Date: 2015-08-15T13:42:45+00:00
Publisher: Rowohlt Taschenbuch
Rights: © Rowohlt Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung bedarf der Genehmigung des Verlages.

Helga Gutowski

Graukatze

Mit Illustrationen von Kerstin Meyer

Ihr Verlagsname

Über dieses Buch

Eigentlich muss nicht jeder wissen, dass sie in der Siedlung wohnt, findet Helen. Aber Antonia, die neu in ihrer Klasse ist, interessiert das sowieso nicht. Antonia ist entschlossen und fröhlich und so ganz anders als die ängstliche, zurückhaltende Helen. Mit Antonia zusammen erlebt Helen, dass sie selbst richtig mutig und unerschrocken sein kann! Aber dann muss sie doch noch einmal über sich hinauswachsen: Denn nur, wenn endlich jemand offen darüber spricht, wird es gelingen, der Jungs-Bande, die seit langem die Siedlung in Angst und Schrecken versetzt, das Handwerk zu legen ...

Ein wichtiges Buch über Zivilcourage, Mut und die Bedeutung von Freundschaft.

Über Helga Gutowski

Helga Gutowski, 1945 in Hamburg geboren, lebt seit vielen Jahren in Flensburg. Ihr erstes Kinderbuch «Sandersommer» wurde 2011 für den Oldenburger Kinder- und Jugendbuchpreis nominiert

Kerstin Meyer wurde 1966 in Wedel bei Hamburg geboren, hat viele Bilderbücher, Wörterbücher und Geschichtenbücher illustriert. Sie lebt und arbeitet in Hamburg.

Inhaltsübersicht

- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel
- 16. Kapitel
- 17. Kapitel
- Dank

1

Paule singt. Sein Gesang hält sich auf einem Ton und dauert ewig. Er holt nicht ein einziges Mal Luft. Helen könnte das nie, nicht ohne zu atmen. Jetzt springt der Ton hoch und trällert oben weiter. Paule lebt als Kanarienvogel bei Herrn Petrus und wohnt genau unter Helen, in Haus A. Das ist gleich das erste Haus der Siedlung An der Bahn. Frauen leben hier mit ihren Kindern, und die Kinder haben Väter oder neue Onkel, kaum jemand lebt allein.

Ob Helen zu Paule und Herrn Petrus hinuntergehen soll?

Herr Petrus wohnt mit Paule und seinen Orden zusammen und mit den Geschichten aus dem Krieg. An manchen Tagen trägt er Uniform, und unter seinem Bett liegen Koffer, in denen er Sachen von früher aufbewahrt. Meine Schätze nennt Herr Petrus die Fotos, Orden, die Uniformmützen und seine Verlobungs-Briefe. Es gibt auch ein Foto der Braut, die ist wunderschön: weißer Schleier mit schwarzen Tupfen!

Daneben steht Herr Petrus – so jung, das kann man richtig sehen auf dem Bild! Heute sieht er alt aus, wirklich ganz anders als früher.

Helen steht in ihrem Zimmer am Fenster und malt eine Fratze an die beschlagene Fensterscheibe. Sie schreibt Idioten-Stinker unter das Gesicht und erschrickt; denn unten auf dem Rasen liegt Ben. Er trägt ein schwarzes Totenkopf-Hemd. Da, wo Ben liegt, ist der Rasen grau. Er liegt unter weißen Bettlaken, die auf der Leine hängen. Draußen scheint eine kalte Wintersonne. Die Wäsche weht hin und her. Helen weicht zurück. Mit schnellen Fingern wischt sie Idioten-Stinker weg.

«Er darf mich nicht sehen», flüstert sie.

Helen hat Angst vor Ben. Alle aus der Siedlung haben Angst. Vor Ben und seiner Totenkopf-Bande. Aber Ben ist der Schlimmste. Einmal war Ben hier, bei Helen, in der Wohnung. Helen mag nicht daran denken, wie das war mit Ben, wie er sich in ihrer Wohnung aufgeführt hat.

Die Luft riecht nach verbrannten Weihnachtsbäumen.

Paule macht eine Pause mit seinem Gesang, dann ruft er wieder.

Ob er Helen gehört hat, gehört hat, dass sie am Fenster steht?

Sie beugt sich vor: Da unten liegt noch immer Ben auf dem eisigen Rasen. Jetzt ist da die Katze, Bens Katze, und das ist gut; denn Ben ist nicht gefährlich, solange die Katze bei ihm ist. Sie hat sich auf seinem Bauch eingerollt. Ben hat einen Arm unter den Kopf gelegt, mit dem anderen hält er seine Katze.

Wie klein Ben aussieht und harmlos, aber Vorsicht! Von einer Minute zur anderen kann er gefährlich werden. Helen hat das selbst erlebt.

Sie setzt sich auf ihr Bett, lässt die Beine baumeln und sucht an ihrem Strumpf nach einem Faden. Vorsichtig zieht sie daran, und solange sie am Faden zieht, denkt Helen an nichts Schlimmes.

Der Faden stockt, und das, woran Helen auf gar keinen Fall denken will, genau das kommt wieder in ihren Kopf … die Bilder, der Geruch!

Ben hatte sie abgezogen, in ihrer eigenen Wohnung, hier!

Das war kurz nachdem Helens Oma aus dem Haus gegangen war. Es klingelte, und Helen hatte gemeint, ihre Oma hätte etwas vergessen. Oma vergisst immer mal etwas und kommt noch einmal zurück.

Als Helen die Tür öffnete, stand da Ben. Schon stieß er sie zur Seite, lief in den Flur, riss sämtliche Türen auf und dabei blickte er in alle Räume. «Her mit Cash!», rief er. Sein Atem roch nach Bier, auch der Flur, und das war so eklig.

Wie ein eingesperrter Panther lief er hin und her, ins Bad, ins Wohnzimmer, sogar in das Zimmer von Helen. Auch dort lief er zum Fenster und blickte hinunter auf den grauen Rasen. Es war wie in einem Krimi. Und wieder fuhr Ben Helen an:

«Zehn Euro! Los, gib Hackengas!»

«So viel hab ich nicht, hab nur zwei Euro für Frau Clausen, für die Bastelschere.» Helens Knie zitterten, auch die Hände.

«Ran hier!», knurrte Ben.

Helen drehte ihr Portemonnaie um, und die Münzen rollten auf ihr Bett. Blitzschnell griff sie danach; Bens Finger sollten nicht ihr Bett berühren, bloß nicht.

Als Ben verschwunden war, zitterte Helen von den Haaren bis zum Zeh. Ihrer Oma hat sie das nicht erzählt.

Alle aus der Siedlung gehen Ben und den Totenköpfen aus dem Weg. Auch Oma hat Angst vor ihnen, sie gibt es nur nicht zu.

Paule singt. Helen sitzt auf dem Bett und horcht. Herr Petrus hat ihn auf die Fensterbank gestellt. Das mag Paule. Auf der Fensterbank singt er noch schöner und richtig laut. Aber es ist kalt.

Später, wenn sie groß ist und Geld verdient, will Helen sich woanders eine kleine Wohnung suchen, mit Oma und Balkon; aber noch ist sie zehn.

«Wenigstens wohnen wir hier nahe an der Bahn», sagt Oma oft oder: «Diese Siedlung ist schon in Ordnung.»

Fäden ziehen ist wie Geschichten hören, wie träumen. Helen denkt nicht länger darüber nach, wie sie das Geld zusammenkriegt für die Bastelschere, sie denkt sich weg.

Gleich wird sie runtergehen zu Paule, gleich, wenn der Faden zu Ende ist. Aber der Faden wird immer länger. Der Faden findet kein Ende.

Es klingelt. Helen zuckt zusammen: Sie darf nicht öffnen. Oma wird erst später aus ihrem Näh-Salon zurückkehren. Helen schleicht sich ans Fenster und guckt hinunter: Ben ist weg und auch die Laken. Nur zwei geringelte Strümpfe zappeln sich trocken im Wind. Helen öffnet das Fenster und blickt auf die dreistöckigen Häuser. Kleine Pfade führen von Haus zu Haus, dazwischen Rasenflächen mit Teppichstangen. Irgendwo fliegen Flaschen in einen Container. Leute lärmen und lachen vor Haus B. Weiter hinten liegt die Bahn.

Wieder klingelt es. Helen drückt das Fenster zu, es klemmt, sie muss mehrmals schieben, muss fest dagegendrücken.

Aber wenn es wieder Ben ist? Ohne Oma darf sie die Tür nicht öffnen, richtig eingeschärft hatte Oma ihr das. Sie schleicht durch den Flur und will gerade durch das Guckloch an der Wohnungstür blicken, da klopft es und jemand ruft:

«Ich hab meinen Schlüssel vergessen, Kind, mach mir die Tür auf, ich bin es, Oma.»

Jetzt traut Helen sich an das Guckloch heran. Wirklich, da steht Oma, und Helen öffnet rasch die Tür.

«Ich hab mir Näharbeit mitgenommen. Im Laden war nichts los heute.» Helens Oma ist klein und rund und flink. Sie trägt zwei schwere Taschen in die Wohnung. Mit ihrem Schuh kickt sie die Tür hinter sich zu.

«Hast du mir was mitgebracht?»

Von draußen dringen Stimmen herein, Türen werden geknallt, es wird geschimpft und geschrien, eine Herde wilder Tiere galoppiert durch das Treppenhaus.

In keiner Siedlung wird so viel geschrien, getobt, mit den Türen geknallt und ins Treppenhaus gespuckt wie hier.

«Was ist denn das?» Helens Oma hält einen Faden in der Hand, verfolgt ihn vom Flur bis in die Küche und sieht Helen an: «Hast du dich gelangweilt?»

«Mein Strumpf», murmelt sie, «… ist kaputt. Ich, ich … unten war Ben. Er saß direkt vor unserem Haus, die ganze Zeit.»

Oma legt den Arm um Helen und blickt zum Fenster. «Ich stopf ihn dir, den Strumpf.» Sie wühlt in ihrer Tasche. «Moment, ich hab doch … ich hab dir was mitgebracht.»

Helens Hand schiebt sich in einen pinkfarbenen Armreif, er passt genau.

«Woher hast du ihn?»

«Hat irgendwer bei uns vergessen, durfte ich mitnehmen, extra für dich.»

Beim Frühstück sagt Oma:

«Heute muss ich länger arbeiten, aber ich beeil mich.»

«O nein», ruft Helen, springt auf, holt einen Teelöffel und rührt wild in der Milch.

«Was tust du da?», fragt Oma.

«Ich mag die Milchhaut nicht.» Helen fischt kleine Milchfetzen aus der Tasse und schmiert sie an den Tellerrand.

«O nee», stöhnt Helen, «warum hab ich bloß keine Geschwister?»

«Und wir waren viel zu viele», murmelt Oma in ihre Kaffeetasse. «Willst du eine Freundin mitbringen? Mira vielleicht oder Sofie?»

«Oma, mit denen spiel ich schon lange nicht mehr! Das war doch früher, als ich im Kindergarten war! Die spielen erwachsen, gehen ins Kino, in die Kinder-Disco und kriegen jede Menge Taschengeld.»

Helens Oma reibt ihre Hand. «Willst du Taschengeld? Ein bisschen ginge, das kriegen wir hin.»

«Lass mal, Oma, will ich gar nicht, hab doch alles. Nur eine Freundin, die hab ich nicht.»

Helens Augen kleben neben ihrem Fuß. Sie erschrickt: Was sagt sie da? Sie will kein Geld? Und was ist mit der Bastelschere, mit dem Geld für Frau Clausen?

«Träumst du? Du guckst gerade so komisch», sagt Oma und untersucht einen letzten Tropfen, der den Kaffeetassen-Grund umwandert. «Ist was?»

«Vielleicht … doch, Oma, ich hätte gern mal zwei Euro.»

Oma guckt kurz hoch und fragt nichts. Gespannt schaut Helen auf das Brot, das Oma in ein Papierstück wickelt, aber egal, wie sie das Brot legt, es passt nicht hinein, immer fehlt irgendwo ein winziges Stück.

Oma geht zum Küchenschrank, steigt auf die Zehenspitzen und lässt ihre Hand weit oben im Regal verschwinden. Mit einer Zigarrenkiste kehrt sie zurück zum Tisch.

«Bitte sehr!» Stolz reicht sie Helen ein Zwei-Euro-Stück. «Wir müssen los.»

Helen drückt ihre Oma fest an sich.

«Guck mal, wie groß ich schon bin, fast so groß wie du. Außerdem, du riechst nach guter Laune.»

Helens Oma zieht ein Gummiband über ihr eingewickeltes Mittags-Brot.

An der Straße stehen Kinder um einen Streifenwagen herum.

Alina, die Sozialarbeiterin der Siedlung, schiebt mit langen Armen neugierige Kinder weg: «Ab in die Schule!»

«Was ist passiert?», fragt Helen und geht langsamer.

«Komm, lass uns.» Oma zieht Helen weiter.

«Du schleifst mich weg, ich soll nichts wissen, aber so hab ich noch mehr Angst, verstehst du?»

Ein Polizist befragt Kinder durch die Autoscheibe. Die schütteln ihre Köpfe aus und blicken zu Boden: Sie wissen nichts, nee, nichts gesehen. Totenköpfe? Kennen sie nicht. Ben? Kopfschütteln. Und sie schielen in die Ecken.

Herr Specht, der Hausmeister, steht daneben mit Hasso, dem Hund, und räuspert sich.

Oma legt den Arm um Helens Schulter. «Komm doch!»

Helen zerrt sich los, bleibt drei Schritte hinter ihr zurück und schmollt. Was ihre Oma sich denkt: Helen ist schließlich kein kleines Kind mehr.

Hasso trabt neben Helen her. Sie streicht über seinen Rücken, dann biegen sie um eine Häuserecke.

Eigentlich ist ihre Oma ganz in Ordnung. Aber manches versteht sie einfach nicht. Vielleicht ist sie dafür schon zu alt.

Früher, als Oma zehn war, also ganz früher, da muss alles anders gewesen sein. Da fuhren noch Pferdewagen auf den Straßen. Und nun kommt Oma einfach nicht mehr mit.

Im Näh-Salon ist das anders, da schmeißt Oma den Laden. Das sagt zumindest Olga, ihre Chefin. Selbst eine völlig zerrissene Lieblingsjeans kriegt sie wieder hin.

«Wie machen Sie das bloß?», staunt die Kundschaft und schiebt Fünf-Euro-Scheine extra in die Kaffeekasse.

2

Hasso dreht ab und trollt sich, Helen sieht ihm nach, sie läuft schneller.

«Tschüs, Oma!»

Vor ihr liegt das Schulgebäude.

Aus dem Augenwinkel sieht sie die Totenköpfe, die zwischen Mülltonnen und Turnhalle stehen und rauchen. Sie muss an ihnen vorbei. Der kleine dicke Hecht sieht aus wie ein Erstklässler mit viel zu großer Lederjacke, von Papa geklaut. Er hat die Beine weit auseinandergestellt und zieht an der Zigarette, die irgendwo im Ärmel seiner Lederjacke steckt. Oder er tut nur so. Aber aus seinem Baby-Mund qualmt es.

«Komm mal ran hier!», rufen sie Helen zu.

Kralle, lang wie ein dürrer Baum mit roten Pickel-Blüten im Gesicht, zieht seine Spucke hoch, macht eine zackige Bewegung mit dem Kopf, und die Spucke fliegt durch die Luft, direkt in Helens Richtung.

Helen weicht ein bisschen aus und zieht den Kopf zwischen ihre Schultern. Dabei macht sie ihr Gesicht ganz leer. Helen kann das: Das Gesicht so leermachen, dass es aussieht, als wäre nichts. Ihre Füße schlurfen über den Asphalt, bleiben vor lauter Furcht nah am Boden. Gleich werden die Totenköpfe sie schubsen, ihr die zwei Euro wegnehmen und ihr Gummitwist. Helen guckt starr geradeaus, nur nicht schneller gehen, einfach tun, als wäre nichts.

Vor der Schultreppe wirft sie einen vorsichtigen Blick über ihre Schulter zurück: Ein Glück, sie sind ihr nicht gefolgt. Die Füße werden leichter, steigen die ersten Stufen hoch. Als sie oben ankommt, läuft Helen schneller.

Vor dem Lehrerzimmer wartet sie auf Frau Clausen. Lehrerinnen und Lehrer laufen rein und raus, mit Büchern und Aktentaschen, mit Stapeln von Kopien.

Nebenan, vor dem Büro der Schulleiterin, steht ein Mann mit schwarzer Vier-Ecken-Brille und blank geputzten Schuhen. Helen sieht auf ihre Schuhe. Frau Sauermann-Kroll tritt vor die Tür. Sie geht auf den Mann zu. Der schiebt ihr ein Kärtchen vors Gesicht. Die Schulleiterin bittet ihn in ihr Zimmer.

«Und du?» Sie guckt freundlich zu Helen hinüber. «Was möchtest du?»

«Ich warte auf Frau Clausen», sagt Helen leise.

«Moment mal», Frau Sauermann-Kroll zieht die Stirn kraus, «wohnst du nicht auch in der Siedlung An der Bahn?»

«Ja, schon», antwortet Helen und schaut sich um. Sie mag die laute Frage nicht, nicht hier auf dem Schulflur: Muss ja nicht jeder wissen, dass sie aus der Siedlung kommt.

Die Schulleiterin wirft dem Mann mit Kärtchen einen vielsagenden Blick zu.

«Wartest du bitte einen Moment? Vielleicht brauchen wir dich kurz; es könnte sein, dass du eine wichtige Zeugin bist», sagt die Schulleiterin.

Helen nickt und zupft an ihrem Pullover. Die Bürotür schließt sich hinter den beiden Erwachsenen.

Auf dem Flur wird es ruhiger, Frau Clausen ist nirgends zu sehen. Helen betrachtet ihre Füße und greift in die Manteltasche: Mit einem Taschentuch wischt sie den Schmutz von ihren Schuhen. Jetzt hätte sie gern einen Faden, einen zum Ziehen – aber sie findet keinen. Zum Glück hat sie ihr Heft mit der Schimpfwörter-Sammlung dabei. Sie schreibt jedes neue Wort hinein, und das sind viele. In der vergangenen Woche waren es:

Schnarch-Hamster

Bücklings-Fresse
speckiger Dumm-Beutel

Mamas Mist-Kartoffel

Nirgendwo lernt man so viele Schimpfwörter wie in der Siedlung. Sie machen stark. Und man behält sie besser als Vokabeln, weil man Schimpfwörter immerzu gebrauchen kann und Vokabeln nicht, höchstens auf Reisen in andere Länder. Aber so weit kommt keiner aus der Siedlung raus. Vor allem sind Schimpfwörter wichtig, um sich zu wehren. Man ruft sie oder denkt sie leise im Kopf. Wer sich traut, schreit sie raus, alle auf einmal hintereinander weg. Helens Heft ist schon über die Mitte voll. Bratz-Birne trägt sie ein, sie hat es gestern erst im Treppenhaus gehört.

Frau Sauermann-Kroll tritt aus ihrem Zimmer. An Gesicht und Hals leuchten rote Flecken. Wie bei Frau Clausen, wenn in der 5b alles durcheinanderläuft.

«Kommst du, Helen? Schön, dass du gewartet hast.»

Drinnen riecht es nach Kaffee.

«Möchtest du etwas trinken? Wasser vielleicht?»

Eigentlich möchte Helen nichts. Aber die Schulleiterin stellt ein buntes Glas mit Wasser vor sie hin und deutet auf den Mann mit der Vier-Ecken-Brille.

«Das ist Herr Bastian, er ist Polizist.»

Herr Bastian schiebt seinen Stift neben einem Bogen Papier hin und her, bis beide exakt liegen, auf gerader Linie. Danach nickt er Helen zu. Ihr fällt der Zirkel ein, sie hat noch immer keinen, der kostet …

«Die Siedlung macht uns Sorgen. Dir auch?», beginnt Herr Bastian das Gespräch.

Helen heftet ihren Blick an das Glas: Oben hat es Goldrand, darunter Rot, danach eine Reihe Grün, zuletzt Gelb. Sie würde gern trinken.

«Mir? Wieso mir?», fragt sie, schiebt einen Ärmel hoch und gleich wieder runter.

«Na, wegen der Totenköpfe. Wir wissen, dass sie Ärger machen, dass sie Angst und Schrecken verbreiten, Ben vor allem.» Herr Bastian trinkt einen Schluck Kaffee und sagt: «Bitte, trink doch.»

Helen nippt am Wasser. In ihrem Kopf kreist ein ziemliches Durcheinander: Hier könnte sie alles erzählen, aber sie traut sich nicht. Wenn die Totenköpfe das rauskriegen – was dann?

«Kein Mensch wird etwas erfahren über unser Gespräch, da kannst du sicher sein.» Herr Bastian stellt die Tasse ab. An seiner rechten Hand trägt er einen Ring mit Siegel.

«Sowas tragen nur die ganz feinen Pinkel», würde Oma sagen.

Helen guckt auf die blank polierten Schuhe des Polizisten. An seinem Sockenrand sucht sie nach einem Faden zum Zupfen und findet keinen.

Durch das Glas sieht Helen ihre Schulleiterin. Wenn sie es hin und her bewegt, dreht sich Frau Sauermann-Kroll bunt im Zimmer herum, Helen dreht sie gelb und rot und grün.

«Helen?» Frau Sauermann-Kroll hat aufgehört, sich zu drehen, sie sitzt wieder fest in ihrem Stuhl. Helen stellt ihr Glas ab.

Die Stimme der Schulleiterin klingt freundlich:

«Was wünschst du dir von der Polizei? Was könnte die tun, damit sich der Stress in eurer Siedlung legt?»

Helen lässt die Beine baumeln und blickt kurz zu Herrn Bastian hinüber.

«Also, wir bräuchten mehr, die auf uns aufpassen, solche wie Alina, also die Sozialarbeiterin meine ich. Und überhaupt, welche die da sind, nicht nur, wenn was passiert …»

Helens Stimme ist immer leiser geworden. Ihr Finger fährt am Glas entlang, einmal ganz und gar um den roten Streifen herum.

Die Schulleiterin nickt. Der Polizist schreibt, plötzlich hebt sein Bleistift ab und wandert hoch in die Luft, als gäbe es da oben Berge. Unvermittelt stürzt er sich auf Helen runter:

«Haben die dich schon mal abgezogen?»

Helens Blick heftet sich an den Tisch, wandert die Ecken des DIN-A4-Bogens ab, schließlich schüttelt sie den Kopf, langsam nach links: «Hm», und zurück: «Hm.»

«Kennst du Herrn Specht, den Hausmeister?»

Helen nickt.

«Hat der Zeit für euch?»

Helen nickt. «Und immer Ärger mit den Jungs», wispert sie.

Frau Sauermann-Kroll legt die Hände links und rechts auf ihre Wangen, als wollte sie die roten Flecken verstecken.

«Du kriegst ganz schön viel mit, Helen. Das Problem ist nur: Aus der Siedlung sagt uns niemand genau, was bei euch los ist. Das ist doch merkwürdig. Was zum Teufel machen die mit euch?»

Herr Bastian greift zum Bleistift. «Ich werde das zu Protokoll nehmen», sagt er und schiebt seine Kaffeetasse beiseite.

Frau Sauermann-Kroll nickt.

Der Polizist blickt mit ernster Miene auf seinen Stift, greift in die Tasche seines Jacketts, stellt eine kleine Schachtel vor sich hin und spitzt seinen Bleistift an.

Helen und Frau Sauermann-Kroll blicken auf den schwarzen Grieß, der in die Schachtel rieselt. Danach traben Helens Augen wieder um den DIN-A4-Bogen des Polizisten herum.

«Nun?», fragt er.

Helen stellt das Glas ab, ihre Hände zittern dabei, sie lehnt sich zurück. Ihre Zähne drücken aufeinander, damit sie nicht klappern.

Die Erwachsenen werfen sich Blicke zu.

«Schönes Glas», flüstert Helen, und plötzlich fällt ihr das Feuer ein.

Die Totenköpfe hatten es gelegt in Haus D6, das sind die Wohnblocks hinten, früher waren es Waschhäuser. Jockels Mutter sah es qualmen und mischte sich richtig ein. Von da an wurde sie angepöbelt, bedroht. Und alle, die das mitbekamen, haben bestimmt gedacht: Lieber nicht einmischen, sonst kriegt man selbst noch was ab. Helen weiß es von Jockel, der hatte es herumerzählt.

«Ich höre», sagt Herr Bastian.

Helen schüttelt ihren Kopf und guckt zur Schulleiterin hinüber:

«Kann ich gehen?»

«Was darf ich zu Protokoll nehmen?», mahnt Herr Bastian, dabei greift er zur Kaffeetasse. Mit hochgezogenen Schultern lehnt Helen sich zurück und drückt ihre Zähne fest aufeinander. Herr Bastian räuspert sich und sieht Frau Sauermann-Kroll an.

«Kann ich gehen?», fragt Helen wieder.

Die Schulleiterin nickt, da läuft Helen zur Tür.

«Warte noch mal!» Frau Sauermann-Kroll nimmt ihre Hände vom Gesicht. «Bevor du gehst, hab ich eine Bitte: In deine 5b kommt heute eine neue Schülerin. Würdest du dich in der ersten Zeit um Antonia kümmern, ihr alles zeigen und in den Pausen mit ihr zusammenbleiben?»

«Mach ich», murmelt Helen und öffnet die Tür. Mit drei Riesenschritten ist Herr Bastian bei ihr und reicht ihr die Hand.

«In dir steckt eine wichtige Zeugin.»

«Rate mal, wer meine Freundin wird», ruft Helen, als sie nachmittags mit ihrer Oma am Küchentisch sitzt.

«Ich dachte, du armes Kind hast gar keine Freundin?»

Oma schiebt die Kaffeetasse beiseite und beugt sich über eine Jeans, Heimarbeit für eine Kundin.

