Zeina & Kalle - Verrückt nach dir
Author: Sören Olsson; Anders Jacobsson; Eva Schöffmann-Davidov; Birgitta Kicherer
Date: 2006-02-14T23:00:00+00:00
Keywords: Jugendbücher; Belletristik; Liebesgeschichten; Romane
Description: Rosarot und so verliebt! Doch auch im siebten Himmel gibt es dunkle Wölkchen Endlich sind Zeina und Kalle ein Paar! Sie sind so verliebt ineinander, dass sie jede Minute zusammen verbringen wollen und nichts anderes als Knutschen im Kopf haben. Aber dann merkt Zeina, dass sich ihre Gefühle verändern. Ihre Freundin Olga gibt ihr einen Rat, wie sie herausfinden kann, ob Kalle wirklich der Richtige für sie ist. Einen folgenschweren Rat - und schnell wird Zeina und Kalle klar, dass es mit der Liebe gar nicht so einfach ist! Der dritte Roman über das ungleiche Liebespaar Zeina und Kalle - in Tagebu
Publisher: Oetinger Verlag

Sören Olsson, Jahrgang 1964, und Anders Jacobsson, Jahrgang 1963, sind Cousins, beide in Schweden geboren und aufgewachsen und als Lehrer ausgebildet. Seit 1983 schreibt das Autorenduo mit großem Erfolg Kinder- und Jugendbücher. Bekannt und beliebt sind ihre Geschichten über Bert und die ganz normalen Katastrophen im Alltag eines Teenagers, über den Mädchenfan Niklas und natürlich über die Liebeswirrungen von Zeina und Kalle. Das Schreiben im Team macht den beiden Autoren Spaß: »Wir ergänzen einander perfekt! Wir brüllen vor Lachen, wenn wir in unserer Schreibstube sitzen, und übertreffen einander an guten Ideen.«

Die Bücher über Zeina und Kalle:

Zeina und Kalle

Zeina und Kalle und die Liebe

Zeina und Kalle — Verrückt nach dir

© Verlag Friedrich Oetinger GmbH, Hamburg 2006

Alle Rechte für die deutschsprachige Ausgabe vorbehalten

© Sören Olsson, Anders Jacobsson 2004

Die schwedische Originalausgabe erschien bei

Rabén & Sjögren Bokförlag, Stockholm,
unter dem Titel »Zeina &. Nalle och det hemligaste«

Veröffentlicht durch Vermittlung von Pan Agency

Deutsch von Birgitta Kicherer

Einband von Eva Schöffmann-Davidov

Satz: UMP Media Processing GmbH, Hamburg

Druck und Bindung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany 2006

ISBN 3-7891-4434-7

www.oetinger.de

elperegrino@rocketmai.com v1.0 FR11 04.07.2014

Zum allerersten Mal in meinem vierzehnjährigen Leben bin ich bis über beide Ohren verliebt, und zwar in mein kleines Leckerschleckerchen.

Er heißt Kalle Vizelius. Oder Karl. Okay, der Name klingt nur zu 65 Prozent cool, aber wen kratzt das schon? Er gehört mir. Er sieht gut aus, ist lieb und lädt mich in der Cafeteria immer ein.

Aber das Beste von allem — er küsst einfach göttlich. Das hab ich vor einer Woche auf der Willkommensdisco für die Siebtklässler entdeckt. Da wär ich vor überwältigender, wunderbarer Wollust fast ohnmächtig geworden.

Hab jetzt schließlich einen Freund. Da kann ich Ausdrücke wie geil und scharf und so nicht mehr benutzen. Mimmi, Ilana, Olga und Bahar sind da aber ganz anderer Meinung.

»Eigentlich hast du jetzt gar nichts mehr bei den Vereinigten Vulgären Vaginas verloren«, sagte Mimmi. »Garantiert vergisst du den feministischen Kampf, weil du nur noch daran denkst, dich für deinen Kerl hübsch zu machen.«

»Hör auf mit dem Quatsch«, sagte ich. »Dann wird Kalle eben Ehrenmitglied!«

»Na, klaro«, sagte Mimmi säuerlich. »Wo er doch so viele Vaginas hat!«

Ich wollte schon entgegnen, dass er bald wenigstens eine haben würde, nämlich meine, aber das war dann doch ein bisschen krass, also hab ich ihr bloß die Zunge rausgestreckt. Ilana und Bahar gratulierten mir. Sie sagten, Kalle und ich würden bestimmt sehr glücklich werden und uns demnächst verloben und all so Zeug. Da hab ich irgendwie einen Kloß im Bauch gespürt und mir wurde ganz anders. Am allermeisten durchgeknallt war Olga von der Wolga, das ist meine beste Freundin Klara Henriksson.

»Also, ich muss dir ehrlich sagen, Zeina. Vielleicht kannst du ab jetzt nicht mehr so cool daherkommen wie bisher.«

»Was meinst du damit?«, fragte ich und sah sie misstrauisch an.

»Du gehst jetzt mit Kalle. Und nicht mit jemand wie Hannes Egeryd. Und wie cool ist Kalle eigentlich?«

Ich traute meinen Ohren nicht. Ausgerechnet Olga! Olga, die gesagt hatte, Karl sei ein Supertyp, der seinen eigenen Weg geht, sich nicht um die Meinung der andern schert und keinen Stress macht und so.

»Okay, okay, von mir aus«, sagte ich. »Aber jetzt hab ich ehrlich gesagt keine Zeit mehr für dich, weil ich mit meinem Freund verabredet bin und wir vielleicht ein paar Kinderchen machen wollen. Tschüsi!«

Bin der glücklichste Mensch der Welt, des Universums und des Internets. Hab eine Freundin! Zeina, die zwölf Punkte auf der Beliebtheitsskala hat! Sie ist hübsch, lieb, reich und küsst am besten von allen Mädchen, die ich geküsst hab. An und für sich hab ich noch keine andere geküsst, aber wenn ich sie mit sämtlichen anderen vergleichen würde, würde sie die Goldmedaille bekommen. Sie ist zur Hälfte Araberin und ihre Augen sind schwarz, geheimnisvoll, sexy und lebhaft. Aber Johannes behauptet, sie sei hässlich. Geradezu abstoßend.

Vor einem Jahr hätte ich auf jeden gekotzt, der mir gesagt hätte, in der Achten hast du eine Freundin. Aber jetzt! Jetzt bin ich fast verlobt und finde es super! Unsere Liebe wird ewig währen, das weiß ich. Wir gehen schon über eine Woche miteinander und haben uns noch kein einziges Mal gestritten. Der maximale Flow! In der Schule knutschen wir jeden Tag miteinander. Alle können uns sehen! Sofia Garibaldi und Hannes und Mattias aus der Neunten. Jetzt macht ihr Augen, was? Jetzt könnt ihr ruhig behaupten, ich sei der größte Loser weit und breit. Sagt das ruhig.

Hab eine Mail an Großvater geschickt und es ihm erzählt. Er ist fast geplatzt vor Stolz. Er will seine Freundin Pirjo Ekbacke anrufen, das ist die Sekretärin der finnischen Präsidentin. Er will verlangen, dass ein neuer Feiertag in Finnland eingeführt wird, der Vizeliustag, mir und Zeina zu Ehren. Als er das sagte, wurde mir leicht mulmig. Er scheint es nämlich ernst zu meinen.

Mein Bruder sagte, falls ich irgendwelche Einzelheiten übers Poppen wissen will, steht er mir zur Verfügung.

»Du bist ja echt pervers«, seufzte ich. »Glaubst du, ich hab solche Gedanken, wenn ich an meine Freundin denke?«

»O nein, natürlich nicht«, sagte er mit einem bescheuerten Grinsen.

Mama umarmte mich und fragte: »Wann kommt Zeina denn mal auf ein Tässchen Kaffee vorbei? Dann kann ich ihr ein paar Fotos von dir als Baby zeigen.«

»Nie«, murmelte ich.

Papa sagte nichts. Ich glaube, er hat es nicht richtig mitgekriegt.

»Aha. Na, so ein Kätzchen ist ja was Nettes. Und dann so ein lustiger Name — Zeina.«

Irgendwie tickt

Hab mein Leckerschleckerchen zum ersten Mal besucht. Meinen Freund. Wir gehen jetzt schon fast eine ganze Woche miteinander. Ist ein tolles Gefühl. Zuerst wollte Kalle nicht, dass ich ihn besuche.

»Warum denn nicht? Habt ihr irgendein aufregendes Familiengeheimnis?«, kicherte ich.

Kalle erblasste.

»Nein. Aber mein Bruder ist ziemlich pervers«, sagte er.

»Na prima! Bin ich doch auch, da passen wir gut zusammen.«

»Was!«

Mein Leckerschleckerchen sah total geschockt aus, und da musste ich ihn natürlich küssen.

»Willkommen, Zeina«, sagte Annkaterina, Kalles Mutter, als wir bei Familie Vizelius ankamen.

»Danke«, sagte ich.

»Ich habe ein bisschen Kebab und Brot und so vorbereitet. Nichts Besonderes.«

»Mensch, Mama, hör doch auf«, brummelte Kalle.

»Vielen Dank. Das ess ich echt gern«, sagte ich.

Wenn es was zu essen gibt, sage ich nie nein. Hab einfach immer Hunger.

Kalles Mutter hatte den ganzen Tisch mit Sachen für den Kebab voll gestellt. Ich machte uns zwei Stück mit Brot, Zwiebeln, Tomaten, Mais, Peperoni, zwei Soßen, geriebenem Käse und Kapern.

»So was esst ihr wohl oft bei euch im Libanon?«, sagte Annkaterina freundlich.

»Mensch, Mama, hör auf«, stöhnte Kalle.

»Warum? Ist es denn nicht so?«

»Hi, hi. Doch«, sagte ich mit dem Mund voller Kebab.

»Ich selbst werd mir jetzt ein Bratwürstchen genehmigen«, sagte Annkaterina.

Kalle schüttelte seufzend den Kopf.

»Bratwürstchen enthalten doch Schweinefleisch. Und das darfst du nicht essen, oder?« Annkaterina sah mich verständnisvoll an.

»Ääh, also, schon«, sagte ich mit einem gezwungenen Lächeln.

»Aber es heißt doch, Moslems dürfen kein Schweinefleisch essen...«

»O Mann, Mama. Sie ist Christin!«, sagte Kalle stinkwütend.

Annkaterina machte ein erstauntes Gesicht. Ich zeigte ihr das Kreuz, das ich um den Hals trug.

»Aha. Oh, tut mir Leid«, sagte sie verlegen.

»Macht doch nix«, zwitscherte ich und machte mich über meinen zweiten Kebab her.

»Meine Schwester ist Pfarrerin«, teilte Kalles Mutter mit.

»Das interessiert Zeina doch nicht!«, protestierte mein Freund säuerlich.

»Na, ist ja toll«, sagte ich. »Ich bin katholisch.«

»Katholisch«, wiederholte Annkaterina nachdenklich. »Aha.«

Ich kicherte leise. Kalle verschlang seinen Kebab in Windeseile.

»Gut, hat klasse geschmeckt, vielen Dank, Mama. Gehen wir jetzt in mein Zimmert«, sagte er rasch.

»Mhm. Klar«, antwortete ich. »Vielen Dank für den leckeren Kebab. Jetzt bin ich so satt, dass ich mir fast die Hose aufknöpfen muss.«

»Die Hose aufknöpfen«, sagte Annkaterina mit zitternder Stimme, als wir aufstanden.

»Ja, bin proppensatt«, sagte ich lächelnd.

Genau in dem Moment, als wir über die Schwelle von Kalles Zimmer traten, um die Tür hinter uns zuzumachen und abzuschließen, rief Annkaterina hinter uns her:

»Katholiken, die glauben wohl nicht an Kondome und so was, odert«

»Hat«, sagten Kalle und ich gleichzeitig.

»Na ja, ihr glaubt doch nicht an Kondome, oder?«

»Mensch, Mama! Jetzt reicht’s!«, fauchte Kalle. Seine Wangen waren glühend rot.

»Nein, wir glauben nicht an Kondome. Aber wir glauben an die Jungfrau Maria.«

Kalle und ich verschwanden im Zimmer, während ich mich halb kranklachte.

Mein Herzensschatz hatte die Deckenleuchte mit rotem Transparentpapier zugehängt, damit es gemütlicher aussah. Auf seinem Bett lagen massenweise Kuschelkissen. Das Bett sah so weich aus, dass ich wahnsinnige Lust auf Knutschen bekam. Eins ist echt gut mit Kalle. Er lässt mich bestimmen, wann und ob wir uns küssen. Das finde ich total in Ordnung. Eigentlich müsste er Ehrenmitglied der Vereinigten Vulgären Vaginas werden. Werd mal mit den Mädels ein ernstes Wort reden.

Manchmal wünschte ich, ich wäre eine Vollwaise und meine Eltern wären im Amazonas verschollen. Heute war Zeina zum ersten Mal bei mir zu Besuch. Ich hatte vorgehabt, schnell mit ihr in mein Zimmer zu schlüpfen und auszuprobieren, wie knutschfreundlich mein Bett ist. Aber wir kamen nicht weiter als bis in den Flur, als meine Alte wie eine durchgeknallte Irre auf uns zugestürzt kam.

»Hallo, hallo, Zeina! Ich bin Karls Mutter«, sagte sie, packte die Hand meiner Freundin und schüttelte sie, bis ich befürchtete, Zeinas Arm würde sich von ihrer Schulter lösen.

Dann hat meine Mutter Kebab mit dreitausend Zutaten aufgetischt. Ich wurde rot wie eine rote Rübe, so peinlich war mir das. Sie hatte einfach alles aus dem Kühlschrank und der Speisekammer herausgeholt. Sogar süßsaure Zwiebeln, und die gehören nun wirklich nicht in einen Kebab. Voll superpeinlich! Es gelang mir, das Glas mit den Zwiebeln in der Hand zu verbergen und schnell in den Mülleimer zu werfen.

Zeina verdrückte zwei dicke Kebabs. Ich selbst aß nur ganz wenig, weil ich so schnell wie möglich verschwinden wollte. Mama laberte über den Libanon. Ich weiß natürlich, dass Zeina Christin ist, aber meine durchgeknallte Alte glaubte, Zeina sei Muslimin, bloß weil sie halb arabisch ist. Hallo, Mama, lebst du in der Steinzeit? Schon mal was von christlichen Arabern gehört? Sogar ich weiß das. Und das, obwohl ich mich für Religion und Gott und all solchen Käse kein bisschen interessiere.

Dann verriet meine Mutter eines unserer Familiengeheimnisse — dass Malin Pfarrerin ist. Ich wäre am liebsten im Boden versunken. Aber Zeina fand das echt cool. Vielleicht halten ja alle Christen in einem geheimen Klub zusammen, Katholiken und Proletarier oder wie wir hier in Schweden heißen. Aber das Schlimmste war noch nicht überstanden.

Zuerst das Beinahschlimmste. Das war, als meine Alte finnische Rostbratwürstchen futterte. Die schmecken zwar echt super, passen aber nicht zu einem Kebabtisch. Süßsaure Zwiebeln und Rostbratwürstchen! Ächz, stöhn!

Und jetzt kam das Allerschlimmste. Als wir uns endlich in mein Zimmer verziehen wollten, fragte meine Alte, ob Zeina Kondome benutzt. Ich glaub, sie tickt nicht mehr richtig! Fragt meine vierzehnjährige Freundin nach Kondomen! Ich wurde ganz steif.

Nachdem wir die Tür hinter uns abgeschlossen hatten, lachte Zeina Tränen. Ich saß stumm auf dem Bett und beschloss, meine Alte an einen Wissenschaftler zu verkaufen, der Menschen als Versuchskaninchen braucht.

»Wahnsinn, deine Mutter ist ja so was von cool«, sagte Zeina plötzlich.

»Klar doch«, sagte ich, weil ich glaubte, sie macht Spaß.

»Doch, ehrlich«, sagte sie.

Ich kam nicht mehr dazu, einen Protest zu äußern. Meine arabische Prinzessin fiel über mich her und knuffte mich in die weichen Kissen. Kissen und Küsse! Wilde, herrliche Küsse.

Manchmal werde ich unglaublich poetisch. Das liegt an meiner finnischen Abstammung. Meine finnische Großmutter hat mir beigebracht, wie man sich schriftlich schön ausdrückt. Meine Großmutter und, na ja, von mir aus auch meine Mutter.

In der Familie meiner Mutter gibt es jede Menge Dichter. Der Vetter meiner Mutter, Ulrik Nevander, zum Beispiel ist in ganz Hinterostfinnland weltberühmt.

»Ich werd dich in den Himmel küssen«, flüsterte Zeina.

»O ja, danke«, flüsterte ich.

»Ich liebe dich, Karl Vizelius«, sagte sie.

»Ich liebe dich, Zeina Svensson«, sagte ich.

Ich und Zeina, wir bleiben ein Leben lang ein Paar.

Obwohl meine Alte so eine peinliche Nummer ist.

Wenigstens ein Glück, dass mein Bruder nicht da war. Oder mein Vater. Eine Katastrophe pro Tag genügt.

»Jetzt mal ehrlich, das ist vielleicht nicht so ganz einfach, oder?«

Mimmi war sauer wie eine Zitrone. Und das bloß, weil ich vorgeschlagen hatte, dass Kalle Mitglied der Vereinigten Vulgären Vaginas werden soll.

»Sag mir einen Grund, warum das unmöglich sein sollte«, verlangte ich mit harter Stimme.

»Erstens: Er hat einen Pimmel. Zweitens: Er gehört zu der Macht, die wir bekämpfen wollen. Drittens: Vaginas bedeutet KEINE JUNGS!«

»Mann, ist das bescheuert!«, protestierte ich. »Was soll das überhaupt heißen, Macht! Er ist doch mein Freund!«

»Na und?«

»Er hat überhaupt keine Macht.«

»Zeina, Schätzchen...«, sagte Mimmi.

Wenn sie auf diese Art »Zeina, Schätzchen« sagt, hasse ich sie, weil sie dann so ekelhaft überlegen tut.

»Er repräsentiert das Geschlecht der Unterdrücker, nicht die Unterdrückten.«

Ich verdrehte die Augen.

»Wir brauchen überhaupt nicht weiterzumachen«, erklärte Mimmi. »Zeina ist ja so was von kindisch, die hat ja keinen Schimmer, was Feminismus bedeutet. Die denkt ja inzwischen bloß noch mit der Muschi!«

Als Mimmi das gesagt hatte, starrte ich sie einfach an. Sie starrte zurück. Wir schwiegen. Und dann brachen wir in Gelächter aus.

»Mit der Muschi denken?«, johlte ich. »Und wo sitzt dann das Gehirn?«

Mimmi konnte nicht antworten, weil sie keine Luft bekam. Wir fielen uns in die Arme und drückten uns schwesterlich und liebevoll aneinander.

»Okay. Vielleicht doch keine so gute Idee, ihn dabeizuhaben«, sagte ich.

»Mhm, aber wir können ihn ja einladen, wenn wir gemischte Partys feiern«, sagte Mimmi, als sie sich beruhigt hatte. »Schließlich ist er ja ganz niedlich.«

»Findest du?«, sagte ich. »Ehrlich?«

Mimmi sah mich mit warmem Lächeln an.

»Ja, ganz ehrlich«, sagte sie. »Aber mein Typ ist er nicht.«

»Aha«, sagte ich. »Und wer ist dann dein Typ?«

Mimmi hielt mich immer noch in den Armen. Nach kurzem Schweigen sagte sie:

»Du bist mein Typ, kleine Araberin.«

Plötzlich bekam ich Herzklopfen. Wir ließen einander los.

Falls ich irgendwann total lesbisch werde, mache ich Mimmi einen Heiratsantrag. Aber vorläufig bin ich so irre in Kalle verknallt, dass ich fast ohnmächtig werde.

Großvater hat angerufen und mitgeteilt, dass er die Sache mit dem Vizeliustag bei Pirjo Ekbacke, der Sekretärin der Präsidentin, erwähnt hat. Großvater kennt sie gut.

»Eine meiner Ehemaligen«, sagt Großvater. »Also nach Großmutters Tod.«

Ich kann über seine vielen Weibergeschichten bloß seufzen.

Großvater sagte der Sekretärin der Präsidentin, dass Finnland einen neuen Feiertag einführen müsse, weil ich eine Freundin gefunden habe.

»O Liffa, Liffa«, sagte Pirjo. »Du alter Scherzkeks.«

»Ich mache verdammt noch mal keine Scherze«, fluchte Großvater. »Wir können doch dafür den ersten Weihnachtsfeiertag abschaffen.«

»Hahaha«, lachte Pirjo.

»Was zum Teufel gibt’s da zu lachen«, fluchte Großvater weiter. »Mein Enkel hat bisher noch nie eine richtige Freundin gehabt.«

»Sollten wir jedes Mal, wenn ein Junge ein Mädchen trifft, einen Feiertag einführen, würde unser finnischer Kalender aus lauter roten Tagen bestehen.«

»So, so, dann klappt das also nicht?«, fragte Großvater.

»Bedaure, Liffa.«

Großvater seufzte und beendete das Gespräch.

»Du, Pirjo«, sagte er. »Richte der Präsidentin aus, dass ich sie nicht wiederwählen werde. Tschüs.«

»Du flunkerst ja«, sagte ich ins Telefon. »Du hast doch nie im Leben im Büro der Präsidentin angerufen.«

»Doch«, sagte Großvater. »Liffa Vizelius kann nicht lügen.«

»Natürlich nicht«, sagte ich.

»Denn dann käme ich ja in die Hölle und dürfte deine Großmutter nicht wiedersehen, wenn es mal so weit ist.«

»Quatsch«, sagte ich.

