Svante macht Sachen
Author: Anders Jacobsson; Sören Olsson
Date: 1991-07-15T15:16:24+00:00
Description: Geschichten von Erlebnissen und Streichen eines aufgeweckten 7jährigen.
Publisher: Oetinger

© Verlag Friedrich Oetinger, Hamburg 1991

Alle Rechte für die deutschsprachige Ausgabe vorbehalten

© Anders Jacobsson, Sören Olsson 1984,1985, 1986

Die schwedischen Originalausgaben erschienen erstmals bei

Bokförlaget HEGAS, Örebro, unter den Titeln

»Sagan om Sune«, »Sune börjar tväan« und »Självklart, Sune«

Originalrechte bei Rabén & Sjögren Bokförlag, Stockholm

Deutsch von Anna-Liese Kornitzky

Einband und Zeichnungen von Antje Burger

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany 1992

ISBN 3-7891-3901-7

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 25.05.2014

1. Kapitel

Svante ist sieben und geht in die erste Klasse. Wenn ihn ein Erwachsener fragt, ob er gern in die Schule geht, antwortet er: »Ja.«

Fragt ihn aber ein Freund, antwortet er: »Nein.« Denn Erwachsene wollen, daß kleine Kinder gern zur Schule gehen. Aber einem Freund kann man ja nicht sagen, daß man die Schule echt super findet. Zum Beispiel von der Lehrerin gestreichelt zu werden und neben Sophie zu sitzen und ihr in die blauen Augen zu gucken, das ist toll.

Die Jungs würden sich totlachen, wenn sie wüßten, daß Svante Sophie furchtbar gern hat. »Weiberheld« würden sie hinter ihm herrufen.

Einmal, als Svante erst sechs war, hat Sophie ihn geküßt. Da gingen sie noch in den Kindergarten.

Sophie hat gesagt, wenn er die Augen zumacht, dann würde er was geschenkt kriegen.

Ja, und da hat Svante die Augen zugekniffen, und SCHMATZ! kriegte er einen Kuß mitten auf den Mund.

Das war Svante so peinlich, daß er anfing zu weinen. Und Sophie bekam einen Schreck und lief weg.

Die Kindergärtnerin hat gefragt, was denn los sei, und da hat Svante ihr was vorgeschwindelt.

Er konnte ihr ja nicht sagen, daß er einen Kuß gekriegt hatte. Dann wäre sie bestimmt böse geworden. Küssen war im Kindergarten bestimmt verboten.

Erwachsene küssen sich überhaupt nie, glaubt Svante. Nur im Film, oder wenn sie beim Fußball ein Tor schießen. Und dann noch am Silvesterabend. Das weiß Svante. Da hat Onkel Nisse nämlich Mama geküßt. Einmal durfte Svante Silvester so lange aufbleiben, wie er wollte. Aber er ist vorm Fernseher eingeschlafen, und darum hat er das neue Jahr nicht kommen sehen. Nur wie Onkel Nisse Mama geküßt hat, das hat er gesehen.

Außer Mama hat Svante noch Papa, eine Schwester, einen Bruder und einen Kater, der heißt Persson.

Mama ist die Beste von allen. Aber eigentlich ist Papa genauso in Ordnung, überlegt Svante. Wer aber kein bißchen in Ordnung ist, das ist Henrik, Svantes dämlicher kleiner Bruder. Er nimmt Svante immer alles weg, Autos und Legosteine und überhaupt alles, was Svante vor ihm versteckt. Sogar den Donald Duck aus weißem Plastik. Dabei hatte Svante nur diesen einzigen Donald Duck, diesen weißen, und den hatte er ganz hinten in seinem Schrank versteckt.

Aber das hat nichts genützt. Dieser Dummlack Henrik hat den Donald Duck doch gefunden und ihm die Beine abgebissen. Svantes einzigem Donald Duck! Dafür hat Henrik natürlich eine geklebt gekriegt, und da fing er an zu heulen. Ja, und Svante heulte auch. Aber nicht, weil Henrik traurig war, sondern weil der Donald Duck plötzlich behindert war. Das hat Svante lange nicht vergessen können.

Svantes Schwester heißt Anna und ist elf. Sie geht schon in die fünfte Klasse, ist also fast erwachsen. Und groß ist sie, fast so groß wie King Kong, sagt Svante immer. Er hat Anna sehr gern. Oft sitzt er auf ihrem Schoß. Dann erzählt sie Märchen von Prinzen, Trollen und Prinzessinnen. Das kann sie ganz toll.

Aber die netteste Frau, die es gibt, das ist Svantes Lehrerin. Die netteste außer Mama natürlich. Sie ist immer guter Laune. Nur einmal nicht, als Jurek und Peter und Andreas im Supermarkt Bonbons geklaut hatten. Da ist sie so wütend geworden, daß Svante dachte, jetzt platzt sie gleich.

Sie heißt Ulla-Lena Frid. Aber alle Kinder sagen Ulla-Lena und du zu ihr. Sie hat blonde Locken und Augen, die immer lachen. Und sie kann einfach alles. Sie kann das ganze Einmaleins auswendig und sogar das Lesebuch der sechsten Klasse lesen. Und sie weiß immer, welches Datum gerade ist.

Mit Sophie ist Svante mehr zusammen als mit irgendeinem Jungen. Wenn Joachim an der Tür klingelt und Svante gerade mit Sophie spielt, dann sagt Svante, daß er Kopfschmerzen hat. Oder daß er lieber ein gutes Fernsehprogramm sehen will. Denn wenn Svante mit Sophie spielt, dann möchte er nicht gestört werden.

Svante und Sophie kennen sich schon solange sie leben.

Sie wohnen in derselben Straße, und Mama und Papa sind alte Freunde von Sophies Mama, Yvonne, und ihrem Papa, der ganz schön dick ist und immer schwitzt. Sophie hat ihn Hefekloß getauft. Dabei heißt er Ragnar.

Mit Sophie spielen macht unheimlich viel Spaß. Sophie spielt mit Svantes Autos, und Svante spielt manchmal mit ihrer Puppenstube.

Aber ein Spiel ist streng geheim. Wenn Joachim das rauskriegt oder ein anderer Junge, dann würde Svante sich totschämen.

Von dem Spiel ist Svante nicht gerade begeistert. Es heißt: Vater-Mutter-Kind. Eigentlich kann das auch ganz nett sein. Eigentlich also. Aber nicht, wenn Sophie bestimmt, welchen Beruf Svante haben soll. Das kann alles mögliche werden. Irgendein langweiliger Typ in einem Büro oder ein Ladenbesitzer oder ein Verkäufer, der immerzu »bitte schön« und »danke schön« sagen muß.

Aber das Schlimmste ist für Svante, wenn er Hausmann sein soll. Dann muß er immer nur zu Hause sein und Essen kochen und abwaschen und putzen und ewig diese doofe Plastikpuppe schaukeln. Oder ihre Windeln wechseln. Sophie taucht die Puppe ins Wasser und behauptet, sie hat sich vollgepiet. Und dann muß Svante dieses blöde Plastikbaby neu wickeln.

Und was muß der Hausmann Svante tun, wenn er endlich mal ein bißchen Zeit hat? Ja, dann muß er sich hinsetzen und ein Jäckchen für das Baby stricken!

Stricken! Dasitzen und mit zwei Stöckchen rumfummeln und so tun, als ob er einen Faden abwickelt.

»Wenn wir Vater-Mutter-Kind spielen, will ich Polizist sein oder Cowboy oder Astronaut«, sagt Svante.

Mit Mama oder Papa oder Ulla-Lena in der Schule zu schmusen, ist schön. Dann kommt man sich ganz klein vor, kriecht ihnen auf den Schoß und kuschelt sich an. Da ist es warm, und man fühlt sich beschützt.

Aber mit Sophie zu schmusen, das ist was ganz anderes. Da wird einem so komisch. Wenn man sie knuddelt, ist man nicht klein. Das ist, als ob man tausend Meter hoch in der Luft schwebt. Das ist für Svante das Schönste, was es gibt. Es kribbelt so wunderbar im Bauch.

Wenn Sophie Svantes Hand drückt, dann hat er das Gefühl, Millionen kleiner Ameisen krabbelten ihm den Arm hoch.

Sophies Augen sind ganz blau. Nur dasitzen und in sie reinschauen, das könnte Svante stundenlang. Glaubt er. Aber irgendwann muß er plötzlich kichern. Dann boxt Sophie ihn in den Bauch.

»Du Bananentrampel«, sagt sie oder irgendwas anderes Dummes.

Wenn Svante groß ist, will er Polizist werden.

Oder Dieb, falls Henrik Polizist wird. Dann wird Svante ihm die Reifen an seinem Fahrrad zerschneiden und das Polizeiauto klauen. Dann kann Henrik sehen, wie er weiterkommt. Aber vielleicht ist es doch nicht so gut, Dieb zu sein. Immer nur klauen und Banken ausrauben. Und viele Jahre im Knast sitzen. Svante wird wohl doch lieber Polizist.

Einmal ist er in einem richtigen Polizeiauto gefahren. Da ging er noch in den Kindergarten. Alle Kinder waren von der Polizei eingeladen worden, und die Polizisten waren unheimlich nett. Svante und die anderen wollten, daß der Polizist am Steuer die Sirene anstellt. Aber das tat er nicht. Er sagte, die Sirene heult nur, wenn die Kinder ein Lied singen. Es traute sich aber keiner zu singen.

Da hatte Svante die Warterei satt, und er sang:

»Bulle, Bulle, Butterstulle. Hau doch ab zu deiner Trulle!«

Da mußte der Polizist lachen, und er stellte die Sirene an, und es tutete und heulte, daß man es in der ganzen Stadt hören konnte.

Im Telefonbuch soll später Kommissar Svante stehen. Kommissar Svante und Kommissarin Sophie.

2. Kapitel

Wenn man morgens aufwacht, ist man entweder guter Laune oder man ist sauer. Svante ist morgens immer sauer, besonders dann, wenn Henrik seinen morgenmüden großen Bruder nur ärgert und mit Bauklötzen bewirft.

An diesem Morgen wird Svante dadurch wach, daß Henrik ihn an den Wimpern ziept.

»Guten Morgen«, kräht er und grinst dabei so gemein, wie das sonst nur Werwölfe können.

»Blödmann«, murmelt Svante und kriecht unter die Decke. Er ist sauer. »Mich mitten im Traum zu wecken! Hau ab!«

Henrik bleibt stehen und grinst immer noch.

»Mama hat gesagt, du sollst aufstehen«, sagt er.

»Hau ab, hab ich gesagt«, zischt Svante und guckt seinen unschuldigen kleinen Bruder wütend an.

»Draußen regnet es«, sagt Henrik und geht zum Fenster. Er zieht mit Müh und Not die Jalousien hoch. Aber dann kann er die Schnur nicht am Haken verknoten, und alles saust mit fürchterlichem Gerassel wieder runter.

Svante haßt Regen. Pfui Spinne! Regentropfen in den Ohren und Augen, daß man gar nichts mehr sehen kann. Pitschnasse Sachen und Socken wie Badeschwämme. Im Sommer, wenn die Sonne scheint, ist alles viel schöner. Wenn man barfuß durch taufrisches Gras laufen kann, Eis kaufen und sich auf dem glutheißen Asphalt die Füße verbrennen. Und wenn man baden gehen kann.

Platsch! Platsch! Platsch! Der Regen trommelt gegen die Scheiben, er wird zu kleinen Bächen, die runterströmen.

Henrik hat Svantes Spielzeuggitarre hervorgekramt, auf der PUNK steht. Er reißt an den Saiten.

»He Barberina! He Barberina! Oan tri vor!«

Henrik findet, es klingt wahnsinnig schön.

Er singt lauter und lauter. Er brüllt. Aber Svante hat nichts für den tollen Hit seines Bruders übrig. Er nimmt sein kleines grünes Kissen und wirft es dem Rockstar mit voller Wucht an den Kopf.

Henrik erwartet Beifall und keine grünen Kissen. Die Bombe landet in seinem Gesicht, und natürlich heult er los.

»Idiot«, kreischt er und knallt Svantes Gitarre auf den Fußboden, daß die Holzspäne nur so rumfliegen.

Jetzt kommt der morgens sonst so verschlafene Svante in Fahrt.

»Er hat mir meine Gitarre kaputtgemacht!« schreit er los. »Meine einzigste Gitarre. Auf der ich so viele tolle Hits gespielt habe.«

Er wirft die Decke beiseite. Mit einem Sprung ist er aus dem Bett, und Henrik, der immer noch weint, begreift, daß es das beste ist, sich zu verdrücken. Und zwar schnell.

Er rennt in die Küche zu Mama, und Svante stürzt hinter ihm her. Mama steht am Herd und kocht den Morgenkakao.

»Er hat mir meine Gitarre kaputtgemacht!« schreit Svante. »Ich schlag ihn tot!«

»Er hat mir ein Kissen an den Kopf geschmissen!« brüllt Henrik und versteckt sich hinter Mama.

»Na, na«, sagt Mama, »was ist denn mit euch los? Jetzt gebt mal Ruhe.«

Aber das kann Svante nicht. Er versucht, Henrik in den Po zu treten, trifft jedoch Mamas Schienbein.

»Er hat mir meine Gitarre kaputtgemacht«, wiederholt Svante verbittert.

Henrik klammert sich an Mama und heult in den höchsten Tönen.

»Jetzt ist aber Schluß, ihr beiden! Sonst gibt’s ein Donnerwetter. «

Mama ist böse. Sie guckt so unheimlich. Zuerst wirft sie Svante so einen komischen Blick zu und dann Henrik.

Der hat rote Augen und sieht ganz verheult aus.

»Setzt euch hin und eßt«, sagt sie leise.

Svante geht mit gesenktem Kopf zu seinem Stuhl. Er sagt nichts mehr. Henrik setzt sich gegenüber hin und nicht neben Svante, wo eigentlich sein Platz ist. Mama gießt den beiden Kakao ein. Sie seufzt.

»Warum könnt ihr euch nicht vertragen? Svantes Gitarre kaputtzumachen! Sein Weihnachtsgeschenk. Und du, Svante, wirfst Henrik ein Kissen an den Kopf. Stell dir vor, ein Zipfel wäre ihm ins Auge gegangen.«

Das wäre ihm recht geschehen, denkt Svante. Doch dann überlegt er, daß es für ihn sehr anstrengend wäre, wenn Henrik nichts sehen könnte. Dann müßte ich ihn ja dauernd mit mir rumschleppen, denkt er.

»Gut, daß es nicht ins Auge gegangen ist«, sagt er und sieht Henrik an.

Henrik guckt erstaunt von seinem Teller auf.

»Wieso denn gut?« fragt er.

»Na, wenn du nichts sehen kannst, dann trampelst du mir alle meine Sachen kaputt, die auf dem Fußboden liegen. Und wenn du ins Bett gehst, dann legst du dich ins falsche. In meins.« Svante beißt in sein Butterbrot.

Henrik sagt nichts mehr, aber nach einer Weile hört man von seinem Platz ein unterdrücktes Kichern. Svante findet das ziemlich bescheuert.

Worüber kichert er bloß? denkt Svante. In seinem Bauch fängt es plötzlich an, zu kribbeln und zu blubbern. Je mehr er darüber nachdenkt, was dieses blöde Kichern soll, je größer wird das Gekribbel und Geblubber in seinem Bauch. Schließlich hat es da keinen Platz mehr und kluckert nach oben und aus dem Mund. Svante fängt auch an zu kichern. Er kichert und kichert. Henrik findet, daß es total dämlich klingt, und muß lachen. Da lacht Svante auch, und plötzlich sitzen sich die beiden Brüder gegenüber und lachen. Sie lachen und lachen immer mehr.

»Du hast sie ja nicht alle«, prustet Henrik und erstickt fast vor Lachen.

»Du auch nicht«, quiekt Svante japsend. Alles ist einfach zu blöde.

Mama guckt ihre Söhne an und sieht plötzlich auch ganz fröhlich aus.

»Ich kann dir deine dußlige Gitarre ja wieder zusammenkleben«, sagt Henrik.

»Brauchst du nicht«, antwortet Svante. »Ich werde sowieso kein Gitarrenspieler. Ich werde Trummer.«

»Trummer reimt sich auf Dummer«, sagt Henrik. Das findet er irre komisch. Er muß sich auf den Fußboden schmeißen, damit er sich nicht totlacht.

Svante macht es genauso. Da liegen die beiden und quietschen und kreischen vor Lachen. Sie können einfach nicht aufhören.

»Trümmer, Dummer«, keucht Svante zwischen den Lachanfällen hervor.

Er ist überhaupt nicht mehr sauer. Alles ist ein Riesenspaß. Er hat ja keine Ahnung gehabt, daß ein Frühstück so lustig sein kann.

»Kleiner dummer Henrik«, sagt er.

»Großer dummer Svante«, sagt der kleine Bruder.

Sie springen auf und boxen sich ein bißchen. Dann laufen sie kichernd aus der Küche.

Svante wirft einen Blick in sein Zimmer. Da sieht er die zerdepperte Gitarre auf dem Fußboden.

»Von mir aus kannst du da liegenbleiben und sauer sein, solange du willst. Ich bin’s nicht mehr.«

3. Kapitel

Svante muß für Mama einkaufen gehen. Das ist spannend. Sie legt das Geld in das kleine Portemonnaie und stopft es Svante in die Hosentasche.

»Da liegt es sicher«, sagt sie.

Damit Svante nicht vergißt, was er kaufen soll, schreibt Mama alles auf einen Zettel. Den steckt sie ihm auch in die Hosentasche.

In der Nähe gibt es zwei Geschäfte. Einen ICA-Laden und den Konsum. Manchmal sagt Mama:

»Geh zu ICA. Die haben jetzt billige Bananen.«

Oder: »Geh zum Konsum. Da sind die Brötchen billiger.«

Aber meistens darf Svante einkaufen, wo er will. Und das kann ganz schön schwer sein.

Bei ICA haben sie mehr Spielsachen und Süßigkeiten als im Konsum. Aber im Konsum arbeitet ein witziger Typ, der mit Kindern immer Jux macht. Er heißt Janne und trägt eine Brille. Richtig alt ist er wohl nicht, obwohl er schon zwanzig ist. Aber das ist kein Alter, sagt Mama. Ein richtiger Kindskopf ist er, sagt sie.

Janne selber findet sich auch nicht erwachsen. »Eigentlich bin ich erst neun«, sagt er. »Aber sie haben mich von der Schule gefeuert, weil ich immer die Hausmeister aufgegessen habe. Und darum bin ich auch so groß und stark geworden.«

Wenn Janne an der Kasse sitzt und Svante bezahlen will, fragt er, wieviel Geld Svante wohl wiederkriegt. Zum Beispiel kostet etwas acht Kronen, und Svante legt ihm einen Zehn-Kronen-Schein hin. Dann fragt Janne:

»Na, wieviel kriegst du zurück?«

»Zwei Kronen«, sagt Svante.

»Donnerwetter, stimmt genau!« Janne staunt und tut so, als ob er Svante die beiden Geldstücke hinlegt, statt dessen wirft er sie aber in die Kasse zurück.

»Das ist mein Geld«, ruft Svante und grinst.

»Ach, richtig!« sagt Janne und legt den Kopf schief. Dann klopft er sich mit der Faust auf den Schädel, und pling-plong! trudeln ihm die Münzen aus dem Ohr.

Heute steht auf Mamas Zettel:

1 Ds. Katzenfutter

1 Pkt. Spaghetti

Svante weiß, daß Mama manche Wörter abkürzt und daß Ds. Dose heißt und Pkt. Paket.

Svante guckt in den Konsum-Laden. Janne scheint nicht da zu sein, er hat wohl frei. Darum geht Svante zum ICA-Laden. Außerdem hat er gehört, daß sie da neue Plastikautos haben, und die möchte er sich gerne anschauen.

Bei ICA öffnen sich die Türen automatisch. Man marschiert einfach geradeaus weiter. Das ist schon eine tolle Sache! Svante spaziert hinein, lässig, die Hände in den Hosentaschen.

Dann nimmt sich Svante einen roten Einkaufskorb und geht schnurstracks zum Regal mit Katzenfutter. Da stehen massenhaft Dosen, blaue, grüne, gelbe und rote. Und alle mit verschiedenem Geschmack. Fleisch, Fisch, Huhn, ekelhafte Leber und scheußliche Nieren. Auf manchen steht auch Wild.

Bestimmt ist das Fleisch von wilden Tieren, überlegt Svante.

Schmeckt bestimmt eklig, denkt er. Nee, pfui Spinne! Einmal hat Papa mitten in der Nacht Hunger gekriegt. Er ist in die Küche geschlichen und hat den Kühlschrank aufgemacht. Da stand eine kleine Schale voll knusprigbrauner Fleischklößchen. Papa ist das Wasser im Mund zusammengelaufen. Er hat eins genommen. Köstlich — ja, das hat er gedacht!

Es waren aber gar nicht Mamas wunderbare kleine Klopse, es waren eklige Katzenfutterbällchen. Papa hat das Katzenfutter schnell wieder ausgespuckt und sich hinterher den Mund gespült.

Das alles hat er am nächsten Tag selber erzählt. Ja, so geht es einem, wenn man gierig ist und sich mitten in der Nacht heimlich was zu essen holt.

Svante nimmt eine gelbe Dose. Huhn steht mit schwarzen Buchstaben darauf. Er wirft sie in den Korb.

