Schmuggler reisen unerkannt
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Schmuggler reisen unerkannt Zwanzig Kilo Heroin aus Italien kommen In der TKKG-Großstadt nicht an. Das Rauschgift wurde in einem Auto versteckt, aber der Besitzer ahnte nichts davon. Der Drogenschmuggler sitzt in Italien für ein Jahr im Gefängnis -wegen eines anderen Verbrechens. Ein heißer Fall für TKKG. Tim, Karl, Klößchen und Gaby nehmen es mit Rauschgifthändlern auf... JM ab 9 Jahre ISB N 3-8144-0197-2 T 1-07-00 JB 71 - 714 790 Die Detektivserie von Pelikan
Publisher: cbj

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt
aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff —
der Umwelt zuliebe.

ISBN 3-8144-0197-2

© 1994 by Pelikan • D-30001 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Gesamtleitung und Textredaktion: Egon Fein, f-press,

München

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6

elperegrino@rocketmail.com v1.0 27.02.2014

Inhalt

1. Verhaftet

2. Auf nach Dickelheim

3. Zwei Brutalos

4. Mausgrauer VW

5. Angeblich verschrottet

6. Keine Zeit für Bouillon

7. Klunks Alibi

8. Zwischenhändler für Drogen

9. Belauscht?

10. Saßmann wird pampig

11. Das Heroin ist noch da

12. Die Kette reißt

13. Gaby und die Haselmaus

14. Brendl packt aus

15. Wann kommt Platzke zurück?

16. Der Überfall

17. Licht in der Garage

18. Tränengas

19. Teuflischer Plan

20. Abschaum

21. Herbi kommt wie gerufen

22. Dieters Entführer

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

1. Verhaftet

Es begann vor einem Jahr — am 30. März.

Der Abendhimmel über Mailand sah verrußt aus, und so roch auch die Luft. Besonders in der Nähe des Bahnhofs. Die kleinen Hotels in den Seitenstraßen verhießen wenig Komfort. Teuer waren sie trotzdem.

Ludwig Brendl war Deutscher. Hier in Mailand arbeitete er als Aushilfsportier. Das Hotel hieß BOBOLI.

An diesem Abend blühte bei Brendl der Weizen. Denn einer der Gäste war aus Deutschland, ein gewisser Heinrich Klunk. Er war Vertreter — und als solcher garantiert ein kleines Licht.

Aber Klunk stammte aus dem Landkreis nahe jener Großstadt, zu der Brendl eine besondere Beziehung hatte: eine kriminelle. Also paßte Klunk in Brendls Plan wie ein Schlüssel ins richtige Schloß.

Um 17 Uhr beendete Brendl seinen Dienst.

Er verließ das Hotel, sockte zur nächsten Ecke und dann in die Via Pitti, die so schmal ist, daß man sie zur Einbahnstraße erklärt hat. Gleichwohl parken hier die Autos — eins hinter dem andern. Denn Garagen gibt es nicht in dieser Gegend.

Das Fahrzeug des Hotelgastes Klunk war ein Mercedes mit silbriger Metallic-Lackierung.

Brendl betrachtete das Nummernschild, grinste und rieb sich ein bißchen die Hände.

Das Dorf, in dem Klunk zu Hause war, hieß Dickelheim. Aus dem Nummernschild war das zwar nicht ersichtlich. Aber Klunks Adresse stand auf dem Hotel-Formular.

Brendl blieb stehen neben der Fahrertür, rauchte seine Zigarette zu Ende und sah sich um nach allen Seiten.

Niemand war in der Nähe. Brendl zog den Schlüssel aus der Tasche, schloß den Mercedes auf und glitt hinters Lenkrad.

Der Schlüssel war ein Duplikat. Brendl hatte es anfertigen lassen von einem zwielichtigen Schlosser, der nach dem Wachsabdruck arbeitete, den Brendl gemacht hatte.

Gestern hatte er Klunks Original-Schlüssel kurz in der Hand gehabt — um für den Wagen einen Parkplatz zu suchen, als Klunk ankam.

Was für ein freundlicher Service!

Jetzt gab es also keine Probleme, und Brendl lenkte den Mercedes, als hätte er selbst einen.

30 Minuten dauerte die Fahrt.

Am Stadtrand hatte Brendl einen Schuppen gemietet. Das Werkzeug war da. Und Zeugen würde es nicht geben.

Er fuhr den Wagen hinein, schloß das Tor und machte Licht.

Ein kühler Abend — hoffentlich. Denn Brendl hatte viel Arbeit vor sich.

Mit Stahlsäge und Schneidbrenner würde er von unten her Hohlräume der Karosserie öffnen, 20 Kilo vom allerbesten Heroin dort verstauen und die Öffnungen wieder verschweißen.

Alter Trick, dachte er. Ich mache Klunk zu meinem Drogen-Kurier. Er weiß es nur nicht. Dann in Dickelheim... ja, mein System funktioniert.

Noch während der Nacht würde er den Wagen zurückbringen. Und irgendwo parken im Bahnhofsviertel. Vielleicht hatte Klunk den Diebstahl schon bemerkt, vielleicht nicht. Egal.

Dem alten Fahrzeug würde man nicht ansehen, wie wertvoll es jetzt war: mit einem Vermögen an Heroin unter dem Stahlblech.

*

2.14 Uhr.

Eine mondlose Nacht. In der Via Corini, wo Brendl seine 1-Zimmer-Wohnung hatte, schien alles zu schlafen. Nur drüben in der Trattoria lallten noch ein paar Betrunkene herum.

Auch hier parkten zahlreiche Fahrzeuge — und das eine mit der langen Antenne fiel nicht auf.

Brendl öffnete die Haustür und machte sich an den Aufstieg über die knarzige Treppe hinauf in den vierten Stock.

Der Polizist im Antennen-Auto war tief hinters Lenkrad gerutscht. Jetzt richtete er sich auf und sprach leise ins Sprechfunkgerät.

„Commissario — er kommt.“

„Du hast ihn erkannt?“ fragte der Commissario zurück.

„Si. Es muß der Aushilfsportier aus dem BOBOLI sein. Mit der Visage — da kann ich mich nicht irren.“

Inzwischen hatte Brendl den vierten Stock erreicht und betrat den Flur, wo zwei Männer vor seiner Wohnungstür warteten.

Der eine sprach in ein Sprechfunkgerät und sagte gerade auf italienisch:

„Du hast recht, Mario. Er ist es. Ende!“

Der andere riß seine Pistole unter der Jacke hervor, spreizte die Beine, als müsse er einen Meisterschuß anbringen, und richtete die Mündung auf Brendl.

„Signore Ludwig Brendl?“

Der Aushilfsportier nickte erschrocken und streckte beide Hände in die Höhe, wobei ihm kalter Schweiß ausbrach.

„Sie sind verhaftet“, sagte der mit dem Sprechfunkgerät, der Commissario. Er hieß Corone und hatte einen fetten Schnauzbart, den er schwarz färbte.

„Das... das muß ein Irrtum sein“, stammelte Brendl. „Ich war’s nicht, was auch immer Sie mir vorwerfen.“

„Das behaupten alle Halunken“, sagte Corone und zog Handschellen aus der Tasche.

„Ja, aber... worum geht es?“

„Um Einbruch. In die Villa Capilutto. Das Hausmädchen hat Sie gesehen. Sie mußten fliehen und haben die Beute zurückgelassen. Das Hausmädchen sah Sie dann zufällig im Hotel BOBOLI. Ihr Pech, Brendl.“

„Aber... das ist wirklich ein Irrtum.“

Corone grinste, wobei sich sein Schnauzbart bog.

„Sie haben Fingerabdrücke hinterlassen. Damit kriegen wir Sie.“

2. Auf nach Dickelheim

Es war auf den Tag genau ein Jahr später.

Die Osterferien hatten begonnen, und Tim — den man früher Tarzan genannt hat — war eingeladen von seinem Freund Computer-Karl, die erste Ferienwoche in dessen Elternhaus zu verbringen. Tim war das sehr recht. Denn gestern, am letzten Schultag, hatte ihn ein Anruf erreicht: von Erich Schotten, seinem alten Lateinlehrer. Schotten war pensioniert und lebte in einem Dorf namens Dickelheim.

Wie verabredet, traf sich die TKKG-Bande an diesem Vormittag. Auf Tims Gesicht brannte noch der Zorn.

Sicherlich — das Telefonat mit Erich Schotten war gestern gewesen. Aber das reichte nicht aus zur Beruhigung.

„Dir lodern die Augen.“ Gaby lächelte und pustete gegen ihren Pony. „Ist es so schlimm?“

Tim grinste wie ein Wolf, der sich zu einer größeren Mahlzeit entschließt.

„Sagt euch der Name was: Erich Schotten? Aha, ihr erinnert euch. Der war o. k., nicht wahr, und ist immer noch wahnsinnig nett. Und den Kontakt zu ihm lasse ich nicht abreißen. Dreimal im Jahr — mindestens — besuche ich ihn. Über uns weiß er Bescheid. Deshalb fragte er ganz bescheiden an, ob wir ihm helfen könnten.“

„Worum geht’s?“ fragte Klößchen. „Ist er krank? Wird er bedroht? Braucht er Geld? Oder tropft der Wasserhahn?“

Tim streckte die Hände aus und schloß den Reißverschluß von Gabys Windjacke, weil plötzlich eine kalte Brise wehte.

„Erich hat einen Nachbarn. „ Tim sah zu, wie Gaby den Reißverschluß wieder öffnete — zur Hälfte. „Der Armleuchter nennt sich Heinrich Klunk. Seit Erich denken kann, sind sie verfeindet. Anfangs ging’s wohl darum, daß Klunk ihn wegekeln wollte — weil er scharf war auf Haus und Grundstück, das Erich damals nur gemietet hatte. Inzwischen ist es sein Eigentum: ein hübscher, kleiner Bungalow.“

„Mir ist warm genug“, sagte Gaby und schob den Reißverschluß-Schlitten abwärts. „Außerdem habe ich einen neuen Pulli an, was dir natürlich entgeht. Ist er nicht schön?“

„Wundervoll!“ nickte Tim. „Aber die Feindschaft dauert an. Seitdem.“

„Du sprichst jetzt wieder von Erich?“ erkundigte sich Klößchen.

„Klar. Von wem sonst? Erich wohnt in Dickelheim.“

Das Dorf liegt sechs Kilometer westlich der Großstadt.

„Und Klunk“, meinte Klößchen, „wohnt dort auch, ja?“

„Du sagst es.“ Tim sah auf die Armbanduhr. „In letzter Zeit hat der Privatkrieg zwischen ihnen einen Höhepunkt erreicht. Erich verteidigt sich nur mit Worten. Aber Klunk geht gefährlich vor, wirft nämlich lebensbedrohliche Abfälle über den Zaun in Erichs Garten. Glassplitter zum Beispiel, Nägel, die man auf dem Rasen nicht sieht, die aber den Rasenmäher kaputt machen, außerdem Giftchemikalien wie Quecksilber und ätzende Reinigungsmittel. Von dem Dreckszeug hat er genug. Er ist nämlich Handelsvertreter für Putz und Reinigungsmittel. Aber seine Hersteller-Firma steht auf der schwarzen Liste. Alle Naselang wird ein Erzeugnis verboten. Weil es für die Umwelt fast so schädlich ist wie die undichten Stellen an einem Kernkraftwerk.“

„Und wie sollen wir helfen?“ fragte Gaby, indessen die vier Freunde auf ihre Räder stiegen und losfuhren als geschlossener Pulk.

Tim sprach laut genug, daß auch Karl und Klößchen, die hinter ihm radelten, alles hörten.

„Klunk steht nicht nur mit Erich auf Kriegsfuß. Zweitbester Feind ist ein gewisser Dinkelmeier, der Wirt vom Gasthaus Altwirt in Dickelheim. Die Dinkelmeiers besitzen außerhalb vom Dorf ein hübsches Haus. Sind aber selten dort. Denn die ganze Familie arbeitet im Altwirt, der nur als Familien-Betrieb rentabel ist. Zugetragen hat sich’s gestern. Ein Unbekannter hat Dinkelmeiers Gartenschlauch in ein geöffnetes Kellerfenster gesteckt und dann den Hahn voll aufgedreht. Muß morgens gewesen sein, denn als Kathi — die Tochter — spätnachmittags heim kam, stand der Keller unter Wasser. Ein Riesenschaden.“

„Und der Verdacht weist auf Klunk?“ fragte Gaby.

Tim nickte in den Fahrtwind, der ziemlich schroff entgegenkam. Gabys blonde Mähne wehte. Alle mußten kämpfen mit dem Gegenwind.

„Erich“, erklärte der TKKG-Häuptling, „ist überzeugt: Nur Klunk kommt dafür in Frage. Aber wo kein Beweis ist, tut sich die Strafverfolgung schwer. Und Erich bibbert bei dem Gedanken, was mit seinem hübschen Bungalow geschieht, wenn er heute nachmittag verreist.“

„Verstehe“, nickte Gaby. „Wir sollen bei ihm aufpassen.“

„Nur bis Mitternacht“, sagte Tim.

„Oh, wenn wir so spät zurückkommen, müssen meine Eltern Bescheid wissen.“

Tim lachte. „Das erledigen wir fernmündlich. Erich hat Telefon. Und zweitens sind Ferien. Wichtig ist, daß wir klammheimlich eintreffen. Klunk darf nichts merken von unserer Anwesenheit. Er kommt erst mittags nach Hause. Da sind wir schon bei Erich. Leise verhalten wir uns — und unsichtbar. Nachmittags reist Erich ab. Wir lauern. Die Dämmerung bricht an. Und wer — hah! — schleicht ums Haus? Natürlich steht ein Kellerfenster offen, und der Gartenschlauch hängt sowieso hinter der Garage beim Freisitz an der Wand. Durch die Gardine beobachten wir, wie Klunk das Attentat beginnt. Na, und dann auf ihn mit Gebrüll.“

„Toll!“ rief Klößchen. „Du packst ihn, ich bin fürs Gebrüll zuständig, Gaby und Karl sind Zeugen. Nur eins ist mir unklar: Weshalb glaubt Erich, daß Klunk heute zuschlägt?“

„Weil Erich nur eine Kurzreise antritt. Morgen ist Rückkehr. Erich hat das jedem im Dorf erzählt. Er fährt mit seinem Kleinwagen zur Stadt, steigt in den Flieger, düst nach London und kommt morgen zurück.“

„Toll!“ begeisterte sich Klößchen zum zweiten Mal. „Soweit ich die nahenden Ereignisse überblicke, kann nichts schiefgehen.“

Leider irrte er sich.

In diesem Moment — aber fast vier Kilometer entfernt — geschah die Katastrophe.

Und, wie so oft, folgte ihr das Verbrechen auf dem Fuß.

3. Zwei Brutalos

Für Sekunden waren beide wie gelähmt.

Dann stieß Hartwig Platzke einen verspäteten Schrei aus und starrte entsetzt durch die Windschutzscheibe.

Leo Saßmann saß am Lenkrad, hatte gebremst und hielt.

Der Motor gurgelte, als müsse er sich übergeben.

Das Blech der großen Mercedes-Limousine schien zu beben. Was natürlich Einbildung war. Denn ein Kfz ist ein Kfz und hat keine Gefühle, obwohl gewisse Auto-Spinner mit ihrem Vehikel reden wie mit ihrem besten Freund und es manchmal auch streicheln.

„Nein!“

Platzke schrie abermals, stieß die Beifahrer-Tür auf und taumelte hinaus.

„Hartwig!“ hörte er Saßmanns Stimme. „Bleib hier! Komm rein! Wir hauen ab.“

Abhauen?

Daß der Mann schwerverletzt, vielleicht sogar tot war — Himmel, das sah man doch!

Er lag rechts vor dem Wagen, mit dem Oberkörper auf dem Grünstreifen.

Das Fahrrad war nur noch ein wirres Gebilde aus Metall. Der Rucksack hing in den Zweigen eines Haselstrauchs — allerdings nicht sehr hoch.

Fünf Cola-Flaschen waren explodiert wie Bomben. Apfelsinen kullerten über die Landstraße. Die dickste Orange hatte eine abschüssige Stelle erreicht und beschleunigte. Eine Kekspackung war aufgebrochen und krümelte.

„Hartwig!“

Saßmann brüllte. Sein herrisches Wesen, das er auch bei den dunklen Geschäften herauskehrte, gewann die Oberhand.

Aber Hartwig Platzke beachtete ihn nicht.

Platzke mußte Gewißheit haben. Nur von hinten hatte er den Mann gesehen: einen Graukopf im Jogging-Anzug. Offensichtlich hatte der Alte eingekauft in der Stadt und war jetzt auf dem Rückweg nach... Nur Dickelheim kam in Frage.

„Hartwig! Verdammt! Wenn uns jemand sieht! Jeden Moment kann wer kommen.“

Platzke hörte nicht hin. Er beugte sich über die reglose Gestalt. Das Gesicht...

Also doch! Er kannte den Mann. Platzkes Hand tastete nach der Halsschlagader.

Gott sei Dank! Da war Puls. Der Alte lebte. Aber aus dem linken Ärmel lief Blut.

Drüben wurde der Schlag geöffnet. Saßmann stieg aus. Platzke kauerte am Straßenrand und versucht, das Würgen in seiner Kehle niederzukämpfen.

Als er aufblickte, fiel der Schatten von Saßmanns wuchtiger Gestalt über ihn.

„Lebt er? Na, also! Wir verduften, Hartwig! Komm endlich!“

„Du bist zu schnell gefahren. Bist gerast wie ein Idiot! 80 sind hier erlaubt. Dort hinten steht das Schild. Aber du... Nur deshalb... 150 hattest du drauf. Mindestens.“

Saßmann drehte den Kopf. Seine Augen suchten die Landschaft ab: Wiesen, ein hügeliges Gelände, im Osten der Wald wie eine Barriere, auch westwärts ein Waldgürtel. Und überall zaghaftes Frühlingsgrün.

„Steig ein, Hartwig! Oder willst du uns unglücklich machen?“

„Er braucht Hilfe.“

„Ist nicht unsere Sache. Oder bist du Arzt? Wir hauen ab. Gleich kommt der nächste Wagen vorbei. Man wird sich um ihn kümmern.“

„Ich kenne ihn. Erich Schotten. Ein Gymnasiallehrer. Judy“, er meinte seine Freundin, „hatte Unterricht bei ihm.“

„Jajaja!“

Saßmann lief um den Wagen herum und warf sich hinters Lenkrad.

Platzke sah, daß der silbergraue Mercedes beschädigt war: am rechten Kotflügel, vom.

„Ich fahre“, schrie Saßmann.

Ihm war’s zuzutrauen, daß er Platzke zurückließ.

Vielleicht hat er recht, dachte der. Außerdem ist er der Boß. Und was geht Schotten mich an? Aber der erste Schreck... O Mann, das nervt! Der Anprall, der Krach, die verdrehte Gestalt.

Platzke rutschte auf den Beifahrersitz und schloß die Tür.

Saßmann fuhr einen Bogen nach links.

Trotzdem — mit einem Hinterrad erwischte er den Drahtesel-Blechhaufen. Die Lenkstange wurde hochgewuppt und schlug an die Bodenwanne.

„Ich sage dir, wie’s weitergeht“, dröhnte Saßmann. „Klar?“ Er sagte jedem, wie es weiterging und was er zu tun hatte. Für einen Moment spürte Platzke gallige Wut.

„Ein schreckliches Unglück“, Saßmann sprach durch die Zähne. „Aber ich sehe nicht ein, weshalb daraus noch mehr Schaden entstehen soll. Du verstehst?“

„Nein.“

„Mann, Hartwig! Ich bin vorbestraft. Zweimal wegen Alkohol am Steuer. Wenn ich jetzt... Als Inhaber einer Kfz-Reparaturwerkstatt brauche ich den Führerschein.“

„Die Werkstatt ist doch nur deine Fassade“, knurrte Platzke. „Du lebst vom Dealen.“

„Ich lebe davon. Du lebst davon. Wir leben gut davon. Aber die Werkstatt muß sein. Oder soll ich als Beruf Drogenhändler angeben?“

Platzke spähte nach vorn. Bis jetzt war ihnen kein Fahrzeug und kein Fußgänger begegnet.

„Also, wie geht’s weiter, Chef?“

Saßmann stülpte die Wulstlippen vor und sog Luft ein. Er war ein großer, ungeschlachter Kerl mit Kahlschädel und hemdsärmeligem Benehmen.

„Wir fahren zurück“, sagte Saßmann. „Klunk muß warten.“

Der Mercedes, in dem sie saßen, gehörte Heinrich Klunk.

Erichs böser Nachbar hatte vor Tagen sein Fahrzeug zu Saßmann in die Werkstatt gebracht — wegen Inspektion, Ölwechsel und einiger Klein-Mängel.

Jetzt wollte Saßmann den Mercedes zurückbringen, ihn Klunk vor die Tür stellen. Zum Service gehörte das nicht. Aber die beiden Dealer hatten heute ihren sportlichen Tag. Im Kofferraum lagen zwei Klappräder. Mit denen wollten die beiden von Dickelheim zur Stadt zurückradeln und Frühlings-Frischluft tanken.

Aber damit war’s ja nun nichts.

„Klunk muß warten“, nickte Platzke. „Der Wagen ist vorn rechts eingedellt und zerschrammt. Wenn du das nicht ganz schnell behebst, sind wir dran.“

„Eben.“

„Ob Schotten verblutet?“

„Nö. Wahrscheinlich wird er gerade von irgendwem verbunden. Ich kenne mich nicht aus mit Erster Hilfe. Ich sage immer: Hilf dir selbst, sonst hast du Pech gehabt, hähähä!“

Platzke lehnte sich zurück. Beim Anblick des Verletzten war ihm übel geworden. Jetzt ließ das nach.

Die Straße führte durch den Waldgürtel.

Dickelheim lag in einer Senke, ein schmuckes Dorf mit 712 Einwohnern. Am Wochenende parkten Wagen aus der Großstadt den ALTWIRT zu. Zum Gasthaus gehörte eine eigene Metzgerei. Die vorzüglichen Bratwürste, der Schweins- und der Rinderbraten hatten sich rumgesprochen — ganz zu schweigen von den berühmten Dinkelmeier-Steaks.

„Wir sagen Klunk, mit dem Radstand hätte was nicht gestimmt.“ Saßmann äugte nach rechts in den Auerhahn-Weg, wo der Mercedes-Besitzer wohnte. „Wäre nur blöd, wenn er uns jetzt sieht.“

Platzke erwiderte nichts.

Sie fuhren durchs Dorf, machten einen Umweg und kehrten über Pleitzkirchen zur Großstadt zurück.

4. Mausgrauer VW

Die Landstraße senkte sich etwas. Trotz der Kurve bot sich die Strecke zum Schnellfahren an.

Aber nicht über 80 km/Std., dachte Tim amüsiert — und flitzte an dem Schild vorbei. Die andern folgten dicht auf.

Tim bremste. So scharf, daß Gaby ihn beinahe gerammt hätte. Schon wollte sie schimpfen, was zum Teufel in seine Waden gefahren sei — als sie die Szene sah: die reglose Gestalt am Straßenrand und das zu Klump gemalmte Stahlroß.

Tim spurtete los — schon kniete er neben dem Unfallopfer.

Wahnsinn! dachte er. Hier ist ein Wagen beteiligt — und der Fahrer getürmt. Unfallflucht! Ein Verbrechen! Wie der Mann blutet! Der Arm! Erstmal sehen und...

Entsetzt zuckte er zurück.

Er hatte den Bewußtlosen in Seitenlage gebracht, wie es die Erste Hilfe vorschreibt, hatte den gesunden Arm des Mannes unter seinem Körper nach hinten gezogen, das rechte Bein angewinkelt und den Kopf vorsichtig so gedreht, daß der Mund die tiefste Stelle war.

Jetzt sah er den Mann im Profil — und erkannte Erich Schotten.

„Eine Wundblutung“, sagte Gaby mit zitternder Stimme. „Wir müssen den Arm abbinden und hochlagern.“

„Das ist Erich Schotten“, sagte Tim.

„Was?“

Tim nickte, während er bereits den Arm seines ehemaligen Lateinlehrers versorgte.

„Dann... dann...“, Gaby stotterte, „hat dieser Klunk vielleicht... hat der ihn angefahren.“

Klunk? Tim hielt den Gedanken für einen Moment fest, zerrte dann sein — noch völlig sauberes — Taschentuch aus den Jeans und machte den Notverband.

Gaby half, zitterte aber. Karl und Klößchen konnten im Moment nichts tun. Oder doch?

„Er ist noch bewußtlos“, sagte Tim, „hat vielleicht eine Gehirnerschütterung. Wir brauchen sofort den Notarzt und den Krankentransport. Karl, Willi — ihr prescht nach Dickelheim. Wir sind ja fast da. Im Altwirt könnt ihr telefonieren.“

Die beiden sausten los.

„Und die Polizei!“ rief Tim ihnen nach.

Dann warteten er und Gaby bei dem Bewußtlosen.

Immer wieder fühlte Tim den Puls.

Erichs Kreislauf blieb stabil, aber der Oldie kehrte nicht ins Bewußtsein zurück.

„Unfaßlich!“ flüsterte Gaby. „Da läßt jemand einen schwerverletzten Menschen einfach so liegen. Schotten wäre verblutet.“

„Jetzt beruhigt sich die Wunde.“

Gaby deutete nach links, wo die Strahlen der Vormittagssonne auf silbrige Splitter trafen.

„Sieht aus wie Auto-Lack“, nickte Tim. „Wenn Klunk eine silbergraue Benzinkutsche fährt, dann möchte ich nicht in seiner Haut stecken.“

„Ist es möglich, daß er Schotten absichtlich angefahren hat?“

„Das wäre ein Mordversuch. Dort sind übrigens Bremsspuren. Offenbar hat der Wagen gehalten.“

„Von hinten hat er ihn angefahren, nicht wahr?“

„Anders ist es nicht möglich. Erich liegt hier — das Rad dort. Da verlaufen sich die Bremsspuren. Wahrscheinlich hat Erich den Wagen und Fahrer überhaupt nicht gesehen.“

In weniger als 15 Minuten waren Karl und Klößchen zurück.

„Polizei und Notarzt kommen... sofort“, keuchte Karl.

Sie warteten. Schließlich traf der Notarzt-Wagen vom Kreiskrankenhaus Pleitzkirchen ein.

Der TKKG-Bande fiel ein Stein vom Herzen.

Jetzt war Erich in besten Händen.

Tim kannte den begleitenden Arzt.

Dr. Lehner lobte die Erste-Hilfe-Maßnahmen. Alles sei richtig. Und Schottens Zustand sicherlich nicht so schlimm wie es den Anschein habe.

Als der Wagen abfuhr, erschien die Funkstreife am Unfallort.

Die TKKG-Freunde konnten nicht viel aussagen. Tim erklärte, daß er Schotten kenne und der alleine lebe — als Single.

Sorgfältig wurden die Spuren auf der Straße gesichert.

Von Klunk erwähnte Tim nichts. Noch bestand kein Grund, gegen den Mann einen so schwerwiegenden Verdacht auszusprechen.

Mit geknickter Stimmung radelten sie dann weiter — nach Dickelheim.

„Daß er überhaupt unterwegs war“, meinte Tim, „erkläre ich mir so: Cola, Orangen und Kekse waren sicherlich für uns bestimmt. Zum Einkaufen fährt Erich fast immer zur Stadt. Es gibt zwar ein Geschäft im Dorf. Aber Erichs Bekannte leitet einen Supermarkt. Klar also, daß er sich dort versorgt. Kriegt auch sicherlich Preisnachlaß. Meistens benutzt Erich sein Auto, einen Fiat. Aber bei schönem Wetter wie heute — da fährt er gern mit dem Rad.“

„Was machen wir jetzt?“ fragte Gaby.

„Es ist noch nicht Mittag. Mit ein bißchen Glück nisten wir uns ungesehen ein bei ihm.“

„Die Polizei hat sein Schlüsselbund“, erinnerte Karl.

Der zweite Hausschlüssel liegt unter der Fußmatte“, erwiderte Tim.

„Wenn Klunk der Täter ist“, überlegte Gaby, „hat er seinen Haß befriedigt. Auf die Überschwemmung im Keller warten wir dann vergebens.“

„Richtig! Aber wenn Klunk mit dem Unfall nichts zu tun hat, macht er den Anschlag vielleicht wie vorgesehen. Hängt davon ab, wie mies er ist. Ob er auch einem Unfallopfer, das im Krankenhaus liegt, so was antut. Vorausgesetzt, das Unglück spricht sich rum zu dem Kerl. Und es gibt noch einen Grund, weshalb wir Erichs Bungalow mit Beschlag belegen. Von dort aus können wir Klunk beobachten. Und wir können feststellen, was für einen Wagen er fährt. Hat bei euch jemand zugehört“, wandte er sich an Karl und Klößchen, „als ihr im Altwirt am Telefon wart?“

„Niemand“, antwortete Karl. „Wir haben leise gesprochen.“

Tim reckte den Kopf und verschoß Blicke nach allen Seiten, denn Dickelheim war erreicht.

Mittagsstille hing über den Gärten. Einige Häuser waren ansehnlich. Pensionierte Städter hatten sich hier angesiedelt — wegen der guten Luft, wegen der niedrigen Bodenpreise und der Freundlichkeit der Dörfler. Klunk bildete eine Ausnahme — was Nachbarschaft und Umgänglichkeit betraf.

Aus einigen Häusern duftete es nach Mittagessen: Braten bruzzelte, Kohl dampfte als Beilage, in Haus Nr. 4 schärfte Gulasch die Luft, und vor Nr. 8 — einem betagten Bungalow — schnappte ein kleiner Mischlingshund nach vorwitzigen Fliegen.

Tim schwenkte ein in den Auerhahn-Weg.

„Typisch“, meinte Gaby. „Selbst die Wege werden nach den Männern benannt. Auerhuhn-Weg wäre mal was anderes gewesen.“

Der Weg war vier Grundstücke lang — vier auf jeder Seite — und endete als Sackgasse an einer Weide, die mit einem Stacheldraht-Zaun deutlich machte: Ab hier nur für Kühe.

Erichs Bungalow war das letzte Haus rechts, demzufolge wohnte der böse Nachbar Klunk im dritten — einem ziemlich großen, zweigeschossigen Backsteinhaus mit Pultdach. Die Garage stand vorn auf der Ecke, bot Platz für zwei Fahrzeuge und Gartenmöbel.

Bei Klunk rührt sich nichts, stellte Tim fest. Garage ist geschlossen, der Typ sicherlich noch nicht daheim.

Sie saßen ab und schoben ihre Räder durch Erichs Pforte.

Tim kannte den Geräteschuppen hinten im Garten. Dort versteckten sie die Tretmühlen.

Vor der Haustür hob Klößchen die Fußmatte an.

„Kein Schlüssel!“

Tim deutete auf die zerbrochene Steinplatte.

„Unter dem kleineren Stück. Es soll ja keine Einladung an Unbefugte sein.“

Sie traten in die Diele. Ein Korb voll getrocknetem Lavendel duftete in der Ecke. An den Wänden hingen gerahmte Fotografien.

Tim nahm einen Sicherheitsschlüssel vom Schlüsselbrett. Ein rotes Bändchen kennzeichnete ihn.

„Willst du Erichs Sparschwein aufmachen?“ erkundigte sich Klößchen.

„Ich überprüfe, ob die Garage abgeschlossen ist. Warum wohl? Weil dort Erichs Fiat steht. Klunk könnte nachsehen. Und merkt dann gleich: Aha, er ist nicht verreist, sondern anwesend. Also keinen Anschlag. Was natürlich voraussetzt, daß er von dem Unfall nichts weiß. Halte ich für sehr wahrscheinlich. Denn ein Streithammel wie Klunk wird hier sicherlich auch beim Tratsch ausgegrenzt. Die Garage hat kein Fenster. Klunk kann also annehmen: Der Fiat ist weg — und Erich in London.“

„Du denkst wirklich an alles“, meinte Gaby.

Tim schlappte raus zur Garage, wo er freilich feststellte, daß sie bereits abgeschlossen war.

Inzwischen blieben seine Freunde nicht untätig.

Sie erkundeten. Küche, Gäste-WC und das weitläufige Kaminzimmer richteten ihre Fenster zu Klunk hinüber. Alle Fenster besaßen Vorhänge, und die wurden zugezogen. Nur je ein fingerschmaler Spalt diente zur Beobachtung.

Auch an den übrigen Fenstern — man mußte damit rechnen, daß Klunk ums Haus schlich — wurden die Vorhänge dichtgemacht.

Noch drang Sonnenlicht durch die bedruckten Stoffe. Doch gegen Abend würde es ziemlich dunkel werden im Innern des Bungalows.

Im Kaminzimmer standen sechs Polstersessel und drei Sofas. Die Gruppierung verriet: Erich hatte gern Gäste.

Die TKKG-Bande igelte sich ein.

Tim setzte sich so, daß er durch den Vorhangspalt zu Klunks Straßenfront sehen konnte.

Klößchen schaltete den Fernseh-Apparat ein, fand aber kein Programm nach seinem Geschmack.

„Jetzt könnten wir im Krankenhaus anrufen“, meinte Gaby. „Machst du das?“

Tim griff zum Telefon.

„Bitte, Dr. Lehner“, verlangte er.

„Moment, bitte“, gebot der Telefonist mit Automaten-Stimme. Tim wartete.

Nach einer Minute hieß es: „In seinem Zimmer ist Dr. Lehner nicht.“

„Können Sie ihn suchen?“

Der Telefonist versuchte es. Wenig später meldete sich Dr. Lehner auf seinem Apparat.

„Du willst wissen, wie es Herrn Schotten geht, Tim. Wir können aufatmen. Er ist bei Bewußtsein. Gefahr besteht nicht mehr. Allerdings wird er eine Weile hierbleiben müssen. Die Gehirnerschütterung verlangt Bettruhe. Drei Rippen sind gebrochen. Am linken Arm ist eine tiefe Wunde, und auch das Schultergelenk hat was abgekriegt.“

„Ich finde, das reicht.“

„Es war ein schwerer Unfall.“

„Hätte er verbluten können?“

„Ohne schnelle Hilfe wäre es schlimm ausgegangen.“

„Also ein besonders krimineller Fall von Unfallflucht.“

„Die Polizei wird sich darum kümmern. Ich habe Gabys Vater verständigt. Kommissar Glockner war schon hier. Er kennt Herrn Schotten.“

„Und? Was hat er ausgesagt?“

„Nicht viel. Er kann sich nur erinnern, daß er einen Wagen hinter sich hörte. Der fuhr schnell. Dann der Anprall — danach nichts mehr.“

Tim bat, den Lehrer zu grüßen, bedankte sich und legte auf. Kaum hatte der TKKG-Häuptling seine Freunde informiert, als drüben vor dem Klunk-Haus ein Wagen hielt.

„Er kommt“, rief Klößchen.

Augenblicklich klebten alle am Vorhangspalt: vier Köpfe, übereinandergetürmt wie die Bremer Stadtmusikanten.

Tim, der als Größter ganz oben lugte, sah, wie Klunk — er mußte es sein — ausstieg und das Tor seiner Doppelgarage öffnete.

Der Wagen — eins der größeren VW-Modelle — war mehr maus- als silbergrau.

Statt den Motor auszuschalten, was die Umwelt geschont hätte, ließ sich Klunk Zeit: und der Auspuff sonderte blubbernd seine Stinkschwaden ab.

„Das also ist Klunk“, sagte Gaby in verächtlichem Ton.

5. Angeblich verschrottet

Tim kniff die Augen zusammen, was eigentlich nicht nötig war, denn keine Sonne blendete ihn. Aber schmale Augen drücken auch Mißfallen aus. Und Klunk gefiel dem TKKG-Häuptling gar nicht.

Der Putzmittel-Vertreter war stämmig und zog ständig die Schultern hoch, weshalb für den Kragen kaum Platz blieb. Fahles Haar war in der Mitte gescheitelt. Erdbraune Koteletten umrahmten ein knochiges Gesicht. Kleine Augen bewegten sich wieselflink.

Klunk trug seinen Musterkoffer zur Haustür und entzog sich den Blicken.

„Er wirkt kein bißchen unsicher“, meinte Tim nachdenklich.

„Sondern satt und zufrieden“, sagte Gaby, „vielleicht weil er seine Rache genossen hat.“

„Ich pirsche raus“, kündete Tim an. „Wenn ich mich im toten Winkel seitlich seiner Garage halte, kann er mich nicht sehen. Ich glaube, sie ist offen. Gnade ihm Gott, wenn an dem Wagen Lack abgesplittert ist.“

Seine Freunde blieben am Fenster. Tim verließ das Haus durch die vordere Tür. Von der Ecke bis zur Seitenfront von Klunks Doppelgarage war eine freie Strecke von etwa drei Metern — doch auch sie nicht gänzlich ungeschützt. Wuchs doch eine junge Hecke genau an dieser Stelle quer durch Erichs Vorgarten.