«Meine Freundin heißt Antonia und sitzt neben mir.»

«Wie bitte? Hast du wirklich eine Freundin? Erzähl mal.»

Oma lässt die Jeans sinken und schiebt eine Stecknadel mit grünem Kopf zwischen ihre Lippen. Helen sitzt kerzengerade vor ihrer Oma und erzählt von Antonia, von Herrn Bastian, von dem bunten Glas.

«So ein Glas wünsche ich mir zum Geburtstag.»

Als Helen von dem feinen Pinkel spricht, lacht Oma. Über ihre Wangen ziehen rosa Wolken.

Jetzt könnte Helen mit ihr über Ben reden, aber sie schafft es nicht, genauso wenig wie im Zimmer der Schulleiterin.

Zu Hause machen sie es immer so: Oma erzählt Helen nichts, was die nicht hören mag, und die verschweigt, worüber Oma sich sorgen könnte. Über die Angst, die in Helen tobt, sobald sie an Ben denkt, über diese Angst redet sie nicht, mit niemandem, mit Oma schon gar nicht. Sie hofft, dass sie eines Tages verschwunden sein wird, die Angst, eines Tages …

Lieber fragt Helen: «Was denkst du? Hat Antonia blaues, rotes oder grünes Haar?»

Ihre Oma beugt sich über die Näharbeit, schneidet einen blauen Faden ab, nimmt den grünen Stecknadelkopf zwischen den Lippen raus, murmelt: «Sie hat natürlich grünes Haar», und legt die Schere auf den Tisch zurück.

«Genau», brummt Helen, «grünes Haar.»

3

Abends schlägt Oma vor:

«Du kannst ja mal etwas unternehmen mit deiner neuen Freundin.»

«Und was?»

Zuletzt hatte Helen eine Freundin, als sie sieben war, Tine. Damals haben sie mit Kreide auf die Steine gemalt, meistens Häuser mit Balkon, mit Bad und mit Gärten vor dem Haus. Oder sie haben Blumen abgerupft und vor dem Lehrerinnenzimmer verkauft.

Aber die Lehrerinnen sagten:

«Ach, wie schade, wo habt ihr die denn abgepflückt?»

Nur Frau Bolte kaufte Blumen, die Raumpflegerin. Richtig gefreut hat die sich und zehn Cent mehr bezahlt als nötig. Aber das waren alles Babyspiele.

Bis zum Einschlafen weiß Helen noch immer nicht, was sie mit Antonia unternehmen könnte.

«Wir könnten shoppen gehen», sagt Antonia auf dem Schulflur.

«Wie, shoppen?» Helen kratzt sich am Arm und bleibt auf der Treppe stehen, von hinten meckern und schubsen die Schüler: «Gib Gas, da vorne!»

Helen versteht gar nichts. Shoppen heißt doch: einkaufen.

«Das Einkaufen erledigt meine Oma, und darum haben wir immer alles.»

Antonia guckt Helen an wie eine Mutter ihr krankes Kind.

«Du checkst das nicht! Shoppen heißt: in Geschäfte gehen, Parfüms testen, Handys, Lippenstifte, Schuhe, Klamotten anprobieren, durch die Einkaufsstraße ziehen und überall reingucken.»

Antonia ist höchstens einen Zentimeter größer als Helen, tut aber wie mindestens fünf.

Sie betrachtet Helens hochgekrempelte Cordhose und sagt: «Du bist ziemlich gut in der Schule, das merkt man gleich. Aber vom Leben weißt du nicht viel, oder?»

Helen mag nicht, wie Antonia mit ihr redet, wie sie dabei ihre Nase in die Luft streckt und dazu ein Gesicht macht, als sei im Himmel etwas angebrannt. Aber shoppen, warum nicht? Hauptsache sie unternehmen etwas. Von hinten drängen die Schüler an ihnen vorbei, schubsen, stoßen sie zur Seite. Helen hält sich am Geländer fest und steigt langsam die Treppe runter. Die Mädchen laufen nebeneinander her.

In Helen grummelt es: Was bildet Antonia sich überhaupt ein? Vom Leben weißt du nicht viel …

Aber Helen braucht eine Freundin, sie muss es mit Antonia probieren.

Zu zweit verlassen sie die Schule, vorbei an den Totenköpfen, die in der Turnhallen-Ecke abhängen. Wenn Helen allein hier entlanggeht, kommen ihr die Jungen riesenhaft vor und zum Fürchten. Aber mit Antonia geht sie aufrecht an ihnen vorbei.

«Fettaugen-Wildschwein», flüstert Helen und blickt sich kurz um, bevor sie um die Ecke biegen.

«Also, shoppen! Morgen Nachmittag!»

Jetzt hat Helen Lust.

Zum Abendbrot gibt es Frikadellen.

Am Wochenende brät Oma einen großen Teller voll. Es reicht für eine Woche. Zum Mittagessen gibt es dazu Reis, Nudeln oder Kartoffeln, mit Roter Bete. Abends legen sie Frikadellen auf Brot, manchmal essen sie ein gekochtes Ei dazu.

«Jetzt fehlt mir der Joghurt», sagt Helens Oma. «Ich wollte uns eine leckere Joghurtcreme machen. Läufst du schnell?»

Helen kauft gern ein, jedenfalls im Gemischtwarenladen von Tom und Holger. Er liegt gleich vorn an der Kreuzung, wo die Polizei parkt, wenn sie in der Siedlung zu tun hat.

Die beiden Inhaber wieseln wie fleißige Zwerge durch ihr winziges Geschäft und haben fast alles und eigentlich überhaupt keinen Platz.

Vor dem Laden steht ein Getränkelaster, und ein dicker Mann wuchtet Wasserkästen herunter. Tom schleppt die Kisten in den Laden, Holger schiebt das Waschpulver zusammen und stellt die Katzenstreu hoch zur Grillkohle, um Platz zu schaffen.

Danach wenden sich beide Helen zu.

Tom reicht den Joghurt rüber, Holger greift in ein Glas mit Cola-Lollis. Einen gibt es umsonst.

Einmal war Helen dabei gewesen, als sich die Totenköpfe im Gemischtwarenladen von Tom und Holger trafen. Sie nahmen sich Bier, Chips und Kaugummi, grölten herum und bedrohten die Ladenbesitzer, feixten und johlten selbst dann noch, als Tom blass wurde und Holger zu stottern begann. Die Totenköpfe stießen Bierflaschen um, und ihre Kaugummis klebten sie an die Waren. Am Ende spuckten sie auf den Boden und grölten:

«Echt cool, Mann, fette Fete!»

Als das passierte, da war sie neun.

Helen weiß noch genau, wie ihre Oma sie am Arm wegzerrte, mit ihr im Eiltempo aus dem Laden rannte.

«Aua!», hatte Helen geschrien und in die Luft geschlagen; denn sie wollte bleiben, wollte mitkriegen, was passiert. Weggerissen wurde sie, raus aus dem Laden und in die Siedlung rein, ab ins Haus, den ganzen Weg ohne ein einziges Wort, nur mit zerren.

Tom und Holger waren wie erstarrt in ihrem Laden zurückgeblieben, und Helen hatte nicht glauben wollen, dass Oma sich so feige davonmacht! Zu Hause griff ihre Oma nach dem Telefon. Sie blätterte in einem Notizbuch, ihre Finger zitterten. Schließlich wählte sie eine Nummer. Helen kapierte: Sie ruft die Polizei.

Danach klebte die Telefonnummer der Polizeistation am Küchenschrank.

«Seitdem ist Ruhe», hatte Holger Helens Oma eines Tages zugeraunt und ihr eine Salatgurke extra in die Tasche gesteckt.

Hinterher, draußen, hatte Oma gemurmelt: «Hoffentlich stimmt das auch.»

Auf dem Rückweg muss Helen an der Straße lange warten, bis die Autos eine Lücke lassen. Sie denkt an morgen: Zusammen mit Antonia wird sie durch die Einkaufsstraße laufen und shoppen. Parfüm probieren – igitt, Helen mag kein Parfüm! Und Schuhe? Wozu? Für den Winter hat sie ihre Stiefel und später im Sommer die Sandalen, die passen ihr bestimmt noch. Oma kauft alle Schuhe schön groß, und anfangs legen sie Einlagen rein. Aus ihren Winterstiefeln hat Helen die längst rausgenommen. Bestimmt braucht sie nächstes Jahr neue. Aber bis richtig Frühling ist, passen sie.

4

Gerade will Helen die Straße überqueren, da bemerkt sie die Totenköpfe, die hinter der Trennwand zu den Müllplätzen verschwinden. Oder sieht sie vor lauter Furcht schon … Gespenster?

Da, Kralle streckt seinen Kopf vor. Helen duckt sich hinter den Anhänger. Er riecht nach Pferdeäpfeln und gehört Herrn Specht, der enorm viel Mist für seinen Garten braucht.

Hoffentlich kommt er gleich! Los, komm, Herr Specht, bitte komm!

Wie ein Karussell lässt Helen diese Bitte in ihrem Kopf herumlaufen: Los, komm, Herr Specht!

«Na, wer hockt denn da vor meiner Pferdekacke?»

Von oben blickt der Hausmeister auf Helen runter.

«Mein Schnürsenkel! Ständig muss ich die Schleife neu binden.»

«Du bist es, Helen! Zeig mal her. Ist doch Klettverschluss.»

«Mein ich ja … was sag ich denn? Die Klettverschlüsse gehen auf, sind irgendwie ausgeleiert!»

Helen wird rot im Gesicht, aber Herr Specht redet schon weiter:

«Gut, dass ich dich treff! Ob deine Oma sich mal die Weste hier vornimmt? Das gute Stück geht überall kaputt.»

Helen kratzt sich am Kopf, als müsste sie über Herrn Spechts Bitte nachdenken: Wie kann sie ihn bloß dazu bringen, Oma das Westen-Problem persönlich vorzutragen? Herr Specht wäre eine wunderbare Begleitung, um gefahrlos an den Totenköpfen vorbeizukommen.

«Näharbeiten nimmt Oma eigentlich nur selber an. Und sie hat es im Nacken, da weiß ich nicht … Kommen Sie ruhig mit, wir probieren es. Am besten fragen Sie sie selbst.»

Helen redet schnell, ihre Augen gucken zum Müllplatz rüber.

Es klappt! Helen ist erleichtert. Herr Specht wirft einen Blick auf seine Pferdeäpfel, danach pfeift er Hasso zu sich heran. Der tanzt freudig um Helen herum, streckt den Kopf vor und zieht ihn zurück. Zu gern würde er an ihr hochspringen, vor lauter Freude über seine Befreiung.

Aber Hasso darf nicht springen, das weiß er ganz genau.

Schon von weitem sieht Helen, wie die Jungen hinter der Müll-Ecke lauern. Gut, dass sie sich auskennt mit den obercoolen Blicken von Antonia. Genau so guckt Helen jetzt zu den Jungen rüber.

«Tach, Jungs, ihr macht doch keinen Blödsinn?», fragt Herr Specht und wirft einen Blick hinter den Müllverschlag.

Hasso baut sich knurrend vor den Jungen auf.

Hecht guckt hoch, als würde da oben gerade etwas außerordentlich Spannendes passieren. Kalle grinst, nur Ben blickt dem Hausmeister frech ins Gesicht.

Trotzdem sieht Helen, wie sich Bens Körper anspannt und am liebsten nach oben davonschweben würde, während unten Hasso knurrt.

Ben hat Angst vor Hunden.

Neben dem Hausmeister fühlt Helen sich stark. So müsste es immer sein. Sie steht da, mit diesem coolen Antonia-Blick und hat überhaupt keine Furcht vor der Bande, die die Siedlung bedroht. Ob Kinder sich so fühlen, Kinder, die einen Vater haben?

«Wie sieht das hier überhaupt aus?», dröhnt der Hausmeister.

«War’n wir doch nicht. Gehört hier so. Ha’m sogar aufgeräumt, den Karton da.» Hecht tritt mit seinem Fuß gegen die Pappe und feixt schräg zu Kralle rüber.

Bens Kopf zeigt scharf nach rechts, spuckt dabei aus, und die drei ziehen weiter Richtung Bahn.

Helen und Herr Specht laufen ein Stück am Zaun entlang. Sie hören die Totenköpfe grölen.

«Haben die überhaupt Eltern?», fragt Helen.

Herr Specht verlangsamt seine Schritte.

«Die Mutter von Ben kennst du doch! Der Vater wohnt da nicht mehr, jedenfalls sieht man ihn nie. Und sie … die ist ja so krank. Wie oft die schon im Krankenhaus war! Und auf Kur! Da hilft nichts, gar nichts hilft da, sach ich dir.»

Herr Specht hebt die Hand und lässt sie wieder fallen.

«Die ist alle, die Frau, die kann nicht mehr. Läuft ganz schlecht mit den beiden, ist nicht mal ihr eigener, der Ben, ist ja der Stiefsohn. Aber der Vater hat sie sitzenlassen mit dem Bengel. Der macht, was er will mit der Frau: schreit rum, beklaut sie sogar …»

Herr Specht bleibt stehen und blickt vor sich auf den Weg. Leichter Nebel verhüllt die Pfade zwischen den sieben Siedlungshäusern. Helen sieht, wie Frau Kaminsky in Haus A verschwindet, sie wohnt über ihr, direkt unterm Dach.

«Ich sach ma so», sagt Herr Specht, «wenn das meiner wär, so ein Rotzlöffel! Dem würd ich was anderes! Dem würd ich ma’ so richtig zeigen, wo’s längsgeht, kannst mir glauben, du.»

Mit seinem Stiefel kickt er einen Stein aus dem Weg, wirft einen Blick zurück zum Müllplatz und betritt das Haus.

Unten kräht Kuddl und schlägt von innen gegen die Wohnungstür. Neben Herrn Specht steigt Helen die Treppen hoch. Die Stufen kleben, als wäre Öl ausgelaufen oder Saft. Helens Schuhsohlen machen beim Abheben ein schmatzendes Geräusch.

Helens Augen steigen von einer Stufe zur nächsten. «Was kann man denn überhaupt machen mit solchen Jungs wie Ben?»

«Na, streng sein, zeigen, wer hier das Sagen hat. Fertig, Schluss und aus.»

Herr Specht bleibt stehen, schnaubt und hält sich am Geländer fest. Schnell zieht er seine Hand zurück und blickt auf seine Finger. Er verzieht sein Gesicht und wischt die Hand angewidert an seiner Hose ab.

Mit gesenktem Kopf steigt Helen die Treppe hoch, Stufe für Stufe.

Stimmt, vor langer Zeit hat Ben mal von seinem Vater erzählt, dass der ihn geschlagen hat, ganz schön oft sogar. Ben war da noch ganz klein, vier oder fünf Jahre alt.

Also ist doch schon mal jemand streng gewesen mit dem Ben, denkt Helen. Wieso muss denn immer wieder jemand streng sein mit ihm? Und fertig, Schluss und aus? Wenn er doch schon genug geschlagen wurde? Helen fragt lieber nicht.

Oben werden die Stufen sauber. Hier riecht es nach Oma.

Ich werde nicht geschlagen, denkt Helen, und ihr Körper fühlt sich auf einmal ganz warm an. Die Wärme läuft über ihren Rücken hoch, kriecht in ihren Bauch und breitet sich in ihrer Brust aus.

Es duftet nach sauberer Wäsche und frisch gebackenem Brot. Das ganze Treppenhaus riecht danach, bis hoch zu Frau Kaminsky.

Wie es früher war, also ganz früher, als Helen drei war oder vier, das weiß Helen nicht mehr. Ob Oma streng mit ihr war und Schluss und aus?

Helen weiß nur: Ihre Mutter war krank, wie sehr, das ahnte keiner, schon gar nicht, dass sie sterben könnte. Da war Helen zwei. Aber Schmerzen hat sie nicht gehabt, sagt Oma, sie sagt es oft, und Helen will es auch immer wieder hören.

Ob ihre Mutter so ähnlich aussah wie die Braut auf dem Foto von Herrn Petrus? Jung, weißer Schleier mit schwarzen Tupfen.

Vor der Wohnungstür streicht Herr Specht zum Abschied über seine Weste: «So’n schönes Stück krich ich nie wieder.»

Dann klopft er an die Tür.

Gleich morgens sitzt die schlechte Laune in Helens Kopf, schiebt sich über Nacken und Rücken bis nach vorn in Helens Bauch. An der Fensterscheibe sammeln sich Regentropfen, um gemeinsam das Glas hinunterzurutschen.

Helen sitzt auf der Bettkante. Dieser Tag kann bleiben, wo der Pfeffer wächst. Helen ist kein bisschen neugierig auf heute, und vor allem: Sie will Omas Gesinge nicht hören. Und der Haifisch, der hat Zähne …

So ein ätzendes Lied! Oma will nur angeben mit ihrer guten Laune.

Helen nimmt den roten Strumpf, setzt ihn an die linke Fußspitze und sieht … das Loch am Zeh. In diesem Tag ist der Wurm drin. Schon reißt sie den Strumpf vom Fuß und wirft ihn gegen die Tür.

«Ich geh ohne Strümpfe, barfuß, schließlich ist bald Frühling.»

«Was sagst du, Helen? Was ist los?»

Oma steht im Unterrock in der Tür, cremt sich Hals und Gesicht, und süßlich strömt ein Duft zu Helen hinüber, ein Duft nach Veilchencreme.

«Nicht für dich bestimmt, ich rede mit mir selbst.»

Helen springt auf, schiebt Oma zur Tür hinaus und sinkt zurück aufs Bett. Die hat ihr gerade noch gefehlt.

Als Helen in die Küche kommt, sitzt ihre Oma summend am Tisch. Aber ihr Singsang klingt kein bisschen fröhlich. Sie singt nur, damit Helen denkt, alles sei gut.

Oma will den Schlechte-Laune-Geruch aus der Küche vertreiben, so tun, als wäre er gar nicht da, das denkt Helen. Das Lied vom Haifisch ist Omas Kampflied.

Oma greift hinter sich, hebt den Kalender vom Nagel und legt ihn vor sich hin. Sie lächelt.

«Hier steht etwas ganz Schönes, das könnte passen, du gehst doch heute mit deiner Freundin bummeln.»

«Hä? Bummeln? Was ist das denn? Wir gehen shoppen, Oma, weißt du?»

Helens Oma guckt wie ein gekränkter Frosch und blättert eine Weile in den Sprüchen; schließlich hängt sie den Kalender an den Nagel zurück. Wenigstens hat sie aufgehört zu summen.

Helen nimmt ihr Brot und wickelt es in Papier.

Sie mag überhaupt nichts essen und verspürt weder Lust auf Shoppen noch auf Oma oder Antonia, schon gar nicht auf Schule.

Als müsste sie heute eine Mathe-Arbeit schreiben, so fühlt Helen sich, dabei geht sie doch nur mit Antonia shoppen. Bestimmt war die schon tausend Mal allein shoppen und kennt sich mit allem besser aus und überhaupt …

Helen sieht Antonia schon durch die Stadt rennen, immer drei Schritte vor ihr, damit sie entscheidet, wo es langgeht, Antonia, die Bestimmerin. Wie soll Helen sich bloß wehren? In ihrem Bauch knurrt die schlechte Laune, aber von außen ist nichts zu sehen.

Schließlich kann sie mit Antonia nicht so umspringen wie mit Oma. Das traut sie sich nicht. Die Freundin ist ja noch ganz neu. Mit Oma redet Helen ganz schön schlimm, ab und zu jedenfalls, manchmal, heute. Helen weiß nicht, wie das kommt; denn früher ist ihr das nie passiert. Trotzdem, mit Omas Kalender ist jetzt Schluss. Antonia würde sich ihre Morgen-Sprüche auch nicht gefallen lassen.

Helen beugt sich über die Milch und greift zum Löffel, fischt Milchhaut aus dem Becher und wischt sie an den Tellerrand.

«Diesen Becher will ich nicht», meckert sie. «So ein kindischer Becher mit einem Clown drauf.»

Schon tut es ihr leid, sie weiß genau: Ihre Oma kann nichts für Helens stinkige Laune. Wie Oma da sitzt und an ihr vorbeistiert, als hätte sie Augen aus Holz!

Helen hängt über dem Tisch wie ein Angler über dem Mondsee. Mit dem Löffel fischt sie den Tümpel leer: dicke Karpfen, winzige Sardinen. Helen macht sich genau so breit, wie die schlechte Laune sich breit macht in Helen.

Oma starrt zum Zimmer-Thermometer, vorbei an Helen, ab und zu streift ein kurzer Blick die Enkelin, aber sonst tut Oma, als wäre Helen gar nicht da. Oder als hätte sie die Küche verlassen, bis Helen nicht mehr angelt, bis Helen nicht mehr motzt.

Helen nimmt das Schulbrot und steht auf.

Wenigstens hat Helen beim Angeln eine Idee gefischt: In ihrem Zimmer wühlt sie in der Krimskrams-Schublade. Haarspangen und Muscheln, Zuckerwürfel und Hirsekolben für Paule, Handcreme-Proben und Plastikschmuck aus Omas Nähstudio.

Wo ist der Gutschein für den Massage-Sessel im Einkaufszentrum? Wenn es ganz schlimm wird, kann sie sich da in den Sessel setzen. Von dort findet sie allein zurück.

5

Frau Clausen bespricht die Aufsätze und schreibt forsichtig an die Tafel. Helen guckt auf das Wort und wundert sich. Weil Helen ganz hinten sitzt, kann sie sehen, dass sich niemand wundert über das Wort forsichtig, bis auf Frau Clausen, bis auf Helen. Die anderen schauen nicht einmal zur Tafel, da wird radiert, gegessen, geredet, gezappelt.

Hanne stößt Rike an und zeigt heimlich auf die Schuhspitzen der Lehrerin, Lackschuhe! Die Mädchen halten sich kichernd die Hände vor den Mund. Helen hätte gern Lackschuhe.

Kalle kritzelt irgendetwas in ein Freundschaftsbuch, das er schon ewig mit sich herumträgt, und neben ihm ritzt Hennes mit der Kuli-Spitze Buchstaben ins Holz von seinem Tisch.

«Fällt dir etwas auf, Helen?», fragt Frau Clausen.

«Wird mit v geschrieben», flüstert Helen.

«Lauter!», ruft Kalle, dabei guckt er gar nicht erst hoch, unterbricht das Ritzen nicht.

«Stimmt, Helen», bestätigt Frau Clausen. «Aber sagt mir bitte mal: Für wen unterrichte ich hier eigentlich?»

«Weiß nicht», sagt Hennes und parkt den Kuli unter seinem Tisch.

Die Schüler lachen. Hennes guckt sich um, dabei zieht er den Kopf leicht ein. Helen weiß auch nicht, weshalb Frau Clausen da vorne steht und über die Aufsätze redet, die sie vor ewigen Zeiten geschrieben haben. Sie erinnert sich nicht einmal an das Thema.

Antonia stößt Helen an und schiebt ihr einen Schnipsel zu. Dabei blickt sie lauernd zur Lehrerin nach vorn. Helen wartet, bis Frau Clausen sich wieder zur Tafel wendet und das Wort vorsichtig aufschreibt, mit v, danach nimmt sie den Schnipsel und beginnt zu lesen:

Shopping heute:

H&Q

Parfümerie am Markt/Proben!

Heide-Brot

Tierbedarf am ZOB
neuer Handy-Laden

Schuhhaus Greiner
wohin noch?

Hof-Apotheke schreibt Helen zurück.

Wenn sie in der Stadt sind, geht Helens Oma immer als Erstes zu Frau Doktor Wolf, der Apothekerin in der Hof-Gasse.

Antonia guckt wie ein Tier, das vor ein Auto gelaufen ist. Helen zieht die Schultern hoch und denkt nach, diesmal schreibt sie: Bibliothek. Da waren sie früher mit dem Kindergarten und haben Geschichten gehört, Helen mochte das gern.

Gespannt blickt sie Antonia an. Die zerknüllt den Zettel, steckt ihn in ihre Federtasche und rückt ein kleines Stück von Helen weg. Schließlich stützt sie ihre Arme auf. Jetzt kann Helen sie nicht mehr sehen: Antonia hat sich hinter ihren Armen versteckt.

Als es klingelt, möchte Helen am liebsten nach Hause laufen.

Stattdessen nimmt sie bedächtig eine Stufe nach der anderen und denkt nach: Ja, sie will eine Freundin, aber sie weiß einfach nicht, wie sie nein sagen kann oder sich wehren, wenn ihr irgendwas nicht passt. Und darum kriegt sie schlechte Laune, jedes Mal.

«Was ist mit dir? Du guckst so komisch.» Antonia geht an Helens Seite. «Denkst du nach über vorsichtig mit v oder f?»

«Wird, na klar, mit pf geschrieben, weißt du das denn nicht?»

Antonia lacht.

Draußen formt der Atem Wolken, während die Sonne ihren Strahlen beibringt, wie Frühling geht. Aber die Strahlen kriegen die Wärme nicht hin.

Antonia läuft los und redet schnell: «Zuerst zur Brotfabrik, Kuchenreste holen, die Tüte für fünfzig Cent … ach, nee, lieber hinterher, dann hat man die Hände frei fürs Shoppen!»

«Gleich aufessen», sagt Helen leise, aber Antonia rennt voraus, hört nichts mehr. Helen schweigt, dabei knurrt ihr Magen schon jetzt vor lauter Hunger. Wortlos trabt sie hinter Antonia her, die steht vor H&Q.

«Da hab ich neulich einen ganz süßen Hut gesehen!»

Antonia spricht zuckersüß, hat fiebrige Augen und startet durch, vorbei an Hüten, Jacken, Strumpfhosen, an Jeans und Tüchern.

«Mach schnell, ich muss dir was zeigen!»

Sie ist auf der Jagd.

Im Spiegel bei den Schals hat Helen schwarze Augen, Schlechte-Laune-Augen. Gerade zieht Antonia einen giftgrünen Rock über ihre Jeans und stürmt durch den Gang. Wie ein Denkmal steht Helen mit beiden Rucksäcken zwischen den Schlafanzügen.