Spaghetti hat Mama noch geschrieben. Spaghetti mit Fleischsoße sind Svantes Lieblingsessen. Mamas Spaghetti und nicht diese zähen Schlangen, die sie manchmal in der Schule zu essen kriegen.

Svante legt das lange Paket in den Korb. Spaghetti und Katzenfutter. Und schon ist alles geritzt. Nur noch bezahlen.

Er hängt den Korb über den Arm und geht auf die Kasse zu. Plötzlich fällt ihm ein, daß er sich ja die neuen Autos angucken wollte. Er läuft zum Spielzeugregal. Dort steht auf dem Fußboden ein großer, brauner Karton voller funkelnagelneuer Autos.

»Wow!« ruft Svante aus.

Er stellt den Korb hin und greift gleich nach einem blauen Auto. Es ist ein Volkswagen. Nein, die sind nicht so schön.

Svante legt den Käfer zurück und sieht einen gelben, schnittigen Volvo.

So einen will ich, denkt er aufgeregt. Er befühlt die Räder. Sie sind aus weichem Gummi. Das Auto rollt leicht und leise auf dem Fußboden.

»So ein Auto muß ich haben. Das muß ich mir kaufen«, murmelt Svante vor sich hin.

Aber Svante hat kein Geld. Nur die beiden Zehn-Kronen-Scheine, mit denen er Spaghetti und Katzenfutter bezahlen muß. Und das ist Mamas Geld. Davon kann er nichts nehmen.

Er hält das gelbe Auto in der Faust und denkt: Aber die haben hier ja den ganzen großen Karton voll. Warum kann ich nicht eins kriegen? Nur ein einziges kleines Auto! Den Volvo.

Natürlich weiß Svante, daß er das Auto nicht nehmen kann, wenn er kein Geld hat. Und das hat er ja nicht. So ein toller gelber Volvo!

Und da tut Svante etwas, was er noch nie getan hat. Er stopft das gelbe Plastikauto schnell in seine Anoraktasche.

Im Karton liegen ja noch massenhaft Autos. Wenn Svante nur dieses eine kleine nimmt, merkt das doch keiner. Svante guckt sich nach allen Seiten um. Weit und breit ist niemand zu sehen, auch keine Verkäuferin. Er geht auf die Kasse zu. Er schielt an sich runter. Die Anoraktasche ist wie eine dicke Beule.

Svante hat das Gefühl, daß das Auto jeden Augenblick anfangen könnte, laut zu schreien:

»Hier! Hier bin ich! Svante versucht, mich zu klauen! Svante ist ein Dieb!«

Svante stellt sich bei der Kasse an. Vor ihm steht nur ein alter Mann, der eine Schachtel Schnupftabak bezahlen muß. Svante stellt seinen Korb auf die anderen und legt die Spaghetti und das Katzenfutter auf das Rollband. In der Jackentasche liegt das Auto und lauert.

An der Kasse sitzt eine Frau mit vielen blonden Locken. Und mit sehr viel Lippenstift auf dem Mund.

Zuerst tippt sie den Preis für die Spaghetti in ihren Apparat. 5,75 erscheint auf dem kleinen Kassenfenster.

Danach taucht da 6,25 auf.

»Ist das alles?« fragt die Lippenstiftdame und starrt Svante an. Dann glotzt sie auf die ausgebeulte Anoraktasche. Jedenfalls kommt es Svante so vor.

Denn Svante ist ein Dieb.

Der Dieb hat ein teures Plastikauto gestohlen. Es steckt in seiner Jacke.

»Ist das alles?« wiederholt die Frau gereizt.

Svante guckt sie an und schluckt.

Der Dieb Svante.

»Nein, ich hab was vergessen.«

Svante rennt zurück zum Spielzeugregal. Da steht dieser doofe Karton und grinst Svante höhnisch an. Svante gräbt in seiner Jackentasche und befühlt das gelbe Auto. Eine Sekunde lang überlegt er noch, dann holt er es hervor und wirft es in den Karton zurück.

»Blödes Auto«, sagt er und läuft wieder zur Kasse.

Jetzt hat sich da eine kleine Schlange gebildet, und Svante muß sich durchdrängeln bis zur Lippenstiftdame. Sie sieht Svante an und zieht die Augenbrauen hoch.

»Wolltest du nicht noch etwas haben?« fragt sie.

»Nein«, antwortet Svante. »Ich hab mir’s anders überlegt. «

4. Kapitel

Guten Tag, guten Tag, guten Tag...

Svante wacht mit einem Ruck auf. O nein! In der Nacht hat er die Guten-Tag-Krankheit bekommen! Die man so schwer heilen kann. Wenn man die Guten-Tag-Krankheit hat, kann man nichts anderes sagen als »Guten Tag«. Und das ist wirklich zu blöde.

Warum konnte Svante sie nicht wenigstens morgen kriegen? Denn morgen ist Samstag, und da muß Svante nicht zur Schule. Aber heute ist Freitag, und Svante muß mit dieser dämlichen Krankheit in die Schule gehen.

Er hat sie früher schon mal gehabt. Da hat er versucht, zu Flause zu bleiben. Aber Mama ist mit dem Fieberthermometer gekommen und hat ihm die Stirn gefühlt. Und ihm ist kein bißchen heiß gewesen.

Ist ja klar, denn bei der Guten-Tag-Krankheit hat man nie Fieber.

Man kann eben nur nichts anderes sagen als »Guten Tag«.

Svante geht ins Badezimmer und wäscht sich. »Guten Tag«, sagt er zu seinem Spiegelbild.

Vielleicht verschwindet die Guten-Tag-Krankheit ja, wenn er einen großen Schluck kaltes Wasser trinkt, so wie beim Schluckauf.

Svante dreht den Hahn auf und läßt das kalte Wasser laufen. Er bückt sich und trinkt unter dem Hahn ganz schnell ein paar Riesenschlucke.

»Guten Tag«, sagt Svante wieder.

War also nix. Der Trick mit dem Wasser hat nicht geholfen.

»Pfui Pharao«, versucht Svante zu sagen, aber das einzige, was er rausbringt, ist natürlich »Guten Tag«.

Als Svante in die Küche kommt, sitzt Mama allein da. Anna, Papa und Henrik haben schon gefrühstückt. »Guten Morgen, Svante«, sagt Mama.

»Guten Tag«, antwortet Svante und setzt sich.

Mama guckt ihren Sohn von der Seite an, sagt aber nichts. Sie gießt ihm Kakao ein und reicht ihm zwei Butterbrote, die sie schon fertiggemacht hat.

Hm. Super! denkt Svante. Edamer Käse und Mortadella.

Er muß an Henrik denken. Sein kleiner Bruder ist so bescheuert, daß er glaubt, die Wurst heißt Mord-an-Ella, und deshalb ißt er sie nicht, aber Svante liebt Mortadella.

Heute kann er Mama nicht sagen, wie gut es ihm schmeckt. Er würde ja doch nur »Guten Tag« rausbringen.

»Hat’s geschmeckt?« fragt Mama.

Svante nickt und strahlt.

»Hast du dich schon gewaschen?«

Svante nickt wieder und strahlt noch mehr.

»Wieso grinst du denn so dummerhaft?« fragt Mama und lächelt.

Svante zuckt die Schultern und starrt auf den Tisch. »Warum sagst du denn nichts, Svante? Hast du Halsschmerzen?«

Jetzt schüttelt Svante energisch den Kopf und sieht ernst aus. Dann geht er zum Fensterbrett. Da liegen Bleistifte und ein Schreibblock. Er scheibt: »ICH HABE DIE GUTEN-TAG-KRANKHEIT.« Dann reißt er den Zettel ab und gibt ihn Mama.

»Nein, aber Svante! Doch nicht heute! Es ist Freitag! Wie soll das denn in der Schule werden? Da kannst du nicht immer nur ›Guten Tag‹ sagen!« Mama sieht sehr energisch aus.

Svante schreibt einen neuen Zettel:

»ICH SAGE NICHTS IN DER SCHULE.«

»Ach so«, murmelt Mama nur und zerknüllt den Zettel.

Svante ißt das Brot auf, trinkt seinen Kakao aus und schreibt noch einen Zettel:

»ES HAT SUPER GESCHMECKT.«

Sonst geht Svante immer mit Sophie zur Schule. Sie wohnt nur ein paar Häuser weiter. Aber heute geht es leider nicht. Sie könnten ja über nichts reden. Svante kann ja nur »Guten Tag« sagen, und Sophie würde denken, daß er verrückt geworden ist.

Genau zehn Minuten vor acht ist Svante in der Schule. Joachim und Miklos sitzen schon auf ihrem Platz und spielen mit Autos. Joachim hat einen silberfarbenen Mercedes und Miklos einen großen Laster mit griechischen Buchstaben drauf. Den hat er von seinem Opa bekommen, als er ihn in Griechenland besucht hat.

»Mojn, Svante.« Die beiden gucken den Guten-Tag-Kranken an.

»Guten Tag«, sagt Svante und geht zu seinem Platz. Miklos feixt niederträchtig.

»Wo hast du denn deine Tussi?« fragt er.

Svante wirft ihm einen bösen Blick zu und schneidet ihm eine Grimasse.

»Sophie und Svante«, sagt Joachim und tut so, als gäbe er Miklos einen Kuß.

Joachim muß Svante immer ärgern. Er ist eifersüchtig, weil Sophie Svante mag und nicht ihn. Doch das würde er nie zugeben. Und darum redet er solchen Mist.

Svante nimmt einen Stift aus seiner Mappe, dann den Zeichenblock. Er schreibt:

»HEUTE REDE ICH NICHT. WEIL ICH DIE GUTENTAG-KRANKHEIT HABE!«

Joachim kann noch nicht so gut lesen, aber Miklos kann es.

»Was?! Wieso Guten-Tag-Krankheit? Was soll der Quatsch? So was gibt es ja gar nicht.«

Svante schreibt einen neuen Zettel.

»STELL DIR VOR, DIE GIBT ES DOCH! ICH HAB DIE NÄMLICH HEUTE NACHT GEKRIEGT! ICH KANN NUR GUTEN TAG SAGEN!«

»Total beknackt!« sagt Miklos und erzählt Joachim, was auf dem Zettel steht.

»Guten-Tag-Krankheit«, murmelt Joachim. »Ist die ansteckend?«

Svante zuckt mit den Schultern.

»Kannst du wirklich nichts anderes sagen als ›Guten Tag‹?« fragt Miklos mit großen Augen. »Sag mal ›Fritten und Hamburger‹.«

Joachim ist aufgesprungen und stellt sich vor Svante hin.

»Guten Tag«, antwortet Svante.

»Nee, wie gräßlich!« Joachim macht einen Schritt zurück. »Nee, ich will mich nicht anstecken.«

Er läuft zur Toilette und kommt mit einem Papierhandtuch wieder. Das hält er sich vor Mund und Nase, damit er keine Guten-Tag-Bazillen aufschnappt.

Inzwischen sind die meisten aus der Klasse hereingekommen und setzen sich.

»Svante ist krank. Er hat die Guten-Tag-Krankheit«, sagt Miklos.

»Er kann nämlich nur ›Guten Tag‹ sagen«, erklärt Joachim den anderen. »Sag mal ›Blaubeereis‹«, fordert er Svante auf.

In der Klasse ist es ganz still geworden. Alle Kinder gucken Svante an.

»Guten Tag«, sagt Svante nach einer Weile.

»Da hört ihr es!« schreit Joachim triumphierend und hopst auf seinem Platz rauf und runter.

Jetzt kommt Sophie in die Klasse.

Sie nimmt nicht einmal ihre Schulmappe ab, sondern geht schnurstracks auf Svante zu.

»Wo warst du denn?« fragt sie wütend. »Wieso hast du nicht auf mich gewartet?«

Die anderen erklären ihr, woran Svante leidet, und warnen sie, daß es furchtbar ansteckend sein kann.

»Puh, so was Dummes«, sagt Sophie nur. »Wenn du die Guten-Tag-Krankheit hast, dann habe ich jedenfalls die Nicht-mit-Svante-reden-Krankheit. Damit du es nur weißt.«

KLINGLING!

Es ist acht Uhr. Die Schule beginnt.

Wenn Ulla-Lena mich nur heute nichts fragt, denkt Svante verzweifelt.

Da kommt sie. Sofort wird es mucksmäuschenstill.

»Guten Morgen, Kinder «, sagt sie fröhlich.

»Guten Morgen, Ulla-Lena«, rufen alle Kinder.

»Guten Tag«, murmelt Svante.

Sein Bleistift liegt noch seit gestern auf dem Pult. Ein Glück, daß ihn kein Schulmonster angeknabbert hat. »Also, Kinder«, die Lehrerin lächelt, »heute ist Freitag, der letzte Schultag in dieser Woche. Heute fangen wir nicht mit Lesen an. Diesmal machen wir was anderes.«

Sie nimmt ein Stück Kreide.

»Weiß einer von euch, was ein Gegenteil ist?«

Keiner hebt die Hand, aber Klas in seiner Ecke murmelt etwas vor sich hin.

»Ja, das ist irgendwie... ja, das ist so schwer zu erklären.«

»Versuch’s mal«, ermuntert ihn Ulla-Lena.

»Ja, also, wenn man zum Beispiel frech ist, dann ist das Gegenteil davon brav.«

»Gut, Klas! Das Gegenteil ist also etwas, was genau umgekehrt ist. Das Gegenteil von frech ist brav. Was ist das Gegenteil von fröhlich?«

Ein paar heben die Hand. Aber nicht Svante. Denn was könnte er schon antworten? »Guten Tag« natürlich.

»Das Gegenteil von fröhlich ist traurig«, sagt Miklos.

»Nee«, protestiert Magda. »Das ist sauer.«

»Oder wütend«, ruft Susanne und zeigt die Zähne.

»Ja, genau«, sagt Ulla-Lena. »Manche Wörter haben als Gegenteil viele Wörter. Was ist das Gegenteil von sauber?«

»Beschissen«, ruft Joachim sofort.

»Haha«, lacht Michael, aber Ulla-Lena wirft ihm einen mahnenden Blick zu.

»Richtig, Joachim. Aber dafür gibt es noch ein feineres Wort, nicht?«

»Klar, schmutzig«, sagt Joachim. »Beschissen darf man in der Schule ja gar nicht sagen. Dumm von mir.«

Die ganze Zeit versucht Svante, sich so klein wie möglich zu machen. Er wagt nicht, der Lehrerin in die Augen zu sehen. Wenn sie bloß nichts fragt, denkt er wieder.

Er tut so, als ob er sehr beschäftigt ist, kramt in seiner Mappe, sucht in der Hosentasche nach dem Schlüssel, legt den Bleistift gerade hin.

Kann denn nicht plötzlich das Telefon klingeln? Dann müßte Ulla-Lena ins Lehrerzimmer laufen und drangehen.

Aber sie steht da und quatscht über langweilige Gegenteile. Hoffentlich fragt sie mich nicht, denkt Svante.

Oder ist die Guten-Tag-Krankheit vielleicht schon vorbei? Svante flüstert vor sich hin: »Guten Tag.« Nee, sie ist noch nicht vorbei. Eigentlich wollte er »Rollmops« sagen. Und, owei! Wenn er jetzt plötzlich mal muß. Dann kann er nicht fragen, ob er aufs Klo darf. Versucht er es, dann kriegt sie raus, daß er die Guten-Tag-Krankheit hat.

Ob er vielleicht so tun soll, als ob er ohnmächtig wird? Dann liegt er da, und man trägt ihn zur Schulschwester, und er braucht nicht mal piep zu sagen.

Oder er könnte sich auch hinter dem Klavier verstecken und da gemütlich Comics lesen.

»Svante!«

Svante hopst vor Schreck fast hoch. Was? Hat die Lehrerin ihn was gefragt?

»Na, du Schlafmütze? Sitzt du da und träumst?« Ulla-Lena sieht ihn an. »Hast du nicht gehört, Svante?«

Svante schüttelt den Kopf. O verflixt! Jetzt kriegt sie es raus.

»Also Svante, wie heißt das Gegenteil von groß?«

Svante kriecht in sich zusammen. Er rutscht fast vom Stuhl. Er zuckt die Schultern und pustet vor sich hin, um zu zeigen, daß er es nicht weiß.

»Also komm, Svante, das weißt du doch.«

Alle in der Klasse gucken jetzt Svante an, Ulla-Lena und die Kinder. Svante öffnet den Mund.

»Guten Tag«, piepst er.

Viele fangen an zu lachen. Denn sie wissen ja, daß Svante die Guten-Tag-Krankheit hat und nichts anderes sagen kann als dieses dumme »Guten Tag«. Aber die Lehrerin weiß es nicht.

»Svante, Svante«, sagt sie seufzend. »Guten Tag ist doch nicht das Gegenteil von groß.«

Da platzt Andreas mit der Wahrheit heraus.

»Er kann nichts anderes sagen als ›Guten Tag‹. Er hat nämlich die Guten-Tag-Krankheit gekriegt.«

Die anderen nicken heftig.

»Sag mal ›Rote Grütze‹«, verlangt Joachim.

»Guten Tag«, quetscht Svante hervor. Jetzt ist er wütend. Diese blöde Krankheit. Diese saublöde Guten-Tag-Krankheit.

»Ach, so ist das, Svante«, sagt die Lehrerin. »Hat dich die Guten-Tag-Krankheit erwischt?«

Was? Weiß die Lehrerin, daß es so eine Krankheit gibt? Alle starren sie an.

»Ja, es ist schon ziemlich lange her, daß jemand diese Krankheit gehabt hat«, sagt sie und sieht Svante mit einem komischen Blick an. »Aber ich weiß, wie man sie heilt.«

Ulla-Lena sieht irgendwie listig aus. Sie steht vor ihrem Tisch und nickt vor sich hin.

»Das weißt du? Echt?« ruft Miklos aus.

Ja, kann man denn die Guten-Tag-Krankheit heilen? denkt Svante. Das hab ich gar nicht gewußt. Sonst ist sie abends immer von allein weggegangen.

»Wie denn?« rufen die Kinder.

»Erzähl doch mal«, bettelt Sophie.

Ja, los, sag’s schon, denkt Svante aufgeregt. Ich muß geheilt werden, damit ich endlich wieder reden kann!

Aber jetzt schüttelt die Lehrerin den Kopf.

»Das kann ich nicht. Es ist nämlich ein Geheimnis.«

»Oh, bitte, bitte!« ruft die Klasse.

Ulla-Lena schweigt.

Da schreibt Svante einen Zettel und gibt ihn ihr.

»SAG ES ENDLICH, VERFLIXT NOCH MAL!«

Aber die Lehrerin sieht nur noch geheimnisvoller aus, und die Kinder platzen beinah vor Neugier.

»Liebe Ulla-Lena! Bitte, bitte!«

Aber nix, sagt Felix Fix. Da wird Svante wütend. Es kocht in ihm vor Ungeduld und Neugier. Plötzlich blubbert es hoch, und er stößt hervor:

»Ich will es aber wissen!«

Plupp! Svante hat nicht »Guten Tag« gesagt, sondern »Ich will es aber wissen!«. Er ist geheilt!

Die Guten-Tag-Krankheit ist verschwunden.

»Was ist denn jetzt passiert?« rufen die Kinder durcheinander.

»Nanu«, sagt Svante. »Ich kann ja wieder reden.«

»Und ob«, sagt die Lehrerin und kichert so ein bißchen verschmitzt.

»Wie ist das denn gekommen?« fragt Jurek.

»Es hat einfach plupp gemacht«, erklärt Svante. »Aber wie heilt man denn nun die Guten-Tag-Krankheit?« fragt er die Lehrerin.

»Ich hab dich doch eben geheilt, Svante.«

»Ja, das weiß ich. Aber wie?«

»Mit ganz gewöhnlicher Neugier.«

5. Kapitel

Svantes Freund Joachim wohnt mit seiner Mama in einer Straße mit vielen Mietshäusern. Jedes Haus hat drei Eingänge. Joachim wohnt in Nummer 12. Dort wohnen viele Familien mit Kindern.

Aber einer wohnt ganz allein, direkt neben Joachim. Er heißt Gren und ist ein unheimlicher Typ. Früher ist er Seemann gewesen, und es heißt, er habe im Gefängnis gesessen.

Er hat schwarze böse Augen und eine große rote Kartoffelnase. Er ist bestimmt gefährlich. Alle nennen ihn den Schleichenden Schatten. Er ist der Schleichende Schatten aus Nummer 12.

Man munkelt, daß er früher mal eine Frau und Kinder gehabt hat. Man munkelt auch, auf welche Weise sie verschwunden sind. Aber das ist so grauslich, daß Svante und Joachim nicht mal wagen, daran zu denken.

Wenn sie von draußen reinkommen und schreien und lachen und trampeln, daß es im ganzen Treppenhaus hallt, dann öffnet sich die Tür gegenüber von Joachims Wohnung, und der Schleichende Schatten steckt seinen fürchterlichen Kopf durch den Spalt.

Er glotzt Svante und Joachim tückisch an und sagt nichts. Und gerade das ist so schauerlich. Alle anderen Erwachsenen schimpfen und brüllen, man soll leise sein. Aber nicht Herr Gren.

Svante war überzeugt davon, daß der Schleichende Schatten sich nachts in einen Werwolf verwandelt. Er hat nämlich so buschige Augenbrauen, genau wie ein Werwolf.

