben Sie schon begonnen, die Wahrheit zu suchen?

Es ist die einzige Möglichkeit, Ihr Leben zu retten.

Hochachtungsvoll

Chui

11

Der Herbst lag schon spürbar in der Luft an diesem Vormittag, auch wenn sich die Sonne immer wieder einen Weg durch die Wolkenlücken bahnte und ihre Strahlen wie gleißende Sterne auf der grünblauen Oberfläche des Neckars hüpften. Wie schwimmende Farbtupfer trieben die ersten Blätter flussabwärts, dem Stauwehr entgegen, vor dem sich das Wasser in einem spiegelnden See sammelte und jede Fließbewegung zum Stillstand zu kommen schien.

Viel zu früh, jetzt, Ende August, sinnierte Babs Wagner und sah den Stockenten zu, die im Flachwasser vor der Platanenallee nach Nahrung suchten. Vom Erkerfenster des Cafés im Haus neben der Eberhardsbrücke blickte sie über den schmalen Flussarm, auf dem sich an lauen Sommerabenden Touristen und Studenten in den langen Holzkähnen stromaufwärts entlang der alten Stadtmauer bis unter die Türme des Schlosses Hohentübingen stochern ließen.

Lange her, dachte Babs, zuletzt hatte sie zusammen mit Linda einen solchen Stocherkahnausflug gemacht. Lindas kleine Tochter Sarah war damals dabei gewesen, ein Mädchen im Vorschulalter, und sie hatten großen Spaß gehabt, im Bug des Stocherkahns zu grillen, während sie ihr Exfreund Steffen, der selbst einer Studentenverbindung angehört und so das Stochern gelernt hatte, mit gezielten Stößen der fünf Meter langen Stange langsam um die Platanenallee herumgesteuert hatte. Über den zweiten, schmäleren Flussarm waren sie wieder zum Liegeplatz zurückgekehrt, hatten noch ein Eis gegessen und den herrlichen Abend genossen.

Einiges war passiert in dieser Zeit; Babs hatte sich von Steffen, dem überarbeiteten Rechtsanwalt, getrennt, der kaum einmal einen Abend freihatte und ständig in Gedanken bei seinen Mandanten war. Sie hatte herausbekommen, dass eine Frau, seine neue Kanzleipartnerin, dahintersteckte und einen Schlussstrich gezogen. Doch im Gegenteil zu Linda, die noch immer ihrer großen Liebe Alan Scott hinterhertrauerte, hatte sie schon nach wenigen Tagen wieder eine neue Beziehung begonnen.

Babs hatte auf Lindas Liaison mit Alan in Afrika nie besonders viel gegeben, es war für sie, die Realistin, nicht mehr als eine Urlaubsbekanntschaft, eine Liebelei, die sich im Grau des Alltags wieder verlor und die man zu Hause im gewohnten Trott rasch vergaß. Doch Linda Roloff hatte Alan Scott offensichtlich nie vergessen. Auch wenn meist Monate zwischen ihren Wiedersehen lagen und sich Alan nie für eine Zukunft in Deutschland entscheiden konnte.

Vor ein paar Jahren hatte Linda ihn kennengelernt, ein zärtliches Raubein, hatte sie später geschwärmt. Er hatte ihr geholfen, ihren verschollenen Exmann in Afrika wiederzufinden und war auch für ein paar Tage in Deutschland aufgetaucht. Aber so schnell er gekommen war, war er auch wieder verschwunden.

Ein Jahr später hatten sie sich wiedergetroffen, als Linda bei der Recherche in einem Mordfall abermals seine Hilfe brauchte. Linda war danach allein nach Deutschland zurückgekehrt, in der festen Überzeugung, in Alan Scott ihre große Liebe gefunden zu haben. Doch sein Versprechen, sie in Deutschland zu besuchen, hatte er nie eingelöst. Und jetzt das endgültige Aus?

Babs wusste es nicht genau, Linda hatte ja nicht darüber sprechen wollen. Nur soviel war ihr klar: Sie hatte auf ihn gewartet, und er war nicht gekommen. Ohne etwas von sich hören zu lassen. Dabei war Linda so voll Zuversicht gewesen. Alan kommt nach Deutschland, hatte sie gesagt. Linda hatte Pläne geschmiedet, Pläne für eine gemeinsame Zukunft, hatte sogar begonnen, sich nach einem Job für ihn umzusehen. Doch als sie ihn am Flughafen abholen wollte, war er nicht unter den Passagieren gewesen. Und schlimmer noch: Er hatte nicht einmal eine Nachricht für sie hinterlassen, kein Anruf, keine SMS. Blieb verschwunden, bis zum heutigen Tag.

Babs war anders als Linda. Konsequenter auf alle Fälle, dachte sie. Sie hätte, schon als er damals nicht nach Deutschland gekommen war, einfach Schluss gemacht und sich erneut auf dem Markt umgesehen. Schließlich wusste sie aus eigener Erfahrung, dass es funktionierte: Clemens Edel war aufgetaucht, einfach so, wie gerufen, in ihr Leben getreten. Sie hatte sich in ihn verliebt, vor wenigen Wochen erst. Und auf einmal war das Leben wieder schön geworden.

»Und was ist mit Steffen?«, war die typische Reaktion von Linda gewesen, als ihr Babs nach ihrer Rückkehr aus Südafrika von Clemens erzählt hatte. Immerhin war sie über fünf Jahre mit Steffen zusammen gewesen, und Linda hatte eigentlich eher mit einer Hochzeit als mit einer Trennung gerechnet.

»Er ist jetzt mit seiner Kanzleipartnerin zusammen!«, hatte Babs ihr kurz angebunden eröffnet, das habe sich schon eine ganze Zeit lang angebahnt.

»Aber du hast mir nie etwas davon erzählt«, hatte sich Linda empört. »Im Gegenteil, du hattest Steffen sogar noch gebeten, mir bei meinen Problemen in Südafrika zu helfen!«

»Und? – Hat er es nicht getan?«

»Doch! Sogar so professionell, dass seine Recherche dazu beigetragen hat, den Fall letzten Endes zu lösen! Ich hatte ja keine Ahnung, dass er …«

»Du hast dich ja auch zu der Zeit für nichts anderes interessiert als für deinen Alan Scott und diesen mysteriösen Mord am Märchensee«, hatte Babs vorwurfsvoll zurückgegeben. Linda hatte es dabei belassen und Babs zu ihrem neuen Lover gratuliert. Clemens war ein netter Kerl, das würde auch Linda zugeben müssen, wenn sie Babs erst einmal einander vorgestellt hätte. Er war fast zehn Jahre älter als sie und lebte von Gelegenheitsjobs. Mal fuhr er für einen Pizzaservice, mal arbeitete er in einem der zahlreichen Antiquariate in der Stadt.

Dort hatte Babs ihn auch kennengelernt, als sie nach einem originellen Geburtstagsgeschenk für ihre Schwägerin suchte, die alte Märchenbücher sammelte. Clemens Edel hatte sie super beraten und sich als ein sehr charmanter Verkäufer erwiesen. Unaufdringlich hatte er sie nach ihrem Namen gefragt und ob er sie denn mal auf einen Cappuccino einladen dürfe, und Babs hatte sich seine Handynummer geben lassen. Zweimal hatten sie sich in der Mittagspause auf dem Tübinger Marktplatz getroffen und Babs hatte festgestellt, dass sie sich seinem Charme einfach nicht entziehen konnte. Steffen und seine Tussi waren vergessen.

Dies gelang Linda nicht. Für sie war nach Scotts Fernbleiben eine Welt zusammengebrochen. Alle Freude, alle Lebenslust schienen aus ihr gewichen zu sein. Sie stürzte sich in Arbeit, Tag und Nacht, nur um nicht an Alan Scott denken zu müssen. Kein Lebenszeichen, war Lindas einziger Kommentar, wenn Babs sie darauf ansprach. Kein Lebenszeichen – was immer das zu bedeuten hatte. Sie musste mit ihr darüber sprechen, heute und hier.

Babs sah zur Uhr. Kurz nach halb elf. Sonst war Linda immer pünktlich. Sie sah zum Fenster hinaus. Neckar, Platanen, Hölderlinturm. Ein paar Zeilen aus einem Gedicht des Romantikers, der 36 Jahre bis zu seinem Tod psychisch krank in einem Zimmer in dem gelb getünchten Turm verbracht hatte, fielen ihr ein:

Froh kehrt der Schiffer heim an den stillen Strom,

Von Inseln fernher, wenn er geerntet hat;

So kam auch ich zur Heimat, hätt ich

Güter so viele, wie Leid, geerntet.

Plötzlich war Linda da. Kam direkt auf sie zu und nahm ohne Worte an ihrem Tisch Platz.

»Wartest du schon lange?«, fragte sie, nachdem sie eine Latte macchiato bestellt hatte.

»Zehn Minuten«, entgegnete Babs und rührte ihren Cappuccino um. Sie überlegte, ob sie gleich mit der Tür ins Haus fallen oder erst mal abwarten sollte. Wer eröffnet das Spiel? Offen oder verdeckt? Selten hatte sie sich so unsicher gefühlt. Was ist eigentlich mit dir los? Schon wollte sie fragen, doch stattdessen schluckte sie nur trocken. Sie kannte ja die Ursache für Lindas schlechte Laune. Wie begegnete man Liebeskummer am besten? Verdammt! , schoss es ihr durch den Kopf, jetzt sitzt sie dir gegenüber und du weißt nicht, was du sagen sollst! Warum war das Leben manchmal nur so kompliziert?

»Ich muss wohl ziemlich unausstehlich sein in letzter Zeit«, Linda spielte ihr den Ball offen zu. »Sorry, ich hab mich einfach schlecht im Griff«, schob sie gleich noch eine Entschuldigung nach. Babs hatte sofort eine Antwort auf der Zunge und spuckte sie aus, ohne lange zu überlegen:

»Unausstehlich ist noch gelinde ausgedrückt«, unterstrich sie und erschrak über den harten Klang ihrer Stimme. »Du bist zur Zeit ein echter Kotzbrocken!«, hörte sie sich sagen und wäre sich am liebsten im selben Moment über den Mund gefahren; doch jetzt war es heraus.

»Tut mir leid«, sagte Linda und legte ihre Hand auf Babs Unterarm. »Ich komm einfach nicht damit klar, dass er so überhaupt nichts von sich hören lässt.«

Er, dachte Babs, sie nennt schon nicht mal mehr seinen Namen!

»Aber das ist doch kein Grund, alle Welt dafür verantwortlich zu machen«, sagte sie, »ich hätte dir so gern geholfen in den letzten Tagen, aber du hast ja keinen Menschen an dich herangelassen.«

»Ich wollte eben allein sein«, entschuldigte sich Linda. »Es tut so weh, weißt du …«

Babs nickte. »Ich versteh dich doch, das ist es ja gerade. Und ich hätte dich so gern getröstet. Aber du hast immer nur gearbeitet und dich abgeschottet. Hast du denn inzwischen mal etwas von ihm gehört?«

Linda schüttelte den Kopf. »Er meldet sich nach wie vor nicht. Das hat mich zuerst traurig gemacht, dann wütend, und manchmal weiß ich überhaupt nicht, was ich tun soll.«

Babs sagte nichts, denn sie spürte, dass ihre Freundin noch einiges loszuwerden hatte.

»Als er nicht kam, vorletzten Sonntag mit der Maschine aus Kenya, du kannst dir nicht vorstellen, wie ich mich da gefühlt habe. Er hatte es mir doch so versprochen! Er hatte mir die Flugdaten durchgegeben, und wir hatten verabredet, dass ich ihn in Stuttgart abholen sollte. Als er nicht in der Maschine war, hab ich mich ins Auto gesetzt und geflennt wie ein fünfjähriges Mädchen, das nicht auf den Spielplatz darf.«

»Und dann hast du die Blumen weggeworfen, die du für ihn gekauft hattest.«

»Woher weißt du?«

»Ich war am Sonntagabend noch am Märchensee spazieren. Da trieben rote Rosen auf den Wasserlinsen am Ufer, und ich wusste, dass du öfters am Märchensee warst, wegen der Geschichte mit Marius Steyn.«

Linda nickte. Marius Steyn; man hatte die Leiche des alten Richters im Märchensee bei Wendelsheim gefunden, wenige Wochen erst war das her; zum selben Zeitpunkt war Alans Hilferuf aus Südafrika gekommen. Sie hatten ihn für schuldig am Tod eines Mannes gehalten, und Linda war, ohne viel zu zögern, nach Johannesburg gereist, um ihm aus der Patsche zu helfen.

»Hast du denn irgendetwas herausgefunden, weshalb er nicht in der Maschine war?«, fragte Babs jetzt, doch Linda verneinte.

»Ich habe alles versucht, was von hier aus möglich ist«, sagte sie. »Ich bekomme nur die Meldung, dass seine Nummer nicht zu erreichen ist, wenn ich ihn auf seinem Handy anrufe; meine SMS bleiben unbeantwortet. Das hat aber nichts zu bedeuten, in vielen Gegenden Kenyas gibt es kein Netz, und wer weiß, wo er sich herumgetrieben hat.«

»Und was ist mit der Farm, auf der er arbeitet?«

»Auf Simba King ist er gewesen, wie verabredet. Er hat seine Klamotten gewechselt, hat dort Bescheid gesagt, dass er für unbestimmte Zeit nach Deutschland wollte und ist dann mit seinem Landcruiser über Nairobi zurück nach Mombasa gefahren, um dort noch einiges zu regeln. Dort liegt ja noch immer sein Boot, und er hat seine Wohnung an der Südküste.«

»Dort, wo du ihn damals kennengelernt hast?«

Linda nickte. »Er hat ein paar Leute, die den Laden dort für ihn schmeißen, mit den Touristen zum Hochseeangeln fahren und die Surfbretter vermieten. Aber die wissen auch nicht, wo er stecken könnte.«

»Weißt du das sicher?«

»Ja. Ich habe Rob gebeten, sich dort mal umzusehen.«

»Du hast deinen Ex angerufen?«

»Ja, warum denn nicht? Er lebt ja noch immer mit Georgia Marsh zusammen, auf der Shamba Kifaru bei Isiolo, wenn er nicht gerade im Ruwenzori nach Gorillas sucht. Rob war vor ein paar Tagen geschäftlich in Ukunda, südlich von Mombasa, und hat sich in dem Hotel umgesehen, für das Alan arbeitet. Seine Hütte war abgeschlossen, der Landcruiser fehlte. Er ist wie vom Erdboden verschluckt, seit er die Simba King Lodge verlassen hat. Ich kann dir sagen, dass mich das ziemlich beunruhigt. Rob hat ihn jetzt offiziell als vermisst gemeldet.«

Babs holte Luft. Es war also mehr als nur Liebeskummer! Linda machte sich ernsthaft Sorgen um Alan Scott.

»Glaubst du denn, dass ihm etwas zugestoßen sein könnte?«, fragte Babs vorsichtig.

Statt einer Antwort rann eine Träne über Lindas Wange.

»Ich sitze hier wie auf Kohlen. Ich weiß nicht, wie ich auf andere Gedanken kommen soll.«

»Hast du dich deshalb aus der Redaktionsschicht und aus dem Moderationsplan rausnehmen lassen, damit du jederzeit weg kannst?«

Linda nickte.

»Okay, das erklärt manches. Jetzt weiß ich, weshalb du nur Kurzbeiträge und Umfragen gemacht hast, und trotzdem Tag und Nacht im Sender warst.«

Linda bemühte sich nicht weiter, ihre Tränen zurückzuhalten. »In Südafrika war alles so … so schön. Wir waren so glücklich. Ich versteh das alles nicht.«

»Du solltest nicht gleich das Schlimmste denken«, sagte Babs, »du musst dich ablenken.«

Linda nickte. »Was glaubst du, warum ich mich so in die Arbeit stürze? Daheim fällt mir nur die Decke auf den Kopf.«

»Und warum kommst du nicht wie früher einfach auf ein Glas zu mir?«

»Ich hatte, ehrlich gesagt, einfach keine Lust auf Frauengespräche, weißt du. Da würde sich doch auch wieder alles um Männer drehen.«

»Kann schon sein. Apropos: Du hast Clemens ja immer noch nicht kennengelernt!«

»Deinen Neuen?« Linda zögerte. »Stimmt. Soll ja ziemlich gut aussehen.«

Babs konnte ein Grinsen nicht unterdrücken. »Wer hat dir das denn erzählt? Der übliche Flurfunk wahrscheinlich. Aber lassen wir das. Was ist jetzt mit dir? Wie soll das denn weitergehen?«

Linda seufzte.

»Ich hätte große Lust, nach Afrika zu fliegen und nach ihm zu suchen, aber Rob meinte, dass das nichts bringt. Ich könnte dort auch nicht mehr ausrichten als er.«

»Ich bin jetzt erst mal froh, dass wir miteinander gesprochen haben«, meinte Babs.

»Du hattest recht. Dieses Abschotten hat nichts gebracht. Es hat gut getan, alles mal loszuwerden. Jetzt weißt du Bescheid. Und ich muss versuchen, wieder in ein normales Leben zurückzufinden – was machen wir heute Abend?«, fragte Linda gespielt unternehmungslustig.

»Ach, heute Abend ist ziemlich schlecht«, warf Babs ein, »Clemens ist seit zwei Tagen für die Bücherschau in Karlsruhe unterwegs und will heute Abend zurückkommen. Und heute Nachmittag hab ich noch einen Termin am See.«

»Du fährst an den Bodensee?«, fragte Linda interessiert. »Wie kommt’s?«

»’ne PK. Der Dossenberg hat mich gefragt.«

»Unser neuer Redakteur?«

»Genau. Ist eigentlich ganz nett. Ich hatte noch nicht viel mit ihm zu tun. Und du?«

»Auch nicht. Ist mir außerdem ’ne Nummer zu groß.« Linda spielte auf die 1,92 Meter an, die Dossenberg dazu zwangen, vor jeder Tür im Sender den Kopf einzuziehen. »Und wieso an den See?«

»Wegen dieser Baumleiche.«

»Baumleiche?«

»Ja. Hast du heute noch keine Nachrichten gehört?«

»Nein. Keine Zeit gehabt.«

»Man hat in Friedrichshafen einen Toten gefunden, ziemlich dubios, die Leiche lag auf einem Baum. Kein Mensch weiß, wie sie da hinaufgekommen ist, entweder ist der Tote da hinaufgeklettert, oder der Mörder war ein Affe!« Babs lachte über ihren Witz, doch Linda blieb ernst. »Wie bei ›Mord in der Rue Morgue‹ von Edgar Allan Poe!«, sagte Babs noch und bemerkte erst jetzt Lindas nachdenklichen Gesichtsausdruck.

»Seltsam …« Ihre Stimme war zu einem Flüstern abgesenkt und ihr Blick ging hinaus zu den Platanen, deren Astwerk schon Blätter verlor. »Eine Leiche auf einem Baum.« Sie stellte sich den gekrümmten Körper eines Toten vor, wie er dort in der Krone einer Platane hing, drei Meter über dem Boden, von unsichtbaren Flügeln dorthin getragen …

»Linda, hast du was?« Babs’ Frage holte sie in die Realität zurück.

»Ja?«

»Du hast eben so komisch reagiert. Ist was?«

»Nein, nichts«, entgegnete sie. »Mir fiel nur gerade ein, dass mir Rob heute Morgen am Telefon was erzählt hat, von einem Toten im Tsavo. Der lag auch auf einem Baum. Vermutlich hat ihn ein Leopard …«, sie brach ab.

»Könnte denn ein Leopard einen Menschen auf einen Baum schleppen?«

»Oh ja. Leoparden machen das immer. Beute, die oft schwerer ist als sie selbst.«

»Wann hat man die Leiche gefunden?«

»Heute Nacht. Rob wusste nichts Näheres. Er hat im Radio davon gehört.«

»Und der Tote? Was weiß man über ihn?«

»Rob sagte, man hat ihn noch nicht identifiziert. Ein Weißer, hatte keine Papiere bei sich. Lag wohl auch schon ein paar Tage im Baum.«

»Und der Leopard? Hatte er ihn schon …« Babs beendete den Satz nicht, zu grausam kam ihr der Gedanke vor.

»Du meinst, ob er ihn schon angefressen hatte? Offensichtlich schon. Die Geschichte wird jetzt Tagesgespräch in den Touristenhotels sein, und jeder wird noch ein bisschen was dazudichten. Die Menschen sind schnell dabei, aus einem Raubtier einen Menschenfresser zu machen. Das hat’s in Kenya schon lange nicht mehr gegeben. Doch die ›Maneater von Tsavo‹ sind immer noch Legende.«

»Aber das waren Löwen damals?«

»Ja. Zwei alte Männchen. Haben die Bahnarbeiter gleich dutzendweise aus den Zugwaggons geholt, so wurde es jedenfalls überliefert. War um die Jahrhundertwende, als man die Bahnlinie von Mombasa nach Nairobi baute. Ein englischer Jäger namens Patterson hat die beiden Löwen dann zur Strecke gebracht. Wurde übrigens verfilmt die Geschichte, mit Michael Douglas, ein super Film. Ich hab ihn daheim auf Video.«

»Das ist ja echt komisch …«

»Was?«

»Na ja, dass in Kenya fast dasselbe passiert wie am Bodensee. Ich meine, mit der Leiche auf dem Baum.«

Babs zögerte. Ihr fiel ein, was Clemens gesagt hatte, als sie von Lindas Problemen sprachen. Die muss mal wieder raus, was anderes machen …

»Was ist?«, fragte Linda.

»Ich dachte nur, das schreit doch nach einer Recherche in beide Richtungen. Vielleicht möchtest du ja …?«

»Ich? Aber Dossenberg hat doch dich beauftragt.«

»Na und? Das wär’ doch endlich mal wieder ’ne spannende Recherche! Nicht bloß die Wirtschaftsstatistiken aus der Region und die Umfragen in der Tübinger Fußgängerzone: ›Was halten Sie vom Klimawandel …?‹. Ich finde, das kannst du ruhig wieder unseren Hospitanten überlassen. Wird Zeit, dass du mal wieder ein richtig gutes Thema anpackst!«

Linda schwieg.

»Was ist?«, fragte Babs, »hast du Lust?«

»Du meinst, an den Bodensee?« Sie sah die blaue Wasseroberfläche vor sich, die barocke Fassade der Birnau inmitten herbstlich leuchtender Rebhänge, drüben im Dunst die Umrisse der Mainau, die Unteruhldinger Pfahlbauten, die Fähre, die von Meersburg nach Konstanz übersetzte und die Segler, die ihr immer einen Hauch von Urlaub und Süden vermittelten. Sie dachte an den Zeppelinflug, den sie vor wenigen Wochen dort gemacht hatte, und an ihr Abenteuer mit dem Luftschiff in Südafrika. Sie könnte vielleicht noch mal einen Flug buchen, diesmal die andere Route, über Wasserburg und Lindau Richtung Bregenzerwald. Ein Flug in die Berge, wie damals in den Felsschluchten der Luiperdskloof.

Sie würde den See genießen, die alte Heimat wiedersehen, jetzt, wo die Touristenmassen ausblieben; endlich mal abschalten, ein, zwei Tage nur. Ja, dazu hatte sie Lust! Weg, weg von hier, fort aus Tübingen, wo sie so vieles an Alan Scott erinnerte, weil sie dort schon mal mit ihm gesessen hatte, hier mit ihm entlanggeschlendert war, er sie in ihrer Wohnung geküsst und in ihrem Bett geliebt hatte. Fort mit der verteufelten Erinnerung, weg mit der Illusion, das Leben neu beginnen. Und sie sagte: »Okay.«

Babs sah sie groß an. Damit hatte sie nicht gerechnet, und sie freute sich über Lindas spontan gefassten Entschluss.

»Du willst?«, fragte sie zur Vorsicht noch mal nach.

»Ich will. Wann beginnt die PK?«

»Heut Nachmittag um vier.«

»Und wo?«

»In Friedrichshafen. Kennst du das Polizeigebäude in der Ehlersstraße?«

Linda nickte.

»Die haben einen neuen Pressesprecher«, fügte Babs hinzu. »Er soll gut aussehen und geschieden sein …« Sie lächelte ihr spitzbübisches Lächeln und die Sommersprossen schienen in ihrem Gesicht zu tanzen. Sie beobachtete Lindas Reaktion und stellte erfreut fest, dass ihre Freundin wieder zugänglich für solche Anspielungen war.

»Na dann«, sagte sie, »noch ein Grund, den Termin zu machen!« Und zum ersten Mal seit Tagen umspielte ein Lächeln ihre Lippen.

»Kannst du nach Sarah sehen, falls es spät wird heute Abend?«

»Klar, wie immer.«

Zwei Stunden später verließ Linda Roloff Tübingen und fuhr durch das spätsommerliche Neckartal über Hirschau und Wurmlingen auf den Autobahnzubringer zur A 81 Stuttgart – Singen. Am Rasthof Hegau genehmigte sie sich einen Espresso und freute sich beim Anblick der Hegauvulkane auf den Nachmittag am Bodensee.

Sie dachte nicht, dass sie länger bleiben würde.

Sie ahnte nicht, was sie erwartete.

12

Der Uaso Nyiro, den die Weißen Brauner Fluss nennen, gleicht einer trägen Riesenschlange, die das Land der Samburu in zahlreichen Schleifen und Bögen durchquert, der Weg gesäumt von Dumpalmen und roten Sandbänken, ursprünglich und wild, schroff und schön zugleich. Die Ufer Heimat der großen Grevyzebras, deren enge Streifenzeichnung sie von ihren südlicheren Artgenossen unterscheidet.

Die kleine Herde war auf dem Weg zum Fluss hinunter und trabte zielstrebig über die Akaziensavanne am Farmhaus der Shamba Kifaru vorbei. Die gestreiften Wildpferde mit der aufgestellten Nackenmähne und ihren großen Fledermausohren hatten den heißen Tag im Schatten des Buschlands verbracht, das sich in sanften Hügeln ansteigend bis zum Horizont erstreckt, wo es in den mächtigen Felsbrocken der Sambururange seine Grenzen findet.

Drüben, am jenseitigen Ufer des Uaso Nyiro, waren die Hälse der Netzgiraffen zu entdecken, deren feine Zeichnung sie anmutiger erscheinen lässt als die größeren Massaigiraffen, die in der Serengeti und am Mara leben. Drei Dutzend der prähistorisch anmutenden Langhälse zogen in zwei Linien am Fluss entlang, die einen unten im trockenen Randbereich des Betts, die anderen eine Etage höher in der Böschung, wo grüne Feigen reichlich Nahrung boten. Einige der Tiere näherten sich vorsichtig dem Ufer, spreizten umständlich die Beine und reckten ihre Hälse zum Wasser, um zu trinken. Verzerrt spiegelte sich ihr Bild an der Oberfläche, und der graugrüne Baumstamm, dessen gezackte Rinde aus der braunen Flut ragte, trieb fast regungslos auf die Giraffen zu. Plötzlich war er verschwunden, untergetaucht im trüben Sud. Die Schnauzen der Giraffen erhoben sich, Wasser triefte von ihren Lefzen, da verriet ein leichter Strudel die Gefahr. Mit einem Ruck fuhren die Hälse nach oben, die Beine streckten sich durch und mit zwei raschen Sprüngen, die man den behäbigen Tieren nie zugetraut hätte, begaben sie sich aus der Gefahrenzone.

Das Krokodil schoss aus dem Wasser, schäumende Gischt peitschte ans Ufer und überschwemmte die Stelle, wo die Hufe der Giraffen kleine Löcher im Schlamm hinterlassen hatten. Eine Schar Gelbkehlfrankolins flatterte erschrocken auf, doch der gepanzerte Räuber war zu schnell. Gewaltig packten die zahnbewehrten Kiefer zu, schlossen sich um einen der hühnergroßen Vögel und zogen die Beute, die jetzt nicht mehr war als ein Knäuel aus Federn, Knochen, Fleisch und Blut, in das braune Wasser. Sekunden später war nichts mehr von dem Angreifer zu erkennen, kein Strudel, keine Bewegung auf dem ruhig dahingleitenden Strom. Zögernd kehrten die Frankolins zurück, um erneut ihren Durst zu löschen, nur die Giraffen trauten sich nicht mehr heran.

Ein paar Meter stromabwärts ragte jetzt die gezackte Rinde des graugrünen Baumstamms aus dem Fluss, wie von Zauberhand in der Strömung festgehalten. Das Licht der langsam über den Dumpalmen sinkenden Sonne zauberte Farbenspiele auf Land und Wasser, bronzen leuchteten die kurzhaarigen Felle der Impalas und fast schwarz glänzte die borstige Haut des kapitalen Warzenschweinkeilers, der mit eingeknickten Vorderläufen im morastigen Uferschlamm nach Nahrung suchte.

Die Frau, die auf der Terrasse der Shamba Kifaru die letzten Sonnenstrahlen genoss, setzte das Fernglas ab und blickte zu der Dunstsäule, die das näher kommende Fahrzeug schon von Weitem ankündigte. Ein Besucher um diese Zeit?, dachte sie und sah auf ihre Armbanduhr. Von den Fahrern war keiner mehr mit Touristen auf der Farm unterwegs, die nächsten Neuankömmlinge wurden erst in zwei Tagen erwartet, und Freunde und Nachbarn kamen nur aus ganz besonderen Gründen noch so spät auf die abgelegene Shamba, da es auch in ruhigen Zeiten riskant war, sich hier im Gebiet somalischer Shiftas nachts allein auf den Straßen herumzutreiben.

Auch sie hatten nach Sonnenuntergang Patrouillen laufen, junge Samburus, die sich lieber auf diese Weise ihr Geld verdienten als bei traditionellen Stammestänzen für die Touristen der Lodges im Reservat. Doch sie waren nicht etwa zur Sicherheit der Gäste angeheuert worden, sondern wegen der vierbeinigen dickhäutigen Bewohner der Shamba Kifaru, die hier besonderen Schutz genossen, denn die Farm im Norden war eines der letzten Refugien für Schwarze und Weiße Nashörner in Kenya.

Jede Bewegung der Tiere wurde mittels im Horn versteckter Mikrochips per GPS überwacht und von einem Computer aufgezeichnet. Die Chips wurden, von außen nicht sichtbar, in die Hörner eingepflanzt, und so war es nicht nur möglich, lebende Tiere ständig zu beobachten, sondern auch die Auftraggeber und Hintermänner des internationalen Handels mit gewildertem Nashorn aufzudecken. Jedes Tier, das auf der Farm von Georgia Marsh mit einem Minisender ausgestattet und anschließend ausgewildert wurde, barg ein Risiko für die Wilderer in sich, denn um den Sender zu entfernen und unbrauchbar zu machen, musste das Horn aufgebrochen werden und zerstörtes Horn war für den Handel wertlos.

Auf die stattliche Zahl von 15 Schwarzen und fast 30 Weißen Nashörnern war die Anzahl der Schützlinge von Georgia Marsh inzwischen angewachsen, die in den letzten Jahren erfolgreich ausgewilderten Tiere nicht mitgezählt.

Auf der Nashornfarm waren die Tiere sicher, die wenigen Mitarbeiter Georgias waren zuverlässig und kontrollierten täglich das Gelände. Touristen, die sie auf die Safaris mitnahmen, sorgten für eine sichere Einnahmequelle. Das über 250 Quadratkilometer umfassende Gebiet der Farm war durch einen 5000-Volt-Zaun geschützt und hier im Norden bildete der Uaso Nyiro die natürliche Grenze.

Shamba Kifaru – Moses Kyalo Nderi las die großen weißen Buchstaben, die über der Zufahrt zur Farm auf ein morsches graues Brett gemalt worden waren. Die holprige Fahrt im Nissan hatte über eine Stunde gedauert, die Shamba der weißen Frau lag weitab der üblichen Verbindungsstraßen und war nur über waschbrettartige Holperpisten, meist ehemalige Wanderwege der Samburu, zu erreichen. Vereinzelt grasten die halbwilden Dromedare der Nomaden am Rand der Piste, sonst gab es wenig Abwechslung in der staubigen Steppe.

Inmitten einer akazienbestandenen Buschlandschaft fand er am späten Nachmittag das Farmhaus und stieg die breite Treppe hinauf, die über drei Stufen zu der schmalen, schattigen Veranda führte. Die Frau stand auf und trat ihm entgegen. Sie hatte eine feine, leicht gebogene Nase und große blaugrüne Augen. Unter dem Schlapphut quirlten braune Haare hervor, in denen sich erste graue Strähnen zeigten. Der Mund war blass und schmal, die Haut im Gesicht wettergegerbt und von feinen Fältchen durchsetzt. Sie hatte eine zierliche Figur, doch er sah ihren schwieligen Händen an, dass sie harte Arbeit gewohnt war.

Er nahm Haltung an, stellte sich als Constabler der Isiolo Police Station vor und fragte nach Rob Roloff.

»Mister Roloff ist in Mombasa«, sagte sie und fragte: »Darf ich wissen, was Sie von ihm wollen?«

»Sie sind Georgia Marsh, die Mama Kifaru?«, fragte er statt einer Antwort. Die Frau lächelte und nickte. Mutter des Nashorns, so hatten sie die Samburu genannt, als sie vor vielen Jahren, von ihrem Mann verlassen, allein mit zwei Kindern, diese Farm am Uaso Nyiro übernommen und aufgebaut hatte. Inzwischen standen Sohn und Tochter auf eigenen Beinen, Mike arbeitete im Serenahotel in Nairobi, Dianne promovierte gerade in Deutschland und würde als Ärztin nach Kenya zurückkehren. Sie hatte ihr Leben selbst in die Hand genommen, damals – und es nie bereut. Moses Kyalo Nderi riss sie aus ihren Gedanken:

»Mister Roloff hat eine Vermisstenanzeige aufgegeben. Ein gewisser Alan Scott. Kennen Sie ihn?«

»Alan Scott? Natürlich kenne ich ihn. Er ist einer der besten Freunde, die wir hier auf der Farm haben. Hat uns erst vor wenigen Jahren geholfen, eine Wildererbande zu überführen. Er wollte eigentlich zu einer Freundin nach Deutschland fliegen, ist dort aber nicht angekommen. Wir haben seither nichts von ihm gehört und daher hat ihn Mister Roloff vermisst gemeldet.« Georgia schluckte trocken. Wenn sich ein Constabler der Isiolo Police Station wegen eines vermisst gemeldeten Mannes extra auf den Weg zur Shamba Kifaru machte, konnte das nichts Gutes bedeuten.

»Haben Sie ihn gefunden?«, fragte sie und ihre Stimme zitterte.

»Nun …« – der Constabler zögerte – »wir haben einen Toten, auf den die Beschreibung passt, die uns Mister Roloff von Mister Scott gegeben hat. Außerdem wurde ein Schlüsselbund mit den Buchstaben AS gefunden.« Georgia Marsh schrie auf und hielt sich die Hand vor den Mund. »Nein! Das kann nicht sein!«

Der Polizist schwieg und sah die Frau bekümmert an. Er hatte nur seinen Auftrag zu erfüllen und konnte mit dieser Situation nicht umgehen.

»Haben Sie vielleicht ein Bild dieses Toten?«, fragte Georgia Marsh, nachdem sie sich wieder gefasst hatte.

»Leider nein«, der Constabler schüttelte den Kopf. »Es würde aber auch nichts nützen. Der Leopard hat nicht viel vom Gesicht des Mannes übrig gelassen.«

»Ein Leopard?«, fragte Georgia nach.

Der Polizist nickte. »Offensichtlich ein Menschenfresser. Im Tsavo. Wie vor 100 Jahren die Löwen. Sie wissen …« – seine Stimme klang geheimnisvoll – »man nannte sie den Geist und die Dunkelheit.« Er schien nicht zu spüren, was ihr im Augenblick wirklich Sorgen bereitete. Alan Scott tot. Von einem Leoparden gerissen? Das konnte, das durfte nicht sein!

»Sie wollen, dass Rob ihn identifiziert?«, fragte sie noch einmal nach. Ein stummes Nicken war die Antwort.

»Mein Gott, es kann noch Tage dauern, bis Rob aus Mombasa zurückkommt. Wo befindet sich die Leiche jetzt?«

»In Nairobi«.

»Ich könnte«, überlegte sie laut, »versuchen, Rob unterwegs zu erreichen. Aber das ist mir zu unsicher. Besser ich mach das selbst. Mit zwei Fahrzeugen sollten wir auch in der Nacht sicher sein.«

Diese Äußerung war an den Constabler gerichtet. Er sah sie mit großen Augen an. Natürlich hatte er damit gerechnet, über Nacht auf der Farm bleiben zu können und erst am nächsten Morgen mit dem Zeugen nach Nairobi aufzubrechen. Jetzt sah er sich damit konfrontiert, den langen Weg noch in der Finsternis fahren zu müssen, als Begleiter für eine Frau, die verrückt genug war, ein solches Wagnis einzugehen.

»Es reicht noch, wenn wir morgen fahren«, wandte er daher ein, doch sie überhörte ihn einfach.

»Ruhen Sie sich noch etwas aus, dann fahren wir los. Ich muss am Mittag wieder hier sein«, sagte sie und verschwand im Innern des Hauses.

In der Nacht verließen zwei Fahrzeuge die Shamba Kifaru. Georgia hatte vergeblich versucht, Rob Roloff in Mombasa zu erreichen. Er schien keine Handyverbindung zu haben, und so hinterließ sie ihm eine Notiz in der Küche.

Wie ein Schatten folgte sie dem Nissan des Constablers, achtete darauf, die roten Rücklichter in keiner Kurve aus den Augen zu verlieren. Sie bogen südlich von Buffalo Springs auf die A2 ein, die sie über Isiolo und Nanyuki, am Mount Kenya vorbei nach Karatina und Thika und schließlich nach Nairobi führte.

13

Der Stau auf der B 31 zwischen Hagnau und Immenstaad drohte, ihre komplette Zeitreserve zu verschlingen. Nervös trippelten die Finger ihrer linken Hand auf das Lenkrad des Citroën, während sie mit der Rechten versuchte, einen vernünftigen Radioempfang zu bekommen. Sie ärgerte sich, dass gerade kurz nach halb vier, wo es die Verkehrshinweise gab, ihr Radio wieder zwischen dem DRS, irgendeinem französischen Privatsender, und SWR1 hin und her sprang. Ländlermusik, drei Worte auf Französisch, dann plötzlich der schrille Hinztriller, der die Verkehrsnachrichten beendete. »Wo’s geht, gute Fahrt!«, näselte der Kollege. Dummschwätzer!, dachte Linda genervt. Wo’s nicht geht, brauch ich gute Fahrt, und zwar bald, sonst ist die PK gelaufen!

Kurz hinter Schloss Kirchberg sah sie das Blaulicht am Straßenrand, zehn Minuten später passierte sie die Unfallstelle, ein Auffahrunfall auf der Gegenspur, in den offensichtlich mehrere Fahrzeuge verwickelt waren; dort war der Stau berechtigt. Aber auf ihrer Seite war freie Fahrt möglich. Eigentlich. Stau durch Gaffer, kam es ihr in den Sinn und sie zwang sich, stur auf die Straße zu sehen, die Unfallszene keines Blickes zu würdigen und möglichst zügig vorbeizufahren.

Lastwagen, PKW, PKW, Lastwagen, der Stau auf der Gegenfahrbahn Richtung Hagnau zog sich inzwischen bis nach Fischbach hinein. Sie registrierte die Zufahrt zum Campingplatz, die herbstliche Dekoration des Hotels, ließ die Straße zum Frei- und Seebad rechts liegen und fuhr über die Manzeller Brücke an Windhag und Seemoos vorbei, von wo aus ein schmaler Fußpfad, der ›Königsweg‹, am Bodensee entlang Richtung Schlosskirche führte.

Sie verließ die parallel zum See verlaufende Zeppelinstraße, drückte aufs Gas, um die Grünphase der Ampel noch zu erwischen. Dann kurz Abbremsen wegen des Blitzers. Bei Dunkelgelb schoss sie an der Hochstraße über die Kreuzung und parkte fünf Minuten später auf einem der freien Parkplätze des Finanzamts, das im linken Bauteil des Gebäudes der Polizeidirektion Friedrichshafen untergebracht war.

Die Pressekonferenz hatte gerade begonnen, und sie platzte in die Begrüßung des Pressesprechers, als sie das große Zimmer im zweiten Stock betrat. Der Raum war gut gefüllt, einige Mitarbeiter der SOKO, die man zur Bearbeitung des Falles aus den verschiedenen Bereichen der Polizeidirektion zusammengestellt hatte, saßen an den Tischen und an der Telefonanlage, wo der Funkverkehr abgehört werden konnte. Der Raum war abgedunkelt, die Lamellen der Fenster waren geschlossen und ein Beamer projizierte Bilder auf eine weiße Tafel. Im Türrahmen wurde sie von hinten angerempelt und ein groß gewachsener Kerl mit blauem Jeansanzug, Turnschuhen und Schlägermütze schob sich an ihr vorbei, schlank, fast hager, das Diktiergerät in der Hand.

»Entschuldigung!«, flüsterte er. »Hatte Stau.« Er huschte an ihr vorbei und drängelte durch die Reihe wartender Kameraleute und Fotografen nach vorn.

»Arschloch!«, zischte sie wütend, duckte sich auf einen der hinteren freien Sitze und fluchte innerlich, weil es jetzt zu spät war, ihr Mikrofon am Rednerplatz zu installieren. Mit dem Richtmikrofon konnte sie zwar auch einiges aufnehmen, doch die Qualität mit den Störgeräuschen aus dem Raum entsprach nicht ihrem Anspruch. Sie musste unbedingt versuchen, im Anschluss an die PK ein persönliches Statement von einem der Ermittler zu bekommen. Lindas Blick erfasste die anderen Leute im Raum. Sie erkannte Reporter und Fotografen der beiden großen Tageszeitungen Schwäbische und Südkurier, Vertreter der regionalen Sender und des Lokalfernsehens, Korrespondenten überregionaler Blätter und ein Fernsehteam des SWR.

Gerade hatte der Pressesprecher seine Einleitung beendet – sie hatte noch etwas von einem außergewöhnlichen Fall, bei dessen Aufklärung wir auf die Mithilfe der Bevölkerung angewiesen sind, aufgeschnappt – und das Wort an den Chef der Kriminalinspektion I, einen graumelierten Hauptkommissar in den Fünfzigern, übergeben. Lindas Augen ruhten noch für einen Moment auf dem Pressesprecher. Babs hat recht, dachte sie, sieht wirklich gut aus, doch dann fiel ihr Blick auf einen jung wirkenden Mann, der neben dem Chefermittler stand. Kommissar … spekulierte sie, Mitte vierzig, sportlich, attraktiv, ziemlich gestylt, und – leider – ein Ring an der rechten Hand …!

Der Hauptkommissar wirkte etwas unbeholfen, wie er dort am Rednerpult lehnte, und Linda vermutete, dass er andere Stärken hatte, als vor einer großen Ansammlung neugieriger Presseleute ein Statement abzugeben.

»Die Fakten«, begann er und räusperte sich gleich im ersten Satz, »kennen Sie ja schon. Eine männliche Leiche, sie wurde heute früh kurz vor sieben Uhr von einer Frau entdeckt, die am Fundort mit ihrem Hund spazieren ging. Das Auffällige …«, er verbesserte sich, »das Ungewöhnliche ist, dass man die Leiche auf einem Baum gefunden hat, quer über einen Ast gehängt, und wir können davon ausgehen, dass der Tote nicht von allein dorthin gelangt ist.« Gemurmeltes Lachen folgte dieser Äußerung. Er machte eine bedeutungsvolle Pause und sah an einer jungen Reporterin vorbei, die den Arm für eine Frage gehoben hatte.

»Ich möchte bitte zuerst meine Ausführungen beenden, dann können Sie mir gern Fragen stellen«, sagte er tonlos. Dann fuhr er fort: »Wir haben Spuren gefunden, die darauf hindeuten, dass der Täter – ich nenne ihn bewusst nicht Mörder, dazu komme ich gleich – die Leiche mit Hilfe eines sogenannten Greifzugs in den Baum gehievt hat. Diese Geräte wiegen selbst nur ein paar Kilogramm, man kann mit ihrer Hilfe aber Lasten von bis zu einer halben Tonne Gewicht heben oder absenken. Es gibt Abschürfungen an der Rinde der Kastanie und Löcher in einem der Äste, vermutlich an der Stelle, wo der Greifzug befestigt war, und wir haben Seilfasern im Baum und an einem der Geländer gefunden, die zu dieser Stunde noch genauer analysiert werden.«

Auf der weißen Tafel erschien eine Zeichnung, die einen solchen Greifzug skizzenhaft zeigte.

»Auf diese Weise ist es geradezu ein Kinderspiel, eine Leiche auf einen Baum zu befördern und sie in Ruhe zu fixieren. Außerdem gibt es Fasern von Sackleinen, die darauf hindeuten, dass der Täter die Leiche in einem grauen Sack zum Fundort geschafft hat. All diese Spuren werden zur Zeit von den Kollegen der Kriminalinspektion 4, das ist unsere Kriminaltechnik, untersucht. Sicher ist, dass der Fundort nicht der Tatort war, das heißt, der Mord hat nicht auf oder unter dem Baum stattgefunden. Daher wissen wir auch nicht, ob die Person, die die Leiche dort aufgebahrt hat, dieselbe ist, die den Mann getötet hat.«

Wieder holte er Luft und blickte auf sein Manuskript, hakte mit dem Stift etwas ab und kam zum nächsten Punkt:

»Bei dem Toten handelt es sich um einen 44-jährigen Mann aus Friedrichshafen, er hatte einen Geldbeutel mit Personalausweis und Führerschein bei sich. Bitte haben Sie Verständnis dafür, dass wir den Namen erst dann bekannt geben, wenn wir seine Angehörigen verständigt haben. Dies erweist sich im Augenblick noch als schwierig, da er offensichtlich nicht verheiratet war und keine Familie mehr hat. Die Kollegen der Sonderkommission ›Kastanie‹ sind dabei, die Nachbarn zu befragen. Ich bitte Sie in diesem Punkt noch um etwas Geduld.«

Der Hauptkommissar blickte den Pressesprecher fragend an und sah zur Uhr.

»Ich werde mich jetzt etwas beeilen und mich auf das beschränken, worin wir Sie, also Ihre Leser und Zuschauer, um Hilfe bitten …« – Typisch, dachte Linda, die Radiohörer lässt er aus, dabei werden die es als Erste erfahren! – »Es geht uns zunächst darum, festzustellen, wie der Täter die Leiche unbemerkt auf den ehemaligen Landungssteg vor dem Schloss schaffen konnte. Die Spuren am Fundort weisen darauf hin, dass der Täter mit einem Boot dort angelegt hat. Es gibt Fußspuren im Gras vor der Schlossmauer von jemandem, der dort etwas Schweres getragen hat. Wir haben Faserspuren am Geländer und eine Anwohnerin aus der Olgastraße, die behauptet, bei Einbruch der Dunkelheit trotz schlechter Sicht ein Boot auf dem See erkannt zu haben. Was wir jetzt brauchen, sind weitere Zeugen: Wer hat ein Boot beobachtet, das am frühen Abend trotz Sturmwarnung allein auf dem See unterwegs war? Vermutlich ein kleines Boot, Ruder- oder Tretboot mit flachem Kiel, damit es überhaupt an der Mauer dort draußen anlegen konnte. Wer hat verdächtige Personen gesehen, die sich gestern Nachmittag irgendwo mit einem Boot zu schaffen machten, es beluden, und irgendwann in der Nacht vielleicht wieder anlegten? Wird ein Boot vermisst und wurde irgendwo ein verlassenes gefunden?«

»Sie schließen also aus, dass der Täter mit der Leiche auf anderem Weg zum Tat- ääh – Fundort gelangt ist?«, fragte jetzt doch der Reporter dazwischen, der sich an Linda vorbei nach vorn gedrängt hatte.

»Es gibt keine Spuren, die über den Landweg, also dem einzigen Zugang von der Olgastraße aus, zum Fundort führen. Wir gehen davon aus, dass es dem Täter zu riskant war, dort entdeckt zu werden. Vermutlich hat er sich von Westen her, also aus Richtung Strandbad, dem Landungssteg genähert, hat die Leiche an Land gehievt, dafür gibt es, wie gesagt, Spuren, und sie zum Baum geschafft. Daher sind vor allem Beobachtungen, die sich auf den Uferweg zwischen Schlosskirche und – sagen wir mal – Strandbad beziehen, von größtem Interesse. Und dann müssen wir natürlich den Tatort finden, also den Ort, an dem der Mann umgebracht wurde. Wir warten noch auf das Obduktionsergebnis der Rechtsmedizin in Ulm, aber nach den ersten Erkenntnissen gehen wir davon aus, dass der Tod etwa zwei bis drei Stunden vor der Aufbahrung eingetreten ist. Das heißt, irgendwann gestern Nachmittag muss der Mord geschehen sein. Wir haben abgeschabte Rindenfasern an der Kastanie gefunden, die darauf hindeuten, dass man die Leiche zwischen 19 und 21 Uhr aufgebahrt hat; das deckt sich auch mit der Zeugenaussage der Anwohnerin. Vorher muss die Leiche ins Boot verfrachtet und zum Fundort gebracht worden sein. Wenn der Täter dazu eine bis zwei Stunden gebraucht hat, kann der Tatort selbst also auch nicht allzu weit vom See entfernt sein.«

»Können Sie noch was zur Todesursache sagen?«, fragte jetzt die junge Reporterin, die sich schon einmal vergeblich zu Wort gemeldet hatte.

»Hab ich das noch nicht?«, fragte der Hauptkommissar verwirrt und starrte in sein Manuskript. »Man hat ihm die Kehle durchgeschnitten, und zwar auf äußerst brutale Weise! Nicht mit einem einzigen Schnitt, aber sehr wohl mit einer glatten Klinge. Der Hals ist dabei regelrecht zerfetzt, die Kehle aufgeschlitzt worden. Die Tatwaffe muss ein sehr großes Messer, vielleicht ein Dolch oder ein Kurzschwert, gewesen sein.«

»Vielleicht eine Panga?«, fragte der Hüne, der Linda angerempelt hatte.

»Eine Panga?«, fragte der Kriminalhauptkommissar zurück.

»Eine ostafrikanische Machete aus der Mau-Mau-Bewegung«, erklärte der Reporter.

Der Hauptkommissar zuckte mit den Schultern. »Die Kollegen der K4 werden das herausfinden«, sagte er, irritiert über die ungewöhnliche Zwischenfrage. »Aber wie kommen Sie darauf?«

»Nur so eine Idee«, sagte der Hühne. Es gab noch ein paar unwichtige, aber sehr wichtigtuerische weitere Fragen von anderen Kollegen, dann beendete der Pressesprecher die Konferenz mit einem Dank an alle Anwesenden und der eindringlichen Bitte, eventuell eingehende Hinweise umgehend an die Sonderkommission weiterzuleiten.

Linda stand auf, ging nach vorn und stellte sich in die Reihe derjenigen, die noch persönlich mit dem Leiter der Kriminalinspektion 1 sprechen wollten. Sicher hatte er anderes zu tun, als ihr ein Privatinterview zu geben, nur weil sie zu spät gekommen war und keinen O-Ton mitschneiden konnte, aber einen Versuch war es wert. Der jung wirkende Kommissar, der ihr schon vorher aufgefallen war, trat ihr in den Weg.

»Jens Bosch, stellvertretender Leiter der SOKO ›Kastanie‹«, stellte er sich vor, »vielleicht kann auch ich Ihnen helfen?«

»Ja, sicher, danke.« Sie zögerte. »Könnten Sie den Kern der Ermittlungsergebnisse bitte noch mal für mich zusammenfassen, ich habe leider …«

»Ach, Sie sind die nette Dame, die während der Begrüßung hereingeplatzt ist, nicht wahr?«, fragte er charmant, und um seine Lippen spielte ein sympathisches Lächeln. »Kommen Sie, wir gehen in mein Büro im dritten Stock, da sind wir ungestört.« Das letzte Wort hatte, wie er es aussprach, etwas Betörendes, Erotisches. Ungestört, zu zweit, allein. Linda wunderte sich über ihre Gedanken und nahm sich vor, sachlich zu bleiben.

Nach zehn Minuten hatte sie ihren O-Ton für den Beitrag, sie tauschten ihre Karten und verabschiedeten sich. Er hatte an seinem Schreibtisch ihr gegenüber Platz genommen, keine Spur von Romantik, hatte ausführlich alle Fragen beantwortet, immer wieder das sympathische Lächeln im Gesicht, einmal hatten sich wie zufällig ihre Füße berührt, und beim Abschied hatte er ihre Hand für einen Augenblick zu lang gedrückt.

»Ich hoffe, wir sehen uns bald wieder«, sagte er noch, dann klingelte sein Handy und Linda hörte aus seinen Worten heraus, dass es seine Frau war, die ihn anrief.

Im Foyer in der Eingangsebene wartete der hagere Drängler auf sie. Zumindest hatte sie diesen Eindruck, denn er lächelte, als er sie kommen sah.

»Mirko Natter«, stellte er sich vor. »Von der Schreibenden Zunft!« Linda konnte sich nicht erinnern, ihn schon einmal auf einer Pressekonferenz oder bei einem Termin gesehen zu haben. Aber sie arbeitete auch zu selten am See. »Ich bin ebenfalls zu spät gekommen, standen Sie auch in dem Stau hinter Hagnau?«

Ja, du Arsch, und ich hatte es mindestens so eilig wie du!, wollte sie schon antworten, aber stattdessen sagte sie: »Ja, und ich bin mir sicher, dass ein Drängler wie Sie diesen Unfall verursacht hat!«

»Bitte entschuldigen Sie, aber ich hab befürchtet, das Wichtigste verpasst zu haben. Ich krieg die Story nur los, wenn ich alle Fakten habe!«

Aha, einer von der Sorte, dachte sie. Arbeitet ohne festen Auftrag eines Senders oder einer Zeitung und versuchte, seine »Story« auf dem bunten Markt der Boulevardblätter zu verkaufen. Meist mit schrillen Fotos und reißerischer Überschrift.

»Und was wollen Sie von mir?«, fragte Linda, als sie die Glastür nach draußen passierten und er sich durch ihre schnellen Trippelschritte nicht abwimmeln ließ.

»Was haben Sie noch rausbekommen? Ich meine, Sie waren doch bei dem gut aussehenden Kommissar?«

Linda blieb abrupt stehen und fauchte ihn an: »Sag mal, tickst du eigentlich noch richtig? Mach gefälligst deine Recherche allein!« Sie erschrak über ihren rüden Ton, doch er schien das zu überhören und griff das ›Du‹, das sie im Eifer benutzt hatte, sofort auf.

»Na, hör mal, man wird doch noch unter Kollegen fragen dürfen!«

»Kollegen? Für wen arbeitest du denn?«

»Mehrere Verlage«, sagte er großspurig.

»Pass auf: Hör dir heute Abend meinen Beitrag an, und jetzt lass mich gefälligst in Ruhe!« Linda ließ ihn stehen und ging zu ihrem Wagen.

14

Linda parkte in der Tiefgarage neben dem Büro, das ihr Sender für die Bodenseeregion in Friedrichshafen unterhielt, produzierte mit den O-Tönen von Bosch einen einminütigen Beitrag für die Abendnachrichten und eine Langversion für die Frühsendung und rief dann in der Redaktion in Tübingen an.

Ingo Dossenberg meinte, sie solle noch bis zum nächsten Morgen bleiben, bis die Identität des Toten veröffentlicht werden konnte und sich gegebenenfalls erste Zeugen gemeldet hatten.

»Bleib einfach dran«, sagte er, »du hast doch ein Gespür für solche Geschichten. Kannst ja selbst noch ein bisschen recherchieren!«

Linda legte auf. Das war wieder typisch Dossenberg. Die Informationen der Polizei genügten nicht. Selbst recherchieren! Und wo beginnen? Sie dachte nach. Die Polizei suchte das Boot. Das Boot, mit dem der Täter die Leiche zu dem alten Landungssteg geschafft hatte. Dort hatte er womöglich Spuren hinterlassen. Spuren, die zum Tatort führten. Blutspuren, von Blut, das aus einer aufgeschlitzten Kehle auf die Bootsplanken getropft war. Blutspuren, die zum Täter führten.

Wo würdest du das Boot verstecken, damit es keiner findet?, fragte sie sich. Sie hatte den Polizeihubschrauber über dem See fliegen sehen, die suchten mit Sicherheit das verlassene Boot. Würdest du es einfach im Wasser treiben lassen? Rüber in die Schweiz?

Die Wasserschutzpolizei war ebenfalls unterwegs, klapperte die Uferlinie ab. Ein Boot versteckt im Schilf? Da würden sie es finden, früher oder später.

Leckschlagen und versenken? Polizeitaucher suchten unter Wasser, mit Sicherheit. Zumindest in der Umgebung des Fundorts.

Nein. Du bringst es zurück. Bindest es dort wieder an, wo du es losgemacht hast. Das Wetter war schlecht, wahrscheinlich hatte keiner den Verlust bemerkt.

Ob es ein Tretboot war? Eher unwahrscheinlich. Die Vorstellung, eine Leiche in einem Tretboot zu transportieren, kam ihr eher komisch vor. Außerdem war es zu auffällig. Tretboote waren für die Touristen am See, und die fuhren nicht bei Nacht und Regen. Ein Ruderboot schon eher. Auf Fischzug.