Der immergrüne Drahtverhau war erst kniehoch gediehen.

Kein Problem für Tim. Er ließ sich nach vorn fallen und kroch auf Händen und Füßen.

Seitlich der Garage richtete er sich auf. Eine Flanke über den Zaun — und der TKKG-Häuptling stand vor Klunks geöffneter Doppelgarage.

Der Wagen roch benzinig.

Tim hockte sich nieder und untersuchte die Karosserie: die vorderen Kotflügel, Motorhaube, Kühlergrill.

Nirgendwo zeigte sich eine Beschädigung. Keine Delle, keine Beule, kein Riß und keine Absplitterung.

Mit der Karre, dachte er, hat er Erich nicht gerammt. Aber das hier ist eine Doppelgarage. Vielleicht besitzt er zwei Kfz, der verwanzte Typ.

Tim richtete sich auf. Klunk hatte den Wagen rückwärts hineingefahren. Er stand links. Auf der anderen Seite war Platz für einen Straßenkreuzer. An der rückseitigen Wand lehnten Bohlen und Sperrholzplatten. Einige Gartenmöbel, von denen die Farbe abblätterte, waren in der Ecke zusammengepfercht.

In diesem Moment hörte Tim Schritte.

Jemand kam den Auerhahn-Weg herab.

Tim trat hinter den VW und duckte sich.

Wer auch immer da nahte — daß er den TKKG-Häuptling überraschte, war nicht erwünscht.

Durch Heck- und Windschutzscheibe spähte er zur Straße.

Jetzt tauchte der Mann vor der Garage auf. Er machte halt, trat näher, starrte den Wagen an und verzog das Gesicht.

Tim duckte sich tiefer.

Ein dumpfer Laut — der Wagen schaukelte.

Und Tim erriet: Der Mann hatte dem VW einen Tritt versetzt. Hart gegen die vordere Stoßstange.

Ein Verrückter? Was sollte das?

Tim hob die Nase. Und sah gerade noch, wie der Typ abschob.

Energische Schritte führten zu Klunks Haustür.

Tim huschte nach vorn und spähte um die Ecke.

Tatsächlich — der Typ hatte bei Klunk geklingelt und ließ soeben den Daumen sinken.

Der Mann mochte 40 sein, hatte ein schmales Windhundgesicht und Halbglatze. Unter der Cordjacke trug er einen Pullover mit Rollkragen. Die abgeschnittenen Jeans-Hosenbeine hingen auf Turnschuhe. Rechts war die Hose etwas länger als links.

Jetzt drehte sich der Mann um.

Tim zuckte zurück.

Er hörte, wie die Haustür geöffnet wurde.

*

Es kam völlig überraschend.

Als Heinrich Klunk — von den wenigen Freunden, die er hatte, Heini genannt — zur Haustür ging, dachte er: Wieder ein verdammter Hausierer. Dem zeige ich, wie man die Kurve kratzt.

Heini öffnete und wollte gerade losblöken. Aber eine Pistolenmündung berührte sein Hemd — in Höhe des Magens.

„Tag, Herr Klunk“, krächzte ihn der Typ an. „Da bin ich also. Danke, ich trete gern näher. Bin so frei.“ Und leise zischte der Kerl: „Tritt zurück, du Armleuchter! Keinen Laut!“

Heini spürte, wie sich alles Blut seines Körpers in den Füßen versammelte.

Mit fast leergezapftem Gehirn konnte er gerade noch denken: Überfall! Hoffentlich werde ich nicht ohnmächtig.

Er wankte zurück.

Der Kerl mit der Halbglatze kickte die Tür hinter sich zu.

Die Pistole war klein, sah aber gefährlich aus.

Heini Klunk wußte nicht, ob man damit Tränengas abfeuerte oder gesundheitsschädliches Blei.

Halbglatze grinste. „Wer auch immer von den Nachbarn am Fenster hing — meinen Ballermann hat keiner gesehen. Geschickt, was? Wer ist noch hier?“

„Wie... wie? Was?“

„Wer noch hier im Haus ist!“

„Nie... niemand. Ich... lebe völlig allein.“

Halbglatze hatte den Kopf schiefgelegt und lauschte.

Weil nichts zu hören war außer dem Ticken der altmodischen Standuhr, schien er zufrieden.

„Rein in die gute Stube, Klunk.“

Dort sah es wüst aus.

Heini Klunk beschäftigte keine Putzfrau und war zum Aufräumen zu faul. Besuch erhielt er ohnehin nicht. Denn wer konnte ihn leiden? Und die Idee, seine Putz- und Reinigungsmittel selbst zu erproben, lag ihm fern.

Zwei Dutzend benutzte Gläser standen herum, Teller mit tagealten Speiseresten auch. Schmutzige Wäsche war verstreut. Und als Aschenbecher für die stinkigen Zigarillos diente ohnehin jedes Gefäß, in dem sich ein Glimmstengel ausdrücken ließ.

„Setz dich auf die Couch“, befahl Halbglatze,

Klunk gehorchte. „Ich... habe kein Geld im Haus.“

„Nein?“ höhnte der Ganove. „Woher weißt du, daß ich Geld will? Irrtum, Klunk!“

„Was... denn dann?“

Halbglatze schob die Pistole in die Hosentasche.

„Du bist Heinrich Klunk, nicht wahr? Für dich bin ich der Ludwig. Kennst du mich?“

Klunk glotzte. Das Gesicht kam ihm bekannt vor. War er dem Mann schon begegnet? Erinnern konnte er sich nicht. Aber das wollte nichts heißen. Sein Personengedächtnis war katastrophal.

„Nein.“

„Sehr gut.“ Ludwig grinste. „Was machst du beruflich?“

„Ich bin Handelsvertreter.“

„Für Staubsauger?“

„Für Putz-, Reinigungs- und Pflegemittel.“

„Hast du auch Haarwasser im Programm?“ Ludwig strich über seine Halbglatze.

„Nein. Aber mit meinem Metall-Blinkblank-Alles-Glänzer kann man Schußwaffen polieren.“

„Hahahah! Werde daran denken, wenn ich den Ballermann schön mache. Klunk, in deiner Garage steht ein grauer VW. Vor einem Jahr, jedenfalls am 30. März damals, hattest du einen anderen Wagen: einen silberfarbenen Mercedes. Mit dem Kennzeichen...“ Ludwig nannte es. „Richtig?“

Klunk nickte. Sein Gesicht blieb ausdruckslos. Aber die Augen wieselten, als müsse er in einem Mückenschwarm die Mitglieder zählen.

Achtung! befahl sein streitsüchtiges Gehirn. Alarm! Bruchstücke eines Bildes schoben sich vor seinem geistigen Auge zusammen. Die Ränder paßten nicht. Aber... damals am 30.3. in Mailand... Und dieser Ludwig nannte das Datum.

„Hast du den Mercedes verkauft oder in Zahlung gegeben?“ fragte Halbglatze.

„Weder noch“, log Klunk — und hoffte, daß der Reparaturwerkstatt-Chef Saßmann nicht ausgerechnet in diesem Augenblick vorfuhr — wie versprochen.

„Sondern?“

„Er wurde verschrottet. Jedenfalls das, was übrigblieb. Ich hatte einen Unfall.“ Klunk log so flüssig, als lese er aus der Zeitung vor, wo auch nicht immer die Wahrheit steht. „Mir ist nichts passiert. Ich konnte noch rechtzeitig raus. Aber der Wagen fing Feuer. Ist völlig ausgebrannt.“

Ludwig starrte ihn an. „Ausgebrannt?“ Seine Stimme zitterte.

„Naja, er hatte über 100 000 auf dem Tacho. Ich war nicht traurig.“

Für einen Moment schloß Ludwig die Augen. Sein Windhundgesicht schien noch spitzer zu werden. Dann begann er zu kichern. Es klang, als schnappe er über.

„Klunk! Du warst am 30.März vorigen Jahres in Mailand. Richtig? Dort wurde dir der Wagen gestohlen. Aber schon am nächsten Morgen fand ihn die Polizei — abgestellt in einer Seitenstraße. Er war kaum beschädigt. Sicherlich vermuteten die Bullen, Jugendliche hätten eine Spritztour gemacht.“

„Genau das sagte man mir.“ Klunk nickte eifrig.

„Die Wahrheit, Klunk, ist dies: Ich habe den Wagen geklaut. Und während der Nacht habe ich 20 Kilo Heroin — ja, reines Heroin — in den Hohlräumen versteckt. Der Stoff stammte aus Nahost, wo gewisse Typen... Jedenfalls konnte ich es in Mailand von einem Händler billig kriegen. Hier wollte ich’s verscheuern. Aber ich — was meine Person betrifft — bin polizeibekannt. Wenn ich irgendwo eine Grenze überschreite, werde ich gefilzt bis auf die Knochen. Nicht mal einen Kaugummi in der Kniekehle könnte ich rausschmuggeln. Deshalb... Du verstehst? Ich mußte auf den alten Trick zurückgreifen. Jemand, auf den die Polizei nicht achtet, sollte, ohne es zu ahnen, den Kurier für mich machen. O Mann! Und du Armleuchter baust ‘nen Unfall. 20 Kilo Stoff sind verschrottet. Ein Vermögen! Ich fasse es nicht.“

Heini Klunks Wieselaugen waren zum Stillstand gekommen.

Pünktig richteten sich die Blicke auf einen Kakao-Spritzer an der Wand. Der Atem flog. Und das streitsüchtige Knochengesicht wechselte mehrfach die Farbe.

„Hier“, fuhr Ludwig fort, „hätte ich deinen Wagen abermals geklaut — und ausgeweidet. Aber ich hatte Pech. Wegen ‘ner Diebstahls-Sache, an die ich schon gar nicht mehr dachte, haben mich die Bullen hochgenommen. Ich wurde eingelocht — wurde zu elf Monaten verknackt. Zum Schluß war ich auch noch krank, habe die Windpocken gekriegt — und das in meinem Alter. Erst jetzt, erst heute konnte ich ausreisen. Jetzt bin ich hier und habe gehofft... Aber nein, du Straßen-Rambo verschrottest den Wagen. Hätte ich doch...“

Ludwig sprach nicht weiter. Selbstmitleid schien ihn zu überwältigen.

Gleich flennt er, dachte Klunk. Und wenn jetzt Saßmann mit der Karre kommt, dann renne ich mit dem Kopf durch die Wand.

„Tut mir leid“, murmelte der Vertreter. „Hätte ich das gewußt — ehrlich, ich hätte das Wrack für dich aufgehoben.“

„Der Wagen steht nicht auf irgendeinem Schrottplatz?“

„Nein. Er wurde eingestampft. War ja völlig ausgeglüht.“

„Dann hat sich das Rauschgift in nichts aufgelöst.“ Ludwig seufzte abgrundtief. „Klunk, es war das wertvollste Wrack der Welt.“

„Schrecklich!“

Ludwig stand auf, schüttelte den Kopf und ging hinaus ohne ein weiteres Wort.

Hinter ihm fiel die Eingangstür zu.

Heini Klunk rannte zum Küchenfenster und sah noch, wie Ludwig in Richtung Hauptstraße stiefelte.

Mit zitternden Fingern griff der Vertreter zum Telefon.

„Saßmann“, meldete sich der Chef der Kfz-Reparatur-Werkstatt.

„Hier Klunk. Sie wollten...“

„Ja, Herr Klunk“, dröhnte ihm Saßmann dazwischen. „Ihren Wagen wollte ich Ihnen bringen. Heute. Vorhin. Aber leider stellten wir fest, daß am Radstand was..

„Schon gut, schon gut“, kläffte Klunk. „Ich möchte, daß Sie ihn bei sich lassen. Klar? Auf keinen Fall herbringen, klar? Ich hole meinen Mercedes selbst ab. Ihren Leihwagen, den VW, behalte ich solange. Oder brauchen Sie den?“

„Keineswegs, Herr Klunk. Alles klar. Der Mercedes bleibt hier. Sie fahren den VW und kommen dann selbst her.“

„Genauso meine ich’s“, kläffte Klunk. „Wiederhören.“ Er legte auf.

6. Keine Zeit für Bouillon

Tim war weitergekrochen.

Bis unter das Klunksche Wohnzimmerfenster.

Dort richtete er sich auf — vorsichtig, näherte ein Ohr der Scheibe und versuchte zu lauschen.

Doch leider — Klunks Haus besaß schalldämpfende Doppelfenster mit ebensolcher Verglasung.

Tims Ohren sind scharf. Trotzdem — nur das dumpfe ,Rhabarber... Rhabarber...’ der beiden Männerstimmen war zu hören. Verstehen konnte er nichts.

Er kroch zur Garage zurück, flankte in Erichs Anwesen hinüber und erreichte ungesehen die Haustür.

Seine Freunde empfingen ihn mit fragenden Blicken.

„Ist es der Unfallwagen?“ fragte Karl.

Tim schüttelte den Kopf. „Ich konnte auch nichts hören. Fest steht aber, daß der Halbglatzen-Typ den Wagen beglotzt hat. Und geärgert hat’s ihn auch. Er hat gegen das Kfz gekickt. Sonderbar, wie? Ob der Typ Unfallzeuge war — und Klunk den Unfallwagen inzwischen beiseite gebracht hat? Die Garage faßt zwei Autos. Also werden wir feststellen, ob Klunk noch ein anderes hat, ein silbergraues.“

Wieder postierten sie sich am Vorhangspalt.

Als Halbglatze aus dem Haus kam, dachte Tim: Jetzt läßt er die Schultern hängen — die Ohren auch. Was haben die besprochen?

Der Mann schlurfte den Auerhahn-Weg entlang zur Hauptstraße. Das rechte Hosenbein schien noch länger zu werden. Ab und zu trat er sich drauf mit der Ferse.

Gerade als er außer Sicht geriet, kam Klunk aus dem Haus.

Seine Gesten waren hastig. Er zog noch die Jacke an, schloß gleichzeitig die Tür ab und hatte eine Wurstsemmel zwischen den Zähnen, was ihn beim Atmen behinderte. Er hustete, war jetzt auch im zweiten Ärmel und atzelte los: in dieselbe Richtung wie Halbglatze.

„Der will ihm nach“, sagte Klößchen. „So was erkenne ich sofort.“

„Und ich bin der Dritte“, sagte Tim. „Ihr bleibt bitte hier. Einer fällt weniger auf.“

„Wenn du in einer Stunde nicht zurück bist“, seufzte Gaby, „suchen wir dich.“

Es ging auf ein Uhr. Mittagsstille umfing das Dorf. Die Frühjahrs-Sonne stand hoch. Tim schritt stürmisch aus. Das fiel weniger auf, als wenn er gejoggt wäre.

An der Ecke Auerhahn-Weg/Hauptstraße sah er, wie Klunk auf der anderen Seite und 100 Schritte voraus den Dorfplatz überquerte.

Im Schatten einer riesigen Linde stand das Gasthaus ALTWIRT: eine Land-Einkehr der besten Art — mit verräucherter Gaststube, Speisesaal für Groß-Hochzeiten und Betriebsausflüge, Kegelbahn, angegliederter Metzgerei, großem Bierkeller und gefliesten Toiletten.

Klunk schien am Eingang zu zögern. Dann verschwand er im ALTWIRT.

Warum nicht? dachte Tim. Eine Bouillon kriege ich dort bestimmt.

Er sockte hinüber, jetzt ohne auffällige Hast.

Die Gasthaus-Tür war aus schweren Bohlen gefertigt und mit Eisen beschlagen. Dahinter wölbte sich ein Gang mit gerundeter Decke. Links ging’s in die GASTSTUBE, rechts in das BIERSTÜBERL. Beide Türen standen offen.

Tim überlegte, was wohl der Unterschied sei, und entschied sich für rechts. Als er um den Türpfosten herumging, wäre er beinahe an Klunks Kopf gestoßen.

Der Typ hockte im BIERSTÜBERL auf der Bank an der Wand, verdrehte sich den Hals und spechtete am Türrahmen vorbei mit langem Mißtrauens-Blick hinüber in die GASTSTUBE.

Indem Erichs Nachbar rasch den Kopf zurückzog, vermied er den Zusammenprall.

Tim entschuldigte sich nicht. Wer sich unter der Fußmatte versteckt, darf sich nicht wundern, wenn man auf ihn tritt.

Das BIERSTÜBERL war mit dunklem Holz getäfelt. Jagdtrophäen zierten die Wände: Hirschgeweihe, Rehbock-Gehörne und ausgestopfte Greifvögel.

Kein Gast außer Klunk.

Nach drei Schritten machte Tim kehrt.

Klunk hatte sich wieder seitwärts gebeugt und verdreht. Offensichtlich beobachtete er, was sich drüben in der GASTSTUBE tat.

„Darf ich mal vorbei?“ meinte Tim, denn jetzt kam er von hinten.

„Wo nur die Bedienung bleibt“, murmelte Klunk.

Aber das war eine faule Erklärung für seine gewundene Haltung. Denn Tim sah, daß sich der Halbglatzen-Typ drüben in der GASTSTUBE am entferntesten Fenstertisch niedergelassen hatte.

Ein etwa 17jähriges Mädchen mit braunem Mittelzopf und weißer Schürze nahm die Bestellung auf. Kathi Dinkelmeier. Noch im vorigen Jahr hatte sie die Internatsschule besucht — bis zur mittleren Reife.

Tim ging hinüber und setzte sich an einen Tisch nahe der Tür.

Die GASTSTUBE war groß — Halbglatze weit entfernt. Tim verstand nichts von dessen Bestellung. Offenbar wurde hier gespeist, während man sich drüben ausschließlich dem Bier hingab, vielleicht auch dem Schnaps.

Im hinteren Teil der GASTSTUBE waren fünf Tische besetzt — Halbglatze nicht gerechnet. Und an jedem unterhielten sich die Gäste, als wären sie allein auf weiter Flur. Ein schwerhöriger Opa erzählte mit Marktschreier-Stimme von seinen kaputten Zähnen.

Und das im Restaurant, dachte Tim.

Von einem Ehepaar, das irgendwie einheimisch wirkte, wurde die hübsche Kathi gerufen.

Tim saß so türnah, daß er Klunks Technik übernehmen konnte. Also beugte sich der TKKG-Häuptling zur Seite und blickte zum BIERSTÜBERL.

Kein Klunk. Aber draußen vor dem Fenster war eine Bewegung, und Tim sah, wie Erichs Nachbar über den Dorfplatz davoneilte.

„Hallo, Tim! Was darf’s sein?“

Der TKKG-Häuptling blickte auf.

Kathi Dinkelmeier lächelte, wurde ein bißchen rot und drückte die Hände an ihre Schürze.

„Hallo, Kathi! Wie geht’s? Ich habe Appetit auf eine kräftige Bouillon.“

„Eine superstarke Fleischbrühe steht auf der Karte.“

„Hört sich gut an. Was mit Herrn Schotten passiert ist, weißt du schon?“

„Nein, was denn?“

Tim erzählte. Kathi wurde blaß, ihre Erschütterung war nicht gespielt, sondern so echt, als hätte das Unglück einen nahen Verwandten getroffen.

„...und der Täter ist abgehauen“, berichtete Tim, „hat ihn liegenlassen wie ein Stück Abfall, hat sich einen Dreck darum gekümmert, ob er verblutet oder — vom nächsten Raser — nochmal unter die Räder genommen wird. Wären wir nicht gekommen... Dr. Lehner meint, es sei ein Glück gewesen und der letzte Moment. Tja, Kathi, jetzt schnüffeln wir hier ein bißchen herum — meine Freunde und ich. Du verstehst?“

„Ihr sucht nach dem Täter?“

„Zunächst mal suchen wir einen silbergrauen Wagen. Wer der Hiesigen steht auf diese Lackierung?“

Kathi bewölkte ihre Stirn, hinter der es jetzt nachdenklich zuging.

„Mir fallen viele ein. Soll ich dir eine Liste machen?“

„Das wäre was für die Polizei. Fangen wir mal an bei Erichs Nachbarn, dem Heinrich Klunk. Hat der...“

„Ein mieser Typ“, fiel ihm Kathi ins Wort. „Mein Vater vermutet, daß Klunk bei uns mit dem Gartenschlauch..

„Von dem Vorfall weiß ich“, sagte Tim. „Durch Erich. Hat Klunk zwei Wagen — oder nur den VW?“

„Klunk hat keinen VW. Sondern einen Mercedes. Du, jetzt fällt’s mir ein. Der ist silbrig. Ja, richtig silbrig.“

„Mercedes? In seiner Garage steht ein grauer VW!“

Kathis Gesicht spannte sich, als wäre die Haut zu knapp. „Ich schwöre, Tim, Klunk hat einen Mercedes mit silbriger Metallic-Lackierung.“

Tim stand auf. „Tausend Dank für die Info. Auf die Bouillon muß ich jetzt leider verzichten. Bin in Eile, Kathi. Tschüs!“

7. Klunks Alibi

Tims Nachricht schlug ein wie eine Bombe.

Klößchen blies die Backen rund. Aus Gabys Kornblumenaugen blitzte der Zorn. Karl polierte aufgeregt seine Nickelbrille. Bei seiner Rückkehr hatte sich Tim nicht vorgesehen.

Klunk war nebenan, wie er wußte, aber aufs Versteckspiel kam es nun nicht mehr an.

„...und jetzt, wie wir’s verabredet haben“, schlug Klößchen vor. „Du, Tim, haust ihn zusammen. Ich besorge das Angriffsgebrüll, Gaby und Karl können den Notarzt verständigen. Hoffentlich wehrt sich dieser Klunk.“

„Mir fällt ein“, sagte Tim, „daß ich Kathi gar nicht nach dem Typ mit der Halbglatze gefragt habe. Der verunsichert Klunk. Sonst wäre der ihm nicht gefolgt. Klunk hat ihn beobachtet und sich deshalb sogar in den Altwirt gewagt, obwohl er mit den Dinkelmeiers auf Kriegsfuß steht.“

Klößchen hatte die Vorhänge geöffnet. Er behielt das Klunk-Haus im Auge.

„Ich gebe Alarm, wenn Klunk vor die Tür tritt. Du willst Kathi nochmal fragen?“

Tim blätterte bereits im Telefonbuch, fand die Altwirt-Rufnummer und bat die Junior-Chefin an den Apparat.

„Ich bin’s nochmal, Kathi. Für eine weitere Info wäre ich dir dankbar. Da sitzt oder saß nämlich ein Typ bei euch in der Gaststube, einzeln. Am Fenstertisch hinten links. Einer in Cordjacke und Jeans. Trägt Turnschuhe und Rollkragen. Hat ein Windhundgesicht und vorn wenig Haare. Gecheckt?“

„Ich weiß, wen du meinst“, erwiderte Kathi. „Er — ich muß leise sprechen, sonst hört er mich“, sie dämpfte die Stimme, „wohnt seit heute bei uns. Wir haben ja auch Fremdenzimmer. Ich weiß nur, daß er Ludwig Brendl heißt.“

„Woher kommt er?“

„Als Adresse hat er Mailand angegeben.“

„Hat er einen Wagen?“

„Einen blauen Citroen.“

„Das war’s. Demnächst kommen wir alle zum Bouillon-Löffeln.“

„Klasse! Vergiß nicht, Herrn Schotten zu grüßen, wenn ihr ihn besucht.“

Tim legte auf und berichtete seinen Freunden.

„Ein Ludwig Brendl aus Mailand“, meinte Gaby. „Das besagt gar nichts, vor allem nicht, weshalb Klunk ihm nachspioniert.“

„Wir müßten wissen“, schaltete sich Karl ein, „worüber sie gesülzt haben — vorhin. Ein Jammer, Tim, daß du nichts verstanden hast.“

„Gürtet euch!“ meinte der TKKG-Häuptling, „wir nehmen uns Klunk zur Brust.“

Sie verließen das Haus und marschierten hinüber.

Tim klingelte.

„Schlägst du gleich zu?“ fragte Klößchen.

„Erst vernehmen wir ihn. Dann...“

Er sprach nicht weiter. Denn Heinrich Klunk kam zur Tür.

Er hatte die Jacke abgelegt. Anstelle einer Schürze umschlang ihn ein Handtuch — ein Küchenhandtuch, auf dem Radieschen, Tomaten und Gewürzzwiebeln Grimassen schnitten. Klunk wischte die linke — anscheinend feuchte — Hand daran ab.

Mißmutig starrte er die Kids an.

An Tim blieb sein Blick hängen. Offenbar entsann sich der Vertreter an die Begegnung vorhin.

„Wir müssen mit Ihnen reden“, sagte Tim ohne Gruß.

„Was?“

„Sie meinen: Worüber? Es geht um Herrn Schotten.“

Klunks Gesicht verschloß sich. „Mit dem rede ich nicht. Und mit euch auch nicht, falls er euch schickt.“

„Es nützt nichts, daß Sie sich verstellen, Klunk. Sie sind kein guter Schauspieler.“

Klunks wieselflinke Augen blickten von einem zum andern. Die Schultern hatte er hochgezogen — fast bis an die Ohren. Den Mund hielt er schief.

„Wer seid ihr überhaupt? Was wollt ihr? Macht’s kurz. Ich habe keine Zeit.“

„Wenn Sie erstmal im Knast sitzen“, sagte Tim, „haben Sie Zeit in Fülle. Aber gut, fangen wir vorn an. Ich bin Peter Carsten. Das sind meine Freunde. Und nun tun Sie nicht so, als wäre es Ihnen neu, daß Herr Schotten vorhin überfahren wurde.“

Klunks Mund klaffte auf. „Was? Dieser scheußliche... äh... dieser Arschpauker ist... überfahren, sagst du? Wo denn? Wann denn? Von wem?“

„Sie behaupten also, Sie wüßten von nichts.“

„Keine Ahnung habe ich. Woher sollte ich denn..

Er kniff die Lider zusammen. Plötzlich ging ihm ein Kronleuchter auf.

„Heh, heh, heh... Ihr denkt doch nicht, ich hätte Schotten überfahren. Nur weil wir uns nicht grün sind und er mich ständig zur Weißglut bringt, bis ich rot sehe.“

„Herr Schotten wurde auf der Landstraße überfahren. Vorhin. Der Täter floh. Herr Schotten wäre fast verblutet. Aufgrund seiner Ohnmacht sah er den Täter nicht. Aber der hat Spuren hinterlassen. Denn sein Wagen wurde beschädigt. Auf der Fahrbahn hat man silbergraue Lacksplitter sichergestellt. Ihr Wagen, Klunk, kommt in Frage. Ich meine nicht den VW. Ich meine den Mercedes. Wo ist der? Wo haben Sie ihn versteckt? Raus mit der Antwort!“

Klunks Miene entspannte sich. Die Schultern sanken herab. Aber nur etwas.

„Ach so“, seufzte er. „Wenn’s nur das ist! Dann bin ich ja aus dem Schneider. Mein Wagen steht in der Reparatur-Werkstatt. Die Inspektion war fällig. Eigentlich sollte ich ihn heute zurückkriegen. Aber er ist noch nicht in Ordnung. Den VW habe ich als Leihwagen gekriegt. Schließlich bin ich angewiesen auf ein Auto. Beruflich.“

Scheibenkleister! dachte Tim. Wenn das stimmt — und es läßt sich leicht überprüfen — haben wir mit voller Kralle danebengegriffen.

„Seit wann ist Ihr Wagen in der Inspektion?“

„Vorgestern habe ich ihn hingebracht. Morgens um acht.“

„Zu wem?“

„Kfz-Werkstatt Leo Saßmann in der Stadt.“

„Kenne ich“, sagte Karl. „Wie man allgemein hört, ist er ziemlich teuer.“

Tim sah Karl an. „Sascha Saßmann — ist der aus dem Stall?“ Karl nickte.

Sascha Saßmann, der 17 war, hatte bis zum Herbst das Gymnasium besucht, dann wegen Faulheit aufgegeben. In der Schule war er so beliebt gewesen wie Gehirnhaut-Entzündung in einer Denk-Fabrik.

„Ich glaube“, sagte Klunk, „damit wäre die Sache erledigt. Und euch bin ich hoffentlich los. Äh, was ich noch fragen wollte: Wie steht’s denn um Schotten?“

„Er kommt durch“, erwiderte Tim. „Sollen wir Grüße ausrichten?“

Klunk dachte nach. Dann schüttelte er den Kopf.

„Nee. Keinen Waffenstillstand, nur weil er im Krankenhaus liegt. Zu seiner Beerdigung wäre ich auch nicht gegangen.“ Tim starrte ihn an. „Einen wie Sie muß man gesehen haben. Hoffentlich können wir Ihr Alibi zerfetzen. Dann kommen wir wieder.“

8. Zwischenhändler für Drogen

Leo Saßmann hielt eine schwarze Zigarre mit seinen Wulstlippen fest und saugte grünlichen Qualm in sich rein. Das Gesicht war gerötet, der Blick etwas trübe. Um sich und sein Gewissen zu beruhigen, hatte Saßmann einige Schnäpse getrunken. Sein Büro roch wie eine Kneipe.

Es lag hinter der Werkstatt. Durch die Glasfront, die in Hüfthöhe begann, konnte man die moderne Ausstattung bewundern.

Hartwig Platzke, der keine Zigarre rauchte und keinen Schnaps trank, kannte alles: die hydraulische Hebebühne, den Kabelgalgen, das gesamte Diagnosegerät, mehrere Werkzeugwagen und im Hintergrund die Fotoleisten für Spur- und Sturzvermessung.

Eine Limousine und ein Kombi warteten auf Abfertigung. Aber jetzt war Mittagszeit, und die beiden Kfz-Mechaniker, die Saßmann beschäftigte, saßen in dem Schnell-Imbiß an der Ecke und schlugen sich die Wampe voll.

Die Seitenwand des Büros war gemauert. Dort war auch die Tür.

„Im Schuppen drüben steht der Mercedes erstmal gut“, sagte Saßmann. „Heute abend nehme ich ihn mir vor. Dann ist nichts mehr zu sehen.“

Platzke rieb die Zähne aufeinander.

„Wir müssen wissen, woran wir sind.“

„Häh, was meinst du?“

„Was mit ihm ist. Mit Schotten.“

„Ah, ja, richtig! Du kennst ihn.“

„Ich rufe mal an, ja?“

„Was? Wo?“

„Im Kreiskrankenhaus Pleitzkirchen. Wenn er eingeliefert wurde, dann dort. Andernfalls... Ich meine, wenn er’s nicht überlebt hat...“

„Mensch, Hartwig! Mach dich doch nicht verrückt. Es war ein Unglück. Kommt zig-tausendmal vor pro Jahr in unserem Lande. Wer regt sich da auf? Und wir — gerade wir — müssen an was anderes denken.“

Er meinte den Drogenhandel.

Als Drahtzieher im Hintergrund, dachte Platzke, ist er einsame Spitze, der Mistkerl. Weiß Gott! Leo Saßmann, der Zwischenhändler. Er macht den Reibach. Aber das größte Risiko trage ich. Ich bin der Reisende, wie er’s nennt. Der Rauschgift-Kurier — würden Polizei und Strafverfolger sagen. Ich bringe das Zeug ins Land, kiloweise. Und Saßmann verkauft es weiter an Bodo Wasenduk, den Drogenbaron. Der ist der schlimmste. Der beherrscht Szene und Unterwelt — jedenfalls hier in der Stadt.

Wie Platzke wußte, belieferte sein Boß auch andere Dealer, aber Wasenduk war der hauptsächliche Abnehmer.

Das Heroin kam aus Nahost. Zwischenstation war Italien. Mailand.

Dort hatte ein gewisser Carlo Ferroni das Sagen: ein gewiefter Ganove, alt schon, aber clever und skrupellos.

Saßmann war befreundet mit ihm. Seit Jahren arbeiteten die beiden zusammen. Das Geschäft funktionierte.

Diesmal sollte Platzke 13,5 Kilo von Mailand nach Deutschland schmuggeln: eine beachtliche Menge.

„Am besten“, sagte Saßmann, „du reist heute noch los. Ferroni erwartet dich.“

„Verdammt! Ob ich nicht doch mal im Krankenhaus anrufe?“

„Vergiß es!“

Platzke hob die Schultern. „Wenn du meinst.“

„Letztlich ist es meine Sache. Du warst nur dabei.“

„Gut, nachher fliege ich ab.“

„Aber du kommst mit der Bahn zurück“, Saßmann grinste. „Ich sage das nur, damit du nicht aus Versehen ‘nen Rückflug buchst. Wäre peinlich, wenn man bei der Leibesvisitation den Stoff bei dir findet.“

„Ich bin doch nicht blöd.“

„Das bist du nicht“, nickte Saßmann. „Mit dir klappt das Geschäft. Brendl war blöd.“

Platzke hob die Brauen. „Der Ludwig Brendl. Richtig! Was ist aus dem eigentlich geworden?“

„Wenn ich das wüßte! Ich glaube, er hat mich reingelegt, der verdammte Hund. Oder er ist tatsächlich blöder als man glaubt. Wenn er mir nochmal über den Weg läuft, werde ich’s rauskriegen. Ja, wenn!“

Platzke lehnte sich zurück. Der Stuhl, auf dem er saß, knackte.

„Du hast mir nie erzählt, was damals passiert ist.“

„Nein?“ Saßmann rollte seine Zigarre in den anderen Mundwinkel.

„Du warst so sauer damals, daß ich schließlich gar nicht mehr gefragt habe. Jedesmal, wenn ich das Thema anrührte, gingst du hoch wie ‘ne Rakete.“

„Es tut jetzt noch weh. Verlier mal 20 Kilo, für die du schon bezahlt hast.“

„Aha! Aber Brendl! Wieso ist er blöd? Oder wieso hat er dich reingelegt?“

Saßmann verzog das Gesicht und rutschte etwas auf seinem Bürosessel.

„Es war vor einem Jahr. Brendl arbeitete zum vierten Mal für mich. Ferroni meinte, ich könnte ihm trauen. Ferroni hatte sein Geld schon für das Zeug. Brendl sollte es abholen. Was wir — Ferroni und ich — nicht wußten, war: Brendl wurde bereits polizeilich gesucht. Wegen Diebstahls und Einbruchs. Damals, in der Nacht zum 31. März, rief er an. Er hatte den Stoff von Ferroni abgeholt und einen Fremden als Kurier benutzt, nämlich seinen Wagen geklaut, das Heroin drin versteckt und dann dafür gesorgt, daß der Wagen aufgefunden wird. Kennt man ja, die Masche. Soweit war also alles in Ordnung. Brendl hatte natürlich einen hiesigen Auto-Besitzer ausgewählt, einen aus dem Landkreis. Es wäre ein weißer Opel mit dem-und-dem Kennzeichen. Natürlich nannte er es. Das war das letzte, was ich von Brendl hörte. Später erfuhr ich von Ferroni, die Polizei hätte ihn erwischt. Er wäre verurteilt worden — zu ‘nem Jahr oder so.“

„Und? Der Wagen?“

„Die Zulassungsnummer war falsch.“

„Falsch?“

„Falsch! Brendl hat eine genannt, die es hier überhaupt nicht gibt. Unter weißen Opel-Fahrzeugen hatte ich die Auswahl. Massenhaft rollen die durch den Landkreis. Aber kein Wagen hat eine ähnlich lautende Nummer.“

„Konntest du feststellen, welcher weiße Opel Ende März vorigen Jahres in Mailand war?“

„Versucht habe ich’s. War aber unmöglich.“

„Und Brendl?“

„Ferroni hat einen Mittelsmann losgeschickt. Der konnte Brendl im Knast besuchen. Brendl schwor, er hätte mir die richtige Kfz-Nummer genannt. Hat auch den Wagentyp beschrieben. Ja, Pustekuchen. Den Opel gibt es nicht.“

Platzke lachte auf. „Wie ich das sehe, stehen drei Möglichkeiten an. Erstens: Brendl hat dich beschissen, hat eine falsche Kfz-Nummer genannt, um sich dann hier das Heroin unter den Nagel zu reißen. Was aber nicht klappte, weil er eingelocht wurde. Zweitens: Er ist tatsächlich bescheuert und hat sich die Zulassungsnummer falsch eingeprägt. Drittens: Der Wagen fuhr mit einem gefälschten Nummernschild und hat inzwischen ein anderes, ein echtes.“

„An die dritte Möglichkeit habe ich noch gar nicht gedacht.“

„Sitzt Brendl noch ein, oder ist er wieder auf freiem Fuß?“

„Er wurde vor kurzem entlassen. Ferroni wollte ihn in Empfang nehmen. Aber das hat nicht geklappt. Seitdem ist Brendl untergetaucht.“

„Wenn er ehrlich ist, wird er sich bei dir melden.“

„Hoffentlich.“

Sie schwiegen eine Weile.

Saßmann schenkte sich einen Schnaps ein, trank und griff dann nach seiner Zigarre, die im Aschenbecher kokelte.

