Fisch und fertig
Author: Ute Haese
Date: 2015-06-18T00:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Mystery & Detective; General
Description: Kurzbeschreibung Selbstmord oder Mord? Liebesgeschichtenautorin und Privatdetektivin Hanna Hemlokk soll nicht nur einen mysteriösen Fall aufklären, sondern auch noch herausfinden, wer im einzigen Restaurant am Ort ständig die Deko von den Tischen klaut. In der ihr eigenen Mischung aus Bauchgefühl und Kombinationsgabe löst Hanna auch diesmal beide Probleme mit ihren ganz speziellen Methoden. Über den Autor und weitere Mitwirkende Ute Haese, geboren 1958, promovierte Politologin und Historikerin, war als Wissenschaftlerin tätig. Seit 1998 arbeitet sie als freie Autorin und widmet sich dem Krimi-
Publisher: Emons Verlag

Ute Haese, geboren 1958, promovierte Politologin und Historikerin, war zunächst als Wissenschaftlerin tätig. Seit 1998 arbeitet sie als freie Autorin und widmet sich inzwischen ausschließlich der Belletristik im Krimi- und Satirebereich sowie zusätzlich der Fotografie. Mit Kurzgeschichten ist sie auch in verschiedenen Anthologien vertreten. Wie ihre Protagonistin Hanna Hemlokk schreibt sie daneben sogenannte abgeschlossene Liebesromane für diverse Frauenzeitschriften. Sie ist Mitglied bei den Mörderischen Schwestern und im Syndikat. Die Autorin lebt mit ihrem Mann am Schönberger Strand bei Kiel.
www.prawitt-haese.de

Dieses Buch ist ein Roman. Handlungen und Personen sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen sind nicht gewollt und rein zufällig.
Die zitierten Gedichte »Die Schildkröte Pia Maria« und »Irgendwo ins grüne Meer« von James Krüss stammen aus »Historie von der schönen Insel Helgoland« (Husum 2007) und »Der Leuchtturm auf den Hummerklippen« (Hamburg 1999).

© 2015 Emons Verlag GmbH
Alle Rechte vorbehalten
Umschlagmotiv: photocase.com/lichtsicht
Umschlaggestaltung: Tobias Doetsch
Lektorat: Dr. Marion Heister
eBook-Erstellung: CPI books GmbH, Leck
ISBN 978-3-86358-819-9
Küsten Krimi
Originalausgabe

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Für Heinz,
Kuhfotograf und Silvias Freund

Glossar norddeutscher G-Wörter
glöven glauben

Gnatterkopp/Gnattermors ständig missgelaunter (älterer) Mensch, meistens männlich
gnatzig/grantig mürrisch, unfreundlich
gnuckern in sich hineinkichern

Gör kleines, oft als ungezogen empfundenes Kind

EINS

»Ach, kleit mi doch am Mors!«

Ich stand vor der geschlossenen Tür des Schönberger Rathauses und drohte dem Schild in der Glastür mit der geballten Faust, das sich allerdings – Überraschung! – selbst von der plattdeutschen »Leck mich doch …«-Variante wenig beeindrucken ließ. Am Morgen hatte ich spontan beschlossen, meine Existenz als Private Eye endlich auf eine solide und das heißt hierzulande amtliche Grundlage zu stellen, und war gleich nach dem zweiten Matulke’schen Brötchen losgezogen, um einen Gewerbeschein zu beantragen. Wer mich kennt, weiß, dass ich das entsprechende Schild an meiner Villa bereits seit Langem vor mir sehe:

Hanna Hemlokk

Privatdetektivin

Diskret. Zuverlässig. Schnell.

Sprechstunde nach Vereinbarung

Stunden hatte ich an den zurückliegenden langen Winterabenden vor meinem dänischen Kaminofen darüber nachgegrübelt, ob es nun »nach Vereinbarung« oder »n. Vereinbarung« heißen sollte. Schließlich hatte ich mich für die ausgeschriebene Fassung und damit gegen den allgemeinen Abkürzungswahn entschieden. Es sah irgendwie nicht so gehetzt aus, fand ich. Und nun das: Die komplette Belegschaft des Rathauses befand sich auf Betriebsausflug und hoffte auf das Verständnis der Bürgerinnen und Bürger, danke.

Na ja. Meines hielt sich an diesem Morgen in engen Grenzen, um ehrlich zu sein. Denn auf der kurzen Fahrt von Bokau nach Schönberg hatte ich mir bereits in den schönsten Farben ausgemalt, wie ich heute Abend auf meiner Gartenbank sitzen und mit einem Glas Sekt in der Hand das erhebende Gefühl des gesellschaftlichen Aufstiegs genießen würde. Auf die ständig wiederkehrende Frage »Und was machen Sie so beruflich?« würde ich zukünftig nicht mehr mit einem verschämt gemurmelten »Och, ich arbeite als Tränenfee und produziere Schmalzheimer für die Yellow Press« antworten, sondern cool, lässig und selbstsicher »Ich bin Privatdetektivin« schnarren. »Und sogar eine ziemlich erfolgreiche, Baby, denn bislang habe ich noch jeden Fall geknackt.« Woraufhin mein sprachlos-bewunderndes Gegenüber entweder einen spitzen Schrei ausstieß, wenn es weiblich war, oder sein Glas Whisky in einem Zug abstürzte, um zu bemänteln, wie beeindruckt er war, wenn es sich um einen Kerl handelte.

Tja, aus der Traum. Zumindest für heute. Beim nächsten Anlauf würde ich mich sicherheitshalber vorher telefonisch erkundigen, ob das Amt geöffnet hatte oder sich möglicherweise tutti completti auf einer betrieblichen Fortbildung zum Thema »Probsteier Charme – Fluch und/oder Segen?« befand.

»Hanna!« Ich wandte mich um.

»Moin, Theo«, begrüßte ich den Freund und Mitstreiter meiner Freundin Marga. »Was treibt dich denn in die City? Das Rathaus hat dicht.«

»Verdammter Mist«, entfuhr es ihm. Ich stutzte. Theo Keller war ein durch und durch lieber älterer Herr, und Fluchen, auch wenn es sich um eine harmlose Variante handelte, gehörte normalerweise nicht zu seinem Repertoire.

»Was ist los? Kann ich dir irgendwie helfen? Ist etwas mit Marga?« So neu war meine Freundin schließlich auch nicht mehr, und ich hatte sie ein paar Tage lang nicht gesehen, obwohl wir ziemlich dicht beieinander wohnten.

»Nein, nein, keine Bange«, beruhigte er mich. »Unsere Frau Schölljahn ist gesund und munter wie der sprichwörtliche Fisch im Wasser. Das wird noch ein bisschen dauern, bis ich ihren Totenschein vom Amt holen muss.« Hm. Entsprang der Ausspruch nun altersweiser Abgeklärtheit oder drögem norddeutschen Humor?

Plötzlich begann er mich so nachdenklich zu mustern, als käme ihm bei meinem Anblick eine blitzgescheite Idee. Und siehe, seine hängenden Altherrenwangen, auf denen zahlreiche geplatzte Äderchen von einem guten Leben zeugten, strafften sich unmerklich, und der müde, niedergeschlagene Ausdruck in seinen Augen verschwand. Ich wartete geduldig, bis er scheibchenweise mit der Information herüberrückte.

»Weißt du, Marga brütet schon wieder einen ihrer verrückten Pläne aus, und ich mache mir da ein wenig Sorgen. Aber das ist es eigentlich nicht, was mir auf der Seele liegt. Hast du ein bisschen Zeit, Hanna? Ich lade dich auf einen Kaffee bei Inge ein.«

Oha. Das hatte es noch nie gegeben. Es musste sich also wirklich um etwas Ernstes handeln.

»Ja, klar«, sagte ich munter. Eigentlich hatte ich am Nachmittag eine Radtour durch die blühenden Rapsfelder geplant – der schwere Geruch sowie das intensive Gelb vor blitzblauem Himmel waren einfach eine Wucht –, doch wenn der moralisch-freundschaftliche Dienst rief, musste das Vergnügen warten.

Schweigend stiefelten wir zum Parkplatz hinunter, nickten uns zu, stiegen in unsere Autos und fuhren los. Theo war erst im Januar ins Dorf gezogen, wobei natürlich seine Freundschaft zu Marga den Ausschlag für diese Entscheidung gegeben hatte. Die beiden mochten sich zweifellos sehr. Ob sie auch ein Liebespaar waren, wusste ich nicht. Sie teilten jedoch etliche Überzeugungen, angefangen vom Wert einer frisch zubereiteten Pizza bis hin zu der Notwendigkeit des unbedingten Schutzes der Meere. Wobei Marga immer dann, wenn es darum ging, zur Tat zu schreiten und der Welt zu zeigen, wo es ihr an Vernunft gebrach, die Nase vorn hatte, während Theo eher zur Fraktion der Zögerer und Zauderer gehörte. Womit er ganz auf meiner Linie liege, wie Marga nicht müde wurde, mir vorzuwerfen.

Sein Wagen stand bereits auf Inges Parkplatz, als ich ankam. Ich stellte meinen daneben und marschierte zur Terrasse. Theo hatte, obwohl der Wind für Mitte Mai reichlich frisch blies, einen der Außentische für unser Gespräch gewählt, weil wir dort garantiert ungestört bleiben würden. Denn im Gegensatz zum Gastraum war auf dem Freisitz nicht viel los. Lediglich Fiete, Inges Golden Retriever, schnarchte in seiner Ecke vor sich hin, und drei eingemümmelte Paare trotzten den nicht gerade schweißtreibenden Temperaturen, indem sie sich an ihren heißen Tassen festhielten. Die Damen und Herren hatten sich so weit auseinander gesetzt, dass sie sich untereinander und uns nicht einmal dann hätten belauschen können, wenn sie die Ohren tellergroß aufgesperrt hätten. Ich wurde immer neugieriger, was Theo von mir wollte, sauste jedoch noch einmal zurück, um den dickeren Pullover aus dem Wagen zu holen. Als Privatdetektivin, die im sturmumtosten Schleswig-Holstein ermittelt und ein Faible für toughe Krimi-Frauen in der Literatur hat, führe ich den stets griffbereit bei mir, genau wie die obligatorische Ersatzunterhose und die Zahnbürste für alle Fälle. Denn man weiß ja nie. Heute ermittelt unsereins noch im beschaulichen Husum, morgen ist man bereits einem Mörder in London auf den Fersen. Dermaßen gerüstet, setzte ich mich Theo gegenüber.

»Kaffee? Oder einen Tee?«, fragte er. »Oder lieber etwas von diesem Latte, Matte, Tralala-Zeugs? Ich glaube, den hat Inge auch.«

»Nein, Kaffee ist okay.«

Denn der war bei Inge Schiefer wirklich gut. Frisch gebrüht, heiß und stark, und im Winter bei Bedarf mit einem guten Schuss Rum versehen sowie mit einem ordentlichen Klacks Sahne veredelt, weckte der die Lebensgeister nach einem strammen Spaziergang bei drei Grad Celsius und Nieselregen zuverlässig wieder auf. Doch auch bei angenehmeren Temperaturen schmeckte er einfach köstlich.

Theo winkte Inge, die drinnen geduldig hinter dem Tresen wartete, kurz zu. Das reichte als Bestellung aus, denn in einem Dreihundert-Seelen-Dorf wie Bokau, wo jeder über die bevorzugte Klopapiersorte des Nachbarn – fünflagig, parfümiert oder nass – bestens Bescheid weiß, gehört das Wissen über jedermanns und -fraus Trinkgewohnheiten für die einzige Gastwirtin am Ort quasi zur Allgemeinbildung. Anschließend sagte er – nichts.

»Theo?«, stupste ich ihn nach einer Weile an. Ich hatte nicht vor, den ganzen Tag mit ihm zu verbringen. »Was hat Marga sich denn nun wieder für einen tollen Plan ausgedacht?«

Vielleicht fiel es ihm ja leichter, auf den eigentlichen Punkt zu kommen, wenn er sich erst ein bisschen über unsere gemeinsame Freundin warmgeredet hatte. Und es klappte tatsächlich. Theos Gesicht verfinsterte sich augenblicklich.

»Marga Schölljahn ist verrückt«, teilte er mir mit. Das war nichts Neues, das wusste jeder, der mit der Dame engeren Kontakt pflegte. »Stell dir vor, sie hat uns beide für die Prüfung zum Sportbootführerschein See angemeldet. Bereits übermorgen geht es los. Und meinst du, sie hat mich vorher gefragt, ob ich mitmachen will? Nein, hat sie natürlich nicht. Dabei habe ich überhaupt keine Lust dazu. Aber so etwas lässt sie ja nicht gelten.«

»Und wozu soll das gut sein?«, fragte ich verwundert. Unsere gemeinsame Freundin war nicht der Typ, der aufs Meer hinausfuhr, um mit verklärtem Blick dem Sonnenuntergang beizuwohnen. So etwas hielt sie für kitschig, gefühlsduselig und langweilig. Nein, die Gute bezweckte mit diesem Schritt irgendetwas äußerst Handfestes, aber hundertprozentig. Theo schwieg unglücklich. Jetzt legte ich mich richtig ins Zeug.

»Will sie sich etwa für das Weltklima in einem Wingsuit von der Holtenauer Hochbrücke stürzen? Und wenn sie im Kanal landet, sollst du sie mit dem Boot rausfischen, während sich die Presse vor Begeisterung über die aktive Seniorin überschlägt?« Marga ging mittlerweile stramm auf die siebzig zu. »Oder will sie mit der spektakulären Aktion den gesammelten Walfangflotten der Ostsee an die Bordwände pinkeln?«

Über Theos Gesicht huschte ein müdes Grinsen. »Wale gibt es abgesehen von den Tümmlern eher selten in der Ostsee.«

»Das ist mir schon klar. Es war auch nur ein Bild. Du weißt schon: hohe Wellen vor Japan, auf denen ein Riesenkahn schaukelt, strotzend vor todbringenden Haubitzen, und davor eine Nussschale, die sich heldenhaft zwischen Schlachtschiff und Wal drängt. David gegen Goliath. Das würde zu Marga passen.«

»Ja, das stimmt«, gab er zu.

»Hat sie dir denn gar nichts erzählt? Oder jedenfalls mal eine Andeutung fallen lassen?«

Theo schüttelte bekümmert den Kopf.

»Nein, hat sie nicht. Wir machen den Sportbootführerschein See. Punkt. Mehr weiß ich nicht. Und immer, wenn ich sie frage, weicht sie aus.«

»Aber sie muss das doch irgendwie begründet haben«, beharrte ich. So ein Verhalten war einfach unmöglich. Theo war kein Leibeigener. Schleswig-Holstein ist zwar in grauer Vorzeit mit dem russischen Zarenhaus verbandelt gewesen, aber mittlerweile haben wir mit denen nichts mehr am Hut.

»Doch, ja, hat sie.« Er wackelte so eifrig mit dem Kopf, dass sich eine weiße Strähne aus dem sorgfältig gekämmten Schopf löste und ihm in die Augen fiel. »Es kann nicht schaden, hat sie gemeint.«

»Auweia«, murmelte ich. Das klang in seiner ganzen Aussagenlosigkeit wirklich besorgniserregend. Denn das, was dahintersteckte, musste noch einen Tick verrückter sein, als es ihre Pläne und Aktionen zum Schutz der Meere ohnehin schon immer waren. Sonst würde sie nicht so eisern schweigen. »Hast du dich nicht gewehrt?«

Meine Frage löste bei Theo lediglich ein resigniertes Achselzucken aus. »Wie denn? Sie hat es mir doch erst gesagt, nachdem sie uns angemeldet und die Anzahlung überwiesen hatte. Ich durfte nur noch im Nachhinein den Antrag unterschreiben.« Er blickte mich sorgenvoll an. »Ich fürchte wirklich, dass sie dieses Mal den Bogen überspannt, Hanna. Sie hat irgendetwas so richtig … Beknacktes vor.«

Beknackt. Und das von Theo. Nun denn, ich fand ja, dass bereits die Verhüllung der Schönberger Seebrücke nach dem Vorbild Christos im letzten Herbst nicht ganz ohne gewesen war. Allerdings hütete ich mich, dies auch nur ansatzweise anzudeuten, denn Theo war bei diesem Projekt mit Herzblut dabei gewesen. Ich hingegen gehöre, was das Protestieren angeht, eher zur verhaltenen Sorte Mensch. Ich stehe nicht gern mit einem Plakat, auf dem die zunehmende Verschmutzung der Meere angeprangert wird, auf Marktplätzen herum und lasse mich begaffen. Oder packe in nächtlichen Aktionen ganze Brücken ein, um darauf aufmerksam zu machen, dass die Ozeane dringend der Achtsamkeit und des menschlichen Schutzes bedürfen. Marga ist da völlig anders: eine Vollblut-Alt-68erin, unerschütterlich in ihren Überzeugungen und bereit, dafür laut oder leise, zornig oder im Guten einzustehen. Immer und überall.

Inge brachte das Tablett mit unserem Kaffee und stellte es mit einem freundlichen Nicken, jedoch schweigend auf unseren Tisch. Als gute Gastwirtin spürte sie, wann ein lockeres Wort angebracht war und wann nicht.

»Danke«, sagte ich zu ihrem Rücken, während Theo sich umständlich einschenkte, Mengen von Zucker und Sahne in seine Tasse rührte und den ersten Schluck nahm, um dermaßen gestärkt endlich zur Sache zu kommen.

»Es geht um Max Rathjen«, begann er und hüstelte wohlerzogen hinter vorgehaltener Hand. »Deshalb wollte ich dich sprechen.«

»Aber der ist doch tot«, entfuhr es mir verblüfft.

»Eben«, entgegnete Theo mit ernstem Gesicht.

Der Mann war vorletzte Woche gestorben, das heißt, er war nicht einfach friedlich von hinnen gegangen, wie es sich mit fast achtzig Jahren geschickt hätte, nein, er hatte Hand an sich gelegt und seinem irdischen Dasein aktiv ein Ende bereitet, wie ich letztens bei Bäcker Matulke gehört hatte, als ich mir eine der leckeren Cremeschnitten gönnte.

»Er hat sich umgebracht«, sagte ich.

Theos Wangen gehorchten plötzlich sichtlich den Gesetzen der Schwerkraft.

»So lautet die offizielle Version. Aber ich kann das nicht glauben. Max war zwar ein alter Gnatterkopp, doch unter diesen Umständen hätte er das nie getan. Außerdem wollte ich dich bitten, seine Erben zu suchen, damit alles seine Ordnung hat, verstehst du?«

»Nein«, entgegnete ich ehrlich und rückte mit dem Stuhl der Sonne hinterher, denn im Schatten war es mir zu kalt. Wieso sollte ich die Erben suchen? Die standen im Normalfall bereits höchst freiwillig vor der Tür, noch bevor die Leiche richtig kalt war. Mal ganz abgesehen davon, dass ich keinen Schimmer hatte, was Theo Keller überhaupt mit der ganzen Angelegenheit zu tun hatte. Der olle Rathjen war sein Nachbar gewesen; mehr aber auch nicht. Oder hatte sich zwischen den beiden älteren Herren im letzten halben Jahr eine Männerfreundschaft entwickelt, die von den Dörflern weitgehend unbemerkt geblieben war? Unwahrscheinlich. In Bokau bekommt jeder alles mit, ob er will oder nicht. Und auch Marga hatte nie etwas in dieser Richtung erwähnt.

»Es ist so«, begann Theo bedrückt und umklammerte dabei die Kaffeetasse wie einen Rettungsanker, »Max hat mich zu seinem Nachlassverwalter bestellt. Ich weiß auch nicht genau, weshalb er ausgerechnet mich für diese Aufgabe ausgesucht hat. Wir sind zwar gut miteinander ausgekommen, aber für so einen Schritt reichte es von unserem Verhältnis her eigentlich nicht.« Theo nahm einen Schluck von dem hellen süßen Gebräu, das mehr nach Zucker und Sahne schmecken musste als nach der Bohne. Aber das war nicht mein Problem, jeder bevorzugt eben seine besondere Form der Seelennahrung. »Max hatte natürlich so seine Marotten«, fuhr Theo leise fort, »aber die hat schließlich jeder in unserem Alter. Er redete zum Beispiel nicht gern. Mir machte das nichts aus. Dann haben wir eben ohne allzu viele Worte zusammen Schach gespielt. Und aus Essen hat er sich überhaupt nichts gemacht. Permanent habe ich auf ihn eingeredet, dass er einen Mittagsdienst für alte Leute abonnieren soll, weil er so wenig Fleisch auf den Rippen hatte. Aber er wollte nicht. Die schnüffeln nur rum, dann kommt das Sozialamt, und dann stecken sie einen ins Heim, hat er immer gesagt. Und außerdem habe er sowieso keinen Hunger, eine Stulle reiche ihm völlig.« Über Theos zerknittertes Gesicht huschte plötzlich ein Lächeln in der Erinnerung an seinen Freund. »Einmal habe ich uns, ohne ihn zu fragen, zwei Pizzen bestellt. Für ihn eine mit Salami und Kochschinken, für mich etwas Fischiges. Ich habe die in Stücke geschnitten, und wir haben die mit den Fingern gegessen. Ich glaube, so etwas kannte der alte Max überhaupt nicht. Er lebte ja schon seit Jahren allein.«

»Hat es ihm denn geschmeckt?«, fragte ich sanft, als Theo anfing zu blinzeln, denn das lag weder an der Sonne noch an dem Wind. Da hatte ganz Bokau eine stille Freundschaft offensichtlich verschlafen.

»Oh ja.« Er musste sich mehrmals räuspern, bis ihm die Stimme wieder gehorchte. »Wenn wir das noch mal machen, dann hätte er auch gern eine Pizza mit Fisch, hat er gemeint. Ich habe ihn gefunden, Hanna.«

»Oh«, krächzte ich und stellte mir den gewaltigen Schock vor, wenn man gut gelaunt zum Schachspielen an der Nachbarstür klopft und stattdessen einen Toten vorfindet. Theo signalisierte Inge, dass wir einen zweiten Kaffee brauchten.

»Seine Fingernägel waren rosa. Also, das Nagelbett war rosa.« Er wandte den Kopf zur Seite und schluckte schwer. »Es ist schon komisch, was einem in solch einem Moment auffällt. Aber genau so war es. Ich habe nicht auf sein Gesicht geschaut, sondern auf seine Finger. Und die Nägel waren rosa. Verrückt.«

Jetzt blickte Theo mich wieder an, bearbeitete dabei jedoch seine Unterlippe mit den Zähnen. Männer seiner Generation weinen bekanntlich nicht, die halten durch – was auch immer sie beutelt. Ich wartete geduldig, bis er sich wieder gefangen hatte.

»Das sei völlig normal bei einer Kohlenmonoxid-Vergiftung, hat mir der Rettungssanitäter erzählt. Trotzdem fand ich das furchtbar. So … so«, er rang nach dem treffenden Wort, »entwürdigend. Ausgerechnet rosa! Das hätte Max nicht gewollt. Er war doch nicht schwul.«

Ich brummte mitfühlend. Trotz meines immer noch nicht amtlich bestätigten Berufes als Private Eye hatte ich noch nie einen Toten gefunden. Aber mich rief man natürlich auch immer erst dann, wenn die Leiche längst starr und stumm im Kühlhausschapp oder bereits unter dem Rasen lag und irgendjemand im Nachhinein von zunehmenden Zweifeln über die Todesumstände geplagt wurde.

Inge brachte schweigend das nächste Tablett mit Kaffee und wandte sich sofort dem Nachbartisch zu, an dem sich inzwischen drei lärmende und durstige Radfahrer niedergelassen hatten, die von uns überhaupt keinerlei Notiz nahmen.

»Max saß in seinem Sessel und sah ganz friedlich aus«, setzte Theo seinen Bericht fort, nachdem er auch seinen neuen Kaffee in eine gesättigte Zuckerlösung verwandelt hatte. »Sein Gesicht war nicht verzerrt, will ich damit sagen. Einen kurzen Moment habe ich deshalb gedacht, dass er nur ein Nickerchen halten würde. Aber als ich dann näher heranging, war klar, dass er nicht schlief. Der Tod sieht einfach anders aus. Endgültiger.« Er schwieg, goss einen gefühlten halben Liter Sahne in die Tasse und nippte an dem nunmehr lauwarmen Gebräu. Dann seufzte er tief. »Was schwatze ich bloß für ein dummes Zeug daher? Hat jemand vielleicht schon einmal von einem Tod gehört, der nicht endgültig war?«

»Es hat dich eben sehr mitgenommen«, versuchte ich, ihn zu trösten. »Da denkt man nicht sehr klar.«

»Das sieht so aus, ja«, stimmte er zu. »Vielleicht liegt es auch daran, dass mir selbst nicht mehr allzu viel Zeit bleibt. Da berührt einen der Tod anders.«

Darauf gab es keine höfliche Antwort, weil es schlicht und ergreifend den Tatsachen entsprach.

»Wie hat er es denn gemacht?«, rettete ich mich stattdessen auf die sachliche Ebene. Theo stieß einen rauen Ton aus, der ganz entfernt an ein furztrockenes Lachen erinnerte.

»Klassisch«, lautete seine trockene Erwiderung. »Wie es wohl besonders in Japan weit verbreitet sein soll. Max ist in den Supermarkt gegangen und hat sich einen von diesen Einweggrills besorgt, die in der Saison überall neben den Kohlestapeln herumliegen. Zu Hause hat er Fenster und Türen sorgfältig abgedichtet, die blöden Briketts angezündet, sich in seinen Sessel gesetzt und gewartet, bis das Kohlenmonoxid wirkt. Die Methode ist todsicher und geht ziemlich schnell, das ist das einzig Gute an der ganzen Angelegenheit. Man schläft friedlich ein, und es tut nicht weh. Am nächsten Morgen wachst du einfach nicht mehr auf. Das nenne ich einen perfekten Tod.«

Stimmt. Ich erinnerte mich, dass die Zeitungen jedes Jahr über Camper berichten, die die Freiluftgrillsaison nicht abwarten können und deshalb bereits im Februar in ihrem Wohnvehikel die Kohlen anzünden. Da rafft es inmitten von Bauchfleischbergen, Nackensteaktürmen und Grillfackeln schon mal locker eine vierköpfige Familie dahin. Oder eine komplette Skatrunde, die sich zu den brutzelnden Würstchen auch noch ein paar reaktionsverzögernde Biere und Körner gönnt.

»Max hat sich dazu eine Flasche Rum vom Feinsten aufgemacht«, sagte Theo laut, um die Radler zu übertönen, die nebenan mit Donnergetöse aufbrachen. »Aus der Karibik. Die Leute dort verstehen etwas davon.«

»Hat er denn Rum besonders gern gemocht?«

»Ich habe keine Ahnung. An unseren Schachabenden haben wir immer Bier getrunken, und erzählt hat er ja nicht viel.«

»Weil er generell nicht viel sprach.«

»Daran kann es liegen«, gab Theo zu.

»Der arme Kerl«, brummelte ich. Ich hatte Max Rathjen lediglich vom Sehen gekannt, trotzdem ging mir sein Tod an die Nieren. Denn selbst wenn es sich dabei um einen dieser wohlüberlegten sogenannten Bilanzselbstmorde gehandelt haben sollte und es keine von Angst getriebene Spontanhandlung gewesen war, stellte ich mir die letzten Stunden grässlich vor. Fenster und Türen schließen und abdichten, den Rum einschenken, die Briketts entzünden, im Sessel Platz nehmen und dann warten und trinken … trinken und warten … warten und trinken … während in Gedanken das Leben noch einmal wie im Zeitraffer vor dem inneren Auge abläuft … bis einen irgendwann die Schläfrigkeit übermannt und Schluss ist. Gruselig.

Wirklich? Oder gab ich mich einer falschen Vorstellung hin, und Max Rathjen hatte im Gegenteil einen großen inneren Frieden verspürt, als es endlich so weit gewesen war? Hatte er sich vielmehr mit jedem Schluck Rum seinem ersehnten Ziel genähert? War er mit jeder Minute dem Licht, der Freiheit und der völligen Unbeschwertheit näher gekommen? Tja, denkbar war auch das. Wenn man das Leben nur noch als Mühsal und Last empfand, dann konnten diese letzten Stunden oder Minuten im Sessel wie eine Befreiung gewirkt haben. Und Max Rathjen war ein alter, einsamer Mann gewesen …

Ich riss mich zusammen. Die Spekulationen waren müßig, denn beide Szenarien trafen, zumindest wenn man Theo Glauben schenkte, nicht zu.

»Wieso meinst du, dass dein Freund sich gar nicht selbst umgebracht hat?«, fragte ich sachlich. »Wenn ich es richtig sehe, spricht doch einiges dafür, dass es tatsächlich so war.«

Theo verzog kaum merklich das Gesicht.

»Alles, willst du damit eigentlich sagen, nicht?«

Das vielleicht nicht, doch viel schon, stimmte ich ihm innerlich zu. Er blickte mich ernst an.

»Es kommt sogar noch besser, Hanna. Die Polizei hat keine verräterischen Spuren, die auf die Anwesenheit einer zweiten Person in dem Zimmer hinweisen, entdecken können. Es stand nur ein Glas auf dem Tisch, und überall hat man ausschließlich Maxens Fingerabdrücke gefunden.«

»War die Tür von innen verschlossen?«

»Nein, jeder hätte, nachdem er Max ermordet hatte, das Zimmer verlassen können.« Theo stöhnte. »Ich weiß, dass das ein äußerst magerer Hinweis ist.«

Das konnte man wohl sagen. Meiner Ansicht nach war der Fall mehr als klar. Ein alter Mann, der vom Leben die Schnauze voll hatte. Da half auch kein wöchentliches Schachspielen mit dem neuen Freund von nebenan. Ja, es deutete wirklich alles darauf hin, dass die Polizei recht hatte. Nur Theo zuliebe fragte ich noch, ob keine Fingerabdrücke abgewischt worden seien.

»Gesagt haben die nichts.«

»Also haben Polizei und Gerichtsmediziner offiziell auf Selbstmord erkannt.«

»So ist es. Weil von den Spuren her nichts in eine andere Richtung deutete.«

Er blickte bekümmert zu mir herüber. Auch du, meine Tochter Bruta, glaubst mir nicht, schienen seine Augen zu sagen. Ich unterdrückte ein Seufzen.

»Aber du bist anderer Auffassung?« Er sollte seine Chance haben. Theo war schließlich so etwas wie ein Freund. Und wenn es ihm half, über den Tod Rathjens zu sprechen, war ich dazu bereit, auch wenn ich mir langsam vorkam wie eine Sozialarbeiterin, die mit schräg geneigtem Kopf und ungemein einfühlsam auf ihren irregeleiteten Patienten, Klienten oder wie das heute politisch korrekt heißt, einsabbelte. »Stimmte denn die Charakterisierung von Max deiner Meinung nach nicht?«

»Doch, schon«, räumte Theo zögernd ein. »Das ist alles so weit völlig zutreffend. Er war alt und einsam. Und depressiv war er wohl auch manchmal, wobei man heutzutage ja nicht mehr traurig oder betrübt ist, sondern immer gleich depressiv.« Er lachte leise in sich hinein. »Marga würde das natürlich sofort mit den Interessen der Pharmalobby in Verbindung bringen. Wenn der Umsatz schwächelt, definiert man möglichst weitverbreitete harmlose Symptome zur langfristig bedrohlichen Krankheit um, und schon lassen sich neue Pillen verkaufen.«

Nun, so ganz daneben lag unsere Freundin mit ihrer Einschätzung sicher nicht. »Nein, es geht ums Testament, Hanna. Also um das fehlende. Es gibt nämlich keins. Aber wenn Max sich wirklich umgebracht hätte, wäre eines da gewesen. Das würde ich beschwören.«

Ich warf ihm einen skeptischen Blick zu. Wie konnte man so etwas beschwören, wenn der Freund erklärtermaßen nicht mit einem sprach? Handelte es sich dabei etwa um den seltenen Fall von männlicher Intuition? Oder war es eher Wunschdenken, weil jeder mit sich und seinem Gewissen haderte, wenn ein Freund sich selbst tötete?

»… war ja nicht unvermögend. Max besaß den Hof, der nicht klein ist, mehrere Hektar Land in der Umgebung von Bokau, Aktienpakete und drei Wohnungen in Hamburg, Berlin und Frankfurt, die er vermieten ließ. Das hat er mir selbst erzählt. Und er war zwar ein stiller, aber gleichzeitig sehr ordentlicher Mensch. Er lebte zum Beispiel nicht einfach so in den Tag hinein, wie etliche alte Leute das tun, sondern nahm sich bewusst bestimmte Dinge vor und arbeitete sie ab. So habe ich ihn kennengelernt.« Theo holte tief Luft und sah mich dabei scharf an. »Glaube mir, Hanna, Max hätte diese Welt niemals freiwillig verlassen, ohne ein Testament zu verfassen. Er war bis zum Schluss klar im Kopf, und er hätte vorgesorgt. Alles andere hätte seinem Charakter und seinem Sinn für geordnete Verhältnisse widersprochen.«

Mhm, das hörte sich schon einen Tick anders an.

»Hast du das der Polizei erzählt?«

»Natürlich. Mehrmals sogar. Aber die waren nicht interessiert.« Theo zuckte mit den Achseln. »Das waren alles junge Leute, keiner von denen war älter als vierzig. Die haben mich für einen alten Knaster gehalten, der es nicht erträgt, dass sein Kumpel den Löffel freiwillig abgegeben hat, und deshalb händeringend nach einer anderen Erklärung sucht. Ich habe doch gemerkt, wie die sich Blicke zugeworfen haben, während ich ihnen das sagte. Bei der einen Frau hätte nicht viel gefehlt, und die hätte auch noch die Augen verdreht. Da habe ich zuletzt den Mund gehalten. Aber so war es nicht, Hanna.«

Tja, aber wie war es dann? Verwirrend, das stand immerhin zweifelsfrei fest. Deshalb, und um Theo nicht noch mehr zu verletzen, schlug ich vor, noch einmal die Fakten durchzugehen.

»Max Rathjen hat dich schriftlich zu seinem Nachlassverwalter bestimmt«, begann ich. »Aber ein Testament gibt es nicht, genauer gesagt, es ist nicht auffindbar, was natürlich grundsätzlich gesehen zwei verschiedene Dinge sind. Und Erben sind nicht vorhanden, richtig?«

»Nicht ganz«, sagte Theo, während sich ein schuldbewusster Ausdruck auf seinen weichen Gesichtszügen breitmachte. »Dass mit dem Nachlassverwalter stimmt. Die Polizei fand einen an mich adressierten Brief bei Max und händigte ihn mir aus. In dem Schreiben bittet er mich, dass ich mich im Fall der Fälle um alles kümmern möge. Es ist also nichts Offizielles, mit Notar und Siegel und so, trotzdem fühle ich mich natürlich verpflichtet.«

Natürlich, das täte ich auch, wenn beispielsweise Marga etwas zustoßen würde. Theo suchte nach Worten, und ich beobachtete interessiert, wie eine Amsel auf der Wiese nebenan einen Wurm aus der Erde zu ziehen versuchte, der dadurch immer länger und dünner wurde, bis er schließlich riss. Sie zerhackte den Ringelmeier in Einzelteile, drapierte diese kunstgerecht im Schnabel und flog davon.

»Die Erben habe ich noch gar nicht erwähnt. Max hat welche, nämlich Großneffen und -nichten oder Cousins. Ich weiß nicht so genau, in welchem Verwandtschaftsverhältnis die zu ihm stehen.«

Aber dann war doch alles in Butter! Wo lag das Problem? Ich dachte konzentriert nach. Ach so.

»Er traut ihnen nicht«, vermutete ich das Naheliegende. »Deshalb hat er dich zum Nachlassverwalter bestellt und nicht einen aus der eigenen Mischpoke genommen.«

Über Theos Gesicht huschte ein eigentümlicher Ausdruck, bevor es aus ihm heraussprudelte. »Das würdest du auch nicht tun. Einer von ihnen ist nämlich Helge Bobsiehn.«

Jetzt war ich hellwach.

»Der alte Stinkstiefel?« Der Mann hatte sich diesen Ehrentitel redlich verdient. Mit meinem gutmütigen Vermieter, dem Bauern Fridjof Plattmann, stritt er seit Menschengedenken um zwei Bäume, die ihn auf der Wiese nebenan störten. Die beiden prachtvollen Eichen standen allerdings mindestens dreihundert Meter von seinem Haus entfernt. Bei unserem Bäcker hatte er sich erst letztens weitschweifig und für jedermann gut hörbar darüber ausgelassen, was die weit über die Grenzen Norddeutschlands hinaus berühmten Cremeschnitten wohl so saftig und lecker mache. Er tippe auf eine ordentliche Portion Chemie. Und mit seinem Nachbarn zur Linken bekriegte er sich, weil dessen Kater es gewagt hatte, in Bobsiehns Misthaufen zu pinkeln. Mit dem Luftgewehr hatte er auf das Tier geschossen und es ernsthaft verletzt. Nein, mir war im Zusammenhang mit Helge Bobsiehn noch nie etwas Positives zu Ohren gekommen. Der Mann war offensichtlich ein Quadratarsch, wie er im Buche stand. Kein Wunder, dass Großonkel Max die Abwicklung seiner irdischen Hinterlassenschaft lieber einem Nichtverwandten anvertraute als diesem Stinkstiefel von Neffen.

»Und wen soll ich nun suchen, wenn der Bobsiehn doch erbt?«, fragte ich.

»Den verwandtschaftlichen Rest«, erklärte Theo. »Denn ich weiß nicht genau, wer da noch kreucht und fleucht. Von seiner Familie hat Max eigentlich überhaupt nichts erzählt.« Theo lachte leise. »Nein, das stimmt nicht. Alles Aasgeier, hat er mal geknurrt. Da hatten wir schon zwei Bier intus. Und Helge B. sei noch nicht einmal der Schlimmste dieser Sippe, hat er gemeint. Der sei wenigstens ehrlich, was immer das nun wieder heißen mag. Ich vermute daher, dass unser Bokauer Bobsiehn irgendwo auf dieser Welt noch Geschwister hat. Die wären dann natürlich ebenfalls erbberechtigt, und darum geht es mir.«

»Wenn sie noch leben«, wandte ich skeptisch ein. »Aber du hast nicht den geringsten Hinweis darauf, wie viele Bobsiehns es sind und wo sie sich aufhalten?« Das klang nach einer wahren Sisyphusaufgabe. Ich war nicht begeistert.

»Nein. Wie gesagt, darüber haben Max und ich bei unseren Schachrunden nicht gesprochen«, meinte Theo bedauernd, beugte sich zu mir herüber und sah mich bittend an. »Du würdest mir einen Riesengefallen tun, Hanna. Ich möchte nämlich nicht selbst zu Helge Bobsiehn gehen, um ihn zu fragen. Der wird bestimmt sofort ausfallend, wenn er hört, dass ich Max’ Erbe verteilen soll und nicht er als nächster Verwandter.«

»Du meinst, das Luftgewehr hängt bei dem immer griffbereit neben der Tür?«, unkte ich düster. »Für in den Misthaufen pinkelnde Katzen und ungebetene Besucher?«

Theo nickte. »Ich bin nicht mehr so fix wie du. Meine morschen Knochen knacken bei jedem Schritt. Du kannst dich besser wegducken und schneller laufen«, ging er auf meinen Tonfall ein. »Nein, im Ernst. Auch wenn Helge Bobsiehn ein Querulant ist, muss es bei der Verteilung des Erbes selbstverständlich gerecht und ordentlich zugehen. Er soll den ihm zustehenden Teil bekommen, aber mögliche Geschwister haben zweifellos den gleichen Anspruch auf das Geld. Vielleicht fragst du ihn als Erstes, ob er noch Kontakt zu ihnen hat und wo sie jetzt leben. Dann wären wir schon einen großen Schritt weiter.«

»Es würde mich nicht wundern, wenn er das gar nicht weiß. Die sind doch nicht umsonst aus Bokau fortgezogen und hier nie wieder aufgetaucht«, wandte ich ein. »Oder hast du jemals gesehen, dass Helge Besuch bekommen hat?«

»Nein«, gab Theo zu. »Der alte Max hat mir da eine ganz schöne Bürde auf die schmalen Schultern gelegt. Früher hätte ich das allein gewuppt, aber jetzt … Ich bin dem einfach nicht mehr gewachsen. Hilfst du mir, Hanna?«

»Ja«, sagte ich, ohne zu zögern. Schließlich war ich kein Unmensch – und außerdem hatte ich meinen letzten Fall bereits im letzten Herbst gelöst. Jetzt frühlingte es. Daher wurde es hohe Zeit, dass mein Verstand endlich wieder etwas Kriminalistisches zu knacken bekam, sonst rostete er noch ein. Der Lohn für meine Einwilligung war ein strahlender Theo.

»Danke, Hanna. Das erleichtert mich kolossal. Heute Nacht werde ich gut schlafen. Weißt du, in meinem Alter reicht Marga mit ihren verrückten Ideen als Unruhefaktor völlig aus. Da muss ich mich nicht auch noch mit übellaunigen Erben und vermissten Neffen und Nichten herumplagen.«

Ich trank den letzten Schluck meines lauwarmen Kaffees. »Nur um der Klarheit willen, Theo: Mein Auftrag lautet also einmal, Max Rathjens Erben ausfindig zu machen. Und zwar vollzählig, damit du das Geld gerecht und den Gesetzen entsprechend verteilen kannst. Richtig?«

»Ganz genau«, stimmte er mir so eifrig zu wie ein Erstklässler, dem man einen Besuch bei McDonald’s in Aussicht stellt, wenn er artig ist. Ich fand das rührend, obwohl ich die Klopsbratbude meide wie die Pest, weil mir die ganzen Burger, Whopper, Hupper und Dupper einfach nicht schmecken.

»Aber genauso dringlich ist für dich die Frage, ob Max sich umgebracht hat, wie die Polizei behauptet, oder ob da jemand nachgeholfen hat, weil der Täter …« Ich brach notgedrungen ab. Weil der Mörder an das Geld des alten Mannes wollte? Weil er Rathjen nicht ausstehen konnte? Weil er sich seine Wiese unter den Nagel reißen wollte? Weil, weil, weil – wenn es denn in diesem Fall überhaupt ein »weil« und damit ein Motiv gab.

Theos Hände hatten sich während meiner Worte verkrampft. Jetzt stieß er in Stakkatosätzen hervor: »Max Rathjen war mein Freund. Er hat mir vertraut. Ich würde es mir nie verzeihen, wenn sein Mörder ungeschoren davonkäme. Ich muss das einfach wissen, das bin ich ihm schuldig.«

Eine Fliege hatte sich auf meiner Untertasse niedergelassen und putzte sich hingebungsvoll die Flügel. Ich verscheuchte sie mit dem Kaffeelöffel.

»Theo«, begann ich vorsichtig. Ich wollte ihn nicht enttäuschen, aber so ganz einfach war das alles nicht.

»Ich weiß, was du sagen willst, Hanna«, unterbrach er mich sofort. »Wenn du nach deinen Recherchen ebenfalls zu dem Schluss kommst, dass der olle Gnatterkopp sich selbst ins Jenseits befördert hat, dann gebe ich Ruhe, fehlendes Testament hin, fehlendes Testament her. Dann ist die Sache für mich erledigt. Das verspreche ich dir.«

ZWEI

So, auch ganz ohne diesen blöden Gewerbeschein hatte ich also endlich wieder einen Fall. Gut gemacht, Hemlokk, lobte ich mich selbst, obwohl ich bei ehrlicher Betrachtung der Dinge nicht allzu viel dafür konnte. Der Zufall hatte seine Hand eindeutig ebenfalls im Spiel gehabt.

Theo war aufgebrochen, nachdem wir das Finanzielle geklärt hatten. Er war mit Marga zum Mittagessen sowie zur ersten Theorie-Runde für den Sportbootführerschein verabredet. Da er fast zur Familie gehörte, hatte ich mich einen Sondertarif anbieten hören, doch davon wollte er nichts wissen. Gutes Geld für ehrliche Arbeit, das sei auch Max Rathjens Motto gewesen, hatte er im Brustton der Überzeugung behauptet. Na dann. Und auch wenn Theo in dieser Hinsicht ein wenig flunkern sollte, kamen mir ein paar Euros mehr ziemlich gelegen, denn im Sülzletten-Gewerbe wird man nicht so leicht zur Millionärin. Da ist jeder Liebesschwur, jedes Auf-die-Knie-Sinken und jeder hollywoodreife Heiratsantrag hart verdientes Geld.

Trotzdem erschien es mir pietätlos, meinen neuen Auftrag gleich mit einer Maischolle bei Inge zu befeiern, obwohl der Butt bei ihr unschlagbar lecker schmeckt. Max Rathjen, mein indirekter Geldgeber, war immerhin tot. Da konnte ich es mir lieber zu Hause auf der Gartenbank vor meiner Villa gemütlich machen, lediglich von Kuhsine Silvia, meiner tierischen Nachbarin von gegenüber, sowie Gustav und Hannelore, meinem griechischen Landschildkrötenpaar, beobachtet. Wobei ihm mein ganzes Herz gehört, weil wir zusammen aufgewachsen sind. Ich bin mit Sicherheit vierzigeinviertel, er ist schätzungsweise fünf Jahre älter. Seit meiner Geburt hatten wir unser Leben gemeinsam verbracht, während sie erst vor zwei Jahren zu uns gestoßen war. Ich fand sie doof, weil sie meinem Goldstück definitiv nicht das Wasser reichen konnte.

Theo hatte für uns beide gezahlt, ehe er gegangen war, und so erhob ich mich, um noch ein paar Einkäufe zu erledigen, bevor ich mich auf meinen neuen Fall und diesen Widerling von Helge Bobsiehn konzentrierte. Zu einer richtigen Fall-an-Land-gezogen-Fete gehört zweifellos ein gutes Essen. Mich gelüstete für heute Abend nach einer Dorade auf einem Bett von Süßkartoffeln mit Gemüse, begleitet von einem schönen kalten Riesling. Doch es sollte anders kommen.

Inge Schiefer fing mich an der Pforte zum Restaurantgarten ab, in der Rechten einen tiefen Teller mit flüssiger Sahne, aus der rote Erhebungen ragten. Ihr Gesicht war ernst und sorgenvoll.

»Warte noch einen Moment, Hanna. Probier erst einmal. Ich habe eine rote Grütze aus Himbeeren, Johannisbeeren, Schlehen und Erdbeeren gekocht.«

Tja, was soll ich sagen? Der Fisch war fürs Erste vergessen, denn mir lief das Wasser im Mund zusammen. Inge wusste, dass ich gern koche, weil sie einmal einen Kurs in meiner »Feuer und Flamme«-Gruppe gegeben hatte. Wir F & Fler liebten es scharf und indisch, doch jetzt war Sommerpause bis zum Herbst, und jeder kochte und aß für sich allein, was lange nicht so einen Spaß machte wie das Genießen in großer Runde. Also drehte ich mich schwungvoll um und nahm erneut an dem Tisch Platz, an dem ich mit Theo gesessen hatte. Zu meinem Erstaunen setzte sich Inge mir gegenüber und blickte mich schweigend an.

Also gut. Sie wollte tatsächlich mein kulinarisches Urteil hören. Bedächtig und mit angemessenem Ernst probierte ich die Grütze. Sie erwies sich als ein zu Mus gekochter Traum aus Obst!

»Oberlecker«, verkündete ich und schnaufte dabei vor Wonne, »wirklich absolut oberlecker.« Im Handumdrehen löffelte ich den gesamten Teller leer. Anschließend wischte ich mir sorgfältig die Schnute ab und lehnte mich gesättigt auf meinem Stuhl zurück. Die begnadete Köchin prökelte derweil stumm und gedankenverloren an einem der Deko-Leuchttürme herum, die als Teil eines maritimen Ensembles auf jedem Tisch standen.

»Wo brennt’s, Inge?«, fragte ich sie direkt, als sie immer noch schwieg. Es kam zwar hin und wieder vor, dass sie einem etwas ungefragt servierte, doch ich hatte noch nie erlebt, dass sie sich dabei zu dem Gast setzte und ihm jeden Bissen in den Mund starrte. Zumal jetzt Mittagszeit war, wo das Geschäft gut lief und nicht nur der Service jede Hand benötigte.

»Ich weiß gar nicht, ob du da überhaupt etwas machen kannst, Hanna, aber ich habe gedacht, ich frage dich einfach mal, weil es mich so ärgert«, lautete die ebenso kryptische wie zögerliche Antwort. So hatte Theo auch begonnen, und ich wappnete mich innerlich. Das konnte dauern. Na ja, so schnell schossen die Bokauer eben nicht.

»Mhm«, brummte ich aufmunternd, während sich das Restaurant mit Fischliebhabern, hungrigen Radlern und Einheimischen füllte, die wussten, dass man hier in Bokau gut aß. Inge beachtete sie nicht, sondern strich Fiete, der sich neben ihr niedergelassen hatte, geistesabwesend über den Kopf.

»Es ist also quasi eine Bestechungsgrütze«, fuhr sie umständlich fort, »und wenn du denen das Handwerk legen kannst, koche ich dir ein Jahr lang jeden Monat ein komplettes Menü. Das verspreche ich dir, denn das ist es mir wert.«

Ich strahlte sie erfreut an. Inge Schiefers Butt, in Speck gebraten und mit Stachelbeerkompott serviert, ist der absolute Hit in Bokau und Umgebung. Dagegen verblasste das Angebot jedes Hamburger In-Schuppens mit hundertundeins Sternen total. Aber Essen ist nicht alles im Leben. Es zählen auch solche Dinge wie Freundschaft, Hilfsbereitschaft – und Neugier.

»Was bedrückt dich, Inge?«, drängte ich sie erneut. »Nun rück endlich damit raus. Du brauchst mich nicht zu bestechen. Ich helfe dir auch so, wenn ich kann.«

Sie nickte, doch ihre Miene blieb bekümmert. »Das weiß ich doch. Es war nur ein schwacher Versuch, meine miese Laune zu heben. Gestern ist es nämlich schon wieder passiert, und wenn das nicht aufhört, werde ich irgendwann fuchsteufelswild. Aber das Angebot mit dem monatlichen Menü steht.«

»Okay. Wofür, Inge?« Ich war die Geduld in Person. Klienten sind ein schwieriges Völkchen; manche fallen polternd mit der Tür ins Haus und kauen einem anschließend das Ohr ab, bis man halb ohnmächtig in den Seilen hängt und alles für eine Tasse Kaffee und ein bisschen Stille geben würde, andere wiederum drucksen ellenlang herum und umkreisen ihr Dilemma wie der Hütehund seine Schafherde. Bei denen bleibt das Problem ohne gezieltes und einfühlsames Nachfragen seltsam nebulös.

»Ich werde permanent bestohlen, Hanna«, stieß Inge ohne Vorwarnung hervor. »Gut, es handelt sich dabei nicht um wertvolle Sachen, die sie einstecken, sondern nur um Kleinigkeiten, die nicht viel kosten. Aber die Leute lassen wirklich alles mitgehen, was nicht niet- und nagelfest ist. Und damit bringen die mich langsam, aber sicher auf die Palme.«

Ich nickte verstehend. Das hatte ich auch schon von anderen Gastronomen aus der Umgebung Bokaus gehört. Ob sie Rentner, junge Mütter, Pensionäre, Radler oder Busreisende bewirteten – ständig mussten sie Aschenbecher, Kerzen und Dekosachen aller Art neu anschaffen, weil die Gäste diese Dinge hemmungslos mitgehen ließen. Mir war es schleierhaft, was all die ehrbaren Tante Ernas und Onkel Rudis, Dennisse, Johannas oder Wolfgänge davon hatten. Stellten die etwa Inges Teelicht als Urlaubserinnerung auf ihr heimisches Sideboard und den geklauten Leuchtturm als Trophäe ins Klo? Oder reichte den meisten Menschen das schlichte Gefühl, etwas umsonst erbeutet zu haben? Wo zudem das Gewissen bei der Klauerei nicht allzu heftig zwackte, weil so eine Kerze in der Anschaffung ja nur ein paar Cent kostete? Und wanderten Leuchtturm und Aschenbecher umgehend in die heimische Abseite oder landeten sogar in der Mülltonne, sobald man zu Hause ausgepackt hatte und keine Urlaubsstimmung mehr den Blick verklärte? Auch möglich.

»Erst gestern musste ich schon wieder einen kompletten Satz neuer Leuchttürme bestellen. Schau, an dem Tisch dort drüben, da fehlt einer. Vor einer Stunde war er noch da.« Das maritime Ostsee-Arrangement bestand nur noch aus drei, durch Jahrmillionen vom Wasser glatt geschliffenen Kieseln und vier Muschelschalenhälften aus Plastik.

»Wer hat da gesessen? Weißt du das noch?«

»Ein älteres Ehepaar. Sie hatte ein Gesicht wie ein Nussknacker, er war so einer, der seine fünf Haare kunstvoll über die Platte bürstet und sich wunderschön findet. Sie wirkten ganz respektabel. Aber das heißt eben gar nichts«, grummelte Inge düster. »Die sind alle kriminell, egal, wie sie aussehen. Wenn die sicher sind, nicht erwischt zu werden, klauen sie wie die Raben. Das ist wie mit den Pädophilen im Internet. Wenn die meinen, man kriegt sie nicht, weil alles anonym bleibt, schauen sich Millionen von Männern diesen Schweinkram an.«

Sie hatte recht, und ich konnte ihren Ärger völlig verstehen, trotzdem …

»Aber was soll ich dagegen unternehmen, Inge?« Ich war ehrlich ratlos. »Taschenkontrollen am Ausgang kommen bei den Gästen noch schlechter an als Lauschaktionen der Geheimdienste oder die Überwachung der Gemüseabteilung im Supermarkt durch Ladendetektive. Wenn ich das durchziehe, bist du in Windeseile sämtliche Bustouristen los, denn die Reiseveranstalter werden sich ganz schnell einen anderen Gasthof suchen, wenn bei ihnen Beschwerde um Beschwerde eintrudelt. Und das wird passieren.«

»Sollen sie doch«, knirschte Inge aufgebracht. »Die können meinetwegen bleiben, wo der Pfeffer wächst. Ich lasse mich nicht länger bestehlen. Das muss aufhören.« Ihre akkurate Drahthaarfrisur bebte vor Entrüstung.

»Das bringt doch nichts«, hielt ich behutsam dagegen. »Das wird für dich zum Eigentor, glaub es mir. Ich verstehe ja, dass dich das nervt und du stinksauer bist, aber du ruinierst dir deinen Betrieb, wenn du nicht gute Miene zum bösen Spiel machst. Betrachte es lieber als Schwund, der nun einmal zum Geschäft gehört.«

Mann, Hemlokk, bist du vernünftig und marktorientiert! Ich fand selbst, dass ich etwas zu dicke aufgetragen hatte. Inges Reaktion auf meine Worte kam prompt: Wütend blitzte sie mich an.

»Dann sag mir nur eins und bitte antworte ehrlich: Würdest du dir das auf Dauer bieten lassen, Hanna?«

Touché. Ich gab mich geschlagen.

»Nee«, brummte ich. »Wahrscheinlich nicht.«

»Siehst du«, triumphierte Inge und erhob sich, denn ein Paar mit drei kleinen Kindern und einer Promenadenmischung hatte sich an den Nebentisch gesetzt.

Ich war schon auf Eis, Pommes oder Cola gefasst, als der Älteste, vielleicht knapp sechs, lauthals krähte: »Ich möchte gebratene Heringe!«

Überrascht starrte ich das Kind an.

Inge zwinkerte mir zu. »Ist alles Erziehungssache«, flüsterte sie. »Wenn du die Kleinen nicht mit Fertiggerichten anfütterst, sondern ihnen durch eigenes Beispiel beibringst, was Essen ausmacht, geht es auch so. Es passiert zwar selten, dass ein Dreikäsehoch Fisch möchte, aber es passiert. Also einmal gebratene Heringe, der Herr?«, wandte sie sich laut an den Jungen.

Die gesamte Familie bestellte, und Inge gab den Wunsch nach Hering, Spaghetti, Butt und Dorschfilet an die Küche weiter. Als sie zurückkehrte, stellte sie einen Napf mit Wasser vor den hechelnden Hund hin und kam anschließend wieder an meinen Tisch.

»Es ist auch noch unter einem ganz anderen Aspekt aussichtslos, die Klauerei zu bekämpfen«, fing ich an, kaum dass sie sich wieder gesetzt hatte. »Du hast ja nicht nur Stammgäste, sondern auch eine Menge Durchgangsverkehr. Die kommen einmal und nicht wieder. Touristen zum Beispiel. Wenn die mit ihrem gestohlenen Aschenbecher abgezogen sind, stehen bereits die nächsten auf der Matte. Gehe ich gegen die vor, ist es ein bisschen so, als kämpfte man gegen Windmühlen.«

»Don Quijote«, sagte Inge nickend. »Stimmt, so ist es, trotzdem möchte ich, dass du etwas dagegen unternimmst.« Sprach’s und presste die Lippen zu einem dünnen Strich zusammen, sodass auch die Dümmste verstanden hätte, dass Inge in dieser Frage zu keinem Kompromiss bereit war. Aussichtslosigkeit hin oder her, hier ging es offenbar um nichts weniger als um das Prinzip. Trotzdem versuchte ich ein letztes Mal, sie zur Vernunft zu bringen, weil sie nur verlieren konnte, wenn ich loslegte.

»Inge, hör mal, es –«

»Nein, ich höre nicht! Es sind ja nicht nur Busleute, die klauen wie die Raben, sondern auch Paare und Einzelreisende, die immer wiederkommen«, unterbrach sie mich heftig. »Ich habe da einen ganz bestimmten Verdacht.«

»Ach«, sagte ich interessiert.

Das war natürlich etwas anderes. In Bokau kannte ich auf den Schlag niemanden, der Inges Kerzen und Aschenbecher stehlen würde. Edith aus Matulkes Bäckerladen vielleicht? Sie war zwar nett, gehörte allerdings zu der Sorte Frauen, die ihr Heim mit Billigschrott dekorierte, bis keine Ecke mehr frei war. Aber trotzdem – nein. Oder mein Vermieter Fridjof Plattmann? Doch wo sollte der das Zeugs hinstellen? In seinem Wohnzimmer würde man es sofort erkennen. Und als regionaltypisches Mitbringsel beim Verwandtenbesuch in südlichen Gefilden eigneten sich die Preziosen eher weniger. Es sei denn, die Beglückten litten unter einer massiven Geschmacksverirrung.

»Kennst du diese Leute, die seit Neuestem mit ihrem Wohnmobil unten am See kampieren?«, fragte Inge bedeutungsschwanger.

»Das Pärchen?« Ich hatte lediglich einen flüchtigen Blick auf die beiden werfen können, als sie eines Tages Hand in Hand an meiner Villa vorbeispazierten. Da waren sie mir höchst normal vorgekommen; Mann und Frau um die fünfzig, die, wie so viele mittlerweile, Urlaub mit ihrem Wohnmobil machten und eine Weile in Bokau hängen geblieben waren. Mehr wusste ich nicht, hatten die Trommeln des dörflichen Buschfunks doch bislang nichts weiter verraten. Jedenfalls mir nicht.

»Das Pärchen, genau das meine ich«, bestätigte Inge mit zusammengekniffenen Augen. »Denn seltsamerweise trinken die beiden immer gerade dann bei mir einen Kaffee oder essen eine Kleinigkeit, wenn wieder etwas verschwunden ist. Das ist doch auffällig, nicht? Ich habe in letzter Zeit ganz genau darauf geachtet. Es hat immer gestimmt: Die beiden waren hier, und prompt fehlte wieder ein Aschenbecher, eine Kerze oder ein Leuchtturm. Die handeln bestimmt schon mit den Dingern. Wer weiß, vielleicht kaufe ich meine Ware ja schon lange bei denen. Wundern täte es mich jedenfalls nicht.«

Das konnte nur eines bedeuten.

»Du bestellst die Sachen im Internet?«, wunderte ich mich.

Inge war kein jugendlicher, flippiger Netztyp, sondern gesetzt, bodenständig und handfest. Was sie kaufte, musste sie vorher sehen und anfassen können, hatte ich immer gedacht. Dorf eben. Tja, es geht doch nichts über ein schönes, solides Vorurteil. Sie kicherte belustigt, als sie mein betretenes Gesicht sah.

»Ja, tue ich. Das hättest du nicht gedacht, was? Aber ich gehe mit der Zeit, auch wenn ich in Bokau geboren bin, mein ganzes Leben hier verbracht habe und meine Asche in die Ostsee kommt. Außerdem ist es im Netz am billigsten. Gerade bei den Leuchttürmen sind die Preisunterschiede gewaltig.«

Daran zweifelte ich nicht. In Asien war der Konkurrenzkampf brutal; Taiwan, Vietnam, Korea und China bekriegten sich bestimmt um jeden Plastikosterhasen und jeden singenden Schneemann, den sie in die USA oder nach Europa exportieren konnten. Man musste sich nur einmal so einen Containerriesen anschauen, der mit einer Fahrt locker zehntausend lastwagengroße Kisten randvoll mit steppenden Weihnachtsmännern, trällernden Wichteln und blinkenden Leuchttürmen aller Größen und Spielarten über die Meere schipperte.

»Sind die beiden denn auch schon einmal allein bei dir gewesen, als etwas verschwand?«

Ich sah Inge an, dass ihr diese naheliegende Frage nicht gefiel. Aber vielleicht kamen wir so einen, wenn auch nur kleinen Schritt weiter. Kamen wir nicht.

»Nein«, musste sie zugeben. »Da waren immer, zumindest zeitweise, auch andere Gäste da. Aber so blöd sind die natürlich auch nicht, sonst würde der Verdacht ja sofort auf sie fallen. Nein, ich weiß genau, dass die Dreck am Stecken haben, Hanna. Allein wie der schon aussieht!«, rettete sie sich in das platteste aller platten Vorurteile, das bestimmt schon unter den Phöniziern im 30. Jahrhundert vor unserer Zeitrechnung gebräuchlich gewesen war.

»Trägt er etwa weiße Socken zu kurzen Hosen oder geht unten ohne?«, rutschte es mir heraus, wofür ich umgehend einen vernichtenden Blick erntete.

»Unsinn. Und zum Lachen ist das alles wirklich nicht. Der Mann ist mindestens fünfzig und trägt immer noch die Haare lang. Kann der sich etwa keinen Besuch beim Friseur leisten? In dem Alter ist so etwas nur lächerlich.«

Mein Fall war das zwar auch nicht, aber umstandslos von der Haartracht auf eine wie immer geartete kriminelle Energie zu schließen, ging mir zu weit. Nur im Falle einer Glatze mit bräunlichem Einschlag darunter wäre meine Toleranz arg strapaziert worden.

»Johannes hat ebenfalls einen Zopf«, wandte ich daher ein. Inge schätzte meinen Freund Johannes von Betendorp, der auf der anderen Seite des Passader Sees im Herrenhaus Hollbakken wohnte, das wusste ich.

»Der ist noch keine vierzig.«

Als ob das grundlegend etwas änderte. Mit einem lauten und theatralischen Seufzer, um meinen Standpunkt noch einmal deutlich zu machen, beendete ich die Haardebatte. »Also gut, Inge. Ich werde sehen, was ich tun kann. Versprechen kann ich dir allerdings nichts. Und dem Paar am See werde ich auf den Zahn fühlen.«

Anschließend ließ ich mir von ihr für das abendliche Festmahl einen Korb mit frischem Gemüse geben. Mein Wagen musste auf dem Restaurantparkplatz ausharren, denn zum Nachdenken eignet sich nichts besser als ein Spaziergang. Und es war ja nicht weit von Inge bis zu meiner Villa. Ihr Gasthof, der gar nicht oft genug zu preisende Bäcker Matulke mit den leckersten Cremeschnitten der nördlichen Hemisphäre, ein paar alte Bauernhäuser und dazu ein Haufen Kühe, Schweine, Hühner, Gänse, Enten, Katzen und Hunde, eine Hauptstraße, auf der man das Dorf motorisiert in ein bis zwei Minuten durchquert hat, sowie ein Neubaugebiet auf dem platten Acker am Ortsrand, wo junge Familien mit Kindern wohnen, das ist Bokau.

Ich fühle mich wohl hier, zumal meine Villa, ganze zweiundvierzig Quadratmeter groß, mutterseelenallein steht. Und zwar direkt am Passader See. Meine einzige Nachbarin ist die bereits erwähnte Silvia, Kuh ihres Zeichens. Das heißt, sie lebt dort natürlich nicht allein auf ihrer Weide, sondern in herdlicher Gemeinsamkeit. Doch weder zu ihren Artgenossinnen noch zu Kuddel, dem einzigen Herrn in der Truppe, habe ich so ein persönliches Verhältnis aufgebaut wie zu ihr. Sie besitzt unendlich seelenvolle Augen und trägt einen Mopp zwischen den Hörnern. Ihre Hauptbeschäftigung besteht aus Fressen, Malmen, Verdauen, Muhen, Rülpsen und dem Produzieren von pizzagroßen Fladen. Wir kommen wunderbar miteinander aus. Sie kriegt hin und wieder ein altes Brötchen von mir, und ich erzähle ihr, was bei mir los ist. Sie leiht mir dann ihr Ohr und hilft mir auf ihre Weise. Aber das ist eine andere Geschichte.

Mit meiner Gemüsetüte unter dem Arm schritt ich munter aus und winkte dem alten Großmann zu, der wie stets zahnlos über seinem Gartenzaun hing und die vorbeifahrenden Autos zählte. Die letzten Wolken hatten sich mittlerweile verzogen, und die Sonne lachte vom Maien-Himmel, wie es in meinen Liebesschmonzetten geheißen hätte. Bei aller Sympathie für Inge würde ich mich natürlich zunächst um Theos Auftrag kümmern. Vom kriminalistischen Standpunkt aus gesehen, war der Fall ohnehin anspruchsvoller als ein paar geklaute Plastik-Leuchttürme und Billig-Aschenbecher. Außerdem wurde ich für den richtig bezahlt, ganz zu schweigen davon, dass ich immer noch nicht den Hauch einer Ahnung hatte, wie ich bei Inge vorgehen sollte.

Nein, die Frage war nur, ob ich als Erstes mit Rathjens Großneffen, dem Bokauer Dorfekel Helge Bobsiehn, sprechen oder zunächst den Tatort, das heißt Max Rathjens Wohnzimmer, unter die Lupe nehmen sollte. Nach kurzer Überlegung entschied ich mich für den Tatort. Nicht, weil ich mich vor dem Gespräch mit Bobsiehn fürchtete, sondern weil ich zunächst ein Gefühl für den Fall und das Opfer bekommen wollte.

Ich wusste, wie Theos Freund ausgesehen hatte, aber mehr als ein freundliches »Moin« über den Zaun oder die Straße hatten wir nicht gewechselt. Dass der Mann ständig mit einem griesgrämigen Gesichtsausdruck herumlief, war mir natürlich schon aufgefallen. Mehr aber auch nicht. Doch. Er hatte auch im Sommer eine Mütze getragen; so eine Art Elbsegler, oben flach mit einem runden Vorbau zum Schutz für die Augen. Weil er die Sonne nicht vertrug? Weil er ständig fror? Weil er unter einer geheimnisvollen Krankheit litt, von der Theo nichts wusste? Keine Ahnung.

So eine Wohnung sagt jedenfalls eine Menge über ihren Besitzer aus: Wie ist zum Beispiel die Sitzecke angelegt? Ist sie ausschließlich auf den Fernseher ausgerichtet? Wie groß ist der? Beherrscht er als Leinwand das Zimmer? Finden sich in der Wohnung Bücher, liegen Zeitschriften herum? Daraus kann man schon einmal ableiten, wie die Abend- und Freizeitgestaltung des Hausbesitzers ausgesehen hat. Wirkt die Küche belebt oder tot, stinkt sie nach Geld oder macht sie einen eher ärmlichen Eindruck? Sieht es in den Zimmern chaotisch oder ordentlich aus, ist es dreckig oder sauber?

Durch diese Fragen erhält man einen zuverlässigen Hinweis darauf, ob das Opfer ein geselliges Individuum gewesen ist oder eher zur Fraktion der Eigenbrötler gehört hat. Ich hatte mittlerweile gelernt, mir auf diese Weise ein zuverlässiges Bild von einem Menschen zu machen, den ich zu Lebzeiten nicht gekannt hatte.

Und vielleicht fand sich ja bei meiner Tatortbegehung schwuppdiwupp auch noch ein kleines Geheimfach – irgendwo im hintersten Winkel unter der Treppe – mit dem verschollen geglaubten Testament. Damit hätte ich den Fall in absoluter Rekordzeit erledigt, und mein Ruf als Top-Private-Eye würde bis über die Elbe nach Hannover und noch weiter darüber hinaus schwappen. Wow!

Als ich von der Straße auf den holperigen Weg zu meiner Villa abbog, wollte ich eigentlich einen Stopp im Haupthaus, wie ich es nenne, einlegen. Meine Freundin Marga lebt dort obergeschossig in zwei verhältnismäßig geräumigen Zimmern mit prachtvollem Seeblick; im Parterre wohnte seit Kurzem ein junger Mann, die übrigen Räumlichkeiten in dem ehemaligen Zweifamilienhaus standen zurzeit leer. Zusammen mit meiner Villa stellt das Gebäude den gesamten Vermietungskomplex von Bauer Plattmann dar.

Aber ich änderte kurzfristig meinen Plan, denn ich sah, dass ich Besuch hatte. Harrys Nörpel, ein uralter Golf, stand unter der Rotbuche. Unwillkürlich beschleunigte ich meine Schritte. Dann würde ich eben später bei Marga hineinschauen, um ihr von Theos Auftrag und Inges Leuchttürmen zu berichten und dabei so ganz nebenbei die Sprache auf Sportbootführerscheine zu bringen.

Wenn Harry Gierke sich ohne Voranmeldung aufmachte, um mir einen Besuch abzustatten, dann trieb den Knaben etwas um. Denn Harry verdient seine Brötchen als freier Journalist und ist stets und ständig an irgendetwas »dran«. Er lebt in Kiel, trägt einen Brilli im Ohrläppchen und hat trotz seines Alters von vierzig Jahren und unserer Freundschaft von nunmehr vier Jahren immer noch nicht gelernt, mich meine Fälle allein lösen zu lassen. Was regelmäßig dazu führt, dass wir heftig aneinanderrasseln und er danach eine Zeit lang tierisch beleidigt ist und schmollt, bis er sich wieder einkriegt.

Ich habe inzwischen nicht mehr viel Hoffnung, dass sich daran jemals etwas ändern wird. Lernfähigkeit gehört nicht zu Harry Gierkes Stärken. Analysen jedweder Art hingegen schon. Ich würde ihm von Max Rathjen und Inges Problem erzählen. Vielleicht hatte er ja eine Eingebung, wie ich die Klauerei unterbinden konnte, ohne dem Geschäft zu schaden.

Ich trabte den Weg zu meiner Villa hinunter und hörte ihn schon von Weitem mit jemandem plaudern.

»Dass du nicht sehr helle bist, wissen wir ja. Aber was soll das denn werden, Mädel?«

Vorsichtig linste ich durch den prachtvoll blühenden Fliederbusch, der meinen Garten vom Weg abschirmte. Harry saß auf der Gartenbank und hielt den Kopf gesenkt. Er bemerkte mich nicht, weil er entgeistert auf Hannelore starrte, die stramm an der Wand meiner Villa entlangschrabbte. Links bis zum Ende, dort hielt die Schildkrötendame kurz inne, drehte nach sekundenlangem Überlegen um, nur um dann den ganzen Weg an der Wand entlang zurückzuschrabben. An der rechten Hausecke passierte dasselbe. Kurzes Nachdenken, Umdrehen, Losschrabben. Hin und zurück. Schrabb. Zurück und hin. Schrabb. Sicher, die Natur hatte ihr nicht einmal eine Ausbuchtung für ihr stecknadelkopfgroßes Hirn genehmigt – so ein Krötenkopf ist bös flach, daran gibt es nichts zu deuteln –, trotzdem hatte sie ein derart seltsames Verhalten meines Wissens noch nie an den Tag gelegt.

»Meschugge, das Vieh«, blubberte Harry jetzt, nahm Hannelore hoch und setzte sie unter den Salbeibusch. Sie verharrte einen Moment, doch es dauerte nicht lange, und sie hatte die Hauswand wiedergefunden …

»Hallo, Harry«, begrüßte ich meinen Gast und stellte meine Gemüsetüte auf der Gartenpforte ab.

»Beim Hannelörchen ist ein Span locker«, teilte er mir, ohne aufzublicken, mit. Ach ja, Manieren oder eine gewisse Höflichkeit gehören auch nicht zu Harry Gierkes Stärken. Der Mann sagt, was er denkt, ohne Umstände und ohne abmilderndes Brimborium. »Sie latscht an der Mauer entlang, als gäbe es kein Morgen. Hast du einen Schimmer, was die dumme Nuss umtreibt, Hemlokk?«

»Nein«, musste ich zugeben. »Das wird wohl etwas Tsiechisches sein.«

Harry und ich hatten uns bei meinem ersten Fall kennengelernt. Er hatte mich als Liebesgeschichten schreibende »Tränenfee« interviewt, es hatte ein paar Tote gegeben, und eine junge Frau hatte damals alles mit dem »Tsiechischen« erklärt. Seitdem war das ein ständiger Witz zwischen uns. Tsiechisch war schließlich jeder Furz, man musste nur lange genug im Unterbewusstsein des Darminhabers graben.

»Nee«, knurrte Harry. »Seele oder gar ein Hirn hat diese Dose nicht. Die wird von ihrem Rückenmark gesteuert. Und bevor du auf irgendwelche verschrobenen Ideen kommst: Dein Herzensjunge Gustav ist damit auch nicht gesegnet. Der rammelt und frisst. Ende der Durchsage.«

»Na, wir haben heute aber wieder unseren besonders charmanten Tag, was Harry?«, zwitscherte ich, weil ich genau wusste, wie ihn diese Tonlage bei Frauen nervte. »Willst du einen Tee?«

Ich wartete seine Zustimmung nicht ab, klemmte mir meine Tüte unter den Arm, schloss die Tür zu meiner Villa auf, setzte Wasser auf, verschwand kurz in meinem Minibad, tat anschließend Earl Grey ins Sieb und überbrühte ihn. Fürs Erste konnte ich mir eine fruchtbare Diskussion mit Harry über Inges geklaute Leuchttürme und den möglicherweise als Freitod getarnten Mord an Max Rathjen aus dem Kopf schlagen. In einer derartigen Stimmung war das Harry-Schätzchen erfahrungsgemäß für nichts zu gebrauchen. Während der Tee zog, räumte ich Inges Gemüse in den Kühlschrank. Da meine Villa ursprünglich als Ferienhaus dienen sollte, hat mein Vermieter, Bauer Plattmann, lediglich eine Küchenzeile eingebaut. Einen sechsflammigen Herd vermisst man bei mir ebenso wie den mittigen Arbeitsplatz der Star- und Sterneköche. Dafür sind alle meine Messer scharf. Wer, so wie ich, gern in der Küche werkelt, weiß, was das bedeutet, nämlich: alles.

»Schlägst du da drinnen Wurzeln, Hemlokk?«, rief Harry ungnädig. Du lieber Himmel, der Mann schien wirklich einen rabenschwarzen Tag erwischt zu haben.

»Hast du es denn so eilig?«

Er gab keine Antwort, und ich trat mit der Kanne, zwei Bechern, Milch, Zucker sowie einer Packung frischer Haferkekse auf dem Tablett hinaus, stellte es vor der Bank auf den Boden und setzte mich neben ihn. Schweigend schenkte ich ein und hielt ihm den Becher hin. Er grummelte etwas, was man bei genauem Hinhören als »Danke« deuten konnte. Ich tat Milch in meinen Tee und rührte um. Eine ganze Weile saßen wir stumm nebeneinander wie ein altes Ehepaar. Bis meine Neugier übermächtig wurde.

»Spuck’s aus, Harry«, forderte ich ihn burschikos auf. »Was für eine Laus ist dir über die Leber gekrochen?«

»Keine«, entgegnete er mürrisch. »Du siehst wie immer Gespenster, Hemlokk. Wir sind befreundet, und da dachte ich, ich schaue einfach mal bei dir rein. Das ist so üblich unter Leuten, die sich grundsätzlich mögen.«

»Red kein Blech, Harry«, widersprach ich heftig. Der Gute schnackelte ja noch schlimmer, als ich dachte. »Du schaust nie ohne Anlass ›mal eben kurz‹ bei mir rein. Wenn du in Bokau auftauchst, willst du etwas. Bist du vielleicht der schleswig-holsteinischen Mafia auf der Spur? Wirst du verfolgt? Sucht der Spiegel einen neuen Chefredakteur, die Redaktion hat dir den Posten angetragen, und jetzt zweifelst du, ob du annehmen sollst oder nicht?«

»Sehr komisch, Hemlokk.« Er verzog das Gesicht.

Zugegeben, die letzte Alternative war fies gewesen, denn Harry würde nie zu den Edelfedern in diesem Land gehören. Schreiben kann er zwar wunderbar, aber er findet keinen Spaß daran, Redaktionskonferenzen zu leiten, Strippen zu ziehen, bis die Leitungen glühen, oder Leute abzusägen, die ihm nicht genehm sind oder seiner Karriere gefährlich zu werden drohen.

»Dann mach endlich den Mund auf und sitz hier nicht rum wie ein Trapistenmönch!«, blaffte ich ihn an. Himmelherrgott, das Leben war schön! Ich hatte zwei neue Fälle, na ja, eineinhalb traf es vielleicht eher, die Sonne schien, die Piepmätze tirilierten, der Löwenzahn blühte in einer Orgie von Gelb, und der Mann tat so, als stünde der Weltuntergang kurz bevor.

»Reg dich ab, Hemlokk. Mit dem Geschrei machst du das Hannelörchen ja ganz wild. Es geht um James Krüss. Den Schriftsteller, weißt du. Er hat etliche Kinderbücher geschrieben. Timm Thaler, falls dir das etwas sagt.«

Ich unterdrückte ein genervtes Stöhnen.

»Ich habe zwar keine Kinder, aber ich lebe nicht hinterm Mond, Harry. Ich kenne James Krüss. Und von Timm Thaler habe ich auch schon mal etwas gehört.«

»Dann ist ja gut.« Die sensible Seele war verschnupft. Wie war das doch gleich mit dem Klügeren, der nachgab?

»Krüss ist bereits seit mehreren Jahren tot, nicht?«, fragte ich nachsichtig. »Ich habe es damals in der Zeitung gelesen. Er ist irgendwann in den Neunzigern gestorben, oder?«

Meine Bemühungen entlockten Harry immerhin ein müdes Grinsen. »Richtig, Hemlokk, der Mann ist tot. Aber in seinen Büchern lebt er weiter.«

»Was eine verdammte Binsenweisheit ist.«

Er wusste genau, dass ich solche Sprüche hasse wie die Pest, weil ich sie für Wort gewordenen Pseudo-Tiefschurf halte.

»Krüss ist 1997 gestorben.« Seine Stimme klang jetzt etwas lebhafter. »Aber in der Branche ist es ein offenes Geheimnis, dass irgendwo auf diesem Planeten noch ein unveröffentlichtes Manuskript von dem Mann herumschwirrt.« Hannelore setzte zu ihrer gefühlten einhundertunddreißigsten Kehrtwende an.

»Ja und?«, fragte ich und war nicht ganz bei der Sache, weil mir in diesem Moment einfiel, dass ich Theos Telefonnummer nicht besaß. Und er hatte zweifellos den Schlüssel zu Max Rathjens Haus. Ich würde mich bei Marga nach ihr erkundigen müssen.

»Ja und? Ja und?«, äffte Harry mich nach. »Das Sülzheimer-Gewerbe scheint dir mächtig auf die grauen Zellen zu gehen, Hemlokk. Nur Liebe und Liebe und immer wieder Liebe, das ist zu wenig für den Geist.«

Ich behielt eisern die Ruhe und warf ihm lediglich einen bösen Blick zu. Erstens gestatte ich nur mir, meine Liebesgeschichten abfällig Sülz- oder Schmalzheimer zu nennen, was der Gierke sehr wohl wusste, und zweitens arbeitete ich mittlerweile im Hauptberuf als Privatdetektivin, was ihm ebenfalls nicht entgangen sein konnte.

»Ich habe einen neuen Fall, Harry«, entgegnete ich daher mit schneidender Stimme. »Eigentlich sind es sogar zwei.«

Es war vergebliche Mühe, ich hätte es mir denken können.

»Was ist es denn dieses Mal? Ein entlaufener Hamster? Oder betrügt Bauer Plattmann etwa seine Mia?«

Dummbatz. Meine bisherigen Fälle waren alle – alle! – fünf bis sechs Nummern größer gewesen. Harry zahlte mir eindeutig den Spiegel-Chefredakteur heim, denn er wusste natürlich genau, dass ich mich noch nie mit Kinkerlitzchen herumgeschlagen hatte. Morde waren es gewesen, Diebstähle hatten dazugehört und Betrügereien.

»Weder noch«, knirschte ich.

Er beugte sich zur Teekanne hinunter, schenkte sich ein und fragte dabei im Konversationston, der mir zeigte, dass ihn meine Angelegenheiten momentan einen Schissdreck interessierten: »Aber du bist jetzt endlich Privatdetektivin mit allen Orden und Ehrenzeichen?«

»Das hat nicht geklappt. Die hatten Betriebsausflug«, sagte ich knapp.

Er gähnte, dass seine Kiefergelenke knackten. »Tja, das ist wahrscheinlich auch nicht so wichtig. Was sind denn das für Fälle, Hemlokk?« Es klang so gelangweilt, als wenn ein Erwachsener ein Kind fragt: »Spielst du auch schön?«

»Unwichtig«, bürstete ich ihn ab. Es hatte keinen Sinn. Ich würde mich nur tierisch ärgern, wenn ich ihm davon erzählte. Dabei hätte ich wirklich gern mit ihm über Inges geklaute Leuchttürme und Aschenbecher gesprochen und gemeinsam mit ihm erörtert, wie ich da vorgehen könnte. Oder wie ich das Dorfekel Helge Bobsiehn anpacken sollte, ganz zu schweigen von der Suche nach dem fehlenden Testament, das Theo hinsichtlich Max Rathjens »Selbstmord« so misstrauisch machte. Manchmal hatte der Gierke nämlich durchaus ein paar ganz brauchbare Ideen. Aber ganz bestimmt nicht in diesem Zustand. »Also, was ist mit Krüss?«

»Du bist sauer«, stellte er scharfsinnig fest.

»Und du bist ein Trottel«, pampte ich ihn an.

Wir kannten derartige Situationen zur Genüge, schließlich hatte unsere Beziehung bereits ein paar Jahre auf dem Buckel. Wir wussten daher beide, wie wir da wieder herauskamen.

»Du zuerst«, sagte ich zu Harry.

»Sicher?«, fragte er.

»Ja doch, schieß los, sonst falle ich irgendwann vor Hunger vom Stuhl.« Dann hatte ich es hinter mir, und anschließend war ich dran. Er ließ sich nicht lange bitten.

»Okay. Also, jeder Lektor, jeder Verleger erzählt dir, sobald die Sprache auf Krüss kommt, dass der noch irgendetwas in der Schublade hatte. Da muss also etwas dran sein, sonst hält sich so ein Gerücht nicht so lange.« Da hatte ich meine Zweifel, doch ich hielt den Mund. »… wäre natürlich ein echter Scoop, wenn ich derjenige wäre, der das Manuskript findet«, fuhr Harry lebhaft fort und hielt mit beiden Händen einen imaginären Papierstapel in die Höhe. »Gedichtet von James Krüss, wiederentdeckt und der geneigten Leserschaft zu Gehör gebracht von Harry Gierke. Das hat doch was, oder?«

»Doch, ja«, murmelte ich verhalten. Wie wollte er denn … und vor allen Dingen, wo wollte er denn …?

»Aber das ist noch nicht alles«, trumpfte Harry auf, meine wenig enthusiastische Reaktion souverän ignorierend. »2013 hat man das erste Mal den James-Krüss-Preis ausgelobt. Der wird nun alle zwei Jahre vergeben. Wenn ich mich mit meiner Suche da ranhänge, kriegt das Ganze natürlich noch mehr Drive.« Er blickte erwartungsvoll zu mir herüber. Silvia ließ einen röhrenden Klagelaut erschallen, der weit über den See hallte. Recht hatte sie.

»Na ja«, sagte ich gedehnt, um Zeit zu gewinnen. Wie viel Jungverleger, für die Sache brennende Lektoren, pensionierte Hochschullehrer und Heimatforscher waren wohl schon an der Suche gescheitert? Dutzende mindestens, schätzte ich. »Wo müsstest du anfangen? Welchen Umfang würde das Ganze annehmen? Das ist doch überhaupt nicht abzusehen«, wagte ich einzuwenden.

Harry bückte sich, schenkte erneut Tee nach und nahm einen kräftigen Schluck. »Du hältst nichts von dem Projekt, oder?«

»So kann man das nicht sagen«, wich ich feige aus. »Es erscheint mir nur … riesig.«

Er bückte sich erneut und zog energisch seine linke Socke hoch. Um mir nicht in die Augen sehen zu müssen, weil er selbst von seinem Plan nur halb überzeugt war? So ganz daneben lag ich wohl nicht, auch wenn seine Antwort anders ausfiel.

»Aber wenn ich Erfolg habe, dann rappelt’s richtig im Karton. Alles oder nichts, ganz oder gar nicht, Hemlokk. Das war schon immer mein Motto.«

Tatsächlich? Das war mir neu.

»Worum soll es denn in dem Manuskript gehen, Harry?«, erkundigte ich mich. »Munkelt man in der Szene darüber etwas, oder liegt das im Dunkeln?«

Er richtete sich wieder auf, nachdem er auch noch die rechte Socke gerichtet hatte, wobei ich sekundenlang seine reichlich behaarte Männerwade bewundern durfte.

»Nein, darüber weiß man nichts. Ich habe zumindest noch nichts gehört. Sicher, es gibt die eine oder andere Andeutung, aber Genaueres … Nein.«

»Schade«, sagte ich bedauernd. »Vielleicht hätte das die Sucherei erleichtert.«

»Wie das denn?«, meinte Harry wegwerfend. »Ich halte mich da lieber an die Fakten, die nicht zu bezweifeln sind. Das hilft weitaus mehr als irgendwelche Theorien, wie du als Privatdetektivin wissen müsstest. Krüss’ Lebenslauf zum Beispiel. Der dient mir als Gerüst.«

»Ja, das ist sicher eine gute Idee«, stimmte ich friedfertig zu. Wenn er denn noch einmal ganz groß herauskommen wollte, bitte, dann musste er eben den harten Weg gehen. Ich hatte meine Zweifel an der Aktion als Freundin angemeldet und ihn gewarnt. Schließlich biss ich mich auch mehr schlecht als recht durchs Leben, mir wurde nichts geschenkt wie etwa dem Stinkstiefel Bobsiehn, dem eine erkleckliche Summe in den Schoß fallen würde, sobald ich meine Ermittlungen erfolgreich abgeschlossen hatte – wenn er sich nicht als Mörder seines Großonkels entpuppte. Rathjens rosafarbene Fingernägel fielen mir in diesem Moment ein. Ich hatte nicht gewusst, dass Kohlenmonoxid so wirkt, und konnte mir ohne Probleme vorstellen, dass Theo in seinem geschockten Zustand von denen zusätzlich beeindruckt war.

»… geboren 1926 auf Helgoland, aber er hat die Insel bereits in jungen Jahren verlassen. Hörst du mir überhaupt zu?«

»Natürlich«, beeilte ich mich zu versichern. »Krüss’ Geburtsjahr war 1926, und als er jung war, da … äh …«

»Kehrte er Helgoland den Rücken«, vollendete Harry mit finsterem Gesicht den Satz. »Was ist los, Hemlokk? Spuken dir deine beiden Fälle im Kopf herum?«

Ich stritt es nicht ab. Trotzdem forderte ich ihn auf fortzufahren. Ich würde ihm erst von Rathjen und Inge berichten, wenn er mit Krüss durch war. So lautete unsere Abmachung für solche Fälle.

»Nach diversen Zwischenstationen hat der Mann dann sein Erwachsenenleben weitgehend auf Gran Canaria verbracht«, informierte mich Harry.

»Aha. Inselfeeling ohne Nieselregen und Rheuma«, bemerkte ich locker, um zu demonstrieren, dass ich ganz Ohr war. Das entlockte ihm immerhin ein Schmunzeln, das jedoch schlagartig verschwand, als ich nüchtern feststellte: »Dann kann das Manuskript natürlich auch dort sein, nicht?«

»Theoretisch schon, ja.«

»Und praktisch?« Ich ließ nicht locker, gerade weil ich ihm eine gute Freundin war.

»Gibt es wahrscheinlichere und unwahrscheinlichere Orte«, versuchte er, meinen Einwand abzuschwächen. Ach Harry. In jedem unnachgiebigen Journalisten steckt doch irgendwo ein Träumer. Und in meinem Freund hauste ein besonders großes Exemplar.

»Wieso sollte Krüss denn überhaupt ein komplettes Manuskript zurückgehalten haben?«, probierte ich es noch einmal, zum letzten Mal, andersherum. »Das macht doch keinen Sinn. Es sei denn, er wollte es überhaupt nicht veröffentlicht sehen. Das ist eine Entscheidung, die man zu respektieren hat, finde ich.«

»Nein, das ist es nicht. Der Mann war eine Person der Zeitgeschichte, ein Dichter«, belehrte mich Harry reichlich von oben herab. »In so einem Fall hat die Öffentlichkeit ein Recht darauf, von dem Manuskript zu erfahren.«

»Und wie viele Dachböden willst du durchforsten? Das haben doch sicher bereits Hunderte vor dir getan. Du musst nach Helgoland fahren, du wirst nach Gran Canaria fliegen müssen. Und vielleicht ist er ja auch noch innerhalb der Inseln umgezogen. Überleg doch einmal, wenn die Wohnungen auch noch alle einen Keller haben …« Harry warf mir einen Blick zu, der das antarktische Ross-Schelfeis auch ohne Klimawandel mühelos zum Schmelzen gebracht hätte. Doch so leicht gibt eine Hemlokk nicht auf, obwohl das Schild an meiner Haustür immer noch fehlte. »Er kann das verdammte Manuskript auch einem Freund zur Aufbewahrung gegeben haben. Oder er hat es auf Helgoland unter einem Seehund verbuddelt.« Ich holte Luft, um notfalls mit meiner Aufzählung fortzufahren. Harry wusste meinen Einsatz jedoch nicht zu schätzen und kam mir zuvor.

»Danke, Hemlokk. Du bist wirklich eine teure Freundin. Eine derart beherzte Unterstützung ist genau das, was ich in meiner Situation gebrauchen kann.«

»Ich versuche nur, dir die Risiken deines Plans vor Augen zu führen. Du investierst viel Zeit und noch mehr Geld in ein Projekt, dessen Ausgang völlig ungewiss ist. Das ist doch … nicht gut«, schloss ich lahm. Ich hatte »hirnrissig« sagen wollen, aber Harry schien für allzu deutliche Worte heute nicht empfänglich zu sein. Irritiert bemerkte ich, dass er mich anstarrte, als säße ein Marsweibchen mit drei Hörnern und vier Äuglein neben ihm. Dann fing er breit an zu feixen.

»Das musst du gerade sagen, Hemlokk. Gab’s heute vielleicht ausnahmsweise drei Löffel Vernunft zum Frühstück? Du bist in Bokau nicht gerade bekannt für komplett durchdachte Entscheidungen, wenn ich dich daran erinnern darf.«

Nein? Inge hatte vor ein paar Stunden genau das Gleiche angedeutet, als es um ihre doofen Leuchttürme und Aschenbecher ging. Schön, zur reinen Vernunft neige ich tatsächlich nicht, das muss ich zugeben. Aber ich wäge Risiken ab. Und wenn mir etwas völlig aussichtslos erscheint und meine Umwelt mir händeringend zuredet, die Finger davon zu lassen – tue ich es trotzdem.

Harry deutete mein Mienenspiel richtig, denn er fuhr triumphierend fort: »Und außerdem gibt es ein Buch von Krüss, in dem er in über sechshundert Strophen die Geschichte Helgolands bedichtet. Diese Verse hat er in den fünfziger Jahren des letzten Jahrhunderts geschrieben. Damals wurden sie zwar veröffentlicht, doch dann hat man sie wieder vergessen. Stell dir das einmal vor, einfach vergessen! Wie die hoch entwickelte Badekultur der alten Griechen und Römer im mittelalterlichen Europa. Am Hof Ludwig XIV. stanken die alle wie die Iltisse, da war Hunderte von Jahren nichts mit Sauna und Wellness oder Badekuren. Das mussten wir als neuzeitliche Menschen erst wiederentdecken. Wo war ich?«

»Krüss«, lieferte ich das Stichwort. Im Frühsommer ist es in Schleswig-Holstein lange hell, insofern konnte ich Max Rathjens Wohnung auch noch heute Abend in Augenschein nehmen.

»Natürlich«, fauchte er mich an. »Geht es nicht etwas genauer?«

»Verse über Helgoland«, sagte ich. »Die verschollen waren. Und die viele waren.«

»Ah ja, jetzt habe ich es wieder. Erst 1987 ist jemand auf die Idee gekommen, aus den gesammelten Strophen ein Buch zu machen. Erst 1987, obwohl der Mann zu diesem Zeitpunkt natürlich schon einen Namen hatte. Du siehst also, es kann sich durchaus lohnen, in diese Sache Energie hineinzustecken. Und was ist jetzt mit deinen beiden Fällen, Hemlokk?«

DREI

Erst am darauffolgenden Morgen rief ich Theo an, um ihn zu bitten, mir entweder den Schlüssel für Max Rathjens Haus zu geben oder mich bei meiner Tatortbegehung zu begleiten. Ich hatte mich an dem Nachmittag mit Harry festgequatscht, wobei er Theo Kellers Bedenken hinsichtlich des fehlenden Testaments als Psychokram abtat und – unbeleckt von irgendwelchen Fakten – auf Selbstmord tippte, weil er die Methode mit dem Grill einfach genial fand. Das sei auch etwas für ihn, versicherte er wieder und wieder. Allerdings würde er beim Wegdämmern einen schönen alten Cognac bevorzugen. Rum sei ihm zu süß.

Das half mir wenig. Als Kriminalfall interessierte ihn die Sache mit Inges Aschenbechern und Leuchttürmen weitaus mehr. Doch als er nach langem Überlegen vorschlug, Peilsender in das Wachs der Kerzen zu drücken, um die Täter zu überführen, hatte ich die Geistesleuchte nach Hause geschickt. Zu dem Zeitpunkt war es bereits halb zehn gewesen und dämmerte. Also hatte ich meinen Besuch bei Max Rathjen um einen Tag verschoben.

Theo entschied sich nach einigem Zögern dafür, mich zu begleiten. Nicht weil er mir misstraute, wie er mir mehrfach versicherte, sondern weil er es einfach spannend fand, zu sehen, wie ich arbeitete.

Begeistert war ich davon nicht. Ich hätte mich viel lieber allein und in aller Ruhe umgeschaut, mal hier gerüttelt – vielleicht war eines der Fenster ja derart marode, dass es bei der ersten Berührung aufschwang –, mal dort eine Schublade aufgezogen und durchstöbert. Doch das war es sicher nicht, was mein Auftraggeber von mir erwartete. Bestimmt ging er davon aus, dass ein Profi wie ich einen Plan hatte. Dass ich den Boden auf den Knien robbend systematisch mit einer Lupe Millimeter um Millimeter absuchte, damit mir ja kein Fitzelchen von was auch immer entging. Oder dass ich Eichendielen und Deckenpaneele abklopfte und selbstverständlich mit detektivisch-geschultem Ohr sofort hörte, ob der Mauerstein dahinter solide war oder einen Hohlkörper barg.

Quatsch, Hemlokk, redete ich mir energisch zu, als ich bei ihm auf den Hof fuhr. Theo sah nicht allzu viel fern, soweit ich das von Marga wusste. Er würde also weder erwarten, dass ich allein durch die Sesselstellung in Rathjens Wohnzimmer den Charakter seines Mörders bestimmen konnte, noch dass ein Kreuzworträtsel auf dem Tisch mir die überaus seltene Kalium-Brom-Ferid-Mischung verriet, mit dem der Täter sein Opfer betäubt hatte, bevor er es über den Jordan schickte.

Derart in meinem Selbstbewusstsein gestählt, klingelte ich bei Theo und wartete geduldig, bis er die Außentreppe herabgestiefelt kam. Er wohnte in einem Zweieinhalb-Zimmer-Apartment, direkt unterm Dach. Seine Vermieter hatten den Boden ihres alten Bauernhauses ausgebaut und zwei Wohnungen daraus gemacht. Wand an Wand mit ihm hauste eine Immobilienberaterin oder so etwas Ähnliches. Die Frau verdiente entweder Geld oder hielt sich durch Laufen, Singen, Tanzen und Schwimmen in Form. Mit anderen Worten: Theos Nachbarin war fast nie zu Hause, deshalb war es in seinem Domizil meist herrlich ruhig.

»Tach, Theo«, begrüßte ich ihn, als er leise schnaufend vor mir stand und mit Rathjens Schlüssel wedelte. »Können wir?«

»Natürlich«, erwiderte er forsch. Zu forsch. Ich merkte ihm sofort an, dass ihm die Sache nicht geheuer war.

»Du musst wirklich nicht mitkommen«, meinte ich daher freundlich, als wir Seite an Seite die Hauptstraße entlangschritten. Der Wind war über Nacht eingeschlafen und der Himmel verhangen, doch endlich hatte ein Frühsommermorgen mal die angemessene Temperatur, sodass der dösende Bobtail der Stoltenbergs lediglich ein Auge riskierte, als wir vorbeigingen. »Ich komme schon allein zurecht.«

Theo schüttelte eigensinnig den Kopf.

»Ich will dir nicht im Weg stehen, Hanna, oder dich bei deiner Arbeit stören. Es ist nur so, dass ich nach Max’ Tod nicht mehr in dem Haus war.« Er räusperte sich. »Es ist leichter für mich, wenn jemand dabei ist. Verstehst du?«

»Ja«, sagte ich und musste ein Lächeln unterdrücken. Da machte ich mir die schärfsten Gedanken über Theos Erwartungen an meine Professionalität – und dabei wurde umgekehrt ein Schuh draus. »Setz dich doch ein bisschen auf die Bank vor dem Haus. Ich will erst einmal draußen herumstöbern«, schlug ich vor, als wir Rathjens Auffahrt betraten. Vielleicht fiel ihm das Ganze durch eine schrittweise Annäherung an den Ort des Geschehens etwas leichter. Gehorsam nahm Theo auf der altersschwachen und ziemlich bemoosten Bank neben der ehemals grünen Haustür Platz, während ich mich an die Umrundung des Hauses machte.

Die Sprossenfenster waren klein, niedrig und seit Attila dem Hunnen nicht mehr geputzt worden, wie eine durchgängige Schicht aus Sand, Staub und Dreck auf den stumpfen Scheiben verriet. Der Lack blätterte von den Rahmen, sodass das rohe Holz zu sehen war. Genauso verhielt es sich mit dem Putz des Hauses. Ihn konnte man in weiten Teilen nur noch erahnen.

Der Begriff »verwahrlost« kam mir in den Sinn. Max Rathjen hatte offensichtlich nach dem Motto »nach mir die Sintflut« gelebt.

Vorsichtig drückte ich gegen eines der rückwärtigen Fenster. Zu meiner Überraschung öffnete es sich mit einem leisen Quietschen. Ich linste hinein. Bett, Kleiderschrank, Kommode. Es handelte sich eindeutig um das spartanisch eingerichtete Schlafzimmer des alten Mannes; kein Bild und keine Vase verschönerten den Raum, kein Buch, keine Zeitschrift, kein Trinkglas fand sich auf dem Nachtschrank. Die Stube sah so tot aus wie eine nachgebaute Wohnkammer in einem Museum aus den fünfziger Jahren, als der Beruf des Museumspädagogen noch nicht erfunden worden war.

Ich untersuchte das offene Fenster genauer. Doch ich entdeckte keine verräterischen Kratzspuren am Hebel oder irgendwelche Anzeichen dafür, dass jemand versucht hatte, hier einzubrechen. Falscher Alarm, Hemlokk.

Man hatte wahrscheinlich lediglich vergessen, es zu verriegeln, nachdem man die Leiche fortgeschafft und die obligatorischen Routineuntersuchungen beendet hatte. Ich würde das nachholen, wenn ich mit dem Haus fertig war.

Anschließend widmete ich mich dem Garten. Natürlich wucherte das Unkraut überall, Beete waren für das ungeübte Auge nicht mehr erkennbar, nur ganz hinten, am linken Rand des Grundstücks, hatte eine blühende Blume dem Löwenzahn, den Disteln, dem Giersch und den Gräsern getrotzt und erstrahlte in einem herrlichen Rot.

Nein, hier hatte ganz sicher kein glücklicher Mensch gelebt, der mit sich im Reinen war. Alles dunstete Gleichgültigkeit und Verfall aus. Mich wunderte es nicht, wenn der Besitzer dieses Anwesens sich selbst getötet hätte. Doch ich schwieg, als ich mich nach meiner Runde zu Theo setzte. Zwei kleine Fältchen hatten sich zwischen seinen Augenbrauen gebildet. Ich interpretierte sie als Zeichen der Trauer und der Ratlosigkeit. Seine Worte gaben mir recht.

»Merkwürdig, als Max noch lebte, ist mir gar nicht aufgefallen, dass es so schlimm aussieht«, sagte er mit belegter Stimme.

»Haus und Garten scheinen deinem Freund nicht mehr wichtig gewesen zu sein«, führte ich ihn behutsam an die bittere Wahrheit heran, die da lautete: Selbstmord aus einer dauer-depressiven Verstimmung heraus. »Obwohl er Bauer war, der Hof bestimmt seit Urzeiten der Familie Rathjen gehörte und er sein ganzes Leben hier verbracht hat, oder?« Theo nickte stumm. »Zum Schluss ging es dem alten Max wohl wirklich nicht besonders gut. Seelisch, meine ich.«

Seine weichen Gesichtszüge verhärteten sich bei meinen Worten. »Du denkst also auch, dass er sich umgebracht hat?« Ich schwieg. In der Tat, genau das dachte ich, wenn ich mich hier umsah. »Aber man kann doch nicht derart weitreichende Schlussfolgerungen ziehen, nur weil der Garten verwildert und die Scheiben ungeputzt sind!«, beharrte Theo störrisch, ganz der alte Mann, der sich mit dem Tod des Freundes nicht abfinden konnte. Insgeheim gab ich den Polizeibeamten auch in diesem Fall recht.

»Lass uns hineingehen«, sagte ich ruhig. Da würde es sicher nicht anders aussehen. Vielleicht brauchte Theo einfach nur noch ein bisschen Zeit, um sich mit dem Unabänderlichen abzufinden. »Fühlst du dich stark genug?«

Er stand abrupt auf. Die beiden Fältchen zwischen den Brauen waren um eine dritte bereichert worden.

Das Erste, was mir auffiel, als Theo die Tür aufgeschlossen hatte, war der Geruch. Wie ein angriffslustiger Panther fiel die modrige, ranzige Wolke über uns her und nahm uns den Atem. Ich drehte unwillkürlich den Kopf zur Seite, Theo verzog angeekelt das Gesicht.

»Himmel, das stinkt ja furchtbar«, keuchte er. »Dass es so stark ist, ist mir an unseren Schachabenden gar nicht aufgefallen.«

Es müffelte nach ungewaschenem alten Körper, Urin, Staub und Unmengen von Dreck, die sich hier seit Jahrzehnten angesammelt hatten. Die Mischung war im wahrsten Sinne des Wortes atemberaubend.

»Ein unbewohntes Haus riecht anders«, spielte ich jedoch das betäubende Aroma herunter.

Max Rathjen war Theos Freund gewesen. Ich wünschte ihm deshalb, dass er die Treffen mit dem Mann in Erinnerung behielt und nicht diese elende miefige Hütte. Theo antwortete nicht, und ich begann meine Durchsuchung mit der Diele. Ein Raum, der den Besucher durch freundliche Helligkeit und einen großzügigen Schnitt willkommen hieß, sah definitiv anders aus: Sie war eng, die Decke niedrig, und alles lag im Dämmerlicht, was natürlich auch an der Schmutzschicht auf den Scheiben lag. Im Schirmständer steckten mehrere Gehstöcke, daneben stand ein Paar dunkelgrüne Gummistiefel, an denen noch beachtliche Klüten dunklen Ackerbodens klebten. An der Garderobe entdeckte ich einen grauen Mantel. Ich befühlte ihn neugierig. Bei dem Material schien es sich um eine Art Gummi zu handeln. Ich zog ihn mit spitzen Fingern auseinander. Die Stoff-Innenseite war völlig verschimmelt.

»Das ist ein Kleppermantel«, erklärte Theo ungefragt. »Der ist auch nicht mehr ganz neu. Aber die sind heute wieder total in, habe ich letztens gelesen.«

»Vom Schnitt her sieht der aus, als habe ihn der Gestapo-Chef getragen«, stellte ich fest.

»Nee, so einer war Max nicht«, widersprach mein Auftraggeber. »Mit den Nazis hatte er nichts am Hut. Er war zwar ordentlich konservativ, aber im besten Sinne.«

Ich fingerte zwei Plastikhandschuhe aus meiner rückwärtigen Hosentasche. Keine zehn Pferde würden mich dazu bringen, ungeschützt in die Taschen dieses Kultkleppers zu greifen. Vorsichtig langte ich in den rechten Schlitz und beförderte ein in Auflösung befindliches Eukalyptusbonbon zutage. Das Nächste war ein gebrauchtes Stofftaschentuch unbestimmten Alters, gefolgt von einer Feder, an der der Zahn der Zeit in Gestalt von Milben bereits heftig genagt hatte.

»Max lebte schon lange allein«, meinte Theo leise, als er einen angeekelten Blick auf die Ausbeute geworfen hatte und wir von der Diele in die Küche hinüberwechselten. Es klang entschuldigend.

»Ja«, entgegnete ich nur, weil ich völlig gefangen war von dem Erscheinungsbild, das sich uns bot: resopalbeschichteter Schrank, Resopaltisch und zwei Stühle, bei deren bloßem Anblick jeder moderne Mensch Rückenschmerzen bekam.

Alles stammte noch aus dem letzten Jahrhundert, als die züchtige Hausfrau patent in ihrem Reich schaltete und waltete, die Lieben klaglos mit Suppe, einem sonntäglichen Braten sowie einem mütterlichen Lächeln versorgte und nichts Schöneres kannte, als Vati und die Sprösslinge in strahlend sauberer Wäsche hinaus in die Welt zu schicken.

»Wann ist denn seine Frau gestorben?«, entfuhr es mir.

Theo überlegte.

»An die fünfzig Jahre wird es wohl schon her sein«, meinte er dann bedächtig. »Oder vielleicht auch sechzig, ich weiß es nicht so genau. Sie ist damals im Kindbett mit der Kleinen gestorben. Das Mädchen hat sich im Mutterleib nicht gedreht. Das hat Max nicht verkraftet. Seitdem ist er so ein alter Gnattermors.«

So, wie er es sagte, klang es liebevoll und traurig zugleich. Ich war mir sicher, dass Max Rathjen den »alten Gnattermors« zu schätzen gewusst hätte. Man darf das Wort bloß nicht ins Hochdeutsche übersetzen. Dann ist da keine Silbe mehr schönzureden, denn »gnattern« heißt »nörgeln« und »Mors« im besten Falle »Hintern«.

Ich öffnete eine Schublade des Küchenschranks. Sie war randvoll mit Besteck. Hinter den Türen verbargen sich Tassen, Töpfe, Teller und Terrinen; eben das gesamte Repertoire, das ein Hausstand vor einem halben Jahrhundert so benötigte. Im Bad umwehten einen die sechziger Jahre ebenfalls: Von schimmerndem warmen Kerzenlicht sowie Riesenbadewannen, in denen man sich nur zum Spaß aalte, hatten die Macher dieses klogrün gekachelten Ambientes noch nie gehört. Hier ging es darum, sich mit lauwarmem bis kaltem Wasser den in einer Woche entstandenen Dreck wegzuschrubben, damit man sich der sonntäglichen Umwelt mit geradem Scheitel und sauberen Nägeln präsentieren konnte.

