Spiegelgrund: Leben in NS-Erziehungsanstalten
Author: Johann Gross
Date: 2013-05-13T22:00:00+00:00
Keywords: Fachbücher; Politik & Geschichte; Geschichtswissenschaft; Neuzeit
Description: Als 10-Jähriger gerät der Autor in die Fänge von NS-Erziehungsanstalten. Am Wiener »Spiegelgrund« begegnet er seinem gefürchteten Namensvetter Dr. Heinrich Gross. Ohne Sentimentalität oder Selbstmitleid schildert Johann Gross, was er erlebt, erlitten und gesehen hat, berichtet von der Grausamkeit der Ärzte und des Personals, aber auch von Menschlichkeit und Hilfsbereitschaft, die ihm von Kameraden und Außenseitern zuteil wurden. Christine Nöstlingers berührendes Vorwort schildert den Menschen Johann Gross, Dr. Wolfgang Neugebauer, früherer Leiter des Dokumentationsarchivs des österreichischen
Publisher: Ueberreuter
Rights: Alle Rechte vorbehalten

Über dieses Buch

Als 10-jähriger gerät der Autor in die Fänge von NS-Erziehungsanstalten. Am Wiener „Spiegelgrund“ begegnet er seinem gefürchteten Namensvetter Dr. Heinrich Gross.

Ohne Sentimentalität oder Selbstmitleid schildert Johann Gross, was er erlebt, erlitten und gesehen hat, berichtet von der Grausamkeit der Ärzte und des Personals, aber auch von Menschlichkeit und Hilfsbereitschaft, die ihm von Kameraden und Außenseitern zuteil wurden.

Inhalt

Christine Nöstlinger: Vorwort

Das schönste Land war Mauerbach

Beim Vater in Erdberg

Ich bin ein »Asozialer«

»Runter mit dem Ehrenkleid der Jugend!«

Im »Hyrtl’schen Waisenhaus«

Erster Fluchtversuch

Fluchtversuch zu zweit

In der Strafgruppe

Weihnachten

Letzte Flucht aus dem Waisenhaus

Am Spiegelgrund

Die »Spritze«

Der Totenkarren

»Absonderung«

Eis und Nadeln in den Schenkeln

Durchbrennen

Drei Tage Freiheit

Vor der Kommission

Nur nicht nachgeben

Auf der Hasenleiten

»Was sich nicht biegen lässt, wird gebrochen«

Die Gemeinschaft der Außenseiter

Zurück in Mödling

Abschied und Neubeginn

Die Zeit bei den Amis

Ein Pädagoge in Eggenburg

Versuch eines Resümees

Wolfgang Neugebauer: Leben und Sterben am Spiegelgrund

Literatur

Vorwort

Im Herbst 1940, als der zehnjährige Hans Gross zum ersten Mal aus einer NS-Erziehungsanstalt »entwich«, war ich vier Jahre alt. Ob mir meine Mutter schon damals damit drohte, mich »in eine Erziehungsanstalt zu stecken«, falls ich nicht schleunigst ein braves Mädel werde, weiß ich nicht. Doch dass ich, größer geworden, die Anstalts-Drohung regelmäßig von ihr hörte, daran erinnere ich mich gut. Dort werde man mir schon »Moritz lernen«, keifte sie immer ergänzend und mein Großvater belehrte sie jedes Mal, dass es »Mores lehren« heiße. Aber in ihrer zornroten Rage über meine Unbotmäßigkeit konnte sie auf solche Feinheiten wohl nicht achten.

Unter Erziehungsanstalt stellte ich mir bloß vor, dass dort Erzieher »streng« zu »schlimmen Kindern« sind, die graue Kittel tragen, in Zweierreihen gehen und nie lachen dürfen. Und hätte meine Mutter gewusst, wie es in NS-Erziehungsanstalten zugeht, hätte sie sich – will ich ihr zu Ehren annehmen – für ihre Reglementierungsversuche wohl eine andere Drohung zurechtgelegt. Nur: Warum hat sie es nicht gewusst? Oder wenn schon nicht gewusst, so doch wenigstens vermutet, geahnt, befürchtet?

Meine Mutter war Sozialistin und Gegnerin des NS-Regimes, sie wusste, dass Juden, Zigeuner, Kommunisten und Homosexuelle in den KZ umgebracht werden (ja, das wusste sie und ich wusste es als Kind auch, weil Kindern nie entgeht, was die Erwachsenen geheim tuscheln), sie wusste, dass geistig Behinderte getötet, dass Häftlinge auf dem Morzinplatz zu Krüppeln gefoltert wurden, und sie wusste klarerweise – das war ja kein Geheimnis –, wie Nazi-Erzieher ganz »normale«, nicht »schwer erziehbare«, nicht »asoziale« Kinder und Jugendliche in ihren Organisationen traktierten, schikanierten, schliffen und demütigten, wenn sie nicht wie befohlen spurten. Wäre doch nicht allzu schwer gewesen, daraus zu schließen, dass nun die Erziehungsanstalten, schon vor der Hitlerzeit pädagogisch fragwürdig geführt, wahre Kinderhöllen sein mussten. Und da wir in einer Unterschichtsgegend wohnten, hätte es ja auch »Anlassfälle« zum Nachdenken gegeben. Wo war denn der schielende Robert, dessen Vater angeblich auch sein Großvater war, hingekommen? Abgeholt und weggebracht, hieß es. Von wem abgeholt? Wohin gebracht? Ich fragte oft danach, Antwort bekam ich keine. Wo waren Liesi und Lotti hingekommen, die Töchter vom »roten Hurl«, die oft die Schule geschwänzt hatten und, wenn sie in der Schule gewesen waren, den Sitznachbarinnen Radiergummis und Bleistifte gestohlen hatten? Abgeholt und weggebracht! Und auch keine Antworten auf meine Von-wem-wohin-Fragen. Nur Achselzucken.

Vielleicht war es schlicht und einfach so: Es ging da um Kinder, um die sich auch vor der Nazizeit kaum jemand gekümmert hatte, also kümmerte sich auch jetzt kaum jemand um sie. Unterschichtsbankert, Gsindlgschrappen, Bagagebrut waren sie für die Unduldsamen, für die Einsichtigeren ein bisschen freundlicher: »Gassenkinder«. Jedenfalls kein guter Umgang, Belästigung für die Nachbarschaft, auch Bedrohung für die eigene heile Familie, weil sie eventuell den eigenen Nachwuchs hätten »verderben« können.

Nun war die Belästigung und die Bedrohung weg! Der schielende Robert konnte nicht mehr mit seiner Steinschleuder auf brav bezopfte Mäderln schießen und willensschwache Buben dazu verführen, auf dem Dachboden »eine zu rauchen« oder im Hinterhof zum »Kreuzbrunzen« anzutreten. Die Liesi und die Lotti konnten sich nicht mehr schamlos an fremdem Eigentum vergreifen und mauloffenen Nachbarskindern erzählen, was sich nächtens im Bett ihrer Mama so tat. Das war doch eine Verbesserung! Meine Mutter würde das als böswillige Unterstellung zurückweisen und mir erklären, dass damals halt jeder sehr viele eigene Sorgen hatte und keine Zeit, darüber nachzudenken, was mit Kindern passiert ist, die ihm weder nahe standen noch sympathisch waren. Und helfen hätte man ihnen sowieso nicht können! Und dass die Nazis auch Kindern antun, was sie Erwachsenen antun, das habe man sich einfach nicht vorstellen können, nicht einmal als erbitterter Gegner des Regimes. Mag sein. Aber nach 1945, als die NS-Diktatur vorüber war, hätte man den Kindern, die NS-Anstalten überlebt hatten – was vielen ja nicht vergönnt war –, sehr wohl helfen können und tat es nicht.

Hat sich wieder kaum wer um sie gekümmert. Mehr als ein Bett in einem Lehrlingsheim, die Aufforderung, sich eine Lehrstelle zu suchen, und – was aber nicht die Regel war – ein paar gute Wünsche für die Zukunft hatte die neue, freie, demokratische Gesellschaft nicht für sie übrig.

»Wenn du keine Schwierigkeiten machst, werden wir sicher gut miteinander auskommen«, zitiert der Autor dieses Buches den Prof. Jalkotzy, den ersten Nachkriegs-Leiter des Heims Eggenburg, und ist noch ein halbes Jahrhundert später angetan von so viel Güte und Einsicht. Lobt zudem, dass er nun seine Strafe für ein »nächtliches Fernbleiben vom Heim« selbst habe bestimmen dürfen. Weil, wie der Prof. Jalkotzy bedauernd zu ihm sagte, Strafe sein müsse! Zumindest für Heimzöglinge, wenn schon nicht für Spiegelgrund-Ärzte und NS-Heimerzieher, könnte man bitter ergänzen.

Es liegt mir fern, den lieben, längst verstorbenen Prof. Jalkotzy leichtfertig zu kritisieren. Er hatte seine Schützlinge sicher gern und tat, was er konnte, um sie für das künftige Leben außerhalb des Heims fit zu machen. Aber dass junge Menschen, die durchlitten haben, was am Spiegelgrund und in anderen NS-Anstalten grausiger Alltag war, sehr oft gar nicht anders konnten als »Schwierigkeiten machen« und dass eine humane Gesellschaft bereit sein muss, trotz aller »Schwierigkeiten« mit ihnen »gut auszukommen«, weil sie diese Mühe als minimale »Wiedergutmachung« auf sich zu nehmen hat, diese simple Einsicht scheint selbst der gütige Prof. Jalkotzy nicht gehabt zu haben. Oder er hat sie gehabt, aber gemeint, sich mit solchen Ideen nicht durchsetzen zu können.

Wie dem auch gewesen sein mag, jedenfalls fühlte sich die Nachkriegsgesellschaft nicht verpflichtet, den Spiegelgrund- und NS-Erziehungsheimkindern mit besonderer Fürsorge zur Seite zu stehen und ihnen zu helfen, ein bisschen Selbstwertgefühl aufzubauen und ein wenig Vertrauen zu den Menschen und zum Leben zu fassen. Als Starthilfe wurde ihnen bloß mit auf den Weg gegeben: »Keine Schwierigkeiten zu machen, sich anpassen, einfügen und im Leben irgendwie zurechtfinden.«

Dem Autor dieses Buches ist das eigener Aussage nach gelungen. Woraus niemand schließen sollte, dass es jedem, der eine dieser Kinderhöllen durchlitten hat, hätte gelingen müssen. Das wäre zu viel verlangt. Es wäre selbst dann zu viel verlangt, wenn das »neue Österreich« für diese verstörten, gedemütigten, gequälten, orientierungslosen Kinder alles in seiner Macht und Kraft Stehende getan hätte und sich seiner »Bringschuld« bewusst gewesen wäre; es gibt nämlich auch seelische Verletzungen, die trotz größtem Bemühen nicht auszuheilen sind.

Übrigens: »Anpassen und einfügen«, das dürfte den Spiegelgrund- und NS-Erziehungsheimkindern irgendwie bekannt vorgekommen sein, auch wenn nun die Konsequenzen für das Nichtanpassen und Nichteinfügen – gemessen an ihren NS-Erfahrungen – ein Lapperl waren. Und zum neuen Anpassen und Einfügen gehörte wohl auch, dass man ihnen nicht einmal die Genugtuung gönnte, ihre Peiniger von einem ordentlichen Gericht verurteilt zu sehen. Ist sicher nicht zynisch, sondern bloß realistisch, wenn man den Standpunkt der großen Mehrheit im Lande – gleich nach dem Krieg und heute noch – so interpretiert: Man muss vergessen können. Haben es die Täter gekonnt, werden es die Opfer ja auch können. Und wenn sie es nicht schaffen, muss man eben Geduld haben. Das Problem erledigt sich in absehbarer Zeit sowieso biologisch, weder die Täter noch die Opfer leben ewig!

Johann Gross hat mit seinen Erinnerungen gegen diesen Mehrheitsstandpunkt angeschrieben. Was man ihm angetan hat, wird nicht aus der Welt sein, wenn es ihn nicht mehr gibt. Und es wird damit auch nicht aus der Welt sein, dass die Ärzte und die Erzieher, die ihm das angetan haben, blitzschnell wieder zu kreuzbraven, allseits geachteten, »angepassten und eingefügten« Bürgern wurden, als die NS-Diktatur und mit ihr die Erlaubnis, sinnlos zu quälen, zu foltern und zu töten, vorüber war.

Johann Gross berichtet aus der Sicht der Opfer, er erzählt von ihren Ängsten, ihrer Verzweiflung, ihrem hilflosen und ratlosen Ausgeliefertsein. Von den Tätern kann er nur die Taten, soweit er und seine Leidensgefährten davon betroffen waren, berichten. Antwort auf die Frage, was diese Täter zu derart kaputten Menschen gemacht hat, dass sie bereit waren, das von ihnen Verlangte zu tun, und dazu noch ein unvorstellbares Maß an sadistischen »Fleißaufgaben«, muss der Leser selbst finden. Auch Antwort auf die Frage, von welch humaner Qualität eine Gesellschaft ist, die es zugelassen hat, dass diese Täter nicht nur unbehelligt, sondern allseits hochgeachtet in ihr Leben zurückkehren und ihre Karrieren vorantreiben durften.

Christine Nöstlinger

Ich war unerwünscht, asozial und ein Schandfleck!

In meiner Jugend wurde ich andauernd erzogen, gebogen und zurechtgestutzt!

So musste ich es immer wieder hören und auch erleiden, von Erziehern, Kinderschwestern, Ärzten und allerlei Führern!

Und ich lernte es, der letzte Dreck zu sein! Aber ich hab mich auch immer aufgelehnt und nicht brechen lassen!

Ich bin im Mai 1930 geboren, Resultat einer lustvollen Minute meiner Eltern. Soll ich dankbar sein, dass sie mir das Leben geschenkt haben?

Das schönste Land war Mauerbach

Über meine ersten Jahre erfahre ich eigentlich nur etwas aus den diversen Akten, die ich mir als Erwachsener besorgt habe, auch habe ich in meinem Wiener Geburtsbezirk Erdberg noch so manche alten Leute kennen gelernt, die sich an den »Schani« erinnern konnten. Unter diesem Spitznamen war mein Vater als eine Art Original bekannt.

Im Akt vom Jugendamt steht in schön geschriebenem Amtsdeutsch:

15 Februar 1931: Sittliche und gesundheitliche Gefährdung, wirtschaftliche Notlage, Mutter verließ die gemeinsame Wohnung und ist derzeit unbekannten Aufenthaltes, K.V. (Kindesvater) Krüppel!

So nannte man damals also invalide Menschen. Der Vater hatte eine gelähmte linke Hand, seit seiner Geburt. Außerdem war er Analphabet. Viele Jahre später erfuhr ich, dass meine Mutter mit mir auf dem Arm betteln gegangen war und später auch mein Vater! Auf der Erdbergstraße war ein so genannter »Branntweiner« und dort haben andere Arbeitslose des Öfteren ein paar Groschen zusammengesammelt und mir ein Flascherl mit warmer Milch zubereitet.

Ich kam jedenfalls im Februar 1931 in die Kinderübernahmestelle der Stadt Wien und danach auf verschiedene Pflegeplätze. Die Armut war groß in dieser Zeit und die paar Schillinge Pflegegeld waren eine willkommene Zubesserung.

1934 war ich bei einem älteren Ehepaar gelandet und dort verbrachte ich dann meine allerschönste Zeit. Sie waren meine Großmutter und mein Großvater, so wollten sie gerne genannt werden, und ich bin sicher, eigene Großeltern hätten nicht liebevoller und besser zu mir sein können. Wir wohnten in Mauerbach in einem kleinen Einfamilienhaus, ein Garten mit Obstbäumen war da, ein Hasenstall mit kleinen Hasen, ein Hühnerstall und gleich neben dem Garten begann der Wienerwald. Viel Zeit verbrachte ich beim Großvater im Schuppen.

In meinen Augen konnte er alles: reparieren, sägen, Schlüssel machen, hobeln, mauern, Blumen pflanzen usw. Ich hab ihn sehr bewundert und war ganz stolz, wenn ich mithelfen durfte. Ich lernte die Hasen füttern, suchte immer den schönsten Löwenzahn und auch die Hühner kamen alle gelaufen, wenn ich ihnen die Körner streuen durfte. Großvater hatte ganz große runzelige Hände mit dicken Adern am Handrücken, und wenn er mich manchmal streichelte und lobte, weil ich alle rostigen Nägel im Schuppen gerade geklopft hatte, war mein Glück vollkommen.

Zur Jause, bei Malzkaffee und Butterbrot, erzählte Großmutter oft von ihrer Jugend und von ihrer Tochter, der Hedi, die in St. Pölten verheiratet war. Für mich war sie die »Hedi-Tant’«, und wenn sie zu Besuch in Mauerbach war, gab’s immer ein Stück Kuchen, und ich hab sie eigentlich auch sehr lieb gehabt. Ihr Mann hatte ein Motorrad mit Beiwagen und oft durfte ich mitfahren – nie werde ich diese Zeit vergessen! Doch dann musste ich schön langsam anfangen für die Schule zu lernen.

Die Hedi-Tant’ brachte nämlich bei einem ihrer Besuche eine Schiefertafel und einen Griffel mit und ich musste schreiben und rechnen lernen. Ich war recht aufnahmefähig; mit fünf Jahren konnte ich schon ganz schön viel schreiben und Kopfrechnen bis 20 ging auch ganz gut. Wenn die Erwachsenen miteinander redeten, fielen oft Wörter wie: »Sozi« oder »Nazi«, »Vaterländische Front«, »Schutzbund« etc. Verstanden hab ich natürlich nicht, um was es da ging, aber die einen waren die »Bösen« und die anderen waren die »Guten«, das hab ich schon irgendwie mitbekommen.

Und dann war es endlich so weit: der erste Schultag! Die Großmutter hat mir eine anständige Jause eingepackt, meine Schiefertafel, den Griffel und einen Schwamm und ein großes rotes Sacktuch zum Schnäuzen dazugesteckt, alles in eine Schultasche. Großvater sagte, die Tasche sei im Krieg einmal ein Tornister gewesen. Und so begann ich als Taferlklassler. Ein paar von den Buben kannte ich schon vom Spielen und einen Freund hatte ich auch, nämlich den Buben vom Nachbarhaus, mit dem ich viel beisammen war. Besonders gerne waren wir im Wienerwald herumgestrolcht und hatten mitsammen so manches schöne Schwammerl heimgebracht. Das hat mir die Großmutter beigebracht und bis heute kenne ich mich bei den Pilzen ziemlich gut aus.

In der Schule fing es zuerst einmal mit einem »Vaterunser« an – das kannte ich schon, denn auch mit der Großmutter wurde am Abend immer ein Gebet gesprochen. Ansonsten war es gar nicht so spannend, wie ich es mir vorgestellt hatte, immer nur Stricherln auf die Tafel machen, wo ich doch schon das ganze Abc kannte und sogar im »Kleinen Blatt« ein wenig lesen konnte. Das war die Zeitung, die der Großvater immer vom Briefträger bekam. Der Religionsunterricht war da schon interessanter. Ein Pfarrer vom nahe gelegenen Kloster war unser Lehrer. Er erzählte uns vom lieben Gott und von seinem Sohn, dem Jesus, und dass der für uns am Kreuz gestorben sei.

Mir war das alles nicht ganz geheuer. Warum hat denn der Vater, der doch alles machen kann, seinem Sohn nicht geholfen und warum ist er für uns am Kreuz gestorben?, überlegte ich. Für mich hätt er doch nicht zu sterben brauchen, für mich soll gar niemand sterben, und schon gar kein lieber Gott, wo er doch eh so lieb ist. Und dass der Vater gleichzeitig der Sohn ist und manchmal ist er auch noch ein heiliger Geist, das hab ich überhaupt nicht verstanden. Nun, der Großvater, der doch alles wusste, hat mir’s auch nicht recht erklären können. Ich merkte, dass ich doch nicht so gescheit war, wie ich glaubte, und bis heute geht das nicht ganz in meinen Kopf hinein.

Großmutter war in diesen Tagen oft krank, immer öfter kam der Doktor ins Haus und Großvater machte ein sorgenvolles Gesicht. Ich schaute dazu, dass ich besonders brav war. Damals kam die Hedi-Tant’ oft zu uns und schaute auf den Haushalt und ich musste immer öfter in den Garten hinausgehen, wenn der Doktor wieder mal bei uns war und wichtige Sachen besprochen wurden.

Bis ich dann eines Tages die Wahrheit erfuhr: Großmutter musste operiert werden und würde wahrscheinlich lange im Spital bleiben müssen. Und ich sollte einstweilen zur Hedi-Tant’ und so brav bleiben wie bisher. Ich hab versucht nicht zu weinen, damit die Großmutter nicht noch trauriger sein musste, aber ganz ist es mir nicht gelungen, die Tränen flossen ganz schön reichlich und auch der Großvater hatte nasse Augen. Anderseits war ich aber auch neugierig auf St. Pölten.

Bald darauf, nach einem traurigen Abschied, ging’s mit dem Motorrad des neuen Pflegevaters nach St. Pölten. Die Großmutter und den Großvater hab ich nie mehr wieder gesehen.

Auch die Hedi-Tant’ hatte ein schönes Haus, aber keine Hasen und Hühner, die sind mir abgegangen, und so schön wie in Mauerbach konnte es wohl nirgends auf der Welt sein. Jetzt ging ich in die 2. Volksschulklasse, wir hatten inzwischen einen »Führer« bekommen und die Hedi-Tant’ ließ mich beim »Deutschen Turnverein« einschreiben. Wir sangen »Hoch auf dem gelben Wagen« und »Kein schöner Land in dieser Zeit«. Ich dachte dabei immer, das schönste Land war Mauerbach.

In der Schule lernten wir Kurrentschrift und dass man als »deutscher Junge« nicht »Grüß Gott«, sondern »Heil Hitler« sagen sollte. Am Anfang dachte ich immer: Der Hitler ist vielleicht krank und die Leute wünschen ihm halt, dass er geheilt wird.

Schön langsam hab ich mich in St. Pölten eingewöhnt, von der Großmutter wurde eigentümlicherweise nie gesprochen und plötzlich war der Tag da, der mein ganzes weiteres Leben prägen und entscheiden sollte.

Beim Vater in Erdberg

Die Hedi-Tant’ war ungewöhnlich ernst, als ich von der Schule heimkam. In der Hand hielt sie einen Brief, und obwohl ich ein ziemlich reines Gewissen hatte, spürte ich doch irgendwie ein flaues Gefühl im Magen. »Vom Jugendamt«, sagte die Hedi-Tant’ und sah mich dabei so komisch mitleidig an. »Von deinem richtigen Vater, er freut sich und du sollst zu ihm kommen.« Ich hatte eigentlich keine Vorstellung von meinem »richtigen« Vater, da ich ja kaum wusste, dass ich überhaupt einen hatte. Am Westbahnhof in Wien sollte ich abgeholt werden und die Hedi-Tant’ würde mich selber hinbringen.

Bald darauf wurden meine paar Habseligkeiten eingepackt, die Hedi-Tant’ machte einen Gugelhupf mit viel Rosinen und ein Packerl mit Schokolade und Zuckerln gab sie mir auch mit. Ihr Mann (zu dem ich aus irgendeinem Grund wenig Beziehung hatte) gab mit ein ganzes 5-Mark-Stück; so viel Geld hatte ich noch nie in der Hand gehabt und ich fühlte mich direkt reich. Der Mann von der Hedi-Tant’ führte uns mit dem Motorrad zum Bahnhof und nach vielen Ermahnungen und dem Versprechen, brav zu bleiben, ging’s ab nach Wien. Auch die beiden, die Hedi-Tant’ und ihren Mann, hab ich nicht mehr gesehen, bis auf ein Mal, aber davon später.

Im Restaurant am Westbahnhof sollte die »Übergabe« stattfinden. Ich wusste, dass mein Vater eine gelähmte Hand hatte, und so einer mit einem schwarzen Handschuh an der einen Hand war im Lokal – das musste er sein! Neben ihm saß eine ziemlich kleine Frau, die hatte ganz dicke Augengläser, sodass es schien, als hätte sie ganz kleine Augen. »Des ist die Irma«, sagte mein Vater zur Hedi-Tant’ gewendet, »die is entmündigt, oba a guade Frau.« Die Hedi-Tant’ sagte gar nichts, ließ die diversen Packerln auf dem Tisch stehen und hatte es eilig, wegzukommen. Wir hatten uns eigentlich schon im Zug richtig verabschiedet. Ihre Adresse hatte ich ja und ich würde ihr sicher bald schreiben können.

Der Vater und die Irma kauften sich noch ein Bier im Bahnhofsrestaurant, ich kriegte ein Kracherl und dann ging’s mit der 118er-Straßenbahn ab nach Erdberg, wo mein neues Zuhause sein sollte. Mein Vater bückte sich immer wieder, hob etwas auf und steckte es in seine blaue Schürzentasche. Er war nämlich wie ein Fuhrwerker angezogen, die hatten damals alle so einen »Schurz« umhängen. Er muss meinen fragenden Blick gesehen haben und sagte: »So schöne Tschick, die ghörn arretiert.« Das war was ganz Neues, weder in St. Pölten noch beim Großvater in Mauerbach hatte ich so was je gesehen. Und dann waren wir endlich in Erdberg. Mir war schlecht geworden vom Straßenbahnfahren und müde war ich auch.

Wir wohnten im 3. Stock, am Gang waren die »Bassena« (der Wasserhahn) und das Plumpsklo. Die Wohnung bestand aus Küche und Zimmer, alles recht ärmlich, der Herd in der Küche war ein gemauerter Herd, so was hatte ich auch noch nie gesehen. »Do wirst schlofn«, sagte der Vater und zeigte mir ein kleines Bett, das mir ziemlich schmutzig vorkam und recht wackelig aussah. Und noch etwas fiel mir auf, ein ganz eigenartiger Geruch, wie ich ihn noch nie gerochen hatte. (Als ich dann den ersten kleinen braunen Käfer an der Mauer zerdrückte, wusste ich, wie Wanzen rochen!) Die Irma hatte inzwischen die Pakete, die ich mitgebracht hatte, aufgemacht und in den Schubladkasten geräumt. Der Gugelhupf von der Hedi-Tant’ wurde gleich aufgeschnitten und mit einem Häferl Milch aus der »Müchkandl« zum Nachtmahl umgewidmet. Ich zeigte dem Vater noch ganz stolz meine 5 Mark. Die wurden auch sogleich »arretiert«. »Aufgehoben« sagte er dazu. Nicht lange danach musste er noch »auf einen Sprung« weggehen und ich war mit der Irma allein. »Hättst ihm nicht geben sollen, das schöne Geld«, sagte die Irma. »Jetzt geht er sicher zum Branntweiner.« Damals wusste ich noch nicht, wer das wohl sein sollte.

Die Irma war überhaupt ein eigenes Kapitel. Bald merkte ich, dass sie eigentlich gar nicht so übel und außerdem ziemlich gebildet war. Sie hatte eine besonders schöne Handschrift, konnte stenografieren, verstand viel von Opern, von Kunstmalerei und von Geschichte und vieles andere mehr. Von ihren Angehörigen bekam sie eine kleine Rente. Sie erzählte mir so nach und nach, dass sie aus einem »besseren Haus« stammte und von ihren Leuten aus irgendeinem Grund verstoßen worden war. Wer weiß, welches Schicksal sie zu meinem Vater, dem »Schani«, geführt hat.

Es muss schon sehr spät gewesen sein, als er hereinpolterte. Ich stellte mich schlafend und bald war der schönste Streit mit der Irma im Gange. Immer wieder hörte ich »Schlampe«, »Hur« und was für Opfer er bringen müsse und keinen Dank dafür kriege. Am nächsten Morgen sah ich nur, dass er ganz rote Augen hatte, der Irma ihre waren auch ganz verschwollen.

Tags darauf meldete mich die Irma in der Erdberger Schule an. Ich hatte in der ersten Klasse und auch in der halben zweiten von St. Pölten lauter Einser im Zeugnis. Der Herr Direktor meinte: »Wenn das weiterhin so bleibt, wirst du ja hoffentlich auch ein Vorbild für unsere Lausbuben werden.« Nun, eigentlich wollte ich das nicht gerade, denn so viel wusste ich schon, dass Vorbilder bei den anderen nicht gerade beliebt sind.

Nachmittags ging’s dann zum »Blockwart«1 und zum »Ortsgruppenleiter«2 und es war mir bald klar, weshalb der Vater mit mir hinging und nicht die Irma. Ich musste mir meine schwarze Turnhose anziehen und ein »Ruderleiberl«. »Die Schuh’ lass z’Haus«, meinte der Vater. Und tatsächlich kamen wir mit allerhand Kleidungsstücken, neuen Schuhen und einer Einkaufstasche mit diversen Lebensmitteln nach Hause. »Ein Geschenk von der Volksgemeinschaft«, sagte der Ortsgruppenleiter – und der Vater hatte am Abend wieder einen Weg zu machen. Wo er war, konnte man später deutlich riechen. Es war wohl das Geldgeschenk, das er auf der Ortsgruppe von der Volksgemeinschaft bekommen und in Schnaps umgesetzt hatte.

Oft und oft musste ich an die Großmutter und die Hedi-Tant’ denken, ich hatte noch nicht geschrieben, denn beim Vater gab es keine Marken und kein Kuvert und ich wartete immer noch auf eine Gelegenheit. Gelernt hab ich so manches Neue, wie man »Spandln« macht zum Einheizen, wie man eine Petroleumlampe anzündet, wie man aus Vaters Zigarettenstummeln »Gstopfte« fabriziert und auch wie man einen Floh mit den Fingernägeln zerdrückt. Zur Petroleumlampe ist zu sagen, dass wir, glaub ich, die Einzigen im Haus waren, die noch kein elektrisches Licht hatten.

Auch mit dem Hosenriemen des Vaters hatte ich schon ein paar Mal Bekanntschaft gemacht. Wenn er betrunken war, fand sich immer irgendein Grund. Aber den hat halt nur er gekannt. Die Irma hat sich öfter dazwischengeworfen, dann hat sie die Schläge gekriegt. Ich glaub, im Suff ist ihm das gar nicht aufgefallen, wer gerade an der Reihe war beim Hiebeausfassen. Die Hausparteien hörten uns oft im Duett schreien, wenn er es besonders arg trieb, aber anlegen wollte es sich mit dem »Schani« niemand.

Gut erinnern kann ich mich noch an die Frau Staudinger, eine Nachbarin, der ihr Mann war »Taxler«. Die brachte mir manchmal, wenn der Schani nicht daheim war, ein paar Zwetschkenknödel oder Powidltascherln mit viel Staubzucker. Ich hab aber immer ehrlich geteilt mit der Irma. Unter uns wohnte eine alte Frau, eine Böhmin, welche nicht gut deutsch reden konnte. Die hatte nur ein finsteres Kabinett mit Richtung zum Gang. Auch die rief mich manchmal zu sich hinein und böhmakelte in ihrer komischen Aussprache »Bist a arme Bua« und steckte mir einen Apfel oder zwei zu.

Eines schönen Tages, als ich von der Schule nach Hause kam, war ein kleines, ganz dünnes Mädchen da und der Vater sagte: »Des is dei Schwester, die Rosl.« Da war ich aber vor Staunen sprachlos, hatte ich doch keine Ahnung, dass eine Schwester von mir existierte. (Heute, als erwachsener Mann, kann ich noch immer nicht verstehen, dass dieser damalige Nazistaat, der doch angeblich so kinderfreundlich war, uns diesem »Vater« anvertraute!) Die Rosl hatte große dunkle Augen und schaute immer nur erschrocken und ängstlich drein. Und die Irma sagte: »Du bist jetzt der große Bruder und Beschützer und musst immer gut aufpassen auf deine kleinere Schwester.« Das habe ich mir auch fest vorgenommen, schließlich war ich ja um zwei ganze Jahre älter. Die Rosl musste bei mir in dem engen Bett schlafen, viel Platz nahm sie nicht ein, und bald waren wir unzertrennlich, das heißt, wo immer ich hingehen wollte, trippelte die kleine Rosl hinterher.

Bei einem der »Beutezüge« meines Vaters beim Ortsgruppenleiter meinte dieser: »Der Bub ist jetzt alt genug, er muss ein Pimpf werden.« So nannte man die Mitglieder des »Deutschen Jungvolks«, einer Vorstufe zur Hitlerjugend. Also wurde ich ein Pimpf. Dort gab es wieder lauter »Führer«, »Jungzug-«, »Fähnlein-«, »Jungenschafts-« usw. Einer von ihnen brachte mir beim »Heimatabend« eine gebrauchte Uniform, eine schwarze kurze Schnürlsamthose, ein Braunhemd und einen breiten Ledergürtel. Ich lernte marschieren, das Kommando »Stillgestanden«, lernte HJ-Lieder und spielte mit bei diversen Geländespielen.

Wenn ich »Dienst« hatte, war ich außer Griffweite des Vaters und das war immer noch schöner als für ihn »Tschick-Arretieren«. Für diese Tätigkeit hab ich mich überhaupt besonders geschämt und meist, wenn ich einen »arretierte«, hab ich mir das Schuhband gerichtet oder die Strümpfe, damit mich ja niemand bei dieser entwürdigenden Tätigkeit sah. Wenn ich gar nichts nach Hause brachte, gab’s den Hosenriemen und das war schließlich auch nicht gerade angenehm.

Eines Tages beim Appell bei den Pimpfen erfuhren wir, dass wir am Wochenende eine Sammlung für irgendeine Organisation, Winterhilfswerk oder so, durchführen werden, und damit begann eine Zeit für mich, wogegen die Zeit beim Vater wie ein Paradies erschien.

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1Leiter der kleinsten Organisationseinheit (»Block«) der NSDAP

2Leiter der Organisationseinheit »Ortsgruppe« der NSDAP

Ich bin ein »Asozialer«

Am Morgen, es war inzwischen April 1940, holte ich mir von der Ortsgruppe Erdberg meine Sammelbüchse ab, meine Uniform wurde nochmals kontrolliert und dann ging’s ab zum Sammeln. Es gab noch eine Menge anderer Jugendlicher, die mit der Büchse in der Hand unterwegs waren, Hitlerjungen, BDM1-Mädchen und sogar einige junge Krankenschwestern. Alle schnorrten mit dem gleichen Spruch: »Heil Hitler! Bitte um eine kleine Spende für das Winterhilfswerk.«

Ich war einer von den jüngsten Sammlern und bald klimperten viele 1-, 2- und 10-Pfennig-Stücke in meiner roten Sammelbüchse. Manche Passanten warfen ihre Münzen nicht selber in den Schlitz, sondern drückten mir das Geld mit einem Augenzwinkern in die Hand. Soldaten hab ich nie angeschnorrt, ich vergaß zu erwähnen, dass damals schon Krieg war und ich mir dachte: »Die müssen ja ohnehin kämpfen für uns.« Kurzerhand befreite ich sie in Eigenregie vom Zahlen fürs »Winterhilfswerk«.

So war ich schön langsam bis zum Rochusmarkt vorgedrungen und vom »unterschlagenen« Geld in meiner Hosentasche kaufte ich mir beim »Gigerer«2 einen kleinen Kranz »dürre« Wurst. Ganz ohne Gewissensbisse und ohne Brot gegessen, hat mir die Rosswurst gut geschmeckt. Nur die Rosl und die Irma haben mir ein wenig Leid getan, weil sie nichts davon abbekamen, aber es war ja noch nicht aller Tage Abend!

Dann »arbeitete« ich mich zurück zur Schlachthausgasse und dort stieg ich in den 118er und fuhr in eine andere Gegend, um dort weiterzuschnorren. Wir durften in Uniform kostenlos fahren, wenn eine Sammlung angesagt war. Und mit einem Mal war ich am Westbahnhof angekommen. Da traf mich wie ein Blitz die Erinnerung an die Hedi-Tant’, an mein schönes weißes Bett und an die Motorradfahrten mit dem Herrn Lindenthal (Tante Hedis Mann, ich hab ihn eigenartigerweise niemals »Onkel« genannt, er erschien mir – warum, weiß ich nicht – zu sehr als Respektsperson). Übermächtig wuchsen das Verlangen und die Sehnsucht nach der Hedi-Tant’, und als ich am Bahnsteig den Zug nach St. Pölten fand und einstieg, war wohl der erste Schritt für meine Laufbahn als »Asozialer« getan.

Der Zug war ziemlich voll besetzt und ich ging mit meiner Sammelbüchse langsam von Waggon zu Waggon. Mein Sprücherl hatte ich vergessen, alle meine Gedanken waren bei der Hedi-Tant’. Trotzdem fiel noch so manches Pfennigstück in meine Büchse und der Schaffner sah mich einmal scharf an, sagte aber kein Wort. Wahrscheinlich hat er geglaubt, ich sei »dienstlich« im Zug.