«Mensch, mach doch mal Platz!»

Eine Frau mit Kinderkarre zwängt sich durch die Reihen und wirft giftige Blicke auf Helen und ihr Gepäck.

Antonia kommt zurück und mault: «Viel zu teuer der Rock, schade!»

Bei den Hüten kriegt Antonia wieder ihre Jagd-Augen und verschwindet.

Helen hockt sich schließlich auf einen Karton. Sie hat ja noch ihre Banane.

«Hier nicht essen!», sagt eine Verkäuferin und stöckelt auf hohen dürren Absätzen in die Anprobe. «Das ist nicht erlaubt.»

Antonia ist noch immer auf der Pirsch, wühlt in Röcken, Hosen, Pullis, verschwindet unter bunten Tüchern. Helen läuft ihr hinterher.

«Wollten wir nicht Parfüms probieren?», fragt sie zaghaft.

Antonia hört nicht hin. Sie probiert einen roten Hut mit breitem Rand. Antonias Gesicht darunter sieht winzig aus. Antonia schiebt ihre Hüfte beiseite und wirft von weit unten einen Blick nach oben in den Spiegel.

«Wie findest du ihn?», fragt sie in ihr Spiegelbild hinein – mit einer Stimme von weit oben.

«Ganz gut, aber ich hab Hunger.»

«Ich dachte, wir wollen shoppen. Du hast noch kein bisschen geshoppt. Das ist echt langweilig!»

Antonia reißt sich den Hut vom Kopf und knallt ihn auf einen Jeans-Haufen.

Draußen atmet Helen frische Luft mit Sonne.

«Wo ist denn nun diese Brotfabrik mit Kuchenresten?», fragt sie, und ihr Magen meutert vor Hunger. Antonia antwortet nicht, sie biegt ab in eine Gasse. Helen folgt ihr, sie möchte nein sagen, laut und deutlich nein rufen. Stattdessen trabt sie hinter Antonia her und sagt wieder nichts. Sie laufen durch eine Parkanlage.

In der Sandkiste spielen Kinder mit einer Katze, dick in Mütze und Schneeanzüge eingepackt. Das Tier trägt ein Halsband; die Leine führt zu einer Bank, auf der ein junger Mann in der Sonne sitzt und die Katze betrachtet.

Helen steht wie ein Stock. «Die Katze von Ben», flüstert sie, «Anführer der Totenköpfe!»

Antonia blickt hinüber zur Bank und zurück zu Helen.

«Ist er schlimm?», fragt sie leise.

«Man muss vorsichtig sein», sagt Helen, «er kann nett sein und plötzlich gefährlich werden. Wenn er nach Bier riecht: sofort weg! Aber … aber jetzt ist da die Katze.»

In Helens Kopf spulen sich Bilder ab wie im Kino, geräuschlos, ohne Musik: Ben stürmt durch die Zimmer, starrt auf den Rasen runter, es riecht nach Bier …

Antonia blickt ratlos zwischen Helen und der Bank hin und her. Ihre Lippen zucken, sie packt Helen an den Schultern und schüttelt sie: «Was soll das? Komm runter! Es ist nichts los! Helen! Da hockt so ’n Typ in der Sonne, es riecht kein bisschen nach Bier. Der spielt mit ’ner Katze. Du spinnst, Helen, du bist ja verrückt.»

Ein Kind jagt die Katze.

Sie kennt ihn nicht, denkt Helen und flüstert: «Der ist schlimm, der wohnt bei uns und macht fiese Sachen.»

Ben sieht zu Helen rüber, dabei strahlt sein Gesicht, als wären sie beste Freunde.

«Hi, setzt euch!», ruft er und wischt Sand von der Holzbank.

Antonia betrachtet Ben von weitem.

Helen stellt sich hinter Antonia, wickelt den Schal fester um ihren Hals.

«Hi», sagt sie leise; dabei guckt sie ihn nicht an.

«Der sieht komisch aus», flüstert Antonia, «so grau im Gesicht, alt wie ein Steinzeit-Mensch, aber auch wie ein Baby. Ist der krank?»

Unschlüssig gehen die Mädchen auf Ben zu. Zwei Meter vor der Bank bleiben sie stehen. Antonia beugt sich vor und schnuppert leicht in die Luft.

«Is was?», fragt Ben.

Antonia lächelt übertrieben wie Werbung. «Gute Luft!», ruft sie hoch in die Wolken. «Sonne!»

Sie blickt zur Katze.

Bens Augen werden klein. «Tickt nicht richtig», brummt er.

Helen packt Antonia am Arm und zieht sie weg.

«Wir – wir müssen zum Bus», stottert sie und reibt sich frierend die Hände.

«Wie findest du sie?», fragt Ben und sieht in Antonias Gesicht.

«Wen?»

«Mein Vieh, na klar!»

«Cool», antwortet Antonia.

«Sagen alle», sinniert Ben, «alle finden meine Katze cool.» Verliebt blickt er auf sein Tier.

Die Katze kennt ihn nicht, guckt am Eimer mit Sand vorbei, Futter von den Kindern. «Friss!», rufen sie.

«Bleibt», bettelt Ben, «könnt mit meiner Katze spielen!»

Wortlos laufen die Mädchen nebeneinander her, biegen ein in die Straße hinter dem Park, überqueren eine Brücke.

Die Brotfabrik liegt in einem Hinterhaus. In der Pförtnerkabine sitzt ein Mann und verkauft Heide-Brot. Es riecht warm und gemütlich wie Kindergeburtstag.

Als er die Mädchen kommen sieht, öffnet der Pförtner eine Sprech-Klappe. Er hat kaum Zähne und ein hageres Gesicht. Seine Augen irren freundlich, aber ungenau in verschiedene Richtungen.

«Ihr wollt Kuchenreste? Da seid ihr spät dran, die Schüler kommen gleich nach dem Unterricht, um sich den Kuchen-Bruch abzuholen, aber ich guck mal, Moment!» Er öffnet eine Tür zum Nebenraum. «Hab noch paar Stücke liegen. Könnt ihr umsonst haben, wollt ihr?»

Die Mädchen gucken sich an. Helen nickt mit brennendem Loch im Bauch.

Der Mann humpelt nach hinten. Sein Rücken sieht aus wie ein Rucksack. Die wenigen Brote, die in den Regalen liegen, sind aus der Form geraten und sehen aus wie Schnecken, die kopfüber ihren Weg zur Erde erkunden.

Der Mann reicht Helen zwei Papiertüten. Es riecht nach Haustier. Helen zögert. Antonia springt vor und nimmt ihm die Tüten aus der Hand. Dabei rollt sie ihre Augen an die Decke wie eine genervte Mutter.

Als sie den Laden verlassen, angelt Helen sich ein Kuchenstück mit Streuseln.

«Ich will mal sitzen, bitte!»

«Gleich sind wir da, wirklich», beruhigt Antonia und geht voran.

«Hast du genug geshoppt?», fragt Helen vorsichtig und kriegt keine Antwort.

6

Vor einem Ein-Euro-Laden steht ein Kinder-Hubschrauber und macht laute Geräusche, schrille Stimmen, Mickey-Maus-Lachen.

«So lockt er die Kinder an. Die Eltern sollen Geld reinstecken, damit die Kleinen nicht quengeln, während sie einkaufen», erläutert Antonia. Sie streicht sich das Haar aus der Stirn.

«Aha», sagt Helen und denkt sich, das weiß sie selbst. Antonias Gesicht sieht aus, als wüsste es alles.

Helen kann es egal sein, gerade baumelt ein zuckriger Kuchenstreifen über ihrem Mund. Sie biegt ihren Kopf weit nach hinten und beißt zu.

Antonia schwingt sich in den Hubschrauber, Helen staunt: Die traut sich in ein Baby-Fahrzeug? Als Zehnjährige? Die Leute gehen vorüber, als wäre nichts. Scheinbar findet keiner etwas dabei.

«Komm doch!», ruft Antonia und fischt sich ein neues Kuchenstück aus der Tüte. «Hier können wir uns ausruhen, ist besser als ’ne Bank.»

Helen weiß nicht recht: «Ist das nicht zu kalt?», fragt sie zaghaft und denkt, sie ist doch kein Baby mehr. Niemals hätte sie gedacht, dass Antonia in so ein Spielzeug einsteigen würde, Antonia, die immer so erwachsen tut.

Soll sie einsteigen? Vielleicht können sie in dem Fahrzeug besser miteinander reden. Zu Hause hat Helen keinen zum Reden – über ihre schlechte Laune, über Oma und ihre Kalendersprüche, über Ben, mit und ohne seine Katze, ja, über das alles …

Antonia kaut und schweigt, liegt ausgestreckt, mit dem Gesicht zur Sonne.

Helen sieht sich nach allen Seiten um, dann klettert sie in den Hubschrauber hinein. Füße und Arme zusammengefaltet kauert sie neben Antonia, so als hätte sie überall in ihrem Körper die Handbremsen angezogen.

Helen greift in ihre Tüte. Die Wolken liegen weit oben, wie gefrorener Zigarrenrauch. Die Sonnenstrahlen spielen Frühling, aber sie wärmen noch immer nicht. Helen zieht den Mantel fester über ihre Knie.

«Ist deine Oma eigentlich deine Mutter?», fragt Antonia.

Helen nickt.

«Ach so», sagt Antonia. «Meine wohnt in Potsdam.»

«Wer?», fragt Helen. «Oma oder Mutter?»

«Mutter doch nicht, natürlich Oma!»

«Ach so», Helen kneift die Papiertüte fest zu.

Bei Antonia ist immer alles klar und richtig und normal: Natürlich lebt sie bei ihrer Mutter. Natürlich weiß sie, weshalb Baby-Hubschrauber lachen. Helen hat keine Lust, mit ihr zu reden. Lieber behält sie alles für sich.

«Hast du es gut!», jammert Antonia. «Ich würde auch gern bei meiner Oma in Potsdam wohnen.»

Helen hört wohl nicht richtig.

«Was?», fragt sie und blickt zu Antonia rüber.

Antonia guckt in die Wolken hinauf und schwärmt: «Meine Oma ist sooo süß. Bei der darf ich alles. Und der kann ich alles erzählen. Die interessiert sich für alles, in echt; die tut nicht nur so.»

«Und deine Mutter interessiert sich nicht?»

«Die hat doch immer nur ihre eigenen Sachen im Kopf, höchstens noch mein Abitur später. ‹Das dauert gar nicht mehr so lange. Du glaubst nicht, wie schnell die Zeit vergeht!›, sagt sie andauernd, ihre Lieblingssätze, echt nervig ist das.»

«Welche eigenen Sachen hat sie denn?», fragt Helen vorsichtig und sieht ihre Oma vor sich: Hat die eigene Sachen? Ihre Näharbeiten – und Helen.

Antonia wendet sich zu Helen: «Meine Mutter geht mit Freundinnen weg, Kino, Yoga und danach noch was trinken …»

Helen faltet ihre Arme auseinander, die Knie lockern sich, und ihre Beine werden lang. Neben ihrer Freundin ist mehr Platz, als sie gedacht hatte.

Antonia hebt ihren Rucksack hoch und wirft ihn nach hinten in den Hubschrauber.

«So sehe ich dich besser! Komischer Vogel, dieser Typ mit seiner Katze. Was hat der, also dieser Ben, denn eigentlich schon alles verbrochen?»

«Der war in unserer Wohnung und hat mir Geld abgezogen. Der hat die Kaufleute schikaniert. Und wenn man sich wehrt, wird es noch schlimmer, Jockel und seine Mutter haben das schon erlebt.»

Helen guckt weit oben ins Blaue, sie hat noch nie über Ben geredet, ein Wunder, dass es geht. Innen fühlt es sich an, als hätte sie ihr Zimmer aufgeräumt. Antonia sagt nichts mehr.

Helen atmet tief durch und findet es schön, hier zu liegen, in diesem lächerlichen Baby-Hubschrauber, mit einer Freundin neben sich, mit einer, die sich ganz schön breit macht. Mit einer, die sie nicht ausfragt. Helen fallen die Augen zu.

Der Verkehrslärm in der Einkaufsstraße rauscht an ihnen vorüber: Fahrradklingeln, Bremsen, Reden, Rufen, Lachen, Schimpfen, Klackerschuhe, alles rauscht vorbei, kommt und geht.

«Siesta ist zu Ende!», ruft Antonia und springt aus dem Baby-Mobil. Helens Füße sind kalt, sie schlägt die Augen auf.

Welche eigenen Sachen Oma wohl im Kopf hatte, als sie jünger war?

«Schluss für heute!», ruft Antonia. «Wir können ja bald wieder shoppen gehen.»

In endlosen Blechketten rollen die Autos aus der Stadt raus. Helen steht auf dem Fußweg und wartet auf eine Lücke zwischen den Autos. Soll sie den langen Weg zur Ampel zurücklaufen?

Hier, am Rande der Stadt, gibt es nur wenige Ampeln und eine nervige Bahnschranke.

Antonia hätte sich bestimmt durchgedrängelt, denkt Helen. Jetzt wagt sie sich vor und steuert die Verkehrsinsel an, die in der Mitte der Straße liegt. Mutig wie Antonia setzt sie ihren Weg über die Fahrbahn fort, traut sich, schafft auch das zweite Straßenstück.

Vor ihr liegt die Siedlung.

Die Vorfrühlingssonnenstrahlen haben die Nachbarn zwischen die Häusermauern gelockt. Kinder jagen über die Rasenstücke, werfen ihren verbeulten Ball über die Teppichstange oder fahren mit Rollern auf den Pfaden zwischen den Siedlungshäusern herum. Vor der Eingangstür zu Haus A sitzen Mieter und Mieterinnen zusammen, reden, lachen. Die Männer trinken Bier, prosten sich zu, ihre Stimmen werden lauter. Sie blicken in eine Richtung, starren ins Gestrüpp vor Helens Haus wie in einen Fernseher.

Helen läuft schneller. Jockel von Haus D4 sieht sie zuerst und läuft ihr entgegen: «B-Bens Ka-Katze fri-frisst Pa-Paule auf!»

Herr Petrus in Uniform, mit Schal und barfuß, stützt sich auf Frau Stutzke, sein Gesicht ist grau.

Da springt die Katze aus dem Gebüsch heraus und Ben wie aufgezogen hinterher. Das Tier hat etwas Gelbes im Maul.

«Nee, o nee», ruft Frau Stutzke, die Mutter von Kuddl. «Kann doch nich wahr sein!»

Sie springt auf und schiebt Herrn Petrus in der geöffneten Haustür einen Stuhl unter. Der stellt den Stock zwischen seine Beine und starrt zu Boden. Mit Paule im Maul fegt die Katze durch die Büsche, an Ben vorbei, hetzt unter dem Stuhl von Herrn Petrus hindurch und runter in den Keller. Ben jagt hinter-her, aus dem Keller kreischt es, tobt es, faucht, schimpft und miaut. Von Paule hört man keinen Piep.

«Da, kiek, echt wahr», ruft Rudi, der Onkel von Kuddl, vorn unten fehlt ihm ein Zahn. «Is’n Raubtier, is’ eben so», feixt er.

Frau Stutzke wendet sich Herrn Petrus zu: «Ich hol Ihnen ein Bier.»

Herr Petrus schüttelt seinen Kopf: «Mag kein Bier.»

Frau Stutzke wohnt gleich unten links, Haus A Parterre, mit Kuddl und Onkel oder Papa.

Ob der Mann sein richtiger Papa ist, fragen die Leute, und Oma sagt dann: «Richtig ist, wer den Kuddl mag, einer, der gut ist zu dem Kuddl.»

Seine Mutter rennt zur Wohnung, stolpert eilig über ihr Kind hinweg, Kuddl folgt ihr robbend. Direkt vor seinen Fingern schlägt die Wohnungstür zu. Verblüfft blickt Kuddl hoch zur Tür und zurück auf seine Finger und wieder hin zur Tür. Er setzt sich erst mal auf seinen Po. Die Tür fliegt auf, seine Mutter kommt heraus, in der Hand ein Glas, steigt erneut über ihr Kind hinweg und läuft auf den Alten zu.

Herr Petrus reicht ihr seinen Stock, ergreift das Wasserglas und trinkt es leer. «Danke!»

Kuddl dreht ab, robbt wieselschnell zurück durchs Treppenhaus und zur Haustür raus.

«Komm sofort her», kreischt Kuddls Mutter und: «Was macht Mama, wenn Kuddl nicht hört?»

«Hau», ruft Kuddl und hat schon ein neues Spiel entdeckt: Er spuckt vor sich in den Sand und rührt, spuckt und rührt.

Nachbarn stehen am Geländer zur Kellertreppe, treten von einem Fuß auf den anderen und reiben ihre Hände warm. Jemand knipst das Licht an, aber unten bleibt es dunkel.

Draußen ruft Rudi seiner Freundin zu: «Halt den Platz frei, ich hol mir ’n Bier.»

«Was? Jetzt schon Bier?», zischt sie und guckt an ihm vorbei.

«Lass mich!», knurrt Rudi.

Der Geruch von Bier … Helen schleicht sich weg, vorbei an Herrn Petrus, in die frische Luft. Sie lehnt sich an die Mauer, lauwarm wird ihr Rücken, aber die Vorfrühlingssonne bleibt kühl.

Kuddl zupft und kneift sich hoch an ihrer Jeans, bis er aufrecht neben Helen steht. Sie reicht ihm die Hand: Kuddl steht wackelig, sieht alles von oben, zum allerersten Mal.

«Kiek, mein Lütter läuft», ruft Rudi stolz.

«Hau», bettelt Kuddl zu Helen hoch, «mehr hau!»

«Nee», Helen schüttelt ihren Kopf und malt Kreise auf Kuddls Handrücken. «Ei», sagt sie, «ei», und malt.

«Ei», kreischt Kuddl, dann kneift er zu, mit glänzenden Augen.

Im Treppenhaus geht das Minutenlicht aus, und blitzschnell knipst Jockel es wieder an. Im Keller bleibt es dunkel und still, als lebten dort sprachlose Gespenster.

«So ’n Mist, nix zu seh’n da unten», klagt Rudi am Geländer. In seiner Kehle gluckert das Bier, er wischt sich Schaum vom Mund.

«Penner!», brüllt Ben.

Humpelnd und mit aufgerissenen Augen schleppt die Katze ihren Körper die Kellerstufen hoch, schiebt sich unter dem Stuhl von Herrn Petrus durch und zur Haustür raus. Von dort schleift sie sich zeternd ins Gebüsch.

Im Keller schreit Ben den Vogel an: «Augen auf, Mistvieh! Los, mach! Penn dich nicht weg!»

Er rast die Treppe hoch, wirft sich zwischen die Menge, als wären die Menschen Pappkartons, rennt raus aus der Siedlung, läuft über die Straße, Autos hupen, Räder quietschen … ist weg.

Rudi, der Freund, trinkt sein zweites Bier, meutert: «Vorbei, schade!»

Frau Stutzke blickt auf seine Flasche: «Lass uns reingehen.»

«Nu wart doch ab!», schnauzt Rudi, trinkt und schweigt.

Einige Mieterinnen durchstreifen das Gebüsch. Da kommt Herr Specht.

Jockel boxt sich durch zu ihm, deutet in den stillen Keller. «D-da is V-Vo-Vo-gel.»

Der Hausmeister blickt auf Herrn Petrus runter, der stumm auf seinem Stuhl hängt, an seinem nackten Fuß biegen sich die Nägel wie Papageien-Krallen über die Zehen.

«Paule? – Ihr Vogel? – Im Keller?»

Die Augen von Herrn Petrus rutschen am Stock entlang zu Boden.

«D-de-der …»

Herr Specht winkt ab. «Nu lass mal, Jockel, das bringt nix. Bleibt alle, wo ihr seid!», befiehlt er, «ich geh da jetzt runter.»

«Bier», brummt Rudi, wischt sich über den Mund und schielt zu seiner Freundin rüber.

Da klingt Gemurmel aus dem Keller. Oben verstummen die Leute. Kuddls Mutter wirft ihren Schal über die Papageienfüße von Herrn Petrus und blickt in den Keller runter.

Von dort klingt die Stimme des Hausmeisters zu ihnen hoch: «Ich tu dir nix. Braver Vogel, komm, Paule! Siehste wohl. Ich bring dich zu Petrus, komm schon, Piepmatz!»

Die Leute stieren in das Kellerloch wie in einen Fernseh-Krimi.

Kuddl lässt Helen los, fällt auf die Knie und robbt davon.

Im Keller flattert es, piepst es, Schritte sind zu hören und Koseworte: «Ruhig, starker Paule, ich halt dich doch.»

Mit dem Vogel in der Hand steigt Herr Specht aus dem Kellerloch. Seine Hände liegen schützend wie um ein rohes Ei, durch die Finger leuchtet es gelb.

Die Faust von Herrn Specht trägt Paule durchs Spalier.

Mit leerer Bierflasche steht Rudi dabei und wischt sich Tränen ab, seine Freundin kneift sich die Lippen weg.

Herr Petrus wird lebendig, blinzelt in die Faust und summt ein Kanarien-Lied. Er wischt den Schal von seinen Füßen, und seine Zehen krallen sich in den Boden. Paule rührt sich nicht.

«Kiek, nu bist du still, kleiner Paule», sagt Herr Petrus. Danach summt er ihm ein Lied in die Vorfrühlingssonne.

«Er braucht Wasser», sagt Herr Specht.

Herr Petrus nickt. «Rein mit dir, Ausreißer», lockt er.

Er stützt sich auf seinen Stock, drückt den Oberkörper hoch, sein magerer Hintern schwebt über dem Stuhl. Seine Papageienfüße trampeln auf der Stelle, machen sich fertig zum Abflug, sie verheddern sich im Schal der Nachbarin.

7

Helen nimmt zwei Stufen auf einmal. Der Duft von gebratenem Hackfleisch zieht durchs Treppenhaus, und je höher Helen steigt, desto größer wird ihre Freude auf ein Essen mit Oma.

Aus dem Müllbeutel, der sich über die Stufen biegt, tropft brauner, klebriger Kaffeebrei. Mit einem Riesenschritt steigt Helen über den Schmutz hin-weg.

Oma hält ihre Näharbeit hoch, es sind Flügel, Engelsflügel. Aus silbriger Seide näht sie ein Faschingskostüm. Der Seidenstoff zieht Helen zu sich heran, sie läuft quer durch Flur und Wohnzimmer und steht endlich davor. Behutsam berührt sie das Gewand.

«Wie Spinnweben», flüstert Helen, «für wen?»

Dabei kriegt sie große Augen und träumt sich weg, träumt vom Ballett.

Sie war acht Jahre alt und hatte einen einzigen Wunsch: Sie wollte zum Ballett. Aber Oma hatte überhaupt kein Geld. Helen wusste das.

Helen merkt sofort, ob Geld da ist oder eben nicht, für etwas Besonderes, ein Eis von Holger und Tom, eine Tafel Schokolade.

Der Ballettwunsch kam gerade, als Oma die Heizkosten-Nachzahlung bekommen hatte.

«Geh zum Mädchenfußball, das Training ist umsonst», wollte Oma aufmuntern, aber Helen schlug sich gleich alles aus dem Kopf. Oma hatte wieder einmal gar nichts verstanden.

Die Idee, Ballerina zu werden, kam von Helens Freundin. Damals, also vor zwei Jahren, war Jule noch in Helens Klasse.

«Wollen wir zum Ballett?», hatte sie in der großen Pause gefragt.

Nachmittags übten sie Sprünge, wickelten sich Gardinentüll um ihre Taille und sprangen in die Luft, mit ausgestreckten Armen, die Finger gespreizt. Helen guckte auf Jule, die wusste, wie es ging, weil sie welche kannte, die Unterricht bekamen. Sie zog ihren Hals in die Länge, streckte die Beine, stand auf einem Bein, unten Storch, oben Schwan. Für die Mädels war klar: Wir gehen zum Ballett. Es gab nichts Schöneres als dieses Ballett-Gefühl. Zwar hatten Jules Eltern auch kein Geld. Aber ihre Freundin hat das hingekriegt. Hatte einfach nicht mehr mit ihren Eltern geredet, bis genug Geld da war. Das dauerte gar nicht lange, vielleicht eine Woche oder vier.

Ganz genau weiß Helen das nicht mehr.

Höchstens dreimal ging Jule zum Ballettunterricht, danach selten und irgendwann gar nicht mehr.

«Viel zu anstrengend», stöhnte sie, und Helen konnte das kein bisschen verstehen. Eines Tages kam Jule nicht mehr in die Schule. Sie war umgezogen, und alleine machte Ballett keinen Spaß.

Das Rattern der Nähmaschine holt Helen in den Raum zurück. Warum hat sie es nicht genau so gemacht wie Jule? Einfach aufgehört, mit Oma zu reden?

Helen weiß es längst: Jule konnte sich das erlauben, weil sie bei ihren echten Eltern lebt. Aber Helen lebt bei ihrer Oma. Nur wer nicht ewig zu Besuch ist bei seiner Oma, kann sich sowas erlauben. Helen muss sich benehmen.

Antonia würde sich ganz schön wundern, wenn die ewig bei ihrer Oma in Potsdam leben würde, so für immer. Von wegen: Meine Oma ist ja sooo süß!

Die Nähmaschine bremst ab: «Wo bist du gerade?»

Helen reibt den Flügel zwischen ihren Fingern und träumt sich durch den Gummibaum.

«Gibt es bei den Fußballmädels etwa seidig-silbrige Engelsflügel?»

«Wie bitte?», fragt Oma.

«Da wird sich im Dreck gesuhlt, auf den Ball geschmissen, egal ob der Rasen nass ist oder schlammig, so ist das. Ohne Engelsflügel.»

«Wovon redest du?»

Aber Helen ist wieder in sich verschwunden. Sie setzt sich weg von Oma, auf den Sessel, damit sie in Ruhe träumen kann.