„Noch mal zu deinem Auftrag, Hartwig. Es sind also 13,5 Kilo. Am besten, du versteckst wieder alles in...“

Sie besprachen Einzelheiten, bis Platzke plötzlich den Finger über die Lippen legte.

„Pst!“ flüsterte er. „Ich glaube, wir werden belauscht. Eben war da ein Geräusch an der Tür.“

9. Belauscht?

Heftiger Wind wehte, und Klößchens Windjacke blähte sich wie ein Segel.

Das war fast zuviel für den Schokoladen-Fan. Doch er wußte sich zu helfen, lenkte seinen Drahtesel hinter Tim und fuhr im Windschatten.

Die TKKG-Bande hatte die Stadt fast erreicht.

Leo Saßmanns Kfz-Werkstatt lag in einem westlichen Randgebiet.

Tim bog ab, und sie näherten sich ihrem Ziel.

*

Vorn in der Kfz-Werkstatt war alles leer.

Das sah Platzke durch die Glasfront.

Aber wer verbarg sich an der Schmalseite des Büros, wo die Wand gemauert war und ein leises Geräusch entstand — hinter der Tür?

„...komme ich selbstverständlich mit der Bahn zurück“, sprach Platzke weiter, während Saßmann aufstand. Lautlos.

So vierschrötig er war — katzenleise glitt er zur Tür.

Seine Hand legte sich auf die Klinke. Er nahm die Zigarre aus dem Mund. Dann riß er die Tür auf.

Der Typ fiel ihm entgegen, griff aber zu und hielt sich am Türrahmen fest.

„Was soll das, Sascha?“ fauchte Saßmann ihn an. „Hast du gelauscht?“

Sohn Sascha, der 17jährige, war groß, schlaksig und ganz in schwarzes Leder gekleidet. Auf dem groben Gesicht glühten Pickel. Er trug Bürstenschnitt, der möhrengelb eingefärbt war.

Platzke konnte den ewig grinsenden, Kaugummi malmenden Typ nicht leiden. Das beruhte auf Gegenseitigkeit.

„Lauschen? Gibt’s bei euch was zu lauschen?“ Sascha grinste. „Cool bleiben, Daddy. Ich habe nichts gehört. War nur zufällig mit dem Ohr am Schlüsselloch, nämlich in der Hocke, um mir die Schuhbänder zu binden.“

Platzke blickte auf Saschas Füße.

Der Junge trug Stiefel.

Er grinste, warf Platzke einen schrägen Blick zu und schob ab — zur Seitentür der Werkstatt, durch die er hereingekommen war.

Saßmann sah seinem Sprößling nach.

„Er arbeitet nicht gern. Aber er gibt gern Geld aus. Vielleicht sollte ich ihm nicht soviel Taschengeld bewilligen.“

„Weiß er womöglich über deine Geschäfte Bescheid?“ fragte Platzke.

„Nein! Ich bin doch sein Vorbild.“

„Und deine Frau?“

„Sie wäre die letzte, die ich einweihen würde. Sie kann kaum von einem Ohr zum anderen denken und würde sich verquatschen — auf ihren dämlichen Kaffee-Kränzchen. Jede Woche woanders. Immerhin: Paulines Schmuck wird bewundert. Weiß ja auch keiner, woher ich das Geld dafür habe.“

Er lachte fettig.

Platzke stand auf. „Ich ziehe jetzt los, sonst schaffe ich den Flieger nicht mehr. Muß Judy noch Bescheid sagen.“

Platzke wohnte in der Nähe. Der Heimweg dauerte eine knappe Viertelstunde.

Das reichte, um den Plan reifen zu lassen.

Aber nur, weil Platzke sich schon lange damit trug.

Daß es jetzt an der Zeit sei, empfand er. Besonders nachdem er die Infos über Ludwig Brendl bezogen hatte.

Was der kann, dachte Platzke, kann ich schon lange — vorausgesetzt, Brendl hat Saßmann gelinkt. Jedenfalls werde ich’s anders aufziehen — absolut glaubwürdig.

Im Vorbeigehen betrachtete er sich in einer Schaufensterscheibe.

Für einen 30jährigen sah er mitgenommen aus. War ja auch Streß, diese Tätigkeit. Ansonsten wirkte Platzke wie ein Jung— Unternehmer — in seiner flotten Sportkleidung. Das Haar war gescheitelt und etwas gewellt, das Gesicht schmal.

Als er zu Hause ankam, hatte Judy eine Fischsuppe gekocht. Die ganze Wohnung roch danach. Platzke haßte Fisch. Aber Judy zuliebe hätte er ihn sogar roh gegessen.

Sie hieß Hollzogen mit Nachnamen, war 22, arbeitete als Sekretärin, hatte aber gerade ihren Job gekündigt, weil sie den Chef doof fand. Judy hatte langes rotes Haar und violette Augen. Alles an ihr war hübsch, ausgenommen die sehr stämmigen Waden. Da hatte die Natur in die falsche Schublade gegriffen. Es waren die Waden eines Radrennfahrers oder eines Gewichthebers. Judy trug meistens Hosen. Und am Badestrand stand sie immer bis zu den Knien im Wasser.

„Ich habe nicht viel Zeit zum Essen“, erklärte Platzke. „Ferroni erwartet mich wieder. Und diesmal, Schatz, ziehen wir die Sache durch.“

Judy füllte zwei Teller mit Fischsuppe. „Sie ist noch heiß. Verschluck dich nicht an den Gräten.“

Auch noch Gräten, dachte Platzke und griff trotzdem folgsam zum Löffel.

„Die Sache ist so, Judy: Saßmann hat allen Grund, sich über seinen Ableger zu beklagen. Sascha ist nicht nur arbeitsscheu, sondern hat auch zwei Jugendstrafen weg. Wegen Autodiebstahls. Ausgerechnet, was! Mich würde es nicht wundern, wenn der Typ eines Tages auf Drogen abfährt. Bislang wußte er allerdings nicht, daß sein Alter da den Zwischenhandel macht.“

„Und?“ Judy hatte ihre Suppe gekostet und fand sie großartig.

„Sascha wird unser Sündenbock.“

„Glaubst du wirklich, daß Saßmann den eigenen Sohn verdächtigt?“

„Bestimmt. Ich weiß nicht, ob der Junge den Alten haßt. Jedenfalls tut Sascha alles, um ihm die Ruhe zu rauben. Saßmann behauptet zwar, das wäre alles nicht so schlimm. Doch es nagt in ihm. Sascha wird natürlich leugnen auf Teufel komm raus. Weil er ja wirklich unschuldig ist. Aber den Verdacht kann er nicht abstreifen. Uns soll das genügen.“

„Wie schmeckt dir die Suppe?“

„Großartig, Liebling. Wie alles, was du kochst. Also, hör zu. Morgen abend um 21.40 Uhr komme ich aus Mailand zurück. Mit dem Stoff. Mit 13,5 Kilo. Ich fahre durch bis zum Westbahnhof. Zu der Zeit stehen dort normalerweise fünf Taxis. Diesmal wird keins da sein. Dafür sorgst du.“

„Ich?“

„Du.“

„Und wie?“

„Ab 21.25 Uhr rufst du immer wieder dort an und bestellst die Mietdroschken zu verschiedenen Adressen. Möglichst weit außerhalb — damit sie nicht so schnell zurück sind. Du machst das so oft, bis beim Taxi-Standplatz keiner mehr den Hörer abnimmt. Dann habe ich die Gewißheit, daß ich zu Fuß gehen muß. Und zwar durch die Lagerhaus-Straße. Die ist stockdunkel und einsam. Du wartest hinter der Biegung in der Einfahrt des Baugeschäfts. Bringst einen Knüppel mit, damit du mich niederschlagen kannst. Es..

„Wie bitte?“ Sie ließ die Hand mit dem Löffel erschrocken sinken.

„Ja, Judy, das muß sein.“

„Ich kann dich doch nicht...“

„Doch, du kannst. Nur wenn es echt aussieht, stehe ich vor Saßmann als schneeweißer Engel da. Ich brauche eine Platzwunde am Hinterkopf. Und eine Beule. Wenn man mich findet, ist meine Reisetasche natürlich weg. Der Polizei kann ich nicht sagen, daß man mir eine Riesenmenge Drogen geraubt hat. Aber Saßmann wird wissen, wer dahinter steckt: Söhnchen Sascha, denn der hat uns vorhin belauscht — als wir alles besprachen. Der Mistbengel weiß, wann und mit welchem Zug ich eintreffe. Wenn das kein Grund ist, den Sohnemann zu verdächtigen! Saßmann kann dann immer noch entscheiden, ob er seinem Ableger den Coup zutraut — oder ob der den Tip weitergegeben hat. An irgendwelche Kumpane. Es gibt da zwei Mieslinge, mit denen er rumschnürt: Horst Dräger und Udo Wehnig. Skin-Typen, kriminell und gewalttätig. Die passen ins Bild. Alles klar?“

Judy seufzte. „Also gut, ich haue dir auf die Birne.“

10. Saßmann wird pampig

Die Kfz-Werkstatt Saßmann befand sich in einer Nebenstraße unweit des West-Bahnhofs. Ein Industrie-Viertel in der Großstadt, häßlich und ungesund.

Neben Saßmanns weitläufigem Grundstück — mit dem Wohnhaus im Hintergrund — dröhnte ein Sägewerk den ganzen Tag mit Blockband- und automatischer Brennholz-Säge. Spannwägen schurrten, Blockzüge ächzten. Immerhin duftete diese Luft angenehm nach frischem Holz.

Auf der anderen Seite der Kfz-Werkstatt war ein Installations-Betrieb schon seit zwei Generationen zuständig für Heizungen, Armaturen, Gas- und Wassergeräte.

Eine Mauer mit Tor schirmte Saßmanns Grundstück ab. Das Tor stand offen.

Die TKKG-Bande schob ihre Drahtesel auf den Hof und stellte sie an die Wand eines Gebäudes, wo bereits zwei — fast neue — Klappräder lehnten.

Gaby deutete stumm und vielsagend auf den abgestellten Wagen — auf ein Wrack. Der japanische Sportwagen hatte seinen Unfall nicht überlebt. Ein Schrotthaufen.

„Wie der oder die Insassen aussehen — daran wagt man gar nicht zu denken“, murmelte Tim.

Er blickte sich um. Es gab Schuppen, Nebengebäude, die große Werkstatt-Halle und einen Durchlaß, der nach hinten führte zum Wohnhaus. Der Boden war überall betoniert. Kein Baum. Nirgendwo wuchs ein Halm.

„Hier ist noch Mittagspause“, sagte Karl. „Wir kommen zu früh. Kein Mensch da.“

Tim sah auf die Armbanduhr. „Ob Saßmann Mittagsschlaf hält?“

Die Antwort erfolgte sofort.

Eine Seitentür der Werkstatt-Halle wurde geöffnet; und ein stiernackiger Mann mit Kahlschädel und Wulstlippen schob sich ins Freie.

Könnte Saßmann sein, dachte Tim. Ist zwar angezogen wie ein Penner. Aber die Golduhr am Handgelenk hat mindestens 20 000 gekostet. Auch der Siegelring war nicht billig. Außerdem raucht er ‘ne Arbeitgeber-Zigarre.

Der Stiernackige glotzte herüber.

„Was wollt ihr?“

„Sind Sie Herr Saßmann?“ fragte Tim.

Saßmann nickte.

Tim ging auf ihn zu, gefolgt von seinen Freunden.

„Wir haben eine Frage, Herr Saßmann: Kennen Sie einen gewissen Heinrich Klunk aus Dickelheim?“

„Weshalb wollt ihr das wissen?“

„Klunk behauptet, sein Wagen — ein silbergrauer Mercedes — wäre hier bei Ihnen zur Inspektion. Und zwar seit vorgestern früh acht Uhr.“

„Und? Weshalb ist das wichtig?“

„Eigentlich wollten wir Antworten“, sagte Tim. „Statt dessen fragen Sie zurück. Verstehe ja, daß das Spaß macht. Aber es geht hier nicht um einen spaßigen Dialog, sondern um Auskunft. Weil Klunk mit seinem Wagen vielleicht — ich sage ausdrücklich: vielleicht — einen alten Mann fast zu Tode gefahren und Unfallflucht begangen hat. Also, wollen Sie antworten, Herr Saßmann, oder wieder zurückfragen? Dann können wir gleich die Polizei holen.“

Die Zigarre rollte über die wulstige Unterlippe in den anderen Mundwinkel.

Täusche ich mich, dachte Tim, oder steht da Wut in diesen blassen Schweinsaugen?“

„Ich kann bestätigen“, sagte Saßmann, „daß sich der Wagen seit vorgestern hier befindet.“

„Na, wunderbar! Dann hat er ein Alibi, der Herr Klunk.“

„Braucht er das?“

„Wir finden, ja — wenn der Verdacht eines Verbrechens auf ihm lastet. Können wir seinen Wagen mal sehen?“

„Was?“

„Klunks Wagen. Wir möchten ihn sehen.“

„Wozu?“

„Um ganz sicher zu gehen. Es könnte doch sein, daß Sie sich irren. Als Chef überblickt man nicht alles, habe ich gehört. Vielleicht hat Klunk seinen Wagen heute vormittag abgeholt.“

„Nein. Der ist hier.“

„Und Sie zeigen ihn uns?“

„Nein.“

Saßmanns Gesicht hatte sich rot und roter gefärbt. Er kochte.

„Also doch die Polizei“, meinte Tim achselzuckend. „Wie Sie wollen.“

„Glaubst du mir etwa nicht?“

„Doch, doch! Aber wir sehen uns gern mal einen silbergrauen Mercedes an.“

„Der Wagen ist noch nicht in Ordnung.“

„Macht doch nichts.“

Ein Zucken lief über Saßmanns Gesicht.

„Mir ist da was Peinliches passiert. Gut, ich zeige euch den Wagen. Aber es wäre nett, wenn ihr meine Ungeschicklichkeit nicht rausposaunt.“

„Wir posaunen nicht“, sagte Tim und ahnte, was jetzt kam. „Sie haben den Wagen beschädigt?“

Saßmann nickte. Ein mettwurstdicker Finger zeigte auf die Hofmauer links, wo große Placken vom Verputz abgeplatzt waren — in Kniehöhe — und auf dem Zementboden lagen.

„Als ich den Wagen vorhin rangieren wollte“, erklärte der Werkstatt-Boss, „hatte ich ölige Schuhsohlen. Bin von der Kupplung abgerutscht und volle Pulle gegen die Mauer gekracht.“

„Natürlich mit dem Heck“, sagte Tim schnell.

„Nee, mit der Motorhaube. Vorn rechts ist alles kaputt: Scheinwerfer, Kühlergrill, Stoßstange, Kotflügel.“

„Au wei!“ murmelte Tim. „Wenn Sie nicht der hochgeschätzte, ehrenwerte Herr Saßmann wären, könnte man auf die seltsamsten Gedanken kommen, wie? Vorn rechts — das müßte nämlich genau die Stelle sein, mit der Herr Schotten unsanft berührt wurde. Sie kennen doch den Trick: Um die Spuren des ersten Unfalls zu vertuschen, verursacht man einen zweiten.“

Saßmanns Blick enthielt keinen Hauch Wohlgefallen. „Glaubst du, ich täte das, weil Klunk einen Unfall baut? Ich bin doch nicht lebensmüde.“

„Klunk sagte, er sollte seinen Wagen heute eigentlich zurückkriegen. Richtig, ja? Hm, unwillkürlich denkt man: Der hervorragende Saßmann-Service stellt dem Kunden das Fahrzeug vor die Tür — zumal wenn der Kunde nicht hier in der Stadt wohnt, sondern in Dickelheim. Daraus ergibt sich: Vielleicht ist der Mercedes der Unfallwagen — aber nicht Klunk saß am Lenkrad, sondern... hmhmhm. Nun müssen wir Sie doch fragen, Herr Saßmann, wo Sie gegen 11.30 Uhr waren?“

„Hier war ich. Und jetzt langt’s mir, du Lümmel. Spiel den Polizisten, wo du willst. Aber nicht bei mir. Runter von meinem Hof! Und zwar dalli!“

Tim tauschte Blicke mit seinen Freunden. Dann nahmen sie ihre Tretmühlen und wandten sich zum Gehen.

*

Ein blauer Citroen fuhr in diesem Moment durchs Tor herein.

Hinter der Windschutzscheibe grinste ein Windhundgesicht.

Trotz herabgeklappter Sonnenblende sah Tim die Halbglatze.

Aber auch ohne die hätte er den Typ sofort erkannt: Ludwig Brendl, Klunks Besucher aus Mailand — der jetzt im Dickelheimer ALTWIRT wohnte und von Klunk mit Mißtrauen verfolgt wurde, weshalb auch immer.

Tims Überraschung hätte sich beinahe in einem schrillen Pfiff entladen. Klößchen gab einen schmatzenden Laut von sich. Gaby holte rasch auf zu Tim.

„Du...“, zischelte sie.

„Ja, ich hab’ ihn gesehen.“

Sie waren jetzt auf der Straße und drehten sich um.

Ludwig Brendl aus Mailand stoppte seinen Citroen dicht neben Saßmann.

Der glotzte in den Wagen, als sähe er ein Gespenst.

„Seltsam“, murmelte Tim. „Merkt ihr was, Freunde? Immer wieder laufen uns dieselben Figuren über den Weg. Brendl bei Klunk. Jetzt Brendl bei Saßmann. Klunks kaputter Wagen, den angeblich Saßmann demoliert hat. Da bestehen Querverbindungen. Aber ich durchschaue nicht, welche.“

Brendl schaltete den Motor ab.

Saßmann beendete seine Beglotzung. Der Schädel ruckte in Richtung TKKG-Bande herum.

„Verschwindet!“ brüllte er — und walzte heran.

„Wir sind nicht mehr auf seinem Gelände“, sagte Tim leise, „begehen also keinen Hausfriedensbruch. Wenn Saßmännchen uns anrührt, kriegt er eine.“

„Dann ist er auch beschädigt — vorn rechts“, lachte Klößchen.

Doch dazu kam es nicht. Saßmann wollte nicht handgreiflich werden, sondern abschotten.

Er schloß das Tor.

Es war über mannshoch, und durch Stahlblech kann man bekanntlich nicht durchgucken.

Tim hätte zu gern gewußt, was die beiden redeten. Doch die Stimmen drangen nicht bis hierher.

„Ich glaube“, sagte Gaby und stützte eine Hand auf Tims Schulter, „wir haben in ein Wespennest gestochen. Selbst ein ungehobelter Kerl wie Saßmann muß ja nicht gleich auf 100 gehen, wenn jemand so manierlich fragt wie du. Es hat ihn getroffen. Er hat ein rabenschwarzes Gewissen.“

„Ob Brendl den Mercedes abholen soll? Oder kommt der Typ, um was auszurichten von Klunk?“

„Saßmann war total gebügelt“, meinte Gaby. „Erwartet hat er Brendl nicht.“

„Jedenfalls soll sich Saßmann nicht einbilden“, sagte Tim, „daß er uns für dumm verkaufen kann. Wir rufen jetzt deinen Vater an und sagen, was läuft. Dann befragen wir die Mechaniker. Die Mittagspause ist bald um. Hier vor dem Tor passen wir sie ab.“

„Du hoffst, daß sie Saßmanns Aussage umkippen“, meinte Karl.

„Vielleicht haben wir Glück.“

„Oder der Chef hat sie geimpft“, warf Klößchen ein, „und die Angestellten wissen, was sie zu sagen haben.“

Tim hob die Schultern. „Jedenfalls werden wir alles probieren.“

Die nächste Telefonzelle war gleich um die Ecke.

Tim hängte sich ans Rohr, rief an im Präsidium und ließ sich mit Kommissar Glockner verbinden.

„Hallo, Tim!“

„Hallo, Herr Glockner. Von Dr. Lehner wissen wir, daß Sie im Krankenhaus waren bei Herrn Schotten. Und nun hat uns der Zufall was zugespielt. Nämlich...“

Tim berichtete alles, was Klunk und Saßmann betraf, ließ aber Brendl unerwähnt, denn der paßte noch nicht ins Bild.

„Großartig!“ lobte der Kommissar. „Ist schon eigenartig, daß Saßmann mit dem verdächtigen Wagen an die Mauer brummt. Saßmann hat keinen guten Leumund. Es hieß mal, der Typ verhökere Drogen. Aber die Ermittlungen verliefen im Sande. Das Ganze liegt zwei Jahre zurück. Jetzt werde ich ihm ein paar Fragen stellen.“

Tim lachte. „Bestimmt stellt er Gegenfragen. Das scheint seine Art zu sein.“

„Bei mir nicht. Am besten wäre natürlich, wenn wir einen Zeugen fänden, der den Klunk-Mercedes gesehen hat — vorhin zwischen elf und zwölf. Warten wir’s ab.“

Nach dem Gespräch fuhr die TKKG-Bande zu Saßmanns Kfz-Werkstatt zurück.

Gerade noch rechtzeitig.

Zwei Mechaniker im blauen Overall, reichlich von Schmierfett und Öl angeschmutzt, schlurften vom anderen Ende der Straße heran.

Offensichtlich hatten sie sich die Mägen gefüllt und auch ein paar Bierchen gezischt.

11. Das Heroin ist noch da

Brendls blauer Citroen stand auf dem Hof, wartete und faßte sich in Geduld.

Eben waren Saßmann und der Halbglatzen-Typ durch die Seitentür in die Kfz-Halle entschwunden. Nach kurzer Begrüßung.

„Hallo, Chef, da bin ich wieder“, hatte Brendl gesagt, als er ausstieg.

„Das sehe ich.“ Saßmann ergriff die ausgestreckte Hand, drückte stark zu und ließ sie dann los.

„Ich war im Knast, wie du weißt.“

„Vielleicht wäre es besser gewesen, dich in die Klapsmühle zu sperren.“

„Wie... Weshalb?“

In Brendls Windhundgesicht wurden die Augen ganz weit. Das sollte Erstaunen ausdrücken, konnte aber nicht überzeugen.

„Du warst zu blöd, dir die richtige Kfz-Nummer zu merken.“

„Ach so, das meinst du. Nee, Chef. Da habe ich mich nicht geirrt. Ich versichere dir, die...“

„Pst!“ wurde er von Saßmann unterbrochen. „Komm erst mal rein. Die Straße hat Ohren. Und ich glaube, die Bälger sind noch vorm Tor.“

Sie gingen in die Werkstatt-Halle.

Brendl bewunderte den erweiterten Diagnose-Stand.

Geräte, die der Heroin-Schmuggler noch nicht kannte, waren hinzugekommen.

„Jetzt erst angeschafft?“

„Letzten Sommer“, knurrte Saßmann.

In seinem Büro roch die Luft nach ungezählten Zigarren. Auch die Schnapsflasche stand noch auf dem Schreibtisch.

Brendl blickte begehrlich, wußte aber, daß ihm Saßmann nichts anbieten würde. Dabei war der Geiz noch seine erträglichste Eigenschaft.

„Soll ich erzählen, wie es im Knast war?“ fragte Brendl. „In der Hinsicht ist Italien besonders unangenehm. Man..

„Interessiert mich nicht.“ Saßmann trank diesmal gleich aus der Flasche. „Weißt du, was du mir schuldest? Zwanzig Kilo. Du hast die Sache damals verbockt und...“

„Nichts habe ich verbockt. Im Gegenteil. Umsichtig und verantwortungsbewußt habe ich gehandelt. Daß es einen weißen Opel mit dieser Zulassungsnummer hier angeblich nie gegeben hat, begreife ich bis heute nicht. Das heißt: Natürlich habe ich nachgedacht. Im Knast hat man Zeit dazu. Mir ist nur eine Erklärung eingefallen: Das Kennzeichen an dem Wagen war nicht echt. Sondern gefälscht. Vielleicht ein geklautes Auto, das verschoben werden sollte — nach Nordafrika oder in den vorderen Orient. Immerhin war’s das Opel-Spitzenmodell. Und ganz neu. Da könnte... Ja, Chef, es muß sich um einen Wagen gehandelt haben, der nicht mehr nach Deutschland zurückfuhr. Natürlich waren dann auch die Papiere des angeblichen Eigentümers gefälscht. Also null Aussichten für uns, da noch irgendwie nachzuhaken. Ist eben Pech. Reines Pech.“

„Na gut. Bleiben wir bei der Möglichkeit. Bisher gab’s für mich drei.“

„Drei?“ Brendl schob die Brauen in Richtung Halbglatze.

„Erstens: Du hast mich reingelegt, um selbst abzusahnen. Zweit...“

„Aber Chef! Nie! Ich doch nicht! Das kränkt mich sehr.“

„Zweitens: Hast dich aus Blödheit verraten und mir eine falsche Kfz-Nummer durchgegeben. Drittens: Was du eben ausgeführt hast.“

„Also, daß du mich ein Jahr lang verdächtigst, ich könnte dich betrügen — darauf muß ich einen trinken.“

Saßman blickte den blauen Wolken seiner Zigarre nach, machte aber keine Anstalten, Brendl die Flasche zu reichen.

Sollst ersticken! dachte der. Blöder Geizknochen.

Honigsüß fragte er, Brendl, dann: „Wie läuft eigentlich das Geschäft?“

„Bin zufrieden.“

„Ich meine den Drogenhandel.“

„Dachtest du, ich rede von der Kfz-Schlosserei? Nachdem du ausgefallen warst, mußte ich natürlich Ersatz schaffen. Hartwig Platzke — du kennst ihn — hatte schon gelegentlich für mich gearbeitet. Er ist dann voll eingestiegen.“

„Ich kenne Platzke — flüchtig. Netter Kerl.“

„Im Moment habe ich keinen Job für dich. Das heißt...“ Saßmann dachte nach. Unter der roten Gesichtshaut bewegten sich die Kaumuskeln. Scheinbar schläfrig hängten sich die dicken Lider über seine Glotzer.

„Ja?“ fragte Brendl erwartungsvoll.

„Es ist kein Job, nur eine Gefälligkeit.“

„Mache ich.“

„5000 zahle ich dir dafür.“

„Was kann ich für dich tun, Chef?“

„Es ist da... also, ich habe das dumme Gefühl, daß nachher die Bullen bei mir antanzen. Nein, nein... Mit dem Drogenhandel hat das nichts zu tun.“

Saßmann räusperte sich und überlegte, ob es ratsam sei, Brendl einzuweihen.

Nein! Die Wahrheit durfte der Knacki natürlich nicht erfahren. Es war schlimm genug, daß er — Saßmann — Platzke als Mitwisser hatte.

„Ich habe da einen Kunden, Ludwig. Aus Dickelheim...“

„Dort wohne ich zur Zeit“, rief Brendl überrascht. „Im Gasthaus ALTWIRT. Irre gut, wie man dort speisen kann.“

„Ach nee“, staunte Saßmann. „Wieso wohnst du in dem Kaff und nicht hier?“

„Dort ist es billiger.“

„Aus Dickelheim“, nahm Saßmann den Faden wieder auf, „ist also mein Kunde. Ein gewisser Heinrich Klunk. Ein Vertreter.“

Wieder starrte Saßmann den Rauchschwaden seiner Zigarre nach. So entging ihm die Veränderung auf Brendls Gesicht.

„Dieser Klunk, Ludwig, scheint in einen Unfall verwickelt zu sein. Was weiß ich. Offenbar ist er höchst verdächtig, der Mann. Doch sein Wagen steht hier. Dummerweise habe ich den vorn beschädigt. Bin von der Kupplung gerutscht — und schon war ich an der Mauer. Nun sieht’s aus, als würde ich Unfallspuren vertuschen. Was natürlich Blödsinn ist. Werde doch meinen Kopf nicht für irgendeinen Kunden hinhalten. Aber es gibt da ein paar Schlaumeier, die meinen, ich könnte vorhin mit eben diesem Wagen unterwegs gewesen sein. Du verstehst. Dann hätte ich den Unfall verschuldet. Ich war zwar hier in meinem Büro vorhin zwischen elf und zwölf, habe aber keinen Zeugen dafür. Du verstehst. Um das ganze Theater von vorneherein abzuwürgen, täte mir ein Alibi gut. Machst du’s?“

„Wenn’s weiter nichts ist.“

„Also, du warst hier. Ab elf. Wir haben gefrühstückt. Zweites Frühstück, ja? Butter, Eier, Schinken, Toast. Erst nach zwölf bist du abgehauen, um dann — jetzt, meine ich — mit deinem Wagen zurückzukommen, den ich nachsehen soll, wie verabredet. Klar?“

„Völlig klar“, nickte Brendl. „Was für einen Wagen hat denn dieser Klump?“

„Klunk. Einen Mercedes. Silbermetallic. Leider! Das läßt sich nicht so einfach nachlackieren wie weiß oder rot.“

Brendl schloß die Augen.

Sein Puls raste.

Für einen Moment glaubte der Knacki, ihm bleibe die Luft weg.

Der Mercedes! Der silberfarbene Mercedes von Heinrich Klunk!

Dieser Saukerl, dachte Brendl. Weshalb hat er mich belogen? Hat er etwa das Heroin gefunden? Unmöglich! Eingeschweißt habe ich’s. Dann kann gar nicht... Aber weshalb dann seine Behauptung, der Wagen wäre verschrottet? Habe ich mich blöd angestellt? Hat der Mistkerl gemerkt, daß mit seiner Karre was los ist — und deshalb geflunkert? Tja, und jetzt weiß er natürlich, was dort unterm Blech steckt. Weil ich Rindvieh dem Kerl alles gesagt habe. Aber jetzt bin ich wieder am Drücker. Und Saßmann — hahahah! — hat den Stoff unter seinem Dach und ahnt nichts davon. Irre, wie das Leben so spielt!

Und damit beschloß Brendl, den Mercedes zu stehlen — und zwar so schnell wie möglich. Denn er, Brendl, mußte Klunk zuvorkommen. Vielleicht rückte der morgen schon an bei Saßmann, um seine Karre zu holen.

Dir, Saßmann, liefere ich ein erstklassiges Alibi, dachte Brendl. Weil ich verhindern muß, daß die Bullen den Wagen sicherstellen. Nein, bloß das nicht! Kein Hauch von Verdacht darf übrigbleiben.

12. Die Kette reißt

So ein Glück! dachte Tim.

Dicht beim Saßmann-Tor stieg er vom Rad.

Gaby, Karl und Klößchen blieben etwas zurück, hatten je einen Fuß auf den Boden gesetzt und kippelten im Sattel.

So ein Glück, daß ich die beiden kenne! Tim grinste mit allen Zähnen. Den Kfz-Mechaniker Thiel und den andern. Wie heißt er doch gleich? Huber. Ja! Huber.

Die beiden gehörten zu dem Judo-Verein, bei dem der TKKG-Häuptling gelegentlich trainierte.

„Ist das nicht der Tim?“ rief Thiel, als die beiden näherkamen.

„Tag, Herr Thiel. Tag, Herr Huber.“

Sie begrüßten sich mit Händedruck.

Huber hatte ein hageres Gesicht, das er nur jeden zweiten Tag rasierte. Thiel trank viel Bier und war schwammig. Wegen der zu kurzen Oberlippe sah man stets seine Zähne, die keine Prachtexemplare waren.

„Ich hoffe“, sagte Tim, „Sie hatten eine angenehme Mittagspause.“ Er senkte die Stimme. „Weil ich Sie beide gut kenne, kann ich offen sein. Es geht um eine heikle Angelegenheit.“

Er berichtete in knappster Form von Schottens Unfall und begründete, weshalb sich der Verdacht von Klunk auf Saßmann verlagert hatte.

„Ihr Chef behauptet nun, er sei zwischen elf und zwölf Uhr in der Werkstatt gewesen. Und der Mercedes auch. Können Sie das bestätigen?“

„Weder noch“, sagte Thiel. „Wir waren nicht da. Kurz nach zehn sind wir mit dem Abschleppwagen zur Autobahn gedüst. Hat dort einen Unfall gegeben. Weil ein Idiot wieder so gerast ist. Bis wir den Wagen abschleppen konnten — einen japanischen Sportwagen, er steht jetzt auf dem Hof — war es nach zwölf.“

„Richtig.“ Huber grinste. „Als wir hier ankamen, war der Chef da.“

„Und Klunks Mercedes?“ fragte Tim.

„Der stand im Schuppen. Saßmann war sauer, weil ihm das passiert ist. Ist ja auch ein Unding! Der Kunde bringt seinen Wagen nicht her, damit ihn der Chef ramponiert.“

„Ist ihm das zum ersten Mal passiert?“ bohrte Tim.

Thiel grinste. „Mich überläuft es immer eiskalt, wenn der Chef ein Werkzeug in die Hand nimmt. Aber daß er schon mal von der Kupplung rutschte — daran entsinne ich mich nicht.“

„Weißt du, was ich glaube?“ sagte Huber zu seinem Kollegen. „Er war blau. Die Schnapsflasche stand wieder auf dem Schreibtisch. Möchte nicht wissen, wie viele Klare der intus hatte. Man merkt’s ihm zwar nicht an. Aber schnell ist dann so was passiert.“

Thiel verzog das Gesicht. „Der eine verträgt’s, der andere nicht.“

Tim begriff, daß Thiel dieses Thema unangenehm war. Er roch stark nach Bier. Wahrscheinlich hatte er während der Mittagspause über den Durst getrunken.

„Na ja“, meinte der TKKG-Häuptling. „Was nun wirklich war, wird sich rausstellen. Ist Sache der Polizei. Vielen Dank einstweilen. Und tschüs!“

Er schob ab zu seinen Freunden. Die beiden Mechaniker begaben sich an ihre Arbeitsstätte.

„Habt ihr’s mitgekriegt?“ fragte der TKKG-Häuptling.

Sie nickten.

„Also Fehlanzeige“, sagte Tim. „Aber mir fällt was anderes ein. Saßmanns Sohn Sascha. Ein totaler Mistkerl, wie wir wissen. Und er versteht sich nicht mit seinem Vater. Zwar läßt sich nicht ermessen, wieweit diese Abneigung geht. Doch möglicherweise nützt sie uns.“

„Du meinst“, sagte Karl, „er wäre vielleicht bereit, seinen Alten in die Pfanne zu hauen?“

Tim nickte. „Eine vage Hoffnung. Wohl. Aber der schräge Typ lungert rum. Offiziell geht er hier in die Lehre und wird zum Kfz-Mechaniker ausgebildet. Vielleicht hat er zufällig beobachtet, wie der Papa mit dem Mercedes zur fraglichen Zeit abfuhr.“

„Wenn wir Sascha danach fragen“, sagte Gaby, „würde ich nicht auf dem gestörten Verhältnis zwischen Vater und Sohn rumreiten, sondern bluffen. Fragen wir ihn doch einfach, warum er nicht mitgefahren ist, als sein Vater am späten Vormittag mit dem Klunk-Mercedes losdüste. Oder so ähnlich.“

„Weibliche List“, nickte Tim. „Das ist sehr gut. Genauso machen wir’s.“

„Wo wir ihn finden, ist klar“, sagte Karl.

Sie wußten: Sascha Saßmann hatte Freunde. Der eine hieß Horst Dräger, der andere Udo Wehnig. Beide waren als Auto-Klau, Handtaschenräuber und Schläger mit dem Gesetz in Konflikt gekommen.

Meistens trafen sich die drei bei Udo Wehnig, der mit seiner Mutter, einer fleißigen Putzfrau, eine Hinterhof-Wohnung behauste.

Der Hinterhof lag an der Frühlings-Gasse; und dorthin führte nun für die TKKG-Bande der Weg.

Als sich Tim an der Straßenecke umwandte, sah er, daß ein Polizeiwagen vor der Saßmann-Werkstatt hielt.

Kommissar Glockner und ein Uniformierter stiegen aus.

Tim machte seine Freunde darauf aufmerksam.

Aber sie radelten nicht zurück.

Mit Sohn Sascha zu reden, erschien ihnen im Augenblick wichtiger.

*

Wir brauchen einen Grund zum Anknüpfen, überlegte Tim. Bisher haben wir den schrägen Typ keines Blickes gewürdigt, und plötzlich reden wir mit ihm. Das paßt nicht zusammen. Und mißtrauisch ist er bestimmt. Zumindest das hat ihm der Alte vererbt.

„Weshalb“, sagte Tim zu seinen hinter und neben ihm radelnden Freunden, „rücken wir ihm eigentlich auf die Pelle? Offiziell, meine ich. Wem fällt was ein?“

„Wir... äh... wollen einen Motorrad-Club gründen“, schlug Klößchen vor, „und werben Mitglieder. Und motorgeil ist er, der schrille Leerbrenner.“

„Wir und einen Feuerstuhl-Club“, lachte Gaby. „Das glaubt uns doch keiner.“

„Hast du einen besseren Vorschlag?“

„Bleiben wir beim Motorrad“, sagte Tim. „Aber keine Vereins-Gründung, sondern ein Kauf. Ich frage Sascha, ob er mir zu ‘ner gebrauchten, geländegängigen Maschine verhelfen kann — wo er doch an der Quelle sitzt.“

„Du hast keinen Führerschein“, sagte Gaby.