Ein Fischerboot vielleicht? Oft tagelang nicht genutzt. Aber wo mit der Suche beginnen?

Im Gondelhafen, östlich vom Fundort? Eher unwahrscheinlich, dass der Täter entlang der Uferpromenade gerudert war. Und wie hätte er im Gondelhafen die Leiche unbemerkt an Bord bringen sollen?

Im Fischbacher Hafen? Zu weit entfernt. Da brauchte man ja ewig, bis man mit dem Ruderboot die Schlosskirche erreichte. Aber die Leiche könnte man unterwegs ganz unbemerkt zuladen. Irgendwo am Königsweg, dichte Ufervegetation, überwucherte Grundstücke, schmale Zugangswege, der Parkplatz beim Strandbad …

Linda zuckte.

Das Strandbad! Sie erinnerte sich, wie sie als Kinder die Nachmittage im Strandbad verbracht hatten: der lange Steg, der Sprungturm und der kleine Hafen mit dem Motorboot und den zwei oder drei Ruderbooten. Da kommst du ran!, dachte sie. Und am Abend sieht dich da kein Mensch! Du leihst das Ruderboot aus, lädst unterwegs die Leiche ein, ruderst zum Landungssteg, bahrst die Leiche auf und bringst das Boot unbemerkt wieder zurück. Bingo!

Zehn Minuten später stand sie vor dem Strandbad Friedrichshafen. Die Saison war so gut wie beendet, und einige Arbeiter des Bauhofs hatten das große Eisentor links des Haupteingangs offen gelassen, um eine Absperrung für Renovierungsarbeiten im Bereich des Kinderspielplatzes anzubringen. Die Männer starrten ihr nach, als sie zu Fuß das sonst menschenleere Bad betrat und über die breite Wiese zum See hinunterging.

Die alten Bäume trugen noch den größten Teil ihres Laubs, doch die nächsten Stürme würden es restlos herunterfegen und einen raschelnden Teppich zwischen den mächtigen Stämmen ausbreiten. Der Wind hatte sich gelegt, die Oberfläche des Sees schimmerte grau und die Flöße schaukelten wie verlassene Inseln zwischen den auflaufenden Wellen, die ein vorbeifahrendes Schiff dem Ufer zutrieb.

Zwischen den Betonmauern des kleinen Hafens hatte Linda das einsame Boot erwartet, doch das Hafenbecken war leer. Enttäuscht blieb sie stehen und sah sich um. Ihr Blick ging hinaus zum Steg, und dort, recht weit draußen, auf Höhe des zweiten Floßes, erkannte sie das Boot. Linda ging über den schmalen Steg bis zu seinem äußersten Ende. Am Fuß der Leiter war das Boot befestigt, offensichtlich hatte der See zu wenig Wasser, um es in den Hafen zu bringen. Das kleine Boot schimmerte feucht vom Regen, die Buchstaben der Deutschen Lebensrettungsgesellschaft prangten am Bug. Nichts Auffälliges.

Linda sah zu den Arbeitern auf dem Spielplatz. Keiner beachtete sie. Sie zog ihre hochhackigen Schuhe aus und kletterte über die schmale Leiter hinunter in das Boot. Der Innenanstrich glänzte braun, und doch glaubte sie, auf einer der Sitzbänke dunkle Flecken zu erkennen. Können Blutspuren sein. Sie stieg in das Boot und erschrak, als es schwankte. Ein Motor versteckte sich unter einem grauen Regenschutz, ein Ruder lag auf den Bänken, im Bug, von Wasser umspielt, ein zusammengerolltes Seil. Dann entdeckte sie es: Der kleine graue Faden lag wie ein abgemagerter, ausgetrockneter Regenwurm auf den Holzplanken, unauffällig, unscheinbar, fast wäre sie drauf getreten. Die Worte des Leiters der K1 fielen ihr wieder ein: ›Außerdem gibt es Fasern von Sackleinen, die darauf hindeuten, dass der Täter die Leiche in einem grauen Sack zum Fundort geschafft hat‹. Sie stieg balancierend über die erste Bank und bückte sich. Im selben Moment zog sie ihre Hand wieder zurück. Bloß nicht anfassen!, durchzuckte es sie. Stattdessen fischte sie ihr Handy aus der Tasche und wählte Boschs Nummer.

»Linda Roloff hier. Ich habe das Boot gefunden. Hier im Häfler Strandbad. Draußen am Steg – ja, ich warte!«

15

Der Platz vor dem Strandbad war von Einsatzfahrzeugen zugeparkt, Männer der Kriminalinspektion 4 mit Alukoffern gingen durch das Portal Richtung See, ein Bootsanhänger wurde vorgefahren und soeben kam der Leiter der Kriminalinspektion 1 aus dem Strandbad zurück und trat auf zwei Uniformierte zu.

»Wissen Sie, was hier vorgeht?«

Linda kam die Stimme bekannt vor und sie drehte sich um. Ach du meine Güte, der Drängler, dachte sie verwundert, als sie den Jeansanzug und die Schlägermütze sah, wie kommt der denn hierher?

»Sie hier?«, sagte sie nur und zeigte ihm die kalte Schulter.

»Ich hab vor dem Polizeigebäude auf den Pressesprecher gewartet, und als er jetzt losfuhr, mit dem ganzen Tross, bin ich gleich hinterher.« Wie originell, dachte Linda. Entweder ist dieser Kerl ein richtiger Tollpatsch oder ein gerissener Journalist, der sich zuerst an die Spur des Pressesprechers heftet und nun dich aushorchen will. Sie beschloss, es herauszufinden.

»Was haben die denn gefunden?«

»Noch ’ne Leiche!«, log Linda.

»Noch eine? Wo?«

»Auf dem Würstchengrill im Strandbad. War schon gut durch. Fehlt nur noch der Senf. Süßer Senf. Der Tote ist nämlich aus München!«

»Wie, aus München?«

»Klar! Haben Sie noch nie Münchner Weißwürste gegessen? Mit süßem Senf?«

»Wollen Sie mich auf den Arm nehmen?« Natter, oder wie der aufdringliche Möchtegernkollege noch mal hieß, spielte den Entrüsteten, und Linda hatte Mühe, sich ein lautes Auflachen zu verkneifen. Sie war sich sicher, noch weitergehen zu können.

»Ich bitte Sie, warum sollte ich Sie verarschen?«, sagte sie gespielt entrüstet und wandte sich, offensichtlich verärgert, ab.

»Jetzt seien Sie doch nicht so abweisend. Finden Sie das vielleicht kollegial?«

Linda reagierte nicht.

»Und wer ist dieser Tote?«

»Offensichtlich ein Journalist«, trieb sie ihr Spiel auf die Spitze, »einer, der überall rumschnüffelte und sich immer nach vorn drängelte.«

Natter starrte sie mit sperrangelweit geöffnetem Mund an.

»Was schauen Sie mich an wie ein toter Fisch?«, spottete Linda. »Wenn Sie mir nicht glauben, warum fragen Sie mich dann dauernd? Ich bin weder Ihr Auskunftsbüro, noch lege ich Wert auf irgendeine Form von Teamarbeit.«

»Das finde ich ausgesprochen schade«, bedauerte Natter. »Ich wollte Ihnen nämlich gerade vorschlagen, ob wir uns nicht zusammentun könnten. Dann könnte jeder vom anderen profitieren.«

Profitieren, dachte Linda, das könnte dir so passen! Ich mach hier die Arbeit, und du schreibst die großen Storys für die Horrorseiten der Glanzillustrierten.

»Ich wiederhole mich ungern, aber machen Sie Ihre Recherchen bitte allein. Ich habe keine Lust, Ihnen alles vorzubeten. Da drüben kommt Kommissar Bosch, ihn können Sie ja fragen!«

Der Kommissar tauchte zwischen den Bereitschaftspolizisten auf, die mittlerweile mit rotweißem Trassenband die Zugänge des Strandbads abgesperrt hatten.

»Sie müssten umsatteln und bei uns anfangen«, sagte Jens Bosch und schüttelte Linda Roloff die Hand. »Ihr Hinweis scheint Gold wert zu sein!«

»Was machen Sie dann hier draußen vor dem Strandbad?«, fragte Linda und zog ihn von Natter fort, »müssten Sie nicht bei Ihren Kollegen am Tatort sein?«

»Na ja, erstens handelt es sich ja nicht um den Tatort, sondern nur um den Fundort eines … Fluchtfahrzeugs«, meinte er und lächelte sympathisch, »und zweitens wollte ich mir die Gelegenheit nicht entgehen lassen, Sie wiederzusehen.«

Sein Augenzwinkern entging Linda nicht, sie wandte ihren Blick ab – hatte sie doch ohnehin das Gefühl, ihn eine Sekunde zu lang angesehen zu haben – und beobachtete jetzt konzentriert die Techniker der K4, die gerade vom Steg zurückkehrten. Zumindest tat sie so, dessen war sie sich bewusst, denn eigentlich entging ihr keine Bewegung, kein Mienenspiel von Jens Bosch.

»Wissen Sie schon irgendetwas, was Sie mir sagen könnten?«

Er schüttelte den Kopf. »Nicht wirklich. Allerdings deuten wohl einige Spuren darauf hin, dass das Ruderboot wirklich zum Transport der Leiche benutzt wurde. Es gibt offensichtlich Blut an Bord und das Boot ist unsachgemäß festgebunden worden. Außerdem glaubt der Bademeister, dass ein Ruder fehlt. Vielleicht hat der Täter es unterwegs verloren oder über Bord gehen lassen, weil es im Weg war. Er musste immerhin die Leiche transportieren. Und die grauen Fasern scheinen denen zu gleichen, die wir bei der Leiche gefunden haben. Aber das muss jetzt alles erst noch von der K4 überprüft werden.«

»Na, das ist doch einiges«, meinte Linda anerkennend. »Wie lange wird es dauern, bis Sie mir ein Ergebnis sagen können?«

»Vielleicht noch im Laufe der Nacht, falls die Kollegen dranbleiben können. Wo übernachten Sie?« Linda nannte ihr Hotel und wusste im selben Augenblick, dass er sie mit seiner Frage überrumpelt hatte.

»Wir könnten in der Hotelbar warten, die Kriminaltechniker rufen mich an, wenn es Ergebnisse gibt«, schlug Kommissar Bosch vor. Linda sah ihn an. Wäre eine Option, dachte sie. Dann bist du die Erste, die etwas erfährt. Aus erster Hand.

»Müssen Sie nicht nach Hause?«, fragte sie vorsichtig. »Eigentlich schon«, sagte Bosch, und sie registrierte, wie er den rechten Ringfinger mit der linken Hand verdeckte. »Aber als stellvertretender Leiter der SOKO mit fast 25 Mitarbeitern aus den verschiedenen Bereichen bleib ich auch schon mal eine Nacht im Dienst.«

Eine Nacht im Dienst. So würde er es also am anderen Morgen seiner Frau erzählen. Männer! Sie waren doch alle gleich.

»Und es bleibt bei der Hotelbar?«, fragte sie, »ich meine, es könnte doch sehr spät werden?«

»Das können wir ja auf uns zukommen lassen«, meinte er vertraulich. »Zur Not haben Sie ja Ihr Zimmer.«

»Ich schon. Und Sie?«

»Das sehen wir dann«, flüsterte er jetzt und schielte verstohlen nach seinen Kollegen.

»Ich bin nicht verheiratet«, sagte sie jetzt offensiv. »Ich hätte also kein Problem.« Sie wartete gespannt auf seine Reaktion. Ich schon, hätte er sagen müssen, wenn er ehrlich gewesen wäre.

»Na dann!«, sagte er stattdessen und schmunzelte.

»Na dann!«, sagte sie und ging.

16

Der Morgen graute, als sie sich über die Murang’a Road dem Stadtzentrum der Metropole näherten. Geisterhaft hoben sich die Silhouetten der Akazien gegen den dämmrigen Morgenhimmel ab, und Georgia wunderte sich über die Massen von Menschen, die in den frühen Morgenstunden schon unterwegs waren. Sie hatte Mühe, ihren Vordermann im dichten Verkehrsaufkommen Nairobis nicht aus den Augen zu verlieren. Vor einer einfachen Baracke in einer Straße, in der sie noch nie gewesen war, parkte er den Nissan und stieg aus. Georgia folgte ihm, ohne die Tristheit des Baus richtig wahrzunehmen, ins Innere. In dem langgezogenen kahlen Raum reihten sich mehrere einfache Tische aneinander, auf denen die Überreste von Menschen lagen, die meisten blutüberströmt, entstellt und nur zu Teilen mit schmutzigen Tüchern bedeckt. Unfalltote, Mordopfer, Menschen aus den Slums. Sie registrierte dunkle Arme und Beine, geschwollene Bäuche und einen entsetzlichen Geruch. Ein uniformierter Polizist begrüßte sie mit einem stummen Nicken und führte sie an den letzten Tisch der langen Reihe, auf dem offensichtlich die Leiche eines Weißen lag. Man hatte seinen Körper mit einem hellbraunen Tuch fast ganz zugedeckt, sie sah nur die nackten Füße am einen Ende und spürte, wie ihr ein kalter Schauer den Rücken hinaufkroch. Ihre Nackenhaare stellten sich auf, ihre Magennerven verkrampften sich und der Speichel in ihrem Mund schmeckte bitter. Sie unterdrückte den Würgreiz. Der Constabler war in der Tür stehen geblieben. Er war froh, noch nicht gefrühstückt zu haben.

»Sind Sie so weit?«, fragte der Polizist. »Es ist kein schöner Anblick!«

Georgia nickte und schloss die Augen.

17

Samstag, 26. August 2006

August Hiller ging immer dieselbe Strecke, den schmalen Weg am See entlang Richtung Schlosskirche. Es gehörte zu den Ritualen, mit denen er sein Leben in klare Strukturen gliederte und von denen er nie abwich. Jeden Morgen derselbe Weg, um dieselbe Zeit, und abends noch mal. Unabhängig von Wetter und anderen Menschen. Pünktlich um sieben am Abend, um zur Landesschau wieder zu Hause zu sein, und morgens früh um Viertel nach sechs, bis zum Frühstück um sieben.

Hiller brauchte diese Ordnung, diesen Zeitplan, diese Pünktlichkeit. Er war es noch so gewöhnt aus seiner Zeit als Lehrer am Karl-Maybach-Gymnasium. Musik. Nicht gerade eines der beliebtesten Fächer, aber er war auch nicht gerade einer der beliebtesten Lehrer gewesen, was ihn nicht weiter gestört hatte. Wichtiger war ihm, dass die Kinder etwas bei ihm gelernt hatten, und das würden sie später, als Erwachsene, noch zu schätzen wissen. Pünktlichkeit war sein oberstes Gebot, geboren aus den Gesetzen der Musik. Pünktlicher Einsatz ermöglicht harmonisches Zusammenspiel, das war einer seiner Leitsätze, bis heute. Wer zu spät einsetzt, verursacht Dissonanzen, Missklänge, und verschiebt das rhythmische Gefüge. Konzerte mussten pünktlich beginnen, Opern sowieso; nichts hasste er mehr, als die Zuspätkommenden, derentwegen sich die ganze Reihe vor ihnen von ihren Sitzen erheben musste und ihm die Sicht auf den Prolog versperrte. Keiner seiner Schüler würde zu spät in die Oper kommen. Falls sich je mal einer dorthin verirrte.

Er hatte seine Stunden immer pünktlich begonnen. Die Klasse stand auf, wenn er eintrat. Nicht aus Respekt, sondern weil zu Beginn jeder Stunde gesungen wurde. Und es sang sich besser im Stehen. Atmung, Stütze, do-re-mi-fa-so-la-ti-do. Setzen. Wer zu spät kam, musste allein singen. Bei Hiller kam man nur einmal zu spät und dann nie wieder. Er hatte seine Schüler im Griff gehabt.

Hiller sah zur Uhr. Halb sieben. Ein kühler Morgen, regnerisch, herbstlich, wolkenverhangen. Ein Tag, um Bach zu hören. Die Brandenburgischen Konzerte. Oder Händel. Amadeus lief an seiner Seite. Hechelnd, in leichtem Trab. Für einen Rauhaardackel legte er ein flottes Tempo vor, Allegro assai, keine Zeit, um zu schnuppern oder an einem Baumstamm das Bein zu heben. Amadeus kannte den Weg. Er ging ihn täglich mit seinem Herrchen. Zweimal.

Plötzlich blieb Amadeus stehen. Die Spur im Unterholz kannte er. Sie führte hinunter zum See. Amadeus hatte diesen Geruch noch in der Nase, von vorgestern Abend. Er hatte ihn zunächst abgestoßen, ein widerlicher Geruch, ja, fast schon Gestank für seine feine Nase. Wie frisches Aas. Aber nachdem sein Herrchen nicht auf sein Winseln reagiert hatte, waren sie weitergegangen. Vorgestern.

Heute hatte Amadeus dazu keine Lust. Er verließ den Weg und folgte der Spur mit dem eigenartigen Duft, der so hauchdünn war, dass ihn selbst seine Hundeschnauze fast nicht wahrnahm. Zwei gerade Linien schoben sich wie Rillen im morastigen Boden den Hang hinunter, an der einzigen Stelle weit und breit, wo der Zaun ein Loch hatte und ein Durchschlüpfen auch für Amadeus’ Herrchen möglich war. Amadeus wunderte sich. Kein Ruf, kein Pfiff? Nein, Herrchen folgte ihm sogar auf dem schmalen Pfad zum See hinunter.

Hiller kannte seinen Hund. Amadeus war viel zu faul, auch nur einen Zentimeter von der täglichen Wegstrecke abzugehen, wenn es dafür keinen triftigen Grund gab. Und aus dem Alter, eine Katze oder eine Hündin als Grund anzusehen, war er längst heraus. Auch Hiller hatte die Spur bemerkt, die hinunter zum See führte, menschliche Fußabdrücke, ein breiter Männerschuh mit tiefem Profil und die beiden Rillen daneben, wie mit dem Lineal gezogen.

Sofort kam ihm das Gespann von vorgestern Abend wieder in den Sinn, bei dem sogar Amadeus stehen geblieben war und Laut gegeben hatte. Er hatte die beiden Männer noch nie auf dem Weg zwischen Strandbad und Schlosskirche gesehen. Viele andere Menschen, die ihm begegneten, kannte er. Jogger, Spaziergänger, neuerdings auch Frauen mit diesen modernen Wanderstöcken, Radfahrer und Hundehalter. Selten gingen Leute mit Rollstühlen diesen Weg. Es war zu beschwerlich, der Boden oft morastig und uneben. Man tat sich schwer, hier einen Rollstuhl zu schieben. Der Mann vorgestern Abend schob offensichtlich ohne große Mühe.

Hiller versuchte, sich an ein Gesicht zu erinnern, doch er sah nur diese dunkle Kapuze vor sich. Auch die Gestalt im Rollstuhl hatte eine Kapuze aufgehabt. Es war bestimmt kalt für jemanden, der an den Rollstuhl gefesselt war und sich nicht rühren konnte. Hiller hatte sich dennoch gewundert, wie vermummt der Lahme gewesen war. Bewegungslos, ja verkrampft hatte er im Rollstuhl gesessen, die graue Decke über den Beinen, den Schal um den Hals und, was Hiller sofort komisch vorgekommen war, die Sonnenbrille im Gesicht. Aber vielleicht hatte er ja auch noch was mit den Augen. Manche Menschen beutelte das Schicksal schon knüppeldick.

Hiller hatte freundlich gegrüßt, wie es nun mal seine Art war – obwohl er offensichtlich der Ältere war und den Gruß des Jüngeren hätte abwarten können. Doch die Tugend solcher Manieren schwand, seit seine Generation nicht mehr im Lehramt war. Der Mann im Rollstuhl hatte nicht reagiert, es schien fast, als ob er schlief, und der andere nur ein kehliges »Tag« gegrunzt. Amadeus war dem Rollstuhl ausgewichen, hatte ihn dann ein paar Meter begleitet und ausführlich beschnuppert – was dem anderen nicht zu gefallen schien – und war winselnd zu seinem Herrchen zurückgekehrt.

Daran dachte Hiller jetzt, während er sich hinter Amadeus durch das Unterholz plagte. Amadeus war den Hang hinuntergesprungen, hatte das Seeufer erreicht und war auf den umspülten großen Kieselsteinen stehen geblieben, die hier allmählich in Morast und dann in tieferes Wasser übergingen. Die Spur war jetzt fast nicht mehr zu sehen, zu steinig war der Uferbereich, nur dort, wo größere Morastflächen glänzten, zogen sich die Rillen durch den Schlick. Warum hatte sich der Mann die Mühe gemacht, den anderen im Rollstuhl hierher zu karren? Es musste unendlich anstrengend gewesen sein.

Hiller blickte hinaus auf den See und lauschte den Wellen, die mit gleichmäßigem Rauschen die runden Kiesel umspülten. Er dachte an die Nachricht gestern Abend in der Landesschau. Man hatte eine männliche Leiche gefunden, drüben vor dem Schloss. Und die Polizei suchte nach Zeugen, die etwas Verdächtiges bemerkt hatten. Ein Mann und ein Rollstuhlfahrer am See, Luftlinie 500 Meter vom Fundort der Leiche entfernt, war das etwas Verdächtiges? Amadeus’ Bellen zog Hillers Aufmerksamkeit auf sich. Amadeus bellte zweimal im Jahr, wenn Roland, Hillers einziger Sohn, mit dem Amadeus aufgewachsen war, zu Besuch kam und an Silvester, wenn die ersten Böller krachten. Jetzt ging Amadeus’ Bellen in lautes Jaulen über, und der kleine Hund lief aufgeregt am Ufer hin und her. Irgendetwas ragte dort aus dem flachen Wasser, wenn die Wellen zurückrollten. Hiller bemerkte den metallischen Glanz und das Wasser, das von den Speichen tropfte.

Als er den Rollstuhl erkannte, zog er sein Handy heraus und wählte die 110. Es wurde ihm klar, dass er heute zu spät zum Frühstück kommen würde. Zum ersten Mal in seinem geregelten Leben.

18

Der dritte Brief

Hallo Linda,

es hat begonnen.

Meinen Respekt, Sie sind von Anfang an mit dabei! »Denn es kommt der Tag der Rache des Herrn und das Jahr der Vergeltung.« Sind Sie bibelfest? Jesaja 34 können Sie es nachlesen. Die Polizei tappt im Dunkeln. So habe ich es gewollt. Man wird keine Spuren von mir finden, keine DNA, vergessen Sie’s einfach.

Sie sollten wirklich der Versuchung widerstehen, darüber zu reden. Schon gar nicht mit Jens Bosch. Ich würde es herausbekommen.

Finden Sie lieber die Wahrheit von damals.

Hochachtungsvoll

Chui

19

»Amadeus?«

Hiller hatte das Handy eingesteckt und erst jetzt bemerkt, dass der Rauhaardackel verschwunden war. Nach den Spuren im Schlick zu urteilen, war er wieder zurück zum Weg gegangen. Offensichtlich hatte es ihm am See nicht mehr behagt. Was war das für ein Geräusch? Und dann ein Jaulen?

»Amadeus?«

Stille.

Wo war der Hund?

Hiller ging in seinen eigenen Spuren über den schmalen Streifen Schlick zurück zur Uferböschung und kletterte den Weg hinauf zum Fußweg. Sein Keuchen übertönte die Schritte, die sich oben eilig entfernten.

»Amadeus?«

Unheimliche Stille.

Es war ungewöhnlich für Amadeus, auf das Rufen seines Herrchens nicht zu reagieren. Üblicherweise kam er hechelnd angetrabt, wedelte fröhlich mit dem Schwanz und seine schwarzen Augen glänzten, denn er wusste, dass es ein Leckerli gab, wenn er parierte. Und Amadeus parierte immer. Ein wohlerzogener Hund. August Hiller erreichte wieder den Weg. Kein Amadeus weit und breit. Für einen Augenblick glaubte er, am östlichen Ende des Wegs, Richtung Schlosskirche, einen Menschen laufen zu sehen, doch auf den zweiten Blick war die schemenhafte Gestalt verschwunden. Hillers Augen suchten nach Amadeus’ Spuren. War er doch noch unten am See? Hiller blickte zurück.

»Aaa-ma-deeeee-us!«

Totenstille.

Dann Möwenschreie über der Bucht.

Martinshorn vom Strandbad her.

Blut auf dem Boden.

Hiller erkannte zuerst nur einen dunklen Fleck unter dem Baum, direkt vor seinen Füßen. Dann bewegte sich der Fleck. Nein, in dem Fleck bewegte sich etwas. Es tropfte hinein. Eine zähe, dunkle Flüssigkeit. Blut. Blut, das von oben aus dem Baum tropfte. Hiller war kein Botaniker, er konnte nicht einmal eine Tanne von einer Fichte unterscheiden, geschweige denn einen Laubbaum von dem anderen. Aber es war ihm auch egal, von welchem Baum das Blut zu Boden tropfte. Es war ihm nicht egal, dass es Amadeus’ Blut war. Sein Schrei trieb wie eine Böe über die graue Oberfläche des spätsommerlichen Sees und verhallte nach Sekunden in der Ferne. Amadeus hing tot in der Astgabel, zwei Handbreit über dem Kopf seines Herrchens. Das Blut sickerte aus der aufgeschlitzten Kehle in das raue Fell und tropfte von dort zu Boden. Jetzt wieder. Und wieder. Zäh wie Ketchup, dachte Hiller; dann übergab er sich.

Eine halbe Stunde später hatte die Polizei den Uferweg abgeriegelt. August Hiller hatte seine Aussage gemacht, dann hatten die Leute der Kriminalinspektion 4 den Rollstuhl im Schlick gefunden. Der Polizeisprecher machte sich daran, an seinem Laptop eine Pressemitteilung zu verfassen, in der von einem Rollstuhl als möglichem Leichentransportmittel und von einem ermordeten Rauhaardackel die Rede war.

Kurz darauf rief Kommissar Jens Bosch Linda Roloff auf ihrem Handy an.

20

Als das Laken zurückgeschlagen wurde, öffnete sie vorsichtig die Augen und spähte zwischen den halb geschlossenen Lidern hindurch, wie sie es früher als Kind bei besonders gruseligen Szenen in einem Film getan hatte. Manchmal hatte sie noch die Hand vor die Augen gehalten und zwischen den leicht gespreizten Fingern hindurchgesehen.

Der Polizist hatte das Laken jetzt ganz entfernt, und Georgia blickte auf den sauber gewaschenen und von Blut gereinigten nackten Körper eines weißen Mannes. Von dem zerfleischten Gesicht war nicht mehr viel zu erkennen, der angefressene Oberkörper und die aufgerissene Bauchdecke waren die Spuren des Leoparden.

Georgia versuchte, in irgendeinem Detail einen Hinweis auf Alan Scott zu finden. Plötzlich blieb ihr Blick an der linken Hand des Toten hängen. Sie zählte noch einmal und fand bestätigt, dass ein Finger fehlte. Der Ringfinger schien abgehackt oder abgeschnitten worden zu sein, doch war der Stumpf längst verheilt, die Narbe fast nicht mehr zu erkennen. Diesen fehlenden Finger hatte nicht der Leopard gefressen, den hatte der Tote schon vor längerer Zeit verloren.

»Dieser Mann ist nicht Alan Scott!«, sagte sie zitternd und erleichtert zugleich.

»Sind Sie sich ganz sicher?«, fragte die Ärztin.

»Absolut. Alan Scott hatte, als ich ihn zum letzten Mal sah, alle Finger an beiden Händen.« Sie zeigte auf den verstümmelten Ringfinger. »Das kann nicht Alan Scott gewesen sein.«

Am Abend desselben Tages erschoss ein Cadet Inspector der Voi Police Station in Tsavo-Ost eine Leopardin, die noch in der letzten Nacht ihre beiden Jungen in einer Felsspalte, nur wenige 100 Meter nördlich der Leichenfundstelle, zur Welt gebracht hatte.

Die blinden Jungen verendeten hilflos.

21

Der vierte Brief

Hallo Linda,

Kompliment, wie Sie auf das Boot gestoßen sind! Jetzt ist die Polizei mir tatsächlich auf den Fersen! Da krieg ich’s ja richtig mit der Angst zu tun!

Und sie haben den Rollstuhl gefunden! Leider wieder ohne Spuren!

Übrigens, danke, dass Sie schweigen. Wie lange halten Sie das noch aus? Ich glaube, Sie haben Angst. Sie wissen, dass auch Sie auf meiner Liste stehen. Die Zahl der Rache ist die 6. Der Mann am Bodensee ist die 2.

Der Hund zählt nicht. Der Hund ist ein bedauerlicher Zwischenfall. Es widerstrebt mir, Tiere zu töten. Aber dieser Hund hat mich wiedererkannt. Er hätte mir schon nicht begegnen dürfen, als ich mit dem Rollstuhl zum See ging. Die zweite Begegnung war sein Ende. Er schnüffelte zuviel. Er hatte meinen Geruch in der Nase. Das hat er nun mit seinem Leben bezahlt.

Es tut mir leid.

Hochachtungsvoll

Chui

22

Der nervöse Klingelton, den Babs einprogrammiert hatte, riss Linda aus dem Tiefschlaf. Sie versuchte, das Ziffernblatt ihres intelligenten Weckers zu erkennen, der auf Zuruf schwieg und sich dann nach einigen Minuten Schlaffortsetzung wieder meldete. Erst piano, dann leichtes crescendo, und schließlich doppelforte. »Schnauze!«, pflegte sie dann zu rufen, um ihn erneut für drei Minuten zum Schweigen zu bringen. Doch der Wecker hatte einen langen Atem, er gab einfach nicht auf, und nach mehreren Da Capos hatte er sie schließlich so weit, dass sie sich aus dem Bett wälzte, den Knopf auf ›off‹ stellte und mit einer ausgiebigen Streckübung den Tag begrüßte.

Linda brauchte diese Minuten am Morgen, um aufzuwachen. Dieses Ruckzuck-Aufstehen und Aus-dem-Bett-Hüpfen, wie es Alan Scott praktizierte, dieses Sofort-wach-Sein lag nicht in ihren Genen, sie verfügte über keinen Einschaltknopf am Morgen, aber auch über keinen Abstellknopf am Abend. Sie verfluchte das Handy, das sie wieder mal nicht ausgeschaltet hatte, und tastete auf der Bettdecke des zweiten Bettes danach. Irgendwo dort hatte sie es abgelegt, nachdem sie noch mal kurz mit Jens telefoniert hatte. Er war kurz nach Mitternacht nach Hause gefahren, nachdem ihm ein Kollege der K4 versichert hatte, dass es vor dem nächsten Morgen keine neuen Ergebnisse geben würde.

Linda versuchte, sich an die Einzelheiten der vergangenen Nacht zu erinnern, doch der Handyklingelton ließ ihr keine Zeit. Noch hatte sie Jens’ Nummer nicht einprogrammiert und meldete sich etwas ruppig bei dem ›unbekannten Anrufer‹. Ihre Stimmung schlug sofort um, als sie seine Stimme erkannte. Doch er klang sachlich und ohne Emotion, als er sagte:

»Wenn du Neuigkeiten melden willst, dann solltest du schleunigst an den See kommen. Der Fußweg vom Strandbad Richtung Schlosskirche, du wirst die Absperrungen nicht übersehen. Du hast ja noch meine Karte, beruf dich auf mich, dann lassen sie dich durch!«

»Neuigkeiten, was für Neuigkeiten meinst du?«, fragte sie und schlappte barfuß ins Bad, wo sie über ihren eigenen Anblick erschrak. Meine Güte, dachte sie, du bist nichts mehr gewohnt! Die zwei Whisky und die paar Bier?

»Wir wissen jetzt, wie der Täter die Leiche ins Boot gebracht hat. Und es gibt einen weiteren Toten!«

»Was?« Lindas Stimme überschlug sich, während sie versuchte, die strähnigen Haare mit einer Bürste zu bändigen und nebenbei mit dem Handy, zwischen Ohr und Schulter eingeklemmt, weiter zu telefonieren.

»Ich hab keine Lust, dir das alles am Telefon zu erklären. Wenn du die Sache exklusiv haben willst, bevor die Pressemitteilung rausgeht, musst du schon vorbeikommen!«

»Bin ja schon unterwegs!«, rief sie, »hab ich denn noch wenigstens Zeit für eine Dusche?«

»Nein!«

›Verbindung beendet.‹ Verdutzt blickte sie auf das Display und fluchte. Was bildete sich der Kerl eigentlich ein? Sie herumzukommandieren wie ein kleines Kind! Doch er saß an der Quelle. Wenn das Radio mal wieder das schnellste Medium sein wollte, musste sie los! Sie zog Hose und T-Shirt an, band sich einen Pferdeschwanz, schnappte ihr Aufnahmegerät und rannte zum Wagen. Die letzten fünf Gummibärchen aus der Tüte vom Beifahrersitz waren ihr Frühstück, sie spürte, dass ihr der Kaffee fehlte, gähnte geräuschvoll und fuhr los.

Fünf Minuten später stellte sie den Wagen auf dem großen Parkplatz in Strandbadnähe ab und eilte Richtung Schloss. Jens Bosch kam ihr bis zum Trassenband entgegen und half ihr unten durch.

»Kaffee?«, fragte er und hielt ihr eine Thermoskanne entgegen.

»Wäre meine Rettung!« Linda dankte und goss sich einen Schluck in den Metallbecher.

»Noch ein Toter, sagtest du?«

»War ein schlechter Scherz. Nur ein Hund.«

»Ein toter Hund?« Kommissar Bosch nickte.

»Man hat ihm die Kehle aufgeschnitten und ihn in eine Astgabel gehängt, genau wie den Toten auf dem Landungssteg.«

»Also derselbe Täter?«

»Höchstwahrscheinlich. Ein Zusammenhang besteht auf jeden Fall. Der Besitzer des Hundes hatte gerade einen Rollstuhl im seichten Wasser entdeckt, dort unterhalb des Wegs, am Ende des Kiesbetts.«

Sie hatten die Uferböschung erreicht und Linda blickte auf den See hinaus. Einige uniformierte Beamte stapften unbeholfen durch den Schlick, zwei Männer in hellen Overalls bargen gerade ein Metallgestell mit großen Rädern aus dem Wasser.

»Dabei muss ihn der Täter beobachtet haben«, fuhr Bosch fort. »Der kleine Hund hat ihn dann wohl gestellt und wurde abgestochen.«

»Und ihr glaubt, dass der Rollstuhl zum Transport der Leiche benutzt wurde?«, fragte Linda und schüttelte ungläubig den Kopf.

»Es deutet alles darauf hin. Der Hundebesitzer hat vorgestern beobachtet, wie ein Mann mit Sonnenbrille einen bewegungslosen Rollstuhlfahrer Richtung See geschoben hat. Eine graue Decke, die um seine Beine geschlungen war, könnte der Sack gewesen sein, in dem er die Leiche später transportiert hat. Offensichtlich ist der Rollstuhl hier die Böschung hinuntergeschoben worden, und dort wurde die Leiche vermutlich in das Boot umgeladen, um sie zum Landungssteg zu schaffen.«

»Klingt allerdings sehr merkwürdig, diese Theorie«, meinte Linda.

»Nicht, wenn man noch ein paar weitere Erkenntnisse hinzuzieht, die wir in der letzten Nacht gewonnen haben.«

»Und? Darf man wissen, um welche Erkenntnisse es sich handelt?«

»Erkenntnisse, die die Person des Toten betreffen.«

»Das sind Erkenntnisse, die mich auch interessieren!« Linda fuhr herum und auch Kommissar Bosch starrte den Mann an, der sich hinter sie geschlichen und die letzten Wortfetzen ihrer Unterhaltung mitbekommen hatte.

»Natter! Wie kommen Sie denn hierher?« Lindas Ausruf und Boschs Frage erklangen fast gleichzeitig: »Wer hat Sie durch die Absperrung gelassen?«

»Ihre Jungs waren so nett. Habe nur gesagt, dass hier eine kleine private Pressekonferenz für Frau Roloff und mich bei Kommissar Bosch stattfindet, und schon durfte ich durch.«

»Und woher wissen Sie, dass ich hier bin?«, zischte Linda.

»Nun, nennen Sie es Intuition. Oder Observation. Ganz wie Sie möchten. Hat sich jedenfalls mal wieder gelohnt, Ihnen auf den Fersen zu bleiben. Von welchen Erkenntnissen war denn jetzt die Rede?«

»Hören Sie mal, wenn Sie nicht sofort von hier verschwinden, lasse ich Sie wegen Behinderung der Ermittlungen festnehmen!«, drohte Bosch, doch Mirko Natter blieb beherrscht und entgegnete seelenruhig: »Dann werden Sie morgen in mehreren Blättern lesen, dass die Polizei bei der Bekanntgabe ihrer Ermittlungsergebnisse hübschen weiblichen Journalistinnen den Vorzug gibt. Ich kann mir vorstellen, dass Ihr Chef das nicht sehr gern liest! Und Ihre Frau vielleicht auch nicht!«

Das saß. Bosch sah Linda an und seufzte.

»Tut mir leid. Dann erfahrt ihr beide eben alles bei der PK. Heute Mittag um drei!«

»Moment, nicht so schnell!«, unterbrach Natter, »wer A sagt muss auch -rschloch sagen, wie es so schön heißt! Welche Erkenntnisse unterstützen denn jetzt, bitte schön, Ihre Theorie vom Leichentransport im Rollstuhl? Das wollten Sie doch der Dame gerade erzählen!« Er hatte ein digitales, kartenspielgroßes Aufnahmegerät aus der Tasche gezogen und hielt es dem stellvertretenden Leiter der SOKO ›Kastanie‹ unter die Nase.

Bosch verdrehte die Augen. Natter hatte offensichtlich mehr gehört, als er zunächst geglaubt hatte, und es würde nichts nützen, wenn er den journalistischen Hitzkopf seine wilden Spekulationen veröffentlichen ließ.

»Also gut«, der Kommissar holte Luft. »Aber schalten Sie das bitte aus!« Natter drückte auf die Stopptaste und Bosch fuhr fort: »Der Tote ist ein gewisser Delius Meyburger.«

»Delius Meyburger?«, wiederholte Linda und kramte in ihrem Gedächtnis nach dem seltsamen Namen.

»Ja. Das wissen wir schon, seit wir die Leiche gefunden haben. Hat ein kleines Vorstrafenregister. Peanuts. Nichts, wofür man ihn umbringen müsste.«

»Auch wenn es Sie nervt«, unterbrach Natter, »welche Erkenntnisse haben denn nun mit dem Rollstuhl zu tun?«

»Delius Meyburger war an den Rollstuhl gefesselt. So lag es für den Mörder nahe, ihn im Rollstuhl zum Boot zu bringen«, erzählte Bosch, »dabei hat er wirklich äußerst professionell gearbeitet. Wir gehen davon aus, dass er die ganze Zeit Handschuhe getragen und seine Haare unter einer Mütze oder Haube versteckt hatte.«

»Weshalb das?«

»Weil es keine Fingerabdrücke gibt, kein DNA-fähiges Material, keine Haarspuren, weder im Boot noch bei der Leiche. Wir hoffen, dass wir jetzt an diesem Rollstuhl was finden.«

»Vielleicht hat er auch eine Glatze«, bemerkte Linda mit einem Seitenblick auf Natters eigene Kahlköpfigkeit, die ihr jetzt erst auffiel, weil er seine Schildmütze nicht trug. Wie auf Kommando zog er sie aus der Tasche und stülpte sie über.

»Das sind Spekulationen, die uns nicht weiterführen«, meinte der Kommissar, »und jetzt entschuldigen Sie mich bitte!« Er ließ die beiden Journalisten stehen und ging zu den Polizisten, die mit den Kriminaltechnikern unter dem Baum standen, auf dem der tote Hund gelegen hatte.

»Und nun?«, fragte Natter.

»Ich werde nach Hause fahren. Ich glaube nicht, dass es noch viel bringt, hier zu warten.«

»Was heißt: nach Hause? Zurück nach Tübingen?«

Sie stockte. Wann hatte sie ihm erzählt, dass sie in Tübingen lebte?

»Ich glaube schon«, antwortete sie schließlich. »Es kann ja noch Tage dauern, bis es neue Ergebnisse gibt. Und Sie?«, fragte sie mehr aus Höflichkeit denn aus Neugier.

»Ich schau mich noch mal am Fundort um. Kann nie schaden, sich selbst ein Bild zu machen. Wollen Sie nicht mitkommen?«

»Zum Landungssteg?«

Natter nickte.

23

Der fünfte Brief

Hallo Linda,

ich habe leider schlechte Nachrichten. Die 3 ist unauffindbar. Zumindest im Augenblick. Schade. Damit rücken Sie eins weiter nach vorn, rein zeitlich gesehen. Das heißt, Sie haben nicht mehr viel Zeit, um die Wahrheit herauszufinden.

4 – 5 – Sie!

Hochachtungsvoll

Chui

24

Eine halbe Stunde später stand Linda neben Mirko Natter auf dem halbinselartigen Gelände vor dem Schloss und sah zum Schweizer Ufer hinüber. Der Säntis hatte seinen schneebedeckten Gipfel in Wolken gehüllt, und ihr fiel der Wetterspruch ein, den sie von einem alten Häfler eines Tages gehört hatte: Trägt der Säntis einen Degen, gibt es Regen; trägt er einen Kragen, kann man’s wagen; trägt er einen Hut, wird das Wetter gut.

Momentan zogen sich die Wolken nicht nur am Horizont, sondern auch um sie herum recht düster zusammen. Nicht nur der Verbleib von Alan, sondern auch die Geschichte mit dieser unheimlichen Baumleiche beunruhigte sie allmählich. Konnte es eine Verbindung zu dem Toten in Kenya geben, von dem Rob erzählt hatte? Sollte sie Jens Bosch darauf ansprechen? Und dann der Name des toten Rollstuhlfahrers, Delius Meyburger. Er ging ihr nicht mehr aus dem Kopf. Sie wusste genau, dass er ihr schon einmal begegnet war, doch fiel ihr der Zusammenhang nicht ein.

»Möchte nur wissen, wozu der sich diese Mühe macht!« Mirko Natters Stimme unterbrach ihre Gedanken. Er sprang jetzt vom untersten Ast der Kastanie auf den Boden und federte den Schwung geschickt mit den Händen ab. Jeder andere wäre aus dieser Höhe im Dreck gelandet, doch Natter schien ein gewandter Sportler zu sein.

»Die Löcher da oben in dem Ast über der Leiche sind tief genug, um daran eine richtige Motorseilwinde zu befestigen. Scheint ihm wirklich wichtig zu sein, die Leiche im Baum gut zu platzieren. Hat den Leichensack also nach oben gehievt, und dann?«

Die Beamten hatten den Zugang zur Halbinsel abgesperrt und die Spaziergänger, die sich nach der morgendlichen Zeitungslektüre neugierig zu einer Besichtigung des Tatorts aufgemacht hatten, sammelten sich jetzt hinter dem weißroten Trassenband, das im Wind geräuschvoll flatterte und sich bauchig in Richtung der Neugierigen bog.

Linda und Natter hatten sich mit ihren Presseausweisen vorbeigedrängt mit der Begründung, noch ein paar Pressefotos vom Leichenfundort schießen zu müssen.

»Dann ist er selbst auf den Baum geklettert, um sein Opfer so zu platzieren, wie man es finden sollte«, setzte Linda Natters Überlegungen fort, »aber dann müssten die doch irgendetwas gefunden haben. Man klettert doch nicht auf einen Baum, ohne sich Haut abzuschürfen oder irgendwelche andere Spuren zu hinterlassen?«

Sie schwiegen.

»Was sollte übrigens Ihre Frage nach der Panga?«, wollte sie schließlich wissen.

»Da habe ich den Chefermittler ganz schön ins Schwitzen gebracht, nicht wahr?« Natter grinste blöd.

»Nun sagen Sie schon: Wie kommen Sie auf eine Panga?«

»Ich hab so eine daheim. Aus einem Urlaub in Kenya. Eine Art Kurzschwert mit gebogener Klinge.«

»Und? Was hat das mit der Baumleiche zu tun?«

»Nun, ich habe gehört, dass es in Kenya einen ähnlich mysteriösen Todesfall gibt. Ein Leichenfund auf einem Baum«

»Woher wissen Sie das?«

»Ich lese internationale Zeitungen und schaue BBC.« Linda glaubte ihm kein Wort.

»Und Sie denken, es könnte eine Verbindung geben? Ist das nicht ein bisschen weit hergeholt, im wahrsten Sinn des Wortes?«

»Das kann man sehen, wie man will. Ich hege nur Zweifel daran, dass in Kenya ein Leopard einen Menschen getötet auf einen Baum gezerrt hat. Zeitlich würde es passen. Vorgestern der Mord bei uns, zwei Tage zuvor in Kenya. Mit dem Flugzeug ist der Täter in sieben Stunden hier.«

Linda nickte nachdenklich.

»Eigentlich müsste ich ja böse auf Sie sein«, meinte Natter, als sie den Fundort verließen.

»Und warum?«, fragte Linda.

»Na ja, die Sache mit meiner Glatze! Hätte nicht viel gefehlt, und der liebe Kommissar Bosch hätte mich verhaften lassen, nur weil der Mörder unter Umständen auch keine Haare mehr hat!«

Linda grinste und begann schließlich zu lachen.

»Sie sind schon ein seltsamer Mensch, Mirko«, sagte sie und zwang sich, wieder ernst zu wirken. »Ursprünglich habe ich Sie für einen Tollpatsch, einen Chaoten gehalten …«

»Und jetzt?«, unterbrach er sie.

»Jetzt? Na ja, ich glaube, ich bin gerade dabei, das herauszufinden. Hätten Sie Lust auf einen Ouzo? Da vorn gibt’s einen Griechen, und ich könnte einen Schluck gebrauchen!«

»Soll das eine Einladung sein?«

»Meinetwegen.«

»Na gut.« Jetzt lachte auch er und kniff sie freundschaftlich in den Arm.

Eigentlich ein netter Kerl, dachte Linda, während sie über den schmalen Fußweg an der Schlosskirchenmauer entlang zurückschlenderten. Und kein Ring an der rechten Hand.

Am Abend beschloss sie, auch am Sonntag noch in Friedrichshafen zu bleiben. Es war der Tag, an welchem der Mann, der sich Chui nannte, sein nächstes Opfer beseitigte.

25

Der sechste Brief

Hallo Linda,

dies ist meine letzte Post an Sie. Ich finde es charmant, wenn auch die Zahl der Briefe 6 lautet. Hat was.

Ich werde jetzt die 4 erledigen. Wieder auf einem Baum. Teufelsbrücke. Eigentlich widerstrebt es mir auch, Frauen zu töten. Doch sie war dabei, wie es im Psalm so treffend heißt: »Sie rotten sich zusammen wider den Gerechten und verurteilen unschuldig Blut.«

Ich finde, »Teufelsbrücke« ist ein passender Name.

Ich werde Ihnen danach die Briefe zukommen lassen, alle sechs auf einmal. Sie werden sie hintereinander lesen und wissen, was zu tun ist. Ich halte Sie für klug genug, meine Wünsche zu erfüllen.

Ich werde diese Briefe in einen Umschlag stecken und diesen persönlich bei Ihnen vorbeibringen. Nehmen Sie die Spur endlich auf, Verehrteste, auch wenn sie ins Nichts führt, denn der Verfasser dieser Zeilen wohnt in Rottenburg R8.

Die 5 führt wieder zum See. Und die 6 sind Sie!

Sie haben nicht mehr viel Zeit!

Hochachtungsvoll

Chui

26

Sonntag, 27. August 2006

Linda Roloff fuhr am frühen Abend nach Tübingen zurück. Neue Erkenntnisse hatte es nicht gegeben. Sie hatte noch einmal mit Jens Bosch telefoniert und ihm den Tipp mit dem kenyanischen Todesfall gegeben. Mirko Natter hatte sie zu ihrer Verwunderung nicht mehr zu Gesicht bekommen.

Nach knapp eineinhalb Stunden verließ sie die A 81 bei der Ausfahrt Rottenburg. Es wurde bereits dunkel, als sie Sarah bei Babs Wagner abholte. Sie bestellten sich Pizza und plauderten noch, bis es dunkel wurde. Irgendwann kam das Gespräch auf Afrika. Linda hatte einen Anruf von Georgia erhalten. Der schlimme Verdacht, Alan sei das Opfer eines Leoparden geworden, hatte sich nicht bestätigt, Gott sei Dank. Trotzdem blieb er spurlos verschwunden, und es verging keine Stunde, in der Linda nicht voll Sorge an ihn dachte, wenngleich sie inzwischen auch durch den aktuellen Mordfall genug Ablenkung erfuhr.

Babs erzählte Linda beiläufig, dass ihr Vater sich derzeit in Afrika aufhalte.

»Seit er emeritiert ist, reist er in der ganzen Welt umher, um Fundstellen von den Ursprüngen der Menschheit aufzusuchen. Er hat mich eingeladen, ihn in Südafrika oder Ägypten zu besuchen. Was meinst du, ob ich das machen sollte?«

»Besprich es doch einfach mit Clemens«, meinte Linda.

»Vater will eigentlich, dass ich allein komme. Ich glaube, er will ein paar familiäre Dinge mit mir klären. Seit er und Mutter geschieden sind, habe ich ihn nur selten gesehen.«

»Hast du eigentlich Geschwister?«, fragte Linda.

»Nein. Ich bin ein Einzelkind. Und von meinem Vater habe ich nicht viel gehabt. Er hat immer für seinen Beruf gelebt. Er ist eigentlich Anthropologe, hat an der Tübinger Uni gelehrt. Aber sein Steckenpferd waren immer unsere Vorfahren, er interessiert sich unheimlich für die Frühgeschichte des Menschen.«

»Klingt recht staubig, aber auch interessant«, meinte Linda, »und Oliver Wagner, einen der angesehensten Wissenschaftler Deutschlands, zum Vater zu haben, ist doch auch was, oder nicht?«

Babs lachte. »Mal sehen. Vielleicht flieg ich ja noch vor dir nach Afrika?«

Am nächsten Morgen fuhr Linda Roloff zum Sender und fand den Umschlag mit sechs Briefen. Als sie den letzten gelesen hatte, wurde ihr schwarz vor Augen. Mit Mühe schaffte sie es gerade noch rechtzeitig zur Toilette, um sich zu übergeben. Sie bekam nicht mit, wie das Telefon in ihrem Redaktionszimmer läutete und Babs abnahm. Sie hörte nicht, wie der Mann am anderen Ende der Leitung Babs bat, ihr etwas auszurichten:

»Sagen Sie Linda Roloff bitte nur, dass es ein weiteres Opfer des Baummörders gibt!«

TEIL II
WALDSCHATTEN

27

Sonntag, 27. August 2006, Tübingen

An jenem Abend verließen drei Frauen in unterschiedlicher Absicht zu verschiedenen Zeiten ihre Wohnungen. Bis zum Einbruch der Nacht sollten sich ihre Wege auf verhängnisvolle Weise kreuzen.

Helga Metzler goss sich noch etwas Milch in den heißen Kaffee und beugte sich über das Schwäbische Tagblatt vom Samstag. Die rüstige Rentnerin hatte tags zuvor nur einige Überschriften überflogen, dann war sie durchs Ammertal nach Herrenberg geradelt. Heute wollte sie in den Schönbuch, hinauf zur Wildbeobachtungskanzel. Hirschbrunft. Eines der größten Naturschauspiele fand alljährlich direkt vor ihrer Haustür statt. Und jeden Herbst hatte sie es wenigstens einmal geschafft, dabei zu sein. Es war vielleicht noch ein bisschen früh, jetzt, Ende August, doch hatte sie auch schon erlebt, dass die Brunft Anfang September ihren Höhepunkt erreicht hatte. Die Voraussetzungen waren gut, der verregnete August hatte den Herbst vorbereitet, die Abende waren kühl und der alte Ahorn vor ihrem Haus hatte mit den starken Windböen der vergangenen Tage schon seine ersten Blätter fallen lassen. Es hatte die ganze Woche über immer wieder geregnet, jetzt hatte sich im Westen die Abendsonne unter den Wolken hervorgeschoben und ein halbkreisförmiger Regenbogen schien den Kapellenberg bei Wurmlingen förmlich einzurahmen.

Sie hatte die digitale Minolta-Spiegelreflexkamera aus dem Schrank geholt, das 70-300-er Tele aufgesetzt und war in den obersten Stock ihrer kleinen Wohnung geeilt. Die Fotos, die sie von dem Himmelsschauspiel und der grellweiß vor schwarzem Wolkenvorhang leuchtenden Wurmlinger Kapelle geschossen hatte, würde sie morgen dem Tagblatt senden.

Dann, die Kamera in der Hand, waren ihr die Rothirsche im Schönbuch in den Sinn gekommen. Kurz entschlossen packte sie ihre Fototasche, steckte das neue, lichtstarke 10x40 Fernglas ein, das ihr Thomas zum Geburtstag geschenkt hatte. Vom Frühstück waren noch zwei Brezeln übrig und für die Thermoskanne stellte sie die Kaffeemaschine an. Sie beschloss, zu Hause noch eine Tasse Kaffee zu trinken und kurz in die Zeitung zu sehen, wie immer von hinten nach vorn blätternd. Die Todesanzeigen enthielten keinen ihr bekannten Namen, die Leserbriefe kein Thema, das sie interessierte. Rasch übersprang sie die Sportseiten, als ihr Blick beim Querlesen der Überschriften der Südwestumschau bei einem kleinen Artikel hängen blieb. ERMITTLUNGEN hieß es da, und in der Überschrift: Mörder hievt Opfer auf Baum. Sie las:

Ein 44 Jahre alter Mann ist gestern in Friedrichshafen (Bodenseekreis) tot aufgefunden worden. Eine Passantin hatte die Leiche in der Nähe der Schlosskirche direkt am Seeufer auf einem Baum entdeckt, wie es in einer Mitteilung der Polizei heißt. Der Mann sei durch mehrere Schnitte in die Kehle gestorben und danach vom Täter auf den untersten Ast der Kastanie verfrachtet worden, so die Polizei weiter. »Wir haben Spuren gefunden, die darauf hindeuten, dass der Täter die Leiche mit Hilfe eines so genannten Greifzugs in den Baum gehievt hat«, so ein Sprecher der Polizei. Warum der Täter sein Opfer »aufgebahrt« hat, ist derzeit völlig unklar, ebenso der Tathergang. Die Staatsanwaltschaft Ravensburg ordnete eine Obduktion an. Die Polizei bittet die Bevölkerung um Mithilfe. Wer in der Nacht zum Freitag Personen beobachtet hat, die sich mit einem Boot dem Gelände vor der Friedrichshafener Schlosskirche näherten, sollte sich mit der nächsten Polizeistelle in Verbindung setzen. Auf Hinweise, die zur Ergreifung des Täters führen, wird eine Belohnung ausgesetzt.

Helga Metzler legte das Tagblatt auf den Tisch und schüttelte den Kopf. Eine Leiche auf einem Baum! Welcher Verrückte machte denn so was! Na klar, das musste ein Verrückter sein! Und davon gab es ja genug auf der Welt. Ein bisschen war sie selbst ja auch verrückt. Setzte sich am Sonntagabend aufs Fahrrad, um allein in den Wald zu fahren und Hirsche bei der Brunft zu beobachten. So was machten eigentlich nur verrückte Männer. Fotoverrückte, jagdverliebte, naturbegeisterte.

Ihre Bekannten lachten sie heimlich aus. Du und dein Spleen mit den Tieren, hieß es immer wieder. Aber sie hatte nun mal die Leidenschaft für die Natur von ihrem verstorbenen Mann übernommen. Mit ihm hatte sie die großen Tierparadiese der Welt bereist, von Galapagos bis zum Okavango. Sie hatten die Grizzlys im Brooks-River beim Lachsfang beobachtet und die Geparde bei der Hetzjagd in der Serengeti. Sie waren zu den letzten Dinosauriern auf Komodo gereist und zu den Orang-Utan-Waisen auf Borneo.

Ihr Sohn Thomas war Tierarzt geworden, und in ihrem Leben hatte sich alles um die Natur gedreht, bis ihr Mann überraschend gestorben war. Jetzt verreiste sie nur noch selten, einmal im Jahr zu Thomas nach Hamburg, in den Schwarzwald zu ihrer Schwester oder nach Basel in den Zoo. Die Liebe zu den Tieren war das Vermächtnis ihres Mannes geworden, er lebte weiter in seinen Fotografien, und sie hatte es sogar geschafft, zwei Ausstellungen seiner Bilder im Stuttgarter Rosensteinmuseum und in einer Bank am Bodensee zu organisieren. Er hatte sich noch die neue Digitalkamera gekauft, kurz vor seinem Herzinfarkt; die Kamera, die sie jetzt bei sich trug, als sie die Wohnung verließ an jenem verhängnisvollen Abend.

Der Regenbogen über dem Kapellenberg war verschwunden.

28

Mona Rieger ging mit raschen Schritten kurz nach ihrem Mann aus dem Haus, setzte sich ihre dunkle Sonnenbrille auf und huschte zu dem roten Renault, der im Carport stand. Mit der Fernbedienung hatte sie die Verriegelung schon geöffnet, ließ sich auf den Fahrersitz fallen und atmete durch. Sie startete den Wagen, parkte aus und fuhr davon, alles zurücklassend, was ihr in ihrem bisherigen Leben etwas bedeutet hatte. Es war immer dasselbe seltsame Gefühl, dieser Zwiespalt in ihr, wenn sie zu einer solchen Verabredung fuhr. Das schlechte Gewissen Robert gegenüber, der an diesen Abenden gewöhnlich Spätdienst in der Klinik hatte, und die Begierde, der sie nicht Herr werden konnte und die sie in regelmäßigen Abständen dieses wilde, aufregende Spiel spielen ließ, in den Armen eines unbekannten Lovers. Blind Date.