«Lass mich, ich bin müde», sagt sie nur, und ihre Oma lässt die Nähmaschine rattern.

Helen muss an die Ballettschule von Frau Kling denken: Einmal durfte sie bei Jules Unterricht zusehen. Sie standen in der Garderobe der Ballerinas, zusammen mit den Müttern, die angenehm rochen.

Die Ballettkinder durften in hohen Räumen mit Parkett und Spiegeln ihre Köpfe aus dem Körper ziehen und die Knie hoch hinauf bis zu den Schultern – zur Freude der Mütter hinter der Glasscheibe.

Dabei mussten die Ballettkinder lächeln, selbst wenn Frau Kling ihnen den Rücken zusammendrückte und sie gerade hinstellte. Wie eine Schaufensterpuppe musste Jule lächeln, als wäre nichts.

Und Frau Kling stolzierte von Puppe zu Puppe und nahm sich ihre Rücken vor.

Danach flatterten die Schaufensterpuppen durch den Raum, schwebten über das Parkett, als hätten sie Engelsflügel.

«Ich will Flügel!» Trotzig springt Helen aus ihren Träumen und schnipst den Flügelrest in den Gummibaum. Jetzt ist sie sicher: Ein Glück, dass sie nicht zum Ballett durfte! Dieses Herumdrücken an ihrem Rücken! Das wäre nichts für sie. Und die Frau Kling machte das ständig, an jedem Rücken, die ganze Ballettstunde über.

Als sie am Tisch sitzen, angelt Helen sich die dickste Frikadelle aus der Pfanne, sticht hinein und lässt sie auf ihren Teller fallen. Ihre Oma guckt mit blinden Augen und sagt nichts.

«Wem gehören denn nun diese Flügel?», will Helen wissen und zieht mit dem Fuß ihren Stuhl zu sich heran.

«Die sind für Fasching, glaub ich», sagt Oma. «Flügel haben wir selten, es sind meine ersten.» Sie schneidet ihre Frikadelle in Stücke. «Du willst Flügel?»

Will sie nicht, Helens Traum vom Ballett ist ausgeträumt. Nur noch ein bisschen Wut ist da, und die muss raus, zu Oma.

«Bei echten Eltern hätte ich bestimmt längst Ballettstunden», murmelt Helen, nimmt grob die Gabel in die Hand, wirft die Frikadelle auf den Rücken und drückt nach. Sie hätte richtig Lust auf Streit.

Helens Oma schiebt die Hackstücke an den Tellerrand und von dort zu sich zurück, weg und ran. Sie quetscht eine Kartoffel zu Brei, greift sich Rote-Bete-Scheiben und belegt damit die breiige Masse, obenauf die zerstückelten Frikadellenteile. Ein gewaltiger Husten platzt aus ihr raus.

«Wasser», flüstert sie.

Helen erschrickt, schon tut ihr alles leid.

«Ich hol dir was», sagt sie und behält ihre flüsternde Oma im Auge. An der Spüle stellt sie sich auf die Zehenspitzen wie eine Ballerina, hält das Glas unter den Wasserstrahl und stellt es neben die Hand ihrer Oma. Die rührt sich nicht.

«Ist jetzt gut?», fragt Helen.

Omas Gabel stochert weiter im Essen herum, sie schluckt und guckt vor sich hin, guckt vor sich hin und schluckt.

Helen stützt den Ellbogen auf, hält die Gabel in die Luft. Worüber könnten sie reden? Auf keinen Fall etwas Privates.

«Hat der Jockel von unten denn gar keine Oma?», fragt Helen plötzlich und trennt Rote Bete vom Hack.

«Weiß nicht, hab hier noch keine gesehen», sagt Helens Oma und beäugt eine Fliege, die den Tellerrand umwandert, jetzt hebt sie ab.

«Schade.»

Die Fliege ist wieder da. Helens Oma fächelt sie vom Wasserglas.

«Wieso?», fragt sie verdutzt und sieht Helen an wie ein Mops-Hund.

«Jockel bräuchte eine, ’ne Oma bräuchte der.»

Gleich morgens rattert die Nähmaschine weiter über die Engelsflügel. Helen steht eine Weile hinter Oma und guckt über ihre Schulter auf den Seidenstoff. Die Nadel rast um die Flügel herum wie eine wild gewordene Wespe.

«Sieht aus wie auf der Autobahn», sagt Helen, gähnt und lässt sich auf dem Sofa nieder. «Ist heute Samstag?»

«Ja, wir haben beide frei.»

«Und warum nähst du dann, wenn du doch frei hast?»

Die Maschine jagt, während Helen die Wolldecke absucht nach einem Faden zum Ziehen.

«Ich will damit fertig werden, danach können wir frühstücken», ruft Helens Oma. «Du hast ja noch gar nichts von eurem Stadtbummel erzählt.»

«Shoppen, Oma, shoppen nennt man das!», zischt Helen und verdreht ihre Augen.

Oma wirbelt in der Küche mit dem Geschirr herum, während Helen noch immer auf dem Sofa sitzt. Sie hat endlich ihren Faden gefunden, er ist blau. Durch das Fenster scheint die Sonne zu ihnen herein.

Helen lauscht.

«Hörst du was?», fragt sie ihre Oma, als sie mit dem Tablett ins Zimmer tritt.

«Nee, was denn?» Helens Oma dreht ihr Ohr zum Fenster.

«Ich hör auch nichts, Oma. Und weißt du, was ich nicht hör?», fragt Helen.

«Was du nicht hörst? Ach, Kind!» Helens Oma schüttelt den Kopf, stellt das Tablett auf dem Tisch ab und stemmt ihre Fäuste in die Seite. So steht sie und blickt verdutzt Helen an.

«Hörst du etwa Paule?», fragt Helen wichtig.

Ihre Oma zieht sich entgeistert die Brille aus dem Gesicht: «Den Kanarienvogel? Wieso? Ist er tot?», fragt sie.

Helen hat Lust, die Geschichte spannend zu machen.

«Vielleicht heute Nacht verstorben», sagt sie bedeutungsvoll.

Oma lässt sich in den Sessel fallen, der hinter ihr steht, sie verkneift sich das Lachen. Sie guckt Helen an, als sei etwas nicht ganz in Ordnung mit ihrer Enkelin.

Helen genießt Omas Neugier. Sie lehnt sich zurück in die Sofakissen, verschließt den blauen Wollfaden in ihrer Faust und holt tief Luft.

Dann erzählt sie die Geschichte von Herrn Petrus und von Paule im Maul der Katze, erzählt von Ben, vom Biergeruch, von Jockel, der so viel zu erzählen hätte, wenn man ihn ließe und von Kuddl, der seine ersten Schritte macht.

Helen fällt ihre Lehrerin ein, Frau Batzinger aus der 1c. Wenn die Geschichten erzählte – richtig spannend war das! Helen ist Frau Batzinger. Oma sitzt vor ihr und saugt ihr die Sätze aus dem Mund. Helen genießt den Auftritt.

«Der Keller war ein dunkles Loch», erzählt sie, «es war nichts zu hören.» Sie schielt durch den Spalt in ihrer Hand, da liegt der blaue Faden. «Alle hatten gedacht, Paule ist tot. Aber Herr Specht stieg die Stufen hoch … und zwischen seinen Fingern … der Vogel. Er braucht Wasser, hat Herr Specht gerufen, und die Augen von Herrn Petrus haben geleuchtet.»

Helen blinzelt in ihre Faust.

«Was hast du da eigentlich?»

«Geheimnis», flüstert Helen.

Helens Oma erhebt sich.

«Bleib, das war noch nicht alles!», bettelt Helen.

Vom Biergeruch erzählt sie nur kurz.

Die Tränen von Rudi, lässt sie genüsslich zu einem kleinen See zusammentropfen. Als Helen von Herrn Petrus erzählt, von den gebogenen Papageienkrallen an seinen Füßen, klatscht Oma in die Hände, klatscht Beifall wie im Theater.

«Was du so erlebst, hier bei uns in der Siedlung!»

Und pflückt mit ihrer Serviette ein Stück Ei vom Boden.

In der Reli-Stunde von Herrn Benjamin sprechen sie über Namens-Tage, über Geburts-Tage, über Trauer-Tage, über Buß- und Bet-Tage. Weil Herr Benjamin in seinem Unterricht immer alles spielen will, denkt Helen: Lieber Gott, lass mich kein Buß- und Bettag sein! Herr Benjamin liebt Rollenspiele.

Plötzlich liegt da etwas auf ihrem Platz, das aussieht wie Kaugummi. Gerade will Helen sich ekeln, da entdeckt sie die Karos auf dem Klumpen, also ist es doch Papier: Kaugummi mit Karos gibt es nicht. Als Helen auf das Heft von Antonia schielt, fehlt eine Papierecke oben rechts an ihrem Bogen.

Herr Benjamin dreht der Klasse seinen Rücken zu und schreibt die Tafel voll. Helen pflückt den Schnipsel vom Tisch.

Ihr Lehrer schreibt wichtige Jahrestage an die Tafel, während Schüler und Schülerinnen sich wichtige Sachen zuflüstern, die mit Schule nichts zu tun haben.

Helen guckt zu ihrer Freundin hinüber.

Antonia sagt: «Soll ich sagen, was draufsteht?», und flüstert es Helen ins Ohr: «Ich hab Geburtstag und lade dich ein, Donnerstag, halb vier, Kolonieweg 17b, das ist bei Heide-Brot, aber noch drei Straßen weiter, dann links Richtung Hochhäuser.»

Helen sitzt neben Antonia und strahlt. Am liebsten würde sie Herrn Benjamin die Kreide aus den Fingern reißen und Glücks-Tage an die Tafel schreiben.

Antonia rückt näher zu Helen heran: «Meine Oma kommt auch, meine Oma aus Potsdam.»

«Und wer noch?», fragt Helen und guckt dabei interessiert nach vorn.

«Alfonso, er wohnt bei meiner Oma um die Ecke und ist nicht ganz richtig im Kopf. Aber meine Oma sagt, der kapiert einfach viel mehr als alle anderen. Sie liebt ihn, früher war er ihr Kind und meine Mutter auch. Und dann kommt noch eine Kusine, Paulina, die ist sechs.»

«Und was wünschst du dir?»

«Nichts, am liebsten lass ich mich überraschen. Die Sachen von Alfonso sind nämlich so toll, also, die kann man sich gar nicht wünschen. Auf so was kommt keiner, nie im Leben.»

Plötzlich wendet sich Herr Benjamin zur Klasse.

«So, Leute, nun seid ihr wieder dran. Welche Tage kennt ihr von denen, die an der Tafel stehen? Könnt ihr etwas anfangen mit dem Buß- und Bettag?»

«Nö», brummt Hennes. «Wofür sollte ich büßen? Ich mach nie was Schlimmes.»

Die Schülerinnen grinsen, Kalle sagt: «Ich auch nicht, ich schwöre.»

Alle kichern und glauben ihnen kein Wort.

Antonia ruft: «Manchmal weiß man selber gar nicht, was man Schlimmes macht, man merkt es nicht.»

Herr Benjamin hält das Kreidestück in ihre Richtung und nickt; seine Augen werden groß und freundlich. Er blickt in die Klasse, als erwarte er weitere kluge Sätze. Aber niemand sagt etwas.

Hennes Hals wird lang. Er guckt zwischen Herrn Benjamin und Antonia hin und her.

«Also, toll finde ich das, richtig klug.» Er wendet sich Antonia zu.

Helen merkt schon lange: Er findet Antonia toll. Egal, was die sagt, er nickt, er himmelt sie an. Über seiner Stirn drückt Hennes das Haar zusammen, bis es hochsteht wie ein Hahnenkamm.

Herr Benjamin nimmt Kreide und schreibt in schnellem Tempo die Tafel voll. Hinter seinem Rücken haben die Kinder der 5b ihr eigenes Leben.

«So!», ruft Herr Benjamin und knallt die Kreide auf die Tafelleiste. «Tun wir was!» Er blickt in der Klasse herum, dabei reibt er Tafelkreide von seinen Fingern. «Wer hat Lust auf ein kleines Experiment?»

Antonia rollt die Augen. Hennes sucht im Fenster nach einem Spiegel, dreht den Kopf hin und her. Er muss seinen Hahnenkamm im Blick behalten.

«Du, Hennes? Hättest du Lust auf ein kleines Experiment?»

Hennes wirft einen Blick auf Antonia und erhebt sich.

«Du bist die Umkehr», sagt Herr Benjamin.

Die Klasse grinst.

«Pass auf, Hennes, du …»

Helen hört nicht mehr zu, sie sieht Hennes hin und her laufen, umkehren, wieder hin und her laufen – sie sieht es aus der Ferne. Viel lieber flüstert sie mit Antonia.

«Wieso ist denn Alfonso früher das Kind deiner Oma gewesen und jetzt nicht mehr?», fragt Helen flüsternd.

«Das ist eben so. Meine Mutter ist auch nicht mehr das Kind meiner Oma.»

«Nein, jetzt bist du ihr Kind», sinniert Helen.

«Quatsch, ich bin ihre Enkelin. Ich bin doch das Kind meiner Mutter.»

Vorn spielt Hennes noch immer Umkehr, ein Gedrehe zur Tafel hin und zurück zur Klasse. Dabei schielt er zu Antonia rüber.

«Das war’s», sagt Herr Benjamin, «ihr habt soeben gesehen, dass man umkehren und einen anderen Weg einschlagen kann …»

Helen hört aus der Ferne die Stimme ihres Lehrers, aber heute interessiert sie sich kein bisschen für seine Rollenspiele, sie hat nur noch Antonias Geburtstag im Kopf.

8

Ich finde bestimmt ein schönes Geschenk für deine Freundin; wir gucken mal in meiner Schublade nach», sagt Oma.

Helen zählt bis zehn und weiß nicht, warum.

Manchmal zählt sie abends, wenn sie nicht einschlafen kann, weil es draußen hell ist und weil irgendwas in ihrem Kopf herumrennt, immerzu im Kreis, zum Beispiel die Totenköpfe, Ben, der Biergeruch. Ihre Gedanken laufen und toben und finden keinen Ausgang. Manchmal hilft zählen, manchmal gar nichts.

Jetzt zählt Helen zurück, neun, acht, sieben, sechs … wieder angekommen bei Oma und ihrer Schublade.

«Hilfe», seufzt Helen, «Omas Geschenke-Kiste!»

Früher kannte sie die Schublade ihrer Oma in- und auswendig, denn sie war gut gegen Langeweile. Wenn sie krank war, brachte Oma sie ans Bett, und Helen kramte darin herum: ein Porzellanhase, der im Dunkeln leuchtet. Ein kleiner Plastikberg, auf den ein Minibaum aufgesteckt wird. Schweine mit Wackelohren und rosa Flügeln. Ein Schmetterling, der in einem Glas herumfliegen kann. Drei Geschirrtücher, mit roter Schleife zusammengebunden.

Helen hat schon Omas Spruch im Ohr: «Kann sie später gut gebrauchen, deine Freundin.»

Ihre Oma hat keine Ahnung von modernen Geschenken.

Hoffentlich fällt Helen bald etwas ein! Sie müsste sich eine eigene Sammlung anlegen – mit modernen Geschenken, einige hat sie schon. Sie liegen in einem Strohhut, den sie als Kleinkind getragen hat: ein Reinigungstuch, ein Kuvert mit Fußballbildern, nur hat Helen das Album nicht, in das die Bilder reingeklebt werden. Ein Frosch, der springen kann; manchmal springt er nicht. Sie hat die Schublade mit dem Hirsekolben für Paule, mit Haarspangen, Muscheln und Zuckerwürfeln. Der Frosch liegt erst ein halbes Jahr im Hut und auch das Kuvert.

Das Reinigungstuch hat sie schon lange. Sie war mal mit ihrer Oma in einem Lokal; es gab leckere Brathähnchen, dazu Salat und das Tuch. Es war zu Omas Geburtstag. Oma hatte sich ihre Karobluse angezogen mit Notenschlüssel-Brosche von ihrem Chor – dazu den Rock vom Kostüm, bei dem die Jacke kneift, und Absatzschuhe. Helen hatte ihr Dirndlkleid an, bei dem Oma den Saum aufgetrennt hatte.

Helen war Omas einziger Gast, und das Essen bezahlte Oma aus einem Briefumschlag, nicht aus dem Portemonnaie. Er war gelb: rote Schrift und gemaltes Herz. Jetzt liegt er in Helens Kinderstrohhut.

Aber verschenken? Ein Feuchttuch verschenken? Würde sie sich das trauen? Würde Antonia sich darüber freuen oder sie auslachen? Auf dem Feuchttuch sitzt ein bunter Hahn mit rotem Kamm. Darum hatte Helen das Tuch aufbewahrt, wegen des Hahns. Das Tuch ist bestimmt längst ausgetrocknet.

In der Pause stehen Helen und Antonia vor der gepolsterten Tür von Frau Sauermann-Kroll. Helen soll hier warten. Ein Mann mit Aktenordner unter dem Arm und Schuhen, so blankgeputzt wie der Lack eines Neuwagens, kommt den Flur entlang. Helen stößt Antonia an, zeigt auf die Schuhe und flüstert: «Das ist er», dabei zieht sie ihren Ärmel über die Faust.

«Wer?», fragt Antonia zurück.

«Herr Bastian, der Polizist!»

Die Tür öffnet sich. Frau Sauermann-Kroll erscheint im Türrahmen und strahlt wie eine Barbie-Puppe in den Vorraum hinein; irgendwie künstlich, findet Helen.

Herr Bastian blickt die Mädchen an: «Wer von euch war Helen?», fragt er. «Ach ja, du bist es!»

Er geht auf Helen zu, reicht ihr die Hand, danach Antonia.

«Wir bitten euch gleich herein», sagt die Schulleiterin und verdeckt einen roten Fleck an ihrem Hals. Gemeinsam verschwinden sie hinter der Polstertür.

«Coole Tür», findet Antonia, «und was soll ich hier?»

Helen zieht die Schultern hoch und blickt zu Boden.

«Mir beistehen», flüstert sie.

Plötzlich wird Antonia zu einem wütenden Hahn und packt Helen am Arm. «Was sind deine besten Schimpfwörter? Los, spuck sie aus!»

«Bratz-Birne, Schmalz-Affe …»

«Noch mal laut!», geht Antonia dazwischen.

Helen pflückt die Augen vom Boden und hebt die Hände hoch.

«Bratz-Birne! Schmalz-Affe!», brüllt sie.

Die Tür fliegt auf, und Frau Sauermann-Kroll guckt mit Stielaugen auf die Mädchen.

«Worum geht es?», fragt sie und blickt von Antonia zu Helen.

Antonia läuft los, steht im Zimmer der Schulleiterin und guckt sich dort um. Sie tritt nah an das Fenster heran und wirft einen Blick in den Hof.

«Setzt euch doch», sagt Herr Bastian.

Die Schulleiterin stellt Gläser und eine Wasserflasche auf den Tisch. Helen setzt sich auf die Stuhlkante und wickelt ihre Füße um die Stuhlbeine.

«Da laufen Paul und Linus!» Antonia klopft ans Fenster.

«Nun setz dich aber», mahnt die Schulleiterin. «Du hast dich gut eingelebt bei uns?»

Herr Bastian streckt seine Beine in die Länge. Antonia guckt auf das bunte Glas von Helen, die schiebt ihr Glas Antonia zu und zieht das schmucklose Glas zu sich heran.

«Cool», ruft Antonia und strahlt.

Der Polizist räuspert sich und zieht die Beine an.

«Wir kennen uns ja schon», sagt er und blickt Helen an, er zeigt seine Zähne, um ein freundliches Gesicht zu machen. «Und wie ich sehe, hast du deine Freundin mitgebracht. Wie heißt sie denn?»

«Meinen Sie mich? Ich heiße Antonia», antwortet die Freundin und richtet sich auf, schiebt ihre Spange hoch ins Haar. Dabei blickt sie den Polizisten an wie eine Königin. Sie greift zum Glas und trinkt. Der Polizist nickt, seine Zähne verschwinden hinter seinen Lippen. Er guckt aufs Papier. Im Schulleiterinnen-Zimmer ist es still.

«Bei unserem letzten Treffen haben wir darüber gesprochen, dass die Totenköpfe die Siedlung bedrohen, aber niemand sich traut, uns Genaueres zu berichten. Ist dir dazu noch etwas eingefallen, Helen?» Herr Bastian schiebt den leeren DIN-A4-Bogen parallel zum Tischrand.

Helen blickt vom bunten Glas weg und zu Antonia rüber, ihre Freundin nickt.

«Also», sagt Helen, «Ben war auch schon mal bei uns in der Wohnung. Gleich morgens, nachdem meine Oma aus dem Haus gegangen war, ist er reingekommen, ist durch die ganze Wohnung gerannt, immer hin und her. Von einem Raum zum nächsten ist er gelaufen und hat von oben in die Siedlung runtergeguckt.»

Herr Bastian legt sich ein neues Blatt zurecht.

Helen nimmt das Glas in ihre Hand und stellt es zurück. «Ich hatte Angst. Er wollte Geld, krieg ich zurück, hat er gesagt. Hab ich aber nicht. Also die zwei Euro, die Frau Clausen für die Bastelschere einsammeln wollte, die hab ich ihm gegeben, nur damit er geht … Ist er zum Glück auch.»

Helen trinkt aus dem Glas und sieht ihre Finger zittern, sie lehnt sich zurück und drückt ihre Zähne fest aufeinander.

Der Polizist greift in die Bügelfalte über seinem Knie.

«Das nehme ich zu Protokoll», sagt er.

Frau Sauermann-Kroll nickt Helen freundlich zu. Antonia sitzt mit geöffnetem Mund und sieht ihre Freundin an.

«Echt?», fragt sie, blickt unter dem Tisch auf die Schuhe des Polizisten, lehnt sich zurück und guckt sich im Raum um.

«Können wir gehen?», fragt Helen leise und rutscht vom Stuhl.

Frau Sauermann-Kroll schüttelt ihr die Hand. Der Polizist schiebt die Jackett-Ärmel hoch und schreibt. Antonia wirft einen letzten Blick aus dem Fenster. Helens Beine zittern.

Draußen ist es laut.

«Mutig», sagt Antonia und hängt sich bei Helen ein.

Helen rennt. Die letzten zwei Straßen, da ist schon die Siedlung. Nur noch die Stufen hochlaufen. Ihre Oma steht oben in der Tür, und sofort redet Helen los: «Alle aus der Siedlung mussten in der dritten Stunde zu Frau Sauermann-Kroll kommen, Antonia und ich zuletzt.»

«Ihr schon wieder? Was habt ihr denn verbrochen?»

«Natürlich nichts, Oma, ich bin eine wichtige Zeugin. Herr Bastian, der Polizist, war da und hat mich sofort erkannt. Sie haben uns ausgefragt. Antonia fand mich mutig wegen meiner Aussage.»

In der Küche hängt Helen ihren Mund unter den Wasserhahn, ihr Kinn tropft.

«Hab ich einen Durst!» Helen wischt sich über die Lippen. «Einmal war Ben nämlich hier oben in unserer Wohnung. Da warst du weg, ganz früh morgens war das. Ich hab dir nichts davon erzählt, damit du dir keine Sorgen machst. Also, Ben war da und hat mir das Geld für die Bastelschere abgezogen, und seitdem hab ich Angst und suche Fäden und so was alles. Aber ich will jetzt nicht so lange darüber reden, ich hab alles erzählt und fertig. Was gibt es zu essen?»

Mit großen Augen steht Oma neben Helen.

Helen lässt den Rucksack von den Schultern rutschen und wischt sich über ihre Stirn. Oma hält sich an ihren Wangen fest und guckt vor sich hin. Schließlich schneidet sie Zwiebeln, aber das sieht anders aus als sonst, sie guckt gar nicht hin. Ihre Augen kneift sie zusammen, hält das Messer in der Hand und steht mit geschlossenen Lidern vor dem Küchenbrett. Das Messer guckt nach oben und schneidet den Himmel auf.

Draußen weint ein Kind, es jammert wie ein Säugling. In der Küche ist es still. Helen blickt Oma an. Die hält ihre Hand unter den Wasserstrahl und legt sie auf die brennenden Augen. Sie hören es beide.

«Das ist kein Kind, zum Glück», sagt Oma schließlich, «das ist … die Katze, Bens Katze weint.»

Sie sehen sich an.

Helen greift zum Mantel und rennt los. Die Stufen runter, raus aus dem Haus. Helen horcht auf das Klagen der Katze, es kommt aus dem Gebüsch. Vorsichtig rudern ihre Arme durch die Sträucher. Jetzt ist es still.

Helen achtet auf jede Bewegung der Zweige, wartet auf irgendein Geräusch. Gerade will sie gehen, da steht ihre Oma neben ihr.

«Sie wird sich schon melden, Helen, komm mit nach oben, lass uns essen.»

Helens Oma verschwindet im Treppenhaus; da, wieder klägliches Miauen. Helen drückt die Zweige beiseite: Aus schmalen Augenschlitzen blickt die Katze Helen an, und als ihre Hand näherkommt, reißt das Tier sein Maul auf und faucht.

Die Katze ist grau und dürr. Sie girrt und schimpft, zieht ihren Körper nach hinten weg, tiefer ins Dickicht hinein, steht geduckt und bewegt sich nicht, hofft, dass Helen endlich weggeht.

Oma kehrt zurück und stellt eine Schale mit Wasser ins Gebüsch.

«Nimm», sagt sie und lässt kleine Brotbrocken in Helens Hand fallen, «leg ihr das hin und komm!»

Helen hat keinen Hunger.

«Ich bleib bei der Katze», sagt sie und streckt den Kopf zwischen die Büsche, kriecht der Katze entgegen. Auf allen vieren hockt Helen vor ihr, steht wie eine befreundete Katze vor dem Tier und wartet ab.