Dann lachten wir beide ein paar Minuten lang.

In meinem ganzen vierzehnjährigen Leben habe ich noch nie so viel geküsst wie in den letzten Wochen. Allmählich werden meine Mundwinkel ganz wund. Aber ich kann nie genug kriegen von Kalles Küssen. Seine Lippen, seine Zunge. Er hat saubere weiße Zähne, ohne eine einzige Füllung. Er hat einen frischen Atem. Er raucht nicht. Ich bin süchtig. Wenn wir knutschen, wird mir ganz heiß. Hab seine Hand schon zweimal an meine Hose hinuntergeführt, weil dort unten alles passiert. Und dann atmet Kalle jedes Mal so heftig, als hätte er einen Asthmaanfall. Was mache ich da eigentlich?

Was ich mache? Ich entwickle mich zur Frau. Das werde ich Papa lieber nicht erzählen, denn dann nimmt er den erstbesten Flug von Beirut und begleitet mich jeden Tag als Leibwächter zur Schule.

Ich spüre im ganzen Körper ein Kribbeln. Ehrlich gesagt könnte ich mir vorstellen, ES mit Kalle zu machen. Ja, wirklich. Aber vielleicht auch nicht. Bestimmt bin ich zu jung. Nein, das bin ich nicht. Doch, das bin ich. Ich kann mir Zeit lassen. Nein, kann ich nicht. Doch, kann ich. Ich will splitternackt mit Kalle in meinem weichen Bett herumkullern, und dann soll er mich am ganzen Körper küssen!

Was mache ich da eigentlich? Hör auf, Zeina Svensson! Warum denn? Warum soll ich aufhören? Womit denn? Das ist doch total krank. Tatsächlich? Hör mal, das alles ist doch ganz normal. Bin schließlich vierzehn. In der Steinzeit hätte ich jetzt schon zwei Kinder gehabt. Aber du bist keine Steinzeit-Tussi. Du bist ein braves kleines Mädchen, das die achte Klasse besucht. Ja, das bin ich. Nein, das bin ich nicht. Nicht nur. Ich bin ein sexbesessener Teenie und denke jeden Tag an solche Sachen. Nackte, verbotene Sachen. Nein, nicht verboten. Ist doch alles ganz normal! Kapier das endlich, Zeina! Alle in meinem Alter sind genauso, sogar die schlimmsten Langweiler. Aber die sind nicht wie ich. Ich bin garantiert krank. Nein, das bin ich nicht.

Werd Kalle anrufen! Ich brauche Küsse, Küsse, Küsse!

Internet ist unwichtig. Earth Jalan ist unwichtig, die Familie Westsmith auch. Wenn man sich überlegt: Nach 234 Folgen hat Morgan Beeny es noch nicht einmal geschafft, von daheim auszuziehen, was er schon in der vierten Folge vorhatte. Meine Familie ist unwichtig. Die Schule ist unwichtig. Großvater ist ziemlich wichtig. Aber das Wichtigste und Wertvollste auf der ganzen Welt, das ist Zeina Marianne Svensson.

Sie ist ein schimmernder Edelstein. Sie küsst mich immerzu. Mit ihren superweichen Fippen und ihrer poetischen Zunge lässt sie mich neue Sphären des Genusses entdecken. Ja, ich weiß nicht so recht, was das mit der poetischen Zunge und den Sphären bedeuten soll, aber das stand so in einer Geschichte, die ich in Alles rund ums Heim in Mamas Faden gelesen habe. Jedenfalls trifft es auf Zeina zu. Glaube ich.

Hab diese Woche einen Test versiebt, weil ich ganz vergessen hatte, dafür zu lernen. Aber das ist egal. Hab was viel Wichtigeres getan — mit meiner Freundin geknutscht. Und da ist es passiert. Als wir uns besonders heftig küssten, nahm Zeina meine Hand und führte sie nach unten. Außen an ihren dünnen Hosenstoff. Mir blieb die Luft weg. Unterm Stoff war es ganz weich. Mir wurde schwarz vor Augen, aber zwischen meinen mühsamen Atemzügen hörte ich Zeina piepsen. Ich wusste nicht genau, was ich tun sollte, bewegte einfach meine Finger auf all dem Weichen. Dann schubste sie meine Hand plötzlich weg, stand auf und sah mich mit glänzenden Augen an. Ihre Wangen waren leuchtend rot.

»Oje, hab ganz vergessen, dass ich Olga anrufen muss.«

»Ääääh... aha...«

Dann saß ich eine halbe Stunde stumm da, während Zeina telefonierte. Ich guckte meine Hand an. Die Hand, die da unten gewesen war. Mir war klar, dass ab jetzt nichts mehr so sein würde wie vorher. Weder ich noch Zeina werden uns damit begnügen, uns nur zu küssen. Ich hab einen unvermeidbaren Schritt nach vorn und in Richtung Zukunft getan.

Gestern war Kalle hier. Es ging heiß her. Ich weiß nicht, ob ich überhaupt daran zu denken wage. Vielleicht schnappe ich dann über. Vielleicht bereue ich das, was ich mache, oder ich sehne mich noch mehr und noch heftiger danach, und dann schnappe ich deshalb über. Zeina Svensson ist kein Unschuldslämmchen mehr. Sie ist eine gefährliche Forscherin. Sie erforscht Jungenkörper. Jedenfalls einen. Den von ihrem Freund. Hab heute früh Olga angerufen und ihr alles erzählt. Sie brüllte mindestens drei Minuten lang wie eine Wahnsinnige in den Hörer.

»Zeina! Du bist ja total krank und pervers!«

»Ich weiß«, sagte ich stolz. »Sonst noch was?«

»Los, erzähl, wie hat sich das angefühlt? Weiß sonst noch jemand davon?«

»Na, klar doch. Morgen steht’s in der Zeitung. Was glaubst du wohl, du Oberolga? Na ja, Kalle weiß es natürlich.«

Olga lachte nervös. Ihre Stimme klang seltsam angespannt.

»Bist du jetzt total verändert, oder was?«

Ich kapierte kein Wort von dem, was sie sagte.

»Wie meinst du das?«

»Also, sieht man dir an, was du gestern Abend getrieben hast? Oder wirst du dich irgendwie komisch benehmen — irgendwie erwachsener? Verstehst du?«

»Ja, hab verstanden«, sagte ich. Aber eigentlich kapierte ich null von dem, was sie sagte. Ich weiß bloß, dass Kalle der tollste Typ der Welt ist. Sowohl angezogen als auch nackt. Hihihi...

Manchmal wacht man morgens auf und glaubt, man würde immer noch schlafen. Und träumen. Heute Morgen zum Beispiel. Ich hatte einen unglaublich lebhaften Traum von mir und Zeina. Wir waren beide nackt, Zeina wollte das und ich wollte das, und wir hatten es wundervoll zusammen. Alles war schön und natürlich und genau richtig. Keine Sekunde lang irgendwie peinlich. Als ich am Morgen aufwachte, dachte ich, so wundervolle Träume hat man vielleicht viermal im Jahr oder so. Meinen letzten Megatraum hatte ich vor sechs Wochen, da träumte ich, ich hätte eine Hauptrolle in der Familie Westsmith.

Dann ging mir etwas Unglaubliches auf: Es war kein Traum! Das alles war gestern echt passiert! Also mir, Karl Vizelius, passiert. Zeina hatte softe Musik aufgelegt und eine Menge Kerzen angezündet, als wir in ihr Zimmer kamen.

»Wow«, sagte ich. »Du hast doch hoffentlich einen Feuermelder, oder?«

»Hihi«, kicherte sie. »Ja, dich!«

»Hä? Ich?« Ich blickte mal wieder null.

»Ja, du musst meine innere brennende Flamme löschen«, sagte Zeina dramatisch und warf sich mir an den Hals.

Danach ging alles im Raketentempo. Plötzlich hatten wir uns gegenseitig ausgezogen. Zeina sah mich, so wie ich war. Und ich sah Zeina, so wie sie war. Alles war einfach gigantisch und wunderbar. Nach einer Weile fing die Scheibe mit der soften Musik zu eiern an. Zeina konnte nicht anders, sie musste mitten in all der Aufregung lachen.

»»Mann, so ein Waaaaaahnsinn, ist ja echt kraaank!«, heulte sie vor Lachen

»Ja, eeeeeehrlich!«, heulte ich auch. »Aaaaber waaaas eigentlich?«

Zeina hörte auf zu lachen und blickte mir tief in die Augen.

»Das hier. Das, was wir gerade machen.«

»Stimmt«, sagte ich. »Echt krank. Und pervers.«

Und weil wir beide es so krank und pervers fanden, machten wir ganz einfach weiter damit.

Ich frage mich allmählich ernsthaft, ob meine sexuellen Aktivitäten mich vielleicht um den Verstand bringen. Kalle und ich verbringen inzwischen jeden Nachmittag miteinander und benehmen uns total abartig.

Gestern hat Papa angerufen.

»Hallo, Töchterchen«, sagte er.

»Hallo«, sagte ich und musste daran denken, womit sein Töchterchen sich zurzeit hauptsächlich beschäftigt.

»Alles okay in der Schule?«

»Na klar«, sagte ich.

Stimmt ja auch. Im letzten Test eine glatte Eins.

»Charbel war gestern beim Zahnarzt«, berichtete Papa. »Sie hat ihm in den Finger gebissen.«

»Ha, ha! Eine echte Khoury. Bravo!«, lachte ich.

»Warst du am Sonntag in der Messe?«, fragte Papa.

»Selbstverständlich«, antwortete ich.

Und das stimmte. Ich war mit Mama in der Kirche gewesen.

Wahrscheinlich das erste Mal seit langem, dass ich meine Freizeit nicht mit Knutschen verbracht hatte.

»Geht’s dir gut, Zeina?«, fragte Papa.

»Klaro«, sagte ich. »Mir geht’s immer gut.«

»Mais toujours«, sagte er auf Französisch. »Aber immer.«

»Mhm«, sagte ich.

Womöglich war es meiner Stimme anzuhören, dass ich mitten in einer Knutsch- und Sexaffäre stecke. Eltern können einem so was wahrscheinlich anhören.

»Warum fragst du mich eigentlich, ob es mir gut geht?«, wollte ich wissen.

Papa lachte und sagte, für einen Vater, der weit weg in einem anderen Land lebt, sei es ziemlich normal, seine Tochter so was zu fragen.

»Aha. Dann klingt meine Stimme also nicht irgendwie komisch oder so?«

»Nein! Warum fragst du das?« Papa lachte noch einmal kurz.

Doch dann blieb ihm das Lachen in der Kehle stecken. Er holte tief Luft und sagte dann ernst auf Arabisch: »Meine Tochter! Hast du etwas angestellt?«

»Nein«, antwortete ich auf Schwedisch.

»Du kommst mir sehr seltsam vor«, bemerkte Papa beunruhigt.

»Also gut. Ich hab mir einen Freund zugelegt.«

Am anderen Ende der Leitung wurde es still.

»Heeh, hallo?«, rief ich. »Bist du gestorben?«

»Ein Freund«, sagte Papa leise.

»Ja, genau«, sagte ich. »Und es ist was Ernstes, Papa. Er ist ganz wundervoll.«

»Ein Freund«, wiederholte er.

»Aber hallo! Ja und? Darf ich etwa keinen Freund haben, wenn ich Lust dazu hab?«

Mein ätzender alter Herr begann mich ganz schön zu nerven. Doch da fing er an zu lachen, mit diesem typischen Maroun-Khoury-Lachen, das in ganz Beirut berüchtigt ist.

»Zeina, mein kleiner Schmetterlingsflügel. Ist ja fantastisch! Glückwunsch! Wie heißt er denn?«

»Kalle«, sagte ich und fühlte, wie ein Zentnergewicht von meinem Herzen fiel.

»Der Kalle mit dem Balle«, versuchte Papa auf Schwedisch zu reimen.

Da mussten wir beide kichern, er im Libanon und ich in Schweden.

Ich liebe meinen Papa. Er ist der Beste auf der Welt. Gleich nach der Jungfrau Maria, meiner Goldmama und Kalle. Na gut, Kalle und Papa dürfen sich die Bronzemedaille teilen.

Ich überlege, ob ich Johannes und Enis je erzählen werde, was Zeina und ich gemacht haben. Die meisten Jungs würden wohl damit angeben, denke ich. Aber ich weiß nicht so recht, ich finde es doch ziemlich privat. Vor einem Jahr war ich ein Kind. Jetzt bin ich ein erfahrener Teenager. Vielleicht sollte ich in der Schülerzeitung mitarbeiten, als Berater in Sachen Sex und Liebe. Unter dem Namen Kalle Nackt. Also, ich wäre natürlich nicht echt nackt, aber meine Antworten wären immer einfach, aufrichtig und nackt.

»Lieber Kalle Nackt! Ich habe ein Problem. Meine Freundin traut sich nicht, mir ihren Nabel zu zeigen. Sie behauptet, sie hätte einen Knubbelnabel und darauf würden Jungs nicht abfahren, weil so ein Knubbelnabel an einen Pimmel erinnert. Das hat sie in einer Zeitschrift gelesen. Was soll ich tun? Jedes Mal, wenn wir miteinander ins Bett gehen, klebt sie sich ein Pflaster über ihren Nabel und behauptet, sie hätte einen Mückenstich aufgekratzt. Sogar mitten im Winter. Das ist doch ziemlich unwahrscheinlich. Wenn sie behaupten würde, sie hätte einen Pickel, würde ich ihr die Lüge noch abkaufen. Aber so nicht. Außerdem habe ich schon immer was für Knubbelnabel übrig gehabt. Warte dankbar auf eine Antwort. Henry.«

ANTWORT: Lieber Henry. Zu deinem Problem: Wenn deine Freundin mit dem Pflaster auf dem Bauch eingeschlafen ist, entfernst du es, und wenn sie aufwacht, holst du deinen Pimmel raus und sagst: Mach jetzt einen Vergleich, dann siehst du, dass überhaupt keine Ähnlichkeit besteht. Dann wird sie glücklich. Beachte: Sollte tatsächlich eine Ähnlichkeit bestehen, liegt das nicht daran, dass der Knubbelnabel deiner Freundin aussieht wie ein Pimmel, sondern daran, dass dein Pimmel an einen Knubbelnabel erinnert. Und dann hast du echt ein Problem. Aber dafür kann deine Freundin ja nichts. Viel Glück! Kalle Nackt.

Ich wäre tatsächlich ein äußerst kompetenter Sexberater.

Gestern war ich im libanesischen Verein, um mich zu erkundigen, wo man Tabak für Wasserpfeifen kaufen kann, nachdem Mehmet auf der Kungsgatan seinen Laden dichtgemacht hat.

»Zeina, mein kleiner schwedischer Sonnenstrahl. Bist du nicht zu jung, um zu rauchen?«, bemerkte Ali.

Ali betreibt die Cafeteria des Vereins. Er ist 28 und hat einen kleinen Sohn, der Hassan heißt. Olga und ich haben Hassan schon ein paarmal gehütet. Er hat pechschwarze Augen und einen Kopf voller krauser Locken. Einfach zum Auffressen süß. Und er braucht immer noch Windeln.

Als wir neulich auf ihn aufpassten, hatte er seine Windeln nicht nur voll gepieselt, sondern auch astronomisch gigantische Würste hineingekackt. Ich presste mich in eine Ecke des Badezimmers und kreischte, was das Zeug hielt. Olga, die Ärmste, musste sich darum kümmern. Sie spülte den ganzen Ekelkram ins Klo. Dann puderten wir das kleine Scheißerchen und zogen ihm eine frische Windel an. Ich will später mal kein einziges Kind haben.

»Der Tabak ist für Papa«, erklärte ich Ali.

»Für Papa! Der hat doch den ganzen Libanon voller Tabak, oder?«

»Schon, aber Mehmet hatte eine spezielle persische Sorte, die es dort nicht gibt.«

»Dann musst du zu diesem Griechen im Köpmansvägen gehen. Der hat das vielleicht«, sagte Ali. »Zeina, du wirst allmählich ein großes Mädchen, stimmt’s?«

»Korrekt«, sagte ich. »Ich geh schon in die Achte.«

»Da hast du bestimmt einen coolen Typen an der Leinei«

Ali lachte und schenkte eine Tasse Tee ein.

»Na klar, ich hab einen Freund.«

»Wär ja auch noch schöner! So ein hübsches Mädchen wie du. Wie heißt er denn? Josef oder so ähnlich?«

»Hä, was? Nöö.«

»Ist es etwa kein libanesischer Junge?«

Ich schüttelte den Kopf und fragte, warum das denn?

»Aber Zeina. Für dich ist doch nur das Beste gut genug. Schau mich an!«, sagte Ali und breitete die Arme aus.

»Du bist ein alter Knacker«, sagte ich und lachte laut.

Ali tat so, als würde er sich aufregen, und scheuchte mich aus dem Vereinslokal.

Ich lief zum Griechen im Köpmansvägen, doch der hatte bloß zwei Sorten von El Basha. Davon gibt’s in Beirut mehr als genug.

Zwischen dem libanesischen Verein und dem Griechen erhielt ich acht SMS von Kalle. Er schrieb, dass ich ihm fehle, dass er mich liebt, dass er mich braucht, dass ich zu ihm kommen soll, dass ich die Liebe seines Lebens bin, dass er supergeil ist, dass er wissen will, wo ich stecke und warum ich in drei Teufels Namen seine Nachrichten nicht beantworte. Auf dem Display meines Handys sah ich, dass er außerdem viermal angerufen hatte. Ich antwortete nicht. Ich schickte keine einzige SMS. Was ist eigentlich los?

Ist Zeina gestorben? Sie antwortet nicht, wenn ich anrufe, und auch nicht, wenn ich ihr SMS schicke. Und bei ihr zu Hause kann ich nicht gut anrufen, weil dann vielleicht eines ihrer Geschwister oder ihre Mutter oder ihr Stiefvater antwortet. Heute ist Freitag, und seit gestern erreiche ich sie nicht mehr so wie sonst. Früher hat sie sich immer schon fast gemeldet, bevor ich überhaupt angerufen hatte. Und gestern haben wir uns bloß ungefähr sechsmal geküsst statt wie sonst zwanzig- oder dreißigmal.

Ein schrecklicher, gefährlicher Gedanke hat mich wie ein Blitz getroffen. Was ist, wenn sie einen anderen kennen gelernt hat!

Ich hab angefangen, einen Roman zu schreiben. Er spielt im achtzehnten Jahrhundert in Finnland. Vorerst hab ich bloß eine Zusammenfassung geschrieben oder vielleicht auch den Schluss.

Und Pentti Bärenfuß nahm die Großaxt und rannte damit in den Wald. Seine Liebste, Schwanenfeder, war dem einäugigen Matti begegnet, als er in Rauma Wolfsfelle verkaufte. Pentti war stinksauer. Gideon Hummelstedt hatte den schwedischen Ratsherrn Henrik Häkansson Schweinsfuß getroffen und wollte ihm zeigen, wo Pentti sich aufhielt. Aber als sie sich den Wäldern vor Laittila näherten, sahen sie die Großaxt und erschraken ganz fürchterlich. Die Großaxt lag nämlich zehneinhalb Zentimeter in Pentti Bärenfuß’ Schädel begraben. Er war mausetot. Schwanenfeder bereute ihr Leben lang. Sie wurde nie mehr glücklich und der einäugige Matti verließ sie, als sie ihr drittes Kind erwartete. Außerdem bekam sie Typhus und starb unter Schmerzen. Pentti Bärenfuß wurde von Kurt Fortelius begraben, dem Erfinder der Heugabel. Mattis gesamte Sippe wurde verflucht und einer seiner Erben beging den großen Fehler, alle seine Nokia-Aktien zu verkaufen, bevor Nokia anfing, Handys herzustellen. Haha! So kann’s gehen, wenn man die Frau eines andern klaut. Pentti lächelte vom Himmel herab. Er wurde so beliebt, dass er einen Monat lang viermal in der Woche vom lieben Gott zum Essen eingeladen wurde. Das war vor ihm noch keinem Finnlandschweden passiert. So ein Quatsch! Gott und den Himmel gibt’s ja gar nicht. Pentti starb überhaupt nicht an der Großaxt. Er überlebte und kehrte zu seinem Hof zurück. Dort stellte er fest, dass alles ein Bluff gewesen war. Die ganze Sache mit Schwanenfeder und Matti war nie passiert. Schwanenfeder hatte ihren geliebten Mann überraschen wollen. Sie waren schließlich schon ewig lang verheiratet, mindestens einen Monat. Schwanenfeder hatte ihm eine Schwarzwälder Kirschtorte gebacken. Dann schlossen sie sich im Schlafzimmer ein.

Ich weiß nicht, ob ich meinen Roman als historischen Schinken oder als erotischen Thriller bezeichnen soll.

Was ist nur mit mir los? Seit einem Monat hab ich einen Freund, mit dem ich lauter spannende, superheiße Sachen gemacht hab. Bisher war alles nur aufregend und toll. Doch dann, als ich am Donnerstag aufwachte, kam mir plötzlich überhaupt nichts mehr selbstverständlich vor. Dass ich zur Schule gehe, Kalle küsse, mit Olga quassle, mit Mimmi schmuse, mich wegen der Erbsensuppe übergeben muss, über Gleichberechtigung diskutiere und zwischendrin immer wieder Kalle küsse. Ich hab das Gefühl, als könnte ich seine Küsse inzwischen auswendig. Und seine Zärtlichkeiten und sein — ja, alles. Bisher ist es mir nicht aufgefallen, aber ehrlich gesagt finde ich, dass er manchmal eine echt ätzende Art zu lachen hat. Erinnert mich an ein wieherndes Pferd. Außerdem hat er einen ziemlich bescheuerten Gang. Daran hab ich bisher auch nicht gedacht. Das alles fiel mir am Donnerstag auf. Und am Freitag und gestern.