Endlich, es war schon später Nachmittag, war ich in St. Pölten. Mein erster Weg war zur Traisen hinunter, wo ich mit der Hedi-Tant’ oft baden gewesen war – früher, in meiner »schönen« Zeit. Hinter einem Gebüsch hab ich meine Sammelbüchse aufgemacht, es war ganz leicht, sie war nur mit einem dünnen Draht und einer Plombe aus Blei verschlossen. Alles Geld hab ich in den Hosentaschen verstaut, die Büchse dann in die Sträucher geworfen.

Eigentlich war ich ja doch noch ziemlich naiv, denn das Geld wollte ich der Hedi-Tant’ bringen, um ihr eine Freude zu machen. So schnell ich konnte, machte ich mich nun auf den Weg zu ihr, vorbei an meiner alten Schule, vorbei beim »Deutschen Turnverein«, und endlich war ich in der Darwingasse, wo sie wohnte.

Die Hedi-Tant’ war gerade in der Waschküche, wo sie Bier gebraut hatte. Sie machte nämlich aus Malzkaffee und anderen Zutaten ein herrliches dunkles Bier und so manches Mal hatte ich davon kosten dürfen. Es war ja kaum Alkohol drinnen und sehr nahrhaft, wie die Hedi-Tant’ immer betonte. Als ich in meiner Uniform so vor ihr stand, fiel ihr zuerst einmal alles aus der Hand: »Hansi, Hansi«, sagte sie nur, »was machst denn du hier?« Und: »Groß bist worden und schlecht schaust aus und schmutzig bist.«

In der Küche machte sie vorerst einmal eine Riesenportion Grießkoch mit viel Kakao und Zucker drauf und dann musste ich essen. Schließlich begann ich zum ersten Mal zu erzählen, mein Herz auszuschütten, wie ich es beim Vater niemals gekonnt hätte. Auch meine Hosentaschen hab ich ausgeräumt und mein »Geschenk« auf dem Tisch ausgebreitet.

»Das werden wir alles in Ordnung bringen«, meinte die Hedi-Tant’ und wollte ganz genau wissen, was vorgefallen war. Dass ich noch eine kleinere Schwester habe, war ihr auch neu und über den Vater und die Irma konnte sie nur den Kopf schütteln. »Dass das nicht gut ausgehen konnte mit deinem Vater, das hab ich mir gleich gedacht, aber was hätt ich denn machen können. Ich hab dich ja hergeben müssen.« Inzwischen war der Herr Lindenthal von der Arbeit heimgekommen, machte ein ernstes Gesicht, aber trotzdem begrüßte auch er mich recht freundlich. Die Hedi-Tant’ sagte mir, dass er jetzt bei den Voigt-Werken als Werkmeister arbeite und vielleicht für mich was tun könne, denn er hatte einen sehr wichtigen Posten bei der »Rüstung«. »Jetzt bleibst einmal hier bei uns«, sagte der Herr Lindenthal zu mir, »und morgen gehn wir aufs Jugendamt. Heim zu deinem Vater lassen wir dich nimmer, das verspreche ich dir.«

Ich hatte fast schon vergessen, wie gut ein schönes Bad mit duftender Seife war – beim Vater gab’s nur eine Waschschüssel und eine Kernseife. Und dann in mein herrliches weißes, frisch bezogenes Bett. Mir war, als hätte ich es erst gestern verlassen. Endlich wieder einmal richtig ausstrecken und bald schlief ich, so gut wie schon lange nicht. Alles, was an diesem ereignisreichen Tag passiert war, jetzt war es weit weg und vergessen.

Am nächsten Morgen ließ mich die Hedi-Tant’ lange schlafen und weckte mich mit einem guten Frühstück. Ein Luxus, den ich in Erdberg schon fast vergessen hatte. »Der Lindenthal-Onkel ist schon aufs Jugendamt gefahren«, sagte sie. Rasch zog ich mich an, meine ganze Angst war verflogen, nichts konnte passieren, solange ich eine Hedi-Tant’ hatte. Aber wie so oft im Leben sollte alles ganz anders kommen!

Vor unserem Haus hielt ein schwarzer Volkswagen und heraus stiegen der Herr Lindenthal und ein Mann im braunen Ledermantel. Am Revers glänzte das Parteiabzeichen und in der Hand trug er eine braune Aktentasche. »Du bist im Moment nicht fürs Jugendamt zuständig, sondern für die Partei«, sagte der Herr Lindenthal. Nun bekam ich doch ganz schön Herzklopfen, obwohl ich mir dabei nichts Konkretes vorstellen konnte. Das Geld, das ich gesammelt hatte, wurde gezählt, kam in ein kleines Leinensackerl und die Hedi-Tant’ musste irgendetwas unterschreiben. Schnell richtete sie noch ein dickes Butterbrot her und schon sagte der Herr im braunen Ledermantel: »Abfahren, Herr Dieb!«

Zur Hedi-Tant’ und zum Herrn Lindenthal noch schnell ein »Pfüat eich Gott« und schon musste ich in den schwarzen Volkswagen steigen, wo noch einer im Ledermantel saß. »Wir werden uns bestimmt um dich kümmern«, rief mir der Herr Lindenthal nach und ab ging’s. Den Herrn Lindenthal und die Hedi-Tant’ hab ich an diesem Tag zum letzten Mal gesehen.

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1Bund deutscher Mädchen

2Dialektausdruck für Pferdefleischhauer

»Runter mit dem Ehrenkleid der Jugend!«

Noch im Auto erfuhr ich von einem der Herren im Ledermantel, dass ich ein »Subjekt« sei, dass ich keine »Ehre im Leib« habe und »Schande über die ganze deutsche Jugend« gebracht hätte. Nun, mir schien es noch immer etwas viel Tamtam wegen einem Stück Rosswurst. Eigentlich war doch das ganze gesammelte Geld noch vorhanden. Und ein Stück Rosswurst konnte doch nicht die ganze deutsche Jugend betreffen. Da hab ich also jedem ein winziges Stück Wurst weggegessen? Oder war ich vielleicht doch ein so großer Sünder, dass ich nicht einsehen wollte, welch ein »Subjekt« ich war?

Am St. Pöltner Polizeiposten musste ich erst mal den Wisch unterschreiben, den auch die Hedi-Tant’ unterschrieben hatte. Dort stand, dass von der hiesigen Kripo der Betrag von Reichsmark 13,20 »sichergestellt« worden war. Also schrieb ich halt auch meinen Namen dazu. Im entsprechenden Akt, der heute in meinem Besitz ist, stand später: »Wurde von hiesiger Kripo durch Pol.Revier NZZ abgeführt und an NSDAP Ortsgruppe Erdberg überstellt.«

Also wurde ich nach der ersten Strafpredigt wieder in einen Volkswagen verfrachtet, diesmal war es ein grüner. Der Fahrer war ein »Schupo«1 und eine Art Fürsorgerin mit einem runden NS-Abzeichen am Hals fuhr auch mit. Unterwegs aß ich noch schnell mein Butterbrot von der Hedi-Tant’, es sollte für lange Zeit mein letztes gewesen sein.

In Wien angekommen, fuhren wir durch die Schnirchgasse, wo der Vater wohnte, blieben aber dort nicht stehen, sondern fuhren ein Stück weiter in die Würtzlerstraße, wo der Ortsgruppenleiter sein Büro hatte. Den kannte ich schon von Vaters Bettelbesuchen, bei denen ich immer hab mitgehen müssen. Das meiste an Kleidern, Schuhen usw. war sowieso beim Branntweiner gelandet. Unbewusst hab ich mich aber immer gehütet, dem Ortsgruppenleiter etwas zu verraten.

Im Büro angekommen, wurden diverse Papiere unterschrieben. Ich stand einstweilen in einer Ecke, wo man mich hingestellt hatte. Und dann war ich mit dem Ortsgruppenleiter allein. Er hatte eine Reithose und glänzende schwarze Stiefel an und trug einen Hitlerbart. Mit langen Schritten ging er im Büro auf und ab, die Hände am Rücken verschränkt. Und plötzlich ging’s los: Ein ehrloser Lump sei ich, ein asozialer, verkommener Strolch und das deutsche Volk und die deutsche Jugend hätte ich bestohlen. Und eine Familie von Parasiten wären wir, wo uns doch die Volksgemeinschaft immer wieder besonders bevorzugt hätte.

In meinem Akt, den ich mir als Erwachsener besorgt habe, steht geschrieben:

»Ist mit der Sammelbüchse der N.S.V. am Sonntag, den 23. Juni 1940, die er erbrochen und nach der Entnahme des Geldes weggeworfen hat, nach St. Pölten Niederdonau durchgegangen. Wurde dort von der Kripo interniert und dann heimgebracht und hierorts bis zur weiteren Entscheidung aufgenommen.«

Inzwischen war auch der Vater in Begleitung eines Schupos eingetroffen. In der Hand hatte er ein Paket, das in Zeitungspapier eingewickelt war. Mit weinerlicher Stimme redete er immer von der »Schand« und von seinem »ehrlichen Namen«. Als er mich sah, wollte er mir gleich eine Ordentliche schmieren. Doch da fuhr der Ortsgruppenleiter selber dazwischen und zu meiner stillen Genugtuung bekam der Vater ebenfalls eine ordentliche Standpauke ab. Nun war er ein »ehrloses Individuum«, das es nur der Hilfe der Partei zu verdanken hatte, dass er seine Kinder heimholen konnte! Ein undankbarer Schmarotzer sei er, gerade er, der so großzügig von der Partei unterstützt worden war.

Mich brüllte er dann an: »Runter mit der Uniform, mit dem Ehrenkleid der Jugend!« Nie wieder sollte ich es tragen dürfen und ich muss zugeben, es hat mich nicht allzu sehr gekränkt. In Vaters Paket waren Kleidungsstücke und die musste ich auf der Stelle anziehen.

In der Hosentasche fand ich einen Zettel, darauf stand: »Alles, alles Gute, Irma!« Da hab ich zum ersten Mal wieder richtig weinen müssen. Wiederum ein Abschied, denn von der Irma hab ich auch nie mehr was gehört. Ich hab später versucht etwas in Erfahrung zu bringen, aber ohne Erfolg. Beim Vater war sie jedenfalls nicht mehr. Auch die Rosl wurde »abgeholt«, hat man mir gesagt, und erst viel, viel später hat es ein kurzes Wiedersehen gegeben. Das war schon in meiner allerschlimmsten Zeit, aber zum Glück hatte sie es doch ein wenig besser getroffen als der missratene Bruder.

Von der Ortsgruppe Erdberg ging’s also weiter zur nächsten Station, das war die Kinderübernahmestelle im 9. Wiener Gemeindebezirk, in der Lustkandlgasse. Erinnern kann ich mich nur noch an eine dicke Kinderschwester, die mich im Bad kräftig abschrubbte. In einer Gruppe mit kleineren und größeren Kindern blieb ich nur ein paar Tage. Im Hof durften wir nachmittags spielen. Es waren einige große Lindenbäume da und der Duft der Blüten erinnert mich heute noch an diese Zeit. Ich hab mich damals von den anderen Kindern ziemlich abgesondert und viel nachgedacht über mich und über die Rosl und wie es wohl weitergehen würde mit mir.

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1Mitglied der Schutzpolizei

Im »Hyrtl’schen Waisenhaus«

Im August 1940 war es dann so weit, ich wurde einem Transport zugeteilt, der mich ins »Hyrtl’sche Waisenhaus« in Mödling bringen sollte. Damals gehörte Mödling zu Groß-Wien und war im 24. Bezirk. Ein grünes Auto mit der Aufschrift »Gemeinde Wien« brachte uns also nach Mödling, mit mir noch zwei kleinere Buben.

In der Kanzlei in Mödling ging es zuerst einmal zum Obererzieher, er hieß Heckermann, so stellte er sich vor. Später erfuhr ich, dass er überall nur »Schwane« genannt wurde – keine Ahnung, was das bedeuten sollte. Die kleineren Buben wurden zuerst von einem Erzieher weggebracht, dann erst wendete sich der »Schwane« mir zu.

»Du bist hier bei uns, damit wir einen ordentlichen Menschen aus dir machen! Wir sind schon mit ganz anderen fertig geworden, und solltest du nicht parieren, wir werden dir schon Mores lernen.« Nun, ich hab nicht gewusst, was »Mores« ist, und ich glaube, sie haben es mir auch nicht recht beigebracht.

Dann wies er einen Erzieher an, mich in die Gruppe 9 zu bringen. Bald sollte ich am eigenen Leib erfahren, dass dort die strengsten und gefürchtetsten Erzieher das Sagen hatten. Im so genannten Mitteltrakt, wo die 9er-Gruppe untergebracht war, war gerade Mittagszeit und es roch recht angenehm nach Dillkartoffeln. Ein Bub rief laut: »Achtung!«, und alle anderen schrien im Chor: »Heil Hitler!« Dabei standen alle auf und hatten die Hände stramm an die Hosennaht gepresst. Erst als der Erzieher »Weitermachen« sagte, durften alle essen.

Zu mir sagte er nur: »Setzen«, deutete auf einen leeren Platz und fügte dann noch hinzu: »Und den Platz merkst dir in Zukunft, verstanden!« – »Jawohl«, sagte ich nur, das hatte ich nämlich schon gelernt, und einer von den Buben stellte mir einen Teller mit Dillkartoffeln hin. Nach dem Essen hieß es: Decken und Kleidung ausfassen und ab in den Schlafsaal zum Bettenbauen.

Alles musste schön straff liegen, mit dem zweiten Leintuch wurde ein »Umschlag« gemacht, der musste genau zwei Zahnbürstel breit sein. Ein Bub musste mir das alles zeigen, da ich ein »Frischgflachter« war. So hießen die Neulinge. Kaum fertig, kam der Raffeis auch schon zum Kontrollieren.

Der Raffeis war der diensthabende Erzieher. Er war ein ehemaliger Soldat, hatte in Polen einen Arm verloren und trug eine eiserne Prothese. Später lernte ich in ihm einen der größten Sadisten kennen, die mir je begegnen sollten.

Natürlich wurde mein Bett kommentarlos aufgerissen und der Raffeis sagte bloß: »Nochmals!« Nach einer Stunde hatte der Raffeis genug (ich schon lange) und schickte mich in den Tagraum zu den anderen. Sofort stürzten alle herbei und von allen Seiten wurde gefragt: »Wo hast gwohnt früher?«, und: »Wegen was bist da?«, und: »Hast noch Eltern?« usw.

Die meisten Fragen hab ich eher ausweichend beantwortet. Bei den Eltern sagte ich: »Keine Eltern.« Ich war auch fest entschlossen, keine Eltern mehr zu haben! (Jetzt, mit 68 Jahren, kann ich behaupten, ich habe meinen damaligen Beschluss das ganze Leben auch gehalten.)

Einer von den Zöglingen war der Gruppenführer. Er war der, der »Achtung!« schreien musste, wenn ein Erwachsener hereinkam, und er musste uns »antreten« und »abzählen« lassen und war auch für die Essensausgabe zuständig. Die Erzieher hatten ihn zu einem richtigen »Kapo« erzogen. Irgendwie hatten wir von Anfang an keine Sympathie füreinander und es sollte auch bald zur ersten Auseinandersetzung kommen.

Wieder einmal hatte der Gruppenführer mein Bett aufgerissen und es mich von neuem machen lassen. Er hatte von den Erziehern das Recht dazu. Er war um gut einen Kopf größer als ich und hätte mich wahrscheinlich leicht verprügeln können. In meiner Wut war mir das aber egal und bald hatte ich ihn im Schwitzkasten und wir kugelten auf dem Boden zwischen den Betten herum. Niemand von den anderen Buben mischte sich ein, ich glaube, die meisten hätten ihm eine ordentliche Abreibung von Herzen gegönnt.

Plötzlich fühlte ich mich aufgehoben und schon flog ich ein paar Meter weit zwischen die Betten! Es war der Raffeis, der mich hochgehoben hatte und mir gleich darauf eine Feste mit der Prothese geknallt hatte. Er war ganz rot im Gesicht und der Schweiß glänzte auf seiner Stirn. »Bringt’s mir die ›Einigkeit‹«, sagte er. Ich hatte keine Ahnung, wer die »Einigkeit« sein sollte, doch sehr bald wusste ich es.

Die »Einigkeit« war ein daumendicker, etwa ein Meter langer Stock. Grinsend nahm ihn der Raffeis in Empfang. »Hände vor!«, kommandierte er und – zack – ein kräftiger Hieb über die Fingerspitzen. Auch zum Gruppenführer hieß es »Hände vor!«, und – zack – dieselbe Prozedur. Eine von den wenigen gerechten Handlungen vom Erzieher war, dass er den Gruppenführer genauso kräftig bediente wie mich. »Seid’s euch einig?«, fragte er irgendwie lüstern. Kopfschütteln war meine Antwort. Und wieder hieß es: »Hände vor!« für beide Parteien. Zu meiner Genugtuung sagte nach der dritten, vierten Runde jetzt der Gruppenführer: »Ja, wir sind uns einig.« Nochmals schüttelte ich stur den Kopf und so gab’s nochmals eine Doppelportion für beide. Erst beim nächsten Mal sagten wir beide: »Einig!« Ich hatte das Gefühl, als Sieger vom Platz zu gehen. Betten aufgerissen hat er mir keine mehr und bei den anderen Zöglingen war ich kein »Frischgflachter« mehr, sondern von allen voll akzeptiert.

Ein völlig anderes Kaliber war der zweite Erzieher. Er hieß Heger und erzählte uns oft und gerne, dass er schon vor dem »Einmarsch«1 ein »Illegaler«2 gewesen sei. Ständig betonte er, welch guter Nationalsozialist er schon länger als alle anderen hier wäre. Auch er war an der Front verwundet worden, und zwar an der rechten Hand. Er trug einen schwarzen Handschuh, ähnlich wie ihn der Vater in Erdberg getragen hatte. Er las viel, lernte geduldig mit der linken Hand schreiben und betonte oft, dass er die Matura machen wolle.

An vielen Abenden hielt er mit uns »Politische Schulung« ab. Meine Sache mit der Sammelbüchse war in seinen Augen besonders verwerflich und auf eine subtile Art ließ er mich das auch oft genug spüren. Er nannte mich »Pongo«, wohl ein Name aus den »Rolf-Torring«-Heftln, die er bei uns manchmal fand und – weil verboten – gerne konfiszierte. Er sah in mir eine Art Haussklave. Immer pustete er die harten »Ps« besonders laut und deutlich heraus, wenn er rief: »Pongo, putz mir die Schuhe!« In der Früh war ich sein persönlicher Kaffeeholer aus der Küche, denn die Erzieher tranken einen anderen, besseren Kaffee als unseren Malzkaffee. Gerne spuckte ich in seinen »Sonderkaffee« und wünschte ihm fröhlich einen »guten Appetit«.

Als ich einmal erwähnte, dass ich ein guter Zigarettenstopfer sei, wurde das zu einer meiner neuen Pflichten. Am Abort rauchte ich meine erste Zigarette. Es konnte ja passieren, dass manchmal eine Zigarettenhülse aufplatzte (oder?). Nachher war mir schön schlecht, aber mir kam es als kleiner Sieg vor, dass ich als »Pongo« meinen »Herrn« überlistet hatte.

So waren die ersten Wochen in Mödling vergangen, die Schulferien waren zu Ende und ich kam in die erste Klasse Hauptschule, die auch im Heim unterrichtet wurde. In diesem Herbst erlebte ich meinen ersten richtigen Schliff, den ich bisher nur vom Erzählen kannte.

Schon am Morgen, es war ein Samstag, hieß es nach dem Frühstück »Kleiderappell«. Die ganze Gruppe musste mit allen Kleidungsstücken, Jacken, Hosen, Schals, Mützen und Schuhen – mit allem, was wir eben hatten – antreten. Fehlende Knöpfe, geringste Schmutzspuren an den Schuhen, alles wurde peinlich genau untersucht und registriert. Weiter ging’s in den Waschraum – Seifenspuren, Spritzer am Spiegel etc. wurden penibelst kontrolliert. Das Gleiche am Abort, im Schlafsaal und im Tagraum. Inzwischen war Mittagessen und wir alle hatten keinen besonderen Hunger. Irgendetwas lag in der Luft – und nach dem Essen ging’s los!

Der Raffeis ließ im Tagraum alle Tische und Stühle in eine Ecke zusammenschieben und ein zweiter Erzieher, der Glaubenkranz von der 8er-Gruppe, genannt Knödelmaier, kam auch herauf. Wir waren in Reih und Glied angetreten und jetzt wurden ein paar Kübel Wasser auf den Terrazzoboden geleert. »Hinlegen«, brüllte der Raffeis, »und robben, immer im Kreis herum«. Der Knödelmaier mit seinem Rohrstaberl kommandierte auch mit: »Und die Hände dabei am Rücken!« Der Raffeis mit seiner »Einigkeit« passte auch auf, und wenn es zu langsam ging, gab’s die ersten Schläge auf den Hintern. Wie die Regenwürmer schlängelten wir uns über den nassen Steinboden und die Schultern taten immer mehr weh.

Dann hieß es: »In einer Linie angetreten – marsch, marsch! Und jetzt alle hintereinander zum Froschhüpfen.« Dabei mussten wir die Hände waagrecht vorstrecken. Wenn die Hände einmal ein wenig runtersanken – schon war der Knödelmaier mit dem Rohrstock da und hat sie uns wieder raufgerichtet. Deutlich war zu sehen, wie der Raffeis erregt war, der Schweiß floss ihm nur so über sein fettes, rotes Gesicht und ganz heiser bellte er: »Ein Lied!«, und in allen Tonlagen krächzten und stöhnten wir: »Jetzt kommen die lustigen Tage.«

Anschließend mussten wir wieder in Reih und Glied antreten und dann marschierten wir hinaus auf den Fußballplatz. Die Buben von den anderen Gruppen standen alle neugierig an den Fenstern. Sie wussten, wenn die Gruppe 9 einen Schliff kriegte, war das eine ganz besonders harte Sache. An der Schmalseite des Fußballfeldes ließ uns der Raffeis in einer langen Linie aufstellen und dann spielte er mit uns sein besonderes sadistisches Spielchen (es war seine eigene Erfindung): Auf Kommando mussten wir übers ganze Feld Purzelbäume schlagen. Wer als Erster auf der anderen Seite war, durfte aufhören. Klar, dass jeder sich besonders anstrengte und alle Kraft aufwendete um Erster zu werden. Für die Übrigen bedeutete es: das Ganze wieder retour, wo der Erste wieder aufhören durfte. So zwang er uns immer wieder zur Höchstleistung. Dabei musste also der Schwächste in der Gruppe die meisten Purzelbäume schlagen. Nach ein paar Mal Hin- und Zurückpurzeln war jeder von uns total fertig, schwindlig von den vielen Purzelbäumen, Kopf und Rücken schmerzten unerträglich. Doch bevor nicht die Ersten liegen blieben und weder mit einem Tritt noch durch Ohrfeigen zum Weitermachen gebracht werden konnten, hörte der Raffeis mit dieser besonders gemeinen Spielart eines Schliffes nicht auf. Nach ein wenig Verschnaufen konnten wir endlich zurückmarschieren.

Es war mehr ein Zurückwanken als ein Marschieren und dabei mussten wir das Lied »Es zittern die morschen Knochen« singen. Wir hatten noch eine andere Version von Schleifliedern, es war unsere eigene, und die ging so:

»Blutig rot sind unsre Hände,
von dem Schleifen ohne Ende,
Auf, marsch, marsch und wieder,
wieder krachen unsre müden Glieder,
Gebeine krachen, Erzieher lachen,
das ist unser Waisenhaus!«

Zwei Tage später – laut Akt am 24. September 1940 – bin ich zum ersten Mal durchgebrannt!

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1Einmarsch deutscher Truppen in Österreich am 12. März 1938

2Mitglied der in Österreich seit dem 19. Juni 1933 verbotenen (illegalen) NSDAP

Erster Fluchtversuch

Am darauf folgenden Montag nach dem Superschliff – der Muskelkater war noch nicht ganz weg und alle hatten einen ziemlich weichen Gang – ging’s wieder zur Schule. Am frühen Nachmittag bin ich dann über die niedrige Mauer geklettert, die das Heim umgab. Mein ganzes Trachten war nur: Möglichst weit weg von hier! Und so lief ich erst einmal, so schnell ich konnte, in Richtung Hinterbrühl. Ich wusste, dort waren romantische Berge und viel Wald. Besonderen Plan hatte ich keinen. Ich wusste nur, dass ich weder nach St. Pölten noch zum Vater nach Erdberg gehen konnte, was ich im Übrigen auch gar nicht wollte.

Im Wald angekommen, sah ich viele markierte Wanderwege und so ging ich einer Markierung nach, die zur Höldrichsmühle führte. In der Schule hatten wir von Franz Schubert gelernt, auch das Lied vom »Brunnen vor dem Tore« haben wir gesungen und jetzt fiel mir die Strophe ein, in der es hieß: »Komm her zu mir Geselle, hier findst du deine Ruh.« Nun, dort waren wirklich ein Brunnen und ein Lindenbaum und auch die Zweige rauschten ein wenig wie im Lied. Mir kamen sie aber nicht tröstlich vor, eher als wollten sie mir sagen: »Verschwind schleunigst von hier!«

Hab ich auch getan. Es wurde schön langsam Abend und der Hunger meldete sich auch. Unterwegs hatte ich zwar ein paar Brombeeren gefunden, aber statt satt wurde ich nur an den Fingern dreckig. Mein Muskelkater meldete sich auch wieder und so schaute ich dazu, dass ich irgendeinen Platz zum Schlafen fand. Schließlich hockerlte ich mich unter ein Gebüsch, Hände und Füße fest an den Körper gepresst, und versuchte zu schlafen. Ging aber nicht, denn andauernd krabbelten Käfer und Insekten auf mir herum. Schließlich, es war inzwischen schon ziemlich dunkel geworden, fand ich einen anderen Platz unter einer großen Föhre, deren Äste bis auf den Boden hingen. Dort waren nicht so viele kleine Quälgeister, aber dafür stachen die abgefallenen Nadeln auch ganz schön. Und kaum war ich ein bisschen eingenickt, flog mir ein dicker dunkler Nachtfalter mitten ins Gesicht. Langsam wurde es kühl und ich kam mir vor wie der verlassenste und einsamste Mensch auf der ganzen Welt. Am liebsten wär ich tot gewesen, aber dann schlief ich doch ein.

Als ich wieder aufwachte, war ich ganz nass vom Tau und meine Stimmung war am Nullpunkt. Endlich wurde es ein wenig hell zwischen den Bäumen und so machte ich mich wieder auf den Weg. Ziel hatte ich keines, der Magen knurrte und ich konnte mir noch immer nicht vorstellen, wie es nun weitergehen sollte. Bei einem Bacherl trank ich ein wenig Wasser und wusch mir den ärgsten Schmutz von den Händen und die Spinnweben vom Gesicht. Plötzlich sah ich im Moos einen schönen Feuersalamander mit gelben Flecken und einem kohlschwarzen Kopf. Ich hab mich niedergekniet und der Salamander wendete seinen Blick direkt auf mich. Ich war ganz sicher, dass er mir mit seinen kleinen glänzenden Augen zublinzelte. Dann gingen wir beide unseres Weges und irgendwie fühlte ich mich ein bisschen getröstet.

Eine Zeit lang ging’s noch bergab und auf einmal war ich – mitten in Hinterbrühl, ganz nahe bei Mödling! Und da waren zwei Schupos, die ganz langsam auf mich zugingen! »Wohin so zeitig in der Früh?«, fragte der eine, gar nicht unfreundlich. Vor Schrecken konnte ich nur stottern, und als mich der andere meine Hosentaschen ausräumen ließ, sah er am Taschentuch auch gleich den Stempel: »Waisenhaus Mödling«! Die beiden Schupos sahen sich kurz an, wussten natürlich sofort, was los war, und schon ging’s ab zum Polizeirevier.

Dort waren noch zwei Polizisten, es gab aber keine Ohrfeigen. Der eine gab mir aus einer Thermosflasche einen heißen Kaffee und ein anderer ein Schmalzbrot aus seiner Aktentasche. Ich glaube, sie hatten mit dem Häufchen Elend, das ich war, eher Mitleid als Genugtuung über ihren Fang. Ein kurzes Telefongespräch im Nebenzimmer – ich hörte nur etwas von »Waslbua« – und schon ging es zum Autobus und mit dem einen Schupo zurück nach Mödling ins Heim.

Dort angekommen salutierte der Schupo zackig vor dem Obererzieher, dem »Schwane«, und mir zwinkerte er zu, den Daumen nach oben, als wollte er mir Glück wünschen. Als er weg war, kam der »Schwane« auf mich zu, in der Hand den berühmten Fiedelbogen. Wortlos deutete er auf ein Stockerl, das in der Mitte seiner Kanzlei stand. Nun wusste ich, was los war, und genauso wortlos legte ich mich über das Stockerl. Zwölfmal lernte ich den Fiedelbogen am Hintern kennen, der zieht ganz besonders auf der Haut, und die Tränen begannen zu rinnen. Aber stur und dickschädelig, wie ich war, hab ich nicht ein einziges Mal geschrien. Genützt hätte es mir sowieso nichts. In die Strafgruppe, die es auch gab und die ich später noch zur Genüge kennen lernte, kam ich aber nicht, sondern musste allein zurück zur Gruppe 9 gehen. Dienst habender Erzieher war der Heger, der mich ja zu seinem persönlichen »Leibdiener« gemacht hatte.

Die Hände an der Hosennaht meldete ich mich zurück. Der Heger hatte gerade in einem Buch gelesen, die anderen Zöglinge waren alle in der Schule. Er blickte nur kurz auf und sagte: »Aha, der Pongo ist also auch wieder da. Willkommen daheim.« Und weiter: »Hände vor und Knie beugen!« Und dann noch: »Laut zählen!« Danach las er ruhig in seinem Buch weiter und ich zählte und beugte und zählte und beugte … Ich wurde müder und müder, der Schweiß floss, und als ich beim besten Willen nicht mehr weiter konnte, blieb ich ganz einfach stehen. Der Heger blickte nur kurz von seinem Buch auf und sagte: »Wer durchbrennen kann, der kann auch Kniebeugen machen.« Aber dann verlangte er Liegestütze. Anders als der sadistische Raffeis machte der Heger uns beim Bestrafen lieber ganz systematisch fertig, ohne irgendeine Emotion zu zeigen. Schwer zu sagen, wer von den beiden der Gefährlichere war. Ich jedenfalls hatte jetzt endgültig genug – ich blieb auf dem Bauch liegen und rührte mich nicht mehr. Wieder schaute der Heger auf, aber mir war jetzt schon alles egal und so sagte ich: »Aus, es geht nimmer und jetzt, wenn S’ wollen, können S’ mich derschlagen!« Was dann geschah, war ein kleines Wunder. Der Heger schaute mich verblüfft an und sagte nur: »Stell dich da in die Ecke«, und sonst nichts.

Ich glaube, er hat meine Worte nicht als Frechheit, sondern als persönlichen Mut betrachtet – und den schätzte er als überzeugter Nationalsozialist besonders. Es war aber gar nicht so mutig von mir gewesen; ich war nur wirklich nicht mehr imstande, weiterzumachen.

Anschließend musste ich meine verdreckten Kleider wechseln, und als die Schule aus war, ließ er mich an meinen Platz setzen, um mit den anderen zu essen. Neugierig und fragend schauten mich alle an, denn beim Essen durfte nicht gesprochen werden. Und ein zweites kleines Wunder: Der Gruppenführer gab mir einen extra Nachschlag auf meinen Teller. Sonst hatten diesen Vorzug meist nur seine persönlichen Freunde genossen. Der Rest des Tages verlief wie immer, Aufgaben machen, Reinigungsarbeiten, Absingen von Soldatenliedern usw.

Erst am Abend im Schlafsaal stürzten alle zu meinem Bett und wollten meinen Bericht hören. »Wie ham s’ di erwischt?«, »Hast viel Schläg kriegt?«, und: »Wo bist gwesen?« Jeder wollte alles ganz genau wissen. Nun, viel konnte ich sowieso nicht erzählen, meine erste Flucht war ja kein besonderer Erfolg. Ich berichtete, wie mich die Polizei wieder eingefangen hatte und dass mich der »Schwane« ganz schön gehaut hatte. Auf die Frage »Brennst noch einmal durch?« wollte ich keine Antwort geben, denn man konnte nicht wissen, ob es nicht doch einen Wams1 unter uns gab. Nur mein Bettnachbar, der Walter K., sagte leise zu mir: »Beim nächsten Mal bin ich auch dabei!«

Dieser Walter K. – er sollte später einen besonders tragischen Tod erleiden – wurde mein bester und vielleicht einziger Freund. Er war eines von den ärmsten Kindern, denn der Walter war Bettnässer. Er wurde »behandelt«, indem er sich unter die kalte Dusche stellen und sich dann mit dem nassen Leintuch so lange im Hof aufstellen musste, bis das Leintuch trocken war. Während wir anderen nachmittags oft exerzieren und Soldatenlieder singen mussten, stand der Walter mitten im Hof mit einer Tafel in der Hand, die an einer Stange befestigt war, und darauf stand: »Ich bin ein Dreckschwein.« So konnten alle, auch die von den anderen Gruppen, seine Schande mit ansehen. Von uns wurde er deswegen eigentlich kaum gehänselt. Er war recht beliebt bei allen und jeder, der in der Nacht pinkeln musste, weckte ihn auf. »Walter, aufstehen«, hieß es, »die Donau geht über.« Trotzdem ist »es« halt doch immer wieder mal passiert. Der Walter war ein guter Schüler, in allem sehr genau, und seine Schulsachen und Hefte waren immer musterhaft in Ordnung.

Für mich hatte wieder der Alltag begonnen: Schule, exerzieren, marschieren, zwischendurch wieder mal Kleiderund Spindkontrolle und andere Appelle, meist verbunden mit einem Schliff. So war die Schule zum angenehmsten Ort für mich geworden. Mein Lieblingslehrer war der Zeichenlehrer. Er hatte es mit den alten Germanen, erzählte uns viel von der germanischen Götterwelt, von Thor, Donar und dem listigen Loki. So nannten wir ihn auch. Er schaute ja selber aus wie ein alter Germane, hatte eine dichte rote Mähne und war von der Figur her ein Riese. Er hat aber keinen von uns je geschlagen und alle hatten ihn gern.

Mein Klassenvorstand war der Lehrer Breinlreich. Er hatte eine lockere Hand mit dem Lineal, war aber ein ausgezeichneter Lehrer. Er unterrichtete Deutsch, Englisch und Mathe. Rechnen liebte ich weniger, aber in Englisch war ich immer Klassenbester. In diesen Tagen wurde ich ein begeisterter Leser, ich las alles, was ich in die Finger kriegen konnte. Besonders ein Buch hab ich richtig verschlungen: »Die Höhlenkinder« von Alois Sonnleitner. Es bestand aus drei Bänden und beschrieb die Erlebnisse zweier Kinder, die durch eine Naturkatastrophe in einem Tal eingeschlossen wurden. Dort machten sie sich wie die Steinzeitmenschen selbst Werkzeuge, jagten mit Pfeil und Bogen und lebten ganz gut in ihrer Höhle. In meiner Fantasie lebte ich mit ihnen und dachte mir: »Wenn ich wieder mal durchbrenne, werde ich vielleicht auch ein Höhlenkind.« Nun, das zweite Durchbrennen sollte früher kommen als gedacht.

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1Verräter

Fluchtversuch zu zweit

Am Morgen des 6. Oktober 1940 musste das halbe Waisenhaus, und zwar alle größeren Buben, antreten. Es hieß, wir werden für den «Ernteeinsatz« gebraucht. Und so marschierten wir gemeinsam über Wiener Neudorf und Biedermannsdorf zu einem riesigen Acker, wo wir Erdäpfel ausgraben sollten. Jeder bekam einen Korb und eine Hacke und wir fingen in langen Reihen zu graben an. Die vollen Körbe kamen in ein Lastauto mit Anhänger. Um 9 Uhr gab es ein paar Kannen mit saurer Milch und dicke Brotschnitten. »Ein Geschenk vom Herrn Baron«, sagte der Erzieher. Wir waren auf den so genannten »Drasche-Gründen«, der Baron wird wohl der Gutsbesitzer gewesen sein.