„In Saschas Augen ist sowas kein Hindernis. Heimlich in der Pampa rumgurken — auf Waldwegen und so: Das macht der Hundskrüppel, seit er 15 ist.“

„Aber du doch nicht.“

„Deshalb kann er’s mir trotzdem zutrauen.“

Karl und Klößchen fanden Tims Einstieg zum Anwanzen überzeugend. Auch Gaby stimmte zu, obwohl sie sich ihren Freund nicht vorstellen konnte als Krad-Pilot, der mit einer Geländemaschine in der Landschaft Flurschaden anrichtet, indem er den Boden zerpflügt, Waldluft verpestet und Wild aufscheucht. Ein umweltfeindlicher Sport — und in heutiger Zeit nur noch für Dummköpfe. Freilich — Sascha Saßmann sah das sicherlich anders. Über eine Geländemaschine hatte Tim gute Chancen, mit dem Typ ins Gespräch zu kommen.

Sie erreichten die Frühlings-Gasse.

Es war jetzt früher Nachmittag.

Über der Stadt hatten sich Wolken zusammengezogen. Zeitweilig wurde die Sonne verdunkelt, und der Wind führte sich auf, als käme er aus einem Kühlhaus.

Die Frühlings-Gasse ist schmal.

Die TKKG-Bande erreichte das obere Ende. Ab hier verlief die Einbahn-Strecke abschüssig, und mehrere Windungen — fast Kurven — reihten sich hintereinander.

„Ganz hinten und auf der rechten Seite“, meinte Gaby. „Ich weiß, wo die Wehnigs wohnen.“

Die halbe Frühlings-Gasse waren sie herabgerollt.

In diesem Moment passierte es.

Mit einem metallischen Laut, der zwischen kkklllennnggg und huiii lag, zerbarst die Kette — die sogenannte Rollenkette — an Gabys Rad.

Augenblicklich funktionierte der Rücktritt nicht mehr.

Ihr Drahtesel beschleunigte.

Gaby schrie auf.

Sie wußte: Die Vorderrad-Bremse war seit zwei Tagen kaputt.

Keine Möglichkeit also, das Stahlroß zu stoppen.

Schon hatte Gaby Vorsprung.

„Die Felgenbremse!“ rief Tim.

„Geht nicht. Ist kaputt.“

Zum Abspringen war das Tempo bereits zu hoch.

Gibt’s nicht! dachte Tim. Gabriele Glockner, die Tochter eines Kripo-Beamten, fährt auf einer Schrottmühle.

Wie ein 1000-Meter-Zeitfahrer trat er in die Pedale. Sekunden nur — und er war neben seiner Freundin.

„Es hält nicht an“, schrie sie, „und ich kann nicht abspringen.“

„Mach dich leicht!“

Er griff hinüber. Sein Arm umschlang ihre Wespentaille. Gaby wurde aus dem Sattel gehoben.

Das erfordert Kraft.

Ehe sich Gaby versah, saß sie vor Tim auf dem Rahmenrohr zwischen Lenker und Sattel.

Der TKKG-Häuptling hielt.

Gabys Tretmühle prallte gegen eine Hauswand und fiel um. „Du bist unmöglich!“ schimpfte Tim. „Hätte ich gewußt, daß die Bremse nicht... Sofort hätte ich sie repariert.“

„Red nicht mit mir, als wärst du mein Bruder.“

„Entschuldige!“ grinste er.

Sie küßte ihn auf die Wange. „Mein Lebensretter!“

„Jaja, mach dich lustig! Du lägst jetzt dort neben dem Rad.“

„Mit zerschrammten Knien“, ergänzte Klößchen, „und einem Schlüsselbeinbruch.“

Die Jungs hoben Gabys Rad auf.

Karl richtete den verbogenen Lenker aus.

Tim untersuchte die Kette.

„Die kann ich flicken. Nur notdürftig, aber zum Nach-Hause-Fahren reicht es vielleicht.“

Er nahm das Klein-Werkzeug aus seiner Satteltasche und begann damit.

Klößchen half mit nervenden Ratschlägen.

Gaby stand dabei und fand das alles ganz überflüssig. Ein Rad kann man auch schieben, und der Heimweg war schließlich keine Weltreise.

13. Gaby und die Haselmaus

Gaby sah Tims emsigem Basteln eine Weile zu, langweilte sich aber und schlenderte die Gasse hinab. Niemand war in der Nähe — und kein Gesicht hinter den Fenstern.

Ehe sie sich versah, erreichte sie die Einfahrt zum Hinterhof.

Zu jenem Hinterhof, der zugleich einziger Zugang zur Wehnig-Wohnung war.

Gabys Blick strich unter dem Torbogen entlang.

Der Hof badete im Sonnenlicht, das gerade ein Loch gefunden hatte zwischen den Wolken.

Die Rückseiten dreier Häuser begrenzten. An den Mauern standen Tonnen für verschiedenartige Abfälle. Bretter waren gestapelt.

Ganz hinten parkten drei Mofas.

Sturzhelme hingen an den Lenkern: ein weißer, ein roter, ein blauer.

Gaby riß die Augen auf.

War das eine Haselmaus?

Das possierliche Tierchen lief soeben über den Hof, hatte jetzt einen umgekippten Müllsack erreicht — der unter einem weitgeöffneten Fenster an der Wand hing — und wühlte sich in die Abfälle.

Gaby lief los.

Ihre Schritte verursachten kein Geräusch.

Schon hockte sie unter dem Fenster und schob mit flinken Händen den Müll beiseite.

Da war sie, die Haselmaus. Gaby verharrte reglos. Auch die Haselmaus rührte sich nicht.

Der Blick aus den großen, braunen Augen schien abzuschätzen, ob Gefahr drohe.

Keine Gefahr!

Gaby lächelte.

„...doch“, hörte sie in diesem Moment die nörgelnde Stimme. „Doch! sage ich.“

Es war Sascha Saßmann, der da sprach.

Er befand sich in dem Raum hinter dem geöffneten Fenster.

Erst jetzt wurde Gaby bewußt, daß sie bereits am Ziel war: nämlich vor der Wohnung der Wehnigs.

„...wir schlagen ihn hinterrücks nieder“, sagte Sascha.

„Und?“ schnarrte ein heiserer Baß.

Horst Dräger war das, wie sie wußte. Der hatte eine Stimme wie drei Tage Halsschmerzen.

„Dann schnappen wir uns den Stoff“, erwiderte Sascha.

„Und?“ wollte Horst Dräger wissen.

„Wir verdrücken uns.“ Sascha schien zu grinsen. „Ich weiß, wer die Abnehmer sind. Habe die Namen von der Liste abgeschrieben. Wir drei verscherbeln den Stoff.“

„Hört sich gut an.“ Das war Udo Wehnig. Er hatte enge Nasenwände. Seine Stimme klang wie Stockschnupfen.

„Von der Kohle“, sagte Sascha, „können wir drei Jahre leben. In Spanien. Oder Griechenland. Wir hauen einfach ab. Dann nur noch Sonne, Palmen, Wein — und Mädchen mit sooolchen Augen.“

Dräger und Wehnig lachten.

„Wird dufte“, verhieß Sascha, „ein echt starkes Leben fängt dann an. Wir beölen uns den ganzen Tag und haben die Taschen voller Knete.“

„Aber wir dürfen ihn nicht zu hart auf die Birne hauen“, meinte Dräger, „sonst sitzen wir voll drin in der Strafverfolgung.“

Seine Stimme — und damit der ganze Kerl — näherte sich dem Fenster.

Das war Zufall.

Zufall war auch, daß sich der Typ etwas hinausbeugte.

„Wenn...“

Weiter sprach er nicht.

Statt dessen brüllte er auf, als hätte er sich mit bloßem Hintern auf eine glühende Herdplatte gesetzt.

Gaby hörte das Gebrüll über sich, blickte hoch, wurde in derselben Sekunde an den Haaren gepackt und emporgerissen.

Sie schrie auf. Denn die Behandlung tat weh. Dräger packte sie nun auch an der Schulter und machte Anstalten, Tims Freundin durchs Fenster zu zerren.

*

Tim bog ein Kettenglied mit Daumen und Zeigefinger zurecht.

In diesem Moment schrie Gaby, als befände sie sich in Lebensgefahr.

Karl und Klößchen rissen die Köpfe herum.

Da war Tim bereits unterwegs.

Gabys Schreien hörte nicht auf.

Tim stürmte auf den Hof, überblickte die Situation und hechtete auf das Fenster zu.

Das Dreigespann wurde dort vom Fensterstock umrahmt: der picklige Sascha Saßmann mit seinem möhrengelben Bürstenschnitt und einem Outfit aus schwarzem Leder.

Neben ihm der bullige Dräger, der Gaby an Schulter und Haaren zerrte.

Und schließlich Udo Wehnig, ein Skin, rechteckig gebaut mit dickem Kopf und Quellaugen.

Tim sprang, bevor er in die Abfälle geriet.

Über Gaby sprang er hinweg — volle Pulle ins Fenster.

Dabei wurde Sascha mit einem Kniestoß abgeräumt. Dräger erhielt einen Schlag, der ihn zwei Vörderzähne kostete. Wehnig spürte einen Tritt gegen die Brust und landete im hinteren Teil des Raums, einer Wohnküche.

Sascha lag vor der Spüle, Dräger unter dem Tisch.

Gaby — plötzlich losgelassen — saß draußen neben dem Müllsack inmitten der Abfälle.

Tim stand beim Fenster, musterte die drei Typen und schätzte ab, ob Erste Hilfe erforderlich war. Nein!

So eine Pleite! dachte er. Unseren Plan können wir vergessen. Den Möhrenkopf Sascha übertölpeln — ist jetzt nicht mehr drin. Wenn der 1000 Geländemaschinen hätte — mir würde er keine verkaufen. Geschweige denn, daß der mir was über seinen Alten verrät.

Tim flankte hinaus in den Hof.

Gaby hatte sich aufgerichtet.

„Was war denn?“ fragte er.

„Nichts, gar nichts. Ich sehe eine Haselmaus beim Müllsack, laufe her, bücke mich — und in derselben Sekunde werde ich von diesem Monster an den Haaren gepackt. Losgebrüllt hat er wie tollwütig. Ich dachte, er will mich skalpieren.“

Gaby sprach laut. Dabei blinzelte sie ihrem Freund zu.

Tim begriff: Was sie sagte, war für die Ohren der drei Typen bestimmt.

„Dann können wir ja gehen“, meinte er. „Die haben ihre Nasenstüber weg. Fehlen dir Haare, oder sind noch alle dran?“

„Fünf Stück vermisse ich. Und das waren die schönsten.“ Tim legte ihr den Arm um die Schulter.

Sie verließen den Hof.

Karl und Klößchen standen beim Torbogen, hatten aber die Keilerei nicht beobachtet.

„Was war los?“ fragte Karl. „Du hast so geschrien.“

„Pst!“ flüsterte Gaby. „Ich konnte sie belauschen. Zufällig. Unglaublich, was ich gehört habe. Aber die sollen denken, ich hätte nichts mitgekriegt. Gehen wir weiter! Dann erzähle ich.“

„Aber“, meinte Klößchen, „du wolltest doch mit Sascha Saßmann reden, Tim.“

Der TKKG-Häuptling lachte. „Ich glaube nicht, daß der noch mal ein Wort mit mir wechselt.“

*

Gaby hatte erzählt, während die TKKG-Bande durch die Stadt radelte. Jetzt hielten die vier vor dem City-Kino-Palast. Klößchen brauchte eine Pause, um sich mit Schokolade zu stärken.

„Eins ist klar“, sagte Tim: „Die drei planen einen Überfall. Stoff soll die Beute sein. Also Drogen. Von Abnehmern ist die Rede, von einer Liste. Mit Strafverfolgung rechnen die drei offenbar nicht. Also könnte es sich um einen Coup innerhalb der Unterwelt handeln.“

„Welche Unterwelt?“ fragte Karl. „Es gibt doch mehrere, wie man hört: die Mafia, das organisierte Verbrechen außerhalb der Mafia, und die besondere Kriminellen-Szene hier in unserer Stadt.“

„Es hat natürlich keinen Sinn, die drei zu fragen“, sagte Tim. „Die würden alles leugnen. Und Gabys Aussage ist kein Beweis.“

„Wäre es nicht toll“, meinte Gaby, „wenn wir Hilfe hätten, um dann die drei zu beschatten. Wir brauchen jemanden mit einem unauffälligen Fahrzeug. Richtig?“

„Und an wen denkst du?“ fragte Tim.

„Ich glaube, mit Arnold Hansen können wir rechnen.“

Tim lächelte. Hansen war Kommissar Glockners neuer Azubi, ein Kriminal-Anwärter, jung und beflissen. Über Gaby — in die er heimlich verliebt war, was aber jedermann wußte, denn Arnolds Erröten bei Gabys Anblick sprach eine deutliche Sprache — hatte er die Jungs kennengelernt; und Sympathie auf Gegenseitigkeit hatte sich eingestellt im ersten Moment.

Arnold war nicht der Typ, der Vorschriften ernst nahm. Wenn ihm etwas richtig erschien, dann tat er’s — auch hinter dem Rücken seines Chefs, nämlich Gabys Vater.

„Ich rufe Arnold an“, sagte Gaby. „Mir zuliebe opfert er bestimmt ein bißchen Freizeit.“

14. Brendl packt aus

Am späten Nachmittag wurde der Himmel schwarz, ein Dauerregen begann. Frühe Dämmerung verhüllte Land und Stadt. Dunst zog durch die Straßen. Wer nicht unbedingt vor die Tür mußte, blieb daheim.

Die TKKG-Bande hatte Erich Schotten im Kreiskrankenhaus Pleitzkirchen besucht.

Der Lateinlehrer war noch sehr blaß. Aber er konnte Besuch empfangen, und Dr. Lehner versicherte, schon bald sei Erichs Gesundheit wieder hergestellt.

Am frühen Abend trennten sich die Freunde für kurze Zeit. Tim und Karl ließen sich blicken bei Viersteins, Karls Eltern, und glänzten mit Anwesenheit beim Abendessen. Später zogen sie ab, gehüllt in wasserdichte Regenjacken.

Die beiden Freunde fuhren durch menschenleere Straßen und bogen schließlich in jene ein, in der die Saßmann-Werkstatt ihren Standort hat.

Am Bordstein parkte ein unauffälliger Kastenwagen.

Tim öffnete die Beifahrertür und glitt auf den Sitz. Karl rückte nach.

Arnold Hansen, der Kriminalanwärter, ließ sein Fernglas, das über eine Dunkelheit-aufhellende Nachtoptik verfügte, sinken.

„Hallo, ihr beiden!“ erwiderte er den Gruß.

„Hallo!“ tönte es zweistimmig aus dem Kastenraum hinter den Vordersitzen. Gaby und Klößchen hockten auf den Bänken. Tropfnasse Regencapes lagen im Fond.

„Sascha Saßmann ist zu Hause“, erklärte Arnold. „Ich halte es für vordringlich, die Beschattung an ihm festzumachen, weil er den Plan entwickelte, unseren Unbekannten X, der die Drogen hat, niederzuschlagen und zu berauben. Wenn...“

„Heh!“ wurde er von Tim unterbrochen. „Wer kommt denn da? Den Typ kennen wir doch. Ludwig Brendl! Der Mann mit der Halbglatze.“

Hinter dem Trio auf der vorderen Bank machten Gaby und Klößchen lange Hälse.

Arnold äugte durchs Nachtglas. Immerhin war die Dämmerung fortgeschritten und im Begriff, sich in eine verregnete Nacht zu verwandeln.

Tim, der über die nacht-taugliche Sehschärfe eines Uhus verfügt, wunderte sich.

Ludwig Brendl kam nicht in seinem blauen Citroen, sondern auf einem klapprigen Rad.

Vor dem Saßmann-Grundstück wurde es an die Mauer gestellt. Es war wirklich eine alte Mühle — kaum noch zum Verschrotten geeignet.

Brendl trug keinen Hut, aber einen feuchtglänzenden Regenmantel. Regen perlte auf der Halbglatze. Jetzt blieb der Mann stehen. Argwöhnisch blickte er die Straße entlang. Selbstverständlich bemerkte er den Kastenwagen. Aber die getönte Windschutzscheibe war vom Regen beschlagen. Im Innern herrschte Dunkelheit. Unmöglich also, die Insassen zu bemerken.

Brendl trat zum Tor, öffnete es vorsichtig, hielt mehrmals inne und spähte auf das Saßmann-Grundstück, wo jetzt total tote Hose war. Null Betrieb, null Menschenseele, null action, nur ganz hinten im Wohnhaus brannte Licht hinter zwei Fenstern.

Brendl lief auf das Grundstück. Damit war er raus aus dem Gesichtsfeld. Denn die hohen Mauern schirmten ab.

„Ob der seinen Wagen abholt?“ überlegte Klößchen. „Er benimmt sich so klammheimlich, als wollte er niemanden stören.“

„Sehr seltsam“, meinte Tim — und erklärte Arnold, woher sie Brendl kannten.

Eine Minute verging.

Dann traute Tim seinen Augen nicht.

Ein silbergrauer Mercedes rollte auf die Straße. Aber nicht infolge Motorkraft.

Brendl hatte das Fahrerfenster geöffnet, schob den Wagen und hatte eine Hand am Lenkrad, um ihn zu dirigieren.

Vorn war der Mercedes erheblich beschädigt. Blech und Kühlergrill kräuselten sich. Der rechte Scheinwerfer war im Eimer. Aber der zerdätschte Kotflügel blockierte den Reifen offenbar nicht.

Jetzt stand der Wagen.

Brendl hüpfte zum Tor und schloß beide Flügel. Dann warf er sich hinters Lenkrad. Augenblicklich wurde der Motor gezündet.

„Ich glaube, mich hackt der Lämmergeier“, meinte Tim. „Dieser Mensch stiehlt den Unfall-Mercedes. Den Klunk-Wagen. Und den Zündschlüssel hat Brendl auch gleich mitgenommen, sonst könnte er so rasch nicht starten. Versteht ihr das? Mein Durchblick reicht nur bis zur Nasenspitze. Arnold, wir müssen hinterher. Aber so, daß er nichts merkt. Die Schau, die jetzt abgeht, ist von größter Bedeutung.“

Arnold ließ den Motor an. „Weit kann Brendl nicht fahren. Er hat nur einen Scheinwerfer, und damit fällt er auf.“

Sie folgten dem Autodieb.

Er fuhr auf kürzestem Weg aus der Stadt hinaus, einen knappen Kilometer über Land — bis zu einer großen Feldscheune, deren Tor weit geöffnet war.

Der Mercedes rollte hinein. Die Rücklichter erloschen. Brendl schloß das Tor.

Arnold parkte auf der Landstraße im Schutz einer Böschung.

„Ich bin so was von neugierig“, stöhnte Gaby. „So neugierig kann ein Junge gar nicht sein. Schleichen wir an?“

Ein paar Minuten später drückten sich die fünf Beschatter an die Holzwände der Scheune. Freundlicherweise besaß sie ein überhängendes Dach. Hier wurde niemand von dem peitschenden Regen behelligt.

Durch Ritzen zwischen den Brettern, die stark holzig und irgendwie sommerlich rochen, spähten alle hinein. Was trieb Brendl?

Man konnte nur staunen.

Die Scheune war ziemlich leer, abgesehen von einem Kreiselschwader, einem Einscharpflug und landwirtschaftlichen Geräten wie Misthacke, Kartoffelkralle, Dengelhammer mit Amboß und Kleesämaschine. Drüben stand der blaue Citroen.

Mit ihm hatte Brendl all die Werkzeuge mitgebracht, die er brauchte, um den Mercedes zu zerlegen.

Der sogenannten Bodengruppe der Karosserie ging es an den Kragen. Brendl brach, stemmte, hebelte, hämmerte an sämtlichen Hohlräumen herum. Ein Höllenlärm. Aber hier störte er niemanden.

„In dem Wagen muß was versteckt sein“, sagte Arnold leise. „Warten wir ab!“

Es lohnte sich. Brendl entnahm den Hohlräumen — einem nach dem anderen — kleine Pakete, eingehüllt in braunes Packpapier.

Brendls Stimmung steigerte sich mit jedem Päckchen, das er hervorholte. Schließlich war er fertig. Eins wurde geöffnet, und ein Plastiksäckchen kam zum Vorschein. Es war gefüllt mit weißlichem Pulver.

Brendl küßte das Päckchen.

Heroin! dachte Tim. Und was für eine Menge!

Er stieß Arnold an. „Du hast doch Sprechfunk im Wagen. Bitte, verständige Gabys Vater. Er wird sich freuen.“

Arnold schob ab. Die TKKG-Bande stellte sich ans Tor. Man hatte keine Eile. Brendl saß in der Falle.

Als er das Tor dann öffnete, stand Tim vor ihm. Brendl glotzte erschrocken, und in seinem Windhundgesicht zogen sich die Lider zusammen.

„Die Polizei ist unterwegs“, sagte Tim. „Sie interessiert sich für das Heroin und den Unfallwagen, den Sie geklaut haben. Bitte keine Gegenwehr! Nicht doch, es tut Ihrer Gesundheit... Du meine Güte! Freunde, ihr seid Zeugen. Ich habe ihn gewarnt. Da liegt er nun und schläft. Seine Schuld!“

*

Kommissar Glockner war so verblüfft, daß er nicht danach fragte, wieso sich sein Azubi Arnold Hansen der TKKG-Bande zur Verfügung stellte als Helfer.

„Das ist Ludwig Brendl — Saßmanns Alibi-Zeuge“, erklärte Gabys Vater. „Ja, Brendl und Leo Saßmann haben angeblich heute von elf bis zwölf in Saßmanns Büro gehockt — beim zweiten Frühstück.“

„Glatte Lüge!“ sagte Tim. „Zu der Zeit war Brendl in Dickelheim und hat Heinrich Klunk besucht. Das können wir bezeugen.“

Es regnete noch immer. Zwei Polizei-Fahrzeuge parkten vor der Feldscheune.

Der Kommissar wandte sich an Brendl. Der hielt sich den Kiefer, war aber wieder ansprechbar.

„So, Brendl. Nun raus mit dem Geständnis. Ihre Lage ist verdammt schlecht. Machen Sie mich nicht noch zusätzlich böse!“

Brendl war schwach in den Knien. Sein Schädel brummte. Alle Hoffnung fehlte. Der Typ begriff, daß er verloren hatte.

„Ich... äh... habe Drogen geschmuggelt“, begann er. „Auf eigene Faust. Auf eigene Rechnung. Quatsch! Warum soll ich ihn schonen, den Mistkerl? Leo Saßmann ist der Boss. Er besorgt den Zwischenhandel. Seit Jahren schon. Aber das erzähle ich noch im einzelnen. Mit dem Mercedes hier ist so ungefähr alles schiefgelaufen, was schieflaufen kann. Ich habe ihn benutzt, vor ‘nem Jahr, um Klunk zu meinem Drogenkurier zu machen, ohne daß der was davon weiß. Aber dann war ich elf Monate im Knast — und Klunks Wagen angeblich verschrottet. In Wahrheit stand er bei Saßmann — und der Blödmann ahnte nicht, daß sein Stoff - ja, er hat ihn doch bei Ferroni in Mailand bezahlt — unter dem Blech ist. Ferroni? Der ist die Anlaufstelle. Der Lieferant für halb Europa.“

Der Kommissar stellte Fragen. Und allmählich entstand ein noch genaueres Bild der Ereignisse.

Glockner wies seine Leute an, hier bei der Feldscheune alles sicherzustellen. Dann ging es zurück zur Stadt — und zwar zur Saßmann-Werkstatt.

Dort stand jetzt das Tor offen. Das Polizei-Fahrzeug mit Glockner, Brendl und einem Uniformierten rollte auf den Hof, gefolgt von Arnolds Kastenwagen mit der TKKG-Bande.

„Nanu!“ meinte Klößchen. „Ist das nicht Klunks grauer VW?“

Er hatte recht. Der Leihwagen von Schottens feindlichem Nachbarn parkte vor der Kfz-Halle. In ihr brannte Licht. Der Schuppen, aus dem Brendl den Mercedes entwendet hatte, war geöffnet.

„Saßmann hat den Diebstahl bemerkt und Klunk verständigt“, schlußfolgerte Arnold.

Alle stiegen aus. Der Regen hatte nachgelassen. Am Nachthimmel zogen die Wolken westwärts.

Saßmann und Klunk traten aus der Kfz-Halle.

„Leo Saßmann!“ Kommissar Glockner ging auf ihn zu. „Sie sind verhaftet. Sie werden beschuldigt mehrfacher Verbrechen des Drogenhandels.“

Der Werkstatt-Chef verfärbte sich. „Wer behauptet das?“

„Ich“, sagte Brendl durch das geöffnete Fenster des Polizeiwagens. „Spar dir das Theater, Saßmann. Dein Spiel ist aus. Oder glaubst du, ich gehe noch mal in den Knast, während du hier den Großkotz spielst? Und damit du’s weißt: Das Heroin vom letzten Jahr befand sich in Klunks Wagen. Ist ein Witz, was? Übrigens wollte ich noch sagen, Herr Kommissar: Den Klunk können Sie auch gleich festnehmen.“

„Mich?“ kläffte Klunk.

„Weshalb?“ fragte Glockner. „Sie sagten doch, er wisse nichts von dem Heroin.“

„Das meine ich auch nicht“, erwiderte Brendl. „Aber er ist trotzdem ein linker Typ. Sie müssen nämlich wissen: Ich bin schon seit vorgestern hier im Lande. Aber die ersten beiden Nächte habe ich im hiesigen Krug-Hotel verbracht. Gestern früh jedoch — in aller Herrgottsfrühe — bin ich nach Dickelheim rausgefahren, um mit Klunks Beschattung anzufangen — wegen des Wagens. Was soll ich Ihnen sagen: Sockt doch der Typ gleich nach dem Frühstück im großen Bogen ums Dorf herum, schleicht sich ran an einen Bungalow — der dem ALTWIRT-Pächter Dinkelmeier gehört, wie ich später erfahre — und setzt das schöne Haus total unter Wasser, indem er den Gartenschlauch ins offne Kellerfenster hängt und dann den Hahn aufdreht. Eine Gemeinheit, was?“

„Bravo, Brendl!“ rief Tim. „Diese Ihre Aussage dient der Gerechtigkeit.“

*

Saßmann und Brendl wurden noch am selben Abend in das Untersuchungsgefängnis überführt.

Klunk, der wegen des Dinkelmeier-Bungalows ein Geständnis ablegte, durfte auf freiem Fuß bleiben. Natürlich würde seine Straftat ein gerichtliches Nachspiel haben. Aber Fluchtgefahr bestand bei ihm — Klunk — offenbar nicht.

„Die Polizei in Mailand wird verständigt“, erklärte Glockner der TKKG-Bande. „Wegen diesem Ferroni. Ich kann nur hoffen, daß die Beweise gegen ihn ausreichen.“

„Fehlt nur noch Hartwig Platzke“, sagte Tim.

Was den betraf, hatte Brendl ausgesagt. Offenbar war Platzke nach Saßmann der Hauptschuldige beim Heroinhandel. Und befand sich zur Zeit, von Saßmann beauftragt, in Mailand.

„Wir überwachen seine Wohnung“, nickte Glockner. „Sobald er zurückkommt, schnappen wir ihn. Seine Freundin Judy Hollzogen, die bei ihm wohnt, weiß noch nicht, daß Saßmann verhaftet ist. Das halten wir vorläufig geheim. Wobei man natürlich nie weiß, ob es auch geheim bleibt.“

„Wann kommt Platzke zurück?“ fragte Tim.

„Saßmann hat nichts verraten, und Judy Hollzogen weiß es angeblich nicht.“ Er lächelte. „Damit müssen wir leben.“

15. Wann kommt Platzke zurück?

Um die Mittagszeit des nächsten Tages klingelte bei Judy Hollzogen das Telefon.

Sie hatte gerade ihre Mahlzeit beendet, nämlich das Verspeisen von Kraut-Rouladen mit Gurkengemüse. Und bedauert hatte sie natürlich, daß Hartwig nicht da war, den sie doch so gern bekochte.

Jetzt war er wenigstens am Telefon.

Seine Stimme klang, als fühlte er sich begraben unter einem Berg Sorgen.

„Hallo, Judy! Bist du allein?“

„Ganz allein. Ich habe gerade Kraut-Rouladen mit Gurkengemüse...“

„Du!“ fiel er ihr ins Wort ohne Entschuldigung. „Den getürkten Überfall von heute abend — den blasen wir ab.“

„Kein Überfall?“ jubelte sie. „Ich muß dich nicht an die Birne hauen?“

„Nein!“ Er schnaufte. „Die Situation hat sich verändert. Total. Was mit Saßmann ist, weißt du?“

„Was denn?“

„Er wurde verhaftet.“

„Verhaftet? O Gott!“

„Ich bin doch noch in Mailand. Ich weiß es von Ferroni. Und der weiß es von Bodo Wasenduk.“

„Von wem?“

„Wasenduk. Der Drogenbaron. Der, der das Sagen hat bei uns in der Stadt. Ist der Hauptabnehmer für Heroin.“

„Jetzt weiß ich, wen du meinst. Ihm gehört der Nachtclub In-Treff, nicht wahr?“

„Den Wasenduk meine ich.“

„Da weiß ich was. Im In-Treff arbeitet doch meine Freundin Veronika. Sie mixt Drinks hinter der Bar, aber nur an drei Tagen in der Woche. Veronika hat mir erzählt... Aber erzähl erst mal von Saßmann.“

„Offiziell ist die Sache noch nicht bekannt. Aber unter der Hand hat sich’s rumgesprochen. Dem Wasenduk bleibt nichts verborgen. Der hat überall Informationsquellen, die er anzapfen kann. Saßmann ist geliefert. Der atmet gesiebte Luft in den nächsten Jahren.“

„Ist das schlimm für dich?“

„Im Gegenteil.“ Platzke lachte. „Als Ferroni und Wasenduk telefonierten, haben sie auch gleich besprochen, wie es nun weitergehen soll. Am liebsten würde Wasenduk die Drogen direkt beziehen. Ohne Zwischenhändler. Dann käme es auch billiger für ihn, den Drogenbaron. Aber die Idee scheitert. Nämlich daran, daß er keine zuverlässigen Kuriere hat. Und der Schmuggel von Mailand zu uns ist ja schließlich das Wichtigste.“

„Sonst stockt der Nachschub.“

„Sage ich doch. Also sind sie auf mich angewiesen. Denn ich bin Spitzenklasse als Kurier. Als Drogenschmuggler stelle ich jeden in den Schatten. Deshalb übernehme ich jetzt das Geschäft als Zwischenhändler. Ich trete an Saßmanns Stelle.“

„Toll! Dann verdienst du auch mehr.“

„Viel mehr.“

„Ich wünsche mir doch den Pelzmantel so sehr. Den Luchs. Und jetzt im warmen Halbjahr kauft man Pelzmäntel viel preiswerter ein. Wenn du...“

„Darüber reden wir noch, Schatz. Ich übernehme also die Drogen-Einfuhr und den damit verbundenen Zwischenhandel. Aber das bedeutet auch, daß ich nun äußerst vorsichtig sein muß. Garantiert wissen die Bullen, daß ich bei Saßmann die Numero eins war. Wahrscheinlich erwarten sie mich schon. Deshalb transportiere ich kein Gramm mehr vom Stoff. Das werden jetzt andere für mich besorgen. Mich kann die Polizei auf den Kopf stellen und schütteln — da fällt auch nicht ein Stäubchen Heroin aus der Tasche.“

„Prima!“

„Im Moment ist die Sache klar. Saßmann hat die 13,5 Kilo Heroin schon bezahlt. Rüberbringen werde ich sie nach Brendls Methode. Du weißt, was ich meine: Den Stoff in einem fremden Wagen verstecken. Aber ich verändere die Methode ein bißchen.“

„Wie denn?“

„Weniger Aufwand. Der Wagen von unserem ahnungslosen Kurier wird nicht auseinandergenommen. Er kriegt das Heroin wie ein Mitbringsel von einer Anhalterin, die aber an der Grenze — wo es kitzlig werden könnte — nicht mehr im Wagen ist.“

„Die Anhalterin gehört zu dir?“

„Logo.“

„Kenne ich sie?“

„Erika ist neu im Geschäft. Sie fixt. Hat sich hier in Mailand rumgetrieben und ist dann bei Ferroni gelandet. Sie stelle sich geschickt an, sagt er. Der kann ich also den Stoff an vertrauen. Aber du wolltest mir noch was von Wasenduk erzählen.“

„Jedenfalls vom Inhaber des In-Treff. Daß er Wasenduk heißt und der Drogenbaron ist, wußte ich ja nicht. Veronika erzählte mir, dessen Sohn sei abgehauen. Dieter heißt er. Ein ziemlich übles Früchtchen. 17 Jahre alt. Haut einfach ab von zu Hause, und der Vater dreht durch.“

Platzkes Lachen klang schadenfroh. „Gut, daß wir keine Kinder haben. Die Sprößlinge von Drogenhändlern gedeihen offenbar schlecht — auch wenn sich die Väter größte Mühe geben, sie rauszuhalten aus der Branche. Für Saßmann ist sein Sohn Sascha auch keine Freude.“

„Es liegt an den Vätern. Sie kümmern sich nicht genug.“

„Wahrscheinlich. Weißt du Einzelheiten über Dieter? Ich glaube, ich habe ihn mal gesehen. So ein dürrer, pickliger Typ.“

„Das ist er. So hat ihn Veronika beschrieben. Sein Vater hat irgendwen losgeschickt, ihn zu suchen. Dieter hat nämlich rumerzählt, er werde nach Italien trampen. Und ein Bekannter vom Vater glaubt, ihn gesehen zu haben — irgendwo an der Autobahn hinter Bozen. Bei einer Raststätte.“

„Interessant.“ Platzkes Stimme klang nachdenklich.

„Wann kommst du zurück, Hartwig?“

„Morgen, vielleicht. Kann auch sein, erst übermorgen. Übrigens fahre ich nun nicht mit dem Zug. Ist zu umständlich und — da ich clean bin — nicht mehr nötig. Ich nehme mir einen Leihwagen.“

„Ich koch was Feines, wenn du da bist.“

„Wunderbar! Tschüs, mein Liebling.“

Er legte auf.

*

Die Erleuchtung kam von einer Sekunde zur anderen, wie das bei Erleuchtungen so ist. Und Tim fragte sich, warum, zum Teufel, er nicht eher darauf gekommen war. Aber dann und wann steht eben jeder mal auf der Leitung, auch wenn er sonst licht ist auf der Platte und flott in den grauen Zellen.

Am nächsten Nachmittag, als sich die TKKG-Bande bei Viersteins traf — in der trutzigen Villa, erklärte Tim seine Erkenntnis.

„Ich ahne nun mit hoher Wahrscheinlichkeit, wen das miese Trio Saßmann junior, Dräger und Wehnig überfallen will.“

Triumphierend blickte er in die Runde.

„Du wirst es uns sicherlich sagen, großer Ahner“, hauchte Gaby und übermittelte einen unschuldsvollen Blick aus ihren Blauaugen.

„Klar doch! Ich denke an Platzke.“

Karl schnippte mit den Fingern. „Total richtig. Der Typ kommt irgendwann aus Mailand zurück und hat die Taschen voll Rauschgift. Sicherlich weiß Sascha davon. Und da er ein charakterloser Typ ist, kann man ihm unterstellen, daß er seinen eigenen Vater berauben wollte.“

„Den trifft es nun nicht mehr“, sagte Gaby. „Den hat Papi aus dem Verkehr gezogen. Aber Platzke wird versuchen, das Geschäft zu übernehmen. Als Nachfolger in Sachen Drogenimport.“

„Wenn wir wüßten, wann Platzke zurückkommt“, spann Tim seinen Gedanken weiter, „hätten wir leichtes Spiel. Wir könnten den Überfall verhindern und deinem Vater, Gaby, Arbeit abnehmen, indem wir den Typ dingfest machen. Außerdem würden wir uns die Beschattung ersparen.“

Was das betraf, sah es ohnehin schlecht aus. Gestern und auch heute vormittag hatten sich die Jungs darin abgewechselt, Sascha Saßmann im Auge zu behalten. Heute nachmittag wäre Arnold Hansen an der Reihe gewesen: an seinem dienstfreien Nachmittag.

Doch Glockners Azubi hatte vorhin angerufen und mitgeteilt, daß er — wegen Personalknappheit im Präsidium — ab sofort unabkömmlich sei für die nächsten vier Tage.