Jetzt antworte ich nicht, wenn er anruft oder SMS schickt. Was ist nur in mich gefahren? Er ist doch ein Supertyp und knutscht echt spitzenmäßig. Aber wenn ich mir vorstelle, dass ich ihn morgen wieder treffen werde, hab ich irgendwie ein doofes Gefühl im Bauch. Er wird dastehen und erwarten, dass ich ihn als Allererstes gleich küsse.

»He, Süße!«, sagt Olga. »Wahrscheinlich bist du ganz einfach nicht mehr in ihn verknallt. Ihr geht schließlich schon eine wahre Ewigkeit miteinander. Ich kenne niemand, der es länger als einen Monat durchgehalten hat.«

»Natürlich bin ich noch in Kalle verknallt«, stöhne ich.

»Du bist eine schlechte Lügnerin.«

Manchmal hasse ich Olga. Immer mischt sie sich ein und glaubt zu wissen, was ich tun soll und was gut für mich ist.

»Ich weiß, was gut für dich ist, und ich weiß, was du tun sollst«, sagt sie.

»Aha!«

»Du musst mit mir in die Disco gehen und ein paar andere Jungs anmachen, damit du merkst, ob Kalle dir fehlt und ob er besser ist als die andern. Das musst du tun.«

Hab noch nie so was Dussliges gehört! Das ist so dusslig, dass ich es nächsten Freitag in der Jugenddisco ausprobieren muss.

Irgendwas ist mit Zeina passiert. Sie scheint keine Lust mehr zu haben, mich in jeder Pause zu küssen. Letzten Samstag waren wir noch nackt miteinander. Jetzt umarmt sie mich am liebsten, wenn ich dick vermummt bin, und küsst mit zwanzig Zentimeter Abstand in die Luft. Ungefähr so, wie man seine übel riechende alte Tante umarmt.

Was ist bloß passiert? Was habe ich getan?

Habe ich plötzlich Mundgeruch, sodass es Zeina übel wird, wenn sie in meine Nähe kommt?

Bin fast sicher, dass sie einen anderen getroffen hat.

Gestern Abend saß ich zu Hause in meinem Depri-Sessel und malte mir lebhaft aus, dass Zeina einen anderen getroffen hat. Einen Kerl aus der Oberstufe mit goldenem Halskettchen und einem Superluxushandy. Das deprimierte mich so fürchterlich, dass ich laut losplärrte. Kaum schloss ich die Augen, spulte dieser Ekel erregende Film ab. Der Film über Zeinas geheimen Geliebten Jean. Jean hat ein kleines albernes Schnurrbärtchen, ist aber viele Milliarden schwer, und Zeina fällt ihm wie ein Backstein durch ein Gewächshaus direkt in die Arme. In seine nackten Arme. Ja, sie sind beide nackt und wild. So wie wir beide es waren. So wie Zeina und Kalle.

Ich heulte so lange, dass Mama wissen wollte, was ich eigentlich treibe. Da rannte ich in die Küche und begann wie blöd Zwiebeln zu schneiden, damit niemand sah, wie traurig ich war.

»Was machst du denn da, Karl?«, fragte Mama.

»Zwiebeln schneiden.«

»Ja, aber warum?«

»Verdammt noch mal!«, schrie ich. »Darf man hier im Haus nicht mal mehr Zwiebeln schneiden, ohne für geisteskrank gehalten zu werden?«

Dann schnitt ich mir in den Finger. Musste ins Krankenhaus und genäht werden. Drei Stiche am rechten Daumen. Morgen komme ich mit einem Megaverband in die Schule.

Hab mit Mama und Krille Oma und Opa besucht. Olof und Linnea waren auch dabei. Oma hatte einen langen Brief an Imad in Beirut geschrieben. Ich half ihr noch ein paar arabische Sätze einzufügen. Linnea und Olof platzen vor Neid, weil ich fließend Arabisch kann und außerdem einen großen Bruder hab, der im Libanon lebt. Aber Olofs Vater ist eben ein schwedischer Ingenieur und kein libanesischer Chirurg. Linneas Vater ist ein schwedischer Chefredakteur und auch kein libanesischer Chirurg. Olof spricht genauso gut Französisch wie Imad und ich, weil Mama Übersetzerin ist und wir schon so oft in Frankreich und im Libanon gewesen sind. Im Libanon sprechen die Leute lieber Französisch als Englisch.

Linnea ist bloß Mamas Extratochter, darum kann sie kein Französisch, sondern bloß normales Schulenglisch. Krille und sie sind nämlich erst viel später zu uns gezogen. Englisch kann ich nicht besonders gut, die haben so eine komische Schreibweise, finde ich. Aber einigermaßen komme ich schon damit klar.

In der Oberstufe will ich Türkisch, Farsi und Hebräisch lernen. Dann werde ich Friedensvermittlerin und sorge für Frieden im Nahen Osten. Garantiert hören sämtliche Streitigkeiten auf, wenn ein halb schwedisches, halb arabisches, ungewöhnlich intelligentes Babe dorthin fährt und vermittelt. Eine sexy Frau, die fließend Arabisch, Französisch, Hebräisch, Farsi und Türkisch spricht. Da werden doch wohl alle auf mich hören. Olga von der Wolga und Mimmi nehme ich auch mit, weil ich mich ja manchmal erholen und mit meinen Freundinnen relaxen muss.

Libanesische Jungs sehen echt gut aus und wissen sich zu benehmen. Wirklich total gentlemanmäßig. Wenn ich in Beirut bin, werde ich immer von mindestens zwanzig Jungs umschwärmt. Papa legt sich jedes Mal mächtig ins Zeug und schleppt Unmengen Söhne aus einflussreichen Familien an, bloß damit ich Lust kriege, in den Libanon zu ziehen. Aber meine Mama verlassen — nie im Leben! Meine Mama ist schließlich so was von fantastisch!

Oma hatte für uns gekocht.

»Gun«, sagte Krille. »Dein Krautauflauf schmeckt himmlisch.«

»Danke. Das freut mich.«

Alle lieben Krautauflauf. Alle bis auf Olof. Für Olof gab es Fleischklößchen. Der süße kleine Olof. Inzwischen ist er zwölf und geht in die Sechste. Wenn ich in die Neunte komme, kommt er in die Siebte. Ich werd ihn vor allen Idioten aus den oberen Klassen beschützen, angefangen mit Linnea. Vor einem Jahr ungefähr hab ich sie immer bloß gehasst. Jetzt ist sie mir meistens egal. Sie ist irgendwie eben die Linnea. Sie steht ja auf Basketball, ich dagegen bin die Party-Prinzessin. Wir leben in verschiedenen Welten. Obwohl sie auch tanzen kann. Und auch wenn’s wehtut, muss ich zugeben, dass sie sogar gut tanzt.

Hab Mama mit einem alten französischen Text geholfen, den sie für ein Seminar im Frauenforum übersetzt. Eine Mystikerin aus dem neunzehnten Jahrhundert hat ihn geschrieben. Sie hieß Mimette Pardine und behauptete, sie hätte einen direkten Draht zu Jesus. Voll cool, was? Sie wurde in die Klapse gesperrt und gequält. Aber es gelang ihr, nach Malta auszubüxen, und dort bildete sie einen geheimen weiblichen Orden.

Ich finde das einfach toll! Hier ein Auszug aus dem Text:

»Jesus sagt: Der kleinste aller Vögel hat die größten Flügel. Niemand hat bisher genauer hingeschaut. Der bescheidenste Baum trägt die saftigsten Früchte. Niemand hat geglaubt, dass Pracht und Herrlichkeit sich hinter dem Gewöhnlichen verbergen können. Durch die leisen Schritte und übersehenen Taten tue ich mich kund.

Jesus sagt: Ihr fragt, wann ich wiederkehre. Wahrlich, ich sage euch: Ich bin schon bei euch. Ich habe euch nie verlassen. Jedes Mal, wenn deine Hand deinen Nächsten streichelt, liegt meine Hand auf deiner. Jedes Mal, wenn deine Hand sich zur Faust ballt, öffne ich sie mit meiner.

Jesus sagt: Ich bin Jesus, Sohn des Himmels. Ich kam, als ihr gingt, aber als ihr kamt, war ich noch da. Ich bin der Bote der Verlassenen. Ich bin die Brücke zwischen dem Ort, von dem ihr kamt, und dem Ort, zu dem ihr unterwegs seid. Mein Gott ist euer Gott. Denn eins ist eins, selbst wenn es in Tausenden von Sprachen ausgesprochen wird.«

Vielleicht sollte ich Mimmi vorschlagen, ein bisschen mehr Mystik in die Vereinigten Vulgären Vaginas zu bringen. Olga glaubt nämlich an gar nichts. Und Mimmi glaubt eigentlich auch an nichts, obwohl sie ein klein wenig buddhistisch ist, wie ihre Mutter. Ilana ist katholisch. Das bin ich auch, aber ich bin maronitische Katholikin, das ist Ilana nicht. Und Bahar ist Moslem. Keine Ahnung, wie wir es schaffen sollen, gemeinsam mystisch zu sein und übersinnliche Dinge zu erleben. Mama sagt, der Glaube kommt aus der eigenen Seele. Und deshalb können nicht alle auf die gleiche Art glauben. Find ich bescheuert. Irgendwie New-Age-mäßig. Sie weiß doch, dass die katholische Kirche durch die Jungfrau Maria den Zugang zur Wahrheit hat.

Am Freitag gehe ich mit Olga und den anderen aus. Olga hat mir ja eine Aufgabe gestellt. Bin gespannt, wie ich mich am Samstag fühle. Vielleicht bin ich bis dahin in einer völlig neuen Welt. In einer Zeina-Welt ohne einen Jungen, dessen Name mit K anfängt und mit arl aufhört. Vielleicht. Wenn ich an Kalle denke, kriege ich ein ganz leeres Gefühl im Herzen. Das warme Fieber, das Verbotene, das Pulsieren von Lust und Liebe — das alles hat der wilde Wind davongetragen. Wohin wird er mich führen? Ich gehe kaputt. Warum passiert mir so was?

Kalle lief tagelang mit einem dicken Verband um den Daumen herum. Er hatte sich offenbar an einem Obstmesser geritzt. Oje, oje. Ich pustete einmal darauf und sagte: »Heile, heile Segen, und schon ist’s wieder gut.«

Jetzt verstehe ich, wie Behinderte sich in unserer Gesellschaft fühlen müssen. Hab es selbst in dieser Woche erlebt. Am Sonntag erlitt ich eine schwere Verletzung und musste im Krankenhaus mit drei großen Stichen genäht werden. Zum Glück bekam ich einen dicken Verband, damit es nicht durchblutete. Oder noch schlimmer, damit die Stiche nicht wieder aufgingen. Selbstverständlich betraf es die rechte Hand. Darum konnte ich in der Schule kaum schreiben. Ich bat Zeina mehrmals um Hilfe, aber sie zeigte mir nur kurz, wie ich den Stift halten sollte, ohne den Daumen dabei zu benutzen. Wirklich liebevoll von ihr. Ich musste Enis mit einer Cola bestechen, damit er mir seine Notizen aus dem Geschichtsunterricht gab.

»Ja, ehrlich! Das hat saumäßig geblutet«, berichtete ich mit lauter Stimme den Jungs in der Klasse. »Die Küche sah aus wie ein Schlachthaus.«

Katta Chagra wollte wissen, ob ich nicht leicht übertreibe.

»Kannst meine Mutter anrufen«, sagte ich gekränkt. »Sie kann bezeugen, dass es stimmt.«

»Na, ganz so schlimm wird’s schon nicht sein«, meinte Zeina.

Na prima. Wirklich nett von meiner Freundin, meine Lage zu bagatellisieren. Mein Daumen baumelte ja fast an den Sehnen. Ich kapier das nicht. Zeina scheint sich nicht für meine schwere Verletzung zu interessieren. Sie hat mich in dieser Woche kein einziges Mal küssen wollen. Ihre Ausrede war, sie hätte Blasen an den Lippen. Aber hallo! Bin doch nicht blöd. Hab mir die Sache mit diesem Jean vielleicht doch nicht bloß eingebildet.

Vorgestern hab ich meine Tante Malin besucht.

Sie hatte Freundinnen eingeladen, gab mir aber trotzdem vorher ein Stück von dem Brathuhn, das sie vorbereitet hatte.

»Tut der Daumen immer noch weh?«, fragte sie.

»Und wie«, sagte ich. »Aber in der Schule interessiert sich kein Mensch dafür.«

»Aha«, sagte Mahn.

»Nein, nicht mal Zeina. Sie ist total eiskalt. Ich hätte ja verbluten können!«

Malin kicherte.

»Na, na. Jetzt wollen wir mal nicht übertreiben. Hat das Huhn geschmeckt?«

»Super«, sagte ich und wollte mir noch mehr nehmen.

Das durfte ich aber nicht. Malin erkundigte sich, wie ich es mit der Konfirmation machen wolle. Sie wird selbst eine Gruppe leiten, die im Frühjahr startet.

»Ich glaub kaum, dass ich mich konfirmieren lasse«, sagte ich. »Das weißt du doch.«

»Hast du es dir denn noch nicht anders überlegt?«

»Nein. Jesus, das ist doch Science-Fiction. Fantasy. Da kann ich genauso gut an Gandalf glauben.«

Malin lachte und meinte, ich solle noch mal darüber nachdenken. Ihre Konfirmationsgruppe würde viele unglaublich spannende Sachen unternehmen.

»Was denn?«, fragte ich. »Dürfen die Jungs auf den Freizeiten im Mädchenzelt schlafen?«

Malin gab mir einen Kuss und warf mich raus. Ich musste mich verziehen, weil ihre Freundinnen bald kamen.

Normalerweise wäre ich zu Zeina gefahren, um mit ihr rumzuknutschen und so. Aber sie war bei ihren Großeltern zum Essen eingeladen.

Warum kann ich ihr das nicht glauben?

Ach, ist das schwierig. Ich geh kaputt.

Ächz, stöhn.

Die schlimmste Katastrophe der Geschichte! Mit Kalle ist es aus. Alles kommt mir vor wie ein Film.

Am Freitag waren Olga und ich in der Disco. Ich sollte andere Jungs anmachen um zu testen, ob ich noch in Kalle verliebt bin oder nicht. Diesen Rat hatte mir meine liebe Olga erteilt. Wenn ich bei den anderen Jungs das Gefühl hätte, einen Pappkarton zu küssen, dann wüsste ich ja, dass Kalle für mich der Richtige sei.

Kalle ist tatsächlich Weltmeister im Knutschen. Ein absolutes Naturtalent. Aber irgendwann möchte man auch noch andere Natur erforschen um festzustellen, ob es dort schöner ist als in dem Wald, den man schon kennt.

In der Schule bin ich Kalle die ganze Woche aus dem Weg gegangen. Aber als ich am Donnerstag zu meinem Schrank kam, stand er dort. Er hatte ein Kärtchen gekauft, auf dem ICH LIEBE DICH stand. Ich schloss die Augen und spürte, wie weh es in der Brust tat.

»Vielen Dank«, presste ich hervor.

Dann umarmte ich ihn ganz fest. Ich wollte ihn nicht anschauen, weil ich dann vermutlich angefangen hätte zu heulen. Er versuchte mich auf den Mund zu küssen, aber ich wich ihm aus. Da sah er aus wie ein überfahrener, toter junger Hund. Ich sagte mir, okay, Zeina, jetzt gib ihm halt einen Kuss. Also machte ich das. Er schmeckte genauso gut wie immer und seine Zunge war genauso weich und vorsichtig wie sonst, aber die ganze Spannung war dahin. Ich spürte weder im Herzen noch im Kopf noch in der Muschi ein Kribbeln. Dann fragte ich, ob er am Freitag in die Disco kommen wollte.

»Nein«, sagte er mit einem tiefen Seufzer. »Muss daheim bleiben. Die Verwandtschaft kommt zum Essen.«

»Och, schade! Ich wär so gern mit dir hingegangen. Na gut, dann werd ich eben Olga fragen.«

»Ja, schade«, sagte Kalle. »Ich muss jetzt los. Hab Bio.«

Dann verschwand er.

Der Freitag kam. Und damit auch die Katastrophe. Olga und ich tanzten in der Disco und flirteten mit lauter coolen Typen und ich schmuste mit zwei besonders netten Jungs. Zuerst mit einem, der Jonne hieß, und dann mit Felipe aus unserer Klasse. Achtung: Ich schmuste — ich küsste nicht! Nicht einen einzigen echten Kuss verteilte ich, nur harmlose Bussis. Mehr hätte ich nicht gekonnt. Als ich Jonne gerade ein Bussi auf die Wange gegeben hatte, klopfte mir jemand hart auf den Rücken. Es tat fast ein bisschen weh, und ich wollte den Betreffenden schon zur Rede stellen. Aber der Betreffende war nicht irgendjemand. Es war Kalle. Es war Kalle Vizelius! Seine Augen waren eisig blau. Hab ihn noch nie so total kalt gesehen. Mit harter, scharfer Stimme sagte er:

»Für mich bist du gestorben.«

Dann ging er. Er ging! Ich begriff gar nichts mehr. Er sollte doch zu Hause sein, beim Essen mit der Verwandtschaft. Was hatte er hier in der Disco verloren? Warum hat er mich angelogen? Ich muss immer wieder schlucken. Der Ekelkloß in meinem Magen wächst und wächst. Ich bin gestorben. Kalle hat gesehen, wie ich Felipe und Jonne Bussis gegeben habe. Ich bin gestorben. Er drehte sich einfach um und ging. Ging aus meinem Leben. Seine Augen waren wie zwei hasserfüllte Flammen, aber gleichzeitig kalt und tot. Eigentlich ist Olga ja an allem schuld. Olga, diese Schlange, hat mir doch vorgeschlagen, andere Jungs anzumachen, um sicherzugehen, dass Kalle der Richtige ist. Wie soll ich Kalle das jemals erklären können?

Das geht nicht.

Das wird nie gehen.

Ich bin gestorben.

Es ist aus.

Die schöne Erzählung über das junge, verliebte und — ja, sexbesessene Paar ist zu Ende. Er hat sie erwischt, als sie ihn gerade betrog. Nicht nur mit einem anderen, sondern mit zweien.

Er hatte begriffen, dass etwas nicht stimmte, und dank seines unglaublich hoch entwickelten, superintelligenten Gehirns wurde ihm klar, dass sie etwas Schreckliches plante. Er sagte ihr, er könne nicht mit zur Disco, er müsse daheim bleiben, weil die Verwandtschaft zum Essen käme. Sie sagte, sie würde mit einer Freundin in die Disco gehen.

Das tat sie auch, aber sie und die Freundin hegten verborgene Absichten. Sie wollten den ganzen Abend mit allen möglichen Jungs rumknutschen. Er ahnte jedoch, dass etwas faul war.

Selbstverständlich blieb er nicht zu Hause. Er machte sich auf, um zu spionieren. Er zog diskrete dunkle Kleidung an, damit er keine Aufmerksamkeit erregte — schwarzer Rolli und schwarze Anzughose. Schwarze Beerdigungsschuhe und schwarze Unterhosen. Absolut niemand durfte ihn erkennen.

»Hallo, Kalle!«, sagten alle, die mich sahen. »Ist jemand gestorben?«

Sie meinten die schwarzen Kleider.

»Ja«, sagte ich.

Ich meinte die Liebe. Doch das verriet ich niemandem. In der Disco versteckte ich mich in sämtlichen dunklen Ecken. Als Zeina sich näherte, verschwand ich diskret.

Nach einer Stunde sah ich, wie sie einen Typen küsste, einen fremden Typen aus einer anderen Schule. Vielleicht hieß er Jean und trug ein goldenes Halskettchen. Vielleicht hieß er ganz einfach Bengt. Egal. Mein Herz starb und schrumpfte innerhalb von 32 Minuten zusammen. Und schon küsste Zeina einen neuen Kerl. Felipe. Ich wollte sterben. Ich wollte schreien. Wie in Trance ging ich hin und klopfte ihr auf die Schulter. Sie drehte sich um und bekam den Schock ihres Lebens. Ich hörte mich selbst sagen:

»Für mich bist du gestorben!«

Das war eine Lüge. Ich war derjenige, der gestorben war.

Jetzt verstehe ich alles. Zeina hatte das seit langem geplant. Kein Wunder, dass sie so abweisend war.

Es ist aus. Ich bin gestorben.

Ich bin vierzehn Jahre alt und Single. Genau wie 89 Prozent der restlichen Vierzehnjährigen auf diesem Erdball. Warum fühle ich mich dann wie die letzte Außerirdische?

Hab vor ein paar Tagen mit Kalle Schluss gemacht. Olga behauptet, er hätte mit mir Schluss gemacht. Aber das stimmt nicht. Er hat es zwar als Erster gesagt, aber ich hatte es als Erste vor, weil ich ein paar andere Typen durchprobieren wollte. Jedenfalls hab ich ein komisches Gefühl in mir. Als würde mir demnächst ein Alien aus dem Bauch hüpfen, mit seinen Reißzähnen um sich beißen und schreien:

»Ich war’s! Ich hab mit Kalle Schluss gemacht! Das war nicht Zeina!«

Warum ist das alles plötzlich zu einem dramatischen Spielfilm geworden? Überall machen Leute doch täglich Schluss, vor allem in meinem Alter. Vor allem ich. In der Sechsten hab ich mit mindestens zwei Jungs pro Woche Schluss gemacht. Warum fühlt das hier sich dann so mies an? Kalle und ich sprechen nicht mehr miteinander. Er hat mich keine Sekunde lang angeschaut, seit er mir gesagt hat, ich wäre für ihn gestorben. Bin ich das? Für ihn, meine ich? Wenn, dann ist er echt krank. Vielleicht ist er ja einer von diesen Psychos, die sich nach einem halben Jahr an der ganzen Schule rächen.