Neben dem Feld war ein Bahndamm, und wenn jemand pinkeln musste, ging er einfach zu den Sträuchern beim Damm. Auch ich »musste mal« und da sah ich, dass bei einem kleinen Feldweg ein schmaler Tunnel war, der auf die andere Seite des Bahndammes führte. Und ganz plötzlich war jenes Gefühl wieder da: weg,weg,weg! Und schon huschte ich durch den Tunnel und lief und lief. Anscheinend hatte mich noch niemand bemerkt – oder doch? Denn hinter mir lief der Walter K., der ganz in meiner Nähe gearbeitet und mich wahrscheinlich beobachtet hatte. Und so war ich wiederum geflüchtet. Aber diesmal zu zweit.

Auf der anderen Seite des Dammes waren viele kleine, von Schilf umgebene Teiche und die konnten nicht leicht eingesehen werden. Hinter uns war nichts zu hören, also waren wir auch nicht bemerkt worden. Wir gingen, nachdem wir uns die Hand gedrückt hatten, zügig weiter, bis die ersten Häuser auftauchten. Diesen wichen wir aber doch lieber aus und hielten uns mehr an die kleinen Feldwege. Wo Mödling lag, wussten wir und daher umgingen wir die Stadt, indem wir uns in Richtung Eichkogel hielten. Den konnte man vom Waisenhaus aus gut sehen, dort war eine Flak-Stellung, aber ganz dorthin trauten wir uns nicht, weil man von dort oben auch das Waisenhaus gut sehen konnte. Unten spielten gerade die »Kleinen« Fußball. Wir gingen also weiter und kamen nach etlichen Umwegen bis Gumpoldskirchen.

Wir hatten zwar noch keinen Hunger, denn unterwegs hatten wir eine Menge Paradeiser und Gurken »gefunden«, noch bevor sie jemand verloren hatte. Auch den Weintrauben, die dort in Mengen wuchsen, konnten wir nicht widerstehen und schlugen uns die Bäuche voll. Weiter ging’s dann in Richtung Bahn, aber immer möglichst auf Wegen, wo keine Häuser standen. Beide mussten wir uns nämlich öfter in die Büsche schlagen, weil die »Weintraubendiät« deutlich Wirkung zeigte. Gegen Abend hatten wir eine erstaunlich weite Strecke hinter uns gebracht, besonders wenn man die Umwege bedachte, die wir gezwungenermaßen gemacht hatten.

Es muss in der Nähe von Leobersdorf gewesen sein, als wir schon bei ziemlicher Dunkelheit mitten im Feld einen Heustadl entdeckten. Zu unserem Glück war auch viel Stroh und Heu darin gelagert. Hundemüde schlichen wir bei dem offenen Tor hinein und verkrochen uns tief ins duftende Heu. Obwohl es von allen Seiten raschelte und knisterte – es werden wohl Mäuse gewesen sein –, schliefen wir den tiefen Schlaf der »Asozialen«.

Zeitig am Morgen krochen wir aus dem Heu, denn wir wussten ja nicht, ob nicht vielleicht der Bauer auftauchte. Damit war aber unsere anfängliche Glückssträhne auch schon zu Ende. Auf einer Landstraße, wo wir noch einige Mostbirnen frühstückten, kam uns nämlich ein Schupo auf einem Fahrrad entgegen. Misstrauisch fragte er uns, was wir hier am frühen Morgen zu suchen hätten. Wir schauten uns gegenseitig an und – schwupp – lief einer nach links und der andere nach rechts. Verdutzt sprang der Schupo vom Fahrrad und ließ es fallen, nach zwei Seiten konnte er ja nicht laufen! Nach einer Schrecksekunde lief er – Walter nach! Von weitem sah ich noch, dass er ihn auch bald beim Schlafittchen packte. Walter nützte sein ganzes Zappeln nichts. Er musste mit dem Schupo zurück zum Rad. Walters Ausflug war somit schneller beendet, als wir gedacht hatten.

So schnell ich konnte, lief ich auf einen kleinen dichten Wald zu. Alle Bäume dort, es waren Nadelbäume, waren am Stamm mit Schnitten bedeckt und unterhalb standen oder hingen Tongefäße, worin das runtertropfende Pech aufgefangen wurde. Dort machte ich eine erste Rast und fühlte mich recht elend. Mit Bangen dachte ich daran, wie es dem Walter wohl ergehen würde. An mich selbst dachte ich weniger, denn noch war ich ja frei. Ich wusste, dass ich später noch genug Zeit haben würde, über mich und mein Schicksal zu sinnieren. Im Moment aber war mein ganzes Bestreben, nur rasch von hier wegzukommen. Ich nahm an, dass man in der Umgebung bald nach mir suchen würde. Bis zum Nachmittag war ich in die Gegend von Wiener Neustadt gekommen. Und dort hatte ich ein Erlebnis, das mich noch nach Jahren beschäftigte.

In der Nähe des dortigen Flugplatzes sah ich ein paar niedrige Holzbaracken, die von einem Zaun umgeben waren. Oben war lauter Stacheldraht. Einige Männer in blauweiß gestreiften Hosen und Jacken verrichteten dort irgendeine Arbeit. Auch ein Mann in Uniform war dabei. Er hatte mir den Rücken zugekehrt und mich noch nicht gesehen. Die gestreiften Männer waren alle ganz dünn und einer von ihnen, er war sehr groß, hatte mich bemerkt. Mit einer Hand an der Hose, sodass man es nicht merken konnte, winkte er mir heftig zu, ich solle verschwinden. Erschrocken machte ich mich aus dem Staub. Ich hatte den Begriff »Konzentrationslager« schon öfters gehört, ohne mir dabei etwas Bestimmtes vorstellen zu können, aber ich war sicher, jetzt hatte ich hier so etwas entdeckt! (Viele Jahre später erst wusste ich, dass dort tatsächlich KZ-Häftlinge zum Arbeiten eingesetzt wurden.) So wie diese Männer ausgesehen hatten – nur Haut und Knochen –, ging es ihnen sicher viel schlechter als mir. Trost war mir das zwar auch keiner, aber mit ihnen fühlen konnte ich mit meinen zehn Jahren dennoch recht gut. Sollte ich auch einmal so enden? Sicher war ich mir nicht.

Jedenfalls knurrte wieder der Magen, die Füße taten weh und Heustadl zum Schlafen hatte ich auch noch keinen gefunden. Wie gut hatten es da die »Höhlenkinder« aus meinem Buch. Aber das Leben war halt doch etwas anderes als ein Roman! Spät am Abend fand ich in einer Allee ein paar Mostbirnen und dann sah ich am Wegrand eine kleine Holzhütte, wo die Straßenarbeiter ihre Schaufeln und Scheibtruhen aufbewahrten. Müde kroch ich dort hinein und bald war ich eingeschlafen.

Am frühen Morgen rüttelte mich jemand unsanft wach. Es waren die Straßenarbeiter, ich hatte zu lange geschlafen. Ohne viel Federlesen packte mich einer und schon war ich wieder einmal auf einem Polizeirevier gelandet. Es wurde herumtelefoniert, aber diesmal wurde ich nicht von einem Schupo nach Mödling gebracht, sondern ein Erzieher sollte mich abholen kommen!

Den ganzen Vormittag musste ich auf dem Polizeirevier verbringen. Unter dem Tisch lag ein Polizeihund, der bald zutraulich wurde und sich von mir streicheln ließ. Als endlich gegen Mittag der Erzieher kam, bin ich doch sehr erschrocken. Es war der Storch, der Erzieher von der Strafgruppe! Einige Buben, die schon einmal in der Strafgruppe gewesen waren, kannte ich, aber die waren alle recht schweigsam und hatten wenig erzählt. Nur dass es sehr hart war, hatte ich erfahren.

Gleich als er mich sah, gab mir der Storch eine Riesenohrfeige. Von unerwarteter Seite kam aber sogleich Hilfe – mit einem Knurren sprang der Hund hinter dem Tisch hervor und biss den Storch kräftig in die Hand. Die Polizisten schimpften nicht mit dem Hund, sondern mit dem Storch und redeten von »Beschützerinstinkt« und von »selber schuld«. Ich glaub, ein bisschen haben sie ihm den Hundebiss auch vergönnt. Dann wurde der Storch verbunden und ich wusste indessen: »Gutpunkt« würde ich beim Storch sicher keinen haben! So ging’s dann ab zum Wiener Neustädter Bahnhof, der Storch mit verbundener Hand, ich mit roter Backe.

Mit mulmigem Gefühl kam ich in Mödling an und wie beim vorigen Mal führte der erste Weg zum Obererzieher. Diesmal musste ich nicht gleich aufs Stockerl, sondern erst kam einmal die große Strafpredigt. Ein »besonders asoziales Individuum« war ich und erschwerend bei meinem »Desertieren« war, dass ich die »Heimatfront« verraten habe (beim Erdäpfelausgraben?). Ich war somit ein »Verräter an der Heimat und am deutschen Volk«.

»Du bist nicht wert, dass du ein Loch im Arsch hast«, erklärte mir der »Schwane« und dann erst ging es aufs Stockerl. Als ich versuchte meinen Hintern ein wenig abzudecken, traf mich der Fiedelbogen am linken Zeigefinger, genau auf den Fingernagel. Der wurde gleich dunkelblau, später ist er mir dann abgefallen, aber bald ist ein neuer nachgewachsen. Teuflisch weh hat es aber schon getan. Als sich der »Schwane« endlich mit seinem Fiedelbogen ausgetobt hatte, kam ein Erzieher von den »Kleinen«. Er war auch unser Heimfriseur und im Nu war ich kahl geschoren! Und jetzt kam ich nicht mehr in die 9er-Gruppe, sondern in die so genannte Strafgruppe.

In der Strafgruppe

Der »Schwane« hatte mich zu einem Monat Strafgruppe verdonnert. Er sagte noch: »Eigentlich solltest du von dort ja überhaupt nicht mehr wegkommen.« Ich dachte mir, viel schlimmer als in der 9er-Gruppe kann es auch nicht mehr kommen. Die Strafgruppe war eine Etage höher als die 9er-Gruppe. Die Kameraden betrachteten mich ein wenig schaudernd, als ich mit meiner frischen Glatze und mit dem Storch vorbeikam. Der Walter war so wie ich beim ersten Mal wieder in Gruppe 9 gekommen. »Erstmalige«, erfuhr ich, kamen meist nicht in die Strafgruppe.

Als ich dorthin kam, hatte gerade der Gager Dienst, der zweite Erzieher der Strafgruppe. Der Storch schubste mich durch eine Eisentür, die sonst immer abgesperrt war, und damit war sein Dienst beendet. Der Gager, den ich vom Sehen kannte, ging immer in Lederhosen und weißen Stutzen. Das war, wie ich wusste, die Tracht der »Illegalen« – Gager trug sie noch immer, an der Seite hatte er einen Hirschfänger stecken. Nachtmahl bekam ich keines mehr und die anderen »Häftlinge« klärten mich erst einmal über die »Hausordnung« auf, die hier herrschte. Ins Freie gehen, auf den Fußballplatz oder auf den Hof, war verboten. Wir waren während unserer Strafzeit von den anderen Zöglingen abgesondert, nur in die Schule durften wir gehen. Verboten war aber dabei, mit den anderen Buben zu sprechen (was von uns ohnehin nicht eingehalten wurde). Nicht einmal beim Fenster durfte man hinaussehen, sie hatten übrigens alle Milchglasscheiben.

In der ersten Nacht bekam ich gleich einmal eine Kostprobe. Der Gager stand mit seinem Pfeiferl im Schlafsaal, pfiff kräftig hinein und schrie: »Maskenball!«, und dann: »In 30 Sekunden angetreten, mit Turnzeug und hohen Schuhen!« Kaum standen wir mit unseren Turnsachen stramm, hieß es: »Nachthemd!« und dann »Tageskleider!« (kurze Hose und Jacke), dann wieder »Nachthemd und Schuhe!« usw. So spielte er alle möglichen Variationen durch und wir waren ihm natürlich immer zu langsam. Nach etwa ein bis zwei Stunden konnten wir uns wieder niederlegen, nicht ohne unsere Kleidungsstücke schön zusammengelegt zu haben. »Das war gar nichts Besonderes«, sagten mir die anderen Buben. Mir aber hat’s gereicht, ich war ja ohnehin noch etwas groggy von den letzten Tagen.

Nach dem Frühstück, bei dem unsere Brote noch dünner waren als sonst, ging’s zur Schule. Dort fragten mich meine Kameraden gründlich aus, besonders Walter. Klar, dass ich trotz Sprechverbot alles erzählte. Walter hatte seine Behandlung schon hinter sich und ich war froh für ihn. Mir sagten alle, dass meine »Sonderbehandlung« wahrscheinlich erst am Wochenende starten würde. Ich muss sagen, tröstlich waren diese Worte gerade nicht. Es war Freitag. »Also morgen geht’s los«, dachte ich und so sollte es auch kommen.

In der Nacht vorher spielte aber der Storch noch sein Spielchen mit uns. Er hatte sich wieder eine andere Version einfallen lassen. Wie am Tag zuvor der Gager kam um Mitternacht der Storch, auch mit seinem Pfeiferl, weckte uns auf und dann hieß es: »Auf die Betten, neben die Betten, unter die Betten, hinter die Betten«, und wie die Gummibälle flogen wir rauf und runter. Nach über einer Stunde konnten wir weiterschlafen. Diese »Nachtspiele« machten einen ganz schön fertig, dazu noch die viel kleineren Portionen bei den Mahlzeiten – dementsprechend schauten wir auch aus. Und dann war der Samstag da.

Die anderen Buben mussten alle im Tagesraum bleiben. Ich allein in den Schlafsaal? Zu viert kamen sie: der Raffeis mit seiner »Einigkeit«, der Storch mit verbundener Hand, ein Erzieher, den ich nicht kannte, und der Gager mit einer Netztasche, voll gefüllt mit »Handgranaten«. Das waren Holzkeulen, mit denen wir am Fußballplatz oft das Werfen von Handgranaten üben mussten. Ruhig zündete sich der Storch eine Zigarette an und sagte fast gemütlich: »So und jetzt laufen wir schön bis nach Wiener Neustadt.«

Im Schlafsaal standen die Betten in der Mitte ausgerichtet, rundherum war ein ziemlich breiter Gang und in jede Ecke stellte sich ein Erzieher. Dann lief ich los, immer im Kreis herum. Bei jedem Erzieher, bei dem ich vorbeilief, gab’s je nachdem einen Tritt in den Hintern oder einen Hieb mit der »Einigkeit«. Der Storch rief jedes Mal: »Halt!«, und ich musste die bloßen Füße ausstrecken. »Kohlen nachfassen« nannte er das und schon hatte ich eine mit dem Rohrstaberl über die Fußsohlen. Diese »Bastonade« tat besonders weh, weil man ja gleich weiterlaufen musste. So gut es ging, wich ich den Erziehern in den Ecken aus, manchmal mit Erfolg, aber immer öfter erwischte mich einer und ich kriegte eine volle Ladung ab. Die Zeit verging immer langsamer und ich wurde immer müder. So lief ich weinend und keuchend weiter, bis mich der Storch einmal wieder halten ließ. Diesmal gab’s keinen Rohrstock, aber ein »Spitz« in den Hintern gab mir den Rest und ich fiel der Länge nach hin.

»Liegen bleiben!«, schrie der Raffeis, »unters Bett und robben!«, und so kroch ich halt unter den Betten herum, so gut ich noch konnte. »Panzer von vorn!«, rief der Raffeis und schon kam eine von den hölzernen Handgranaten geflogen. »Panzer von links!«, rief ein anderer und von allen Ecken flogen die Keulen. Viel getroffen haben sie zum Glück ja nicht, das meiste wurde von den Bettpfosten der Stahlrohrbetten aufgehalten, aber einige Treffer kamen doch durch. Wenn die »Munition« verbraucht war, musste ich alle Keulen wieder einsammeln und den Erziehern vor die Füße legen. Dann schnell weg, denn schon hieß es wieder: »Panzer von links!«, usw. Die vier müssen sich gut amüsiert haben, immer wenn ein »Volltreffer« gelang, machten sie blöde Bemerkungen. Und das dreckige Grinsen vom Raffeis, dem Obersadisten, ist mir bis heute in Erinnerung geblieben.

Aber dann war doch plötzlich alles aus. Mir wurde schwarz vor den Augen und ich blieb auf dem Steinboden liegen. Ich merkte noch, wie mich der Gager aufhob und auf die »Gitsch« trug. Die »Gitsch« war in unserer Heimsprache das Krankenrevier. Niemand wusste, woher der Name stammte, aber alle sagten die »Gitsch«. Dort machten die beiden letzten Klosterschwestern, die von den Nazis noch geduldet wurden, Dienst. Früher, vor Hitler, sollen nämlich im damaligen Waisenhaus ausschließlich Klosterschwestern gewirkt haben. Ich wurde gleich zu Bett gebracht und ein wenig versorgt. Gegen meine »Tippeln« auf der Glatze und meine blauen Flecken konnte man ohnehin nicht viel tun.

Die beiden alten Klosterschwestern wagten beim Gager keinen Protest wegen meines Zustandes, aber ich hatte immerhin zwei gute und ruhige Tage. Ich konnte schlafen, so viel ich nur wollte, und wenn ich aufwachte, kriegte ich ein paar Süßigkeiten und Obst noch dazu. Leider waren die zwei Tage bald um und das alte Leben mit den »Nachtspielen« und Ohrfeigen ging weiter.

Am Montag nach der Schule schickte mich der Gager in die Küche zum Strafdienst. Hurra, dagegen hatte ich nichts einzuwenden. Die Mathilde, unsere Oberköchin, war ganz in Ordnung, bis auf die allen bekannte Tatsache, dass sie einkaufstaschenweise Lebensmittel nach Hause schleppte. Ich musste rohe Erdäpfel schälen. Gerne zeigte ich den Köchinnen meinen nackten Hintern, wo die Striemen noch gut zu sehen waren – das trug mir nämlich immer ein dickes Marmeladenbrot ein. So ähnlich, mal mit besseren, mal mit schlechteren Tagen, vergingen die Wochen.

Weihnachten

Aus irgendeinem unbekannten Grund hieß es nach drei Wochen: »Alle deine Sachen zusammenpacken!«, und ich war »amnestiert«. Manchmal geschehen halt seltsame Dinge. Ob es in der Strafgruppe viel schlechter war, konnte ich nicht so ohne weiteres sagen, schließlich war die Gruppe 9 ja auch so etwas Ähnliches.

Der Heger hatte Dienst und machte mich wieder zu seinem »Pongo«. Sogar der Gruppenführer gab mir öfters einen Nachschlag beim Essen, sicher nicht ganz aus Sympathie, aber ein guter Teil der Buben war inzwischen zu einer Gruppe in der Gruppe geworden. Wir mischten uns drein, wenn ein schwächerer Bub schikaniert wurde, und der Gruppenführer spürte sicher auch, dass seine Position etwas wackelig wurde. Wenn der Raffeis Dienst hatte, geschah etwas Seltsames: Immer wenn ich ihm genau in die Augen schaute, sah er auf einmal weg. Sollte er doch ein schlechtes Gewissen haben?

Mitte November wurde es sehr kalt, es war ein strenger Winter angesagt, und ich kriegte einen neuen Job. Ich wurde »Heizer«, d. h., ich musste für zehn Koksöfen das Brennmaterial holen, meist Koks, ein wenig Holz und ein paar Briketts. Am Nachmittag wurde auf den verschiedenen Gruppen selbst nachgelegt – ein Kübel mit Koks musste immer bereitstehen. Auch Zündhölzer hatte ich, was ansonsten streng verboten war. Zuerst musste ich um 5 Uhr früh aufstehen, dafür ersparte ich mir das lästige Morgenturnen, denn bis zum Schulgang musste ich fertig sein.

Am Abend stopfte ich weiter Zigaretten für den Heger, eine oder zwei organisierte ich dabei immer, und im Kohlenkeller konnte ich dann schön unbemerkt eine »G’stopfte« rauchen. (Heute tut mir das Leid, denn ich bin als Erwachsener auch ein Raucher geblieben.) Ans Durchgehen dachte ich damals wenig, denn in die Kälte draußen traute ich mich doch nicht. Dafür schmiedete ich Pläne: Beim nächsten Mal wollte ich lieber in die Stadt, nach Wien.

Inzwischen stand Weihnachten vor der Tür, bei uns wurde es als »Julfest« gefeiert. Die Buben, die noch Angehörige hatten, bekamen Weihnachtspackerln und Post von zu Hause. Einige Glückliche kriegten ein paar Tage Urlaub. Mein Freund Walter war auch dabei und er versprach mir hoch und heilig, dass er mir »was Gutes« mitbringen würde. Wir anderen sprangen am Heiligen Abend über ein Holzfeuer und zum Nachtmahl gab’s zwei harte Eier und eine Dose Sardinen. Dann eine Ansprache von irgendeinem Bonzen, welcher uns erzählte, wie gut wir es doch hätten und dass wir unseren armen Soldaten danken sollten, die für uns an der Front kämpften. Im Tagraum war auch ein Christbaum, leider nur mit Kerzen und Lametta geschmückt, ein ordentlicher Behang mit viel Schokolade wäre uns lieber gewesen. Später, im Schlafsaal, sangen wir dann Lieder von schauerlichen Moritaten, vom »Wildschütz im düsteren Walde« und »Es wollt’ ein Graf in seine Heimat reisen«. Alle waren ein wenig schwermütig geworden und dann stimmte leise einer mit der Mundharmonika »unser« Heimatlied an:

»Wir saßen so traurig beisammen
und hatten einander so lieb,
wir erzählten einander das Schicksal,
auch wenn es nicht immer so blieb.

Wo willst du denn hin, mein Geselle,
wo willst du hin in der Nacht?

Ich such meinen Vater, meine Mutter,
die ich so früh verloren hab.

Der Vater gestorben an Kränkung,
die Mutter gestorben an Not,
da draußen am Simmeringer Friedhof,
da liegen sie beide schon tot!«

Und die größten »Härtlinge« unter uns hatten nasse Augen und noch so manches Schluchzen in den Kopfpolstern war zu hören. Kein Erzieher hat uns gestört an jenem Abend. Lange noch blieb ich wach, dachte an die Großmutter, die Hedi-Tant’ und an die kleine Rosl und die arme Irma. Irgendwann bin ich dann aber doch eingeschlafen.

Nach Neujahr begann wieder unser normales Leben. Die Urlauber waren zurückgekommen. Walter brachte mir einen großen Mohnstrudel mit, ein paar Buntstifte und eine runde Pappschachtel mit »Schoko-Cola-Wehrmachtsschokolade«. Angeblich wurde man nicht müde davon und kriegte rasch wieder neue Kräfte. Die Schokolade hob ich mir auf – beim nächsten Schliff konnte sie vielleicht noch hilfreich werden. Auch die anderen Buben, die keine Angehörigen hatten, kriegten von den »reichen« Urlaubern ihren Teil ab.

Ich fühlte mich bei meiner Arbeit als Heizer recht wohl, kam mehr in der Anstalt herum und erfuhr so manches, was nicht immer für unsere Ohren bestimmt war. So wurde ich auch Vermittler für allerhand kleine Geschäfte untereinander und Postbote, etwa für Brüder, die in getrennten Gruppen waren. Für die »Kleinen«, die Volksschüler, machten wir oft Rechenaufgaben oder schrieben ihnen ihre Aufsätze. Für zwei Äpfel oder ein Stück Mehlspeise war beiden Seiten geholfen. Manches Tauschgeschäft wanderte im Kohlenkübel hin und her. Aus heutiger Sicht betrachtet kann man sagen, dass ein oft geschlagenes Kind nicht unbedingt auch »ver«schlagen werden musste, aber ziemlich schlau bin ich schön langsam schon geworden.

Eines Tages war der Besuch vom »Reichsjugendführer« angesagt. Als der Baldur von Schirach dann kam, hielt er erst mal seine obligate Rede. »Zäh wie Leder, flink wie die Windhunde und hart wie Kruppstahl« sollten also auch wir Außenseiter werden. Aber er betonte auch: »Wenn ihr später zum Dienst fürs Vaterland gerufen werdet, sollte es euch eine Ehre sein, für Fahne und Führer bis in den Tod zu gehen!« Zum Nachtmahl gab’s das übliche Festtagsmenü: zwei harte Eier, Vollkornbrot, Tee und eine Dose Sardinen. (Kaum war der Reichsjugendführer weg, wurden die Sardinendosen eingesammelt!)

Ein paar Tage später hat uns der Raffeis wieder einmal ordentlich hergenommen. Da hat auch die gute Militärschokolade, die ich aufgespart hatte, wenig genutzt. Tags darauf beim Heger mussten wir wie üblich zum Mittagessen antreten und warten, bis die Essenholer mit ihren Kübeln kamen. Wie immer hieß es: »Ein Lied«, dabei zeigte der Heger auf mich. Und ich stimmte einen Schlager an: »Das kann doch einen Seemann nicht erschüttern!« Kräftig sangen alle mit und bei dem Teil »Wir lassen uns das Leben nicht verbittern« sangen alle besonders laut und trotzig. Ein wenig dumm schaute der Heger drein, runzelte die Stirn und sagte – nichts. So dumm war er aber keineswegs, dass er nicht verstanden hätte, was wir meinten. Beim Raffeis wäre ich da nicht ganz sicher gewesen, denn der war nur primitiv. Langsam wurde ich also ein bisschen »zäh wie Leder und hart wie Kruppstahl«. Ein wenig vom Windhund war wahrscheinlich sowieso schon immer in mir drinnen.

Mit der Zeit wurden beim Heizen schon Pausen eingelegt, es war an manchen Tagen wärmer geworden, die Nebengeschäfte wurden spärlicher und ich machte wieder Pläne für mein nächstes Durchbrennen. Auch Walter, der durch seine Krankheit ohnehin viel leiden musste, machte bei unseren »Planspielereien« mit. Ein paar von den Zöglingen wurden woanders hinverlegt, andere, »Neue«, kamen. Wenn einer von denen über Walters Bettnässen eine blöde Bemerkung machte, konnte ich meinem Freund immer besser beistehen. So manche Kinnhaken teilte ich aus, musste aber auch welche einstecken. Ich ließ damals keine Gelegenheit zum Raufen aus, trotz der »Einigkeit« vom Raffeis, die ich daher auch oft genug zu spüren bekam. In der Schule lief es ziemlich gut, auch für den Walter, und wenn es nötig war, haben wir uns immer gegenseitig geholfen.

Geduldig war ich nicht gerade, aber ich wollte unbedingt die warme Zeit abwarten, denn meine schönen Fluchtpläne hatte ich nicht aus den Augen verloren. Der tägliche Trott mit Exerzieren, harten Schleifereien und reichlich Ohrfeigen hatte mich in meiner Absicht nur bestärkt: Weg von hier, egal mit welchen Folgen!

Letzte Flucht aus dem Waisenhaus

Dann kam der Juni, ein Monat, der wieder einmal mein Leben sehr verändern sollte. Im Laufe von fünf Wochen gelang es mir dreimal, zu entweichen, allerdings genoss ich die Freiheit immer nur zwei bis drei Tage. Gleich beim ersten Mal hatte ich wieder meine Glatze und die Prügel waren so ähnlich, wie ich sie schon beschrieben habe. Die zweite Flucht von der Strafgruppe – es war am 2. Juni 1941 – gelang mir in einer Schulpause. Doch auch diesmal war sie nach drei Tagen wieder zu Ende. Dann hatte ich noch Glück im Unglück, denn der Obererzieher war gerade in Urlaub gefahren und daher ersparte ich mir wenigstens den Tanz mit dem Fiedelbogen. Der Heger von der Strafgruppe hat mich aber auch ganz schön hergenommen. Sein »Andenken«, ein Loch im Trommelfell, hab ich heute noch!

Zwei Tage später die nächste Flucht (in meinem Personalakt nachzulesen). Wieder hatte der Heger Dienst, und da ich große Schmerzen hatte, führte er mich am Nachmittag ins Krankenrevier. Bei den beiden Krankenschwestern war viel Betrieb und so wollte er mich in einer Stunde wieder abholen kommen. Die Strafgruppe mitsamt den Erziehern sollte ich aber erst nach über drei Jahren wieder sehen!

Leid taten mir nur die beiden Klosterschwestern und ich hoffe, dass sie meinetwegen keine zu großen Schwierigkeiten bekommen haben. So schnell ich konnte, rannte ich nämlich über die Straße und auf kleineren Wegen in Richtung Maria Enzersdorf. Ich hatte ganze 30 Pfennig eingesteckt, die ich mir bei den anderen Zöglingen organisiert hatte. Sie kannten alle meine Fluchtabsicht, aber keiner hat etwas verraten. In Maria Enzersdorf stieg ich in die Straßenbahn (damals fuhr dort die Linie 360). Der Schaffner und die Fahrgäste schauten mich alle so komisch an, Gott sei Dank hat mich niemand angesprochen. Weiter ging’s nach Hietzing und schließlich in den Prater. Die Idee, in den Prater zu fahren, hatte ich von ein paar echten Praterstrizzis, die ich in der Strafgruppe kennen gelernt hatte.

Müde und kaputt setzte ich mich in der Hauptallee auf eine Bank. Wie auf allen Parkbänken auch hier ein Schild »Nur für Arier«. Eine Zeit lang sah ich den Praterhuren zu, die dort ihre Standplätze hatten. Ich war genug aufgeklärt und wusste Bescheid.

Eine von ihnen kam auf mich zu und fauchte mich an: »Verschwind von do, Rotzbua!« Ich erschrak, blieb aber sitzen. »Wüst ma die ganze Kundschaft vertreibn?«, sagte sie und kam ziemlich zornig näher. Als sie aber meine Glatze und die blauen Beulen sah, sagte sie nur: »Jo wie schaust denn du aus? Hat di wer g’schlagen?« Ich hatte das Gefühl, die verrät mich nicht, und so fasste ich ein wenig Vertrauen und erzählte: »Ich bin vom Waisenhaus davongrennt, weil i so viel Schläg kriegt hab.« Sie kramte in ihrem Handtascherl herum, drückte mir eine in Zeitungspapier eingewickelte Buttersemmel in die Hand und meinte: »Bist genau so a armer Hund, wie ich amal war.« Und dann drückte sie mir noch eine Mark in die Hand. »Und von da verschwindst besser, denn alle Augenblick san die Mistelbacher1 da bei uns.« Übernachtet hab ich dann in einer Hütte beim Heustadelwasser. Dort wurden die Ruderboote repariert und frisch gestrichen. Auf ein paar alten Säcken bin ich bald eingeschlafen.

Früh am Morgen stand ich auf, meine Beulen und blauen Flecken waren noch da, aber zusätzlich war ich übersät von Gelsentippeln. Magisch zog mich der Wurstelprater an; Betrieb war noch keiner, nur ein Würstelmann hatte offen. Dort kaufte ich mir mit meiner Mark eine heiße Burenwurst und ein Scherzl Brot. Kaum war ich fertig, war auch schon eine Polizeistreife da und ich war wieder erwischt.

Mir war klar, dass ich so schnell keine Gelegenheit zum »Stiftengehen« erhalten würde, wenn ich einmal zurückgebracht war. Im Prater-Kommissariat wurde ich erst einmal gründlich ausgefragt und dann lernte ich eine Polizeizelle von innen kennen. Bis Mittag musste ich da drin bleiben. Ein Wachmann brachte mir Suppe und ein Stück Brot. Nachher ließ man mich in der Kanzlei weiterwarten. Dort sah ich mich zum ersten Mal im Spiegel. So wie ich ausgeschaut habe, war es ein Wunder, dass man mich nicht schon früher verhaftet hat.

Am frühen Nachmittag brachten mich zwei Wachleute im Auto – nicht nach Mödling, sondern in die Lustkandlgasse zur Kinderübernahmestelle. Etwas über eine Woche blieb ich dort – keine Schläge, ordentliches Essen, ich fühlte mich richtig erholt. Bis dann ein neuer Transport bevorstand. Und das bedeutete: Spiegelgrund!

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1Wienerischer Ausdruck für Polizisten, da in der Zwischenkriegszeit viele aus Niederösterreich stammten.

Am Spiegelgrund

Mit dem bekannten grünen Gemeindeauto brachte man mich also raus auf den Spiegelgrund. Für Abergläubische stand mein Einzug nicht gerade unter einem guten Vorzeichen, denn über der Baumgartner Höhe ging gerade ein heftiges Gewitter nieder. Unter Blitz und Donner ging’s beim großen Haupttor hinein, links und rechts eine große hohe Mauer, viel größer als die in Mödling. Im Hintergrund war im Schein der Blitze auf einem Berg eine Kirche zu sehen. Wir hielten beim ersten Gebäude – es war die Verwaltung, so konnte ich es auf einer Tafel lesen.

Obererzieher wie in Mödling gab es dort anscheinend keinen, dafür aber einen Direktor. Dorthin brachte man mich fürs Erste, und während der Direktor verschiedene Papiere las, musste ich mich ganz nackt ausziehen. Zwei Frauen im weißen Ärztemantel und ein ebensolcher Mann nahmen mich in Empfang. Noch immer keine Ohrfeigen, wunderte ich mich. Trotzdem hatte ich ein ziemlich mulmiges Gefühl. Von allen Seiten wurde ich abgeklopft, gemessen und gewogen. Die eine Ärztin schrieb alles in eine Liste ein, lauter lateinische Wörter, die ich nicht verstand.

Der Mann, er wurde mit »Herr Dr. Gross« angesprochen, kam mit einem zirkelartigen Instrument und vermaß meinen Glatzkopf von allen Seiten. Ich wunderte mich, dass der Doktor genauso hieß wie ich. Ein Gefühl sagte mir: Mit dem möcht ich auch nicht unbedingt verwandt sein!

Als ich mit den Untersuchungen fertig war, kam noch eine blauweiß gekleidete Krankenschwester herein. Sie brachte mir ein gestreiftes Nachthemd, das ich anziehen musste. Es war viel zu lang und reichte mir bis zu den Zehen. Das Gewitter war inzwischen weitergezogen und die Sonne wieder zwischen den Bäumen zu sehen. »Mitkommen!«, sagte die Krankenschwester. Später erfuhr ich, dass sie meine neue »Erzieherin« war und »Schwester« genannt wurde.

Barfuß, mit meinem langen Nachthemd bekleidet, ging ich also mit der Schwester durch die regennassen Gassen zu meinem neuen »Zuhause«. Die Häuser, Pavillons genannt, sahen alle ziemlich gleich aus. An den Fassaden viele rote Ziegel und alle waren von einem Zaun umgeben. Dahinter war eine Art Garten mit ein paar Bäumen und viel Gras. Auch merkte ich, dass in der Anlage eine eigene Straßenbahn verkehrte: kleine Waggons, die alle offen waren, ähnlich der Liliputbahn, die ich erst kürzlich im Prater gesehen hatte. Und noch etwas fiel mir besonders auf: Alle Fenster waren vergittert, die meisten mit einem Glas versehen, durch das man nicht durchblicken konnte.

Bei »meinem« Pavillon angekommen, es war die Nr. 7, musste die Schwester erst einmal die Eingangstüre aufsperren. Später sah ich dann, dass sämtliche Türen im Haus ständig versperrt waren. Obwohl ich bisher weder geschlagen noch beschimpft worden war, kam mir dieses Haus irgendwie unheimlich und bedrohlich vor. Alles war sehr still, fast lautlos. Obwohl ich sicher war, dass hinter den verschlossenen Türen ja noch andere Kinder sein mussten, war nichts von deren Anwesenheit zu bemerken.

Über einen langen weißen Gang, der in Griffhöhe mit Ölfarbe gestrichen war, führte mich die Schwester zu einem Bad, wo ich ein Handtuch und ein Stück RIF-Seife bekam. Die kannte ich schon von Mödling, wo der Heger einmal gesagt hatte: »Da sind lauter Juden drin.« Nach dem Bad kontrollierte die Schwester Fingernägel und Ohren und anschließend erhielt ich aus der Kleiderkammer meine neuen Anstaltskleider. Wir trugen hier kurze Hosen und ebensolche »Janker« und wie im Waisenhaus waren alle Kleidungsstücke mit einem großen Stempel versehen. Die Aufschrift lautete hier »Erziehungsanstalt Spiegelgrund«. Und damit wurde aus dem Zögling das »asoziale Problemkind« vom Spiegelgrund.

Bevor es in den Tagraum ging, musste ich noch mein neues Bett beziehen. Das lange Nachthemd kam unter den Kopfpolster und alles war eigentlich wie in Mödling, nur die Bettdecken hatten eine andere Farbe. Danach sollte ich endlich meine neuen Mitzöglinge kennen lernen. Die Tagesschwester, die mich hier in Empfang nahm, sah mich nur gelangweilt an, deutete auf einen freien Sessel und sagte nur ein Wort: »Hinsetzen!« Im Waisenhaus mussten bei solchen Gelegenheiten alle aufspringen und der Gruppenleiter kommandierte: »Achtung, grüßen!«, und alle riefen dann laut: »Heil Hitler!« Hier jedoch blieben alle sitzen und senkten die Köpfe. Nur ein paar verstohlene Blicke trafen mich von der Seite. Erst später wusste ich, dass gerade eine der häufigen Schweigestunden abgehalten wurde.