„Am besten“, meinte Tim, „wir schlappen zu dieser Judy Hollzogen und befragen sie nachdrücklich. Hat zwar dein Vater schon getan, Gaby, und sie weiß angeblich nichts — aber das glaube, wer will. Jetzt, so können wir argumentieren, sieht die Situation anders aus. Platzke ist bedroht.“

„Also los“, nickte Klößchen und zog eine Tafel Schokolade aus der Tasche: seine unverzichtbare Stärkung vor großen Ereignissen.

Die vier TKKG-Freunde radelten los.

Gaby saß auf einem fast neuen Drahtesel — einem rotweißen Tourenrad für Damen, das erst wenige Kilometer unter den Reifen hatte.

Margot Glockner, Gabys Mutter, hatte es gestern gekauft von einer Nachbarin, die ein noch tolleres Rad in einem Preisausschreiben gewonnen und nun eins zuviel hatte.

Der Tag war kühl, teils sonnig aufgeheitert, teils von Schneeschauern verdüstert.

Tim hatte sich informiert und kannte Platzkes Adresse. Sie stand im Telefonbuch. Daß der Typ mit seiner Freundin Judy Hollzogen zusammenlebte, wußte die TKKG-Bande von Kommissar Glockner.

Sie hatten den halben Weg zurückgelegt, als Karl etwas einfiel.

„Macht’s euch was aus, wenn ich nachkomme? Von hier ist es nur fünf Minuten bis zu Dr. Pauling. Ich fahre mal schnell hin.“

Pauling war Studienrat an der Internats-Schule, unterrichtete Englisch, Französisch und — als Wahlfach — Italienisch. Karl, der mit seinem Computer-Gehirn Sprachen lernt im Handumdrehen, hatte Italienisch belegt.

„Und was willst du bei ihm?“ fragte Tim.

„Könnte sein, er ist schon aus Italien zurück. Er ist gleich am ersten Ferientag nach Florenz gefahren. Für mich bringt er ein paar spezielle Bücher mit: klassische Lektüre in der Landessprache und anspruchsvolle Kunstführer.“

„Dann a presto (auf bald)“, lachte Tim.

„A presto!“ rief Karl und schwenkte ein in die nächste Seitenstraße.

Tim, Gaby und Klößchen fuhren weiter.

Der dicke Schokoladenesser schüttelte den Kopf.

„Ich werde nie begreifen, wie man sich freiwillig sowas aufhalst. Italienisch als vierte Fremdsprache — wenn man Latein mal als dritte betrachtet! Noch mehr lernen. Noch mehr Streß. Noch weniger Freizeit. Noch mehr Belastung fürs Gehirn. Ich komme in Italien bestens klar auch ohne Italienisch. Die Kellner verstehen, was ich bestelle, weil sie alle schon mal in Deutschland waren und hier gelernt haben, wie man umgeht mit spendablen Touristen. Wozu also?“

„Dir geht es nur um dein Fressen“, sagte Gaby grob. „Karl geht es um höheres Anliegen. Er will sich unterhalten können mit den Menschen — über Kunst, Politik und Kultur. Und nicht nur über pesce, gamberi, cotoletta, vitello, manzo, agnello, maiale, prosciutto, polo, pane, burro, antipasti, frutta, torta und — natürlich cioccolata (Fisch, Hummer, Kotelett, Kalb-, Rind-, Hammel-, Schweinefleisch, Schinken, Hühnchen, Brot, Butter, Vorspeise, Früchte, Torte und — natürlich — Schokolade).“

„Blitz und Donner!“ staunte Klößchen. „Du hast ja das Küchen-Italienisch voll drauf. Soviel verstehe ich nämlich auch. Richtig! Du machst es ja genauso wie Karl. Ich hasse diesen Eifer. Man muß immer schön bescheiden bleiben — vor allem beim Lernen.“

„Wir sind da“, sagte Tim. „Das Haus dort.“

Eine stille Straße. Keine Geschäfte. Das Haus ein Wohnblock der besseren Art. Daneben die Einfahrt zum Hof, wo Mülltonnen standen, Tonnen für Bio-Müll und zwei Container — einer für Metallisches, der andere für Papier.

Eine junge Frau stand vor den Containern und hielt einen Knüppel in der Hand, mit dem sie wippte, als übe sie, wie man zuschlägt.

Die Frau hatte langes, rotes Haar, das auf beide Schultern fiel.

Jetzt schien sie zu zögern. Wohin mit dem Knüppel? Sie entschied sich für den Papier-Container, denn Papier wird ja bekanntlich aus Holz gewonnen, und warf den Knüppel dort ein.

Als sie zur Haustür ging, gekleidet in Jeans und Pullover, hatte Tim eine Ahnung.

Er bremste neben ihr und setzte einen Fuß auf den Boden.

„Guten Tag! Sind Sie Judy Hollzogen?“

Sie sah ihn an, lächelte, bemerkte dann die andern, auch Gaby, und hörte auf mit dem Lächeln.

„Bin ich.“

Tim nannte seinen Namen und fügte hinzu mit einer Handbewegung. „Das sind meine Freunde.“ Dann begann er zu lügen.

„Wir kennen Ihren Freund, Fräulein Hollzogen. Den Hartwig. Manchmal erledigen wir das eine oder andere für ihn, und er bezahlt uns dafür. Sie verstehen?“

„Nein.“

„Nun, das ist auch nicht so wichtig. Jetzt geht es darum, daß wir ihn sofort sprechen können, wenn er aus Mailand zurückkommt. Am besten, wir fangen ihn ab, sobald er hier eintrifft. Es ist eine wichtige Info, die wir für ihn haben. Sie verstehen?“

Sie nagte ein bißchen an der Unterlippe und sah Tim abschätzend an.

„Wenn ihr telefonisch zu erreichen seid, gebt mir die Nummer — und Hartwig ruft euch an.“

Der TKKG-Häuptling schüttelte den Kopf. „Es ist wirklich klüger, wenn wir ihn gleich sehen. Wann kommt er zurück?“

„Das weiß ich nicht.“

Sie lügt, dachte er. Aber sie ist nicht so geübt darin wie ich. Sie senkt den Blick. Ich kohle das Blaue vom Himmel und sehe sie an dabei wie ‘n Bernhardiner.

„Kommt er mit dem Flieger? Mit der Bahn? Mit dem Wagen?“

„Ich habe keine Ahnung. Hat er euch nichts gesagt — wo ihr doch für ihn arbeitet? Mir erzählt er nichts, wenn es um Geschäfte geht.“

Tim beugte sich vor. Seine Stimme nahm einen beschwörenden Ton an.

„Fräulein Hollzogen! Wir haben einen Hinweis erhalten. Demnach soll Hartwig überfallen und beraubt werden, wenn er zurückkommt. Also?“

Sie riß die Augen auf. „Überfallen? Von wem?“

„Von irgendwelchem Gesindel.“

Sie überlegte eine Weile. Und mißhandelte ihre Unterlippe geradezu. Dann ein Kopfschütteln.

„Ich weiß es wirklich nicht. Hartwig hat vorhin angerufen. Die Geschäfte halten ihn auf. Er weiß noch nicht, wann er zurückkommt. Kann er euch anrufen?“

„Vergessen Sie’s!“ Tim wandte sich ab. „Telekom mag uns nicht und hat unseren Anschluß stillgelegt. Wiedersehen!“

Er und seine Freunde radelten um die Ecke.

Dort kam Karl ihnen entgegen.

„Pauling ist noch nicht zurück, wird aber heute abend erwartet. Sagt seine Frau. Wie war’s? Schon geredet mit Platzkes Tussi?“

„Erst dachte ich, sie lügt“, sagte Tim, „dann war ich mir nicht mehr sicher. Vielleicht weiß sie wirklich nicht, wann dieser Drogen-Heini an Rückreise denkt. Für uns bedeutet das: Wir müssen wieder auf Sascha Saßmann aufpassen. Der weiß es. Und wenn er lossockt, sind wir ihm auf den Fersen.“ Beschattung, nun angesagt, erforderte System.

Karl sollte die erste Schicht übernehmen — bis 19 Uhr. Dann wollte Tim ihn ablösen, bis bei Saßmanns — Mutter und Sohn — die Lichter ausgingen.

16. Der Überfall

Am frühen Vormittag war Dr. Pauling in Florenz aufgebrochen, nach viel zu kurzem Aufenthalt in der von ihm so geliebten Stadt.

Er hatte einen befreundeten Kollegen besucht, teilgenommen an einem zweitägigen Seminar — echter Fortbildung — und dann eingekauft: Bücher, Bücher.

Auch auf Karls Liste waren alle Posten abgehakt.

Pauling, ein etwas fülliger Mittvierziger, der die italienische Küche liebte, hatte nur eine Pause gemacht, war die Strecke durchgefahren — immer knapp über der zulässigen Höchstgeschwindigkeit.

Nicht mehr weit bis zur Landesgrenze.

Pauling lutschte ein Fruchtbonbon und hatte das Autoradio angestellt.

Dann sah er sie.

Sie stand an der Straße, die aus dem Dorf hinausführte Richtung Grenze: schmal, blaß, in abgewetzten Jeans und speckigem Blouson. Der Tourenrucksack schien das Mädchen niederzudrücken. Eine Anhalterin.

Wagen rollten an ihr vorbei — drei, vier. Aber den Daumen hob sie erst, als Paulings BMW in die Nähe kam.

Irgendwie wurde Pauling an seine Tochter erinnert, die ungefähr im gleichen Alter war und gerade anfing mit dem Studium.

Er hielt, den Blick auf den erhobenen Daumen gerichtet.

„Wohin wollen Sie?“

Sie starrte noch immer auf sein Kennzeichen, hob jetzt den Kopf, lächelte fade.

„Sind Sie von dort?“ Sie deutete aufs Nummernschild.

Er nickte.

„Könnte ja auch sein“, erklärte sie ihre seltsame Frage. „Sie haben den Wagen geliehen und wollen ganz woanders hin. Nett, daß Sie mich mitnehmen.“

Sie schob den Rucksack in den Fond, glitt dann auf den Beifahrersitz.

„Haben Sie gewartet“, fragte Pauling, „bis ein Wagen mit dem richtigen Kennzeichen kommt?“

„Warum nicht. Ehe ich noch zigmal umsteigen muß. Durchgehende Fahrt ist mir lieber.“ Sie lachte.

„Ist das nicht riskant — so als Anhalterin?“

„Ich gerate immer an nette Leute. Wie Sie.“

Er stellte sich vor. Sie hieß Erika Sonntag.

„Ich trampe seit Anfang März. War bis Neapel.“

Sie erzählte unbekümmert, aber Pauling war angespannt. Erst jetzt fiel ihm ein, daß er sich eigentlich vorgenommen hatte, niemals Anhalter mitzunehmen.

Ihr trostloser Anblick. Mitleid hatte ihn übermannt.

Noch zehn Kilometer bis zur Grenze.

Sie fuhren nicht Autobahn, sondern die alte gebührenfreie Straße. Kurve um Kurve. Leider auch Gegenverkehr.

Plötzlich schrie Erika auf. „O Gott! Meine Tasche!“ Sie löste den Sicherheitsgurt. „Bitte, anhalten!“

„Was ist denn?“

„Ich habe meine Umhängetasche vergessen. Mit Geld und allen Papieren. Ich muß zurück. In das Dorf. Ich glaube, vergessen habe ich sie... Ja, da muß sie noch liegen.“

„Soll ich Sie zurückfahren?“ bot er an. Es klang halbherzig und war auch so gemeint: nur eine höfliche Floskel.

„Und ewig auf mich warten?“ Sie stieg aus und schulterte ihren Rucksack. „Irgendwer nimmt mich mit. Und dann hinterm Dorf warte ich eben wieder, bis ein Wagen vorbeikommt mit dem richtigen Nummernschild. Danke!“

Er fuhr zur Grenze.

Zollbeamte langweilten sich. Trotz beginnender Ferienzeit herrschte wenig Verkehr.

Immerhin — sie prüften Reisepaß, Führerschein und sahen sogar in den Kofferraum.

Dann fuhr Studienrat Dr. Pauling weiter.

Von dem, was unter dem Beifahrersitz lag, merkte er nichts.

*

Ein kalter Abend. Regenwolken am Himmel. Wind fauchte durch die westlichen Randgebiete der Großstadt, und die Straßen waren leer. Jedenfalls fuhren nur Autos, Fußgänger sah man nicht.

Tim hatte seine längste Windjacke angezogen und das einknöpfbare Winterfutter drin gelassen. Ein Glück! Denn es war ungemütlich, hier rumzuhocken — seit fast zwei Stunden.

Er hatte Karl abgelöst. Dort drüben war die Kfz-Reparaturwerkstatt Saßmann. Hier, schräg gegenüber, war eine überdachte Hofeinfahrt. Der TKKG-Häuptling lehnte an der Mauer, verlegte das Körpergewicht mal aufs rechte, mal aufs linke Bein und langweilte sich.

Sein Rennrad stand neben ihm. Drüben auf dem Werkstattgelände rührte sich nichts.

Öder, dachte Tim, kann’s gar nicht sein. Diese schaurige Kälte. Und nichts passiert. Wenn wenigstens Gaby hier wäre. Nein, nehme ich zurück. So ein selbstsüchtiger Wunsch — nur weil ich mich langweile. Dieses Mistwetter wäre eine Zumutung für mein Goldstück.

Wahrscheinlich, dachte er weiter, spinne ich. Gaby hat was erlauscht, und ich vermute nun, das Trio will Platzke berauben. Kann ja sein, muß aber nicht. So oder so — um zehn putze ich hier die Platte. Saßmann junior sitzt wahrscheinlich vor der Glotze, zieht sich Videos rein und knackt Nüsse, falls er nicht die Salzmandeln vorzieht. Karl ist jetzt zu Hause, Klößchen bei seinen Eltern und Gaby in ihrem Mädchenzimmer. Nur ich stehe mir hier kalte Füße zusammen.

Er begann zu hüpfen — hoch, höher.

Dabei verbesserte sich auch der Blickwinkel übers Tor zum Wohnhaus.

Dort brannte Licht hinter zwei Fenster. Das war vorhin so gewesen. Nichts hatte sich geändert.

Tims Uhr hatte Leuchtziffern. 21 Uhr.

Also noch eine Stunde, dann...

Knarrend öffnete sich das Tor.

Tim hielt den Atem an und verschmolz mit der Mauer, die genauso dunkel war wie sein Outfit.

Eine Gestalt trat auf die Straße. Schwarzes Leder, Stiefel, der Bürstenschnitt leuchtete... Sascha Saßmann!

Er sockte los.

Tim ließ ihm Vorsprung, nahm dann sein Rad und folgte.

War es soweit? Bestätigte sich seine Ahnung? Oder begab sich der Schrilltyp nur zur nächsten Kneipe, um ein Bier reinzupfeifen.

Dunkle Straße. Sascha ging in Richtung Westbahnhof. Bis dorthin war es nicht weit.

Jetzt erreichte er den Vorplatz, wo Taxis stehen und Lichtpeitschen kalkiges Licht ausgießen.

Tim verharrte in der Dunkelheit und sah, wie Sascha das Portal des Bahnhofsgebäudes ansteuerte. Bevor er es erreichte, kamen zwei Typen heraus.

Tim erkannte sie sofort: Horst Dräger und Udo Wehnig.

Na, also! dachte er. Die Beschattung lohnt sich. Die drei haben was vor. Das rieche ich förmlich.

Die nächste Überlegung verschaffte ihm Gewißheit. Von hier bis zu Hartwig Platzkes Adresse — das war nur ein Katzensprung. Durch die dunkle Lagerhaus-Straße und zwei weitere. Eine Strecke, die man auch bei diesem klamm-feuchten Nebelwetter zu Fuß gehen konnte, obwohl’s natürlich bequemer war mit dem Taxi.

Also kam Platzke mit dem Zug, und Sascha wußte das. Möglicherweise nur er. Sein Vater natürlich auch, aber der saß hinter Gittern.

Wenn ich die wäre, dachte Tim, würde ich ihm auflauern — dem Platzke — in der Lagerhaus-Straße. Am besten dort, wo das Baugeschäft ist. Setzt allerdings voraus, daß er fußläufig heimwärts strebt. Nimmt er ein Taxi, haben sie mit Zitronen gehandelt.

Klößchen verständigen? überlegte der TKKG-Häuptling. Der war bei seinen Eltern, und die Sauerlichs wohnten am anderen Ende der Stadt — in vornehmster Gegend.

Gaby verständigen? Niemals! Was jetzt kam, erforderte harte Bandagen. Also nichts für Mädchen, vor allem nicht für sein Herzblatt.

Und Karl?

Das Trio hatte offenbar Zeit. Sie hatten kurz geredet, stießen sich gegenseitig in die Rippen, kumpelhaft; Dräger lachte lauthals. Dann wandten sie sich Richtung Lagerhaus-Straße, gemächlich, und verschwanden in dem dunklen Schlauch, den man aus unerfindlichen Gründen ausgespart hatte, als die Laternen aufgestellt wurden.

Tim verharrte, wartete eine Minute, sauste dann auf seinem Rennrad hinüber zum Bahnhofsgelände — und hinein, wobei er das Zweirad schob.

In der Halle war es kalt und ungemütlich, der Boden schmutzig.

Hinter dem Fahrkartenschalter langweilte sich eine junge Frau, eine Bahnbeamtin. Sie trug Uniformjacke, die nicht gut paßte, und blond gefärbte Haare. Am Mittelscheitel wuchs dunkles Haar nach.

Zwei Reisende standen herum. Einer rauchte, der andere gähnte.

Tim trat zum Schalter.

„Guten Abend. Ich habe eine Frage. Der Zug aus Mailand — wann kommt der an?“

Sie legte ihr Butterbrot weg, von dem sie gerade abgebissen hatte.

„Du meinst den IC?“

„Egal. Hauptsache, er kommt aus Mailand.“

„Der fährt nur bis zum Hauptbahnhof. Aber dort ist sofort Anschluß. Der IC Ferienland. Der hält hier um 21.40 Uhr.“

„Besten Dank und guten Appetit!“

Sie antwortete nicht, war wohl mürrisch drauf wegen des Spätdienstes und sah dem TKKG-Häuptling kuhäugig nach.

Blick auf die Uhr.

Na, toll! Es reichte noch für Karl. Wenn er Tempo machte, konnte er rechtzeitig hier sein.

Tim lehnte sein Stahlroß an die Telefonzelle, suchte im Portemonnaie und hatte tatsächlich eine Telefonkarte — auf der noch für 4,20 DM Guthaben war.

Er rief Karl an.

Frau Vierstein meldete sich.

„Ah, du bist es, Tim. Wird’s nicht Zeit, daß du heim kommst?“

Er lachte. „Sie wissen doch, Frau Vierstein: Während der Ferien sind wir auch spätabends umtriebig. Dürfen wir doch? Jetzt brauche ich Karl.“

Frau Vierstein seufzte, wußte aber, daß es kein Mittel gibt, den Tatendrang der TKKG-Bande zu bremsen.

„Ich hole ihn. Soll er etwa das Haus verlassen?“

„Nur für kurze Zeit. Spätestens um elf sind wir dann da.“

„Die jungen Herren geruhen, heimzukommen, während mein Mann und ich schon schlafen. Tim, ich reiß dir die Ohren ab.“

„Bitte, nicht!“ lachte er.

Karl, der schon neben seiner Mutter stand, kam ans Rohr.

Tim informierte ihn. Dann: „Karl! Ich wette meine Zähne gegen eine Garnitur dritter Beißerchen — Platzke kommt um 21.40 Uhr mit dem IC Ferienland. Und die drei Scheißtypen lauern ihm auf. In der Lagerhaus-Straße werden sie über ihn herfallen. Stoff, sicherlich eine größere Menge — das ist die erhoffte Beute. Aber wir versalzen ihnen die Suppe.“

„Ich komme“, sagte Karl. „Eigentlich wollte ich noch bei Dr. Pauling vorbeisehen, aber... ja, erst mal komme ich zum Westbahnhof.“

„Nein. Komm zum Ende der Lagerhaus-Straße. Die mündet in den Rotkehlchen-Weg. Dort, an der Ecke, treffen wir uns. Aber nicht unter der Lichtpeitsche!“

„Verstehe. Wenn wir von dieser Seite in die Lagerhaus-Straße pirschen, bemerken uns die Typen nicht.“

„Das ist es, Karl. Die luchsen natürlich Richtung Bahnhof. Wer von dort kommt, hat den erleuchteten Vorplatz hinter sich, ist also leicht auszumachen — schon von weitem. Wir nähern uns quasi von hinten.“

Als Tim seine Tretmühle ins Freie schob, flimmerte kalter Regen in den Nachtnebel, und die Sicht in der schwadigen Luft verkürzte sich auf wenige Schritte.

Er fuhr rasch über den Vorplatz, schwenkte in die Bartmüller-Straße, radelte bis zum Ende, wo der Rotkehlchen-Weg beginnt, und legte die letzte Wegstrecke zurück bis zum Ende der Lagerhaus-Straße.

Er blieb im Dunkeln, wartete.

Die Straße verlief nicht gestreckt, sondern im Bogen. Von hier aus konnte man den Bahnhof nicht sehen.

Tim spähte in den dunklen Schlauch.

Lagerhäuser zu beiden Seiten, vermutlich noch Bahngelände. Tagsüber wurde hier verladen, beladen, entladen. Jetzt über wog tote Hose total — sieht man mal ab davon, daß die drei Schrilltypen im Hinterhalt lagen irgendwo dort.

Vermutlich beim Baugeschäft, dachte Tim.

21.29 Uhr.

Er hörte hinter sich das Flitschgeräusch von Fahrradreifen auf nassem Asphalt.

Karl trug seinen Regenponcho, und die Gläser der Nickelbrille waren beschlagen.

„Bin ich rechtzeitig?“

„Der IC rollt ein in elf Minuten. Falls er nicht vorher kommt. Aber das wäre total abartig bei unserer Bundesbahn. Da und im Flugverkehr gibt es Verspätungen, Verfrühungen sind unbekannt.“

„Und jetzt?“

„Die Räder parken wir hier. Dann schleichen wir im Dunkeln Richtung Baugeschäft. Die Hofeinfahrt dort ist sicherlich offen. Und wie gemacht für einen Hinterhalt.“

„Platzke müßte bescheuert sein, wenn er bei dem Wetter zu Fuß geht.“

„Der Weg ist zu kurz, Karl. Taxichaffeure brummen, wenn sie für eine Drei-Mark-Fuhre losmüssen. Sie sind zwar verpflichtet dazu, aber gern tun sie’s nicht. Daß Platzke das berücksichtigt — darauf spekuliert unser Trio.“

Sie stellten die Drahtesel an einen Hydranten und sicherten ab gegen Diebstahl mit Kabelschloß.

Die einzige Lichtpeitsche stand auf der anderen Straßenseite. Tim und Karl blieben in der Dunkelheit, pirschten los, an einer rußigen Backsteinmauer entlang, vorbei an hohen Holztoren, die auf Rollen liefen, und immer weiter bis zur Biegung der Straße.

Jetzt sahen sie, etwa 400 Meter voraus, den Vorplatz des Bahnhofs.

Drei Taxis warteten vor dem Gebäude. 21.33 Uhr.

Tim spähte zum Baugeschäft.

Tatsächlich, die Hofeinfahrt stand offen.

Eben glühte dort ein roter Punkt auf — in Mundhöhe. Einer der drei rauchte.

Tim und Karl huschten über die Straße, waren jetzt auf derselben Seite und schlichen zur Einfahrt.

Im selben Moment ertönte beim Westbahnhof ein Signalpfiff.

Abfahrt! hieß das. Das Geräusch fernen Rumpeins drang her. Ein Zug setzte sich in Bewegung.

War das etwa der IC?

Tim sah auf die Leuchtziffern seiner Uhr.

Immer noch 21.33 Uhr.

„Karl, wie spät hast du’s?“ wisperte er.

Auch Karls Watch war mit Leuchtziffern ausgestattet.

„Etwa Viertel vor zehn.“

„Was?“

„21.49 Uhr, wenn du’s genau wissen willst.“

Tim riß seine Uhr ans Ohr und horchte. Aber da tickte nichts mehr. Kaputt!

„Scheiße! Wir kommen zu spät. Der IC fährt schon wieder ab. Was... Moment!“

Er hatte gewispert wie ein Windhauch. Das Tröpfeln des Regens auf ein Blechdach übertönte ihn.

Tim schob sich vor zur Einfahrt, verharrte neben einem Steinpfeiler, luchste um die Ecke.

Der Anblick verschlug ihm den Atem. Natürlich war alles nur schemenhaft. Aber Tims Augen hatten sich an die Dunkelheit gewöhnt, und seine Sehschärfe ist auch bei Nacht außergewöhnlich.

Ein Mann lag reglos am Boden.

Zwei Gestalten hatten sich über ihn gebeugt und durchsuchten die Manteltaschen.

Ein Dritter stand dabei, die Zigarette im Mundwinkel, deren Glut jetzt abermals aufleuchtete.

„Verstehe ich nicht!“ sagte Udo Wehnig. „In der Reisetasche ist nichts. Und am Körper hat er auch nichts versteckt. Wäre auch sonderbar. 13 und ein halbes Kilo — das näht man sich nicht einfach ins Leibchen.“

„Das Heroin muß da sein“, erwiderte Sascha Saßmann.

Er war der Raucher.

„Gleich wacht er wieder auf“, ließ sich Horst Dräger vernehmen. „Ich habe ihn nur ganz schwach auf die Rübe geklopft.“

Zu spät! dachte Tim. Aber nur beinahe. Weil meine Uhr spinnt. Platzke — k. o. Na ja, so schlimm ist das nicht. Kleine Vorstrafe von seinesgleichen für den Rauschgift-Hai. Die drei erwischen wir jedenfalls auf frischer Tat.

Er richtete sich auf und trat hinter dem Pfeiler hervor.

17. Licht in der Garage

Am frühen Abend war Studienrat Dr. Pauling zurückgekehrt von seiner Reise nach Florenz.

Er fühlte sich müde. Die lange Fahrt. Hinzu kam das ungemütliche Wetter.

Er umarmte Gerda, seine Frau, und packte sein Geschenk aus, einen bunten Seidenschal, farbenfroh italienisch bedruckt. Beim Abendessen erzählte Pauling vom Seminar und von den Gesprächen mit seinem befreundeten Kollegen.

Die Paulings bewohnten ein kleines Einfamilienhaus mit angebauter Garage, in der jetzt der BMW stand — nicht das letzte Mittelklasse-Modell, sondern eine etwas ältere Form der Karosserie.

Spätabends rüttelte ein Sturm an den Fensterläden, und Regen nieselte.

Gerda ging immer früh zu Bett. Auch Pauling, der mehr ein Nachtmensch war, blieb heute nicht lange auf.

Freilich — schlafen konnte er noch nicht, wie er bald merkte. Unruhig wälzte er sich umher.

Schließlich stand er auf, ohne Gerda zu wecken, und schlurfte in die Küche. Ein Schluck Bier — das half meistens.

Er hatte kein Licht gemacht. Die Flasche in der Hand, trat er ans Fenster. Und traute seinen Augen nicht.

In der Garage, die er von hier aus sehen konnte, zuckte Licht hinter dem kleinen Seitenfenster.

Einbrecher! Autodiebe?

Er war mutig. Und er besaß eine Tränengas-Pistole.

Wo war sie? Im Nachttisch? Nein, in seinem Arbeitszimmer. Ja, richtig. Im Schreibtisch.

Er sah nach, ob sie geladen war. Dann schlich er zu der Stahltür, die Haus und Garage verband. Leise entriegelte er und riß dann die Tür auf.

Erika Sonntag, die Anhalterin, hatte die rechte Fondtür geöffnet und sich in den Wagen gebeugt.

Jetzt fuhr sie hemm, einen flachen Karton in der Hand. Bei der heftigen Bewegung fiel der Deckel ab — und eine der Zellophantüten auf den Betonboden. Weißes Pulver der Inhalt.

Er trat auf sie zu.

„Mir geht ein Licht auf. Himmel! Sie haben mich als Kurier benutzt. Als Drogenkurier. Das ist Heroin.“

Sie starrte ihn an. In ihrem Gesicht stand ein häßlicher Ausdruck.

„Ich schmuggele ein bißchen. Vergessen Sie’s und lassen Sie mich gehen.“

„Warum... haben Sie mich ausgesucht?“

„Warum wohl? Weil der Stoff für die hiesige Szene bestimmt ist.“

„Wo war der Karton?“

„Unterm Sitz.“ Sie lächelte schief. „Mich hätten die Bullen gefilzt. Die haben eine Nase für unsereins.“

Sie schob den linken Ärmel ihrer Jacke hoch. Die Innenseite des Unterarms war übersät mit Einstichen.

„Sie... fixen.“

„Tja. Und auf diese Weise verdiene ich mir das Geld.“

„Sie brauchen Hilfe.“

„Hilfe ist, wenn Sie mich laufen lassen.“

„Unmöglich. Damit würde ich mich...“

Weiter kam er nicht.

Erika Sonntag, falls das ihr wirklicher Name war, trug schwere Schuhe, geeignet zum Trampen und Wandern.

Der Abstand zu Pauling stimmte. Mit aller Kraft trat sie ihm in den Bauch.

Pauling ächzte, ließ die Gaspistole fallen, griff ziellos in die Luft und sackte dann zu Boden, wo ersieh krümmte, keuchend und schmerzverzerrt das Gesicht.

Erika grapschte sich die Pistole, hob die Zellophantüte auf und hastete zum Garagentor.

„Tut mir leid!“ rief sie über die Schulter. „Aber Sie wollten es nicht anders.“

*

Die drei bemerkten Tim sofort.

Dräger und Wehnig schnellten hoch aus der Hocke.

Sascha ließ seine Zigarette fallen, deren Glut auf dem feuchten Boden verzischte.

Karl, dicht hinter Tim, trat einen halben Schritt vor, um zu zeigen: der TKKG-Häuptling kam nicht allein.

„Wenn sich einer rührt“, verhieß Tim, „knacke ich ihm das Nasenbein.“

Dräger rührte sich. Er hatte den Totschläger, ein kurzes Stück Metallrohr, umwickelt mit Isolierband.

Dräger holte aus.

Tim trat ihm die Beine weg und landete einen harten Schlag mitten ins Gesicht.

Jaulend landete Dräger auf dem Rücken, rollte zur Seite und hielt beide Hände vor die blutende Nase.

Seine Komplicen schienen zu versteinern.

„Karl, deine Taschenlampe!“ sagte Tim.

Computer-Karl ließ den Mega-Strahler aufleuchten, eine Lampe, wie sie benutzt wird von der amerikanischen Polizei. Ein starkes Instrument. Grelles Licht fiel auf Dräger, dem jetzt Blut übers Kinn rann, zuckte dann hoch auf Wehnigs und Saschas schreckensbleiche Gesichter.

„Stellt euch an die Wand!“ befahl Tim. „Mit den Händen abstützen, dann zurücktreten soweit ihr könnt.“

In der Haltung waren sie relativ hilflos; und Tim hatte Gelegenheit, sich um den Bewußtlosen zu kümmern.

„Ihr habt Platzke überfallen, nicht wahr?“ Tim kniete neben ihm. „Weshalb?“

Der Bewußtlose lag bäuchlings.

Karls Lampe beschien einen Trenchcoat-Rücken, einen Hinterkopf mit dichtem Kraushaar und eine geöffnete Reisetasche, gefüllt mit Akten, auf die es jetzt regnete.

„Weil wir dachten“, antwortete Sascha, „daß er Drogen einschmuggelt aus Italien. Die wollten wir sicherstellen und der Polizei übergeben.“

„Wie edel von euch!“ höhnte Tim. „Aber ich glaube, ihr habt anderes im Sinn. Wie war doch deine Rede bei Wehnig in der Bude: Du weißt, wer die Abnehmer sind. Hast die Namen von der Liste abgeschrieben. Verscherbeln wollt ihr den Stoff. Weil ihr von der Kohle drei Jahre leben könnt. In Spanien oder Griechenland. Dann nur noch Sonne, Palmen, Wein — und Mädchen mit sooolchen Augen.“

Sascha antwortete nicht.

Vorsichtig drehte Tim den Bewußtlosen auf den Rücken.

Ein schmales Gesicht, etwa 30, dichtes Haar, das im Lampenlicht braun wirkte. Auf der Oberlippe sproß ein dürftiges Bärtchen.

Dräger stöhnte. Es klang, als wäre seine Nase verstopft.

In diesem Moment schlug der Bewußtlose die Augen auf. Auch er stöhnte, richtete sich dann auf in sitzende Haltung. „Was... was ist los?“

„Sie wurden überfallen und niedergeschlagen“, sagte Tim. „Wie fühlen Sie sich, Herr Platzke?“

„Mein Hinterkopf... Was? Wie?“

„Was meinen Sie?“

„Wie... hast du mich genannt?“

„Platzke. Sie sind doch Hartwig Platzke?“

Sascha Saßmann hatte den Kopf über die Schulter nach hinten gedreht und spechtete auf die Szene im Lampenlicht.

Dann stöhnte auch er, als dritter.

„Scheiße!“

Der Überfallene betastete seinen Hinterkopf, wo offenbar eine Beule wuchs.

„Nein, bin ich nicht. Ich heiße Wolfram Kaufeyn. Wer ist Hartwig Platzke?“

Tim unterdrückte ein Grinsen. „Ein Rauschgift-Schmuggler, mit dem Sie verwechselt wurden in der Dunkelheit. Diese drei Typen haben nur Ihre Silhouette gesehen vor dem hellen Hintergrund des Bahnhofsplatzes. Sie kamen doch vom Bahnhof?“

„Klar. Bin gerade aus dem Zug gestiegen, aus dem IC.“

Er konnte sich allein auf die Beine stellen, war noch etwas wackelig und stützte sich ab an dem Pfeiler.

„Irre!“ meinte Karl. „Ich rufe Herrn Glockner an, ja?“

„Logo.“

Tim übernahm die Lampe und hielt sie auf das Trio gerichtet. Karl joggte zum Bahnhof, ausgerüstet mit Tims Telefonkarte, auf der nun die Einheiten schmolzen.

Kaufeyn gewann seine Munterkeit zurück und begann zu schimpfen: auf die Täter, auf die beknackte Verwechslung, auf die allgemeine Unsicherheit auf den Straßen, verursacht durch zunehmende Kriminalität.

Tim ließ ihn schimpfen. Der Mann hatte sicherlich Kopfschmerzen und mußte sich abreagieren.

Sascha und Wehnig stützten die Mauer und ließen die Köpfe baumeln tief auf die Brust. Dräger bemühte sich, die Blutung seiner geschundenen Nase zu stillen, indem er beide Löcher verstopfte mit Stücken vom Papiertaschentuch.

Karl kam zurück.

„Erledigt. Die Funkstreife kommt. Kommissar Glockner kommt auch.“

Kaufeyn fragte, ob er da bleiben müsse, denn zu Hause warte seine Frau.

„Erstens brauchen wir Sie als Zeuge“, sagte Tim. „Zweitens sollten Sie in Rache schwelgen, nämlich Anzeige erstatten...“

„Das kann ich auch morgen früh.“

„Drittens muß der Notarzt Ihren Kopf untersuchen. Damit kein bleibender Schaden entsteht.“

„Na gut.“

Sie warteten.

Dann ertönte Sirenengeheul, und Fahrzeuge mit rotierendem Blaulicht auf dem Dach bogen um die Ecke.

18. Tränengas

Kommissar Glockner ließ sich alles erzählen und runzelte ein bißchen die Stirn.

„Das war wieder mal sehr eigenmächtig von euch allen, Tim. Nun gut. Die drei sind festgenommen, und was Sascha Saßmann meint mit den Abnehmern, deren Namen er von der Liste abgeschrieben habe, das werde ich aus ihm rausholen. Sicherlich können wir dann eine Razzia machen in der Drogenszene.“

Der Notarzt hatte Kaufeyn untersucht. Der war nicht ernstlich verletzt. Man fuhr ihn nach Hause.

Sascha, Dräger und Wehnig waren vorläufig festgenommen. Sie protestierten nicht, verzichteten auch auf die dumme Begründung für ihren Überfall. Was sie Tim vorhin weismachen wollten, hätte ihnen ohnehin niemand geglaubt.

Als die Polizeifahrzeuge im Nebel verschwanden, war die Lagerhaus-Straße wieder dunkel und still.

„Das war’s“, meinte Tim.

Beide liefen zu ihren Tretmühlen zurück, von denen die Nässe tropfte. Die Sättel mußten abgewischt werden.

„Dr. Pauling ist Nachtmensch“, sagte Karl.

„Weshalb erwähnst du das?“

„Sicherlich ist er noch auf.“

„Du willst jetzt zu ihm?“

„Klar. Acht Bücher hat er mir mitgebracht, und etwas Geld kriege ich noch raus.“

„Wenn du meinst.“

Sie radelten los. Es war nicht weit bis zu dem kleinen Einfamilienhaus in der stillen Straße.