»Hör mal. Sind wir hier in den USA, oder was?«, mault Olga. »Ich versteh nicht, was es da rumzujammern gibt. Kalle hat Schluss gemacht, weil du mit zwei anderen Typen rumgeschmust hast. That’s it!«

»Ja, aber du hast mir ja geraten, es mit anderen auszuprobieren!«

»Stimmt, aber du hast es getan. Nicht ich. Ich hab keinen Freund. Ich brauche keine Regeln, wenn ich in die Disco gehe.«

Regeln? Hab ich Regeln gehabt, als ich mit Kalle zusammen war? Welche denn? Der Alien in meinem Innern weiß Bescheid. Er schreit aus meinem Bauch:

»Schmuse nie mit einem andern!«

Inzwischen ist es richtig Herbst.

Wen interessiert’s?

Hab eine interessante Woche hinter mir. In der Schule haben wir interessante Themen durchgenommen, und ich hab mit Johannes in Datenverarbeitung eine Homepage eingerichtet. Wir gaben uns als Neurochirurgen aus, die neue Theorien übers Internet verbreiten und für ihre Experimente frische Gehirne suchen. Finderlohn garantiert, falls jemand irgendwo im Schrank ein altes Gehirn herumliegen hat. Einer, der sich Salla nannte, schickte eine Antwort. Salla behauptete, er könne uns den Schädel seines alten Herrn besorgen. Getrocknet und gepökelt.

Johannes und ich beantworteten diese Mail nicht. Wir schluckten nervös und hofften, dass Salla bloß ein Scherzkeks war. Bisher hat der Briefträger noch kein geheimnisvolles Paket gebracht. Noch mal Schwein gehabt!

Am Mittwoch arrangierten wir Meisterschaften im Armdrücken für Leute aus der Achten.

»Oh, ist ja klasse! Habt ihr gemischte Mannschaften?«, erkundigte sich Klara Henriksson.

»Nein«, sagte ich. »Ist bloß für Jungs. Ihr Mädels müsst euch ein eigenes Event ausdenken.«

»Du bist ja bescheuert«, sagte sie.

»Na klar doch«, sagte ich.

Mädchen sind sowieso das Letzte.

Das Armdrückfestival war ein Erfolg. Johan Bonde wurde von Fredrik niedergemacht. Innerlich jubelten wir, aber nach außen hin taten wir enttäuscht, weil Johan alle verprügelt, die nicht seine Füße lecken. Ich hasse ihn! Ehrlich gesagt würde ich ihn am liebsten mit Nadeln foltern. Meine Tante Malin, die Pfarrerin, sagt, es sei großzügig und sehr mutig, wenn man es schafft, einem andern zu verzeihen.

»Dann bin ich lieber ein rächender Feigling«, murmle ich.

Verrat — das ist etwas, das ich niemals verzeihen kann. Zuerst so tun, als wär man gut Freund, um einem dann mit der geballten Faust auf den Rücken zu schlagen. Verrat. Verraten. In den Rücken fallen. Hintergehen. Täuschen. Betrügen. Untreu sein.

An und für sich hat Johan mich nicht betrogen, wir sind ja nie miteinander gegangen. Ich meine ganz allgemein Verrat und Betrug. Darauf müsste die Todesstrafe stehen.

Inzwischen ist es Herbst. Find ich saugut! Da kann ich ungestört drinnen hocken.

Am Samstag haben die Vereinigten Vulgären Vaginas eine feministische Aktion durchgeführt. Wir gingen in den Tabakshop an der Ecke und verlangten, dass Larsa, der Besitzer, sämtliche Pornohefte aus dem Regal nehmen sollte.

»Bedaure, Mädels. Ein paar davon sind echte Bestseller«, sagte Larsa vergnügt.

»Kapierst du denn nicht, dass dieses Zeug uns Frauen kränkt?«, sagte Mimmi.

»Ihr seid doch gar keine Frauen. Vierzehnjährige Püppchen, die keine Ahnung haben!« Der Schwachkopf grinste.

Mimmi und ich wären fast explodiert.

»Übrigens führen wir auch Zeitschriften mit nackten Jungs. Bin durchaus für Gleichberechtigung«, sagte Larsa.

»Wo sind die denn?«, fragte Olga und machte große Augen, als sie eine entdeckte.

Gay Direct hieß das Heft. Auf der Titelseite waren zwei Typen zu sehen, die ihre Turbopimmel zeigten.

»Hier handelt es sich eindeutig um demütigende Ausbeutung von jungen Menschen«, erklärte Mimmi.

»So ein Quatsch!«, sagte Larsa. »Das sind doch nur ganz stinknormale Pornohefte, die sehr gern von vielen Leuten gekauft werden.«

»Na prima!«, sagte ich. »Dann möchte ich diese hier gern kaufen.«

Ich warf Gay Direct, Porno Aktuell, das Sexy Sexjournal und Geile Girls auf die Theke und gab dem Blödmann 200 Kronen.

»Aber Zeina!«, rief Mimmi.

»Wirklich tolle Zeitschriften!«, sagte ich und begann in ihnen zu blättern. »Die entflammen mich kolossal!«

Dann holte ich ein Feuerzeug hervor und zündete alle vier an. Larsa brüllte los, als die Bilder von den vielen Pimmeln und Muschis in Flammen aufgingen. Wir traten auf die verkohlten Reste und erstickten das Feuer. Dann rannten wir um unser Leben. Larsa verfolgte uns mit lautem Geschrei.

»Ich weiß genau, wer ihr seid!«

»Gut«, rief ich. »Dann kannst du uns ja noch mehr Hefte zum Verbrennen schicken. Tschüsi, Süßer!«

Als wir unseren Verfolger endlich abgehängt hatten, schrien wir vor Glück.

»Zeina. Du bist einfach umwerfend!«, lachte Mimmi.

»Ich hab die Hefte schließlich gekauft. Da darf ich doch mit ihnen machen, was ich will.«

Als Olga und ich nach Hause radelten, holte sie eine Seite hervor, die sie vor den Flammen gerettet hatte. Die Titelseite von Gay Direct.

»Olga. Du spinnst wohl?«

»Was denn? Wann hat man schon mal die Gelegenheit, sich ein paar hübsche nackte Kerle anzuschauen? Gib zu, dass sie ganz schön sexy sind.«

Ich versuchte es von meinem Fahrrad aus zu sehen.

»Ich kann es von hier aus nicht erkennen«, sagte ich.

»Dann guck doch ordentlich hin«, seufzte Olga. »Da wird es einem doch echt ganz anders, oder?«

»Reich es mir herüber, damit ich es ordentlich anschauen kann.«

Olga gab mir das Bild mit den angesengten Rändern. Blitzschnell stopfte ich es mir in den Mund. Dann spuckte ich es im Fahren auf den Boden.

Olga wurde ganz weiß im Gesicht.

»Wirklich nett von dir! Vielen Dank, du Miststück!«

»Aber Olga! Du kannst doch nicht in unserem Verein sein und gegen Porno protestieren, wenn du den Ekelkram dann heimlich konsumieren willst. So was nennt man Heuchelei.«

Olga murmelte verärgert, ich könnte das ja leicht sagen, wo ich in letzter Zeit jede Menge Sex gehabt hätte. Wir streckten uns gegenseitig die Zunge raus. Danach lachten wir auf dem ganzen Heimweg.

Das Internet ist viel besser als IRL — also, In Real Life die echte, langweilige, unmoralische Wirklichkeit. Im Internet bin ich der King. Ich hab mir einen neuen Namen zugelegt. Jetzt heiße ich Schwertschwinger, König der Faszinationen. Schwertschwinger von Earth Jalan. Ein Menschenkönig. Besitze ein eigenes Heer von Eldrinen, die mit den magischen Blitzen umgehen können.

Johannes ist Herzog Kaspar Katakomb von Hergolien. Er hat eine eigene Vonkenarmee. Die Vonken sind brutaler und stärker als die Eldrinen, aber auch etwas weniger intelligent.

Ich hab eine bessere Kriegsstrategie als Johannes. Zum Glück kämpfen wir für dasselbe Land, Fyrgena. Fyrgena ist das edelste Reich, das in ganz Earth Jalan von Menschen regiert wird. Enis findet, wir sollten mit diesem Internetscheiß, wie er es nennt, lieber aufhören.

»Davon kann man zum Mörder werden und zum Psychopathen, der glaubt, die Wirklichkeit ist ein einziges Computerspiel«, sagt er.

»Schweig, du elender Vonk«, sagen Johannes und ich und ziehen mit eleganter Geste unsere Earth-Jalan-Schwerter, die wir vor ein paar Monaten gekauft haben.

Im Spielwarenladen behaupteten wir, das wäre ein Geschenk für Johannes’ kleine Schwester.

»Donnerwetter, kriegt sie gleich zwei Schwerter auf einmal!«, sagte die Verkäuferin beeindruckt.

»Logisch«, sagten wir.

Aber Johannes’ kleine Schwester hat kein einziges bekommen. Die Schwerter waren für die Edlen von Fyrgena bestimmt, also für den Schwertschwinger und Kaspar Katakomb.

»Ich glaube, die meisten Mädels halten einen für ziemlich behämmert, wenn man Rollenspiele im Internet spielt«, sagt Enis.

»Weiber«, knurre ich. »Wen interessiert das schon! In Fyrgena sind alle Frauen anmutig, edel und moralisch. Von Untreue haben die noch nie was gehört.«

»Stimmt genau«, sagt Johannes. »In meinem Harem hab ich jede Menge von treuen Prinzessinnen.«

»Aha, Jungs dürfen in Earth Jalan also beliebig viele Weiber haben?«, fragt Enis.

»Hunderttausend Höllenhunde!«, fluche ich. »Hier geht es nicht um Liebe und Beziehungen und diesen ganzen Käse. Hier geht es um KRIEG, KAMPF, BLUT und TOD!«

»Jawoll«, bestätigt Johannes.

»Das ist tausendmal besser als Weiber!«

Ich kapier wirklich nicht, warum überall von Mädels die Rede ist, seit ich mit dieser Person Schluss gemacht hab.

Allmählich frage ich mich, was mit Papa los ist. Er ist noch verwirrter als sonst. Gestern Abend wollte er eigentlich mit Mama zum Essen ausgehen. Aber das hatte er vergessen. Er kam nachts um halb zwölf nach Hause. Mama ist meistens die Ruhe selbst, aber gestern war sie alles andere als erfreut.

»Vielen Dank für das gute Essen«, sagte sie sauer.

»Bitte, bitte, keine Ursache. Essen? Welches Essen denn?«

Mein Alter checkte null.

»Wir wollten doch zum Essen ausgehen. Aber stattdes-sen machst du wie immer Überstunden. Vielen Dank!«

Mama ging ins Wohnzimmer und knallte die Tür hinter
sich zu.

Mein Bruder lief hinterher und wollte wissen, was passiert ist. Ich verzog mich in mein Zimmer. Wenn Mama auf Papa sauer ist, krieg ich ein ganz fremdes, komisches Gefühl. Aber zum Glück passiert das sehr selten. Sie hat meistens mit ihrem Laden zu tun und Papa verbringt fast seine ganze Zeit im Kartographischen Institut. Das klappt gut. Die Familie sieht sich an den Wochenenden. Papa und Mama unternehmen nicht besonders viel zu zweit. Wirklich fies, das Abendessen mit Mama einfach zu verschwitzen.

Dafür sind Sacke und ich mit ihr zu McDonald’s gegangen. Mein Alter musste sich mit einer Dose Tunfisch aus dem Kühlschrank begnügen. Geschah ihm ganz recht.

Am Freitag haben wir beim Volleyballturnier in der Schule die Goldmedaille gewonnen. Wir schlugen die 9A im letzten Satz mit 15:7. Super! Die Beste auf dem Feld war aber nicht ich, wie sonst immer. Die Beste war ehrlich gesagt Linnea, meine Extraschwester. Sie hat jede Menge Schmetterbälle abgefeuert. Ich konnte bloß tief beeindruckt den Mund aufsperren. Zugegeben, sie war vorher auch schon ganz gut, aber jetzt spielte sie wie der totale Profi.

»Klasse, Schwesterherz!«, schrie ich.

Dann verstummte ich. Ich hatte zu dem Ekelpaket »Schwesterherz« gesagt. Und dann passierte noch etwas Unerklärliches. Linnea umarmte mich. Und zwar nicht, um mich hinterhältig zu zwicken, sondern ganz einfach wie eine Schwester. In mir breitete sich eine seltsame Wärme aus, und zum ersten Mal in all den Jahren hatte ich das Gefühl, Linnea wirklich gern zu haben. Ich glaube, ich werde allmählich eine erwachsene Frau. Muss aufhören die Bravo zu lesen und stattdessen die Elle oder Die Welt der Wissenschaft abonnieren.

Unsere Mannschaft wurde von allen Achtklässlern als Helden gefeiert. Ist ja auch nicht ganz ohne, im Finale eine neunte Klasse zu schlagen. Die Jungs aus unserer Klasse flogen bereits im Gruppenspiel raus, und Enis bekam einen Ball auf die Nase, dass das Blut nur so spritzte.

Wir liefen den ganzen Nachmittag mit unseren Goldmedaillen herum. Olga ließ die Jungs hineinbeißen, um zu beweisen, dass es echtes Gold war. Jetzt hat ihre Medaille zwei Abdrücke von Johannes’ Vorderzähnen.

»Ha, jetzt gilt deine nicht mehr!«, feixte Ilana. »Loser.«

»Komm her, Schätzchen, dann kriegst du einen Schmatz«, sagte Olga und spitzte die Lippen.

»Nein, besten Dank«, sagte Ilana.

»Dann werd ich eben Mimmi küssen müssen.«

»Bloß weil ich Mädchen vorziehe, heißt das noch lange nicht, dass ich bereit bin, jederzeit mit jeder zu knutschen. Das nervt mich echt total«, seufzte Mimmi.

»Bitte tausendmal um Verzeihung«, sagte Olga. »Man wird doch wohl noch Spaß machen dürfen.«

Das durfte man nicht. Mimmi wurde sauer und ging.

Alle anderen aus der Klasse beglückwünschten uns, alle bis auf einen Sauertopf.

Wenn ich an den Sauertopf denke, und damit meine ich nicht Mimmi, wird mir ganz schwummrig im Kopf. Ich fühle mich nicht wohl. Es ist, als wäre meine Seele zu groß für meinen Körper. Als würde das, was wehtut, an den verschiedensten Stellen meines Körpers nach außen sickern. Jetzt gerade sickert es aus den Augenwinkeln.

Volleyball ist eigentlich ein ziemlich bescheuertes Spiel. Man steht herum und schlägt einen Ball über ein Netz. Hat was von einer B-Sportart. Wie dieser Quatsch, den man am Strand spielt. Braun gebrannte Typen, Kalifornien und so. Am Donnerstag und Freitag ging es um die Schulmeisterschaft. Wir Jungs waren schlau und sorgten dafür, schon am Donnerstag rauszufliegen. Dadurch hatten wir den ganzen Freitag frei und brauchten die anderen Mannschaften nur anzufeuern.

Die Mädchen aus unserer Klasse waren dumm genug, wie blöd zu kämpfen und schließlich ihr Turnier zu gewinnen. War natürlich tüchtig, aber nicht besonders clever. Wir Jungs ließen uns schon im Gruppenspiel schlagen. Aber wir hatten eine Taktik, damit kein Verdacht aufkommen konnte. Wir schickten Enis vor und sorgten dafür, dass er einen Ball auf die Nase bekam und das Spiel abgebrochen werden musste.

Johannes und ich trösteten ihn damit, dass er jetzt eine seltene und ausgesprochen ungewöhnliche Nase kriegen würde. Sie würde platt wie eine Pizza werden, sodass er mit großem Erfolg als Der Junge ohne Nase in ganz Skandinavien auf Tournee gehen und im Zirkus auftreten könnte. Johannes und ich boten ihm an, ihn als Manager zu begleiten. Enis versprach, einen Vertragsentwurf zu machen. Aber erst, wenn er sicher sei, den Blutverlust überlebt zu haben.

Als die Mädels ihre Goldmedaille bekamen, stürzten alle vor, um sie zu umarmen und ihnen zu gratulieren. Ich begnügte mich damit, ihnen aus einiger Entfernung anerkennend zuzuwinken.

»Bravo, Linnea!«, sagte ich. Sie war sensationell. Klara Henriksson war auch ganz gut. Sonst ist mir keine aufgefallen. Wir Jungs durften in Klaras Medaille beißen, um festzustellen, dass sie echt war. Johannes biss so fest zu, dass er drei Füllungen verlor.

»Das war es wert«, behauptete er.

Ich hab nicht gebissen.

Ehrlich gesagt ist Volleyball ja was ziemlich Kindisches.

Manchmal tut einfach alles weh. Ich wache auf und habe das Gefühl, mein Körper explodiert gleich. Zurzeit bete ich viel zur Jungfrau Maria und erhalte auch Antworten von ihr. Kluge Antworten. Zeichen, die ich deuten muss. Alles hängt zusammen, mein Schmerz, meine Gebete. Allmählich erwache ich aus meiner Kindheit und sehe ein, dass das Teenie-Dasein kein schöner Tanz mehr ist. Vor einem Jahr noch war alles selbstverständlich. Ja, fast noch vor zwei Monaten. Aber in der letzten Zeit ist etwas passiert.

Ich fange an, alles Mögliche zu verstehen. Zum Beispiel, dass meine Mutter mit ihren vier Nachnamen, die sie von ihren Männern hat, ziemlich tragisch ist. Das ist doch nichts, worauf man stolz sein kann, oder? Eigentlich? Oder mein Vater, der Doktor Khoury in Beirut. Der ist auch ziemlich tragisch. Nach ein paar Jahren in Schweden bekam er schon Heimweh nach dem Libanon und verließ mich und Mama. Ja, und nicht nur das. Er nahm Imad, meinen großen Bruder, mit. Er entriss einen Sohn den Armen einer Mutter. Eigentlich.

Und dann erst mein Extrapapa Krille, der seine einzige Tochter Linnea so unglaublich schlecht erzogen hat. Und der so naiv ist, dass er glaubt, Linnea und ich seien echte Herzensfreundinnen. So etwas zu glauben ist doch ziemlich blöd, oder? Eigentlich!

Eigentlich. Eigentlich. Wenn ich mir das alles überlege, explodiert mein Körper wieder mal. Zeina Svensson ist ja so was von scheußlich. An ugly loser!

Am Freitag hatte sich irgendein Schwachkopf ausgedacht, dass wir Mädels alle Jungs in der Klasse fragen sollen, was sie eigentlich von uns halten. Wer sexy ist und wer ein Streber und so. Dann sollten wir es andersherum machen, das heißt, wir sollten die Jungs beurteilen. Alle Jungs haben mich ziemlich cool beurteilt. Alle bis auf Kalle.

»Und jetzt zu dir, Kalle«, sagte Olga. »Was hältst du von Zeina? Was oder wie ist sie!«

Kalle sah bloß Olga an, nicht mich.

»Nichts. Sie ist gar nichts. Sie existiert nicht.«

Ist mir doch egal. Er ist immer noch sauer, weil ich Schluss gemacht hab. Ist mir total egal. Total, total egal. Eigentlich.

Manchmal macht man Sachen, die sind so was von hirnrissig. Damit meine ich jetzt kein Wettpupsen im Zweimannzelt oder wer am schnellsten am meisten Bratwürste verdrücken kann ohne zu kauen oder ähnlich witzige Sachen. Ich meine das, was wir am Freitag gemacht haben. Die Mädchen kamen in der Mittagspause her und sagten, sie wollten mit uns Jungs einen Beurteilungstest machen. Wir sollten uns gegenseitig möglichst sachlich und seriös beurteilen, ohne persönliche Ansichten einzubeziehen.

»Aber hallo!«, protestierte Felipe. »Das ist doch superpersönlich, wenn man sagt, wie man einen andern findet.«

»Stimmt genau«, sagte Kristoffer.

»Ist doch wurscht«, sagte Jannice. »Macht ihr mit oder wollt ihr wieder mal kneifen?«

Alle Jungs erklärten sich bereit, mitzumachen. Enis stopfte sich die Ohren voll mit Klopapier, weil die Mädels garantiert nur fiese Sachen über ihn sagen würden, und die wollte er nicht hören. Johannes wusste schon im Voraus, dass er die höchste Punktzahl als der coolste Typ der Klasse bekommen würde. Die bekam er nicht. Er musste sich mit dem Urteil »Möglicher Partner, falls er der letzte Mann auf der Welt ist« begnügen.

Ich weiß nicht mehr genau, wie sie mich fanden. Aber die meisten sagten »Der freundlichste Typ der Klasse«. An und für sich war das ja ganz nett, machte die ganze Sache aber nicht weniger peinlich.

Ich durfte als Letzter sagen, was ich von den Mädchen hielt. Ich gab Klara Henriksson den Titel »Coolstes Babe der Klasse« und über Ilana sagte ich, sie hätte den hübschesten Mund. Dann wurde Klara irgendwie seltsam. Sie fragte, wie ich Zeina finde. Ich verstand nicht ganz, was sie meinte, und starrte sie nur mit leerem, verwundertem Blick an.

»Was hältst du von Zeina?«

»Äääh...«

Ich verstand überhaupt nichts. Flimmernde Erinnerungsbilder störten meine Gedanken. Lippen, die zueinander fanden. Damals.