An einem Samstag, als Svante bei Joachim übernachten darf, sind sie die halbe Nacht aufgeblieben, um den Werwolf Gren zu beschatten. Svante war wahnsinnig gespannt. Bisher hatte er Werwölfe nur im Film und in Comics gesehen.

Nachdem Joachims Mama zu Bett gegangen war, schlichen sich die Jungs auf Zehenspitzen aus der Wohnung zu der Tür von Herrn Gren. Dort horchten sie lange. Aber es war kein Piep zu hören. Da nahm Svante seinen ganzen Mut zusammen und schielte durch den Briefschlitz. Drinnen war es kohlschwarz.

»Er ist nicht da«, flüsterte Svante. »Bestimmt ist er unterwegs und jagt Menschen.«

Er sah Joachim mit finsterem Blick an.

»Werwölfe verschonen keinen«, sagte er mit dumpfer Stimme.

»Hör auf!« zischte Joachim und gab Svante einen Puff.

»Und am liebsten fressen Werwölfe kleine Jungs, die nebenan wohnen«, fuhr Svante düster fort. »Kleine siebenjährige Jungs mit dunklen Haaren.«

»Halt die Klappe, Idiot!« Joachim fand es gar nicht besonders witzig, was Svante da behauptete. »Wenn du nicht still bist, geh ich wieder rein, und du kannst sehen, wo du bleibst!« stieß er hervor.

Plötzlich hörten sie, wie unten die Haustür geöffnet wurde.

Da kam jemand. Die Treppenhausbeleuchtung ging an. »Schnell! Weg!« zischte Svante und zog Joachim mit sich eine Treppe höher.

Sie hörten schwere, schleppende Schritte, die näher und näher kamen. Und dann noch ein Keuchen.

»Wenn das jetzt der Werwolf ist!« stotterte Joachim, und Svante kriegte eine Gänsehaut. Himmel, wenn jetzt wirklich ein echter, lebendiger Werwolf auftauchte! So ein behaartes Biest mit langen scharfen Hauern.

Die Schritte hallten. Sie klangen wie Hammerschläge. Svante nahm allen Mut zusammen und spähte durch die Gitterstäbe vom Treppengeländer.

Und wirklich, es war der Schleichende Schatten.

Er ging mit gesenktem Kopf und schleppenden großen Klumpfüßen. Sein Gesicht war nicht zu erkennen.

Herr Gren schloß seine Tür auf und machte in seinem Flur das Licht an. Er sah sich hinterhältig um. Jetzt... jetzt konnte man sein Gesicht sehen. Und... es sah genau so aus wie immer. Er hatte kein Werwolfgesicht.

Genau wie sonst sah er aus. Vielleicht ein bißchen müder. Svante und Joachim hatten umsonst auf der Treppe gewartet.

»Aber er war ja gar kein Werwolf«, platzte Joachim raus, nachdem der Schleichende Schatten seine Tür zugemacht hatte.

»Nee, logo«, sagte Svante. »Weiß ich doch. Ich wollte dir nur ein bißchen Angst einjagen.«

»Tss, du Blödmann!«

In Joachims Siedlung wohnen noch andere Kinder aus ihrer Klasse. Mari und Andreas und Magdalena zum Beispiel. Auf dem nahen Spielplatz spielen sie mit anderen Kindern Schlagball oder Völkerball, oder sie bolzen mit dem Fußball. Dann machen sogar die richtig Großen mit.

Svante und Sophie radeln zu Joachim, um mitzuspielen. Svante hat ein blaues Rad, Sophie ein rosa, das glitzert. »Ein echtes Punkerrad«, sagt Svante, um sie zu ärgern. »Nee, stell dir vor, das ist es nicht«, antwortet Sophie. »Es ist nämlich ein Rockerrad!«

Sie stellen ihre Räder vor Joachims Treppe und gehen zu den Kindern auf den Spielplatz. Die können sich nicht einigen, was sie spielen wollen.

Während noch alle durcheinanderreden, fangen die Großen an, mit dem Fußball zu dribbeln. Svante läßt Sophie stehen und macht mit.

Plötzlich hat Svante den Ball direkt vor den Füßen.

»Los, schieß«, ruft ein großer Junge. »Hierher zu mir!«

Svante ist stolz und freut sich. Er nimmt einen Anlauf und pang! — fliegt der Ball los. Er fliegt weit, denn Svante hat mit aller Kraft geschossen. Der Ball landet nicht bei dem großen Jungen. Er fliegt viel weiter. Direkt in das Fenster vom Schleichenden Schatten.

Krach! Klirr!

Der Fußball ist durch die Scheibe gesaust und in der Wohnung von dem unheimlichen Herrn Gren verschwunden. »Idiot«, schreit Joachim. »Was hast du denn jetzt gemacht?!«

Svante ist wie gelähmt. Er spürt, wie das Entsetzen in ihm hochsteigt. Hilfe, er hat das Fenster vom Schleichenden Schatten kaputtgemacht.

Und Joachims Ball ist weg. Er liegt da drinnen. »Hoffentlich ist er nicht zu Hause«, murmelt Sv ante und guckt erst Sophie und dann Joachim an.

»Du mußt mir meinen Ball wiederholen«, verlangt Joachim und packt Svante am Ärmel. »Der war teuer.«

»Willst du denn, daß ich ermordet werde?« fragt Svante. Alle Kinder versammeln sich um ihn. Sie sehen ganz verstört und entsetzt aus.

»Er wird schon nicht wagen, dich umzubringen. Weil wir ja Zeugen wären«, erklärt Joachim.

»Ich komm mit.« Sophie stellt sich neben Svante. »Ich hab keine Angst vor ihm.«

Sie nimmt Svantes Hand und geht mit ihm auf die Haustür zu.

Svante hat ganz weiche Knie. Aber es ist gut, daß Sophie mitkommt.

»Na, klingle schon«, ermahnt ihn Sophie, als sie beide vor Herrn Grens Tür stehen.

»Kannst du nicht...« Svante verstummt.

»Hm, kann ich machen, wenn du so feige bist.«

Brr, schnarrt die Türglocke.

In der Wohnung bleibt alles still.

»Vielleicht ist er ja nicht zu Hause«, sagt Svante hoffnungsvoll.

Sophie drückt noch einmal auf den Klingelknopf, und da hören sie, wie jemand auf die Tür zuschlurft.

»Lebt wohl, Mama und Papa«, murmelt Svante.

Sophie sagt nichts. Sie hält nur Svantes Hand ganz fest. Die Tür geht auf, und vor ihnen steht der Schleichende Schatten.

Zuerst sieht er sie ernst an, seine Finger trommeln auf dem Hosenbein. Dann verzieht sich sein Gesicht, und er lächelt.

»Was können denn so kleine Herrschaften von mir wollen?«

Svante ist ganz platt. Der Schleichende Schatten sieht ja richtig freundlich aus und gar nicht so, als würde er einen in der nächsten Sekunde ermorden wollen.

Sophie kriegt als erste ein paar Worte raus.

»Ja, es ist wegen dem Ball.«

Herr Gren nickt.

»Kommt rein «, sagt er ruhig.

Svante zögert, geht aber mit, als Sophie, die ihn immer noch an der Hand hält, an seinem Arm ruckt.

»Vielen Dank«, sagt sie fröhlich und spaziert in die Wohnung.

Beim Schleichenden Schatten sieht es fast genauso aus wie überall.

Eine gemütliche kleine Diele, ein Herz auf der Klotür, ein ordentliches Wohnzimmer mit Vasen und anderem Krimskrams und eine helle, freundliche Küche mit gestreiften Gardinen.

Es riecht nach Gulasch, irgendwo spielt leise ein Radio. Svante hält Ausschau nach grauslichen Sachen, Pistolen, Giftschlangen oder Dolchen. Aber er kann nur Blumentöpfe und ein Aquarium mit bunten Fischen entdecken. Und ein Schild, darauf steht: »Liebe deinen Nächsten.«

»Ja, dieser Fußball«, murmelt der Schleichende Schatten und führt Svante und Sophie ins Schlafzimmer.

Da liegt der Ball mitten in einem Durcheinander von kaputten Blumentöpfen und Glassplittern.

»Owei!« rufen Svante und Sophie gleichzeitig.

»Das war wirklich ein Volltreffer«, sagt der Schleichende Schatten.

Jetzt schlägt er uns tot, denkt Svante.

Er stammelt: »Wir haben es nicht mit Absicht getan.«

»Nein, natürlich nicht«, sagt Herr Gren und lächelt wieder. »So was passiert eben mal. Was glaubt ihr, wie’s mir gegangen ist, als ich noch klein war? Ich war überhaupt der größte Raudi in unserem Dorf. Die Mütter wollten nicht, daß die anderen Jungs mit mir spielten, so unmöglich war ich. Ein Nachbar hatte einen großen Apfelbaum mit süßen roten Äpfeln, und davon klaute ich immer wieder. Ihr sagt doch heute noch klauen, nicht?« Herr Gren lacht.

»Ja«, piepst Svante, dem fast die Spucke wegbleibt, weil der Schleichende Schatten so nett und kein bißchen gefährlich ist.

»Ja, also dieser Apfelbaum. Wißt ihr, was ich eines Nachts, als ich so richtig gierig auf die Äpfel war, gemacht habe? Ich hab mir die alte rostige Säge von meinem Vater aus dem Schuppen geholt und jeden einzelnen Ast abgesägt. Ihr könnt euch ja wohl denken, daß mein Vorrat für ein paar Monate reichte! Als der Nachbar am nächsten Morgen den kahlen Apfelbaum sah, ohne einen Ast oder einen Apfel, hat ihn fast der Schlag getroffen. Sechs Wochen später ist er dann weggezogen.«

Svante und Sophie müssen lachen. Das war ja wirklich ein Ding! So was haben sie noch nie gehört. Einen ganzen Baum kahlzusägen, nur weil man Appetit auf Äpfel hat!

»Nein, wißt ihr was, hier ist es zu ungemütlich«, sagt Herr Gren plötzlich. »Wir gehen in die Küche. Da kriegt ihr was Gutes.«

Einfach Wahnsinn! denkt Svante, der keine Spur von Angst mehr vor dem Schleichenden Schatten hat, der ist ja ganz normal. Aber irgendwie scheint er immer noch ein bißchen ein Raudi zu sein. Svante und Sophie hüpfen hinter ihm her in die Küche.

»Viele Leute haben Angst vor mir«, fängt Herr Gren wieder an. »Die haben gehört, daß ich Seemann gewesen bin und im Kittchen gesessen habe. Sie sind mißtrauisch und halten mich für einen richtigen Schurken. Ihr habt bestimmt auch Angst vor mir gehabt, nicht?«

Svante und Sophie nicken.

Herr Gren stellt zwei Flaschen Zuckersprudel auf den Tisch und eine Tüte voll Zimtschnecken.

»Ach«, sagt er plötzlich und guckt die beiden an. »Wie heißt ihr überhaupt? Das habt ihr mir noch gar nicht gesagt. «

»Ich heiße Svante«, sagt Svante und nimmt sich eine Schnecke.

»Und ich Sophie.« Sophie blinzelt den Schleichenden Schatten vergnügt an.

»Svante und Sophie. Sophie und Svante. Was für schöne Namen. Aber wißt ihr auch, wie ich heiße?«

»Schleichender Schatten«, platzt Svante heraus.

Als er merkt, was er gesagt hat, wird ihm eiskalt vor Schreck.

Aber Herr Gren wird nicht böse. Er lacht. Ein tiefes, bullerndes Lachen.

»Ja, so ist es. Man nennt mich den Schleichenden Schatten. Aber ich heiße Arvin. Arvin Hjalmar Edvin Gren.«

»Hej, Arvin«, sagt Svante.

»Hej, Svante«, sagt Arvin und zwickt Svante in die Nase.

Sophie möchte wissen, ob eine Fensterscheibe viel Geld kostet.

»Tja, so acht-, neuntausend«, antwortet Arvin.

»Was?!« schreit Svante und verschluckt sich an dem Sprudel. Er muß husten.

»Das war doch nur ein Spaß«, sagt Arvin schnell. »Macht euch keine Sorgen. Ich kenne einen alten Glasermeister, der bringt das schon für mich in Ordnung.«

Und dann erzählt Arvin von seinem Leben auf See. Und daß er in Tunis im Gefängnis gesessen hat. Er hatte sich mit einem Griechen geprügelt wegen eines Mädchens. Und da hat ihn die Polizei geschnappt und ins Kittchen gesteckt. Aber er schaffte es zu türmen. Er hatte dem Wächter heimlich den Schlüssel geklaut.

Die Seeleute nannten ihn nur noch Schleichender Schatten, und so bekam er seinen Spitznamen.

Als er nach fünfzehn Jahren auf See zurückkam, hat er geheiratet, und lange Zeit ging es ihm gut. Aber eines Tages verschwand seine Frau, zusammen mit dem kleinen Sohn. Arvin fand nur einen Zettel. Darauf stand »Tschüs«.

Später hat er dann rausgekriegt, daß seine Frau mit einem vom Zirkus weggelaufen ist.

Als er von seinem kleinen Sohn spricht, sieht er traurig aus. Aber dann holt er eine Menge Fotos aus einer Schublade. Fotos von seinem Seemannsleben. Svante und Sophie finden sie unheimlich interessant.

Sie denken überhaupt nicht daran, wie die Zeit vergeht. Aber plötzlich fragt Sophie:

»Wie spät ist es eigentlich?«

»Halb vier«, antwortet Arvin.

»Auwei, wir müssen nach Hause, Svante.«

Die beiden bedanken sich für die Schnecken und den Sprudel. Arvin Gren, der ehemalige Schleichende Schatten, gibt ihnen Joachims Ball zurück.

»Besucht mich mal wieder. Aber den Ball könnt ihr zu Hause lassen.«

»Tschüs, Arvin!«

Sie kommen auf den Hof. Da stehen Joachim und Andreas.

»Wo wart ihr denn bloß? Wir haben gedacht, ihr seid tot«, stößt Joachim hervor.

»Wieso denn tot?« fragt Sophie und guckt Joachim kühl an.

»Na, weil ihr doch beim Schleichenden Schatten wart.«

»Was für ein Schleichender Schatten?« fragt Svante.

»Den hat es nämlich nie gegeben«, sagt Sophie. »Er heißt Arvin, wenn ihr es genau wissen wollt. Arvin Hjalmar Edvin Gren.«

6. Kapitel

»Svante! Karl Svante Rudolf Andersson!«

Svante schlägt die Augen auf.

»Aufstehen! Heute fängt doch die Schule wieder an! Du kommst in die zweite Klasse!«

Die zweite! Svante fährt hoch.

Er fängt ja heute in der zweiten Klasse an. Die langen, warmen Sommerferien sind vorüber, und jetzt kommt ein spannender Herbst. Denn jetzt ist Svante kein Anfänger mehr in der Schule, jetzt ist er schon ein echter Profi. Er und die andern in der Klasse sind nicht mehr die Kleinsten.

Es wird super, sie alle wiederzusehen. Und festzustellen, wer am meisten gewachsen ist, wer am stärksten ist und wer Schürfwunden oder dicke Armmuskeln gekriegt hat.

Und auf dem Weg zur Schule trifft er Sophie nach den langen Sommerferien wieder. Überall sehen sie Winzlinge, die in die erste kommen und ihre Mamas fest an der Hand halten. Geht man schon in die zweite, braucht man keine Mama, die einen zur Schule bringt. Dann weiß man ja alles. Kennt den Weg und weiß, daß die aus der vierten und fünften gar nicht so gefährlich sind, wie man geglaubt hat.

Aber die armen Anfänger! Die wissen ja rein gar nichts und sind die Kleinsten. Sie haben keine Ahnung, wie man sich meldet und wo das Klo ist oder wie man sich im Eßsaal in die Reihe stellt. Sie begreifen nicht mal, daß 4 + 4 genausoviel ist wie 5 + 3. Aber Svante weiß das alles. Also wird er es den Kleinen wohl beibringen müssen.

»Mojn, Jungs!« ruft er.

»Mojn, Svante! Mann, hast du ein fetziges T-Shirt an!« Andreas zupft ihn am Ärmel, und Svante versetzt ihm einen freundschaftlichen Knuff.

»Habt ihr die kleinen Murkels gesehen, die in der ersten anfangen?«

Andreas nickt.

»Richtige Kinderpopos, die ihre Mamas mitgebracht haben«, sagt Michael und gräbt mit dem Tennisschuh im Kies.

»Die reinsten Gartenzwerge!«

Die drei lachen roh und gucken sich um. Drüben in einer Ecke hockt auf einer Bank ein klitzekleiner schwarzhaariger Hosenmatz. Er schielt zu den vielen Kindern herüber, die in Gruppen zusammenstehen, und wirkt ziemlich verloren.

»Guckt euch den an!« Michael zeigt auf den Kleinen. »Der sitzt ja da ganz allein. Ohne Mama. Kommt, wir gehen mal hin.«

Die drei selbstbewußten Jünglinge gehen mit schnellen Schritten auf den Kleinen zu. Er ist tatsächlich mit Abstand der kleinste von allen Mini-Erstkläßlern.

»Ja, wen haben wir denn hier?« fragt Michael und zeigt auf den Knirps. »So ein Pipijunge will schon zur Schule gehen?«

Der Kleine antwortet nicht und guckt in die Luft, als gäbe es Svante und Andreas und Michael gar nicht. Er tut Svante fast ein bißchen leid. Hier kommen drei schon enorm Große aus der zweiten und wollen ihn gleich am ersten Schultag fertigmachen.

»Mußt du nicht noch zwei Jahre in den Kindergarten gehen?« fragt Andreas höhnisch und starrt den Winzling furchterregend an.

Der steht auf und starrt mindestens ebenso furchterregend zurück.

Svante kriegt plötzlich ein unsicheres Gefühl. Was denn! denkt er. Er müßte doch Angst kriegen und so ein bißchen blöde grinsen. Er ist doch nur so ein Zwerg von einem Erstkläßler. Außerdem sind wir zu dritt, und er ist ganz allein.

Svante knipst ein überlegenes Lächeln an und sagt:

»Wir fangen heute in der zweiten an, damit du’s nur weißt.«

Da öffnet der kleine schwarzhaarige Steppke den Mund und zischt:

»Haut bloß ab, bevor ich euch zu Mus zermatsche!«

Was der sich traut! So eine große Lippe zu riskieren. Schließlich sind sie hergekommen, um diesen Knirps auf den Topf zu setzen und ihm zu zeigen, daß Zweitkläßler tolle Jungs sind.

»Haut ab, hab ich gesagt!« zischt der Kleine wieder. Und da machen die drei tollen Jungs kehrt und gehen. Aber Svante dreht sich doch noch einmal um und ruft:

»Mann, wir haben doch nur Spaß gemacht!«

Es ist sehr spannend, wieder in die Schule zu kommen und zu sehen, ob die anderen und die Lehrerin noch genauso aussehen wie vor den Sommerferien.

Svante ist wie immer sehr braun gebrannt, und er zeigt den Mädchen gern seinen braunen Bauch.

Viele sind in diesem Sommer gewachsen. Svante wollte mindestens zehn Zentimeter wachsen. Aber es sind bloß vier geworden. Vier jämmerliche Zentimeter. Einer ist jedoch in die Höhe geschossen, und das ist Joachim. Er ist jetzt einen halben Kopf größer als Svante.

Dann sitzen sie alle in der Klasse, und vorn an der Tafel steht Ulla-Lena. Sie ist sehr braun, und ihr Haar ist ganz lockig. Auf ihrem Tisch stehen viele Blumen und eine schwedische Flagge.

»Herzlich willkommen in der zweiten, liebe Kinder«, sagt sie und: »Ach, seid ihr aber gewachsen!«

Joachim reckt sich, aber Svante tut das nicht. Er ist ja leider nur vier Zentimeter gewachsen.

»Wißt ihr was?« sagt da die Lehrerin. »Wir kriegen heute zwei Neue.«

»Nee! Ehrlich?« rufen die Kinder.

»Jungs oder Mädchen?« fragt Jurek.

»Hoffentlich Mädchen«, ruft Helena.

»Ein Mädchen und ein Junge«, sagt die Lehrerin. »Sie sind Cousin und Cousine.«

Es klopft, die Tür öffnet sich, und herein kommt ein schwarzhaariger kleiner Steppke und hinter ihm ein ebenso dunkles Mädchen. Die ganze Klasse ist verstummt. Alle starren die beiden Neuen neugierig an. Ulla-Lena sagt:

»Das sind Maria und Alfonsin Perez. Die beiden kommen aus Stockholm.«

Svante traut seinen Augen nicht. Dieser klitzekleine schwarzhaarige Junge ist ja der Frechling, der gedroht hat, Svante, Michael und Andreas zu Mus zu zermatschen. Er war gar kein Schulanfänger! Er kommt in Svantes Klasse, in die zweite! Und nicht genug damit! Svante kann dieses neue Mädchen nicht aus den Augen lassen.

Sie ist das schönste Mädchen, das er je gesehen hat. Er schaut zu Sophie hinüber, und plötzlich, zum erstenmal, findet Svante Sophie gar nicht mehr so besonders hübsch. Eigentlich sieht sie aus wie alle anderen.

Maria, denkt er. Maria Perez.