Am Tor zur Einfahrt lehnte ein Damenrad. Im Haus brannte kein Licht. Aber die geschlossene Garage war innen erleuchtet.

„Hat der vergessen, das Licht auszumachen?“ überlegte Tim laut.

In diesem Moment hörten sie die Frauenstimme.

„Tut mir leid!“ schrie sie schrill. „Aber sie wollten es nicht anders.“

Das zweiflügelige Tor wurde aufgestoßen von innen, und eine junge Frau, schlampig gekleidet, stürmte heraus, einen Karton in der Hand, in der andern was Metallisches.

Tim konnte in die Garage sehen, eine Doppelgarage.

Links, hinter dem geschlossenen Torflügel, stand ein BMW, der etwas ins Blickfeld ragte. Die hintere Tür war geöffnet. Rechts davor lag Dr. Pauling auf dem Boden und krümmte sich wie unter Leibkrämpfen.

Die Frau war jetzt fast am Tor der Einfahrt, bemerkte die Jungs in diesem Moment und schien zurückzuprallen.

Dann hob sie die Hand, und eine Pistolenmündung richtete sich auf die beiden.

„Weg da! Aus dem Weg! Zur Seite!“

„Ruhig bleiben, Edeltraut!“ sagte Tim. „Nicht die Nerven verlieren! Nur die Ruhe!“

„Ihr sollt abhauen! Ihr... Ich heiße nicht Edeltraut.“

„Nein? Ich dachte, ich kenne Sie.“ Er lächelte breit. „Wohl eine Verwechslung, wie? Was ist mit Dr. Pauling? Haben Sie auf ihn geschossen?“

„Getreten habe ich ihn. Der ist gleich wieder senkrecht.“ Tims Blick war auf die Waffe gerichtet. Eine echte Pistole? Oder ein Tränengas-Püster?

Auch bei Licht sind die Modelle nur schwer zu unterscheiden. Jetzt im Dunkeln war es völlig unmöglich.

„Müssen wir die Hände heben?“ fragte er. „Es würde Schwierigkeiten machen. Karl hat sich die Schulter verstaucht, und ich bin schlapp — ich kann kaum den Kopf oben halten.“

„Ihr sollt zur Seite gehen. Ich will an mein Rad.“

Die Jungs wichen etwas zurück.

Tim sah, wie sich Pauling in kniende Haltung aufrichtete. Die Frau schob mit dem Ellbogen das Tor auf und trat zu ihrem Rad, die Pistole immer noch auf die Jungs gerichtet. Eine Hand hielt den Karton, die andere die Waffe. Was nun?

Der Karton wurde auf den Gepäckträger geklemmt.

„Kommt nicht näher. Ich schieße“, warnte sie.

Dann saß sie im Sattel und fuhr los.

Pauling taumelte ans Garagentor.

„Herr Doktor!“ rief Tim. „Hat die Tussi eine scharfe Waffe, oder...“

„Nein. Sie hat meine Tränengas-Pistole.“

Tim sprang auf sein Rennrad. Einen Augenblick später hatte er die Frau eingeholt.

Erschrocken wandte sie den Kopf, als er plötzlich neben ihr fuhr.

„Umkehren, Verehrte! Sonst schubse ich Sie runter.“

Sie hob die Pistole und schoß auf ihn.

Es knallte gewaltig. Aber er hatte schon gebremst, und die Tränengas-Wolke puffte ins Leere, verstänkerte die Regenluft, ohne Schaden anzurichten.

Blitzartig war Tim neben ihr, packte zu und wand der Horrorbraut das Instrument aus der Hand.

„Laß mich!“ Sie kreischte.

„Umdrehen!“ schnauzte er. „Oder ich werde echt grob. Was sonst nicht meine Art ist bei Mädchen und Frauen.“

„Du mieser Scheich!“

„Jaja. Los, zurück!“

Ihr Widerstand brach. Sie wendete und fuhr dann zurück neben ihm.

Karl war inzwischen bei Dr. Pauling in der Garage. Der Studienrat lehnte an der Wand, war fahl im Gesicht und hielt sich den Leib mit einer Hand.

„Sie heißt Erika Sonntag. In dem Karton ist Heroin.“

Pauling erzählte.

Erika vermied es, ihn anzusehen. Hier im Licht bot sie einen trostlosen Anblick.

Tim und Karl begutachteten das Heroin.

„Das sind mindestens zehn Kilo“, sagte Karl.

„Ich würde sagen: 13 und ein halbes.“

Karl sah seinen Freund an. „Du meinst... Die Bemerkung von Udo Wehnig?“

Tim grinste. „Fragen wir mal.“ Er wandte sich an Erika. „Sie schmuggeln doch nicht auf eigene Faust. Der Stoff hier ist ein Vermögen wert. Das können Sie nicht aufbringen. Wer also ist Ihr Auftraggeber?“

Sie schwieg. Ihre Miene war verstockt.

Tim griff nach ihrer Hand, hielt sie fest und schob den Ärmel der Jacke hoch.

Pauling nickte. „Hat sie mir schon gezeigt. Sie ist süchtig. Eine Fixerin.“

„Bestehen Sie darauf, Herr Doktor“, fragte Tim, „daß wir sie der Polizei übergeben? Ich glaube, damit wäre niemandem geholfen. Statt dessen sollten wir sie zu Dr. Geidlweg schicken. Der hilft Drogenabhängigen mit gutem Erfolg. Allerdings“, und wieder wandte er sich an Erika, „erwarten wir dafür eine Gegenleistung.“

„Ich soll auspacken?“

„Wie heißt dein Auftraggeber?“ Tim wechselte zur vertraulichen Anrede.

Erika schluckte. Dann: „Platzke. Hartwig Platzke.“

Tim nickte, als hätte er nichts anderes erwartet.

„Wo hat er dir das Heroin übergeben?“

„In Mailand.“

„Und er selbst?“

„Der glaubt, daß ihn die Bullen im Auge haben — und will clean sein, wenn er zurückkommt.“

„Wohin solltest du das Zeug bringen?“

„Zu...“ Sie stockte.

„Zu einer gewissen Judy Hollzogen?“

„Wie? Den Namen kenne ich nicht.“

„Wohin dann?“

„Diesmal sollte alles ein einziger Abnehmer kriegen. Der Chef vom In-Treff. Das ist eine Nachtbar.“

„Wie heißt der Macker?“

„Wasenduk. Bodo Wasenduk.“

Der Name sagte Tim nichts.

„Wo bist du zu Hause, Erika?“

„Nirgendwo. Warum?“

Tim sah Pauling an.

Der verdrehte die Augen. „Sie hat mich belogen, betrogen, benutzt und getreten. Aber — meinetwegen. Sie kann bei uns übernachten. Aber nur einmal. Und vorausgesetzt, daß sie morgen zu Dr. Geidlweg geht.“

„Erika“, sagte Tim. „Du solltest dich bei Dr. Pauling bedanken. So was nenne ich hochherzig. Geidlwegs Adresse erhältst du morgen von ihm. Und noch was: Falls du dich mit Platzke in Verbindung setzt oder mit diesem Wasenduk, drehe ich dir den Hals um. Ehrlich! Du tauchst jetzt ab und bist nicht mehr erreichbar für die Rauschgift-Haie. Klar? Und ab sofort beginnt der Entzug. Du bist noch zu retten. Warum willst du nicht leben — statt langsam zu verrecken?“

In der nachfolgenden Stille war nur ein leises Schluchzen zu hören. Dann wischte sich Erika über die Augen mit dem Ärmel ihrer schmutzigen Jacke.

„Weiß irgendwer“, fragte Tim, „in wessen Wagen du das Heroin versteckt hattest?“

„Nein.“

„Du hattest keinen Kontakt zu Platzke seit deiner Aktion?“

„Nein.“

„Wie hast du Dr. Pauling so rasch gefunden?“

„Ich wußte doch, wie er heißt. Und er steht im Telefonbuch.“

Tim nickte. „Alles klar. Dann Gute Nacht.“

„Heh!“ sagte Karl. „Eigentlich wollte ich meine Bücher mitnehmen.“

Mit Pauling und der Frau trat er ins Haus. Tim wartete. Karl kam zurück, einen Plastikbeutel mit Büchern unterm Arm. „Ich mußte noch zuzahlen. Aber das ist es mir wert.“

Tim hatte in der Garage eine Strippe gefunden, mit der er den Heroin-Karton verschnürte.

„Den Job, Karl, mache ich. Ich gehe zu Wasenduk. Den ziehe ich so übern Tisch, saß er sich an der Kante aufschlitzt.“ Karl stieß zischend die Luft aus. „Das wird ein gefährlicher Trip.“

„Na und?“

„Heute noch?“

Tim schüttelte den Kopf. „Morgen. Erst müssen wir uns Infos beschaffen. Vielleicht kann Gaby helfen. Jetzt sollten wir nach Hause fahren. Sonst flippt deine Mutter noch aus.“

19. Teuflischer Plan

Anfangs war es nur eine blasse Idee. Sie war entstanden, als Platzke mit seiner Freundin Judy telefonierte und dabei hörte, daß Dieter Wasenduk, der 17jährige Sohn des Drogenbarons, durchgebrannt war und man ihn gesehen habe in Italien, nämlich südlich von Bozen.

Wenn ich den Bengel erwische, dachte Platzke, hätte ich die Möglichkeit für ein Extra-Geschäft.

Er erwog alle Möglichkeiten und kam zu dem Schluß, der Gewinn würde größer sein als das Risiko — viel größer.

Natürlich durfte niemand davon erfahren — nicht mal Judy. Denn letztendlich handelte es sich um — Mord.

Noch in Mailand erkundigte sich Platzke beiläufig bei Ferroni, dem Drogen-Großdealer, ob dessen Berghütte im südlichen Tirol benutzt werde zur Zeit.

Sie wurde nicht benutzt. Ferroni hatte keine Zeit dafür, und anderen überließ er die luxuriöse Hütte nicht gern.

Aber Platzke war einmal dort gewesen mit ihm und wußte, wo der Hausschlüssel war: in einem Metallkästchen hinter dem gestapelten Kaminholz.

Dann, nämlich nachmittags, war Platzke mit seinem Leihwagen die Autobahn abgefahren — in nördliche und südliche Richtung, immer wieder. Bald kannte er jeden Rastplatz und die Gesichter aller Tankstellenpächter zwischen Bozen und Verona, Verona und Brescia.

Er hielt Ausschau nach dem Bengel, nach Dieter Wasenduk. Aber der war offenbar vom Erdboden verschluckt worden.

Doch so schnell gab Platzke nicht auf. Er suchte weiter bis Mitternacht, logierte dann in einem Motel und beschloß, morgen weiterzumachen.

Der nächste Tag war diesig und kühler als gestern.

Platzke stand früh auf, trank seinen Kaffee und saß alsbald im Wagen. Wieder fuhr er in südliche Richtung mit gemäßigtem Tempo. Keinen Rastplatz, keine Tankstelle ließ er aus.

An Dutzenden von Trampern kam er vorbei, Typen jeden Zuschnitts.

Auch Mädchen waren dabei. Wie jetzt wieder. Dort, die Langhaarige, die an der Ausfahrt stand, den Daumen erhoben. Sie wandte den Kopf...

Irrtum!

Bartstoppeln sprossen in dem füchsischen Gesicht. Der Junge grinste.

Platzke hielt neben ihm, hatte Dieter Wasenduk erkannt.

Der Junge hatte die Tür schon geöffnet und ein Bein zwischen ihr und dem Beifahrersitz.

„Neh... men Sie mich mit? Egal, wohin. Ha... habe kein Ziel.“

Betrunken? Oder stotterte der Bengel?

Platzke wußte es nicht, hatte nie mit ihm gesprochen, ihn nur einmal von weitem gesehen, als Leo Saßmann ihn aufmerksam machte auf Wasenduks Ableger.

„Steig ein.“

Dieter warf seinen Rucksack in den Fond und nahm Platz neben dem Dealer.

„Aus... Mailand, wie?“ Er hatte das Kennzeichen des Leihwagens gesehen. „Aber Sie... Sie sind Deutscher?“

Platzke nickte.

„Anschnallen!“ gebot er.

Bald sah er in Außen- und Rückspiegel. Hatte jemand das Zusteigen beobachtet?

Nein. Die parkenden Wagen auf dem Rastplatz waren leer. Tankstelle und angrenzende Imbiß-Station wurden verhüllt vom Dunst.

Dieter schwafelte.

Betrunken war er nicht, hatte jedenfalls keinen Alkohol im Atem.

Trotzdem stimmte irgendwas nicht. Diese Hektik. Dieses Gefummel an den Fingern. Und am Handgelenk — tatsächlich — trug der Boy eine Rolex in Gold.

„...habe ich dauernd Zoff mit meinem Alten“, brandete sein Redeschwall an gegen Platzke. „Ein Widerling! Nur seine Geschäfte im Kopf. Alles dreht sich um Kohle. Um den Nachtclub und was er sonst noch so treibt. Und mir... mir... mir die kleinste Freude verbieten. Deshalb bin ich abgehauen von zu Hause.“

„Abgehauen?“

„Klar.“

„Woher kommst du?“

Dieter nannte die Stadt.

„Kenne ich“, nickte Platzke. „War mal dort. Seit wann bist du denn weg?“

„Vor... vorgestern.“

„Dein Vater wird sich Sorgen machen.“

„Wahr... wahrscheinlich hat er’s noch gar nicht gemerkt. Die kleinsten Freuden gönnt er mir nicht. Von Ha... Haschisch wird man nicht süchtig. Das wissen Sie doch?“

„Keine Ahnung.“

Platzke mußte an sich halten, um nicht zu lachen. Ausgerechnet der Drogenbaron spielt sich auf als fürsorglicher Vater.

Wahrscheinlich durfte der 17jährige keinen Schluck Bier trinken, und Zigaretten waren ohnehin tabu.

Ein Hemdsärmel des Jungen war hochgerutscht.

Platzke sah Einstiche, frische und alte.

Von wegen Haschisch! Das Früchtchen war längst bei härteren Drogen gelandet. Aber was der Alte den Mitmenschen antat, davon wollte er sein Söhnchen verschonen.

„Und wie soll’s nun weitergehen, äh... wie ist dein Name?“

„Dieter Wasendu...“ Er stockte. „Mann, was für ein Dunst heute ist! Dicker Nebel, hah! Dieter Klestmeier heiße ich. Wie es weitergehen soll? Erst mal tauche ich unter für eine Weile. Vielleicht macht der Alte sich Sorgen, wenn ich wochenlang wegbleibe. Ist mir doch egal.“

Platzke lächelte. „Kann dich gut verstehen. Früher hatte ich ähnlichen Ärger mit meinem Vater. Ein Freund hat mich dann für ein paar Wochen versteckt. Dabei fällt mir ein — ich habe eine Berghütte hier in der Nähe. Wenn du ausspannen willst, lade ich dich ein.“

„Einfach so?“

„Klar. Kannst dich nützlich machen. Holz spalten.“

„Hm. Und Sie?“

„Ich habe zu tun mit meinem Job. Bin Vertreter. Du wohnst allein. Verpflegen mußt du dich natürlich selbst. Und wenn du weiter ziehst, legst du den Schlüssel zurück in sein Versteck.“

„Klasse, Mann! So was ist spitze.“

*

Ferronis Berghütte lag einsam an einem Hang. Ringsum hohe Berge. Ein Schotterweg führte bis vor die Tür. Zum nächsten Dorf waren es fünf Kilometer.

Platzke fand den Schlüssel und schloß auf.

Dieter, total abgeschlafft, konnte kaum seinen Rucksack in das kleine Schlafzimmer tragen, fiel dort aufs Bett und atmete mühsam.

Platzke schloß die Tür und horchte eine Weile, bis er sicher war, daß der Junge fest schlief.

Die Hütte hatte Telefon. Doch erst mal sah Platzke sich um. Gab es irgendwelche Hinweise auf Ferroni? Wenn der Junge herumschnüffelte, hätte ihn das vielleicht stutzig gemacht. Aber der Großdealer hatte nichts hinterlassen.

Platzke nahm den Hörer ab.

Das Freizeichen. Wie schön! Sonst hätte er zum Dorf fahren müssen, wo es zwei Telefonzellen gab.

Er wählte: Vorwahl Deutschland, die Vorwahl der Großstadt, dann Wasenduks Privatnummer.

Als abgehoben wurde, hielt sich Platzke die Nase zu, was seine Stimme verzerrte.

„Ja?“

„Bitte, Herrn Wasenduk!“

„Bin ich selbst!“ Seine Stimme war rauh.

„Sind Sie Dieters Vater?“

„Wer spricht da?“

„Das lassen wir weg. Es geht um Ihren Sohn. Daß er drogenabhängig ist, wissen Sie vermutlich.“

„Abhängig? Was heißt das? Was ist mit Dieter?“

„Regen Sie sich nicht auf. Wir reden in Ruhe, ja? Ich bin bereit, Ihnen zu helfen.“

„Wissen Sie, wo er ist? Er soll in Italien sein.“

„Sie werden Ihren Sohn wiederkriegen, wohlbehalten.“ Wasenduk schluckte. „Sie... haben ihn entführt. Ja, entführt. Ich verstehe. Aber Sie...“

„Unsinn!“ fiel ihm Platzke näselnd ins Wort. „Ich bin kein Verbrecher. Ich weiß nur zufällig, wo sich Ihr Sohn versteckt.“

„Wo?“

„Allein finden Sie ihn nie. Und gefährdet ist er, wie Sie ja wissen. Wenn Sie ihn zurückhaben wollen, bevor es zu spät ist, sollten Sie mir zuhören.“

„Sie haben ihn gekidnappt. Sie wollen Lösegeld.“

„Ich will lediglich ein Informations-Honorar.“

„Wieviel?“

Aha, dachte Platzke und unterdrückte ein Grinsen. Jetzt habe ich ihn. Jetzt läuft alles nach meiner Idee.

„Preise richten sich immer nach dem Wert der Sache, Herr Wasenduk. Wieviel ist Dieter Ihnen wert?“

„Sagen Sie’s.“

„300 000.“

„Was?“

„Also gut. 400 000!“

„300 000 kann ich nicht aufbringen.“

„Dann Auf Wiederhören!“

„Halt! Warten Sie! Ich zahle.“

„Na also.“

„Aber ich verlange einen Beweis. Sonst könnte ja jeder kommen, der zufällig hört, daß Dieter abgehauen ist. Verarschen lasse ich mich nicht.“

„Was für einen Beweis?“

„Bevor das Geld übergeben wird, liefern Sie einen Gegenstand, der Dieter gehört. Etwas Persönliches.“

„Er hat eine goldene Rolex am Handgelenk. Aber ich glaube, von der trennt er sich nicht. Da müßte ich Gewalt anwenden.“

„Wehe, Sie krümmen Dieter ein Haar!“

„Keine Sorge. Ich werde sehen, ob ich was in seiner Brieftasche finde.“

„Und dann? Wann und wo?“

„Heute 18 Uhr. Auf einem Rastplatz bei der Bundesstraße...“

Platzke nannte eine Stelle zwischen Pleitzkirchen und der Großstadt. Wenn er bald abfuhr, konnte er rechtzeitig dort sein.

„Ich bin maskiert“, fuhr er fort. „Und bewaffnet. Sie werden nicht selbst kommen, sondern irgendwen schicken, den ich kontrollieren kann. Klar?“

„Wer, zum Henker, soll das sein?“

„Ein Freund von Dieter. Ein Jugendlicher.“

„Mann, ich kann doch seine Freunde — falls er überhaupt welche hat — nicht reinziehen in sowas. Außerdem fällt mir keiner ein.“

„Ihr Problem. Der Typ soll ein Code-Wort nennen. Soll sagen: Heiße Nächte im In-Treff. Klar? Dann kriegt er von mir den Beweis. Den bringt er Ihnen. Sie überzeugen sich. Und geben ihm die Kohle mit. Die bringt er mir. Ich verdufte. Sobald ich in Sicherheit bin, rufe ich Sie an und sage, wo Sie Dieter abholen können. Also keine linke Tour, sonst würde Ihr Söhnchen krepieren — dort, wo es jetzt ist.“

„Nein, nein, nein! Ich will nur den Jungen zurückhaben.“

„Heiße Nächte im In-Treff“, sagte Platzke und legte auf.

In derselben Sekunde hörte er das Knacken an der Tür.

Der Bengel?

Platzke hielt den Atem an, schlich hin, hörte wieder ein Knacken, entfernt, und riß die Tür auf.

Niemand war in der Diele, die Schlafzimmertür geschlossen.

Im übrigen handelte es sich um ein Gebäude mit viel Holz und knackendem Innenleben.

Leise öffnete er die Schlafzimmertür. Dieter lag auf dem Bett mit geschlossenen Augen.

„Dieter!“ Platzke flüsterte.

Keine Reaktion.

Er huschte hinein.

Die Windjacke des Jungen hing über einer Stuhllehne. Prall die Brieftasche mit Geld, Paß, Fotos von verschiedenen Mädchen, einem dünnen Notizbuch und einem — tatsächlich! — einem Mitgliedsausweis des Fußball-Clubs FC TORJÄGER.

Den nahm Platzke heraus. Leise verließ er das Schlafzimmer.

300 000 würde der Ausweis ihm einbringen. Ein nettes Nebengeschäft. Denn noch war nicht abzusehen, wie sich der Drogenhandel entwickeln würde. Über Saßmann war die Polizei auch auf ihn, Platzke, aufmerksam geworden. Deshalb stand über seiner Zukunft als Zwischendealer ein Fragezeichen. Vorläufig mußte er auf Helfer wie Erika Sonntag zurückgreifen, um nicht sich selbst in Gefahr zu bringen. Aber ob das immer gut ging.

Was Dieter Wasenduk betraf, sah Platzke der Notwendigkeit ins Auge. Der Junge durfte nicht zurückkehren zu seinem Vater. Denn mit dem würde Platzke häufig Kontakt haben, falls sich der Handel günstig entwickelte. Die Wahrscheinlichkeit, daß er, Platzke, und Dieter zusammentrafen, war groß. Und dann würde der drogenabhängige Junge den vermeintlichen Gönner natürlich wiedererkennen.

Er muß verschwinden für immer, dachte Platzke.

Also Mord!

Aber davor schreckte Platzke trotz aller Schlechtigkeit im Moment noch zurück. Erst mal kassieren. Dann würde er sicherlich den Mut dazu haben.

20. Abschaum

Zum ersten und sicherlich einzigen Mal im Leben hatte Tim die Nacht verbracht mit einem Viertelzentner Heroin unterm Bett.

Grinsend wies Karl daraufhin, als die beiden nach dem Frühstück mit Karls Eltern in Karls Zimmer zurückkehrten.

„Wie hast du eigentlich geschlafen?“

„Gut wie immer.“

„Keine Wirkung gespürt?“

Tim lachte. „Nur wirre Träume. War vielleicht high.“

Er holte den Karton hervor und schob ihn in einen umweltfreundlichen Verkaufsbeutel aus Leinen, der auf einer Seite den Reklamedruck trug von Margot Glockners kleinem Feinkost-Geschäft, auf der anderen Seite drängend warb für eine bekannte Schwarztee-Marke.

Sie verließen die trutzige Villa und holten ihre Tretmühlen aus dem Schuppen, in dem die Gartenmöbel überwintert hatten und der Rasenmäher.

Ab in die Innenstadt. Der Tag war trüb, und ein grauer Himmel drückte auf Dächer und Kirchturmspitzen. Einige Autos fuhren mit Licht. Doch das war übertrieben.

Gaby und Klößchen warteten bei der Buchhandlung Lichtenacker, und Klößchen zerknüllte gerade leer-gefuttertes Schoko-Papier, um es einem Papierkorb zu übergeben.

Tim küßte seine Freundin auf die Wange, die — obwohl pfirsichzart — ein wenig nach Seife schmeckte.

Er sagte es Gaby.

„Du mußt ja nicht an mir knabbern“, erwiderte sie. „Im übrigen rührt der Seifengeschmack von einer Creme her, mit der ich meine Haut schütze gegen die Unbilden der Aprilwitterung. Ihr mit eurem Lederfell braucht euch in der Hinsicht keine Sorgen zu machen. Männer haben nämlich bessere Gesichtshaut als Frauen — und das macht sich auch bei Knaben bemerkbar.“

„Wer ist hier Knabe?“ fragte der TKKG-Häuptling. „Erklär mir das, Kleine!“

Sie knuffte ihn, legte den Kopf etwas schief, pustete gegen die Ponyfransen und beäugte Tim abschätzend.

„Du siehst unternehmungslustig aus. Ist was? Wird was sein? Was gestern abend war, weiß ich von Papi. Und was ist da in Mamis Leinenbeutel?“

„Den hat sie mir geschenkt, als ich neulich Obst bei ihr gekauft habe.“

„Gekauft? Geschenkt hat sie’s dir! Aber du hast meine Frage nicht beantwortet.“

„In dem Beutel, den mir deine hochverehrte Mami schenkte samt Obst, sind 27 Pfund Heroin.“

Gaby lachte. „Und ein Konzertflügel und ein dressierter Eisbär.“

„Nein. Nur Heroin.“

„Dealst du neuerdings?“ Sie lachte noch immer und hielt alles für einen Spaß.

„Jedenfalls betätige ich mich zum Schein als Drogenkurier, um einen Großabnehmer aufs Kreuz zu legen. Er heißt Wasenduk und hat einen Nachtclub, den In-Treff. Was man sonst noch wissen muß über den Typ, hoffen wir von dir zu erfahren.“

Tim erzählte. Gaby machte große Augen, die erst allmählich wieder ihre Mandelform annahmen.

„In der Tat“, nickte sie. „Über Wasenduk weiß ich Bescheid. Papi gehört zwar nicht zu den Arbeits-Freaks, die ihre Berufsprobleme in die Familie tragen, aber was Mami und ich wissen müssen über gewisse Abschaum-Typen — das sagt er uns natürlich. Ja, Abschaum-Typen — obwohl sie oft nicht überführt werden können wegen aalglatter Schläue. Das gilt für alle Arten von Kriminellen: Dealer, Diebe, Einbrecher, Hehler, Unholde, Schläger, Betrüger. Manche organisieren Bandenverbrechen, manche sind Einzeltäter und entwickeln ihr eigenes System — besonders die Betrüger. Schaut man denen nicht auf die Finger, bleiben sie jahrelang ungeschoren. Wasenduk besitzt einen Nachtclub, mehrere Videotheken, ein Porno-Geschäft und eine öffentliche Sauna. Papi sagte, er wäre vermutlich ein Ankäufer von Diebesgut, also Hehler, und ein Dealer großen Formats, der aber nur Stammtischkunden beliefert. Getarnte Ermittler, die im In-Treff nach Drogen verlangen, kriegen nichts. Wasenduk weiß natürlich, daß es sich um Polizisten handeln könnte.“

Tim nickte.

„Heißer Typ“, sagte Klößchen. „Und bei dem willst du dich anwanzen?“

„Ich habe das Heroin.“

Tim klopfte auf den Leinenbeutel, in dem der Karton steckte.

„Zu gefährlich!“ Gaby schüttelte entschieden den Kopf.

„Ich mache es trotzdem. Er kennt mich nicht. Ich sehe älter aus als ich bin. Ich handele aus Geldgier. Ich weiß“, er lachte, „daß ich dafür ein zu freundliches Gesicht habe. Aber was hinter der Stirn eines Menschen vor sich geht, kann man ohnehin nur erraten. Wie gierig und skrupellos einer ist, erkennt man an seinen Taten — nicht an seinem Gesülze. Beim Reden strotzen alle vor Edelmut. Die reinsten Engel.“

Gaby seuzfte.

Klößchen klopfte seine Taschen ab — keine Schoko mehr!

Karl polierte seine Nickelbrille — immer ein Zeichen von Aufregung bei ihm.

„In-Treff?“ überlegte Tim. „Das ist doch hinterm Hauptbahnhof in der Würdigung-Straße. Aber ihr laßt euch nicht blicken bei dem Schuppen.“

Sie fuhren los. Gaby erzählte, warum sie Oskar nicht mitgebracht hatte — ihren schwarz-weißen Cocker-Spaniel, den Liebling der TKKG-Bande.

Er hatte sich eine Scherbe in die Pfote getreten, mußte einen Verband tragen, was er geduldig ertrug, und die Wunde erst ausheilen.

„Ist ein Elend mit den Scherben!“ schimpfte Gaby. „Überall auf den Straßen werfen Betrunkene Bierflaschen weg. Es knallt ja so schön, wenn das Glas explodiert. Aber an die armen Vierbeiner denkt niemand. Die zerschneiden sich an den Splittern die Pfoten.“

„Umweltsäue!“ meinte Klößchen verächtlich. „Wenn ich Schoko-Papier wegwerfe, dann immer in den Abfallkorb. Wenigstens optisch muß man die Umwelt sauber halten. Unoptisch gelingt das schon lange nicht mehr.“

„Was ist un-optisch?“ fragte Karl.

„Das, was man nicht sieht.“

„Und was sieht man nicht?“

„Luft.“

„Aha.“

„Ja, aha! Sie ist die dreckigste, seit die Welt besteht. Habe ich neulich gelesen. Im Winter Smog, im Sommer Ozon — ganzjährig saurer Regen, der die Pflanzen vernichtet — und da soll unsereins noch tief durchatmen. Eine Schande! Denn die Autos werden immer mehr. Bald haben wir mehr Kfz als Menschen. Das vernichtet die Umwelt. Zumal wir so ziemlich das einzige Land sind, wo jeder rasen kann so schnell er will. Und schnell wollen sie alle. Und die un-optische Katastrophe nimmt zu.“

Seine Freunde nickten. Einhellig war man der Meinung.

„Deshalb müssen wir den Abschaum-Typen auf die Finger klopfen“, sagte Tim. „Den Berufskriminellen und denen, die mit scheinbar weißer Weste ihr egoistisches Süppchen kochen und dem eigenen Vorteil zuliebe die Welt noch ein bißchen kaputter machen. Die Politiker also, die skrupellosen Geschäftemacher, die Betrüger und Bestechlichen. Entlarven und unschädlich machen — das ist die Parole. Und Wasenduk der nächste.“

21. Herbi kommt wie gerufen

Die Würdigung-Straße. Unbelebt bei Tage, denn die Kneipen und Nachtbars öffnen erst gegen Abend. Hier wohnte man nicht. Hier war ein Amüsier-Viertel. Die oberen Stockwerke der Häuser bargen Pensionen und Hotel-Betriebe zweifelhaften Rufs.

Tims Freunde blieben zurück am Anfang der Straße. Die drei sahen nicht aus, als wären sie willens und fähig, Drogen zu schmuggeln.

Der TKKG-Häuptling hatte sich die braunen Locken ins Gesicht gekämmt, was die Stirn verkürzte. Mit einem abgebrannten Streichholz hatte ihm Gaby Luderleben-Schatten unter die stahlblauen Augen gemalt.

Ein breites Heftpflaster, unterwegs in einer Apotheke gekauft, überdeckte ein Stück Unterkiefer und den linken Mundwinkel.

Tim fand, er sehe jetzt gefährlicher aus, etwa so, wie man sich einen abgefackten, abgetörnten Jung-Fixer vorstellt, der kriminelle Risiken eingeht zwecks Beschaffung der Kohle für Drogen.

Er hielt vor dem In-Treff.

Das war ein großer Schuppen mit überdachtem Eingang und Schaukästen an der Hauswand. Dazwischen gab es Fenster mit schwarz gestrichenen, sicht-undurchlässigen Scheiben.

In den Schaukästen hingen Fotos von der tollen Bar, der Bühne und den Tänzerinnen, die gegen Entgelt vorführten, daß ihnen unerträglich heiß war. Auch an saukalten Tagen.

Der TKKG-Häuptling trug seine Trainings-Uhr, ein preiswertes Plastikgebilde, das aber auf die Sekunde genau Schritt hielt mit der offiziellen Zeit.

Die andere Uhr mußte zum Uhrmacher. Gestern abend und genau im falschen Moment hatte sie den Geist aufgegeben.

Es war 11.41 Uhr.

Der Eingang vom In-Treff stand offen.

Im Innern ertönte Musik vom Band - eine betanzbare Weise.

Tim trat durch den Eingang, kam an einer Garderobe vorbei, ging durch eine zweite Tür und befand sich in dem Nachtclub, der jetzt — am späten Vormittag — offenbar ausgelüftet werden sollte.

Halbdunkel. Einige Deckenstrahler brannten. Eine große Bar mit verspiegelten Flaschenregalen, eine Tanzfläche mit kleiner Bühne dahinter, viele Tische für zwei, vier und mehr Personen. Alles wirkte gepflegt und teuer.

Drei Putzfrauen, die türkische Kopftücher trugen, sorgten für Reinlichkeit.

Hinter der Bar stand ein Mann, hatte den Hörer eines drahtlosen Telefons am Ohr und redete gedämpft.

In der anderen Hand hielt er ein Cognacglas, aus dem er ab und zu einen Schluck trank.

Tim schlurfte Richtung Bar.

Der Mann sah ihm entgegen.

„...weiß ich, zum Teufel, nicht, wen ich da schicken soll“, sagte er gerade. „Ich glaube, Dieter hat keine Freunde. Außerdem: Wen sollte ich reinziehen in so eine Sache! Was dieser Kerl sich denkt. Aber er sitzt am längeren Hebel.“ Er deckte eine Hand über die Muschel und sah Tim an. „Was willst du?“

„Will zu Herrn Wasenduk“, kaute Tim durch die Zähne.

„Ich habe Besuch“, sagte der Mann in den Hörer. „Bis später, Carlotta.“

Er legte auf.

„Ich bin Wasenduk.“

Er war groß und hager. Die Augen standen dicht beieinander. Über hohlen Wangen lag ein blauer Schatten. Über der Stirn war der Ganove kahl bis Kopfmitte. Er trug einen goldenen Ohrring, an dem ein Brillant blitzte, und hatte auch mehrere Goldkronen auf sperrig stehenden Zähnen.

Er sieht aus, dachte Tim, wie ein ehrgeiziger Vorstadt-Ganove.

Aber er trug Designer-Klamotten der höchsten Preisklasse: weißen Kaschmirpullover mit rotem Seidenschal, maßgeschneidertes Sakko in Marineblau, Goldknöpfe ringsum und eine goldene Armbanduhr, die so gewaltig war, daß es bestimmt hinderlich sein mußte, damit weite Strecken zu laufen.

„Ich heiße Herbi — kommt von Herbert — Feyerabend. Mit Ypsilon“, behauptete Tim. „Bin der Freund von Erika Sonntag. Eri hat leider schlapp gemacht. In Südtirol. Mache mir echte Sorgen um sie. Eri ist nicht gut drauf in letzter Zeit.“

„Ah so“, meinte Wasenduk und nickte. Er blieb auf der Hut.

„Hat Ihnen Platzke gesagt, daß Eri die Sache durchziehen sollte?“ fragte Tim.

„Wer?“

„Platzke. Hartwig Platzke. Persönlich kenne ich ihn nicht. Aber Eri hat mir natürlich alles erzählt. Schließlich sind wir ja sooo miteinander.“

Er faltete die Hände.

Wasenduk hüstelte. „Bis jetzt verstehe ich kein Wort. Warum erzählst du das alles?“

Tim grinste so dreckig wie er konnte. „Mann, ich bin kein Bulle. Sehe ich aus wie ein Bulle? Ich labere nur, damit Sie nicht kotzmäßig denken, ich wär so ‘n abgedrehter Typ, der Dünnschiß dröhnt. Es geht aber darum, daß Eri mich anrief, damit ich ihr helfe, damit ich einspringe für sie. Claro! Tue ich ja. Und jetzt bin ich hier mit dem Stoff, den Eri herbringen sollte, was sie aber nicht konnte, weil sie schlapp gemacht hat und jetzt total abgewrackt auf mich wartet im südlichen Tirol. Braucht Erholung, die Eri. Und dann nur noch besten Stoff. Hier!“

Er knallte den Leinenbeutel auf die Bartheke. Der Karton rutschte heraus. Tim faltete den Beutel zusammen und schob ihn unter seine Windjacke.

„Kein Gramm fehlt.“ Er grinste. „Können nachwiegen.“

Wasenduk streckte eine Hand aus, zog sie wieder zurück und schob sie in die Hosentsche.

„Ich verstehe nicht. Was soll das sein?“

„O Mann!“ Tim verdrehte die Augen. Dann spuckte er zur Seite auf den Boden. „Heroin. Von Ferroni. Der hat’s Platzke gegeben. Der spannte Eri ein. Als Kurier. Eri schiafft ab, ich übernehme. Soll ich alles noch mal erzählen?“

„Schon gut.“

Jetzt nahm Wasenduck den Karton, knetete die Strippe auf und hob den Deckel ab.

Das Heroin war in Zellophantüten, rißfeste, verpackt. Eine enorme Menge.