Als Theo und ich vom Schlafzimmer – bevor ich dort das Fenster wieder sorgfältig verriegelte, hatte ich es auch von innen vergeblich auf Einbruchsspuren untersucht – ins Wohnzimmer hinüberwechselten, konnte mich bereits nichts mehr erschüttern. Weder die monumentale Schrankwand in Dunkelholz-Optik mit dem Bücherregal voller Simmels, Konsaliks und Reader’s-Digest-Bänden noch die monströse Polstergarnitur undefinierbarer Farbe.

»Er hat nicht viel verändert seit damals«, bemerkte Theo hilflos, als er meine Miene sah. Das war eindeutig die Untertreibung des Jahres.

»Er hat gar nichts verändert«, korrigierte ich ihn. »Wo genau ist er gestorben?«

»Hier«, sagte Theo und deutete auf einen verschlissenen Ohrensessel, der am Fenster stand und wohl einmal geblümt gewesen war. An ihn schmiegte sich ein kleiner Tisch. »Darauf stand die Rumflasche mit dem Glas. Er hat in den Garten geschaut, als er starb.«

Ich gab einen einfühlsamen Laut von mir. Der Gedanke schien Theo ein Trost zu sein, auch wenn der Freund durch diese Scheiben in seinen letzten Minuten das Grün draußen im Garten mehr geahnt als tatsächlich gesehen haben dürfte.

»Ist in diesem Raum der Brief an dich gefunden worden?«

»Das weiß ich nicht. Die Beamten, die ihn mir gaben, haben darüber nichts gesagt.«

Also gut, Hemlokk, dann denk nach. Wo legt der normale Bürger sein aus Zeugnissen, Mahnungen, Ausweisen und Versicherungspolicen bestehendes Leben ab? Im Sekretär oder in der Schreibtischschublade, wenn so etwas vorhanden ist, im Safe – dito – oder ganz ordinär in einem Schrank. Vielleicht hier in dem gewaltigen Wand-Ensemble gleich neben der verspiegelten Minibar?

Zur Probe zog ich das mittlere Fach auf. Bingo! Ein Wust von Papieren rutschte mir entgegen, der nur unter Einsatz von Bauch und Knie zu bändigen war. Ich drehte mich zu Theo um, der mich schweigend beobachtete. Es war offensichtlich, dass ihn äußerst gemischte Gefühle bewegten.

»Könnte das Testament hier liegen? Hat die Polizei das durchgesehen?«

»Ich weiß es nicht«, antwortete er. »Ich habe es jedenfalls nicht getan.«

Natürlich nicht. Er hatte mir schließlich selbst erzählt, dass er Rathjens Haus nach dessen Tod nicht mehr betreten hatte. Ich zog mir einen Stuhl heran und fing an, Stück für Stück durchzugehen, während Theo noch einmal allein durch das Haus wanderte, um endgültig Abschied zu nehmen.

Der alte Mann hatte wirklich alles in dieses Fach geworfen, was er je an Post bekommen hatte. Unsortiert, nur das Datum des Eingangsstempels bot eine Orientierung. Da ich vermutete, dass er sein Testament – wenn doch eines existierte – zeitgleich mit dem Brief an Theo aufgesetzt hatte, fing ich am oberen Ende des Stapels an. Nichts. Bis in die siebziger Jahre hinein gab es keinen Letzten Willen. Nach zwei Stunden hatte ich alles durch und rief nach Theo.

»Tut mir leid«, sagte ich, während ich mich steifbeinig erhob, »ich habe nichts gefunden. Dein Freund hat das Testament entweder versteckt, was jedoch keinen Sinn ergibt, oder tatsächlich keins aufgesetzt.«

»Aber Max hätte eines gemacht, Hanna«, beharrte Theo. »Glaub mir, auch wenn es hier so aussieht, als sei ihm nichts lieber gewesen, als zu sterben, wäre er nicht ohne eine klare Nachlassregelung von dieser Welt gegangen. Und die hätte er nicht versteckt, sondern mir zugesandt.«

»Na ja …«, wandte ich zögernd ein.

Theo ließ mich nicht ausreden.

»Hier stimmt etwas nicht. Ich spüre das«, sagte er und klang plötzlich gar nicht mehr unsicher, sondern ziemlich energisch.

Ich unterdrückte ein Gähnen. Mir erschien es mittlerweile immer wahrscheinlicher, dass Max Rathjen sich umgebracht hatte. Außerdem hatte ich von dem ganzen Herumgewühle in den staubigen Papieren einen trockenen Hals und Hunger. Und wenn ich Hunger habe, bin ich, wie allgemein bekannt, ganz schnell unterzuckert und zu keinem klaren Gedanken mehr fähig. Meint jedenfalls Harry.

»Vorsicht, der kippelt ziemlich!«

Ich hatte die Knie bereits angewinkelt und den Hintern in Positur gebracht, um mich gedankenlos in Max Rathjens Sessel fallen zu lassen, als Theo seinen Warnruf ertönen ließ. Plumps. Zu spät. Ich saß, aber der Sessel kippelte keinen Millimeter.

»Tut er gar nicht mehr«, sagte ich und stand schnell wieder auf. Pietät und Takt, Hemlokk, sind wahrlich nicht deine Stärke.

»Aber bei meinem letzten Besuch hat er es noch getan. Das weiß ich genau, weil Max darüber geflucht hat wie ein Stallknecht.«

»Tja, jetzt steht er da wie eine Eins. Dein Freund muss ihm Zementfüße verpasst haben«, scherzte ich.

Oder … ich bückte mich und untersuchte den Sessel genauer. Unter das linke hintere Bein war ein kleines gefaltetes Papier geschoben. Nun ist es höchst unwahrscheinlich, dass jemand auf diese Art und Weise sein Testament aufbewahrt, doch ich stemmte mich mit der Schulter gegen den Sessel und hob ihn ein wenig an, sodass ich den Zettel problemlos bergen konnte.

Das Papier war noch nicht alt, wie die helle Farbe und die intakten, nicht brüchigen Knickkanten zeigten. Nachdem ich es einmal rundherum gedreht hatte, wobei Theo mir ehrfürchtig zuschaute, entfaltete ich es sorgfältig. Es handelte sich in der Tat nicht um ein Testament, sondern um einen am Computer getippten und mit einem modernen Drucker erstellten Brief mit Datum von vor dreieinhalb Wochen, der aussah wie ein Schweizer Käse. Mit anderen Worten: Er wimmelte nur so von Löchern.

»Lieber …x«, las ich. Wahrscheinlich hatte da mal »Max« gestanden. Zunächst gab der Verfasser seiner Hoffnung Ausdruck, dass Rathjen sich »bester Gesundheit« erfreue. In der Familie seien ja »alle lang-, um nicht zu sagen zählebig«, deshalb sei die Annahme gerechtfertigt, dass – Loch. Dann fehlte ein halber Absatz, in dem es um das Leben im Allgemeinen und das Schicksal im Besonderen zu gehen schien. Man selbst sei bereits mehrmals in »schwere See« geraten, habe jedoch immer wieder aus eigener Kraft das »rettende Ufer erreicht« und das Leben gemeistert. Die »heutigen Zeiten« seien nicht leicht, für niemanden, und deshalb habe man nach »reiflicher Überlegung« beschlossen, sich an ihn, »lieber Max«, zu wenden. In dem Ton ging es noch eine ganze Weile weiter.

Erst im letzten Abschnitt kam der Verfasser zu dem Punkt, auf den alles zulief. Denn nun war neben dem ganzen netten Gutwetter-Vorgeplänkel urplötzlich von einem konkreten »bedauerlichen und unnötigen Mißverständnis« in der Beziehung zwischen irgendwelchen durch zwei Riesenlöcher anonymisierten Leuten die Rede, das »Ganze« sei jedoch – dem werde Max als verständiger Mensch doch sicher zustimmen – nichts weiter als »Quatsch mit Sauce«. Von »Haß« werde überall so leicht gesprochen, doch das sei ein »gewaltiger Beg ff« und außerdem »falsch, nein unwahr und völlig albern«. Danach folgte ein weiteres Riesenloch. Zum Schluss konnte ich die Worte »neu durchstarten« und »dafür Geld« und »diese Summe ist für dich bestimmt ein Klacks« glasklar lesen. Sogar eine Rückzahlung in Raten bot der Verfasser an. Die sollte allerdings möglichst »ohne Streß« erfolgen. Unterschrift: Megaloch, versehen mit den »allerbesten Grüßen«. Mist.

Sekundenlang starrte ich auf das Papier in meinen Händen. Irgendetwas war merkwürdig an dem Teil, und ich meinte damit nicht die Löcher. Aber was? Doch ich kam nicht darauf, es blieb lediglich ein vager Eindruck. Wahrscheinlich fiel es mir blitzartig ein, wenn ich die Zehennägel schnitt, die Petersilie goss oder die Wäsche zum Trocknen aufhängte. Sei’s drum.

Was Max Rathjen von dem im Brief formulierten Ansinnen hielt, war jedenfalls unmissverständlich. Er hatte es bereits mit der Sessellösung demonstriert. Doch um keinerlei Zweifel an seiner Einschätzung aufkommen zu lassen, hatte er den Brief noch mit dem schwungvoll geschriebenen Zusatz »Schnorrer« versehen.

»Und?«, fragte Theo, der mich die ganze Zeit gespannt beim Grübeln beobachtet hatte. »Bringt uns der Zettel irgendwie weiter?«

Ich schenkte ihm mein nettestes Lächeln. »Nicht wirklich, fürchte ich. Dein Freund Max hat ausgerechnet an dem Tag, als der Brief eintrudelte, auf seinem Wohnzimmertisch großzügig mit Putzessig hantiert –«

»Das glaube ich nicht«, widersprach Theo spontan.

Ich konnte es ihm nicht verdenken, wenn ich mich in dem Zimmer umsah. Doch die Ränder der Löcher sprachen eine eindeutige, fransige Sprache. Irgendeine säurehaltige Flüssigkeit war auf das Papier getropft und hatte den Text in eine krude Mitteilung verwandelt.

»Vielleicht hat er ja versucht, sein gutes Silber mit Schwefelsäure in Schuss zu halten«, schlug ich launig vor. »Und den Brief benutzte er dabei als Unterlage.« Theo würdigte den Vorschlag mit keiner Antwort, und ich sprach hastig weiter. »Oder er hatte vor, die Steine in seinem Aquarium mit Salzsäure zu reinigen. Den Tipp hab ich mal in einer Zoohandlung bekommen.«

»Max besaß kein Aquarium.«

»Manche Leute bekämpfen auch Ausblühungen auf Klinkersteinen mit dem Zeugs.« Theo schwieg. Zu Recht, Klinkersteine machen sich in Wohnzimmern gemeinhin rar. »Na ja, es ist auch egal, was die Löcher im Papier verursacht hat; wichtig ist, dass uns dadurch entscheidende Informationen fehlen, nämlich zum Beispiel die, wie der Absender des Bettelbriefs heißt.« Jetzt stimmte er mir zwar zu, doch ich sah ihm seine Enttäuschung an. Daher war es Zeit für eine kleine Aufmunterung. »Dafür wissen wir jetzt definitiv, dass irgendjemand keine freundschaftlichen Gefühle für Max Rathjen hegte, denn dein Freund hat den Appell bestimmt hartherzig verhallen lassen. Dafür sprechen sowohl der ›Schnorrer‹, mit dem er den Brief kommentiert hat, als auch der Fundort.« Ich hielt Theo das Schreiben hin. »Nur zur Sicherheit: Das ist doch seine Handschrift, oder?« Er warf einen kurzen Blick auf das Papier, bestätigte dies mit einem kaum wahrnehmbaren Senken seines Kopfes, und ich fragte ihn, ob ich für alle Fälle den Haustürschlüssel haben könne und den Brief an mich nehmen dürfe. In meinem Job weiß man schließlich nie so genau, wohin der Hase hoppelt.

Zurück in meiner Villa, kochte ich mir eine schöne Kanne Earl Grey. Dann setzte ich mich auf die Gartenbank in die Sonne, winkte der grasenden Silvia auf der gegenüberliegenden Wiese zu, tätschelte der immer noch wie bescheuert an der Hauswand entlangschrabbenden Hannelore ratlos den Panzer und sprach schließlich Gustav direkt auf das seltsame Verhalten seiner Lebensabschnittspartnerin an. Er schien daran jedoch nur mäßig interessiert zu sein und döste regungslos in der Sonne weiter. Männer!

Mit einem extragroßen und extraheißen Schluck Tee versuchte ich anschließend, den schalen Geschmack in meinem Mund hinunterzuspülen. Was für ein beschissenes Leben hatte der alte Rathjen zumindest zum Schluss geführt. Einsam, gnatterig, jeder Tag ein einziges Tief. Sicherlich war er zum Teil auch selbst schuld daran, wenn sein Dasein dermaßen freudlos daherkam. Aber die gesamte Misere war nicht nur hausgemacht.

Dieser Mensch hatte einfach auch viel Pech in seinem Leben gehabt. Zumindest sprach zwar nicht alles, aber wirklich einiges dafür, dass der alte Mann es nicht mehr ausgehalten und seinem irdischen Sein ein Ende bereitet hatte. Da mochte Theo noch so sehr auf das fehlende Testament pochen oder ein säurezerfressener geheimnisvoller Bettelbrief auftauchen. In Max Rathjens Situation hätte ich schon vor Jahren zum Grill gegriffen und mir zur Sicherheit gleich noch eine Kugel durch den Kopf geschossen. Aber war das ein Argument? Ich war nicht der olle Max. Also nein, eher nicht.

In einem Anfall von töchterlicher Fürsorge beschloss ich, auf der Stelle meine Eltern anzurufen, um zu hören, ob sie wohlauf waren. Seit meine Mutter in meinem letzten Fall mit von der Partie gewesen war – Marga stand seitdem mit »Traute« auf höchst vertrautem Fuß –, lief es entschieden besser zwischen uns beiden.

»Dorle Bruhaupt?«, fragte sie in einem Tonfall, als habe sie den Namen noch nie gehört. »Keine Ahnung, was die macht und wo die steckt.« Peng.

In einem Rückfall in alte Zeiten hatte ich nach meiner Schulkameradin aus der Grundschule gefragt, die jahrelang das Leib- und Magenthema meiner Mutter gewesen war. Jedenfalls mir gegenüber, denn viel mehr hatten wir uns nicht zu sagen gehabt. Und so war ich stets bestens darüber informiert gewesen, dass Dorle diverse Gurus in Indien besuchte, ihre Eltern über alle Maßen mit esoterischem Gerede nervte und sich als überzeugte Vegetarierin dennoch mit dem örtlichen Metzgerssohn verlobte. Die Beziehung zerbrach allerdings – oh Wunder –, noch bevor man vor dem Altar stand. Ich wusste alles über die Frau. Und nun das: Sang- und klanglos verschwand Dorle Bruhaupt aus meinem Leben. Ein bisschen verstörte mich das schon.

Meine Mutter schien sich jedoch überhaupt nicht darüber im Klaren zu sein, was sie mit ihrer verständnislosen Antwort in meiner kindlichen Seele anrichtete.

»Ich habe mich für einen Computerkurs angemeldet«, berichtete sie fröhlich. »Das ist total spannend. Null und eins, mehr gibt es nicht. Alles, was man ausdrücken will, geht über diese beiden Zahlen. Alles, Hanna, stell dir das einmal vor! Das ist eine ganz eigene Welt.«

»Aha«, sagte ich und musste an Inge Schiefer denken, die noch etwas jünger als meine Mutter war und ganz selbstverständlich ihre Leuchttürme im Internet bestellte, ohne Enkel, Sohn, Tochter oder eine hilfreiche jüngere Nichte um Hilfe bitten zu müssen. Mein Bild von der älteren computerlosen Generation bedurfte offenbar dringend der Korrektur.

Meine Mutter ließ sich von meiner verhaltenen Reaktion nicht beirren.

»Früher«, es klang in meinen Ohren wie ›in meinem anderen Leben‹, »habe ich ja die Nase gerümpft, wenn die Leute nicht von der Maschine loskamen und ständig vor sich hin daddelten. Jetzt verstehe ich sie. Der PC macht süchtig.«

»Das ist ja toll … eine tolle Erfahrung«, ächzte ich, immer noch mit Inges Computerkenntnissen und Dorles Auflösung beschäftigt und deshalb nur bedingt aufnahmefähig für Neuigkeiten.

»Es ist so ein Crashkurs, damit es auch wirklich etwas bringt. Weißt du, was Bytes sind?«

»Nicht genau«, musste ich zugeben.

»Ich erst auch nicht, aber Rodger kann supergut erklären, obwohl er erst zweiundzwanzig ist.«

Supergut, der Rodger. Aha. Marga hatte bei unserem ersten gemeinsamen Fall gemeint, meine Mutter sei nur heillos unterfordert, deshalb fasele sie andauernd von dieser Bruhaupt. In der Frau stecke »das Herz einer Löwin«. Meine Freundin schien recht zu haben. Nur der Tochter dieser Löwin ging das alles ein wenig zu schnell.

»Hast du in letzter Zeit etwas von Marga gehört?«, steuerte ich das Gespräch auf scheinbar sicheren Boden. Die Antwort bestand aus einem amüsierten Glucksen, man konnte es nicht anders nennen. Es war unüberhörbar, dass Traute-Mutti sich wie Bolle amüsierte.

»Das kann man wohl sagen«, war jedoch alles, was ich aus ihr herausbekam.

Mit einem mulmigen Gefühl in der Magengegend legte ich schließlich auf. Verschärfte Sinnsuche im Alter war ja schön und gut, aber musste sie denn gleich solche furchteinflößenden Dimensionen annehmen? Die beiden Damen führten doch etwas im Schilde. Und es hatte etwas mit Computerkenntnissen und Bootsführerscheinen zu tun. Noch Fragen? Und wie!

Nach dem Mittagessen – ich zauberte mir zwei Pfannkuchen, die ich mit dem Inhalt des letzten Miniglases selbst komponierter Erdbeerthymianmarmelade aus dem letzten Jahr füllte – machte ich mich auf den Weg zu dem Paar am See, das von Inge verdächtigt wurde, ihre Leuchttürme und Aschenbecher zu stehlen, um damit … was zu tun? Einen schwungvollen Handel zu treiben? Na ja.

Das Paar besaß ein teures Wohnmobil, in dem man offensichtlich leben konnte, und hatte es nicht nötig zu arbeiten. Was sollten die mit Plastikpreziosen anfangen, an denen sie vielleicht fünf Cent das Stück verdienten? Doch zumindest einen Besuch bei ihnen war ich Inge schuldig, auch wenn ich mir in etwa genauso viel davon versprach wie von Harrys Vorschlag, die Diebe mit Peilsendern in den Kerzen zu überführen.

Weiße Wolken jagten über den Himmel, als ich gemächlich losschlenderte. Mehrmals musste ich die Augen schließen, weil es blendete, als ich auf meinem Spaziergang – man sollte stets das Angenehme mit dem Nützlichen verbinden – an einem der zahlreichen Rapsfelder vorbeikam, die sich als leuchtend gelbe Teppiche präsentierten. Der letzte Winter war nicht sehr kalt gewesen, die Pflanzen standen daher bereits Ende Mai in voller Blüte, und ihr schwerer Duft war einfach umwerfend. So roch der Frühsommer in Schleswig-Holstein. Herrlich.

Erst auf der Höhe von Plattmanns Hof überlegte ich, wie ich meinen Besuch möglichst unauffällig begründen könnte. War ich nur eine Touristin, die zum See hinunterwollte und ganz zufällig am Platz vorbeikam? »Was für ein wunderschönes Fleckchen Erde! Woher kommen Sie denn? Unna? Da wohnt die Cousine meiner Urgroßmutter väterlicherseits. Warten Sie … Und morgen soll es ja trocken bleiben.«

Nein, das war kein gutes Szenario, denn eine harmlose Wanderin schwenkt nicht aus heiterem Himmel von der Wetterthematik auf bohrende Fragen um. Da war es weitaus sinnvoller, meinen Beruf ohne Umstände zu verraten. Nur den Grund meines Besuches galt es noch zu finden. Aber der lag doch eigentlich auf der Hand: Max Rathjen und sein angeblicher Selbstmord!

Klar, ich würde die beiden Herzchen offiziell fragen, ob sie vielleicht kürzlich einen Fremden im Dorf gesehen hatten. Zugegeben, das war ein bisschen weit hergeholt, weil das Paar noch nicht lange in Bokau residierte, aber etwas Besseres fiel mir nicht ein. Vielleicht lag meine Phantasielosigkeit auch daran, dass der Passader See heute in einem Licht funkelte, das mir Lust aufs Schwimmen machte. Noch war es zu kalt – es sei denn, man gehörte zu diesen Leuten, die es bei acht Grad Celsius nicht mehr in ihren Wintermänteln hielt –, aber vorstellbar war so ein Bad immerhin schon.

Wenig später erreichte ich den Campingplatz des von Inge so vehement verdächtigten Paares. Ich hatte Glück. Man war daheim. Die Tür des Wagens stand weit offen, leise Musik erklang von drinnen, und draußen standen ein Tisch sowie zwei rot-weiß gestreifte Klappstühle.

»Hallo«, rief ich laut, als ich mich näherte. Sonst klopft man schließlich auch an, bevor man einen Garten oder eine Wohnung betritt. »Ist da jemand?«

»Moment«, erwiderte eine weibliche Stimme aus dem Wohnmobil-Inneren, »ich muss es nur noch rasch abspeichern.«

Computer, wohin das Auge blickt. So ist es nun einmal heutzutage, nichts geht mehr ohne sie, ihr Siegeszug ist unaufhaltsam. Die Welt bleibt nicht stehen. Aber ich tat es.

Sorgfältig schaute ich mich um. Die Stelle war wirklich ausgezeichnet gewählt, lag direkt am Wasser und war von hohen luftigen Birken umsäumt. Sie mussten über Bauer Plattmanns Hof gefahren sein, denn sonst existierte meines Wissens kein Zugang zu diesem lauschigen Plätzchen. Und Fridjof Plattmann musste seine Einwilligung gegeben haben, denn unbemerkt passierte da nichts.

Mein Vermieter besaß Augen wie ein Habicht und Ohren wie ein Luchs. Und doof war er auch nicht. Wahrscheinlich hatten sie ihm ein so großzügiges finanzielles Angebot unterbreitet, dass er sich hatte erweichen lassen. Denn rechnen konnte der Bauer ebenfalls gut, wie ich aus Erfahrung wusste.

Meter um Meter scannte ich den Platz nach verdächtigen Hügeln oder großen Kisten, in denen man Leuchttürme, Aschenbecher und Dekokerzen hätte bunkern können. Doch Pustekuchen, alles war so eben wie Hannelörchens Schädeldecke. Denn das alte blaue Schlauchboot mit den Holzpaddeln, das neben dem Wohnmobil lagerte, eignete sich ganz bestimmt nicht als Vorratsschapp.

Nein, wenn diese beiden Menschen tatsächlich einen schwungvollen Handel mit Inges Dekowaren betrieben, musste sich das Warenlager woanders befinden.

»Ja bitte?« Sie war Ende vierzig, Anfang fünfzig. Ihr langes, ehemals blondes Haar war bereits ziemlich durchgegraut, wirkte jedoch durch eine leichte Naturkrause immer noch üppig. Sie trug Jeans, ein weißes T-Shirt und einen Gesichtsausdruck zur Schau, den man nur als abwehrend bezeichnen konnte. »Gibt’s Beschwerden? Wir haben den Bauern gefragt, ob wir hier stehen dürfen. Sie können sich erkundigen. Plattmann heißt er, und er wohnt gleich dort hinten.«

Ich zauberte ein beruhigendes Lächeln auf mein Gesicht.

»Das glaube ich Ihnen aufs Wort«, entgegnete ich, so herzlich ich es vermochte. »Ich kenne ihn. Ohne seine Erlaubnis wären Sie nicht hier. Es ist aber auch ein besonders schöner Platz.«

»Ja.« Schweigen. Mensch, war die Frau misstrauisch.

»Ich wollte Sie nur rasch etwas fragen.«

»Ja?«

Zu misstrauisch für eine zufällig vorbeikommende Privatdetektivin, die ihr nichts Böses wollte, fand ich. Oder litt die Frau lediglich unter einem begrenzten Wortschatz oder angeborener Maulfaulheit? Vielleicht sah sie in mir auch die Vorhut einer Bande, die nur darauf wartete, hinter den Birken hervorzustürzen, um alles Lebendige mit Holzkeulen zu erschlagen und den Rest niederzubrennen. Einmal Wikingerland, immer Wikingerland sozusagen.

»Es wäre schön, wenn wir uns dafür setzen könnten«, schlug ich freundlich vor. »Es ist nicht mit einem Satz getan, wissen Sie.«

Sie zögerte, rang sich dann jedoch mit einem Blick auf die beiden Stühle zu einem knappen »Bitte« durch. Wir nahmen Platz. Sie sah mich stumm an. Da half nur eine gelungene Vorstellung meinerseits, um ihre Bedenken und ihre Furcht in Luft aufzulösen.

Ich fing mit meinem Job als Tränenfee an. Eine Liebesgeschichtenautorin meuchelt schließlich keine harmlosen Camper, die fügt lediglich auf dem Papier zusammen, was zusammengehört. Erst dann kam ich zur Privatdetektivin, schmückte hier etwas aus und ließ dort etwas weg. Ich kam offenbar so harmlos-töffelig rüber, dass sie sich sichtlich entspannte.

Als ich zum Schluss nach Max Rathjen und irgendwelchen Fremden im Dorf fragte, schüttelte sie bedauernd den Kopf. Zugereiste hätten sie und Moritz, das sei ihr Lebensgefährte, nicht bemerkt. Aber sie wohnten ja selbst noch nicht lange in Bokau, deshalb könne es schon sein, dass sie ihnen überhaupt nicht aufgefallen wären.

Ich stimmte ihr zwar zu, fing jedoch gleichzeitig an, dies maßlos zu bedauern. Denn diese Frau gehörte nach meiner Einschätzung zu den Menschen, die prompt ein schlechtes Gewissen bekamen und sich schuldig fühlten, wenn jemand die Jammeritis befiel, ganz gleich, ob sie etwas für dessen Unglück konnten oder nicht. Ich hatte mich nicht getäuscht.

»Möchten Sie einen Kaffee? Und Kekse vielleicht?«, bot sie an. »Es macht überhaupt keine Mühe. Ich koche rasch welchen.«

»Das wäre wirklich sehr, sehr nett von Ihnen. Gern.« Ich strahlte sie an. Na also, der erste Schritt zum Verhör über Inges verschwundene Leuchttürme und Aschenbecher war getan. Jetzt galt es nur noch, eine möglichst geschickte Überleitung zu finden. Aber bei Bohnentrank und Kleingebäck würde mir schon etwas einfallen.

Während sie im Wohnmobil werkelte, unterhielten wir uns zwanglos weiter. Es sei wirklich wunderschön in dieser Gegend, sie gefalle Moritz und ihr sehr gut, teilte sie mir mit. Sie könnten sich daher durchaus vorstellen, hier ihren Traum vom Ökohof, vielleicht sogar mit angeschlossenem Café, zu verwirklichen. Ich horchte auf. Lag Inge mit ihrem Verdacht möglicherweise doch nicht so daneben? Ob die beiden dafür all die Leuchttürme, Aschenbecher und Kerzen brauchten?

»Milch oder Zucker? Ich bin übrigens Karen Mainz.«

»Schwarz, danke. Hanna Hemlokk.«

Sie stellte den Becher vor mir auf den Tisch und setzte sich wieder.

»Ökohof?«, lieferte ich ihr das Stichwort. Das war mein Einstieg. Über diese Schiene würde ich mich vorsichtig an die Klauereien herantasten. Die Zeit war noch nicht reif für Inges offen ausgesprochene Verdächtigungen.

»Ganz genau«, bekräftigte Karen. Ein Hauch von Rosé belebte jetzt ihre Wangen, und aus war es mit der grauen Maus. Die Frau lebte. Ich war regelrecht hingerissen von der Entwicklung, ließ mir jedoch nichts anmerken. »Wissen Sie, Moritz und ich haben beide diesen einen Traum: ein Hof, auf dem Städter sich mit gesundem Gemüse und Fleisch versorgen, das von vernünftig gehaltenen Tieren stammt. Jeder Interessent kauft einen Anteil, so bekommen wir das nötige Kapital zusammen, und wir beide, also Moritz und ich, bewirtschaften den Hof.« Sie lächelte, während sie gefühlvoll in ihren Becher pustete, um den Kaffee auf Trinktemperatur herunterzukühlen. »Natürlich gibt es dann keine Erdbeeren im Dezember oder Spargel im August, sondern jahreszeitgemäße Produkte, die schmecken. Aber wer sich in so ein Modell einkauft, weiß ja, worauf er sich einlässt.« Jetzt leuchteten ihre Augen geradezu. Voller Eifer beugte sie sich zu mir herüber. »Davon haben alle Seiten etwas. Die Menschen aus der Stadt, weil sie wissen, was sie essen; die Tiere, die nicht mehr in engen Ställen und durch endlose Autobahntransporte gequält werden; die Umwelt, die nicht totgedüngt wird, und Moritz und ich, weil wir wieder Arbeit haben, die wir lieben.«

»Stimmt«, sagte ich, und das war nicht einmal gelogen. Das klang wirklich sinnvoll und gut.

Karen Mainz nickte so heftig, dass der Kaffeebecher überschwappte. Die Frau war von dem Plan total überzeugt, keine Frage.

»Als Moritz und ich uns kennenlernten, war der Ökohof mit das Erste, worüber wir sprachen und sofort einer Meinung waren.« Sie nahm einen kräftigen Schluck Kaffee und fing an zu husten, während ich schamhaft überlegte, ob ich mit einem potenziellen neuen Lover sofort auf die Rettung der Welt zu sprechen käme. Nein, eher nicht, würde ich sagen, während ich mir das bei Marga sehr wohl vorstellen konnte.

»Soll ich klopfen?«, bot ich an, als das Husten nicht enden wollte.

»Danke, nein. Es geht schon«, keuchte sie.

»Moritz und Sie kennen sich noch nicht allzu lange?«, fragte ich, um sie abzulenken, aber auch, um so ganz en passant Informationen über das Paar zu sammeln. In meinem Gewerbe weiß man nie, wann und wozu man derartige Erkenntnisse brauchen kann. Außerdem wollte ich Inge etwas mehr bieten als nur die Versicherung, dass ich kein Warenlager an dem Campingplatz hatte entdecken können.

»Viereinhalb Jahre. Bis dahin bin ich Single gewesen.«

»Das bin ich noch.«

Sie warf mir einen mitleidigen Blick zu, den ich sehr wohl registrierte. Er gehörte zum klassischen Repertoire von Paaren, nein, vom weiblichen Teil eines Paares, wenn man sich ihnen offenbart.

»Moritz ist geschieden. Seine Ex teilte seine Träume nicht, und als sie ihn ins Callcenter versetzten, hat sie ihn sitzen lassen.«

»Callcenter?«, echote ich. Den Job stellte ich mir schlimm vor. Man wird fast nur angepampt und soll trotzdem immer höflich bleiben. Acht Stunden am Tag, fünf Tage die Woche. Das war moderne Sklavenarbeit, furchtbar.

»So ergeht es heute vielen«, sagte Karen bitter. »Mir haben sie das auch angeboten, aber ich habe dankend abgelehnt und mich lieber selbstständig gemacht. Wenn man über vierzig ist, wird man weggeworfen wie eine leere Dose. Es ist wirklich eine Schande, weil –«

»Womit denn selbstständig gemacht?«, fiel ich ihr ins Wort, denn ihr Lamento half mir nicht weiter. Mit einem schwungvollen Aschenbecher- und Leuchtturmhandel vielleicht? Oder mit einem Ökohof-Café, auf dessen Tischen man Inges Preziosen finden würde?

»Ich arbeite als Online-Bestatterin.«

Tja. Ich hätte nicht verdatterter sein können. War es jetzt tatsächlich so weit, dass wir einem Verstorbenen nicht mehr persönlich die letzte Ehre erwiesen, sondern nur noch via Skype? Beileid per Mausklick. Aber wo blieb man in dieser virtuellen Welt mit der immer noch höchst realen Leiche? Löste man die vielleicht per Tastenbefehl in null und eins auf oder drückte nur lange genug gemeinsam die Null, damit sie verschwand? Grundgütige! In diesem Moment beschloss ich, ewig zu leben. In dieser Welt wusste ich zumindest, was mich erwartete.

Karen Mainz lachte, als sie mein Gesicht sah. »Das hört sich merkwürdiger an, als es ist. Der Job ist ganz normal.«

Na ja, wie man’s nimmt, nicht? Ich schwieg, weil mir ums Verrecken keine passende Entgegnung einfiel. Die Frau war mir nicht geheuer. Ob Inge mit ihrem Verdacht doch recht hatte?

»Ich lösche bei Facebook, Google und so weiter die Accounts, wenn die Angehörigen eines Toten mir die Sterbeurkunde zusenden. Automatisch wird da nämlich nichts stillgelegt, auch wenn es monate- oder jahrelang keinerlei Aktivitäten gibt. Jemand muss jeden einzelnen Anbieter anschreiben und das Profil des Verstorbenen offiziell abmelden. Das mache ich. Ich sorge dafür, dass der Mensch auch im Internet stirbt.«

Sie war also doch nicht völlig durchgeschossen. Das hörte sich in der Tat ganz anders an. Dass ich vor Anspannung die ganze Zeit die Luft angehalten hatte, merkte ich erst jetzt.

»Wissen Sie, die Angehörigen haben in so einer Situation oft nicht den Nerv für diese Dinge, was man ja verstehen kann«, redete Karen munter weiter. »Aber es ist natürlich furchtbar, wenn einen der bei einem Unfall ums Leben gekommene Sohn auch noch nach Jahren in der virtuellen Welt entgegenlächelt.«

Ich gab ihr recht. Es stimmte alles, trotzdem war es eine merkwürdige Arbeit, fand ich. Genauso merkwürdig, wie Leuchttürme und Aschenbecher en masse mitgehen zu lassen. Irgendwie passte das zusammen.

»Es ist ein reiner Fleißjob, aber er bringt Geld«, meinte Karen achselzuckend.

Damit kannte ich mich aus. Die Sülzletten-Schreiberei war nichts anderes. Daran hing mein Herz ebenfalls nicht, aber ich konnte davon leben.

Ich war dermaßen von Karen Mainz’ Arbeit fasziniert, dass es eine Weile dauerte, bis sich zwei Informationen in meinem Hirn miteinander verbanden: Inge bestellte ihren Deko-Krempel online, und Karen verdiente ihr Geld im Netz. Ein Zufall? Oder klauten dieser Moritz und seine Karen möglicherweise just in time, das heißt immer nur dann, wenn bei ihnen eine neue Bestellung hereinkam? Dann benötigten sie kein Lager. Dann ging die Ware sofort, nachdem sie gestohlen worden war, an den Käufer raus.

Hemlokk, entweder du bist genial oder du spinnst total, kommentierte eine innere Stimme meine Überlegungen. Ich schielte unauffällig zu Karen hinüber. Die Frau sah wahrlich nicht aus wie ein Mensch, der bei Inge Schiefer auf einen Kaffee hereinschaute, um anschließend mit einem Sack voller Dekostücken das Weite zu suchen. Doch wie sah jemand aus, der so etwas tat? Und dieser Moritz und sie schienen nicht gerade in Geld zu schwimmen, da hatte ich mich wohl geirrt.

»Oh, wir haben Besuch, wie schön!«, unterbrach eine Männerstimme meine Überlegungen. Der Neuankömmling war etwa Mitte fünfzig, gehörte jedoch zu dem Menschenschlag, der ewig jünger aussieht, als er ist, wenn man nicht die Fältchen um die Augen oder das dezente Grau an den Schläfen zu deuten weiß. Schlank und rank stand er vor mir und lächelte mich freundlich an. »Moritz Kleber.« Er war mir auf Anhieb sympathisch.

»Hanna Hemlokk.«

Er gab mir die Hand, schlenderte ins Wohnmobil und kam mit einer Tasse und einem dritten Stuhl wieder heraus.

»Also«, sagte er zu mir, als er sich gesetzt hatte, »wer sind Sie? Was machen Sie hier, und mögen Sie Fisch?«

Ehe ich mich versah, plauderten wir über Gott und die Welt, wie es in meinen Schmalzheimern immer hieß. Als ich mich drei Stunden und zwei Kaffeekannen später verabschiedete, hatte ich zwar immer noch keinen blassen Schimmer, ob Inges gestohlene Dekosachen in irgendeinem Zusammenhang mit Karen und Moritz standen, doch wir waren per Du, und ich hatte eine Einladung zum Räuchern mit anschließendem Fischessen bekommen. Denn Moritz angelte leidenschaftlich gern und besaß eine eigene Räuchertonne. Ich machte mich in der festen Überzeugung auf den Rückweg, dass jemand, der dermaßen eindringlich von einem nach Rauch duftenden, noch warmen Aal oder einer köstlich schmeckenden Maräne zu schwärmen vermochte, kein schlechter Mensch, geschweige denn ein Leuchtturm- oder Aschenbecherdieb sein konnte.

VIER

»Die schwankenden Planken eines Schiffes waren bislang mein einziges Zuhause, Camilla.« Richard warf ihr einen Blick voller Qual zu, der sie bis ins Mark erschauern ließ, bevor er leise fortfuhr: »Dem Meer gehört meine ganze Sehnsucht, Liebste. Das war schon so, als ich noch ein kleiner Junge war. Ich liebe diese Weite, wenn meine Augen über die endlosen Wellentäler schweifen, und ich könnte ohne den Sternenhimmel auf See nicht leben. Ich bitte dich deshalb inständig, ja ich flehe dich an«, stieß er hervor, »lass mich ziehen, mein Herz.«

»Oh, Richard!« Verzweifelt klammerte sie sich an ihn und genoss für einen kurzen – letzten? – Moment seine Nähe. Sein Körper war ihr so vertraut, dass sie diese Intimität fast schmerzte; die harten Muskeln an seinen Armen, der unverwechselbare maskuline Geruch, den sie so liebte, das spöttische Grinsen, wenn er ihr etwas über das entbehrungsreiche Leben auf See erzählte. »Was wird aus uns und unserer Liebe?«

Über seine herben Züge huschte ein wehes Lächeln. Zart küsste er sie auf den Scheitel.

»Du bist die einzige Frau in meinem Leben, Camilla. Und das wirst du immer bleiben, ganz gleich, ob ich in Rio, Schanghai oder Brisbane vor Anker gehe. Ich liebe dich, mein Kätzchen. Mein Herz gehört auf ewig dir!«

Tränen liefen ihr über die Wangen, als sie ihr Gesicht dem seinen entgegenhob und hauchte: »Ich gebe dich frei, Richard. Geh und lebe dein Glück.« Sie schluckte tapfer. »Ich werde bis in alle Ewigkeit auf dich warten.«

Und so segelte der Held im Fischerhemd von dannen, und das Dramolett nahm seinen Lauf. Einen Heimatroman sollte Vivian LaRoche für die »Liebesrevue« zu Papier bringen, daher hatte Hanna der Guten gleich nach dem Frühstück einen Tee gekocht und ihr ein paar aufmunternde Plätzchen hingestellt, auf dass der Schmalz möglichst bald und heftig zu triefen begann.

Ich bin die LaRoche, denn mir fällt eher der Griffel aus der Hand, als dass ich die Sülzletten mit meinem Klarnamen adele. Ich lebe von dieser Dichterei, bis ich mir als Privatdetektivin einen Ruf wie Donnerhall erarbeitet habe und das Klientengeld in Strömen fließt.

Lange konnte das nicht mehr dauern, denn mit mittlerweile vier gelösten Fällen befand ich mich schließlich auf dem besten Weg in die Professionalität.

Bereits unter der Dusche hatte ich darüber nachgegrübelt, wie Vivian die präzise Vorgabe unserer Agentin – »mal nix mit Rehen und Bergen, bitte« – in die Tat umsetzen könnte. Doch erst als ich eine ganze Weile brötchenkauend auf die dösige Hannelore gestarrt hatte, kam uns eine zündende Idee: Aus dem schicksalsgebeutelten hartherzigen Großbauern, bekannt aus den einschlägigen Freitagabendfilmen für die Dame jenseits der Lebensmitte, würde Vivian einen schmerbäuchigen Hamburger Reeder mit Enkel machen. Dieser Jung-Richard war selbstverständlich ungemein kernig und männlich, dabei unerhört sensibel, humorvoll, aber keinesfalls verletzend, gut aussehend, jedoch beileibe keine Katalogschönheit. Na ja, und in Liebesdingen war er anfangs vielleicht ein bisschen irregeleitet – was will man bei sieben Folgen auch anderes erwarten? –, aber dann konnten ihn weder Tod noch Teufel von seinem Herzchen abbringen. Und die herzensgute Alpen-Resi, die in den besagten Freitagabendfilmen mit schönster Regelmäßigkeit aus der bösen, bösen Stadt in das heimelige Dorf am Fuße der geliebten Berge zurückkehrt, um die daniederliegende Grundschule für einen warmen Händedruck des Pfarrers zu übernehmen und dabei auch gleich noch ihren sterbenskranken Vater zu pflegen, würde Vivian zur aufrechten Fischerstochter Camilla umdichten, die es gar nicht mag, wenn die schöne norddeutsche Natur mit Resorts für Hamburger Pfeffersäcke zugepflastert wird.

Hatte ich bereits erwähnt, dass wir aus Gründen der Effizienz Held und Heldin im ersten Arbeitsgang immer Richard und Camilla nennen, bevor Vivian sie zum Schluss zu Knut und Gesche fürs norddeutsche Ambiente werden lässt oder zu Yvonne und Alex, wenn der Schmalzheimer im bundesdeutschen Nirgendwo spielt?

Bei dem Verfahren verküsst sich garantiert niemand, was bei der Schreiberei von zwei Geschichten pro Woche sonst leicht passieren kann und dann zu ganz ungewollten und die Leserinnen irritierenden beziehungstechnischen Verwicklungen führen würde. Denn selbstverständlich muss auch die ultraleichte literarische Kost für die Yellow Press gewissen Standards genügen, zumal sich die aktuellen Busenwunder und Partygrößen der Glitterszene zwar nach Kräften bemühen, für Aufreger zu sorgen, die eigentlichen Berühmtheiten sich aber mehr und mehr verweigern.

Gut, der Monegasse wird nun Vater mit Mitte fuffzig. Aber machen der Mann und seine Angetraute glamourmäßig gesehen etwas her? Nee. Er wirkt stieselig wie ein Buchhalter, und sie ist schwer blond. Bei Baby George, Kate und Prince William wiederum läuft nicht viel im Paparazzibereich. Seine Hoheit bestehen doch tatsächlich darauf, dass die Presse – wie bei jedem Tom oder Dick – eine gewisse Privatsphäre achtet. Shocking! Wo gibt es denn so etwas? Königs sind für alle da, oder etwa nicht?

Was waren das dagegen für wunderbare Zeiten, als in England noch alles seine Ordnung hatte: Oma trank literweise Gin, Lizzys Gatte ließ eine politisch unkorrekte Bemerkung nach der anderen vom Stapel, und Her Majesty sammelte Hunde und trug Hüte zum Fürchten.

Und heute? Ist es gesamtroyal gesehen einfach ein Trauerspiel, seit Lady Dis Dauerprinz Charles rechtmäßig mit seiner Camilla liiert ist und den feurig-tamponalen Liebhaber im eigenen Ehebett spielen kann. Von den dortigen Aktivitäten leben mittlerweile nur noch die Abhörspezialisten der Geheimdienste gut, die gemeine Yellow-Press-Leserin aber guckt in die Röhre.

Doch ich schweife ab – was immer ein sicheres Zeichen dafür ist, dass Vivian ihre kreative Phase beenden sollte. Also speicherte ich die ersten vier Seiten des maritimen Dramas ab, fuhr den Computer herunter und schickte die LaRoche in die Wüste.

Willkommen im realen Leben. Und da dem niemand mit leerem Magen gewachsen war und somit dem Oberekel Helge Bobsiehn erst recht nicht, warf ich einen hoffnungsvollen Blick in meinen Kühlschrank. Außer ein paar Käsekrümeln, von denen nicht einmal ein Mäuschen satt geworden wäre, und einer vegetarischen Streichcreme, die ich vor Urzeiten von irgendeiner biodynamisch bewussten Seele geschenkt bekommen hatte und die damit warb, was alles nicht in ihr steckte, fand ich nichts. Mist.

Aber Bobsiehn wohnte direkt an der Hauptstraße nicht weit von Bäcker Matulke entfernt. So ein Cremeschnittchen – oder auch ein Pärchen davon – war die reine Nervennahrung. Dazu würde ich mir einen großen Pott Kaffee gönnen, um mir dermaßen gestärkt das Dorfekel vorzunehmen.

Bei Matulke war nichts los, sodass ich mein Mittagsmahl in aller Ruhe verspachteln konnte. Der Kuchen war wie gewohnt oberlecker, was ich Edith, der langjährigen Bedienung, umgehend mitteilte. Ich halte nichts davon, nur zum Meckern den Mund zu öffnen. Wenn etwas richtig gut ist, kann man auch einmal ein paar Takte von sich geben, finde ich.

Als ich ging, winkte Edith mir freundlich zu. Ich schnappte mir mein Rad und wandte mich nach rechts, um die letzten Meter zu meinem Ziel zurückzulegen.

Vor Bobsiehns Haus blieb ich stehen und betrachtete es eine ganze Weile. Es war ein alter Hof: Das Wohnhaus lag zurückversetzt, eine kopfsteingepflasterte breite Auffahrt, für Mensch und Trecker gedacht, führte aufs Grundstück, das von hohen Pappeln umsäumt war. Vor dem Schuppen rechts lagerten stapelweise alte Autoreifen, überwuchert von Brennnesseln und allerhand anderem Rankelzeugs, das ich nicht kannte. Der offene Unterstand zur Linken gehörte dem Holz: Hackklotz, Sägebock, Spaltaxt, Beil, Keile und dahinter klafterweise Buche, Eiche und Birke.

Bobsiehn lebte allein, soweit man wusste. Weder Hund, Katze noch Frau leisteten ihm Gesellschaft. Irgendwo hatte ich letztens gelesen, dass die Schleswig-Holsteiner zu den glücklichsten Menschen in der Bundesrepublik zählen. Helge Bobsiehn gehörte – genau wie sein Großonkel Max Rathjen – nach meinem spontanen Eindruck ganz sicher nicht zu ihnen.

»Heh, Sie da, was machen Sie auf meinem Grund und Boden? Verschwinden Sie. Hier gibt’s nichts zu glotzen!«

Oha, der Hofbesitzer höchstpersönlich. Und was nun, Hemlokk? Ich hatte ihn nicht kommen hören und fühlte mich überrumpelt. Langsam wandte ich mich um. Dann maß ich ihn mit einem kühlen Blick.

»Punkt eins: Ich glotze nicht, sondern schaue mich um. Glotzen tun Schafe. Punkt zwei: Ich muss mit Ihnen reden, wenn Sie Helge Bobsiehn sind.«

»Was reden? Ich habe nichts zu reden. Mit niemandem«, schnappte er.

»Sind Sie Helge Bobsiehn?«

»Wer will das wissen?«

»Hanna Hemlokk. Und Sie sind in der Tat Helge Bobsiehn höchstpersönlich. Ihr Charme ist legendär im Dorf.«

»Und Sie sind diese Tante, die ihre Nase ungefragt in alles steckt«, konterte er rüde.

»Ich hätte es einen Tick anders formuliert, Herr Bobsiehn. Aber es freut mich natürlich, wenn mein Ruf bereits bis zu Ihnen vorgedrungen ist«, zwitscherte ich und strahlte ihn dabei an. »Und nachdem wir uns nun bekannt gemacht haben, schlage ich vor, dass wir im Haus weiterreden. Hier zieht’s.«

Der Tag hatte zwar sonnig begonnen, doch jetzt waren schwere graue Wolken aufgezogen, die ein zunehmend stärker werdender Westwind vor sich hertrieb.

»Nee.«

Der Mann war ein völlig anderer Charakter als Inges Verdächtiger Nummer eins, Moritz Kleber. Er war ein bisschen jünger als dieser, etwa Mitte vierzig, und roch streng. Das mochte an seinem Blaumann liegen, der todsicher noch nie mit Wasser und Waschpulver in Berührung gekommen war und möglicherweise ganz von allein stand, wenn der Mensch, dessen Leib er umhüllte, sich aus ihm herausgepellt hatte. Oder es lag an Bobsiehn selbst. Er hatte sich mehrere Tage nicht rasiert, und als er jetzt seine Mütze abnahm, um sich über die schweißfeuchte Stirn zu wischen, gab er den Blick auf ein fettiges Haupt frei. Er hätte für jede Shampoo-Werbung getaugt – fürs Vor-vorher. Sein Gesichtsausdruck war mürrisch, und in den braunen Augen lag ein harter Ausdruck, während er mich musterte.

Ich hätte meine Villa darauf verwettet, dass dieser Mensch noch nie einen Aal geräuchert hatte.

»Max Rathjen«, sagte ich entschlossen.

»De is dod. Hätt sick umbrächt.«

»Er war Ihr Großonkel.«

Bobsiehn kniff die Augen zusammen und starrte mich noch einen Tick intensiver an. Für einen Mann besaß er auffallend lange Wimpern.

»Erbe ich was?«

»Möglich wäre es«, gab ich vorsichtig zurück. »Ich suche jedenfalls nach seinen Verwandten.«

Dass Theo Keller auch Zweifel an der Selbstmordtheorie hegte und Helge Bobsiehn sowohl als Erbe wie auch als möglicher Mörder in Frage kam, verschwieg ich. Man soll schließlich nicht mit der Tür ins Haus fallen. Das würde den Stinkstiefel nur noch weiter auf die Barrikaden treiben.

»Geld hatte Max ja«, murmelte Bobsiehn versonnen, den Blick fest auf meine linke Brust gerichtet. »Aber aufgeräumt ist drinnen nicht.«

Na also. Die Aussicht auf einen Haufen Knete öffnet zuverlässig jede Tür. Er hatte nicht untertrieben. Das Innere des Hauses war ein einziger Saustall. Überall lagen Sachen herum – zerknitterte Kleidungsstücke, schmutzige Teller, zwei Bücher, ein Schraubenzieherset, drei Spachtel, eine Hantel. Der Mann schien geradezu unter einer Wegräum-Phobie zu leiden. Er schaufelte mir einen Stuhl frei und ließ sich selbst in ein durchgesessenes Sitzmöbel fallen, das drei Meter von einem riesigen Flachbildschirm entfernt stand. Mann, Sessel und Fernseher bildeten eine Einheit, alles andere im Raum gehörte nicht dazu. Ich hoffte inständig, dass er mir nichts anbot. Pest, Cholera oder Skorbut wären mit ziemlicher Sicherheit die Folge gewesen. Doch ich hätte mir keine Sorgen zu machen brauchen.

»Wie viel?«, knurrte er, kaum dass wir saßen. »Also nicht auf den Cent genau. Nur so ungefähr.«

»Das kann ich Ihnen nicht sagen, Herr Bobsiehn. Theo Keller hat mich beauftragt –«

Bei diesen Worten richtete er sich in seinem Sessel auf wie eine Kobra, die eine Beutelratte wittert.

»Was hat der denn damit zu tun?«

»Die beiden Männer waren befreundet«, klärte ich ihn auf. »Herr Keller ist von Ihrem Großonkel als Nachlassverwalter eingesetzt worden.«

Bobsiehn sog zischend die Luft ein, bevor er wütend hervorstieß: »Und dabei soll Blut dicker als Wasser sein. Bah! Davon haben die in meiner Sippe noch nie was gehört. Saubande, alle wie sie da sind. Und Max war auch nicht besser. Ein alter Mistkerl und Egoist reinsten Wassers, der sich aus –«

»Wann haben Sie Ihren Großonkel denn das letzte Mal besucht?«, fuhr ich ihm in die Parade. Verwandtenbeschimpfung konnte er betreiben, wenn er allein war. Überrascht schaute er mich an. Der Gedanke war ihm offenbar völlig neu. Seine folgenden Worte bestätigten meinen Verdacht.

»Besucht?«, wiederholte er in einem Tonfall, als hätte ich vorgeschlagen, er solle doch eine Südseekreuzfahrt mit erhöhtem Spaßfaktor buchen. »Wir haben uns ab und an im Dorf getroffen. Da haben wir ein oder auch mal zwei Sätze miteinander geredet. Aber ich bin doch nicht zu dem hin … Was hätte ich da auch sollen? Der hätte doch nur wieder rumgemeckert. Ich bin glücklich und zufrieden allein. Ich brauche niemanden.«

Ich musste mich zusammennehmen, um meinen Blick nicht beziehungsreich durch die versiffte und vermüllte Bude streifen zu lassen. Der Mann litt offenbar unter einer äußerst eigenwilligen Definition von Glück. Aber das ging mich nichts an.

»Wir kommen schneller voran, wenn Sie mich meine Fragen stellen lassen«, sagte ich streng.

»Was denn für Fragen? Und wieso hat der Keller Sie überhaupt beauftragt? Max hat Selbstmord begangen, das Geld wird verteilt, und ich bin einer seiner Erben. Wo ist das Problem?«

Oh du Grundgütige, wie mein Freund Johannes das Höchste aller Wesen zu bezeichnen pflegte, der Kerl war wirklich unmöglich. Der alte Theo hatte recht daran getan, mich mit der Klärung der Angelegenheit zu beauftragen.

»Genau da liegt es, Herr Bobsiehn«, entgegnete ich scharf. Na ja, jedenfalls eines. »Haben Sie Geschwister? Und wenn ja, wie viele? Die erben nämlich ebenfalls.«

Bei meinen Worten verzog er das Gesicht, als quäle ihn etwas.

»Zwei.« Bumm.

»Und die sind gesund und munter?«

»Weiß ich nicht. Da kann auch einer tot sein. Ich habe lange nichts mehr gehört, und mir würde das sowieso niemand sagen.« Helge fixierte mich mit einem galligen Blick. Die Bobsiehns und Rathjens waren offenbar eine rundherum glückliche Familie, wo sich alle lieb hatten.

»Aber an die Namen Ihrer Geschwister können Sie sich noch erinnern?«

»Hiltrud und Holger. Meine Eltern standen auf H-Namen. Keine Ahnung, wieso. Mein Vater hieß Karl, meine Mutter Meta.« Das war die längste Auskunft, die ich bislang von ihm erhalten hatte. Und da geschah das Unfassbare. Bobsiehn fuhr freiwillig fort: »Holger war der Älteste und der Kluge, Hiltrud gab das Prinzesschen, unser Fräulein Wunderschön und von und zu Niedlich.«

Erst jetzt schwieg er, mich dabei weiterhin ausdruckslos anstarrend. Es dauerte eine Weile, bis ich begriff, was er von mir erwartete. Als Einzelkind habe ich keine Ahnung, wie es unter Geschwistern zugeht. Klar, theoretisch weiß ich natürlich, dass in einem Familienverband jedes Kind seine Rolle hat und dass sich das eine mehr, das andere weniger von den Eltern geliebt fühlt. Aber »der Kluge« oder »das Fräulein Wunderschön und von und zu Niedlich« klangen nach erbitterter Konkurrenz und einer Wunde, die bis heute nicht verheilt war.

»Und welche Rolle spielten Sie in dem Kindertrio?«, fragte ich mit bewusst neutraler Stimme.

»Das blöde Mittelding«, lautete die dumpfe Antwort. »Dumm und für alles Elend in der Familie und auf dieser Welt verantwortlich. Ich war immer an allem schuld. Immer.«

Du lieber Gott, diese Familie hätte ganze Bataillone von Psycho-Leuten in Lohn und Brot bringen können. Mir fiel der erste Satz von Tolstois »Anna Karenina« ein. Alle glücklichen Familien glichen einander, jede unglückliche Familie sei auf ihre Weise unglücklich, hatte der große Leo festgestellt. Ob der Mann die Bobsiehns gekannt hatte? Hier tat sich möglicherweise ein ganz neues literarisches Forschungsfeld auf.

»Da kann ich wenig zu sagen«, bemerkte ich leichthin, um ihn am Sprechen zu halten, »ich bin als Hanna allein zu Haus groß geworden.«

»Sie Glückliche.«

»Och, ich weiß nicht«, versuchte ich, ihn zu reizen, »manchmal hätte ich mir schon einen großen Bruder oder eine kleine Schwester gewünscht.«

Und tatsächlich, es klappte. Er schnaubte durch seine großporige Nase wie ein ängstliches Pferd vor dem Doppel-Oxer, bequemte sich dann jedoch, mir mitzuteilen, dass Holger schon immer ein arrogantes Arschloch gewesen sei, das keine Situation ausgelassen habe, um den kleinen Helge zu triezen und ihn spüren zu lassen, wie grunzdumm dieser und wie blitzgescheit er selbst gewesen sei. Realschule, Abitur, wahrscheinlich Studium – die alten Bobsiehns hätten mit ihrem Erstgeborenen geprahlt, wo sie nur konnten. Ihn, Helge, habe man dagegen bloß zur Volksschule geschickt, und das war’s. Darüber wurde nicht gesprochen. Er sollte den Hof übernehmen. Gefragt, ob er das überhaupt wolle, habe ihn niemand. Noch dem erwachsenen Mann hörte man die Verbitterung darüber deutlich an.

»Wo Holger jetzt lebt, wissen Sie jedoch, oder?«, fragte ich nach dieser Tirade, allerdings ohne allzu große Hoffnung auf eine positive Antwort. Ich hatte mich nicht getäuscht.

»Nein«, lautete die Antwort. »Wir haben keinen Kontakt mehr. Schon lange nicht. Seit er damals abgehauen ist, der schlaue Junge mit dem wonnigen Charakter, herrscht Funkstille.« Bei diesen Worten erstarrte sein wettergegerbtes Gesicht für Bruchteile von Sekunden zu einer Grimasse. »Dabei war ich gegen den ein Waisenknabe, ein Unschuldslamm, wenn Sie es genau wissen wollen. Aber das haben die Alten erst spät gemerkt. Der tolle Holger, pah! Ein Schwein war der, aber über so etwas redet man ja nicht.« Er zuckte mit den Schultern. Das sollte wohl seine Gleichgültigkeit demonstrieren, die ich ihm allerdings nicht abnahm. »Na ja, das ist alles Schnee von gestern und vorgestern. Das ist vorbei. Aber wenn Sie den suchen, müssen Sie woanders fragen.«

»Das habe ich verstanden«, entgegnete ich trocken. »Könnte Ihre Schwester mir vielleicht weiterhelfen?«

»Hilli? Weiß ich nicht. Die lebt auf Helgoland. Ist damals mit ihrem Kerl gleich hingezogen und gibt jetzt wahrscheinlich dort das niedliche Fräulein Wunderschön. Aber vielleicht ist sie auch schon wieder geschieden. Das ist ja heute so üblich, und wundern würde mich das nicht.«

»Sie haben also auch keinen Kontakt zu ihr?«

»Nee, hab ich nicht.«

»Wie heißt Ihre Schwester jetzt mit Nachnamen?« Vielleicht wusste er ja das immerhin.

Bobsiehn kratzte sich nachdenklich am Kopf, was ich als schlechtes Zeichen interpretierte.

»Behält man heutzutage den Namen als Frau nicht?«, fragte er. »Habe ich letztens erst gesehen, im Fernsehen, in einem dieser Krimis, die jetzt so modern sind. Wo einer von den Ermittlern immerzu türkisch ist. Früher waren die Kommissare ja versoffene, deprimierte Skandinavier, jetzt sind sie eben türkisch. Ist wieder so eine Modewelle. Aber da hieß die Kommissarin Walter, vor der Heirat und hinterher auch. Das wollte ich sagen.«

Ich ging auf seine Krimianalyse nicht ein. Ich sah wenig fern, aber soweit ich es beurteilen konnte, stimmte sie: Migrationshintergründler ermitteln zu lassen, war tatsächlich der ultimative Schrei im TV-Gewerbe.

»Man kann seinen Geburtsnamen nach der Eheschließung heutzutage behalten, wenn man das will, aber Ihre Schwester ist ja bestimmt schon länger verheiratet. Da war das noch nicht so üblich«, sagte ich hoffnungsfroh. »Denken Sie doch bitte noch einmal nach.«

»Ja nun«, bemerkte Helge ratlos. Der Mann hatte keinen blassen Schimmer, wie seine Schwester heute hieß. Normal war das ganz sicher nicht. Da schien in der Familiengeschichte wirklich einiges gründlichst schiefgelaufen zu sein.

»Sie selbst waren nie verheiratet?«, fragte ich Bobsiehn. Manchmal benötigt das Hirn ein paar Umwege, um Informationen auszuspucken, die ganz hinten in der Abteilung »unwichtig, vergiss es« abgespeichert sind.

»Nein. Das geht Sie zwar nichts an, aber als Landwirt ist es verdammt schwer, eine Frau zu finden.« Und als ausgewiesener Stinkstiefel ist es völlig aussichtslos, dachte ich mitleidlos.

»Witte heißt Hilli. Hiltrud Witte. Und ihr Mann heißt Peter, nein, warten Sie, ist gar nicht wahr, Heiner heißt der.« Er blickte mich triumphierend an.

»Prima«, lobte ich ihn und notierte mir die Namen. »Die werde ich finden. Helgoland ist ja nicht groß, und auch wenn sie weggezogen sind, kann man mir auf der Insel bestimmt weiterhelfen.«

»Die erben also ebenfalls?«

»Wenn sie das Geld nicht ausschlagen, ja«, versuchte ich es mit einem müden Scherz.

Bobsiehn gab ein meckerndes Geräusch von sich. Es dauerte, bis ich merkte, dass er lachte.

»Die?«, schnaubte er dann. »Hilli hat schon als Kind das Geld mit vollen Händen ausgegeben. Die konnte nie genug kriegen. Ich war der Einzige, der nicht mit schöner Regelmäßigkeit bereits am Zehnten des Monats pleite war. Hilli und Holger haben immer versucht, mich anzupumpen, aber da war ich eisern. Um den Bart gegangen sind die mir wie nichts Gutes.« Er fing an, an seinem linken Ohr herumzuzupfen. »Aber ich hab mich nicht täuschen lassen. Denn sobald sie das Geld gekriegt hätten, wäre ich für sie wieder der letzte Depp gewesen. Nee, nicht mit mir, habe ich mir geschworen. Allerdings habe ich immer mitgekriegt, wenn Mutter Holger heimlich etwas zugesteckt hat. Er hat damit ja auch nicht groß hinterm Berg gehalten. Und das Fräulein Wunderschön und von und zu Niedlich bekam Geld vom Alten. Die brauchte ihn bloß mit ihren großen Kulleraugen anzusehen, und schon griff er zum Portemonnaie.«

»Ihre Geschwister waren also stets knapp bei Kasse?«, fasste ich seinen Sermon zusammen. Geldgier war schließlich eines der klassischen Motive für einen Mord. Und nur weil Bobsiehn seine Geschwister seit Urzeiten nicht in Bokau gesehen hatte, hieß das ja noch lange nicht, dass eines von ihnen nicht möglicherweise dem gemeinsamen Onkel Max einen tödlichen Besuch abgestattet hatte. Denkbar war das schon, wenn auch zugegebenermaßen ziemlich weit hergeholt.

»Das sagte ich doch«, murrte der Stinkstiefel. »Bei denen verdunstete das Geld. Das wird heute nicht anders sein. Der Mensch verändert sich nicht.« Was aus dem Mund eines Helge Bobsiehn fast schon einer philosophischen Abhandlung gleichkam.

Ich überlegte kurz und entschied, dass nichts dagegen sprach, ihn mit der gerade in dieser Hinsicht aufschlussreichen Information zu konfrontieren.

»Man hat bei Max Rathjen einen Brief gefunden, in dem der Schreiber Ihren Großonkel um Geld bittet. Das waren Sie nicht zufällig?«

»Hä? Sehe ich so aus?« Entweder war an ihm ein Schauspieler von Weltformat verloren gegangen, oder er wusste ehrlich nicht, wovon ich sprach.

»Es handelt sich um einen Bettelbrief«, präzisierte ich.

Helge Bobsiehn ging hoch wie eine Rakete. »Und da denken Sie natürlich gleich an mich. Das ist ja wieder mal typisch. Wenn’s unappetitlich wird, kann es nur der blöde Helge sein. Fragen Sie besser Hilli oder Holger, wenn Sie sie gefunden haben. Nach denen sieht das eher aus. Die schreiben Briefe. Ich nicht. Ich hab ja nur die Volksschule besucht. Gibt’s denn keine Unterschrift? Und waren Fehler drin?«

»Nein und nein«, sagte ich langsam, verschwieg jedoch wohlweislich, dass irgendetwas an diesem Schriftstück sehr wohl merkwürdig war. Dieser Eindruck blieb bisher vage, denn ich war auch nach etlichen Grübeleinheiten noch nicht darauf gekommen, wodurch er hervorgerufen wurde. Doch er war da, ohne Zweifel.

»Keine Unterschrift?«, wunderte sich Helge. »Was soll das denn? Wie hätte Max dann das Geld überweisen sollen?«

»Er war unterschrieben. Doch dort, wo sich der Name befand, ist jetzt ein Loch. Ihr Großonkel hat auf dem Wohnzimmertisch mit Säure herumhantiert.«

»Ach so.« Als Neffe im Geiste schien ihn das keineswegs zu wundern. »Und was ist mit den Fehlern?«

»Es gibt keine, soweit ich das beurteilen kann.«

»Sehen Sie, dann habe ich den ganz bestimmt nicht geschrieben. Ich hätte nie gedacht, dass so eine Scheißschulbildung mal nützlich sein könnte.« Helge feixte, was ihn keineswegs sympathischer machte. »Unser Holger hat Abitur und Hilli mittlere Reife«, setzte er boshaft hinzu.

Der Mann war nicht nur ein Stinkstiefel, sondern auch ein Jammerlappen. Es mochte ja sein, dass die alten Bobsiehns nicht gerade pädagogisch wertvoll mit ihrer Brut umgegangen waren. Aber Helge war erwachsen und hätte Jahre, nein Jahrzehnte Zeit gehabt, seinem Leben eine neue Wendung zu geben. Nur weil er den elterlichen Hof an der Backe gehabt hatte, hieß das doch nicht, dass er nicht etwas anderes hätte machen können, wenn er denn wirklich gewollt hätte. Die alten Bobsiehns waren schließlich bereits eine Weile tot und die Geschwister auf Nimmerwiedersehen aus Bokau verschwunden. Mir langte es.

»Ein Letztes noch, Herr Bobsiehn. Wo waren Sie, als Ihr Großonkel starb?«

Sein Interesse an Rathjens Geld stand dem seiner Geschwister nach meiner Einschätzung in nichts nach. Und vielleicht hatte Großonkel Max den kleinen Helge ja seinerzeit ebenfalls ungerecht behandelt, sodass in diesem Fall noch eine frühkindliche Kränkung als Mordmotiv hinzukam. Bobsiehn verdrehte die Augen.

»Ach du lieber Himmel, sie will ein Alibi. Das ist ja mal was ganz Neues«, spottete er. »Aber Max hat den Grill genommen, und es war eindeutig Selbstmord. Hat man Ihnen das nicht gesagt? Ich gebe Ihnen einen heißen Tipp. Kostenlos sogar. Bewegen Sie Ihren Arsch zur Polizei, die verrät Ihnen, wie es gelaufen ist, wenn Sie nur lieb genug ›bitte, bitte‹ säuseln.«

»Das ist eine Routinefrage«, beschied ich ihn knapp. Von so einem ließ ich mich nicht provozieren. »Antworten Sie. Es liegt in Ihrem Interesse.«

Seine Gesichtszüge verhärteten sich so abrupt, dass ich Furcht vor dem Mann bekam. Wenn der sich jetzt auf mich schmiss und mir an die Gurgel ging, war ich verloren. Niemand wusste, dass ich hier war, und wenn er mich unter den Dielenbrettern verscharrte, würde mich jahrelang kein Mensch finden – bei dem Mief, der in dieser Bude herrschte.

»Für wie blöd halten Sie mich, Lady?«, murmelte er gefährlich leise. »Sie wollen ein Alibi von mir, das heißt, Sie gehen aus irgendeinem Grund davon aus, dass Max ermordet wurde. Und mich halten Sie für den möglichen Täter.« Bobsiehn stand auf und blickte mit bedrohlich starrer Miene auf mich herab. Ich spannte unwillkürlich meine Muskeln an. »Raus«, flüsterte er heiser. »Verschwinden Sie! Ich habe Max nicht getötet, auch wenn Sie mir das zutrauen. Suchen Sie Holger oder Hilli, und fragen Sie die nach ihren Alibis. Aber ich gebe Ihnen einen guten Rat mit auf den Weg: Lass dich hier nie wieder blicken, Mädchen, sonst breche ich dir alle Knochen!«

Ich beschloss, das Angenehme mit dem Nützlichen zu verbinden und Helge Bobsiehns unmissverständliche Drohung mit einem Kaffee auf Inges Terrasse hinunterzuspülen. Mittlerweile schien die Sonne, und nach diesem düsteren Gelass, in dem selbst ein Maulwurf Depressionen bekommen hätte, war mir entschieden nach Luft, Licht und Menschen, die keine verstörende Kindheit hinter sich hatten.

Was war dieser Mann bloß für ein Unsympath! Der mittlere Bobsiehn badete zwar nicht in Wasser, aber dafür umso mehr in Selbstmitleid und frühkindlichen Kränkungen. Und zimperlich schien er auch nicht gerade zu sein. Wenn ich nach seiner Drohung nicht augenblicklich aufgesprungen und mich vom Acker gemacht hätte, hätte er mir – im besten Fall – eine gescheuert.

Gedankenverloren schob ich mein Rad weiter über Bokaus Hauptstraße in Richtung Inge und winkte dabei meinem Vermieter Fridjof Plattmann zu, der, aus dem offenen Wagenfenster grüßend, an mir vorbeifuhr. Der Bauer und ich hatten schon einiges gemeinsam erlebt. Wir waren in grundverschiedenen Welten zu Hause, trotzdem schätzten wir uns sehr.

Aber würde Bobsiehn seinen Großonkel kaltblütig ermorden? Denn um eine Affekthandlung hatte es sich bei Max Rathjens Tod, wenn denn tatsächlich jemand nachgeholfen hatte, zweifellos nicht gehandelt. Sowohl der Rum als auch der Grill mussten vorher besorgt worden sein, und der Mörder musste sich einen Grund ausgedacht haben, damit ihn Rathjen überhaupt ins Haus ließ. Die Frage machte mir wirklich zu schaffen.

Ausgeschlossen war das jedoch nicht. Wenn so ein verdruckster Charakter wie Helge Bobsiehn beispielsweise meinte, er sei vor vierzig Jahren von seinem Onkel schofelig behandelt worden oder ihm stünden von Rechts wegen dessen Geld, Aktien oder Grundstücke zu, dann würde der keine Hemmungen haben, Meister Tod ein bisschen unter die Arme zu greifen. Zumal er in Max Rathjens Altmännerschicksal womöglich seine eigene Zukunft gesehen hatte – was ihm wiederum Angst gemacht und ihn in der Überzeugung bestärkt haben könnte, dass er seinem Großonkel mit dem finalen Grilleinsatz tatsächlich einen Gefallen tat. Mord aus Mitleid.

So etwas kam vor und war nicht völlig von der Hand zu weisen, obwohl ich bei Helge eher auf Geldgier oder unverarbeitete Kränkungen tippte. Sei’s drum. Ich würde den Mann jedenfalls nicht nur als Erben, sondern auch als möglichen Mörder im Auge behalten. Mit der Alibifrage waren wir zwei Hübschen noch lange nicht durch!

Bei Inge war nicht viel los. Ich schob mein Rad an der Hecke der Terrasse entlang und spähte hinein. Lediglich zwei Tische waren besetzt, und das zur allerbesten Kaffeezeit. An dem einen saß ein stummes mittelaltes Ehepaar vor Milchkaffee und Tee und blinzelte träge in die Sonne. Es waren Radfahrer, wie ihr sportiv-dynamisches Outfit verriet: atmungsaktive Handschuhe und Helme mit links gedrehtem Abrollbügel auf dem Stuhl zwischen ihnen, dazu Jacken, die zuverlässig gegen Sonne, Regen, Schnee und Fußpilz schützten, sowie Funktionshosen, die locker auch ohne die Menschen in ihnen siebzig Kilometer pro Stunde schafften. Die mega-hippen Sonnenbrillen hatten sie abgelegt – eine auffällige Ausnahme, da man heutzutage solche modischen Dauerverdunklungsgläser gemeinhin selbst bei Dämmerlicht trägt. Wahrscheinlich hatten die beiden Herzchen in Passade eine Ferienwohnung gemietet und fuhren nun wahnsinnige dreieinhalb Kilometer hin und zurück. Ich stellte meine bejahrte Mühle neben ihre Hightech-Räder, nickte den beiden Atmungsaktivisten freundlich zu und steuerte den gebeugten Rücken an, der an dem zweiten Tisch saß.

»Moin«, sagte ich zu Marga und ließ mich auf den Nachbarstuhl fallen. »Was machst du denn hier?«

»Lernen«, lautete die knappe Antwort. Endlich löste sie sich von dem Unterlagenwust, den sie vor sich auf dem Tisch ausgebreitet hatte, und hob den Kopf. Mit einem breiten Grienen auf dem Gesicht blickte sie mich an, bevor sie mit getragener Stimme deklamierte: »Kommt grün und rot voraus in Sicht, dreh Steuerbord, zeig rotes Licht; denn grün an grün und rot an rot geht alles klar, hat keine Not.«

»Goethe?«, fragte ich lässig, den Meister aller Dicht-Klassen dafür innerlich auf Knien um Verzeihung bittend.

»Merkspruch für die Vorfahrtsregeln auf See, Schätzelchen«, entgegnete Marga. »Theo und ich werden den Sportbootführerschein machen. Dafür müssen wir die Kollisions-Verhütungs-Regeln, die Seeschifffahrtsstraßen-Ordnung und die Knoten kennen.« Sie verzog das Gesicht. »Von neun Knoten werden in der Prüfung sieben abgefragt. Bei Sechsen muss man richtigliegen, sonst bist du durchgerauscht.«

Ich blickte demonstrativ auf den Tisch. »Und wo ist das Seil? Oder knotest du momentan trocken?«

»Tue ich.« Sie schmollte. Marga konnte es manchmal überhaupt nicht ab, wenn man sie aufzog. »Eine alte Frau ist schließlich kein D-Zug.« Richtig, geschweige denn ein ICE, um auch sprichwörtlich den Sprung ins einundzwanzigste Jahrhundert zu wagen. »Nein, nein, ich beschäftige mich erst einmal in aller Ruhe mit der KVR und der Seeschifffahrtsstraßen-Ordnung mit drei fff.« Jetzt stöhnte sie. »An diese neue Rechtschreibung gewöhne ich mich nie. Das sieht total falsch aus. Drei fff. Unmöglich.«

»Seeschifffahrtsstraßen-Ordnung klingt auch mit zwei ff sehr deutsch und hochbürokratisch«, bemerkte ich höflich. Mit derartigem Geplänkel kam sie bei mir nicht durch. Das wusste sie genau. »Wofür, Marga?«

»Wofür was, Schätzelchen?«

»Himmelherrgott, nun tu doch nicht so unschuldig«, fauchte ich sie an. »Der arme Theo weiß auch nicht, was du vorhast.« Das Radlerpaar warf uns einen alarmierten Blick zu.

»Hat er sich etwa bei dir ausgequakt?«

»Nein, hat er nicht, aber –«

»Was darf ich den Damen bringen?« Inge, die plötzlich an unserem Tisch stand, zwinkerte mir verstohlen zu. Dann beugte sie sich zu mir herunter und senkte die Stimme zu einem Bühnenflüstern: »Es geht selbstverständlich alles auf Kosten des Hauses, denn du bist doch beruflich hier, nicht?«

Ich hatte nicht den Nerv zu widersprechen. Es klang so hoffnungsvoll. Also wackelte ich bedeutungsschwanger mit dem Kopf, während uns die beiden stummen Radler mit Argusaugen beobachteten.

»Hast du schon etwas herausgefunden?«, fuhr Inge in diesem merkwürdigen Tonfall fort, der irgendwo zwischen Geheimnis, Verrat und Verschwörung lag. »Warst du schon bei den beiden … Verdächtigen? Haben sie gestanden? Damit wäre ich zumindest ein Problem los. Und von einer Anzeige werde ich keinesfalls absehen. Das kannst du ihnen sagen. Zur Kaffeezeit hat sich ein Reisebus aus Norderstedt angemeldet. So lange bleibst du doch, oder? Da kannst du mal mit eigenen Augen sehen, wie das läuft. Ich schwöre dir, wenn die weg sind, fehlen garantiert wieder welche.«

Einen Moment weidete ich mich an Margas verblüfftem Gesichtsausdruck. Dann klärte ich sie leise auf.

»Und Hanna hat den Fall übernommen«, raunte Inge, während meine Freundin mit unverhohlenem Abscheu den Leuchtturm auf unserem Tisch betrachtete. Es handelte sich um ein ausgesucht hässliches Exemplar: lieblos zusammengekloppt, lieblos bemalt und lieblos verpackt, wovon die zahllosen Kerben und Schrammen zeugten. Massenramsch eben.

»Äh ja, das stimmt«, erwiderte ich in normaler Lautstärke und forderte Inge per Handzeichen auf, sich kurz zu uns zu setzen, ehe ich mit gedämpfter Stimme weitersprach. »Also, ich war letztens unten bei den Leuten im Wohnmobil und habe mich dort ein bisschen umgesehen. Er heißt Moritz Kleber und sie Karen Mainz.«

»Bist du sicher, dass sie dir ihre richtigen Namen verraten haben?«, fragte Inge. »Man weiß doch, dass Kriminelle mit verschiedenen Identitäten arbeiten, damit sie sich im Zweifelsfall schneller aus dem Staub machen können.«

Du großer Gott, das würde schwierig werden. Ich unterdrückte nur mit Mühe ein Seufzen. Marga schwieg wohlweislich.

»Na ja, doch, also, ich denke schon, dass sie so heißen«, hörte ich mich herumstottern. »Moritz und Karen, das klang ganz echt.«

»Ihr duzt euch?« Inge blickte mich alarmiert an. Ich zuckte mit den Schultern.

»Es hat sich so ergeben«, sagte ich entschuldigend. »Wir kamen ins Gespräch, ein Wort gab das andere. Dann haben wir Kaffee miteinander getrunken, und ich habe sie ausgehorcht.« Inge starrte mich wortlos mit zusammengekniffenen Lippen an. »Ich glaube, du irrst dich. Ich habe wirklich länger mit den beiden gesprochen. Die scheinen ganz in Ordnung zu sein.« Karens geschäftliche Aktivitäten verschwieg ich wohlweislich. Sowohl Marga als auch Inge hätten damit so ihre Probleme gehabt. Dabei lag ein Online-Bestattungsunternehmen völlig im grünen Bereich, wenn man mit der Zeit ging, wie ich mittlerweile fand. »Berge von Aschenbechern, Kerzen beziehungsweise Leuchttürmen habe ich auf dem Platz jedenfalls nicht entdecken können.« Meine Internet-Fährte verschwieg ich ebenfalls. Inge reagierte ja mittlerweile geradezu hysterisch auf die Klauerei, und wenn überhaupt etwas an dem »Just in time«-Szenario dran war, wollte ich es in Ruhe und wohlüberlegt angehen. »Die beiden haben mich zum Räuchern eingeladen.«

»Sieh da«, flötete Marga, als sei damit alles erklärt. Ich blitzte sie an, und sie senkte den Blick.

»Das sagt wenig darüber aus, ob die meine Sachen klauen oder nicht«, entgegnete Inge spitz, während ihr skeptischer Gesichtsausdruck signalisierte: Du hast dich doch nicht etwa mit so ein paar lächerlichen Fischen von den beiden einwickeln lassen, Mädchen?

»Ich werde sie natürlich im Auge behalten«, versicherte ich. »Wie gesagt, es ist nichts weiter als ein erster Eindruck. Wenn ich bei Moritz und Karen geräucherten Aal gegessen habe, weiß ich mehr.«

»Auch noch Aal. Wie lecker«, bemerkte Marga mit süffisantem Unterton. Sie wusste genau wie Inge, dass ich liebend gern Fisch aß. Ich funkelte sie erneut wütend an – Hanna Hemlokk ist nicht bestechlich! –, doch sie verdrehte nur wissend die Augen.

»Na gut«, meinte Inge und erhob sich. »Du bist die Detektivin, Hanna. Mein Eindruck von diesem sauberen Paar ist zwar ein anderer, aber ich habe dir den Fall übertragen, und du musst entscheiden, wie du vorgehen willst. Ich vertraue dir. Was soll’s sein, die Damen? Kaffee? Tee? Wasser? Oder etwas Stärkeres?«

»Einen Kaffee hätte ich gern«, sagte ich.

»Und was darf ich dir bringen, Frau Schölljahn? Auch einen Kaffee?«

»Ja bitte«, sagte Marga ebenso wohlerzogen, und Inge verschwand. »Aale räuchert der Mann also.«

»Er sieht auch noch gut aus, und ich mag ihn«, versetzte ich pampig.

»Das merkt man.«

»Trotzdem behalte ich Inges Fall im Blick.«

»Sicher?«, fragte Marga zweifelnd. »Ich hatte eher den Eindruck, du hast ihn bereits abgeschlossen, traust dich aber nicht, es Inge zu sagen.«

»Unsinn«, blaffte ich. »Ich halte die Augen offen.«

»Und den Magen. Aal esse ich auch gern.«

Das war doch die Höhe! Mir reichte es.

»Wir waren noch nicht fertig mit dem Thema Sportbootführerschein«, ging ich sie frontal an. »Wofür willst du den machen? Da steckt doch etwas hinter!«

»Aber woher denn? Nö.« Sie log, natürlich.

»Du willst es mir nicht verraten?«

»Nö.«

»Heißt ›Nö‹ niemals oder noch nicht?«, hakte ich wütend nach. Marga lächelte mich sonnig an; eine nette ältere Dame, die völlig mit sich und der Welt im Reinen ist. Ich hätte ihr den Hals umdrehen können.

»Noch nicht, Schätzelchen.«

»Dann erzählst du mir wahrscheinlich jetzt auch ›noch nicht‹, was meine Mutter mit der ganzen Sache zu tun hat?«

»Nö.«

Marga amüsierte sich prächtig, während ich vor mich hin brodelte wie ein Riesentopf Gulasch.

»Dass deine Freundin Traute einen Computerkurs besucht, weißt du sicher.« Es war eine Feststellung, keine Frage meinerseits.

»Wir sprachen darüber, ja.« Marga schnipste gelangweilt einen Fussel von ihrem linken Hosenbein.

»Ihr telefoniert also hin und wieder miteinander?«, schob ich misstrauisch hinterher. Das wurde ja immer besser.

»Das tun wir, Schätzelchen. Dafür braucht Traute deine Einwilligung nicht. Sie ist nämlich schon groß und alt genug.«

Darum ging es doch gar nicht. Ich machte mir Sorgen, verdammt! Na ja, vielleicht nicht nur …

»Aber es ist doch nicht gefährlich, was ihr vorhabt, oder?«, platzte ich heraus. Diese Geheimniskrämerei ging mir langsam fürchterlich auf die Nerven.

»I wo«, beteuerte Marga im Brustton der Überzeugung. »Es ist alles völlig harmlos. Was soll deiner Mutter am Computer schon passieren? Und bei dem Sportbootführerschein ist immer ein Lehrer dabei.«

»Und wieso willst du mir dann nicht verraten, was ihr plant?«, drängelte ich.

»Himmel, Hanna« – bei der Anrede wurde es ernst – »Theo und mir liegt nun einmal das Meer am Herzen, und deine Mutter hat mit dem Computerkram etwas gefunden, was sie brennend interessiert. Das ist weder kriminell noch gefährlich.«

Irgendwo hatte ich einmal gelesen, dass beim Lügen die Nase warm wird. Das hat etwas mit den Hormonen und den Schleimhäuten zu tun. Wortlos fasste ich an Margas Zinken. Er glühte. Mir lag bereits eine harsche Erwiderung auf der Zunge, als das funktionsgekleidete Radlermännchen hektisch »Zahlen!« rief und gleichzeitig auf ein wahres Ungetüm von Bus starrte, das die Hauptstraße entlang direkt auf uns zurollte. Die angekündigten Norderstedter, eindeutig.

Wenig später bevölkerten etwa sechzig Senioren Inges beschauliches Gartencafé und veranstalteten dabei einen Krach, der einer Grundschulklasse auf Ausflug in nichts nachstand. Endlich hatten alle ihren Platz gefunden, was erstaunlich lange dauerte, weil offenbar, auch das à la Erstklässler, nicht jeder neben jedem sitzen wollte. Inge nahm die Bestellungen auf, während Marga und ich die Truppe neugierig musterten. Unauffällig selbstverständlich.

»Du behauptest doch nicht im Ernst, dass einer von denen Leuchttürme klaut?«, murmelte Marga. »Das glaube ich nicht. Das sind alles respektable, langweilige Leute. Denen fehlt für so etwas die Phantasie.«

»Inge schwört, dass es so ist, und sie muss es wissen«, zischte ich zurück, denn direkt neben uns hatte eine Damentruppe Platz genommen. Und man weiß ja nie, vielleicht hörten die noch gut und verstanden jedes Wort, das wir sprachen. »Du solltest nicht von der Bekleidung auf die kriminelle Energie schließen.«

Marga gluckste. »Stimmt ja, aber du meinst allen Ernstes, trotz dieses Overkills in Beige, Grau und Braun bleibt kein Leuchtturm stehen, wenn die wieder weg sind?«

Auch ich grinste jetzt. »Zwei bis drei vielleicht schon, aber die Masse, behauptet Inge, verschwindet in den großen Taschen.«

Marga öffnete bereits den Mund, um zu einer passenden Antwort anzusetzen, als ihr Blick plötzlich starr wurde. Wie gebannt sah sie über meine linke Schulter auf einen Punkt im Nirgendwo, bevor sie quietschte: »Herrjemine, was ist denn das für einer? Wenn du nicht auf gedeckte Farben stehst, Schätzelchen, wird dir dieser Heini viel besser gefallen als die Rentnertruppe.«

Ich wollte mich bereits umwenden, doch Marga schüttelte den Kopf.

»Nein, warte. Jetzt schaut er direkt hierher. Tu so, als ob du liest. Hier.« Und damit schob sie mir rasch ein Blatt von ihren Kollisionsverhütungs- und Seeschifffahrtsstraßen-Unterlagen zu. Ich nahm es und hielt es mir vor die Nase, während ich in Wahrheit darüber hinwegschielte. Es dauerte nicht lange, und dann erschien der Kerl in meinem Blickfeld. Wow! Bunt war noch untertrieben, denn seine Pluderhose leuchtete rot, das bestickte Hemd mit Stehkragen kanariengelb, und das Ding auf seinem Kopf – eine Kreuzung zwischen Hut und Turban – aquamarinblau.

»Ein Yogi!«, entfuhr es mir, während das Geschnatter um uns herum schlagartig verebbte, weil sich alle Blicke auf diesen Buntbarsch richteten. Dann fing das Getuschel an.

»Oder ein Clown«, hielt Marga dagegen. »Gastiert in Bokau oder in der Umgebung vielleicht ein Zirkus? Schau mal, die Senioren haut es glatt aus den Pantinen.«

Das stimmte. Einige starrten, andere glotzten. Man konnte es in diesem Fall wirklich nicht anders nennen, kaum einer schaute verhalten auf den bunten Mann. Ich kam mir mit meiner Schifffahrtsverordnung vor der Nase glatt ein bisschen albern vor.

»Aus Indien stammt der jedenfalls nicht«, meinte Marga bedächtig. »Oder er wurde von einem reichen Paar in Mumbai adoptiert.«

Sie hatte recht. Die Hautfarbe dieses farbenfroh gewandeten Menschen war von einer käsigen Blässe, die auf norddeutsche Gene schließen ließ, und sein Haar schimmerte sandfarben, was zwar besonders gut mit dem Blau des Turban-Huts kontrastierte, jedoch ebenfalls darauf hinwies, dass es sich bei dem Mann genetisch um ein einheimisches Gewächs handelte. Ein bisschen Farbe entdeckte ich lediglich auf dem Nasenrücken und auf den Wangen. Die Stellen waren rötlich, weil er offenbar die Macht der norddeutschen Frühsommersonne unterschätzt hatte.

Mit einem gütigen Lächeln auf dem breiten Gesicht ließ sich der Apostel, oder was er sonst sein mochte, die geballte Aufmerksamkeit gefallen. Jedem Einzelnen schien er zuzunicken, während er langsam an Inge Schiefers Gartenterrasse vorbeistolzierte. Unsere Blicke trafen sich. Er verharrte fast unmerklich, ich schob mir, peinlich berührt, dass ich ihn mittlerweile genauso hemmungslos anstarrte wie die anderen, die Seeschifffahrtsstraßen-Ordnung vor die Augen, als gäbe es nichts Spannenderes als Vorfahrtsregeln auf dem Meer. Was mir natürlich niemand abnahm.

»Lass den Quatsch«, zischte Marga.

Sie hatte ihr Stück Papier wieder auf den Tisch gelegt und musterte den Buntbarsch ungeniert. Das heißt, ich nahm an, dass sie es tat, denn ich sah es nicht, weil ich den Blick nicht von dieser verdammten Seeschifffahrtsstraßen-Ordnung wenden konnte. Ich kniff die Augen zusammen. Seeschifffahrtsstraßen-Ordnung – mit drei f. Irgendetwas klingelte da in meinem Hinterkopf, doch in diesem Moment flüsterte Marga alarmiert: »Er kommt her! Pack endlich deinen Zettel weg, Schätzelchen. Wie sieht denn das aus!«

Er ging jedoch nicht direkt zu uns, sondern blieb vor einer Rentnerin mit einem besonders griesgrämigen Gesicht stehen, die am Nachbartisch saß. Nur die Hecke trennte die arme Frau von dem Yogi.

»Ein Lächeln ist ein Geschenk, das sich jeder leisten kann, meine Liebe.« Seine Stimme kam eher piepsig daher. Trotzdem und ungeachtet der Banalität des Spruchs nickte die Dame verstört, während die randvoll mit Kuchen beladene Gabel vor ihrem Mund verharrte, das Schwarzwälderkirschstück kippelte, um sodann der Schwerkraft gehorchend zurück auf den Teller zu platschen, nicht ohne dabei drei schöne Spritzer auf der mausgrauen Jacke der Rentnerin zu hinterlassen.

»An der Sonne liegt es jedenfalls nicht, dass der so einen Quark absondert«, murmelte Marga in diesem Moment. »Letzte Woche hat es überwiegend geregnet. Und allzu warm war es auch nicht.«

FÜNF

Aber oberfaul war schon etwas an diesem leuchtend bunten Knaben. Das hätte ich ohne zu zögern und beidhändig sowohl auf Silvias Mopp als auch auf Gustavs Panzer geschworen. Als wandelnde Farbpalette lief man bei uns in Bokau nicht herum. Es sei denn, man hatte etwas Schauriges im Sinn, und das schrille Outfit diente lediglich dazu, um von etwas richtig Grässlichem abzulenken. Mord? Totschlag? Betrug? Diebstahl? Alles war drin, wenn man den Kerl unvoreingenommen betrachtete! Da waren Marga und ich uns das erste Mal an diesem Vormittag völlig einig gewesen.

Vivian und ich hatten es uns nach einer Nacht, in der ich immer wieder hochgeschreckt war, weil mich Moritz Kleber in meinen Träumen unter dem blauen Turban-Hut des Yogis anschmachtete und dabei mit einem sich windenden Aal winkte, mit einer Kanne Tee am kombinierten Schreib-Esstisch bequem gemacht, um mal so eben die Folgen zwei bis drei des Fischer- und Reederdramoletts um den seefahrenden Helden und seine sehnende Camilla zu Papier zu bringen.

Doch weder Richard noch seine Strand-Resi waren in der Lage, gefühlvolle und zu Herzen gehende E-Mails zu formulieren. Bei den Dialogen raschelte das Papier, und Camilla litt dermaßen hölzern unter seiner Abwesenheit, dass es ein Graus war. Liebesleid bekam Vivian im Normalfall weitaus gefühlvoller hin.

Heute war eindeutig nicht ihr Tag, und das lag nicht an der Aussicht auf ein abendliches halbes Perlhuhn vom Markt samt dickem Salat und einem Bordeaux. Also klappte ich nach einer Stunde zähen Ringens meinen Laptop zu und setzte mich in meinen Schaukelstuhl, um auf den friedlich vor sich hin plätschernden Passader See zu schauen und dabei über die neuesten Entwicklungen nachzudenken.

Marga, Inge und ich hatten gestern, nachdem sowohl der seltsame Heilige als auch die Rentnertruppe entschwunden waren und wieder Ruhe im Gasthof eingekehrt war, rasch eine Bestandsaufnahme gemacht. Es fehlte kein einziger Leuchtturm, lediglich ein Aschenbecher war zu Bruch gegangen, und auch alle Kerzen waren noch da.

Es war Marga gewesen, die nur halb im Scherz gemutmaßt hatte, dass der Apostel in Wahrheit ein Schwindelhuber und der Kopf der Leuchtturm-Bande sei. Durch sein schrilles Äußeres lenke er automatisch alle Blicke auf sich, während seine Leute unbehelligt wie die Raben stehlen könnten.

Seine Leute?, hatte ich zweifelnd angemerkt. Eine Busladung voller Senioren aus einer Hamburger Trabantenstadt? Totaler Blödsinn war das meiner Meinung nach. Inge hatte mir beigepflichtet und gemeint, dass, wenn Marga recht hätte, es doch merkwürdig sei, dass kein einziges Teil fehlte. Woraufhin Marga nur den Kopf geschüttelt und behauptet hatte, dass der Heilige natürlich die Gefahr, nämlich uns, erkannt und seinen Leuten ein Zeichen gegeben habe, diesmal nichts mitgehen zu lassen.

An dieser Stelle hatte ich meiner Freundin empfohlen, sich besser um die Knotentechnik für ihren Schifffahrtsschein zu kümmern, statt kriminalistische Überlegungen anzustellen. Die seien bei der Fachfrau besser aufgehoben. Daraufhin hatte sie ihre Unterlagen zusammengepackt und war verschnupft abgezogen.

Inge hingegen hielt unbeirrt an ihren Hauptverdächtigen Moritz Kleber und Karen Mainz fest. Ich sah das anders, obwohl die beiden sich irgendwann an diesem Nachmittag an den einzigen freien Tisch gesetzt und ihre Bestellung bei Inges Aushilfe aufgegeben hatten. Die junge Frau hatte jedoch auch bei strengster Befragung über das Verhalten des Paares keine Auskunft geben können. Nur dass Moritz und Karen eine ungewöhnlich große Tasche dabeigehabt hätten, sei ihr aufgefallen – woraufhin ihre Chefin triumphierend einen Cognac ausgegeben hatte.

Ich beschloss, mir einen Kaffee aufzubrühen, denn Vivians Tee war mittlerweile lauwarm geworden und schmeckte fad. Außerdem fühlte ich mich nach der Nacht immer noch zerschlagen, da würde ein satter Koffeinstoß wahre Wunder wirken. Minuten später duftete mein Wohnzimmer nach Arabica. Ich probierte. Er war stark, doch kein Vergleich zu dem Gebräu, das Marga fabrizierte. Da blieb der Löffel senkrecht in der Tasse stehen, und ich bekam allein vom Schnuppern einen Herzkasper. Ihr als zukünftiger alter Seebärin machte das nichts aus.

Tja, so hat eben jeder Mensch seine Stärken und Schwächen, würde diese komische Figur von Buntbarsch wahrscheinlich mit seiner Piepsstimme dazu anmerken, allerdings bestimmt mit blumigeren Worten. Ich gickelte in mich hinein. Dafür litt Marga Schölljahn unter Seemannsknoten und sprachlichen Wortungetümen wie der Seeschifffahrtsstraßen-Ordnung mit drei f.

Als die Rechtschreibreform noch in den Kinderschuhen steckte, hatte ich damit auch so meine Probleme gehabt. Doch mittlerweile hatte ich mich an so manchen Anblick gewöhnt, wo ich früher automatisch »Falsch!« geschrien hätte. Was sicherlich auch daran lag, dass ich beruflich viel mit Sprache zu tun hatte. Inzwischen zuckte ich bei »Haß«, »Mißverständnis« und »daß« zusammen und schrieb alle drei Worte automatisch mit Doppel-s statt mit ß. Ich stutzte. Und dachte nach. Doppel-s statt ß, »Haß« und »Mißverständnis« statt »Missverständnis« und »Hass«. In diesem Moment machte es klick in meinem Kopf. Vor Aufregung achtete ich nicht darauf, kleine Schlucke zu trinken, sodass ich mir prompt die Lippen verbrühte.

Natürlich! Ich wusste nun endlich, was mir an Rathjens Bettelbrief so seltsam vorgekommen war. Da hatte jemand konsequent die Regeln der alten Rechtschreibung angewandt. Die Worte waren korrekt geschrieben, auch die Zeichensetzung war okay, aber der Text entsprach nicht den neuen Vorschriften. Was eindeutig darauf hinwies, dass der Schreiber beziehungsweise die Schreiberin älter war und schulisch gesehen zu den Vor-Reformatikern gehörte.

Helge Bobsiehn? Der Mann war Mitte vierzig und hatte todsicher keinerlei Ahnung von irgendwelchen Sprachreformen; von daher war er ein heißer Kandidat, auch wenn er seine Urheberschaft selbstverständlich leugnete. Das hätte ich sicherheitshalber auch getan, wenn ich meinen Großonkel ins Jenseits befördert hätte.

Seine Schwester Hiltrud? Vom Alter her passte sie ebenso wie Bruder Holger, der älteste Bobsiehn. Von Helgoland nach Bokau war es ja nicht weit. Und wenn beide ebenfalls keinem Beruf nachgingen, in dem sie, so wie ich, gezwungen waren, sich mit »daß« und »dass«, »Haß« und »Hass« zu beschäftigen, dann würden sie mit großer Wahrscheinlichkeit ihr Leben lang so weiterschreiben, wie sie es seinerzeit in der Schule gelernt hatten. Das war nur normal.

Ich begann gerade zu überlegen, ob nach dieser Tat nicht noch eine Vorspeise fürs abendliche Perlhuhn-Mahl drin wäre, als mein Telefon klingelte. Schwungvoll griff ich zum Hörer.

»Hanna Hemlokk, was kann ich für Sie tun?«, flötete ich in die Muschel und fühlte mich dabei ganz wie Kinsey Millhone von Sue Grafton, deren Bücher ich trotz ihrer Jahre liebend gern als Einschlaflektüre nutzte. Tough. Clever. Cool.

»Steine sammeln. Wir sind schon vier. Aber noch einer mehr wäre besser.«

Wie bitte? Wollte mich da jemand auf den Arm nehmen?

»Ich bin’s«, sagte Johannes, und jetzt erkannte ich auch seine Stimme. Er besaß im Gegensatz zu mir zwar schon ein drahtloses Telefon im Haus, aber unüberhörbar eines der ersten Generation.

»Ja klar«, murmelte ich erleichtert.

Das machte Sinn. Denn für meinen Freund war die gesamte Natur belebt; er glaubte fest an die Grundgütige als höchstes aller Wesen, sprach mit den Bäumen, hielt Buddha für einen wahnsinnstollen Weisen und Jesus für einen hippen Propheten. Sein Pferd hieß Nirwana. Weshalb also sollte er da nicht den dringenden Wunsch verspüren, Steine zu sammeln, um mit ihnen eine Pyramide zu Ehren des Gottes der Lurche zu errichten?

»Ich habe von Plattmann im letzten Herbst das große Feld rechts hinter Hollbakken gepachtet«, begann Johannes. »Ich glaube, das habe ich dir noch gar nicht erzählt. Na, tut auch nichts zur Sache. Dort habe ich jedenfalls Dinkel angebaut, weil das unter Bioleuten groß im Kommen ist. Und der Bauer gab mir den Tipp, die größeren Steine abzusammeln, weil die bei der Ernte den Maschinen nicht bekommen. Ich bin zwar ein bisschen spät dran, aber weil das Wetter schön ist und ich jede Hand gebrauchen kann, dachte ich …«

»Ja klar«, sagte ich ein zweites Mal. Keine Esoterik also, sondern handfestes Ackerlatein. »Wann soll es losgehen?«

Sofort natürlich. Johannes gehört nicht zu der Sorte Mensch, die plant. Mich nervt das manchmal. Trotzdem sagte ich zu. Es würde schon keine Katastrophe eintreten, nur weil ich mich ein paar Stunden nicht um Max Rathjens Ende und seine Erben oder Inges Leuchttürme und Aschenbecher kümmerte. Und der Arme saß seit dem Tod seiner Eltern und seiner Geschwister ganz allein mit Hollbakken an, dem Familiensitz derer von Betendorps. Er arbeitete als Tischler, und das Herrenhaus fraß ihn finanziell auf. Im letzten Jahr hatte er es mit einem Eventzentrum im unteren Stockwerk versucht, um Geld in die Kasse zu bekommen. Doch tragische Umstände – wenn man denn einen Mord so nennen will – hatten den großen Wurf bereits im Keim erstickt. Jetzt dinkelte er also und versuchte damit sein Glück. Ich war ganz bei ihm.

Rasch schmierte ich mir eine Stulle und trank den Rest Kaffee dazu. Dann schlüpfte ich in meine Gummistiefel, zog mir sicherheitshalber einen dickeren Pullover über und machte mich auf den Weg. Gustav und Hannelore dösten in der Sonne, wie es sich für Schildkröten gehört, und blinzelten träge zu mir hoch, als ich mich zu ihnen hinabbeugte, um ihnen zum Abschied auf die Panzer zu klopfen. Silvia, die nachdenklich-malmend zu mir herüberschaute, winkte ich lediglich zu, bevor ich den Weg zum Haupthaus hochlief, wo mein Wagen stand. Sie schätzt es nicht, betatscht zu werden, und selbstverständlich respektiere ich ihre Haltung.

Johannes hatte von vier Leuten gesprochen, erinnerte ich mich, während ich wieder einmal Bokaus Hauptstraße entlangfuhr. Wen er da wohl aufgetrieben hatte? Ich sollte es erfahren, als ich wenig später auf den Hof von Hollbakken rumpelte. Fast hätte ich eine Vollbremsung hingelegt. Margas Diebesbandenchef unterhielt sich angeregt mit Inges Hauptverdächtigen in dieser Angelegenheit, Moritz und Karen. Der Buntbarsch schillerte in allen Farben, nur an den Füßen trug er grüne Gummistiefel; Moritz und Karen sahen dagegen in ihren Jeans und den Sweatshirts höchst normal aus.

Ich parkte den Wagen, stieg aus, verriegelte ihn – und blieb wie angewurzelt stehen. Vom Alter her kam es hin. Der Mann in der Bonbonverpackung war nicht mehr jung, sondern befand sich irgendwo in der Lebensmitte, auf die Fünfzig zugehend, schätzte ich mal. Er konnte also den Bettelbrief durchaus nach den Regeln der alten Rechtschreibung geschrieben haben.

Und noch etwas fiel mir ein: Helge Bobsiehn war Mitte vierzig, Holger ein bisschen älter. Und das Yogi-Gehabe des Buntbarsches war nichts als eine haarsträubende Tarnung, da war ich mir völlig sicher.

Langsam schlenderte ich auf das Trio zu, das mir erwartungsvoll entgegenblickte. Handelte es sich bei Margas Bandenchef also in Wahrheit um Holger Bobsiehn, der inkognito in Bokau weilte, um die Entwicklung im Auge zu behalten, die er mit dem heimtückischen Mord an seinem Großonkel angestoßen hatte? Das würde ich hier, an Ort und Stelle, herausfinden!

»Moin«, grüßte ich forsch in die Runde.

Moritz und Karen mointen freundlich zurück.

»Ja, ja, nimm dir Zeit für deine Freunde, sonst nimmt die Zeit dir deine Freunde«, piepste der Yogi und strahlte mich dabei an, als ob er etwas Oberplietsches abgesondert hätte. »Johannes hat mir erzählt, dass du helfen willst. Das wird dir himmlischen Segen bringen, Hanna.«

»Ömpf«, knurrte ich dumpf, weil mir partout nichts einfiel, was ich darauf erwidern konnte, und machte damit dem Ruf der kommunikationsgehemmten Norddeutschen alle Ehre. Meinte der Mensch das etwa ernst? Solche Sprüche besitzen zwar durchaus einen wahren Kern, aber geballt und in einem derart salbungsvollen Tonfall vorgetragen, kann ich sie nicht ab. Das macht mich aggressiv.

Moritz, dem meine Reaktion nicht entgangen war, feixte über das ganze Gesicht, während Karen erwartungsvoll an Yogis Lippen hing. Doch es folgte kein weiterer Sinnspruch.

»Hanna«, stellte ich mich erleichtert vor und streckte ihm die Hand hin. Auch wenn der Buntbarsch ein als Laberhannes getarnter Bobsiehn war – wir sollten in den nächsten Stunden zusammenarbeiten. Da war ein Mindestmaß an Höflichkeit vonnöten. Außerdem musste ich ihn ja nicht gleich vor den Kopf stoßen. Es reichte fürs Erste, wenn ich den Mann feste im Blick behielt. Der Knilch faltete die Hände vor seiner Brust und verneigte sich feierlich in meine Richtung. Dabei säuselte er: »Swami Arangha. Das ist Hindi und bedeutet religiöser Führer.«

»Swami? Oder Arangha?«, stellte ich mich dumm. In diesem Moment ahnte ich bereits, wessen Brot das Kerlchen aß.

»Ah, ihr habt euch schon bekannt gemacht.« Johannes war mit mehreren Eimern aus einem seiner maroden Schuppen getreten und musterte uns wohlwollend. »Der Swami wohnt eine Weile bei mir.«

Genau das hatte ich befürchtet.

»Ich klopfte auf meinem Pfad der Erleuchtung an und fand eine barmherzige Seele«, informierte mich der selbst ernannte Heilige. »Denn die Kälte dieser Welt vermag nichts gegen die Wärme der Herzen auszurichten.«

Moritz hustete, Karen und Johannes nickten ernst, und ich hatte Mühe, meinen Brechreiz zu unterdrücken. Wenn es sich bei dem Mann tatsächlich um Holger Bobsiehn handeln sollte, dann übertrieb er in seiner Rolle wirklich maßlos.

»Hast du auch einen normalen Namen?«, fragte ich den Swami nicht sehr höflich. »Wie Rainer-Maria zum Beispiel oder Holger.« Da vergeht die Heiligkeit nämlich ganz von selbst. Oder kennt die Welt vielleicht einen Erleuchteten, der auf den Namen Horst hört? Ich beobachtete den Buntbarsch bei meinen Worten genau, doch er zuckte bei der Erwähnung des Namens Holger mit keiner Wimper. Mhm.

»Hanna«, mahnte Johannes mich sanft. Der Swami schenkte ihm ein sonniges Lächeln.

»Lass nur, mein Freund. Namen sind nichts weiter als Schall und Rauch.«

Ich stöhnte laut auf. Noch so ein Spruch, und ich ging dem Kerl definitiv an die Gurgel. Da würde auch meine gesammelte Professionalität als Private Eye nicht mehr helfen.