«Komm, Miez-Miez!», lockt sie, «hier ist Wasser und Futter, nun komm!» Die Katze hält den Kopf schief und wartet ab, sie leckt ihren Bauch. Schließlich traut sie sich hervor und kaut krachend.

9

Helen öffnet die Augen, und vor ihr leuchtet das Geschenk für Antonia: Omas Mokkatasse mit Goldrand! Wie eine normale Tasse sieht sie aus, nur kleiner – wie eine Puppentasse und quietschbunt. Oma hat in ihrer Geschenke-Schublade ein Geburtstagsgeschenk gefunden.

Die Tasse kommt vom Hamburger Jahrmarkt und ist zehn Jahre alt. Nirgends sonst gibt es die, behauptet Oma. Sie hat sie selber abgeschossen.

An einem Frühlingstag hatte Omas Näh-Salon Betriebsausflug. Die Frauen bummelten durch Hamburg, am Hafen tranken sie Sekt und waren in Hochstimmung. Auf dem riesigen Jahrmarkt stand Oma vor einer Schießbude. Sie griff zum Gewehr und zielte auf die Rose: Volltreffer! Die Blume flog über die Puppen, die stur geradeaus blickten, und landete in der Mokkatasse. Es gab einen Tusch, der Budenbesitzer überreichte Oma die Rose, und sie hatte «freie Auswahl».

Nach der Schule hat Helen es eilig, sie läuft zu Tom und Holger rüber und kauft eine Tüte Gummibärchen; denn in der Mokkatasse stecken Pralinen mit Samtband, die sind ohne Haltbarkeitsdatum und mindestens zehn Jahre alt; da war Helen noch gar nicht auf der Welt oder gerade eben erst.

Sie wirft die Pralinen in den Müll, schüttet die Gummibären in die Tasse und wickelt sie in Goldpapier. Das dauert! Sie verbraucht eine halbe Rolle Tesafilm, damit alles hält.

Danach macht sie sich auf den Weg.

Kaum ist sie aus der Siedlung raus, lässt sie ihre Schultern sinken.

Da liegt die Brotfabrik, im Mund hat sie noch immer Zuckerkrusten-Geschmack. Hinter sandigen Wegen mit niedrigen Häusern und Schrebergärten ragen drei Hochhäuser wie Haifisch-Zähne in die Wolken. Wo ist Nummer 17b? Bitte, lass es ein Hochhaus sein! Fahrstuhlfahren und von oben runtergucken, wünscht sie sich und entdeckt eine rote 15a, umrahmt von silbernen Graffitis. Fahrräder stehen und liegen in Haufen, Kinder toben. Mütter stapfen hinter Kleinstkindern her, die in schnellem Tempo über gefrorene Rasenstücke robben. Die Frauen schicken ihre Augen überall hin, die Kleinen haben längst neue Ziele im Visier, und ihre Mütter sind außer Atem.

Jeder Eingang hat eine andere Farbe. Weiter hinten steht das nächste Haus. Eine rundliche, kleine Frau und ein langer, dürrer Mann gehen auf das Haus zu. Während er einen Spagat macht, bei dem er im Boden versinkt, legt sie drei Schritte zurück. Mal ist er Riese, mal Zwerg. Der Mann, ein gelber Damenhut auf Stelzen, sieht aus wie eine Sonnenblume. Schaukelnd nimmt er den gesamten Weg ein. Seine Augen kleben an einer grünen Schleife auf einem Karton, den er vor sich her trägt.

Eine Frau mit Kinderkarre kommt ihnen entgegen.

Beschwingt läuft die rundliche Frau vor und regelt den Verkehr: Mit ihrer lila Handtasche leitet sie die Mutter um. Die junge Frau bläst ihre Backen auf, guckt wütend wie Sturm. Als sie den Mann näher betrachtet, dazu die höfliche Umleitungsfrau, blickt sie freundlich in die Mitte des Sonnenblumen-Mannes und auf seine Schleife. Höflich grüßend weicht sie aus auf das Rasenstück.

Ob das die Gäste aus Potsdam sind? Die Oma von Antonia mit Alfonso, der früher einmal ihr Kind gewesen ist? Genau so stellt Helen sich die beiden vor. Und das Hochhaus, das sie ansteuern, hat die Nummer 17b. Die Schrift in Orange und groß wie ein Kalb. Helen läuft los, an der Haustür geht Alfonso mit der Nase an die Namensschilder heran, als wolle er den gewünschten Klingelknopf erschnüffeln. Dabei rollen seine Augen nach oben und unten davon. Unzählige Namen stehen auf den Schildern, hier und da quetscht sich Kuli-Gekritzeltes dazwischen:

Magdelinou, Zwingli, Baran, Mateschka, Pieschke, Kortum, Pablo.

«Wollen Sie auch zu Antonia», fragt Helen.

«Enschulligung, wie heißen Sie?», fragt der Mann.

«Helen, ich bin Helen», antwortet sie, verwundert über das ‹Sie›.

«Du bist bestimmt eine Freundin.» Die kleine Frau streckt ihr die Hand entgegen. «Ich bin die Oma von Antonia.»

«Aus Potsdam», fügt Helen leise hinzu.

«Ganz genau, du kennst dich aus.»

«Halt mal», sagt die Sonnenblume und drückt der Frau sein Paket so unverhofft in den Arm, dass sie fast hintenüberfällt.

Mit einem Riesenschritt steht er vor Helen, reckt ihr seinen Arm entgegen, verbeugt sich bis ans Knie und tritt ihr auf den Fuß.

«Enschulligung – Alfonso», stellt er sich vor.

Sie denkt an Zirkus und sagt: «Helen.»

«Prinzessin Helen!», ruft Alfonso, lacht, wiederholt seinen Witz: «Prinzessin Helen!»

Sie stehen vor dem Fahrstuhl, schlenkernd läuft Alfonso um sie herum, steht und lacht, schaukelt vor und zurück, rollt mit dem Kopf und lacht noch immer: «Prinzessin hab ich zu dir gesagt, Prinzessin! Mutti, hast du überhaupt zugehört? Prinzessin! Hat Alfonso selber ausgedacht.» Seine Augen rollen die Treppen rauf und wieder runter, er lacht laut.

«Ist gut jetzt», sagt die Frau.

Ein Mann mit Mülleimer schlägt gegen den Fahrstuhl.

«Sauhund!», schimpft er, «macht, was er will.»

Der Mieter haut mit der Faust gegen die dunkelrot-abgewetzte Metalltür, kickt einen Pappfetzen beiseite, läuft die Treppe hoch.

«Komm, wir gehen zu Fuß», schlägt die Frau aus Potsdam vor.

«Nee, Enschulligung, nee, aber das mach ich nich», mault Alfonso und steckt sein Gesicht in die Fahrstuhlecke, «nich mit dem Geschenk. Is nich gut für mich.» Er reißt seiner Mutter das Schleifen-Paket wieder aus den Händen, blickt sie wehleidig an, die guckt weg, zur Treppe hin. Helen läuft vor. Mit jedem Stockwerk wird der Ausblick schöner: Spielzeugstraßen, Spielzeugautos, Spielzeugbusse, ganz weit oben werden aus Kindern kleine Mäuse.

Noch drei Stockwerke! Nächstes Mal fährt sie Fahrstuhl.

Oben wartet Antonia in pinkfarbener Leggins. Es riecht nach Frühling, frisch geduscht, nach sauberer Wäsche und Blumenduft. Vor Antonia steht ein Mädchen.

«Paulina?», fragt Helen.

Das Mädchen nickt.

«Hi, ich bin Helen.»

Paulina strahlt zu ihr hoch, sie lacht zahnlos und aufgeregt. Helen fühlt sich groß, wie eine, die es geschafft hat: Sie ist zehn, sie ist groß, sie hat Zähne. Sie ist ganz allein zu einem Geburtstag eingeladen.

Eine Frau mit roten Haaren und buntem Kleid taucht in der Tür auf.

«Kommt doch rein», bittet sie und fährt sich durchs Haar auf die gleiche Weise, wie Helen es von Antonia kennt. Sie ist etwa so alt wie Alina, nur noch hübscher. Mit bräunlich geschminktem Mund lacht sie Helen an.

Von unten hören sie Schimpfen und Gepolter. Alfonso nimmt schnaubend die letzten Treppenstufen, dabei schwingt er ein mächtiges Karo-Taschentuch über seinem Kopf. Wie ein flatternder Vogel sieht er aus und wischt sich den Schweiß von Hals und Stirn. An allen vorbei trägt er sein Geschenk mit Riesenschritten durchs Spalier, seine Augen kugeln durch die Wohnungstür.

Die Gäste drängen in den Flur und weiter ins Wohnzimmer, stehen schließlich um den Geburtstagstisch herum. Helen weiß nicht wohin. Antonia hat zu tun mit Begrüßungen, Geschenken, hört sich die guten Wünsche an und Fragen, die von allen Seiten auf sie niederprasseln, alle auf einmal.

Antonia wickelt Helens Geschenk aus.

«Ich will sofort aus meiner Mokkatasse trinken!», ruft sie und hält die Tasse in die Luft.

Die Geburtstagstafel ist geschmückt: weiße Decke mit blauen Hornveilchen, überall hingestreut. Als Höhepunkt des Festes steht neben Antonias Fuß das Geschenk mit dicker grüner Schleife von Alfonso. Sie nimmt es auf ihren Schoß. Alfonso klatscht in die Hände und verbiegt seine Arme vor Freude, die Augen laufen über den Geburtstagstisch und darunter. Er boxt sich neben Antonia. In letzter Minute springt seine Mutter beiseite, jemand sichert die Kaffeekanne, Paulina zieht ihren Fuß unter Alfonsos Riesenschuh weg.

«Au», ruft sie und beißt die Zähne zusammen.

Helen setzt sich neben die Frau, von der sie denkt, sie sei die Mutter von Antonia.

«Toll, die Mokkatasse, richtig wertvoll!» Antonia bestaunt Helens Geschenk.

Alfonso wirft seine Hände in die Luft, schlenkert wie ein Gummi-Mensch mit seinen Armen. «Mein Geschenk auspacken!», befiehlt er.

«Pass auf! Die Tassen!», ruft seine Mutter.

«Auspacken!», befiehlt Alfonso.

Antonia zupft am Knoten der grünen Schleife. «Da bin ich aber gespannt!»

Alfonsos Augen fliegen zur Decke, er schlägt sich auf die Knie, greift tief in seine Hosentasche, zieht das karierte Taschentuch heraus, schlägt es mehrmals aus und wischt sich mit dem Tuch über die Stirn, die Gäste weichen zurück.

«Ich mach auf», drängelt er.

«Mach ich selbst», erwidert Antonia und zieht das Paket näher zu sich heran. Der Knoten ist nicht zu knacken. Alfonso juchzt und trampelt mit großen Schuhen auf der Stelle.

«Hab ich extra gemacht», ruft er, «extra!»

Die Schleife lockert sich, Antonia zieht sie über eine Ecke des Kartons und seitlich weg. Paulinas Finger verschwinden im Mund und schubsen die Wackelzähne beiseite. Alfonsos große Hände umflattern seinen Kopf, während die Geburtstagsgäste nach allen Seiten ausweichen und das Geschirr vom Tischrand zur Mitte schieben. Antonias Mutter hält die Tischdecke fest.

«Papier!», ruft Antonia, «nur Papier!»

Etwa zehn dicke Zeitungsknäule liegen aussortiert unter den Stühlen.

Paulina steckt den Kopf in den Karton und kann es kaum fassen: «Nichts mehr drin», staunt sie verdutzt und sucht Halt an ihren Wackelzähnen.

Alfonso reißt den Karton von ihrem Schoß und stellt ihn auf den Kopf.

«Da, da, da!», ruft er, springt auf und lässt sein Gesicht hinter riesigen Händen verschwinden. Antonia zeigt die Schachtel in die Runde, das Publikum hält den Atem an. Alfonsos Geschenk, sorgfältig eingewickelt in weiches Toilettenpapier.

Die Hände von Alfonsos Mutter zittern, der Kaffee schwappt über die blauen Hornveilchen, während die Mutter von Antonia sich vom Sofa abhebt, als wollte sie davonlaufen. Ängstlich blickt sie auf Alfonso, ihren Bruder, und von dort auf ihre Mutter aus Potsdam. Unter ihnen läuft ein Fernseher. Im Wohnzimmer wird es still.

Antonia hebt eine gelbe Wattedecke hoch und schaut in das Kästchen. Mit Augen wie ein Frosch blickt sie zu ihrer Mutter rüber, danach zur Oma aus Potsdam. Die legt die Hand vors Gesicht, greift über den Tisch, zieht die Wattedecke weg und atmet aus.

«Meine Goldzähne!» Sie starrt auf die Ausgrabungen ihres Zahnarztes, Doktor Stange: Goldbruch, mit Zahn und ohne, teils mit Wurzel dran.

Alfonso hält sein Gesicht bedeckt.

Antonias Mutter greift zur Kanne und springt auf: «Wer will Kaffee? Du, Mutti? Und wer will Kakao?»

Alfonso lacht nicht, zappelt nicht. Zusammengesunken wie ein leergelaufener Luftballon hockt er auf seinem Stuhl und versucht, seine Augen auf den Teppich zu lenken. Aber Alfonsos Augen rollen immer wieder zu seiner Mutter hoch, an ihr vorbei und auf den Teppich zurück.

«Enschulligung», murmelt er.

«Ich finde die Schleife so toll», ruft Antonia, «die bewahr ich mir auf, vielen Dank, Alfonso! Unglaublich, deine Ideen!»

«Enschulligung», murmelt Alfonso, und langsam finden seine Augen zurück zu den Gästen, vorsichtig lächelt er Antonia zu.

«Ist Alfonso Ihr Bruder?», fragt Helen, als Antonias Mutter wieder neben ihr Platz nimmt.

Die Frau nickt.

Helen genießt es, bei ihr zu sitzen, während Antonia ihre Mokkatasse nimmt und sich zu ihrer Oma setzt. Sie legt einen Arm um ihren Nacken. Paulina quetscht sich auf die andere Seite und legt ebenfalls ihren Arm um die Frau aus Potsdam.

«Sind das alles deine Zähne?», fragt Paulina, «sind die kostbar?»

«Ja», sagt ihre Oma, «ich … ich hab sie ihm geschenkt.»

«Toll», sagt Paulina, «aber irgendwie gruselig.»

«Find ich auch, ehrlich gesagt.» Die Oma aus Potsdam lacht.

«Bei mir kommen zwei neue Zähne, guck mal, hier!», sagt Paulina und zeigt ihr Gebiss mit all den Gräben. «Zeig mal deins!», bettelt sie.

Die Frau aus Potsdam zieht ihre Lippen schmal und zeigt Zähne – für einen kurzen Moment.

«Ohne Lücken», staunt Paulina. «Meine wachsen auch bald zu. Nächstes Mal, wenn du beim Zahnarzt warst, gibst du mir dann auch Zähne ab?», bettelt Paulina.

«Ich finde deine Mutter toll», sagt Helen beim Abschied zu Antonia, «die ist hübsch und richtig nett.»

«Und meine Oma aus Potsdam? Wie findest du die?»

«Auch gut, aber ’ne Oma hab ich selber.»

10

Ich hab Lust auf Spaghetti», sagt Helen.

«Gute Idee, guck doch mal, ob wir noch welche haben.»

Helen öffnet den Schrank und schüttelt den Kopf. «Leider nein», sagt sie.

«Und nun?», fragt Oma, «läufst du schnell, oder soll ich gehen?»

Helen kauft gern ein im Laden von Holger und Tom.

«Mein Magen knurrt», jammert sie. «Ich brauch einen Zwieback, und dann geh ich los.»

«Nimm dir. Wo ist denn bloß mein Portemonnaie geblieben?»

Ihre Oma läuft hin und her und weiß gar nicht, wo sie noch suchen soll. Schließlich öffnet sie die Nähtisch-Schublade und staunt: «Was macht es denn hier?»

Helen rennt die Stufen runter. Vor der Haustür blickt sie sich kurz um, sie macht das automatisch: Etwas Furcht läuft immer mit. Raus aus der Siedlung! Gerade ist die Straße frei.

«Holger ist krank.» Tom blickt bekümmert im Laden umher. «Ich mach gleich dicht, du bist meine letzte Kundin.»

«Gute Besserung!» Helen nimmt sich eine Packung Spaghetti. «Koch ihm doch sein Lieblingsessen!»

Tom mustert die Regale: «Kartoffelpuffer mit Apfelmus, aus echten Äpfeln, das mag er.»

«Ich auch», sagt Helen.

Tom tippt den Preis in die Kasse und reicht Helen die Nudeln. Und während sie ihr Lieblingsgericht im Stoffbeutel verschwinden lässt, greift Tom ins Lolliglas.

«Danke für deinen Besuch!»

«Gute Besserung für Holger!»

Helen beißt auf den Lolli, vom Müllplatz weht es kühl.

Die Siedlung sieht Fußball, da wohnen nur Fernseher. Mit einer verbogenen Babykarre verschwinden zwei Kinder hinter der Mauer, und Helen lutscht ihren Lolli auf.

Keckernd verabreden sich Amseln für den Abend, der Himmel ist bedeckt. Helen läuft mit dem Lollistiel zur Mülltonne, ein zugemüllter Platz: Kartoffelschalen, Hamsterstreu, Pappkartons türmen sich.

Ist da jemand? Schritte, Flüstern? Oder sieht sie Gespenster?

Helen geht schneller, ihr Nacken ist kalt und steif ihre Arme. Sie will weg von hier, will laufen, aber ihre Füße sind festgeklebt.

Am Rücken sitzt eine Faust. Helen schreit und boxt in die Luft, ihre Füße treten wild, ihr Kinn schmerzt, eine Faust trifft ihren Hals. Plötzlich liegt Helen am Boden, wird hin und her gerollt, dabei greift ihr jemand in die Hosentaschen. Oben grinst ein Gesicht … es ist Ben.

«Toor! Toooor!», brüllt die Siedlung.

Helen weiß nicht, was passieren wird, die Jungen sind groß und stark, sie hat Angst.

Die Stimmen schimpfen: «Nicht mal Kohle hat die!»

Helen rollt nicht mehr, liegt auf dem Rücken, und das Gesicht über Helen steht wie ein eisiger Mond am Himmel. Sie liegt zwischen Pappkartons und Kartoffelschalen.

Jetzt können die Totenköpfe mit ihr machen, was sie wollen. Es riecht nach Bier. Helen hält den Atem an, und über ihre Ohren wächst Nebel, auch über die Augen. Wie ein weiches Taschentuch legt er sich über Helens Nase, nimmt den Biergeruch weg und das Gesicht.

Jemand tritt gegen ihr Schienbein. «Was’ los? Hast kein Padder?»

Ein Stiefel steigt über Helen hinweg, und der sieht aus wie ein verwackeltes Foto.

«Hier!», schreit einer, «die Sache von der Tussi!», und greift nach ihrem Einkaufsbeutel.

Helen weint, ihr fehlt ein Schuh, der Arm tut weh, der Kopf! Ihr Magen fährt Karussell.

«Tor!», schreit die Siedlung. «Toor, Tooor!»

«Hackengas, Kumpels!», grölt eine Stimme. «Der Abend ist geritzt.»

Danach keckert die Amsel.

Wie eine Herde wilder Pferde galoppieren Stiefel davon.

«Bin das ich, die hier liegt?» Helen ist ohne Kraft, ohne Angst und ohne alles. Über ihr ist der Himmel bedeckt.

Eine Nebelwolke hüllt sie ein, alles ist weg, der Bretterzaun, Kartoffelschalen … der Nebel löst sich auf … alles ist wieder da, weg und da und weg.

Die Siedlung brüllt die Tore voll, kühlt ihre Kehlen mit Bier, Kaffee und Schnaps.

Wenigstens die Amsel könnte näherkommen, dann wäre sie nicht so allein. Helen rappelt sich hoch, ihr Arm ist schwer, wie hebt man denn den Arm?

«Helen? Wo bist du? Sie muss hier irgendwo sein, kann doch nicht ewig wegbleiben … Nein!»

Helens Oma hebt sie hoch, hält ihr Enkelkind im Arm.

«Au!»

«Geht es? Ist nicht weit, Kind … ganz ruhig, wir haben Zeit.»

«Der Beutel», jammert Helen, «das Geld.»

«Lass doch, Kind! Nur du bist wichtig, und du bist da.»

«Toor, Tooor, Toooor, Tor!»

Die Siedlung schießt Tore. Die Siedlung hat gewonnen.

Helen krallt sich in Omas Arm, sie hört Schritte.

«Ich bin’s, Alina. Moment, ich halte sie …»

Die Kinder lassen ihre Karre stehen und schauen auf die Drei, als wären sie Poltergeister.

«Ge-ge-mein!», flüstert Jockel, lässt seinen Kopf zu Boden sinken und presst die Hand zur Faust. Im Treppenhaus steht eine Zigarettenwolke an der Haustür und wabert hinaus. Hinter den Wohnungstüren lassen die Fußballfans ihre Bierflaschen floppen und schicken die Kinder weg.

Oma und Alina blicken sich an: Irgendwie müssen sie Helen die Stufen hochschaffen.

Als sie endlich auf dem Sofa liegt, weint Helen lauter.

«Bleiben Sie bei ihr», sagt Alina, «ich koche Tee.»

Helens Oma nickt, nimmt ein Taschentuch, eins aus Baumwolle, ein weißes, ein echtes von früher.

«Bin gleich zurück.» Helen hört, wie Oma sich an der Schublade im Schlafzimmer zu schaffen macht. Immer wenn es schlimm wird, rennt sie nach Lavendelwasser, die Tropfen verduften im Taschentuch. Sie sind gut für alles: für aufgeschlagene Knie, für Nächte ohne Schlaf, gegen jeden Ärger und eine Fünf in Mathe.

Alina bringt die Kanne mit Tee.

«Wie gut es hier riecht», sagt sie und setzt sich. Oma betupft Helens Stirn. Sie greift nach dem Tuch, das macht sie lieber selbst. In ihrem Gesicht herumtippen, das mag sie nicht.

Aber nah bei Oma will sie sein, nah wie früher, als sie klein war. Wie einen Schatz presst sie Omas Hand auf ihren Arm, festkleben möchte sie die Hand, und aus der anderen duftet der Lavendel.

Oma guckt auf ihr Kind und umwandert mit müden Augen die Teppichmuster. Alina steht leise auf, sie wünscht gute Nacht.

Helen schläft ein.

Am Morgen kommt Olga, Omas Chefin, und schleppt zwei Taschen mit Näharbeit ins Wohnzimmer.

«Hm, riecht gutt, in Wonnung!» Olga steht vor dem Sofa und stiert fassungslos auf das geschwollene und zerschrammte Gesicht von Helen. Links und rechts rutschen die Taschen mit der Näharbeit zu Boden. Kopfschüttelnd steht Olga da, zieht die Schultern hoch und lässt sie wieder sinken, auf und ab, bis sie sprechen kann: «Werde ich läsen in Seitung, will helfen ich suchen Wonnung fur euch.»

Die Fäuste in ihren Manteltaschen rennt Olga aus der Wohnung, die Treppen runter, unten knallt die Haustür ins Schloss.

Helen verschläft den Tag.

11

Als Frau Dr. Wehlich kommt, wird Helen nur kurz wach und ruft: «Au!»

«Tut das weh?», fragt die Ärztin.

«Aua, nein, Ihre Finger … die sind … so kalt.»

Helen klappert mit den Zähnen. Die Ärztin tut erstaunt und haucht ihre Hände warm, knetet die Finger, schüttelt sie, reibt sie an Armen und Beinen.

«Besser?», fragt Frau Dr. Wehlich und hält ihr die Hand hin.

«Lauwarm», stellt Helen fest, «schon besser.»

Helen kennt Frau Wehlich schon lange: vom Keuchhusten, bei dem die Rippen weh taten vom Hustenkrampf, aber auch mit Windpocken und Masern kannte sie sich aus.

Die Ärztin dreht Helen behutsam auf die Seite.

Der Arm tut weh.

«Was ist bloß mit meinem Kopf?», fragt Helen, «wie ein Sack … gehört mir nicht … so schwer.»

«Kannst du dich auf den Rücken legen?»

Die Ärztin greift behutsam unter Helens Kopf und bewegt ihn im Schneckentempo zwischen ihren Händen im Kreis herum.

«Wie ist es jetzt?», fragt sie.

«Wächst wieder an.»

«Gut, dürfte ich nun um ein Foto bitten?»

«Ein Foto? Wozu denn das?», fragt Helen. Sie schließt die Augen und rutscht weg in ihren Kopf hinein, in ihre Träume.

Einmal kam ein Fotograf in die Klasse und machte Aufnahmen, dreizehn Euro für jedes Kind!

«Dafür kriegt ihr aber auch eine feine Mappe von mir, mit allem Drum und Dran», hatte der Fotograf gesagt, und seine Assistentin hatte gelächelt wie im Film, und ihr Gesicht war so stehen geblieben für die gesamte Fotostunde, und eigentlich hatten sie Englisch. Helen war froh, denn sie konnte nur zwei von zwölf Vokabeln. Oma hatte sie von den Fotos nichts erzählt: dreizehn Euro! Und sie haben auch kein Foto von Helen gemacht.

Zurückgekehrt aus ihrem Halbschlaf fragt Helen: «Krieg ich auch eine Fotomappe?», und öffnet die Augen.

«Eine was, bitte schön?», erkundigt sich Frau Dr. Wehlich und lässt die Kamera sinken.

«Schon gut», murmelt Helen. Bestimmt hat sie gerade etwas Dummes gesagt.

In der Fotostunde haben alle Kinder in die Kamera gelächelt, alle ganz ähnlich wie die Assistentin. Das hätte Helen auch gern gemacht.

Als sie erwacht, sitzt Alina neben ihr im Sessel und harkt mit der Fußspitze den Teppich. Sie hebt einen Fussel auf.

«Meiner», sagt Helen, «aus dem Kissen.»