Ich kam wieder zu mir und sah Klara durchdringend an. Dann sagte ich: »Nichts. Sie ist gar nichts. Sie existiert nicht.«

So ein hirnrissiges Spiel! Nie mehr werde ich bei so was mitmachen.

Hab zwei Tage lang in der Schule gefehlt. Hatte fürchterliche Krämpfe, weil ich meine Tage bekam, und lag mit einer Wärmflasche auf dem Bauch daheim im Bett. Mama war zu Hause, sie arbeitet an einem französischen Kinderbuch, das der Verlag spätestens am Montag braucht.

Alles, was in letzter Zeit passiert ist, wirbelte mir durch den Kopf. Dass ich mit zwei anderen Jungs herumgemacht hatte, während ich noch Kalles Freundin war. Sieh gefälligst ein, was Sache ist, Zeina. So ein Benehmen ist unverzeihlich. Aber irgendwas war in mir passiert. Meine heftige Liebe, meine unerhörte Lust, alles war Stück für Stück davongesickert.

»Möchtest du Tee?«

Meine süße Mama rief fünfmal in der Minute, ob ich was wollte.

»Nein danke«, sagte ich.

»Soll ich dir eine Fleischbrühe kochen?«

»Nein danke.«

»Soll ich die Wärmflasche mit heißem Wasser auffüllen?«

»Nein danke.«

»Soll ich dir die Fußsohlen kitzeln?«

»Ja bitte.«

Mama kam herein und kitzelte meine Füße.

»Also«, sagte sie. »Was ist los?«

»Nichts. Bauchweh, weil ich meine Tage hab.«

»Sonst nichts?«

»Nein«, sagte ich.

»Doch«, sagte sie.

»Nein. Du nervst. Geh zurück zu deinem französischen Buch.«

»Es heißt Mademoiselle Minette a un garçon.«

»Fräulein Minette hat einen Jungen. Und?«, sagte ich zwinkernd.

»Mademoiselle Zeina? Avez-vous un garçon?«

»Non, Mama. Pas du tout... Ich hab keinen Jungen.«

Plötzlich brach ich in Tränen aus. Mama nahm mich fest in die Arme. Ich zitterte, es war, als würde sich etwas in mir lösen. Mama ließ mich erst wieder los, als ich aufgehört hatte zu schluchzen und zu zittern.

»Jetzt hör mir mal zu, Fräulein Svensson. Ich werde dir ein Gedicht vorlesen, das ich damals schrieb, als dein Vater und ich beschlossen hatten, getrennte Wege zu gehen.«

Mama ging in ihr Arbeitszimmer, raschelte mit Papier und kam wieder herein.

Sie setzte sich auf meine Bettkante. Meine kluge, schöne Supermama.

»Hm, ja. Dann wollen wir mal schauen. Du weißt ja, dass ich schon viele Gedichte geschrieben habe.«

»Ja, das weiß ich«, antwortete ich leise.

»Manchmal tut es gut, sie zu lesen, wenn man sich nicht so wohl fühlt. Wenn man seine Tage hat und so«, sagte Mama und sah mich liebevoll an.

»Mhm«, sagte ich.

Sie las vor:

Die Liebe fragt uns nie, ob sie kommen darf

Die Liebe verspricht uns nichts

Macht keine Zusagen

Sie kommt einfach

Und zieht uns mit

Die Liebe fordert nichts

Sie will nur eins sein, die Liebe

Sie zieht durch uns hindurch, ohne Rücksicht

Auf das Leben außerhalb unserer Herzen

Die Liebe atmet, wenn wir atmen

Die Liebe fühlt unsere Sehnsucht

Sie kommt, aber geht nie

In mir breitete sich Wärme aus. Ich atmete ganz ruhig und fand, dass es um Mama ganz hell wurde.

»Weißt du, Mademoiselle Zeina. Es ist nicht die Liebe, die verschwindet. Sondern nur der Gegenstand der Liebe. Jungs werden kommen und Jungs werden gehen. Aber die Liebe in deinem Innern ist ewig und immer anwesend.«

Ich faltete die Hände und betete ein stilles Gebet zur Jungfrau Maria.

Ich spürte, dass mir meine Party-Küsse vergeben wurden. Mir wurde vergeben, dass ich manchmal überstürzt Leute verletze, die ich eigentlich gar nicht verletzen will. Das ergibt sich einfach.

Dann betete ich noch einmal und wünschte, dass die Engel einen Jungen namens Kail Vizelius beschützen und lieben sollten.

Danach spielten Mama und ich Kniffel. Sie verlor so oft, dass sie hinterher eine halbe Stunde lang nicht mehr mit mir reden wollte.

Manche Tage sind so grau und öde, dass ehrlich gesagt nicht mal ein guter DVD-Film hilft. Fredrik und ich guckten den ganzen Samstag Filme an, als Erstes einen Actionstreifen, Die Titanenpatrouille. Ben Zarely und seine Jugendfreundin Scarlett Smith werden brutal überfallen. Scarlett verliert dabei ihre Beine und Ben seine Arme. Sie lernen Doktor Fragon kennen, der ihnen Titanenarme und Titanenbeine gibt. Gemeinsam bilden sie die Titanenpatrouille. Sie bekämpfen alle Arten von Verbrechen und kommen ihren Angreifern natürlich immer auf die Schliche.

Der Film war echt super blutig und brutal. 63 Autos gingen hops, 21 Häuser wurden abgefackelt und es gab mindestens 32 Leichen. Ob der dicke Typ in der Imbissbude den brutalen Raubüberfall von Spotty und seiner Bande überlebte, weiß ich nicht so recht. Fredrik und ich malten uns aus, dass Scarletts und Bens gemeinsame Kinder kleine Titanenbabys würden.

Der nächste Film, Haus des Schreckens, war ein Horrorfilm und horrormäßig gut. Ab der zwölften Minute schrien wir pausenlos vor Entsetzen. Francine und ihre Freunde aus dem College übernachten in einem alten Haus. Der Sohn der Familie, die früher dort gelebt hat, hatte Stimmen gehört, die ihm sagten, er müsste alle töten. In einem der Zimmer tropft es um Mitternacht immer Blut. Nachdem wir drei Minuten lang ununterbrochen geschrien hatten, kam Mama ins Zimmer und wollte den Film ausmachen.

Mein Bruder wieherte höhnisch und sagte, wir seien kleine Mädelchen. Er schlug vor, wir sollten doch lieber die Teletubbies gucken. Wir überlegten es uns kurz, beschlossen dann aber, dass wir lieber Francine und Co. zu Ende gucken wollten. Sackarias guckte auch ein Weilchen mit und verspottete uns, weil wir Angst hatten. Aber als die teuflische Zwerghexe von hinten auftauchte und ihre Zähne in Bethanys Schulter bohren wollte, rannte mein Bruder in die Küche. Angeblich hatte er Hunger.

Als Drittes kam ein Fantasy-Film aus dem Earth-Jalan-Epos. Es ging um Prinz Rojan und Prinz Reb-Reze, die in den nördlichen Reichen Abenteuer erlebten, bevor die Menschen nach Jalan kamen. Und bevor Reb-Reze seinen Bruder verriet. Ich fand es superinteressant. Fredrik war nicht so begeistert. Ihm war es zu unrealistisch. Am liebsten hätte ich mein Earth-Jalan-Schwert geholt, um beim Kampf gegen die Wilden Männer mitzufechten. Aber das hätte wahrscheinlich doch etwas kindisch gewirkt.

Der vierte und letzte Film handelte von Bandenkriegen in East L. A. Das war echt cool. Fredrik meinte, wir müssten auch eine Bande bilden, die unser Viertel gegen Eindringlinge verteidigt.

»Schwierig«, wandte ich ein. »Wir wohnen ja fast über die ganze Stadt verteilt.«

»Na und, was soll’s? Hast du nicht Lust auf ein bisschen Action?«

Nein, hab ich nicht. Bin ein friedliebender Jüngling, der Streit und Aufregung verabscheut. Will am liebsten meine Ruhe haben. Ein bisschen im Internet surfen. Filme anschauen. In irgendeinem warmen Land Urlaub machen. Großvater in Finnland möglichst oft besuchen. Hamburger essen. Finnland bei der Eishockey-WM unterstützen und Schweden bei der Fußball-WM.

Für folgende problematische Sachen interessiere ich mich nicht:

1. Streit

2. Schlägereien

3. Gewalt

4. Mädchen

5. Noch mehr Mädchen

6. Ein ganz besonderes Mädchen

Tapani Himainen ist der beste Eishockeyspieler der Welt.

Mein Herzensschatz! Das möchte ich schreien. Mein Herzensschatz!!!

Ich möchte so gerne wieder jemanden lieben. Vor einem Monat ungefähr hab ich ja mit Kalle Schluss gemacht. In meiner Brust schmerzt es vor Sehnsucht. Vielleicht nicht unbedingt nach Karl Vizelius, aber einfach nach irgendeinem. Ist da jemand? Please?

»Du wirst ja allmählich unerträglich, Zeina«, sagt Olga ermunternd. »Das Leben ist wunderbar. Es gibt doch jede Menge Jungs.«

»Außerdem«, fügt Mimmi hinzu, »wer sagt denn, dass der Sinn des Lebens eine Beziehung ist? Jeder Tag besteht doch aus lauter wahnsinnig coolen Sachen.«

»Wie zum Beispiel?«, murmle ich.

»Die letzte CD von Prisoners’ Garden!«

Da jubeln wir begeistert und spielen sie. Die Musik durchströmt mich von Kopf bis Fuß. Aber Ilana beschwert sich über die Lautstärke und schreit, Prisoners’ Garden hätten eine ziemlich einseitige Einstellung zur Frau.

»Who cares?«, juchzt Mimmi. »Das hier ist das pure Glück!«

Ich liebe meine Freundinnen. Ohne sie könnte ich nicht überleben.

Ich kenne ein arabisches Gedicht, das ist das schönste, was es gibt. Mama hat es übersetzt. Es handelt von der Liebe.

Komm zu mir auf meinen Felsen

Komm mit deinen Lilienaugen

Komm mit der Haut, die der Himmel erbaut

Küsse meine Lippen

In meinem Mund wartet ein Edelstein

Fühle, wie ich fiebere

Im Rausch der Lust

Versprich mir deinen Leib aus Vanille

Wenn du zuerst von meiner Seele kostest

Berühre ich danach deinen Geist

Erinnerung an deine gestrige Süße

Mit dem Salz des Windes auf der Stirn

So schenk denn meinem Morgengrauen Silberdurst

Und lausche dem Ruf der Luft

Dass wir tragen das Feuersiegel der Lust

So komme denn zu meinem Felsen

Mit Lilienblick und Meereszunge

Im Himmelsgewand

Aus Haut und Atem

Danach kehren wir nie mehr zurück

Mein Vater sagt, Arabisch sei die Sprache der Liebe und der Poesie. Ich finde das auch. Hab das Gedicht auf einem schönen Bogen Briefpapier abgeschrieben und an die Wand gehängt. Darunter hängte ich ein Foto. Von Kalle. Ich weiß. Ich bin geisteskrank.

War gestern den ganzen Tag bei Malin. Sie hatte frei. Keine Beerdigung, keine Hochzeit, keine Taufe. Nichts.

»Wie kann man eigentlich ein Christ sein?«, fragte ich.

»Ja, sag selbst, Kalle«, sagte sie. »Warum bist du ein Christ?«

»Ich? Ich bin doch kein Christ!«

»Du bist in einer Kirche getauft. Und seitdem warst du schon oft im Gottesdienst.«

»Als ich klein war, ja. Da wurde ich doch in die Kirche gezwungen.«

Dann diskutierten wir darüber, ob sie bei Jesus Vierzollnägel benutzt hatten oder solche mit zwölf Zoll. Malin nervte mich auch wieder mit der Konfirmation, aber ich bestand darauf, dass ich es immer noch nicht will. Während des Abendessens hielt meine Tante mitten in einem Bissen inne und sagte ein wenig spöttisch:

»Sie denkt bestimmt auch an dich.«

»Was? Wer? Also ehrlich, ich kapier null. Wer?«

»Du weißt schon«, sagte Malin mit einem boshaften Grinsen.

»Nein, weiß ich nicht.«

Ich hab immer geglaubt, im Pfarrervertrag steht, dass es strengstens verboten ist, seine Mitmenschen zu ärgern. Vielleicht werde ich dem Erzbischof schreiben und ihn bitten, sich einmal ernsthaft mit meiner Tante zu unterhalten.

»Blödsinn«, sagte ich und wurde rot.

»Weißt du, warum?«

»Ich bin nicht verliebt...«

»Doch. Wenn man einen Schlag mit dem Hammer auf den Kopf kriegt, können zwei Aspirin den Schmerz lindern, aber wenn die Liebe ihre Schläge austeilt, sitzt der Schmerz nicht hier«, sagte Malin und zeigte auf die Stirn.

»Ach?«

»Nein, dann tut es hier weh«, sagte sie und zeigte auf mein Herz.

Als sie das sagte, war es, als würde etwas Warmes durch mich hindurchströmen. Vielleicht hatte die Grippe zugeschlagen. Ich fing nämlich an zu heulen wie ein verlorenes kleines Kind.

Allerheiligen. Halloween. Bei uns daheim feiern wir nicht Halloween, sondern halten uns mehr an die schwedische Tradition, die Toten zu ehren. Halloween ist mir zu amerikanisch. Schweden, Libanon und ein bisschen Frankreich reichen mir vollauf. Die USA brauche ich jetzt nicht auch noch dazu.

Das Festessen daheim bestand aus einem Mix aus schwedischen und libanesischen Gerichten. Wir waren an diesem Wochenende nur zu dritt, Mama, Krille und ich. Olof war bei seinem Vater und Linnea bei ihrer Mutter.

Die Lammbällchen durfte ich alle ganz allein aufessen. Kibbeh. Und dann aß ich Warkadawaly, Weinblattwickel, und außerdem natürlich Janssons Versuchung und eingelegten Lachs.

»Hör mal«, sagte Krille. »Willst du das alles etwa mischen?«

»Na klar«, sagte ich. »Wenn man alle libanesischen Gewürze mit den schwedischen vermischt, gibt das nämlich mich. Alles Arabische, was mir besonders gut gefällt, mixe ich mit allem Schwedischen, das ich fantastisch finde, und das Ergebnis ist dann die kleine Zeina Svensson.«

Mama küsste meine Stirn.

Krille lachte und schenkte sich und Mama Musar-Wein ein.

»Zeina, damit musst du leider noch ein paar Jahre warten.«

»Aber Krille«, sagte ich. »Ich trinke doch keinen Wein. Bin schließlich erst vierzehn.«

Manchmal kann ich echt gut lügen. Bei Partys und so hab ich schon ein paarmal Alkohol probiert, aber bloß ganz wenig. Wenn die andern sich voll laufen lassen und hinterher herumschreien, ihr Leben sei ruiniert, finde ich sie ziemlich peinlich.

Olga und ich beurteilen Feten inzwischen nach ihren Peinlichkeits-Prozenten. Wenn sie 75 Prozent übersteigen, gehen wir.

Johannes, Enis und ich waren auf Dämonenjagd. Halloween muss man schließlich ausnutzen. Mein Bruder war zu einer Halloweenparty eingeladen. Er hatte sich als weißes Gespenst verkleidet.

»Absolute Weltklasse«, sagte ich. »Jeder, der dich sieht, kriegt garantiert einen Herzkasper!«

»Nächstes Jahr vererb ich dir den Gespensterfummel«, drohte er.

»Besten Dank«, sagte ich. »Will mich lieber nicht blamieren. Es reicht, dass ein Vizelius unseren Namen in den Dreck zieht.«

Unsere Dämonenjagd verlief so: Wir zogen schwarze Klamotten an und gingen zum Friedhof. Das war ganz schön gruselig. Natürlich weiß ich, dass es weder Geister noch Werwölfe oder sonst was Unsichtbares gibt. Unser Problem war, dass wir eindeutig schwarze Schatten auf dem Friedhof umherhuschen sahen.

»Also«, sagte Johannes. »Jetzt startet die Dämonenjagd. Wer geht als Erster zu den Gräbern hinein?«

Kein Freiwilliger trat vor. Also mussten wir knobeln. Ich verlor und bekam den Auftrag, als Erster das Tor aufzumachen und den Kiesweg zu betreten.

»Na schön, das hier ist ja eine stinknormale Kirche und ein stinknormaler Friedhof«, sagte ich zu den Jungs.

»Logisch«, sagte Johannes. »Und ein ganz stinknormaler schwarzer Halloweenabend.«

»Genau«, sagte ich, schluckte und setzte einen Fuß auf den Friedhofsweg.

»Alles ist ganz normal«, sagte Johannes mit schwacher Stimme.

»Alles ist ganz normal«, murmelte ich und fühlte, wie mein Herz hysterisch zu klopfen begann.

»Normal«, wiederholte Johannes.

»ABER DAS DA DRÜBEN IST KEIN BISSCHEN STINKNORMAL!«, schrie Enis plötzlich und deutete zu ein paar Gräbern hinüber.

Wir sahen Schatten. Dunkle, flatternde Schatten.

Wir radelten davon wie von tausend Dämonen gehetzt. Die Dämonenjagd war zu Ende. Ergebnis: Dämonen — wir: 10:0. Game over.

Es war einfach super, nach den Allerheiligenferien wieder in die Schule zu kommen. Die Mädels und ich feierten eine Kuss- und Umarmungsorgie.

»Lesben haben mich schon immer angetörnt«, stöhnte Johan B.

»Mann, häng dich auf«, sagte Mimmi.

»Und zwar schnell«, fügte ich hinzu.

Alexander grinste und Oscar schlug vor, dass wir Johan in die Nüsse treten sollten. Wir ignorierten die Blödeleien der Jungs.

Mir geht’s echt riesig. In Geschichte und Schwedisch haben wir brutal schwierige Tests geschrieben, aber das hat mich nicht gekratzt. Außerdem kommen vor Weihnachten noch zwei Mathetests auf uns zu. Olga wurde leichenblass, als sie das erfuhr. Sie hasst Mathe und Schwedisch und für Geschichte hat sie nicht viel übrig.

Okay, mein Lieblingsfach ist Geschichte auch nicht. In Schwedisch, Mathe, Biologie, Physik und Chemie bin ich dafür spitze. Und weil ich fließend Französisch und Arabisch spreche, hab ich jetzt einen zusätzlichen Englischkurs. In der Oberstufe und an der Uni werd ich mich dann auf orientalische Sprachen spezialisieren.

Die Woche lief gut. Ab und zu kam ich an Kalle vorbei. Sieben von acht Mal starrte er auf den Boden. Aber beim achten Mal hob er den Kopf und sah mich an. Das war jetzt am Freitag. Seine Augen, die sonst so kalt und zornig dreinschauten, hatten einen ganz neuen Ausdruck. Plötzlich strahlte Karl Vizelius mich mit warmem Lächeln an.

»Na, Kleines, bist ja in den Ferien ganz tüchtig gewachsen«, sagte er und klang wie ein alter Opa.

Im Vorbeigehen lachte ich kurz auf. Als ich durch den Flur weiterging, war mir, als würde ich zwanzig Zentimeter über dem Boden schweben. Jetzt wusste ich, dass Kalle mir verziehen hatte. Irgendwie hatte er eingesehen, dass mein Verhalten in der Disco doch nicht ganz so schlimm war.

»Du bist ja immer noch richtig niedlich!«, rief ich hinter Kalle her.

Er drehte sich um.

»Danke«, sagte er.

Dann ging er in seinen Deutschkurs.

Back to business. Die Schule. Die Penne. Die Schülerverwahranstalt. Das Winterhalbjahr in der Achten ist garantiert die stressigste Zeit, die ich je erlebt hab. Großvater hat mir in einer Mail die verschiedensten Mogelmethoden für Tests aufgeschrieben.

1. Einen Mikrozettel unter die Uhr schieben.

2. Alle Lösungen auf die Handfläche schreiben.

3. Einen Zettel mit einer Sicherheitsnadel in der Hosentasche befestigen und bei Bedarf rausziehen.

4. Ein Nachschlagewerk auf dem Klo verstecken.

Plus fünfundzwanzig weitere Methoden.

»Mogeln lernen ist eine Art, das Erwachsenenleben auszuprobieren«, schrieb Großvater.

Nachdem 85 Prozent aller Erwachsenen feige Schwächlinge sind, die es nicht wagen, ihre Ansichten zu vertreten, und stattdessen die übrigen 15 Prozent betrügen und täuschen, findet Großvater, dass ich alle Tricks lernen soll, die ich später im Leben brauchen kann.

»Aber ein paar Sachen gibt es, an die muss man sich halten«, sagt Großvater.

»Was denn?«, frage ich.

»Die Steuern, die muss man ehrlich bezahlen. Die Steuern sind es nämlich, die uns helfen, wenn wir alt und krank werden. Okay, vielleicht klinge ich wie ein Linker, aber das bin ich ja nicht, wie du weißt.«

»Klar«, sagte ich.

»Und wenn es um die Ehe geht, muss man auch ehrlich sein. Untreue, das gibt’s nicht! Und seine Kinder darf man nie schlagen! Wer das tut, dem dreh ich den Hals um. Aber alles andere kann man so deichseln, wie es einem passt.«

Großvater hat mir auch eine Liste über die Bewohner von Ekenäs geschickt. Die kann ich gut brauchen, wenn ich nach Finnland ziehe und Großvaters Haus übernehme. Mein Bruder hat keine Lust dazu, aber ich freue mich darauf. Ich kriege das Haus und mein Bruder kriegt stattdessen eine Menge Kohle, das hat Großvater gesagt.