Die ganze Situation wurde mir immer unheimlicher und seltsamer. Unruhig wetzte ich auf meinem Sessel hin und her, bis die Schwester aufmerksam wurde. »Du«, sagte sie, »hast du noch nicht ordentlich sitzen gelernt? Aber das wirst du noch, kannst dich drauf verlassen.« Ein wenig Widerstand regte sich in mir, als ich antwortete: »Aber ich will aufs Klo gehen.« Die Schwester stand auf, kam zu meinem Tisch und blickte mich mit zusammengekniffenen Augen an. »Groß oder klein?«, fragte sie, wobei sie auch noch den Kopf in meine Richtung vorstreckte. »Kl … groß«, sagte ich verblüfft und rätselte, warum sie wohl das wissen wollte. Mit einem Finger winkte sie mich zur Tür, sperrte auf und deutete vis-à-vis auf eine andere Tür. So ging ich also mit roten Ohren auf den Abort und es war mir eine winzige Genugtuung, dass ich auf ihre seltsame Frage eine falsche Antwort gegeben hatte. Meinetwegen soll sie kontrollieren, ob groß oder klein auch gestimmt hat, dachte ich mir. Aber in Wahrheit fühlte ich mich gedemütigt und irgendwie beschmutzt.

Auch später, als ich wusste, dass das gleiche Ritual bei allen anderen genauso verlief, konnte ich mich an diese Ordnung nie gewöhnen. Als dann später die Schwester »Freistunde« befahl, ergab sich zum ersten Mal die Gelegenheit, die anderen Buben ein wenig kennen zu lernen. Nur ein paar von ihnen näherten sich mir, aber auch sie waren durch die Bank eigentümlich scheu und zurückhaltend. »Von wo kommst denn her?«, fragte einer und ich sagte nur kurz: »Von Mödling.« Bald wurde ich nicht weiter beachtet und die meisten Buben beschäftigten sich still mit sich selbst, lasen in einem Buch oder im auch hier aufliegenden »Stürmer«1. Nach dem Mittagessen, es war wenig und schlecht, war schon wieder Schweigestunde. Immer mehr bekam ich das Gefühl, dass ich es hier nicht sehr lange aushalten würde, und ich überlegte, wie ich wohl eine Gelegenheit zum Davonlaufen finden könnte.

Am späten Nachmittag durften wir endlich aufstehen und in Doppelreihen ging es in den Garten hinter den Pavillons. Auch hier benahmen sich die Zöglinge ganz unüblich, die meisten gingen ganz ruhig und still den Drahtzaun entlang, die Hände auf dem Rücken verschränkt. Irgendwie erinnerten mich die Buben an alte erwachsene Männer, keineswegs an lebenslustige Kinder. Ein paar von ihnen waren immer in der Nähe der Schwester, wie um ihr Wohlverhalten zu zeigen.

Am Abend, nach dem Essen und einer ziemlich kühlen Dusche, war ich froh, dass ich endlich ins Bett kam. Im Schlafsaal die nächste Enttäuschung. Es brannte die ganze Nacht eine schwache Glühlampe und eine Nachtschwester ging in unregelmäßigen Intervallen immer wieder durch den Saal. Sie hatte leise Filzschuhe an und beobachtete uns also sogar beim Schlafen! Lange blieb ich wach, dachte an meine Freunde in Mödling, denn hier fehlte mir sogar das strenge Mödlinger Waisenhaus. Mit dem Gedanken »Ich muss unbedingt hier raus« schlief ich irgendwann aber doch ein.

Um 5 Uhr 30 in der Früh hieß es: »Aufstehen, heraus aus den Betten, Bettnässer vortreten!« Ich sah, dass ziemlich viele vortraten, und diesen Unglücklichen wurde gleich einmal eine »Sonderbehandlung«, d. h. eine eiskalte Dusche im Baderaum, verpasst. Ein Bub, der sich nicht unter die Brause stellen wollte, wurde von den beiden anwesenden Schwestern zur Badewanne gezerrt. Über der Wanne war ein Leintuch gespannt und der Bub wurde mit Kopf und Füßen in die Wanne geworfen. Dabei schlug das Leintuch natürlich über ihm zusammen, und bis er sich aus dem nassen Tuch befreien konnte, musste er eine ganz schöne Menge kaltes Wasser schlucken. Still schlichen die anderen zurück in den Schlafraum zum Bettenmachen und erst dann führte uns die Tagschwester über den Gang zum Aufenthaltsraum. Dabei hatte ich aufmerksam die Fenster inspiziert, denn mein Wunsch zu fliehen wurde immer drängender.

So wie mein erster Tag hier verliefen auch die darauf folgenden. Langsam lernte ich die immer gleich bleibenden Abläufe in diesem eigentümlichen Heim kennen. Manchmal gingen wir in Reih und Glied auf dem Aufenthaltsgelände spazieren, da sah ich erst, wie groß diese von einer hohen Mauer umgebene Anlage war. Ein Großteil gehörte zur Anstalt für Geisteskranke, jedem Wiener als »Steinhof« ein Begriff. Angrenzend an den Spiegelgrund war die so genannte Lungenheilanstalt. Die Patienten von dort konnten sich im Anstaltsgelände frei bewegen. Vom »Steinhof« konnte man oft Patienten sehen, die unter Aufsicht von Pflegern arbeiten mussten. Meist handelte es sich um Gartenpflege. Auch Frauengruppen waren zu sehen, die Reinigungsarbeiten verrichteten.

Ich versuchte mir die verschiedenen Wege zu merken, denn meine Fluchtpläne beschäftigten mich dauernd. Ich konnte diese eigenartigen Schweigestunden kaum aushalten, vor allem wenn es noch zusätzlich hieß: »Hände auf den Tisch!« Ich machte mich bei den Schwestern nicht gerade beliebt, da ich vom Stillsitzen überhaupt nichts hielt. Ich habe mir dafür so manche Ohrfeige eingehandelt. Auch an einen »Nachschlag« beim mageren Essen war nicht zu denken.

Am 16. August 1941, ich war gerade erst etwa drei Wochen hier, nützte ich die erste sich bietende Gelegenheit für meine erste Flucht aus diesem teuflischen Heim.

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1Antisemitische Wochenzeitschrift, verlegt und herausgegeben von J. Streicher in Nürnberg

Die »Spritze«

Am Morgen des 16. August sollten wir einen Ausflug machen. Wir marschierten, längst nicht so zackig wie in Mödling, die Steinhofmauer entlang und über den Wilhelminenberg weiter bis zur Kreuzeichenwiese. Sogar einen Ball hatten wir mitbekommen, aber auch der konnte mich nicht reizen. Als sich die Schwester auf der Wiese niedersetzte und aufpasste, schlug ich mich in die Büsche und war weg.

Ich lief und lief, und erst als ich schon ganz außer Atem war, sah ich mich um, wohin ich überhaupt gelaufen war. Ich war hinter dem Wilhelminenspital, und so schnell ich konnte, rannte ich weiter, durch Ottakring und weiter durch halb Wien bis in den Prater. Der übte anscheinend eine große Anziehungskraft auf mich aus, es kann aber auch sein, dass ich einfach irgendwohin laufen wollte. Hungrig und müde übernachtete ich wieder in der alten Bootshütte, wo mich schon einmal die Gelsen so schön zerstochen hatten. Sehr zeitig verließ ich am nächsten Morgen meinen Unterschlupf. Diesmal ging ich in Richtung Leopoldstadt. Beim Karmelitermarkt sperrten gerade die ersten Standler auf, dabei konnte ich ein paar heruntergefallene Birnen auflesen. Mich packte der Übermut. Ich ging nämlich nochmals zurück in den Prater.

Bei einem Hydranten wusch ich mich ein wenig, um nicht gleich wieder aufzufallen. Wieder einmal kam ich zu der Erkenntnis, dass ich wahrlich kein Glückskind war. Dieselben Schupos, die mich schon einmal im Prater erwischt hatten, fassten mich zum zweiten Mal. Am Kommissariat gab es die erste Ohrfeige, die ich je von einem Polizisten erhalten hatte. Sogleich wollten sie in Mödling anrufen und waren sehr erstaunt, als ich sagte, dass ich diesmal vom »Spiegelgrund« ausgerissen sei.

Mit einem Polizeiauto brachte man mich noch am selben Vormittag zurück. Ich war schon sehr gespannt, welche Strafe ich diesmal ausfassen würde, und mein Herz war ziemlich tief in die Hose gerutscht, als wir beim großen Tor hineinfuhren. Zwei Riesenohrfeigen vom Direktor Krenek und schon wurde ich von zwei Schwestern abgeholt. Zurück im Pavillon musste ich erst einmal ins Bad zum Duschen. Diesmal allerdings eiskalt. Auch das hat mich wenig gestört, immerhin war ja Hochsommer. Von den anderen Zöglingen hatte ich bisher noch nichts gesehen. Im langen Nachthemd ging es über den Gang, wo mich die Schwester in eine Einzelzelle steckte. Bisher wusste ich nicht, dass es so etwas überhaupt hier gab. Erst später kam ich drauf, dass auf dem langen Gang noch etliche andere lagen.

In der Zelle waren nur ein Stahlrohrbett mit Matratzen, darauf ein Keilpolster ohne Überzug und zwei alte Decken, die ziemlich schäbig aussahen. In der Ecke waren ein Klosett ohne Sitzbrett und eine kleine Waschmuschel. Über dem Wasserhahn war ein kleiner Knopf, den man immer wieder drücken musste, denn nach ein paar Sekunden stellte sich das Wasser automatisch wieder ab. Das Gitterfenster war fest versperrt, nur ein kleines zusätzliches Guckerl war offen. Es war Hochsommer und in der Zelle war es sehr heiß. Vergeblich wartete ich auf ein Mittagessen. Wahrscheinlich gestrichen, dachte ich mir und trank mit den Händen etwas Wasser. Erst am Abend kriegte ich dann doch ein Nachtmahl. Der Teller wurde bald wieder abgeholt und ich legte mich nieder. Alles war still, nur manchmal hörte man das Weinen von kleinen Kindern vom anderen Pavillon. So lag ich noch lange wach, aber endlich muss ich dann doch eingeschlafen sein.

Am Morgen ein Stück Vollkornbrot und ein Becher dünner Milch. So gegen 9 Uhr hörte ich, wie die Schwester meine Zelle aufsperrte. Ich musste mit ihr in die so genannte Teeküche gehen, wo unser Geschirr aufbewahrt wurde. Dort warteten schon eine von den Ärztinnen (ich glaube, es war die Dr. Türk) und mein Namensvetter Dr. Gross. Die Schwester blieb bei mir, während der Doktor mit einer Art kleiner Feile eine gläserne Ampulle öffnete und den Inhalt in eine ziemlich kleine Spritze aufzog. Ich hatte mir fest vorgenommen, keine Angst zu zeigen, aber das Zittern konnte ich nun doch nicht ganz verhindern.

»Die Hand auf den Tisch«, sprach der Doktor, »oder willst du gehalten werden?« Mir war klar, dass ich mich nicht lange hätte wehren können, also legte ich die Hand auf den Tisch. Ein kleiner Nadelstich und schon drückte er mir die Flüssigkeit in den Unterarm. Mit einem feuchten Wattebausch fuhr mir die Ärztin noch über die Einstichstelle. »So, das war’s auch schon«, sagte der Dr. Gross. »Abmarsch«, hörte ich noch sagen und schon brachte mich die Schwester wieder zurück in meine Einzelzelle. Eigentlich spürte ich nichts, der kleine Nadelstich war doch gar nichts.

Doch plötzlich, nach etwa einer Viertelstunde, ging’s los. Mir war, als hätte ich einen festen Hieb in den Magen bekommen, alles krampfte sich zusammen, so dass ich kaum atmen konnte. Als dann gleich drauf der Brechreiz einsetzte, war ich schon bei der Klomuschel und weg war mein Frühstück. Immer wieder musste ich würgen und spie hauptsächlich nur mehr Flüssigkeit. So kniete ich bei der Klomuschel, meinte, so viel könne ich doch gar nicht im Magen gehabt haben, wie ich schon herausgespien hatte. Auch die Krämpfe im Magen wollten nicht und nicht aufhören. »So also ist das Sterben«, dachte ich, denn jetzt war ich fest überzeugt, dass mir der Arzt mit seiner Spritze irgendein tödliches Gift injiziert hatte. Als die Magenschmerzen und der Brechreiz nicht nachließen, wäre mir sogar das Sterben schon egal gewesen.

Weder die Schwester noch der Doktor kam nachschauen und ich glaube, noch nie hatte ich mich so verlassen und unglücklich gefühlt. Es musste doch schon längst Mittag sein, noch immer kniete ich beim Abort, obwohl nur hie und da ein paar grünliche Tropfen rauskamen. Einmal versuchte ich ein wenig Wasser zu trinken, aber – schwupp – war alles wieder draußen. Endlich, bereits gegen Abend, kam die Schwester herein und stellte einen Teller mit Essen auf den Boden. Schon vom Hinschauen reckte es mich wieder. Nach einer halben Stunde kam die Schwester zurück und nahm den vollen Teller wieder hinaus. Mir hatte sie nur einen kurzen Blick zugeworfen.

Endlich, als es draußen schon ein wenig dunkel wurde, hörten die Magenkrämpfe auf und nur hie und da war mir noch zum Erbrechen. Jetzt erst wurde mir bewusst, dass ich noch am Leben war. Ich trank ein wenig Wasser und wankte zu meinem Bett. Nicht einmal die zusammengelegten Decken breitete ich mir auf, sondern wie ich war, in meinem langen Nachthemd, schlief ich ein.

Am nächsten Morgen war ich schon zeitig wach, der Kopf schmerzte sehr und auf den Beinen fühlte ich mich recht wackelig. Der Brechreiz war zwar ziemlich weg, nur wenn ich an den gestrigen Tag dachte, spürte ich noch immer einen Drang zum Speien. Bis die Schwester mit Brot und Kaffee kam, hatte ich schon eine große Menge Wasser getrunken. Sie stellte alles wortlos auf den Boden. Genauso wortlos wurde der Kaffeebecher wieder abgeholt und ich wurde weiterhin allein gelassen.

Die einzige Abwechslung war, als am Vormittag eine mir fremde Schwester kam und meine ohnehin noch ziemlich kurzen Haare ratzekahl abschnitt. Den Sessel zum Haareschneiden hatte sie mitgebracht, aber auch wieder mitgenommen. So hatte ich als Sitzgelegenheit weiterhin nur das Stahlrohrbett. So verbrachte ich zwei Wochen in Einzelhaft. Ohne die Möglichkeit, mit irgendjemandem zu reden, kam mir die Zeit aber viel, viel länger vor.

Der Totenkarren

Knapp vor Monatsende wurde ich dann endlich wieder zu den anderen Kindern gelassen. »Du schaust kasweiß aus«, stellte mein Tiroler Sitznachbar fest. Im Spiegel sah ich, dass er nur zu Recht hatte.

Im Haus herrschte ein ungewohnt hektischer Betrieb, auch die kleine Straßenbahn fuhr öfters als sonst zwischen den Pavillons hin und her. Am 1. September sollte Schulbeginn sein, deshalb war wahrscheinlich so eine Unruhe ausgebrochen. Aber wie schon oft in meinem Leben kam wieder einmal alles ganz anders.

Am Morgen des 1. September 1941 hieß es plötzlich: »Rasch, rasch, alles anziehen und am Gang antreten.« Dort erhielt jeder von uns ein kleines Packerl mit Knäckebrot und in Packpapier ein Stück Speck. Es war übrigens das erste Mal, dass wir ein derartiges Essen bekamen. Vor dem Pavillon standen einige Autobusse. Rasch mussten wir in die Busse einsteigen und schon waren wir unterwegs. Ein wenig ratlos sahen wir uns an, keiner wusste, was da eigentlich los war.

Am Westbahnhof war Halt und wir wurden in Gruppen in vorbereitete Waggons verfrachtet. Vorbei ging’s an St. Pölten, wo mir der Bahnhof noch gut in Erinnerung war. Die Schwestern, die mit uns fuhren, schenkten aus großen Thermoskannen Tee aus und wir aßen unseren Reiseproviant. Beim Speck war’s ein wenig mühsam, denn es war nur ein einziges Messer da. Endlich waren wir am Ziel.

Am Bahnhof, er war ziemlich klein, stand »Ybbs-Kemmelbach«. Zirka eine Viertelstunde marschierten wir dann in langen Reihen bis zu einem großen, gelblichen Gebäude. Es bestand aus mehreren Häusern, die durch Gänge miteinander verbunden waren. Über dem Eingang stand in großen Buchstaben »Landes-Nervenklinik«.

Nun waren wir erst recht ratlos. Die Fenster dort waren mit dicken Eisenstangen vergittert, rundherum hohe Mauern, auch zwischen den Häusern hohe Mauern. Wir wurden dann wieder in die früheren Gruppen geteilt und mussten im dortigen Schlafsaal unsere Betten machen. Wir hatten einen ähnlichen Tagraum wie am Spiegelgrund, nur das Bad war viel kleiner und etwas verwahrlost. Erst bei unserem ersten Essen, das eigentlich besser und schmackhafter war als das am Spiegelgrund, erfuhren wir ein wenig mehr.

Wir wurden nur »zeitweilig« verlegt und sollten später wieder an den Spiegelgrund zurückgebracht werden. Den Grund für diese Verlegung konnte ich aber nie erfahren. Einige Buben, die schon länger am Spiegelgrund waren, hatten beobachtet, dass im anderen Waggon auch etliche Lehrkräfte mit uns mitgekommen waren. (Eines ist mir Jahre später aufgefallen: Zum ersten Mal entdeckte ich in meinem Personalakt ein falsches Datum. Nach dieser Eintragung hat unsere Verlegung erst am 18. September stattgefunden. Ich bin aber ganz sicher, dass wir am 1. September verlegt wurden. Dieses Datum wusste ich wegen des ausgefallenen Schulbeginns. Was es mit diesen »verschwundenen« Tagen auf sich hat, bleibt mir ein ungelöstes Rätsel.)

Schön langsam gewöhnten wir uns an unser neues Heim, vieles war gleich geblieben, aber manches war auch ganz anders geworden. Alles, was wir von der Außenwelt erfuhren, waren die »Wehrmachtsberichte« aus dem Volksempfänger (Radio). Täglich gab es von »glorreichen Siegen« und über »Unmengen von Gefangenen« zu berichten. Wir zweifelten auch gar nicht an der Wahrheit dieser Meldungen.

Wir hatten vom Spiegelgrund zwei große Kisten mit Büchern mitbekommen und ich las sehr viel in diesen Tagen. Viel anderes war ja ohnehin nicht zu tun. Alle warteten schon auf das Weihnachtsfest, das bald kommen sollte. Doch es wurde wieder einmal zur großen Enttäuschung. Wir hatten zwar Weihnachtsferien (meiner Ansicht nach hauptsächlich wegen der Lehrer), aber sonst war gar nichts. Kein Christbaum, keine Weihnachtspackerln, nicht einmal Briefe kamen an. Ein Stück Mehlspeise und zwei, drei Äpfel und schon war Weihnachten wieder vorbei.

Manchmal lag der »Stürmer« bei uns auf, irgendwie faszinierten mich die Karikaturen von den krummnasigen Juden mit Geldsäcken oder mit blutigen Messern in Händen. Oder auch von schrecklichen Russen, die auf den Bajonetten kleine Kinder aufgespießt hatten. Ob die mir wohl auch was tun würden? Diese »Untermenschen«, wie sie genannt wurden, schienen mir auf irgendeine Art verwandt, war ich doch auch schon ähnlich bezeichnet worden.

Am 26. Jänner 1942 war für mich das Kapitel Ybbs zu Ende. Ybbs sollte das einzige Heim bleiben, von wo mir keine Flucht gelungen war. Zeitig am Morgen hieß es: »Alles anziehen, fertigmachen zum Abtransport!« Wieder wussten wir nicht, wohin es gehen sollte, und auch nicht, aus welchem Grund. Auch drei von den Ärzten, welche die ganze Zeit für uns unsichtbar gewesen waren, tauchten wieder auf. Diesmal fuhren wir mit den Autobussen nicht zur Bahn, sondern es ging direkt zurück zum Spiegelgrund.

Diese ganze Hin- und Herverlegung blieb uns ein ungelöstes Rätsel. Ganz mysteriös kam mir erst recht alles vor, als wir wieder auf den diversen Pavillons waren. Die Anstalt sah nämlich genauso aus, wie wir sie vor drei Monaten verlassen hatten. Es hatte keine Renovierung oder dergleichen stattgefunden. Sogar einzelne Papierreste, Zeichnungen, die wir vor der Reise zurückgelassen hatten, lagen noch am selben Platz. Was also war in diesen Monaten wohl am Spiegelgrund geschehen? Die Kleinkinder von Pavillon 15 und 17 hörten wir noch immer, wenn sie manchmal laut weinten. Sie waren auch nicht mit uns in Ybbs gewesen. Ob es dieselben Kinder waren wie vorher oder andere, neue, konnte von uns natürlich nicht festgestellt werden, aber immerhin gab es einige Gerüchte vom »großen Reinemachen« und so. Unsere Pavillons konnten damit jedenfalls nicht gemeint gewesen sein.

Zwei Tage vergingen mit Großsaubermachen, Bettenüberziehen und auch unsere Kleidung wurde ausgetauscht. Dann waren wir wieder reif zum Schulgang. Der Unterricht war jetzt dort, wo wir schon immer hätten unterrichtet werden sollen. Es war der Pavillon 13, der sich von außen kaum von den anderen Gebäuden unterschied. Wir waren hier auch mehr mit anderen Jahrgängen zusammen. Unsere Lehrer waren zum Teil dieselben wie in Ybbs, nur einige Lehrerinnen waren neu für mich.

Ein besonders grausiges Erlebnis auf dem Schulweg zeigte mir wieder einmal besonders deutlich, wo ich mich befand. In der Anstalt wurden die Geisteskranken von Steinhof (die leichteren Fälle) als so genannte Hausarbeiter eingesetzt. Einer fuhr mit einem zweirädrigen Karren an unserer Kolonne vorbei. Und in dem Wagerl – lauter kleine tote Kinder! Wie weggeworfene Puppen lagen sie kreuz und quer, die Glieder oft ganz unnatürlich verrenkt. Die kleinen Körper hatten meist eine ganz eigenartige Farbe. Es war eine Art Rotgrünblau. Ich war so erschrocken von diesem Bild, dass ich zu meinen Nachbarn kein Wort herausbrachte. (Diese Szene sehe ich heute, als erwachsener Mann, noch immer manchmal im Traum.) Die Schwester am Ende unserer Kolonne sagte nur: »Ruhe da vorne! Oder will vielleicht jemand von euch mitfahren?« Ich glaube, alle von uns gingen damals mit sehr weichen Knien den restlichen Weg zur Schule. Das war Ende Februar 1942.

»Absonderung«

Am 28. Februar 1942 bin ich zum zweiten Mal vom Spiegelgrund entwichen. Das ging so vor sich: Ein Zögling hatte eine leere Patronenhülse von einem Gewehr. Diese konnte ich ihm irgendwie abbetteln und daraus machte ich mir einen »Dreikantschlüssel«. Damit konnte man nämlich die Gitterfenster aufsperren. Den Schlüssel machte ich, indem ich die Patrone mit dem eisernen Schuhabsatz zurechtklopfte. Wie es der Zufall wollte, musste ich am späten Nachmittag das Badezimmer sauber machen, wobei ich zu einem Gangfenster kam, das nur schwer einzusehen war. Dort probierte ich meinen Schlüssel aus, und als ich sah, dass es funktionierte, sprang ich, ohne viel zu überlegen, auch gleich hinaus. Unser Gang war im Parterre, also war das kein besonderes Kunststück. Draußen war es schon stockfinster. Wegen der Verdunkelung durfte kein Licht hinausdringen. Man rechnete damals schon mit Fliegerangriffen. Für mich war das ein Glück, denn nach ein paar Schritten war ich bestimmt schon unsichtbar.

So rasch ich konnte, lief ich zur Steinhof-Mauer, die das Areal umgab. Bald fand ich auch einen Baum, der nahe genug bei der Mauer stand. Schnell rauf, über die Mauer und schon war ich wieder einmal in fragwürdiger »Freiheit«. Durch das Laufen und Klettern war mir schön warm geworden, aber bald merkte ich, dass eine eiskalte Februarnacht bevorstand. Zuerst fingen die Ohren zu »beißen« an, auch die Finger und Knie meldeten sich. Ich hatte nämlich nur hohe Schuhe, Wollsocken, eine kurze Hose und einen »Janker« an. Passanten waren fast keine unterwegs, nur hie und da ein paar grünliche Punkte, die sich bewegten. Die meisten Leute trugen damals nämlich so genannte Leuchtplaketten an den Kleidern – Phosphorplättchen, die leuchteten, damit man in den abgedunkelten Straßen nicht zusammenstieß.

Bis Ottakring schaffte ich es, aber dann wurde die Kälte unerträglich. Schließlich verkroch ich mich in eine abseits stehende Telefonhütte, wo ich mich eng zusammengekauert ein wenig hinhockerlte. So fand mich ein älterer Mann, der telefonieren wollte. Als er mich so zähneklappernd in der Ecke sitzend fand, rief er – nicht die Polizei, sondern die Rettung. Auch seinen Mantel legte er mir über. Ich weiß nicht genau, wie lange ich in diesem Telefonhäuschen gewesen bin, aber ich bin mir ziemlich sicher, dass dieser unbekannte Mann mir damals das Leben gerettet hat.

Bald war die Rettung da und brachte mich ins nahe Wilhelminenspital. Dort lernte ich zuerst einmal eines: Es gab auch völlig andere Ärzte als die vom Spiegelgrund. Eine Krankenschwester brachte ein großes Glas heiße Milch, und als mich der Arzt fragte, ob ich auch Hunger hätte, konnte ich nur nicken. Die Schwester kam bald darauf noch einmal mit ein paar Faschingskrapfen zurück. Erst dann wurde ich befragt und ich erzählte meine Geschichte. »Heute bleibst einmal bei uns«, entschied der Arzt. »Den Spiegelgrund rufen wir heute nicht an, ich nehm das auf meine Kappe.« In der Kinderabteilung, in einem Einzelzimmer, schlief ich in einem herrlich weichen Bett auch bald ein.

Am nächsten Morgen weckte mich eine andere, genauso freundliche Kinderschwester auf und brachte ein gutes Frühstück ans Bett. Es war ein völlig unbekanntes Gefühl für mich, am liebsten hätte ich sie umarmt und abgebusselt. Sie gab mir noch ein Sackerl Krapfen und Süßigkeiten auf den Weg mit, auch der Dienst habende Doktor verabschiedete sich und dann hieß es zurück ins Heim. Ein Mann von der Rettung brachte mich mit einem Begleitschreiben des Arztes in die Kanzlei zu Direktor Krenek.

Als der Rettungsfahrer weg war, begann für mich wieder die Wirklichkeit. Ich sah mich in Gedanken an der Klomuschel knien und fing auch ohne Kälte zu zittern an. Mein Krapfensackerl wurde sofort konfisziert, auch den Begleitbrief vom Wilhelminenspital hatte der Direktor achtlos beiseite geschoben. Diesmal schlug er mich nicht einmal, sah mich nur kurz an, als wäre ich ein ekeliges Insekt, und sagte zu der anwesenden Schwester: »Weg mit diesem Ausbund!« Und dann noch: »Bringen Sie ihn nach Nr. 11.« Sogleich brachten mich zwei Schwestern zum Pavillon 11. Ich hatte nicht gewusst, dass es dort eine Strafgruppe wie einst in Mödling gab, aber mir fiel auf, dass der 11er-Pavillon der einzige war, der zusätzlich noch von einer anderen, einer zweiten Mauer umgeben war. Die Rückseiten aller anderen Pavillons hatten nur einen Drahtzaun, der die diversen Gärten umschloss.

Nun, den Beginn kannte ich schon auswendig und hier war es genauso, wie ich es erwartet hatte. Zuerst baden, andere Kleidung usw. Aber dann kam doch noch etwas ganz Neues. Die Schwester führte mich nämlich in den Keller hinunter. Es war ziemlich dunkel dort, an der Decke liefen lauter Rohre, grau und blau gestrichen, und manche gluckerten dumpf. Hinter einer Eisentür war der Aufenthaltsraum der Strafgruppe.

Auf einfachen Bänken und Tischen lungerten etwa 20 Jugendliche. Die meisten waren älter als ich, manche sicher schon 16 oder 17 Jahre. »Weshalb?«, fragte ein langer, hagerer Bursche und schaute mich irgendwie scharf an. »Durchgeher«, sagte ich genauso kurz, aber dann umringten mich alle und ich musste in allen Einzelheiten berichten. »Schön blöd«, meinte der Lange. »Wie kann man nur mitten im Winter, ohne Vorbereitung und ohne Ziel, stiften gehn!« Und ein anderer meinte: »Na ja, morgen um die Zeit bist sicher gscheiter worden.« Der Lange, er hieß Karl, meinte zu den anderen gewendet: »Beunruhigts den Buben nicht«, und ein wenig drohend: »Haben mich alle richtig verstanden?« Er war so eine Art Gruppenführer und man merkte, dass er sich recht gut Respekt verschaffen konnte.

Ich kann nicht gerade behaupten, dass mich diese Bemerkung beruhigte, im Gegenteil, ich hatte ein ziemlich banges Gefühl und das Essen schmeckte mir überhaupt nicht. Am Abend mussten wir nicht im Keller schlafen, sondern wurden nach oben geführt, wo ich wieder in eine kleine Zelle musste. Es waren aber zwei Betten drin und der lange Karl wies mir ein Bett in seiner Zelle zu. Die Dienst habende Schwester gab keinen Kommentar dazu und mir war es auch recht.

Als dann alle untergebracht waren, begann der Karl zu erzählen: Er war als »Schlurf« verhaftet worden, ein paar Hitlerjungen wollten ihm die langen Haare schneiden und er hatte sich gewehrt und ihnen dabei einige Zähne eingeschlagen. Daheim hatte seine Familie »Radio BBC-London« gehört, und nur weil sein Vater an der Front war, ist er in kein Lager gekommen. Auch meinte er: »Der Krieg ist sowieso bald aus und die Alliierten werden uns bald befreien.« Für mich war es eigentlich das erste Mal, dass ich einen Gegner des Regimes kennen lernte. Ich hatte vor diesem Burschen großen Respekt und er brachte mich als Erster dazu, über solche Dinge nachzudenken. Mir war bisher kaum bewusst gewesen, dass woanders Menschen lebten, die nicht an den »Führer« und seine Helfer glaubten. Ein wenig war ich durch diese Erzählungen auch von meinen eigenen Problemen abgelenkt. Aber ich konnte noch lange nicht einschlafen, wusste ich doch, dass mich am Morgen sicher nichts Angenehmes erwartete.

Eis und Nadeln in den Schenkeln

Als dann der Morgen wirklich da war, musste ich nicht mit den anderen in den Keller gehen, sondern blieb allein in meiner Zelle. Voller Angst wartete ich bis gegen 9 Uhr. Dann war die Zelle plötzlich voll von Leuten: zwei Schwestern, mein bekannter Namensvetter Dr. Gross und ein anderer Arzt, der mit »Primarius« angeredet wurde. Als ich sah, dass Ampullen vorbereitet wurden, schrie ich aus Leibeskräften, aber gleich waren die beiden Schwestern da, hielten mir den Mund zu und setzten mich auf das Bett. So gut ich konnte, versuchte ich mich zu wehren, aber auch der Primar half mit und Widerstand war unmöglich. Ich versuchte nur noch meine Hände zu verstecken, aber dann merkte ich, dass man es auf meine Oberschenkel abgesehen hatte. Mit zwei Fingern nahm der eine Arzt die Spritze und warf sie wie eine kleine Lanze in mein Fleisch!

Ich war im ersten Moment eher verblüfft, da ich wenig verspürte, und schon war der Inhalt in meinem Schenkel. Und dasselbe gleich noch einmal mit dem anderen Bein. »Merk dir eines«, sagte der Doktor noch, »wir werden immer stärker sein als du Rotzlöffel. Wir sind schon mit ganz anderen fertig geworden und am Ende gewinnen immer wir!« Damit gingen alle wieder hinaus und zu mir sagte die Schwester: »So! Und jetzt runter!« Also ging ich mit in den Keller und verspürte nur einen leichten ziehenden Schmerz beim Stiegensteigen.

Die anderen Burschen machten bereitwillig Platz und ließen mich niedersetzen. »Ist überhaupt nicht arg«, sagte ich und fast hätte ich es selbst geglaubt. Aber mit jeder Minute, die verging, wurde es dann doch arg. Zuerst wie Eis in den Schenkeln und immer mehr Nadeln, die zu stechen anfingen. Schließlich wurde es so arg, dass mir die Tränen aufstiegen. Ich wusste nicht mehr, wie ich sitzen sollte, die kleinste Bewegung trieb mir den Schweiß auf die Stirn. Keiner von den »asozialen« Burschen machte eine blöde Bemerkung, als ich mich schließlich zu Boden fallen ließ. Leider wurden die Schmerzen auf dem Boden auch nicht geringer. Ich merkte kaum, wann Zeit zum Essen war, aber mein Freund Karl meinte: »Du musst unbedingt essen, denn sonst haltst das net durch.« Ein anderer schob mir ein paar Löffel Nahrung in den Mund, keine Ahnung, was ich wirklich gegessen habe.

Am Abend trugen mich dann zwei Burschen rauf in meine Zelle. Oben angekommen, sagte Karl zu mir: »Wirst sehn, man kann alles aushalten, wenn man will. Mir haben sie einen Elektroschock verpasst und ich leb auch noch.« Jedenfalls hab ich die Nacht überlebt, selbst wenn ich mich halb tot fühlte.

Am nächsten Tag war Schultag und zum Glück waren da noch vier andere, die auch in die Schule gingen. Die nahmen mich abwechselnd unter die Arme und schleppten mich mehr, als ich gehen konnte, in meine Klasse. Der Lehrer gab mir nur Sprechverbot, setzte mich in die letzte Bank, war aber so anständig und ließ mich in Ruhe.

So verbrachte ich, viel mehr schlecht als recht, die erste Woche in der Strafgruppe. Ganz langsam konnte ich schon wieder allein gehen, obwohl es noch immer recht schmerzhaft war. Die anderen spielten am Abend »Schinkenklopfen«. Da setzte sich einer auf die Bank, ein anderer legte den Kopf zwischen seine Knie und die anderen stellten sich im Halbkreis auf. Und nun gab’s einen kräftigen Schlag auf den Hintern. Der »Einschauer« musste den Täter erraten und dieser musste dann »einschauen«. In der zweiten Woche hab ich auch schon mitgespielt, aber ich hatte noch »Schonzeit« und alle haben nur ganz leicht hingehaut und sich bald erwischen lassen.

Nach 20 Tagen brachte man mich zurück in meinen alten Pavillon. Ich bin nicht sicher, ob nicht vielleicht der Arzt vom Wilhelminenspital geholfen hat. Das alles geschah am 18. März 1942. Am 20. März bin ich zum dritten Mal vom Spiegelgrund entwichen!

Durchbrennen

In der Schule gab es um 10 Uhr in der großen Pause immer ein Schulfrühstück, einen Apfel und eine dünne Schnitte Brot. Jeden Tag musste ein anderer Schüler dieses Frühstück von der kleinen Bahn, die im Anstaltsgelände fuhr, übernehmen. Als ich unten wartete – die Bahn war noch nicht da –, sah ich, dass die Eingangstür aufgesperrt war. Fast von allein fingen meine Beine zu laufen an. Ich konnte und wollte diesem Drang, wegzulaufen, einfach nicht widerstehen.

Es war unglaublich, dass mich niemand bemerkte. Ich hielt mich, soweit es möglich war, immer zwischen den Bäumen auf. Hinter der großen Kirche, am oberen Ende des Areals, waren hauptsächlich Gärten und Felder. Sie gehörten immer noch zum Anstaltsgelände, aber ich schaffte es bis zur hohen Anstaltsmauer und fand bald einen Baum, wo ich rüberklettern konnte. Genau gegenüber, wo ich runtergesprungen war, stand ein großes Gebäude. Es war die Feuerwehr der Stadt Wien. Schnell schaute ich, dass ich von dort wegkam. Alles, was eine Uniform trug, empfand ich als gefährlich; sicher hatte man meine Flucht schon bemerkt und suchte mich vielleicht schon.