Alina blickt erstaunt zwischen Helen und dem Fussel hin und her: «Deiner? Hat hier jede ihre eigenen Fussel?»

Helen nickt und fängt an zu weinen, weint sich durch dicke Kummerklumpen hindurch. Helens Hals wird weich, der Kopf fühlt sich leichter an, ihre Arme werden schwer. Sie weint sich raus aus ihrem Kummer. Bei Oma geht das nicht, lieber weint Helen, wenn sie weg ist. Und meistens ist es dann zu spät, also weint sie eben nicht.

Die Waschmaschine nimmt den Schleudergang, rüttelt, wird wellig, läuft wie Butter, pfeift, stöhnt, steht – singt?

«Was ist das?», fragt Alina.

«Paule, der Kanarienvogel – von Herrn Petrus, er – wäre – fast – gestorben. Er – war schon – im Maul – der – Katze», antwortet Helen stockend, und ihre Stimme klingt weich.

«Da hat er aber noch mal Glück gehabt.»

Helen lächelt schlapp, sie hat sich leergeweint und putzt die Nase. Drei Taschentücher hat sie schon verbraucht.

«Ich geh jetzt, Helen, und du schläfst noch ein bisschen, nachher guck ich wieder zu dir rein.»

Helen verschwindet im Kissen und rutscht in ihre Träume rein.

Flügel-Tiere fliegen, viele, ein ganzer Schwarm. Breiten schwarze Flügel aus, flattern, fallen im Sturz-Flug, Wind auf ihrem Gesicht.

Helens Wange schmerzt, auch die Zähne. Flügel-Tiere wehen über sie hinweg, ein ganzer Schwarm, ein Augenlid zittert, Helen erwacht. Sie lauscht dem Gesang, und behutsam hebt sie ihren Kopf: Paule singt.

Helen wandert in der Wohnung umher, von unten hört sie Kinderstimmen und Lachen. Sie steigt auf einen Schemel und blickt vom Küchenfenster auf die Kinder runter, die zu klein sind für Kita oder Schule.

Kuddl übt gerade das Siedlungsspiel.

Sie würde gern mal wieder mit ihm spielen, jetzt, wo er anfängt zu laufen. Die Kinder zeigen ihm, wie Betrunken geht. Das lernen hier alle, Helen hat es gern gespielt, früher, als sie klein war. Für dieses Spiel, für Betrunken, muss man ganz und gar aus Gummi sein und eine Bierflasche in der Hand halten. Man wankt hin und her, in alle Richtungen, auch im Kreis herum.

Beinahe fällt man um, aber man darf nicht wirklich fallen, man muss sich so eben halten können. Das ist die Kunst.

Aus Gummi ist Helen nicht, eher aus Holz oder Eisen, weil sich die Beine hart anfühlen, weil ihr Körper eisig ist, frostig und steif. Aber ihr Kopf fühlt sich gut an, leicht und aufgeräumt, den hat sie leergeweint.

Helen weiß nicht: Sind drei Tage vergangen oder zwei oder schon vier? Sie schläft und träumt von fliegenden Schnabel-Tieren, manchmal steht sie auf.

Oma hat das Telefon laut gestellt, dann weiß Helen gleich, was los ist, und sie muss es ihr nicht selber sagen: Oma will zurück in ihren Näh-Salon.

«Muust du nicht komen. Bleibst du bei Dochter, bis alles gutt.»

Helen lauscht. Sie mag Olgas Stimme.

Oma lächelt.

«Du bist so gut, Olga», sagt sie. «Aber nein, ich kehre an meine Arbeit zurück, für drei Stunden. Helen schafft das. Glaub mir, Olga, es ist richtig so.»

Helen liegt auf dem Sofa im Wohnzimmer. Tatsächlich graut ihr davor, allein zu bleiben, aber davon hat sie Oma nichts gesagt. Sie vergräbt ihre Finger im Haar, das einzig Kräftige an ihr. Sie würde gern mal duschen.

Oma stellt die Lavendelflasche auf den Tisch, sagt: «Ich geh dann mal».

Aber sie rührt sich nicht vom Fleck, steht und schaut ihr Kind an oder besser, an ihm vorbei, steht wackelig, als hätte sie die falschen Schuhe an.

«Okay», sagt Helen schließlich. Richtig laut sagt sie das, ihre Oma soll denken, alles sei gut.

Die schleicht in der Wohnung umher, mal hierhin, mal dorthin, guckt zu Helen rüber, räumt hin und her, verlässt das Zimmer. Jetzt geht sie, Helen hört ihre Schritte durch den Flur quengeln. Es dauert eine Ewigkeit, bis sie sagt: «Tschüs, Helen, bis gleich!», und an der Wohnungstür mit ihrem Schlüsselbund hantiert.

Im Treppenhaus sind schnelle Schritte zu hören, es klingelt.

«Nanu!» Helens Oma blickt durch das Guckloch, läuft zu Helen zurück und flüstert: «Jockel mit Blumen!»

Helen schüttelt ihren Kopf. «Bloß nicht!»

Oma öffnet die Tür. «Tag, Jockel!»

«B-Blu-umen vo-von der T-ta-anke, v-vom Haus.»

Er hält Helens Oma Nelken im Folienrock unter die Nase und wendet sich zur Treppe. Helen hört, wie sich Jockels Füße Stufe für Stufe entfernen, zögernd, als wollten sie zurück zu ihr. Oma stellt die Vase auf den Tisch und nickt ihrer Enkelin zu.

Helen humpelt ans Fenster und winkt. Die Februarsonne strahlt ihre Oma an; die verschwindet langsam hinter der nächsten Häuserreihe. Helen lässt sie gehen.

Sie weiß nicht, wie waschen geht, Helen schiebt den Waschlappen von der Hand bis zum Ellbogen und macht eine Pause, hockt sich auf den Klodeckel und wartet ab. Ihr ist kalt, das Waschen geht so langsam, und die frischen Sachen … die sind so weit weg.

Sie macht sich auf den weiten Weg zum Kleiderschrank und ihr Blick fällt in den Spiegel: Helen greift sich an die Wange, an die Nase, wandert mit dem Zeigefinger über die Schrammen am Hals.

«Piss-Lümmel!», flüstert sie und wandert zum Nachdenken zurück aufs Klo: Ich will mein Piratentuch!

Vorsichtig steht Helen auf und humpelt bis in ihr Zimmer, sie zerrt an der Schublade: Grün-gelb liegt das Piratentuch neben lila Socken. Helen knotet es hinten zusammen, zieht es rüber zum linken Ohr, zupft es hin und her. Schließlich sieht es cool aus. Trotzdem wird sie nicht in den Spiegel gucken, vor übermorgen gar nicht, nimmt sie sich vor.

Ihre Rettungsinsel ist das Klo. Da sitzt Helen, kaum dass sie ihre Kleidung zusammengesucht hat, und wartet, bis sie sich wieder stark fühlt.

Schließlich schafft sie es zur Zahnbürste, ein bisschen klappern ihre Zähne, Helen, die Piratin mit Haifischzähnen.

Langsam hinkt sie ans Fenster im Wohnzimmer. Die Sonne bescheint das Haus, strahlt den Rasen grün und das Piratentuch gelb. Da läuft Alina, sie hält eine Kiste unter ihrem Arm, geht aufs Haus zu und winkt.

Helen hört Alinas Schritte im Treppenhaus … werden lauter … kommen näher … es klopft … Helen weiß genau, es ist Alina, aber sie mag die Tür nicht öffnen. Plötzlich laufen Bilder durch ihren Kopf: Ben rennt durch die Wohnung …

«Ich bin es, Alina, ich hab einen Schlüssel, kann ich reinkommen?»

Helen nickt. Ihr Nicken kann niemand sehen. Helen findet sich komisch, wie sie da steht und lächelt und sich seltsam fühlt in der Wohnung, in ihrem Körper, so steif und fremd. Einen winzigen Spalt öffnet sie die Tür zum Flur, da steht Alina.

«Du lächelst ja! Siehst schon besser aus.»

Helen gibt der Tür einen Schubs, und auf dem Weg zum Sofa denkt sie, Alina lügt.

«Grüße von Holger und Tom!» Alina stellt eine Thermokiste auf den Tisch. «Kartoffelpuffer, für dich gebacken! ‹Es reicht›, haben sie gesagt und sich bei der Polizei gemeldet.»

Helen versteht nicht.

«Sie sind auch schon abgezogen worden.»

«Und haben nichts erzählt?»

Antonia hätte gesagt: «Voll krass!»

Helen steckt die Nase in die Kiste; warmer Kartoffelduft, nur: Hunger hat sie nicht, stattdessen tanzen ihr Bilder auf der Nase herum – von Ben, wie er durch die Zimmer rennt …

Alina sagt: «Ich hab was für dich.»

«Eine Uhr?»

«Einen Pieper. Weißt du, ich hab heute viel zu tun, es kommen neue Mieter für Haus E, trotzdem kannst du mich immer erreichen. Wenn du etwas brauchst, drückst du den roten Knopf.»

Helen blickt auf ihr Handgelenk. «Kann ich damit meine Oma anrufen?»

«Dafür nimmst du euer Telefon.»

«Lieber nicht.» In Helens Augen sitzen Tränen.

«In zwei Stunden ist deine Oma zurück», sagt Alina tröstend.

«Und wenn es klingelt?»

«Drückst du den Pieper.»

Alina blickt auf ihre Uhr: «Ich muss jetzt los.»

Helen weint nicht länger und sieht sich im Zimmer um: Wo ist ihr Heft?

«Wir probieren es aus», sagt Alina, «ich geh kurz in mein Büro hinüber, und du drückst den Knopf.»

Alina steht auf, und während sie sich zur Tür wendet, ruft sie: «Zähl jetzt! Spätestens bei hundert bin ich im Büro. Du piepst mich an, und zwei Minuten später steh ich bei dir auf der Matte.»

Alina nickt Helen zu. Danach fällt die Tür ins Schloss. Helen hört ihre Schritte, die Treppe runter, auf den Steinplatten vor dem Haus bis nach hinten, bis Haus E.

Zehn Schritte braucht Helen bis zu ihrem Heft mit Schimpfwörtern. Endlich Piss-Lümmel in ihr Heft schreiben, danach fixiert sie den Pieper, über dem ihre Finger kreisen und … drückt zu. Es geht ganz leicht, zu leicht? Vielleicht muss sie richtig pressen, damit ihr Notruf bei Alina ankommt? Helen drückt kräftiger und hört … wie Paule singt … schon beinahe so laut wie früher.

Sie würde gern zu ihm gehen.

Alina ist da: «Gut gemacht!», ruft sie. «Gerade näht deine Oma ihre letzte Naht, danach räumt sie auf, und schon ist sie wieder bei dir. Das Tuch steht dir, ich muss los, tschüs!»

Helen guckt auf ihr Armband. Schade, dass es kein Handy ist, mit dem könnte sie mehr machen, ihrer Oma Sprüche schicken oder SMS an Antonia. Und spielen, so wie manche aus der 5b, die machen alles damit, Mathe, Spiele, Musik, und zeigen Fotos rum, mitten im Musikunterricht. Aber das trauen sie sich nur bei Frau Bang, weil die erst seit kurzem an der Schule ist und keine Idee hat, wie sie der 5b was verbieten kann.

Ärger gäbe es bei Frau Clausen, auch bei Herrn Benjamin, bei Frau Sauermann-Kroll traut sich niemand aus der 5b.

Helens Kopf wird schwer, die Augen klappen zu und wieder auf.

Riesenfische mit Flügeln fliegen rückwärts schuppige Augendeckel faltig wie Elefantenhaut schlagen Luft auseinander Helen rutscht ab Fischaugen verlöschen schütteln sich wie nasse Hunde ihre krummen Schnäbel tönen wie Sirenen.

«Paule singt wieder», sagt eine Stimme.

Helen erwacht, Oma ist zurück und streicht ihr übers Haar.

«Du bist da! Jetzt kann ich besser schlafen», murmelt Helen. «Du warst ein fliegender Fisch, und ich hatte Angst, du wärst tot oder … ich weiß nicht mehr genau, wie das war.»

Helen greift nach Omas Hand, dreht sich zur Wand und lässt sich hineinfallen in den nächsten Traum.

Paules Gesang wird länger, eine endlose Trillerstrophe ohne Pause. Die Februarsonne tanzt Ballett, dabei zieht sie ihre Strahlen in die Länge, so lang wie Paules Gesang.

Helens Oma hängt schlafend im Sessel, bis zum Hals in Zeitungsseiten gehüllt, die Brille baumelt neben ihrer Nase. Helen rollt auf die Seite und blickt sie an. Hin und wieder ertönt leises Girren wie von einer Katze.

Oma gehört ihr allein, ohne Telefon, ohne Näharbeit. Helen mag sie am liebsten, wenn sie sich schwach fühlt oder krank, aber sonst auch.

Oma kriegt ein fremdes Gesicht, je länger sie hinsieht. Helen kennt das, weil sie manchmal in den Spiegel schaut, bis sie sich selbst fremd wird. Und dann hört sie schnell auf mit dem Gucken, und das Fremde ist weg.

Die Nachmittagssonne wärmt ihre Schultern. Helen bindet das Piratentuch fester um den Kopf und lässt ihre Augen im Wohnzimmer herumspazieren.

Als Helen am Müllplatz im Dreck lag, da hatte sie gedacht, Oma könnte tot sein und sie nicht finden. Sie soll aufwachen, denkt Helen jetzt.

Unten toben Kinder, und jemand schimpft. Paule flötet durch die Wände, gegen einen lärmenden Fernseher an.

Helen guckt zu ihrer Oma rüber. Am Geburtstag wäre sie gern das Kind von Antonias Mutter gewesen. Es war fast das erste Mal, dass sie sich so was gewünscht hat, und es wird auch nicht wieder passieren. Nur ganz kurz hatte sie das gewünscht.

Frau Kaminsky läuft redend durchs Treppenhaus: «Noch einmal, du, mach das noch ein einziges Mal! Dann passiert was, du, das sag ich dir, du kannst was erleben!»

Alles, was sie denkt, spricht sie vor sich hin. Helen war dabei, als sie mit jemandem schimpfte, der gar nicht da war. Ganz bestimmt passiert das nur in ihrem Kopf. Zankend war Frau Kaminsky die Stufen hochgestiegen, und Helen hatte sich nicht getraut, sie zu überholen. Ganz schön mutig von Frau Kaminsky, laut zu zanken im Treppenhaus! Mit einem, der gar nicht da ist! Würde Helen sich nicht trauen: Dafür sind ihre Gedanken zu schlimm, die meisten nicht, aber es sind ein paar schlimme dabei. Die behält sie, na klar, für sich. Muss nicht jeder hören und in der Siedlung rumerzählen!

Oma soll aufwachen. Helen hustet. Nichts passiert. Sie räuspert sich, grunzt.

Füße laufen tobend die Stufen hoch, bremsen ab und kommen näher, stehen vor ihrer Wohnungstür. Jemand trampelt wild, die Fußmatte klopft gegen die Tür. Es klingelt.

Helen hält den Atem an. «Oma!», ruft sie.

Die hört auf zu girren, reibt sich die Nase und guckt im Raum umher. «Bist ja wach, Kind.»

Stumm zeigt Helen auf die Wohnungstür. Es klingelt ein zweites Mal, einmal lang und dreimal kurz. Helen zieht die Decke hoch bis unter die Augen. Oma schubst endlich ihre Brille auf die Nase zurück, hebt ihre Füße vom Schemel und macht sich auf den Weg zur Tür, die Zeitungsseiten schweben zu Boden.

«Nicht öffnen, Oma, erst durchs Guckloch sehen, bitte», ruft Helen ihr nach. Sie lässt die Decke sinken und schiebt ihr Piratentuch in den Nacken. Die Furcht bleibt ihr auf den Fersen.

Oma kehrt zurück. «Ein Mädchen.»

«Eins aus der Siedlung?»

Helens Oma schüttelt den Kopf. «Die kenn ich nicht.»

«Etwa mit rotem Haar?»

Helens Oma läuft zum Guckloch, kommt zurück und nickt.

«Das ist Antonia», flüstert Helen und zupft am Piratentuch.

12

Antonia!», ruft Oma. «Schön, dass du vorbeikommst. Sagte Helen nicht, du hättest grünes Haar?»

«Oma, bitte!», seufzt Helen.

Antonia steht vor dem Sofa. Sie blickt auf Helen runter, als hätte ihre Mutter sie gewarnt: Lass dir nichts anmerken! Wer weiß, wie Helen aussieht – nach dem Überfall!

Die Mädchen staunen: Weil Antonia plötzlich im Zimmer steht. Weil Helen ein Gesicht hat mit roten Stellen und Schrammen. Antonia guckt ein bisschen hin und etwas weg von Helen – nichts anmerken lassen! In großen Buchstaben steht die Warnung im Raum, an jeder Wand, auf dem Teppich und in Helens Gesicht.

Antonia kratzt die Spannung vom Ellbogen, sie schiebt ihr Haar beiseite und ruft gut gelaunt: «Voll cooles Tuch! Und das soll ich dir geben.»

Sie legt ein vergilbtes Foto in Helens Schoß.

«Woher hast du das?» Helen streicht über das Bild.

«Hat mir ein Mann gegeben, ein alter in Uniform.»

«Nett ist der», sagt Helen.

«Der stand vor seiner Wohnungstür und wartete, ob jemand hoch geht, er unterhielt sich mit einem Vogel.»

Helens Gesicht hellt sich auf. «Paule, sie wohnen zusammen.» Sie wischt mit dem Finger über das Foto mit Zackenrand: «Seine Braut. Er redet oft von ihr.»

«Kennst du die?», fragt Antonia. «Sind die nicht längst alle tot?»

Helen hebt die Schultern und lässt sie fallen. «Weiß nicht. Das hier ist Herr Petrus, der Mann unter uns, der in Uniform, der mit dem Vogel, und hier: seine Braut.»

Ungläubig betrachtet Antonia das Foto aus einer anderen Zeit.

«Kostbar», sagt Helen feierlich, «so alt, so richtig von früher, die Farbe, die gezackten Ränder, so zerknittert.»

Antonia sieht Helen an, als erzählte ihr die Freundin ein Märchen.

«Echt?» flüstert sie. «Bestimmt hat damals noch Schneewittchen gelebt.»

Helen lacht.

«Wie er da vor seiner Wohnungstür stand», staunt Antonia, «einen Blumenstiel in der Hand und das Foto. Er sagte, das Bild von seiner Braut soll dich gesund machen.»

«Schon passiert», ruft Helen und dreht an ihrem Piratentuch.

«Schade», seufzt Antonia, «dass sich die Nachbarn bei uns gar nicht kennen!»

Dabei guckt sie ihrer Freundin ins Gesicht, als sähe sie nicht mehr schlimm aus, eher schon normal. Sie lässt sich in einen Sessel fallen und stellt den Rucksack zwischen ihre Füße: «Ich soll dir was von der Klasse geben.»

Antonia sitzt aufrecht, als hätte sie einen Stock im Rücken und schaut sich im Zimmer um. Helen wartet. Antonia reicht ihr einen bräunlichen Umschlag, er sieht dienstlich aus, wie die DIN-A4-Unterlagen von Herrn Bastian.

Oma und Helen bekommen selten Post: Eine Ansichtskarte mit Berg und Ziege von Olgas Urlaub im Harz. Aber meistens arbeitet sie.

Noch liegt das Geschenk vor Helen wie ein Holzbrett.

«Willst du nicht aufmachen?», fragt Antonia und schiebt ihre Haarspange höher.

Helen reißt den Umschlag auf und wischt das Piratentuch aus der Stirn, sie reibt ihre Hände in die Wolldecke, als wären sie nass. Ihre Finger tauchen in den Umschlag: «Ein Klassenfoto?»

Antonia legt die Hand auf den Mund und blickt hoch zur Decke. «Ich sag nichts.»

Helen sagt auch nichts und vertieft sich ins Foto.

«Seh ich komisch aus», murmelt sie, tippt auf Fotoköpfe, brummt Namen vor sich hin, wie Frau Kaminsky, die redend durchs Treppenhaus geistert.

Antonia setzt sich auf die Sofakante.

«Schade, dass ich nicht drauf bin. – Was hat Kalle denn da für eine Mädchenfrisur?»

Helen lacht.

«Und die Dritte von rechts – sag bloß, das ist Aysel?»

Helen staunt: «Toll, wie viele Namen du schon kennst!»

Sie gehen die Köpfe durch, sprechen über Hennes.

«Der will was von dir.»

«Kann sein, mir egal. Du hast noch nicht auf die Rückseite geguckt, los!»

Antonia tippt mit dem Finger auf ihren Namen, mit grünem Stift geschrieben: Antonia Kortum. Die gesamte 5b hat unterschrieben.

«Das hat gedauert! Ich musste von Platz zu Platz gehen. Hennes hat komisch geguckt und an seinem Hahnenkamm gebaut. Wie heißt du eigentlich?»

«Helen – weißt du doch.»

«Und weiter?»

«Domian, Helen Domian.»

«Du heißt wie unten an der Haustür, wie deine Oma?»

Helen nickt. «Na, klar wie sie … bin doch ihr Kind.»

«Wer hat wohl Gute Besserung! darüber geschrieben?»

«Du! Mit Glitzerstift!» Helen beugt sich über Gute Besserung und entziffert Namen. «Frau Clausen ist auch drauf, rat mal, wie sie mit Vornamen heißt!»

«Warte, nicht sagen!» Antonia denkt nach: «Christa.»

Helen schüttelt den Kopf.

«Renate.»

«Nee», sagt Helen und lacht.

«Brigitte oder Renate, andere Namen passen nicht.»

«Soll ich sagen?» Helen guckt auf Antonias Lippen. «Sie heißt Birgit, Birgit Clausen.» Helen tippt auf die Unterschrift und legt die Fotos nebeneinander. «Das Brautbild darf nicht schmutzig werden, dem darf nichts passieren.»

«Dem Klassenfoto auch nicht.» Antonia sieht auf die Uhr: «Ich muss los.» Sie zerrt am Rucksack, nestelt am Schloss.

«Was ist denn?», fragt Helen, irgendwie ist Antonia komisch.

Die senkt den Kopf und spricht leise: «Kann deine Oma mich ein Stück bringen?»

«Du meinst: aus der Siedlung raus?»

Helen hat verstanden, ihre Oma steht in der Tür.

«Tut sie doch gern», ruft sie. «Helen, du hast ja den Pieper.»

An Helens Strumpf hängt ein Faden. Sie braucht eine Nadel, durchwühlt Omas Nähtisch und findet – den Bauch von einem Teddy. Er liegt unter einer riesigen Jeans. Sie rollt ihn auf die Seite, bis er brummt, rollt ihn auf die andere Seite, und diesmal brummt er wie Schluckauf. Und da liegt endlich auch eine Nadel.

Im Nachbarhaus quietscht die Kellertür.

Helen läuft ans Fenster: Unten steht ein staubiger Stuhl auf dem Rasen. Die Nadel stochert im Strumpf herum und kriegt den Faden nicht weggenäht. Oma muss ihr zeigen, wie das geht. Der Hausmeister stellt einen zweiten Stuhl aufs Gras, danach verschwindet er im Keller und lässt wenig später neue Stühle auf den Rasen fallen: eine Siedlungsversammlung im Freien.

Oben beugen sich die Nachbarinnen aus den Fenstern, recken ihre Hälse in die Februarsonne, während unten die Männer an der Hauswand lehnen, rauchen und reden.

Kuddl, mit Staubwedel in der Hand, wackelt weg vom Freund der Mutter. Sie rennt hinter Kuddl her, der fällt hin, rappelt sich hoch, lässt sich wieder fallen, krabbeln geht schneller als laufen. Sie greift nach dem Staubwedel, Kuddl weint, während sie ungerührt den Staub von den Sitzflächen der Stühle wedelt. Bei jedem neuen Stuhl presst sie die Lippen zusammen, und ihr Gesicht sieht aus wie Schmerz, bis der Stuhl fertig ist, danach lockert sich ihr Mund.

Bestimmt hat Helen auch gerade diesen verkniffenen Mund, denn sie kriegt den Faden einfach nicht weg.

Immer neue Stühle holt der Hausmeister, jetzt plündert er die Kellerräume der Nachbarhäuser. Langsam entsteht aus einzelnen Stühlen ein Stuhlkreis auf dem graugrünen Rasenstück. Frau Stutzke blinzelt in die Sonne, streicht sich das Haar aus dem Gesicht und strahlt ihre sauberen Stühle an. Mit erhobener Faust stolpert Kuddl gegen die Stühle an und ruft: «Da!»

Inzwischen wissen es wohl alle, es steckte ja ein Zettel im Briefkasten. Manche haben es von Alina erfahren. Und es stand am Schwarzen Brett.

Frau Stutzke weiß es von ihrer Nachbarin, die hat bei Herrn Petrus geklingelt, damit er es auch erfährt. Danach hat Oma es von Jockel gehört: Geduldig hat sie vor ihm gestanden mit Nähgepäck, das schwer an ihren Schultern hing. Und es dauerte, bis alles gesagt war. Am Ende waren die Silben aus Jockels Mund herausgelaufen wie frisch geölt.

Schließlich hat Frau Kaminsky es im Treppenhaus laut vor sich hingesagt: «Ben ist weg!»

Nun weiß es auch Helen.

«Oma! Die Katze! Wir müssen uns um seine Katze kümmern», hat Helen gerufen.

«Die Siedlungsbesprechung findet trotzdem statt», hat Herr Specht sofort verkündet und dabei seinen Zeigefinger wichtig in die Wolken gebohrt: «Anweisung vom Chef.»

«Nun kommt mal runter hier, Leute!», ruft der Hausmeister ins dritte Stockwerk hoch, «dies hier geht alle an.»

Helen schiebt die Nadel im Strumpf auf und ab.