»Können wir?«, fragte Johannes in die gereizte Stimmung hinein, während er mir gleichzeitig einen mahnenden Blick zuwarf. Wir setzten uns in Marsch. »Gut. Ich denke, keiner von euch hat schon einmal Steine gesammelt. Deshalb erkläre ich es euch kurz. Wir bilden am Feldrand eine Linie und gehen dann etwa im Fünf-Meter-Abstand langsam über den Acker. Wer einen Stein sieht, mindestens kindskopfgroß, sonst lasst ihr ihn bitte liegen, tut ihn in seinen Eimer. Wenn der voll ist, schütten wir ein paar Ladungen zusammen und bilden einen Haufen, den ich dann später mit dem Trecker einsammle. Alles klar?«

Wir nickten folgsam. So kompliziert war es ja nicht. Stumm dackelten wir den Rest der Strecke hinter Johannes her, bis wir unser Arbeitsfeld erreicht hatten. Hinten am Knick ästen fünf Rehe. Als sie uns bemerkten, hoben sie die Köpfe, verharrten kurz, um dann mit langen Sprüngen das Weite zu suchen.

Wir schauten ihnen versonnen hinterher, als der erleuchtete Vollpfosten raunte: »Ja, ja, fünf Sonnenminuten im Alltag können mehr bedeuten als ein ganzer Sonnentag im Urlaub.«

Ich fasste unwillkürlich meinen Eimer fester. Wenn Moritz nicht zwischen uns getreten wäre, hätte ich ihm den über den Kopf gestülpt und darauf einen Trommelwirbel veranstaltet, dass diesem Swami-Holger-Arangha Hören und Sehen vergangen wäre.

»Lass Karen neben dem Kerl gehen«, flüsterte er mir zu. »Die erträgt ihn leichter.«

Ich zögerte. Auf der einen Seite war das ein wirklich verlockendes Angebot, denn ich wusste nicht, wer von uns beiden sonst den Gang über den Acker überleben würde: er oder ich. Auf der anderen Seite hätte sich so natürlich die Möglichkeit geboten, den Swami unauffällig auszuhorchen. Doch wenn er bei Johannes wohnte, ergaben sich sicher noch bessere Chancen als diese hier. Ein lautstark über den Acker geführtes Verhör über falsche Identitäten, tote Großonkel und neue Rechtschreibregeln brachte wenig. Dafür war die Angelegenheit zu delikat. Dann nutzte ich eben die Gelegenheit, um Inge einen Gefallen zu tun und mich mit Moritz noch ein wenig besser bekannt zu machen.

»Okay«, willigte ich also ein. Er stellte sich neben mich und blinzelte mir zu. Nicht in dieser aufdringlichen Altherrenmanier, sondern einfach freundlich. Johannes gab das Zeichen zum Aufbruch, und wir daddelten los. Ich war jedoch noch so auf Seine Heiligkeit fixiert, dass mir einfach keine intelligente Frage einfiel, mit der ich das Gespräch eröffnen konnte, ohne dass es wie ein Verhör wirkte.

»Es ist gar nicht so leicht, die Kleineren liegen zu lassen, nicht?«, bemerkte Moritz nach einer Weile, während er einen faustgroßen Stein in der Hand wog.

Ich gab ihm recht. Man neigte automatisch dazu, alle Exemplare absammeln zu wollen, was natürlich ein blödsinniges, weil völlig aussichtsloses Unterfangen war.

Moritz schleuderte den Stein in hohem Bogen davon. »Bist du mit deinen Ermittlungen weitergekommen?«

Einen Moment wusste ich nicht, wovon er sprach. Dann fiel mir ein, dass ich mich an dem Nachmittag unserer ersten Begegnung als Privatdetektivin geoutet hatte, die sich bei ihm und Karen nach Fremden in Bokau erkundigen wollte. Anschließend hatte ich ihnen in groben Zügen von der Suche nach den Erben Max Rathjens berichtet.

»So richtig noch nicht«, gestand ich, während ich auf einen riesigen Stein zuschoss. Eine dicke, fette Beute!

Ich leerte meinen Eimer über dem halb in der Erde schlummernden Trümmerstück, sodass Johannes es später vom Trecker aus gut sehen konnte, und linste dabei unwillkürlich zu Karen und dem Buntbarsch hinüber. Sie schienen sich wunderbar zu unterhalten. Das heißt, der Swami redete mit Händen und Füßen, während Karen mit ehrfürchtigem Gesicht an seinen Lippen hing. Ob die Frau ernsthaft gestört war? Mein erster Eindruck war in diese Richtung gegangen, ich erinnerte mich genau. Als ich vor der Wohnmobiltür gestanden hatte, war sie über die Maßen misstrauisch und abwehrend gewesen, als ob sie etwas zu verbergen hätte. Dienten das Gerede vom Ökohof und die weitschweifigen Erklärungen zur Online-Bestattung also nur der Tarnung? Von was lebten Moritz und Karen eigentlich genau?

»Hanna?« Ich zuckte zusammen. »Was ist los?«

»Oh, nichts, gar nichts«, wehrte ich Moritz ab. »Als Privatdetektivin denkst du manchmal einfach komische Sachen zusammen. Das gehört zum Job.«

»Verstehe. Weißt du«, sagte er nachdenklich, als wir uns wieder in die Reihe stellten und weitergingen, »seit du bei uns warst, habe ich darüber nachgegrübelt, wie ich dir helfen kann. Also bei der Suche nach den Erben und so. Das ist ein weites Feld. Ich habe mich nämlich mal ein bisschen für Genealogie interessiert. Ahnenforschung ist mein Hobby gewesen.« Er bückte sich.

»Der ist zu klein, lass ihn liegen«, mahnte ich.

Brav richtete er sich wieder auf.

»Stimmt. Ich schätze mal, dass das mit der Suche nach der eigenen Identität zu tun hatte. Auf zu den Wurzeln, weißt du. Das war damals, als man mich beruflich freisetzte, sehr wichtig für mich.« Er schmunzelte bei der Erinnerung in sich hinein. »Jetzt ist es das nicht mehr, weil ich andere Pläne habe. Aber das wollte ich dir eigentlich gar nicht alles erzählen. Hupps, da ist noch einer.«

Er ging in die Knie, schüttelte den Kopf und bedeutete Karen, ihren Eimerinhalt über dem Kaventsmann zu leeren, was sie umgehend tat, weil sie genau wie der arme Swami mittlerweile Arme wie ein Gorilla habe, wie sie uns mit leieriger Stimme mitteilte.

Diese dämlichen Steine waren wirklich unverschämt schwer, wenn man mit ihnen über einen Acker latschen musste. In diesem Moment wandte der Swami mir das Profil zu. Ich starrte ihn an. Waren das Helges Nase und die Bobsiehn-Lippen? Mit anderen Worten: Handelte es sich um Holger, oder war der Swami bloß der Swami?

»Hanna?«, holte mich Moritz zum zweiten Mal aus meinen Überlegungen zurück.

»Oh entschuldige, ich war mit meinen Gedanken schon wieder ganz woanders.«

Er gab einen verständnisvollen Summton von sich und lächelte mich dabei an. Ich an seiner Stelle wäre sauer gewesen, wenn jemand so wenig Interesse an meinen Ausführungen zeigen würde. Er war es nicht, was ich ihm hoch anrechnete.

»Nein, was ich dir sagen wollte«, fuhr er gelassen fort, »ist Folgendes: Vergiss bei deiner Suche nach den Erben dieses Rathjen die Personenstandsregister, die Einwohnermeldeämter und die alten Adress- und Telefonbücher nicht. Kirchenregister sind ebenfalls eine Fundgrube, wenn man Verwandte oder Leute aus den vergangenen Jahrhunderten sucht. Die kommen für dich eher nicht in Frage, denn deine Erben leben ja noch. Aber das weißt du vielleicht als Privatdetektivin alles schon. Ich wollte nur noch einmal deutlich machen, dass auch in diesem Fall das Internet nicht alles ist. Das war dumm von mir, fürchte ich.«

»Danke«, erwiderte ich verblüfft. »Und dumm ist das keineswegs. Ich habe noch nie in dieser Form recherchieren müssen. Da hilft jeder Hinweis weiter.« Der Mann machte sich wirklich Gedanken um mich und meine Arbeit.

»Na, da bin ich aber erleichtert.« Moritz strahlte mich an und gab den Blick auf eine Reihe schnurgerader Zähne frei, einer so groß wie der andere. Hübsch. »Weißt du, ich hatte mal eine Zeit, da war ich von der Ahnenforschung geradezu besessen. Aber jetzt ist Karen da, und wir haben ein gemeinsames Ziel.«

»Den Ökohof.« Ich wusste Bescheid, Karen hatte mir ja wirklich alles darüber erzählt. Mittlerweile waren wir an der Feldkante angekommen, rückten als geschlossene Miniphalanx ein bisschen nach links und spazierten zurück. Einen kurzen Moment überlegte ich, ob ich mich jetzt unauffällig neben dem Buntbarsch platzieren sollte, verwarf den Gedanken jedoch rasch wieder. Ein Stellungswechsel wäre zu offensichtlich gewesen. »Woher kennt ihr eigentlich Johannes?« Es interessierte mich.

»Das war blanker Zufall«, erwiderte Moritz. »Er ritt mit Nirwana bei uns vorbei, und ausgerechnet vor Karens Stuhl äppelte das Tier. So kamen wir ins Gespräch. Ich lud ihn zu einem Bier ein, als er Nirwanas Hinterlassenschaft beseitigte, und er ist dann gleich eine Weile geblieben. Wir teilen dieselben Werte, haben wir schnell erkannt. Ich könnte mir vorstellen, dass er durchaus auch mit der Eröffnung eines Ökohofs liebäugelt.«

»Möglich wäre das«, pflichtete ich ihm bei. »Aber so ein Hof ist für ihn eine Nummer zu groß. Johannes backt kleinere Brötchen. Für sich braucht er nicht viel Geld. Er ist ziemlich anspruchslos.« Ich verkniff mir die Bemerkung, dass er möglicherweise bei Moritz und Karen einsteigen könnte. Wenn die drei nicht irgendwann von selbst darauf kamen, würde das sowieso nichts werden.

»Der Glückliche.« Moritz lachte, während ich erneut einen vorsichtigen Blick auf den Apostel in Gummistiefeln riskierte.

Er schwallte Karen immer noch ein. Sie hörte ihm mit geneigtem Kopf und leicht geöffneten Lippen zu. Wahrscheinlich verpasste der Mann ihr eine Dosis Weisheiten fürs Leben, die das stärkste Rhinozeros umgehauen hätten. Doch Karen Mainz stand wie eine Eins. Ich fand das immer merkwürdiger.

»Sie ist ein lieber Mensch«, sagte Moritz, der meinem Blick gefolgt war. »Sie ist vielleicht ein bisschen … schlicht, aber sie hat ein Herz aus Gold.«

Was sollte man darauf erwidern?

»Mhm«, brummelte ich also unbestimmt. Ein Herz aus Gold? Besaßen das nicht nur ältere Muttis, die klag- und problemlos ganze Hundertschaften in Katastrophenfällen mit Decken, Suppen und selbst gebackenem Brot versorgten?

»Sie hat mir geholfen zu erkennen, dass Geld im Leben nicht alles ist. Als die mich damals rausgeschmissen haben, war ich am Boden zerstört und hätte am liebsten alles kurz und klein gehauen. Ich habe das keineswegs als Chance begriffen. Da hat sie mir die Augen erst öffnen müssen. Aber jetzt bin ich wunschlos glücklich mit dem, was ich habe.« Moritz schaute in den Himmel und breitete die Arme aus, was schon komisch wirkte, denn sein leerer Eimer baumelte an der rechten Hand. »Karen und ein selbstbestimmtes, freies Leben – was will ich mehr?«

In diesem Moment sah er tatsächlich durch und durch zufrieden aus, ein Anti-Bobsiehn sozusagen. Ich beneidete ihn. Aber nur kurz, denn erstens war mein Leben auch okay, und zweitens entdeckte ich einen Stein, der allerdings auf Moritz’ Bahn lag. Ich eilte hinüber und packte ihn in meinen Eimer.

»Du klaust«, sagte er streng. Dann flüsterte er mir dramatisch zu: »Die Tat unterscheidet das Ziel vom Traum. So würde es wohl Johannes’ neuer Freund ausdrücken. Karen und ich verlieren den Ökohof jedenfalls nicht aus den Augen.«

Wir kicherten wie zwei alberne Teenager. Im Gegensatz zu seiner Herzallerliebsten war Moritz Kleber wirklich in Ordnung. Ich hätte glatt eine ganze Kehrmaschine gefressen, wenn dieser Mensch Leuchttürme stahl. Inge irrte sich, ganz bestimmt. Trotzdem nutzte ich natürlich die Chance, die sich mir bot, und horchte ihn weiter aus. Ein Private Eye hat niemals Pause.

»Wovon lebst du eigentlich?«, stellte ich also die Frage aller Fragen. Denn auch wenn er mit wenig Geld wunderbar auskam – eine Kunst, die ich glücklicherweise ebenfalls beherrsche –, musste er irgendetwas essen. Und manchmal benötigt auch ein Asket ein neues Hemd oder eine neue Hose. Er schien meine Neugier nicht übel zu nehmen.

»Oh, ich habe damals eine recht ordentliche Abfindung ausgehandelt. Die wird zusammen mit dem Geld aus Karens Online-Bestattungsunternehmen noch ein ganzes Weilchen für uns beide reichen. Wir kommen wunderbar klar.« Er bückte sich, hob einen Stein auf, begutachtete ihn kritisch und schmiss ihn weg. »Es ist jedenfalls genug, um dich noch einmal an unsere Einladung zum Räuchern zu erinnern. Karen und ich würden uns über deinen Besuch ehrlich freuen.«

Und ich würde gern kommen, versicherte ich ihm.

Eine Stunde und vier Kilometer später waren wir mit dem Feld fertig. Wir setzten uns an den Knickrand, wo Johannes eine Tasche mit Kuchen, eine Thermoskanne mit Kaffee und Becher deponiert hatte.

Der Swami saß zwar direkt neben mir, doch die Sonne schien, in der Ferne glitzerte der See, am hohen schleswig-holsteinischen Himmel kreiste ein Raubvogelpaar – da bemerkte dieser Volldepp doch tatsächlich: »Genieße den Augenblick, oh Mensch, denn der Augenblick ist dein Leben.«

»Ja«, hauchte Karen ergriffen.

Ich federte in die Höhe wie ein Springteufel, trat einen Schritt zur Seite und damit voll auf die linke Hand des Heiligen.

»Autsch«, brüllte er sehr irdisch. »Verdammte Hölle, du stehst auf meinen Fingern, Hanna!«

Ich zog mein Bein weg, während er stöhnend jedes Gelenk einzeln überprüfte.

»Ist etwas gebrochen?«, fragte Karen besorgt und beugte sich über seine Hand.

»Ich habe ja nicht zugetreten«, verteidigte ich mich.

»Aber du hättest aufpassen können«, wies Karen mich streng zurecht. Der Buntbarsch legte ihr begütigend eine Hand auf den Unterarm.

»Der beste Aussichtsturm des Lebens ist Gelassenheit, meine Liebe.«

Mir reichte es. Und zwar endgültig.

»Entschuldigt mich, mir ist schlecht«, teilte ich der versammelten Runde laut mit. Das hielt ich keine Sekunde länger aus, wobei ich nicht hätte sagen können, ob mir das Geseire des Swami oder der entglittene Gesichtsausdruck Karens mehr an die Nieren ging. Beide waren ja meschugge! Plemplem! Un-er-träg-lich. Zumindest für mich.

»Hanna!«, brüllte Johannes hinter mir her. »Warte! Was ist denn?«

Ich stapfte weiter, ohne auf ihn zu achten. Keuchend holte er mich schließlich ein und hielt mich am Arm fest. »Ich breche dem Kerl das Genick, wenn der noch einmal den Mund aufmacht. Das ist«, zischte ich völlig unprofessionell. »Sieh dich vor, Johannes, der Mann ist ein Betrüger.« Denn das war er, so oder so.

Mit dieser Warnung schüttelte ich seine Hand ab und ließ ihn stehen. Wütend stiefelte ich nach Hollbakken zurück, schmiss mich in meinen Wagen und brauste mit quietschenden Reifen vom Hof. In diesem Moment fühlte ich mich wie ein testosterongesteuerter Dachdecker, der seinem Frust nur Herr werden kann, wenn er mit einer Latte alles zu Brei schlägt, was ihm lieb und teuer ist.

Erst in Probsteierhagen hatte ich mich wieder so weit abgeregt, dass die Signale meines Bauches zum Hirn durchdrangen. Er grummelte vernehmlich, um darauf hinzuweisen, dass er gefüllt werden wollte. Eine Stulle zum Mittag reicht eben nicht für eine hart schuftende Feldarbeiterin. Außerdem kann meinen Magen bekanntlich nichts und niemand außer Gefecht setzen. Bratkartoffeln mit Speck und Zwiebeln und ein Würstchen dazu vielleicht?

Das war keine schlechte Idee, fand ich, zumal Inge nicht nur berühmt für ihren Butt, sondern ebenfalls für ihr Bauernfrühstück war. Um den heiligen Knilch würde ich mich kümmern, wenn ich mich wieder abgeregt hatte. Ob er Johannes seinen bürgerlichen Namen genannt hatte? Ich würde meinen Freund auf jeden Fall noch heute anrufen. Und dann würde ich alle verfügbaren Datenbanken nach dem Kerl durchforsten; samt der geheimen Register der Fremdenlegion, der Archive der Nachrichtendienste vom Mossad bis zur NSA sowie aller Mitgliederlisten der Karnickelzüchtervereine dieser Welt. Wenn ich mit dem Mann durch war – ob es sich nun um den getarnten Holger Bobsiehn handelte oder um Erwin Meier aus Rheda-Wiedenbrück –, würde ich mehr über ihn wissen, als der über sich selbst!

Bei Inge ist es normalerweise um die Mittagszeit nicht leicht, einen freien Platz zu ergattern, doch als ich die Tür zum Gastraum öffnete, gähnte mir eine ungewohnte Leere entgegen. Ganze drei Tische waren besetzt. Seltsam. Ich trat ein und warf durch die Glasfront einen Blick auf die Terrasse, aber auch dort saß niemand.

»Inge?«, rief ich irritiert. Immerhin schien jemand in der Küche zu sein, denn dort rumorte es heftig.

»Gleich.«

Kurz darauf erschien sie mit zwei wohlgefüllten Tellern in der Hand und steuerte blicklos auf einen der besetzten Tische zu. Ich starrte ihr hinterher. Sie sah völlig durchgeschossen aus. Das sonst so sorgfältig gepflegte Haar stand wirr vom Kopf ab, das Gesicht war ungewöhnlich gerötet, und ihre Hände zitterten, als sie die Scholle mit Speck vor dem älteren Ehepaar abstellte und ihnen einen guten Appetit wünschte.

»Was ist denn los?«, raunte ich alarmiert, als sie an mir vorüberging.

»Nicht hier«, zischte sie zwischen der geschlossenen Zahnreihe hindurch. »Warte.«

Sie betrat die Küche, redete dort mit jemandem, kam wieder zurück, forderte mich mit einer Kopfdrehung auf, ihr zu folgen, und wandte sich wortlos um. Schweigend marschierten wir hinauf in ihre Wohnung, die über dem Gastraum lag und die ich noch nie betreten hatte. Grundgütige, es waren doch nicht womöglich auf einen Schlag alle Leuchttürme und Aschenbecher verschwunden?

»Setz dich.«

Gehorsam sank ich in einen der Plüschsessel. Inge stellte sich ans Fenster. Der altbackene Charme dieses Wohnzimmers war meilenweit entfernt von Margas Wurschtigkeit, stellte ich mit einem raschen Rundumblick fest. Alles wirkte steif und bieder. Bokau eben.

»Es hat ein Unglück in der Küche gegeben«, stieß sie hervor. »Irgendetwas ist manchen Gästen nicht bekommen, deshalb ist es heute so leer.« Sie schüttelte den Kopf. »Ich verstehe das nicht. Wir hatten am Gulasch nichts verändert. Wirklich gar nichts. Aber einigen wurde schwindlig, andere klagten über Herzrasen und Übelkeit. Jedenfalls waren mehrere Leute betroffen, und schließlich haben alle Gäste ihre Teller stehen lassen und sind gegangen. Ich kann froh sein, wenn nicht einer von denen das Gesundheitsamt alarmiert.«

»Scheiße!«, fluchte ich mit Inbrunst. So etwas war für den Ruf eines Restaurants natürlich absolut tödlich. »Kann da nicht etwas verdorben gewesen sein, ohne dass ihr es gemerkt habt?«

»Nein«, erwiderte Inge fest. »Ich kenne jede einzelne meiner Zutaten genau. Ich rieche an ihnen, ich arbeite mit ihnen. Das hätte ich gemerkt.« Sie blickte mich an. »Diese Leute unten am See, die mit dem Wohnmobil …«

»Moritz Kleber und Karen Mainz. Aber die –«

»… waren gestern hier, Hanna.«

Ich unterdrückte eine harsche Erwiderung und versuchte es auf die sanfte Tour. »Das besagt doch nichts. Du verrennst dich da in etwas, Inge. Die beiden sind nicht automatisch an allem schuld.« Natürlich fiel mir bei diesen Worten sofort Helge Bobsiehn ein, familiärer Sündenbock und »blödes Mittelding« der Sippe in einem, zumindest nach seiner Interpretation.

Inge schüttelte den Kopf, störrisch und felsenfest davon überzeugt, dass sie recht hatte.

»Sie waren hier.«

»Aber für den heutigen Vormittag besitzen sie ein Alibi«, entgegnete ich. »Nämlich mich und Johannes. Wir haben auf dem Acker Steine gesammelt.« Den Phrasendrescher verschwieg ich, denn der taugte als Zeuge so viel wie ein Regenwurm in seinem Loch. »Wann hast du das Gulasch gekocht? Doch nicht gestern, sondern heute Morgen?«

Sie würdigte mich keiner Antwort. Heute Morgen natürlich. Jeder in Bokau wusste, dass Inge ihre Sachen auf den Punkt zubereitete. Sie hatte wahrscheinlich um sieben angefangen, denn zu einem guten Gulasch gehört nun einmal, dass man es nach dem eigentlichen Kochen sanft wieder aufwärmt, auf dass sich die Zutaten auf das Beste verbinden.

»Und was ist mit dem Heini, den Marga in Verdacht hat, dass er die Leuchttürme klauen lässt?«, fragte Inge aggressiv. »Übrigens ist der Mann des Paares gestern zum Rauchen rausgegangen. Da muss er an der Küche vorbei. Und Reginald sieht nicht alles.« Reginald war der Koch, den Inge für diese Saison eingestellt hatte. »Er kann also durchaus etwas in den Grundfond getan haben. Den hat Reginald nämlich bereits gestern fertig gemacht.«

»Beides ist höchst unwahrscheinlich, das musst du zugeben«, entgegnete ich beherrscht. »Und der Buntbarsch nennt sich Swami Arangha und besitzt zumindest für heute Vormittag ebenfalls ein Alibi, nämlich Moritz, Karen, Johannes und mich.« Inge stemmte die Arme in die Seite und funkelte mich wütend an. Ich kam ihr zuvor. »Willst du das Essen nicht erst einmal untersuchen lassen? Ich kenne da jemanden, der –«

»Ich habe es weggeschmissen. Das bringt doch sowieso alles nichts.«

Ich sparte mir jeden Kommentar. Stattdessen stand ich auf und strich ihr leicht über den Unterarm. Solidarität war jetzt angesagt.

»Ich kriege heraus, was hier abläuft, Inge. Das verspreche ich dir. Aber dazu brauche ich erst einmal ein großes leckeres Bauernfrühstück. Serviere es doch bitte draußen, ja?«

Inge blinzelte. »Damit dich jeder sieht?«

»Ganz genau«, sagte ich mit Nachdruck. Irrte ich mich, oder war sie kurz davor loszuheulen? »Und wer blöd guckt oder dumme Fragen stellt, der kriegt eins auf die Finger«, ergänzte ich deshalb schnell.

Als ich wohlig gefüllt nach Hause kam, rief ich als Erstes Johannes an. Er war nicht zu Hause, und sein Handy war tabu – denn womöglich hörte der Yogi eins zu eins mit, und das musste ich nicht haben. Also schaltete ich den Computer ein und machte mich in den Weiten des World Wide Web auf die Suche nach »Swami Arangha«. Vielleicht besaß der Buntbarsch ja eine eigene Homepage, auf der er für die Erleuchtung durch Sinnsprüche warb, oder er postete bei Facebook Foto um Foto, dass sich seine Pluderhose verknotete, samt dazugehörigem Selfie selbstredend.

Fehlanzeige. Den Typen kannte man im Netz nicht. Ich griff erneut zum Telefon, aber Johannes nahm nicht ab. Vielleicht war er mit Nirwana unterwegs, oder er hörte das Klingeln einfach nicht, weil er an der Säge arbeitete.

Als Nächstes versuchte ich es mit »Holger Bobsiehn«. Doch auch hier zog ich eine Niete. Keine Homepage, nichts in den sozialen Netzwerken, nichts im stinknormalen Telefonbuch. Den Mann gab es nicht. Vielleicht war er bereits tot oder lebte im Ausland? So ein Herzinfarkt mit vierzig kam ja nicht allzu selten vor. Doch auch wenn er mittlerweile fern der Heimat wohnen sollte, müsste man ihn im Netz finden – es sei denn, er fristete auf irgendeiner Südseeinsel oder auf einem Höhenzug der Rhön sein Dasein als Totalaussteiger ohne Strom, ohne Handy, ohne fließend Wasser und ohne Internetanschluss. Wer tat sich so etwas an? Ich kannte niemanden.

Nein, bei der Suche nach Helge Bobsiehns älterem Bruder musste ich wohl auf die Tipps von Moritz zurückgreifen, um Theo Vollzug melden zu können. Personenstandsregister, Einwohnermeldeämter et cetera pp. – sollte sich der Heilige nicht als Holger entpuppen. Doch ein letzter Pfeil steckte noch in meinem Köcher: Ich gab »Hiltrud Witte Helgoland« ein. Und siehe da, die existierte und das mit Adresse und Telefonnummer. Na also.

Frohgemut schnappte ich mir ein drittes Mal den Hörer und hatte bereits die Vorwahl eingetippt, als ich das charakteristische Quietschen meiner Gartenpforte vernahm. Besuch?

»Hemlokk!«, brüllte Harry, »komm raus, das Vieh spinnt jetzt komplett. Schnell.« Ich eilte zur Tür. Harry starrte an seinem ausgestreckten Arm entlang. »Dein dämlicher Gustav hat Speed, Crack oder Crystal Meth eingeworfen, guck dir das an.« Er tippte sich demonstrativ mit der Hand an die Stirn.

»Das ist Hannelore«, korrigierte ich ihn nach einem raschen Blick. Panzerzeichnungen sind bei Schildkröten so individuell wie Gesichter beim Menschen, man muss sich nur ein bisschen Mühe geben.

»Das ist doch völlig wurscht«, bügelte Harry mich ab. »Wo will die denn hin? Nach Australien?«

Tja, so ganz sicher, was das Hannelörchen bezweckte, war ich mir auch nicht. Unzweifelhaft grub sie mit den Hinterbeinen ein Loch. Und zwar tief, tiefer, am tiefsten. Nun plagt Krötendamen bestimmt keine Sehnsucht nach fernen Kontinenten. Die Tiere sind mental unbestritten eher schlicht gestrickt, was sich in ihrem alleinigen Interesse fürs Fressen und die Fortpflanzung ausdrückt. Natürlich, das war’s.

»Harry, sie will –«

Er hob die Hand.

»Die Schildkröte Pia Maria, / Die lebt seit vergangenem Mai / Am Strande von Santa Lucia, / Beschäftigt mit Feinstickerei«, deklamierte er mit getragener Stimme.

Ich starrte ihn verdutzt an. Ob er vielleicht etwas von diesem Zeugs genommen hatte, mit dem man sich in wenigen Wochen komplett die Birne wegschießt? Obwohl der Reim ausgesprochen fein war, fand ich, und gar nicht irre klang.

»Krüss«, informierte mich Harry. »Es ist der Anfang eines Gedichts.«

Dass es sich nicht um eine Gebrauchsanleitung für Eierkocher handelte, war mir schon klar. Ich erkenne ein Gedicht, wenn ich es höre. Da muss es sich nicht einmal unbedingt reimen. Ich fand lediglich den Zeitpunkt, in dem er es zitierte, nicht in Ordnung.

»Hannelore will nicht sticken, sie will Eier legen«, teilte ich ihm gereizt mit. Ich habe es nicht gern, wenn man meinen Intellekt unterschätzt.

»Schade. Ich hätte sie lieber sticken sehen«, gab Harry ungerührt zurück.

Ich schubste ihn roh Richtung Bank und bedeutete ihm, den Mund zu halten und sich zu setzen. Dann nahm ich neben ihm Platz. Hiltrud Witte, geborene Bobsiehn, musste noch ein wenig warten. Denn das hier wollte ich mir auf keinen Fall entgehen lassen. Gustav wurde Vater!

»Reifen in dir etwa Oma-Gefühle, Hemlokk?«, stichelte Harry nach einer Weile, in der Hannelore mit den Hinterbeinen grub, was die schleswig-holsteinische Erde hergab. »Oder gehst du noch als Tante durch?«

Das war jetzt nicht so richtig nett, fand ich, deshalb schoss ich auf der Stelle zurück. »Was willst du, Harry? In letzter Zeit kreuzt du ziemlich oft bei mir auf.«

»Gehe ich dir auf die Nerven?«

Momentan schon, im Normalfall allerdings nicht. Ich hielt jedoch den Mund und beobachtete stattdessen fasziniert, wie Hannelore den Kopf einzog, bis er fast nicht mehr zu sehen war. Sie presste heftig, und langsam schob sich ein schneeweißes Ei ans Licht. Geschickt fing sie es mit einer Hinterpfote ab und platzierte es sorgfältig etwas seitlich in der ausgehobenen Kuhle.

»… dachte, dass dich meine Nachforschungen zu Krüss interessieren, aber da habe ich mich wohl getäuscht.«

»Doch, doch, Krüss ist schon spannend«, versuchte ich, ihn zu besänftigen, obwohl das eine glatte Lüge war. Denn gegen den Buntbarsch und die Frage, ob er möglicherweise Holger Bobsiehn war, der Max Rathjen umgebracht hatte, um an das Erbe heranzukommen, war Krüss eine einzige Lachnummer. Harry würde dieses verdammte Manuskript nie finden, während ich langsam, aber sicher auf mein Ziel zusteuerte: Von dem Gespräch mit Hiltrud Witte versprach ich mir viel. Zumindest die zweite Erbin hatte ich gefunden, da konnte der Dritte im Bunde auch nicht weit sein.

Harry zog eine beleidigte Fluppe, während Hannelore nun anfing, das Ei mit Sand zu beschaufeln.

»Der Mann war verdammt hellsichtig«, maulte Harry.

Ja doch. Und um Inge und ihren Küchenunfall musste ich mich ebenfalls kümmern. Und zwar rasch, sonst ging es mit dem Lokal unweigerlich den Bach hinunter. Obwohl ich in dieser Frage wirklich auf ein Versehen, auf schieres Pech tippte. Denn wer sollte wohl Inges Essen vergiften wollen? Das war einfach abstrus.

Tja, im Normalfall hätte mich Krüss wirklich interessiert, aber doch nicht ausgerechnet dann, wenn ich mitten in einem Fall steckte und zudem Tante, Oma oder Großcousine in einem wurde!

»Stell dir vor, schon bei Timm Thaler geht es um ein hochphilosophisches und hochspannendes Thema wie das Lachen. Das hat der Junge nämlich an den Teufel verkauft. Dafür werden ihm alle Wünsche erfüllt. Das klingt gut, nicht?« Ja, das fand ich auch und nickte zerstreut. »Ist es aber nicht«, triumphierte Harry, »weil das Kind nämlich todunglücklich ist. Was nutzt dir in so einem Fall die Erfüllung aller Wünsche? Nichts, würde ich mal sagen. Du bist einfach traurig.«

Mir kam prompt Miss Mürrisch in den Sinn. Ob Karen Mainz ihr Lachen ebenfalls verscherbelt hatte? Gegen ein florierendes Online-Bestattungsunternehmen vielleicht, das einen noch schwunghafteren Handel mit Dekopreziosen verdeckte? Aus Hannelörchens Hinterteil ploppte das zweite Ei und wurde geschickt in die Grube praktiziert. Und all das, ohne dass die werdende Mutter sehen konnte, was da an ihrem hinteren Ende geschah.

»Hörst du mir überhaupt zu, Hemlokk?« Er klang gereizt. Im Gegensatz zu dem geduldigen Moritz mochte Harry es gar nicht, wenn man ihm nicht die ungeteilte Aufmerksamkeit schenkte.

»Klar«, sagte ich. »Es geht ums Lachen. Das hat er verkauft.«

»Und weshalb ist das so schlimm?«, fragte Harry streng. Keine Ahnung. Ich schwieg. »Weil in der Fähigkeit zum Lachen natürlich die Seele des Menschen steckt«, verkündete er in pedantischem Ton. »Denk doch mal nach, Hemlokk.« Das tat ich ja, nur eben nicht dann, wenn ich einen komischen Heiligen, einen ungeklärten Erbfall und einen möglichen Mord an der Hacke hatte und Hannelore das erste Mal in meinem Leben Eier legte, verdammt. »›Der Name der Rose‹«, redete Harry weiter, meinen Unmut souverän ignorierend, »von Umberto Eco, sagt dir das was? Der spielt auch damit. In dem Roman wird der Mensch, indem er über Dinge lachen kann, unkontrollierbar und somit eine Gefahr für die Kirche.«

Puh. So langsam reichte es mir.

»Mir fällt da nur Sean Connery aus dem Film ein«, kommentierte ich seine literarisch-philosophischen Ausführungen gallig.

»Der hat seine besten Tage auch hinter sich«, erwiderte Harry, und sein Gesicht verdüsterte sich in einem Tempo, als zöge eine Gewitterfront vor die Sonne. Auch? Au Backe. Plötzlich glupschte er mich an wie ein waidwunder Rehbock. »Sag mal ganz ehrlich, Hemlokk, findest du mich eigentlich attraktiv, so als Mann, meine ich?«

Hannelore legte das dritte Ei. Der Zeitpunkt war entschieden schlecht gewählt. Ich starrte es an, doch es half nichts.

»Äh«, bemerkte ich überrumpelt.

Harry war Harry. Sicher, es hatte einst Momente gegeben, wo er nicht nur einer meiner besten Freunde gewesen war, doch das war ganze vier Fälle her. Seitdem lebten wir wie Mönch und Nonne aneinander vorbei, jedenfalls, was Sex betraf. Es gab ein keusches Küsschen zur Begrüßung auf die Wange und ein ebensolches zum Abschied auf die andere. Das war aber auch schon alles, was sich zum Thema Harry und Küssen sagen ließ.

»Also nicht«, murmelte er niedergeschlagen.

Mein Job als Private Eye war vergessen. Ich beäugte ihn besorgt. Hatte er es etwa immer noch nicht geschafft mit der Midlife-Crisis? Er war knapp über vierzig; da kam doch das beste Mannesalter erst noch. Harry sah allerdings nicht so aus, als sei ihm das klar, so missmutig, wie er auf Hannelores Geeiere blickte. Ich musste Vivian einmal fragen, wie sie es in dieser Hinsicht mit unserem Richard hielt.

»… finde dich attraktiv, Hemlokk. Habe ich schon immer getan«, nuschelte Harry.

Vor Schreck blies ich die Backen auf. Was sollte das denn werden? Wollte er mir etwa einen Antrag machen? Mit Kniefall, Verlobungsring, Liebesschwur und roter Rose? Um meine Mundwinkel herum begann es zu zucken. Ich konnte nichts dafür. Es zuckte und zuckte, bis ich in lautes Lachen ausbrach.

»Was ist denn daran so lustig?«, beschwerte sich Sean Connerys Leidensgenosse grantig.

Herrje, eine verletzte Männerseele.

»Gar nichts. Es ist nur … es kommt so unvermutet, das musst du zugeben.«

»Für mich nicht. James Krüss interessiert dich überhaupt nicht, oder?«

Es klang haargenau wie: »Und ich bin dir scheißegal«.

In diesem Moment kam mir der Verdacht, dass wir uns mitten in einer handfesten Beziehungskrise befanden. Ohne allerdings eine Beziehung zu haben. Das war doch lachhaft!

»Harry, kommst du bei der Suche nach dem mysteriösen Manuskript nicht voran, oder was ist sonst mit dir los?« Drumherumreden half in diesem Fall nicht weiter.

»Gar nichts ist mit mir los«, blaffte er. »Ich dachte lediglich, wir seien befreundet.«

Sind wir ja auch, aber doch nicht so, hätte ich am liebsten geschrien. Und dann hörte ich eine bekannte Stimme, meine Stimme, sagen: »Ich muss aus Recherchegründen wahrscheinlich nach Helgoland. Hiltrud Witte ist eine der Erben, die ich suche. Mit dem Namen kannst du vermutlich nichts anfangen. Aber willst du nicht mitkommen? Da kannst du dich um Krüss kümmern, und vielleicht weht der Wind ja auch ein paar Spinnweben aus deinem Kopf.« Du großer Gott, was machte ich denn da? »Krüss wurde doch auf der Insel geboren, oder?«

Die Antwort war einfach: Ich half einem alten Freund, auf andere Gedanken zu kommen. Nicht mehr und nicht weniger.

Hannelore presste derweil das vierte oder fünfte Ei aus ihrem Panzer. Langsam bekam ich allein vom Zugucken Luftprobleme. Denn so ein Panzer ist in sich komplett starr, da gibt nichts nach wie bei einem Säugetierbauch. Wenn die Eier also im Laufe der Zeit immer größer werden, wo zum Teufel bleiben dann Magen, Lunge, Herz und Leber? Machten die sich ganz klein oder rutschten während der Schwangerschaft in den Hals der Kröte?

»Meinst du das ernst, Hemlokk?«, fragte Harry hörbar gerührt.

»Ja natürlich«, versicherte ich. »Ich besuche meine Erbin, während du dich um Krüss kümmerst, und abends trinken wir Eiergrog, essen Knieper und fallen todmüde in die Kiste.« Dass Hiltrud Witte vom Motiv her natürlich ebenfalls verdächtig war, Großonkel Max per Grill umgebracht zu haben, verschwieg ich an dieser Stelle. Es hätte lediglich die traute Atmosphäre zerstört. Hannelore begann, mit den Hinterbeinen ihr Gelege zuzuschaufeln.

»Das klingt gut«, meinte Harry ernsthaft, »besonders das mit der Kiste.«

»Wenn du mich anbaggern willst, weil du Frust hast, Gierke, bleibst du hier«, wies ich ihn streng in die Schranken. Sicher war schließlich sicher, und ich hatte null Bock auf irgendwelche Helgoländer Beziehungsspielchen.

SECHS

In der Nacht träumte ich von Moritz Kleber. Er zog sich in meinem Bad die Socken aus – es waren kanariengelbe, mit einem schwarzen Rautenmuster an der Seite –, wobei er mir einen Blick zuwarf, der bei Camilla glatt eine Kernschmelze ausgelöst hätte. Ich hingegen ignorierte ihn, weil Hannelore just in diesem Moment in der Duschkabine ein Ei legte und sich anschließend mit zittrigen Riesenschritten vom Acker machen wollte. Sie scheiterte jedoch am Buntbarsch, der mit abweisendem Gesicht an der Gartenpforte lehnte und ihr ein Schild entgegenhielt, als wolle er einen Vampir mit einem Kreuz aufhalten. Ich konnte deutlich erkennen, was darauf stand: Schifffahrtskollisions-Verordnung mit drei f, woraufhin Helge Bobsiehn Moritz Kleber eine scheuerte. Das Ganze wurde jedoch noch seltsamer, als ich Max Rathjen in meinem Schaukelstuhl entdeckte, der mir mit wachsbleichem Gesicht seine rosa gefärbten Fingernägel entgegenhielt. Ich hatte keine Ahnung, ob er lebte oder tot war, und wachte schweißgebadet auf.

Ich duschte länger als gewöhnlich, was sicherlich den nächtlichen Geistern in meiner Villa geschuldet war. Nach dem Bad ging es mir besser. Die Sonne schien, und auf dem See quakten lautstark ein paar Enten. Sollte ich heute vielleicht im Freien frühstücken, um auch den Rest des Spuks zu vertreiben? Wenn ich einen Pullover überzog, müsste es eigentlich gehen. Wenig später balancierte ich mit meinem Tablett zur Gartenbank, stellte es neben mich, goss mir einen Tee ein und biss herzhaft in mein Marmeladenbrot.

Mit mir und der Welt zufrieden, blickte ich mich um. Der See glitzerte, Silvia lag wie eine Reklame-Kuh für einen dieser nun bereits seit Jahren wie Pilze aus dem feuchtwarmen Boden schießenden Wohlfühl- und Wellnesstempel auf ihrer Wiese und käute mit halb geschlossenen Augen wieder, und von irgendwoher wehten Musikfetzen zu mir herüber, die ich keiner Stilrichtung zuordnen konnte.

Sie störten mich nicht, denn das nennt man Lebensqualität: kein morgendliches Gehetze, um pünktlich zur Arbeit zu erscheinen, kein Chef, der einen statt eines Grußes mies gelaunt anschnauzt oder zusammenfaltet, weil irgendetwas schiefgelaufen ist, sowie die freie Entscheidung darüber, was als Nächstes ansteht.

Und das war an diesem wunderschönen Morgen eindeutig. Ich würde endlich Hiltrud Witte auf Helgoland anrufen, bevor ich mir weitere Gedanken über Inges neuestes Missgeschick machte. Vielleicht hatte sie ja noch Kontakt zu ihrem älteren Bruder, dann hätte ich zumindest Theos Erbenproblem gelöst. Was den Tod von Max Rathjen anging, hielt ich es für klüger, darüber am Telefon den Mund zu halten. Ich würde zwar ihr Alibi überprüfen, doch so etwas war heikel und ließ sich besser von Angesicht zu Angesicht erledigen, weil man Mimik und Körperhaltung der Befragten vor Augen hat. Und beides verrät manchmal weitaus mehr als tausend Worte.

Ich prostete Silvia mit meiner Teetasse zu, wobei ich gleichzeitig versuchte, den Gedanken an Harry zu verdrängen. Was mir allerdings nicht wirklich gelang, wie es in schönstem Neudeutsch heißt. Der Junge hatte eindeutig ein Problem, aber es war sein Leben und deshalb auch seine Entscheidung, eine mordsmäßige Energie darauf zu verwenden, dieses verschollene Manuskript von Krüss zu suchen. Und es war ebenfalls seine Entscheidung gewesen, wenn er sein Dasein bislang als einsamer Wolf gefristet hatte. Wobei das mit uns als Lover-Pärchen keinesfalls in die Tüte kam.

Spätestens nach drei Stunden trauten Zusammenseins würden wir uns nämlich an die Gurgel gehen. Damit hier keine Missverständnisse aufkommen: Ich mochte Harry, sehr sogar. Er war ein treuer Freund, aber als Liebhaber konnte ich mir eher Moritz Kleber vorstellen. Der Mann hatte einfach etwas, was mich anzog – sowohl physisch als auch von seiner Art her. Wenn der mal genug von dieser Träne Karen hatte …

Hemlokk, hör auf zu träumen, rief ich mich zur Ordnung und lenkte meinen Blick sittsam auf Hannelörchens Eiablageplatz. Gleich nach dem Telefonat mit Hiltrud Witte würde ich ins Netz gehen und mich schlaumachen, wie man Schildkröten ausbrütet. Ich blickte auf die Uhr. Viertel nach zehn, die ideale Zeit, um Helges kleine Schwester anzurufen. Ich deponierte meine Teetasse auf der Bank und ging in die Villa. Bereits nach dreimaligem Läuten nahm jemand ab. Na ja, die Insel war klein, ein Fliegenschiss im Meer, da konnten auch die Häuser nicht groß sein, logisch.

»Witte«, meldete sich eine Frauenstimme mit der charakteristischen norddeutschen Betonung auf dem hinteren e, sodass sich der Name eher wie »Wittäää« anhörte. Es war ganz sicher ein Erlebnis, wenn die Dame das Wort Birne auszusprechen versuchte. Bieääärnäää.

»Mein Name ist Hanna Hemlokk«, stellte ich mich vor. »Guten Morgen, Frau Witte. Sie sind doch Hiltrud Witte, geborene Bobsiehn, aus Bokau, oder?«

»Ja«, gab sie so vorsichtig zu, als sei das eine höchst geheime Information. Ich konnte geradezu hören, wie sie die Stacheln aufstellte. »Ist etwas mit meinem Bruder? Wir haben schon lange keinen Kontakt mehr zueinander.«

»Helge geht es gut«, versicherte ich, was eine glatte Lüge war, mir jedoch keine schlaflosen Nächte bereiten würde. »Ich ermittle in einer Erbangelegenheit.«

»Ach.« Ich hatte gar nicht gewusst, welche Bedeutungen man in diese eine kleine Silbe legen konnte: Neugier, Hoffnung, Geldgier, die ganze Palette.

»Ihr Großonkel, Max Rathjen, ist gestorben, und ich bin beauftragt worden, seine Erben zu suchen.«

»Holger, Helge und ich.« Das kam prompt.

»Richtig.« Mir fiel sehr wohl auf, dass sie weder ein Wort des Bedauerns über das Ableben ihres Onkels äußerte, noch dass sie mich fragte, in welcher Eigenschaft ich sie anrief. Das Geld interessierte sie, sonst nichts. Helge hatte mit der Charakterisierung seiner Schwester als raffgieriges Fräulein Wunderschön und von und zu Niedlich offensichtlich nicht danebengelegen.

»Wie viel ist es denn?«, fragte sie voller Eifer und ließ alle Zurückhaltung fahren. »Wenn Sie die Nachlassverwalterin sind, passen Sie bloß auf, dass Helge Sie nicht über den Tisch zieht. Der ist mit allen Wassern gewaschen. Wenn es um Geld geht, kennt der nichts.«

Was für eine reizende Familie.

»Die Summe kann ich Ihnen nicht sagen«, beschied ich sie kühl. »Ich suche lediglich nach den Erben, das Geld verteilt jemand anders.«

»Wer?«, fragte sie knapp. Das Norddeutsch-Leierige war jetzt eindeutig abgemildert. Dies war der Geschäftston. Ich gab ihr Theo Kellers Telefonnummer. »Und Sie haben wirklich keine Ahnung, um welche Summe es sich in etwa handelt? Wissen Sie, ich hatte in letzter Zeit wenig Kontakt zu Max.« Das war todsicher die Untertreibung des Jahres, es sei denn, sie meinte damit, dass sie ihn erst letztens mit einem Grillbesuch überrascht hatte. »Ich habe mein Elternhaus früh verlassen, um mit meinem Mann nach Helgoland zu ziehen. Also, ich bin nicht hinter dem Geld her, verstehen Sie mich da nicht falsch, aber wenn Helge und Holger etwas bekommen … Es ist nur gerecht, wenn Max’ Erbe zu gleichen Teilen an uns drei geht. Haben Sie Holger schon aufgespürt?«

»Nein«, sagte ich. »Ich hatte gehofft, dass Sie mir weiterhelfen könnten.«

»Bedaure. Ich habe keinen Kontakt zu ihm. Und zu Helge auch nicht. Holger ist ja«, sie zögerte, bevor sie entschlossen weitersprach, »nach dem Ganzen gleich gegangen und hat Bokau für immer verlassen. Er hat mir nur noch einmal eine Postkarte geschickt. Von irgendeiner Insel. Sie wissen schon: Palmen, Strand und blaues Meer, das immer so aussieht, als habe es Badewannentemperatur. Nicht so wie Helgoland.« Sie lachte gekünstelt. »Er hat da wohl geheiratet, denn er schrieb, dass er nun sogar unseren Namen losgeworden sei. Holger heißt nicht mehr Bobsiehn.«

Mir sank das Herz in die Hose. Das wurde ja immer besser. Und immer schwieriger. Der Mann konnte sonst wo sein. In Südamerika, in Eiderstedt oder als falscher Heiliger in Bokau. Ohne Nachnamen fand ich den nie, es sei denn, er hatte sich einer Sekte angeschlossen und war später ins Swamiwesen abgerutscht.

»Aber Sie wissen nicht zufällig …?« Es war ein letzter ohnmächtiger Versuch.

»Nein, er hat mir seinen neuen Namen nicht verraten.«

Gegen diese Familie waren wir Hemlokks ein wahrhaft friedlicher Haufen, obwohl Tante Martha seit Urzeiten mit meiner Mutter verfeindet war und mein Vater seinen Bruder nicht leiden konnte.

»Mögen Sie mir sagen, weshalb Holger der Name Bobsiehn so verhasst war?«, fragte ich weiter, allerdings ohne allzu große Hoffnung auf eine Antwort. Doch jetzt zählte wirklich jede Information, die ich kriegen konnte, um den Mann aufzuspüren. Außerdem war ich schlicht und ergreifend neugierig. Aber Hiltrud stellte sich taub.

»Jetzt heißt nur noch Helge so«, plapperte sie weiter. »Na, der war auch immer ein echter Bobsiehn. Man sagt das eigentlich nicht über den eigenen Bruder, aber wir haben uns nie so richtig gemocht. Helge und ich, meine ich. Ich weiß nicht, ob er einfach mit Mädchen Probleme hatte … Verheiratet ist er nicht, oder?«

»Nein.«

»Das habe ich mir gedacht. Das würde nicht zu ihm passen. Und wer sollte den auch nehmen?«

»Ist Ihr Bruder schwul?«, fragte ich rundheraus.

»Nein. Nein, das wollte ich damit nicht andeuten. Nein, das ist er bestimmt nicht. Das heißt, ich weiß es nicht so genau. Ich meinte eher, dass er sich schon als Kind immer ungerecht behandelt gefühlt hat und deshalb ein Miesepeter und Spielverderber war.« So wie ich Helge Bobsiehn kennengelernt hatte, konnte ich mir das lebhaft vorstellen.

»Sie haben also zu Ihren beiden Brüdern keinen Kontakt mehr«, versuchte ich, sie wieder zu dem Punkt zurückzubringen, der mich interessierte. Im Hintergrund dröhnte der Bass eines Schiffstyphons los, und für einen winzigen Moment glaubte ich, ihn nicht durch das Telefon, sondern in echt zu hören. Von der Windrichtung her kam das hin. Wir hatten Westwind. Aber die Entfernung hätte wohl nicht einmal die Hupe der Queen Mary 2 geschafft.

»Ein Kreuzfahrer«, erklärte Hiltrud ungefragt. »Der ist um zwei wieder weg.« Die Aida Sonstwas trötete ein zweites Mal. Ich mag den Ton, weil er nach Wucht, Gemütlichkeit und Ferne klingt. »Was wollten Sie noch gleich wissen? Ob ich meine Brüder manchmal sehe? Nein, und ich lege auch keinen Wert darauf, wenn ich ehrlich bin. Jeder von uns führt sein eigenes Leben.«

»Das habe ich verstanden«, entgegnete ich trocken, doch an Hiltrud Witte war Ironie verschwendet.

»Das Geld geht ja durch drei. Das lässt sich wohl nicht vermeiden.« Sie wurde mir immer unsympathischer. »Muss ich eigentlich dafür extra nach Bokau kommen? Wissen Sie, es passt momentan schlecht. Die Saison läuft, und ich vermiete Ferienwohnungen. Wenn Sie mal nach Helgoland kommen … also meine Apartments sind topp in Ordnung, und ich mache Ihnen auch einen Sonderpreis. Sie werden die Ruhe auf der Insel zu schätzen wissen. Sind Sie Allergikerin?«

»Nein.«

»Schade. Die fühlen sich bei uns nämlich besonders wohl, weil hier keine Pollen und keine Grassamen durch die Luft fliegen. Unsere Luft ist klar und rein.«

Am liebsten hätte ich aufgelegt. Die Frau schnatterte in einem fort und kaute einem gnadenlos das Ohr ab. Wie der Swami in gewisser Weise.

»Haben Sie die Postkarte von Holger noch?«, erkundigte ich mich, ohne auf ihr Fremdenverkehrsgeschwalle einzugehen.

»Weshalb interessiert Sie das denn? Ach so, wie dumm von mir, weil Sie ihn finden wollen, natürlich.« Sie lachte ihr Kunstlachen, bei dem sich mir die Nackenhaare sträubten. »Ich glaube schon, dass die noch irgendwo herumschwirrt, aber es steht wirklich nichts weiter drauf. Nur das, was ich Ihnen bereits erzählt habe. Ich fürchte, unser Schlaumeier ist auf Nimmerwiedersehen verschwunden.«

»Und es gibt keinerlei Hinweis darauf, wie ich Ihren Bruder finden könnte?« Ich wusste, dass ich mich in diesem Moment nicht unbedingt souverän und professionell anhörte. Doch was half es? »Ich meine, hatte er vielleicht ungewöhnliche Hobbys, interessierte er sich für togolesische Briefmarken oder seltene Pfauenarten? Oder können Sie sich ihn als Mitglied einer Sekte vorstellen, das so eine Art Erweckungserlebnis gehabt hat? Als so eine Art Wanderprediger, meine ich.« So konnte man den Swami, wenn man sich um eine vorurteilsfreie Sichtweise bemühte, doch wohl nennen.

Einen Augenblick herrschte totales Schweigen in der Leitung. Dann krächzte Hiltrud: »Holger? Gott, da müsste er sich aber wirklich sehr gewandelt haben. Der war, ich meine natürlich ist, eher der nüchterne, praktische Charakter. Mit Religion und so etwas hatte der nichts am Hut. Jedenfalls nicht als Jugendlicher. Aber die Menschen ändern sich natürlich. Hören Sie, wenn Sie ihn nicht finden, würde das Erbe doch durch zwei gehen, richtig? Holger könnte ja schon tot sein. Oder verschollen. Da lohnt es sich genau genommen gar nicht, noch weiter nach ihm zu suchen. Er wollte sowieso mit unserer Familie schon lange nichts mehr zu tun haben. Sonst hätte er ja nicht unseren Namen abgelegt. Das ist doch Vorsatz oder böswillig.«

»Frau Witte –«

»Ich finde, so ein Verhalten müsste in einer Erbangelegenheit eine Rolle spielen. Das wäre nur gerecht.«

»Tja, das sieht der Gesetzgeber anders.« Ich konnte nicht verhindern, dass in meinem Tonfall eindeutig ein »Gott sei Dank« mitschwang. »Es reicht, wenn der Erbe lebt. Wie er sich verhält, ob er ein Charakterschwein ist oder die Familie ihn dafür hält, ist gleichgültig, soweit ich weiß.«

»Ja, da kann man dann nichts machen. Es tut mir leid, dass ich Ihnen nicht helfen konnte. Aber meine Adresse haben Sie ja jetzt. Wenn Sie die vielleicht gleich dem Nachlassverwalter zukommen lassen würden … Und sollte der noch Fragen haben – er kann ja Onkel Max’ Haus nicht ohne Rücksprache mit den Erben verkaufen, nicht? –, also bei Fragen stehe ich jederzeit zur Verfügung. Jederzeit, hören Sie? Das ist gar kein Problem. Bis September bin ich unter dieser Nummer erreichbar.«

Uff. Hiltrud Witte war ebenso wenig mein Fall wie Helge Bobsiehn. Großonkel Max und dessen einsamer Tod waren den beiden herzlich egal. Nur sein Geld zählte, und das gönnte man den Geschwistern nicht. Auch bei Hiltrud konnte ich mir problemlos vorstellen, dass sie Rathjen um Geld angegangen war und ihn mit einem Grill besucht hatte, als der auf ihren Brief nicht antwortete. Ohne schlechtes Gewissen, ohne Skrupel. Ein derart geldgieriger Haufen, der sich Familie nannte, war mir noch nicht untergekommen. Dagegen war meine eigene wirklich Gold.

Sicher, Dorle Bruhaupt existierte für mich nicht mehr, weil meine Mutter plötzlich im Verbund mit Marga auf Freiheit und Abenteuer stand. Aber das war auch schon alles. Mein Vater war ein ganz Sanfter, und Dollarzeichen in den Pupillen hatte bei den Hemlokks niemand. Na ja, Tante Irmgard vielleicht, aber die residierte seit Urzeiten in der Schweiz, um ihren Lieben nah zu sein. Und sie meinte damit nicht irgendwelche Ehemänner oder Kinder, sondern Konten.

Ich schlürfte den Rest Tee auf meiner Gartenbank, doch nach dem Gespräch mit Hiltrud wollte sich das Gefühl von Harmonie und Frieden nicht so recht wieder einstellen. Also räumte ich mein Frühstücksgeschirr weg, um mich endlich Hannelores Brut zu widmen. Ich kniete mich neben das Eierversteck und begann, mit einem Teelöffel vorsichtig Erdschicht für Erdschicht abzutragen, bis das erste porzellanweiße Ei in der dunklen Erde aufblitzte. Insgesamt waren es sechs Stück, walnussgroß und ausgesprochen schön. Keines hatte einen Riss oder war sonst wie angedetscht. Hannelore war zwar nicht die Hellste, doch sie verstand offensichtlich ihr Geschäft. Eine ganze Weile guckte ich mir die Eier an. Sie waren wirklich perfekt.

Im Gegensatz zu Inges magenunfreundlichem Gulasch, das keineswegs perfekt, sondern verdorben gewesen war. Die Nachricht hatte sich bereits wie ein Lauffeuer in Bokau herumgesprochen. Das war schlimm, sicher, doch dahinter musste wirklich kein böses Hirn stecken, überlegte ich, während ich den Krötensegen vorsichtig auf einer Untertasse ablegte, die ich mit einem Taschentuch gepolstert hatte. Das mit dem Essen war einfach ein saudummer Zufall – irgendeine Zutat musste doch schlecht gewesen sein, ohne dass sie es gemerkt hatte –, ein Zufall, den Inge jedoch fälschlicherweise mit dem Diebstahl ihrer Leuchttürme und Kerzen in Verbindung brachte. Doch da existierte natürlich keinerlei Zusammenhang. Der bestand lediglich darin, dass beide Dinge Inge schmerzten. Denn es machte gar keinen Sinn, dass jemand billigste Aschenbecher klaute und gleichzeitig Inges Essen vergiftete. Wenn sie sich wieder etwas beruhigt hatte, würde ich ihr meine Gedanken in aller Ausführlichkeit auseinanderklamüsern. Und dann würde sie endlich einsehen, dass sie sich geirrt hatte.

Ich schaltete den Computer an. Da es im Netz Informationen zu allen Themen dieser Welt gibt, musste sich dort also auch etwas zu einer erfolgreichen Schildkrötenzucht finden. Es dauerte nicht lange, bis ich wusste, dass ich mir entweder einen fertigen Brutapparat kaufen konnte oder – was ich sehr viel reizvoller fand – zu einer Eigenkonstruktion schreiten musste, auf die ein gewisser Stefan schwor. Dazu brauchte ich ein kleines Aquarium. Dann sollte ich die Eier in eine mit Sand gefüllte Plastikbox geben und die wie ein Schiff ins Wasser setzen, das mit einem Thermostat konstant warm gehalten wurde. Weil Wasser gut leitet, würden es die Eier im Sand auf diese Weise immer schön kuschelig haben. Gleichzeitig sorgte die beständig verdampfende Flüssigkeit für die erforderliche Luftfeuchtigkeit, um ein Austrocknen zu verhindern. Weshalb auch Deckel auf Aquarium und Eierbox gehörten. Und dann kam’s: Wenn ich den Temperaturregler auf gut einunddreißig Grad stellte, würden aller Wahrscheinlichkeit nach zwei Monaten später mehr Mädels schlüpfen, darunter konnte ich mich auf mehr Jungs einstellen. Und nun?

Ich beschloss, das Genderproblem zu verschieben und nach Kiel zu fahren, um den Einkauf zu tätigen. Als ich mit meinem kompletten Schildkröten-Zuchtanlagen-Zubehör aus der Zoohandlung trat, fing es an zu nieseln. Ich fror. Wodurch sich für mich anschaulich erklärte, weshalb sich wärmeliebende Schildkröten schon vor dem Schlupf nur bei höheren Temperaturen entschlossen, als Mädels auf die Welt zu kommen. Ich fand das durchaus nachvollziehbar, denn nach meinem Eindruck bibberten zumindest menschliche Damen immer, während die Herren noch bei sechs Grad kernig im T-Shirt herumliefen und über die Hitze stöhnten. Keine Frage, hier war Solidarität angesagt. Mit Blick auf das hiesige Wetter entschloss ich mich spontan, den angehenden Mini-Panzerträgern ein frostiges Dasein zu ersparen und sie als unempfindlichere Kröteriche auf die Welt kommen zu lassen.

Wenig später stand ich vor der fertigen Brutanlage, die die Sonne Griechenlands ersetzen sollte. Es war ein erhebender Moment, sodass ich kurz überlegte, ob ich feierlich ein Gedicht aufsagen oder ein paar Tropfen Sekt in das Wasser kippen sollte. Ich entschied mich dagegen. Das Perlgetränk war bei Marga und mir besser aufgehoben, und im Betonen von Stabreimen oder Hexametern war ich noch nie gut gewesen.

Ich wünschte den Sechslingen daher alles Gute, schnappte mir die Flasche und machte mich nicht ohne Hintergedanken auf den Weg zum Haupthaus. So eine Brüterei war schließlich der ideale Anlass, bei einer alten Freundin hereinzuschauen, um mit ihr zu feiern und sie dabei so ganz nebenbei ein bisschen über ihre Pläne auszuhorchen. Und vielleicht konnte ich ja auch das eine oder andere Wort über meine Fälle loswerden. Ich war neugierig, was meine Freundin von Inges Kalamitäten hielt.

Ich hatte Glück: Marga war zu Hause.

»Ich werde Mutter, Tante oder Oma«, begrüßte ich sie schwungvoll, als sie mir die Tür öffnete. Ihre Reaktion bestand darin, dass sie mich zunächst ausgiebig musterte.

»Ein schwerer Fall von Inzucht?«, erkundigte sie sich behutsam. Dann fiel ihr Blick auf die Buddel. »Oder hast du schon eine Flasche im Alleingang geleert?«

Ich drängte mich an ihr vorbei und plumpste auf die Couch. »Hannelore hat sechs Eier gelegt. Ich brüte, und zwar Jungs, weil die später nicht so leicht unter kalten Füßen leiden und deshalb schon jetzt ein paar Grad weniger brauchen.«

Sie verzog keine Miene, ging zum Schrank, holte zwei Sektgläser heraus und stellte sie auf den Tisch.

»Demnach leidet Hannelore unter Hormonschwankungen, aber du nicht. Also kannst du ganz vernünftig reden, Schätzelchen. Versuch’s mal.«

Das tat ich. Nachdem ich ihr alles berichtet hatte, stießen wir auf die sechs neuen Gustave an. Anschließend sprachen wir über Inge. Marga war sich keineswegs so sicher wie ich, dass es zwischen den Leuchttürmen und dem Gulasch keinen Zusammenhang gab, rettete sich jedoch ins Vage und Nebulöse, als ich beharrlich nachfragte, sodass wir lieber das Thema wechselten. Ich erzählte ihr von Helge und Hiltrud Bobsiehn.

»Leichenfledderer, alle beide«, lautete ihr vernichtender Kommentar. Wir schlürften genussvoll das zweite Glas. Marga wirkte locker und gelöst, genau, wie ich es beabsichtigt hatte. Kein Körper kann Sekt am Mittag widerstehen, ich spürte ebenfalls eine gewisse Leichtigkeit in mir. »Diese Hiltrud kenne ich nicht, aber Helge …« Sie verdrehte die Augen und rülpste leise. »Ups. Theo meint, Max hat immer gesagt, er möchte mit dem nicht unter einer Grabplatte liegen.«

Ein schönes Bild, fürwahr.

»Lieber einsam in der Urne unterm grünen Rasen als in der Familiengruft?«, flachste ich. »Was hast du denn da am Finger?« Ich hatte bislang gar nicht bemerkt, dass Marga einen Verband um den rechten Zeigefinger trug.

»Ach, das ist nichts. Ich habe mich ein bisschen geritzt«, wehrte sie ab. Marga hielt nichts von Wehwehchen und dem weitverbreiteten Hobby alter Leute, sich mit nie erlahmender Leidenschaft über Darmprobleme, Knieoperationen und die Tücken von Hörgeräten auszutauschen.

Doch ich ließ nicht locker. »Wobei ist das denn passiert?« War das meine Chance, um endlich auf die Schifffahrt mit drei f und den Bootsführerschein zu kommen? Das war sie.

»Wir haben in einer Übungsstunde ein bisschen mit dem Kahn rangiert, Theo gab unerwartet Gas, ich rutschte aus, und da habe ich mich beim Festhalten am Finger verletzt. Das war alles.«

»Aber gefährlich ist an dem Plan rein gar nichts, mhm?«, fragte ich ein bisschen boshaft.

»Nein, ist es auch nicht«, erwiderte sie ruhig. »Unfälle passieren nun einmal. Sonst musst du im Bett bleiben. Und auch da kannst du dich verletzten, wenn du beim Pinkeln von der Pfanne rutschst und dir das Becken brichst.«

Ich nahm noch einen Schluck Sekt. »Willst du mir nicht endlich verraten, was du vorhast, Marga? Und was meine Mutter mit der ganzen Sache zu tun hat?«

»Traute hält dicht, was?« Das freute sie sichtlich. »Na, ich hatte eigentlich auch nichts anderes erwartet. Sie ist total in Ordnung, deine Mama.«

»Schmier mir keinen Honig ums Maul«, grollte ich. »Ich will wissen, was das Ganze soll.«

Marga schüttelte den Kopf. »Du bist immer so ängstlich und so vernünftig, Schätzelchen. Das warst du schon als kleines Kind, hat Traute gesagt.«

Ich nahm mir vor, ein ernstes Wörtchen mit meiner Mutter zu reden. Wie kam sie dazu, hinter meinem Rücken mit meiner Freundin über mich zu tratschen? Das gehörte sich ja wohl ganz und gar nicht.

»Um mich mach dir mal keine Sorgen«, fauchte ich sie an. Ängstlich. Ha! Das war völlig daneben. »Momentan fühle ich mich fit und stark wie ein Marathonläufer. Und außerdem sind wir befreundet, Marga. Da erzählt man sich so einiges. Nein, eigentlich alles. Na gut, fast alles. Aber das auf jeden Fall!«

Sie spielte mit dem leeren Glas. Direkt vor dem Fenster keckerte eine Elster; es klang fast so, als lachte der Vogel mich aus.

»Also gut«, gab Marga endlich klein bei, »aber gefallen wird es dir nicht. Das sage ich dir gleich.«

Sie wartete. Ich schwieg und wartete ebenfalls. Das war wirklich eine der leichteren Übungen für ein toughes Private Eye.

»Also gut«, wiederholte sie schließlich mit einem Seufzen, das alles und nichts bedeuten konnte, »es geht bei unserem Projekt um den enormen Ausstoß von Schwefeloxid, Stickoxid und Rußpartikeln auf See. Denn von den Vorzeigepötten sind zwar einige bereits mit Katalysatoren ausgestattet, weil das den Kreuzfahrtpassagieren ein gutes Gefühl gibt, und darauf reagiert man natürlich in der Branche. Aber bei den Tankern, Containerriesen und Massengutfrachtern sieht es in dieser Hinsicht zappenduster aus. Die sind noch nicht auf das umweltverträglichere Gasöl umgestellt, sondern gondeln nach wie vor mit Schweröl über die Meere. Und von Katalysatoren kann man da nur träumen. Zu teuer, das rentiert sich nicht.«

Klar, das war das Standardargument bei derartigen Problemen, ganz egal, ob es nun um Fabriken oder Tanker ging. Das hatte ich durch Margas diverse Protestaktionen immerhin begriffen. Ich nickte vortragsfördernd.

»Natürlich gibt es mittlerweile Schutzzonen und auch Zielvorgaben, um den gewaltigen Dreckausstoß zu senken, weil sogar die Politiker begriffen haben, dass es so nicht weitergehen kann. Aber so ein Scrubber kostet einiges. Da überlegen die Reeder schon zwei- bis dreimal, ob sie ihre Flotte damit nachrüsten sollen oder nicht.«

»Scrubber?«, fragte ich Ahnungslose.

»Wie? Ach so, das ist ein Katalysator für Schiffe, Schätzelchen«, erklärte Marga mit leisem Tadel in der Stimme. »Liest du denn gar keine Zeitung?«

Doch, aber die »Seekiste« oder die »Schiffsmeldungen« gehörten nicht zu meinen bevorzugten Rubriken, ich vertiefte mich lieber in die Seite drei oder die Klatschmeldungen »aus aller Welt«. Margas Wangen leuchteten hingegen mittlerweile zartrosa, wie immer, wenn es um ihr Leib- und Magenthema ging. Prompt erinnerte sie mich an Karen Mainz, die genauso ausgesehen hatte, als sie mir das Thema Ökohof nahegebracht hatte.

»Und was genau habt ihr nun vor?«, fragte ich misstrauisch. Mit gereimten Vorfahrtsregeln, diversen Knotenkenntnissen oder auch einem kompletten Bootsführerschein konnte man schließlich keinen Tanker unfallfrei über die Ostsee schippern, um ihn in eine Scrubbereinbau-Werft zu manövrieren. Mal ganz abgesehen davon, dass sich so ein Motorbötchen meines Wissens nicht dazu eignete, einen Massengutfrachter zu entern. Schon gar nicht, wenn man auf die siebzig zuging und auch nicht über eine satte Anzahl funktionstüchtiger Pumpguns verfügte wie die somalischen Piratenkollegen.

Marga glühte jetzt regelrecht. Schwungvoll setzte sie ihr Sektglas ab und beugte sich vor. »Wir wohnen praktisch in der ersten Reihe, Schätzelchen. Die Zahl der Schiffe, die jährlich den Nord-Ostsee-Kanal passieren, ist einfach Wahnsinn. Da haben wir sie auf einen Haufen, klar?«

»Nee«, erklärte ich ohne Umstände.

Sie schnaubte durch die Nase wie ein angriffslustiger Bulle. Es fehlte bestimmt nicht viel, und sie würde anfangen, mit den Füßen zu scharren. Wenn ich ein Reeder gewesen wäre, wie in meinem aktuellen Dramolett, hätte ich sauschlechte Karten gehabt.

»Theo und ich werden ein Boot kaufen. Und sobald eine von diesen Dreckschleudern aus dem Kanal kommt oder hineinwill, brausen wir raus und schreiben in großen Lettern nämlich genau das an die Bordwand: ›Dreckschleuder‹. Und zwar mit Sprühfarbe.«

Ich spürte, wie ich blass wurde. Du gute Güte, das war ja noch schlimmer, als ich befürchtet hatte.

»Und du meinst allen Ernstes, die kriegen euch nicht?«, entfuhr es mir ungläubig. So naiv konnte doch niemand sein!

»Die Aktionen werden natürlich im Schutz der Dunkelheit stattfinden, Schätzelchen. Wir sind ja nicht bescheuert. Wir schleichen uns an, und ehe die etwas mitkriegen, sind wir schon wieder verschwunden.«

»Marga«, kam es stocknüchtern über meine zitternden Lippen. Der Plan hatte so viele Löcher wie manche meiner Socken. Weshalb schrieb sie nicht bloß mit Begeisterung Leserbriefe, trat den Landfrauen bei oder übernahm den Vorsitz im örtlichen Häkelverein? »Wer soll denn das lesen? Wer soll sich darüber aufregen? Diese Schiffe, um die es euch geht, legen in einem Containerhafen an, nicht in Blankenese. Da gibt’s nur Kräne, Container und Seeleute, die sich für einen Hungerlohn die Seele aus dem Leib schuften. Da interessiert das niemand. Die holen einen Eimer Farbe und sprühen das über. Und spätestens, wenn ihr das zweimal gemacht habt, müsst ihr sowieso mit der Polizei rechnen. Das wird teuer, Marga.«

Sie verdrehte schon wieder die Augen, als könne man mit mir kein vernünftiges Wort reden. Dabei war sie es doch, bei der der Verstand ausgesetzt hatte.

»Siehst du, Schätzelchen, genau deshalb habe ich nichts gesagt. Du bist und bleibst ein Schisser. Die Presse wird natürlich darüber berichten, das ist der Punkt. Dadurch dringt das Thema ins Bewusstsein der Leute, und ein gewisses Risiko muss man im Leben einfach eingehen, sonst ist es fad und leer. Ist noch etwas in der Flasche?«

»Nein«, sagte ich erschüttert. »Weiß Theo mittlerweile über deinen Plan Bescheid? Ich meine, es wäre doch nur fair, ihn langsam darüber zu informieren, dass er sich als Pirat verdingen und seine Rente im Knast durchbringen soll.«

Ein unheilverkündender Blick traf mich. »Ha. Ha. Sehr witzig. Dir macht es einfach Spaß, alles in Frage zu stellen, nicht? Destruktive Gesinnung nennt man so etwas, obwohl ich gar nicht weiß, woher du das hast. Traute ist da völlig anders.«

Oh Gott, ja, meine Mutter hatte ich in dem Horrorszenario ganz vergessen. Reiste sie etwa mit der Regionalbahn an, wenn es darum ging, gegen Mitternacht mal eben einen Containerriesen aus Asien aufzubringen?

»Welche Rolle spielt sie in dem Stück, Marga? Oder sammelt sie nur Geld, um euch einen vernünftigen Verteidiger zu besorgen, wenn man euch festgesetzt und eingebuchtet hat?«

»Blödsinn«, fauchte Marga. »Traute überwacht den Schiffsverkehr am Computer und gibt uns Bescheid, sobald ein Kandidat aus dem Kanal kommt. Deine Mutter ist eine Wucht, Schätzelchen. Wenn die einmal Blut geleckt hat, bleibt sie dran. Mit der Frau kann man reden. Theo ist da eher ängstlich, deshalb verrate ich ihm nicht so viel.«

»Dann hast du diesen Plan also mit Traute ausgeheckt? Hinter meinem Rücken?«

»Ja«, sagte Marga einfach. »Und bevor du anfängst, vor Empörung zu platzen: Wir hielten es beide für das Beste, dich nicht einzuweihen. Wir sind von unserer Aufgabe überzeugt, werden sie durchziehen, und dann wird man sehen, was passiert. Wir sind zu allem bereit.«

Mutti als die heilige Johanna der Meere? Du lieber Himmel, und vor einem Vierteljahr galt ihr ganzes Interesse noch Dorle Bruhaupt! Ich hätte zu gern gewusst, wie mein Vater dazu stand. Aber wahrscheinlich hatte der Gute keinen blassen Schimmer, was seine Frau am Computer trieb. Mir kam ein furchtbarer Verdacht.

»Sie hackt sich doch nicht etwa in die Systeme der Reedereien ein, Marga?«, ächzte ich und sah vor meinem inneren Auge das Luftrettungs-Trio bereits bei Wasser und Brot in einer kargen Zelle sitzen und eine zünftige Runde Skat kloppen.

»Mit dem Gedanken gespielt hat sie«, lautete Margas alarmierende Antwort. »Aber Rodgers Kenntnisse auf dem Gebiet sind begrenzt. Außerdem will sie den Jungen nicht mit hineinziehen. Sie muss sich erst einarbeiten, hat sie gesagt, und das braucht seine Zeit.«

Ich war heilfroh, dass ich am Abend bei Karen und Moritz zum Räuchern eingeladen war und mich meinem Job widmen konnte. Marga und Mutti hatten eindeutig eine Meise. Doch was konnte ich tun – außer aus der Haut zu fahren? Sie waren erwachsene Menschen und beide stur wie Dithmarscher Kohlköpfe. Je mehr ich mich aufregte und versuchte, sie von diesem hirnrissigen Plan abzubringen, desto eifriger würden sie ihn verfolgen. Also mach halblang, Hemlokk, auch wenn es schwerfällt.

Karen und Moritz begrüßten mich geradezu herzlich, als ich – nach einem nachmittäglichen Nickerchen, um den Sekt auszuschlafen – mit zwei Flaschen Riesling bei ihnen aufkreuzte. Moritz nahm mich kurz in den Arm, während Karen es, ihrem verkorksten Naturell entsprechend, bei einem freundlichen Nicken bewenden ließ. Ob sie vielleicht eifersüchtig war, überlegte ich. Die Kombination weiblicher Single plus Pärchen wird ja von vielen Frauen als hochbrisant eingeschätzt. Als ob man nichts lieber täte, als der Dame des Hauses auf der Stelle ihre Krachmandel von Karl-Heinz auszuspannen, auch wenn die schmerbäuchig war, nur einmal in der Woche die Socken wechselte und zum Despotentum neigte. Überhaupt einer ist besser als keiner? Och nö.

»Setz dich doch.« Moritz lächelte ganz lieb zu mir herüber. »Es dauert noch ein bisschen. Ich habe die Tonne schon angeheizt.«

Tatsächlich stieg ein dünner Rauchfaden aus dem etwa ein Meter hohen verzinkten Teil auf. Die Röhre hatte einen Durchmesser von etwa dreißig Zentimetern, war also nicht für größere Mondfische geeignet. Aber die fing man ja auch nicht im Passader See. Moritz deutete auf die Wäscheleine, die zwischen Wohnmobil und Birke gespannt war. Über dem blauen Gummiboot pendelten drei ausgenommene blitzsaubere Fische.

»Zwei Aale und eine Maräne habe ich heute Morgen geangelt. Die hängen dort zum Trocknen. Dann bekommen sie beim Räuchern eine schönere Farbe.«

»Aha«, sagte ich. Mein Magen knurrte. »Und wie lange –?«

»Dreißig Minuten. Dann lege ich sie noch einmal eine Viertelstunde in heißes Salzwasser, und danach sind sie perfekt. Nicht wahr, Schatz?«

»Moritz angelt und räuchert seit seiner Jugend«, assistierte Schatz tonlos.

Ich nahm die Frau genauer in Augenschein. Ihr Gesichtsausdruck wirkte starr, als ob sie unter Psychopharmaka stünde. Und ihre Haare hatten sich den Gesetzen der Schwerkraft ergeben und hingen strähnig herab. Karen deutete meinen Blick richtig.

»Mir geht es heute nicht so gut.«

»Das tut mir leid«, erwiderte ich und überlegte, ob es bei dem Grad unserer Bekanntschaft angemessen war nachzufragen. Sie kam mir jedoch zuvor.

»An manchen Tagen verdunkelt sich meine Seele. Moritz kennt das schon. Es ist etwas besser geworden, seit ich diese App benutze.«

Ihr Liebster verschwand auf leisen Sohlen Richtung Fische. Wahrscheinlich kannte er das, was jetzt kam, bereits zur Genüge. Ich blickte ihm versonnen hinterher.

Doch, ja, Moritz Kleber war ein äußerst attraktiver Mann. Sinnlich-animalisch, so konnte man seine Ausstrahlung nennen; ein Fischer und Jäger, der bestimmt kraftvoll zupacken konnte, wenn es darauf ankam. Da konnte Harry schon rein physisch nicht mithalten.

Hemlokk, was denkst du dir da bloß für einen Scheiß zusammen, ermahnte ich mich. Du bist weder hier, um deinen Magen mit Aal vollzuschlagen, noch um die Knackigkeit von Männerhintern zu vergleichen, sondern um herauszufinden, wer die arme Inge in den Wahnsinn trieb, indem er ihre Leuchttürme stibitzte. Also reiß dich zusammen und ermittle gefälligst! Tja, gut gebrüllt, Löwe, aber wie?

»… nennt sich CBT-Referee-App. Das bedeutet ›Kognitiver Verhaltenstherapie-Schiedsrichter‹«, unterrichtete mich Karen in diesem Moment leise.

»Tatsächlich?«, entfuhr es mir.

Wovon redete die Frau? Von ihren depressiven Anwandlungen und von Apps, die man aufs Smartphone lädt. So weit war ich noch mitgekommen. Mir erschloss sich bloß nicht, wie beides zusammenhing, zumal Moritz nun die Fische von der Wäscheleine nahm, sie in die Tonne hängte und ich Mühe hatte, nicht vor lauter Vorfreude loszusabbern.

Dann setzte er sich wieder zu uns, schenkte sich ebenfalls ein Glas Riesling ein und meinte nach dem ersten Schluck anerkennend in meine Richtung: »Der ist gut. Ich mag ihn trocken.«

»Fein.«

Ich hob mein Glas und prostete meinen Gastgebern zu.

»Computerkram ist nicht mein Ding«, sagte er fröhlich. »Das ist eher etwas für Karen.«

So, so. Ich warf der Frau einen prüfenden Blick zu. Ob sie die Leuchttürme ganz allein im Netz vertickte? Hatte er vielleicht gar keine Ahnung von ihrem merkwürdigen Hobby?

»Ich angle lieber. Das entspannt mich total. Na ja, das ist ein uralter Trieb, tief im Menschen verankert: sammeln, angeln und jagen. Da kommt der Neandertaler in mir durch.« Moritz lachte und zeigte seine gleichmäßigen Zahnreihen. »Diesen Leidenschaften nachzugeben ist überaus befriedigend. Man muss nur aufpassen, dass man nicht die Kontrolle verliert. Bei mir ist Schluss mit der Angelei, wenn ich genug für die Pfanne habe.«

»Sehr vernünftig«, lobte ich ihn. Wir wechselten einen Blick, dann schaute er zu Karen hinüber.

»Du wolltest uns doch von deiner App erzählen, Liebes.«

»Oh, ich weiß gar nicht, ob Hanna das interessiert«, murmelte sie.

Nee, tat es nicht. Ich hätte viel lieber mit Moritz über Fische geredet, aber Dienst war Dienst, und Karens Faible für seltsamen Computerkram wie Online-Bestattungen und Depri-Apps kam mir mehr und mehr verdächtig vor. Ob das auch alles nur Tarnung war wie bei dem Heiligen?

Bei dem Gedanken verknotete sich etwas in meinem Kopf. Und wenn es so war, arbeiteten die beiden dann zusammen und bildeten ein eingeschworenes Team wie meine Anti-Dreckschleuder-Combo? Aber in welcher Sache? Um Leuchttürme und Aschenbecher zu klauen? Das war doch Kokolores. Unterzuckert, Hemlokk, eindeutig unterzuckert. Wenn ich nicht bald ein solides Stück Aal zwischen die Zähne bekam, hielt ich den Buntbarsch und Karen am Ende noch für die Inkarnation von Bonnie & Clyde.

»Doch, sicher interessiert mich das«, log ich im Brustton der Überzeugung. »Das ist ein völlig neues Thema für mich.«

Moritz ahnte natürlich nichts von meinen kruden Überlegungen, die kriminelle Energie seiner Liebsten betreffend, und lächelte mir dankbar zu. Karen bemerkte nichts.

»Ehrlich?«, fragte sie lediglich noch einmal.

»Ehrlich!«, trompetete ich so laut, dass zwei Blesshühner verschreckt im Schilfgürtel verschwanden.

»Pass auf.« Sie rückte mit ihrem Smartphone zu mir herüber. Ich unterdrückte ein Seufzen und beugte mich brav vor. Das war ich Inge schuldig. »Ich tippe jetzt den Satz ›Alle finden mich blöd‹ ein.« Das tat sie, und dieses kognitive Verhaltensteil antwortete: »Du weißt doch gar nicht, was die anderen denken. Warum sollten sie das überhaupt denken? Wie oft denkst du denn über einen anderen Menschen, dass der blöd ist?«

Ziemlich oft, beantwortete ich stumm, aber wahrheitsgemäß für mich selbst die Frage. Wenn beispielsweise jemand in drei Zeilen satte drei Mal das Wort »denken« benutzt und sich nicht um sprachliche Alternativen bemüht … Nein, ehrlich, manchmal fühlte ich mich geradezu von Idioten umzingelt. Bislang hatte ich das für höchst normal gehalten. Bislang? Nee, ich tat es immer noch.

»Es hilft mir total«, sagte Karen. »Weil es den negativen Kreislauf der Gedanken durchbricht und mich zwingt, meine Maßstäbe zu überprüfen.«

Ich schielte in ihr Gesicht. Kein Lächeln, kein Zwinkern; jeder Muskel, jede Sehne schien sich der Freudlosigkeit ergeben zu haben. Was war bloß mit dieser Frau los? Beerdigte Leute online und ließ sich von einer Seelen-App aufrichten. Das war doch entschieden nicht normal.

Mir kam eine ganz andere Idee in den Sinn. Klaute Karen Inges Leuchttürme, Kerzen und Aschenbecher etwa aus therapeutischen Gründen, handelte also gar nicht mit ihnen, sondern versenkte sie bei Vollmond im See? Für die Seelenreinigung möglicherweise? Vielleicht hatte Inge gar nicht so unrecht, wenn sie Karen verdächtigte, etwas in ihr Essen gemischt zu haben. Womöglich glaubte sich die Frau von einer außerirdischen Macht gesandt, die ihr eingab, dass das Böse ausgerechnet in Inges Gulasch hauste?

Moritz half mir aus der Klemme, indem er aufsprang, um die beiden Aale nebst Maräne aus der Tonne in eine Schüssel mit heißem Salzwasser umzulagern. Allein bei ihrem goldgelben, vielversprechenden Anblick wurde mir ganz warm ums Herz. Obwohl leidenschaftliches »Feuer und Flamme«-Mitglied, war ich für einen Räucherfisch-Exkurs immer zu haben.

Die nächste Viertelstunde verbrachten wir mit Small Talk über meine Kochgruppe, dann hatte das Warten endlich ein Ende. Wir begannen mit den Aalen, und die waren eine Wucht: noch warm, ungemein zart und mit einem Geschmack gesegnet … Hätte der Angler und Räuchermeister mir in diesem Moment einen Antrag gemacht, ich hätte ihn angenommen. So grunzte ich nur wohlig, kaute, schmeckte und schluckte.

Ob es nun an den Aalen lag oder daran, dass ich Moritz einfach mochte, kann ich gar nicht mehr sagen. Doch in diesem Moment entschloss ich mich, zumindest halbwegs ehrlich zu sein.

»Ihr kennt doch Inge Schiefer?«

»Ja«, bestätigte Moritz kauend. »Eine nette Frau.«

»Ihr Essen schmeckt prima«, pflichtete Karen ihm bei.

»Sie hat ein Problem«, fuhr ich entschlossen fort. Es brachte einfach nichts, wenn ich mir noch mehr Gedanken um Karens Geistes- und Seelenzustand machte. »Irgendjemand klaut bei ihr pausenlos die Deko-Leuchttürme und Aschenbecher von den Tischen.«

Bei meinen Worten beobachtete ich beide unauffällig, während ich scheinbar hingebungsvoll an meinem Aalstück nagte. Doch weder Karen noch Moritz zuckten bei meinen Worten erschrocken zusammen oder senkten schuldbewusst den Blick.

»Was will der Dieb denn mit dem ganzen Zeugs?«, fragte Moritz stattdessen verblüfft.

»Keine Ahnung«, sagte ich wahrheitsgemäß. »Es sind auch immer wieder andere Leute, nehmen wir an.«

Karen schüttelte bedächtig den Kopf, während sie gleichzeitig nach einem Stück Brot langte, um es in mundgerechte Bissen zu rupfen. Sie hatte außergewöhnlich schlanke Finger, fiel mir dabei auf.

»Dass Inge verärgert ist, kann ich gut verstehen. Und teuer ist das bestimmt auf die Dauer auch«, fügte sie sehr vernünftig hinzu. »Und sie hat wirklich niemand Bestimmtes in Verdacht?«

Moritz stand auf, um auch die Maräne aus ihrem Salzbad zu holen. Das war perfektes Timing, denn er hätte meine Flunkerei mit Sicherheit durchschaut.

»Nein«, behauptete ich also. Brachte es etwas, wenn ich Karen direkt mit Inges Anschuldigungen konfrontierte? Eher nicht, sie würde natürlich leugnen. Da war es weitaus klüger, zu beobachten, wie sich die Dinge entwickelten. Ich kam mir nur ein bisschen gemein dabei vor.

Moritz kehrte mit der Maräne zurück und begann, sie geschickt zu filetieren.

»Ich habe eine Idee«, meinte er dabei bedächtig.

»Ja?«

»Letztens habe ich mir einen dieser Türme genauer angeschaut. Den oberen Teil kann man abschrauben, und drinnen ist er hohl. Inge hat ihn mit Gummibärchen und anderen Süßigkeiten gefüllt. Dabei hat sie wohl in erster Linie an die Kinder gedacht, aber ich habe auch schon Erwachsene gesehen, die sich eine Handvoll Bärchen in den Mund schoben.«

Er legte mir ein Stück Fisch auf den Teller. Ich schnupperte. Och ja, mit Maräne konnte ich mich ebenfalls anfreunden.

»Nun erzähl schon, Moritz«, drängelte Karen. »Was hast du für einen Plan?«

Ihr ging es eindeutig besser. Ein vernünftiges Essen in angenehmer Gesellschaft half also zuverlässiger gegen depressive Verstimmungen als jede Seelen-App. Das beruhigte mich kolossal.

Moritz sah uns an, und ein breites Grinsen machte sich auf seinem Gesicht breit. »Ich habe da noch ein paar Würmer vom Angeln übrig. Die sind herrlich glitschig.« Wir blickten uns an, Karen prustete los.

»Du meinst … statt Gummibärchen?«, fragte ich.

»Du hast es erfasst«, wieherte er. »Tja, und der Gierschlund, der zuerst hineinlangt, um sich die Beute unbesehen in den Mund zu stopfen … hat verloren.«

SIEBEN

Ich fand die Idee wunderbar, weil sie schlicht, dabei jedoch höchst effektiv war. Kein Hightech-Schnickschnack, sondern kleine, sich ringelnde Biowaffen von schlabbriger Konsistenz, die einem menschlichen Dieb auf der Zunge zergingen. Moritz Kleber gefiel mir immer besser. Harry hätte natürlich sofort wieder einen Mechanismus à la James Bond konstruiert – eine Welt, in der eine Tür nicht einfach aufgeht, indem man die Klinke hinunterdrückt, sondern auch noch das Klopapier durch Passwort, biometrischen Fingerabdruck und Giftpfeil gesichert ist.

Doch so etwas hätte erstens gedauert, bis die Saison sich bereits wieder ihrem Ende zuneigen würde, und zweitens wäre es äußerst fraglich gewesen, ob Harry das überhaupt hingekriegt hätte. Man denke nur an seinen Vorschlag, Peilsender in das Wachs der Kerzen zu drücken.

Moritz hingegen kämpfte mit Bordmitteln. Das entsprach meinem Charakter weitaus mehr. Lediglich einen klitzekleinen Schönheitsfehler hatte die ganze Sache: Wenn der Gast den Leuchtturm im Restaurant aufschraubte, um sich rechtmäßig vor dem Hauptgang eine Handvoll Gummibären zu gönnen, gab es Ärger, und wir waren so schlau wie vorher. Der Einwand kam natürlich von Karen, aber etwas dran war schon. Das Ganze machte tatsächlich erst Sinn, wenn der Leuchtturmdieb Inges Restaurant verlassen hatte und die Strafe auf dem Fuße folgte.

»Ach was, dann gehen wir eben auf volles Risiko«, wischte Moritz Karens Krittelei nach kurzem Bedenken beiseite. Mittlerweile neigte sich der Inhalt der zweiten Weinflasche dem Ende zu, es fing an zu dämmern, und nicht nur der See war in rosiges Licht getaucht. »Wir füllen eben nicht alle Türme mit Würmern, sondern nur ein paar. Das ist fair. Dann haben die ehrlichen Gäste eine Chance und die unehrlichen auch.«

Ich begleitete Moritz’ Worte mit einem gewichtigen Nicken. Diese Lösung unseres kleinen Problemchens erschien mir in ihrer Schlichtheit geradezu salomonisch.

Mit dem letzten Schluck verabredeten wir, uns gleich am nächsten Tag im Restaurant zu treffen, um die Sache umgehend in Angriff zu nehmen. Bis dahin wollte Moritz noch ein paar Würmer besorgen, ich würde Inge vorbereiten und auf den Plan einstimmen. Danach würde sie endlich einsehen, dass ihre Verdächtigungen gegen die beiden völlig aus der Luft gegriffen waren. Sonst würde Moritz ihr schließlich nicht helfen wollen, oder?

Wir schieden in bestem Einvernehmen, und ich machte mich gut gelaunt auf den Heimweg. Als ich am Haupthaus vorbeischritt, ging mir auf, dass ich vor mich hin summte. Donnerwetter, das tat ich sonst nie! Und wer war schuld? Die Würmer oder Moritz Kleber? Zu Hause angekommen, sparte ich mir den Firlefanz mit dem Waschen und dem Zähneputzen und fiel sofort ins Bett.

Ich schlief tief und traumlos durch und fühlte mich fit, als ich am nächsten Morgen erwachte. Kein Brummschädel, keine müden Glieder. Beschwingt hüpfte ich aus dem Bett, duschte ausgiebig und schamponierte meine Haare mit so einem Zeugs, das versprach, ausnahmslos jeden Schopf in eine füllige Löwenmähne zu verwandeln. Na ja. Vielleicht musste man das Wundermittel mehrmals einmassieren, bevor es seine Zauberkraft entfaltete. Ich sah lediglich sauber gewaschen und rosig aus; einen Vamp hatte die Paste nicht aus mir gemacht. Unwillkürlich musste ich über mich selbst kichern. Was hätte dieser Schaumschläger von Swami dazu gesagt? Es sind die alltäglichen Aufgaben und Schwierigkeiten, an denen man reift. So isses.

Ich gönnte mir ein opulentes Frühstück mit einem Müsli vorweg und einem gekochten Ei zum Brot, kontrollierte routinemäßig Hannelores schwimmende Eierei und machte mich auf die Socken. Ich entschied mich fürs Rad, denn die Sonne schien schon wieder, und es roch nach warmem Acker und blühenden Wiesen, lauen Winden, Sträuchern und Gräsern. Kurzum, es roch nach Sommer, und ich verdrängte die leisen Zweifel an der Genialität des Wurmprojekts, die mich plagten, seit ich heute Morgen aufgewacht war.

Es würde schon klappen, weil der Plan einfach gut war, auch wenn er ursprünglich einer Schnaps- beziehungsweise Weinidee entstammte. Punkt.

Für Inge war ich noch ein bisschen früh dran. Es war gerade zehn Uhr, und ich wusste, dass sie es hasste, wenn man ihr vormittags unter den Füßen herumstand. Diese Stunden gehörten der Vorbereitung für den Tag, erst danach wurde es ein bisschen ruhiger. Deshalb entschloss ich mich, die Gelegenheit zu nutzen, um noch einmal in aller Ruhe bei Max Rathjen vorbeizuschauen. Theo hatte mir ja bei unserem ersten Besuch den Schlüssel überlassen, sodass ich dieses Mal allein durch die Räume wandern und mich umschauen konnte.

Vielleicht entdeckte ich doch noch einen Hinweis, der in die eine oder andere Richtung deutete. Ich rechnete zwar trotz Theos Zweifeln immer noch mit der Möglichkeit, dass der alte Max sich tatsächlich selbst getötet hatte, aber ich respektiere bekanntlich Bauchgefühle aller Art, weil sie mir selbst schon oft den Weg gewiesen haben. Immer wenn alles faktenmäßig völlig eindeutig und klar zu sein scheint – das verwahrloste Haus, der völlig verwilderte Garten, der depressive alte Mann –, der Instinkt jedoch entschieden etwas anderes sagt, ist meistens an der Sache etwas dran. In diesem Falle war es zwar nicht mein Bauch, der sich gegen die Selbstmordtheorie sträubte, aber Theos Inneres. Ich mochte Margas Freund, nahm ihn ernst und wollte ihn nicht enttäuschen.

Das Haus wirkte noch genauso abweisend und niederziehend auf mich wie bei meinem ersten Besuch. Ich setzte mich ganz bewusst in den Stuhl, in dem Max Rathjen gestorben war. Nur das gleichmäßige Ticken einer Uhr war zu hören. Das Haus erschien mir wie eine Gruft. Lebendig begraben, kam mir in den Sinn. Es wunderte mich wirklich nicht, wenn dieses Leben dem alten Mann irgendwann nicht mehr lebenswert vorgekommen sein sollte.

Ob er in diesem Sessel über Helge, Hiltrud und Holger nachgesonnen hatte, um sich dann gegen sie und für seinen Freund Theo als Nachlassverwalter zu entscheiden? Hatte er hier, mit dem verschwommenen Blick auf seinen Kraut- und Rübengarten, den Bettelbrief gelesen und sich die Platze über den Schreiber geärgert? Wahrscheinlich, denn Rathjen hatte bestimmt nicht viel Post bekommen.

Er war also an diesem Morgen wie jeden Morgen zum Briefkasten geschlurft, hatte den Brief entdeckt und sich bestimmt spontan gefragt, wer ihm wohl schreiben würde. Ich nahm an, dass er sich Zeit gelassen hatte, ihn zu öffnen. Vielleicht hatte er sich sogar extra einen Kaffee gekocht, sich in den Sessel gesetzt und ihn erwartungsvoll aufgemacht. Und dann wollte der Absender von ihm nichts als Geld. Natürlich war Rathjen sauer gewesen – und enttäuscht. So enttäuscht, dass er den Brief achtlos liegen ließ, während er auf seinem Wohnzimmertisch mit Säure herumhantierte, um ihn anschließend als Ausgleichspuffer für seinen kippelnden Sessel zu benutzen. Hatte das Schreiben dem alten Mann vielleicht den Rest gegeben und ihn unabsichtlich zu dem Entschluss getrieben, sich zu töten? War der Brief der letzte Tropfen gewesen, der das Fass zum Überlaufen gebracht hatte?

Hemlokk, hör auf, dich in atmosphärischen Schwingungen zu suhlen, sondern fang an zu schnüffeln, hörte ich Harry genervt mahnen. Er hatte ja recht. Denn abgesehen von der Wirkung, die dieses Schreiben auf Rathjen gehabt haben könnte, hatte jemand offenbar ein handfestes Interesse daran gehabt, an Max’ Geld heranzukommen. Mir fielen da spontan nur drei Leute ein: Helge Bobsiehn, seine kleine Schwester Hiltrud Witte sowie der verschollene Familienprimus Holger, der möglicherweise als Heiliger sein Quartier bei meinem Freund Johannes aufgeschlagen hatte.

Mit dem Wohnzimmer fing ich an, schaute unter den Teppich, verrückte alle Stühle, rüttelte an den Vorhängen und dankte der Grundgütigen, dass ich unter keiner Staub-, Milben- und Dreckallergie litt. In der Küche zog ich alle Schubladen heraus, um zu sehen, ob Max nicht an ihrer Unterseite einen Umschlag geklebt hatte. Hatte er nicht. Im Bad warf ich einen Blick in und hinter den Toilettenkasten und entfernte sogar mit spitzen Fingern den ehemals orangefarbenen Schonbezug vom Deckel. Den Läufer vor dem Klo drehte ich mit der Schuhspitze um. Irgendwo ist auch für ein Private Eye die Grenze.

Als es auf zwölf Uhr zuging, war meine morgendliche gute Laune komplett verflogen. Missmutig trabte ich ins Schlafzimmer. Das Erste, was mir auffiel, war dieses blöde Fenster, das bereits bei meinem ersten Besuch offen gestanden hatte und nun schon wieder hin- und herschwang und in den Angeln quietschte. Ich dachte mir nichts dabei. Die Dinger waren alt, der Schließmechanismus ausgeleiert, da genügte ein Windhauch, um das morsche Teil aufzudrücken. Wahrscheinlich war ich auch einfach nur genervt von diesem furchtbaren Haus und innerlich ganz auf Leuchttürme und Würmer fixiert. Sei’s drum.

Meine Nachlässigkeit war jedenfalls ein kapitaler Fehler, der nicht gerade für meine Professionalität sprach. Elizabeth Georges unvergleichliche Barbara Havers hätte geflucht wie ein Bierkutscher und sich vor lauter Frust mit der Nagelschere eine Frisur verpasst, gegen die mein schamponiertes Kurzhaar-Haupt aussah wie eine hypergepflegte Dauerwelle.

Ich hingegen beabsichtigte lediglich, das Fenster zu schließen, wobei ich auf dem Nachbargrundstück Dorothea Laffer erspähte. Die Frau war weit über die Grenzen Bokaus hinaus bekannt für ihre Riesenkürbisse. Jeden Herbst, den die Grundgütige werden ließ, erschien im lokalen Blatt ein mindestens dreispaltiger Artikel über sie: rechts Dorothea mit ernster Miene und frisch vom Friseur, links wahlweise zu ihren Füßen oder auf dem Gartentisch ein Dreißigkilotrümmer von Kürbis.

»Moin«, grüßte ich höflich durch das Fenster, wobei ich mich bemühte, interessiert auf die Pflänzlein zu starren, in deren Mitte Dorothea stand. »Sind sie das?«

Erfahrungsgemäß kommt man am ehesten an die Leute heran, wenn man sie mit ihrem Lieblingsthema ködert.

»Jo«, sagte Dorothea, und in dieser einen Silbe schwang der ganze Stolz der erfolgreichen Kürbiszüchterin mit.

»Die werden dieses Jahr bestimmt wieder enorm groß«, sagte ich und mühte mich dabei, in meiner Stimme so etwas wie Bewunderung, Neid und Achtung mitschwingen zu lassen. Ich mag Kürbis gern, als Suppe, die Butternut-Variante gebraten mit einer Curry-Joghurtsoße oder süßsauer eingelegt, aber mein Leben würde ich nicht für sie lassen.

»Jo.« Die Gärtnerin nickte befriedigt. »Sieht gut aus.« Ich sah nichts. Aber die Fachfrau konnte sicher bereits am Samenkorn erkennen, ob aus ihm ein Zwanzig- oder Dreißigpfünder werden würde. »Was machen Sie in Max’ Haus, wenn ich fragen darf? Interessieren Sie sich dafür? Da müssten Sie viel Geld reinstecken. Ist ziemlich verfallen. Er hat ja schon lange nichts mehr gemacht.«

»Das habe ich gesehen.«

Dorothea Laffer setzte eine kummervolle Miene auf. »Lohnt sich nicht mehr, hat er immer gesagt. Ist ja nur noch für mich. Seit Sigrun tot war, mickerte er so vor sich hin. Ein Trauerspiel war das.«

»Und zum Schluss ging es ihm dann noch ein bisschen schlechter, mhm?«, vermutete ich gefühlvoll und lieferte ihr damit hoffentlich eine Steilvorlage für die Selbstmordthese. Tja, denkste, Hemlokk.

»Nee, eigentlich nicht. Mit ihm war es wirklich vorbei, als Sigrun nicht mehr war. Und das ist jetzt ein halbes Jahrhundert her.« Sie blinzelte mir verschwörerisch zu. »Männer. Die Natur hat es schon ganz vernünftig eingerichtet, dass sie normalerweise vor uns gehen. Sie sind so hilflos, wenn man sie nicht von vorn bis hinten betütert. Mein Hermann würde sich auch nichts regelmäßig zu essen machen oder mal jemanden anrufen, damit er Besuch bekommt. Der würde genau wie Max nur in seinem Stuhl sitzen und fernsehen.« Sie plinkerte mir zu von Frau zu Frau. »Wir sind es doch, die diese alten Zausel am Leben halten. Allein kriegen die das nicht hin. Werden knurrig und wachsen in ihrem eigenen Dreck hoch. Na, ich will nichts gesagt haben.«

Ich nickte voller Verständnis. Es war wohl etwas dran an dieser weitverbreiteten These, obwohl ich sie in ihrer Ausschließlichkeit für höchst fragwürdig hielt. Doch mit einer Dorothea Laffer unterhielt man sich allenfalls über Kürbisse, aber diskutierte keinesfalls über ihr Männerbild, wenn man es sich nicht mit ihr verscherzen wollte. Und das wollte ich auf keinen Fall. Sie war meine einzige Zeugin.

»Max Rathjen hatte also nie Besuch? Nicht einmal in letzter Zeit?«, erkundigte ich mich vorsichtig. »Ich meine, im Dorf wohnt doch ein Neffe von ihm.«

Dorothea lachte.

»Helge Bobsiehn meinen Sie? Der ist kein Neffe, der ist was Entfernteres. Und ein furchtbarer Mensch noch obendrein. Nein, den hätte Max nicht mal reingelassen, wenn der sich auf seine Schwelle gelegt hätte. Tja, Max Rathjen war schon ein Charakter für sich. Nicht leicht zu haben, wenn Sie mich fragen.«

»Dann hatten Sie zu ihm wohl auch nicht viel Kontakt?«, tastete ich mich weiter voran.

»Nein. Immer wenn der mich im Garten sah, verschwand er schnell im Haus. Das hab ich sehr wohl gemerkt. Mit meinem Hermann hat er manchmal geredet, so über den Zaun von Nachbar zu Nachbar. Na, Sie wissen schon, übers Wetter und ob die Bäume beschnitten werden müssen. Ganz selten ist Hermann im Sommer zu ihm rüber, und dann haben die beiden auf der Bank vor dem Haus gesessen und sich angeschwiegen.«

Bei Laffers klapperte die Terrassentür, und der Kürbisvater erschien: Sein Bauch war beachtlich, der Hosenbund wurde durch zwei solide Hosenträger auf Nabelhöhe gehalten. Sein Kopf war groß und rund, und da er obenherum dem haarlosen Ideal der Zeit entsprach, ähnelte er einem aufgeblasenen Ballon. Oder Kürbis, wie man’s nimmt. Hermann wollte schon auf der Schwelle kehrtmachen, als seine Frau meinem Blick folgte und seiner ansichtig wurde.

»Komm doch mal her«, forderte sie ihren Gatten auf. »Die Dame will vielleicht Max’ Haus kaufen.«

Zögernd setzte er sich in Bewegung.

»Tach«, grüßte er zu mir herüber, als er neben seiner Liebsten zum Stehen kam. »Da wartet aber eine Menge Arbeit auf Sie. So ganz allein ist das nicht zu stemmen. Und als Frau schon gar nicht.«

»Das weiß sie«, entgegnete Dorothea energisch. »Die Dame will wissen, was du von Max für einen Eindruck hattest.«

»Wieso?«, fragte Hermann ganz vernünftig.

Das war verflixt schwer zu beantworten. Ich überlegte noch, was ich darauf am geschicktesten erwidern sollte, als Dorothea meinte: »Weil sie sich für das Haus interessiert, das habe ich dir doch gesagt. Als Frau will man auch so etwas wissen. Das verstehst du nicht.«

Ich war ihr zwar dankbar für das Engagement, aber genau genommen war das natürlich eine höchst lila-laue Erklärung, und ich sah dem Kürbisvater an, dass ihm das durchaus klar war. Doch er kannte seine Frau und gab nach.

»Max war in Ordnung und ganz zufrieden mit seinem Leben. Er hatte nicht viel übrig für Gedöns und hatte lieber seine Ruhe.«

»Er wirkte auf Sie also keineswegs selbstmordgefährdet?«, hakte ich ganz gezielt nach, denn Hermann Laffer schien mir eher ein Mann klarer Worte zu sein.

»Nee.«

Am liebsten hätte ich ihn geschüttelt. »Und wieso nicht? Könnten Sie das vielleicht präzisieren?«

»Prä-zi-sie-ren?«, spottete er und fuhr sich mit der Hand über die Glatze. »Ja, das kann ich, junge Frau. Zum Herbst beabsichtigte er, die Buche da hinten im Garten fällen zu lassen, weil er mehr Licht in seiner Küche haben wollte. Stattdessen plante er, einen Baum zu pflanzen, der vier verschiedene Sorten Äpfel trägt. Ist ganz neu auf dem Markt. Das fand er toll, von dem hat er regelrecht geschwärmt.«

Dorothea Laffer warf ihrem Hermann einen derart milden Blick zu, der mich veranlasst hätte, sie auf der Stelle zu erwürgen.

»Willst du etwa damit sagen, wer einen Vielfruchtbaum pflanzt, kann nicht lebensmüde sein? Ach Vati.« Hermann zuckte gleichgültig mit den Schultern, drehte sich um und latschte zum Haus zurück. »Männer«, wiederholte Dorothea in einem Tonfall, als handele es sich bei ihnen um eine Spezies der besonderen Art, hormonell wie charakterlich irgendwo zwischen Clown und Krieger angesiedelt. Ich beachtete sie nicht weiter.

»Aber dann war es Mord!«, brüllte ich dem entschwindenden Kürbisvati hinterher. Er stoppte und drehte sich halb zu uns um.