Auf der Liste über die Ekenäs-Eingeborenen steht, wer und was sie sind. Zum Beispiel Ante Liljeberg. Der ist geizig und grölt in der Gegend herum, wenn er besoffen ist. Nils Petter Hangas ist ein Parkplatzwächter, der die Strafzettel zerreißt, wenn er sieht, dass es ein Einheimischer ist, der falsch parkt.

Großvater hat mir auch einen Stadtplan geschickt und alle Häuser angekreuzt, wo hübsche Mädchen in meinem Alter wohnen. Alles ist vorbereitet. Ich liebe meinen Großvater.

Hab die ganze Woche null Komma nix von Zeina gesehen. Erst am Freitag kam sie mir auf dem Korridor entgegen, als ich zum Deutschkurs unterwegs war. Eigentlich wollte ich sauer sein, aber das gelingt mir nicht mehr. Sie ist einfach zu schön. Ich glaube, die Kombination von Arabisch und Nordisch ist die perfekte Schönheitsmischung für Mädchen.

Als sie an mir vorbeiging, schaute ich sie an. Sie sah überrascht aus und ein wenig angespannt. Ich konnte mir nicht helfen, ich musste sie anlächeln. Dann sagte ich ihr, sie sei in den Ferien gewachsen, und klang dabei wie ein echter alter Opa.

Als ich an ihr vorbeigesaust war, rief sie hinter mir her, ich wäre niedlich.

Vermutlich findet sie das gar nicht, jedenfalls nicht so sehr wie früher. Aber ich dankte ihr trotzdem.

Ich möchte sie hassen. Aber das klappt nicht. Muss daran denken, was Großvater sagt. Dass man ehrlich sein soll in der Liebe.

Am Mittwoch hatten wir einen voll coolen Tag in der Schule. Der Tag stand unter dem Motto: Leib und Seele. Man konnte an verschiedenen Aktionen teilnehmen, die den Leib außen und die Seele innen berührten. Am coolsten von allem war die Massage. Wir sollten uns gegenseitig mit verschiedenen Ölen massieren. Ich massierte Mimmi, und sie stöhnte dabei leise vor sich hin, bis ich eine knallrote Birne bekam.

»Hör auf«, zischte ich. »So schön ist es auch wieder nicht.«

»Nein, stimmt, es ist noch schöner.«

Danach war Partnerwechsel, und anstelle von Mimmis Rücken bekam ich den von Rustan aus der 9D. Er sieht ziemlich gut aus, und mir wurde überall innen und außen heiß. Er hat eine schöne Wirbelsäule, und ich Idiotin sagte es ihm auch noch.

»Du hast eine echt leckere Wirbelsäule«, sagte ich.

Er sah zu mir hoch und brach in schallendes Gelächter aus. »Ehrlich wahr? Und wann darf ich feststellen, ob deine Wirbelsäule auch so schön ist?«

Da stoppte ich meine Bewegungen und feuerte ein strahlendes Lächeln auf ihn ab.

»Kommt ganz drauf an, wie du dich benimmst, Kleiner.«

Er lachte wieder, und als die Massage zu Ende war, guckte er mich frech an und ich sah genau, was er dachte.

»Sag brav danke«, sagte ich.

»Wofür?«

»Für die Massage.«

»Äääh. Danke.«

»Und jetzt gleich noch einmal«, verlangte ich.

»Und wofür das denn?«

»Für das, was du gerade über mich gedacht hast.«

Rustan lachte noch einmal, aber diesmal klang es nervös. Ich bin das coolste Babe der ganzen Schule.

Am Mittwoch hatten wir in der Schule einen Thementag. Es ging um das Thema Leib und Seele. Eigentlich ist es reine Zeitverschwendung, sich für die Seele zu interessieren, denn die gibt’s ja gar nicht. Der Körper ist ein Körper. Aber was ist eine Seele? Meine Gedanken? Nein. Wenn ich sterbe, liege ich bestimmt nicht im Grab und denke, denn die Gedankentätigkeit hört ja auf, wenn die Aktivität des Gehirns zu Ende ist.

Besteht die Seele aus Erinnerungen? Nein. Wenn ich sterbe, liege ich doch nicht da und erinnere mich daran, dass ich mir in den Daumen geschnitten hab, als ich neun war, und dass Enis glaubte, ein Vampir hätte mich gebissen.

Ich entschied mich für eine Gruppe, in der es um Traumdeutung ging. Johannes kam nicht mit, er wollte lieber zur Massage gehen und Mädels am Busen rumdrücken.

»Hör mal«, sagte ich. »Ich glaube kaum, dass sie dir das erlauben.«

»Und wennschon. Dann fummel ich eben an irgendeinem Kerl herum«, murmelte Johannes dickköpfig und ging.

Eine Zwanzigjährige namens Nezra leitete unsere Gruppe. Wir mussten uns alle in einen Kreis setzen. Ich war der einzige Junge. Klara Henriksson aus meiner Klasse war auch dabei.

»Erinnert ihr euch an irgendeinen besonderen Traum?«

Nezra schaute uns lächelnd an. Wir rutschten verlegen hin und her. Klar erinnerte ich mich. Ich hätte von Träumen berichten können, in denen es von sexy Mädels wimmelte, die es wild mit mir trieben. Aber ich fand, dass dies nicht die richtige Gelegenheit war.

»Ich träume oft, dass ich fliegen kann«, sagte Klara. »Ich stehe an einem Abgrund und mache einen Riesensprung, fliege leicht durch die Luft und lande dann ganz weich.«

»Das ist doch total unwirklich«, sagte ein anderes Mädchen wichtigtuerisch. »Fliegen, das kann doch kein Mensch!«

Klara warf ihr einen mörderischen Blick zu.

»Aber das war doch im Traum, du Hirni! Was träumst du selbst denn, wenn ich fragen darf?«

»Ich träume, dass ich ganz normal und ohne zu fliegen auf einem weißen Pferd reite.«

»Jetzt wollen wir nicht streiten«, versuchte Nezra zu besänftigen.

Aber Klara und das andere Mädchen fingen an, einander zu knuffen und sich Schimpfwörter an den Kopf zu werfen. Alle übrigen Mädchen mischten sich ein. Ich war der Einzige, der still sitzen blieb. Es kam fast zu einer Schlägerei. Aber schließlich sagte ich:

»Ich träume oft, dass ich nackt durch die Stadt gehe und mein Pimmel in den Farben der schwedischen Fahne bemalt ist.«

Dann ging ich. Inzwischen hatte ich Kopfschmerzen.

Rustan Lenkell, ja, der ist nicht ohne.

Als ich ihn neulich am Thementag massierte, hat er garantiert pornomäßig an mich gedacht. Ab da versuchte er mich immer abzufangen, wenn er mich irgendwo sah. Ich feuerte jedes Mal mein strahlendstes Lächeln ab.

»Aber hallo, Rustan Lenkell«, seufzte Olga. »Der hat doch eine Macke.«

»Aha. Und warum?«

»Der ist doch hinter jedem Mädchen her, das ihm unter die Augen kommt.«

»Oh, là là«, sagte ich. »Dann glaubst du also, dass ich bei ihm Chancen habi«

»Ich bitte dich. Bei dem haben alle Chancen«, seufzte Olga. »Einmal hat er ja sogar mich gefragt.«

»Was soll das heißen — sogar? Du bist doch megahübsch, Olga.«

»Mhm«, sagte sie. »Aber Rustan. Nee.«

In der Mittagspause kam Rustan zu mir her, als ich mich mit Ilana und Linnea unterhielt. Linnea hatte lang und breit überlegt, ob sie Basketball, Volleyball oder Tanz wählen sollte. Ich hatte vorgeschlagen, dass sie alle drei Sachen kombinieren könnte. Dazu müsste sie bloß über das Basketballfeld einhertanzen und dürfte den Ball nie in den Korb werfen, sondern über ein Netz, das hinterm Korb angebracht wäre.

Rustan Lenkell kam also zu uns her.

»Na«, sagte ich. »Bist du wieder scharf auf eine Massage?«

»Jederzeit«, sagte er. »Am Freitag steigt eine Party. Bei Sofia Garibaldi.«

»Aha«, sagte ich.

»Hast du Lust, mit deinen Freundinnen zu kommen?«

Rustan lächelte verführerisch. Er ist wirklich süß.

»Warum denn?«, fragte ich.

»Weil ich es will.«

»Dürfen wir auch kommen?«, sagte Linnea erfreut.

Rustan musterte sie von Kopf bis Fuß. Dann sagte er arrogant:

»Nein. Bedaure.«

In mir begann es zu brodeln.

»Na«, sagte Rustan. »Kommst du?«

»Das glaube ich kaum«, versetzte ich eiskalt. »Für deine stinkigen Partys mit Sofia hab ich nämlich keine Zeit. Tschüs.«

Ich zog Linnea und Ilana mit mir ins Schulhaus, wo wir losprusteten. Zurück blieb Blödmann Rustan. Von mir aus kann er noch so gut aussehen. Aber Linnea terrorisieren, das darf er nicht.

Blödmann.

Großvater wollte, dass ich ein paar Tage schulfrei nehme und nach Ekenäs komme.

»Bei mir steigt die größte Karonka der Welt.«

Karonka ist finnlandschwedisch für Fest.

»Weiß nicht so recht«, sagte ich. »Die Schule ist vielleicht wichtiger.«

»Na, dann bring doch deine Schulbücher mit«, meinte Großvater.

Ich lehnte dankend ab. Bis zu den Weihnachtsferien dauert es ja nicht mehr allzu lange.

Dann unterhielt ich mich mit Sackarias über Finnland.

»Nie im Leben zieh ich dorthin«, erklärte Sackarias.

»Ich weiß«, sagte ich. »Aber ich zieh hin, das ist mal sicher.«

»Ich glaub, du spinnst. Ekenäs. Was willst du denn dort?«

»Wohnen«, sagte ich. »In Großvaters Haus. Wenn ich nicht nach Finnland ziehe, stirbt unser Vizelius-Zweig aus.«

»Na, dann willst du wohl in Finnland zum Militärdienst?«

»Von wegen. Bin immer noch schwedischer Staatsangehöriger, du Idiot«, stöhnte ich.

»Papa sagt, er würde auch ganz gern wieder nach Finnland ziehen«, sagte Sackarias.

»Großvater hat bestimmt, dass ich in dem Haus wohnen soll«, sagte ich. »Papa, der sagt ja sowieso fast gar nichts, wenn er ab und zu daheim auftaucht.«

»Genau«, sagte Sackarias.

Dann ärgerte er mich so lange mit übertriebenem finnlandschwedischem Dialekt, bis ich ihn kniff. Er zwickte zurück und bald ging es so wild zu, dass Mama kommen musste. Sie fragte, ob wir etwa fünf Jahre alt wären.

»Nein, sieben«, antworteten wir.

Wer hat den Schnee erfunden? Irgendein abscheulicher Sadist. Gestern hab ich mit Papa telefoniert. In Beirut ist es 22 Grad warm. Papa fragte, ob ich dieses Jahr bei ihm Weihnachten feiern will. Ich weiß nicht. Eigentlich ist Ostern sonst immer Papas Fest, an Weihnachten bin ich daheim bei Mama und Krille. Manchmal kommen Papa und Imad auch an Weihnachten nach Schweden. Ja, ab und zu sind Charbel und Zarah auch dabei und sogar ma mère, meine französische Extramutter Georgette. Aber Schweden verlassen, um im Libanon Weihnachten zu feiern — nein.

Das habe ich Papa nicht gesagt. Mir ist die Diskutiererei jetzt gerade zu anstrengend. Befinde mich immerhin mitten in der Achten, wo die Lehrer ihr Bestes tun, um uns Schüler mit möglichst vielen Tests zu foltern. Letzten Mittwoch sollte Olga etwas über den Fluss Mississippi sagen.

»Missipippi«, sagte sie.

Die Jungs sind einfach gestorben. Sie lachten so sehr, dass ihre Pickel noch mehr leuchteten als sonst. Alle bis auf einen. Kalle.

»Klappe, alle miteinander. War das echt so komisch, oder was?«

Sogar Johan Bonde verstummte. Dann klingelte Olgas Handy und sie musste natürlich antworten. Es war Bahar. Sie hatte gestern im Fernsehen einen entsetzlichen Film über Tierexperimente gesehen und heulte Olga jetzt die Ohren voll. Annichen, unsere Erdkundelehrerin, seufzte dreimal, bevor sie Olgas Handy an sich nahm und es ausmachte.

»Was soll das, verdammt noch mal?«, schrie Olga. »Bahar ist doch so was von verzweifelt?«

Annichen sagte, das tue ihr Leid, aber bei ihr dürften keine Handys benutzt werden. Das würde den Unterricht stören. Die hat sie ja nicht alle! Handys sind doch kein bisschen störend. Die sind doch total wichtig. Und eigentlich ist es eine Verletzung der Menschenrechte, wenn man sie im Unterricht nicht einschalten darf. Was ist, wenn irgendwelche Eltern einen katastrophalen Unfall gehabt haben und umgekommen sind, und ihre Kinder sitzen unwissend im Klassenzimmer und kichern und albern herum ohne zu ahnen, dass ihre Eltern mausetot sind!

Wir starteten natürlich eine Protestkundgebung. Alexandra erklärte, sie erwarte ein wichtiges Gespräch von einem Talentscout in den USA, und wenn sie nicht darauf antworte, würde eine andere ihren Job kriegen. Johan sagte, er erwarte informative SMS für die nächsten Tests. Wenn sein Handy im Unterricht nicht eingeschaltet wäre, würde er ja keine einzige Aufgabe richtig lösen.

Da erhob Kalle sich von seiner Bank.

»Ihr gehört ja alle miteinander in die Klapse«, fauchte er. »Schiebt euch doch eure Handys in den Hintern, ihr Hirnis!«

Ich hasse ihn. Er ist ja total bekloppt. Wenn man ein Handy im Hintern hat, kann man schließlich nicht auf einem Stuhl im Klassenzimmer sitzen. Warum ist Kalle so durchgeknallt? Hat er eine unheilbare Krankheit, oder was? Er scheint sich mit allen verkrachen zu wollen.

In der Schule geht es mir viel zu locker zu. Ich hasse es, wenn die Leute ringsum mit ihren Handys rummachen, SMS schicken, verschiedene Klingeltöne testen oder sogar mitten im Unterricht telefonieren. Und das hat absolut nichts damit zu tun, dass ich kein eigenes Handy habe. Ich möchte gar keins, nicht mal geschenkt! In der Steinzeit, in der Wikingerzeit und in den siebziger fahren sind die Leute auch ohne ausgekommen. Dieser ganze Quatsch ist mir doch so was von total egal.

In der Schule stören Handys echt extrem. Zum Beispiel Klara Henriksson, ein ziemlich intelligentes und hübsches Mädchen. Aber mitten im Unterricht rief heute eine ihrer Freundinnen an und heulte ihr die Ohren voll, und Klara hat sie dann lautstark getröstet, obwohl wir uns eigentlich auf die Bergregionen von Peru konzentrieren sollten. Und als Annichen sagte, dass es verboten ist, im Unterricht mit dem Handy zu telefonieren, mischten sich Zeina und die übrigen Weiber ein.

»Ihr gehört doch alle in die Klapse«, sagte ich und ging.

Die sind doch echt gestört. Ich meine, wie sollen wir was lernen, wenn pausenlos hysterische Freundinnen anrufen?

Manchmal finde ich die Idioten in meiner Klasse zum Kotzen. Überlege ernsthaft, ob ich mir eine andere Schule suchen soll. Eine teure Privatschule zum Beispiel, wo die Schüler eine Schuluniform tragen und in Ruhe und Frieden lernen dürfen. Werd mal im Internet nach etwas Passendem suchen und mir die Unterlagen schicken lassen.

Enis ruft mich seit neuestem jeden Abend an und fragt, ob ich glaube, dass der Teufel den lieben Gott erfunden hat, bevor der liebe Gott ihn erfunden hatte.

»Wen interessiert das schon?«, sage ich. »Gott gibt es doch gar nicht.«

»Aber so was musst du doch wissen«, sagt Enis gekränkt. »Deine Tante ist doch irgendwie so eine Art Pfarrer oder so.«

»Ja, sie ist irgendwie eine Art Pfarrer oder so. Und was hat das mit mir zu tun?«

Darauf hatte Enis keine Antwort. Er flüsterte bloß etwas Unhörbares und legte den Hörer auf. Am nächsten Abend wiederholte sich diese dusslige Unterhaltung.

Ist es da ein Wunder, wenn man sich nicht auf die Hausaufgaben konzentrieren kann? Womöglich ist Enis Mitglied einer unheimlichen Sekte geworden. Gott und den Teufel — die gibt’s doch gar nicht. Obwohl — in meiner Klasse, da bin ich Gott und Zeina ist der Teufel.

In der Stadt weihnachtet es schon in allen Schaufenstern. Vor »Tittis Textilien« stand ein weiblicher Weihnachtsmann mit Bart, BH, Höschen und rosa Morgenrock. Olga und ich murmelten etwas über sexistische Werbung und Demütigung der Frau. Dann gingen wir in den Laden und erkundigten uns, wann der andere Weihnachtsmann denn kommt.

»Welcher andere Weihnachtsmann?«, fragte eine hochnäsige Verkäuferin.

»Na, dieser andere.« Olga lächelte sanft. »Der mit dem Bart, Sie wissen schon.«

»Draußen steht schon einer, und der ist eine Sie«, fertigte die Verkäuferin uns ab.

»Ja, das haben wir gemerkt«, sagte ich. »So kann man den weiblichen Körper auch vermarkten. Mit Höschen und BH und...«

»Genau«, sagte Olga. »Und darum wollen wir wissen, wann der andere Weihnachtsmann kommt. Der mit dem knappen String, der uns seinen leckeren Bodybuilderkörper vorführt.«

»Wenn ein halb nacktes Mädchen mit Weihnachtsmannbart da draußen stehen kann, müsste doch auch ein halb nackter Typ neben ihr stehen, oder?«

Ich starrte die Verkäuferin grimmig an.

»Ja, ja, schon gut, ihr Mini-Feministinnen. Geht jetzt schön brav wieder heim in den Kindergarten.«

Sie machte auf dem Absatz kehrt und ging.

»Zimtzicke!«, rief Olga hinter ihr her.

Dann rannten wir davon. Im Vorbeirennen zwickte ich dem BH-Weihnachtsmann noch schnell in den Hintern.

In »Hannahs Eck« futterten wir Bananentörtchen bis zum Erbrechen. Hannah hatte alles schön weihnachtlich geschmückt. Überall Kerzen, es roch nach Zimt und Nelken und der Gemütlichkeitsfaktor lag bei 99,7 Prozent. Olga wollte noch Pfefferkuchen und heiße Schokolade bestellen, doch dann verzichteten wir lieber darauf, weil uns schon so schlecht war. Stattdessen unterhielten wir uns über unsere Weihnachtsträume. Olga träumte davon, mit Vincent aus der Neunten zusammenzukommen. Oder wenigstens ein bisschen mit ihm rumschmusen zu dürfen.

»Sure, Baby«, sagte ich. »Vincent ist doch überhaupt nicht dein Stil. Der ist doch viel zu gay für dich.«

»Ja, schon, aber doch bloß, weil er noch keine Gelegenheit gehabt hat, eine Torte wie mich auszuprobieren«, sagte Olga grinsend.

Dann mussten wir beide gewaltig kichern, aber offenbar zu laut. Ein Mädchen, das neben uns am Tisch saß, beschwerte sich, sie könne bei dem Krach nicht in Ruhe ihre Cola trinken.

»Tut mir schrecklich Leid, dass wir uns amüsieren, olle Zicke«, sagte ich.

»Ja, tut uns Leid, dass wir nicht so langweilig sind wie du«, sagte Olga.

Das Mädchen schüttelte den Kopf und setzte sich an einen anderen Tisch. Olga und ich kicherten noch ein Weilchen. Aber ehrlich gesagt hatten wir kein gutes Gefühl dabei, sondern eher ziemliche Bauchschmerzen. Und die kamen nicht nur von den vielen Törtchen, sondern weil unser cooles Getue nicht besonders cool war, sondern eher ätzend.

»Hannahs Eck« ist ein echt nettes Café. In »Hannahs Eck« hab ich im Sommer mit Kalle Kuchen gegessen und kapiert, dass ich in ihn verknallt bin. Kommt mir vor, als wär das tausend Jahre her. Ob er wohl manchmal an mich denkt? Ich denke nie an ihn. Nicht einmal jetzt.

Bin eine ziemlich begabte Lügnerin, oder?

Gestern war ich mit Sackarias im Kino. Wir sahen Der Vernichter 2. Der war fast noch besser als Der Vernichter 1. Im ersten überlebte der Vernichter, obwohl die Collegestudenten ihn sechsmal mit dem Jeep überfuhren, und das fand ich irgendwie etwas unrealistisch. Im zweiten überschütteten Dean und Troy ihn mit Benzin, und ich hoffe wirklich, dass er diesmal endgültig gestorben ist, damit ich nicht auch noch Der Vernichter 3 anguclcen muss. Ich möchte mein Geld für wichtigere Sachen im Leben aufheben.

Im zweiten Teil verführte die reiche Erbin Elisabeth von der Henken den Rektor ohne zu ahnen, dass es der Vernichter war, der sich als Rektor verkleidet hatte. Das fand ich echt behämmert. Warum hat sie denn nicht gemerkt, dass etwas mit ihm nicht stimmt? Total unrealistisch, aber ehrlich. Ich hätte ihn sofort durchschaut. Aber auf solche Typen fahre ich sowieso nicht ab.