«Alles Blödsinn! So’n Quatsch!», brüllt jemand von oben aus dem Nachbarhaus. «Wir reden und reden über Probleme und beschließen Gott weiß was, und hinterher hält sich kein Mensch daran. Sieht man doch gerade wieder. Hier ändert sich nix.»

Rums, das Fenster knallt zu.

Die Sonne bescheint das Stuhlgebirge, Herr Specht zieht seine Jacke aus, zählt Stühle, beginnt von vorn, danach fährt er sich durchs Haar.

Man sagt, zum monatlichen Siedlungstreffen würden diesmal auch Nachbarn kommen, die bereits Ärger hatten, mit denen da aus der Siedlung, Holger und Tom zum Beispiel.

Der Faden hat den Strumpf zu einem Wurm zusammengezogen. Pause machen! Niemals Schneiderin werden! Da wird immerzu nur aufgetrennt; Oma sagt selbst: An manchen Tagen näht sie nicht, da trennt sie nur auf.

Als Helens Mund unter dem Wasserhahn hängt und trinkt, hat sie die Idee: Weg mit dem Faden! Ihn einfach reinziehen in den Strumpf und fertig, da sieht ihn keiner.

Sie öffnet das Fenster, und schon lässt die Sonne ihre Strahlen ins Zimmer springen. Sie mühen sich ab mit dem Wärmen und machen die Wohnung hell.

Holger, mit Handwagen, stellt eine Kiste Wasser auf das graue Rasenstück. Rudi, der Onkel von Kuddl, stiert: «Kein Bier? Was’ los hier? Nee, wa?»

Helen zieht den Strumpf an, dabei blickt sie von oben auf die Stühle wie in eine Zirkusmanege.

13

Ganz viele Grüße von all den Nachbarn! Bei dieser Siedlungsversammlung waren sich alle einig, dass etwas passieren muss», sagt Helens Oma am nächsten Tag. «Herr Bastian lässt dich grüßen, der will sich Sascha, also Hecht, und den Karl Lange vornehmen, sobald du wieder gesund bist. In kleiner Runde, sagt er, und vor allem dich lädt er ein, dabei zu sein. Du könntest ihnen mal so richtig die Meinung sagen oder sie nach einer Entschuldigung fragen, ja, so sagte er …» Oma schielt zu Helen rüber, danach blickt sie gegen die Wand.

Helen zupft ein Knötchen aus einem Kissen, und aus dem Knoten zieht sie einen Faden. Sie hat überhaupt keine Lust, an diese Totenköpfe zu denken. Davon kriegt sie nur schlechte Laune.

«Nicht hier!», schreit sie. «Nicht in unserer Wohnung, niemals!»

Der Faden ist gerissen. Oma kriegt rote Ohren.

Helen boxt ins Sofakissen und legt die Beine hoch. Sie sitzt still und redet nicht. Langsam blickt sie vom Nähtisch am Fenster zum Gummibaum in der Ecke bis zum Ohrensessel, in dem Oma sitzt. Vom roten Teppich mit den abgelaufenen Pfaden wandert ihr Blick zur Tür: Sie mag diese Wohnung und – sucht nach einem neuen Faden. Nie wieder kommt hier jemand einfach so reingeschneit.

Der Fuß ihrer Oma klettert am Tischbein hoch und platscht runter. Da liegt Omas Fuß wie eine vom Dach gestürzte Taube. Omas Ohren sind kirschrot.

Helen rupft das Kissen und passt auf, dass der Faden nicht reißt. Ihre Augen steigen hoch zum Bild, klettern über den Goldrahmen hinweg und wandern den Pfad entlang, der durch die Berge führt. Sie möchte Urlaub machen. Um den Goldrahmen herum treibt die Tapete Blüten, und unter dem Couchtisch spannt Helen ihren Faden. Oma zupft an der Tischdecke.

«Dies ist unsere Wohnung», sagt Helen mit fester Stimme, dabei streicht sie durch ihr Haar wie Antonia. Ihre Oma nickt und schubst die Tischdecke weiter nach links.

Würde Antonia sich einen Dienstbesuch der Totenköpfe in ihrer Wohnung bieten lassen? Niemals! Erschrocken blickt sie unter den Couchtisch: Ihr Faden ist gerissen.

«Natürlich nicht, Helen», sagt ihre Oma schnell und zieht die Decke nach rechts, «hier findet kein Treffen statt, was hast du nur? Davon ist gar keine Rede.» Sie scheint zufrieden mit der Tischdecke und beschließt: «Ich ruf den Bastian an, gleich morgen früh.»

«Tust du nicht, Oma, das ist meine Sache, ich werd bald elf, erzähl mir lieber, was mit der Katze ist.»

Oma lässt die Tischdecke noch immer nicht aus den Augen. «Ich hab sie nirgends gefunden, Helen, sie hält sich versteckt.»

Mit einem kleinen Wisch von rechts nach links liegt die Tischdecke wieder so wie vorher.

Nachts streitet Helen mit der Bettdecke: Ein Ungeheuer will sie ersticken. War da jemand? Sie schreckt hoch und lauscht, dann kriecht sie aus dem Bett. Wie der Teddy ohne Kopf fühlt Helen sich im Dunkeln, und stolpernd durchquert sie den Flur. Im Wohnzimmer stößt sie gegen ein Bein und lässt sich aufs Sofa fallen: Stumm wie ein Kissen sitzt ihre Oma im Sessel, blickt mit Nachtaugen Helen an.

«Hab ich mich erschreckt!», empört sich Helen.

«Ich mich auch. Kannst du nicht schlafen?» Oma zieht die Beine ein.

«Und du?»

«Nee.» Helens Oma schüttelt den Kopf und blickt auf ihre Füße.

«Aber was machst du hier?», fragt Helen und kennt bereits die Antwort. Sie wird es mir nicht sagen, denkt sie, sie sagt mir nie was.

«Du sitzt da wie ’ne Nacht-Oma.» Helen drückt das Kissen an sich und zieht die Knie unters Kinn.

Die Nacht-Oma kann Gedanken lesen. «Ich – sag – dir was», beginnt sie leise, «und das lässt mir keine Ruh: Immerzu denk ich, wir müssten wegziehen, immer wenn ich schlafen will … kreist mir so im Kopf rum, seit du … seit dieser Geschichte da beim Müll.»

Mit dem Kissen vor ihrem Bauch wandert Helen um den Couchtisch herum und hockt sich neben sie. «Aber du bist doch gern hier», sagt sie leise, «und ich auch.»

Oma rührt sich nicht.

Helen steigt über ihre Beine hinweg, verschwindet und kehrt zurück. Der Goldrahmen bescheint sein Gebirge, während die Nacht-Oma reglos im Dunkeln sitzt. Helen findet sie schön.

Sie schraubt an einer Flasche, und während die Tropfen im Tuch verschwinden, wandert Lavendelduft über den Bilderrahmen ins Gebirge. Es riecht nach abgewetzten Knien, nach Tränen, nach Ärger, es riecht nach Enttäuschung und Pech-Marie und duftet nach Trost.

Helen reicht ihrer Oma das Taschentuch aus Stoff.

«Oma, nachts bist du anders, schöner als am Tag. Und vor allem: Du redest mit mir wie mit einer Erwachsenen, so ehrlich», sagt Helen feierlich und atmet tief ein. Jetzt könnte sie weinen, aber vorher will sie ihrer Oma etwas Nettes sagen, etwas, worüber sie sich freut: «Wann duschen wir den Gummibaum?»

Helens Oma rappelt sich aus dem Sessel hoch und bohrt ihre Finger in seine Erde: «Er braucht Wasser.»

Nachts wandert Helen durchs Gebirge, lässt Wasser einlaufen für den Gummibaum, pechschwarzes Wasser.

Am Morgen steht Helen vor dem Spiegel, und ein ausgeschlafenes Gesicht blickt sie an, kaum Kratzer, die Schwellung geht zurück. Aber das Piratentuch muss bleiben, wie Elefantenhaut fühlt es sich an, so will sie in die Schule gehen.

Bei Oma brummt es, sie operiert den Teddy.

Helen durchwühlt den Kleiderschrank, sucht zwischen Regalen und Schubladen, schnell sind die Klamotten durcheinandergerührt: Nichts, gar nichts ist zu finden, was sie anziehen mag, uralte Sachen! Wenn Antonia die sehen würde … Helen braucht neue Klamotten, so geht das nicht.

Im Flur liegt ein Sonnenstrahl. Helen balanciert auf ihm über den Flur, blickt ins Wohnzimmer: Da sitzt ihre Oma und hantiert mit Teddyteilen.

Helen zieht ihren Piratenkopf aus der Tür und wandert über den Sonnenstrahl in ihr Zimmer zurück, blickt runter auf den Rasen und auf das Nachbarhaus.

Alles ist neu und anders und ein bisschen fremd: ihre Nacht-Oma, die helle Wohnung, Geräusche in der Siedlung. Hier kennt sie jeden.

Helen steht in ihrem Zimmer und dreht sich um sich selbst, streckt die Arme aus. Die Finger zieht sie lang wie die Fühler einer Schnecke, weit in die Wohnung hinein und von dort runter zu Herrn Petrus. Tiefer zu Kuddl und langsam wieder hoch bis zu Frau Kaminsky, und übers Dach in die Wolken hinein. Dieser Kreis gehört ihr, und sie selbst steht mittendrin.

Helen umarmt die Welt.

Oma sitzt zwischen Kaffeetasse und Teddybauch. Hungrig brummt der Bär, er hat neue Beine mit Tatzen, noch fehlt der Kopf.

«Hast du mal was anzuziehen für mich?»

Oma guckt verblüfft, pflückt sich die Brille aus dem Gesicht und stößt gegen den Teddykopf: Er rollt unter den Stuhl und weiter bis vor Helens Füße.

«Was anzuziehen? Ich? Für dich?»

Helen nickt feierlich, dabei verfolgt sie den Teddykopf, der legt sich vor den Gummibaum. «Du hast bestimmt Sachen, die längst wieder modern sind, und weißt es gar nicht.»

Oma grinst wie ein gehemmter Wurm, nimmt den Teddykopf, legt ihn zum Körper auf den Nähtisch, greift zur Brille und geht los. Helen läuft hinterher, hakt sich bei ihrer Oma unter, schleift sie weiter bis vor den Spiegel über der Kommode.

«Guck mal, Oma, das sind wir: Cool, was?»

Oma blinzelt in den Spiegel, sie steht wie eingerollt, fährt sich durchs Haar, als müsste sie dringend zum Friseur. Wirsch zieht sie ihren Arm aus Helen raus: «Ich brauch mal ’ne Unterlage für meine Knie.»

Helen läuft.

In der untersten Schublade der Kommode wird es bunt; Oma kniet auf dem Kissen und wirft die Kleidungsstücke neben sich.

«Zeig mal!», ruft Helen. «Was ist das Grüne? Nee, das daneben.»

«Ein Rock, mir zu eng, für dich ist der auch nichts.»

«Der sieht toll aus, den probier ich an.»

«Hier, trag alles in dein Zimmer, ich näh den Teddy zusammen, das Kind meiner Kundin hat bald Geburtstag.»

Oma öffnet das Fenster und ist wieder Puppen-Doktor, guckt vom Teddy hoch und nickt, als Helen in einem bunten Gewand vor ihr herumtänzelt.

«Bitte, Oma, kürzt du mir das?»

«Mein Schürzenkleid? Das alte Ding? So was trägt doch kein Mensch mehr.»

«Hast du ’ne Ahnung, Oma, das hat nichts mit Schürze zu tun, das ist ein Longshirt in super Farben, die stehen mir, ich hab doch bei H&Q gesehen, was alles modern ist.» Helen steigt in den grünen Rock. «Super, Oma, guck mal, nur etwas zu weit und zu lang. Änderst du ihn?»

Kopfschüttelnd wendet sich Oma ihrer Doktor-Arbeit zu. Der Teddybauch brummt.

Von unten klingen ungewohnte Töne zu Helen herauf, es kratzt auf Blech, schiebt und scheppert und harkt. Gartenarbeit? Der Hausmeister macht sich selten an den Beeten zu schaffen, der hat pausenlos mit Müll zu tun. Gartenarbeit kennt Helen nur vom Alsen-Friedhof, wenn sie das Grab ihrer Mutter besuchen und anschließend auf der Bank in der Sonne sitzen und Äpfel essen oder Bananen. Das passiert selten, zuletzt im Herbst, da haben sie die Beete mit Fichtenzweigen abgedeckt. Helen hat noch immer Reste von dem klebrigen Harz an ihrem Mantelärmel.

Vor dem Haus marschiert Herr Specht vorbei, mit Schubkarre und klobigen Arbeitsschuhen. Ein Junge wie eine Vogelscheuche, so lang, so dürr, schiebt einen Rasenmäher, stellt ihn neben der Schubkarre ab und nimmt die Harke in die Hand. Auf dem Gesicht des Jungen blühen Pickel, die in der Sonne feuerrot glühen.

Helen traut ihren Augen kaum: Ein kreuzbraver Kralle, der da seinem Herrn mit der Harke in der Hand hinterherkriecht! Herr Specht zeigt in die Ferne, redet. Kralle nickt aufmerksam wie ein Musterschüler, da, schon wieder nickt er, als Herr Specht auf den grauen Rasen zeigt, über dem die Wäsche turnt: Sie tanzt für den Wind, wiegt sich in ihrer Hemden-Taille, bläht sich auf, kreist und lässt sich fallen.

Kralle nickt und nickt. Klar, alles verstanden, alles in Ordnung, und Hasso, der Hund des Hausmeisters, trabt dem Jungen hinterher.

In Helen steigt ein heißes Gefühl hoch, von den Waden bis in ihren Kopf, wo es bereits zu kochen beginnt, gleich wird sie platzen!

«Schweine-Furz! Käsekopf-Knasti! Riesen-Monster! Mist-Vieh!», schreit Helen und reißt die Wohnungstür auf, will rennen, ihr Fuß lahmt, Helen drosselt ihr Tempo, behutsam steigt sie jede einzelne Stufe hinunter und zieht den grünen Rock hoch. Von der Haustür aus nimmt sie Kralle in den Blick, klebt ihre Augen an seinen fest und lässt nicht los.

Er starrt sie an, sieht sie rasen, als wildes Tier auf sich zurasen. Der schlotternden Bohnenstange fällt die Harke aus der Hand. Jetzt drosselt Helen ihr Tempo, schreitet auf ihn zu, dem Jungen wachsen Riesenaugen.

Wie ein ausgehungerter Panther, lang-sam, pirscht sie sich an Kralle ran, ihr grüner Rock leuchtet.

Es scheppert, ein Eimer fliegt, Herr Specht rennt und stellt sich dazwischen. Helens Fäuste halten den zu langen Rock. Kralle ergreift die Flucht, rennt keuchend hinters Haus, flieht in den untersten Winkel der Kellertreppe.

«Armseliger Furz! Widerlicher Stink-Molch!», wütet Helen.

Da hockt er: Kralle, Kamerad der Totenköpfe, Arme fest um seinen Kopf geschlungen, steckt im Kellerloch. Und sie steht oben.

«Jetzt hat sie dich, Mann. Nu kannst mal sehen, wie das ist», brüllt Herr Specht zu Kralle runter, stellt sich zu Helen, zwischen ihnen hockt Hasso mit schräg gestelltem Kopf und fiept.

Helen hebt ihren Fuß. Sie könnte nach ihm treten. Von hier oben nach unten treten! Langsam wendet sie sich ab von dem jämmerlichen Bündel und dem Wunsch, es wirklich zu tun.

Sie dreht am Piratentuch und spürt, wie ihr Herz sich abregt und ihre Wut … Der Hund trollt sich.

Sie hätte treten können – und damit genug.

Oma muss den grünen Rock ändern, er rutscht. Und für das Longshirt braucht sie eine Leggins, so eine in Pink, wie Antonia sie zum Geburtstag trug. Helen fühlt sich stark wie lange nicht: Dem Kralle hat sie’s gezeigt, ohne Angst, mit richtig viel Wut.

Aber seine Angst, die konnte sie riechen.

Zur Schule wird Helen neue Sachen anziehen und ihr Piratentuch.

Auf den Stufen vor der Haustür sitzt Jockel, wollte Helen nur mal was fragen: «D-darf ich W-Weihnachten w-wieder mi-mit Oma und d-dir in die K-Kir-che gehen?»

14

Helen muss Herrn Bastian anrufen. Sie guckt aus dem Fenster, schleicht um das Telefon herum, geht aufs Klo … Immer fällt ihr etwas Neues ein. Dabei wollte sie doch die Nummer von Herrn Bastian wählen, wollte das selbst machen, ist schließlich kein kleines Kind mehr, hatte sie zu Oma gesagt.

«Ja, hallo … ich … Helen Domian. Ja, genau. … Also … eigentlich ganz gut … aber nicht in unserer Wohnung. … Wie? Sollte gar nicht? … Hm … kenn ich, im Keller, ja. Wann denn? … Den Pickligen meinen Sie oder den Dicken? … Genau, klein und dick? Das ist Hecht. Der kommt bestimmt nicht. … Weiß nicht, spielt immer krank. … Die müssen weiter weg sitzen, weit weg von mir. … Angst? Nö, ich bin sogar schon auf Kralle zugerannt. … Ja, angeschrien hab ich den, der hatte ganz schön Schiss. … Nee, ich war allein … also nur noch Herr Specht und auch noch Hasso. … Nö, ja, doch, Antonia. … Ja, wir reden … nee, nicht mit Oma. … Antonia? Sie wird auch elf. … Mach ich. … Ben? Weggezogen? Weiß ich, wissen doch alle. … Klar ist das gut, aber seine Katze! … Kann ich trotzdem mal seine Wohnung sehen, also leer, damit ich das glaube? … Weiß nicht, weil, weil … und wenn das gar nicht stimmt und er kommt noch mal wieder oder wohnt da doch noch oder so? … Aha. Ortstermin? Wann? … Mir egal, lieber ohne Oma, die denkt, ich bin noch immer klein. … Wie? In drei Monaten. … Nee, elf. …

Ortstermin? O ja, geht gut. Morgen? Da geh ich auch wieder zur Schule. … Geht so … Nee, ohne Oma, da komm ich allein. … Bitte, sagen Sie es ihr, die will sonst bloß mit. Toll, danke. Mach ich, tschüs.«

Im Keller ist es dunkel, es riecht feucht und ein bisschen nach Essig. Helen macht Licht, danach bleibt sie hinter Antonia zurück, die Stufe für Stufe die Treppe hinuntersteigt. Unten zeigt Helen nach links. Die Tür zum Besprechungszimmer der Siedlung ist angelehnt, Antonia horcht hinein.

«Keiner da», flüstert sie.

Helen kickt die Tür auf. Drei Lichtschlitze oben an der Wand versuchen, den fensterlosen Raum heller zu machen. Helen tastet nach dem Schalter. Schläfrig breitet sich Licht über die Decke, langsam wird es hell im Raum. Sie stehen vor einem großen Tisch mit Stühlen.

«Hier?», fragt Antonia ungläubig.

Im Winkel rechts verstaubt ein Aktenbock neben einem Schreibtisch mit Stuhl, darunter Gummistiefel. Auf einem mageren Metallspind thront ein Pappkarton: Eine Badehose hängt da heraus und eine Kindermütze mit Troddel, davor ein Stuhl.

«Der Platz für die Totenköpfe», sagt Helen und zeigt auf den Stuhl neben dem Schrank. «Hab ich mit Herrn Bastian geregelt, ich will denen nicht zu nahe kommen.»

Oma und Frau Sauermann-Kroll betreten lachend den Raum, schauen sich um, und Oma setzt sich an den Tisch. Sie trägt das Blütentuch, das sie immer trägt, wenn sie sich hübsch macht, und streicht die Enden über ihren Schultern glatt, sie lacht Helen zu.

Die Schulleiterin war beim Friseur und hat dunkelrote Lippen.

Sie trug auch schon mal Rotbraun, bestimmt hat sie zwei Lippenstifte, denkt Helen. Oma hat nur einen, einen für immer.

Die Schulleiterin geht auf Helen zu: «Steht dir gut, das Piratentuch», sagt sie und legt Helen ein kleines Geschenk mit Bastfaden und Gänseblume in die Hand. «Vorsicht, geht leicht kaputt.»

Von der Treppe her tönen Stimmen und Schritte, und es dauert nicht lange, da stehen und sitzen sie alle um den Tisch herum.

Alina, ein unbekannter Mann, Herr Specht, Herr Bastian, Oma, Frau Sauermann-Kroll, Antonia und Helen und zwei Lehrer der Nachbarschulen, auf die Hecht und Kralle inzwischen verteilt sind.

Herr Bastian trägt Uniform. Aufrecht steht er vorn am Schrank, räuspert sich, zupft am Schlips und wartet, bis alle Gäste ihre Plätze eingenommen haben. Als wären mindestens zweihundert Personen in einem riesigen Saal versammelt, so blickt er über die wenigen Leute hinweg.

«Ich danke Ihnen für Ihr Kommen. Gemeinsam wollen wir dafür sorgen, dass sich das, was in unserer Siedlung passiert ist, niemals wiederholt. Heute geht es vor allem um Helen, um ihre Sicherheit und darum, welche Konsequenzen der Überfall für die Jungen haben wird. Fangen wir an mit Ben: Der ist bereits fünfzehn und strafmündig. Er hat sich schon manches zu Schulden kommen lassen und tritt jetzt seine Strafe in Süddeutschland an. Er wohnt nicht länger in der Siedlung und wird auch nicht zurückkehren. Hecht, also korrekt heißt er Sascha, hat sich krankgemeldet. Es geht ihm wohl wirklich schlecht, seine Stimme klang heiser, also wird heute nur ein Junge aus der Bande anwesend sein, Kralle, also Karl Lange, wie er korrekt heißt …«

«Moment mal! So geht das nicht!», brüllt der Hausmeister und springt auf. «Mir reicht es mit der Abmelderei von diesem Bengel. Den schnapp ich mir. Drei Totenköpfe ziehen hier ’ne feige Nummer ab. Einer nach dem anderen verschwindet. Was soll denn das Mädel dazu sagen? Nee, so haben wir nicht gewettet. Ich bitte um kurze Unterbrechung.»

Mit dunkelrotem Gesicht und Riesenschritten verlässt Herr Specht den Kellerraum. Knallend fällt die Eisentür ins Schloss.

Herr Bastian räuspert sich. «Sie sehen selbst, diesmal machen wir hier so richtig klare Kante.»

Mit der flachen Hand durchschneidet der Polizist die Luft und blickt zur Tür, danach klopft er auf seine Armbanduhr, faltet seine Hände hinter dem Rücken und läuft drei Schritte nach links und wieder zurück.

Hecht wird hereingeschoben. Über seinem Kopf drückt er die Lederjacke zusammen und stolpert auf den Stuhl zu, den Alina ihm hinstellt.

Herr Specht hat sich herausgeputzt: zurückgekämmtes Haar, weißes Hemd, Bügelfaltenhose. Antonia reckt den Hals und guckt auf seine spitzen Halbschuhe.

«Tja, also», beginnt Herr Specht und blickt fragend zu Herrn Bastian rüber, der nickt.

«Schlimme Sache, das alles … dass die sich mal so entwickeln würden», sagt der Hausmeister.

Helen beobachtet, wie müde Blicke zwischen Frau Sauermann-Kroll und Alina hin und her torkeln.

«Nun zu dir, Hecht, äh, Sascha. Schieb mal dein Gesicht aus der Jacke raus.»

Helen legt das Geschenk unter den Stuhl und wischt ihre feuchten Hände in den Rock, sie macht sich gerade und blickt nach vorn.

Hecht pellt sich die Lederjacke vom Gesicht und legt sie unter seinen Stuhl, er blickt zu Boden.

«Bin krank», krächzt er wie ein Rabe.

Die Gäste raunen und ziehen die Stirn kraus.

Herr Specht zupft an seinem Ärmel und fährt sich durchs Haar.

«Helen und unsere Gäste wollen wissen, was du dir dabei gedacht hast, hier bei uns die Leute abzuzocken und schließlich das Mädel zu überfallen.»

Die Augen des Jungen streifen die Stuhlreihen und rollen zu Boden, als sie bei Helen ankommen.

«Wollte das nicht», sagt er leise, «hab ja auch nicht so viel gemacht.»

Frau Sauermann-Kroll rutscht auf ihrem Stuhl hin und her, ihre Finger trommeln auf der Tischkante, dann platzt es aus ihr heraus: «Verdammt noch mal, Hecht, du hast ja noch immer nichts begriffen!», ruft sie dazwischen, und die Leute am Tisch grummeln und blicken kopfschüttelnd den Jungen an, der krächzend zu husten beginnt.

Am Hals der Schulleiterin wüten rote Flecken, und ihre Stimme klingt wie Donner: «Nicht viel gemacht? Das ist unglaublich. Wie wäre es zum Beispiel mit unterlassener Hilfeleistung? Oder hast du Helen etwa geholfen, als sie im Dreck lag, zwischen den Mülltonnen, zwischen all dem Schmutz?» Frau Sauermann-Kroll blickt ihm ins Gesicht. «Hast du Helen da etwa geholfen?»

Im Raum ertönt ein reibendes Geräusch: Hecht schiebt seinen Hintern auf dem Stuhl hin und her. Herr Bastian blättert in einem abgegriffenen Ordner. Herr Specht trinkt aus einem Wasserglas, und Alina nickt Helen zu.

Helen steht vom Stuhl auf und wächst hoch zur Kellerdecke.

«Ich will wissen, wie du das wieder gutmachen willst – bei mir. Und außerdem will ich hören, wann du eigentlich mal so richtig Ärger kriegst wegen all der Sachen hier oder ob die so im Sande verlaufen, weil du ja nicht viel gemacht hast, weil ja überhaupt nichts Schlimmes passiert ist, weil du ja immerzu krank bist und noch keine vierzehn.»

Antonia klatscht in die Hände, während Herr Bastian mit großen Augen zu Hecht hinüberblickt.