»Das habe ich auch schon gedacht«, rief er zurück. »Aber Sie sind doch die Detektivin. Das ist Ihr Job.«

Und weg war er. Dorothea stand mit offenem Mund da und gaffte mich mit Stielaugen an. Ich verabschiedete mich hastig von ihr und schloss das Fenster. Jetzt waren es bereits zwei Menschen, die nicht an eine Selbsttötung Max Rathjens glaubten und stattdessen von Mord sprachen. Und beide Männer gehörten nach meiner Einschätzung keineswegs in die Kategorie »Spinner«.

Moritz und Karen waren bereits da, als ich bei Inge eintrudelte. Sie saßen auf der Terrasse, hatten sich eine Kanne Tee bestellt und plauderten mit Fiete, der in seiner Ecke lag, sie jedoch schnöde ignorierte. Ich schlängelte mich zu ihnen durch und begrüßte beide mit einem Wangenküsschen. Moritz roch entschieden gut.

Himmel, der Mann ging mir eindeutig auf den Hormonhaushalt, was auch daran liegen mochte, dass meine letzte Bettfete bereits eine Weile zurücklag. Seitdem lebte ich im Zölibat – und das bekommt auf Dauer niemandem gut, weder Männlein noch Weiblein. »Triebstau, Hemlokk?«, hörte ich Harry auch schon in diesem ganz speziellen Tonfall lästern, der nur für mich bestimmt war.

Verstohlen blickte ich mich auf der Terrasse um. Er war nicht da. Natürlich nicht. Schon meine Mutter hatte so manches Mal den Kopf über meine ins Kraut schießende Phantasie geschüttelt.

»Der Eimer mit den Würmern steht hinter der Hecke«, raunte Moritz mir zu und erdete mich mit diesen Worten mehr, als er ahnen konnte.

»Die reichen für mindestens zwanzig Leuchttürme«, flüsterte Karen.

Ihre Augen glänzten. Ob sie dafür eine Wurm-App zurate gezogen hatte? So etwas gab es bestimmt auch im Netz: Höhe und Umfang des Wurms multipliziert mit Größe und Glipschizität der Ringelviecher, und schon spuckt ein raffiniert ausgeklügelter Algorithmus den gefühlten Ekelfaktor aus. Hemlokk, nun mach mal halblang. Was war bloß mit mir los? Karen Mainz war mir zwar ein Rätsel, aber nicht total unsympathisch, ich wünschte ihr keineswegs einen Riesenwurm in den Hals, nur weil ich ihren Lover attraktiv fand.

Drei von den zehn Terrassentischen waren besetzt. An einem saß eine junge Familie. Vater, Mutter und drei Kinder, die sich lautstark darüber austauschten, wem was von den Eltern versprochen worden war. Pommes oder Kroketten? Eis oder Rote Grütze? Die beiden Älteren nölten und nörgelten, dass es eine Pracht war, während der Jüngste seinen Vater im Takt mit dem Fuß malträtierte. Ich hielt die ganze Bande für brandheiße Klau-Kandidaten.

Am zweiten Tisch nippte ein einzelner Herr an einem Tee und studierte dabei mit wahrhaft furchteinflößend wichtiger Miene die Frankfurter Allgemeine Zeitung. Ein Konzernchef auf Urlaub? Oder zumindest einer, der sich dafür hielt. Als Leuchtturmdieb konnte ich mir den Knaben jedenfalls nicht vorstellen, denn solch ein Teil harmonierte keinesfalls mit einem Konferenztisch aus Mahagoni. Da hätte Inges Dekostück schon aus Platin sein müssen.

Die beiden Männer am dritten Tisch waren noch unverdächtiger. Bauer Plattmann unterhielt sich dort bei Kaffee und Korn mit unserem Bürgermeister. Sicher ging es eher um Bebauungspläne, die Kanalisation oder den neuen Radweg als um Leuchttürme. Ich winkte den beiden freundlich zu. Sie grüßten kopfnickend zurück, was norddeutsch in etwa einer heftigen Umarmung mit beidseitigem Küsschen entsprach.

»Ist Inge eingeweiht?«, murmelte Moritz in meine Richtung. »Gesagt hat sie nichts.«

»Nein«, musste ich zugeben. »Ich bin noch nicht dazu gekommen. Wartet am besten hier. Ich gehe hinein und rede rasch mit ihr.«

»Allein?«

Ich stand auf. »Das ist besser so, weil … äh … ich sie kenne.«

Inge hielt mit ihrer Meinung nicht hinterm Berg. Wenn ich sie nicht von dem Plan überzeugen konnte, würde sie Karen und Moritz ohne Hemmungen ins Gesicht sagen, dass sie für sie zu den Hauptverdächtigen in Sachen Leuchtturm-Klau zählten. Und das musste ja nicht sein. Ich ging in den Gastraum. Inge kam mir mit einem randvoll beladenen Tablett entgegen. Sie sah zwar nicht so durchgeschossen aus wie bei unserem letzten Treffen, aber richtig entspannt ging anders. Ich hielt sie an.

»Hast du einen Moment Zeit? Ich muss etwas mit dir besprechen.«

Ihr vielsagender Blick wanderte prompt zu Moritz und Karen, die sich redlich bemühten, so auszusehen, als könnten sie kein Wässerchen trüben. Moritz gab ihr sogar verstohlen ein Handzeichen.

»Sofort«, zischte Inge grimmig und steuerte an mir vorbei auf den Familientisch zu, wo sie Schüsseln und Teller ablud. Der Kleine fuhr mit dem Finger in die Grütze, leckte ihn ab, hörte auf, seinen Vater zu treten, und griff emsig nach dem Löffel. Hatte jemand daran gezweifelt? Inge Schiefers Grütze war ein echtes Zaubermittel.

»Hast du die beiden endlich überführt?«, fragte sie mich leise, als sie mit leerem Tablett zurückkehrte.

»Lass uns in den kleinen Saal gehen. Dort sind wir ungestört«, antwortete ich.

Ein bisschen nervös war ich schon. Die Wurmidee kam mir in diesem Moment reichlich beknackt vor. Aber jetzt gab es kein Zurück mehr. Inge stellte das Tablett ab und sagte in der Küche Bescheid, dass sie für eine Viertelstunde ausfiel. Dann marschierten wir nach nebenan, sie zog energisch die Tür hinter uns ins Schloss, und wir setzten uns.

»Es war Moritz’ Idee«, begann ich, bevor sie den Mund aufmachen konnte. »Und ich halte sie für genial.« Dann berichtete ich ihr von dem gestrigen Räucherabend, seinem Vorschlag und schloss mit den Worten: »Du siehst also, dass du dich geirrt hast. Moritz klaut keine Leuchttürme, sonst hätte er nicht diesen Plan entwickelt. Er will dir helfen.«

»Es könnte reine Tarnung sein«, wandte Inge mit störrischem Gesicht ein. »Diese Frau –«

»Karen«, unterbrach ich sie schärfer als beabsichtigt. »Ich hatte sie kurzzeitig in Verdacht, aber sie macht bei dem Plan mit. Und sie hat keine Sekunde gezögert. Ich habe es genau gesehen, Inge.«

»Na, ich weiß nicht«, meinte sie skeptisch. »Das kommt alles ziemlich plötzlich. Ich traue dem Frieden nicht. Die beiden sind komisch. Immer wenn die auftauchen, fehlt wieder etwas. Das ist doch nicht in Ordnung. Sicher, bei anderen Gästen verschwindet auch etwas, aber bei den beiden …«

Mir langte es.

»Und die Erde ist eine Scheibe, und der Papst ist ein armer Mann«, explodierte ich. »Mensch, Inge, du verrennst dich da in etwas. Moritz und Karen sind nicht die, die du suchst. Probier es doch einmal mit ihnen. Wenn das mit den Würmern klappt, hätte das einen Bombeneffekt, und für eine Weile hättest du garantiert Ruhe.« Den erneut aufblitzenden Gedanken, dass es für Inges Lokal auch einen Bombeneffekt haben würde, wenn ein unschuldiger Gast den Wurmturm öffnete, unterdrückte ich schnell wieder.

In ihrem Gesicht arbeitete es. »Gleich heute?«

»Natürlich gleich heute«, blubberte ich. »Oder willst du auf die gemeinsame Ankunft von Weihnachtsmann und Osterhase warten?«

Langsam verlor ich wirklich die Geduld. Der Plan war trotz seiner Schwachstellen das Beste, was man in dieser Situation versuchen konnte. Viel mehr Chancen hatten wir nicht, das musste sie doch einsehen! Draußen hörte ich die drei Kinder lachen. Es klang sorglos und unbeschwert.

»Also gut«, gab Inge schließlich nach. »Und die Würmer leben noch?«

»Ja. Moritz meint, so sei der Schockeffekt größer.«

Zunächst verzog sie angewidert das Gesicht, doch dann, langsam, ganz langsam, breitete sich so etwas wie ein Grinsen auf ihrem müden Gesicht aus.

»Es schüttelt mich, wenn ich nur daran denke«, sagte sie. Mich auch, ohne Frage, und genau das war beabsichtigt. »Heute Nachmittag hat sich ein Bus aus Bremen angemeldet. Da könnten wir es ausprobieren. Aber ich verspreche dir, wenn der Heini nur so tut, als ob –«

»Er heißt Moritz Kleber und sie Karen Mainz«, unterbrach ich sie rüde. »Vielleicht merkst du dir das einmal!«

Inge erhob sich und fixierte mich streng. Ihr passte mein Tonfall nicht. »Dann kennen wir also schon mal ihre Namen. Das ist immerhin etwas. Und dir ist klar, dass ich mir weiteren Ärger nach dem Vorfall in der Küche nicht leisten kann, oder? Man munkelt immer noch im Dorf, weil es den Leuten so schlecht ging. Dreckig soll es in meiner Küche sein, habe ich gehört, und alten Fisch soll ich serviert haben. Das ist natürlich barer Unsinn, da hat jemand dran gedreht, aber so sind die Menschen nun einmal. Die denken immer gleich das Schlimmste.«

Das war mein Stichwort. Ich hätte die Debatte über den nur in ihrem Kopf existierenden Zusammenhang zwischen dem Geschehen in der Küche und den Leuchttürmen zwar lieber zu einem anderen Zeitpunkt geführt, aber wenn sie dieses Fass ausgerechnet jetzt aufmachte, dann sollte es so sein.

»Inge, ich habe noch einmal in aller Ruhe über beide Dinge nachgedacht, das eine hat mit dem anderen nichts zu tun«, widersprach ich.

Ihre Miene vereiste augenblicklich.

»So? Da bin ich anderer Meinung.«

»Sieh mal, es ist doch höchst unwahrscheinlich, dass –«

»Können wir das nicht später besprechen?«, würgte sie mich ab. Also gut, dann eben nicht. Ich hatte es zumindest versucht.

»Sicher«, gab ich nach. Eine winzige Spitze konnte ich mir allerdings nicht verkneifen. »Soll ich deine Hauptverdächtigen jetzt hereinholen, oder willst du sie lieber gleich draußen festnehmen lassen?«

Sie bedachte mich mit einem vernichtenden Blick. »Meinetwegen, hol das saubere Pärchen her.«

»Sie ist total begeistert von der Idee«, informierte ich Moritz und Karen draußen, während Inge am Fenster stand und so finster wie ein Donnergott zu uns herüberäugte. »Sie hat sofort zugestimmt. Gleich heute Nachmittag setzen wir den Plan in die Tat um.« Die beiden schwiegen; Karens unsicherer Blick wanderte jedoch immer wieder zu der wahrhaft furchteinflößenden Inge hinüber. »Ihr müsst euch nichts dabei denken, wenn sie etwas verhalten wirkt«, improvisierte ich hastig drauflos. »Die Schiefers sind im Grunde ihres Wesens schüchterne Menschen, die Probleme mit Fremden haben. Alteingesessene eben. Die brauchen etwas länger, aber wenn sie erst mal auftauen, dann … äh … wird das schon.«

Ich brach mein Geplapper ab. Ich sah Moritz und Karen an, dass sie Bescheid wussten: Inge war alles andere als begeistert und traute ihnen nicht über den Weg. Rasch sauste ich zur Hecke und schnappte mir den Eimer mit den Würmern. Dann gingen wir schweigend hinein. Die beiden Frauen gaben sich die Hand wie zwei Duellanten vor dem ersten Schuss; mit stocksteifem Rücken, todernstem Gesichtsausdruck und Messern in den Augen. Dann kam Moritz an die Reihe.

»Hi«, begrüßte er Inge freundlich und legte ihr die Rechte auf die Schulter. »Den Schweinen legen wir das Handwerk. Dieses Geklaue ist wirklich eine Riesensauerei. Ich bin Moritz.«

»Inge«, sagte Inge überrumpelt. Er zwinkerte ihr kumpelhaft zu. »Hanna hat dir ja sicher erzählt, wie wir vorgehen wollen. Als Erstes müssen wir die Leuchttürme mit den Viechern bestücken. Sammelst du sie ein und bringst sie uns? Das fällt am wenigsten auf.«

»Das ist nicht nötig«, erwiderte Inge. »Ich habe noch einen ganzen Satz in der Garage. Den können wir nehmen. Und dann tauschen wir die Türme aus.«

»Prima.« Er strahlte sie an.

Und siehe, es geschah ein Wunder. Inge lächelte zaghaft zurück. Auch eine Ur-Bokauerin ist gegen den Charme eines Moritz Kleber nicht gefeit.

»Heute Nachmittag erwartet Inge einen Bus aus Bremen«, nutzte ich geschwind das Tauwetter.

»Das schaffen wir locker«, meinte Moritz. »Die werden ihren Besuch hier bei uns nicht so leicht vergessen, was Jungs?« Die letzten Worte sprach er in Richtung Eimer, in dem es sich kringelte und wand. Ich konnte gar nicht hinsehen, ohne dass mein Magen einen Hüpfer machte und sich vor Ekel zusammenzog.

»Schaut doch mal«, sagte Karen plötzlich und deutete mit dem Kinn auf den FAZ-Leser. Er hatte nach einem Leuchtturm gegriffen, ihn aufgeschraubt, flüchtig hineingesehen und genehmigte sich jetzt eine ganze Handvoll Gummibärchen. Dann kaute er hingebungsvoll, schmatzte, schluckte und wiederholte die Prozedur, bevor er den Turm zuschraubte und von sich schob. Beim zweiten Mal hatte er überhaupt nicht von seiner Zeitung aufgeblickt, sondern blind hineingelangt.

»So soll es sein«, sagte Moritz leise. Und an Inge gewandt: »Wo ist die Garage?«

»Ich zeige sie dir.«

Die beiden verschwanden.

»Hoffentlich gibt es keinen Ärger«, flüsterte Karen nervös und knetete die Hände. »Moritz hat manchmal so merkwürdige Ideen. Ich meine, wenn sich einer die Würmer statt der Bären in den Mund steckt und darauf herumkaut … muss Inge da nicht Schadensersatz zahlen? Wegen seelischer Grausamkeit oder so etwas? Wenn der etwas nachbehält, muss sie bestimmt die Therapiekosten übernehmen. Und so etwas ist nicht billig.«

Oder dem Dieb eine App kaufen, lästerte ich im Stillen, ganz zu schweigen von dem Scheck für den Tierschutzbund wegen würmerischer Gefühllosigkeit.

»Ach was«, sagte ich sehr laut und sehr deutlich, um mich gleich mit zu überzeugen, »es wird schon alles gut gehen.« Karen bekundete zwar ihre Zustimmung, doch ich sah ihr an, dass ich ihre Zweifel nicht ausgeräumt hatte. Wir waren beide froh, als Inge und Moritz mit zwei Kisten erschienen.

»Im großen Saal seid ihr ungestört«, keuchte Inge. »Ich bringe euch Kaffee. Oder soll es etwas Stärkeres sein?« Ihr Blick wanderte unwillkürlich hinunter zum Eimer.

»Kaffee ist klasse«, sagte Moritz und zwinkerte ihr erneut zu. »Nach getaner Arbeit könnte ich bestimmt einen Cognac gebrauchen. Jetzt brauchen wir einen klaren Kopf. Kommt, Mädels, auf geht’s!«

Karen und ich folgten unserem Leitwolf, und wir legten los. Leuchtturm für Leuchtturm schraubten wir auf und wieder zu, während Moritz die Hohlräume mit Würmern füllte. Wir sprachen kein Wort, und auch Inge sagte nichts, als sie uns den versprochenen Kaffee brachte. Endlich waren wir fertig, Moritz stellte die Leuchttürme auf ein Tablett und ging wortlos hinaus. Karen und ich folgten ihm verblüfft. Er schnappte sich ein Handtuch, legte es sich über den Arm und setzte ein professionelles Lächeln auf, während er in aller Seelenruhe einen Teil der Leuchttürme auf den Terrassentischen austauschte.

»Oh Gott, da kommt auch schon der Reisebus«, stieß Karen ängstlich hervor.

Mir sackte das Herz ebenfalls in die Hose. Gleich ging es los, und jetzt war nichts mehr zu ändern. Etwa fünfzig Leute purzelten lärmend aus dem Ungetüm und schickten sich an, Inges Terrasse zu erobern. In weniger als zwei Minuten hatten sie ihre Plätze eingenommen. Moritz trat an unsere Seite.

»Kaffee und Kuchen für alle, Würmer für einige«, flüsterte er uns gut gelaunt zu. Er klang ruhig und gelassen. Der Mann hatte Nerven wie Drahtseile, während mir die Muffe ging.

Zuerst erwischte es den FAZ-lesenden Wirtschaftsboss. Als die Busmeute einfiel, stürzte er den Rest seines Tees hinunter, rief nach Inge, um zu zahlen, pfefferte ihr die geforderte Summe auf den Tisch, stand auf und veranstaltete dabei ein Gewedel und Gewusel mit der Zeitung, das seinesgleichen suchte.

Als er fertig war, steckte die FAZ unter seinem Arm und der Leuchtturm auf dem Tisch war verschwunden. Tja, Hemlokk, da hast du also meilenweit danebengelegen mit deiner Einschätzung. Vielleicht war das Schmuckstück gar nicht für den Mahagoni-Konferenztisch gedacht, sondern für die heimische Gartenlaube aus Fichtenholz.

»Habe ich dem ein Exemplar mit Würmern hingestellt?«, fragte Moritz ebenso gedämpft wie hoffnungsvoll.

Wir wussten es nicht. Der diebische Finanzjongleur entfernte sich gemessenen Schrittes.

»Ich schleiche ihm hinterher«, bot ich spontan an.

Moritz versetzte mir einen freundlichen Klaps auf die Schulter.

»Tu das, Hanna. Karen, Inge und ich behalten die Lage hier im Auge.«

Der Kerl schlenderte zum Parkplatz, als könnte er kein Wässerchen trüben, und trabte auf ein weißes Monster von SUV zu. Ich spazierte unauffällig hinterher und versteckte mich hinter einem dicken Pappelstamm. Umständlich kletterte er auf den Fahrersitz und betrachtete die Zeitung mit seiner Beute. Dann schaute er sich vorsichtig um. Ich zog meinen Kopf ein, wartete drei Sekunden, um dann erneut in seine Richtung zu linsen.

Ich erwischte ihn, wie er mit einem triumphierenden Gesichtsausdruck den Turm auswickelte und ihn mehrere Sekunden lang mit dem zufriedenen Blick desjenigen ansah, der ein unerhörtes Schnäppchen gemacht hatte. Jetzt schraubte er den Turmkopf ab, langte mit der Rechten hinein, besah sich die Ausbeute in seiner Hand ausgiebig, um sich anschließend die geballte Ladung geklauten Naschwerks einzuverleiben. Da gab es nur eins.

Wie eine altägyptische Rachegöttin trat ich hinter meiner Pappel hervor, brachte mein Handy in Position und drückte ab: Mann mit Turm in der Hand, Mann mit gierig geöffnetem Mund, Mann mit Bärchen in der Hand, Mann kauend. Dann sah er mich.

»Wasch machn Schie da?«, schrie er zu mir herüber. Man spricht nicht mit vollem Mund, Knabe, hat deine Mutti dir das nicht beigebracht?

»Ich fotografiere Sie«, brüllte ich zurück. »Wenn man die Leckerlis stiehlt, schmecken sie gleich besser, nicht? Ich denke, ich werde die Bilder ins Internet stellen.«

Statt einer Antwort pfefferte er mir mit einem Wutschrei den Turm vor die Füße.

»Danke schön«, sagte ich höflich.

Es kam nicht an.

»So eine Unverschämtheit! Das lasse ich mir nicht bieten. Eine Unterstellung ist das!« Er ließ den Motor aufheulen. »Sie haben mich das letzte Mal in Bokau gesehen!«

»Hoffentlich«, grölte ich zurück, während ich mich nach dem Turm bückte. »Diebe wie Sie können wir hier nämlich nicht gebrauchen.«

»Ich zeige Sie an, wenn Sie mich noch einmal einen Dieb nennen.«

Er ließ das Ungeheuer auf mich zurollen. Erst im letzten Moment sprang ich zur Seite und ließ ihn durch. Er gab dermaßen sportiv Fersengeld, dass der Kies spritzte. Als er jedoch an der Ausfahrt abbremsen und wieder anfahren musste, würgte er den Motor ab. Ich verabschiedete ihn mit einem tiefen Gefühl der Befriedigung in der Brust und einem Stinkefinger. Der Knilch klaute so leicht keine Leuchttürme mehr.

»Und?«, fragte Inge mit blitzenden Äuglein, als ich wenig später mit dem Schmuckstück unter dem Arm die Gaststube betrat.

Ich wedelte mit meinem Handy.

»Ich habe Beweisfotos gemacht. Der Bursche hat sich ziemlich erschreckt.«

»Waren Würmer drin?«, fragte Karen ähnlich aufgekratzt wie Inge.

»Nein, leider nicht. Aber es hätte auch nichts genützt. Er hat vorher reingeguckt.«

Moritz schnalzte mit der Zunge. »Man kann nicht alles haben, meine Damen. Hauptsache, du hast ihm einen Denkzettel verpasst. Schaut mal, ich beobachte die Dicke da draußen schon länger. Die scheint mir höchst verdächtig zu sein.«

Wie ein Mann blickten wir unauffällig in die angegebene Richtung. Drei Frauen saßen um einen Tisch; in der Mitte thronte zweifellos die Chefin, links und rechts von ihr die beiden Zuhörerinnen. Die Matrone aß und redete, redete und aß ohne Pause, ohne Luft zu holen und seltsamerweise auch ohne zu schlucken.

»Die hat eine Tasche dabei, da passt ein komplettes Nilpferd hinein.«

In diesem Moment sog Karen neben mir zischend die Luft ein und krallte sich an Moritz’ Unterarm fest. »Da! Jetzt greift der zum Turm.«

Ein älterer Herr, der zwischen zwei schwer ondulierten Damen saß, befingerte das Teil und schraubte es auf. Dann sah er hinein, und wir hielten den Atem an. Erst als er den Turm höflich zwischen seinen Verehrerinnen kreisen ließ, holten wir wieder Luft. Puh, langsam begann mir das Ganze an die Nieren zu gehen.

Durch dieses Intermezzo wäre uns fast entgangen, was sich an dem weiblichen Dreiertisch abspielte. Eine der beiden Nebenfrauen hatte die große Tasche mittlerweile unauffällig in Stellung gebracht. Jetzt tüdelte die andere mit dem Turm herum, besah ihn sich von unten, schraubte ein bisschen am Oberteil, während sich die Matrone und die dritte Komplizin immer wieder umdrehten, um die Lage zu sondieren.

»Jetzt«, zischte die Matrone.

Ich konnte es nicht hören, aber in Lippenlesen war ich gut. Und – zack – verschwand der Turm in den Tiefen der Tasche.

»Die haben alle drei ab sofort Hausverbot, ihr seid meine Zeugen«, kreischte Inge erbost und wollte instinktiv nach draußen stürzen, um sich ihr Eigentum wiedergeben zu lassen. »So etwas von dreist.«

Moritz hielt sie zurück. »Nun warte doch erst mal ab. Das Schicksal hält so manche Überraschung bereit, würde unser komischer Heiliger dazu sagen.«

Inge gehorchte.

Gespannt und fasziniert zugleich beobachteten wir, wie die Matrone, nachdem sie sich in aller Seelenruhe das zweite Stück Kuchen einverleibt hatte, samt ihrer Gefolgschaft zum Bus walzte, die Tasche mit der Beute fest in der Rechten. Dabei redete sie unaufhörlich auf ihre beiden Begleiterinnen ein. Die Frau hätte mich nach fünf Minuten in den Wahnsinn getrieben. Das Trio setzte sich auf die vordersten Plätze. Die Nummer drei schräg gegenüber hinter den Busfahrer, die Nummer zwei an den Gang, die Dicke ans Fenster, sodass wir sie prachtvoll sehen konnten. Jetzt hievte sie die Tasche auf ihren Schoß, keine Zehntelsekunde ihr Gequassel unterbrechend.

»Oh Gott, ich glaube, mir wird übel«, flüsterte Karen, die nun meinen Unterarm zum Rettungsanker erkoren hatte, an dem sie sich krampfhaft festhielt.

Die Frau zog den Reißverschluss der Tasche auf und griff hinein. Ihre Sitznachbarin prustete mit vorgehaltener Hand über irgendeinen Witz. Die Matrone quasselte, während sie jetzt mit beiden Händen in der Tasche herumfuhrwerkte. Ich schluckte hart. Mein Mund war ganz trocken, Karen neben mir stöhnte gequält auf. Dann huschte der Ansatz eines Lächelns über das Gesicht der beleibten Dame, offensichtlich war es ihr gelungen, den Kopf des Leuchtturms abzudrehen.

»Das halte ich nicht aus«, wimmerte Karen und drehte sich weg, während Inge stoisch und mit grimmigem Gesicht die Diebin fixierte.

»Tja, Wurm oder Nichtwurm, das ist hier die Frage«, raunte Moritz heiser, als die Dicke brabbelnd die geöffnete Leuchtturmröhre zum Mund führte, nun tatsächlich ihren Redeschwall unterbrechen musste, den Mund weit öffnete, den Inhalt des Leuchtturms hineinkippte und anfing, mechanisch zu kauen. Sekundenlang geschah nichts. Doch dann fing sie gleichzeitig an zu spucken und zu kreischen. Sie kreischte wie ein altes Fischweib, so laut und so schrill, dass man es mühelos auf Fehmarn hörte. Oder in Wladiwostok am Japanischen Meer.

»Volltreffer«, jubelte Moritz.

ACHT

Natürlich hatte es einen Höllenärger gegeben. Der Reiseleiter hatte getobt wie Rumpelstilzchen auf Droge, während die Diebin bleich wie ein Grottenolm in sich zusammengesackt war. Sage und schreibe sechzig lange Sekunden hatte sie keinen Pieps von sich gegeben, sondern nur vor sich hin gewürgt. Danach ging beides gleichzeitig. Moritz hatte beschwichtigend von einem Dumme-Jungen-Streich gesprochen, für den die arme Inge nichts könne. Doch niemand glaubte ihm so recht, was kein Wunder war, denn die arme Inge hatte so ungemein zufrieden mit dem Ergebnis der Aktion gewirkt, dass man schon Tomaten auf Augen und Ohren hätte haben müssen, um das nicht zu erkennen.

Als das Kampfgetümmel endlich verebbt und alle Drohungen ausgestoßen worden waren – regionale sowie internationale Presse, eine saftige Strafanzeige, Fernsehen von der Ekel-Reality-Show bis zu den Tagesthemen und die GSG 9 –, hatte Inge uns dreien einen Cognac ausgegeben. Und dann hatte sie Moritz wahrhaftig gefragt, ob er nicht den Sommer über als Aushilfskellner für sie arbeiten wolle, um die Sache mit der Stehlerei im Auge zu behalten und ganz nebenbei auch noch ein bisschen Geld zu verdienen.

Er hatte nicht lange überlegt, und die beiden besiegelten den mündlichen Vertragsabschluss mit einem weiteren Schnaps. Ich mit einem großen Glas Selters, weil ich meiner Leber etwas Gutes tun wollte. Außerdem ging ich an dem Abend früh schlafen, obwohl es jetzt im Sommer bis zweiundzwanzig Uhr hell und auf dem See noch mächtig was los war. Doch eine Räucherei wie die gestrige plus ein Leuchtturm-Wurm-Einsatz wie der heutige schlauchten auch das abgebrühteste Private Eye total. Ich war komplett k. o., als ich ins Bett fiel.

Am nächsten Morgen stand ich spät auf, frühstückte ausgiebig und beschloss spontan, dass die Firma Hemlokk heute auf Betriebsausflug gehen würde. Der Leuchtturm-Fall war schließlich im Rahmen des Möglichen gelöst, und auch Inge hatte eingesehen, dass Moritz und Karen so unschuldig wie frisch gefallener Schnee waren. Gut, man musste die Aktion sicherlich in Abständen wiederholen, damit auch die nachrückenden Touristen möglichst rasch begriffen, dass sie die Dekosachen im Lokal besser stehen lassen sollten. Doch mehr war nicht zu machen. Das sah auch Inge so, womit diese Baustelle vorläufig geschlossen war. Und nach Richard und Camilla mit ihren Liebesqualen, Ermittlungen zu verschollenen Erben oder Überlegungen zu Mordmotiven und -methoden war mir heute einfach nicht.

Nein, mir war nach einem friedlichen Tag in Kiel, den ich im Zoologischen Museum zu verbringen gedachte. Denn allein das Gebäude ist sehenswert. Ich kann mühelos etliche Stunden in der großen Halle mit dem Wal-Skelett verbringen und mich an der Architektur erfreuen. Außerdem gab es dort eine neue Ausstellung über die Tiefsee, und Fische mit Lampen auf dem Kopf gehören zu meinen erklärten Lieblingstieren. Nach Gustav natürlich.

Viel los war im Museum nicht, und als ich mich an der Galerie sowie dem Riesenkalmar & Co. sattgesehen hatte, spazierte ich hinunter zur Kiellinie, um ein bisschen Stadt- und Flaniermeilenluft zu schnuppern, einen Kaffee zu trinken und die Förde einmal vom Westufer aus zu begucken.

Als ich damit fertig war, rief ich Harry an, um ihn zu fragen, ob wir nicht exotisch essen gehen wollten. Zum Thailänder vielleicht oder zum Inder. Aber wir wollten nicht. Das Harry-Schätzchen hatte ausgesprochen schlechte Laune und keinen Appetit, zumindest nicht auf so etwas. Er habe noch eine Dose Würstchen im Kühlschrank, und er sei bereit, sie mit mir zu teilen, bot er an. Ich lehnte dankend ab. An meinem Betriebsausflugstag musste ich nicht die Samariterin für geschundene Männerseelen geben, dann aß ich lieber allein, dafür aber etwas Anständiges.

Ich entschied mich für Vietnamesisch und probierte die Vorspeisen durch. Die waren ausgesprochen lecker, und es gelang mir tatsächlich, den lieben langen Tag weder an Theo Kellers und Hermann Laffers Zweifel hinsichtlich der Selbstmordtheorie noch an Camillas Liebesgesülze oder an die Bobsiehn-Geschwister zu denken. Ich war richtig stolz auf mich. Denn schenkt man den zahlreichen bunten und auch weniger bunten Illustrierten Glauben, gelingt so etwas heutzutage – ohne verschärftes Achtsamkeitstraining, stundenlanges Coaching, Qigong, Focusing oder Kung-Fu – kaum jemandem mehr so ohne Weiteres, weil der Stress uns alle im Würgegriff hat.

Zwölf Stunden später hatte mich der Alltag wieder. Als selbstständige Privatdetektivin und Tränenfee stand ich vor der Wahl: Entweder am Schmalzheimer weiterzuwerkeln oder Helge Bobsiehn einen Besuch abzustatten, um ihn nach dem Buntbarsch, der möglicherweise sein Bruder war, zu befragen. Außerdem war ich neugierig, wie er reagieren würde, wenn ich ihn damit konfrontierte, dass Holger den verhassten Familiennamen abgelegt hatte. Vielleicht brachte ihn das ja zum Reden, obwohl meine diesbezügliche Hoffnung nicht allzu groß war. Fischkopp bleibt Fischkopp, da musste wahrscheinlich mehr geschehen, damit so jemand aus dem Familien-Nähkästchen plauderte.

Aber ich konnte jede Information gebrauchen, um etwas mehr Licht in diesen vertrackten Fall beziehungsweise die vertrackten Fälle zu bringen, nämlich endlich Holger-ohne-Namen aufzuspüren und Max Rathjens mysteriösen Tod aufzuklären. Und der Mann würde sich mittlerweile schon wieder beruhigt haben und mir nicht auf der Stelle den Kiefer brechen, sobald ich vor seiner Tür auftauchte. Ganz sicher war ich mir da allerdings nicht.

Zwecks Entscheidungsfindung trat ich mit meiner Tasse Earl Grey an Silvias Weidezaun. Eine Weile standen wir einfach da; sie malmte, ich trank meinen Tee in kleinen Schlucken und betrachtete dabei ihre wunderschönen Augen. Sie besaß Wimpern, um die sie jedes Model aus einer der diversen Möchtegern-Star-Sendungen glühend beneidet hätte; lang, seidig, nugatbraun.

»Und?«, fragte ich sie schließlich direkt.

Die Antwort kam postwendend. Sie lüpfte den Schwanz – ich sprang mit einem beherzten Satz zur Seite – und klatschte mir einen dampfenden Huppen vor die Füße.

»Also, du meinst, ich soll die LaRoche im Tiefschlaf lassen und stattdessen lieber in der Bobsiehn-Scheiße wühlen?«, interpretierte ich ihre Aktion, während ich meine Hose in Augenschein nahm. Es war gut gegangen. Frisch fallender Kuhdung neigt nämlich entschieden zum Spritzen. Das hatte ich gleich während meines ersten Besuchs bei Silvia, am zweiten Tag nach meinem Einzug in die Villa, feststellen müssen.

Meine Kuhsine wandte sich zum Gehen und trottete mit schaukelndem Euter davon. Sie hatte alles gesagt, was es aus ihrer Sicht zu sagen gab. Wir hatten uns schon immer auf einer Wellenlänge befunden. Genauso hätte ich mich auch ohne sie entschieden, aber manchmal ist es einfach gut, wenn man ein Problem noch einmal mit einer kompetenten Vertrauten bespricht. Zufrieden schlenderte ich zur Villa zurück. Es sah nach Regen aus, deshalb beschloss ich, bei Helge Bobsiehn mit dem Auto vorzufahren. Im Notfall konnte ich mich damit auch schneller vom Acker machen.

Die Haustür stand offen, als ich meinen Wagen parkte. Vorsichtshalber verriegelte ich die Tür nicht, ehe ich langsam auf das Gebäude zuschritt. Wenn das Ekel sich doch sofort auf mich stürzte, sobald es meiner ansichtig wurde, um mir beide Arme zu brechen?

Unsinn, schalt ich mich und klopfte an den Türrahmen, während ich gleichzeitig »Hallo!« in den muffigen Flur hineinrief. »Herr Bobsiehn?«

Nichts geschah. Ich rief noch einmal. Wieder keine Reaktion. Doch gerade als ich mich entschlossen hatte, die Abwesenheit des Hausherrn zu nutzen, um einen ungehinderten Blick ins Bobsiehn’sche Heim zu werfen, blaffte Helge in meinem Rücken: »Sie schon wieder! Was wollen Sie? Oder bringen Sie mir das Geld?«

Ich straffte die Schultern und drehte mich so langsam zu ihm um wie ein Westernheld mit grottenschlechter Laune. Nur dass ich keinen Sechsschüsser an meinem Gürtel trug. Der Mann hatte geduscht. Das war das Erste, was mir auffiel. Und einen Rasierer schien er ebenfalls zu besitzen, denn aus dem Fünf- war ein Zweitagebart geworden.

»Ich muss noch einmal mit Ihnen sprechen, Herr Bobsiehn.«

»Aber ich nicht mit Ihnen, Frau … äh …«, gab er schroff zurück, die Miene ein einziges Nein. »Ich habe Max nicht ermordet, auch wenn Sie das zu glauben scheinen.«

»Das tue ich nicht.«

»Wieso haben Sie mich dann nach meinem Alibi gefragt?«, schnaubte er, augenscheinlich noch immer empört darüber.

»Weil ich nach und nach alle Möglichkeiten ausschließen will«, erklärte ich ihm geduldig. »Und wenn Sie für die Tatzeit eines besitzen, das hieb- und stichfest ist, kommen Sie als Täter nicht in Frage.«

Er polkte mit der Zunge in der linken Wange herum.

»Max hat Selbstmord begangen«, beharrte er. »Ich brauche kein Alibi. Und ich habe auch keins.«

»Das ist schade für Sie«, erwiderte ich. So kamen wir nicht weiter. Da half nur ein Schuss vor den Bug. »Ihre Schwester hat mir erzählt, dass Ihr Bruder Holger mit seiner Heirat den Namen Bobsiehn abgelegt hat. Wussten Sie das?«

Ein Muskel an seiner rechten Wange fing an zu zucken. Es dauerte eine Weile, bis er sich zu einer Antwort entschloss.

»Nein. Aber wundern tut es mich nicht. Hätte ich an seiner Stelle wohl auch gemacht.« Er winkte resigniert ab. »Obwohl so etwas nichts bringt. Weglaufen kann man nicht. Die Vergangenheit holt einen immer wieder ein.«

Schweigen.

»Geht es möglicherweise auch etwas deutlicher?«, pampte ich ihn an. Zugegeben, keine diplomatische Meisterleistung, aber irgendwann reichte es einfach.

Ein Grinsen erschien auf seinem Gesicht, und zwar von der Sorte, die man gemeinhin schmierig nennt.

»Nein, geht es nicht. Weil Sie das alles nichts angeht. Aber Hilli wohnt noch auf Helgoland und gibt dort Papis Sonnenschein? Oder hat ihr bedauernswerter Mann ihr das abgewöhnt? Na, das glaube ich mal nicht.« Unvermittelt fing er an, sich zu krümmen und gleichzeitig Luft durch die Nase zu pressen, wodurch er ein merkwürdig saugendes Geräusch produzierte. Es dauerte ein bisschen, bis ich merkte, was er tat: Er lachte. »Dann suchen Sie Hillis Alten am besten bei den Anglern und Fischern. Die fahren Tag und Nacht raus, nur um ihren Frauen zu entkommen. Wenn der Herr Witte denn überhaupt noch lebt. Hat sie was dazu gesagt?«

»Nein. Darüber haben wir nicht gesprochen. Hören Sie, können Sie mir nicht irgendetwas über Ihren Bruder Holger erzählen, damit ich gezielt nach ihm suchen kann? Das ist doch auch in Ihrem Interesse, denn sonst kann das Geld nicht ausgezahlt werden. Hatte er irgendwelche Vorlieben oder Macken? Interessierte er sich für irgendetwas Spezielles? Sie wissen schon, Vereine, Parteien, Sportgruppen. Alles kommt in Betracht.«

Er bedachte mich mit einem nachdenklichen Blick. Ich war mir nicht sicher, ob meine Frage zu ihm durchgedrungen war. »Hilli hat auch keinen Kontakt zu Holger, mhm?«

»Nein.«

»Ah ja.« Das war alles. Langsam verlor ich wirklich die Geduld. Dies war kein Gesellschaftsspiel, sondern im besten Fall eine Erben-, im schlechtesten eine Mordermittlung.

»Herr Bobsiehn«, begann ich gereizt. »Wollen oder können Sie nicht –«

»Oh ja, Macken hatte er schon, unser Holger«, meinte Helge gedehnt und wieherte. Offensichtlich hielt er die gesamte Befragung in gewisser Weise für einen Riesenspaß. »Mein älterer Bruder war als aufgewecktes Kerlchen selbstverständlich politisch interessiert. Links und frei oder wie das damals hieß. Hat gegen alles protestiert, was sich anbot: Kernkraft, Rüstung, Armut, die ganze Palette. Na, wie das Gutmenschen eben so tun. Ich mit meinem beschränkten Kopf würde sagen, Holger war schon damals so eine Art Berufsquerulant. Versuchen Sie es doch mal bei denen. Obwohl es ja immer heißt, dass der Mensch mit zunehmendem Alter konservativer wird: Mit achtzehn Marxist, mit sechzig in der CSU und im Trachtenverein. Vielleicht finden Sie Holger ja dort.«

»Sonst noch was?«, fragte ich äußerlich ungerührt, obwohl ich innerlich kochte. Der Mann trieb seine Spielchen mit mir, aber ich durchschaute ihn.

»Nee.«

Ich biss die Zähne zusammen, atmete dreimal tief durch und lockerte meine Kiefergelenke durch ein Niesen. »Ist Ihnen vielleicht in letzter Zeit dieser Buntba- … äh … dieser Mensch aufgefallen, der so ein bisschen exotisch gekleidet ist? Blauer Turban, rote Pluderhosen, gelbe Weste.«

Bobsiehn hüstelte.

»Hier in Bokau?«

»Ja.«

»Nee.«

»Sind Sie sicher?«

»Halten Sie mich für schwachsinnig, oder was? Natürlich bin ich sicher. Ich hab doch Augen im Kopf, und wenn jemand wie ein … also wie ein …«

»Clown«, half ich ihm.

»Ja, genau. Wenn einer so rumläuft, dann übersehe ich den nicht.«

Das glaubte ich ihm aufs Wort. Trotzdem war das natürlich blöd, denn ich hatte keinen Schimmer, wie ich eine Gegenüberstellung von Buntbarsch und Bobsiehn hinbekommen sollte.

»Hat sie nach mir gefragt?«, unterbrach Helge meine Gedanken.

Ich zauderte kurz, zahlte ihm sein unkooperatives Verhalten jedoch nicht heim. Es wäre billig gewesen.

»Ihre Schwester? Ja, hat sie.«

Sein Gesicht war plötzlich völlig ausdruckslos. »Und was haben Sie ihr erzählt? Dass es Helga nicht gut geht? Dass ihr kleiner Bruder nicht auf Ordnung hält und nach wie vor allein lebt?«

»Helga?«, wiederholte ich sanft. »Wurden Sie von Ihren Geschwistern so genannt?«

Er errötete unvorteilhaft unter seinem Zweitagebart. Es dauerte eine Weile, bis er sich bequemte, mir zu antworten. »Meistens nur von Holger. Der hat sich einen Spaß daraus gemacht. Als der sich im Häcksler den kleinen Finger gequetscht hatte, sodass sie amputieren mussten, da –«

»Rechts oder links?«, unterbrach ich ihn blitzschnell.

»Links«, sagte Helge und runzelte die Stirn. »Aber was tut das zur Sache?«

Ich schenkte ihm ein liebreizendes Lächeln. Alles, mein Lieber, na ja, fast alles. Denn wenn ich mich recht entsann, war ich dem Swami, als wir mit dem Steinesammeln fertig gewesen waren und entspannt am Knick gesessen hatten, auf die linke Hand getreten, woraufhin er alle Finger einzeln nach Bruchstellen untersucht hatte. Alle fünfe, da hatte keiner gefehlt. Ich schloss kurz die Augen, um mir die Szene noch einmal zu vergegenwärtigen. Nein, alle fünf Finger der linken Hand waren da und funktionstüchtig gewesen. Ergo handelte es sich bei dem Buntbarsch nicht um Holger, ehemals Bobsiehn, sondern um einen Fremden, der sein eigenes Süppchen kochte und es unter der Heiligentarnung verbarg.

»Als ich ihm für die Helga die Fresse poliert habe, war das Geschrei gleich wieder groß«, fuhr Bobsiehn fort, ohne eine Antwort abzuwarten. Der Mann lebte wirklich in seiner eigenen Welt. »Und die Schuld habe natürlich gleich wieder ich gekriegt.« Er klang so verbittert wie eh und je. Nur mit Mühe riss ich mich von meiner geplatzten Buntbarsch-gleich-Holger-These los.

»Weil Sie stets zwischen Ihren Geschwistern standen«, ergänzte ich. Meine Hausaufgaben hatte ich schließlich gemacht.

»Und nicht richtig zählte. Genau«, maulte er. »Ich war für meine Eltern und meine Geschwister lediglich da. Mehr nicht.«

Hinter einem der Hackklötze schoss plötzlich ein kleiner Schatten hervor, verharrte kurz, als er uns sah, und drehte blitzschnell wieder um, um sich hinter der Wand aus gestapeltem Holz in Sicherheit zu bringen. Eine Ratte? Eine Riesenmaus?

»Ein Wiesel«, murmelte Bobsiehn. »Sind nützliche Viecher. Holger war ein Schwein!«

»Das habe ich mittlerweile glasklar verstanden«, entgegnete ich genervt. Der Mann fing an, mich zu langweilen. Wenn er noch weiter über seine Geschwister lamentieren wollte, sollte er sich dafür eine professionelle Kraft suchen. Bei der konnte er seine Verwandten-Allergie dann für einhundertfünfzig Euro die Stunde behandeln lassen.

Er starrte mich ehrlich verblüfft an. »Nein, nein, ich meine jetzt nicht das, was Sie denken. Holger hatte noch andere … Macken. Die Eltern wollten das nicht wahrhaben. Aber als sie es entdeckten … da ist es schon wieder.«

»Was?«

»Das Wiesel. Sehen Sie, hinter dem Holzstapel, da –«

»Was entdeckten Ihre Eltern, Herr Bobsiehn?«, unterbrach ich seinen geplanten Exkurs in die heimische Fauna barsch, doch der Mann schüttelte eigensinnig den Kopf.

»Das geht Sie nichts an. Weil es ein Familiengeheimnis ist. Mit Max hat das nichts zu tun.«

»Und weshalb deuten Sie dann immer wieder etwas an, sprechen jedoch nicht weiter darüber?«, beschwerte ich mich. »Was sollen solche halb garen Hinweise? Das hilft mir überhaupt nicht weiter. Sie wollen doch auch, dass ich Ihren Bruder finde, oder?«

»Wegen dem Geld, ja«, knirschte er. »Sonst ist er mir schietegal. Das können Sie ihm bestellen, wenn Sie ihn sehen.«

»Ja doch. Das werde ich tun. Aber dafür muss ich ihn erst einmal finden. Also, was ist nun? Reden Sie endlich, oder lassen Sie es? Ich habe nicht ewig Zeit.«

»Nein«, sagte er und verschränkte die Arme vor der Brust. »Ich habe geschworen, den Mund zu halten.«

»Als Sie sieben Jahre alt waren?«, entgegnete ich zuckersüß. »Meinen Sie nicht, dass der Schwur heute hinfällig sein könnte? Von wegen erwachsen sein und so?«

Seine Gesichtsmuskeln verhärteten sich bei meinen abfälligen Worten. »Nein. Und ich war älter. Fünfzehn. Gibt es sonst noch etwas, was Sie wissen wollen? Ich kann nämlich auch nicht den ganzen lieben langen Tag mit Ihnen herumstehen. Ich habe ebenfalls zu tun.«

Also gut. Über den verhassten großen Bruder würde ich aus dem jüngeren Bobsiehn nichts weiter herausbringen. Nur dass er in der Verkleidung des Swami Arangha durch Bokau trabte, nachdem er seinen Großonkel auf hinterhältige Art und Weise umgebracht hatte, konnte ich nun zumindest eindeutig ausschließen. Aber fertig war ich deshalb mit Helge Bobsiehn noch lange nicht.

»Ich kenne mittlerweile zwei Menschen, die nicht an einen Selbstmord Ihres Großonkels glauben«, knallte ich ihm den entscheidenden Punkt an den Kopf. Was zur Folge hatte, dass er seine Arme entknotete, die Augen verdrehte und anfing zu fuchteln.

»Geht das schon wieder los?«, polterte er. »Zwei Leute? Ist das alles? Zwei Leute, die mal so eben eine Meinung absondern, weil sie von Tuten und Blasen keine Ahnung haben. Und Sie haben nichts Besseres zu tun, als sofort wieder zu mir zu rennen und mich nach meinem Alibi zu fragen. Ich habe keins, wie oft soll ich Ihnen das noch sagen? Und ich brauche auch keins, weil er sich selbst getötet hat. Sie sind ja bekloppt.« Das war ich keineswegs, das würde der Gute in wenigen Sekunden merken. »Und wer ist denn dieser zweite Mensch überhaupt? Kenne ich den?«, ereiferte er sich immer mehr.

Brav, genau da wollte ich ihn haben.

»Ja«, sagte ich. »Aber ich verrate Ihnen seinen Namen nicht. Berufsgeheimnis.«

»Typisch«, ätzte er. »Wenn es darauf ankommt, kneifen Sie.«

»Sie doch auch«, gab ich genauso zurück. »Wie schreiben Sie Schifffahrt?« Peng. Denn genau darum ging es mir.

»Wie bitte?«

»Schifffahrt? Wie schreiben Sie das Wort, Herr Bobsiehn?«

Seine Ratlosigkeit war nicht gespielt, was ich ihm nicht verdenken konnte. Wahrscheinlich zweifelte er ernsthaft an meinem Verstand. Dabei war das ein Überraschungsangriff wie aus dem Handbuch für Privatdetektive, mustergültig vorbereitet durch die Alibifrage, die in diesem Fall lediglich dazu gedient hatte, den Verdächtigen aus dem Konzept zu bringen.

»Na los!«, herrschte ich ihn an. Druck aufbauen und nicht nachlassen.

Und es klappte. Bobsiehn war dermaßen perplex, dass er seine speckige Mütze abnahm und sich nachdenklich am Kopf kratzte.

»Schifffahrt?«, murmelte er zweifelnd. Doch plötzlich erhellte sich sein mürrisches Gesicht. »Mit zwei f, weil drei f gibt es in einem Wort nicht. Das ist falsch. Wenn man etwas Zusammengesetztes hat, wo dreimal ein Buchstabe hintereinander stehen müsste, fällt einer weg. So ist das. Genau.« Er schaute mich triumphierend an, ganz eindeutig bombenstolz auf sich und sein Schulwissen. Fast tat es mir leid, dass ich ihm die Luft herauslassen musste.

»Das war früher richtig«, informierte ich ihn. »Heute schreibt man Schifffahrt mit drei f.«

»Glöv ick nich.«

»Doch, seit der Rechtschreibreform ist das anders.«

»Rechtschreibreform?«

Was sollte er auch dazu sagen? Sie war an dem Mann komplett vorbeigegangen, er hatte offenbar keine Ahnung, wovon ich sprach. Insofern war Helge Bobsiehn ein heißer Kandidat für die Urheberschaft des Bettelbriefs.

»Weshalb wollen Sie das nun schon wieder wissen?«, beschwerte er sich. »Was hat das mit Max, Holger, Hilli und mir zu tun?«

Alles und nichts, hätte die seriöse Antwort gelautet. Alles, weil alle drei Bobsiehn-Geschwister ein finanzielles Motiv hatten, ihren Großonkel zu ermorden. Nichts, weil ich keine Ahnung hatte, ob der Bettelbrief mit dem Tod Rathjens überhaupt in einem Zusammenhang stand. Und wenn ja, in welchem.

»Ich muss in alle Richtungen ermitteln«, bügelte ich ihn ab. Die Antwort bestand in einem bellenden Lachen.

»Das behaupten die im Fernsehen auch immer, wenn sie nicht weiterwissen. Das ist immer schlecht für den Hauptverdächtigen. Aber Sie irren sich, Frau … äh … Sie irren sich. Hilli und Holger hatten nämlich genau so ein Motiv wie ich. Die erben schließlich auch. Das Fräulein Wunderschön und von und zu Niedlich sabbert doch los, wenn sie nur das Wort Euro hört! Wie sie es früher bei der D-Mark getan hat. Die hat sich nicht geändert. Und Holger auch nicht.« Er spie aus. »Die … äh … Macke, die er pflegt, ist zwar nicht teuer, aber gebrauchen kann er Rathjens Geld bestimmt auch.«

»Wie Sie«, sagte ich trocken.

»Wie ich«, stimmte er mir zu.

»Wollen Sie mir nicht doch verraten, um was für einen wunden Punkt, ein Manko, eine Macke oder eine Schwachstelle es sich bei Ihrem Bruder handelt?«, versuchte ich es ein letztes Mal. »Dann finde ich ihn leichter.«

Dass es sich dabei um etwas jenseits der Norm handeln musste und es keinesfalls um die Liebe zum Schach oder das Züchten seltener Schweinerassen ging, war mir schon klar.

»Nee. Das geht nur die Bobsiehns etwas an. Wann fließt das Geld?«

Jetzt war es an mir, den Kopf zu schütteln. »Erst wenn ich Ihren Bruder Holger aufgetrieben habe. Vorher fließt da gar nichts.«

Mauern konnte Muttis Hanna auch.

Als ich auf dem Rückweg zum Haupthaus einbog, folgte mir ein Wagen. Das war ziemlich ungewöhnlich, denn entweder wollte da jemand zum See, was höchst selten geschah, weil hier nichts ausgeschildert war, oder Marga oder ich bekamen Besuch. Ich nahm den Fuß vom Gas, ließ das unbekannte Auto aufschließen und schaute in den Rückspiegel.

Der Fahrer war Theo Keller, neben ihm saß mit störrischem Gesicht Marga. Ob die beiden Zoff hatten? Meine Freundin ist kein Charakter, der mit den Jahren altersmild und weise wird, im Gegenteil, bei ihr verläuft die Entwicklung andersherum, sie wird mit der Zeit immer ungeduldiger. Von daher war es also durchaus möglich, dass sie sich über Knotentechniken und Bootseinkäufe in die Wolle gekriegt hatten. Denn auch Theo guckte nicht ausnehmend fröhlich aus der Wäsche.

Ich parkte vor dem Haupthaus und wartete, bis Theos gepflegter Mittelklasse-Ford neben mir hielt, klopfte zur Begrüßung aufs Dach und beschloss, die sauertöpfischen Mienen der beiden fürs Erste höflich zu übersehen.

»Sagt mal, habt ihr irgendwas in der Richtung gehört, dass Helge oder Holger Bobsiehn schwul sind?«, sprang ich stattdessen ins kommunikationstechnisch gesehen kalte Wasser. »Munkelt man darüber etwas im Dorf? Oder hat Max mal eine Andeutung fallen lassen, Theo?«

»Auch dir einen wunderschönen guten Tag, Schätzelchen«, entgegnete Marga, während sie sich ächzend aus dem Sitz wuchtete.

»Soll ich dir helfen?«, fragte Theo und eilte, ohne mich zu beachten, zur Beifahrertür.

»Lass man. Es geht schon. Ich liege ja nicht auf dem Sterbebett«, wehrte Marga ab. »Was wolltest du wissen, Schätzelchen? Ob alle männlichen Bobsiehns zum anderen Ufer gehören? Weshalb soll das wichtig sein?«

Fast hätte ich gegrinst, denn die Formulierung verriet mehr über ihr Alter, als ihr lieb war.

»Holger hat gewisse ›Macken‹, wie Helge es auszudrücken beliebt, und er wurde von seinem Bruder Helga genannt«, erwiderte ich. »Die beiden haben keinen Kontakt mehr, aber wenn ich in die Richtung ermitteln könnte, hätte ich zumindest etwas als Anhaltspunkt.«

Marga schüttelte den Kopf und warf mir einen Blick zu, den man nicht anders als mitleidig nennen konnte.

»Man merkt, dass du keine Geschwister hast und Trautes Einzige bist, was, Theo? Es wäre eher seltsam gewesen, wenn der Bruder die Nummer mit Helga nicht abgezogen hätte. Die liegt doch auf der Hand. Nein, wenn du einen Sündenbock brauchst, musst du den Eltern etwas hinter die Löffel geben. Helge. Pah. Zu dem hätte ich auch Helga gesagt, um ihn zu ärgern.«

»Die Eltern sind tot«, bemerkte ich dümmlich. Denn ich war so sicher gewesen, dass ich recht hatte. Das hätte etliches an diesem verdrucksten Mann erklärt. Dass er nicht verheiratet war zum Beispiel. Dass er seine Familie hasste, weil sie ihn nicht schwul leben ließ. Dass er sich von allen abschottete, weil er Angst hatte, aufgrund seiner sexuellen Orientierung in so einem Kaff wie Bokau Probleme zu bekommen. Denn die viel gepriesene Toleranz findet sich auch heute noch weitaus öfter in den Leitartikeln der Zeitungen als etwa in Fußballvereinen oder auf Schulhöfen.

»Und der Ältere, Holger? Schwirren über den irgendwelche Gerüchte im Dorf herum? Denn was Helge mit dessen ›Macken‹ meint, sagt er nicht.« Was ich anfing, brachte ich zu Ende, auch wenn es noch so aussichtslos war.

»Hältst du denn einen von den beiden für Max’ Mörder?«, fragte Marga, während wir langsam auf ihre Haustür zugingen.

»Könnt ihr das nicht oben besprechen?«, mischte sich Theo ein. »Du sollst dich schonen, hat der Arzt gesagt, Frau Schölljahn.« Er klang richtig vergrätzt. »Sei doch nicht immer so ein alter Dickschädel.«

»Das ›alt‹ habe ich überhört«, gab sie erstaunlich sanft zurück, und für einen Augenblick heiterte sich ihre Miene auf, während seine finster wie die Nacht blieb. Und sorgenvoll.

»Was ist denn los?«, fragte ich beklommen.

»Nichts«, sagte Marga. »Zumindest nichts, was nicht eine schöne Tasse Tee im Handumdrehen beheben könnte. Etwas Stärkeres lässt mein selbst ernannter Leibwächter ohnehin nicht zu.«

»Nein, tut er nicht, da hast du recht.« Theo nahm fürsorglich Margas Arm, als sie sich anschickte, sich die Stufen hochzutasten. Sie war ziemlich blass, das fiel mir erst jetzt auf.

»Was –?«

Marga blieb stehen. »Oben, Schätzelchen. Bis dahin hält sich der Sensenmann hoffentlich noch netterweise zurück.«

Sensenmann? Was redete sie denn da? Unruhig trabte ich hinter den beiden her. Theo schloss auf, bugsierte Marga auf die Couch und machte sich dann schweigend ans Teekochen.

»Also«, sagte ich streng zu ihr und setzte mich ihr gegenüber. »Was ist mit dir los, Marga? Und weshalb erfahre ich nichts?«

Sie griente mich kurz an und war in diesem Moment ganz die Alte, bevor sie grummelte: »Du erzählst ja auch nichts von deinen Leuchtturm-Geschichten. Das erfährt man nur hintenrum. Da kann man froh sein, dass man auf dem Dorf lebt. Die Buschtrommeln verstummen nie. Aber über den ältesten Bobsiehn gibt es keine Gerüchte. Der ist schon zu lange weg, oder, Theo?«

Er drehte sich kurz zu uns um. »Max hat ihn nicht erwähnt.«

»Marga –«, sagte ich, denn in diesem Moment interessierten mich weder die Bobsiehns noch die Würmer oder die Leuchttürme.

»Inge war ganz begeistert«, berichtete sie, meine besorgte Miene ignorierend. »Nach der Sache mit dem verdorbenen Essen war sie ziemlich am Boden zerstört. Das hat sie ordentlich mitgenommen. Aber das Ding mit den Würmern hat sie wieder aufgerichtet, was ich verdammt gut verstehen kann. Wenn man sich so ohnmächtig und hilflos fühlt, geht’s einem beschissen. Bokau findet euch jedenfalls total klasse. Plattmann soll sogar vorgeschlagen haben, euch eine Auszeichnung zu verleihen.«

Ich seufzte innerlich. Also gut, dann gingen wir halt in ihrem Tempo vor. Aus langjähriger Erfahrung wusste ich, dass es keinen Sinn machte, sie zu drängen.

»Den großen Wurm am Bande vielleicht?«, witzelte ich daher brav. »Verliehen in einer Feierstunde am See mit einer ergreifenden Rede des Bürgermeisters und einem anschließenden Büfett?« Doch ich schaffte es einfach nicht, den Mund zu halten. Vornehme Zurückhaltung hatte noch nie zu meinen ausgewiesenen Stärken gehört. »Was-ist-mit-dir-los, Marga?«

Sie winkte ab, und ich war kurz davor, wie Bruno das HB-Männchen in die Luft zu gehen.

»Gleich, Schätzelchen. Ich habe Moritz Kleber bei Inge kennengelernt. Der Mann hat etwas, nicht? Für unsere Inge ist er jedenfalls ein Glücksgriff. Der kann mit den Gästen umgehen, behält auch noch im schlimmsten Gewühl die Übersicht und hat die Leuchttürme im Blick.« Sie musterte Theos Rücken. »Wenn ich nur zwanzig Jahre jünger wäre …«

»Untersteh dich, meine Liebe«, gab er friedfertig zurück.

Also hatten die beiden doch etwas miteinander, schloss ich daraus. Von wegen ziemlich beste Freunde. Das auch, bestimmt, aber miteinander schlafen taten sie ebenfalls. Und was geht dich das an, Hemlokk? Genau: nichts. Ich arbeitete schließlich nicht an einer Studie über Liebe und Sex im Alter, sondern sollte einen Erben ausfindig machen und einen Mord aufklären. Doch eines galt es auf der Stelle geradezurücken, denn mit fremden Federn schmückte ich mich ungern.

»Das mit den Würmern war ganz allein Moritz’ Idee.«

»Also, wenn ihr meine Meinung hören wollt, ich finde den Mann ein bisschen glatt«, mischte sich Theo ein, als er die Tassen vor uns hinstellte. »Und ziemlich aufgedreht ist er auch, der redet und redet. Seine Frau tut mir leid.« War der Gute etwa eifersüchtig, weil Marga und ich Moritz attraktiv fanden?

»Braucht sie nicht. Die hat bestimmt auch für solche Fälle eine App«, rutschte es mir heraus. Marga und Theo guckten mich ratlos an, als die Teeuhr piepte. »Erkundigt euch bei Traute. Die wird euch erklären, was das ist.«

Nach diesem Statement wedelte ich mit meiner Tasse und hielt sie Theo hin, der sie wohlerzogen füllte. Ich nahm einen Schluck und schwieg. Wenn alles Drängeln nichts half, um Marga endlich zum Reden über ihren Gesundheitszustand zu bringen, versuchte ich es eben mit Einsilbigkeit.

»Deine Mutter hat im Netz eine Anzeige für ein Motorboot entdeckt, das für uns in Frage kommt«, bemerkte sie. »Es ist nicht zu teuer, ziemlich wendig und liegt zurzeit in Eckernförde. Ich denke, ich schaue es mir einmal an.«

Irgendwo im Dorf schmiss jemand eine Kreissäge an, dann jagte ein Auto mit etlichen Fehlzündungen die Bokauer Hauptstraße entlang. Ich behielt eisern die Ruhe.

»Erst mal wirst du wieder gesund«, wies Theo sie zurecht. Er hatte sich neben Marga auf die Couch gesetzt. »Und weil diese störrische Frau dir so leicht nichts erzählt, tu ich es, Hanna. Ihr Zeigefinger – du weißt schon, der, den sie sich beim Rangieren mit dem Boot geratscht und der sich entzündet hatte – fühlte sich plötzlich taub und wie gelähmt an. Deshalb habe ich die Dame zum Arzt gebracht. Der war gar nicht beglückt, als er den Finger sah.«

»Das ist sein Job«, versetzte Marga kratzbürstig. »Je kränker, desto lauter klingelt beim Onkel Doktor die Kasse. Der würde niemals sagen, da machen wir nichts, da warten wir einfach ab, bis das ganz von selbst heilt, nein, der würde einen immer mit Salben, Pillen und Tinkturen zuschmeißen.«

»Dann hast du den falschen Arzt erwischt«, widersprach Theo energisch. »Und außerdem hat er dir nur Antibiotika und eine Salbe verschrieben. Mehr nicht. Ich halte das für vernünftig und sinnvoll.«

»Du bist ja auch genauso ein Schisser wie das Schätzelchen hier, Theo Keller.«

Margas Lover und ich tauschten einen Blick tiefsten Einverständnisses.

»Während du Probleme damit hast, auf dem schmalen Grat zwischen Mut und Naivität nicht abzustürzen.« Der Hieb saß, wie wir an ihrem Gesicht sehen konnten, und kam von mir. Mit einem drohenden Knurren stellte Marga ihre Teetasse ab.

»Naivität, Schätzelchen? Meintest du nicht eher Dummheit?«

Theo räusperte sich warnend und legte ihr beschwichtigend eine Hand auf den Unterarm.

»Wenn du meine Worte dahingehend interpretieren möchtest, steht dir das frei«, entgegnete ich beinhart in der Sache, jedoch freundlich im Ton.

Marga ruderte zurück.

»Lassen wir das. Jeder ist anders. Reden wir lieber über etwas Netteres.« Sie wusste genau, dass ich dieses Wort wegen seiner Beliebigkeit hasse. »Theo und ich haben vorgestern den Sportbootführerschein bestanden.«

»Tja dann, meinen Glückwunsch«, krächzte ich nicht sehr enthusiastisch, aber durchaus gewillt, mich an ihren Friedensbemühungen zu beteiligen. Und der Schein an sich war ja auch nicht heikel. Blümerant wurde es erst, wenn man wusste, was für einen Blödsinn sie damit vorhatte.

»Danke«, entgegnete Marga würdevoll. »Ich weiß deine wahrhaft überschwängliche Begeisterung zu schätzen.« Sie lächelte Theo an. »Ich hätte nie gedacht, dass ich das mit den Knoten hinkriege. Du?«

»Doch, die schon«, sagte Theo. »Ich hatte eher Probleme mit dem Auswendiglernen. Weißt du, was ein Überholer ist, Hanna?«

Es war ein heldenhafter Versuch, die Stimmung aufzulockern, das war mir schon klar.

»Nein«, lieferte ich daher artig das Stichwort.

»Dann hör zu, Schätzelchen«, befahl Marga energisch. »Das ist die Regel Nummer dreizehn der Kollisionsverhütungsregeln. Und die geht so.« Sie richtete den Blick fest auf einen Punkt knapp über meinem Kopf und leierte los: »Als Überholer gilt ein Fahrzeug in Bezug auf ein anderes, wenn es sich diesem aus einer Richtung von mehr als zweiundzwanzig Komma fünf Grad achterlicher als querab nähert und daher gegenüber dem zu überholenden Fahrzeug so steht, dass es bei Nacht nur dessen Hecklicht, aber keines der Seitenlichter sehen könnte.«

Ich wusste doch, weshalb ich mein Leben lang eine Landratte bleiben würde. So etwas behielt kein normaler Mensch. Schillers »Glocke« war ein Witz dagegen!

»Das muss gefeiert werden.« Auch ich war immer noch um gutes Wetter bemüht. »Ich habe noch einen Piccolo im Kühlschrank. Was haltet ihr davon, wenn ich den schnell hole?« Der Schein war schließlich das eine, durchaus anerkennenswerte, der geplante Piratenakt das andere, nicht ganz so anerkennenswerte Vorhaben, wie ich fand. Aber darüber gingen die Meinungen eindeutig auseinander. Und Marga konnte ein bisschen Aufheiterung gebrauchen, denn der Finger schmerzte offensichtlich mehr, als sie zugeben wollte. Die Hand lag wie leblos auf ihrem Oberschenkel, während meine Freundin sonst zum heftigen Gestikulieren neigte.

»Marga bekommt Tabletten«, erinnerte Theo mich. »Sie darf keinen Alkohol trinken.«

»Unsinn«, widersprach die Patientin prompt. »Mir schadet das nichts. Aber wir haben den Schein bereits ausgiebig befeiert, Schätzelchen.«

»Wir waren nach der Prüfung bei Inge«, informierte mich Theo. »Deshalb wissen wir das überhaupt mit den Würmern und dem neuen Kellner.«

»Moritz Kleber heißt der Mann«, ergänzte Marga pedantisch.

»Ach so«, sagte ich bemüht neutral. Ich war gekränkt. Sie hätten doch vielleicht einen Ton verlauten lassen können, oder? Wir waren schließlich gut befreundet. Das hatte ich zumindest bislang angenommen.

»Wir waren nur zu zweit«, versicherte Theo hastig, der meine Miene richtig deutete.

»Und du hättest doch bloß wieder fürchterlich rumgenölt«, vereitelte Marga seinen Versuch, pfleglich mit meiner verletzten Seele umzugehen.

»Aber Traute war bestimmt begeistert«, entgegnete ich daher spitz. Denn meine Mutter hatte Marga zweifellos angerufen, um ihr von der bestandenen Prüfung zu erzählen. Die beiden waren mittlerweile engste Verbündete. Schwestern im Geiste und in der Tat sozusagen, da kam mir lediglich die überflüssige Rolle der Dritten im Bunde zu.

»Oh, die hat die Korken knallen lassen«, bestätigte Marga meinen Verdacht und lachte, als sie mein erstauntes Gesicht sah.

Meine Mutter? Bei der knallte normalerweise lediglich die Wasserflasche; und zwar die mit stillem Inhalt, nicht die mit Blubber.

»Marga hat Lammbraten mit Röstkartoffeln und Salat gegessen, und ich hatte den Fischfiletteller. Du weißt schon, Scholle, Lachs, Heilbutt –«

»Spar dir die Menüfolge, Theo«, wies Marga ihn zurecht.

»Aber es war wirklich sehr schmackhaft«, beharrte er tapfer. »Sogar einen Nachtisch habe ich mir gegönnt, und du hast mit deinem kaputten Finger die Sauciere ausgewischt, als niemand hinschaute. Ich habe es genau gesehen. Na ja, da war er natürlich noch nicht entzündet.«

Marga bedachte ihren Liebsten mit einem vernichtenden Blick. Theo hatte es manchmal wirklich nicht leicht mit ihr. Sie neigte ohnehin zum Herrischen, und das wurde im Alter nicht besser.

»Wenn du damit andeuten willst, dass mein geschwollener Finger und Inges Soße irgendwie zusammenhängen, dann spinnst du. Die schmeckte wunderbar.«

»Will ich ja gar nicht«, entgegnete Theo hitzig und stand auf.

Marga ließ sich nicht beirren.

»Morgens war ich bei Matulke, zwei Stunden später habe ich die Prüfung bestanden, und nachmittags sind wir spazieren gegangen. Vielleicht habe ich auch einfach zu tief in der Nase gebohrt. Setz da bloß keine Lügenmärchen über Inge in die Welt, Theo Keller. Das kann die gar nicht gebrauchen.«

»So habe ich das doch nicht gemeint, Herrgott noch mal. Du hast wirklich eine Saulaune, Marga. Das muss ich mir nicht antun.« Er blickte mich an. »Und du dir auch nicht, Hanna. Komm, wir lassen unsere Freundin allein. Dann kann sie herumpesten, wie es ihr beliebt.«

Ich erhob mich ebenfalls. Er hatte recht. Marga war ungenießbar. Und wenn sie sich ausheulen wollte, weil sie Schmerzen hatte, sollte sie doch ihre Busenfreundin Traute Hemlokk anrufen. Schweigend gingen Theo und ich die Treppe hinunter.

»Sie meint es nicht so, Hanna«, sagte er leise, als wir in schönstem Sonnenschein vor der Haustür standen. »Der Arzt hat ihr ganz schön Angst eingejagt, weil sie zu lange gewartet hat.«

Ich legte Theo die Hand auf die Schulter.

»Ich bin nicht zu gekränkt«, beruhigte ich ihn. »Ich kenne Marga Schölljahn schon ziemlich lange und ziemlich gut, deshalb denke ich, es ist nicht nur der Finger, der ihr Sorgen macht. Ihre Griesgrämigkeit kommt auch daher, dass sie Angst vor der eigenen Courage hat, was sie aber natürlich ums Verrecken nicht zugeben will.«

Theo sah mich verblüfft an. Dann straffte sich sein hängendes Altmännergesicht, was ihn um Jahre jünger aussehen ließ.

»Du meinst, Marga will das Boot eigentlich gar nicht kaufen?« Es klang ungemein hoffnungsvoll. »Wenn etwas dazwischenkäme und sie eine gute Ausrede fände …«

Ich schüttelte den Kopf. So schlicht war unsere Freundin nicht gestrickt. Er musste noch viel lernen.

»Sie wird es kaufen. Mit gehörigem Bauchgrummeln zwar, aber sie wird. Und mindestens einmal rausfahren wird sie auch, um einem Tanker ein riesiges ›Dreckschleuder‹ an die Bordwand zu pinseln. Das ist sie sich schuldig, meint sie.« Gegen mich war ein studierter Diplompsychologe wirklich die reinste Flachpfeife.

»Aber sie hat gleichzeitig Angst davor, meinst du?«, hakte Theo nach.

Ich nickte feierlich. Genau so war es. Jawoll.

»Marga Schölljahn ist wirklich eine der beeindruckendsten Frauen, die ich kenne«, stellte Theo mit Schmelz in der Stimme fest.

Der Mann war dem Jünglingsalter seit mehr als ein paar Jahrzehnten entwachsen, trotzdem beschlich mich der Verdacht, dass er verliebt war wie ein Sechzehnjähriger. Ich gebe es nur ungern zu, aber in diesem Moment war ich neidisch. Auf beide.

NEUN

Ich konnte nichts weiter tun, als die Zeit, ehe ich mir Hiltrud auf Helgoland vorknöpfen würde, mit irgendetwas Sinnvollem zu überbrücken. Was in meinem Fall hieß, die LaRoche zum Leben zu erwecken, damit sie Geld in unsere Kasse schrieb.

Noch während meines Gesprächs mit Theo hatte ich ihn als meinen Auftraggeber im Fall Max Rathjen über den neuesten Stand der Ermittlungen informiert. Ich erwähnte Hermann Laffers Aussage, meine gescheiterte Buntbarsch-gleich-Holger-These und Helge Bobsiehns nicht vorhandenes Alibi. Anschließend hatte ich ihn von der Notwendigkeit überzeugt, Hiltrud Wittes Alibi für den Zeitpunkt von Rathjens Tod zu überprüfen, und ihn über Holgers »Macken«, wie Helge es nebulös nannte, in Kenntnis gesetzt. Wenn ich Hiltrud dazu bringen könnte, bei diesem Punkt ins Detail zu gehen, hatte ich Theo versichert, kämen wir bestimmt weiter. Denn dass es sich dabei nicht um etwas komplett Harmloses handeln konnte, lag nach Helge Bobsiehns Reaktion auf der Hand. Und letztendlich wollte ich auch noch einen Blick auf die Postkarte werfen, mit der Holger seiner Schwester mitgeteilt hatte, dass er fortan mit einem anderen Namen durchs Leben gehen würde.

Theo hatte sich daraufhin sofort bereit erklärt, den Trip nach Helgoland zu bezahlen. Prima. Kaum zu Hause angekommen, hatte ich Harry angerufen und ihm Bescheid gegeben. Versprochen war schließlich versprochen, auch wenn ich eigentlich lieber allein gefahren wäre, denn ein muffeliger Gierke vermiest einem auch die schönste Insel.

Gnädig hatte er nach sekundenlangem Zögern und Gedruckse eingewilligt, mich zu begleiten. Allerdings könne er erst nächste Woche abreisen, vorher sei er unabkömmlich. In diesem Moment hatte etwas im Hintergrund furchtbar gescheppert, und Harry hatte angefangen, wie ein Stallknecht zu fluchen. Von dem Verursacher respektive der Verursacherin des Unglücks hatte ich nichts vernommen. Wahrscheinlich hatte er oder sie sich vor Schreck in Luft aufgelöst. Na ja, mich ging das nichts an. Unser Liebesleben war für den anderen tabu.

Nach kurzer Überlegung hatte ich mich mit dem Aufschub einverstanden erklärt, weil mir das ganz gut in den Kram passte. Denn von Luft und nicht vorhandener Liebe kann selbst eine erfolgreiche Privatdetektivin nicht unbegrenzt leben.

Und nun saßen Vivian und ich also bei Nieselregen und knappen zwanzig Grad vor der Tastatur und dichteten, während Silvia so klagend über den See röhrte, als nähme sie regen Anteil an Richard und Camillas verkorkster Liebelei. Mittlerweile war der in der Welt herumvagabundierende Held nämlich zu seiner Liebsten zurückgekehrt: sonnengereift und mit dem wiegenden Gang des Seebären ausgestattet. Nur der Bart fehlte, denn der attraktive Mensch von heute hat eher haarlos und glatt zu sein.

Und genau da lag das Problem. Der blöde Kerl hatte nämlich auf See nicht nur die Sache mit der Kinnbedeckung vergeigt, nein, er hatte auch rein gar nichts für seine Charakterbildung getan. Als Kleiderständer hatte er Camilla verlassen, als Kleiderständer war er zu ihr zurückgekehrt. Merde, denn nun saßen Vivian und Camilla mit der hohlen Nuss an.

Ich fixierte eine Fliege, die es sich auf meinem Arbeitstisch gemütlich machen wollte. Sie reagierte nicht auf meinen bösen Blick, sondern fing an, sich die Flügel zu putzen.

Wie wäre es denn mit einer richtig schönen Krankheit – Malaria vielleicht? –, die unser Held unter Einsatz seines Lebens irgendwo im tiefsten Afrika bekämpft hatte? Mhm. Aber noch besser war ein zünftiger Schiffbruch mitten in den tosenden Wellen der Südsee, durch den er die wahren Werte des Lebens kennenlernte. An beidem würde der Mann zweifellos tierisch reifen.

Doch genügte das, um in unserer sensiblen Camilla die Leidenschaft erneut für ihn zu entfachen? Nein, beschloss Vivian und bedachte sie deshalb sicherheitshalber in der fünften Folge des ergreifenden Schipperdramoletts mit einem wild pochenden Herzen, als ihr unvermutet am Obststand des örtlichen Supermarktes Martin mit seinem lausbubenhaften Charme begegnet und sich mit ihr um eine Aubergine streitet. Gekränkt – selbstverständlich nicht wegen der Aubergine, sondern wegen des Nebenbuhlers, der Camilla die Frucht letztlich großzügig überlässt – sowie in tiefster Seele verwundet, zieht Richard sich daraufhin von seiner Liebsten zurück, um zu leiden und zu schmollen, dass sich die Seiten kräuseln.

Natürlich gefällt die Sache mit der Aubergine, die im biblischen Sinne eher ein Apfel ist, seiner Mutter nicht. Die Reedersgattin bringt deshalb geschickt Sohnemanns Jugendliebe Irene ins Spiel, die, wie das Leben so spielt, zufällig die einzige Tochter von Papas Kompagnon ist und somit eine höchst standesgemäße Partie darstellt. Hatte Vivian noch etwas vergessen?

Nein, das war für die ersten fünf Folgen genug, fanden die LaRoche und Hanna in schwesterlicher oder wie auch immer gearteter Harmonie.

Wir hatten die Tage praktisch durchgeschrieben, lediglich unterbrochen von kärglichen Nahrungsaufnahmen, ein bisschen Schlaf und mehreren Besuchen meinerseits bei Silvia, bei denen ich mit ihr auch über den Buntbarsch sprach, der nicht Holger war. Sie hatte jedoch keine brauchbare Idee, wer sich unter der rot-gelb-blauen Verkleidung verbergen könnte. Wir waren uns einig, dass ich mich nach meinem Besuch auf Helgoland um den Mann kümmern würde. Uneins waren wir hingegen, was den von Theo unabsichtlich hergestellten Zusammenhang zwischen Margas entzündetem Finger und Inges Küche betraf. Ich hielt das im wahrsten Sinne des Wortes für Quatsch mit Soße, wie es in dem Bettelbrief an Max Rathjen geheißen hatte, doch Silvia stimmte mir nicht zu, sondern schluppte mit der Zunge abwechselnd in beide Nasenlöcher, bevor sie sich demonstrativ abwandte, um mich im Regen stehen zu lassen. Das hätte mir zu denken geben sollen.

Harry und ich hatten verabredet, dass wir mit meinem Wagen fahren wollten. Daher machte ich mich an dem verabredeten Morgen bereits um sieben Uhr auf den Weg nach Kiel, um ihn abzuholen. Denn die Fähre nach Helgoland legt Punkt halb zehn in Büsum ab. Und da die Straßen in der touristischen Hauptsaison pickepacke voll sind, und wir zudem im Land der maroden Kanäle, Brücken und Tunnel leben, Nord- und Ostsee auf direktem Weg jedoch lediglich durch eine Bundesstraße verbunden sind, war Zuckeln angesagt.

Harry stand mit Sack und Pack beziehungsweise Tasche vor der Haustür, als ich heranrollte und vorsichtig vor den beiden abbremste.

»Das ist Daniel, mein Neffe«, stellte er den etwa Zwölfjährigen vor, als ich ausstieg. »Er muss mit.«

So, so. Davon stand nichts im Vertrag. Onkel und Neffe starrten mich an. Der Onkel finster, der Neffe verlegen bis unsicher. Armer Kerl. Mit Harry Gierke als Anverwandtem war man ohnehin schon schwer geschlagen. Da musste ich nicht auch noch eine Show abziehen. Spontan streckte ich dem Jungen die Hand hin.

»Ich bin Hanna.« Ich pikste Harry gegen die Brust. »Auch wenn du wahrscheinlich irgendwann meinst, ich würde Hemlokk heißen. Das ist mein Nachname. Wir werden uns schon verstehen, Daniel.«

Dabei lächelte ich das Kind freundlich an, dessen Gesichtszüge sich durch diese vertrauensbildende Maßnahme sichtlich entspannten. Immer noch etwas scheu blickte Daniel seinen Onkel von der Seite an.

Harry reagierte zwar mit einem gebrummelten: »Steig ein, du sitzt hinten, Freundchen«, doch mein sensibles Ohr hörte genau, dass er erstens froh war über meine Reaktion und dass er zweitens seinen Neffen mochte. Und mir würde der Junge bei meinem Gespräch mit Hiltrud Witte nicht im Wege stehen, denn selbstverständlich würde Harry ihn mitnehmen, wenn er zu seinen Krüss-Nachforschungen aufbrach.

Daniel taute rasch auf. In Rendsburg wusste ich bereits, dass seine Mutter alleinerziehend war – »ich bin der, den sie erziehen muss«, lauteten seine Worte – und dass sie nach einer »popeligen« Blinddarmoperation im Krankenhaus lag. Etwas sei dabei nicht ganz richtig gelaufen, deshalb wohne er jetzt vorübergehend bei seinem Onkel.

Ist es schlimm mit deiner Schwester?, fragte ich Harry mit einem raschen Seitenblick stumm. Er schüttelte kaum merklich den Kopf. Wir verstanden uns auch ohne Worte – wie ein angejahrtes Ehepaar, das auf die silberne Hochzeit zulebt.

»Suse wird heute oder morgen entlassen, und da fand ich –«

»– dass ich nicht zumutbar bin«, vollendete Daniel fröhlich den Satz. »Deshalb muss ich mit nach Helgoland. Du bist Detektivin, nicht?«

Harry schloss die Augen und lehnte sich zurück. Ich wusste genau, was er dachte: Der Junge wird dich gnadenlos löchern, Hemlokk, und ich habe meine Ruhe.

»Daniel«, mahnte er ihn trotzdem der Form halber.

»Ich frage auch nicht viel«, versicherte sein Neffe.

Harry lachte.

»Das kannst du gar nicht, wetten?«

Um es kurz zu machen, der Onkel hatte recht.

Von Hohn bis Büsum fragte mir Daniel ein Loch in den Bauch. Ob ich eine Pistole tragen würde? Nein. Ob ich schon einmal jemanden verprügelt hatte? Ich war ehrlich: jein. Ob Privatdetektiv wirklich ein total cooler Beruf sei? Uneingeschränkt ja. Und so weiter und so fort.

Altersmäßig gehörte das Kind zwar zu der Generation, für die ein Leben ohne verstöpselte Ohren und iPhone unvorstellbar war, doch bei Daniel schien etwas Archaisches die Totalvernetzung und -beschallung überdauert zu haben: Neugier.

Mich nervte das nicht. Seinen Onkel schon.

»Meinst du, du bringst es fertig, auf der Fähre mal für zehn Minuten den Mund zu halten?«, fragte er seinen Neffen, als wir pünktlich um Viertel nach neun auf das Kassenhäuschen zustrebten, neben dem das Schiff lag.

Der Junge war nicht beleidigt.

»Klar kann ich das. Ihr wollt doch sowieso allein sein. Ich schaue mir an Bord alles an.«

»Aber –«

Daniel winkte mit der ganzen Lässigkeit seiner zwölf Jahre ab.

»Ja, ja, ich bin vorsichtig. Und außerdem bin ich kein Baby mehr, Onkel Harry.«

Den »Onkel« betonte er heftig, wofür er umgehend eine Kopfnuss kassierte.

Wir enterten den Kahn und suchten uns draußen einen Platz. Es würde zwar windig werden, doch als echte Nordlichter hatten wir alle Jacken dabei. Außerdem dauerte die Überfahrt lediglich zwei Stunden.

»Danke«, sagte Harry leise, als wir auf der orangefarbenen Bank saßen, bei der der Hintern allein schon vom Zusehen platt wurde. »Dass du keinen Zirkus gemacht hast wegen Daniel, meine ich.«

Ja, ja, manchmal war ich einfach grundgut; eine Bokau’sche Mutter Teresa sozusagen.

»Dein Neffe scheint ein feiner Kerl zu sein, und dies ist ein Notfall, wenn ich das richtig sehe, oder?«

Harry stritt das nicht ab. »Suse ist noch nicht ganz auf dem Damm, und Daniel kann wirklich eine äußerst lebhafte Nervensäge sein. Und da dachte ich … na ja. Also andere Frauen hätten nicht so cool reagiert. Die hätten sich aufgeregt und eine Szene hingelegt, ich kann dir sagen … Dagegen mangelt es jeder Verdi-Oper an Gefühl und Tränen.«

»Was kennst du denn für Damen, Harry? Vielleicht solltest du mal den Typ wechseln«, schlug ich vor.

Er lachte, ich lachte, und wir verließen den Büsumer Hafen in einvernehmlicher Stille. Nur unser Schiff, die »Funny Girl«, tutete, als wir auf die offene See hinausfuhren. Es herrschte Ebbe, und auf einer Sandbank abseits unserer Fahrrinne aalte sich eine Seehundkolonie. Zwei Krabbenfischer durchpflügten das Wasser mit ihren Netzen, und ganz hinten am Horizont entdeckte ich einen Segler mit buntem Spinnaker. Himmel und Meer schienen dort eins zu sein.

»Irgendwo ins grüne Meer / hat Gott mit leichtem Pinsel, / lächelnd, wie von ungefähr, / einen Fleck getupft: die Insel«, raunte Harry plötzlich in mein Ohr.

»Helgoland?«, fragte ich ebenso leise.

»Ja, die Zeilen stammen von Krüss.«

Natürlich.

»Sie sind wunderschön, weil sie so … federleicht sind.« Schon in der Schule hatte ich Probleme mit der Interpretation von Gedichten gehabt, deshalb beließ ich es dabei und fragte auch nicht nach Harrys Fortschritten in Sachen Manuskriptsuche. Wenn er etwas entdeckt hätte, würde er es mir zu gegebener Zeit erzählen.

Pünktlich nach zwei Stunden kam Helgoland in Sicht, und wenig später warteten wir geduldig, bis die Ungestümen in die Börteboote gehievt und an Land gebracht worden waren, ehe wir uns selbst in die Warteschlange einreihten. Unsere Pension lag im Unterland.

Wir fanden sie rasch, denn die Insel ist übersichtlich. Ich stellte meine Tasche in meinem Zimmer ab, wusch mir kurz Hände und Gesicht und ging anschließend zu den Jungs hinüber. Harry hatte Glück gehabt und umbuchen können. Ein Doppelzimmer war noch frei gewesen.

»Womit fangen wir an?«, fragte Daniel erwartungsvoll, während er seine Matratze einem Belastungstest im Hopsen unterwarf. Harry klöterte derweil im Badezimmer herum. »Suchen wir erst das Manuskript oder –«

Ich schüttelte den Kopf.

»Ich kann keinen Ko-Detektiv gebrauchen, Daniel. Tut mir leid.«

»Hemlokk löst ihre Fälle allein. Immer und überall«, tönte Harry aus dem Badezimmer und ließ eine Zahnbürste in den Becher plumpsen. Der Junge zog eine Schnute und hörte auf zu hopsen. Aber er protestierte nicht.

»Dann helfe ich eben Harry. Wenn wir einen neuen Band über Timm Thaler finden, wäre das obercool. Ich kenne das Buch und den Film.« Er schaute mich ernst an. »Hier gibt es doch Tunnel. Wahrscheinlich hat James Krüss das Manuskript vergraben. Das machen alle, die etwas verstecken wollen.«

»Schnacker«, kommentierte Harry die Ausführungen seines Neffen liebevoll und wuschelte ihm durchs Haar. Er hatte die Badsachen fertig eingeräumt.

»Ihr werdet schon etwas herausfinden«, sagte ich diplomatisch, denn mich zog es mit aller Macht zu Hiltrud Witte. Sie wohnte auf dem Oberland und hatte keine Ahnung, dass ihr mein Besuch ins Haus stand. Aber weit weg konnte sie nicht sein, dafür war die Insel zu klein; außerdem hatte ich mit der Überrumpelungsstrategie bereits so manche gute Erfahrung gemacht.

Ich verabschiedete mich von meinen beiden Jungs, schob mich durch den Lung Wai, die brechend volle Haupteinkaufsstraße, in Richtung Fahrstuhl und Treppe und entschied mich für den sportiven Gang aufs Oberland. Oben angekommen, hechelte ich leicht vor mich hin.

Wenn man das öfter machte, hatte man garantiert keine Fitnessprobleme. Eine Weile blieb ich stehen und gönnte mir den Blick über das Meer, die dümpelnden Seebäderschiffe und die Düne, wie die kleine Nachbarinsel heißt. Doch, das hatte etwas.

Nachdem sich mein Puls wieder beruhigt hatte, befragte ich meinen Inselplan und fand Hiltruds Heim in der Halundergasse ohne Probleme. Sie wohnte in einem der helgolandtypischen Reihenhäuschen nahe der Kirche. Ich sammelte mich, atmete tief durch und klingelte.

»Ja-haaa«, trällerte daraufhin eine weibliche Stimme im Inneren des Hauses. »Ich komme schon. Die Tür ist offen.«

Und schon stand das ehemals ach so niedliche Fräulein Wunderschön vor mir: eine Frau in meinem Alter mit einer dauergewellten Betonfrisur à la Maggie Thatcher und einem harten Zug um den Mund.

»Ja bitte?«

Sie gehörte zu den weiblichen Wesen, die ihre Augen wie ein Radar über den Körper des Gegenübers wandern lassen können. Von oben nach unten, von links nach rechts, als ob sie Kleidergröße, Spannkraft der Haut und Anzahl der Falten scannen wollte. Mit Hilli war zweifellos nicht gut Kirschen essen, aber das hatte ich nach unserem Telefonat auch nicht vermutet. Also verzichtete ich auf höfliches Anfangsgeplänkel und kam ohne Umstände zur Sache.

Nur die Sache mit dem Alibi für Max Rathjens Tod ließ ich erst mal weg; ich hatte ja Zeit. Als ich fertig war, verschränkte sie genau wie ihr Bruder die Arme vor der Brust und musterte mich abschätzig.

»Ich habe Ihnen doch bereits am Telefon erklärt, dass ich nichts über Holger weiß«, maulte sie, während sie einer Nachbarin zunickte, die drei Minivorgärten weiter ihre Blumenkübel wässerte.

»Ja, das haben Sie. Aber manches lässt sich einfach im persönlichen Gespräch besser klären. Und vielleicht fällt Ihnen ja auch noch etwas ein, wenn wir uns unterhalten.«

»Ich habe jetzt keine Zeit.«

»Das macht nichts«, sagte ich und widerstand dem Bedürfnis, sicherheitshalber einen Fuß zwischen Blatt und Rahmen zu stellen, damit sie mir nicht die Tür vor der Nase zuknallte. »Ich bleibe bis morgen auf der Insel. Und bis ich nicht alle Erben im Fall Ihres Großonkels aufgetrieben habe …« Mit einem verschwörerischen Blinzeln beugte ich mich vor. »Es geht bei der ganzen Angelegenheit nicht um einen Pappenstiel, das kann ich Ihnen versichern.«

Simsalabim. Ich lerne es nie. Natürlich hätte ich mir die Nettigkeiten sparen können und gleich nur das Zauberwort Geld zu erwähnen brauchen. Viel Geld, sogar sehr viel Geld. Sie trat zur Seite.

»Also gut, eine Viertelstunde kann ich erübrigen. Aber ich warne Sie, Sie werden enttäuscht sein, das sage ich Ihnen gleich.«

Schweigend folgte ich ihr ins Wohnzimmer, das erstaunlich gemütlich eingerichtet war, wenn man auf Süßlichkeiten stand. Bei der Frau hätte ich eher blitzblanke Schleiflackmöbel vermutet als kuschelige Kissen und Bärenpuppen, wohin das Auge blickte. Hilli deutete wortlos auf einen dunkelviolettfarbenen Polstersessel, der auf dem Versorgungsdampfer, der die Insel von Cuxhaven aus mit allem Notwendigen beliefert, bestimmt die halbe Ladefläche eingenommen hatte. Gleichzeitig fing sie an, in einer Kommodenschublade zu wühlen.

»Hier«, sagte sie schließlich und drückte mir eine blaustichige Postkarte in die Hand, der man ansah, dass sie ihre besten Tage hinter sich hatte. »Das ist sie.«

Aha. Ich betrachtete die Vorderseite: eine Bucht mit quietschweißem Sandstrand, sanft im Wind wogenden Palmen, azurblauem Wasser in bester Badewannenqualität, genau wie Hilli sie mir beschrieben hatte. Ich drehte die Karte um. Der Poststempel war verwischt, trotzdem entzifferte ich Nuku Hiva und die Jahreszahl 1994.

Nuku Hiva? Das klang nach glutroten Sonnenuntergängen und Südseezauber. Ich vermutete mal, dass es sich um eine der zahlreichen polynesischen Inseln handeln könnte. Egal, als Information war das wirklich dürftig.

»Und dies ist ohne Zweifel die Handschrift Ihres Bruders?«

»Natürlich. Die erkenne ich. Außerdem hat er doch unterschrieben«, entgegnete sie schnippisch.

Das waren genau genommen zwei Sachen. Nur weil Holger draufstand, musste nicht unbedingt Holger drin sein. Obwohl ich momentan keinen Grund sah, weshalb jemand anderes die Karte an Hiltrud Witte geschickt haben könnte, zumal der Text unmissverständlich und sehr unpersönlich gehalten war: Er habe nun »endlich« auch den »verfluchten Namen Bobsiehn« abgelegt, schrieb Holger. Einen lieben Gruß an seine Schwester hatte er sich verkniffen und nur mit seinem Vornamen unterzeichnet. Mir war nicht ganz klar, weshalb er ihr überhaupt geschrieben hatte. Ein später Triumph? Doch noch ein Funken von Anhänglichkeit gegenüber Hilli?

»Kann ich die Karte mitnehmen?«

Sie zuckte gleichgültig mit den Schultern.

»Wenn Sie meinen, dass sie Ihnen dabei hilft, ihn zu finden. Mir bedeutet sie nichts. Es ist alles schon so lange her.«

Ich steckte sie ein.

Wahrscheinlich war es witzlos, da gab ich Hilli insgeheim recht. Ich konnte mir nicht vorstellen, dass Theo mir eine Dienstreise nach Nuku Hiva finanzieren würde, damit ich die dortigen Personenstandsregister nach Eheschließungen europäischer Touristen durchforsten konnte. Nein, da machte gute detektivische Hausmannskost eher satt. Ich war hinter Holgers »Macke« her, denn ich spürte es im Urin – wenn mir etwas in diesem vertrackten Fall überhaupt weiterhalf, dann diese geheimnisvolle Eigentümlichkeit.

»Das Verhältnis zu Ihrem Bruder war nie ganz … konfliktfrei?«, begann ich unser Tänzchen.

Sie schob die Unterlippe vor, was ihr nicht gut stand.

»Wen meinen Sie? Holger? Oder Helge?«

»Holger.«

Hilli lehnte mit dem Hintern gegen die Kommode, verschränkte wieder mal die Arme vor der Brust und blickte auf mich herab.

»Weshalb fragen Sie das? Das ist doch für Ihre Ermittlungen völlig belanglos.« Sie kniff misstrauisch die Augen zusammen. »Oder was wird hier gespielt? Es geht doch um Onkel Max’ Geld, oder ist das nur ein Vorwand?«

»Nein, nein«, versuchte ich, sie zu beruhigen. »Ich suche alle seine Erben, damit alles mit rechten Dingen zugeht.«

»Ach so. Ja. Ich weiß zwar immer noch nicht, weshalb Sie dafür so etwas wissen müssen, aber ich habe Holger natürlich bewundert. Er war schließlich mein großer Bruder. Und als er plötzlich ging … also, als er –«

Unversehens geriet sie ins Stammeln, brach dann hilflos ab und biss sich auf die Lippen. Ein Volltreffer? Vielleicht. Zum Nachhaken bot sich das Gestotter allemal an.

»Ja?«, ermunterte ich sie daher scheinbar gelassen, obwohl bei mir alle Antennen auf Empfang standen. Doch es half nichts. Das ehemalige Fräulein Wunderschön und von und zu Niedlich trotzte und schwieg. Und nun, Hemlokk? »Ihr Bruder Helge hat sich ebenfalls schwergetan, es mir zu erzählen. Aber nachdem er sich durchgerungen hatte … Manchmal hilft es, wenn man darüber spricht.«

Ich legte so viel Mitgefühl, Toleranz und Wärme in meine Stimme, wie ich nur konnte. Die Wirkung war frappierend. Hilli sog zischend die Luft ein.

»Er hat tatsächlich mit Ihnen darüber gesprochen?«, stieß sie erbittert hervor. »Aber so war Helge schon immer. Nur sein Vorteil zählt. Er will das Geld. Dabei hatten wir uns in die Hand geschworen, darüber lebenslanges Stillschweigen zu wahren, als unsere Eltern bei dem Unfall ums Leben kamen. Wie hat er sich denn geäußert? Ziemlich drastisch, nehme ich an, oder?«

Tja, und was jetzt? Nun komm schon, lass dir etwas einfallen, Hemlokk! Aber das war leichter gesagt als getan, denn mein Hirn glich einer gelöschten Festplatte.

Hiltrud beobachtete mich genau. »Sie haben gelogen. Helge hat gar nichts verraten.«

»Nein«, gab ich zu. »Aber genau wie bei Ihnen hatte ich auch bei ihm den Eindruck, dass man mir etwas verheimlicht, was mir bei der Suche weiterhelfen könnte. Mit Ihrem Bruder Holger stimmt offenbar etwas nicht, und –«

Sie nickte so heftig, dass ich um ihre Betonfrisur fürchtete. Doch ich hätte mir keine Gedanken zu machen brauchen, sie wich und wankte nicht.

»Na, das kann man wohl sagen!«, rief Hilli.

»Verraten Sie mir jetzt, was es ist?«

Meine Bitte war eine reine Formsache. Ich wusste, sie würde es nicht tun, schon allein, damit sie vor Helge nicht dumm dastand.

»Das hat hiermit überhaupt nichts zu tun. Außerdem finden Sie Holger … dadurch bestimmt nicht.« Ihre Stimme befand sich mittlerweile in unangenehm schrillen Höhen. »War’s das jetzt?«

Sie ging zur Tür. Ich blieb sitzen.

»Wo waren Sie am 5. Mai dieses Jahres?«, versuchte ich es mit einem Überraschungscoup, um doch noch in die Festung einzudringen und ihr Alibi zu überprüfen. Aber Fräulein Wunderschön zog die Zugbrücke hoch.

Sie blieb zwar stehen, fauchte mich jedoch an: »Das geht Sie einen Scheißdreck an, und das wissen Sie genau. Ich frage nicht, weshalb das für Ihre Ermittlungen von Bedeutung ist, weil es mich nicht interessiert. Aber ich war hier auf der Insel. Das kann ich Ihnen aus dem Kopf sagen, denn mein Mann hat ausgerechnet an dem Tag drüben auf dem Festland einen Unfall gebaut. Deshalb kann ich mich so genau an das Datum erinnern. Ich sage Ihnen das nur, damit Sie nicht auf dumme Gedanken kommen. Heiner ist nichts passiert, aber der Wagen war Totalschaden. Das kann ich alles anhand der Versicherungsunterlagen nachweisen.«

Wie es dem Auto ging, war mir schnurzpiepe. Merken tat ich mir allerdings, dass der Gatte der geldgierigen Hilli kein Alibi für den Abend von Rathjens Tod besaß. Darum würde ich mich kümmern müssen. Das brauchte die Dame allerdings nicht unbedingt zu wissen.

»Sind wir jetzt endlich fertig?«

»Gleich«, sagte ich und zog mit der unwilligen Hilli rasch noch die Schifffahrtsnummer durch. Natürlich gehörte auch sie zur vorreformatorischen Zwei-Eff-Generation, kam also als Schreiberin des Bettelbriefs durchaus in Frage.

»Jetzt habe ich langsam endgültig die Schnauze voll«, zischte sie mich an, als ich den Brief wieder einsteckte und mich erhob. »Verschwinden Sie! Sonst rufe ich die Polizei. Sie tun ja gerade so, als hätte ich Onkel Max auf dem Gewissen.«

Inzwischen herrschte Eiszeit zwischen uns, aber ich ließ mich nicht aus der Ruhe bringen.

»Hören Sie, Frau Witte, ich stelle diese Fragen nicht zu meinem Privatvergnügen, auch wenn Sie das zu glauben scheinen. Ich arbeite an einem Vermissten- und einem Erbfall, in denen es um viel Geld geht. Und bevor ich Ihren Bruder Holger nicht gefunden habe, kann der Nachlassverwalter es nicht auszahlen.«

Da wollten wir doch mal sehen, wer letztendlich den Sieg davontrug: die Bobsiehn’sche Familienehre samt kindlichem Schwur, das Geheimnis um Bruder Holger niemals zu verraten, oder die Aussicht auf eine enorme Menge Knete, die ich ihr hübsch verpackt wie ein duftendes Würstchen vor die Nase hängte.

Fürs Erste wählte sie einen Kompromiss.

»Schauen Sie morgen Vormittag noch einmal vorbei, ja? Ich denke darüber nach. Aber versprechen kann ich Ihnen nichts.«

Als ich zur Treppe zurückkehrte, die Ober- und Unterland miteinander verbindet, waren die Menschenmassen und die Schiffe weg. Das heißt, Leute schlenderten schon noch umher, doch es waren weitaus weniger als am Nachmittag, und sie gehörten zu einer anderen Spezies als die Tagestouristen. Diese waren ruhiger und traten nicht in Horden auf.

Ich traf meine beiden Männer am Landungssteg bei Hoffmann von Fallersleben beziehungsweise seiner Büste.

»Na, Erfolg gehabt?«, erkundigte ich mich bei Onkel und Neffen.

»Nicht wirklich«, nuschelte Harry. »Und selbst?«

»Auch nicht wirklich«, gab ich zurück. »Morgen weiß ich mehr. Die Frau will sich wahrscheinlich mit ihrem Mann beraten.«

»Was ja nicht das Schlechteste ist«, meinte Harry.

»Dass man sich mit jemandem berät oder dass man sich mit einem Mann berät?«, fragte ich honigsüß zurück, während Daniel uns mit kreisrunden Augen beobachtete.

»Fahr die Krallen ein, Hemlokk. Das Wetter ist zu schön für solchen Scheiß, was, Knabe?«

Der Junge pfiff leise durch die Zähne, obwohl er kein Wort von dem verstand, worum es im eigentlichen Sinne ging. Harry griente erst mich, dann seinen Neffen an.

»Hör mal, Sportsfreund. Hem- also Hanna und ich werden jetzt einen Spaziergang auf dem Oberland rund um die Insel machen.« Ach ja? »Willst du mit?«

»Nee-hee.« Klar, in dem Alter hatte ich mir auch nichts Öderes vorstellen können, als planlos in der Gegend herumzulatschen und dabei nichts als Natur begucken zu müssen.

»Okay.« Harry zückte seine Börse und drückte Daniel zehn Euro in die Hand. »Amüsiere dich. Geh ins Aquarium, kauf dir ein Eis –«

»– aber stör uns nicht«, prustete das altkluge Kind. »Das sagt Mama auch immer, wenn sie mit ihren Freundinnen in Ruhe schnacken will. Wann soll ich zurück sein?«

Harry schaute mich an.

»Um sieben?«, schlug ich vor.

Dann würde mein Magen garantiert in den Kniekehlen hängen und nach Kniepern lechzen. Daniel unternahm einen schwachen Versuch, uns alle kulinarisch in Richtung Pizza zu drängen, doch Harry und ich ließen uns nicht erweichen. Auf Helgoland aß man Taschenkrebsscheren oder – wenn das Konto überquoll – Hummer satt. Punkt. Die Tiere wüchsen rund um die Insel und seien deshalb eine Spezialität, verkündete Harry seinem Neffen in oberlehrerhaftem Ton, er dürfe sich jedoch gern etwas Langweiligeres aussuchen, wie etwa Pizza. Und Billigeres, ergänzte ich im Stillen.

»Mal sehen«, sagte Daniel vergnügt. »Vielleicht esse ich auch nur Eis.«

Harry verkniff sich einen Kommentar zu den Vorlieben seines Neffen und ermahnte ihn nur noch, »ja keinen Scheiß« zu machen.

»Ihr aber auch nicht«, lautete die freche Antwort, und weg war das Bürschchen.

Die Sonne schien, als wir mit unserem Rundgang begannen, und es war menschenleer auf dem Weg zur Langen Anna; nur Möwen, Basstölpel und Lummen umkreisten diesen Klecks im Meer. Als wir die Schrebergartenkolonie der Insel hinter uns gelassen hatten, drehte ich mich mit ausgebreiteten Armen um die eigene Achse und sah nichts als Wasser.

»Meer, Meer, Meer und Meer«, brüllte ich in jede Himmelsrichtung und fühlte mich in diesem Moment ganz so, als ob ich fliegen könnte.

»Ist eindeutig mehr«, ergänzte Harry leise, dem der Spaziergang genauso gefiel wie mir.

Es herrschte eine eigentümliche Stimmung zwischen uns; vertraut, entspannt, ja fast schon liebevoll, was so noch nie vorgekommen war. Ich hatte sogar den Eindruck, er stand manchmal kurz davor, mich allen Ernstes »Hanna« zu nennen, was eine äußerst seltsame Vorstellung war. Immer mal wieder setzten wir uns auf eine der Bänke, um die Wellen und den Horizont zu begucken. Oder den Seehund, der seine Speckschichten auf einem Felsen am Oststrand wärmte.

Weder Harry noch ich erwähnten unsere Fälle. Krüss hätte zwar mit einem Gedicht in die besondere Atmosphäre dieses Spätnachmittages gepasst, mit einem verschollenen Manuskript, von dem nicht einmal sicher war, dass es existierte, sah es jedoch anders aus. Und mit Hiltrud Witte war die Sache noch eindeutiger. Die Frau war geldgierig bis zum Abwinken, unsympathisch und absolut nicht mein Fall. Eine echte Bobsiehn halt. Ich war zwar gespannt, ob sie morgen das Familiengeheimnis um Holger lüften würde, doch jetzt war Basstölpel- und Lummenzeit, und ich hatte frei.

»Es ist wirklich zum Verlieben schön hier, nicht?«, entfuhr es mir am Inselzipfel.

»Ja«, sagte Harry. Mehr nicht. Aber der Tonfall ließ mich aufhorchen.

»Was ist los?«, fragte ich. Eine Möwe landete neben uns, beäugte uns kurz und ließ sich dann auf dem nackten Felsen nieder. Harmlos, die beiden, lautete ihr Urteil offensichtlich.

»Nichts ist los«, erwiderte der alte Harry gnatzig. »Ich genieße den Spaziergang mit dir. Schreib dir das hinter deine grün-blauen Augen, Hemlokk.«

Ich bin zwar insgeheim ziemlich stolz auf diese ungewöhnliche Paarung – links grün, rechts blau –, trotzdem ging das selbstverständlich so nicht.