Mein Bruder benahm sich superpeinlich. Als Dana, die Tussi, die ihre Streberbrille wegwarf und Ballkönigin wurde, bevor sie vom Vernichter verfolgt wurde, als also diese Dana unter die Dusche ging, schrie Sackarias, sie solle ihre Titten zeigen.

»Zeig die Titten! Los, zeig die Titten!«, brüllte er lachend.

Zwei Mädchen drehten sich um und baten ihn freundlich, den Mund zu halten.

»Halt die Fresse, du Lustmolch!«, zischten sie.

Ich versank in meinem Sitz und versuchte mich auf den Vernichter zu konzentrieren. Ich zählte an den Fingern ab, wie viele er im ersten Film umgebracht hatte und auf wie viele er in diesem hier schon gekommen war. Im ersten Film waren es 21 Morde und im zweiten über 44. Das bedeutet ja, dass die Gewalt um mehr als 100 Prozent zugenommen hat. Ob die Regierung wohl an einer so wichtigen Statistik interessiert ist? Ich überlege, ob ich einen offenen Brief über die zunehmende Gewalt schreiben und sie irgendwie mit der Brutalität in der Schule in Verbindung bringen soll. Eigentlich müsste das die Regierung doch interessieren. Vielleicht krieg ich ein paar hunderttausend für meine Mühe.

Bin jetzt zum zweiten Mal in einem Film gewesen, der nicht jugendfrei war. Der Vernichter 1 hab ich auf Video gesehen. Mein erster nicht jugendfreier Film im Kino war Der Windwender. Den hab ich im September mit Zeina angeschaut. War ein echter Mist. Nur zwei Morde. Dann ging es vor allem um die ungelösten Eheprobleme von Douglas und Kitty. Sie laberten und laberten und laberten. Es wäre viel spannender gewesen, wenn sie sich gleich gegenseitig umgebracht hätten.

Zeina fand den Film fantastisch. Das Einzige, was ich fantastisch fand, war das Popcorn und dass ich Zeina kurz an den Busen fassen durfte. Wär interessant zu wissen, wie groß der inzwischen geworden ist. Und ob jemand anders ihn jetzt anfassen darf. Ist mir zwar total egal, aber trotzdem.

Nerv, nerv...

Meine Eltern vertragen sich fast immer. Bis auf jetzt gerade. Papa will zum ersten Mal, dass ich an Weihnachten in den Libanon komme. Mama ist hundertprozentig dagegen. Ich auch, ehrlich gesagt. Ich möchte an Weihnachten zu Hause sein und mich darüber aufregen, dass alles jedes Jahr genauso ist wie immer. Und ich will davon aufwachen, dass Olof mir fürchterlich falsch Stille Nacht direkt ins Ohr singt. Das ist Tradition. Dann haue ich ihm eine runter und vor dem Frühstück ärgern wir Linnea ein Weilchen. Beim Frühstück darf jeder von uns ein Weihnachtsgeschenk auspacken. Ich wähle meistens eins von Papa, dessen Form verrät, dass es ein Schmuckstück ist.

Am Nachmittag will ich mit Beirut telefonieren und in den Hörer schluchzen und mich für die vielen tollen Geschenke von der Verwandtschaft bedanken. Dann fängt Papa auch an zu schluchzen und liest mir schließlich eine kleine Geschichte über die Jungfrau Maria vor. Und am ersten Weihnachtstag ruft er mich wieder an und bedankt sich für seine Geschenke. All das wird doch total verdreht, wenn ich in den Libanon fahre.

»Das versteht Papa bestimmt«, sagt Mama.

»Glaub ich kaum«, sagt Linnea. »Er wird garantiert stinkesauer.«

Ich sage Linnea, sie soll sich gefälligst aus Sachen raushalten, die sie null angehen. Und wenn sie glaubt, sie würden sie was angehen, würde ich ihr sämtliche Knochen brechen.

»Du bist voll bescheuert, Zeina«, sagt sie. »Und feige! Traust dich nicht mal, deinem eigenen Vater zu sagen, was du denkst. Bläh!«

Ich hasse sie. Klar trau ich mich. Muss bloß die passende Gelegenheit abwarten.

Am Freitag hab ich doch tatsächlich mit Kalle gesprochen.

»Wie läuft’s denn so?«, fragte er. »Du siehst müde aus.«

»Mhm«, sagte ich. »Was soll ich deiner Meinung nach tun? Ich will nicht bei meinem Vater Weihnachten feiern, weiß aber nicht, wie ich es ihm sagen soll.«

Kalle schwieg ein paar Sekunden, dann lächelte er. Wenn er auf diese Art lächelt, ist er einfach unwiderstehlich.

»Lass dein Herz sprechen«, sagte er. »Tschüs.«

Damit ging er. Ich glaube, ich liebe ihn wieder.

Wenn Weihnachten näher rückt, soll man an seine Freunde denken und an alle Leute, die es schwer haben. Hab mich lange mit Malin darüber unterhalten. Sie predigt oft darüber, wie wertvoll es ist, gerade den Personen, nach denen niemand fragt, ein Lächeln oder ein freundliches Schulterklopfen zu schenken.

Hab viel darüber nachgedacht. An Gott oder Jesus oder solche Fantasy-Geschichten glaub ich ja überhaupt nicht. Aber vieles, was Malin sagt, ist sehr klug. Ich hab versucht, zu allen Leuten, die es nötig haben, freundlich und fürsorglich zu sein. Manchmal haut es hin. Manchmal nicht.

Am Dienstag sah ich eine Frau, die machte einen echt traurigen Eindruck. Sie ging auf dem Gehweg hin und her und sah elend aus. Ich sagte mir, diese Dame braucht dringend ein ermunterndes Schulterklopfen und ein paar freundliche Worte, die sie jetzt in der Weihnachtszeit in ihrem Herzen bewegen kann. Ich holte sie ein und klopfte ihr vorsichtig auf die Schulter. Da drehte sie sich zu mir um und lächelte mich strahlend an.

»Tausend Piepen für eine Stunde«, sagte sie.

»Was?«, sagte ich.

»Ich kann dir auch einen blasen — das kostet nur achthundert. Aber mit Kondom natürlich.«

Ich kapierte null und starrte die Dame voller Entsetzen an.

»Schon gut, schon gut, ich blas dir einen für fünfhundert, wenn du dich jetzt gleich entscheidest. Was sagst du dazu?«

Ich antwortete nicht, sondern rannte davon, so schnell mich die Beine trugen. Wie konnte sie mir ansehen, dass ich ein Sexmonster bin? Sie wollte mir Sex verkaufen. Widerlich! Wenn ich nur daran denke, wird mir ganz kalt. In diesem Fall hat das mit der Freundlichkeit und so nicht ganz hingehauen.

Mit einer Person, die ich eigentlich hasse, ging es besser. Aber ich weiß nicht so recht. Hasse ich sie wirklich? In der Schule fand ich, dass Zeina traurig aussah, und da fragte ich sie, warum. Sie antwortete und ich gab ihr einen guten Rat. Ich sagte, sie soll ihr Herz sprechen lassen, wenn sie sich über eine gewisse Sache mit ihrem Vater unterhält.

Das Herz sprechen lassen? Was hab ich damit gemeint? Tante Malin hat das irgendwann einmal gesagt. Aber wie geht das, wenn man sein Herz sprechen lässt? Kriegt das Herz dann plötzlich eine Stimme, die lauter kluge Sachen sagt, oder wie?

Glaub ich kaum! Ich weiß nicht, warum ich das zu Zeina sagte. In dem Moment kam es mir wohl richtig vor, und sie schien sich ehrlich darüber zu freuen. Aber das ist mir natürlich so was von egal! Sie hat mich im Herbst hinterhältig verraten. Ich hasse sie. Ich hasse es, sie zu hassen.

Fühle mich superelend! Werd zwischen zwei Willen hin- und hergerissen. Der eine ist mein eigener Wille und der andere ist der Wille meines Vaters. Ich will an Weihnachten nicht zu Papa fahren, aber gleichzeitig will ich es ihm nicht sagen, weil er dann so traurig wird. Er möchte doch so gern, dass ich zu ihm komme.

Und natürlich will ich auch zu Papa fahren. Es ist, als gäbe es zwei Zeinas, die zwei verschiedene Sachen wollen und sich die ganze Zeit streiten. Ich brauchte dringend einen inneren Vermittler, aber da ist keiner. Schlimm!

Ich will mich nicht entscheiden müssen!

Hab Kalle gefragt, was ich tun soll, und er sagte, ich soll mein Herz sprechen lassen. Das war doch echt süß von ihm, oder? Er ist trotz allem ein Schatz. Aber weil er mich hasst, hasse ich ihn auch. Schluss, aus!

Heute hab ich leichtes Fieber und bin daheim geblieben. Jetzt, kurz vor Weihnachten, ist in der Schule so wenig los, da spielt das keine Rolle. Ich nutze die Zeit hier zu Hause, um Weihnachtsgeschenke zu verpacken und mit Reimen zu versehen. Das ist Tradition in unserer Familie und macht voll Spaß! Das hier ist ein guter Reim, finde ich:

»Willst du mit diesen Sachen wandern,
kommst du schneller voran als alle andern.«

Rate mal, was das ist?

Ein Paar Schuhe. Supercoole Mister Decco mit halbhohem Absatz. Die werde ich mir selbst schenken. Und werde nie im Leben erraten, was in dem Paket ist, bei diesem schlauen Reim. Gute Reime sollen lustig und ernst sein und nicht zu viel verraten. Einmal bekam ich von Papa eine Uhr. Sein Reim war nicht besonders gelungen:

»Mein Täubchen
oh, wie die Zeit vergeht,
hier ist was, damit du selbst verstehst.«

Ich kapierte es sofort. Schon bevor ich das Paket geöffnet hatte, rief ich:

»Eine Uhr!«

Es war eine echte Rambelman mit einem unheimlich hübschen Zifferblatt in weichen rosa Farben.

Oje, jetzt denke ich schon wieder an Papa. Wie soll ich es schaffen, ihm zu sagen, dass ich diesen Winter nicht nach Beirut fahren will? Vielleicht sollte ich Kalle anrufen und ihn fragen, wie ich es am besten sage? Oder vielleicht auch nicht.

Hab beim Trampolin-Boxen zugeschaut. Das muss der sinnloseste Sport der Welt sein. Hoffentlich wird der nie bei der Olympiade zugelassen. Beim Trampolin-Boxen stehen die Gegner auf je einem Trampolin und federn aufeinander zu. Der Boxkampf war eine gigantische Pleite. Keinem von beiden gelang es, nahe genug an den anderen heranzukommen, um ihm eine zu verpassen. Das Publikum gähnte. Ich auch.

Heute war Zeina nicht in der Schule. Warum wohl? Vielleicht schwänzt sie einfach, das würde mich nicht wundern. In letzter Zeit ist sie ziemlich komisch gewesen. Aber das war sie ja schon immer, wenn ich es mir überlege. Einmal, vor langer Zeit, ungefähr im Mittelalter, da fand ich es supercool, dass sie ein bisschen komisch ist. Jetzt finde ich sie bloß komisch. Punkt!

Ich gab ihr ja den Rat, ihr Herz sprechen zu lassen, wenn sie sich mit ihrem Vater unterhält. Vielleicht hat sie das so sehr angestrengt, dass sie Herzprobleme gekriegt hat. Dann bin ich mit daran schuld, dass sie krank ist. Aber niemand kann mich deswegen anklagen, weil keine Zeugen dabei waren, als wir uns unterhielten. Nur Gott im Himmel, und den gibt’s ja nicht. Hahaha!

Johannes hat vorhin angerufen und erklärt, dass er Weihnachten dieses Jahr boykottieren wird. Ich fragte ihn, ob er eine Schraube locker hätte. An Weihnachten kriegt man doch Geschenke und Kohle und braucht gar nichts dafür zu tun. Da verriet er mir etwas. Seine Eltern sind so knapp bei Kasse, dass sie auf das große Weihnachtsessen verzichten wollen. Sie wollen bloß ein bisschen Schinken kochen und fertige Fleischklößchen kaufen. Ich kriegte fast einen Schock! Wie grausam dürfen Eltern eigentlich sein? Man müsste sie beim Kinderschutzbund anzeigen. Wenn meine Mutter so etwas vorschlagen würde, dann würde ich zu Großvater nach Finnland ziehen. Bei ihm gibt’s immer ein komplettes Weihnachtsmenü, obwohl er alleine ist.

»Man muss alle Gelegenheiten zum Feiern wahrnehmen«, sagt er und genehmigt sich einen Klaren.

Das tut er übrigens ziemlich oft.

Ich hab’s getan! Es fiel mir schrecklich schwer, hab’s aber trotzdem getan! Ich rief Papa an und sagte ihm, dass ich an Weihnachten nicht zu ihm kommen kann, weil ich in Schweden bleiben und ein schwedisches Weihnachten feiern will.

Die Vorstellung, ihn anzurufen und es ihm direkt ins Ohr zu sagen, machte mich sehr nervös. Ich wusste ja, dass er traurig werden würde.

»Schade«, sagte Papa leise.

»Aber Papa«, sagte ich. »Versteh doch...«

»Ich verstehe«, sagte Papa. »Mach dir deshalb keine Gedanken. Aber es ist doch klar, dass ich traurig bin. Ich wollte dich doch so gern sehen, mein Juwel.«

Ich bekam einen Tränenkloß in den Hals, bereute, was ich gesagt hatte, und wollte ihm versichern, dass ich trotzdem zu ihm nach Beirut komme.

»Aber du brauchst dir wirklich keine Gedanken zu machen. Wir sehen uns ein andermal.«

»Ich komme an Ostern, wie immer«, sagte ich und fühlte, wie mein Herz vor lauter Liebe ganz weich wurde.

Papa lachte.

»Ja, wenn du dann nicht kommst, muss ich dich holen.«

»Ja, tu das!«

Wir schwiegen beide eine Weile.

»Ich liebe dich, Papa«, sagte ich schließlich.

»Und ich liebe dich, mein wundervolles kleines Mädchen.«

Da konnte ich mich nicht mehr beherrschen. Die Tränen liefen mir über die Wangen. Ich schluchzte, dass ich den besten Papa der Welt hätte und meine Liebe zu ihm höher sei als der höchste Berg im Himalaya.

Manchmal ist es echt anstrengend, Eltern zu haben, die so weit auseinander leben. Meistens geht es gut, aber zu manchen Zeiten im Jahr wird es sehr, sehr anstrengend. Manchmal hab ich das Gefühl, als wollte mein Körper sich in tausend verschiedene Stücke teilen, damit ich überall gleichzeitig sein kann.

In der Schule ist heute was Komisches passiert. Kalle kam zu mir her und sagte, er hätte die Telefonnummer von einem guten Herzmasseur. Ich sagte, ich hätte keinen Schimmer, wovon er redet, und da lachte er und wich meinem Blick aus. Dann ging er einfach weg. Kann es sein, dass er Drogen nimmt?

Hab mich schon wieder blamiert. Es ist jedes Mal dasselbe. Ich darf nicht auf mein krankes Gehirn hören.

Vor ein paar Tagen sagte ich Zeina, sie solle ihr Herz sprechen lassen, wenn sie mit ihrem Vater redet, und danach ist sie krank geworden. Und da fing mein verqueres Gehirn an, mir einzureden, ich wäre dafür verantwortlich, dass Zeina ernsthafte Herzprobleme bekommen hatte.

Zeina war zwei Tage krank und während dieser Zeit hab ich kein Auge zugetan. Ich stellte mir vor, wie ich wegen Beihilfe zu schwerer Körperverletzung vor Gericht zitiert werde. Ich musste einfach etwas unternehmen. Also besorgte ich mir eine Menge Telefonnummern von Herzspezialisten und Masseuren und so.

Heute war Zeina wieder in der Schule. Ich ging zu ihr hin und sagte, ich hätte Telefonnummern von Spezialisten. Zeina sagte, sie hätte keinen Schimmer, was ich meine. Da ging mir ein Licht auf. Mir ging auf, dass mein Gehirn mich reingelegt hatte, bloß um mein Leben endgültig zu ruinieren. Zeina hatte überhaupt keinen Herzfehler. Ich lachte und führte mich auf wie ein Irrer, damit Zeina ja nicht dahinter kam, was ich gemeint hatte. Ich blamiere mich immerzu. Mit meinem Gehirn ist was nicht in Ordnung. Ich werd mir die Telefonnummer von einem Gehirnmasseur besorgen. Meinem Herzen fehlt nichts. Das Einzige, was ihm fehlt, ist Liebe. Aber ich werde wohl lernen müssen, ohne zu leben. Mich will sowieso niemand haben. Am allerwenigsten Zeina. Sie hasst mich.

Die letzte Woche vor den Weihnachtsferien fängt morgen an. Am Freitag haben wir in der Schule Lucia gefeiert. Der Luciazug bestand aus lauter Neuntklässlern. Hannes und Mattias waren Sternenknaben. Bisher hab ich die beiden immer cool und superlecker gefunden. Aber seit Freitag hab ich meine Auffassung radikal geändert. Das sind doch zwei Mega-Loser! Die kamen total betrunken zu unserer Luciafeier! Wenn das nicht widerlich ist? Sie standen ganz hinten, rülpsten den Luciajungfern in die Ohren und stanken nach abgestandenem Bier. Beim Singen kicherten sie bloß herum, sabberten und störten.

Die Lehrer merkten es natürlich, aber unternahmen sie etwas? Nein. Hatten wohl keine Zeit. Mussten möglichst schnell die Feier mit uns Schülern hinter sich bringen, um sich ins Lehrerzimmer zu verziehen und dort ungestört ihren Punsch trinken und Pfefferkuchen essen zu können.

Aber doch, ein Lehrer hat sich schrecklich aufgeregt. Piotr Brankov. Nach der Feier packte er die Jungs am Genick und zog sie auf die Seite. Hoffentlich hat er sie in den Keller geschleppt und ihnen eine ordentliche Abreibung verpasst. Nein, was sage ich da? Manchmal fühle ich mich so böse, finde andere einfach unausstehlich. Wie Hannes und Mattias, die uns die Luciafeier ruiniert haben.

Ich weiß, dass ich keine solchen Gedanken haben darf. Mein katholischer Glaube verbietet es mir zu hassen, aber ich HASSE trotzdem. In der Weihnachtszeit soll man fröhlich sein und dankbar für alles, was man hat. Ich dagegen fühle mich bloß wie das undankbarste, verwöhnteste Gör der Welt. Besitze jede Menge Marcha-Nile-Hosen und ähnlichen Kram, bin aber trotzdem nicht dankbar. Vielleicht sollte ich meine Klamotten an Leute verschenken, die nichts zu knabbern haben. Olga sagte, ich befinde mich bloß in einer Phase.

»Ist doch klar«, sagte sie. »Das sind deine Hormone. Du wirst jetzt eine junge Frau, und da gibt es eben solche Phasen...«

»Phasen? Ich hab doch keine einzige Phase gehabt?«

»Doch. Du weißt schon. Wie damals im letzten Winter, als du dir eingebildet hast, du wärst lesbisch. Da hast du ja andauernd mit mir und Mimmi rumgeschmust.«

»Aber hallo! Jetzt übertreibst du bestimmt ein bisschen!«

»Oder diese Phase mit Kalle. Da hast du dir doch allen Ernstes vorgemacht, du, die coole Zeina, wärst in Kalle verliebt. Wenn das kein Irrtum war!! «

Ich schluckte und entfernte mich. Kalle. Kalle ist keine Phase. Er existiert immer noch in meinem Leben. Tief im Innern. Karl Vizelius, was machst du jetzt gerade?

Jetzt gerade... Welch ein Ausdruck. Jetzt gerade. Das ist jetzt gerade. Aber das »jetzt gerade«, das ich als Erstes schrieb, ist ja schon vorbei. Aber in dem Moment war es jetzt, und gestern war es morgen. Die Zeit rennt mit meinem kranken Hirn davon.

Jetzt gerade liege ich bloß im Bett und versuche nachzudenken. Ich muss über das Leben in Einsamkeit philosophieren. In meiner scheußlichen, wertlosen Einsamkeit. Während meiner vierzehneinhalb Jahre bin ich bis auf ein paar unwirkliche Monate immer Single gewesen.

Zeina. Wahrscheinlich hätten nur noch 23 Prozent gefehlt, dann hätte ich mit ihr geschlafen. Ganz in echt. Mit einem echten Mädchen. Mit dem schönsten Geschöpf der Welt. Ehrlich. Insgeheim wusste ich natürlich, dass es schief gehen würde. Ein so hässlicher Typ wie ich kann ein Mädchen wie Zeina auf die Dauer nicht festhalten. Ich meine, anfangs war ich ja sogar davon überzeugt, dass ich sie nie im Leben auch nur würde küssen dürfen. Und trotzdem haben wir uns geküsst und noch viel, viel mehr gemacht.

»Mensch, Kalle«, sagte Sackarias gestern. »Nächsten Sommer wirst du schließlich fünfzehn und hast immer noch nichts mit nackten Weibern erlebt.«

Sackarias ist ja so was von behämmert, der weiß ja nicht mal, wann er sich tausendfach irrt. Er weiß überhaupt nichts von mir, dieser Trottel. Mama findet, dass wir uns zu oft streiten. Eigenartig. Wer hat schon Lust, sich mit einem so sanften Täubchen wie meinem Bruder zu streiten? Wo er doch immer so freundlich und bescheiden ist. Manchmal würde ich ihn am liebsten umbringen. Brudermord, das war ja schon zur Zeit von Adam und Eva modern. Jedenfalls, wenn man der Bibel Glauben schenken will. Kain und Abel.