Zum Glück war es ein ziemlich warmer Tag und so lief ich gänzlich unbeachtet weiter. Irgendwann war ich dann in Hütteldorf angekommen, wo die Endstelle der Stadtbahn war. Dort setzte ich mich erst einmal auf eine Bank um zu verschnaufen. Dabei merkte ich, dass einige Leute ihre Fahrscheine in den Papierkorb neben meiner Bank wegwarfen. Auf gut Glück fischte ich einen heraus und stieg in die Stadtbahn. So fuhr ich einige Haltestellen und stieg bei der Station Kettenbrückengasse beim Naschmarkt wieder aus. Es war sicherer, dachte ich, denn jederzeit hätte ja auch eine Kontrolle kommen können und ich wusste nicht, ob mein Fahrschein überhaupt noch gültig war.

Am Naschmarkt war viel Betrieb und ich mischte mich unter die Menge. Ich schaute mir ein wenig wehmütig die vielen guten Sachen an, die überall angeboten wurden. Ein Standler dürfte meine hungrigen Augen bemerkt haben und schenkte mir zwei große Äpfel. In einer Nebenstraße vom Markt roch es ganz verlockend aus einem Kellerraum heraus. Neugierig schaute ich hinein, es war eine Röstanlage für Erdnüsse. Ein freundlicher Mann deutete auf den Boden, wo viele Nüsse herumlagen. Schnell füllte ich alle meine Taschen und half dem Mann ein wenig die Säcke aufhalten, wenn eine Portion fertig geröstet war. Zum Abschied schenkte er mir noch einige Bananen.

Wieder auf der Straße, merkte ich, dass es inzwischen wieder ganz schön kühl geworden und es Zeit war, über ein Nachtlager nachzudenken. Schließlich schlich ich mich in ein Haus und huschte bis hinauf auf den Dachboden. Die Böden mussten damals alle offen bleiben, eine Luftschutzmaßnahme, wie ich gelesen hatte. Und – hurra! – ich fand dort eine alte Matratze und einen alten Kinderwagen mit Decke. Also verkroch ich mich im äußersten Eck des Bodens. Zwischen dem alten Gerümpel schlief ich tadellos und auch die zu kurze Decke machte mir nichts aus. Auf ähnliche Art verbrachte ich die beiden nächsten Tage. Auf meinem Dachboden waren auch zwei Kübel aufgestellt. Einer war mit Sand, der andere mit Wasser gefüllt. Auch das war vorgeschrieben, als Maßnahme gegen Fliegerbomben. In der dritten Nacht rüttelte mich jemand unsanft aus dem Schlaf und blendete mich mit einer Taschenlampe. Vor mir standen zwei Schupos und wieder war eine Flucht zu Ende.

Auf dem Polizeirevier erfuhr ich dann: Eine alte Frau hatte Meldung erstattet, dass jemand auf dem Boden herumrumorte und sie sich nicht traute, selbst nachzusehen. Eigentlich konnte ich sie ja verstehen, denn überall klebten Plakate »Achtung, Feind hört mit« und warnten vor Spionen, Saboteuren und anderen Feinden. Die Polizisten waren ganz anständig. Sie ließen mich zuerst ordentlich waschen (vom staubigen Dachboden sah ich ziemlich verwahrlost aus), gaben mir Kaffee und Brot und in der Früh brachte mich einer im Auto zurück auf den verhassten Spiegelgrund.

Drei Tage Freiheit

Aber meine schlimmsten Erwartungen erfüllten sich diesmal nicht. Der Direktor sagte nur: »In zwei Tagen wirst du einer Kommission vorgeführt.« Darunter konnte ich mir wenig vorstellen, aber eins war sicher – bestimmt erwartete mich etwas Unangenehmes. Strafgruppe gab’s vorläufig nicht, aber auf Pavillon 7 wurde ich wieder einmal »abgesondert«. Diese Einzelhaft störte mich wenig, aber auch in die Schule durfte ich diesmal nicht gehen. Die Schwester sagte nur: »Zuerst kommst du zur Kommission, die bestimmen dann, wie es weitergeht mit dir.« Das klang gar nicht gut und fieberhaft überlegte ich, was die wohl alles mit mir machen würden und wie ich meinen Kopf aus der Schlinge ziehen könnte. Und plötzlich hatte ich eine Idee.

In der Strafgruppe hatten die »Profis« erzählt, dass man die Schlösser vom ganzen Heim spielend leicht mit einem Stück Draht aufsperren könnte. Und wirklich, ich fand ein Drahtstück. Die Betteinsätze hatten nämlich oben und unten einen Drahtbügel, damit man den Einsatz herausheben konnte. »Wie gut, dass ich hier allein bin«, dachte ich mir und machte mich noch in derselben Nacht an die Arbeit. Es ging aber schwieriger, als ich dachte. Mühsam, mit Hilfe eines Löffels, löste ich endlich den Bügel heraus. Eine Seite musste ich aber abbrechen, doch soviel ich auch werkte, der blöde Bügel wollte nicht und nicht abbrechen. Erschöpft gab ich auf, eine Nacht hatte ich noch bis zur »Kommission«, was immer das auch war.

Der nächste Tag wollte überhaupt nicht enden; die Finger taten weh und an der linken Hand hatte ich eine ganz schöne Schramme. Jedes Mal, wenn die Schwester mit den Mahlzeiten kam, stellte ich mich so, dass sie meine Hand nicht sehen konnte. Endlich hatte die Schwester das Geschirr vom Abendessen abgeholt und »Niederlegen« gesagt. Bisher hatte mich noch nie jemand gestört, wenn ich auf »Absonderung« war, und ich hoffte, dass es auch diese Nacht genauso blieb. Jetzt musste ich nur noch warten, bis es ganz finster wurde. Hier war die Verdunkelung ein Vorteil für mich.

Als ich endlich wieder weiterarbeiten konnte, brach der verdammte Draht nach ein paar Sekunden ab. Ein Riesenstein fiel mir vom Herzen; jetzt musste ich noch warten, bis alles schlief. War gar nicht so einfach – mir kam vor, je mehr man aufbleiben wollte, um so schläfriger wurde man. Unter der Decke hatte ich mich leise angezogen und endlich – es muss schon nach Mitternacht gewesen sein – machte ich den ersten Versuch mit meinem selbst gemachten Dietrich. Ganz vorsichtig ins Schlüsselloch und – klick – war die Tür offen! Am liebsten hätte ich Hurra geschrien, aber noch war die Eingangstür zwischen mir und der Freiheit. Zum Glück waren es von meiner Zelle nur ein paar Schritte und ein paar Stufen. Die Zelle hatte ich leise hinter mir wieder abgesperrt und genauso leicht gelang mir das gleiche Kunststück auch bei der Eingangstür. Schnell machte ich mich in der Finsternis aus dem Staub und war ruckzuck auch über der Mauer.

Es war der 27. März 1942 und ich war fast stolz auf meinen Rekord. Ich glaube auch nicht, dass irgendjemandem jemals in einem Monat dreimal die Flucht vom Spiegelgrund gelungen ist. Jetzt aber musste ich erst einmal sehen, dass ich mich bald irgendwo verkriechen konnte, denn um diese Zeit allein auf der Straße musste ich sicher jedem gleich auffallen. Beim Flötzersteig, wo heute das Fernheizwerk steht, war eine Schrebergartensiedlung, wo ich eine ziemlich verfallene Hütte fand. Das Fenster war nur mit einem einfachen Riegel verschlossen und so kroch ich dort hinein. Sehen konnte ich fast gar nichts, aber eine Pritsche konnte ich ertasten, auch ein paar alte Decken fand ich und das genügte mir vorerst. Als es schon ein wenig grau draußen wurde, fand ich auf einem Regal noch verschrumpeltes Obst und ein Einsiedeglas mit Marmelade. Das hab ich gleich auf einen Sitz aufgegessen (die Besitzer mögen mir verzeihen).

Da ich ohnehin kein festes Ziel hatte und mir auch nichts Besseres einfiel, machte ich mich wieder auf den Weg zum Naschmarkt. Immerhin konnte man dort wenigstens ein bisschen Essen organisieren, und wenn ich auf dem dummen Dachboden leiser gewesen wäre, hätte man mich sicher nicht so bald erwischt. Und tatsächlich fand ich dort den Mann mit den Erdnüssen wieder. Er fragte mich, wo ich geblieben war und ob ich ihm wieder bei seiner Arbeit helfen wolle. Da die Nüsse gut sättigten, dachte ich auf diese Weise mein Nahrungsproblem zu lösen. Später, als wir mehr ins Gespräch kamen, erzählte ich, wo ich wirklich gewesen war und dass ich wieder durchgebrannt war.

Der fremde Mann war nun plötzlich sehr ernst geworden und meinte: »Also verraten werd ich dich nicht. Doch ist dir klar, dass wir da beide in Schwierigkeiten kommen, wenn man dich hier bei mir findet?« Das hatte ich nicht bedacht, doch wollte ich den Mann auch nicht in Schwierigkeiten bringen. Wusste ich doch selbst, wie leicht man in dieser Zeit verhaftet werden konnte. Schweren Herzens verabschiedete ich mich, bekam noch ein Bündel Bananen mit auf den Weg und zwei Mark drückte er mir auch noch in die Hand. Er sagte dabei: »Ich wünsch dir viel Glück. Aber ewig kannst ja doch nicht so herumzigeunern. Vielleicht wär’s das Beste, du gehst freiwillig wieder zurück, dann werden s’ dir schon nicht den Kopf abreißen.« Na ja, ein Außenstehender konnte das nicht verstehen, deshalb hab ich auch nichts versprochen. Im Gegenteil, bevor ich freiwillig dorthin zurückging, wollte ich lieber verhungern oder erfrieren.

Mit solchen Gedanken im Kopf und ziemlich deprimiert ging ich immer weiter, den Wienfluss entlang und dann den Donaukanal abwärts. Bald war ich bei der Schlachthausbrücke, so hieß damals die heutige Stadionbrücke. Von meinen zwei Mark kaufte ich nur eine Schachtel Zündhölzer – ich dachte an mein Abenteuer am Dachboden: mit etwas Licht hätte ich keinen Lärm gemacht und wäre nicht erwischt worden. Von weitem waren das Haus und sogar das offene Fenster vom Vater zu sehen, jedoch wäre ich auf keinen Fall dorthin gegangen. Weiter donauabwärts, nach dem Gas- und E-Werk, kannte ich einige Gärtnereien und hoffte, dass ich dort vielleicht wo unterkriechen könnte.

Es war schon etwas dunkel, als ich ein leeres Glashaus fand. Um diese Zeit würde dort sicher niemand nachsehen kommen und zu meinem Glück fand ich drin auch ein wenig Stroh und einige große grobe Planen, mit denen die Gärtner manchmal die jungen Pflanzen abdeckten. In so eine Plane wickelte ich mich ganz ein. Draußen wurde es ziemlich kalt, aber solange ich meine Nase nicht rausstreckte, war es in meinem »Schlafsack« schön warm und so verbrachte ich eine halbwegs angenehme Nacht.

Am Morgen konnte ich noch frühstücken, zwei Bananen hatte ich mir noch aufgehoben und ein paar Erdnüsse waren auch noch da. Beim Hydranten ein wenig waschen und dann wandte ich mich in Richtung Simmering. Vorher legte ich aber noch meinen »Schlafsack« so hin, wie er vorher gelegen war. Vielleicht brauchte ich diesen Ort noch einmal.

Hasenleiten war damals eine ausgesprochene Slumsiedlung. Die Leute wohnten großteils in Holzbaracken und alles sah ziemlich verwahrlost aus. Und dort traf ich einen ehemaligen »Mödlinger«. Er war mit mir in der Strafgruppe gewesen und wusste natürlich gleich, was mit mir los war. Sein Vater hatte einrücken müssen und so hat ihn seine Mutter herausbekommen. Ohne viel zu reden nahm er mich mit nach Hause und seine Mutter stellte einen Topf heißen Kaffee vor mich hin. Auch »Asoziale« haben ein Gefühl von Zusammengehörigkeit, dachte ich, mehr vielleicht, als die »Herrenmenschen« annehmen!

Später sagte der Kurtl – so hieß er – zu mir: »Gehst mit uns Kohlen holen?« Ich meinte, zum Kohlenhändler einkaufen, und ging mit. Es war aber anders, als ich dachte. An der Siedlung lief der Bahndamm von der Ostbahn vorbei und dort traf sich eine Menge Jugendlicher, lauter richtige »Hasenleitner«, die regelmäßig ein gefährliches Spiel spielten. Die vorbeifahrenden Kohlenzüge mussten an einer bestimmten Stelle sehr langsam fahren. Zwei oder drei Burschen sprangen blitzschnell auf einen Waggon und traten mit den Füßen so viel wie möglich von den Kohlenhaufen hinunter auf den Bahndamm. Die anderen sprangen aus dem Gebüsch und sammelten alles schnell in die mitgebrachten Kübel und Säcke. Bis die Eisenbahner etwas bemerkten und schrien, war die ganze Bande schon wieder auf dem Rückweg.

Zu Mittag, beim Erdäpfelgulasch, war ich natürlich Gast, aber auch die anderen, die alle von meiner Situation wussten, sagten: »Morgen kannst zu uns essen kommen!« In keinem Moment dachte ich daran, dass mich von diesen Burschen jemand verraten würde, und ich hab mich auch nicht getäuscht.

Gegen Abend nahm mich Kurtls Mutter beiseite und sagte: »Es tut ma Lad, Bua, aber schlafn kann i di leider net lassn bei uns. Fast jedn Tag hamma die Polizei in unsern Block, allerweil suchn s’ ›Schimmler‹ (Deserteure), Schleichhändler oder Politische.« Das musste ich einsehen, immerhin hatte ich ja meinen »Schlafsack«. »Aber morgen, beim Tag, kannst wieder kommen, wennst nirgends hingehen kannst.« Und dann gab sie mir noch ein Riesenschmalzbrot mit auf den Weg. Der Kurtl brachte mir eine kleine Taschenlampe, die konnte ich ebenfalls gut gebrauchen. Und das Allerbeste war ein alter Mantel vom Kurt, denn mit meinem dünnen Janker fiel ich doch auf und warm war es auch noch nicht, besonders in der Nacht.

Die Nacht hab ich dann auch ganz gut verbracht und am nächsten Tag war ich noch einmal in der Hasenleiten. Wieder machten wir ganz gute Beute beim Kohlenklauen. Diesmal waren es Briketts und ich hab gut ein Dutzend erwischt. Nach dem Essen – bei einer anderen Familie – gab es noch ein Fußballmatch, wie es bei den Simmeringer Gassenbuben üblich war.

In der folgenden Nacht blitzte wieder eine Taschenlampe und ein großer Hund fletschte die Zähne und knurrte mich an. Hinter dem Hund ein massiger Mann. Vor Schreck konnte ich mich nicht einmal bewegen. Erst als der Hund zurückgerufen wurde, kroch ich aus meinem Versteck hervor. Ich hab ganz schön gezittert vor Angst. Der Mann, es war der Gärtnermeister, sagte nur: »So und jetzt gehen wir brav auf die Polizei. Und wannst laufen willst, kannst es ja probieren, aber glaub mir, der Hund ist schneller als du.« Ich glaubte es und ging mit. Ich wusste, wenn ich jetzt zurückgebracht werde, geht’s mir an den Kragen. Jedenfalls brachte mich der Mann mit dem Hund auf ein Kommissariat neben dem Gaswerk und die Polizisten dort überstellten mich in die Juchgasse im 3. Bezirk. Ein Kriminalbeamter befragte mich sehr eingehend, wo ich mich die ganze Zeit herumgetrieben habe, woher ich den Mantel habe usw. (die Taschenlampe war auf meinem Schlafplatz geblieben). Da ich keine Antwort auf seine Fragen gab, war ich in seinen Augen natürlich ein verstockter und uneinsichtiger Gauner.

Vor der Kommission

Am nächsten Morgen ging’s wieder zurück auf den Spiegelgrund. Noch nie hatte ich ein so flaues Gefühl gehabt wie diesmal. Immerhin war ich in kurzer Zeit zweimal hintereinander verschwunden, beim zweiten Mal durch verschlossene Türen. Von der Direktion wurde ich sofort in die Strafgruppe geschickt. Zwei Schwestern vom Pavillon 7 und zwei von der Strafgruppe erwarteten mich dort. Eine besonders dicke Schwester nahm mich als Erste in die Mangel. »Ich verspreche dir, dass du keine Strafe kriegst, aber ich will wissen, wer dir beim Durchgehen geholfen hat.« Ich schloss daraus, dass sie von der Sache mit dem Sperrhaken nichts wusste. Ich blieb deshalb stumm, aber schon hatte ich die erste Ohrfeige. Und dann ging’s im wahrsten Sinn des Wortes Schlag auf Schlag.

Bald taumelte ich von einer zur anderen, besonders eine Schwester spürte ich gut, denn sie verwendete statt der Hand einen Schlapfen. Auch als ich schon aus der Nase blutete, war noch nicht Schluss. Immer wieder hieß es: »Wer war dein Helfer?«, und: »Wir wissen, wer dir aufgesperrt hat, aber wir wollen es von dir hören!« So wusste ich, dass sie keine Ahnung hatten, und ich dachte noch weniger daran, mich zu verraten. Einmal wurden sie dann doch müde und stießen mich in meine Einzelzelle.

Meine Nase war blutig, meine Kleider waren es auch und nach einer Stunde musste ich unter die kalte Dusche. Anschließend Kleiderwechsel, mein Mantel kam ins Depot, hieß es. Zu guter Letzt musste ich noch mein eigenes Blut vom Boden der Zelle aufwischen. Das Mittagessen war gestrichen, aber das war mir auch schon egal. Erst am nächsten Morgen kriegte ich ein Frühstück.

Ich ging nicht mit den anderen in den Keller der Strafgruppe, sondern blieb in der »Absonderung«. Jetzt geht’s bald los, war ich überzeugt, doch man holte mich auf die Krankenstation auf Pavillon 3. Dort musste ich auf die ominöse Kommission warten. In einem größeren Raum saßen im Halbkreis sieben oder acht Personen. Vier im weißen Mantel: Ärzte und Ärztinnen, die ich alle schon kannte. Die anderen waren in Zivil und bei der Tür standen noch zwei Schwestern.

Ich musste in der Mitte stehen und einer in Zivil sagte: »Du musst jetzt alle Fragen, die dir gestellt werden, genau beantworten.« Ich nickte. »Hast du verstanden, was ich dir gesagt habe?«, fragte er noch einmal. Mir war ohnehin schon alles egal und so sagte ich: »Ja, meine Ohren sind noch in Ordnung.« Es kam aber nicht einmal eine Rüge zurück, ich hätte mir ein anderes Echo erwartet. Doch dann kamen die Fragen von allen Seiten. »Welche Stunde kommt nach null Uhr?« Von der anderen Seite: »Ein Quadrat quer gefaltet ergibt welche Figur?« Ein anderer: »Wann hat der Führer Geburtstag?«, und: »Was ist eine Parallele?«, »Wie viele Drittel hat ein Ganzes?«, »Was ist ein Säugetier?«, »Was ist größer: ein Fluss oder ein Bach?«

So ging es über eine Stunde, die Fragen kamen mir ziemlich leicht vor, aber ich habe trotzdem alle beantwortet. Ich wollte von diesen Leuten nicht für blöd gehalten werden.

Zwischendurch wieder die Frage: »Wer hat dir rausgeholfen?« Da war meine Antwort Schweigen. Und dann kam eine Frage, die ich schon lange erwartet hatte: »Und warum läufst du immer wieder davon?« Nun, ich war sicher, dass ich meiner Strafe nicht entgehen konnte, und so nahm ich mir auch kein Blatt vor den Mund und sagte: »Weil ich nicht hier sein will und mich von euch nicht quälen lassen will!« Einer von den Ärzten entgegnete mir salbungsvoll: »Niemand wird hier gequält, niemand bekommt hier eine Spritze, wenn er sich an die Regeln hält und sich in die Gemeinschaft eingliedert.« Nun wurde ich ein wenig lauter. »Ich will diese Gemeinschaft nicht, auch nicht eure Regeln! Ich will keine versperrten Türen und Fenster und ich will nicht immer nur in Reih und Glied gehen müssen! Und wenn ich einmal pinkeln muss, möchte ich nicht erst immer um Erlaubnis bitten müssen!« Schön langsam redete ich mich in eine Wut hinein, sodass mir die Folgen im Augenblick Wurscht waren. »Ich bin ins Heim gekommen wegen einer Scheiß-Sammelbüchse, eigentlich nicht mal das, wegen einem Stück Rosswurst! Meine Schulden habe ich hier schon längst bezahlt, also gebt mir doch endlich meine Ruh!« Zum Schluss hab ich schon ziemlich geschrien, es war zum ersten Mal, dass ich einmal meine Meinung sagen konnte. »Und jetzt möcht ich zurück in die Strafgruppe, damit ich das alles bald hinter mir habe.«

Ein wenig betreten schauten sich die Leute von der Kommission an, dann steckten sie die Köpfe zusammen und flüsterten. Der Mann in der Mitte schrieb in sein Buch und alle kamen mir ein wenig verlegen vor. Als mich die Schwestern dann zurück zur Strafgruppe brachten, habe ich niemanden von den Leuten gegrüßt, weder mit »Heil Hitler« noch mit »Grüß Gott«. Und ein wenig hatte ich das Gefühl, dass ich ein bisschen erwachsener und reifer geworden war.

Nur nicht nachgeben

Wieder in der Strafgruppe, kam ich in den Keller, in unseren Tagraum, wo mich die Burschen begrüßten und alle Einzelheiten wissen wollten. Der lange Karl, der mich beim ersten Mal ein wenig unter seine Fittiche genommen hatte, war nicht mehr da. Es hieß, er sei zum Arbeitsdienst abgestellt worden. Der neue »Chef« unter den Burschen war ein kräftiger, untersetzter Typ. Vielleicht nicht so intelligent wie Karl, aber er schien mir nicht unsympathisch und er mischte sich möglichst wenig in unsere Gespräche. Trotzdem wurde er von allen respektiert, man sah ihm irgendwie an, dass er schon so manches hinter sich hatte. Am Abend, als es zu den Zellen hinauf ging, bekam ich einen neuen Bettnachbar. Er hatte meinem Bericht vom Durchbrennen aufmerksam zugehört und erzählte mir, dass er auch ein »Hasenleitner« sei. Er war Zigeuner und hatte selbst oft mit den anderen Kohlen »organisiert«.

Als ich am Morgen in der Zelle allein zurückbleiben musste, war mir klar, dass jetzt das dicke Ende kam. Ich glaube, dass jeder in dieser Situation Herzklopfen kriegen würde, so wie ich es jetzt hatte. Als die Ärzte und Schwestern kamen, konnte ich das Zittern beim besten Willen nicht zurückhalten. Diesmal war es eine Ärztin, welche die Ampulle aufzog und meine Hand mit einem Wattebausch reinigte. Aha, das bedeutet »Speibinjektion«, dachte ich noch und schon hatte ich meine Spritze. Allein gelassen wartete ich auf die Reaktion. Die Injektion wirkte zwar nur einen Tag, aber ich konnte nicht sagen, ob sie oder die Spritze in die Beine unangenehmer war. Letztere, die »Schwefelkur«, dauerte aber länger. Als die Krämpfe im Magen begannen und ruckartig das erste Erbrechen einsetzte, hielt ich die »Speibinjektion« für das größere Übel. Aber wahrscheinlich hätte ich bei der anderen Behandlung genauso gedacht. Schnell richtete ich mir noch einen Keilpolster her und legte ihn zur Abortmuschel, denn vom ersten Mal wusste ich, dass ich nun ewig lang bei der Klomuschel knien würde.

Und so war es dann auch. Würgend, spuckend und speiend kniete ich auf dem Boden, hielt mir den Magen, wenn er sich zusammenzog und verkrampfte. Mein Gesicht war ganz verschmiert und ich war im Moment nicht einmal imstande, die zwei Schritte bis zur Waschmuschel zu gehen, um mir das Gesicht ein wenig abzuwaschen. Wieder war mein Magen schon längst geleert, doch der Brechreiz wollte nicht und nicht aufhören. Mit Fortdauer meiner Qualen stieg auch die Angst. Vielleicht war die Spritze diesmal noch stärker gewesen als beim letzten Mal? Oder vielleicht wollte mich die Kommission wegen meiner offenen Worte gar umbringen? Erst am späten Nachmittag, als die Wirkung schon ein wenig schwächer wurde, wusch ich mir Gesicht und Hände. Das bisschen Wasser, das ich getrunken hatte, konnte ich aber noch nicht in mir behalten, es war gleich wieder draußen.

Die kommende Nacht musste ich allein verbringen. Der Zigeunerbub, der mit mir in der Zelle schlief, musste sein Bettzeug packen und die Nacht woanders verbringen. Beim Hinausgehen sagte er noch leise, damit die Schwester nichts hörte: »Durchhalten!«, und reckte den Daumen in die Höhe. Spät in der Nacht trank ich dann viel Wasser und konnte es auch in mir behalten.

Am nächsten Morgen fühlte ich mich ziemlich benommen und schwach. Ich kam wieder zu den anderen in den Keller. In die Schule ließ man mich an diesem Tag nicht gehen. Nach dem Frühstück legten mich zwei größere Burschen auf eine Bank und ließen mich schlafen. Unter dem Kopf hatte ich ein paar zusammengerollte Handtücher und so schlief ich fast den ganzen Tag, nur unterbrochen von den Mahlzeiten. Mit dieser Maßnahme hatten mir die Kameraden sicher am besten geholfen.

Der nächste Tag verlief schon wieder ziemlich normal mit Schule und Aufenthalt im Keller und in der Nacht war der Zigeuner wieder mein Nachbar. Er erzählte mir, dass er auch einen jüngeren Bruder hat, der mit ihm zusammen auf den Spiegelgrund eingewiesen worden war. Er wusste aber nicht, ob er noch in der Anstalt war, denn seit sie getrennt worden waren, hatte er nichts mehr von ihm gehört.

Nach ein paar Tagen wurde ich erneut vorgeführt. Ein Mann, der auch bei der Kommission dabei gewesen war, sagte mir: »Du kriegst noch eine letzte Chance, wenn du deine Helfer von der letzten Flucht bekannt gibst.« Ich schaute ihn nur an und sagte überhaupt nichts. Am Abend wurde ich trotzdem in meinen früheren Pavillon überstellt.

Besonders erfreut war ich darüber nicht, denn in der Strafgruppe hatte ich mehr an Menschlichkeit erfahren und außerdem waren wir im Keller fast den ganzen Tag uns selbst überlassen. Eines der unangenehmsten Dinge für mich war, dass man in dem anderen Pavillon ununterbrochen unter Beobachtung stand. Auch die kriecherische Art von den anderen Kindern war mir wenig sympathisch. Ich hab auch in der ganzen Zeit auf Pavillon 7 keinen einzigen Freund gefunden. Nun, ich hatte sowieso nicht die Absicht, lange dort zu bleiben. Die angebotene Chance sollten sie sich meinetwegen auf den Hut stecken. Heute sehe ich es so, dass man mich noch immer nicht gebrochen hatte, mein Widerstandsgeist war eher größer geworden. Am 8. April 1942 war es so weit und ich brannte zum fünften Mal vom Spiegelgrund durch.

Auf der Hasenleiten

Am Nachmittag war ein Spaziergang zu einer nahe gelegenen Aussichtswarte angesagt. Bisher war ich bei einem Ausflug nur einmal dabei gewesen. Ein paar Mal musste ich strafweise daheim bleiben, beim ersten Mal nützte ich ja die Gelegenheit zum Verschwinden. Ich weiß nicht, ob man mir Vertrauen signalisieren wollte, das man mir ohnehin nie entgegengebracht hat. Auch hatte ich niemandem versprochen, das Durchgehen aufzugeben. Zwei Schwestern gingen als Begleitung mit uns und so marschierten wir schön in Reih und Glied zur Aussichtswarte nahe beim Wilhelminenberg.

Der Tag war schön, die Bäume blühten und die Drohung von wegen »letzter Chance« war mir völlig schnuppe. Hatte ich doch nicht einmal eine »erste Chance« bekommen! Die Schwestern würden sicher besonders auf mich achten, befürchtete ich, aber es gelang mir trotzdem, mich bei der ersten Gelegenheit in die Büsche zu schlagen, und bald war ich verschwunden.

Bis Simmering war es ein weiter Weg, aber am Nachmittag tauchte ich doch wieder in Hasenleiten auf. Einige von den Buben, die ich kennen gelernt hatte, waren auf der Gasse und gratulierten mir zu meiner gelungenen Flucht. Einer von ihnen bot mir an, bei ihm zu Hause im Keller zu übernachten, aber ich durfte seinen Eltern nichts sagen.

Das versprach ich gern, denn ich hatte noch keine Ahnung, wo ich diesmal schlafen würde.

In den nächsten Tagen ging ich mit den anderen fleißig auf Kohlenjagd und lernte auch sonst noch so manchen Trick, wie man sich über Wasser halten konnte. Von den Simmeringer Gärtnern wussten wir, wann die Karotten oder der Salat zum »Ernten« reif waren. Aus vielen Wohnungen roch man den Duft von frischem Gemüse und hie und da verlief sich auch ein Hendl in einen Kochtopf. Irgendeiner brachte immer ein Stück Brot mit und so lebte ich ein ziemlich romantisches Räuberleben.

Auch ein wenig Geld lernte ich zu organisieren. Wir steckten ein Stück Glaserkitt in eine öffentliche Telefonzelle, d. h. in den Schlitz, wo das Kleingeld retour kommen sollte. Wenn wir nach einiger Zeit unsere Runde machten, fielen nach dem Entfernen des Glaserkitts immer ein paar 10-Pfennig-Münzen in unsere aufgehaltenen Hände. Auch Zuckerlautomaten konnte man auf diese Art ein wenig »abernten«.

Auch die Erwachsenen, alle in irgendeiner Form Außenseiter und »Asoziale«, waren eigentlich richtige Lebenskünstler. Die meisten machten neben ihrer Arbeit irgendwelche kleinen Geschäfte mit Lebensmittelmarken, Zigaretten, Stoffen oder Schmuck, der teilweise von den Soldaten stammte, die solche Sachen in Frankreich oder anderswo »gefunden« hatten. Wir »Untermenschen« (ich zählte mich auch dazu) können oft recht schlau sein, wenn’s ums Überleben geht. Auf diese Art hielt ich mich diesmal eigentlich ziemlich lange in Freiheit. Ich trug auch schon eine andere – gebrauchte – Kleidung und der Spiegelgrund lag weit weg von mir. Aber nichts dauert ewig und so erwischte es mich nach etwa vier Monaten doch noch.

Damals wurden einige Holzbaracken abgerissen und es sollten neue und bessere Ziegelbauten errichtet werden. Die Bewohner waren schon abgesiedelt und ich hatte mich in einer leeren Wohnung einquartiert. In der Nacht fand eine große Razzia mit vielen Polizisten und Militärpolizei statt. Man suchte (und fand) einige Männer, die der Einberufung zum Militär nicht gefolgt waren. Als der Lärm hörbar wurde, das Rufen der Polizisten und eine Sirene, versuchte ich noch aus dem Fenster zu springen und sprang – gerade in die Hände von zwei Soldaten, die mich sofort an die Polizei weitergaben. Sechs oder sieben Personen, darunter auch zwei Frauen, wurden mit einem Polizeifahrzeug, dem »grünen Heinrich«, in das Kommissariat Rossauer Lände gebracht. Die gesuchten Personen waren nicht dabei. Ich wurde kurz befragt, als Durchgänger vom Heim abgesondert und am nächsten Morgen am Spiegelgrund abgeliefert.

»Was sich nicht biegen lässt, wird gebrochen«

Das Erste war einmal ein Vortrag vom Direktor. Ich hätte sein Vertrauen missbraucht und das müsse Konsequenzen haben. Mir war alles egal und so sagte ich: »Ich hab überhaupt kein Vertrauen gebrochen, denn ich hab nie eines gehabt.« Das trug mir erst einmal eine Riesenohrfeige ein; ich hatte auch gar nichts anderes erwartet. Und dann verfügte er: »Dauereinweisung in die Strafgruppe!« Auch das war zu erwarten gewesen. Auf seine Frage, wo und bei wem ich so lange gewesen sei, gab ich nicht einmal eine Antwort. Das war die nächste Ohrfeige. Und ab ging’s mit zwei Schwestern zur Strafgruppe.

Es begann wie immer: kalte Dusche, Kleiderwechsel und Absonderung in eine Einzelzelle. Wenn alles seinen richtigen Lauf nahm, würde ich also am kommenden Vormittag meine Zeche zu bezahlen haben. Als meine »Richter« am Morgen in die Zelle kamen, hielt ich gleich wortlos meine linke Hand hin (bei der so genannten Schwefelkur hätte mein Peiniger nämlich zwei Spritzen hergerichtet). Als ich wieder allein in der Zelle war, richtete ich schnell einen Polster zum Niederknien her und dann konnte ich nur mehr auf die bald einsetzende Wirkung warten. Es dauerte auch nicht lange, bis die ersten Magenkrämpfe einsetzten und der erste Strahl in die Abortmuschel traf. Und wieder die gleiche Reaktion, wie ich sie schon beschrieben habe: Schmerzen im Bauch, dazu der ewige Brechreiz und vom vielen Würgen hatte ich auch im Hals große Probleme. Ich spürte nämlich bei jedem Erbrechen heftige krampfartige Schmerzen, andererseits war es aber völlig unmöglich, den Brechreiz zu unterdrücken. Außerdem hatte ich wie immer großen Durst, ohne trinken zu können, da gleich wieder alles rauskam. Als es endlich Abend geworden war, war ich wieder einmal fix und fertig.

Als ich am nächsten Morgen aufwachte, bemerkte ich, dass ich nicht einmal meine Kleider abgelegt hatte, als ich ins Bett kroch. Zu den anderen Zöglingen ließ man mich an diesem Tag nicht mehr. War mir auch ganz recht, wenn die anderen meinen elenden Zustand nicht sahen. Mein Essen schob die Schwester wortlos hinein und in der Zwischenzeit hab ich immer geschlafen. Erst am nächsten Tag ging es mir wieder einigermaßen gut und ich hatte es also wieder einmal überstanden.

Doch das stellte sich bald als großer Irrtum heraus. Es kamen nämlich wieder zwei Ärzte mit einer Schwester und mein besonderer Freund, der Dr. Gross, war auch dabei. Der andere war der mir schon bekannte Herr Primar. Dieser sagte zu mir: »Was sich nicht biegen will, das muss eben gebrochen werden!« Jetzt wurde mir schon angst und bang, hatte ich doch die erste »Speibinjektion« noch nicht ganz verkraftet. Mein Strampeln hat nicht viel genützt, denn schnell hatte ich meine Spritze in beiden Oberschenkeln. Noch ehe die Wirkung einsetzte, brachte mich die Schwester in den Keller hinunter. Ich sollte für die anderen als Exempel dienen, wie die Schwester betonte.

Im Keller sah ich einige Bekannte und ein paar neue Gesichter. Mein Zigeunerfreund war auch noch da. Ich konnte gerade noch Grüße von gemeinsamen Freunden aus Hasenleiten ausrichten, als die Wirkung voll einsetzte. Bei meinem ohnehin geschwächten Körper empfand ich die Schmerzen noch ärger als beim ersten Mal. Die Schenkel fühlten sich manchmal eiskalt an, manchmal wieder brannten sie wie Feuer. Immer mühsamer und schmerzhafter war es, wenn ich mich bewegte. So legte ich mich auf den Fußboden, was freilich auch nur wenig Erleichterung brachte. Um das Maß voll zu machen, kam die Schwester mit einer Menge Nachholarbeit für die Schule. Ich hatte ja ziemlich viel versäumt während meiner Abwesenheit. »Sehn S’ denn nicht, dass der Bub völlig fertig ist?«, sagte einer von den älteren Burschen. Und die Schwester musste wohl oder übel einsehen, dass an diesem Tag kein Aufgabeschreiben möglich war. Sie ließ alles auf dem Tisch liegen und verschwand wieder. Überhaupt versprachen mir die Kameraden, dass sie mir helfen würden, den Lehrstoff nachzuholen, wenn es mir wieder besser ginge.