Er nimmt es, dachte Tim. Das ist der Beweis. Jetzt habe ich ihn.

„Soviel ich weiß“, sagte Wasenduk, „hat Platzke deiner Freundin 3000 gezahlt. Beteiligt sie dich? Kriegst du alles? Hättest du Lust, dir noch einen Tausender dazu zu verdienen?“

„Irre Lust.“

„’ne ganz einfache Angelegenheit.“

„So einfach bestimmt nicht“, grinste Tim. „Sonst würden sie nicht soviel Schotter rüberschieben.“

„Du sollst nur etwas abholen.“

„Aus Kenia?“

„Kennst du Pleitzkirchen?“

„Das Dorf?“

„Zwei Kilometer davor ist ein Rastplatz an der Bundesstraße. Rastplatz Tafelfelsen.“

„Kenne ich.“

„Dort holst du heute abend was ab. 18 Uhr.“

„Was? Ein Dutzend Giftschlangen? Oder ein Kistchen mit Plastik-Sprengstoff?“

„Weder noch. Es wird was ganz harmloses sein. Ein Gegenstand aus dem persönlichen Besitz meines... Jedenfalls bringt du ihn her zu mir. Dann kriegst du von mir ein kleines Paket und bringst es hin zu dem Mann. Er wird maskiert sein und bewaffnet. Das soll dich nicht stören.“

„Stört mich nicht. Eigentlich gehe ich nur mit Maskierten um und Bewaffneten.“

Wasenduk sah ihn streng an. „Willst du’s machen oder nicht?“

„Klar.“

„Wenn dich der Maskierte fragt, sagst du, du wärst ein Freund von Dieter.“

„Wer ist Dieter?“

„Mein... äh... mein Sohn.“

„Wie ist er so?“ Tim grinste. „Umgänglich, häuslich, bescheiden? Schließlich freunde ich mich nicht mit jedem an.“

„Du bist ziemlich großmäulig, Herbi.“

„Klar. Ist ja auch ein heißes Ei, das Sie mir da vor die Treter kullern. Was ist denn in dem kleinen Paket, das ich dem Masken-Onkel bringe, nachdem er mir den persönliche Gegenstand ausgehändigt hat? Geld?“

„Wie kommst du darauf?“

„Kann ich mit Dieter mal reden?“

„Mein Sohn ist nicht da.“

Tim nickte. „Paßt alles zusammen. Hätten Sie mir auch gleich sagen können. Bin ja schließlich kein Dodel. Der Masken-Heini hat Ihren Dieter gekidnappt. Beweis dafür, daß er ihn wirklich hat, ist der Gegenstand. Häh? Nachdem Sie sich solchermaßen vergewissert haben, rücken Sie die Knete raus, das Lösegeld. Und ich soll den Geldboten machen, weil der Masken-Heini Ihnen nicht begegnen will. Richtig gecheckt?“ Wasenduk nahm einen Schluck Cognac. „Denken kannst du. Bist du auch zuverlässig?“

„Sie meinen, ob ich abhaue mit der Knete? Nee!“

„Aber du willst mehr Geld für den Job?“

„3000. Ist sicherlich nicht mal ein Prozent vom Lösegeld.“

„2000.“

„2500!“

„Meinetwegen.“

„Haben Sie ‘ne Ahnung, wer der Masken-Heini ist?“

„Es sieht so aus, als hätte er Dieter zufällig aufgegriffen, als der nach Italien trampte. Heute, gestern, vorgestern.“

„Hat er angerufen, der Kidnapper?“

Wasenduk nickte. „Mit verstellter Stimme. Näselnd.“

„Könnte es jemand sein, den Sie kennen?“

„Was?“

„Er wird maskiert sein und bewaffnet. Was könnte ihm passieren, wenn Sie antanzen in eigener Person und sich damit das komplizierte Hin und Her mit mir als Boten erübrigt? Was? Eigentlich nichts. Aber er hat Befürchtungen, der Typ. Welche? Daß Sie ihn erkennen trotz Maske. Schließlich erkennt man Bekannte auch daran, welche Fettringe sie um die Taille haben, welche Plattfüße sie breittreten, wie sie gehen, gestikulieren, ihren Wanst senkrecht halten. Denken Sie mal nach! Vielleicht fällt Ihnen wer ein.“

„Himmel! Du könntest recht haben.“ Wasenduk war blaß geworden. „Aber wer? Feinde habe ich massenhaft. Hunderte. Und mit allen bin ich bekannt. Mit einigen sogar befreundet. Jedenfalls tun wir so.“

Tim kaute nachdenklich an dem Heftpflaster, das ihm in den Mundwinkel ragte.

„Man sollte noch was berücksichtigen, Boss: Viele, die Sie kennen, kennt Ihr Sohn vielleicht auch.“

„Stimmt.“

Tim schwieg.

Wasenduk streckte die Hand aus zum Cognacglas. Sie zitterte.

„Wie hat der Kidnapper sich ausgedrückt?“ fragte der TKKG-Häuptling. „Hat er Komplicen? Oder dreht er den Coup allein?“

„Es klang... Also, von Komplott hat er nichts gesagt. Aber daß ich Dieter nie finden würde, wenn ich ihn reinlege. Daß Dieter dann umkommt.“

„Es sei denn“, Tim lächelte teuflisch, „Masken-Heini nennt uns den Ort, wo Ihr Sohn auf seine Befreiung wartet.“

„Wenn er aber doch Komplicen hat…“

Tim schüttelte den Kopf. „Es sieht nicht danach aus. Gefahr droht eher daher: Dieter könnte wissen, wer ihn entführt hat. Und das würde bedeuten…“

Er sprach nicht weiter.

Wasenduk schluckte abermals eine kleine Portion von seinem Cognac.

„18 Uhr, Rastplatz Tafelfelsen“, sagte Tim. „Am besten, Sie lassen mich machen, Boss.“

Wasenduk nickte. Der TKKG-Häuptling hatte sein Vertrauen erobert — sozusagen im Sturm.

Als Schauspieler, dachte Tim, bin ich gar nicht so übel. Jedenfalls liegen mir die kriminellen Typen.

Er sah zu, wie sich der Drogenbaron den Karton unter den Arm klemmte.

„Komm mit ins Büro, Herbi. Kriegst 500 Mark Vorschuß — darauf, daß du deine Sache gut machst.“

Im Büro, das schnieke eingerichtet war und geziert wurde von vielen gerahmten Fotos an den Wänden, gab es einen Wandtresor — versteckt hinter dem besonders großen Foto eines europaweit bekannten Kochkünstlers.

Für meinen Freud Bodo — lautete die tinten-geschriebene Widmung.

Auch so einer, dachte Tim, der von Wasenduk mit Drogen beliefert wird. O Mann! Ist das eine Prominenten-Versammlung auf den Fotos! Schauspieler, Sänger, Fernseh-Moderatoren. Brauchen die alle das Zeug, um ihren Streß zu bewältigen? Pfui, Spinne! Da wird es aber bald eine Menge Durchhänger geben — wenn die Polizei hier die Bude dichtmacht und der Drogen-Nachschub stockt.

Wasenduk öffnete den Tresor, in dem Geld lag en masse, nahm fünf Hunderter heraus und gab sie Tim.

„Quittung?“ fragte der.

„Blödsinn. Übrigens ist ein Kennwort vereinbart mit dem Typ: Heiße Nächte im In-Treff.“

Wasenduk legte den Karton in den Tresor und verschloß die mit drei Zahlenkombinationen ausgestattete Tür.

„Ich verlaß mich auf dich, Herbi.“

„Können Sie.“

„Soll ich dir jemanden mitgeben?“

„Das würde den Masken-Heini nur mißtrauisch machen.“

„Stimmt.“ Er dachte nach. „Hast du einen Führerschein?“

„Noch nicht.“

„Wie kommst du zum Rastplatz?“

„Vielleicht mit dem Bus. Vielleicht mit meinem Rennrad.“ Er grinste. „Falls ich ein Taxi nehme, erstatten Sie mir die Auslagen, häh?“ Er verstärkte sein Grinsen. „War nur ein Scherz, Boss. Was ich mit dem Masken-Heini vorhabe, verträgt keinen Zeugen. Also, bis heute abend.“

Tim schob sein Geld in die Tasche und stiefelte hinaus.

22. Dieters Entführer

Die TKKG-Bande zog sich zurück in eine Querstraße, wo man blicksicher war vor Wasenduk, falls der den Abflug machte vom In-Treff und dann fußläufig oder im Wagen die Würdigung-Straße entlangkam.

Tim hatte berichtet.

„Und nun?“ fragte Gaby, der das Staunen die Blauaugen weit machte.

„Die Sache heute abend ziehen wir durch“, erwiderte er. „Dein Vater, Gaby, wäre gehandicapt. Als Symbolfigur für Recht und Ordnung muß er sich an die Regeln halten, darf dem Kidnapper kein Ohr abreißen. Ich bin da nicht so festgelegt. Ich kann ein bißchen Druck ausüben, wenn es darum geht, ein Menschenleben zu retten. Denn dieser Dieter — das meine ich — ist in Gefahr.“

„Auf gut Deutsch“, sagte Gaby: „Du willst aus dem Kidnapper rausprügeln, wo Dieter versteckt ist.“

„Wie harsch das klingt, liebe Pfote. Wahrscheinlich werde ich nur ein bißchen drohen.“

„Du hast Wasenduk 27 Pfund Heroin angeliefert — um ihn als Großdealer zu überführen. Was ist nun damit? Er muß überführt werden auf frischer Tat. Oder willst du das auf später verschieben?“

„Neiiiiiiiin!“ empörte sich ihr Freund. „Das sagen wir deinem Vater sofort. Die Folge wird sein: Hausdurchsuchung bei Wasenduk, und der Gentleman ist weg vom Fenster für einige Jahre. Hoffentlich hat er eine Frau?“

„Hat er. Warum hoffentlich?“

„Damit Dieter nicht allein dasteht.“

„Du machst dir Sorgen. Im übrigen wird mein Papi unbequeme Fragen stellen, wenn wir ihm das mit dem Heroin sagen.“

„Richtig.“

Tim strich sich die Haare nach hinten. Das Heftpflaster war schon entfernt worden von Gaby. Jetzt feuchtete sie ihr Taschentuch mit der Zunge an und wischte ihm die Augenringe weg.

„So. Bist wieder schön.“

„Schön bin ich nie, nur sympathisch.“

„Ein sympathischer Drogen-Kurier“, lachte Karl.

„Wir haben keine Wahl“, sagte Tim. „Es geht nur mit einem anonymen Anruf bei Gabys Vater.“

Karl stöhnte auf.

Klößchen verdrehte die Augen.

„Und wer soll das machen?“ fragte Gaby. „Er kennt unsere Stimmen besser als seine eigene.“

„Ich verstelle die Stimme.“

„Eine ziemlich schäbige Methode.“

„Auch mir zerreißt es das Herz“, Tim grinste. „Aber.in der Not speist der Teufel Mücken.“

Sie radelten zum Bahnhof, weil dort die nächste Telefonzelle war.

Tim hatte noch einige Einheiten auf seiner Telefonkarte und rief an im Präsidium.

Seine Freunde standen vor der Zelle und mußten sich das Lachen verbeißen.

Mit dem restlichen Heftpflaster aus der Apotheke hatte er sich die Nase zugeklebt, beidseitig, die Mundwinkel verengt und auch für einen scheußlich schmeckenden Teppich auf der Zunge gesorgt.

Seine Stimme klang jetzt, als käme sie aus einem alten Grammophon, das tief verbuddelt ist im Müll.

Das Präsidium meldete sich.

„Bidde, Hörn Gloggna.“

„Wie bitte, ich verstehe Sie nicht.“

„Gommizar Gloggna.“

„Kommissar Glockner?“

„Djaaa.“

„Augenblick, ich verbinde.“

Es dauerte nur Sekunden, dann war die Verbindung hergestellt zu Gabys Vater.

„Fraggen Sü mik nicht nach meinöm Namön“, brabbelte Tim. „Ich gäwe nur eunön heisen Hönwas. Im In-Treff wude oben Heroin angeliwert. 27 Pfund. Ist verstockt in Wasenduks Püro. Dort im Wandseif.“

„27 Pfund Heroin in Wasenduks Büro im Wandsafe“, wiederholte Glockner. „Habe ich richtig verstanden?“

„Absolut. Dodal.“

„Herzlichen Dank! Wenn irgendwer anriefe, würde ich der Sache nicht nachgehen. Aber da du es bist, Tim... Steht Gaby neben dir? Irgendwann müßt ihr mir erzählen, woher ihr den Hinweis habt. Tschüs!“

Er legte auf.

Der TKKG-Häuptling ließ den Hörer sinken.

„Er had möch ergannd“, brabbelte er zur Telefonzelle hinaus. „Had abör geine Fragen geschtelld.“

*

Kalter Wind pfiff über die Felder. Später Nachmittag. Es dunkelte.

Die TKKG-Bande radelte über die Landstraße und näherte sich der vielbefahrenen Bundesstraße, von der Pleitzkirchen mit der Großstadt verbunden wird.

Dohlen, schwarz und von weitem leicht mit Raben zu verwechseln, hockten in der Landschaft, suchten sich ihr Futter auf Äckern und Misthaufen.

Auf der Bundesstraße preschten Autos. Scheinwerfer grellten in die dunstige Dämmerung.

Neben der Fahrbahn führte ein Radweg bis nach Pleitzkirchen.

Tim stoppte. Es war 17.41 Uhr.

„Noch einen Kilometer. Dort hinter den Bäumen ist der Rastplatz. Ihr bitte bleibt hier. Wenn mehr als einer auftaucht, läßt sich der Saukerl nicht blicken. In einer halben Stunde könnt ihr nachkommen. Ihr seid echte Pleitzkirchner, wollt heim und rollt zum Tafelfelsen, weil man hinter den Bäumen ungesehen austreten kann. Mit mir habt ihr nichts zu tun — es sei denn, der Kidnapper ist pünktlich und ich hab alles schon erledigt, beziehungsweise im Griff.“

„Wenn der wirklich bewaffnet ist…“ Gaby schluckte.

„Ich bin vorsichtig, Gaby. Solange eine Waffe auf mich gerichtet ist, mache ich, was er will.“

Tim küßte seine Freundin auf die Wange, fuhr dann los, flott und äußerlich wieder zugerichtet wie bei seinem Besuch im In-Treff.

Es war jetzt fast dunkel. Er schaltete die Lampe ein, die er — zwecks abendlicher Verkehrstauglichkeit — hatte anbringen lassen an seinem Rennrad.

Zwei Radler kamen ihm entgegen. Man wich sich aus, denn es gab nur diesen einen Radweg. Auf der anderen Seite der Straße moderte ein Chaussee-Graben hinter der Leitplanke.

Tim erreichte den Rastplatz.

Er hieß Tafelfelsen, weil dort ein hüfthoher Felsen lag, oben abgeplattet und in der Form eines für eine festliche Mahlzeit gedeckten Tisches. Holzklötze als Stühle umgaben den Fels. Hier konnte man rasten und schmausen.

Der Rastplatz war eine tiefe Bucht ins Gelände mit Ein- und Ausfahrt. Zur Straße hin schirmten Büsche ab, die jetzt noch ohne Blätter waren. Gleichwohl reichten sie aus in der Dunkelheit gegen Blicke aus vorbeirasenden Fahrzeugen. Im Hintergrund standen Bäume.

Tim sah keinen parkenden Wagen und keine Person, fuhr zu dem Steintisch, stieg ab und lehnte sein Rad an die Kante. Er hatte sich die Kapuze der Windjacke über den Kopf gezogen, stopfte beide Hände in die Taschen und malmte einen Kaugummi.

Wo war der Kidnapper? Irgendwo im Dunkeln? Beobachtete er? Natürlich mußte er sich vergewissern, ob Tim auch allein war.

Er schlenderte auf und ab, auf und ab, auf und ab.

Fünf Minuten vergingen. Auf der Straße zischten die Wagen vorbei in beide Richtungen, und in Pleitzkirchen — etwa drei Kilometer entfernt — schlug eine Kirchturmuhr.

16 Uhr.

Unter den Bäumen blitzte eine Lampe auf. Der grelle Strahl erfaßte Tim. Er kniff die Augen zusammen, hob dann schützend eine Hand.

Die Gestalt, die die Lampe hielt, kam näher.

„Wi... wirst du geschickt?“ Eine kläffige Stimme.

„Ja.“

„Kennwort!“

„Heiße Nächte im In-Treff.“

„Gut.“

Er trat näher.

Tim luchste unter seiner schützenden Hand auf die untere Hälfte der Gestalt. Schemenhaft sah er sie. Und sah genug. Eine Hand hielt die Lampe, die andere was Schmales, das wie ein gefalteter Bogen aussah.

„Hier. Der... der Beweis.“

Die Hand streckte sich dem TKKG-Häuptling entgegen.

Keine Waffe, dachte der. Vielleicht hat er sie in der Tasche. Aber das ist so, als wäre er unbewaffnet.

Tim griff nach dem Beweis, scheinbar, packte statt dessen das Handgelenk und riß den Typ heran zu sich. Der stolperte, schrie auf, ließ die Lampe fallen und prallte gegen eine harte Karate-Faust, die ihm entgegenkam in Höhe des Magens.

Stöhnend sackte der Kerl in die Knie, kippte zur Seite und vollends zu Boden.

Tim hob die Lampe auf und richtete sie auf den Liegenden.

Über dessen Kopf war eine Skimütze gestülpt, heruntergezogen bis zum Kinn. Hinter dem Sehschlitz verdrehten sich füchsische Augen.

Tim riß ihm die Maske herunter.

Ein hageres Gesicht. Bartstoppel. Langes, ungepflegtes Haar. Der Typ mochte 17 sein oder 13. Er wimmerte und preßte beide Hände an den Leib.

Tim klopfte seine Taschen ab und fand eine Brieftasche voller Geld, aber keine Waffe. Das Beweisstück lag auf dem Boden: ein Mitgliedsausweis vom Fußballclub FC TORJÄGER.

Der Ausweis und auch der Reisepaß lauteten auf den Namen Dieter Wasenduk.

Tim betrachtete das Paßfoto und verglich es mit dem Typ.

Er war’s.

„Das erstaunt mich aber, Didi. Hast du dich selbst entführt?“

Keine Antwort.

Tim stupste ihn an mit der Schuhspitze.

„Ich rede mit dir, Didi. Besser, du antwortest. Sonst werde ich ärgerlich und kann dann für nichts garantieren.“

„Nein.“ Dieters Stimme gurgelte. „Ich... ich wurde verarscht. Der... Typ hat versprochen, ich könnte... könnte mich verstecken in seiner Berg... Berghütte.“

„Aber?“

„Dann hörte ich, wie er telef... telefonisch meinen Alten erpreßt. Hab’s belauscht. Der Typ kann... kannte mich offenbar, obwohl ich einen an... anderen Namen gesagt habe. Tat so, der Typ, als sei ich gekidnappt. Und... wollte 300 000 raus... rausquetschen aus meinem Alten.“

„Und da dachtest du: Wenn schon, dann kann auch ich das kassieren. Wolltest also absahnen bei deinem eigenen Vater.“

„Die... dieser Arsch!“

„Stimmt auch wieder. Gleichwohl scheint er bereit zu sein, 300 000 für dich lockerzumachen. Wie heißt dein Entführer?“

„Hab’s erst ni... nicht gewußt. Habe dann in seiner Brieftasche... nachgesehen. Platzke, so heißt er.“

„Hartwig Platzke?“ rief Tim erstaunt.

„Kennst du ihn?“

„Nicht persönlich.“ Er begann zu lachen. „Mensch! Das ist der Drogen-Kurier, der mit deinem Alten Geschäfte macht. Deshalb also die Maskerade, in die du jetzt eingestiegen bist. Wo ist Platzke?“

„In... in dieser Berghütte.“

„Lebt er noch?“

„Hat... hat eine Beule im Schädel.“

„Hast ihn eingesperrt?“

„Ge... gefesselt und eingesperrt. Bin dann mit seinem Wagen zum nächsten Ort. Dort habe... habe ich mir ein Taxi genommen. Auf Platzkes... Kosten. Bezahlt mit dem Geld aus seiner Brieftasche. Ist... doch okay? Dieses Schwein! Irre teure Fahrt bis hierher. Aber ich... ich dachte, es klappt. 300 000! Mann, wollen wir nicht zusammen... halbe-halbe. Mein Alter merkt gar nichts und...“

„Da muß ich dich enttäuschen“, fiel Tim ihm ins Wort. „Zu meinem Stil gehören solche Deals nicht. Außerdem sitzt dein Alter seit frühem Nachmittag in Untersuchungshaft. Bei ihm im In-Treff fand nämlich eine Haussuchung statt. Und stell dir vor: Im Safe entdeckte man 27 Kilo feines Heroin. Das übrigens von jenem Platzke stammt, der so fett verdienen wollte an deiner vermeintlichen Entführung.“

Tim zog Wasenduks Sohn in die Senkrechte. Er konnte wieder stehen.

Karl, Klößchen und Gaby trafen ein und waren verblüfft, als sie von ihrem Anführer hörten, was Sache war.

Dieter Wasenduk mußte flott ausschreiten, als es zurückging zur Stadt. Dort, von der ersten Telefonzelle aus, informierte Tim seinen väterlichen Freund Kommissar Glockner.

*

Noch zur selben Stunde verständigte man die italienische Polizei. Dieter Wasenduk hatte beschrieben, wo sich die Berghütte befand. Hartwig Platzke, der übel zugerichtet war, wurde befreit. Später lieferte man ihn aus nach Deutschland, wo er sich würde verantworten müssen wegen Drogenschmuggels, Drogenhandels und Erpressung. Der Mann sah einer langjährigen Gefängnisstrafe entgegen, ebenso Bodo Wasenduk.

Carlo Ferroni, der Großdealer in Mailand, entging seiner Verhaftung wegen eines Schlaganfalls, den er erlitt, als die Polizei bei ihm aufkreuzte. Ferroni, der schon alt war, würde für den Rest seiner Tage ein Pflegefall bleiben, gelähmt und nicht mehr fähig zu sprechen.

Die Ermittlungen gegen Judy Hollzogen wurden eingestellt. Sie bestritt, in irgendeiner Weise verwickelt zu sein in die Drogen-Geschäfte, und Platzke, ihr Freund, nahm alle Schuld auf sich.

Bleibt noch zu sagen, daß Erich Schotten, der alte Lateinlehrer, wieder vollkommen gesund wurde und sich bedankte bei der TKKG-Bande, indem er zum Osterfest den Osterhasen spielte und die Kids mit so großartigen Geschenken überraschte, als fielen Ostern, Weihnachten und vier Geburtstage auf einen Tag.

ENDE

Liebe Stefan-Wolf-Freunde!

War spannend, nicht wahr? Diese Geschichte unserer vier Freunde vom TKKG und ihren mutigen Abenteuern hat Euch sicher gefallen. Von Stefan Wolf gibt es aber viel mehr TKKG-Bücher. Kennt Ihr sie schon?

Die Jagd nach den Millionendieben (Band 1)

Zufällig beobachtet Tarzan-Tim, wie die schon lange gesuchten Millionendiebe aus einer Villa wertvolle Gemälde stehlen. Unsere vier Freunde vom TKKG wollen die Bande ganz allein entlarven. Welche Rolle spielt der seltsame Bruder des unsympathischen Zeichenlehrers Pauling? Was tut sich in der feudalen Villa von Klößchens Eltern, wo der Chauffeur niedergeschlagen wird und das Luxusauto verschwindet? Lauter merkwürdige Dinge geschehen. Aber nichts kann die vier Freunde von der waghalsigen Gangsterjagd abhalten, die mit einer handfesten Überraschung endet.

Der blinde Hellseher (Band 2)

Eines Tages kommt Volker Krause, ein Freund der TKKG-Bande, nicht zur Schule: Verbrecher haben ihn entführt und fordern hohes Lösegeld von seinen Eltern. Die Krauses sind sehr reich, und Volkers Mutter gilt als etwas übergeschnappt. Sie glaubt an überirdische Erscheinungen und läßt sich von dem blinden Hellseher Raimondo seltsame Botschaften aus dem Jenseits übermitteln. Unsere vier Freunde vom TKKG trauen diesem Raimondo nicht. Sie suchen ihren Schulfreund auf eigene Faust. Dabei geraten sie von einer gefährlichen Situation in die andere, und der verzwickte Fall wird immer geheimnisvoller.

Das leere Grab im Moor (Band 3)

Im Moor vor der Stadt stützt ein Flugzeug ab. Die Maschine gehörte einem Ölscheich, an Bord war eine Kiste mit Gold und Edelsteinen. Sie ist spurlos verschwunden, im Moor findensich nur noch die Trümmer des Flugzeugs. Eine fieberhafte Suche nach der wertvollen Kiste beginnt. Auch unsere Freunde vom TKKG durchstöbern die Gegend, und sie stoßen auf merkwürdige Gestalten — auf den Kioskbesitzer Funke, der Alkohol an Jugendliche verkauft, und auf den Penner Stulla. Atemberaubend, was Tim-Tarzan und seine Freunde erleben, als sie die Ganoven heimlich beobachten und gar noch Oskar verschwindet, Gabys treuer Cocker-Spaniel.

Das Paket mit dem Totenkopf (Band 4)

Als Tim-Tarzan an einem bitterkalten Winternachmittag im Stadtpark dem alten Oberst Grewe zu Hilfe kommt, der von zwei gemeinen Räubern überfallen wird, und er auch noch ein Fixer-Besteck für Rauschgiftsüchtige findet, ahnt er nicht, daß dies der Anfang eines gefährlichen Abenteuers werden soll. Am Hauptbahnhof beobachten die vier TKKG-Freunde ihren Schulfreund Detlef Egge, einen richtigen Gangster, wie er ein geheimnisvolles Paket mit einem Totenkopf im Schließfach versteckt. Das wird ein echter Fall für TKKG, denn sie sind einer skrupellosen Bande von Rauschgifthändlern auf der Spur, die vor keinem Verbrechen zurückschreckt und Jugendliche ins Elend stößt. In einer unheimlichen Nacht auf dem Westfriedhof kommt die TKKG-Bande dem Geheimnis näher.

Das Phantom auf dem Feuerstuhl (Band 5)

Sie kommen von einem Volleyballspiel der Schulmannschaft: Dr. Bienert, Studienrat für Englisch und Sport und gleichzeitig Trainer der Mannschaft, und Tim-Tarzan. Unter einer Autobahnbrücke verübt ein Unbekannter einen Anschlag auf den Wagen. Der Studienrat wird verletzt, Tim-Tarzan kommt mit dem Schrecken davon. So fängt alles an. Ein Phantom spannt in der Dunkelheit Drahtseile auf Autobahnen und Landstraßen, wirft von Brücken Steine herab und schleudert Stahlkugeln gegen fahrende Autos. Die Polizei scheint machtlos, niemand hat den Unbekannten gesehen, man weiß nur, daß er ein Motorrad hat. Die vier TKKG-Freunde wollen das Phantom finden. Ein Abenteuer voller Spannung beginnt.

Angst in der 9 a (Band 6)

Am liebsten von allen Lehrern in ihrem Internat mögen die TKKG-Freunde die Müller-Borello. Sie ist immer fröhlich und gibt gute Noten. Bloß in letzter Zeit, da macht die Mübo einen recht traurigen Eindruck, und in der 9a wird sie regelrecht schikaniert. Drechsel und Bettger, zwei üble Rowdies, sind die Anführer. Warum? Tim-Tarzan sieht die beiden in einer Kneipe zusammen mit „King“ Seibold, einem stadtbekannten Rocker, der mit seinen Kumpanen besonders die Kinder von italienischen Gastarbeitern terrorisiert. Die TKKG-Freunde wollen herausfinden, was mit der Mübo los ist, und da kommen die tollsten Dinge ans Tageslicht. Sogar eine Entführung verhindern die vier Freunde in letzter Minute.

Rätsel um die alte Villa (Band 7)

Karl, der Computer, ist ganz aufgeregt, denn seine Eltern haben sich eine schöne alte Villa am Stadtrand gekauft. Aber irgend etwas stimmt nicht mit diesem Haus. Als die vier TKKG-Freunde hinausradeln zu dem verwilderten Grundstück, wo man herrlich spielen kann, überraschen sie unbekannte Diebe. Was wollen die Fremden in einem leeren Haus? Wie immer, wenn ihn etwas ärgert, läßt Tim-Tarzan nicht locker, und seine Freunde Klößchen, Karl und Gaby sind nicht minder emsig dabei, dem Geheimnis auf den Grund zu gehen. Aber erst nach einem nächtlichen Kampf in der einsamen Villa erfahren die TKKG-Freunde. was es mit dem toten Schrotthändler Labutzka, dem die Villa früher gehörte, und dem gestohlenen Schatz im Stausee auf sich hat.

Auf der Spur der Vogeljäger (Band 8)

Tim-Tarzan und Klößchen beobachten im Vogelschutzgebiet, wie ein rothaariger Wilddieb einen harmlosen Bussard erschießt. Die beiden Jungen erzählen Gaby und Karl davon, ihren Freunden vom TKKG. Nicht nur, weil Gaby eine große Tierfreundin ist, sondern weil die vier jede Tierquälerei scheußlich finden, wollen sie den Vogelmord nicht auf sich beruhen lassen. Das wird nicht einfach, denn sie werden von seltsamen Typen bedroht und geraten in gefährliche Abenteuer. Erst wird aus einem Reptilien-Zoo eine giftige Schlange gestohlen, dann auf einen wehrlosen Blindenhund geschossen. Und immer wieder taucht das Pickelgesicht auf, ein junger Mann, der gewiß nichts Gutes im Sinn hat. Aber die vier TKKG-Freunde geben nicht auf.

Abenteuer im Ferienlager (Band 9)

Karl hat in einem Preisausschreiben gewonnen, und die vier Freunde vom TKKG dürfen für vier Wochen in ein Ferienlager an der Nordsee fahren. Kaum angekommen, werden sie in Abenteuer verwickelt. Erst wird Klößchen zu Unrecht beschuldigt, in einem Warenhaus gestohlen zu haben, und da brennt natürlich der Ehrgeiz der TKKG-Bande, den wahren Dieb zu finden. Dann jagen Tim-Tarzan, Karl, Klößchen und Gaby Gespenster, die gar keine sind. Als es auch noch Oskar, dem putzmunteren Cocker-Spaniel, an den Kragen gehen soll, knöpfen die vier Freunde sich den feigen Tierquäler vor. Ein paar Jungen und Mädchen, die ein Jugendheim bauen wollen und von Rockern tyrannisiert werden, finden in der TKKG-Bande mutige Helfer. Und schließlich machen sie ein behindertes Kind, das immer im Rollstuhl sitzen muß, zum ersten Mal im Leben wirklich glücklich.

Alarm im Zirkus Sarani (Band 10)

Zuerst sehen sie den verdächtigen Mann im Supermarkt, und kurz darauf begegnen Tim-Tarzan und Klößchen ihm wieder, als sie zu Gast bei den Kindern im Zirkus Sarani sind. Hat dieser Mann etwas mit der Drohung gegen den Supermarkt zu tun? Ein Unbekannter will alle Lebensmittel vergiften, wenn er nicht 100 000 Mark bekommt. Es kommt noch schlimmer. Die nächste Erpressung richtet sich gegen die ganze Stadt. Das Grundwasser soll verseucht werden. Der unheimliche Mann im Dunkeln will immer mehr Geld. Um zu beweisen, daß er es ernst meint, versetzt er die Zirkusbesucher in Panik. Unsere Freunde vom TKKG heften sich an die Fersen des Erpressers — und sie geraten von einer Falle in die andere. Mit wie vielen Ganoven haben sie es überhaupt zu tun?

Die Falschmünzer vom Mäuseweg (Band 11)

Es beginnt mit einer unheimlichen Begegnung auf dem S-Bahnhof von Dengenbach. Die vier Freunde vom TKKG prallen mit einer betrunkenen Rockerbande zusammen, die eben einen S-Bahn-Wagen demoliert hat. Sie können die Täter identifizieren. Es sind dieselben Burschen, die als Straßenräuber die Stadt unsicher machen. Ihr Anführer ist ein Erwachsener, ein krimineller Profi. Rücksichtslos rasen sie auf ihren Motorrädern durch die Stadt, rauben Frauen die Handtaschen, überfallen Geldboten. Als sie — aus Rache — einem Briefträger die Post wegnehmen, erfahren sie von einer Geldfälscher-Bande. Es geht um eine Million Falschgeld, und um da ranzukommen, schrecken die Burschen vor nichts zurück. Aber sie haben nicht mit dem Spürsinn und der Hartnäckigkeit der TKKG-Bande gerechnet...

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt (Band 12)

Unsere vier Freunde vom TKKG kommen von einem Ausflug zurück. In einer Scheune ruhen sie sich aus — und da passiert es auch schon: Ein Bauer will den Heuboden anzünden. Tim-Tarzan. Karl, Klößchen und Gaby versuchen den Brand zu verhindern, und jetzt glauben sie zu wissen, wer der langgesuchte Feuerteufel ist. Seit Monaten jagt die Polizei vergeblich das Phantom, das Wochenendhäuser, Gehöfte, Scheunen und Lokale einäschert. Auch die TKKG-Bande ist zunächst auf der falschen Fährte. Da müssen erst noch ein paar gefahrvolle Abenteuer überstanden werden, bis die vier Freunde den richtigen Verbrecher entlarven.

Die Bettelmönche von Atlantis (Band 13)

Fünf Jugendliche verschwinden auf geheimnisvolle Weise aus der Stadt. Haben sie sich den Bettelmönchen angeschlossen, die in einem abgeschiedenen Landhaus leben und in der ganzen Gegend ihr Unwesen treiben? Niemand weiß, was die Mönche wirklich vorhaben, die aus Tunesien kommen sollen; schlimme Gerüchte aber sagen, daß diese unheimlichen Männer moderne Seelenfänger seien. Auch die TKKG-Freunde tappen, trotz aller Versuche, das Geheimnis zu lüften, im Dunkeln. Da verschwindet wieder ein Schüler. Tim-Tarzan, der sich mit den Bettelmönchen angelegt hat, gewinnt zwei Reisen nach Tunesien. Die beste Gelegenheit, das Hauptquartier der Sekte aufzuspüren. Die TKKG-Bande geht auf Abenteuer-Reise...

Der Schlangenmensch (Band 14)

In die Klasse 9b der TKKG-Freunde geht auch die 14jährige Anke. Eines Tages erzählt sie, daß ihr Vater von Verbrechern erpreßt werde. Weil sie Angst hat, die Polizei zu verständigen, bittet sie die vier vom TKKG um ihre Hilfe. Nichts lieber als dies, sagt sich Tim-Tarzan, und sie machen sich auf die Spur eines Einbrecher-Königs, der gerade aus dem Knast entlassen worden ist. Was hat er vor? Die TKKG-Freunde lernen als Reporter der Schülerzeitung drei eigenartige Männer kennen: Einen Schloßherrn, einen Altertums-Sammler und einen Adligen. Was haben die drei miteinander zu tun? Was verbindet sie mit dem Einbrecher-König? Und welche Rolle spielt Ankes Vater? Lauter Fragen, auf die Tim-Tarzan und seine Freunde eine Antwort haben wollen.

Ufos in Bad Finkenstein (Band 15)

Vergebens warten Tim-Tarzan und Gaby auf ihre Schulfreundin Kathie. Sie wollen gemeinsam ins Kino gehen — aber Kathie kommt nicht. Tim-Tarzan findet sie bewußtlos in einem dunklen Park. Die unheimlichen Haarjäger haben sie kahlgeschoren. Wer sind diese gemeinen Verbrecher, die nachts Mädchen überfallen — nur weil sie ihre Haare haben wollen? Die TKKG-Freunde spielen wieder einmal Detektiv. Eine heiße Spur führt nach Bad Finkenstein, und dort ist der Teufel los: Das UFO-Fieber hat die kleine Stadt gepackt. Ernsthafte Menschen behaupten, „fliegende Untertassen“ gesehen zu haben. Ein Ufo sei auch schon gelandet. Als auch noch der Weltraumforscher Professor Oberthür von Robotern überfallen und in ein Weltraumschiff verschleppt wird, gerät der ganze Ort in Panik. Spinnerei oder eine gefährliche Bedrohung aus dem Weltall? Die TKKG-Bande will die Wahrheit herausfinden.

X 7 antwortet nicht (Band 16)

Bei einer Radtour entdecken die vier TKKG-Freunde im Wald erst drei finstere Gestalten und dann vier gefährliche Mörsergranaten aus dem Zweiten Weltkrieg. Tim-Tarzan und seine Bande holen die Polizei, doch die Granaten sind verschwunden. Die Vier vom TKKG vermuten einen Anschlag. Fieberhaft versuchen sie, den Verbrechern auf die Spur zu kommen. Dabei geraten sie an ein Ganovenpärchen, das Klößchens Kamera stiehlt. Jetzt verfolgen die Kinder zwei Spuren, ohne zunächst die Zusammenhänge zu verstehen. Schließlich ist eines klar: Unbekannte planen einen großen Überfall auf einen Geldtransport. Fast eine Million steht auf dem Spiel!