Was wäre, wenn – diese Frage kam ihr jedes Mal in den Sinn – wenn Robert davon Wind bekäme, wenn einer der Nachbarn etwas ahnte, wenn sie von irgendjemandem beobachtet würde? Und doch tat sie es, immer wieder, es reizte sie jedes Mal aufs Neue, Sex mit einem Unbekannten, sie, die unbescholtene Hausfrau und Mutter, seit 15 Jahren glücklich verheiratet, eine Bilderbuchfamilie, 13 Jahre die Tochter, deren Reitstunde sie heute für den Seitensprung nützte.

Früher hatte sie sich ihre Bekanntschaften in der Zeitung gesucht, in den einschlägigen Blättern war es für Frauen sogar kostenlos. Auch die Nachtprogramme einiger privater TV-Anbieter boten entsprechenden Service. Doch die beste Plattform offerierte das Internet. Inzwischen hatte sie Routine darin, nur zweimal in den letzten drei Jahren hatte sie auf dem Absatz kehrtgemacht, als sich der angekündigte ›smarte Romeo für eine Nacht‹ als ungewaschener, unrasierter und nach Alkohol riechender Fettsack entpuppt oder sich schon nach den ersten Worten herausgestellt hatte, dass die ›einmalige Gelegenheit für heiße Sexspiele‹ gleich noch zwei Freunde mitgebracht hatte.

Ihre innere Anspannung verlor sich, je näher sie dem heimlichen Ziel kam. Vom Parkplatz vor den alten Gemäuern des ehemaligen Zisterzienserklosters Bebenhausen waren es knapp viereinhalb Kilometer zu der kleinen sechseckigen Holzhütte bei der Teufelsbrücke, die diesmal als Treffpunkt ausgemacht worden war. Blind Date im Wald. Mona Rieger ging rasch, die Uhr ständig im Blick. Sie war eine ausdauernde Läuferin und durch ihr Training für den Tübinger Stadtlauf bei guter Kondition. Trotzdem wurde es ihr ein bisschen unheimlich, als sich das schwere Wildgattertor hinter ihr schloss und sie auf dem schmalen Asphaltweg in den Waldschatten eintauchte. Das Gluckern des Goldersbachs, der ihr links des Wegs entgegenfloss, machte sie nervös und sie erschrak, als direkt vor ihr ein brauner Bussard mit heiserem Schrei aufflog. Der Weg führte bergan, das schnelle Gehen wurde zur Anstrengung. Inzwischen hatte der Weg den Bach überquert und führte direkt am Wald entlang, der an den Hängen über dem Goldersbachtal düster und fast drohend die Sicht zum Himmel versperrte. Die Buchen waren noch dicht belaubt, an den Kastanien zeigte sich der Herbst in rostroten Blatträndern.

Nicht ungefährlich, hatte sie am Anfang gedacht, als ihr der unbekannte Lover mit dem Decknamen Hazy den Schönbuch als Treffpunkt vorgeschlagen hatte. Aber auch reizvoll, so mitten in der Natur, hatte sie sich beruhigt und sich von der rauchigen, sonoren Stimme, die viel Zärtlichkeit versprach und irgendwie geil klang, überreden lassen.

Den Zeitungsartikel mit der Überschrift ›Mörder hievt Opfer auf Baum‹ hatte sie nicht gelesen.

29

Svenja Benatzky trat mit ihren Walkingstöcken vor ihr Haus in Hagelloch und blickte zum Abendhimmel. Die Sonne hatte sich am Horizont aus einem schwarzen Wolkenturm hervorgewagt, und es würde nicht mehr regnen heute Abend, hatte die Wetterstation in ihrem Wohnzimmer versprochen. Es gab nur wenige Abende in der Woche, an denen sie die Zeit fürs Walken aufbrachte, meistens dann, wenn es in Strömen regnete. Ihre Freundinnen liefen alle am frühen Morgen, doch das bekam sie einfach nicht auf die Reihe. Bis sie Jenny und Patrick in der Schule hatte, kamen die drei meistens schon wieder von ihrer Runde zurück, und dann war es schon wieder so spät, dass es zu knapp war, um wenigstens noch mit dem Fahrrad zur Arbeit zu fahren. Also Auto und wieder keine Fitness! Doch der Sonntagabend gehörte ihr. Dann schaffte sie auch die weite Strecke bis zur Teufelsbrücke. Oder zur Königseiche. Ihr Ziel auch an diesem Abend.

Sie sah sportlich aus in dem beigefarbenen Jogginganzug mit den breiten, hellgrauen Streifen, jetzt am Abend brauchte sie die leichte Jacke, bis sie richtig in Schwung war und zu schwitzen anfing. Ihre Hände glitten in die Schlaufen der Walkingstöcke, sie füllte demonstrativ ihre Lungen mit der kühlen Abendluft und ging los. Bis zum Waldrand benötigte sie nicht mehr als fünf Minuten. Der schattige Weg nahm sie auf, sie überholte ein paar wenige Spaziergänger und folgte dem Pfad hinunter ins Tal, wo er sich beim Arenbach mit dem breiten Teerweg traf, der von Bebenhausen nach Entringen führte. Dann ging es am Geschlossenen Brunnen links bergan, und die Einsamkeit begann. Die meisten Radfahrer und Jogger blieben auf der ebenen Strecke im Tal.

Ab hier war sie allein.

Fast.

30

Bei der Königseiche lag der Leopard auf der Lauer. Chui hatte wieder alles sehr genau geplant. Es würde diesmal Spuren geben, hatte er sich vorgenommen. Gerade soviel, um darin ein DNA-Muster zu erkennen. Er sah sich gezwungen, den genetischen Fingerabdruck zu hinterlassen, um den Ermittlern auf die Sprünge zu helfen. Es hatte offensichtlich nicht genügt, wie ein Leopard zu morden. Niemand hatte bisher eine Verbindung zwischen dem Toten auf dem Baum und jenem Mann hergestellt, der vor fast 15 Jahren ins Gefängnis kam und von seinen Freunden Chui – Leopard – genannt wurde.

Jetzt würden sie auf diese Verbindung stoßen und sie würden erkennen, dass offensichtlich das Undenkbare in Kalkül gezogen werden musste. Sie würden ihn anhand seiner DNA identifizieren und kurz darauf feststellen, dass er gar nicht der Mörder sein konnte! Und so, wie sie ihn damals verurteilt hatten für einen Raubmord, den er nicht begangen hatte, würden sie ihn jetzt nicht verurteilen können für die Rache, die er sich vorgenommen hatte. Er würde ihnen eine Lektion erteilen, an die sie noch lange denken würden. Er hatte sie in der Hand, denn nur er allein kannte das Geheimnis, das ihn umgab. Noch nie war ein Plan perfekter gewesen, noch nie eine Rache vollkommener. Sie mussten einen Mörder jagen, den es gar nicht gab!

Wie perfekt hatte er am Bodensee agiert! Der einzige Zwischenfall war der Hund gewesen. Bedauerlich. Aber das Risiko, dass er ihn per Zufall am Geruch wiedererkennen könnte, war ihm zu groß gewesen. Sonst hatte alles perfekt geklappt. Sie hatten lange gebraucht, um die Tat zu rekonstruieren, und die Journalistin war dabei pfiffiger gewesen, als er angenommen hatte. Ob sie es schaffte, die Wahrheit von damals zu finden? Würde er sie dann wirklich am Leben lassen? Oder spielte er nur mit ihr …?

Chui unterbrach seine Gedanken, als er die Frau den Weg entlangkommen sah.

Seit Wochen hatte er die Gepflogenheiten seines Opfers ausspioniert, kannte die Tagesabläufe und Gewohnheiten, wusste Bescheid über Vorlieben und Abneigungen, kannte Wege und Ziele. Genau wie bei Delius Meyburger am See. Er wusste, wann sie morgens das Haus verließ, um zur Arbeit nach Tübingen zu fahren, dass sie geschieden war und in welche Schule ihre Kinder gingen. Er war sich wie ein Privatdetektiv vorgekommen, als er hinter abgedunkelten Fensterscheiben im Wagen vor ihrem Haus gesessen hatte und ihr auf ihren abendlichen Ausflügen gefolgt war.

Als er ihren Lieblingsplatz im Schönbuch kennengelernt hatte, war er allein dorthin gefahren und hatte nach einem geeigneten Baum gesucht. Gegenüber der alten Königseiche hatte er ihn gefunden, wenige Meter ab vom Weg, auf einer morastigen Wiese, verdeckt durch die Gehölze an beiden Ufern des Kleinen Goldersbachs. Eine alte Eiche, nicht ganz so mächtig und hoch wie die Königseiche, aber dafür mit weit ausladenden, mit Flechten behangenen Ästen in erreichbarer Höhe. Ein wunderschöner Baum, ganz nach seinem Geschmack. Stark genug, um einen Menschen zu tragen. Ein Leopardenbaum mitten im schwäbischen Schönbuch. Abgelegen, einsam, ideal.

Jetzt wartete er auf sie und auf die Dämmerung. Seine Ohren, geschult in seinen Kinderjahren in der Wildnis Ostafrikas, hörten das Geräusch der sich nähernden Person, noch bevor er die schmächtige Gestalt in Höhe der Teufelsbrücke den sanften Anstieg des Weges herankommen sah. Er setzte das Fernglas an und blieb in seinem Versteck. Noch war es nicht die Frau, auf die er wartete.

Die Joggerin bog am Teich in das Tal des Großen Goldersbachs ab. Er hörte den Eichelhäher, der mit seinem Rätschen wieder den ganzen Wald aufzuschrecken schien und kurz darauf über sein Versteck hinwegzog. Der Vogel erinnerte ihn an den Grauen Lärmvogel seiner Heimat, der durch seine »Go-away«-Rufe ebenfalls wie ein Polizist der Savanne vor Bedrohungen warnte und schon so manchem Großwildjäger den sicheren Schuss und dem Leoparden seinen Angriff vereitelt hatte. Doch hier in Deutschland hatte es niemand gelernt, den Warnruf des Eichelhähers ernst zu nehmen und zu deuten.

Chui hatte die Bewegung zwischen den Ästen der Buchenschonung bemerkt, kurz nachdem der Häher gerufen hatte. Der Mann, der dort in gebückter Haltung einem Wildwechsel folgte, trug nicht die Tarnkleidung eines Revierförsters und auch nicht Hut und Lodenjacke eines Jägers. Unbeholfen wie ein Spaziergänger aus der Stadt stapfte er am Hang entlang, das Knacken der Äste und das Rascheln des Laubes verrieten jeden seiner Schritte. Und doch schien er sein Ziel zu kennen, denn er bewegte sich zügig voran, fast in Eile, als müsse er pünktlich an einem bestimmten Ort sein.

Chui hatte die Umgebung der Königseiche lange genug ausgekundschaftet, um zu wissen, dass es bei der Kreuzung an der Teufelsbrücke eine kleine Hütte gab, ein Unterstand bei Regen, ein wettersicherer Rastplatz, ein heimlicher Treffpunkt für verschwiegene Dates. Chui hatte auf seinem Weg hierher im grünen Suzuki die einsame Spaziergängerin überholt, die dasselbe Ziel zu haben schien. War der Mann auf dem Weg dorthin, um sich mit seiner Geliebten zu treffen? Oder war es der gehörnte Ehemann selbst, der Betrogene, der in der Hütte seine Frau in flagranti zu überraschen hoffte? Oder vielleicht doch nur ein Trophäensammler, der sich, wenn auch für diese Jahreszeit viel zu früh, im Unterholz auf die Suche nach den begehrten Stangen des Rotwilds machte?

Auch jetzt blieb Chui keine Zeit, darüber nachzudenken, denn die Frau tauchte am von seinem Versteck aus einsehbaren Ende des Waldwegs auf. Sie kam mit raschen Schritten, nicht so schnell wie eine Sportlerin, aber auch nicht gemächlich wie bei einem Waldspaziergang. Ihre Schritte drückten eher Hektik und Unsicherheit aus, eine eilige Wanderin, die sich nach Verfolgern umzusehen schien und deren Augen, das zeigte ihm ein Blick durchs Fernglas, geweitet und mit von Anspannung gezeichnetem Blick den Wald absuchten.

Er taxierte ihre Figur mit Kennerblick. Das Shirt, über das sie eine leichte rote Kapuzenjacke gezogen hatte, war eine Nummer zu klein und die Konturen ihrer kleinen Brüste zeichneten sich deutlich unter dem dünnen Stoff ab. Offensichtlich trug sie keinen BH. Der Rock war zu kurz und betonte ihre Beine, die ihm an den Oberschenkeln etwas zu dick erschienen. Die hochhackigen Schuhe klapperten bei jedem Schritt und passten eher in eine schummrige Bar als in den dämmerigen Wald. Er konnte sich des Gedankens nicht erwehren, dass sie auf dem Weg zu der einsamen Holzhütte war, um sich dort mit dem Stangensucher zu treffen. Nun gut, die beiden würden zu beschäftigt sein, um etwas von dem mitzubekommen, was sich in der nächsten Stunde gegenüber der Königseiche abspielen würde.

Wenn sein Opfer endlich kam.

31

Helga Metzler lehnte ihr Fahrrad an den Sichtschutzzaun, der die Lichtung nach Norden hin abgrenzte und es den Beobachtern ermöglichte, ungesehen den Ansitz zu erreichen. Schon von Weitem hatte sie zwei Fahrräder stehen sehen, sie war also nicht die Einzige, die sich an diesem Abend Hoffnung auf eine Begegnung mit den Königen des Waldes machte. Die Beobachtungskanzel war das Ziel zahlreicher Hobbyfotografen und Naturliebhaber; die begehrten Positionen nach Westen zu, von wo aus die Hirsche gewöhnlich die Lichtung betraten, waren meist von weit ausladenden Stativen verstellt, und schwere, durch Stoffbezüge in Waldfarben getarnte Objektive ragten durch die Gucklöcher im Netz des Tarnvorhangs. An den Okularen standen die stolzen Besitzer teurer Canons und Nikons, die sich ein Format füllendes Porträt eines röhrenden Achtzehnenders erhofften. Heute war dort niemand zu sehen.

Helga Metzler kletterte die Holzstufen zur Kanzel empor, wo die beiden Fahrradbesitzer der Dinge harrten, die sich in den nächsten Stunden auf der Lichtung zutragen würden. Eine Wolldecke lag auf der Holzbank in der ersten Reihe, eine alufarbene Thermoskanne auf dem Boden klapperte, als sie dagegenstieß. Zwischen den beiden Beobachtern glänzte eine rosafarbene Plastikdose mit Wurstvesper und geviertelten Äpfeln, geflüsterte Worte drangen an ihre Ohren.

Sie nahm in der letzten Reihe Platz, von wo aus man eine hervorragende Übersicht über das umliegende Gelände hatte, auf die Lichtung mit dem Wasserloch und den hohen Fichten. Sie nahm ihr Fernglas, die Minolta und das Zoom aus der Tasche, das sich sonst gegen die Monsterobjektive anderer Fotografen wie eine Litfasssäule neben einem Fabrikschornstein ausnahm. Doch heute war sie allein, die anderen hatten nicht mal eine Kamera dabei. Mit dem Dreihunderter kam sie für ihre Zwecke nah genug an die Tiere heran. Ihre Absicht war es, die Landschaft in ihre Bilder mit einzubeziehen. Einen röhrenden Hirsch in Nahaufnahme konnte sie auch im Wildpark auf dem Pfänder fotografieren. Hier waren es der mächtige Wald und die weite Lichtung, wo sich das Rotwild in der ganz eigenen Stimmung des in die Nacht übergehenden Tages in Freiheit zeigte. Diese Stimmung einzufangen und wiederzugeben, sah sie als wesentlich schwieriger an als das Format füllende Porträt eines kapitalen Hirschs.

Rotwild war noch keines ausgetreten, nur der dröhnende Ruf des Paschas kam aus unbestimmter Entfernung aus dem Wald. Helga Metzler setzte die Kamera an und stellte auf einen einzelnen Laubbaum auf der Lichtung scharf. Die tief stehende Sonne durchdrang nur mit wenigen Strahlen das Dickicht des Waldes, in mattem Braun glänzte die Rinde vor dem schwarzen Hintergrund der Tannen. Sie fing die Stimmung ein, indem sie eine einzeln stehende Fichte mit ihrem Schatten das Bild rechts und unten begrenzen ließ.

Als sie das erste Mal auslöste, geschah keine zwei Kilometer Luftlinie entfernt ein Mord.

32

Mona Rieger sah die sechseckige Hütte beim Grillplatz rechts der Teufelsbrücke und atmete durch. Sie hatte doch länger gebraucht, als sie gedacht hatte, und sich auf dem langen Weg durch den dämmrigen Wald des Eindrucks nicht erwehren können, vorfolgt oder doch zumindest beobachtet zu werden. Mit einem Mal erschien es ihr nun doch riskant, fast sogar gruselig, bis hierher gegangen zu sein. Was brachte sie nur dazu, sich immer wieder in solche Wagnisse zu stürzen, nur um nach einem wilden Liebesabenteuer mit einem unbekannten Lover wieder in ein Loch zu fallen, in ein Tal, aus dem sie sich mühevoll wieder herausarbeiten musste.

Sie kannte das Gefühl schon, das sie nach diesen Treffs immer befiel, eine Mischung aus Reue, Gewissensbissen, Angst. Angst, dass es irgendwann doch einmal herauskommen würde, Gewissensbisse gegenüber ihrer Familie, die von den Eskapaden keine Ahnung hatte, und Reue, weil sie sich nach dem kurzen und intensiven Sex mit einem Fremden wie ein Flittchen, eine billige Hure vorkam. Minutenlang stand sie danach daheim unter der Dusche, heulend und elend, und wich in den nächsten Stunden allen Gesprächen aus.

Sie hatte sich gerade entschlossen, umzukehren und auf kürzestem Weg nach Hause zu fahren, als sie das Geräusch herumfahren ließ. Der Mann hatte sich, während sie, in Gedanken versunken, den Waldteich betrachtet hatte, angeschlichen und war plötzlich hinter dem großen Stein hervorgetreten, der an der Wegkreuzung auf ein Hochwasser am 8. Juli 1987 hinwies.

Jetzt war es zu spät.

»Kennwort Hazy«, sagte er und zerrte sie mit aller Kraft an sich. »Und du bist Love33?«

Mona stöhnte auf und versuchte, sich aus seiner Umklammerung zu befreien.

»Spinnst du?«, schrie sie und schüttelte ihn ab. »Mich so zu erschrecken!«

»Sorry, ich dachte, du stehst vielleicht drauf«, sagte Hazy kleinlaut und trat einen Schritt zurück.

Er sieht nicht mal so schlecht aus, dachte sie, und ihr Gedanke, umzukehren, war mit einem Mal verflogen.

»Schon okay«, sagte sie und versuchte ein Lächeln. »Du machst das wohl nicht zum ersten Mal?«

»Nein. Du aber auch nicht.«

»Du willst hier in der Hütte …?«, fragte sie. »Ist das nicht zu riskant? Da kann uns doch jeder sehen?«

»Wenn du drauf stehst?«, antwortete er frech und fügte hinzu: »Es gibt aber ein noch geileres Plätzchen. Hier den Weg lang, und den Hang hinauf. Ein Hochsitz. Komm mit!«

Sie folgte ihm auf dem schmalen Weg zwischen den Bäumen, steil bergan, bis sie oben unter den Tannen den Ansitz erreichten. Unten floss der Kleine Goldersbach, von der Königseiche war gerade mal der Wipfel zu entdecken, der Weg lag versteckt hinter den Bäumen und Sträuchern.

»Willst du wirklich da hinauf«, fragte sie zögernd, mit Blick auf die wacklige Holzleiter, die zu dem geräumigen, von vier Holzwänden umschlossenen Ansitz führte, »oder treiben wir’s hier unten?«

»Du gehst aber ran, verdammt noch mal!«, erwiderte er.

»Stopp! Das war Bedingung! ’ne geile Nummer und mehr nicht. Sonst können wir gleich wieder gehen.«

»Einverstanden. Dann lieber gleich hier unten.«

Sie genoss, wie er sie mit seinen Augen auszog, und war versucht, ihm einfach zwischen die Beine zu greifen. Seine Jeans lag eng an und schien einiges zu verbergen. Das Spontane, Wilde, Heftige, ohne dabei zu reden, törnte sie an. Das war es, was sie brauchte, was ihr Robert schon seit Jahren nicht mehr gab. Begehrt zu werden, um ihres Körpers willen. Sie ließ die Kapuzenjacke zu Boden gleiten. Seine Hand kroch unter ihr T-Shirt und seine Fingerspitzen tasteten nach ihren Brustwarzen. Sie stöhnte lustvoll auf.

Der Schrei klang wie eine Explosion.

»Halt! Warte! Was war das?«

Er hielt inne und zog seine Hand zurück.

»Hast du so was schon mal gehört? Das klang, als ob jemand geschrien hätte! Aber wie!«

Sie starrte ihn an.

»Ich glaube, du täuschst dich«, versuchte er, sie zu beruhigen, doch ihre Stimmung war verflogen.

»Von wo kam das?« Sie lauschte in den Wald hinein, als müsste sich der grausame Schrei jeden Augenblick wiederholen.

»Vielleicht ein Vogel? Oder ein anderes Tier?«, sagte er vorsichtig.

»Das war ein Mensch, so schreit kein Tier, auch kein Vogel!«, entgegnete sie leise, mit zitternder Stimme, »das war ein Hilferuf, eine Frau, da bin ich mir ganz sicher!« Sie hob ihre Jacke auf. »Verdammt, ich hab auf einmal ein Scheißgefühl!«

»Und jetzt? Willst du nachsehen?«

»Du hast sie wohl nicht alle! Wir müssen hier weg, so schnell es geht!«

»Was? Wieso weg?«, fragte er und seine Augen fixierten sie.

»Hör mal! Wenn jemand so schreit, ist vielleicht irgendwas passiert. Und ich habe keine Lust, Zeuge zu spielen, wo niemand weiß, dass ich mich hier im Wald rumtreibe.«

Hazy starrte sie an. Sein Blick hatte etwas Unheimliches. Und im selben Augenblick wusste sie, dass er sie nicht einfach so gehen lassen würde. Sie drehte sich um und rannte. Rannte auf kürzestem Weg den Hang hinunter Richtung Bach. Dort hatte sie ein Brückengeländer schimmern sehen, dort musste der Weg verlaufen. Sie hörte am Rascheln der Zweige und am Knacken der Äste, dass Hazy ihr folgte. Er wollte sein wildes Spiel, das war ihr klar geworden, als er sie gerade angestarrt hatte. Er würde es sich holen, ob sie wollte oder nicht.

Diesmal war sie zu weit gegangen.

33

Svenja Benatzky kam flott voran. Das monatelange Training hatte ihrer Kondition gutgetan, eine Stunde am Stück zu laufen, bereitete ihr keine Schwierigkeiten mehr und die Steigung des Weges machte ihr fast nichts aus. Sie machte eine kurze Pause, als sie die Kreuzung an der Teufelsbrücke erreichte. Hatte sie Stimmen gehört? Radfahrer vielleicht, oder eine Familie, die am Grillplatz Rast machte? Sie sah sich um. Niemand. 400 Meter weiter stand die alte Eiche, einer der markantesten Bäume in dieser Ecke des Schönbuchs. Bis dorthin würde sie noch laufen, ihre Größe bewundern und dann wieder kehrtmachen.

Sie lief weiter. Ihre Gedanken drehten sich um den Klienten, den sie nächste Woche vor Gericht zu vertreten hatte, ein kniffliger Fall mit ungewissem Ausgang. Es lief gut in ihrer Gemeinschaftskanzlei. Ihr Partner war ein unheimlich netter Kollege und arbeitete zuverlässig und professionell. In den letzten Monaten waren sie sich nähergekommen. Nach einem langen Arbeitstag hatte er sie zum Essen eingeladen. Das war der Beginn ihrer Beziehung gewesen. Er hatte sich von seiner Freundin getrennt und war zu ihr gezogen.

Die Königseiche ragte vor ihr auf. 50 Meter noch.

Ihr Leben lief rund. Die Kanzlei hatte einen guten Ruf, ihre Kinder akzeptierten Steffen als neuen Mann an ihrer Seite und sie planten einen Herbsturlaub in Südtirol.

Jetzt hatte sie die alte Eiche erreicht.

Sie dachte an die Briefe. Sie hatte sie fast vergessen, Briefe von einem Mann, den sie vor Jahren verteidigt hatte und der sie auf sehr obskure Weise aufforderte, den Fall wieder aufzurollen. Sie hatte sich die Akte angesehen und ein bisschen recherchiert. Es hatte sich herausgestellt, dass der einstige Klient inzwischen verstorben war und es sich offensichtlich um den üblen Scherz eines Trittbrettfahrers gehandelt hatte. Svenja hatte die Briefe der Altpapiersammlung des Sportvereins anvertraut und sie aus ihrem Gedächtnis verbannt. Warum kommen sie dir jetzt wieder in den Sinn?, dachte sie und sog die spätsommerliche Abendluft in ihre Lungen, als sie den Schatten hinter der alten Eiche auftauchen sah.

»Gutes Timing!«, hörte sie den Mann sagen, dessen hünenhafte Gestalt im selben Augenblick auf sie zusprang, sie von hinten an den Schultern packte und zu Boden riss. Sie schlug wild mit den Walkingstöcken um sich, eine der Spitzen traf ihn am Arm und ritzte ihm die Haut auf. Ihre Gegenwehr war heftiger, als er erwartet hatte, doch sie konnte nicht verhindern, dass sich seine Hand wie eine Eisenklammer um ihren Mund legte.

Ihre Augen weiteten sich vor Entsetzen, als sie die geschwungene Klinge der Machete in seiner anderen Hand blitzen sah. Die Briefe! Er war es, der ihr die Briefe geschrieben hatte! Und er war nicht gestorben, wie sie gedacht hatte, er lebte und machte jetzt seine Drohungen wahr! Unter Aufbietung aller Kräfte wand sie sich trotz seines schweren Gewichts, und es gelang ihr, den Mund für zwei Sekunden freizubekommen. Der Schrei war schrill und lang gezogen, er zerschnitt die friedliche Stille des Waldes wie das kreischende Jaulen einer Kettensäge, ließ Vögel auffliegen und ein Eichhörnchen Schutz in der Krone der Königseiche suchen.

Chui handelte rasch. Der Schrei ließ ihm keine andere Wahl. Ein letztes Röcheln, der Körper der Frau erschlaffte, Blut entströmte der klaffenden Wunde, der Kehlbiss eines Leoparden hätte keine gründlichere Arbeit leisten können als die Panga.

Chui sah sich um. Niemand war zu sehen, doch der Schrei konnte rasch Zeugen auf den Plan rufen. Er musste sich beeilen. Alles war vorbereitet, und durch langes Üben beherrschte er den Ablauf routiniert.

34

Mona Rieger kam nicht schnell genug voran. Ihre hochhackigen Schuhe behinderten sie. Am liebsten wäre sie barfuß weitergerannt, doch was, wenn man ihre Schuhe im Schönbuch finden würde? Zweige peitschten ihr ins Gesicht, einen Fingernagel hatte sie an der rauen Rinde eines Baumes eingerissen. Sie kämpfte sich durch die Buchenschonung, sank in der morastigen Wiese mehrmals ein und suchte einen Weg über den Bach. Rechts der einsamen alten Eiche schien es zu gehen. Als sie den Baum erreichte, prallte sie mit einem Hünen von Mann zusammen. Sie schrak zurück und blickte in das überraschte Gesicht eines sympathisch lächelnden Mittvierzigers in Lederkluft.

»Nanu, wohin so schnell?«, fragte er gefasst und fing sie auf.

»Bitte helfen Sie mir, ich glaube, ich werde verfolgt!«, stammelte sie atemlos und spähte scheu den Hang hinauf, wo jeden Augenblick ›Hazy‹ auftauchen musste. Doch nichts verriet, dass da noch jemand kam. Sie schenkte dem Fremden kaum Beachtung, so sehr konzentrierte sie sich auf Geräusche, die aus dem Wald kommen mussten. Sie beachtete weder das Blut an seiner Kleidung noch das unauffällige Bündel, das im Morast von hohem Gras verdeckt lag. Ein Haufen alter Kleider? Holz unter einer Plane? Entsorgter Müll? Es war schon zu dunkel, um noch Genaueres erkennen zu können. Als sie sich nach zwei Atemzügen wieder erholt hatte, bedankte sie sich bei dem Fremden und eilte den Weg Richtung Teufelsbrücke zurück.

Chui wandte sich wieder seiner Arbeit zu. Er kämpfte mit sich, ob er die Zeugin, die ihn soeben überrascht hatte, beseitigen sollte, doch war er sich sicher, dass sie in ihrer Angst vor dem vermeintlichen Verfolger kaum etwas von dem wahrgenommen hatte, was er nun zu vollenden gedachte. Er zog das Kletterseil aus dem Rucksack und warf es über den untersten Ast der alten Eiche. Darüber hatte er schon vor einer Stunde die Winde befestigt, fädelte das Seil ein und band das andere Ende unter den Achseln der Toten zu einem Knoten zusammen. Der Hüne benötigte mit Hilfe des Greifzugs nur wenig Kraft, um die schlanke Frau auf den stärksten der unteren Äste zu hieven. Es verlangte ihm nur einiges Geschick ab, die Tote dort so zu platzieren, wie er es haben wollte, doch die Rinde war rau und griffig, und nach wenigen Minuten lag die Leiche perfekt auf dem Ast.

Helga Metzler gab nach einer Stunde auf. Kein Hirsch hatte sich auch nur einmal am Waldrand sehen lassen und das gute Licht war verschwunden. Es war kalt geworden. Sie packte ihre Ausrüstung zusammen und stieg die Holzstufen wieder hinunter.

Noch einmal kletterte Chui hinauf, um die Winde loszuschrauben. Dann verwischte er alle Spuren der Tat, die er für störend hielt. Er legte die Plane zusammen und verstaute sie im Laderaum des grünen Suzuki. Mit einem kleinen Laubast fegte er über die Fußabdrücke seiner Bergstiefel auf dem Weg. Latexhandschuhe, Lederkleidung und Kapuze hatten verhindert, dass es andere unnötige Spuren von ihm gab.

Sie würden wieder Fasern des Seils entdecken, die Löcher von der Befestigung der Winde und mit Sicherheit die Blutflecken im Gras. Sie würden eine Parallele zu der Baumleiche am Bodensee feststellen und auf eine Verbindung zwischen den beiden Toten stoßen. Sie würden ihre Schlüsse daraus ziehen, vielleicht sogar die richtigen.

Doch diesmal wollte er nichts dem Zufall überlassen.

35

Der Tacho an ihrem Citybike zeigte 36, zu schnell für eine Vollbremsung im dämmrigen Wald. Helga Metzler wusste, dass um diese Zeit viele Tiere unterwegs waren, und ihre Finger klammerten sich um die Bremshebel an der Lenkstange. Der Fahrtwind war kalt und die Bremsen quietschten. Immer noch zügig fuhr sie weiter bergab und genoss die Leichtigkeit ihrer Fortbewegung. So anstrengend die Anfahrt zur Beobachtungskanzel auch war, die Talfahrt entschädigte für alles. An der Weggabelung, die rechts zurück Richtung Bebenhausen und Hagelloch führte, entschloss sie sich, noch ein Stück geradeaus zu fahren. Vielleicht hatte sie ja noch Glück und stieß in einer der Suhlen bei der Königseiche auf eine Rotte Wildschweine.

Chui griff nach dem Walkingstock der Toten, mit dem sie ihn am Arm verletzt hatte. Das Blut war mit bloßem Auge zu erkennen. Sein Blut! Er zögerte. War es schon an der Zeit, aus der Deckung zu kriechen? Sollte er die Spur, die endgültig für Verwirrung sorgen würde, jetzt schon legen? Bisher hatte er es geschafft, die Polizei dadurch zu irritieren, dass es keine Spuren von ihm gab. Sein Plan sah aber vor, an einem bestimmten Punkt eine Fährte zu hinterlassen, die alle Spürhunde in eine totale Sackgasse führen musste. Sie würden seine Spur finden, würden sich freuen über den Fehler, den er offensichtlich gemacht hatte, und sehenden Auges in die Falle tappen, in die er sie zu locken gedachte. Der Stock, an dessen metallischer Spitze sein Blut klebte, würde den idealen Köder abgeben. Doch es durfte nicht zu offensichtlich sein. Der zweite Stock, der unbefleckt am Boden lag, kam ihm wie gerufen. Die Kriminalisten waren nicht dumm. Wenn sie nur einen Stock bei der Leiche fanden, würden sie richtig kombinieren. Sie würden den zweiten suchen. Ihre Hunde würden ihn finden. Davon ging er aus.

Er musste noch einmal in den Baum klettern, um der Toten den Riemen über den Arm zu streifen und ihr den sauberen Stock so in die Hand zu drücken, dass er senkrecht zu Boden ragte. Den blutbefleckten Stock nahm er mit sich. Zufrieden betrachtete er sein Werk, dann stieg er in das Allradfahrzeug, in dessen Heckscheibe das Schild der Forstdirektion zu erkennen war, und ließ den Motor an. Die Radlerin, der er nach wenigen Metern begegnete, hatte keine Chance, sein Gesicht hinter dem spiegelnden Fensterglas zu erkennen.

An der Teufelsbrücke entsorgte er den zweiten Stock, der seine Blutspuren trug.

Helga Metzler schimpfte, als der grüne Suzuki ungebremst an ihr vorüberschoss. Jetzt brauchte sie sich keine Hoffnung auf Wildschweine mehr zu machen. Aber vielleicht würde sie wenigstens noch den Waldkauz zu sehen bekommen, der in einem der alten Bäume sein Versteck hatte. Sie fuhr weiter Richtung Königseiche, hielt ihren Blick aber rechts. Schon von Weitem sah sie, dass etwas nicht stimmte. Das schwarze gerade Etwas, das parallel zum Stamm der Eiche zu Boden ragte, war offensichtlich kein Zweig.

Darüber wölbte sich ein unförmiger Körper auf dem Ast.

Unbehelligt war Mona Rieger bei ihrem roten Renault angekommen. Sie war außer Atem, denn sie war die letzten 200 Meter gerannt, ließ sich auf den Fahrersitz fallen und verriegelte von innen. Von ›Hazy‹ hatte sie keine Spur zu sehen bekommen, doch ihr Herz klopfte immer noch wild. Der Schrei, dieser lang gezogene, unheimliche Schrei einer Frau ging ihr nicht aus dem Sinn. Dann sah sie diesen Mann in seiner Lederkluft vor sich. Was, wenn er nun etwas mit dem Schrei zu tun hatte? Sie erinnerte sich dunkel an das unförmige Bündel im Unterholz. Sie beschloss trotzdem, diese Begegnung für sich zu behalten. Niemand wusste von ihrem wilden Ausflug in den Schönbuch.

Und niemand durfte je davon erfahren.

Helga Metzler hielt an und blickte durchs Fernglas, das sie noch immer um den Hals hängen hatte. Ihr Blick durchs Okular glitt an dem Stock entlang nach oben, sie erkannte die Hand, die Schlinge um das Gelenk, den Arm. Sie stellte den Hintergrund scharf. Aus der braunen Rinde schälten sich zwei Beine, die ebenfalls nach unten ragten. Dann fixierten ihre Augen die unförmige Wölbung auf dem Ast. Die zehnfache Vergrößerung ließ sie jedes Detail an der Kleidung der Toten erkennen und sofort erinnerte sie sich an den Zeitungsbericht: Eine Passantin hatte die Leiche auf einem Baum entdeckt, … der Mann sei durch einen Schnitt in die Kehle gestorben und danach vom Täter auf den untersten Ast der Kastanie verfrachtet worden …

Sie stieg vom Rad, ließ es achtlos auf den Weg kippen und lief zögernd näher.

Als Mona Rieger den Parkplatz südlich von Bebenhausen verließ, notierte sich der Mann, den sie als ›Hazy‹ kannte, ihr Kennzeichen. Wir seh’n uns wieder, dachte er.

Helga Metzler kam mit zitternden Knien wieder bis zu ihrem Fahrrad und fischte ihr Handy aus der Satteltasche. Das Netz war schwach, aber sie drückte die SOS-Taste. Dann meldete sie der Stimme am anderen Ende einen grausamen Fund auf einem Baum im Schönbuch.

Ganz in der Nähe der Teufelsbrücke.

Auf dem Weg von Bebenhausen nach Tübingen wurde Mona Rieger von einem grünen Suzuki geschnitten. Ihr Wagen kam von der Straße ab und überschlug sich mehrfach.

Zwei Notarzteinsätze waren kurz darauf zum Schönbuch unterwegs.

Einer kam zu spät.

36

Montag, 28. August 2006

»Ich muss mit dir sprechen, Babs, wirklich dringend!«, sagte Linda, nachdem sie aufgelegt hatte.

»Was ist denn? Du siehst ja aus wie’s Kätzchen am Bauch!« Kreidebleich, sollte das wohl heißen, und Linda fühlte, dass ihr alle Farbe aus dem Gesicht gewichen war.

»Ich habe gerade Jens Bosch von der Kripo Friedrichshafen zurückgerufen, wegen der zweiten Baumleiche. Diesmal ist es im Schönbuch passiert, gestern Abend, in der Nähe der Teufelsbrücke!«

»Ich wollt’s dir schon vorher sagen, aber dir ging’s ja so schlecht: Ingo Dossenberg hat heute Morgen einen Beitrag über diesen Leichenfund bei Bebenhausen gemacht.«

»Der ist da dran?«, fragte Linda überrascht.

»Ja.«

Linda starrte aus dem Fenster und schien Babs’ Worte überhaupt nicht wahrzunehmen.

»Was ist mit dir?«, fragte Babs, »warum nimmt dich die zweite Baumleiche so mit?«

»Hier!« Linda hielt das kleine Bündel Briefe hoch, das sie am Morgen in ihrem Postfach vorgefunden hatte. »Versprich mir, mit keinem Menschen darüber zu reden!«, forderte sie ihre Freundin und Kollegin auf und betonte noch einmal: »Mit keinem Menschen! – Okay?«

Babs nickte verwirrt.

»Du wirst es kaum glauben, aber die hat mir der Mörder höchstpersönlich geschrieben.«

»Dir? Aber warum ausgerechnet dir?«

Linda überging diese Frage.

»Er hat die Tat vom Bodensee erwähnt und auch den Mord an der Teufelsbrücke angekündigt.«

»Also kein Trittbrettfahrer?«

»Ausgeschlossen. Diese Details kann nur der Täter wissen.«

Linda atmete schwer aus. »Mir ist immer noch ganz schlecht.«

»Er schreibt von der Leiche im Schönbuch?«

»Ja. Im letzten Brief. Der sechste!«

Ich werde jetzt die 4 erledigen. Wieder auf einem Baum. Teufelsbrücke.

»Du musst zur Polizei!«, forderte Babs.

»Das kann ich nicht. Hier!«

Behalten Sie den Inhalt meiner Briefe für sich. Das geht nur uns beide etwas an.

»Mann, verdammte Scheiße!«, entfuhr es Babs, »und was willst du jetzt tun?«

»Ich weiß es nicht«, murmelte Linda und Babs hörte die Verzweiflung in ihrer Stimme. »Er schreibt von sechs Morden, und das letzte Opfer …«, ihre Stimme erstarb in einem Schluchzen, Linda Roloff heulte hemmungslos. Babs stand auf, ging um den Schreibtisch herum und legte ihr die Arme tröstend auf die Schultern.

»Jetzt beruhige dich erst mal«, flüsterte sie. »Willst du, dass ich die Briefe lese? Wir werden schon einen Ausweg finden.« Linda nickte und sah auf. Sie erschrak, denn Ingo Dossenberg stand hinter Babs. Wann hatte der sich denn hereingeschlichen?

»Bitte entschuldigt, ich möchte nicht stören«, sagte er und bückte sich zu Babs herunter. »Kannst du nachher zur PK? Wir haben heute Morgen schon einen tödlichen Verkehrsunfall mit Fahrerflucht gemeldet, auf der Verbindungsstraße zwischen Bebenhausen und Tübingen. Könnte sein, dass es da eine Verbindung zu der Baumleiche gibt. Hier sind die Unterlagen.«

Er drückte ihr ein Fax in die Hand und verabschiedete sich. Babs überflog das Gedruckte und wandte sich wieder Linda zu.

»Wie kommt dieser Kerl dazu, ausgerechnet dir zu schreiben? Kennst du ihn denn?«, fragte Babs und hielt ihre Freundin fest.

»Das ist eine alte Geschichte«, begann Linda und versuchte, ihrer Stimme wieder einen festen Klang zu geben. »Ich hatte das längst vergessen. Aber jetzt, mit diesen Briefen, kommt alles wieder hoch.«

»Dann erzähl erst mal!«, sagte Babs.

»Nicht hier«, sagte Linda. »Wann musst du zur Pressekonferenz?«

Babs sah zur Uhr. »In einer Stunde.«

»Was hältst du von einer kleinen Bootsfahrt?«

»Bootsfahrt?«, echote Babs.

»Ja. Ich möchte, dass wir wirklich unter uns sind. Damit niemand erfährt, was ich dir erzähle. Ich muss diese Drohungen ernst nehmen!«

»Und du meinst, auf dem Neckar …?«

»Genau. Wir mieten uns ein Tretboot und reden …«

Babs nickte.

15 Minuten später standen sie an der Bootsvermietung unter der Eberhardsbrücke. Der Schalter war geöffnet, doch außer ihnen schien niemand Lust auf eine Tretbootfahrt auf dem Neckar zu haben. Es war kalt geworden und dicke Wolken hatten sich erneut aufgetürmt. Sie entschieden sich für eines der grünweißen Boote mit spitzem Bug und stiegen ein.

»Für einmal um die Insel wird die Zeit nicht reichen«, sagte Linda mit einem Blick zur Uhr. Sie hatten für eine halbe Stunde bezahlt. Die würden sie allein benötigen, um gegen die Strömung flussaufwärts bis zum so genannten ›Bügeleisen‹ zu gelangen, jenem spitz zulaufenden Ende der Plataneninsel, die den Neckar vor den Mauern der alten Universitätsstadt in zwei Arme teilt. Linda hatte schon des Öfteren Bootstouren auf dem Neckar unternommen und stets darauf geachtet – wenn sie Besuchern die Stadt vom Fluss aus zeigen wollte –, dass die Gäste zuerst ruderten oder in die Pedale traten. Ab dem Bügeleisen war dann Wechsel angesagt, denn von nun an ging es flussabwärts und man brauchte nicht zu rudern oder zu paddeln, der Neckar trug das Boot mit der Strömung zum Ausgangspunkt zurück.

Vom Neckar aus hatte man, zumindest auf dem linken Flussarm, einen fantastischen Blick auf die Altstadtfront Tübingens, mit der Alten Burse und dem evangelischen Stift, der Stadtmauer und dem Hölderlinturm, der über allen Dächern thronenden Stiftskirche und den Fassaden des Schlosses Hohentübingen. Mit Schaudern dachte Linda an jene Nacht zurück, als sie dort oben Opfer eines Anschlags geworden und um ein Haar in der ehemaligen Löwengrube des Schlosses gelandet war.

Sie ließen das Tretboot treiben und blieben so unterhalb der Eberhardsbrücke. In der Flussmitte gab es keine Zeugen ihres Gesprächs. Zwischendurch traten sie leicht die Pedale, um nicht zu weit Richtung Stauwehr abzudriften, und beschrieben so kleine Kreise und Schleifen.

Linda schwieg zunächst und dachte an die Stocherkahntouren, die sie früher mit ihrem Exmann Rob hier gemacht hatte. Schließlich, während ihre Beine das Tretboot mit gemächlichen Bewegungen antrieben, begann sie zu erzählen:

»Ich hatte damals meine erste Stelle als freie Journalistin bei der BIZ, kurz nach meinem Volontariat bei der Südwestpresse in Ulm«, begann Linda, und Babs lauschte ihr gespannt. »Sie hatten mich, da ich vom Bodensee kam, als Korrespondentin für Süddeutschland eingesetzt, und ich war mit Feuer und Flamme dabei. Ich hatte Ehrgeiz und war karrieregeil. Da kam mir der Zufall zu Hilfe. Der Zeuge eines Bankraubs, bei dem ein Bankangestellter erschossen worden war, stellte mir ein Phantombild zur Verfügung, das er selbst von dem Täter gezeichnet hatte. Eigentlich hätte ich ihn damit zur Polizei schicken müssen, aber aus irgendwelchen Gründen, die ich heute nicht mehr nachvollziehen kann, veröffentlichte ich das Bild.«

Ihr Artikel hatte die halbe Titelseite gefüllt, das Foto von den Zeitungsständern sämtlicher Kioske entgegengeleuchtet, und der Verleger hatte in diesem Sommer mit der Sonne um die Wette gestrahlt.

»Nachdem das Phantombild auf die Titelseite kam und auch andere Zeitungen es abdruckten, wurde ein Mann verhaftet, der allerdings ein Alibi hatte. Seinen Namen habe ich nicht mehr parat, aber sein Spitzname war Chui. Der Name, mit dem jetzt die Briefe unterschrieben sind!« Linda machte eine Pause. Mit Schaudern dachte sie an den darauf folgenden Prozess zurück, sie selbst als junge, unerfahrene Journalistin für dieses Blatt mit den großen Lettern. Sensationsjournalismus – und sie war am nächsten an der Story dran gewesen.

»Und wie ging es weiter?«, fragte Babs.

»Ein anthropologischer Gutachter wies anhand des Fotos, das die Überwachungskamera der Bank von dem Täter gemacht hatte, nach, dass Chui tatsächlich der Täter sein musste. Als dann der Alibi-Zeuge umfiel, wurde Chui zu einer lebenslangen Freiheitsstrafe verurteilt. Und ich war mehr oder weniger Schuld daran, dass er saß.«

Linda machte eine Pause und dachte an die Briefe, während ein einsamer Höckerschwan das Boot an sich vorbeitreiben ließ. Er war verurteilt worden und sie war die Karriereleiter hinaufgefallen. Sie hatte eine Story auf seine Kosten geschrieben und er hatte sich in einem der Briefe als ihr ›Karrieresprungbrett‹ bezeichnet.

Ich habe sehr wohl mitverfolgt, wie es mit Ihrer Karriere voranging, nachdem ich Ihnen durch mein Zutun auf die Sprünge geholfen hatte, wenn auch unfreiwillig, wie Sie zugeben müssen …

»Das heißt«, hakte Babs nach und nahm ihre Beine von den Pedalen, »er hätte durchaus Grund, es dir heimzuzahlen?«

Linda nickte. Auch sie hatte aufgehört zu treten. Der Schwan schwamm auf sie zu, vielleicht, weil er auf ein Stückchen Brot hoffte.

»Mein Artikel mit dem Phantombild hat Chui in den Knast gebracht.«

»Tschui? Komischer Name.«

»Heißt Leopard, auf Suaheli.«

»Dann ist der Mann aus Afrika?«

»Ich weiß es nicht mehr genau. Das ist so lange her. Aber seit ich seine Briefe gelesen habe, kann ich mit dem Namen Delius Meyburger wieder etwas anfangen. Der Tote auf der Kastanie am See. Meyburger war der Mann, der Chui ursprünglich ein Alibi gegeben, aber dann seine Aussage wieder zurückgezogen hatte. Er bekam damals ein Verfahren wegen Falschaussage an den Hals. Diesen Zeugen hat Chui jetzt umgebracht. Und ich habe wieder darüber berichtet!«

… es wird nicht mehr lange dauern, bis auch Sie davon profitieren werden. Rein beruflich natürlich …

»Kann er denn überhaupt schon raus sein?«, fragte Babs.

»Das kommt ziemlich genau hin. 15 Jahre. Vorzeitig entlassen wegen guter Führung, das kennen wir doch. Und das Schlimme ist, er hat weitere Morde angekündigt.«

… Ihre Zahl ist die 6 …

»Und was hast du nun vor?«, fragte Babs. »Jetzt, wo der zweite Mord geschehen ist.« Der Schwan hatte wieder abgedreht und schwamm auf die Landzunge zu, die an der Mündung der Steinlach in den Fluss hereinragte.

»Ehrlich gesagt, ich weiß es nicht«, gestand Linda. »Er fordert mich in diesen Briefen auf, die Wahrheit ans Licht zu bringen.«

»Was meint er damit?«

»Nun, vielleicht war er doch unschuldig damals. Und ich soll herausfinden, wer den tödlichen Schuss bei dem Banküberfall wirklich abgegeben hat.« Sie nahmen die Tretbewegungen wieder auf und lenkten flussaufwärts, da die Strömung mit dem Wasser der Steinlach stärker wurde und sie auf das Wehr zutrieben.

»Ist das Geld damals eigentlich aufgetaucht?«

»Meines Wissens nicht. Angeblich wusste Chui nicht, was damit geschehen war.«

»Wäre es möglich, dass es noch heute in einem Versteck ist?«

»Das glaube ich nicht. Außerdem wäre es problematisch, es waren immerhin alte D-Mark-Scheine. Viel wahrscheinlicher ist, dass sich seine Komplizen damals damit davongemacht haben. Vielleicht will er jetzt seinen Anteil?«

»Oder sie haben ihn übers Ohr gehauen«, gab Babs zu bedenken, »dann stehen sie vielleicht auch auf seiner Liste. Nennt er denn keine weiteren Namen?«

Linda überflog die Briefe.

»Nein«, sagte sie schließlich, »er hat seinen Opfern nur Nummern gegeben.«

… der Mann am Bodensee ist die 2 …

»Diesen Delius Meyburger bezeichnet er als sein zweites Opfer. Es muss also vorher schon einen Toten gegeben haben. Mir geht nicht aus dem Kopf, dass Rob von einer Baumleiche im Tsavo gesprochen hat. Wenn ich nur wüsste, welche Verbindung es da gibt. Ich müsste wissen, wer noch an diesem Strafverfahren gegen Chui beteiligt war …«

»Ich ruf Steffen an!«, schlug Babs vor und griff nach ihrem Handy. Sie scheute sich nicht, ihren Exfreund bei Recherchen in juristischen Fragen nach wie vor um Rat zu bitten.

Linda hatte es bedauert, dass diese Beziehung auseinandergegangen war, denn sie fand Steffen Endress sehr sympathisch und dachte daran zurück, wie er ihr bei ihrer letzten Reise nach Südafrika geholfen hatte, einen verzwickten Fall, der bis in die Zeiten der Apartheid zurückreichte, zu lösen. Auf der Farm Olifants Goud in Mpumalanga, unweit des Krüger-Nationalparks, hatte sie mit Steffens Hilfe den wahren Mörder stellen und dabei auch Alan Scotts Unschuld am Tod eines anderen Mannes beweisen können. Sie hatte immer noch die Einladung zum Essen offen, die sie Steffen dafür in Aussicht gestellt hatte, aber seine Trennung von Babs und der Umstand, dass Alan Scott bis zum heutigen Tag nicht in Deutschland angekommen war, hatten das Treffen nicht zustande kommen lassen. Für den Rechtsanwalt wäre es eine Kleinigkeit, mehr über das Verfahren gegen Chui herauszufinden. Hatte Chui wirklich einen Grund, sich nach so langer Zeit an Meyburger so grausam zu rächen?

»Belegt«, sagte Babs. »Ich versuch’s später noch mal. Was schreibt er denn über die anderen Opfer?«

»Wie gesagt: Meyburger ist der Zweite in der Reihe.«

Die 3 ist unauffindbar. Zumindest im Augenblick.

»Dann scheint jemand verschwunden zu sein. Es wird nichts anderes übrig bleiben, als alle Namen der Personen durchzugehen, die damals im Prozess gegen Chui mitgearbeitet haben. Einer davon wäre dann das dritte Opfer.«

Damit rücken Sie eins weiter nach vorn, rein zeitlich gesehen.

»Ach du meine Güte! Wenn du alle Beteiligten nimmst, sind es aber mehr als sechs!«

Sie passierten in langsamem Tempo den Biergarten beim Neckarmüller.

»Das ist richtig. Ich glaube, er hat es nur auf diejenigen abgesehen, die ihn bewusst unschuldig reingeritten haben.«

… sie rotten sich zusammen wider den Gerechten und verurteilen unschuldig Blut …

»Unschuldig, darauf kommt es ihm an. Er sieht sich als Opfer einer Verschwörung, und alle, die davon profitierten, bringt er jetzt um, schön der Reihe nach!«

Linda schauderte. Er hatte ein weiteres Opfer umgebracht, wie er es ihr angekündigt hatte.

… eigentlich widerstrebt es mir auch, Frauen zu töten …

»Weißt du, ob es sich bei der Baumleiche im Schönbuch um eine Frau handelt?«, fragte Linda.

»Ja, davon war die Rede. Eine weibliche Leiche.«

Eine Frau, abgestochen und aufgebahrt, wie Meyburger, dachte Linda.

»Eines ist sicher«, sagte Babs und stach damit in Lindas offene Wunde, »er macht seine Drohungen wahr. Wer war diese Frau? Was hatte sie mit dem Prozess von damals zu tun? Wenn wir das herausfinden, bist du vielleicht einen Schritt weiter.«

Linda nickte und unterdrückte ihre Tränen. Zwei der Opfer waren mit Sicherheit tot, vielleicht drei. Die Angst kroch wieder in ihr hoch, und es gab niemanden, der ihr helfen konnte.

4 – 5 – Sie!

»Es wäre interessant zu wissen, wen er sich als Nächsten vorgenommen hat«, setzte Babs ihre Gedanken fort.

»Daran denke ich auch schon die ganze Zeit. Aber ich weiß nicht, wie ich es herausfinden soll.«

… die 5 führt wieder zum See …

Das Handy von Babs spielte eine jazzige Tonfolge, und sie blickte auf das Display.

»Es ist Steffen«, sagte sie. »Er ruft zurück.« Dann Schweigen. Das Treten setzte wieder aus, die Geräusche im Heck des Boots verstummten. Linda sah, wie Babs’ Augen sich weiteten, hörte sie: »Oh mein Gott!« rufen, danach: »Das ist ja entsetzlich!«, und schließlich starrte sie schweigend auf den braunen Fluss, der das Boot langsam erneut dem Wehr entgegentrieb.

»Was ist? Was hast du?«, fragte Linda und begann zaghaft, wieder zu treten. Sie mussten zurück, sonst würde Babs zu spät zur Pressekonferenz kommen.

Babs sah langsam auf und schlug die Hände vors Gesicht.

»Es ist Steffens Partnerin aus der Kanzlei«, stammelte sie.

»Wie? Was meinst du?« Linda versuchte, Babs’ Worte zu verstehen. Dann allmählich dämmerten ihr die Zusammenhänge. Sie wagte zunächst nicht auszusprechen, was sie ahnte. Dann kam ihr Babs zuvor:

»Svenja Benatzky ist die Tote im Schönbuch.« Babs’ Heulen verschluckte ihre letzten Worte. Benatzky & Endress – Rechtsanwälte. Das Schild von Steffens Kanzlei in der Mühlstraße, keine fünf Minuten vom Neckar entfernt!

Diesmal war es Linda, die den Arm um Babs’ Schultern legte. Obwohl Svenja ihr den Freund ausgespannt hatte, ging ihr Tod ihr nahe. Sie kannten sich, seit sie Steffens Partnerin in der Kanzlei geworden war.

»Wir fahren zurück. Steffen braucht dich vielleicht«, mehr brachte Linda nicht heraus. Nicht jetzt, nachdem sie diese grausame Wahrheit erfahren hatte.

Ich werde jedenfalls nicht tatenlos hier rumsitzen und warten, bis er auch mir den Hals aufschlitzt, dachte sie, während sie zum zweiten Mal an der Mauer unterhalb des Neckarmüllers flussaufwärts fuhren. Er erwartet von mir, dass ich die Wahrheit herausfinde, und genau das werde ich tun. Ich muss mir diese Briefe noch mal in Ruhe durchlesen. Und tun, was er von mir verlangt! Drei Stockenten wichen ihr im letzten Augenblick aus, als sie das Tretboot zur Bootsvermietung steuerte.

… aber Sie haben nicht mehr viel Zeit …

»Eins hast du mir noch nicht gesagt«, sagte Babs, als sie sich verabschiedeten und Linda ihr angeboten hatte, für sie zur PK zu gehen, »was passiert, wenn du die Wahrheit nicht ans Licht bringst?«

… es ist die einzige Möglichkeit, Ihr Leben zu retten …

»Dann bringt er mich um!«, sagte Linda tonlos.

37

Die graubraune Schlange mit den beiden halbmondförmigen gelben Flecken am Hinterkopf glitt in eleganten Bewegungen über das braune Wasser des kleinen Waldweihers und verschwand im hohen Ufergras. Die Erschütterungen der Fahrzeuge hatten sie aus ihrem Versteck aufgescheucht, jetzt suchte sie Schutz im undurchdringlichen Wildwuchs von Brombeerranken und Brennnesseln. Das Reptil spürte den kommenden Herbst und hätte die Strahlen der Sonne an diesem Tag noch einmal gut nützen können, um für die lange Starre in den Fängen des Winters Wärme zu tanken. Vielleicht hätte sie sich auch noch einmal mit einem jungen Grasfrosch stärken können, bevor sie sich vor der ersten Frostnacht in ihr Winterquartier zurückzog, doch nun war sie auf der Flucht.