Als ich nach zwei Tagen wieder zur Schule musste, wurde ich von den Größeren mehr getragen, als ich selber gehen musste. Selbst die Lehrkräfte haben damals mitgeholfen und so habe ich die versäumte Zeit schnell eingeholt und war relativ rasch wieder Klassenbester. Als nach den ersten zwei Wochen die Schmerzen langsam abklangen, hatte ich ja genug Zeit zum Lernen, im Keller der Strafgruppe gab es ja sonst nichts zu tun.

So verbrachte ich über ein Jahr in der Strafgruppe, im gleichen eintönigen Trott. Ich stieg ganz leicht in die nächste Klasse auf, es war die dritte Hauptschulklasse und, durch die Älteren unterstützt, beherrschte ich sicher schon den Lehrstoff von der letzten Klasse. Ohne diese fürchterliche Langeweile wäre mir die Strafgruppe fast lieber gewesen als der »normale« Pavillon 7. Sommer und Winter, immer nur Bett machen, essen, reinigen und im Keller herumsitzen. Einmal in der Woche Dusche. Immer wenn die größeren und älteren Burschen unter der Brause standen, waren zwei, drei der jüngeren Schwestern zugegen und kicherten und passten auf, dass alles gut gewaschen wurde.

Ans Durchbrennen war nicht zu denken, die Kontrolle war so scharf, dass sich keine Möglichkeit ergab. Aber den Gedanken daran hatte ich nie aufgegeben. Anscheinend war ich noch immer nicht gebrochen, wie mir der Arzt prophezeit hatte. Und so dauerte es bis zum 18. Mai 1943, bis sich eine Gelegenheit ergab. Es sollte meine letzte Flucht vom Spiegelgrund sein.

Die Gemeinschaft der Außenseiter

Die Gelegenheit ergab sich nachmittags, als die Schmalspurbahn eine größere Menge Wäsche und Kleidung brachte und vier von uns abladen mussten. Die Schwester schrieb im Hochparterre alles in Listen ein und hatte wahrscheinlich nicht daran gedacht, dass bei mir immer Fluchtgefahr bestand. So ging ich zweimal mit einem Wäschebündel hin und her. Ein Arbeiter lud uns von der kleinen Straßenbahn, die auf dem Anstaltsgelände fuhr, die Bündel auf den Rücken. Es war ein Patient von Steinhof, der als Hausarbeiter eingesetzt war. Ich legte den Finger auf den Mund – der Hausarbeiter grinste nur; er hat mich gut verstanden. Auch einer von den Kameraden sah mich noch, als ich schon in Richtung Lungenheilanstalt lief. Dort waren viele Bäume und bald war ich unsichtbar. Später erfuhr ich, dass man mich eine halbe Stunde lang nicht vermisst hatte. Doch da war ich schon längst die Mauer hinüber und wieder in der so genannten Freiheit.

Unten beim Wienfluss machte ich die erste Pause, vom Laufen hatte ich schon großes Seitenstechen. Anschließend machte ich mich auf den Weg nach Simmering. Mein Zigeunerfreund hatte mir nämlich eine Adresse gegeben, wo ich vielleicht ein wenig Hilfe erhalten könnte. Es war aber schon recht spät, als ich endlich in Hasenleiten ankam. Deshalb traute ich mich nicht recht zu dem Mann zu gehen, besonders da ich aus verschiedenen Erzählungen wusste, dass Herr H. einstmals eine große Nummer in der Unterwelt gewesen war und vielleicht über mein spätes Anläuten böse sein könnte. Auf einem Holzlagerplatz in der Nähe fand ich Unterschlupf in einem alten ausrangierten Auto und schlief dort trotz Hunger und nächtlicher Kühle bald ein.

Erst am nächsten Tag ging ich zur angegebenen Adresse und mit ein bisschen Herzklopfen läutete ich an. Ein unrasierter älterer Mann in langen Unterhosen öffnete mir und fragte misstrauisch: »Wos wüst’n do, Bua?« Ich richtete einen schönen Gruß vom K., meinem Zigeunerfreund, aus und sagte auch gleich, dass ich von derselben Anstalt stiften gegangen war und erfahren hatte, dass ich hier ein wenig Hilfe erwarten könnte. »Setz di nieda. Host an Hunga?«, fragte Herr H. und ließ mich in die unaufgeräumte Küche. Ich war sehr erstaunt, als ich an einem Haken ein paar Stangen Wurst hängen sah, auf einem anderen Regal einige große Stücke Speck. Er sah meinen fragenden Blick und sagte nur: »Wast, i hob a paar guate Freind in St. Marx1 und de lossn mi net vahungan.« Dabei schnitt er ein großes Stück Brot ab und bestrich es dick mit Grammelschmalz. Das waren in diesen schlechten Zeiten, wo nichts ohne Lebensmittelmarken ging, wahre Schätze. In dieser verwahrlosten Wohnung hätte ich sie niemals erwartet.

Während ich mit Genuss mein Schmalzbrot hinunterschlang, beobachtete mich Herr H. aufmerksam, dann öffnete er eine Flasche Bier und fragte mich über alles aus und ich erzählte auch alles, was es zu erzählen gab. »I hob scho gnua Sta2 hinta mia, oba niedagspritzt samma net amoi im Häfn wordn.« Und dann fragte er: »Und wos soll i jetzt mochn mit dir? Schlofn kaunst net do, oba a bissl a Papperl kaunst da scho holn bei mir.« – »Gerade das Schlafen ist mein größtes Problem«, sagte ich. »Ich hab ein paar Freunde in der Hasenleiten, verhungern werd ich schon nicht.« Nachdenklich schaute mich Herr H. an und meinte: »Ich glaub net, dass du a Wams bist, i fohr mit dir wohin, wo du schlofn kaunst. Oba wauns di wieda einfangen und du redst wos von mir, is des a Häfngschicht für mi. Und du kaunst ma glauben, i mecht ka Schmoiz mehr mochn.«1 Ich war sehr beeindruckt und sagte: »Bevor ich irgendetwas rede, lass ich mich lieber derschlagen und ich bin mein ganzes Leben noch kein Wams gewesen.« Ich denke, der Herr H. hat meinen Worten geglaubt, ich selbst nahm mir vor, lieber beiß ich mir die Zunge ab, bevor ich zum Verräter an diesem aus meiner Sicht anständigen Menschen werde.

Herr H. zog sich inzwischen eine alte Schlosserhose und eine Jacke an und packte Verschiedenes in einen alten Rucksack. Unten stand bei einer Laterne ein altes Fahrrad mit einer dicken Kette angehängt und ich musste mich vorne auf die Stange setzen. So fuhren wir durch Simmering, bei den Gasometern vorbei, wo ich schon einmal verhaftet worden war, und weiter bis zum Donaukanal. Herr H. hatte dort eine Fischerhütte und hinter einem Stein den Schlüssel dazu versteckt.

In der Hütte waren ein Bett, eine Petroleumlampe, ein Tisch, ein Sessel und ein alter eiserner Spind. Sogar ein Petroleumofen war da und der Herr H. sagte: »I glaub, do kaunst gaunz guat schlofn.« In einer ähnlichen Hütte hatte man mich schon einmal erwischt und ich verschwieg es auch nicht. »In meiner Hüttn wird di kaner erwischen«, sagte Herr H. und gab mir genaue Anweisungen, was ich machen sollte, damit niemand meine Anwesenheit vermuten konnte. »Z’erst sperrst die Hüttn auf, wenn die Luft rein is, daun gehst rein, mochst des Fenster auf. Daun gehst wieder aussi, sperrst die Hüttn wieder mit dem großen Vorhängschloss zua und legst den Schlüssel wieder unter den Sta.« Gar nicht dumm, dachte ich. »Daun kraxelst beim Fenster wieda eini und mochst des Fenster und die holzenen Läden hinter dir zua. Mach möglichst ka Licht, a wenn’s jetzt stockfinster is.« Ich merkte, dass Herr H. wirklich ein schlauer Fuchs war, und versprach, alles genau so zu machen, wie er es mir gesagt hatte. »Ka deppata Mistelbocha denkt, dass do jemand herin is, waun des Vorhängschloss versperrt draußen hängt und des Fenster guat verschlossn is. Und waunst weggehst, mochst es genau so, nur umgekehrt.« Dann öffnete er noch den Rucksack, entnahm einen halben Laib Brot und ein schönes Stück Speck und sagte: »Des is, waunst an Hunga host und waunst gor net weidakaunst, kumm zu mir in die Wohnung, oba net z’ oft, denn des könnt auffoin, der Teifl schloft net.«

Dann griff Herr H. noch in sein Geldbörsel und drückte mir einen 10-Mark-Schein in die Hand. Damit konnte man bestimmt eine Woche leben, allerdings wären dazu auch Lebensmittelmarken nötig gewesen, denn ohne diese bekam man nicht mehr viel zu kaufen. Ich wollte mich noch vielmals bedanken, aber er winkte ab und sagte nur: »Auf Revanche. Vielleicht kummt amoi a Zeit, wo i a fremde Hilf brauch. Und jetzt moch ma de Hüttn zua, i hob no an aundern Weg.« Dann setzte er sich aufs Rad, sagte »Servas« und war weg.

Langsam und sehr nachdenklich machte ich mich auf den Weg nach Hasenleiten, wo ich hoffte, einige alte Bekannte zu treffen. Wieder einmal hatte ich gelernt, dass es außer der so genannten »Volksgemeinschaft«, von der so oft die Rede war und die mich sowieso ausgestoßen hatte, doch noch etwas anderes geben musste. Eine Menschengemeinschaft, wenn es auch eine Gemeinschaft von Außenseitern und Andersdenkenden war. Ich hatte mir damals fest vorgenommen, dass ich, wenn ich einmal die Möglichkeit bekommen sollte, ebenfalls zu helfen, es auch wirklich tun würde. Ich wollte kein »Häfnbruder« werden, doch zugehörig zu den »Unterprivilegierten«. Und irgendwie war ich sogar stolz, dass ich auch wo dazugehörte.

Zum Christentum hatte ich keine Beziehung mehr. Waren doch die Menschen, die anständig zu mir waren, alles andere als gute Christen. Als ich noch versucht hatte zu beten, gab der liebe Gott weder ein Zeichen noch die geringste Hilfe. Meine bisherigen Torturen habe ich immer allein durchstehen müssen. Das Erlebnis mit dem Herrn H. hat mich wieder einen Schritt weiter gebracht, ein Mensch mit eigenen Gedanken und Ansichten zu werden. Klar, dass man mich irgendwann wieder einfangen würde, aber es sollte mich nicht zerbrechen können, wenn die Zeit der Schmerzen wieder da war.

Im Moment hatte ich allerdings noch eine schöne Zeit. Ich lief in Freiheit mit den Simmeringer Gassenbuben herum und das Allerschönste waren die Nächte in meiner Fischerhütte. Da hatte ich das erste Mal eine eigene Bleibe und ich genoss das Alleinsein, ohne Erzieherinnen und auch ohne die anderen Leidensgenossen. Im Unterbewusstsein ahnte ich natürlich, dass diese Zeit einmal zu Ende sein würde, doch das geschah früher als erwartet. Ende Mai bekam ich hohes Fieber und Halsschmerzen. Im Herderpark fanden mich Passanten, wo ich von einer Parkbank heruntergefallen und benommen liegen geblieben war. Noch am selben Tag brachte mich die Polizei auf den Spiegelgrund.

Wegen meines schlechten Zustandes gab es vorerst nicht einmal eine Strafpredigt, sondern man trug mich vom Verwaltungsgebäude in den daneben liegenden Pavillon, auf das Krankenrevier. Eine Ärztin stellte eine eitrige Angina fest; welche von den Ärztinnen es war, weiß ich nicht mehr, ich war zu dieser Zeit ziemlich weggetreten. So vergingen einige Tage bei Tee und Haferschleimsuppe. Dazu einige Pillen und Gurgeln mit einer roten Flüssigkeit (wahrscheinlich Hypermangan). Mit gemischten Gefühlen erwartete ich meine Gesundung und am 5. Mai 1943 war es dann so weit.

Ich wurde zum Rapport zu Dr. Krenek gebracht. Ich dachte, jetzt geht’s wieder einmal los. Aber es kam ganz anders. Über seine Brille schaute er mich lange an und dann sagte er ziemlich ruhig: »Ich will dich hier nicht mehr haben! Ich habe mich entschlossen, dich zurück nach Mödling zu schicken. Dort kriegst du wenigstens ein ordentliches Abschlusszeugnis. Du weißt doch, für dich ist das die letzte Chance, und wir haben endlich Ruhe vor dir.«

Ich wusste nicht recht, ob ich mich freuen oder fürchten sollte. Meine Erfahrungen mit dem Waisenhaus waren ja auch nicht gerade die besten. So gab ich keine Antwort auf seine Ausführungen und ging auf einen Wink des Direktors mit der Krankenschwester zurück aufs Krankenrevier. Die Schwester sagte nur: »Morgen Vormittag ist die Überstellung.« So konnte ich mich von meinen Freunden von der Strafgruppe nicht mehr verabschieden und auch später konnte ich nicht mehr erfahren, was aus diesen Burschen geworden ist. Fürs Erste bedeutete dieser Tag für mich nur eines: keine Injektionen, keine »Absonderung«, eigentlich überhaupt keine Strafe, und das konnte ich schwer glauben und blieb misstrauisch bis zum letzten Moment.

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1Schlachthaus im 3. Wiener Gemeindebezirk

2Gemeint ist die Strafanstalt Stein in Krems

1»Ich will keine Straftat mehr begehen.«

Zurück in Mödling

Am Morgen des nächsten Tages ging es mit dem bekannten grünen Polizeiauto in Begleitung einer Schwester ab nach Mödling und ein neuer Lebensabschnitt begann. Ich hatte mir vorgenommen, vorläufig nicht wieder durchzubrennen. Auch mir war bewusst, dass ich nur mehr ein Jahr durchhalten musste und dann einen Beruf erlernen konnte. Ich hoffte sehr, dass dann das Ende aller Heimerziehung kommen würde.

In Mödling angekommen ging es wie erwartet zuerst zum Obererzieher »Schwane«, der mich sichtlich wenig erfreut empfing. Er konnte sich sehr gut an meinen ersten Aufenthalt erinnern. Und ich erinnerte mich auch gut an den Fiedelbogen, der auf dem Schreibtisch lag und mit dem ich schon reichlich Bekanntschaft gemacht hatte. Die Empfangsrede war eine einzige Drohung, was alles passieren würde, wenn ich auch nur im Geringsten auffallen würde oder gar an Flucht zu denken wagte. Na ja, gedacht hab ich mir das Götz-Zitat, gesagt hab ich gar nichts. Wie befürchtet sagte er am Ende seiner Rede: »Und jetzt gehst du zur Gruppe 9, du kennst dich ja hier schon aus.«

Das bedeutete: wieder zum Raffeis, dem Sadisten, und zum Heger mit seinen subtileren Quälereien. Inzwischen war es Mittag geworden und alle alten Freunde (und Feinde) waren beim Essen. Grinsend empfing mich der Raffeis: »Das wird ein schönes Jahr werden für uns zwei. Jetzt such dir einen Platz und geh erst mal essen.« Von weitem hatte mir mein bester Freund, Walter K., zugewunken und in der Zwischenzeit schon einen Platz an seiner Seite freigemacht.

Nach dem Essen ging’s los mit dem Erzählen und auch ich erfuhr, was sich in den letzten Jahren ereignet hatte. Es war auch eine Menge neuer Zöglinge da und die spitzten neugierig die Ohren. Durch meine vielen Fluchtversuche war ich fast eine Art Legende geworden. Es gingen ja oft Buben vom Spiegelgrund nach Mödling oder umgekehrt, sodass man recht gut wusste, dass ich, wie früher in Mödling, auch am Spiegelgrund immer wieder desertiert hatte.

In Mödling war auch Verschiedenes anders geworden. Die größte Sensation war: Es gab jetzt Mädchen! Und zwar eine Gruppe 15- bis 16-jähriger Arbeitsmädel, die hier im Waisenhaus ihr Pflichtjahr abdienen mussten. Auf dem Dachboden wurden jetzt Seidenraupen gezüchtet, jeden zweiten Tag kam ein Auto mit Maulbeerblättern, wovon die Raupen Unmengen fraßen. Geschliffen wurde wie eh und je und Bomben fielen auch immer öfter in unserer Nähe.

Walters Bettnachbar wurde mit sanftem Nachdruck zum Übersiedeln überredet. Den besonders sorgfältigen Bettenbau hatte ich noch nicht verlernt. Nachdem ich meine Kleider und Schuhe ausgefasst hatte, ging es zum Exerzieren. Von den anderen Gruppen waren auch viele zur Begrüßung gekommen, die mich noch von früher kannten. Am Abend war ich ziemlich müde, das Exerzieren, Hinlegen, auf, marsch, marsch! war ich doch nicht mehr so gewohnt. Außerdem war ich durch meine eben erst überstandene Krankheit ziemlich geschwächt. Irgendwie fühlte ich mich aber doch wie »heimgekehrt« und es war hier wesentlich besser als am Spiegelgrund mit seiner kalten, unpersönlichen Atmosphäre.

Am nächsten Morgen, nach dem üblichen Morgenturnen, war Dienstwechsel bei den Erziehern und ich wartete gespannt auf den Heger, den anderen Erzieher. Gegen seine Sticheleien und Erniedrigungen war ich früher immer besonders allergisch gewesen. Er wusste das ganz genau und auch, dass ich wusste, dass er es wusste. Das Erste war, dass er mich sofort wieder zu seinem »Pongo« machte, d. h. zu seinem persönlichen Diener. Als ich ihm den ersten Kaffee aus der Küche holen musste, spuckte ich ihm mit Genuss hinein und rührte sorgfältig um.

Am Abend hielt er »Politische Schulung«, wobei ich gleich meine erste Strafe ausfasste. Er erzählte uns, dass uns bei einem verlorenen Krieg die bolschewistischen Horden alle umbringen würden. Ich zeigte auf und fragte: »Wer wird da wohl zuerst umgebracht, die Erzieher oder die Zöglinge?« Für den Rest des Abends stand ich in der Ecke, mit einem Lineal auf den vorgestreckten Händen.

So machten wir uns gegenseitig das Leben schwer und ich glaube, insgeheim genossen wir beide diese Spielchen. Mir jedenfalls taugte es sehr, diesem »Herrenmenschen« eins auszuwischen. Meine Kollegen versuchten mich ein wenig aufzupäppeln. Wenn es beim Essen einen Nachschlag gab, war ich immer einer der Ersten, die zum Zug kamen. Zum »Zug« kam ich auch sonst noch, denn für den Heger musste ich wieder fleißig Zigaretten stopfen.

Die Luftangriffe der Alliierten wurden in diesen Tagen immer intensiver, Wiener Neustadt wurde schwer bombardiert und die ersten Bomben fielen auch auf Mödling und Umgebung. Wir verbrachten so manche Stunde im Luftschutzkeller und meine erste persönliche Erfahrung mit dem Krieg machte ich auch bald. In der Hinterbrühl waren viele Häuser zerstört worden und das halbe Heim machte Aufräumungsarbeiten. Besonders der Raffeis machte sich sehr wichtig, kommandierte wie ein alter Feldwebel. Am Abend gab es gekochte Erdäpfel und saure Milch. Überhaupt wurden die Portionen immer kleiner und der Hunger immer größer.

Der Heger aber machte noch immer »Politische Schulung« mit uns. Nach seinen Ausführungen war der »Endsieg« schon ganz nahe, denn die neue »Wunderwaffe« würde uns zum »Endsieg« führen. Ähnlich klangen die Reden des Propagandaministers Goebbels und Genossen. Aber so manche Rede wurde vom »Kuckuck« unterbrochen. Dieser Kuckucksruf im Radio bedeutete Vorwarnung. Und oft bevor noch die Sirenen heulten, waren schon die Kondensstreifen von den amerikanischen viermotorigen Bombern am Himmel zu sehen. Die früher immer wieder gemachten Luftschutzübungen waren jetzt bitterer Ernst geworden. In der Schule war eine Menge nachzuholen. Am Spiegelgrund hatte man viel weniger Wert darauf gelegt, uns ordentlich zu unterrichten.

Immer öfter fragten die anderen Zöglinge, wann ich denn wieder abhauen würde. Auch der Storch, der Erzieher von der Strafgruppe, sagte zu mir: »Was ist los mit dir? Du hast schon viel zu lange Haare, es ist bald eine Glatze fällig.« (Das war immer die erste Strafe, wenn man als »Entweicher« wieder zurückgebracht wurde.) Nun, ich war sicher nicht feige geworden, doch ich hatte mir fest vorgenommen, das Schuljahr zu vollenden, denn dann (glaubte ich!) wäre ich endlich frei. Insgeheim zählte ich die Tage bis zum Schulschluss und ich träumte, was ich in der Freiheit alles unternehmen würde. Auch kam es mir so vor, als ob der Raffeis noch sadistischer geworden wäre, wenn es wieder einen Schliff gab. Und wenn ich auf dem Bauch lag und robbte und dabei »Es ist so schön, Soldat zu sein« singen musste, fiel es mir schon sehr, sehr schwer, nicht zu verduften.

Abschied und Neubeginn

Und endlich war dann das Schuljahr zu Ende und wir waren zu »Austretern« geworden. Mit meinem Freund Walter hatte ich ausgemacht, dass wir in Verbindung und auch draußen Freunde bleiben wollten. Bald nach Schulschluss kamen die ersten Unternehmer und Handwerksmeister, um sich einen Lehrbuben auszusuchen. Da hieß es: »Wer will Tischler werden?«, oder: »Ein Landwirt wird gesucht!«, oder: »Ein Maurer soll sich melden!« Ich hätte fast jeden Beruf gewählt, schon um endlich rauszukommen. Nur Knecht bei einem Bauern wollte ich auf keinen Fall werden. So wurde unsere Gruppe schön langsam immer kleiner.

Anfang August 1944 meldete sich ein Malermeister aus Brunn am Gebirge. Da ich gerne zeichnete, dachte ich nicht lange nach und meldete mich. Der Meister, er hieß Novotny, betrachtete mich von allen Seiten. Dann studierte er eine Akte von mir und sprach: »A bissl klein bist und a Pülcher bist a, nur das Zeugnis is ganz ordentlich. Du wirst bei mir wohnen und arbeiten. Waunst ordentlich arbeitest, gibt’s zwei Mark.« Ich wusste, dass ein Lehrbub damals 5 Mark kriegte, aber was sollte ich machen. Da ich ja Kost und Quartier bekam, würden 2 Mark auch genug sein müssen. Am kommenden Montag sollte ich also endlich frei sein – und Maler klang doch gar nicht so schlecht.

Schon am nächsten Morgen fuhr ich zum ersten Mal allein und nicht als flüchtiger Zögling mit der Straßenbahn in die Josefstädter Straße. Dort bekam ich in einer großen Schachtel einen einfachen blauen Anzug, eine Arbeitshose, Schuhe, zwei Hemden, Unterhosen und Socken. Schwer bepackt kam ich am Nachmittag wieder in Mödling an. Dieses Gefühl, ganz legal und ohne Erzieher wohin zu fahren, kann man nicht beschreiben. Ich glaube, das versteht höchstens ein Gefangener, der nach einer langen Haft endlich entlassen wird.

Walter hatte meine Adresse aufgeschrieben, er selbst hatte noch keinen Posten. Wir machten uns aus, dass er mir sofort schreiben würde, wenn er seine neue Adresse wusste. Die beiden letzten Tage dauerten eine Ewigkeit, so kam es mir vor. Unsere Stimmung war eher ein wenig melancholisch, wir spürten, dass ein Lebensabschnitt zu Ende ging. Die letzte Nacht verbrachten wir außerdem im Luftschutzkeller, da wieder einmal Fliegeralarm war. Ich bin sicher, niemand, nicht einmal die größten »Härtlinge« unter uns, konnte sich der Stimmung entziehen, als wir unter dem dumpfen Flakfeuer sangen: »Wahre Freundschaft soll nicht wanken!«

Am Morgen musste ich meine Anstaltskleider abgeben und trug zum ersten Mal meinen neuen blauen Anzug. Der Stoff war ein typischer Kriegsstoff und kratzte überall, aber trotzdem war ich stolz auf mein erstes eigenes privates Gewand. Ein paar Erzieher gaben mir gute Ratschläge: »Halt dich ordentlich, mach uns keine Schande«, usw. Sie waren mir alle nicht einmal eine Antwort wert. Die einzige Ausnahme war der Heger, der ja immer gern gestichelt hatte. Er sagte mir: »Ich hoffe, du hast hier gelernt, ein guter deutscher Junge zu sein, und wirst draußen im Leben deinen Mann stehen!« Ich zahlte ihm mit gleicher Münze zurück und sagte: »Keine Angst – ich hab ja zwei gesunde Hände!« Er hatte ja eine Prothese an der rechten Hand. Ich muss zugeben, dass ich es sogar genossen habe, ihm an meinem letzten Tag im Waisenhaus diesen Tiefschlag zu versetzen. Der Abschied von meinen Freunden war mit ein wenig Sentimentalität erledigt, Adressen wurden ausgetauscht und so manche ewige Freundschaft versprochen.

Am Morgen des 1. August 1944 musste ich noch zum »Schwane«, dem Obererzieher. Er prophezeite mir, dass aus mir wohl nichts werden würde, wo doch nicht einmal seine Erziehung viel Erfolg gezeigt hatte. Dann drückte er mir noch einen Fahrschein in die Hand und verabschiedete sich mit einem zackigen »Heil Hitler!«. Vor ihm lag auf dem Schreibtisch der bekannte Fiedelbogen und so verzichtete ich auf eine Antwort.

Dann ging ich durch die Eingangstüre der Anstalt, ohne Aufsicht und ganz legal. Die Pappschachtel mit den neuen Kleidern unter dem Arm, marschierte ich zur Straßenbahn auf dem Weg in eine hoffentlich bessere Freiheit. Immer noch hatte ich ein flaues Gefühl im Magen, wenn ich einen Schupo sah, und es sollte noch lange dauern, bis ich mich an die Freiheit gewöhnte.

Am 1. August 1944 stellte ich mich bei meinem Meister vor und meine ersten Illusionen waren auch schon bald wieder verflogen. Der Lehrherr bewohnte mit seinem Bruder und seiner Mutter ein Zwei-Familien-Haus. Der Bruder war Maurermeister und machte einen ziemlich mürrischen Eindruck, aber die Mutter der beiden schien mir recht nett zu sein. »Des Sonntagsgwand kannst gleich ausziehen«, sagte der Meister und noch im Vorraum musste ich zum ersten Mal mein weißes Malergewand anlegen.

Dann führte er mich in den Hof, wo eine angebaute Hütte stand. Darin stand eine Kuh, die Gretl hieß. »Der Stall wird täglich ausgemistet und dann wird die Gretl gut abgebürstet. Hansl und Gretl, das passt ja gut zusammen, ha, ha!«, lachte der Meister. Ich fand das Ganze eigentlich weniger lustig. Neben dem Stall war ein Schuppen, das war die Werkstätte, angefüllt mit Leitern, alten Kübeln, Farbdosen und dergleichen mehr. »Erst einmal reinigst die alten Farbkübeln ordentlich, ich komm dann kontrollieren«, sagte der Meister noch, gab mir eine alte Spachtel, eine Drahtbürste und eine abgenützte Malerbürste und verschwand im Haus.

Nun, ganz so hatte ich mir meinen ersten Arbeitstag nicht gerade vorgestellt, aber das musste wohl so sein und so putzte ich unverdrossen die alte eingetrocknete Farbe von den Kübeln. Nur die Sache mit der Kuh Gretl gefiel mir nicht besonders; meine Freunde würden dumme Witze reißen, wenn sie davon erfuhren.

Es war mir noch nicht so recht bewusst geworden, dass ich jetzt nicht mehr in Mödling war, sondern ein Lehrbub auf »Kost und Quartier«. Die »Kost« sah so aus, dass mir die Meisterin um 11 Uhr ein Häferl Kaffee brachte und dazu ein ziemlich kleines Stück Brot. Um 13 Uhr gab es zum Mittagessen Suppe und eingebrannte Erdäpfel. Ich hatte nicht den Eindruck, dass ich hier viel Fett ansetzen würde, außerdem durfte ich nicht am Tisch des Meisters essen, sondern im Vorraum, in einer Art Veranda. Um 18 Uhr musste ich mein Kleiderpaket und einige andere Dinge wie Bettzeug etc. auf ein Handwagerl laden und mit dem Meister ans andere Ende von Brunn fahren. Dort hatte der Chef einen Schrebergarten mit einer Hütte. Sie sollte in Zukunft mein Quartier sein.

Es gab auch einen Hasenstall, den ich am Morgen und am Abend reinigen sollte. Die Hasen zu füttern gehörte ebenfalls zu meinen neuen Pflichten. Die Hütte selbst war nicht übel und es war mir nur recht, dass ich hier allein war. Ein Wecker wurde auf 5 Uhr 30 gestellt und dann gab mir der Meister noch ein altes Damenfahrrad, mit dem ich nach dem Hasenfüttern zur Werkstatt fahren sollte.

Als der Meister weg war, schaute ich mich in meiner neuen Wohnung erst richtig um. In einer Ecke stand ein großer Sack mit Würfelzucker. Da ich ziemlich hungrig war, bediente ich mich erst einmal mit einer Hand voll Zucker und ich muss sagen, meine Gewissensbisse hielten sich dabei sehr in Grenzen. Unter dem Bett fand ich große Packen mit alten Zeitungen, und nachdem ich die Hasen versorgt hatte, setzte ich mich in den Garten und las. Es war noch lange hell im August, es dauerte, bis ich endlich einschlief.

Am nächsten Morgen wusch ich mich beim Brunnen, fütterte die Hasen und fuhr dann mit dem Fahrrad zum Lehrmeister. Der war ziemlich grantig, er hatte das Handwagerl schon mit Werkzeug und Leitern beladen. Außerdem schimpfte er, weil ich nicht wusste, wie man einen Kuhstall ausmistet und vom Putzen einer Kuh erst recht keine Ahnung hatte. Also zeigte er mir, wie ich es in Zukunft zu machen hatte. »Aber nur einmal«, wie er betonte. Als ich die Gretl striegelte, schlug sie mir mit ihrem Schwanz kräftig um die Ohren, was unsere Freundschaft auch nicht gerade förderte. Danach gab es ein Häferl Milch und ein Stück Brot und dann begann der Arbeitstag erst so richtig.

Bei einem Weinhauer in Perchtoldsdorf war ein Kellergewölbe mit Kalk zu streichen und ich merkte zum ersten Mal, wie unangenehm ein Kalkspritzer im Auge war. Zu Mittag war ich von oben bis unten mit Kalk bespritzt, aber ich trug die Zeichen meiner Arbeit fast stolz. Zum Essen gab’s Schweinsbraten mit Kraut und Knödel und schön langsam fand ich an meiner Tätigkeit Gefallen. Wein gab’s auch zu trinken, aber nur für den Meister, ich machte mir aber ohnehin nichts aus Alkohol.

So vergingen die ersten Wochen und bald hatte ich die ersten Kenntnisse in meinem Beruf. Wenn weniger Arbeit war, musste ich beim Bruder des Chefs mithelfen und es hat mir nicht geschadet, dass ich auch ein wenig vom Maurerhandwerk mitbekam. Nur die Kuh Gretl war ein Stachel in meinem Fleisch, überhaupt wenn es hieß: »Hansl, geh mit deiner Gretl zur Autobahn!« Die wurde damals gebaut und auf dem Damm wuchs gutes Futter. Nicht, dass ich dabei Zeit zum Lesen oder Ausrasten gehabt hätte, der Meister kam nämlich nachschauen, ob ich der Gretl auch brav die Fliegen verjagte. Bis eines Tages die Meisterin mit der Gretl ging und der Bus der Linie 360, der dort vorbeikam, die Gretl überfuhr. Da hat sie mir dann schon Leid getan, weniger die Chefin, die am nächsten Morgen ein schönes blaues Auge hatte.

Eines Tages, als ich am Abend mit meinem Fahrrad heimwärts fuhr, war meine weiß gestrichene Gartenhütte von weitem nicht zu sehen. Als ich näher kam, sah ich anstelle der Hütte nur ein Riesenloch. Eine Fliegerbombe hatte die Hütte zerstört und nur ein paar Holztrümmer waren übrig geblieben. Mein erster Gedanke war – Gott sei Dank, der Zuckersack ist weg! Der war nämlich im Laufe der Zeit immer kleiner geworden, und wenn der Meister einmal nachgesehen hätte, wäre es mir schlecht ergangen. Mein Sonntagsanzug und alles andere war auch weg, ich hatte nur mehr meine dreckige Arbeitskluft. Geld hatte ich sowieso keines. Meinen Lohn hatte der Meister nicht ausbezahlt, war ich doch auf »Kost und Quartier«, wie er sagte.

Als ich dem Meister von der verschwundenen Hütte erzählte, erklärte er mir, dass ich unter diesen Umständen nicht bleiben könne und zurück ins Heim müsse. Die letzte Nacht schlief ich mit einer Decke im leeren Kuhstall verkrochen und am Morgen musste ich mich auf den Weg nach Mödling machen. Zum Glück hatte der Meister meine Dokumente in seinem Haus aufbewahrt und mit einem Schreiben des Chefs und 5 Mark (mein erster und einziger Lohn) fuhr ich mit gemischten Gefühlen nach Mödling zurück.

Zum ersten Mal läutete ich freiwillig beim Eingang und war wieder einmal beim Obererzieher, dem »Schwane«, gelandet. Der las mein mitgebrachtes Schreiben, schüttelte den Kopf und sagte: »Zu uns gehörst du nicht mehr, was soll ich bloß mir dir machen!« Nach einigem Herumtelefonieren schickte er mich in den 3. Bezirk in die Juchgasse. Dort war ein Lehrlingsheim, wo ich Aufnahme finden sollte.

Zuerst aber schickte er mich in meine alte Gruppe, wo der Raffeis Dienst hatte. Dort erhielt ich ein Mittagessen. Von meinen alten Freunden war niemand mehr da und der Raffeis war jetzt bei einer jüngeren Gruppe, die er wohl bis zum Schulende führen sollte. Er sah mich groß an und fragte: »Na, von wo bist denn jetzt stiften gegangen?« Wortlos gab ich ihm den Brief meines Lehrherrn. Da sagte er nur mehr: »Setz dich wo nieder«, und wies den neuen Gruppenführer an: »Gib ihm eine ordentliche Portion, der war einmal mein bravster Zögling!« Anschließend ging der »Schwane« mit mir zur Kleiderkammer und dort erhielt ich eine alte Hose, eine Jacke und ein Paar alte Schuhe. Das war das letzte Mal, dass ich den Raffeis und den »Schwane« gesehen habe.

So fuhr ich in den 3. Bezirk in die Juchgasse, wo mich der dortige Direktor aufnahm. Es war in den Räumen ziemlich kalt und zu essen gab es auch nicht viel. Ein paar von den Burschen kannte ich von Mödling her, die waren überzeugt, dass ich von hier auch bald abhauen würde. Es wäre auch ganz leicht gegangen, da ich weiterhin in die Berufsschule gehen konnte. Viel gelernt haben wir damals nicht mehr, die Russen waren schon in Ungarn und die Malerlehrlinge mussten hauptsächlich mit Leuchtfarbe die Abgänge zu den Luftschutzkellern markieren. Auch malten wir überall mit Schablonen und mit schwarzer Farbe Sprüche wie »Achtung – Feind hört mit« oder »Kampf bis zum Sieg« und dergleichen auf Hausmauern und Plakatwände.

Die Luftangriffe wurden immer ärger, auch in den Hof des Lehrlingsheimes fiel eine Bombe und es gab kein einziges intaktes Fenster mehr. Die Burschen, die keine Arbeit hatten, wurden immer öfter zum Flakturm eingeteilt, der nur ein paar hundert Meter entfernt war. Dort, im Arenbergpark, hieß es Munitionskisten schleppen, die dann mit dem Aufzug zu den Flakgeschützen gebracht wurden. Dafür gab’s dann ein Kommissbrot und oft auch ein paar Zigaretten von den Soldaten. Im letzten Monat vor Kriegsende gehörten wir dem »Volkssturm«1 an, verblieben im Einsatz beim Flakturm, konnten aber weiterhin im Lehrlingsheim schlafen. (Die Zeit vom Winter 1944 bis August 1945 fehlt in meinem Personalakt, was durch die Kriegswirren erklärbar ist.)