Svante kann nichts dafür, aber statt wie früher immer nur an Sophie zu denken, denkt er jetzt dauernd an Maria. Sophie ist irgendwie in einer grauen Muschel verschwunden, und vor ihm auf weißen Wattewolken schwebt Maria Perez.

Er weiß nicht, wie das kommt. Vielleicht ist er ja krank, hat Scharlach oder so was.

Sein zappliges Herz macht einen Satz, sobald er in der Zeitung oder sonstwo den Namen Maria liest. Er traut sich kaum, Maria anzusprechen. Denn wenn er etwas sagt, dann klingt es so dumm und affig, einfach blöde. Die Wörter verhaspeln sich, und er bringt sie kaum heraus.

»Öh, äh, öh, äh — hej, Maria.«

Danach wird er knallrot und kriegt fast einen Krampf.

Aber Sophie, wie soll das bloß mit Sophie werden? Sie glaubt doch, daß Svante ihr Freund ist und daß sie für ihn das Supermädchen ist. Was wird sie tun? Eigentlich hat Svante sie ja noch immer unheimlich gern. Aber wenn er wählen könnte, ob er Sophie oder Maria Perez an der Hand hält, würde er sich todsicher für Maria entscheiden. Schließlich ist er ja nicht mit Sophie verheiratet. Er hat ja nichts unterschrieben und Sophie auch keinen Ring oder Blumen geschenkt. Ja, Leberblümchen im Frühling, aber das zählt wohl nicht.

Trotzdem kann Sophie einem leid tun. Für sie ist Svante Nummer eins in der Welt, aber auf Svantes Liste ist sie auf den zweiten Platz gerutscht, nach Maria Perez.

Wie soll er es ihr bloß beibringen? Und was soll er sagen und wann? Aber vielleicht braucht er ihr ja gar nichts zu sagen und hält das Ganze geheim?

Seine heimliche Liebe zu Maria. Sie müssen sich an heimlichen, dunklen Plätzen treffen. Svante muß eine Sonnenbrille tragen und Papas Baskenmütze tief in die Stirn ziehen.

Wenn Sophie ihn fragt, wo er hin will, muß er ihr vorschwindeln, daß er nur eine Zeitung kaufen geht oder die Blumen gießen muß oder so.

In Wirklichkeit aber schleicht er sich weg, um Maria zu treffen. Nee, pfui, wie gemein von mir, denkt Svante. Ich kann doch Sophie nicht anlügen, die liebe, süße Sophie.

Ein bißchen schwindeln darf man schon, aber nur bei unwichtigen Sachen. Zum Beispiel, wieviel Geld man auf der Bank hat und daß zu Hause siebenhundert Porsches in der Garage stehen. Aber lügen und betrügen, wenn es um Liebe geht, das ist was Ernsteres.

Vielleicht verhaut ihn Sophie ja, knufft ihn in den Bauch oder klatscht ihm eins auf den Rücken. Ein bißchen Prügel wäre jedenfalls besser, als wenn sie traurig würde und anfängt zu weinen. Das ist etwas, das Svante nicht aushalten kann. Dann muß er auch weinen. Besonders dann, wenn er schuld an den Tränen ist.

Warum, warum bloß mußte Maria Perez ausgerechnet in Svantes Klasse kommen? Warum, warum bloß mußte sich Svante in sie verlieben? Er hatte doch schon Sophie! Sophie, in die alle Jungs verliebt sind.

Manchmal glaubt Svante, daß mit ihm etwas nicht stimmt. Er hat den Alte-Knacker-Koller. So ist das. Diese Krankheit hat ihn zu früh erwischt. Statt nur immer an Mädchen zu denken, müßte er doch Briefmarken sammeln oder was anderes Normales tun. Genau wie die anderen in seinem Alter.

Verflixter Papa! Es kann ja nur Papa gewesen sein, der Svante mit diesen Alte-Knacker-Koller-Bazillen angesteckt hat. Also ist es kein Wunder, daß er immer nur Mädchen im Kopf hat. Das erklärt alles. Es liegt am Knacker-Koller, daß Svante sich in Maria Perez verknallt hat, klaro!

S
vante beschließt, Sophie am Freitag zu sagen, daß er sich in Maria Perez verliebt hat und daß es nicht seine Schuld ist. Aber er will es ihr nicht in der Schule sagen, sondern bei sich zu Hause, in seinem Zimmer. Wenn sie beide allein sind und niemand zuhören kann.

Sophie sieht wie immer süß aus.

»Tütelüt!« sagt sie vergnügt und spaziert in Svantes Zimmer.

»Tütelüt«, antwortet Svante nicht ganz so vergnügt. Ihm ist ein bißchen flau im Bauch.

»Was spielen wir heute?« fragt Sophie und bückt sich nach einem Kissen, das auf dem Fußboden liegt. »Abmagerungskur«, verkündet sie gleich darauf und stopft sich das Kissen unter die Bluse.

Sie sieht so fürchterlich dick aus, daß Svante lachen muß.

Aber er sagt nichts. Er weiß nicht, wie er es Sophie beibringen soll, das mit dem Knacker-Koller. Schließlich murmelt er:

»Jedenfalls spiel ich heute nicht mit Puppen.«

Sophie wirft ihm einen komischen langen Blick zu. Svante wird nervös. Er trommelt mit den Fingern auf seinem Hosenbein herum. Dann versucht er zu pfeifen, aber es kommt nur ein »Pff, pff« aus seinem Mund.

»Blödmann«, sagt Sophie plötzlich. »Hast du Bauchweh, oder was ist?«

Das kann man wohl sagen, denkt Svante. Ich muß mit ihr reden! Jetzt gleich!

Er holt tief Luft und rasselt herunter:

»Also du, Sophie. Es ist nämlich so. Also Papa hat mich angesteckt, weißt du. Mit dieser Krankheit, die alle Männer haben. Diesem Alte-Knacker-Koller. Und darum mach ich mir nichts aus Briefmarken, sondern nur was aus Mädchen. Und du bist ja ein Mädchen, und ich hab dich auch unheimlich gern. Aber ich konnte ja nicht wissen, daß ich diesen echten Knacker-Koller gekriegt habe, und darum hab ich mich in Maria Perez verliebt. Also ich kann nichts dafür, verstehst du? Der Knacker-Koller ist schuld.«

Zuerst passiert gar nichts. Dann fangen Sophies Mundwinkel an zu zittern und zu zucken.

»Nein! Fang bloß nicht an zu weinen!« ruft Svante ganz verzweifelt.

Aber Sophie weint gar nicht. Sie kratzt und schlägt und beißt Svante auch nicht. Nein, Sophie fängt an zu lachen. Sie lacht Svante, der supernervös ist, einfach ins Gesicht. Sie lacht schallend. Sie schüttet ihren ganzen Lachvorrat vor Svante aus und lacht, daß ihr die Tränen aus den Augen spritzen. Dann läßt sie sich auf Svantes Bett fallen, holt das Kissen unter der Bluse hervor, hält es vors Gesicht und kichert und japst und quietscht hinein.

Svante ist, milde gesagt, platt, ja eigentlich ziemlich oder sogar sehr gekränkt.

Was soll denn das? Er hat ihr doch eben gestanden, daß er in eine ANDERE verliebt ist! Und was macht Sophie? Sie lacht.

»Darf man vielleicht erfahren, was daran so unheimlich witzig ist?« piepst er beleidigt.

»Ja, glaubst du denn, ich weiß nicht, daß du dich in Maria verknallt hast?« sagt Sophie immer noch kichernd. »Das hab ich doch längst gemerkt. Außerdem hat Maria es mir erzählt.«

Svante läuft eine Gänsehaut über den Rücken. Woher weiß denn Maria das? Wissen es vielleicht alle?

»Ist doch klar, daß du Maria gern hast«, fährt Sophie fort. »Sie ist ja auch echt süß. Aber ich bin auch süß. Das hast du selber gesagt. Oder etwa nicht?«

»Doch ja«, stottert Svante. »Aber... aber wieso bist du denn gar nicht wütend?«

»Wieso wütend? Wir beide haben uns doch schon geküßt. Wer weiß wie oft sogar. Und das magst du doch. Oder?«

»O ja«, antwortet Svante mit großen Augen.

»Na siehst du. Aber du würdest dich nicht trauen, Maria zu küssen, stimmt’s?«

»Nee, nie im Leben!«

Sophie zu küssen, denkt Svante, das ist doch normal. Das hat er ja schon öfter gemacht. Aber Maria Perez. Eine, die man kaum kennt. Nie im Leben!

»Außerdem ist das doch nur, weil sie neu in der Klasse ist«, redet Sophie weiter. »Und dir gefällt doch auch noch ein Haufen anderer Mädchen. Malin zum Beispiel.«

»Ach was«, murmelt Svante. Aber natürlich findet er Malin hübsch.

Typisch Sophie! Sie wird niemals böse und weiß auf alles eine Antwort.

»Aber«, sagt Sophie, »was soll der Quatsch mit diesem Knacker-Koller? Das hast du dir doch nur ausgedacht, genau wie die Guten-Tag-Krankheit!«

»Nein, bestimmt nicht!« beteuert Svante. »Papa hat mich angesteckt.«

»Ehrlich?« Sophie sieht sehr erstaunt aus. »Hab ich nicht gemerkt. Wie merkt man das denn? Kriegt man Ausschlag?«

Svante hat an Papa nie Ausschlag entdeckt, außer Mückenstichen und ein paar Leberflecken natürlich. Aber möglich ist es ja.

»Ja, man kriegt Ausschlag«, behauptet er.

»So wie bei Windpocken?«

»Nee, so nicht«, sagt Svante stockend. »Eher schon wie bei Masern.«

»Ach, ist mir sowieso egal«, sagt Sophie. »Ich bin ja auch in das Phantom verliebt, aber deswegen hab ich doch noch keinen Knacker-Koller.«

»Nee«, sagt Svante, »dann schon eher einen Ollen-Koller.« Jetzt kichert Sophie wieder los, und das Gekicher wird zu lautem Gelächter und Gequieke und endet in einer Kissenschlacht.

»Jetzt aber, du, Svante Weiberheld!« ruft Sophie und pufft ihm das grüne Kissen in den Bauch.

»Dich besieg ich allemal«, schreit Svante vergnügt und grapscht sich ein rotes Kissen.

»Ha, denkst du!« Sophie knufft Svante mit dem grünen Kissen, so daß er auf den Fußboden rollt. Ehe er sich aufrappeln kann, wirft sie sich über ihn und kitzelt ihn unter den Armen.

»Maria Perez, was!« stößt sie hervor und setzt sich auf Svantes Arm, so daß er sich nicht mehr rühren kann. Dann beugt sie sich über ihn und gibt ihm einen pitschnassen Kuß mitten auf den Mund.

»Tütelüt«, sagt sie leise.

7. Kapitel

Zu Hause geht irgendwas Mystisches vor. Mama und Papa flüstern so oft heimlich miteinander. Und auch Anna tut wahnsinnig geheimnisvoll. Nur Henrik und Svante gucken mit großen Augen und spitzen die Ohren, damit ihnen bloß nichts entgeht.

Mama und Papa verraten nicht, was los ist. Aber manchmal tätschelt Papa Mama den Bauch und nickt nachdenklich.

Warum gerade den Bauch, denkt Svante. Sie wird doch nicht etwa... nein, nicht noch eins!

Als Mama sich abends auszieht, um ein Bad zu nehmen, sagt Svante:

»Also Mama, entweder hast du eine kolossale Bierwampe gekriegt, aber du trinkst ja gar kein Bier, oder sonst bedeutet es, daß...«

»Ja, was denn, Svante?« unterbricht Mama ihn lächelnd. »Daß wir noch ein Gör in die Familie kriegen«, platzt Svante heraus. »Ein Baby.«

»Ja, Svante«, sagt Mama. »Ein Baby. Ist das nicht wunderbar?«

Svante seufzt. Wunderbar und wunderbar! Dann gibt es also bald noch so einen kleinen Terroristen, der ihm alle Spielsachen kaputtmacht und alle Bonbons klaut.

Einen neuen Henrik. Svante wagt gar nicht, daran zu denken.

»Hättet ihr nicht lieber einen kleinen Hund machen können? Oder einen Schimpansen oder was anderes, was Spaß bringt? Aber ein Baby, das immer nur schreit! Einen roten, häßlichen, brüllenden Nulljährigen!«

»Aber Svante«, sagt Mama ein bißchen gekränkt, »so darfst du nicht reden. Papa und ich wollen gern noch ein Kind.«

Noch eins, denkt Svante. Dann sind wir ja vier Kinder und ein Kater.

Dann ist Svante nicht mehr in der Mitte, dann ist er mehr der große Bruder als der kleine. An sich ist das natürlich gar nicht so dumm. Aber daß Henrik, der doch am kleinsten ist, dann auch ein großer Bruder wird, das, verflixt noch mal, möchte Svante sich eigentlich nicht gefallen lassen. Henrik ist und bleibt der nervige kleine Bruder. Aber ein kleiner Bruder soll das neue Baby schon werden. Das ist am praktischsten. Mit dem kann man alles machen.

Wenn es aber ein Mädchen wird, dann gibt es nur einen Haufen Probleme. Er kann sie nicht auf den Fußballplatz mitnehmen. Weil sie ja nicht mit in die Umkleidekabine der Jungs darf. Und wenn sie im Kino mal muß, dann bleibt Svante nichts anderes übrig, als mit ihr aufs MÄDCHENKLO zu gehen, denn er muß ihr ja helfen. Aufs MÄDCHENKLO! Svante schaudert. Ein Junge, der mit seinem Schwesterchen aufs MÄDCHENKLO geht! Andererseits kann so eine kleine Schwester ja auch sehr süß sein. Mit braunen Augen und blonden Locken. Anna hat dunkles, beinahe schwarzes Haar. Svante selber ist im Sommer weißhaarig, sonst ist sein Haar fast gelb. Henriks Haar ist natürlich mausfarben. Aber viele Babys werden ja mit schönen, weichen Locken geboren, oder es sind lustige Krausköpfe. Svante selber ist als Glatzkopf auf die Welt gekommen, das hat Mama ihm erzählt. Kein einziges Haar hatte er auf dem Schädel.

Anna war vier, als das glatzköpfige Baby Svante geboren wurde, und sie kriegte es mit der Angst. Sie dachte, dem Baby wären alle Haare ausgegangen. Und sie wollte, daß Mama Svante eine Perücke kauft. Eine feuerrote.

Wenn also eine Schwester, dann eine mit braunen Augen und blonden Locken. Tja, warum eigentlich nicht, denkt Svante.

Wenn man so ein süßes Baby im Kinderwagen spazierenfährt, dann bleiben alle Omas und Opas stehen und wollen es angucken.

»Ach, was haben wir denn da für einen kleinen Spatz!« Falls Svante mal sein goldiges Schwesterchen spazierenfährt, dann nimmt er aber bezahlt dafür, daß die Leute sie anglotzen dürfen. Fünfzig Öre pro Blick wird es kosten.

Klar, eins steht fest. Wenn Mama statt dessen einen Schimpansen kriegte, könnte Svante damit im Zirkus auftreten. Ihm allerhand Kunststücke beibringen. Aber wer möchte schon im Zirkus eine kleine Schwester sehen, die Kunststücke macht? Svante jedenfalls nicht.

»Dann sind wir ja eine unheimlich große Familie«, sagt Svante. »Sechs Mann hoch und ein Kater. Und wenn es Zwillinge werden, dann sind wir sieben und ein Kater. Und wenn es Drillinge oder Vierlinge werden! Oder...«

»Stopp, das reicht«, sagt Mama. »Ein Baby ist vollkommen genug.«

»Oder Fünflinge«, fährt Svante fort. »Macht zehn plus einen Kater.«

Als Henrik erfährt, daß er großer Bruder wird, platzt er beinahe vor Stolz. Er klettert auf einen Stuhl und guckt in den Spiegel.

»Ich bin bald ein großer Bruder«, sagt er zu seinem Spiegelbild. »Großer Bruder Henrik.«

Svante findet das bescheuert.

Henrik wundert sich, wie das Baby in Mamas Bauch landen konnte. Wie ist es denn da reingekommen? Ist es von allein da reingeflitzt, oder hat dieser Storch doch irgendwie mitgemischt?

»Nee, Papa ist dran schuld«, erklärt Svante ihm. »Er macht die Babys.«

»Ehrlich?« fragt Henrik. »Dann macht er sie aber heimlich im Keller oder irgendwo.« Dort, wo Henrik es nicht sehen kann.

Nein, Henrik begreift einfach nicht, wie das Baby in Mamas Bauch gekommen ist. Aber er hat den Verdacht, daß das irgendwas mit Küssen zu tun hat. Wenn das wirklich so ist, wird Henrik nie jemanden küssen. Er ist noch zu klein, um ein Baby zu kriegen.

Aber nur Mamas haben ja Babys im Bauch. Kein einziger Papa.

Doch, einer. Der Tabakhändler. Aber Henrik weiß nicht genau, ob er ein Baby im Bauch hat oder ob es nur so aussieht, weil er so furchtbar dick ist.

Das mit den Babys ist schon mystisch.

Aber Svante weiß alles darüber. Das hat er in einem sehr spannenden Buch gelesen. Er weiß, daß Mama und Papa miteinander geschmust haben und daß Mama ein Ei im Bauch hat. Nicht so groß wie ein Hühnerei, sondern viel kleiner. Und aus diesem Ei wird dann ein Baby. Dann wächst es und kommt als kleiner, roter, runzliger, häßlicher Nulljähriger raus. Wenn es ganz schlimm wird, hat es eine Glatze, genau wie Svante damals.

8. Kapitel

Zuerst dachte Svante, es ist ganz gewöhnliches Bauchweh. Als es aber gar nicht besser wurde, begriffen Mama und Papa, was los war.

Der Blinddarm.

Svante weint, weil er glaubt, daß er sterben muß.

»Du kriegst alle meine Cowboys und Indianer, Henrik«, stöhnt er und krümmt sich vor Schmerzen.

»Muß Svante jetzt sterben?« fragt Henrik leise.

»Aber nein, du Dummerchen«, sagt Anna. »Das ist doch nur der Blinddarm.«

»Dann krieg ich also doch nicht seine Cowboys und Indianer. Und die Burg schon gar nicht«, mault Henrik. »Aber eins versteh ich nicht. Wie können denn Därme blind sein?«

Im Krankenhaus kümmern sich weißgekleidete Schwestern um Svante. Papa muß gehen.

Svante heult.

»Ja, ja«, sagt eine nette Schwester. »Das geht bald vorbei.«

Svante wird in ein Zimmer gefahren, auf ein Bett gelegt und splitternackt ausgezogen. Dann kommt ein Doktor und drückt auf seinen Bauch.

»Au!« schreit Svante.

»Aha«, sagt der Doktor und drückt noch mal ein bißchen.

»AUA!!!« brüllt Svante.

»Also Blinddarm. Operation«, sagt der Doktor und verschwindet.

Jetzt werden sie Svante also den Blinddarm klauen. Seinen einzigen. Svante ist gar nicht scharf darauf, ihn loszuwerden. Er möchte genau so viele Därme haben wie alle anderen auch. Aber es tut ja so tierisch weh, da ist es vielleicht doch besser, die nehmen ihn raus. Wenn es nun aber gar nicht der Blinddarm ist, der ihm so weh tut. Vielleicht ist es ja was anderes. Die Leber oder so. Vielleicht operieren sie ihn ja falsch und nehmen ihm das Gehirn weg. Oder die Ohren.

Und ganz unnötig kann der Blinddarm doch auch nicht sein. Wozu hat man ihn denn? Vielleicht braucht Svante ihn eines schönen Tages noch.

»Zahle eine Million für einen Blinddarm«, liest er vielleicht in der Zeitung.

Dann steht er da. Ohne Blinddarm und ohne Million.

In eine Blinddarmdisco kommt er auch nicht rein.

»Tut mir leid«, sagt der Türsteher. »Hier herrscht Blinddarmzwang. «

Aber eins ist jedenfalls gut. Er kriegt eine Narbe nach der Operation. Die kann er dann den Mädchen zeigen und damit angeben, daß er gegen achtunddreißig Löwen gekämpft hat und daß er...

Sich noch mehr auszumalen, dazu kommt Svante nicht.

Er schläft ein. Er schläft ganz tief und ist im Operationssaal und weiß das gar nicht.

»Svante! Svante! Svante!«

»Aufwachen! Aufwachen!«

Svante schlägt die Augen auf. Er fühlt sich verwirrt und ist sehr müde.

Was ist passiert? Haben sie ihn schon operiert? Warum dröhnt es so in seinem Schädel? Was ist das für ein Schlauch an seinem Arm?

Als Svante die beiden grüngekleideten Frauen an seinem Bett fragen will, sagt er:

»Wasab i mach?«

Svante kann nicht mehr sprechen.

Sie haben ihn falsch operiert! Sie haben ihm die Zunge rausgenommen und nicht den Blinddarm!

Aber zum Glück spürt er seine Zunge im Mund. Da wird ihm klar, daß er zu müde zum Sprechen ist.

Der Schlauch am Arm ist der Tropf. Und durch den Tropf geht Essen direkt ins Blut. Aber nicht Spaghetti oder Pommes.

Ihm ist ein bißchen übel. Am liebsten möchte er nur schlafen. Sie fahren ihn in einen großen Saal mit anderen frisch Operierten.