Die Ringelnatter spürte die Tritte direkt vor sich und wich dem vermeintlichen Feind durch eine geschickte Schlängelbewegung aus. Der hörte nur das Rascheln und fuhr erschrocken zurück. Er hatte sich durch den dichten Wald dem kleinen Teich genähert, um auf der anderen Seite auf die Frau zu warten.

Der Mann blieb vor der kleinen sechseckigen Grillhütte stehen und überlegte für einen Augenblick, ob er dort drinnen warten sollte. Doch er spazierte noch ein Stückchen weiter zu dem Zaun, der die Wanderer auf Abstand zu der alten, durch innere Holzschäden und Pilzbefall morsch gewordenen Eiche hielt. Ein paar Sonnenstrahlen bahnten sich ihren Weg durch das lichte Blätterdach der umstehenden Bäume, und ein metallisches Blinken im hüfthohen Gras irritierte ihn. Hatte jemand dort Getränkedosen entsorgt? Mit Leichtigkeit überkletterte er den Drahtzaun und bückte sich nach dem schwarzen Stock mit der golden glänzenden Aufschrift. Welcher Walker warf den teuren Walkingstock achtlos ins Gras?, dachte er noch, als er die dunklen Flecken an der Stockspitze bemerkte.

»Natter? Du hier?« Er war zu sehr mit seinem Fund beschäftigt, um die Schritte der Frau gehört zu haben. Sie war bis auf wenige Meter an den Zaun herangetreten und sah neugierig zu ihm herüber.

»Hallo Linda!«, sagte er, ließ den Stock liegen und trat auf sie zu. »Kommst du auch schon zur Tatortbesichtigung? Ich warte schon eine ganze Weile auf dich!«

»Auf mich? Aber woher wusstest du, dass ich komme?«

»Na, hör mal! Die zweite Baumleiche, und dann auch noch vor deiner Haustür! Dachte allerdings, dass du eher kommst.«

»Ich mach den Beitrag nicht«, entgegnete sie. »Bin nur hier, weil’s mich persönlich interessiert. Und du?«

»Ich mach die Geschichte für die üblichen Blätter.«

»Wie lange bist du schon da?«

»Bin noch heute Nacht hergefahren, als die Meldung zum ersten Mal im Radio kam. Leider nicht auf deinem Sender! Diesmal waren die anderen schneller.«

Linda überhörte seine höhnische Anspielung und fragte rasch: »Und was hast du für Neuigkeiten?«

»Nicht mehr, als du auch schon weißt. Dein Freund, Kommissar Bosch, ist auch aufgekreuzt. Soll die Kollegen vor Ort unterstützen, weil man vom selben Täter wie am Bodensee ausgeht.«

»Und was glaubst du? Ist es derselbe?«

»Na klar. Identischer Leichenfundort, Schnitte in die Kehle, das Aufbahren. Und wieder hat er eine dieser Seilwinden benutzt, um die Tote in den Ast zu hieven.«

»Woher weißt du?«

»Hab nachgesehen.«

»Und wieder keine verwertbaren Spuren?«

Mirko Natter schüttelte den Kopf. »Nichts.« Dann schmunzelte er. »Zumindest nicht am Tatort. Aber hier …!« Er deutete hinter sich ins Gras und sein Mund zeigte ein breites Grinsen.

»Sag bloß, du hast was gefunden?«

»Ja, so kann man das sagen.« Er ging ein paar Schritte zurück und bückte sich. Dann hielt er den Walkingstock in der Hand.

»Pass auf wegen der Fingerabdrücke!«, rief Linda, als sie sah, wie er den Stock von einer Hand in die andere gleiten ließ.

»Das sind hier eh keine drauf«, entgegnete Natter. »Nur genetische, und auf die geb ich acht! Schließlich soll dein Jens was davon haben. Vielleicht steigt er dann doch noch zum Hauptkommissar auf!«

»Du meinst im Ernst, auf dem Stock sind genetische Fingerabdrücke? Wie kommst du denn darauf?«

Natter nickte und hielt Linda den Stock unter die Nase.

»Einen solchen hat man in der Hand der Toten gefunden. Der zweite hat gefehlt. Sie haben danach gesucht, aber nicht hier, in der Umzäunung. Auch die Hunde sind da nicht reingekommen. Wenn die Sonne nicht draufgeschienen hätte, wäre er mir auch nicht aufgefallen. Hier, das ist Blut!«, sagte er. »Ich glaube kaum, dass es sich die Tote selbst abgezapft hat. Sie hat sich gewehrt und unseren perfekten Mörder geritzt. Möchte wetten, dass das sein Blut ist!«

»Aber wenn ja, warum hat er den Stock dann nicht richtig entsorgt? Er hat doch bisher alles getan, um unerkannt zu bleiben.«

»Dann hat er eben jetzt einen Fehler gemacht«, entgegnete Natter. »Hat nicht mit Mirko Natters Spürnase gerechnet!«

Man wird keine Spuren von mir finden, keine DNA, vergessen Sie’s einfach.

»Was ist, wenn das Blut doch nicht von ihm stammt?«

»Das stammt von ihm, da bin ich mir sicher. Dieser Kerl ist durchtrieben. Natürlich hätte er den Stock auch abwaschen und entsorgen können, oder beide Stöcke, klar. Aber was tut der Kerl? Bindet der Toten einen Stock ans Handgelenk, sodass auch der dümmste Polizist auf die Idee kommen muss, dass es wohl noch einen zweiten gibt.«

»Und den wirft er hier über den Zaun, wo er irgendwann einmal gefunden wird?«

»Früher oder später, ganz genau«, grinste Natter.

»Aber was bezweckt er damit?«

»Keine Ahnung.«

»Und was machst du jetzt mit dem Stock?«

»Zur Polizei, ganz klar. Aber vorher überlass ich ihn noch einer alten Freundin. Manche Instituts-Assistentinnen in gewissen Labors mit den entsprechenden Zugangsberechtigungen zu den wichtigen Datenbanken können ganz schön hilfreich sein. Sonst erfahre ich nie, ob ich recht hatte.«

»Du spinnst!«

»Aber nur ein bisschen. Die Madeleine kann die DNA-Spuren direkt mit der Datenbank des Bundeskriminalamts abgleichen. Sitzt sozusagen direkt an der Quelle, beim LKA in Stuttgart, und schuldet mir noch einen Gefallen.«

»Du bist ein ganz schön schlauer Fuchs«, meinte Linda anerkennend. »Kommst du immer so zu deinen Ergebnissen?« Sie schmunzelte. »Das ist eigentlich Unterschlagung von Beweismaterial!«

»Wer sagt denn, dass ich etwas unterschlage. Ich hab doch nur einen Walkingstock gefunden! Woher soll ich denn wissen, dass die Leiche den anderen in der Hand hielt? Das lese ich vielleicht morgen im Tagblatt und dann ist es immer noch an der Zeit, den Stock bei der Polizei abzuliefern. Vielleicht gibt’s dann sogar Kohle für den sachdienlichen Hinweis. Allerdings weiß ich dann schon, von wem das Blut stammt, und muss nicht die PK der Polizei abwarten.«

»Na, hoffentlich geht dieser Schuss nicht nach hinten los!«, warf Linda ein. »Am Ende stammt der Stock von einem einsamen Wanderer, der sich die zerstochenen Waden aufkratzte, und hat gar nichts mit dem Mord zu tun!«

»Das wird die Polizei gleich herausfinden. Aber ich bin mir sicher, dass er zu dem Stock gehört, den man bei der Leiche gefunden hat, und sich die Fingerabdrücke der Toten am Griff finden werden. Wirst schon sehen, dass ich recht habe. Wie mit der Panga auch.«

»Gibt es neue Erkenntnisse zur Tatwaffe?«, fragte sie überrascht.

»Na klar. Noch gestern Mittag hat mich dein Kommissar Bosch angerufen und sich für den Tipp bedankt. Die Tatwaffe scheint in der Tat eine Panga oder ein ähnliches Monstermesser gewesen zu sein. Und ich wette, die Baumleiche im fernen Kenya hat auch damit zu tun.«

Linda dachte an Chui und sie zögerte. Sollte sie Natter einweihen? Vielleicht hatte er eine Idee? Zumindest konnte sie ihm eine Denkaufgabe stellen.

»Hast du schon mal gesehen, wie ein Leopard seine Beute tötet und was er damit macht?«, fragte sie schließlich nach längerer Pause.

»Nein, ich hab überhaupt noch nie einen Leoparden gesehen, außer vielleicht als Kind in der Wilhelma oder im Zirkus.«

»Hast du denn als Kind nie ›Sielmann‹ angeschaut oder ›Im Reich der wilden Tiere‹? Marlin Perkins hat mehr als einmal gezeigt, wie Leoparden ihre Beute auf Bäumen verstecken, und dass sie ihr die Kehle aufreißen, um sie zu töten!«

»Und du meinst … – das ist ja lächerlich! Ein Leopard bei uns?«

Sie sollten der Versuchung widerstehen, darüber zu reden.

»Natürlich kein echter Leopard, aber ein Mörder, der wie ein Leopard tötet. Es gab mal einen Fall, vor vielen Jahren, mit einem Raubmörder namens Chui. Das ist Suaheli und heißt Leopard!«

Ich würde es herausbekommen.

»Und ich kannte mal einen Schlangengiftmörder namens Snake!«, witzelte Natter. »Du willst mich wieder mal verkohlen, stimmts?« Linda setzte ein süffisantes Lächeln auf und spielte die Ertappte.

»Ein Leopardenmörder namens Tschui – oder wie hast du gesagt? Als ob du auch nur ein Wort Suaheli verstehst!«

Sie lachten beide.

»Ich muss zurück. Seh’n wir uns bei der PK?«, fragte sie schließlich.

»Ich fahr erst zu Madeleine. Vielleicht komm ich noch nach.« Natter kletterte aus der Umzäunung. »Du bist eine verdammt gute Journalistin«, sagte er, als er sich von ihr verabschiedete, »an dir ist direkt eine Kommissarin verloren gegangen. Klingt irgendwie schon interessant, das mit deinem Leoparden. Und es passt zu dem Fall in Kenya. Drei Baumleichen – das kann doch fast kein Zufall mehr sein! Woher weißt du das von diesem Tschui?«

»Ich war dabei!«, flüsterte sie und spürte, wie die Angst in ihr hochkroch.

Im selben Augenblick fing es an zu nieseln und sie spannte den bunten Regenschirm mit Motiven der Stadt Rottenburg auf, ehe sie sich auf den Rückweg machte. Natter blieb allein an der Teufelsbrücke und blickte ihr nach, bis sie hinter der Wegbiegung verschwunden war. Der Regen wurde heftiger und Natter fluchte. Seine Jacke hatte nicht mal eine Kapuze.

Zehn Minuten später wurde Linda Roloff von einem grünen Suzuki überholt. In seiner Heckscheibe erkannte sie das Schild der Forstdirektion Tübingen, doch in Gedanken war sie bei Chuis Briefen.

Ich würde es herausbekommen.

Er hatte es herausbekommen.

38

»Du hattest einen Anruf von Kommissar Bosch! Er ist zuerst bei Dossenberg gelandet, weil er deine Durchwahl nicht hatte. Hast du dein Handy ausgeschaltet?«, rief Babs.

»Der Akku ist leer. Ich ruf ihn gleich zurück«, sagte Linda, nahm an ihrem Schreibtisch Platz und streckte ihre Beine weit von sich. Das Gespräch mit Mirko Natter hatte sie während der ganzen Fahrt beschäftigt und sie war mehr als alles andere gespannt auf das Ergebnis der DNA-Analyse. Natter war ein gewiefter Journalist, der alle Tricks kannte, und sicher hatte er solche Wege schon des Öfteren beschritten, wenn es darum ging, der Polizei einen Schritt voraus zu sein. Sollten sich tatsächlich Spuren des Mörders auf dem Walkingstock der toten Rechtsanwältin finden und dann auch noch übereinstimmen mit einer DNA aus der Datei des Bundeskriminalamts, so waren ihm Titelseiten für seine Story sicher.

Linda war ins Grübeln gekommen, seit Mirko Natter am Tatort im Schönbuch auf sie gewartet hatte. Woher wusste er so sicher, dass sie kam? Warum stieß ausgerechnet er auf ein Beweisstück mitten im Wald, das die Suchtrupps und Spürhunde der Polizei offensichtlich übersehen hatten? Und warum zog er sie so sehr in sein Vertrauen, dass sie sich jetzt schon fast als so etwas wie seine Komplizin fühlte? Was, wenn er die Untersuchungsergebnisse doch für sich behielt und nicht damit zur Polizei ging? Was, wenn dieser durchgeknallte Kerl sich zum Detektiv aufspielte, nur um die ganz große Story an Land zu ziehen?

Babs stellte eine Tasse Kaffee auf den Tisch und nahm ihr gegenüber Platz.

»Wie geht’s Steffen?«, fragte Linda ihre Freundin.

»Ziemlich beschissen, das kannst du dir vorstellen«, antwortete Babs. »Aber er wollte sich trotzdem um die Prozessakten kümmern, zumal vielleicht auch Svenjas Tod damit zusammenhängen könnte. Wir treffen uns heute Abend im Ludwigs. Hast du Lust vorbeizukommen?«

Linda nickte.

»Und was gab’s bei der PK?«, fragte Babs und ignorierte die nervige Tonfolge ihres Telefons, die nach dem fünften Signal auf den Apparat im Sekretariat umgeleitet wurde.

»Noch nicht viel Neues. Ich hab ein paar O-Töne für die Zwölf-Uhr-Sendung. Das Wesentliche hatten wir heute früh in den News. Was spannend war, ist die Vermutung der Polizei, dass die Frau, die mit ihrem Fahrzeug zwischen Bebenhausen und Tübingen verunglückt ist – Mona Rieger heißt sie, glaube ich – am Tatort gewesen sein könnte. Man muss noch ein paar Spuren auswerten und Bodenproben an ihren Schuhen untersuchen, aber der Pressesprecher sprach von einem interessanten Zusammenhang. Außerdem ist der Zeugin, die die Leiche gefunden hat, auf dem Weg zum Tatort eine Fußgängerin begegnet, deren Beschreibung auf Mona Rieger passt. Klingt ziemlich spannend, nicht?«

Babs wollte gerade etwas erwidern, als erneut das Telefon, diesmal auf Lindas Apparat, klingelte. Es war eine andere Tonfolge, dunkler und lauter, die signalisierte, dass der Anruf direkt aus dem Sekretariat kam. Alma Zenderle stellte gewöhnlich nur dann Telefonate zu den Redakteurinnen durch, wenn sie dringend oder persönlich waren. Linda nahm den Hörer ab und ihre Augen signalisierten Babs, dass es um das Thema ging, von dem sie gerade gesprochen hatten.

»Hallo Jens!«, hörte Babs ihre Kollegin erfreut sagen, »ja, ich hätte dich auch gleich zurückgerufen. Was? Du bist noch in Tübingen? – Na klar, ich kann sofort los. – Wo? – ’ne Kleinigkeit essen? – Worauf hast du Lust? – Es gibt einen super Afrikaner im ehemaligen Schlachthof. – Kennst du dich aus? – Okay, dann bis gleich! Sagen wir um Viertel vor eins? – Ich mich auch. Tschüss!«

Aus den Antworten Lindas hatte Babs alles mitbekommen und lächelte süffisant, als Linda auflegte.

»Nanu, ein Date mit einem gewissen Jens?«, fragte sie gespielt entrüstet. »Kenn’ ich den Herrn?«

»Das war Kommissar Bosch von der Sonderkommission aus Friedrichshafen. Wir kennen uns von der PK dort«, antwortete Linda betont sachlich.

»Aha.« Babs schwieg und dachte sich ihren Teil. Sollte sie sich nur mit diesem Jens treffen, vielleicht brachte es sie wieder auf andere Gedanken und ließ sie den Liebeskummer wegen Alan Scott endlich vergessen.

»Nachdem beide Morde dieselbe Handschrift tragen, werden die Ermittlungen gebündelt, und Jens wurde nach Tübingen abgestellt. Über ihn bekomme ich vielleicht noch ein paar Informationen, die es bei der PK nicht gegeben hat. Du siehst, das Treffen ist rein dienstlich.«

Linda stand auf und ihr Blick blieb an den Briefen hängen, die noch immer so, wie sie sie am Morgen geöffnet und gelesen hatte, auf dem Schreibtisch lagen. Sie nahm die Blätter und steckte sie ein.

Schon wollte sie den Umschlag in den Papierkorb werfen, als sie plötzlich etwas davon abhielt. Irritiert betrachtete sie die Vorderseite. Dass es keinen Eingangsstempel gab, hatte sie schon festgestellt, aber was ihr jetzt auffiel, war noch viel gravierender: Unterhalb der Briefmarke hatte der Absender mit schöner, geschwungener Handschrift nur ihren Namen Linda Roloff und den Zusatz Journalistin auf den Umschlag geschrieben. Weiter nichts. Über den Postweg wäre der Brief so auf keinen Fall bei ihr angekommen. Also musste ihn Chui tatsächlich persönlich vorbeigebracht haben. Gestern Abend noch, vielleicht gleich nach der Tat? Der Gedanke durchzuckte sie wie ein Blitz, und sie zog den sechsten Brief noch einmal aus ihrer Tasche und überflog die Zeilen.

Ich werde diese Briefe in einen Umschlag stecken und diesen persönlich bei Ihnen vorbeibringen.

Da stand es, klar und deutlich. Aber warum klebte dann eine Briefmarke über ihrem Namen? Noch dazu ungestempelt, wie sie bei genauem Hinsehen feststellte. Reine Geldverschwendung, war ihr erster Gedanke gewesen. Hatte Chui die Briefmarke aufgeklebt und es sich dann anders überlegt? Oder gab es noch eine andere Möglichkeit? Sie musste die Kollegen befragen. Irgendwie musste der Umschlag ins Haus gekommen sein.

Nehmen Sie die Spur endlich auf, Verehrteste – welche Spur meinte er? Linda dachte angestrengt nach.

Ich werde diese Briefe in einen Umschlag stecken und diesen persönlich bei Ihnen vorbeibringen.

Persönlich vorbeibringen, und trotzdem eine ungestempelte Briefmarke auf dem Umschlag?

Nehmen Sie die Spur endlich auf …

Die Spur? Natürlich! Die Briefmarke! Sie klebte eben nicht aus Versehen auf dem Umschlag! An ihr haftete die Spur, die zu Chui führen musste! Wenn irgendwo DNA zu finden war, dann auf der Klebeseite der Briefmarke! Sein Speichel musste dort festzustellen sein!

Sie steckte den Umschlag zu den Briefen und machte sich auf den Weg zu Jens Bosch.

39

»Schön, dich zu sehen!«, sagte der junge Kriminalkommissar und drückte sie an sich. Sie nahmen in dem kleinen, mit afrikanischen Accessoires eingerichteten Restaurant an einem der Ecktische Platz und lachten sich an.

»Hast wohl nicht damit gerechnet, mich so schnell wiederzusehen?«, fragte Jens Bosch grinsend. »Aber als sich herausstellte, dass einer von uns nach Tübingen muss, um die Kollegen über unsere Ermittlungsergebnisse zu informieren und vor Ort mitzuarbeiten, hab ich mich gleich gemeldet.«

»Und was sagt deine Frau dazu?«

»Die kommt ganz gut allein klar. Ich bin ihr momentan bei ihrem Selbstverwirklichungstrip eher im Weg.«

»Das klingt ja fast nach Ehekrise?«

»Würde sich dadurch für dich was ändern?«

»Du meinst, mein Standpunkt, nichts mit verheirateten Männern anzufangen?«

»Mhm.«

»Ehrlich gesagt, darüber habe ich noch nicht nachgedacht. Und jetzt, schlage ich vor, essen wir was Leckeres, bevor wir noch ein bisschen was Dienstliches zu besprechen haben. Hast du denn schon mal äthiopisch gegessen?«

Jens Bosch schüttelte den Kopf.

»Na, dann!«, sagte Linda unternehmungslustig und beugte sich gemeinsam mit ihm über die Karte. »Injera ist das äthiopische Nationalgericht und wird mit den Fingern gegessen. Ich zeig’s dir!«

Eine knappe Stunde später lehnten sie sich satt zurück.

»Das war einsame Spitze!«, lobte Jens. »Gut, scharf und echt lecker!«

»Freut mich«, erwiderte Linda. »Ich komm gern hierher. Die Leute sind auch sehr nett und die Tagesessen super günstig.«

Sie schob sich den letzten Bissen Injera in den Mund und Jens bestellte sich einen Espresso.

»Habt ihr noch was herausgefunden?«, fragte sie unvermittelt, »irgendwelche Spuren des Täters?«

»Nichts, was uns wirklich weiterhelfen könnte. Es kann nicht mehr lange dauern, bis wir die Ergebnisse der Gerichtsmedizin haben, da alles Material nach Ulm geschickt wurde, aber es sieht so aus, als ob der Täter genauso umsichtig und professionell vorgegangen ist wie in Friedrichshafen.«

»Wieso nach Ulm?«, hakte Linda nach. »Tübingen hat doch ein eigenes rechtsmedizinisches Institut!«

»Weil die in Ulm schon alle Spuren aus Friedrichshafen auf dem Tisch hatten. Da fällt es leichter, Parallelen zu entdecken.«

»Also ist es sicher der gleiche Täter?«

»Davon gehen wir aus. Tathergang, Tatzeit, Fundort der Leiche, dieses Aufbahren auf einem Baum, die Tatwaffe, das deutet alles auf denselben Täter hin. Wir sind momentan dabei zu untersuchen, ob es zwischen Delius Meyburger und der getöteten Anwältin irgendwelche Berührungspunkte gibt, ob sie sich gekannt haben oder mal miteinander zu tun hatten.«

Der Fall Chui!, schoss es Linda durch den Kopf. Sie erinnerte sich dunkel an eine junge, etwas unerfahren wirkende Verteidigerin, doch der Name war ihr entfallen. Linda rang mit sich. Sie sollten trotzdem der Versuchung widerstehen, darüber zu reden. Schon gar nicht mit Jens Bosch.

Was, wenn sie es trotzdem tat? Sie stand doch ohnehin auf seiner Liste!

Ich würde es herausbekommen!

»Was hast du?« Jens Bosch klang besorgt.

»Ach, nichts«, sagte sie und dachte plötzlich an die Briefmarke.

»Wenn ich dir einen Hinweis geben könnte, aber ohne die Quelle zu nennen, würdest du ihm nachgehen?«

»Wie meinst du das? Klingt rätselhaft! Wir verfolgen selbstverständlich jeden Hinweis. Nur, wenn du etwas weißt, was wichtig sein könnte, warum sagst du es mir nicht einfach?«

»Es ist so verdammt schwer«, sie holte tief Luft und sah Jens Bosch an, »weil ich dir nicht alles erzählen kann. Und ich kann dir nicht mal sagen, warum.«

»Fang einfach an! Ich hör dir zu. Und ich verspreche dir, es wird kein Verhör daraus.«

»Keine Fragen?«

Er schluckte trocken. »Keine Fragen.«

»Okay. Ihr habt momentan keine Anhaltspunkte und kein Motiv, stimmts?«

Die Polizei tappt im Dunkeln.

Kriminalkommissar Bosch schwieg.

»Offensichtlich ist der Täter zu vorsichtig, um Spuren zu hinterlassen.«

Man wird keine Spuren von mir finden, keine DNA, bis ich es will.

Der Kriminalbeamte nickte.

»Und doch glaube ich, dass es jetzt eine Spur von ihm gibt.«

Bosch blickte interessiert auf und beobachtete, wie Linda Roloff den Briefumschlag aus ihrer Handtasche fischte.

»Dieser Umschlag wurde mir zugespielt. Frag mich jetzt nicht, wann, wo und wie. Ich habe ihn bekommen und ich habe Grund zu der Annahme – wie ihr immer so schön sagt –, dass sich auf der Briefmarke der Speichel des Täters befindet. Mehr kann ich, mehr darf ich dir leider nicht dazu sagen.«

Der Mund des Kriminalkommissars stand offen, der Kiefer nach unten geklappt und das Staunen beherrschte seinen Gesichtsausdruck.

»Eine Briefmarke mit dem Speichel des Täters?«, fragte er fast stockend und griff zaudernd mit zwei Fingern nach dem Kuvert.

»Und was ist mit dem Inhalt? Gibt es einen Brief dazu?«

»Keine Fragen!«, erinnerte sie ihn.

»Schön und gut, aber irgendeinen Hinweis solltest du mir schon noch geben. Ich meine, wenn wir die DNA haben, ohne Gegenstück in unserem DNA-Pool wird uns das nichts nützen.«

»Ihr werdet diese DNA im Pool haben, da kannst du sicher sein. Alles Weitere liegt dann bei euch.«

»Und woher willst du das so genau wissen?«

Linda überlegte. Wie viel von dem, was sie wusste, konnte sie preisgeben, ohne zu viel zu wagen? Wo waren die Grenzen? Sie zögerte, bevor sie auf die Frage des jungen Kriminalisten antwortete:

»Weil ich eins und eins zusammenzählen kann. Wenn ihr nach Berührungspunkten zwischen den beiden Ermordeten sucht, seid ihr auf der richtigen Fährte, mehr kann ich dazu nicht sagen.«

»Und über den Inhalt des Umschlags willst du mir nichts verraten?« Seine Stimme klang besorgt, er hatte seine Hände auf ihre Unterarme gelegt und sah sie traurig an.

»Ich kann nicht, Jens, glaub mir. Man hat es mir ausdrücklich verboten, mit dir darüber zu sprechen.«

»Mit mir?« Mit ernster Miene blickte er sie an. »Und warum hast du es trotzdem getan?«

»Weil ich dir vertraue.« Ihre schwarzen Augen bohrten sich in seinen Blick und ihre Finger suchten Halt in seinen Händen, krallten sich zwischen seinen Fingern fest. Es war, als sei zwischen ihnen beiden ein Band entstanden, das keiner von ihnen je wieder trennen wollte. Er spürte das Vertrauen, von dem sie gerade gesprochen hatte, in ihrem Blick, aber auch Zärtlichkeit und Begehren. Er drückte sie an sich, so gut das von seinem Platz am Ecktisch der African Bar möglich war und genoss den Duft ihrer Haare. Dann suchten seine Lippen ihr Ohr und flüsterten:

»Du kannst mir vertrauen. Komm, lass uns hier verschwinden. Ich muss erst um 16 Uhr wieder im Präsidium sein.« Er würde den Kollegen das Beweisstück vorlegen, das ihm eine Zeugin, die anonym bleiben wollte, anvertraut hatte. Er hatte zwar selbst erhebliche Zweifel, ob bei der Untersuchung überhaupt etwas herauskommen würde, doch wollte er Linda nicht enttäuschen, die ihrer Sache so sicher schien.

»Und wohin gehen wir?«, flüsterte Linda.

»Wohin du willst. Du kennst dich hier aus.«

»Dann komm!«, sagte sie nur, ergriff seine Hand und zog ihn mit sich fort.

40

Das Lokal war bis auf den letzten Platz besetzt, als Linda Roloff gegen 19 Uhr eintraf. An einem der niedrigen Bistrotische sah sie den roten Wuschelkopf von Babs leuchten. Linda kämpfte sich zwischen den eng stehenden Stühlen und der Theke, an der ebenfalls kein Platz frei war, bis zu ihr durch und stellte erstaunt fest, dass sie in Begleitung von zwei Männern war. Im selben Moment wandte Babs sich um, erkannte ihre Freundin und winkte sie lächelnd heran.

»Die Hölle los hier, ich bin froh, dass gerade ein Tisch frei wurde, als wir kamen!« Linda drückte Babs und begrüßte Steffen. Ein fester Händedruck musste in dieser Umgebung als Beileidsbezeugung genügen, und sie flüsterte noch:

»Es tut mir so leid.« Der hoch gewachsene Advokat nickte und wies auf den freien Stuhl neben sich.

»Und das ist Clemens!«, sagte Babs und deutete auf den unscheinbar wirkenden Mittvierziger, der Lindas Begrüßung sitzend und regungslos beigewohnt hatte. Auch jetzt behielt er Platz, streckte ihr die Hand entgegen, und sein gehauchtes »Hallo« war ebenso schlaff wie sein Händedruck. Babs hatte ihr zwar schon einiges von ihrem neuen Lover erzählt, doch gesehen hatten sie sich noch nie. Um Himmels willen, wo hat sie denn diesen laschen Typen aufgetrieben, dachte Linda und war froh, zwischen Steffen und Babs zu sitzen.

»Ich war schon mit Clemens verabredet, bevor ich von Svenjas Ermordung erfahren hatte, und ich wollte ihn nicht versetzen«, flüsterte Babs ihr ins Ohr, da ihr der irritierte Blick Lindas nicht entgangen war. Dann sah sie Clemens verliebt an, streichelte seine Hand und schien die anderen beiden Menschen an ihrem Tisch zu vergessen.

Linda, die keine Lust verspürte, diese Zweisamkeit länger als unbedingt nötig zu stören, und die bemerkte, dass auch Steffen sich in der Gegenwart seines Nachfolgers sichtlich unwohl fühlte, bestellte rasch ein kleines Wasser und wandte sich dem Anwalt zu, der im selben Augenblick das Wort ergriff:

»Babs hat mir von den Briefen erzählt. Die Polizei weiß nichts davon?«

»Ich sollte eigentlich mit gar niemandem darüber reden; aber wenn ich die Wahrheit herausfinden soll – und das verlangt er ja von mir –, muss ich doch irgendwie anfangen zu recherchieren. Ich muss vor allem wissen, wie dieser Chui heute aussieht, was aus ihm geworden ist und wie er wirklich heißt. Seinen Namen habe ich nämlich vergessen. Hast du denn was rausgefunden?«

»Na ja, ich hab die Prozessakte angesehen, nur oberflächlich, weil ich heute sowieso nicht weiß, wo mir der Kopf steht. Aber Babs hat es so dringend gemacht und schließlich hat das Ganze ja offensichtlich auch etwas mit Svenjas Tod zu tun – sofern dieser Chui wirklich der Täter ist.« Er machte eine Pause und trank einen Schluck Pils. Linda hörte gespannt zu, Babs und Clemens schienen ganz miteinander beschäftigt zu sein, und nur mit einem kurzen Blick registrierte Linda das verliebte Paar, um dann wieder Steffen ihre ganze Aufmerksamkeit zu widmen.

»Ich denke, die Vorgeschichte ist bekannt. Du warst ja in den Prozess involviert«, begann er. »Julius Hinde wurde wegen Raubüberfall mit Todesfolge zu einer lebenslangen Freiheitsstrafe verurteilt und kam nach 14 Jahren vorzeitig frei.«

Julius Hinde! Wie konnte sie diesen Namen vergessen!

Julius Hinde – das war der richtige Name von Chui …

»Wann war das?«, hakte sie nach.

»Warte«, er rechnete nach. »Das muss vor einem halben Jahr gewesen sein. Aber das kann ich noch rausfinden.«

»Weißt du, was er nach seiner Entlassung gemacht hat?«

»Nein, so weit bin ich mit meinen Recherchen nicht gekommen. Ich hab mich erst mal um die Rollen der am Prozess Beteiligten gekümmert. Fest steht, dass Julius Hinde von Anfang an seine Unschuld beteuert hat. Er war auf Grund eines Phantombilds und einer anschließenden Gegenüberstellung festgenommen worden.«

Das hatte er mir zu verdanken, dachte Linda. Steffen Endress fuhr fort:

»Der Zeuge, der gegen ihn aussagte, war ein Mann namens Alwin Stiever. War damals Lieferant und wartete mit seinem Kleintransporter gegenüber der Bank, als Hinde unmaskiert herausstürmte.«

Linda erinnerte sich an den Mann. Er war es, der ihr das Phantombild geliefert hatte!

Alwin Stiever. Sie hatte den Namen vergessen und notierte ihn sich.

»Das Problem war nur: Hinde hatte ein Alibi für die Tatzeit. Dieses Alibi hatte ihm Delius Meyburger gegeben.«

Der Mann, den man jetzt tot auf dem Baum am Bodensee gefunden hat.

»Meyburger war Zeuge der Verteidigung, sagte sogar unter Eid aus. Aber zwei Tage später widerrief er seine Aussage, und plötzlich stand Hinde ohne Alibi da.«

»Klingt fast wie ein abgekartetes Spiel?«, warf Linda ein.

»Vollkommen richtig, was du sagst. Der Entlastungszeuge widerrief ohne ersichtlichen Grund, denn es stand Aussage gegen Aussage. Mir kam auch sofort der Verdacht, dass hier jemand nachgeholfen haben könnte, als ich das in den Akten las.«

»Was meinst du?«

»Na ja, könnte doch sein, dass Delius Meyburger bedroht wurde. Man hat ihn unter Druck gesetzt. Immerhin hatte er unter Eid ausgesagt und musste mit einem Verfahren wegen Falschausssage rechnen. Da zieht man doch nicht ohne Not zurück!«

»Und wie hat die Verteidigung darauf reagiert?«

Steffen schluckte. Das war der Punkt, der ihn persönlich betraf. Er holte tief Luft und sagte dann: »Svenja hat damals offenbar total versagt. Ich hab mir natürlich alles, was sie betrifft, ganz genau angesehen. Sie hätte die Verteidigung völlig anders aufziehen müssen. Der Anwalt der Gegenseite hat sie an die Wand gespielt, und sie hatte ihm nichts entgegenzusetzen. Ich kenne Svenja ja schon einige Jahre, nicht erst, seit wir zusammen waren. Ich weiß, dass sie eine brillante Anwältin war. Aber was sie in diesem Prozess ablieferte …«, er schüttelte den Kopf und schwieg.

Linda ließ ihm Zeit. Sie nippte an ihrem Mineralwasser und fing einen Blick von Babs auf, die den letzten Ausführungen von Steffen aufmerksam gefolgt war. Babs’ neuer Freund hingegen hatte sich dem Studium der Getränkekarte gewidmet und noch einen doppelten Espresso bestellt.

»Sie hätte zumindest an der Aussage Stievers erhebliche Zweifel äußern müssen«, fuhr Steffen Endress fort. »Es war Spätherbst und Abend, als der Überfall geschah. Die Licht- und Wetterverhältnisse waren so schlecht, dass mir die Behauptung des Zeugen Stiever, Hinde eindeutig erkannt zu haben, sehr fragwürdig erscheint. Oder würdest du am Abend bei strömendem Regen, aus einem parkenden Auto heraus, eine Personenbeschreibung abgeben können von einem Mann, der in einem Zeitraum von Sekunden eine Bank verlässt und womöglich von anderen Autos und Passanten verdeckt wird? Stiever jedenfalls hat das so ausgesagt und Svenja hat es nicht angefochten.«

»Wenn Hinde es genauso sieht wie du, dann trug Svenja in seinen Augen mit zu seiner langen Haftstrafe bei«, gab Linda zu bedenken. Steffen stimmte ihr zu: »Und deshalb musste sie jetzt sterben.«

»So wie Delius Meyburger«, murmelte Linda.

»Es ist ein Rachefeldzug. Hinde rechnet ab. Mit allen, die Schuld an seiner Verurteilung haben.«

Linda sah ihm in die Augen. »Dann müsste auch dieser Stiever auf der Liste stehen.«

»Mit Sicherheit.«

»Man müsste ihn warnen!«, rief Linda.

»Und wie willst du das machen? Du müsstest ihn zuerst mal finden. Nach fast 15 Jahren gar nicht so einfach.«

Linda stimmte ihm zu. Trotzdem beschloss sie, zu recherchieren.

»Wie ging es in dem Prozess danach weiter?«

»Die Anklage wartete mit einem Sachverständigen auf, ein Anthropologe der Universität Tübingen. Er sollte ein Gutachten darüber erstellen, ob der Mann auf dem Foto der Überwachungskamera und Julius Hinde ein und dieselbe Person waren.«

»Und?«

»Das Gutachten war ausschlaggebend für das Urteil. Es gab offensichtlich einige Merkmale vor allem der Ohren, die keinen Zweifel daran ließen, dass Julius Hinde der Mann auf dem Foto war, obwohl er es bis zum Schluss immer bestritt. Der Staatsanwalt legte ihm ein Geständnis nahe, was er ablehnte. So bekam er die Höchststrafe.«

»Wo saß er ein?«

»Auf dem Hohenasperg und später in der JVA Rottenburg. Seine Mutter lebte in der Nähe und war todkrank. Und nachdem es in Rottenburg möglich wurde, auch Kapitalverbrecher unterzubringen, wurde er dorthin verlegt.«

»Wen könnte er noch auf seiner Liste haben? Es müssen sechs Namen sein.« Lindas Stimme zitterte.

»Keine Ahnung, wen er ausgewählt hat. Es dürfte außerdem schwer sein, sie aufzutreiben, nach so langer Zeit. Zwei Namen kennen wir. Svenja Benatzky und Delius Meyburger. Mit Alwin Stiever vielleicht drei.«

»Vier«, korrigierte Linda. »Ich bin auch dabei.« Sie blickte zu Babs. Hatte sie Steffen von ihrer Involvierung in den Fall erzählt?

»Ich habe dieses Phantombild damals in der BIZ veröffentlicht. Kurz darauf wurde Hinde verhaftet.« Steffen Endress pfiff durch die Zähne. »Verdammt«, sagte er. »Das klingt nicht gut.«

Linda überhörte diese Bemerkung und sagte: »Und dann dieser Gutachter, denn wenn Hinde wirklich unschuldig war, war das Gutachten ja wohl falsch.«

»Fünf. Bleibt noch einer übrig«, konstatierte Steffen. »Hat jemand eine Idee?«

»Vielleicht der Staatsanwalt? Der Richter?«, fragte Babs, die bisher geschwiegen hatte.

Linda schloss das aus. »Das glaub’ ich nicht. Die haben nur ihren Job gemacht. Hinde scheint mir ein ziemlich ausgeprägtes Gerechtigkeitsempfinden zu haben. Ich denke, seine Rache richtet sich nur gegen diejenigen, die wissentlich Schuld an seiner Verurteilung tragen, nicht gegen die Ausführenden der Justiz. Richter und Staatsanwalt haben nur ihren Job gemacht.«

Sie rotten sich zusammen wider den Gerechten und verurteilen unschuldig Blut …

»Dann bleibt das sechste Opfer zunächst unbekannt«, brachte es der Anwalt auf den Punkt.

Linda dachte nach. Wo könnte man etwas über Chui herausfinden? Wenn Steffens Theorie vom Rachefeldzug stimmte – und darauf deuteten nicht nur die Briefe hin –, dann ging Chui nach einem bestimmten Muster vor. Und es lag auf der Hand, wo und wann er diesen Racheplan entworfen hatte: während der langen Jahre in der Haft. Dort musste sie mit der Suche beginnen: in der Justizvollzugsanstalt Rottenburg oder auf dem berüchtigten Hohenasperg!

Steffen brach das Schweigen: »Und was hast du jetzt vor?«

»Ich werde tun, was er von mir verlangt. Ich muss die Wahrheit herausfinden. Und die anderen Opfer warnen.«

»Ich möchte dir einen Rat geben, Linda: Du musst die Polizei informieren! Sie müssen das mit den Briefen erfahren und dass Hinde hinter diesen beiden Morden steckt. Ich weiß, dass er dich bedroht und dass du Angst hast. Aber die Polizei hat Möglichkeiten, dich zu schützen. Du kannst untertauchen, bist einfach weg, bis die Sache vorbei ist.«

»Du meinst, ich verkriech mich für Wochen oder Monate unter Polizeischutz in irgendeinem Loch? Das werde ich auf keinen Fall tun! Dann hau ich lieber selber ab!«

Zu Alan Scott, dachte sie, nach Afrika. Er wüsste, was jetzt zu tun war. Ihm würde sie vertrauen, er würde sie beschützen können, mehr als jeder Polizist. Auf einmal sah sie ihn vor sich. Sah ihn neben Jens Bosch, sah den rauen, braungebrannten Safarijäger neben dem jungen, verheirateten Kriminalkommissar und Tränen stiegen ihr in die Augen. Sie wischte sie ab und hörte wieder Steffens Stimme, die fortfuhr:

»Es wird keine Wochen dauern, das verspreche ich dir. Die werden eine Großfahndung rausgeben, denn man jagt ja kein Phantom. Es gibt Fotos, die Hinde nach seiner Entlassung zeigen, seine Fingerabdrücke und seine DNA. Wo immer er auftaucht, wird man ihn erkennen. Irgendwo wird es Spuren geben. Der ganze Polizeiapparat wird sich in Bewegung setzen und sie werden Jagd auf ihn machen.«

Linda versuchte ein Lächeln, das verkrampft wirkte, als sie sagte:

»Jagd? Auf Chui? Weißt du, wie schwer es ist, einen Leoparden zu jagen? Und was ist, wenn er wieder zuschlägt?«

Die 5 führt wieder zum See. Die 6 können nur Sie verhindern. Aber Sie haben nicht mehr viel Zeit …

»Ich kann nur hoffen, dass ich diesmal schneller bin. Er will, dass ich die Wahrheit für ihn herausfinde, dann muss er mir auch Zeit geben.«

Sie schwiegen und Steffen leerte sein Pilsglas. Linda winkte dem jungen Kellner, um zu bezahlen. Sie verabschiedete sich von Babs, sagte ihr, dass sie am nächsten Tag nicht in die Redaktion kommen würde, und nickte Clemens Edel zu.

»Ich muss auch gleich los«, sagte er zu Babs, und es waren die ersten Worte, die Linda an diesem Abend von ihm hörte. Sie wandte sich noch einmal an Steffen und dankte ihm für seine Mühe.

»Pass auf dich auf!«, sagte er und seine Stimme klang matt. »Und überleg’s dir noch mal!«

Linda verließ das Ludwigs und sog vor der Tür die herbstliche Abendluft ein. Die Autos fahren schon mit Licht, dachte sie und sah auf die Uhr.

Mit raschen Schritten trat sie den Heimweg an, über die Eberhardsbrücke, durch die Neckargasse, die Treppen zur Stiftskirche hinauf. Leoparden jagen nachts, sie wusste nicht, wie sie auf den Gedanken kam, als sie unter den Bäumen neben dem Gotteshaus die Schritte hinter sich hörte.

41

Einige Tage zuvor, Ukunda, Kenya

»Ich habe eigentlich den Auftrag, ihn zu töten, aber dann fiel mir ein, dass er dir nützlich sein könnte. Du suchst noch immer nach Lucas Wayne, und er kennt ihn«, sagte Nickson Kitema und ließ dem Mann am anderen Ende der Leitung Zeit, auf seine Worte zu reagieren. Der war fast nicht zu verstehen, so schlecht war die Verbindung. Auch jetzt drang nur die zweite Hälfte des Satzes bis zu Nickson Kitema durch.

»– … sicher, dass er Lucas Wayne identifizieren kann?«

»Ja. Er hat ihn mit seinem Namen angesprochen, also muss er ihn erkannt haben. Wayne will aber unerkannt bleiben, deshalb soll der Weiße verschwinden.«

»Und warum hast du den Auftrag nicht einfach ausgeführt? Du bist doch sonst nicht so zimperlich?«

»Polo, pole. Alles zu seiner Zeit. Ich wusste nicht, wann ich dich erreichen würde, also hab ich ihn erst mal an einem sicheren Ort untergebracht. Wenn du ihn haben willst, sprechen wir jetzt über die Summe; wenn nicht, stirbt er immer noch früh genug.«

»Was willst du für ihn?«

»Dasselbe, was mir mein Auftraggeber für seinen Tod bezahlt.«

»Du willst doppelt kassieren?«

Nickson Kitema lachte. »Natürlich, mein Freund. Wie schnell, glaubst du, wird mein Ruf ruiniert, wenn ich nicht zuverlässig arbeite? Meinem Auftraggeber werde ich sagen, er ist tot, und er wird mit mir zufrieden sein. So etwas spricht sich herum. Und du bekommst seine Leiche, hahaha.«

»Die nützt mir nichts, das weißt du genau!«

»Na, dann wird er eben noch ein bisschen leben. Gerade so lange, wie es dir nützt.«

»Nun sag schon, wie viel?«

Nickson Kitema nannte eine Summe.

»Für diese Summe tötest du?«

»Für diese Summe mache ich, was du willst!«

»Okay, abgemacht. Und wo?«

»Draußen am Riff. Der Ozean ist ein gutes Grab. Ohne Zeugen. Kennst du das Galu-Plateau?«

»Ja. Und wann?«

Nickson Kitema nannte den Tag und die Zeit und der andere stimmte zu.

»Eines noch – …«, sagte die Stimme am anderen Ende der Leitung schließlich, »wer ist der Mann überhaupt?«

»Ein weißer Kenyaner. Heißt Alan Scott.«

42

Der Regen setzte ein, als sie noch 100 Meter von ihrer Wohnung entfernt war. Sie begann zu laufen, immer schneller. Die Tropfen fielen groß und schwer und sie hielt sich schützend die Handtasche über den Kopf. Das Geräusch der Schritte hinter ihr ging unter im Prasseln des Regens und im Klappern ihrer hochhackigen Schuhe auf dem nassen Pflaster. Schon einmal war sie verfolgt worden auf ihrem Weg nach Hause, damals, nach einer unheimlichen Begegnung oben am Schlossgraben von Hohentübingen, und sie hatte sich einige Zeit danach mit dem Gedanken getragen, sich eine neue Wohnung in einer helleren Gegend zu suchen.

Die Angst beschleunigte ihre Schritte, als sie plötzlich wahrnahm, dass die Person hinter ihr ebenfalls zu rennen begann. Sie wagte nicht, sich umzudrehen, kramte stattdessen mit einer Hand in ihrer Tasche nach dem Schlüsselbund und stieß dabei auf den Pfefferspray, den sie seit jener Nacht am Schloss immer bei sich trug. Würde er reichen, sich gegen Chui zur Wehr zu setzen? Noch war ihre Wohnung nicht in Sicht, die Münzgasse schien sich endlos in die Länge zu ziehen. Die diffuse Straßenbeleuchtung ließ ihren Schatten länger werden, je weiter sie sich vom Licht entfernte, bis er in den Kegel der nächsten Lampe eintauchte. Das brachte sie auf einen Gedanken.

Rasch verschwand sie in der schmalen Öffnung zwischen zwei der eng aneinander gebauten Häuser und hielt den Pfefferspray sprühbereit in der Hand. Näherten sich die Schritte? Hatte sie sich getäuscht? War der unbekannte Verfolger abgebogen? Hatte er es gar nicht auf sie abgesehen?

Dann sah sie den Schatten. Lang gezogen, schien er vor seiner Gestalt zu fliehen. Breite Schultern, ein schmaler Kopf, eine kräftige Kontur. Bewegte sich langsam auf sie zu. Jetzt hatte der Schatten den nächsten Lichtkegel erreicht, schien darin zu verschwimmen und schließlich zu verschwinden. Chamissos Geschichte von Peter Schlemihl fiel ihr ein. Der Mann ohne Schatten. Kopf und Schultern wurden aufgesogen, ausgelöscht. Seine Schritte kamen zielstrebig näher. Der neue Schatten wuchs aus dem Lichtkegel heraus, verlängerte sich, eilte der Gestalt voraus.

Hatte Chui ihr Verschwinden in der Häusernische bemerkt? Würde er vorbeigehen? Nein! Der Schatten verharrte, die Gestalt blieb offenbar stehen und beobachtete die leere Straße. Fehlt gerade, dass mir jetzt eine Katze um die Füße streicht, wie bei Orson Welles im Dritten Mann, dachte sie, als sie Moritz, den schwarzen Kater aus dem Nachbarhaus, vor der gegenüberliegenden Türe kauern sah. Die Schritte kamen wieder näher. Das Ende des Schattens war jetzt fast auf ihrer Höhe. Jetzt!, dachte sie und sprang mit gezückter Pfefferspraydose aus der Deckung.

»Aaaaaah – was soll das! Linda!« Sie erkannte die Silhouette, und Mirko Natters Schrei hielt sie in letzter Sekunde davon ab, den Finger durchzudrücken und ihm eine Ladung Pfeffer direkt in die Augen zu sprühen. Er war auf den Überraschungsangriff aus der Dunkelheit nicht vorbereitet gewesen und zu Tode erschrocken.

»Verdammt, Mirko, was schnüffelst du hinter mir her?«, keuchte sie empört. »Ich dachte, du bist Chui!«

»Ich – Chui?«, japste Natter, als er sich einigermaßen von seinem Schreck erholt hatte. Er atmete keuchend und fing an zu husten. »Mann, ich hätte fast einen Herzschlag bekommen!«

»Tut mir echt leid, aber warum verfolgst du mich mitten in der Nacht?«

»Ich hab dich nicht verfolgt. Ich hab bei dir geklingelt und das Mädchen, das auf deine Tochter aufpasst, sagte mir, dass du eine Verabredung hast. Also bin ich wieder los, und gerade, als ich auf den Holzmarkt einbieg, seh ich dich hinter der Stiftskirche um die Ecke kommen. Da bin ich hinterher, um dich noch zu erwischen.«

»Hast du noch jemand anderen gesehen?«, fragte Linda und drängte Natter zur Hauswand, wo der Regen nicht so dicht fiel wie mitten auf der Straße.

»Nein. Hab allerdings auch nicht drauf geachtet.«

»Komisch. Ich hatte das Gefühl, ich werde verfolgt. Dachte schon, Chui wäre hinter mir her. Nun sag schon, was willst du so spät noch von mir? Hast du schon ein Ergebnis aus dem Labor?«

»Kann ich nicht rasch mit reinkommen?«, fragte Mirko Natter und deutete mit einer Handbewegung auf den Regen, der seinem dünnen Anorak schon deutlich zugesetzt hatte.

»Nein, auf gar keinen Fall«, antwortete Linda mit Bestimmtheit, »ich bin todmüde und muss morgen an den Bodensee.«

»An den Bodensee?« Der Unterton in Natters Stimme verriet Neugier. »Ich dachte, Kommissar Bosch ist noch in Tübingen?«, legte er noch stichelnd nach.

»Es ist nicht wegen Jens – das kannst du eh vergessen. Reine Privatangelegenheit«, log sie.

»Na gut, du musst es schließlich wissen. Also, ums kurz zu machen: Madeleine hat das Blut mit der DNA-Datenbank des BKA verglichen und einen Volltreffer gelandet. Das Blut an dem Walkingstock der Toten stammt von einem Mann namens Julius Hinde.«

Linda erschrak. Das war der Beweis: Chui war tatsächlich der Täter! Und er hatte bewusst dafür gesorgt, dass man ihm auf die Schliche kam. Es deckte sich mit der Ankündigung in seinen Briefen: Man wird keine Spuren von mir finden, keine DNA, bis ich es will …

Jetzt also wollte er es. Welches teuflische Spiel steckte dahinter?

Natter fuhr fort: »Ich hab noch ein bisschen recherchiert und herausgefunden, dass dieser Hinde sowohl die Anwältin als auch den Meyburger kannte. Du kannst meinen Artikel morgen früh in der Zeitung lesen.«

»Du weißt, dass sie dich wegen Unterschlagung von Beweismitteln drankriegen können und deine Informantin auch?«

»Das glaube ich kaum. Das Beweisstück ist inzwischen längst bei der Polizei gelandet, ich hab mich dann telefonisch bei denen gemeldet – der berühmte anonyme Finder, du weißt schon. Ich hab denen den dezenten Hinweis gegeben, dass an dem Stock das Blut des Mörders kleben könnte. Ich denke, die werden das heute Nacht noch checken und sich nur wundern, wie die Presse so rasch an die Infos kam. Das zu erklären, ist dann allein meine Sache, und da zählen für mich dann offiziell eben Pressefreiheit und Informantenschutz.«

»Du bist ein ausgekochtes Schlitzohr, das muss ich dir lassen!«

Natter grinste. »Ich nehm das als Kompliment«, sagte er, »und gebe es gern an dich zurück. Dass Julius Hinde – oder Tschui, wie du ihn nennst – der Täter ist, das hast du ja schon gewusst – oder zumindest geahnt!«

Linda zuckte die Schultern.

»Nun gut, wenn du mir nicht sagen willst, woher, vielleicht hast du deine Gründe. Ich weiß jetzt jedenfalls soviel wie du: Julius Hinde ist Tschui, und der Leopard schleppt seine Opfer auf einen Baum.«

»Steht das auch morgen früh in der Zeitung?«, fragte Linda besorgt.

»Nein, ich werde mich hüten, der Polizei ins Handwerk zu pfuschen. Ich berichte nur über die Tatsachen, nicht über Spekulationen. Zumal ich inzwischen herausgefunden habe, wo Julius Hinde sich aufhält.«

»Du hast – w a s?«

»Der Rest ist Schweigen – sagt Shakespeare in Hamlet«, entgegnete er.

»Wenn das so ist«, sagte sie, »dann danke, dass du mich soweit informiert hast.«

»Das beruht dann bitte künftig auf Gegenseitigkeit. Ich erwarte das auch von dir, wo du doch an der Quelle sitzt«, sagte er und deutete mit gespitzten Lippen Küsschen an. »Wenn dir Kommissar Jens wieder aktuelle Infos gibt, vergiss mich nicht!«

Linda nickte stumm. Sie hatte keine Lust, ihm auf seine freche Bemerkung eine Antwort zu geben und wandte sich zum Gehen, als Mirko ihr noch hinterherrief:

»Und wenn du auf den Sülchen gehst, such gleich hinter der Kirche!«

Linda blieb abrupt stehen. Was sollte sie auf dem Sülchen? Dem Friedhof mit der Bischofsgruft?

»Sülchen?«, fragte sie. »Was soll ich da?«

Natters Schulterzucken war die einzige Antwort. Er war in den Regen hinausgetreten und ging langsam Richtung Marktplatz. Sie überlegte, ob sie ihm folgen und vielleicht doch noch ein Bier mit ihm trinken sollte.

Doch dann entschloss sie sich, in ihre Wohnung zu gehen. Sie würde versuchen, morgen im Gefängnis etwas herauszubekommen, und dann an den See fahren, wo Chui den nächsten Mord angekündigt hatte. Zwar wusste sie noch nicht, was sie dort ausrichten konnte, doch vielleicht brachte sie die Recherche im Knast ja weiter.

Natters Bemerkung über den Sülchen ging ihr nicht aus dem Kopf, und als das Kindermädchen nach Hause gegangen war, setzte sie sich mit einem Achtel Wurmlinger Kapellenberg, den sie von einem befreundeten Winzer aus dem Rottenburger Teilort geschenkt bekommen hatte, auf ihr Sofa, legte ihre Lieblings-CD von Tom Jones ein und nahm sich zum x-ten Mal Chuis Briefe vor.

Sie stutzte, als sie den sechsten Brief las. Nehmen Sie die Spur auf, sie führt ins Nichts …, was wollte ihr Chui damit sagen? Die Spur, die er meinte, war die DNA, die Briefmarke, das war ihr klar, diese Spur würde genügen, um die Briefe mit Julius Hinde in Verbindung zu bringen. Somit wäre es kein Trittbrettfahrer, der einfach in Chuis Namen Briefe an sie schrieb, sondern er steckte wirklich dahinter. Diesen Beweis hätte er damit immerhin erbracht. Und jetzt hatte er noch eine zweite Fährte gelegt, sein Blut auf dem Stock des Opfers. Er war auf Nummer sicher gegangen.

Sie las weiter: … sie führt ins Nichts, denn der Verfasser dieser Zeilen wohnt in Rottenburg R8 …

Lindas Augen hafteten an diesem Satz. Rottenburg R8! Was konnte das bedeuten? Wofür standen der Buchstabe R und die Zahl 8? R wie Remmingsheim oder Rammert? Das ausgedehnte Waldgebiet östlich der Bischofsstadt als Jagdrevier von Chui, dem Leoparden? Und die 8? Linda stand auf und ging hinaus in den Flur. In der obersten Schublade der kleinen Kommode, auf der das Telefon stand und die als Ablage für Schlüsselbund, Handy und allerlei Krimskrams diente, lagen griffbereit die Stadtpläne von Reutlingen, Tübingen und Rottenburg.

Sie holte den Rottenburger Plan heraus, ging zunächst in die kleine Küche, nahm die geöffnete Rotweinflasche mit ins Wohnzimmer und faltete den Stadtplan auf dem Tisch auseinander. R8. Lindas Zeigefinger suchte die Koordinaten auf der Karte und blieb an einem mit Kreuzen gekennzeichneten grünen Feld hängen. R8. Der Sülchen. Friedhof vor den Toren Rottenburgs! Ihr Blick wanderte noch einmal zu dem Brief.

Jetzt haben Sie wieder was zum Knobeln …

Linda schloss die Augen. Irgendetwas verwirrte sie. Nicht der Brief, nicht die Tatsache, dass Chui ihr einen Friedhof als Wohnort mitgeteilt hatte. Das war sicher nicht mehr als eine Anspielung, die seinem kranken Hirn entsprungen war. Die Briefe waren voll davon, Andeutungen und Zitate, rätselhafte Redewendungen und offene Fragen. Er schien es zu lieben, mit ihr zu spielen, das war ihr längst klar geworden.