»Verkauf mich nicht für dumm, Gierke. Du hast doch was. Ist es das Manuskript? Machst du dir Sorgen um Daniel? Bist du bis über beide Ohren verknallt? Will sie nichts von dir wissen?«

»Mir geht es gut, Hemlokk. Hör auf, mich zu drängen und herumzuplappern. Lass uns lieber die traute Zweisamkeit genießen.«

Bitte schön, dann eben nicht. Auf der nächsten Bank setzte ich mich schweigend neben ihn, doch die entspannte Atmosphäre war dahin. Der Mann machte mich ganz kribbelig.

Als wir um halb sieben in unserer Pension ankamen, wartete Daniel bereits auf uns.

»Ich esse auch Knieper«, verkündete er, kaum dass er uns sah.

»Na also, der Junge ist eben ein echter Gierke«, sagte Harry in meine Richtung. »Blickt dem Taschenkrebs furchtlos in die Pupille.«

Daniel versetzte ihm einen Puff in die Seite, und beide lachten. Wir machten uns restaurantfein und zogen los, bis wir ein Lokal fanden, das uns zusagte. Wir bestellten dreimal Knieper, zweimal Wein und einmal Apfelschorle. Und dann legten wir los.

Man darf keine Hemmungen haben, beherzt mit den Fingern zuzulangen, dann ist das Öffnen der vorgeknackten Krebsscheren trotz der dicken Schale ein Klacks.

»Wenn dir so einer in den Zeh kneift, ist der ab«, meinte Daniel, während er das rötlich weiße Fleisch genüsslich in die Cocktailsoße tunkte.

»Daher hat das Tier hier auf der Insel seinen Namen. Knieper eben.« Harry klang wieder sehr pädagogisch.

»Vielen Dank, Onkel Harry«, sagte Daniel höflich.

Ich fing an zu lachen. Es machte wirklich Spaß mit den beiden. Ich genoss diese Stunden sehr, auch oder gerade weil bei den zweien alles so unproblematisch schien und es weder um Geschwisterkriege, Selbstmorde noch mit Ringelmeiern gefüllte Leuchttürme ging.

»Noch eine Flasche Wein, Hemlokk?«, fragte Harry.

Gott, ja, auch Taschenkrebsscheren wollen schließlich schwimmen. Und mein morgiges Treffen mit Hilli fand erst um zehn statt. Bis dahin würde ich wieder fit sein wie ein Turnschuh. Was soll ich sagen? Ich hätte es trotzdem besser gelassen, denn dadurch bahnte sich eine Entwicklung an, die mein Leben erheblich verkomplizieren sollte.

Denn in diesem schicksalsschwangeren Moment ging die Restauranttür auf, und das Unheil nahm seinen Lauf. Sechs Männer schneiten herein; zwei ältere, vier jüngere, alle mit Fünftagebart und einer Sonnenbräune gesegnet, wie sie kein Solarium, sondern nur Wind und Wellen fabriziert. Die Truppe setzte sich an den Nachbartisch und lärmte ohne Umstände los. Alphatiere, eindeutig, ihnen gehörte die Welt.

»Hochseesegler«, knirschte Harry düster. »Die schwimmen in Geld und befinden sich bereits auf der Erfolgsschiene, wenn sie noch in die Windeln kacken.«

Ich pendelte blickmäßig zwischen Harry und Daniel hin und her, aber der Onkel merkte nichts von meinen pädagogischen Bemühungen. Der Junge schon. Er kicherte in sich hinein und freute sich über Harrys derben Wortschatz.

»Harry«, warnte ich ihn deshalb leise.

»Aber es ist doch wahr«, lautete sein wütender Kommentar. Ein Loser war Harry Gierke nun auch nicht gerade, aber gegen diese von der einzeln gefönten Haarspitze bis zu den manikürten Fußnägeln Geld und Macht ausdünstenden Knaben war er ein Furz. Und litt. Tröstend legte ich ihm die Hand auf den Arm.

»Wir beide sind zwar nicht solche Knaller, aber dafür sympathischer«, versuchte ich, ihn aufzumuntern. Der Blick, mit dem er meine Mühen entlohnte, hatte viel von einem Schmerzensmann. Ach Harry-Schätzchen.

Die Männertruppe bestellte lauthals: Hummer, Knieper, Filetsteak vom Angusrind, Schampus, Wein und Bier. Ach ja, und zwei Flaschen Pellegrino. Es war schon heftig, und sie hätten sich auch ein Platinschild mit der Information »Stammtisch der Jahresgehälter nicht unter fünfhunderttausend« auf den Tisch stellen können. Die Jungs benahmen sich, als gehörte ihnen die Welt – und zwar allein.

»Prahlhänse, allesamt«, giftete Harry erbost. »Ich werde denen die Fresse …« Er machte Anstalten, sich zu erheben.

»Schade, dass die hier keinen Kugelfisch haben«, raunte Daniel mit gepresster Stimme und zog seinen Onkel dabei heftig am Arm. Harry setzte sich wieder. »Der ist sauteuer, aber wenn man den falsch anschneidet, stirbt man. Die sondern ein Nervengift ab, das ungefähr tausendfach besser wirkt als Zyanid.« Er überlegte angestrengt. »Ich glaube, mit dem Gift von einem Fisch kannst du dreißig Leute umbringen. Toll, nicht? Für die würde das reichen. Den gibt es, glaub ich, aber nur in Japan.«

Ich bedachte Daniel für seine Mühen mit einem Lächeln, Harry knuffte seinen Neffen liebevoll. Der Junge grinste erleichtert. Was ich nicht geschafft hatte, gelang ihm mühelos.

»Oder man nimmt Aalblut«, fuhr er eifrig fort, ganz entzückt von seinem Erfolg, denn Harry machte keine Anstalten mehr, es den Männern am Nachbartisch zu zeigen, obwohl die jetzt aufreizend laut über die Vorzüge bestimmter Internetportale palaverten, in denen Yachten der gehobenen Preisklasse angeboten wurden; darunter ging allein schon von der Ausstattung her gar nichts. »Man muss es erhitzen, sonst ist es giftig. Und wenn man es aus Versehen schluckt –«

»Unter einer Million schau ich mir erst gar nichts an«, verkündete eine besonders sonore Männerstimme in diesem Moment.

Harrys Ader an der Schläfe schwoll und erreichte in Windeseile die Dicke einer Schiffstrosse.

»Wir gehen«, verkündete er lauthals und wedelte mit der Serviette nach der Kellnerin. »Das halte ich nicht aus. Geld macht offensichtlich nicht nur korrupt, sondern auch laut und dämlich.«

Die Jungs am Nachbartisch beachteten ihn nicht weiter, obwohl sie ihn durchaus gehört hatten. Das kränkte Harry mehr, als wenn ihn einer aus der Truppe geohrfeigt hätte. Wir zahlten rasch, und ich hakte mich bei meinen beiden Männern unter, sodass wir als Dreiergestirn in Richtung Kurpark schlenderten. Harrys Laune begann sich langsam wieder zu heben. Für das Selbstbild ist der berufliche Erfolg nun einmal bei Kerlen immer noch wichtiger als bei uns Damen. Und wenn ich meinen Freund Harry so bei seiner Jagd nach dem geheimnisvollen Krüss-Manuskript, das offenbar noch nie jemand zu Gesicht bekommen hatte, beobachtete … Ich hätte an seiner Stelle auch mächtig dünnhäutig reagiert.

»Können wir nicht noch einen Tag länger bleiben?«, fragte Daniel leise, als wir an den bunten Hummerbuden vorbeispazierten, in denen kleine Läden, Galerien und Imbisse residieren. »Mama hätte sicher nichts dagegen. Außerdem muss sie sich doch schonen.« Er kiekste. »Ich bin nämlich ein lebhaftes Kind, Hanna.«

»Deine Mutter reißt mir den Kopf ab, wenn ich dich nicht übermorgen um Punkt neun bei ihr abliefere«, versetzte Harry. »Keine Chance, Sportsfreund.«

Daniel guckte enttäuscht, so enttäuscht, dass ich jemanden vorschlagen hörte: »Wir könnten ja in den Herbstferien zu dritt für ein paar Tage herfahren. Was haltet ihr davon?«

Die Stimme gehörte mir. Die Antwort erhielt ich postwendend. Daniel drehte sich zu mir um, stellte sich auf die Zehenspitzen und gab mir einen dicken Schmatzer auf die Wange. Harrys Kuss auf die andere Wange fiel trockener aus. Na ja, mehr Übung eben.

»Die Frau ist manchmal ein echter Knüller, was, Neffe? Oder ist sie ein Knaller, was meinst du?«

Daniel kicherte. Es klang unbeschwert und glücklich, und mir ging das Herz auf.

»Hanna ist beides«, meinte er vergnügt. »Ein Knüllerknaller. Hast du eigentlich einen Freund?«

»Öh«, sagte ich überrumpelt. »Nee, nicht so direkt.« Was für eine bescheuerte Antwort.

»Daniel«, mahnte Harry streng.

»Und wieso nicht?« Der Junge zeigte Terrierqualitäten wie sein Onkel. Offenbar schlug nicht nur beim Knieperessen das Gierke-Gen durch: Was einmal in seine Fänge geraten war, ließ er so leicht nicht mehr los.

»Daniel«, wiederholte Harry womöglich noch einen Tick strenger.

»Es ist doch nur eine Frage. Alle haben einen Freund. Das ist doch so, oder? Mama hat auch einen. Timo heißt er. Der ist ganz okay.« Er zuckte mit den mageren Schultern. »Manchmal will er mich erziehen, aber da höre ich gar nicht hin. Der ist nicht mein Vater, deshalb darf er das nicht.«

»Ich denke, wir gehen langsam ins Bett«, meinte Harry, der offenbar nicht wusste, wie er das Gespräch geschickter in andere Bahnen hätte lenken können.

»Ich laufe schon vor. Gibst du mir den Schlüssel?«

Harry fing an, in seiner Hosentasche zu kramen.

»Darf ich deinen auch haben, Hanna?«

»Wofür brauchst du den denn?«, fragte ich verdutzt.

»Es ist eine Überraschung«, lachte der Kleine.

Und das war es in der Tat. Als Harry und ich nach einer Stunde in der Pension einliefen, hatte Daniel meine Sachen ins Doppelzimmer geschleppt und sich in meinem Einzelzimmer verschanzt.

»Na warte, Bürschchen«, zischte Harry wütend, »damit kommst du nicht durch!« Er begann mit der flachen Hand gegen meine ehemalige Zimmertür zu hämmern.

Daniel reagierte nicht. Vielleicht schlief er auch wirklich schon, denn der Tag hatte den Jungen bestimmt geschlaucht.

»Harry«, sagte ich, als er Luft holte, um eine neue Schimpfkanonade vom Stapel zu lassen. »Lass es gut sein. Das bringt doch nichts. Außerdem sind wir zwei erwachsene Menschen.«

»Eben«, sagte er und setzte diesen Dackelblick auf, der auch die tugendhafteste Camilla bereits in Folge eins komplett zum Schmelzen gebracht hätte.

ZEHN

Harry schlief, als ich am nächsten Morgen erwachte. Meine Mundhöhle fühlte sich pelzig an, und hinter meiner Stirn saß ein Gnom mit einem Hämmerchen, von dem er eifrig Gebrauch machte. Und schlecht war mir auch.

»Hemlokk«, murmelte Harry und patschte mit der Rechten auf meine Bettseite herüber.

Ich gab keine Antwort. Sicher, nach der ersten Berührung war es auch seine Entscheidung gewesen, aber die Initiative war von mir ausgegangen. Oder doch nicht? So punktgenau ließ sich das nach meiner Erinnerung gar nicht mehr sagen. Und wie oft hatten wir eigentlich miteinander geschlafen? In Filmen oder manchen Büchern kamen die Leute bei dieser Frage pro Nacht problemlos auf einen Zweisteller.

Zweimal? Dreimal? Es war jedenfalls verdammt schön gewesen, und ich hatte jedes einzelne Mal genossen. Einfach gut hatte es sich angefühlt, den Gierke im Arm zu halten, ihm hemmungslos durchs Haar wuscheln zu können und ihn in mir zu spüren. Und trotzdem …

Harry grunzte. Herrgott noch mal, war das kompliziert!

Ob ich mich entschuldigen sollte, sobald er die Augen aufschlug? Oder ihm von Moritz Kleber erzählen, denn der hatte mein brachliegendes sexuelles Interesse mit Sicherheit angefacht. Nein, das war keine gute Idee. Harry könnte das leicht falsch verstehen. Ich hatte nicht als Ersatz für Moritz mit ihm geschlafen. Es war einfach passiert.

Aber was sagt man in so einer Situation? »Sorry, vergessen wir das Ganze, das waren der Wein und die Nordseeluft, und es kommt nicht wieder vor«? Das war doch erbärmlich.

Ich drückte die Handballen auf die Augen und stöhnte gequält. Hemlokk, du Riesenrindvieh! Was für ein Schlamassel. Harry Gierke und ich passten nicht zusammen, und wir wussten es beide. Als Lover würde er mich innerhalb von drei Tagen in den Wahnsinn treiben. Und ihm ging es umgekehrt mit mir genauso. Wir waren beide unabhängige Geister und liebten unsere Freiheit. Er redete mir nicht in meine Fälle hinein, also jedenfalls nicht immer, und ich hielt mich aus seinem Leben heraus, das allerdings konsequent. Damit waren wir bislang bestens gefahren.

Und nun? Würde er von seinem neuen Status todsicher Rechte ableiten.

Vorsichtig kroch ich aus dem Bett.

»Hemlokk?«, nuschelte Harry ein zweites Mal verschlafen und erwischte mich am Arm. »Lässt du mich bereits nach einer Nacht sitzen?«

»Du liegst, Harry.« Zugegeben, es war mehr ein Scherzchen als ein Scherz. »Es tut mir leid.«

Das machte es keinesfalls besser. Harry ließ meinen Arm fallen wie eine heiße Kartoffel und stemmte sich ruckartig hoch. Die Haare auf seiner Brust hatten sich in den vergangenen Stunden seltsamerweise vermehrt. Das war das Erste, was mir auffiel.

»Hemlokk«, ranzte er mich grob an. »Das meinst du doch nicht etwa ernst, oder?« Ach Gott, das wurde ja noch schwieriger, als ich es ohnehin befürchtet hatte.

»Na ja«, hörte ich mich stottern. »Es tut mir leid, weil es falsch war. Wir sind Freunde, Harry. Gute Freunde. Was gestern Nacht geschehen ist, verkompliziert die Sache bloß. Es lag am Wein und am Spaziergang. Nein, umgekehrt natürlich«, lachte ich nervös, weil er mich anstarrte, als würde aus meinem Kopf der Griff eines Hackebeils herausragen.

»Meinen Neffen hast du vergessen. Er hat auch zu dieser … Situation beigetragen.« Er verzog keine Miene. Scheiße.

»Er … ich …«

»Bist du fertig?«

»Ja«, sagte ich kleinlaut.

»Gut, dann fasse ich deine Ausführungen kurz zusammen. Vielleicht habe ich mich ja verhört.« Er hielt mir den Daumen seiner rechten Hand vor die Nase: »Erstens: Es wäre besser gewesen, wenn wir nicht miteinander geschlafen hätten, weil«, der Zeigefinger wurde ausgefahren, »zweitens alles ein furchtbarer Irrtum war. Deshalb«, es folgte der Mittelfinger, »wäre es am besten, wir würden das Event komplett aus unserem Gedächtnis streichen und so tun, als wäre nichts geschehen, richtig?«

»So in etwa, ja«, stimmte ich tapfer zu.

»Mensch, Hemlokk«, Harrys Stimme troff vor Verachtung, »was bist du bloß für ein Feigling. Du kneifst ja schon, bevor es mit uns überhaupt begonnen hat.«

»Weil es nur unnötig wehtut«, gab ich hitzig zurück. »Wir passen nicht zusammen.« Niemand nennt Hanna Hemlokk ungestraft einen Feigling! »Wir lieben uns nicht, wir mögen uns, und das ist ein Unterschied.«

»Ach ja?«, sagte Harry laut. »Und da bist du als Schmalzheimertante natürlich die große Expertin. Große Gefühle, großes Kino. Du verwechselst da etwas, wenn du meine bescheidene Meinung zum Thema hören willst. Ich schütte dich nicht mit Rosen zu oder rutsche vor dir auf den Knien herum, wie die Knaben in deinen Sülzheimern. Ich –«

»Hältst du mich für blöd? Ich kann Realität und Fiktion sehr wohl auseinanderhalten.« Das wurde ja immer besser. Ich hatte es geahnt.

»Kannst du nicht«, widersprach Harry heftig. »Den Eindruck habe ich momentan nämlich ganz genau gar nicht. Was ist denn für dich Liebe? Kribbeln im Bauch? Ein pochendes Herz wie bei deiner dusseligen Camilla? Und das ist alles? Denk doch noch einmal darüber nach.«

»Das werde ich«, sagte ich kalt. »Aber nicht sofort. Da habe ich nämlich Besseres zu tun.«

Harry nickte mit stocksaurem Gesicht. »Du kneifst, und mehr ist nicht, Hemlokk. Alle deine Argumente sind doch an den Haaren herbeigezogen. Aber du hast diesen eigenwilligen Zug um die Nase, der mir verrät, dass es momentan überhaupt keinen Sinn hat, mit dir zu diskutieren.«

»Vielen Dank auch«, giftete ich zurück. »Das ist wirklich ein reizendes Kompliment.«

»Es sollte keins sein.« Jetzt tippte er mir mit dem Zeigefinger mitten zwischen die Brüste. »Du gehst mit einem Mann ins Bett, aber wenn der sich nicht nur für deinen Körper interessiert, sondern für dich, dann lässt du ihn eiskalt abblitzen. Ich mag das nicht. Und ich mag auch keine One-Night-Stands.«

»Nanüchen«, flötete ich und erkannte mich selbst nicht wieder. »Seit wann denn das? Früher warst du doch nicht abgeneigt, wie du mir des Öfteren erzählt hast!«

»Mann wird älter, Hemlokk, und reifer.« Er zog die Augenbraue hoch und fixierte mich. »Ich habe gern mit dir geschlafen. Sag Bescheid, wenn du mal wieder einen Deckhengst brauchst. Ich stehe zur Verfügung.«

»Harry …«

»Spar dir deine Worte. Ich hab’s kapiert.«

»Ich gehe frühstücken«, teilte ich seinem Rücken mit. »Und zwar allein.«

Ich schlürfte zwei Tassen Kaffee beim Bäcker in mich hinein – sie waren mit Matulkes frisch gebrühtem nicht zu vergleichen – und ließ das angebissene Brötchen liegen. Mein Magen streikte, und das lag nicht nur am vorabendlichen Wein. Der Sex mit Harry ging mir wirklich an die Nieren. Denn der Mann hatte unrecht: Ausschließlich zu Fitnesszwecken oder weil es draußen regnete und im Bett so gemütlich war, fiel ich mit niemandem in die Kiste. Auch ich war keine Lady für eine Nacht.

Also, Hemlokk, wenn das so ist, was hast du dir denn gestern Abend dabei gedacht, als du Harry mit aufs Zimmer genommen hast? Die Antwort fiel überraschend eindeutig und wenig schmeichelhaft aus. Wenig bis gar nichts. Das war ja das Problem gewesen, letzte Nacht hatten andere Regionen meines Körpers das Zepter übernommen. Und Harry war mir vertraut. Ziemlich vertraut sogar.

Ich wollte ihn als Freund keinesfalls verlieren. Er war mir so lieb wie Marga. Ich schätzte seine gradlinige Art und seine unbedingte Zuverlässigkeit, auch wenn er oft die Augen über mein Tun verdrehte und seiner Missbilligung mit einem unnachahmlichen Gierke’schen »Hemlokk!« Ausdruck verleihen konnte.

Aber Harry als Lover? Der morgens rasch die Brötchen holte, während ich den Tee ziehen ließ? In Boxershorts durch meine Villa spazierend – unrasiert, leicht müffelnd und mit einer grottenschlechten Laune, weil ich meine Fälle allein löste? Nee und abermals nee. Da half auch kein Kaffee, um mich die Dinge in anderem Licht sehen zu lassen. Ich zahlte. Es war halb zehn. In der ganzen Misere durfte ich Fräulein Wunderschön und von und zu Niedlich nicht vergessen.

Hiltrud Witte erwartete mich bereits.

»Ich habe mit meinem Mann gesprochen«, begrüßte sie mich ohne Umschweife. »Es habe keinen Sinn, wenn wir die Suche nach Holger weiter verzögerten, hat er gemeint. Und das sei alles schon so lange her. Und mich verbinde doch nichts mehr mit der Familie. Das hat den Ausschlag gegeben, da hat er recht.«

Dieses Mal hatte sie Kaffee gekocht. Zwei Tassen standen auf dem Wohnzimmertisch, daneben ein Sahnekännchen sowie die Zuckerdose. Wir setzten uns.

»Bedienen Sie sich«, forderte sie mich auf, während sie unruhig in ihrem Sessel hin- und herzurutschen begann. »Wissen Sie, es ist nicht einfach, darüber zu sprechen. Wir hatten alle keine Ahnung, woher Holger … also wodurch er so wurde. Er hat es schon als Junge getan. Helge und ich als Geschwister bekamen es weitaus früher mit, während unsere Eltern in ihm immer nur ihren intelligenten Ältesten sahen, der es einmal zu etwas bringen würde. Sie waren so stolz auf Holger. Jura sollte er studieren. Oder vielleicht sogar Medizin, obwohl ihm beides nicht lag. Noch eine Tasse?«

Ich hielt sie ihr hin. Du liebe Güte, bei dem Bobsiehn’schen Familiengeheimnis musste es sich wirklich um eine echte Sensation handeln! Ob das Wunderkind vielleicht kleine Kinder klaute, schlachtete und aß? Oder war der Mann schlicht pädophil und stand auf Babys? Ich nippte abwartend an meinem Kaffee. Hilli würde es mir erzählen. Und wenn sich das Ganze in die Länge zog – mir war es recht. Das zögerte die nächste Begegnung mit Harry hinaus.

Hiltrud plapperte weiter um den heißen Brei herum. Von den Eltern habe sie sich nie ernst genommen gefühlt. Als Mädchen habe sie sowieso einen schlechten Stand gehabt, und wenn sie so etwas wie Holger getan hätte … Der Vater hätte sie totgeschlagen wie eine räudige Ratte.

Ich hörte nur mit halbem Ohr zu. Ob ich Harry wohl verlieren würde, wenn ich ihn nicht als Lover akzeptierte? Gut möglich, denn in den Tiefen seiner Seele war der Mann trotz seiner Schnauze und dem losen Gerede ein Romantiker. Allein bei dem Gedanken machte mein Magen einen Satz.

»… nicht wahr?«, beschloss Hiltrud ihre Rede und schaute mich erwartungsvoll an.

»Ganz meine Meinung«, erwiderte ich mit fester Stimme. Die Antwort hätte anders lauten müssen. Das sah ich sofort. Hiltrud presste ihre zartrosa geschminkten Lippen zu einem festen Strich zusammen, bevor sie beleidigt sagte: »Sie hören mir nicht zu. Dabei dachte ich, unsere Familiengeschichte interessiert Sie brennend.«

Nö, doch ich widersprach nicht, sondern versuchte, sie telepathisch dazu zu bringen, »es« endlich auszuspucken. Draußen kläffte ein Hund. Es musste sich um so ein Schoßtier mit Schleifchen im Haar handeln, denn das Geräusch war unangenehm schrill.

»Melody«, setzte Hiltrud Witte mich umgehend in Kenntnis. »Sie gehört unserem Nachbarn und ist hyperaktiv. Dafür bekommt sie jetzt Bachblüten.«

»Frau Witte, bitte«, stöhnte ich. An meinen telepathischen Fähigkeiten musste ich offenbar noch arbeiten. Von mir aus konnten sie den Köter zum Yoga anmelden. Oder meinetwegen auch zum chinesischen Tanzkurs. Oder Kochkurs.

Sie wurde rot. Es stand ihr nicht.

»Holger machte es am liebsten an der Türklinke.« Es war mehr ein Raunen als ein deutlich ausgesprochener Satz. Dann schaute sie sich hektisch um, als hielten sich sämtliche Helgoländer Nachbarn hinter den Vorhängen und der Kommode versteckt, um zu lauschen, was seinerzeit in der Familie Bobsiehn passiert war. »Ich nehme an, weil es so am einfachsten ist.« Ich wartete. »Es ist etwas Sexuelles.«

Tja, das kommt in den besten Familien vor, dachte ich aufsässig. Sogar in so einem verschlafenen Nest wie Bokau. Oder es findet auf einem Doppelbett in einer Helgoländer Pension statt. Himmel, reiß dich zusammen, Hemlokk!

»Ja?«, flüsterte ich also gefühlvoll, um die Dame nicht noch mehr zu verschrecken. Hilli griff nach ihrer halb leeren Kaffeetasse und umschloss sie fest mit beiden Händen wie den sprichwörtlichen Rettungsanker. Dann wandte sie den Kopf ab, um mich nicht ansehen zu müssen.

»Einmal habe ich ihn erwischt, da hatte er die alte Gardinenkordel aus dem Wohnzimmer aus dem Schuppen geholt und es … damit gemacht. Das war kein schöner Anblick, kann ich Ihnen sagen. Der eigene Bruder! Man liest über so etwas ja manchmal in der Zeitung, aber ich war damals erst zwölf.«

»Was –«

»Sexspiele«, hauchte sie. »Mit sich selbst. Er hatte die Kordel von den grünen Gardinen, die –«

»Frau Witte!«

Ihre Betonfrisur bebte.

»Ja, ja. Es fällt mir eben immer noch nicht leicht. Also, er hatte das Band um seinen Hals gewickelt und das andere Ende an der Türklinke befestigt. Und an seinem … also um seinen …«

»Penis«, half ich nach. Wie alt war die Frau eigentlich, wenn sie nicht einmal das Wort unfallfrei über die Lippen brachte? Und was hatte sie die ganze Ehezeit mit ihrem Gatten getrieben? Murmeln gespielt? Egal, denn langsam begann es in meinem Kopf zu dämmern.

»Ja.« Sie schluckte. »Und … und um die Hoden hatte er ein Nylonband geschlungen. Blau war es. Das weiß ich noch wie heute. Als ich ihn zufällig entdeckte – meine Mutter hatte mich geschickt, Kartoffeln aus dem Schuppen zu holen, fürs Mittagessen – da war er kurz … also er war fast fertig, wenn Sie verstehen, was ich meine.«

Tat ich.

»Ihr Bruder stand kurz vor dem Orgasmus«, übersetzte ich ihr Gestammel.

Mittlerweile hätte man das Fräulein Wunderschön und von und zu Niedlich überall in der Nordsee als Boje einsetzen können. Der Rotton wäre in Emden, Stavanger und Aberdeen gleichzeitig aufgefallen.

»Ja, genau. Er stöhnte und rieb an … und dazu gab er Töne von sich … aber als er mich sah, fiel er … in sich zusammen.«

Damit meinte sie wahrscheinlich sowohl den ganzen Bruder als auch dessen besten Freund. Na ja, eine entsetzte Zwölfjährige mit Zahnspange und weit aufgerissenen Kulleraugen fördert die Libido sicher nicht.

»Sie haben Holger also mehrmals bei autoerotischen Spielchen erwischt?«, fragte ich sachlich.

Sie senkte verschämt die Augen.

»Und Helge auch. Aber wir haben den Eltern nichts gesagt. Holger hat uns beiden Prügel und Schlimmeres angedroht, wenn wir ihn verpfeifen würden. In der Jauchegrube versenken würde er uns; damit hat er uns die Hölle heißgemacht. Und wir haben ihm geglaubt. Er war der Große, und wir waren doch noch Kinder.«

Das war zweifellos kein schöner Zug von dem ältesten Bobsiehn. Trotzdem verstand ich ihn. Die Achtundsechziger hatten zwar das Grundklima in der Republik nachhaltig verändert, doch zu der Zeit fand die Revolution ausschließlich in den Großstädten statt. Bokau in den späten siebziger bis Anfang der achtziger Jahre war dagegen bestimmt kein Hort der Liberalität und des Laissez-faire gewesen, da ging es manierlich-sittlich zu, zumindest offiziell. Was sich hinter den Türen und Büschen abspielte, war eine ganz andere Sache.

»Und das ist alles?«, erkundigte ich mich im normalen Tonfall. »Ihr Bruder ist Autoerotiker?« So klang es fast wie Automechaniker. Oder nach einem anderen Ausdruck für Sportwagen-Fan.

Bei meinen Worten begann ihre thatchereske Betonfrisur erneut vor Entrüstung zu vibrieren, als habe man die Haarpracht unter Strom gesetzt. Mehrmals setzte sie zum Sprechen an, doch die Empörung ließ sie immer wieder abbrechen.

»Sie mögen ja mit so etwas keine Probleme haben«, gelang es ihr endlich unter Mühen hervorzuquetschen, was als Beleidigung gemeint war und auch so ankam, »aber damals im Dorf … und wir als Kinder … es war widerlich, einfach widerlich, weil so etwas widernatürlich ist.«

»Sind Sie zum Katholizismus übergetreten?«, fragte ich freundlich.

»Nein. Wieso?« Sie begriff es nicht.

»Autoerotik ist nur eine der zahlreichen Varianten der Abteilung Sex«, klärte ich sie auf. »Mittlerweile weiß man doch, dass es da etliche Spielarten gibt. Das hat mit Widernatürlichkeit nichts zu tun. Männlein, Weiblein und die Missionarsstellung sind nicht das Einzige, was selig macht. Da gibt’s eine ganze Palette.«

Ich drang nicht durch.

»Mein Mann sagt auch, dass so etwas nicht normal ist. Er würde sich schämen, und ihn schüttele es, wenn er nur an so etwas denke.«

Dadurch wurde es auch nicht wahrer. Doch ich hielt den Mund. Meine bevorzugte Form der Sexualität waren solche Knebel- und Fesslungsspiele am eigenen Körper auch nicht. Ich hielt es eher mit der klassischen Variante: zu zweit und ohne Schmerzen. Aber ich fand das Ganze nun auch nicht derart schockierend, dass ich nahe dran gewesen wäre, in Ohnmacht zu sinken und nach meinem Riechsalzfläschchen zu rufen.

»Dann hat Ihr Bruder Bokau deshalb so früh verlassen? Weil er seine Form der Sexualität dort nicht leben konnte?«, lenkte ich das Gespräch in fruchtbarere Bahnen.

»Keine Ahnung.« Sie zuckte mit den Schultern. Nachdem »es« heraus war, ging es ihr sichtlich besser. »Helge und ich haben ihn nicht verraten. Aber vielleicht hat Mutter ihn ja an der Türklinke erwischt … aber die hätte bestimmt geschwiegen wie ein Grab. Das wäre ihr viel zu peinlich gewesen.« Sie blickte mich nachdenklich an. »Nein, es muss Vater gewesen sein. Aber Genaueres weiß ich nicht. Holger war jedenfalls eines Morgens weg und ist nie wiedergekommen.«

»Haben Sie denn nie nach ihm gefragt?«

Sie gab ein bellendes Geräusch von sich, das wohl ein Lachen andeuten sollte.

»Doch, schon, ich habe ihn vermisst. Und Helge auch. Aber die Eltern gaben uns Backpfeifen, wenn wir von Holger sprachen oder nach ihm fragten. Da haben wir es gelassen und uns geschworen, niemandem etwas zu verraten.«

Ich stellte die Frage, die mich in dem ganzen Zusammenhang am meisten interessierte. Außerdem machte es mir Spaß, diese hochanständige Frau noch ein wenig mehr zu reizen:

»Und wie sollen mir diese Informationen bei der Suche nach Ihrem Bruder helfen?«

»Das weiß ich doch nicht«, fauchte Hilli. »Sie wollten es wissen. Ich habe Ihnen gleich gesagt, dass es Ihnen nichts bringen wird. Sie sind die Detektivin.«

Der Satz schien zum Bobsiehn’schen Tafelsilber zu gehören.

Puh. Ich hatte noch eine ganze Weile versucht, mehr aus Hiltrud Witte herauszukitzeln, aber nachdem sie Holger geoutet und die Familienehre dadurch besudelt hatte, war sie verstummt. Hätte ihr großer Bruder Fledermäuse gegrillt und gegessen und Katzen samt Fell vertilgt, hätte ihr das lange nicht so viel ausgemacht wie seine sexuellen Vorlieben, durch die er keinem anderen Lebewesen Schaden zufügte. Es ist schon merkwürdig, was den Menschen auch noch nach Jahren und Jahrzehnten peinlich ist und was sie als Verstoß gegen die Ehre der Familie empfinden.

Alle drei Bobsiehn-Kinder waren reichlich verkorkst groß geworden. Darüber detailreich Auskunft zu geben, war weder Hilli noch Helge schwergefallen. Aber dass Bruder Holger Fesselspiele mit sich selbst bevorzugte, war für sie auch noch im Erwachsenenalter ein absolutes Tabu. Dabei wog das eine so schwer wie das andere, fand ich.

Schließlich hatte ich es aufgegeben, der Frau noch weitere Informationen entlocken zu wollen, und mich auf den Weg ins Unterland gemacht. Da die Schiffe erst gegen vier die Insel verließen, war Harry sicher da, denn um den Flieger nach Büsum bezahlen zu können, hätte er das Krüss-Manuskript finden müssen. Ein Zusammentreffen mit ihm war daher unvermeidlich. Ich hoffte nur, dass Daniel mit seinen jugendlich-wissbegierigen Augen und Ohren nicht danebenstand.

Ich hatte Pech. Neffe und Onkel betrachteten stumm einen riesigen Findling, der am Anfang der Landungsbrücke stand. Ich trat wortlos neben sie und las. »Wir mahnen im Namen der Nordsee.« Wer »wir« war, hatte man als Relief in den Stein gearbeitet: Tümmler, Seevogel, Seehund und Fisch. Sie beziehungsweise der Brocken klagte alle an, »die weiterhin versuchen, die Nordsee zu mißbrauchen«.

»Missbrauchen« mit ß, also ganz eindeutig eine vorreformatorische Inschrift, wie mir als Erstes auffiel.

Harry räusperte sich.

»Der könnte glatt von Marga stammen«, sagte er in meine Richtung.

»Ja, das ist ihr aus dem Herzen gesprochen«, pflichtete ich ihm gestelzt bei. Dann war Stille, unheilverkündend und drohend. Nur eine Möwe saß auf einer der Lampen und kreischte sich die Seele aus dem Leib.

»Harry hat mich schon zusammengestaucht, weil ich die Zimmer getauscht habe. Du brauchst das also nicht noch einmal zu tun«, ließ sich Daniel mit dünnem Stimmchen vernehmen. Sie war über Nacht eine Oktave nach oben gerutscht.

Ich wich Harrys Blick aus.

»Das war wirklich keine gute Idee, Daniel«, sagte ich ernst zu ihm. Des Onkels Gesichtszüge versteinerten.

»Ich fand sie klasse.« Der Junge betrachtete seine Schuhe und wirkte dabei sehr jung und sehr verletzlich. Ob er wirklich so ahnungslos war, wie er tat? Konnte ein Zwölfjähriger in der heutigen Zeit tatsächlich noch derart unschuldig sein? Ich riskierte einen Blick zu Harry. Seine Halsschlagader pochte wie bei Richard, wenn Camilla ihm in Folge sechs tränenreich die Begegnung mit Martin beichtet: Am Strand bei Sonnenuntergang, während die Wellen an ihren nackten Füßen lecken und die leichte Brise aufs Kühnste seinen schwarzen Schopf zersaust.

»Was ist? Habe ich plötzlich Pickel im Gesicht?«, ranzte er mich an.

Daniel blickte erschrocken auf. Nicht vor dem Jungen, Gierke!

»Nein, nein«, säuselte ich. Es klang grauenhaft falsch. »Du hast da einen Fussel. Warte, ich nehme ihn weg.« Ich griff übertrieben spitzfingerig nach dem nicht vorhandenen Teil und »entfernte« es mit einer ebenso schrecklich unnatürlichen Geste.

Und was jetzt? Wo bekamen wir bloß auf die Schnelle eine sachliche Gesprächsebene her? Marga, das Meer, der Findling, James Krüss – halt! Hatte Harry nicht einmal einen Artikel über Autoerotiker geschrieben, als dieser amerikanische Schauspieler sich in Bangkok versehentlich am Hotelschrank erdrosselt hatte, wo er sich lustvoll die Zeit zwischen den Dreharbeiten vertreiben wollte? Wie hieß der doch gleich? Es war ein bekannter Kung-Fu-Star gewesen, das wusste ich noch. Die Möwe kreischte, dass uns die Ohren klingelten.

»David Carradine«, sagte ich zu Harry und sah ihm dabei tief in die Augen.

Er verstand sofort.

»Daniel«, er räusperte sich umständlich, »Hemlokk und ich müssen etwas besprechen. Etwas Vertrauliches. Kommst du allein klar? Wir treffen uns um drei in der Pension.«

Ich sah dem Jungen die Enttäuschung an.

»Es ist wichtig«, sagte ich ernst zu ihm.

»Und kein Thema für Kinder«, fügte er resigniert hinzu.

Ich strubbelte ihm kurz durchs Haar.

»Du würdest einen guten Detektiv abgeben, Kleiner«, schnarrte ich wie der selige Humphrey in seinen besten Zeiten, was ihn immerhin zum Lachen brachte. Er hüpfte davon.

»Warte«, rief ich und sauste hinter ihm her, um ihm ein paar Euros in die Hand zu drücken. Auch wenn er ziemlichen Scheiß gebaut hatte, sollte er uns nicht verhungern.

»Wow. Abhaugeld«, lästerte Daniel. »Danke.«

»Also«, sagte sein Onkel grantig, als ich wieder neben ihm stand. »War das eine Finte, um den Jungen loszuwerden, oder gibt es da tatsächlich etwas, was du mit mir besprechen willst? Was ist mit dem Carradine?«

»Bist du mit deinen Recherchen zum Krüss-Manuskript fertig?«, erkundigte ich mich fürsorglich.

Sein Blick wanderte ins Nirgendwo. »Bin ich. Jeder hat davon gehört, niemand weiß etwas Genaues. Ich hätte mir den Trip sparen können. Also in beruflicher Hinsicht«, fügte er mit einem Seitenblick auf mich galant hinzu.

Ich sprang nicht darauf an.

»Lass uns in Richtung Jugendherberge gehen. Dort ist nicht so viel los.« Wir marschierten schweigend am Nord-Ost-Hafen vorbei. »Es geht um Holger Bobsiehn«, begann ich, als wir kurz danach eine ausgestellte Fliegerbombe am Wegesrand passierten. »Du hast doch mal etwas über Autoerotiker geschrieben, nicht?«

Und das mochte ich an Harry Gierke – wenn es darauf ankam, machte er keine Zicken.

»Schieß los, Hemlokk. Was willst du wissen?«

Während wir am Sportplatz vorbeitrabten, erzählte ich ihm von Hillis schamhaften Bericht über Holgers sexuelle Neigungen.

»Kontrollierter Sauerstoffmangel intensiviert den Orgasmus«, sagte Harry, nachdem ich geendet hatte. »Derartige Praktiken sind gar nicht selten. Es war für dich aber letzte Nacht okay, oder? Rein körperlich, meine ich.«

Also doch Zicken.

»Willst du wissen, ob du gut warst?« Ich hob die Stimme. »Wie war ich, Schatz? Sensationell, Herbert.«

Harrys Gesicht versteinerte erneut.

»Ich weiß nicht, mit wem du noch alles ins Bett springst. Aber ich heiße Harry, nicht Herbert, Hemlokk. Es wäre nett, wenn du dir das merken könntest. Manchmal wünschte ich wirklich, du wärst ein Mann. Dann könnte ich dir ganz gepflegt die Visage polieren.«

Hatte ich die Tirade verdient? Na ja, ein bisschen schon.

»Ich fand es schön letzte Nacht«, gab ich zu.

»Das wollte ich wissen. Nur das.« Zögernd legte er mir die Hand auf den Hintern. Erstaunlicherweise fühlte es sich ganz gut an. »Red weiter, Hemlokk.«

»Ich sehe dich nicht als Deckhengst. Das ist mir wichtig«, platzte ich heraus. »Aber können wir diesen ganzen Beziehungskram nicht verschieben?«

»Erst mal oder ganz?«, erkundigte sich Harry mit betont neutraler Stimme, gleichwohl, mein Ohr vernahm es wohl, der Mann war ziemlich angefressen.

Mittlerweile hatten wir den Nordstrand erreicht. Es war Ebbe, und das gesamte Gelände lag voller Bauschutt. Ein Überbleibsel der Aufräumarbeiten nach den Bombenabwürfen und Sprengungen im und nach dem Zweiten Weltkrieg? Möglich, aber das war jetzt nicht die Frage.

»Erst mal«, sagte ich.

»Gut, damit kann ich leben.« Er wuschelte mir mit gespreizten Fingern durchs Haar. Auch diese Geste war neu und fühlte sich nicht verkehrt an. »Soll ich loslegen?«

Und so lernte ich, dass man Holgers Vorliebe früher im besten Hilli-Stil »Perversion« nannte, heute jedoch von einer »sexuellen Präferenzstörung« sprach, zumal wenn sich Menschen bei autoerotischen Handlungen selbst verletzten oder gar töteten. Oft seien Alkohol und andere Drogen mit im Spiel, was sowohl den Kick als auch die Gefahr gewaltig erhöhte.

Im Kern, erklärte Harry, während wir am Strand über algenbemooste Ziegelsteine und zerbrochene Dachpfannen balancierten, gehe es bei der ganzen Sache um die folgende Sexphantasie: Der Mensch im geknebelten und gefesselten Zustand könne logischerweise nicht mehr handeln. Er trage also keine Verantwortung, die Dinge würden einfach mit ihm geschehen. Auf diese Weise sei es möglich, sexuelle Erregung zu spüren und auszukosten, ohne sich schuldig zu fühlen. Deshalb sprächen die Wissenschaftler in diesem Zusammenhang von einer »befreienden Einengung«.

»Und wie fängt man sich so eine Präferenzstörung ein?«, erkundigte ich mich flapsig. »Kann sich Holger da vielleicht bei seinen Eltern und ihren vorsintflutlichen Erziehungsmethoden bedanken?«

Ich hatte letzte Nacht keineswegs den Wunsch verspürt, jegliche Verantwortung abzugeben. Aber die alten Bobsiehns waren bestimmt oberprüde gewesen und hatten ihre Kinder im Stockdunkeln gezeugt. Wahrscheinlich war denen beim Akt – was für ein dämliches Wort – auch kein Ton über die Lippen gekommen. Eine kleine hastige Rammelei und schon drehte man sich um und schlummerte los oder sprach weiter gesittet über das neue Gemüsebeet.

Harry grinste das erste Mal, seit wir miteinander geschlafen hatten, wieder wie der alte vorkoitive Harry. Ein bisschen schief, mit dem Hang zum mäusegesättigten Kater. Ganz ehrlich, ich hatte es vermisst.

»Das ist zu schlicht, Hemlokk. Man vermutet, dass die üblichen Verdächtigen – als da sind: psychologische, soziale und biologische Faktoren – eine Rolle spielen. Mamas und Papas Gene oder ihre verklemmte Erziehung sind zumindest allein niemals schuld.« Plötzlich lachte er so laut auf, dass eine Möwe, die zwischen den Steinen nach Muscheln und Krebsen suchte, vor Schreck einen Satz machte und davonflog. »Warte, mal sehen, ob ich das noch zusammenkriege. Es gab da so einen Fall in Hamburg. Zuerst wollte ich es auch nicht glauben, aber ich habe das nach allen Regeln der Kunst recherchiert, den gab es tatsächlich. Pass auf, da hat sich ein Autoerotiker zuerst komplett mit Scheiblettenkäse belegt und verkleistert, um sich anschließend noch eine zusätzlich abdichtende Nylonstrumpfhose über den Oberkörper zu ziehen.«

Ich gnuckerte. Bekanntlich koche ich gern, und das Vernünftigste, was man meiner Meinung nach mit Scheiblettenkäse machen kann, ist tatsächlich, ihn als Dichtungsmasse zu benutzen. Allerdings würde ich da mehr an Zugspalten in alten Fenstern denken.

»Damit war der Mann aber noch lange nicht fertig, Hemlokk.« Harry kam jetzt richtig in Fahrt. »Danach hat der Mensch sich nämlich einen Plastikregenmantel über sein Käse-Nylon-Ensemble gezogen und sich zum Schluss mit allem in einen Taucheranzug gezwängt.«

»Jetzt spinnst du, oder?«

»Tue ich nicht. Tja, es gibt auf diesem Gebiet eben doch noch ganz andere Dinge als den Blümchen-Sadomaso à la ›Fifty Shades of Grey‹.«

Allein schon bei der Schilderung brach mir der Schweiß aus, und ein Eisenring schien sich um meine Brust zu legen. Max Rathjens Kleppermantel fiel mir ein. Den hätte man für diese Übung bestimmt wunderbar gebrauchen können. Ich drehte mich Richtung Meer, breitete die Arme aus und atmete tief durch.

»Ich bin immer noch nicht fertig, Hemlokk«, sagte Harry, der mein Manöver richtig deutete. »Willst du es hören, oder soll ich lieber den Mund halten?«

»Auf gar keinen Fall«, entgegnete ich forsch, blieb aber vorsichtshalber so stehen, um bei Bedarf frische Nordseeluft in meine Lungen lassen zu können.

»Der Mann hat sich anschließend in voller Montur neben die aufgedrehte Heizung gehockt und sich zur Sicherheit noch eine Plastiktüte über den Kopf gestülpt.«

Wahnsinn. Ich japste nach Luft, bevor ich krächzte: »Und – ist der Käse geschmolzen?« Das lag doch keinesfalls mehr im grünen Bereich. Was war bei dem Burschen bloß alles in der Kindheit und in der Erbmasse schiefgelaufen? Zumindest ein Gen musste einen gehörigen Knick in der DNA gehabt haben. Mindestens.

»Ich denke schon«, gab Harry gemütlich zurück, bückte sich, hob einen Stein auf und pfefferte ihn ins Wasser.

»Was ist mit dem Mann passiert? Nein, ich ahne es, sonst würde man die Umstände nicht so genau kennen. Er ist tot, nicht wahr?«

»Erstickt«, bestätigte Harry. »Man hat ihn in seiner Plastik-Käse-Nylon-Umhüllung gefunden.«

Was sagt man dazu? Armer Kerl? Auch, aber nicht nur, fand ich. Denn wie kann man bloß so blöd sein? Ein toller Orgasmus war … ein toller Orgasmus, doch riskiere ich dafür mein Leben? Mir kam ein ganz anderer Gedanke, wahrscheinlich verdiente ich nicht umsonst einen Teil meiner Brötchen als Private Eye.

»Könnte es sich nicht um einen als Unfall getarnten Selbstmord gehandelt haben?«, fragte ich Harry eingedenk meines aktuellen Falles. »Wegen der Versicherungsbestimmungen oder weil er seinen Lieben keine Schuldgefühle bereiten wollte?«

Er schüttelte den Kopf. »Autoerotiker wollen sich nicht umbringen. Darum geht es bei der ganzen Sache nicht. Deshalb bauen die meisten bei ihren Strangulierungsszenarien auch immer wieder Rettungsmechanismen ein. Seile mit Gleitknoten sind zum Beispiel in der Szene Usus, weil man die im Notfall blitzschnell aufbekommt. Oder wenn sie sich irgendwo hinhängen, stellen sie zur Sicherheit einen Stuhl in die Nähe. Wenn der allerdings durch einen dummen Zufall umfällt, ist es Pech. Das kommt wohl öfter vor, als man denkt.«

Das konnte ich mir lebhaft vorstellen. Wenn mir ein Gürtel oder ein Seil die Luft abdrückt, mein Kopf zu platzen droht und die Lunge kurz vorm Implodieren steht, würde ich auch anfangen, unkontrolliert mit den Beinen zu zappeln und Stühle durch die Gegend zu treten.

Schweigend bewegten wir uns auf die rote Felswand zu, die den Nordstrand an der Inselspitze begrenzt. Auf dem Oberland marschierten inzwischen ganze Trupps im Geschwindschritt zur Langen Anna. Ich sah auf die Uhr. Es hatte seine Richtigkeit. Vor knapp einer Dreiviertelstunde hatten die Bäderschiffe angelegt. Ich dachte an unseren entspannten Spaziergang gestern Abend. Der war schön gewesen, während die da oben –

»Mit der Autoerotik ist oft auch ein Hang zum Fetischismus und zu Sadomaso-Praktiken verbunden«, bemerkte Harry, der meinen Blick gefolgt war.

»Die da oben haben nur wenig Zeit«, verteidigte ich die stürmenden Tagestouristen reflexartig.

»Das war als Witz gemeint, Hemlokk, aber wir sind heute nicht in Stimmung, mmh?« Nein, waren wir nicht. »Soll ich weiterreden?«

»Ja doch«, sagte ich ungeduldig.

»Leder«, erklärte Harry daraufhin mit einem extrem geduldigen Unterton in der Stimme, der genau das Gegenteil bei mir bewirkte und mich auf der Stelle nervös machte, »Leder ist der Hit in der Szene. Da geht’s natürlich ums Material, verstehst du? Der spezielle Geruch, wie es sich anfühlt, beides ist wichtig. Oder man steht auf einen bestimmten Gegenstand. Der erregt den Autoerotiker. Manche kriegen bei Uniformen oder anderer spezieller Kleidung einen Orgasmus.«

Augenblicklich stapfte vor meinem inneren Auge das dritte schottische Hochlandregiment im Kilt und mit nichts darunter durch Bokaus Hauptstraße. Und dahinter unsere Freiwillige Feuerwehr in Ausgehuniform, während sich bei diesem Schauspiel ein Teil der Zuschauer am Straßenrand … Grundgütige, hilf! Ich spürte nichts außer Belustigung und eine gewisse Ratlosigkeit.

Wir drehten um.

»Und wie habe ich mir das vorzustellen?«, fragte ich Harry, als der schwieg. »Du wirst als Fünfjähriger von der Mama im Dirndl verdroschen, hast dabei Lust empfunden, und seitdem geht ohne Dirndl beim Sex für dich gar nichts mehr?«

Harrys Augenbraue schoss in die Höhe, was immer ein eindeutiges Zeichen dafür ist, dass er meine Worte missbilligt.

»Haben wir etwa vorhin nicht zugehört, Hemlokk? Ich hab’s dir doch erklärt. So einfach ist das alles nicht. Anerzogen trifft immer auf angeboren. Beides vermengt sich, erst das ergibt den ganzen Menschen. Es sind mehrere Faktoren, die nicht nur bei so einer Prägung eine Rolle spielen. Für Bindungsängste jedweder Art beispielsweise gilt dasselbe.«

Bei den letzten Worten schaute er einem Basstölpel hinterher, der auf die Lange Anna zusegelte.

»Ach«, sagte ich.

»So ist das«, sagte er feierlich. »Aber spätestens, wenn du dreißig bist, kannst du nicht mehr alles auf die Eltern, die Gene oder die Lehrer schieben, dann bist du für dein Gesicht selbst verantwortlich. Oder für deine Ängste.«

»Oh, ich bin ganz zufrieden mit meiner Visage«, bemerkte ich leichthin. Die Wendung, die dieses Gespräch nahm, behagte mir gar nicht, wie man sich denken kann.

»Darfst du auch sein«, meinte Harry großzügig, während er angelegentlich ein Stück algenbewachsenen Dachziegel begutachtete. »Aber an deiner Beziehungsfähigkeit solltest du arbeiten, Hemlokk. Und den kostenlosen Rat gebe ich dir nicht als Lover, sondern als Freund.«

Wumm. Eine Möwe entleerte sich im Flug über dem Wasser. Es platschte ordentlich.

ELF

Die Rückfahrt verlief stürmisch. Die »Funny Girl« schaukelte, dass sich die Planken bogen. Daniel, Harry und mir machte die Wackelei nichts aus, doch es war geradezu furchteinflößend zu beobachten, mit welcher Konsequenz manche Raucher an Deck stürzten, um sich im Fünfzehn-Minuten-Rhythmus breitbeinig und mit zitternden Händen Zigarette um Zigarette in die Lungen zu ziehen, ehe sie wieder ins trockene Schiffsinnere abtauchten. Der Onkel mahnte den Neffen mehrfach, zur Abschreckung ja genau hinzusehen. Das sei kostenloser Anschauungsunterricht im Fach Suchtprävention von der besten Sorte, flüsterte er mir ins Ohr, wobei er gleichzeitig die Gelegenheit nutzte, ein bisschen an meinem Ohrläppchen herumzuknabbern.

Als wir in Büsum anlegten, schimmerte die Hälfte der Passagiere grünlich und verließ fluchtartig das Schiff.

»Landeier«, schrie Daniel ihnen hinterher.

Niemand reagierte, alles stolperte hastig Richtung Busse oder Autos. An diesem Tag hatte die christliche Seefahrt sicher keine neuen Freunde gewonnen.

Vor Harrys Haustür verabschiedete ich mich mit einer Umarmung von dem Jungen. Er erinnerte mich noch einmal an mein Versprechen, im Herbst mit ihm und Harry für drei Tage nach Helgoland zu fahren. Ich erneuerte es feierlich und wandte mich anschließend dem älteren Gierke zu.

»Also dann«, murmelte er und stand da, als hätte er einen Ladestock verschluckt. »Ich melde mich.«

»Heißt das nicht heute ›Man sieht sich‹?«, versuchte ich, die angespannte Atmosphäre aufzulockern.

Noch vor zwei Tagen hätten wir uns zugenickt, die eine oder andere Frotzelei abgelassen, und das wär’s dann gewesen. Jeder ging seiner Wege, und irgendwann traf man sich wieder. Und jetzt? Wie handhabte man so einen Abschied als frischgebackene Beziehungstäter und alte Freunde?

»Meine Telefonnummer hast du ja«, hörte ich mich allen Ernstes nuscheln.

Welch ein überaus origineller Text, Hemlokk! Grimmepreisverdächtig, zweifellos.

Harry prustete los. Es freute ihn offenkundig, dass es mir mit der neuen Situation nicht besser ging als ihm. Dann tippte er mir kurz auf die Nasenspitze.

»Bis die Tage, Hemlokk. Und bau inzwischen nicht allzu viel Scheiß, hörst du?«

Ich versprach es, hüpfte in meinen Wagen und brauste gen Bokau davon.

Den Rest des Abends verbrachte ich bei Brot und Wasser, denn auch die zäheste Leber benötigt manchmal eine Auszeit. Hannelores Brut hatte sich nicht gerührt, und auch an meinem Anrufbeantworter blinkte nichts. Gegen zehn ging ich ins Bett und schlief bis zum nächsten Morgen durch.

Ich gönnte mir mehrere Tage, um die neue Situation zumindest ansatzweise zu verarbeiten. Vergeblich. Also machte ich mich eines Morgens nach einem kärglichen Mahl aus Restbeständen auf den Weg zu meinem Auftraggeber, um ihm Bericht zu erstatten.

Theo saß noch beim Frühstück, als ich klingelte. Er schien sich zu freuen, mich zu sehen.

»Setz dich, Hanna. Ich habe noch ein Brötchen übrig. Wenn du magst, lang zu. Ich koche rasch eine neue Kanne Kaffee«, begrüßte er mich aufgeräumt. »So schnell habe ich gar nicht mit dir gerechnet.«

Der Tisch war liebevoll und üppig gedeckt. Eine weiße Rose prangte zwischen Käse und Katenschinken. Der Honig stammte vom Imker nebenan, und die Marmelade war eindeutig selbst produziert. Ich schätze Menschen, die imstande sind, es sich auch allein gemütlich zu machen. Theo schenkte mir frischen Kaffee ein und nahm wieder Platz.

»Ich war auf Helgoland«, informierte ich ihn, während ich mich gleichzeitig für die Marmelade und dafür entschied, meine beiden Begleiter nicht zu erwähnen.

Meine Nacht mit Harry ging niemanden etwas an. Und solange ich selbst nicht recht wusste, ob ich künftig in einer Art Zweierbeziehung leben würde oder lediglich einen One-Night-Stand genossen hatte, würden meine Lippen versiegelt sein. Schon allein, weil Marga und Traute sich bestimmt nicht wieder einkriegen würden, wenn ihnen die Neuigkeit zu Ohren kam.

»Also«, sagte Theo, tupfte sich mit einer blütenweißen Serviette äußerst behutsam die Lippen ab und verzog dabei trotzdem das Gesicht, »auf was für interessante Dinge bist du auf der Insel gestoßen?«

»Hast du Schmerzen?«, erkundigte ich mich. Die Insel konnte warten.

»Ach, es ist nichts«, wehrte er ab. »Seit einiger Zeit habe ich eine Entzündung im Mund, die einfach nicht heilen will. Der Arzt kann sich auch keinen Reim darauf machen, aber ich will jetzt nicht jammern. Erzähl.«

Also gut, dann beließen wir es dabei. Schnörkellos berichtete ich ihm von Holgers autoerotischer Obsession, von Hiltruds Zugehörigkeit zur Zwei-Eff-Fraktion sowie vom fehlenden Alibi ihres Ehemannes für den Zeitpunkt von Max Rathjens Tod. »Viel ist das nicht, das weiß ich«, schloss ich selbstkritisch, »aber diese Bobsiehns sind schon eine besondere Sippe.«

»Ich kenne ja nur Helge, doch der reicht mir«, stimmte Theo mir zu. »Du hältst die Schwester, diese Witte, für ziemlich geldgierig, nicht?«

»Und ob«, entfleuchte es mir im Brustton der Überzeugung.

»Also könnte es durchaus sein, dass ihr Mann bei Max’ Tod nachhalf, während sie wegen des Alibis die Insel nicht verlassen hat«, meinte Theo bedächtig.

»Ja«, bestätigte ich. »So könnte es gewesen sein. Ich habe den Göttergatten zwar nicht kennengelernt, aber da er sich für Hiltrud Bobsiehn entschieden hat, wird er ebenfalls ein ausgesprochenes Faible für Geld haben. Sonst kommt man mit so einer Frau auf Dauer nicht aus.«

Theo pflichtete mir auch in diesem Punkt bei, dann hingen wir schweigend unseren jeweiligen Gedanken nach: Hätte, wäre, könnte, wenn …

»In diesem Fall bleibt alles so furchtbar vage«, jammerte ich. »Nichts fühlt sich stimmig an. Wenn ich die Fakten zu greifen versuche, flutschen sie mir durch die Finger. Die Sache mit dem Alibi überprüfe ich natürlich auf jeden Fall. Sollte Heiner Witte jedoch sauber sein und nachweisen können, dass er an dem Tag nicht einmal in die Nähe Bokaus gekommen ist, dann können wir den Hiltrud-Zweig der Familie wohl als unschuldig betrachten.«

Theo nippte vorsichtig an seinem Kaffee. »Ja, das sehe ich auch so. Dann bleibt Helge als Verdächtiger übrig. Oder der große Unbekannte – Holger. Meinst du denn, dass dich das Wissen um seine sexuellen Neigungen weiterbringt? Ich meine, hilft dir die Erkenntnis, dass er sich gern stranguliert, bei der Suche nach dem Mann weiter?«

Ich zuckte hilflos mit den Schultern. Genau das war die Frage, die nicht nur Hilli, sondern die ich mir auch selbst bereits mehrfach gestellt hatte.

»Nicht wirklich, fürchte ich«, gestand ich. »Es ist mehr ein weiteres Puzzleteil in der verworrenen Familiengeschichte der Bobsiehns.« Ich schwankte kurz, doch dann gab ich mir einen Ruck. Es half nichts, und irgendwann scheitert auch ein noch so brillantes Private Eye einmal. »Möchtest du, dass ich aufhöre, Theo?«

Ich bebutterte das Brötchen, griff nach dem Käse und biss hinein. Mhm, der schmeckte vorzüglich, ganz eindeutig ein würziger Esrom. Zumindest anbieten musste ich es ihm, fand ich. Ob ich dann auf eigene Faust und ohne Bezahlung weitermachte, stand auf einem anderen Blatt. Denn genau das würde ich tun. Ich mag keine unerledigten Fälle. Die bereiten mir schlechte Laune und Magenschmerzen.

Doch Theo schüttelte den Kopf. »Ich bin nicht für halbe Sachen. Und mein merkwürdiges Gefühl bleibt. Da stimmt etwas nicht mit Max’ Tod. Nein, mach weiter, Hanna. Ich vertraue dir voll und ganz.«

Während er sprach, war er aufgestanden und hatte ein Fenster geöffnet, um die Sommerluft ins Zimmer zu lassen, und jetzt klangen erregte Stimmen zu uns hoch.

»Flegel«, kreischte es altersbrüchig, und ich meinte den wütend erhobenen Krückstock geradezu vor mir zu sehen.

»Reg dich ab, Opa«, kiekste es stimmbrüchig zurück.

Theo seufzte resigniert.

»Das sind Otto und Paul. Der Junge rast auf dem Bürgersteig mit Inlinern hin und her, weil es auf der Straße zu gefährlich ist. Otto nervt das, weil er Angst hat, dass das Bürschchen ihn irgendwann über den Haufen fährt und er mit einem Oberschenkelhalsbruch im Krankenhaus landet. Jeden Tag, den Gott werden lässt, geht das so. Habe ich dir eigentlich erzählt, dass in Max’ Haus erneut ein Fenster offen stand?«

Ich horchte auf. »Doch nicht etwa schon wieder das im Schlafzimmer?«

»Doch, genau das.«

»Das ist aber seltsam. Es ist jetzt bereits das dritte Mal. Vom zweiten Mal habe ich dir gar nichts berichtet, glaube ich.« Ich dachte kurz nach. »Damit ist es höchst unwahrscheinlich, dass es vom Wind aufgedrückt wurde, wie ich anfangs annahm. In letzter Zeit sind schließlich keine Herbststürme über uns hinweggefegt.«

Wir blickten uns an.

»Ja, merkwürdig ist das schon«, meinte Theo, »zumal weder etwas gestohlen noch in Unordnung gebracht wurde, soweit ich das feststellen konnte.«

»Das tut doch niemand, den lediglich die Neugier umtreibt«, überlegte ich laut. »Der würde außerdem Spuren hinterlassen. Da muss jemand etwas gesucht haben.«

»Das Testament?«, schlug Theo vor.

»Möglich wäre es«, stimmte ich zu. »Aber sicher können wir auch hier nicht sein.«

»Also noch ein Puzzleteil, das nirgendwo hinpasst.« Theo lachte leise. »Der alte Max hätte seinen Spaß gehabt, wenn er uns hier sitzen und Rätsel raten hören würde. Manchmal beschleicht mich der Verdacht, dass er die ganze Sache selbst inszeniert und sich dabei gefreut hat wie ein Schneekönig.«

Ich blickte Theo über den Tisch hinweg an. »Das ist nicht dein Ernst, oder?«

»Nein«, sagte er. »Es ist lediglich ein tröstlicher Gedanke. Ich vermisse den alten Knaben und unsere Schachabende. Du machst auf jeden Fall weiter, Hanna.«

Ich beschloss mein zweites Frühstück mit einer Scheibe Schwarzbrot und einem anständigen Stück Holsteiner Katenschinken. Stimmt, ich wollte die Sache unbedingt zu Ende bringen; zudem ermittelte es sich einfach besser, wenn man Geld dafür bekam. Der Schinken schmeckte wunderbar, und ich aß ihn mit Genuss. Erst als ich fertig war und Messer und Gabel beiseitegelegt hatte, waren meine Gedanken frei für ein neues Thema.

»Wie geht es Marga und ihrem Finger? Was macht euer Projekt?«

Theos Miene, eben noch freundlich und aufgeschlossen, nahm schlagartig einen aggressiven Ausdruck an. »Super«, sagte er dann. »Ihr geht es super.«

»Super?«, wiederholte ich, tat jedoch nicht so, als ob mich das Wort nicht irritierte. Es hatte bislang keineswegs zu Theos Wortschatz gehört.

»Ihre Rede. Alles ist momentan super; der Finger und auch das neue Boot, das sie gekauft hat. Hundertfünf PS, Tiefgang etwas über einen halben Meter, Länge fast sieben und Breite zweieinhalb Meter. Es ist wirklich wendig und schnell und daher wie geschaffen für Überfälle auf See. Moritz Kleber hat sie beim Kauf begleitet. Der Mann scheint von allem etwas zu verstehen und ist zweifellos ein Multitalent.« Ich lauschte unwillkürlich in mein Inneres, ob der Name in mir nachhallte oder ob die Affäre mit Harry in dieser Hinsicht etwas verändert hatte. Nö. Ich fand den Mann immer noch attraktiv. »Aber aufgespürt hat das Schiff deine Mutter.«

»Traute?«, sagte ich erstaunt und verdrängte den Gedanken an Moritz, was mir nicht sonderlich schwerfiel.

»Traute«, bestätigte Theo grimmig. »Die Frau hat wirklich Feuer im Hintern und steht Marga in nichts nach. Entschuldigung, das mit dem Hintern war nicht so gemeint.«

Ich hatte es schon immer gewusst, im tiefsten Grunde seines Herzens war Theo Keller ein Gentleman der alten Schule; da schwitzte keine Frau, sondern transpirierte im Höchstfall, und einen Hintern als Körperteil besaß sie schon mal gar nicht.

»Ich kann damit umgehen«, beruhigte ich ihn und wedelte beschwichtigend mit der Rechten. Womit ich weitaus weniger umgehen konnte, war die Frage, ob mir meine Mutter als getreue Chronistin von Dorle Bruhaupt oder in ihrer neuen Rolle als Piratenbraut besser gefiel. Doch dieses Problem war ganz allein meins, damit hatten weder Theo noch Marga etwas zu tun.

»Wieso sind Marga und Moritz jetzt eigentlich so dicke miteinander? Nach meinem letzten Kenntnisstand hat Marga ihn lediglich bei Inge als Kellner kennengelernt, aber jetzt scheint er ja zu einem Busenfreund geworden zu sein. Ich meine«, präzisierte ich mein Anliegen, »die zwei müssen sich ja saugut verstehen, wenn er sie beim Bootskauf berät und begleitet.«

Jetzt kicherte Theo, und es klang höchst vergnüglich.

»Feuer im Hintern«, murmelte er versonnen. »Frau Schölljahn war dermaßen begeistert von den Würmern in den Leuchttürmen, dass sie sich nach ihrer ersten Begegnung bei Inge spontan eine Flasche Wein geschnappt hat und zum Wohnmobil der beiden geeilt ist, um mit ihnen noch einmal zünftig auf die Aktion anzustoßen. Auf die Zivilcourage im Allgemeinen und die Leuchttürme im Besonderen. Auf dass niemand als Wurm durchs Leben kriechen muss, wenn er nur genug Rückgrat zeigt. Ich war nicht dabei. Sie hat es mir am nächsten Morgen erzählt.«

»Oh weh«, brummte ich mitfühlend. Das hörte sich nach schweren Kopfschmerzen an.

»Du sagst es. Sie war erst mittags wieder ansprechbar.«

Theo und ich tauschten einen tiefen verständnisvollen Blick. Marga war zweifellos eine Chaotin, aber wir liebten sie beide; trotz oder gerade wegen ihres nicht immer ganz leicht zu ertragenden Charakters.

»Wo liegt denn der Flitzer?«, erkundigte ich mich. »In Marina Wendtorf, nehme ich an?«

»Ja. Dort hat sie einen Platz gemietet. Marga und Moritz sind bereits zweimal Probe gefahren. Die verstehen sich wirklich bombig, während seine Lebensgefährtin ein eher ängstlicher Mensch zu sein scheint. Soweit ich weiß, stand nie zur Debatte, dass sie ihn begleitet.«

»Karen Mainz.« Ich verkniff mir die Bemerkung, dass sie wahrscheinlich im Netz immer noch nach einer Boots- und Piraten-App suchte, die ihr in anschaulichen Schritten vermittelte, wie das mit den Überfällen funktionierte. »Ja, den Eindruck hatte ich auch«, bemerkte ich lediglich.

»Die Frau hat auch gestern bei Inge nicht allzu viel gesagt«, meinte Theo nachdenklich. »Dieser Moritz hat geredet. Und Marga natürlich.«

Natürlich. Meine Freundin gehört nicht zu den Stilleren im Lande. Etwas anderes interessierte mich jedoch weitaus mehr.

»Ihr wart bei Inge?«

»Ja. Denn Moritz hat Marga nicht nur beim Kauf des Bootes geholfen, er will sich auch an der Aktion ›Dreckschleuder‹ beteiligen, weil er es richtig findet, was Marga vorhat, und weil er in seinem Leben schon lange genug die Klappe gehalten hat.«

»Seine Worte, nehme ich an?«

»Seine Worte«, bestätigte Theo. »Und den neuen Mann an Bord haben wir bei Inge befeiert.«

»Ganz ohne Würmer«, witzelte ich, doch Theo sprang nicht darauf an. Im Gegenteil, seine Miene wurde ernst.

»Die wären das geringste Problem gewesen.«

»Ist etwa schon wieder etwas in der Küche schiefgelaufen?«, fragte ich alarmiert.

Theo gab einen gereizten Ton von sich.

»Ja, das kann man wohl sagen. Inge ist wirklich ein Pechvogel. Stell dir vor, eine Chorgruppe aus Hannover hat es dieses Mal erwischt. Brechdurchfall von der schlimmsten Sorte. Es war furchtbar. Wenn Moritz nicht gewesen wäre, wäre Inge zusammengeklappt. Das muss man dem Mann lassen. In dem ganzen Kuddelmuddel hat er als Einziger von uns wirklich souverän reagiert.«

»Brechdurchfall?«, fragte ich verdutzt. »Damit hatte sie doch schon einmal zu kämpfen. Und das ist noch gar nicht so lange her. Kann den vielleicht ein Pilz verursachen, der sich in der Küche eingenistet hat? Oder Bakterien? Viren?«

»Möglich ist das wohl«, meinte Theo. »Es hat nämlich alle umgehauen. Ausnahmslos. Vielleicht ein Keim in der Soße oder etwas Ähnliches. Inge konnte sich das überhaupt nicht erklären. Und die Gäste und der Reiseleiter sind natürlich ausfallend geworden. Die haben rumgepöbelt, als gäbe es kein Morgen, und mit einer Anzeige und dem Gesundheitsamt gedroht. Als geradezu gemeingefährlich hat der Busfahrer Inges Gulasch bezeichnet.«

»Scheiße«, rief ich spontan. Und dieses Mal traf mein entsetzter Ausruf nicht nur im übertragenen Sinne zu.

»Exakt«, sagte Theo und klang dabei nicht einmal ansatzweise belustigt. »Inge fürchtet mittlerweile ernsthaft um die Zukunft ihres Restaurants. Was soll sie machen, wenn die Leute ausbleiben? Und verstehen kann man die Menschen ja. Ich würde auch nicht in ein Lokal gehen wollen, bei dem ich nicht weiß, ob mir von den Speisen schlecht wird. So etwas ist unheimlich. Und natürlich spricht es sich in Windeseile herum. Nicht nur in Bokau. Einmal ganz abgesehen vom Gesundheitsamt, das ihr auf die Pelle rücken wird. Mir tut sie unheimlich leid. Moritz redete schon von einem Fluch.«

»Tüdelkram«, widersprach ich heftig. »So etwas gibt es nicht. Flüche haben meist höchst irdische Ursachen. Man muss sie nur suchen und finden wollen.«

Ich war enttäuscht, weil ich von Moritz etwas anderes erwartet hätte als so ein billiges Gefasel; in der Liga spielten eher der Buntbarsch oder Karen Mainz. Denn das Schicksal oder irgendwelche Flüche zu bemühen, wenn etwas schiefgeht, ist in etwa so wirkungsvoll wie das Hervorkramen von Verschwörungstheorien für alles und jedes, was sich nicht auf Anhieb von selbst erklärt.

Waberrhabarber, statt einmal genau hinzuschauen, wer Motiv und Möglichkeit besaß, Inges Essen zu vergiften. Harry wäre das nicht passiert; der hätte umgehend nach Fakten, Fakten, Fakten gesucht und wahrscheinlich auch welche gefunden. Harry? Mir hatte Inge den Job übertragen. Ich hatte ihre vermeintliche Pechsträhne bislang bloß nicht ernst genommen und als Zufall abgetan. Aber damit war es jetzt vorbei!

Da hatten wir zum Beispiel den Sprüchekönig, selbst ernannten Heiligen und Buntbarsch in einem, der ständig um Inges Anwesen herumschlich. Wenn es sich bei dem schon nicht um den mordlüsternen Holger Bobsiehn handelte, verbarg sich unter Turban und Pluderhose vielleicht ein Fünf-Sterne-Koch, der scharf auf Inges Restaurant war und deshalb alles daransetzte, um ihren Ruf zu ruinieren, indem er Brechwurz ins Gulasch mischte? Denn selbst bei einem begnadeten Kochkünstler musste es sich nicht automatisch um einen guten Menschen handeln.

»War dieser Swami Dingenskirchen an dem Abend da?«, fragte ich Theo.

»Nein. Ich habe ihn zumindest nicht gesehen.« Er wackelte nachdenklich mit dem Kopf. »Warte. Ich glaube aber, mich zu erinnern, dass Inge von ihm erzählte. Ja, genau, der habe sich am Nachmittag bei ihr herumgetrieben, hat sie gesagt.«

Na bitte. Von wegen Fluch. Der Kerl wollte sich das Lokal unter den Nagel reißen, um dann die Kieler Schickeria mit möglichst vielen An-Gerichten zu locken: »Lachsröllchen an weißem Balsamicodressing auf Trüffelscheibletten«. Oder »Zunge vom Steinbeißerfilet an Allerlei vom Giersch«. Das macht gut und gern dreiunddreißig Euro fuffzig pro Gericht. Denn sobald eine Speisekarte mit »ans« bestückt ist, wird es teuer. Das ist eine gastronomische Binsenweisheit – und diesem salbadernden Sprücheklopfer traute ich alles zu, außer echt zu sein.

Wieder zu Hause, rief ich als Erstes Harry an. Rein beruflich selbstredend, was ich ihm umgehend mitteilte, damit der Junge nicht auf falsche Gedanken kam und meinte, ich hielte es keinen Tag länger ohne ihn aus.

»Was darf ich also für dich tun, Hemlokk?«, erkundigte er sich höflich reserviert, nachdem ich mit meinem Sermon zu Potte gekommen war. Harry gehört, wovon ich ja bei früheren Fällen schon mehrfach profitiert hatte, zu den Menschen, die in allen Berufszweigen Verbindungen besaßen, weil sie mit einem Peter oder Jens, einer Merle oder Doris die Schulbank gedrückt hatten.

»Du kennst doch bestimmt jemanden bei der schleswig-holsteinischen Polizei.« Es war keine Frage.

»Malte Zierer«, lautete die prompte Antwort.

»Kannst du den Mann um einen kleinen Gefallen bitten?«

»Wie klein?«

»Wie ein liegendes Streichholz zwischen Daumen und Zeigefinger.« Es war ein schräges Bild, doch Harry machte mich nicht darauf aufmerksam, sondern forderte mich lediglich auf loszulegen.

»Lass diesen Malte Zierer doch bitte einmal checken, ob Heiner Witte am 5. Mai am Spätnachmittag oder gegen Abend auf dem Festland in einen Unfall verwickelt war. Ort, Datum, genauer Zeitpunkt. Ich brauche alles.«

Er hüstelte. »Und was springt für mich dabei heraus? Ein romantisches Abendessen zu zweit? Ein zart auf meine männliche Wange gehauchter Kuss mit anschließendem Matratzenbe–«

»Harry!«, unterbrach ich ihn roh. »Heiner Witte heißt der Mann, um den es geht. Hast du das notiert?«

»Heiner Witte und nicht Harry Gierke, verstanden«, wiederholte er brav, um jedoch den guten Eindruck gleich wieder kaputt zu machen. »Passe ich überhaupt in dein Bett, Hemlokk?«

Grundgütige, der Junge war zäh.

»Ich werde es exakt ausmessen und dir bei Bedarf mitteilen. Möglicherweise müssen wir jedoch amputieren. Oben oder unten, wie hättest du es denn gern?«

Manchmal wirkte so eine kalte Dusche Wunder. Und tatsächlich …

»Du hast wirklich eine tierisch romantische Ader, Hemlokk«, brummelte Harry. »Das muss man dir lassen. Mir ist es ein Rätsel, wie du deine Schmalzheimer zu Papier kriegst.«

»Persönlichkeitsspaltung, Harry. Vivian sülzt, Hanna ermittelt. Rufst du mich an, sobald du etwas herausbekommen hast?«

»Aber sicher doch, Liebling«, blaffte er und legte auf.

Ich streckte dem Hörer die Zunge raus. Manchmal ging mir der Gierke ziemlich auf den Senkel. Hinter dem »Liebling« steckte die blanke Ironie, sicher, doch an unserem Grundproblem änderte das nichts: Er wollte mehr Nähe, als ich momentan zuzulassen bereit war, was bedeutete, dass ich ihm immer wieder die Grenzen aufzeigen musste. Daher würde es zwischen uns unweigerlich und permanent krachen.

Um runterzukommen, setzte ich mich auf die Gartenbank und glaste in die Ferne. Silvia war nicht zu sehen, sondern verdaute ihr vormittägliches Graskontingent irgendwo hinter einem Busch. Gustav und Hannelore dösten friedlich unterm Rosmarin, und ein Entenpärchen paddelte leise quakend an meiner Villa vorbei.

Zum Donnerwetter, dann würde es eben krachen! Das war immer noch besser als eine Beziehung, in der man sich nichts zu sagen hatte. Solange Harry nicht mit einem der in jüngster Zeit wie Pilze aus dem feuchtwarmen Boden schießenden Coaches jedweder Art in meiner Villa auftauchte, der anhand von selbst gehäkelten Rollenspielen und handgestrickten Familienaufstellungen Vermutungen darüber anstellte, weshalb er mich für bindungsunwillig und -unfähig hielt, konnte ich mit Harry Gierke leben.

Hoffte ich jedenfalls. Couch statt Coach also. Das würde ihm gefallen.

Nachdem das geklärt war, stand ich erleichtert auf und ging zurück in die Villa, um mir einen Chai-Tee zu kochen. Vermutlich lag es an der permanenten gedanklichen Beschäftigung mit dem Swami-Heiligen in letzter Zeit, dass ich meinem geliebten Earl Grey untreu wurde und mich teemäßig dem geheimnisvollen, mystischen Indien zuwandte, um zu innerer Ruhe und Gelassenheit zu finden. Denn als Nächstes stand Helge Bobsiehn auf meinem Zettel, und vor diesem unerfreulichen Termin benötigte die Seele dringend einen stabilisierenden Trunk.

Ich wollte mit dem Mann über das offene Fenster bei Max Rathjen sprechen, aber natürlich würde ich ihn ebenfalls mit meinem neu erworbenen Wissen über Bruder Holgers sexuelle Vorlieben konfrontieren. Und wer weiß – vielleicht spuckte Helga ja endlich, endlich etwas aus, was mir in beiden Fällen weiterhalf.

Ich trank meinen Tee aus, spülte rasch die Tasse ab, kontrollierte noch einmal die Temperatur im Ei-Aquarium, schloss meine Haustür ab und setzte mich in Marsch. Rad oder Auto? Ich entschied mich für den Drahtesel, denn die Wolken hingen so leicht wie Wattetupfer am hochsommerlichen Himmel, und der Wind blies nicht allzu kräftig. Es gab daher keine vernünftige Ausrede, nicht etwas für Gesundheit und Fitness zu tun.

Bobsiehn war nicht zu Hause, und nach einer kurzen Bedenkzeit nahm ich mir das Recht heraus, einen Erkundungsspaziergang durch seinen Garten zu unternehmen. Er würde mir schon nicht gleich den Kopf abreißen, wenn er mich erwischte.

Das Grundstück deprimierte mich. Ich bin kein Fan akkurat geschnittener Rasenkanten, aber Verwahrlosung und Lieblosigkeit erkenne ich auf den ersten Blick. In all dem Unkraut löste sich hier ein halb mit Kies gefüllter Eimer langsam in seine Plastikbestandteile auf, dort rottete ein angeknackster grünstichiger Spatenstil vor sich hin. Eine alte Schiebkarre lehnte an der maroden Schuppenwand; das Rad saß schief, die Griffe waren vollkommen verrostet. Zumindest in dieser Hinsicht waren sich Onkel und Großneffe erstaunlich ähnlich gewesen.

»He Sie, Frau … äh … das ist Hausfriedensbruch!«

Vor lauter Schreck stolperte ich über einen zugewucherten Maulwurfshügel und hätte fast eine Punktlandung hingelegt. Bobsiehn stand breitbeinig neben den Resten der lose in den Angeln hängenden Gartenpforte, beide Hände tief in den Hosentaschen vergraben, das Gesicht eine einzige Gewitterwolke, der ganze Mann eine fleischgewordene Drohung.

»Hallo«, sagte ich freundlich, nachdem ich mich von dem Schreck erholt hatte. »Ich habe Sie gar nicht kommen hören. Ich habe mir Ihren Garten angeschaut. Und mein Name ist Hemlokk. Hanna Hemlokk.« Ich war mir zwar sicher, dass er den sehr genau wusste, aber sein Verhalten reizte mich.

»Was wollen Sie?« Er rührte sich nicht, als ich auf ihn zuging, sondern starrte mich an wie einen Schmetterling, den er liebend gern pfählen und seiner Sammlung zuführen würde. Da half kein unverbindliches Geplauder.

»Haben Sie Ihren Bruder eigentlich immer nur an der Türklinke oder auch einmal mit Scheibletten erwischt? Oder im Taucheranzug mit einer Plastiktüte über dem Kopf?«, legte ich los.

Die Wirkung meiner Worte war bemerkenswert: Sämtliche Muskeln in seinem Gesicht schienen auf einen Schlag an Spannung zu verlieren, als habe jemand auf den Aus-Knopf gedrückt. Das Finstere verschwand und machte einer totalen Ausdruckslosigkeit Platz.

»Scheibletten?«, wiederholte er vorsichtig.

»Genau.« Ich lächelte ihn geradezu liebenswürdig an. »Das sind jene Käsevierecke in einer Plastikumhüllung, die meistens nach nichts schmecken, die sich jedoch hervorragend dafür eignen, die menschliche Haut am Atmen zu hindern. Und die Drosselung der Sauerstoffzufuhr zum Hirn macht den Orgasmus intensiver. Die Käsevariante ist natürlich nur eine Möglichkeit und vielleicht nicht so weit verbreitet wie andere Methoden. Der schlichte Strick um den Hals zum Beispiel.«

Er tippte sich heftig an die Stirn.

»Leiden Sie unter einem Sonnenstich? Ist Ihnen nicht gut? Was soll das?« Er rührte sich immer noch nicht, sondern stand da, als habe ihn jemand auf dem Boden festgenagelt.

»Kommen Sie, Herr Bobsiehn«, erwiderte ich im Plauderton. »Ihr Bruder Holger ist Autoerotiker. Da kommt so etwas vor. Sie wissen doch Bescheid. Spielen Sie nicht den Ahnungslosen.«

Jetzt spie Helga im hohen Bogen aus, bevor er mit abgrundtiefer Verachtung in der Stimme blaffte: »Ach, nennt man das heute so? Holger war ein Schwein, ein perverses Schwein, um genau zu sein. Hilli hätte besser die Schnauze gehalten, denn von der haben Sie das doch bestimmt.«

Ich deutete auf die altersschwache bemooste Bank am Haus. »Können wir uns setzen? Dann redet es sich besser.«

»Was wollen Sie?«, wiederholte er stur.

»Informationen über Ihren Bruder Holger«, antwortete ich ebenso unnachgiebig. »Ich muss ihn finden, so lautet mein Auftrag. Er ist der dritte Erbe. Deshalb will ich wissen, wie das damals war, als er verschwand.« Und weil ich den möglichen Mord an Ihrem Großonkel aufklären will. Doch das behielt ich für mich.

Helge Bobsiehn seufzte tief, spie nochmals aus und setzte sich endlich. Ich nahm rasch neben ihm Platz.

»Sie sind eine echte Nervensäge«, grunzte er. »Hat Ihnen das schon mal jemand gesagt?«

»Alle«, erwiderte ich liebenswürdig. »Ich kenne niemanden, der mich nicht dafür hält.«

Den Bruchteil einer Sekunde verzogen sich seine Lippen. Man hätte es für den Anflug eines Lächelns halten können, doch es war so schnell wieder vorbei, dass ich darauf nicht meine Villa verwettet hätte.

»Was hat Hilli Ihnen erzählt? Sie hat ihren Schwur gebrochen, aber sie dazu zu bringen, war bestimmt nicht allzu schwer, vermute ich. Sie haben sie bestimmt vor die Wahl Geld oder Familie gestellt. Da war es sonnenklar, wie sie sich entscheidet.«

»Ihr Bruder Holger«, sagte ich nur. Er hatte zwar den Nagel auf den Kopf getroffen, aber ich verspürte absolut keine Lust, mich nochmals in die Untiefen der Bobsiehn’schen Geschwisterliebe zu begeben.

»Der war pervers«, stieß Helge mit verkniffenem Gesicht hervor. »Der hing so oft an der Türklinke, dass ich es schon gar nicht mehr zählen konnte. Dauernd holte er sich einen runter. Widerlich, so etwas. Mich würde es absolut nicht wundern, wenn aus unserem Genie eine alte Schwuchtel geworden ist. Wahrscheinlich treibt er es mittlerweile auch mit Kindern oder mit Viechern. Wollen Sie deshalb dieses ganze Zeugs wissen? Sie suchen noch immer nach ihm, oder? Dann schauen Sie sich in solchen Klubs um, wo die Perversen verkehren.«

Das konnte und wollte ich nicht so stehen lassen.

»Hören Sie, Schwulsein und der Missbrauch von Kindern haben nun wirklich nichts miteinander zu tun. Es –«

Er winkte genervt ab.

»Sparen Sie sich all das liberale Gewäsch. Ich habe doch Augen im Kopf. Das hängt alles irgendwie zusammen. Da können die in den Zeitungen und im Fernsehen noch so viel daherreden. Ich weiß, was ich weiß.«

Der Junge gab den Klassiker. Ob Homosexueller, Päderast oder Autoerotiker – alles entsprach nicht dem Bild, das viele Kerle von sich haben: hetero statt homo, durchsetzungsfähig statt Weichei, leistungsbetont statt Lusche. Voilà un homme! Schwester Hilli hatte nicht viel anders getönt.

»Mehrmals habe ich Holger in Hiltruds Zimmer erwischt«, redete Helge unaufgefordert weiter. »Im Zimmer unserer Schwester, das machen Sie sich mal klar! Wir Jungs mussten uns eins teilen, da war er nicht ungestört, weil ich ja jederzeit hereinschneien konnte … Aber sie war seine kleine Schwester. Das tut man doch nicht, wenn man auch nur einen Funken Anstand im Leib hat.« Machte es das Verhalten Holgers tatsächlich verwerflicher? Ich wusste es nicht. »Hilli hatte so einen hängenden Sessel, der mit einem stabilen Haken an der Decke befestigt war. Wenn man in das Ding stieg, kam man sich wie in einer Höhle vor und konnte die Füße in der Luft baumeln lassen. Hilli hatte über diesen Sessel in einer Mädchenzeitschrift gelesen. Sie war ganz wild darauf. Schließlich hat sie ihn von unseren Eltern zu Weihnachten bekommen. Zum Fest der Liebe, ausgerechnet. Holger hatte auch davor keinen Respekt. Wenn es ihn überkam, hat er den einfach abgenommen und sich stattdessen hingehängt.« Helge stieß sein schnaubendes Lachen aus. »Einmal habe ich ihm den Stuhl, den er zur Sicherheit bei seinen Spielchen immer danebenstellte, weggehauen. Seitdem schloss er hinter sich ab, wenn er es machte. Mich hat er natürlich dafür verprügelt. Holger konnte ganz fies kneifen. Da hatte er es wirklich zur Meisterschaft gebracht. Als er mit mir fertig war, hatte ich noch Tage danach richtige Schmerzen. Aber ich habe natürlich geschwiegen.«

Wir nickten der alten Frau zu, die neben Plattmann wohnte und regelmäßig wie ein Uhrwerk mit ihrem Hund Gassi ging. Sie musterte uns ungeniert. Morgen würde ganz Bokau wissen, dass ich neben dem Stinkstiefel auf dessen Bank gesessen und mich mit ihm unterhalten hatte. Mir war es wurscht.

»Sie und Hiltrud wussten also über Holgers sexuelle Vorlieben recht früh Bescheid. So etwas lässt sich unter Geschwistern nicht verheimlichen. Aber Ihre Eltern hatten lange Zeit keine Ahnung.«

Helge Bobsiehn warf mir einen Blick zu, in dem seine gesamte Verachtung für diese saublöde Bemerkung lag.

»Nein, natürlich nicht. Unser Holger machte nichts falsch. Das habe ich Ihnen doch erzählt. In den Augen unserer Alten war er makellos; ein Genie, das nicht fehlen konnte, das alle Liebe und Unterstützung der Familie brauchte und bekam, während ich stets an allem schuld war. So war bei uns die Rollenverteilung.«

Jetzt war ich es, die ihren Sitznachbarn mit einem scheelen Blick bedachte. Andere Sandwichkinder meisterten ihr Schicksal doch auch. Was war bloß mit diesem Mann los? Bobsiehn schaute stur geradeaus, immer noch der unverstandene, ungerecht behandelte kleine Junge, der mit sich und der Welt haderte.

Mir kam unvermutet eine Idee. Es lag so nah.

»Sie haben es Ihren Eltern verraten, mmh? Trotz Holgers Drohung, Sie und Hilli in der Jauchegrube zu versenken. Sie sind es gewesen, der Ihren Eltern die Augen geöffnet hat.«

Es war eine Eingebung gewesen, doch ich war mir sicher, dass sie haargenau zutraf. Helga hatte seine Zurücksetzung irgendwann nicht mehr ausgehalten und sich gerächt.

Er schwieg und mahlte mit den Zähnen. Wahrscheinlich hatte er das bereits als Fünfjähriger getan, wenn Mutti oder Vati mit ihm geschimpft hatten.

»Herrgott noch mal, haben Sie oder haben Sie nicht?«, fuhr ich ihn grob an. »Das ist doch alles Schnee von gestern. Sie können es ruhig zugeben.«

»Ja, habe ich«, blaffte er zurück. »Aber ich weiß wirklich nicht, was Sie das angeht. So finden Sie Holger nie. Und darum geht es Ihnen doch.« Das klang spöttisch.

Ich entschied mich für einen kurzen Themenwechsel.

»Jemand versucht immer wieder, in das Haus Ihres Großonkels zu gelangen«, informierte ich ihn. »Irgendwer sucht dort etwas. Sie sind das nicht zufällig?«

»Nee, was sollte ich denn bei Max suchen?«

»Ich hatte gehofft, Sie könnten es mir verraten.«

»Nee, kann ich nicht. Ich habe nicht bei Max reingeguckt, als er noch lebte, und ich statte seinem Haus auch keinen Besuch ab, nur weil er tot ist. Ich will sein Geld, alles andere ist mir völlig egal. Und dass man mich in Frieden lässt und nicht in meinem Leben herumschnüffelt wie ein Trüffelschwein, das ist mir ebenfalls wichtig.«

Das kannst du haben, Freundchen, wenn du alles ausspuckst, was mir weiterhelfen könnte. Und das Trüffelschwein merke ich mir ebenso wie die Tatsache, dass du ein astreines Motiv für den Mord an Rathjen hast. Ich holte tief Luft.

»Wir waren bei Holger«, erinnerte ich ihn scheinbar gelassen.

»Oh ja, fast hätte ich es vergessen. Unser Holger.« Er lachte sein schnaubendes Lachen und klatschte dabei eine Wespe tot, die sich auf seinem Knie niedergelassen hatte.

»Sie hätten sie auch verscheuchen können«, tadelte ich ihn. Er winkte ab.

»Und alle haben sich mächtig lieb, was? Ich habe für solchen gefühlsduseligen Unsinn noch nie etwas übriggehabt.«

»Holger«, erinnerte ich ihn streng. Mit dem Mann war ja nicht zu reden. »Wie das damals gelaufen ist, will ich wissen.«

»Ich weiß zwar nicht, warum, aber meinetwegen. Wenn Hilli nicht die Klappe halten kann … Ich habe es Vater verraten, als er wieder einmal damit anfing, was für ein hirnloser Idiot ich doch sei«, begann er ohne Umschweife. »Einen Versager, eine Niete hat er mich genannt. Ich sei zu nichts nütze und außerdem noch kriminell, weil ich bei der Nachbarin zwei Stück Kuchen geklaut hatte. Ich sollte mir endlich ein Beispiel an meinem älteren Bruder nehmen. Nee, habe ich dem Alten daraufhin ins Gesicht geschrien, das tu ich ganz bestimmt nicht, weil der nämlich pervers ist. Wenn er mir nicht glaubt, soll er doch den schlauen Holger mal beobachten, er muss bestimmt nicht lange warten, dann sieht er selbst, was der für einer ist. Natürlich habe ich mir damit gleich wieder eine eingefangen. Dann sperrte mich Vater in den Schuppen. Der ist ziemlich dunkel, und ich habe mich als Kind vor Mäusen und der ganzen Krabbelei ordentlich gefürchtet.«

Er schwieg gedankenverloren. Ein Amselherr knallte mit aufgestellten Kopffedern im Sinkflug haarscharf an unseren Füßen vorbei. Hormonstau, eindeutig.

»Und was geschah dann?«, fragte ich. Ein Grinsen begann sich über Helges ganzes Gesicht auszubreiten. Als würde die Sonne aufgehen und die Schwärze der Nacht vertreiben, nur dass darin eine gewisse Fiesheit lag.

»Dann?«, wiederholte er albern. »Hat Vater sich tatsächlich auf die Lauer gelegt und seinem Erstgeborenen nachspioniert. Er musste wirklich nicht lange warten. Schon am übernächsten Abend hat er ihn auf frischer Tat erwischt.« Er klang ungemein zufrieden. »Offenbar hat der Alte mir geglaubt.«

»Meinen Sie?«, bemerkte ich skeptisch, um ihn anzustacheln und zum Weiterreden zu animieren.

»Doch, hat er«, versicherte Helge. Er lächelte; dabei hatte ich schon gedacht, jemand hätte dem Mann die für diesen Vorgang nötigen Sehnen und Muskeln operativ entfernt. »Tja, und dann kam es zum Showdown.« Es sollte wohl beiläufig klingen, doch den Triumph in seiner Stimme konnte er nicht unterdrücken. Widerlich. »Vater war Mitglied im Shantychor ›Butt ahoi!‹. In den Siebzigern war der hier in Bokau ganz groß. Wer etwas auf sich hielt, sang dort mit, gleichgültig, ob er eine Note von einer Kuh unterscheiden konnte oder nicht. Die probten jeden Dienstagabend bei der Mutter von Inge Schiefer im großen Saal. Danach konnte man die Uhr stellen. An dem bewussten Abend muss es so etwas wie eine Generalprobe gewesen sein, weil Vater entsprechend ausstaffiert war: rotes Halstuch, Fischerhemd, blaue Hose und eine Art Südwester auf dem Kopf. Daran erinnere ich mich genau, denn ich sehe ihn vor mir, weil die Männer normalerweise in ihren Alltagsklamotten probten. Hilli war dienstagabends immer bei einer Freundin, um mit der gemeinsam Mathe zu lernen. Keine Ahnung, was die in Wahrheit trieben.«

Er rülpste leise, während er seinen kruden Gedanken nachhing. Weshalb sollte ein dreizehnjähriges Mädchen nicht mit seiner Freundin für die Schule lernen? Das soll es geben.

»Holger dachte natürlich wie wir alle, Vater habe das Haus verlassen. Es war ja Dienstag. Hatte er aber nicht. Er muss Holger beobachtet haben, wie er sich in Hillis Zimmer geschlichen und eingeschlossen hat. Das hat ihn natürlich misstrauisch gemacht, also ist er ums Haus herumgegangen und hat sich die Sache eine Weile durchs Fenster angesehen. Na ja, und danach wurde es ziemlich laut. Ich hatte mich hinter dem Schrank auf dem Flur versteckt. Vater hat Holger angeschrien, Holger hat aus Leibeskräften zurückgebrüllt. Und geprügelt haben sie sich auch. Vater hatte am nächsten Morgen ein Veilchen, aber gesagt hat er keinen Ton, und Hilli und ich haben uns nicht getraut zu fragen. Nach diesem Abend habe ich Holger nicht mehr gesehen. Er muss noch in derselben Nacht verschwunden sein.«

»Und niemand hat ihn je wieder erwähnt?«, fragte ich ungläubig. Ich hatte bereits Hilli in dieser Hinsicht schwer glauben können. Das gab es doch nicht. Kein Kind verschwand einfach so, ohne dass sich nicht einer nach ihm erkundigte.

»Niemand«, bekräftigte Helge. »Wenn wir anfangs Anstalten machten, nach Holger zu fragen, bekamen wir sofort Prügel. Da haben Hilli und ich das ganz schnell gelassen. Denn wenn ich Prügel sage, meine ich Prügel und nicht etwa ein paar zarte Klapse auf die Wange. Nein, Holger war für uns in dem Moment, als er das Elternhaus verließ, gestorben. Er hätte auch genauso gut tot sein können, verstehen Sie?«

ZWÖLF

Es hätte mich fast erwischt, als ich in Gedanken versunken nach Hause strampelte. Unsere Hauptstraße ist nicht breit, und wenn ein Wagen am Rand parkt und sich gleichzeitig Großraumlimousine sowie Radfahrer auf der verbleibenden Fahrbahn begegnen, wird’s eng. Der Fahrer beschimpfte mich auf das Gröbste, als er meinetwegen bremsen musste, und zeigte mir den Stinkefinger, bevor er mit seinem Benzinsäufer davonschoss. Ganz klar einer von diesen obersmarten Erfolgsmenschen, für die hinter jedem Knick ein Champagnerbüdchen zu stehen hat, sonst fehlt es dem Landstrich an Stil.

Normalerweise hätte ich den Stinkefingergruß erwidert und dem Kerl wüste Komplimente hinterhergebrüllt. Doch in diesem Moment interessierte mich das Schicksal Holger Bobsiehns weitaus mehr, sodass ich lediglich milde den Kopf schüttelte. Denn Helges achtlos dahingeworfene Bemerkung, der Bruder sei für die Familie nach der Prügelei mit dem Vater tot gewesen, hatte bei mir sämtliche Alarmglocken schrillen lassen.

War ich hier etwa rein zufällig einem alten Mordfall auf die Spur gekommen? Hatte der Vater seinen Sohn damals nicht nur nach Strich und Faden verprügelt, sondern ihn in seiner maßlosen Wut und Enttäuschung umgebracht und irgendwo auf dem Grundstück verscharrt? Holger war seit dem bewussten Abend von niemandem mehr gesehen worden, das zumindest stand fest. Keiner hatte mehr von ihm gehört, Internet und Meldebehörden kannten ihn nicht. Doch niemand löst sich in unserer durchorganisierten, total überwachten Welt einfach in Luft auf, es sei denn, er ist ermordet und verscharrt worden oder verwischt seine Spuren ganz bewusst, indem er mit einem Phantasienamen durch die Lande läuft wie Johannes’ dauerschwallender Heiliger Swami Arangha.

Ich war dermaßen auf diesen Gedanken fixiert, dass mir die Postkarte mit dem Palmenstrand erst einfiel, als ich auf den Weg zum Haupthaus einbog. Eine Leiche pflegt ihrer Schwester nicht mitzuteilen, dass sie den Namen geändert hat. Doch wessen Aussage besaß ich für diese Information? Allein die Hiltruds. Sie hatte die Schrift identifiziert. Aber einen Text zu fälschen und mit »Holger« zu unterschreiben, gehörte zu den leichtesten aller Übungen, wenn man Spuren verwischen und der Welt Sand in die Augen streuen wollte. Doch wer wollte da etwas vertuschen? Holger selbst? Hilli? Und wenn ja, weshalb?

Ich bretterte in einer Geschwindigkeit über das Kopfsteinpflaster am Haupthaus vorbei, dass meine Zähne wie in einem Totenschädel klapperten. In Margas Räumen stand kein Fenster offen. Wahrscheinlich übte sie mit Moritz Entermanöver auf der offenen See. Aber ich war auch noch nicht so weit, dass ich meinen jüngsten Verdacht mit jemandem besprechen wollte. Dafür war er zu neu und die Theorie zu löchrig.

Meine Gedanken eilten zu Mutter Bobsiehn. Von ihr sprachen Helge und Hiltrud zwar auffallend wenig, doch hätte die Frau den Mund gehalten, wenn der eigene Sohn vom eigenen Mann ermordet worden wäre? Aus Angst, Scham, einem falsch verstandenen Familiensinn oder der Überlegung heraus, was aus ihr und den anderen beiden Kindern werden sollte, wenn der Ernährer in den Knast wanderte? In Bokau hätte man sich die Mäuler zerrissen, und es wäre – zumal vor vierzig Jahren – fraglich gewesen, ob sie im Dorf hätte wohnen bleiben können.

Ich stieg vom Rad ab. Das letzte Stück des Weges, der zu meiner Villa führt, ist sehr eng, und ich hatte keine Lust, mir bei einem Sturz die Knie zu ramponieren. Das war mir nur einmal passiert und äußerst schmerzhaft gewesen. Möglicherweise hatte Mutter Bobsiehn auch gar nicht über den Mord Bescheid gewusst, sondern nur etwas geahnt. Der Vater schien ein harter und schweigsamer Mann gewesen zu sein, der Probleme mit sich allein ausmachte. Wenn er den Jungen bei der Schlägerei tatsächlich tödlich verletzt haben sollte, dann hatte er ihn wahrscheinlich heimlich in eine Plane gewickelt, um ihn im fahlen Licht des Mondes aufs Feld zu tragen und zu verbuddeln. Die Frau musste davon überhaupt nichts mitbekommen haben. Für sie war ihr Ältester, genau wie für die jüngeren Geschwister, in dieser Nacht auf Nimmerwiedersehen verschwunden.

Ich hatte Besuch. Johannes rekelte sich auf meiner Gartenbank, die langen Beine gemütlich ausgestreckt und über den Knöcheln gekreuzt, und plauderte mit Gustav und Hannelore, die ungerührt von seinen Konversationsbemühungen in Windeseile ein Büschel Löwenzahn niedermachten. Als er mich erblickte, sprang er auf.

»Moin, Hanna. Wie guckst du denn aus der Wäsche? Ist dir bei Matulke der Leibhaftige begegnet?«

Er nahm mich in den Arm. Wie immer roch er nach einer Mischung aus Cannabis, Holzleim und Nirwana, seinem Pferd. Ich schnupperte an seinem Hals, denn ich mochte den Duft.

»Marga macht mir Sorgen«, improvisierte ich rasch.

Johannes hielt nicht viel von Mord und Totschlag und irgendwelchen Theorien, die sich damit beschäftigten. Und ich schonte ihn, weil ich seine Geschichte kannte. Ich hatte schließlich eine entscheidende Rolle darin gespielt, denn so hatte alles angefangen: mein Dasein als Private Eye, meine Freundschaft mit Harry. Das Familiendrama derer von Betendorps war mein erster Fall gewesen.

»Marga?« Johannes runzelte die Stirn. »Ach so, du meinst das Boot und nicht den entzündeten Finger. Der ist doch wieder in Ordnung, oder? Sie ist schon ein großes Mädchen und wird wissen, was sie tut. Nein, ich denke nicht, dass dich das bekümmern muss.«

»Wahrscheinlich hast du recht«, seufzte ich, um das Thema im Keim zu ersticken, denn erstens war ich völlig anderer Meinung und zweitens neugierig, was er von mir wollte. Johannes pflegte Freunden nämlich keine »Hallo, ich bin’s«-Besuche abzustatten. Wenn er am helllichten Tag vorbeikam, lag ihm etwas auf dem Herzen. Grundgütige, bat ich im Stillen, während ich mein Rad in den Schuppen schob, möge es der komische Heilige sein. Vielleicht hatte er sich endlich als flüchtiger Verbrecher und krimineller Fünf-Sterne-Koch geoutet oder ging Johannes dermaßen auf die Nerven, dass –

»Hast du zufällig etwas zu essen da, Hanna? Ich habe ziemlichen Hunger.« Den hatte er immer, aber deshalb war er sicher nicht bei mir aufgetaucht.

»Klar«, sagte ich. »Wir könnten uns ein Abendbrot zaubern. Du bist doch allein?«

Unwillkürlich blickte ich mich hektisch um. Doch der Schwall-Swami war nirgends zu entdecken. Mir war zwar an Informationen über den Kerl gelegen, aber mein Brot würde ich nicht mit ihm teilen. Eher hetzte ich Gustav auf seinen Astralleib.

»Ja, bin ich«, sagte Johannes und klang verstimmt. »Du verkennst den Swami, Hanna.«

»Tu ich nicht.« Punkt.

Lange sagte keiner von uns beiden etwas. Dann meinte Johannes leise: »Er bittet um nichts. Er fordert nichts. Er ist sehr genügsam.«

»Aber du fütterst ihn durch. Oder bezahlt er etwa fürs Mittagessen?«

Johannes widersprach nicht. Das heißt, er widersprach zunächst nicht.

»Er könnte doch aber tatsächlich ein heiliger Mann sein«, bemerkte er erst nach einer ganzen Weile mit gedämpfter Stimme. »Jesus, Mohammed, Buddha sind irgendwann ebenfalls aus dem Nichts aufgetaucht und von den meisten Menschen ihrer Zeit verlacht, verhöhnt und verspottet worden. Man weiß es also nicht. Ich bin jedenfalls nicht derjenige, der ihm die Tür weist.«

Das also war sein Anliegen! Denn er meinte es bierernst, so weit kannte ich meinen Freund Johannes von Betendorp. Von ihrer Wiese äugte Silvia zu uns herüber, krümmte den Rücken und zermörserte mit heißem Strahl einen Maulwurfshügel. Das Tier sprach mir aus der Seele. Heilige stammen nicht aus dem 21. Jahrhundert, die echten wurden alle vor der ersten Jahrtausendwende geboren, soweit ich informiert war. Und das hatte seinen Sinn.

»Was hältst du von einem Bier zum Abendbrot?«, fragte ich, um zumindest kurz das Thema zu wechseln und mir ein bisschen Luft für eine Antwort zu schaffen, die ihn nicht komplett vor den Kopf stieß, meinen Standpunkt jedoch ebenfalls nicht außer Acht ließ.

»Gern«, sagte Johannes. »Ich bin mit dem Rad da. Wollen wir draußen essen?«

Das war keine Frage! In den nördlichen Gefilden der Republik gibt es nicht allzu viele Abende, an denen das ohne die Hilfe einer Strickweste und ein paar anständiger Socken möglich ist. Johannes holte zwei Klappstühle aus dem Schuppen, während ich die Käseplatte arrangierte, zwei Gläser dazu stellte, das Obst wusch und das Brot in ein Körbchen tat. Die Stühle benutzten wir als Tisch.

Es war alles ein bisschen wackelig, doch dafür schauten wir direkt auf den ruhig daliegenden Passader See. Die Oberfläche war glatt wie ein Spiegel, nicht einmal das Schilf wogte im Wind. Über uns flog ein Flugzeug als winziger silbriger Punkt hinweg, und eine Ente schnatterte, als würde sie dafür bezahlt. Die Luft war mild, ja fast warm, und es roch erdig und nach Sommer.

»Ein echtes Postkartenidyll«, murmelte Johannes und schnitt sich ein Stück von dem nicht mehr ganz jungen Ziegenkäse ab, um anschließend hineinzubeißen, als wollte er es guillotinieren. »Schmeckt wirklich gut«, brummte er zufrieden, nachdem er die Prozedur zweimal wiederholt hatte. Das war der Moment, auf den ich gewartet hatte.

»Weißt du«, begann ich vorsichtig, während ich zum Zeichen meiner grundlegenden Friedfertigkeit in ein Gürkchen pikste und es in den Mund steckte. »Ich habe ein bisschen Probleme mit dem Swami, weil der mir viel zu viel redet. Deshalb bin ich misstrauisch. Und was er redet, finde ich auch nicht doll.«

»Das haben die Menschen damals bei Jesus auch gesagt«, entgegnete Johannes kauend.