Die Doppelgängerin (Band 17)

Inge ist 16 Jahre alt und das Kind armer Eltern. Da gerät sie durch einen irren Zufall an einen immensen Schatz: zwei seltene Briefmarken, die 400 000 DM wert sind — gestohlen und versteckt von zwei Einbrechern. Inge vertraut sich dem TKKG an, und die Freunde finden rasch heraus, wem die Briefmarken gestohlen wurden. Aber bevor sie noch etwas unternehmen können, wird einer der Einbrecher aus dem Gefängnis entlassen. Als er erfährt, wer die wertvolle Beute hat, will er Inge entführen. Doch er verwechselt sie mit einer Klassenkameradin: Bärbel ist Inges Doppelgängerin, ihre Eltern sind Millionäre.

Hexenjagd in Lerchenbach (Band 18)

Helga Götze ist Biologie-Lehrerin an der Internatsschule und bei allen Kindern sehr beliebt. Aber weil sie rote Haare hat, zu Hause Schlangen und Spinnen hält, wird sie von den Bewohnern des Dorfes Lerchenbach, in dem sie lebt, wie eine Hexe behandelt. Freilich steckt hinter dieser Hexenjagd viel mehr: Sie wird von einem Unbekannten gesteuert, der Helga Götze haßt. Warum, das müssen unsere Freunde vom TKKG erst herausfinden. Als in Helga Götzes Haus eingebrochen und ein Giftanschlag auf sie verübt wird, als ein zwielichtiger Geselle auftaucht, der aus dem Gefängnis kommt — da wird die Geschichte immer rätselhafter.

Der Schatz in der Drachenhöhle (Band 19)

Es fängt mit einem Zufall an. Tim-Tarzan findet in einer Mülltonne eine Zeichnung mit Symbolen, die er nicht deuten kann. Schon am nächsten Tag fährt er mit Gaby, Karl und Klößchen in die Ferien, und vergißt zunächst seinen merkwürdigen Fund. Die vier TKKG-Freunde machen eine Bootsfahrt auf einem großen Fluß. Doch was sie als Abenteuer gedacht hatten, wird zu einem Horror-Trip. Auf ihrer Reise werden sie von einer motorisierten Rockerbande terrorisiert, eine Zigeunersippe verfolgt sie mit Messern, die Bewohner eines Dorfes wollen sie verprügeln, und schließlich werden sie auch noch von Dieben heimgesucht. Warum dies alles?

Das Geheimnis der chinesischen Vase (Band 20)

Tim-Tarzan und Gaby wollen für die Schülerzeitung eine Reportage über jugendliche Kaufhaus-Diebe schreiben. Dabei lernen sie den Detektiv Hempel kennen, und sie erfahren, daß ausgerechnet Karin Eichberg, Tochter eines Millionärs, klaut wie ein Rabe. Das verspricht eine tolle Story zu werden — aber dazu kommt es nicht mehr. Karins Halbschwester, ein Baby, wird entführt. Von nun an überschlagen sich die Ereignisse. Ein undurchsichtiger Spielbank-Croupier mit faulen Tricks taucht auf, die Leiterin einer Bankfiliale wird überfallen und eine wertvolle chinesische Vase bei einem Einbruch gestohlen.

Die Rache des Bombenlegers (Band 21)

Angst schleicht durch die Stadt. Ein Unbekannter jagt Autos und Wochenendhäuser mit Bomben in die Luft, und eine gemeine Bande überfällt am hellen Tag meist alte oder wehrlose Menschen und raubt sie aus: Die Mittagsräuber, wie sie genannt werden. Haben sie auch die Bomben gelegt oder terrorisieren rivalisierende Gangster die ganze Stadt? Die Drohungen werden immer dreister, und als auch Kommissar Glockners Auto in Mitleidenschaft gezogen wird, nehmen die TKKG-Freunde die Fährte auf. Typisch Tim-Tarzan, wie er und seine Freunde sich an die Fersen der Verdächtigen hängen, bis sie den Fall gelöst haben — einen Fall für TKKG.

In den Klauen des Tigers (Band 22)

Der kleine Wanderzirkus Belloni hat kein Geld mehr, er muß seine Tiere an den Zoo verkaufen. Sein Dompteur Tomasino setzt den gefährlichen Tiger Napur nachts im Wald aus. Tausende von Menschen sind in Gefahr — auch Gaby. Sie weilt mit einer Mädchengruppe vom Schwimmklub in einem Zeltlager mitten im Wald. Verzweifelt versucht die Polizei, den Tiger einzufangen, und zwei ausgebrochene Häftlinge nutzen das Chaos für ihre finsteren Zwecke. Kommissar Glockner, der um seine Tochter Gaby bangt, setzt alles auf eine Karte. Tim-Tarzan hilft ihm, seine Freundin und die vielen Menschen im Wald aus den Klauen des Tigers zu retten.

Kampf der Spione (Band 23)

Eine junge Frau nimmt Tim-Tarzan als Anhalter mit — und schon ist er wieder mittendrin im tollsten Abenteuer. Zwei Männer wollen die Frau überfallen und ihr eine schwarze Aktentasche stehlen, aber der TKKG-Anführer geht dazwischen. Einmal kann er den Raub verhindern, ein zweites Mal nicht. Tim-Tarzan hat keine Ahnung, daß in der Tasche streng geheime Papiere stecken, und daß die freundliche Frau eine Spionin ist. Genauso rätselhaft bleibt ihm zunächst, wer sich hinter den beiden Dieben verbirgt. Es geht um Spionage, und Tim-Tarzan mit seinen Freunden ist auf dem besten Weg, sich in dem dichten Netz undurchsichtiger Agenten zu verstricken.

Gefährliche Diamanten (Band 24)

Ein Gangster ist in der Stadt untergetaucht. Er wird von allen Seiten gesucht. Seine „Kollegen“ aus der Unterwelt wollen ihn in die Finger bekommen, weil er sie um eine ganz schöne Menge geschmuggelter Diamanten geprellt hat. Die Polizei fahndet nach ihm — erstens, weil er ein Verbrecher ist, und zweitens, weil er sich vermutlich mit dem schwarzen Tod infiziert hat. In Genua hatte er nämlich mit einem verdächtigen Matrosen Kontakt gehabt, der gerade aus einem pestverseuchten Gebiet in Südostasien angekommen war. Als sich auch noch herausstellt, daß der Gauner einem beliebten Lehrer an der Internatsschule übel mitgespielt hat, nimmt Tim-Tarzan mit seinen Freunden vom TKKG ebenfalls die Spur des Gangsters auf.

Die Stunde der schwarzen Maske (Band 25)

Eine Welle von Einbrüchen hält die Stadt in Atem. Häuser und Wohnungen werden ausgeplündert, und stets gehen die Diebe gleich vor: Sie räumen dort aus, wo es keine Alarmanlage gibt. Woher wissen sie, welche Häuser und Wohnungen nicht gesichert sind? Wer gibt ihnen die entscheidenden Tips? Irgendwo muß ein Drahtzieher sitzen. Eines Nachts beobachten die TKKG-Freunde, wie eine verdächtige Gestalt in schwarzer Maske in ein Haus einbricht. Sie greifen zu — und sind überrascht, wen sie da erwischt haben...

Das Geiseldrama (Band 26)

Ein international gesuchter Terrorist wird in der Stadt gefaßt. Seine Komplicen reagieren auf ihre Weise: Am Wochenende besetzen sie das Internat, als die meisten Schüler nach Hause gefahren sind. Nur einige sind in der Schule — darunter Gaby, die eine erkrankte Lehrerin besucht. Die Terroristen nehmen alle als Geiseln. Sie fordern die Freilassung ihres Anführers und freien Abzug-natürlich mit den Geiseln. Da greift Tim-Tarzan ein. Er schleicht in das besetzte Internat, weil er Angst um seine Freundin Gaby hat.

Banditen im Palast-Hotel (Band 27)

Sommerferien in Marbella an der spanischen Mittelmeerküste, und dazu noch im Palast-Hotel. Die Sauerlichs — Klößchens Eltern, Schokoladenfabrikanten und deshalb reiche Leute — haben alle TKKG-Freunde dazu eingeladen. Aber der Badeort wird bald zum Schauplatz einer abenteuerlichen Verbrecherjagd. Schuld daran ist ein Versicherungsbetrüger, der zwei Millionen ergaunert hat und nun im sonnigen Süden ein unbeschwertes Millionärsleben führen will. Doch ein nicht ganz lupenreiner Detektiv stört die Idylle. Als schließlich eine internationale Gangsterbande die Millionen kassieren will, kommt es zum Kampf der Ganoven — mittendrin Tim-Tarzan, Gaby, Karl und Klößchen.

Verrat im Höllental (Band 28)

Lohmann, ein altgedienter Ganove, kommt nach zwanzig Jahren wieder in die Stadt. Er will nochmal ein ganz großes Ding drehen — die Erpressung des Jahres. Lohmann erhofft sich ein fettes Lösegeld, um endlichen „Gaunerpension“ gehen zu können. Weil er für seinen Coup „Betriebskapital“ braucht, überfällt er ein Geschäft. Aber dort erlebt er eine unglaubliche Überraschung, und von nun an gehen die Uhren plötzlich anders, als Lohmann sich das vorgestellt hat — und die TKKG-Freunde mischen kräftig mit.

Hundediebe kennen keine Gnade (Band 29)

Gewissenlose Burschen terrorisieren die Hundebesitzer der Stadt. Erst kassieren sie unter einem falschen Vorwand Lösegeld für entlaufene Tiere, dann entführen sie tatsächlich Hunde. Als der Diebstahl einmal nicht gelingt, wollen die gemeinen Gesellen alle Hundebesitzer durch eine teuflische Tat warnen: Ein Hund soll sterben, von einem Hochhaus in den Tod gestürzt. Aber ein kleiner Waisenjunge wird zum Zeugen, und jetzt ist er seines Lebens nicht mehr sicher. Da greifen die TKKG-Freunde ein...

Die Mafia kommt zur Geisterstunde (Band 30)

Pölke und Manowsky sind unsympathische Typen. Sie glauben, mit einem Fitness-Studio schnelles Geld machen zu können. Aber die Kunden trainieren lieber bei der Konkurrenz. Aus Rache wollen Pölke und Manowsky die anderen Fitness-Studios mit Mafia-Methoden aussehalten. Wo ihre Drohungen nichts ausrichten, taucht ein Rollkommando auf. Die beiden Ganoven bedrohen auch das Studio eines ehemaligen Sportlehrers, in dem die TKKG-Freunde sich kostenlos tummeln dürfen. Im Handumdrehen wird der Mafia-Krieg zu einem Fall für TKKG.

Entführung in der Mondscheingasse (Band 31)

Den Berufsverbrechern Uckmann und Neschke ist ein Supercoup geglückt — und niemand weiß, daß sie die Täter sind. Die Riesenbeute verstecken sie im Ausland in einem Banksafe, zu dem es zwei unterschiedliche Schlüssel gibt. Jeder bekommt einen, und so können sie nur gemeinsam an den Schatz herankommen. Da wird Neschke wegen eines anderen Verbrechens geschnappt und zu sieben Jahren Gefängnis verurteilt. Uckmann spielt derweil den Biedermann, wohnt beschaulich in einer Luxuswohnung. Aber als er bei einem Mordanschlag auf Kommissar Glockner erkannt wird, muß er untertauchen. Seit dem Anschlag auf Glockner ist Uckmann Feind Nummer 1 der TKKG-Bande.

Die weiße Schmuggler-Jacht (Band 32)

Karl, der Computer, hat eine Tante in New York, die mit dem amerikanischen Millionär Baker verheiratet ist. Der sammelt wertvolle Schwerter und Dolche. Wegen dieses Hobbies segelt er auf seiner herrlichen Jacht durchs Mittelmeer zur griechischen Roseninsel Rhodos, und die TKKG-Freunde sind eingeladen mitzufahren. Aber als sie auf die Jacht kommen, merken sie rasch, daß etwas nicht stimmt. Statt nach einem mit Brillanten besetzten Dolch sucht Baker seine verschwundene Tochter Nancy aus erster Ehe. Sie ist mit dem zwielichtigen Griechen Mitilini, vermutlich Rauschgiftschmuggler, bei Nacht und Nebel durchgebrannt. Unter der Sonne des Mittelmeers jagt nun ein Abenteuer das andere, und die TKKG-Bande löst wieder einmal „ihren Fall“.

Gefangen in der Schreckenskammer (Band 33)

Zu dem Psychologen Tickel kommen auch viele Schüler aus dem TKKG-Internat, weil sie Schwierigkeiten beim Lernen oder mit ihren Kameraden haben. Eines Tages wird bei Tickel eingebrochen. Der Dieb bleibt unerkannt, aber die Schüler und auch ehrenwerte Bürger der Stadt, die bei Tickel in Behandlung waren, werden erpreßt. Der Unbekannte verlangt Geld — oder er wird die Gesprächsprotokolle des Arztes mit seinen Patienten bekannt machen. Kein Zweifel: Der Einbrecher hat in Tickels Kartei gestöbert. Er kassiert unbarmherzig ab, denn wer will schon, daß seine „Psycho-Macken“ bekannt werden? Wieder mal hilft die TKKG-Bande ihrem väterlichen Freund, Kommissar Glockner.

Anschlag auf den Silberpfeil (Band 34)

TKKG-«Häuptling» Tim hat seine Mutter besucht. Auf dem Heimweg rast er buchstäblich in ein neues Abenteuer. Sein Zug prallt gegen schwere Felsbrocken, die Unbekannte am Teufels-Tunnel auf die Gleise gelegt haben. Tim, der den Verletzten hilft, kann nicht ahnen, daß dieser teuflische Anschlag dem Intercity-Express „Silberpfeil“ gegolten hat. Denn schon wenig später meldet sich ein Erpresser bei der Bundesbahn. Er fordert eine Million DM, und er droht mit weiteren Anschlägen, falls er das Geld nicht bekommt. Gabys Vater, Kommissar Glockner, führt die Ermittlungen, und die TKKG-Freunde verfolgen, wie immer, ihre eigene Spur...

Um Mitternacht am schwarzen Fluß (Band 35)

Ganz in der Nähe der großen Stadt, in der die vier TKKG-Freunde leben, verstecken skrupellose Diebe ihre Beute: Acht Kisten mit fabrikneuen Revolvern, Pistolen und Munition, die sie im Hafen von Genua gestohlen haben. Zufällig entdeckt die 14jahrige Tanja, eine Mitschülerin der TKKG-Bande, das Versteck. Damit ihr Coup nicht auffliegt, entführen die Gauner Tanja. Sie wollen sie erst freilassen, wenn der Handel mit den gestohlenen Waffen perfekt ist. Tim, Klößchen, Karl und Gaby suchen die spurlos verschwundene Tanja, und wieder einmal stecken sie in großer Gefahr.

Unternehmen Grüne Hölle (Band 36)

Wohin die TKKG-Freunde auch reisen — immer geraten sie mitten in ein Abenteuer. Diesmal kreuzt der orientalische Fürst El Hamid, der Schreckliche, mit seinen Anhängern ihren Weg. Nach einem gescheiterten Aufstand aus seiner Heimat geflohen, täuscht er einen Flugzeugabsturz vor, damit man ihn für tot hält, und verbirgt sich nun mit seinen blutrünstigen Verschwörern in einer unzugänglichen Landschaft. Als El Hamid sich von Tim und seinen Freunden erkannt weiß, will er die TKKG-Bande unschädlich machen. Tim, Gaby, Klößchen und Karl müssen flüchten, die Araber verfolgen sie. Dabei verlieren sie sich immer tiefer in der Grünen Hölle einer menschenfeindlichen Wildnis.

Hotel in Flammen (Band 37)

Gabys Tante lädt die TKKG-Freunde in den noblen Kurort Bad Neuzell ein. Dort hat sie ein Hotel. In Neuzell, das durch die Entdeckung einer Heilwasser-Quelle einen enormen Aufschwung erlebt, hat der internationale Hotelkonzern „Weekend“ ein großes Kur- und Sporthotel eröffnet — sehr zum Ärger der einheimischen Gastronomen. Deshalb vermutet die Polizei, daß Konkurrenten hinter dem Brandanschlag zu suchen sind, der das Hotel „Weekend“ in Flammen aufgehen ließ. Der schlimme Verdacht fällt sogar auf Gabys Tante. Kein Wunder, daß Tim und seine Freunde alles daran setzen, die wahren Täter und ihre Motive aufzuspüren.

Todesfracht im Jaguar (Band 38)

Große Aufregung, als Klößchens Eltern aus dem Italien-Urlaub zurückkehren: Vater Sauerlich berichtet, daß sein 12-Zylinder-Jaguar in Mailand gestohlen und — unbeschädigt — wieder aufgefunden wurde. Kaum zuhause, wiederholt sich das rätselhafte Spiel. Noch einmal verschwindet der Wagen, um kurz darauf wieder aufzutauchen. Die TKKG-Freunde haben einen schlimmen Verdacht, zumal sie die Unterwelttypen Frese und Leppich in der Nähe von Sauerlichs Villa gesehen haben. Geht es um Rauschgift? Wurde mit dem Jaguar eine Todesfracht ins Land geschmuggelt? Natürlich wollen die vier vom TKKG den Fall lösen, und dabei gerät Klößchen in höchste Gefahr...

Bestien in der Finsternis (Band 39)

Gabys Patenonkel, der pensionierte Amtsrichter Solthus, hat offenbar Feinde. Kein Wunder, denn als Richter mußte er viele Ganoven ins Gefängnis schicken. Dazu gehörte auch der Autodieb Patzke. Der — inzwischen wieder auf freiem Fuß — trifft zufällig seinen einstigen Richter wieder. Kurz nach dieser Begegnung wird Solthus’ neue Wohnung verwüstet. Ein Racheakt? Die TKKG-Freunde beschatten Patzke und überwachen die Solthus-Wohnung. Dabei stoßen sie auf eine heimtückische Falle, die Solthus das Leben kosten kann. Ein Attentat, bei dem Bestien in der Finsternis eine gefährliche Rolle spielen...

Bombe an Bord (Haie an Bord) (Band 40)

Auch wenn die TKKG-Freunde mal Ferien machen wollen, und das mit einem tollen Segelboot am Meer, holt das Abenteuer sie ein. Kaum haben Tim, Karl, Klößchen und Gaby ihr Lager aufgebaut, geschehen seltsame Dinge: Erst werden ihnen Kamera und Fernglas gestohlen, dann stoßen sie auf den Hafengammler Prädl und schließlich taucht der Immobilienmakler Unwärth als Froschmann aus den Wellen auf, um seine eigene teure Yacht zu versenken. Was geht hier vor? Als die TKKG-Bande auch noch eine Verbindung zwischen Prädl und Unwärth feststellt, ahnen die vier Freunde ein ganz krummes Ding. Keine Frage, daß sie dieser heißen Kiste auf die Schliche kommen wollen. Aber das ist nicht ungefährlich...

Spion auf der Flucht (Band 41)

Zeichenlehrer Lattmann liegt mit einem Beinbruch zuhause. Da muß er hilflos mit ansehen, wie nebenan ein finsterer Typ die kleine Sabine überfällt, und ins Nachbarhaus eindringt. Aber Lattmann hat sich genau gemerkt, wie der gemeine Kerl aussieht. Und diese Beschreibung teilt er kurz darauf den TKKG-Freunden mit, als sie ihn besuchen. Die brauchen nicht lange nachzudenken, denn den Typ haben sie ein paar Minuten zuvor zufällig in einem weißen Auto gesehen, dessen Fahrertür eingedellt war. Nun beginnt die wilde Jagd nach dem weißen Wagen. In der Zwischenzeit stellt sich auch heraus, was der Unbekannte im Nachbarhaus gesucht und auch gefunden hat: Geheimdokumente, die Sabines Vater im Schreibtisch aufbewahrt hatte. Die TKKG-Bande und ihre Freunde erkunden, wo der Spion wohnt. Als sie sein Haus überwachen, machen sie eine unglaubliche Entdeckung...

Gangster auf der Gartenparty (Band 42)

Bei Klößchens Eltern, dem Schokoladen-Fabrikanten-Ehepaar Sauerlich, gibt’s mächtig Zoff: Erst ärgert sich Vater Hermann Sauerlich grün und blau über die liederliche Arbeit der Gärtnergehilfen Obrecht und Kessling und dann überfallen drei maskierte Gangster die Gartenparty der Sauerlichs. Sie entführen Vater Hermann und Tim, sperren beide in einen finsteren Keller. Während Tim dort eine Klaviermelodie hört, die ihm bekannt vorkommt, erhält Frau Sauerlich eine hohe Lösegeldforderung. Sie soll auch das Geld selbst überbringen — nachts auf einer einsamen Straße. Aber Klößchen, Karl und Gaby haben sich schon auf die Lauer gelegt. Jetzt überstürzen sich die Ereignisse — die Hölle ist los...

Überfall im Hafen (Band 43)

Eigentlich sollte es nur eine vergnügliche Hafenrundfahrt auf Vater Sauerlichs schnellem Motorboot werden. Aber wenn die TKKG-Freunde auftauchen, ist auch gleich was los. Durchs Fernglas beobachtet die Sauerlich-Besatzung einen seltsamen Zwischenfall auf der nahen Hafenfähre: Ein Mann wird überfallen und niedergeschlagen. Das Motorboot geht längsseits, Tim und Klößchen entern die Fähre und entdecken den bewußtlosen Geschäftsmann Heidt. Was ist geschehen? Und warum? Wer sind die Täter? Die heimtückischen Rocker Django, Eddi und Skin? Oder der undurchsichtige Vertreter Lotzke? Noch fehlt der Polizei jeglicher Durchblick — bis Tim, Karl, Klößchen und Gaby den Fall aufrollen, wobei auch Cockerspaniel Oskar eine gewichtige Rolle spielt.

Todesgruß vom Gelben Drachen (Band 44)

In der Stadt treiben chinesische Gangster ihr Unwesen. Sie nennen sich Triaden, und ihr schmutziges Geschäft ist der Handel mit Rauschgift. Besonders Jugendliche wollen sie drogenabhängig machen. Eines Tages zwingt ein Dealer der Triaden, verfolgt von der Polizei, den China-Restaurant-Besitzer und Freund von Tim, Lam Wing Chung, ein Fünf-Pfund-Paket Heroin so lange zu verstecken, bis „die Luft rein ist“. Tim wird Zeuge dieser Szene. Was tun? Händigt Lam das Rauschgift Kommissar Glockner aus, ist er ein toter Chinese, denn die Triaden kennen keine Gnade. Tim hat die rettende Idee — ohne zu ahnen, daß er damit Gaby in große Gefahr bringt. Sie wird von den Triaden betäubt und entführt, und als man sie wieder findet, erleben die TKKG-Freunde eine böse Überraschung. War dies der Todesgruß vom Gelben Drachen?

Der Mörder aus dem Schauerwald (Band 45)

Beim Spaziergang im Schauerwald wird Oskar von einem blutrünstigen Mastino überfallen, einem römischen Kampfhund. Lebensgefahr für den Cockerspaniel und auch für Gaby. In letzter Sekunde kommt ein unbekannter Mann zu Hilfe, der sich im Wald versteckt hat. Er schlägt den Hund in die Flucht, wird aber schwer verletzt. Entsetzt erkennt Gaby ihren Lebensretter: Es ist Hasso Flühter, ein entflohener Gewalttäter, wegen Mordversuchs zu zwölf Jahren Gefängnis verurteilt und überall als „Mörder“ verschrien. Er schwört Gaby, daß er unschuldig ist. Gaby glaubt ihm. Die TKKG-Bande versteckt und pflegt Flühter — aber nur unter einer Bedingung: Hat er gelogen, übergeben sie ihn der Polizei. Um die Wahrheit herauszufinden, rollen die vier Freunde den Fall wieder auf. Am Ende steht eine unglaubliche Entdeckung.

Jagt das rote Geister-Auto! (Band 46)

Ein Wahnsinniger verbreitet Angst und Schrecken. In der TKKG-Stadt und in den benachbarten Orten fährt er mit seinem roten Auto absichtlich Fußgänger und Radfahrer an, läßt die Verletzten liegen und rast davon. Als auch Computer-Karl ein Opfer des Irren wird, jagt die TKKG-Bande das rote Geister-Auto. Die vier Freunde stellen zu ihrem Entsetzen fest, daß der brutale Typ schon Nachahmer gefunden hat: Kriminelle, die unbequeme Leute aus dem Weg räumen wollen, benutzen dieselbe Methode und hoffen, daß die Gewalttaten dem Fahrer des roten Geister-Autos angelastet werden. Für die TKKG-Bande höchste Zeit, den Spuk zu beenden...

Der Teufel vom Waiga-See (Band 47)

Die Vier vom TKKG sind bei ihrer neuen Freundin Thea eingeladen. Ihre Eltern — Gebacht Graf Durstilitsch und Gräfin Eugenie — haben am Waiga-See einen Herrensitz, der sich jedoch unversehens in eine Schreckensburg verwandelt. Graf und Gräfin sind sich spinnefeind, und am Waiga-See treibt ein Verbrecher sein Unwesen. Er verwüstet Landhäuser und zündet Bauernhöfe an. Alle Anzeichen deuten darauf hin, daß der „Teufel vom Waiga-See“, wie er inzwischen genannt wird, sich für den Herrensitz des Grafen Durstilitsch interessiert. Als auch noch der international berüchtigte Ganove Poldgar Prüffe aus dem Gefängnis entflieht und seine Spur zum Waiga-See führt, droht neue Gefahr. Zu allem Unglück ist Prüffe ein Jugendfreund der Gräfin. Kein Wunder, daß die TKKG-Freunde alle Hände voll zu tun kriegen.

Im Schatten des Dämons (Band 48)

Alles ist wie ein großes Rätsel! Hartgesottene Gangster tun plötzlich unglaubliche Dinge: Sie liefern freiwillig ihre Beute an geheimnisvollen Orten ab — und sie wissen nicht, warum. Sie folgen einem inneren Befehl, für den sie keine Erklärung finden. Daß sie unter Hypnose stehen, soll ihnen erst viel später klar werden. Doch da stecken die TKKG-Freunde schon mitten im unheimlichen Geschehen. Als nämlich eine Oma zu Schaden kommt, die sie alle lieben, nehmen Tim und seine Freunde eine heiße Spur auf und machen bald eine schreckliche Entdeckung. Aber bevor die TKKG-Bande dem faulen Zauber ein Ende machen kann, zieht der verbrecherische Hypnotiseur — der böse Dämon, in dessen Schatten alle stehen — seine letzte Trumpfkarte: Er hat vorgesorgt für den Fall, daß er entlarvt wird...

Gauner mit der „Goldenen Hand“/Sklaven für Wutawia (Doppelband 50)

Ein Bilderfälscher und ein Meisterdieb wollen wertvolle Gemälde alter Meister aus dem Euro-Museum stehlen und fälschen. Aber die TKKG-Bande hat Lunte gerochen. — Tim und Klößchen mischen sich unter die Stadtstreicher, werden betäubt und entführt in eine finstere Burg. Zusammen mit anderen Gefangenen sollen sie als Sklaven einer Wahnsinns-Sekte in den südamerikanischen Dschungel von Wutawia verschleppt werden.

Achtung: Die „Monsters“ kommen! (Band 51)

Sie nennen sich „Monsters“ — eine wüste Bande jugendlicher Schläger, die Schulfeste und Schülerparties gewaltsam „sprengen“. Als Tim mit seinen Freunden eingreift, scheint der Spuk vorbei. Aber das ist nur die Ruhe vor dem Sturm.

Wer hat Tims Mutter entführt? (Band 52)

Tims Mutter, Susanne Carsten, die bei einer Chemie-Firma arbeitet, ist spurlos verschwunden! Wurde sie Opfer eines Verbrechens? Tim nimmt sofort die Spur auf. Klar, daß Gaby, Karl und Klößchen ihn nicht im Stich lassen.

Stimme aus der Unterwelt (Band 53)

Nach acht Jahren aus dem Gefängnis entlassen, will der Schwerverbrecher Heinrich Grobalsky sich an dem Arzt Dr. Holmann rächen, weil er den Mediziner für den Tod seiner Frau verantwortlich macht. Die Polizei kann nicht viel tun, aber die TKKG-Bande...

Herr der Schlangeninsel (Band 54)

Im Ferienlager auf einer griechischen Insel trifft TKKG auf einen Meisterdieb, der seine nächste Beute anpeilt: Ein 2000 Jahre altes unschätzbares Kunstwerk. Ein Fall für TKKG, aber die vier bekommen es mit Gangstern, Haifischen und dem „Herrn der Schlangeninsel“ zu tun, der einen Piratenschatz bewacht.

Im Schattenreich des Dr. Mubase (Band 55)

In der ebenso feudalen wie mysteriösen Klinik des Dr. Mubase wollen reiche und prominente Leute schlank werden. Aber hinter den Mauern der Anstalt lauert auch das Verbrechen. Um die Wahrheit herauszufinden, soll Klößchen sich als übergewichtiger Patient zu einer Fastenkur anmelden.

Lösegeld am Henkersberg (Band 56)

Alice, Tochter eines berühmten Wissenschaftlers und zu Besuch bei ihrer Freundin Gaby, will für einige Tage als Gastschülerin am Unterricht der Klasse 9b teilnehmen. Da wird der Schulbus, mit dem die beiden Mädchen zur Internatsschule fahren, von bewaffneten Gangstern entführt. Sie fordern mehrere Millionen Lösegeld. Ein gefährliches Abenteuer für Tim, Karl und Klößchen...

Die Goldgräber-Bande (Band 57)

Nachts in der Lindenhof-Allee: Computer-Karl beobachtet zwei dunkle Gestalten, die an einer leerstehenden Villa den Briefkasten abmontieren und durch einen größeren ersetzen. Karl alarmiert seine TKKG-Freunde. Als die vier Unzertrennlichen das Rätsel lösen wollen, geraten sie in die Fänge der Goldgräber-Bande.

Der erpreßte Erpresser (Band 58)

TKKG-Mitschüler Markus wird entführt und von seinem ungeliebten Stiefvater für viel Geld freigekauft. Nach vier Tagen kehrt Markus wohlbehalten zurück. Eine undurchsichtige Geschichte. TKKG stoßen nach — mitten in ein Wespennest.

Heißer Draht nach Paradiso (Band 59)

Die TKKG-Freunde freuen sich auf ihre Ferienreise nach Lugano im sonnigen Tessin. Aber ehe es dazu kommt, fällt Gaby räuberischen Ganoven in die Hände, und der Familien-Schmuck des Barons Plätschlweiher wird gestohlen. Ein heiße Draht führt nach Paradiso, einem Vorort von Lugano...

Ein Toter braucht Hilfe (Band 60)

Vor Jahren kam Tims Vater bei einem Unfall ums Leben. Jetzt wird der als untadelig bekannte Ingenieur in einer mysteriösen Geheimakte für ein schweres Verbrechen verantwortlich gemacht. Tim will es nicht glauben. Er rollt, gemeinsam mit seinen TKKG-Freunden, den Fall wieder auf, denn sein toter Vater braucht Hilfe gegen üble Verleumdungen. Bald kommen die Vier einer internationalen Giftgas-Affäre auf die Spur.

Weißes Gift im Nachtexpreß (Band 61)

Onkel und Tante Streiwitz mit Sohn Dieter aus Dresden sind zu Besuch bei Klößchens Eltern. Sie entdecken, daß Sauerlichs protziger Villennachbar Helmut Landers in Wirklichkeit Malchow heißt und beim früheren DDR-Staatssicherheitsdienst ein gefürchteter Typ war. Er hatte Onkel Streiwitz für drei Jahre unschuldig ins Gefängnis gebracht. Bevor Malchow-Landers entlarvt werden kann, geschieht ein Verbrechen. Es geht um Rauschgift im Nachtexpreß...

Horror-Trip im Luxusauto (Band 62)

Der Vater eines Mitschülers hat TKKG in sein tolles Ferienhaus bei Florenz eingeladen. Aber die Reise in die Toskana im Luxusauto des Gastgebers wird zum Horror-Trip: Verbrecher verfolgen den weißen Rolls Royce — und die vier TKKG-Freunde machen eine unglaubliche Entdeckung.

Spuk aus dem Jenseits (Band 63)

Unheimlich: Jörg, Klassenkamerad von TKKG, und seine Mutter werden von einem Toten terrorisiert. Jörgs Stiefvater, steinreicher Computer-Fabrikant und teuflischer Erfinder, war nach Zerwürfnissen mit seiner Frau vor einem Jahr verstorben. Er hatte geschworen, sich aus dem Jenseits zu rächen. Ein gruseliger Fall für TKKG...

Hilfe! Gaby in Gefahr! (Band 64)

Auf der Fahrt im Intercity erkennt Tim den gesuchten Unhold Diel. Tim stellt ihn, aber der Verbrecher entkommt. Jetzt will er sich an dem TKKG-Häuptling rächen und droht, Gaby zu überfallen. Ihr Leben ist in Gefahr, aber niemand weiß, wann und wo die Bestie zuschlagen wird. Tim tut alles, um Gaby zu beschützen. Wird es ihm gelingen?

Dynamit im Kofferraum (Band 65)

Eine Gangsterbande stiehlt noble Oldtimer, für die reiche Autosammler ein Vermögen bezahlen. Auch einen Aston Martin Zagato reißen sie sich unter den Nagel — ohne zu ahnen, daß in dem Wagen eine Bombe tickt, die bei Tempo 200 explodiert. Die TKKG-Freunde erfahren davon.

Freiheit für gequälte Tiere! (Band 66)

Die Vier vom TKKG suchen einen gewissenlosen Autofahrer, der ihre Schulkameradin Sabine schwer verletzt hat und geflüchtet ist. Bei ihren Nachforschungen treffen sie auf üble Händler, die mit grausamen Schlachtvieh-Transporten Geschäfte machen. Tim und seine Freunde nehmen den Kampf mit den Tierquälern auf.

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu (Band 67)

Räuber suchen nach Schätzen aus grauer Vorzeit, die im Boden ruhen. Sie erbeuten alte Goldmünzen, wertvollen Silberschmuck oder Schwerter aus der Bronzezeit, obwohl dies streng verboten ist. Die TKKG-Freunde schalten sich ein — und sahen sich einer internationalen Schatzsucher-Mafia gegenüber...

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“ (Band 68)

Mehr als 800 Jahre lang war das magische Kreuzritter-Schwert „Drachenauge“ verschollen. Erst die TKKG-Freunde haben es wieder entdeckt, und jetzt nimmt es einen Ehrenplatz im Landesmuseum ein. Der unermeßliche Wert von „Drachenauge“ lockt Sammler und Gauner aus aller Welt an. Sie wollen das Schwert haben — koste es, was es wolle. Aber die vier vom TKKG sind wachsam.

Der böse Geist vom Waisenhaus (Band 69)

Christian, der neunjährige Sohn eines Zahnarztes, wird — mißhandelt — im Wald aufgefunden. Der Junge behauptet, ein Penner wäre der Täter, und der Verdacht fällt auf den Stadtstreicher Rotbart, der schon sein eigenes Kind gequält hat und deshalb im Gefängnis saß. Die Treibjagd auf den Stadtstreicher beginnt, allen voran TKKG. Doch dann geschehen unglaubliche Dinge...

Feind aus der Vergangenheit (Band 70)

Tims Mutter, Susanne Carsten, beobachtet einen Bankräuber, der bei seinem Überfall einen Kunden schwer verletzt hat. Als einzige Augenzeugin kann sie den Unbekannten genau beschreiben, und in der Zeitung erscheint daraufhin ein Phantombild. Verhängnisvoll für Susanne, denn der Verbrecher begegnet ihr ein zweites Mal. So beginnt ein atemraubender Fall für TKKG, der hineinführt in das weitgespannte Netz von Terroristen...

Table of Contents

- 1. Verhaftet
- 2. Auf nach Dickelheim
- 3. Zwei Brutalos
- 4. Mausgrauer VW
- 5. Angeblich verschrottet
- 6. Keine Zeit für Bouillon
- 7. Klunks Alibi
- 8. Zwischenhändler für Drogen
- 9. Belauscht?
- 10. Saßmann wird pampig
- 11. Das Heroin ist noch da
- 12. Die Kette reißt
- 13. Gaby und die Haselmaus
- 14. Brendl packt aus
- 15. Wann kommt Platzke zurück?
- 16. Der Überfall
- 17. Licht in der Garage
- 18. Tränengas
- 19. Teuflischer Plan
- 20. Abschaum
- 21. Herbi kommt wie gerufen
- 22. Dieters Entführer