Was sie irritierte, war, dass Mirko Natter davon wusste. Wie konnte er den Sülchen erwähnen? Kannte er den Inhalt der Briefe? Aber woher? Oder wusste er einfach mehr über Chui als sie?

Und während der Regen unablässig auf die Dachschräge ihres kleinen Wohnzimmers trommelte und Tom Jones wieder einmal Delilah mit einem Messer erdolchte, ging ihr der Gedanke nicht mehr aus dem Kopf, dass Mirko Natter Chui kannte.

43

Der siebte Brief

Hallo Linda,

ich fürchte, ich muss Ihnen noch einmal schreiben. Ich dachte eigentlich, ich hätte mich klar genug ausgedrückt. Aber Sie wollen offensichtlich nicht auf mich hören. Sie sollen die Wahrheit herausfinden, verdammt! Ach, entschuldigen Sie den Fluch. So etwas gehört eigentlich nicht zu meinem Wortschatz.

Nutzen Sie die Zeit, während der ich die Polizei verwirre. Die DNA, mit der auch Sie glauben, mich zu fassen, ist genial. Doch: »Ich bin die Auferstehung und das Leben«, sagt der Herr.

Und noch etwas: Sie werden die 5 nicht verhindern können, auch wenn Sie den Namen entchlüsseln. Ich habe den Baum schon gefunden. Finden Sie nicht, dass Hohenkrähen ein passender Name ist?

Krähen.

Sie hacken den Toten die Augen aus und warten auf den Galgenschmaus. Stammt diesmal von mir.

Genial, nicht wahr?

Hochachtungsvoll

Chui

44

Dienstag, 29. August 2006

Die Justizvollzugsanstalt ragte wie eine Festung über die Dächer der alten Bischofsstadt. Linda Roloff kannte sie nur von außen, vom Parkdeck der Alten Welt aus, wo die Mauern mit den Stacheldrahtrollen nicht zu übersehen waren. Selbst in ihrer langen Karriere als Journalistin hatte sie ihr Weg noch nie hierher geführt und sie hatte sich die Anfahrt zum Tor genau beschreiben lassen. Der Zugang zur Justizvollzugsanstalt lag im Westen der Anlage, ein gutes Stück Richtung Weggental, und sie fuhr an diesem Spätsommermorgen das erste Mal in diese Ecke Rottenburgs.

An der Pforte wurde sie vom Pressesprecher der JVA empfangen und er führte sie durch die schweren Eisentore in den geräumigen Innenhof, wo kein Mensch zu sehen war. Das Hauptgebäude, in dem auch die Verwaltung untergebracht war, befand sich linker Hand, ein mehrgeschossiger, kasernenähnlicher Bau, das geräumige Büro des Leiters in einem der oberen Stockwerke. Linda bewunderte den hohen, rustikalen Raum, durch dessen vergitterte Fenster man den Blick über die Gefängnismauern auf die Dächer der Stadt schweifen lassen konnte, bis hinüber zu den waldigen Höhenzügen des Rammert.

Heinrich Siller stand unmittelbar vor der Pensionierung, kurz geschorener silberweißer Haarkranz, Nickelbrille, spitze Nase und hellgrauer Schnauzbart erinnerten Linda an ihren Lateinprofessor an der Tübinger Uni, seine Stimme klang schrill und spitz, die Worte kamen schnell und abgehackt und sein Dialekt verriet seine Herkunft aus dem Oberschwäbischen. Er befragte sie nach Sendungen ihres Programms, erkundigte sich nach zwei Kollegen, denen er Interviews gegeben hatte und bot ihr Kaffee an. Linda kam ohne Umschweife zur Sache und fragte nach dem ehemaligen Häftling Julius Hinde.

»Hinde?«, fragte Siller und seine spitze Nase zuckte nervös. »Ich hab mir seine Unterlagen kommen lassen.« Er griff nach einer Notiz auf seinem Schreibtisch und nannte Linda die Daten von Hindes Überstellung und Entlassung. Was er ihr erzählte, war nichts, was ihr wirklich weiterhalf.

»Wäre es möglich, seine Mithäftlinge zu sprechen oder Leute, die ihn persönlich kannten?«, fragte sie vorsichtig.

Siller zögerte. »Eine ungewöhnliche Bitte«, gab er zu bedenken. »Ich könnte Manfred Hohl kommen lassen, einen Mitarbeiter aus dem Vollzug, der kann Ihnen vielleicht weiterhelfen.«

Linda nickte dankbar.

Manfred Hohl war ungewöhnlich kräftig, seine Oberarme hatten den Umfang von Lindas Oberschenkel, und er machte auf sie den Eindruck eines durchtrainierten Bodybuilders. Sicher ein Mann, der sich mit Leichtigkeit Respekt vor den Gefangenen verschaffen konnte. Sein Kopf war nahezu kahl, die Ohren gepierct, die Lippen wulstig, und sein stechender Blick schien Linda förmlich zu durchbohren.

»Hinde war ein Einzelgänger«, begann er, und Linda registrierte nur am Rande, dass er von ihm in der Vergangenheit sprach, »einer, der sich immer in seiner Zelle verkroch und kaum Kontakt zu den anderen hatte. Er war der Meinung, unschuldig zu sein, und wollte seine Ruhe haben. Hat viel gelesen.«

»Wissen Sie, was?«, fragte Linda interessiert.

»Keine Ahnung. Verstehe nichts von Literatur.«

»Waren es eher Zeitschriften, vielleicht Groschenromane oder Bücher?« Linda dachte an die Zitate in Chuis Briefen.

Als gebildete Journalistin werden Sie sich mit den Klassikern der deutschen Dichtung auskennen …

»Nein, keine Zeitschriften. Zeitungen ja, jeden Tag hat er die Zeitung gelesen, das Tagblatt, stundenlang. Aber keine Illustrierten, das interessierte ihn nicht. Ich weiß noch, dass er diese kleinen gelben Bücher hatte. Was Klassisches, glaube ich.«

Reclamhefte!, dachte Linda. Goethe, Schiller, die alten Griechen. Kabale, Tell, Iphigenie. Sie hatte selbst noch ein ganzes Regal dieser gelben Texthefte aus ihrer Studienzeit zu Hause stehen. Gelesen allerdings hatte sie schon seit Jahren nicht mehr darin. Wäre mal wieder an der Zeit, dachte sie, vielleicht Fontane oder Storm …

»Und die Bibel. Die lag neben seinem Bett.«

Jesaja 34 können Sie es nachlesen …

Linda schauderte. Ein Raubmörder, der bibelfest und in der klassischen Literatur bewandert war. Dieser Mann war nicht zu unterschätzen.

»Gibt es sonst noch etwas, was Ihnen an Julius Hinde aufgefallen ist? Hat er jemals über etwas wie Rache gesprochen?«

Siller horchte auf und warf Hohl einen strengen Blick zu, der Linda nicht entging. Hohls Antwort kam nur zögernd:

»Rache? Nein. Wie gesagt, er hat wenig gesprochen.«

Linda sah von Hohl zu Siller und war sich sicher, dass der Vollzugsbeamte in Gegenwart seines Chefs nicht plaudern würde. Sie bedankte sich bei den beiden Herren für die Zeit, die sie sich für sie genommen hatten, und verabschiedete sich, nicht ohne Siller versprechen zu müssen, ihn noch vor seiner Pensionierung zu einem Interview in den Sender einzuladen.

Hohl stieg mit ihr in den Aufzug und begleitete sie nach unten. Er trat, während sich der Aufzug ratternd in Bewegung setzte, nervös von einem Fuß auf den anderen, und Linda hatte das Gefühl, dass er noch etwas loswerden wollte.

»Das mit der Rache …«, begann er schließlich. »Er hat einen ziemlichen Hass geschoben auf verschiedene Leute.«

»Auf wen?«

»Das weiß ich nicht. Aber er hat geschnitzt!«, sagte er so leise, dass sie Mühe hatte, es im Aufzug zu verstehen.

»Geschnitzt?«

Hohl nickte.

»In die Tischplatte in seiner Zelle. Er hat Buchstaben reingeschnitzt. Wie, weiß ich nicht, aber die Buchstaben waren drin. Vielleicht mit dem Besteck. Mit irgendeinem scharfen Gegenstand. Große Buchstaben. Ohne Zusammenhang.«

Der Aufzug hielt, die Tür öffnete sich holpernd.

»Was für Buchstaben waren das? Groß – klein?« In Linda keimte ein Verdacht.

»Großbuchstaben. Immer zwei nebeneinander.«

»Und sechs untereinander?«

»Ja!« Hohl sah sie erstaunt an. »Woher wissen Sie?« Linda überhörte seine Frage. Und Ihre Zahl ist die 6 … Hatte Chui die Initialen seiner Opfer in seinen Tisch geschnitzt?

»Ich hab ihn mal drauf angesprochen. An einem der wenigen Tage, an denen er gut drauf war. Er hat mich angestarrt wie ein Irrer. Ich bin unschuldig, sagte er nur, und die sind schuldig. Mehr sagte er nicht. Aber ich weiß noch, dass er mit den Fingern ganz vorsichtig über die Buchstaben strich. Fast zärtlich.«

Sie hatten den Aufzug verlassen und gingen nach draußen.

»Könnte ich den Tisch sehen?«

»Der ist nicht mehr da!«, erwiderte Hohl. »Der war alt und so zerschnitten, wir haben ihn nach Hindes Entlassung ausgemustert.«

Lindas Hoffnung erstarb. Die Liste seiner Opfer in totes Holz graviert – unauffindbar. Die einzige Möglichkeit, seinen Plan zu durchschauen – zunichte.

»Sie könnten Flex fragen.«

»Flex?«

»Ja. Er leitet im Vollzuglichen Arbeitswesen den Bereich Arbeitstherapie. Die machen mit Gefangenen Holzspielzeug und Holzreparaturen. Ich glaube, er hat sich damals den Tisch unter den Nagel gerissen. Das Holz hatte eine schöne Maserung. Und die Unterseite war ja unversehrt.«

»Und wo finde ich diesen Flex?«

»Er hat noch Urlaub. Wohnt im Kreuzerfeld.«

»Und wie heißt er richtig?«

»Maximilian Theurer. Steht im Telefonbuch.«

Hohl begleitete Linda zu dem schweren Eisentor und blieb in der Öffnung stehen.

»Warum wollen Sie eigentlich das alles wissen?«, fragte er, während seine kräftige Pranke den Torgriff umschloss, und seine nächsten Worte durchfuhren sie wie ein Stromschlag: »Hinde ist doch tot!«

Hohl schob das Tor ein Stückchen zu und Linda konnte ihn nur noch durch den schmalen Spalt erkennen.

»Was? Tot?«, stotterte sie. »Wie kommen Sie denn darauf?«

»Ich war bei seiner Beerdigung«, sagte Manfred Hohl leise und ließ das Tor krachend ins Schloss rollen.

45

Kenya, Indischer Ozean, Galu-Plateau

Der Himmel über ihm schien zu schwanken, er hörte Möwen kreischen und das Rauschen von Wasser schien direkt in seine Ohren zu dringen. Noch immer hatte er den Sack über dem Kopf, ein seltsames Knattern, das die Wassergeräusche und die Möwen jetzt sogar übertönte, irritierte ihn. Er spürte ein seltsames Auf und Ab, ein Schaukeln, wie er es von Bord der MARLIN II bei flauer See kannte und war sich, wenn auch zunächst nur unterbewusst, darüber im Klaren, dass er sich auf einem Boot befand. Und dass er an Händen und Füßen gebunden war.

Er bemühte sich, richtig zu sich zu kommen, nicht gleich wieder wegzudämmern, in eine neue Ohnmacht zu verfallen. Bruchstückhaft setzte seine Erinnerung wieder ein. Die Reifenpanne im Tsavo. Das Zischen neben seinem Kopf. Der Wagenheber, mit dem er nach der Schlange geschlagen hatte, doch dann …? Es war alles weggewischt, keine Bilder, keine Vorstellung von dem, was überhaupt mit ihm geschehen war.

War diese Reifenpanne eine Falle gewesen, ein Überfall, wie er immer wieder auf Reisende verübt wurde? Doch dann hätte man ihn einfach ausgeraubt und in der Wildnis seinem Schicksal überlassen und nicht tagelang in einem kleinen Zimmer eingepfercht. Die Möblierung des fast quadratischen Raums war spärlich gewesen, es gab auch nicht genügend Platz, um mehr als einen klapprigen Tisch, einen dreibeinigen Hocker, eine muffig riechende Matratze und in einer Ecke den Eimer für die Notdurft unterzubringen. Wasser hatte man ihm morgens mit dem Frühstück in einer flachen Schüssel gebracht, Zahnputzzeug erst nach einigen Tagen zugestanden.

Die Mahlzeiten waren mehr als dürftig gewesen: ein zäher Brei, der wohl ein misslungenes Porridge darstellen sollte, dazu Tee, der nach fauligem Wasser stank, mittags Maisfladen oder Milimil, abends trockenes Brot mit dem üblen Changaabier, das die Slumbewohner Nairobis illegal im Matharevalley brauten. Nie hatte Nickson Kitema, der ihn versorgte und zugleich sein Wächter war, mehr als ein paar Worte mit ihm gesprochen oder auch nur eine Andeutung über den Grund seiner Gefangenschaft gemacht. Zu Anfang hatte er noch geglaubt, dass er vielleicht seine Sprache nicht verstehen könne und es auf Suaheli, Kikuju und sogar Maa, dem Dialekt der Massai, versucht, den er bruchstückhaft verstand, seit er auf Simba King am Rand der Masai Mara arbeitete. Erst als er sich fluchend über sein Essen beschwert hatte, hatte der Schwarze entgegnet, dass er froh sein könne, überhaupt noch am Leben zu sein. Später hatte er noch seinen Namen erfahren, das war aber auch alles gewesen.

Er war sich sicher, nach Mombasa gebracht worden zu sein. Das hatte ihm schon der erste Blick aus dem schmalen Fensterschlitz bei Tageslicht gezeigt. Zwar hatte er aufgrund der dicken Mauer, die keinen weit schweifenden Blick zuließ, nur einige weiß getünchte Hausfassaden, ein Gewirr von Drähten und einen Turm, der ein Minarett zu sein schien, erkennen können, doch ergänzt durch die Gerüche und Geräusche, die bei Tag und Nacht in sein Verlies drangen, durch Signale ein- und auslaufender Schiffe, Stimmengewirr, Motorengeräusche und Hupen, salzhaltige Luft und Abgasgestank, vorbeifliegende Möwen und krächzende Schildraben war er sich sicher, irgendwo im Hafenviertel der alten Küstenstadt gefangen zu sein.

Er hatte sich nächtelang schlaflos auf der übel riechenden Matratze herumgewälzt und auch während der langen, einsamen Tage versucht zu ergründen, weshalb man ihn in diesem Loch gefangen hielt. Ständig dachte er an Linda. Sie machte sich sicherlich große Sorgen um ihn. Oder wunderte sich, warum er einfach nicht kam. Vielleicht dachte sie auch, er hätte es sich anders überlegt, sei einfach lieber in Afrika geblieben. Doch er hatte keine Chance, sie zu erreichen. Selbst wenn es ein Telefon gäbe, er kannte ihre Nummer nicht auswendig, hatte sie nur in seinem Handy einprogrammiert. Das lag noch in seinem Landcruiser, wo immer der sich inzwischen befand.

Nach dem Datum seiner Uhr zu urteilen, war er zwei Tage nach seiner Reifenpanne in diesem Verlies erwacht, es war stockfinster gewesen und offensichtlich dicht bewölkt, denn weder Mond noch Sterne hatten sich am Himmel gezeigt, als er tastend die schlitzförmige Öffnung in der Mauer gefunden und, auf dem wackligen Tisch kniend, nach draußen geblickt hatte. Sein Kopf hatte höllisch wehgetan, er hatte das vertrocknete Blut in seinen Haaren gefühlt und geahnt, dass er zusammengeschlagen worden war.

Dann, an diesem Morgen, hatte er die Schritte gehört, die sich der schweren Holztür genähert hatten. Die Tür war aufgerissen worden, und Nickson hatte ihn nach draußen geschleppt.

»Was ist? Wohin bringst du mich?«, hatte er gefragt und in das Licht der Taschenlampe geblinzelt, mit der Nickson Kitema ihn blendete.

»Das tut nichts zur Sache. Wird ohnehin dein letzter Ausflug sein!«, hatte Nickson erwidert und ihm kurzerhand einen Sack über den Kopf gestülpt, die Hände auf den Rücken gefesselt und ihn dann einen engen Gang entlanggestoßen, der zu einer Treppe und durch ein Tor nach draußen zu führen schien. Er hatte den Sand knirschen hören, das Rauschen des Ozeans war an seine Ohren gedrungen, dann war er über hölzerne Bohlen auf das Boot gestoßen worden, wo Nickson ihn zu Boden gezerrt hatte und liegen ließ.

»Selbst, wenn du schwimmen kannst, es wird dir wenig nützen«, hatte er gehöhnt, »Jetzt bekommt Alan Scott sein Seemannsgrab!«

46

»Endlich! Was hast du nur so lang da drin gemacht?« Natters Begrüßung hallte ihr entgegen, als sie die Gefängnispforte verließ. »Ich warte schon seit einer halben Stunde auf dich!«

Der hatte ihr gerade noch gefehlt! Noch kaute sie an Hohls fataler Todmeldung, wusste nicht, was sie davon halten sollte, und da stand dieser nervige Natter draußen vor dem Tor und nahm sie mit seinem Geschwätz in Empfang. Sie ignorierte ihn und lief mit raschen Schritten auf ihren Wagen zu. Sie hatte vor, ins Kreuzerfeld zu fahren, und wollte sich von niemandem, schon gar nicht von Natter, davon abbringen lassen.

»Linda! Halt!«, rief er, doch sie hörte nicht auf ihn. Sie war Chui auf der Spur, konnte herausfinden, wer als Nächster auf der Liste seiner Opfer stand. Vielleicht konnte sie ein Leben retten, vielleicht konnte sie das tun, was Chui in seinen Briefen von ihr verlangte: Vielleicht konnte sie die Wahrheit finden, eingraviert in ein Holzspielzeug. Eine kleine Chance bestand. Eine winzig kleine Chance.

»Du warst nicht auf dem Friedhof, stimmt’s?«, schrie Natter jetzt zu ihr herüber, »sonst würdest du jetzt nicht so seelenruhig in deinen Wagen steigen!«

»Lass mich in Ruh!«, schrie sie zurück. »Ich komm allein zurecht!«

»Das glaub ich dir gern«, antwortete er. »Trotzdem solltest du mitkommen. Sie haben Chui gefunden!«

Diese Worte wirkten. Linda fuhr herum. Mirko Natter war ein Stückchen näher gekommen und spielte mit seinem Autoschlüssel.

»Ist er tot?«, fragte sie, die Worte des Vollzugsbeamten im Kopf.

»Mehr als tot«, Natter klang sarkastisch. »Wenn wir uns beeilen, kommen wir noch rechtzeitig. Die Party hat um halb elf begonnen.«

Linda starrte ihn an und brachte zunächst kein Wort heraus.

»Bitte sag das noch mal!«, verlangte sie verwirrt, in ernstem Ton.

»Die Polizei hat die DNA entschlüsselt, und dann hat der Computer ausgespuckt, dass der Mann, zu dem sie gehört, nämlich Julius Hinde, verstorben ist.«

»Wie bitte?« Linda konnte nicht glauben, was Natter ihr da auftischte. Sie hatte doch die Briefe von ihm, seinem Speichel auf der Briefmarke! Doch wusste sie sicher, ob er die Briefe wirklich selbst geschrieben hatte? Und wie alt seine DNA auf der Briefmarke war? Vielleicht wollte jemand anders den Verdacht auf ihn lenken und hatte das alles nur inszeniert?

Natter fuhr fort: »Sein Blut klebt eindeutig auf dem Walkingstock. Irrtum ausgeschlossen. Und trotzdem existiert ein Totenschein von ihm. Es führt kein Weg daran vorbei: ist auf dem Sülchen begraben.«

Nehmen Sie die Spur auf, sie führt ins Nichts …

»Du hast das gestern schon gewusst?«, fragte sie.

»Ich hab ein bisschen recherchiert. Es war nicht schwer, herauszubekommen, dass Julius Hinde verstorben ist. Und nachdem sein letzter Wohnsitz Rottenburg war, bin ich, bevor ich zu dir kam, noch gemütlich über den Sülchen spaziert. Man muss der Polizei immer eine Nasenlänge voraus sein!«, fügte er triumphierend hinzu.

»Aber wie kann das sein? Ich meine – wann ist er denn gestorben?«

»Halt dich fest! Das wird deinem Freund Jens Bosch eine dicke Nuss zu knacken geben.« Mirko Natter machte eine ausgedehnte Pause, dann sagte er langsam und jedes Wort akzentuierend:

»Julius Hinde starb schon im letzten Winter bei einem tragischen Unfall. Überfahren vor einer Kneipe auf der Alb. War sofort tot.« Er genoss eine künstlich in die Länge gezogene Atempause, bevor er die Bombe platzen ließ: »In Wirklichkeit graben sie ihn gerade wieder aus!«

Linda stockte der Atem. Sie fühlte, wie ihr die Kraft aus den Beinen wich und die Knie weich wurden. Ihre Hände tasteten nach ihrem Wagen und sie stützte sich wankend auf die Motorhaube. Das ist unmöglich! Er hat die Morde begangen! Er kann nicht seit Monaten tot sein …

»Was ist mit dir?«, fragte Natter, der auf sie zugesprungen war.

»Es geht schon wieder«, stammelte sie. »Mir ist nur ein bisschen schwindlig geworden. Mein Kreislauf – der Gedanke, dass Chui tot ist und gerade exhumiert wird … Ich kann das alles nicht glauben.« Warum sollte sie die Wahrheit herausfinden, nach so vielen Jahren, wenn er schon tot war…? Welchen Sinn machte das alles?

»Du solltest keine voreiligen Schlüsse ziehen«, sagte Natter und hielt sie vorsichtig an den Schultern fest. »Ich könnte mir vorstellen, dass es gar nicht Chui ist, der da auf dem Sülchen begraben liegt!«

»Du meinst, jemand anders liegt in seinem Sarg?«

»Oder niemand«, erwiderte Natter trocken.

Linda schauderte. Sie sah das Bild vor sich.

Das geöffnete Grab, darin ein Sarg, von graubrauner Erde bedeckt, modriges Holz, Hände, die nach dem Deckel greifen, ihn abheben, Schatten von Männern, die sich über die Gruft beugen und Augen, die entsetzt auf das starren, was der geöffnete Sarg offenbart.

Leere.

Und Chui, den alle für tot hielten, sitzt hoch über ihnen in einem alten Baum und lacht …

47

Mittwoch, 30. August 2006, Singen am Hohentwiel

Einsam, in sich versunken, gramgebeugt stand der alte Mann auf dem Waldfriedhof und blickte stumm auf die Gravur des hellen Steins, der in den Farben der Mauern hoch oben auf dem Felsenthron des Hohentwiel schimmerte. Das schmale Grab lag im Schatten einer alten Kiefer, versteckt zwischen meterhohen Buchenhecken in der Weite der parkähnlichen Grünanlage. Die Lippen des Alten bewegten sich, als spreche er ein stummes Gebet, er hatte die beige Baskenmütze abgenommen und hielt sie verkrampft mit beiden Händen fest.

Der Mann fiel kaum auf, die Brauntöne seiner Stoffhose und seiner Jacke, Farben, wie sie Männer seines Alters häufig trugen, und seine Regungslosigkeit ließen ihn fast mit der waldigen Umgebung verschmelzen. Nur die leuchtenden Blumen eines fast vergangenen Sommers auf den Gräbern um ihn herum sorgten für Farbtupfer an diesem verregneten Spätnachmittag.

Er war mit dem Fahrrad gekommen, die letzten Rosen aus dem Garten auf dem Gepäckträger, und er schien der einzige Besucher auf dem Friedhofsgelände zu sein. Niemand außer ihm, der dem Regen trotzte und die letzte Ruhestätte eines lieben Menschen aufsuchte.

Willy Schänzle betete am Grab seines Sohnes. Doch seine Gedanken schweiften ab. Die Vergangenheit hatte ihn eingeholt und ließ ihn nicht mehr los, seit er in der Zeitung von den Baumleichen gelesen hatte. Und während seine Lippen die Worte des Gebets formten, waren seine Gedanken bei dem Mann, der diese Menschen getötet hatte.

Vater unser im Himmel –

Was treibt ihn an, warum tötet er auf diese grausame Weise …?

Geheiligt werde Dein Name -

Nur weil man ihn Chui, den Leoparden, nannte …?

Dein Reich komme –

Warum legt er Fährten aus, die ins Nichts führen …?

Wie im Himmel, so auf Erden –

Welche Verbindung gab es zwischen den Opfern?

Und vergib uns unsere Schuld –

Will er sich an allen rächen, die er für schuldig hält …?

Wie auch wir vergeben unsern Schuldigern –

Warum sollte er mir vergeben …

Und führe uns nicht in Versuchung, sondern erlöse uns von dem Bösen –

Wo ich doch wusste, was ich tat …

Denn Dein ist das Reich, die Kraft und die Herrlichkeit –

Obwohl ich an seine Unschuld glaubte …

In Ewigkeit –

Wer wird sein nächstes Opfer sein …?

Amen.

Das Grab mit seinen Zwergkoniferen, dem wuchernden Immergrün und den roten Rosen starrte ihn an.

Was nützt es, dass dein Mörder sitzt, schniefte er, nachdem er das Vaterunser beendet hatte, das bringt dich auch nicht mehr zurück. Er zog ein Taschentuch aus seiner Hosentasche, nahm die Hornbrille ab und fuhr sich über die geröteten Augen. Gefüllte Tränensäcke prägten das faltige, bartlose Gesicht, in dem sich Runzeln und Warzen wie Gräben und Hügel einer Miniaturlandschaft abzuwechseln schienen. Die Backentaschen, die den schmalen Mund einrahmten, lappten bis zum Unterkiefer, die dicken Lippen waren blass, fast farblos, die knollige Nase, aus der dichtes Haar hervorquoll, stand wie ein Erker hervor, darüber begruben die buschigen Augenbrauen die listigen Schweinsäuglein fast unter sich, und unter der Mütze, die er jetzt wieder aufgesetzt hatte, lugte eine dichte Silbermatte hervor. Es war das Gesicht eines Mannes, das man nicht wieder vergaß, wenn man ihm einmal begegnet war.

Markant.

Verlebt.

Alt.

Niemand, der den Alten so am Grab seines Sohnes wahrgenommen hätte, würde in ihm einen ehemaligen Kriminalhauptkommissar vermutet haben.

Gekrümmt.

Kraftlos.

Todkrank.

Der Mann, der gekommen war, um allein zu trauern, und der sich gerade umdrehen wollte, um zu gehen, verharrte, als er die Schritte auf dem Kiesweg hörte. Sie kamen langsam näher. Über seinen Weg. Zum Grab seines Sohnes.

Er blieb.

Wartete.

Harrte aus.

War es so weit? Kam Chui, um abzurechnen? Doch nicht hier! Nicht auf dem Gottesacker; nicht am Grab seines Sohnes.

Er spürte die Spitze einer Klinge durch den weichen Stoff der Jacke hindurch, als der Besucher hinter ihn getreten war, gleichzeitig hörte er die Stimme an seinem rechten Ohr flüstern:

»Hallo, Schänzle!«, sagte die Stimme. »Nicht umdrehen, wenn dir dein Leben lieb ist!«

Schänzle rührte sich nicht.

»Ob du mich erkennen würdest?«

Er versuchte, sich das Gesicht zu vergegenwärtigen. Wie hatte der Mann damals ausgesehen? Ein bärtiges, ovales Gesicht tauchte vor seinem geistigen Auge auf, eine schwarze Brille, volles Haar, die Gestalt massig, hünenhaft. Ein Bodybuildertyp, bewaffnet. Raubüberfall mit Todesfolge. Erwischte einen Bankangestellten. Die Beute, eine utopische Summe. Tauchte nie wieder auf. Die Verhaftung aufgrund eines dubiosen Phantombilds, die Zeichnung eines Amateurs. Es hätte nie in die Presse kommen dürfen. Der Prozess, eine Farce. Vor etwa 15 Jahren. Spärliche Indizien, mangelnde Beweisführung. Ein Entlastungszeuge, der seine Aussage zurücknahm. Ein Bild als letzten Beweis. Geschossen von der Überwachungskamera in der Bank. Die Person kaum zu erkennen; vermummt, schemenhaft. Verwackelt, unscharf, schwarzweiß. Der Gutachter. Unanfechtbar. Das Urteil: lebenslang. Der Verurteilte: unschuldig.

»Na, erinnerst du dich?«

Der Alte schwieg. Seine Backenknochen mahlten und die kleinen Augen waren zu Schlitzen verengt. Im Blickwinkel erkannte er nur, dass der Besucher ihn um einen Kopf überragte, mehr war nicht zu sehen. Sollte er wagen, sich umzudrehen? Nein, nicht nötig. Er wusste ohnehin, wer hinter ihm stand. Er hatte geahnt, dass diese Abrechnung noch offenstand, dass er der Nächste war, jetzt in diesem Herbst.

Im Herbst seines Lebens.

Der letzte Akt hatte begonnen.

»Sie kommen spät«, sagte er schließlich und seine Stimme klang fest, obwohl er leise sprach.

»Spät? Wie meinst du das?« Der Alte ging nicht auf das ›Du‹ ein. Er hatte es schon als Polizist immer abgelehnt, Leute zu duzen, die ihm als Tatverdächtige gegenübersaßen. Diese Art von Vertraulichkeit hatte es bei ihm nie gegeben.

»Wie lange sind Sie raus? Ein Jahr?«

»Das tut nichts mehr zur Sache. War jedenfalls lange genug drin. Unschuldig.«

Der Alte nickte stumm. Nach einer Pause hörte er:

»Es hat dir wohl die Sprache verschlagen?«

»Was soll ich sagen? Dass es mir leid tut? Was wollen Sie hören?«

»Tut es dir denn leid?«

»Jetzt nicht mehr«, sagte der Alte und dachte an die grausam zugerichteten Leichen auf den Bäumen. Sein Blick erfasste die alten Buchen, Eichen und Kiefern auf dem Waldfriedhof.

»Nun hör mir mal zu, alter Mann! Ich habe gesessen. Für einen Mord, den ich nicht begangen habe. Und du hast gewusst, dass ich unschuldig bin!«

»Ich habe es nicht gewusst, ich habe es nur geahnt. Aber die Indizien und Zeugenaussagen sprachen gegen Sie!«, widersprach der Alte.

»Natürlich. Alles sprach gegen mich. Ihr habt mich reingelegt! Es war ein abgekartetes Spiel, von Anfang an.« Er unterbrach, denn eine Frau kam mit einer grünen Gießkanne den schmalen Asphaltweg entlang, der zu den unteren Gräberreihen führte.

»Ein falscher Ton und ich stech dich ab!«, hörte ihn der Alte an seinem Ohr flüstern, gleichzeitig spürte er, wie der Druck der Messerklinge in seine Rippen verstärkt wurde. Er unterdrückte ein Stöhnen. Die anderen Schmerzen kamen dazu. Er brauchte sein Morphin. Der Mann hinter ihm stand regungslos, mit dem Oberkörper an seinen krummen Rücken geschmiegt. Für die Frau musste es so aussehen, als ob zwei Menschen in gemeinsamer inniger Trauer bei dem Grab standen. Als sie außer Sichtweite war, sagte der andere:

»Ihr habt alle abgesahnt. Der Gutachter, wie viel hat er bekommen? Und meine Verteidigerin? Hat sich kurz nach dem Prozess eine eigene Kanzlei leisten können. Die Journalistin hat gewaltig Karriere gemacht. Und du? Wie viel hast du gekriegt?«

Der Alte sagte nichts.

»15 Jahre. Weißt du, wie lang das ist? Wie viele schlaflose Nächte das sind? Wie viele Tage in einer monotonen Zelle? Über 5000 Tage lang habe ich nur an euch gedacht! Fünftausend Nächte habe ich von euch geträumt. 130.000 Stunden lang! Ihr habt mir mein Leben gestohlen! Die besten Jahre meines Lebens! Ich habe eure Namen nie vergessen! Ich habe sie buchstabiert. Habe die Buchstaben eingeritzt in den Holztisch in meiner Zelle, mit allem, was ich an Werkzeugen aufgetrieben habe. Und mit Blut habe ich die Buchstaben gebeizt, mit meinem Blut! Und jetzt will ich Blut dafür sehen! Euer Blut!« Er machte eine bedeutungsvolle Pause und fuhr dann fort: »Eines will mir einfach nicht in den Kopf: So ein schlaues Kerlchen wie du, Kriminalhauptkommissar«, er betonte jede Silbe, »hat doch inzwischen herausgefunden, wer den Bankangestellten damals wirklich erschossen hat. Warum hast du nicht weiter ermittelt? Warum hast du mich nicht rausgeholt?«

»Weil es keine Beweise für Ihre Unschuld gab.«

»Ich hatte ein Alibi.«

»Nicht wirklich!«

»Er hat seine Aussage zurückgezogen, weil man ihm Geld dafür gegeben hat!«

»Das sagen Sie!«

»Weil es so war.«

»Und der Zeuge, der Sie am Tatort gesehen hat?«

»Stiever?«

»Richtig!«

»Das war ja wohl der Oberhammer! Der war doch selbst bei dem Überfall dabei und hat sich dann als Zeuge rausgeredet!«

»Behaupten Sie!«

»Weil es stimmt!«

»Das hat schon damals keiner geglaubt!«

»Weil alles ein abgekartetes Spiel war! Stiever, Meyburger, meine Verteidigung, der Gutachter. Die steckten doch alle unter einer Decke!«

Das Schweigen des Alten schien ihm Recht zu geben. Dann hörte Schänzle seinen Namen rufen.

»Mensch, Willy! Di hon i heut au no arufa wölla!«

Ein Rentner tauchte zwischen den Buchenhecken auf und kam auf sie zu.

»Tag, Alfred.« Der Angesprochene stutzte, als er den anderen Mann hinter Schänzle stehen sah.

»Alles klar, Willy?«, fragte er.

»Natürlich.«

Alfred blieb kurz vor den beiden Männern stehen und betrachtete argwöhnisch die Haltung des fremden Mannes hinter seinem Bekannten.

»Kummsch emol wieder zum Stammtisch?«, fragte Alfred.

»Sobald mein Besuch fort ist«, sagte Willy Schänzle und deutete auf den Mann hinter sich.

»Du siehsch schlecht uus«, sagte Alfred. »Immer no dr Maga?«

»Los, schick ihn weg!«, zischte es an Schänzles Ohr.

»Geht so. Mach’s gut, Alfred. Ich meld mich bei dir«, versuchte Schänzle, das Gespräch zu beenden.

»Also, mach’s au guet! Und lass di mol wieder blicka. Mir sinn eh immer weniger«, sagte Alfred noch, »d’r Heini isch au no im Krankahuus.«

Dann ging er weiter, ohne sich noch einmal umzusehen.

»Gut gemacht«, raunte der andere und lockerte den Griff.

»Ich brauche – meine Medikamente«, ächzte der Alte und spürte, wie seine Knie nachgaben. Er stöhnte laut auf, als ihm der Schmerz seine Gedärme zu zerfetzen schien.

»Was ist, warum stöhnst du? Das Messer hat dich doch bisher nur gekitzelt.«

Der Schmerz wurde unerträglich.

»Ich muss – an meine Jackentasche –«, stammelte er und tastete mit einer Hand nach der Öffnung. Da, das Fläschchen. Das Morphin!

Chui starrte auf das Etikett.

»Du nimmst Morphium?«, höhnte er. »Ist es schon so weit mit dir?«

»Das geht Sie gar nichts an, verdammt! Los, bringen wir’s hinter uns!«, sagte Schänzle, nachdem er das Fläschchen wieder verschlossen hatte.

»Du hast Krebs?«

Stummes Nicken.

»Wie lange noch?«

Keine Antwort.

»Das heißt, wenn ich jetzt zustoße, stirbst du wie ein Polizist – wenn nicht, verreckst du jämmerlich wie ein Schwein?«

So könnte man es formulieren, dachte Kriminalhauptkommissar a. D. Willy Schänzle und schwieg. Maximal vier Wochen hatte sein Freund Herbert, seines Zeichens Chefarzt in der Lungenfachklinik Wangen im Allgäu, ihm noch gegeben, wenn du dir nicht endlich helfen lässt, du alter Dickschädel!

Das lag vier Wochen zurück.

Auf den Tag genau.

Heute vor vier Wochen.

Eigentlich müsste er jetzt tot sein.

»Haben Sie wenigstens einen schönen Baum für mich ausgesucht?«, fragte er mit schmerzverzerrtem Gesicht. »Eine Trauerweide vielleicht …?«

48

Linda bestaunte den kleinen Holzlastwagen, doch in ihren Gedanken sah sie immer noch die Bilder vom Sülchen vor sich. Sie hatten den Friedhof, der einsam zwischen der Rottenburger Kernstadt und dem Stadtteil Wurmlingen lag, betreten, als der Sarg bereits aus dem Grab gewuchtet worden war. Sie war zielstrebig auf Jens Bosch zugegangen, der verhindert hatte, dass sie in den offenen Sarg sah. Er hatte ihr versprochen, sie anzurufen, sobald das Ergebnis vorlag.

»Ich muss nur eines wissen, Jens«, hatte sie gefleht, »ob Julius Hinde in diesem Sarg liegt.« Und wieder hatte sie mit dem Gedanken gespielt, sich Jens Bosch ganz anzuvertrauen, ihm alles zu erzählen, über Chui, die Briefe, seine Drohungen und die angekündigten weiteren Morde. Doch wieder sprach sie nicht aus, was sie auf dem Herzen hatte, und sie hatte das Gefühl, dass es nicht nur Chuis Worte in seinem Brief waren, die sie davon abhielten.

Schon gar nicht mit Jens Bosch.

Der sympathische Kriminalist hatte es noch nicht geschafft, ihr Vertrauen wirklich zu gewinnen.

»Älles Handarbeit. Ond selber g’macht!« Die Stimme des stolzen Handwerkers riss sie aus ihren Gedanken. Maximilian Theurer, genannt Flex, war unüberhörbar Rottenburger. Der Dialekt der Stadt am Neckar, vom schwäbischen Dichter Sebastian Blau in so wunderbaren Gedichten wie Dr Nepomuk oder D’ Nähere unsterblich gemacht, war nicht so rau wie das Schwäbisch der nahe gelegenen Alb und auch nicht so breit wie das der Dörfer im Heckengäu. Flex war Anfang 50, trug die dunklen Haare kurz geschoren, und sein Teint verriet, dass er den Urlaub nicht nur im verregneten Sommer Deutschlands verbracht hatte.

»Hab ihn eigentlich für unseren Verkaufsstand auf dem Nikolausmarkt gemacht«, fuhr er fort zu erzählen, »aber dann hat er mir selber so gut gefallen, dass ich ihn unserem Sohn zu Weihnachten geschenkt habe. Er ist jetzt sieben. Die Räder und das Lenkrad bewegen sich, die Ladefläche kann man kippen und das Führerhausdach kann zum Lenken abgenommen werden.«

Der Mann mit dem Spitznamen Flex strich mit seinen Fingern über das glatt geschliffene Holz, und Linda bewunderte die Details des massiven Holzfahrzeugs. Gedrechselte Lampen und Stoßstangen, sogar Türgriffe und Rückspiegel aus Holz waren angebracht. Sie konnte sich nicht erinnern, je ein so schönes Holzspielzeug gesehen zu haben.

»Und wo ist Julius Hindes Tischplatte verarbeitet?«, fragte sie zaudernd, denn sie konnte nirgends die Buchstabengravuren entdecken. Vielleicht hatte Flex sie glatt geschliffen?

»Hier, unter der Ladefläche. Warten Sie!« Er kippte den Aufleger hoch und drehte ihn um. »Hier unten sind die Gravuren, die Sie suchen. Ich habe die Platte extra so verarbeitet, dass man sie erkennen kann. Weiß ja nicht, was es zu bedeuten hat, aber es hat mir einfach gefallen.«

Linda starrte auf die Buchstaben, die sich dunkelbraun, fast rot und rau von der glänzend polierten Oberfläche des Holzes abhoben. Sie waren einige Millimeter tief in das weiche Holz eingekerbt und nachgedunkelt worden. Sie schauderte bei dem Gedanken, dass Chui dazu Blut verwendet haben könnte. Die Kanten der Initialen waren scharf, und es machte keine Mühe, sie alle zu entziffern. Alle Buchstaben waren groß geschrieben, sechs Paare standen untereinander:

AS

DM

OW

SB

WS

LW

Linda erschauderte. Nur sie allein wusste, was diese Liste zu bedeuten hatte. Es war das Vermächtnis des Gefangenen Julius Hinde. Den Menschen, deren Namen hinter diesen Initialen standen, hatte er Rache geschworen. Doch er selbst hatte diesen Schwur nicht mehr erfüllen können, der Tod war ihm zuvorgekommen; jetzt war offensichtlich ein anderer an seine Stelle getreten. Ein unbekannter Mörder, der im Namen Chuis die grausame Liste abarbeitete. Todeskerben.

Lindas Augen fixierten die Buchstaben. Drei der Paare sagten ihr etwas.

DM – Delius Meyburger. Tot auf der Kastanie am Bodensee.

SB – Svenja Benatzky. Tot auf der Eiche im Schönbuch.

Und LW.

Die letzten Buchstaben auf der Liste.

Die eingekerbten Initialen ihres Geburtsnamens.

LW

Linda Wehrmann.

49

Chuis Brief und Jens Boschs Nachricht kamen auf unheimliche Weise gleichzeitig. Noch ehe sie den Umschlag, dessen Schrift sie sofort erkannt hatte, mit zittrigen Fingern aufreißen konnte, hatte sie den Anruf des jungen Kriminalkommissars entgegengenommen und spürte ihr Herz schlagen, als er ihr das Untersuchungsergebnis der Exhumierung bekanntgab: Ohne Zweifel, die Leiche in dem Grab auf dem Sülchenfriedhof war eindeutig Julius Hinde!

Linda bedankte sich hastig, legte auf und überflog den neuen, von Chui im Auftrag des Toten unterschriebenen Brief. Er konterkarierte, was ihr Jens Bosch soeben gesagt hatte:

Die DNA, mit der auch Sie glauben, mich zu fassen, ist genial …

Was meinte dieser Irre mit genialer DNA? Sie hatten die Leiche exhumiert und untersucht und waren zu dem Ergebnis gekommen, dass der Tote Julius Hinde war. Nützen Sie die Zeit, während der ich die Polizei verwirre …

Wer trieb dieses Spiel mit ihr? Nein, mehr als ein Spiel, weit mehr: Wer tötete, wer verübte Rache im Namen des Toten?

Doch »Ich bin die Auferstehung und das Leben«, sagt der Herr …

Was hier wie Blasphemie klang, musste einen tieferen Sinn haben. Lindas Gedanken rotierten. Sie betrachtete den Holzlastwagen, der auf ihrem Schreibtisch stand. Zu wem gehörten die anderen Initialen?

Sie werden die 5 nicht verhindern können, auch wenn Sie den Namen entchlüsseln …

Sie starrte auf das fünfte Buchstabenpaar.

WS

Zum See sollte die Spur führen, so viel hatte er ihr schon einmal verraten, und jetzt hatte er den Tatort präzisiert:

Finden Sie nicht, dass Hohenkrähen ein passender Name ist?

Hohenkrähen, Hohentwiel, Hohenhewen. Mägdeberg und Hohenstoffel. Des Herrgotts Kegelspiel. Der Hegau. Vulkanlandschaft im Hinterland des westlichen Bodensees. Hatte sie nicht schon gestern an den See fahren wollen? Doch dann hatten sie die jüngsten Ereignisse davon abgehalten. Die Wahrscheinlichkeit, dass der nächste Mord schon geschehen war, während sie tatenlos herumsaß, zu feige, um zur Polizei zu gehen, weil der Unbekannte auch ihr drohte, ließ sie erschaudern.

Es klopfte an der Tür und Ingo Dossenberg streckte seinen Kopf herein.

»Wollte nur mal fragen, ob’s was Neues gibt«, sagte er und stutzte, als sie den Brief nervös vor ihm verbarg. »Wir hätten noch Platz in den News.«

»Ich … ähm … kann dir noch ’ne Meldung schreiben«, stammelte Linda.

»Dann tu das.« Dossenbergs Kopf verschwand und sie schloss die Tür.

Hohenkrähen.

Welche Assoziationen verband sie mit diesem Namen? Sie versuchte es mit Brainstorming. Nahm ein leeres Papier und schrieb die Großbuchstaben W und S in die Mitte. Initialen eines Unbekannten. Todeskerben. Darüber notierte sie Hohenkrähen und drum herum alles, was ihr dazu einfiel.

Hegau, Bodensee, Burgruine, Singen, A 81, Grenzgebiet, Schweiz.

Sie zögerte, als sie Schweiz notierte. Schweiz. S-C-H-W-E-I-Z. Schweiz begann mit S-C-H. Aber die internationale Abkürzung lautete CH. Sie las noch einmal den Brief: wenn Sie den Namen entchlüsseln! Sie hatte es zunächst für einen Schreibfehler gehalten. Aber dafür war dieser Kerl zu gerissen! Er hatte das Wort bewusst nur mit ›ch‹ geschrieben! Den Namen ent-ch-lüsseln! Sie notierte das C und das H hinter den beiden Großbuchstaben aus der Todesliste. Das war’s! Nicht WS, sondern WS-CH war gemeint!

WSCH

Jetzt wusste sie, nach wem sie suchen musste: Wie im Traum tauchte das Gesicht vor ihr auf – Willy Schänzle: zuletzt Kommissar bei der Kriminalaußenstelle Singen am Hohentwiel! Ob er noch lebte? Muss schon fast 70 sein, dachte sie, war damals schon ein alter Herr, eine graue Eminenz mit wallender, weißgrauer Mähne, knolliger Nase und tiefen Furchen im Gesicht.

Der Mann, der damals Julius Hinde verhaftet hatte!

Chuis fünftes Opfer.

50

Als sie am Abend nach Hause kam, blinkte der Anrufbeantworter. Er enthielt nur eine Nachricht. Jens Bosch bat sie dringend um einen Rückruf. Sie versuchte es auf seinem Handy und stieß auf die Mailbox. Sie hinterließ sachlich ihren Namen und die Nachricht, dass sie ab sofort zu Hause zu erreichen sei. Sarah schlief in dieser Nacht bei einer Freundin und Linda ließ sich ein Beruhigungsbad ein. Als sie nach über zwei Stunden im Pyjama vor dem Fernseher saß und sich von einer der zahlreichen Doku-Soaps berieseln ließ, läutete es an der Tür. Wer kam noch, kurz vor Mitternacht? Sie fasste sich ein Herz, griff nach dem Pfefferspray in ihrer Handtasche und ging zur Tür. Durch den Spion erkannte sie Jens Bosch und öffnete zögernd.

»Darf ich noch reinkommen?«, fragte er.

»Es ist spät«, antwortete sie, »ich wollte gerade zu Bett gehen.«

»Es ist wichtig. Ich habe dich angerufen.« Linda runzelte die Stirn. Hatte er ihren Rückruf nicht erhalten?

»Na schön, komm rein. Möchtest du was trinken?«

Linda versuchte, möglichst sachlich zu klingen. Sie hatte sich entschlossen, den Flirt mit Jens Bosch auf keinen Fall fortzusetzen. Sie gingen ins Wohnzimmer und der Kriminalkommissar kam ohne Umschweife zur Sache:

»Zunächst noch mal zu Julius Hinde. Der Mann ist unwiderruflich tot. Die pathologische Untersuchung hat das noch einmal bestätigt. Der Speichel auf der Briefmarke stammt zwar von ihm, doch er ist offensichtlich schon alt. Tatsächlich könnte Hinde also die Briefmarke noch aufgeklebt haben und der wahre Täter hat jetzt den Umschlag benutzt, um uns in die Irre zu führen. An den Blutspuren auf dem Walkingstock von Svenja Benatzky sind die Kollegen noch dran. Da uns das Beweisstück anonym zugespielt wurde, gehen wir allerdings auch davon aus, dass die Blutspuren ebenfalls auf andere Weise dorthin gelangt sein könnten. Es gibt viele Möglichkeiten, das zu manipulieren. Wie dem auch sei, Julius Hinde ist tot und kommt als Täter nicht in Frage.«

Nehmen Sie die Spur auf, sie führt ins Nichts, denn der Verfasser dieser Zeilen wohnt in Rottenburg R8 …

Linda erschauderte. Wer steckte hinter den Briefen? Derjenige, der sie mit Chui unterschrieb, würde den nächsten Mord begehen, ohne dass sie es verhindern konnte. Sie musste Jens Bosch die Briefe zeigen! Oder sollte sie sich weiterhin von diesem unbekannten Briefeschreiber einschüchtern lassen? Linda schwankte in ihrem Entschluss. Immerhin hatte der Unbekannte mindestens zwei Menschen umgebracht.

»Wir haben eine Zeugin«, sagte Jens Bosch.

»Was?« Ihr Ausruf klang schrill. Damit hatte sie nicht gerechnet.

»Die Autofahrerin, die in der vergangenen Nacht bei dem Unfall zwischen Bebenhausen und Tübingen schwer verletzt wurde, ist vernehmungsfähig. Sie hat ausgesagt, den Schrei einer Frau gehört zu haben, im Schönbuch, ganz in der Nähe des Tatorts. Und sie hat uns den Wagen beschrieben, der den Unfall verursacht hat. Es handelt sich um das Fahrzeug eines Mitarbeiters der Forstdirektion Tübingen, das inzwischen als gestohlen gemeldet wurde.«

Der grüne Suzuki! Linda erinnerte sich an den Allrad, der sie kurz nach ihrem Gespräch mit Mirko Natter bei der Teufelsbrücke überholt hatte.

»Die Kollegen haben den Wagen vor einer Stunde gefunden, auf dem Parkplatz eines Baumarkts. Die Fingerabdrücke werden gerade untersucht und das Reifenprofil mit den Spuren, die wir in der Nähe des Tatorts gefunden haben, verglichen. Wir kriegen den Mistkerl, verlass dich drauf!«

»Habt ihr eine Personenbeschreibung?«

»Nein. Wir konnten sie noch nicht ausführlich genug befragen. Aber sie konnte den Fahrer bestenfalls von hinten sehen.«

Auch Linda erinnerte sich nicht, eine Person in dem Suzuki erkannt zu haben.

»Diese Frau in der Klinik – wird sie beschützt?«

Jens nickte.

»Wir haben zwei Beamte vor ihrem Zimmer in der Unfallklinik postiert. Es kommt niemand an sie ran.«

»Wie sah dieser Julius Hinde eigentlich aus, als er entlassen wurde?«, fragte Linda. »Ich kann mich an sein Gesicht nicht mehr erinnern.«

»Es liegt ein Entlassungsfoto vor. Ich lasse dir einen Abzug zukommen.«

»Danke. Fährst du jetzt wieder zurück an den Bodensee?«

»Ja. Wahrscheinlich morgen früh. Wenn sich in einem der Fälle etwas Neues ergibt, bin ich ja in knapp zwei Stunden wieder hier. – Linda …?«

Sie spürte seine Hand auf ihrem Oberschenkel.

»Du siehst verdammt gut aus … dein Pyjama … ich bin heute vielleicht die letzte Nacht hier …«, flüsterte er.

»Jens …!« Sie schob die Hand dezent fort und richtete sich auf.

»Jens, du kennst meine Meinung zu diesem Thema. Ich habe keine Lust, die Geliebte eines verheirateten Familienvaters zu sein. Das ist mir einfach zu kompliziert.«

»Aber wir könnten doch wenigstens heute Nacht …«

»Jens! Es würde doch nichts ändern. Du weißt, was ich für dich empfinde. Du bist für mich mehr als ein One-Night-Stand. Es ist sicher besser, wenn du jetzt gehst.«

Er nickte und sie begleitete ihn zur Tür. Ein zärtlicher Händedruck, ein Blick in seine Augen, sie schloss die Tür und lehnte sich von innen dagegen.

Warum sind alle netten Männer immer entweder verheiratet oder schwul?, dachte sie.

Oder verschwanden spurlos aus ihrem Leben wie Alan Scott.

51

Alan Scott versuchte, sich zu konzentrieren und seine Umgebung mit allen Sinnen wahrzunehmen, auch wenn er nichts sah. Das Schaukeln und Wogen hatte er eindeutig als Seegang identifiziert. Die Geräusche waren ebenfalls nicht schwer zuzuordnen. Wind, Wasser, Möwen, ein Fischadler, die Brandung. Sie war, seit er aus seiner Ohnmacht erwacht war, lauter geworden. Er kannte die Klänge des Meeres, die Symphonie des Indischen Ozeans. Lange genug hatte er die Gäste der Küstenhotels zum Hochseefischen hinausgefahren. Dieses Brandungsgeräusch, das irgendwo vor ihnen lag, war nicht das Rauschen der Wellen an den sanften Sandstränden des Festlands, das war der raue Kampf des Ozeans gegen die Riffkante, die sich ihm wie eine gigantische Barriere auf seinem Weg zur Küste in den Weg stellte. Hier brachen sich die großen Wellen, hier ebbten die stürmischen Fluten ab und rollten über das flache Riffdach die letzten 300 Meter bis zum Strand.

Er spürte den Fahrtwind und die Gischt, die seine nackte Haut an Armen und Beinen vom Bug her benetzte, und so ahnte er, dass die Reise nach Osten ging, auf die Brandung, auf die Riffkante zu. Jetzt setzte er seine Nase ein.

Die Gerüche des Ozeans hatte er eingeatmet, ja aufgesogen, seine Lungen damit gefüllt, seit er damals sein Leben als Safariführer aufgegeben hatte. Diese Gerüche hatten ihm geholfen, das Leben wieder neu zu spüren, den grausamen Zwischenfall in der Mara zu vergessen, bei dem eine seiner Kundinnen ums Leben gekommen war und der ihn seine Lizenz gekostet hatte. Er hatte tagelang am Strand gesessen oder am Steuer der MARLIN II gestanden und die Gerüche aufgesogen, diese Mischung aus Algen, Fisch und Salz, hatte das Meer mit seiner Zunge auf den Lippen geschmeckt, wenn wieder eine Salzwassergischt sein Gesicht benetzt hatte oder der Kuzi, der Südostmonsun, durch seine Haare geweht war.

Genau diesen Geschmack nahm er auch jetzt wahr, diffus nur, durch das Sackleinen vor seinem Gesicht, dazu kam noch ein herber, trockener Duft, den sein Gehirn sofort analysierte, der Geruch nach Holz. Seine Finger fühlten die Bootswand, unbehandeltes, raues Holz, von der Sonne erwärmt und rissig.

Die Worte fielen ihm wieder ein, die ihm sein Wächter zugerufen hatte, bevor er ihn niederschlug. Von einem Seemannsgrab war die Rede gewesen. Wer hatte einen Grund, ihn auf ein Boot zu verfrachten und über Bord gehen zu lassen?

Sicher, er hatte Feinde, mehr als einen auf alle Fälle, das hatte sich in seinem bewegten Leben hier in diesem wilden Land nicht vermeiden lassen. Feinde und Neider, Leute, die bei ihm gearbeitet hatten und Rache schworen, nachdem er sie aus triftigen Gründen gefeuert hatte.

Der ehemalige Safarikoch, dessen Künste nicht einmal für eine drittklassige Absteige gereicht hatten, und den er vor einigen Monaten in den Elendsvierteln von Nairobi wiedergesehen hatte? Oder einer seiner Mitarbeiter beim Hochseefischen hier an der Südküste, dem er zwei Zähne eingeschlagen hatte, weil er einer Touristin eine schwarz gefärbte Holzfigur als echte Ebenholzschnitzerei verkaufen wollte? Arbeitslose Jugendliche, die er auf frischer Tat bei einem Einbruch ertappt oder ein Ranger, den er der Kooperation mit einer Wildererbande überführt hatte, ja, sogar ein hoher Regierungsbeamter, der ihn auf einer von ihm geführten Safari bestechen wollte, illegal einen Leoparden schießen zu dürfen, und den er ohne zu zögern angezeigt hatte?

All das waren Kandidaten, die er zu seinen Feinden zählte, doch keiner davon hätte sich die Mühe gemacht, ihn erst umständlich gefangen zu setzen und schließlich zu ersäufen. Der Grund hierfür konnte nicht allein Rache sein, nein, es musste mehr dahinter stecken. Dann fiel ihm Lucas Wayne ein. Die unheimliche Begegnung mit dem Mann, der lange Jahre sein Partner gewesen war. Er hatte ihn beobachtet, wie er offensichtlich einen toten Menschen auf einen Baum hieven wollte. Und dann hatte Lucas auf ihn geschossen. Lucas Wayne. Einer der mächtigsten Männer an der Küste von Diani, Besitzer mehrerer Hotelanlagen und zeitweise Arbeitgeber Alans. Und seit einigen Monaten auf mysteriöse Weise verschwunden.

Jetzt war Alan zum unliebsamen Zeugen eines Verbrechens geworden. Eines Verbrechens, in das der mächtige Lucas Wayne zumindest verwickelt schien. Wollte man ihn deshalb jetzt beseitigen? War er an Bord eines Bootes von Lucas Wayne?