Himmel, zu der Zeit gab es auch noch keine Weisheitensammlungen auf den Billigtischen der Buchhandlungen, deren Inhalte jeder ungestraft zum Besten geben durfte. Ich nahm vorsichtshalber einen ordentlichen Schluck Bier, um den schalen Geschmack hinunterzuspülen. Johannes schnitt sich ein Stück Brot ab, bebutterte es dick und legte eine Scheibe von dem Deichkäse drauf, den der Supermarkt in Schönberg seit Kurzem führte. Ich musterte ihn prüfend. Auf den ersten Blick wirkte er ganz normal. Doch was hieß das schon? Nichts natürlich. Nein, mein Freund benötigte eindeutig Hilfe.

»Johannes«, begann ich daher erneut, »du glaubst doch nicht allen Ernstes –«

»Wir sind so kleinmütig, Hanna. Zumindest die meisten von uns. Wir misstrauen anderen Menschen und denken immer nur das Schlechteste von ihnen. Und wenn man die Leute auf ein solches Verhalten anspricht, bekommt man zu hören, die Welt sei nun einmal so. Das möchte ich nicht. Weil es ein unheilvoller Kreislauf ist. Du wirst sehen, eines Tages vergütet der Swami mir meine Gastfreundschaft in irgendeiner Form. Ich vertraue ihm.«

Und im nächsten Sülzheimer konvertiert Richard zum Islam und baut ein heimeliges Nest für seine vier Camillas. Ach Johannes, du Narr.

Er angelte nach einem weiteren Stück Ziegenkäse und schaufelte ordentlich Feigensenf drauf. Zumindest mein Abendessen schmeckte ihm.

Ich entschied mich gegen weiteres Zähneknirschen, holte tief Luft und sagte sehr, also wirklich sehr beherrscht: »Johannes, um einen zweiten Heiland handelt es sich bei dem bestimmt nicht, oder die Welt steht unmittelbar vor dem Abgrund. Der Swami sondert nichts als platteste Phrasen ab, merkst du das nicht? Über Binsenweisheiten ist der noch nie hinausgekommen. Wohlfühlplattheiten. Pseudotiefgang«, schob ich nach, als Johannes’ Gesicht einen immer störrischeren Ausdruck annahm. Ich ließ mich nicht beirren. »Du brauchst wirklich keine Angst zu haben, dass du in Band zwei der Bibel als derjenige auftauchst, der dem neuen Messias die Tür gewiesen hat. Er ist es nicht. Da bin ich ganz sicher.« Vielleicht drang die Botschaft ja in ironischer Verpackung zu ihm durch. Tat sie nicht.

Er sah mich plötzlich nachdenklich an, das Abwehrende war aus Mimik und Körperhaltung gänzlich verschwunden. Was hatte ich getan?

»Du denkst, die Grundgütige würde heutzutage natürlich keinen Mann, sondern eine Frau schicken? Da bin ich ganz deiner Meinung.«

Hrmpf! Die religiösen Vorstellungen meines Freundes waren berüchtigt bis bizarr, und normalerweise diskutierte ich ganz gern mit ihm über das Seelenheil, die Hölle oder lässliche Sünden. Heute nicht.

Heute interessierte mich einzig und allein der irdische Swami und nicht die Erlösung der Menschheit, die möglicherweise just in diesen Tagen von Hollbakken ihren Ausgang nahm. Daher half es nichts; ich fuhr schwerere Geschütze auf.

»Irgendjemand hat bei Inge schon wieder etwas ins Essen gemischt. Vielleicht hast du davon gehört. Das Ganze war eine Riesensauerei. Die Leute haben gekotzt wie die Reiher und sind ständig zum Klo gerannt.«

Johannes verzog angewidert das Gesicht. »Igitt. Das ist ja widerlich.«

»Du sagst es. Und es ist nicht nur widerlich, sondern Sabotage. Irgendjemand will Inge definitiv schaden. Und weißt du, wen ich da in Verdacht habe? Deinen Swami.«

Johannes schüttelte bekümmert den Kopf. »Du bist in deinem Hass ja richtig verblendet, Hanna. Weshalb sollte der Swami denn so etwas Niederträchtiges tun? Er kennt Inge doch gar nicht.«

»Nein?«, fragte ich gefährlich ruhig. Wenn das Wort »verblendet« schon auf einen von uns zutraf, dann ja wohl nicht auf mich. »Du hast dafür nur sein Wort, oder? Vielleicht will er in ihrem Restaurant einen Ashram eröffnen? Zur heiligen Kuh oder haben diese Ashrüme, oder wie immer der Plural lautet, etwa keinen Namen?«

»Darüber macht man keine Witze. Das erfordert allein schon der Respekt vor einer anderen Religion«, wies Johannes mich streng zurecht.

Nö. Manche Witze mussten einfach sein. Das reinigt die Seele.

»Ich hatte erst Moritz und Karen in Verdacht«, sagte ich, ohne auf seinen Einwand einzugehen, »aber seit der Sache mit den Leuchttürmen und den Würmern …« Meine Worte zauberten ein Lächeln auf Johannes’ Gesicht. Er reckte den Daumen in die Höhe. »Na ja, sie ist vielleicht ein bisschen … äh … seltsam«, räumte ich ein, »aber er ist total in Ordnung.«

»Ja«, stimmte er mir verhalten zu und langte nach einem weiteren Stück Brot. Essenstechnisch gesehen war der Mann ein Wunder: Er aß wie ein Scheunendrescher und blieb dabei dünn wie ein Aal.

»Also kommt als Hauptverdächtiger nur dein Heiliger in Frage«, sponn ich den Faden weiter. Johannes schwieg. »Ich habe zwar noch keine Ahnung, was mit dem los ist, aber dass der Dreck am Stecken hat, ist sonnenklar.«

Er legte wahrhaftig das Brot weg.

»Du machst es dir sehr einfach, Hanna«, sagte er sanft. Das tat ich nicht. Ich ließ mich bloß nicht von so einem Herzchen um den Finger wickeln.

»Gib mir seinen bürgerlichen Namen«, bat ich. Es hatte keinen Sinn, weiter mit Johannes zu streiten.

»Weshalb willst du den wissen?«

»Um Nachforschungen über ihn anzustellen«, gab ich ehrlich zu.

»Nein.«

»Hat er dir den nicht verraten?«

»Doch. Indirekt schon.«

Johannes sah zu Silvia hinüber, die Grasbüschel für Grasbüschel mit ihrer langen Zunge umschloss, abriss und zunächst schluckte – später würde sie das schmackhafte Grünzeug wieder portionsweise hochrülpsen und genussvoll endgültig zerkleinern, ehe es seinen letzten Gang durch ihre vier Mägen antrat.

»Nun komm schon!«, drängte ich ihn. »Da ist doch nun wirklich nichts bei.«

»Er hat einmal sein Portemonnaie bei mir in der Tischlerei liegen lassen. Da bin ich schwach geworden und habe mir seinen Ausweis angesehen«, gestand Johannes mit schuldbewusstem Gesicht. Mannomann, der Junge tat gerade so, als hätte er bei einem Amoklauf zwanzig Leute um die Ecke gebracht.

»Das war dein gutes Recht«, beruhigte ich ihn. »Du musst schließlich wissen, wer unter deinem Dach lebt. Und wenn er es dir freiwillig nicht sagt …«

»Aber das hat er doch, Hanna.« Er löste den Blick von der grasbüschelmordenden Silvia und schaute mich an. »Drei Tage später habe ich ihn direkt gefragt, und da hat er ihn mir genannt. Er hat nicht gelogen, und das spricht doch für ihn, oder?«

Na ja. Wahrscheinlich hatte der Buntbarsch geahnt, dass Johannes mittlerweile Bescheid wusste. Da machte es sich nicht gut, zu mauern. Also hatte er gleich mal einen Beweis seiner Ehrlichkeit geliefert. Doch mir streute der Kerl mit seinem affigen Getue keinen Sand in die Augen.

»Der Name, Johannes.«

Er schüttelte den Kopf. »Ich habe mein Ehrenwort gegeben, ihn niemandem zu verraten.«

Wenn’s weiter nichts war.

»Seit Barschel ist so ein Ehrenwort bei uns nicht mehr allzu viel wert«, erinnerte ich ihn.

»Ich bin nicht Barschel«, ranzte er mich an.

Ich verstand ihn ja. Mit dem wäre ich auch nicht gern verglichen worden. Trotzdem mussten jetzt ein paar Daumenschrauben angelegt werden, sonst kamen wir nie weiter. Und dafür benötigte ich den Namen des selbst ernannten Heiligen dringend.

»Du magst Inge, Johannes. Wenn ich mich nun nicht irre und dieser Swami für ihre Misere tatsächlich verantwortlich ist, tust du ihr mit deiner Weigerung keinen Gefallen. Im Gegenteil, du lässt sie hängen. Der Buntba… äh … Arangha merkt es doch gar nicht. Und sittenwidrig ist es auch nicht, wenn man nur einmal rasch einen Namen überprüft.«

Ich hatte ihn immer noch nicht überzeugt. Er wand sich.

»Inge ist am Ende ihrer Kräfte. Lange hält sie nicht mehr durch«, zog ich die Schraube noch ein wenig fester.

Das half. Endlich.

Johannes ächzte zwar sekundenlang wie eine alte Weide im Orkan, doch dann krächzte er kaum hörbar: »Horst-Dieter Holm.«

Ich schnappte nach Luft, verschluckte mich und fing an zu husten. Es dauerte ein Momentchen, bis das Husten in ein schallendes Gelächter überging. Hatte ich es nicht geahnt? Ich hatte seinerzeit zwar nur auf Horst getippt, aber Horst-Dieter war eindeutig noch besser. Horst-Dieter Holm, das musste man sich einmal auf der Zunge zergehen lassen. Kein Wunder, dass der Name topsecret war. Wenn man den aussprach, ging unweigerlich jede Aura flöten. Vom Karma ganz zu schweigen.

Der folgende Vormittag gehörte Max Rathjen und seinem vermaledeiten Schlafzimmerfenster, durch das offenbar immer wieder jemand in das Haus stieg, um … ja was? Genau das war die Frage.

Nach der dritten Tasse Earl Grey hatte ich mich auf den Weg gemacht und das Googeln von Horst-Dieter Holm auf den Nachmittag verschoben, da ich mir sicher war, dass über den Mann in den sozialen Netzwerken nichts existierte. Der Name hatte auch nach der Nacht nichts von seinem zweifelhaften Charme verloren und zauberte unwillkürlich ein Giggeln in meine Kehle, als ich auf der Hauptstraße eine andere Radfahrerin überholte, deren Drahtesel so voll bepackt war, als würde sie zu einer Erdumrundung starten. Dabei war sie nur auf dem Wochenmarkt gewesen. Ob die Eltern den kleinen Horst-Dieter tatsächlich so gerufen hatten? Oder hatten sie Hossi oder Dieterle bevorzugt? Auf jeden Fall musste Swami Arangha eine traumatische Kindheit hinter sich haben, Horst-Dieter hin, Hossi-Dieterle her.

Ich schloss mein Rad an eine junge Birke an, die vor Rathjens Haus wuchs. Bokau ist keine Insel der Seligen, und so ein Velo ist schnell geklaut. Im Haus roch es noch muffiger als bei meinen ersten Besuchen; unbewohnt, ungelüftet, wie in einer Gruft, nur dass der Moder in diesem Ausmaß fehlte. Ich widerstand der Versuchung, erst einmal kräftig durchzulüften, und eilte ins Schlafzimmer. Das Fenster war verriegelt. Ich wackelte und zog am Griff. Er rührte sich nicht. Niemand hatte sich an ihm zu schaffen gemacht, also war seit Theos Besuch keiner mehr ins Haus eingestiegen.

Sorgfältig ließ ich meinen Blick durch den Raum gleiten. Theo hatte recht. Man erkannte nicht, dass hier jemand etwas gesucht hatte. Keine Schublade war aufgebrochen, kein verräterischer Staubabdruck zeugte vom Wegrücken der Kommode oder des Nachttisches, keine Teppichecke war verräterisch hochgeklappt. Die einheitliche Staubschicht, die alles wie ein Leichentuch bedeckte, sprach eine deutliche Sprache. Ich ging langsam durch alle Räume, doch ich entdeckte nichts.

»Max«, sagte ich schließlich laut und genervt, als ich im Wohnzimmer stand, »gib mir ein Zeichen. Du kannst das, denn du bist tot, und ich bin’s nicht. Was sucht der Unbekannte bei dir?«

Max Rathjen antwortete nicht direkt, was streng genommen kein Wunder war. Doch in diesem Moment gelang es einem Sonnenstrahl, durch die dreckigen Scheiben in den dämmerigen Raum zu fallen. Zunächst nahm ich lediglich den tanzenden Staub wahr, erst dann bemerkte ich die Richtung, die mir das Licht wies, nämlich direktemang auf Max’ Sessel.

Ich starrte ihn eine Weile dumpf an, dann schlug ich mir bühnenreif mit der flachen Hand auf die Stirn. Manchmal war ich wirklich ein ziemliches Kamel und eine lausige Privatdetektivin. Nicht nur Marcia Mullers ein wenig in die Jahre gekommene Sharon McCone, sondern all ihre aktuellen mörderischen Schwestern gleich mit hätten vor lauter Pein über die töffelige Kollegin aus Germany ihre Opfer in den Papiersärgen rotieren lassen.

Natürlich ging es nicht um das fehlende Testament, sondern um den Bettelbrief! Um was denn wohl sonst? Vollkommen logisch. Denn wenn Max Rathjen tatsächlich ermordet worden war, und zwar von demjenigen, der diesen Brief geschrieben hatte, dann lag es in dessen ureigenstem Interesse, den schleunigst aus der Welt zu schaffen. Sicher, offiziell lautete das Urteil auf Selbstmord, und der Fall war abgeschlossen. Aber dann trat ich auf den Plan mit meiner Schnüffelei. Der Mörder, und mittlerweile ging auch ich mehr und mehr davon aus, dass Theo recht hatte und es einen gab, konnte ja nicht ahnen, dass Hanna Hemlokk manchmal auf der Leitung stand.

Ich setzte mich in den Sessel, um nachzudenken. Wer wusste, dass sich der Brief gar nicht mehr in Rathjens Wohnzimmer, sondern in meinem Besitz befand, Einbrüche in das Haus also sinnlos waren? Helge Bobsiehn. Ihm hatte ich von dem Brief erzählt und ihn ebenso dem Zwei-Eff-Test unterworfen wie seine Schwester Hiltrud.

Entlastete das die beiden? Nein, nicht grundsätzlich, denn hier kam es auf den Zeitpunkt an. Wer hatte wann gewusst, dass ich den Brief an mich genommen hatte? Helge hatte ich gleich zu Beginn der Untersuchung mit dem Schriftstück konfrontiert. Damit konnte logischerweise nur das erste offene Fenster auf sein Konto gehen. Für ihn wäre es fortan nur noch sinnvoll gewesen, in meine Villa einzusteigen oder mich zu überfallen, um nach dem belastenden Beweisstück zu fahnden.

Hiltrud wusste hingegen erst Bescheid, seit ich bei ihr auf Helgoland gewesen war. Sie könnte also durchaus für Einbruch eins und zwei verantwortlich sein. Ich musste Harry mit seiner Alibirecherche für den Ehemann Beine machen.

Und was war mit Bruder Holger? Wenn der Vater ihn damals bei dem Streit doch nicht erschlagen hatte und er der Schreiber des Bettelbriefs war, machte es für ihn Sinn, sich alle drei Male bei Rathjen umzusehen, weil er nicht ahnen konnte, dass ich das Papier längst in Händen hielt.

Doch dafür musste er sich logischerweise zumindest manchmal in der Nähe aufhalten. Also in Bokau. Ich schluckte. Da käme eigentlich nur einer in Frage: der Buntbarsch. Aber der schied ja inzwischen als getarnter Holger definitiv aus.

Ich stand auf und stellte mich ans Fenster. Ein Rotkehlchen saß in einem der Büsche und schaute mich mit seinen Knopfäuglein an. Ich nickte ihm schwermütig zu. Was für ein heilloses Tohuwabohu. Diese Bobsiehn-Sippe brachte mich noch an den Rand des Wahnsinns.

Entnervt stapfte ich schließlich zur Tür und zog sie brutal hinter mir ins Schloss. Draußen genoss ich die Wärme auf meiner Haut und den Geruch von Gräsern, Blumen und Autos, kurzum von Leben.

Zu Hause machte ich mir rasch eine Fischsuppe – Zitronengras, Ingwer, Zwiebeln angeschmort, Brühe und Kokosmilch drauf, Fischstückchen hinein, zehn Minuten ziehen lassen, abseihen, fertig – und löffelte sie rasch in mich hinein. Dann fuhr ich den Laptop hoch.

Einen Horst-Dieter Holm gab es nicht, in keinem sozialen Netzwerk und auch nicht in einer dieser Plattformen, die alte Schulkameraden nach hundert Jahren wieder an einen Tisch brachten. Name und Mann existierten nicht in der virtuellen Welt. Der Swami hatte seine Spuren ebenso sorgsam verwischt wie Holger-ohne-Namen.

War das ein Zufall?, überlegte ich, kam jedoch bei der zweiten Tasse Tee zu dem Schluss, dass ich da wohl eher auf eine merkwürdige Parallele gestoßen war, der ich unbedingt nachgehen musste. Die beiden Männer verband etwas. Gleich morgen würde ich dem Heiligen meinen Verdacht in Johannes’ Beisein auf den Kopf zusagen, und dann würden wir ja sehen, wie er sich da herauswand!

Etwas besser gelaunt, erweckte ich Vivian zum Leben, denn durch Helgoland und die anschließenden Ermittlungen war ich mit dem Sülzheimer ordentlich in Verzug geraten. Es half daher nichts, wir mussten Camilla und Richard Beine machen, auch wenn es mir schwerfiel.

Rasch las Vivian sich die ersten Folgen noch einmal durch und versuchte, sich anschließend in Camillas Seelenleben hineinzufinden. Die dumme Pute litt. Weil Richard, der Treulose, mit dieser blöden Irene herumtändelte. Dabei hatte sie doch den doofen Martin, der sie unentwegt anschmalzte wie ein getretener Dackel. Ob es nun an dem Hund lag oder daran, dass mir absolut nicht nach Vivian war – plötzlich sah ich Richard mit blauen Lippen und hervorquellenden Augen an einem Seil von der Decke baumeln. Er steckte in einer Seemannsuniform, das heißt, die oberen Regionen seines Körpers taten es, unten herum war er splitterfasernackt. Der Mann quakte wie ein Ochsenfrosch, während die sittsame Camilla in hautenger Lederkluft um ihn herumscharwenzelte und dabei gurrte wie eine Taube.

»Reich mir den Käse, mein Herz«, stöhnte er schließlich sonor – ging das mit zugeschnürtem Hals? Klar, unser Richard konnte alles – und hielt ihr auffordernd die Hand mit den schlanken muskulösen Fingern hin.

»Sofort, mein Liebling«, hauchte sie mit zartrosigen Wangen, während sie ihrerseits voller Zärtlichkeit begann, ihn mit Scheibletten zu verkleben.

Den Taucheranzug hatte sie bereits heute Morgen eigenhändig mit Olivenöl der ersten Pressung vorbereitet, sodass ihr Liebster, sobald sie die Käse-Verdichtung beendet hatten, problemlos hineinschlüpfen konnte. Ja, die Liebe war wirklich eine Himmelsmacht. Niemand hatte sie auf den Ansturm dieser Gefühle vorbereitet, die sie schier zu überwältigen drohten, seit sie ihn das erste Mal gesehen hatte. Niemand.

Mit verzücktem Gesicht schaute Camilla zu seinem verzerrten Antlitz hinauf. Er atmete jetzt schwer und lief rot an. Doch das tat seinen herb-maskulinen Zügen keinerlei Abbruch. Im Gegenteil, ihr kleines Herz pochte noch mehr, wenn er seine Leidenschaft vor ihren Augen lebte, denn damit tat er ihr und der Welt kund, dass er ihr bedingungslos vertraute. Und was gab es Schöneres zwischen zwei Menschen, die sich liebten? Überwältigt von ihren Gefühlen schloss Camilla für einen Moment die Augen. Richard Berger. Er war ihr Schicksal, nichts und niemand würde sie je wieder trennen können. Sie griff zu dem Kordelende, das lose neben ihm herabhing. Er röchelte. Ohne ihn war ihr Leben öd und leer. Nein, es sollte ihm an nichts fehlen. Liebevoll zog sie ihn noch ein Stück höher.

Du großer Gott, Hemlokk, hörte ich Harry in diesem Moment lauthals blöken, bist du jetzt total unterzuckert? Vivian langte rasch nach einem Keks und fing an zu knabbern. Doch ich wusste, dass es heute keinen Zweck mehr mit uns hatte. Es würde weder zu einem leidenschaftlichen Heiratsantrag kommen, noch würde eine Kerze ganze Zimmerfluchten in ein romantisches Licht tauchen. Rien ne va plus. Nichts geht mehr.

Das Bimmeln meines Telefons rettete Vivian und mich. Harry? Ich schnellte hoch und meldete mich.

Es war meine Mutter.

»Ach, du bist es«, begrüßte ich sie matt und konnte förmlich sehen, wie ihr Ohr länger und länger wurde.

»Ist etwas passiert?«

»Nö.«

»Du klingst nicht eben erfreut, von mir zu hören. Störe ich?«

»Nö. Es hat nichts mit dir zu tun«, versicherte ich Margas bester Freundin.

»Und mit was oder wem hat es etwas zu tun?« So leicht war meine Mutter nicht abzuwimmeln, ich hätte es wissen müssen. Doch ich war noch nicht so weit.

»Ich möchte nicht … sei mir nicht böse …«

»Es geht um einen Mord oder einen Mann, nehme ich an.« Manchmal besaß meine Mutter geradezu seherische Fähigkeiten. »Ist der neu?«

»Der Mord ja, der Mann nicht.«

»Aha. Dann ist es am schwierigsten. Mit dem Mann, meine ich«, gab Traute einfühlsam und bar jeglicher eigener Erfahrung zum Besten. Meine Eltern steuerten stramm auf die goldene Hochzeit zu, ohne dass jemals ein Fehltritt ruchbar geworden wäre. Weder von ihr noch von meinem Vater.

»Können wir nicht von etwas anderem reden?«, bat ich.

»Sicher. Wie wäre es mit dem Mord? Erzähl mir davon«, ging sie bereitwillig auf meinen Vorschlag ein.

»Ich dachte eher an Kaperfahrten auf der Ostsee«, entgegnete ich spitz.

»Das ist lange nicht so spannend, wie du denkst. Möchtest du vielleicht das Neueste von Dorle Bruhaupt hören?« Sie kicherte albern. Nö. »Sie macht jetzt eine Ausbildung zum Coach.«

Ich konnte nicht anders, als in lautes Lachen auszubrechen. Das passte wie die Faust aufs Auge. Geschundene Seele hilft geschundenen Seelen.

»Für Veganer, Weise, Metzgers- oder Schlachterkinder, wie man bei uns sagt?«, erkundigte ich mich immer noch kichernd.

»Ich habe keine Ahnung. Aber Bruhaupts hoffen, dass ihre Tochter damit endlich auf einen grünen Zweig kommt und auf eigenen Füßen stehen kann. Sie werden ja auch nicht jünger, und Dorle ist schon über vierzig, so wie du. Da wird es wirklich Zeit, finde ich. Hast du mit Marga gesprochen?«

»Ja«, sagte ich einsilbig. Jetzt kamen wir endlich zur Sache.

»Und du findest es natürlich nicht in Ordnung, was wir vorhaben, richtig? Du machst dir Sorgen, aber Marga und ich haben alles genau geplant. Da kann nichts schiefgehen. Außerdem sind wir uns vollkommen einig, dass so eine Aktion bitter nötig ist. Ehe die Politiker aufwachen, sind die Weltmeere komplett übersäuert, total überfischt und völlig mit Plastikmüll zugeschüttet.«

Es stimmte ja, trotzdem hatte Marga hier hörbar ganze Arbeit geleistet, einschließlich des Stammtischanteils in der Argumentation.

»Du hast die Polkappen vergessen«, erinnerte ich sie. »Die schmelzen unaufhaltsam. Was wollt ihr dagegen tun? Auf die Politik ist in diesem Fall ebenfalls kein Verlass.«

»Ist es dieser Harry, der manchmal in deinen Erzählungen vorkommt?«, fragte Mutti ohne Umschweife. »Du bist ja unerträglich, Kind. Was ist bloß mit dir los?«

Gute Frage. Auf Harry ging ich nicht ein, aber ich ließ eine Tirade über die Bobsiehn-Sippe vom Stapel. Diese Familie sei chaotisch, psychisch gestört und total daneben. Alles, was überhaupt schieflaufen könne, sei bei denen in die Hose gegangen. Und so seien die Überlebenden auch, wetterte ich. Der Neid und die Eifersucht zwischen den Geschwistern seien gigantisch bis monströs, die Eltern hätten mit Liebesentzug und Schlägen erzogen und Helge, Hiltrud und Holger gegeneinander ausgespielt, wo sie nur konnten. Ich holte Luft. Deshalb sei ich wirklich heilfroh, als Einzelkind auf die Welt gekommen zu sein.

»Und die kennst du alle drei? Wohnen die denn noch in Bokau?«

»Nein, nur Helge ist zu Hause geblieben. Hiltrud ist nach Helgoland gezogen, und nach Holger suche ich noch. Aber es ist aussichtslos.«

»Wieso?«, fragte meine Mutter sachlich. »Der Bruder und die Schwester müssen doch wissen, wo der sich aufhält.«

»Tun sie aber nicht«, erwiderte ich pampig wie eine pubertierende Fünfzehnjährige. »Die haben den Kontakt verloren, als der Vater den Sohn krankenhausreif geprügelt hat. Holger hat sein Elternhaus daraufhin für immer verlassen.« Tot oder lebendig, doch das sagte ich lieber nicht.

»Du liebe Güte«, meinte sie auch schon schockiert. Kräche und Streitereien kamen in ihrer beschaulichen Welt zwar in den besten Familien vor, aber deshalb lud man Tante Betty sehr wohl zum Geburtstag ein, auch wenn man den ganzen Nachmittag über kein Wort mit ihr sprach. »Weshalb hat der Vater das getan? Weiß man das?«

»Tja«, murmelte ich zögernd.

»Ich bin erwachsen, Hanna«, sagte meine Mutter trocken.

Also gut. Ich berichtete ihr von Holgers sexueller Leidenschaft und schilderte ihr die Szene mit dem Vater im »Butt ahoi!«-Outfit und dem sich an der Türklinke strangulierenden Sohn so plastisch, wie Helge es getan hatte.

»Über solche Leute habe ich letztens etwas beim Zahnarzt gelesen«, meinte sie lässig, als ich geendet hatte. »Ich fand das ganz spannend, muss ich gestehen.«

»Mutti!« Ich war wie vom Donner gerührt.

»Nein, nein, nicht für mich selbst. An sich, meine ich. Heutzutage gibt es wirklich nichts, was es nicht gibt. Gerade im sexuellen Bereich wird die Welt ja fast täglich bunter. Zu meiner Zeit fanden Mann und Frau zusammen und heirateten. Heute ist plötzlich gefühlt jeder Dritte schwul, findet Fesselspiele oder kleine Kinder gut.«

»Das war früher auch so«, entgegnete ich. »Man sprach bloß nicht darüber.«

»Wie bei der Vergewaltigung in der Ehe. Das hat auch nicht so zugenommen, wie es oft scheint.«

»Nein, sicher nicht«, stimmte ich zu und konnte mich nicht erinnern, mit meiner Mutter jemals ein solches Gespräch geführt zu haben.

»Ich fürchte, der alte Bobsiehn hat den Jungen damals totgeprügelt und irgendwo auf dem Acker verscharrt«, platzte ich heraus.

Einen Moment lang wusste sie nicht, von wem ich sprach, dann murmelte sie entsetzt: »Den Ältesten, den Holger? Bist du sicher?«

»Nicht ganz«, musste ich gestehen. »Vielleicht lebt er auch noch, hat seinen Großonkel mit einem Grill ermordet und bricht jetzt laufend in dessen Haus ein, weil er einen Brief wiederkriegen möchte, der ihn belastet. Oder sein Kumpel läuft als Heiliger verkleidet in Bokau herum.«

Es sprach für meine Mutter, dass sie mich nicht für verrückt hielt, sondern lediglich sachlich fragte, was ich angesichts der Lage zu tun gedachte.

»Ich weiß es nicht. Den Swami werde ich so bald wie möglich nach seiner Verbindung zu Holger befragen. Der wird natürlich leugnen. Und mit meiner Befürchtung, dass der alte Bobsiehn seinen Sohn damals nicht nur verprügelt, sondern ermordet hat, kann ich nicht zur Polizei gehen. Dafür fehlen mir die Beweise. Vielleicht irre ich mich ja auch. Dann mache ich mich nur lächerlich.«

Ich bohrte mit der Zunge in der rechten Wange und zuckte heftig zusammen. Das hatte ich zwar als Kind schon getan, wenn ich heftig nachdachte, doch jetzt erinnerte mich diese Marotte höchst unangenehm an Helge Bobsiehn.

»Du musst den Mann eben mit allen Mitteln suchen, Hanna«, lautete Muttis schlichter Rat. »Du musst sicher sein, dass er noch lebt. Ein ungesühnter Mord geht gar nicht. Und wenn du ihn aufgetrieben hast, wird sich so manche Frage von allein beantworten.«

»Und wie soll ich das bitte sehr tun?« Die Frau hatte gut reden. Was meinte sie denn, was ich die ganze Zeit versuchte? »Holger flutscht mir immer wieder durch die Finger. Er hat den Nachnamen seiner Frau angenommen, den die Geschwister nicht kennen. Die Heiratsurkunde befindet sich am anderen Ende der Welt auf einer Südseeinsel namens Nuku Hiva. Er hat keine auffälligen Hobbys, und über seinen Beruf wissen sie gar nichts, weil er zu jung war, als er Bokau Hals über Kopf verließ. Gut, er ist Autoerotiker, aber –«

»Eben«, unterbrach Mutti mein Lamento seelenruhig. »Der Mann hat also durchaus ein Hobby, oder nennen wir es besser eine Obsession.« Sie ließ sich nicht aus dem Konzept bringen. »Und sagtest du nicht, dass der Vater den Jungen damals in einer ganz speziellen Bekleidung verdroschen hat?«

»Ja. ›Butt ahoi!‹ hieß der Bokauer Chor. Die Sänger trugen ein rotes Halstuch, eine Art Südwester und ein Fischerhemd«, zählte ich pedantisch auf. Ich hatte keine Ahnung, wohin das führen sollte.

»Na also.« Mutti klang ungemein zufrieden. »Da haben wir es doch.«

»Hä?«, machte ich, obwohl ich genau wusste, dass sie dieses Geräusch hasste.

»Fetisch und Uniform, Kind. Oder eben auch unmilitärische Kostümierungen. Klingelt es da nicht bei dir? Zähl doch mal eins und eins zusammen!« Sie hörte sich an wie damals, als sie mir in der siebten Klasse beim Dreisatz zur Hand gehen musste, weil ich mich nachhaltig der Logik dieser Dinger verweigerte.

»Nun mach es nicht so spannend, Mutti. Was willst du mir sagen, verdammt noch mal?«, fuhr ich sie an.

Sie stieß einen klagenden Laut aus.

»Manchmal bist du wirklich begriffsstutzig, Hanna. Geh ins Internet. Da gibt es wirklich alles: von den Freunden des links gedrehten Joghurts über die Anhänger des tibetanischen Sonnenkults bis zu zahlreichen Foren und Chatrooms, in denen sich Autoerotiker tummeln.«

Mir war gar nicht bewusst gewesen, dass sich meine Mutter mittlerweile zu einer ausgewiesenen Netz-Allrounderin gemausert hatte. Aber sie hatte natürlich recht.

»Du meinst«, begann ich nachdenklich, »wenn Holger nicht tot ist, finde ich ihn dort?«

»So ist es.« Sie klang höchst selbstzufrieden.

»Und wie soll ich das anstellen?«, fragte ich aufsässig. »Ich kann doch nicht in jedem Chatroom Holgers Lebensgeschichte breittreten, seinen früheren Namen herausposaunen und ihn auffordern, sich bei mir zu melden. Das geht nicht.«

»Das musst du ja auch nicht«, entgegnete Traute. »Es gibt da einen weitaus eleganteren Weg. Tu einfach so, als ob du als alte Bokauerin ebenfalls auf diesen ›Butt ahoi!‹-Dress stehen würdest. Dann wird er sich schon mit dir in Verbindung setzen. So viele Autoerotiker mit ausgerechnet solch einer Fetischneigung dürfte es in der Republik nicht geben.«

DREIZEHN

»Nein«, sagte ich bockig, »das mache ich nicht. Auf gar keinen Fall.«

»Schätzelchen«, gurrte Marga.

»Hemlokk«, schmeichelte Harry.

»Noch wer?«, zischte ich und schaute bitterböse in die Runde. Moritz, Karen, Theo, Marga und Harry – meine Villa war proppenvoll, zumal bis auf Harry und mich alle angezogen waren, als wollten sie zum Nordpol: zwei Pullover, rutschfeste Schuhe, wasserfester Überzieher. Im Winter bei geschlossenen Fenstern wären wir ratzfatz an Sauerstoffmangel eingegangen. Da hätte es gar keines Grills bedurft.

Es waren Moritz und Harry, die meine stahlharte Haltung ins Wanken brachten. Sanft nahm Moritz mein Gesicht in beide Hände, schaute mich an und sagte ganz ruhig: »Wenn du lieber mitfahren möchtest, ist das total in Ordnung. Dann bleibe ich an Land und halte die Stellung. Das ist überhaupt kein Problem für mich, Hanna.«

»Aber für mich wäre es eins«, mischte sich Harry ein. »Hemlokk ist mit der christlichen Seefahrt in etwa so vertraut wie ein Eisbär mit den Gefahren des Dschungels. Sie hat keine Ahnung von Booten und Schiffen. Deshalb halte ich das für viel zu gefährlich.«

Und ich hielt das für frech. Na gut, mir fehlte tatsächlich ein Quäntchen Erfahrung in dieser Hinsicht, aber ging das Harry etwa an? Nein.

»Halt du dich da raus, Gierke!«, blökte ich ihn an. »Ich mag zwar vom Piraterie-Handwerk nicht direkt etwas verstehen, aber am Telefon sitzen und Nachrichten entgegennehmen kann ich sehr wohl.«

Stille. Nur Marga kicherte leise, Harry grinste breit, Theo schüttelte unglücklich das weiße Haupt, Moritz und Karen begriffen nichts. Wie sollten sie auch? Sie hausten ja erst seit kurzer Zeit in Bokau und kannten weder mich und Harry noch Marga und Theo richtig gut. Sie hatten keine Ahnung, wie die Chemie zwischen uns funktionierte und dass Harry soeben ganz bewusst meinen unbedingten Hang zur Unabhängigkeit benutzt hatte, damit ich zustimmte. Ich wusste, dass ich geschlagen war, da hätte er sich das Gefeixe auch schenken können. Ich funkelte ihn an wie weiland Richard seinen sanftmütigen Nebenbuhler Martin.

»Das war doch wohl ein eindeutiges Ja, nicht, Schätzelchen?« Marga klang geradezu unverschämt vergnügt, und ich antwortete nicht. »Wir bleiben ständig in Verbindung. Ich schätze mal, die ganze Aktion wird nicht länger als zwei Stunden dauern. In dieser Zeit müssten wir es eigentlich geschafft haben.«

»Wenn alles gut geht«, unkte ich, »und dein Finger nicht schlappmacht.« Es war vergebliche Liebesmüh. Marga war die Ruhe selbst; der Umgang mit meiner Mutter bekam ihr gar nicht.

»Das wird es, verlass dich drauf. Wenn die Bullen uns festsetzen, rufst du diese Nummer an. Der Mann ist Anwalt und holt uns aus dem Loch. Ich habe alles mit ihm besprochen, er weiß Bescheid.« Sie drückte mir eine Visitenkarte in die Hand. »Und mein Finger ist vollkommen in Ordnung, da mach dir mal keine Sorgen.«

»Na, na«, mischte Theo sich ein.

»Halt du dich da raus, Herr Keller«, sagte Marga zu ihm. »Der Verband ist nur noch zum Schutz da. Die Wunde ist dicht.«

»Und wenn ihr kentert oder in die Schiffsschraube geratet, alarmiere ich die Wasserschutzpolizei und die DLRG? Oder regelt ihr in diesem Fall alles allein?«, schob ich giftig hinterher. So leicht war ich nicht zu besänftigen. Der ganze Plan war und blieb hirnrissig, davon war ich nach wie vor überzeugt. »Das Wasser hat höchstens vierzehn Grad.«

»Siebzehn«, korrigierte Marga freundlich. »Da hält man es schon einige Zeit lang aus. Sind wir fertig, Leute?«

Aufrecht wie der Käpt’n auf der Brücke eines sinkenden Viermasters blickte sie in die Runde der Getreuen. In diesem Moment war der große Napoleon nichts weiter als ein Würstchen, verglichen mit Marga Schölljahn, dem Schrecken der Containerriesen und Massengutfrachter und Rächerin der geschundenen Dorsche und Bütter. Sogar ein Knackwürstchen, um genau zu sein.

Theo nickte unschlüssig, Moritz heftig, Karen lächelte ängstlich. Ihr war die ganze Sache ebenso wenig geheuer wie mir, und sie machte keinen Hehl daraus. Ländliche Ökohof-Phantasien lagen ihr eindeutig mehr.

»Na, dann mal los. Abmarsch«, kommandierte Marga. An der Tür drehte sie sich noch einmal um. »Ich melde mich, sobald wir das Boot erreicht und abgelegt haben, okay?«

»Aye, aye, Käpt’n«, antwortete Harry für mich und salutierte zackig. Blödmann.

Fünf Minuten später waren wir allein.

»Das war wirklich nicht nötig«, eröffnete ich das Scharmützel frostig, doch Harry ließ sich nicht einschüchtern.

»Ich denke, du meinst damit nicht den Salut, mhm?« Nee, natürlich nicht. »Du ärgerst dich, dass du so leicht zu manipulieren bist. Aber das bist du, Hemlokk. Zumindest durch mich. Ich wollte dir lediglich demonstrieren, wie gut ich dich kenne. Sobald du nämlich Widerspruch witterst, setzt dein Verstand zuverlässig aus.« Er hob die Rechte und zielte mit dem Zeigefinger auf mich. »Peng.«

»Peng«, äffte ich ihn wütend nach. Der Mann hatte sie doch nicht mehr alle. Ich war selbstverständlich ein hochkomplexer Charakter, der keinesfalls so schlicht auszurechnen war wie der Pawlow’sche Köter, der prompt anfing zu speicheln, obwohl nur das Glöckchen klingelte, der Napf aber leer blieb.

Harry, der mich die ganze Zeit nicht aus den Augen gelassen hatte, trat auf mich zu und nahm mein Gesicht in beide Hände, wie Moritz es getan hatte.

»Wer ist der Knabe, Hemlokk?«

»Ein Freund«, erwiderte ich nichtssagend. Mehr ging ihn nichts an. Dass ich Moritz Kleber attraktiv fand, zum Beispiel.

»Sollte ich den besser kennenlernen?«

»Nein, solltest du nicht.«

Harry nahm die Zurückweisung hin wie ein Mann, ließ meinen Kopf los und stellte sich ans Fenster, um schweigend auf den See zu gucken. Ich trat neben ihn. Viel los war jetzt am Abend nicht mehr, was auch daran lag, dass es den ganzen Tag über genieselt hatte.

»Was hast du über Hiltruds Mann herausgefunden, Harry? Hat er ein Alibi? Deshalb bist du doch nach Bokau gekommen, oder?«

Er wandte sich nicht zu mir um.

»Nein«, widersprach er. »Deshalb bin ich nicht rausgefahren. Ich wollte dich sehen, Hemlokk.«

Ich war immer noch nicht besänftigt. Peng! Das hätte er nicht sagen sollen, auch wenn möglicherweise der klitzekleine Hauch eines Körnchens von Wahrheit in der Sache mit dem Charakter und der Vorhersehbarkeit steckte.

»Das tust du ja nun. Also?«

Harry schüttelte mit einem demonstrativen Seufzer den Kopf, während er umständlich einen Zettel aus der Hosentasche zog, um anschließend mit monotoner Stimme vorzulesen:

»Heiner Witte, deutscher Staatsbürger, geboren am 24. Juni 1968, wohnhaft auf Helgoland, Halundergasse 4, war am 5. Mai des Jahres in Husum laut Polizeibericht in einen Unfall mit einem schwer und einem leicht verletzten Kfz-Fahrer verwickelt. Die Aufnahme des Unfalls sowie die anschließende Befragung der beteiligten Unfallparteien dauerte von siebzehn Uhr fünfundzwanzig bis zwanzig Uhr fünfundfünfzig. Hilft dir das weiter?«

Doch ja, das tat es. Max Rathjen war laut Theos Aussage abends so gegen neun gestorben. Ich rechnete. Da hatte Hiltruds Gatte in Husum auf dem Revier festgesessen. Der Helgoland-Zweig der Bobsiehns war damit aus dem Schneider, was den Tod des Großonkels betraf. Blieben nur noch Helge und Holger.

»Ich würde dich gern küssen, Hemlokk«, sagte Harry ohne Vorwarnung. »Du wirkst so unruhig, und Körperkontakt entspannt ungemein. Das haben neueste Forschungen eindeutig ergeben.«

»So wie die, nach denen ein, zwei Gläser Rotwein die Herzkranzgefäße wie ein Rohrreiniger durchpusten und dich zu einem putzmunteren hundertjährigen Greis werden lassen?«, erkundigte ich mich liebenswürdig.

»Ich hätte es nicht romantischer formulieren können. Du bist wirklich eine echte Queen der Feder, Hemlokk.«

Ohne mein Okay abzuwarten, schlang er die Arme um mich und zog mich an seine Heldenbrust. Mein Körper reagierte prompt.

»Hast du dein Bett schon ausgemessen?«, raunte Harry in mein Ohr, während er gleichzeitig sanft über meinen Hintern strich. Schööön.

Das Telefon klingelte. Er ließ mich los, und ich nahm den Hörer ab.

»Wir sind jetzt alle Mann im Boot«, quäkte Margas Stimme seltsam verzerrt aus der Muschel. Ich warf einen Blick auf die Uhr. Sie mussten einen wahrhaft heißen Reifen gefahren sein. »Sobald die Dämmerung einsetzt, legen wir ab.«

»Wie heißt der Kahn, auf den ihr es abgesehen habt?« Es konnte bestimmt nicht schaden, wenn ich dem Anwalt gleich ein paar handfeste Informationen mehr mitliefern konnte.

»Es handelt sich um die Ribanya V«, sagte Marga. Im Hintergrund dröhnte ein Motor los, das Geräusch wurde jedoch rasch leiser. »Sie verlässt die Holtenauer Schleuse gegen zweiundzwanzig Uhr Richtung Kadetrinne.«

»Ein Containerfrachter?«, fragte ich kurzatmig, weil Harry derweil über meinen Nacken pustete und damit Wellenbewegungen und leichte Schauer auf meiner Haut auslöste.

»Der absolut allerschlimmsten Sorte«, schimpfte Marga. »Das Schiff gehört zur maltesischen Freeline-Reederei. Die können das Wort ›Umwelt‹ nicht einmal buchstabieren.«

Ich erkundigte mich lieber nicht, woher all die Informationen stammten. Von Traute natürlich, die dafür wahrscheinlich sonst welche Accounts gehackt hatte. Aber Kinder sind für ihre Eltern nur bedingt verantwortlich, und Traute-Mutti war zudem alt genug. Wenn sie sich unbedingt in Gefahr bringen wollte, musste sie selbst sehen, dass sie darin nicht umkam.

Der Motor des Bootes sprang an. Gleichzeitig schnarrte Theo: »Volle Fahrt voraus, Käpt’n?«

»Sind die Sprühflaschen griffbereit?« Das war Marga.

»Jawoll«, sagte Moritz laut. »Alle drei liegen hier bei mir.«

Drei? In meiner Villa waren es doch noch vier Piraten gewesen.

»Wo ist Karen?«, fragte ich.

»Hat sich verabschiedet«, teilte Marga mir mit neutraler Stimme mit. Das Motorengeräusch klang jetzt gleichmäßig. Das Schiff tuckerte offenbar auf die Förde hinaus. »Ihr wird auf dem Wasser leicht schlecht. Und es schaukelt heute ein bisschen.«

Ich sah hinaus auf den See. Er lag da wie eine glatt polierte Scheibe; dagegen war die den Ozean simulierende Plastikfolie in der Augsburger Puppenkiste längst vergangener Fernsehzeiten wild bewegt gewesen. Nein, Karen Mainz hatte schlicht und ergreifend im letzten Moment Muffensausen bekommen, und Marga war zu fair, das deutlich auszusprechen und darüber herzuziehen. Ich verstand alle beide.

»Ich muss Schluss machen, Schätzelchen. Wir steuern jetzt auf das offene Meer hinaus.«

»Na denn mal Mast- und Schotbruch oder wie das heißt«, wünschte ich tapfer.

»Die Hilde dankt«, entgegnete Marga fröhlich.

»Die wer? Hilde?«, echote ich verblüfft. Was war denn das für ein bescheuerter Name? Das klang eher nach einem betulichen Fräulein, den seligen Fuffzigern des vergangenen Jahrhunderts und Heinz Erhardts klamaukigem Humor.

Marga fing aus vollem Hals an zu lachen.

»Hört sich ziemlich spießig und tutig an, nicht? Ist es aber nicht, Schätzelchen. Hilde bedeutet nämlich Krieg, und genau in den ziehen wir jetzt.«

»Krieg«, wiederholte ich ratlos. Und ich hatte immer gedacht, Hilde sei einfach Hilde, einer dieser langweiligen älteren Frauennamen, die Kurzform von Hildegard. Ich unschuldiger Tropf.

»Hilde ist eine Walküre«, erklärte Marga geduldig. »Na, dämmert’s im Oberstübchen? Der Germanenhimmel, Odin, Thor, Walhalla. Die Walküren sind Göttinnen des Kampfgeschicks und Mittler zwischen den Menschen und den Göttern. Hilde kennt man auch unter den Namen Freya oder Frigga. Das war mir allerdings zu blöd, Hilde fand ich besser, weil ein Boot mit diesem Namen offiziell kein Wässerchen trüben kann und es dennoch faustdick hinter den Ohren hat. Perfekt.«

Na ja, das war Ansichtssache. Hilde. Ach nee.

Marga drückte aufs Knöpfchen, und die Verbindung war unterbrochen. Augenblicklich begann ich, nervös in der Villa herumzutigern. Vier Schritte nach rechts, drei Schritte nach links; wie ein hospitalisierter Wolf im Zoo.

»Die Frage, ob ich in dein Bett passe, interessiert dich momentan nicht mehr, fürchte ich.« Harry hatte es sich während meines Gesprächs mit Marga auf meiner Couch bequem gemacht und beobachtete mich aufmerksam, die Hände hinter dem Kopf verschränkt.

»Nein«, erwiderte ich knapp. »Ich mache mir wirklich Sorgen. Und ich möchte einsatzfähig sein, wenn sie anrufen, weil etwas schiefgegangen ist.«

Er stemmte sich hoch. »Meinst du, du könntest trotzdem dein nervtötendes Herumgerenne für ein Glas Pinot noir unterbrechen?«

Ich stoppte vor dem Fenster und sah ihn an. »Dunkelrot und mit einem Bukett zum Dahinschmelzen? Ja, ich denke, das könnte ich. Aber nur eins.« Ich ließ mich in den Schaukelstuhl fallen.

Harry ging zu seiner Tasche, holte die Flasche heraus, öffnete sie, schnupperte am Korken, hielt ihn mir vor die Nase, schenkte ein und stellte die Gläser auf den Tisch.

»Er sollte eine Viertelstunde atmen.«

Seufz, lechz, wie es in der Kurzsprache der Internetgemeinde heißt.

»Wie geht es Daniel?«, fragte ich seinen Onkel, um mich abzulenken.

»Gut, hoffe ich doch. Ich habe den Jungen bei seiner Mutter abgeliefert.« Harry hatte es sich wieder auf der Couch bequem gemacht. »Du bist seiner Meinung nach jedenfalls eine echte Bombe.«

»Ich nehme das als Kompliment.«

»Kannst du auch. Ich habe ihm ganz unter Männern anvertraut, dass ich das ebenfalls finde. Seitdem bin ich in seiner Achtung gestiegen.«

Wir grienten uns im besten Einvernehmen an, und einen kurzen Moment überlegte ich, ob wir nicht in der Wartezeit meinen Fall durchsprechen konnten. Vielleicht hatte Harry ja eine zündende Idee, was die Verbindung zwischen Max Rathjens Tod, Holger, Helge und dem Buntbarsch anging. Doch dann gab ich lediglich das Wortspiel von der Couch und dem Coach zum Besten. Harry votierte spontan für die Couch, was mich überhaupt nicht wunderte.

»Aber ich denke, ich benötige deiner Meinung nach dringend einen Coach wegen meiner Beziehungsängste«, neckte ich ihn.

»Einen Wein brauchst du«, stellte er fest und stand auf, um mir mein Glas zu bringen.

»Auf uns, Hemlokk«, prostete er mir zu, als er wieder wie ein alter Römer auf meinem Sofa lag. »Auf –«

Das Telefon läutete. Ich sprang auf, knallte mein Glas auf den Tisch und meldete mich.

»Wir sind auf See. Theo hat die Ribanya bereits erspäht. Sie hält Kurs, und wir pirschen uns jetzt von hinten ran.«

Irgendetwas tutete mörderisch laut durch den Hörer. Die Ribanya? Oder bereits das erste Polizeiboot, das Kurs auf die Hilde nahm?

»Marga …«

»Unsere Positionslampen sind aus, Schätzelchen. Die sehen uns nicht. Außerdem steht da keine Wache an Deck, weil die mit nichts rechnen. Die Ostsee gilt als durch und durch harmlos, verglichen mit dem Horn von Afrika oder der somalischen Küste«, erklärte meine Freundin allen Ernstes.

Wie überaus beruhigend. Das war doch mal ein schöner Vergleich. In diesem Moment fing Harry an, wild zu grimassieren.

»Moment«, sagte ich daher zu Marga. »Was ist los, Harry?«

»Radar«, trompetete er so laut, dass ich es nicht wiederholen musste. »Die haben euch auf dem Schirm. Da könnt ihr so düster daherkommen, wie ihr wollt.«

Daran hatte ich noch gar nicht gedacht. Er hatte natürlich recht. Niemand fuhr heutzutage mehr per Sichtkontakt. Und solch ein Riesenkahn schon gar nicht. Mein Magen verkrampfte sich.

Marga blieb die Ruhe selbst.

»Klar entdecken die uns irgendwann«, meinte sie lediglich lässig, »das wissen wir. Aber bis die gemerkt haben, dass wir ›Dreckschleuder‹ an ihre Bordwand pinseln, sind wir schon über alle Berge.«

»Oder Wellen«, brüllte Harry, damit sie es auch bestimmt hörte.

Das tat sie, wie ihre folgende Bemerkung zeigte.

»Regt euch ab, Kinder. Es ist alles bestens geplant. Ich habe es mit Traute durchgesprochen. Drec schreibe ich, kschle übernimmt Moritz, und Theo ist für das uder zuständig. Wir haben das wieder und wieder geübt, da sitzt jeder Handgriff.«

Wofür hätte Karen da überhaupt mitfahren sollen? Um die Mannschaft mit ihrer Depressions-App bei Laune zu halten? Und wie bitte schön übt man das Schreiben von Drec-kschle-uder an Land? Fragen über Fragen, eine so blödsinnig wie die andere, stürmten auf mich ein.

»Motor drosseln«, befahl Moritz in diesem Moment.

»Ich muss Schluss machen.« Jetzt merkte man Marga die Nervosität doch ein kleines bisschen an. »Die Ribanya liegt direkt vor uns.«

Mir brach der Schweiß aus, als ich den Hörer auflegte. Alle drei waren wahrhaftig keine geübten Seefahrer. Und sich so dicht einem Ozeanriesen zu nähern, war einfach saugefährlich. Man denke nur an die Bugwelle oder die Schiffsschraube. Da war die Polizei noch das geringste Übel. Grundgütige, hilf!

Mein Telefon klingelte erneut. Ich zuckte erschrocken zusammen und starrte es an wie ein Gespenst, bis Harry schließlich zum Hörer griff und sich meldete. Er lauschte kurz.

»Ja, genau. Ein alter Freund Ihrer Tochter. Schön, dass wir uns auch einmal kennenlernen.«

Mutti.

»Was will sie?«, formte ich stumm mit den Lippen.

»Marga«, lautete seine ebenso tonlose Antwort. Und laut: »Ja, sie sind losgefahren. Hem- … Hanna und ich halten die Stellung, falls wir etwas … koordinieren müssen … nein, schiefgehen wird bestimmt nichts. Ach was, da kann nichts passieren. Es ist ein toller Plan, ja, finde ich auch … absolut notwendig, dass jemand die Initiative ergreift. Wollen Sie Hem- … Hanna noch einmal sprechen, Frau … äh … Hemlokk?«

Sie wollte nicht, damit die Leitung frei blieb, was ich äußerst vernünftig fand.

»Sie hat deine Stimme«, bemerkte Harry, als wir wieder saßen; er auf der Couch, ich im Schaukelstuhl. Den Wein hatten wir immer noch nicht probiert. »Deine Mutter scheint eine sympathische Frau zu sein.«

Meine Nackenmuskeln waren mittlerweile total verkrampft und taten weh.

»Massierst du mich kurz?«

Er stand auf, stellte sich hinter mich und fing erstaunlich sanft an, Schultern und Hals zu streicheln und zu kneten. Rauf, runter, quer und schräg. Wenn ich gekonnt hätte, hätte ich geschnurrt wie eine Katze. So gab ich lediglich wohlige Menschenlaute von mir, die ganz tief unten aus der Kehle kamen. Wenn ein solches Programm tagtäglich zu einer Beziehung gehörte, dann war ich dabei! Unabhängigkeit, Freiheit, die eigene Dame sein gegen ein derartiges Streichelprogramm? Aber ja! Man kann manches auch überbewerten.

»Ich höre mit Krüss auf«, sagte Harry unvermittelt. »Es hat keinen Sinn. Dutzende haben zwar etwas gehört, und alle sind davon überzeugt, dass das Manuskript irgendwo lagert, aber wenn ich konkret nachfrage, kommt nichts. Es kommt einfach nichts! Ich hab die Schnauze voll, weil es sich nicht lohnt, da immer weiter Energie hineinzustecken. Außerdem wird mir die Sache allmählich zu teuer.«

»Das ist schade«, meinte ich versonnen. Harrys Hände taten wahre Wunder. Mittlerweile hätte ich meinen Kopf problemlos einmal um die eigene Achse kreiseln lassen können. »Aber sicher vernünftig. Bei solchen Sachen fällt es immer schwer, von sich aus den Absprung zu schaffen. Meistens verheddert man sich gründlich, bis man die Reißleine zieht.«

»Sprichst du aus eigener Erfahrung?«

»Ja. Es ist nicht angenehm, hinnehmen zu müssen, dass man nicht weiterkommt und sich verrannt hat. Also macht man erst einmal nach dem Augen-zu-Prinzip weiter, bis man vor einem Scherbenhaufen steht. Da ist es entschieden besser, rechtzeitig aufzuhören.« Mann, klang ich vernünftig. Ob das an der Massage lag? »Hast du schon eine neue Idee?«

»Bisher nicht«, sagte er langsam, aber ich bemerkte aus den Augenwinkeln durchaus, dass sein Kopf sich bei meinen Worten drehte und sein Blick nachdenklich zum Telefon wanderte.

»Marga?«, fragte ich. »Ebenso mutige wie rüstige Seniorin kämpft für eine bessere Welt. Power-Oma statt der permanenten Demenz- und Windelstorys. Das kommt bestimmt gut. Und sie wohnt nebenan und ist sicher bereit, dir Exklusivinterviews zu geben.«

Er schwieg, doch seine Hände hatten ihren Rhythmus verloren.

»Aua«, protestierte ich, als er in meinen linken Nackenstrang zwackelte. »Sicher, so etwas ist nicht preisverdächtig, sondern gute journalistische Hausmannskost. Aber es ist machbar und bringt Geld. Manchmal reicht das.«

»Dieses Übervernünftige steht dir nicht, Hemlokk.« Er hörte auf zu kneten, und ich bewegte vorsichtig meinen Kopf.

»Wie neu geölt. Danke, Harry. Denk mal darüber nach. Danach kannst du dich ja wieder in ein neues Prestigeprojekt stürzen.« Ich linste verstohlen auf die Uhr. Zwanzig Minuten waren seit Margas letztem Anruf vergangen.

»Es ist ziemlich schwer zu telefonieren, wenn du in der einen Hand die Spraydose hältst, in der anderen das Handy und der Kahn auf Teufel komm raus schwankt«, meinte Harry dröge. Natürlich hatte er recht. »Da legst du besser das Telefon beiseite und konzentrierst dich auf Drec, kschle oder uder sowie ganz verstärkt auf dein Gleichgewicht.«

Es stimmte ja, und trotzdem …

»Da ist etwas passiert, Harry.«

»Komm mir jetzt nicht mit deinem Urin, Hemlokk.«

»Nein, aber ich habe so eine Ahnung, dass –«

Das Bimmeln des Telefons war eine Erlösung. Mit einem Satz hechtete ich los, riss den Hörer hoch und brüllte: »Marga? Was ist los?« Nichts. Es krachte und rauschte in der Membrane, aber niemand sagte auch nur ein Sterbenswörtchen. Entsetzt sah ich Harry an. »Das Handy macht so komische Töne. Wahrscheinlich liegt es auf dem Meeresgrund. Und Marga, Theo und Moritz …«

»Unsinn, Hemlokk. Jetzt werd mir nicht hysterisch. Das können wir nicht gebrauchen. Setz dich hin und trink endlich einen Schluck Wein. Genieße ihn, der war teuer genug. Wir können nichts anderes tun als warten. Es bringt gar nichts, wenn du hier herumhopst wie ein unerzogenes Kindergartengör. Sie werden sich schon melden, keine Sorge. Bist du mit deinem Scheiblettenkäsemenschen weitergekommen?«

Es war ein netter Versuch, mich abzulenken, aber es gelang nicht.

»Ich suche momentan im Internet nach ihm«, erwiderte ich zerstreut.

War Marga eigentlich eine gute Schwimmerin? Siebzehn Grad Wassertemperatur waren nicht viel. Und es war mittlerweile stockdunkel, da konnte man so eine Beule, die auf der Wasseroberfläche dümpelte, allzu leicht übersehen. Denn ein menschlicher Kopf ist verdammt klein, wenn man sich einmal vergegenwärtigt, wie groß die Ostsee ist. Und dann musste man natürlich auch noch die Wellen in Betracht ziehen und die Panik, die den Schwimmer unweigerlich befällt, wenn er da mutterseelenallein treibt.

»Wie denn?«, versuchte mich Harry zu erden. »Hallo, Hemlokk, ich rede mit dir! Wie suchst du im Internet nach dem Mann?«

Ich riss mich zusammen und erzählte es ihm in knappen Worten.

Harry fing laut an zu wiehern, als ich geendet hatte. Dann prustete er los: »Ich, weiblich, suche das ganz Spezielle: Hallo Bokau, ein dreifaches ›Butt ahoi!‹ aus den wilden Achtzigern. Wenn du auch auf Südwester und Fischerhemd stehst, dann lass es uns gemeinsam tun. Melde dich, ich warte auf dich. Stichwort: rotes Halstuch. So in etwa?«

»Fast.« Ich hatte es anders formuliert, aber von der Tonlage her schon ähnlich. Holger sollte mich ja für echt halten, zumindest erst einmal.

»Aber er hat sich noch nicht gemeldet?«

»Nein, allerdings habe ich in den letzten Stunden auch nicht nachgeguckt.«

Himmel, Holger und seine Erstickungsphantasien interessierten mich momentan einen Scheißdreck. Ich sah Marga vor mir, wie ihre Kräfte langsam nachließen, während sie verzweifelt darum kämpfte, nicht unterzugehen. Wieso hatte ich auch nicht energischer widersprochen!

Das Telefon läutete. Endlich. Mit schweißnassen Fingern presste ich den Hörer ans Ohr.

»Sie ist über Bord gefallen«, brüllte Theo, als würde er jede Sekunde den Verstand verlieren. »Wir sehen sie nicht. Du musst sofort die Rettungskräfte alarmieren.«

»Wo seid ihr?«, kreischte ich entsetzt.

»Keine Ahnung. Direkt vor Heidkate vermutlich.«

»Da treibt etwas.« Das war Moritz. Und dann: »Marga!« Und noch einmal »Marga!«

»Ist sie das?« Theo klang wie ein ängstlicher Fünfjähriger.

»Weiß ich nicht«, schrie Moritz. »Sie reagiert nicht. Ich springe hinterher.«

Harry, der neben mir stand, riss mir den Hörer aus der Hand.

»Sorg dafür, dass Moritz im Boot bleibt«, herrschte er Theo an. »Es nützt überhaupt nichts, wenn ihr alle nach und nach über Bord hüpft und untergeht. Behaltet einen klaren Kopf, Jungs. Steuere den Kahn in Margas Richtung, und dann schaut nach, ob sie es überhaupt ist. Aber Moritz darf auf keinen Fall ins Wasser springen, hörst du!«

»Ja«, sagte Theo.

»Es ist ein Holzklotz«, hörte ich Moritz, der Harrys Befehl offensichtlich befolgt hatte, wenig später stöhnen. »Oh Scheiße, es ist nur ein blöder Holzklotz.«

Mir blieb das Herz stehen. Meine allerschlimmsten Befürchtungen hatten sich bewahrheitet. Auch wenn Marga noch bei Bewusstsein war, würden sie die beiden vollgesogenen Pullover sowie die schweren Schuhe wie Bleigewichte unweigerlich in die Tiefe ziehen. Hoffentlich war ihr Kopf jedenfalls noch so klar, dass sie sich so rasch wie möglich auszog!

»Da!«, brüllte Moritz in diesem Moment erneut. Ich entriss Harry den Hörer und presste ihn an mein Ohr. »Da treibt etwas. Marga! Nein, das ist sie nicht.«

»Ruf die Wasserschutzpolizei und die DLRG an, Harry«, drängte Theo. In seiner Stimme lag die blanke Panik. Ich sagte ihm nicht, dass ich wieder am Rohr war. »Die sollen so schnell wie möglich einen Hubschrauber schicken. Oder besser gleich mehrere. Und den Rettungskreuzer sowieso.«

Ich antwortete nicht. Ich hatte einmal gesehen, wie man in der Dunkelheit per Hubschrauber nach einem vermissten Angler gesucht hatte. Der Lichtkegel war so klein gewesen, dass dagegen jeder Stecknadelkopf im Heuhaufen einem Riesenballon glich.

»Vor Heidkate seid ihr, richtig?«, gelang es mir, mit dünner Stimme zu fragen.

»Ja doch«, stöhnte Theo. »Mach schnell, Hanna. Sonst stirbt sie. Oh Gott.«

Und dann hörte ich ihn schluchzen, bevor er mich wegdrückte. Mir zerriss es das Herz. Wie gelähmt sank ich auf meinen Stuhl, und auch mir kamen die Tränen. Nur am Rande registrierte ich, dass Harry bereits wieder telefonierte. Marga war meine Freundin. Gut, sie war chaotisch, manchmal herrisch und oft nicht leicht zu haben, trotzdem konnte ich mir ein Leben ohne sie nicht vorstellen. Es klang pathetisch, ganz klar, aber genauso fühlte es sich in diesem Moment an. Dann fiel mir idiotischerweise ein, dass Margas Tod ein Segen für Harry und seine Story über sie war. »Unerschrockene Seniorin gab ihr Leben für Dorsche und Bütter.«

Wurde ich langsam meschugge? Ich umklammerte meine Knie und fing an, verzweifelt hin- und herzuschaukeln.

Mein Telefon schrillte. Harry telefonierte immer noch. Ich starrte es an wie ein Karnickel die züngelnde Schlange. Das war’s. Marga war tot, ertrunken. Noch nie hatte ich etwas so deutlich im Urin gespürt wie das jetzt. Noch nie. Harry gab mir wilde Handzeichen.

»Ja«, meldete ich mich schließlich ängstlich.

»Keine Polizei«, dröhnte Theo mit überschnappender Stimme in mein Ohr.

Ich hatte es gewusst. Es war nicht mehr nötig.

»Ist sie … tot?«, keuchte ich.

»Was? Nein. Wir haben sie.«

»Marga lebt?«, würgte ich hervor.

»Du lieber Gott, sie hat die gesamte Ostsee verschluckt«, hörte ich Moritz laut sagen.

»Theo!«, brüllte ich. Meine Nerven waren zum Zerreißen gespannt.

»Was ist?«

»Lebt Marga?« Nun spuck’s schon aus, Junge. Vor lauter Schreck und Aufregung stand ich kurz davor, ins Höschen zu pieseln.

»Ja.« Er lachte, das heißt, es war eine Mischung aus Lachen und Weinen und klang ziemlich hysterisch. »Sie kotzt bloß Ostseewasser. Und wie.«

Puuuh! Ich sank wie betäubt in den Stuhl. Marga war nicht tot. Ich stand auf, klaubte Harry das Handy vom Ohr und küsste ihn. Übersprungshandlung, ganz klar.

»Hemlokk«, murmelte er besorgt, als ich mich von seinen Lippen löste.

»Marga lebt. Sie haben sie«, trompetete ich. »Niemand muss sie retten.«

»Hallo«, quakte es aus seinem Handy. »Sind Sie noch dran?«

Ich versetzte Harry einen weiteren Kuss. Er löste sich sanft aus meiner Umarmung.

»Setz dich schön wieder hin, Hemlokk. Trink einen Schluck Wein. Aber nur einen, hörst du? – Ja, ich höre Sie. Die vermisste Person ist gefunden worden. Es geht ihr den Umständen entsprechend gut.« Er lauschte. »Nein, nicht mehr nötig. Ich danke Ihnen.«

Die Kuh war vom Eis.

»Keine Bullen«, blubberte es plötzlich aus meinem Telefon. Ich stürzte mich wieder auf den Hörer. Jemand hustete. »Jungs, es ist alles in bester Ordnung mit mir, wirklich. Bin nur ein bisschen nass geworden.«

Marga, eindeutig. Ich hätte Harry schon wieder knutschen können.

»Ich ziehe dich ins Boot, warte.« Das war unverkennbar Theo. Ich verdrehte die Augen. Das konnte auch nur ein waschechtes Landgeschöpf von sich geben. Niemand hievt einen ungelenkigen kraftlosen Menschen mal so eben über die Bordkante an Deck. Der hängt wie ein Zentnersack Kartoffeln im Wasser. Um so eine Aktion zu stemmen, benötigt man mindestens einen Kran.

»Das wird nichts, Theo«, mischte ich mich rasch ein. »Das kostet nur Kraft, die ihr beide nicht mehr habt. Werft Marga einen Rettungsring zu, wenn ihr das nicht schon gemacht habt, und vertäut die Leine am Boot. Und dann fahrt so schnell ihr könnt an Land. Seid ihr entdeckt worden?«

»Nein, ich glaube nicht«, sagte Theo. »Auf der Ribanya ist alles ruhig geblieben. Sie ist weitergefahren. Jetzt ist sie nur noch klein am Horizont zu sehen. Und Marga ist erst beim c von ›Dreck‹ ins Wasser gefallen. Jetzt steht da ›Dre kschleuder‹, aber das macht wohl nichts. Sie hat das Gleichgewicht verloren, weil ich nicht aufgepasst habe, weil ich mit meinen Buchstaben beschäftigt war, und da –«

»Theo«, unterbrach ich ihn sanft. »Macht euch auf den Rückweg. Wie das passieren konnte, erzählst du mir später. Dich trifft bestimmt keine Schuld. Es war einfach Pech.«

»Ja«, sagte er bedrückt und keineswegs überzeugt. »Ja. Ich bin einfach ein bisschen durcheinander.«

»Was völlig verständlich ist. Pass auf, wir warten am Strand auf euch. Ihr bringt Marga dorthin, Harry und ich sacken sie ein, und anschließend fährst du mit Moritz die Hilde nach Wendtorf.«

»Gut.« Wir verabschiedeten uns.

»Was ist mit der Polizei?«, fragte ich Harry, der am Fenster stand und wartete, bis ich fertig war.

»Ich denke, die konnte ich beruhigen. Die werden nicht aufkreuzen. Das Ganze ist als falscher Alarm abgebucht. Und da die chronisch unterbesetzt sind, werden sie heilfroh sein, wenn sie einen Einsatz weniger bewältigen müssen.«

»Glück gehabt«, stöhnte ich und blickte kurz sehnsüchtig auf den Wein. Jetzt in Ruhe einen Schluck trinken, und dann ab in die Heia. Njet, das ging nicht. Noch nicht. »Wir müssen los, Harry. Komm.«

Ich schlüpfte rasch in meine Schuhe, warf mir einen Pullover über und schnappte mir eine Decke. Die würde Marga brauchen können, denn so oder so waren ihre Sachen entweder quietschnass oder lagerten auf dem Grund der Ostsee. Dann waren sie höchstwahrscheinlich auch nass, fiel mir leichten Herzens ein, während wir zum Wagen hasteten. Noch einen Tee zu kochen hätte zu lange gedauert. Den bekam sie erst zu Hause.

Eine Viertelstunde später standen Harry und ich am Heidkater Strand. Mittlerweile ging es auf Mitternacht zu und war stockfinster. Harry trabte wortlos nach rechts, während ich mich linksherum auf den Weg machte. Ich war etwa fünfhundert Meter im Eiltempo durch den Sand gestapft, als ich die Hilde entdeckte. Die Besatzung hatte die Positionslampen angeschaltet, und sie dümpelte friedlich kurz hinter der ersten Sandbank vor sich hin. Marga, Moritz und Theo saßen am Strand, als ob sie kein Wässerchen trüben könnten. Marga ohne Schuhe und Pullover, aber mit Hose und naturgemäß klatschnass, während bei den Herren lediglich die Hosenbeine troffen.

»Ah, die Rettung naht«, begrüßte mich Marga aufgekratzt und schüttelte den Kopf, als ich ihr die Decke über die Schultern legen wollte. »Nicht nötig, Schätzelchen. So’n alter Dampfer wie ich ist nicht aus Zucker.« Ein schönes Bild.

»Danke, dass du so schnell gekommen bist«, sagte Theo, ganz Kavalier, und stand auf. Er hatte seine Fassung eindeutig wiedergewonnen. Moritz erhob sich ebenfalls.

»Wir haben wirklich noch einmal Schwein gehabt«, meinte er. »Das wäre fast ins Auge gegangen.« Er wirkte noch immer geschockt.

»Papperlapapp«, hustete Marga und wrang an ihrem rechten Hosenbein herum. Sie hatte sich ebenfalls erhoben. Im Stehen tropfte sie wie eine lecke Regentonne. »So ein erfrischendes Bad im Sommer hat noch niemandem geschadet. Und die Ribanya fährt jetzt bis Helsinki mit der Aufschrift ›Dreckschleuder‹ durch die Ostsee. Na gut, das c fehlt, aber das macht nichts. Jeder kann es sehen und sich den Buchstaben denken. Hatte ich dir eigentlich erzählt, dass wir uns für Pink als Farbe entschieden haben, Schätzelchen?«

»Nein. Marga –«

»Das wirkt am besten wegen der Leuchtkraft.«

Ich sah sehr wohl, dass sie versuchte, einen weiteren Hustenanfall zu unterdrücken. Doch es gelang ihr nicht.

»Hoffentlich wird das keine Lungenentzündung«, meinte Moritz besorgt. »Lass dir doch von Hanna zumindest die Decke über die Schultern legen.«

Ich wartete ihr Einverständnis nicht ab, sondern tat es einfach.

»Harry und ich stecken sie gleich in die Wanne und flößen ihr einen Tee ein, wenn wir zu Hause sind«, sagte ich entschieden. »So, und nun komm, Frau Schölljahn, und hör auf, das alte Schlachtross zu spielen, das nix und niemand umschmeißen kann.«

Sie kicherte, trottete aber brav hinter mir her, während die beiden Männer weitgehend trockenen Beines zurück zur Hilde wateten.

Mein Handy bimmelte.

»Langsam mache ich mir doch ein bisschen Sorgen«, sagte Mutti. »Der Einsatz war nicht so lange geplant. Sie müssten schon wieder zurück sein. Habt ihr nichts gehört?«

»Du kannst die Heldin höchstpersönlich sprechen. Hier.« Ich drückte Marga das Handy in die Hand.

»Traute?«, trompetete sie so laut in die Membrane, dass noch die Hornhechte vor Gotland vor Schreck aus dem Wasser hopsten, »die Sache war ein voller Erfolg. Ich bin zwar ein bisschen nass geworden, aber das ist nicht der Rede wert. Schau doch einmal, ob du für die nächste oder übernächste Woche im Netz eine weitere Dreckschleuder für uns auftreiben kannst, ja?«

VIERZEHN

Wir lagen noch im Bett, als das Telefon klingelte.

»Da will jemand etwas von dir, Hemlokk«, murmelte Harry. Er passte ausgezeichnet auf meine Matratze, aber das nur nebenbei.

»Nö«, brummelte ich schlaftrunken. Morgens ist nicht so meine Zeit, da lasse ich es gern ruhig angehen.

»Soll ich …?«

»Mhm.«

Harry nahm das als Zustimmung, wälzte sich über mich drüber und latschte zum Telefon.

»Falsch verbunden«, sagte er ärgerlich.

»Dann komm wieder ins Bett«, krächzte ich und kuschelte mich noch eine Ecke tiefer ins Kopfkissen.

Mmmmh, warm, weich und wohlriechend. Es dauerte eine Weile, bis ich merkte, dass Harry immer noch nicht wieder neben mir lag. Er gehörte doch nicht etwa zu diesen Frühgymnastikkauzen, die erst einmal eine halbe Stunde auf dem Kopf stehen müssen, bevor sie den Tag tiefenentspannt beginnen können? Das sollte ich wissen, fand ich, wuchtete mich aus dem Bett und tapste ins Wohnzimmer. Harry stand vor der schwimmenden Brutinsel und starrte gebannt hinein.

»Bei zwei Eiern ist die Schale gerissen, und es bewegt sich etwas«, flüsterte er, ohne sich nach mir umzudrehen.

Ich trat neben ihn. Knacks machte ein weiteres Ei, und ein Fuß, etwa so dick wie drei Streichhölzer, erschien, ruderte mächtig in der Luft herum, verharrte für Sekundenbruchteile und sank wieder ins Ei zurück.

»Gustav wird Papa«, murmelte ich ergriffen, obwohl ich mir ziemlich sicher war, dass auch ein Trompetensolo direkt über dem Brutplatz die Lütten nicht davon abgehalten hätte zu schlüpfen.

Eine ganze Weile standen wir schweigend da und beobachteten den Kampf der Minikröten mit ihrer Ei-Umhüllung. Der Moment besaß einen Zauber, der mir eine Gänsehaut verursachte. Das war der Beginn eines neuen Lebens; unwillkürlich dachte ich an den ewigen Kreislauf von Geburt und Tod, in dem jeder von uns – ob Mensch, Pflanze oder Tier – nur ein winziges Pünktchen in den Jahrmillionen unserer Erdgeschichte darstellt. Ich dachte an die Grundgütige und den Sinn dieses Lebens, der so manchem Menschen für immer verborgen bleibt, und ich dachte an –

»Das ist ja besser als eine Peepshow«, sagte Harry in diesem hochphilosophischen Augenblick. Gott ja, so konnte man es auch ausdrücken. Ich sah ihn nicht an, sondern nickte nur. Mittlerweile krabbelten drei walnussgroße, perfekte Kleinstpanzerträger durch den warmen Sand. »Was passiert jetzt?«

»Mache ich uns rasch einen Tee«, bot ich an.

»Und die Viecher? Ich denke, auf den Panzer zu klopfen, damit sie den ersten Schrei tun, ist bei Schildkröten nicht üblich, oder? Mal ganz abgesehen davon, dass ich Angst hätte, sie würden dabei aus ihrem Gehäuse flutschen, wenn man zu stark drückt.« Harry meinte das durchaus ernst.

»Fressen wollen sie, sonst nichts«, beruhigte ich ihn. »Wir müssen ihnen kein Begrüßungsständchen bringen.«

Sprach’s und eilte hinaus, um der Brut ein Blatt knackfrischen Löwenzahn zu besorgen. Auf dem Weg zu Silvias Wiese berichtete ich den frisch gebackenen Eltern von dem freudigen Ereignis – sie nahmen es mit betonter Gleichmut zur Kenntnis –, zupfte meiner Nachbarin das Grünzeug unter der Zunge weg und sauste wieder hinein.

»Keine Milch oder so etwas?« Harry war deutlich irritiert.

»Willst du das Fläschchen bereiten, Gierke?«, zog ich ihn auf. »Das sind Reptilien. Die müssen sofort sehen, wie sie allein zurechtkommen. Die fressen von Anfang an grün.«

Ich postierte den Löwenzahn vor die mittlerweile auf vier angewachsene Zahl der krabbelnden Walnusshälften. Zwei blieben ruckartig stehen, rochen an dem Blatt, öffneten die Mäuler, sodass wir ihre Zungen sehen konnten – sie waren so winzig, dass ich fast in ein mädchenhaft-pubertäres »Wie süüüß!«-Gekreische ausgebrochen wäre – und fingen an zu futtern. Bingo.

Beim Frühstück kabbelten Harry und ich uns ein bisschen. Nein, nicht über das Ober- oder Unterteil des Brötchens, sondern über Marga und ihre bekloppte Aktion. Ich tendierte dazu, ihr sowie meiner Mutter heftig die Meinung zu geigen, er votierte in diesem Fall für das eherne Käpt’n-Blaubär-Prinzip, das da lautet: Halt dich raus. Die Mädels seien alt genug, um selbst zu entscheiden, wie es weitergehen solle. Alles in allem war es jedoch ein friedliches Frühstück, und als wir abräumten, hatte die fünfte Walnuss das Licht der Welt erblickt.

Harry machte es sich für den Auftritt der sechsten vor dem Brutkasten bequem, und ich rief Marga an, um zu hören, wie es ihr nach der Nacht ging.

Wunderbar, lautete die vorhersehbare Antwort, von ihr aus könne die Hilde gleich heute Nacht wieder auslaufen. Och nö. Obwohl ich es nicht direkt in Worte fasste, merkte sie sehr wohl, dass ich von ihrer Antwort keineswegs begeistert war, und wir legten in frostigem Einvernehmen auf. Von den Kröten hatte ich ihr nichts erzählt.

»Was hast du heute vor, Hemlokk?«

Gute Frage. Zunächst musste ich natürlich im Internet nach meiner »Butt ahoi!«-Anzeige und nach Holger-wie-auch-immer sehen, bevor ich das Bobsiehn’sche Grundstück nach seiner Leiche umgrub oder den Buntbarsch mit meiner These konfrontierte, dass ich irgendeine Verbindung zwischen ihm und dem verschollenen ältesten Bobsiehn vermutete. Und dann … Ich schielte zu Harry hinüber.

Er stand auf und deutete auf den Brutkasten. »Die kommen jetzt auch ohne mich klar. Ich denke, ich schaue mal kurz bei Marga rein und rede mit ihr über mein neues Projekt.« Er feixte. »Dann hast du deine Ruhe.«

Das war eine gute Idee, fand ich. »Sehr rücksichtsvoll«, lobte ich ihn. »Merkt man das so deutlich?«

»Dass du allein sein willst und ich deshalb verschwinden soll? Ja, Hemlokk, man merkt es vielleicht nicht gleich, aber ich schon«, entgegnete er sehr sanft. »Ich kenne dich bereits ein paar Tage länger, schon vergessen?«

»Okay, Gierke«, schnarrte ich mit tiefer Stimme, »dann zeig mal, was du abschiedsmäßig so drauf hast.«

Seine rechte Augenbraue zuckte nach oben. Dann marschierte er die fünf Schritte, die uns trennten, breitbeinig und mit dem wiegenden Gang eines echten Kerls auf mich zu, bog meinen Oberkörper wortlos nach hinten und küsste mich.

Tja, was soll ich sagen? Richard war eine glatte Doppelnull dagegen, und Holger und Marga mussten noch ein Stündchen auf uns warten. Doch kaum war Harry entschwunden, schaltete ich den Laptop ein. Während er hochfuhr, kochte ich mir rasch einen Kaffee. Dann ging ich Chatroom für Chatroom durch, in denen ich mich gestern eingeloggt und meine sexuellen Wünsche beschrieben hatte. Beim sechsten hatte ich tatsächlich Glück. Ungläubig starrte ich auf den Bildschirm.

Butt ahoi!, stand dort. Gibt es dich tatsächlich? Ich fasse es nicht. Bokau lebt! Melde dich. otwo.

OTwo, OTwo, überlegte ich. Natürlich, O_2! Das war die chemische Formel für Sauerstoff. Wie passend, denn darum ging es schließlich bei der ganzen Strangulierungssache. Holger schien sich nicht nur bester Gesundheit zu erfreuen, sondern auch über Humor zu verfügen, was mir zweierlei verriet: Ich konnte den Spaten zum Ausbuddeln seiner Leiche definitiv im Schuppen lassen, und mit dem Buntbarsch hatte er zumindest privat nichts zu tun. Denn der Heilige war bierernst und litt nicht unter Anfällen von Witz oder Humor. Wenn also diese beiden Männer überhaupt etwas verband, dann war es geschäftlicher Natur. Mhm.

Auf der Hauptstraße bretterte ein Krankenwagen mit eingeschalteter Sirene entlang, und mein versonnener Blick fiel auf meine gerade ausgelesene Bettlektüre, die zurück ins Regal gestellt werden wollte. Ich war den Krimiladys zwischenzeitlich untreu geworden; Colin Dexters Klassiker um Chief Inspector Morse samt seinem treuen Adlatus Sergeant Lewis hatten es mir bereits seit geraumer Zeit wieder einmal angetan. »Hüte dich vor Maskeraden« lautete der Titel.

Wie wahr, wie wahr! Und wenn sich unter dem bunten Äußeren des Heiligen nun kein gieriger Fünf-Sterne-Koch, der sich Inges Restaurant durch diverse Giftaktionen unter den Nagel reißen wollte, sondern ein Auftragskiller verbarg? Sicher, von solchen Leuten las man gemeinhin nur in der Zeitung oder sah in actionreichen Hollywoodstreifen, wie sich der Bösewicht dem heldenhaften Sheriff hinterrücks näherte, um ihn auf die oberfiese Tour zu meucheln.

Bokau war zwar nicht Chicago, Los Angeles oder New York, doch es schwappten so viele Wellen über den Atlantik, da kam es auf einen Auftragskiller mehr oder weniger auch nicht an. Und Messer sowie kleinere Pistolen ließen sich in der Pluderhose oder unter dem Turban bestimmt gut verstecken. Ich musste auf jeden Fall Johannes noch einmal warnen, auch wenn es ziemlich aussichtslos war und er den Swami für Jesus II. hielt. Das schuldete ich ihm als Freundin.

Doch zunächst war der älteste Bobsiehn dran. Konzentriere dich, Hemlokk, denn Sauerstoff-Holger durfte auf keinen Fall verschreckt werden. Äußerst behutsames Vorgehen war daher angesagt.

Butt ahoi!, tippte ich. Das gibt’s doch nicht. Wo warst du denn damals in Bokau? Wo hast du gewohnt? Das »Kennen wir uns vielleicht?« strich ich vorsichtshalber wieder.

In der Hauptstraße, antwortete er prompt. Bist du Chormitglied gewesen?

Nein, ich war zu jung. Und außerdem war das doch ein reiner Männerchor.

Stimmt. Das hatte ich vergessen.

Hast du denn mitgesungen?

Nein, mein Vater.

Die Antworten wurden immer einsilbiger. Ich musste aufpassen, sonst war er weg. Vor lauter Aufregung kegelte ich meinen Kaffeebecher um. Es war nur noch eine Pfütze drin gewesen, deshalb war es halb so schlimm. Ich angelte nach einem Lappen und wischte die braune Brühe auf, während ich fieberhaft überlegte, wie ich OTwo geschickt auf den richtigen Weg locken konnte. Doch den gab es nicht. Und außerdem wollte ich keinen aufregenden Chat mit ihm über die schönsten Strangulierungsmethoden, den Vorzug von reißfesten Seilen, die Dichtigkeit von Taucheranzügen, den charmantesten Südwester und das blaueste Matrosenhemd führen, sondern ihn dazu verleiten, nach Bokau zu kommen, damit ich ihn Theo als Erben präsentieren und mit ihm über Max Rathjen und dessen angeblichen Selbstmord reden konnte.

Also dann, Hemlokk, spring endlich!

Max Rathjen. Der Name sagt dir vermutlich etwas?, tippte ich langsam und wartete. Schweigen. Er ist dein Großonkel, setzte ich nach fünf Minuten hinzu. Nichts geschah. Der Cursor blinkte. Oh Gott. Er ist tot, entschied ich mich für Hemlokk’sche Direktheit.

Holger hatte den Mann entweder dreißig Jahre lang nicht mehr gesehen, oder er hatte ihn möglicherweise vom Buntbarsch umbringen lassen. Daher war in beiden Fällen Pietät und Takt nicht vonnöten, fand ich. Wieder nichts.

Vor lauter Nervosität fing ich an, mit meinem Kugelschreiber zu spielen. Knopf rauf, Knopf runter, Knopf rauf, Knopf runter, Knopf –

Und was soll das jetzt?, fragte er schließlich nach ellenlangen zehn Minuten.

Das kann ich dir erst verraten, wenn ich weiß, dass du derjenige bist, den ich gesucht habe.

Gesucht? Die Antwort kam schnell.

Ja. Ich holte tief Luft und schrieb: Bist du Holger Bobsiehn?

Danach stand ich auf, stellte mich vor den Brutkasten und machte ein paar Dehnungsübungen. Rumpfbeuge, hoch das Bein, und das Ganze noch einmal von vorn. Im sechsten Ei tat sich immer noch nichts. Ein Spätzünder? Oder eine taube Nuss? Nach einer Viertelstunde hielt ich es nicht länger aus und ging zum Laptop. Er hatte geantwortet.

Der war ich in einem früheren Leben. Jetzt heiße ich anders, las ich, machte mit erhobenen Armen einen Luftsprung und stieß dabei einen Jubelschrei aus, der die Scheiben klirren ließ. Ich hatte ihn! Endlich! Holger Bobsiehn, wie immer er sich inzwischen auch nannte, den Totgeglaubten und Langvermissten, den dritten Erben Max Rathjens – und den Auftraggeber des Buntbarsches?

Ich setzte mich, überlegte kurz und legte los:

Mein Name ist Hanna Hemlokk, ich wohne in Bokau und habe dich gesucht. Es geht um die Erbschaft Max Rathjens und um viel Geld. Bumm. Fakten, Fakten, Fakten. Harry wäre stolz auf mich gewesen, obwohl ich meinen Beruf sicherheitshalber verschwieg. Denn dass ich den ältesten Erben nebenbei verdächtigte, beim Tod seines Großonkels möglicherweise die Finger im Spiel gehabt zu haben, musste er nicht wissen. Noch nicht. Und wenn der Mann auch nur ansatzweise nach seinen Geschwistern kam, würde er auf die Geldschiene am ehesten anspringen.

Wie hoch ist die Summe?

Na also, da antwortete ein echter Bobsiehn. Kein Wort des Bedauerns zum Tod seines Großonkels kam ihm über die Tastatur; in dieser Sippe kam man gleich auf den Punkt, geänderter Nachname hin oder her. Ein Bobsiehn blieb ein Bobsiehn.

Ziemlich hoch. Wie heißt du jetzt?

Den Namen, Mann, den Namen, damit ich den Fisch endgültig am Haken hatte.

Er zierte sich nicht.

Ich heiße Rentzow, wie meine Frau.

Fast hätte ich den Bildschirm geknutscht.

Wo lebst du?

In München.

Kannst du nach Bokau kommen? Es wäre wichtig.

Dieses Mal ließ er sich Zeit mit der Antwort. Ich verordnete mir zehn Kniebeugen.

Wieso?

Da gibt es noch ein paar Fragen wegen des Erbes zu besprechen, log ich dreist. Bevor die nicht zur Zufriedenheit des Nachlassverwalters geklärt sind, kann das Geld nicht ausgezahlt werden.

Geht das nicht telefonisch oder schriftlich? Ich will keinen Stress mit meinen Geschwistern.

Den wird es nicht geben. Höhö, Hemlokk, du lügst, ohne rot zu werden.

Aber Helge lebt noch in Bokau, oder?

Ja.

Dann gibt es Stress.

Ich starrte das Wort an. »Stress«, mit Doppel-s und nicht mit ß, genau wie es nach der Rechtschreibreform sein sollte. Ein Zufall? Oder kam Holger Rentzow damit als Verfasser des Bettelbriefs an Großonkel Max nicht in Frage? Hatte er also mit seinem Tod nichts zu tun? Oder aber schrieb der Buntbarsch als sein Adlatus nach den alten Regeln?

Ich schob den Gedanken beiseite und tippte stattdessen:

Das ist alles dreißig Jahre her. Helge sieht heute manches anders. Hatte ich ein schlechtes Gewissen wegen meiner Flunkerei? Nein, nicht wirklich, hier ging es schließlich um einen Mord.

Doch Holger war nicht überzeugt.

Das glaube ich nicht. Sein Hass auf Hiltrud und mich soll sich in Luft aufgelöst und einer milden Seele Platz gemacht haben? Du weißt ja offensichtlich Bescheid, was damals gelaufen ist. Helge und Hilli müssen es dir erzählt haben, sonst hättest du mich nicht auf diese Weise suchen und finden können.

Da war es wieder: Hass mit Doppel-s, genau wie es heute den Regeln entsprach. Nein, den Brief hatte der älteste Bobsiehn zumindest nicht selbst verfasst. Doch was besagte das in diesem Fall schon? Nichts. Ich musste den Mann unter allen Umständen dazu bringen, dass er nach Bokau kam, damit ich ihn mir in aller Ruhe vorknöpfen konnte.

Bitte, Holger, versuchte ich es noch einmal. Du bist erwachsen, Helge ist es auch. Und du musst ihn ja nicht sehen, wenn du nicht willst. Das ist ganz allein deine Entscheidung. Aber du würdest die Freigabe des Erbes erheblich beschleunigen, wenn du herkommen würdest.

Ich muss nachdenken.

Ja, tu das. Das war immerhin ein Fortschritt und besser als ein schroffes Nein. Ich wartete fingertrommelnd.

Also gut, ich komme hoch. Übermorgen passt es mir. Wo finde ich dich?

Ich stieß erneut einen Jubelschrei aus, der jeden Tarzan vor Neid hätte erblassen lassen. Holger hörte mich ja nicht. Dann gab ich ihm meine Adresse, fuhr den Computer herunter und steppte anschließend laut singend durch meine Villa. Geschafft! Jetzt war ich in der Lage, Theo die drei Erben seines Freundes Max zu präsentieren. Ob auch Rathjens Mörder dabei war, würde sich zeigen.

Ich war richtig stolz auf mich, obwohl in diesem Fall ein Teil von Ruhm und Ehre zweifellos Traute gebührte. Bei unserem nächsten Telefonat würde ich ihr nach der Standpauke wegen der Kaperfahrt und dem eindringlichen Appell, zukünftig die Finger von Tankern und Frachtern zu lassen, das Lob dafür nicht vorenthalten.

»Chantal, Pier-Luigi, Yves oder Otto, Franz und Katharina, darum geht’s.« Marga nagte genüsslich an einem Lammkotelett und langte anschließend mit spitzen Fingern in die Olivenschüssel. »Der Franzismus ist in bildungsnahen Elternhäusern zwar unaufhaltsam auf dem Vormarsch, aber schön finde ich ihn trotzdem nicht.«

»Gibt’s denn nichts dazwischen?«, fragte Harry. »Mein Neffe heißt Daniel. So was in der Art meine ich.«

Zwei Tage nach dem Austausch mit Holger hatte ich zur Grill- und Taufparty geladen, und nun saßen wir alle in meinem Minigarten und beratschlagten bei Klopsen, Würstchen und gegrillten Wassermelonen, wie ich die Walnüsse nennen sollte. Harry, Marga, Johannes und Theo waren bereits da, Moritz und Karen wollten später zu uns stoßen. Er hatte noch irgendetwas in Kiel zu erledigen, und sie traute sich wohl nicht allein zu uns. Möglicherweise plauderte die Frau auch lieber mit ihrer Depri-App, fertigte reihenweise Ökohof-Skizzen an oder beerdigte mal eben zwei, drei Leichen online, statt mit uns zu lachen und zu schnacken.

Egal, die Stimmung war jedenfalls locker, das Essen lecker und das Wetter für norddeutsche Sommerverhältnisse ideal. Abends um acht hatten wir noch satte einundzwanzig Grad, und es wehte eine leichte Brise. Ja, die Szenerie war perfekt für mein eigentliches Vorhaben.

Doch es war gar nicht so einfach, sechs Namen aus dem Hut zu zaubern, zumal bei Reptilien in der ersten Zeit nach der Geburt das Geschlecht nicht sicher zu bestimmen ist.

»Otto-Chantal vielleicht?«, schlug Johannes schmatzend vor. Ihn hatte ich zwar auch als Freund, aber keineswegs ohne Hintergedanken eingeladen. Bei passender Gelegenheit würde ich noch einmal eine gepfefferte Swami-Warnung fallen lassen. »Da schlagen wir beide Fliegen mit einer Klappe.«

Theo schüttelte den Kopf, während er darauf wartete, dass der dampfende Maiskolben auf seinem Teller abkühlte.

»Nein, das klingt nicht.«

Ich hatte ihn natürlich sofort nach dem Chat mit Holger Rentzow angerufen, um ihm stolz wie ein Apportierhund den Letzten der Rathjen-Erben zu präsentieren, und ihm berichtet, dass Holger sich in zwei Tagen, also heute, bei mir melden würde. Anschließend hatte ich Theo meine These erläutert, wonach der Buntbarsch im Auftrag Rentzows seinen Freund Max ermordet haben könnte. Ich würde mir den ältesten Bobsiehn nach allen Regeln der Kunst vornehmen und ihn schonungslos mit meinem Verdacht konfrontieren. Doch zunächst würde ich ihn in Sicherheit wiegen wollen, um ihn zu entspannen und unvorsichtig werden zu lassen.

Und genau aus diesem Grund hatte ich die Fete auf den heutigen Abend gelegt. Ich wollte Holger Rentzow im großen Rahmen willkommen heißen und ihm Würstchen und Bier anbieten. Man würde unverbindlich über alles Mögliche plaudern und das Thema, um das es ging, zunächst meiden wie die Pest. Später dann … Margas Handy gab die ersten Takte von »Wir lagen vor Madagaskar« von sich.

Ich blickte sie mit einer Mischung aus Erstaunen und Missbilligung an. Wir hatten für den Abend ein Waffenstillstandsabkommen geschlossen, will heißen, ich nörgelte nicht an ihren Plänen herum, und sie hatte versprochen … ja, was eigentlich?

Nichts, wenn ich es genau nahm. Und außerdem gehörte sie eigentlich nicht zu den Leuten, bei denen immerfort das Handy dudelte. Normalerweise schaltete sie es ab, wenn sie irgendwo auf Besuch war. Ich merkte, wie ich mich unwillkürlich verspannte.

»Ja?«, meldete sie sich militärisch knapp, was sonst auch nicht ihre Art war. Sie lauschte kurz. »Verstanden.« Das war alles.

»Welcher Geheimdienst war das denn?«, frotzelte Johannes. »Der amerikanische, der chinesische, der russische oder der iranische? Oder hat sich der deutsche verwählt?«

»Liechtenstein«, entgegnete Marga. »Das war meine Bank. Mit dem Verschieben meiner Milliönchen ist etwas schiefgelaufen.«

Aha. Ich beäugte sie voller Argwohn. Sie erwiderte meinen Blick mit einem derart unschuldigen Lächeln, dass ich sofort wusste, sie führte etwas völlig Bescheuertes im Schilde.

»Das war doch wohl nicht etwa Traute?«

Scheiß auf das Waffenstillstandsabkommen, das sowieso nur ich unterzeichnet hatte. Ich hörte selbst, dass ich ziemlich vergrätzt klang.

»Gib den Kröten doch einfach Phantasienamen«, mischte sich Theo hastig ein. »Dann legst du dich weder auf ein Geschlecht noch auf eine Bildungsschicht fest.«

»Oder du nimmst die Namen von buddhistischen und indischen Heiligen. Die klingen meistens sehr schön«, schlug Johannes vor, dieses naive Unschuldslamm, unter dessen Dach möglicherweise ein Auftragskiller hauste. Das war zwar gut gemeint, reizte mich jedoch noch mehr.

»Swami vielleicht?«, schnauzte ich ihn an. »Oder Arangha? Meinst du so etwas in der Art?«

»Genau«, bestätigte Johannes erfreut. Manchmal begriff mein Freund wirklich überhaupt nichts.

»Das tue ich ganz bestimmt nicht«, fauchte ich. »Erstens kann ich den Kerl nicht ab, das weißt du doch. Und zweitens befürchte ich –« Ich brach mitten im Satz ab. Es war nicht opportun, vor aller Augen und Ohren mit Johannes die Auftragskiller-These zu diskutieren. Da sollten wir zwei Hübschen besser allein sein. »Sei jedenfalls bitte vorsichtig, Johannes.«

»Ja, ja.«

»Ich meine es wirklich so, wie ich es sage.« Mensch, klang das bedeutungsschwanger und gleichzeitig nichtssagend. »Es könnte Ärger geben.«

Harry horchte bei meinen Worten auf, Marga ließ ihr Würstchen sinken, und Theo hörte auf zu kauen. Alle drei starrten mich an.

»Jede Minute, die man mit Ärger verbringt, verpasst man sechzig glückliche Sekunden«, lautete hingegen Johannes’ Antwort. In seiner Stimme klang ein milder Tadel mit.

Am liebsten hätte ich ihn erschlagen. Wie konnte man nur so blind, ja so blöd sein? Jedenfalls war es vorbei mit der friedlichen Stimmung. Wenn Holger Rentzow ausgerechnet in den nächsten Minuten auftauchen sollte, war mein ganzer schöner Plan im Eimer. Die Zeichen standen auf Sturm, und nichts und niemand würde den Mann einlullen.

»Na, ich gehe mal eben kurz auf ein Schwätzchen zu Silvia hinüber«, meinte Marga leichthin.

Ohne mein Okay als Gastgeberin abzuwarten, erhob sie sich, stapfte zur Gartenpforte und überquerte den Weg. Ich starrte ihr wütend hinterher. Harry bemerkte meinen Gesichtsausdruck, zog sein Notizbuch aus der Tasche und eilte hinter ihr her, um ihr die Leviten zu lesen. Braver Junge. So leicht würden wir es Frau Schölljahn nicht machen.

Ich wandte mich Johannes zu. Jetzt oder nie, denn Theo kannte meine Auftragskiller-These und würde den Mund halten.

»Hör zu, ich habe recherchiert«, sagte ich eindringlich zu ihm. »Deinen Heiligen gibt es im Internet weder als Swami Arangha noch als Horst-Dieter Holm. Er existiert nicht, verstehst du? Der Mann ist falsch. Und nicht nur das. Ich befürchte –«

»Hanna, du hattest doch versprochen, den Namen nicht in der Öffentlichkeit zu verwenden!«, keuchte Johannes.

Ich zuckte die Achseln. Mit Gesäusel und Höflichkeiten kamen wir in diesem Fall nicht weiter.

»So heißt der Mann nun einmal, alles andere ist Fassade. Deshalb ist das kein Geheimnis.«

»Aber ich habe es geschworen!«

»Darf ich dich daran erinnern, was ich dir letztens über Horst-Dieter Holm und die fiese Show bei Inge erzählt habe? Stichwort Brechdurchfall«, pampte ich ihn an.

»Hanna«, beschwor mich Theo leise.

Ich beachtete ihn nicht.

»Und möglicherweise ist der Mann auch noch ein Mörder. So sieht es mit deinem Heiligen aus, Johannes. Der ist brandgefährlich. Du musst aufpassen.«

»Es ist wirklich abenteuerlich, was du da behauptest, Hanna. Dafür hast du nicht den Hauch eines Beweises, oder? Sonst gib ihn mir. Na los doch!«, drängte Johannes mit grimmiger Miene. »Und wen soll der Swami überhaupt umgebracht haben? Und weshalb? Nein, du nimmst das alles doch nur an, weil du ihn nicht magst. Du unterstellst ihm etwas, was du nicht belegen kannst. Das ist üble Nachrede und nichts weiter. Der Mann ist harmlos, glaube mir. Gut, im schlimmsten Fall ist er vielleicht kein Heiliger, aber ein Verbrecher ist er nicht. Und schon gar kein Mörder. Lass ihn bitte in Ruhe, Hanna!«

»Johannes«, schnaubte ich gefährlich leise, »hör mir zu!« In seiner Einfalt raubte er mir wirklich den letzten Nerv. »Wenn ich recht habe, dann ist er verdammt gefährlich.«

»Schenkt dir das Leben Zitronen, mach Limonade draus«, entgegnete mein Freund heiter.

Das war zu viel. Das hielt ich nicht aus. Ob der Buntbarsch ihn mit Pillen vollgestopft oder gefoltert und seinen Willen gebrochen hatte? Aber vielleicht war das auch gar nicht nötig gewesen. Wie nannte man das noch? Das Stockholm-Syndrom, genau. In der schwedischen Hauptstadt hatten sich damals, zu RAF-Zeiten, die Opfer auch irgendwann mit ihren Geiselnehmern identifiziert und deren Forderungen und Sichtweisen übernommen. Nur so ist die Seele offenbar in der Lage, mit einer derart furchtbaren Situation umzugehen. Ich knallte mein Glas so heftig auf den Tisch, dass der Wein überschwappte.

»Hanna«, flüsterte Theo erneut besorgt. »Es bringt doch nichts, den Swami –«

»Hallo zusammen. Ihr sprecht über unseren Apostel?« Vor lauter Wut hatte ich Moritz und Karen nicht kommen hören. Jetzt standen sie an der Gartenpforte, jeweils eine Flasche Sekt in der Hand schwenkend, und Moritz lächelte mich an. »Von wegen der Zitronen und der Limonade, meine ich«, ergänzte er.

»Es ist furchtbar«, platzte ich heraus. »Seine Heiligkeit ist im besten Fall ein Dummschwätzer, ich halte ihn jedoch für kriminell. Johannes will das nicht einsehen.«

»Aber mit den Zitronen hat er doch recht«, piepste Karen. Passte die Frau sich jetzt auch schon stimmlich dem Buntbarsch an? Ich mochte sie immer weniger. Theo stöhnte, Johannes feixte selbstgefällig, was sonst überhaupt nicht seine Art ist, und ich erinnerte mich mit letzter Kraft an meine Gastgeberrolle. »Jedenfalls ein bisschen«, fügte Karen hinzu und machte dadurch alles noch schlimmer. Ein bisschen recht, ein bisschen doof.

»Habt ihr schon Namen für die Kröten?«, kam Moritz seiner Lebensabschnitts-Liebhaberin und mir zu Hilfe.

»Nein«, sagte ich dankbar. »Das ist gar nicht so leicht.«

»Raoul, Gertrud, Fjodor, Swetlana und Imogen«, ratterte Moritz herunter, ohne auch nur einmal Luft zu holen. Wir starrten ihn entgeistert an. Theo mit offenem Mund, Johannes mit einem Hühnerschenkel vor den Lippen, ich mit unverhohlener Bewunderung.

»Was ist denn?«, fragte Moritz irritiert.

»Toll«, sagte ich nur.

Er lachte.

»Im Erfinden von Namen bin ich gut, was, Schatz?«

Karen nickte folgsam, bemerkte jedoch nichts dazu.

»Gertrud ist nicht mein Ding, aber sonst finde ich sie schön. Na ja, Trudi wird es werden«, meinte Theo bedächtig. »Und der Nachzügler fehlt. Es sind insgesamt sechs.«

»Helmfried«, schlug Moritz vor, ohne auch diesmal nur den Bruchteil einer Sekunde zu zaudern. »Oder Giselher.«

Der Mann sollte Schmalzheimer schreiben. Der besaß eine Phantasie, um die ihn jede Tränenfee glühend beneiden würde.

»Nun kommt doch erst mal herein«, forderte ich die beiden auf, denn bislang hatten sie sich nicht bewegt. »Macht es euch gemütlich und bedient euch.«

Moritz öffnete die Pforte und ließ Karen höflich den Vortritt. Dann nahm er mich in den Arm, gab mir zwei Luftküsschen links und rechts und überreichte mir seine Flasche Sekt. Karen tat es ihm nach. Ich eilte in die Villa, öffnete die erste Flasche, holte die Sektflöten aus dem Schrank, drapierte sie ansprechend auf einem Tablett, goss ein und eilte wieder hinaus. Jeder nahm sich ein Glas.

»Auf die sechs Winzlinge«, sagte Moritz und prostete mir zu.

»Walnüsse«, korrigierte ich ihn zerstreut.

Es war bereits nach sieben. Wo Holger Rentzow wohl blieb? Er würde doch nicht etwa kneifen? Wir hatten zwar keine exakte Uhrzeit verabredet, aber langsam konnte er ruhig auftauchen, fand ich. Wir tranken. Der Sekt war gut; fruchtig und trocken, genau wie ich ihn mochte.

»Ach, apropos kriminell«, meinte Moritz, und sein Gesicht wurde ernst. »Gestern waren zwei Leute vom Gesundheitsamt bei Inge. Es hat eine anonyme Anzeige gegeben.« Ich warf Johannes einen Blick der Marke »Siehste, was hab ich dir gesagt?« zu. Er erwiderte ihn ungerührt. »Gefunden haben die natürlich nichts. Bei Inge ist alles tipptopp. Aber so etwas spricht sich rasend schnell herum. Heute Mittag hatten wir gerade mal drei Gäste. Die arme Frau ist verzweifelt, zumal sie sich überhaupt nicht erklären kann, wer es auf sie abgesehen hat und weshalb.« Ich löcherte Johannes mittlerweile mit Blicken. Sie glitten an ihm ab, was mich noch wütender machte. Wirklich, wie konnte man nur so blind sein! Moritz räusperte sich. »Und du glaubst, Johannes’ Gast ist für all das verantwortlich?«

»Ja«, sagte ich laut und deutlich. »Und für noch viel mehr unter Umständen.«

»Die Vorwürfe haben nur einen Schönheitsfehler. Hanna kann nichts beweisen, weil es nichts zu beweisen gibt«, bemerkte Johannes freundlich. »Oder?« Ich schwieg. »Oder, Hanna?«, beharrte er.

»Es ist lediglich eine Frage der Zeit«, rettete ich mich in die Phrase aller Phrasen. Johannes lachte abfällig, was sonst auch nicht seine Art war.

»Nur weil du den Swami nicht ausstehen kannst und ihn nicht im Internet findest, heißt das doch noch lange nicht, dass er nicht existiert. Jesus hätte sich auch nicht bei Facebook oder Whatsapp angemeldet«, schob er gallig hinterher.

»Bei drei Milliarden ›Gefällt mir‹-Klicks wäre ich mir da nicht so sicher«, entgegnete ich spitz. Da käme es auf die richtigen Berater im Vatikan an. Und dass die Jungs nicht alle total vergeistigt, sondern weltlichen Dingen wie Geld, Aktien, Hedgefonds und Immobilien durchaus zugeneigt sind, weiß die Menschheit seit nunmehr schlappen zweitausend Jahren; von der leiblichen Hinwendung mancher Bischöfe und Kardinäle zum Du ganz zu schweigen.

»Soll ich vielleicht einmal mit dem … äh … Mann reden?«, bot Moritz versöhnlich an.