Aber ich glaub keine Silbe von all dem Zeug, das in diesem langweiligen alten Märchenbuch steht. Doch, eins glaube ich, nämlich dass Gott die Welt in sieben Tagen erschaffen hat. Also, wenn man bedenkt, wie vermurkst das meiste ausgefallen ist, mein Aussehen zum Beispiel, dann ist doch klar, dass es sich um einen Riesenpfusch handelt. Wahrscheinlich hat es sogar nur vier Tage gebraucht, bis der elende Krempel fertig war.

Stecke mitten im Weihnachtsstress. Übermorgen ist HEILIGABEND und ich hab noch nicht alle Weihnachtsgeschenke fertig! Für meine schwedischen Geschwister hab ich noch nichts besorgt. Die Geschenke für Imad, Zarah und Charbel sind schon seit langem nach Beirut abgeschickt. Charbel hat schon achtmal angerufen und gefragt, ob sie nicht vielleicht eins ihrer Pakete schon auspacken darf. Oder wenigstens heimlich eine Ecke aufreißen und reinlinsen.

Papa ist doch nicht allzu traurig geworden, als ich ihm erklärte, ich wolle über Weihnachten daheim bleiben. Schließlich komme ich ja wie jedes Jahr an Ostern nach Beirut. Er sagte, im Herzen sei ich trotzdem bei ihm. Dann las er mir ein paar Zeilen über Kinder vor, die der Prophet geschrieben hat, und da mussten wir beide heulen. Mein Papa ist ein richtiger Heulpapa, der bei jeder Gelegenheit in Tränen ausbricht. Und das, obwohl er Chirurg ist und an viel Elend gewöhnt.

Mama sagt, er steckt so voller Gefühle, dass er dem Druck manchmal nachgeben muss. Und dieser Druck kommt dann in Form von glänzenden Tränen heraus, die ihm über die Wangen laufen, oder als dröhnendes Gelächter, das aus dem Bauch aufsteigt und in das meine ganze wunderbare libanesische Verwandtschaft dann einstimmt. Wir Libanesen lachen mehr als die Schweden. Das ist schade. Dafür kichern wir Schweden mehr als die Libanesen. Ein Glück, dass ich sowohl als auch bin. Ich lache doppelt und kichere doppelt so viel. Und hab doppelten Stress.

Ich glaube, ich schenke Linnea einen Geschenkgutschein für die Essotankstelle. Dafür kann sie sich dann einen Eiskratzer oder eine tiefgefrorene Pizza kaufen. Olof kriegt einen Pilze-Kalender aus dem Laden von Kalles Mutter. Olof hasst Pilze. Verträgt nicht das winzigste Stückchen Champignon.

Bei der Abschlussfeier in der Schule am Freitag hab ich zwei gute Sachen gemacht. Erstens wünschte ich allen Lehrern frohe Weihnachten und gab ihnen die Hand und bedankte mich für alles, was ich bisher in der Achten gelernt hab. Das hab ich ehrlich so gemeint. Einige Lehrer wurden ganz rot im Gesicht. Sie schienen fast zu glauben, ich würde sie verhohnepipeln. Aber ich bin tatsächlich für alles dankbar, was ich gelernt habe. Und dann schadet es ja auch nichts, wenn sie sich beim nächsten Zeugnis daran erinnern.

Die zweite gute Sache war dies:

»Frohe Weihnachten, Kalle! Weißt du was? Ich finde dich unheimlich süß. Hoffentlich sehen wir uns in den Ferien.«

Als ich das sagte, war mein Gesicht nur einen Zentimeter von seinem entfernt und ich strich ihm dabei mit dem Finger über die Nase. Bin wohl nicht ganz bei Trost.

Am Dienstag ist Heiligabend. Also übermorgen. Also bald. Innerhalb eines Augenblicks in der Geschichte des Universums. Heiligabend ist nicht so wichtig. Weihnachtsgeschenke sind nett. Aber manchmal spüre ich einen Kloß im Bauch, wenn ich meine Geschenke kriege. Dann muss ich an die Leute denken, die überhaupt kein Weihnachten feiern und die so arm sind, dass sie nicht mal was zu essen haben. Wenn man irgendwo in Afrika in der Wüste sitzt, umgeben von Fliegen, und auf den Tod wartet, findet man es wahrscheinlich ziemlich unnötig, einen CD-Player oder eine DVD zu kriegen.

Oder ich muss an den Schwarzen Bengt denken. Er ist ein Alki. Am Dienstag wird er ganz alleine bei seinen Schnapsflaschen hocken, sein gedunsenes Gesicht im Spiegel anstarren und sich wünschen, dass er sein Leben noch mal von vorn anfangen könnte und diesen Scheiß nicht mehr trinken müsste.

Mein Großvater mag Branntwein. Aber er trinkt nur, wenn er froh ist, nie, wenn er traurig ist. Mein Großvater wird nie traurig. Das kann er wahrscheinlich gar nicht. Stattdessen wird er wütend. Liffa Vizelius hat ein heftigeres Temperament als sämtliche Finnlandschweden in ganz Finnland zusammengenommen. Er ist gestern hier angekommen. Heute Abend wollte er abreisen. Er hatte eine solche Wut, weil er seine Lieblingsunterhosen daheim in Ekenäs vergessen hatte.

»Kauf dir doch ein paar neue«, schlug Papa vor.

»Hast du Sägemehl im Kopf, oder was, du Rotzbengel!«, schrie Großvater. »Ich trage nur finnische Qualitätsunterhosen. Keinen schwedischen Mist.«

Danach war er eine Dreiviertelstunde lang sauer, bis Mama anfing, laut vor sich hinzureden, und sagte, jetzt würde sie ein bisschen schwedischen Punsch warm machen.

»Oh, das ist was Feines!«, sagte Großvater plötzlich.

»Aber so was kannst du doch nicht trinken«, sagte Mama. »Das ist doch schwedischer Mist.«

Da lachte Großvater und versprach, hundert lange Unterhosen zu kaufen.

Ich weiß, wie DAS GLÜCK aussieht. DAS GLÜCK sieht aus wie ein dunkelhaariges libanesisches vierzehnjähriges Mädchen mit schwarzen Augen. Ich fühle DAS GLÜCK. Es wohnt in meinem Innern und stürmt dort wie ein wilder Winterwind umher. Es hat einen Namen. Einen schönen libanesischen Namen. Ich wusste gar nicht, dass Gefühle Purzelbäume schlagen können. Aber das können sie.

Es ist erst ein paar Tage her, da war ich felsenfest davon überzeugt, der hässlichste Loser der Welt zu sein, der nie mehr die Winde der Liebe in seinem Innern fühlen würde. Ha, da hatte ich mich geirrt. Meine Hässlichkeitsperiode endete in dem Moment, als Zeina mir mit dem Finger über die Nase strich und sagte, ich sei ein ungewöhnlich süßer Kerl.

Ja, so was Ähnliches hat sie gesagt. Sie sagte nicht, dass sie wieder in mich verliebt ist, aber ich glaube, das hat sie gemeint. Sie sagte nicht, dass sie wieder meine Freundin sein und wie früher mit mir knutschen und nackt sein will. Aber wahrscheinlich hat sie das gemeint. Ein Wangenstreicheln kann heutzutage so vieles bedeuten. In einer solchen Tat steckt viel Symbolik. Und in solchen Worten auch. Die haben sich in meine Trommelfelle eingebrannt und spielen jetzt gerade in meiner rechten Herzklappe in voller Lautstärke Geige. Eine Serenade, die von Liebe handelt. Von Zeina.

Igitt, draußen schneit es ganz fürchterlich. Aber vielleicht sollte ich nicht igitt sagen. Schließlich ist es ja auch ziemlich gemütlich. Bei Papa in Beirut ist es heute 22 Grad warm. Ich versuche es nicht zu bereuen, dass ich mich dafür entschieden habe, an Weihnachten in Schweden zu bleiben. Ich werde es mir schön kuschelig und gemütlich machen, Kerzen anzünden, Lebkuchen essen und stimmungsvolle Weihnachtsmusik hören.

Gestern war Olga hier. Wir tranken Tee und machten es uns in meinem Zimmer bei Kerzenschein schön kuschelig und gemütlich. Draußen war es ganz schwarz und der Schnee fiel in schweren Flocken auf die Erde. Es war unheimlich kuschelig und gemütlich.

Ich fragte Olga, ob sie zurzeit in jemanden verliebt ist. Sie sagte, dass auf ihrer Liste mehrere Kandidaten stehen. Der heißeste Typ wäre Niklas Storm, der in der Trastesalsschule in die Achte geht.

»Die Trastesalsschule? Kennst du denn jemand von dort?«

»Was heißt schon kennen«, sagte Olga und tat geheimnisvoll.

»Was? Was ist passiert?«

Olga zierte sich zuerst und wollte nicht erzählen, doch dann sprudelte es aus ihr heraus, dass sie bei ihrer Kusine Maria auf einem Fest mit besonders ausgesuchten Gästen gewesen ist. Und mehrere dieser Gäste kamen aus der Trastesalsschule. Einer der Jungs sah so gut aus, dass Olga ganz weiche Knie bekam. Er guckte sie den ganzen Abend intensiv an. Schließlich landeten sie nebeneinander in der Küche, und da fragte er sie, wer sie ist. Sie sagte es ihm, und dann erzählte er, wer er ist.

»Und wer ist er?«, fragte ich neugierig.

»Er ist der Freund von meiner Kusine«, seufzte Olga von der Wolga.

Ich riss die Augen auf und starrte die Wahnsinnige an.

»Du spinnst wohl? Du kannst doch unmöglich den Freund deiner Kusine anmachen!!!«

»Nein, ich weiß«, sagte Olga und versteckte sich unter der Wolldecke. »Aber er war doch sooo waaaahnsinnig süüüß!«

Ich lachte. Komisch, dass Olga immer in so peinliche Situationen gerät. Echt verrückt. Mir passiert so was nie. Nur manchmal.

Ab und zu denke ich an Kalle. Aber ich weiß nicht, ob ich es wagen kann, wieder mit ihm zu gehen. Irgendwie hat das, was gewesen ist, so viel kaputtgemacht. Oder? Hilfe, ich hab keine Ahnung! Kalle, du süßer Vizelius. Ich sehne mich nach deinen Küssen. Manchmal.

Meine beiden Freunde Enis und Johannes waren bei mir zu Besuch. Gestern saßen wir in der Küche, spielten Karten und tranken Cola. Enis verträgt Cola nicht, also musste er Milch trinken. Eigentlich hätte es mehr Spaß gemacht, wenn wir zu viert gewesen wären, also taten wir so, als wäre Frank Junior die vierte Person. In Wirklichkeit gibt es Frank Junior gar nicht, und das ist sein Glück, so schlecht, wie der Karten spielt. Er verlor jedes Mal. Ja, bis auf ein Mal, als Enis es gründlich versiebte. Er bekam Pik-Dame und fünf Herzen, wurde stinksauer und sagte, er könne Frauen in Schwarz nicht ausstehen. Enis ist manchmal ein bisschen seltsam.

Dann unterhielten wir uns darüber, wie groß der Himmel eigentlich ist. Johannes behauptete, wir hätten die Sterne nur erfunden, damit wir glauben, die Welt wäre groß, aber in Wirklichkeit wäre das nur eine Kulisse. Johannes ist ein Vollidiot. Ich hab doch Fotos vom Mars und Satellitenbilder vom Jupiter gesehen. Die gibt es echt. Ich glaube, der Weltraum ist größer, als wir Menschen es uns ausrechnen können. Und darum gibt es eigentlich keine Maße, die sind irgendwie bloß erfunden.

Enis bekam Kopfschmerzen von unserem Gelaber. Er wollte lieber einen Film gucken. Ich legte ein Video ein, Der tanzende Mörder, ein Film aus der Zeit meiner Eltern. Stinklangweilig. Nur sieben Morde im ganzen Film.

Ich überlegte kurz, ob ich mit Johannes und Enis über meine neuen Gefühle für Zeina reden sollte, wusste aber nicht, wie ich mich ausdrücken sollte. Also schlug ich vor, eine Liste über die Mädchen in unserer Klasse zu machen, die später mal als Erste Kinder kriegen würden.

Alexandra kam auf Platz eins. Warum, wusste keiner. Vielleicht weil sie so mütterlich wirkt. Zeina kam auf Platz vier. Ich dachte, vielleicht kriegt sie Kinder von mir. Aber Johannes sagte, garantiert trifft sie einen reichen Araber und zieht zu ihm nach Beirut. Ich traute mich nicht zu zeigen, dass ich ihm am liebsten eins in die Fresse gehauen hätte, sondern tat so, als würde ich zustimmen. Aber in meinem Innern fing mein Herz an zu galoppieren. Was ist hier eigentlich los?

Heute ist der eiste Weihnachtsfeiertag. Eigentlich ist es ziemlich idiotisch, dass wir nicht heute Weihnachten feiern, denn in Wirklichkeit kam Jesus ja heute auf die Welt. Und nicht gestern. Aber am Tag vor Jesus’ Geburtstag feiert man mit Geschenken, Weihnachtsmann und Donald Duck im Fernsehen. Wäre gar nicht schlecht, wenn man es selbst auch so machen könnte. Sich am Tag vorher feiern lassen. Dann könnte man seinen Geburtstag mit anderen Sachen verbringen, zum Beispiel damit, hübsche Jungs zu küssen.

Hab über Olga und ihre unglaublich unromantische Begegnung mit dem Freund ihrer Kusine nachgedacht. Bur... Mir schaudert. So fies darf man nicht sein. Nicht mal, wenn man ein cooles Babe ist. So was tut man einfach nicht.

Aber was ist, wenn Olga die Freundin von diesem Typen wird? Was dann? Muss ich dann alleine sein? An und für sich ist ja immer noch Mimmi da, aber die ist so lesbisch, das wird auf die Dauer etwas anstrengend. Trotz allem fahre ich am meisten auf Jungs ab. Jetzt gerade fahre ich vor allem auf meinen Exfreund ab — Kalle. Ich denke ziemlich oft an ihn. Ist das normal? Und falls es nicht normal ist? So what? Interessiert mich das? Nicht die Bohne! Ich denke trotzdem an Kalle. Wir waren ein leckeres Paar. Wir erforschten gegenseitig unsere Körper. Manchmal muss ich daran denken, was wir alles machten, und dann wird mir ganz heiß. Dort will ich wieder hin, zusammen mit Kalle. In das geheime Reich, wo die Haut brennt.

Soll ich ihn anrufen und ihn fragen, ob er mit mir ins Café geht oder so was? Soll ich das jetzt gleich tun?

Jetzt?

Oder jetzt?

Nein, lieber morgen. Es hat keinen Sinn, sich zu schnell in so eine Sache zu stürzen. Muss noch ein bisschen an all das Wundervolle und Gefährliche denken.

Hilfe! Jetzt wird mir wieder so heiß.

Muss Mama bitten, die Heizung herunterzudrehen. Man kann ja kaum atmen.

Heute stand in der Zeitung, dass der Feiertagsverkehr unfallreicher war als je zuvor. Seit dem Beginn der Aufzeichnungen vor 55 Jahren hat es noch nie so viele Glatteisunfälle gegeben. Interessant, finde ich. Irgendjemand müsste eine Art Winterreifen erfinden, die mit Glatteis fertig werden. Mit Spikes, so groß wie Nägel.

In der Zeitung stand auch, dass der Weihnachtshandel sämtliche Rekorde gebrochen hat. Am meisten hat der Radio- und Fernsehhandel verkauft. Viele Millionen Kronen Umsatz. Unglaublich, dass die Leute so viel Geld fürs Fernsehen ausgeben. Das müsste doch kostenlos sein!

Heute ist der erste Weihnachtsfeiertag, der langweiligste Tag der Welt. Alle Geschenke sind ausgepackt. Ich bekam vor allem Sachen, von denen ich wusste, dass ich sie bekommen würde. Inzwischen sind das jetzt ganz normale Sachen, wie alle anderen auch. Nichts Neues. Und warum macht man überhaupt so einen Wirbel um Heiligabend? Das ist doch nur ein normaler Tag. Genauso gut könnte man den 7. Oktober oder den 12. Dezember feiern.

Aus irgendeinem Grund zeigen sie heute nur eine Menge langweiliger Jesus-Sendungen im Fernsehen. Ich hätte Lust, irgendwas zu unternehmen. Aber alle bleiben zu Hause, hocken auf dem Sofa und glotzen die Tapeten an. Ächz!

Wenn ich jetzt noch mit Zeina zusammen wäre! Dann wüsste ich, was ich jetzt gerade gern tun würde. Aber das verrate ich nicht. Denn ich bin ja nicht mit ihr zusammen. Wahrscheinlich ist sie mit einem anderen zusammen.

Manchmal wache ich nachts auf und glaube, es wäre immer noch September und Zeina würde nackt neben mir im Bett liegen. Aber wenn ich die Augen aufmache, liegt nur Doggi neben mir, mein alter Schmuseteddy, den ich bekam, als ich auf die Welt kam. Der liegt immer in meinem Bett. Jedenfalls, wenn Mama das Bett gemacht hat. Sie findet, dass er bei mir sein soll. Dann kommt es ihr vor, als wäre ich immer noch ein Kind. Wenn Zeina nackt neben mir liegen würde, käme es ihr vielleicht nicht so vor. Dann würde Mama garantiert in Ohnmacht fallen. Ich übrigens auch.

Verflixter Weihnachtstag!

Und dann ist Weihnachten gestorben. Zwei Tage nach der Geburt des Heilands beschloss Weihnachten zu sterben und erst ein Jahr später wieder aufzuerstehen. Traurig, traurig. Ich weiß, dass ich spinne, aber ich freue mich jetzt schon auf das nächste Weihnachten. Mein schönstes Geschenk, ein breites Armband, bekam ich von meinem Extrapapa Krille. Für Linnea hatte er das gleiche gekauft. Das macht nichts. Wir haben ausgemacht, es abwechselnd an jedem zweiten Tag zu tragen. Es ist aus Silber, Weißgold und Perlen, mit Ornamenten und Schnörkeln, und kommt mir fast vor wie ein religiöses Symbol.

Ich glaube, die Jungfrau Maria hatte auch so ein Armband. Das hat sie wahrscheinlich von Josef bekommen. Josefhatte Überstunden gemacht und war am Tag vor Weihnachten fünf Minuten vor Ladenschluss bei »Gold und Glitzer« reingewitscht und hatte das Armband für zwölf Goldmünzen gekauft oder was immer es damals kostete. Dann besorgte er auch noch einen extragroßen Sack mit gemischtem Hafer für den Esel.

Wie wäre es wohl gewesen, wenn Jesus dieses Jahr an Weihnachten auf die Welt gekommen wäre? Eine arme illegale Flüchtlingsfamilie in der Notaufnahme vom Ostwestkrankenhaus. Dort müssen sie acht Stunden auf einen Arzt warten, und der sieht dann sofort, dass sie sich illegal in Schweden aufhalten, und verständigt die Polizei, und die will die Flüchtlinge nach Lettland abschieben, weil sie mit einem Fischerboot von dort gekommen sind.

Und inmitten des ganzen Chaos und der Verzweiflung kriegt Maria ihr Kind. Sie schreit in ihrer Sprache, dass jetzt das Baby kommt, und dann schlüpft Jesus heraus.

»Aha, schon wieder so ein Kanakenkind, das wir versorgen sollen«, mosern irgendwelche fiesen Typen, als Maria mit Jesus im Arm in einer Pflegeabteilung landet.

Danach berichten die Zeitungen über die junge Flüchtlingsfamilie, die aus Schweden abgeschoben werden soll. Josef sagt in gebrochenem Englisch, dass er ausgebildeter Zimmermann ist und arbeiten kann, doch das darf er nicht. Er ist ja ein Flüchtling.

Aber schließlich dürfen sie doch in Schweden bleiben. Jesus wächst in Schweden auf, wird Hiphopsänger und verkündet seine Mission durch Raptexte.

Ich sollte Schriftstellerin werden. Morgen treffe ich Kalle.

Seufz, stöhn! Morgen werde ich, Karl Vizelius, Zeina Svensson treffen. Unser letztes Treffen fand im September statt. In der Zwischenzeit hab ich sie gehasst, weil sie mir untreu war und ich mir wünschte, dass sie für mich zu Luft wird. Und das wurde sie. Sie existierte nicht mehr. Als sie direkt vor mir stand, konnte ich hinter ihr die Wand sehen. Aber jetzt, jetzt will sie mich treffen.

Sie rief am zweiten Feiertag an.

»Hallo, Kalle. Hörst du, wer am Apparat ist?«

Das hörte ich, aber ich sagte es nicht. Dann würde sie vielleicht glauben, ich hätte mich nach ihrem Anruf gesehnt.

»Na klar«, sagte ich. »Hallo, Miriam! Was läuft denn so?«

»Miriam? Wer ist das?«

Ich hörte deutlich, dass Zeina tief Luft holte.

»Na ja, eine Freundin eben. Wir machen alles Mögliche miteinander.«

»Alles Mögliche?«

»Ja. Spaß haben und so.«

»Du und diese Miriam?«

»So ungefähr...«

»Aha. Dann hast du also keine Zeit, am Montag mit mir ins Café zu gehen?«

Ich wollte losbrüllen DOCH, IST DOCH KLAR, DASS ICH ZEIT HAB! ICH WILL MIT DIR INS CAFÉ GEHEN UND DICH KÜSSEN UND UMARMEN UND DICH HEIRATEN!

Ich sagte:

»Glaub schon, dass sich das machen lässt.«

»Super. Dann bis Montag. Tschüsi.«

Sie zwitscherte, als sie den Hörer auflegte. Montag. Das ist morgen. Ich werde Zeina treffen. Was Miriam wohl gesagt hätte, wenn sie existiert hätte?

»Du musst zwischen dieser Zeina und mir wählen.«

Ich wähle Zeina.