Plötzlich nahm man ihm den Sack vom Kopf. Vorsichtig blinzelnd blickte er durch die fast geschlossenen Lider. Er erkannte in dem schwarzen Pfahl jetzt den aus einem langen Ast geschnittenen Mast, an dem sich ein schmutziggraues Segel blähte. Er sah die Silhouette eines dunkelhäutigen Mannes im Bug des Bootes stehen, den Blick nach vorn gerichtet, wo das Segel einer Dhau zu erkennen war. Solche Boote hatten schon vor 300 Jahren Waren von Ostafrika nach Arabien transportiert. Elfenbein, Gewürze und Sklaven.

Ein schrecklicher Gedanke durchzuckte ihn. Auch wenn die Zeit der Sklaverei schon längst der Vergangenheit angehörte, gab es immer noch skrupellose Händler, die nicht davor zurückschreckten, für horrende Summen Menschenhandel zu betreiben. Was sollte sie daran hindern, einen Weißen, der dem Tod geweiht war, stattdessen über den Indischen Ozean und das Arabische Meer zu verschleppen und einem herrschsüchtigen Sultan zu verkaufen?

Nachdem er seine Umgebung mit allen Sinnen erfasst hatte, konzentrierte sich Alan Scott auf seinen Körper. Er hatte sofort gespürt, dass er an den Sprunggelenken gefesselt war und bemerkte jetzt, dass die Riemen mit einem schweren Gewicht verbunden waren.

Der ostafrikanische Segler hatte sich bis auf wenige Meter genähert, und er hörte zwei Männer miteinander reden. Sie sprachen Suaheli.

»Sieh ihn dir an, er ist noch immer nicht zu sich gekommen«, sagte jetzt die Stimme von Nickson Kitema. »Hier draußen wird ihn keiner finden. Selbst wenn er schwimmen könnte, es würde wenig nützen!«

Alan schauderte und riss die Augen auf.

»Da schau her! Er ist plötzlich von den Toten noch mal aufgewacht!«

Kitema beugte sich über ihn.

»Jetzt kannst du ihn ja doch noch fragen, was du von ihm wissen willst! Aber beeil dich. Ich hab keine Lust, die Flut zu verpassen!«

Der Mann an Bord der Dhau warf eine Leine zu ihnen herüber, vertäute die Boote miteinander und kletterte in das Auslegerboot.

»Du bist Alan Scott?«

Alan nickte.

»Ein Freund von Lucas Wayne?«

»Das war ich mal.« Alans Gedanken wanderten zurück. Es musste Jahrzehnte her sein. Sie hatten beide für Safaris Offroad gearbeitet, viel Zeit miteinander verbracht und waren gute Freunde geworden. Dann hatten sie ihre eigene kleine Safariagentur aufgemacht, Wayne & Scott Safaris Ltd., doch die Geschäfte waren nur zögernd angelaufen. Eines Tages war Lucas Wayne nach Deutschland gereist, wo er überraschend zu viel Geld gekommen sein musste. Er stieg bei Wayne & Scott aus und an der Südküste von Mombasa ins Hotelgeschäft ein.

Alan hatte kurz darauf seine Safarilizenz verloren und war gezwungen gewesen, sich einen neuen Job zu suchen. Er ging auf Waynes Angebot ein, der inzwischen eine Reihe von Hotels an der Südküste führte, und übernahm die MARLIN II, um Touristen zum Hochseefischen auf den Ozean zu fahren. Als Scott dann wieder in die Mara gegangen war und auf der Simba King Lodge als Guide arbeiten konnte, hatten sie sich aus den Augen verloren und Scott hatte nur erfahren, dass Lucas Wayne eines Tages kurzfristig wieder nach Deutschland geflogen war, um einen Verwandten zu besuchen. Von dieser Reise war er nie zurückgekehrt.

»Und du weißt, wo er sich befindet?«

Alan schüttelte den Kopf.

»Lüg nicht!«, rief jetzt Kitema. »Du hast ihn im Tsavo gesehen!«

»Ja, das stimmt. Aber davor bin ich ihm jahrelang nicht mehr begegnet.«

»Aber du hast ihn sicher erkannt?«, fragte der andere.

Alans »Ja« war leise und ging unter im Rauschen der nahen Brandung.

»Na also. Jetzt weißt du, was du wissen musst. Wayne lebt und war im Tsavo. Los jetzt, über Bord mit ihm!«

Alans Blick glitt an seinen Beinen entlang und er sah den weißen, fußballgroßen Steinbrocken, den man ihm an die Fesseln gebunden hatte.

Der Fischadler schrie und stürzte sich auf seine Beute.

52

Der lange Flur zwischen den Patientenzimmern war nur spärlich beleuchtet. Der Mann, der einen weißen Arztkittel trug, sah sich vorsichtig um, ehe er den Korridor entlang auf das Zimmer zuging, vor dessen geschlossener Tür die beiden Beamten wachten. Sie sahen ihn kommen und einer von beiden stand auf, streckte sich und gähnte. Sie hatten noch die ganze Nacht vor sich, ein langweiliger Job, bei dem sich bisher nichts Nennenswertes ereignet hatte. Selbst die hübsche Krankenschwester hatte inzwischen ihre Schicht beendet, und die Kollegin der Nachtschicht war eine unfreundliche, robuste Person, deren Stimme man selbst bei geschlossenen Türen aus den Zimmern geifern hörte, wenn sie die Patienten zurechtwies und herumkommandierte. Jetzt hatte sie sich in die Teeküche zurückgezogen, und der jüngere der beiden Polizisten wunderte sich, dass noch einmal ein Arzt vorbeischaute ohne die dralle Schwester im Schlepptau.

»Sie können eine Viertelstunde an die frische Luft, meine Herren«, sagte der Arzt und blieb abwartend vor ihnen stehen.

»Wir dürfen das Zimmer nicht aus den Augen lassen«, entgegnete der Polizist, der aufgestanden war.

»Da machen Sie sich mal keine Sorgen; von mir wird es niemand erfahren. Aber es ist wirklich nicht nötig, dass Sie hier draußen sitzen, während ich mir noch mal die Verbände ansehe und die Infusionen kontrolliere. Außerdem hab ich Schwester Angelika gebeten, mir gleich zu helfen, dann sind wir zu zweit, falls irgendetwas wäre.«

Die beiden Polizisten nickten sich zustimmend zu und entfernten sich. Der Arzt sah ihnen nach, bis sie am Ende des Korridors verschwunden waren, dann öffnete er die Tür zum Patientenzimmer. Der Lichtschein vom Gang fiel ins Innere, er knipste den Lichtschalter an und sah, dass die Frau schlief. Einige Schürfwunden verunzierten ihr hübsches Gesicht, und er registrierte den strengen Geruch von Desinfektionsmittel, als er sich über sie beugte.

Sein Schatten fiel auf das glatte weiße Bettlaken, die Hand mit den lang ausgestreckten Fingern bewegte sich auf ihren Hals zu, als sie plötzlich die Augen aufschlug. Noch ehe sie einen Ton von sich geben konnte, legte sich seine Hand über ihren Mund und formte aus dem Schrei ein ersterbendes Röcheln. Die Augäpfel traten hervor, als sie vergeblich Luft zu holen versuchte, und ihr entsetzter Blick sagte ihm, dass sie ihn erkannt hatte.

Polizeihauptmeister Winfried Jäggle bot seinem Kollegen im Foyer der Klinik ein Stück von seinem mitgebrachten LKW mit ABS an. Polizeimeister Ralph Klein kannte die Abkürzungen schon und wusste, dass sich dahinter ein Leberkäswecken mit a bissle Senf verbarg. Wenn es nach ihm gegangen wäre, hätten sie ihren Posten nicht beide gleichzeitig verlassen. Er war jung und dienstbeflissen, wollte weiterkommen und eines Tages zur Kriminalpolizei. Er hatte keine Lust, wie sein Vater bis ans Lebensende bei der Bepo, der Bereitschaftspolizei, zu bleiben, seine letzten Jahre mit Schreibstubenarbeit zu verbringen und als Polizeiobermeister in den Ruhestand zu gehen. Doch er wollte auch kein Spielverderber sein, und weil er wusste, dass gerade Polizeihauptmeister Jäggle gut mit dem Chef konnte, hatte er klein beigegeben. Doch jetzt, als er über die Worte des Arztes nachdachte, fiel es ihm plötzlich ein:

»Mensch, Winne! Die Angelika, das war doch die nette Kleine! Die hat doch längst frei! Die Dicke heißt Lotte, das kann man doch nicht verwechseln! Da stimmt was nicht! Los, komm!«

Jäggle sah ihn für zwei Sekunden ungläubig an, bis er schnallte, was sein jüngerer Kollege meinte. Dann stürmten sie los.

Im Durchgang, der zum Korridor führte, prallten sie fast mit Schwester Lotte zusammen, die mit zwei vollen Kannen aus der Teeküche kam.

»Kennen Sie den Arzt, der bei unserer Patientin im Zimmer ist?«, schrie Jäggle schnaufend, während Klein weiterrannte. Schwester Lotte starrte ihn mit offenem Mund an.

»Es ist kein Arzt mehr auf der Station!«, behauptete sie resolut, und ihr Ton ließ keinen Widerspruch zu. »Was machen Sie denn für ein Geschrei? Sie wecken mir ja alle Patienten auf!«

Jäggle sah keine Möglichkeit für Erklärungen und preschte an ihr vorbei den Gang entlang. Als er das Zimmer von Mona Rieger erreichte, stand die Tür offen und er hörte die Geräusche eines wilden Kampfes. Klein hatte den falschen Arzt im Schwitzkasten und Jäggle eilte ihm zu Hilfe. Sie rangen den Mann nieder und legten ihm Handschellen an.

»Los, schnell, die Frau braucht Hilfe!«, rief Klein und deutete auf Mona Rieger, die regungslos auf dem Bett lag. Doch Schwester Lotte stand schon in der Tür und erfasste die Situation mit Kennerblick.

»Das ist kein Arzt von hier!«, sagte sie mit Bestimmtheit, nachdem sie Mona Rieger versorgt hatte. Drei Minuten später trafen die Einsatzkräfte der Kriminalpolizei ein und nahmen den Schwindler in Gewahrsam. Kriminalkommissar Jens Bosch wurde als Ermittler der Sonderkommission beauftragt, bis zur Klärung der Zusammenhänge einstweilen in Tübingen zu bleiben.

Mona Rieger war nur leicht verletzt worden, hatte aber einen schweren Schock erlitten, der sie für die nächsten Tage vernehmungsunfähig machte.

TEIL III
KRATERGRUND

53

Die Beine ragten aus der dichten Strauchhecke hervor wie zwei knorrige Wurzelarme, die Spitzen der braunen Halbschuhe hatten sich in den Rasen gebohrt. Linda bemerkte lehmige Dreckklumpen und Laubreste an den breiten Sohlen und Grasflecken auf dem Stoff der hellbraunen Hose. Die Leiche lag auf dem Bauch, der Oberkörper im undurchdringlichen Dickicht des Unterholzes verborgen, das den großen Garten zu den landwirtschaftlichen Wiesen am Hang des Hohentwiel begrenzte. Die Apfelbäume auf der Streuobstwiese hinter dem Heckenwall waren schon abgeerntet worden, Fallobst lag vereinzelt auch auf dem ungepflegten Rasen hinter dem einzeln stehenden Haus.

Sie hatte an der Tür ein paarmal geklingelt und war, nachdem niemand geöffnet hatte, durch einen Torbogen zwischen Garage und Haus in den Garten gelangt. Vorsichtig hatte sie nach dem Hausbesitzer gerufen und mit ihrem Blick instinktiv zunächst die Baumkronen abgesucht. Die knorrigen Stämme der alten Obstbäume mit ihren dicken Ästen mussten für Chui wie eine Einladung wirken, hier sein nächstes Opfer aufzubahren. Sie spähte auch hinüber zur angrenzenden Streuobstwiese, jedoch ohne etwas Auffälliges zu entdecken.

»Herr Schänzle?«, rief sie noch einmal und überquerte den bemoosten Rasen, in dem sich erste kleine Pilze zeigten. Der Garten war in weiten Teilen naturbelassen, Gemüse oder Blumen – außer Rosen – konnte sie nirgends erkennen, dafür zahlreiche Büsche und Gehölze, in denen sich Kohlmeisen und Rotkehlchen tummelten, auch einen Teich gab es, überragt von einer mächtigen alten Weide, deren Traueräste fast bis zur Wasseroberfläche des von Teichrosenblättern bedeckten ovalen Beckens baumelten. Als sie näher kam, sprangen mehrere Frösche ins Wasser und eine Libelle verharrte, wie in der Luft angewurzelt, über einer verblühten Schwertlilie.

Linda hatte sofort erkannt, dass sie den Garten eines Naturliebhabers betreten hatte. Auf der Südseite, wo die Sonne einen abschüssigen Hang beschien, war ein Eidechsenhügel angelegt worden und an den Stämmen der Trauerweide und einiger größerer Obstbäume hingen Nistkästen. Sie war um das Haus herumgelaufen, ohne auf ihr Rufen eine Antwort zu bekommen, als sie plötzlich den Toten entdeckt hatte.

Ihr wurde schwarz vor Augen und sie hielt sich entsetzt die Hand vor den Mund, um einen lauten Aufschrei zu unterdrücken. Sie war zu spät gekommen. Chui hatte den Mann, dem die fünfte Todeskerbe gehörte, umgebracht. Schuldgefühle plagten sie, als sie sich der Leiche näherte und vergeblich nach ihrem Handy suchte. Es war in ihrer Handtasche im Wagen zurückgeblieben. Warum war sie nicht schon eher hierher gefahren? Warum hatte sie nicht versucht, ihn zu warnen? Warum? Warum? Warum?

Nun ist auch er tot, dachte sie, und die Angst, diese mörderische Angst schnürte ihr wieder die Kehle zu. Jetzt war die Reihe an ihr. Sie war die sechste Kerbe, ihr Leben keinen Pfifferling mehr wert. Oder hatte sie noch eine Chance? Die Wahrheit zu finden, hatte er ihr aufgetragen, und was war die Wahrheit? Dass Chui längst tot war und die Morde gar nicht begangen haben konnte? Dass vielleicht der tödliche Schuss bei diesem Banküberfall auch nicht auf sein Konto ging? Dass er tatsächlich unschuldig gesessen hatte? Wie sollte sie das noch beweisen, nach so vielen Jahren, jetzt, allein, und mit dieser unsäglichen Angst, die sie nachts nicht mehr schlafen und tagsüber nicht mehr klar denken ließ?

Das Rascheln im Dickicht schreckte sie aus ihren Gedanken. Chui! War er noch da? Steckte er noch bei dem Toten im Unterholz? Sie fuhr entsetzt zurück, als die Beine sich bewegten. Ein verfilzter grauer Pullover kam zum Vorschein, zwei Ellbogen und dann zwei Arme schoben sich aus dem Gebüsch, und dann tauchte der weiße Kopf auf, die wallenden dichten Haare voll Laub und Erdresten, der schwere Körper stützte sich auf die Knie, stemmte sich hoch und vor ihr stand, lebendig und eine kleine Digitalkamera in der Hand, Kriminalhauptkommissar a. D. Willi Schänzle und sah sie mit großen Augen an.

»Sie leben – ich meine – Gott sei Dank – ich dachte schon …«, stammelte sie und versuchte ein krampfhaftes Lächeln.

»Natürlich lebe ich«, sagte der Alte trocken und sein Blick taxierte die unbekannte Besucherin. Irgendwo in seinem Gedächtnis hatte er dieses Gesicht abgespeichert, vor vielen Jahren schon, und seine Kieferknochen mahlten, während er sich bemühte, die Person, die ihm so unvermutet gegenüberstand, einzuordnen.

»Wir kennen uns, stimmt’s?«, sagte er schließlich. »Sie sind Journalistin, nicht wahr?«

Linda nickte, noch immer unfähig, einen Ton zu sagen. Zu sehr hatte sie die Tatsache überrumpelt, dass der vermeintlich Ermordete so quicklebendig vor ihr stand.

»Na, Ihnen hat’s ja gewaltig die Sprache verschlagen. Oder sind Sie so entsetzt, weil ein Mann in meinem hohen Alter noch wie ein Kind durchs Unterholz kriecht, um einen Igel zu fotografieren?«

Er hielt ihr die kleine Kamera vor die Nase und sie erkannte auf dem Display die gestochen scharfe Aufnahme eines Igels, dessen wache schwarze Augen unerschrocken den Fotografen zu fixieren schienen.

»Sie haben … einen Igel …?«, stammelte sie.

Der Alte knurrte ein kehliges Lachen, das fast wie Gurgeln klang. »Mein Hobby, müssen Sie wissen.« Er zeigte auf die Kamera. »Die kleinen und die großen Gefiederten und Vierbeinigen sind das Einzige, was mir noch geblieben ist. Mit ihnen verbringe ich meine Zeit, hier in unserem Garten. Den hat meine Frau noch angelegt. Sie war eine großartige Gärtnerin.« Er schwieg.

Linda, die sich langsam von ihrem positiven Schreck erholt hatte, ging nicht darauf ein.

»Ich bin gekommen, um Sie zu warnen, Kommissar Schänzle«, sagte sie, um ohne Umschweife direkt zur Sache zu kommen.

»Ex-Kommissar«, unterbrach er sie. »Seit fast fünf Jahren im Ruhestand!«

»Erinnern Sie sich an den Fall Chui?«

»Chui?« Der Alte runzelte die Stirn. »Sie meinen Julius Hinde? Na klar, wie könnte ich den vergessen! Einer der wenigen Fälle, die mich mein ganzes Leben lang beschäftigt haben.«

»Warum das?«

»Nun, weil er meiner Ansicht nach unschuldig verurteilt wurde, damals.«

»Das glauben Sie wirklich?«

»Ja. Es war ein Indizienprozess. Der einzige Beweis war dieses Foto aus der Überwachungskamera. Der Täter trug eine Maske, aber anhand des Ohrprofils wollte ein Gutachter eindeutig erkannt haben, dass Hinde der Täter war. Ich fand das ziemlich absurd, aber das spielte keine Rolle. Man hatte mir kurzerhand den Fall entzogen und darauf die Ermittlungen eingestellt. Das war’s für mich.«

»Und weiter?«

»Nichts weiter. Noch bevor das Urteil gesprochen war, haben sie damals mich hierher versetzt. Kriminalaußenstelle Singen am Hohentwiel. Es waren schöne Jahre hier, ich mag die Leute, ich mag die Region. Aber ich hatte anderes vor. Landeskriminalamt. Karriere in Stuttgart. Aus, vorbei. KaHaKa in der Provinz. Schön und gut.«

»Kahaka?«, fragte Linda.

»Eine Abkürzung. Ist mir bis heute geblieben. Kriminal-Haupt-Kommissar.«

Linda schmunzelte. »Und Sie erinnern sich an mich?«, fragte sie.

»Allerdings«, sagte der KaHaKa. »Ihre Veröffentlichung dieses amateurhaften Phantombilds hat doch damals den Stein ins Rollen gebracht. Wo hatten Sie das eigentlich her?«

»Der Zeuge hatte es … selbst gezeichnet.«

»Na ja, Sie waren jung …«

»Ich bin heute hier, um Sie zu warnen«, griff sie den Faden wieder auf.

»Wissen Sie was?«, sagte er und fasste sie vorsichtig am Arm, »gehen wir doch rein, da ist’s gemütlicher und ich mach uns einen schönen Kaffee.«

Linda stimmte zu und folgte dem rüstigen Endsechziger über die breite Terrassentür ins Innere des Hauses.

54

Linda sah sich in dem geräumigen Wohnzimmer um, während der ehemalige Kriminalist in der Küche hantierte. Bücherregale standen an den drei Wänden und gaben dem Raum die Atmosphäre einer alten Bibliothek. Auf der breiten Fensterbank stand eine Voliere, in der sich Zebrafinken und Mosambikzeisige tummelten, in einem halb mit Wasser gefüllten Terrarium sonnten sich handtellergroße Schmuckschildkröten unter einer Heizlampe, und selbst aus der Vitrine, in der sicher früher Meißner Porzellan oder alte Weinkrüge gestanden hatten, grinsten sie im grünen Zimmerpflanzendickicht eines Mini-Amazonas-Dschungels breitmaulige Laubfrösche an.

»Ich bin ein alter Terrarianer«, sagte Exkommissar Schänzle fast entschuldigend und stellte das Tablett mit Kaffee ab, »meine Frau mochte das nicht sonderlich, aber nach ihrem Tod habe ich die Tiere nach und nach aus dem Keller zu mir in die Stube geholt.«

Sie nahmen an dem kleinen gläsernen Couchtisch Platz und Linda schreckte zurück, als sie ihre Autoschlüssel auf der Glasplatte ablegen wollte. Unter der oberen Scheibe des doppelbödigen Tischs ringelte sich eine gut 30 Zentimeter lange Schlange im weißen Sand. Von einer zweiten ragte nur der Schwanz unter einer Steinplatte hervor.

»Oh, keine Sorge, die können nicht raus!«, beruhigte sie Schänzle. »Ich hab aus dem Designertisch auch ein Terrarium gemacht. Für meine Zwergklapperschlangen reicht’s und die Einbrecher schreckt’s ab!«

Linda schmunzelte. Klapperschlangen im Wohnzimmertisch, das hatte sie auch noch nicht gehabt. Er servierte den Kaffee auf dem Glastisch, was die Schlangen überhaupt nicht zu interessieren schien.

»Und wie bekommen die ihr Futter?«, fragte Linda.

»Einmal die Woche zwei junge weiße Mäuse. Dann muss ich die obere Platte abnehmen.«

»Und Sie sind noch nie gebissen worden?«

»Noch nie. Bis jetzt.« Er bot ihr Milch und Zucker an. »Aber Sie wollten mich warnen, sagten Sie? Vielleicht vor Chui?«

»Sie wissen …?«, fragte Linda überrascht.

»Ich kann lesen. Stand ja groß in jeder Zeitung.«

»Aber –?«

»Nein, der Name Chui wurde nicht erwähnt, aber seine Art zu töten. In meinem Beruf hat man gelernt zu kombinieren, wissen Sie. Welches Tier, außer dem Leoparden, trägt seine Beute auf einen Baum? Das war einfach typisch für Chui. Ich hab dann bei den Kollegen in Friedrichshafen und Tübingen angerufen und dort die Namen der Opfer erfahren. Meyburger und Benatzky. Beide waren damals in den Hinde-Prozess involviert. Daraufhin habe ich den Kollegen den Tipp gegeben, mal in Richtung Julius Hinde zu recherchieren.«

»Und – haben Sie etwas gehört?«

Der ehemalige Kommissar schüttelte den Kopf.

»Sie haben zwar richtig kombiniert«, sagte Linda, »doch er kommt wohl nicht als Täter in Betracht, weil er schon tot ist!«

»So?« Das Wort hatte in ihren Ohren etwas Höhnisches, und dann fügte er noch hinzu: »Wer sagt das?«

»Die Polizei. Sie haben alle Spuren, die auf eine Täterschaft Chuis hindeuten, ausgewertet. Man hat zwar seine DNA an einem der Tatorte gefunden, aber auch in seinem Sarg auf dem Sülchenfriedhof in Rottenburg.«

Der Alte schwieg.

Linda packte Chuis Briefe aus und erklärte Schänzle: »Hier, diese Briefe tragen Chuis Unterschrift. Und auf dem Umschlag fand sich ebenfalls seine DNA. Auf diese Weise ist der Täter – ob es nun Chui ist oder nicht – mit mir in Kontakt getreten. Er hat mich gleichzeitig gegen die Polizei ausgespielt, indem er Geheimhaltung erpresste. Wollen Sie sie lesen?«

Der Alte setzte seine Nickelbrille auf und studierte die Briefe in aller Ruhe.

Linda beobachtete die Zwergklapperschlange, die züngelnd ihr Verlies erkundete.

»Grandiose Geschichte«, murmelte er schließlich, »dieser Chui ist raffinierter, als ich dachte.«

»Seine Briefe stecken voller Anspielungen. Ich habe sie schon 20 mal gelesen und stoße jedes Mal auf etwas Neues.«

»Und woraus schlossen Sie, dass ich die Nummer fünf bin?«, fragte er.

»In meinem Beruf hat man gelernt zu kombinieren«, wiederholte sie seine Worte. »Er hat die Initialen seiner Opfer festgehalten.« Sie berichtete Schänzle von den Todeskerben in Chuis Gefängnistisch. »Wir beiden sind die Letzten auf seiner Liste. Ich hab den Holzlastwagen mit den Gravuren dabei, wenn Sie wollen, hol ich ihn rasch rein.«

Linda verschwand und kam nach wenigen Minuten mit dem Holzspielzeug wieder zurück. Interessiert beäugte der Kommissar den Boden der Ladefläche und studierte die Initialen.

»Dieser Mann ist besessen«, kommentierte er. »Er hat wirklich keinen vergessen.«

Sie gingen die sechs Buchstabenpaare durch, sprachen über die Rollen, die Delius Meyburger als Zeuge und Svenja Benatzky als Anwältin in dem Verfahren spielten. Linda staunte über das Gedächtnis des alten Herrn. Problemlos füllte er die Lücken in der Liste:

»A.S. Das kann nur Alwin Stiever sein! Hat damals gegen Hinde ausgesagt. War selbst ein dubioser Kerl, zweimal vorbestraft. Daher ist mir sein Name noch so gut im Gedächtnis. Ich hatte den Verdacht, dass er selbst an dem Banküberfall beteiligt war, konnte aber nichts beweisen. Im Prozess ist er dann als Zeuge der Anklage aufgetreten. Ist damals kurz nach dem Prozess verschwunden, vermutlich ins Ausland abgetaucht.«

»Dann könnte ihn Chui auch im Ausland umgebracht haben.« Linda dachte an die Baumleiche in Kenya.

Schänzle stimmte zu. »Und der Letzte im Bunde: O.W. – das muss der Gutachter sein, dieser Anthropologe. Ich komm schon noch auf den Namen.« Er lehnte sich zurück. »Somit hätten wir sie alle beisammen.«

Linda atmete durch.

»Sie sind der Nächste auf dieser Liste. Ist Ihnen das klar?«, fragte sie.

Sein Blick wanderte zwischen ihr und den Todeskerben hin und her.

«Ich weiß. Er hat mich besucht.«

»Wie? Er war hier? Er selbst? Aber er ist doch tot!«

»Er war hier, auf dem Friedhof hat er mir aufgelauert, Chui selbst, und er ist so quicklebendig wie Sie und ich.« Sie sah ihn verblüfft an.

»Aber die Exhumierung? Sie haben ihn gestern ausgegraben, um festzustellen, ob er wirklich da drin liegt, und …«

»… die Person, die sie ausgegraben haben, hat seine DNA, das haben Sie bereits gesagt«, unterbrach er sie.

»Ja, und das heißt doch wohl, dass seine Leiche in diesem Sarg liegt!«

»Na klar! Und das ist gleichzeitig sein Beweis, dass er nicht der Täter sein kann. Tote töten nicht – eigentlich logisch. Aber denken Sie mal genau darüber nach. Man hat nur dieselbe DNA gefunden. Mehr nicht. Trotzdem kann Chui der Täter sein, behaupte zumindest ich.«

»Und wie passt das zusammen?«, fragte Linda zweifelnd.

»Ich bin mir sicher, dass es dafür eine Erklärung gibt. Die einfachste wäre, er hat diese Morde noch vor seinem Tod in Auftrag gegeben. Das ist die wahrscheinlichste Lösung. Oder aber er hat es tatsächlich selbst getan.«

»Das ist unmöglich!«, widersprach Linda. »Er kann nicht tot und gleichzeitig der Mörder sein, der seine Opfer auf Bäume legt!«

»Zu meiner aktiven Zeit hatte ich einen Spruch über meinem Schreibtisch hängen: Nur wer an das Unmögliche glaubt, kann das Mögliche möglich machen. Wir müssen nur in Ruhe nachdenken.«

»In Ruhe nachdenken?«, fragte Linda und stellte die Kaffeetasse ab. »Wie können Sie nur so ruhig dasitzen, wenn Sie wissen, dass Ihr Mörder schon bei Ihnen auf der Matte stand. Hatten Sie denn keine Angst?«

»Angst hatte ich nur einmal in meinem Leben. Als sie mich angerufen haben, damals.« Er deutete auf ein Bild, das in einem der Bücherregale stand. Es zeigte das Porträt eines jungen Mannes, Mitte 20 vielleicht. »Als sie mir sagten, er ist angeschossen worden und liegt auf der Intensiv. Da hatte ich Angst. Verdammt Angst.«

Er legte eine Pause ein.

»Ihr Sohn?«, fragte Linda.

»Ja.«

Sie spürte, dass er nicht darüber reden wollte, und schwieg. Er betrachtete versonnen den Holzlastwagen. Dann sagte er: »Vielleicht erzähle ich Ihnen die Geschichte ein andermal. Es ist meine ganz persönliche Geschichte.« Dann wechselte er rasch das Thema: »Haben Sie eigentlich mal versucht, irgendetwas über Chui selbst herauszufinden? Ich meine, über seine Familie, die Eltern, Geschwister?«

Linda verneinte.

»Nun ja, ich weiß auch nicht gerade viel, aber ich hab damals seine Mutter befragt. Chui stammt aus Kenya, sein Vater hatte dort eine Farm und seine Mutter war Deutsche. Er hat seine Kindheit in Kenya verbracht, als er ungefähr vierzehn war, zog seine Mutter mit ihm nach Deutschland zurück. Er hat die deutsche Staatsbürgerschaft. Seine Mutter starb vor zwei Jahren in Rottenburg.«

»Und sein Vater?«

»Muss in Afrika gestorben sein.«

Er legte die Briefe beiseite und lehnte sich zurück. Linda schloss die Augen und dachte nach. Was sollte sie glauben? Jens Boschs Erklärung, dass Chui tot war, oder die Vermutung des alten Kommissars, dass das Unmögliche möglich war und er noch lebte?

»Als Chui Sie aufsuchte, was wollte er von Ihnen?«

»Er wollte wissen, ob es mir leid tue. Dass er unschuldig im Gefängnis saß.«

»Und was haben Sie ihm gesagt?«

»Ganz einfach: Pass auf, hab ich gesagt, hier vor mir liegt mein Sohn. Erschossen, vor vielen Jahren. Der Mörder ist mir damals entwischt. Aber vor wenigen Monaten habe ich ihn doch noch ins Gefängnis gebracht. Das war der letzte Fall, den ich noch zu lösen hatte. Auch deine Unschuld hätte ich gern bewiesen. Aber jetzt hast auch du zwei Menschen umgebracht. Aus niedrigen Beweggründen grausam ermordet. Selbst wenn du damals unschuldig warst, aus heutiger Sicht hattest du deine Strafe verdient. Somit ist also auch dein Fall für mich erledigt.«

»Das haben Sie so zu ihm gesagt?«

Der Alte nickte und schenkte sich Kaffee nach.

»Und was geschah dann?«

»Nichts«, sagte er. »Gar nichts«, und Linda spürte, dass er ihr etwas verschwieg.

»Das heißt, jetzt ist die Reihe an mir«, sagte Linda tonlos. »Ich muss die Wahrheit herausfinden. Wenn ich nur wüsste, wie.«

»Haben Sie einmal versucht, etwas über diesen O.W. herauszubekommen?«

Linda verneinte. »Ich hatte ja bis eben keine Ahnung, wer sich dahinter verbergen könnte.«

Der Alte stand auf und ging zu der Bücherwand, die die ganze Stirnseite des geräumigen Wohnzimmers einnahm. Er kehrte nach kurzer Suche von einem der Regale mit einem gelben Heft zurück und reichte es Linda. Sie erkannte eine Ausgabe von National Geographic.

»Ich wusste, dass ich auf den Namen komme!«, triumphierte der Alte. »Da drin ist eine interessante Reportage. Verfasst von einem deutschen Anthropologen.« Er blätterte das Heft durch. »Hier, warten Sie … da: Oliver Wagner. Sagt Ihnen der Name etwas?«

»Natürlich – ach, du Scheiße!«, entfuhr es Linda, »Oliver Wagner ist der Vater meiner Kollegin. Und Sie meinen …? Die Initialen passen. O und W aus Chuis Todesliste!«

»Oliver Wagner war der Gutachter, dessen Theorie letztendlich zu Chuis Verurteilung geführt hat. Wenn ich den einen Brief richtig interpretiere, warten Sie« – er überflog noch einmal die Briefe – »hier: Die 3 ist unauffindbar. Zumindest im Augenblick …, dann sieht das so aus, als ob er Wagner noch nicht gefunden hat. Lesen Sie mal in der Zeitschrift!« Er reichte ihr das gelbe Heft.

Sie las und stieß auf Bilder von Skeletten und nachgebildeten Urmenschen. Eine Landkarte Afrikas. Rote und schwarze Pfeile und Linienpunkte, die Wanderungen darstellten. Von Afrika nach Asien und über die Beringstraße nach Amerika.

»Lesen Sie nur den letzten Abschnitt. Da steht irgendwo, was Wagner als Nächstes vorhat!«

»Ja, hier, Sie haben Recht!«, rief Linda. »Die Forschungen gehen weiter. Und so brechen wir schon in wenigen Tagen nach Tanzania auf, in die Olduvaischlucht, zur Wiege der Menschheit. Von wann ist das Heft?«

»Müsste vom Sommer sein. Juli oder August. Olduvai. Kennen Sie diese Schlucht?«

»Nur vom Hörensagen. Ich war noch nie da. Glauben Sie wirklich, Wagner ist noch dort?«

»Es gibt es nur eine Möglichkeit, das herauszufinden. Buchen Sie zwei Flüge!«, sagte er unvermittelt.

»Flüge?«

»Ja. Wagner ist auf Chuis Liste. Er ist nur noch am Leben, weil ihn Chui nicht gefunden hat. Jetzt müssen wir ihm zuvorkommen.« Seine Stimme steckte voller Tatendrang.

»Wir?«

»Ja. Sie und ich. Und wir schlagen zwei Fliegen mit einer Klappe.«

»Ich verstehe nicht?«

»Wir warnen Wagner und Sie entgehen Chui. Er wird Sie am Leben lassen, wenn er herausfindet, weshalb Sie nach Afrika fliegen.«

»Und wie soll er das herausfinden?«

»Nun, zum einen ist er nicht dumm. Wie ich ihn bisher einschätze, bekommt er das ganz sicher heraus. Aus den Briefen geht hervor, dass er über jeden Ihrer Schritte Bescheid weiß.«

Meinen Respekt, Sie sind von Anfang an mit dabei! –

Kompliment, wie Sie auf das Boot gestoßen sind! –

Übrigens, danke, dass Sie schweigen. –

»Aber wir können ihm auch ein bisschen auf die Sprünge helfen.«

»Wie das?«

»Informieren Sie die Polizei von Ihrem Verdacht.«

»Aber genau das hat er mir doch verboten!«

Sie sollten wirklich der Versuchung widerstehen, darüber zu reden. Schon gar nicht mit Jens Bosch.

»Na und? Was macht das jetzt noch aus? Sie sind sein nächstes Opfer, ob Sie zur Polizei gehen oder nicht. Weihen Sie die Polizei ein, sagen Sie, dass Sie nach Tanzania fliegen, und Chui wird es herausfinden, da mache ich jede Wette!«

Ich würde es herausbekommen. –

»Nicht umsonst hat er Sie beschworen, nicht mit Jens Bosch über all das zu reden. Er hat diesen Bosch im Visier. Vielleicht eine Wanze, wer weiß. Er überwacht Sie, indem er Bosch überwacht. Der Kerl ist mit allen Wassern gewaschen!«

»Also gut, angenommen, ich geh’ zur Polizei. Die werden mir eh nicht glauben. Für die ist Chui tot und liegt auf dem Friedhof.«

»Wissen Sie, wie man Leoparden am sichersten zur Strecke bringt? Man lockt sie mit einem Köder an. Und ich habe große Lust, diesen Leoparden zu erlegen.«

»Ich dachte, Sie sind ein so großer Tierfreund?«

»Ja, das stimmt. Aber dieser Leopard ist gefährlicher als jede Raubkatze. Er ist gerissen und schlau und führt die Polizei an der Nase herum. Wir müssen ihn in Sicherheit wiegen, dann macht auch er mal einen Fehler. Und wo könnte sich ein Leopard sicherer fühlen als in Afrika?«

»Sie glauben, er kommt auch dorthin?«

»Mich hat er übergangen und Sie sind die Nächste auf seiner Liste. Er wird Sie verfolgen. Vor allem, wenn er weiß, dass Sie ihn zu Oliver Wagner führen.«

»Das heißt, ich bin der Köder?«

»Wir spielen ein bisschen Katz und Maus!«

»Und ich bin die Maus?«

Er nickte. »Und ich pass auf Sie auf. Vertrauen Sie mir?«

Linda schloss die Augen. Es war wie ein Traum – zurück nach Afrika! Sie dachte an Alan Scott.

»Was ist?« Schänzles Stimme riss sie aus ihren Gedanken. »Sind Sie dabei?«

»Ich überleg’s mir«, erwiderte Linda. Es war eine Chance. Eine Chance, die Wahrheit zu finden, und zwar in doppelter Hinsicht: die Wahrheit um die Identität Chuis und um den Verbleib Alan Scotts.

Davor hatte sie Angst.

55

Der achte Brief

Hallo Linda,

die fünf hat überlebt, wie Sie richtig bemerkt haben. Aber Ihre Zeit läuft ab.

Ich darf Sie herzlich bitten, nicht länger zu zögern. Die Wahrheit, meine Liebe, die Wahrheit! Sie sind am Zug.

Hochachtungsvoll

Chui

56

Auf der Rückfahrt musste sie sich Mühe geben, sich auf die Straße zu konzentrieren, so sehr ging ihr die Begegnung mit Exkommissar Schänzle durch den Kopf. Chui hatte ihn aufgesucht, das nächste Opfer, und ihm kein Haar gekrümmt. Was sie irritierte, war die Tatsache, dass Chui doch noch zu leben schien. Falls sich der alte Mann nicht doch geirrt hatte – immerhin hatte er ja zugegeben, Chui nicht direkt gesehen zu haben. Er hatte hinter ihm gestanden und sicher die Stimme verstellt. Und außerdem: Wie sehr konnte sich ein Mann in fast 15 Jahren verändern? Die Figur, der Bart, die Haare? Abgesehen von den Möglichkeiten, sich zu schminken oder sich durch Brille oder Operation ein anderes Aussehen zu verpassen.

Sie kannte nur das Foto vom Banküberfall, das ihn vermummt zeigte, ein kantiges Gesicht mit einer breiten Kinnpartie und die Ohren, mehr war darauf nicht zu erkennen gewesen. Und das Phantombild, das sie auf die Titelseite gebracht hatte, fast lebensgroß. Wanted. Wie oft hatte es sie in ihren Träumen angestarrt, ausdruckslos wie ein Gespenst, wie lange hatte sie gebraucht, um es zu vergessen. Und jetzt war es wieder da. Und mit ihm die Angst.

Auf dem Hegaublick, 866 Meter über dem Meer, bevor der Spätzlehighway sich hinunter zur Donau schob, fiel ihr der Audi im Rückspiegel zum ersten Mal auf. Warum fuhr er so dicht hinter ihr? Die Überholspur war doch frei. Sie gab Gas. Er fiel zurück.

Kurz vor Rottweil war er wieder da, blieb dran, klebte ihr fast am Kofferraum. Henry Valentino sang: Im Wagen vor mir. Uschi trällerte mit. Das Lied hatte auf einmal etwas Bedrohliches. Rata rata. Nun wird mir diese Sache langsam mulmig, ich fahr die allernächste Abfahrt raus …

Sie bog auf die Ausfahrt zur Neckarburg-Raststätte. Der Audi fuhr weiter. Der doppelte Espresso jagte ihren Puls weiter nach oben. Vor der Herrentoilette starrte sie ein kantiges Gesicht an. Sie rannte zurück zu ihrem Wagen. Ein Mann mit auffällig abstehenden Ohren lehnte auf der Motorhaube und qualmte. Sie sah sich Hilfe suchend um. Ihr Handy hatte sie im Wagen gelassen, auf dem Beifahrersitz. Der Mann drehte sich zu ihr um. Sie registrierte ein breites Kinn und eine schwarze Sonnenbrille. Er trat die Zigarette aus und stieg ein. Ihr Wagen stand verlassen daneben. Dieselbe Farbe.

Auf der Weiterfahrt dachte sie an Julius Hinde. Sie hatte nie wieder etwas von ihm gehört, hatte ihn aus ihrem Leben verdrängt, seit er gesessen hatte. Jetzt war die Frist um. Lebenslänglich – lächerlich. Alle kamen sie irgendwann wieder frei.

In Höhe der Abfahrt Oberndorf rief sie Babs an. Sie würde noch rasch bei ihr vorbeikommen. Sie brauchte jemand, um zu reden. Als sie zu Hause den Briefkasten öffnete, fiel ihr der Brief vor die Füße. Zitternd riss sie den Umschlag auf.

57

Buru Buro, Nairobi

Das Haus lag nicht allzu weit vom Jomo Kenyatta Airport entfernt. Verkehrslärm drang durch die schmalen Fenster zu ihm herein, und er glaubte auch hin und wieder, das Dröhnen eines Flugzeugs wahrzunehmen. Seine rauen Hände fuhren über Kinn und Wangen. Er hatte mindestens fünf Kilo abgenommen, die Backenknochen standen hervor und sein gepflegter Dreitagebart war einer struppig wuchernden Wildnis gewichen. Seine Haut war ausgetrocknet und rissig geworden, die Haare fettig und zerzaust, doch er hatte nicht einmal einen Spiegel, geschweige denn Kamm oder Bürste, um sich ein einigermaßen menschliches Aussehen zu verpassen. Er stank nach Schweiß und Moder, denn er trug noch immer dieselben Klamotten wie am ersten Tag.

Am nächsten Morgen brachte ihm Sam Mushowa, der ihn als seinen Gast und nicht als Gefangenen bezeichnet hatte, mit dem Frühstück frisches Wasser in einer flachen Schüssel, Rasierzeug und Seife.

»Weshalb hast du mich freigekauft? Warum bin ich hier, in diesem Loch?«

»Zwei Fragen, eine Antwort«, sagte Sam Mushowa. »Du wirst mir helfen, Lucas Wayne zu finden.«

»Wayne? Was willst du von ihm?«

»Das ist eine alte Geschichte. Ich glaube nicht, dass sie dich interessiert. Du kennst ihn, und du wirst ihn mir zeigen. Das ist alles.«

»Und dann lässt du mich gehen?« Sam Mushowa nickte.

»Und warum das alles? Warum habt ihr mich im Tsavo überfallen? Und dann diese Fahrt zum Riff?«

»Das hättest du Kitema fragen müssen.«

»Verdammt! Ich sollte seit Tagen in Europa sein! Ich hatte einen Flug gebucht!«

»Was sind ein paar Tage gegen die Jahre, die ich nach ihm suche!«

»Jetzt hör mir mal zu, mein Freund. Du hast mich nach Nairobi gekarrt und verlangst von mir, dir zu helfen. Dafür musst du mir schon auch ein bisschen was erzählen!«

Sam Mushowa sah auf und gab seiner Stimme einen ernsten Klang.

»Du hast Wayne bei etwas beobachtet, was niemand erfahren sollte …«

»Ja!«, bestätigte Alan.

»Kitema ist ein guter Freund von mir. Er weiß, dass ich Wayne suche. Und er hat mir erzählt, dass du Wayne kennst.«

»Und Kitema kennt Wayne nicht? Obwohl er mich in seinem Auftrag umbringen sollte?«

»Nein. Ein Killer kennt nur selten seinen Auftraggeber.«

»Killer? Seltsame Freunde hast du!«

»Ist nicht Wayne dein Freund? Hat er nicht auch jemanden umgebracht?«

»Das weiß ich nicht. Ich denke Tag und Nacht darüber nach, was wohl dahinter steckt. Diese Leiche auf dem Baum. Das machen sonst nur Leoparden. Vielleicht wollte er einen Mord als Leopardenriss tarnen. Wir hatten einen solchen Fall auf Simba King mit Löwen.«

»Und er hat auf dich geschossen und den Auftrag gegeben, dich zu töten!«

»Das sagst du. Es kann aber alles auch ganz anders gewesen sein.«

»Du hast gesagt, ich soll dir erzählen, was ich weiß. Und ich weiß, dass mein Freund den Auftrag hatte, dich zu töten. Es sollte so geschehen, dass niemand deine Leiche findet.«

»Auf dem Ozean?«

Sam Mushowa nickte stumm.

»Mit einem Steingewicht an meinen Füßen«, murmelte Alan Scott und erschauderte. »Und das hat dir dein Freund erzählt?«

»Ja. Er sagte nur: Ich habe Alan Scott. Den Mann, der mir helfen könnte, Lucas Wayne zu finden. Und er hat mir einen Preis genannt.«

»Den du offensichtlich bezahlt hast.«

»Ja. Und er hat ein gutes Geschäft dabei gemacht. Er hat nämlich doppelt abkassiert.«

»Doppelt?«

»Na klar. Wayne hat ihn für deinen Tod bezahlt und ich ihn für dein Leben.«

»Das heißt, Wayne glaubt, ich sei tot?«

»Ja.«

»Und du glaubst, ich schulde dir als meinem Lebensretter jetzt einen Gefallen?«

»Vielleicht.« Mushowa sah ihn offen an. »Vielleicht liegt dir auch daran, dich an Wayne dafür zu rächen, dass er dich töten wollte?«

»Nein. Ich halte nichts von Rache. Willst du dich an ihm rächen?«

»Vielleicht.«

»Und deshalb sitze ich jetzt hier? Glaubst du, Lucas Wayne spaziert vorbei und freut sich, dass ich noch lebe?«

»Wayne kommt mit dem Flugzeug aus Deutschland. Bald. Und du wirst mit mir zum Flughafen gehen. Wir werden dort auf ihn warten. Du zeigst ihn mir, dann kannst du gehen.«

»Und wann wird das sein?«

Sam Mushowa zuckte mit den Schultern.

»Man wird mich informieren«, sagte er. »Wir warten.«

58

Babs starrte auf den Brief und gab ihn Linda zurück. Sie hatten sich in Babs’ Küche niedergelassen und die Lage analysiert. Linda Roloff ging nervös auf und ab und versuchte vergeblich, nicht hysterisch zu werden. Die Ausweglosigkeit ihrer Situation ließ sie verzweifeln, denn ihr war klar geworden, dass ihre Zeit abzulaufen drohte.

»Jetzt solltest du doch zur Polizei gehen und alles sagen, was du weißt!«, schlug Babs vor, »die geben sofort eine Großfahndung raus, das ist doch kein Problem!«

»Kein Problem?«, höhnte Linda, »weißt du, was das Problem ist? Dass die glauben, Chui ist tot, und wenn er mir zehnmal Briefe schreibt!«

»Aber was willst du denn sonst tun?«

»Ich weiß es doch nicht!«, schrie Linda und fiel schluchzend in sich zusammen. »Schänzle will auch, dass ich zur Polizei gehe.«

Babs umarmte ihre Freundin und versuchte, sie zu trösten.

»Wenn ich nur wüsste, wie ich dir helfen kann«, sagte sie leise.

»Kannst du auf Sarah aufpassen?«, fragte Linda und wischte sich ihre Augen trocken.

»Auf Sarah? Warum, was hast du vor?«

»Schänzle hat einen Plan. Wir werden nach Afrika fliegen.«

»Nach Afrika? Aber warum denn das?«

Linda weihte sie in die Details ein. Als sie auf den Anthropologen zu sprechen kam, wurde ihre Stimme sanft und sie sah Babs mit festem Blick an:

»Wir wissen jetzt auch, wer dieser Gutachter war, der noch auf Chuis Liste steht. Babs, es fällt mir nicht leicht, dir das zu sagen, aber es ist dein Vater.«

Babs erbleichte und ihre Finger zitterten, als sie die Hände vor den Mund schlug.

»Mein Vater?«, fragte sie mit brüchiger Stimme. »Mein Vater steht auf Chuis Todesliste?«

»Ja. Ich habe das selbst …«

Im selben Moment streckte Clemens Edel den Kopf zur Tür herein.

»Hi, Mädels!«, sagte er in saloppem Ton und schien die gedrückte Stimmung nicht zu registrieren, in der sich die beiden Freundinnen gerade befanden. »Babs, ich muss los. Kommst du mit oder nicht?«

Lindas Klingelton unterbrach die beiden und Babs legte den Zeigefinger auf den Mund. Linda nahm den Anruf entgegen.

»Nein, Jens, ich bin noch bei Babs. – Was? – Wie kann das sein? – Nein, das glaub ich einfach nicht!«

Clemens wartete geduldig bis zum Ende des kurzen Gesprächs. Doch Lindas Gesichtsausdruck hielt Babs von einer Antwort auf Clemens’ Frage ab.

»Was ist?«, fragte sie stattdessen.

»Ach, nichts. Unwichtig. Sprechen wir besser über deinen Vater.«

»Wie kommst du darauf, dass er auf Chuis Liste stehen könnte?«

»Hey, Babs, was ist jetzt?«, unterbrach Clemens genervt.

»Ich kann jetzt nicht, geh bitte allein«, bat Babs, hauchte einen Kuss in die Luft und er verschwand. Linda griff Babs’ Frage auf.

»Die Initialen: OW. Und Kommissar Schänzle hat sich an seinen Namen erinnert. Weißt du, ob er früher als Gutachter bei Gericht beschäftigt wurde?«

Babs nickte. »Zeitweise, soviel ich weiß. Sein Spezialgebiet ist inzwischen die Paläoanthropologie. Unsere Vorfahren.«

»Dann gibt es keinen Zweifel. Sein Gutachten muss Chui damals hinter Gitter gebracht haben.«

»Oh, mein Gott«, jammerte Babs, »was können wir tun?«

»Weißt du denn, wo er sich gegenwärtig aufhält? Du sagtest mal, er sei in Afrika unterwegs?«

»Er reist durch die halbe Welt, untersucht die Schädelformen der Menschen in den verschiedensten Entwicklungsstufen. War erst in China, dann im Kaukasus. Jetzt ist er an mehreren Fundorten zwischen Südafrika und Ägypten unterwegs.«

»Deshalb hat Chui ihn nicht gefunden«, murmelte Linda.

»Wie meinst du das?«

»Dein Vater steht auf der Todesliste an dritter Stelle, noch vor Svenja Benatzky. Es ist nur noch eine Frage der Zeit, bis er seinen Aufenthaltsort herausfindet. Wir glauben, dass er sich gegenwärtig in Tanzania aufhält. Schon mal was von Olduvai gehört?«

»Ja, natürlich. Er hat mal drüber gesprochen, bei seinem letzten Besuch. Dort wollt ihr hin?«

Linda nickte. »Ja. Aus drei Gründen.«

»Und die wären?«

»Erstens: Chui ist in Kenya geboren. Vielleicht können wir dort Dinge über ihn erfahren, die wir noch nicht wissen. Zweitens: dein Vater – wir müssen Chui zuvorkommen. Und drittens …« sie zögerte, »Alan. Ich will jetzt endlich wissen, was mit ihm los ist.«

»Ich komme mit!«, sagte Babs bestimmt.

»Das solltest du dir gut überlegen«, wandte Linda ein.

»Er ist mein Vater. Ich muss das tun! Ich ruf Dossenberg an, er muss den Dienstplan ändern. – Was wollte eigentlich Jens gerade?«, fragte sie, um keinen weiteren Widerspruch Lindas zuzulassen.

»Sie haben einen Mann im Krankenhaus verhaftet. Er war ins Zimmer der Patientin eingedrungen, die den schweren Unfall bei Bebenhausen hatte und unter Umständen Chui gesehen haben könnte. Der Kerl behauptet, sich mit ihr im Schönbuch zu einem Blind Date getroffen zu haben. Und sie haben die Fingerabdrücke aus dem Suzuki untersucht, dessen Spuren man am Tatort gefunden hat. Und jetzt halt dich fest: Sie stammen von Julius Hinde!«

»Wie bitte? Also entschuldige bitte, ich blick da nicht mehr durch! Erst heißt es, er soll tot sein und dann hinterlässt er überall Spuren?«

»Das hab ich mir auch schon hundertmal überlegt. Aber inzwischen sehe ich die Sache wie der Kahaka.«

»Wie wer?«

»Kriminalhauptkommissar Schänzle. Er geht davon aus, dass Chui noch lebt. Also lautet die Frage nicht: Wie kommen die Spuren eines Toten an den Tatort, sondern umgekehrt: Wer liegt mit der DNA des Täters in dessen Sarg?«

Linda spielte mit der Tastatur ihres Handys.

»Was machst du, wen rufst du an?«, fragte Babs.

»Den Schänzle.«

Willy Schänzle meldete sich schon nach dem ersten Rufton.

»Hallo, Kahaka! Linda Roloff hier. Sie können die Flüge buchen.« Sie machte eine bedeutungsvolle Pause und blickte zu Babs. Dann fügte sie hinzu: »Für drei Personen.«

Unverrichteter Dinge kamen sie vom Jomo Kenyatta Airport zurück. Lucas Wayne war nicht in der Maschine gewesen, obwohl Sam Mushowa seiner Sache ganz sicher war.

»Und wie geht’s jetzt weiter?«, fragte Alan Scott.

»Wir warten«, meinte Sam Mushowa tonlos. »Er wird kommen. Irgendwann. Wir brauchen Geduld!«

59

Freitag, 1. September 2006

»Das ist viel zu gefährlich!«, sagte die männliche Stimme am Telefon. »Das machst du auf keinen Fall!«

»Ach?«, erwiderte Linda. »Und wovor sollte ich, bitte schön, Angst haben? Vor Julius Hinde vielleicht? Der liegt doch angeblich im Grab auf dem Sülchen und modert vor sich hin!« Es gelang ihr nicht, den Hohn in ihrer Stimme im Zaum zu halten. Der Mann am anderen Ende der Leitung schwieg zunächst.

»Jens? Bist du noch dran?«, fragte Linda.

»Lass mich erklären«, bat Bosch. »Wir ermitteln in alle Richtungen. Nachdem wir Hindes Fingerabdrücke in dem Suzuki der Forstdirektion gefunden haben, ist nicht mehr auszuschließen, dass er doch noch lebt. Es gibt da eine interessante Theorie, die wir gerade überprüfen. Mehr darf ich dir nicht sagen.«

»Ach nein? Eine interessante Theorie? Und dass ich dir vor Tagen schon gesagt habe, dass Chui lebt und mir Briefe schreibt, hat dich überhaupt nicht interessiert?«

»Es sprach einfach alles dagegen. Heute sind wir klüger. Linda, ich mach mir Sorgen um dich. Da draußen läuft irgendwo ein Mörder frei herum und legt Leichen auf Bäume. Er spielt dir Briefe zu, auf denen sich seine DNA findet, und jetzt fliegst du auf einmal nach Afrika? Nur, weil er seine Leichen wie ein Leopard auf Bäume legt? Findest du nicht, das ist ein bisschen übertrieben?«

Seine Stimme klang provozierend und es gelang ihm, Linda aus der Reserve zu locken.

»Er hat mir wieder geschrieben und ich muss jetzt handeln! Es gibt keinen anderen Weg. Ich bin sein nächstes Opfer, und wenn ich nicht endlich die Wahrheit herausfinde, Jens, bin ich tot!«

»Was sagst du da? Wie kommst du denn darauf! Linda, warte, leg nicht auf! Warum sein nächstes Opfer?« Sie hörte die Panik in seiner Stimme. Hatte sie zuviel verraten? Aber wie sonst sollte sie ihn davon überzeugen, dass sie einfach reisen musste?

»Pass auf, Jens: Es gibt da noch einen Namen auf Chuis Liste. Frag mich jetzt nicht, woher ich das weiß. Ein Professor, Anthropologe. Oliver Wagner. Er war ebenfalls in den Prozess gegen Julius Hinde involviert. Genau wie Meyburger und Svenja Benatzky.« Leise, fast unhörbar fügte sie hinzu: »Wenn du herausfindest, wo sich Wagner gerade aufhält, wirst du verstehen, warum ich nach Afrika fliegen muss!«

»Linda, warte!«

»Das war’s, Jens. Wir fliegen morgen früh über Amsterdam und sind am Abend in Arusha. Mach’s gut! Tschüss!«

60

Der neunte Brief

Hallo Linda,

Sie sind auf der richtigen Spur. Bravo! Aber Sie werden nicht schneller sein als Chui.

Nun gut, die Jagd beginnt- wir sehen uns in Afrika! Fanya haraka!

Hochachtungsvoll

Chui

61

Samstag, 2. September 2006, Novotel Mount Meru, Arusha, Tanzania

Sie hatte das Gefühl, zum ersten Mal in Afrika zu sein. Alles kam ihr so unwirklich vor, so unbekannt und neu. Das Afrika, das sie bisher erlebt hatte, kannte sie von Rob, ihrem Exmann, er hatte es ihr gezeigt, damals auf dieser großen Safari vor so vielen Jahren, die sie hinauf bis nach Maralal und über die Kette der Seen im Grabenbruch mit so schönen Namen wie Bogoria und Baringo in den Süden an den Mara geführt hatte. Lieben gelernt hatte sie es erst viel später, als sie den Kontinent mit den Augen von Alan Scott gesehen hatte, seine Liebe zu diesem Land verstand und fast soweit war, für immer hierzubleiben. In diesem Land, bei dem groß gewachsenen Mann an ihrer Seite, dem Träumer mit dem Dreitagebart, der immer für alle Probleme sofort eine Lösung parat hatte, der die Wildnis kannte wie kein Zweiter und für den es im Busch nichts Bedrohliches, nichts Fremdes gab.