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1Letztes militärisches Aufgebot zur Verteidigung des nationalsozialistischen Deutschlands

Die Zeit bei den Amis

Endlich, es war Mitte April 1945 geworden, war es so weit. Die Russen waren schon in Floridsdorf, von allen Seiten krachte es und überall gab es Brände und Rauchwolken, als ich zum letzten Mal in der Nazizeit flüchtete. Das war gar nicht ungefährlich, sogar noch in den letzten Tagen wurden Deserteure aufgehängt. Ich hatte jedenfalls großes Glück. In der Boerhavegasse rief mir eine alte Frau zu: »Schnell, komm herein zu mir«, und rannte mit mir auf den Dachboden. Dort zog ich meine Luftwaffenjacke, die mir ohnehin viel zu groß war, aus und die alte Frau gab mir einen alten Schlosseranzug, den ich überstreifte. Ich bedankte mich und lief schnell in Richtung Stadionbrücke, die gesprengt war. Über die kaputte Brücke preschten die ersten Russen und meine Angst war groß. Bei der Remise der Straßenbahn versteckte ich mich, so gut ich konnte, aber die Russen liefen weiter und beachteten mich überhaupt nicht.

Bei der zweiten Welle waren auch Panzer dabei, manche mit roten Fahnen, und die Bodentruppen begannen die Häuser zu durchsuchen. Geplündert wurde von allen Seiten, auch die Österreicher bedienten sich in den aufgebrochenen Geschäften. In der Erdbergstraße traf ich den C., einen alten »Mödlinger«, aber von einer anderen Gruppe, und gemeinsam liefen wir zur MIAG, einer großen Molkerei. Jeder von uns erwischte einen großen Laib Käse, den wir zum C. rollten. Die Mutter vom C. war zwar entsetzt, aber über den Käse hat sie sich doch gefreut. Ich habe dort einige Tage geschlafen, so lange, bis die ersten und gefährlichsten Tage vorbei waren.

Meinen Dank an diese Familie konnte ich noch auf ganz besondere Weise abstatten. Entlang des Donaukanals fuhr damals die Preßburger Bahn. Dort standen eine Menge Russen mit Pferdewagen. Ich lernte dort einen Russenbuben kennen, der ungefähr in meinem Alter war. Dem deutete ich, dass ich großen Hunger hatte, und er erklärte mir mit Händen und Füßen, dass er selbst nichts habe. Doch dann grinste er übers ganze Gesicht, führte mich zu einer Herde Kühe und deutete, ich könne mir eine Kuh mitnehmen.

Zuerst war ich verblüfft, aber ein wenig Erfahrung mit Kühen hatte ich ja bei meinem Meister sammeln können. So nahm ich kurz entschlossen meinen Hosenriemen ab, band ihn der Kuh um das Horn und führte das Tier zum Haus meines Freundes C. In der Waschküche im Hof machte ein alter Frontsoldat kurzen Prozess und erschoss die Kuh mit einem Militärkarabiner. Nach kurzer Zeit war sie zerlegt und das ganze Haus kam mit Schüsseln und Weitlingen gelaufen, um sich eine Portion zu holen.

Diese Geschichte spielte sich ganz in der Nähe der ehemaligen Ortsgruppenleitung ab, wo vor einer Ewigkeit meine Laufbahn als Heimkind begonnen hatte. Selbstverständlich war ich stolz auf meine Beute, ich war der Held des Tages und alle Hausparteien wollten mich zum besten Stück Rindfleisch einladen. Ich hab mir auch den Bauch voll geschlagen. Woher die Waffe, mit der die Kuh erschossen worden war, stammte, wollte ich lieber nicht fragen, doch zu dieser Zeit lag jede Menge Waffen herum. Wer wollte und sich traute, konnte sich bedienen. Bis Ende August trieb ich mich so im Nachkriegs-Wien herum, lernte den Schleichhandel kennen, schlief mal da, mal dort, bis ich endlich einen Haupttreffer landen konnte. Ich fand nämlich einen Job bei den Amerikanern, die erst kurz zuvor in Wien Quartier genommen hatten.

Mit meinem schlechten Schulenglisch fragte ich in der Bastiengasse im 18. Bezirk nach Arbeit und – welch ein Glück – man brauchte einen Küchenboy und Allrounder für »shoe shining«, Postholen, als Fremdenführer usw. Mit der Zeit war ich mit den Jungs der »Rainbow-Division« gut befreundet, schlief auf einem Feldbett neben der »Kitchen« und legte mir sogar eine nicht ganz neue, aber gute Ami-Uniform zu. Zum ersten Mal spürte ich eine gewisse Anerkennung, denn die Amis schätzten den elternlosen »smart boy« und bis heute gehört diese Zeit zu meinen schönsten Erinnerungen.

Mit der damals besten Währung (Zigaretten, Kaugummi, Script Money – das war das Soldatengeld) war ich gut versorgt und lebte für die damalige Zeit in einem richtigen Wohlstand. An meinen Beruf dachte ich damals kaum, es gab in der ersten Zeit nach dem Krieg auch weder Material noch Werkzeug. Wichtig war nur, dass man irgendwie überlebte, und das ist mir eigentlich ganz gut gelungen.

Jedenfalls wollte ich meine Arbeit bei der Army legalisieren und meldete mich freiwillig in der Juchgasse zurück. Das Staunen war groß, als ich in meiner Ami-Uniform aufkreuzte. Das ganze Lehrlingsheim wurde gerade verlegt, und zwar ein paar Gassen weiter in die Engelsberggasse. In der Juchgasse wurden die ärgsten Bombenschäden ausgebessert und so logierten wir im schönsten Heim, das ich je gesehen hatte. Zwei Etagen in dem schönen Bürgerhaus gehörten uns, angeblich hatten dort vor dem Krieg einige Nazi-Bonzen gewohnt. Der damalige Direktor, ein Amtsrat, hatte anfangs nichts gegen meinen Plan, bei den Amerikanern zu arbeiten.

Großzügig verteilte ich bei den Kameraden Zigaretten und Süßigkeiten und wurde auch gleich umgetauft. Aus dem Hans, der ich früher war, wurde fortan der »Ameri-kaner-Jonny«. Auch der Amtsrat machte einige anzügliche Bemerkungen, z. B. ob die Amis wirklich so einen guten Nescafé hätten. »Zufällig« hatte ich eine Dose in meinem Gepäck und die ließ ich in der Kanzlei diskret stehen. Auch Hedi, die Tochter des Amtsrats, kriegte ein paar Süßigkeiten. Diese Hedi, ein hübsches blondes Mädchen, stach mir überhaupt ins Auge. Sie war in meinem Alter, 15 Jahre, und besuchte die Handelsschule. Seitdem arbeitete ich jedenfalls legal bei den Amis und kam und ging, wann ich wollte. Auch beim Portier des Heimes wirkten ein paar Chesterfield wahre Wunder.

Bis zum September 1946 führte ich auf diese Weise ein ziemlich sorgenfreies Leben. In meinem Personalakt wurde in dieser Zeit viermal »entwichen« eingetragen. Tatsächlich war es aber so, dass ich bei den Amerikanern »unabkömmlich« war und in meinem Kammerl hinter der Küche übernachtet hatte. Die Bürokratie hatte sich nach den Nazis nicht geändert, deshalb wurden die »Entweichungen«, die ja keine waren, in dem Akt vermerkt.

Am 16. September 1946 wurde alles ganz anders. Es wurde – ich wusste nicht, von wem – bestimmt, dass ich mit einem Dutzend anderer Burschen nach Biedermannsdorf verlegt werden würde. Es gab dort auch ein Kinderheim und ich traf einige ehemalige Zöglinge vom Spiegelgrund wieder.

Nach dem Krieg waren die Russen im Heim untergebracht gewesen, und als sie abzogen, wurden wir zu Aufräumungsarbeiten herangezogen. Die Arbeit hat mich nicht gestört, trotzdem war ich sehr verbittert, weil man mir meinen Job bei den Amis weggenommen hatte. Ich wusste nicht, wer über mich bestimmt hatte, und auf meine Anfragen hieß es nur, dass es von »höherer Stelle« angeordnet worden war.

Meine nächste Flucht war somit vorprogrammiert und bei der nächsten Gelegenheit wurde sie auch in die Tat umgesetzt. Die weitere Eintragung in meinem Personalakt war somit fällig und völlig rechtens.

Mit einem Jeep kam ich bis Laxenburg und von dort mit einem anderen Soldatenfahrzeug bis nach Wien in den 10. Bezirk. Von dort aus ging ich so schnell ich konnte zu meinen »Amerikanern«. Die empfingen mich mit großem Hallo und ich musste sogleich meine Geschichte erzählen. In der Küche bekam ich eine Sonderration und war wieder rundum glücklich. Über meine Zukunft dachte ich nicht weiter nach.

Die aber sollte sich schneller ändern, als mir lieb war. Meine Glückssträhne riss ziemlich abrupt ab, als ich hörte, dass »meine« Rainbows nach Deutschland oder Italien verlegt wurden. Meine Amifreunde freuten sich über diese Nachricht, es bedeutete für sie die baldige Heimkehr nach den USA, doch für mich brach eine Welt zusammen.

Schon am Wochenende sollte der Abtransport sein und nach zwei hektischen Tagen mit Packen und Aufräumen war es so weit. Die gesamte »D.-Kompanie«, so hieß die Truppe, verabschiedete sich von mir und wünschte mir alles Gute und viel Glück für meinen weiteren Lebensweg. Ich muss zugeben, dass mir die Tränen in den Augen standen.

Bevor sie abfuhren, gaben mir die Amis noch einen großen Seesack mit Zigaretten, Lebensmitteln, Schokolade, Kaffee usw. Vom Leutnant bekam ich ein schönes Army-Feuerzeug zur Erinnerung. Ich verwendete es viele Jahre und es blieb mir eine liebe Erinnerung. Mit schwerem Herzen winkte ich den Armytrucks nach und fuhr dann traurig in die Juchgasse zurück.

Der Empfang im Lehrlingsheim war nicht so schlimm, wie ich befürchtet hatte. Ich hatte ein Schreiben vom Leutnant mitbekommen, dass die mitgebrachten Sachen ein »Gift of the American Army«, also eine Gabe der amerikanischen Armee, und somit mein Eigentum seien. Eine Stampiglie bestätigte das Schreiben zusätzlich und ich merkte deutlich, dass es sich der Amtsrat mit der Besatzungsmacht nicht anlegen wollte. Eine Dose Nescafé und eine Tafel Schokolade für Hedi, seine Tochter, taten ein Übriges. Ein paar Tage später war Hedi jedoch der Anlass, dass mein Aufenthalt in der Juchgasse ein schnelles Ende nahm. Ihr Vater ertappte uns im Vorzimmer seiner Dienstwohnung bei einer innigen Umarmung und es war klar, dass ich ihm »so sympathisch« auch wieder nicht war.

Schon am nächsten Morgen musste ich in ein anderes Heim im 2. Bezirk übersiedeln, das »Am Werd« hieß. Dieses Lehrlingsheim war nur eine Durchgangsanstalt. Wieder wurde, ohne mich zu fragen, über mich entschieden und bestimmt, dass ich nach Eggenburg kommen sollte, um dort in der Lehrwerkstätte meinen Beruf zu Ende zu lernen. Warum mein Aufenthalt im »Werd« nicht in meinem Personalakt eingetragen wurde, ist mir nicht klar. Möglicherweise hat der Amtsrat aus der Juchgasse dabei seine Hand im Spiel gehabt.

Am 9. Mai 1947 war es jedenfalls so weit und mit einem Lastwagen der Anstalt fuhr ein Dutzend Burschen, darunter auch ich, nach Eggenburg.

Ein Pädagoge in Eggenburg

Diese Anstalt bestand aus zwei Teilen, der so genannten alten und der neuen Anstalt. Wir waren im alten Teil untergebracht, wo außer den Wohnräumen auch die diversen Werkstätten waren. In der Mitte eines großen Hofes stand eine riesige Linde, deshalb wurde dieser Teil auch Lindenhof genannt.

Wir wurden einzeln in die Kanzlei des Direktors gerufen und dort erlebte ich meine erste positive Überraschung. Der Mann stellte sich als Dr. Alois Jalkotzy vor, ein schon etwas älterer Herr mit Vollglatze und einem ausgesprochen freundlichen Gesicht. Später merkte ich, dass sich mein erster Eindruck bewahrheiten sollte. In all den Anstalten, die ich leider bisher kennen gelernt hatte, gab es keinen Erzieher, der den Namen Pädagoge verdient hätte. Doch Dr. Jalkotzy war einer, der mit Leib und Seele dazu berufen war.

»Du bist keineswegs zur Strafe hier«, begrüßte er mich und sagte: »Wenn du keine Schwierigkeiten machst, werden wir sicher gut miteinander auskommen.«

Ich war sehr überrascht, denn diese Worte sagte er, nachdem er meinen Personalakt gelesen hatte und daher über mein oftmaliges Durchbrennen Bescheid wusste.

»Bei uns gibt es am Wochenende Ausgang und für deine Arbeit erhältst du Lohn, allerdings bleibt die Hälfte davon bis zu deiner Entlassung bei mir.« Mit diesen Worten übergab er mich einem Erzieher und dann kam die mir schon allzu gut bekannte Zeremonie wie Kleidungausfassen, Bettüberziehen usw. Im Tagraum wies er mir einen Spind zu, wo ich meinen amerikanischen Seesack, dessen Inhalt inzwischen schon sehr geschrumpft war, unterbringen konnte. Beim Mittagessen lernte ich meine zukünftigen Kameraden kennen. Freudig überrascht war ich über die Tatsache, dass auch einige »Mödlinger« hier untergebracht waren. Das Essen war für damalige Verhältnisse besonders gut und die anderen Zöglinge erklärten mir, dass zur Anstalt eine Landwirtschaft und eine Gärtnerei gehörten.

Nach dem Mittagessen lernte ich meinen neuen Lehrmeister kennen und erlebte die zweite Überraschung, denn ich war im Moment sein einziger Lehrling. Er erzählte mir, dass er auch erst seit kurzem für die Anstalt arbeite und die Malerwerkstätte erst eingerichtet werden müsse. In den nächsten Tagen sollten noch mehrere Lehrlinge dazukommen. Weiters erzählte er mir, während wir die Werkstätte einrichteten, dass er selbst die Meisterprüfung noch nicht gemacht hatte und erst in einem Jahr dazu antreten könne. Ich merkte sehr bald bei vielen meiner Fragen, dass er sein Handwerk gut beherrschte, und freute mich auf den Arbeitsbeginn.

Am Abend die nächste freudige Überraschung: Mein alter Freund Walter kam aus einer anderen Gruppe zu Besuch und erzählte mir, dass er Schuhmacher lernte und von seinem Meister sehr geschätzt wurde. Mein Seesack schmolz zu einem traurigen Rest zusammen, da ich mit Walter natürlich meine amerikanischen Schätze teilte. Schön langsam begann ich mich hier recht wohl zu fühlen und nach zwei Tagen kamen noch weitere sechs Lehrlinge, darunter auch zwei »Mödlinger«. Einer davon war Fritz, der mit mir in der berüchtigten Gruppe 9 beim Raffeis und beim Heger gewesen war. Der zweite war eine Etage unter mir gewesen, sein Bruder war auch hier, der lernte aber Elektriker und war deshalb in einer anderen Gruppe untergebracht.

Der Meister Streicher (ein passender Name für einen Maler) ernannte mich zum »Altburschen«, da ich der Einzige mit einer Vorlehre war. Zu meinen Aufgaben gehörte Werkzeug ausgeben, für saubere Spachteln und Pinsel sorgen usw. Keineswegs aber wollte ich so eine Art Gruppenführer werden. Wir wurden eine gute Arbeitsgruppe und man war mit unseren Leistungen recht zufrieden.

Eines Tages kam ein neuer Erzieher zu uns, der nachhaltig mein zukünftiges Leben beeinflussen sollte. Der Mann hieß Haidvogel und er fragte, ob jemand von uns Schach spielen könne. Ich meldete mich und er fragte nur: »In welcher Ecke soll ich dich matt setzen?« – »Angeber!«, dachte ich, aber er belehrte mich eines Besseren und machte mit ein paar Zügen sein Versprechen wahr. Er war Landesmeister und zeigte mir meine Grenzen, doch gleichzeitig weckte er meinen Ehrgeiz. Es hat ein ganzes Jahr gedauert, bis ich eine Partie gegen ihn gewinnen konnte. Von ihm bekam ich Schachliteratur, lernte Schachtheorie und blieb bis zum heutigen Tag ein begeisterter Schachspieler.

Zum Monatsende musste ich mit dem Lastwagen nach Wien fahren, um diverses Malermaterial zu besorgen. Der Fahrer, ein Erzieher, gab mir anschließend bis 16 Uhr frei. Ein paar Schillinge hatte ich auch noch und deshalb kaufte ich mir beim »Emminger«, einem Wirtshaus am Praterstern, ein Glas Bier. Dort lernte ich ein Mädchen kennen, wir kamen ins Gespräch und schließlich erzählte ich ihr, von wo ich gerade kam.

Als sie mich einlud, einfach bei ihr zu bleiben, waren alle meine guten Vorsätze vergessen. So verbrachte ich vier heiße Tage und Nächte mit ihr. Trotzdem plagte mich mein schlechtes Gewissen und ich fuhr freiwillig mit meinem letzten Geld nach Eggenburg zurück.

Mit sehr gemischten Gefühlen meldete ich mich in der Kanzlei des Dr. Jalkotzy zurück und erlebte eine weitere Überraschung. Er hieß mich ruhig Platz nehmen und sagte dann: »Ich weiß, dass du ein unruhiges Blut hast, und ich kann dich sogar irgendwie verstehen. Es muss dir aber klar werden, dass du trotzdem nicht ohne Strafe davonkommen kannst. Ich werde dich aber nicht persönlich bestrafen, sondern du kommst morgen wieder hierher und dann sagst du mir, wie du dich selbst bestrafen würdest.« Selten war ich über etwas so verblüfft wie über diese Worte, denn auf diese Weise konnte ich nicht einmal wegen zu harter Strafe protestieren. Ich begann zu begreifen, welch guter Pädagoge dieser Mann war. Am nächsten Morgen hatte ich mir meine Strafe überlegt und verordnete mir drei Wochen Entzug aller Begünstigungen wie Ausgang, Zigaretten usw. Das wurde auch vom Direktor Jalkotzy akzeptiert und viel später sagte er mir einmal: »Ich hätte dir eigentlich nur eine Woche aufgebrummt, aber es ist gut, dass du den Stellenwert deiner Tat selbst beurteilt hast.« Mir imponierte dieser Mann jetzt noch mehr als früher.

Der Meister machte wenig Aufhebens von meinem Ausflug und sagte nur: »Beim nächsten Mal fährt jemand anderer nach Wien.« – »Ist auch besser so«, war meine Meinung dazu.

In der so genannten »neuen« Anstalt auf der anderen Seite der Straße waren inzwischen die letzten Russen abgezogen, und nachdem wir Berge von Müll beseitigt hatten, begannen wir die große Anstalt auszumalen. Wir strichen auch alle Türen und Fenster und waren mit Arbeit reichlich versorgt. Einmal fanden wir eine ganze Flasche Wodka, die von den Russen vergessen worden war, und am Abend hatten wir alle ganz glasige Augen, konnten aber unseren Zustand halbwegs verbergen. Am nächsten Morgen brummte uns der Schädel.

Manchmal nahm mich der Meister an den Wochenenden mit zum »Pfuschen« zu den Bauern in der Umgebung, das bedeutete ein wenig Trinkgeld, ein Glas mit Schmalz oder ein Stück Selchfleisch. Das war eine willkommene Zubuße und ich bekam immer mehr Praxis im Beruf. Ich glaube, dass ich damals schon einen Malergesellen völlig ersetzen konnte. In der Freizeit wurde mit einigen anderen viel Schach gespielt und auch da merkte ich, dass ich mich deutlich verbessert hatte.

Eines Tages fuhren wir mit dem Lastwagen nach Horn. Im dortigen Bundeskonvikt, einer erstklassigen Schule, fand ein Vergleichskampf im Schachspiel statt. Wir gewannen 8: 2 und waren sehr stolz auf unseren Sieg.

Von Direktor Jalkotzy und den Zöglingen wurde eine Wandzeitung gegründet, die in jedem Amt, auf den Polizeirevieren und Bahnhöfen zu finden war und die, denke ich, noch heute existiert. Das Blatt hieß »Die gute Tat« und brachte nur positive Nachrichten. Unsere eigenen Beiträge waren z. B.: »Einen Tag verzichten auf Heizen und das Brennmaterial an eine arme Familie spenden.« Oder: »Schneiderlehrlinge kleideten eine kinderreiche Familie ein, wobei die Kleidungsstücke in der Freizeit angefertigt wurden.« Für mich war das ein gutes Beispiel für die erfolgreiche Arbeit des Dr. Jalkotzy!

Im März 1948 hatte ich meinen ersten Urlaub, den ich im Lehrlingsheim Juchgasse verbrachte. Im Mai würde ich mein 18. Lebensjahr erreichen und ich begann mich auf das Leben »nachher« vorzubereiten. So war es mir auch ziemlich gleichgültig, als ich erfuhr, dass sich Hedi, die Tochter des Amtsrates, mit einem jungen Erzieher verlobt hatte. Am 21. März sollte mich das Anstaltsauto wieder nach Eggenburg mitnehmen. Der Fahrer kam erst zwei Stunden später als ausgemacht. So lange habe ich aber nicht gewartet, also bin ich zurück in die Juchgasse gegangen und am nächsten Tag mit der Bahn nach Eggenburg gefahren. In meinem Akt steht wieder einmal »entwichen«. Der Fahrer des Lastwagens bestätigte seinen Irrtum und das Ganze hatte keine weiteren Folgen. Wieder einmal sah ich, die Bürokratie war nicht umzubringen.

Anfang April erkrankte ich an einer Mandelentzündung und kam ins Eggenburger Spital. Meine Mandeln könnten vielleicht heute noch dort herumschwimmen, denn sie kamen in Spiritus und der Arzt, ein älterer Chirurg, sagte, es wären die größten, die ihm in seiner langen Praxis je untergekommen sind. Fast einen Monat blieb ich im Krankenhaus, was sicher ungewöhnlich ist, und bekam jeden Tag Eis, so viel ich wollte. Ein wenig Mitgefühl für den armen Heimzögling wird wohl auch mitgespielt haben. Im Spital hatte ich viel Zeit zum Nachdenken und nach meiner Rückkehr meldete ich mich bei Dr. Jalkotzy und sagte ihm, dass ich meine Gesellenprüfung nur ungern in Eggenburg machen würde. Bei den Leuten »draußen« hatte Eggenburg einen schlechten Ruf und ich hatte tatsächlich Angst, dass dies meinem Zeugnis schaden würde und bei einer späteren Arbeitssuche hinderlich sein könnte.

Lange schaute der Dr. Jalkotzy in meine Augen, wiegte seinen Kopf hin und her und sagte dann: »Okay – eine Woche Sonderurlaub, und wenn du eine Stelle zum Auslernen findest, will ich dir nichts in den Weg legen.«

Ich war überglücklich und schon am nächsten Tag fuhr ich nach Wien in die Juchgasse. Vorher hatte ich noch einen Teil meines gesparten Lehrlingsgeldes abgehoben und jetzt würde ich nur noch ein wenig Glück brauchen. Ich löste mir eine Wochenkarte und begab mich so schnell es ging auf die Suche. Schon am zweiten Tag wurde ich fündig. Ganz in der Nähe der Juchgasse, am Rennweg, fand ich eine Malerwerkstatt. Ich fasste mir ein Herz und erzählte geradeheraus meine Geschichte. Der Meister war schon über 60 Jahre alt. Aufmerksam hörte er mir zu und sagte am Ende: »Gut, du sollst also mein letzter Lehrbub sein, neun Burschen haben bei mir gelernt und du bist die Nummer zehn.«

Noch am selben Tag meldete ich mich in der Berufsschule in der Hütteldorfer Straße an. Ich kannte die Schule schon von meiner Lehre, als noch Krieg war. Der Schuldirektor meinte zwar, dass die Gesellenprüfung in Wien um einiges schwerer wäre als in der Provinz, aber in diesem Punkt hatte ich wirklich nicht die geringste Angst. In Wien hielt mich nichts mehr und ich fuhr sofort zurück nach Eggenburg, wo ich stolz die Bestätigung meines neuen Meisters und die Anmeldung für die Fachschule präsentierte. Dr. Jalkotzy beglückwünschte mich zu meinem Erfolg und dann ging es Schlag auf Schlag. Die Schneiderlehrlinge bauten mir einen Anzug, der sogar modisch geschnitten war, ich hatte ja meine Beziehungen. Der Stoff stammte aus einer amerikanischen Spende und war recht gut. Mein erster Maßanzug war in vier Tagen fertig, denn es hatten viele Hände daran genäht. Ich dankte es meinen Freunden mit den restlichen Zigaretten, die ich für besondere Anlässe gespart hatte. Die Arbeitskleidung durfte ich behalten und alle wünschten mir viel Glück für die Zukunft. Der Meister Streicher schenkte mir eine Garnitur Linierpinsel, die damals noch sehr schwer erhältlich waren. Er nahm mir das Versprechen ab, ihm keine Schande zu machen. Zu meinem Nachfolger als »Altbursch« wurde Fritz, mein Mödlinger Freund, gemacht. Wir versprachen einander, in Verbindung zu bleiben. Mit meinem alten Freund Walter K. war ich es bis zu seinem tragischen Tod.

Am folgenden Montag war ich um 6 Uhr 30 bei meinem neuen Meister gestellt. Wir fuhren mit einem Handwagerl, beladen mit Werkzeug und Material, zur ersten Wiener Kundschaft. Herr Blässy, so der Name des Meisters, hatte nur einen Gesellen, der mich am Anfang sehr aufmerksam beobachtete. Schon am Nachmittag aber lobte er mein genaues und rasches Arbeiten. Ich war sehr glücklich, dass ich den Ansprüchen gerecht wurde, und schon bald ging ich ganz alleine arbeiten. Wenn es größere Aufträge gab, arbeitete mein Chef auch mit und ich konnte sehen, dass er ein besonders geschickter und erfahrener Handwerker war. Von Eggenburg hatte ich ca. 600 Schilling mitgebracht und hier erhielt ich wöchentlich 40 Schilling Lehrlingsentschädigung, von denen ich das meiste sparte. Es gab auch häufig Trinkgeld und mein kleines Vermögen vermehrte sich langsam. Ich dachte auch an meine baldige Entlassung vom Lehrlingsheim und wollte nicht mit nichts starten. Mit den anderen Burschen aus der Juchgasse hatte ich damals wenig Kontakt, denn am Abend bereitete ich mich auf die bevorstehende Gesellenprüfung vor.

Im November 1948 war es endlich so weit. An einer Wand – ca. 3 x 2 Quadratmeter – sollte ich ein Jagdstüberl malen. Außerdem war noch eine Holzplatte auf Eichenholz zu lasieren. Eine Aufgabe war den Prüflingen freigestellt. Zu diesem Zweck besorgte ich mir von den Tischlerlehrlingen, die im selben Haus unterrichtet wurden, eine Holztruhe. Diese bemalte ich als Bauerntruhe im Original-Passeier Stil mit Lebensbaum und Vogelmotiven. Dafür erhielt ich den ersten Preis.

Die theoretische Prüfung hatte Farbenlehre, Chemie, ein wenig kaufmännisches Rechnen sowie diverse Vermessungsarbeiten zum Inhalt. Insgesamt bestand ich meine Gesellenprüfung mit Vorzug. Meister Blässy war fast noch stolzer als ich und bezahlte mir ab diesem Tag einen Gesellenlohn. Die Eggenburger, Dr. Jalkotzy und den Meister Streicher, rief ich gleich an und auch sie gratulierten mir aufrichtig.

Nur der Amtsrat aus der Juchgasse setzte mir einen kleinen Dämpfer auf. Er sagte: »Also ab jetzt bist du im Lehrlingsheim fehl am Platz, du musst dir schleunigst eine andere Bleibe suchen.« Ich hatte den Eindruck, dass er mich schnell loswerden wollte, aber auch ich wollte nur noch weg. Weder die Gemeinde Wien noch das Jugendamt kümmerten sich ab jetzt darum, ob ich ein Dach über meinem Kopf hatte oder wie es wohl mit mir weitergehen sollte. Der Einzige, der mir damals beistand, war der Meister Blässy. Er wusste eine Adresse, wo einer seiner früheren Lehrlinge gewohnt hatte. Der kam aus der Steiermark und ich lernte ihn kennen, als er einmal seinen alten Meister besuchte. Am selben Abend nach der Arbeit machte ich mich auf den Weg in den 4. Bezirk. Meine neue Adresse war nun die Weyringergasse und ich bewohnte ein winziges und finsteres Kabinett mit geringer Miete. Vorher aber hatte ich meiner Vermieterin noch gratis die Küche ausmalen müssen.

Ohne Sentimentalität packte ich am nächsten Tag meine paar Habseligkeiten in einen Seesack und zog fort. So endeten die mir ewig lang erschienenen Jahre in den verschiedensten Heimen.

Die letzte Eintragung in meinem Personalakt stammt aus einer Zeit, als ich schon längst in Freiheit war:

10. März 1949 F. E. (Fürsorge Erziehung beendet.)

Versuch eines Resümees

Ich wurde heuer, nach so manchen Höhen und Tiefen, neunundsechzig Jahre alt.

Vor neunundfünfzig Jahren wurde ich zum ersten Mal von der Kripo verhaftet und zum asozialen und schwer erziehbaren Individuum erklärt.

Bis zu meiner Entlassung Ende 1948 war ich in verschiedenen Anstalten, davon drei Jahre am Spiegelgrund.

Meine erste Ehe hielt nicht lange. Ich besuchte anschließend die Meisterschule und lernte meine zweite Frau kennen. Nach einer harmonischen Ehe starb meine Frau 1978 an Leberkrebs. Meine beiden Söhne waren zu diesem Zeitpunkt gerade neun und zehn Jahre alt.

Ich bin sehr stolz darauf, dass ich als allein erziehender Vater es geschafft habe, aus den beiden Buben anständige und beruflich erfolgreiche Menschen zu machen.

Von meiner unglücklichen Jugend erzählte ich meinen Kindern kaum etwas. Nach außen versuchte ich meine damaligen Erlebnisse immer zu verdrängen, was mir eigentlich nie wirklich ganz gelungen ist.

Durch eine Fernsehsendung über den »Nazi-Arzt« Dr. Heinrich Gross wurde ich wieder mit meiner Vergangenheit konfrontiert.

Mein Sohn Peter meinte, ich sollte mich als Zeitzeuge melden, um über die grauenhaften, lange totgeschwiegenen Erlebnisse zu berichten.

In den letzten Jahren haben sich einige Zeitzeugen zu einem losen Freundeskreis zusammengefunden. Jeder von uns könnte sein Schicksal auf ähnliche Weise beschreiben. Noch lebende »Spiegelgrundkinder«:

GRASE Alfred, geb. 1926

DÜRNEGGER Ingeborg, geborene Pendl, geb. 1934

KAUFMANN Alois, geb. 1934

KORSALKA Elfriede, geborene Jakubec, geb. 1935

MAIERHOFER Anna, geborene Markisch, geb. 1927

PULHERT Franz, geb. 1938

RIEBL Hans, geb. 1934

ROTTER Herbert, geb. 1934

ZAWREL Friedrich, geb. 1929

Wolfgang Neugebauer

Leben und Sterben am Spiegelgrund

Johann Gross, Überlebender der NS-Anstalt Spiegelgrund, hat einen eindrucksvollen, erschütternden Bericht über sein Leben als Kind und Jugendlicher an diesem Ort des Schreckens vorgelegt. Jahrzehnte haben die Opfer vom Spiegelgrund geschwiegen; sie haben es nicht gewagt, mit ihren Berichten an die Öffentlichkeit zu treten, weil sie – vom NS-Regime als »asozial« oder »kriminell veranlagt« abgestempelt – auch nach 1945 diskriminiert wurden und zusehen mussten, wie ehemalige Nationalsozialisten und NS-Täter Karriere im Nachkriegsösterreich machten. Erst im Zuge der Kontroversen um die Euthanasietätigkeit und Nachkriegskarriere des Spiegelgrund-Arztes Dr. Heinrich Gross in den Neunzigerjahren hat sich das öffentliche Klima zugunsten der Opfer geändert. Bei Gedenkveranstaltungen, wissenschaftlichen Tagungen, Pressekonferenzen und dgl. sind ehemalige Kinder und Jugendliche vom Spiegelgrund als Zeitzeugen aufgetreten und haben über ihre Erlebnisse berichtet. Alois Kaufmann musste seinen Bericht 1986 noch im Eigenverlag herausbringen; Johann Gross kann seine Erinnerungen nun in einem renommierten Verlag veröffentlichen.

Was war der Spiegelgrund?

Die 1907 eröffnete Heil- und Pflegeanstalt »Am Steinhof«, in der NS-Zeit nach dem Medizin-Nobelpreisträger und NSDAP-Parteianwärter Dr. Julius Wagner-Jauregg benannt, heute »Sozialmedizinisches Zentrum Baumgartner Höhe Otto-Wagner-Spital und Pflegezentrum«, war eine der größten psychiatrischen Anstalten Europas. Der Bau Otto Wagners beeindruckt bis heute architektonisch, war aber auch von seinem großzügigen Konzept her für die damalige Zeit ein bemerkenswerter Fortschritt. Die schönen Pavillons in dem idyllischen, parkähnlichen Areal wurden jedoch in der NS-Zeit zu Orten des Schreckens. Unter dem NS-Regime wurden die geistig und körperlich behinderten Menschen, die als »minderwertig«, »unwertes Leben«, als »Ballastexistenzen« und »unnütze Esser« ihrer menschlichen Würde und Lebensberechtigung beraubt wurden, zum Opfer der ersten großen staatlich organisierten Massenmordaktion, der Euthanasie. Im Zuge der »Aktion T4«, der Ermordung der PatientInnen der psychiatrischen Anstalten, benannt nach der Adresse der Mordzentrale in Berlin, Tiergartenstraße 4, wurden am Steinhof 4432 PatientInnen mittels Meldebogen erfasst und mindestens 3200 von diesen in die Euthanasietötungsanstalt Hartheim (Oberösterreich) gebracht. Nachdem das NS-Regime 1939 die Kindereuthanasie beschlossen hatte, wurde am 24. Juli 1940 auf dem Gelände der Anstalt Steinhof eine »Kinderfachabteilung« des »Reichsausschusses zur wissenschaftlichen Erfassung erb- und anlagebedingter schwerer Leiden« eingerichtet. Diese dem Hauptgesundheitsamt der Stadt Wien unterstehende, aber vom »Reichsausschuss« in Berlin angeleitete Einrichtung hieß zuerst »Wiener städtische Jugendfürsorgeanstalt Am Spiegelgrund« und wies damals 640 Betten auf. Als im Zuge einer Kompetenzänderung im Magistrat im April 1942 die Jugendfürsorgeanstalten vom Gesundheitswesen zur Hauptabteilung für Jugendwohlfahrt und Jugendpflege wanderten, wurden sieben Pavillons der neuen Hauptabteilung »zur Führung eines Dauerheimes und einer Beobachtungsanstalt« (später »Wiener städtisches Erziehungsheim Am Spiegelgrund«, 680 Betten) überlassen, während zwei Pavillons, 15 und 17, mit 220 Betten als eigene Kinderanstalt »zur Aufnahme der Fälle des Reichsausschusses zur wissenschaftlichen Erfassung von erb- und anlagebedingten schweren Leiden sowie von debilen, bildungsunfähigen Minderjährigen« geführt wurden. Bis Ende 1942 hieß diese Einrichtung »Heilpädagogische Klinik Am Spiegelgrund«, danach »Wiener städtische Nervenklinik für Kinder«. Die Leiter dieser Einrichtung, die Psychiater Dr. Erwin Jekelius aus Wien (bis 1941) und Dr. Ernst Illing aus Leipzig (1942–1945), waren überzeugte, vom mörderischen Gedankengut der Rassenhygiene durchdrungene Nationalsozialisten.

Zielgruppe dieser speziellen Kindermordaktion waren ursprünglich primär Neugeborene und Kleinstkinder. Durch einen geheimen Runderlass des Reichsministers des Innern vom 18. August 1939 wurden alle Hebammen und Ärzte verpflichtet, in den Kliniken alle Neugeborenen mit den »schweren angeborenen Leiden« Idiotie, Mongolismus, Mikrocephalie, Hydrocephalus, Missbildungen jeder Art, Lähmungen (heute Spastiker) sowie alle Kinder bis zu drei Jahren mit diesen Leiden den zuständigen Gesundheitsämtern mittels eines Formblattes zu melden. Diese Meldebögen wurden an drei vom »Reichsausschuss« beauftragte Gutachter weitergeleitet, die – ohne Untersuchung – auf einem speziellen Vordruck mit Plus- und Minuszeichen über Leben und Tod der Kinder entschieden.