»Du mußt so lange hierbleiben, bis du richtig wach bist«, erklärt ihm eine Schwester. »Danach bringen wir dich in die Kinderabteilung. Da wartet dann dein Papa auf dich.«

Svante fühlt sich gleich besser.

Was für ein Glück, daß Papa noch da ist.

Neben Svante liegt ein alter Opa. Seine beiden Beine sind eingewickelt.

»Oh, oh, oh«, stöhnt er.

Der Opa sieht nicht besonders munter aus, und kreuz und quer hat er Schläuche am Körper. Und zwei Flaschen mit Tropf.

Ein richtiger Freßsack, denkt Svante.

Ein paar Stunden später liegt Svante Andersson im Zimmer 3 der Kinderabteilung. Neben ihm sitzt Papa und streichelt ihm den Kopf.

»Wie geht’s dir?« fragt er.

»Gut, nur ein bißchen müde.«

Der Doktor kommt.

Er steht an Svantes Bett, liest in seinen Papieren, murmelt etwas und sagt dann:

»Tja, Herr Andersson.«

»Tja, Herr Doktor«, sagte Svante.

»Hm«, sagt der Doktor. »Geht es uns gut?«

»Kann ich doch nicht wissen«, sagt Svante.

»Ich meine Herrn Andersson.«

»Ob’s Papa gutgeht?« ruft Svante mit großen Augen.

»Na klar, er sitzt doch hier.«

»Es geht uns gut«, sagt der Doktor zu Papa und zeigt auf Svante.

Jetzt versteht Svante überhaupt nicht mehr, wen der Doktor meint. Ja, Svante ist sich nicht einmal sicher, ob dieser Doktor überhaupt ein Doktor ist. Vielleicht ist er ja ein verkleideter Patient, der sich den Schädel an einer Tropfflasche eingeschlagen hat und sich jetzt einbildet, er ist ein Doktor.

»Du mußt ein paar Tage hierbleiben«, erklärt der Doktor. »Zur Beobachtung. Hast du schon mal woanders geschlafen als zu Hause?«

Papa sagt, daß Svante schon ab und zu mal woanders geschlafen hat.

»Dann geht’s also auch hier gut?« fragt der Doktor.

»Logo«, sagt Svante.

Der Doktor nickt und verschwindet.

Papa umarmt Svante und sagt, daß er nach Hause muß, um einige Sachen für ihn zu holen. Zahnbürste, Block, Stifte, Bücher.

»Und vergiß nicht Bertil!«

Bertil ist Svantes alter Teddy. Vielleicht ist es gut, Bertil bei sich zu haben, falls man doch ein bißchen bange wird. Zu Hause liegt Bertil immer hinten im Schrank. Denn zu Hause wird er nicht mehr gebraucht. Aber hier in dem fremden Zimmer, wo Svante ganz allein ist, kann er ihn vielleicht doch brauchen.

Nachdem Papa gegangen ist, merkt Svante erst, daß ja noch andere Kinder im Zimmer sind.

Im Bett rechts von ihm sitzt ein Junge mit einer Brille. Er hat einen dicken Verband um den Kopf. Er sieht aus wie eine Mumie, denkt Svante und muß lachen.

Die lebende Mumie guckt Svante an, grinst vergnügt und fragt:

»Findest du’s so witzig, frisch operiert zu sein?«

»Nee«, antwortet Svante. »Aber du mit deinem Verband siehst aus wie eine Mumie.«

»Haha!« lacht der Junge. »Die Mumie Matti.«

Er scheint nett zu sein, dieser Mumien-Matti.

»Ich heiße Svante«, stellt sich Svante vor. »Mir haben sie den Blinddarm geklaut.«

»Und mir die Ohren«, sagt Matti.

»Nee!« ruft Svante entsetzt. »Ehrlich?«

»Quatsch«, antwortet die Mumie Matti. »Das war gelogen. Ich bin am Trommelfell operiert.«

Prima, denkt Svante. Ein Kumpel. Die Mumie Matti mit den frisch operierten Ohren.

»Und ich bin Roffe.«

Svante guckt hoch. Am Fußende seines Bettes steht ein unangenehmer Typ. Die Haare stehen ihm wild nach allen Seiten ab.

»Ich bin elf und hier der Stärkste. Ich bin der König. Kapiert, Piß-Nisse?«

Svante kriegt Angst. Wer ist denn dieser fiese Irre? Svante hat ihm doch nichts getan.

Er guckt zu seinem neuen Freund Matti rüber, aber der sagt nichts und starrt nur auf die Bettdecke.

»Und du, Piß-Nisse, mich haben sie am Rücken operiert, also versuch gar nicht erst, mit deiner mickrigen Blinddarmoperation anzugeben.«

Der wahnsinnige Roffe geht zu seinem Bett und boxt auf sein Kissen ein.

Papa, Papa, denkt Svante. Komm schnell mit Bertil! Svante hat Angst. Nicht genug damit, daß man ihn operiert hat. Jetzt ist er auch noch mit einem Irren zusammen in einem Zimmer eingesperrt. Sobald er nur wagt, den Mund aufzumachen, riskiert er, eine gescheuert zu kriegen. Und Piß-Nisse! Hat man je so was gehört!

Na, warte nur, Roffe, denkt Svante verbittert. Warte nur!

»Übrigens, du Blinddarm-Nisse!« ruft Roffe plötzlich von der gegenüberliegenden Seite. »Ich möchte dir nur raten, der Mädchen-Hasser-Liga beizutreten. Sonst...«

Dieser Roffe ist ja gemeingefährlich. Er ist einfach verrückt.

Dann kommt eine Schwester mit dem Fieberthermometer.

»Jetzt wollen wir mal Fieber messen«, sagt sie fröhlich, und Svante will sich schon die Hosen runterziehen.

»Nein, Svante. Das ist ein Mundthermometer.«

Roffe auf der anderen Seite brüllt vor Lachen. »Haha! Svante will Schwester Marita sein Pimmelchen zeigen!«

Einen besseren Start hätte Svante sich hier schon gewünscht.

Nach ein paar Tagen darf Svante aufstehen. Auf der Kinderabteilung gibt es ein Spielzimmer, wo die Kinder tagsüber spielen dürfen. Da gibt es tolle Spielsachen, Autos und Lego und alles mögliche. Die schönsten Sachen hat sich natürlich Roffe genommen, Svante muß mit ein paar alten Bauklötzen spielen. Wenn jemand nicht tut, was Roffe befiehlt, dreht er ihm den Arm um oder tritt nach ihm.

Kommt eine Schwester rein, wenn Roffe gerade einen Kleineren knufft, sagt sie nur lachend »Ja, diese Jungs!«. Sie schimpft ihn nicht aus. Wie kommt das nur? Warum darf Roffe tun, was er will?

Aber wenn Svante plötzlich Patienten verprügeln oder laut rülpsen oder anderen das Spielzeug wegnehmen würde! Dann gäbe es bestimmt ein Riesengeschrei. Und man würde ihn im Keller einsperren, bei Wasser und Brot. Aber doch nicht Roffe, den lieben kleinen Roffe! Wahrscheinlich findet der Doktor Roffes Rückenoperation wertvoller als Svantes gewöhnlichen Blinddarm.

Und dann diese Liga, die Roffe gebildet hat. Die Mädchen-Hasser-Liga.

Roffe verabscheut nämlich Mädchen. Er findet sie dumm und eklig und blöde und romantisch und feige. Er hat die anderen Jungs im Zimmer gezwungen, in die Liga einzutreten. Matti und Tobias und Konrad. Und jetzt will er auch Svante dazu zwingen.

Aber Svante ist kein Mädchenhasser. Im Gegenteil. Er ist ein Mädchenfan.

Wenn Roffe das rauskriegt, dreht er bestimmt total durch. »Schwöre, daß du niemals Mädchen küßt oder mit ihnen spielst«, verlangt er am Abend. »Schwöre, daß du die blöden Weiber immer hassen wirst!«

Svante sitzt auf dem Fußboden, und in einem Kreis um ihn herum hocken Roffe, Matti, Tobias und Konrad. Draußen auf dem Flur ist es dunkel, die Schwestern und Pfleger trinken irgendwo Kaffee.

»Schwöre!« zischt Roffe.

Svante hat nicht die geringste Tust zu schwören. Dieser dämliche Roffe! Er kann ihn nicht in die Mädchen-Hasser-Liga zwingen. Denn Svante haßt Mädchen nicht. Aber Svante hat auch gehört, daß man Wahnsinnige nicht reizen darf. Daß sie sonst völlig durchdrehen. Deswegen hat Svante Angst vor Roffe. Roffe ist immerhin schon elf. Die ganze Mädchen-Hasser-Liga würde vor Fachen brüllen, wenn sie wüßte, daß Svante Mädchen gern hat.

»Schwör endlich, Piß-Nisse!«

»Ich schwöre«, lügt Svante. »Ich schwöre, blöde Mädchen zu hassen.«

Er möchte sich am liebsten die Zunge abbeißen.

Ich bin ein richtiger Feigling, denkt er. Aber wenn ich hier raus bin, dann brauch ich die Mädchen ja nicht mehr zu hassen. Roffe wohnt am anderen Ende der Stadt und kann nicht kontrollieren, ob Svante wirklich nicht mit Mädchen spielt.

»Darf ich mich jetzt hinlegen?« fragt er vorsichtig.

Alle starren Roffe an.

Roffe grinst boshaft. Er denkt lange nach und kratzt sich dabei den Bauch. Und dann sagt er drohend:

»Da ist noch die Aufnahmeprüfung.«

»Was für eine Aufnahmeprüfung?« stöhnt Svante.

»Du mußt ein Mädchen verdreschen«, fordert Roffe erbarmungslos.

»Ich soll ein Mädchen verdreschen?« ruft Svante entsetzt.

»Aber wir brauchten doch kein Mädchen zu verdreschen«, wendet Matti ein.

»Aber er muß«, sagt Roffe und zeigt auf Svante.

Ein Irrer! denkt Svante. Ich kenne die Mädchen hier auf der Abteilung doch gar nicht. Sie haben mir doch gar nichts getan.

»Nee«, sagt Svante entschieden, »mach ich nicht. Ich hau doch keine Mädchen.«

Er hat die Worte nur mit Mühe rausgebracht. Sein Atem geht schwer, er hat Tränen in den Augen.

»So. Du willst also nicht?« fragt Roffe.

Er springt auf, stürzt zu Svantes Bett und hat mit einem Griff Bertil in der Hand. Svantes alten Schmuseteddy. »Wenn du das nicht tust, reiß ich diesem Mistvieh den Kopf ab!«

»Nein! Nicht Bertil!« fleht Svante. »Reiß lieber mir den Kopf ab, aber nicht Bertil.«

Konrad findet, daß das Ganze unheimlich wird. Er läuft auf den Flur.

»Er holt eine Schwester«, sagt Matti.

»Alle Mann ins Bett!« kommandiert Roffe. Mit zwei Sätzen sind die Jungs im Bett. Roffe hat immer noch Bertil.

Er stopft ihn unter sein Kissen.

Nach einer Weile kommt Schwester Britta. An der Hand hat sie Konrad.

»Na, zankt ihr euch hier?« fragt sie.

Keiner antwortet. Alle Jungs tun so, als ob sie schlafen. Roffe schnarcht laut.

Svante ist drauf und dran, Schwester Britta die ganze gräßliche Wahrheit zu erzählen. Doch da denkt er an Bertil unter Roffes Kopfkissen. Er zieht die Bettdecke übers Gesicht und schnorchelt ein bißchen, um Schwester Britta zu überzeugen, daß auch er schläft.

»Wieder mal ein bißchen zuviel Phantasie, nicht wahr, Konrad?« sagt Schwester Britta. »Marsch ins Bett mit dir!«

Ohne zu protestieren, kriecht Konrad ins Bett.

Als Schwester Britta gegangen ist, hört Roffes Schnarchen auf, und man hört seine Stimme.

»Na Svante, was ist mit der Aufnahmeprüfung?«

Svante antwortet nicht. Nicht gleich. Dann sagt er leise: »Ja, mach ich. Morgen.«

Aber nicht wie du dir das denkst, Roffe. Nicht wie du dir das denkst!

Svante erwacht mit einem mulmigen Gefühl im Magen. Heute ist es also soweit. Die Aufnahmeprüfung für die Mädchen-Hasser-Liga. Svante muß ganz ohne Grund ein Mädchen verhauen. Welches Mädchen und wann, darf Svante selber bestimmen.

Aber Svante hat eine Idee gehabt. Roffe weiß ja nicht, daß er eine große Schwester und eine Freundin hat.

Um zwei Uhr wollen Anna und Sophie ihn besuchen. Da kann so allerlei passieren, wovon Roffe keine Ahnung hat.

Aber dann gibt es Frühstück. Svante ißt zwei Scheiben Toast mit Käse und zwei mit Marmelade. Um neun Uhr ist Visite. So heißt es, wenn alle Doktoren und Ärzte und Krankenschwestern und Pfleger kommen, um die Patienten anzuglotzen. Dann lesen sie in einem Haufen Papier und reden darüber, wie es einem geht. Aber fragen tun sie nie. Sie gucken in ihren Aktendeckel und sagen zueinander, dieser Patient leidet an knossaler Legitimation im linken Ohr, und der andere hat ein schweres hypernormes Aquarell im Schädel.

Svante ist überzeugt davon, daß sie selber nicht verstehen, wovon sie reden.

»Jaha«, sagt der Doktor, der Svante operiert hat. »Da haben wir ja den jungen Herrn Andersson.«

»Keine Komplikationen«, sagt die Oberschwester. »Ausgezeichnet«, sagt der Doktor.

»Aber ich glaub, ich leide auch noch an einer anderen Krankheit«, piepst Svante.

»So?« fragt die ganze Visite erstaunt.

»Ja, ich habe ein hypernormes Aquarell im Schädel«, erklärt Svante und faßt sich an den Kopf.

»Aha«, sagt der Doktor und grinst. »Das haben alle.«

»Meins ist aber besonders schlimm«, sagt Svante und grinst zurück.

»Tja, dann mußt du wohl die ganz große Spritze kriegen.«

Urplötzlich ist Svante von seinem Aquarell geheilt.

Nach dem Mittagessen erinnert Roffe ihn an die Aufnahmeprüfung.

»Wird Zeit, daß du bald eine vertrimmst. Sonst geht’s deinem blöden Teddy dreckig.«

»Jaja«, sagt Svante. »Ich muß auf die richtige Gelegenheit und das richtige Mädchen warten.«

Was Svante damit meint, weiß nur er allein. Und dann wissen es noch Sophie und Anna.

Svante hat nämlich zu Hause angerufen und Anna von der Mädchen-Hasser-Liga und Roffe erzählt. Zuerst wollte Anna ihm gar nicht glauben. Aber als Svante beinahe weinte, merkte sie, daß er ihr nichts vorschwindelte.

Und da hatte Anna eine Idee. Einen Plan, wie man diesem Roffe eins auswischen und Bertil befreien könnte.

»Ich komme um zwei Uhr mit Sophie.«

Fünf vor zwei geht Svante zu Roffe und sagt lässig:

»Jetzt ist es bald soweit. Dann verhau ich ein Mädchen. Ich spür das schon in den Fingerspitzen.«

Roffe ist ganz platt, daß Svante so selbstsicher wirkt. So als wüßte er etwas, das Roffe nicht weiß.

Punkt zwei Uhr kommt ein Mädchen ins Krankenzimmer. Sie ist blond und sehr hübsch. Aber das findet Roffe nicht.

»Ein Mädchen!« brüllt er. »Hier in unserem Zimmer!« Die anderen Jungen starren das Mädchen mit offenem Mund an.

Aber nicht Svante.

Er rutscht von seinem Bett und stellt sich vor ihr auf. »Jetzt paß mal auf, Roffe Aasgeier!« schreit er. Er knufft das Mädchen und prügelt so auf sie ein, daß sie hinfällt. Roffe kriegt den Mund nicht wieder zu.

»Was... was machst du denn da?« krächzt er.

»Nur was du gesagt hast, Roffe Aasgeier«, antwortet Svante laut und deutlich.

Das Mädchen auf dem Fußboden fängt an zu schluchzen. Sie schreit nicht und läuft auch nicht weg. Sie liegt, die Hände vor dem Gesicht, ganz still da und schluchzt und schluchzt.

Jetzt fühlt sich Svante nicht mehr feige. Er marschiert zu Roffes Bett und befiehlt: »Her mit Bertil!«

Roffe ist ganz weiß im Gesicht und rührt sich nicht. Er protestiert auch nicht, als Svante seinen Bertil unter dem Kopfkissen hervorzieht.

Jetzt steht das Mädchen plötzlich auf und fängt an zu lachen.

»Bravo, Svante!« ruft sie und lacht wieder.

Die Jungs starren sie sprachlos an. Ihnen fallen fast die Augen aus dem Kopf.

Es ist natürlich Sophie. Und Svante hat nur so getan, als ob er sie verprügelt. Das gehörte zum Plan. Sophie geht zu Svante und gibt ihm einen Kuß.

»Habt ihr das gesehen?!« kreischt Roffe. »Sie hat ihm einen Kuß gegeben! Er haßt Mädchen ja gar nicht. Er hat uns angelogen!«

»Genau!« sagt Svante.

Bevor sich Roffe von dem Schock erholt hat, kommt plötzlich noch ein Mädchen ins Zimmer gestürmt. Anna. Sie tut so, als ob sie Svante gar nicht kennt, und rennt direkt zu Roffe.

»O Roffe! Mein geliebter kleiner Roffe! Mein Schnuckiputzi!« jubelt Anna so laut, daß es alle hören können. Roffe traut seinen Ohren nicht. Da kommt ein wildfremdes Mädchen, das seinen Namen kennt und einen Haufen widerliches Zeug quatscht!

»Und jetzt kriegst du auch einen richtigen Kuß von mir, das hast du doch so gern«, sagt das Mädchen. Roffe sieht aus, als würde er gleich in Ohnmacht fallen.

Matti, Tobias und Konrad sind total durcheinander von all dem Geküsse. Jetzt fangen sie an zu lachen und rufen: »Roffe Weiberheld!« und »Roffe Mädchenküsser!«

Roffe ist unter die Decke gekrochen, um Annas Kußattacken abzuwehren.

»Hilfe!« schreit er. »Hilfe, eine Verrückte!«

Er wirft sich auf die Alarmklingel und drückt so fest darauf, wie er nur kann. Eine Schwester kommt hereingestürzt. Die Schwester sieht vier vor Lachen kreischende Jungs und ein Mädchen. Am Bett ganz hinten versucht ein etwas älteres Mädchen den ehemaligen Rüpel Roffe mit Küssen zu überfallen.

»Was macht ihr da?« ruft die Schwester erschrocken.

»Wir — wir heilen Roffe nur von seiner Angst vor Mädchen!«

9. Kapitel

Jeder muß sich die Haare schneiden lassen. Mama, Papa, die Lehrerin und auch Svante. Aber Svante hat nichts dafür übrig. Svante hat nämlich empfindliche Haare. Kein Mensch auf der Welt hat so empfindliche Haare wie er. Sie tun ihm schon weh, wenn er nur die Mütze abnimmt.

Außerdem ist er unheimlich kitzlig im Nacken, und wenn er länger stillsitzen muß, dann kriegt er Hummeln im Hintern.

Zum Friseur zu gehen ist für ihn fast schlimmer als zum Zahnarzt.

»Dann kann ich dir ja die Haare schneiden«, hat Mama ihm einmal vorgeschlagen. Und das hat sie dann auch getan. Aber sie macht es nicht noch einmal. Svante hat ununterbrochen au, au geschrien und den Kopf hin und her geworfen, und da war es ja so gut wie unmöglich, ihm die Haare ordentlich zu schneiden. Doch nicht genug damit. Mama hat ihm zweimal ins Ohr geschnitten. Und alles, was dabei herauskam, war eine idiotische Topffrisur.

»Da hättest du mir ja gleich einen Nachttopf überstülpen können«, maulte Svante. Er war sehr sauer.

Henrik wunderte sich gar nicht darüber, daß Mama Svante ins Ohr geschnitten hat.

»Bei deinen Elefantenohren mußte das ja passieren«, sagte er.

Wenn es nach Svante ginge, dann hätte er Haare bis runter zu den Füßen.

Aber heute ist es wieder soweit. Svante und Henrik müssen zum Friseur und sich die Haare schneiden lassen. »Aber die Ohren dürfen auf keinen Fall rausgucken«, sagt Svante im Auto.

»Es muß ordentlich was abgeschnippelt werden, damit es nicht so teuer wird«, sagt Mama.

Svante meint, es kann unmöglich billiger werden, wenn sie viel Haar abschneiden.

»Sie nehmen es doch nicht kiloweise bezahlt.«

»Nein, aber wenn sie dir viel abschneiden, dann dauert es länger, bevor du wieder hin mußt.«

Svante murmelt, daß er bis zu den Sommerferien eine Mütze tragen wird, falls ihm der Friseur die Haare zu kurz schneidet.

Mama hat die beiden im Salon Sussi angemeldet. Dort arbeiten zwei Mädchen, sie heißen Sussi und Ann.

»Aber das ist doch ein Salon, da gehen nur alte Weiber hin und lassen sich die Haare blau färben«, sagt Svante, als das Auto vor dem Salon Sussi hält.