Er hatte ihr sein Afrika gezeigt, die langen Nächte unter dem Kreuz des Südens, den goldenen Glanz im Auge des Löwen. Sie hatte gelernt, die Kraft und Unbeugsamkeit der Elefanten zu bewundern und den Stolz der Massai, sie hatte begonnen, den endlos langsamen Rhythmus seiner Heimat zu leben. Pole pole. Und zu lieben.

Jetzt saßen sie in dieser anonymen Hotelbar in Arusha, ihre Freundin Babs und sie. Sie hatten einen Bissen gegessen und jetzt wollte keine von ihnen so richtig ins Bett, in das schmale Zimmer, wo der brennende Geruch von Insektenspray in den grauen Gardinen hing, die toten Motten das Fensterbrett sprenkelten und das löchrige Moskitonetz wie ein nasses Tuch über dem Doppelbett hing, dessen eine Hälfte leer bleiben würde. Nur der Exkommissar hatte sich schon zurückgezogen. Eine Band, wie es unzählige in den Touristenhotels zwischen Küste und Kilimanjaro gab, drei Mann, Gitarre, Schlagzeug, Keyboard und eine Sängerin, spielte Karibuni Africa, willkommen in Afrika. Wie oft hatte sie dieses Lied zusammen mit Alan Scott an der Küste Kenyas gehört …?

»Du denkst an Alan?«, unterbrach Babs ihre Gedanken. Linda nickte.

»Und an Chui. Wenn ich nur wüsste, wie er aussieht.« Linda nestelte an ihrer khakifarbenen Jacke, griff in die Innentasche und zog einen kleinen Umschlag heraus.

»Hier!«, sagte sie, »der war heute morgen noch im Briefkasten. Ohne Briefmarke. Persönlich eingeworfen!«

»Ein neuer Brief von Chui?«, fragte Babs und las die wenigen Zeilen.

»Fanya haraka? Was heißt das?«

»Ich soll mich beeilen!«

Die Band hatte eine kleine Pause eingelegt und Linda aß die Zitrone aus ihrem Gin-Tonic-Glas.

»Du machst dir große Sorgen um deinen Vater?« fragte sie Babs.

»Ja, schon. Ich hoffe nur, dass wir ihn rechtzeitig finden.«

»Das werden wir«, versprach Linda zuversichtlich. »Der alte Kahaka hat einen guten Riecher für so was. Und wenn wir ihn gefunden haben, setzt ihr euch in den nächsten Flieger und fliegt zurück nach Deutschland.«

»Und du? Willst du etwa warten, bis Chui dich als Nächste an die Reihe nimmt?«

»Keine Rede. Kahaka meint, dass dein Vater mehr weiß, als er damals in seinem Gutachten ausgesagt hat. Und wenn ich das herausgefunden habe, habe ich gewonnen.«

Sie werden eine Hoffnung haben: Bringen Sie endlich die Wahrheit ans Licht …

»Und du glaubst, dass dich Chui dann in Ruhe lässt?«

»Habe ich eine andere Wahl?«

Babs schüttelte den Kopf.

»Ich glaube, ich gehe jetzt schlafen. Falls ich überhaupt eine Auge zubekomme.«

»Was hat eigentlich Dossenberg gesagt, dass wir jetzt beide fehlen?«

»Dossenberg? Den hab ich nicht erreicht. Hat Urlaub, soviel ich weiß.«

Die beiden Freundinnen drückten sich, dann war Linda allein. Drei Stockwerke über ihr schnarchte ein alter ehemaliger Kriminalhauptkommissar in seinem Bett, ihre Freundin hatte sich zurückgezogen, und sie nippte träge an ihrem dritten Gin-Tonic, allein, einsam, in Sorge um den Mann, den sie liebte. Jeden Augenblick musste er dort zur Tür hereinkommen, auf sie zugehen, als sei nichts geschehen, und sie umarmen mit den Worten: Ich hab doch gewusst, dass du nach Afrika zurückkommst! Doch so lange sie auch zur Tür starrte, Alan Scott kam nicht herein.

Einheimische Frauen in kurzen Röcken und engen Blusen, mit zahnweißem Lächeln und einer Parfümfahne, die ihr den Atem verschlug, krallten sich die jungen Männer, die sich mit ihren Scotchs an einem der kleinen runden Tische niedergelassen hatten. Männer, die auf dem Weg zum Kilimanjaro waren, um den höchsten Berg Afrikas während einer anstrengenden siebentägigen Bergtour zu bezwingen, während sich ihre Frauen an der Küste südlich von Mombasa in der Sonne aalten.

Das schaffen die nie, dachte Linda, zumindest, wenn sie so weitertrinken. Sie leerte ihren Gin-Tonic und bestellte einen vierten. Der Barkeeper maß sehr genau ab. Mehr als ein Fingerhut Gin gelangte kaum in das Glas, dafür umso reichlicher Tonicwasser. So vertrug sie mehr, vielleicht sogar noch einen fünften. Ein gutes Schlafmittel. Das brauchte sie in dieser Nacht.

Sie hatte schon auf dem Flug unruhig geschlafen. Stuttgart – Amsterdam war kein Problem gewesen. Aber auf dem Flug nach Nairobi wurde die 747 von einigen Turbulenzen kräftig durchgeschüttelt, und an Schlaf war nicht zu denken. Babs saß eine Reihe hinter ihr. Schänzle hatte väterlich ihre Hand gehalten und war kurz darauf selig eingeschlafen. Sie hatte wach gesessen und tausend Gedanken waren ihr durch den Kopf gegangen. Sie hatte Chuis Briefe gelesen, wieder und wieder, sich vorgestellt, wie sie ihm in Afrika begegnete und wie er wohl aussah.

Dann hatte sie an Oliver Wagner gedacht, Babs’ Vater. Plötzlich war ihre beste Freundin in den Fall verwickelt. Was, wenn der Mörder davon erfuhr? Was, wenn sie Oliver Wagner nicht fanden? Würde sich Chui stattdessen an seiner Tochter rächen? Linda hatte diesen Gedanken nie offen ausgesprochen, aber sie hatte Angst um Babs.

Linda beobachtete die afrikanische Band, die gerade den letzten Song spielte. Lala salama. Gute Nacht. Die Jungs waren höchstens Mitte 20. Wie alt mochte Chui sein? Wann kam er nach Afrika? Hatte er wirklich von ihren Plänen erfahren? Welche Rolle spielte Jens Bosch, der smarte Kriminalist? Was wusste sie überhaupt über ihn? Dass er verheiratet war? Sie hatte es nie überprüft. Sie hatte nur den Ring an seiner Hand gesehen und ihre Schlüsse gezogen. Er hatte nicht widersprochen. Wie alt war er?

Die Band drehte die letzte Lala-salama-Schleife, dann blieb es nach einem kurzen Beifall still. Keine Zugabe an diesem Abend. Das Gemurmel der Menschen füllte den ganzen Raum, nachdem die Musik aufgehört hatte. 1.47 Uhr zeigte ihre digitale Armbanduhr. Sie betrachtete die jungen Männer, die noch im Raum waren. Die Kilimanjarobergsteiger. Und andere Weiße, die meisten in Begleitung. Nur einer stand allein am Tresen. Harmlose Touristen? Hinter welcher Maske steckte Chui?

Es wurde ihr wieder einmal bewusst, wie wenig sie über ihn wusste. Sie hatte nicht einmal ein Bild von ihm. Wollte ihr nicht Jens Bosch schon längst sein Entlassungsfoto schicken? Doch wie sah er wohl heute aus? Dutzende von Gesichtern tauchten vor ihrem geistigen Auge auf. Er hatte in seinen Briefen von so vielen Dingen geschrieben, die nur jemand aus ihrer unmittelbaren Umgebung wissen konnte.

Er musste sie beobachtet haben.

Kompliment, wie Sie auf das Boot gestoßen sind …

Er hatte sie ständig im Visier gehabt.

Meinen Respekt, Sie sind von Anfang an mit dabei …

Er hatte genau gewusst, was sie tat.

Übrigens, danke, dass Sie schweigen …

Mit welcher Identität hatte er sich getarnt? War er zum jetzigen Zeitpunkt schon in Afrika? Hatte er ihre Spur schon aufgenommen? Konnte er hier sein, in ihrer unmittelbaren Umgebung? Hier, in dieser Bar, in diesem Hotel? Zu viele Gedanken für die späte Nacht. Sie beschloss, auf ihr Zimmer zu gehen. Sie hatten morgen eine anstrengende Reise vor sich, hinauf nach Olduvai. Sie gab dem Barkeeper ein Zeichen. Auf das Zimmer zu schreiben, war kein Problem. Sie ging zur Tür, die im selben Moment von außen aufgestoßen wurde. Sie prallte fast mit dem Mann zusammen, der jetzt eintrat.

»Du?«, war das einzige Wort, das sie herausbrachte. Und im selben Moment kam ihr zum ersten Mal der Gedanke, dass es keine bessere Tarnung für Chui geben konnte. Und doch war es absurd, auch nur zu denken, Jens Bosch …, nein! Doch was machte er in diesem Hotel in Arusha? Er drückte sie zärtlich an sich, doch sie wies ihn zurück.

»Ich hab mit meinem Chef geredet. Ihm erzählt, was ich von dir über Chui weiß. Er hat mich von der Sonderkommission freistellen lassen und mich in den Flieger gesetzt. Und jetzt pass ich auf dich auf!«

»Sag mal, spinnst du total? Ich brauch keinen Aufpasser! Was soll das Ganze?«

Wieder versuchte er, sie zärtlich an sich zu pressen, doch sie wehrte sich mit ganzer Kraft.

»Jens, hör auf!«, zischte sie. »Ich will das nicht. Du bist verheiratet!«

Jens Bosch schwieg. Linda starrte ihn an. Die kurz geschorenen Haare, der akkurat gestutzte Bart. Eine Maske? Wie sah Jens Bosch vor 14 Jahren aus?

»Hast du deinen Dienstausweis dabei?«, fragte sie.

»Warum fragst du?«, kam es kurz angebunden zurück. »Willst du, dass ich mich vor dir legitimiere?« Sie fühlte sich ertappt.

»Nein«, log sie, »aber vielleicht kann es uns weiterhelfen. Als Kriminalbeamter kannst du vielleicht etwas über Julius Hinde herausfinden. Auf dem Dienstweg, meine ich.«

»Da muss ich dich leider enttäuschen«, sagte Kriminalkommissar Jens Bosch. »Ich hab weder meine Marke noch meine Dienstwaffe dabei. Das könnte zu ganz schönen Verwicklungen führen, wenn ein deutscher Polizist in Tanzania ungenehmigt ermittelt. Diese Reise ist eine Privatangelegenheit, das hat mir auch mein Chef klargemacht. Wenn ich was rausfinde, muss Interpol eingeschaltet werden.«

»Ach, und wie willst du mich dann beschützen?«, fragte sie sanft und versuchte, die schlechte Atmosphäre, die bei ihrer Begrüßung entstanden war, zu überspielen.

»Das lass mal meine Sorge sein«, meinte er. »Lenkst du ein?«

»Du weißt, dass ich dich mag. Aber mehr wird nicht sein. Können wir es so versuchen?«

Jens Bosch nickte. »Und was hast du vor?«, fragte er.

»Morgen fahren wir nach Olduvai. Wir haben einen Mietwagen, einen Pickup mit Zelt. Kommst du mit?«

»Bleibt mir etwas anderes übrig, wenn ich dich beschützen will?«

62

Sam Mushowa zerrte ihn zu seinem Wagen, schob ihn auf den Beifahrersitz, sprang selbst hinein und startete den Motor.

»Was soll das? Warum hast du’s auf einmal so eilig?«

»Er ist unterwegs, er sitzt im Flugzeug!«, schrie Mushowa außer Atem und bog mit quietschenden Reifen in die Straße ein, die sie vom Jomo Kenyatta Airport zur A 104 und dort südwärts nach Tanzania brachte.

»Und warum warten wir dann nicht hier, bis er landet?«, fragte Alan.

»Weil er die Maschine nicht verlassen wird! Er hat umgebucht, wird weiterfliegen nach Arusha. Die Maschine wird in fünf Stunden in Nairobi erwartet. Nach einer kurzen Zwischenlandung fliegt sie weiter nach Arusha.«

»Und wir riskieren Kopf und Kragen, um vorher dort zu sein?«

»Es sind ungefähr 350 Kilometer. Wir können es schaffen!«

»Du bist verrückt!«

»Wir werden vor ihm in Arusha sein und ihn am Flughafen erwarten. Danach kannst du gehen, wohin du willst!«

63

Der Paläoanthropologe starrte fasziniert auf die farblichen Veränderungen der Gesteinsschichten, die sich vor ihm auftürmten. Es war ein erhabenes Gefühl, dort zu stehen, wo die Forscher seiner Zunft bis zum heutigen Tag den Ursprung der Menschheit vermuteten. Nirgendwo ließen sich die Schritte der Menschheitsentwicklung besser verfolgen als hier, wo, bedingt durch den gewaltigen ostafrikanischen Grabenbruch, die geologische Entwicklung der Erde wie in einem offenen Buch abgelesen werden konnte. Die Fußabdrücke von Olduvai, vor fast vier Millionen Jahren in weicher Vulkanasche hinterlassen, waren die ältesten Spuren aufrecht gehender Hominiden auf der ganzen Welt.

Oliver Wagner sah den fremden Besucher den Pfad heraufkommen, den er selbst in den letzten Wochen beinahe täglich gegangen war. Er stutzte, als er die hoch gewachsene Gestalt und den kahlen Kopf des Fremden erblickte, was seine Silhouette zunächst wie ein Massai aussehen ließ. Doch der Mann war weiß, trug westliche Kleidung und hatte eine Fototasche über die Schulter gehängt. Wie kam ein Tourist hierher, in den abgelegenen Teil von Olduvai, dachte Wagner, als der Fremde plötzlich stehen blieb, etwas aus der Tasche nahm, es auf ihn anlegte und zielte.

Wagner erkannte erleichtert die Kamera mit dem langen Teleobjektiv, sah den Mann winken und wartete, bis er auf Rufweite heran war.

»Das Gebiet ist gesperrt!«, rief er. »Forschungsarbeiten«, fügte er noch hinzu.

»Ich weiß. Und Sie sind Oliver Wagner, der berühmte Anthropologe.« Wagner fühlte sich geschmeichelt. »Sie kennen mich?«

»Besser, als Sie denken«, antwortete der Fremde. »Wir sind einander schon einmal begegnet. Vor vielen Jahren. Ich bin Journalist. Ich habe die Erlaubnis, hier zu fotografieren. Eine schöne Gegend. Viel Fels. Sehr einsam und kahl. Wenig Pflanzen. Wie konnten unsere Vorfahren damals wohl überleben?«

»Es sah hier gewiss anders aus«, erklärte der Wissenschaftler.

»Haben die ersten Menschen deshalb den aufrechten Gang erfunden, weil es hier keinen Wald gibt?«, fragte der Journalist.

Wagner sah sich um. Zum ersten Mal, das wurde ihm bewusst, registrierte er nicht nur Gesteinsschichten und Sedimente, sondern auch die Kargheit der Umgebung. Fast keine Bäume, in der Tat.

»Es hat sicher damit zu tun, dass sie von den Bäumen auf den Boden gewechselt sind«, erwiderte er.

»Wie bedauerlich«, sagte der Journalist.

»Was?«

»Dass es hier keine Bäume gibt. Haben Sie hier denn schon einmal einen Leoparden gesehen?«

Der Anthropologe verneinte. »Nachdem Sie mich kennen, darf ich Sie fragen, wer Sie sind und was Sie hierher führt?«

»Ich bin ein großer Bewunderer Ihrer Arbeit und Ihrer Gutachten. Sie sind ein anerkannter Anthropologe und können mir vielleicht bei einer Recherche helfen.«

»Eine Recherche? Und was – bitte – recherchieren Sie?«

»Die Wahrheit, Professor Wagner. Nichts als die Wahrheit.«

64

Sonntag, 3. September 2006

Seinen Gipfel in einen Wolkenschleier eingehüllt, erhob sich der Mount Meru über dem Hotel, als der weiße Pickup die Einfahrt verließ und der Asphaltstraße Richtung Dodoma folgte. Linda saß am Steuer, Babs mit der Landkarte auf dem Schoß neben ihr auf dem Beifahrersitz, der junge und der ehemalige Kommissar teilten sich den Rücksitz. Sie passierten die Monduliberge und bogen nach knapp einer Stunde in Makuyuni rechts ab, um dem Verlauf einer staubigen Wellblechpiste bis Mto wa Mbu zu folgen. Von hier aus war es nicht mehr weit zum Lake Manyara Nationalpark, der vor allem durch seine Baumlöwen bekannt geworden war. In der Tat traf man hier immer wieder Löwen an, die die Angewohnheit hatten, es sich auf breiten Ästen großer Bäume gemütlich zu machen, eine Verhaltensweise, die man sonst von Leoparden kannte.

Sie ließen den Parkeingang links liegen und folgten der nun steil ansteigenden Schotterpiste zum Rand des Great Rift Valley hinauf. Linda legte eine Pause ein und genoss den Anblick des in der Tiefe schimmernden Manyara-Sees. Ein Adlerpaar kreiste unter ihnen am Rand der Steilstufe, erste Paviane und Perlhühner kreuzten die rotbraune Piste, die nun über das Mbuluplateau durch eine landwirtschaftlich genutzte Region bis zum Kraterrand des Ngorongoro führte. Ausgedehnte Kaffeeplantagen und Getreidefelder wechselten sich ab, sie passierten einige kleine Dörfer mit ihren Lehmhütten, winkende Kinder rannten hinter dem seltsamen Gefährt her und freuten sich lauthals, als Linda einige Kugelschreiber und alte T-Shirts von Sarah aus dem offenen Fahrerfenster warf.

Die Pisten schaukelten sich sanft durch das hügelige Land, und immer, wenn sie glaubten, schon ganz oben zu sein, tauchte wieder eine Senke auf, die auf der anderen Seite noch höher hinaufführte. Die hellen Früchte der Leberwurstbäume blinkten fast weiß in der Sonne, deren Strahlen den Kontrast von Rot und Grün noch verstärkten. Das Bild dieser Landschaft war unbeschreiblich schön. Umwerfend.

Schließlich lag vor ihnen rechter Hand ein großes, hügeliges Waldgebiet, das sich weit nach Norden und Westen ausdehnte, der äußere Rand des Ngorongoro-Kraters. Noch einmal stieg die Piste auf kurvenreicher Strecke an, dann erreichten sie den oberen Saum der Kaldera und Linda stockte der Atem, als der dichte Bergwald an einer Stelle den Blick in den Krater des größten Zoos der Welt, wie Bernhard Grzimek den Ngorongoro einmal genannt hatte, freigab.

Einem Trichter gleich fiel die Kraterwand zu ihren Füßen etwa 600 Meter tief ab, immergrüner Regenwald überzog hier an der Südseite die Steilstufe. Croton und Albiziabäume machten den großen Lerai-Wald zu einem idealen Lebensraum für viele Tiere. Drüben, wo sich die Berge Olmoti und Empakaai gegen den Horizont abhoben, herrschte offene, überwiegend baumlose Grassavanne. Sie hatten keine Zeit, den Anblick lange zu genießen. Babs drängte sie, weiterzufahren, um die Schlucht von Olduvai so schnell wie möglich zu erreichen. Also bogen sie links ab und folgten der Piste, die in einem Halbkreis den Krater umrundete.

Vorbei an zwei schlichten Gedenktafeln auf einem Steinsockel, die an den großen deutschen Zoologen Grzimek und an seinen während der Dreharbeiten zu ›Serengeti darf nicht sterben‹ mit seinem Flugzeug tödlich verunglückten Sohn Michael erinnerten, öffnete sich immer wieder das grüne Dach des Akazienwalds für einen kurzen Blick in den Krater, auf dessen Grund der sodahaltige Magadisee silbern glänzte. Der letzte Wunsch des 1987 verstorbenen Bernhard Grzimek war es, seine Asche über dem Ngorongoro-Krater auszustreuen. So wurde das Naturparadies zur Grabstätte der beiden Naturschutzpioniere.

Wie die schwarzen Punkte in einem Gepardenfell erschienen die zahlreichen Gnus, Zebras, Büffel und Elefanten, die in der überdimensionalen Schüssel grasten. Linda genoss die Fahrt in vollen Zügen. Dies war das Afrika, das sie von Alan Scott lieben gelernt hatte, dies war jenes mächtige, unversehrte Stück Wildnis, die unbezähmbare Natur, das Urland der menschlichen Rasse. Massai tauchten auf, einzelne Hirten, rote Farbklekse im gelben Savannengras, dann Rinderherden, Lehmhütten, unsicher wirkende Kinder. Langsam führte der Weg bergab, hinunter zur Ebene, den ersten Ausläufern der Serengeti. Dann erreichten sie Olduvai.

Ein alter Massai mit kahlem Kopf und ausgefransten Ohrläppchen saß im Schatten der kleinen Hütte, die ein Museum enthielt. Hier also hatten die Archäologen Louis und Mary Leakey die ältesten Spuren der Menschheit entdeckt.

Mit einem gewissen Gefühl von Ehrfurcht kletterte Linda aus dem Pickup und trat auf die Hütte zu. Schänzle, den sie nur noch Kahaka nannte, weil das so schön afrikanisch klang, Kommissar Jens Bosch und Babs folgten ihr. Außer dem alten Massai war kein Mensch zu sehen. Blaue Agamen, die Männchen mit leuchtend rotem Kopf, huschten umher, wilde Sisalpflanzen ragten zwischen den kahlen Felsbrocken empor. Alan hatte ihr einmal erzählt, dass die Pflanze der Schlucht ihren Namen gegeben habe,Oldupai war das Wort für Sisal in der Sprache der Massai.

Linda ließ ihren Blick über die Schlucht schweifen. Irgendwo dort unten musste sich Professor Wagner aufhalten. Doch es war niemand zu sehen oder zu hören. Schließlich ging sie auf den alten Massai zu, grüßte ihn freundlich mit einem ›Jambo‹ und fragte:

»Uko peke yako?« – Ob er allein sei.

»Hapana«, nein, erwiderte er. »Mimi nipo hapa pamoja na marafiki.«

»Und wo sind deine Freunde?«, fragte sie.

Sie seien mit Fremden in die Schlucht gefahren, meinte er. Nur er sei zu alt und deshalb hiergeblieben. Und wenn sie ein Foto von ihm machen wolle, koste das nur 400 Tanzaniashilling.

Linda lehnte dankend ab und fragte den Alten direkt nach dem Verbleib von Babs’ Vater.

»Wapi nitaona Oliver Wagner?«

»Sifahamu.« Er schien sie nicht zu verstehen.

»Oliver Wagner. Bwana.«

»Hast du ein Bild von deinem Vater dabei?«, fragte sie Babs.

Babs stolzierte mit ihren hochhackigen Absätzen wie ein Sekretärvogel auf Schlangenjagd über den steinigen Pfad auf Linda zu und reichte ihr ein Foto aus ihrer Handtasche. Der Alte besah sich das Bild, befühlte es mit den Händen und leckte es ab. Linda kam zu dem Schluss, dass er fast blind sein musste. Sie kramte ein paar Shillingscheine aus ihrer Börse und steckte sie ihm zu.

»Hii kwa ajili yako – da, nimm, das ist für dich!«

»Asante sana. Bwana Wagner hayupo sasa.«

»Er sagt, Oliver Wagner sei gerade nicht hier. Lini atarudi? Ich frag ihn, wann er zurückkommt.«

Der Alte schwieg und lächelte sie an.

»Ich fürchte, er weiß es nicht.«

»Aber vielleicht weiß er ja, wo er hingegangen ist?«, meinte Babs.

»Hab ich ihn schon gefragt«, antwortete Linda. »Wapi –?«, begann sie noch einmal, als der Alte plötzlich den Arm ausstreckte und nach Osten deutete.

»Safari!«, sagte er nur, was auf Suaheli Reise bedeutete.

»Was meint er?«, fragte Babs.

»Ich weiß es nicht«, Linda war verzweifelt.

»Vielleicht hat er ja wirklich eine Safari gemacht. In der Richtung, in die er gezeigt hat, liegt Ngorongoro«, meinte Jens Bosch.

»Solange es nicht die letzte Safari ist«, sagte Kahaka trocken, »mir fiel nur gerade das Lied ein, kennt ihr das nicht?

Tret ich die letzte Reise, die große Fahrt einst an,

Auf, singt mir diese Weise, statt Trauerliedern dann,

Dass meinem Jägerohre dort vor dem Himmelstore

Es klingt wie ein Halali: Heia, heia Safari!

Das haben wir immer im Liederkranz gesungen.«

»Vielleicht nicht gerade der passende Augenblick, finden Sie nicht?«, mahnte Linda mit einem Blick auf Babs. Kahaka entschuldigte sich wortreich und sie überhörten fast, wie der alte Massai in fast akzentfreiem Englisch sagte:

»Professor Wagner ist heute Morgen zu einer Safari in den Ngorongoro aufgebrochen. Er will nach zwei Tagen wieder zurück sein.«

»Was?«, rief Linda. »Du sprichst ja Englisch? Warum sagst du das denn nicht gleich?«

»Sie haben mich nicht danach gefragt.«

»Von wem hast du das so gut gelernt?«

»Von Mary Leakey«, antwortete der Massai.

»Von Leakey? Dann warst du damals dabei, als sie den Homo habilis gefunden hat?«

»Das war nicht Mary, das war Louis!«, verbesserte sie der Massai. »Mary hat den Australopithecus boisei gefunden. Zwei Jahre vorher. Und ich war dabei. Sie hat mir alles über die Knochen unserer Väter erzählt, ich habe viel von ihr gelernt.«

Linda war perplex. Sie hatte den alten Massai total unterschätzt. Er sei als junger Mann zu den Leakeys gekommen, um bei ihnen zu arbeiten, erzählte er. Später habe er die Touristen zu den Fundstellen gefahren, solange es seine Sehkraft zuließ. Seither arbeite er hier im Infocenter und für das Museum, kassiere den Eintritt und beantworte Fragen. Linda entschuldigte sich bei ihm für ihre Ungeschicklichkeit, doch der Alte grinste und sagte:

»Dein Suaheli ist nicht schlecht. Es hat mein Herz gefreut, dass eine Weiße die Sprache meines Landes spricht. Warum sucht ihr Oliver Wagner? Schon gestern hat ein Mann nach ihm gefragt.«

»Gestern? Was wollte er von ihm?«

»Ich weiß es nicht. Ich habe ihn zu Bwana Wagner in die Schlucht geschickt. Er ist am Abend allein zurückgekehrt.«

»Und Wagner?«, fragte Babs erschrocken.

»Wie ich schon sagte, er fuhr heute früh zum Ngorongoro.«

»Wo wollte er übernachten?«

»In der Sopa-Lodge. Dort kommt man am schnellsten auf die Straße, die in den Krater führt.«

»Der Mann, der gestern hier war, ist er noch einmal aufgetaucht?«, wollte Linda wissen, die sofort an Chui gedacht hatte.

»Ja, heute Morgen, als er mit Bwana Wagner weggefahren ist.«

»Er ist mit Wagner zum Ngorongoro?«

»Ja.«

»Oh, mein Gott«, stöhnte Babs. »Glaubt ihr, es könnte Chui sein?«

»Liegt im Bereich des Möglichen«, meinte Kahaka, »dann wäre er uns in der Tat zuvorgekommen.«

»Aber warum hat er ihn nicht gleich hier erledigt?«, fragte Jens Bosch, der bisher geschwiegen hatte.

»Sehen Sie sich die Gegend an«, belehrte der Exkommissar seinen jüngeren Kollegen. »Und vergleichen Sie den Anblick mit dem Krater. Dort gibt es mit Sicherheit die schöneren Bäume.« Babs entfuhr ein Schrei.

»Dann sollten wir keine Zeit verlieren!«, rief Bosch.

»Nur einen Augenblick noch«, bat Linda und wandte sich wieder an den Massai. »Dieser Mann, der mit Wagner weggefahren ist, wie sah er aus?«

»In den Augen des Massai sehen alle farblosen Menschen gleich aus. Manche sind alt, manche sind jung, die Haare haben Farben wie die Felle der Rinder.«

»War er dick, war er dünn?«

»Er hatte die Statur eines Massai.«

»Also eher schlank und groß?«

»Ja. Glatte Hände, wenig Arbeit.«

»Und seine Haare? Waren sie lang? Und vielleicht grau?«

»Er hatte keine Haare. Obwohl er jung war. Jünger als ich«, schränkte er ein. Linda sah den Mann in ihrem geistigen Auge vor sich, rank und schlank, Glatzkopf, ein paar Jahre älter als sie. Und auf einmal wusste sie, der Alte meinte Chui.

»Er hieß nicht zufällig Julius Hinde?«, fragte Kahaka.

»Nein. Er nannte sich Nyoka.«

»Nyoka?«, fragte Linda. »Das bedeutet Schlange!«

»Vielleicht, weil er so schlank und rank war?«, vermutete Kahaka.

»Nein«, sagte Linda.

Weil er auf deutsch ›Natter‹ heißt!, dachte sie.

65

Sie brauchten für die Strecke zurück zum Krater nur halb so lang wie für den Hinweg, mit solch halsbrecherischer Geschwindigkeit jagte Linda den Pickup über die kurvenreiche Strecke. Die Sopa-Lodge lag wie eine Trutzburg auf einem Bergsporn hoch über der Kaldera, auf der gegenüberliegenden Seite der traditionellen Wildlife- und Crater-Lodges. Der Blick wanderte über das grüne Blätterdach von Albizien, Erlen und Fieberbeeren, das sich wie ein wogender Teppich bis zum Talkessel erstreckte, im Hintergrund schoben sich die Hügel des Oldeaniberges vor den nächtlichen Horizont.

Zikaden eröffneten mit klirrendem Zirpen den ersten Satz der afrikanischen Sinfonie, dann gesellten sich die krächzenden Pizzicati der Grillen hinzu, mischten sich mit dem Klirren der Glockenfrösche in den Wasserstellen, ließen dem Ziegenmelker für einen Soloauftritt Raum und vereinten sich mit dem kehligen Ostinatobass der Flusspferde und dem Glissandolachen der Hyänen zu einem klangvollen Finale furioso.

Linda hatte sich im Headquarter der Ngorongoro Conservation Area um die Unterkunft in der Sopa-Lodge gekümmert und dabei erfahren, dass Oliver Wagner sich dort für drei Nächte einquartiert hatte. Auch Mirko Natter war für diesen Zeitraum dort abgestiegen.

An der Rezeption erkundigten sie sich nach den Zimmern von Wagner und Natter und Babs suchte in Begleitung Lindas das Chalet ihres Vaters auf. Zitternd klopfte sie gegen die schwere Holztür und wartete vergeblich auf eine Antwort. Unterdessen hatten Kahaka und Jens Bosch den Speisesaal inspiziert, aber die Gesuchten ebenfalls nicht entdeckt.

»Wo kann er nur sein?«, fragte Babs mit zitternder Stimme, als sie und Linda auf ihre Zimmer zurückgingen. Sie machte sich nun doch ernsthaft Sorgen um ihren Vater.

»Nanu, Frau Kollegin, auch schon angekommen?« Linda fuhr herum. Die Stimme Mirko Natters ließ sie erschaudern. Der glatzköpfige Journalist hatte sich hinter ihnen aufgebaut und seine hohe Gestalt versperrte ihnen den Weg. Die Häme in seiner Stimme entging ihr nicht, und sie fand sein Grinsen abstoßend. Babs war wie zur Salzsäule erstarrt stehen geblieben. Linda beschloss, die Ahnungslose zu spielen.

»Mirko, was zum Teufel machst du hier? Warum erschreckst du uns so?«

»Ich habe mein feines Spürnäschen einfach an deine Fersen geheftet. Hat mir bisher immer Glück gebracht.«

»Aber woher weißt du, dass ich hier bin?«

»Na, das war nicht schwer zu recherchieren. Hab da so meine heimlichen Informanten. Alles legal, versteht sich.«

Oh, du schamloser Lügner, dachte Linda und versuchte, ihn ihre Aversion gegen seine Person nicht zu deutlich spüren zu lassen. Falls er wirklich Chui sein sollte, war es unklug, sich seinen Zorn zuzuziehen.

Natter fuhr fort:

»Aber ich wäre auch ohne dich hergekommen, nachdem ich den Aufenthaltsort von Professor Wagner herausgefunden habe.«

»Wo ist mein Vater?«, stammelte Babs.

»Oh, du hast deine Freundin Babs mitgebracht? Sehr erfreut!« Er streckte ihr die Hand entgegen, doch Babs rührte sie nicht an.

»Woher kennst du Babs? Ihr habt euch doch noch nie gesehen?«, zischte Linda.

»Kleine Recherche am Rande, Liebes.« Er ging ihr ziemlich auf den Geist, mit seinem ständigen Recherche-Gehabe und seiner scheinheiligen Vertraulichkeit.

»Und nun zu deiner Frage. Was werde ich hier wohl machen? Ich würde mal prognostizieren: Dasselbe wie du! Ich suche das nächste Opfer unseres Leopardenmanns!«

»Und? Hast du es gefunden?« Lindas Stimme sprühte vor Antipathie. Wie hatte sie dieser Mirko an der Nase herumgeführt! Und doch durfte er von ihrem Verdacht nichts bemerken. Sie bemühte sich daher um einen freundlicheren Tonfall, als sie sagte: »Wir haben Oliver Wagner in Olduvai nicht angetroffen. Man sagte uns, er sei zum Ngorongoro gefahren.«

»Richtig, meine Liebe. Und damit ihn unser Freund Chui nicht erwischt und auf einen Baum legt, hab ich ihn hierher begleitet. Wenn ihr ihn sucht, er ist in meinem Zimmer. Wir haben ein bisschen getauscht, um Chui zu verwirren, falls er hier auftaucht.«

»Du glaubst doch nicht im Ernst, dass sich Chui durch einen so simplen Plan von seiner Tat abbringen lässt. Er ist seinem Ziel, der vollkommenen Rache, so nah wie nie zuvor.«

»Das mag schon sein. Aber bisher ist er noch nicht aufgetaucht. Und Ihr Vater, liebes Kind« – er wandte sich an Babs, »sitzt auf dem kleinen Balkon vor seiner Rundhütte und lauscht den Klängen der afrikanischen Nacht. Wir wollen morgen früh in den Krater fahren. Habt ihr nicht Lust mitzukommen?«

Mirkos Vorschlag klang gut – zu gut, dachte Linda. Er war freundlich und erweckte mit keiner Äußerung, keiner Geste auch nur die Spur eines Verdachts. Was, wenn ihr Instinkt sie doch trog? Was, wenn er wirklich nur nach Afrika gereist war, um Chui zu entlarven? Was, wenn er tatsächlich der eifrige, sensationslüsterne Journalist war, für den sie ihn bisher gehalten hatte? Sie hatte im Augenblick keine andere Wahl, als ihm zu glauben. Und je länger sie darüber nachdachte, desto mehr war sie davon überzeugt, dass es richtig war, seinen Vorschlag anzunehmen. Er würde kaum auf die Idee kommen, Oliver Wagner vor ihrer aller Augen zu töten. Und in der Nacht würde sie ihn im Auge behalten, mit einem bewährten Mittel, das sich in golden glänzenden Flaschen literweise an der Bar der Sopa-Lodge fand.

Babs eilte in Natters Zimmer und begrüßte ihren Vater. Er bestätigte Natters Version, dass dieser gekommen war, um ihn vor der Rache Chuis zu warnen und ihm angeboten hatte, ihn nach Ngorongoro zu begleiten. Sie beschloss, alles andere am nächsten Morgen mit Linda zu erörtern und zog sich nach einem ausgiebigen Abendessen in ihr Zimmer zurück.

Linda lud Mirko auf einen Whisky an die Bar ein und verwickelte ihn in ein Gespräch, in dessen Verlauf er zwei Glen Fiddich, einen Lagavulin und – in Ermangelung anderer Single Malts – eine halbe Flasche Jim Beam auf ihre Rechnung in sich hineinschüttete. Um halb drei war er nicht mehr in der Lage, gerade zu stehen und Linda ließ ihn in dem bequemen Korbsessel sitzen, bezahlte und ging.

66

Der Mann, der sich Chui nannte, trat auf den Balkon seiner Rundhütte und blickte durch sein Fernglas in die Tiefe der Kaldera. Sie waren alle dort unten. Alle drei, deren Namen noch auf seiner Liste standen.

Oliver Wagner.

Willy Schänzle.

Linda Roloff.

Er würde es zu Ende bringen. Heute und hier. In dem Land, aus dem er stammte. Er und sein Bruder.

Die Journalistin hatte ihm den Weg gezeigt. Den Weg zu dem Mann, dessentwegen er 14 Jahre seines Lebens im Gefängnis gesessen hatte, und der ihm bisher entgangen war. Den alten Kommissar hatte er übergangen. Er war ohnehin vom Tod gezeichnet, sollten ihn die Metastasen verzehren, die begonnen hatten, sich von seiner Lunge aus im Kopf auszubreiten. Er würde den raschen Kehlschnitt mit der Panga, dem Buschmesser der Mau-Mau-Kämpfer, als Gnade empfinden. Und diese Gnade würde er ihm nicht gewähren. Ihm, der als Einziger der Wahrheit nahe gekommen war und dann aufgehört hatte zu ermitteln, nur weil man ihm den Fall entzog.

Und dann die Frau. Sie hatte ihn vor Gericht gebracht. Mit diesem Bild in der Zeitung hatte alles angefangen. Die Journalistin würde in Afrika sterben. Und er würde dafür sorgen, dass man erfuhr, weshalb. Dann konnte Babs – er lächelte bei dem Gedanken – seine wahre Geschichte veröffentlichen. Die Geschichte eines unschuldigen Mannes, der zum Mörder werden musste, um seine Unschuld zu beweisen. Er setzte sich in den bequemen Korbsessel auf dem Balkon, rückte sich den runden Rattantisch heran und begann zu schreiben.

Der letzte Brief

Hallo Linda,
dies sind die letzten Zeilen, die ich an Sie schreibe. Wenn Sie es lesen, wird fast alles vollbracht sein. Leider haben Sie kläglich versagt. Statt die Wahrheit zu finden und zu verkünden, haben Sie versucht, mich zu entlarven. Vergeblich, wie Sie sehen. Ein anderer ist an meiner Stelle hingegangen. Haben Sie inzwischen mein Geheimnis ergründet? Nein? Nun, dann will ich Ihnen kurz vor Ihrem Tod noch eröffnen, was es mit dem Toten in meinem Sarg auf sich hat. Darf ich vorstellen: mein Zwillingsbruder. Er heißt Lucas Wayne.

»Die Rache ist mein, ich will vergelten zurzeit.« So finden wir es im fünften Buch Mose im Alten Testament. Der Herr hat die Rache zu meiner Sache gemacht. Ich bin kein sehr gläubiger Christ, müssen Sie wissen, aber wenn etwas zweimal in der Bibel steht, muss die Sache doch ein Fünkchen Wahrheit enthalten. Nun ja, die Wahrheit. Sie begegnet uns immer wieder. Sind Sie daran interessiert?

Ich habe selbst sehr lange gebraucht, um das Spiel zu durchschauen, das mein Zwillingsbruder mit mir getrieben hat.

Und so habe ich mich gerächt, an meinem Bruder und an all denen, die Schuld an meinem Schicksal auf sich geladen haben. Denn auch im Neuen Testament steht es zu lesen, im Brief des Paulus an die Römer: »Die Rache ist mein, ich will vergelten, spricht der Herr«, und so hat er mich zu seinem Werkzeug gemacht. Und ich habe mich Ihrer Raffinesse und Neugier bedient, um meine Rache vollkommen zu machen. Ich hätte mir gewünscht, dass Sie die Wahrheit ganz enthüllen, um der Menschheit mitzuteilen, dass Chui 14 Jahre lang im Gefängnis saß, für einen Mord, den er nie begangen hat. Und dass sie darum jetzt alle sterben mussten.

Mir hat man nicht geglaubt, damals, dass ich unschuldig bin. Niemand kam auf die Idee, dass es da noch einen anderen Menschen gibt, einen Mann mit meinem Blut in den Adern, mit meinen Augen, meinen Händen und meinem Gesicht. Auch ich ahnte es damals nicht, doch so, wie er sich meiner Person bediente, um ungestraft einen Mord zu begehen und sich mit reicher Beute ein schönes Leben zu machen, tat ich es nun umgekehrt. Getarnt durch seine Identität, durch die Gene und das Aussehen des Mannes, für den ich im Gefängnis saß, konnte Chui sich rächen, ohne den geringsten Verdacht auf sich zu lenken, denn Chui lag tot in seinem Sarg auf dem Sülchen.

Wie es dazu kam, wollen Sie wissen? Nun, lassen Sie mich die Geschichte zu Ende erzählen. Als meine Mutter starb, wurde mir die Gnade gewährt, von ihr Abschied zu nehmen, und auf dem Totenbett enthüllte sie mir, dass ich einen Bruder habe. Ein zweites Ich. Einen Bruder, am selben Tag wie ich geboren, zur selben Stunde, Blut von meinem Blut, Fleisch von meinem Fleisch, mein Ebenbild.

Unsere leiblichen Eltern waren jung, als sie starben, das Flugzeugwrack wird im Victoriasee vermutet. Mein Bruder und ich waren drei Jahre alt und wurden getrennt in die Obhut von Verwandten unserer Eltern gegeben, die uns später adoptierten. Mein Bruder wuchs in Kenya auf, an der Küste, wie ich erst jetzt erfuhr. Ich lebte bis zum Tod meines Vaters in Tanzania. Danach zog meine Mutter mit mir in ihre Heimat nach Deutschland.

Als das Phantombild in der Zeitung erschien, wusste ich, dass ich nicht der Mann auf dem Bild war, doch ich konnte mir die wahren Zusammenhänge nicht erklären. Erst nachdem ich fast am Ende meiner Haftzeit von meiner Mutter die Wahrheit über meine Herkunft erfuhr, wurde mir klar, dass ich für meinen Zwillingsbruder ins Gefängnis gegangen war. Nach meiner Entlassung forschte ich nach, so gut es ging. Ich hatte von meiner Mutter seinen Namen erfahren und wusste, dass er in Kenya lebte. So schrieb ich ihm und forderte ihn auf, mich in Deutschland zu besuchen, da er mir doch einiges schuldete.

An dem Abend, als wir uns treffen wollten, überfuhr ich ihn vor dem Restaurant irgendwo auf der Schwäbischen Alb. Ich steckte ihm meine Papiere zu und galt fortan somit selbst als tot. Wussten Sie, dass bei eineiigen Zwillingen die Identifizierung durch DNA-Verfahren scheitert, weil sie identische Erbanlagen haben? So schlüpfte ich in die Rolle meines Zwillingsbruders Lucas Wayne und machte mich auf den Weg nach Kenya, um meine Rache zu beginnen. Meine Strategie war es, eindeutige Spuren zu hinterlassen, die zu Julius Hinde, den man Chui nennt, führen. Der kann aber nicht der Täter sein, weil er tot ist.

So wollte ich der Polizei und dem Hohen Gericht den Irrtum vor Augen führen, dem ich vor 15 Jahren zum Opfer gefallen bin. Die Möglichkeit, dass ich den Überfall nicht begangen hatte, obwohl alle Spuren zu mir führten, wurde von den Beteiligten von vornherein ausgeschlossen. Ich wurde zum Täter gemacht, nur weil ich sein Aussehen und seine DNA hatte. Niemand zweifelte daran, auch Sie nicht, meine Liebe. Und deshalb werden auch Sie sterben.

Sie hätten die Wahrheit enthüllen können. Wenn Sie an meine Unschuld geglaubt hätten. Stattdessen haben Sie mich ein zweites Mal gejagt. Doch wer den Leoparden jagt, stirbt als seine Beute. Alle, die Chui jagten, sind durch ihn gestorben. Es war kein leichter Weg, wie Chui zu töten. Aber es war der einzige Weg, der mir blieb, um mein Ziel zu erreichen.

Man wird Sie auf einem besonders schönen Baum finden. Ich liebe wilde Feigen. Sind sie nicht ein Sinnbild für die Unschuld? Im Ngorongoro soll der schönste Feigenbaum ganz Afrikas stehen.

Hochachtungsvoll

Chui

67

Rechtzeitig vor Sonnenaufgang war Willy Schänzle aufgestanden, um die unbeschreibliche Morgenstimmung am Kraterrand zu erleben. Er war allein, als er an der Rezeption vorbei auf den Ausgang zuschritt, als ihn plötzlich eine Stimme irritierte. Er blieb stehen und lauschte. Die Stimme eines Mannes, dazwischen die Antworten der Rezeptionistin. Schänzle spähte vorsichtig um die Ecke. Was er hörte, war eine Stimme, die er nie vergessen würde, deren Klang ihm bis ins Innerste drang, denn er hatte sie zuletzt am Grabe seines Sohnes gehört. Er beobachtete die Gestalt an der Rezeption, ohne selbst gesehen zu werden, wartete, bis der Mann verschwunden war, und ging dann nach draußen.

Dort genoss er allein den beginnenden Tag am Ngorongoro. Weiße Wolken schoben sich über den dunkelgrünen Kraterrand in die Kaldera, in pastellfarbenem Grün leuchtete das Walddach der Akazien zu seinen Füßen. Drüben, fern am westlichen Horizont, glänzte in einem stumpfen Silbergrau der Magadisee. Im Fernglas waren die dunklen Punkte im Krater als Büffel, Zebras und Gnus auszumachen, einzeln oder wie auf einer Perlenkette aufgereiht, zogen sie durch das taubenetzte Gras ihrer Weidegründe, wie schon vor tausend Jahren.

Um acht Uhr startete ein dunkelgrüner Landrover mit einem Ranger am Steuer zur eintägigen Tour in das Tierparadies Ngorongoro. Mirko Natter war nicht dabei. Der wird seinen Rausch ausschlafen, dachte Linda.

Rot leuchtete die Erde auf der holprigen Piste, immer wieder sandte die Sonne ihre warmen Strahlen durch das dichte Grün des Hochlandwaldes, kühl blies der Fahrtwind im offenen Wagen in ihre Gesichter. Im undurchdringlichen Urwald entdeckten sie im Vorbeifahren einige Elefanten.

Nach knapp halbstündiger Fahrt bergab lag die grüne Ebene unmittelbar vor ihnen. Gnus, Zebras und Gazellen grasten in riesigen Herden, dazwischen Kibitze, Abdimstörche, Kuhreiher. Es war schier unvorstellbar, in welcher Masse und Vielfalt sich die afrikanische Tierwelt hier präsentierte. Mit bloßem Auge erkannte Willy Schänzle Nashörner, die weit draußen in der Ebene weideten. Auf der Fahrt in die Nähe ihres Standorts kreuzten drei Schabrakenschakale ihren Weg. Inzwischen waren auch andere Fahrer auf die Rhinos aufmerksam geworden, in gebührendem Abstand beobachteten sie im Pulk die schwergewichtigen Dickhäuter.

Ihr nächstes Ziel war der Hippo-Pool, einer jener Tümpel, in denen sich ganze Gruppen von Flusspferden aufhielten, über 30 Tiere zählte Schänzle, die sich eine Pfütze teilten, während sich im angrenzenden Schilf eine Kuhreiherkolonie niedergelassen hatte. Die ungewöhnlichen Regenfälle der vergangenen Tage hatten den Platz vor dem Pool in einen glitschigen Schlammkessel verwandelt, gleich mehrere Landrover blieben mit ihren Touristen an Bord stecken, drehten durch und konnten nur mit Hilfe anderer Fahrzeuge wieder befreit werden.

Einsam zog eine Löwin über die Ebene, doch nicht lange blieb sie allein. Auch sie war bald von vielen Fahrzeugen fast umringt und konnte sich nur durch schnelleres Traben den lästigen Besuchern entziehen. Nur gut, dass das Fahren abseits der Pisten im Ngorongoro nicht gestattet war. So konnten sich die Tiere immer wieder vor den neugierigen Blicken und dem oft widerwärtig auffälligen Gehabe mancher Zeitgenossen in Sicherheit bringen. Nicht wenige Touristen würden am liebsten auch noch die letzten Schlupfwinkel der Tiere heimsuchen, wenn dies möglich wäre. An Vernunft war oftmals nicht zu denken, wenn man den lang ersehnten Leoparden endlich vor der Linse hatte, und so mancher Fahrer hatte sicher gegen ein entsprechendes Trinkgeld auch schon seine Vorschriften außer Acht gelassen.

Am Magadisee beobachteten sie aus dem stehenden Fahrzeug heraus die Vielzahl von Vögeln, die sich im seichten Wasser ihre Nahrung suchten: Am auffälligsten waren die Flamingos, die allerdings in weitaus geringerer Zahl anzutreffen waren als am Lake Nakuru. Dazwischen wateten Störche und Reiher, Ibisse, Löffler und Sichler.

Kuhantilopen und Thomsongazellen sowie große Büffelherden mit Kälbern und abseits stehenden kapitalen Bullen zog es jetzt zur Tränke ans Wasser. Und über den Köpfen der Zebras, die sie neugierig und wachsam betrachteten, braute sich langsam aus grauen, fast schwarzen Wolken eine Regenfront zusammen.

Strauße trabten über die Savanne, Elefanten grasten weit entfernt im Wald, zu weit, um sie zu fotografieren. Dort stand ein prächtiger Wasserbock in einer Senke und eine hübsche Blauracke ließ sich auf ihrem Aussichtspunkt überhaupt nicht stören. Ganz weit draußen in der Ebene zog einsam ein alter Elefant, ein mächtiger Kerl mit meterlangen Stoßzähnen, die er mit viel Glück bis heute vor den Wilderern verstecken konnte. Schade, dachte Linda, dass solche Anblicke in Afrika so selten geworden sind, und mit Schaudern erinnerte sie sich an Oud Siekfoet, den alten Einzelgänger auf Olifants Goud, den man erschießen musste, weil er in seiner Zutraulichkeit manchen Touristen ein bisschen zu nah gekommen war.

Kurz darauf waren die Big Five vollständig: Ein Leopard im Geäst eines etwa 200 Meter entfernten Baumes konnte dem scharfen und geschulten Auge ihres Fahrers nicht entgehen. Mit dem Fernglas hatte auch Kahaka ihn bald entdeckt und beobachtete, wie er geschmeidig über einen dicken Ast zu einem anderen Baum balancierte. Dort ließ er sich gemütlich in einer Astgabel nieder. Kurz darauf löste sich ein zweiter Schatten aus dem Akazienblätterdach und folgte dem ersten Tier, deutlich war die Fleckenzeichnung der beiden Großkatzen zu erkennen.

»Es sind Zwillinge«, flüsterte der Ranger, »ihre Mutter muss ganz in der Nähe sein!«

Nicht weit vom Fuß des Kraters entfernt rasteten sie am Rand eines Akazienwäldchens unter dem Schirmdach eines riesigen Feigenbaumes. Unter seinen weit ausladenden Ästen nahm sich der Landrover wie ein kleines Spielzeugauto aus. Perlhühner und Paviane kamen neugierig näher, als ungeladene Gäste, die sich über die gut bestückten Lunchpakete hermachten, während oben im Baum Milane und Bussarde auf ihren Anteil warteten.

Kahaka zog sich an den Rand der Lichtung zurück und genoss einsam den herrlichen Rundumblick. Plötzlich spürte er, dass jemand hinter ihm stand. Ohne seinen Blick von der Kraterebene des Ngorongoro abzuwenden, sagte er leise und mit weicher Melancholie in seiner Stimme:

»Ein Ort, an dem man sterben möchte, finden Sie nicht, Linda?«

»Ich finde eher: ein Ort, an dem man leben müsste. Aber woher wissen Sie, dass ich hinter Ihnen stehe? Haben Sie mich kommen sehen?«

»Nein. Aber ich habe es gefühlt. Wenn man so lange gelebt und so viel erlebt hat wie ich und so viele Menschen kommen und gehen sah, bekommt man einen Blick für das Wesentliche. Möchten Sie sich einen Augenblick zu mir setzen?«

»Sehr gern, Kahaka.«

»Ich mag Sie, Linda. Wir haben viele Gemeinsamkeiten. Sagen Sie mir doch mal ehrlich, wer außer uns beiden könnte auf die Idee kommen, sich hier draußen auf einen toten Baum zu setzen, nur um die Wolken zu beobachten? Mein junger Kollege vielleicht? Der ist doch nur nach Afrika geflogen, weil er endlich Hauptkommissar werden will. Er mag ein guter Polizist sein, denn er hat sich nicht von diesem Chui irreleiten lassen, aber er hat keinen Sinn für die Schönheiten der Natur. Außer vielleicht für die weiblichen«, fügte er noch mit einem Schmunzeln hinzu. »Oder Ihre Kollegin Babs? Die hat so viel Angst vor Afrika, dass sie sich nie allein aus der Lodge trauen würde. Und ihr Vater hat nur seine Wissenschaft im Kopf. Bleibt noch dieser Mirko Natter. Ein netter Kerl eigentlich, aber der schläft sicher bis in die Puppen. Sie sehen, es ist gar nicht so schwer zu erraten, dass Sie es sind, die sich hier angeschlichen hat. Sie sind mir gefolgt. Verraten Sie mir, warum?«

»Es ist ein Gedanke, eine Ahnung. Ein Gefühl. Sie kennen Chui, ich meine Julius Hinde, Kahaka. Sie wissen, wie er aussah, damals, vor 14 Jahren. Ich habe nur das Phantombild vor mir. Sie wissen selbst, wie schlecht es war. Aber Sie würden ihn doch sicher wiedererkennen, auch wenn er sich äußerlich, sagen wir mal, sehr stark verändert hätte?«

Der Alte nickte.

»Vielleicht irre ich mich, ich weiß auch nicht.« Sie zögerte. »Sie haben Mirko Natter gesehen. Könnte er Chui sein?«

»Natter? Dieser Tollpatsch? Verzeihen Sie, meine Liebe, aber der passt nun ganz und gar nicht zum Auftreten des Leopardenmörders. Chui ist raffiniert und vorsichtig. Berechnend und eiskalt. Mirko Natter ist ein Hampelmann.«

»Könnte er sich nicht verstellen?«

»Gewiss, das wäre möglich. Aber mein Instinkt sagt mir, dass Sie sich irren.«

»Ich kann es ja auch nicht glauben. Aber sein überraschendes Auftauchen in Afrika. Und er weiß Dinge, die eigentlich nur Chui wissen kann.«

»Er ist ein guter Journalist, sagten Sie. Vielleicht versteht er einfach, genau zu recherchieren. Und überlegen Sie, wie viel von dem, was Sie über Chui wissen, er von Ihnen erfahren hat. Behalten Sie ihn im Auge, aber verrennen Sie sich nicht in einen unbegründeten Verdacht. Das hat schon einmal den richtigen Chui 14 Jahre seines Lebens gekostet.«

»Sie glauben wirklich, dass er unschuldig saß?«

»Ja. Und Chui weiß das auch.«

»Haben Sie ihm gegenüber ein schlechtes Gewissen?«

»Nach alldem, was er inzwischen verbrochen hat, nein. Ich hoffe nur, dass wir ihn erwischen, bevor er das nächste Mal zuschlägt.«

»Haben Sie einen Verdacht?«

»Mhm.«

»Aber Sie wollen nicht darüber sprechen?«

»Er ist schon einmal unschuldig verurteilt worden, da möchte ich ganz sicher sein.«

»Auch kein Tipp für mich?«

»Halten Sie die Augen offen. Ich glaube, er ist schon in der Lodge.«

»Sie glauben …?«

Der Alte nickte. »Aber je weniger Sie davon wissen, desto ungefährlicher ist es für Sie. Deshalb werde ich meinen Verdacht für mich behalten und wir sollten jetzt das Thema wechseln.«

»Okay. Würden Sie mir denn einen Gefallen tun?«

Er sah sie erwartungsvoll an.

»Erzählen Sie mir Ihre Geschichte? Sie haben es mir versprochen. Jetzt wäre ein guter Zeitpunkt dafür, finden Sie nicht?«

»Sie wollen wirklich meine Geschichte hören? Und warum?«

»Weil ich mehr über Sie erfahren möchte.«

»Na gut. Aber ich habe sie noch keinem erzählt. Die Geschichte hätte mich nämlich ins Gefängnis bringen können.«

Er lehnte sich bequem zurück und begann:

»Mein Komplize war ein gewisser Hansjörg Pfeiffer. Ein junger Kerl, Mitte 40 vielleicht, aber das Leben verpfuscht. Falsche Freunde, hohe Schulden und ein Vorstrafenregister, das sich sehen lassen konnte. Ein Typ, der sich mit Gelegenheitsarbeiten in seiner heruntergekommenen Autowerkstatt mehr schlecht als recht über Wasser hielt.