In 5200 Fällen wurde die Tötung empfohlen; nach anderen Angaben soll die Zahl der Tötungen 5000 bis 8000 betragen haben. Aufgrund der »Gutachten« wurde den Leitern der zuständigen Gesundheitsämter vom »Reichsausschuss« mitgeteilt, »nach eingehender fachärztlicher Überprüfung« sei das Kind in eine »Kinderfachabteilung« einzuliefern. Insgesamt wurden an die 30 solcher »Kinderfachabteilungen« an verschiedenen Krankenanstalten eingerichtet, darunter in den psychiatrischen Anstalten »Am Steinhof« in Wien und »Feldhof« in Graz. Die Eltern der betroffenen Kinder wurden mit verschiedenen Mitteln – von Täuschung bis zur Drohung – zur Herausgabe ihrer Kinder bewogen. Die Leiter der »Kinderfachabteilungen«, die vom »Reichsausschuss« mündlich instruiert waren, ließen die eingelieferten Kinder nach einiger Zeit und nach eventueller Untersuchung und Befundprüfung töten, wobei in keinem Fall eine Einwilligung der Eltern nachgewiesen ist. Die Tötung erfolgte mit Morphium-Hydrochloral, Luminal oder durch Nahrungsmittelentzug. Diese Kindereuthanasie wurde auch nach dem offiziellen Stopp der »Aktion T4« im August 1941 bis zum Ende der NS-Herrschaft fortgeführt.

Einzelne »Kinderfachabteilungen« hatten Forschungsabteilungen, wo klinische Versuche, diagnostische Experimente und anatomische Forschungen durchgeführt wurden. Solche inhumanen Versuche und Experimente haben auch an der Wiener Kinderklinik »Am Spiegelgrund« stattgefunden. In der Göttinger medizinhistorischen Dissertation von Matthias Dahl werden die mörderischen Tbc-Impfversuche der Wiener Universitätskinderklinik beschrieben, in deren Verlauf an sich gesunde, mit Tbc-Bakterien infizierte Kinder zum Untersuchen, Sterben und Sezieren auf den Spiegelgrund gebracht wurden. Im Prozess gegen den Klinikleiter Dr. Ernst Illing haben die Sachverständigen, die Universitätsprofessoren Dr. Erwin Stransky und Dr. Fritz Reuter, in ihrem Gutachten festgestellt, dass in fast allen Krankengeschichten Encephalographien vermerkt sind – in mehreren Fällen wurde diese belastende und schmerzhafte Untersuchung trotz schlechten Gesundheitszustandes der PatientInnen und ohne medizinische Notwendigkeit vorgenommen. So starb das dreijährige Kind Johann Wenzl am 18.6.1942, als es vom Arzt Dr. Heinrich Gross encephalographiert wurde – die Gutachter sprachen von einem »Missgriff in der Prozedur«. Auch die Krankenschwester Hildegard Dvorak gab in ihrer Aussage als Beschuldigte vor dem Wiener Volksgericht am 10.6.1947 an, ihr sei aufgefallen, dass an der Station jedes Kind encephalographiert wurde und sich dadurch der Zustand noch verschlechterte, z. T. starben die Kinder danach.

Dr. Heinrich Gross, Jahrgang 1915, seit 1931 in der NS-Bewegung, 1939 promoviert und ab 1940 am Spiegelgrund tätig, dürfte zu jenen vornehmlich jüngeren Ärzten gehört haben, die über den Tötungsauftrag hinaus die Situation zu »wissenschaftlichen« Zwecken ausnützten. Wie er in einem »Profil«-Interview 1978 selbst zugab, besorgte er sich ca. 300 Gehirne von in der Kinderklinik bzw. in der Anstalt »Am Steinhof« verstorbenen oder getöteten Patienten, die er für Hirnforschungen verwendete, mit denen er seine Nachkriegskarriere begründete.

»Asoziale« Kinder und Jugendliche am Spiegelgrund

Die Absichten und Planungen der für die Gesundheits- und Sozialpolitik verantwortlichen NS-Funktionäre in Staat, Partei und SS gingen weit über »Erbkranke«, Geisteskranke und Behinderte hinaus; von den verbrecherischen Maßnahmen waren alle den Vorstellungen des NS-Regimes nicht entsprechenden Menschen bedroht, insbesondere alle jene, die keine Leistung für die »Volksgemeinschaft« erbrachten oder erbringen konnten, die vom ökonomischen Standpunkt aus als »unnütze Esser« angesehen wurden. Vor allem dem Chef des Reichssicherheitshauptamtes Reinhard Heydrich, neben Himmler Hauptorganisator des NS-Terrors, ging es um die »Ausmerzung« aller den NS-Normen nicht entsprechenden sozialen Randgruppen und Minderheiten im deutschen Herrschaftsbereich. In seinem Auftrag wurde ein »Gemeinschaftsfremdengesetz« ausgearbeitet, in dem Zwangssterilisierung und Schutzhaft für alle in den Augen der Nazis als »asozial« Eingestufte vorgesehen waren. Heydrich versuchte auch, die »Asozialen« in das 1939/40 in Verhandlung stehende »Euthanasie«-Gesetz einzubinden, sodass der Entwurf zeitweise den Titel »Gesetz über die Sterbehilfe für Lebensunfähige und Gemeinschaftsfremde« erhielt. Die Gesetzwerdung scheiterte jedoch letztlich, weil Hitler, der in diesen wichtigen Kriegsmonaten Ruhe an der inneren Front wünschte, einer formalgesetzlichen Regelung der Massenmordaktionen nicht zustimmte. Die Liquidierung der »Gemeinschaftsfremden«, dazu wurden u. a. »Arbeitsscheue« und »gewohnheitsmäßige Schmarotzer«, »Landesverräter«, »Rassenschänder«, »sexuell Hemmungslose«, Süchtige, Trinker, Prostituierte, Abtreiberinnen, Straffällige gezählt, nach damaligen statistischen Berechnungen etwa zwei Prozent der Bevölkerung (1,6 Millionen Menschen), wurde hinsichtlich der Jüngeren im Wege der Kindereuthanasie, die bis zum 17. Lebensjahr erstreckt wurde, betrieben, zum größeren Teil erfolgte sie durch den SS- und Polizeiapparat, d. h. durch Inhaftierung in Konzentrationslagern und »Vernichtung durch Arbeit«.

Schon 1939 war mit dem Aufbau gigantischer Karteien im Rahmen der »Erbbiologischen Bestandsaufnahme« begonnen worden, in die neben Geisteskranken und Behinderten alle Arten von »Asozialen«, verwahrloste Kinder und Jugendliche, Alkoholiker und dgl., einschließlich aller lebenden Vorfahren und Nachkommen (»Sippschaft«), aufgenommen wurden. In der Wiener Zentralkartei, in der zeitweise 70 MitarbeiterInnen wirkten, waren nach einem Zwischenbericht vom 28. Juli 1939 bereits 320 000 Personen »verkartet«; bis 1943 stieg diese Zahl auf 700 000 an, womit die NSDAP-intern geschätzte Größenordnung von 500 000 »Asozialen« – ein Viertel der Bevölkerung von Groß-Wien – noch übertroffen wurde. Dass diese Menschen als zukünftige Opfer nationalsozialistischer Rassenpolitik ins Auge gefasst waren, liegt in der Logik des NS-Systems.

Da »Asozialität« als erblich und »rassisch« bedingt angesehen wurde, galt Wien (mit seinem geringen »nordischen« und hohen slawischen und jüdischen Anteil) als besonders verseucht; schon Adolf Hitler hatte in seinem Buch »Mein Kampf« von der »Verkörperung der Rassenschande« in Wien geschrieben. Für die Zeit nach dem siegreichen Krieg waren die »rassische« Sortierung, Aus- und Umsiedlung der »Fremdvölkischen« und die »Ausmerzung des Untermenschentums« geplant. Die Wiener NSDAP war bei der Behandlung der als »asozial« eingestuften Menschen – so wie bei der Vertreibung und Ermordung der Juden – besonders radikal. Auslöser für die verschärften Maßnahmen war ein Fußballspiel zwischen einer deutschen und einer österreichischen Mannschaft im Herbst 1940, bei dem es zur Bekundung antideutscher Ressentiments und zu Tumulten kam. Zur Bekämpfung der »Asozialen« und zum Zwecke der Ausschöpfung aller Arbeitskraftreserven wurde eine »Asozialenkommission« gebildet, in der Vertreter der NSDAP, der Gemeindeverwaltung, besonders Fürsorger, sowie Gestapo und andere staatliche Stellen zusammenarbeiteten. Auffällige Jugendliche, insbesondere solche mit »unsittlichem Lebenswandel«, »Trinker« und »Arbeitsscheue«, wurden in großer Zahl in Erziehungsheime mit Zwangsarbeit wie Klosterneuburg und Klausenleopoldsdorf, in das neu errichtete Arbeitserziehungslager Oberlanzendorf und in Jugend-KZ wie Moringen und Uckermark eingewiesen. Am Steinhof wurde zusätzlich zur Jugendfürsorgeanstalt bzw. zum Erziehungsheim »Am Spiegelgrund« im Pavillon 23 im November 1941 eine »Städtische Arbeitsanstalt Steinhof« eingerichtet, wo im Durchschnitt 100 »asoziale« Mädchen und Frauen, großteils um die 20 Jahre, unter lagerähnlichen Bedingungen untergebracht wurden. Nach einem Bericht dieser Anstalt waren bis 1943 20 Sterilisationen durchgeführt und für 27 weitere Fälle entsprechende Anträge gestellt worden. Darüber hinaus wurde die Drohung mit der Zwangssterilisierung als Disziplinierungsmittel gegen die dort Internierten eingesetzt.

Im Unterschied zu der der Kindereuthanasie dienenden »Kinderfachabteilung« ist die Geschichte des Erziehungsheimes »Am Spiegelgrund« erst spät in das Blickfeld der wissenschaftlichen Forschung gekommen. Bis zu Peter Malinas Beitrag in dem von Ernst Berger 2007 herausgegebenen Buch »Verfolgte Kindheit« war das Wissen über das Kinderheim nur in den – durchaus eindrucksvollen – Berichten der dort untergebrachten Kinder und Jugendlichen überliefert. Durch die Zeitzeugenberichte und wissenschaftlichen Forschungen ist deutlich geworden, dass ein funktionaler Zusammenhang zwischen dem Kinderheim und der Kindereuthanasieklinik bestand. Die »medizinische Behandlung« sämtlicher Kinder erfolgte durch die Euthanasieärzte Dr. Illing, Dr. Gross und Dr. Türk, die in den Krankengeschichten eindeutige Beurteilungen und Einstufungen nach »rassischen«, »erbbiologischen« und anderen nazistischen Kriterien vornahmen, aufgrund derer die Einweisung in einen Pavillon der »Kinderfachabteilung« oder des Erziehungsheimes erfolgte. Entsprechend den Anweisungen des Berliner »Reichsausschusses« erfolgte eine ständige Beobachtung und Selektion, womit letztlich über Leben und Tod der Kinder entschieden wurde. Die 1948 zu acht Jahren Kerker verurteilte Krankenschwester Anna Katschenka beschrieb in ihrer Aussage vor dem Volksgericht Wien den Vorgang der Selektion folgendermaßen:

»Es war eine Psychologin da, es war eine Sonderkindergärtnerin da und es haben mehrere Leute die Betreuung dieser Kinder in verschiedenen Richtungen durchzuführen gehabt. Es wurde über jedes Kind, wenn eine Meldung nach Berlin gemacht wurde, vorher eine Beratung abgehalten, an der der Leiter der Anstalt, die Psychologin, die Schwester, die das Kind betreute, und die Stations- oder Oberschwester teilgenommen haben.«

Als Erzieher und Gutachter wirkte 1942 Dr. Igor Caruso, der später ein international renommierter Psychoanalytiker wurde und an der Universität Salzburg den ersten Lehrstuhl für Psychoanalyse in Österreich innehatte. Wie die Historikerin und Psychoanalytikerin Eveline List nachgewiesen hat, trugen auch die Gutachten Carusos zur letztlich tödlichen Selektion von Kindern bei.

Für die Kinder und Jugendlichen im Kinderheim war dessen Leiter Dr. Johann Krenek die entscheidende Person. Krenek, Absolvent einer Lehrerbildungsanstalt, war 1923 der Sozialdemokratischen Partei beigetreten und erhielt einen Posten als Erzieher bei der Stadt Wien. Nach dem Februar 1934 wechselte er zur Vaterländischen Front, 1936 zur illegalen nationalsozialistischen Bewegung und wurde 1938 NSDAP-Funktionär. Am 25. Juli 1940 wurde er zum pädagogisch-psychologischen Leiter der neugegründeten Jugendfürsorgeanstalt »Am Spiegelgrund« ernannt, wobei er dem ärztlichen Leiter Dr. Jekelius unterstand. Nach der Aufteilung der Anstalt 1942 übernahm er die Leitung der Erziehungsanstalt. Der Historiker Peter Malina hat die Rolle Kreneks sowohl als Verfechter brutaler nationalsozialistischer Erziehungsmethoden als auch als Mitwirkender der Kindereuthanasie herausgearbeitet. In einem Aufsatz für die Zeitschrift »Archiv für Kinderheilkunde« (1942) hat Krenek die Selektionsfunktion der von ihm geleiteten Anstalt unmissverständlich dargestellt: Sie habe die Aufgabe, »alle psychisch auffallenden Kinder und Jugendlichen vom Säuglingsalter bis zur Erreichung der Volljährigkeit nach genauester Beobachtung und Prüfung ihrer psychischen und physischen Kenntnisse und Fähigkeiten nach erfolgter Begutachtung in die für sie entsprechende Anstalt bzw. Pflegestelle einzuweisen. Außerdem sollten die hierbei gewonnenen Erfahrungen für spätere wissenschaftliche Arbeiten gesammelt werden.« Während die psychisch und physisch aussichtslosen Fälle der »Kinderfachabteilung« (und damit der Kindereuthanasie) zugeführt wurden, kamen »besonders schwierige Erziehungsfälle«, die »noch nicht hoffnungslos« waren, in das NS-Erziehungsheim. Dort wurden sie mit barbarischen Methoden, die Johann Gross anschaulich schildert, nationalsozialistisch erzogen: »Zucht, strenge Disziplin, lückenlose Beschäftigungstherapie und ganz besonders Pflege des Gemeinschaftssinnes« – so die verharmlosende Beschreibung Direktor Kreneks. Auf der Tagesordnung der Kinder und Jugendlichen am Spiegelgrund standen aber auch Schläge, Quälereien, Drohungen, Beschimpfungen und Demütigungen verschiedener Art. Für »medizinische« Strafmaßnahmen, wie die Johann Gross und vielen anderen Zöglingen verabreichten »Speib«-Injektionen nach Fluchtversuchen oder Widersetzlichkeiten, waren die Spiegelgrund-Ärzte zuständig. Festzuhalten ist, dass in das Erziehungsheim Spiegelgrund keineswegs nur auffällig gewordene, schwer erziehbare oder »asoziale« Jugendliche eingewiesen wurden; vielfach waren es Kinder unter zehn Jahren, die aufgrund ihrer familiären Verhältnisse dort hinkamen. Auch Kinder von »Zeugen Jehovas«, die ihren Eltern wegen deren religiöser Einstellung weggenommen worden waren, wurden auf den Spiegelgrund gebracht.

Wie Johann Gross als Betroffener berichtet, wurde die Jugendfürsorgeanstalt im Herbst 1941 in die im Zuge der NS-Euthanasieaktion »T4« leer gemordete, der Stadt Wien gehörende Heilanstalt Ybbs verlegt. Als die Wehrmacht die Anstalt Ybbs für ein Reservelazarett beschlagnahmte, wurden die dort untergebrachten 150 Kinder, unter ihnen Johann Gross, wieder auf den Spiegelgrund und damit in gefährliche Nähe zur Kindereuthanasie transportiert.

Den mörderischen Ausmerzungstendenzen wurde vor allem mit der Hinaufsetzung der Altersgrenze der Kindereuthanasie von 3 auf 17 Jahre Rechnung getragen, wodurch auch die Einbeziehung von verwahrlosten und schwer erziehbaren Kindern ermöglicht wurde. Aus Schilderungen von Personen, die als Kinder oder Halbwüchsige den Aufenthalt in der Jugendfürsorgeanstalt »Am Spiegelgrund« überlebten, wissen wir, dass die Todesdrohung – ausgesprochen oder unausgesprochen – ständig im Raum stand. Zum einen gab es eine permanente Unterversorgung mit Nahrungsmitteln, die zu einer hohen Sterberate führte, zum anderen hing über jedem Patienten das Damoklesschwert der Euthanasierung durch Vergiften oder Abspritzen, die offenbar auch als schärfste Strafe im Falle von Widersetzlichkeiten zur Anwendung kam. »Nachts schlich sich das Grauen über Gänge und Räume. Meine Angst war unbeschreiblich«, schreibt der ehemalige Zögling des Pavillons 18 am Steinhof, Alois Kaufmann, in seiner Erinnerungsbroschüre. Ein anderer Insasse, Friedrich Zawrel, erinnert sich an seinen zweiten Aufenthalt im Pavillon 17 in den Jahren 1943/44:

»Als ich eines Tages bemerkte, dass der eben geschilderte Knabe nicht mehr in seinem Bett lag, befragte ich die Schwester Sikora nach dem Verbleib des Knaben. Sie antwortete mir wörtlich: ›Durt hin wirst a bald kummen.‹

Fast täglich wurden nun offensichtlich die Leichen der euthanasierten Kinder, die in Zellstoff eingewickelt waren, wie Brotwecken in diesen Sarg gelegt und so geschlichtet, dass der Sarg ordnungsgemäß gefüllt war. Dann wurde er geschlossen und mit dem Zweiradler weggebracht. Ich beobachtete, wie Anstaltsangehörige diese in Zellstoff eingepackten Kinderleichen zu diesem Sarg hintrugen, meist unter dem Arm.«

Von der »Euthanasie« waren also auch die in den Pavillons 17 und 18 untergebrachten »schwer erziehbaren« Kinder und Jugendlichen zumindest bedroht; ebenso waren die im Pavillon 23 inhaftierten Insassinnen der »Arbeitsanstalt für asoziale Frauen« potentielle Opfer, wenngleich hier eher die Zwangssterilisierung zur Anwendung kam. Aus dem oben zitierten Gutachten des Instituts für gerichtliche Medizin der Universität Wien geht hervor, dass bei den 17 untersuchten Krankengeschichten fünf Verstorbene zwischen 13 und 17 Jahre alt waren. Dass diese über viele Jahre zu ertragende psychische und physische Extremsituation – Unterernährung, autoritäre Erziehung, menschenverachtende, demütigende Behandlung, Foltermethoden und Todesdrohungen – die davon betroffenen Kinder traumatisierte, liegt auf der Hand. Daher sind die Überlebenden des Spiegelgrunds als Opfer des Nationalsozialismus anzusehen.

Opfer und Täter nach 1945

Die Befreiung Österreichs vom NS-Regime im April/Mai 1945 durch die Alliierten bereitete auch dem Morden und »Forschen«, dem Quälen und »Erziehen« der Kinder und Jugendlichen in der Anstalt »Am Spiegelgrund« ein Ende. Flucht und Verhaftung der Verantwortlichen beendete die Schreckensherrschaft; die Kinder und Jugendlichen wurden in »normale« Erziehungsheime, zu den Eltern oder zu Pflegeeltern überstellt oder überhaupt entlassen.

Das Schicksal der Täter und Opfer nach 1945 ist eingebettet in die allgemeine gesellschaftliche und politische Entwicklung Nachkriegsösterreichs. In einer – freilich nur kurz währenden – antifaschistischen Periode 1945/46 wurden NS-Täter, darunter auch einige Verantwortliche der NS-Euthanasie, konsequent zur Verantwortung gezogen. So wurde etwa der Leiter der Kinderklinik »Am Spiegelgrund«, Dr. Ernst Illing, 1946 vom Volksgericht Wien zum Tode verurteilt und hingerichtet; sein Vorgänger Dr. Erwin Jekelius kam 1952 in sowjetischer Haft um. Der Leiter der Arbeitsanstalt Steinhof, Dr. Alfred Hackel, erhielt 20 Jahre Kerker, die später auf sechseinhalb Jahre reduziert wurden. Der antifaschistische Geist von 1945 flaute jedoch bald ab. In der Weltpolitik beendete der Kalte Krieg zwischen Ost und West die Anti-Hitler-Koalition, Antikommunismus trat an die Stelle des Antifaschismus. Die Nationalsozialisten, die sich ja immer schon als die Vorkämpfer gegen den Bolschewismus aufgespielt hatten, wurden wieder aufgewertet. Die Maßnahmen zur Entnazifizierung und Strafverfolgung waren nicht mehr politisch opportun. In Österreich setzte ein Wettlauf aller Parteien um die ehemaligen Nationalsozialisten ein, die als Wähler und Parteimitglieder gebraucht wurden. Bald standen diesen die Führungspositionen wieder offen. Mehr als 690 000 Österreicher gehörten der NSDAP an; 1,2 Millionen Österreicher dienten in der deutschen Wehrmacht.

Diese gesellschaftlich-politische Grundströmung kam auch dem Spiegelgrund-Arzt Dr. Heinrich Gross zugute. Er wurde vom Volksgericht Wien 1950 lediglich wegen Totschlags zu zwei Jahren Haft verurteilt, da die Rechtsprechung (damals und danach bis 1997) davon ausging, dass an Geisteskranken oder -schwachen kein heimtückischer Mord begangen werden könne, da den Betroffenen »die Einsicht fehlte«. Schließlich wurde das Urteil aufgehoben und das Verfahren 1951 eingestellt. Damit galt Dr. Gross als unbescholten und konnte mit Hilfe des BSA seine Nachkriegskarriere als Primarius, Gerichtsgutachter und Forscher an den Gehirnen seiner Opfer beginnen. Als meistbeschäftigter und damit bestverdienender Gerichtsgutachter Österreichs konnte Heinrich Gross ein Vermögen machen: Seine Honorare wurden auf mindestens 60 Millionen Schilling (4,36 Millionen ⇔) geschätzt.

Auch andere Beteiligte von Steinhof und Spiegelgrund kamen glimpflich davon. Der Hauptverantwortliche für das Massensterben am Steinhof 1944/45 Dr. Ernst Bertha, der 1942 vorübergehend auch als Leiter des Spiegelgrunds fungiert hatte, wurde Professor für Psychiatrie an der Universität Graz. Der Leiter des »Erziehungsheimes« Dr. Hans Krenek blieb gerichtlich ungeschoren. Trotz seiner NS-Belastung wurde er 1948 wieder in den Dienst der Stadt Wien gestellt, nachdem er zuvor (wieder) der SPÖ beigetreten und vom Bundespräsidenten amnestiert worden war. 1954 wurde Krenek Leiter des Referats für Jugendfürsorgeanstalten und stieg in der Beamtenhierarchie bis zum »Oberamtsrat« auf. Das ihm 1966 verliehene »Goldene Ehrenzeichen für Verdienste um die Republik Österreich« konnte er durch seinen Tod nicht mehr annehmen.

Während die nationalsozialistischen Verantwortlichen für das Leid der Kinder und Jugendlichen am Spiegelgrund – Gross und Krenek – ihre in der NS-Zeit begonnene Karriere fortsetzen konnten, blieben die meisten ihrer Opfer – so sie überlebten – auf der untersten sozialen Stufe. Die von den NS-Ärzten und -Erziehern vorgenommenen Stigmatisierungen der PatientInnen und Zöglinge als »asozial« oder »kriminell veranlagt« wirkten auch nach 1945 weiter und verhinderten die Anerkennung als Opfer des Nationalsozialismus.

Das offizielle Österreich, das sich ausschließlich als »Opfer« des NS-Regimes verstand, wies von Anfang an und bis zu Beginn der Neunzigerjahre jede Schuld oder Mitverantwortung für die NS-Verbrechen von sich und sah daher auch keine Verpflichtung zur »Wiedergutmachung« an den Geschädigten des NS-Regimes. Freiwillig habe es aber Österreich übernommen, für die Opfer des Kampfes für ein freies und demokratisches Österreich und der NS-Verfolgung (bzw. deren Angehörige oder Hinterbliebene) zu sorgen. In dem 1947 beschlossenen »Opferfürsorgegesetz« (OFG) wurde der Kreis der Anspruchsberechtigten sehr eng gezogen und erst nach langwierigen Bemühungen erweitert.

Während für die Opfer der politischen und rassistischen Verfolgung eine »Wiedergutmachung« im Sinne einer bescheidenen finanziellen Abgeltung für Haftzeiten, wirtschaftliche Schäden, Gesundheitsschädigungen und dgl. sowie einer Anerkennung von Rentenansprüchen u. a. erfolgte und damit auch eine gewisse politisch-moralische Anerkennung verbunden war, geschah für die Opfer der nazistischen Zwangssterilisierung und Euthanasie und für die als »Asoziale« einer barbarischen Heimerziehung unterworfenen Kinder und Jugendlichen bis 1995 überhaupt nichts. Anerkennung und Entschädigung der Opfer der NS-Rassenhygiene und des NS-Erziehungswesens standen nie zur Diskussion, sie wurden nie gefordert, da die Betroffenen bzw. deren Hinterbliebene keine Verbände wie die politisch und »rassisch« Verfolgten hatten, die ihre Interessen dem Gesetzgeber und der Regierung gegenüber hätten vertreten können.

Erst in den späten Achtziger- und beginnenden Neunzigerjahren änderte sich das politisch-gesellschaftliche Klima zugunsten der »vergessenen« NS-Opfer. Mit dem wachsenden Abstand von 1945 verlor die Kriegsgeneration aus biologischen Gründen an Bedeutung; nicht zuletzt hat auch die internationale Auseinandersetzung um die Kriegsvergangenheit von Kurt Waldheim in der zweiten Hälfte der Achtzigerjahre in Österreich tief greifende Diskussionen und letztlich Veränderungen des historisch-politischen Bewusstseins herbeigeführt. Die »Opfertheorie« konnte nicht mehr aufrechterhalten werden; immer mehr setzte sich die Erkenntnis der Mitverantwortung der Österreicher für den Nationalsozialismus und dessen Verbrechen durch. Nach der 1991 im Nationalrat abgegebenen Erklärung von Bundeskanzler Vranitzky über die Mittäterschaft der Österreicher mussten im Bereich der NS-Opfer auch Taten folgen: 1995 wurde einstimmig im Nationalrat das Verfassungsgesetz über den Nationalfonds der Republik Österreich für Opfer des Nationalsozialismus beschlossen, in dem auch die Opfer der rassenhygienischen Maßnahmen des NS-Regimes enthalten waren. Nahezu zeitgleich wurde im Zuge einer Novellierung des Opferfürsorgegesetzes Behinderung als Verfolgungsgrund in das Gesetz aufgenommen. Der beim Nationalrat angesiedelte Nationalfonds, der sich durch eine unbürokratische und großzügige Behandlung der NS-Opfer auszeichnet, akzeptierte erstmals die Kinder und Jugendlichen vom Spiegelgrund als Opfer nazistischer Verfolgung. Auch Johann Gross wurde nun als Opfer des Nationalsozialismus anerkannt.

Doch auch danach war die Diskriminierung der Spiegelgrund-Kinder noch nicht zu Ende. Als etwa Alois Kaufmann 1997 bei der Opferfürsorge um Anerkennung ansuchte, sollte er wieder abgelehnt werden. Erst infolge der internationalen Diskussion über die NS-Medizin in Österreich und den Fall Gross, die eine Bereinigung der österreichischen »Altlasten« der Vergangenheitsbewältigung nötig machte, kamen die Kinder vom Spiegelgrund zu ihrem Recht: Alois Kaufmann, Johann Gross und andere wurden auch von der Opferfürsorgebehörde als NS-Opfer anerkannt.

Wichtiger als die bescheidenen materiellen Leistungen ist für die Betroffenen freilich die politisch-moralische Rehabilitierung. Nach mehr als fünf Jahrzehnten haben die Kinder und Jugendlichen die Genugtuung, von Staat und Gesellschaft anerkannt und gewürdigt zu werden. In Fernsehsendungen und Zeitungsberichten, bei zahlreichen Gedenkfeiern, Veranstaltungen in Schulen und Bildungseinrichtungen, bei wissenschaftlichen Tagungen und in Universitätslehrveranstaltungen kamen sie zu Wort, konnten sie über ihre Erfahrungen berichten und einen Beitrag zur Aufklärung über Nationalsozialismus, Rassismus und Intoleranz leisten.

Hand in Hand mit der zunehmenden Anerkennung der Opfer in der Öffentlichkeit änderte sich die Haltung gegenüber den Tätern, die »Karriere über Leichen« (Ernst Klee) machten. Nach seiner juristischen und moralischen Niederlage in der Kontroverse mit seinem Kritiker Dr. Werner Vogt endete in den Achtzigerjahren die Nachkriegskarriere des Spiegelgrund-Arztes Dr. Heinrich Gross. Zwar konnten die »Speib«-Injektionen, mit denen er Johann Gross und andere Kinder quälte, wegen Verjährung nicht mehr gerichtlich geahndet werden, doch wurde Gross – 1999 – wegen Verbrechen des Mordes in neun Fällen angeklagt. Das Gerichtsverfahren wurde wegen angeblicher Demenz des Angeklagten im Jahr 2000 abgebrochen und schließlich eingestellt, moralisch aber war aus dem Karrierepsychiater ein NS-Euthanasietäter geworden. Spät, aber doch hat die Gerechtigkeit auch am Spiegelgrund gesiegt.

Das Dokumentationsarchiv des österreichischen Widerstandes (DÖW), das sich sowohl für die Anerkennung der Überlebenden des Spiegelgrunds als NS-Opfer eingesetzt hat als auch für die gerichtliche Verfolgung der Peiniger und Mörder eingetreten ist, hat 2002 eine erste, provisorische Ausstellung zur Thematik im V-Gebäude des Otto Wagner-Spitals gestaltet. Seit 2003 erinnert ein von einer Schülerin der »Höheren Graphischen Bundeslehr- und Versuchsanstalt Leyserstraße 6« konzipiertes Mahnmal in Form von 772 Lichtstelen an die ermordeten Kinder vom Spiegelgrund. Sterbliche Überreste von Opfern der NS-Kindereuthanasie wurden 2003 und 2012 in Ehrengräbern der Stadt Wien am Zentralfriedhof bestattet. 2008 wurde vom DÖW eine neue Ausstellung mit gedenkstättenartigem Charakter geschaffen, in der die Kinder und Jugendlichen vom Spiegelgrund im Mittelpunkt stehen, aber auch Täter wie Heinrich Gross und Hans Krenek dokumentiert werden. Vor allem Jugendliche von heute werden mit dem Schicksal verfolgter Jugendlicher in der NS-Zeit konfrontiert, wobei ZeitzeugInnen – viele Jahre auch Johann Gross – über ihre schrecklichen Erlebnisse berichten. Die Ausstellung »Gedenkstätte Steinhof. Der Krieg gegen die »Minderwertigen«: Zur Geschichte der NS-Medizinverbrechen in Wien« ist auch im Internet aufrufbar (www.gedenkstaettesteinhof.at).

Seit 2012 sind in der Gedenkstätte auch vom DÖW aufgenommene Videointerviews, mit Überlebenden, unter anderen mit Johann Gross, zu sehen. Die wissenschaftliche Aufarbeitung der nationalsozialistischen Verbrechen an Kindern und Jugendlichen und die von den ZeitzeugInnen vermittelten persönlichen Erfahrungen sollen dazu beitragen, neuen inhumanen Strömungen in Gesellschaft und Politik, in Wissenschaft, Medizin und Pädagogik entgegen zu wirken.

Der Autor des Beitrags, Dr. Wolfgang Neugebauer, wurde 1944 in Wien geboren, er war wissenschaftlicher Leiter des Dokumentationsarchivs des österreichischen Widerstandes und ist seit 1995 Honorarprofessor für Zeitgeschichte an der Universität Wien.

Literatur

Benzenhöfer, Udo: »Kinderfachabteilungen« und NS-Kindereuthanasie, Wetzlar 2000

Berger, Ernst (Hg.): Verfolgte Kindheit. Kinder und Jugendliche als Opfer der NS-Sozialverwaltung, Wien 2007

Czech, Herwig: Forschen ohne Skrupel. Die wissenschaftliche Verwertung von Opfern der NS-Psychiatriemorde in Wien, in: Eberhard Gabriel/Wolfgang Neugebauer (Hg.): Von der Zwangssterilisierung zur Ermordung. Zur Geschichte der NS-Euthanasie in Wien Teil II, Wien/Köln/Weimar 2002

Ders.: Selektion und Kontrolle. Der »Spiegelgrund« als zentrale Institution der Wiener Jugendfürsorge zwischen 1940 und 1945, in: Gabriel/Neugebauer (Hg.): a. a. O., Wien/Köln/Weimar 2002

Ders.: Zuträger der Vernichtung? Die Wiener UniversitätsKinderklinik und die NS-Kindereuthanasieanstalt »Am Spiegelgrund«, in: Arnold Pollak (Hg.): Festschrift 100 Jahre Wiener Universitätsklinik für Kinder- und Jugendheilkunde, Wien 2011

Dahl, Matthias: Endstation Spiegelgrund. Die Tötung behinderter Kinder während des Nationalsozialismus am Beispiel einer Kinderfachabteilung in Wien 1940–1945, Wien 1998

Häupl, Waltraud: Die ermordeten Kinder vom Spiegelgrund, Wien 2006

Dies.: Der organisierte Massenmord an Kindern und Jugendlichen in der Ostmark 1940–1945, Wien/Köln/Weimar 2008

Kaufmann, Alois: Totenwagen. Kindheit am Spiegelgrund, Wien 1999

Klee, Ernst: »Euthanasie« im NS-Staat. Die »Vernichtung lebensunwerten Lebens«, Frankfurt am Main 1986 (Neuausgabe 2010)

Lehmann, Oliver/Schmidt, Traudl: In den Fängen des Dr. Gross. Das misshandelte Leben des Friedrich Zawrel, Wien 2001

List, Eveline: »Warum nicht in Kischniew«? – Zu einem autobiographischen Tondokument Igor Carusos, in: Zeitschrift für psychoanalytische Theorie und Praxis, Jahrgang 33, Heft 1/2, Frankfurt/Basel 2008,

Malina, Peter: Im Fangnetz der NS-»Erziehung«. Kinder und Jugend-»Fürsorge« auf dem »Spiegelgrund« 1940–1945, in: Gabriel/Neugebauer (Hg.): a. a. O., Wien/Köln/Weimar 2002

Ders.: Zur Geschichte des »Spiegelgrunds«, in: Ernst Berger (Hg.): Verfolgte Kindheit. Kinder und Jugendliche als Opfer der NS-Sozialverwaltung, Wien 2007

Ders.: Ein Leben nach dem »Spiegelgrund«, in: Berger (Hg.): a. a. O., Wien 2007

Mende, Susanne: Die Wiener Heil- und Pflegeanstalt »Am Steinhof« im Nationalsozialismus, Frankfurt am Main/Berlin/Bern u. a. 2000

Neugebauer, Wolfgang: Die Klinik »Am Spiegelgrund« 1940–1945 – eine »Kinderfachabteilung« im Rahmen der NS-»Euthanasie«, in: Studien zur Wiener Geschichte. Jahrbuch des Vereins für Geschichte der Stadt Wien, Band 52/53, Wien 1996/1997

Ders.: Zum Umgang mit der NS-Euthanasie in Wien nach 1945, in: Eberhard Gabriel/Wolfgang Neugebauer (Hg.): NS-Euthanasie in Wien, Wien 1999

Neugebauer, Wolfgang/Schwarz, Peter: Der Wille zum aufrechten Gang. Offenlegung der Rolle des BSA bei der gesellschaftlichen Reintegration ehemaliger Nationalsozialisten, Wien 2004

Johann Gross

Johann Gross, geboren 1930 in Wien, kommt nach diversen Pflegeplätzen in das ehemalige Hyrtl’sche Waisenhaus in Mödling, nun eine NS-Erziehungsanstalt. Nach drei Fluchtversuchen Einlieferung in die Wiener Städtische Erziehungsanstalt „Am Spiegelgrund“. Nach Kriegsende Arbeit als Maler und Anstreicher im eigenen Betrieb bis zur Pensionierung. Verstorben 2012 in Wien.

Vollständige E-Book-Ausgabe der 2013 im Verlag Carl Ueberreuter erschienenen Buchausgabe.

ISBN E-Book 978-3-8000-7921-6
ISBN Printausgabe 978-3-8000-7581-2

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Coverabbildung: Engelbert Häupl
Illustrationen: Johann Gross
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