»Ein Mädchenfriseur!« schreit Henrik. »Ich will aber keine Mädchenfrisur haben!«

Als Mama die beiden dann doch in den Friseursalon bugsiert hat, starrt Henrik mit offenem Mund einen jungen Mann an, der halb auf einem Stuhl liegt. Auf dem Kopf hat er eine Plastikhaube, und das Haar darunter ist voller Lockenwickler.

»Hat deine Mama dich auch gezwungen hierherzugehen?« fragt Henrik.

»Nee«, antwortet der junge Mann. »Ich bin ganz freiwillig hier. Ich laß mir Dauerwellen machen.«

»Dauerwellen?« fragt Henrik, der einen großen See mit hohen Wellen vor sich sieht. »Mit weißem Schaum drauf?«

Der Typ mit der Plastikhaube lacht und erklärt Henrik, daß er sich Locken machen läßt, Dauerlocken.

Henrik geht zu Svante, der will aber nichts von Dauerlocken hören. Svante guckt sich einen Mann an, der auf dem Fensterplatz sitzt und gar keine Haare mehr hat. Nur so einen kleinen dünnen Kranz über den Ohren. Aber er hat einen großen struppigen Bart, an dem er immerzu herumfingert.

»Soll ich es wie immer schneiden, Herr Öhmann?« fragt Sussi.

»Ja, bitte, wie immer«, sagt Herr Öhmann. »An den Seiten nur wenig, aber vom Schopf können Sie dann tüchtig was wegschnippeln.«

Schopf? denkt Svante. Den einzigen Schopf, den er hat, den hat er doch am Kinn. Die drei Haare am Schädel kann er doch nicht Schopf nennen.

Sussi fängt an, Herrn Öhmann die Haare zu schneiden.

»Aber ist das auch wirklich klug?« fragt Svante plötzlich.

»Wieso klug?« fragen Herr Öhmann und Sussi wie aus einem Mund.

»Wäre es nicht besser, die paar Haare, die noch da sind, zu sparen?« sagt Svante und zeigt auf Herrn Öhmanns kahle Platte.

»Aber Svante!« ruft Mama verlegen.

»Ja, lassen Sie doch lieber was von Ihrem Bart abschneiden«, schlägt Svante vor, »und kleben es dann oben fest.«

»Höhö, der Knabe ist ja witzig, höhö«, lacht Herr Öhmann. Dann steht er plötzlich auf. »Es ist gut so, Sussi«, sagt er, obwohl Sussi protestiert und behauptet, sie sei noch nicht fertig. Herr Öhmann bezahlt und sagt:

»Der Knabe hat recht. Wer spart, der hat was, auch wenn es nur wenig ist. Vielen Dank und auf Wiedersehen.«

»Ja, dann auf Wiedersehen, Herr Öhmann«, sagt Sussi leicht verwirrt und wendet sich dann Henrik und Svante zu.

»Na, wer soll zuerst drankommen?«

»Er«, sagen Henrik und Svante gleichzeitig und zeigen aufeinander.

»Nehmen Sie zuerst den Kleinen. Das geht schneller«, sagt Mama. Henrik seufzt, setzt sich aber doch auf den Stuhl.

Gleich darauf fallen seine abgeschnittenen Haare zu Boden. Die Schere schneidet und schneidet, und Henrik guckt in den Spiegel und lächelt stolz.

Svante ist still geworden. Bald ist er an der Reihe. Am liebsten würde er schon jetzt losschreien.

»Und was machen wir bei diesem Steppke?« fragt die Friseurin Ann.

»Nichts!« antwortet Svante.

Aber Mama sagt etwas anderes:

»Schneiden Sie nur tüchtig was ab. Ungefähr so wie bei Henrik.«

Svante erstarrt und schielt zu Henrik hin, dessen Ohren weit abstehen. Da beginnt Ann schon, ihm die Haare zu kämmen, die wie üblich voller Zotteln sind.

»Au, au!« schreit Svante.

»Tut es weh?« fragt Ann erschrocken.

»Au, au, au!« schreit Svante.

»Bist du so empfindlich?«

»Au, au, au, AUA«, brüllt Svante jetzt aus Leibeskräften. »Warum nimmst du nicht gleich die Schere? Mußt du mir die Haare einzeln mit der Wurzel ausreißen?«

»Aber ich muß dir das Haar doch erst auskämmen«, verteidigt sich Ann.

»Ich wette, ich blute schon am Kopf.«

Da läßt Ann ihn nah vor den Spiegel gehen und genau nachsehen, ob er einen Tropfen Blut findet. Als Svante keinen einzigen Tropfen findet, nimmt er wieder Platz auf dem Stuhl. Ann schneidet ganz, ganz vorsichtig, und Svante wimmert vor sich hin.

»Sitz still, Svante!« ermahnt ihn Mama. Aber das hätte sie nicht sagen sollen. Denn jetzt fängt Svante an, sich wie ein Regenwurm zu winden und zu drehen, und außerdem schüttelt er den Kopf wie ein wild gewordenes Pferd.

Ann seufzt laut. »Du bist wirklich der zappeligste Junge, den ich je gesehen habe«, sagt sie. »Also soll ich dir nun die Haare schneiden oder was?«

»Nee, rasieren bitte«, brummelt Svante. Aber er beruhigt sich allmählich und versucht, nicht mehr daran zu denken, wie weh es tut.

Und eigentlich tut es ja auch gar nicht so wahnsinnig weh. Aber alle Haare zu verlieren, das ist doch eine Katastrophe. Wenn er mit kahlem Schädel in die Schule kommt, dann nennen sie ihn Eierkopf oder Glatzkopf. Tja, er wird wohl eine Mütze tragen müssen. Obwohl es dafür viel zu warm ist. Bengt aus der vierten wird seinen Schädel als Bongo-Trommel benutzen und ihm Bälle an den Kopf werfen, weil sie so gut daran abprallen.

Ann schneidet jetzt so zart und behutsam, daß er überhaupt nichts mehr spürt. Er sitzt ganz entspannt da, die Augenlider werden ihm so schwer, und die Arme rutschen ihm von der Stuhllehne.

»Na, ist es gut geworden?«

Svante erwacht mit einem Ruck.

»Gut? Was denn gut?« ruft er. Im Spiegel sieht er plötzlich einen unbekannten Jungen, der ihn halb verschlafen und erstaunt anstarrt. Svante versteht nicht, was der hier zu suchen hat. Sie haben ihm die Haare ja schon bis auf einen kleinen Millimeter abgeschnitten.

»Na, sieht doch gut aus, nicht?« fragt Ann noch einmal.

Da kriegt Svante einen Schock. Er schreit auf. Dieser Junge mit der Millimeterfrisur ist ja er selber! Er sieht aus wie ein Sträfling!

»Ich sterbe!« heult er auf und zerrt sich den Frisierumhang über den Kopf.

Aber Mama ist stolz auf ihn und findet, es ist endlich mal zu sehen, daß er beim Friseur war.

»Man sieht sogar die Ohren«, sagt Mama.

»Man sieht sogar die Ohren?« kreischt Svante unter dem Frisierumhang.

»Deine Flatterohren«, sagt Henrik und lacht vergnügt. Svante wird sich acht Wochen lang nicht zeigen können. Jedenfalls nicht ohne Mütze.

Er versucht, die einzelnen Haare auf die richtige Länge zu ziehen. Aber er kriegt sie gar nicht zu fassen, so kurz sind sie. Da muß er noch mal in den Spiegel gucken, um festzustellen, ob es wirklich und wahrhaftig wahr ist. Und das ist es.

Jetzt fängt Svante an zu weinen. Er weint herzzerreißend.

»Huhu, wo sind meine ganzen Haare? Huhu, ich kann mich nicht mehr in der Schule sehen lassen«, jammert er und hebt ein Haarbüschel vom Boden auf.

»Hier«, sagt er zur Friseurin Ann, »mach mir die wieder dran.« Er schluchzt und schnieft.

»Aber mein Kleiner, das geht doch nicht«, sagt Ann.

»Dann nehm ich sie eben mit nach Hause und kleb sie mir selber fest. Mit Tesafilm.« Svante sammelt die Haarbüschel vom Boden auf und stopft sie in die Hosentasche.

Ann holt eine Tüte und gibt sie ihm.

Svante reißt sie an sich und stopft seine ehemaligen Locken hinein.

»Haben wir Tesafilm zu Hause?« fragt er wütend. Jetzt weint er nicht mehr. Jetzt ist er stinksauer.

Henrik steht grinsend da.

»Du siehst aus wie ein Tier, Svante.«

»Ja«, sagt Mama, »wie ein großer starker Löwe.«

»Nee«, sagt Henrik, »wie ein kleiner stacheliger Igel.«

Svante verpaßt seinem Bruder einen Tritt ans Schienbein und greift sich seine Jacke. Aber er zieht sie nicht an, sondern legt sie über den Kopf, damit keiner sehen kann, daß er nur noch Stoppeln hat.

Die paar Meter zum Auto kommen ihm wie Meilen vor, und die ganze Zeit über glaubt er Gekicher und Gelächter zu hören. Auf der Fahrt nach Hause legt sich Svante auf den Boden vom Auto, um nicht gesehen zu werden.

Zu Hause angekommen, rennt er die Treppe rauf in sein Zimmer und schließt die Tür ab. Jetzt muß sein Haar wieder dahin, wohin es hingehört, und das schnell.

Die Ohren, denkt Svante. Die dürfen nicht zu sehen sein. Und den Pony muß ich auch wieder ankleben.

Er holt die Tesafilmrolle aus der Schublade. Und dann nimmt er ein Haarbüschel nach dem anderen aus der Tüte und klebt jedes Büschel mit Tesafilm fest. Besonders viele über den Ohren. Als er sich auf den Kopf faßt, fühlt es sich komisch an. Aber egal, er hat wieder Haare.

Dann geht er ins Badezimmer und schaut in den Spiegel.

Und da schreit er auf. Denn aus dem Spiegel guckt ihn ein Werwolf an, aber nicht der alte Svante.

»Nee, damit seh ich ja noch schlimmer aus«, sagt er und reißt alle Tesastückchen wieder runter. Sie fallen mit den Haarbüscheln zu Boden. Ich laß mir nie wieder die Haare schneiden, denkt er. Nie, nie wieder! Und morgen geh ich bestimmt nicht in die Schule!

Aber das tut er dann doch.

Und kein einziger in der Klasse ärgert ihn oder zieht ihn auf. Die ganze Klasse findet, daß er mit der neuen Frisur super aussieht.

»Weiß ich selber«, sagt Svante. »Ich bin einfach rein in den Laden und hab gesagt: MECKISCHNITT!«

Aber hinter dem Rücken kreuzt er zwei Finger. Dann läßt es sich ja ganz gut ein bißchen schwindeln, wie man weiß.

10. Kapitel

Es ist Ende Januar und tief in der Nacht. Die Familie Andersson schläft.

Papa schnarcht wie gewöhnlich. Mama liegt mit ihrem riesigen Babybauch da und wälzt sich unruhig hin und her. Bald kommt das neue Baby. Svante, Henrik und Anna sind weit, weit weg im Schlaf. Henrik hat sich bloßgestrampelt und den Daumen in den Mund gesteckt. Svante steht fast kopf beim Schlafen. Aus seiner Nase kommen kleine Piepser.

Plötzlich ertrinkt das ganze Haus in einem Schrei!

Papa fährt hoch und schlägt sich den Kopf an der Bettlampe. Anna stürzt in die Diele. Henrik glaubt, er träumt, und kriecht unter die Decke.

Im Schlafzimmer liegt Mama, hält die Hände um ihren Bauch und jammert. Papa sucht nach seiner Brille, auf seiner Stirn leuchtet eine rote Beule.

»Es geht los«, stöhnt Mama.

»Gleich ist alles gut. Ich hol ein Taxi.«

Papa stürzt aus dem Schlafzimmer. In der Diele stehen Anna und Svante und starren ihn erstaunt an.

»Hast du ein Horn gekriegt, Papa?« fragt Svante und zeigt auf Papas Beule.

»Ein Baby, ein Baby«, murmelt Papa und stolpert die Treppe hinunter, um zu telefonieren.

»Papa hat ein Baby an der Stirn gekriegt«, flüstert Svante Anna zu.

Die beiden gehen zu Mama rein, um sie zu trösten. Mama schwitzt, und ihr Bauch ist so groß und dick wie Svantes größter Badeball.

»Tut es sehr weh?« fragt Anna und streicht Mama über die Haare. Mama nickt und lächelt zaghaft.

Svante wird nervös. Jetzt kriegt er bald einen Bruder oder eine Schwester. Wenn nur alles gutgeht! Vielleicht findet der Taxifahrer nicht zum Krankenhaus und fährt statt dessen zur Sauna. Aber vielleicht will das Baby ja gar nicht rauskommen, weil es ihm gut gefällt, wo es ist.

Papa hat sich angezogen und hilft Mama. Papa ist auch nervös, tut aber so, als ob er ruhig ist. Er guckt Mama immerzu auf den Bauch, als ob das Baby jeden Augenblick den Kopf rausstecken und KUCKUCK! rufen könnte.

»Mein Liebes«, sagt Papa nervös, »du hältst doch durch, bis wir da sind, nicht?«

»Ich tu mein Bestes«, sagt Mama.

»Danke, ich danke dir«, murmelt Papa aufgeregt und tätschelt Mama die Hände. Svante findet, daß Papa sich komisch benimmt. Er ist auch blaß, und an seiner Schläfe rinnen Schweißtropfen runter.

»Sophies Mama kommt rüber und kümmert sich um euch«, sagt Papa zu Anna und Svante.

»Danke, ich danke dir«, sagt Svante und tätschelt Papa die Hände.

Svante hat Sophies Mama Yvonne gern. Aber jetzt denkt er weder an Sophie noch an ihre Mama, sondern nur an seine eigene Mama und das neue Mitglied der Familie Andersson. An das Kind Nummer vier.

Anna fragt, ob sie nicht Henrik wecken und ihm sagen soll, daß Mama und Papa ins Krankenhaus fahren.

»Nein, nein, laßt ihn schlafen. Und geht selber wieder ins Bett, sobald Yvonne da ist. Es wird schon alles gutgehen«, sagt Papa und schluckt nervös.

Plötzlich geht die Tür zu Henriks Zimmer auf, und Henrik steht da. Verschlafen und mürrisch starrt er die Familie an.

»Ich will aber mitfahren und auch aussuchen.«

»Was denn aussuchen?« fragt Svante.

»Na, ein Baby«, sagt Henrik bockig.

Mama lächelt, und Papa sagt sehr lieb:

»Wir versprechen hoch und heilig, nur ein nettes Baby zu nehmen. Kinder dürfen nicht mit ins Krankenhaus, weißt du. Nur Eltern dürfen das Baby aussuchen.«

Henrik sieht noch immer ziemlich bockig aus, aber er nickt ergeben.

»Aber nehmt kein Mädchen! Und auch kein Baby, das schreit und Elefantenohren hat.«

Mama und Papa versprechen es. Henrik geht wieder in sein Zimmer und kriecht ins Bett.

Papa wandert im Flur auf und ab und flucht leise auf das Taxi, das nicht kommt. Mama sitzt in der Küche auf einem Stuhl. Die Schmerzen haben für ein Weilchen aufgehört. Es klingelt, und Yvonne, Sophies Mama, kommt. Sie geht gleich in die Küche und redet mit Mama.

Svante ist jetzt hellwach und denkt gar nicht daran, noch mal ins Bett zu gehen. Denn morgen ist ja Sonntag, und er kann so lange schlafen, wie er will.

»Endlich!« ruft Papa. »Jetzt ist das Taxi da.«

Yvonne und Papa führen Mama zum Taxi. Der Fahrer wird ziemlich nervös, als er Mamas enormen Bauch sieht.

»Na, hoffentlich muß ich nicht wieder Hebamme spielen«, sagt er zu Papa. Papa wirft ihm einen erschrockenen Blick zu und holt tief Luft.

»Hoffentlich werden es mindestens zwei!« ruft Svante ihnen von der Haustür nach. Papa zuckt zusammen und holt noch tiefer Luft.

»Macht, daß ihr ins Bett kommt«, murmelt er.

Dann fährt das Taxi los. Zum Krankenhaus und zu einem neuen Geschwisterchen.

Yvonne scheucht die beiden Kinder wieder ins Bett. Erst da merken sie, wie müde sie noch sind.

Die Nacht vergeht. Als es schon hell wird, dringt gellendes Klingeln in Svantes Träume.

»Telefon!« schreit Anna aus ihrem Zimmer. »Hab’s gehört!« ruft Svante verschlafen. »Ich geh ran.«

Aber dazu kommt er gar nicht. Yvonne hat schon den Hörer in der Hand. Svante stellt sich neben sie und reibt sich den Schlaf aus den Augen.

»Also ist alles gutgegangen? Wunderbar! Ich gratuliere. Ja, Svante... steht neben mir. Also, tschüs!« Yvonne strahlt über das ganze Gesicht und gibt Svante den Hörer.

»Ja, hallo«, sagt eine Stimme. »Hier ist Papa. Also, Mama hat’s geschafft.«

»Was geschafft?« fragt Svante.

»Sie hat ein Baby zur Welt gebracht!«

»Ehrlich?« ruft Svante so verblüfft, als hätte er nie davon gehört. »Wie soll er denn heißen?«

Papa lacht. »Es ist kein er. Es ist ein Mädchen.«

»Ehrlich?« fragt Svante noch verblüffter. »Hat sie Elefantenohren?« fragt er weiter.

»Nein«, sagt Papa etwas erstaunt.

»Oder etwa eine Glatze? «

Da lacht Papa nur schallend. »Bis nachher«, sagt er und legt auf.

Heute kommt Mama nach Hause. Mit dem neuen Baby. Sie war eine Woche im Krankenhaus. Svante, Henrik und Anna sind wahnsinnig neugierig, wie das Baby aussieht. »Sicher genauso wie alle anderen Babys. Häßlich und runzlig«, sagt Svante.

»Die sind doch unheimlich süß«, behauptet Anna.

Henrik ist schrecklich enttäuscht. Enttäuscht darüber, daß Mama und Papa nicht einen Babyjungen ausgesucht haben. Dabei hat Henrik ihnen doch ausdrücklich gesagt, daß sie kein Mädchen nehmen sollen und auch keins, das schreit und große Flatterohren hat.

»Weißt du, Henrik«, erklärt Papa, »es war aber nur noch ein Junge übrig, der hat geschrien, daß die Fensterscheiben zersprungen sind, und Ohren hatte der wie Scheuerlappen. Darum haben wir ein Mädchen genommen.«

»Ihr hättet doch warten können, bis ein anderer Junge reinkommt«, mault Henrik.

Svante schüttelt den Kopf über seinen dummen kleinen Bruder. Warten ist doch zwecklos. Das Baby kommt, wenn es selber will.

»Sie kommen!« schreit Henrik plötzlich, der auf dem Fensterbrett sitzt. Ein grauer Volvo hält vor dem Haus. Heraus steigt Mama mit einem Bündel auf dem Arm. Yvonne, die sie abgeholt hat, trägt Mamas Koffer. »Mama, Mama!« schreien Svante und Henrik, stürzen sich auf sie und umarmen sie.

»Hallo, meine großen Jungs«, sagt Mama mit müder Stimme.

In der Diele hopsen und tanzen Svante und Henrik um Mama herum und kreischen und schreien.

»Gebt Ruhe!« ermahnt Papa seine Söhne. »Sonst weckt ihr...«

»OOOUUUUÄÄÄÄ!« brüllt das Bündel auf Mamas Arm plötzlich. »OOOUUUUÄÄÄÄ!«

Svante und Henrik verstummen und starren verblüfft auf das Baby, das wie am Spieß schreit.

»Seht ihr! Was hab ich gesagt!« Papa sieht böse aus.

»Ist ja gut, ist ja gut!« tröstet Mama das Baby.

»Du bist so süß.« Anna befühlt die winzigen Fingerchen des Babys. Es hört auf zu schreien.

Svante möchte das Baby auch einmal anfassen.

Kaum nimmt er das winzige Händchen, brüllt es wieder los. Anna behauptet, daß er dem Baby Angst einjagt. Das stimmt überhaupt nicht. Er hat ja nichts anderes getan als Anna auch.

»Wahrscheinlich bist du zu häßlich«, sagt Henrik und nimmt den Fuß vom Baby. Da hört es auf zu heulen. Es hat nur noch einen Schluckauf.

Papa kitzelt das Baby unterm Kinn und lächelt Mama stolz an.

Svante will das Baby nicht erschrecken. Schließlich gehört es ihm genauso gut wie allen anderen in der Familie. Er tippt ihm mit dem Zeigefinger auf den Bauch und sagt: »Killekille.«

Das hätte er nicht tun sollen. Denn jetzt heult das Baby los wie eine Polizeisirene.

»Jetzt heult sie wieder«, sagt Henrik wütend. »Sobald Svante sie anfaßt, heult sie los. Du darfst sie nicht mehr anfassen!«

»Ja, du tust ihr weh«, behauptet Anna.

Jetzt wird Svante wütend. Er hat doch nichts Schlimmes gemacht! Er wollte nur nett sein und killekille sagen und so. Alle Babys haben es gern, wenn man killekille sagt und ihnen den Finger in den Bauch pikst.

»Von mir aus könnt ihr diese Heulsuse ruhig wieder zurückgeben«, sagt er erbost. »Früher war es hier so schön still und gemütlich.«

Mama beruhigt ihn und tröstet gleichzeitig das Baby.