Ich musste gar nicht erst drohen, seine Autoschiebereien der Kriminalaußenstelle im Polizeirevier Singen anzuzeigen. Allein die Summe, die ich ihm bot, und die Aussicht auf ein sorgenfreies Leben im Ausland veranlassten ihn, mit mir zusammenzuarbeiten. Als Erstes kaufte ich ihm ein Handy, eines von diesen modernen Dingern, mit dem man nicht nur telefonieren und SMS verschicken, sondern auch fotografieren kann.

Am Abend trafen wir uns in Singen am Hohentwiel in meiner Lieblingswirtschaft auf dem ehemaligen Gelände der Landesgartenschau und ich erläuterte ihm, dass es bei meinem Plan um einen Mann namens Rogg ging, den ich überführen wollte. Rogg hatte immer und überall seine Finger im Spiel, von kleinen Fischen bis hin zu den jüngsten Überfällen auf die Bankfilialen in Stockach und Radolfzell, von seinen Kontakten zur Drogenszene ganz zu schweigen. Aber er war nicht nur mit allen Wassern gewaschen, sondern hatte auch das unverschämte Glück, uns immer wieder durch die Lappen zu gehen. Ich war zu der Zeit zwar schon pensioniert, aber ich hatte mir vorgenommen, Rogg noch dingfest zu machen, denn ich wusste, dass er den Mord an einem jungen Juwelier begangen hatte, konnte es aber nicht beweisen.

Nun ja, mein Plan war zwar ziemlich verrückt, aber er hat funktioniert. Wir stellten einige Fallen auf, in die Rogg bereitwillig tappte, und spannten ein Netz aus Indizien, die gegen ihn sprachen. Pfeiffer manipulierte so zum Beispiel Roggs Handy, indem er seine eigene Handynummer, von ihm unbemerkt, in Roggs Adressbuch abspeicherte. Auch seine anderen Aufgaben erledigte er mit Bravour, immerhin hatte ich ihm ein fünfstelliges Sümmchen auf einem Schweizer Konto als Polster für ein schönes Leben in Südamerika in Aussicht gestellt.«

»Soviel war es Ihnen wert, dass dieser Rogg hinter Gitter kam?«

»Ja, und es wäre mir auch noch mehr wert gewesen, das werden Sie gleich verstehen. Ich kürze jetzt ein bisschen ab, aber wir fingen schließlich an, Rogg zu erpressen. Pfeiffer gab unter einem Decknamen vor, ihn bei dem Überfall auf den Juwelier erkannt zu haben und gegen ihn aussagen zu wollen. Somit hatte Rogg allen Grund, Pfeiffer zu beseitigen.

Wir legten falsche Spuren in Roggs Wohnung, sorgten dafür, dass sich Nachbarn daran erinnerten, dass Pfeiffer an seiner Tür geklingelt hatte und versteckten einen Erpresserbrief, in Pfeiffers Handschrift verfasst, in dem Durcheinander von Roggs Schreibtisch. Schließlich sorgte ich sogar dafür, dass die beiden sich trafen, oben auf dem Hohenkrähen, und ich schickte einige Wanderer aus unserer Pensionärsgruppe auf den Berg, die den Streit, den Pfeiffer mit Rogg provozierte, beobachteten. Dann ließen wir die Falle zuschnappen.

Rogg hatte ein Boot, eine kleine Jolle, im Hafen von Radolfzell liegen. Auf ihr segelte ich mit Pfeiffer eines Abends auf den See hinaus. Die Leute, die uns vom Ufer aus beobachteten, sahen nur zwei Menschen miteinander kämpfen, und im Schutz der Dunkelheit kehrte die Jolle mit nur einem Mann an Bord in den Hafen zurück.

In Wirklichkeit war es natürlich so, dass Pfeiffer nach dem inszenierten Kampf über Bord gesprungen und ans andere Ufer geschwommen war. Der Zeller See ist nicht groß, er kam gut an Land, hat sich in die Schweiz und von dort nach Argentinien abgesetzt. Ich habe später von ihm erfahren, dass es ihm recht gut geht. Ich hingegen verließ, nachdem ich die Jolle wieder in den Hafen zurückgebracht hatte, im Laufschritt das Hafengelände, und es war schon so dunkel, dass später niemand mit Bestimmtheit sagen konnte, ob es Rogg war oder nicht. Ich rief daraufhin anonym bei meinen ehemaligen Kollegen an, meldete Pfeiffer als vermisst und gab den Hinweis, dass er mit Rogg eine Segeltour unternommen habe. Die Konstanzer Wasserschutzpolizei fand Pfeiffers Blutspuren an Bord von Roggs Jolle und stellte ein Paddel als vermeintliche Tatwaffe sicher. Rogg, der diesmal kein Alibi hatte, weil er zur Tatzeit zu Hause eingeschlafen war, wurde dem Haftrichter vorgeführt. Gott sei Dank kam niemand auf die Idee, in seinem geliebten Hagnauer Müller-Thurgau nach Schlafmittel zu suchen!«

»Ganz schön raffiniert«, kommentierte Linda, »so viel kriminelle Energie hätte ich Ihnen gar nicht zugetraut. Wie ist die Sache für Rogg ausgegangen?«

»Auf ganzer Linie Sieg für mich. Die Spuren, die wir gelegt hatten, führten zu Rogg und er wurde verurteilt, auch wenn man das Opfer nie fand. Die Blutspuren an Bord seiner Jolle, Zeugen, die vom Kampf auf dem Boot berichteten, und schließlich Pfeiffers Geldbeutel mit all seinen Papieren, der Tage nach der Tat am Ufer des Zeller Sees an Land gespült worden war. Es gab außerdem ja Fingerabdrücke, die belegten, dass der vermisste Pfeiffer in Roggs Wohnung gewesen war. In seinem Handy war Pfeiffers Nummer abgespeichert, also hatten sich die beiden offensichtlich gekannt, was Rogg natürlich leugnete. Und man fand Pfeiffers Brief, der belegte, dass er Rogg erpresst hatte. Damit hatte der Staatsanwalt sein Motiv. Nur die Leiche blieb verschwunden.«

»Dann sitzt dieser Rogg also im Gefängnis für einen Mord, den er nie begangen hat?«, fragte Linda ungläubig nach.

»Richtig. Fast wie Chui. Nur mit dem Unterschied, dass es hier überhaupt keinen Mord gab.«

»Während Chui gleich mehrere Morde nach Verbüßung seiner Gefängnisstrafe begangen hat.«

»Womöglich in der falschen Überzeugung, dass sie dadurch schon gesühnt sind«, gab der ehemalige Kriminalhauptkommissar zu bedenken.

»Und der ermordete Juwelier war Ihr Sohn, stimmt’s?«, mutmaßte Linda. Kahaka wurde nachdenklich.

»Ja«, gab er zu. »Ich habe seinen Mörder mit unlauteren Mitteln und unfairen Tricks drangekriegt, weil ich ihm die eigentliche Tat nicht nachweisen konnte. Jetzt hat er seine Strafe, aber meinen Jungen gibt mir niemand mehr zurück.«

Plötzlich ergriff er ihre Hand und drückte sie. Dann flüsterte er:

»Erschrecken Sie nicht, aber wir werden beobachtet. Wir sollten uns weiterhin belanglos unterhalten.«

»Wer ist es?«

»Vermutlich der Mann aus der Lodge, den ich für Chui halte. Pst! Wir reden jetzt normal weiter. Wenn ich Ihre Hand drücke, hat das, was ich sage, eine besondere Bedeutung. Fragen Sie nicht und gehen Sie auf alles ein.«

»Sie haben einen Plan?«

»Werden Sie mitspielen?«

»Ja.«

»Sie sind der Lockvogel. Und jetzt …«, er erhob seine Stimme und sagte laut:

»Wissen Sie, was mir die Augen geöffnet hat?«

»Nein.«

»Die beiden Leoparden. Seit wir sie gesehen haben, bin ich Chui auf der Spur!«

»Was haben die beiden Leoparden mit Chui zu tun?«

»Der Ranger sagte, es seien Zwillinge. Zwillinge! Wissen Sie, was das heißt? Ich Idiot! Dass ich da nicht schon viel früher drauf gekommen bin! Eineiige Zwillinge sind Menschen mit derselben DNA! Dieser Chui hat einen Zwillingsbruder! Das würde wirklich alles erklären!«

»Einen Zwillingsbruder? Aber warum hat er das damals vor Gericht nicht erwähnt? Das hätte ihn doch vor dem Gefängnis bewahren können!«

»Das habe ich mir auch schon überlegt. Es könnte doch sein, dass er von der Existenz dieses Bruders gar nichts wusste. Weil sie als kleine Kinder getrennt wurden, vielleicht.«

»Ja schon, aber …«

»Spinnen Sie diesen Gedanken einmal weiter: Während er also unschuldig verurteilt im Gefängnis sitzt und sich sein Bruder mit der Beute aus dem Raubüberfall ein schönes Leben macht, erfährt er plötzlich von dessen Existenz. Er sitzt seine Strafe aber ab und plant einen Rachefeldzug. Sein erstes Opfer muss sein Zwillingsbruder gewesen sein. Er dreht die Sache so, dass es wie ein Unfall aussieht und arrangiert es so geschickt, dass man ihn selber für das Opfer hält. Und wie wir wissen, wurde der Mann, der unter dem Namen Julius Hinde in Rottenburg begraben wurde, von einem Auto angefahren, dessen Lenker Fahrerflucht beging und bis heute unerkannt blieb. Plötzlich also gilt Julius Hinde als tot und der in Wirklichkeit noch immer lebende Chui schlüpft in die Rolle seines Zwillingsbruders, dessen Identität und Namen wir leider nicht kennen, weil auch wir, ebenso wie er viele Jahre lang, gar nicht wissen, dass es ihn gibt. So kann er ungestört morden und sich Ihnen sogar in seinen Briefen offenbaren.«

»Klingt irgendwie logisch, so, wie Sie sich das zusammenreimen, Kahaka. Und was können wir jetzt tun?«

»Sie müssen herausbekommen, wer sein Zwillingsbruder war, ganz einfach.«

»Und wie sollen wir das schaffen? Wir wissen weder, wie er heißt, noch wo wir mit der Suche beginnen sollen!«

»Das ist in der Tat ein Problem. Und ich fürchte, das werden Sie allein lösen müssen!«

»Aber Sie helfen mir doch?«

Der alte Mann schüttelte den Kopf und drückte gleichzeitig ihre Hand.

»Ich fürchte, ich habe dazu keine Zeit mehr, meine Liebe.«

»Ich verstehe nicht.«

Der ehemalige Kommissar machte eine Pause und sah einem Milan zu, der sich von der Feige auf eine neue Beute stürzte.

»Ich habe mit niemandem darüber gesprochen, und Sie sind außer Chui die Einzige, die es erfährt.«

»Außer Chui? Was meinen Sie?«

»Weshalb, glauben Sie, hat Chui mich am Leben gelassen?«

»Ich weiß es nicht.«

»Weil er weiß, dass es eine Erlösung für mich gewesen wäre, wenn er mich getötet hätte.«

»Soll das heißen, Sie sind …?« Sie brachte den Satz nicht zu Ende. »Sagen Sie, dass das nicht wahr ist, bitte!«, flehte sie.

»Es ist wahr. Und er ist unheilbar.«

»Krebs?« Er nickte.

»Fortgeschritten?«

»Ich müsste nach Meinung der Ärzte schon tot sein.«

»Aber man sieht Ihnen gar nichts an, ich meine …«

»Sie bewundern mein volles Haupthaar?« Er lächelte. »Ich habe die Chemo und jede Art von Behandlung abgelehnt. Ich habe das alles schon einmal mitgemacht, damals, bei meiner Frau. Ich möchte anders sterben. Nicht anonym in einer Klinik. Nicht, nachdem die Medizin künstlich mein Leben in die Länge gezogen und meinen Körper ausgesogen hat. Der Krebs hat mich besiegt. Es ist nur noch eine Frage der Zeit.«

Linda hatte Tränen in den Augen, was dem alten Mann nicht verborgen blieb.

»Nun weinen Sie mal nicht, meine Liebe. Ich habe kein Problem damit. Sehen Sie, ich bin allein auf dieser Welt, mein einziger Sohn und meine Frau sind den Weg schon gegangen, den wir alle noch vor uns haben. Ich bin dem lieben Gott unendlich dankbar, dass er mich an meinen letzten Tagen noch hierher geführt hat. Ich sagte, dies ist ein Ort, um zu sterben, und das habe ich auch so gemeint.«

Erneut machte er eine Pause und fuhr dann fort: »Und es ist ein Ort, um zu töten. Wissen Sie, wie viele Tragödien sich jede Nacht in diesem Paradies ereignen? Wie viele Kreaturen sterben, um anderen das Überleben zu ermöglichen?« Er drückte ihre Hand. »Wenn ich töten müsste, würde ich es hier tun!« Er drückte noch einmal. »Und wenn ich Chui wäre, läge mein nächstes Opfer dort auf dieser gigantischen Feige. Haben Sie jemals einen prächtigeren Baum gesehen?«

Sie verneinte.

»Allein in die Krone würde ein ganzes Haus hineinpassen.«

Dann wechselte Willy Schänzle das Thema:

»Können Sie mir auch einen Gefallen tun, meine Liebe? Sozusagen mein letzter Wille?«

Linda schniefte, was er als Zustimmung wertete.

»Ich schreibe Ihnen hier etwas auf. Bitte lesen Sie es erst, wenn ich nicht mehr bin.«

Wieder spürte sie den Druck seiner Hand und nickte mit tränennassen Augen. Er fischte ein kleines Notizbuch aus seiner Jackentasche und kritzelte etwas hinein. Dann riss er die Seite raus und reichte sie ihr. Noch einmal drückte er ihre Hand, fester als zuvor. Linda verstand den Wink. Sie würde die Nachricht lesen, sobald sie allein war, es waren die Instruktionen zu seinem Plan. Willy Schänzle sah den Milanen zu, die sich von der Thermik zu den grauen Wolken tragen ließen und mit heiserem Miauen aus seinem Blickfeld verschwanden.

»Mein Sohn wartet auf mich. Ich werde bald bei ihm sein«, schloss er und stand auf. »Gehen Sie schon mal vor zum Wagen. Sie sollten zurück zur Lodge. Ich glaube, es wird ein Gewitter geben.«

»Sie kommen nicht mit?« Linda hatte es als Frage formuliert, doch sie kannte die Antwort.

»Sie schaffen den Rest auch ohne mich. Ich bleibe hier.«

Als sich Linda Roloff nach wenigen Schritten umdrehte, war Kahaka verschwunden. Von einer Minute zur anderen setzte heftiger Tropenregen ein, große Tropfen fielen schwer auf die Blätter und weichten in kürzester Zeit die rote Erde auf. Der Ranger war viel zu sehr mit dem Verschließen des Wagendachs beschäftigt, um den Verlust eines Gastes zu bemerken, und Jens Bosch, neben dem Kahaka gesessen hatte, schwieg, nachdem ihm Linda ein entsprechendes Zeichen gegeben hatte. Sie beobachteten durch die Fenster Wasserböcke und Paviane, die sich über den Regen regelrecht zu freuen schienen. Selbst Geier und Marabus ließen sich nicht durch die Wassermassen davon abhalten, ein verendetes Flusspferd bis auf die Knochen auszunehmen. Düster und grau schob sich der Regenvorhang zu und verschloss die gespenstische Szenerie vor ihren Blicken.

Doch die Heftigkeit des tropischen Gewitters war nicht von langer Dauer. Der Donner verhallte in der Ferne und auch die tief hängenden Wolken lichteten sich rasch wieder. Dann ließ auch der Regen langsam nach. Plötzlich entdeckte Linda vier Löwinnen, die sich in der nassen Ebene zwischen aufgestautem Wasser und Pfützen einen einigermaßen trockenen Pfad suchten. Keinen Meter vor der Motorhaube zogen sie schließlich vorüber, die Nässe schien ihnen nicht zu gefallen. Nur eine warf sich behaglich auf die durchtränkte Wiese und wälzte sich im nassen Gras. Dann zog sie weiter, den anderen hinterher, die sich in die Richtung entfernten, wo Kahaka verschwunden war.

Die Piste war vom strömenden Regen unkenntlich gemacht worden, und erst als die Fluten langsam abliefen, bemerkten sie, dass sie vom Weg weit abgekommen waren. Vorsichtig tasteten sie sich vorwärts, doch die Straße blieb zunächst unauffindbar. Imposant posierten inzwischen die Löwinnen vor dem Hintergrund des Flamingosees und der dunkelgrau verhangenen Kaldera.

Schließlich hörte der Regen ganz auf und die Sonne bahnte sich wieder einen Weg durch die schwarzen Wolken. Der Ranger konnte sich orientieren und fand rasch auf die schlammige Piste zurück. Vorbei an Büffeln, Gnus, Zebras und Antilopen ging es langsam wieder zurück. Verspielte Goldschakale, die ihr nasses Fell von den warmen Strahlen der Sonne trocknen und sich dabei durch nichts aus der Ruhe bringen ließen, waren die letzten Lebewesen, die Linda wahrnahm, bevor der Landrover den Kraterrand erklomm und sie durch den Lerai-Wald zurück zur Lodge fuhren. Der Krater lag schon längst im Schatten, als sie dort ankamen, und Linda zog sich wie die anderen allein in ihr Zimmer zurück. Jetzt endlich war die Gelegenheit, Kahakas Nachricht zu lesen. Nur mit Mühe entzifferte sie seine krakelige Handschrift:

Erzählen Sie überall in der Lodge, dass Sie mich suchen. Aber kommen Sie allein. Heute Abend. Er wird Ihnen folgen. Zur Feige. Ich erwarte Sie zur Leopardenjagd.

68

»Wenn du so weiterfährst, brechen wir uns noch alle Knochen!«, fluchte Alan Scott, der neben Sam Mushowa im Wagen saß und seine Bandscheiben pries, die diese Horrorfahrt von Nairobi über das Athi-Plateau bis zum Grenzübergang bei Namanga und dann weiter bis Arusha glänzend überstanden hatten und sich nun auf den letzten Kilometern Richtung Ngorongoro von einem Schlagloch ins nächste jagen ließen. Wieder hatte Sam eine der Haarnadelkurven geschnitten und jagte den Jeep in schlingernden Bewegungen über die Serpentinen, als folgte ihnen der Leibhaftige.

Sie hatten den Flughafen in Arusha rechtzeitig erreicht, um die ankommenden Passagiere der Maschine aus Nairobi zu beobachten. Diesmal war Lucas Wayne an Bord gewesen. Alan hatte ihn identifiziert und Mushowa war ihm daraufhin bis zum Mietwagenschalter gefolgt und hatte so herausgefunden, dass sein nächstes Ziel die Sopa-Lodge am Ngorongoro-Krater war. Er hatte es Alan Scott freigestellt, sich von ihm zu trennen, doch der hatte abgelehnt.

»Du hast mich so lange hingehalten, jetzt will ich auch wissen, was du vorhast«, hatte er gesagt, doch Mushowa hatte geschwiegen.

»Kannst du mir vielleicht endlich sagen, weshalb du hinter Wayne her bist wie der Teufel hinter einer armen Seele?«, versuchte es Alan Scott jetzt wieder und hielt seine Legionärsmütze im Fahrtwind fest.

»Das ist allein meine Sache. Glaube nicht, dass du mich hindern kannst, das zu tun, was ich tun muss!«

»Du willst ihn töten?«

»Ja.«

»Und danach seine Leiche auf einem Baum verstecken, wie der Leopard?«

»Wie kommst du darauf?«

»Nun, ich kombiniere ein wenig. Ich beobachte Wayne im Tsavo, wie er einen Toten auf einen Baum hievt. Kurz darauf hat er mich entführen lassen. Du befreist mich, damit ich dir helfe, ihn zu identifizieren. Und in allen Zeitungen lese ich von dem unbekannten Toten auf dem Leopardenbaum. Da muss es doch einen Zusammenhang geben!«

»Die Sache, weswegen ich Wayne suche, ist schon viele Jahre her. Ich habe ihn aus den Augen verloren und kann mich an sein Gesicht nicht mehr erinnern, weil ich damals ein Kind war. Aber seinen Namen, den habe ich nie vergessen.«

»Und wie bist du auf mich gekommen?«

»Du hast mit ihm zusammengearbeitet. Ihr wart Freunde. Ich wollte dich aufsuchen, aber du warst nicht an der Küste.«

»Ja. Ich arbeite seit einiger Zeit wieder in der Mara, auf Simba King. Und dann war ich einige Tage in Südafrika.«

»Das hat man mir erzählt. Ich habe auf dem Flughafen auf dich gewartet, so wie wir auf Chui gewartet haben. Doch sie haben mich eines Diebstahls verdächtigt und festgehalten. Als ich wieder auf freien Fuß gesetzt wurde, warst du schon unterwegs nach Mombasa. Dann hat mich Kitema angerufen. Er hat den Auftrag dich umzubringen.«

»Von wem?«

»Nickson Kitema nannte ihn ›Bwana Chui‹.«

»Chui? Leopard?« Alan dachte nach. »Merkwürdig.«

»Was?«

»Lucas Wayne hat auch immer von einem Chui gesprochen. Es war der Spitzname seines Bruders Julius.«

»Wayne hat einen Bruder?«

»Ja. Aber dieser Bruder wusste nichts von ihm. Sie wurden schon als Kinder getrennt. Wayne hat Nachforschungen angestellt. Er hat herausgefunden, dass Julius in Tanzania aufgewachsen ist und den Nachnamen seiner Adoptiveltern Hinde trägt. Lucas suchte nach ihm, aber Julius Hinde lebte damals schon nicht mehr in Afrika; er war mit seiner Mutter nach Deutschland gezogen. Dort hat Lucas ihn vor über zehn Jahren dann gefunden. Vor ein paar Monaten wollte er ihn wieder besuchen, seither habe ich ihn nicht mehr gesehen. Bis auf diese dubiose Begegnung im Tsavo.«

»Und weil du ihn dort erkannt hast, wollte er dich töten lassen.«

Alan nickte und schwieg. Dann sagte er leise: »Ich würde noch gern von ihm erfahren, wessen Leiche er im Tsavo verschwinden lassen wollte.«

»Du wirst keine Chance haben, ihn das zu fragen.«

»Und warum nicht?«

»Weil er tot sein wird, sobald wir ihn finden!«

69

Babs stand mit geöffneter Bluse am Waschbecken des kleinen Badezimmers und cremte sich die von der Sonne geröteten Hautpartien an Kopf, Hals und Schultern ein. Sie dachte an ihren Vater, der sich zwei Zimmer weiter für ein paar Minuten aufs Ohr gelegt hatte, und an ihre Freundin Linda. Verrückt, dachte sie, einfach noch mal in den Krater zu fahren, um den Kommissar zu suchen. Sie hatte es ihr erzählt, gleich nachdem sie wieder in der Lodge angekommen waren und Babs ihn vermisst hatte.

»Wo steckt eigentlich dein alter Kommissar?«, hatte sie gefragt.

Linda hatte mit ausgestrecktem Arm über den Krater gedeutet.

»Er wollte da unten bleiben.«

»Da unten? Im Ngorongoro?«

»Ja. Um zu sterben.«

»Das ist nicht dein Ernst!«

»Doch. Aber ich werde es nicht zulassen. Es beschäftigt mich, seit er sich mir anvertraut hat.«

»Und was hast du vor?«

»Ich fahre noch einmal zurück. Ich muss ihn finden.«

»Aber du kannst doch nicht allein fahren!«

Doch Linda hatte keinen Widerspruch geduldet. Auch Jens Bosch hatte sie nicht davon abhalten können. Mirko Natter, der zufällig dabeigestanden hatte, als sie von ihrem Plan erzählte, hatte nur gelacht und etwas wie: Du und dein alter Kommissar! gesagt.

Das Rauschen des Vorhangs im Zimmer lenkte Babs von ihren Gedanken ab. Hatte sie das Fenster offen gelassen? Oder war die Tür nicht richtig ins Schloss gefallen? Vorsichtig spähte sie aus dem Bad und erschrak. Sie hatte die Bewegung bemerkt und den Schatten gesehen.

»Hallo – wer ist da?«, hauchte sie.

Die Hand schloss sich warm und sanft um ihren Mund und verhinderte, dass sie schrie. Gleichzeitig hörte sie die Stimme an ihrem Ohr flüstern:

»Ich bin’s. Sei bitte leise! Ich wollte dich nicht erschrecken!«

Der Druck der Finger in ihrem Gesicht ließ nach, sie drehte den Hals und blickte erstaunt in Ingo Dossenbergs Gesicht. Wie kam der Chefredakteur auf einmal hierher?

»Ingo – du hier? In Afrika?«, stotterte sie und fühlte sich erleichtert. »Meine Güte, hast du mich erschreckt!«

»Entschuldige, aber ich wollte nicht, dass du schreist und die anderen mich hier sehen.«

»Was machst du in Afrika? Wie hast du mich überhaupt gefunden?«

»Das erzähl ich dir ein andermal. Über eure Handys konnte ich euch nicht erreichen, also bin ich hinterher geflogen. Ich hab sogar meinen Urlaub unterbrochen, deswegen. Gott sei Dank wusste man im Sender, wo ihr hin wolltet!«

»Aber wozu dieser Aufwand? Was ist denn um Himmels Willen passiert?«

»Sie haben ein Foto des mutmaßlichen Täters veröffentlicht. Gestern früh kam das Fax von der Polizei. Mir ist sofort das Bild aufgefallen. Linda kennt den Mann. Ich wollte es ihr aufs Handy senden, aber das hat nicht funktioniert, dann hab ich den Flug gebucht …«, weiter kam Ingo Dossenberg nicht, denn Babs fiel ihm ins Wort:

»Hast du’s mit? Zeig her!«

»Na klar. Ich hab den Ausdruck mitgebracht!« Babs starrte auf das bedruckte DIN-A4-Blatt, das ihr Ingo entgegenhielt. Obwohl die Faxkopie nur schwarzweiß und stellenweise unscharf war, erkannte sie den Mann auf den ersten Blick. Mühsam entzifferte sie die Bildunterschrift: Die Polizei sucht diesen Mann. Er steht im Verdacht, die beiden Morde am Bodensee und im Schönbuch begangen und die Leichen auf Bäumen deponiert zu haben. Ein Hinweis, wo man sich melden konnte, falls man die Person auf dem Fahndungsbild erkannte, folgte.

»Nein!« Babs starrte voller Entsetzen auf das Porträt Mirko Natters. »Linda hat ja keine Ahnung! Ich muss sie warnen, vielleicht erwische ich sie noch!«, schrie sie und rannte mit dem Bild aus dem Zimmer.

»Aber bitte tu nichts Unüberlegtes! Der Mann ist gefährlich!«, rief ihr Ingo Dossenberg noch hinterher, doch er war sich nicht sicher, ob sie ihn noch gehört hatte.

Allein blieb der Redakteur für kurze Zeit in ihrem Zimmer zurück, dann schlich er hinaus auf den Gang.

70

Linda war nicht mehr auf ihrem Zimmer. Babs suchte darauf die Rundhütte ihres Vaters auf. Sein Zimmer war abgeschlossen, auf ihr Klopfen gab er keine Antwort. An der Rezeption gab es keine Nachricht von ihm, aber sie erfuhr, dass Mirko Natter kurz nach der Rückkehr von der Safari ausgecheckt und seinen Zimmerschlüssel abgegeben hatte. Besorgt eilte Babs in ihr Zimmer zurück, doch auch Ingo Dossenberg war nicht mehr da. Wie konnte es sein, dass innerhalb einer Stunde alle verschwunden waren? Der alte Kriminalist war im Krater zurückgeblieben, ihre beste Freundin auf der Suche nach ihm, von ihrem Vater fehlte jede Spur. Nur Jens Bosch musste noch da sein!

Babs fand ihn auf einer der Aussichtsterrassen.

»Da sind Sie ja!«, rief sie schon von Weitem. »Haben Sie mitgekriegt, dass die anderen alle fort sind?«

»Fort? Wer?«

»Mein Vater ist verschwunden und Mirko Natter hat ausgecheckt.«

Jens Bosch sprang auf.

»Verflucht! Weiß Linda davon?«

»Keine Ahnung. Sie sucht den Kahaka im Ngorongoro. Aber jetzt halten Sie sich fest!« Sie reichte ihm das Papier mit dem Fahndungsfoto und wartete seine Reaktion ab. Jens Bosch studierte das Foto und las die Bildunterschrift.

»Natter soll Chui sein? Woher stammt das? Wer hat das rausgegeben?«

»Unser Chefredakteur Ingo Dossenberg ist extra deswegen nach Afrika geflogen. Er sagt, es stamme von der Polizei.«

»Das kann ich mir nicht vorstellen. Davon wüsste ich! Geben Sie mir fünf Minuten. Ich überprüf das. Wir treffen uns draußen bei den Fahrzeugen. Wir müssen Linda finden! Falls Natter wirklich Chui ist, schwebt sie in Lebensgefahr!«

»Und mein Vater?«

»Wir suchen auch ihn. Versuchen Sie, einen Fahrer zu bekommen.«

Jens Bosch eilte in seine Rundhütte und rief die Kriminalinspektion 1 in Friedrichshafen an.

71

Babs Wagner versuchte, einen Fahrer aufzutreiben, doch es fand sich keiner, der bereit war, um diese Zeit noch mal in den Krater zu fahren, oder gar nach Olduvai. Sie war der Verzweiflung nahe. Was sie verwirrte, war die Tatsache, dass Ingo Dossenberg extra des Fotos wegen nach Afrika gereist war. Hätte es nicht einfachere, bessere Möglichkeiten gegeben, das Bild zu übermitteln? Warum hatte er nicht einen Kollegen in Nairobi angefaxt und ihn mit dem Bild auf den Weg geschickt? Warum war es ihm so wichtig gewesen, sie und Linda persönlich zu informieren? Oder hatte er einfach nur Spaß an einem Abenteuer?

Sie sah auf die Uhr. Die Zeit lief ihr davon.

Wo blieb Jens Bosch? Waren denn mit einem Mal alle verrückt geworden? Zumindest alle Männer um sie herum spielten verrückt! Der eine flog nach Tanzania, um ihr das Bild eines Mörders zu überreichen, der andere war nach Afrika gekommen, um zu sterben. Der dritte war seiner Traumfrau aus Liebe gefolgt und um sie vor dem vierten zu beschützen, der seine Opfer auf Bäume legte, nachdem er ihnen die Kehle durchgeschnitten hatte.

Plötzlich hatte sie Angst um ihren Vater. Mit den Tränen kämpfend, rannte sie über den Parkplatz der Lodge, an den abgestellten Fahrzeugen der Safari-Agenturen vorbei. Ein Jeep war gerade die Einfahrt zum Parkplatz heraufgerollt. Als der Wagen stand, sah sie einen Weißen aussteigen und lief auf ihn zu.

»Alan!« Die Überraschung war ihrer Stimme anzuhören.

»Babs – du hier? – Mein Gott, was …? Wie kommst du hierher?«, stammelte Alan Scott. Mit allem hatte er gerechnet, nur nicht damit, Linda Roloffs beste Freundin hier in der Sopa-Lodge anzutreffen.

»Und du? Linda hat auf dich gewartet!« Er überhörte den Vorwurf in ihrer Stimme und fragte stattdessen: »Ist sie auch hier?«

»Ja. Ich muss sie finden!«, stammelte Babs. »Es ist eine lange Geschichte, aber ich glaube, sie ist in Lebensgefahr.«

»Wo ist sie?«

»Ich weiß es nicht sicher. Sie wollte in den Krater fahren.« In wenigen Sätzen schilderte sie ihm die Situation. Als sie auf Chui zu sprechen kam, hakte Alan nach:

»Ein Mörder, der sich Chui nennt?«

»Ja. Hat in Deutschland zwei Menschen umgebracht.«

»Und ihr sucht ihn in Afrika?«

»Ja.«

»Chui ist Suaheli und bedeutet Leopard!«

»Richtig. Und so tötet er seine Opfer. Wie der Leopard. Ein Schnitt in die Kehle, und dann deponiert er sie auf einem Baum.«

Alan sah zu Sam Mushowa, der inzwischen ausgestiegen war, und winkte ihn heran.

»Hast du das gehört, Mushowa? Ein Mann, der wie der Leopard tötet?«

»Und seine Opfer auf einen Baum legt«, ergänzte Mushowa, der jedes Wort verstanden hatte, und sah Alan bedeutungsvoll an.

»Wer ist diese Frau, die Chui kennt?«

»Das ist die beste Freundin der Frau, die in Deutschland seit Wochen auf mich wartet«, erklärte Alan und stellte auch Mushowa vor: »Und das ist der Mann, dem Linda diese Warterei zu verdanken hat, Babs.«

Babs sah Mushowa verdutzt an.

»Ich erklär dir das alles später«, fuhr Alan fort, »ich fürchte, wir haben dazu jetzt keine Zeit. Nur soviel: Auch Mushowa jagt einen Mann, den ich dabei beobachtet habe, wie er einen Toten auf einen Baum hieven wollte, so wie Chui, der Leopard. Nur, unser Mann heißt Lucas Wayne.«

»Das muss ein anderer sein«, entgegnete Babs. »Dieser Chui heißt richtig Hinde.«

»Julius Hinde«, ergänzte Alan Scott zu Babs’ Erstaunen.

»Richtig. Woher weißt du?«

»Weil die beiden Brüder sind. Zwillingsbrüder, genauer gesagt. Einer von beiden ist der Mann, der sich Chui nennt.«

»Und wahrscheinlich ist er in dieser Minute hinter Linda her!«

»Dann nichts wie los!«

Babs sah sich unschlüssig um. Wo blieb Jens Bosch?

72

Kommissar Boschs Handy gab eine rhythmische Tonfolge von sich. Er drückte die grüne Taste, um das Gespräch entgegenzunehmen. Die Stimme, die ihn aus Deutschland hier in Afrika, am Kraterrand des Paradieses erreichte, kannte er nur zu gut. Und er ahnte, dass es einen besonderen Grund gab, wenn der Leiter der Kriminalinspektion 1 persönlich zurückrief.

»Was mir von Anfang an zu denken gab«, sagte Jens Bosch, nachdem er minutenlang zugehört hatte, »ist, warum der Professor ihn nicht erkannt hat, immerhin muss er doch sein Gesicht oder was davon auf dem Foto zu sehen war, quasi unter die Lupe genommen haben, um damals sein Gutachten erstellen zu können! Jetzt wird mir das alles klar!«

Er beendete das Gespräch und verstaute das Handy in seiner Hosentasche. Wie er vermutet hatte: Das Fahndungsfoto, das Mirko Natter zeigte, war nie von der Polizei veröffentlicht worden. Entweder war dieser Redakteur Dossenberg auf einen neuen Trick Chuis hereingefallen, oder er selbst hatte … Jens Bosch dachte den Gedanken nicht zu Ende. Er lief hinaus auf den Parkplatz, doch Babs Wagner war nirgends zu sehen.

Linda kannte die rote Piste noch von der Kratertour und fuhr zügig. Sie erreichte die Talsohle, als die Sonne gerade hinter der Kraterwand im Westen verschwand. In etwas mehr als einer Stunde würde es stockdunkel sein, bis dahin spätestens mussten sie den Krater wieder verlassen haben.

Sie wusste, wohin sie wollte. Die Riesenfeige, unter deren Blätterdach die Touristenfahrzeuge in den Mittagspausen parkten, sollte Ausgangspunkt ihrer Suche sein. Wieder und wieder hatte sie Schänzles Notiz gelesen und war nicht ganz schlau daraus geworden. Und doch glaubte sie, alles richtig verstanden zu haben. Sie sollte den Mann, den er für Chui hielt, in den Krater locken, wo er ihm eine Falle stellen wollte. Sie ließ den Landrover unter der Feige ausrollen, stieg aus und ging den Pfad zu dem toten Baum entlang, wo sie um die Mittagszeit den alten Kriminalisten zum letzten Mal gesehen hatte.

Die Leopardin, die auf der Suche nach Beute für ihre beiden Jungen war, beobachtete jeden ihrer Schritte von ihrem Versteck aus.

»Wohin gehen wir?«, fragte Wagner und sah den Glatzköpfigen verwundert an. Sie waren von der Lodge aus Richtung Kraterrand gewandert, auf den dichten Regenwald zu. Eine große Feige überragte die meisten der umstehenden Bäume um einige Meter.

»Wie korrekt war Ihr Gutachten damals, Professor?«, fragte der Kahle.

Wagner sah auf.

»War Julius Hinde eindeutig der Mann auf dem Foto der Überwachungskamera? Oder hätte es auch ein anderer sein können?«

Wagner schluckte trocken.

»Es hätte … auch ein … anderer … sein können.«

»Das schlossen Sie aber damals aus!«

Wagner nickte.

»Wie viel haben Sie für Ihr falsches Gutachten bekommen?«

»Zu wenig, um dafür ein Leben zu zerstören.«

»Und um dafür zu sterben«, ergänzte der Glatzkopf.

Ein Rotschnabeltoko schrie, doch Wagner kannte keines der Geräusche um sich herum. Er lehnte sich zurück und schloss die Augen. Noch zwei Tage würde er hier in Tanzania bleiben, dann noch zum Kalksteinbruch Taung nach Südafrika reisen und über die Oase Fayum in Ägypten zurück nach Europa. In seinem kleinen Häuschen auf der Höri am Bodensee würde er dann die Ergebnisse seiner Forschungen zu Papier bringen, über die Entwicklung des menschlichen Schädels von den ersten Funden in Afrika bis zur heutigen Stufe. In Gedanken versunken bemerkte er nicht, dass ein zweiter Mann sich hinter dem Baum anschlich.

Die Leopardin hatte ihr Opfer im Visier. Langsam schlich sie näher, jeden Busch, jeden Baum als Deckung benutzend, die gefleckte Katze auf der Jagd. Ihre Beute bewegte sich langsam und unbeholfen. Es würde ihr leichtfallen, sie zu überwältigen und den tödlichen Kehlbiss anzubringen.

Chui war ihr unbemerkt gefolgt. Er bewunderte Lindas Raffinesse, mit der es ihr gelungen war, den Krater allein zu befahren. Aber wie unklug von ihr, sich um diese Zeit dorthin zu begeben. Eine bessere Gelegenheit, seine Rache zu vervollkommnen, würde es nicht mehr geben. Die Riesenfeige war der genialste Baum für seine Zwecke, das musste er dem alten Kommissar lassen. Wie locker hatte der Alte mit der Journalistin geplaudert, ohne zu ahnen, dass Chui nur wenige Meter hinter ihnen im Busch verborgen lag und jedes Wort mithörte. Chui hatte kurzerhand seinen Plan geändert.

Oliver Wagner würde ihm nicht davonlaufen, nachdem er ihn mit Hilfe der Roloff endlich gefunden hatte! Auch ihn würde er noch erledigen in dieser Nacht, doch die Journalistin ging vor. Vielleicht war er doch ein wenig zu unvorsichtig gewesen, sie war seiner Identität gefährlich nahe gekommen. Er musste mit allen Mitteln verhindern, dass sie mehr als die Wahrheit von damals herausfand. Wenn sie seine neue Identität entlarvte, stand seine Zukunft auf dem Spiel. Deshalb würde sie sterben.

Mit den Waffen von Chui.

»Haben Sie sich das Ohr damals wirklich genau angesehen? So genau, dass es keinen Zweifel gab?«, fragte der Glatzkopf.

Oliver Wagner stammelte zusammenhanglose Wortfetzen. Die Angst stand ihm ins Gesicht geschrieben, Schweißperlen standen auf seiner Stirn und rannen in die panisch geweiteten Augen.

»Haben Sie je in Betracht gezogen, dass es noch ein zweites Ohr geben könnte, das genau so aussah? Das identisch war mit diesem Ohr? Haben Sie je darüber nachgedacht, dass es noch einen zweiten Menschen geben könnte mit genau demselben genetischen Code?«

Der Gefragte nickte.

»Ja, das haben Sie getan, aber Sie haben es verschwiegen!«, herrschte der andere ihn an. »Sie sind schon damals auf die Idee gekommen, dass auch ein Zwillingsbruder der Täter gewesen sein könnte, aber Sie haben es vor Gericht nicht erwähnt. Was haben Sie dafür bekommen?«

Beklemmendes Schweigen folgte.

Linda hörte die leise Stimme Kahakas. Er musste direkt hinter ihrem Rücken im Unterholz stecken.

»Drehen Sie sich nicht um. Ist er Ihnen gefolgt?«, fragte er flüsternd.

»Wer?«

»Na, Chui!«

»Woher soll ich das wissen? Ich habe alles so gemacht, wie Sie es aufgeschrieben haben. Ich musste ziemlich energisch werden, bis sie mich allein gehen ließen.«

»Gab es jemand, der keinen Einwand hatte?«

Linda überlegte.

»Natter«, sagte sie schließlich.

»Okay«, meinte Kahaka. »Wir müssen abwarten. Bleiben Sie in der Nähe der Riesenfeige und tun Sie so, als ob Sie mich suchen. Er wird kommen, und dann haben wir ihn! Und wundern Sie sich nicht!«

»Wundern? Weshalb?«

»Abwarten!«

Linda erschauderte. Hatte sie sich selbst zum Opferlamm gemacht? Was, wenn Kahaka nicht schnell genug zur Stelle war? Was, wenn Chui sich einfach auf sie stürzte und ihr die Kehle aufschlitzte? Sie sah hinüber zu der Riesenfeige. Die Paviane waren verschwunden. Selbst die Milane und Bussarde hatten andere Schlafbäume aufgesucht. Sie fühlte die Kühle des Abends, die unter ihre Kleidung kroch.

»Man hat Sie gut genug bezahlt, ebenso wie Svenja Benatzky, Meyburger und Stiever. Zehntausend D-Mark waren genug für euch, um einen Unschuldigen zu verurteilen.«

Wiederum nickte Wagner.

»Sie sehen, ich bin bestens informiert. Sie haben sogar diese Forschungen über alte Menschenknochen nur vorgeschoben, um einen Grund für die Reise nach Ostafrika zu haben. In Wirklichkeit sind Sie hierher gereist, weil Ihnen das alles keine Ruhe gelassen hat. Sie wollten herausfinden, ob Julius Hinde oder sein Zwillingsbruder nun wirklich gestorben ist!«

Oliver Wagner starrte ihn mit offenem Mund an. Die Vergangenheit hatte ihn eingeholt, das Schlimmste, was er in seinem Leben befürchtet hatte, war eingetreten, sein Alptraum Wahrheit geworden. Er hatte es geahnt, damals, als er in der Zeitung von Julius Hindes Tod gelesen hatte. Er hatte geahnt, dass es sein Zwillingsbruder gewesen war, den man überfahren hatte. Und dass Julius Hinde noch lebte. Um ganz sicher zu sein, hatte er sich nach Ostafrika begeben. Er hatte die Fundstellen der ersten Menschen aufgesucht, aber gleichzeitig alle Spuren verfolgt, die ihn zu Lucas Wayne führten. Und bald hatte er festgestellt, dass Lucas Wayne vermisst wurde. Man hatte nichts mehr von ihm gehört, seit er nach Deutschland gereist war. Da wusste er, woran er war. In der Zeitung hatte er von den mysteriösen Todesfällen in Deutschland gelesen und gewusst, dass Chui auf Rache aus war.

Er war nach Olduvai gekommen, hatte sich in der einsamen Schlucht versteckt und wollte hier ausharren, bis Chui von ihm ablassen würde. Fast war sein Plan aufgegangen, doch dann hatte ihn diese junge Journalistin gefunden, zusammen mit seiner Tochter, mit der er am allerwenigsten in Afrika gerechnet hatte.

»Hat es Ihnen die Sprache verschlagen?«

Der raue Ton des Glatzköpfigen riss ihn aus seinen Gedanken.

Der Mann, der sich Chui nannte, wartete ab. Die Zeit arbeitete für ihn. Er würde sein Opfer töten und im letzten Licht des Tages auf die Riesenfeige hieven. Dann würde er, wie er gekommen war, im Fahrzeug der Ngorongoro-Ranger den Krater verlassen. Perfekt, dass viele von ihnen den Zündschlüssel einfach stecken ließen, wenn sie ihre Gäste abgeliefert hatten. Diese Tarnung war unübertroffen. Er hatte sie auch schon im Schönbuch angewandt: Im Fahrzeug der Forstdirektion war er keinem Menschen aufgefallen. Man hielt ihn für ein Phantom! Dabei war es einfach nur genial.

Seine Spuren wiesen zu Chui, dem Leoparden. Die Bäume, auf denen man die Leichen fand, waren ausgesucht schöne und exponierte Exemplare. Die Kastanie am Seeufer, die Akazie im Tsavo, die Eiche im Schönbuch, die Riesenfeige im Ngorongoro. Es war die Rache eines unschuldig Verurteilten, die sie zu spüren bekamen. Das würde ihnen eine Lehre sein!

Die Leopardin duckte sich zum tödlichen Sprung. Doch ihr Instinkt warnte sie vor einer drohenden Gefahr. Sie lag in der Luft wie der Morgennebel über dem Kratersee, diffus, ungreifbar, und doch nah. Die Witterung, die ihre feine Nase von der Beute aufnahm, trug ihr noch einen anderen Geruch zu. Den Geruch eines unsichtbaren Feindes. Sie zögerte, hielt unschlüssig inne. Als sie den Schatten vom Baum gleiten sah, ergriff sie die Flucht.

Chui befühlte das kalte Metall der Panga mit seinen Fingern, ihre scharfe Klinge, die schon die anderen Kehlen aufgeschlitzt hatte. Als Linda Roloff unter die Feige trat, sprang er vom Baum.

Linda schrie auf, als Chuis Gestalt wie ein Affe aus dem dichten Laubdach der Riesenfeige geglitten war, Panik ergriff sie, als sie in sein Gesicht blickte.

»Du bist Chui?«, stieß sie hervor, und blankes Entsetzen machte sich in ihr breit, als sie registrierte, dass sie zu weit von Kahaka entfernt war, um von ihm Hilfe erwarten zu können.

»Ich nehme an, du kennst diese Waffe?«, höhnte Chui und ließ das scharfe Blatt der Panga vor ihrem Gesicht tanzen, »sie hat schon die Kehlen von Stiever und Meyburger durchtrennt. Und auch die Anwältin hat diese Klinge zu spüren bekommen. Alle, die mich damals hinter Gitter brachten!«

Der Mann mit der Panga hielt inne, und Linda bemerkte aus dem Augenwinkel, dass sich Kahaka in seinem Rücken anschlich. Eine Sekunde zu lang hatte sie in die Richtung gestarrt, lange genug für Chui, um es zu registrieren. Er drehte sich um, ließ die Panga fallen, hatte plötzlich eine Pistole in der Hand, der Schuss krachte und der ehemalige Hauptkommissar stürzte getroffen zu Boden. Chui steckte die Pistole ein, hob die Panga auf und wandte sich eiskalt wieder seinem Opfer zu.

»Jetzt ist es also so weit, meine Liebe!«, rief er siegessicher, »den schönsten Baum Afrikas hast du dir ausgesucht und man wird auch dich für das bedauernswerte Opfer eines Leoparden halten, wie Stiever im Tsavo. Und in Deutschland jagen sie noch immer ein Phantom, weil sie glauben, Julius Hinde sei tot! Vielleicht wird deine Freundin dich finden«, Chui lachte, »und dann Mirko Natter für den Mörder halten!«

Sein Lachen wurde zu einem hysterischen Grunzen.

»Mirko Natter, hahahaha! – Übrigens – wusstest du, dass du eine äußerst attraktive Freundin hast? Sie hat es mir leicht gemacht, mich unerkannt zu bewegen. Und ich wusste immer über dich Bescheid. Ist übrigens gut im Bett, die Kleine. Ich werde sie am Leben lassen, zu diesem Zweck!«

»Clemens! Waffe weg!« Die Frauenstimme hinter ihm ließ Chui herumwirbeln. Babs stand dort unter den Bäumen, neben ihr ein Mann mit einer Pistole im Anschlag.

»Du wagst es, mich zu stören!«, schrie Clemens Edel alias Chui und stürzte sich auf Babs. Der Schuss aus Alan Scotts Pistole krachte, Clemens duckte sich leopardengleich, versuchte auszuweichen und ging zu Boden.

Linda hatte Alan neben Babs stehen sehen und stürmte auf ihn zu.

»Alaaaan!« Sie stolperte die letzten Schritte, seine starken Arme fingen sie auf. Er drückte sie an sich, wieder und wieder, sie vergrub ihr Gesicht in seinen Haaren, ihre Finger krallten sich in seinen Rücken.

»Alan! Gott sei Dank!«

Ihre Stimme erstarb in einem Schluchzen, sie ließ den Tränen der Erleichterung freien Lauf. Alle Anspannung war vergessen, alle Fragen – warum bist du nicht gekommen – hatten Zeit. Er war da, hier und jetzt, plötzlich und im richtigen Augenblick.

»Linda, Vorsicht!« Der hysterische Aufschrei aus Babs’ Kehle ließ sie hochschrecken.

Clemens war plötzlich wieder auf den Beinen, stürzte sich auf Linda, hob die Panga mit dem rechten Arm hoch über den Kopf und holte zum tödlichen Hieb aus. Linda sah die Waffe auf sich niederfahren und stieß einen gellenden Schrei aus. Alan hechtete dem Angreifer entgegen, doch er kam zu spät.

Die Panga traf ihr Ziel und spaltete ihrem Opfer den Schädel.

»Jetzt kennen wir also die Wahrheit aus zuverlässiger Quelle«, sagte Kommissar Bosch und trat hinter der Feige hervor. »Ein fast perfektes Verhör. Gut gemacht, Mirko Natter!«

»Das wird eine herrliche Schlagzeile geben: Lebenslänglich durch falsches Gutachten«, strahlte Natter. »Und Sie werden in meinem Artikel die Glanzrolle übernehmen«, sagte er mit einem Blick auf Bosch. »Junger Kriminalkommissar ermittelt erfolgreich im tropischen Afrika! – Was halten Sie davon?«

»Klingt gut«, pflichtete ihm Jens Bosch bei.

»Schätze, das wird Sie in Nullkommanix zum Hauptkommissar machen!«

Jens Bosch nickte dankbar. Keiner von ihnen achtete auf Oliver Wagner, der mit flacher Atmung zusammengesunken war und mit dem Rücken an den Stamm der Feige gelehnt auf dem Boden saß. Der alte Mann war nach der Konfrontation mit seiner Vergangenheit am Ende seiner Kräfte.

Doch davon würde Mirko Natter in seinem großartigen Artikel kein Sterbenswörtchen erwähnen.

Babs kniete bei Kahaka und untersuchte die Schussverletzung. Die Hilfe aus der Lodge würde zu spät kommen. Der ehemalige Kriminalhauptkommissar war wieder bei Bewusstsein und flüsterte:

»Ich muss Linda warnen! Mirko Natter ist nicht Chui – der Mann war in der Lodge – ich habe ihn … am Morgen gesehen – an der Rezeption – als ich allein … zum Krater ging – ich habe ihn erkannt – der Sonnenaufgang dort – war – so – schön – …«, seine Stimme erstarb.

Babs schloss seine Augenlider und starrte in den dunklen Wald. Tausend Augen schienen sie zu beobachten. Auf einmal erkannte sie den Leoparden und war fasziniert von den gelben Augen, mit denen sie die Katze fixierte.

Welch prächtiges Geschöpf, dachte sie, welche Eleganz und souveräne Kraft. Unbeweglich lag sie auf dem Ast, noch einmal leuchteten kurz ihre Augen, dann war die gefleckte Jägerin im Unterholz verschwunden. Und irgendwo dort, in der unendlichen Weite des Ngorongoro, würde Chui, der Leopard, auch in dieser Nacht die Beute seiner Jagd auf einen Baum schleppen und dort vor seiner Konkurrenz in Sicherheit bringen.

Wie schon vor tausend Jahren.

EPILOG

Sam Mushowas Panga hatte ganze Arbeit geleistet.

Entsetzt blickte Alan Scott zu ihm hinüber. Vor seinen Augen spielte sich die Szene noch einmal ab. Er sah den Stahl der todbringenden Panga über Lindas Kopf und im selben Augenblick die Gestalt, die hinter der Riesenfeige auftauchte und sich mit einem kriegerischen Schrei auf den Mann stürzte, der Lucas Wayne zum Verwechseln ähnelte. Mushowa hatte mit der Panga zum tödlichen Hieb ausgeholt und die Klinge war Chui genau zwischen die Augen gefahren. Mit einem grässlichen Schrei war er zu Boden gegangen.

Linda hielt ihre Augen geschlossen und genoss Alans schützende Umarmung. Die Tränenspur auf ihren Wangen trocknete und sie vergrub ihr Gesicht in seiner Halsbeuge.

»Ich bin bei dir«, flüsterte er und küsste ihr Haar. »Und ich lass dich nie wieder allein, mein Liebes, das versprech’ ich dir.«

»Ich will nach Hause«, sagte sie und Alan drückte sie an sich. »Kommst du mit?«

Sie spürte, dass er nickte.

Für immer?, wollte sie fragen, doch sie traute sich nicht. Zu groß war ihre Angst, enttäuscht zu werden. Sie befreite sich aus seiner Umarmung und richtete sich auf.

»Ist das das Ende?«, stöhnte sie. »Ist Chui jetzt tot?«

»Er ist tot«, sagte Alan Scott. »Beide sind jetzt tot. Julius Hinde ist seinem Zwillingsbruder Lucas Wayne gefolgt.«

Linda blickte zum entstellten Körper Chuis.

Clemens Edel! Meine Güte, wer hätte das gedacht! Arme Babs! Er hat sie benutzt. Er hat durch sie jeden von meinen Schritten überwacht. Er hat durch sie alles erfahren, was er wissen musste, und sie ahnte nichts davon. Und er hat mich benutzt. Ich habe ihn zu ihrem Vater geführt, an dem er sich auch rächen wollte …

»Der Mörder ist gestorben wie meine Mutter«, sagte Sam Mushowa, der jetzt nähergetreten war. »Lucas Wayne hat ihr mit der Panga den Schädel gespalten.«

Die Bilder der Erinnerung stiegen in ihm auf.

Der weiße Mann zerrte seine Mutter an den Haaren und warf sie zu Boden. Ihr gelbroter Sari war bis zu den Hüften hochgeschoben, blutend und wimmernd lag sie im Dreck, ihre schlanken Finger krallten sich in den klammen Lehmboden der Hütte. Der Weiße schlug zu, immer wieder, trat sie mit den Füßen, wie im Rausch, schlug noch einmal zu, obwohl sich seine Mutter nicht mehr bewegte. Dann nahm er die Panga von der Wand und spaltete ihr den Schädel …

»Du hast diesen Mann für etwas getötet, was er nicht getan hat«, sagte Alan. »Nicht er hat deine Mutter getötet, sondern sein Zwillingsbruder! Dieser Mann ist nicht Lucas Wayne! Das ist Julius Hinde, den man Chui nannte. Ich hab dir den Falschen gezeigt!«

»Dessen bist du dir ganz sicher?«, fragte Sam Mushowa.

»Ja. Lucas Wayne war Linkshänder. Er hätte niemals die Panga mit der Rechten geschwungen.«

»Wann wurde Ihre Mutter getötet?«, hakte Linda nach.

»Vor zwölf Jahren. Ich war damals sieben.«

»Dann kann es dieser Mann hier nicht gewesen sein. Er saß zu der Zeit im Gefängnis, für eine Tat, die sein Bruder begangen hat. Der Mann, den Sie suchen, ist tot. Ich habe sein Grab gesehen.«

Linda sah zu Babs hinüber, die bei der Leiche des alten Hauptkommissars kniete.

»Kahaka hatte also Recht. Auf dem Sülchen liegt Chuis Zwillingsbruder begraben.«

Seltsamerweise empfand Linda keine Trauer. Er ist jetzt bei seinem Sohn. Dort wollte er hin, dachte sie. »Kahaka würde es als gerecht bezeichnen«, meinte sie schließlich, »immerhin sind durch diesen Mann fünf Menschen gestorben.«

Etwas Weißes war Chui beim Sturz ein Stück weit aus der Brusttasche seiner Jacke geglitten, ein Stück Papier.

Mushowa zog es heraus. Es war ein Umschlag. Adressiert an Linda Roloff. Sie öffnete das Kuvert und faltete einen Briefbogen auseinander.

Der letzte Brief

Hallo Linda,
dies sind die letzten Zeilen, die ich an Sie schreibe …

Das Vermächtnis des Leoparden!

Sie hatten ihn gejagt.

Bis zum Schluss.

Und erlegt.

Rache trägt keine Frucht …

Linda setzte sich und las.

E N D E

Danksagung

Der Autor dankt der Polizeidirektion Friedrichshafen, besonders den Pressesprechern und den Ermittlern der Kriminalinspektion 1 für die freundliche Hilfe bei der Recherche.

Table of Contents

- Titelseite
- Titel
- Impressum
- Widmung
- Zitat
- PROLOG
- TEIL I
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
- 16
- 17
- 18
- 19
- 20
- 21
- 22
- 23
- 24
- 25
- 26
- TEIL II
- 27
- 28
- 29
- 30
- 31
- 32
- 33
- 34
- 35
- 36
- 37
- 38
- 39
- 40
- 41
- 42
- 43
- 44
- 45
- 46
- 47
- 48
- 49
- 50
- 51
- 52
- TEIL III
- 53
- 54
- 55
- 56
- 57
- 58
- 59
- 60
- 61
- 62
- 63
- 64
- 65
- 66
- 67
- 68
- 69
- 70
- 71
- 72
- EPILOG
- Danksagung