Er hatte eindeutig zwischen »Heiliger« und so etwas wie »hirnloser Schwachkopf« geschwankt, sich jedoch getreu seiner Vermittlerrolle blitzschnell für die neutrale Variante entschieden. Karen schwieg, aber ich sah ihr an, dass sie nichts von der Idee hielt. Die Mainz war wirklich eine seltsame Frau. So unlebendig, kühl und zurückhaltend. Mit der wurde ich im Leben nicht warm, während er ein ganz anderer Schnack war.

»Das ist wirklich nett von dir, Moritz«, rutschte es mir heraus. Nett, du meine Güte. Ich hasse dieses Wort wie die Pest. »Aber die Mühe kannst du dir sparen, der Knilch ist so glibbschig wie ein Aal und nicht zu fassen.« Außerdem konnte der Mann gefährlich werden; einmal ganz abgesehen davon, dass dies mein Fall war.

»Also lass ich besser die Finger von dem Knaben?« Moritz hatte sowohl meine Worte als auch meine Miene richtig gedeutet.

»Ja«, bekräftigte ich mit einem entschiedenen Nicken. »Wie gesagt, der Junge ist aalglatt. Das bringt nichts.«

Aal. Da tauchte dieser Schlängelheini schon wieder auf und erinnerte mich prompt an Moritz’ Eimer, dessen ebenfalls sich ringelnden Inhalt wir auf Inges Leuchttürme verteilt hatten. Momentan schien meine Welt geradezu von Fischblütigen und Schleimverwandten bevölkert zu sein. Und dieser verdammte Heilige stand damit irgendwie in Zusammenhang. Daniel hatte doch auf Helgoland etwas über Aale zum Besten gegeben, und Moritz räucherte die Viecher so perfekt, dass man süchtig danach wurde.

»Ich könnte mich auch etwas handfester um den Mann kümmern«, sagte Moritz.

»Nein!« Johannes sprang erregt auf. »Den Swami rührt mir keiner an. Keiner, hört ihr!«

Moritz blickte zu mir herüber.

»Wenn du wieder so eine Wahnsinnsidee wie die mit den Leuchttürmen und den Würmern hättest …«, antwortete ich hingegen langsam, ohne Johannes zu beachten. Ich baute allerdings darauf, dass derartige Genialitäten nicht vom Himmel fallen. »Das tut nicht weh, sondern schreckt nur ab.«

»Nein«, wiederholte Johannes fest. »Finger weg von dem Swami! Sonst kündige ich euch allen die Freundschaft.« Er zitterte am ganzen Körper und meinte es bitterernst.

»Außerdem regelt Hemlokk ihre Angelegenheiten allein, Moritz«, mischte sich Harry ein.

Er und Marga hatten ihren Plausch beendet und standen an der Pforte. Die beiden Männer musterten sich mit unverhohlener Abneigung: Harrys Gesicht war unbeweglich; Moritz verzog zwar seine Lippen zu einer Art Lächeln, doch seine Augen blickten ebenfalls kühl.

»Oh, bei der Leuchtturm-Aktion hat unsere Zusammenarbeit wunderbar funktioniert. Das war überhaupt kein Problem.« Er sagte das in einem leicht verwunderten Tonfall, in dem für jeden, der es hören wollte, mitschwang, dass es ganz und gar bei Harry lag, wenn er mit mir nicht auskam.

»Dann war das eine Ausnahme, oder Hemlokk hat sich eisern zusammengerissen, und du hast es nur nicht gemerkt«, schoss Harry zurück. »Na ja, du kennst sie ja nicht gut.« Was war das denn? Wurden wir etwa Zeuge eines Hahnenkampfes? »Ihre Unabhängigkeit geht ihr nämlich über alles. Ihre Freunde wissen das. Stimmt’s, Marga?«

»Mhm. Ja. Trotzdem kann es keinesfalls schaden, wenn Moritz den Buntbarsch heute Nacht beschattet«, setzte sie mit falscher Munterkeit hinzu.

»Er nennt sich Swami, das heißt Lehrer, und ich möchte unter keinen Umständen …«, stieß Johannes mit verkrampftem Unterkiefer hervor.

»Er merkt es doch nicht, und wir haben dann Gewissheit, ob etwas mit ihm nicht stimmt oder ob er in Ordnung ist«, versuchte Marga, ihn zu besänftigen.

Was geschah denn hier plötzlich? Ich war die Detektivin, ich ermittelte und beschattete gegebenenfalls! Von einer Bürogemeinschaft unter Schnüfflern war bislang nie die Rede gewesen.

»Nein!«, sagte ich empört.

»Nein!«, rief auch Johannes.

»Es kann aber nicht schaden«, widersprach Marga.

Ich blitzte sie an wie Richard, wenn er stinksauer ist. Ich musste schleunigst mit meiner Freundin sprechen. Denn wenn der Swami nun ausgerechnet heute Nacht den Schlaf der Gerechten schlief, hieß das doch noch lange nicht, dass er unschuldig war und nicht morgen gut ausgeruht sein übles Spiel fortsetzte.

»Moritz?«, sagte Marga in diesem Moment und fixierte ihn starr wie eine Amsel, die in einem Erdloch den Zipfel eines Wurms entdeckt hat.

Er stutzte, ich auch, doch bevor ich dazu kam, mir darüber Gedanken zu machen oder mich erneut in die Bresche zu werfen, bekamen wir Besuch.

Es hätte des fehlenden kleinen Fingers an der linken Hand gar nicht bedurft, denn die Ähnlichkeit in der Augenpartie mit Hiltrud und in der Haarstruktur mit Helge war verblüffend. Holger Rentzow fehlte zwar der familientypische griesgrämige Zug um den Mund, doch er war eindeutig ein Bobsiehn. Etwas schmaler als sein jüngerer Bruder, stand da ein gepflegter Mann, der selbstsicher in die Runde blickte. Man sah ihm an, dass er Bokau auch innerlich weit hinter sich gelassen hatte. Mit ihm würde ich kein leichtes Spiel haben. Na dann, auf in den Kampf, Hemlokk!

Ich stellte mein Glas ab, eilte auf ihn zu und streckte ihm die Hand hin.

»Hanna Hemlokk. Schön, dass du gekommen bist. Wir stoßen gerade auf sechs neugeborene griechische Landschildkröten an. Und das sind Moritz Kleber, Karen Mainz, Marga Schölljahn, Theo Keller, Johannes von Betendorp und Harry Gierke. Und dies, Freunde, ist Holger Rentzow.«

Niemand ließ sich anmerken, dass man in groben Zügen über den Grund seines Besuchs in Bokau Bescheid wusste. Harry besorgte rasch einen weiteren Stuhl und stellte ihn neben Theos, Marga drückte dem Neuankömmling einen Teller und Besteck in die Hand, Moritz versorgte ihn mit einem Nackensteak. Ich reichte ihm ein Sektglas. Holger nahm alles in Empfang und setzte sich.

»In München sind wir ja einiges an Schickimickisausen gewohnt, aber eine Schildkröten-Taufparty … nein, davon habe ich noch nie gehört. Seid ihr die versammelten Paten?« Er sagte das dermaßen herablassend, als ob er es mit einer Horde Dorfdeppen zu tun hätte. Trotzdem zwang ich mich zu einem Lächeln.

»Nein, wir feiern nur –«

»Aber das ist doch eine wunderbare Idee«, unterbrach Harry mich. »Jeder von uns adoptiert eines der Viecher, und so heißt es dann auch.«

»Nein, das finde ich nicht gut«, widersprach ich hilflos.

»Harry hat vollkommen recht«, sprang Johannes ihm bei. »Das hat weitaus mehr, als wenn wir ihnen fremde Namen geben würden. Die behalten wir sowieso nicht. Ich gehe kurz in die Villa und suche mir mein Patenkind aus.«

Und weg war er. Holger Rentzow war eindeutig nicht sein Fall.

»Ich komme mit«, sagte Harry und stand so schwungvoll auf, dass er dabei seinen Stuhl umschmiss. Harrys Busenfreund würde der Mann ebenfalls nicht werden.

»Ich auch«, rief Theo und schoss hinterher.

Da waren wir nur noch fünf.

»Tja«, meinte Moritz gedehnt in meine Richtung. »Dann soll es wohl so sein. Ich schaue später nach meinem Patenkind.« Er wandte sich an Holger, der die Szene amüsiert, aber distanziert beobachtete. »Ich habe auch mal in München gewohnt.«

»Ach«, erwiderte Holger höflich und doch hörbar uninteressiert. Small Talk unter Fremden eben. »Wie lange denn?«

»Etwa fünf Jahre.« Von drinnen erscholl fröhliches Gelächter. Hoffentlich kippten sie den armen Kröten im Überschwang der Gefühle keinen Sekt über die Panzer. »Ich mag die Stadt, aber im Norden finde ich es schöner.«

»Weil es ursprünglicher ist«, sprang Karen ihm zur Seite. »Hier fühlt man sich gleich wie zu Hause. Da ist das Meer, die Landschaft, die zwar nicht spektakulär ist, aber –«

Holger verzog abschätzig die Lippen. Er hätte wahrscheinlich behauptet, dass er lächelte.

»Ich verstehe durchaus, was ihr meint. Mir ging das mit den Bergen genauso. Als ich die Alpen das erste Mal sah, war es Liebe auf den ersten Blick. Das klingt ungemein kitschig, aber so war es. Total überwältigend, deshalb habe ich mir auch gleich das Chalet an der österreichischen Grenze zugelegt. Es war nicht ganz billig«, er lachte meckernd, um anzudeuten, dass es in Wahrheit sogar scheißteuer gewesen war, »aber wenn man weiß, wo seine Prioritäten im Leben liegen … Ja, es hat sich gelohnt. Weil ich vom ersten Moment an wusste, dass ich nichts mit landschaftlichen Plattheiten am Hut habe, sondern in die Berge gehöre. Sorry, das ist jetzt nicht persönlich gemeint.«

Rentzow versuchte sich in einem entschuldigenden Lächeln, das ihm jedoch nicht recht gelang. Und ich war mir ziemlich sicher, dass er mit den Plattheiten keineswegs ausschließlich die geografischen gemeint hatte.

Aus dem Haus ertönte schon wieder eine Lachsalve. Wenn mein aktueller Fall nicht neben mir gesessen hätte, wäre ich umgehend aufgestanden und hätte mich den Namenspaten angeschlossen. So eine Taufe schien eine lustige Angelegenheit zu sein. Aber Dienst war Dienst, und Holger Bobsiehn, verehelichter Rentzow, schien auch in Gelddingen nach seinen Geschwistern zu schlagen. Allerdings mit dem entscheidenden Unterschied, dass er offenbar schon einiges davon besaß. Ein Chalet in den Bergen war schließlich nicht ohne. Außerdem benötigte so ein schnuckeliges Anwesen bestimmt hin und wieder ein neues Dach oder einen neuen Pool.

»Mit dem kalten Wasser habe ich es ohnehin nie gehabt«, ließ Holger uns wissen und stellte sein halb volles Glas Sekt auf den Boden, damit es richtig schön warm wurde. »Ich liebe das Mittelmeer, die dortige Kultur, das wunderbare Essen, so leicht und gut verdaulich. Der Norden hingegen … stets und ständig Grünkohl ist nichts für mich. Und dann womöglich noch mit Schweinebacke, fetttriefenden Kochwürsten und Unmengen von Kassler. Brrr.« Ihn schauderte.

Vermutlich hinderten ihn nur seine guten Manieren daran, sich vor uns zu übergeben. Ich konnte den Mann ebenso wenig leiden wie seine Geschwister, stellte ich fest. Ich aß in der kalten Jahreszeit gern Grünkohl, vor allen Dingen liebte ich die süßen Kartöffelchen dazu, die dem Gericht erst den letzten Schliff gaben.

»Nein, mit der Ostsee habe ich mich nie recht anfreunden können«, bekräftigte der verlorene Sohn, »auch als Kind nicht. Selbstverständlich kann ich schwimmen, aber das ist auch schon alles. Wasserfest in dem Sinne bin ich nicht. Surfen, kiten, segeln, das ist nicht mein Ding. Ich stehe mehr auf Kultur, Enzian und Zweitausender.«

Er grinste in die stumme Runde. Was sollte man darauf erwidern, ohne unhöflich zu werden? Zumindest Moritz versuchte es.

»Dann magst du wahrscheinlich auch keinen Fisch«, mutmaßte er und legte die Hand über sein Glas, als ich ihm nachschenken wollte.

Ich verstand, auch wenn ich sein Vorhaben nicht billigte. Er wollte heute Nacht den Heiligen beschatten, da galt es, nüchtern zu bleiben.

»Aber sicher mag ich Fisch«, entgegnete Holger zu unserem Erstaunen. »Eine frische Dorade, ein schöner Lachs oder eine gegrillte Meerbarbe, den Bauch voller Rosmarin, sind nicht zu verachten. Ich esse sogar Forelle.« Donnerwetter, der Mann war ja tief in seinem Herzen ein echter Prolet!

Mir lag bereits ein passender Kommentar auf der Zunge, als Moritz sich nach einem Seitenblick auf mein Gesicht rasch erkundigte: »Und wie ist es mit einer Maräne? Oder einem Aal?«

Rentzow zögerte. Dann schlug er elegant das rechte über das linke Bein.

»Also, Maräne kenne ich nicht, wie ich zugeben muss«, antwortete er zu unserer Überraschung, »und Aal … tja, das ist zwar ein ziemlich fetter und deftiger Fisch, aber der mundet mir, soweit ich den Geschmack noch auf dem Gaumen habe.«

Mundet? Sprach das Herzchen stets so, oder gehörte ein derartiges Geschwalle zur bayrischen Mundart? Ich schaute zu Moritz hinüber. Er wollte doch nicht etwa Holger Rentzow zum Räuchern einladen? Ich fand es zwar nett, wie er sich in die Bresche schmiss, um mir zu helfen, aber das musste nun wirklich nicht sein. Ich überlegte noch, wie ich ihm das unauffällig signalisieren könnte, als sich Marga ins Gespräch einmischte.

»Manche Arten sind bereits völlig überfischt. Die sollte man als bewusster Verbraucher boykottieren«, bemerkte sie, schaute auf ihre Armbanduhr und fing an, demonstrativ zu gähnen. Es war erst neun Uhr.

»Aal und Maräne sind nicht bedroht«, stellte Moritz fest, und ich beschloss, ihm das in Erinnerung an die göttlichen Räucherfische ungeprüft zu glauben. »Wenn du magst, komm doch mal bei uns vorbei«, wandte er sich tatsächlich an Holger. »Ich fange den Fisch selbst und räuchere ihn auch.«

»Danke«, sagte mein neuer Gast verblüfft.

»Morgen?«, hakte Moritz nach.

»Äh ja, gern.«

Marga stellte ihr Glas neben meinen Rosmarinbusch.

»Entschuldige mich, Schätzelchen. Ich gehe rasch hinein und suche mir mein Patenkind aus, aber dann muss ich dringend in die Heia.« Sie schenkte mir einen seelenvollen Blick. »Die kleine Bootstour hat mich doch wohl mehr geschlaucht, als ich gedacht habe.«

Auf einmal? Bis vor zwei Sekunden war meine Freundin noch blitzwach gewesen. Schlagartig kehrte mein Argwohn zurück. Der mysteriöse Anruf! Mir schwante etwas. Sie hatte doch nicht etwa vor, heute Nacht schon wieder auf Piratentour zu gehen?

»Theo, du bleibst sicher noch ein bisschen hier, oder?«, rief sie in diesem Moment in die Villa hinein.

»Wenn Hanna nichts dagegen hat, gern«, hörte ich ihn fröhlich erwidern.

»Nein, überhaupt nicht«, versicherte ich laut.

Ich war beruhigt. Wenn Marga tatsächlich vorgehabt hätte, erneut auf Kaperfahrt zu gehen, hätte Theo mitgemusst. Ohne Hilfe und allein würde selbst eine Walküre wie Marga Schölljahn nicht mit der Hilde ablegen, um einen Ozeanriesen zu beschriften. Trotzdem fiel sie nicht schnurstracks ins Bett, davon war ich überzeugt. Irgendetwas war da im Busch. Doch was sollte ich tun? Abwarten und Wein trinken, mehr ging nicht.

»Hat jemand eine Ahnung, was mit Marga los ist?«, fragte ich leise in die Runde. Theo, ganz Gentleman, hatte seine Freundin zur Gartenpforte gebracht und wieder bei uns Platz genommen.

»Nein«, sagte er nur.

»Du bist doch hier die Privatdetektivin, also müsstest du das doch wissen«, stichelte Moritz.

Neben mir stieß Holger einen erstickten Laut aus. »Du bist Privatdetektivin? Das hast du mir ja gar nicht erzählt.«

»Oh, hätte ich das nicht verraten sollen?«, murmelte Moritz mit betretenem Gesicht.

»Es ist kein Geheimnis«, beruhigte ich ihn, während ich Holger beobachtete. Er wirkte zwar überrascht, jedoch nicht sonderlich alarmiert. Aber vielleicht war der Mann auch nur ein begnadeter Schauspieler, der mir meine Rolle als Verteilerin von Onkel Max’ Millionen ohnehin nicht abgenommen hatte. Wundern täte mich das nicht. Harrys Kopf erschien in der Tür der Villa.

»Wir haben uns auf ein Kleckssystem geeinigt«, teilte er mir weinselig mit. »Rot für Theo, grün für mich, blau für Marga –«

»Ich habe das Prinzip begriffen, Harry«, unterbrach ich ihn nachsichtig.

»Schön«, nuschelte er. »Die Walnüsse sehen nämlich alle gleich aus.«

»Später wird sich das bestimmt ändern«, meinte Theo. »Aber jetzt, wo sie noch klein sind, müssen wir das mit Farben machen. Sonst gibt es Kuddelmuddel.«

Mir war es recht. Ich gehöre nicht zu der Sorte Tierbesitzer, die einen Herzinfarkt kriegt oder zum Knüppel greift, wenn man ihren Liebling nicht genauso putzig, niedlich und süß findet wie sie selbst.

»Hanna?« Moritz hatte sich erhoben. »Ich verabschiede mich und mache mich auf die Socken.«

»Wenn du meinst«, brummte ich gedehnt, bevor ich hinterherschob: »Ich halte das für keine gute Idee, das weißt du.«

Holgers Augen huschten zwischen uns hin und her, doch er sagte nichts. Moritz zuckte mit den Schultern und sah Karen an, die zusammengesunken auf ihrem Stuhl hockte wie ein personifizierter Trauerkloß. Eindeutig Zeit für die Depri-App.

»Kommst du, Schatz?«

Schatz nickte und stand auf, um ihrem Liebsten zu folgen. Und schon waren es wieder zwei Gäste weniger. Langsam kam es mir vor, als spielten meine Freunde »Zehn kleine Negerlein« mit mir. Die Krönung stand mir allerdings noch bevor, als wenig später Harry aus der Villa kam und anfing zu gähnen, dass seine Kiefergelenke knackten.

»Hemlokk, es tut mir leid, aber die letzte Nacht war kurz.«

Seltsam, meine auch, aber ich fühlte mich putzmunter. Zumindest besaß er genug Anstand, um mir bei der Lüge nicht in die Augen zu sehen. Ich bedachte ihn mit einem galligen Blick. Doch er verabschiedete sich mit zwei Küsschen auf meine Wangen und ward nicht mehr gesehen.

»Theo? Johannes?«, sagte ich verblüfft. »Überkommt euch auch schlagartig die Müdigkeit?«

»Nein.« Theo schmunzelte. »Aber verschwinden werden wir trotzdem, was, Johannes? Holger und du, ihr habt bestimmt eine Menge zu besprechen.«

Bevor ich etwas erwidern konnte, mischte sich Rentzow ein.

»Das kann warten«, meinte er lässig. »Wir haben es nicht eilig. Es ist so ein schöner Abend, und wir haben die Tiere noch gar nicht richtig getauft.«

Es waren die ersten vernünftigen Worte seit seiner Ankunft, und sie schienen zudem aufrichtig gemeint zu sein. Ich überlegte rasch. Nach seinem Verhältnis zum Buntbarsch konnte ich ihn auch morgen noch befragen, weglaufen würde er mir über Nacht schon nicht. Ja, das war gar keine schlechte Idee mit der Fete und kam meinem ursprünglichen Plan recht nahe. Dann bestand wirklich die Chance, dass der älteste Bobsiehn auftauchte und ich morgen ein leichteres Spiel mit ihm hatte.

»Holger hat recht«, sagte ich daher zu Theo und Johannes. »Bleibt bitte hier.« Und dann eilte ich in die Villa und besorgte Nachschub, einen samtenen Chianti, passend zu der lauen Luft, die uns umschmeichelte.

»Prost!«, rief ich den drei Männern zu, als alle versorgt waren, und hob mein Glas. »Auf Marga, Moritz, Harry, Theo, Johannes und Karen!«

Es war vier Uhr zehn, als mein Telefon anfing zu schrillen. Ich brauchte eine ganze Weile, bis ich das Geräusch eingeordnet hatte – Chianti ist in solchen Fällen eher hinderlich. Schlaftrunken tastete ich nach dem Handy neben meinem Bett.

»Wassis?«, artikulierte ich unter Schwierigkeiten. Meine Mundhöhle hatte jemand mit einer Nerzstola ausgekleidet, und ein ganzer Trupp kleiner Männchen tanzte Twist direkt hinter meiner Stirn.

»Hemlokk?«, dröhnte eine bekannte Stimme an mein hochsensibles Hörorgan.

»Wassis?«

»Wach auf«, sagte Harry streng. »Wir brauchen dich. Du musst uns abholen.«

»Wieso?«

»Weil wir hier festsitzen. Komm, steh auf, Mädchen, und schmeiß dich in deinen Wagen.«

Die Rädchen in meinem Kopf begannen, sich knirschend zu drehen. Abholen, Wagen, und wer war »wir«?

»Nö«, stöhnte ich.

»Himmel, was ist denn mit dir los?«, schrie Harry so laut, dass ich gepeinigt zusammenzuckte. Der Mann war einfach rücksichtslos. Man brüllt einer Dame nachts nicht völlig enthemmt ins Ohr, schon gar nicht, wenn sie vorher eine Taufparty besucht und samtenen Chianti genossen hat. »Wir sind drüben in Holtenau und kommen hier nicht weg.«

»Und was macht ihr da?«, erkundigte ich mich höflich.

»Sie haben uns erwischt.«

»Wen?«

»Marga, Moritz und mich.«

Ach so. Ich setzte mich ruckartig auf, was weder Magen noch Kopf bekam, und unterdrückte ein Würgen.

»Harry«, quetschte ich drohend hervor, »ihr wart doch nicht etwa auf Piratentrip?«

»Gib mal her«, hörte ich Marga jetzt ungeduldig sagen. »Spar dir deine Reden für morgen auf, Schätzelchen. Wir sitzen hier seit drei Stunden fest, und man verhört uns wie Schwerverbrecher.« Im Hintergrund tönte ein gemütlicher Bassbariton etwas von der Kirche, die man bitte schön im Dorf lassen sollte. »Wie Schwerverbrecher«, wiederholte Marga energisch, »und ich bin todmüde. Holst du uns nun ab oder nicht?«

Sie hatten am Abend keinen Ton gesagt und waren einer nach dem anderen heimlich, still und leise von meiner Party verschwunden. Sie hatten mich hintergangen, und ich fühlte mich beschissen. Das verstand ich nicht unter Freundschaft.

»Nein«, sagte ich ungnädig. »Seht zu, wie ihr aus dem Schlamassel herauskommt. Ich will schlafen.«

FÜNFZEHN

Und das tat ich. Bis nächsten Morgen um elf. Danach quälte ich mich aus dem Bett und stellte mich fünf Minuten lang unter die kalte Dusche, denn um halb eins hatte ich mich mit Holger Rentzow bei Matulke verabredet. Das war noch in der Frühphase der Taufparty gewesen, sodass ich mich daran glasklar erinnern konnte. Ich rubbelte mein Haar trocken und setzte einen Kaffee auf, stockschwarz und brandheiß. Er hätte einen Toten aus dem Grab fahren lassen.

Als ich die Tür hinter mir abschloss, fing mein Telefon an zu klingeln. Ich reagierte nicht, kleiner Trotzkopf, der ich war. Höchstwahrscheinlich waren es Marga, Harry oder meine Mutter, die man im Gegensatz zu mir selbstredend über den gestrigen Törn informiert hatte. Immer noch wütend, stapfte ich zum Haupthaus hinauf. Natürlich war sie eingeweiht worden.

Denn zweifellos war sie gestern Abend Margas geheimnisvolle Anruferin gewesen. Wie hatte ich nur so begriffsstutzig sein können? Zu niemand anderem als einer Kumpanin und Spießgesellin sagt man »Ja«, »Verstanden« und legt auf. Ich Schaf. Traute hatte ihr mitgeteilt, dass ein lohnendes Objekt für eine weitere Dreckschleuder-Aktion den Kanal verlassen würde. Und anschließend hatte Marga die Gelegenheit genutzt, um Harry bei Silvia anzuheuern und Moritz mit der angeblichen Beschattung des Buntbarsches von mir wegzulotsen.

Mit einem Knall schmetterte ich die Autotür ins Schloss. Ich war nicht sauer, ich war übersäuert. Stinkwütend! Hanna Hemlokk bootete man nicht wie ein naives Dummchen aus. Die sollten mich kennenlernen.

Holger war schon da, als ich die drei Stufen zu Matulke hochsprintete. Er saß vor einer Tasse Kaffee und blickte mir lächelnd entgegen.

»Nanu, keinen Appetit?«, fragte ich, während ich Edith zunickte und mir einen Stuhl heranzog.

»Ich wollte warten, um zu sehen, was die Einheimische nimmt«, lautete seine Antwort.

Das war kein Thema. Wenn schon, denn schon, ich pfiff auf irgendwelche Cholesterin- und Zuckerwerte. Ich signalisierte Edith, dass sie zwei große Frühstücke bringen sollte, und musterte meinen Verdächtigen unauffällig. Als Folge des gestrigen Abends sah er zwar ein bisschen zerknittert aus, aber den Schnösel hatte er offensichtlich im Hotel gelassen oder wieder nach München geschickt. Mir war’s egal. Hauptsache, der Mann gab sich zugänglich und mauerte nicht von vornherein, wenn ich mit meiner Fragerei begann. Insofern hatte die nächtliche Taufparty als Entspannungsübung zur Vorbereitung auf unser jetziges Gespräch wirklich etwas gebracht.

»Ich bin heute Vormittag durch Bokau gegangen«, fing Holger an. »Es ist schon seltsam, es ist alles so lange her, aber irgendwie auch nicht. Sicher, es hat sich einiges verändert, seitdem ich fort bin, aber unser Haus und das der Nachbarn sieht immer noch so aus, als ob Vater gleich um die Ecke kommt. Ich bin auch bei Onkel Max vorbeigegangen. Die Leute nebenan heißen Dorothea und Hermann Laffer, stimmt’s? Leben sie noch?«

»Tun sie. Sie züchtet Kürbisse, mit denen du einen Elefanten erschlagen kannst. Hast du Helge gesehen?«

»Nein, an unserem Haus bin ich vorbeigehuscht, so schnell es ging. Ich lege keinen Wert darauf, dass wir gemeinsam unsere verkorkste Kindheit aufarbeiten.« Er schüttelte stumm den Kopf. »Wenn Helga sich nicht verändert hat, wäre so etwas mit ihm ohnehin nicht möglich.«

»Na ja«, sagte ich vorsichtig. »Als glühendes Mitglied einer Männergruppe, das redselig mit den Kumpels an seinen Problemen statt schweigend an irgendwelchen Maschinen herumwerkelt, geht er immer noch nicht durch.«

Holger griff nach einer Papierserviette und begann, sie zu zerzupfen. Ich hatte nicht den Eindruck, dass ihm bewusst war, was er tat.

»Dann sieht also heute überhaupt nichts anders aus, wie du behauptet hast? Er hasst mich?«

»Na ja …«

Mist, ich hatte gelogen, um ihn nach Bokau zu locken. In den Bobsiehn’schen Beziehungshorror wollte ich mich eigentlich nicht einmischen. Edith befreite mich aus meiner Misere, indem sie schwungvoll einen Tisch an unseren heranrückte, um gleich darauf zwei reichhaltige Platten, den Brötchenkorb sowie die Kaffeekanne abzustellen.

»Lasst es euch schmecken«, sagte sie freundlich. »Wenn ihr noch etwas braucht, gebt Bescheid.«

Mein Magen knurrte, und ich hatte meine Hand schon nach dem ersten Croissant ausgestreckt, doch Holger rührte sich nicht, sondern starrte das Arrangement mit großen Augen an. Ich zog meine Hand zurück.

»Wer soll denn das essen?«, ächzte er. »Erwarten wir noch jemanden? Einen Fußballverein vielleicht?«

»Nö«, sagte ich und griff zu.

Wenn das alles war, was ihn umtrieb, bestand kein Grund für eine weitere Verzögerung. Rührei mit kross gebratenem Speck und für die Gesundheit ein paar Schnittlauchschnipsel obenauf, fürwahr ein Leckerbissen.

Holger wählte Käse. Nicht ein Stück Brie, sondern eine Scheibe Tilsiter. Ausgerechnet. Ich senkte rasch den Blick, als er die Scheibe nachdenklich musterte und eine Brötchenhälfte damit belegte. In meinem ganzen Leben würde ich keinen Scheibenkäse mehr sehen können, ohne an diesen verklebten Autoerotiker im Taucheranzug denken zu müssen. Doch natürlich würde ich über seine sexuellen Vorlieben kein Sterbenswörtchen verlauten lassen. Weshalb auch?

Es ging mich nichts an. Obwohl es mich schon interessiert hätte, ob er sich mit der holden Gattin gemeinsam den bizarren Sexgelüsten hingab? Oder betrieb er diese Variante ohne ihr Wissen? Denn wenn diese Dinge für ihn kein Thema mehr wären, hätte ich ihn nicht in dem einschlägigen Chatroom aufgespürt. Aber egal.

»Du kannst dich also noch an Max Rathjen erinnern?«, begann ich kauend das Verhör. Denn das ging mich etwas an.

»Ah, kommen wir jetzt zur Sache?«, spottete er gutmütig. Der Mann war nicht doof. Ich antwortete nicht. »Natürlich kann ich das. Ich war ja schon siebzehn, als ich Bokau verließ. Ich habe den Max als lebenslustigen Mann im Gedächtnis, der mit uns Kindern immer Blödsinn gemacht hat. Ich mochte ihn gern. Und Tante Meta auch. Sie konnte herrliche Kuchen backen, nicht zu süß, mit einem richtigen Eigengeschmack und dabei luftig und zart.« Holger lachte. »Ich schwärme noch heute von ihr, wie du hörst. Ich war ehrlich traurig, als sie starb, das weiß ich noch genau, und das lag nicht nur an den Kuchen. Onkel Max war seitdem nicht mehr so lustig.« Seine Miene wurde ernst. »Er hat sich umgebracht, sagtest du?«

»Vielleicht«, mümmelte ich mit vollem Mund. Lachsbrötchen. Mhm. Nach der Nacht ging es mir inzwischen wieder erstaunlich gut.

»Was heißt das denn?« Schlagartig war der schnöselig-abwehrende Gesichtsausdruck wieder da. In diesem Fall konnte ich es ihm nicht verdenken.

»Das heißt, dass es darüber unterschiedliche Theorien gibt«, erklärte ich bedächtig und berichtete ihm über die Umstände von Max Rathjens Tod.

Je mehr Einzelheiten er erfuhr, desto langsamer kaute Holger. Schließlich legte er angewidert seine Brötchenhälfte mit Rührei weg.

»Das ist ja furchtbar. Einen arglosen, einsamen Menschen, der sich auch noch über den Besuch freut, mit Rum zu betäuben, um ihn anschließend dem Kohlenmonoxid zu überlassen … Was für ein durch und durch schlechter Charakter muss das denn sein? Aber Theo ist wirklich davon überzeugt, dass jemand nachgeholfen hat?«

»Ja, und Rathjens Nachbar Hermann Laffer ebenfalls. Dafür spricht tatsächlich einiges«, erwiderte ich ruhig. »Meine Ermittlungen weisen auch in die Richtung. Die Selbstmordthese ist lediglich stimmig, wenn man den Fall oberflächlich betrachtet. Wenn man sich hingegen die Mühe macht und einen Blick hinter die Kulissen wirft, sieht die Sache anders aus. Wo warst du am Dienstag, dem 5. Mai, gegen Abend, Holger? Um einundzwanzig Uhr ist dein Großonkel gestorben.«

»Mein Gott, Hanna.« Er starrte mich kopfschüttelnd an und schien mich das erste Mal tatsächlich als Privatdetektivin wahrzunehmen. »Das meinst du nicht ernst! Das ist doch lächerlich.«

»Ich meine es ernst, Holger.«

Er pfiff leise durch die Zähne. »Es geht dir gar nicht um das Verteilen des Erbes, nicht? Du verdächtigst mich des Mordes an Onkel Max. Deshalb wolltest du mich in Bokau haben.«

Ich leugnete es nicht. Es stimmte ja.

»Wir kommen am schnellsten voran, wenn du einfach meine Fragen beantwortest.«

Er reagierte nicht sofort, sondern überlegte sich die Sache reiflich.

»Also gut«, stimmte er schließlich nach etlichen Schlucken Kaffee zu. »Wahrscheinlich hast du recht. Fang an«, auf seinen Gesichtszügen lag ein spöttischer Zug, »und spar dir die Versicherung, dass es sich um reine Routinefragen handelt. Wir wissen beide, dass du einen konkreten Verdacht haben musst. Deshalb gleich vorweg: Ich habe Onkel Max kein Haar gekrümmt.«

»Das nehme ich zur Kenntnis. Also, wo warst du am Dienstag, dem 5. Mai, gegen Abend?«

»Das ist Wochen her. Dass ich in München war, kann ich dir sagen, aber zu welchem Zeitpunkt ich wo gewesen bin, nein, keine Ahnung.«

Das war normal. Hätte er es noch gewusst, wäre das eher verdächtig gewesen.

»Besitzt du keinen Terminkalender, der deinem Gedächtnis auf die Sprünge helfen könnte?«

»Na ja, ich habe ein Smartphone, aber da notiere ich nur wichtige Sachen. Wenn ich mit meiner Frau zu Hause ausgerechnet an dem Abend Agnello alla pugliese gekocht haben sollte, habe ich das natürlich nicht aufgeschrieben«, beschied er mich, zog dabei jedoch umständlich das Teil aus der Tasche und fing an, auf dem Touchpad herumzuwischen.

Ich überbrückte die Wartezeit, indem ich mich den Tomaten auf meiner Platte zuwandte. Sie schmeckten köstlich, sonnengereift, milde, süß und vor allen Dingen nach Tomate. Das war eindeutig kein gefärbtes holländisches Wasser.

»Ah, Glück gehabt. Ich habe ein Alibi!« Triumphierend hielt er mir das Smartphone unter die Nase. »An jenem Abend war ich mit drei japanischen Kollegen essen. Ich arbeite in einem weltweit operierenden Unternehmen als Entwicklungsingenieur, und da gehört so etwas dazu, wenn man gut ist. Die drei sind für den Tag extra aus Kyoto eingeflogen worden, um mit mir über ein neues Projekt zu sprechen. Abends habe ich ihnen die bajuwarische Biergartenkultur nähergebracht. Ich nehme an, du benötigst ihre Adressen?« Da war er wieder, Holger, der Schnösel.

»Ja«, sagte ich knapp. »Die können Englisch, oder?«

»Natürlich. Ich spreche kein Japanisch.«

Das konnte ich nachvollziehen. Ich hatte einmal eine Computertastatur mit japanischen Schriftzeichen gesehen. Allein der Anblick hatte mich schwindlig gemacht. Rentzow tippte etwas ein.

»So, ich habe dir ihre Kontaktdaten per Mail gesandt. Die drei werden mein Alibi bestätigen. Ich habe sie an dem Tag das erste Mal gesehen. Sie tun mir also keinen Gefallen.«

»Danke. Ich werde es überprüfen.« Obwohl ich mir in dieser Hinsicht ohnehin keine Hoffnung gemacht hatte. Ich tunkte den Rest Krabbensalat mit dem letzten Brötchenfitzel auf. Eine Frage, nein, die entscheidende Frage war noch offen. Ich schluckte die Krabben hinunter.

»Koste, was das Leben für dich bereithält, und prüfe sorgfältig, was sich an Positivem hinter jeder negativen Sache verbirgt«, sagte ich leise, dem Mann dabei fest ins Gesicht blickend. Ich hatte mir den Spruch heute Morgen unter der kalten Dusche ausgedacht. Das klang doch ganz nach dem Swami. Und war als Überraschungscoup genauso geeignet wie etwa die größten Schwierigkeiten, die immer nur dort liegen, wo wir sie suchen.

»Ist dir nicht gut?«, rutschte es Holger heraus. Ein Punkt für ihn. »Weißt du, ich kann mit solchen Weisheiten nicht viel anfangen. Entschuldige, aber es wird daran liegen, dass ich ein dröger Ingenieur bin.« Er lachte. »Dröge. Wie lange habe ich dieses schöne norddeutsche Wort nicht mehr benutzt.«

»Dass diese Sprüche lediglich als Tarnung dienen«, redete ich wieder wie ein normaler Mensch weiter, »war mir sofort klar, als ich ihn das erste Mal sah. Genauso wie das schrille Outfit.« Wenn Rentzow der Auftraggeber des Apostels war, hatten sie seine Verkleidung mit ziemlicher Sicherheit gemeinsam ausbaldowert.

Holger blickte mich verständnislos an.

»Muss ich wissen, wovon du sprichst, Hanna?«, erkundigte er sich beunruhigt.

»Wenn du deinen Großonkel durch einen Auftragskiller hast ermorden lassen, ja«, gab ich sachlich Auskunft, »wenn das nicht der Fall war, nein.«

Rentzows unsicherer Blick wanderte zur Tür, dem einzigen Fluchtweg, falls ich es nicht bei den verstörenden Worten belassen würde, sondern eine Axt unter dem Tisch hervorzauberte, um ihn sowie die Käseplatte zu hälfteln. Diese instinktive Reaktion überzeugte mich mehr als tausend Worte. Er hatte keine Ahnung, wovon ich sprach. Mist.

»Ich verstehe kein Wort«, beteuerte er. »Ist das eine neue Form des Bokauer Humors? Oder die spezielle Hemlokk-Variante?«

»Horst-Dieter Holm oder Swami Arangha«, schob ich ohne Erklärung, aber auch ohne allzu viel Hoffnung hinterher, denn es galt nur noch, die Sache zu Ende zu bringen. »Sagen dir die Namen etwas?«

Holger schüttelte den Kopf. Er tat zwar so, als würde er überlegen, doch er konnte dabei kaum die Augen von der rettenden Tür lösen.

»Nein«, flüsterte er endlich. »Ist das eine Person, oder handelt es sich um zwei?«

»Es ist eine.«

»Müsste ich die denn kennen?«

»Das kommt eben darauf an«, erwiderte ich und wiederholte leise meine Ausgangsthese, »nämlich ob du diesen Menschen beauftragt hast, deinen Großonkel Max umzubringen oder nicht.«

Rentzow beugte sich über den Tisch, sodass sich unsere Nasen fast berührten. Seine Augen waren grau, und mehrere kleine Adern waren geplatzt.

»Hanna, was redest du denn da? Ich habe niemanden ermordet. Und beauftragt habe ich auch keinen damit. Das kannst du überprüfen, ich habe nichts dagegen. Ich habe Onkel Max seit Jahrzehnten nicht gesehen. Und sein Geld benötige ich nicht. Meine finanziellen Verhältnisse sind so, dass ich nicht am Hungertuch nage.«

Ich glaubte ihm. Holger Rentzow war nicht mein Mann. Wenn Worte auch nur Schall und Rauch waren, wie der Swami zu sagen pflegte, so sprachen unwillkürliche Gesten und Blicke in Richtung Tür und Fluchtweg eine deutliche Sprache. Und Rentzow hatte weder den Bettelbrief geschrieben, noch war er zum Todeszeitpunkt seines Großonkels in Bokau gewesen. Ich sparte mir die Nachfrage, ob er vielleicht in letzter Zeit ab und an im Dorf vorbeigeschaut habe, um Rathjens Schlafzimmerfenster aufzudrücken und nach dem Brief zu fahnden. Es wäre lächerlich gewesen.

Nein, mit dem älteren Bobsiehn-Bruder war ich fertig. Mission accomplished, sozusagen. Zumindest der Erbfall war gelöst, Theo konnte das Füllhorn öffnen – es sei denn, ich überführte Stinkstiefel Helge doch noch als Mörder. Er würde dann nix kriegen, so wollte es das Gesetz. Denn ich hatte keineswegs vor, nun im Mordfall Max Rathjen die Segel zu streichen und Theos Unbehagen hinsichtlich des fehlenden Testaments ad acta zu legen oder die Aussage Hermann Laffers, wonach der alte Max noch im Frühjahr einen Baum pflanzen wollte, zu ignorieren.

Ich würde weiterbuddeln, unbedingt. Damenhaft unterdrückte ich ein Bäuerchen und stand auf.

»Ich habe keine Fragen mehr an dich, Holger. Viel Glück. Und melde dich bei Theo Keller, ja? Er wohnt bei den Riehmanns oben in der ersten Etage. Ich muss los.«

»Mörder fangen?«, witzelte er.

»So in etwa. Mach’s gut.«

Er streckte den Daumen in die Höhe, während ich zur Tür eilte.

»Danke, Hanna«, rief er mir hinterher. »Für alles.«

Ich winkte zurück. Es war ja auch keine unbescheidene Summe, die er zu erwarten hatte.

In meiner Villa angekommen, überlegte ich einen kurzen Moment, ob ich Vivian zum Leben erwecken sollte, doch mit einem dermaßen gut gefüllten Bauch machte das erfahrungsgemäß wenig Sinn. Und auch das verschärfte Nachsinnen über Rathjens Todesumstände und seinen Mörder gestaltete sich aus diesem Grund schwierig. Es denkt sich einfach schlecht mit einer Portion Rührei, Lachs, Krabbensalat, Marmelade und Käse im Magen.

Vielleicht hätte es geholfen, wenn da jemand zum Durchsprechen des Falles gewesen wäre. Aber da gab es niemanden, meine Villa war gähnend leer. Gustav? Silvia? Hannelore? Vergesst es, klärte ich die sechs Walnüsse düster auf. Aus der tierischen Ecke war nichts zu erwarten. Und meine menschlichen Freunde hatten mich hintergangen. Den Kröten schien mein Seelenzustand am Panzer vorbeizugehen. Ob ich ihnen den Anfangsbuchstaben ihres Namens und den ihres Paten aufkleben sollte? Aber wollte ich überhaupt noch, dass sie Harry, Marga und Moritz hießen?

»Ich bin keine chronische Bedenkenträgerin«, teilte ich meinen Schützlingen mit. »Marga spinnt. Und Harry ebenfalls.« Allein die Tatsache, dass die Polizei die Hilde bereits beim zweiten Versuch aufgebracht hatte, bewies doch glasklar, wie bescheuert der Plan von Anfang an gewesen war.

Ich beschloss, Moritz und Karen einen Besuch abzustatten, statt mich um meinen einzig verbliebenen Verdächtigen im Fall Max Rathjen oder um Inges Ärger mit dem Gesundheitsamt zu kümmern. Die Sippe ging mir wirklich an die Nieren; ich benötigte dringend eine Bobsiehn- und Inge-Pause. Und der heilige Buntbarsch würde mich heute garantiert zu tätlichen Attacken hinreißen. Eine Weisheit – und dem Mann fehlten die Schneidezähne. Was immer er auch mit dem alten Rathjen angestellt hatte und mit Inge im Schilde führte, die Sache musste warten. Außerdem war ich auf Karen und Moritz nicht sooo sauer wie auf Harry und Marga, schließlich waren sie keine alten Freunde, die es eigentlich hätten besser wissen müssen. Und zudem konnte Moritz mir vielleicht berichten, was gestern Nacht genau passiert war.

Tugendhaft entschied ich mich fürs Fahrrad. Ein großes Matulke-Frühstück wollte abgestrampelt werden. Als ich mein Velo an das Wohnmobil lehnte, begrüßte Karen mich in ihrer zurückhaltenden Art, die irgendwo zwischen freundlich und neutral lag. Ja, Moritz sei heute Morgen erst gegen fünf nach Hause gekommen. Ja, er sei ziemlich müde gewesen. Jetzt habe er sich hingelegt, ob ich warten wolle? Sie solle ihn in einer halben Stunde wecken. Ich wollte, ließ mich auf einem der Stühle nieder und schaute mich um. Die beiden hatten wirklich den perfekten Campingplatz erwischt, gar nicht zu vergleichen mit einem echten, wo der Nachbar einem in den Kochtopf und auf die Luftmatratze gucken kann. Auf der anderen Seite des Sees erkannte man die Umrisse von Hollbakken, auf dem Wasser fetzte ein Segler über die Wellen, und die Sonne schien.

»Kaffee?«, rief Karen zu mir herüber. Sie hatte sich wieder an den kleinen Tisch gesetzt, auf dem ihr Laptop stand, haute kurz wie wild in die Tasten, besah sich das Ergebnis, schüttelte den Kopf und schaute auf. »Ich komme hier nicht weiter.«

»Mit einer deiner virtuellen Leichen?«

Sie nickte, stand auf und reckte sich. »Der Mann war sechsunddreißig und in allen sozialen Netzwerken dieser Erde aktiv. So etwas habe ich noch nicht erlebt. Der ist einfach nicht totzukriegen.«

Sie schnappte sich einen Becher, der zum Abtropfen in der Abwaschschüssel neben der Tür lagerte, goss ihn randvoll und stellte ihn vor mir auf den Tisch. Natürlich schwappte er über.

»Hattest du eigentlich letzte Nacht Telefondienst?«, eröffnete ich das Geplänkel so ganz nebenbei, während ich mit vorgebeugtem Oberkörper und v-förmig gestellten Beinen meinen tropfenden Kaffee schlürfte.

»Nein. Das hat eine gewisse Traute gemacht, soweit ich weiß. Die ist nicht von hier. Ich kenne sie jedenfalls nicht«, erwiderte Karen zerstreut. Sie begann, erneut auf der Tastatur herumzuhacken, als wollte sie die widerspenstige Leiche mit brutaler Gewalt ins virtuelle Vergessen schicken.

»Aber ich kenne die Frau«, sagte ich.

»Ah ja?« Karen klang nur mäßig interessiert. Die Lebenden beschäftigten sie weitaus weniger als die Toten. »Eine Freundin von euch?«

»Nein«, gelang es mir zwischen den zusammengepressten Zähnen hindurchzuknirschen, »Traute ist meine Mutter.«

»Wie schön.«

Ich hätte ihr auch mitteilen können, dass es heute bei Edeka Radieschen im Angebot gab, ihre Reaktion hätte nicht intensiver ausfallen können. Themenwechsel also.

»Holger Bob- … äh … Rentzow besucht euch heute Abend?«

»Wer? Ah ja.«

»Ich fand das sehr nett von Moritz, ihn einzuladen.«

»Ja.«

Karen stand auf und blickte sich suchend um. Auf ihrem Gesicht lag nicht der Hauch eines Lächelns, als sie zu einer umgedrehten Kiste ging, auf der ein Buch lag. Sie nahm es, kam zu mir herüber und drückte es mir in die Hand.

»Das interessiert dich vielleicht.«

Und halt endlich den Mund, damit ich arbeiten kann, lautete der Subtext, den ich verstand, als hätte sie die Worte klar und deutlich ausgesprochen. Bitte, dann stellte ich meine Bemühungen um eine höfliche Konversation eben ein. Neugierig linste ich auf das mit Blümchen bedruckte Cover des Buches, dessen Grundton ein zartes Rosa war.

»Mit tausend Lebens-Weisheiten durch den Tag« hieß das Werk. Och nö! Nicht noch mehr von den Plattitüden!

Karen warf mir einen strengen Blick zu und fing wieder an zu tippen. Ich begann lustlos zu blättern. Und da waren sie alle: Angefangen von den Zitronen, die es in süße Limonade zu verwandeln galt – dachte denn in den Sinnspruchabteilungen der Verlage niemand an die Kalorien? – bis zur grausamen Kälte der Welt, welcher der Aufrechte die Wärme des Herzens entgegensetzen sollte. Auf Seite fünfzehn war es die Tat, die Ziel und Traum voneinander trennte, zehn Seiten weiter reifte der Mensch gerade an den alltäglichen Schwierigkeiten und Aufgaben des Lebens. Das Büchlein schloss mit der bahnbrechenden Aufforderung, den Augenblick zu genießen, denn der sei das Leben.

Wie wahr, wie wahr, und morgen geht die Sonne wieder auf und scheint über Gerechte und Ungerechte.

Mit einem Knall klappte ich das Buch zu, was mir einen finsteren Blick meiner Gastgeberin einbrachte. Doch sie hätte sich gar nicht zu fürchten brauchen, ich hatte überhaupt nicht die Absicht, sie in ein Gespräch zu verwickeln. Ich musste nachdenken. Denn hielt ich hier nicht endlich den Beweis in den Händen, den ich benötigte? Konnte ich jetzt nicht Johannes davon überzeugen, dass er auf Hollbakken nicht etwa mit Markus, Lukas oder Jesus zusammenwohnte, sondern tatsächlich mit einem äußerst irdischen Betrüger namens Horst-Dieter Holm?

Der Mann hatte sich so ein rosafarbenes Blümchenbuch zugelegt und dessen Inhalt auswendig gelernt, um auf diese Weise einfältigen Seelen wie meinem Freund mit pseudo-heiligen Ergüssen kostenlose Pizzen, Bier und einen Schlafplatz aus dem Kreuz zu leiern. So sah es aus. Auf diese Tour schnorrte sich der Buntbarsch durch die gesamte Republik, und wenn er merkte, dass sein Wirt die Geduld mit ihm und seinem Gelaber verlor, zog er einfach weiter, bevor es Ärger gab.

»Kann ich mir das mal ausleihen?«, rief ich zu Karen hinüber.

»Ja, natürlich. Man kann immer wieder darin blättern, nicht?«

Ich stimmte ihr herzlich zu. Noch heute Abend würde ich zu Johannes fahren und ihm die Augen öffnen. Aus war es dann zumindest mit dem selbst ernannten Guru.

Inzwischen war mein Kaffee kalt geworden. Trotzdem trank ich noch einen Schluck. Er schmeckte nicht, und ich kippte ihn unauffällig in den Giersch. Dann stand ich auf und schlenderte an den See. Kleine Wellen, fast eher Wellchen, wenn man den Ostseemaßstab anlegte, plätscherten ans Ufer. Ich konnte bis auf den Grund sehen, das Wasser war an dieser Stelle höchstens einen halben Meter tief.

Jemand hatte mehrere Steine hineingeworfen. Sie verursachten Strudel und wirkten wie Berge auf dem hellen Sand. Etwas Wurmähnliches schlängelte sich um einen der Felsen, was mich prompt an Inge und ihre Schwierigkeiten erinnerte. Ich begann, an meiner Lippe zu nagen, denn ein paar Fragen harrten natürlich immer noch der Beantwortung: War der Swami wirklich nur ein phrasendreschender Betrüger, der sich durchnassauerte, wo er konnte? Oder handelte es sich bei ihm doch um einen Kriminellen, der unter seiner Buntbarsch-Tarnung Rathjen ermordet hatte und nun versuchte, mit üblen und gemeinen Aktionen Inge das Restaurant abzujagen? Aber wofür das alles? Oder für wen?

In dieser Hinsicht hatte Johannes ja recht. Zog der Swami diese Aktionen für sich durch oder – wenn nicht für Holger – für noch jemand anderen? Existierte im Hintergrund ein Strippenzieher, auf dessen Mist das alles gewachsen war? Ich hielt Horst-Dieter Holm nicht für sonderlich intelligent. Fürs Auswendiglernen von Plattheiten reichte es, aber um einen perfiden Plan von dem Kaliber zu entwickeln?

Nein, niemals. Dazu brauchte es ein ganz anderes Hirn, befand ich gerade, als Karen ankündigte, sie wolle jetzt Moritz wecken.

Wenig später erschien er, noch ein wenig müde um die Augen und der Pferdeschwanz verwuschelt, aber in voller Lebensgröße.

»Moin, Moritz«, begrüßte ich ihn. »Ausgeschlafen?«

»Fast.« Er gähnte herzhaft. »Die Nacht war lang oder kurz, wie man es nimmt. Wir waren erst am frühen Morgen wieder in Bokau. Und man ist ja nicht mehr der Jüngste.« Das klang kokett.

Ich ging nicht darauf ein.

»Harry und Marga sind bestimmt sauer auf mich«, platzte ich stattdessen heraus.

Er winkte ab. »Anfangs schon, ja. Aber ihnen ist durchaus klar, dass du allen Grund hattest, böse zu sein. Sie haben sich schnell wieder eingekriegt.«

»Sie haben mich reingelegt«, nörgelte ich.

»Ja, das wissen sie. Das war nicht in Ordnung. Ich habe ihnen gleich gesagt, dass das nur böses Blut gibt, aber sie wollten nicht hören. Die Polizei hat Marga verwarnt. Wenn sie sie noch einmal erwischen, kriegt sie eine Anzeige.«

»Selbst schuld«, sagte ich mitleidlos. »Hoffentlich lernt sie etwas draus.«

Moritz schüttelte bedächtig den Kopf. »Das glaube ich nicht. Weil sie von der Sache überzeugt ist und ihr Herz am Meer hängt, Hanna.« Ach, tatsächlich? »Und sie hat sich ziemlich geärgert, dass es der Ribanya-Reederei gelungen ist, dass nichts von dieser Aktion an die Presse durchgesickert ist. Die ist im Sand verlaufen.«

»Soll ich noch schnell einen Tee aufsetzen?«, bot Karen an. Offensichtlich war sie mit ihrer Online-Beerdigung zu Potte gekommen, denn sie klappte ihren Laptop zu und stand auf.

»Das wäre wunderbar, Schatz. Hanna?«

»Ja, gern.«

Wir setzten uns an den Tisch. Eine Weile sprach keiner von uns, wir lauschten einträchtig dem Plätschern der Wellen und dem Gezirpe der Vögel. Schließlich erschien Karen mit der Kanne in der Rechten und einem Stück Papier in der Linken.

»Hier«, sagte sie zu Moritz und legte den Zettel vor ihm auf den Tisch, »die Einkaufsliste. Ich habe noch ein paar Sachen dazugeschrieben. Wir brauchen nämlich auch dringend Spüli, Brot und ein paar Stängel Zitronengras. Du fährst doch heute noch zum Supermarkt, oder?« Moritz überflog das Blatt kurz und schob es dann achtlos beiseite. Natürlich plemperte Karen bei mir auch mit dem Tee. »Ach ja, und ein neues Tee-Ei brauchen wir. Das alte ist mir gestern kaputtgegangen. Keinen Zucker, aber Milch, richtig?«

»Genau«, stimmte ich abgelenkt zu. Ob man auch »Teeei« schreiben durfte? Oder nur Tee-Ei? Langsam begann ich wirklich unter einem ausgewachsenen Rechtschreibreform-Wahn zu leiden.

»Was Marga mit der Hilde vorhat, weiß der Himmel«, meinte Moritz. »Noch ist es sicher zu früh für eine endgültige Entscheidung. Aber ich denke, sie wird den Kahn am Ende des Sommers wieder verkaufen.«

»Das wäre das Beste«, murmelte ich und verrenkte mir unauffällig den Hals, um einen Blick auf die Einkaufsliste werfen zu können. Ich wusste selbst, dass das leicht zwanghaft war. Karen hatte das Tee-Ei mit zwei e geschrieben.

»… Harry mir deutlich zu verstehen gegeben, dass er der Prinzgemahl in deinem Leben ist.« Moritz war inzwischen offenbar zu seinem Thema vorgestoßen. Ich hörte nur mit halbem Ohr zu. »Dabei muss er sich überhaupt keine Sorgen machen.« Er bedachte Karen mit einem liebevollen Lächeln. »Ich habe meine Herzensdame längst gefunden.«

»Harry. Aha«, sagte ich. »Tomatensauce«, »Spaghetti«, »Kaßler« und »Thunfisch« stand dort in einer anderen Schrift als »Tee-Ei«, »3 Stengel Zitronengras« und »Brot« – krakeliger und nicht so weiblich rund wie Karens.

Moritz also auch.

Hemlokk, schalt ich mich selbst, während ich mich zwang, höflich lächelnd seiner Erzählung über den unausstehlichen Harry sowie den nächtlichen Polizeieinsatz zu lauschen, langsam siehst du wirklich Gespenster. Natürlich waren die beiden in einem Alter, in dem man sich nicht mehr so leicht umstellte – einmal »Stengel«, immer »Stengel«, einmal »Sauce«, immer »Sauce«, auch wenn der Duden mittlerweile den »Stängel« vorschrieb und zum »Kassler« die »Soße« empfahl. Trotzdem konnten sie den Bettelbrief verfasst haben. Beide.

»… euer Verhältnis nicht so eng, wie er es gern hätte, oder irre ich mich da? Harry ist nicht oft in Bokau, hatte ich den Eindruck. Zumindest vom Dorfleben hat er keine Ahnung.« Moritz war immer noch mit der Gierke-Hemlokk’schen Beziehungskiste beschäftigt.

»Er wohnt in Kiel«, bemerkte ich.

»Noch eine Tasse?«, unterbrach Karen unseren geistreichen Diskurs mit ausdrucksloser Stimme.

»Gern.«

Die Frau hatte eindeutig einen Hau. Litt unter Spracharmut, und wenn sie die Zähne auseinanderkriegte, blieb es bei Depri-Apps, Online-Begräbnissen oder Ökohöfen.

»Mich geht das ja nichts an«, meinte Moritz, während er seine Beine wie ein Gummimensch verknotete, »und nimm es mir bitte nicht übel, aber er passt nicht zu dir. Er ist so … anders, nicht locker genug, sondern eher verkniffen. Das bist du gar nicht.«

»Das kannst du doch so nicht sagen, Moritz«, erklärte Karen, wobei ein Hauch von Entrüstung mitschwang.

Ich reagierte nicht. Wann genau hatte das eigentlich bei Inge angefangen? Als der Buntbarsch aufgetaucht war, klar. Doch ungefähr zeitgleich waren auch Moritz und Karen in Bokau aufgeschlagen. Ich starrte Karen an. Sie erwiderte meinen Blick irritiert, sagte jedoch nichts. Stattdessen unterbrach Moritz seine Analyse meiner Beziehung zu Harry.

»Was ist? Habe ich etwas Falsches gesagt, Hanna? Verdammt, manchmal vergesse ich mich. Aber mir liegt etwas an dir, wir sind befreundet, und da dachte ich … es tut mir leid.«

»Nein, nein«, beruhigte ich ihn. »Mit Harry ist das tatsächlich … äh … eine schwierige Sache. Er ist nicht ganz leicht, ich bin nicht ganz leicht, und gemeinsam … na ja … ist es auch nicht ganz leicht.« Volltreffer, Hemlokk, hörte ich den Gierke wiehern. Du faselst dir da ein krudes Zeugs zusammen, das geht auf keine Kuhhaut. Ich sah Moritz an, dass er sich über mein Benehmen wunderte. »Was gibt es denn heute Abend zu essen?«, versuchte ich abzulenken. »Wenn Holger kommt, meine ich.«

»Ich habe eine Maräne und zwei Aale geangelt«, erwiderte er höflich. Das schien sein Standardfang zu sein.

Unwillkürlich betrachtete ich die zinkfarbene Räuchertonne, die neben dem Wohnmobil vorn am Kühler stand. Aal, immer wieder Aal; der Fisch schien mich in diesem Sommer regelrecht zu verfolgen. Ich musste unbedingt mit Daniel sprechen, denn irgendetwas hatte er auf Helgoland über diesen Schlängelheini gesagt, das ein sachtes Bimmeln in meinem Hinterkopf auslöste. Mehr aber auch nicht.

»Hallo, siehst du Gespenster, Hanna?«, erkundigte sich Moritz besorgt und wedelte mit der Linken vor meinem Gesicht herum. »Du bist plötzlich so blass.«

Ich sprang auf. »Tut mir leid, aber ich muss los. Mir ist da gerade etwas Wichtiges eingefallen.«

Im Affenzahn sauste ich nach Hause. Moritz Kleber war dermaßen dominant und durch seine geniale Leuchtturm-Würmer-Idee über jeden Verdacht erhaben, dass ich die blasse Karen ganz aus den Augen verloren hatte. Ein verhuschtes Mäuschen, das in seinem Windschatten segelte und sich mit obskuren Sachen beschäftigte. Dabei diente alles höchstwahrscheinlich nur der Tarnung.

Die Frau war beinhart und konnte den Bettelbrief genauso geschrieben haben wie er! Und sie war ebenfalls zur fraglichen Zeit in Bokau gewesen, um immer mal wieder bei Max einzubrechen und nach dem Brief zu suchen. Und die Aale? Ich hatte zwar keinen Schimmer, welche Rolle der Fisch in dem Drama spielte, aber dass Karen durch Moritz problemlos an die Viecher herankam, stand außer Frage. Nur was sie mit ihnen anstellte, blieb mir ein Rätsel.

Ich keuchte doch ziemlich, als ich die Tür zu meiner Villa aufschloss, deshalb ließ ich mich zunächst auf die Couch plumpsen. Ganz ruhig, Hemlokk, befahl ich mir, unnötige Hast hat noch keiner Sache gutgetan. Karen also. Sie war die Frau, nach der ich gesucht hatte. Ich verschränkte die Arme hinter dem Kopf und blickte eine Weile starr an die Decke. Die schwieg jedoch beharrlich, war einfach nur Decke, und verweigerte jeden Hinweis darauf, was der Bettelbrief, Rathjens als Selbstmord getarnter Tod und Inges Kalamitäten miteinander zu tun haben könnten – wenn sie denn überhaupt etwas miteinander zu tun hatten. Merde. So kam ich nicht weiter. Ich griff nach dem Telefon und wählte. Gedankenspiele brachten nichts. Fakten mussten her.

»Gierke«, meldete sich Harry nach dreimaligem Läuten.

»Ich bin’s, äh … Hemlokk. Ich –«

»Warte, bevor du loslegst, lass mich erst einmal etwas klarstellen. Wenn du sauer bist wegen gestern Nacht, verstehe ich das vollkommen. Wir haben nur gedacht, es ist besser so. Fair war das nicht, das sehe ich ein. Aber Marga meinte –«

»Bin ich nicht, also sauer«, würgte ich ihn ab. »Lass uns das später besprechen. Ich brauche Daniels Telefonnummer, und zwar pronto.«

Er schwieg, es raschelte. Manchmal traf ich einfach nicht den richtigen Ton, aber momentan hatte ich keine Zeit und keinen Nerv für Liebesgesäusel, wenn es das war, was Harry Gierke von mir erwartete.

Er rasselte die Nummer herunter.

»Darf’s sonst noch etwas sein?«, erkundigte er sich dann so höflich wie die Fleischfachverkäuferin an der Wursttheke. Ich würdigte sein Bemühen nicht.

»Nein. Ich melde mich. Tschüss.«

Dann gab ich die Nummer des Jungen ein und hatte Glück. Daniel war zu Hause und freute sich hörbar, als ich mich meldete. Wir plauderten kurz über Helgoland und seinen Onkel – im Prinzip okay, aber manchmal eigenwillig wie ein Dromedar –, dann kam ich zur Sache.

»Hör mal, du hast uns doch damals beim Knieperessen etwas über giftige Fische erzählt. Erinnerst du dich?«

»Ja, klar. Was willst du wissen? Geht es um einen Fall? Also, der Kugelfisch ist absolut tödlich. Wenn du den –«

»Mich interessiert der Aal«, unterbrach ich ihn.

»Och so.«

Ich konnte fast sehen, wie er einen Flunsch zog. »Der ist gegen den Kugelfisch aber völlig harmlos.«

»Wie harmlos, Daniel? Ist er giftig oder nicht?«

»Na ja, er ist ein bisschen giftig, würde ich sagen«, lautete die Antwort nach reiflicher Überlegung. »Das Fleisch selbst tut nichts, aber im Blut sind giftige Eiweiße. Wenn man den Aal jedoch auf mindestens siebzig Grad Celsius erhitzt, ist er völlig ungefährlich. Du musst ihn eben nur räuchern, braten oder kochen. Dann kannst du ihn ohne Gefahr essen.«

Das Kind hatte offenbar den Eindruck, ich sorgte mich um meine Gesundheit, und tat sein Bestes, um mich zu beruhigen.

»Daniel«, sagte ich, »es geht wirklich um einen Fall, nicht um mich. Ich muss wissen, ob und wie man einem Menschen mit Aalblut etwas antun kann.«

»Oh Mann«, lautete sein atemloser Kommentar. Dann hörte ich ihn auf einer Tastatur herumklackern. »Hier ist es. Ich bin schnell ins Internet gegangen, damit ich dir nichts Falsches erzähle. Wenn du es vor Gericht benutzen willst, muss das ja wasserdicht sein, nicht?« Harry Gierkes Neffe, ein Philipp Marlowe mit zwölf.

»Jau«, sagte ich kernig, er sollte schließlich auch etwas von seinem Eifer haben.

»Also, hier steht, um ein fünf Kilo schweres Kaninchen mit Aalblut zu töten, reicht ein halber Liter Blut.« Diese Information half mir nicht direkt weiter. »Aber um Karnickel geht es gar nicht, oder? Nein, warte, hier ist noch etwas. Diese giftigen Eiweiße haben eine blutzersetzende Wirkung und führen bei Säugetieren zu Muskelkrämpfen, beschleunigter Atmung und rasendem Herzschlag.«

Na bitte, endlich ein Volltreffer. Ich war auf der richtigen Spur, denn genauso hatten einige von Inges Gästen ihre Symptome beschrieben.

»Halt, warte mal, da ist noch etwas«, fuhr Daniel eifrig fort. »Wenn Aalblut in offene Wunden gerät, führt das zu örtlichen Lähmungen« – ein Schelm, der dabei nicht sofort an Margas tauben und entzündeten Finger dachte –, »und wenn Aalblut mit Schleimhäuten in Kontakt kommt, kann es Entzündungen auslösen. Hilft dir das, Hanna?«

Und ob. Wie Puzzleteile fielen die einzelnen Informationen an ihren Platz und ergaben endlich ein sinnvolles Ganzes. Denn Schleimhäute sitzen auch in der Mundhöhle. Ein Trottel, dem nicht augenblicklich Theos nicht heilen wollende Wunde einfiel.

»Daniel, du bist ein Genie!«

»Rohes Aalblut ist noch gefährlicher«, informierte er mich daraufhin fröhlich. »Wenn du das nämlich isst, musst du dauernd auf die Toilette, um zu … na du weißt schon was, und kotzen musst du auch. Dir ist übel und schwindlig, du hast Bauchschmerzen und manchmal auch Fieber. Reicht dir das?«

»Ja«, sagte ich glücklich. Ein klarer Fall von Brechdurchfall. »Damit komme ich ein gutes Stück weiter. Du bist wirklich ein Schatz.«

Nachdem ich Daniels neugierige Nachfragen abgewehrt und den Hörer aufgelegt hatte, stierte ich glasig über den See. Es passte alles: der rätselhafte Brechdurchfall, der Inges Gäste in unregelmäßigen Abständen befiel, Theos Entzündung im Mund, die nicht wegzukriegen war, die plötzliche Taubheit in Margas verletztem Finger.

Für alles hatte ich nun eine Erklärung. Rohes Aalblut. Die Lieferanten von Moritz morgens aus dem Passader See gezogen und das üble Produkt von Karen, Moritz oder beiden mittags auf Inges Tellern und Kochtöpfe verteilt.

Blieb nur noch die Frage aller Fragen zu klären. Warum hatten sie das getan?

SECHZEHN

Mir schwirrte der Kopf, als hätte sich ein Stamm Hornissen dort eingenistet. Karen, Inge, Moritz und das Aalblut, das für Scharen übellauniger, weil kotzender Touristen verantwortlich war, ganz zu schweigen von dem Buntbarsch, Max Rathjens mysteriösem Tod, dem Bettelbrief und den drei Bobsiehn-Geschwistern, von denen lediglich zwei ein Alibi vorzuweisen hatten.

An Schlaf war in dieser Nacht nicht zu denken gewesen. Daher wachte ich am nächsten Morgen wie gerädert auf. Bei einem derartigen Gedankensalat halfen erfahrungsgemäß weder Tee noch gutes Zureden, sondern lediglich eine ordentliche Brise Wind in Kombination mit einem ausgedehnten Spaziergang. Nach einem frugalen Frühstück zog ich daher meine festen Schuhe an, stopfte sicherheitshalber noch eine winddichte Jacke in meinen Rucksack und fuhr nach Brasilien, um von dort aus Richtung Hohenfelde zu marschieren.

Ich hatte allerdings nicht vor, mir damit einen Guinnessbuch-Eintrag als erste Frau, die viertausend Kilometer übers Wasser ging, zu sichern. Nein, an dem Strand unseres Brasiliens plätschert ebenso wie an dem des nahe gelegenen Kaliforniens die Ostsee. Seit der siegestrunkenen Fußball-WM 2014 ist das ja wohl auch nicht mehr nur im Großraum Kiel bekannt. Die Gemeinde Schönberg muss jedenfalls nun noch öfter die gestohlenen Ortsteilschilder ersetzen.

Der Himmel war klar, aber es war sehr böig für diese Jahreszeit, sodass ich zügig gehen konnte, ohne pausenlos über Sandburgen, selbst angelegte Entwässerungsgräben, Muscheln sammelnde Kleinkinder und quer liegende Sonnenanbeter zu stolpern.

Ich begann mit Karens Möglichkeiten, weil ich mich da weitgehend an die Fakten halten konnte. Zweifellos hatte sowohl sie als auch Moritz problemlos Zugang zu Aalblut, und er als passionierter Angler wusste bestimmt um dessen Wirkung. Und sie?

Sicherlich hatte er einmal etwas in dieser Richtung erwähnt. »Ach Schatz, sei vorsichtig, wenn du das Tier anfasst. Zieh dir doch lieber Handschuhe über, wenn du den Aal ausnimmst, das ist sicherer.«

So etwas in der Art wird es gewesen sein. Und dann hatte sie im Internet recherchiert …

Ich brach das Gedankenexperiment ab. Weil ich meine These nicht beweisen konnte, entschloss ich mich, Karen und Moritz zunächst einmal als Einheit zu betrachten. Sonst verlor ich noch vollends den Überblick.

Tatsache war hingegen, dass sämtliche Symptome mit dem übereinstimmten, was Daniel mir als Wirkung von Aalblut auf den menschlichen Organismus geschildert hatte. Und als Kellner beziehungsweise Freundin, die ihren Geliebten immer mal wieder bei Inge abholte oder dort einen Kaffee trank, befanden sich sowohl Moritz als auch Karin häufig genug direkt am Tatort.

Es war ihnen ein Leichtes, hin und wieder ein bisschen Blut in die Soße oder auf die Teller tropfen zu lassen, bevor Moritz sie den Gästen mit einem strahlenden Lächeln servierte. Sie mussten dann bloß noch abwarten, was geschah und wann das Gesundheitsamt Inges Restaurant schloss. Denn das würde es tun, das war so sicher wie das Amen in der Kirche. In der Zwischenzeit spielten sich die beiden als Helfer und Retter in der Not auf, von allen bewundert und von niemandem verdächtigt. Die arme hysterische Inge kollabierte angesichts ganzer Busladungen speiender Touristen, während Moritz Kleber die Nerven behielt, unterstützt von seiner stillen, aber ach so harmlosen Lebensabschnittsgefährtin Karen Mainz. Wow!

Gab es eine bessere Methode, um sich ganz nebenbei als Nachfolger zu empfehlen?

Eine Möwe landete schaukelnd direkt vor meinen Füßen. Es hatte inzwischen noch ein bisschen mehr aufgefrischt, und eine Bö hatte sie kurzzeitig aus dem Gleichgewicht gebracht. Das Tier hieb seinen Schnabel in ein Stück Brötchen und flog Richtung Kiel-Leuchtturm davon. Natürlich konnte Moritz und Karen nichts Besseres passieren als die Sache mit der Klauerei, die Inge so nervte. Seine Idee mit den Würmern war genial und sicherte zumindest ihm für lange Zeit die Anerkennung der Einheimischen. Ich nahm mich da nicht aus. Denn auch das misstrauische Private Eye betrachtete ihn seitdem als eine Art Freund, und Karen segelte in seinem Windschatten mit.

Ich hob einen Stein auf und schleuderte ihn mit voller Wucht ins Wasser. Wir hatten Westwind, deshalb blieb die Oberfläche trotz der Böen fast glatt und kräuselte sich nur ein bisschen. Nein, das war wirklich keine detektivische Glanzleistung von mir gewesen. Nur weil ein Mann in ungewöhnlichen Bahnen denken kann, so wie Moritz mit den Würmern, muss er nicht automatisch ein guter Mensch sein. Wenn ich mich bereits früher einmal nüchtern gefragt hätte, wann das Drama begonnen hatte und wer zu der Zeit bereits in Bokau weilte, hätte das mehr gebracht. Ich war jedoch meinem Bauchgefühl gefolgt, das Horst-Dieter, den Heiligen unsympathisch und damit höchst verdächtig fand, während es bei so einem gescheiten Kerlchen wie Moritz, der auch noch räuchern konnte wie ein Gott, keinen Alarm schlug. Gut, Karen hatte ich von Anfang an merkwürdig gefunden, mehr aber auch nicht, wie ich mir zu meiner Schande eingestehen musste.

Ich bückte mich und hob einen weiteren Stein auf, um ihn gekonnt über das Wasser titschen zu lassen, was mir den bewundernden Pfiff eines Halbwüchsigen einbrachte, der es sich mit Musik-Berieselungsanlage und Handy trotz der Böen auf einem Handtuch gemütlich gemacht hatte. Der Junge sah aus wie paniert, lachte mich aber fröhlich an. Ihm schien der Wind, der den Sand in Wolken vor sich hertrieb, nichts auszumachen, obwohl das auf der nackten menschlichen Haut wie Nadelstiche pikste. Mir schon. Ich stapfte mit fest geschlossenem Mund weiter. Ein eng umschlungenes, laut schwatzendes Pärchen näherte sich mir. Bonnie & Clyde kamen mir in den Sinn. War Karen die Auftraggeberin des Buntbarsches? Oder steckte Moritz dahinter?

Möglich schien beides. Doch wenn ich ehrlich war, also ganz ehrlich, tendierte ich nach dem neuesten Stand der Dinge eher dazu, den heiligen Schwallhansel für komplett unschuldig zu halten. Der Mann bedachte die Menschen zwar ungefragt mit schlichtesten Weisheiten und nutzte sie nach Strich und Faden aus, aber das war’s auch schon. Die beiden hatten den Inge- und Aaljob im Alleingang erledigt. Oder zumindest einer von ihnen.

So weit war alles klar, na ja, zumindest einigermaßen. Kommen wir also zum Motiv, Hemlokk. Weshalb zum Henker hatten Karen oder Moritz oder beide es auf Inge als Person oder auf ihr Restaurant abgesehen? Mmh. Das war nicht weiter schwer zu erklären. Denn was trieb die beiden Herzchen um, seit ich sie kannte? Wer sprach dauernd über den Ökohof? Karen Mainz. Das war ihr großer Traum, und der war echt.

Gleich bei unserem ersten gemeinsamen Räucherabend hatten sie mir beide davon in glühendsten Farben erzählt; die stille Karen mit vor Aufregung geröteten Wangen und lebhafter Gestik, Moritz verhaltener, doch genauso überzeugt von der Idee. Wir hatten bereits eine Flasche Wein getilgt, und ich sah Karen wieder vor mir, wie sie plötzlich zum Leben erwachte, während sie von entspannten Schweinen, naturbelassenem Dinkel und unvergifteten Städtern schwärmte. In diesem Moment war die deprimierte Online-Bestatterin zu einer glücklichen Landfrau mutiert. Das war nicht gespielt gewesen, darauf hätte ich glatt alle sechs Walnüsse verwettet.

Und Moritz? Der hatte seinen Lebenstraum nicht im Ausmisten von Ställen und Pflanzen von Karotten gesehen, sondern in der Verbreitung einer Idee, hinter der er aus voller Überzeugung stand. Auch hier erinnerte ich mich genau, wie lebhaft der Mann geworden war, als es darum ging, gerade großstädtische Kunden anzuwerben. Mit Händen und Füßen und Feuereifer hatte er mir die Sache erklärt. Ja, auch er war von dem Plan zweifellos begeistert gewesen, die beiden hatten lediglich unterschiedliche Schwerpunkte gesetzt.

Was sie jedoch todsicher tutti completti einte, war die Suche nach einer geeigneten Location für ihr künftiges Bauernglück. Irgendwo musste der Ökohof ja hin, und Inges Grundstück war riesig und lag perfekt: direkt in Bokau, aber doch so nah an Kiel, dass es für die gewonnenen Investoren ein Katzensprung sein würde, wenn sie nach ihren Runkelrüben und Hühnern schauen wollten. Hinzu kam, dass Inge allein und weder die Jüngste noch die Kräftigste war, wie Moritz sicher schnell festgestellt hatte. Wenn man sie nur lange und heftig genug in Angst und Schrecken versetzte, so die hinterhältige Kalkulation, würde sie bald entnervt aufgeben und ihr Restaurant samt Grundstück für einen Appel und ein Ei verkaufen. Und erst recht natürlich an ihren liebenswerten Retter in der Not, dem niemand Böses zutraute und der die Arme beschwatzen und bezirzen würde, als gäbe es kein Morgen.

Ich setzte mich mit dem Rücken zum Wind auf einen Stein und ließ den warmen Sand durch die Finger rieseln. Das hatte etwas Beruhigendes und streichelte meine in Aufruhr befindliche Seele. Was war das bloß für ein gemeiner und perfider Plan! Wem traute ich so etwas zu? Karen, die Moritz und seinen Charme benutzte, um an das Ziel ihrer Träume heranzukommen? Oder Moritz, der eiskalt seine gesamte kriminelle Energie aufbrachte, um Inge ihr Eigentum abzujagen? Oder war das doch eher eine Gemeinschaftsarbeit? Vielleicht hatten sie den Plan sogar erst zusammen nach einem leckeren Buttessen bei Inge ausgeheckt?

Ich sah das saubere Pärchen direkt vor mir: Man saß gesättigt und bei Kerzenschein im Wohnmobil und gönnte sich noch einen Absacker mit Blick auf den See. Wunderschön ist es hier, hörte ich Karen sagen, wie geschaffen für unseren Hof. Ja, hatte Moritz nachdenklich zugestimmt, aber es wird schwer sein, in dieser Gegend an geeignete Grundstücke heranzukommen. Karen hatte zwar genickt, sich jedoch von seinen Worten nicht abschrecken lassen. Inges Anwesen wäre ideal für unsere Zwecke, hatte sie vielleicht gesagt, die Größe stimmt, die Lage ist perfekt, man müsste nur ein wenig nachhelfen, denn wir können schließlich nicht ewig warten. Und dann war ihr Blick zufällig auf Moritz’ Angelzeug und die Aalreusen gefallen – und so hatte das Unglück seinen Lauf genommen.

Ich erhob mich ein bisschen steifbeinig und marschierte weiter in Richtung Hohenfelde, denn ich war mit meinen Überlegungen noch lange nicht am Ende. Auch ich hatte in dem Drama eine Rolle gespielt. Moritz’ Interesse an mir galt nicht meiner beeindruckenden Persönlichkeit, wie ich mir nun ohne Wenn und Aber eingestand, sondern der regelmäßigen Sondierung, wie weit ich mit meinen Ermittlungen bereits gekommen war.

Außerdem nutzte er bei unseren Treffen die wie auf dem Silbertablett servierte Chance, meine Aufmerksamkeit vorsichtshalber immer wieder auf den Swami zu lenken. Eine Zeit lang war ihm das auch problemlos gelungen, doch auf Dauer – der Grundgütigen sei Dank – hatte er meinen Verstand mit seinem Charme nicht vernebeln können. Na ja, ein bisschen hatten der gute alte Harry und unsere neuartige Beziehung in diesem Fall ebenfalls eine Rolle gespielt, was ich dem Jungen jedoch niemals verraten würde. Denn das würde ihm sofort zu Kopf steigen.

Bei den sogenannten Fischerhütten am Schönberger Strand stellte ich mich in die Touristenschlange und gönnte mir zum Mittagessen ein Brötchen mit Bismarckhering sowie eine Flasche Wasser. Ich bat um eine Tüte, weil der Platz vor den Fressbuden rappelvoll war. Kläffende Hunde, weinende und schreiende Kleinkinder, finster dreinblickende Vatis, junge seitengescheitelte Mädchen, die kicherten und auf den ersten Blick alle gleich aussahen, breitbeinig stehende, rülpsende Achtzehnjährige mit Hormonstau. Mir war nach keiner Gruppe aus diesem sommerlichen Sittengemälde.

Ich ging ein Stück auf dem Deich weiter, bis Ruhe einkehrte, und setzte mich ins Gras, denn am Strand hätte der Wind mein Brötchen ungenießbar gemacht. Ich hasse Sand zwischen den Zähnen. In aller Ruhe verzehrte ich mein Mahl. Unterzuckerung ist nach meiner festen Überzeugung der Todfeind jeglichen Denkvermögens. Wer weiß, vielleicht verhalf der Hering mir ja zu einem Gedankenblitz, was die Aalblut-Attacke und das Grundstück eventuell mit Max Rathjens Tod zu tun haben könnten.

Es war nur so eine Idee, denn bislang hatte ich beide Fälle eher getrennt behandelt, weil das mehr Sinn zu machen schien. Auf der einen Seite gab es die Angriffe auf Inges Restaurant, auf der anderen die drei Bobsiehn-Geschwister, die ich verdächtigte, den Tod ihres Großonkels verschuldet zu haben, um schneller an das nicht unbeträchtliche Erbe heranzukommen. Na ja, eigentlich verdächtigte ich jetzt nur noch Helge, denn der besaß als Einziger von den dreien ein Motiv und kein Alibi für den Tatzeitpunkt.

Ich benötigte lediglich drei Happen und einen Schluck Wasser, um auf den Trichter zu kommen. Geld spielte im Falle der Geschwister eine Rolle, Geld spielte zweifellos auch bei Moritz und Karen eine Rolle. Und nicht nur das. Wenn ich mich nicht irrte und sie den Plan vom Ökohof tatsächlich hier in Bokau verwirklichen wollten, dann spielte es sogar eine Hauptrolle für ihr künftiges Leben. Ich nahm noch einen Schluck Wasser.

Die zentrale Frage lautete in diesem Zusammenhang also schlicht und ergreifend: Cui bono? Wer erbte Max Rathjens Geld und ging mit den Moneten über den Harz? Klare Antwort: die drei Bobsiehn-Geschwister, wenn nicht Helge von mir als Mörder entlarvt wurde. Dann wären es nur noch zwei, nämlich Hiltrud und Holger.

Half mir das in irgendeiner Weise weiter? Ich überlegte noch einmal intensiv. Leider nein.

Eine Möwe ließ sich fünf Meter von mir nieder, im Schnabel eine Muschel. Mittagszeit eben. Mit Elan begann der Vogel auf seine Beute einzuhacken, doch das Weichtier hielt stand, sooft die Möwe die Schale auch drehte und wendete, um ihr Glück erneut zu versuchen. Schließlich schnappte sie nach ihr, schraubte sich in die Höhe und ließ das widerspenstige Objekt von dort auf die Teerdecke des Deiches knallen. Das war’s, die Schale zerbrach. Die Möwe landete neben ihr, und mit zwei kräftigen Schnabelhieben war die Muschel gegessen.

Was mich das Ganze lehrte? Eine Menge. Ich schmiss mein Problem gedanklich sozusagen ebenfalls in die Luft und ging es von der anderen Seite an. Denn wenn ich einmal sämtliche Verwandtschaftsverhältnisse beiseiteließ und mich nur auf die finanzielle Bedürftigkeit aller Verdächtigen konzentrierte, waren Moritz und Karen eindeutig die Favoriten in dem Drama. Sie benötigten eine riesengroße Summe, um Inge Grund und Boden abzukaufen, aber auch der Umbau zum Ökohof würde mindestens Hunderttausende, wenn nicht gar Millionen verschlingen. So weit, so gut.

Ich erhob mich und schlenderte hinunter zum Wasser, um meine Hände vom Bismarckhering-Geruch zu befreien, bevor ich weiterwanderte. Geh streng systematisch vor, Hemlokk, mahnte ich mich, denn langsam begann mein Kopf von all dem Gedenke zu qualmen. Wenn du mit dem Motiv nicht so recht weiterkommst – Geld, ja, aber weder Moritz noch Karen besaßen nach dem jetzigen Stand der Dinge auch nur den Hauch einer Chance, an Max’ Erbe heranzukommen –, kümmere dich erst einmal um die Möglichkeiten. Die waren zweifelsfrei vorhanden gewesen, denn zum Zeitpunkt des Todes hatte das Paar bereits in Bokau am See kampiert. Karen oder Moritz hätten also lediglich ein Stück weiter in den Ort gehen müssen, um mit Max Rum zu trinken, dann abzuwarten, bis der Alkohol bei dem alten Mann wirkte und ihn schläfrig machte, den Grill hervorzuholen und anzuzünden, Fenster und Türen abzudichten … und Exitus.

Genauso angewidert von diesem Szenario wie Holger starrte ich zu einem der Schafe hinüber, das auf einer Wiese vor dem hier angelegten Biotop weidete. Es glotzte, ich glotzte. Ich kam mir blöd vor, das Schaf wahrscheinlich nicht. Ich kehrte um.

Aber hätte Max Rathjen Karen so einfach in sein Wohnzimmer gebeten? Und wenn ja, wie hatte sie das wohl angestellt? Als Frau konnte sie schlecht mit der Rumflasche über den Gartenzaun wedeln und freundlich sagen: »Na, wie ist es mit uns beiden, Alter, hast du Durst?« Nein, unmöglich. Max Rathjen hätte sich an die Stirn getippt und sie stehen lassen. Und Moritz? Die kumpelhafte Tour beherrschte er perfekt. Aber hätte die bei so einem Eigenbrötler wie Rathjen gezogen? Das wiederum war ebenfalls unwahrscheinlich.

Ich fluchte, winselte und jaulte tief und herzergreifend – mich hörte ja niemand – und beschloss umzukehren, bevor sich mein Hirn endgültig verknotete. Mit irgendeinem Trick war einer von ihnen ins Haus gekommen. Basta. Nach dem Mord war der Täter zum Wohnmobil zurückgeschlichen und hatte sich diebisch gefreut, dass sein Plan so schön funktioniert hatte. Und als die Behörden auf Selbstmord erkannten und alle Nachforschungen einstellten, hatte man sich noch einmal kräftig auf die Schulter geklopft. Gut gemacht, Mädchen. Oder Junge. Der erste Schritt war getan. Tja, und dann meldete Theo Keller Zweifel an und engagierte mich, weil sein Bauchgefühl ihm etwas anderes sagte, und alles geriet ins Wanken.

Bei den Fischerhütten war mittlerweile das blanke Inferno ausgebrochen. Mehrere Hunde waren aufeinander losgegangen. Die Tiere knurrten und kläfften, während sie sich mehr und mehr ineinander verbissen; die Besitzer schrien, fluchten und grölten nach ihren Schröders, Fifis, Ninchen und Knuffis, was die Lungen hergaben. Ich ging ungerührt weiter. Seit der Rudeltourist mit dem Hang zum Dritt- bis Vierthund sich wie ein neuer Grippevirus ausbreitete, gehörten derartige Kabbeleien zum Schönberger Strand wie Backfisch und Zitroneneis; zwischen den Viechern genauso wie zwischen ihren Besitzern.

Aber weiter im Text. Als Erstes versuchte man, sicherheitshalber den Bettelbrief zurückzubekommen; daher das immer wieder geöffnete Schlafzimmerfenster. Wobei weder Karen noch Moritz auf die Idee kommen konnten, dass ausgerechnet ein schnöder Einkaufszettel die Verbindung herstellen und mich auf ihre Spur führen würde. »Stängel« statt »Stengel«. Im Stillen dankte ich Vivian LaRoche, denn ohne ihre Sprachkünste wäre mir das im Leben nicht aufgefallen!

»Tja, Pech gehabt«, sagte ich zu einer Nacktschnecke, die in Windeseile meinen Weg kreuzte, als ich auf dem Parkplatz zu meinem Wagen ging. »Hanna Hemlokk führt man eben nicht so leicht hinters Licht, der Schleimer Moritz hat mich ganz umsonst umgarnt.« Ich schloss meinen Wagen auf und genoss einen Augenblick die Wärme und den Schutz vor dem Wind, denn mein Gesicht prickelte mittlerweile von den Böen. Sehr schön, Hemlokk, lobte ich mich. Das ergibt alles einen Sinn. Doch eine Nuss, und zwar eine ganz gewaltige, galt es immer noch zu knacken: Wo lag die Verbindung zwischen Karen, Moritz und Max? Entdeckte ich die nicht, konnte ich meine ganze schöne Theorie in die Tonne treten, denn dann gehörte sie zweifellos dorthin.

Ich ließ den Motor an und fuhr nach Hause. Morgen war auch noch ein Tag zum Grübeln, heute Nachmittag würde ich mir freinehmen, um alles sacken zu lassen, damit ich mich in keine übereilten Aktionen stürzte. Ich fühlte mich ausgelaugt und leer, außerdem knurrte mein Magen. Ein Fischbrötchen sättigt eben nur für eine gewisse Zeit, selbst wenn es mit dem Eisernen Kanzler in Heringsform belegt ist. Ich malte mir gerade aus, was ich mir heute Abend zu essen machen würde – von einer Flöte bis zur Fischplatte lag alles im Bereich des Möglichen –, als ich an einer Ampel halten musste.

Neben der Straße graste friedlich eine Kuhherde, was nicht besonders bemerkenswert war. Doch dass es sich bei der Herde um schottische Highlander handelte, unter denen ein einziges weißes Kalb mit kurzem glatten Fell dösend mit geschlossenen Augen wiederkäute, ließ mich über Fluch und Segen entfernter Verwandter nachsinnen. Das Kalb sah zwar ziemlich anders aus als der Rest der Herde, und doch war es zweifellos um mehrere Ecken mit den zotteligen Viechern verwandt. Und die mit ihm.

Bumm.

Moritz hatte sich damals, als er entlassen worden war, eine Zeit lang für Genealogie interessiert. Das hatte er mir beim Steinesammeln selbst erzählt. Ich würgte den Motor ab, und mein Hintermann entblödete sich nicht, die ganze pantomimische Palette aufzuführen, die für solche Fälle bereitsteht: Finger an die Stirn, übertriebenes Kopfschütteln und mit beiden Händen aufs Lenkrad gedonnert.

Ganz ruhig bleiben, Junge. Moritz hatte mir damals Tipps für die Suche nach den Bobsiehn-Geschwistern gegeben. Hatte er bei seinen eigenen Nachforschungen vielleicht eine Verbindung zwischen den Familien Kleber, Mainz, Rathjen und Bobsiehn entdeckt? War er möglicherweise so etwas wie ein weißes Kalb inmitten von braunen Highlandern? War Max Rathjen sein Ur-Ur-Urcousin mütterlicherseits oder Karens Ur-Ur-Uronkel väterlicherseits?

Ich bog nach Bokau ab und hätte dabei fast einen Radfahrer umgenietet. Der Mann ballte die Faust, als wir beide eine Vollbremsung hinlegten. Er hatte recht, und ich setzte eine zerknirschte Miene auf, was ihn jedoch nur mäßig besänftigte. Und war in dem Bettelbrief neben der Bitte um Geld nicht auch von »Haß« die Rede gewesen, der jedoch auf einem »Mißverständnis« beruht habe?

An diese beiden Worte erinnerte ich mich deutlich. Hatte sich vor achtzig Jahren vielleicht ein ähnliches Familiendrama abgespielt wie jetzt in der Bobsiehn-Meute? Waren auch damals alte emotionale Rechnungen beglichen worden, als es ums Erben ging? Unwahrscheinlich war das nicht, denn der Streit um Haus, Hof und Geld ist ein menschlicher Dauerbrenner, den es bestimmt bereits in der Steinzeit gegeben hat: Wenn du Papas Keule kriegst, bekomme ich mindestens seinen Bärenpelz oder die Höhle. In so einem Fall gibt ein Wort das andere, und schließlich sind die Fronten derart verhärtet, dass man keinen Ton mehr miteinander redet. Jeder geht seines Weges, und am Ende verliert man sich komplett aus den Augen. Bis Jahrzehnte später ein freigesetzter Arbeitnehmer sein Interesse an der Ahnenforschung entdeckt.

Ich musste das auf jeden Fall überprüfen und mich im deutschen Erbrecht schlaumachen. Dafür kam auf die Schnelle nur einer in Frage. Robert Gravenstein. Der Mann war ein hochpiekfeiner Anwalt mit dem Schwerpunkt Seerecht und arbeitete in einer Hamburger Anwaltskanzlei. Ich hatte ihn bei meinem ersten Fall kennengelernt und meinen letzten in seinem Auftrag gelöst. Wir mochten uns, auch wenn wir gesellschaftlich und beruflich in unterschiedlichen Galaxien zu Hause waren und er ungefähr das Tausendfache dessen verdiente, was ich als Notgroschen auf meinem Konto hatte.

In meinem linken Oberschenkel zwackte es, als ich mich in meiner Villa auf der Couch ausstreckte und zum Hörer griff. Die guten Vorsätze – zunächst alles sacken zu lassen, damit ich nichts Unüberlegtes in Angriff nahm – waren komplett vergessen. Sogar der Tee und das Mittagessen mussten warten.

»Frau Hemlokk, ich grüße Sie«, sagte Gravenstein aufgeräumt, als mich eine der Vorzimmer-Zerberas nach einer energischen Bitte meinerseits endlich zu ihm durchgestellt hatte. »Was kann ich für Sie tun?«

Gravenstein war kein Mann umständlicher oder gar vieler Worte. Wenn ich in seiner Kanzlei anrief, ging es nicht um einen entflogenen Wellensittich oder einen gestohlenen Riesenkürbis. In knappen Worten schilderte ich ihm mein Problem. Als ich geendet hatte, schwieg er nur sekundenlang.

»Grundsätzlich gilt in Erbangelegenheiten der alte germanische Rechtsgrundsatz: Das Gut rinnt wie das Blut, also vom Vater auf den Sohn, vom Sohn auf den Enkel und so weiter und so fort.«

»Ja«, sagte ich, »kapiert.«

»Die Verwandten selbst sind nun in sogenannte Erbordnungen eingeteilt. Ich erkläre Ihnen das besser kurz, damit keine Missverständnisse aufkommen. Oder wissen Sie Bescheid?«

»Nein«, musste ich zugeben.

»So kompliziert ist das nicht. In der ersten Ordnung finden sich sämtliche direkten Abkömmlinge des Erblassers, also Kinder und Enkel einschließlich nichtehelicher und adoptierter. Die zweite Ordnung umfasst die Eltern des Erblassers und deren Abkömmlinge, also sprechen wir hier von Mutter, Vater, Bruder, Neffen und Nichten. Und in der dritten Ordnung finden sich die Großeltern und deren Abkömmlinge. Kommen Sie noch mit?«

»Na ja«, sagte ich ratlos. »Es sind ein bisschen viele Ordnungen für meinen Geschmack, aber im Prinzip verstehe ich es. Nach diesem System existiert dann auch eine fünfte oder siebte Ordnung, oder ist da irgendwann Schluss?« Denn um einen Enkel oder eine stinknormale Cousine von Max Rathjen handelte es sich bei Moritz oder Karen bestimmt nicht.

Gravenstein lachte.

»Die gibt es. Die Zahl der Ordnungen geht ins Unendliche.« Na prima, man musste sie ja lediglich kennen und nicht auswendig lernen, welcher Groß-Ur-Neffe mit welcher Urgroß-Nichte um welche Ecken verwandt war. »Auch entfernte Verwandte sind halt Verwandte und irgendwann erbberechtigt. So will es das deutsche Recht.«

»Mhm«, brummelte ich unschlüssig. Klang das verheißungsvoll? Eher vage, würde ich sagen.

»Können Sie mir nichts Näheres mitteilen?«, drängte Gravenstein. »In welcher Ordnung steht Ihr Verdächtiger denn zum Erblasser?«

»Ich habe keine Ahnung«, musste ich zugeben. »Es ist lediglich eine Möglichkeit. Verstehen Sie, ich suche die Verbindung zwischen dem Täter und dem Opfer, und eine mögliche wäre die Erbschiene.«

Gravenstein überlegte kurz. »Unter diesen Umständen ist es sicher sinnvoll, wenn ich Sie mit den Regelungen vertraut mache, die erst seit Kurzem gelten. Vielleicht kommen Sie damit weiter. Denn es könnte ja sein, dass Ihr Täter auf etwas gestoßen ist, dass noch nicht lange gilt. Dann hat sich die Situation für ihn grundsätzlich geändert.« Das war nicht dumm, fand ich. »Moment.« Durch den Hörer drang das typische Klackergeräusch, wenn jemand auf einer Computertastatur arbeitet. »Ah, hier haben wir es schon. 2010 hat der Gesetzgeber eine neue Regelung bezüglich des Pflichtteils erlassen. Dessen Höhe hat sich zwar nicht geändert, aber seitdem werden mehr Gründe anerkannt, um jemandem den Pflichtteil vorenthalten zu können. Der Gesetzgeber hat also dem Erblasser größere Freiheit eingeräumt, womit er der gesellschaftlichen Entwicklung Rechnung trägt. Hilft Ihnen das weiter? Ist Ihr Täter vielleicht ein empörter Sohn, der seine Felle davonschwimmen sieht, obwohl er zum Vater seit vierzig Jahren keinen Kontakt mehr hat, und der deshalb das ganze schöne Geld der Tochter vermacht, weil die sich lebenslänglich um den alten Mann gekümmert hat?«

»Nein«, sagte ich bedauernd. »Ich glaube, es ist komplizierter. Der Täter steht nicht in einem so engen Verwandtschaftsverhältnis zu dem Opfer. Der gehört in irgendeine Erbordnung, die mindestens bei zwölf liegt, fürchte ich. Aber ich werde mir das mit dem Pflichtteil merken.«

»Gut«, murmelte Gravenstein. »Hier habe ich noch etwas für Sie. Ein Jahr später, also 2011, wurden nichteheliche den ehelichen Kindern gleichgestellt. Wie passt das? Könnte hier das Motiv Ihres Täters liegen? Ist er unehelich geboren und gehört möglicherweise in die fünfte Erbordnung?«

Tja. Möglich wäre das schon, aber ich wusste es nicht. Weder Moritz noch Karen hatten jemals über ihre familiären Verhältnisse gesprochen. Sicher, ich konnte das rausfinden, doch das kostete Zeit. Ich stöhnte frustriert auf. Von dem Gespräch mit Gravenstein hatte ich mir weitaus mehr versprochen. Das war naiv gewesen, ich sah es ein. Natürlich war die Sache nicht so einfach. Und Gravenstein war kein Zauberer, der die Lösung wie ein Karnickel aus dem Hut ziehen konnte.

»… sollten Sie wissen, dass zwischen den einzelnen Erbordnungen das Repräsentationsprinzip gilt. Danach erbt ein entfernter Verwandter nichts, wenn ein Verwandter einer vorhergehenden Ordnung vorhanden ist«, drang Gravensteins Stimme an mein Ohr.

»Können Sie das noch einmal genauer erklären?«, bat ich ihn.

»Selbstverständlich. Der Grundsatz besagt Folgendes: Wenn im Erbfall jemand zur vierten Ordnung gehört, irgendwo auf dieser Welt jedoch noch jemand aus der dritten Ordnung existiert, dann bekommt der aus der vierten Ordnung nichts von dem Kuchen ab. Er geht leer aus, und zwar komplett.« Gravenstein lachte. »Der aus der vierten Ordnung müsste also erst alle Erben der dritten Ordnung ermorden, um an den Fleischtopf heranzukommen.«

Ich horchte auf. In meinem Magen begann es zu grummeln, was nichts damit zu tun hatte, dass er leer war und bestimmt längst einem Schlauch glich. Langsam begann sich eine Idee in meinem Kopf zu formen. Es war für meinen Fall völlig unerheblich, zu welcher Ordnung Karen oder Moritz in dieser Erbsache gehörten oder ob einer von ihnen unehelich oder ehelich geboren war.

Wichtig war nur, dass einer von ihnen glaubte, einen Anspruch auf Rathjens Geld zu haben, meinetwegen auch als unehelich geborener Ur-Ur-Großneffe der fünfeinhalbsten Ordnung. Vom Fleischtopf, wie Gravenstein es ausgedrückt hatte, trennten den Täter nur die Bobsiehn-Geschwister als direkte Erben. Und dass derjenige, den ich suchte, vor einem Mord nicht zurückschreckte, hatte er mit der tödlichen Grillade bei Max Rathjen eindrucksvoll bewiesen.

Sicher, er hatte den alten Mann nicht erdrosselt oder erschossen, sondern nur betrunken gemacht und hinüberdämmern lassen, aber Mord bleibt Mord, da beißt die Maus keinen Faden ab.

»Danke«, trompetete ich in die Muschel. »Sie haben mir wirklich geholfen.«

Ich legte auf und begann, in meiner Villa herumzutigern. Tee und Essen waren endgültig vergessen. Denn wenn ich mich nicht irrte, schwebten Holger, Helge und Hiltrud in größter Gefahr. Solange ich an Max Rathjens »Selbstmord« Zweifel hegte und weiterschnüffelte, hatte der Täter stillgehalten, weil ein weiterer »Unfall« viel zu riskant gewesen wäre. Doch nun war Holger aufgetaucht, und das Geld würde in Bälde an die drei Bobsiehns ausgezahlt werden. Und wer garantierte dem mörderischen Möchtegern-Erben, dass Holger, Helge und Hiltrud die Summe nicht in wenigen Monaten durchbrachten? Dann war alle Mühe umsonst gewesen. Nein, auch wenn es das Risiko des Entdecktwerdens steigerte, mussten Karen oder Moritz wohl oder übel bald weitere »Unfälle« folgen lassen, um den Traum vom Ökohof verwirklichen zu können.

Als Erstes rief ich in Holgers Hotel an. Der Gast befinde sich nicht in seinen Räumen, teilte mir ein selbstgefälliger Jüngling mit. Der Knabe hätte sich im Ritz-Carlton gut gemacht, hier in der Provinz wirkte sein Getue einfach nur lächerlich. Ob er dem Herrn etwas ausrichten solle? Nein, sagte ich, denn eine Warnung gegenüber Dritten – »Bestellen Sie Herrn Rentzow doch bitte, er solle um Himmels willen weder Moritz noch Karen auf zehn Meter an sich heranlassen!« – kam mir doch einen Tick zu melodramatisch vor.

Hiltrud nahm nach dem zweiten Läuten ab. Ihr ging es gut. Sie plapperte und schwatzte über »das Geld vom lieben Onkel Max« und was sie alles damit vorhatte und hörte mir überhaupt nicht zu. Schließlich legte ich ohne ein weiteres Wort auf.

Bei Helge dauerte es gefühlte vier Stunden, bis er sein Telefon gefunden hatte. Wahrscheinlich hatte er es eine ganze Weile verdutzt angestarrt, bevor er sich mit einem misstrauischen »Ja?« meldete. Wer sollte den Mann auch anrufen? Da konnte sich nur jemand verwählt haben, oder irgendein Amt wollte etwas von ihm. Bei ihm war ebenfalls alles in Ordnung, wie er mir auf meine Nachfrage hin mürrisch bestätigte. Was das Ganze denn solle?

»Lassen Sie niemanden ins Haus«, beschwor ich ihn.

»Tu ich sowieso nie«, lautete die dröge Antwort.

»Niemanden, hören Sie«, wiederholte ich. »Es könnte gefährlich werden und Sie das Leben kosten.«

»Na, na. Ist das jetzt nicht ein bisschen übertrieben? Ich mag ja nicht viele Freunde haben, aber ans Leder will mir keiner.«

»In diesem Fall schon.«

»Und was soll ich Ihrer Meinung nach tun? Mir die Decke über den Kopf ziehen und Verstecken spielen? Mich in Schutzhaft begeben oder einen Bodyguard engagieren? Und wie lange soll sich das überhaupt hinziehen?«

»Bis ich den Mörder Ihres Großonkels gefasst habe.«

Die Antwort bestand in einem langen Schweigen. Er glaubte mir nicht und hielt mich für spinnert. Sein Problem.

Ich legte auf und probierte es erneut in Holgers Hotel. Diesmal nahm niemand ab, der junge Angestellte war wohl zum Rauchen vor die Tür gegangen. Ich griff nach meiner Jacke, schlüpfte in meine Schuhe und sauste den Weg zum Haupthaus hoch. Im Laufen versuchte ich, Holger über sein Handy zu erreichen. Die Nummer hatte er mir bereitwillig gegeben. Nichts, nur seine Mailbox sprang an. Ich erklärte hastig, was Sache war, und bat ihn eindringlich, vorsichtig zu sein. Dann schmiss ich mich in meinen Wagen und brauste los.

Zehn Minuten später schoss ich auf den Hotelparkplatz, wo ich sofort Holgers Wagen mit dem Münchener Kennzeichen entdeckte. Ich stürmte in die Halle. Der Jüngling stand gelangweilt hinter dem Rezeptionstresen und musterte mich kritisch.

»Ja bitte?«, fragte er jedoch höflich.

»Holger Rentzow«, japste ich. »Ist er da? Sein Wagen steht draußen.«

Der Jüngling verzog keine Miene.

»Nein«, sagte er.

»Was nein?«, fuhr ich ihn an. Himmelherrgottnochmal, ich hatte wirklich keine Zeit für irgendwelche Mätzchen.

»Sie haben vorhin angerufen, stimmt’s? Ich kann Ihnen keine Auskunft über einen unserer Gäste geben. Das gehört nicht zum Stil unseres Hauses. Bedaure.«

Ich knallte meine Faust direkt vor ihm auf den Tresen. Das musste ich ihm lassen, er zuckte nicht zusammen und wich auch keinen Millimeter zurück.

»Hören Sie, es ist wichtig. Spucken Sie endlich aus, was Sie wissen. Wo ist Holger Rentzow? Wenn ihm etwas passiert, mache ich Sie dafür verantwortlich. Im harmlosesten Fall sind Sie Ihren Job los.«

Sein Adamsapfel fing an zu hüpfen. So cool waren wir also doch nicht. »Er ist vor etwa zwei Stunden mit dem Rad aufgebrochen.«

»Hat er etwas gesagt? Wohin ist er gefahren?« Ich fixierte den Knaben drohend. Er räusperte sich, als wäre ihm plötzlich der Kragen zu eng geworden. »Das weiß ich nicht genau. Herr Rentzow erhielt einen Anruf. Den habe ich zu ihm durchgestellt. Als er herunterkam, erzählte er mir, dass der von einem Freund oder Bekannten gewesen sei. Der habe ihn zu einem Bootstrip im Schlauchboot überredet, und er habe zugestimmt.«

Unwillkürlich drehte ich mich um und starrte auf die Flaggen vor dem Hotel, die stramm im Wind standen. Sehr stramm sogar, um genau zu sein.

»Hat er wirklich von einem Schlauchboot gesprochen?«, ächzte ich.

Der Jüngling gestattete sich die Andeutung eines maliziösen Lächelns.

»Hat er«, bestätigte er und verzog keine Miene.

»Aber wir haben ablandigen Wind, und das nicht zu knapp«, entfuhr es mir entsetzt. Ein Schlauchboot, das wegen des fehlenden Gewichts sowie des nicht vorhandenen Tiefgangs auf dem Wasser hüpft wie ein Korken, war in null Komma nichts in Dänemark. Oder dümpelte hilflos auf See, bis es an Luft verlor und unterging. »Das ist doch Wahnsinn! Haben Sie ihn denn nicht gewarnt?«

Der Junge blickte mir trotzig in die Augen. »Nein. Der Wille des Gastes ist sein Himmelreich. Und wenn es sich, wie in diesem speziellen Fall, um ein waschechtes Binnengewächs handelt – was kann ich dafür? Ich habe mir schon lange abgewöhnt, solche schwachsinnigen Ideen zu kommentieren. Das bringt nur Ärger, und auf mich hört sowieso niemand. Ihr Freund wird schon merken, dass das keine gute Idee war. Spätestens dann, wenn er versucht, wieder an Land zu paddeln, weil es langsam dunkel wird. Das wird ihm nämlich nicht gelingen. Sie wissen es, ich weiß es und –«

»– der ›Bekannte‹ von Herrn Rentzow weiß es auch.«

SIEBZEHN

Und jetzt? Hatte Holger wirklich vergessen, wie gefährlich so ein Trip mit dem Schlauchboot bei ablandigem Wind sein konnte? Er war an der See groß geworden. In seiner Kindheit musste er doch die unzähligen sommerlichen Einsätze der Rettungskräfte mitbekommen haben. Wenn der Wasserball auf den Wellen tänzelnd entschwand und so ein Cowboy aus Wanne-Eickel meinte, ihn mit ein paar lässigen Kraulzügen einholen zu können, endete das meist damit, dass der Schwimmer völlig entkräftet aus dem Meer gefischt wurde.

Wenn er Glück hatte.

Oder die Luftmatratzenkapitäne, die die Ostsee mit dem heimischen Baggersee verwechselten und meinten, alles im Griff zu haben, und sich über- und die Strömung unterschätzten. Eine weitgehend glatte See bedeutet eben nicht zwangsläufig, dass sie harmlos ist. Auf die Windrichtung kommt es an. Da ist es unter Umständen nichts als der blanke Zufall, ob man als Schiffbrüchiger von einem zufällig vorbeikommenden Segler aufgegabelt wird oder als Wasserleiche bei Langeland an den Strand treibt. Hatte der glühende Alpinist Holger das wirklich alles verdrängt und vergessen? Weil es mit Bokau und seiner Kindheit zusammenhing? Es schien so.

Ich überlegte fieberhaft. Zu Moritz und Karen zu sausen, um sie zum Reden zu bringen, brachte nichts. Natürlich würden die beiden leugnen, bis sich die Planken bogen, dass einer von ihnen Holger zu dem Schlauchboottrip überredet hatte, um so per »Unfall« den ersten Erben aus dem Weg zu räumen. Außerdem dauerte das alles viel zu lange. Rentzow brauchte Hilfe, und zwar sofort.

Die Polizei kam nicht in Frage. Ehe ich denen erklärt hatte, worum es ging, war die Leiche schon auf den Grund der Ostsee gesunken und diente als Fischfutter. Nein, in dieser verzwickten Situation gab es nur einen Weg.

Ich griff nach meinem Handy und wählte. Geh ran, Frau Schölljahn, betete ich und wurde erhört.

»Schätzelchen?«, sagte Marga verhalten, als ich mich meldete. So hörte sich also ein schlechtes freundschaftliches Gewissen an, doch das war mir in diesem Moment piepegal.

»Ich brauche das Boot«, stieß ich hervor, »sofort.«

»Nix da.« Marga trotzte.

»Was will sie?« Die Stimme klang verdächtig nach Harry. »Sag ihr, dass es uns wirklich leidtut und dass es nicht in Ordnung war und dass –«

»Hört zu!«, brüllte ich aus voller Lunge in die Membrane. »Mir sind eure bekloppten Piratenüberfälle momentan scheißegal. Karen ist eine Mörderin und Moritz vielleicht auch. Das weiß ich noch nicht. Es ist bereits später Nachmittag, und um zehn wird es dunkel. Und jetzt treibt Holger mit dem Schlauchboot auf der Ostsee, weil sie ihn umbringen wollen. Und bei dem Wind wird ihnen das auch höchstwahrscheinlich gelingen. Fahrt ihr nun mit mir raus, um ihn zu suchen, oder nicht?«

»Gib mal her«, hörte ich Harry im Hintergrund alarmiert hervorstoßen. Und dann laut und deutlich den Gierke im Originalton: »Hemlokk, was redest du denn da für einen Stuss?«

»Die bringen ihn um«, gelang es mir mit bewundernswert ruhiger Stimme zu wiederholen. »Holger ist mittlerweile ein Bergfex, der Mann hat mit der See absolut nichts mehr am Hut; der weiß daher nicht, was er da tut, und darauf setzen entweder Karen oder Moritz oder alle beide. Es soll wie ein Unfall aussehen, aber es ist keiner. Das ist alles genau geplant.«

»Und deshalb willst du die Hilde haben? Um Holger vor diesem Mordanschlag zu retten?« Harry klang mehr als ungläubig, aber ich hatte keine Zeit für irgendwelche Mätzchen.

»Spar dir deine Kommentare«, blaffte ich ihn an. »Ob ich einen Sonnenstich oder recht habe, können wir auf dem Wasser diskutieren. Wir treffen uns am Boot.«

Ich drückte ihn weg, stürzte zum Auto und schoss davon. Ich kannte meine Freunde. Sie würden sich zwar ernsthafte Sorgen um meinen Geisteszustand machen, aber gleichzeitig würde es ihnen niemals einfallen, mich in so einer Situation hängen zu lassen. Und ich hatte mich nicht getäuscht.

Als ich in Marina Wendtorf zum Hafen hinunterbretterte, warteten Harry und Marga bereits mit besorgten Gesichtern am Steg.

»Hemlokk«, sagte Harry und kam mir entgegen.

»Nicht jetzt«, würgte ich ihn ab. »Wir müssen sofort starten.« Ich deutete auf die kräftig flatternden Fahnen, die sich so exakt gen Osten ausgerichtet hatten wie die Soldaten eines Ehrenbataillons beim Staatsempfang. »Der Wind nimmt zu.«

»Gegen Abend soll es richtig böig werden, haben sie im Radio gesagt«, meinte Marga. »Ein Atlantiktief mit viel Regen und Sturm überquert Schleswig-Holstein. Ich habe seinen Namen vergessen.«

Scheiße. Ich fluchte lautlos vor mich hin, während wir den Steg entlangeilten, an dessen Ende die Hilde lag. Ohne zu zögern, sprang Marga aufs Vordeck, ich folgte ihr, während Harry hastig die Leinen losmachte, um anschließend ebenfalls mit einem Satz an Bord zu hüpfen.

»Welchen Kurs?«, fragte Marga knapp, während sie den Motor anließ und das Boot in die Förde steuerte. Tja, das war eine gute Frage, ich konnte sie bloß nicht beantworten. Marga bemerkte meine Unsicherheit. »Von wo aus ist Holger gestartet? Weißt du das?«

»Ich kann es nur vermuten.« Von einem der bewachten Badestrände aus sicher nicht, denn da wäre das Risiko viel zu groß gewesen, dass die DLRG-Leute ihn zurückgeholt hätten. Nein, einer von den beiden war bestimmt mit ihm an einen unbewachten Strandabschnitt gefahren, damit ihm niemand helfen konnte, wenn er abtrieb, und alles schön nach einem bedauerlichen Unfall aussah. »Zwischen Stakendorf und Schmoel tippe ich mal«, sagte ich.

Marga nickte und gab Gas. Geschickt manövrierte sie die Hilde auf die offene See hinaus. Wir hielten uns rechts. Harry und ich setzten uns. Es würde noch eine Weile dauern, bis wir das Einsatzgebiet erreichten.

»So, und jetzt erzähl mal, was Sache ist, Hemlokk«, forderte er mich auf. Das tat ich in der gebotenen Kürze, während Marga uns am weithin sichtbaren Hochhaus des Holm vorbeisteuerte. Ein Highspeed-Renner war die Hilde wahrlich nicht. Aber das lag wahrscheinlich auch daran, dass die Böen inzwischen noch heftiger geworden waren und das Boot ganz gut beutelten. Ich wurde immer nervöser.

»Wenn du anfängst, Nägel zu kauen oder wie ein Springteufel auf und ab zu hüpfen, finden wir Rentzow auch nicht schneller«, sagte Harry, der mich nicht aus den Augen ließ. Ich liebe derartige Bemerkungen, weil sie so überflüssig sind wie ein Kropf. »Ich fand den Kleber ja schon immer bescheuert.« Was als Statement noch überflüssiger war.

»Ich nicht«, bemerkte Marga mit Nachdruck.

»Und ich halte eher Karen für die Täterin, nicht ihn«, sprang ich meiner Freundin bei.

Harry war so klug, das Thema nicht zu vertiefen, und ich ließ meinen Blick über das Wasser gleiten. Am Horizont rauschte eine Yacht mit beeindruckender Geschwindigkeit trotz halb hochgezogener Segel Richtung Kiel, ein Motorboot folgte in gebührendem Abstand. Jetzt im Sommer war auf der Ostsee viel los. Trotzdem würde Holger in Moritz’ Schlauchboot nur ein kleiner Punkt auf der endlosen Wasseroberfläche sein, genauer gesagt sogar nur ein Pünktchen …

»Da! Dort hinten dümpelt etwas!«, schrie Marga plötzlich und deutete auf die offene See. Wir hatten die Schönberger Seebrücke bereits weit hinter uns gelassen. Harry und ich sprangen gleichzeitig auf, was den Kahn beträchtlich zum Schwanken brachte. »Vorsicht!«, brüllte Marga.

Tatsächlich, da hüpfte etwas auf den Wellen, das dort nicht hingehörte. Wir hielten den Atem an, während Marga die Hilde auf Kurs brachte. Ich ertappte mich dabei, wie ich anfing, mit der Grundgütigen zu verhandeln. Wenn das tatsächlich Holger war und er den »Unfall« überlebte, dann würde ich –

»Mist, es ist nur eine Palette«, stieß Harry in diesem Moment hervor. »Wahrscheinlich von einem Schiff gerutscht oder in Malmö ins Hafenbecken gefallen.«

Wir setzten uns wieder, während Marga die Hilde gekonnt wendete, um sie weiter mit Volldampf auf die offene See hinauszusteuern. Sie stand breitbeinig und wie festgewachsen vor dem Steuerrad. Es fehlten nur noch der Südwester und die Pfeife, und sie hätte ein perfektes Bild des »Seemannes« abgegeben, der immer noch als maritimes Element in etlichen Ferienwohnungen hängt.

»Hoffentlich ist der Junge so helle und hält sich am Boot fest, wenn er kentern sollte«, meinte Harry, als eine besonders heftige Bö die Hilde stampfen und rollen ließ und uns gnadenlos abduschte.

»Holger kam mir ganz gewitzt vor«, beruhigte ich ihn und mich. Harry musterte mich. Ich weiß, dass ich in Stresssituationen nicht unbedingt gut aussehe. »Es geht schon, Gierke«, nuschelte ich in seine Richtung, was nur ein bisschen geflunkert war. Denn wenn Holger Rentzow diesen Ausflug tatsächlich nicht überlebte, stand ich weitgehend ohne Beweise da. Wie sollte ich nachweisen, dass Karen oder Moritz ihn zu dieser Bootstour überredet hatten? Ich hielt nichts Konkretes in der Hand. Beide konnten sich problemlos auf den Zufall, das Schicksal oder Holgers Unbedarftheit hinausreden. Sie konnten sogar behaupten, sie hätten ihn noch gewarnt, aber er hätte ja nicht hören wollen. Das Gegenteil war ihnen nicht nachzuweisen. Sie würden triumphieren und sich nach diesem Erfolg mit Holger schon bald Helge und Hiltrud vorknöpfen. Ich musste die beiden auf jeden Fall noch einmal eindringlich vor der Gefahr warnen, sobald wir das Land wieder erreichten.

»Stellt euch jetzt hin«, befahl Marga energisch. »Schätzelchen, du nimmst die Backbord-Seite, Harry, du gehst an Steuerbord. Haben wir ein Fernglas dabei?« Nein, hatten wir nicht. Das hatte ich in der Eile glatt vergessen. Marga presste kurz die Lippen zusammen, während sie geschickt dem Geschaukel trotzte. Ihre Kniegelenke schienen aus Gummi zu sein. »Dann muss es eben so gehen. Von nun an sucht ihr das Wasser ab, schwatzen könnt ihr später.«

Hugh, so sprach die Kapiteuse, doch Harry und ich gehorchten, weil Margas Anweisung sinnvoll war. In angespanntem Schweigen tuckerten wir auf Zickzackkurs gen Dänemark. Gott sei Dank war es immer noch richtig hell, sodass wir die Suche zumindest noch nicht so bald abbrechen mussten, weil die einsetzende Dämmerung sie unmöglich machte. Ich entdeckte mehrere große Schiffe am Horizont, einen randvoll beladenen Containerfrachter, einen Dreimaster – und sonst nichts. Um uns herum erstreckte sich eine einzige Wasserwüste.

Mir wurde immer mulmiger. Sicher, man hielt es bei diesen Temperaturen eine ganze Weile in den Wellen aus, man durfte jedoch auf keinen Fall panisch reagieren, wenn man zum Beispiel in ein Quallenfeld geriet oder unabsichtlich Wasser schluckte. Unwahrscheinlich? Mitnichten, das war alles schon vorgekommen. Mit so etwas hatte ich Erfahrung.

»Ich verstehe nicht, wie die beiden Holger überhaupt aufs Wasser gekriegt haben«, meinte Harry plötzlich, beschirmte jedoch gleichzeitig die Augen, um seiner Beoachtungspflicht demonstrativ nachzukommen. »An dem Abend hat Rentzow uns allen doch erklärt, dass er nicht wasserfest sei und es mit der See überhaupt nicht mehr habe. Er sei Alpinist, hat er gesagt, und das Meer könne ihm gestohlen bleiben, das reize ihn nicht.«

Ich drehte mich nicht zu ihm um, sondern antwortete stattdessen fast schreiend in Richtung Wasser, damit Harry und Marga mich verstehen konnten.

»Das ist doch ganz einfach. An dem gemeinsamen Räucherabend haben Karen und Moritz mit ihm sicherlich auch über die Schönheit der Berge und des Meeres gesprochen. Und dann hat einer von ihnen ganz nebenbei zu Holger gesagt, dass er es doch noch einmal mit der Ostsee versuchen sollte. Man würde ihm auch das Schlauchboot leihen. Das sei alles total unkompliziert. Und dann hat Moritz vielleicht völlig ohne Hintergedanken, wenn er denn unschuldig sein sollte, oder eben ganz gezielt davon geschwärmt, wie toll es sei, auf dem Meer herumzupaddeln, nur du und das Wasser. Kein Auto, kein Lärm, kein Handy. In der heutigen Zeit sei das überhaupt nicht mit Geld zu bezahlen. Das sei doch genau das, was Holger auch in den Alpen suche, oder? Und Rentzow kommt ins Grübeln. Er gehört nicht zu den Menschen, die nur eine Meinung gelten lassen. Er denkt nach, Moritz hat ja recht, und stimmt zu.«

»Moritz«, brüllte Harry. »Du hast die ganze Zeit nur von ihm geredet. War das Absicht?«

Mir war das gar nicht bewusst gewesen. Aber es stimmte: Karen hatte zwar erhebliche Macken, aber wenn ich ehrlich war, traute ich ihr eine Mordserie, kaltblütig durchgeführt und als Unfälle getarnt, eigentlich doch nicht zu. Moritz schon. Und es war sein Boot, und er ganz allein hatte Holger zum Räuchern eingeladen. Karen hatte sich daran nicht beteiligt.

»Achtung«, brüllte Harry in diesem Moment. »Ich bin mir nicht sicher, aber ich glaube, da hinten schwimmt etwas. Marga, fahr nach rechts. Schnell.«

Sie gehorchte und verkniff sich das obligatorische »Das heißt Steuerbord, Mann«, was ich ihr hoch anrechnete. Ich blieb stehen, wo ich war, und suchte die Wasseroberfläche vorsichtshalber weiter ab.

»Siehst du es noch?«, schrie Marga gegen den Wind.

Ich schielte kurz zu ihr hinüber. Ihr graues Haar wirbelte zwar entfesselt um den Kopf herum, ihr Gesicht signalisierte jedoch eine Konzentration und Entschlossenheit, die ihresgleichen suchte. Großartig sah sie in diesem Moment aus, und ich hätte sie liebend gern geherzt.

Harry deutete stumm nach Norden. Die angekündigten Böen fegten jetzt mit erschreckender Heftigkeit über das Wasser und trieben es vor sich her, sodass es in den sich auftürmenden Wellen und Verwirbelungen nicht einfach war, einen so winzigen Gegenstand wie ein Schlauchboot überhaupt zu entdecken und dann auch nicht wieder aus den Augen zu verlieren.

»Haben wir eine Decke an Bord?«, rief Harry.

»Vorn«, brüllte Marga zurück.

Verdammt, ich verstand sie kaum. Wind und Wasser veranstalteten mittlerweile ein solches Höllenspektakel, dass es überhaupt keinen Sinn machte, das unbekannte Objekt anzurufen. Ich warf einen besorgten Blick zum Himmel über der Küste. Er war fast schwarz. Wolkengebirge türmten sich bereits über Kiel und wälzten sich auf uns zu.

»Welche Farbe hat das Schlauchboot, Hemlokk?«

»Blau, glaube ich.«

»Glaubst du, glaubst du«, pfiff Harry mich an. »Hast du keine Augen im Kopf?«

»Es lag hinterm Wohnmobil und war völlig unwichtig, als ich es gesehen habe«, giftete ich zurück. An unserem Verhalten in Stresssituationen galt es eindeutig noch zu feilen. Also doch eher Coach statt Couch, fiel mir völlig blödsinnigerweise ein.

»Das Ding ist rot«, brüllte Harry. »Und es ist leer. Die Ruder hängen noch in den Dollen.«

Ich drehte mich zu ihm um. Er hatte recht. Das Boot besaß die falsche Farbe und war größer als Moritz’ Kahn, so wie ich ihn in Erinnerung hatte.

»Nein, das ist es nicht«, bestätigte ich laut. »Lass es treiben, es dauert zu lange, es einzufangen. Weiter.«

Marga und Harry nickten wortlos. Ich beschirmte meine Augen mit der Hand. Nichts als Wellen und Gischt. Es war aussichtslos. Allein schafften wir es nicht. Wir brauchten Hilfe.

»Wir müssen die Polizei benachrichtigen«, rief ich.

»Keine Bullen«, schrie Marga reflexartig. »Von denen habe ich erst mal genug.«

»Aber hier geht es um ein Menschenleben«, konterte ich. »Da spielen deine Empfindlichkeiten eine untergeordnete Rolle.«

Sie setzte zwar eine finstere Miene auf, als ich nach meinem Handy griff, protestierte aber nicht. Ich wählte 110. Nichts geschah. Und plötzlich machte das Boot einen Satz wie ein bockendes Pferd, ich ließ instinktiv das teure Teil los, um mich an der Reling festzuhalten, und weg war es, versunken in den Fluten der Ostsee.

»Scheiße, Scheiße, Scheiße«, brüllte ich in ohnmächtiger Wut das Wasser an. »Marga?«

»Hab meines nicht mit.«

»Harry?«

»Moment. Da ist etwas.«

Dieses Mal deutete er nach schräg hinten. Ich kniff die Augen zusammen. Zunächst tanzte nur ein undefinierbarer Punkt auf den Wellen, so klein wie eine Erbse. Man musste schon Adleraugen haben, um ihn überhaupt zu bemerken. Marga wendete die Hilde, und der Punkt bekam eine Farbe. Blau. Vor lauter Aufregung verließ ich meinen Beobachtungsposten, stellte mich neben Harry und krallte mich an ihm fest.

»Kann die Kiste nicht schneller fahren?«, grölte ich zu Marga hinüber.

»Nee. Und die Hilde ist keine Kiste. Sie fährt ihre hundertfünf PS voll aus, und damit hat es sich. Merk dir das, Schätzelchen.« Sie war sauer, das ließ sich nicht überhören.

»Es ist tatsächlich ein Schlauchboot«, rief Harry. »Ein blaues Schlauchboot.« Mein Herz machte einen Satz, und ich starrte wie verhext auf unser Ziel. Wir näherten uns, jetzt waren Einzelheiten zu erkennen. Das Boot war leer.

»Er ist tot!«, schrie ich entsetzt.

»Nun warte doch erst einmal ab, bis wir längsseits gegangen sind«, meinte Marga ärgerlich. »Vielleicht hat er sich auf den Boden gelegt, und deshalb sehen wir ihn nicht. Das würde doch Sinn machen. Du siehst immer gleich schwarz, Schätzelchen.«

Na, in diesem Fall hatte ich doch wohl auch allen Grund dazu! Holger war offensichtlich über Bord gegangen, vielleicht sogar bereits ertrunken. Mittlerweile befand sich die Gewitterfront fast über uns, das dumpfe Grollen und die Einschläge der Blitze kamen immer näher. Alle drei waren wir nass wie nicht ausgewrungene Feudel, und Marga machte auf positives Denken!

»Hemlokk, ich sehe ein Knie!«

»Wo?«, brüllte ich.

Harry antwortete nicht. Ich wischte mir das Wasser aus den Augen und versuchte, das Schlauchboot zu fixieren, das jetzt immer wieder hinter einem Schleier aus Gischt und Regen verschwand. Wo sah der Gierke denn ein Knie? Ich öffnete bereits den Mund, um ihm ein paar Takte zu seinem Einbildungsvermögen zu erzählen, als ich es ebenfalls erkannte. Ein umgedrehtes V stach aus dem Boot heraus. Ein umgekehrtes V, das sich bewegte!

Ich stieß einen erstickten Laut aus, bis mir klar wurde, dass das natürlich kein Wunder war. Das Boot hüpfte dermaßen auf und nieder, da hätte auch eine Leiche in voller Totenstarre so munter und beweglich wie ein Fisch im Wasser gewirkt.

»Hallo«, dröhnte Harry aus voller Lunge zu dem Havaristen hinüber.

Keine Reaktion. Vielleicht war Holger bewusstlos, weil er vor lauter Schreck über seine aussichtslose Situation einen Herzinfarkt erlitten hatte. Und ausgerechnet diesen Moment suchte sich die Hilde aus, um ihren Motor stottern zu lassen. Harry und ich schauten alarmiert zu Marga hinüber, die Mühe hatte, den Kahn auf Kurs zu halten.

»Das hat sie manchmal«, schrie sie. »Kein Grund zur Sorge. Das gibt sich wieder.«

Na, schönen guten Morgen. Das war wirklich das Letzte, was wir in unserer ohnehin misslichen Lage gebrauchen konnten. Wenn wir jetzt auch noch steuerlos auf der Ostsee herumtrieben, würde ich einen Kreischkrampf bekommen. Doch nach ein paar Sekunden fing sich der Motor tatsächlich wieder. Marga grinste und hob den Daumen. Ich schüttelte den Kopf.

Wir dampften jetzt mit Vollgas auf den Schiffbrüchigen zu. Ein Blitz schlug direkt neben der Hilde ein. Der Knall war so laut, dass ich das Gefühl hatte, mein Trommelfell würde niemals wieder aufhören zu vibrieren. Der Regen nahm ohnehin stetig zu. Wenn das so weiterging, mussten Harry und ich bald schöpfen, sonst lief die Hilde voll wie ein Eimer.

»Holger!«, hörte ich mich hysterisch brüllen und verfluchte nicht zum ersten Mal die Tatsache, dass Frauenstimmen ab einer gewissen Lautstärke nur noch unangenehm klingen: schrill und keifend und alles andere als souverän.

»Rentzow!«, unterstützte Harry meine Bemühungen mit seinem sonoren Bariton.

Das Knie zuckte, verharrte, und aus dem umgedrehten V wurde eine Nulllinie. Dann erschien eine Hand am Paddel, und Holger setzte sich mit einem Ruck auf. Das tat eine Leiche zweifellos nicht, da mochte der Kahn noch so schwanken und schaukeln. Aus meinen Lungen entwichen ganze Kubikmeter angehaltener Luft. Holger Rentzow lebte. Unendliche Erleichterung machte sich jetzt auf seinem Gesicht breit. Wir hielten direkt auf ihn zu, trotzdem winkte er wie verrückt.

»Spar deine Kräfte, Junge«, hörte ich Harry neben mir in das Heulen des Windes hineinblubbern. »Wir sehen dich ja.«

Ich hätte auch gewunken. Wenn man bereits mit dem Leben abgeschlossen hat und dann doch noch die Rettung aus heiterem Himmel naht, muss man schon ein Gemüt wie eine Steinlaus besitzen, um abgeklärt und regungslos sitzen zu bleiben.

»Gott sei Dank«, johlte Holger, als Harry ihm ein Seil zuwarf und er es auffing. »Gott sei Dank!«

»Halt den Tampen fest, Mensch, und lass den lieben Gott einen guten Mann sein«, hörte ich Harry neben mir knurren, ehe er laut ankündigte: »Ich ziehe dich ran.« Langsam kam Holger samt Boot näher, während Marga die Hilde auf Position hielt.

»Binde den Tampen am Ruderring fest«, befahl Harry, als Holger längsseits lag. »Ich knote ihn um den Fuß der Sitzbank.«

Die beiden Männer bückten sich im Gleichklang. Soweit ich feststellen konnte, ging es Holger gut. Gebrochen schien zumindest nichts zu sein, sonst hätte er sich nicht so bewegen können.

»So, und jetzt gib mir die Hand und steig zu uns rüber«, übernahm Harry weiterhin das Kommando. »Hemlokk, du behältst die Leine im Auge.«

Holger und ich gehorchten. Beide Boote schwankten und schaukelten wie verrückt, und da man sich ohnehin von einem leichten Gummigefährt nur schwer abstoßen kann, legte Holger seinen Oberkörper über die Reling der Hilde, schwang erst das rechte, dann das linke Bein hinüber und lag schließlich, alle viere von sich gestreckt, wie ein gestrandeter Käfer auf den Planken.

»Willkommen an Bord«, schrie Marga. »Kurs Heimathafen, okay?«

Harry hielt den Daumen in die Höhe, und sie wendete die Hilde, während ich mich neben den völlig erschöpften Holger hockte.

»Das Paddel ist schuld«, bibberte er. »Es brach ab, als ich an Land rudern wollte. Mittendurch, einfach so. Ich hab die Regenwand auf mich zukommen sehen und wollte sicherheitshalber umdrehen, auch weil ich so rasch hinaustrieb … dabei sah das Meer vom Ufer aus glatt und harmlos aus. Ich hätte nie gedacht …« Er schwieg erschöpft, und ich warf Harry einen durchdringenden Blick zu.

Er nickte knapp und kroch zum Bug, um die Decke zu holen. Mittlerweile zitterte Holger wie Espenlaub. Unterkühlung plus Schock vermutete ich. Er zog Hemd und Hose aus und wickelte sich in die Decke. Lange würde die ihn zwar auch nicht wärmen, dafür pladderte es zu doll, doch eine Weile würde sie den Regen schon abhalten. Wir schwiegen, während Marga den Kahn Richtung Küste steuerte. Es war einfach zu anstrengend, sich schreiend zu verständigen. Ich hätte Holger zwar liebend gern sofort ins Verhör genommen, doch das musste warten, bis wir an Land und in Sicherheit waren.

Drei Stunden später saßen wir alle in meiner Villa – Harry und Marga hatten in ihrer Wohnung heiß geduscht, Holger und ich in meiner – und futterten, was die Vorräte hergaben: gekochte Eier, Brot, Tomaten, Humus, Auberginencreme, krosse Speckscheiben von glücklichen Schweinen, Radieschen und Käse. Dazu gab es kannenweise heißen Tee mit ordentlich viel Zucker. Seelennahrung. Wir hatten sie alle nötig.

»Ich hätte sterben können«, sagte Holger plötzlich in die gefräßige Stille hinein, legte sein Käsebrot beiseite und wurde ganz blass, als ihn dieser Gedanke mit voller Wucht traf.

»Ja.« Ich schluckte den letzten Happs Auberginencreme hinunter. »Und genau das war beabsichtigt.« Na, dann wollten wir mal. Lange hätte ich die Befragung sowieso nicht mehr aufgeschoben. Da konnten wir auch jetzt gleich loslegen. Ich ignorierte Harrys und Margas missbilligende Blicke.

»Was meinst du denn damit, Hanna?« Holger sah verständnislos zu mir herüber. Er lag auf meiner roten Couch, warm eingewickelt in zwei kuschelige Decken. »Es war einfach Pech, ein Unfall. Ein Seemensch war ich ja nie, aber in den letzten Jahren bin ich zu einem echten Landei geworden, das vergessen hat, wie schnell man bei ablandigem Wind draußen ist.«

»Genau darauf hat der Täter spekuliert«, sagte ich und legte mein Besteck schräg auf den Teller, sodass allen klar war, jetzt wurde es ernst.

Holger schüttelte den Kopf. »Du musst dich irren, Hanna. Wer sollte mich denn umbringen? Ich habe doch niemandem etwas getan!« Plötzlich wurde er aschgrau im Gesicht. »Oder willst du etwa andeuten, dass Helge etwas damit zu tun hat? Er ist bei allem, was bei den Bobsiehns schiefgelaufen ist, immer noch mein Bruder. Das würde er nicht tun. Nein, nicht Helge und Hiltrud auch nicht. Das glaube ich einfach nicht.«

»Deine Geschwister sind unschuldig«, beruhigte ich ihn. Auch Harry und Marga hatten ihr Besteck jetzt beiseitegelegt und beobachteten uns. Beide hielten sich mustergültig zurück und machten keine Anstalten, sich einzumischen. Brav. »Wer hat dich zu der Bootstour überredet, Holger? Wer hat dir das Boot geliehen?«

»Moritz Kleber«, sagte er, ohne zu zögern.

»Hörst du das, Hemlokk?«, murmelte Harry, unseren Nichteinmischungspakt vergessend. »Er ist der Täter, nicht sie.«

»Halt die Klappe, Gierke«, ranzte ich ihn an. Holger verstand offenbar nur Bahnhof. »Wir, also ich bin mir nicht sicher, ob Moritz allein für alles verantwortlich oder Karen die Schuldige ist. Es könnten natürlich auch beide gemeinsame Sache machen«, erklärte ich ihm.

»Ich habe zwar immer noch keine Ahnung, wovon die Rede ist«, entgegnete Holger bedächtig, »aber Karen hat an dem Räucherabend kaum etwas gesagt. Moritz hat geredet … über die Schönheit des Meeres, die Einsamkeit und die Stille …« Na also, er hatte es genau so angefangen, wie ich es mir gedacht hatte. »Aber gedrängt hat er mich nicht. Es hat sich mehr so ergeben. Ein Wort folgte auf das andere, verstehst du? Am Ende kann man gar nicht mehr sagen, wie das genau gekommen ist.«

»Aber war es nicht Moritz, der vorschlug, dass du allein eine Bootstour machen solltest?«, beharrte ich. »Denk bitte noch einmal genau nach, es ist wichtig.«

Holger schüttelte erneut den Kopf. »Er hat nur immer wieder betont, dass ich dem Meer eine zweite Chance geben sollte. Und er hat in den höchsten Tönen von den einsamen Abenden auf See geschwärmt, dem weiten Himmel, der einem das Gefühl gäbe, eins mit der Natur und den Elementen zu sein. Nur du und die See. Etwas Schöneres gäbe es nicht, hat er gesagt.«

So, so, er hatte also auch noch die Ein-Mann-ein-Boot-ein Meer-Schiene gefahren. Der alte Hemingway. Welcher Kerl konnte da schon widerstehen? Und bei der ganzen Schwärmerei hatte Moritz ganz zufällig vergessen zu erwähnen, dass so ein Schlauchboottrip bei ablandigem Wind saugefährlich ist. Arschloch.

Für seine Patenkröte musste ich schleunigst einen neuen Namenspatron suchen. Der Name Moritz war verbrannt.

»Hat er vielleicht einmal in einem Nebensatz die Windrichtung erwähnt? Oder die Wettervorhersage?«, bohrte ich weiter. »Hat er dich gewarnt?«

»Nein, hat er nicht«, sagte Holger. »Im Gegenteil, es war alles nur supertoll. Auch das Wetter sei geradezu ideal, hat er gemeint, weil fast keine Wellen da seien. Ich habe nicht nachgedacht, Hanna.«

»Genau darauf hatte er es abgesehen. Darauf hat er gezählt«, knurrte ich grimmig. Was für ein ausgemacht teuflischer Plan! Aber was wollte man von jemandem erwarten, der nichts dabei fand, einen Menschen mit Gas zu vergiften?

»Wenn Moritz die Windrichtung auch nur mit einem Wort erwähnt hätte, wäre ich stutzig geworden«, versicherte Holger. »Aber davon war nicht die Rede. Es war einfach nur alles total toll, und ich habe gepennt.«

Harry spießte mit der Gabel ein Stück Speck auf, belegte damit eine Brothälfte, biss hinein und meinte an niemand Bestimmten gerichtet: »Dann war es eindeutig ein Mordversuch.«

Marga nickte heftig und stieß gleichzeitig einen abgrundtiefen Seufzer aus. »Ja, das sieht wirklich übel aus. Ich mochte den Kerl. Er hat Witz, und so leicht ins Bockshorn zu jagen war er auch nicht. Er war trotz allem ein guter Leichtmatrose.«

Ihre Worte klangen wie ein Nachruf, und so etwas in der Art war es ja auch.

»Aber weshalb hat er das getan?«, fragte Holger hilflos. »Was hat er davon, wenn er mich umbringt? Ich verstehe das einfach nicht.«

»Es hat auch lange gedauert, bis ich dahintergekommen bin, dass der Mann über Leichen geht«, tröstete ich ihn. »Erst Max Rathjen mit dem Grill, dann du mit dem Schlauchboot, später Helge und Hiltrud mit was auch immer. Eingefallen wäre ihm bestimmt etwas. Was Mordmethoden angeht, ist der Mann äußerst findig. Alles wären bedauerliche Unfälle gewesen. Auf die Tour hätte er eure gesamte Sippe ausgerottet.«

»Aber –«

»Moment«, unterbrach ihn Marga. »Was ist jetzt mit dieser Karen? Hat sie oder hat sie nicht?«

»Du meinst, ob sie seine Komplizin ist?«, übersetzte ich für den ratlosen Holger. »Ich weiß es immer noch nicht.«

»Viel geredet hat sie an dem Abend nicht«, wiederholte er.

»Aber gerade stille Wasser sind bekanntlich tief«, versetzte Marga. Ich zuckte unwillkürlich zusammen, der Schwall-Swami hatte ein bleibendes Trauma bei mir hinterlassen. »Vielleicht lässt die Dame ihn auch nur die Drecksarbeit erledigen und hält sich selbst vornehm im Hintergrund. Wenn etwas schiefgeht, so wie in diesem Fall, ist er ganz allein dran, und sie zuckelt frei wie der Wind mit dem Wohnmobil davon.«

»Ich traue Frauen ja grundsätzlich einiges zu, aber dieses Weib ist durch und durch ein Mäuschen, wenn ihr mich fragt.« Harry spießte mit Aplomb eine Tomate auf und betrachtete sie rundherum. »Die befehligt nicht heimlich irgendwelche Killerkommandos oder auch nur ihren Moritz. Die lässt online sterben, und das war’s.« Sprach’s, steckte die Tomate in den Mund und begann zu kauen.

Ich war mir da immer noch nicht sicher und wollte gerade meine Zweifel anmelden, als Holger das nächste Fass aufmachte.

»Angenommen, du hast recht, Hanna«, begann er bedächtig, »und Moritz und Karen wollen mich und meine Geschwister tatsächlich ermorden – was ist der Grund? Wir haben ihnen nichts getan. Ich kenne die beiden nicht einmal. Oder läuft da vielleicht etwas über Hiltrud und Helge, von dem ich nichts ahne?«

»Nein«, sagte ich. »Und es geht bei der ganzen Sache um nichts Persönliches, sondern um Geld. Sie wollen erben, und ihr steht ihnen im Weg. Nicht mehr und nicht weniger.«

Holger öffnete den Mund, schloss ihn jedoch wieder und schüttelte verständnislos den Kopf.

»Aber ich kenne alle beide nicht. Sie gehören weder zur Rathjen- noch zur Bobsiehn-Familie, soweit ich weiß. Wie soll das dann gehen? Oder gibt es doch ein heimliches Testament, in dem einer von den beiden bedacht wird?«

»Nein, gibt es nicht. Es ist komplizierter. Ich werde da schnellstens nachhaken und herausfinden, was genau gespielt wird«, versprach ich ihm.

Draußen muhte Silvia in der Dunkelheit hallend über den See. Es war ein tröstliches Geräusch, so normal und harmlos und bar jeglicher Mordgelüste.

»Dann haben die auch Onkel Max auf dem Gewissen.« Holger sprach zu sich selbst.

Harry, Marga und ich schwiegen und beobachteten ihn mitleidig. Es ist ein Schock, wenn man erkennt, dass jemand einem ernsthaft an den Kragen will. Ich sah ihm an, dass es heftig in ihm arbeitete, und wartete.

Dann war er so weit.

»Hanna«, flüsterte Holger, »als ich zurückrudern wollte, weil ich merkte, dass es gefährlich wird, brach schon nach wenigen Schlägen das rechte Paddel. Ich habe es zwar verflucht, aber mir nichts weiter dabei gedacht. Meinst du, da könnte einer von den beiden nachgeholfen haben?«

ACHTZEHN

Ich bereitete Holger ein Nachtlager auf meiner Couch. Der Mann war völlig erschöpft und kaum mehr in der Lage, sich selbstständig auszuziehen. Bereits als ich die Decke über ihn breitete, sackte ihm der Kopf weg. Harry und Marga schickte ich nach Hause – was meine Freundin mit einem Kopfnicken quittierte, Harry jedoch überhaupt nicht recht war, wie die missbilligend hochgezogene Augenbraue verriet. Doch das war mir egal, Hauptsache, er trollte sich, und das tat er.

Am nächsten Morgen ging es Holger ein bisschen besser. Ich machte uns ein schnelles Frühstück, brachte ihn anschließend mit dem Wagen ins Hotel zurück und schärfte ihm ein, weder Moritz noch Karen die Tür zu öffnen. Nicht heute Mittag, nicht morgen früh und auch nicht übermorgen Nachmittag. Erst wenn ich Entwarnung gab, dürfe er sein Zimmer verlassen.

Er versprach es hoch und heilig, während er sich schwer auf sein Bett fallen ließ und kurz die Augen schloss.

»Danke, Hanna«, sagte er leise, als ich zur Tür eilte. »Für alles. Ich stehe tief in deiner Schuld. Du hast mir das Leben gerettet und auch noch dafür gesorgt, dass ich mein Erbe bekomme.«

»Ach was«, murmelte ich abwehrend, »das gehört nun einmal dazu.« Ich bin nicht gut im Lobempfangen, es macht mich verlegen. Außerdem war für Komplimente momentan keine Zeit.

»Doch, doch, du hast klasse gearbeitet«, beharrte er.

»Holger«, sagte ich verzweifelt und schaute dabei demonstrativ auf die Uhr. Möglicherweise lag Helge bereits platt wie ein Butt bei Inge Schiefer unter seinem Trecker, gestorben an einem bedauerlichen »Arbeitsunfall«. Aber vielleicht war es noch nicht zu spät.

Er winkte ab. »Okay, okay. Ich weiß, du willst los. Aber gib mir deine Kontonummer. Mir fällt da schon als Dankeschön eine anständige Summe ein.«

»Prima. Ich –«

»Du willst zu Moritz und Karen, nicht?«

Jetzt war ich mit dem Nicken an der Reihe. »Das muss ich. Die beiden werden sich ziemlich rasch Hiltrud oder Helge vorknöpfen, nachdem sie bei dir gescheitert sind. Ich glaube nicht, dass die so leicht aufgeben werden. Dafür sind sie bereits zu weit gegangen und haben viel zu viel riskiert.«

»Sei vorsichtig, Hanna«, flehte Holger. »Ich würde es mir nie verzeihen, wenn sie dich umbrächten. Nie, hörst du!« Plötzlich erhellte sich seine Miene, als hätte jemand eine Neonröhre angeknipst. »Nimm doch Harry mit. Das halte ich für eine gute Idee.«

Nö, ich nicht.

»Ich brauche keinen Wachhund, Holger«, widersprach ich sanft. »Ich komme bestens klar. Das gehört zu meinem Job.«

Ich lächelte ihm noch einmal beruhigend zu, zog die Tür hinter mir ins Schloss, um weiteren Diskussionen über meine Sicherheit zu entgehen, hetzte den Flur entlang, die Treppe hinab – und blieb wie vom Donner gerührt in der Empfangshalle stehen.

»Gierke!« Harry lehnte lässig am Rezeptionstresen und blickte mir mit unergründlicher Miene entgegen. Das Empfangsjüngelchen tat beschäftigt. »Was willst du denn hier?«

Und das mochte ich an dem Mann. Er fackelte nicht lange, sondern kam ohne Umstände zur Sache. »Dich begleiten, Hemlokk.«

»Aber –«

»Nix aber«, unterbrach er mich rüde. »Wie ich dich kenne, befindest du dich auf direktem Weg zu Kleber und der Mainz. Ich sehe doch da dieses Glitzern in deinen entzückenden Äuglein. So guckt ein Bluthund, wenn er Witterung aufgenommen hat. Aber das kann gefährlich werden, Hemlokk. Ich mache mir Sorgen um dich, als Freund, als Gefährte, als Liebhaber und überhaupt. Deshalb bin ich gestern auch nicht brav nach Haus gefahren, sondern habe bei Marga geschlafen. Um dich zu begleiten und für dich da zu sein, wenn du mich brauchst.«

Der Jüngling verzog sich hüstelnd ins Hinterzimmer.

»Harry«, sagte ich liebevoll. Seine blubberig hervorgestoßenen Worte rührten mich, ich gebe es zu.

»Bild dir bloß nichts ein, Hemlokk. Es ist der reine Eigennutz«, blubberte er weiter. »Ich schlafe nun einmal nicht gern mit einer Frau, die keine Schneidezähne mehr hat und sich wegen mehrfach gebrochener Rippen im Bett nicht rühren kann und starr daliegt wie eine Plastikpüppi.«

Okay, auch gut. Ich antwortete nicht, es hatte keinen Sinn. Harry Gierke war ein sturer Hund. Wie ich. Unauffällig begann ich, meine Fluchtmöglichkeiten zu checken. Durch das angeschlossene Restaurant vielleicht? Nein, das wäre zu auffällig. Oder sollte ich unter einem Vorwand die Treppe wieder hochrennen, um dann über die Feuerleiter zu entkommen? Nein, das würde ebenfalls nicht funktionieren, denn Harry würde todsicher hinter mir hersprinten.

Mein hektischer Blick fiel auf die Tür, auf der in trauter Zweisamkeit Männlein und Weiblein prangten. Das war’s! Aufs Klo würde selbst Harry mich allein gehen lassen. Und da dies ein älteres Haus war, standen die Chancen gut, dass auf dem Örtchen nicht per computergestützter Hightech-Absauganlage aus rostfreiem Turbostahl mit mikrofaserigem Schmauchentferner gelüftet wurde, sondern per Fenster.

»Der Kleber ist brandgefährlich, Hemlokk«, fuhr Harry eindringlich fort, während das Knäblein laut in seinem Kabuff werkelte, um zu demonstrieren, dass es nichts sah, nichts hörte und nichts verstand. »Den solltest du nicht unterschätzen. Ich habe mir das Paddel nämlich noch einmal genau angesehen. Die Stelle, an der es durchgebrochen ist, besteht aus zwei Teilen. Bis zur Hälfte ist die Bruchstelle glatt, dann fasert das Holz aus.« Er sah mich beschwörend an. »Du weißt, was das bedeutet, oder?« Klar wusste ich das. »Das Ding war angesägt, damit es auch wirklich bei der kleinsten Belastung bricht«, erklärte er mir trotzdem, stieß sich vom Rezeptionstresen ab und kam auf mich zu. »Da wollte jemand auf Nummer sicher gehen. Deshalb begleite ich dich, Hemlokk. Marga hält das auch für eine gute Idee« – noch eine! –, »weil der Wohnmobilplatz so einsam liegt. Wenn die dich im See versenken, auf dem Feld vergraben oder an die Fische verfüttern, nachdem sie dich abgemurkst haben, merkt das niemand.«

Es stimmte ja alles, was er sagte. Trotzdem kam das nicht in die Tüte. Ich rang eine Weile bühnenreif mit mir, bevor ich scheinbar schicksalsergeben seufzte: »Na gut, in Gottes Namen, dann komm mit. Du hast ja recht. Die beiden sind wirklich gefährlich.«

Harry entspannte sich sichtlich bei meinen Worten. Deshalb zwackelte auch mein Gewissen, als ich meinen Fluchtplan einleitete.

»Aber vorher muss ich noch rasch auf die Toilette.«

Es war unfair, das wusste ich, doch was sollte ich tun? Ich löse meine Fälle nun einmal allein, grundsätzlich und prinzipiell. Das würde er begreifen müssen. Doch das war lediglich das eine. Das andere war, dass dieses saubere Pärchen schnellstens hinter Gitter gehörte, bevor es sich den nächsten Bobsiehn vorknöpfte. Eine ellenlange Diskussion mit Harry über männlichen Schutz und weiblichen Trotz war daher das Letzte, was ich in diesem Moment gebrauchen konnte.

»Okay, ich warte.«

Bei meinen lammfrommen Worten hatte Harry zwar Bruchteile von Sekunden gestutzt, war dann jedoch offenbar zu dem Schluss gekommen, dass ich ihn nicht austricksen wollte.

Ich schenkte ihm ein reizendes Lächeln und sauste zur Klotür. Heureka, das Örtchen besaß tatsächlich ein Fenster. Sorgfältig verriegelte ich die Tür hinter mir, falls Harry auf dumme Gedanken kam und mir die Abwaschhilfe hinterherschickte. Das Fenster war vielleicht ein bisschen schmal für meinen Hintern und lag in einer blöden Höhe, aber wenn ich mich wie ein Aal wand und gleichzeitig die Luft anhielt, musste es gehen.

Ohne zu zögern, erklomm ich den Thron und legte den Fensterriegel um. Nichts geschah. Ich rüttelte und zerrte. Dieser Rahmen war bestimmt seit Cäsars Zeiten nicht mehr komplett geöffnet, sondern stets nur auf kipp gestellt worden. Da half allein rohe Gewalt. Ich griff schon nach der Klobürste, um sie ins Glas zu rammen, als mir einfiel, dass ich auf diese Weise einen Heidenlärm veranstalten würde. Also ließ ich die Bürste stehen, zauberte mein Taschenmesser aus der Hosentasche und bearbeitete den Rahmen damit, während ich gleichzeitig schwitzend und keuchend weiter an dem verdammten Riegel zog, bis er tatsächlich klein beigab. Das Fenster quietschte zum Gotterbarmen, als ich es öffnete. Ich nahm mir nicht die Zeit zu lauschen, ob man es auch draußen gehört hatte, sondern parkte meinen Sprungfuß umgehend auf dem Toilettenkasten – die Grundgütige inständig bittend, dass die Handwerker das Teil anständig verdübelt hatten –, holte leicht im Knie federnd Schwung und flutschte in die Öffnung.

Und da hing ich nun wie ein nasser Sack. Hastig krallte ich mich am äußeren Fensterbrett fest und zog mich behutsam vorwärts, bis ich kopfüber an der Außenfassade baumelte. Meine Hände ertasteten eine Mülltonne, auf die ich mich stützen konnte – und der Rest war ein Kinderspiel.

Wenig später stand ich im Innenhof des Hotels, erspähte die Autozufahrt und rannte los. Dummerweise hatte ich meinen Wagen direkt vor dem Hotel abgestellt. Und natürlich musste der mittlerweile misstrauisch gewordene Harry ausgerechnet dann aus der Halle stürmen, als ich losbretterte. Ich winkte ihm huldvoll zu und gab Gas. Er bremste scharf ab und zeigte mir den Stinkefinger.

Egal. Das würden wir später klären.

In Windeseile kurvte ich nach Bokau zurück und bretterte den engen Weg an Fridjof Plattmanns Hof vorbei zum Wohnmobil hinunter. Kurz vorher hielt ich an und stellte den Motor aus. Ich warf einen Blick in die Runde. Nichts regte sich. Ich stieg aus und näherte mich vorsichtig dem lauschigen Plätzchen.

Hinter einer Birke ging ich in Deckung, um die Lage zu peilen. Komplett verrückt war ich schließlich nicht, auch wenn alle Welt das anzunehmen schien. Ich wusste, was ich tat, und dass meine Gegner gefährlich waren. Doch weder Karen noch Moritz saßen draußen, und die Tür des Wohnmobils war verschlossen. Trotzdem pirschte ich mich vorsichtig heran. Vielleicht stellten mir die beiden ja eine Falle. Bei der kriminellen Energie, die das Paar besaß, lag das durchaus im Bereich des Möglichen; da hatte Harry recht.

Als sich jedoch auch weiterhin nichts rührte, schlich ich um den Wagen herum und lugte durchs Fenster. Karen saß mit strähnigen Haaren vor ihrem Laptop. Nach ihrem Gesichtsausdruck zu urteilen, beerdigte sie gerade eine ganze Sippe online. Moritz war nirgends zu sehen. Gut, dann fing ich eben mit der Dame an. Ich klopfte so laut gegen den Wagen, dass sie heftig zusammenzuckte und erschrocken aufblickte.

»Was ist denn?«, rief sie, als sie mein Gesicht sah. »Ist etwas passiert?«

»Wir müssen reden, Karen. Mach die Tür auf.«

Etwas polterte innen, dann stand sie in der Öffnung und musterte mich misstrauisch.

»Was ist denn los, Hanna? Ist etwas passiert?«, wiederholte sie.

»Wo ist Moritz?«, erkundigte ich mich sicherheitshalber.

»Bei Inge. Er arbeitet heute den ganzen Tag. Aber –«

»Hör mir gut zu, Karen«, unterbrach ich sie ohne viel Federlesens. »Holger Rentzow wäre beinahe ertrunken. Wir konnten ihn im letzten Moment retten. Es hat also gar keinen Sinn, etwas abzustreiten. Ich weiß Bescheid. Und Harry und Marga auch.« Sicher ist schließlich sicher.

Karen blinzelte bei meinen Worten, dann machte sich Ratlosigkeit auf ihrem Gesicht breit.

»Ich weiß nicht, wovon du sprichst, Hanna«, meinte sie sichtlich nervös. Oder wie sollte man das nennen, wenn jemand die Finger ineinander verknotet wie ein neurotischer Oktopus seine Tentakel?

»Dann erkläre ich es dir«, sagte ich laut. »Holger war mit eurem Schlauchboot gestern Nachmittag allein auf See. Wir haben seit Tagen ablandigen Wind, und das Paddel war angesägt, wie die Analyse ergeben hat. Na, klingelt es da bei dir?«

Das tat es nicht, ich konnte es deutlich sehen. Karen starrte mich an wie eine Erscheinung aus einer fernen Sternenwelt.

»Was soll das? Was willst du von mir, Hanna?« Das Fingerknäuel war mittlerweile unentwirrbar. »Ich habe keine Ahnung, wovon du sprichst. Handelt es sich um Moritz’ Angelboot? Bist du deshalb so von der Rolle? Er hat es Holger nur geliehen.«

»Wer hat das Paddel angesägt, Karen? Du oder Moritz?«

»Was redest du denn da?«, stotterte sie. »Wieso sollten wir ein Paddel ansägen?«

»Damit Holger zuverlässig ertrinkt«, gab ich hart zurück. Ich stand jetzt direkt vor der Wohnmobiltür. Deshalb konnte ich sehen, wie es in ihren Augen hektisch zu flackern begann. Trotzdem reagierte ich nicht schnell genug. Sie sprang einen Schritt zurück und knallte mir die Tür vor der Nase zu. Ich hörte den Riegel schnappen.

»Mach die Tür auf, Karen!«, brüllte ich, während ich mit der Faust gegen die Wand donnerte. »Leugnen hat doch keinen Sinn mehr. Wir müssen reden.«

»Nein«, kreischte sie zurück. »Ich habe Angst vor dir. Du bist komplett verrückt. Einfach irre. Durchgeknallt. Ich rufe Moritz an.« Ich hörte sie schluchzen, dann wimmern.

»Karen«, versuchte ich es noch einmal mit ruhiger Stimme. »Sei doch vernünftig. Ich tue dir nichts, aber ich muss mit dir über Holger, die Bobsiehn-Geschwister und Inge sprechen.«

»Nein. Geh weg! Oh Gott. Moritz. Bitte, bitte, lieber Gott …«

Jetzt heulte sie wie ein Schakal. Jedenfalls stellte ich mir so das Heulen eines Schakals vor. Die Frau war komplett von der Rolle. Sie würde die Tür nicht öffnen, solange ich davorstand. Das war so sicher wie das Amen in der Kirche. Ich überlegte rasch, während ich sie drinnen schluchzen und jaulen hörte. Moritz hatte sein Handy bestimmt ausgeschaltet, weil er arbeitete, wahrscheinlich wimmerte sie ihm auf die Mailbox. Nein, mit Karen Mainz konnte ich nichts mehr anfangen, da war es weitaus sinnvoller, zu Inge zu fahren, um mit Moritz weiterzumachen.

Ohne ein weiteres Wort rannte ich zu meinem Wagen, wendete und raste nach Bokau zurück. Kurz vor der Abzweigung zur Hauptstraße kam mir ein Auto entgegen: Nörpel. Harry stellte sein Gefährt zwar nicht quer vor meine Karre, aber doch so, dass es den Weg blockierte und ich halten musste. Wutentbrannt streckte ich den Kopf zum Seitenfenster hinaus.

»Gierke!«, brüllte ich ihn an. »Wenn dir dein Leben und deine Eier lieb sind, dann nimmst du sofort deine Rostlaube aus dem Weg.«

Ich war stinksauer. Der Mann führte sich ja langsam auf wie ein saudi-arabischer Prinz. Bald tackerte er mir noch eine Sonde ins Ohrläppchen, damit er stets wusste, wo ich mich aufhielt. Harry schien unentschlossen zu sein. Ich fing an zu hupen. Ta-ta-ta-ta; taa-taa-taa-taa; taaa-taaa-taaaaaaaa!

Endlich gab er den Weg frei. Ohne ihn eines weiteren Blickes zu würdigen, rauschte ich an ihm vorbei. Inzwischen hatte Karen den lieben Moritz bestimmt erreicht und ihm haarklein vorgeschluchzt, was vorgefallen war. Der Mann war also gewarnt.

Wenige Minuten später schoss ich auf Inges Parkplatz, sprang aus dem Wagen und lief los. Erst als ich auf der Terrasse stand und Fiete zusammengekringelt und schnarchend in seiner Ecke liegen sah, kam ich zur Besinnung. Ich zwang mich, mehrmals tief durchzuatmen und einen Augenblick stehen zu bleiben. Wenn Moritz aufgrund von Karens Anruf geflohen sein sollte, konnte ich eh nichts machen. Dann würden wir sehen müssen, wie es weiterging.

Doch er war nicht abgehauen. Langsam schritt ich über die trotz der Mittagszeit nur spärlich besetzte Terrasse auf das Restaurant zu. Moritz unterhielt sich angeregt mit Inge. Jetzt blickte er zur Seite und sah mich. Ich hielt unwillkürlich die Luft an, doch er hob den Arm und winkte mir freundschaftlich zu. War der Mann tatsächlich so kalt wie ein Fisch, oder hatte Karen ihn nicht erreicht?

Ich schob die Tür zum Gastraum auf.

»Hallo, Inge«, sagte ich zu ihr. »Moritz.«

»Ist etwas mit Karen?«, fragte er scheinbar erschrocken. Und fast hätte ich ihm die Nummer abgenommen, wenn Inge nicht voller Unschuld gesagt hätte: »Das kann nicht sein. Du hast doch eben mit ihr telefoniert.«

Er wusste also Bescheid. Wir sahen uns an. Der Mann wirkte völlig ruhig, ja gelöst, als ginge ihn das Ganze nichts an. Mir hingegen klebte das Shirt am Rücken, mein Mund war staubtrocken, und ich hätte etwas darum gegeben, jetzt friedlich mit einer Tasse Tee auf meiner Gartenbank zu sitzen und Silvia beim Wiederkäuen zuzuschauen.

»Ich gehe zur Polizei, Moritz«, krächzte ich.

»Das dachte ich mir.«

»Aber vorher will ich von dir wissen, warum du das getan hast.«

Inges Augen huschten nervös zwischen uns hin und her.

»Wenn ihr etwas Privates zu besprechen habt, seid ihr im kleinen Hinterzimmer ungestört. Oh, seht mal, da kommt Harry.«

Es klang erleichtert. Ich biss die Zähne zusammen, um nicht laut loszubrüllen. Nicht jetzt und nicht schon wieder, Gierke!

»Sorge bitte dafür, dass Moritz und ich eine Weile allein bleiben«, befahl ich ihr.

»Ja«, flüsterte Inge eingeschüchtert.

Moritz band sich die Schürze ab und legte das Portemonnaie auf den Tresen. Schweigend gingen wir den Gang entlang, der zum Hinterzimmer führte. Hatte ich Angst? Ein bisschen schon, obwohl ich berufsbedingt bereits mehrfach mit Mördern zu tun gehabt hatte. Wir setzten uns in die Ohrensessel, die den Kamin flankierten. Draußen fing Fiete an zu bellen.

»Bitte«, sagte Moritz höflich. Es klang wie »nach Ihnen«, wenn zwei Leute sich gegenseitig die Tür aufhalten. Also gut. Ich räusperte mich, um den Kloß im Hals wegzubekommen.

»Wer von euch beiden hat Max Rathjen auf dem Gewissen? Und wer hat versucht, Holger mit dem Boot umzubringen? Du oder Karen, oder war das eine Gemeinschaftsaktion?«, platzte ich heraus.

Statt einer Antwort presste Moritz die Fingerspitzen aneinander, sodass seine schlanken kräftigen Hände ein Dreieck vor seinem Gesicht bildeten. Die universelle Pose des Nachdenklichen.

»Das ist alles nicht so leicht zu erklären«, seufzte er schließlich. Es klang ungemein milde und abgeklärt und ließ meinen Blutdruck fontänengleich in die Höhe schnellen. »Weil es etwas mit Gerechtigkeit zu tun hat. Manches ist nicht das, was es zu sein scheint, weißt du.«

»Nein«, sagte ich trocken. »Fang an.«

Ein gelungener Mord, ein Beinahe-Mord sowie zwei weitere, wenn ich den Mann nicht stoppte, ließen Moritz Klebers geballten Charme an mir abperlen wie Wassertropfen an einer von diesen mikrofaserigen Outdoorjacken, die mittlerweile alle Welt trug, obwohl die meisten Leute am Sonntag lediglich durch den Stadtpark schlendern oder in der überdachten und klimatisierten Einkaufsmeile shoppen gehen.

Er musste an meiner eisigen Miene gesehen haben, dass ich mit Gesülze nicht einzuwickeln war. Also änderte er seine Taktik.

»Weshalb sollte ich dir überhaupt etwas erzählen?«, fragte er in einem Tonfall, als ginge es um den Kauf von zwei oder drei Brötchen. »Ich muss es nicht.«

»Das weiß ich.« Ruhig und gelassen, Hemlokk. Das bringt am meisten, und den Gefallen tust du dem Kerl nicht, ausfallend zu werden und herumzupöbeln. »Aber ich bin ohnehin im Bilde, mir geht es lediglich um die Bestätigung, dass ich mit meinen Vermutungen richtigliege. Bei manchen Menschen erleichtert eine Beichte das Gewissen.« Ich konnte meinen Sarkasmus nicht unterdrücken.

Moritz schüttelte den Kopf, dass sein Pferdeschwanz wippte. »Bei mir nicht. Ich bin nicht katholisch und neige deshalb nicht zum Ablasshandel.«

Also gut, dann gingen wir eben anders vor. Er wollte nicht reden, okay, aber wenn ich ihn mit konkreten Fragen bombardierte, würde er, eitler Fatzke, der er im Grunde seines Herzens war, bestimmt nicht lange widerstehen können.

»Hat Karen Max Rathjen mit dem Grill umgebracht, oder stammt diese pfiffige Idee von dir?«, begann ich also ganz gezielt und wurde prompt belohnt.

Manche Menschen sind wirklich schlicht gestrickt. Moritz’ Antwort bestand zwar zunächst in einer abfälligen Handbewegung, doch dann musste er es doch klarstellen.

»Karen ist ein naives Huhn«, sagte er mit harter Stimme. »Damit keine Missverständnisse aufkommen: Ich liebe sie, aber sie ist eine Träumerin und hat keine Ahnung, wie man Ziele verfolgt.«

»Im Gegensatz zu dir?«

»Im Gegensatz zu mir«, bekräftigte er.

»Und das Ziel war …?«, soufflierte ich. Vor dem Fenster fing ein Vogel an zu schrillen. Der Piepmatz war unscheinbar und klein, aber seine Töne waren ohrenbetäubend laut. Ich stand auf und schloss das Fenster.

»Das Ziel?«, wiederholte Moritz verständnislos. »Na, der Ökohof natürlich. Davon haben wir dir doch erzählt. Wir wollten beide noch einmal etwas Neues anfangen, etwas Ausgefallenes, hinter dem man stehen konnte. Die Idee war wirklich super.« Er lachte sonor. »Aber nur mit Ideen ist auf dieser Welt nun mal kein Blumentopf zu gewinnen. Da musst du anpacken und zupacken, sonst wird das nichts.« Er beugte sich zu mir herüber. »Schenken tut dir nämlich niemand etwas. Und langsam wurde für uns beide die Zeit knapp. Wir sind über fünfzig. Wenn wir jetzt nicht das machen, wovon wir überzeugt sind, dann tun wir es niemals. Das dumme Huhn Karen hätte noch ewig mit leuchtenden Augen von dem Ökohof geschwärmt und jedes Blumenbeet hingebungsvoll an ihrem Computer gezeichnet. Aber mehr eben auch nicht. Ich habe den Plan in die Tat umgesetzt.«

»Du hast gemordet«, erinnerte ich ihn. »Das ist ganz sicher keine Grundlage für ein noch so tolles Projekt.«

Er musterte mich von oben herab, während er die Arme breit hinter dem Kopf verschränkte. So sahen Sieger aus oder solche, die sich dafür hielten. Sein nächster Satz bestätigte meinen Eindruck.

»Kommst du mir jetzt etwa mit dem Zweck, der nicht jedes Mittel heiligt? Das ist ungefähr so originell wie die gesammelten Sprüche des Swami.«

»Eben nicht«, sagte ich. »Weil es nämlich stimmt. Man tötet nicht, um seine Ziele zu erreichen. Für nichts und niemanden.«

»Was du nicht sagst«, spottete Moritz. »Da steckt in der toughen Privatdetektivin also eine echte Moralistin. Wer hätte das gedacht?« Er pfiff leise durch die Zähne.

Sein Gehabe traf mich nicht. Er laberte, weiter nichts. Viel mehr beschäftigte mich die Frage, was ich bloß jemals an dem Knilch gefunden hatte. Der Mann war eitel, selbstgerecht und ging im Bedarfsfall über Leichen. Nur daran, dass er sich gottgleich aufs Fischräuchern verstand, konnte es doch nicht gelegen haben.

»Ich lass mich nicht wie einen Deppen behandeln«, zischte Moritz plötzlich, und verschwunden war der in sich ruhende Mann, der lediglich seine Ziele ein bisschen fester im Blick hat als gewöhnliche Sterbliche. »An dem Tag, als die mich damals entlassen haben, habe ich mir geschworen, dass ich es allen noch einmal so richtig zeige. Allen. So etwas macht man nicht mit Moritz Kleber. Ich war nämlich verdammt gut in meinem Job. Und zum Rentnerdasein tauge ich noch lange nicht.« Er lehnte sich kurz zurück und atmete tief durch. »Ich konnte nicht länger warten, bis Max Rathjen freiwillig den Löffel abgab. Karen und ich brauchen das Geld jetzt.«

Er klang dermaßen vernünftig, als würde er mit seiner Bankberaterin über einen Zusatz zur Altersvorsorge diskutieren.

»Du hast den alten Mann erst mit Rum eingelullt und ihn dann den tödlichen Gasen überlassen«, stellte ich klar. Es war mir einfach ein inneres Bedürfnis festzuhalten, was wirklich geschehen war.

»Ja, gut, stimmt.« Moritz wurde laut. »Doch das habe ich erst getan, als der Alte sich total stur stellte. Ich habe es anders und im Guten versucht, aber er hat nicht reagiert. Hat sich tot gestellt. Selbst schuld ist der deshalb. Das macht man nicht!«

Ich ließ den moralischen Aspekt dieser Aussage beiseite. Es brachte nichts. Moritz lebte in dieser Hinsicht augenscheinlich in einer anderen Welt.

»Du meinst den Brief, den du ihm geschrieben hast?«, tastete ich mich stattdessen weiter an die Fakten heran.

Er nickte mit abweisendem Gesicht. »Wir waren verwandt, der Max und ich, das hast du sicher nicht gewusst, oder? Aber so war es. Und er war alt, er war reich, da kann man schon mal was springen lassen, finde ich. Denn Karen und ich hätten das Geld weitaus besser gebrauchen können als er. Wir hätten Max unsere Idee erklärt und ihn auf den Hof eingeladen, damit er sich umschauen kann und vielleicht wieder etwas vom Leben hat. So vegetierte er doch nur dahin, denn dieser Bobsiehn-Neffe kümmerte sich einen Scheißdreck um seinen Onkel. Und die anderen auch nicht.« Er zuckte mit den Achseln. »Na, woher soll so etwas auch kommen? Der alte Knacker entpuppte sich ja ebenfalls als Egoist reinsten Wassers. Nicht mal geantwortet hat er auf meinen Brief.« Moritz war ehrlich zornig.

Ich goss rasch noch ein paar Tropfen Öl ins Feuer, um die Flamme der Empörung nicht versiegen zu lassen.

»Och, ich habe den Schrieb gefunden. Rathjen hatte ihn unter seinen Sessel geklemmt, damit der nicht mehr so kippelt. Und es hat funktioniert.«

Moritz antwortete nicht. Das heißt, nicht verbal, stattdessen ballte er die Rechte zur Faust und drosch wie bekloppt auf seinen Oberschenkel ein. Wumm, wumm, wumm. Aua. Das würde in den nächsten Tagen garantiert ein paar hübsche blaue Flecken geben.

»Du bist mehrmals bei Rathjen eingestiegen, weil du den Brief gesucht hast?«, fragte ich im Konversationston, als er mit dem Gehämmere fertig war. Das malträtierte Bein zitterte leicht.

»Ich hab das ganze verdammte Haus auf den Kopf gestellt. Wohnzimmer, Schlafzimmer, Küche, Toilette. Nichts. Die Sucherei hat mich eine Zeit lang fast an den Rand des Wahnsinns getrieben. Bis ich auf die Idee kam, dass er den Brief vielleicht verbrannt oder sonst wie vernichtet haben könnte. Da hab ich aufgehört.«

»Das war ein Fehler«, bemerkte ich freundlich. »So habe ich ihn dann entdeckt und mir meinen Reim darauf gemacht.« Dass das mit dem Reim eine ganze Weile gedauert hatte, verschwieg ich. Das ging Moritz Kleber nichts an. »Wusste Karen, dass Max Rathjen dein Ur-Oheim oder Schwipp-Neffe war?«

Moritz maß mich mit einem kalten Blick.

»Unsere Großmütter waren Cousinen väterlicherseits. Daran gibt es nichts zu deuteln. Max und ich waren verwandt, das haben meine genealogischen Recherchen eindeutig ergeben.«

»Ach ja, die«, sagte ich abfällig und beobachtete mit Interesse, wie sich bei meinen Worten in Moritz’ Nacken eine leichte Röte breitmachte. Super. Jetzt hatte ich ihn endgültig da, wo ich ihn haben wollte: redselig, weil wütend, unverstanden, böse und verletzlich.

»Ja, die«, äffte er mich auch schon mit erhobener Stimme nach. »Ich habe die Ahnenforschung damals sehr intensiv betrieben. Richtig fit war ich auf dem Gebiet. Du kannst mir das deshalb ruhig glauben. Es stimmt. Max’ und meine Großmutter waren Cousinen, sonst hätte ich nie Anspruch auf das Geld erhoben.«

»Aber die beiden Damen hatten sich zerstritten. In deinem Brief ist von Hass und einem Missverständnis die Rede«, gab ich zu bedenken.

»Das ist doch Jahrtausende her«, tat er meinen Einwand ab. »Deshalb stellt man sich doch heute nicht so stur wie Rathjen. Das ist doch lächerlich. Schnee von gestern, und Blut ist nun einmal dicker als Wasser. Oder glaubst du tatsächlich, dass der alte Kerl mir deshalb nicht geantwortet hat?«

»Nein«, entgegnete ich gereizt und vergaß einen Moment meine ausgefeilte Strategie der Zurückhaltung, weil der Mann mir in seiner Selbstgerechtigkeit ziemlich auf die Nerven ging. »Er hat dir nicht geantwortet, weil er dich für einen Schnorrer hielt, du lediglich um hundertunddrei Ecken mit ihm verwandt bist und daraus allen Ernstes Ansprüche ableitest.«

»Ich bin sogar unehelich geboren.« Er grinste mich triumphierend an. Der rechte Schneidezahn war einen Tick kürzer als der linke. Komisch, das war mir bis dato nie aufgefallen.

Ich winkte lässig ab.

»Das spielt seit 2011 keine Rolle mehr, denn damals hat der Gesetzgeber uneheliche Kinder ehelichen im Erbfall gleichgestellt.« Ich hatte Gravensteins Worte nicht vergessen.

»Ganz genau«, sagte Moritz. Er war beeindruckt, das sah man ihm an.

Ich zog die einzige Schlussfolgerung, die sich logisch aus meinen Worten ergab.

»Es war also kein Zufall, dass du mit Karen ausgerechnet nach Bokau gekommen bist. Du hast das alles von Anfang an geplant.«

»Natürlich. Ich wollte mir diesen Rathjen anschauen, nachdem er nicht auf mein Schreiben reagiert hatte, und dann … weitersehen.« Moritz schüttelte den Kopf. »Es gehört sich einfach nicht, einen höflichen Brief nicht zu beantworten. Das tut man nicht, und unter Verwandten geht das gar nicht.«

Mittlerweile hätte ich Kleinkröte Marga und Kleinkröte Harry hergegeben, wenn mir jemand einen Kaffee gebracht hätte.

»Moritz«, sagte ich stattdessen, »Max Rathjen war ein Eigenbrötler, ein alter Mann, der zurückgezogen vor sich hin lebte. Das musst du doch bemerkt haben. Solche Menschen schreiben keine netten Briefe an Neffen, die sie noch nie gesehen haben.«

Ich sparte mir einen Hinweis auf den mickrigen Verwandtschaftsgrad zwischen Max und Moritz. Denn so gesehen, ging halb Europa in direkter Linie auf Karl den Großen zurück und war in der siebenundzwanzigsten Generation miteinander verschwippt und verschwägert. Daraus leitete kein Mensch, der alle Murmeln im Becher hatte, irgendwelche Erbansprüche ab.

»Rathjen war alt und einsam, das habe ich sehr wohl bemerkt. Sehr einsam sogar. Er hat zwar nichts gesagt, aber man brauchte sich nur in dieser verwahrlosten Bude umzuschauen, die er Wohnzimmer nannte …«

»Das gibt dir noch lange nicht das Recht, ihn umzubringen«, fuhr ich ihn an. »Du willst den Mord an Max Rathjen doch wohl nicht als Gnadentod verkaufen?«

Moritz verdrehte die Augen. »Kriegst du schon wieder deinen Moralischen, Hanna? Reg dich ab. Es hätte sowieso nicht mehr lange mit ihm gedauert. Ein, zwei Jahre schätzungsweise noch, vielleicht auch nur noch ein paar Monate, wer weiß das schon? Ich hab ihm das Heim erspart, wo er sich wund gelegen und allein in einem Bett mit Gittern vor sich hin vegetiert hätte; angebunden, sediert und mit voller Windel.«

Das war zu viel.

»Du willst dich doch wohl hier nicht als Wohltäter hinstellen, Moritz, oder?«, stieß ich mit kratziger Stimme hervor. »Das ist wirklich widerlich. Du hast Max Rathjen ermordet, weil du an sein Geld ranwolltest. Mit Mitleidsregungen hatte das null Komma nichts zu tun. Die Knete hat dich hergelockt. Punkt.« Am liebsten hätte ich den Kerl am Kragen gepackt und geschüttelt. Komm auf den Teppich, Hemlokk, redete ich mir gut zu. Du befragst einen Mörder, da ist es höchst unprofessionell, den Moralapostel zu geben und der Empörung freien Lauf zu lassen. Reiz ihn lieber, damit er weiterplaudert, Mädchen. Ich konnte Harry direkt hören. Draußen vor der Tür, in einer anderen Welt, fing jemand schallend an zu lachen. »Na ja«, bemerkte ich scheinbar lässig, »es war sicher ein Kinderspiel, den alten Max zu überlisten und ins Jenseits zu befördern, nicht?«

Moritz schüttelte heftig den Kopf.

»So einfach war das nicht«, entgegnete der eitle Mörder beleidigt. »Ich musste mir schon genauestens überlegen, wie ich vorgehe.«

»Ach ja? Mir kam der Plan recht simpel vor.«

Moritz lächelte mich an: sonnig und charmant, ganz der Mann, den ich einmal attraktiv gefunden hatte.

»Du enttäuschst mich, Hanna. Hältst du mich wirklich für so dumm, dass ich mich selbst ans Messer liefere?«

Er klang ehrlich enttäuscht. Bei Karen hätte diese Masche mit Sicherheit funktioniert. Die knickte bestimmt auf der Stelle ein, wenn sie ihren Schatz mit ungebührlichem Verhalten genervt hatte und er sich darüber beschwerte. Bei mir verfing die Taktik nicht, im Gegenteil, sie reizte mich nur noch mehr. Trotzdem riss ich mich zusammen.

»Natürlich halte ich dich nicht für blöd, Moritz«, säuselte ich. »Ich bin nur neugierig. Wir sind allein in diesem Zimmer. Und bei einem Vier-Augen-Gespräch steht zwangsläufig Aussage gegen Aussage. Du hast also nichts zu befürchten.«

Selbstverständlich erwähnte ich in diesem Moment weder Holgers Bericht noch das angesägte Paddel, das als Beweisstück gelten konnte.

»Stimmt.« Moritz räusperte sich gewichtig, ein Pfau, der sein Gefieder spreizt. »Aber woher weiß ich, dass du unser Gespräch nicht heimlich aufnimmst?«

»Durchsuch mich«, bot ich ihm an.

Er tat es, und zwar gründlich. Dann setzte er sich wieder.

»Okay, du bist sauber. Also, ich habe es so eingerichtet, dass ich ganz zufällig bei Max vorbeischlenderte, als der sich im Garten aufhielt. Er war ja alt und hatte feste Zeiten dafür, deshalb war es einfach, die herauszubekommen. Ich habe ihn angesprochen, wir haben ein bisschen gequatscht und dann –«

»Hat er dich ins Haus gebeten?«, platzte ich ungläubig dazwischen. Hemlokk, du dumme Nuss, halt doch die Klappe!

»Nein«, sagte Moritz mit einem feinen Lächeln, »da musste ich schon etwas geschickter vorgehen.«

Ich beugte mich beifällig vor, um meinen Patzer wiedergutzumachen. Moritz Kleber schien sich als eine Art Mord-Künstler zu verstehen, da ging nichts einfach so, da hatte das Genie alles geplant und im Griff. Ich hätte kotzen können.

»Ich habe ihm erzählt, dass ich zufällig etwas über seine beiden Neffen und seine Nichte in Erfahrung gebracht hätte, was ihn interessieren könnte. Nichts Nettes, habe ich hinzugefügt.«

»Und da hat er angebissen?«

»Hat er.« Moritz schmunzelte in der Erinnerung. »Das Eis zwischen uns war endgültig gebrochen, als ich dazu mit einer Flasche vom besten Rum gewedelt habe, die ich ganz zufällig gerade aus der Stadt mitgebracht hatte. Das war natürlich gelogen. Karen hatte die Flasche im Internet bestellt.«

»Clever«, bemerkte ich sicherheitshalber.

»Na ja«, meinte Moritz freundlich. »Wir sind dann ins Haus gegangen, und ich hab ihm reichlich eingeschenkt: Rum und eine haarsträubende Geschichte über seine buckelige Bobsiehn-Verwandtschaft. Er fand das äußerst spannend. Es ging ums Geld, wenn ich mich recht entsinne, ums Geld und äußerst schäbige Intrigen der Geschwister, um ihn von Haus und Hof zu jagen und ihn mittellos in den Sielen Bokaus sterben zu lassen.«

»Wovon kein Wort wahr war.«

»Natürlich nicht. Aber ich habe es schön bunt ausgeschmückt.«

»Und Max Rathjen hat dir geglaubt?«

»Wenn er Anzeichen von Zweifel zeigte, habe ich ihm noch eins vom Pferd erzählt und gleichzeitig die Rumflasche bemüht. Er war derartige Mengen Alkohol wohl nicht gewohnt. Es hat jedenfalls nicht lange gedauert, bis er geschnarcht hat wie ein alter Seebär.«

»Und als er so weit war, hast du in aller Seelenruhe den Grill und die Kohle zum Einsatz gebracht.«

»Ich hatte einen Rucksack dabei. Das fiel wegen der Rumflasche gar nicht auf.«

»Du hast die Kohle angezündet …«

»Zunächst habe ich mir Handschuhe übergezogen. Und es waren Briketts. Die halten länger.«

»Und anschließend hast du geschaut, ob alle Türen und Fenster schön dicht sind, und bist verschwunden.« Die Warterei auf Max Rathjens Tod musste ziemlich nervenzerfetzend gewesen sein. »Wo hast du denn gewartet? Im Haus oder davor?«

»Weder noch. Der Plan war bombensicher. Ich bin sofort nach Hause gegangen, damit Karen nicht misstrauisch wurde.« Nerven wie Drahtseile, der Kerl. »Aber du hast die Flasche und mein Glas vergessen, Hanna. Ich habe es eingepackt und meine Fingerabdrücke von der Flasche gewischt. Es war gar nicht so leicht, sie Max anschließend noch einmal in die Hand zu drücken, damit alles seine Richtigkeit hatte.« Das Cleverle grinste, wie ich fand, nicht triumphierend, sondern gemein.

»Und fast hätte es geklappt«, bemerkte ich. »Aber nur fast.«

Das Grinsen verschwand so abrupt, als hätte sich eine Wolkenwand vor die Sonne geschoben.

»Die Polizei hat nichts gemerkt.«

»Aber Theo Keller wurde misstrauisch, weil er seinen Freund kannte. Ohne ein Testament zu hinterlassen, hätte sich Max Rathjen niemals umgebracht, hat er immer wieder behauptet. Und er hat recht gehabt. Deshalb hat er mich engagiert.«

Moritz’ Gesichtszüge wurden starr.

»Das konnte ich nicht ahnen«, verteidigte er seinen großartigen Plan.

»Nein«, stimmte ich heiter zu. »Und fast hättest du es sogar geschafft, mich und die anderen ebenfalls einzuwickeln. Mit den Würmern in den Leuchttürmen hast du Bokaus Herzen im Sturm erobert. Du warst das auch bei Inge, nicht?«

Ein Schuss ins Halbblaue, doch er traf. Moritz riss die Augen auf.

»Wie hast du das denn herausbekommen? Ich hätte nie gedacht …«

»Och«, näselte ich scheinbar leichthin, »in meinem Beruf ist man es gewohnt, querzudenken und eins und eins zusammenzuzählen.«

Lirum, larum, Löffelstiel, doch Moritz war offenkundig beeindruckt. So beeindruckt, dass er das Bedürfnis verspürte, dringend etwas dagegenzusetzen.

»Es hat doch wunderbar funktioniert. Inge sind die Gäste in Scharen davongelaufen. Lange hätte sie nicht mehr durchgehalten, und Karen und ich hätten das Grundstück und das Restaurant zu einem Spottpreis gekriegt. Wir standen ja schon als Retter in der Not bereit.«

Ich gab ein verständnisvolles Brummen von mir. »Ja, die Lage ist für einen Ökohof geradezu ideal. Das ist mir nach einiger Überlegung auch klar geworden. Kiel ist dicht dran, man blickt auf den See. Auf den Wiesen und Weiden grasen Kühe und Schafe, hinter dem Haus hätte man wunderbar die Felder für das Gemüse anlegen können.«

»So ist es. Es ist perfekt«, stimmte er mir zu.

»Die Sache hatte bloß einen winzigen Schönheitsfehler: Inge hätte zuvor wahrscheinlich einen Nervenzusammenbruch erlitten und sich davon nie mehr richtig erholt. Aber so eine Kleinigkeit stört dich nicht, oder?«

Er ging nicht auf meinen Vorwurf ein.

»Karen hat mich auf die Idee mit Inges Hof gebracht. Sie machte ständig Pläne, zeichnete hier ein Feld, dort einen Himbeerbusch. Aufgeteilt hatte sie das Grundstück schon. Die Hühnerställe mit dem großen Auslauf sollten an die Seite, für die Rinder – sie war für Milchvieh, ich für Fleischrassen, aber das hätten wir noch geklärt – hatte sie die hintere Wiese vorgesehen.«

»Aber Karen war in deine Pläne nicht eingeweiht?«, fragte ich sicherheitshalber noch einmal nach.

»Nein, hab ich doch gesagt. Karen träumt gern, die Frau ist keine Macherin.« Der Grundgütigen sei Dank, hätte ich fast hervorgestoßen, sonst hätten wir in Bokau ein Mörderduo auf dem Hals gehabt. Draußen quietschte eine Schranktür, dann raschelte etwas, sonst war es ruhig. Inge hielt mir Harry wirklich mit bewundernswertem Erfolg vom Hals. »Ich lass mir nichts mehr gefallen und nehme meine Ziele ins Visier«, informierte mich Moritz so gestelzt, als würden wir zwei Hübschen ein Businessmeeting abhalten. »Inge hat den Laden doch nur noch gerade so am Laufen gehalten. Ein paar Schollen hier, ein bisschen Bratkartoffeln mit Sauerfleisch dort. Da war nichts Innovatives mehr. Das Geschäft brummte nicht.«

»Inge war zufrieden. Mehr wollte sie nicht.« Und wir Bokauer waren da ganz ihrer Meinung.

Moritz wedelte mit der Rechten, als müsste er ein paar lästige Fliegen verscheuchen. »Das ist doch heutzutage nicht mehr der Punkt. Das ist einfach altmodisch. Dinosaurierdenken, wenn du verstehst, was ich meine. Hier liegt Kapital brach. Mit dem Ökohof hätten Karen und ich finanziell in einer ganz anderen Liga spielen können. Die Menschen machen sich mehr und mehr Gedanken um ihr Essen. Wo man hinschaut, gibt es Lebensmittelskandale. Chemie in der Wurst, Essigreiniger im Wein, gammeliges Fleisch in Dönern, Pferde in der Lasagne. Ja, wer will denn das noch? Das muss ein Ende haben, weil es eklig ist! Und in der Massentierhaltung können einem die Geschöpfe nur leidtun. Engste Ställe, keinerlei Sonnenlicht, Turbomast. Nein, Karen und ich hätten dagegen –«

»Das ist alles richtig, Moritz«, unterbrach ich ihn. »Aber der Preis ist zu hoch. Mord geht gar nicht, wie man heute sagt.«

Er ballte die Faust und versetzte seinem Bein einen Schlag, der wohl mir galt.

»So war es doch nicht«, knirschte er. »Mord, Mord, Mord. Immer wieder kommst du damit. Dabei kann man das so überhaupt nicht sagen.«

Ich setzte mich kerzengerade auf. Komm mir nicht auf die Tour, Freundchen! »Holger Rentzow wäre mit ziemlicher Sicherheit ertrunken, wenn Marga, Harry und ich nicht rausgefahren und ihn gesucht hätten. Du hast den Mann ganz bewusst bei ablandigem Wind mit deinem Schlauchboot aufs Wasser geschickt, ohne ihn zu warnen.«

»Na, und wenn schon?«, schnappte er. »Wenn der Idiot so dämlich ist, kann ich auch nichts dafür. Ich habe ihn nicht gezwungen. Der Trottel ist höchst freiwillig rausgeschippert. Er war eben einer dieser Touristen, die die Ostsee für harmlos halten. Ist das meine Schuld? Nein. Außerdem kannst du mir nichts nachweisen.«

»Doch«, widersprach ich gelassen. Mann, ging mir das in diesem Moment gut. »Das kann ich, und das werde ich.« Es machte keinen Sinn mehr, ihn noch länger hinzuhalten. »Pass auf, bei mir zu Hause liegt erstens das angesägte Paddel. Und es wird sicherlich anhand der Spuren nachzuweisen sein, welche Säge du benutzt hast. Hinzu kommt Holger Rentzows Aussage, die dich schwer belastet. Und drittens werde ich einen Fingerabdruckspezialisten mit der Untersuchung des Briefes beauftragen. Das Ergebnis wird eindeutig beweisen, dass du das Papier in der Hand gehabt hast, falls du vorhaben solltest, dies zu leugnen. Bestimmt gibt’s da auch irgendwelche DNA-Spuren. Außerdem werde ich den Drucker finden, verlass dich drauf. Vermutlich ist es Karens, nicht wahr?« Der Junge war bei meinen Worten immer blasser geworden, deshalb strahlte ich ihn umso sonniger an. »Tja, und was das Aalblut im Essen betrifft, habe ich Inge gebeten, etwas von dem letzten Gulasch, das den Leuten auf Magen und Darm schlug, einzufrieren. Das steht also ebenfalls zur Analyse bereit.«

»Damit kommst du nie durch, Hanna.«

»Doch, das denke ich schon«, gab ich fröhlich zurück.

»Unsinn.« Er widersprach mit Nachdruck, aber ich hörte durchaus das leichte Schwanken in seiner Stimme und lehnte mich zufrieden in meinem Sessel zurück. Ich hatte es geschafft: Moritz Kleber war des Mordes und des versuchten Mordes überführt, und was die Beweise anging, die waren wasserdicht.

Er sprang so unvermutet auf, dass ich überhaupt keine Zeit hatte zu reagieren. Mit drei Schritten war er zur Tür, riss sie auf, sprintete los – und schoss der Länge nach hin.

»Hoppala.« Das war Harrys Stimme, und sie klang ungemein zufrieden. »Da hat es aber einer eilig.«

Ich stemmte mich hoch und ging langsam zur Tür. Moritz lag da, als hätte ihn der Blitz gefällt, mit ausgestrecktem linken Arm und einem merkwürdig verdrehten Fuß. Er stöhnte und keuchte, während er gleichzeitig versuchte, sich hochzuwuchten. Es gelang ihm jedoch allein schon deshalb nicht, weil Harry ihm das rechte Bein auf den Rücken gestellt hatte. Das Ganze hatte ein bisschen etwas von diesen Großwildjägerfotos zu Beginn des 20. Jahrhunderts: Der Waidmann, die Büchse lässig in der Rechten, lächelt voller Stolz in die Kamera, während der erlegte Löwe oder Elefant gezwungenermaßen seine beeindruckenden Fang- beziehungsweise Stoßzähne präsentiert. Fragend blickte ich Harry an.

Statt einer Antwort hob er sacht das Bein, streckte es aus und wedelte demonstrativ damit herum. Aha. Das erklärte Moritzens Bauchlandung hinreichend.

»Er hat Max Rathjen umgebracht«, informierte ich Harry aufgekratzt. »Und er wollte –«

»Ich habe Ohren, Hemlokk.« Er begann zu grienen wie ein zugedröhnter Junkie. »Große Ohren. Was meinst du wohl, weshalb ich mir vor dieser Tür seit Stunden die Beine in den Bauch stehe?«

»Um zu lauschen, weil du im Grunde deines Herzens so neugierig wie ein altes Fischweib bist?«, schlug ich vor und ignorierte großmütig die Tatsache, dass es sich dabei höchstens um dreißig Minuten gehandelt hatte.

Mittlerweile hatte Moritz aufgehört zu zappeln und lag ruhig da; ein geschlagener Mörder, der wusste, dass es vorbei war.

»Das auch, Hemlokk, das auch«, sagte Harry. »Aber nicht nur. Ich habe zwar keine Ahnung, ob das, was ich klar und deutlich durch die Tür vernommen habe, gerichtsrelevant ist, aber sicher ist sicher, dachte ich mir.« Kunstpause. Ich wartete geduldig. »Der Trick mit dem Toilettenfenster ist uralt und zieht bei mir nicht, wie du siehst. Das wollte ich dir eigentlich zu verstehen geben. Ich kriege dich, Hemlokk. Vor mir gibt es kein Entrinnen.« Es klang wie eine Liebeserklärung, vielleicht nicht von der Wortwahl, aber vom Tonfall her schon. Man musste nur auf geblubberte Bemühungen dieser Art stehen. Das tat ich. Und trotzdem: nö! Das war meine Story und nicht seine. Schon allein deswegen gebührte mir das letzte Wort.

»Okay Harry«, zwitscherte ich zuckersüß und himmelte ihn dabei so hinreißend an wie Vivian LaRoches Camilla ihren Richard, »wenn das so ist, dann fahr doch schon mal den Wagen vor. Ich erledige inzwischen den Rest.«

Ute Haese

GRÄTENSCHLANK

Küsten Krimi

ISBN 978-3-86358-595-2

»Vergnüglich spannend. Ein skurril-witziger Krimi.«

Lebensart Magazin Kiel

Leseprobe zu Ute Haese, GRÄTENSCHLANK:

EINS

Es sah wie ein Unfall aus, aber es war Mord. Doch das merkte ich erst viel später. Eine ganze Weile stocherte ich frohgemut im Nebel herum, stöberte hier etwas auf, versetzte dort jemanden in Panik und drehte dabei jeden Stein um, den es in Bokau und Umgebung gab. Allerdings befand ich mich mit meiner Ahnungslosigkeit in bester Gesellschaft. Denn niemand im Dorf hielt es schließlich für eine Gewalttat, alle sprachen von einem tragischen Unglücksfall. Tragisch für das Opfer, natürlich, aber auch und vielleicht noch mehr für den Täter.

Dabei liefen bei mir alle Hinweise zusammen. Ich hätte sie nur zu sortieren und zu bündeln brauchen. Dann wäre ich klüger gewesen. Ich tat es nicht, weil ich die Zeichen einfach nicht erkannte. Und das lag an Gustav, was natürlich keine Entschuldigung war, aber vielleicht doch einer Erklärung für meine überaus lange Leitung in diesem Fall gleichkommt. Denn mein Schildkröterich und Wohngefährte war eines Morgens wie vom Erdboden verschluckt, und ich machte mir mittlerweile tierisch Sorgen um ihn. Ich weiß, dass die Beziehung zu einem Reptil bei den meisten Leuten nicht besonders innig ist – es hat rein gar nichts zum Knuddeln und ist darüber hinaus nicht gerade mit einer nobelpreisverdächtigen Intelligenz gesegnet –, aber wer mich, Hanna Hemlokk, kennt, weiß, dass ich meinen kleinen Sonnenschein nun einmal liebe. Immerhin sind wir zusammen aufgewachsen.

Zunächst suchte ich eher nachlässig mein zwölf Quadratmeter großes Gärtlein nach ihm ab und befragte dabei die Krötendame Hannelore nach dem Aufenthaltsort ihres Galans. Sie hatte keine Ahnung, schloss ich aus ihrem Schweigen, sondern döste gelangweilt und stumm unter ihrem Salbeibusch vor sich hin. Auch gut. Hannelore war gewissermaßen ein Erbstück aus meinem vorletzten Fall, und wir kamen so lala miteinander aus. Ihren Verlust hätte ich weitaus eher verschmerzt als Gustavs dauerhaftes Verschwinden.

Am nächsten Morgen bezog ich schon meine Villa in das Suchprogramm mit ein, schaute hinterm Klo nach und unter der Couch. Ich fand nichts außer ein paar Staubflocken, die dort zweifellos hingehörten. Jetzt endlich begann ich, mir ernsthaft Sorgen zu machen. Ob vielleicht jemand meinen Kröterich geklaut hatte? Aber wer? Und weshalb? Um mit ihm ordentlich Geld zu scheffeln?

Die Preise für Griechische Landschildkröten bewegten sich schon seit Jahren nach unten. Gut, erwachsene Tiere waren immer noch gesucht, allerdings, die Herren der Schöpfung werden es nicht gern hören, nur weibliche Exemplare für die Zucht. Denn spätestens wenn ein zweiter Schildkröterich hinzukommt, beginnt zwischen den beiden konkurrierenden Kronen der Schöpfung ein Hauen und Stechen, als wenn ihnen mehr als ein Zacken in selbiger fehlte.

Nein, mit Gustav wurde niemand reich. Schweren Herzens tippte ich deshalb eher auf einen großen Greifvogel, der sich den armen Kerl geschnappt und ihn irgendwo im Nirgendwo wieder fallen gelassen hatte, als er merkte, dass diese seltsame Dose keineswegs ein schmackhaftes Abendbrot bot.

Erst am dritten Tag entdeckte ich das Loch im Gartenzaun. Es war nicht groß, kann ich zu meiner Ehrenrettung sagen, doch es reichte eindeutig, dass sich ein dummer Kröterich hindurchschieben und in den Weiten Bokaus verschwinden konnte. Eine detektivische Glanzleistung meinerseits war das nicht, zugegeben, denn so sank ich erst, als die Fährte bereits erkaltet war, vor dem Zaun auf die Knie, um wie weiland Winnetou jeden platten Grashalm zu interpretieren, den der Ausbrecher auf seinem Weg in die Freiheit niedergewalzt hatte.

Die Spur führte eindeutig zu Silvia, meiner kühischen Nachbarin mit den seelenvollen Augen und dem Mopp zwischen den Hörnern. Und hier endete die Fährte auch – an einer graubraunen Flade von der Größe einer Familienpizza. Von da ab war alles reine Spekulation, nicht einmal Old Shatterhand hätte aus dem Wirrwarr von geknickten Halmen, Hufabdrücken und Maulwurfshügeln noch etwas Brauchbareres herauslesen können, als dass es sich um eine satte nasse Wiese im Herzen Schleswig-Holsteins handelte.

Mist! Ich fluchte lauthals vor mich hin und befragte meine beiden direkten Nachbarn, ob mein Kröterich vielleicht bei ihnen vorbeigeschlendert war. War er nicht. Weder der alte Hermann noch einer von den Pliemkes hatte ihn gesehen, sonst hätte man mir natürlich schon längst Bescheid gegeben.

»Kümmt schon wedder«, lauteten die trostreich gemeinten Kommentare, doch ich wusste es besser.

Gustav lebte im Hier und Jetzt, ihn zog nichts zu seinem Heim und in meinen Garten. Er wusste vermutlich überhaupt nicht einmal, dass es ihn gab. Ich machte mir da gar nichts vor. Wenn der Junge zurückkam, war das nichts als der blanke Zufall.

Und zu allem Überfluss ging es mittlerweile auch noch auf den Winter zu. Morgens hing die Feuchtigkeit zwischen den Bäumen wie ein glitzerndes Tuch, und auf den Wiesen lag der Tau bis mittags, weil es der Sonne bereits an Kraft fehlte.

Was das alles mit Gustav zu tun hatte? Eine Menge, denn Reptilien sind wechselwarm, das heißt, sie besitzen in ihrem Inneren keine Heizung wie Säugetiere, sondern sind darauf angewiesen, dass die Wärme von außen kommt. Sonne eben. Aber wenn die den Laden dichtmacht, weil es Herbst und danach bekanntlich Winter wird, dann kann mein Kröterich nicht anders, dann vergräbt er sich, um auf bessere, sprich wärmere Zeiten zu warten. Das ist ein an sich überaus sinnvolles Konzept – aus demselben Grund sind die Kanarischen Inseln schließlich von Oktober bis Mitte März gerammelt voll mit bundesdeutschen Rentnern –, solange die Erde nicht friert. Wenn der Winter jedoch richtig kalt werden sollte, hätte Gustav keine Chance, sondern würde schwuppdiwupp zu einem Eisklumpen mutieren. Und Eisklumpen sind bekanntlich tot. Ich hätte heulen können und verfluchte mehr und mehr sowohl meine Tüffeligkeit als auch meine Trägheit, die ich anfangs bei der Suche an den Tag gelegt hatte.

Dabei war der diesjährige Sommer, nachdem ich den ebenso tragischen wie furchtbaren Lenkdrachen-Fall aufgeklärt hatte, ausgesprochen friedvoll verlaufen. Die Touristen waren ebenso planmäßig eingefallen wie die Quallen, wobei Letztere einem das Baden immer früher im Jahr verleiden. Ich hatte ausgiebig gekocht, war viel spazieren gegangen und hatte mich mit Freunden getroffen.

Ab und an fabrizierte ich auch in meinem Noch-Brotberuf als Tränenfee eine Liebesgeschichte, denn von irgendetwas muss selbst ein erfolgreiches Private Eye leben. Außerdem verschlang ich, mit einer Kanne Earl Grey gemütlich auf meiner Gartenbank sitzend, etliche Krimis und studierte in meinen Mußestunden mit Interesse die klugen Regeln zum Trinkverhalten bei großer Hitze: Durst als Indikator reicht da schon lange nicht mehr aus, lernte ich, die Experten befürworteten mittlerweile für den modernen Menschen von heute einen »Trinkplan«, damit man nicht blöd im Kopf wurde oder als Dörrpflaume endete.

Wahrscheinlich wurden solche erhellenden Artikel in einer mitteleuropäischen Zentralredaktion verbrochen, die damit unterschiedslos die Leute in der Sahara wie auch die in der Max-20-Grad-Celsius-Zone der nördlichen Hemisphäre beglückte. Oder ich vertiefte mich mit Aufmerksamkeit in die Grilltipps, weil sie für mich als leidenschaftliche Köchin so schön gruselig waren. Also Jungs, ich sag’s an dieser Stelle besser noch einmal klar und deutlich: Mann kippt weder Bier aufs Fleisch noch Benzin oder Spiritus in die Kohle, auch wenn der Magen noch so knurrt. Die XXXL-Spieße und Herrenkoteletts sollten nicht in der Marinade ersaufen wie ein Ferkel in der Jauchegrube, denn das Männermotto »Viel hilft viel« hilft in diesem Fall wenig. Dann kokelt nämlich das dergestalt misshandelte Grillgut nur an, und heraus kommt ein schwarzer Klumpen, mit dem man Scheiben einschmeißen kann und sonst nichts.

Aber das alles gehörte natürlich lediglich zur lebensbefindlichen Makulatur. Meine Zufriedenheit rührte daher, dass ich tief im Innern das Gefühl genoss, beruflich endlich auf dem richtigen Weg zu sein. Denn der Job als Privatdetektivin, das war es einfach für mich. Zugegeben, ich hatte lange und auch ein paar Umwege gebraucht, um das herauszufinden. Sei’s drum. In manchen Dingen bin ich eben keine Blitzmerkerin. Damit konnte ich mittlerweile ganz gut leben – wenn es nicht ausgerechnet Gustav traf.

Der Fall, um den es hier geht, begann, als ich wieder einmal voller Verzweiflung über der nun schon leicht angetrockneten Pizzaflade auf Silvias Wiese hing und versuchte, sie auf telepathischem Weg dazu zu bringen, mir zumindest die ungefähre Richtung von Gustavs Fluchtweg zu verraten. In diesem schicksalhaften Moment hörte ich mein Telefon in der Villa klingeln.

Ich stutzte. Gustav konnte es schließlich nicht sein. Aber vielleicht hatte ihn ja eine milde Seele gefunden und wollte mir das umgehend mitteilen, um mich aus meinem Elend zu erlösen! Also sprang ich rasch auf, sauste ins Haus und meldete mich. Musik säuselte in mein Ohr. Irgendetwas Klassisches, was nicht wehtat. Mozart wahrscheinlich. Dann knackte es. Und dann erkundigte sich eine Frauenstimme mit leichtem englischem Akzent nach Frau Hemlokk, Hanna Hemlokk.

»Ja doch«, brummte ich nervös, »die bin ich.« Hatte mein Kröterich bereits den Kanal überquert, weil er unbedingt an der königlichen Moorhuhnjagd in Schottland teilnehmen wollte? Hatte er nicht.

»Mo-me-hent, ich verbinde mit Herrn Dr. Gravenstein«, flötete Lizzys Untertanin und war aus der Leitung verschwunden, noch ehe ich piep sagen oder sie etwas fragen konnte.

Gravenstein?

Nachdenklich bohrte ich meine Zunge in die rechte Wange, während ich hoch konzentriert auf meine rote Couch starrte. Da bimmelte doch etwas im hintersten Winkel meines kleinen Köpfchens! Natürlich, Gravenstein. Den Mann hatte ich während meines ersten Falls kennengelernt, in Hamburg, als ich –

»Frau Hemlokk?«, unterbrach mich eine kultivierte Männerstimme, der man den regelmäßigen Opernbesuch, die manikürten Fingernägel sowie die perfekten Französischkenntnisse anhörte.

»Ja«, bestätigte ich knapp. Ich hielt mich lieber ein bisschen bedeckt. Bei unserem ersten und einzigen Zusammentreffen war ich nämlich ordentlich auf die Schnauze gefallen, weil ich den Mann wegen seines geleckten Äußeren sträflich unterschätzt hatte. Doch er sah zwar aus wie aus einem Herrenmagazin gehupft, aber sein Verstand und seine Beobachtungsgabe glichen mehr einem Rasiermesser, wie ich leidvoll hatte erfahren müssen.

»Sie erinnern sich an mich?«

»Sicher.«

Er arbeitete in einer hochfurznoblen Hamburger Anwaltskanzlei, die sich auf internationales Seerecht spezialisiert hatte. Das heißt, ihm gehörte der Laden zur Hälfte, wenn ich mich recht entsann. Wie gesagt, ich bin nur einmal dort gewesen: Alles atmete Geld und Gediegenheit; vom Empfangstresen aus irgendeinem sündhaft teuren tropischen Holz über die geschmackvollen abstrakten Gemälde an den Wänden bis hin zum Personal, das vom Scheitel bis zur Sohle schnieke in Schale war. Blaugrau die Herren, steingrau die Damen mit dem Hang zu einem roten Accessoire.

Ich war mir damals vorgekommen wie ein Landei auf Urlaub in der Großstadt und hatte den Verdacht gehegt, dass mein Gegenüber diese Einschätzung teilte. In diesen heiligen Hallen lachte niemand laut oder gar schallend. Niemand erhob in ungebührlicher Art und Weise die Stimme oder fluchte vulgär vor sich hin. Hier wurde geflüstert, auch wenn man noch so echauffiert war. Alles klar?

»Oh Scheiße, verfluchte«, glaubte ich Gravenstein in diesem Moment sagen zu hören, gefolgt von einem »Entschuldigung, ich bin gegen die Kaffeetasse gestoßen«.

Ich schwieg verdattert. Mir war es trotz des verbalen Ausrutschers ein Rätsel, was der Vorsteher eines solchen Etablissements ausgerechnet von mir wollte. Sicher, ich hatte ihm damals durch meine Ermittlungen einiges erspart, und wir waren im Guten auseinandergegangen. Trotzdem kam dieser Anruf völlig unvermutet. Wenn der Papst mich hätte sprechen wollen, um mich zur Kardinälin zu krönen und mir die Leitung der Vatikanbank zu übertragen, wäre ich nicht weniger baff gewesen.

»Wie geht es Ihnen?«, erkundigte sich Herr Gravenstein höflich.

»Danke, bestens. Und Ihnen?«, erwiderte ich formvollendet und war direkt stolz auf mich. Konversation ist sonst nicht so meine Stärke.

»Ebenfalls bestens, danke der Nachfrage.«

Er verdiente mindestens das Zigzigfache von dem, was ich so Monat für Monat zusammenbekam, aber man konnte ja mal für ein paar Minütchen so tun, als ob wir uns auf Augenhöhe befänden. Außerdem wollte er offensichtlich etwas von mir und ich nichts von ihm. Doch nach dem Austausch der Höflichkeiten schwieg der Mann, was ich überaus irritierend fand.

»Was kann ich für Sie tun, Herr Gravenstein?«, unterbrach ich die Stille schließlich fast ein wenig ungeduldig. Wenn das alles nur Taktik war, hatte sie ihren Zweck erfüllt. Ich war jetzt richtig neugierig. Denn dass der Mensch nicht mal eben kurz zum Tee bei mir vorbeischauen oder seine Hilfe bei der Suche nach Gustav anbieten wollte, war sonnenklar. Es musste schon etwas mehr sein.

»Tja«, begann er zögerlich. »Was ich fragen wollte: Sind Sie eigentlich immer noch als Ermittlerin tätig? Wenn ich mich recht entsinne, deuteten Sie damals an, dass Sie sich beruflich für diesen Weg interessierten, nicht wahr?«

»Ja, bin ich«, bestätigte ich kurz, knapp und äußerst professionell. Winkte da am Hamburger Horizont möglicherweise ein Auftrag? Das wäre wirklich ein echter Knüller und eindeutig der nächste Schritt auf der ganz privaten Hemlokk’schen Karriereleiter.

»Hhm, sind Sie zurzeit frei?«

»Mmh«, machte ich bedauernd, um wertvolle Sekunden zum Nachdenken zu gewinnen. »Um ehrlich zu sein, bin ich momentan ziemlich beschäftigt. Aber wenn es wichtig ist … Also es käme darauf an, als wie zeitintensiv sich Ihre Angelegenheit entpuppt.«

»Natürlich«, sagte er.

Total gelogen war das ja wirklich nicht. Die Suche nach Gustav würde sich bestimmt noch länger hinziehen. Und bevor ich meinen Hausgenossen nicht wieder an die Brust drücken konnte, musste alles andere warten. Sorry, aber man ist doch nicht nur Privatdetektivin, sondern auch noch Mensch. Und zwar in allererster Linie. Da konnte sich der Herr Anwalt auf den Kopf stellen!

»Ich würde natürlich den üblichen vollen Satz zahlen«, bemerkte Gravenstein in diesem Moment geradezu widerlich sachlich und so, als ob er sich überhaupt nichts dabei denken würde, mir diesen Köder direkt vor die Nase zu hängen.

»Natürlich«, echote ich dümmlich und zwang mich energisch, nicht auf der Stelle in berauschende Zahlenspiele zu verfallen. Was mir auch fast gelang. Denn ich hörte mich blasiert sagen: »Meine Aufklärungsquote liegt bei einhundert Prozent.«

Mein Gott, Hemlokk, der arme Gustav ist noch nicht einmal kalt, und du denkst nur ans Geld! In diesem Moment fand ich mich ausgesprochen unsympathisch.

»Das ist wirklich beachtlich«, erwiderte Gravenstein ohne eine Spur von Spott in der Stimme. »Aber ich hatte auch nichts anderes erwartet. Mein Anliegen ist nämlich … äh … ein wenig delikat. Man braucht Fingerspitzengefühl, deshalb wende ich mich an Sie.«

Hach, das flutschte doch nun wirklich runter wie Öl.

»Ich nehme das als Kompliment, Herr Gravenstein. Worum geht es also?«

»Sie sind interessiert?«, vergewisserte er sich.

»Ja«, bestätigte ich ungeduldig. Wie lange wollte der Junge denn noch um den heißen Brei herumschleichen? Wollte er mich vielleicht zum Abmurksen seiner Schwiegermutter anheuern? Oder sollte ich seinen Teilhaber in Stücke zersägen und unauffällig auf einem der zahlreich pendelnden Containerfrachter nach Malaysia verschiffen?

»Schießen Sie los!«, forderte ich ihn auf. »Ich werde sehen, was ich tun kann. Allerdings muss ich Sie warnen: Ich bearbeite zurzeit noch einen anderen Fall, der sich mehr und mehr als äußerst knifflig erweist. Dabei geht es um Leben und Tod, deshalb werden Sie sicher verstehen, dass der im Zweifelsfall Vorrang hat.« Ein bisschen Übertreibung hatte schließlich noch keinem Geschäft geschadet.

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Table of Contents

- Titel
- Impressum
- Widmung
- Glossar norddeutscher G‑Wörter
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- ZWEI
- DREI
- VIER
- FÜNF
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