»Sie hat bestimmt Hunger«, sagt sie. »Ich muß ihr was geben.«

»Back ihr doch einen Pfannkuchen«, schlägt Henrik vor. Papa lacht und erklärt Henrik, daß Babys keine Pfannkuchen essen. Sie saugen Milch aus Mamas Brust.

»Das glaub ich nie im Leben«, sagt Henrik entrüstet. Bald darauf guckt er mit großen Augen zu, wie Mama das Baby stillt. »So was hab ich nie gemacht.«

Als das Baby sich satt getrunken hat, rülpst es ein paarmal laut.

»Es hat schlechte Tischmanieren«, stellt Svante fest. Er rührt das Baby nicht mehr an. Denn dann brüllt es bestimmt wieder los, und alle behaupten, er hätte es mißhandelt.

»Babys sind ja doch ziemlich häßlich«, sagt er und findet immer mehr, Mama und Papa hätten es lieber im Krankenhaus lassen sollen.

»Das mußt ausgerechnet du mit deinen Flatterohren sagen«, ärgert ihn Anna. Sie regt sich sofort auf, wenn Svante irgendwas gegen das Baby sagt.

»Jedenfalls hab ich nicht losgebrüllt, sobald mich jemand angerührt hat.«

»Nee, klar«, sagt Henrik. »Du hattest ja auch keinen großen Bruder, der dich fast umgebracht hat.«

»Hört auf, euch zu zanken«, sagt Papa so beherrscht wie möglich. »Sonst fängt die Kleine wieder an zu weinen. Und für Mama ist es auch nicht besonders angenehm, nach Hause zu kommen, wenn es hier Zank und Streit gibt.«

»Sie hätte vielleicht lieber im Krankenhaus bleiben sollen«, sagt Yvonne und nimmt Mama das Baby ab.

»Leiner Tuckernuller«, flötet sie und schaukelt das Baby hin und her.

Svante begreift nicht, warum Erwachsene mit Babys immer so albern sprechen. Leiner Tuckernuller! Das soll ja wohl kleiner Zuckerschnuller heißen. Und wenn das Baby jetzt denkt, es heißt Tucker, dann geht es später ins Geschäft und verlangt »Ein leines Paket Tucker«. Armes Baby.

Yvonne, Mama und Anna gehen nach oben in Tuckernullers Schlafzimmer. Tuckernuller ist auf Yvonnes Arm eingeschlafen.

»Wie schön ruhig es ohne Babys ist«, sagt Svante.

Papa erklärt ihm, daß alle Babys schreien. Das ist ein Schritt in ihrer Entwicklung. Babys müssen schreien.

»Aber nicht, sobald man sie nur antippt.«

Die Damen kommen heruntergeschlichen und gehen auf Zehenspitzen in die Küche, um Tee zu machen.

»Achtjährige Jungs müssen auch schreien. Sonst drehen sie durch. Aber sie dürfen ja nicht schreien, wenn ein Baby da ist. Ich werde bestimmt verrückt, wenn ich immer nur flüstern darf«, flüstert Svante.

»Ach was, du brauchst doch nicht zu flüstern«, sagt Papa mit ganz normaler Stimme. »Nur schreien dürfen wir nicht, wenn das Baby schläft.«

Bald sitzen alle in der Küche und trinken Tee und essen Butterbrote.

»Es ist wunderbar, wieder zu Hause zu sein«, sagt Mama und umarmt Henrik.

»Findet das Baby das auch?« möchte Henrik wissen. »Weiß es überhaupt, daß es hier bei uns wohnt?«

»Bestimmt«, sagt Papa. »Das spürt die Kleine.«

Plötzlich ruft Anna:

»Wie soll sie denn heißen?«

Mama lächelt.

»Ja, das wollen wir alle zusammen bestimmen. Also, wie soll euer Schwesterchen heißen?«

»Miss Piggy«, schlägt Svante vor. »Sie schreit ja genauso laut.«

»Dann können wir dich umtaufen in Frosch Kermit«, sagt Anna.

»Wie wär es mit Cäcilia?« fragt Papa.

»Nein«, rufen die Kinder. »Zu altmodisch!«

»Und Maria?«

»Das ist zu häufig«, sagt Mama. »Es muß ein ungewöhnlicher und schöner Name sein.«

»Rumpelpumpel«, sagt Svante. »Das ist sehr ungewöhnlich.«

Anna dreht ihrem Bruder die Nase um.

»Sara. Oder Vivianne.«

»Irene.«

»Augusta«, schlägt Henrik vor. »So heißt Johans Oma.«

»Ein Baby kann doch keinen Omanamen haben!«

»Jessika. Das finde ich schön«, sagt Yvonne.

»Nein, dann rufen alle Jessika-Pessika hinter ihr her«, erklärt Henrik. »Aber vielleicht Sigrid... oder Madeleine... oder Isabelle.«

»ISABELLE!« rufen alle auf einmal.

Da erwacht das Baby im ersten Stock und fängt an zu schreien.

»Hört ihr das?« fragt Svante. »Sie meldet sich. Sie weiß, daß sie Isabelle heißt.«

Die Frage ist nur, ob Svante mit diesem Schreihals im selben Haus wohnen kann.

»Und ich hab den Namen für sie gefunden«, sagt Henrik stolz.

»Wer hat sich damals eigentlich Svante ausgedacht?« fragt Svante.

»Das war ich«, sagt Papa.

»Vielen Dank! Das war unheimlich nett von dir«, sagt Svante und wirft Papa einen bitterbösen Blick zu, während Mama zum Baby hinaufläuft. Zum Baby Isabelle.

11. Kapitel

Eins steht fest: Das neue Mitglied der Familie Andersson, das Baby Isabelle, ist Spitze im Schreien. Henrik, der anfangs so stolz auf sie war, findet allmählich, daß man sie weggeben könnte.

»Können wir nicht eine Anzeige in die Zeitung setzen? Zu verkaufen: Winziger Schreihals. Extra billig.«

Svante findet Isabelle eigentlich doch ganz nett. Sie hat so kleine niedliche Finger und viele Haare. Also keine Glatze, wie er sie gehabt hat. Im Grunde sieht sie aus wie eine Puppe. Aber brüllen kann sie lauter als Tarzan.

Beim Windelwechseln hat Svante einmal geholfen, aber Isabelle hatte wohl Durchfall, ihre Beine waren beschmiert und sogar der halbe Rücken. Svante ist weggelaufen vom Wickeltisch, ihm war ziemlich übel geworden.

»Igitt, was für ein ekliges Gör!«

»Ouäh«, brüllt das Baby.

»Selber ouäh, du Brüllaffe«, sagt Svante. »So was Dummes wie dich gibt’s nicht noch mal.«

»Warum schreit sie denn in einer Tour?« fragt Henrik. »Sie ist doch nicht müde, und Hunger kann sie auch nicht haben.«

»Sie will uns nur ärgern«, erklärt Svante. Die beiden Brüder stehen vor dem Kinderbett und spähen durch die Gitterstäbe.

»Aber wieso denn?« fragt Henrik.

»Weil sie Mama für sich allein haben will. Sie möchte, daß wir ausziehen, damit sie ganz allein von Mama gedrückt und geküßt wird.«

»Blödes Gör«, sagt Henrik böse.

»Ouäh«, protestiert Isabelle.

»Da siehst du«, sagt Svante. »Sie versteht, was wir sagen. Sie belauscht uns.«

»Blödes Gör«, wiederholt Henrik, um zu kontrollieren, ob Isabelle wirklich lauscht.

Aber sie hört auf zu schreien und sagt nichts mehr.

Svante ist froh, daß er wenigstens vormittags seine Ruhe hat. Dann ist er ja in der Schule.

Wenn die Lehrerin der Klasse erzählt, daß sie eine Überraschung für sie hat, ist es meistens was Schönes. Sie liest eine Geschichte vor, oder sie hat Eis mitgebracht oder Kekse.

Heute hat sie eine Überraschung, die weniger schön ist. »Ihr seid die erste zweite Klasse, die etwas ganz Besonderes erleben wird«, sagt sie.

»Hurra!« rufen die Kinder.

»Ich weiß, was das ist«, ruft Svante.

»So? Wirklich?« fragt die Lehrerin erstaunt.

»Ja, wir fangen mit Englisch an, nicht?«

Aber das ist es nicht.

»Nein«, sagt die Lehrerin. »Ihr sollt eine Starrkrampfspritze bekommen.«

»Was? Eine SPRITZE?!« schreit die Klasse entsetzt.

Svantes Magen krampft sich zusammen. Es fühlt sich an, als machten kleine Wespen darin einen Boxkampf.

Spritze! Nadelstich und Blut! Tod und Ohnmacht!

»Müssen wir eine Spritze kriegen?« fragt Alfonsin.

»Ja, sonst wirst du krank«, sagt Maria.

»Lieber hab ich dreitausend Krankheiten und vierzig Erkältungen, als mit einer Nadel in den Arm gestochen zu werden«, sagt Alfonsin und schüttelt sich.

Die Lehrerin versichert, daß man es kaum fühlt.

»Mich hat voriges Jahr ein Hund gebissen, und da hab ich schon eine Spritze gegen Starrkrampf gekriegt. Dann brauch ich heute doch keine, stimmt’s?«

Es stimmt. Joachim braucht keine. Aber Svante muß eine bekommen. Eine Spritze ist schlimmer als kalter Haferbrei oder der Tod.

In der Pause muß Joachim erzählen, wie es war, als er die Spritze gekriegt hat.

»Hat weh getan, was?« fragt Svante ängstlich.

»Nee«, sagt Joachim.

»Puh«, machen alle und atmen auf.

»Nee, es hat WAHNSINNIG weh getan«, fährt Joachim fort. »Die Spritze war einen Meter lang. Und weil die Nadel so stumpf war, mußten sie mir die Spritze mit einem Hammer reinhauen. Dabei hab ich fast alles Blut verloren. Ich wurde platt wie eine Flunder.«

Alle starren Joachim entsetzt an. Svante schluckt und piepst:

»Ist das wahr?«

»Glaubt ihr, ich lüge?« fragt Joachim und kreuzt hinter dem Rücken die Finger.

»Klar lügst du«, sagt Sophie.

»Na, ihr werdet’s ja erleben. Jedenfalls hab ich euch gewarnt. «

Svante schleicht sich davon. Ihm ist fast schlecht geworden. Joachim lügt bestimmt. Das darf einfach nicht wahr sein. Aber wenn nun doch...

Svante muß sich etwas ausdenken, damit er um diese Spritze herumkommt. Joachim hatte Glück, daß er von einem Hund gebissen worden ist. Svante überlegt, ob er nicht nach Hause geht und sich von Henrik in den Rücken beißen läßt. Henrik ist Spezialist im Beißen. Und wenn man gebissen worden ist, braucht man keine Spritze.

Außerdem — hat Svante nicht schon eine Spritze bekommen? Einmal, als er mit Sophie Doktor gespielt hat, da hat sie ihn doch mit einer Nadel gepikst. In den Arm. Das war bestimmt eine Starrkrampfspritze. Denn Svante ist doch hinterher ganz steif und starr geworden, so war es doch.

Die Lehrerin teilt die Kinder in zwei Gruppen ein. Svante kommt in die erste Gruppe. Zuerst muß Sophie reingehen. Sie scheint Angst zu haben. Svante hat auch Angst. Doch das zeigt er nicht, sondern sagt, daß es ihm nichts ausmacht, auch wenn die Spritze einen Meter lang ist. Wer hat schon Angst vor einer Spritze! Das ist doch nicht weiter schlimm!

»Ich hab gehört, voriges Jahr sind zwei an einer Spritze gestorben«, sagt Alfonsin und flattert vor Angst mit den Ohren.

Als Sophie hinter der Tür verschwunden ist, stellen sich alle davor und lauschen. Sie hören nur ein Gemurmel und können nichts verstehen.

»Au!« schreit plötzlich jemand da drinnen. Die Kinder zucken zusammen, und Alfonsin wird ganz blaß. Eine Minute vergeht. Dann geht die Tür auf, und Sophie kommt heraus. Sie hält den einen Arm fest.

Svante hat Mitleid mit ihr und will ihr den Arm streicheln.

»Faß mich nicht an«, schreit sie. »Das tut weh!«

Jetzt weiß Svante, daß die Sache lebensgefährlich ist. Zum Glück hat Svante sich etwas ausgedacht, das ihn vielleicht, eventuell, möglicherweise retten kann.

Als nächster ist Alfonsin an der Reihe. Alfonsin will nicht. »Der nächste«, ruft die Schwester.

»Nein!« schreit Alfonsin.

»Doch, der nächste.«

»Nein!« Alfonsin sitzt wie versteinert auf seiner Bank. »Alfonsin Perez, komm jetzt rein!« Die Stimme der Schwester ist lauter geworden. »Es tut nicht weh.«

»Doch!« Alfonsin klammert sich so fest an die Bank, daß seine Knöchel weiß werden.

»Aber kleiner Mann!« Die Schwester kommt auf ihn zu. Alfonsin rührt sich nicht vom Fleck. Da hebt die Schwester ihn einfach hoch. Er ist ganz starr.

»Jetzt ist es doch zu spät für eine Spritze«, kreischt Svante. »Er hat doch schon Starrkrampf!« Da pikt Maria ihrem Cousin den Zeigefinger in den Bauch. Das hilft.

»Ein alter Trick«, erklärt Maria.

Als die Tür zu ist, laufen die Kinder wieder hin und lauschen. Sie warten auf das AU. Aber es kommt kein AU. »Er ist bestimmt gestorben«, flüstert Svante entsetzt.

Da hören sie:

»AU!« und noch einmal: »AU!«

»Zweimal AU!« rufen die Kinder und starren sich fragend an. Aber Svante begreift. Jeder neue Patient kriegt eine Spritze mehr. Er selber ist Nummer drei, also wird man ihm drei Spritzen verpassen, und er wird dreimal AU schreien. Die Tür öffnet sich, und ein grinsender Alfonsin kommt heraus.

»Hast du zwei Spritzen gekriegt?« fragen die Kinder. Alfonsin schüttelt den Kopf und grinst von einem Ohr zum anderen.

»Hat überhaupt nicht weh getan«, sagt er und verschwindet.

»Aber wir haben zweimal AU gehört. Warum?«

»Darum«, sagt die Schwester, die aus dem Krankenzimmer gekommen ist. Sie hält ihren Zeigefinger hoch. Darauf klebt ein Pflaster. »Alfonsin hat starke Zähne«, sagt sie, und die Kinder kichern.

Jetzt ist Svante an der Reihe, gestochen zu werden. Er ist dran, eine meterlange Spritze in den Arm zu kriegen. Er ist dran, vielleicht ohnmächtig zu werden und zu sterben. Die Knie zittern ihm, im Magen blubbert es, und das Herz schlägt Purzelbäume.

»Es geht ganz schnell und tut nicht weh. Es ist nur wie ein Mückenstich«, sagt die Schwester, als sie im Krankenzimmer sind.

»Es gibt Leute, die sind an Mückenstichen gestorben«, piepst Svante und geht zwei Schritte rückwärts. »Außerdem brauche ich keine Spritze.«

»So? Und warum nicht?« fragt die Schwester erstaunt. »Hier.« Svante gibt ihr einen Zettel. Darauf steht:

Beweis!

Svante braucht

KEINE

Spritze

Mama Andersson

»So ist das also, Svante«, sagt die Schwester. »Du hast schon eine Spritze bekommen, ja?«

»O ja!«

»Wann war das?«

»Sonn... Sonntag.«

»Und das war auch bestimmt eine Starrkrampfspritze, ja?«

»Bestimmt. Sie war nämlich einen Meter lang, und sie mußten sie mit dem Hammer reinschlagen.«

Da lacht die Schwester und zeigt ihm ein kleines Spritzchen.

»Schau mal, so sieht eine Starrkrampfspritze aus«, erklärt sie ihm. Und dann erzählt sie Svante, wie wichtig es ist, daß man so eine Spritze bekommt, denn sonst kann man wirklich sterben. Und das wäre dann gar nicht nötig gewesen.

»Also soll ich dir nicht doch für alle Fälle eine Spritze geben?« fragt sie.

»Na, meinetwegen«, sagt Svante. »Aber es muß schnell gehen.«

Das macht die Schwester. Svante beißt sich auf die Lippen, um nicht laut AU zu schreien. Aber bevor er das Krankenzimmer verläßt, stellt er sich vor die Tür und schreit aus Leibeskräften »AU AU AU AU AU!«, dann reißt er die Tür auf und geht mit steifen Beinen und ruckartigen Schritten auf seine Klassenkameraden zu.

»Ich hab Starrkrampf gekriegt.«

Die anderen starren ihn zu Tode erschrocken an, bis er anfängt zu lachen. Da merken sie, daß er sie angeführt hat.

Svante geht ins Klassenzimmer zurück, um Sophie sein Pflaster zu zeigen und sie zu trösten, falls ihr der Arm noch weh tut.

Denn wenn Sophie etwas weh tut, dann tut es Svante auch weh. Tief drinnen.

12. Kapitel

Oh! Svante spürt, daß er jeden Augenblick platzen wird. Er ist so wütend. Alles läuft heute schief. Gleich beim Aufwachen hat ihm der Nacken weh getan. Und das ist kein Wunder.

Jemand hat ihm seine beiden Kopfkissen geklaut. In Svantes Zimmer sind sie nicht zu finden.

Als er aus dem Bett steigt, sieht er nicht, daß der Kater Persson auf dem Fußboden liegt. Und natürlich gerät Perssons Schwanz unter Svantes Fuß.

»Miau!« schreit Persson und schlägt mit der Pfote zu. Seine Krallen reißen einen langen Ratscher in Svantes kleinen Zeh. Der Zeh beginnt zu bluten, und Svante brüllt wie am Spieß.

»Hilfe! Ich verblute!«

Auf dem Flur kommt ihm ein verschlafener Henrik entgegengestappelt, der Svantes Kissen schleppt.

»Vielen Dank fürs Kissenleihen. Deine sind weicher als meine.«

»Also — jetzt — Himmelar...« stößt Svante hervor, doch dann fällt ihm ein, daß er ja am Verbluten ist. Da heult er weiter.

Als er bei Mama in der Küche ist, heult er ein bißchen extra laut, damit Mama auch merkt, daß er jeden Augenblick tot umfallen kann.

Aber Mama ist beschäftigt. Sie ist beim Kuchenbacken und knetet und boxt den Teigklumpen und verstreut Mehl über die ganze Küche. Für eine klitzekleine Schramme am Zeh hat sie jetzt keine Zeit. Viel zu hastig und schlampig wischt sie das Blut ab und klebt ein Pflaster drauf.

»Frühstück gibt’s heut im Wohnzimmer. Hier beim Kuchenbacken kann ich euch nicht brauchen.«

»Mama, Henrik hat mir heut nacht meine Kissen geklaut. Ich hab Genicksperre!«

Aber Mama hört nicht zu. Ein Blech mit Zimtschnecken ist während der Pflasterei angebrannt.

»Himmel! Warum schafft man sich bloß Gören an?!« schreit sie.

»Um Kindergeld zu kriegen, ist doch klar«, sagt Svante gekränkt. Daß die armen Gören verbluten, scheint Mama ja nicht zu kümmern. Und daß die armen Gören ohne Kissen schlafen müssen, das kümmert sie noch weniger. Der Rauch von den verbrannten Schnecken steigt Svante in die Nase, so daß er kaum noch Luft holen kann.

»Und die Gören mit Rauch zu ersticken, gehört wohl auch zur Kindererziehung, was?«

Mama tut so, als ob sie taub ist. Sie nimmt Brot aus dem Kasten, holt Milch und Butter und Käse aus dem Kühlschrank, packt Svante beim Arm und führt ihn ins Wohnzimmer.

»Hier, iß jetzt dein Frühstück. Und paß auf, daß du nichts schmutzig machst.« Mama geht wieder in die Küche. »Kleine verwundete Kinder mit Pflaster an den Zehen einfach ins Wohnzimmer zu schubsen!« murmelt Svante. »Da müssen sie dann ganz allein verschimmeltes Brot essen und sauer gewordene Milch trinken. Dabei braucht so ein armer kleiner Junge, mit dem es bald zu Ende geht, doch viel Liebe und Fürsorge.«

Svante schmiert etwas Butter auf sein Brot.

»Mama, ich kann mein Brot nicht streichen.«

Mama antwortet nicht.

Da schmiert Svante ein bißchen Butter auf das Tischtuch. »Owei, Mama! Jetzt ist Butter auf die Tischdecke gekommen!«

Mama antwortet immer noch nicht.

Svante nimmt sein Milchglas und läßt seine Hand so stark zittern, daß Milch aufs Tischtuch spritzt.

»Oweia, Mama, jetzt hab ich mit der Milch gekleckert!« schreit Svante.

Mama murmelt nur böse vor sich hin und klatscht das Nudelholz auf den Teig.

»Mama, ich glaub, der Käse fällt gleich runter!«

Dann macht es plumps und klatsch und patsch.

»Mama«, schreit Svante, »Mama, was hab ich gesagt? Jetzt liegt alles unten, der Käse und die Milch und die Butter auch!«

Da endlich kommt Mama ins Wohnzimmer gestürzt. Und richtig! Käse, Butter, Milch, alles liegt auf dem schönen Teppich.

»Junge, was fällt dir ein?«

Mama sieht furchtbar wütend aus. Svante merkt, daß er zu weit gegangen ist.