Der zieht seinen Kopf zwischen die Schultern und starrt vor sich hin, will husten, aber nicht einmal das funktioniert, es kommt kein Ton heraus, nichts.

15

Der unbekannte Mann mischt sich ein. «Mein Name ist Preußler. Wir, also das Jugendamt, unterstützen jetzt die Familie von Sascha, die Mutter und die kleine Schwester.» Er nimmt Hecht in den Blick. «Nun sag Helen doch, welche Konsequenzen der Überfall für dich hat! Schließlich hast du etwas gutzumachen, Sascha, nun red doch endlich!»

«Also, ich bin weg aus der Schule», Hecht blickt zur Schulleiterin hinüber, «da musste ich raus, Schulverbot, damit Helen da wieder hin kann. Musste an die Peter Paulsen, oben bei der Tanke, da am Berg. Muss auch zu so Stunden ins Jugendamt kommen, muss da mit anderen Jungs zusammen über … über soziales Verhalten reden, über alles, was falsch läuft und so. Und wenn ich krank bin, muss ich die Stunde nachholen, die schreiben das auf.»

«Mir egal», sagt Helen, «ob die das aufschreiben oder nicht! Sag endlich, wie du das bei mir wieder gutmachen willst.»

«Toll!», ruft Antonia. «Voll spannend!», flüstert sie.

«Also», sagt Hecht und blickt Helen an, «ich soll auch noch mit Holz arbeiten, in einer Werkstatt für Jugendliche, damit ich nicht so viel abhäng. Wenn wir gute Arbeit abgeben, kommt Geld auf unser Konto, und das ist dann für die, mit denen wir Stress gemacht haben … also die … die Wiedergutmachung.» Hecht blickt zu Herrn Preußler rüber, der nickt, und Hecht redet weiter: «Kannst dir ja überlegen, ob du das annimmst, wär natürlich … wär, äh, richtig gut.»

Die Stimme von Hecht klingt gar nicht mehr heiser.

Helen sagt nichts.

«Bis hierher, Sascha, vielen Dank, das klang besser als am Anfang.»

Herr Bastian blickt zu Helen rüber. «Reicht dir das zunächst?»

Helen nickt.

Alina hebt die Hand in die Luft und sagt: «Ich hab eine Frage an dich, Sascha: Wann genau fängst du mit der Arbeit in der Holzwerkstatt an?»

«Sofort morgen, gleich nach der Schule», antwortet er und blickt Alina offen ins Gesicht.

«Das ist gut, Sascha, danke. Ich nehme das zu Protokoll. Vierzehn Uhr?»

Und Hecht nickt.

«Rufst du mich gegen achtzehn Uhr an und erzählst mir von deinem ersten Tag in der Holzwerkstatt?»

Hecht nickt.

«Gut, danke, Sascha, ich erwarte deinen Anruf. Willst du Helen noch etwas sagen?»

Hecht steht von seinem Stuhl auf und guckt zwischen Herrn Bastian und dem Sozialarbeiter hin und her. Herr Preußler zieht die Schultern hoch und lässt sie sinken. Hecht fischt sein Lederpaket vom Boden, wirft Helen einen kurzen Blick zu, knetet die Jacke vor seinem Bauch und sagt: «Ich wollte das nicht, es tut mir leid.»

Danach verschwindet er aus dem Raum, ein Jackenärmel wischt über den Boden. Und sein Gang wirkt beinahe wie ein Federball, so leicht.

Herr Bastian klopft auf seine Uhr. «Holen wir Kralle rein, also den Karl Lange, wie er richtig heißt.»

Antonia biegt ihren Hals zur Tür, als könnte sie den nächsten Fall kaum erwarten.

Karl Lange, das Haar pomadig zurückgekämmt, trägt ein helles Oberhemd und blickt zu Boden. Sein Gürtel hält die schlotternde Jeans in der Taille zusammen. Kralle setzt sich neben den Aktenschrank. Hoch über ihm baumeln die Troddeln der Kindermütze, und seine Pickel sind unter einer braunen Make-up-Schicht verschwunden. Kralle quetscht sein Kinn weg und starrt vor sich hin.

Herr Bastian winkt ihn vom Stuhl: «Also los, Karl, du hast das Wort.»

Kralle zuckt zusammen, springt auf und blickt zu Herrn Preußler rüber. Er zieht seine Finger in die Länge, im Raum ist ein Knacken zu hören, seine Augen umwandern die Tischbeine.

Helen setzt sich zurück und drückt ihren Rücken an die Lehne. Antonia reibt sich die Hände.

Herr Specht steht auf und flüstert mit dem Polizisten, der sagt: «Gut, dann übergebe ich an Sie», und setzt sich an den Tisch.

«Die Gäste, vorneweg Helen, wollen von dir wissen, wie du den Überfall wiedergutmachen willst. Das Mädel will sich in dieser Siedlung sicher fühlen, so wie früher. Und dabei kommt es auf dich an, du bist dran, Junge!»

Kralle ringt die Hände.

«Fang einfach an mit den Arbeitsstunden, die sind doch gut angelaufen, bist doch pünktlich und fleißig, muss man ja sagen, also los, Kralle, nu rede mal!»

«Also, erstens ham wir … also …»

«Lauter!», ruft Herr Specht dazwischen, «man versteht ja rein gar nichts.»

«Äh, also, ich mein, wir ham keine Bande mehr. Ben ist ja schon fünfzehn und musste nach Süddeutschland umziehen. Er war ja unser Chef sozusagen. Also …», er blickt zu Frau Sauermann-Kroll hinüber, «also, ich bin gleich nach der Sache von der Schule geflogen, bin jetzt in der Westkreuz. Und Hecht ist ja noch woanders, also, wir sehn uns nicht mehr.»

Kralle hält die Hand ans Kinn und blickt vor sich hin.

«Ja, und weiter?», fragt Helen.

Karl Lange zuckt zusammen und sieht kurz hoch zu ihr, dann schnell wieder weg.

«Also, ich mach jetzt Arbeitsstunden, hab schon sechs. Und wenn ich die ersten fünfzig Euro zusammen hab, geb ich sie dir», sagt er leise. «Ich muss einmal die Woche zu ’ner Gruppe, da sind fünf andere, die haben auch was gemacht, und wir sind noch nicht vierzehn. Die sagen, wir müssen lernen zu reden, warum wir sowas machen, und wie das wohl für die Opfer war und sowas alles. Da müssen wir hin, jede Woche, sonst gibt es Ärger.» Kralle schielt kurz zu Herrn Preußler rüber, danach auf seine Hände. «Äh, also, wäre nett, wenn du das Geld annehmen würdest, das ist so wie Schmerzensgeld, dass man nicht einfach nur Entschuldigung sagt, dass man auch richtig was tut, also arbeiten und so … Aber äh, so richtig wieder gutmachen kann man das nicht, sagen alle, glaub ich auch, aber, äh …» Kralle verstummt und blickt Helen an für einen winzigen Augenblick. Im Raum ist es still.

Herr Bastian hebt seinen frisch gespitzten Bleistift in die Luft. «Ich will Helen hören.»

Alle blicken zu ihr hin.

«Was muss passieren, Helen, damit du dich sicher fühlst?», fragt Herr Bastian.

«Naja», Helen wischt die Hände in den Rock, «alle sagen, das passiert nie wieder; sie dürfen mich nicht anfassen, mich nicht abziehen, nicht bedrohen, es gibt Auflagen, aber … und wenn sie es doch machen?»

Kralle steckt die Hände unter seinen Gürtel. Frau Sauermann-Kroll schiebt am Halstuch. Helens Oma seufzt. Und Antonia legt ihren Arm um Helens Stuhllehne.

Herr Bastian blickt auf seine Hochglanzschuhe und dreht am Siegelring. «Dieser Kreis hier ist so etwas wie ein Helferkreis. Alle sind zusammengekommen, um die Gewalt zu stoppen. Wir sind mit beiden Jungen im Kontakt, mit den drei Schulen und allen Sozialarbeitern. Hier in der Siedlung wissen ebenfalls alle Bescheid und wollen nicht länger wegsehen, sondern uns informieren, sobald hier wieder etwas schräg läuft. Dafür ist Alina da, auch Herr Specht und natürlich ich, jederzeit. Sobald etwas vorfällt, wissen wir es alle. Dieser Kreis hier steht in regelmäßigem Kontakt.»

Alina blickt zu Helen rüber. «Ist noch was?»

«Ja, also, ich hatte bisher gedacht, hier passiert gar nichts: Einer haut ab nach Süddeutschland, einer spielt krank, und der dritte fühlt sich als Hausmeister. Dies hier heute, also das find ich schon besser. Aber meine Angst … also, die geht nicht so schnell weg.»

Es ist still im Raum.

Die Leute nicken und blicken vor sich auf den Tisch.

Helen dreht am Piratentuch. «Aber … ich will in die Schule zurück. Trotzdem …»

«Soll ich dich abholen?», fragt Antonia.

«Ja.»

«Und wann?»

«Übermorgen, übermorgen um halb acht.»

Frau Sauermann-Kroll klatscht in die Hände, Herr Specht klatscht, danach Alina, Herr Bastian, Herr Preußler und die beiden Lehrer klopfen. Oma klatscht und Antonia.

Kralles Finger beginnen zu zucken.

16

Eigentlich fühlt Helen sich wie eine ganz normale Zehnjährige, die in ihrem Bett liegt und die Zimmerdecke anstarrt, aber irgendwas ist anders. Das Gespräch, sie hat es hinter sich gebracht, hat Hecht und Kralle in die Augen gesehen, hat sie zur Rede gestellt. Ein Feldstein ist weggerollt von Brust und Bauch, und – morgen geht sie wieder zur Schule.

Unten stottert es, geht an, geht aus, spuckt, heult auf, aus. Helen läuft ans Fenster: Kralle freundet sich mit dem Rasenmäher an, spielt Hausmeister.

Auf dem Küchentisch liegt etwas Buntes, auf dem Bunten ein Zettel: Viel Spaß mit meinem Schürzenkleid. Bin beim Friseur. Wir telephonieren. Oma

Sie hat Helens Longshirt gekürzt, nennt es Schürzenkleid und schreibt telephonieren noch immer mit ph, typisch Oma!

Aber noch etwas liegt da, über dem Tisch, etwas Langes, in Pink! Vor dem Spiegel im Flur hält Helen ihr Shirt an den Körper und verschwindet im Bad, sie stellt das Radio an und tänzelt durch die Wohnung – im Shirt, in Pink-Leggins. Helen zupft am Piratentuch, die Musik ist bis in ihr Zimmer zu hören.

Sie guckt auf ihr Bett, und dabei fällt ihr ein: Bisher hat Oma immer ihr Bett bezogen, kaum dass Windpocken oder Keuchhusten überstanden waren, ihr Signal für Schluss mit Kranksein! Ab in die Schule und nicht länger herumkrümeln im Bett!

Platt und gelangweilt liegen die Bezüge in Omas Schrank. Einen nach dem anderen breitet Helen aus. Die Farben verwaschen – und die Muster? Omas Bettwäsche ist bestimmt zwanzig Jahre alt. Da war Helen noch nicht mal geboren.

Gerade boxt sie ihre splitternackte Decke in einen Bezug, da sieht sie die Schrift: Wilhelmine Sommerkorn, Station 11 steht auf dem Bettbezug, blaue Buchstaben mit schwarzem Faden umnäht.

Wer ist das überhaupt? Unheimlich! Helen will nicht unter Wilhelmine Sommerkorn schlafen. Sie weiß ja nicht mal, wer das ist. Station 11! Sie schüttelt die Decke aufs Bett zurück und will den Bezug zusammenlegen, aber wie sie ihn auch legt, sie kriegt diesen riesigen Bezug nicht gebändigt, das muss Oma machen. Auf ihrem Arbeitstisch ist kaum noch Platz, da liegen Röcke, Kleider, Teddyfell und Puppenteile. Obendrauf hockt der Teddy wie neu, sitzt zusammengenäht mit Hals und Kopf, mit Beinen und Tatzen, mit heilem Körper. Helen lässt ihn brummen.

Sie legt Wilhelmine Sommerkorn auf Omas Arbeitsstuhl ab und sieht Karl Lange unten mit dem Rasenmäher kämpfen, er ist ihr egal, soll er doch Hausmeister spielen.

Helen hat einen Bezug gefunden, einen gelben ohne Muster, ohne Namen. Da prügelt sie ihre Decke rein, ihr erstes selbst bezogenes Bett. Als sie wieder runterblickt in die Siedlung, ist Kralle ganz klein geworden, und zwischen Häuserwand und Teppichstange scheint die Sonne.

Sie nimmt das Brautbild, und als sie sich zur Tür wendet, hört sie Paule singen: In welcher Schublade liegt noch mal der Hirsekolben? Ihre Hände tauchen hinein, ertasten ihn und Helen wendet sich zum Flur, geht aus der Wohnung.

Kuddl läuft seiner Mutter davon, krabbelt die Treppen hoch und rammt Helen den Kopf in ihren bunten Schoß. Seine Nase läuft, Helen hockt sich auf die Stufen, reicht ihm ein Taschentuch. Kuddl setzt sich neben sie, wischt andächtig über Hals, Stirn und Haar.

«Komm sofort hierher!», ruft Frau Stutzke und greift nach ihrem Kind.

Helen braucht nur dem Gesang von Paule nachzugehen, zu klingeln und zu warten … zu klingeln und zu warten …

Drinnen poltert sein Stock. Herr Petrus öffnet die Tür einen winzigen Spalt, gerade so, dass Helen das Braut-Bild hindurchschieben kann. Sie sieht ein Auge. Herr Petrus zieht am Foto. Hinter der Tür wird es still.

«Helen!», ruft er, öffnet seine Wohnungstür weit und seine Arme. «Wie gut, dass du wieder da bist.»

«Hat mir geholfen, Ihr Foto, danke», sagt sie.

Er nickt und streift mit seinem krummen Daumen über die Braut. «Einmal kurz zu Paule», schnarrt er und schaut Helen an mit Bettelaugen.

Helen nickt. «Ich hab was für ihn.»

Die Pantoffeln von Herrn Petrus schlurfen über den Boden. Paule piept und hüpft und unternimmt Waghals-Sprünge von einer Stange auf die andere.

Helen zieht das Hirsegerippe aus ihrer Tasche, ein nadelnder gelber Tannenbaum. Paule schmiegt seinen Vogelkopf an die Gitterstäbe und pickt in das gelbe Kraut.

Der Weg zwischen den Wohnungen ist weit. Im Treppenhaus fühlt Helen sich fast so alt wie Herr Petrus. Sie blickt hoch und sieht lauter Treppen.

Morgen ist Schule: Sehnsüchtig denkt sie daran und trotzig.

Abends im Bett wälzt Helen sich hin und her, ein Bein liegt über der Decke.

Morgen geht sie in die Schule. Frau Dr. Wehlich hat es erlaubt. Oma hat den grünen Rock in der Taille enger gemacht, jetzt rutscht er nicht mehr über die Hüften. Soll sie Jeans tragen und darüber den grünen Rock? Oder doch das Longshirt mit Leggins? Regentropfen springen gegen die Fensterscheiben, es rauscht und klopft. Die Decke rutscht, Helen kriegt die Zipfel nicht zu fassen, sie sind hohl. Sie kämpft mit dem Bettbezug, wechselt die Beine: das linke steigt auf die Bettdecke, das rechte bleibt darunter.

Ob die Klasse sie anstarrt morgen – sie und ihr Piraten-Tuch?

Wie schläft man bloß ein? Früher konnte sie das.

Krümel im Bett. Helen setzt sich auf, macht Licht, kämpft Kissen und Bettzeug weg, sucht das Laken ab.

Wieso rennt Karl Lange mit seiner Mathearbeit durchs Gelände? Zeigt sie dem Hausmeister? Hat er! Hat Helen selber gesehen. Schnell hatte er die Arbeit zur Wurst gerollt und unter seiner Jacke versteckt, als er Helen bemerkte.

Sie liegt auf der Seite, packt die Bettzipfel, als wollte sie Ziegen melken.

Wo wollte Antonia auf sie warten? Vorn an der Ampel?

Helen rollt sich auf die andere Seite, keine Seite passt.

Soll sie das Geschenk noch einmal auspacken? Das von Frau Sauermann-Kroll? Sie springt auf.

Vorsichtig zieht sie am Bastband, faltet das Papier auseinander und hält das bunte Trinkglas ans Fenster. Die Laterne lässt es rot, grün und gelb leuchten. Helen fühlt sich wie Geburtstag.

Der Wecker zeigt halb eins. Sie blickt auf ihr Bett wie auf einen Feind. Omas Wecker! Er tickt so laut.

Ihr Kopf wird schwer.

«Eine Drei? Klasse, Junge!», hatte Herr Specht gerufen und sich über Kralles Matheheft gebeugt. «Davon konnte unsereins nur träumen …»

«Na, Helen, wie war dein erster Tag in der Schule?»

Helen hat keine Lust, sich von ihrer Oma ausfragen zu lassen.

Mit Messer und Gabel zerrupft sie Brokkoli und streut seine kleinen Schirme über die Frikadelle. Die Soße ist der See, er läuft um das Fleisch herum.

Helens Oma bleibt mit den Augen auf ihrem eigenen Teller, blickt nicht zur Enkelin hinüber und nicht auf die frommen Sprüche.

Seit einer Stunde ist der Unterricht vorbei. Helens Oma fragt nichts mehr.

Helen blickt zu ihr rüber und kriegt Lust zu reden.

«Heute war alles fremd, so anders als früher.»

Oma legt die Gabel zur Seite und nickt langsam vor sich hin.

«Also, der Unterricht war so künstlich, wie ’ne lächelnde 5b-Casting-Show. Und Herr Benjamin hatte bei uns Reli, dabei stand doch Deutsch auf dem Stundenplan. Ganz umsonst hab ich mich abgeschleppt mit dem dicken Deutschbuch für fünfte Klassen.»

«Wieso künstlich?», fragt Oma.

«Es ging um Gewalt, um den Überfall, um mich, das war allen klar, aber niemand hat es angesprochen, nicht mal Herr Benjamin. Es wurde so falsch, irgendwie so hinter meinem Rücken und so, als wäre ich da und auch nicht, verstehst du?»

Helens Oma nickt.

«Warum fragt er nicht einfach, wie es mir geht nach dem Überfall? Ich hätte es ihm doch gesagt.»

«Genau», sagt Oma und zieht mit ihrer Gabel Linien durch die Soße.

Helens Insel ist verschwunden.

«Eigentlich hat Herr Benjamin heute gepredigt wie ein Pastor, über Gewalt und Schuld und so was, und die 5b war seine lächelnde Gemeinde.»

Oma lacht: «Zum Glück musstet ihr nicht spielen!»

Sie zerdrückt eine halbe Kartoffel und wischt damit die Soßen-Wege weg.

«Das hätte mir gerade noch gefehlt.» Helens Teller ist fast leer. «Herr Benjamin drückte sich immerzu den Schweiß von der Stirn, versprach sich, sagte Beute statt heute und behielt seine Armbanduhr im Blick. Als es klingelte, rannte er als Erster raus. Sonst wartet er immer, bis alle gegangen sind, weil – manchmal will noch jemand mit ihm reden.»

«Kann dir alles egal sein, Helen, du hast es hinter dir. Was sagt denn Antonia dazu?» Helens Oma stellt die Teller zusammen.

«Antonia?» In Helens Kopf geht ein Licht an. «Die sagt, Herr Benjamin sollte unseren Eltern lieber klarmachen, dass die 5b dringend Handys braucht, für den Notfall. Und, Oma, wir sind eingeladen bei Antonia, sie findet dich ja soo toll, und ihre Oma wohnt ja soo weit weg, in Potsdam. Gleich nach dem Ortstermin sollen wir zum Kaffee kommen, fünfzehn Uhr. Da zieh ich mein Longshirt an.»

Für den Ortstermin ist die Jeans genau richtig. Und der grüne Rock darüber, er sitzt so gut! Nur die Jeans wird immer kürzer.

17

Noch sind die schmalen Pfade, die durch die Siedlung führen, vom Regen aufgeweicht. Aber zwischen den Mauern lässt sich die Sonne blicken, und die Luft riecht nach Ostern.

Helen geht am Müllplatz vorbei: Auf den Containern türmen sich Kartons und Säcke mit noch mehr Müll. Ihre Schultern wollen sich hochziehen zu Kamelhöckern, ihre Knie wollen steif werden. Aber ihre Hände werden zu Fäusten: «Affenhirsch-Rambo», faucht sie, lässt die Schultern fallen und macht ihren Rücken gerade, ihre Füße laufen schneller.

«Ortstermin vor Haus C3», hatte es der Polizist genannt, das ist die Wohnung von Ben. Danach geht sie zu Antonia, im Longshirt.

Aufgeplustert wie ein Luftballon sitzt eine schwarze Krähe auf der Wäscheleine – mit schräg gestelltem Kopf.

Am Ende der Siedlung steht das Haus C3, von hier ist das Signal der Bahnschranken zu hören. Vor dem roten Backsteingebäude warten Alina, Herr Specht mit Hasso und Herr Bastian. Am Häuserblock C zerbröselt der Putz, er malt ein gefährlich-wildes Tigermaul an die Wand.

In Gummistiefeln stapft Alina auf Helen zu, und die Männer unterbrechen ihr Gespräch.

«Tüchtig bist du, hier herzukommen. So ganz allein und ohne Eltern und alles. Hätte meine Tochter sich nicht getraut. Die ist auch zehn», lobt der Polizist.

Hasso läuft in Kreisen um sie herum.

«Wir stehen vor C3, dem Wohnhaus von Ben.»

Herr Bastian spricht wie auf einer Beerdigung. Ein Sonnenstrahl hockt auf seinem blank geputzten Schuh, sorgenvoll blickt er nach unten in den Matsch.

Helen guckt auf ihre zu kurze Jeans, zieht die Schuhe aus dem Schlamm und sagt nichts, Hasso schnüffelt. Das zersplitterte Fenster der Haustür sieht aus wie ein riesiges Spinnennetz, die Namensschilder sind verschmiert.

«Ben ist weggezogen, davon kannst du dich selber überzeugen.»

Helen zupft am Hosenbein.

«Die Wohnung ist leer», setzt Herr Bastian seine Rede fort und hebt den Arm. «Wir gehen da jetzt rein.»

Sein Zeigefinger zeigt bedeutsam Richtung Haustür. Hasso stellt die Ohren hoch. Herr Specht klopft die schweren Arbeitsschuhe auf dem Metallrost ab, wirft sein Schlüsselbund in die Luft und steckt einen Schlüssel ins Schloss. Da fliegt die Haustür auf, und der Hund jagt ins Treppenhaus, biegt nach links, rennt zur Wohnungstür, schnuppert in die Luft. Herr Specht macht sich am Schloss zu schaffen.

Helen mag den Hund.

Die Tür zu Bens Wohnung fliegt auf: In Zickzack-Linien hechelt Hasso über den Flur. Matratzen, Kleidung, Zeitungen und Kartons liegen verstreut, leere Flaschen, Dreck.

«Der hat ’ne Spur», verkündet Herr Specht und blickt stolz auf sein Tier.

Hasso beschnuppert die Badezimmertür, fiept, hechelt. Seine Pfote schlägt mit voller Wucht die Türklinke runter.

Zögernd folgt Helen dem Hund und springt erschrocken beiseite: Etwas wischt jaulend über ihren Schuh. Herr Specht zieht Hasso am Halsband zurück.

Im Bad stehen Futtertöpfe und Wasser, unter der Heizung ein Korb mit zerbissener Schuhsohle. Es riecht nach Katzenklo.

Herr Specht reißt das Fenster auf.

Hinter Helen maunzt es. Alina spricht Babyworte und trägt eine Katze auf ihrem Arm. Das Tier mäkelt. Mit einem Satz springt es neben das Klo; leckt sich, hält inne, leckt weiter, Pause. Die Katze betrachtet die Menschen, als wären sie Zootiere.

Helen blickt zur Katze, die Katze guckt zurück und stellt das Lecken ein. Sie umstreicht die zu kurze Jeans. Helen schleicht einen Schritt auf das Tier zu, und im Zeitlupentempo beugt sie sich zur Katze runter, streicht über ihr Fell. Draußen bellt der Hund.

Die Erwachsenen stehen festgemauert in der Tür, schauen zwischen der Katze und Helen hin und her.

Mit Sorgenfalte auf der Stirn betrachtet Herr Bastian seine Schuhe, überall Schlamm! Er reibt mit einem Taschentuch über die Spritzer aus Dreck.

Alina blickt Helen an.

«Hast du einen Namen für sie?»

«Graukatze.»

Hilfreich waren die Gespräche mit den jungen Erwachsenen

Michelle Lüdtke

Boy Schmidt

Sven Wagner

Felix Kölling

Christopher Sick

Bastian Rohweder

Aiskel Calderon Laiza

Sie haben mich über die aktuelle Jugendsprache aufgeklärt und an den Dialogen von Ben, Kralle und Hecht mitgewirkt. Sie wissen, wie Totenköpfe ticken.

Helga Gutowski-Krüger

September 2014

Impressum

Veröffentlicht im Rowohlt Verlag, Reinbek bei Hamburg, Juni 2015

Copyright © 2015 by Rowohlt Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg

Dieses Werk ist urheberrechtlich geschützt, jede Verwertung bedarf der Genehmigung des Verlages

Lektorat Sophie Härtling

Einband- und Innenillustrationen Kerstin Meyer

Einbandgestaltung any.way, Barbara Hanke/Cordula Schmidt, nach einem Entwurf von Kerstin Meyer

Schrift DejaVu Copyright © 2003 by Bitstream, Inc. All Rights Reserved.

Bitstream Vera is a trademark of Bitstream, Inc.

ISBN Printausgabe 978-3-499-21698-5 (1. Auflage 2015)

ISBN E-Book 978-3-644-52571-9
www.rowohlt.de

ISBN 978-3-644-52571-9

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