»Es... es ist mir runtergefallen.«

Mama weiß, daß es nicht wahr ist. Die Butter klebt auf dem Teppich, die Milch hat dunkle Flecken gemacht.

»Ich werde noch wahnsinnig!« stöhnt Mama. »Warum hast du das getan?«

Darauf weiß Svante keine Antwort. Mama zerrt ihn vom Stuhl hoch und schreit:

»Verschwinde! Ich will dich nicht mehr sehen!«

Svante ist klar, daß es Mama ernst ist.

Er reißt sich los und rennt nach oben in sein Zimmer. Tränen kullern ihm über die Backen. Svante ist hundeelend zumute. Nein, ihren bösen, bösen Sohn braucht sie nicht mehr zu sehen, denkt Svante. Er möchte sie auf keinen Fall bei der Küchenarbeit stören. Denn Küchenarbeit ist ja tausendmal wichtiger, als den schwer verletzten Sohn zu trösten.

Der arme Svante! Ihn soll Mama lange nicht mehr zu sehen kriegen. Dafür wird er schon sorgen.

Svante wird nämlich ausreißen. Jawohl. So wie jetzt kann er nicht leben. Und Mama ist es ja egal, ob er abhaut. Im Gegenteil, sie freut sich bestimmt, wenn sie ihn los ist.

Svante kramt seinen kleinen Rucksack hervor und packt Bertil und seinen Walkman ein, den er zu Weihnachten bekommen hat. Nächste Weihnachten brauchen Papa und Mama kein Geld mehr für ihn auszugeben. Dann ist er weit weg. Wahrscheinlich auf See oder in der Fremdenlegion. Oder der arme kleine Svante ist unter einer Brücke erfroren. Aber das macht ja nichts. Ihn wird ja sowieso keiner vermissen. Außerdem haben sie ja jetzt Isabelle. Niemand wird auch nur einen Finger rühren, um ihn zu finden. Nicht Mama, nicht Papa, nicht Anna und Isabelle und Henrik schon gar nicht. Nicht einmal Sophie! Sie wird Svante vergessen und sich in einen anderen Jungen verlieben. Einen Jungen, der mehr wert ist als Svante. Kater Persson kann von jetzt an allein im Bett schlafen. Ohne Svante und Bertil.

In der Schule werden sie noch eine Weile über den blonden Jungen aus der zweiten reden. Die Lehrerinnen werden von ungehorsamen Kindern erzählen und Svante als böses Beispiel nehmen. So geht es solchen unausstehlichen, ungezogenen Kindern, die ihr Frühstück auf den Teppich schmeißen. Die findet man tot oder mutterseelenallein unter einer Brücke.

»Tschüs, mein liebes Zimmer«, sagt Svante leise.

Aber etwas hat er vergessen. Er muß erst noch einen Abschiedsbrief schreiben. Das hat er im Fernsehen gesehen. Also schreibt Svante einen Abschiedsbrief.

An Familie Andersson mit Kater.

Vielen Dank und Lebewohl. Jetzt reiße ich aus. Weil ich nur im Weg bin und Essen auf den Boden schmeiße.

Einen neuen Teppich kann ich Euch nicht kaufen. Vielleicht in ein paar Jahren. Dann schicke ich Euch das Geld.

Falls ich noch lebe.

Falls ich bis dahin nicht unter einer Brücke gestorben bin.

Tschüs!

Svante schluchzt leise und legt den Brief aufs Bett. Dann schreibt er noch einen Zettel für Sophie.

An Sophie

Ich bin ausgerissen. Heirate einen, der reich ist.

Und dann reißt Svante aus.

In der Küche backt Mama noch immer Zimtschnecken. Sie hat das Radio an und hört nicht, wie ihr armer kleiner Sohn das Haus verläßt. Er ist dick eingemummelt und trägt einen Rucksack auf dem Rücken.

Es ist ein Samstag Mitte Februar. Der Wind bläst Svante eiskalten Schnee ins Gesicht, als er die Straße entlangtrottet. Er weiß nicht, wohin er gehen soll. Er ist ja noch nie ausgerissen. Svante geht in tiefen Gedanken und tut sich selbst sehr leid. Er entschließt sich, in die Stadt zu gehen.

Da sind wenigstens andere Leute. Vielleicht braucht eine alte Oma ja Hilfe beim Schneeschippen, oder er kann ihr die Einkaufstüten tragen.

Alle Leute haben es eilig. Kinder spielen Eishockey oder fahren Schlitten, wo es bergab geht. Es ist ja Samstag, da haben sie schulfrei.

Auf einem Parkplatz steht ein blaues Auto und daneben ein Typ, der lange, fürchterliche Flüche ausstößt.

»Du verflixte, dämliche, idiotische Schrottkarre! Verdammte Blechkiste! Starte!«

Svante überquert die Straße, geht zu dem jungen Mann und sagt: »Wenn du so weiterfluchst, fährt gleich ein Blitz vom Himmel und erschlägt dich. Außerdem soll man nicht fluchen, wenn kleine Kinder in der Nähe sind.«

Der junge Mann starrt ihn an.

»Wer zum Teu... Kuckuck bist du denn?« Er zeigt auf Svante und kratzt sich am Kopf.

»Ich heiße S... Sixten.«

Jetzt hätte Svante sich beinah verraten. Vielleicht hat der Typ ja schon gehört, daß ein Junge mit Namen Svante Rudolf Andersson von zu Hause weggelaufen ist.

»Aha, Sixten«, sagt der Typ. »Ich heiße Fabian. Fabian Petersson.«

»Fabelhaft, Fabian«, sagt Svante. Er malt mit dem Finger ein Männchen auf die dreckige Autotür. »Das ist das schrottigste Auto, das ich je gesehen hab.«

»Also, hör mal, Sixten, es hat nur fünfzehnhundert Kronen gekostet und läuft wie auf Schienen.«

»Kein Wunder, daß es dann nicht startet. Hier gibt’s ja keine Schienen.«

Fabian Petersson lacht. Es klingt wie Pferdegewieher.

»Wieherst du immer, wenn du lachst?« fragt Svante.

Da wiehert der Typ noch lauter, und Svante ist überzeugt, daß er jeden Augenblick losgaloppieren wird.

»Du, Sixten«, sagt das Pferd Fabian plötzlich, »du hast recht, es ist wirklich eine Schrottkarre. Ich krieg sie einfach nicht in Gang.«

Das Auto ist ein blauer vergammelter Volkswagen mit völlig verrosteten Kotflügeln. Die Windschutzscheibe hat einen Sprung, und das Auspuffrohr hängt hinten schlapp runter.

»Diese Karre ist bestimmt seit zehn Jahren nicht mehr gelaufen«, sagt Svante.

»Gestern abend noch, so wahr, wie ich hier stehe.«

»Aha«, sagt Svante und denkt: Automechaniker sollte man werden. Da verdient man massenhaft Geld und braucht nicht unter einer Brücke zu verhungern.

»Mach die Haube auf, ich guck mir mal den Motor an«, sagt er sachverständig.

Er stellt sich vor den Käfer und tut so, als ob er nachdenkt. Fabian grinst ein bißchen merkwürdig und sagt dann sehr erstaunt:

»Ach, du verstehst also was von Autos?«

»Klar«, lügt Svante, »ich hab schon vierzehn Autos repariert. Für die ganze bucklige Verwandtschaft.«

»Na, ist ja toll!« ruft Fabian scheinbar begeistert.

»Mach schon endlich die <haube auf, damit ich nachgucken kann«, sagt Svante selbstsicher.

»Aber ja, Moment.«

Fabian setzt sich ins Auto und zieht an einem kleinen Hebel. Es macht klick, Fabian steckt den Kopf aus dem Auto und sagt:

»Zieh am Griff, dann geht die Haube auf.«

Svante tut es und traut seinen Augen nicht.

»Du Fabian!« schreit er aufgeregt. »Kein Wunder, daß du den Schlitten nicht in Gang kriegst! Sie haben dir den Motor geklaut.«

Da hört Svante wieder ein Wiehern. Fabian steigt aus dem Auto. Er hat Lachtränen in den Augen.

»Ich muß den Herrn Mechaniker leider davon in Kenntnis setzen, daß der Motor hinten ist.«

Svante schrumpft bis auf zwei Zentimeter Länge. Er knallt die Haube zu. Jetzt fühlt er sich nicht nur hundeelend wie vorher, sondern jämmerlich.

Ich werd wohl doch unter einer Brücke erfrieren, denkt er.

Als Fabian Svantes trauriges Gesicht sieht, hört er auf zu lachen. Er geht zu ihm und klopft ihm auf die Schulter. »Du kriegst die Sache schon hin, wenn du dir den Motor anguckst. Komm!«

Zögernd geht Svante hinter Fabian her.

»Aufgepaßt, Sixten!« ruft Fabian. »Der Motor ist wieder da! Hokuspokus, fidibus!«

Er öffnet eine kleinere Haube ganz hinten, und darunter sitzt tatsächlich der Motor.

Svante schielt nur ein bißchen aus dem Augenwinkel hin, tut aber ganz uninteressiert.

»Guck ihn dir doch an«, sagt Fabian. »Ich hab keine Ahnung von Autos.«

»Okay«, sagt Svante. »Aber es kostet fünf Kronen.«

»In Ordnung, die kriegst du, wenn du ihn in Gang bekommst.«

Svante beugt sich über den Motor und fummelt hier und da ein bißchen herum. Dann richtet er sich wieder auf, sieht Fabian ernst an und sagt:

»Da hilft nur ein richtiger Tritt.«

Ob das denn funktioniert, fragt Fabian.

»Klar funktioniert es! Ich hab unserem Auto mal einen Tritt gegeben, da ist es von ganz allein gefahren. Fünfundzwanzig Meter weit und glatt durch die Garage durch.«

»Ja, dann! Dann will ich auch mein Bestes tun«, sagt Fabian Petersson und grinst. »Geh mal beiseite.«

Er nimmt einen Anlauf und versetzt dem Käfer einen Tritt, daß es nur so kracht. Svante zuckt ordentlich zusammen.

Ein Stück vom linken Kotflügel ist abgefallen.

»Aber jetzt, du Mistkarre! Jetzt fährst du aber los!«

Fabian setzt sich ins Auto und dreht den Zündschlüssel herum. Aber kein Laut.

»Dann mußt du vielleicht noch mal richtig fluchen. Ich kann mir ja solange die Ohren zuhalten«, sagt Svante. Da kneift Fabian die Lippen zusammen, und dann brüllt er: »Du verfluchte, verrottete Mistkarre sollst endlich starten! «

Er dreht wieder am Zündschlüssel, tritt das Gaspedal bis auf den Boden durch, und plötzlich hustet der Volkswagen. Aus dem Auspuff kommt schwarzer dicker Qualm.

»Hurra!« schreit Fabian. »Es hat geklappt!«

Der Motor heult. Svante kann kaum glauben, daß es wahr ist. Das war doch alles nur zusammengelogen. Trotzdem steht das Auto da und tuckert wie verrückt. Fabian steckt den Kopf raus und fragt:

»Soll ich dich irgendwohin mitnehmen?«

»Klar«, sagt Svante und steigt ein. »Aber meine fünf Kronen will ich auch haben.«

Svante bekommt zehn Kronen. »Und wo darf ich den Herrn hinfahren?« fragt Fabian.

»In die Stadtmitte«, sagt Svante stockend. »Ich will... meine Oma besuchen.«

»So, so«, sagt Fabian und guckt Svante prüfend von der Seite an. »Sag mal, Sixten«, fährt er dann fort, »wann bist du eigentlich von zu Hause getürmt?«

Woher weiß dieser Fabian, daß Svante getürmt ist? Ist Mama zur Polizei gegangen? Oder arbeitet Fabian vielleicht bei der Polizei oder...

Svante guckt geradeaus. Er sieht Fabian nicht an.

»Ich... ich bin nicht getürmt«, sagt er.

»Na komm, mir machst du nichts vor«, sagt Fabian. »Ich rieche einen Ausreißer zehn Meilen gegen den Wind. Hab dir das sofort angesehen. Bist du aus einem Heim getürmt?«

»Nee.«

»Kriegst du Prügel zu Hause?«

»Ja, einmal hab ich welche gekriegt. Meine ganze Lippe war geschwollen. Das war Henrik, mein kleiner Bruder.«

»Aber deine Mama oder dein Papa — schlagen die dich?«

Fabian hält vor einem Zebrastreifen und läßt ein paar Kinder vorbei. Es hat angefangen zu schneien, die Schneeflocken klatschen gegen die Scheibe.

»Ja, Papa schlägt mich oft«, sagt Svante leise.

»Also tatsächlich?!« sagt Fabian empört.

»Ja, bei Poker und Mensch-ärgere-dich-nicht. Aber Maumau kann er nicht, und das Computerspiel lernt er nie.«

»Wieso bist du dann abgehauen?« Fabian wendet den Blick von der Straße ab und guckt Svante kurz an. Und plötzlich überkommt Svante ein großer Jammer. Er schluckt und piepst kläglich:

»Zu Hause kümmert sich keiner um mich.«

Dann erzählt Svante, was passiert ist. Daß Mama sauer auf ihn ist, weil ihm das Frühstück aus Versehen auf den Teppich gefallen ist.

»War’s wirklich aus Versehen?« fragt Fabian.

»Ja«, sagt Svante energisch.

»Hast du es vielleicht nicht doch mit Absicht gemacht?«

»Bestimmt nicht«, antwortet Svante und reißt vor Verwunderung die Augen auf. »Wieso hätte ich das denn absichtlich machen sollen?«

Fabian grinst ein bißchen. »Weißt du das wirklich nicht?«

Natürlich weiß Svante es.

Weil Mama sich heute früh überhaupt nicht um ihn gekümmert hat. Sie hat einfach weitergebacken und ihn kein bißchen getröstet. Statt nur an die blöden Zimtschnecken zu denken, hätte sie ihren kleinen Sohn auf den Schoß nehmen und drücken und streicheln müssen. Und dann hätte sie auch ruhig sagen können, daß ihr lieber Svante der beste Junge der Welt ist. Und schwören müssen, daß er an dieser furchtbaren Wunde bestimmt nicht stirbt. So muß man kleine traurige Söhne behandeln.

Statt sie am Arm zu zerren und auszuschimpfen. Aber jetzt ist alles zu spät. Weder Mama noch Papa werden ihm je verzeihen, daß er den schönen Teppich verdorben hat.

»Also hör mal, Sixten...« fängt Fabian an.

»In Wirklichkeit heiß ich Svante.«

»Schau einer an! Du bist ja schlauer, als ich dachte. Aber ich muß dir was erzählen, Svante. Ich bin auch mal von zu Hause ausgerissen, als ich klein war.«

»Ehrlich?« Svante guckt Fabian interessiert an.

»Ja, du, das war entsetzlich.«

Svante bekommt eine Gänsehaut. »Wie denn entsetzlich?« fragt er. Seine Stimme zittert ein bißchen. »Bist du unter einer Brücke erfroren?«

»Nee, erfroren bin ich nicht. Es war ja Sommer. Aber langweilig war es so allein, und nachts hab ich Angst gehabt.«

»Und da? Was hast du dann gemacht?«

»Nach Hause zu meiner Mama bin ich gelaufen. Und geheult hab ich.«

»War sie sehr böse?«

»Böse? Sie hat sich wer weiß wie gefreut, daß ich nicht nach Afrika getürmt bin, und ich hab Schokoladeneis mit Schlagsahne gekriegt. Iß nur, mein Liebling, hat sie gesagt und mich umarmt, iß, soviel du willst!«

Nee, denkt Svante, Schokoladeneis krieg ich bestimmt nicht. Höchstens ein Stück trocken Brot und vielleicht noch ein Glas Wasser.

Der Verkehr ist stärker geworden. Sie nähern sich dem Zentrum der Stadt.

»Und warum bist du abgehauen, Fabian?« fragt Svante.

Das weiß Fabian nicht mehr.

»Bestimmt aus irgendeinem albernen Grund. Umgeschmissener Blumentopf oder so.«

»Hast du vielleicht dein Frühstück auf euren schönen Teppich geworfen?« fragt Svante hoffnungsvoll.

Fabian schweigt. Er runzelt die Stirn und denkt nach. Dann ruft er:

»Klar, Mann! So war es. Jetzt fällt’s mir wieder ein. Genau wie du.«

Genau wie ich, denkt Svante. Genau wie ich.

Fabian fährt jetzt auf einen Parkplatz vor dem Rathaus. »Ja also, Svante Sixten, jetzt sind wir mitten in der Stadt.« Svante nickt stumm.

»Wie ist das nun mit deiner Oma? Wohnt die wirklich hier im Zentrum?«

Svante schüttelt den Kopf. »Nein, in Stockholm«, piepst er.

»Hab mir schon so was gedacht«, murmelt Fabian. Fabian Petersson und Svante bleiben im Auto sitzen. Keiner von beiden sagt etwas. Die Scheiben beschlagen, und Svantes erste Träne tropft auf seinen Jackenkragen. Svante denkt an Mama und Papa. Er denkt an Papas Geruch nach Pfeifentabak und daran, daß Papa ihn immer unter den Fußsohlen kitzeln will. Er denkt daran, wie oft er bei Papa Huckepack gesessen hat und da eingeschlafen ist und ihm die Haare vollgesabbert hat. Er denkt an Mamas warme Hände und an das gute Gulasch, das sie macht. Daran, wie oft er von ihr und Papa getröstet worden ist, und an alles Spielzeug, das sie ihm geschenkt haben. Und auch an all die Sachen, die er ihnen schon kaputtgemacht hat. Trotzdem sind sie nie in sein Zimmer gegangen und haben seine Sachen kaputtgemacht, um sich zu rächen. Und Anna, seine große Schwester. Anna, die so schön singen kann, daß es einem kalt und heiß den Rücken runterläuft. Sogar an Henrik denkt Svante. Daran, daß Henrik sich einmal auf einen großen Jungen gestürzt und ihm in den Kopf gebissen hat, weil der Junge Svante eine gescheuert hatte.

»Das ist mein großer Bruder«, hatte Henrik geschrien und noch einmal zugebissen.

Und an seinen Kater denkt Svante, den schwarzen, weichen, warmen Kater, der tote Mäuse hereinbringt und sie Svante zu Füßen legt, nur um seine Liebe zu zeigen. Und dann ist da noch Isabelle — die hat er eigentlich auch schon ganz gern.

Svante weint jetzt laut. Er schlägt die Hände vors Gesicht und heult in den höchsten Tönen. Denn er ist todunglücklich und allein.

Fabian sitzt noch immer stumm da. Er guckt Svante von der Seite an und wartet, bis er sich ausgeweint hat. Dann gibt er Svante ein Papiertaschentuch und fragt:

»Möchtest du nach Hause?«

»Ja«, sagt Svante, »das möchte ich.«

»Und fühlst du dich jetzt besser?«

Svante nickt und versucht ein Lächeln.

»Also dann los, Svante Sixten! Aber wohin?«

»Asternweg.«

»Okay«, sagt Fabian und fährt los.

Auf dem Heimweg erzählt Fabian verrückte Geschichten und Blödelwitze. Svante muß abwechselnd kichern und lachen.

Der todunglückliche Svante hat sich in einen vergnügten verwandelt. Er hat überhaupt keine Angst, was Mama und Papa sagen werden. Was ist schon ein Fleck auf dem Teppich gegen einen ausgerissenen Svante?

Nichts!

»Wenn du noch mal abhaust, schlepp ich dich zur Polizei. Damit du’s nur weißt.«

Das sind Fabians letzte Worte, bevor Svante aus dem Auto steigt.

Als Svante in den Flur kommt, steigt ihm der Duft frisch gebackener Zimtschnecken in die Nase. Sein Magen knurrt. Svante ist ja nicht dazu gekommen zu frühstücken, weil das Frühstück ja gleich auf dem Teppich gelandet ist.

Er guckt auf seine Uhr und stellt fest, daß er zwei Stunden weg gewesen ist. Nur zwei mickrige Stunden! Und ihm kam es vor wie eine Ewigkeit. Vielleicht hat ja noch keiner...

Svante rennt nach oben in sein Zimmer. Auf dem Bett liegt noch der Abschiedsbrief. Dann weiß Mama also gar nicht, daß Svante ausgerissen ist.

»Keiner weiß es«, sagt Svante vor sich hin. »Nur Fabian.«

In diesem Augenblick hört er Mamas Stimme aus der Küche: »Svante, willst du nicht runterkommen und ein paar frische Zimtschnecken essen?«

Svante wird es ganz warm ums Herz, und er schreit laut:

»Ja, Mama! Ich komme!«

Er reißt sich den Anorak herunter, wirft ihn mit Schal und Mütze aufs Bett und rast nach unten in die Küche. Als er am Wohnzimmer vorbeikommt, wirft er einen kurzen Blick auf den Teppich. Der Fleck ist weg! Mama hat ihn weggekriegt.

»Du, Mama«, sagt Svante, als er seine dritte Zimtschnecke ißt, »ich werde doch nicht Polizist, wenn ich groß bin. Ich werde Automechaniker und wiehere wie ein Pferd.«

Svante ist wieder zu Hause.

1. Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

5. Kapitel

6. Kapitel

7. Kapitel

8. Kapitel

9. Kapitel

10. Kapitel

11. Kapitel

12. Kapitel

Table of Contents

- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel