Roter Nebel
Author: Jakob Melander; Ulrich Sonnenberg
Date: 2015-07-20T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Dänemark
Description: Mitten in der heißen Wahlkampfphase wird Kopenhagens Oberbürgermeister Mogens Winther-Sørensen tot in seiner Wohnung aufgefunden. Einzige Zeugin ist die junge Prostituierte Serafine. Sie leugnet, etwas mit dem Mord zu tun zu haben, und streitet zudem jeden sexuellen Kontakt mit dem Opfer ab. Und auch bei den Ermittlungen im Umfeld des Politikers stößt Kommissar Lars Winkler auf eine Mauer des Schweigens. Insbesondere die Mutter des Toten versucht, jegliche Nachforschungen in der Vergangenheit ihres Sohnes zu unterbinden. Doch nach und nach kommt Lars Winkler den schrecklichen Ereignissen von d
Publisher: Goldmann TB

Buch

Ausgerechnet mitten in der heißen Wahlkampfphase wird in Kopenhagen der Oberbürgermeister Mogens Winther-Sørensen tot in seiner Wohnung aufgefunden. Die einzige Zeugin ist eine junge Prostituierte, Serafine. Sie leugnet, etwas mit dem Mord zu tun zu haben, und streitet zudem jeden sexuellen Kontakt mit dem Opfer ab. Ansonsten schweigt sie. Als sie kurz darauf flieht, wird Serafine sofort die Hauptverdächtige. Aber sie bleibt verschwunden …

Während Lars Winkler in der obersten dänischen Gesellschaftsschicht ermittelt, werden nach und nach schreckliche Ereignisse in der Vergangenheit aufgedeckt. Die Spur führt zur Ermordung eines 14-jährigen Mädchens in einem Flüchtlingslager im Jahr 1999. Und über allen schwebt die Frage der Identität von Serafine – wer ist sie, und was hat sie mit dem Fall zu tun?

Autor

Jakob Melander, 1965 geboren, studierte Komparatistik an der Universität Kopenhagen und war jahrelang Gitarrist in mehreren dänischen Rock- und Punkbands. Nach seinem ersten Thriller »Blutwind« folgte »Roter Nebel«, der zweite Band um den Polizisten Lars Winkler.

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JAKOB MELANDER

Roter Nebel

Thriller

Aus dem Dänischen
von Ulrich Sonnenberg

Die Originalausgabe erschien 2014 unter dem Titel

»Serafine« bei Rosinante & Co., Kopenhagen.

1. Auflage

Taschenbuchausgabe August 2015

Copyright © der Originalausgabe 2014 by Jakob Melander &

Rosinante & Co., Kopenhagen

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2015
by Wilhelm Goldmann Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Published by agreement with the Gyldendal Group Agency

Umschlaggestaltung: UNO Werbeagentur München

Umschlagmotiv: © Gary Waters/Demurez Cover Arts

Redaktion: Gabriele Zigldrum

Satz: omnisatz GmbH, Berlin

ISBN 978-3-641-16158-3
www.goldmann-verlag.de

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Oktober 1999

Nebel liegt über der künstlichen Insel Prøvestenen, Wassertropfen glitzern in der späten Abendluft. Der Duft nach Hackfleisch, Zwiebeln und Tomaten hängt noch zwischen den Gebäuden des Lagers Margretheholm Center. Die Bewohner sind in ihren Zimmern. Es ist still, der Mitarbeiter des Roten Kreuzes hat gerade seine letzte Runde beendet. Bald übernimmt die Nachtwache.

Im Schulgebäude hinter dem Flüchtlingslager wird eine Tür zugeschlagen. Das Echo heller Stimmen zwischen den roten Mauern, sie verschwinden im Nebel. Ein Kind läuft die Treppe des Schulgebäudes hinunter, biegt auf den Weg. Rennt auf die Tür an der Stirnseite des Hauptgebäudes zu.

Der Flur ist leer und dunkel. In keinem der Zimmer brennt noch Licht. Nur ein einzelner schmaler Lichtstreifen unter der Zimmertür direkt am Eingang wirft einen schwachen Schein über den schmutzigen Linoleumfußboden. Das Zimmer, das er sich mit seiner Schwester Afërdita teilt. Auf der Fußmatte stehen ihre blauen Badelatschen neben einem Paar großer Schnürschuhe.

Arbën stellt seine schmutzigen Turnschuhe neben die Flipflops seiner Schwester und schaut den Flur hinunter, bevor er die Klinke herunterdrückt. Leise öffnet er die Tür.

Das Regal mit ihren wenigen Habseligkeiten, der Tisch unter dem Fenster. Die orangefarbene Gardine flattert im Luftzug eines Spalts am Fensterrahmen. Der Boden klebt unter seinen Füßen, die Oberfläche glänzt im Licht der nackten Birne unter der Decke.

Das Geräusch ruhiger Atemzüge eines Menschen.

Auf dem Bett liegen zwei Körper, nackt. Eine zerknüllte Decke wurde ans Fußende geschoben. Die Augen der Schwester sind zur Decke gerichtet. Ein Arm hängt über der Bettkante, die Hand ist halb geöffnet. Rote Blumen springen aus ihrer Brust. Deren dunkle, klebrige Blätter laufen den Arm herunter, über die Hand. Die Finger bilden eine Brücke zu der Pfütze, die sich von den Wunden in der Brust bis zum Boden erstreckt. Eine Schere ist im Fleisch ihres Halses begraben.

Auf ihrer Brust liegt ein ruhiges Gesicht. Die Wangen beben beim Atmen, Nase und Stirn sind blutverschmiert. Arbën lässt die Hand von der Klinke fallen und tritt einen Schritt zurück, wieder auf den Flur.

An einem der Mundwinkel blubbert etwas Rotes. Dann schlägt der Mann die Augen auf, und ihre Blicke treffen sich.

Larva

[Larve (lat. larva ›Gespenst, Maske‹), zur Bezeichnung eines Tieres als Erstes von Linné verwendet, der die Larve als ein maskiertes Insekt ansah), Stadium in der Entwicklung vieler Tiere nach dem Ausbrüten des Eies und vor dem ausgewachsenen Zustand. Larven unterscheiden sich im Aufbau vom ausgewachsenen Tier und haben häufig eine vollkommen andere Ernährungsbiologie …]

Die Große Dänische Enzyklopädie

Montag, der 23. September

1

Frederiksberg Allé am Skt. Thomas Plads. Lars hielt am Bürgersteig neben dem Springbrunnen, direkt vor der Polizeiabsperrung, und stieg aus. Es war Abend, es nieselte. Auf dem Bürgersteig und im Halbkreis der parkenden Autos unter den Linden herrschte ein Chaos aus Neugierigen, Journalisten und Polizei. Die Lichter der Straßenlaternen und die Blitze der Fotografen zitterten und wurden zwischen dem feuchten Straßenbelag und den Unterseiten der gelben Lindenblätter hin und her geworfen. Die ganze Szene schien in einen nervösen, unwirklichen Schein getaucht.

»Es heißt, der Kopf sei nahezu …« Eine Frau nahm die Zigarette aus dem Mund, als Lars aus dem Wagen stieg, und lief auf ihn zu. Ungefähr vierzig. Das Haar mit einem Tuch hochgebunden. »Hallo, Lars, warten Sie …«

Er gestikulierte abwehrend, zeigte einem uniformierten Kollegen seine Polizeimarke und wurde hinter die Absperrungen gelassen. Ein Pressefotograf kletterte auf einen Baum, der nahe am Gebäude stand.

Lars ging durch das gewölbte Portal in den Hausflur der Hausnummer 28. Die zahlreichen Polizisten wiesen ihm den Weg.

Die breite Eichenholztür in zweiten Stock stand offen und ließ eine kleinere Vorhalle erkennen. Schachbrettartige Bodenfliesen, Mäntel, Hutablage, Schuhe. Eine schmale Tür führte rechts zu einer Gästetoilette mit einer altmodischen Schnur als Abzug. Alles war geschmackvoll, aber bereits etwas in die Jahre gekommen. Altes Geld, Frederiksberg-Aristokratie. Kirsten Winther-Sørensen, Chefin eines eigenen Designerlabels, und Mogens Winther-Sørensen, Kopenhagens Oberbürgermeister, langjähriges Mitglied der sozialliberalen Partei Radikale Venstre und Sohn der Parteivorsitzenden und Wirtschaftsministerin Merethe Winther-Sørensen.

Lars hatte versucht, sich an die wenigen Fakten zu erinnern, die er über den Oberbürgermeister im Kopf hatte, als er zum Tatort fuhr. Mogens Winther-Sørensen war seit mehr als zehn Jahren Oberbürgermeister, und soweit Lars sich erinnern konnte, war seine Zeit im Amt von einem blassen Pragmatismus geprägt. Die Zusammenarbeit der Hauptstadt mit der Regierung in Christiansborg verlief geschäftsmäßig und ohne größere Auseinandersetzungen, egal ob es sich um eine bürgerliche oder um eine sozialdemokratische Landesregierung handelte. Über den Mann selbst wusste er allerdings nichts. Er konnte sich kaum entsinnen, wie der Oberbürgermeister überhaupt aussah. Über Kirsten Winther-Sørensens Designerklamotten hatte Elena mal geredet, als sie noch verheiratet gewesen waren. Das war alles.

Hätte er sich möglicherweise mehr für Politik interessieren sollen? Oder für seine Frau? Dafür war es allerdings zu spät. Elena hatte ihn verlassen und war im Frühjahr bei Ulrik eingezogen.

Lars durchquerte die Halle und ging direkt in die Küche, in der ein Polizeifotograf arbeitete.

Ein Mann Anfang vierzig mit den ersten Anzeichen von grauen Strähnen in seinem dunklen Haar lag ausgestreckt auf dem Küchenboden und starrte mit einer Mischung aus Überraschung und Schmerz an die Decke. Die Hose war über die Knöchel gezogen. Der Unterleib war verdreht, eine Hüfte lag auf dem Boden. Die dunklen, runzligen Geschlechtsteile hingen über dem bleichen Oberschenkel. Der Kopf war vom Körper beinahe ganz abgetrennt. Eine Lache aus geronnenem Blut hatte sich über den Boden verteilt, bis hin zu den Küchenschränken. Ein einzelner langer Blutspritzer zog sich über die Unterschränke, den Küchentisch und eine offene Pizzaschachtel, in der noch drei, vier Dreiecke lagen, bis an die Decke. Peperoni, registrierte Lars, er hatte noch nicht zu Abend gegessen. Allan Raben, seit acht Jahren Lars’ Kollege in der Abteilung für Gewaltkriminalität, hockte mit einem Maßband auf den Knien am Küchentisch, er schwitzte. Es gab verschiedene Fußspuren am Rand der Blutlache, nahe der Leiche. Eine davon, vermutlich von Stöckelschuhen, die in der Masse herumgetrippelt waren, verschwand links. Aus dem Raum nebenan erklang ein leises Jammern.

»Hallo, Lars.« Bint gab ihm die Hand. Das dunkle Gesicht war zur Hälfte unter einer Mundbinde und einem Haarnetz verborgen, aber Lars meinte trotzdem hinter dem weißen Stoff den wissenschaftlichen Assistenten des Rechtsmedizinischen Instituts zu erkennen.

Lars nickte, trat zurück. Machte Platz. Wallid Bints Chef Frelsén beugte sich über die Leiche. Sein Haarnetz steckte in der Gesäßtasche seines Overalls. Das bleiche Haar stand ihm störrisch vom Kopf ab. Der Rechtsmediziner hatte bereits einige kahle Stellen. Wieso war ihm das nicht schon früher aufgefallen?

»Frelsén!«, grüßte er. »Was haben wir?«

Der Rechtsmediziner richtete sich auf, befreite seine Fingerspitzen von den Latexhandschuhen.

»Er kam zur Vordertür herein, hat sie aufgebrochen. Das Opfer war mitten in einer amourösen Verrichtung.« Frelsén zeigte auf die offene Hose. »Ein einzelner Hieb mit einem scharfen, schweren Gegenstand. Es ist mit sehr viel Kraft zugeschlagen worden. Der Kopf wurde beinahe vom Körper getrennt, aber das siehst du ja.« Frelsén blinzelte. »Ein Nachbar aus dem dritten Stock kam mit ein paar Freunden nach Hause. Sie waren in der Stadt gewesen und stutzten über die offene Tür. Er hat geklopft und den Kopf hereingesteckt. Er hat den Täter gerade noch durch die Küchentür verschwinden sehen.«

Frelsén zeigte mit dem Zeigefinger über der Schulter auf die Tür, hinter der das leise Jammern zu hören war.

»Der andere Akteur dieser Geschäftsbeziehung sitzt dort drinnen, zusammen mit Sanne und Lisa.« Dann beugte er sich wieder über die Leiche.

Sanne. Sie war also auch hier. Seit dem Mittsommernachtabend hatte er nicht mehr mit ihr geredet. Ein paar Mal hatte er versucht, sie anzurufen, aber sie hatte nie abgenommen. Und jetzt war sie einen Monat im Urlaub gewesen. Mit Martin.

»Gibt es Hinweise auf ein politisches Motiv?« Lars fummelte an der Zigarettenpackung in seiner Hosentasche. »In weniger als zwei Wochen sind Folketing-Wahlen.« Das hatte selbst er mitbekommen.

Frelsén schnaubte.

»In der Kommunalpolitik? Der dänischen Kommunalpolitik?« Er schüttelte den Kopf und konzentrierte sich wieder auf den Ermordeten.

Allan stützte sich auf die Knie und erhob sich schwerfällig. Er fasste sich in den Rücken, als er auf Lars zukam.

»Konnte der Nachbar eine Personenbeschreibung liefern?« Lars fingerte noch immer an dem Zigarettenpäckchen herum.

Allan rollte sein Maßband zusammen und verzog das Gesicht.

»Er hat nicht viel sehen können: Dunkle Hose. Seine Freunde waren draußen im Treppenhaus stehengeblieben. Alle halb besoffen, ihre Zeugenaussagen sind nicht sonderlich ergiebig.«

Lars ließ Allan in der Küche stehen und ging in das angrenzende Zimmer. Auf einem niedrigen Sofa gegenüber von Sanne und Lisa saß eine schmächtige, dunkelhäutige Frau mit dichten, toupierten Haaren und üppigem Make-up. Das dunkle lilafarbene Paillettenkleid war ihr weit den Oberschenkel hinaufgerutscht und entblößte ein paar lange, glatte Beine.

Er setzte sich neben die Frau.

»Lars Winkler, Kopenhagener Polizei.« Dann grüßte er Sanne und Lisa mit einem raschen Nicken. »Was sagt sie?«

»Nicht viel.« Lisa kratzte sich in ihren abstehenden dunklen Haaren. »Sie heißt Serafine Haxhi und ist heute aus Hamburg gekommen.«

Sanne wich seinem Blick aus und schob ihm ein Zugticket zu. »Ankunft Kbh. 16:08 Uhr.« Er wandte sich an die schmale Frau. Hohe Wangenknochen, mandelförmige Augen. Es war beinahe zu viel, fast zu perfekt.

»You’re not his wife, are you?« Lars steckte sich eine Blå Kings in den Mund und bot Serafine auch eine an, während er sich seine Zigarette anzündete.

Die Frau nahm eine Zigarette, ohne ihn anzusehen. Eine Reihe schlecht verheilter Narben zog sich über die Innenseite ihres linken Unterarms. Sie folgte seinem Blick. Dann steckte auch sie die Zigarette in den Mund und legte den Arm auf den Oberschenkel. Sie beugte sich über das Feuerzeug, das er ihr hinhielt, und inhalierte. Schüttelte den Kopf, stieß den Rauch aus und wandte den Blick ab. Lars steckte sein Feuerzeug in die Tasche und nickte in Richtung Küche.

»Was ist passiert?«

Serafine zog an der Zigarette und ließ ihren Blick im Raum herumwandern. Sie zupfte an ihrem Kleidersaum und blickte aus dem Fenster in die Nacht.

»Wir haben auch nichts aus ihr herausbekommen.« Lisa warf mit einer gereizten Bewegung ihren Block auf den Tisch. »Wir wissen nicht einmal, wie sie sich getroffen haben. Aber es gibt wohl keinen Zweifel, dass sie gerade bei einem Blowjob war, als der Mörder hereinkam.«

Blowjob war international, und Serafine reagierte sofort.

»No sex.« Ein Zucken ging durch den schmächtigen Körper. Lars wartete, bis sie sich wieder beruhigt hatte.

»Aber warum hängt ihm dann die Hose um die Knöchel?«

»He came out from the toilet, when …« Sie brach den Satz ab und drückte die Zigarette mit kurzen, hackenden Bewegungen im Aschenbecher aus. Nahm eine neue Zigarette aus Lars’ Päckchen und ließ sich Feuer geben.

»Your accent. You’re not German. Where do you come from?«

In diesem Moment steckte Allan seinen Kopf zur Tür herein. »Bint und Frelsén sind fertig. Braucht ihr sie noch?« Er sah sich kurz um. »Sonst nehmen sie ihn jetzt mit.«

Lars sah Sanne und Lisa an. Keiner von ihnen protestierte.

»Ist okay. Wir haben genug gesehen. Ist der Fotograf zufrieden?«

Allan nickte.

»Frelsén sagt, die Obduktion findet morgen früh um neun statt. Außerdem steht hier draußen jemand, der gern mit dir reden würde.«

Kim A.’s Erscheinung füllte den Türrahmen aus. Selbst Frelsén sah neben ihm mickrig aus. Lars entschuldigte sich und ging in die Küche, während Frelsén die Sanitäter instruierte, wie sie mit der Leiche umzugehen hätten.

»Kim. Was machst du hier?« Lars ignorierte die ausgestreckte Hand.

»Ich war auf dem Heimweg, als ich es über Funk hörte.« Kim A. ging um einen der Sanitäter herum zur Tür, die zur Küchentreppe führte, und stellte sich auf den Absatz.

Lars folgte ihm.

»Was machst du hier?«, wiederholte er.

Kim A. legte ihm eine Hand auf die Schulter.

»Wie du weißt, bin ich jetzt beim PET, beim Geheimdienst. Leibwächter für die Ministerin. Ich dachte mir, sie würde es sicher gern sehen, wenn ich mir das mal anschaue. Wegen der Wahl und so. Schließlich handelt es sich um ihren Sohn.«

Lars stellte sich zwischen die Leiche und Kim A. Die Sanitäter hoben den Ermordeten auf die Bahre, ein Blitzlicht leuchtete auf. Ein großer Mann mit Halbglatze, Metallbrille und Army-Hose stand vornübergebeugt in der Tür zur Halle und ließ seine Kamera eine längere Serie schießen.

»Wer hat Sie denn hereingelassen?« Lars rief einen uniformierten Kollegen. »Sorg dafür, dass du seinen Namen bekommst und den seines Arbeitgebers. Und dann fährst du ihn nach Amager, Sundbyvester Plads. Auf den zentralen Busbahnhof.«

»Sie können mich doch nicht so einfach …« Der Fotograf drehte seine Kamera in den Händen, versuchte, weitere Fotos aus der Hüfte zu schießen. Lars stellte sich ihm in den Weg.

»Sie haben gerade meinen Tatort kontaminiert. Ich kann mit Ihnen machen, was ich will. Ab mit ihm!«

»Na los!« Der Kollege streckte einen Arm aus und schob den Fotografen aus der Wohnung. Begleitete ihn die Treppe hinunter. Kim A. lehnte an der Wand, er hatte die Episode verfolgt und grinste.

»Ja, die sind unverfroren.«

Lars schüttelte den Kopf. Der Lärm des protestierenden Fotografen war noch im Treppenhaus zu hören.

»Wie du selbst gesagt hast, bist du ja jetzt beim PET.« Er streckte die Arme aus, versuchte, den ehemaligen Kollegen aus der Wohnung zu schieben. »Ich muss auch dich bitten zu gehen.«

Kim A. deutete mit dem Kopf zu dem Fleck auf dem Boden und den weißen Kreidestrichen, die die Stelle markierten, an der die Leiche gelegen hatte.

»Also habt ihr noch keinen Verdächtigen? Was ist mit der Prostituierten nebenan? Sie muss doch was gesehen haben.«

»Wir gehen jetzt, Kim.« Lars zog ihn aus der Wohnung.

Kim A. verschwand im Treppenhaus. Plötzlich war die große Küche leer. Serafine hatte sich Feuer für eine weitere Zigarette geben lassen. Lisa saß ihr mit ihren Notizen gegenüber. Er hörte Sanne irgendwo in der Wohnung rumoren.

»Serafine.« Lars setzte sich wieder. »Sie kommen jetzt mit. Wir müssen die deutschen Behörden bitten, die Informationen zu bestätigen, die Sie uns gegeben haben. Hat Bint ihre Fingerabdrücke genommen?«

Lisa nickte.

Serafine wandte den Kopf ab, starrte aus dem Fenster. In die Dunkelheit, die sich über die Hausdächer legte.

2

Es hatte aufgehört zu regnen, als Lars und Sanne auf den Skt. Thomas Plads traten. Inzwischen war es 21:30 Uhr geworden. Die Journalisten waren verschwunden – nach Hause oder zurück in ihre Redaktionen, um die Artikel und Reportagen für die Ausgaben des kommenden Tages zu schreiben. Es gab keinerlei Zweifel, mit welchen Schlagzeilen diese Story aufgemacht würde.

Lisa hatte Serafine ins Untersuchungsgefängnis gebracht. Wenn der Schock sich gelegt hatte, würde man sehen, ob sie von ihr etwas erfuhren.

Lars schloss die Tür zum Treppenhaus und folgte Sanne durch das Portal.

Kirsten Winther-Sørensen, die Ehefrau des Opfers, hatten sie auf ihrem Handy nicht erreicht. Aus den Unterlagen in der Wohnung ging hervor, dass die Familie ein Ferienhaus in Hornbæk hatte. Aber die Mutter des Verstorbenen, Merethe Winther-Sørensen, wohnte in einer Villa am Amicisvej, nicht weit von der Wohnung ihres Sohnes entfernt. Irgendjemand musste der Familie die traurige Botschaft überbringen, obwohl Kim A. vermutlich bereits dort gewesen war. Und morgen früh wartete die Obduktion.

Lars atmete tief durch und streckte sich. Die Luft war feucht und kalt, wirkte aber frisch nach dem ekelerregenden Geruch von Blut und Parfüm in der Wohnung.

Sanne hatte ihr strubbeliges Haar seit dem Sommer wachsen lassen. Er hatte Lust, es zu berühren, wäre gern mit der Hand durchgestrichen. In diesem Moment fiel das Licht einer Straßenlaterne auf ihr Gesicht, und er trat einen Schritt zurück.

»Ist irgendetwas nicht in Ordnung?«

Sanne winkte mit der Hand. Eine Gestalt trat aus dem Schatten unter den Lindenbäumen hervor.

»Sanne, Lars?«

»Ulrik?« Lars knöpfte sich die Jacke zu. Sanne sagte nichts, sie holte die Autoschlüssel aus der Tasche.

»Ekelhafte Geschichte.« Der Stellvertretende Polizeikommissar Ulrik Sommer nickte in Richtung der Fenster in der zweiten Etage. »Und ausgerechnet jetzt. Wir dürfen uns bei dieser Sache nicht einen einzigen Fehler erlauben.«

Lars steckte die Hände in die Taschen. Wann hatten sie sich denn schon mal einen Fehler erlauben dürfen?

»Ich habe den Justizminister informiert, er ruft den Ministerpräsidenten an. Aber ich habe darauf bestanden, dass wir der Mutter des Verstorbenen selbst Bescheid geben.«

»Wir sind sozusagen unterwegs.«

»Gut. Äh … Ich dachte, ich sollte vielleicht mitkommen.«

Ein Taxi fuhr auf der Straße vorbei, weit schneller als die zugelassenen fünfzig Stundenkilometer.

Sanne konzentrierte sich auf den Verkehr. Auf dem Rücksitz lehnte Lars sich zurück und schaute an die Decke des kleinen Fiat 500. Die Lichter auf dem Instrumentenbrett ließen Ulriks Gesicht auf dem Beifahrersitz hohlwangiger erscheinen, als es eigentlich war, seine Haut wirkte eingefallen und grau. Der Stellvertretende Polizeikommissar fuhr sich mit der Hand übers Gesicht.

»Merethe Winther-Sørensen ist seit über zwanzig Jahren Vorsitzende der sozialliberalen Partei, sie war Ministerin in mehreren Regierungen. Mogens stand seit dem letzten Jahrhundert bereit, ihren Platz einzunehmen. Für die Partei ist es ein ziemlich unglücklicher Zeitpunkt, den er sich für seinen Tod ausgesucht hat.«

»Du meinst wegen der Wahl?«

Ulrik nickte.

»Niemand weiß, was diese Geschichte für den Wahlkampf bedeutet. Wohin wenden sich die Wähler? Was auch passieren wird, Merethe Winther-Sørensen hat mehr als einen Grund, den Tod ihres Sohnes zu beweinen. Also seid bitte ein wenig diskret, ja? Beide.«

Sanne bog auf den Amicisvej. In den Fenstern der Parterrewohnung im Haus Nr. 17 brannte Licht.

»Unsere Freunde von der Presse waren offenbar bereits so freundlich, bei ihr zu klingeln.« Ulrik stieg aus. Lars und Sanne folgten.

»Könnte auch Kim A. gewesen sein.« Sanne schloss den Wagen ab. »Er war am Tatort und hat mit Lars geredet.«

Ulrik sah ihn an. Lars nickte links hinüber. Ein Stück weiter stand eine Gestalt an ein Auto gelehnt und beobachtete sie. Es hätte sich durchaus um Kim A. handeln können.

Merethe Winther-Sørensen öffnete ihnen persönlich. Sie mussten nichts sagen. Die Augen waren trüb, sie konnte ein ständiges Blinzeln nicht unterdrücken. Das lockige weiße Haar stand wie Zuckerwatte um ihren kleinen Kopf.

»Kommen Sie herein.« Die Wirtschaftsministerin führte sie durch die Halle in einen langen Flur. Das lavendelfarbene Kostüm passte schlecht zu ihrem stämmigen, kleinen Körper.

In einem Wohnzimmer mit schweren Möbeln saß, direkt unter dem Licht der Deckenlampe, ein kleiner, vertrockneter Mann mit Hosenträgern an einem runden Tisch, auf dem ein enormes Puzzlespiel lag. Er blickte nicht auf, als sie eintraten. Starrte nur auf das Puzzleteil in seiner Hand. Er drehte und wendete es und versuchte, die passende Stelle zu finden.

»Mein Beileid wegen Ihres Sohns.« Ulrik blieb vor Mogens Winther-Sørensens Vater stehen, der jetzt aufblickte und ins Licht blinzelte.

»Ich habe keinen Sohn.« Dann wandte er sich wieder dem Puzzle zu.

Ulrik warf Sanne und Lars einen kurzen Blick zu. Merethe Winther-Sørensen zog einen Sessel heran.

»Mein Mann legt immer Puzzle, wenn er aufgeregt ist.« Sie setzte sich und überließ ihnen das großgeblümte Sofa.

Es wurde still. Irgendwo im Haus tickte eine Uhr.

»Hat diese Prostituierte meinen Sohn ermordet?« Die Ministerin wandte sich an Ulrik.

»Ein Zeuge hat den Täter gesehen.« Sanne erklärte, wie der Täter über die Küchentreppe entkommen war.

»Ich wurde von einer Journalistin geweckt, von … Augenblick …« Merethe Winther-Sørensen zog einen kleinen Block aus der Tasche und hielt die Lesebrille vor die Augen. »Vom Ekstra Bladet. Sie sagte, es handele sich um einen Sexualmord?«

Ulrik rieb sich die Stirn.

»Wir wissen noch nicht sehr viel. Aber ich fürchte, es könnte morgen und in den nächsten Tagen unangenehm werden. Ich schlage vor, Sie stellen Ihr Telefon ab und lassen die Partei eine Presseerklärung verschicken.«

»Kommt gar nicht in Frage. Ich kann doch nicht mitten im Wahlkampf verschwinden!« Merethe Winther-Sørensen sah ihn empört an. »Halten Sie eine Pressekonferenz ab? Ich wünsche, daran teilzunehmen.«

»Das ist noch nicht …«

»Darüber will ich jetzt überhaupt nicht diskutieren. Ich gehe davon aus, dass Sie alles tun, was in Ihrer Macht steht, um den Mörder meines Sohnes zu verhaften.«

»Das sind meine Kollegen Lars Winkler und Sanne Bissen, die die Ermittlungen leiten.« Ulrik legte eine Hand auf Sannes Schulter und nickte Lars zu. »Sanne?«

Sanne richtete sich im Sofa auf.

»Die gesamte Umgebung wird durchsucht, sämtliche Nachbarn werden befragt. Die Leiche, äh, Mogens, wird morgen obduziert.«

Lars sah aus dem Fenster, während Sanne referierte. Der Leibwächter des PET – vielleicht handelte es sich um Kim A., vielleicht aber auch nicht – stand noch immer an sein Auto gelehnt. Merethe Winther-Sørensen beugte sich vor.

»Was diese Pressekonferenz angeht …«

Lars unterbrach die Ministerin, schaute dabei aber weiterhin aus dem Fenster. Der PET-Mann rührte sich nicht von der Stelle.

»Haben Sie eventuell eine Telefonnummer, unter der wir Ihre Schwiegertochter erreichen können? Oder vielleicht Ihre Enkelin? Wir müssen mit ihnen reden.«

Merethe Winther-Sørensen zog die Augenbrauen zusammen. Dann schrieb sie eine Nummer auf ihren Block, riss das Blatt ab und gab es Sanne.

»Das ist die Nummer von Sarah, meiner Enkelin. Sie sind in unserem Ferienhaus in Hornbæk. Bitte tun Sie mir den Gefallen und warten Sie noch ein paar Stunden, bevor Sie anrufen. Es ist sicher besser, wenn ich es ihnen erzähle.« Merethe Winther-Sørensen unterbrach sich und hielt eine Hand vor den Mund, als würde sie die Fassung verlieren.

»Wir müssen jetzt auch …« Ulrik stand auf.

Merethe Winther-Sørensen erhob sich ebenfalls.

»Entschuldigen Sie bitte.« Ihr Gesichtsausdruck war wieder vollkommen neutral. »Ich werde Sie hinausbegleiten.«

In der Halle hingen zwei düstere Porträts hagerer Männer mit gequälten Gesichtern. Daneben ein neueres Foto von Merethe Winther-Sørensen in gelben und lila Farben. Alle drei waren in Kopfhöhe an der Wand angebracht, direkt gegenüber der Haustür.

»Das ist mein Vater, Mogens Winther-Sørensen – mein Sohn wurde nach ihm benannt.« Merethe zeigte auf die einzelnen Porträts, während sie sprach. »Und das ist mein Großvater, Holger Winther-Sørensen. Und ich natürlich.« Lars schwitzte. Die Halle war plötzlich sehr eng. Die Ministerin fuhr fort. »Vater war Minister in Hilmar Baunsgaards Regierung, Großvater sowohl in Kampmanns und Krags Kabinetten. Ich hatte gehofft, dass Mogens’ Porträt hier auch eines Tages hängen würde.« Sie zog ihr Jäckchen zurecht. »Ich gehe davon aus, dass Sie mir morgen früh wegen der Pressekonferenz Bescheid geben?«

Lars sah zu, als Ulrik ihr die Hand drückte. Sanne zögerte, versuchte Blickkontakt mit ihm aufzunehmen. Aus den Augenwinkeln sah er, wie sie die Hand der Ministerin ergriff. Lars ging, ohne sich zu verabschieden.

»Das ist allerdings eine Dame, die weiß, was sie will.« Sanne knöpfte ihre Jacke zu, trat auf die Straße und schloss den Wagen auf.

»Merethe Winther-Sørensen hat Ministerpräsidenten gelenkt und gestürzt. Du willst sie nicht wirklich zur Feindin haben.« Ulrik sah Lars an. Dann setzte er sich auf den Beifahrersitz.

3

Eine S-Bahn fuhr aus dem Bahnhof. Der Zug beschleunigte, und das Licht der Fenster flimmerte über die Hausfassaden hinter ihm. Lars steckte die Hände in die Taschen, ging hinüber zum Baugelände an der Lundetoftgade, das sich im Laufe des Spätsommers bis zum Folmer Bendtsens Plads ausgebreitet hatte. Ein älterer Opel schoss vorbei und spritzte Wasser von der Fahrbahn auf den Bürgersteig und an sein Hosenbein. Lars fluchte, als er den Bauzaun entlanglief. Bald würden sie dort rund um die Uhr graben und bohren. Und in sechs Jahren wäre er der glückliche Besitzer einer Wohnung mit einer U-Bahnstation direkt vor der Haustür. Aber würde er in sechs Jahren noch hier wohnen? Er hoffte es eigentlich nicht.

Viele Worte hatten sie auf dem Rückweg von Merethe Winther-Sørensen und ihrem sonderbaren Mann nicht gewechselt. Sanne hatte Lars und Ulrik am Skt. Thomas Plads abgesetzt und war nach Hause gefahren. Zu Martin.

Lars bog in die schmale Passage zwischen Bretterzaun und Hausmauer. Ein Betrunkener schwankte aus dem Ring Cafeen und rempelte ihn an, als sie aneinander vorbeigingen.

»He, he, Kumpel, Vorsicht.« Rotgesprenkelte Augen, eine Woche alte Bartstoppeln, nikotingelbe Finger. Ein Dunst aus Bier und Zigaretten legte sich einen Augenblick um Lars, dann wankte der Bursche weiter. Bog um die Ecke zur Nørrebrogade, wobei er vor sich hin brabbelte.

Im zweiten Stock hängte Lars die Jacke an einen Bügel, ging ins Badezimmer und wusch sich die Hände. Spritzte sich kaltes Wasser ins Gesicht. Ohne Erfolg. Die Augenpartie war geschwollen. Die Knochen schmerzten vor Müdigkeit, der Hunger nagte. Aber er hatte keinen Appetit. Die Blutlache auf dem schachbrettartigen Fußboden legte einen dunklen Schatten über sein Blickfeld. Kaffee? Es war kurz vor Mitternacht, er würde nicht einschlafen können.

Er zog seine Converse aus, ging ins Wohnzimmer und schaltete die Anlage ein. Blätterte sich durch die LP’s bis Bowie. Heroes. Die Nadel auf Neuköln, die Nummer schien ihm aus irgendeinem Grund passend. Er setzte sich aufs Sofa, lehnte sich zurück. Bowies Atem zog sich jammernd durchs Saxophon, während Lars sich eine Blå Kings ansteckte.

Was war das für ein Gefühl gewesen, Sanne wiederzusehen? Sie hatte nie richtig auf das Angebot reagiert, mit ihm nach New York zu gehen, und plötzlich war sie mit Martin in den Urlaub gefahren. Und jetzt – ja, was jetzt? Er betrachtete den Rauch, der an die nikotingelbe Decke stieg. Irgendwer brüllte draußen herum, ein Fenster wurde zugeworfen. Am besten, man vergaß die ganze Geschichte.

Er stand auf. Die lauwarme Verfallsromantik von Neuköln ging über in einen simplen Dialog zwischen Congas und Rhythmusgitarre. Ein Pulsieren, ein Herz, das schlug. The Secret Life of Arabia. Er lebte.

In der Küche stellte er das Wasser an und streifte die Zigarettenasche in der Spüle ab, während er darauf wartete, dass das Wasser kalt wurde. Dann füllte er ein Glas und ging zurück. Marias Zimmer starrte ihn leer an. Er hatte sich noch nicht daran gewöhnt, dass sie nicht mehr bei ihm wohnte. Wie einsam konnte es in einer Dreizimmerwohnung am Rand von Nørrebro werden?

Jetzt wusste er es.

Lars legte sich auf ihr Bett. Er sog Marias Duft ein, der noch im Überwurf des Bettes hing. Starrte auf die Plakate von jungen Menschen, von denen er nicht ahnte, wer sie waren. Sänger, Schauspieler? Sportstars? Kein Zweifel, dass die Idee gut gewesen war, auf diese Schule in New York zu wechseln – sowohl für Maria wie für ihre Freundin Caroline, die im Sommer vergewaltigt worden war. Jetzt wohnten sie seit zwei Monaten bei Lars’ Vater in Brooklyn. Maria klang glücklich, als Lars das letzte Mal mit ihr telefoniert hatte, sie hatte über ihre Mitschüler und Lehrer an der St. Ann’s School erzählt. Auch sein Vater versicherte ihm, dass alles gut sei und die Mädchen sich sehr wohl fühlten. Sie zu Hause zu haben war allerdings doch etwas anderes.

Dennoch drängten sich die Eindrücke des Tages dazwischen. Merethe Winther-Sørensen hatte sich auf erschreckende Weise bemüht, ihren Sohn in die Reihe der großen Politiker der Familie zu hieven, sie hatte Mogens zu einem Teil der Familiendynastie der Winther-Sørensens gemacht. Und nun lagen seine leblosen Gebeine in einem gekühlten Stahlschubfach im Leichenschauhaus am Frederik V’s Vej in Østerbro.

Lars seufzte, schwang die Beine über die Bettkante und stand auf. Er konnte ebenso gut schlafen gehen. Heute würde ohnehin nichts mehr passieren.

September 1999

»Das wirst du mir nicht antun, Mogens. Und auch deinem Vater nicht.« Merethe Winther-Sørensen erhebt sich halb aus dem Sessel. Die Berlingske Tidende fällt auf den Boden, verteilt sich über den dicken Teppich. Der Artikel auf der Titelseite über ihre Ernennung zur Wirtschaftsministerin liegt obenauf. Ein großes Farbfoto von Ministerpräsident Poul Nyrop Rasmussen mit ausgebreiteten Armen und der neuen Ministerriege vor dem Amtssitz des Ministerpräsidenten. Neben dem Ministerpräsidenten mit einem leeren Lächeln seine Mutter.

Draußen am Amicisvej erlischt das letzte Tageslicht und legt sich orangerot auf die Dächer am Gl. Kongevej.

Mogens streicht mit der Hand über seine Hose und atmet tief durch. Es wird kein amüsanter Abend.

»Ich habe meinen Entschluss gefasst, Mutter.« Er kämpft, um so ruhig wie möglich zu sprechen.

»Und all die Arbeit, die ich hinter mir habe? Und dein Großvater und dein Urgroßvater? Ist das etwa vollkommen egal?« Merethe Winther-Sørensen setzt sich wieder, lässt den letzten Teil der Zeitung auf den Boden fallen.

Mogens beginnt zu schwitzen. Seine gesamte Kindheit hindurch sind diese dämonischen Porträts des Großvaters und Urgroßvaters in seinem Bewusstsein gewachsen, sie haben ihre düsteren Schwingen ausgebreitet, bis sie in ihrer stummen, strengen Umklammerung seine gesamte Welt erdrückten. Aus dem Schatten dieser Abgötter, die absoluten Gehorsam fordern, wird er sich in diesem Leben nie befreien können. Und doch versucht er gerade das Unmögliche. Seit er ein kleiner Junge war, hat man ihm ein striktes Verantwortungsgefühl für das Familienprojekt eingeimpft: der Griff nach der absoluten politischen Macht. Bei diesem Endziel lauert ständig das schlechte Gewissen, das Bewusstsein, dass alles noch immer ein wenig besser gemacht werden könnte. Und seine Mutter weiß genau, welche Hebel sie umlegen muss. Darin ist sie eine Meisterin.

Aber diesmal, jetzt, will er selbst entscheiden.

»Es geht weder um Großvater noch um Urgroßvater. Oder um dich. Es geht um mich. Was ich will, wie ich mein Leben verbringen möchte. Und Politik, das Stadtparlament …« Er öffnet im Schoß die Handflächen, starrt darauf. »Na ja, das alles interessiert mich nicht.«

»Ach was.« Seine Mutter bringt ihn zum Schweigen. Er kann beinahe hören, wie die Porträts seiner Ahnen vor Verärgerung in der Halle rotieren. »Sag so etwas nicht.«

»Aber es stimmt. Ich eigne mich nicht dazu.«

Merethe Winther-Sørensen hebt ihr Kinn. Der Ton ihrer Stimme erfüllt den Raum.

»Ich habe der Politik mein Leben geweiht.« Ihr Blick fixiert ihn von der Seite. »Was sagt Kirsten dazu?«

Kirsten?

»Es ist ihre Idee. Sie sieht doch, wie wenig Zeit mir für Sarah bleibt.«

Ein Punkt für ihn. Es dauert einige Sekunden, bis sie sich so weit gesammelt hat, dass sie wieder Atem holen kann. Dann zieht sie sich an den Armlehnen hoch und stapft angeschlagen aus dem Wohnzimmer. Ihre Absätze klackern die Treppe hinauf.

Es wird ganz still. Mogens schließt die Augen und legt den Kopf an die Nackenstütze. Es ist nur der halbe Sieg. Er braucht ihre Zustimmung. Der totale Bruch wird zu teuer. Auch für ihn.

Ein Auto fährt langsam die Straße hinunter, das Geräusch von Arnes Puzzlespielteilen auf der Tischplatte verstummt. Als er die Augen aufschlägt, starrt sein Vater ihn an.

»Du musst ihr etwas geben, Junge.«

»Was meinst du?«

Arne dreht sich auf seinem Stuhl um, flüstert. »Mutter kann es nicht zulassen, dass sie das Gesicht verliert. Wenn es eine Budgetverhandlung wäre …«

»Aber wie? Entweder ich bin Mitglied des Stadtparlaments, oder ich bin es nicht. Es gibt keinen Kompromiss, nichts zu verhandeln.«

»Du könntest ihr Zeit geben, sich daran zu gewöhnen. Einen Urlaub. Eine Auszeit. Und dann, nach sechs Monaten – wer weiß? Vielleicht hat sie sich an den Gedanken gewöhnt.«

Mogens lässt die Hand auf ein Sofakissen sinken. Er hatte auf eine Entscheidung gehofft, auf ein Ergebnis. Aber Arne hat recht. Mutter wird nicht nachgeben, nicht jetzt. Und so würde er zumindest herauskommen. Jetzt. Und nur das zählt. Sein neues Leben könnte beginnen.

Wieder sind Schritte auf der Treppe zu hören. Mutter kommt zurück ins Wohnzimmer, füllt es aus. Von einer Wand zur anderen.

»Ich könnte einen Urlaub akzeptieren. Sechs … drei Monate.« Sie bleibt hinter dem Sessel stehen, steife Finger greifen um die Rückenlehne. Die Haut liegt straff über dem Gesicht, gelblich wie Pergament.

Mogens und Arne tauschen einen Blick aus.

»Sechs Monate Minimum.« Seine Hände zittern.

Mutter verzieht das Gesicht. Dann lacht sie. Er kann bis zu ihren Backenzähnen sehen.

»Und das ausgerechnet jetzt, wo ich wieder zur Ministerin ernannt worden bin. Dass dir das nicht leidtut. Ich hoffe, du weißt, was du tust. Und was du vorhast.«

»Du wirst schon sehen.« Mogens wischt die verschwitzten Handflächen an der Hose ab. Er kann kaum glauben, dass er wirklich so viel erreicht hat.

»Hast du etwa Geheimnisse vor mir? Na ja, ein bisschen Protest muss wohl sein. Und dann kommst du zur Vernunft.« Sie kommt auf ihn zu und tätschelt ihm die Wange.

Mogens schließt die Augen, bekämpft den Drang, den Kopf zurückzuziehen. Schon morgen wird er seinen Stellvertreter anrufen.

Dienstag, der 24. September

4

»Sie ist die letzten drei Stunden die Wände entlanggekrochen.« Der Wachhabende führte Lars durch den Zellengang, die Schlüssel rasselten in seinen fleischigen Händen.

Es war acht Uhr morgens. Lars hatte unruhig geschlafen und geträumt, dass Sanne ihn beschimpfte. Warum hatte er seit dem Sommer nicht angerufen? Er war um fünf Uhr aufgewacht, mit einem Knoten im Bauch vor Wut. Er hatte versucht anzurufen, sie war es doch, die nicht … Er hatte nicht noch einmal einschlafen können, der Wecker um 07:15 Uhr war eine Erlösung gewesen.

Der Wachhabende blieb im Zellengang stehen und suchte nach dem richtigen Schlüssel.

»In den anderen Zellen haben sie kein Auge zumachen können. Und, Herrgott, jetzt hat sie auch noch angefangen, nach Asyl zu brüllen.«

Die durch die schwere Stahltür gedämpften Rufe aus der letzten Zelle in der Reihe klangen wirklich wie »Asyl«; die Stimme war durch einem undefinierbaren Akzent verzerrt.

»Wen du mich fragst, hat sie eine Heidenangst.« Die Schreie aus der Zelle hörten auf, als der Wachhabende den Schlüssel ins Schloss steckte. »Aber sie weigert sich zu sagen, warum.«

Serafine saß in der Ecke auf der abgenutzten Liege und hielt die Arme um ihre angezogenen Knie. Ihr Kopf lehnte an der mit Graffity beschmierten Wand. »Schwanz« stand da in Hunderten von Schreibweisen. Serafine schlug ihre Stirn gegen die Wand. Ein großer blauer Bluterguss zeigte sich direkt unter dem Haaransatz. »Ich will Asyl.«

Lars brachte Serafine in sein Büro und besorgte einen Kaffee und Brötchen. Sie ließ den Käse und die Marmelade liegen, begnügte sich mit Butter.

Lars wartete, bis sie zu Ende gegessen hatte.

»If you want asylum, I can help you apply.« Er schwieg, wartete auf eine Reaktion. Sie schluckte den letzten Rest, sonst nichts. »Aber erst muss ich genau wissen, was gestern passiert ist.« Er nahm ihre Zugfahrkarte und legte sie auf den Tisch. »Sie sind gestern mit dem Zug von Hamburg am Kopenhagener Hauptbahnhof angekommen.« Er drehte das Ticket um und las. »Um 16:08 Uhr. Sie sind ausgestiegen. Und dann?«

Serafine sah ihn direkt an, führte Zeige- und Mittelfinger zum Mund und in einem sanften Bogen wieder weg.

Lars schüttelte den Kopf.

»Sie dürfen hier drin nicht rauchen. Später, okay?«

Serafine wandte den Kopf ab, sah aus dem Fenster. Auf der Scheibe hielten sich noch immer die Streifen des nächtlichen Regens, aber am grauen Himmel tauchten allmählich vereinzelte blaue Flecken auf.

Lars lehnte sich zurück. Die meisten wollten gern reden, ja, hatten geradezu das Bedürfnis danach. Wollten sich von den gewalttätigen Erlebnissen befreien. Selbst brutale Täter verspürten eine enorme Erleichterung, wenn sie erst einmal anfingen zu erzählen. Allerdings gab es auch Kerle, bei denen man das Gefühl hatte, sie wären einer Gehirnwäsche unterzogen worden – Psychopathen, Rocker und Bandenmitglieder, religiöse oder politische Fanatiker. Sie waren eiskalt, aus denen bekam man nichts heraus. Aber nichts deutete darauf hin, dass Serafine eine Psychopathin war oder der Mord an dem Oberbürgermeister einen politischen oder religiösen Hintergrund hatte.

Er klickte mit seinem Kugelschreiber, versuchte, Blickkontakt zu ihr aufzunehmen.

»Die Umgebung des Hauptbahnhofs ist voller Überwachungskameras. Wir finden ohnehin heraus, was Sie unternommen haben. Sie können es ebenso gut gleich erzählen.«

Serafine sah ihn an. Ein blasses Lächeln, dann schüttelte sie den Kopf. Starrte wieder aus dem Fenster.

Lars versuchte es anders.

»Wo sind Sie dem Oberbürgermeister eigentlich begegnet? Dem Ermordeten?«

Serafine kratzte sich an den Narben auf ihrem Unterarm, wandte den Blick nicht vom Fenster ab. Lars legte den Kugelschreiber beiseite und setzte sich auf die Ecke seines Schreibtischs.

»Hören Sie. Wenn Sie wollen, dass ich Ihnen helfe, dann müssen Sie …«

Die Tür ging auf. Jegliche Farbe verschwand aus Serafines Gesicht. Sie schüttelte heftig den Kopf.

»Nein …«

»Lars?« Allan wedelte atemlos mit dem Ausdruck einer Mail. »Interpol hat geantwortet.«

Serafine wandte sich ab, starrte wieder auf die Regentropfen an der Scheibe. Lars fluchte innerlich.

»Was sagen sie?«

»So weit alles klar.« Allan legte den Ausdruck auf den Tisch vor ihm. »Serafine Haxhi. Die Deutschen haben ihre Fingerabdrücke. Sie hat mit ihrer ganzen Familie 1999 in Ilmenau um Asyl angesucht. Ich hab’s überprüft, das ist in Ostdeutschland, unten an der tschechischen Grenze. Sie und ihre Schwester verschwanden kurz darauf.« Allan blickte auf. »Bekommst du etwas aus ihr heraus?«

»Nicht einen Ton. Sie will Asyl.«

Allan lehnte sich gegen einen Archivschrank.

»Ich habe gerade mit dem Wachhabenden geredet. Ein paar Sachen, die er erzählt hat …« Er schüttelte den Kopf. »Total irre. Aus ihr kriegen wir nichts raus.«

Lars schwieg. Allan hatte recht, aber es gab Vorschriften …

»Wieso Ressourcen vergeuden?« Allan trommelte mit den Handflächen auf den Schrank. »Fahr sie nach Sandholm. Lass sie um Asyl bitten, wenn sie das will. Vielleicht bringen sie die Psychologen dort zum Reden. Es vergehen ohnehin mehrere Tage, bis sie zurück nach Deutschland geschickt wird, und hinterher … Na ja, dann wissen wir doch, wo sie steckt, wenn wir noch einmal mit ihr reden müssen.«

Lars rieb sich mit Daumen und Zeigefinger die Nasenwurzel. Sollte er es ein letztes Mal versuchen? In diesem Moment klopfte es an der Tür, und Sanne und Lisa kamen herein. Das enge Büro war bald überfüllt.

Lisa warf die aktuelle Ausgabe des Ekstra Bladet auf den Schreibtisch. Die gesamte Vorderseite nahm ein grobkörniges Farbfoto von Mogens Winther-Sørensens Leiche auf dem schachbrettgemusterten Küchenboden ein. Der dunkle Streifen von geronnenem Blut verschwand in der obersten rechten Ecke. Unter dem Foto ein lakonischer Text.

KOPENHAGENS OBERBÜRGERMEISTER BEIM SEX ERMORDET

Es ging also los. Lars faltete die Zeitung zusammen und schob sie beiseite.

»Sollten wir nicht Kirsten Winther-Sørensen vernehmen?« Sanne hatte ihre Jacke anbehalten. »Sie und die Tochter sind zurück aus Hornbæk. Und Ulrik will Ergebnisse sehen.«

Lars schloss die Augen und hielt die Luft an.

5

Die Frau, die die Tür öffnete, hatte dunkle Haut, südländischer Typ. Kräftiger Knochenbau, aber feminine Bewegungen.

Kirsten Winther-Sørensen trat zur Seite und ließ Lars und Sanne herein. Die Küche roch extrem nach Chlor und Reinigungsmitteln. An den Schränken, der Tischplatte und den Wänden waren sämtliche Blutspuren und die Kreidestriche der Techniker verschwunden, aber Lars musste nicht einmal die Augen schließen, um den Ermordeten vor seinem inneren Auge zu sehen. Die verrenkte Stellung auf dem Boden, den nackten Unterleib.

Kirsten Winther-Sørensen führte sie durch das Vorzimmer, in dem sie am Vorabend versucht hatten, Serafine zu verhören, ins Wohnzimmer. Parkettfußboden, Holzpaneele. Imposanter Stuck. Sie setzten sich in das Sofa-Arrangement vor das große Fenster zum Skt. Thomas Plads.

»Unser Beileid«, begann Lars. Ein merkwürdiger Ausdruck, altertümlich. Er schaffte eher Distanz als Intimität. Aber es war richtig, es zu sagen. Ein Ausdruck von Sympathie mit einem Menschen, der mit dem größten Verlust umgehen musste, gleichzeitig streng formal und inhaltsleer.

Es stürmte. Vor dem Fenster wirbelten die Blätter.

»Danke.« Kirsten Winther-Sørensen zog die Beine an, platzierte die Ellenbogen auf den Armlehnen. Sie trug ein weißes Kostüm, vermutlich aus ihrer eigenen Kollektion, und sah überraschend gefasst aus.

»Wir müssen Ihnen einige Fragen stellen. Ich fürchte, es könnte unangenehm werden.« Das war Sanne.

Kirsten Winther-Sørensen drehte ihren Kopf, sodass sie aus dem Fenster sah.

»Nichts kann unangenehmer sein als der Anruf, den ich heute Morgen von meiner Schwiegermutter bekam.«

Entweder stand sie unter Schock, oder ihr war alles egal. Lars versuchte, ihr in die Augen zu sehen, vergeblich. Eine Weile sagte niemand etwas. Irgendwo in der Wohnung war ein leises Weinen zu hören. Lars und Sanne tauschten einen Blick aus.

»Das ist meine Tochter Sarah.« Die Stimme war tonlos. »Sie geht aufs Gymnasium.«

Sanne räusperte sich.

»Sie wollten gestern alle drei in Ihr Ferienhaus fahren. Aber Mogens musste noch im Rathaus bleiben?«

»Irgendeine außerordentliche Sitzung zur Budgetplanung. Ich verfolge die politischen Angelegenheiten nicht so.«

Ein Telefon klingelte gedämpft, das leise Weinen ging in ein Murmeln über. Kirsten Winter-Sørensen erhob sich halb aus dem Sofa.

»Sarah? Wer ist es?«

»Nur Oma.« Die Stimme der Tochter hatte sich verändert. Sie klang beinahe … froh? Lars zog sein Notizbuch heraus und konzentrierte sich wieder auf die Vernehmung.

»Es war also keine geplante Sitzung? Ist das normal?«

»Das ist schon vorgekommen, ja. Er wollte nachkommen, aber …«

Sarahs Stimme drang aus dem Nebenraum, sie ging mit dem Telefon auf und ab.

»Das … ja, sehr gern. Morgen sagst du?«

»Sarah?« Kirsten Winther-Sørensen hob die Stimme. »Was sollst du machen?«

Sarah antwortete nicht, telefonierte weiter. Lars notierte etwas.

»Kennen Sie irgendjemanden, der Ihrem Mann den Tod gewünscht hätte?«

»Nein.« Kirsten Winther-Sørensen drehte den Ehering an ihrem linken Ringfinger. Wieder und wieder. Sie warf lange Blicke auf die Tür zum Nebenzimmer. »Mogens rief gegen halb sechs an. Die Sitzung war gerade beendet. Er freute sich. Sagte, er müsse nur noch ein paar Dinge erledigen. Ich hatte Hühnchen gekocht …« Sie brach ab. Ihr Unterkiefer zuckte.

Lars wartete und ließ sie ihre Fassung wiedergewinnen, bevor er fortfuhr.

»Sie kennen die … Umstände? Wie wir Ihren Mann fanden?«

Kirsten Winther-Sørensen richtete sich auf, legte den Kopf ein wenig zurück.

»Ich habe die Schlagzeilen gesehen, ja.«

Lars schloss sein Notizbuch. Er hatte sie auch gesehen, unzählige Variationen über Kopenhagens Oberbürgermeister ermordet. Hure einzige Zeugin der Polizei.

»Wir müssen auch mit Ihrer Tochter sprechen.« Er schwieg, horchte. Ein einzelnes Schniefen irgendwo in der Wohnung. »Aber das muss nicht heute sein. Sie müssen damit rechnen, dass die Presse versuchen wird, diesen Fall am Köcheln zu halten, daher wäre es am besten, wenn Sie und Ihre Tochter … wenn Sie nicht mit den Journalisten sprechen würden.«

Kirsten Winther-Sørensen strich ihr Haar zurück.

»Da können Sie ganz beruhigt sein.«

6

Lars goss sich noch einen Kaffee aus der Stempelkanne ein, die Mogens Winther-Sørensens Sekretärin in das geräumige Büro des Oberbürgermeisters gebracht hatte. Designerlampen, Stäbchenparkett. Hohe Holzpaneele und grüne Stofftapeten. Ja, die Kommune achtete darauf, dänisches Design und Baukultur zu bewahren. Er drehte sich um und sah aus den bleiverglasten Fenstern mit der Aussicht über den Rathausplatz. Dünne Wolken zogen weiße Streifen über einen blassblauen Himmel.

Bisher hatten sie mit zwei Mitgliedern der Liberalen, einem Sozialdemokraten und einem Konservativen gesprochen. Keinem von ihnen war irgendetwas Ungewöhnliches aufgefallen. Nein, Mogens Winther-Sørensen hatte weder erregt noch deprimiert gewirkt. Er hatte die Sitzung wie immer geleitet, ohne dass es erwähnenswerte Probleme gegeben hätte, weder verbal noch sonst irgendwie. Auch zu Hause schien alles in bester Ordnung zu sein. Wenn man den vier Politikern glauben wollte, war der Verstorbene das Musterexemplar eines Oberbürgermeisters gewesen. Vielleicht störte ihn gerade diese Gewissheit? So untadelig, wie seine Kollegen Mogens Winther-Sørensen darstellten – so langweilig konnte doch niemand sein.

Lars stellte seine Tasse abrupt auf den Tisch. Das dünne Porzellan klirrte.

»War bei der gestrigen Sitzung niemand von der Dänischen Volkspartei dabei?«

»Der Dänischen Volkspartei?« Sanne legte ihren Block beiseite. »Aber die Rechten und die Liberalen hassen sich doch?«

»Eben.« Lars stand auf und ging ins Vorzimmer zu der Sekretärin. »Entschuldigung?«

Kristian Havholm trug einen ungewöhnlich gut sitzenden dunkelblauen Anzug, der die kritischen Stellen seiner großen, leicht fülligen Gestalt kaschierte.

»Sie wollten mich sprechen?« Sein Lächeln war freundlich, der Händedruck fest. Helles, kurzgeschnittenes Haar, eine ochsenblutfarbene Krawatte. Obwohl Politik nicht gerade Lars starke Seite war, gab es keinen Zweifel, dass Kristian Havholm ein Mann auf dem Weg nach oben war.

Lars bat ihn, Platz zu nehmen.

»Es geht, wie Sie sicherlich bereits vermutet haben, um die Ermordung des Oberbürgermeisters.«

Kristian Havholm legte sein Gesicht in angemessen ernste Falten.

»Tragisch. Für die Familie muss es schrecklich sein. Er hatte eine Tochter, nicht wahr?«

»Sie haben an der gestrigen Budgetsitzung teilgenommen?« Sanne hatte ihr Notizbuch zur Hand genommen und hielt den Stift bereit.

Kristian Havholm nickte.

»Worüber wurde diskutiert?«

»Soweit ich mich entsinne, standen drei Themen auf der Tagesordnung.« Kristian Havholm richtete mit der flachen Hand seine Krawatte und lehnte sich zurück. »Die Verzögerungen beim Bau der Metro, eine mittelfristige Erhöhung der Bewilligungen für das Quartiersmanagement in Brønshøj-Husum und …« Er schloss die Augen. »Irgendwelche Straßenbauarbeiten, ich kann mich nicht mehr …«

Sanne nahm ihre Notizen zu Hilfe.

»Im Nordwesten. Der Tagensvej, vom Tuborgvej bis Lygten.«

»Richtig, ja. Drei vollkommen unstrittige Punkte. Einige von uns hatten ein paar Fragen, aber der Oberbürgermeister konnte sie alle zur Zufriedenheit beantworten. Wir haben die Beschlussvorlagen einstimmig abgesegnet.«

»Kam es bei der Sitzung zu irgendeinem Vorfall, der den Mord an Mogens Winther-Sørensen erklären könnte?«

»Aber nicht im Entferntesten. Das wäre auch ziemlich eigenartig, oder? In der dänischen Kommunalpolitik gibt es schließlich nichts, was einen Mord wert wäre.«

»Und auch sonst keine Probleme? Politischer Neid oder vielleicht irgendetwas Privates?« Lars stocherte im Nebel, und er wusste es. »Also. Die Liberalen und meine Partei, wir sind uns selten einig. Aber wenn wir eine Absprache hatten, nun ja, dann konnte man sich auf Mogens verlassen. Und was das Private angeht, ich weiß nicht …« Kristian Havholm sah keinen der beiden an.

Lars und Sanne tauschten einen Blick aus. »Laut einem Ihrer Kollegen, den wir bereits vernommen haben, war Mogens Winther-Sørensens Verhalten über jeden Zweifel erhaben.« Lars beugte sich vor. »Sind Sie auch dieser Meinung?«

»Ha! Die haben doch nur alle eine Heidenangst vor seiner Mutter.« Dann ging sein Blick ins Weite, bis er plötzlich hinzufügte: »Mogens war sicher nicht schlechter als viele andere, aber mit der Wirtschaftsministerin legt man sich besser nicht an.«

7

Eine graue Wolkendecke trieb über den Himmel und filterte das harte, scharfe Licht. Lars stieg aus dem Wagen und wartete, bis Sanne die Beifahrertür zugeworfen hatte.

Eine Gestalt ging über den Parkplatz auf das Rigshospital zu, winkte. Lars kniff die Augen zusammen.

Dann erkannte er das rote Brillengestell und die kurze Pagenfrisur.

»Christine!« Er winkte zurück. Christine Fogh steckte die Hände in ihren Arztkittel und lief das letzte Stück auf sie zu. Sanne war ein paar Schritte hinter Lars stehengeblieben.

»Hallo, Lars.« Christine war außer Atem, sie nickte Sanne zu. »Was führt euch zu uns?«

»Eine Obduktion. Wir sind … Sanne?« Er warf einen Blick über die Schulter zurück. »Geh schon mal vor. Ich komme gleich.«

Sanne zögerte, dann ging sie über den Parkplatz auf den Haupteingang zu, den Kopf hielt sie wegen des Windes gesenkt.

Lars wandte sich an Christine.

»Wie geht’s dir?«

Sie strich ihr Haar hinters Ohr, der Wind fuhr hinein.

»Du hast nie angerufen.«

»Na ja … ich hatte viel um die Ohren, weißt du …« Er hörte selbst, wie dämlich sich das anhörte.

Christine verschränkte die Arme vor der Brust.

»Der Oberbürgermeister?«

Lars nickte.

Sie trat von einem Fuß auf den anderen, dann fuhr sie mit einem Finger über seinen Unterarm.

»Rufst du mal an?« Sie wartete nicht auf die Antwort, sondern zog einen Stift aus der Brusttasche und schrieb eine Nummer auf.

»Aber …« Lars nahm den Zettel entgegen und sah sich die Nummer an, bevor er ihn in die Tasche steckte.

Als er wieder aufblickte, war sie bereits auf dem Weg ins Krankenhaus. Sie blieb noch einmal kurz stehen und sagte mit gedämpfter Stimme: »Ich glaube, deine Kollegin beobachtet uns vom Fenster aus.«

Lars sah gerade noch Sannes Rücken am Fenster des ersten Stocks verschwinden. Als er sich umdrehte, trat Christine Fogh zwischen zwei Autos in den Schatten des Gebäudes. Er folgte ihrer gedrungenen Gestalt mit den Augen.

Sanne wartete an der Tür zum Obduktionstrakt auf ihn, die Hand auf der Klinke. »Was wollte sie denn?« Ihre Stimme klang unangestrengt.

»Ach, nur …« Er zeigte auf die Tür. »Wollen wir?«

Sanne zögerte einen Moment. Dann zog sie energisch die Tür auf und ging den Flur hinunter, Frelsén und Bint erwarteten sie an den letzten Obduktionstischen.

Als sie den engen Raum betraten, setzte Frelsén gerade das Skalpell bei dem Verstorbenen an. Das Instrument schnitt vom Brustbein über den Bauch bis ins Schambein. Das gelbliche Bauchfett ergoss sich zu beiden Seiten der Schnittwunde. Blut floss in Schnittrichtung, an den Geschlechtsteilen vorbei und verteilte sich in die Blutrillen des Tisches. Lars zog die Jacke aus und legte sie auf einen Stuhl. Unfassbar, der Tote blutete noch immer. Vergangene Nacht mussten mehrere Liter auf den Küchenfußboden geflossen sein. »Sanne, Lars.« Frelsén blickte nicht auf. »Gut, dass ihr kommen konntet.«

Lars trat näher. Mogens Winther-Sørensens Gesicht sah friedlich aus. Schwarze Bartstoppeln hoben sich von der magermilchfarbenen Haut ab.

»Es gibt keine Spuren von Speichel auf dem Penis oder dem Skrotum des Toten, und es gibt auch keine anderen Anzeichen von sexuellem Verkehr wie zum Beispiel Vaginalflüssigkeit. Es wurde kein Kondom in der Wohnung gefunden, oder?« Frelsén blickte sie über den Rand seiner Brille an. Beide schüttelten den Kopf. »Gut. Wenn es dabei um ein Geschäft ging, wurde jedenfalls noch nicht geliefert.« Er unterdrückte ein Kichern. Sanne verzog das Gesicht. Lars sagte nichts. Ein klassischer Frelsén.

»Was ist mit der Wunde am Hals?« Sanne zog eine durchsichtige Plastiktüte aus ihrer Tasche. »Die Kollegen haben das hier im Hof gefunden, ein Stück vom Tatort. Die Klinge ist voller Blut.«

Sanne zog das Messer aus der Tüte und legte es neben den Oberschenkel des Toten auf den Tisch. Es handelte sich um ein japanisches Küchenmesser, ein sogenanntes Hocho. Schwer und mit einer breiten Klinge, zum Gemüseschneiden bestens geeignet. Die Schneide war verklebt von geronnenem Blut, das sich mit einer undefinierbaren, faserigen weißen Masse mischte.

Frelsén warf einen einzigen Blick darauf.

»Ah, sieht interessant aus. Was mag das wohl sein?« Er zog sich die Brille aus dem Haar auf die Nase und beugte sich über das Messer. »Wir haben kleine Metallsplitter in der Wunde gefunden. Mal sehen, ob die zu der Metalllegierung des Messers passen. Eigentlich müssten wir spätestens am Nachmittag oder morgen eine Antwort für euch haben.« Wieder beugte er sich über das Messer. »Aber ich würde doch zu gern wissen …«

»Mozzarella.« Lars lehnte sich an die Wand. »Mogens und Serafine haben es benutzt, um damit Pizza zu schneiden. Der Mörder hat nach der erstbesten Waffe gegriffen.«

Frelsén hob die Augenbrauen und wandte sich wieder dem Toten zu. Das Messer war plötzlich nicht mehr so interessant.

»Todeszeitpunkt?« Lars setzte sich auf einen der Stühle an der Wand.

»Tja.« Frelsén kratzte sich am Hals. »Der Nachbar hat den Verdächtigen um circa 18:45 Uhr die Wohnung verlassen sehen. Das passt zur Körpertemperatur. So ungefähr.«

»Du schickst uns die Ergebnisse der Untersuchung des Messers, ja? Heute Nachmittag um halb vier findet eine Pressekonferenz statt. Es wäre schön, wenn wir da die Mordwaffe präsentieren könnten.«

Frelsén rückte seine goldgefasste Brille zurecht. »Ich sehe zu, was ich tun kann.«

Lars ging zum Auto. Erst als er den Schlüssel ins Schloss steckte, bemerkte er, dass Sanne ihm nicht gefolgt war. Er sah sie auch nicht auf dem Parkplatz, er entdeckte sie erst, als er auf den Frederik V’s Vej bog. Lars hielt neben ihr, ließ das Seitenfenster herunter.

»Spring rein.«

Sanne schüttelte den Kopf, blickte auf den Bürgersteig. Ging weiter. Lars fuhr langsam neben ihr her.

»Sanne …«

»Ich brauche ein bisschen frische Luft. Wir sehen uns auf dem Präsidium.« Sie richtete den Blick auf den Blegdamsvej und ging stur geradeaus.

8

Der Sturm rüttelt draußen an den Bäumen, hier drinnen steht die Luft still. Die Augen sind verklebt von altem Make-up, der Rachen ist trocken. Ihr Kopf ist schwer, sie ist verwirrt. Die Uhr im Telefon besteht darauf, dass es später Nachmittag ist. Das dritte Bein erhebt sich, das Übel zwischen ihren Schenkeln. Eine Geilheit, die nicht zu ihr gehört, tobt und zerreißt ihren Körper.

Sie sieht sich nach etwas um, womit sie sich das dort unten abschneiden kann – weg. Aber nichts in dem kleinen Einzelzimmer, das sie ihr zugewiesen haben, kann sie benutzen. Ein Bett, ein Tisch, ein Stuhl. Ein kleiner Schrank für ihre Sachen. Aber sie hat nichts, was sie hineinlegen könnte. Das kleine Päckchen, das sie im Büro des Centers bekommen hat, als die Polizistin sie ablieferte, liegt auf dem Tisch. Zahnbürste und Zahnpasta, eine Bürste. Binden. Ihr flimmert es vor den Augen.

Sie schließt die Augen. Drückt die Fingerspitzen gegen die Lider, bis es weh tut und farbige Punkte auf der Innenseite tanzen. Das Zimmer und das Bett verschmelzen mit der Küche und dem schachbrettartigen Fußboden, der Leiche und der Nacht in der fremden Stadt. Ein roter Nebel, eine gewaltige Welle aus Blut steigt auf und reißt das Bett vom Boden. Bolzen werden mit einem klagenden Laut aus den Dielen gerissen. Die Sintflut dreht und wirbelt sie durch die Dunkelheit in ein helles Zimmer ohne Wände und Decken. Dort, wo ihre Schwester in einem Schwarm weißer Schmetterlinge auf sie wartet.

Nach Atem ringend kommt sie zu sich, sie kann weder aufstehen noch liegen bleiben. Es ist mehrere Tage her, seit sie sich die HET-Behandlung bei dem Hurenarzt auf der Reeperbahn geleistet hat. Körper und Gehirn schreien nach Hormonen.

Sie wälzt sich aus dem Bett, ihre Augen meiden die strotzende Erektion. Das ist sie nicht, und doch ist es ein Teil ihres Körpers. So kann sie nicht hinausgehen, dieses enge Kleid wird es sofort entlarven. Das Tier, in dem sie wohnt. Auf Händen und Knien arbeitet sie sich zur Toilette, versucht zu pinkeln. Manchmal hilft es. Aber heute nicht. Kein Tropfen kommt heraus. Sie steht auf. Bindet ein Kopftuch um die Haare. Spritzt sich Wasser ins Gesicht, wäscht sich die Schminke ab, legt neue auf.

Eine halbe Stunde später ist sie einigermaßen hergerichtet. Der blaue Fleck an der Stirn ist unter dem Make-up kaum zu erkennen. Sie zieht sich das Kleid an. Das Ding zwischen ihren Beinen macht noch immer schamlos auf sich aufmerksam. Sie versucht ein letztes Mal, es zwischen ihre Beine zu stecken, es verschwinden zu lassen. Die Finger folgen den schrundigen Narben am Hodensack. Schließlich rollt sie das Laken zu einem Bündel zusammen, hält es vor ihren Schritt und geht hinaus. Irgendwo muss es einen Arzt geben, der ihr helfen kann.

Sie befindet sich in einer Art Gasse zwischen zwei langen Baracken. Schmale Türen an beiden Seiten, mehrere Räume. Zimmer. Schräg gegenüber, vor einer offenen Tür, sitzen Kinder im Kreis und spielen mit einem Stock und einer Flasche. Kaum hat sie die Tür hinter sich geschlossen, zeigt das erste auf sie. Lachen und Abscheu. Die Eltern kommen heraus und rufen ihr etwas zu – in einer Sprache, die sie nicht versteht. Aber den Tonfall kennt sie, daher legt sie den Kopf in den Nacken und wackelt auf ihren hohen Absätzen arrogant durch die Baracken. Lächelt vor sich hin, als es gelingt. Sie fängt erst an zu rennen, als der dritte Stein sie im Rücken trifft und ihr den Atem nimmt.

Der Rote-Kreuz-Mitarbeiter in der Aufnahme ist verwirrt, als sie auftaucht. Versteht nicht, was sie sagt. Erst bei den Worten »Doktor« und »German« dämmert es ihm. Hinterher muss sie stundenlang im Büro warten, bis der zuständige Arzt kommt. Sie schwitzt, der Wachhabende des Flüchtlingszentrums bringt ihr Wasser, sie trinkt ein wenig. Schwindel. Das Hauptgebäude, der gelbe Backstein, alles verschwimmt mit den anderen Lagern in Deutschland und Dänemark. Sie dämmert weg.

Irgendetwas klatscht neben ihren Kopf. Es vergeht eine Weile, bis ihr klar wird, dass es außerhalb ihres Traums passiert. Irgendjemand hat mit der Handfläche auf den Tisch geschlagen. Ein älterer Mann mit schwarzen Tränensäcken unter den Augen beugt sich über sie.

Später erzählt er, dass er zunächst geglaubt hätte, sie sei drogenabhängig und hätte Methadon haben wollen. Wie alle anderen. Doch dann versteht er, und seine Züge werden sanfter.

»Ich kann dir eine einzige Spritze geben. Normalerweise erfordert so etwas einige Gespräche mit einem Psychiater. Wir verabreichen das nicht einfach so. Allerdings ist dein Zustand eindeutig. Du hast Glück, dass ich so etwas überhaupt dabeihabe. Morgen musst du mit dem Arzt des Centers reden. Ich hinterlasse ihm eine Nachricht hier im Büro.«

Und dann gibt er ihr die HET-Spritze. Das fremde Glied fällt zusammen, rollt sich ein, das Testosteron zieht sich widerwillig zurück. Serafine gibt sich dem Gefühl hin, verschwindet im Brausen der Schmetterlinge. Spürt die Steine im Rücken nicht mehr, als sie zurück in ihr Zimmer geht.

9

»Sind Sie bereit?« Ulrik legte eine Hand auf die Klinke. »Es ist fünf nach halb.«

Merethe Winther-Sørensen trocknet sich die Stirn und blickte stur geradeaus. Durch die graue Tür war das aufgeregte Gemurmel der Presseleute deutlich zu hören.

»Fangen wir an.«

Lars stand hinter Ulrik und Sanne, er lehnte an der Wand. Sanne war ihm so weit wie möglich aus dem Weg gegangen, nachdem sie die Rechtsmedizin verlassen hatten.

»Bist du sicher, dass es eine gute Idee ist, sie mitzunehmen?« Lars öffnete zum ersten Mal den Mund.

»Lars …«

»Warten Sie, Herr Kommissar.« Merethe Winther-Sørensen wandte sich an Lars. »Sogar ein gewöhnlicher Beamter wird verstehen, dass sich das Interesse an dieser Pressekonferenz durch die Anwesenheit einer Ministerin bedeutend erhöht. Und das wird sich sicherlich in weiteren Hinweisen aus der Öffentlichkeit auszahlen, nicht wahr?«

»Bei dem Fall wird schon jetzt reichlich spekuliert.« Lars ignorierte Merethe Winther-Sørensen, er wandte sich an Ulrik. »Und um es ein wenig hochgestochen auszudrücken, ist die Trennung zwischen Exekutive und Legislative nicht so ganz …«

Merethe Winther-Sørensen schnappte nach Luft.

»Wenn der Repräsentant der ausübenden Macht sich an das hält, wovon er etwas versteht, verspricht der Repräsentant der gesetzgebenden Macht dasselbe zu tun.«

Ulrik warf Lars einen warnenden Blick zu.

»Ich denke, wir gehen jetzt rein.«

Lars zuckte die Achseln. Wenn Ulrik sich von der Ministerin am Nasenring durch die Manege führen lassen wollte, bitte sehr.

Kaum hatten sie den Saal betreten, wurden die ersten Fragen gestellt.

»Haben Sie einen Verdacht?«

»Hat die Polizei sich Gedanken über das Motiv gemacht?«

Die Journalisten riefen durcheinander, eine Kakophonie von Fragefetzen. Die Hitze der zusammengedrängten Körper und die Luftfeuchtigkeit in dem niedrigen Raum waren kaum zu ertragen. Ulrik, Merethe Winther-Sørensen und Sanne hatten inzwischen das Podium erreicht und sich gesetzt, sie ignorierten die Fragen. Eine lange Reihe Smartphones lag aufnahmebereit auf dem langen Tisch.

Lars lehnte sich neben den Stuhlreihen an die Seitenwand. Verschränkte die Arme vor der Brust. Ulrik warf ihm einen Blick zu und zeigte auf den leeren Stuhl neben Sanne, während er Wasser aus der Karaffe vor ihm in Merethe Winther-Sørensens Glas goss. Lars schüttelte den Kopf.

Eine Frauenstimme durchschnitt den Lärm.

»Wie wird es den Wahlkampf Ihrer Meinung nach beeinflussen, dass Ihr Sohn Besuch von einer Prostituierten hatte?«

Es wurde still. Merethe Winther-Sørensen griff nach dem Glas und trank. Lars ließ den Blick über die Reihen schweifen, er fand die Journalistin, die die Frage gestellt hatte. Eine hagere Frau mit Sommersprossen, um die Vierzig, in der zweiten Reihe. Das Haar halb verborgen unter einem blauen Tuch. Am Vortag hatte sie versucht, ihm am Tatort etwas zu entlocken.

Merethe Winther-Sørensen beugte sich vor.

»Entschuldigung, aber ich habe Ihren Namen nicht verstanden?« Ihre Stimme war kühl.

»Sandra Kørner vom Ekstra Bladet.« Die Journalistin verzog keine Miene.

»Danke.« Merethe Winther-Sørensen platzierte die Ellenbogen auf dem Tisch und faltete die Hände. »Laut der Polizei gab es keinerlei sexuellen Kontakt zwischen meinem Sohn und … der Zeugin. Vielleicht sollten wir die Polizei die Fakten präsentieren lassen, bevor wir mit den Spekulationen beginnen.«

Sandra Kørners Stift flog über ihren Block.

»Hat er deshalb …«, fragte sie nach. Aber Merethe Winther-Sørensen unterbrach sie und blickte über die Versammlung.

»Selbstverständlich stehe ich hinterher für Fragen zur Verfügung, aber zunächst würde ich gern sagen, dass wir alle tief betroffen sind von dem furchtbaren Verlust, den unsere Partei, die Familie und Kopenhagen gestern Abend erlitten haben. Mogens war ein fantastischer Sohn und ein außerordentlicher Politiker, der eine bemerkenswerte Karriere vor sich hatte.« Sie machte eine Pause und streckte die Hand aus. Sie zitterte ein wenig, als sie sich um das Glas schloss. »Die Partei hat eine Pressemitteilung verschickt, die inzwischen Ihren Redaktionen vorliegen dürfte. Sie wird auch hinterher am Ausgang verteilt. Jetzt aber will ich das Wort der Polizei überlassen, dem Stellvertretenden Polizeikommissar Ulrik Sommer und der Leiterin der Ermittlungsgruppe Sanne Bissen. Bitte.«

Lars erwischte Sannes Blick. Sie blinzelte, schaute weg. Hatte Farbe auf den Wangen. Es stand ihr.

»Danke.« Ulrik hustete. »Entschuldigung. Wie Sie wissen, wurde Kopenhagens Oberbürgermeister, Mogens Winther-Sørensen, gestern Abend ermordet in seiner Wohnung in Frederiksberg aufgefunden. Am Tatort befand sich eine junge Frau. Sie kam gestern aus Hamburg, hat vermutlich aber eine andere Nationalität.«

Ein älterer Mann rief von hinten: »Steht sie unter Verdacht? War es ein Sexualmord?«

Lars schloss die Augen. Es sollte ihn eigentlich nicht überraschen, aber hörten die überhaupt nicht zu, was gesagt wurde?

Sanne erhob sich. »Ein Zeuge sah den Täter fliehen. Aber lassen Sie mich mit etwas anderem anfangen. Wir haben gerade die Bestätigung über die Tatwaffe bekommen. Können wir das Licht ausmachen?«

Es wurde dunkel im Raum. Sanne bediente ihr Mobiltelefon, und das Bild eines japanischen Küchenmessers wurde auf die Leinwand hinter ihnen geworfen. Ein Lineal darunter zeigte die Größenverhältnisse.

»Wir haben drei verschiedene Fingerabdrücke auf dem Messer gefunden. Mogens Winther-Sørensens, die der Frau und einer dritten Person, die nicht zur Familie gehört. Auf diese dritte Person konzentrieren sich momentan unsere Ermittlungen.«

»Die Frau – Sie sagen, es handelt sich nicht um eine Prostituierte?« Die Frage stellte ein junger Mann, der neben Sandra Kørner stand. »Was hat sie beim Oberbürgermeister gemacht?«

»Wie gesagt, es wurden keinerlei Spuren gefunden, die auf einen sexuellen Kontakt der beiden hinweisen, und …«

»Soweit wir wissen …« Nun redete Sandra. Sie machte eine Handbewegung, die das gesamte Pressekorps mit einbezog. »… wurde der Tote mit heruntergelassener Hose gefunden. Und er lag neben dieser Frau.« Lars dachte an das Foto, das auf den Titelseiten sämtlicher Boulevardblätter gewesen war. Er verfluchte sich, dass er den Fotografen nicht rechtzeitig aus der Wohnung geschafft hatte. Sandra Kørner fuhr fort: »Da ist es doch wohl nicht so merkwürdig, dass wir uns Gedanken darüber machen, was passiert sein könnte?«

Merethe Winther-Sørensen war während dieses Teils der Pressekonferenz unruhig auf ihrem Stuhl herumgerutscht. Jetzt konnte sie nicht länger an sich halten.

»Darf ich?« Sie wartete die Erlaubnis gar nicht erst ab. »Wie gesagt, ist der Tod meines Sohnes ein großer Verlust für meine Familie und unsere Partei. Aber es ist auch ein großer Verlust für die dänische Politik. Daher habe ich mit der Partei beschlossen, eine Belohnung von 100 000 Kronen für Informationen auszusetzen, die zur Ergreifung des Mörders meines Sohnes führen. Die Hinweise können telefonisch bei der liberalen Partei in Kopenhagen abgegeben werden, unter der Telefonnummer, die auf der Pressemitteilung angegeben ist.«

Lars schloss die Augen. Oh, bitte nicht. Er schielte hinüber zu Ulrik, der die Zähne zusammenbiss und auf die Tischplatte starrte. Das Ganze lief komplett aus dem Ruder. Praktikanten und Studenten würden nun die Hinweise der Öffentlichkeit entgegennehmen, sie wären für den ersten, entscheidenden Kontakt verantwortlich. Gerade jetzt, wo es so eminent wichtig war, dass Profis den Leuten zuhörten und vor allem die richtigen Fragen stellten. Merethe Winther-Sørensen hatte gerade ihren Teil dazu beigetragen, die Ermittlungen gründlich zu sabotieren. Fragen hagelten jetzt auf das Podium nieder. Die feuchte Hitze ließ das Hemd an seinem Rücken kleben.

Oktober 1999

Der Rote-Kreuz-Mitarbeiter führt Mogens den langen gelben Flur entlang. Hinter ihnen verschwindet der Lärm der Kinder vor der Turnhalle.

»Ich glaube, Søren hat jetzt Zeit. Wenn wir Glück haben.«

Zwei Bewohner in schmuddeligen Trainingsanzügen treten aus einer Tür, gefolgt von einem korpulenten Dänen. Sie wechseln ein paar Worte, Mogens schnappt ein paar englische Vokabeln auf, nicht aber den Sinn der Unterhaltung. Das Trio verschwindet in der entgegengesetzten Richtung. Der Mitarbeiter steckt den Kopf zur Tür herein, an der ein A4-Blatt mit der Aufschrift Center-Leitung hängt. »Søren? Der neue Freiwillige ist hier.«

Aus dem Büro ist ein Brummen zu hören. Der Mitarbeiter nickt Mogens zu, drückt sich an ihm vorbei und verschwindet auf dem Flur.

Ein schmaler, dunkler Raum. Gelb wie der Flur vor der Tür. Ein Schreibtisch voller Papiere, Mappen, Kaffeetassen. Zwei quadratische Fenster mit Aussicht auf die Umgebung hinter dem Margretheholm Center: Eine flache graue Baracke, dahinter ein offenes Gelände mit vereinzelten Grasbüscheln, Fahrradleichen, Autoreifen. Reste des Betonfundaments eines Gebäudes, das nie fertig geworden ist. Weit dahinter die Masten des Yachthafens hinter der Kläranlage Lynetten. Schlanke Bäume begrenzen das Gelände nach Westen. Ein Haufen dunkelhäutiger Kinder nutzt das Gelände als Spielplatz, sie spielen Ball unter einer kalten Oktobersonne.

»Willkommen.« Søren erhebt sich von seinem Platz hinter dem Schreibtisch, streckt die Hand aus. Ein gedrungener Mann mit einem fassförmigen Brustkasten. Möglicherweise Anfang fünfzig, das schwarze, strähnige Haar hat graue Sprengsel.

Mogens setzt sich.

»Ja, tut mir leid, dass es so spät geworden ist.« Søren fährt sich mit der Hand durchs Haar. Es steht immer noch ab. »Ein paar Fahrraddiebstähle, um die ich mich kümmern musste. Die Bewohner fühlen sich sicherer, wenn bei den Vernehmungen der Polizei ein Rote-Kreuz-Mitarbeiter dabei ist.«

Mogens nickt. »Soweit ich es verstanden habe, kommen im Augenblick viele?«

»Die Ereignisse im Kosovo haben uns alle überrascht. Wir bauen weitere Lager im ganzen Land. Aber Margretheholm ist das größte, und wir freuen uns über jeden Freiwilligen, der zu uns kommt. Du willst Pädagogik studieren?«

»Ja, ich dachte … also wenn ich darf, dann würde ich gern eine Seminararbeit über das Center schreiben.«

»Das wird sich sicher finden. Bist du schon herumgeführt worden?«

»Noch nicht.«

»Die Einrichtung ist bei weitem nicht mehr zeitgemäß. Weißt du, dass es eine alte Marinestation ist? Vielleicht hast du dich über das alte Steuerhaus auf dem Dach gewundert. Das stammt daher.« Søren trommelt mit den Fingern auf den Tisch, räuspert sich. »Ich muss dich noch nach deinem Nachnamen fragen?«

Natürlich passiert dasselbe wie immer.

»Ja, das ist meine Mutter.« Mogens sieht aus dem Fenster. Er könnte auch Kirstens Nachnamen annehmen.

»Das hier ist die Turnhalle.« Søren zeigt auf eine ramponierte braune Doppeltür, dem ersten Halt auf ihrem Rundgang durch den Bewohnerbereich. Die Halle hallt von Gelächter und Rufen wider. Ein paar junge Dänen spielen Volleyball mit viel zu vielen Jungen und Mädchen. »Wir versuchen dafür zu sorgen, dass es für die Kinder und Jugendlichen hier ständig Angebote gibt. Hoffentlich hilft es, sie ein bisschen von alldem abzulenken, was sie gesehen haben. Damit sie nicht ununterbrochen daran denken müssen, wo sie herkommen.«

Mogens nickt. Auf den ersten Blick scheint es zu funktionieren.

Die Führung geht weiter. Das Lagerbüro, das Büro der Krankenschwester, das Depot.

»Die Bewohner leben auf Fluren wie diesem.« Søren zieht ihn in einen langen Korridor. Auf jeder Seite bedecken braune Sperrholzplatten die untere Hälfte der Wand, nur unterbrochen von blauen Türen. »Jeder Flur hat seine eigene Küche, in der die Bewohner kochen können. Für größere Veranstaltungen gibt es auch eine Kantine. Aber die Zimmer sind klein. Excuse us.« Søren grüßt einen älteren Mann in Jogginghose, Badelatschen und Baseballcap, der die Hand auf der Klinke einer der Türen hat und gerade seine Badelatschen auszieht. »Could we have a look inside?«

Der Mann tritt zur Seite, damit Mogens und Søren ins Zimmer sehen können. Etagenbetten aus rötlichem Metall, Schaumgummimatratzen. Ein Tisch unter dem offenen, quadratischen Fenster, darauf Kleidung zum Trocknen. Eine junge Frau sitzt mit untergeschlagenen Beinen und einem Säugling im Arm auf einem der unteren Betten. Es ist warm, trotz der herbstlichen Temperaturen draußen. Der Geruch von vielen Menschen auf zu geringem Platz. Søren lächelt der Frau zu, dankt dem Mann mit der Mütze. Sie gehen weiter den Flur entlang.

»Jede Familie bekommt ein Zimmer zugeteilt, das aussieht wie dieses. Außerdem haben wir eine Menge begleitete unbegleitete Kinder.«

Mogens bleibt stehen.

»Begleitete Unbegleitete?«

»Ja, eigenartiger Ausdruck, nicht wahr?« Søren geht weiter, und Mogens ist gezwungen, ihm zu folgen. »Kinder und Jugendliche unter achtzehn Jahren, die ohne ihre Eltern zu uns kommen – die Eltern können verschwunden sein, im schlimmsten Fall wurden sie getötet. Aber sie sind nicht allein – daher begleitete Unbegleitete. Die meisten schließen sich irgendeinem anderen Teil der Familie an, Onkel oder Tanten. Den Großeltern. Andere werden von Nachbarn mitgenommen. Oder Freunden der Familie.«

»Aber, das ist ja furchtbar. Und es sind viele?«

»Einige. Kinder sind nun mal die Schwächsten. Sie trifft es bei einem Konflikt immer am härtesten.« Sie haben das Ende des Flurs erreicht. »Zwei sind in diesem Zimmer.« Er klopft an den Türrahmen. »Afërdita?«

Das Zimmer sieht aus wie das erste, nur gibt es hier keine Etagenbetten. Zwei gewöhnliche Betten aus dem gleichen rötlichen Metall stehen an jeder Seite des Fensters. Auch hier bedecken die allgegenwärtigen braunen Sperrholzplatten die untere Hälfte der Wände.

Auf dem rechten Bett sitzt ein junges Mädchen. Ein hübsches längliches Gesicht wird von dunklen Haaren eingerahmt, die in Wellen über die Schultern fallen. Sie trägt ein ärmelloses Kleid und liest in einer Zeitschrift. Das Mädchen blickt erschrocken auf, aber als sie Søren erkennt, beruhigen sich ihre Züge, und sie lächelt verlegen.

»This is Mogens.« Søren lehnt sich an den Türrahmen. »Where’s your brother?«

»Arbën is out … somewhere.« Das Mädchen rutscht auf dem Bett herum. Sie kann nicht älter als vierzehn Jahre alt sein, höchstens fünfzehn.

»Und sie und ihr Bruder sind allein gekommen?« Mogens wird allein bei der Vorstellung regelrecht übel.

»Sie sind mit irgendjemandem aus der Familie gekommen. Ihre Onkel wohnen auch auf diesem Flur. Aber da kommt er ja. Hi, Arbën.« Søren legt die Hand auf den Kopf eines schmächtigen Jungen. Er trägt paillettenbesetzte Turnschuhe, drückt sich die Wand entlang und zieht eine schmutzige Puppe auf dem Boden hinter sich her.

»Wie alt ist er?« Mogens sieht sich den Jungen an, dessen dunkle Augen ihn ohne zu blinzeln anstarren.

»Sie sagen, er sei acht. Aber wer weiß das schon?«

»Versteht er Englisch?« Mogens geht in die Hocke.

»Etwas.«

»I have a daughter. Sarah’s almost five. Do you want to see her picture?«

Der Junge sieht ihn ernst an. Mogens zieht sein Portemonnaie und nimmt ein kleines Foto heraus.

»Here. This is Sarah. Maybe some day you can play with her.«

Der Junge nimmt das Foto, betrachtet es eingehend.

»Wie ich sehe, hat dir noch niemand die Regeln erklärt.« Søren senkt die Stimme. »Es ist ein Entlassungsgrund, mit den Flüchtlingen privaten Kontakt zu haben. Du darfst sie nicht mit nach Hause nehmen oder ihnen etwas schenken. Und auch nichts von ihnen annehmen.«

»Aber …« Mogens sieht den Jungen an. Arbën hält das Foto von Sarah mit beiden Händen, vollkommen darin vertieft.

»Es klingt hart, aber es dient ihrem Schutz. Sie sind in einer fragilen Situation, kennen niemanden hier, kennen sich auch mit den gesellschaftlichen Verhältnissen hier nicht aus. Sie können allzu leicht in ein ungesundes Abhängigkeitsverhältnis geraten. Vielleicht glauben sie, dass du ihnen helfen kannst, Asyl zu bekommen, wenn sie etwas für dich tun. Viele würden alles dafür geben.«

Mogens steht auf, streckt die Hand nach dem Foto aus. Aber Arbën tritt einen Schritt zurück, will das kleine Bild nicht aus den Händen geben.

»Es wird dir schwerfallen, das Foto zurückzubekommen.« Søren lacht. »Ein kleines Foto deiner Tochter kann sicher nicht schaden. Aber du musst aufpassen, Mogens. Bei deiner Familie, meine ich.«

Mittwoch, der 25. September

10

Lars ging den roten Gang hinunter, zur Abteilung für Gewaltkriminalität, und öffnete die grüne Tür. Ein einzelner Brief lag in seinem Fach. Er nahm den länglichen weißen Umschlag und schaute auf den Absender. Elena Winkler. Er schloss die Augen. Der Mord an dem Oberbürgermeister hatte sie und seine noch nicht abgeschlossene Scheidung beinahe verdrängt. Die Teilung des Vermögens. Aber auch nur beinahe.

Und Ulrik.

Ulrik, bei dem Elena jetzt wohnte. Ulrik, sein alter Freund und Vorgesetzter. Das Wiesel.

Lars ging in sein Büro, warf den Umschlag in eine Schublade und schob sie zu. Sie hatten Dienstbesprechung. Die anderen konnten jeden Augenblick kommen.

Lisa war die Erste. Ihre kurzen Haare standen beinahe senkrecht, der straffe Körper bebte vor Energie. Sie nickte in Richtung der Boulevardzeitungen auf dem Schreibtisch. Sämtliche Blätter hatten die Pressekonferenz auf den Titelseiten.

MINISTERIN: 100 000 ALS BELOHNUNG

FÜR HINWEISE AUF DEN MORD AN MEINEM SOHN.

»Der übliche Dreck.« Lars räumte den Haufen Zeitungen beiseite. »Setz dich. Dagegen können wir ohnehin nichts tun.«

Eine Mappe mit A4-Ausdrucken tauchte unter den Zeitungen auf. Die ersten Ergebnisse der Telefonate aus der Parteizentrale der Liberalen. Die Resultate von Merethe Winther-Sørensens Belohnungsversprechen.

»Die Kollegen werden sie durchgehen. Sanne und Allan müssten gleich hier sein.« Er sah auf die Uhr. Zehn nach.

Die Tür ging auf, ohne dass geklopft worden war. Sanne kam herein, gefolgt von Allan, der sich mit einem Taschentuch den Schweiß von der Oberlippe tupfte und eine Tasche auf den Fußboden stellte.

»Guten Morgen.« Lars setzte sich. »Wer hat mit den Nachbarn geredet?«

»Das war ich, Augenblick.« Allan suchte in seiner Tasche. »Ja. Keinerlei Resultate. Die ganzen netten Frederiksberg-Bewohner haben nichts gesehen oder gehört.« Er setzte sich. »Aber wenn ich gerade dran bin … Ich war gestern im Rathaus und habe mit den Rathausbeamten geredet. Serafine hat Mogens Winther-Sørensen vor dem Haupteingang getroffen. Sie hat eine Stunde draußen gewartet, bis der Oberbürgermeister herauskam.«

»War sie im Rathaus und hat nach ihm gefragt?«, wollte Sanne wissen.

»Sie wollten sie nicht zu ihm vorlassen. Sie sieht ja auch aus wie … na ja, ihr wisst schon.« Allan zuckte die Achseln.

»Sag mal, kannten die sich?«

»Wie wahrscheinlich ist es, dass der Oberbürgermeister eine beliebige deutsche Straßenprostituierte kennt?« Allan machte eine Kunstpause und ließ die Frage sacken. »Nicht sehr hoch, oder? Mogens Winther-Sørensen verließ das Rathaus ungefähr um 17:30 Uhr. Ich habe ein paar Fotos der Überwachungskameras ausgedruckt …« Er nahm seine Mappe auf den Schoß, öffnete sie und zog ein paar Standfotos heraus. »Hier. Sie reden ein paar Minuten vor dem Rathaus zusammen, dann gehen sie zum Halteplatz der Taxen am Burger King und setzen sich in einen Wagen. Man kann das Nummernschild erkennen. Es hat fünf Minuten gedauert, den Fahrer zu finden.«

»Und?« Lars blätterte die Fotos durch.

»Er hat sie direkt zum Skt. Thomas Plads gefahren, zur Wohnung des Oberbürgermeisters. Auf dem Weg haben sie an einer Pizzeria gehalten. Laut Fahrer wechselten sie auf der ganzen Fahrt so gut wie kein Wort.«

Lars schloss die Augen und lehnte sich zurück. So viel Glück konnten sie doch gar nicht haben.

»Aber da ist noch etwas.« Allan hatte etwas, das hörten sie an seiner Stimme. »Ich habe mit jemandem bei der Kreditkartenfirma geredet.« Er zog einen Ausdruck aus seiner Tasche und hielt ihn so, dass alle die Liste mit Tagen, Uhrzeiten und Adressen sehen konnten. »Kirsten Winther-Sørensens Kreditkarte wurde an der Shell-Tankstelle am Fredensborgvej 69 in Hillerød benutzt …« Allan hielt inne. »Am Montagnachmittag um 17:23 Uhr.«

»In Hillerød um 17:23 Uhr?« Sanne notierte die Uhrzeit. »Wie lange dauert es – dreißig, vierzig Minuten bis Frederiksberg? Frelsén hat den Zeitpunkt des Mordes auf 18:45 Uhr angesetzt.«

»In mehr als der Hälfte aller Fälle ist es der Ehepartner …« Auf Allans Oberlippe zeigten sich wieder Schweißperlen, als er sich umsah.

»Okay.« Lars nickte. »Du und Sanne redet mit ihr und der Tochter.«

Sanne stand auf.

»Und du?«

»Es gibt da eine Sache, die ich gern überprüfen will.«

11

Lars ging in den Druckerraum und holte einen ansehnlichen Stapel Papier, den er aus der Infomedia-Datenbank ausgedruckt hatte. Sämtliche Artikel und Beiträge der letzten fünfzehn Jahre über Mogens Winther-Sørensen und seine Mutter in den überregionalen und den Kopenhagener Medien.

Zurück im Büro legte er den Stapel auf die Ecke seines Schreibtischs und schob die Computertastatur unter den Bildschirm. Allerdings bewegte er sich zu hastig und stieß an den Papierstapel. Die obere Hälfte rutschte über den Schreibtischrand und breitete sich als asymmetrischer Fächer auf dem Boden aus.

Lars fluchte, ging in die Hocke und fing an, die Blätter aufzusammeln. Als er fertig war, setzte er sich und begann zu lesen, ohne sich um die Chronologie zu kümmern. Ihm war es auch egal, ob es in den Artikeln um den Toten oder seine Mutter ging.

Es gab Artikel, die beschrieben, wie Merethe Winther-Sørensen geweint hatte, als sie das Wirtschaftsministerium ihrem Nachfolger überlassen musste, nachdem ihre Partei die Wahlen verloren hatte. Er las über Mogens Winther-Sørensens Kampf für die Notwendigkeit des Parlamentsgebäudes Christiansborg in der Hauptstadt – hier vermutete er, dass die familiären Beziehungen des Oberbürgermeisters eine gewisse Rolle gespielt hatten – und einen längeren Artikel, in dem Merethe Winther-Sørensen ihr politisches Vorbild vorstellte, ihren Großvater, den liberalen Außenminister Holger Winther-Sørensen. Lars dachte an das düstere Porträt in der Halle der Villa am Amicisvej und schauderte.

Irgendwo in dem Haufen fand er auch einen sehr farbigen Artikel in einer Beilage der Berlingske Tidende, in dem Kirsten Winther-Sørensen, »Chefin und Chefdesignerin der supercoolen dänischen Kleidermarke [Hy:brid]« ihr Heim am Skt. Thomas Plads in Frederiksberg präsentierte. Die Wohnung hatte sich in den Jahren, die seither vergangen waren, nicht verändert, stellte er fest.

Er fand jedoch keine Artikel darüber, dass Mogens Winther-Sørensen als Liberaler Oberbürgermeister von Kopenhagen geworden war. Merkwürdig, denn das war doch im Grunde eine gewaltige Leistung, schließlich hatte die Stadt seit gut hundert Jahren als sozialdemokratische Bastion gegolten. Man sollte meinen, es wäre eine Geschichte, für die sich viele, und nicht nur in Kopenhagen, interessierten.

Lars holte sich einen Kaffee. Als er zurück in sein Büro kam, fing er an, die Artikel chronologisch zu sortieren. Es war eine mühselige Arbeit, die vielen hundert Ausschnitte und Notizen in die richtige Reihenfolge zu bringen. Es dauerte bis zum Nachmittag. Das Muster, das sich ergab, war eindeutig. Sowohl Mogens als auch Merethe Winther-Sørensen kamen kontinuierlich in den Medien vor. Allerdings gab es ein großes schwarzes Loch von Mitte September bis nach Weihnachten 1999.

Lars notierte die Daten auf einem hellblauen Post-it, bevor er bei Infomedia anrief. Eine freundliche, aber sehr entschiedene Frauenstimme meldete sich.

»Lars Winkler, Polizei Kopenhagen. Ich sitze hier mit einer Reihe von Artikeln, die ich bei Ihnen gefunden habe. Und ich wollte mich nur mal erkundigen … Sind Sie sicher, dass Sie wirklich sämtliche Artikel der dänischen Medien registrieren? Es müsste eigentlich mehr geben, nur …«

Die Stille am anderen Ende der Leitung war dröhnend.

»Selbstverständlich.« Sie klang beinahe beleidigt, als sie schließlich antwortete.

»Ich meine nur …« Er konnte seinen Satz nicht zu Ende bringen.

»Wir leben davon, sorgfältig und exakt zu sein. Es kommt schlichtweg nicht vor, dass unser Material unvollständig und nicht erschöpfend ist. Guten Tag.« Es wurde aufgelegt. In diesem Moment steckte Lisa ihren Kopf zur Tür herein.

»Ulrik möchte mit dir reden.«

12

»Herein.« Ulrik saß mit dem Rücken zum Fenster am Schreibtisch. Dahinter das Tivoli, das SAS-Gebäude und Axelborg. Unter dem weißblauen Himmel trieben Wolkenfetzen über einem Meer aus roten und braunen Blättern. Die Bäume des Tivoli zogen sich ihr Winterkleid an.

In Ulriks Büro roch es nach Staub, Linoleum und altem Schweiß. Wie gewöhnlich.

Sein ehemaliger Freund, der Stellvertretende Polizeikommissar, trug Uniform. Der Schlips saß stramm am Kragen, die Mütze lag auf der Ecke des Schreibtischs.

Lars schloss die Tür, setzte sich.

»Du wolltest mich sprechen?«

»Es sind mehr als vierundzwanzig Stunden vergangen …« Ulrik schob den Füllfederhalter ein Stück nach links.

Lars wiederholte die wichtigsten Punkte ihrer Einsatzbesprechung. Ulrik nickte. »Was ist mit Serafine?«

»Ich habe sie gestern verhört. Sie weigert sich noch immer, etwas zu sagen. Aber von den Kollegen aus Deutschland ist eine Antwort gekommen. Sie hat 1999 in Ilmenau um Asyl angesucht. Lisa wird sie zurückschicken.«

»Ich möchte, dass du noch einmal mit ihr sprichst. Bevor sie wieder nach Deutschland verschwindet. Wir müssen diesen Fall so schnell wie nur irgend möglich lösen. Die Presse zieht uns die Haut ab, und die Politiker …« Ulrik fuhr sich mit einer Hand über die Stirn. Er war leichenblass, schwitzte.

»Ist es Merethe Winther-Sørensen?« Lars tat er beinahe leid, aber auch nur beinahe. »Sie hätte niemals an dieser Pressekonferenz teilnehmen dürfen.«

»Es wäre besser ohne sie gelaufen, das gebe ich zu.«

»Bei dieser Gelegenheit, was ist eigentlich mit Mogens Winther-Sørensens Eltern los?«

Ulrik faltete die Hände auf dem Schreibtisch.

»Ist das jetzt relevant, Lars?«

»Merethe Winther-Sørensen hat nichts anderes als die Wahl im Kopf, und ihr Mann legt Puzzlespiele. Dabei wurde gerade ihr Sohn ermordet! Ich habe mir bei Infomedia Hintergrundmaterial besorgt. Es gibt eine Unmenge Artikel über Mogens Winther-Sørensen und seine Mutter. Allerdings gibt es auch ein Vierteljahr, das vollkommen blank ist.« Lars zog den hellblauen Post-it-Zettel aus der Tasche. »Vom 17. September 1999 bis kurz vor Silvester hat kein einziges dänisches Medium die Namen der beiden Politiker erwähnt. Kommt dir das nicht auch ziemlich mysteriös vor?«

Ulrik antwortete nicht. Aber er hörte noch zu.

»Ich habe die Königliche Bibliothek angerufen. Sie haben sämtliche Zeitungen bis 2009 auf Mikrofilm. Ich werde mir die Filme der zweiten Jahreshälfte 1999 nachher ansehen.«

»Glaubst du, da will jemand etwas vertuschen?« Ulrik sah müde aus. »Aber geh diskret vor, ja? Ich habe jetzt schon genug auf meinem Schreibtisch.«

»Hm.« Lars blickte über Ulriks Kopf. Hinter der Fensterscheibe hatte der Wind eine Zeitungsseite erfasst. Sie stieg und fiel, bis sie schließlich aus seinem Blickfeld verschwand. »Heute Morgen lag ein Brief in meinem Fach. Von Elena.«

Ulrik zuckte zusammen. »Ja?«

»Irgendein Schreiben eines Anwalts. Er will, dass ich dem Verkauf des Hauses zustimme und unterschreibe.« Hinter den Bäumen des Tivoli waren die Wölbungen des Hauptbahnhofes zu erahnen. Die Freiheitssäule konnte man nicht sehen, aber Lars wusste, dass sie da war. Irgendwo. »Ich dachte, das wäre längst geregelt?«

»Ich kenne mich da nicht so aus, Lars. Ich versuche, mich nicht in eure Sachen einzumischen. Aber soweit ich es verstanden habe, kann der Verkauf nicht stattfinden, bevor beide Parteien unterschrieben haben.«

»Okay.« Lars machte Anstalten, sich zu erheben. Es gab jetzt wichtigere Dinge als den Hausverkauf.

»Du …« Ulrik zögerte. »Elena hat ein Ferienhaus gefunden … in Dronningmølle. Eins, von dem sie ganz begeistert ist. Du würdest ihr … und mir … einen großen Gefallen tun, wenn du die Zeit fändest zu unterschreiben und die Verkaufsgenehmigung so schnell wie möglich zurückzuschicken, am besten noch heute. Es gibt auch andere Interessenten … Elenas Teil des Verkaufserlöses deckt die Anzahlung.« Eine Schweißperle lief über Ulriks Unterlippe und blieb im Mundwinkel hängen.

Lars stand auf. Schlagartig war er sich nicht mehr sicher, ob er wirklich verkaufen wollte.

13

Merethe Winther-Sørensen beugte sich auf der Terrasse über ihre Blumentöpfe, als er die Gartenpforte öffnete. Es sah aus, als wäre die Terrasse windgeschützt. Und sonnig. Kim drehte sich um, umklammerte den A4-Briefumschlag. Warf einen raschen Blick über den Amicisvej. Alles war ruhig. Keine Journalisten. Der Wahlkampf lief seit zwei Wochen mit stetig wachsender Intensität. Nach dem Mord an ihrem Sohn war alles explodiert. Und nun stand sie dort und kümmerte sich um ihre Blumen. Imponierend.

Die Sekretärin der Ministerin kam mit dem Telefon am Ohr aus dem Haus. Kim hörte nicht, was gesagt wurde, denn die Sekretärin drehte sich sehr schnell wieder um und verschwand in der Villa.

Kieselsteine und Erde knirschten unter seinen Schuhsohlen, als er die wenigen Schritte zur Terrasse hinaufging.

»Interessieren Sie sich für Blumen?« Sie wandte ihm den Rücken zu und beugte sich über einige Topfpflanzen. Schnaufend, sie atmete schwer.

Er blieb auf der zweitobersten Stufe stehen und lehnte sich ans Geländer. »Nicht wirklich.«

Die Ministerin richtete sich auf, in der Hand hielt sie eine Blumenschere. Die gestreifte Schürze war mit Flecken übersäht.

»Es ist gut, die Finger hin und wieder in die Erde zu stecken. Die Politik kann so ermüdend sein. Wollen Sie einen Kaffee?« Auf dem Terrassentisch standen eine Thermoskanne und Tassen mit dem berühmten blauen Muster der Königlichen Porzellanfabrik. Die Ministerin setzte sich auf einen Hocker. Zog einen der Töpfe zu sich heran und fing an, die kleinen Triebe abzuschneiden.

Kim trat an den Tisch und goss zwei Tassen ein.

»Aber so viel weiß ich über Gartenarbeit …« Er hob die Tasse zum Mund, trank. Der Kaffee war lauwarm. Bestenfalls. »… dass man die Pflanzen normalerweise im Frühjahr beschneidet.«

Merethe Winther-Sørensen ließ die Blumenschere einen Moment sinken. Ihre Finger strichen liebevoll über die Pflanze.

»Das sind englische Pelargonien, Bushfire. Sie werden im Herbst beschnitten, sonst schneidet man den Blütenstand weg, und die Blüte bleibt aus. Ich stelle sie normalerweise den Winter über ins Treibhaus. Und wenn es regnet, sie vertragen keinen Regen. Nun ja, deshalb habe ich Sie auch nicht gebeten zu kommen.« Sie fing wieder an zu schneiden. Die kleinen Triebe regneten nur so an ihr herab. »Ihr alter Kollege Lars Winkler …«

Die Sekretärin kam wieder heraus.

»Es ist das Büro des Ministerpräsidenten, sie …« Sie reichte das Telefon über den Tisch.

»Nicht jetzt.« Merethe Winther-Sørensen fertigte den Anrufer ab. »Ist es denn nicht möglich, einmal fünf Minuten für sich zu haben?«

Die Sekretärin warf Kim A. einen ätzenden Blick zu und verschwand wieder im Haus. Merethe Winther-Sørensen legte die Schere beiseite und zog die Handschuhe aus.

»Wie gesagt, Lars Winkler.«

Kim A. blickte auf seine Untertasse, stellte die Tasse in die Vertiefung. Ein kleiner Fleck verschütteter Kaffee zeigte sich auf dem weißen Porzellan. Es war immer unangenehm, über Kollegen zu sprechen, aber ausgerechnet Winkler …

»Zunächst einmal ist er ein unglaublich tüchtiger Ermittler«, begann er. »Einer der besten, mit denen ich gearbeitet habe.«

»Aber?«

»Aber auch unorthodox. Man weiß nie, woran man bei ihm ist. Er macht im Grunde, was er will. Dienstweg oder Hierarchien sind ihm egal. Der Stellvertretende Polizeikommissar Ulrik Sommer und er sind alte Freunde. Er lässt Winkler freie Hand. Und …« Kim A. brach ab und ließ die Hand über seine Glatze gleiten. »Er ist ein alter Autonomer.«

»Genau das habe ich befürchtet.« Merethe Winther-Sørensen blickte auf ihre Pelargonien. »Sehen Sie, es gibt gewisse Aspekte in diesem Fall, gewisse Details … Als Ermittler wissen Sie, dass nicht unbedingt immer alles an die Öffentlichkeit kommen muss. Dort hat man selten einen Blick für die Nuancen.«

»Genau. Deshalb habe ich heute Morgen auch mit Infomedia gesprochen. Es geht um diese …« Er legte den Umschlag auf den Tisch.

»Das ist es, was ich so an Ihnen schätze, Kim.« Die Ministerin griff nach dem Konvolut und öffnete es. »Sie denken mit.«

Merethe Winther-Sørensen nahm die Lesebrille vom Tisch und überflog die zahlreichen ausgedruckten Artikel, bevor sie sie wieder in den Umschlag steckte und ihn Kim zurückgab.

»Ich verlasse mich darauf, dass Sie etwas finden.« Sie leerte ihre Tasse und zog sich die Handschuhe an. Dann rief sie ihre Sekretärin. »Was wollte der Ministerpräsident?«

14

Der Balkon zog sich rund um die enorme Aula des Frederiksberg-Gymnasiums. Der Rektor lief vor Sanne und Allan her. Ein kleiner Mann mit dickem Bauch, dessen Namen Sanne bereits vergessen hatte. Martin hatte auf dem Weg hierher angerufen und gefragt, ob sie abends mit ins Krankenhaus käme. Jemand hatte abgesagt, und das Krankenhaus hatte seinen Termin vorgezogen. Musste sie sich Sorgen machen? Bei ihrem letzten Gespräch hatte der Arzt versucht, sie zu beruhigen, und behauptet, dass es nicht so ernst sei. Aber warum zog man nun seinen Termin vor?

Allan und der Rektor waren bereits ein Stück voraus, sie musste laufen, um sie einzuholen. Ganz hinten in einer Gruppe Mädchen fanden sie Sarah Winther-Sørensen. Erst als der Rektor ihr eine Hand auf die Schulter legte, reagierte sie.

»Sarah?« Der Rektor nahm seine Brille ab, putzte sie. »Die Polizei würde gern mit dir reden.«

Sarah Winther-Sørensen drehte sich um. In Jeans und Kapuzenpullover, die Augen verborgen hinter einer dunklen Sonnenbrille. Sie hatte die Züge ihrer Mutter. Das breite olivfarbene Gesicht, ihr dunkles, kräftiges Haar. Ein Rucksack über der einen Schulter, Ohrstöpsel. Die Haut am Hals und dem Brustansatz glühte noch. Das Mädchen musste die letzten sonnigen Spätsommertage am Strand von Hornbæk verbracht haben. Sie hatten ein jähes Ende genommen.

Ihre Klassenkameradinnen drängten sich neugierig um sie. Der Rektor setzte die Brille wieder auf. »So, ihr kommt zu spät zum Unterricht. Ab mit euch!«

Die Mädchen sahen Sanne und Allan noch einmal an, bevor sie verschwanden.

»Tja, Sarah«, begann Sanne. »Ich würde dir gern ein paar Fragen stellen.«

»Aber …« Sarah blickte ihren Mitschülerinnen nach, die gerade um die Ecke bogen.

»Das ist in Ordnung.« Der Rektor nickte. »Ich werde dich hinterher in den Unterricht bringen.«

Allan hatte sein Notizbuch gezückt und blätterte darin.

»Es geht um den letzten Montag. Deine Mutter sagt, sie hätte sich den ganzen Tag in eurem Ferienhaus in Hornbæk aufgehalten. Stimmt das?«

Sarah blickte von einem zum anderen, sie schwitzte.

»Ja.«

Allan steckte die Hand in die Tasche und zog den Ausdruck der Kreditkartenabrechnung heraus. Sanne legte einen Finger auf den Posten, der mit einem roten Kugelschreiber unterstrichen war.

»Siehst du, was hier steht?«

Es klingelte. Sarah zuckte zusammen. Unten in der Aula verschwanden die letzten Schüler, nur eine kleine Gruppe, die an einem Tisch an Laptops arbeitete, blieb zurück. Sarah strich sich ihr Haar hinters Ohr und beugte sich über den Ausdruck.

»Ja. Was ist das?«

»Das ist die Nummer der Kreditkarte deiner Mutter, die Zahlen hier zeigen das Datum und die Uhrzeit an. Und das ist die Adresse des Ladens, wo die Karte benutzt wurde. Wenn du das Datum nicht erkennst, kann ich dir sagen …«

Sarah blickte auf, ihre Augen waren schmal.

»Letzten Montag? Glauben Sie wirklich, ich könnte das vergessen?«

»Sarah.« Allans Stimme klang sanft und weich. »Wir versuchen herauszufinden, wer deinen Vater umgebracht hat.« Das Mädchen blickte auf ihre Füße. Allan fuhr fort: »Wir wissen, dass es nicht leicht für dich ist. Aber so läuft das nicht. Deine Mutter war nicht den ganzen Tag im Ferienhaus, oder?«

Sarahs Unterlippe fing an zu zittern.

»Also …« Der Rektor trippelte geradezu auf der Stelle, dabei behielt er die Gruppe unter ihnen im Auge. »Ich glaube, wir sollten jetzt besser in mein Büro gehen.«

Das Licht des Fensters fiel in einem scharfen Rechteck auf eine Reihe handgeschnitzter Figuren auf dem Regal. Der Rektor war offenbar schon einmal in Grönland gewesen. Der Rest des Büros lag im Halbdunkel. Sanne wartete, bis Sarah sich auf das zerschlissene Sofa gesetzt hatte. Dann räusperte sie sich.

»Sarah?« Pause. »Wir brauchen deine Hilfe.«

Sarah drehte sich halb um, starrte auf die Figuren aus Walrosszahn. Um ihren Mund zeigte sich ein harter Zug.

»Sie können sie nicht zwingen auszusagen. Sarah …«

Das Mädchen blickte zu dem Rektor auf und schüttelte den Kopf. Sanne wartete. Jetzt spürte sie es, dieses unruhige, flatternde Gefühl im Bauch, kurz vor einem Durchbruch. Warum fühlte sie sich dann so schlecht?

»Wann ist deine Mutter losgefahren?«

Und dann sprudelte alles aus Sarah heraus, so schnell, dass Sanne und Allan kaum mitkamen.

Kirsten Winther-Sørensen war irgendwann zwischen 15:30 und 16:45 Uhr losgefahren und erst gegen 20:00 Uhr zurückgekehrt. Schweigsam und wütend. Sie hatten am nächsten Tag beim Frühstück gesessen, als Merethe Winther-Sørensen sie mit der furchtbaren Nachricht angerufen hatte. An diesem Punkt brach Sarah zusammen, und Sanne schlug eine Pause vor.

Sarah ging auf die Toilette, und Allan holte Mineralwasser und Kaffee aus der Kantine.

»Geht’s wieder?« Sanne goss einen Kaffee ein. »Wir müssen dir noch ein paar Fragen stellen.«

Sarah nickte und trank einen Schluck Mineralwasser. Dann kreuzte sie die Beine und presste ihre gefalteten Hände zwischen die Schenkel.

»Wie kamen deine Eltern miteinander aus?«, erkundigte sich Allan.

»Gut. Sie waren glücklich.« Sarah blickte nicht auf. »Weshalb fragen Sie?«

»Dein Vater war nicht mit im Ferienhaus. Hätte er euch nicht begleiten sollen?«

»Ja, schon.« Sarah biss sich auf die Lippe. »Aber er hatte Montag noch Sitzungen im Rathaus. Er wollte abends nachkommen. Dann hat er allerdings angerufen und gesagt, dass er doch nicht kommen könnte.«

»Und darüber hat sich deine Mutter geärgert?«

Sarah nickte.

»Mutter war hinterher unerträglich. Ich bin am Strand spazieren gegangen. Als ich nach Hause kam, war sie gefahren. Sie sagte so gut wie kein Wort, als sie nach Hause kam. Abends haben wir gegrillt. Ich habe ferngesehen, bis ich ins Bett gegangen bin. Mutter hat nur dagesessen, geraucht und Rotwein getrunken.« Sarah verbarg ihr Gesicht in den Händen.

Sanne und Allan sahen sich an.

»Wir müssen nach Hornbæk.« Sanne wandte sich an den Rektor. »Ich fürchte, Sarah wird heute die restlichen Unterrichtstunden versäumen.«

15

Eine ältere Bibliothekarin in Designerjeans und mit einem babyblauen Pashminaschal um die Schultern führte Lars zum Mikrofilmlesegerät der Königlichen Bibliothek, Lesesaal Ost. Der Lesesaal war voll, überwiegend ältere Menschen und Studenten.

»Ein Powerscan 2000.« Die Bibliothekarin legte die Hand auf die grauweiße Maschine. Der Computerbildschirm neben dem Scanner zeigte eine vertikale Anzeige, wohl um das alte große Zeitungsformat besser wiedergeben zu können, das die meisten Zeitungen inzwischen aufgegeben hatten.

»Die beste Investition seit langem«, fügte die Bibliothekarin hinzu. Lars hatte größeres Interesse an den beiden Schachteln, die die Bibliothekarin unter dem Arm trug. Die Mikrofilme aller überregionalen Zeitungen in der zweiten Hälfte des Jahres 1999.

Sie stellte die Schachteln neben die Maschine, öffnete die obere und nahm die erste Filmrolle heraus.

»So, jetzt werde ich …«

Lars schaute nicht hin, er untersuchte nacheinander die übrigen Rollen. Das Datum stand mit Filzstift auf den abgegriffenen Klebestreifen auf der Seite.

»Bitte. Es kann losgehen.« Die Bibliothekarin trat einen Schritt beiseite.

»Da fehlt etwas.« Lars blickte auf.

»Unmöglich.«

Lars zeigte es ihr. Er hatte die Spulen in der Reihenfolge ihres Datums auf den Tisch gelegt. Sein Finger fuhr vom 01.03.1999 weiter. Zwischen dem 01.07. und dem 31.12. klaffte eine große Lücke. Die Bibliothekarin kippte die leere Schachtel um. Allerdings hatte Lars sämtliche Filme herausgenommen.

»Das verstehe ich nicht.« Die Bibliothekarin musste sich setzen. »Das ist noch nie …« Anklagende Blicke spiegelten sich in der großen Glaswand, die den Scannerbereich vom übrigen Lesesaal trennte. Ein älterer Mann legte einen Finger an die Lippen. »Ich glaube, ich muss …« Sie packte die Filme wieder in die beiden Schachteln und gab Lars ein Zeichen, ihr zu folgen.

Ganz hinten im Lesesaal führte eine Tür in ein vollgestopftes Büro, das auch als eine Art Pausenraum diente. Der Geruch war erstickend. Salami und Käse. Ein feister Mann in den Fünfzigern saß hinter einem niedrigen Schreibtisch voller gebundener Bücher und Papieren. Sein ganzer Körper wackelte vor verhaltenem Lachen.

»Diese YouTube-Videos sind dermaßen komisch. Das musst du dir ansehen, Lis.« Dann bemerkte er Lars.

»Womit kann ich dienen?«

Lars nannte seinen Namen, erklärte sein Problem und gab ihm die Nummer seiner Anfrage. Der Mann auf der anderen Seite des Schreibtischs gab die Nummer in seinen Computer ein.

»Tja.« Er rückte etwas näher an den Bildschirm und las. »Nein, Sie müssten eigentlich alles haben.« Er blickte auf. Alles an ihm schien aufgepustet. Auch die Augen.

»Es gibt keine Filme von Juli bis Dezember 1999.«

»Wenn sie nicht in den Schachteln sind, kann ich Ihnen nicht helfen.« Der Bibliothekar fingerte an einer Lesebrille herum, die neben der Tastatur lag.

»Es geht hier um Ermittlungen in einem Mordfall …«

Der Blick des Bibliothekars wich aus. Und plötzlich wusste Lars, was passiert war. Er steckte sich eine Zigarette in den Mund, ohne sie anzuzünden.

»Jetzt hören Sie mal zu. Sie brauchen nichts zu sagen, Sie müssen nur nicken.« Lars ließ seine Finger knacken und lehnte sich über den Schreibtisch und den Computer. »Sie und ich wissen, dass Ihr die Filme habt. Die Frage ist, warum Sie sie mir nicht geben wollen. Ich vermute, Sie hatten Besuch vom PET. Und der PET hat Sie gebeten, das Material nicht herauszugeben. Jetzt gebe ich Ihnen zehn Sekunden, sich die Konsequenzen zu überlegen, wenn bekannt wird, dass die Königliche Bibliothek sich weigert, der Kopenhagener Polizei Informationen zu liefern, die zur Aufklärung eines Mordfalls dienen können. Und ich glaube kaum, dass Sie diesmal Hilfe vom PET erwarten können.«

Der Mann öffnete den Mund. Dann schloss er ihn wieder. Und nickte.

»Gut.« Lars fuhr fort und streckte die Hand aus. »Und jetzt will ich die Filme, um die es geht.«

»Er … er hat sie mitgenommen. Wir haben sie nicht mehr.«

Lars wollte laut werden, als sein Telefon klingelte.

»Ulrik hier. Bist du auf dem Weg nach Sandholm?«

Lars drehte sich um, drückte das Telefon ans Ohr.

»Noch nicht. Ich wollte erst …«

»Dann fahr hin. Auf der Stelle. Wir müssen mit ihr reden, bevor sie …«

»… nach Deutschland abgeschoben wird. Danke, ich weiß. Aber, Ulrik, die Ministerin und Kim A. …«

»Wir reden, wenn du die Zeugin verhört hast. Ich will jetzt kein Wort mehr hören. Los jetzt.« Ulrik legte auf.

16

Die Bäume, die das Sandholm Center umgaben, ragten in der flachen Landschaft auf. Gelbe und rote Blätter hingen an halbnackten Zweigen. Auf dem Sandholmgårdsvej donnerte ein Lastwagen vorbei. Dann wurde es still. Schwere Wolken trieben über Allerød.

Lars zeigte am Eingang seine Marke und trug sich in die Besucherliste ein. Eine Roma-Familie in bunten Joggingklamotten kam ihm entgegen. Er wartete einen Moment, bevor er sich an die Mitarbeiterin am Eingang wandte.

»Wir haben gestern eine Asylbewerberin hierhergeschickt, eine Serafine Haxhi? Sie soll zurück nach Deutschland geschickt werden.«

Sie blätterte einige Papiere durch. »Sie hat Zimmer Nr. 36. Warten sie … Carsten?«, rief sie über die Schulter. »Diese Prostituierte, die gestern von der Polizei gebracht wurde, wollte die nicht zum Arzt?«

Lars wurde der Weg zur Krankenstation gezeigt, er überquerte einen Platz zwischen gelben Gebäuden. An der Fahnenstange bewegte sich eine Rote-Kreuz-Fahne träge im leichten Wind.

Im Wartezimmer herrschte Andrang. Familien mit Kindern, ältere Menschen. Ganz hinten, in der Ecke unter dem Fenster, saß ein großer dunkelhäutiger Mann. Die Gesichtsmuskulatur und der Kiefer bewegten sich in spastischen Ticks. Die Augen starrten geradeaus, dicker, gelblicher Schaum blubberte im Mundwinkel. Die Stühle um ihn herum waren leer. Lars nickte in die Runde, aber niemand suchte Augenkontakt. Er ging durch die Reihen und setzte sich neben den großen Mann. Der Asylsuchende sah ihn mit einem Gesichtsausdruck an, der an Verblüffung erinnerte. Dann wischte er sich den Mund mit dem Handrücken ab und starrte wieder ins Leere.

Ein Säugling jammerte, der Vater versuchte zu trösten. Das Wartezimmer roch nach Zigarettenrauch und Lösungsmittel.

Aus dem Behandlungszimmer riss ihn Serafines Stimme zurück in die Wirklichkeit. Heiser und tonlos, etwas zu tief. Und trotzdem hysterisch überdreht: »Arschloch!«

Eine Männerstimme redete beruhigend auf sie ein. Dann ging die Tür auf. Serafine kam heraus, das Gesicht zu einer Grimasse verzerrt. Sie schmiss die Tür hinter sich zu und drängelte sich zwischen den Stühlen und durch die wartenden Patienten, die vor ihr zurückwichen.

Lars stand auf, lief hinter ihr her. Sie hatten den Platz zwischen den Gebäuden erreicht, als er sie einholte.

»Serafine?« Er griff nach ihrem Arm. »Wait.«

Es dauerte einen Moment, bis die Härte aus ihrem Blick verschwand und der Körper zusammenfiel. Zumindest wusste sie, wer er war.

»The doctor … he won’t … I need medicine.« Dann gab sie es auf und ließ sich gegen Lars fallen, der einen Schritt zurücktreten musste, um nicht zu stürzen.

Eine Gruppe Kinder spielte Schlagball zwischen den Häusern.

»So.« Lars führte sie zu einer Bank unter einem Baum, half ihr, sich hinzusetzen. »Soll ich hineingehen und mit ihm reden?«

Lars klopfte nicht an, sondern ging direkt ins Behandlungszimmer.

»Entschuldigen Sie die Störung, Polizei Kopenhagen.« Er zog seine Marke heraus und nickte der jungen Mutter zu, die ihr kleines Kind an sich drückte und ihn anstarrte.

»Sie können doch hier nicht einfach so hereinplatzen!« Die großen Hände des Arztes wedelten in der Luft. Lars ignorierte ihn und steckte seine Marke wieder in die Tasche.

»Es geht um die Frau da draußen, die gerade gegangen ist. Sie braucht ihre Medikamente.«

»Wenn das eine Frau ist, dann bin ich der Ministerpräsident.« Der Arzt lachte. »Das ist ein Transsexueller. Er hat versucht, sich eine Hormonbehandlung zu erschleichen.«

Lars schien einem großen Fragezeichen zu ähneln, denn der Arzt fügte hinzu: »Eine Hormonbehandlung bekommt man nicht einfach so. Es sind diverse Konsultationen bei einem Psychiater nötig, bevor man – vielleicht – zu einer HET-Behandlung überwiesen wird. Das ist ein sehr großer Eingriff.«

Lars setzte sich auf einen Stuhl. Alles drehte sich. Ein Transsexueller? Und keiner von ihnen hatte es bemerkt?

»Er … oder sie ist unser einziger Zeuge im Mordfall Mogens Winther-Sørensen. Es wäre eine große Hilfe, wenn Sie ausnahmsweise auf die übliche Prozedur verzichten würden. In ihrem jetzigen Zustand sind die Chancen, irgendetwas Vernünftiges aus ihr herauszubekommen, gleich null.«

»Leider nein.« Der Arzt schüttelte den Kopf. »Und jetzt entschuldigen Sie mich bitte, ich habe noch andere Patienten, die warten.«

Jetzt warf Lars die Tür zu.

Auf dem Platz spielten die Kinder noch immer Schlagball, aber Serafine war verschwunden. Er fragte die Kinder auf Englisch, aber sie schüttelten nur die Köpfe und spielten weiter.

Lars sah sich um. Eine Gruppe junger Männer ging auf das Tor zu und blieb stehen, als Lars nach ihnen rief. Sie zeigten hinter die Häuser.

»Behind that house, third row.«

Die dritte Reihe erwies sich als eine schmale Gasse zwischen zwei Baracken. Kleine Kinder spielten vor den offenen Türen, Essensgeruch hing über dem Bereich.

Nummer 36 lag ungefähr in der Mitte der Reihe. Männer in Unterhemden und Trainingshosen, Frauen mit Kopftüchern traten auf die Gasse und betrachteten ihn.

Die Tür war abgeschlossen. Er klopfte, bekam aber keine Antwort.

»Looking for the whore?« Ein Mann im mittleren Alter mit einem ziemlichen Bauch unter dem roten T-Shirt stand an der Tür hinter ihm. Eine noch nicht angezündete Zigarette wippte zwischen seinen Lippen. »Haven’t seen her since this morning.«

Lars gab es auf und ging zurück zum Eingang.

»Sie ist gerade gegangen.« Die Frau hinter dem Tresen schaute von ihrem Buch auf.

»Gegangen? Was meinen Sie mit gegangen?«

»Das ist hier schließlich kein Gefängnis. Die Besucher müssen sich eintragen, aber die Bewohner können kommen und gehen, wie sie wollen.«

»Aber sie ist unsere einzige Zeugin.« Lars musste sich auf den Tresen stützen. Wie konnte so etwas passieren?

»Wie gesagt, das hier ist kein Gefängnis.« Die Frau zuckte die Achseln.

»Sie kann doch noch nicht weit sein?« Lars wollte sich in Bewegung setzen.

»Na ja, sie ist vor fünf Minuten in den Bus gestiegen. Zum Bahnhof in Allerød.« Sie zeigte mit der Hand die Richtung.

Lars lief zu seinem Wagen und folgte dem Sandholmgårdsvej bis Allerød. Er sprang aus dem Auto, als die Linie E in Richtung Kopenhagen gerade aus dem Bahnhof fuhr.

Lars schloss die Augen und zählte. Er hörte bei vier auf und zog sein Handy aus der Tasche.

»Lisa, Lars hier. Wo bist du?«

»Im Büro. Ich amüsiere mich gerade mit Hinweisen aus der Bevölkerung. Vergeude meine Zeit und das Budget der Verwaltung.«

»Ah ja.« Lars war zu seinem Wagen gegangen, schloss auf. »Serafine ist abgehauen. Ich glaube, sie hat den Zug in die Stadt genommen.«

»Was? Aus Sandholm?«

»Ich habe sie maximal fünf Minuten allein gelassen. Verdammte Scheiße!« Lars trat an den Vorderreifen und stieg ein. Das Geräusch von Lisas Finger, die über die Tastatur ihres Telefons flogen.

»Ich veranlasse sofort eine Fahndung.«

Lars ließ den Wagen an und stieß rückwärts aus der Parklücke.

»Und noch etwas: Der Arzt hier behauptet, Serafine ist keine Frau.«

»Was willst du damit sagen?«

»Sie ist ein Transsexueller, sie hat versucht, vom Arzt des Lagers Geschlechtshormone zu bekommen. Als ich ihn überreden wollte, na ja, ich dachte ja, sie braucht Hustensaft oder so etwas, ist sie abgehauen.«

Lisa lachte.

»Lach du nur.« Lars trat aufs Gas und überholte einen älteren Citroën. »Dass wir das nicht bemerkt haben.«

»Ich sage den Kollegen, dass sie die Skelbækgade und die Istedgade vergessen können. In den Schwulenbars haben wir vermutlich größere Chancen.«

Lars fluchte leise. Er hatte die Autobahn erreicht. »Ich komme jetzt zurück. Ich muss nur noch eine Sache erledigen.«

Er legte auf. Die Tachonadel zitterte bei einhundertvierzig Stundenkilometern. Er hatte nicht vergessen, was Merethe Winther-Sørensen und Kim A. bei Infomedia und der Königlichen Bibliothek gedreht hatten. Damit sollten sie nicht durchkommen.

17

Der Klitvej in Hornbæk an einem typisch dänischen Herbsttag. Es stürmte vom Kattegat her. Bleigraue Wolken hingen vor den Löchern am Himmel und über den nackten Zweigen der Bäume an der Straße. Sarah, die während der ganzen Fahrt kein Wort gesagt hatte, sprang vom Rücksitz, lief die Straße hinunter und verschwand im Garten.

Sanne folgte der Straße bis zur Pforte eines lachsfarbenen Hauses. Struppige Nadelbäume, verwilderte Büsche. Das Gras stand kniehoch um die Stämme.

»Das sieht ja furchtbar aus.« Daheim, in den Ferienhausgebieten vor Kolding, wäre der Rasen frisch gemäht und das wilde Gebüsch zu einer schnurgeraden Reihe getrimmt.

Sanne öffnete die Pforte. Sarah war nirgendwo zu sehen.

»So soll es hier aussehen.« Allan hielt die Hand hoch, um sich vor einem vorwitzigen Sonnenstrahl zu schützen, der sich durch das ganze Grau bohrte. »Solch ein Haus kostet bestimmt mehr als zehn Millionen.«

Sanne ließ den Blick über das Haus gleiten und schüttelte den Kopf. Sie war vollkommen unvorbereitet und bekam rote Wangen, als Allan sie fragte: »Weshalb bist du eigentlich so sauer auf Lars?«

»Ich bin doch nicht …« War das wirklich so offensichtlich? »Wieso fragst du?«

»Na ja, ich dachte nur … Hör mal?« Allan wandte den Kopf, drehte sich zum Haus um. Nun hörte sie es auch. Wütende Stimmen, einzelne Wörter, halbe Sätze, vom Wind zerrissen.

»Du hältst …«

»Kirsten, sie ist schließlich auch meine …«

»Klingt das nicht wie Merethe Winther-Sørensen?« Sanne ging ums Haus. Unter einem der Nadelbäume stand ein großer Mann mit Glatze und zog wegen des Winds den Blazer fester um sich. »Kim A.?«

»Sanne, Allan.« Er grüßte. »Sarah ist schon reingelaufen.«

»Streiten sie sich?«

Kim A. zuckte die Achseln, er rauchte.

Sanne und Allan traten auf die Terrasse und gingen durch die offene Tür. In der Küche standen Mutter und Tochter und umarmten sich. Kirsten Winther-Sørensen rieb die Nase im Haar ihrer Tochter.

»Was bilden Sie sich eigentlich ein?« Sie ließ Sarah los, die sich die Augen auswischte. »Sie haben kein Recht, mit ihr zu reden, ohne dass ich dabei bin.« Kirsten Winther-Sørensen richtete sich auf. Ihre Schwiegermutter kam hinter Kirsten und Sarah aus dem Wohnzimmer. Bedachte Sanne und Allan mit ihrem Ministerinnenblick.

»Was ist hier los?«

Sanne hielt Kirsten Winther-Sørensens Blick stand, nahm sich einen Stuhl und setzte sich an den Esstisch.

»Kommen Sie.« Sie klopfte auf die Tischplatte vor dem freien Stuhl, das benutzte Geschirr klirrte.

»Ich würde gern wissen, mit welchem Recht Sie mein Enkelkind verhört haben?« Merethe Winther-Sørensen schlug die Arme übereinander. »Es ist zwei Tage her, dass mein Sohn …«

Kirsten Winther-Sørensen wandte den Blick ab.

»Merethe, überlass das mir.«

Sarah verschwand im Badezimmer. In diesem Moment kam Kim A. herein.

»Ihr Treffen mit dem Finanzminister … Wenn wir es schaffen wollen, müssen wir jetzt fahren.«

Merethe Winther-Sørensen ließ ihren Blick von Sanne zu Kirsten und zurück schweifen. Dann nickte sie.

»Ich hoffe, Sie behandeln meine Familie anständig.« Dann hob sie die Stimme und rief in Richtung Badezimmer. »Sarah? Wir sehen uns heute Nachmittag. Du steckst wie besprochen dein Haar auf, ja? Das sieht besser aus, seriöser.« Die Ministerin verließ die Küche, gefolgt von Kim A.

Kirsten Winther-Sørensen verzog das Gesicht. Sie begann, an einer Serviette zu zupfen. Der andere Arm lag über der Brust, die Hand auf der Schulter. Draußen übertönte das Geräusch eines beschleunigenden Motors für einen kurzen Moment den Sturm. Dann verschwand es.

»Worum ging es?« Sanne senkte die Stimme.

Kirsten Winther-Sørensen ging nicht darauf ein.

»Was wollen Sie?«

Allan nahm sich einen Stuhl vom Kopfende des Tischs.

»Wir würden gern mit Ihnen über vergangenen Montagnachmittag und -abend reden, genauer gesagt über die Zeit zwischen 15:00 und 20:00 Uhr.«

Der Gesichtsausruck der Modedesignerin änderte sich nicht. Sanne zog den Ausdruck der Kreditkartenabrechnung heraus und legte ihn auf den Tisch.

»Am Montag um 17:23 Uhr haben Sie Ihre Kreditkarte an der Shell-Tankstelle am Fredensborgvej in Hillerød benutzt.«

Keine Reaktion.

»Kirsten.« Sanne zeigte auf die Unterschrift. »Gestern haben Sie uns erzählt, dass Sie den ganzen Tag hier gewesen sind.«

Kirsten hatte die Serviette auseinandergefaltet und riss jetzt kleine Stückchen davon ab. Ließ sie in eine halbleere Kaffeetasse fallen. Die Masse sammelte sich am Boden der Tasse zu einer braunen, klebrigen Grütze.

Sanne sprach weiter. »Sarah sagt, dass Sie zwischen 15:30 und 20:00 Uhr fort waren.«

Kirsten Winther-Sørensen zog ihren Cardigan um sich. Von der Serviette war nichts mehr übrig. Stattdessen fuhr sie die Ritzen des Tisches mit dem Fingernagel ab. Aus dem Badezimmer hörte man Sarah telefonieren. Sie schluchzte, die einzelnen Worte waren nicht zu unterscheiden. »Am besten, Sie fangen ganz von vorn an und erzählen uns, wo Sie waren.« Der Stuhl knarrte unter Allan.

Kirsten Winther-Sørensen rieb sich unter der Nase. Sie warf Sanne einen Blick zu, dann schaute sie auf den Ausdruck. »Ich bin einfach so herumgefahren. Nachdem ich in Hillerød getankt und Zigaretten gekauft habe, bin ich zurückgefahren. Ich habe unten am Hafen geparkt und übers Wasser geguckt.«

»Mussten Sie über etwas nachdenken?«

»Was meinen Sie?«

Sanne übernahm. »Sarah hat erzählt, dass sie sich am Montag über Mogens geärgert haben. Dass er mit hierherkommen sollte, aber im letzten Moment abgesagt hat. Würden Sie sagen, dass Ihre Ehe intakt war?«

Kirsten Winther-Sørensen fing an zu lachen, ein hohles, glucksendes Lachen, das in einen Hustenanfall überging. »Wollen Sie damit andeuten, dass Mogens eine Affäre hatte?«

»Ich will überhaupt nichts andeuten. Ich frage Sie.« Sanne faltete die Hände. Sie hatte endlich Blickkontakt mit Kirsten Winther-Sørensen und wollte ihn nicht unterbrechen. »Ich glaube Ihnen nicht, dass Sie Montag am Hafen gesessen und nur übers Meer geblickt haben. Ich glaube, Sie sind in die Stadt gefahren, nachdem Sie getankt haben.«

Zum ersten Mal reagierte Kirsten Winther-Sørensen. Sie fasste die Tasse am Henkel. Schob sie vor und zurück. Sanne wollte gerade nachhaken, als es an der Terrassentür klopfte. »Störe ich?«

Ein großer Mann mit kurzgeschnittenen Haaren von undefinierbarer Farbe, Jeans und Segelschuhen trat ein. Er nahm die Sonnenbrille ab und steckte sie in die Brusttasche.

Kirsten Winther-Sørensen ließ die Tasse los. »Peter. Das ist die Polizei.«

Sanne stand auf. »Wir würden gern mit Frau Winther-Sørensen allein sprechen, wenn Sie also später noch einmal wiederkommen würden …«

Ein Wirbelwind fuhr durchs Wohnzimmer und warf sich in die Arme des Neuankömmlings. »Peter! Du weißt ja gar nicht, wie froh ich bin, dich zu sehen!«

Peter umarmte Sarah. »Ich freue mich auch.« Er schaute von Allan und Sanne auf Kirsten, sein Lächeln verschwand. »Was geht hier vor?«

»Und wer sind Sie?« Allan griff nach seinem Notizblock.

»Peter ist ein alter Freund.« Kirsten stand auf. »Ohne ihn …«

Sarah schluchzte, stützte sich auf den Tisch. Kirsten Winther-Sørensen legte einen Arm um ihre Tochter. »Ich möchte Sie bitten, jetzt zu gehen.«

»Wir versuchen nur, unserer Arbeit nachzugehen«, erwiderte Allan.

»Worauf soll Kirsten Ihnen denn eine Antwort geben?« Peter verschränkte seine Arme über der Brust. »Und Sarah? Soweit ich sehe, wurde sie ebenfalls verhört?« Er wandte sich an Allan. »Übrigens, Peter Egethorn. Rechtsanwalt und Strafverteidiger, zugelassen am Landgericht.« Er zog eine Karte aus der Gesäßtasche und schob sie über den Tisch. »Nun?«

Sanne betrachtete die Karte. »Darf ich?« Als Peter Egethorn nickte, steckte Sanne die Karte in die Tasche und wiederholte den Verlauf des Gesprächs.

Allan reichte ihm den Kreditkartenausdruck über den Tisch. Peter überflog das Blatt. Dann blickte er auf. »Haben Sie weitere Fragen?«

»Sie hat gesagt, Mogens hätte eine Affäre gehabt.« Kirsten zeigte auf Sanne.

»So.« Peter Egethorn legte ihr eine Hand auf die Schulter. Dann wandte er sich an Sanne. »Worauf basiert Ihre Annahme?«

»Sarah hat erzählt, dass Kirsten wütend war, als Mogens am Montag anrief und erklärt hat, dass er doch nicht kommen könnte.«

Der Anwalt seufzte. »Es darf doch wohl als normal angesehen werden, auch für einen Polizisten, dass es Probleme in einer Ehe geben kann, ohne dass man sich gleich gegenseitig das Leben nimmt, oder?«

»Wir versuchen nur herauszufinden, was passiert ist. Das ist unser Job.« Sanne zuckte die Achseln.

Egethorn nickte. »Das verstehe ich. Aber Kirsten und Sarah haben bereits mehr durchgemacht, als man einem Menschen aufbürden möchte. Wenn Sie keine weiteren Fragen haben, muss ich Sie daher bitten zu gehen. Sonst müssen Sie Kirsten entweder verhaften oder mit allen Rechten eines Beschuldigten verhören.«

»Peter!« Kirstens Kopf wurde rot.

»Ruhig.« Er legte seine Hand auf ihre. »Es passiert nichts.«

Sanne öffnete die Tür der Fahrerseite. Bevor sie sich hinters Lenkrad setzte, schaute sie sich um. Peter Egethorn stand auf der Terrasse, hatte den Arm um Sarah gelegt und sah ihnen nach.

18

Lars lief die Treppen zum Eingang des Parlamentsgebäudes hinauf, zeigte einem der Beamten seine Marke und betrat Christiansborg. Er teilte den Paternoster mit einer jungen Frau, von der er meinte, sie in einer Fernsehsendung als Folketing-Abgeordnete der Sozialisten gesehen zu haben. Der am Eingang Zuständige hatte erklärt, die Wirtschaftsministerin nehme an einer Sitzung im Fraktionszimmer teil. Es sei nicht abzusehen, wann die Sitzung beendet würde.

Die Ereignisse des Tages hatten nicht zu einer Anhebung seine Laune beigetragen. Lars sah auf die Uhr. Fast vier Uhr nachmittags. Er hätte am liebsten die Tür zum Fraktionsraum eingetreten. Nicht einmal ein Minister hatte das Recht, die Arbeit der Polizei derartig zu behindern. Das musste aufhören. Umgehend.

Die sozialistische Abgeordnete stieg im ersten Stock aus, Lars fuhr allein weiter in den zweiten, den roten Flur, an dem die Fraktionsräume der liberalen Partei lagen.

Dort war alles voller Presseleute. Parlamentsbeamte unternahmen den vergeblichen Versuch, die Ordnung einigermaßen aufrechtzuerhalten. Die schreibende Zunft war zahlreich erscheinen, zwei Fernsehsender hatten Kamerateams geschickt. Die Tür zum Fraktionszimmer ließ sich in dem Pulk von Journalisten nur noch erahnen. Es herrschte ein ohrenbetäubender Lärm. Der dicke Teppich auf dem Fußboden und die vielen Menschen auf dem Flur absorbierten einen Teil der Schallwellen, aber die Aufregung war physisch spürbar. Man schien Blut zu riechen.

Eine hagere Frau schob sich durch die Menge und kam auf Lars zu. Erst als sie anfing zu sprechen, erkannte er sie als die forsche Journalistin von der gestrigen Pressekonferenz wieder.

»Lars Winkler?«

»Vielleicht.« Lars versuchte, die Tür im Auge zu behalten. »Und wer sind Sie?«

»Sandra Kørner, Ekstra Bladet.« Sie streckte die Hand aus. Lars ergriff sie nicht. Sie ließ die Hand sinken, lachte. »Sie haben am Montag meinen Fotografen aus der Wohnung von Mogens Winther-Sørensen geschmissen und auf Amager absetzen lassen. Wissen Sie, dass er sich über Sie beschweren will?«

»Er ist herzlich willkommen.« Lars starrte weiterhin über ihren Kopf hinweg. »Er kann damit rechnen, in den nächsten Tagen einbestellt zu werden, um eine DNA-Probe abzugeben.«

Sandra Kørner kratzte sich hinter dem Ohr. »Ich habe Sie lediglich informiert, ich habe ihn nicht verteidigt.«

»Hm.« Versuchte sie tatsächlich, freundlich zu sein? »Wissen Sie, wann die fertig sind?«

»Das dauert schon Stunden.« Sandra Kørner drehte sich um und betrachtete die Tür zum Fraktionszimmer zusammen mit Lars. »Haben Sie neue Informationen? Müssen Sie deshalb mit der Ministerin reden?«

»Hören Sie, wir haben einen Pressebeauftragten. In der Abteilung für Kommunikation. Versuchen Sie es dort.«

»Ach, hören Sie auf.« Sandra Kørner lachte wieder. »Wir können uns doch gegenseitig ein bisschen helfen. Ich zum Beispiel könnte …«

Die Tür des Fraktionszimmers knarrte. Lars sah nicht, was passierte, aber es klang, als würde die Klinke hinuntergedrückt. Von innen. Die Presseleute sammelten sich vor der Tür, die Kameramänner pflügten sich durch die Menge ihrer Kollegen. Ein Haufen Fotoapparate an ausgestreckten Armen. Sandra Kørner drängte sich in die Menge. Lars versuchte, sich einen Überblick zu verschaffen. Es war unmöglich, die Tür zu erreichen. Am besten wartete er, bis die Ministerin kam. Aber zu welcher Seite würde sie gehen?

Die Tür ging auf, die Journalisten drängten noch weiter vor.

»He, he. Man wird doch noch in Ruhe hinausgehen dürfen.« Die charakteristische Stimme der Ministerin durchschnitt den Lärm. Parlamentsbeamte schoben die Pressemeute zurück, versuchten Platz zu schaffen, damit die Politiker und die Pressereferenten der Partei durchkamen.

»Kann die Ministerin mitteilen, worum es bei der Fraktionssitzung ging? Haben Sie die Situation im Kopenhagener Rathaus diskutiert?«

Niemand wusste, welcher Journalist gefragt hatte. Lars war es egal, er hörte die Antwort der Ministerin ohnehin nicht. Hinter ihr stand Kim A. Seine Glatze spiegelte die Fernsehscheinwerfer auf den weißen Holzpaneelen wider. Einen kurzen Moment blickten sie sich in dem Gewimmel in die Augen. Dann bückte sich Kim A. und flüsterte der Ministerin etwas ins Ohr. Schob sie sanft, aber bestimmt auf die nächstliegende Tür zu. Hinaus also. Lars wollte ihnen folgen, er drückte sich die Holzpaneele entlang. Aber die Journalisten bildeten einen effektiven Ring um die Ministerin. Es war unmöglich, näher an sie heranzukommen. Lars lief ihr nach, folgte dem Haufen die breite Treppe hinunter. Die Ministerin setzte sich in ein Auto. Ohne eine einzige Frage beantwortet zu haben. Lars sah sie noch auf dem Rücksitz, ein Paar stechende kleine Augen bohrten sich in seine. Dann war sie verschwunden.

Er zündete sich eine Blå King’s an. Schloss die Augen, inhalierte eine weitere Enttäuschung. »Sie haben also auch nichts aus ihr herausbekommen?« Er öffnete die Augen. Sandra Kørner stand neben ihm, sie betrachtete ihre Kollegen, die sich auf die parkenden Autos verteilten.

»Darf ich eine schnorren?« Sie zeigte mit dem Kugelschreiber auf seine Zigarette. Lars holte das Päckchen heraus, Sandra Kørner nahm sich eine Zigarette und zündete sie mit Lars’ Glut an. »Danke.« Sie gab ihm seine Zigarette zurück. »Sind Sie sicher, dass Sie mir nicht erzählen wollen, warum Sie hier sind?«

Lars kniff wegen des Rauchs die Augen zusammen. Er könnte jetzt vom PET und dem Versuch der Ministerin erzählen, seine Arbeit zu behindern. Er sah die Schlagzeile vor sich. Sicherlich nicht sonderlich populär in der Endphase des Wahlkampfes.

Er nahm die Zigarette aus dem Mund, klopfte die Asche ab. »Ich wünsche Ihnen einen guten Tag.« Er ging zu seinem Auto.

»Ach, kommen Sie.« Sandra Kørner lief hinter ihm her. »Nur als Hintergrundmaterial. Ich verspreche, Sie nicht zu zitieren.«

»Tut mir leid.« Lars schloss auf und stieg ein. »Wiedersehen.«

19

Sanne stelle ihre Tasche auf den Schreibtisch. Allan saß auf der Fensterbank und ließ die Beine baumeln. »Was machen wir?«

Sie fuhr sich mit den Händen durchs Haar. Sie hatten nicht genug gegen Kirsten Winther-Sørensen in der Hand, außer einem fehlenden Alibi und einer Lüge. Aber da war irgendetwas. Da musste irgendetwas sein. »Ermordet man seinen Ehemann, weil er es nicht schafft, ins Ferienhaus zu kommen?«

»Es könnte ganz einfach der berühmte Tropfen gewesen sein, der auslösende Faktor.« Allan hatte rote Wangen. »Die Kulmination von jahrelanger Wut und Irritation, die nur auf einen Anlass zur Explosion gewartet haben. Und was ist eigentlich mit diesem Peter?«

Sanne nickte, suchte etwas in ihrer Tasche. »Hier.« Sie nahm seine Visitenkarte heraus. »Ich überprüfe ihn. Du kontrollierst die Überwachungskameras, Autobahnen und Banken. Sämtliche Routen, die sie von Hillerød auf dem Weg in die Stadt genommen haben könnte.«

Allan sprang von der Fensterbank. Er lachte. Sie spürte es auch. Sie arbeiteten wieder.

Draußen hörten sie Schritte. Lisa steckte den Kopf herein. »Was treibt ihr?«

»Mogens Winther-Sørensen und seine Frau haben sich Montagnachmittag gestritten.« Sanne drehte sich auf ihrem Stuhl. »Und wir glauben, dass sie ein Verhältnis mit ihrem Anwalt hat.«

Lisa schloss die Tür.

»Die Frau könnt ihr vergessen.«

Allan setzte sich wieder. Sanne blinzelte.

»Was?«

»Ich habe mir die Homepage vom Ekstra Bladet angesehen.« Lisa setzte sich. »Das ändert allerdings nichts an der Sache.«

»Wovon sprichst du eigentlich?«

»Irgendein Genie hier aus dem Haus hat eine Geschichte über Kirsten Winther-Sørensen und ihren Anwalt an die Presse weitergegeben. Es sind momentan die Breaking News. Aber das ändert nichts an der Sache. Versucht sie mal im Strafregister zu finden.«

»Weshalb? Die Geschichte des Ekstra Bladet stimmt vermutlich. Aber wer kann …«

»Macht einfach, was ich sage.«

Sanne zog sich mit dem Stuhl an den Schreibtisch und loggte sich ein. Lisa war aufgestanden und hatte die Arme vor der Brust verschränkt.

»Ein Blitzer hat Kirsten Winther-Sørensen am Montag um 18:23 Uhr auf dem Hillerødvej in Richtung Fredensborg erwischt. Eine dreiunddreißigprozentige Geschwindigkeitsübertretung auf einer Strecke, auf der fünfzig Stundenkilometer vorgeschrieben sind. Zweiundzwanzig Minuten vor dem Tatzeitpunkt. Endlich jemand, der sich über einen Punkt freut.«

»Okay.« Sanne ließ die Maus los, fiel zurück auf ihren Stuhl. Viel mehr gab es dazu nicht zu sagen. »Und was machen wir jetzt?«

»Serafine.« Lisa platzierte sich mit ihrem Stuhl mitten im Zimmer. »Sie ist aus dem Lager Sandholm abgehauen.«

»Und nur weil sie abgehauen ist …«, wandte Allan ein. Sanne nickte. Ihr ging die Ehefrau noch nicht aus dem Kopf.

Lisa hielt eine Hand in die Luft und zählte an den Fingern ab. »Erstens, sie ist abgehauen. Dann sind weitere Informationen von den deutschen Kollegen gekommen: In der Nacht auf Montag hat sie einen dänischen Geschäftsmann in einem Sexclub in Hamburg bestohlen. So ein Laden, wo ein bisschen getanzt wird, und hinterher kann man die Tänzerin im Hinterzimmer zu einer privaten Séance kommen lassen. Der Geschäftsmann hatte ein Exemplar von Børsen mit einem Foto von Mogens Winther-Sørensen und sich selbst dabei. Serafine, so hat er ausgesagt, hat sich nach dem Oberbürgermeister erkundigt, als sie das Foto sah. Einen Tag später ist sie hier aufgetaucht.«

»Und was ist mit dem Messer?«, warf Allan ein.

»Tja, sie könnte es aus dem Fenster geworfen haben. Es lag zwar im Garten, aber mit ordentlichem Schwung …« Lisa zuckte die Achseln. »Allan, du hast doch Busse, S-Bahnen und die Metro überprüft. Irgendein Ergebnis?«

Allan biss sich auf die Lippe und schüttelte den Kopf.

»Wir haben Patrouillen in die Schwulenbars geschickt«, fuhr Lisa fort. »Glücklicherweise hat der Polizeifotograf am Montag ein Foto von Serafine gemacht. Eigentlich ist sie ja nicht zu übersehen.«

Allan sagte nichts. Es schaukelte wieder mit den Beinen.

»Wieso die Schwulenbars?« Sanne warf Peter Egethorns Visitenkarte in eine Schublade.

»Ach, das habe ich vergessen zu erzählen.« Lisa lachte auf. »Serafine ist keine Frau, sie ist transsexuell.«

»Transsexuell?« Sanne verstand gar nichts mehr, Allan sagte nichts.

»Ja, transsexuell. Ein Mann, geboren im Körper einer Frau, oder – wie in diesem Fall – eine Frau, geboren im Körper eines Mannes. Ich habe ein bisschen darüber im Netz gelesen, nachdem ich mit Lars telefoniert hatte. Es heißt, man ist gleichsam im falschen Körper geboren. Aber fragt nicht mich.« Lisa stand auf.

»Das klingt …« Sanne wusste nicht, was sie sagen sollte.

»Ja, nicht?« Lisa stellte den Stuhl an seinen Platz. »Allan? Du kannst hier nicht pennen. Wir haben einen Mörder zu fassen, oder was immer es ist.« Allan schreckte auf. Es sah tatsächlich aus, als hätte er geschlafen. Er sah aus wie jemand, der vom Mond gefallen war.

»Was … Wo fangen wir an?«

20

»Was ist das hier?« Ulrik drehte den Bildschirm herum, sodass Lars ihn sehen konnte. Der Geruch nach Schweiß und Staub in Ulriks Büro war durchdringender als gewöhnlich. Oder war das die Frustration? Der Stellvertretende Polizeikommissar machte kein glückliches Gesicht. »Nein, ich meine nicht den Artikel über Kirsten Winther-Sørensen und ihren Anwalt.«

Die Homepage des Ekstra Bladet verwendete große Buchstaben, trotzdem war Lars nicht mehr der Jüngste. Sein Arzt hatte irgendetwas von Abnahme der Sehkraft im Alter gemurmelt, als er ihn das letzte Mal untersucht hatte. Es trat offenbar bereits mit Mitte vierzig auf. Lars verdrängte den Gedanken und konzentrierte sich auf die Überschrift.

BOMBE IM WAHLKAMPF: VERDÄCHTIGT DIE POLIZEI

WIRTSCHAFTSMINISTERIN DES MORDES AN IHREM SOHN?

Unter der Schlagzeile ein großes Foto, das den Flur vor dem Fraktionszimmer der Liberalen in Christiansborg zeigte. Lars stand an der roten Wand, die Journalisten drängten sich vor der weiß lackierten Tür. Die Bildunterschrift war nicht viel besser:

Der Ermittlungsleiter Lars Winkler versuchte vergeblich, Wirtschaftsministerin Merethe Winther-Sørensen bei der heutigen Fraktionssitzung der Liberalen zu vernehmen. Hat die Polizei neue Spuren? Läuft der Fall auf ein hochspannendes politisches Drama zu?

Lars’ Blick wanderte zur Autorenzeile. Sandra Kørner – natürlich. »Das ist reine Spekulation.«

Ulrik drehte den Bildschirm zurück. Sein Mund war geschlossen, aber seine Wangen bewegten sich im Rhythmus der mahlenden Kiefer. Jemand hatte ihn angerufen und unter Druck gesetzt. Und es war nicht schwer zu erraten, wer.

»Was hattest du da überhaupt zu suchen?« Seine Stimme klang müde. »Es wird nicht mehr lange dauern, bis sämtliche Medien hier anrufen und einen Kommentar wollen. An deiner Stelle würde ich das Telefon abstellen.« Er schaute auf die Papiere auf seinem Schreibtisch und massierte mit den Zeige- und Mittelfingern beider Hände seine Schläfen.

»Kim A. hat Zugang zu meinen Mails.« Lars setzte sich. »Ich glaube, er lässt auch mein Telefon abhören.«

Ulrik blickte auf. Er reagierte zumindest. Lars erzählte von seinem Besuch in der Königlichen Bibliothek und von den Mikrofilmen, die Kim A. hatte verschwinden lassen.

»Sie versuchen, irgendetwas zu vertuschen.« Lars atmete tief durch. »Ich würde morgen gern zur Beisetzung gehen und fotografieren. Um zu wissen, wer da kommt. Ich brauche die anderen.«

Ulrik dachte nach. Lange.

»Es ist lange her, Lars. Ist das wirklich relevant? Soweit ich verstanden habe, haben wir gerade einen Durchbruch erzielt. Auch wenn du die Hauptverdächtige hast laufen lassen.«

»Ich hatte mir in meinen wildesten Fantasien nicht vorstellen können, dass sie einfach so das Lager verlassen könnte. Aber bei ihrem Aussehen … Wir werden sie bald haben.«

»Oder ihn.«

Lars ignorierte Ulriks Kommentar und fuhr fort. »Außerdem gibt es einen dritten Fingerabdruck auf der Mordwaffe. Was ist damit?«

»Es könnte ein Gast gewesen sein. Der Abdruck könnte mehrere Tage alt sein. Lars …«

»Irgendetwas ist mit dieser Familie nicht in Ordnung. Du hast den Ehemann der Ministerin gesehen. Ist das normal?«

»Ich weiß es nicht, Lars. Ich weiß nur, dass du verdammt noch mal aufpassen musst. Wir befinden uns mitten im Wahlkampf. Wenn du weitermachst, musst du mir versprechen, diskret zu sein, hörst du?«

Lars stand auf.

»Dann sagst du okay? Zu der Beerdigung?«

»Es hat sich ja schon häufiger bezahlt gemacht, dir eine längere Leine zu lassen, Lars. Obwohl ich eine Menge Ärger riskiere. Ich würde mich freuen, wenn du auch mal daran denkst. Geh jetzt, bevor ich meine Entscheidung bereue.«

Lars war schon auf dem Weg aus dem Büro, als Ulrik aufstand. »Diese Verkaufsgenehmigung, euer altes Haus … Elena hat mich heute Morgen noch einmal danach gefragt. Könntest du nicht …«

Lars drehte sich um.

»Ich sehe es mir an, okay?«

Dann warf er die Tür zu.

Eine Dreiviertelstunde später stand Lars an der Kaffeemaschine. Er hatte nach dem Gespräch mit Ulrik sein Telefon abgestellt und verfolgte die eingehenden Meldungen über die Suche nach Serafine. Sie war an der Nørreport Station ausgestiegen, es gab gute Überwachungsfotos von der S-Bahn und dem Bahnhof. Dann war sie die Frederiksborggade in Richtung Amagertorv gegangen, nach dem Runden Turm jedoch verschwunden. Ein einzelnes Foto zeigte sie vor dem Marimekko-Laden mit einem Paar Leinenschuhen in der Hand. Danach nichts mehr. Lars nahm einen Plastikbecher, füllte ihn. Echter Polizistenkaffee. Scharf und bitter.

Toke kam aus seinem Büro. Das helle Haar war merkwürdig strähnig, die wasserblauen Augen sahen müde aus.

»Du siehst fertig aus.« Lars griff nach einem weiteren Becher, füllte ihn.

»Bis morgen früh muss das gesamte Material für den Staatsanwalt bereit sein. Ukë und Meriton Bukoshi kommen vor Gericht. Diesmal haben wir sie.«

»Hoffen wir’s.« Lars starrte auf einen Fleck an der Wand. »Du, Toke. Wie … Ich benötige ganz bestimmte Hintergrundinformationen, aber ich habe Angst, dass der PET versucht, es zu verhindern. Infomedia und die Königliche Bibliothek fallen aus. Und ich kann mit den Zeitungen keinen direkten Kontakt aufnehmen, ohne dass der PET es mitbekommt. Wie kann man sich sonst alte Zeitungsartikel beschaffen?«

Toke zuckte die Achseln und griff nach dem Becher, den Lars ihm auf den Tisch gestellt hatte. Er leerte ihn mit einem Zug und füllte ihn erneut.

»Bekommst du eigentlich nie Sodbrennen? Oder Magenschmerzen?« Lars hob seinen Becher zum Gruß, als er zu seinem Büro ging.

»Nach fünfzehn Jahren bei der Polizei?« Toke lachte. »Mein Magen ist mit Teflon gefüttert.«

Lars schüttelte den Kopf, als er die Tür öffnete.

»Warte mal.« Tokes Stimmlage änderte sich, die unnatürlich hohe Stimme wurde auf dem leeren Flur hin und her geworfen. »Ebay.«

»Ebay?« Lars drehte sich um.

»Ja, Ebay. Die Leute sammeln die bizarrsten Dinge. Und wenn sie keine Lust mehr haben, was machen sie dann?«

Lars nickte.

»Stellen sie sie zum Verkauf bei Ebay ein. Nicht schlecht, Toke.«

21

Es wurde allmählich dunkel. Lars fuhr über die Fredensbro. Ein schmaler gelber Streifen Tageslicht lag noch über dem Panum Institut. Die schwarzblaue Oberfläche des Sortedamssø reflektierte das Neonlicht der Supermarktreklame an der Dronning Louises Bro. Christine hatte sich gefreut, als er anrief. Allerdings war die Freude spürbar verflogen, als er ihr sein Anliegen erklärt hatte.

Er bog auf dem Blegdamsvej und fuhr am Amorpark vorbei auf den Parkplatz des Rigshospital. Der Betonklotz ragte über dem Parkbereich auf, perforiert von Hunderten paralleler Löcher. Aus den Fenstern der Krankenzimmer, Büros und Flure strömte gelbliches Licht hinaus in den dunklen Abend.

Christine saß bei einer Tasse Kaffee und überprüfte ihr iPhone.

»Hallo, Lars.« Sie stand auf. »Du kommst nicht drumherum, mich zu umarmen.« Sie streckte die Arme aus und umarmte ihn. Etwas länger als eigentlich notwendig. Warme Lippen streiften sein Ohrläppchen. Als sie ihn losließ, schimmerten ihre Augen. Oder war das nur der Widerschein der Leuchtstoffröhren?

Lars zog die Jacke aus und setzte sich. Es war heiß hier.

»Ich hoffe, es ist okay, wenn ich dich bei der Arbeit störe?«

»Meine Schicht beginnt erst in einer halben Stunde. Worum geht’s eigentlich?«

»Unsere Hauptzeugin ist aus Sandholm abgehauen. Sie wurde zuletzt heute Nachmittag in der Innenstadt gesehen. Seither nicht mehr. Aber damit wollte ich dich gar nicht behelligen. Nein, denn eigentlich ist sie keine sie.«

»Was willst du damit sagen?« Christine strich sich eine Locke hinters Ohr und sah ihm in die Augen.

»Sie ist transsexuell. Ein Mann, der glaubt, eine Frau zu sein. Als Ärztin …«

Christine unterbrach ihn.

»Nicht transsexuell … transgeschlechtlich.«

»Ist das nicht dasselbe?«

»Überhaupt nicht. Es ist eine Frage der geschlechtlichen Identität, nicht der Sexualität. Ein Transgeschlechtlicher kann homo-, hetero- oder bisexuell sein. Das ganze Spektrum sozusagen.«

»Aber ich dachte …«

Christine fuhr mit einem Finger über seine Hand.

»Es gibt kein besonderes transgeschlechtliches Objekt der Begierde.« Sie unterbrach sich und hielt seinem Blick stand. Lange. Rote Flecken breiteten sich über ihre Wangen aus. »Komm.«

»Hier rein.«

Christine schob ihn hinein und schlüpfte hinterher. Sie stellte einen Karren der Putzfrauen vor die Tür und verklemmte damit die Klinke.

»Eine Putzkammer?« Lars legte seine Jacke beiseite.

»Psst.« Christine fummelte an seinem Gürtel.

Ein einzelner Lichtstreifen fiel vom Gang her unter die Tür. Der enge Raum war voller Schatten, eine Halbwelt. Lars ahnte die Konturen von weiteren Karren, Metallregalen mit Lappen und Putzmitteln. Die einzigen Geräusche waren ihre erregten Atemzüge und das Pochen des Bluts in den Schläfen.

Christine riss seinen Gürtel auf und küsste ihn mit brennenden Lippen. Ihre Hände waren bereits in seiner Hose.

Lars erwiderte ihre Küsse. Zähne rieben sich aneinander. Seine Finger krabbelten über ihren Kittel, gaben es auf. Es waren zu viele Knöpfe. Er drehte sie um und schob Kittel und Kleid über ihre Hüften, während sie sich ihres Höschens entledigte.

Er spreizte ihre Hinterbacken und führte sein Glied ein. Ließ sich umschließen von dem Heißen, Feuchten. Sie stöhnte und stieß gegen seine Hüften, während ihre Finger in Laken und Handtücher griffen. Das Regal schwankte. Knirschte. Sie versuchten, einen gemeinsamen Rhythmus zu finden, zunächst ungelenk, doch dann waren sie auf einer Wellenlänge. Christines weißes Hinterteil ließ sich in der Dunkelheit ahnen, es tanzte von einer Seite zur anderen, rotierte um seine gleichmäßigen, tiefen Stöße.

»Komm.« Sie stöhnte und wandte ihm ihr Gesicht zu. Lars griff unter ihren Kittel, suchte die schweren Rundungen ihrer Brüste. Er beugte sich vor und küsste sie seitlich auf den Mund. Sie schwitzten. Wieder knarrte das Regal. Irgendetwas fiel herunter, schlug auf den Boden und polterte weiter.

Er hielt inne, horchte. Christine griff mit einer Hand nach hinten, zog ihn an sich. Auf dem Flur waren Schritte zu hören, aber diesmal versuchte keiner der beiden, sich zurückzuhalten. Der Damm spannte sich an, das Skrotum zog sich zusammen, er ließ es zu. Er musste in ihren Kittel beißen, um nicht laut aufzustöhnen.

Sie presste sich gegen ihn, alles bebte. Sie rangen um Atem. Küssten sich, schmeckten ihre Lippen und Zungen.

»Au.« Christine zog ihr Bein an sich, flüsterte: »Mein Rücken …«

»Entschuldige.« Er zog die Hose hoch. Christine drehte sich um und suchte ihr Höschen. Zog den Kittel herunter. Kleine Schweißperlen glänzten auf ihrer Stirn.

Lars blinzelte in das scharfe weiße Licht, als sie die Tür öffnete. Seine Augen tränten. Undeutliche Schatten auf dem Flur, eine Krankenschwester gefolgt von zwei Gestalten.

»… vor der Koloskopie bekommen Sie einen Einlauf.«

Die Gestalten zerflossen im Tränenfilm über der Pupille, dann setzten sie sich langsam wieder zusammen. Das Sehvermögen kehrte zurück.

Hinter der Krankenschwester gingen Sanne und Martin. Sanne hatte sie bereits gesehen und blieb stehen. Aber Martin hatte sie noch nicht bemerkt, er folgte weiter der Krankenschwester. Seine Finger umklammerten eine Mappe mit Informationsmaterial des Krankenhauses. Er sah blass aus.

Christine hob den Kopf. Ihre Augen glänzten. Noch immer glühten rote Flecken an ihrem Hals und den Wangen.

»Ist das nicht deine Kollegin?«

Lars nickte und versuchte, sein Hemd zurechtzuziehen. Fuhr sich mit einer Hand durchs Haar. Sanne blickte mit einem merkwürdig toten Gesichtsausdruck von ihm zu Christine. Ihr ganzer Körper krümmte sich zusammen. Dann wandte sie ihren Blick ab.

»Martin.«

Martin drehte sich um. Sein Blick glitt von Sanne zu Lars. Er ignorierte Christine.

»Was macht ihr hier?« Lars nickte Martin zu, er trat einen Schritt vor.

Sanne wedelte mit der Hand.

»Martin … Er soll … Wir …« Dann legte sie sich die Hand auf die Brust und lief an ihnen vorbei, der Krankenschwester hinterher.

»Seid ihr beide an diesem Fall?« Christine versuchte, Lars in die Augen zu sehen.

Lars sah Sanne nach. Er nickte.

»Das wird schon werden.« Christine umarmte ihn kurz und sah auf die Uhr. »So, meine Schicht beginnt. Meld dich mal, ja?« Und weg war sie.

An den Schwingtüren zum Blegdamsvej blieb er stehen und zog sich die Jacke an. Ein Taxi kam, fuhr um den Springbrunnen herum und setzte einen jüngeren Mann ab. Lars zog sein Telefon heraus. Zwölf Nachrichten auf der Mobilbox. Die beiden ersten von Danmarks Radio und der Zeitung BT. Er löschte alle, ohne sie abzuhören. Ein Bus der Linie 3A fuhr auf dem Blegdamsvej vorbei.

Lars blieb einen Moment mit dem Telefon in der Hand stehen und öffnete seine Kontakte. Der Daumen schwebte über Christines Nummer. Dann schüttelte er den Kopf, schlug den Kragen hoch und verließ das Krankenhaus.

Oktober 1999

Mogens parkt vor der Hecke und geht auf die offene Gitterpforte des Lagers Margretheholm zu. Die Sonne scheint, aber es ist kälter geworden. Er zieht die Jacke enger um sich.

»Mo-gens, Mo-gens!« Arbën läuft auf ihn zu, wedelt mit der Fotografie von Sarah. »Sa-rah, Sa-rah.« Es ist ihr festes Ritual.

Mogens nimmt die Tasche in die andere Hand und fährt Arbën durchs Haar. Auf der Rasenfläche vor dem Center wird Schlagball gespielt. Die Kinder sind in zwei Mannschaften eingeteilt, die ersten Runden sind bereits gespielt. Klapptische mit Saft und Brötchen stehen am Spielfeldrand.

»Play. Mo-gens. Play.« Arbën rennt auf den Rasen und dreht sich um, ob er ihm folgt. Mogens lacht. Søren steht an einem der Tische und gießt Saft ein.

»Ist es okay, wenn ich mitspiele?«

»Natürlich. Arbën, nimmst du Mogens mit in deine Mannschaft?« Søren macht ihm Zeichen mit den Händen, Arbën nickt.

Die nächsten Stunden verschwinden in einem Wirrwarr aus Schweiß, Gras und Gelächter. Es ist lange her, dass Mogens so viel Spaß hatte.

Kurz vor dem Mittagessen stehen Mogens und Arbën an den Tischen und sehen den anderen beim Spielen zu. Sie trinken Saft.

»Du siehst glücklich aus.«

Mogens dreht sich um. Arne steht vor ihm und lächelt. »Ich wollte nur mal sehen, wie es dir geht, mein Junge.« Vater hat sich nie an Mogens’ Namen gewöhnt.

»Das hier ist Arbën. Arbën, this is my father, Arne.«

»Ar-ne.« Arbën betont beide Silben des Namens gleichermaßen und gibt ihm die Hand. Arne lacht.

In diesem Moment wird Arbën gerufen, ein feister Mann im Trainingsanzug steht am Haupteingang, hält die Hand über die Augen und schaut zu ihnen hinüber.

Arbën blickt auf.

»Later, Mo-gens?«

»Ja, lauf nur. Wir sehen uns.«

Arbën winkt und läuft quer über den Rasen.

»Da hast du ja einen richtigen Freund gefunden, was?« Arne verschränkt die Hände auf dem Rücken. Sie gehen über die Grasfläche.

»Er kam zusammen mit seiner Schwester und zwei Onkeln hierher. Niemand weiß, was mit seinen Eltern passiert ist.«

»Schrecklich. Aber du? Du siehst aus, als ginge es dir gut?«

»Du ahnst nicht, wie wohl ich mich fühle. Ich werde niemals in die Politik zurückkehren.« Er bleibt stehen. »Entschuldigung, ich wollte nicht …«

»Ruhig, mein Junge.« Arne geht weiter das Gebäude entlang. »Eigentlich bin ich gekommen, um dir zu sagen, dass ich sehr einverstanden bin. Mit deinem Entschluss, meine ich. Als ich jünger war … Ich hatte auch Pläne …« Arne schaut auf die Bäume, sein Blick bekommt etwas Fernes. »Deine Mutter ist eine sehr willensstarke Frau. Also kam es, wie es kommen musste. Du wurdest geboren, und sie wurde in den Parteivorstand gewählt.« Arne zuckte die Achseln. Er sah plötzlich alt und müde aus.

»Ist irgendetwas nicht in Ordnung?« Mogens blieb stehen.

»Mo-gens.« Arbën rannte von hinten auf sie zu.

»Nichts, mein Junge. Gar nichts. Ich bin stolz auf dich. Komm.« Er winkt Arbën zu ihnen hinüber. »Darf man hier fotografieren?«

»Aber Vater, natürlich nicht.« Mogens schüttelt den Kopf. Dann läuft er auf den Rasen. Hebt einen Tennisball auf und wirft ihn Arbën zu. Der Junge will ihn fangen, verliert aber das Gleichgewicht und fällt lachend ins Gras.

»Tomorrow?« Arbën blickt zu ihm auf. Die anderen laufen durchs Lager, erhitzt und verschwitzt. Das Turnier hat fast den ganzen Tag gedauert.

»Natürlich. Und morgen gewinne ich.« Mogens und Arbën gehen eine Treppe hinunter in den Flur, an dem Arbën mit seiner Schwester wohnt. Auf den letzten Stufen bleibt der Junge stehen, der kleine Körper erstarrt. Auf dem ganzen Flur sind die Türen zu den Zimmern geschlossen. Merkwürdig, normalerweise stehen sie offen. Normalerweise ist der Flur auch voller Bewohner auf dem Weg in die Küche oder ins Bad. Oder voller spielender Kinder.

Jetzt ist hier alles leer. Vor nahezu allen Türen stehen Schuhe auf den Matten.

»Warum sind alle Türen geschlossen?«

Arbën windet sich bei der Frage, dann läuft er den Gang hinunter. Kurz vor ihrem Zimmer dreht er sich um und winkt.

»Ist alles in Ordnung?« Mogens ruft ihm nach, er möchte, dass er stehenbleibt. Aber Arbën läuft weiter und schüttelt nur den Kopf. Mogens zuckt die Achseln, dreht sich um und geht wieder die Treppe hinauf. Hinter ihm das Geräusch einer aufgehenden Tür. Eine Männerstimme murmelt irgendetwas. Arbën antwortet auf Englisch, aber Mogens ist zu weit entfernt, um zu verstehen, was gesagt wird.

Er dreht sich um und geht die Treppe vorsichtig wieder hinunter. Auch die Tür zu Arbëns und Afërditas Zimmer ist geschlossen. Die große Tür an der Stirnseite des Hauses steht offen, die Silhouette eines großen Mannes mit einem fleischigen Hinterteil füllt die Öffnung aus. Der Mann stopft irgendetwas in die Tasche, dreht sich einen Moment um und starrt Mogens an. Dann ist er draußen und schließt die Tür hinter sich.

»Jetzt schläft sie.« Mogens fährt sich durchs Gesicht, als er die Treppe hinunterkommt. Vor dem Haus zerrt der Sturm an den Nadelbäumen. Die Dünung bricht sich am Strand von Hornbæk. Gegen Abend ist sie stärker geworden.

Kirsten stellt die letzten Geschirrteile in die Spülmaschine, sie antwortet nicht. Es ist das übliche Abendritual. Es ist lange her, dass sie aufgehört haben, Familie zu spielen, wenn Sarah ins Bett gebracht worden ist. Er weiß nicht, warum er es überhaupt noch versucht. Trotzdem fängt er an zu reden.

»Heute ist etwas Merkwürdiges passiert, als ich Arbën zu seinem Zimmer begleitet habe.«

Sie wringt einen Lappen über der Spüle aus. Fest. Antwortet nicht. Aber jetzt hat er angefangen, es wäre eigenartig, einfach wieder aufzuhören. Er erzählt von dem leeren Flur und von Arbën, der vor ihm davonlief. Und von dem dicken Mann, der aus dem Zimmer der Kinder kam. »Ich weiß nicht, aber es sah aus, als hätte er sich etwas in die Tasche gesteckt«, endet er.

»Und?« Sie sieht ihn nicht an.

»Ja, was glaubst du, was er da gemacht hat?«

»Was weiß ich, vielleicht verkaufen sie Drogen?«

Es ist egal, was er tut. Sie ist verschlossen. Er geht ins Badezimmer. Als er zurückkommt, gießt Kirsten Wasser in die Stempelkanne. Ihre Schultern unter der dünnen weißen Bluse sind angespannt. Seine Hände brennen darauf, ihre verspannten Muskeln weich und fügsam zu massieren. Stattdessen lässt er sich in einen Stuhl fallen.

Kirsten setzt den Deckel auf die Kaffeekanne und dreht sich um.

»Ich habe heute mit Peter gesprochen.« Sie sieht ihn an.

Mogens schließt die Augen. Jetzt kommt das, was er befürchtet hat. Er will es nicht hören. Ihre Schritte über die abgeschliffenen Fußbodendielen, das Geräusch des Stuhls, den sie sich heranzieht. Sie stellt die Kaffeekanne auf den Tisch und setzt sich neben ihn. Ihr Atem ist ganz nah, ein leises Zittern auf seiner Haut. Es schmerzt bis tief in die Brust.

»Ich habe beschlossen, einen anderen Anwalt für die Firma zu finden.« Ihre Hand legt sich auf seine, weich und warm. »Hörst du. Ich will ihn nicht mehr sehen.«

Er öffnet die Augen. Was sagt sie da?

»Weshalb?«

»Ich war ziemlich überrascht, als du im Stadtrat aufhören wolltest. Aber ich habe dich ja in den letzten Wochen erlebt … Du bist ein ganz anderer Mensch geworden. Sarah spürt das auch.« Sie drückt seine Hand. Dann greift sich nach den Tassen und gießt ein. »Ich habe beschlossen, dass wir zwei – unsere Familie – noch eine Chance verdienen.«

Alles wirbelt in ihm hoch. Kirstens Gesicht verschwimmt, bis ihm klar wird, dass es an dem Tränenfilm liegt, der seine Augen überzieht.

Dann setzt sie sich auf seinen Schoß. Hände krabbeln ihren Rücken hinauf, sind überall auf ihrer Haut. Ziehen die Häkchen ihres BH’s auf. Nackt wälzen sie sich auf dem Boden vor dem Kaminofen. Die Haut glüht in der Hitze, die er ausstrahlt, und alles besteht nur noch aus Händen, Lippen und keuchendem Atem.

Donnerstag, den 26. September

22

Früher Morgen am Folmer Bendtsens Plads. Flaschenklirren vom Ring Cafeen. Das Dröhnen des U-Bahn-Bohrers übertönte sogar die einfahrende S-Bahn. Regenstreifen an der Fensterscheibe.

Lars rieb sich den Schlaf aus den Augen und stellte den Wecker seines Handys ab. Er faltete die Hände im Nacken und folgte dem Riss an der Decke, der sich von der Stuckrosette in der Mitte ausbreitete. Er dachte an den gestrigen Abend, und ein wohliges Gefühl durchzog seinen Körper. Es war lange her gewesen seit dem letzten Mal. Aber da war noch etwas anderes. Er rollte sich auf den Bauch. Christine hatte vorher etwas gesagt. Über Serafine. Lars stand auf, setzte Kaffee auf, pinkelte und stellte sich unter die Dusche.

Der Kaffee war durchgelaufen, als er aus dem Bad kam. Er trocknete sich ab, zog sich an und aß dabei Haferbrei. Es musste eine Erklärung geben, warum Serafine nach Kopenhagen gekommen war. Irgendeine Verbindung zum Oberbürgermeister.

Er ging in den Flur und steckte die Hand in die Innentasche seiner Jacke. Sie war leer. Er musste jetzt eine Zigarette rauchen, wenn er sich Hoffnung machen wollte, seine Gehirnwindungen in Gang zu setzen.

SUPER-24H-KIOSK, Folmer Bendtsens Plads 4. Es gab ihn noch, eingeklemmt zwischen der Hauswand und dem Zaun des Metro-Bauplatzes. Allerdings standen keine Blumen mehr davor. Die dicke Staubschicht vom Bauplatz, die auch durch die Ritzen der Fenstersprossen in die Wohnung drang, hatte ihnen vermutlich den Garaus gemacht.

Hinter dem Tresen stand der junge Bursche vom letzten Sommer. Schmachtende Musik drang aus dem hinteren Raum, der durch einen Vorhang aus grünen und hellroten Perlen verborgen wurde. Der süßliche Geruch von Räucherstäbchen waberte ins Ladenlokal.

»Hallo.« Er grüßte mit zwei Fingern, als er eintrat. »Das Übliche.«

Der Bursche war ein einziges Fragezeichen.

»Ist verdammt lange her«, versuchte es Lars. »Warst du verreist?«

»Äh … kenne ich Sie?« Der Junge starrte ihn an, wobei er die Brauen zusammenzog.

»Das kann man wohl sagen.« Lars ließ seinen Blick über die Hochglanzmagazine an der Wand hinter dem Verkäufer gleiten. Alle dazu gedacht, sich allein damit zu beschäftigen. »Wir haben uns im Sommer häufiger unterhalten, als ich gerade eingezogen war.«

»Oh.« Das Gesicht des Jungen verzog sich zu einem breiten Grinsen. »Das war mein Bruder, Alexander. Er hat hin und wieder hier bedient.«

Lars nickte. Zwillinge natürlich.

»Ich wohne in Nummer 2. Dein Bruder … Alexander hat einfach zwei Päckchen Blå King’s auf den Tresen gelegt, wenn ich reinkam.«

Der Junge nahm zwei Päckchen aus dem Regal hinter ihm.

»Bitte sehr. Ich heiße Patrick.«

»Lars.« Er steckte die Zigaretten in die Tasche, bezahlte und drehte sich um.

»Warten Sie.« Der Junge verließ seinen Platz hinter dem Tresen. Er trug den gleichen schmuddeligen Trainingsanzug wie sein Bruder, allerdings beulten sich bei ihm die Taschen an den Oberschenkeln gewaltig aus. »Jetzt weiß ich Bescheid. Alex hat mir von Ihnen erzählt. Sie sind der Bulle, nicht wahr? Sie haben diese Vergewaltigungsgeschichte aufgeklärt, oder?«

»Ja, das …«

»Ich wollte mich nur bedanken. Ich kenne eines der Mädchen. Nicht gut, aber …«

»Wen? Stine?« Lars fummelte das Cellophan von einem Päckchen.

»Caroline Størup. Sie hatte im Sommer die Wohnung von einem Freund meines großen Bruders gemietet.«

»Caroline.« Lars’ Finger hielten inne. Das Cellophan klebte am Handrücken. »Sie ist die Freundin meiner Tochter.«

»Wissen Sie, wie es ihr geht?«

»Besser. Sie ist jetzt in New York. Aber entschuldige, ich muss zur Arbeit.« Er zeigte nach draußen.

»Selbstverständlich.« Der Junge zog sich hinter den Tresen zurück. »Ich werde Alex von Ihnen grüßen.«

Zurück in der Wohnung zündete er sich eine Blå King’s an und schloss die Augen, während das Nikotin sein Betriebssystem in Schwung brachte. Er wollte sich gerade eine weitere Tasse Kaffee eingießen, als ihm Tokes Rat einfiel. Lars ging ins Wohnzimmer und schaltete den Computer ein. Er rief die Ebay-Seite auf und suchte, diesmal nach Politiken, der Zeitung der Liberalen.

Es gab verschiedene Ergebnisse, die meisten aus Seeland. Fast nichts im Einzugsbereich der Hauptstadt. Und niemand bot so alte Jahrgänge an.

Aber in dem Ort Haslev in Mittelseeland gab es jemanden, der behauptete, »nahezu komplette Jahrgänge von 1995 bis 2008« zu haben. Der Mann hatte wohl damit gerechnet, dass sie ein Sammelobjekt werden könnten. Aber er hatte sich nicht einmal die Mühe gemacht, einen Mindestpreis zu nennen. Noch ein Opfer der Digitalisierung.

Lars schrieb dem Anbieter eine Nachricht. Er wollte sich am nächsten Tag den Jahrgang 1999 ansehen. Kim A. und die Ministerin konnten ja gerne versuchen, ihn daran zu hindern.

23

»Ihr braucht nichts zu sagen.« Lars schloss die Tür hinter sich und warf die Jacke auf einen Stuhl. Der Haufen Zeitungen auf dem Tisch, die Blicke. Alle hatten Sandra Kørners Artikel vom Vortag gelesen. Sanne stand halb abgewandt ganz hinten im Raum. Sie las demonstrativ in der Kopenhagener Ausgabe von Jyllands Posten. Hatte sie rote Flecken auf ihren Wangen? Von den anderen schien es niemand zu bemerken.

In diesem Moment kam Ulrik zur Tür herein.

»Guten Morgen. Fangen wir an?« Er setzte sich und wandte sich an Lars. »Habt ihr die Beerdigung im Griff?«

»Ich denke schon.« Lars hatte den anderen gestern eine Mail geschickt, in der er die einzelnen Aufgaben detailliert festgelegt hatte. »Die Trauerfeier findet in der Vor Frue Kirke um 12:00 Uhr statt. Wenn ich über euch bis 14:00 Uhr verfügen kann, bin ich zufrieden.«

Die anderen nickten. Ulrik räusperte sich.

»Gut. Aber bis 12:00 und nach 14:00 Uhr geht es um Serafine. Sanne, Allan?«

Sanne erhob sich. Hängte die Standfotos der Überwachungskameras an die Tafel. Lars erkannte Serafine auf dem Kultorvet, am Runden Turm, im Säulengang des Kollegiums Regensen.

»Diese Fotos kennt ihr. Wir haben den Radius jetzt erweitert und einige Kollegen darangesetzt, die Überwachungsvideos in den innenstadtnahen Viertel zu überprüfen, aber bisher ist das Ergebnis eher dürftig. Die Schwulenbars haben ebenfalls nichts ergeben.«

Ulrik fuhr sich mit der Hand übers Kinn. Bartstoppeln raspelten gegen seine Handfläche.

»Sonst noch etwas?«

»Ich war gestern Abend in Sandholm und habe ihr Zimmer durchsucht.« Allan berichtete. »Die Techniker sagen, dass sich DNA-Spuren finden, aber es gibt keinerlei Notizen oder Fotos. Man kann im Grunde überhaupt nicht sehen, dass sie dort gewesen ist.«

»Was ist mit dem Geschäftsmann, den sie in Hamburg bestohlen hat?« Lars wandte sich an Lisa. »Hat jemand mit ihm geredet?«

»Noch nicht. Er ist immer noch auf Geschäftsreise.«

»Worauf willst du hinaus, Lars?« Wieder Allan. Er sah besorgt aus.

»Ich meine nur … Wir haben Serafine die ganze Zeit für eine Prostituierte gehalten. Nun zeigt es sich, dass sie transgeschlechtlich ist. Nein …« Er hob die Hand, als Lisa protestieren wollte. »Nicht transsexuell, transgeschlechtlich.«

»Wieso ist das so wichtig? Ich meine, ob das so oder so heißt?« Sanne hatte sich wieder gesetzt, noch immer hielt sie die Zeitung in der Hand.

»Wenn sie den Mord begangen hat – und das glaube ich einfach nicht –, muss sie ein Motiv gehabt haben. Warum ist sie hier? Warum fährt sie von Hamburg nach Kopenhagen? Warum will sie den Oberbürgermeister ermorden?«

Niemand antwortete. Lars fuhr fort: »Denkt dran, wir haben einen Zeugen, der einen dritten Mann durch die Küchentür verschwinden sah. Und die Fingerabdrücke auf dem Messer …«

Allan unterbrach ihn.

»Der dritte Mann, ja. Ich habe gestern mit dem Nachbarn über die Winther-Sørensens geredet. Inzwischen ist er nicht mehr sicher, ob er überhaupt etwas gesehen hat. Der Küchenboden war voller Blut, das sah gefährlich aus. Ihr wisst, wie das mit Zeugen ist. Möglicherweise hat er geglaubt, eine Bewegung gesehen zu haben. Daraus wurde dann der Mörder.«

Ulrik sah sich in der Runde um, klatschte dann die Hände.

»Okay, wir machen weiter mit Serafine. Sanne, Allan, ihr beiden koordiniert die weitere Durchsicht der Überwachungsvideos. Lisa, du hältst Kontakt mit den Kollegen auf der Straße. Sie haben alle ihr Foto, sie muss irgendwann ja mal wieder auftauchen.«

»Was ist mit Lars?« Sanne legte die Zeitung beiseite.

»Was meinst du?« Ulrik, der bereits aufgestanden war, setzte sich wieder.

»Na ja, soll er nichts machen? Er hat sie schließlich entwischen lassen.« Einige Sekunden war es ganz still.

»Ich habe Lars gestattet, einer eigenen Spur nachzugehen.«

»Warum?«

Ulrik wollte antworten, aber Lars kam ihm zuvor.

»Ich glaube, wir müssen in Mogens und Merethe Winther-Sørensens Vergangenheit suchen. Irgendetwas stimmt da nicht.« Er stand auf. »Und das bleibt bitte unter uns.«

24

Afërdita. Sie erwacht ruckartig, die Schmerzen gehen vom Rücken aus. Der Nacken ist steif, die Zunge pelzig. Der Name ihrer Schwester dröhnt in ihrem Kopf, der Traum löst ein Ziehen in ihrem Körper aus. Zusammen entkamen sie ihren Onkeln auf der Flucht durch die Tschechei und stießen zu einer Gruppe Landsleute, die sie über die Grenze nach Deutschland mitnahmen. Sie haben sie als Teil ihrer Familie ausgegeben, als sie sich um Asyl bewarben. Und als der Rote-Kreuz-Mitarbeiter nach ihrem Namen fragte und die anderen zögerten, war es Afërdita, die vortrat und ihr den Namen Serafine gab. Bereits damals hatte sie den Schmetterling gesehen.

Aber Gerüchte verbreiten sich rasch, auch unter Asylbewerbern. Es vergingen nur wenige Wochen, bis ihre Onkel sie fanden. Und sie zwangen, mit ihnen zu kommen.

Sie schwitzt, schaut sich um. Braune Wände, Beulen im Fußboden. Wo ist sie?

Vereinzelte Episoden vom Vortag. Der Polizist, der sie auf der Bank des Rote-Kreuz-Lagers alleingelassen hat. Die Kinder, die ihr hinterherschreien und Steine werfen. Aber danach?

Sie versucht aufzustehen, den Kopf zu heben. Schlägt mit der Stirn gegen die unebene Decke. Hat sie unter einer Treppe geschlafen? Das Testosteron rast wieder in ihr. Aber etwas haben die Jahre in Hamburg sie gelehrt: Linderung kostet. Immer mehr Erinnerungen an den Vortag stellen sich ein: Die Zugfahrt nach Kopenhagen, sie läuft durch die Stadt. Stiehlt Klamotten. Jeans, T-Shirt, Sneakers. Sachen, die sie seit Jahren nicht mehr getragen hat. Die Schere. Sie greift sich an den Kopf, fasst sich in die Haare. Es werden Jahre vergehen, bis sie wieder so lang wie vorher sind. Seither streift sie durch die Stadt, auf der Jagd nach den Orten, von denen sie weiß, dass es sie gibt. Blasen wachsen und platzen an ihren Hacken und Zehen, werden zu Wunden. Der einzige Ort, den sie in Kopenhagen kennt, ist der Hauptbahnhof. Hier findet sie eine Broschüre: Gay Copenhagen. Auf gut Glück hat sie sich für das Café Intime entschieden.

Ihr erster Kunde ist ein älterer Schwuler, dem sie in einem Hinterhof einen bläst. Der Geruch von Schweiß und Geschlecht. Fünfhundert Kronen, sie versucht, es in Euro umzurechnen. Es müssen ungefähr siebzig sein. Sie faltet das Geld zusammen, legt es in ihr Make-up-Täschchen zu den fünfhundertfünfzig, die sie aus Hamburg mitgebracht hat. Aber da sie nicht weiß, wie viel die Hurenärzte hier für eine HET-Behandlung nehmen, ist sie einverstanden, als ein etwas jüngerer Mann sie zu sich nach Hause einlädt.

Im Taxi zu seiner Wohnung streichen ihre Finger über seinen Oberschenkel. Die Beule zwischen seinen Beinen wächst. Es ist irgendwie einfacher, wenn es nicht die eigene ist. Der Fahrer beobachtet sie im Rückspiegel, sagt aber nichts. In der Wohnung ist der Bursche so erregt, dass er sofort kommt, kaum hat er ihn hineingesteckt.

Sobald er schnarcht, durchsucht sie seine Kleidung und die Wohnung. Bargeld, ein Telefon. Und die Uhr, eine Jaeger-LeCoultre. Sie sieht teuer aus. Mit klopfendem Herzen nimmt sie alles mit. Sie wagt nicht, das Geld sofort zu zählen, sondern versteckt alles in ihrem Make-up-Täschchen. Dann nimmt sie ihre Sachen, findet im Flur eine Jacke und schließt die Wohnungstür hinter sich. Erst draußen auf der Treppe zieht sie sich an.

Sie läuft auf die Straße, fort. Sie hat weder die Zeit noch die Kraft, um zu bereuen oder nachzudenken.

Und nun hat sie keine Ahnung, wie sie dieses Treppenhaus gefunden und wie lange sie geschlafen hat. Sie will das Geld zählen, als sie wieder die Geräusche hört, die sie geweckt haben. Schritte auf der Treppe über ihr. Schwer, abwartend. Und dann ein leichteres Trippeln, etwas kratzt an dem Linoleumbelag. Ein Tier, ein Hund? Durch die kleinen Scheiben der Haustür sieht sie draußen Menschen vorbeigehen. Serafine drückt sich in eine Ecke. Und dann steht er da, dick und mit Hosenträgern. Einen Schäferhund an der Leine, dem die Zunge aus dem Maul hängt.

»Verflucht, was macht du hier?« Er spuckt es geradezu aus. »Wir haben die Schnauze voll von euch Junkies!« Der Hund jault. Serafine wendet das Gesicht ab, versucht, im Schatten zu verschwinden.

»Komm da sofort raus!« Er brüllt jetzt, der Hund stellt sich auf die Hinterbeine. Bellt.

Auf der Straße versagen ihr die Beine. Århusgade steht auf einem Straßenschild an der Ecke. Sie muss sich irgendwohin setzen, einen Kaffee trinken. Und sie braucht ein Bad. Der ganze Körper klebt vor Schweiß und Sperma.

Sie verschwindet in einem Café und weiß nicht, wie weit sie von der Wohnung entfernt ist, die sie letzte Nacht verlassen hat.

Erst, als sie einen viel zu teuren Caffè Latte vor sich stehen hat, kommt ihr Körper zur Ruhe. Sie kann wieder atmen. An der Wand steht eine Reihe von Maschinen, hinter den runden Fenstern wirbelt Wäsche. Hier wird zum Vormittagskaffee gewaschen.

Aus den Augenwinkeln betrachtet sie jemand, ein paar schmale Augen. Ist er das? Er ist irgendwo dort draußen, wartet. Aber nein, es ist bloß ein Familienvater, der seinen Sohn beruhigt.

Vor allem braucht sie etwas, um das Testosteron zu senken. Nur bis zum Abend. Dann muss sie weitersehen. Im Milieu gibt es immer jemanden, der weiß, wie viel es kostet. Und wenn sie nicht genug hat, muss sie mehr beschaffen. Der Bursche, mit dem sie gestern zusammen war, sprach von einem Laden in der Nähe des Rathauses, Never Mind. Dort müsste sie auch einen Hurenarzt finden können.

Sie schaut auf, ein Polizeiwagen fährt vor dem Fenster vorbei. Mehr braucht es nicht. Sie ist wieder auf der Flucht. Überall gibt es Augen, die sie ansehen, die ihr folgen.

25

Thorvaldsens Christus breitete die Arme aus und nahm das Murmeln entgegen, das den hohen Kirchenraum erfüllte. Die grauweiße Marmorstatue strahlte exakt die sanfte Autorität aus, die eine Situation wie diese erforderte. Das Publikum schien es nicht zu bemerken. Man plauderte, korrigierte den Sitz der Kleidung, tauschte die Plätze. Die Kopenhagener Domkirche war bis auf den letzten Platz gefüllt. Und draußen, auf der Nørregade und dem kopfsteingepflasterten Frue Plads zwischen Kirche und Universität, warteten weitere Trauergäste. Die Ü-Wagen der Fernsehstationen waren zur Stelle. Mogens Winther-Sørensens Beisetzung war ein Kopenhagener Ereignis.

Lars stand im linken Seitengang der Kirche zwischen den Statuen zweier Apostel.

»Sind alle auf ihren Plätzen?«

»Ja.« Allan stellte sich neben ihn. Lars sah auf die Uhr. Noch fünf Minuten bis zum Beginn der Trauerfeier. Die Leiche des Oberbürgermeisters lag in einem weißschimmernden Sarg vor dem Altar. Ein Blumenflor führte vom Sarg durch die Kirche bis zum Eingang.

Sanne stand ihm gegenüber unter einem Bogen und scannte die Menge. Ihre Blicke trafen sich, verharrten eine kurze Sekunde. Dann schnitt Sanne eine undefinierbare Grimasse und wandte den Blick ab. Allan scharrte mit dem Fuß über die Marmorfliesen. Ein schleifendes Geräusch, das in dem eintönigen Gemurmel unterging.

»Was ist los mit euch beiden?«

»Was?«

»Mit dir und Sanne? Ich dachte, ja, ich weiß nicht … Du kannst mir ruhig sagen, dass ich mich da raushalten soll, aber …«

Lars antwortete nicht, er ließ seinen Blick noch einmal über die Trauergäste schweifen. Politiker des Stadtrats und des Folketing, politische Freunde wie Gegner. Das Geschäftsleben war stark repräsentiert – und die vierte Staatsmacht natürlich, die Presse.

»Sie steht wirklich auf dich.« Allan zuckte die Achseln. »Man sollte meinen …«

Lars unterbrach ihn. »Ich finde, du solltest das mit Sanne besprechen. Ich habe jedenfalls keine Ahnung, wovon du sprichst.«

»Okay, okay.« Allan hob die Hände. »Wenn du nicht darüber reden willst … Aber könntest du mir zumindest sagen, wonach du hier eigentlich suchst?«

»Ich weiß es nicht. Ich rieche nur, dass irgendetwas faul ist.«

»Meinst du nicht, wir sollten unsere Ressourcen …«

»He …« Lars hörte nicht zu, sondern reckte den Hals. Blickte zur vordersten Bankreihe, auf der die Familie saß, ganz in Schwarz. Arne Winther-Sørensen trug einen schlechtsitzenden Anzug und starrte in die Luft, Kirsten Winther-Sørensen saß ganz außen, Sarah dicht neben ihr.

»Wo ist Merethe?« Ein plötzlicher Tumult ließ Lars zum Eingang sehen. Unter dem Bogen rechts von der Kirchentür stand Merethe Winther-Sørensen. Sie trug einen kleinen schwarzen Hut mit Schleier und redete erregt auf einen älteren, stämmigen Mann ein. Kim A. stand mit versteinerter Miene ein wenig abseits und hatte die Hände im Schritt gefaltet.

»Mit wem streitet sie sich da?«

»Schwer zu erkennen.« Allan kniff die Augen zusammen. »Ich glaube nicht, dass ich ihn schon mal gesehen habe.«

In diesem Moment drehte sich Merethe Winther-Sørensen zu Kim A. um und sagte irgendetwas. Kim A. trat einen Schritt vor, packte den Mann am Arm und zog ihn mit sich. Der ältere Herr ruderte protestierend mit dem freien Arm in der Luft.

Lars stieß Allan an.

»Los, geh ihnen nach. Find raus, wer er ist.«

Allan lief durch den Säulengang zum Ausgang. Die Türen wurden gerade geschlossen Die ersten Töne der gewaltigen Kirchenorgel strömten in das Kirchenschiff. Kim A. zerrte den älteren Mann aus der Kirche. Allan bog um die Ecke. Unsichere Stimmen mischten sich mit dem reinen Klang des Kirchenchors.

Nach dem Lied trat der Pastor an den Altar und hieß die Trauergemeinde willkommen.

»Lasset uns beten.«

Schritte näherten sich im Säulengang. Ohne die Augen von den Anwesenden abzuwenden, beugte Lars den Kopf zur Seite und flüsterte: »Hast du herausgefunden, wer es ist?«

»Entschuldigung?« Die Stimme war hell und scharf, vollkommen anders als Allans von seiner Körperfülle bestimmter Bariton. Sandra Kørner sah Lars fragend an.

»Ich lese nun aus dem Buch Hiob.« Der Pastor hatte die Bibelstelle mit einem ausgefransten Lesezeichen markiert. Lars dachte an sein eigenes rotes Lesezeichen zu Hause in The Tempest. Merethe Winther-Sørensen glitt auf den Platz neben ihren Mann.

»Wer ist wer?« Sandra Kørner flüsterte ihm ins Ohr, während die Stimme des Pastors aus den schnarrenden Lautsprechern hallte.

»Sind Sie sich darüber im Klaren, welche Probleme Sie mir mit Ihrem Artikel bereitet haben?« Lars hielt den Blick weiterhin auf Merethe Winther-Sørensen gerichtet. Sie blickte starr geradeaus. Der Schleier, der ihr von dem kleinen Hut ins Gesicht fiel, zitterte ein wenig, wenn der Pastor eine besonders gefühlsbetonte Passage las.

Sandra Kørner lachte.

»Ich mache nur meine Arbeit. So wie Sie Ihre. Was treibt ihr hier?«

Der Pastor bat nun die Gemeinde, ein weiteres Lied anzustimmen. Sandra Kørner zuckte die Achseln.

»Na ja, wenn Sie nicht antworten wollen …«

Lars tat so, als würde er mitsingen, er wollte die Worte mit dem Mund formen. Aber es war zu lange her, er konnte sich nicht mehr an den Text erinnern. Schließlich gab er es auf und flüsterte: »Ich dachte, es sollte eine ruhige Trauerfeier für den engsten Familienkreis werden?«

»Ich bitte Sie. Die Ministerin hat Zeit und Ort sehr sorgfältig in ihrer Pressemitteilung mitgeteilt, in der sie uns bat, die Trauer der Familie zu respektieren. Kommen Sie schon, glauben Sie, der Mörder ist hier in der Kirche?«

Lars konnte nicht anders, er musste lachen.

»Sie geben niemals auf, oder?«

Sie wollte antworten, doch der Pastor trat vor, griff nach einem kleinen Spaten und warf Erde auf den Sarg. Kirsten Winther-Sørensen und ihre Tochter weinten vernehmlich. Merethe Winther-Sørensen hatte den Kopf gesenkt.

Als die letzten Töne der Orgelbegleitung ausklangen, erhob sich Arne Winther-Sørensen, ohne eine Miene zu verziehen, und trat an den Sarg. Fünf andere Männer folgten. Zusammen trugen sie den Sarg über den beeindruckenden Blumenflor durch die Kirche zum Ausgang.

»Na, die Arbeit ruft.« Sandra Kørner verschwand am Ausgang.

Als Lars sich endlich herausgedrängt hatte, war der Leichenwagen mit dem Sarg bereits abgefahren. Der Leichnam sollte verbrannt werden, und Lars wusste, dass die Urnenbeisetzung im Gegensatz zur Trauerfeier eine reine Familienangelegenheit werden würde. Dabei konnte man ohnehin nicht so gute Fotos schießen.

Vor der Kirche war alles voller Menschen. Die letzten kamen noch aus der Kirche. Andere drängten hinein, über die breiten Marmorstufen von der Straße zum Säulengang, wo Merethe Winther-Sørensen mit ihren Ratgebern sowie Kirsten und Sarah stand. Arne Winther-Sørensen war verschwunden. Lars versuchte, an der Fassade entlang der Ministerin ein wenig näher zu kommen. Ein Wald aus Mikrophonen richtete sich auf ihr Gesicht.

Als er in Hörweite kam, schob Sandra Kørner sich vor.

»Was sagen Sie zum Angriff Ihrer politischen Gegner, die behaupten, dass Sie den Mord an Ihrem Sohn für den Wahlkampf missbrauchen?«

Selbst diejenigen, die etwas weiter entfernt standen, senkten ihre Stimmen. Merethe Winther-Sørensen ließ den Kopf sinken. Dann blickte sie auf.

»Tragt sie hinweg! – Ich kann nichts mehr als trauern.« Sie hob den Kopf. »Shakespeare, König Lear.« Die Ministerin hielt kurz inne, um die Kontrolle über die eigene Stimme wiederzugewinnen, bevor sie fortfuhr. »Heute habe ich meinen Sohn begraben. Morgen ist Wahlkampf. Ich werde nichts weiter dazu sagen. Andererseits …« Sie streckte einen Arm aus. Einer ihrer Presseleute schob sanft, aber bestimmt Sarah Winther-Sørensen nach vorn. Sarah schaute einen Moment auf ihre Mutter, aber Merethe Winther-Sørensen zog Sarah an sich, bevor Kirsten reagieren konnte. »Andererseits möchte ich Ihnen gern meine Enkelin vorstellen, Sarah Winther-Sørensen. Sarah ist gerade zum neuen Vorsitzenden … zur neuen Vorsitzenden, sollte ich wohl besser sagen … der Liberalen Jugend gewählt worden. Sarah ist zu ergriffen, um sich schon heute zu äußern, aber …«

Sandra Kørner unterbrach sie und streckte Sarah ihr Telefon entgegen.

»Herzlichen Glückwunsch, Sarah. Was sagt du zu der neuen Entwicklung in dem Fall … Ich meine, es hat sich ja herausgestellt, dass diese Prostituierte, die mit deinem Vater zusammen war, als er ermordet wurde, ein transsexueller Mann ist?«

Sarahs Blick flackerte, Merethe Winther-Sørensen fixierte Sandra Kørner.

»Was meinen Sie?«

Sandra Kørner wandte sich an die Ministerin.

»War Ihr Sohn homosexuell?«

Der Lärm schlug zwischen den Säulen zusammen. Ohrenbetäubend, kakophonisch. Lars hörte die Antwort nicht, er bahnte sich seinen Weg durch die Menge, er musste hier raus.

Allan kam in Lars’ Büro, warf sich auf den nächstbesten Stuhl und japste nach Luft. Kleine Schweißtropfen setzten sich in seinen Augenbrauen fest.

»Er ist mir am Rathausplatz entwischt. Bei dieser ganzen Bauerei ist es die Hölle mit dem Auto.«

»Und konntest du ein Foto von ihm machen?«

Allan zog eine kleine Kamera heraus und zeigte die Fotos.

»Das hier ist das Beste. Aber nicht gut genug.« Er reichte den Apparat herum. Auf dem Display schob Kim A. einen Mann auf den Beifahrersitz des Dienstwagens der Ministerin. Der Mann wandte dem Fotografen den Rücken zu, er trug einen grauen Mantel und schwarze Schuhe. Kurze weiße Haare.

Lars sah in die müden Gesichter um sich herum. Keine Reaktion.

»Okay. Die Bilder der Trauerfeier. Eines davon …«

Lisa ließ eine Serie Fotos auf dem Bildschirm ablaufen und stoppte bei einem Foto vom Altar der Domkirche, vor dem Mogens Winther-Sørensens Sarg aufgebahrt war. Eine schlanke Frau im mittleren Alter, die Jeans, hohe Stiefel und eine kurze dunkle Jacke trug, stand am Sarg. Das Haar hing ihr in langen grauen Strähnen unter einem breitkrempigen schwarzen Hut ins Gesicht.

»Sie hat mehr als eine Minute allein vor dem Sarg gestanden. Weißt du, wer das ist?«

Allan starrte auf das Foto, schüttelte den Kopf.

26

Lars folgte den Rathausbediensteten durch den Säulengang, der sich auf der Höhe des zweiten Stocks zur Rathaushalle öffnete. In einem langen Fries konnte man auf drei Wänden der Halle die Höhepunkte der Kopenhagener Geschichte verfolgen – von der Stadtgründung durch Bischof Absalon 1167 bis zur Einweihung des Rathauses 1905.

In seiner Jackentasche lag ein Finger an dem Foto von Mogens Winther-Sørensens Trauerfeier. Niemand aus der liberalen Stadtratfraktion kannte die Frau auf dem Foto. Politiker. Es war nicht leicht zu entscheiden, wann sie logen. Merethe Winther-Sørensen hatte durch ihre Sekretärin mitteilen lassen, dass sie die Frau am Sarg ebenfalls nicht kannte. Aber das war eher eine Formsache. Ihr traute er ohnehin nicht.

Eine Schulklasse lief über den Granitfußboden in den Rathaussaal. Die munteren Kinderstimmen hallten und prallten von den nackten Steinwänden ab. Lars blieb stehen. Wenn Mogens Winther-Sørensens Mutter und seine Parteifreunde logen, gab es vielleicht eine Chance, dass die Erzfeinde der Liberalen, wenn es denn in der Kommunalpolitik überhaupt so etwas gab, liebend gern behilflich waren.

»Kristian Havholm?« Er musste laut sprechen, um das harte Echo der Kinderstimmen zu übertönen. Der Rathausbedienstete drehte sich um.

»Von der Dänischen Volkspartei? Dann müssen wir noch einmal zurück. Aber ich glaube, Sie haben Glück.«

»Lars Winkler.« Kristian Havholm empfing ihn in Hemdsärmeln. Er stand mitten in seinem Büro, hatte eine Aktenmappe in der Hand und las. Sie gaben sich die Hand. »Ich habe Sie kurz auf der Trauerfeier gesehen. Geht es noch immer um den Mord an Mogens?«

Kristian Havholms Sekretärin saß mit einem Block auf den Knien in einem Sessel. Sie legte Block und Stift beiseite.

»Soll ich …?«

Lars nahm das Foto heraus und schüttelte den Kopf.

»Ich mach es kurz. Ich sehe ja, dass Sie beschäftigt sind. Die Frau auf diesem Foto …« Er reichte ihm das Bild. »Wissen Sie, wer das ist?«

Kristian Havholm studierte die Fotografie.

»Leider nein. Aber ich bin ja auch noch nicht so lange hier. Es könnte ja auch eine private Bekanntschaft sein.«

»Sie meinen …?«

Kristian Havholm zuckte die Achseln.

»Ich habe nicht gehört, dass Mogens irgendetwas nebenher laufen hatte, aber wer weiß?«

»Okay.« Lars faltete den Ausdruck zusammen. »Danke für Ihre Zeit.«

Die Sekretärin stand auf und bat um das Foto.

»Darf ich?«

»Edna ist schon ein ganzes Menschenalter hier.« Kristian Havholm sah beinahe stolz aus. »Wenn diese Frau häufiger im Rathaus war …« Er beendete den Satz nicht.

Edna nahm Lars das Foto aus der Hand, ging an den Schreibtisch und hielt es unter die Lampe.

»Nein, ich glaube nicht … allerdings … diese Nase.« Sie schaute noch ein paar Sekunden auf das Bild, dann richtete sie sich auf und gab es zurück.

»Malene Rørdam.«

»Rørdam?« Lars hatte den Namen noch nie gehört.

»Sie war Mogens’ Kommunikationschefin in den ersten Monaten seines Amtes. Dann hat sie plötzlich gekündigt. Es gab ein paar Gerüchte über eine Affäre. Missbrauch. Irgendetwas mit Medikamenten.«

27

Lars duckte sich in der schmalen Gasse zwischen Bretterzaun und Hauswand am Folmer Bendtsens Plads 2. Er hatte früh Feierabend gemacht, es war noch nicht einmal 17:00 Uhr. Auf der Metrobaustelle waren die Arbeiten noch in vollem Gange, das konstante Hämmern, der Bohrer, der sich unter seinen Füßen durch die Erde fraß – das Ganze hatte inzwischen beinahe etwas Heimeliges. Er sehnte sich nach einem Abend auf dem Sofa mit Fastfood vom Thai-Takeaway, das er bei Aroii in der Guldbergsgade geholt hatte. Füße hochlegen, laut Musik hören.

Er hatte Lisa gebeten, Malene Rørdam zu suchen, die Frau am Sarg. Vielleicht konnte sie ein wenig Licht in Mogens Winther-Sørensens Vergangenheit bringen. Aber noch hatte er nichts von Lisa gehört. Der einzige Lichtblick des Tages war, dass der Bursche bei Ebay – der mit den Zeitungen in Haslev – auf seine Nachricht geantwortet hatte. Lars sollte am nächsten Vormittag einfach vorbeikommen, dann könnte er blättern, so viel er wollte.

Es war ganz still im Hausflur, selbst auf der Baustelle hatte man die Arbeiten jetzt eingestellt. Das ganze Gebäude schien den Atem anzuhalten. Lars setzte den Fuß auf die letzte Stufe vor dem Treppenabsatz und schaute nach oben. Die Tür zu seiner Wohnung stand offen, nur wenige Millimeter, aber sie war offen. Er blieb mit der Hand auf dem Geländer stehen. Hatte er heute Morgen vergessen abzuschließen? Handelte es sich um einen Einbruch? Das fehlte ihm noch. Wenn sie seine Anlage mitgenommen hatten … Er stellte die Tüte des Schnellimbisses ab und gab der Tür einen Stoß. Langsam schwang sie auf. Stille strömte aus der Wohnung, stürzte lärmend auf ihn ein. Er bückte sich, hob die Tüte hoch und wollte gerade hineingehen, als ein leise zischendes Geräusch aus der Wohnung ihn zurückhielt.

Ein anderer Mensch atmete dort drinnen.

Vorsichtig setzte er einen Fuß in den Flur und betete, dass die Fußbodendielen nicht knarrten. Das zischende Geräusch war nicht mehr zu hören. Hatte er es sich nur eingebildet? Noch einen Schritt. Der Flur war dunkel, unförmige Silhouetten von Jacken im spätnachmittäglichen Licht, das aus der Küche und dem Wohnzimmer fiel.

»Ist hier jemand?« Ein hartes Echo war die einzige Antwort. Das zischende Geräusch kehrte zurück, verschwand wieder. Lars stellte die Tüte auf den Boden und schloss die Wohnungstür hinter sich. Dann schlich er weiter, vorbei an der geschlossenen Tür von Marias Zimmer. Das Geräusch kam aus dem Wohnzimmer. Er hörte, wie einer der Nachbarn die Treppe hinunterpolterte und am Treppenabsatz stehenblieb. Lars hielt den Atem an, wartete. Wieder waren im Treppenhaus Schritte zu hören. Er reckte den Hals und schaute um die Türfassung. Die Küche war leer. Lars schob sich vorsichtig weiter. Im Wohnzimmer knarrte eine Diele, auf der anderen Seite der Wand. Vielleicht war der Einbrecher bewaffnet? Ein verzweifelter Drogenabhängiger auf einem schlechten Trip mit einer benutzten Spritze? Er sah sich nach etwas um, das er als Waffe benutzen konnte. Er fand lediglich einen dreißig Zentimeter langen, zusammenfaltbaren Regenschirm. Vermutlich konnte er sich besser ohne den Schirm verteidigen. Wieder knarrte es im Wohnzimmer. Lars zählte bis drei und machte einen langen Schritt auf die Wohnzimmertür zu.

»Was ist hier …«

Er sah einen Unterschenkel in einem weißen Turnschuh, der hinter der Flügeltür zu Marias Zimmer verschwand. Die Tür schlug zu. Ohne nachzudenken, lief Lars hinterher, riss sie auf. In diesem Moment hörte er die Wohnungstür zufallen.

Er fluchte, lief durch Marias Zimmer in den Flur, zog die Wohnungstür auf. Hastige Schritte auf der Treppe. Er war lediglich bis zum Treppenabsatz zwischen den ersten und zweiten Stock gekommen, als die Haustür zuklappte. Lars sprang die letzten Stufen hinunter und stand wenige Sekunden später auf der Straße. Die Gasse war leer.

Er stieß die Tür zum Ring Cafeen auf. Aus der pilsnergefärbten Dunkelheit starrten ihm fünfzehn glasige Augenpaare entgegen. Dem Wirt fiel es schwer, seinen Blick zu fokussieren. Ein Geruch nach alten Frikadellen und Zigaretten. Keiner der Gäste war in den letzten paar Stunden außerhalb des Ring Cafeen gewesen, das war offensichtlich.

Lars ging zurück in die Wohnung und schloss die Tür ab. Er zog sich im Flur die Schuhe aus, stellte die Tüte auf den Couchtisch und sah sich um. Auf den ersten Blick sah es nicht so aus, als würde irgendetwas fehlen. Ein Stapel Papier war durchwühlt worden, alte Rechnungen. Der Brief vom Anwalt, der um die Unterschrift für den Verkauf ihres alten Hauses bat, lag mitten auf dem Tisch. Sonst sah alles aus wie immer. Aber es roch anders, es war ein Fremder in seiner Wohnung gewesen. Lars öffnete die Balkontür und ging hinaus. Zündete sich eine Zigarette an. Ließ das Nikotin sich in der Blutbahn verteilen, den Angriff auf die Hypophyse vorbereiten. Er strich mit einem Finger über das Geländer, rollte den weißen Staub vom Baugelände zwischen den Fingern. Hustete. Der Balkon war in den kommenden Jahren nicht viel wert. Er ging wieder hinein und schloss die Tür.

Diesen weißen Sneaker, den er an der Tür zu Marias Zimmer hatte verschwinden sehen. Er war deutlich sauberer als die Schuhe eines normalen Drogensüchtigen gewesen, und wenn er genauer darüber nachdachte, war es auch lange her, dass er einen so schnellen Abhängigen erlebt hatte. Aber es fehlte nichts, und es war auch nur in den Papieren auf dem Couchtisch herumgewühlt worden. Ein gewöhnlicher Einbruch also. Er wollte die Kollegen nicht mit einer Anzeige behelligen, wenn es nicht unbedingt sein musste. Oder er den Nachweis für die Versicherung brauchte. Lars drückte die Zigarette im Aschenbecher aus.

Er wäre am liebsten ins Bett gegangen, aber es war noch zu früh. Die Finger spielten mit dem Telefon in der Hosentasche. Auch die Trauerfeier steckte ihm noch in den Knochen. Er nahm das Telefon heraus. Lisa hatte ihm eine SMS geschickt, als er dem Einbrecher hinterhergelaufen war. Lars fluchte und öffnete die lakonische Nachricht.

Malene Rørdam ist derzeit nicht in Dänemark registriert.

Lars warf das Telefon mit einer ärgerlichen Bewegung auf den Tisch. Noch eine Niete. Das konnte nicht stimmen. Er schaltete den Computer ein, loggte sich beim Einwohnermeldeamt ein. Ihr Name tauchte tatsächlich unter keiner aktuellen Adresse auf. Lars trommelte mit den Fingern auf dem Rand der Tastatur. Wo könnte sie sein? Die letzte aufgeführte Adresse im Dezember 1999 lautete Vesterbrogade 44 in Kopenhagen. Danach … nichts. Lars klickte sich weiter durch ihre Familienverhältnisse. Ein älterer Bruder hatte an der Universität von Aarhus gelehrt, war aber 2004 gestorben. Der Vater, der ein Jahr nach seinem Sohn gestorben war, hatte eine Schwester gehabt. Sie war seit den sechziger Jahren mit einem Schweden verheiratet. Seither war sie nicht mehr in Dänemark registriert. Malene Rørdams Mutter lebte noch, sie wohnte in einem Pflegeheim in Borup. Lars rief dort an. Die Pflegerin, mit der er sprach, war freundlich und entgegenkommend, aber ihre Auskunft war entmutigend. Malene Rørdams Mutter war vollkommen dement und konnte sich an nichts mehr erinnern. Nein, sie hatten auch keinerlei Informationen über die Tochter.

Lars schaltete den Computer ab und holte sich eine Gabel und ein Glas Wasser aus der Küche. Er setzte sich, um zu essen. Grünes Curry mit Garnelen, Tintenfisch und Jasminreis. Es war inzwischen kalt geworden. Auf dem Plattenspieler Consolers of the Lonely von The Raconteurs.

Es war einfach nur ein weiterer Abend an der Nørrebro Station.

Oktober 1999

Eine blasse Sonne zeichnet weißgelbe Quadrate auf das graue Linoleum vor der Turnhalle. Die Kinder laufen ungeduldig um ihn herum, sie wollen hinein. Sie haben den ganzen Vormittag gewartet, sie platzen vor explosiver Energie und Leben. Das ständige Plappern und Rufen macht jeden vernünftigen Gedanken unmöglich. Aber der Anblick des Mannes, der das Lager durch die Tür neben Arbëns und Afërditas Zimmer verließ, lässt ihn nicht los. Er hat die Nachbarn gefragt, aber ihre einzige Reaktion waren ausweichende Antworten und gesenkte Blicke. Er hat ihren Flur im Auge behalten. Aber es gab keine weiteren mysteriösen Besucher. Dafür gibt es keinen Zweifel, dass seine Nachforschungen bemerkt wurden.

Mogens fummelt an den Schlüsseln, bahnt sich den Weg durch die aufgeregten Kinder.

»Ja, ja. Gleich ist es so weit. Was haltet ihr von Schlagball?«

Die Freudenschreie der Kinder verstummen abrupt. Die Sonnenquadrate verschwinden.

»We need to talk, my friend.« Die Hand, die sich auf seine Schulter legt, ist schwer und fleischig.

Er dreht sich um. Fett wogt unter dem grauen Sweatshirtstoff. Es ist Arbëns Onkel, einer der beiden. Ukë. In der Tür hinter ihm steht sein Bruder Meriton.

»Later.« Er versucht, sich herauszuwinden, der Hand auszuweichen. Aber sie ist zu schwer. »The kids …«

»Talk, now.« Ukës Hand bewegt sich in seinen Nacken, zieht ihn mit sich. Einen Moment sieht er Arbën. Der Junge blickt zu Boden, drückt sich in eine Ecke. Dann stehen sie in einem der Flure, die Geräusche der Kinder verschwinden. Sein Herz klopft, er beginnt zu schwitzen. Aber sie werden es nicht wagen, ihm etwas zu tun, nicht hier.

Die Brüder schubsen ihn in eine der großen Gemeinschaftsküchen. Industrieherde, Schränke. Jede Familie hat ihren eigenen Verschlag für Teller, Tassen, Hausrat und Lebensmittel. Die Kühlschränke werden geteilt. Der ganze Raum schwimmt im Licht der breiten Fenster, das von den Stahltischen reflektiert wird.

Meriton gestikuliert, ruft irgendetwas auf Albanisch. Er scheucht drei Frauen aus der Küche.

Ukë drückt ihn auf einen Hocker, während Meriton tulpenförmige Gläschen, kleine Untertassen, Teelöffel und Zucker aus irgendeinem Schrank holt. Dann wird eine Packung des unvermeidlichen Apfeltees auf den Tisch gestellt, und Ukë gießt Wasser aus dem Elektrokessel.

»Çai. Ist gut. Trinken. Mein Bruder dir erzählen eine Geschichte.«

Meriton setzt sich ihm gegenüber, faltet die Hände auf der Tischplatte.

»In unserem Dorf war ein Mann, Shpëtim. Ein guter Mann.« Die Brüder tauschen einen langen Blick aus. »Gut für seine Familie, gut für Dorf. Man konnte sich auf ihn verlassen. Ein Mann wie du.«

Mogens sieht von einem zum anderen. Das Licht fällt hinter Meriton herein. Sein Oberkörper ist eine Silhouette, es ist unmöglich, seine Gesichtszüge zu erkennen.

»Shpëtim hatte einen Freund, der oben auf dem Berg wohnte. Shpëtim geht zu seinem Freund, sie wollen nächsten Tag jagen. Sonne scheint, es ist Frühjahr. Aber Shpëtims Freund nicht da, er ist beim Nachbarn, wegen Patronen. Man kann nicht auf Jagd gehen ohne Patronen, oder?« Die Brüder lächeln. Mogens rutscht auf seinem Hocker herum. Was wird das hier?

»Es ist ein langer Weg auf den Berg, und es ist warm. Als er am Nachmittag ankommt, schwitzt er. Er klopft an Tür, aber keine Antwort. Es ist kein großes Haus. Ein Raum hinten, wo Familie schläft, ein Zimmer, wo sie kochen und essen. Ja, alles. Aber es ist das Haus seines Freundes, und er ist durstig. Also macht Shpëtim Tür auf und geht hinein. Er denkt, er will ein bisschen Wasser trinken und warten, bis Freund zurückkommt. Aber als Shpëtim hereinkommt, steht da die Frau seines Freundes und wäscht sich. Sie hat nichts an, verstehst du?« Ukë und Meriton lachen dröhnend. Mogens versucht mitzulachen. Ukë hört auf zu lachen.

»Man soll Frau seines Freundes nicht so sehen. Auf diese Art. Nicht gut. Hörst du. Du trinkst ja deinen Çai nicht.«

Mogens zuckt zusammen, führt das Glas an die Lippen und nippt an dem Tee, der kalt geworden ist.

»Keine Angst, oder?« Ukë klopft ihm auf die Schulter. »Ist nur eine Geschichte.«

»Shpëtim geht wieder nach draußen und setzt sich.« Meriton erzählt weiter. »Wartet, bis Freund mit Patronen zurückkommt. Am Abend redet niemand darüber, was er gesehen hat. Am nächsten Tag steigen beide höher auf den Berg, um zu jagen. Schießen Bergziegen und sicher auch ein paar Schafe des Dorfes. Shpëtim und sein Freund schlagen Lager auf, essen gebratenes Schaffleisch und trinken Raki. Aber es gibt Bären auf dem Berg, sind hungrig nach dem Winterschlaf. Der Fleischgeruch lockt sie an. Bär kommt aus Wald, als es dunkel ist. Er läuft ins Lager. Beißt Shpëtim ins Knie. Der Freund verjagt ihn, aber Bär ist sehr hungrig, kommt zurück.« Meriton macht eine Pause. »Diesmal kann Shpëtims Freund nichts machen, nicht schießen. Shpëtim steht im Weg, verstehst du? Er will Freund nicht erschießen. Also nimmt der Bär Shpëtim mit und tötet ihn.«

Ukë steht auf, zieht Mogens mit hoch.

»Wir dachten, Geschichte ist gut, du sollst sie hören. Aber komm jetzt, Kinder warten.«

Mogens zittert, als er zwischen den Brüdern die Küche verlässt. Sie gehen über den Flur bis zur Turnhalle. Die Kinder stehen an den Wänden oder sitzen auf dem Boden. Sie sehen aus, als hätten sie sich in der Zwischenzeit nicht bewegt.

Mogens lässt den Schlüssel fallen, als er versucht, die Turnhalle aufzuschließen. Er sieht sich nach Arbën um, aber der Junge ist verschwunden. Die Kinder gehen langsam durch die Tür, die ersten fangen an zu laufen. Die gedrückte Stimmung löst sich ein wenig.

Meriton schaut in die Turnhalle.

»Es ist gut, Freunde zu haben, wenn man Hilfe braucht.« Dann wirft er die Tür zu.

Freitag, der 27. September

28

Die Autobahn an der Bucht von Køge Freitagmorgen. Sticky Fingers im CD-Spieler. Can’t You Hear Me Knockin’. Der gesamte Verkehr in der Gegenrichtung, stadteinwärts. In die südliche Richtung fuhren nur wenige Fahrzeuge, er konnte die vorgeschriebene Höchstgeschwindigkeit fahren.

Nach Køge bog Lars von der E 20 ab, die flache Landschaft Mitseeland schoss vorbei. Er bemerkte, dass er bei der Version von Freddie McDowells Gospelsong You Gotta Move mitsang, die die Stones für zwölfsaitige Slidegitarre und Basstrommel arrangiert hatten.

Eine Viertelstunde später fuhr er auf den Hof und parkte vor einem Gebäude, das er für die Scheune hielt. Das Gehöft sah leer aus, aber der Verkäufer, an dessen Namen er sich nicht mehr erinnern konnte, hatte versprochen, zu Hause zu sein. Lars ging zur Haustür und klopfte.

Stille. Er wartete einen Moment und klopfte noch einmal. Diesmal etwas fester. Nach einer Weile hörte er schleppende Schritte hinter der blassblauen Tür. Ein Schlüssel wurde herumgedreht, und die Tür ging mit knirschenden Angeln auf.

»Ja?« die Stimme war rau, das Gesicht bärtig. Misstrauische Augen starrten ihn aus schmalen Schlitzen an. Lars sah im Flur eine Treppe, einen Steinfußboden und eine Gefriertruhe. Der Rest des Hausinneren lag im Dunkeln.

»Winkler, Polizei Kopenhagen. Wir haben telefoniert.«

Der Mann starrte ihn an, ohne zu blinzeln.

»Kann ich mich nicht dran erinnern.«

»Doch.« Lars trat auf den Steinstufen vor der Tür von einem Bein aufs andere. »Es geht um die kompletten Jahrgänge von Politiken von Mitte der neunziger Jahre aufwärts. Sie haben mir versprochen, dass ich sie durchblättern darf.«

»Sie müssen sich verfahren haben.« Der Mann sprach hastig, vermied es, Lars in die Augen zu sehen.

»Das ist hier doch der Sanderhusvej? Nummer 8?«

»Hier gibt’s keine Zeitungen. Versuchen Sie’s am nächsten Haus. Ich bin beschäftigt. Wiedersehen.« Die Tür wurde zugeworfen. Lars stand allein auf dem leeren Hofplatz.

Er klopfte noch einmal, diesmal wurde nicht einmal mehr geantwortet. Lars ging zu seinem Wagen, lehnte sich an den Kühler. Er war sicher, dass es sich um die richtige Adresse handelte. Vor den Fenstern des Wohnhauses hingen Gardinen, eine bewegte sich kurz. Lars ging noch einmal zur Tür und klopfte, doch auch diesmal ohne jede Reaktion.

Natürlich könnte er in die Scheune gehen und versuchen, die Zeitungen selbst zu finden. Aber er hatte keinen Durchsuchungsbeschluss. Er stieg in den Wagen und drehte den Zündschlüssel um. Ein weiterer vergeudeter Vormittag.

Als er auf die Autobahn auffuhr, stellte er das Radio an. Lou Reeds Stimme füllte den Fahrerraum. How Do You Think it Feels? Steve Hunters Gitarre übernahm, die letzten verzweifelten Töne gingen in die Nachrichten über.

»Eine neue Meinungsumfrage des Instituts Gallup sagt der Liberalen Partei im Verhältnis zu den letzten Umfragen der vergangenen Woche einen Zuwachs von drei Mandaten voraus. Die Umfrage wurde nach dem Mord an dem Kopenhagener Oberbürgermeister Mogens Winther-Sørensen vorgenommen. Noch ist es zu früh, darüber zu spekulieren, welche Auswirkungen der Eintritt von Mogens Winther-Sørensens Tochter in die Partei hat. Beobachter gehen davon aus, dass sich durch sie der Anteil der jungen Wähler erhöhen wird. Aber bereits jetzt ist der Zuwachs markant, meint …«

Lars streckte die Hand aus und stellte das Radio aus. Aus irgendeinem Grund tauchte Christines Gesicht vor seinem inneren Auge auf.

How do you think it feels?

To always make love by proxy?

Der Stau begann direkt vor Køge. Er fuhr langsamer und fluchte. Sein Telefon klingelte.

»Hallo, Lars.« Er erkannte die Stimme. »Ich bin’s, Kim. Ich dachte, wir sollten mal reden.«

Halmtorvet, der Kreisel gegenüber der Øksehallen und Husets Teater. Café Apropos. Kim A. hatte gemeint, es wäre für Lars am einfachsten, wenn sie sich in der Nähe des Präsidiums träfen. Ungewöhnlich aufmerksam.

Lars öffnete die Tür und betrat das langgezogene Lokal. Es war bereits ziemlich voll. Müttergruppen, Kinderwägen. Pseudokreative Typen, die das Café als Büro nutzten. Kim A.’s kahler Kopf grinste ihm von der Rückwand entgegen. Lars bestellte einen doppelten Espresso, bevor er zu ihm ging.

»Warst du unterwegs?«

Lars antwortete nicht, er setzte sich. Wollte er ihn auf den Arm nehmen?

»Du wolltest mit mir reden?« Die Wand hinter Kim A. bestand aus alten Weinkisten, in deren Holz Namen und Adressen gebrannt waren. Taylor’s Vintage Port, 1985. Bouchard Père & Fils.

Kim A. pulte am Etikett seiner Mineralwasserflasche.

»Du solltest aufhören, die Ministerin zu schikanieren.«

»Ich schikaniere niemanden, ich versuche, den Mord an ihrem Sohn aufzuklären.«

»Lars. In weniger als zwei Wochen sind Wahlen. Siehst du nicht, dass du möglicherweise das Ergebnis beeinflusst? Und wofür? Die Vergangenheit der Ministerin hat nichts mit dem Mord an ihrem Sohn zu tun. Du jagst Gespenster.«

Lars rührte in seinem Espresso. Der hellbraune Schaum warf Blasen und zeichnete Spiralen auf der dunklen Oberfläche.

»Ich habe gesehen, wie du bei der Trauerfeier einen älteren Mann rausgeschmissen hast. Wer war das?«

Kim A. beantwortete die Frage nicht. Lars redete weiter.

»Du kannst unmöglich vergessen haben, wie wir arbeiten, Kim. Nicht so schnell.«

»Ich versuche nur, dir zu helfen.«

»Du hast eine merkwürdige Art, das zu tun.« Lars schaute aus dem Fenster, trank. Der Kaffee war bitter und stark. Genau, was er jetzt brauchte.

»Wie gesagt, in der Vergangenheit der Ministerin gibt es nichts Interessantes.« Kim A. lehnte sich zurück.

»Und das weißt du, weil …?

Kim A. antwortete noch immer nicht. Lars trank aus und erhob sich.

»Das dachte ich mir. Ich hoffe, du hast einen richterlichen Beschluss, dass du meine Mails lesen darfst. Sonst …« Er sprach den Satz nicht zu Ende, sondern warf lediglich einen Fünfzigkronenschein auf den Tisch. »Für den Kaffee.«

Er drehte sich um und wollte gehen – ohne sich zu verabschieden. Er war bereits an einigen Tischen vorbeigegangen, als er hinter sich ein gedämpftes »Viel Spaß« hörte.

29

Hauptbahnhof, Central Station, Stacioni Qendor. Hier hieß es Hovedbanegården. Alle Großstädte haben ein Viertel wie das, wonach sie sucht. Auch in Kopenhagen findet sie es hier. Auf der anderen Seite des großen Bahnhofsgebäudes, am Anfang der geraden, langen Straße. Der Kopenhagener Reeperbahn, der Istedgade.

Aber es ist hier aufgeputzter, nicht so schmuddelig wie zu Hause in Hamburg. Weniger Bars. Cafés und Thai-Restaurants mischen sich mit Sexboutiquen und Imbissbuden. Aber die Mädchen, die sind hier. Auch mitten am Tag. Bei ihnen ist kein Irrtum möglich.

Die ersten beiden scheuchen sie weg, bevor sie überhaupt ihre Frage stellen kann. Die dritte, ein hübsches schwarzes Mädchen, sieht sie mit einem betrübten Lächeln von oben bis unten an.

»Bukoshi? Why would you want to talk to them, honey?« Serafine gibt ihr eine Zigarette. Das Mädchen zeigt die Straße hinunter. »Abel Cathrines Gade. Hinter der Kirche. Der Keller in Nummer 14. Shqiptarë.«

Sie zuckte zusammen. Shqiptarë. Albanien. Es ist so lange her, dass sie dieses Wort gehört hat, doch trotz der gebrochenen Aussprache empfindet sie nichts. Zuhause. Doch es gibt kein Zuhause mehr. Nur die Onkel sind noch da.

Serafine geht die Istedgade hinunter. An der Kirche vorbei. Am Zaun wird Dope verkauft, die Abhängigen warten mit geschlossenen Augen. Auch sie haben ihren Platz hier, wie an all den anderen Orten.

Die Abel Cathrines Gade kreuzt die Istedgade. Serafine biegt nach rechts, findet die Nummer 14. Hinter den Fenstern brennt Licht, ein zerfetztes Pappschild hängt über dem Kellereingang. ›Shqiptarë‹ steht mit großen, klobigen Buchstaben darauf.

Es wird still in dem langgezogenen Kellerlokal, als sie eintritt.

»Scheiße, was willst du hier, Schwuchtel?« Sie versteht die dänischen Worte nicht. Aber ihr Sinn ist eindeutig.

Ein großgewachsener Bursche erhebt sich an dem Tisch direkt an der Tür. Die Augenbrauen sind über der Nase zusammengewachsen, die Nase war schon einmal gebrochen. Auf dem runden Tisch liegen schmierige Spielkarten, Zigaretten und Geld. Ein älterer, runzliger Mann mit Schlägermütze und einem weißen Bart zündet sich eine Zigarette an, betrachtet sie. Aus dem hinteren Teil der Kneipe kommt ein Mann aus einer Tür, zieht den Reißverschluss hoch. Alle drei kommen wie sie aus Albanien. Sie antwortet in ihrer eigenen Sprache.

»Ich suche Meriton und Ukë, meine Onkel.«

»Du bist Meriton und Ukës Neffe?« Der große Bursche starrt sie aus Augen an, die vor Misstrauen glühen.

»Ich habe in Hamburg gelebt, seit … vielen Jahren. Sind sie hier?«

Bei dem Namen Hamburg reagiert er verändert.

»Sie sind im Gefängnis. Aber der Anwalt sagt, er kann sie rausholen. Gib mir deine Nummer, dann sorge ich dafür, dass sie dich morgen anrufen.« Er entblößt seine Zähne, offenbar ein Versuch zu lächeln. »Ich bin Valmir.«

Im Gefängnis? Das erklärt, warum kein Geld mehr gekommen ist. Valmir holt sein Telefon heraus und ist bereit, ihre Nummer einzugeben.

»Na?« Er ist irritiert. Sie tritt einen Schritt zurück.

»Morgen?« Sie muss bis dahin irgendwie zurechtkommen, in einem Park oder einem Hausflur schlafen. Hier kann sie nicht bleiben. »Ich komme morgen wieder.«

Dann ist sie auf der Kellertreppe und rennt die Straße hinunter, fort.

30

Lars ging die Treppe hinauf, den langen grünen Gang entlang und durch die rote Tür zur Abteilung für Gewaltkriminalität. Keiner aus seinem Team war im Büro. Vermutlich suchten sie Serafine. Nicht einmal Ulrik war da. So musste er wenigstens nicht Sannes mürrisches Gesicht ertragen.

Er holte sich einen Kaffee aus der Maschine im Vorzimmer. Nicht weil er Lust dazu hatte. Den doppelten Espresso aus dem Café Apropos schmeckte er noch immer. Sondern einfach so.

Er schloss die Tür zu seinem Büro und legte die Füße auf den Tisch. Malene Rørdam war nicht als tot registriert, also lebte sie irgendwo anders. Man konnte nicht einfach so verschwinden. Nicht in einer durch und durch regulierten Gesellschaft wie der dänischen. Er fuhr den Computer hoch und loggte sich erneut beim Einwohnermeldeamt ein. Malene Rørdams Daten tauchten auf dem Bildschirm auf. Die Mutter hatte keine Geschwister, aber ihr Vater – seine Schwester hatte einen Schweden geheiratet … Es war ein Schuss ins Blaue, aber man konnte es zumindest versuchen. Lars suchte die Telefonnummer der Polizei von Malmö heraus und rief an.

»Polizei Malmö, Drottninggatan. Einar Persson.« Die Stimme gehörte einem älteren Mann mit dem singenden Akzent aus Schonen. Lars nannte seinen Namen und versuchte, langsam und deutlich zu sprechen.

»Ich suche eine Dänin, Malene Rørdam. Möglicherweise wohnt sie in Schweden. Ihre Personennummer ist …«

»Nicht so schnell. Ich kenne keine …«

»Personennummer? Ach so, egal.« Natürlich. Die Schweden kannten die dänischen Personennummern nicht. Wenn sie nach Schweden gezogen war, hatte sie jetzt eine schwedische Personennummer. »Sie wurde am 17. August 1971 geboren.«

»Zweiundvierzig Jahre alt. Warten Sie.« Am anderen Ende der Leitung wurde etwas sehr langsam eingetippt. Dann erklang ein tiefer Seufzer. »Leider …«

Lars versuchte es noch einmal.

»Vielleicht können Sie ja eine Dänin im Alter von zweiundvierzig Jahren finden, die Malene heißt.«

Wieder hörte er das Geräusch einer Tastatur.

»Oh ja, wir haben sogar mehrere: Kristensen, Meisner, Öker …«

»Öker?«

»Ja, klingt Türkisch, oder?« Einar Persson lachte. »Aber …«

»Warten Sie.« Lars rieb sich die Stirn. »Wie war der zweite Name?«

»Meisner? Sie arbeitet am Staatstheater.«

Es klingelte nicht. Lars wollte sich schon bedanken und auflegen, als sein Blick auf seinen Bildschirm fiel. Er richtete sich auf. Der Mädchenname von Malene Rørdams Mutter war Meisner gewesen.

»Könnte ich ihre Telefonnummer und Adresse bekommen?«

Lars beendete das Gespräch mit dem schwedischen Kollegen und gab die Nummer ein, die er bekommen hatte.

Er hörte Hintergrundlärm, als das Telefon angenommen wurde. Fröhliche Stimmen, Flaschenklirren.

»Malene Meisner? Lars Winkler, Polizei von Kopenhagen. Haben Sie einen Moment Zeit? Ich würde gern mit Ihnen reden.«

Am anderen Ende der Leitung kam es zu einem kurzen Zögern.

»Worum geht’s denn?« Die Stimme war vorsichtig, heiser. Ihr Dänisch hatte einen deutlichen schwedischen Akzent.

»Um den Mord an Mogens Winther-Sørensen. Können Sie herkommen?« In Malene Meisners Telefon raschelte es, dann wurde es still. Lars wartete. Als sie nicht antwortete, fragte er: »Sind Sie noch dran?«

»Ja, ja. Das muss wohl sein. Wir haben heute Abend eine Premiere, also bitte nicht so früh. Was sagen Sie zu morgen zwei Uhr? Am Gl. Kongevej, beim Planetarium?«

31

Der Staatsanwalt stand in Hemdsärmeln und mit einem zufriedenen Ausdruck in seinem glänzenden Gesicht in dem hohen rostroten Saal des Stadtgerichts. Mit dem Gesichtsausdruck, mit dem all diese vornehmen Dänen hier herumliefen, diese Anwälte und Richter. Alle, die glaubten, mit ihnen machen zu können, was sie wollten. Meriton schielte zu Ukë. Der Körper des Bruders beulte den Trainingsanzug aus und floss über den viel zu kleinen Stuhl. Bald …

»… und es ist im Grunde doch tragisch, dass ein Projekt, das darauf angelegt war, albanischen Asylbewerbern zu helfen, in der dänischen Gesellschaft heimisch zu werden, nun reduziert ist auf ein Lager für Kleinkriminelle, Drogen- und Frauenhandel. Es gibt gar keinen Zweifel, dass die Hintermänner …«

»Augenblick.« Ihr Verteidiger erhob sich. Der Staatsanwalt tat ihnen beinahe leid. »Wie können wir sicher sein, dass wir wirklich über dasselbe Geld reden?«

»Also wirklich.« Der Staatsanwalt wandte sich an den Richter. »Das sind wir doch bereits am letzten Verhandlungstag durchgegangen. Die Polizei hat für eine Lieferung Metamphetamin bezahlt. Der Polizeiassistent hier hat berichtet, dass sie dem Verkäufer und dem Geld bis zum Shqiptarë gefolgt sind, wo das Geld den beiden Angeklagten übergeben wurde. Erst danach schritt die Polizei zur Festnahme. Ich sehe nicht …«

»Ich frage noch einmal …« Der Verteidiger erhob sich. »Wie können wir sicher sein, dass es sich wirklich um dasselbe Geld handelt?«

Der Staatsanwalt fasste sich an den Kopf.

»Mein Gegenpart weiß genau, dass die Scheine fortlaufende Seriennummern haben, beginnend mit …«

»Dürfen wir uns diese Scheine einmal ansehen?«

»Herr Richter. Bei allem Respekt, das ist Zeitverschwendung. Die betreffenden Scheine haben dem Gericht bereits vorgelegen.«

»Zeigen Sie uns einfach das Geld, damit wir weiterkommen.« Der Richter faltete die Hände auf seinem Tisch. Er sah müde aus.

Der Staatsanwalt hob die Box mit dem Beweismaterial vom Boden auf und stellte sie auf den Tisch. Dann nahm er zwei dicke Bündel Geldscheine aus der Box und reichte sie dem Verteidiger.

»Vermutlich möchten Sie die Scheine überprüfen?«

»Gern.« Der Verteidiger nahm das Geld entgegen, blätterte es durch.

»Diese Scheine haben aber keine fortlaufenden Nummern.« Er fing an, die Seriennummern vorzulesen. »0466220, 734521, 128975.« Er wandte sich mit einem fragenden Gesichtsausdruck an den Richter.

»Aber …« Der Staatsanwalt bekam einen roten Kopf. »Ich habe selbst … ich habe doch erst …«

Meriton schloss die Augen. Frei. Neben ihm wurde sein Bruder von einem verhaltenen Lachen geschüttelt. Der Stuhl unter ihm knarrte.

Das Untersuchungsgefängnis hätte schlimmer sein können. Ihr Ruf war ihnen vorausgeeilt. Niemand durfte ihnen zu nahe kommen. Und wenn man Geld hatte, ließ sich das meiste arrangieren. Selbst wenn man einsaß. Meriton zog die Kapuze des Joggingpullovers über den Kopf und schaute einer Frau hinterher, die über den Nytorv ging. Ihre enormen Brüste schaukelten bei jedem Schritt.

Trotzdem ging nichts über die Freiheit. Darüber, selbst zu bestimmen, wo und wohin man ging. Fast. Er nahm die Zigarette, die Valmir ihm angezündet hatte, und schlug ihm auf den Rücken. Hinter ihnen dankte Ukë dem Anwalt.

»Und beim nächsten Mal ruft ihr einfach wieder an.« Der Anwalt und Ukë gaben sich die Hand. »Wir schätzen feste Kunden.« Beide lachten.

Ihr Verteidiger trat zwischen die Säulen am Eingang des Stadtgerichts und ging die Marmortreppe hinunter zu dem wartenden Taxi.

»Derr«, murmelte Ukë, als der Anwalt die Autotür zuwarf. Schwein. »Als ob er auch nur irgendetwas getan hätte.«

Meriton inhalierte und ließ den Rauch aus dem Mund strömen.

»Ich hatte beinahe schon geglaubt, dass unser Freund uns im Stich gelassen hätte.«

»Das wagt er nicht.« Ukë schlug sich auf den Bauch, es klang hohl. »Ich muss etwas essen. Von dem, was wir im Knast bekommen haben, kann man doch nicht leben.«

»Elvir und Labinot haben im Club für euch gekocht. Tavë kosi und çai mali.« Valmir zündete sich auch eine Zigarette an. Meritons Magen begann ebenfalls zu knurren, als sie die Treppe vor dem Stadtgericht hinuntergingen. Gebackenes Lamm mit Joghurt und Bergtee. Es war lange her.

Ukë ging über den Nytorv zum China House an der Ecke Strøget und Nørregade. »Dann reichen mir ein paar Frühlingsrollen auf dem Heimweg. Was macht das Geschäft?«

»Die Afrikaner haben versucht, die Gegend zu übernehmen. Das versuchen sie aber nicht noch mal.«

»War’s schlimm?« Meriton steckte die Hände in die Taschen des Kapuzenpullovers. Es war immer so scheißkalt in diesem Land.

Valmir lachte.

»Nicht für uns. Übrigens, da kam heute früh so ’ne Schwuchtel in den Club und hat nach euch gefragt. Er hat behauptet, ihr wärt seine Onkel.«

Meriton blieb stehen.

»Ein Schwuler? Jung, alt? Wie hieß er?« Er wechselte einen langen Blick mit Ukë. Der Junge war hier in Kopenhagen?

32

Lars quetschte den Wagen hinter Ulriks silbergrauen Audi A4 und stellte den Motor ab. Nebel trieb durch die weißen Kegel der Straßenlaternen, über die leere Straße mit den Einfamilienhäusern. Dreizehn Jahre seines Leben hatte er hier verbracht, seit dem vierten Geburtstag von Maria bis Mitte April in diesem Jahr. Die Fenster in seinem und Elenas altem Reihenhaus starrten ihn schwarz und leer an, welkes Unkraut lugte zwischen den Steinen vor der Haustür hervor. Das schmutzige ZU VERKAUFEN-Schild war aus dem Vorgarten verschwunden. Der Makler war wohl ein bisschen zu voreilig gewesen. Laut Ulrik war ein Verkauf überhaupt nicht möglich, bevor Lars nicht unterschrieben hatte.

Die Fete fand bei Hannah und Andreas statt. Buntes Licht erleuchtete die Dunkelheit. Als er die Autotür öffnete, hörte er die Musik, Sheryl Crows All I Wanna Do. Hits aus ihrer grünen Jugend.

Er hatte den Nachmittag damit verbracht, seine Wohnung von oben bis unten zu durchsuchen. Der gestrige Tag, die weißen Turnschuhe. Es war kein gewöhnlicher Einbruch gewesen. Nach vier Stunden musste er feststellen, dass die Wohnung sauber war. Keine versteckten Mikrofone oder drahtlosen Mikrokameras. Entweder war er zu früh nach Hause gekommen und hatte wen auch immer überrascht, oder der Betreffende hatte nur seine Papiere inspizieren wollen.

Lars stieg aus.

Hannahs und Andreas’ gelbes Backsteinhaus lag direkt an der Straße. In der Küche brannte Licht. Lars sah Elena, die einen Blumenstrauß in die Vase stellte. Schwarzbraune Locken rahmten ihr Gesicht ein, die dunklen Augen starrten durch die Nacht in seine.

Andreas öffnete ihm.

»Lars. Schön, dass du kommen konntest.« Er trat zur Seite, ließ ihn hinein. »Wie geht es Maria?«

»Lass ihn doch erst einmal reinkommen.« Hannah küsste Lars auf die Wange. »Schön, dich zu sehen.«

Andreas zog ihn zur Seite.

»Ich hoffe, es ist okay, dass Ulrik auch da ist? Wir konnten doch nicht …« Seine Stimme war nicht zu verstehen, vielleicht lag es an der Musik.

»Ist schon in Ordnung.«

Andreas sah erleichtert aus, schlug ihm auf die Schulter.

»Was stehen wir hier rum. Du brauchst etwas zu trinken.«

Lars folgte Andreas ins Wohnzimmer zu einem überbordenden Büfett. Offensichtlich ging es der Architektenbranche inzwischen wieder besser.

Lars grüßte einige Nachbarn, die er kannte; seit April waren allerdings auch einige neue Gesichter dazugekommen. Kollegen von Andreas. Ulrik umkreiste ihn, warf ihm lange Blicke zu. Aber das Essen war gut, es gab reichlich Wein, und es dauerte nicht lange, bis Lars sich wohlfühlte.

Nach einer halben Stunde legte sich eine Hand auf seine Schulter.

»Lars, darf ich dich …« Ulrik stand mit einem Whisky in der Hand hinter ihm, er schwitzte. »Ich hoffe, es ist kein Problem, dass ich auch hier bin?«

Lars sah ihn an, antwortete nicht. Ulrik seufzte.

»Okay, also.« Elena beobachtete sie vom Flur aus. »Ukë und Meriton Bukoshi. Die beiden standen heute vor Gericht …«

»Tokes großer Fall. Seit sie im Bau sind, ist Kopenhagen ein besserer Ort geworden.«

»Das ist es ja. Sie sind nicht eingefahren.« Ulrik leerte sein Glas, griff nach der Flasche und goss sich ein. »Ich weiß nicht, was passiert ist. Aber … irgendein Verfahrensfehler beim Beweismaterial. Der Richter hat sie nach kaum einer halben Stunde laufen lassen.«

»Was?«

»Und jetzt … mit dem Mord an dem Oberbürgermeister … Wir haben einfach nicht die Ressourcen, diesen Fall noch einmal aufzurollen.« Auf Ulriks gelbem Seidenschlips war ein Fleck zu erkennen. Es war kein Whisky. Vielleicht Soße? Ulrik leerte sein Glas und goss sich erneut ein. Er warf Lars einen fragenden Blick zu. Der schüttelte den Kopf.

»Wer ist für den Verfahrensfehler verantwortlich?«

»Das wissen wir noch nicht.« Ulrik starrte auf die Paare, die sich zu einer Mariah-Carey-Nummer über den Wohnzimmerboden bewegten. »Aber wenn ich es herausfinde …«

Ulrik trank sein Glas zur Hälfte aus und wischte sich mit dem Handrücken das Kinn ab. Elena kam auf ihren unglaublich hohen Absätzen und in engen Hosen ins Wohnzimmer. Sie sah Ulrik an und nickte in Richtung Küche.

»Ja … Ich glaube …« Ulrik hob sein halbleeres Glas und stieß auf dem Weg zum Tisch mit der Flasche an einen Sessel.

»Lars?« Sie nickte ihm zu. Er nahm das Glas, das sie ihm reichte. Probierte.

»Mineralwasser?«

»Mit Zitrone. Der viele Alkohol bekommt dir nicht.«

Sie prosteten sich zu. Dann legte sie den Kopf schräg, nahm ihm das Glas aus der Hand und stellte es auf ein Regal.

»Komm, lass uns tanzen.« Irgendjemand hatte Terence Trent D’Arby aufgelegt. Wishing Well. »Kannst du dich daran erinnern? Das war der einzige Song, zu dem du tanzen wolltest.«

Er sah die Mailänder Diskothek vor sich: schwarzweiß karierter Boden, eine Bar aus Stahl. Pastellfarben und Memphis-Stil. Kurze Röcke und eng geschnittene Anzüge. Eine zwanzig Jahre jüngere Elena, fröhlich und glücklich. Sie schwitzte, schwere Schweißtropfen klebten in ihrem langen Haar. Der ganze Sommer war ein einziges langes Fest gewesen. Was war daraus geworden? Er ließ sich in die Mitte des Raums ziehen. Folgte ihren sicheren Bewegungen.

»Worum geht’s?«

»Lars, wir haben ein Kind zusammen. Und das hier sind unsere Freunde. Können wir uns nicht einfach amüsieren?« Sie schnipste mit den Fingern über dem Kopf, ging in die Knie.

»Nicht, wenn du Ulrik fragst.« Ulrik stand am Sofa und drehte ein weiteres Glas zwischen den Fingern. Die bernsteingelbe Flüssigkeit klebte an der Innenseite des Glases. Er verfolgte ihre Bewegungen.

»Ach.« Sie ließ ihr Haar fliegen. »Ich habe keine Lust, Trübsal zu blasen.«

Lars blieb stehen.

»Ich habe auch so schon genug Probleme mit Ulrik. Ich will nicht auch noch in eure hineingezogen werden.«

Sie kam ganz dicht auf ihn zu. Stellte sich auf die Zehen.

»Wann unterschreibst du endlich diese Papiere?« Hastig schaute sie hinüber zu Ulrik. »Er hat ein Ferienhaus gefunden, in Dronningmølle. Das Haus, das er sich immer gewünscht hat. Mein Teil des Geldes reicht für die Anzahlung. Lars …« Sie rückte seinen Hemdkragen zurecht. »Bitte unterschreib bald, ja?«

Lars trank sein Mineralwasser.

»Ich fürchte, ich habe die Papiere weggeworfen.«

Ihr Mund zog sich zusammen.

»Manchmal bist du wirklich ein Arschloch, weißt du das?«

Elena drehte sich auf den Hacken um und ging mit langen Schritten in die Küche. Lars ließ seinen Blick über die Flaschenbatterie gleiten. Terence Trent D’Arby wurde abgelöst von den Talking Heads. Burning Down the House.

33

Christine wartete am Bretterzaun auf ihn, als er über die Lundtoftegade kam. Im Ring Cafeen lief die Musikbox. Der Wind pfiff in den Leitungen der Hochbahn.

»Lars?« Ihr roter Mantel über einem auberginefarbenen Kleid stand offen.

»Christine?« Er steckte die Hände in die Taschen. »Wie lange stehst du schon hier?«

»Ach.« Sie schaute zum Ring Cafeen. »Noch nicht lange. Ich wollte …« Sie griff nach seinem Arm. Lars zögerte. Dann zog er langsam die Hand aus der Tasche und ließ sie danach greifen. »Darf ich mit hochkommen?«

Dort stand sie, warm und lebendig, den Kopf leicht schräg gelegt.

»Ich muss mir nur noch ein paar Zigaretten holen.«

Sie sah zufrieden aus, als sie sich bei ihm einhakte. Der Bretterzaun um das Baugelände der Metro reichte bis zur Mauer hinter seinem Hauseingang. Sie mussten einmal rund um den Block gehen, die Lundtoftegade und die Nørrebrogade zurück bis zum Folmer Bendtsens Plads. Keiner von ihnen sagte ein Wort.

Lars öffnete die Tür des SUPER-24H-KIOSK.

Wieder stand der junge Bursche mit dem hellen Haar hinter der Theke, diesmal lief allerdings keine persische Musik. Es roch muffig, nach saurer Milch.

»Hallo!« Der Bursche lächelte, als er Lars sah.

Lars blieb auf der Schwelle stehen.

»Äh, Entschuldigung.« Er kratzte sich im Haar. »Ich war vor ein paar Tagen hier …« Er unterbrach sich und trat an den Tresen. Christine nahm sich eine Illustrierte und begann, darin zu blättern. »Zwei Päckchen Blå King’s.«

Die beiden Zigarettenschachteln warteten bereits auf einem Stapel Zeitungen. Lars blickte von den Zigaretten zu dem Burschen im schmutzigen Sweatshirt. Es dauerte einen Moment.

»Ach, Sie haben meinen Bruder kennengelernt.« Der Bursche lächelte. »Die Leute sind immer verwirrt. Eigentlich ziemlich spaßig. Ich habe im Sommer hier gearbeitet«, fügte er hinzu, als Lars seinen Blick noch immer nicht abwandte. »Alexander.«

Zwillinge. Lars zwang sich, den Kopf zu schütteln und zu lachen.

Er schloss die Tür auf und ließ Christine zuerst hineingehen. Schaltete das Licht im Flur ein.

»Tja, herzlich willkommen!«

Sie lächelte ihn an und zog den Mantel aus. Lars hängte ihn auf einen Bügel.

»Kann ich dir irgendetwas anbieten? Ich glaube, ich habe noch eine Flasche Wein.«

»Ich will dich.« Sie zog ihn zu sich hinunter und küsste ihn. Fing an, sein Hemd aufzuknöpfen. Er legte die Arme um sie und ließ die Hände über den glatten Stoff ihre Kleides gleiten, über ihre Hinterbacken …

»Warte.« Lars zog den Kopf zurück. »Können wir nicht …« Er versuchte zu lächeln.

»Ist irgendetwas?« Sie folgte ihm ins Wohnzimmer. Sah sich um. Lars warf seine Blå King’s auf den Couchtisch neben den Haufen Rechnungen.

»Meine Exfrau …« Er setzte sich aufs Sofa. »Sie ist jetzt mit meinem direkten Vorgesetzten zusammen, meinem besten Freund … meinem ehemals besten Freund.« Er griff nach den Zigaretten.

Christine setzte sich neben ihn, nahm seine Hand.

»Und ich dachte, da liefe etwas mit deiner Kollegin?«

»Daraus ist nie was geworden. Und das ist auch gut so, wirklich. Nicht, weil wir darüber reden müssten … aber Elena, sie kann so …« Er legte die Handfläche auf den Oberschenkel.

»Vielleicht sollten wir doch erst einmal ein Glas Wein trinken?«

Als er mit der Flasche und zwei Gläsern zurückkam, saß sie in der Hocke vor seinem Regal. Ein Finger lief über die wenigen Bücher und blieb bei einem abgegriffenen Paperbackband hängen. Die Signet Classic’s Ausgabe von Shakespeares letzten Stücken.

»The Tempest?«

Lars erstarrte, die Flasche Ripasso und die beiden Gläser klirrten in seinen Händen. Weniger das Buch, sondern der Inhalt des gehäkelten Lesezeichens war ziemlich privater, um nicht zu sagen, illegaler Natur.

Er stellte die Gläser und die Flasche auf den Couchtisch.

»Wein?« Er goss ihnen beiden ein Glas ein.

Christine stand auf und kam zum Sofa. Sie hielt das Buch in der Hand. Lars versuchte, einen allzu direkten Blick darauf zu vermeiden.

»Skål.« Er reichte ihr ein Glas.

Sie stießen an. Lars ließ den schweren Wein im Mund rollen. Auf der anderen Seite … Sie wusste doch von seiner kleinen Schwäche. Sie hatte im Rigshospital seine Krankenakte gelesen, als er nach seiner Begegnung mit John Koes im Sommer eingeliefert worden war. Sie kannte die damalige Konzentration von Amphetamin in seinem Blut.

Christine stellte das Glas ab und griff wieder nach dem Buch. Blätterte. Lars beobachtete sie, warf verstohlene Blicke auf die Seiten, die an ihrem Daumen vorbeiliefen. Wo war es? Er hatte seit Sommer weder das Lesezeichen noch das Speedbriefchen angerührt, in dem er es versteckt hatte. Und er war sicher, dass er beides hinterher wieder in The Tempest gesteckt hatte. Und jetzt … nichts. Das Buch war leer.

»Mann, hast du viele Anmerkungen gemacht.« Sie streckte ihm das Buch hin und zeigte ihm die beinahe unkenntlich gewordenen, dreißig Jahre alten Bleistiftnotizen zwischen den Zeilen und am Rand.

»Ich habe in den Achtzigern ein Jahr bei meinem Vater in New York gewohnt.« Lars trank einen Schluck. »Wenn es etwas gibt, womit man auf der High School dort drüben gequält wird, dann ist es Shakespeare. Und wir haben The Tempest durchgearbeitet.«

»Jedenfalls deutlich besser als Holberg, wenn du mich fragst.« Christine schaute wieder in den Text, las laut.

She loved not the savor of tar nor of pitch;

Yet a tailor might scratch her where’er she did itch.

»Wie hat euer Lehrer euch das erklärt?«

Lars lachte. Sie hatten viel Spaß mit Stephanos Trinklied gehabt. Und ihr armer Lehrer, der im gleichen Jahr angefangen hatte zu unterrichten und jung und frisch vom College kam, hatte seine liebe Not gehabt, die Zweideutigkeiten des Textes zu erklären.

»Das brauchte er nicht. Kann schon sein, dass wir generell nicht so scharf auf Shakespeare waren. Aber mit dieser Seite von ihm hatten wir bestimmt kein Problem.«

»Ärgerlich, dass sie gerade im Sturm darüber nicht so viel reden.« Christine betrachtete ihr Glas. Ihre Augen schimmerten. »Mein Lieblingsstück war, was das angeht, immer Antonius und Cleopatra.«

Es wurde still zwischen ihnen. Eine S-Bahn fuhr aus der Station, das Baugelände unter seinen Fenstern war leer. Lars dachte an Sanne. Was machte sie wohl gerade?

Der Brief vom Anwalt zum Verkauf ihres Hauses lag noch immer auf dem Couchtisch. Er beugte sich vor, griff danach und wollte ihn gerade in den Papierstapel stecken, als Christine ihm den Brief aus der Hand zog.

»Ihr habt euer Haus verkauft? Glückwunsch.«

Lars warf ihr einen Blick von der Seite zu und schenkte nach. Christine trank und las weiter.

»Du sollst da unterschreiben.« Ihr Blick glitt nach oben, zum Briefkopf und dem Datum. »Aber … das ist ja schon ein paar Tage her! Wieso hast du noch nicht unterschrieben?«

Lars machte eine Kopfbewegung. Stand auf und begann, im Wohnzimmer auf und ab zu gehen.

»Ich habe an etwas gedacht, was du neulich gesagt hast. Über Serafine … Dass es um Identität geht, nicht um Sexualität.«

Christine ließ die Hand mit dem Brief in den Schoß fallen.

»Ja?«

»Was hast du damit eigentlich gemeint?«

»Serafine hat den Körper eines Mannes, nicht wahr?« Als Lars nickte, fuhr sie fort: »Aber innerlich ist sie eine Frau. Ihr gesamtes Selbstverständnis, die Art, wie sie sich selbst sieht, ist das einer Frau.«

»Klingt einigermaßen verwirrend.«

»Stell dir vor, wie es Serafine gehen muss.« Christine trank einen Schluck. »Stell dir beispielsweise vor, du erwachst mit einer morgendlichen Erektion. Das ist ganz natürlich für dich, für einen Mann. Aber für eine Frau?« Sie verzog das Gesicht. »Stell dir vor, du empfindest nur Ekel bei deinem Körper, du wünschst dir, dass es verschwindet. Viele Transgeschlechtliche schneiden sich schon als Teenager oder Kinder in ihre Geschlechtsteile. Versuchen, den Penis oder die Brüste zu entfernen. Oder versuchen sogar, Selbstmord zu begehen.«

Lars schaute aus dem Fenster. Der erste Abend – in Mogens Winther-Sørensens Wohnung. Die vielen kleinen Narben, die sich über ihren gesamten Unterarm zogen.

»Was wird sie tun, was glaubst du?«

»Was meinst du?«

»Na ja, was ist ihr Motiv? Was sucht sie?«

»Hier?« Christine schaute nach oben. »Im Augenblick lebt sie im falschen Körper – viele Transgeschlechtliche wünschen, sich in ihr richtiges Geschlecht zu verwandeln, physisch. Serafine will also eine Frau werden. Zu irgendeinem Zeitpunkt – früher oder später – wünscht sie sich eine Geschlechtsumwandlung oder Transformation, wie es genannt wird. So eine Operation wird hierzulande nur im Rigshospital durchgeführt, nach einer Überweisung von einer Sexologischen Klinik.«

»Und im Ausland?«

»Am ehesten in Thailand, würde ich annehmen. Sie sind angeblich ziemlich tüchtig.« Christine trank einen Schluck Wein und griff wieder zu dem Brief des Anwalts. »Wieso hast du nicht unterschrieben? Es geht um eine halbe Million?«

Lars zündete sich eine Blå King’s an. Nach Serafine wurde bereits gefahndet, sie würde aufgegriffen, wenn sie versuchte, außer Landes zu kommen.

»Ich weiß es nicht.« Er blies einen Rauchring in Christines Richtung. »Elena und Ulrik haben ein Ferienhaus gefunden. Sie wollen es mit ihrem Teil bezahlen.«

Christine stellte ihr Glas beiseite und rückte ihre rote Brille zurecht. Ihre Brüste hoben und senkten sich im Takt ihrer Atmung.

»Willst du sie bestrafen?«

»Was? Nein.« Er machte eine abwehrende Handbewegung. Der Wein schwappte im Glas. »Nein.«

»Lars. Das ist doch zu blöd, oder?«

Er antwortete nicht, zog an seiner Zigarette. Sie breitete die Arme aus, bezog das ganze Zimmer mit ein.

»Sieh dir doch an, wie du wohnst. Als ob du gerade von zu Hause ausgezogen bist.«

Er drehte ihr den Rücken zu.

»Lars, du bist ein erwachsener Mann, oder? Fünfundvierzig. Sieh zu, dass du …«

»Ich wohne gern so.« Es klang stur, das hörte er selbst.

Sie stand auf, ging zu ihm und legte eine Hand an seine Wange. Er zuckte zurück. Was bildete sie sich eigentlich ein?

»Ganz ehrlich. Ein altes Sofa, bei dem die Feder bald durch den Bezug stoßen. Sprossenregale. Die Anlage.« Sie sah sich um. »Und wo isst du?«

Er biss die Zähne zusammen.

»Wie ich mit meiner Exfrau umgehe … geht dich überhaupt nichts an.« Das Sprechen fiel ihm schwer.

»Sieh zu, dass du darüber hinwegkommst.«

Und dann war er da, der rote Nebel. Er ballte die Faust und konnte gerade noch verhindern, dass er das Glas zerdrückte.

»Ich glaube, es ist besser, wenn du gehst. Jetzt sofort.«

Die Zigarette war ausgegangen, die Flamme des Feuerzeugs zitterte, als er sie wieder ansteckte.

»Lars.« Christine legte den Kopf schräg. »Komm schon. Wollen wir nicht …«

Er konnte sie nicht ansehen, nicht jetzt. Er inhalierte, drehte sich um und starrte aus dem Fenster. Presste es zwischen den Zähnen heraus.

»Geh jetzt. Bitte.«

»Lars«, wiederholte sie. Etwas Flehendes lag in ihrer Stimme. Er reagierte nicht.

Hinter ihm wurde es still. Lange. Er schloss die Augen und öffnete sie erst wieder, als sie im Flur ihren Mantel vom Bügel nahm und die Tür hinter sich schloss.

34

Ein Taxi fuhr die Stormgade entlang in Richtung Vesterbro. Die Straßenbeleuchtung an der Sandsteinfassade des Nationalmuseums schimmerte orangegelb. Es war spät, nach zwei Uhr nachts. Kim öffnete die schwere Tür zum Rio Bravo und ging durch das dunkle Lokal. Vorbei an dem messingschimmernden Tresen mit den hohen, festgebolzten Barhockern. 1983 hatte Helge Dohrmann von der rechtsradikalen Fortschrittspartei hier eines nachts gesessen. Der damalige Ministerpräsident Poul Schlüter rief ihn damals an und hatte sich in irgendeinem politischen Konflikt mit ihm verständigt. Ihr Gespräch endete in dem später so genannten Rio-Bravo-Vergleich. Damals hatten die Hocker noch aus Cowboysätteln bestanden. Aber das war lange her.

Die Ministerin saß allein in einem separaten Bereich in der Ecke und schnitt in ein Rio-Bravo-Steak.

»Wahlkampf macht hungrig, Kim.« Merethe Winther-Sørensen legte Steakmesser und Gabel beiseite. Das Besteck schrammte über den gusseisernen Teller. »Es ist wichtig, dass man etwas Richtiges isst. Was macht man nur ohne einen solchen Ort, wo die Küche bis vier Uhr morgens geöffnet ist?«

Er erwiderte nichts, setzte sich ihr gegenüber.

»Ich habe heute Lars Winkler getroffen.«

Die Ministerin wischte sich den Mund ab und winkte dem Kellner.

»Was hat er gesagt?«

»Es ging weniger um das, was er gesagt hat …« Kim beugte sich über den Tisch und senkte die Stimme. »Lars ist nicht dumm. Er weiß, dass wir seine Mails und sein Telefon überwachen …«

Er hielt inne. Der Kellner kam, räumte den Teller und das Besteck ab.

»Ich hoffe, es hat geschmeckt?«

»Sehr gut, Frank. Wie immer.«

»Kaffee? Und einen kleinen Absacker, vielleicht?« Die Ministerin sah Kim an, zögerte. Dann schnalzte sie mit der Zunge.

»Zwei Pfannkuchen mit Eis und Konfitüre, danke. Ja, Kim«, erklärte sie, als er protestieren wollte. »Wenn man spät arbeitet, muss man auch daran denken, etwas zu essen.«

Kim wartete, bis der Kellner in der Küche verschwunden war.

»Und es kommt noch schlimmer. Ich habe mir heute den Wikipedia-Artikel über Ihren Sohn angesehen.«

»Hm?« Die Ministerin nickte und trank ihr Glas Bier aus.

»Irgendjemand korrigiert den Artikel. Über 1999.«

»Was?« Merethe Winther-Sørensens Glas blieb in der Luft über dem Tisch hängen.

»Keine Sorge, ich habe es wieder gelöscht. Und Wikipedia hat eine Funktion, bei der man sehen kann, wer einen Artikel korrigiert oder ergänzt hat.«

»Und?«

»Der Betreffende versteckt sich hinter einer ganzen Batterie von Proxyservern im Ausland.« Er unterbrach sich, als er den Gesichtsausdruck der Ministerin sah. »Ein Proxyserver – das ist so eine Art Zwischenstation. Ach, vergessen Sie’s. Es ist etwas, mit dem man seine Identität im Internet verschleiern kann. Das bedeutet aber nicht, dass wir nicht herausfinden können, wer es ist. Es braucht nur Zeit.«

Der Kellner kam mit den beiden Pfannkuchen.

»Bitte sehr. Mit gehackten Haselnüssen und einer Extraportion Konfitüre. Wie die Ministerin es mag.« Der Kellner stellte die beiden Teller auf den Tisch. »Bon appetit.«

»Danke, Frank.« Merethe Winther-Sørensen griff zu Messer und Gabel. »Ich verlasse mich auf Sie, Kim. Unterbinden Sie es. Wenn Lars Winkler zu nahe kommt, müssen wir mit Ulrik Sommer reden. Na, wollen wir? Ich hoffe, Sie haben keine Silberplomben? Das Vanilleeis spürt man sofort an den Zähnen.«

Oktober 1999

Er hat kein Auge zugetan. Die ganze Nacht ist ihm Meritons Geschichte von der Bärenjagd nicht aus dem Kopf gegangen. Die Geschichte ist eine schlecht verhohlene Drohung, da gibt es gar keinen Zweifel. Aber hier ist Dänemark. Er versucht, darüber zu lachen, die kleine, nagende Furcht zu verdrängen.

Es ist still heute, Margretheholm ist leer. Die Mitarbeiter haben einen Ausflug für die Bewohner organisiert, eine richtige Stadtrundfahrt mit dem Bus in Kopenhagen. Sie wollen sich die Touristenattraktionen ansehen. Die kleine Meerjungfrau. Christiansborg und die Börse. Die Freiheitsstatue. Aber nicht alle Bewohner sind mitgefahren. Arbën erwartet ihn am Eingang.

Der Junge kommt nicht wie gewöhnlich angelaufen. Ruft nicht sein munteres »Mo-gens«. Das verschlossene Gesicht starrt bloß auf die Kieselsteine, er tritt gegen eine Bierdose.

»Arbën.« Mogens fasst ihn an die Schulter und umarmt ihn. »Was ist denn?«

Arbën steckt die Hände in die Taschen. Antwortet nicht, begleitet ihn nur zum Haupteingang.

»Deine Onkel …« Mogens bleibt stehen. »Sind sie mit dem Bus mitgefahren?«

Der Junge nickt, schaut zu ihm auf. Die Erleichterung ist ihm anzumerken. Heute zumindest ist er frei.

»Ich gehe gerade ins Büro und hole meine Schlüssel. Dann hole ich dich, okay? Du kannst dir ja inzwischen überlegen, wozu du heute Lust hast.«

Arbën verschwindet im Flur. Mogens läuft die Treppe hinauf ins Lagerbüro, es ist leer. Er schaut in das Buch, in dem die Kollegen und die Nachtwache notieren, wenn etwas vorgefallen ist. Aber es offenbar ist nichts Ungewöhnliches passiert.

Mogens schaut bei Søren im gelben Büro vorbei.

»Ich schaue mal, ob ich eine Runde Schlagball mit den Kindern organisieren kann.«

Søren winkt geistesabwesend, blickt auf den Bildschirm, ohne zu antworten. Drischt mit seinem Zweifingersystem auf die Tastatur ein.

Arbën ist nicht in der Halle. Mogens geht zurück, die Treppe hinauf, in den nächsten Flur, in dem Arbën mit seiner Schwester wohnt. Der Gang ist leer, verwaist. Hinter den geschlossenen Türen ist es ruhig. Er schleicht am Zimmer der Onkel vorbei. Lächerlich, er weiß es. Sie sind unterwegs. Aber dennoch. Einen Moment steht er unentschlossen vor dem Zimmer der Kinder. Dann klopft er an.

Afërdita öffnet ihm.

»Hi, Afërdita … Arbën, is he …« Erst jetzt bemerkt er den Bademantel und das Make-up. »Aber, wie siehst du denn aus?« Das schmächtige fünfzehnjährige Mädchen sieht aus wie eine Erwachsene, wie eine …

Sie zuckt die Achseln, dreht sich um. Eine Zigarette qualmt in einem Aschenbecher auf dem Tisch unter dem Fenster.

»Hast du angefangen zu rauchen?« Mogens tritt in das Zimmer. Das schwere Parfüm ist erstickend in dem kleinen Raum. Afërdita lehnt sich an die Tischkante, sie führt die Zigarette an die Lippen.

»Arbën, he isn’t here.« Sie stößt den Rauch durch die Nase aus, schaut ihn unter schweren Augenlidern an. »Maybe outside.«

Die ganze Atmosphäre ist eigenartig, falsch. Er lacht, ein kleines nervöses Lachen, das ihm im Hals stecken bleibt.

»Afërdita, ich wollte dich fragen …« Er kann es ebenso gut hinter sich bringen. Vielleicht hat es ja gar keine Bedeutung. »Vor ein paar Tagen sah ich einen Mann hier herauskommen. Er hat sich etwas in die Tasche gesteckt …«

Afërdita lässt die Hand mit der Zigarette sinken, schlägt den Blick nieder und zieht an ihrem Bademantel, sodass eine Schulter entblößt wird. Sie tritt einen unsicheren Schritt vor, stellt sich auf die Zehen und küsst ihn auf den Mund. Er ist viel zu überrascht, um zu reagieren, erstarrt in der ungewohnten Umarmung. Ihre Hand fummelt an seiner Seite, findet seine. Sie führt seine Hand unter den Bademantel und legt sie auf ihre Brust, gleichzeitig steckt sie ihm die Zunge in den Mund.

Mogens reißt sich los. Taumelt zurück zur Tür. Afërdita greift wieder zu ihrer Zigarette, zieht und sieht ihn mit ausdruckslosen Augen an.

Am späten Nachmittag steht er wieder vor ihrer Tür. Noch immer kann er ihre Lippen schmecken, die Hand auf ihrer bebenden Brust spüren. Er zögert, verwirrt über die Signale seines Körpers. Sie ist nur ein Kind. Er will nicht, aber der Körper reagiert auf ihre Berührungen. Allein die Erinnerung … Was ist los mit ihm?

Es ist Zeit, nach Hause zu kommen. Heim zu Kirsten und Sarah. Es muss gespielt und gekocht werden. Und doch zögert er.

Er kann nicht gehen. Nicht jetzt, er muss bleiben. Nur eine Weile.

Samstag, der 28. September

35

Der Husten weckte ihn. Stechender Schmerz im Gehirn. Das Licht blutrot hinter den Lidern.

Wie viele Kippen hatte er gestern geraucht? Lars streckte den Arm aus, tastete auf dem Nachttisch. Erwischte ein zerknülltes Zigarettenpäckchen. Noch eine Zigarette darin, also fast zwanzig. Er öffnete die Augen und versuchte, sich an das Licht zu gewöhnen. Fetzen des gestrigen Abends kehrten zurück. Die Szene mit Christine im Wohnzimmer spielte sich auf seinem inneren Schirm in Technicolor ab.

Er streckte die Beine aus dem Bett, setzte sich auf. Die Kopfschmerzen schlugen ihn beinahe zu Boden. Nachdem sie gegangen war, hatte er die ganze Flasche geleert – und das Glas, das er ihr eingeschenkt hatte. Es hieß, man würde Rotwein mit zunehmendem Alter schlechter vertragen. Oder hatte er noch eine zweite Flasche getrunken? Er wankte in die Küche. Nein, Gott sei Dank nicht.

Eine halbe Stunde später. Er hatte geduscht und Kaffee gekocht. Man konnte durchaus sagen, dass der Tag ein wenig erträglicher geworden war. Ein klein wenig. Wenn er sich jetzt noch auf seine Arbeit konzentrieren könnte … Später wollte er sich mit Malene Meisner treffen.

Er setzte sich mit der zweiten Tasse Kaffee an den Computer und überflog die Seiten der Tageszeitungen. Politiken brachte ein großes Interview mit Sarah Winther-Sørensen. Überschrift: Mein Vater ist mein Vorbild. Mit einem großen Farbfoto von ihr vor dem Kopenhagener Rathaus. Merethe Winther-Sørensen hatte es vollkommen richtig vorhergesehen, das musste man ihr lassen. Kein Zweifel, dass Mogens Winther-Sørensens Tochter ein immer größerer Aktivposten für die liberale Partei werden würde. Jung, hübsch und eine Frau. Es war fast zu schön, um wahr zu sein.

Lars fluchte und kehrte zu Mogens Winther-Sørensen zurück. Er hatte alles bereits mehrere Male durchsucht, es beim Folketing, auf der Homepage der Liberalen, den Zeitungen und den Blogs probiert. Und wahrscheinlich noch auf diversen anderen Seiten, es war unmöglich, alles im Kopf zu behalten. Als Googles Startseite erschien, schrieb er »Mogens Winther-Sørensen« ins Suchfeld und drückte, ohne weiter nachzudenken.

Die Maschine arbeitete einen Moment, dann listete sie eine Liste von Links auf. Der oberste, gelb eingerahmt, war eine Werbung für die Website der Liberalen zur Kommunalwahl in ein paar Monaten. Offenbar hatte man versäumt, Mogens Namen aus der Liste der Kandidaten zu streichen. Wahrscheinlich mussten sie auch erst einen Nachfolger finden. Der nächste Link führte zu Wikipedia. Lars klickte und fing an, den Artikel zu lesen. Es war ein langer Beitrag, geschrieben in einem langweiligen Kanzleistil. Aber da stand etwas über seine Ausbildung und die Ehe mit Kirsten Winther-Sørensen, sowie ein Abschnitt über Mogens Winther-Sørensens Jugend.

Ende September 1999 ließ sich Mogens Winther-Sørensen als Stadtrat beurlauben. Dieser Urlaub sollte eigentlich sechs Monate dauern, aber bereits einen Monat später, Ende Oktober 1999, kehrte er zurück, jetzt als Oberbürgermeister. Mogens Winther-Sørensens Stellvertreter, dem eine Stellung für mindestens ein halbes Jahr versprochen worden war, wurde unmittelbar danach aus der Partei geworfen.

Lars kniff die Augen zusammen. Was war das denn? Man konnte kaum von einer Spur reden. Der Stellvertreter wurde nicht beim Namen genannt, und es gab auch keine Hinweise, was Mogens Winther-Sørensen während seines Urlaubs getan hatte. Aber es ging um 1999, die Zeit, die bei Infomedia und der Königlichen Bibliothek fehlte. Lars leerte die Kaffeetasse in einem Zug. Zeit, ins Präsidium zu fahren.

Toke war in seinem Büro.

»Toke?« Lars schloss die Tür hinter sich. »Du siehst aus, als hätte dir jemand in die Magengrube geschlagen. Was ist passiert?«

Toke drehte ihm den Kopf zu. Diese minimale Bewegung schien ihm physische Schmerzen zu bereiten.

»Ukë und Meriton Bukoshi wurden gestern freigesprochen.«

»Habe ich gehört. Wie konnte es dazu kommen?«

»Das Geld … die Scheine, die sie bei sich hatten, als wir sie verhafteten. Es waren ja unsere eigenen, mit fortlaufenden Nummern ab 23.« Toke zog die Unterlippe hoch. »Und gestern vor Gericht, stimmten die Seriennummern … nicht.«

»Und du bist sicher, dass du keinen Fehler gemacht hast – als ihr sie verhaftet habt, meine ich?«

»Hundertprozentig. Ich hab es selbst überprüft. Das ist ja das Perfide an der Sache. Na …« Er versuchte sich aufzurichten. »Du bist sicher nicht deswegen gekommen?«

»Ist dein Computer eingeschaltet?«

Toke drehte ihm wortlos den Bildschirm zu.

»Darf ich mal …« Lars stellte sich neben Toke, öffnete einen Browser, schrieb »Mogens Winther-Sørensen« ins Suchfeld und klickte auf den Wikipedia-Artikel, als die Liste der Links auftauchte. Toke betrachtete es mit mildem Interesse.

Lars scrollte den Artikel durch, er suchte nach dem Abschnitt über die Jugend des Ermordeten. Da. Aber … was war das denn?

1999 entschieden die Sozialistische Volkspartei und die Konservativen, die Vereinbarungen mit den Sozialdemokraten zu brechen und stattdessen den Kandidaten der Liberalen zu unterstützen. Mogens Winther-Sørensen wurde zum Oberbürgermeister von Kopenhagen gewählt. Die annähernd einhundertjährige sozialdemokratische Führung in der Stadtverwaltung Kopenhagens war damit beendet.

Toke las mit. »Wusstest du das nicht?«

Lars richtete sich auf, starrte ins Nichts.

»Vor weniger als einer Stunde stand dort, dass er 1999 Urlaub nahm und einen Stellvertreter hatte, bevor er als Oberbürgermeister zurückkehrte.«

Toke drehte den Bildschirm zurück und übernahm die Maus.

»Da war jemand dran und hat korrigiert. Wikipedia wird von den Nutzern bearbeitet. Das ist normalerweise … hier.« Toke klickte auf Versionsgeschichte und eine neue Seite erschien. »So. Hier können wir alle Änderungen sehen, die in dem Artikel vorgenommen wurden. Fein säuberlich aufgelistet.«

Toke fuhr mit der Maus über den Schirm.

»Wie du siehst, gibt es zwei identische Änderungen. Die hier …« Er umkreiste den ersten Textabschnitt. »… muss der Text gewesen sein, den du zuerst gelesen hast. Und der hier …« Wieder bediente er die Maus und umkreiste den Text darunter. »… ist der Text, der jetzt drinsteht. Es sind zwei Nutzer, die denselben Abschnitt immer wieder korrigieren.«

Lars’ Finger zitterte.

»Kann man sehen, wer die beiden sind?«

Toke klickte weiter, las. Ging mit dem Kopf näher an den Schirm. Klickte weiter. Schließlich hob er den Kopf und ließ die Maus los.

»Hm. Normalerweise kann man den Benutzernamen lesen. Wenn nicht, hängt Wikipedia automatisch die IP-Adresse an die Änderung.«

»Dann wissen wir also, wer die beiden sind?« Er musste sich vor Aufregung setzen. Endlich.

»Na ja. In diesem Fall ist das etwas komplizierter. Keiner der beiden scheint daran interessiert zu sein, entdeckt zu werden.«

»Aber du hast doch gerade gesagt …«

»Ja. Die IP-Adresse zeigt, wo man sitzt, aber natürlich gibt es Möglichkeiten, es zu umgehen. Und eine dieser Möglichkeiten nutzen die beiden. Ich glaube nicht, dass ich so etwas schon einmal gesehen habe. Aber wir haben tüchtige Leute.« Toke druckte den Bildschirmtext aus. »Denen schicke ich das sofort.«

36

Eine Schar Enten glitt durch das Wasser an der Betoneinfassung des Planetariums. In den Kaskaden der Fontäne hinter den Wasservögeln glänzte eine blasse Sonne.

Malene Meisner brach kleine Stücke von ihrer Flûte ab und warf sie ins Wasser. Die Enten schnappten nach den weißen Brotstücken – es ging darum, möglichst schnell zu sein, bevor die Möwen kamen. Ein paar Schwäne umkreisten die Entenschar, die Flügel majestätisch angehoben, aber zu aristokratisch, um sich mit dem Pöbel gemeinzumachen.

»Ich komme selten nach Kopenhagen. Zu viele schlechte Erinnerungen.« Malene Meiner schob die Sonnenbrille in die Stirn und hockte sich ans Seeufer.

Lars blieb stehen, zündete sich eine Blå King’s an. Sie standen am Skt. Jørgens Sø, an der Ecke Tycho Brahe Planetarium und Gl. Kongevej. Genau an dieser Ecke hatte er Anfang der achtziger Jahre viele glückliche und verschwitzte Abende im ehemaligen Club Saltlageret bei Konzerten von Birthday Party, Sods, Ballet Méchanique, UCR und den Dead Kennedys verbracht. Den Geruch nach Haarlack und Leder hatte er noch in der Nase. Laute, wilde Musik. Rasiermesserscharf. Er vermisste es. Und nun stand er hier, als Wächter der Gutbürgerlichkeit, und hatte den Mord am Oberbürgermeister aufzuklären. Nicht gerade das, was er sich damals vorgestellt hatte.

»Entschuldigung?« Malene Meisner stand auf, strich sich das lange Haar aus dem Gesicht. Aus der Nähe ließ sich das ungesunde Aussehen ihrer Haut nicht ignorieren. Ihre Augen waren glasig und rotgesprenkelt. Man sollte meinen, sie wäre mindestens zehn Jahre älter als zweiundvierzig. Aber sie hatte ja gestern auch diese Premierenfeier. Oder hatte das Leben sie tatsächlich so hart behandelt?

Lars zog an seiner Zigarette. Im Wasser vor ihm kämpften die Enten und Möwen um die letzten Weißbrotreste.

»Kommen Sie, gehen wir ein Stück.« Sie ging um das Planetarium auf den Gl. Kongevej zu. Lars folgte ihr.

»Sie wollen etwas über meine Beziehung zu Mogens Winther-Sørensen hören?« Malene Meisner steckte die Hände in die Manteltaschen. Wie bei der Trauerfeier trug sie Jeans und schwarze Stiefel.

Lars trat die Zigarettenkippe mit der Schuhspitze aus, wartete. Malene Meisner blickte übers Wasser, sagte nichts.

»Ich dachte, Sie mussten ihn gut gekannt haben …« Lars versuchte, ihr in die Augen zu sehen. »Da Sie doch nach so vielen Jahren zu seiner Beerdigung gekommen sind.«

»Ich habe ihn gehasst.«

Lars blieb stehen, aber Malene Meisner ging weiter und zwang ihn, ihr zu folgen.

»Warum?«

Sie hatten jetzt die Westseite des Sees erreicht. Noch immer antwortete sie nicht. Lars versuchte es noch einmal.

»Irgendetwas muss doch passiert sein?«

»Mein Leben … das, was Sie jetzt sehen … Mitarbeiterin der Öffentlichkeitsarbeit am Staatstheater in Malmö …« Sie griff um ihre Haare und warf sie auf den Rücken. »So war das nicht immer.«

Sie gingen noch ein Stück weiter. Lars wartete, er überließ es ihr, das Tempo zu bestimmen.

»Ich habe 1997 die Hochschule für Journalistik beendet und zwei Jahre für die Berlingske Tidende gearbeitet. Es war ein fantastischer Arbeitsplatz, aber als Merethe Winther-Sørensen mir den Job als Pressechefin des Oberbürgermeisters anbot …« Wieder eine Pause. »Konnte ich natürlich nicht nein sagen.«

»Aber was ist dann passiert? Hatten Sie ein Verhältnis mit Mogens Winther-Sørensen?«

Malene Meisner lachte. Ein kurzes, hartes Lachen.

»Nicht, wie Sie glauben. Mogens war freundlich, hilfsbereit. Und die ersten Wochen lief es wunderbar. Ganz einfach eine reibungslose Zusammenarbeit.«

»Was haben Sie gemacht?«

»Die Dänische Volkspartei war gerade ins Stadtparlament gewählt worden, und sie stellten jede einzelne Bewilligung von Mitteln für Integrationsprojekte in Frage. Soweit ich mich erinnere, musste ich direkt ins kalte Wasser springen. Aber wie gesagt, Mogens war freundlich …«

Malene Meisner trat gegen einen Stein. Er flog in einem schrägen Bogen über den Asphalt, hüpfte unter die Büsche und rollte den kleinen Abhang hinunter auf das Gebäude zu, das in der Senke dahinter stand.

»Sie müssen verstehen, dass die Liberalen in ihrem Selbstverständnis die perfekte Partei sind. Sie bestimmen. Sie sind die Königsmacher, sie stellen Ministerpräsidenten und Bürgermeister. Aber dieses Streben nach Macht schafft auch interne Rivalitäten. Und hin und wieder entsteht Unruhe in der Fraktion. In der Politik geht es schließlich um Macht – alle wollen statt des Kalifen der Kalif sein.«

Sie hatten Åboulevarden erreicht. Der Verkehr bahnte sich zäh und unaufhörlich seinen Weg am Seepavillon vorbei stadtauswärts. Malene Meisner blieb stehen.

»Darf ich Sie um eine Zigarette bitten?«

Lars fischte eine Blå King’s aus der Packung und gab ihr Feuer.

»Danke.« Sie inhalierte und stieß den Rauch aus. »Ich habe seit Jahren nicht mehr geraucht. Aber hin und wieder … Entschuldigung, wo war ich?«

»Kalif sein wollen anstelle des Kalifen.«

»Ach ja. Mogens’ Familie hatte natürlich einen gewissen Einfluss, aber es gab auch diejenigen, die sie gerade deswegen hassten. Aber dieses enge Verhältnis zu Mogens, ich lernte ihn ja ziemlich gut kennen in der kurzen Zeit, die ich bei ihm angestellt war … jedenfalls wurde mir klar, dass Mogens nur sehr wenig von dem, was er tat, freiwillig machte. Sein ganzes Leben, sein Arbeitsleben wie sein Privatleben, wurde von seiner Mutter organisiert. Sie hatte ihm sogar seine Frau ausgesucht, wussten Sie das?« Sie verdrehte die Augen und klopfte die Asche von ihrer Zigarette. »Kirsten arbeitete im Kopenhagener Büro der Partei als Sekretariatsleiterin. Es gab viele Gerüchte, dass ihr geradezu befohlen wurde, Mogens zu heiraten. Merethe hatte für alles, was Mogens anging, einen Plan. Er erzählte häufig von den Porträts seines Großvaters und Urgroßvaters, die zu Hause in der Villa am Amicisvej hingen. Merethe redete immer davon, dass er dort auch einmal hängen sollte. Neben ihr.«

»Ich habe sie gesehen. Sie sind … eigenartig.« Eine Weile gingen sie schweigend nebeneinanderher. Malene Meisner blickte über den See. Niedrige Wolken trieben von Westen darüber.

»Sie haben gesagt, Sie hätten ihn gehasst?«

Sie zuckte die Achseln.

»Wenn ich ganz ehrlich sein soll … Ich weiß wirklich nicht, was passiert ist. Es geschah bei einer Weihnachtsfeier. Ich war hinausgegangen, um ein bisschen frische Luft zu schnappen.« Sie verzog das Gesicht. »Im Hof stand Mogens und telefonierte. Es war ein lautstarkes Gespräch, und mir wurde klar, dass er mit Kirsten sprach.«

»Worüber redeten die beiden?«

»Das weiß ich nicht. Ich hörte nur, dass sie sich stritten. Mogens sah geradezu erschrocken aus, als er mich bemerkte. Er beendete das Gespräch sofort. Er war überzeugt, dass ich alles gehört hatte.«

»Hat er etwas gesagt?«

»Ich habe mich entschuldigt und gesagt, ich hätte weggehen sollen, als ich sah, dass er telefonierte. Dass mich seine privaten Probleme nichts angingen. Aber dann wurde mir nach und nach klar, dass es offenbar nicht nur um familiäre Probleme gegangen war.«

»Wieso?«

»Die Gerüchte begannen bereits einen Tag später. Erst hieß es, ich hätte einige Kollegen bei der Weihnachtsfeier schlecht gemacht, dann, ich hätte ein Alkoholproblem. Es gab keinen Zweifel, dass die ganze Sache von Merethe eingefädelt worden war. Kurz vor Weihnachten erschienen erste Zeitungsartikel über Medikamentenmissbrauch. Und dann wurde ich entlassen. Nach ungefähr einer Woche wurde ich krank, ich bekam eine richtige Depression. Ich fing an zu trinken, jetzt aber ernsthaft. Mein Freund verließ mich. Ich wusste, dass ich fort musste. Meine Tante … Sie wohnte noch immer in Malmö. Ich floh zu ihr und nahm den Mädchennamen meiner Mutter an.«

Sie gingen zurück zum Skt. Jørgens Sø. Das breite, schräg abgeschnittene, rohrförmige Gebäude des Planetariums thronte am Ende des Sees. Malene Meisner blieb noch einmal stehen.

»Dieser eiserne Griff von Merethe um die Partei und die Familie …« Sie blieb stehen und sah auf die Uhr. »Das ist alles sehr lange her, und ich habe ein bisschen Kopfschmerzen, also wenn Sie keine weiteren Fragen haben?«

Lars dankte ihr. Malene Meisner ging die Treppe zur Vester Søgade hinunter und blieb auf der untersten Stufe stehen.

»Ich muss ihn doch geschätzt haben, wenn ich wegen ihm zweimal innerhalb einer Woche nach Kopenhagen komme.«

37

Die Stimme im Lautsprecher klingt metallisch, eine merkwürdig holprige Sprache. Die wenigen Redewendungen, die sie damals lernte, hat sie längst vergessen. Sie versteht kein Wort von der Durchsage. Leute laufen an ihr vorbei, den Blick auf den Boden gerichtet. Auf den Bänken an der Wand sitzen zwei ältere Frauen und essen mitgebrachte Brote. Sie haben Taschen und Tüten um sich gestapelt. Ein Schutz gegen das Fremde. Aber sie sind selbst fremd. Aus Rumänien vielleicht? Oder Roma. Die Dänen sehen sie misstrauisch an, wenn sie vorbeihasten.

Sie sitzt auf einem hohen Hocker am Tresen. Mit einer Zigarette und einem Latte macchiato. Das kommt in diesem Land einem Milchkaffee am nächsten. Wie nennt man es in Hamburg? Das Ferienland? Sie hat noch immer Albträume vom letzten Mal, als sie hier war. Aber sie hat gelernt zurechtzukommen, gelernt zu verlieren. Sie kann sich nur auf sich selbst verlassen. Bei Gelegenheiten wie diesen kommt das Selbstmitleid. Sie weiß, dass andere es kanalisieren können. Sie verwandeln es in Stärke. Aber es gibt auch diejenigen, die aufgeben. Allzu viele von ihren Bekannten auf der Reeperbahn haben Selbstmord begangen und füllen die Statistiken. Es ist lange her, dass sie beschlossen hat, keine Position in der Statistik zu werden.

Sie muss eine weitere Nacht in den Schwulenbars dieser Stadt verbringen. Sie hat sich in den letzten Wochen daran gewöhnen müssen, sich selbst zu verkaufen, als plötzlich kein Geld mehr aus Dänemark kam. Bereits als Dreizehnjährige hat sie gelernt, dass es Dinge gibt, die man tun muss, um zu überleben. Deshalb muss man sie nicht mögen. Es ist widerlich, armselig.

Ein Mann schlägt neben ihr eine Zeitung auf, das Foto einer lächelnden jungen Frau füllt den größten Teil der Titelseite. Sie kann die Überschrift nicht lesen, aber sie kennt die Frau. Dunkles Haar, breite Züge. Sie hat sie schon einmal gesehen. Noch bevor ihr das kleine Foto in dem Make-up-Täschchen einfällt, das schon vergilbt ist, hat sie den Mund geöffnet.

»Sa-rah?«

Der Mann lässt die Zeitung sinken. Er dreht sich zu ihr um, schaut sie an. Sie sieht zu Boden, wendet den Blick ab. Drückt die Zigarette aus und trinkt den Macchiato aus, bevor sie das Foto aus dem Täschchen holt.

Mo-gens Tochter. Eine kurze Sekunde ist sie wieder in der Wohnung, Mo-gens liegt auf dem Boden, Blut pumpt aus der Wunde am Hals. Spritzt in einem Strahl über den Küchenboden.

Sie kann nichts sehen, ihre Augen sind tränennass, sie kommt auf die Beine, drängelt zwischen die Reisenden und huscht in einen Kiosk hinter einem der Aufzüge.

Sie läuft, sieht sich nicht um. Die Schuhe schweben über die braunen Fliesen. Die Onkel müssen jetzt zurück sein. Sie sind die einzigen Familienmitglieder, die sie noch hat. Und ohne sie … wären sie heute nicht da, wo sie sind.

Sie hat die Treppe zu der langen Straße fast erreicht, die sie an Hamburg erinnert und doch so anders ist, als sie ihn bemerkt. Der große Mann mit den zusammengewachsenen Augenbrauen kommt die Treppe hinauf. Valmir. Er hat diesen toten Ausdruck in den Augen. Er sieht und sieht doch nichts. Sie wischt sich die Augen aus, will ihn grüßen.

Verwirrung, dann zeigt sich ein Wiedererkennen in seinem Gesicht. Er lächelt. Doch hinter dem Lächeln sieht sie etwas anderes. Den Raubtierblick, der erlischt, beinahe bevor er aufgeblitzt ist. Und die Bewegung mit der rechten Hand. Sie muss das Licht nicht auf der Klinge blinken sehen, damit das Adrenalin schießt und die Zeit stehenbleibt.

In einer einzigen geschmeidigen Bewegung dreht sie sich um und wirbelt, eine Hand an seiner Schulter, um den Mann hinter ihr herum. Valmir schiebt die Leute um sich beiseite. Er läuft ihr nach. Eine ältere Dame stürzt und fällt die Stufen hinunter. Ihr Stock klappert, der Lärm in dem engen Treppenschacht ist unerträglich laut. Um sie herum schreien Menschen, laufen davon. Ein Mann verliert seinen Koffer. Aber all das geschieht irgendwo anders, irgendwo außerhalb von ihr. Es hat nichts mit ihr zu tun.

Dann gibt es nur noch die Geräusche ihrer Füße auf den Fußbodenkacheln des Bahnhofs, das hämmernde Herz in ihrer Brust. Valmirs schwere Atemzüge kommen näher. Noch ein paar Sekunden, nicht mehr. Dann hat er sie. Sie denkt nicht darüber nach, warum. Dafür ist keine Zeit, es gibt nur einen Gedanken: weg.

Serafine läuft an einem Aufzug vorbei. Die Forex-Bank. Die Glastür zum Kiosk 7-Eleven steht auf, sie zerrt den Mann am Kaffeeautomaten mit sich, hofft, dass sie Valmir damit aufhalten kann. Brühend heißer Kaffee spritzt über sie. Aber sie spürt nichts, läuft einfach weiter. Im Kiosk reißt sie den Zeitungsständer um. Alles, um ihren Verfolger aufzuhalten und sich einen kleinen Vorsprung zu verschaffen. Sie läuft um den Tresen, als seine Finger ihre Jacke packen und festhalten. Sie bleibt stehen, ohne nachzudenken, tritt einen Schritt zur Seite. Valmir ist zu schwer, er kann nicht stoppen. Er fällt vornüber, muss ihre Jacke loslassen. Er flucht und stolpert in ein Regal mit Milchprodukten. Ein Karton Erdbeerjoghurt zerplatzt und spritzt über sein Gesicht, die Jacke und die Hose. Aber sie ist bereits weitergelaufen, rennt aus dem Laden über die schmale Gasse, in den McDonald’s auf der anderen Seite, prallt auf die Schlange vor der Kasse.

»Verdammte Scheiße …« Ein großer Bursche in Lederjacke flucht, verstummt aber sofort. Denn nun erscheint Valmir, diesmal hat er das Messer gezückt. Er verbirgt weder das Messer noch seinen Raubtierblick. Serafine wirft ihm einen Hocker an den Kopf, rennt hinaus und nach rechts den schmalen Gang hinter den Läden hinunter, zurück zur Treppe. Mit Valmir auf den Fersen. Durch die Schmerzen in der Brust wird ihr schwarz vor Augen. Die Lunge kann bald nicht mehr.

Sie springt von einer Seite zur anderen, versucht, dem Messer zu entgehen, das in der Luft hinter ihr tanzt. Valmir stöhnt, seine Schritte werden schwerer. Serafines Schuhe stoßen gegen eine Fliese, sie stolpert. Valmir ist sofort über ihr. Ein Griff ans T-Shirt, er schleudert sie gegen die Wand. Sie bekommt keine Luft mehr. Ihr Rücken brennt. Als sie die Augen wieder öffnen kann, sieht sie nur seinen Blick unter den zusammengewachsenen Brauen und das Messer, das mit unheimlicher Kraft auf sie zukommt. Jetzt ist es vorbei, nun wird sie sterben. Sie ist überrascht, wie ruhig sie ist. Aber irgendetwas in ihr weigert sich.

Sie geht einen Schritt auf das Messer und Valmir zu, der zu weit vorgetreten ist und das Gleichgewicht nicht halten kann. Es gelingt ihm nicht, die Richtung zu ändern, und als das Messer ihr T-Shirt und das Fleisch zwischen zwei Rippen aufschlitzt, hämmert sie ihm ihr Knie in den Schritt. Valmir knickt mit einem halb erstickten Schrei ein, und das Messer, das noch immer in der Luft zwischen ihnen hängt, fällt kraftlos zu Boden.

Serafine ignoriert den brennenden Schmerz in der Seite und läuft an Valmir vorbei, der versucht, auf die Beine zu kommen und ihr zu folgen.

Vor sich sieht sie eine Gruppe Rentner, die ihre Koffer hinter sich herziehen. Serafine mobilisiert die letzten Reserven, rennt auf sie zu. Sie springt so hoch sie kann und fliegt über einen Rollkoffer. Valmir, der keine freie Sicht hat und noch benommen ist, läuft einfach weiter. Er kann weder stoppen noch springen, sondern prallt direkt gegen einen Koffer und begräbt ihn und seinen Besitzer unter sich. Der Koffer platzt auf, hellblaue Hemden und Unterhosen verteilen sich über den Bahnhofsboden.

Hinter den Rentnern öffnet sich eine Tür mit dem Schild POLIZEI, einige Polizisten stürzen heraus.

Sie hört Valmir nicht mehr und sieht sich für eine kurze Sekunde um. Er kämpft sich aus dem Gewühl von Rentnern und Koffern, bleckt die Zähne. Das blutige Messer hat er verloren. Aber die Polizisten sind sofort bei ihm. Eine Beamtin läuft ihr nach. Serafine rennt wieder los, die Treppe hinunter. Sie verschwindet in einer Seitenstraße.

Mehrere Straßen später versteckt sie sich in einem Kellereingang. Sie klettert in einen Hof. Und hier, eingeklemmt zwischen einem Bretterzaun und einem Abfallcontainer, drückt sie sich an die Mauer, hyperventiliert. Sie weiß nicht, ob sie noch immer verfolgt wird. Sie wagt nicht, sich die Wunde an der Seite anzusehen. Sie weiß nur, dass sie verschwinden muss, weg von der Straße. Hier draußen stirbt sie.

Puppa

[Puppe (von lat. Puppa, einer Variation von pupa ›kleines Mädchen, Puppe‹), letztes Jugendstadium bei Insekten mit vollständiger Verwandlung. Im Puppenstadium wird nach einer größeren oder kleineren Zersetzung des Larvenkörpers der Körper des erwachsenen Insekts aufgebaut. Siehe auch Insekten und Verwandlung.]

Die Große Dänische Enzyklopädie

1999

Kopenhagen – Hamburg

Sie beißt und schlägt. Kratzt und schreit. Afërdita ist weg. Die Onkel haben sie gezwungen, die Lampe zu halten, als sie das Grab der Schwester aushoben. Jetzt liegt Afërdita in der kalten Erde direkt vor ihrem Zimmer. Meriton hält sie fest, flüstert in ihr Ohr. Singt. Dritë Kosovës. Këmbana e paqes. Xixëllonja. Ëndërrova. Lieder, die sie als Neugeborene gehört hat. Lieder, die Geborgenheit und Wärme bedeutet haben. Liebe.

Jetzt ist nur die Leere geblieben. Das Entsetzen und der Gestank nach Blut.

Serafine schreit. Baba, mami. Aber niemand antwortet. Alles ist gleichgültig geworden. Sie starrt vor sich hin, verschließt sich.

Am Abend des nächsten Tages kommt sie am Hamburger Hauptbahnhof an. Meriton hat sie fünf Stunden vorher mit einem Zettel um den Hals in den Zug gesetzt. Was darauf stand, weiß sie nicht mehr. Aber die Erwachsenen im Zug nickten, wenn sie es lasen, und lächelten ihr zu. Ein verschwitzter Eisenbahner, der aus dem Mund roch, tätschelte ihr sogar den Kopf.

Meriton hat versprochen, dass jemand kommen und sie abholen wird. Aber sie hat keine Ahnung, wer oder wie er aussehen würde. Sie steht in der Dunkelheit allein auf dem Bahnsteig, während die übrigen Passagiere verschwinden. In der Hand hält sie einen kleinen Pappkoffer.

»Na, da bist du ja.« Sie zuckt zusammen, die Hand lässt den Koffer los. Der kleine, bucklige Mann mit der Schlägermütze und dem Wollmantel hinter ihr spricht ein merkwürdiges Albanisch.

Der Mann sieht sie von oben bis unten an und wirft einen einzigen Blick auf den Zettel um ihren Hals. Reißt ihn ab.

»Schade um deine Schwester. Na, komm.« Er dreht sich um und schlurft über den Bahnsteig. Sieht sich nicht um, ob sie ihm überhaupt folgt.

Es ist dunkel, die Luft ist kalt und feucht. Um die Lampen am Bahnsteig fällt ein Lichtkreis. Sie stellt sich vor, dass es Schmetterlinge oder Engel sind. Aber sie weiß genau, dass es keine Engel gibt. Niemand wird kommen und sie retten. Sie hat nur sich.

Oben auf der breiten Straße, die über die Schienen führt, wirbelt der Verkehr vorbei. Die Schlägermütze biegt nach rechts in eine Seitenstraße und öffnet die Tür eines schmutzigen hellbraunen Autos. Die Sitze riechen nach Zwiebeln und Schweiß.

»Rein mit dir. Ist noch weit.«

Innen sinkt sie zusammen, presst den Koffer an ihre Brust. Und während draußen die Lampen vorüberrauschen, lässt die Wärme im Auto sie müde werden. Der Kopf schwimmt, die Augen fallen ihr zu, und …

Blut. Überall Blut, eine dunkle, klebrige Pfütze zieht sich von einer Wand zur anderen. Läuft aus klaffenden Wunden an Afërditas Körper, der auf dem Bett unter dem Dänen liegt. Afërdita, ihr Hals tut vom Schreien weh, aber es kommt kein Laut heraus. Die Zähne der Schwester glänzen in all dem Rot in ihrem Mund. Rote und schwarze Blumen springen über ihren kleinen Brüsten hervor, sickern in das schmutzig-weiße Bettzeug. Das Fenster klappert in seinen verrosteten Scharnieren gegen den Rahmen.

Noch halb im Schlaf stößt sie einen kleinen Schrei aus und tritt um sich.

»Ruhig, Jungchen. Wir sind ja gleich da.« Die Schlägermütze sieht sie nicht an, konzentriert sich auf den Verkehr.

Das Auto saust durch die Nacht und schaukelt jedes Mal gefährlich, wenn sie durch ein Schlagloch fahren. Durch dunkle Straßen, unter Eisenbrücken und Gerüsten. Durch leere Industriegebiete. Hier ist kein Mensch auf der Straße, die Straßenlaternen sind kaputt.

»Wo fährst du hin?« Die Stimme zittert. Sie muss sich zusammenreißen, um zu fragen.

»Nach Hause.« Etwas anderes sagt er nicht. Shtëpi.

Als der Wagen hält, wird sie hinausgescheucht und zwischen zwei baufällige Häuser geschoben. Hier, ganz hinten im letzten Hof, steht ein kleiner Schuppen. Er lehnt schief an einen Bretterzaun, dahinter ist ein Autofriedhof. Licht flackert in den kleinen Fenstern. Eine ältere Frau empfängt sie, hebt sie hoch und drückt sie fest und lange an sich. Und einen Augenblick denkt sie, dass es vielleicht doch ein Zuhause sein könnte.

Aber bereits am nächsten Morgen zerplatzt der Traum. Die Söhne der Familie sind spätnachts nach Hause gekommen und betrachten sie misstrauisch, als sie von der Matratze in der Ecke aufsteht und sich aus einer Waschschüssel Wasser ins Gesicht spritzt. Nach dem Frühstück – Tomaten, Oliven, türkischer Feta und Brot – soll sie sich anziehen. Und als sie ihre Puppe aus dem Koffer holt, fällt die erste Ohrfeige.

2004

Hamburg

Fünf lange, dunkle Jahre versuchten sie es. Sie züchtigten sie und schrien sie an, sie schlugen und bestraften sie. Zu Hause und in der albanischen Schule. Die Lehrer, Flüchtlinge wie sie, rissen ihr an den Haaren und verteilten Ohrfeigen – und sie geizten damit nicht. Sie zeigten mit dem Finger auf sie und verhöhnten sie. Allein, dass sie von sich in der weiblichen Form sprach, war eine Provokation. Es fällt schwer, andere zufrieden zu stellen, wenn alles in ihr danach schreit, genau das Entgegensetzte zu dem zu tun, was die anderen wollen.

Und zu Hause? Dora und Bekim und die großen Jungen. Verachtung, die langsam zu Gleichgültigkeit und Kälte wird. Die Schläge, die täglichen Erniedrigungen. Die schwerste, dreckigste Arbeit hat sie zu erledigen. Nur der monatliche Betrag der Onkel aus Kopenhagen hält sie davon ab, sie hinauszuschmeißen.

Gleichzeitig macht sich der innere Feind bemerkbar. Etwas wächst in ihr und ist dabei, die Oberhand zu gewinnen. Alles andere beiseitezuschieben. Sie war gerade im Penny Markt gewesen, als es zum ersten Mal seine hässliche Fratze zeigt. Sie hatte Flaschen weggebracht. Umklammerte die paar Euro mit ihren schmutzigen Fingern, als ein deutsches Schulmädchen ihr auf dem gegenüberliegenden Bürgersteig entgegenkommt. Die Sonne scheint in das kurze, helle Haar. Zierliche Brüste hinter einem T-Shirt, den Blick auf den Boden gesenkt. Das Feuer, das ihr Blut entflammt, die Gedanken, die aufblitzen. Das Zucken in dem kleinen unbrauchbaren Zapfen zwischen ihren Beinen. Das ist alles so fremd und falsch. Weinend läuft sie davon, überwältigt vor Scham. Und am nächsten Morgen, als sie erwacht, findet sie einen klebrigen Fleck auf dem Laken. Qendrim, der älteste ihrer neuen Brüder, reißt ihr die Bettdecke weg. Sie soll aufstehen und den Toiletteneimer leeren. Als er den Fleck entdeckt, bricht er vor Lachen zusammen und tanzt triumphierend mit dem Laken in der Hand in den beiden kleinen Zimmern des Hauses herum.

Sogar ihr Körper hat sie verraten.

An diesem Abend läuft sie davon. Sie läuft durch die schmalen Gassen, durch Vorstadtviertel. Fährt schwarz mit der U-Bahn. Sie will ins Zentrum. Seit sie angekommen ist, war sie einmal mit Qendrim am Hauptbahnhof.

Vom Hamburger Hauptbahnhof fragt sie sich durch. Sie hat längst kapiert, wo sie hinmuss: zur Reeperbahn.

Als sie die Straße endlich findet, ist es ein Schock. Frauen in unbegreiflich wenig Kleidung am Straßenrand, Männer, Touristen, ganze Busladungen von ihnen. Alte, junge. Sogar Kinder. Und ein Stück weiter gibt es eine Straße mit dem verlockenden Namen Große Freiheit. Dort findet sie es. All das, wofür sie keine Worte hat, aber das sie sofort versteht. Ohne dass sie fragen muss, beinahe, ohne dass sie sehen muss, geht sie auf und ab. Erst auf dem einen, dann auf dem anderen Bürgersteig. Sie schnuppert, horcht, spürt. Die Kleider, die Schminke. Die hochhackigen Schuhe, die heiseren, tiefen Stimmen. Der Duft von Parfüm. Es flattert in ihrer Brust. Sie ist nicht allein.

Sie betritt eine Bar. Sie hat kein Geld, aber sie muss alldem näher kommen. Das Lokal ist lang und schmal, die Wände sind rot. Auf einer Seite die Bar. Ein riesiger Spiegel hinter Barkeepern in Unterhemden, Lederkappen, kunstvoll aufgesetzten Perücken und schwerem Make-up. Die Stimmung ist feucht, aufgegeilt. Und doch fühlt sie sich zu Hause, zum ersten Mal seit Jahren, zum ersten Mal, seit sie Afërdita verloren hat, hat sie das Gefühl, sie selbst zu sein.

Serafine setzt sich an einen Tisch dicht an der Wand. Um sie herum ein ausgelassenes Fest. Männer küssen Männer, Frauen Frauen, Frauen Männer. Jeder küsst und umarmt jeden. An der Bar singt ein Trupp Transvestiten Schlager. Sie muss etwas trinken, etwas Kräftiges. Aber sie besitzt keinen Cent.

Ein Mann setzt sich neben sie. Grüßt. Er ist groß, breit.

»Willst du ’n Bier?«

Er riecht gut, frisch gewaschen. Nicht nach Rauch oder Schweiß. Sie nimmt die Einladung dankend an. Sofort ist er mit zwei hohen, schlanken Gläsern wieder bei ihr. Lothar ist munter und freundlich, sein Lächeln lässt sie Dora und Bekim, Qendrim und seine Brüder vergessen. Er bestellt noch ein Bier. Jetzt vergisst sie auch, dass sie Hunger hat. Und als er fragt, ob sie mit ihm spazieren gehen möchte, vergisst sie auch, vorsichtig zu sein.

Sie geht mit ihm zurück auf die Reeperbahn und hinunter zum Fluss. Lothar legt seinen Arm um sie, drückt sie an sich. Das ist angenehm, schön. Das Bier im Bauch lässt ihren Kopf summen.

Sie kommen zum Hafen, überqueren die Fahrbahn. Weichen lachend den wenigen Autos aus, die viel zu schnell vorbeifahren. Es ist aufregend. Lothar hilft ihr über eine Mauer und erklärt ihr, dass der Fischgeruch vom Fischmarkt stammt, der links liegt.

»Es ist schön hier, oder?«

Das Licht der Stadt färbt den Himmel lila, an einigen tiefschwarzen Flecken blinken Sterne. Vor den Neonreklamen erkennen sie die Silhouetten von Kränen, riesige Schiffe kommen herein. Es riecht nach Teer und Öl.

»Ja.« Sie hat umarmt ihn. Fühlt sich geborgen und leicht. Sie schaut zu Lothar auf. Er bückt sich und küsst sie vorsichtig, und sie küsst zurück, lässt ihn ihre Lippen teilen. Seine Zunge presst sich hinein, untersucht, gleitet ihre Zähne entlang. Seine Atemzüge werden schwerer und schneller. Gieriger, der Kuss ist stürmisch. Seine Hände sind überall, fest. Tasten sich ihren Schritt hoch. Sie versucht, ihn wegzuschubsen, aber Lothar, der nette, sanfte Lothar, hält sie fest.

Sie zieht den Kopf zurück.

»Stopp.«

Lothar stöhnt.

»Komm schon. Du willst es doch auch. Du bekommst fünfzig Euro.«

Er greift nach ihr, zieht ihr die Hose herunter, dreht sie mit einer raschen Bewegung auf eine Mülltonne. Ein Kreuzfahrtschiff, ein Märchenschloss, gleitet lautlos vorbei, alle Lichter angezündet. Eine ferne Welt strahlt in die Nacht, als er in sie eindringt.

Etwas in ihr zerreißt, der Schmerz bringt alles ins Wanken, während ihr Schrei im Tuten des Dampfers ertrinkt.

Als sie wieder zu sich kommt, ist sie allein. Nackte Hinterbacken auf kaltem Asphalt. Ihre Sachen liegen auf einem Haufen neben ihr. Der Schmerz ist unbeschreiblich, irgendetwas sickert aus ihr heraus. Ihre Hand umklammert einen Zwanzigeuroschein.

2006

Hamburg

Dunkelheit hat sich über die Große Freiheit gelegt. Die geile Meile, St. Paulis und Hamburgs klopfendes Herz. Die Straße atmet raue, unverstellte Sehnsucht. Suchende Blicke. Bunte Lampen und Neonschilder bilden einen farbgesättigten Baldachin über der schmalen Straße. Zirkus. Freakshow. Hier gehen Männer und Frauen spazieren. Stehen, posieren, plaudern oder zeigen sich – allein oder in kleinen Gruppen. Alles ist anzuschauen, auszuprobieren oder zu kaufen. Ein Stück weiter junge Leute. Mädchen und Jungen in ihrem Alter, in Lederklamotten und Make-up, die darauf warten, zu einem Popkonzert eingelassen zu werden.

Speedwracks, alte Homosexuelle, Teenager auf Poppers und Wodka-Apfelsaft. Das Kokain rieselt, die Nacht ist wunderbar und fürchterlich.

Sie wackelt in weißen Stilettos über den Bürgersteig. Lässt die Hacken knallen. Bewegt sich zwischen den Gruppen. Den Touristen. Den Verzweifelten. Sie fühlt sich heimisch, sicher. Es ist ihr Revier. Hier hat sie ihre Familie.

»Serafine?« Eine zwei Meter große Drag-Queen streckt die Hand nach ihr aus. Sie küssen sich auf die Wange, er bietet ihr eine Zigarette an. »Hab dich lange nicht gesehen, Jürgen. Ich dachte, du wärst … na, du weißt schon.« Er lacht, ein Zucken um die Nasenflügel. Schüttelt sein langes Haar.

Sie wedelt mit der Zigarette.

»Ich musste mir eine andere Wohnung suchen. Die alte war einfach zu runter.«

Er berührt vorsichtig ihr Kleid.

»Wie schick. Musst du auftreten?« Dann fügt er aufgeregt hinzu. »Kommst du hinterher zu Georgs Fest? Alle kommen, das wird herrlich dekadent.«

Beide lachen, sie kennen den Witz. Und die von Klischees geprägten Vorstellungen ihrer Umwelt über sie.

Serafine beugt sich vor und flüstert. »Vielleicht. Hast du Doktor Stromberg gesehen?«

»Den Nuttenarzt? Was willst du denn von dem, Süße?«

Sie streicht sich mit der Hand übers Kinn. Das Resultat des letzten Ausbruchs von Akne, versteckt unter Make-up und Puder. Es ist nicht zu sehen, das weiß sie. Das, was in ihrem Körper rast, was sie zerreißt. Das Ding zwischen ihren Beinen. Bald kommt ihre Stimme in den Stimmbruch, und überall sprießen Haare.

»Du weißt schon …«

»Fang bloß nicht mit der Scheiße an, Sera.«

Sie schnalzt mit der Zunge.

»Hast du ihn gesehen?«

»Da ist gerade jemand vorbeigekommen, der gesagt hat, er wäre backstage. Du kannst es ja mal versuchen.« Jürgen wirft den Kopf herum, dann lächelt er aber doch. Wangenkuss und über die Straße. Unter der Leuchtreklame mit dem Elefanten hinein in die Dunkelheit, dorthin, wo alles passieren kann. Sie grüßt Valeria, die Garderobiere. Hinter der Bühne ein Chaos aus Technikern und geschminkten rauchenden Frauen mit nacktem Oberkörper. Helga und Roxette winken, als sie hereinkommt. Sie müssen gleich auftreten. Helga ist auf dem Weg in den Sarg und hat sich den Vampirmantel schon umgelegt. Roxette, die trauernde Witwe, ganz in Weiß – und sehr tief ausgeschnitten. Serafine winkt zurück, flüstert toi, toi, toi und wirft ihnen einen Handkuss zu. Der kugelrunde Kopf des Bühnenmeisters Horst glänzt, die Wangen sind rot.

Ganz hinten in der Garderobe sitzen acht bis zehn Frauen und Transen in unterschiedlichen Stadien der Nacktheit. Hautfarbene Unterwäsche, Spiegel, Make-up und Puder – sowohl für die Wangen als auch für die Nase –, Zigaretten und Schnaps. Es riecht nach Frauenschweiß und Geschlecht. Oh, wie sie sich danach sehnt.

Der Bretterboden knarrt unter ihren Stilettos. Doktor Stromberg sitzt in einer Ecke, im Mantel, das blasse Gesicht schwitzt hinter der Brille. Juliana gibt ihm Geld, er schiebt ein kleines Briefchen über den Tisch, das augenblicklich in ihrem Höschen verschwindet.

»Serafine?« Juliana wendet sich an sie. »Du kommst doch sonst nicht so früh?« Juliana ist in Ordnung. Sie hat sich ihrer angenommen, als sie vor knapp einem Jahr hier angefangen hat.

»Ich muss mit dem Doktor reden.« Sie zittert jetzt. Was macht sie, wenn er nicht will? Sie setzt sich neben Juliana, wagt nicht, Doktor Stromberg anzusehen. Juliana umarmt sie kurz, sagte irgendetwas.

»Was brauchst du?« Die Stimme des Doktors ist grob. Sie passt schlecht zu dem verschwitzten Gesicht und der Brille. Sie hebt den Kopf. Er muss.

»Tabletten. Um …« Jetzt kann sie doch nicht weitersprechen. Aber Doktor Stromberg sieht es ihr an.

»Östrogen? Das ist nicht gut für dich, weißt du?«

»Na und? Soll ich etwa Schluss machen?« Der Ausbruch überrascht sie selbst. »Sandra hat letzte Woche Selbstmord begangen. Letzten Monat hat es Angie versucht.« Sie hält inne.

»Wie viel, Doktor?« Juliana fragt für sie. Die anderen Mädchen hören auf zu reden, starren auf ihre Spiegelbilder und versuchen, so zu tun, als wären sie nicht da.

»Eine Anfängerdosis … für eine Woche? Hundertfünfzig Euro. Später … musst du mit dreihundert Euro in der Woche rechnen.«

Dreihundert Euro? In der Woche. Wo soll sie das Geld hernehmen?

Doktor Stromberg leckt sich seine dünnen Lippen.

»Du kannst auch zu einem Psychiater gehen und versuchen, dir eine Behandlung verschreiben zu lassen. Kostet nichts.«

Sie schüttelt den Kopf. Er weiß, dass das keine Option ist. Sie lebt seit sieben Jahren illegal in Hamburg.

»Nein, ich bekomme das Geld schon irgendwie zusammen. Hier.« Sie zieht aus ihrem Make-up-Täschchen ein Bündel zerknüllter Geldscheine. Zählt einhundertfünfzig Euro ab. »Wann muss ich die Dosis erhöhen?«

Doktor Stromberg öffnet seine Tasche und holt ein kleines Gläschen heraus.

Später. Sie hat ihren Auftritt beendet und sich von Juliana und den anderen Mädchen verabschiedet. Das Gläschen mit Doktor Strombergs Tabletten liegt in ihrem Make-up-Täschchen. Die erste Tablette hat sie bereits genommen. Noch spürt sie nichts, aber sie ist auf dem Weg. Die Schmetterlinge in ihr flattern mit den Flügeln.

Die Show, alte deutsche Schlager, kein Strip, lief wie immer. Die alten Schwulen sind verrückt nach ihr. Aber was passiert, wenn sie in den Stimmbruch kommt? Wer will sie dann noch hören? Und dreihundert Euro? Wo soll sie nur das Geld hernehmen?

Draußen ist das Gedränge größer geworden, der Hunger, eine blutende Wunde in der Nacht. Alle Schleier sind gefallen. Die ersten Säufer schlafen bereits im Rinnstein ihren Rausch aus. Teenager taumeln Arm in Arm umher. An der Reeperbahn stehen die Bodybuilder mit ihren kalten Blicken und locken Touristen in die Stripclubs.

Soll sie auf Georgs Fest gehen? Zu Hause wartet nur ihre kalte, feuchte Kammer mit einem einzigen Fenster zum Lichtschacht. Ihr Leben auf sieben Quadratmetern. Die Flaschen mit Rum und Tequila. Sie trinkt nie in der Öffentlichkeit, nur zu Hause, allein, wenn sie sich gehen lassen kann.

Sie holt die Zigaretten heraus, zündet sich eine an. Zwei Bauern stellen sich neben sie, glotzen. Stur, unangenehm.

Serafine schnalzt mit der Zunge und wendet sich ab.

»Was ist, Schwester? Was kostet es, wenn du mir einen bläst?«

»Bist du schwul oder was?« Das ist der andere. Der Erste verzieht das Gesicht, kichert. Das hier ist schon etwas anderes als der Rübenacker.

»Warum geht ihr beiden Arschlöcher nicht nach Hause in die Scheune und lutscht ihn euch gegenseitig? Dazu habt ihr doch sowieso am meisten Lust.« Die Bauernjungs sind verunsichert. Sie weiß es. Ihre helle Stimme, die Ausdrücke. Der Gegensatz lässt die meisten stutzig werden.

»He, du musst nicht gleich ausfällig werden.« Der Größere der beiden tritt einen Schritt näher. Sein Blick ist jetzt anders, die Brutalität lauert direkt unter der Oberfläche. Zeit abzuhauen. Serafine dreht sich um und trippelt, so schnell es ihre hochhackigen Schuhe zulassen, vor ihnen davon. Vielleicht wird sie die beiden am Rockclub los, wenn einer der Türsteher, die sie kennt, heute arbeitet.

Eine Hand legt sich auf ihre Schulter, zwingt sie, sich umzudrehen.

»Du wirst nicht …« Weiter kommt er nicht, der Größere der beiden. Er erstarrt mitten im Satz, lässt ihre Schulter los. Hinter den beiden Bauern zwei Gesichter.

Es ist lange her. Trotzdem erkennt sie die beiden. Sie will sich zurückziehen, in der Menge verschwinden. Sie sieht gerade noch, wie die Bauern zur Seite geschoben werden. Ein Waffenlauf blitzt auf. Dann kommen ihre Onkel auf sie zu und ziehen sie mit sich über die Straße ins Dollhouse Diner.

»Ukë? Meriton?« Sie schaut von einem zum anderen. »Was ist mit …«

»Ach, die sind abgehauen.« Meriton grinst und setzt sie in eine Nische. Er lässt sich neben sie fallen. Ukë schaukelt zur Theke. Er hat zumindest nicht abgenommen, seit sie ihn das letzte Mal in Kopenhagen gesehen hat.

»Was macht ihr hier?« Sie versucht, entspannt zu wirken. Was wollen sie?

»Nach dir suchen?« Meriton lässt seinen Blick durch das Lokal schweifen, er sieht sie nicht an. Ukë kommt mit einem Bier für ihn und Meriton zurück, Franziskaner vom Fass. Eine Cola für sie.

Meriton und Ukë prosten sich zu.

»Wir dachten, wir hätten dich verloren, Arbën.« Ukë wischt sich den Schaum von den Lippen. Die kleinen Augen fixieren sie, blinzeln. Meriton übernimmt.

»Dora und Bekim haben dich nicht finden können. Du warst also die ganze Zeit hier? Bei den Nutten?«

Meriton sieht sie mit diesem Blick an. Sie hat Schande über die Familie gebracht. Das Blut verklumpt in ihren Adern zu Frostknoten. Alles kann jetzt passieren, aber das Wahrscheinlichste ist, dass sie mit auf dem Rücken gefesselten Händen morgen früh in der Elbe gefunden wird. Sie wendet den Blick nach innen, verlässt ihren Körper. Wie sie es gewohnt ist. Wie sie es gemacht hat, als sie von Dora und Bekim abgehauen ist.

Aber sie schlagen nicht zu. Stattdessen flüstern Ukë und Meriton.

»Also, vëlla.« Bruder. »Arbën braucht uns. Und wir brauchen ihn.« Er wendet sich an sie. »Wenn wir dich finden können, kann er es auch. Du darfst nicht mehr auftreten, verstehst du? Wir brauchen dich lebend.«

»Aber …«

»Nein. Es wird so gemacht, wie wir es gesagt haben.«

Sie umklammert ihr Make-up-Täschchen, das Gläschen mit den Tabletten. Sie will nicht aufgeben.

»Ich brauche Geld.«

Meriton dreht sich um. »Wozu? Drogen?« Sein Blick ist höhnisch.

Was soll sie machen? Würden sie es verstehen? Sie zieht die Schultern hoch, fängt abgehackt an zu erzählen. Über ihren Körper. Und die Tabletten. Als sie geendet hat, kichert Meriton. Ukë sagt nichts, er dreht nur sein leeres Glas. Schließlich blickt er auf.

»Dreihundert Euro? In der Woche? Das ist viel Geld.«

»Ich habe keine Ahnung, wie ich es beschaffen soll.«

Ukës Augen sind wieder schmal geworden.

»Wenn du aufhörst aufzutreten schicken wir dir pro Woche siebenhundert Euro. Dann hast du noch Geld, um dir etwas zu essen zu kaufen. Die Miete kannst du bezahlen?«

»Bist du verrückt? Siebenhundert Euro?« Meriton umklammert sein Glas. Schaut in den Rest Bier auf dem Boden. Er hat einen roten Kopf.

»Na, vëlla. Das ist noch immer ein gutes Geschäft. Und wir müssen Dora und Bekim nicht mehr bezahlen.«

Ukë steckt die Hand in die Tasche seiner Trainingshose und zieht ein schmieriges Bündel Scheine heraus. Zählt siebenhundert Euro ab.

»Hier. Für die erste Woche. Und denk dran: keine Auftritte. Und du musst versprechen, Kontakt zu uns zu halten. Meriton, gib ihm das Handy und die Karte.«

Meriton mault noch immer, zieht dann aber ein Mobiltelefon und eine Scheckkarte der Commerzbank aus der Tasche und schiebt ihr beides über den Tisch zu.

»Du benutzt es nur für SMS an die Nummer, die in den Kontakten steht. Jede Woche, wenn du das Geld auf der Bank abgehoben hast. Verstehst du?«

Hamburg – Kopenhagen

Aus technischen Gründen wird die Auszahlung abgelehnt.

Bitte wenden Sie sich an Ihren Berater.

Sie zerknüllt den Ausdruck des Geldautomaten. Das Bankpersonal starrt sie durch die Glasfassade an. Sie hat sich inzwischen so daran gewöhnt, dass sie es kaum noch bemerkt. In deren Welt existiert sie nicht, hat keinen Namen, keine Nummer. Nur die Plastikkarte ihrer Onkel zu einem Konto der Commerzbank. Sie wirft den Ausdruck in den Papierkorb neben den Automaten und dreht sich um. Vielleicht kommt das Geld morgen? Oder versucht jemand, sie zu verladen? Es hätte vor über einer Woche kommen müssen. Der letzte Fünfeuroschein liegt fein säuberlich gefaltet in ihrem Make-up-Täschchen. Der Rest von Julianas Geld. Allein der Gedanke bereitet ihr Übelkeit. Juliana hat sie bei sich wohnen lassen, und Serafine dankt es ihr, indem sie das Geld stiehlt, das Juliana für die Medikamente ihrer Tochter braucht. So eine Freundin ist sie. Aber sie muss essen. Und die Tabletten sind wichtiger als alles andere. Als alle anderen. Sie muss hart sein. Glücklicherweise kauft sie nicht mehr bei Doktor Stromberg. Aber deswegen ist es nicht billiger geworden. Eine normale Arbeit bekommt sie nie. Es bleibt nur … Kälte breitet sich irgendwo im Unterleib aus. Die langen Nächte am Straßenrand, die Autos, die Kunden.

Bisher hat sie Sex vermeiden können. Abgesehen von dem einen Mal mit Lothar, diesem einen Mal, als sie es nicht verhindern konnte. Die Erinnerung daran hat sie in derselben Dunkelheit vergraben, die auch den letzten fürchterlichen Abend und die letzte Nacht in Kopenhagen verschlungen hat. Dass sie Sex vermieden hat, bedeutet allerdings nicht, dass sie nicht begehrt wird. Sie weiß, wie hoch sie im Kurs steht. Sie sieht es an den Blicken, die ihr folgen. Auf dem Bürgersteig, in der U-Bahn. Bei Penny und Kaisers. Und die Male, an denen die Tabletten versagt haben, hat die Begierde, dieser Feind, auch ihren Körper zerfressen.

Bisher hat sie sich an das Verbot der Onkel gehalten und ist nicht aufgetreten. Aber sie braucht Geld. Horst hat einen neuen Club eröffnet, einen heimlichen Club. Er ist ziemlich schäbig und nicht so künstlerisch anspruchsvoll wie das Safari. Sie soll tanzen und singen. Und hinten gibt es kleine Räume, in die sich die Kunden mit einem Mädchen zurückziehen können. Sie schließt die Augen. Das ist besser als die langen Nächte auf dem Bürgersteig. Und wenn die Kunden zu widerlich sind, kann sie ablehnen. Das hat Horst ihr versprochen.

Aber es gibt noch eine dritte Möglichkeit, bevor sie zu Horst geht. Ihre alte Pflegefamilie. Dora, Bekim, Qendrim und seine Brüder. Vielleicht haben die etwas Neues aus Kopenhagen gehört.

Sie nimmt die U-Bahn zum Industriequartier und sucht in den alten Straßen. Die verfallenen Häuser. Seit sie davonlief, ist sie hier nicht mehr gewesen. Sie hat sie nicht mehr gesehen, obwohl sie wissen müssten, wo sie zu finden ist. Die Onkel haben ihnen offensichtlich befohlen, sie in Ruhe zu lassen.

Es ist noch grauer und trostloser als damals. Eine Einöde. Schwarze Schatten schleichen die Mauern entlang. Die Abenddämmerung setzt ein, als sie endlich den Zugang zu dem Hof findet, in dem Doras und Bekims kleiner Schuppen ganz hinten am Bretterzaun steht. Aber sie steht auf einem leeren Hof. Es gibt kein Haus mehr, nichts. Ein Bauplatz, Unkraut und bleifarbene Gräser wuchern aus Löchern im Asphalt, in den Ecken liegen Müllberge. Irgendwo in der Dunkelheit hört man das Geräusch von tropfendem Wasser.

Sie senkt den Kopf und will wieder gehen. Aber eine Stimme aus den Schatten hält sie zurück.

»Arbën?«

Sie versucht, in der Dunkelheit etwas zu erkennen. Eine Gestalt liegt an einer halb eingefallenen Mauer, schlägt eine Decke zur Seite. Qendrim, er muss es sein.

Er setzt sich auf, grinst. Im Mund schwarze Stümpfe, drei Vorderzähne fehlen. Wie alt ist er jetzt? Fünfundzwanzig?

»Was ist passiert?« Sie fragt, obwohl sie nicht sicher ist, ob sie es wirklich wissen will.

»Die Stadt wollte sanieren und neu bauen. Sie haben angefangen, hier alles abzureißen. Ein Jahr später hatten sie aber kein Geld mehr.« Er zuckt die Achseln, steckt sich eine Marlboro an. »Was ist mit dir? Du siehst aus, als kämst du zurecht?«

Es ist leer. Niemand sonst ist hier. Sie möchte sich am liebsten umdrehen und gehen. Aber Qendrim war einmal Familie. Serafine streicht ihren Rock glatt und setzt sich auf einen Stein. Qendrim gibt ihr eine Zigarette.

»Es geht. Ich wohne bei einer Freundin«, lügt sie. Dann wird es ihr klar. Er wohnt hier.

Qendrim lacht, stößt den Rauch aus. Keiner der beiden sagt etwas.

»Und Dora und Bekim?«

»Sind zurück nach Pristina, haben Iskender mitgenommen. Aber da ist nichts. Die Zukunft ist hier, hier ist …« Qendrim inhaliert, schaut in die Dunkelheit. Ein kleines Tier, irgendein Nager läuft über den Platz, irgendetwas pfeift. Dann wird es wieder still.

Wie sollte er etwas Neues von ihren Onkeln wissen? Aber nun ist sie hier, hat den ganzen langen Weg hinter sich.

»Hast du was von meinen Onkeln gehört?«

Qendrim schüttelt den Kopf, er ist ganz woanders. Sie schließt die Augen. Dann bleibt ihr nur noch Horst. Leise erhebt sie sich und geht über den Hof zurück zur Straße.

»Arbën!« Qendrim ruft ihr nach. »Arbën?«

Sie geht weiter, ohne sich umzusehen.

Früher Morgen, zwei Wochen später. Graues Tageslicht fällt durch das längliche Fenster. Es ist ruhig in dem Hinterraum mit den schwarzen Wänden und Spiegeln. Der dänische Geschäftsmann schnarcht leise, er ist im Sessel eingeschlafen, die Hose hängt ihm an den Knien. Er sabbert ein bisschen, das Ding hängt schlaff und weiß zwischen den behaarten Schenkeln.

Die Müdigkeit ist betäubend, der Kiefer tut ihr weh. Halsschmerzen. Sie muss auf die Toilette, aber die Schmerzen dort hinten, sie kann nicht. Stattdessen gießt sie sich aus der Tequilaflasche auf dem Tisch ein. Leert das Glas, lässt den Alkohol im Mund kreisen, versucht, den Geschmack und den Geruch wegzuspülen. Es waren viele in den letzten beiden Wochen, weit mehr als gedacht. Aber sie will nicht daran denken.

Die Zeitung liegt zusammengefaltet auf dem Boden neben dem Sessel mit dem schnarchenden Dänen. Auf der Titelseite das Farbfoto ihres Kunden, der lächelnd die Hand eines Mannes drückt. Der Däne hat ihr das Foto gezeigt. Er auf der Titelseite – mit dem Oberbürgermeister von Kopenhagen. Aber Serafine sieht nur Mo-gens. Mo-gens ist Oberbürgermeister geworden. Er muss Macht haben, Geld. Wenn jemand helfen kann, dann er.

Neunhundertdreiundsechzig Euro hat der Kunde in der Brieftasche. Sie hat es gezählt. Die Kreditkarten kann sie nicht brauchen. Aber neunhundertdreiundsechzig Euro reichen für die Tabletten der nächsten paar Tage. Und für eine Fahrkarte nach Kopenhagen. Und um Juliana ihr Geld zurückzugeben, damit sie die Medikamente für ihre Tochter kaufen kann. Sie gießt sich noch einen Tequila ein, hält die Brieftasche in den Händen. Wägt das Für und Wider ab.

Eine Viertelstunde später läuft sie die Simon-von-Utrecht-Straße hinunter und ballt die Faust um die neunhundertdreiundsechzig Euro. Es herrscht dichter Verkehr. Die Hamburger sind auf dem Weg zur Arbeit oder bringen ihre Kinder in die Schule. Hier wohnt Juliana mit ihrer Tochter. Hier hat sie eine feuchte Kellerwohnung in einem Hinterhaus. Bis vor kurzem wohnte Serafine auch hier.

Sie schaut über den Bürgersteig, versucht, sich unsichtbar zu machen. So ist es am besten, so kommt sie am einfachsten durch den Tag, an allen Normalen vorbei, bis es Nacht wird. Aber nun ist sie gezwungen aufzublicken, um den entgegenkommenden Fahrrädern auf dem Bürgersteig auszuweichen. Um nach den Ampeln zu schauen. Und genau hier, bei Möbelheim, als sie stehenbleibt, um einer eiligen Mutter mit einem Kinderwagen auf dem Weg zum Kindergarten Platz zu machen, hebt sie den Kopf, und ein Eisschauer durchläuft sie.

Dort steht er. In einem Torweg mit den Händen in den Taschen. Der Bauch wölbt sich unter dem Polohemd. Die schmalen Augen suchen die Straße ab, kehren aber ständig zurück zu der Toreinfahrt der Hausnummer 85. Julianas Hinterhaus.

Serafine kann sich nicht bewegen, eine Hand aus Eis hat sich um ihre inneren Organe gelegt und drückt zu. Er hat sie gefunden. Davor haben ihre Onkel sie gewarnt. Jetzt ist er hier, um es zu beenden. Der tote Körper der Schwester, die klebrige Pfütze auf dem Linoleumfußboden von Margretheholm. Seine Wange auf der Brust mit den roten Blumen. Ein großes Kind an der Brust seiner Mutter. Ein Zucken im Mundwinkel, ein wenig Sabber. Er hat gehört, wie sie die Tür öffnete. Die Augenlider zittern, öffnen sich, und die schmalen Augen sehen direkt in ihre.

Der Mann im Torweg erstarrt, zieht eine Hand halb aus der Tasche. Die Eishand in ihr drückt kräftiger zu, presst einen dünnen Laut zwischen ihren Lippen heraus. Dann zerspringt das Eis in tausend Stücke, und sie ist frei. Sie fängt an zu rennen. Hinter ihr setzt er sich ebenfalls in Bewegung. Seine schweren Schritte werden schneller. Sie kann bereits den kalten Stahl der Schere in ihrem Rücken spüren, sie muss weg. Fort. Sie läuft die Simon-von-Utrecht-Straße hinunter, vorbei an den niedrigen Fabrikgebäuden zum Millerntorplatz und weiter in Richtung Hauptbahnhof.

Imago

[Imago (lat. ›Bildnis, Abbild‹), in der Biologie Bezeichnung für das vollständig entwickelte, erwachsene Insekt (Mehrzahl: Imagines). Siehe auch: Verwandlung.]

Die Große Dänische Enzyklopädie

38

Es wird allmählich dunkel, als sie sich endlich hervorwagt. In den Fenstern der Häuser wird Licht eingeschaltet. Ein kleines Mädchen spielt in dem aschgrauen Hof Seilhüpfen vor zwei großen Töpfen mit blattlosen Sträuchern. Das Seil fällt zu Boden. Das Mädchen sieht ihr mit offenem Mund zu, als sie aus ihrem Versteck hinter den Müllcontainern kriecht.

Sie haben versucht, sie zu töten. Meriton und Ukë wissen, dass sie in Kopenhagen ist und nach ihnen sucht. Und ihre Antwort: Serafine muss sterben. Anders ließ sich der Vorfall im Hauptbahnhof nicht interpretieren.

Sie kann nirgendwo um Hilfe bitten. Sie ist allein in einer fremden Stadt. Sie hebt ihr T-Shirt und überprüft die Wunde an der Seite. Das Blut ist bereits geronnen, es hat sich Schorf gebildet. Es ist nur eine Schnittwunde.

Serafine steht auf, verlässt den Hof. Sie geht an dem Mädchen vorbei auf die Straße. Hier gibt es Cafés und Geschäfte. Leben. Hier muss es auch Ärzte geben, zu denen sie gehen kann.

Bunte Lampen, Porträts von Königen und Nippes auf den Regalen an den roten Wänden. Café Intime. Serafine sitzt mit einer Cola an einem Tisch ganz hinten im Lokal. Hier gibt es andere wie sie, aber sie will allein bleiben, zeichnet Kreise in den Staub auf der Tischplatte. Die Gedanken drehen sich im Kreis, schießen wild durcheinander. Schließlich, als sie keine andere Möglichkeit sieht, leert sie ihr Glas und geht an die Theke. Ein Fünfeuroschein diskret über den Tresen geschoben, eine halb geflüsterte Frage. Sie setzt sich wieder und wartet. Eine halbe Stunde vergeht, eine ganze. Dann endlich nickt der Mann hinter der Theke ihr zu. Ein älterer Mann in einem Jackett und Jeans ist zur Tür hereingekommen und setzt sich an einen der runden Tische, eine abgegriffene Ledertasche auf dem Schoß. Eine wie sie schleicht die Wand entlang, gleitet auf den Stuhl ihm gegenüber und flüstert etwas über den Tisch, als Serafine wegschaut. Sie sind geschickt, Serafine sieht kaum, wie die Scheine ihren Besitzer wechseln. Dann ist das Mädchen aufgestanden, ein Tablettenglas blitzt in ihrer geballten Faust auf. Ein abwesendes Lächeln auf ihrem Gesicht. Der Hurenarzt hat seine Tasche bereits wieder geschlossen, er wartet auf die nächste.

Serafine wartet ebenfalls. Ungefähr eine Viertelstunde. Dann gibt es keine weiteren Kunden, und sie geht durchs Lokal.

»I need a surgeon.« Sie zieht einen Stuhl unter dem Tisch hervor und setzt sich dem Arzt gegenüber.

Der Arzt betrachtet sie.

»I see.«

»Can you help?«

»Kannst du bezahlen? Das ist nicht billig.«

Serafine nickt. Der Arzt holt einen Kugelschreiber und einen gelben, vorgedruckten Block aus der Tasche – wahrscheinlich für Rezepte. Schreibt eine Adresse auf, reißt das oberste Blatt ab und reicht es ihr über den Tisch.

»Ich verspreche nichts. Warte auf mich vor dieser Adresse um 21:00 Uhr. Weißt du, wo das ist?«

»Ja«, lügt sie und steht auf. Der Arzt streckt einen Arm aus, hält sie zurück.

»Fünf Prozent, verstehst du?«

Sie versteht. Alle wollen etwas von ihr. So ist das.

39

»… eine Jaeger-LeCoultre. Wissen Sie eigentlich, was so eine Uhr kostet?«

Lars schüttelte den Kopf und zog sein zerknülltes Päckchen Blå King’s aus der Tasche. Musste er jetzt rauchen? Aksel Lynge, ein dreiunddreißigjähriger Bankangestellter breitete die Arme aus und verdrehte die Augen. Er hatte die Anzeige erstattet.

»Etwa neunzigtausend. Jetzt verstehen Sie vielleicht, dass ich sie wirklich gern wiederhaben würde.«

»Immer mit der Ruhe.« Lisa schloss die Tür zu der gewaltigen Küche. Schwarze Küchenelemente, dunkelgrauer Marmor auf dem Boden und als Küchenplatten. Eine Steinspüle und eine Espressomaschine, die wahrscheinlich ebenso teuer war wie die Uhr, die Aksel Lynge so vermisste.

Die Anzeige war am Vortag erstattet worden, aber in der allgemeinen Bürokratie und dem Chaos hatte man sie nicht weitergeleitet. Erst einen Tag später hatte jemand die Beschreibung des Diebes als »englischsprachig mit deutschem Akzent« mit der Fahndung nach Serafine in Verbindung gebracht und den Fall an die Abteilung für Gewaltkriminalität weitergeleitet. Dann waren einige weitere Stunden vergangen, bevor sie den Anzeigenerstatter erreicht hatten.

Aksel Lynge warf Lisa einen verzweifelten Blick zu – er schien diese Uhr wirklich zu lieben – und fuhr sich mit der Hand durch die Haare. Er setzte sich auf einen mit schwarzem Leder bezogenen Stuhl. Es sah nicht gemütlich aus.

»Ich wusste, dass ich mich von ihr hätte fernhalten sollen. Aber diese Augen …«

Lars ließ sich viel Zeit mit dem Anzünden der Zigarette. Er inhalierte und schickte eine Rauchwolke zur Balkontür hinaus. Die Aussicht über Trianglen war nicht schlecht. Besser als seine mit dem Metrobaugelände vor dem Fenster. Autoscheinwerfer fegten über den Blegdamsvej, Leuchtreklamen blinkten auf der gegenüberliegenden Seite.

»Sie haben Serafine also Mittwochabend im Café Intime kennengelernt. Und dann haben Sie sich darauf verständigt, das Fest hier fortzusetzen?«

Aksel Lynge nickte.

»Und dann?« Lars sah sich nach einem Aschenbecher um. Der Mann folgte seinem Blick und zeigte auf ein stahlgraues Designerregal an der Tür. Lars holte sich einen Aschenbecher und schlug die Asche ab.

»Na ja, wir haben jedenfalls nicht ›Mensch ärgere dich nicht‹ gespielt.« Aksel Lynge schob den Aschenbecher ein paar Zentimeter näher an Lars heran. Das Aggressive war aus seiner Stimme verschwunden.

»Wir wissen, dass es unangenehm ist. Aber wir müssen Sie das fragen.« Lisa schrieb mit, sie blickte nicht auf.

»Ja, ja. Ich weiß. Wir hatten Sex, all right? Hinterher bin ich eingeschlafen. Und als ich aufwachte, ja, da war sie weg. Mit meiner Uhr und was noch so an Bargeld herumlag.«

Lars zog eine Fotografie aus der Tasche.

»Ist sie das?« Er legte das Foto auf den Tisch vor ihn. Aksel Lynge warf einen einzigen Blick auf das Bild.

»Ja, ja! Das ist sie.« Er presste die Finger auf die Augenlider, zitterte.

»Schauen Sie bitte genau hin.« Lars schob das Foto näher an ihn heran. Der Bankangestellte seufzte und betrachtete das Bild. Sekunden vergingen.

»Diese Augen … Die vergisst man nicht so schnell.« Er schaute auf. »Das ist sie. Also abgesehen von den Haaren und den Fingernägeln. Und sie hatte auch kein Make-up aufgelegt.«

Lars hätte beinahe seine Zigarette fallen lassen. Lisa hörte auf, sich Notizen zu machen. »Was meinen Sie?«

»Na ja, sie war nicht aufgedonnert oder so. Sie sah aus wie die anderen Burschen. Aber ich sah es ihr an. Was sie war.«

Lars schloss die Augen. Natürlich. Serafine hatte sich die Haare abgeschnitten, das Make-up entfernt und andere Sachen angezogen. So unendlich einfach und effektiv. Der gesamte Fahndungsaufwand der letzten Tage war vergeblich gewesen. Er klopfte mit einer ärgerlichen Bewegung noch einmal seine Asche ab.

»Und sie sprach kein Dänisch?« Er wechselte einen kurzen Blick mit Lisa.

»Englisch. Mit deutschem Akzent. Aber das habe ich ja schon erzählt.« Er suchte in seiner Tasche. »Hören Sie … Ich habe eine Quittung für die Uhr, aber die brauche ich für die Versicherung. Sie können sie nicht …«

»Wir machen eine Kopie, Sie bekommen sie zurück.« Lisa überflog ihre Notizen.

»Machen Sie sich nicht allzu große Hoffnungen.« Lars drückte seine Blå King’s aus. »Ihre Uhr ist vermutlich bereits außer Landes.«

Sein Handy klingelte.

»Ja, Lars?«

Lisa beendete das Gespräch mit Aksel Lynge, während Lars telefonierte. Er hörte erst auf, als sie bereits im Hausflur standen und Lisa die Tür hinter ihnen geschlossen hatte.

»Es war der Wachhabende.« Lars lief die geschwungene Treppe hinunter. »Ein Albaner hat versucht, jemanden im Hauptbahnhof niederzustechen. Es könnte Serafine gewesen sein – ohne Haare und Make-up.«

»Ja, dann haben wir sie.«

»Leider nein, sie ist entkommen. Aber der Albaner ist auf dem Präsidium.«

Lars blickte von dem Überwachungsvideo des Hauptbahnhofs auf, als Sanne sein Büro betrat. Ohne zu grüßen.

Er stellte ihr einen Stuhl hin und zeigte auf den Bildschirm. Sanne starrte auf den Stuhl, wollte protestieren. Dann schnaubte sie und setzte sich. Lehnte sich mit verschränkten Armen zurück.

In diesem Moment steckte Toke den Kopf zur Tür herein.

»Lars? Ich dachte, du würdest gern wissen, wie es mit dieser Wikipedia-Sache weitergegangen ist. Ich habe gerade mit den IT-Jungs geredet. Es ist offensichtlich komplizierter, als sie es sich zunächst vorgestellt haben. Er versteckt sich hinter einer ganzen Reihe von Proxyservern. Sie haben die Spur bis Dubai verfolgt, aber wie es aussieht, gibt es mindestens noch einen.«

»Heißt das, er sitzt im Mittleren Osten?« Lars drehte sich mit dem Stuhl um.

»Nein, nein.« Toke lachte. »Nur der Proxyserver. Er könnte nebenan sitzen oder in der Ecke hinter dir.« Er zwinkerte, dann war er verschwunden.

Lars drehte sich um. Sanne hatte ihre Haltung verändert, während er mit Toke gesprochen hatte. Nun saß sie da und blickte auch auf den Schirm. Ihr Gesicht war offen, registrierend. Erleuchtet vom blaugrauen Schein des Monitors.

»Da.« Ihr Finger folgte einer dünnen, kurzhaarigen Gestalt, die diagonal über den Bildschirmrahmen lief. »Das muss sie sein. Aber was ist mit ihrem Haar passiert?«

»Sie hat es abgeschnitten und sich abgeschminkt.« Lars sah sie an. Sannes Blick war wieder kühl. Also zurück auf Start.

40

Valmir saß an dem quadratischen Tisch im Vernehmungsraum. Eine weißlich eingetrocknete Substanz klebte am Kragen der Lederjacke und dem Hemd darunter. Der Fleck war porös und roch säuerlich nach Joghurt. Lars schloss die Tür und setzte sich, Sanne blickte in den Bericht und hielt den Kugelschreiber bereit.

»Nun, Valmir. So heißen Sie doch, oder?« Lars lächelte.

»Habt ihr ’ne Kippe?« Valmir strich sich das halblange Haar aus dem Gesicht.

»Leider nein. Vielleicht können wir später eine Rauchpause einlegen. Aber erst einmal wollen wir anfangen, nicht wahr? Valmir, und weiter?«

Valmir starrte aus dem Fenster. Er kannte das Procedere.

»Valmir Shqender.« Er leierte eine Adresse herunter, Sanne schrieb mit. Sie wussten alle drei, dass die Adresse falsch war. Aber niemand kommentierte es.

»Okay, das hat ja nicht wehgetan, oder?« Lars faltete die Hände auf dem Schreibtisch. »Was haben Sie am Hauptbahnhof gemacht?«

»Wollte jemanden treffen.« Valmir hatte sich noch immer abgewandt und blickte stur aus dem Fenster. Auf der anderen Seite des ovalen Hofs saß ein Beamter über seinen Schreibtisch gebeugt.

»Serafine vielleicht?«

»Wer ist das?«

»Hören Sie schon auf. Das ist diejenige, der Sie mit einem Messer im Ärmel nachgerannt sind!« Es gab keinen Grund, ihre Transgeschlechtlichkeit zu erwähnen.

»Keine Ahnung, wovon du redest.«

Lars sah Sanne an, die mit einem Lächeln auf den Lippen auf ihren Block sah. War das komisch? Lars lehnte sich auf seinem Stuhl zurück. Wenn er nur einen besseren Ansatz hätte …

Einen Augenblick herrschte Stille. Dann blickte Sanne auf und legte den Kugelschreiber beiseite.

»Hören Sie.« Sie nahm das Messer, das bei Valmir gefunden wurde, und legte es auf den Tisch zwischen sie. Ein schweres Jagdmesser mit einem kurzen, breiten Blatt, eingepackt in einer durchsichtigen Plastiktüte. »Auf dem Video ist deutlich zu sehen, wie Sie das Messer ziehen, sowie Sie Serafine gesehen haben. Sie vergeuden bloß Ihre und unsere Zeit.«

Valmir zuckte die Achseln.

»Wir könnten uns ja mal Ihre Aufenthaltserlaubnis ansehen.« Sanne griff wieder nach ihrem Kugelschreiber, notierte aber nichts. Lars versuchte es noch einmal.

»Mehr als zwanzig Zeugen haben gesehen, wie Sie Serafine durch den Hauptbahnhof gejagt haben. Vier von ihnen gehören zu den Polizisten, die Sie festgenommen haben. Wenn Sie glauben …«

Sanne unterbrach ihn.

»Habt ihr Serafine dafür bezahlt, Mogens Winther-Sørensen zu ermorden?«

Valmir hob die Augenbrauen.

»Ich glaube nicht …« Lars schielte hinüber zu Sanne. Was hatte sie vor? Aber Sanne ließ sich nicht beirren.

»Antworten Sie. Habt ihr sie für den Mord bezahlt?«

Lars stand auf.

»Sanne, können wir mal …«

Sanne lehnte sich über den Tisch, fixierte Valmir.

»So hängt es doch zusammen, oder? Ihr habt Serafine den Oberbürgermeister ermorden lassen, und jetzt ist sie eine lästige Zeugin, die ihr aus dem Weg räumen wollt.«

»Sanne!« Lars öffnete die Tür. »Nach draußen, bitte. Sofort.«

Sanne verdrehte die Augen, dann stand sie auf und folgte ihm. Es war dunkel und still im Vorzimmer. Die meisten Kollegen waren bereits nach Hause gegangen. Ein Lichtstreifen unter der Tür zu Ulriks Büro, das war alles. Lars schloss die Tür hinter sich.

»Was machst du da?«

»Den Verhafteten verhören.« Sanne pustete eine Locke aus ihrem Gesicht.

»Das sieht aber mehr nach einem Versuch aus, meine Vernehmung zu sabotieren.« Er versuchte, ruhig zu bleiben. »Wir waren uns einig, dass du protokollierst und ich das Verhör führe.«

»Aber er sagt doch nichts.«

»Das kann Stunden dauern, das weißt du. Er hat das schon mal erlebt. Sobald er merkt, dass wir nicht zusammenarbeiten …«

»Du bist doch besessen von Merethe Winther-Sørensen.« Sanne wandte sich ab, gestikulierte. »Wieso musst du alles so verkomplizieren?«

»Und du glaubst, Serafine ist wie geschaffen zum Auftragskiller? Ich kann dir aus dem Stegreif fünf Gründe nennen …«

Eine Tür knarrte. Lars hielt inne. Der Lichtstreifen unter der Tür von Ulriks Büro wurde breiter. Ein längliches gelbes Feld zeichnete sich auf dem zerschlissenen Teppichboden ab.

»Sanne, Lars. Kommt ihr mal rein?«

Ulrik stand mit dem Rücken zum Schreibtisch, die Arme vor der Brust verschränkt.

»Was geht hier eigentlich vor?« Er sah sie nacheinander an.

»Wir verhören Valmir Shqender.« Lars setzte sich.

»Hier drinnen hat sich das eher so angehört, als würdet ihr euch gegenseitig an die Gurgel gehen. Sanne?«

Sanne blieb stehen. Schnippte Daumen und Zeigefinger aneinander. Sie zögerte. Dann kam es.

»Ich halte Lars’ Fokus für falsch. Alle Spuren am Tatort weisen darauf hin, dass Serafine der Täter ist oder die Täterin … whatever. Es gibt keinen Grund …«

»Du vergisst die Fingerabdrücke auf der Tatwaffe.« Lars blickte auf seine Fingernägel.

»Serafines Fingerabdrücke waren auch drauf.«

»Ich habe heute Mittag mit Malene Rørdam gesprochen. Sie hat bei einer Weihnachtsfeier 1999 zufällig einen Streit zwischen Mogens Winther-Sørensen und seiner Frau mit angehört. Genau in der Periode, die die Ministerin vor uns verborgen halten will. Kurz darauf wurde sie gefeuert.«

Ulrik hielt eine Hand in die Luft.

»Ihr beiden seid meine besten Leute. Ich … Wir können es uns nicht erlauben, dass ihr eure Kräfte dazu benutzt, euch zu bekriegen. Und der da drin?« Er wies auf die Tür zum Vernehmungsraum. »Das ist Zeitverschwendung. Aus dem bekommt ihr sowieso nichts raus. Soweit ich es verstanden habe, gibt es eine Unmenge Zeugen und Aufzeichnungen. Aber Serafine ist entkommen – wieder einmal. Und egal, wer von euch beiden recht hat, sie muss gefunden werden.«

»Hallo?« Der Ruf kam aus dem Vorzimmer. Irgendjemand fluchte.

»Hier!« Ulrik löste sich vom Schreibtisch.

Ein uniformierter Beamter stand mit einem festen Griff um Valmirs Arm in der Tür. Er hatte ihm den Arm auf den Rücken gedreht. In der anderen Hand hielt der Beamte das Jagdmesser, das sie auf dem Tisch hatten liegen lassen.

»Ihr müsst ein bisschen besser auf eure Verhafteten aufpassen. Sonst kommt noch jemand zu Schaden.«

»Ich glaube, ich ziehe das mit meinen besten Leuten zurück.« Ulrik lachte. Der Kollege sperrte Valmir in einen Warteraum. »Was denkt ihr euch eigentlich. Ihr lasst einen Verhafteten mit einer Tatwaffe allein?«

Lars und Sanne wechselten einen langen Blick. Dazu gab es wenig zu sagen. Man konnte lediglich leise davonschleichen.

Lars hielt Sanne die Tür auf und schloss sie sorgfältig hinter sich. So konnte es nicht weitergehen. Einer von beiden musste den ersten Schritt tun. Er holte sie mitten im Vorzimmer ein.

»Steht es ernst um Martin?«

Sie zuckte zusammen und ging dann weiter.

»Ich habe euch doch im Krankenhaus gesehen. Komm schon. Wir können doch so nicht weitermachen. Was fehlt ihm?«

Sie blieb vor seinem Büro stehen. »Ich habe keine Lust, darüber zu reden.« Ein Zucken ging über ihr Gesicht. »Und was ist mit dir und dieser Ärztin?«

Lars nahm Sannes Lederjacke vom Stuhl. Sie ließ es zu, dass er ihr hineinhalf.

»Das war nur einmal.« Seine Augen folgten der Linie ihres Nackens. Die kleinen feinen Haare unter dem Haaransatz schimmerten im Licht der Schreibtischlampe. Er mochte sich irren, aber sah er da ein kleines Lächeln?

Sanne drehte sich um und schlug den Kragen hoch. »Ich gehe jetzt nach Hause und schlafe. Morgen …« Sie biss sich auf die Lippe. »Morgen fangen wir einfach von vorn an. Okay?«

41

Serafine steht aus dem Stuhl des Cafés auf. Sie steckt die Hände in die Tasche und geht Nyhavn hinunter. Irgendwie erinnert die ganze Gegend sie an die Große Freiheit. Allerdings ist der Versuch fehlgeschlagen, der ganzen Häuserzeile mehr Klasse zu verleihen. Schon ein einzelner Blick überzeugt sie, dass es hier ebenso armselig ist wie zu Hause. Allerdings gibt es hier keinen Platz für diejenigen, die nirgendwo sonst hinpassen. Hier will man nur die zahlungskräftigen Touristen.

Es ist Nacht geworden, und die ersten Säufer zeigen sich. Die Leuchtreklamen vor den Touristenfallen entlang des Kais spiegeln sich im Wasser. Sie läuft über die kleine Brücke des Hafenkanals, die Tordenskjoldsgade hinunter. Die Cort Adelers Gade liegt ein Stück weiter links. Ein Taxi fährt in die entgegengesetzte Richtung, als Serafine die Straße überquert.

Eine Gestalt wartet vor der Hausnummer 17. Die Glut der Zigarette leuchtet auf, einen Moment ist das Gesicht zu erkennen. Er ist es. Niemand sonst ist auf der Straße, kein Leben. Hinter der Gestalt die breite Hafeneinfahrt, der Geruch nach Salzwasser.

»Well, finally.« Der Hurenarzt wirft die Zigarette weg, greift nach seiner Tasche. »Hast du das Geld?«

Serafine umklammert die Uhr in der Tasche. Das muss reichen.

»Gehen wir rein.« Der Hurenarzt drückt auf die Klingel. Sie werden in einen hohen Hausflur mit weißen Paneelen und ochsenblutfarbenen Wänden gelassen. Sie folgt ihm bis zum Treppenabsatz der ersten Etage. Wieder wird geklingelt, und wieder müssen sie warten, bis ein älterer kahlköpfiger Mann aufschließt. Er grüßt den Hurenarzt kurz, schaut sie mehrfach von oben bis unten an. Dann brummt er irgendetwas auf Dänisch und lässt sie herein. Das also ist der Chirurg, der sie operieren soll.

Serafine folgt den beiden Männern in ein Büro. Der Chirurg setzt sich hinter den Schreibtisch. Er schlägt die Beine übereinander.

»You realise this can be dangerous?«

»Yes.« Sie friert, starrt auf den Glasschrank mit den Instrumenten.

Der Chirurg lacht.

»Nur die Ruhe. Wir operieren nebenan.« Dann wird die Stimme nüchtern. »Und das Geld? Wie willst du bezahlen?«

Sie steckt die Hand in die Tasche und nimmt die Uhr heraus. Sie hat es nicht geschafft zu überprüfen, wie viel sie wert ist. Aber sie hat die Marke in den teuren Geschäften zu Hause am Neuer Wall gesehen. Jaeger-LeCoultre. Dann legt sie die Uhr vor dem Chirurgen auf den Schreibtisch.

Seine Augen werden schmal. Er hebt die Uhr hoch und betrachtet sie. Dreht sie in der Hand. Mit Fingern, die vor Erregung zittern, holt er eine Lupe aus der Schreibtischschublade. Er versucht, den besten Winkel zu finden, um auf der Rückseite der Uhr zu lesen. Schließlich blickt er auf.

»Das geht in Ordnung.«

Ein Rieseln durchläuft sie, das Brausen von Schmetterlingsflügeln. Jetzt. Jetzt passiert es.

Dann sagt er: »Jetzt kann ich aber nicht operieren.« Ein bedauerndes Achselzucken. »Es ist unmöglich, so kurzfristig eine Krankenschwester zu finden. Morgen Nachmittag, 15:00 Uhr. Du kannst frühstücken, darfst danach aber weder etwas essen noch trinken, verstanden? Sonst könnte die Betäubung gefährlich werden.«

»Und meine Prozente?« Der Hurenarzt hebt die Augenbrauen.

Serafine blickt zu Boden. Es reicht. Das letzte Geld braucht sie für Kleider und eine Fahrkarte nach Hause.

Der Chirurg sagt irgendetwas auf Dänisch. Es sieht aus, als würde der Hurenarzt es akzeptieren.

»Tja, dann …« Der Chirurg erhebt sich. »Ihr könnt mit mir hinuntergehen. Wir nehmen die Küchentreppe.«

Auch Serafine steht auf, greift nach der Uhr. Aber mit einer raschen Handbewegung kommt ihr der Chirurg zuvor und legt die Uhr in die Schublade.

»Die bleibt hier. Ich werde gut darauf aufpassen.«

Sie senkt den Kopf. Muss an morgen denken. Morgen ist sie frei.

Oktober 1999

»Was ist los mit dir, Arbën?« Mogens setzt sich neben den Jungen. Sie sind allein in der Kantine vor dem Hauptgebäude des Lagers. Die Fenster zur Grasfläche vor dem Lager sind groß, alle, die draußen vorbeigehen, können sie sehen und sie im Auge behalten. Der kleine Körper des Jungen ist abweisend, er wendet ihm den Rücken zu. Arbën hat den ganzen Tag noch nicht mit ihm gesprochen. Er war auch morgens nicht angelaufen gekommen, als Mogens seinen Dienst antrat.

Draußen rüttelt der Wind in den Bäumen, der erste Herbststurm kündigt sich an. Mogens spielt mit ein paar Brotkrümeln auf dem Tisch. Søren hat ihn angesprochen, als sie sich gegen zehn Uhr trafen, hat ihn gebeten herauszufinden, was los ist. Seit dem Vorabend hat niemand die Schwester des Jungen gesehen, vielleicht liegt es daran?

Mogens legt eine Hand auf Arbëns Schulter, bei der Berührung bebt der kleine Körper.

»Wo ist Afërdita?«

Arbëns Schulter beginnen zu zittern, aber er bringt keinen Laut heraus.

Mogens wischt sich die Handflächen an der Hose ab. Dann steht er auf und streckt die Hand aus. Kirsten und Sarah sind bei einem von Kirstens alten Studienkameraden. Er hat die Wohnung für sich.

»Komm.«

Vielleicht ist es sein Tonfall. Jedenfalls reicht ihm der Junge die Hand. Aber sein Blick bleibt auf den Boden gerichtet, als sie zum Auto gehen.

Mogens parkt vor dem Haus Frederiksberg Allé Nr. 28.

»So. Hier wohne ich.«

Arbën blickt staunend auf die Bäume, den Springbrunnen. Auf die rote Herbstsonne, die tief über dem Frederiksberg Have am Ende der Allee hängt. Als Mogens ihm die Autotür öffnet, springt der Junge heraus und tritt in die dicken Haufen gelber Blätter. Sie fliegen hoch, werden vom Wind mitgerissen. Wehen über den Bürgersteig. Arbën läuft hinterher, versucht, sie in der Luft zu fangen. Zum ersten Mal an diesem Tag lacht er. Dann bleibt er stehen, die Glut in seinem Blick verlöscht, er wird still.

In der Wohnung versucht Mogens es mit heißem Kakao und Sarahs Computerspiel. Aber nichts scheint länger als ein paar Minuten zu wirken, dann sinkt der Junge wieder zurück in seine Apathie.

Mogens setzt sich neben Arbën aufs Sofa. Normalerweise kann er gut mit Kindern umgehen. »Hast du Hunger?«, versucht er es. »Gibt es irgendetwas, was du richtig gern magst? Ich koche es dir.«

Und siehe da. Jetzt wendet der Junge ihm sein Gesicht zu. »Pizza.«

Pizza? Die kann er nicht mal eben so nebenher backen. »Aber weißt du was? Wir bestellen uns einfach eine. Von der Vesterbrogade.«

Zwanzig Minuten später hat der Bote ihre Pizzen gebracht. Mogens stellt die Schachtel auf den kleinen Tisch in der Küche. Holt Cola aus dem Kühlschrank und gießt ein. »Guten Appetit.«

Aber Arbën hat noch nie Pizza gegessen, er müht sich ab und kann die länglichen dreieckigen Stücke nicht in der Hand halten. Mogens muss ihm zeigen, wie er sein Pizzastück in der Mitte zusammendrücken muss, damit der geschmolzene Käse nicht heruntertropft.

»Weißt du, was ich richtig gern mag in Margretheholm?«, sagt Mogens plötzlich zwischen zwei Bissen. »Dich. Jeden Morgen, wenn ich aufwache, freue ich mich darauf, hinauszufahren und dich zu besuchen.« Er drückt einen Finger auf Arbëns Nase. Der Junge blickt zu Boden.

»Ich mag dich auch, Mo-gens.«

Er taut allmählich auf. Mogens ist vorsichtig, den nächsten Satz lässt er ebenso beiläufig fallen.

»Gibt’s auch Leute, die du nicht magst?«

Das Pizzastück hängt in der Luft zwischen Schachtel und Mund. Es ist still in der Wohnung. Nur das leise Brausen der Kohlensäurebläschen, die an der Oberfläche von Arbëns Cola zerplatzen, ist zu hören. Aber Mogens beherrscht sich, er wartet. Zwingt sich zu kauen. So zu tun, als wäre nichts.

»Ich mag es nicht, wenn ungji Meriton Afërdita zwingt zu arbeiten.«

Mogens schneidet Arbën noch ein Stück ab, nimmt sich selbst auch eins. Und fragt, bevor er hineinbeißt: »Was lässt Onkel Meriton sie denn arbeiten?«

Arbën nimmt das Stück, das Mogens ihm abgeschnitten hat. Steckt es in den Mund.

»Sie bekommt Besuch von fremden Männern.«

Sodbrennen. Der Geschmack von unverdauter Pizza und aufsteigender Magensäure. Und dort hat er am Vortag selbst gestanden. Vor ihrer Tür.

»Ist Afërdita deswegen … Ist sie deshalb fort? Weil sie keine Besuche von fremden Männern mehr wollte?«

Arbën legt das Pizzastück beiseite und kaut. Schließlich schluckt er. Es ist ein großer Bissen. Mogens hat das Gefühl, die Beule sehen zu können, als das Stück Pizza durch die Speiseröhre des Jungen sackt. Der Blick ist auf unendlich gestellt. Was immer sich gerade geöffnet hatte, jetzt ist es wieder fest verschlossen.

Sonntag, der 29. September

42

Lars erschien erst im Laufe des Vormittags auf dem Präsidium. Sanne saß mit Lisa in seinem Büro. Sie blickte auf, als er hereinkam.

»Guten Morgen.«

Sie hatte es also ernst gemeint, noch einmal von vorn anzufangen. Er warf seinen Mantel auf einen Stuhl.

»Guten Morgen. Irgendwas Neues?«

Sanne griff nach der Thermoskanne, goss ihm eine Tasse Kaffee ein und stellte sie ihm hin.

»Lisa und ich haben mit den Kollegen in Hamburg geredet. Wir haben sie ein bisschen in den Archiven graben lassen. Serafine hat tatsächlich als Serafine Haxhi 1999 um Asyl ersucht. Aber weniger als einen Monat später verschwanden sie und ihre Schwester, Afërdita, mit zwei unserer alten Bekannten – Meriton und Ukë Bukoshi.«

Lars stieß einen Pfiff aus.

»Ukë und Meriton sind mit ihr verwandt?«

»Ihre Onkel.« Lisa wippte mit dem Stuhl.

»Gute Arbeit. Jetzt müssen wir nur noch herausfinden, welche Verbindung es zwischen dem Oberbürgermeister und ihr gibt. Und warum Ukë und Meriton sie ermorden wollen.«

»Es gibt noch mehr.« Lisa sah nicht mehr ganz so fröhlich aus. »Ich habe ein bisschen telefoniert, du weißt schon, wegen dieser Weihnachtsfeier, von der Malene Rørdam erzählt hat. Bei der sie den telefonischen Streit zwischen Mogens und Kirsten mit angehört hat. Sämtliche liberalen Mitglieder des Stadtparlaments … Na ja, es ist kurz davor, dass sie abstreiten, in dem Jahr überhaupt an einer Weihnachtsfeier teilgenommen zu haben.«

»Es könnte sich doch ebenso gut um einen ganz banalen Seitensprung gehandelt haben?«, warf Sanne ein. »Oder Mogens Winther-Sørensen hatte zu viel getrunken. Wer sagt, dass es etwas mit dem Mord zu tun hat?«

»Niemand.« Lars trank einen Schluck. Der Kaffee war lauwarm. Wie lange hatten sie auf ihn gewartet?

»Was unternehmen wir?«

»Im Augenblick fahnden wir weiter nach Serafine. Was sagt Ulrik?«

Ein junger Mann in einem zerknitterten T-Shirt schaute herein.

»Bist du Lars?« Es war einer der Burschen aus der IT-Abteilung. Lars winkte ihn herein. »Toke hat gesagt, du würdest gern wissen, wer sich hinter dieser IP-Adresse verbirgt?« Er wedelte mit einem gelben Post-it-Zettel.

»Richtig.« Lars bat ihn, sich zu setzen.

»Das war ’ne ziemlich knifflige Aufgabe.« Sein Gesicht strahlte geradezu. »Den meisten reicht es, sich hinter einem anonymen Proxyserver zu verstecken. Der unterdrückt die IP-Adresse des Nutzers«, erklärte er. »Aber der hier hat eine ganze Reihe HAP’s benutzt.«

»Und was ist ein HAP?« Lars versuchte, seine Ungeduld unter Kontrolle zu halten. Sanne sagte nichts.

»High Anonymity Proxy. Der identifiziert sich nicht als ein Proxyserver, also kann es für uns andere ziemlich kompliziert werden. Erst einer in Dubai, dann in Manila und schließlich einer in Wladiwostok. Wir waren tatsächlich einmal rund um den Erdball unterwegs.« Er legte den Post-it-Zettel vor Lars auf den Schreibtisch.

Eine mit blauem Kugelschreiber geschriebene Adresse. Astersvej 16, 3. Stock, 4000 Roskilde.

Astersvej 16 in Roskilde war ein modernes mehrstöckiges Gebäude mit kleinen, quadratischen Fenstern und einer blassgelben Fassade, an der sinnlose graugrüne Quadrate klebten. Lars parkte hinter dem Gebäude, stieg die Terrazzotreppe hinauf in den dritten Stock und klingelte.

»Ja?« Die Tür ging auf. Genau zwei Zentimeter. Ein breites, blasses Gesicht unter einem zurückweichenden Haaransatz starrte durch den schmalen Spalt.

»Niels Püchert? Lars Winkler, Kopenhagener Polizei. Darf ich hereinkommen?«

»Worum geht’s denn.« Aus dem Wohnungsinneren roch es nach Reinigungsmitteln.

»Ich glaube, es ist am besten, wenn ich erst einmal hereinkomme.« Lars schob die Tür ein wenig auf. Püchert zögerte einen Augenblick, dann trat er einen Schritt zurück.

»Nun ja, also …«

Er führte ihn in die Küche. Weiße Flächen, eine strenge Ordnung. Ein Abtropfgitter mit einem Teller, einem Glas. Einem Besteck. Eine blaugemusterte Wachsdecke auf dem Esstisch unter einem Fenster mit Aussicht auf den Parkplatz war der einzige andere Farbton im Raum. In der Lokalzeitung war die Seite mit den Stellenanzeigen aufgeschlagen.

»Ich habe gerade Tee gekocht. Möchten Sie eine Tasse?«

Niels Püchert faltete die Zeitung zusammen und warf sie in den Abfalleimer.

Lars schüttelte den Kopf.

»Darf ich mich setzen?«

Püchert antwortete nicht, sondern goss sich Tee aus einer Thermoskanne ein. Hielt die Tasse beim Trinken mit beiden schmächtigen Händen fest. Lars zog den einzigen Stuhl unter dem Esstisch hervor und setzte sich.

»Warum korrigieren Sie den Wikipedia-Artikel über Mogens Winther-Sørensen?«

Niels Püchert senkte den Blick und stellte die Tasse neben die Thermoskanne.

Lars versuchte es noch einmal.

»Haben andere Menschen Zugang zu Ihrem Computer?«

Niels Püchert sah sich in seiner Küche um.

»Sieht’s danach aus?«

»Wenn nicht …?« Lars ließ die Frage in der stillstehenden Luft hängen. Die Thermoskanne gab ein leises Pfeifen von sich.

»Ich habe mich gefragt, wann Sie wohl kommen würden.«

Lars nickte. »Ich verstehe nichts davon, aber die Experten sagen, Sie haben sich gut versteckt.«

Ein schiefes Lächeln glitt über Niels Pücherts Gesicht. Er drehte den Deckel der Thermoskanne fester zu.

»Ich war IT-Berater. Außerdem war ich einige Jahre im Ausland. Dubai, Philippinen … Ich bin noch gar nicht lange wieder hier.«

»Sie haben mehrmals geschrieben, dass Mogens Winther-Sørensen sich im Stadtparlament hat beurlauben lassen im …« Lars zog sein Notizheft heraus, blätterte. »Oktober 1999. Dass er einen Stellvertreter hatte.«

Niels Püchert nickte.

»Das ist korrekt.«

»Ich habe alles durchgesehen, was ich finden konnte, aber ich bin nirgendwo auf einen Stellvertreter gestoßen.«

»Nein, das ist klar.«

»Wieso?«

Püchert antwortete nicht, er schraubte die Thermoskanne wieder auf und goss sich eine weitere Tasse Tee ein. Lars seufzte.

»Okay. Woher wissen Sie, dass er Urlaub genommen hat?«

»Weil ich sein Stellvertreter war.«

Lars hob die Augenbrauen.

»Ich bin damals Mitglied der Liberalen gewesen«, fuhr Niels Püchert fort. »Seit ich erwachsen war, hatte ich den Traum, die Gesellschaft zu verändern. Dann bekam ich das Angebot, Mogens’ Stellvertreter zu werden … Tja, können Sie sich vorstellen, wie man sich da fühlt?«

Lars bat ihn weiterzuerzählen.

»Mogens wollte zunächst sechs Monate in Urlaub gehen, von Oktober bis März. Aber soweit ich ihn verstanden habe, beabsichtigte er, diese Regelung in einen Dauerzustand übergehen zu lassen. Er wollte Pädagogik studieren.«

Niels Püchert führte die Teetasse mit beiden Händen zum Mund. »Sagen Sie mal, wissen Sie, wer ständig meine Korrekturen löscht? Jedes Mal, wenn ich den Artikel aktualisiere, dauert es höchstens ein paar Stunden, dann ist mein Eintrag wieder verschwunden.«

»Wer es auch ist, er ist noch vorsichtiger als Sie.« Lars machte sich eine Notiz. »Sie haben gesagt, Mogens’ Urlaub sollte nach sechs Monaten in einen Dauerzustand übergehen. Was haben Sie damit gemeint?«

»Ja, was glauben Sie denn? Er wollte nicht zurück in die Politik. Ich hatte mehrere Gespräche mit ihm, bevor er den Urlaub antrat. Er hat die Politik gehasst.«

»Und was ist dann passiert?«

Wieder zuckte Niels Püchert mit den Achseln. Die Art, wie er es tat, sein ganzes Wesen – alles deutete darauf hin, dass er reichlich Gelegenheit gehabt hatte, seine Enttäuschungen zu pflegen.

»Mogens vermisste die Politik offenbar doch. Vielleich war aber auch das Angebot zu verlockend. Jedenfalls kehrte er als Oberbürgermeister zurück. Ich wurde natürlich nicht informiert. Ich erfuhr es einen Tag später aus der Berlingske. Es war nicht einmal ein Monat vergangen. Als ich mir erlaubte zu erwähnen, dass wir eine Absprache für sechs Monate hätten … Tja, da wurde ich gefeuert und aus der Partei ausgeschlossen. So regelte man das. Und dann war da noch die Sache mit dem Gehalt … Ich verlor fünf Monatsgehälter.«

Lars notierte es sich.

»Wissen Sie, was Mogens Winther-Sørensen in dem Monat tat, als er Urlaub genommen hatte?«

»Ja, sicher … Er hat freiwillig fürs Rote Kreuz gearbeitet.«

43

Das leise Klicken, als Niels Püchert die Tür hinter ihm schloss, hallte im ganzen Treppenhaus wider. Lars hob sein Telefon ans Ohr.

»Lisa?« Als ein junges Mädchen vier schwer aussehende Einkaufstüten die Treppen hinaufschleppte, trat er zur Seite. »Würdest du bitte etwas für mich überprüfen? Niels Püchert behauptet, Mogens Winther-Sørensen hätte im Oktober 1999 für das Rote Kreuz gearbeitet. Ich weiß, es ist Sonntag. Aber versuch doch, ob du beim Roten Kreuz irgendjemanden finden kannst, der das bestätigt.«

Lars zog die Schlüssel aus der Tasche und wollte seinen Wagen aufschließen, als ein schwarzer Mercedes mit getönten Scheiben neben ihm hielt. »Lars. Steig ein.«

Lars bückte sich und schaute in den Wagen. Kim A. saß auf dem Beifahrersitz. Hinter dem Steuer ein kurzhaariger Bursche im Anzug und mit Ohrstöpseln.

»Was wird das hier? Ein schlechter Spionagefilm?«

»Wir wollen uns nur ein bisschen unterhalten.« Kim A. machte eine gereizte Kopfbewegung.

Lars blickte über den Parkplatz. Kein Mensch war zu sehen. Der Wind fegte über den offenen Platz.

»Fünf Minuten, Kim.« Lars öffnete die hintere Tür.

»Jaja.« Kim A. grinste ihn im Rückspiegel an. »Fahr.« Der Fahrer gab Gas, der Wagen bog auf den Astersvej.

»Schönen Wagenpark habt ihr beim PET.« Lars schnallte sich an. »Aber worum geht’s denn?«

»Dies ist der Wagen der Ministerin, wenn du es genau wissen willst.« Kim A. drehte sich um. »Daher wäre ich froh, wenn du nicht rauchen würdest.«

Lars ließ das Zigarettenpäckchen los und zog die Hand aus der Tasche. Er lehnte den Kopf zurück.

»Wir zwei hatten ja unsere Unstimmigkeiten.« Kim A. versuchte es mit einem Lächeln. Es wurde eine bizarre Grimasse. »Aber du weißt, dass ich professionell immer Respekt vor dir hatte. Deine Arbeit …«

Wenn das wahr sein sollte, hatte Kim A. eine ziemlich spezielle Art, seinen Respekt zu zeigen.

Der Wagen rollte durch Roskilde. Villenviertel wurden von mehrstöckigen Wohnhäusern abgelöst, die so aussahen wie das Gebäude, das er gerade verlassen hatte. Kim A. redete weiter.

»Kurz gesagt.« Kim A. befeuchtete sich die Lippen. »In neun Tagen ist Wahl … Als wir uns zuletzt unterhielten, habe ich an deine gesellschaftliche Verantwortung appelliert. Aber du willst offenbar nicht zuhören.«

Der Wagen fuhr wieder auf den Astersvej. Kim A. hatte sich offenbar gedacht, Wort zu halten.

»Wenn du allerdings weiterhin in Sachen wühlst, die dich nichts angehen und die, wie du bereits mehrfach gehört hast, keinerlei Bedeutung für den Mordfall haben, tja, dann musst du die Folgen tragen. Und das sage ich, weil ich dein Freund bin. Es gibt Menschen, die haben Informationen über dich, die dir schaden können. Informationen, die sie ohne zu zögern veröffentlichen werden, wenn du so weitermachst. Ist das klar?«

Der Fahrer hielt. Der Wagen lief im Leerlauf, die leichte Erschütterung ließ Kim A.’s Wangen beben.

Lars öffnete die Tür, ohne zu antworten. Er stieg aus. Es blieben einige hundert Meter bis zu seinem eigenen Wagen. Kim A. ließ das Seitenfenster herunter.

»Denk darüber nach, Lars. Zu deinem eigenen Besten.« Dann gab er dem Fahrer ein Zeichen, und der Mercedes beschleunigte. Lars sah ihm nach, als er um die Ecke bog.

Zurück im Präsidium. Er konnte gerade noch seine Jacke ausziehen, bevor Lisa ihn durch das Labyrinth des Präsidiums in ein leeres Büro in einem abseitigen Flur zog.

»Ich habe jemanden beim Roten Kreuz erwischt. Sie ist sämtliche Dateien durchgegangen. Hat darüber hinaus die Gehaltsabrechnungen durchgesehen. Mogens Winther-Sørensen war niemals dort angestellt. Aber ich denke, das hier wird dich interessieren. Die Kollegen haben heute Vormittag einen Arzt verhaftet. Verkauf von illegalen Steroiden und Hormonpräparaten. Für Bodybuilder und so.«

»Und was hat das mit uns zu tun?« Lars versuchte zu folgen.

»Er riskiert, seine Zulassung zu verlieren, daher ist er sehr daran interessiert, einen Kuhhandel mit uns zu schließen. Du kannst ja mal raten, womit er handeln will? Deshalb sind wir hier.« Lisa klopfte an eine Tür und öffnete, ohne eine Antwort abzuwarten.

In dem schmalen Raum saßen Sanne und zwei Beamte, an deren Namen Lars sich nicht erinnern konnte, sowie ein älterer Mann in Blazer und einem fleckigen Hemd. Er schwitzte.

Lisa schloss die Tür hinter ihnen.

»Erzählen Sie meinem Kollegen, was Sie uns vorhin erzählt haben.«

Der Mann befeuchtete seine Lippen, sein Blick flackerte durch den Raum.

»Das ist doch …« Er hielt inne.

»Sie wollten doch handeln.« Sanne warf Lars einen müden Blick zu. Er hätte gern eine Zigarette geraucht.

»Ja, also, gestern am späten Nachmittag …« Der Mann zögerte. »Wir waren uns einig, dass ich für die Dinge, die ich hier aussage, rechtlich nicht belangt werde, nicht wahr?«

»Jetzt reden Sie schon.«

»Na ja, also, ich verkaufe ein paar Präparate … nur für den Hausgebrauch. Und gestern kam jemand mit einem etwas ungewöhnlicheren Wunsch.«

44

»Willkommen, mein Freund.« Meriton stand vom Funkgerät in der Ecke auf und nahm den Kopfhörer ab. Streifenwagen-Mitteilungen und Polizeicodes knisterten im Raum. Er gab Elvir ein Zeichen, die Kopfhörer zu übernehmen. Hinter Valmir tauchte der Anwalt auf. Meriton gab ihm die Hand.

»Danke für die Hilfe.«

»Keine Ursache.« Der Anwalt zog ein Päckchen Craven A heraus, klopfte eine Zigarette heraus, presste den Filter zusammen und zündete sie an. »Aber er kommt um eine Verurteilung wegen Störung der öffentlichen Ordnung und Gewalt gegen einen Beamten in Ausübung seines Dienstes nicht herum.«

Ganz hinten im Raum köchelte eine große Pfanne auf dem Herd. Es roch nach Zwiebeln und gebratenem Fleisch.

Während Goran die Teller füllte, nahm Meriton einen Stuhl und bat den Anwalt, sich zu setzen. Valmir saß bereits. Meriton griff nach einer Flasche mit einer klaren Flüssigkeit und goss in hohe, schlanke Gläser ein. Drei, vier Finger hoch. Ein Schuss Wasser aus einer Kanne ließ die Flüssigkeit unklar und milchig werden. Meriton reichte Valmir und dem Anwalt ein Glas.

»Raki. Löwenmilch. Ist gut fürs Herz. Trinkt!«

Sie hoben die Gläser, prosteten sich zu. Tranken. Der Anwalt hustete und bekam einen roten Kopf.

»Ich muss schon sagen, recht … speziell.« Er schnaufte.

Valmir und Meriton lachten. Goran kam mit drei dampfenden Tellern mit gebratenem Hackfleisch und Zwiebeln. Flaches weißes Brot lag auf einem Teller mitten auf dem Tisch.

»Esst!«

Sie aßen schweigend. Rissen Stücke von dem Brot ab, um damit das Fleisch und die Zwiebeln aufzutunken. Nach ein paar Happen wischte Meriton sich den Fleischsaft und das Bratfett mit dem Handrücken vom Kinn. Es war gut, dass Valmir wieder zurück war. Aber ein Fehler war ein Fehler. Das musste er erkennen. Und tatsächlich wusste er es selbst.

Valmir stellte sein Glas auf den Tisch. Senkte den Kopf.

»Was verlangst du von mir?«

»He, wartet.« Der Anwalt mimte »abhören«. Meriton lachte.

»Wir haben das im Griff.«

Der Anwalt sah sich um und senkte seine Stimme.

»Ich hatte mal einen Klienten, die Polizei verschaffte sich Zugang zur Nachbarwohnung, bohrte ein Loch durch die ganze Mauer und platzierte die Mikrophone am Ende der Löcher. Er bekam zwölf Jahre für Mord und Erpressung.«

Meriton drehte sich um.

»Goran, stell mal die Musik an.« Goran legte eine CD in die Anlage und drehte auf. Eine Klarinette schmiegte sich klagend um einen Teppich aus hüpfenden Trommeln. Irgendwo in dem Klangbild war eine Art Flamencogitarre zu hören.

»Besser?« Meriton lehnte sich über den Tisch. Der Anwalt lächelte, nahm seine Craven A vom Aluminiumaschenbecher. Warf einen Blick auf das Glas mit Raki.

»Besser, ich gehe jetzt. Dann könnt ihr übers Geschäft reden. Ich schicke die Rechnung.«

Als der Anwalt gegangen war, setzte Meriton sich auf den Platz neben Valmir. Als die Nummer endete, wartete Meriton, bis die nächste anfing – schneller und hypnotischer als die erste.

»Es ist gefährlich, Arbën hier im Land zu haben. Wenn die Polizei ihn erwischt … Er kann viel Unheil anrichten. Das ist wichtig, verstehst du?«

In diesem Moment ging die Tür auf, und ein kalter Wind fuhr über den Fußboden. Ukë quetschte sich in den Club. Eine feiste Hand legte sich auf Valmirs Schulter.

»Feiert ihr? Gut, dich zu sehen.« Er setzte sich und wandte sich an seinen Bruder. »Ich habe gerade eine Nachricht von unserem Informanten bekommen.« Der Stuhl unter ihm knarrte.

»Derr.« Meriton spuckte in seinen Teller. Schwein. »Das wurde auch Zeit. Hat er etwas für uns?«

»Heute Abend. Am gewohnten Ort.«

45

Serafine wirft die Zigarette auf den Fußweg, tritt sie aus. Die Straße ist leer, es ist Nachmittag. Graue Wellen rollen in die Hafeneinfahrt. Es stürmt. Eigentlich müsste sie nervös sein und die Zeit hinauszögern. Aber sie will nicht mehr warten. Jetzt ist es so weit. Jetzt soll die Verwandlung beginnen.

Serafine klingelt, geht hinein. Lässt das Tier, das Fremde, zurück auf der Straße.

»Willkommen.« Eine ältere Frau in einem grünen Kittel empfängt sie im ersten Stock, führt sie in den Raum, in dem die Operation stattfinden wird. »Haben Sie etwas gegessen?«

Serafine schüttelt den Kopf. Der Hunger nagt in ihr, aber das ist ohne Bedeutung. Nichts im Verhältnis zu dem, was jetzt passieren soll.

»Gut. Sie können sich jetzt ausziehen. Der Arzt ist gleich so weit.« Die Frau zeigt auf einen Vorhang in der Ecke. Serafine tritt dahinter, zieht Jacke, Hose, T-Shirt und Unterwäsche aus, legt alles in einem Haufen auf einen kleinen Hocker. Vermeidet es sorgfältig, das Ding zwischen ihren Beinen zu berühren. Sie hat keinen Grund, Abschied zu nehmen. Ein Bademantel hängt an einem Haken. Sie versucht ihn anzuziehen, aber ihre Hände, ihre Arme zittern. Jetzt kommt die Nervosität. Alles dreht sich. Sie streckt die Hand aus und bekommt den Vorhang zu fassen, bevor sie fällt.

»Na, kommen Sie.« Die Arzthelferin ist jetzt bei ihr, stützt sie. »Es wird schon alles gutgehen.« Sie legt ihr den Arm um die Schulter. »Die meisten werden nervös, wenn es so weit ist. Zweifeln sogar. Sind Sie sicher, dass Sie es wollen? Es kann nicht rückgängig gemacht werden, wissen Sie?«

Serafine stützt sich auf die Frau, Hüfte an Hüfte. Der Geruch. Die Brüste, die weichen Rundungen des Körpers. Sie sehnt sich so sehr danach, dass es weh tut.

»Ich will’s!« Sie streckt die Hand aus, greift nach dem grünen Kittel.

Die Frau lacht. Und Serafine lacht mit ihr. Alles dreht sich, sie fühlt sich so leicht. Der Operationstisch, die Fenster. Das Fischgrätparkett. Jetzt kommt das Flattern. Sie wird von den Schmetterlingsflügel getragen, hochgehoben. Ja, flüstert sie, jetzt komme ich.

»Nun ja, ich kann kein Deutsch.« Die Frau lächelt ihr zu. »Aber das habe ich verstanden. Kommen Sie.« Sie bringt sie zum Operationstisch, hilft ihr hinauf. »Ich schließe jetzt eine Infusion an.« Mit einem in Alkohol getränkten Wattebausch wischt sie über Serafines Handgelenk. Serafine wendet den Blick ab, als die Krankenschwester eine Ader findet und die Nadel hineinsticht. Die Frau befestigt den Tropf mit einem Pflaster am Handgelenk. Dann nimmt sie eine Spritze ohne Kanüle und befestigt sie an dem Loch des grünen Plastiktropfs. »Das ist Morphium, damit Sie sich entspannen. Danach kommt die Narkose. Sind Sie bereit?«

Serafine lässt den Kopf zurück in das Kissen sinken, schließt die Augen. Eine Welle aus Wärme und Wohlbehagen spült durch ihren Körper, wiegt sie mit sanften Bewegungen. Die Schmetterlinge sind jetzt überall und heißen sie willkommen. Zeit und Raum verschwinden.

Sie hat keine Ahnung, wie lange sie so dagelegen hat, als lautes Klopfen sie weckt und in die Wirklichkeit zurückholt. Die Schmetterlinge verblassen, verschwinden nach und nach. Ihr Flüstern und der sanfte Luftzug ihrer Flügel schweben davon. Sie liegt auf dem Operationstisch, schwitzt. Was geschieht hier?

Die Frau ist noch da. Sie starrt auf die Tür, dann auf das Fenster. Ihr Blick schweift durch das Operationszimmer.

Wo ist der Chirurg?

Serafine hört Stimmen im Flur. Sie erkennt die Stimme des Chirurgen. Aber es gibt noch andere Stimmen, sie kommen näher. Und plötzlich ist der Raum ein Chaos aus fremden Menschen. Zwei uniformierte Polizeibeamte öffnen die Tür, betreten den Raum, gefolgt von dem Chirurgen, der versucht, sie aufzuhalten. Dann ein Mann und eine Frau. Sie hat sie schon einmal gesehen, in der Wohnung, in der Mo-gens getötet wurde.

Sie streiten sich. Auf Dänisch. Allerdings muss sie die Sprache nicht verstehen, um zu begreifen, dass ihre Wünsche heute nicht erfüllt werden. Serafine schließt die Augen, verdrängt die Stimmen. Irgendjemand hilft ihr von dem Operationstisch herunter, zieht ihr den Bademantel an. Sie öffnet die Augen. Der männliche Beamte und eine der Uniformierten sind mit dem Chirurgen ins angrenzende Zimmer gegangen. Ihre lauten Stimmen sind durch die Tür zu hören.

Die Frau und ein Beamter bleiben mit ihr und der Krankenschwester im Operationszimmer. Die Frau bringt ihr ihre Sachen, die hinter dem Vorhang liegen.

»You can change in here.« Sie hält den Vorhang für sie auf. Serafine wankt durch den Raum. Sie müsste erschüttert sein, vor Schreck gelähmt. Fertig. Ihr Traum ist zerstört. Aber das Morphium arbeitet noch in ihrem Körper, sie spürt nichts. Nichts ist wirklich von Bedeutung.

Sie zieht sich hinter dem Vorhang an, die Jeans, das T-Shirt. Die Schuhe. Auf der anderen Seite fangen sie an zu streiten. Die Krankenschwester schimpft, brüllt. Irgendetwas fällt mit einem Knall auf den Boden. Es herrscht Tumult, das Geräusch von Körpern, die sich auf dem Fußboden wälzen.

Serafine zieht den Vorhang beiseite, schaut hinaus. Die beiden Polizisten haben alle Hände voll zu tun, die Krankenschwester ruhig zu halten. Die Tür zum Flur steht offen.

Sie stiehlt sich in den Flur, sieht sich um. Hört die aufgebrachten Stimmen, die Geräusche des Handgemenges im Operationsraum. Gleich werden die Polizisten, die jetzt mit dem Arzt reden, zu Hilfe kommen. Dann werden sie bemerken, dass sie verschwunden ist. Die große Treppe werden sie als Erstes nach ihr absuchen. Sie geht zurück in die Wohnung. Läuft leise durch den langen, rotgestrichenen Flur. Vorbei an einem Zimmer nach dem anderen, bis sie die Küche erreicht. Das Morphium lässt sie schwindelig werden, sie stolpert gegen Wände und Tische. Stößt sich. Hauptsache, niemand hört sie.

Jetzt fangen sie an zu rufen, reißen die Wohnungstür auf. Serafine öffnet die Küchentür, huscht auf die Küchentreppe und zieht die Tür hinter sich zu.

Über die dunkle Treppe läuft sie in den Hof und weiter die Mauer entlang – denselben Weg, den sie gestern Abend mit dem Chirurgen und dem Arzt gegangen ist.

Dämmerung. Sie verkriecht sich in einem Hauseingang, ringt nach Luft. Die Straße verschwimmt. Lichtblitze, Neon. Autoscheinwerfer fegen vorbei. Sie kann nicht mehr. Kraftlos vor Hunger und Erschöpfung. Das Morphium arbeitet in ihrem Körper. Und das Brausen, das Brausen ist verstummt.

Unmittelbar nachdem sie aus der Praxis des Chirurgen fliehen konnte, hat sie auf der Straße ein Taxi angehalten. Doch die Angespanntheit und die Enttäuschung, die ganzen letzten Tage – alles drehte sich. Sie musste sich übergeben. Dünne grüne Galle. Übelriechender Schleim auf dem Instrumentenbrett. Sie hat nicht verstanden, was der Fahrer brüllte, aber der Sinn war eindeutig, als er an den Straßenrand fuhr und sie hinausschubste.

Und jetzt sitzt sie hier und weiß nicht, wo sie ist. Menschen eilen vorbei und machen einen Bogen um ihre zusammengekrümmte Gestalt. Sie murmelt vor sich hin. Sie fühlt keinen Hunger mehr, sondern nur eine angenehm schnurrende Leichtigkeit in ihrem Körper. Die Lichter der Straßenlaternen, die Autos, alles sammelt sich zu einem großen, alles umfassenden Licht. Dort wartet Afërdita auf sie, in dem hellen Zimmer. Die Schwester lächelt.

Mein Seraph. Afërdita streichelt ihr über die Wange, mein Engel. Die Schere in ihrem Hals zittert. So hübsch bist du geworden, Serafine. Serafine streckt die Hand aus, greift nach ihr. Aber die Gestalt der Schwester flimmert, verschwindet. Der weiße Raum löst sich in Dunkelheit auf. Irgendwo brennt eine einzige Kerze, die Flamme bewegt sich in einem unsichtbaren Zug. Und plötzlich ist das Brausen wieder da.

Das Geräusch wird lauter und lauter, und ein Nachtfalter flattert an ihr vorbei. Er tanzt in Spiralbewegungen, nähert sich der Kerze in immer engeren Kreisen. Serafine verfolgt paralysiert seinen Kurs dichter und dichter ans Feuer. Sie streckt den Arm aus, um das Insekt zu verscheuchen. Aber es ist zu spät. Ein letztes Kreiseln führt direkt in die Flamme. Feuerzungen lecken die Flügel hinauf, der Körper windet sich in Schmerzen. Der Nachtfalter geht mit einem unheimlichen Prasseln zu Grunde. Serafine schließt die Augen und hält den Atem an, als sein Schrei ihr in den Ohren gellt. Sie setzt sich auf. Mit einem Ruck ist sie wieder auf der belebten Straße. Es gibt nur einen Ort, wo sie noch hinkann.

46

Eine einzelne Straßenlaterne leuchtete noch auf dem Parkplatz hinter der Metro am Südhafen, ein gelbes Oval auf dem rissigen Asphalt. Ein roter Taurus stand am Maschendrahtzaun in einer Ecke des Parkplatzes.

Der Lichtkegel zeichnete sich scharf gegen die Dunkelheit ab, schimmerte in der Bronzelackierung des Suzuki Grand Vitare der Brüder. Dahinter die Lichter der neuen Wohnkomplexe am Hafen. Die steilen Glaswände der Telekommunikationsgesellschaft flammten in den letzten Strahlen des Sonnenuntergangs auf.

»Wann kommt er?« Ukë kaute Kaugummi und kratzte sich am Hals. Er hatte in der Untersuchungshaft Ausschlag unter dem Kinn bekommen. Meriton ließ eine nicht angezündete Zigarette in den Fingern kreisen, schaute in die Dämmerung.

»Entspann dich, vëlla.« Er drückte den Zigarettenanzünder. Ukë murmelte irgendetwas, das Meriton nicht verstand. Das Kratzgeräusch übertönte die Stimme des Bruders.

»Was?«

»Besser, er beeilt sich. Ich bin es bald leid.«

»Ruhig. Er hat uns rausgeholt, oder? Und er weiß, dass er am Ende ist, wenn er anfängt, Spielchen zu spielen.«

Ein Schatten lief über den Rückspiegel. Bewegte sich da hinter dem Taurus etwas am Zaun? Meriton richtete sich auf, drehte den Kopf, um besser sehen zu können. »Was …?«

Das raspelnde Geräusch neben ihm verstummte. Ukë hatte es auch gesehen.

»Ist er das? Ich schwöre …«

Eine dunkle Gestalt kam schräg über den Parkplatz auf ihren Wagen zu. Der lange Mantel flatterte im Wind. Beide verfolgten ihn im Rückspiegel.

»Hat Valmir das geklärt?« Ukë flüsterte.

»Weiß ich nicht. Wir rufen ihn hinterher an. So, jetzt kommt er.«

Die dunkle Gestalt hatte ihren Wagen erreicht und klopfte an die Scheibe der Beifahrerseite. Meriton steckte die Zigarette in den Mund und drückte auf den Knopf. Das Fenster öffnete sich mit einem leisen Summen.

»Wurde aber auch Zeit.« Er griff nach dem Zigarettenanzünder und hielt ihn an die Zigarette. Der Tabak fing an zu glimmen. Neben ihm schnaubte Ukë. Etwas Blankes, Schwarzes wurde durchs Fenster gesteckt.

»Machts gut, ihr Arschlöcher!«

Meriton hörte den Knall nicht mehr. Er sah nur den Blitz einer Stichflamme, bevor sein Gesicht zerfetzt und mit Hunderten kleiner Schrotkugeln vom Schädel gerissen wurde.

Ukë fluchte, ein brodelndes Geräusch kam aus der offenen Wunde am Hals, wo ihn ein Teil der Ladung getroffen hatte. Er fummelte am Türgriff, das Blut lief über sein graues Sweatshirt. Die Schrotflinte drehte sich, zielte direkt auf ihn.

»Sorry.« Die Stimme hinter dem Fenster knarrte im Wind. »Aber es muss aufgeräumt werden. Sie sind uns einfach zu nahe gekommen.«

Ukë hob die freie Hand und versuchte, sich zu wehren. Der Blick schweifte zur Seite ab, eine Plastiktüte trieb im Wind über den leeren Parkplatz. Dann entlud sich der zweite Lauf. Schmerzen, dann … nichts mehr.

47

»Also stehen wir wieder am Anfang.« Lars ließ sich auf seinen Stuhl fallen. In diesem Moment wollte er nur noch die Beine auf den Tisch legen und die Augen schließen. Sanne machte die Tür zum Büro hinter ihnen zu und lehnte sich gegen den Aktenschrank. Lisa saß auf der Fensterbank, als sie hereinkamen. Sie hatte es bereits gehört.

Sie hatten das gesamte Gebiet zwischen dem Königlichen Theater, Nyhavn, dem Hafen und der Nationalbank abgeriegelt und sämtliche Eingänge und Hinterhöfe abgesucht. Sogar einen Hubschrauber hatte Ulrik eingesetzt. Ohne Ergebnis. Serafine war wie vom Erdboden verschluckt. Die Hunde waren ihrer Spur durch die Wohnung und die Küchentreppe hinunter gefolgt. Über die Straße bis zur Holberggade, dort verschwand die Spur mitten auf der Straße. Danach: nichts mehr.

Aber etwas hatten sie doch im Laufe der letzten Tage herausgefunden. Serafine war mit Ukë und Meriton Bukoshi verwandt. Sie hatte Mogens Winther-Sørensens Foto in Hamburg in der Zeitung gesehen und war hierhergekommen, um Hilfe für die Operation zu bekommen. Die beiden mussten sich also gekannt haben, aber warum sollte Serafine den Mann ermorden, von dem sie hoffte, dass er ihr helfen würde? Und noch wichtiger: Es gab noch immer diese Fingerabdrücke einer dritten Person auf der Mordwaffe. Die Untersuchungen waren endlich abgeschlossen. Sie gehörten weder zur Familie des Opfers oder anderen Personen aus dem Umfeld der Familie, die sich innerhalb der letzten Woche vor dem Mord in der Wohnung am Skt. Thomas Plads aufgehalten hatten. Es war diese dritte Person, auf die sich die Ermittlungen jetzt konzentrieren mussten.

Außerdem hatte es angefangen zu regnen. Das fehlte noch.

Der Chirurg wusste nichts, er war Serafine erst einen Tag zuvor begegnet. Er behauptete, es hätte sich um eine ganz gewöhnliche Harnwegsuntersuchung gehandelt. Natürlich sei es bemerkenswert, dass ein Chirurg, dessen Spezialgebiet Geburtshilfe war, eine Harnwegsuntersuchung bei einem Mann vornahm, aber professionelles Interesse und so weiter …

Sie hatten die Jaeger-LeCoultre-Uhr konfisziert, mit der Serafine bezahlt hatte. Zumindest die Uhr konnten sie ihrem rechtmäßigen Besitzer zurückgeben.

Sanne setzte sich Lars gegenüber.

»Ich weiß, dass es mein Fehler war …«

»Ach, lass mal …« Lars öffnete die Augen. »In Sandholm ist sie mir abgehauen. Wir haben alle geglaubt, dass sie noch so bedröhnt vom Morphium und nicht in der Lage ist, klar zu denken.« Er kratzte sich an den Bartstoppeln »Wir müssen jetzt einfach weiterarbeiten.«

Phrasen, Banalitäten. Aber so etwas sagte man in derartigen Situationen. Sie mussten weiterkommen.

Das Telefon klingelte. Der Wachhabende.

»Hallo, Lars. Wir haben gerade einen Tipp bekommen, anonym natürlich. Aber ich dachte, du solltest sofort Bescheid wissen.«

»Schieß los.«

»Ein älterer Mann. Er behauptet, es hätte mal eine Anklage wegen Pädophilie gegen Mogens Winther-Sørensen gegeben.«

»Und?«

»Na ja, mehr hat er nicht gesagt.«

Sanne hob die Augenbrauen. Lars hielt zwei Finger in die Luft.

»Kein Jahr oder Ort? Sonst nichts?«

»Leider nein. Ich bin die Dateien durchgegangen, da taucht nichts auf. Aber ich wollte nur gleich Bescheid sagen.«

»Klingt ein bisschen dünn.« Sanne blätterte in einem Bericht, nachdem Lars das Gespräch wiedergegeben hatte.

Lisa deutete mit einer Kopfbewegung auf das Telefon in Lars’ Hand. »Sollen wir uns darum kümmern?

Lars steckte das Telefon in die Tasche.

»Im Augenblick denke ich …«

Es klopfte. Toke kam herein.

»Sitzt ihr alle? Das Café Intime hat gerade angerufen.«

Lars hielt Sanne die Tür auf. In dem Lokal ging es ruhig zu, noch war es zu früh für den großen sonntäglichen Andrang. Ein Transvestit in hochhackigen Schuhen und einem stramm sitzenden blauen Kleid stand neben einem Flügel und sang ein altes Chanson.

Serafine saß in einer Ecke und starrte auf den Tisch. Ihre Jeans war dreckig, an den Knien und am Oberschenkel durchlöchert. Ein Ärmel ihrer Jacke war ausgerissen, die Naht an der Schulter aufgeplatzt. Ihr gegenüber saß Aksel Lynge, der sie einen Tag vorher angezeigt hatte. Er sah wütend aus, er hatte die Arme verschränkt und eine hässliche Wunde an der Wange. Zwei Barkeeper passten auf sie auf.

Aksel Lynge sah sie als Erster. Der Stuhl fiel hinter ihm um, als er aufsprang.

»Ich wollte nur meine Uhr zurück. Sagen Sie …«

»Setz dich, Freundchen.« Einer der Barkeeper zog ihn wieder auf den Stuhl.

Serafine schaute sich mit einem gehetzten Blick nach allen Seiten um, suchte nach einem Ausweg. Lars ging durch das Lokal und legte eine Hand auf ihre Schulter.

»Serafine?«

»Five minutes?« Sie sah schlimm aus. »Please?« Lars sah sich um. Fünf Minuten? Wofür?

Serafines Hände flatterten über den Tisch. Der Transvestit am Flügel sang die letzte Strophe, nahm den Applaus entgegen und ging von der Bühne. Der Pianist spielte allein weiter.

»Komm schon«, sagte Lars. Aber sie hörte es nicht. Ihre Augen wanderten von einer Seite zur anderen, schweiften im Sekundentakt durch das Lokal.

»Was ist denn los?« Lars wandte sich an einen der beiden Barkeeper.

»Es geht um irgendeine Uhr.« Der Barkeeper zuckte die Achseln. »Glücklicherweise haben wir sie trennen können, bevor es ganz schlimm wurde. Wenn ich ehrlich sein soll, weiß ich auch nicht so genau, was hier eigentlich vor sich geht.«

Lars steckte die Hand in die Tasche. Legte die Uhr vor Aksel Lynge auf den Tisch.

»Sie müssen uns den Empfang noch quittieren.«

Lynge griff nach der Uhr. Führte sie an seine Lippen.

»Danke. Sie ahnen ja nicht, wie glücklich Sie mich machen.«

Aksel Lynge hatte die Tür noch nicht erreicht, als Serafine anfing zu stöhnen. Sie erhob sich halb und fiel zurück auf den Stuhl.

»Da ist er.«

Lars drehte sich um. Ein älterer Mann in einem abgetragenen Jackett und Jeans durchquerte mit einer Tasche in der Hand das Lokal. Es war der Arzt, den sie gestern vernommen hatten. Er hatte sie noch nicht bemerkt.

Sanne stand auf und ging auf ihn zu.

»Guten Abend.« Sie fasste den Arzt am Arm und zog ihn an den Tisch, an dem Serafine saß.

»Guten A …« Das Gesicht des Arztes verlor sämtliche Farbe. »Was in … Seit wann ist es illegal, sich einen Kleinen zu genehmigen?«

»Setzen Sie sich, Doktor.« Lars zeigte auf den Stuhl, den Aksel Lynge gerade verlassen hatte. »Wir sind bereit zu akzeptieren, dass Sie nur gekommen sind, um sich einen Kleinen zu genehmigen, nicht wahr, Sanne?« Er sah sie an, sie nickte.

Der Arzt setzte sich, wischte sich den Schweiß von der Stirn.

»Na ja, dann …«

»Aber das erfordert«, fügte Lars hinzu, »dass Sie ihr geben, was sie braucht. Jetzt sofort.«

Der Arzt sah ihn ungläubig an. Er umklammerte seine Tasche. Eine Strähne seines weißen Haars fiel ihm in die Stirn. Dann nickte er, öffnete die Tasche und stellte ein Gläschen auf den Tisch vor Serafine.

»Das ist alles, was ich dabeihabe.«

Serafine griff nach dem Glas, öffnete es, schüttete einige Tabletten auf die Hand – Lars sah nicht, wie viele, auf jeden Fall mehr als zwei und weniger als sieben – und warf sie sich in den Mund.

»Das ist sicher eine gute Nebeneinnahme, die Sie da haben.« Lars wies auf die Tür.

Der Arzt sprang auf und warf den Stuhl um, als er auf die Straße lief. Lars wandte sich an Serafine, die die Tabletten mit einem Schluck ihres Cosmopolitan herunterspülte. Die flatternden Hände und der gehetzte Blick verschwanden.

»Und jetzt können wir vielleicht endlich gehen?«

Sie hatten die Treppe erreicht. Sanne war bereits draußen. Serafine blieb stehen und balancierte mit dem Fuß auf der Schwelle. Mit einem Mal schien sie zu erstarren. Lars gab ihr von hinten einen Schubs.

»Komm schon. Es nützt nichts.«

Ein Zittern durchfuhr sie. Dann setzte sie sich in Bewegung, sie gingen auf die Straße. Ein homosexuelles Paar saß an einem Tisch in der Sommernacht. Rauchte und hielt Händchen. An der Ecke der Frederiksberg und Bredgade standen Allan und Lisa und warteten.

»Aus der bekommt ihr heute Abend nichts mehr heraus.« Lisa sah Serafine an, die zwischen Lars und Sanne schwankte. »Sie ist total weg.«

»Ich fahre sie nach Sandholm.« Sanne schloss den Wagen auf. »Dann reden wir morgen mit ihr, wenn sie den Morphiumtrip überstanden hat. Schick die Kollegen nach Hause. Es ist vorbei.«

»Sie haut nur wieder ab«, warf Allan ein. »Sie muss nach Ellebæk, da gibt’s eine geschlossene Abteilung. Soll ich sie nicht hinbringen?« Allan war bereits auf dem Weg zu seinem Auto.

»Ist okay. Ich mach das.«

»Bist du sicher? Soll ich nicht mitkommen?«, bot Allan an.

»Nicht nötig. We won’t have any problems, will we?«

Serafine schüttelte den Kopf und blickte zu Boden.

Oktober 1999

Der Verkehr auf dem Helsingørmotorvej steht still. Die Scheibenwischer fegen über die Scheibe, Regen hämmert aufs Dach. Mogens trommelt mit den Fingern aufs Lenkrad. Komm schon. Er hat das Radio an- und wieder abgestellt. Jetzt ist der Entschluss gefasst, jetzt will er es einfach hinter sich bringen. Und stattdessen steht er hier, im Stau bei Gammel Holte.

Nach der Pizza hatte er Arbën wieder ins Lager gefahren und den Jungen in sein Zimmer begleitet. Alles war ruhig, die Flure dunkel und leer. Er hatte den Jungen zu Bett gebracht und war ins Büro gegangen, um die Nachtwache zu begrüßen. Er hatte so getan, als würde er nach einem vergessenen Portemonnaie suchen. Dann war er nach Hornbæk gefahren, aber in dem dunklen Ferienhaus konnte er nicht nachdenken. Stattdessen war er an den Strand gegangen. Hatte sich vom salzigen Wind durchpusten lassen. Seine Sachen rochen noch immer nach Tang und Sand.

Die Frage war einfach: Sollte er schweigen oder reden? Würde er mit dem, was er tat, leben können?

Den größten Teil der Nacht hatte er die Argumente abgewogen und war erst gegen drei auf dem Sofa eingeschlafen.

Jetzt kommt Bewegung in den Stau, die Autos fahren an. Endlich. Die Uhr im Armaturenbrett zeigt 08:11.

Um 09:10 Uhr parkt er vor dem Lager. Der Regen hat nachgelassen, es ist nur noch ein leises Tröpfeln. Er läuft durch die Pfützen, kümmert sich nicht um die Spritzer, die sich an seinen Hosenbeinen hochziehen.

Mogens nimmt auf der Treppe zwei Stufen auf einmal. Er hat Seitenstiche, als er den gelben Flur zu Sørens Büro hinunterläuft. Er stürmt hinein, ohne nach rechts oder links zu blicken.

Doch Søren ist nicht allein.

Der Lagerleiter steht mit versteinertem Gesicht am Fenster, die Hände in den Hosentaschen. Schaut vor sich hin. Vor seinem Schreibtisch sitzen drei Personen. Arbën blickt zu Boden, als Mogens hereinkommt. Meriton und Ukë sitzen an seiner Seite, lächeln.

Mogens ringt um Atem, stützt sich an den Türrahmen.

»Søren … Ich habe … Ich weiß, was passiert ist. Ich …«

»Setz dich, Mogens.«

»Aber …« Er zeigt auf die Brüder. »Die sind es. Sie verkaufen Afërdita, ihre eigene Nichte. Deshalb ist sie verschwunden. Ruf die Polizei an.«

Søren lehnt sich über den Schreibtisch, stützt sich auf seine Hände.

»Setz dich, Mogens.«

Mogens wischt sich mit der Hand über sein regennasses Gesicht. Er versteht gar nichts. Warum hat der Junge solche Angst? Er nimmt sich einen Stuhl und setzt sich.

»Ist es wahr, dass du Arbën gestern mit zu dir nach Hause genommen hast?« Sørens Diktion ist deutlich.

Ah, darum geht es also nur. Mogens lacht.

»Du hast mich doch gebeten herauszufinden, was mit ihm los ist. Aber er wollte nichts sagen, daher dachte ich …«

Søren sieht plötzlich sehr müde aus.

»Wir haben eine einzige Regel hier im Lager, in allen Lagern des Roten Kreuzes, eine vollkommen unabänderliche Regel. Ich habe dich darüber informiert, als du hier angefangen hast. Niemals darfst du einen Bewohner in ein Abhängigkeitsverhältnis zu dir bringen. Du darfst von ihnen weder Dinge leihen noch annehmen, und du darfst dich nicht außerhalb des Lagers mit ihnen treffen. Und niemals, auf keinen Fall darfst du sie mit nach Hause nehmen!«

Meriton und Ukë sagen nichts. Sie sitzen nur mit ihrem unergründlichen Lächeln zu beiden Seiten des Jungen.

Søren richtet sich auf. Dreht sich um und schaut aus dem Fenster. Draußen ist alles nass. Mogens folgt seinem Blick. Das Wasser spritzt über die Dachrinne auf die niedrige Baracke. Ein paar Kinder springen in die Pfützen.

»Arbën sagt, du hättest ihn angefasst.« Sørens Stimme ist tonlos.

Der Junge zuckt zusammen. Offenbar versteht er, was gesagt wurde.

»Was?«

Søren dreht sich um, spricht jetzt laut.

»Er sagt, du hättest ihn ausgezogen. Und dich auch. Du hättest seine Geschlechtsteile berührt. Und ihn aufgefordert, dasselbe bei dir zu tun.«

Nein. Alles verliert seine Farbe. Innerlich ist ihm bleischwer zumute. Er versucht, sich auf dem Stuhl aufzurichten.

»Das ist doch …« Er kann kaum sprechen. Das Grinsen der Onkel reicht von einem Ohr zum anderen. »Aber die beiden haben ihn doch gezwungen, das zu behaupten. Siehst du das nicht? Um zu vermeiden, dass die Sache mit ihrem Bordell …«

Søren setzt sich. Schwerfällig und resignierend.

»Ich muss dich um deinen Lagerausweis und die Schlüssel bitten. Du bist suspendiert, bis wir die Sache vollständig aufgeklärt haben.«

Alles geht in Zeitlupe vor sich. Mogens greift nach der Ledermappe mit dem Ausweis und den Schlüsseln, die er auf den Boden gestellt hat. Sie ist so schwer, dass er sie nicht heben kann.

Montag, der 30. September

48

Lars setzte Kaffee auf und stand lange unter der Dusche. Das Treffen mit Niels Püchert gestern ging ihm nicht aus dem Kopf. Das Rote Kreuz stritt ab, dass Mogens Winther-Sørensen je für die Organisation gearbeitet hatte. Aber warum sollte Niels Püchert so viel Kraft aufwenden, um diesen Wikipedia-Artikel ständig zu korrigieren?

Er stellte das Wasser ab, trocknete sich ab und zog sich an. Dann stellte er sich mit einer Tasse Kaffee und der ersten Zigarette des Tages auf den Balkon und betrachtete die Bauarbeiten unter ihm. Sie stocherten nicht im Nebel, sie hatten ihre festen, routinemäßig erprobten Arbeitsgänge.

Er zog ein letztes Mal an der Zigarette und trat sie auf dem Balkon aus. Verdammt, nein.

Er schloss die Balkontür wegen des Lärms und suchte im Netz nach der Telefonnummer. Zu seiner großen Überraschung wurde er direkt durchgestellt.

»Lars Winkler?« Merethe Winther-Sørensens Stimme war kühl. »Ich dachte, wir hätten vollständig klargemacht, wo wir stehen?«

»Immer mit der Ruhe. Es gab gestern bestimmt kein Verständnisproblem mit Kim A.« Lars trank einen Schluck Kaffee, gab sich Mühe, ordentlich zu schlürfen. »Ich habe lediglich eine ganz einfache Frage: Hat Mogens während seines Urlaubs 1999 für das Rote Kreuz gearbeitet?«

Das kleine Zögern vor der Antwort war kaum zu bemerken. Aber es war da.

»Darüber müssen Sie sich mit dem Roten Kreuz verständigen. Ich habe Wichtigeres zu tun.«

»Gibt es Wichtigeres, als den Mörder von Mogens zu finden?«

Keine Antwort. Merethe Winther-Sørensen hatte bereits aufgelegt.

Lars ging in die Küche und goss sich eine weitere Tasse ein. Mogens Winther-Sørensen hatte also irgendeine Verbindung zum Roten Kreuz. Aber welche? Es war an der Zeit, dass er mit dem Vater des Oberbürgermeisters redete, diesem seltsamen Arne Winther-Sørensen.

Lars griff noch einmal zum Telefon.

»Lisa? Du hast doch mit Arne Winther-Sørensen gesprochen, oder?«

»Warte …« Lisas Stimme wurde leiser, sie rief in den Raum: »Toke, hier. Nimm noch …« Dann war sie wieder da. »Wir haben ziemlich viel um die Ohren. Ukë und Meriton Bukoshi wurden vor ein paar Stunden tot aufgewunden. Eine Schrotflinte.«

»Was?« Jetzt ging alles ein bisschen schnell.

»Draußen im Südhafen, vor der Metro. Toke sagt, es sieht aus wie eine Liquidierung.« Lisa brach ab, beantwortete eine Frage. »Okay, also … was wolltest du? Arne? Ja, ich habe mit ihm geredet. So weit es überhaupt ging.«

»Was meinst du damit?« Lars hatte sich mit seinem Kaffee aufs Sofa gesetzt. Block und Bleistift lagen bereit.

»Arne Winther-Sørensen ist einer dieser weltfremden Gelehrten. Du weißt schon, superbeschlagen auf seinem Fachgebiet, aber wie ein fünfjähriges Kind in sozialen … ja, eigentlich in allen anderen Zusammenhängen. Ich habe so gut wie kein Wort aus ihm herausgebracht. Er saß vor einem riesigen Puzzlespiel. Irgendein deutsches Schloss.«

»Daran arbeitete er auch, als wir ihm und seiner Frau die Nachricht von dem Mord an ihrem Sohn überbrachten.« Lars notierte es sich. Natürlich gab es viele Arten, mit so einer Nachricht umzugehen.

»Du hast also nichts aus ihm herausbekommen?«

Lisa raschelte mit ein paar Papieren.

»Ich glaube nicht, dass er eine besonders enge Beziehung zu seinem Sohn hatte. Ich hatte eher den Eindruck, als hätte Arne Winther-Sørensen ihn abgeschrieben.«

Lars legte den Block aufs Sofa.

»Hat er irgendwann im Laufe des Gesprächs das Rote Kreuz erwähnt?«

49

Die schwarzen Glaselemente des Neubaus der Königlichen Bibliothek glitzerten jedes Mal mit dem Hafenbecken um die Wette, wenn die Herbstsonne hinter den grauen Wolken auftauchte. Auf dem Wasser paddelten zwei Kajakfahrer durch den Seegang auf die Knippelsbro zu.

Lars ging am Kai entlang bis zum Eingang und trat durch die Schwingtüren.

»Arne Winther-Sørensen?«

»Da müssen Sie in den Keller und dann links.« Die Frau hinter dem Empfang zeigte auf einen Aufzug. »Weit werden Sie da aber nicht kommen. Ach, warten Sie.« Sie kam hinter ihrem Tresen hervor und lief ihm mit kleinen, steifen Schritten nach. »Sie dürfen da nicht allein hinunter.«

Der Aufzug öffnete sich mit einem leisen Pling, sie gingen hinein. Lars ließ die Frau die mit »Keller« beschriftete Taste drücken.

»Wissen Sie, ob er im Haus ist?«

Der Aufzug setzte sich mit einem langen Seufzen in Bewegung.

»Arne? Ich kann mich nicht erinnern, dass er jemals krank gewesen ist.« Sie senkte die Stimme, als der Aufzug stoppte. »Sind Sie wegen seinem Sohn hier?« Die Tür öffnete sich, sie hielten sich links. »Eine schreckliche Geschichte. So, da wären wir.« Sie klopfte.

»Darüber darf ich leider keine Auskunft geben.« Hinter der Tür war ein Grunzen zu hören. Lars drückte die Klinke. »Danke für Ihre Hilfe.«

Arne Winther-Sørensen beugte sich in dem niedrigen Büro über seinen Schreibtisch. Er blickte durch eine Lupenlampe auf ein Durcheinander vergilbter Papierschnipsel. Hinter ihm bogen sich mehrere Regalmeter unter Papierstapeln, Zeitschriftenständern und Sammelmappen. Ganz oben zwischen dem Regal und der Decke lag in einer Ecke ein Stapel abgegriffener Schachteln mit Puzzlespielen. Über dem Schreibtisch hing eine Tafel. Ein Durcheinander an Notizen, Zetteln und Briefen bedeckte die blassbraune Korkplatte.

»Arne Winther-Sørensen?« Lars schloss die Tür. »Lars Winkler, Polizei Kopenhagen. Ich würde gern …« Der Mann blickte auf. Ein Ausdruck von Abscheu glitt über sein Gesicht. »Haben Sie ein paar Minuten?«

Lars trat einen Schritt vor. Die Hitze war erstickend.

Arne Winther-Sørensen brummte irgendetwas; es konnte sowohl als Ja wie als Nein gedeutet werden.

»Wir haben Informationen, dass Mogens beim Roten Kreuz gearbeitet hat, das war …«

Der wissenschaftliche Bibliothekar erhob sich und trottete zur nächstliegenden Ecke des Regals. Er zog eine Mappe aus dem Regal und trug sie zum Schreibtisch. Er öffnete sie und begann, die engbeschriebenen Notizen zu studieren, als stünde Lars nicht im Raum.

»Wir könnten auch nach oben ins Café gehen. Ich gebe einen Kaffee aus.«

Winther-Sørensen beugte sich ungerührt über seine Arbeit.

Lars wechselte die Strategie. »Woran arbeiten Sie gerade?«

Es war die richtige Frage. Arne Winther-Sørensen blickte auf. Das Gesicht bekam Farbe, die Augen leuchteten. »Es sind Entwürfe des Briefes vom Konseilpräsidenten D. G. Monrad an den schwedischen König, in dem er eine nordische Union durch eine königliche Heirat vorschlägt.« Lars musste ihn verständnislos angesehen haben, denn Arne Winther-Sørensen fuhr ein wenig gereizt fort: »Monrad – Ministerpräsident während der Schlacht von Düppel, 1864. Der Brief an den schwedischen König wurde nach dem Waffenstillstand geschrieben, bevor der Krieg mit den Deutschen wieder losging. Er suchte bei den Schweden Unterstützung für die weitere Kriegsführung. Von schwedischer Seite heißt es, der König hätte nicht so genau gewusst, ob es sich bei dem Brief um einen Scherz handelte oder ob er ihn ernst nehmen sollte.«

Von alldem hatte Lars keine Ahnung, aber er nickte.

Arne Winther-Sørensen redete weiter. »Der Entwurf ist zerrissen. Aber es ist interessant, ob sich eine Bedeutungsverschiebung zwischen dem Entwurf und dem endgültigen Schreiben nachweisen lässt. Ich meine bereits …«

»Das klingt wirklich interessant.« Lars unterbrach ihn. »Aber ich bin eigentlich gekommen, um mit Ihnen über Ihren Sohn zu reden.«

Das Funkeln in Arne Winther-Sørensens Blick erlosch, wieder konzentrierte er sich auf die Lupenlampe und die Papiere darunter.

Lars versuchte es noch einmal. »Wir haben Informationen, dass Mogens 1999 für das Rote Kreuz gearbeitet hat. Stimmt das?«

Arne Winther-Sørensen schien sich noch weiter über seine Arbeit zu beugen, er versuchte Lars mit seinem gekrümmten Rücken zu ignorieren.

»Es geht um den Mord an Ihrem Sohn.« Auch Lars lehnte sich jetzt über den Schreibtisch. Der Archivar schob ihn mit einer plötzlichen und heftigen Bewegung beiseite.

»Weg hier. Sie machen nur alles kaputt.« Endlich blickte er auf. Der Schatten des Abscheus, der über sein Gesicht geglitten war, als Lars eintrat, kehrte zurück. »Fragen Sie Merethe.«

»Wir können das jetzt hier besprechen, ich kann Sie aber auch mitnehmen. Sie entscheiden das selbst.«

Arne Winther-Sørensen schob seinen Stuhl zurück und stand auf.

»Für mich war Mogens seit mehr als zehn Jahren tot. Ich …« Er sah Lars mit einem wilden Blick an, bevor er aus dem Büro rannte. Die Tür fiel krachend ins Schloss.

Lars sah ihm nach. Seine Gedanken mahlten. Was war bloß mit dieser Familie los?

Er betrachtete die Lupenlampe und die Papierschnipsel auf dem Schreibtisch. Dahinter die Regale, die sich vor Papier bogen. An mehreren Stellen schienen sie unter der Last gleich zusammenzustürzen. Auch der Schreibtisch lag voller Papierstapel und Bücher mit Ledereinbänden. An der Tür stand ein Topf mit Pappröhren für Plakate. Außerdem gab es noch die Tafel mit den Notizen. Lars ließ den Blick über die Einladungen zu Ausstellungseröffnungen und internen Memos gleiten. Eine Speisekarte einer Pizzeria auf der Strøget. Fotos, vermutlich von Arne Winther-Sørensens Kollegen.

Er las die Zettel an der Tafel planlos durch und blickte noch einmal auf die Stapel auf dem Schreibtisch. So viel Papier. Es mussten Erinnerungen eines ganzen Lebens sein. Er ging um den Schreibtisch herum und setzte sich. Blätterte die Haufen und Stapel durch, vermied es dabei aber sorgfältig, die Reste von D. G. Monrads Briefentwurf zu berühren. Auf dem Schreibtisch lagen ausschließlich Papiere, die mit Arnes Arbeit zu tun hatten, aber was war mit den Schubladen unter der Schreibtischplatte? Lars zog die oberste Schublade auf. Stifte, Büroklammern, Post-it-Blocks. Radiergummi und ein Tacker. Auf dem Boden ein dunkler Tintenfleck. In diesem Moment ging hinter ihm die Tür auf. Er konnte gerade noch Arne Winther-Sørensens Gesicht erkennen, bevor die Tür wieder zufiel. Offenbar hatte er nachsehen wollen, ob Lars noch in seinem Büro war. Lars ging einen Schritt auf die Tür zu, entschied sich dann aber anders. Arne Winther-Sørensen hatte deutlich zu erkennen gegeben, dass er sich an der Aufklärung des Falles nicht beteiligen wollte.

Lars widmete sich wieder dem Metallschränkchen mit den Schubladen. Er sah sie nacheinander durch. Die zweite und dritte Schublade enthielten weitere Papiere, ausgedruckte Mails. Handgeschriebene Briefe aus den siebziger Jahren. Sollte er die Kriminaltechnik rufen? Lars wollte die unterste Schublade herausziehen. Sie war abgeschlossen. Er fluchte und zog, aber sie bewegte sich nicht. Er hatte keinen Durchsuchungsbeschluss, aber konnte er jetzt aufgeben? Ein Schweißtropfen glitt vom Haaransatz über die Stirn, tropfte von der Nase auf seinen Oberschenkel. Der Heizungskeller musste sich ganz in der Nähe befinden. Er zog die oberste Schublade auf, nahm eine Büroklammer heraus, bog sie zurecht und bückte sich.

Es dauerte nur wenige Sekunden, bis sich die untere Schublade öffnen ließ.

Ein System von Hängemappen. Jede Mappe mit einer Jahreszahl. Der Inhalt: handgeschriebene Sitzungsreferate nach Datum sortiert. Die peinliche Ordnung in der Schublade stand in deutlichem Kontrast zum Rest von Arne Winther-Sørensens Büro, trotzdem fand er keinerlei relevanten Informationen über ihren Fall. Lars fluchte und schob die Schublade wieder zu. Der Metallkasten rasselte hohl. Irgendetwas wurde in dem Schrank über den Boden geschoben. Lars öffnete die Schublade erneut und blätterte sich durch die Mappen. Alles lag an seinem Platz. Er zog die Schublade ganz heraus, hob sie von ihren Schienen und stellte sie sich auf den Schoss. Als er die Mappen auseinanderdrückte, sah er den Boden der Schublade. Und dort, an der Stirnseite, lag etwas. Lars steckte die Hand hinein, die Fingerspitzen tasteten über eine gekräuselte Oberfläche, die irgendwann einmal glatt gewesen war. Eine Fotografie. Lars zog sie heraus, hielt sie hoch. Auf einer Grasfläche stand eine jüngere Ausgabe von Mogens Winther-Sørensen und warf einem ungefähr acht Jahre alten, dunkelhäutigen Jungen einen Tennisball zu. Beide lachten und sahen glücklich aus. Hinter ihnen standen Tische mit Saft und Brötchen. Von einer Fahnenstange wehte eine Flagge. Ein rotes Kreuz auf weißem Grund. Lars stellte die Schublade auf den Boden und hielt das Foto unter die Lupenlampe. Irgendetwas kam ihm am Gesicht des Jungen bekannt vor. Er bewegte das Foto unter der Lupe hin und her, um die bestmögliche Vergrößerung zu erreichen.

Dann wusste er es. Mit einem breiten Lächeln sah der Junge, bei dem es sich um eine jüngere Ausgabe von Serafine handelte, zu Mogens Winther-Sørensen auf.

50

Der Kies knirschte unter den Winterreifen.

»Wir sind da.« Kim fuhr den Wagen in die Einfahrt und parkte neben den immergrünen Friedhofsbäumen, hinter dem roten Toyota. Hinter den Spitzengardinen des Reihenhauses brannte Licht. »Sie denken daran, dass wir in knapp einer Stunde zu dieser Fabrikbesichtigung müssen? Das Fernsehen hat sich angekündigt und …«

»Wir sind hier doch in Nærum, oder? Also haben wir jede Menge Zeit.« Merethe Winther-Sørensen zog einen dicken Umschlag aus der Tasche. »Ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie das übernehmen würden, Kim.«

»Sie gehen nicht mit hinein?« Er legte den linken Arm aufs Lenkrad und den rechten auf die Rückenlehne. Drehte sich auf dem Fahrersitz um.

»Sie machen das sicher ausgezeichnet.« Sie überreichte ihm den Umschlag. »Hören Sie zu …«

Søren Gjerding öffnete, noch bevor er den Finger auf die Klingel gelegt hatte. Der Mann, den er von Mogens’ Trauerfeier entfernt hatte, war Ende sechzig. Früher musste er breite Schultern gehabt haben. Aber mit den Jahren war er ein wenig eingesunken. Gebückt und abwartend stand er in der Tür.

»Sie?«

Kim nickte. Gjerding warf einen verstohlenen Blick über Kims Schulter auf den Wagen der Ministerin in der Einfahrt. Kim folgte seinem Blick. Merethe Winter-Sørensen beobachtete sie vom Rücksitz aus. Als er sich wieder umdrehte, sah er den kleinen Tick an Søren Gjerdings rechtem Augenlid. Der Mann hatte Angst.

Kim trat einen Schritt vor und ging in die Wohnung. Søren Gjerding schaute ängstlich auf das Auto, dann schloss er die Tür und folgte Kim A. ins Wohnzimmer.

Dort servierte seine Frau Kaffee und Kekse. Kim zwang sich, von den trockenen Keksen zu essen. Aber der Kaffee war gut.

»Die Ministerin lässt grüßen. Ihrer Ansicht nach halten Sie sich gut.« Er stellte die Kaffeetasse auf den Couchtisch vor dem Fenster.

»Ich hatte Glück.« Gjerding sah nicht glücklich aus.

»Ja, die Stellung am Blegdamsvej kam gelegen.«

»Ich bin sicher nicht der Einzige, der daraus Vorteil gezogen hat.« Søren Gjerding blickte in seine Tasse.

Kim griff zu seiner Kaffeetasse auf dem rauchfarbenen Glastisch. »Es gibt gewisse … unvorhergesehene Ereignisse, um die wir uns kümmern müssen.«

51

Sanne öffnete die Tür zu ihrem Büro einen Spalt breit. Sarah Winther-Sørensen saß an ihrem Schreibtisch und zupfte am Saum ihrer hellgrünen, engen Hose. Das dunkle Top war durch eine weiße Bluse ersetzt.

»Armes Mädchen.« Lisa sah Sanne über die Schulter. »Erst verliert sie ihren Vater und jetzt das.«

Sanne stützte sich an den Türrahmen. Hier wurde wirklich alles ausgegraben.

ALTER PÄDOPHILIEVORWURF MOTIV

FÜR MORD AN OBERBÜRGERMEISTER?

Quellen aus dem Polizeipräsidium bestätigen

Existenz eines alten Falls

Mehr musste im Grunde nicht gesagt werden. Der Artikel – wieder von Sandra Kørner auf der Homepage des Ekstra Bladet – hatte dem ganzen System einen elektrischen Schlag versetzt, vom Justizminister abwärts. Der Druck lastete schwer auf der gesamten Abteilung, und Sanne war der Ansicht gewesen, dass sie keine andere Wahl hatten, als Sarah zu einer Vernehmung vorzuladen.

»Wenn ich das Arschloch erwische, der das hat durchsickern lassen«, zischte Lisa.

»Ruhig.« Sanne zog die Tür auf und trat ein. »Darum kümmern wir uns später. Hallo, Sarah.« Sie schloss die Tür hinter Lisa. »Möchtest du einen Kaffee? Oder Tee?«

Sarah schüttelte den Kopf und malträtierte weiter ihre Hose.

»Ich möchte, dass Peter kommt.«

»Wir haben angerufen, er ist unterwegs. Aber es dauert noch einen Moment, ja?« Sanne öffnete ein Mineralwasser und schob es Sarah zu.

»Du weißt, warum wir gern mit dir reden möchten, oder?« Lisa legte Kugelschreiber und Block auf den Tisch, setzte sich.

»Einer aus der Parallelklasse hat mir den Artikel auf seinem Handy gezeigt.« Sarah flüsterte.

Sanne biss sich auf die Lippe. Sie musste es aus ihr herausbekommen, bevor der Anwalt auftauchte. Wenn er erst einmal dabeisaß, würde sie kein Wort mehr sagen.

»Du bist ja so gut wie erwachsen. Deshalb verstehst du sicher, dass wir dich fragen müssen.« Sie zögerte. »Hat dein Vater jemals … na ja, du weißt schon.«

Sarah schloss die Augen, ihr Gesicht war kalkweiß. Als sie die Hand nach der Wasserflasche ausstreckte, zitterte sie. In diesem Moment klopfte es an der Tür. Allan.

»Ich habe Lars in meinem Büro am Telefon. Ich dache, ihr solltet hören, was er zu sagen hat.«

»Wir sind gleich wieder da.« Sanne stand auf und ging hinaus, Lisa folgte ihr.

»Ich muss mal aufs Klo, ihr könnt einfach reingehen.« Allan zeigte auf sein Büro und verschwand.

Haufenweise Papierstapel lagen auf Allans Schreibtisch. Lisa schob einen kleineren Haufen, auf dem Allans Handy lag, beiseite und setzte sich auf die Tischkante. Sanne nahm den Telefonhörer. »Lars? Ich stelle dich jetzt laut. Lisa ist auch hier.« Sie drückte den entsprechenden Knopf.

»Hallo, Lars.« Lisa wippte mit den Füßen. »Was gibt’s?«

Er klang aufgeregt, ein paar Tonlagen höher als gewöhnlich. »Ich weiß jetzt, woher Mogens Winther-Sørensen und Serafine sich kennen.« Pause. Der Verkehrslärm im Hintergrund war deutlich zu hören. Es klang, als würde er Auto fahren. »Ich komme direkt aus Arne Winther-Sørensens Büro.«

»Und wir sitzen hier mit seiner Enkelin. Erinnerst du dich an die anonyme Anzeige gestern, diese Pädophiliegeschichte? Das ist die Topnachricht auf der Homepage des Ekstra Bladet.«

»Die verschwenden wirklich keine Zeit. Wartet mal …« Lars fluchte. »Okay, ich bin wieder da. Arne Winther-Sørensen wollte nichts sagen, aber in seinem Büro habe ich ein altes Foto von Mogens gefunden – zusammen mit einem ungefähr achtjährigen Jungen, bei dem es sich nur um Serafine handeln kann. Im Hintergrund sieht man eine Rote-Kreuz-Fahne.«

»Also hat Mogens doch für das Rote Kreuz gearbeitet? Aber warum wollten sie das nicht zugeben, als ich gestern mit ihnen geredet habe?« Lisa dachte laut.

»Ich bin auf dem Weg zu ihrem Hauptsitz am Blegdamsvej. Wir werden ja sehen. Ich rufe an, wenn ich fertig bin.«

Sanne beendete das Gespräch und legte auf. In diesem Moment gab Allans Handy ein Geräusch von sich, und eine SMS tauchte auf dem Display auf. Sanne legte den Kopf schief und las.

Die Nachricht bestand aus einem Wort: »Danke!« Der Absender war Sandra Kørner.

Sie drehte das Handy, sodass auch Lisa die Mitteilung lesen konnte. »Das …« Lisa starrte auf das Telefon, rutschte von der Schreibtischkante. Ihr kleiner drahtiger Körper war wie eine Feder bis zum Äußersten gespannt. »Was glaubst du, wie lange er sie schon mit Informationen versorgt?« Sanne griff nach dem Telefon und versuchte es zu aktivieren, aber es war mit einem Code gesichert. »Wir müssen warten, bis wir … Hallo, Allan?« Er kam durch das Vorzimmer auf sie zu. »Ja?« Er blieb an der Tür stehen und sah die beiden Frauen an. »Was ist das hier?« Sanne wedelte mit dem Handy.

Er kniff die Augen zusammen, trat näher. »Das …« Dann sah er die SMS, öffnete und schloss den Mund. »Hört mal, ich habe nicht …« Aber es war zu spät, um irgendetwas abzustreiten. Er setzte sich auf die Fensterbank und verbarg sein Gesicht in den Händen. Wiegte sich lange hin und her, bevor er anfing zu reden. »Ich habe ihr nichts erzählt, sie wollte nur eine Bestätigung der Pädophiliegeschichte. Sie kannte die ganze Sache schon, sie hat gesagt …« Er hob den Blick. »Sie hat mich unter Druck gesetzt … Wisst ihr, was die bezahlen? Ich muss doch die Wohnung abbezahlen, und …«

Lisa schloss die Tür des Büros und warf Sanne einen langen Blick zu. Was sollten sie tun?

»Ich glaube …«, Sanne versuchte, Zeit zu gewinnen. »Zunächst einmal möchte ich, dass du uns Zugriff zu deinem Handy verschaffst. Sofort. Wir müssen ganz sichergehen, dass du nicht noch mehr Informationen weitergegeben hast. Hier.« Sie warf Allan das Telefon zu.

Er fing es und gab den Code ein. »Da ist nichts anderes, hier, seht doch selbst.«

Lisa nahm ihm das Handy aus der Hand. »Hm. Da ist nur diese eine SMS …« Sie wechselte in die Anruferliste. »Du hast heute Vormittag ein paar Mal mit ihr telefoniert. Sonst gibt es keine Anrufe, weder von oder zu ihrer Nummer, aber das beweist ja noch nicht …«

Irgendjemand fing im Vorzimmer an zu schreien. Ein Handgemenge, das Geräusch von umstürzenden Stühlen und Tischen. »Was ist denn hier los?« Sanne schoss ins Vorzimmer. Es glich einer Kampfzone. Stühle und Tisch lagen wild durcheinander. Irgendjemand hatte den Tisch mit den Kaffeemaschinen umgeworfen, braune Flecken zogen sich über die Tapete. Auf dem Boden lagen drei Kollegen, die Sarah Winther-Sørensen festhielten. Sie schrie nicht mehr, sondern schluchzte. Ihre Frisur war zerwühlt, ihr Make-up zerlaufen, der Kragen ihrer Bluse halb abgerissen.

In diesem Moment trat der Anwalt und Verteidiger Peter Egethorn durch die grüne Tür der Abteilung für Gewaltkriminalität. Er brauchte weniger als eine Sekunde, um die Szenerie zu überblicken. Mit drei langen Schritten war er bei dem verworrenen Klumpen aus Polizisten, zog Sarah heraus und half ihr aufzustehen. Er warf Sanne einen vernichtenden Blick zu. »Sagen Sie mal, was zum Teufel geht hier vor?«

52

Der niedrige graugelbe Hauptsitz des dänischen Roten Kreuzes am Blegdamsvej 27 lag eingeklemmt zwischen dem imposanten Tempel der Freimaurerloge und einem siebenstöckigen Studentenwohnheim aus Glas und Beton. Lars blinkte und bog auf den Parkbereich. Im Radio wurde ein Stück von Jay-Z gespielt, den Titel hatte er nicht verstanden. Er hoffte, die Nummer nie wieder hören zu müssen. Als Lars einen freien Parkplatz fand, wurde die Musik ausgeblendet, und der Moderator übernahm.

»Das meteorologische Institut hat eine Wolkenbruchwarnung für die östlichen Landesteile herausgegeben. Und heute Abend strahlt Danmarks Radio die erste große Fernsehdebatte zur Wahl aus. Sämtliche Parteivorsitzenden sind im Studio, um über die drei großen Themen dieser Wahl zu debattieren: die Krise …«

Lars stellte das Radio ab, legte die Parkscheibe ins Fenster und stieg aus. Es hatte angefangen zu nieseln.

»Mogens Winther-Sørensen, sagen Sie? Der Oberbürgermeister?« Agnethe Thomsen nahm ihre helle Hornbrille ab und sah ihn an. Die Chefin der Asylabteilung war eine schlanke Frau von Ende fünfzig. »Nein, er hat nie für uns gearbeitet.«

Lars änderte seine Haltung in dem Børge-Mogensen-Stuhl. Das helle Geflecht des Sitzes schnitt in eine Gesäßhälfte.

»Das war auch der Bescheid, den meine Kollegin bekam, als sie gestern angerufen hat.« Er zog die Fotografie von Mogens Winther-Sørensen und der achtjährigen Serafine aus der Jackentasche. »Aber dann habe ich dieses Foto gefunden.«

Agnethe Thomsen sah sich das Foto genau an.

»Ja, das ist der Oberbürgermeister … Und es sieht tatsächlich aus wie ein Asylzentrum. Warten Sie … Das muss das Center Margretheholm sein.« Sie gab ihm das Bild zurück.

»Wo liegt das?«

»Margretheholm, das ist hier in Kopenhagen. Draußen auf Holmen. Die Marine hat es als Schule gebaut. Ab 1999 nutzten wir die Gebäude einige Jahre als Asylzentrum, vor allem für Kosovaren, aber auch für Flüchtlinge aus dem Irak und Nigeria.«

Lars trommelte mit dem Stift auf seinen Block. Kosovo-Albaner, das passte jedenfalls zur Familie Bukoshi.

»Was kann Mogens Winther-Sørensen dort gemacht haben, wenn er nicht angestellt war?«

»Vielleicht war er zu Besuch? Das ist das Wahrscheinlichste. Die Leute konnten damals ja mehr oder weniger kommen und gehen, wie sie wollten.«

»So eine Beziehung zu einem Flüchtlingskind … Kann man die durch einen einzigen Besuch aufbauen? Die Kinder sind doch sicher ziemlich scheu? Sehen Sie, die zwei haben doch richtig Spaß miteinander.«

»Schwer zu sagen, das ist ja ein Schnappschuss.« Agnethe Thomsen setzte wieder ihre Brille auf. »Wissen Sie was, der alte Zentrumsleiter von Margretheholm … Er müsste wissen, wie das zusammenhängt, meinen Sie nicht auch?«

Agnethe Thomsen holte eine Telefonliste aus ihrer Schreibtischschublade und gab die Nummer ein.

Dreißig Sekunden später legte sie wieder auf.

»Na, probieren wir’s mal auf dem Handy.« Wieder wählte sie und hielt den Hörer ans Ohr. »Søren Gjerding war übrigens mein Vorgänger hier. Er ist vor fünf Jahren pensioniert worden.«

Aber er ging auch nicht ans Mobiltelefon.

»Merkwürdig. Normalerweise meldet er sich immer sofort. Augenblick.« Sie erhob sich und durchquerte mit energischen Schritten das Büro. Öffnete die Tür und forderte ihre Sekretärin auf: »Bitte erkundigen Sie sich, ob irgendjemand weiß, wo mein Vorgänger steckt. Danke.«

Sie drehte sich an der Tür um.

»Das kann eine Weile dauern. Möchten Sie einen Kaffee? Wir haben jetzt einen dieser Caffè-Latte-Automaten.« Lars stand auf und folgte ihr.

In einer Nische am Aufzug stand eine blinkende Maschine und fauchte. Lars betrachtete sie.

»Der kann auch ganz normalen Kaffee machen.« Agnethe Thomsen lachte.

»Sieht man mir das wirklich an?« Lars nahm ein IKEA-Glas von dem Stapel neben dem Automaten, stellte es unter die Maschine und drückte den Knopf für schwarzen Kaffee.

»Wieso ist es so wichtig, ob Mogens Winther-Sørensen für das Rote Kreuz gearbeitet hat?«

»Leider darf ich zu laufenden Ermittlungen nichts sagen.«

»Selbstverständlich, ich verstehe.« Auf Agnethe Thomsens Stirn zeigte sich eine Falte. Sie war fast nicht zu sehen in den Dampfwolken, die die verchromte Kaffeemaschine ausstieß. »Es ist nur so … Diese Geschichte … Wenn das Rote Kreuz in einen Mordfall hineingezogen wird, zumal, wenn es sich um den Oberbürgermeister handelt … Das ist wirklich eine unangenehme Angelegenheit für die gesamte Organisation, unsere Spendeneinnahmen könnten beeinträchtigt werden. Und unsere Hilfe entscheidet für wirklich viele Menschen weltweit über Leben und Tod …«

»Niemand will das Rote Kreuz in ein schlechtes Licht rücken.« Lars nahm das inzwischen volle Glas aus der Maschine. »Schau’n wir mal, ob Ihre Sekretärin ihn inzwischen gefunden hat?«

Er folgte ihr über den Flur zurück zu ihrem Büro. Der Kaffee schmeckte säuerlich und chemisch. Sie kamen an einem Regal mit Informationsmaterial über die Arbeit des Roten Kreuzes vorbei. Lars stellte das Glas hinter einen Ständer mit Broschüren über eine Spendensammlung für Flüchtlinge aus dem Kongo.

»Signe?« Agnethe Thomsen blieb stehen. Sie erkundigte sich bei ihrer Sekretärin, die mit dem Telefonhörer am Ohr an ihrem Schreibtisch saß. Nach wenigen Sekunden beendete die Sekretärin das Telefongespräch und legte auf.

»Søren Gjerding hätte vor einer halben Stunde hier im Haus den Einleitungsvortrag zu einer Konferenz halten sollen – aber er ist nicht erschienen.«

53

»Wie soll ich mich denn an einen Streit erinnern, den ich mit meinem Mann vor vierzehn Jahren hatte?« Kirsten Winther-Sørensen war weniger als zehn Minuten nach Peter Egethorn angekommen. Und wenn er tobte, war sie weißglühend. Aber nachdem man ihr gestattet hatte, allein mit Sarah und Peter zu sprechen, hatte Sanne sie ein wenig beruhigen können. Und nun saß sie mit Sanne allein in deren Büro. Doch obwohl Kirsten jetzt ruhiger wirkte, war sie bestimmt nicht entgegenkommend.

»Malene Meisner …« Sanne versuchte, so ruhig wie möglich zu sprechen. »Wissen Sie etwas von ihr? Oder Malene Rørdam? Unter diesem Namen haben Sie sie vermutlich gekannt. Sie war kurze Zeit Mogens’ Kommunikationschefin, nachdem er zum Oberbürgermeister gewählt worden war.«

»Ich wollte mit Politik nichts mehr zu haben, nachdem Mogens und ich geheiratet hatten.« Kirsten Winther-Sørensen senkte den Blick. »Kann ich jetzt …«

»Malene Meisner wurde nach einer Weihnachtsfeier 1999 gefeuert.« Sanne versuchte, den Druck zu erhöhen. »Angeblich nach einer von Merethe Winther-Sørensen inszenierten Verleumdungskampagne. Können Sie sich noch immer nicht an den Streit erinnern?«

»Was seid ihr eigentlich für Menschen? Meine Tochter hat gerade ihren Vater verloren. Sie zerbricht fast daran, und Sie …« Kirsten Winther-Sørensen wandte den Blick ab. »Ihnen ist das vollkommen egal. Genau wie Merethe. Das Einzige, woran sie denkt, ist Sarah in der Partei in Stellung zu bringen. Sehen Sie nicht, dass …« Sie brach ab.

Kirsten Winther-Sørensen hatte das Präsidium mit ihrer Tochter verlassen, ohne weitere Fragen zu beantworten. In Anbetracht der Situation war Sanne nicht der Meinung, dass man sie noch länger hätte aufhalten können. Sie saß mit Lisa in ihrem Büro. Auf der anderen Seite des Schreibtischs stützte Peter Egethorn sein Gesicht in die Hände.

»Ich habe versucht, Kirsten dazu zu bringen, die Karten auf den Tisch zu legen.« Er atmete langsam aus. »Aber sie weigert sich.«

Lisa hielt Block und Stift bereit. Sanne schaute auf Peters Finger. »Dann ist es vielleicht an der Zeit, dass Sie uns erzählen, was Sie wissen.«

Der Anwalt atmete tief durch, nahm die Finger vom Gesicht.

»Bei der Familie Winther-Sørensen ist man nie ganz sicher. Aber ich habe Mogens gekannt. Es gab niemals irgendetwas Anstößiges zwischen ihm und Sarah.«

Sanne nickte.

»Wie ist ihr Verhältnis zu Kirsten Winther-Sørensen?«

Peter Egethorn trank ein Schluck aus dem Wasserglas, das Lisa vor ihn gestellt hatte. Die aktuelle Ausgabe des Ekstra Bladet lag im Papierkorb. Er blickte dorthin.

»Das wurde ja bereits über die ganze Titelseite geschmiert …«

»Vielleicht ist es gerade deshalb eine gute Idee, uns die Wahrheit zu erzählen?«

Peter Egethorn nickte. Langsam.

»Kirsten hat erwogen, Mogens zu verlassen. Deshalb ist sie am Montag herumgefahren, als er … Wir haben im Laufe des Nachmittags und des Abends ein paar Mal miteinander telefoniert. Ich riet ihr, bis nach der Wahl zu warten. Es ging nun schon viele Jahre so, und es wäre verheerend für die Partei gewesen. Wenn …« Er hielt inne. »Hätte sie Mogens mitten im Wahlkampf verlassen, hätte Merethe uns fertiggemacht.«

»Wie lange haben Sie bereits ein Verhältnis mit ihr?«

»Kirsten und ich … Wir sind seit dem Gymnasium zusammen. Als sie ihre Firma gründete, habe ich das Juristische erledigt, den Musterschutz. Ihr Vater war für die Konservativen Mitglied des Stadtrats in Gentofte. Politisches Engagement war für sie etwas ganz Natürliches, sie engagierte sich nur für die falsche Partei.« Peter Egethorn bekam einen bitteren Zug um den Mund. »Mitte der neunziger Jahre entdeckte Merethe Winther-Sørensen sie in der Kopenhagener Ortsgruppe der Liberalen und beschloss, dass sie perfekt zu ihrem Sohn passte. Und wenn Merethe etwas beschließt, kommt es in der Regel auch dazu. Kirsten hat es mir nicht einmal selbst gesagt. Es war eine Sekretärin der Ministerin, die mich beiseitenahm und mir erklärte, wie sich die Dinge entwickelt hatten.«

»Und Sie haben das einfach akzeptiert?« Lisa schrieb mit.

»Sie verstehen das nicht. Ich hatte keine Wahl. Außerdem dachte ich, Kirsten wollte es so. Aber es verging nicht sehr viel Zeit, bis sie mich anrief.«

»Und seither sind sie zusammen?«

»Im Großen und Ganzen ja.«

»Und Mogens und Kirsten?« Sanne versuchte, ihm in die Augen zu sehen, aber Peter Egethorn wich aus.

»Na ja, sie hatten Sarah, aber darüber hinaus …« Er zuckte die Achseln.

»Es gibt eine Zeitspanne, über die wir kaum etwas wissen. Es geht um den Herbst des Jahres 1999. Können Sie uns da helfen?«

»1999, tja … Irgendwann im Lauf des Herbstes, es muss Ende September oder Anfang Oktober gewesen sein, erklärte mir Kirsten, dass sie unser Verhältnis beenden würde. Sie wollte Mogens eine zweite Chance geben. Er hätte sich geändert.« Peter Egethorn schwieg, starrte mit leerem Blick vor sich hin. »Es gibt vieles, was ich nicht weiß. Sie müssen wissen, dass wir eine stillschweigende Absprache hatten: Über ihr Leben mit Mogens sprachen wir nicht. Niemals. Na ja, ich habe sie einen Monat nicht gesehen und hatte eigentlich damit gerechnet, dass es vorbei war. Aber dann, Anfang November, rief sie mich plötzlich wieder an. Sie war vollkommen aufgelöst, sie und Mogens … Es war schlimmer als je zuvor. Das war kurz nachdem er zum Oberbürgermeister gewählt worden war.«

54

Die Sonne steht hoch über dem Hauptgebäude. Die Luft zittert in dem engen Raum zwischen den pissgelben Wänden. Sie liegt im Bett, die Decke bis unter die Nase gezogen, schwitzt in dem kühlen Zimmer.

Sie hat in Ellebæk ein Einzelzimmer bekommen, in der gesicherten Abteilung. Der Abteilung für alleinstehende Männer. Das Personal weiß Bescheid. Was sie ist. Die anderen Bewohner wissen es auch. Sie lauern ihr auf. Gehen draußen auf und ab, auf der anderen Seite des Fensters, werfen ihr lange Blicke zu.

Sie dreht sich um, krümmt sich zusammen. Der Hunger nagt. Sie hat das Angebot der Polizistin abgelehnt, etwas zu essen. Sie hat seit dem Abend nichts gegessen, als der Hurenarzt sie zu dem Chirurgen mitnahm. Am Samstag. Beinahe zwei Tage ohne eine Mahlzeit. Sie fühlt sich so leicht, dass selbst der kleinste Windstoß sie mit sich reißen könnte.

Das Gläschen mit den Tabletten, das sie gestern bekam, ist leer. Sie hat die letzte am Morgen genommen. Die Pickel sprießen, ihr Gesicht ist übersät mit entzündeten Kratern. Und Haare, überall sind Haare. Das Tier in ihr hebt seinen Kopf. Schüttelt ihn, brüllt.

Vor ihrem Fenster gehen sie rastlos hin und her. Auf und ab.

Der Hunger lässt sie halluzinieren. Hin und wieder treibt sie davon, der Körper lässt ganz einfach los. Das Zimmer löst sich auf, sie ist woanders, in einem hellen Zimmer, einem Raum ohne Wände und Decke. Dort gibt es keinen Hunger, keine Pickel. Nur überall weiße Schmetterlinge. Die Gestalt ihrer Schwester zwischen den Schmetterlingsflügeln, sie wirft einen einzigen Blick über die Schulter. Dann kehrt Afërdita ihr den Rücken zu.

Jetzt ist der Hunger wieder da. Frisst sich in sie hinein. Sie ist zurück in dem engen Raum. Krümmt sich um das helle Zimmer, umarmt es im Bett unter der Decke, sämtliche Muskeln verkrampft. Der Versuch, es festzuhalten. Aber es entgleitet, verschwindet. Zurück bleibt nur ein Loch, das gefüllt werden will. Sie schwitzt, sucht ihr Handy. Ja, es ist Zeit. Jetzt gibt es in der Cafeteria etwas zu essen. Sie wickelt sich aus der Bettdecke, stapft zur Toilette, spritzt sich etwas Wasser ins Gesicht. Das Make-up ist verlaufen, Streifen ziehen sich über ihre Wangen. Aber daran lässt sich jetzt nichts ändern. Sie muss etwas in den Magen bekommen, bevor sie vollständig verschwindet.

Sie erwischen sie, noch bevor sie um die Ecke biegt – vor dem offenen Platz gegenüber der Cafeteria. Hände reißen sie mit sich in die Dunkelheit zwischen zwei Baracken. Ihre erregten Stimmen in der Gasse. Sie weiß, was jetzt kommt, noch bevor sie ihr die Sachen vom Leib reißen. Die Hände, die Schwänze. Es ist der fremde Körper, den sie wollen – aber es ist ihr Körper.

Sie weiß nicht, wie viel Zeit vergeht. Erst als die Stimmen sich entfernen, spürt sie die feuchte Erde unter sich, das Gras, das an ihrem linken Ohr kitzelt. Ihr Mund ist verklebt, irgendetwas rinnt aus ihrem After. Und überall Schmerzen. Die des Körpers und ihre eigenen.

Hoch oben, zwischen den Hausdächern, treiben kleine Wolken über den blauen Himmel. Dort oben scheint die Sonne. Lange bleibt sie liegen, ringt um Atem, versucht, nach dort oben zu kommen. Aber jedes Mal, wenn sie danach greift, zieht sich die Sonne zurück, auch von ihr wird sie abgewiesen. Sie schließt die Augen und wartet einfach nur darauf zu verschwinden.

Erst als der Hunger unerträglich wird, zwingt sie sich zum Aufstehen. Sie stützt sich an der Wand ab. Sie versucht, sich mit Grasbüscheln abzuwischen, wäscht sich Mund und Kinn mit Speichel.

Am Ende der Gasse spiegelt die Sonne sich in irgendetwas im Gras. Ein paar Kinder haben Steine danach geworfen, vielleicht hat ein Bewohner sie im Suff an der Ecke des Hauses zerschlagen. Eine Flasche, scharfe Glasscherben. Die Möglichkeit zu verschwinden. Hin zu dem hellen Zimmer und Afërdita.

Oktober 1999

Der Schlüssel steckt in der Zündung, aber noch hat er den Motor nicht angelassen. Das Steuerhaus auf dem Dach der alten Marinestation ist vom Nebel nahezu verborgen. Ein Bewohner geht vorbei, ihre Blicke begegnen sich. Dann ist der ältere Mann nicht mehr zu sehen, verschluckt vom grauen Dunst. Mogens beugt sich über das Lenkrad. Er schließt die Augen, die Finger umklammern das Steuer so fest, dass es schmerzt. Das Lenkrad ist sein einziger Haltepunkt, ohne das Lenkrad würde er in dem Mahlstrom untergehen, der sich unter ihm geöffnet hat. Wie lange würde es dauern, bis Søren die Polizei ruft? Vielleicht spricht er schon in diesem Augenblick mit ihnen? Alles zerfließt, alles treibt auseinander. Abgesehen von Kirsten und Sarah. Kirsten muss ihm zuhören. Sie muss.

Mogens lässt den Wagen an, biegt auf die Forlandet-Straße. Er denkt an Kirsten. Aber auf dem ganzen Weg über Holmen und durch die Stadt sieht er Arbëns verängstigten Blick vor seinem inneren Auge.

»Wo bist du gewesen?« Kirsten fährt aus ihrem Stuhl auf, als er ihr Büro betritt. Das dunkle Haar ist unfrisiert, die Tränensäcke unter den Augen sprechen eine deutliche Sprache. Aber der Zorn brodelt unter dem dünnen Firnis der Sorge.

Ein Ständer mit der Haute Couture der Frühjahrssaison steht in einer Ecke. Eine petrolblaue Bluse und das dazugehörende Schnittmuster liegen auf dem Tisch neben Modezeitschriften und Katalogen. Die fette Seide changiert im Licht der verborgenen Spots. Eine einzelne Gladiole ragt aus einer Glasvase neben dem Telefon.

Mogens lässt sich in einen Sessel neben dem Schreibtisch fallen, verbirgt sein Gesicht in den Händen.

»In Hornbæk, im Ferienhaus, Kirsten …« Alles dreht sich, es ist unmöglich, einen Gedanken festzuhalten. »Es ist so furchtbar.«

Kirsten verschränkt die Arme vor der Brust und schaut ihn einige lange, fürchterliche Sekunden an. Er kann sich lebhaft vorstellen, was sie denkt. Dann dreht sie sich um, sucht etwas in dem Schrank hinter ihr und holt eine Flasche heraus. Gießt ein paar Finger breit von der bernsteinfarbenen Flüssigkeit in ein Glas und schiebt es ihm über den Schreibtisch zu.

»Hier. Trink.«

Mogens trinkt, wobei er das Glas mit beiden Händen festhält. Southern Comfort. Der grässlich süße Bourbonlikör brennt bis in den Magen. Er stellt das Glas ab und lässt Kirsten noch einmal einschenken.

»Ich habe versucht anzurufen.« Sie stellt die Flasche beiseite, setzt sich. »Bist du dir eigentlich im Klaren, was für Sorgen ich mir gemacht habe?«

»Ich musste nachdenken. Es ist alles so schrecklich.« Er schaut auf seine nassen Sachen. Und dann sprudeln die Sätze nur so aus ihm heraus. Die Szene in Sørens Büro. Der Vorwurf, das triumphierende Lächeln der Onkel.

Kirsten lässt ihn reden, ohne ihn zu unterbrechen. Als er fertig ist, steht sie auf und nimmt seine Hand.

»Glaubst du, er wird die Polizei anrufen?«

»Es klang so, als würden sie erst eine interne Untersuchung veranlassen.« Mogens massiert mit den Zeigefingern seine Schläfen.

»Du hättest ihn nie mit nach Hause nehmen dürfen. Diesen Jungen …«

»Ich hätte sonst nie etwas aus ihm herausbekommen.« Er legt den Kopf in den Nacken und starrt an die Decke. »Aber du hast natürlich recht.«

»Du sagst, seine Schwester ist verschwunden?«

»Neulich war ich an ihrem Zimmer, um Arbën abzuholen. Er war nicht da. Kannst du dich an den Mann erinnern, von dem ich dir erzählt habe? Den ich weggehen sah? Du meintest, er hätte Drogen verkauft. Aber so war es nicht.« Mogens verbarg sein Gesicht in den Händen. »Ich habe Afërdita gefragt, wer er war. Und da hat sie angefangen, mich zu küssen.«

»Dich zu küssen? Aber sie ist doch noch ein Kind?«

»Sie war total aufgedonnert. Sie sah aus wie eine …« Seine Finger zerknüllen das Schnittmuster der Bluse. Das dünne Papier knistert.

Kirsten gibt ein merkwürdiges Geräusch von sich. Dann gießt sie sich selbst ein. Einen Doppelten.

»Sie haben dort also einen kleinen Puff eröffnet, mit ihrer eigenen Nichte?« Sie leert das Glas in einem Zug. »Pfui Teufel!«

»Kirsten?« Eine junge Assistentin in einem sehr schenkelbetonten Rock öffnet die Tür, ohne zu klopfen. »Das Dansk Design Center … Sie wollen die Bestätigung der Buchung.« Die Assistentin, deren Namen Mogens vergessen hat, sieht von einem zum anderen.

Kirsten scheucht sie mit einem ungeduldigen »Später« hinaus.

»Du hast also nichts getan.« Kirsten schraubt den Verschluss auf die Flasche und stellt sie zurück. Mogens würde sie ihr am liebsten entreißen und in einem langen Zug leeren. Aber er beherrscht sich, er muss einen klaren Kopf behalten. Doch dann kann er sich nicht mehr zurückhalten, er muss es erzählen.

»Ich wollte nach Hause. Ich wollte nicht, aber plötzlich stand ich vor ihrer Tür. Ich versuchte zu gehen, aber …« Er erstickt fast an seinen eigenen Worten, aber sie müssen heraus. »Ich bin doch nicht so, aber mein Körper. Der … Kirsten, du kennt mich … Ich habe nichts getan!«

Es wird ganz still, nur das statische Knistern von Kirstens Schuh ist zu hören, der über den Teppich gleitet. Rückwärts, fort von ihm.

»Was sagst du da? Du wolltest …?« Dann explodiert sie. Sie greift nach seinem Glas und schmeißt es ihm vor die Füße. »Du krankes …« Das zweite Glas liegt in ihrer Hand, aber er kann sich ducken. Es trifft auf die Wand hinter ihm, zersplittert. Reste von Southern Comfort und Glassplitter fließen die Wand hinunter. Der Geruch von Zucker und Alkohol brennt in der Nase und im Hals.

»Kirsten?« Er versteckt sich hinter dem Sessel. »Ich bin doch nicht zu ihr hineingegangen.«

»Du Schwein. Du wirst Sarah nie wiedersehen!«

Sie spuckt nach ihm, dreht sich auf den Hacken um. Verlässt das Büro. Er sieht nur noch die erschrockenen Gesichter auf dem Flur, bevor sie die Tür zuwirft. Die Vase mit der langen Gladiole fällt um, dunkle Flecken breiten sich auf der Bluse aus.

Dann klingelt sein Telefon.

»Ich bin’s, Merethe. Wir haben einiges zu besprechen. Kommst du hierher? Aber nach Mitternacht, ja?«

55

»Sie müssen nur hier unterschreiben, dann können Sie ihn mitnehmen.« Der Mitarbeiter des Centers wies auf die gestrichelte Linie auf dem Dokument. Sanne zeichnete einen unleserlichen Kringel und schob das Papier über den Tresen zurück.

Nach dem Verhör von Peter Egethorn war sie zu Ulrik gegangen und hatte ihm mitgeteilt, dass Allan Ekstra Bladet mit internen Informationen versorgt hatte. Ulrik hatte getobt und Allan sofort zu sich gerufen. Nach einer Standpauke, die in der gesamten Abteilung zu hören war, hatte er ihn suspendiert, dann wurden sein Telefon und sein Computer in die Technische Abteilung gebracht. Ulrik wollte ganz sichergehen, dass nicht noch mehr weitergegeben worden war. Und kurz darauf erhielten sie einen Anruf aus Ellebæk. Serafine hatte versucht, Selbstmord zu begehen.

Jetzt lehnte Serafine neben ihr am Empfangstresen. Noch immer hatte sie kein Wort gesagt. Ihre linke Hand lag auf dem Tresen, verborgen unter einem dicken Verband. Ein klobiges, unbrauchbares, fremdes Körperteil. Sie sah müde aus, kein Make-up, die Haut grau und blass, durchsichtig. Ihr Kleid war zum größten Teil reduziert auf Fetzen unterhalb der Gürtellinie.

»Wissen Sie, wie es passiert ist?«

Der Center-Mitarbeiter, ein gut gepolsterter Bursche in einem koksgrauen T-Shirt und schwarzen Jeans, nahm das Blatt mit Sannes Unterschrift und steckte es in eine Mappe. Schloss sie und stellte sie zurück ins Regal.

»Nein. Ein Mitarbeiter aus der Kantine fand ihn vor der Tür seines Zimmers. Er hatte viel Blut verloren. Wenn Sie das Kleid meinen …« Er zuckte die Achseln. »Vermutlich ist er gefallen oder so.«

Sie hatten den Hillerødmotorvej erreicht. Serafine lehnte den Kopf an die Scheibe, starrte auf den Feierabendverkehr. Sanne biss sich auf die Lippe.

Serafine blinzelte ein einziges Mal, als Sanne die Unterhaltung mit dem Rote-Kreuz-Mitarbeiter ansprach, erwiderte aber nichts. Sanne fügte hinzu: »Du hast doch gehört, was er geantwortet hat? Dass du gefallen sein musst. Wenn ich dir helfen soll, musst du mir schon sagen, was wirklich passiert ist.«

Serafine wandte ihr den Kopf zu. Lächelte sie? Aber es war ein seltsam verlorenes Lächeln.

»Niemand kann mir helfen. Es ist bereits seit vielen Jahren zu spät.« Das war der längste Satz, den Sanne bisher aus Serafines Mund gehört hatte. Gab es in ihrem Panzer doch ein Loch?

»Es gibt immer jemanden, der helfen kann«, versuchte sie es. »Kein Mensch muss allein sein.«

»Hältst du mich für einen Idioten?« Serafines Stimme drang scharf durch den engen Innenraum des Wagens. Sanne Hände rissen vor Schreck das Lenkrad herum. Das Auto brach aus. Sie steuerte dagegen und zwang sich zur Konzentration auf den Verkehr. Serafine redete weiter, sie schrie mit geschlossenen Augen. Eine Speichelwolke bedeckte die Innenseite der Frontscheibe. »So jemand wie ich, wir werden umgebracht und vergewaltigt. Und diejenigen von uns, die überleben, begehen Selbstmord. Die Hälfte, bevor sie zwanzig sind.« Sie rutschte auf ihrem Sitz zurück und strich die Reste ihres Kleides glatt. Die Stimme fand zu einer ruhigeren Tonlage. »Und ich habe das alles ausprobiert.«

Sanne versuchte, ruhig zu bleiben, sie atmete tief durch. Irgendetwas ging hier vor sich. Sie versuchte, das Ganze zusammenzusetzen, all diese Informationshäppchen, die sie in den letzten Tagen gesammelt hatten. Sie fuhr sich mit der Hand übers Gesicht.

»Du bist schon einmal in Dänemark gewesen. Zusammen mit Meriton, Ukë und deiner Schwester. Richtig?«

Serafine reagierte nicht. Sie hatte offenbar gesagt, was es zu sagen gab, und betrachtete die Abzweigung am Motorringvej 3.

»Komm schon. Wenn du dir schon nicht selbst helfen willst, dann hilf wenigstens mir. Mogens Winther-Sørensen starb mehr oder weniger in deinen Armen. Was ist da passiert?«

Ein einzelner Blick, ein Zucken der Mundwinkel. Serafine schien einen Augenblick kurz davor, das Rätsel zu lösen, alles zu erzählen. Dann erstarb ihr Blick, sie wandte sich ab.

Sie musste versuchen, sie zu locken, ihr etwas anbieten. Sie fuhren am Utterslev Mose weiter, Sanne wich einem silberfarbenen Skoda aus. »Wir wissen, dass du Mogens in Margretheholm kennengelernt hast.«

Serafine schloss wieder die Augen.

Sanne verzweifelte allmählich, dennoch versuchte sie es ein letztes Mal. »Okay. Du hast alles ausprobiert, hast du gesagt. Du hast gerade versucht, dich umzubringen. Es muss doch einen Grund gegeben haben, dass du dir die Pulsadern aufschneiden wolltest?« Sie wandte sich Serafine zu, als ihr klar wurde, was sie gerade gesagt hatte. »Die haben dich vergewaltigt?«

Ein Schauder lief ihr über den Rücken. Der Verkehr wurde dichter, sie musste langsamer fahren. »Die haben dich dort vergewaltigt?«, wiederholte sie. »Und niemand hat dir geholfen?«

56

»Die Debatte der Parteivorsitzenden?« Der Mann am Eingang betrachtete seine Marke, öffnete. »Studio 6. Durch das Tor dort, und am Ende des Ganges links.«

Lars lief durch das Funkhaus von Danmarks Radio. Bis zum Beginn der Sendung waren es noch knapp zehn Minuten. Hoffentlich schaffte er es.

Durch das Tor und über einen hohen Flur mit Boden und Wänden aus Beton. Es sah beinahe aus wie eine Fabrikhalle. Mitarbeiter, Politiker und Journalisten standen in kleinen Gruppen zusammen oder waren auf dem Weg ins Studio. Der Moderator einer Sendung, an deren Namen er sich nicht erinnern konnte, kam ihm mit einem Becher Kaffee in der Hand entgegen. Lars konnte einen Zusammenstoß mit ihm gerade noch vermeiden, aber er stieß an den Pappbecher. Die Hälfte des Inhalts spritzte über das Hemd des Mannes.

»Sehen Sie sich doch vor, Sie Idiot!«

Lars reagierte nicht, er lief weiter in Richtung Studio 6. Am Eingang stand Kim A. im Anzug und mit Stöpsel im Ohr. Lars’ ehemaliger Kollege trat einen Schritt vor und hielt die Hand hoch, als er Lars sah.

»Weiter kommst du nicht.«

»Kim A.« Lars blieb stehen. »Fällt es auch in deine Zuständigkeit, wenn in einem Mordfall gelogen wird?« Er sagte es lauter als unbedingt notwendig. Um sie herum wurde es still. Maskenbildner und Pressemitarbeiter der Parteien starrten sie an. Eine junge Sozialdemokratin, eine großes blondes Mädchen, warf Lars einen erschrockenen Blick zu und drückte sich an Kim A. vorbei durch die schwarze Tür ins Studio.

»Pass bloß auf, was du sagst.« Kim A. zischte und trat dicht an ihn heran. Allerdings wurde er von der Ministerin unterbrochen, die auf sie zukam, ohne sich allzu sehr zu beeilen.

»Kim. Lassen Sie mich mit ihm reden.«

Kim A. blinzelte zwei Mal, dann trat er beiseite.

Merethe Winther-Sørensen nahm Lars am Arm und zog ihn in Richtung der Toiletten und einer Glaswand am Ende des Flurs.

»Was um alles in der Welt treiben Sie hier?« Sie sprach mit gedämpfter Stimme. Neutral. »Sind Sie sich darüber im Klaren, dass Sie nur einen Anruf davon entfernt sind, gefeuert zu werden?«

Lars antwortete nicht, er steckte die Hand in die Tasche seiner Jacke und zog das Foto von Mogens Winther-Sørensen und Serafine als Kind heraus.

»Sagt Ihnen das etwas?«

Merethe Winther-Sørensen warf einen einzigen Blick auf das Foto.

»Mein Sohn spielt Ball?« Sie verzog keine Miene.

»Ich habe mich mehrfach nach der Vergangenheit Ihres Sohnes erkundigt, und jedes Mal haben Sie sich verweigert oder mich daran gehindert, die Informationen zu finden, die ich benötige. Das Foto hier ist 1999 im Flüchtlingslager Margretheholm Center des Dänischen Roten Kreuzes gemacht worden. Streiten Sie ab, dass Mogens dort einen Monat gearbeitet hat, bevor er zum Oberbürgermeister gewählt wurde? Und dass er Serafine dort kennenlernte? Sind Sie sicher, dass Sie mir gar nichts zu sagen haben? Über den Pädophilievorwurf vielleicht?«

Die Ministerin war über einen Kopf kleiner als Lars, aber das schien sie nicht zu stören. Sie senkte die Stimme.

»Wenn ich Sie wäre, würde ich nicht so laut schreien. Gab es da nicht irgendwo ein rotes Lesezeichen? Mit einem kleinen Briefchen darin? Der Inhalt gehört vermutlich nicht zur Standardausrüstung eines Polizeibeamten. Es könnte sehr leicht den Weg zu den falschen Personen finden.«

Ein Regisseur kam auf sie zu und hielt zwei Finger in die Luft.

»Zwei Minuten. Sie müssen auf die Bühne.«

»Sie werden mich jetzt entschuldigen.« Merethe Winther-Sørensen wandte sich zum Gehen. »Ich muss ins Fernsehen.«

Lars zitterte noch immer, als er zu seinem Auto kam. Er lehnte sich an den Kühler und zündete sich eine Blå King’s an. Blickte über West-Amager. Irgendwo hatte er gelesen, dass Nikotin dieselben Gehirnzentren beeinflusste wie Kokain. Und Musik, im Übrigen. Im Augenblick glaubte er es gern. Sein Pulsschlag beruhigte sich, die Hand mit der Zigarette zitterte nicht mehr. Es war dunkel geworden, die Scheinwerfer erleuchteten die blaue Leinwand, die den Kubus des Konzerthauses umgab. Darin saß die Ministerin mit den übrigen Parteivorsitzenden und begann mit einer Debatte, die ohnehin nichts bewegen würde.

Er zog sein Telefon aus der Tasche. Lisa hatte in den letzten zehn Minuten zwei Mal angerufen.

»Lisa, was ist?« Er inhalierte. Der Wind riss den Rauch in dem Moment fort, in dem er ihn durch die Nase ausstieß.

»Serafine hat einen Selbstmordversuch unternommen.«

»Was?« Der Rauch setzte sich im Hals fest.

»Bist du krank?«

»Nein, das war nur Rauch.« Lars hustete zu Ende. »Wann?«

»Vor ein paar Stunden. Es geht ihr wohl aber einigermaßen. Sanne ist hingefahren, um sie zur Vernehmung abzuholen. Ich glaube, sie will nicht, dass Serafine allein bleibt. Aber da ist noch etwas anderes: Es kam ein Anruf vom Flughafen. Du hast darum gebeten, auf einen Søren Gjerding zu achten?«

»Hm?« Lars nahm einen letzten Zug und trat die Zigarette auf dem Asphalt aus.

»Die Kollegen haben ihn festgehalten. Er war mit seiner Frau auf dem Weg nach Thailand.«

57

Sanne schloss die Tür auf. Die Wohnung war dunkel und leer. Glücklicherweise. Martin arbeitete wieder in seinem Büro.

»Tja, hier wohne ich. Fühl dich wie zu Hause.« Sie stellte die Tasche auf die Kommode. Serafine sagte nichts, sie sah sich bloß um. Sie hielt sich dicht an Sanne, folgte ihr in die Küche.

Der Abend kam, draußen wurde es langsam dunkel. Sanne öffnete das Gefrierfach und holte ein paar Fertiggerichte heraus.

»Du hast die Wahl zwischen Lasagne und Lasagne.« Sanne lächelte Serafine zu und stellte die Folienkartons in die Mikrowelle. Einige Minuten blieben sie schweigend stehen, während das Essen warm wurde. Dann stellte Sanne die aufgewärmten Fertiggerichte auf Teller und trug sie ins Wohnzimmer. Zündete eine Kerze an und öffnete eine Flasche Rotwein. Serafine hatte noch immer kein Wort gesagt, aber sie lächelte – oder zumindest war es eine Art Lächeln.

Es piepte in Sannes Tasche. Sie ging in den Flur, Serafine folgte ihr auf dem Fuße. Vielleicht war es nicht so eigenartig, wie es erschien, sie mochte einfach nicht allein sein. Sanne nahm ihr Telefon aus der Tasche.

Hallo, Sanne, Lisa sagt, du hast Serafine geholt? Bin auf dem Weg zum Flughafen. Ruf an, wenn du etwas herausbekommst. Ich sehe allmählich klarer. Lars

Typisch. Keine Informationen und ein Befehl. Was sollte das? Sie warf das Telefon wieder in die Handtasche. Andererseits war es gut, von ihm zu hören. Diese kleine Unruhe im Bauch. Sie gingen zurück ins Wohnzimmer, Sanne hängte ihre Tasche über die Rückenlehne eines Stuhls. Bedeutete Serafine, sich zu setzen.

»Ja, lass uns anfangen.« Sie schenkte Wein ein und schob Serafine einen Teller zu. Schnitt ein Stück ihrer eigenen Lasagne ab, ließ das Stück auf ihrer Gabel schaukeln.

»Und du bist sicher, dass du sie nicht anzeigen willst? Wir können sofort zum Rigshospital fahren, wenn …«

Auch Serafine schnitt in ihre Lasagne. Hackfleisch, Bechamelsoße und passierte Tomaten ergossen sich über den Teller. Dampf stieg auf. Sie schüttelte den Kopf. Lächelte wieder dieses Lächeln.

»Das ist egal.«

»Also, ich glaube dir.« Sanne legte die Gabel beiseite.

»Du bist nett.« Erneut dieses Lächeln. Es war so traurig.

Serafine steckte sich ein Stück Lasagne in den Mund.

»Was war das? Eine SMS? Du hast nicht ausgesehen, als hättest du dich darüber gefreut. Oder vielleicht doch ein bisschen?«

Sanne legte eine Hand auf die Brust und atmete tief ein.

»Ach, das war nur ein Kollege. Wir hatten … mal was zusammen. Aber das ist vorbei.«

»Männer sind solche Schweine.« Serafine kaute mit den Vorderzähnen, starrte in die Kerze. Verlor sich in der Flamme, die in der Zugluft des Fensters tanzte. Dann richtete sie sich auf und schaute Sanne direkt an. »Ich war nicht älter als acht Jahre. Wir haben hier in Kopenhagen gewohnt, im Lager Margretheholm. Mein Schwester Afërdita, ich und unsere beiden Onkel. Eines Abends …« Serafine unterbrach sich, schluckte. Dann schob sie den Teller von sich. Sie griff nach dem Rotweinglas, leerte es in einem Zug und hielt es hoch. Sanne nahm die Flasche und goss erneut ein. Wagte nicht zu sprechen, aus Angst, den Zauber zu brechen. »Unsere Onkel zwangen Afërdita, mit Männern zusammen zu sein, du weißt schon …« Sie wedelte mit der Hand in der Luft, während sie ihr Glas zum zweiten Mal austrank. »… für Geld. Männer aus dem Lager und Dänen. Normalerweise war es überstanden, wenn ich zurückkam. Aber eines Tages …« Serafine brach ab, goss sich ihr Glas diesmal selbst ein. »Als ich die Tür öffnete, war der ganze Boden voller Blut. Er hatte sie mit einer Schere erstochen.«

»Oh Serafine.« Sanne hielt die Hand vor den Mund. Serafine starrte in die Luft. Dieser besondere Gesichtsausdruck, dieses Lächeln hatte sich nicht verändert.

»Er war nackt und lag auf ihr. Dann hat er die Augen geöffnet und mich gesehen.« Wieder verstummte sie und fing an, sich an den vielen Narben am Unterarm zu kratzen. Sanne versuchte, sie davon abzubringen, aber Serafine riss sich los und hielt beide Arme in die Luft.

»Nein, ich werde …« Sie rieb sich die Augen. »Hast du eine Zigarette?«

Sanne holte ein Päckchen Prince aus ihrer Tasche. Serafine zündete sich eine Zigarette an der Kerze an. Sanne griff mit zitternden Fingern nach der Packung und zog sich auch eine Zigarette heraus. Sie hatte so viele Fragen. So viele Dinge, die sie wissen musste. Aber Serafine sollte in ihrem eigenen Tempo erzählen dürfen.

»Mo-gens habe ich in Margretheholm kennengelernt. Er war nett, hat mir ein Foto seiner Tochter geschenkt. Versuchte zu helfen.« Sie zog fest an der Zigarette. »Aber es ging … nicht gut. Nachdem meine Schwester … Meine Onkel haben mich nach Hamburg geschickt. Letzten Sonntag habe ich sein Foto in einer Zeitung gesehen und gehört, dass er … wie nennt ihr es? Erster Bürgermeister?«

»Oberbürgermeister.«

»Genau, ich dachte, er müsste mir helfen können bei meinem … Zustand. Als ich hierherkam, habe ich ihn besucht und bin mit ihm nach Hause gefahren. Und dann …« Der Rauch strömte ihr aus dem Mundwinkel, ließ ihr Gesicht in graublauem Nebel verschwinden.

Sanne versuchte zu begreifen und die einzelnen Puzzleteile zu einem sinnvollen Ganzen zusammenzusetzen.

»Wer …« Sie räusperte sich. »Willst du mir sagen, dass Mogens und deine Schwester von demselben Mann ermordet wurden? Kannst du ihn beschreiben? Würdest du ihn wiedererkennen?«

»Ich habe ihn gesehen … hier, zusammen mit dir.« Serafines Gesicht war zu einer ausdruckslosen Maske erstarrt.

Ein leises Geräusch aus dem Hausflur, sie geriet in Panik und krümmte sich auf ihrem Stuhl zusammen.

»Da ist jemand …« Sie flüsterte. »An der Tür.«

Sanne drehte sich um, horchte. Die Flamme wurde durch einen plötzlichen Windstoß ausgeblasen, der Docht zischte im geschmolzenen Stearin. Irgendjemand rief etwas auf der Straße. Kinderweinen. Irgendwo wurde Musik gespielt.

War da jemand? Sanne richtete sich auf.

»Nein.« Serafine streckte die Hand aus, wollte sie aufhalten, aber Sanne war bereits im Flur und öffnete die Tür.

Dunkelheit und Stille strömten ins Wohnzimmer. Sanne warf die Tür zu und kehrte zu ihrem Stuhl zurück.

»Da war niemand. Du kannst ganz beruhigt sein.« Sie setzte sich, schenkte ihnen beiden noch ein Glas Wein ein. »Du wolltest mir von dem Mörder erzählen?«

Serafine sah sie an, während die Furcht allmählich verschwand. Sie wurde abgelöst von Resignation. Die schwarzen Pupillen sahen direkt durch Sanne hindurch. Schließlich zuckte sie die Achseln und drückte die Kippe in den Resten ihrer Lasagne auf dem Teller aus.

»Als ich meine Schwester fand …« Sie griff nach dem Zigarettenpäckchen, das Sanne zwischen sie auf den Tisch gelegt hatte, nahm Sanne die Zigarette aus der Hand und zündete ihre Zigarette an Sannes Glut an. »Als Nächstes erinnere ich mich, dass meine Onkel ins Zimmer kamen. Mit ihm redeten und ihm halfen, sich anzuziehen. Und dann haben sie uns beide gezwungen, ihnen dabei zu helfen, Afërdita außerhalb des Lagers zu begraben. Ich musste die Lampe halten, damit sie etwas sehen konnten.«

Sanne sagte lange kein Wort.

»Sie haben dich gezwungen, deine eigene Schwester zu begraben?«

Serafine nickte, hielt ihrem Blick stand. Sanne drückte ihre Zigarette neben Serafines aus.

»Kannst du mir zeigen, wo?«

58

Lars drängelte sich die Rolltreppe hinauf zur Sicherheitskontrolle. Vorbei an Geschäftsleuten im Anzug, gewöhnlichen Touristen und Familien mit Kindern auf der letzten Pauschalreise, bevor die Schwermut des Winters einsetzte.

Ein Kollege von der Flughafenpolizei holte ihn direkt vor der Passkontrolle ab und führte ihn an der Schlange vorbei zum Büro der Flughafenpolizei im Gate C. Durch die glitzernde Mischung aus Einkaufsstraße, Luxusmarken und den leeren Kalorien des Shoppingbereichs.

»Sie hatten die erste Kontrolle bereits hinter sich, als wir sie geschnappt haben.« Der große Flughafenbeamte schwitzte in seiner Uniform, er schob die Brille mit dem Zeigefinger zurecht.

»Hat er etwas gesagt?« Lars guckte durch das kleine Fenster in der Tür auf das Ehepaar, das an einem quadratischen Tisch aus weißem Resopal saß. Blass und stumm. Er hatte den Mann schon einmal gesehen. Kim A. hatte ihn bei der Trauerfeier für Mogens Winther-Sørensen aus der Kirche geführt.

Der Kollege zuckte die Achseln.

»Das Übliche. Dass es sich um ein Missverständnis handeln müsse, dass er es nicht verstünde. Die Frau beunruhigt am meisten, ob sie ihren Flug noch erwischen.«

»Ich glaube kaum, dass sie damit rechnen sollte. Kann ich hinein?«

»Søren Gjerding?« Lars ließ die Tür hinter sich offen. Der ältere Mann blickte nicht auf, als Lars den Raum betrat. Das Gesicht war in den Händen verborgen, die Ellenbogen lagen auf dem Tisch. Der pensionierte Lagerleiter und Chef der Asylabteilung des dänischen Roten Kreuzes war einmal ein kräftiger Mann gewesen. Aber inzwischen waren die Muskeln durch Fett ersetzt worden. Er trug ein kurzärmeliges kariertes Hemd. Am linken Handgelenk eine Skagen-Uhr. Eine kleine Tasche aus braunem Leder lag vor ihm auf dem Tisch. Lars vermutete, dass sie eine Canon-Kamera von besserer Qualität enthielt, als Søren Gjerding bedienen konnte. Und ein gut gefülltes Portemonnaie. Die Frau fummelte an irgendetwas, sie schaute hektisch auf, als er hereinkam.

»Was soll das, uns hier festzuhalten? Wir kommen zu spät zu unserem Flieger.« Sie stand auf und legte die Hand auf den Stuhlrücken, bereit, den Raum zu verlassen.

»Wenn Sie bitte meinem Kollegen folgen würden …« Lars zeigte auf die Tür, die der Flughafenbeamte ausfüllte. »Ich würde mit Ihrem Mann gern allein sprechen.«

»Kommt gar nicht in Frage, wir verlangen …«

»Tu einfach, was er sagt.« Søren Gjerding blickte nicht auf. Seine Frau schwieg, schaute von dem Beamten an der Tür auf ihren Mann. Dann schob sie den Stuhl mit einem kleinen Knall unter den Tisch und ging.

Lars setze sich dem ehemaligen Lagerleiter gegenüber.

»Lars Winkler, Kopenhagener Polizei. Sie sehen aus, als wüssten Sie, warum wir hier sitzen?«

Søren Gjerding schüttelte den Kopf, hielt den Blick aber noch immer gesenkt.

»Es geht um den Mord an Mogens Winther-Sørensen.«

Der andere Mann kratzte sich mit kurzen, hektischen Bewegungen in den Haaren. Lars zog seine Jacke aus.

»Er hat für Sie gearbeitet, im Lager Margretheholm Center.«

Søren Gjerdings Hand fiel auf den Tisch.

»Keine Ahnung, wovon Sie sprechen.« Zum ersten Mal hob er den Blick und sah Lars direkt an. Die Augen waren grau und wässrig, die Tränensäcke darunter zogen das ganze Gesicht zum Kinn.

»Ich glaube schon.« Lars fingerte an dem Zigarettenpäckchen in seiner Tasche. »Mogens Winther-Sørensen hatte sich im Oktober 1999 aus dem Stadtrat beurlauben lassen, kurz bevor er als Oberbürgermeister zurückkehrte. Eigentlich hätte er mindestens ein halbes Jahr beim Roten Kreuz bleiben sollen, aber es wurde nur ein Monat daraus. Warum?«

Søren Gjerding schüttelte den Kopf, verbarg das Gesicht in den Händen.

Lars zog das Foto aus der Tasche.

»Bitte sehen Sie sich dieses Foto an.« Er hob die Stimme, als Gjerding nicht reagierte. »Es wurde in Margretheholm aufgenommen.« Søren Gjerding nahm die Hände herunter und betrachtete das Foto mit einem resignierten Gesichtsausdruck. »Das ist Mogens Winther-Sørensen – und Serafine, unsere Hauptzeugin, als Kind.«

Gjerding starrte lange auf das Foto, seine Hände lagen im Schoß. Dann griff er mit zitternden Fingern nach dem Bild.

»Das … Ich glaube …« Seine Schultern fielen zusammen, er ließ das Foto los. »Es nützt doch nichts. Es ist eh alles zu spät.«

»Es ist nie zu spät …« Lars zog das Foto in die Mitte des Tischs und wandte sich dem ehemaligen Leiter von Margretheholm zu. »… die Wahrheit zu sagen.«

Søren Gjerdings Blick hing an dem vergilbten Farbfoto, er setzte ein paar Mal an, bevor er die richtigen Worte fand.

»Mogens Winther-Sørensen begann als Freiwilliger bei uns – ja, 1999 stimmt, wie Sie gesagt haben.« Er kratzte sich an der Wange. »Der Junge, den Sie Serafine nennen, hieß Arbën. Er kam mit seiner großen Schwester und ihren beiden Onkeln nach Dänemark, Meriton und …«

»Und Ukë, danke. Wir kennen die beiden. Sie werden niemanden mehr belästigen.«

Søren Gjerding schluckte.

»Der Junge hing sehr an Mogens … und Mogens an ihm. Als Mogens einen Monat bei uns war, verschwand Arbëns Schwester. Das berührte uns natürlich alle. Aber ich glaube, Mogens war derjenige, der die größten Schwierigkeiten damit hatte. Am Tag darauf verstieß Mogens gegen ein ausdrückliches Verbot und nahm Arbën mit nach Hause. Arbën hat ihm erzählt, dass seine Onkel die Schwester zwangen, sich zu prostituieren. Hinterher, als der Junge zurückkam, müssen die Onkel ihn gezwungen haben, ihnen zu sagen, was er Mogens erzählt hatte. Denn am nächsten Morgen standen sie in meinem Büro und beschuldigten Mogens, den Jungen sexuell missbraucht zu haben.«

»War es denn so?«

Søren Gjerding schüttelte den Kopf.

»Das glaube ich nicht. Es war wohl eher der Versuch der Onkel, ihr Geschäft zu schützen. Und das ist ihnen gelungen.«

Er schloss die Augen. »Verstehen Sie, es war eine unglaublich heikle Geschichte. Ein Wort an die Presse, und das ganze Rote Kreuz wäre durch den Dreck gezogen worden. Es hätte die gesamte Flüchtlingsarbeit belastet. Ich war gezwungen zu reagieren. Ich habe Mogens suspendiert, danach wollte ich ihn eigentlich bei der Polizei anzeigen.«

»Aber so weit kam es nicht?«

»Nein.« Jetzt begannen seine Hände wieder zu zittern. »Die Wirtschaftsministerin rief an.«

»Ja?« Jetzt wurde es interessant.

Søren Gjerding zeichnete mit einem der kleinen Finger im Staub auf der Tischplatte.

»Ja, ich kann wohl ebenso gut … Jetzt, wo ich angefangen habe …« Er warf einen Blick auf das Foto. Lars wartete. Dann richtete sich Søren Gjerding mit einer überraschenden Entschlossenheit auf. »Tja, sie schlug mir eine Vereinbarung vor, die mich zum Leiter der Asylabteilung beim Roten Kreuz beförderte. Das war ein großer Sprung die Leiter hinauf. Gleichzeitig versprach sie, im Finanzplan des nächsten Jahres zusätzliche einhundert Millionen Kronen für die Flüchtlingshilfe bereitzustellen. Geld, das wir ausgezeichnet gebrauchen konnten, kann ich Ihnen sagen.« Søren Gjerding legte eine Hand auf das Foto und zog es zu sich heran.

»Und im Gegenzug haben Sie die Anzeige vergessen?« Lars griff nach dem Foto und steckte es wieder ein. »Was passierte dann?«

»Ich wollte dem Jungen psychologische Hilfe besorgen, aber … noch am gleichen Abend verschwand er auch. Genau wie seine Schwester …«

»Verschwand? Wohin?«

»Ich weiß es nicht. Es ist normal, dass Kinder und Erwachsene aus Asylzentren verschwinden, wenn ihr Asylgesuch nicht bewilligt wird. Aber weder Arbën noch Afërdita wurden abgelehnt.«

Lars trommelte auf den Tisch und sah aus dem kleinen Fenster hinter dem pensionierten Mitarbeiter des Roten Kreuzes. Das also versuchte Merethe Winther-Sørensen zu verbergen. Es lag auf der Hand, dass diese Geschichte während des Wahlkampfs Gift für ihre Partei wäre. Aber dass sie regelrecht gegen die Aufklärung des Mordes an ihrem Sohn arbeitete?

Auf der anderen Seite des Fensters wurde eine Maschine der Lufthansa zur Startbahn gelotst. Die Lichter blinkten auf dem nassen Asphalt. Es hatte angefangen zu nieseln.

Lars kehrte gedanklich in den stickigen Raum zurück.

»Und jetzt sind Sie auf dem Weg nach Thailand. Warum ausgerechnet jetzt?«

Søren Gjerding blickte auf den Tisch.

»Die Ministerin …«

»Sie versucht, Sie aus dem Weg zu schaffen, bis die Wahl überstanden ist? Bis sich das Ganze beruhigt hat?«

Søren Gjerding sah der Lufthansamaschine nach, die nun über die Startbahn dröhnte.

»Sie hat uns die Adresse und das Geld für einen Einsiedlerhof in Schweden gegeben. Eigentlich hieß es zunächst, dass wir erst nach Weihnachten zurückkommen sollten.« Er war wieder in die Ausgangsposition zurückgekehrt, die Hände vor dem Gesicht, die Ellenbogen auf dem Tisch.

»Aber Sie wollten lieber nach Thailand. Lassen Sie mich raten: Ihre Frau friert nicht gern?«

Gjerding nickte. Lars erhob sich.

»Ich lasse Sie von ein paar Kollegen aufs Präsidium fahren, damit wir Ihre Erklärung aufnehmen können. Ich fürchte, in diesem Winter kommen Sie nicht nach Phuket.«

59

Sanne bog in ihrem weißen Fiat 500 auf den Kløvermarksvej. Rechts die Fußballplätze, nass und verlassen in der herbstlichen Dunkelheit, links eine Reihe leerer Kleingärten. Serafine saß auf dem Beifahrersitz und kaute an ihren Fingernägeln.

»Erkennst du irgendetwas wieder?« Sanne behielt die Straße im Auge und bremste, als der Wagen der Linkskurve folgte. Beschleunigte, als sie an Lynetten entlangfuhren. »Wir sind gleich da.«

Serafine schüttelte den Kopf, drückte sich in den Sitz. Es waren keine schönen Erinnerungen.

Sanne hatte den Wachhabenden angerufen und gebeten, dass ein Hundeführer in das ehemalige Lager geschickt wurde. Aber es würde mindestens eine Viertelstunde vergehen, bevor er und sein Hund eintreffen konnten. Plötzlich wurde ihr klar, wie dunkel und still es hier war.

Die Straße beschrieb eine Kurve. Der Hangar, ein Teil von Margretheholm, tauchte rechts aus der Dunkelheit auf, aber das GPS forderte sie auf, noch einige Meter an einem Haufen Büsche und Bäume vorbeizufahren, bevor sie rechts auf die Luftmarinegade bog, um vor den Ruinen der alten Marinestation zu halten. Sanne stellte den Motor ab und stieg aus. Der Wind fuhr durch das Schilfgras am Wall und sauste in den Bäumen über ihren Köpfen. Auf der anderen Straßenseite stand eine Reihe neugebauter Reihenhäuser aus dunklem Holz. In einigen der entferntesten brannte Licht.

Sie bückte sich und steckte den Kopf in den Wagen.

»Kommst du?«

Serafine öffnete die Tür der Beifahrerseite und stieg aus.

»Unser Zimmer lag dort.« Sie zeigte auf die Giebelwand eines von Graffiti überzogenem Gebäude. Büsche, Unkraut, sogar kleine Bäume waren durch die steinige Erde entlang der Mauer gewachsen. Eine Eisentür schwang in ihren rostigen Scharnieren im Wind. Ein metallisches Seufzen ging durch das Innere des Gebäudes.

Sanne lief auf die andere Seite des Autos und legte einen Arm um Serafine.

»Komm. Der Hundeführer wird gleich hier sein. Kannst du mir zeigen, wo ihr sie begraben habt?«

Serafine ging vom Haus fort, auf die mit Bäumen bestandene Böschung der Straße zu.

»Hier war es irgendwo. Wir sind nicht sehr weit gegangen.«

Ein Auto fuhr auf der Straße vorbei. Das Scheinwerferlicht verschwand zwischen den Bäumen. Sanne folgte Serafine zwischen die Büsche, schaltete ihre Maglite ein. Der Lichtkegel tanzte über leere Bierdosen und anderen Abfall. Gebrauchte Kondome und Zigarettenstummel. Sogar die Reste einer Packung Hackfleisch hatten hierhergefunden.

In Sannes Handtasche im Auto klingelte das Telefon. Upside Down.

»Augenblick.« Sanne drehte sich um.

»Du darfst nicht gehen.« Serafine streckte den Arm nach ihr aus, aber Sanne war bereits am Wagen und öffnete die Tür.

»Ja?«

»Hallo, ich bin’s, Lars. Hast du meine SMS bekommen. Es gibt einiges zu bereden.«

»Ich bin in Margretheholm. Mit Serafine.«

Lars schien nicht überrascht zu sein.

»Was hat sie erzählt?«

»Das ist eine lange Geschichte. Komm einfach her, ja?«

Sie beendeten ihr Gespräch. Sanne steckte das Telefon in die Tasche und drehte sich um. Serafine stand mit aufgerissenen Augen direkt hinter ihr und starrte in die Nacht.

»Hör mal.«

Sanne schwieg, horchte.

»Da ist nichts. Komm jetzt.« Sie griff nach ihrer Tasche. »Ich nehme das hier mit, okay?« Sanne zeigte ihr eine kleine Sprühflasche mit Pfefferspray, die sie in die Hosentasche steckte.

Serafine griff nach ihren Arm. Rang nach Luft. Der Wind in den Bäumen, das Rascheln des Schilfs. Der Motorenlärm aus der Stadt.

Dann hört sie es auch. Ein leises Rascheln im Laub, das nicht zum Wind passt.

»Er kommt.« Serafine packt sie, atmet hektisch.

»Unfug.« Sanne versucht sich zu befreien, fummelt an der Maglite. »Das ist nur eine Katze …« Sie schaltet die Taschenlampe an.

Und im Licht ihres bleichen Lichtkegels sehen beide einen Turnschuh im Gras verschwinden.

60

Lars warf das Mobiltelefon neben sich auf den Sitz, sah sich hastig um und riss das Lenkrad nach links. Die entgegenkommenden Autos hupten und mussten bremsen. Ihm war es egal, am Anfang der Vesterbrogade fuhr er am Fußgängerüberweg in einem breiten Bogen auf die entgegengesetzte Seite des H. C. Andersen Boulevard in Richtung Amager. Sanne hatte angespannt geklungen, als ob sie von Serafine etwas erfahren hatte. Der Wagen heulte auf, als er am Tivoli, der Glyptotek und dem ehemaligen Königlich Dänischen Musikkonservatorium vorbeifuhr.

Im Radio übertrugen sie die Debatte der Parteivorsitzenden. Die Vorsitzenden hatten jetzt ihre wichtigsten Themen für die Wahl benannt und erklärt, wie ihre Parteien mit den Problemen der Nation umgehen wollten.

»Und vielen Dank Britta Gårdbo von der Liberalen Allianz.« Der Moderator raschelte mit seinen Stichwortkarten. »Das war das Ende der ersten Runde in dieser Debatte. Bevor wir in die zweite Runde gehen, bin ich sicher, dass die Zuschauer gern den Kommentar der Wirtschaftsministerin Merethe Winther-Sørensen zu den Spekulationen hören wollen, die heute laut wurden. Es heißt, Ihr Sohn, der verstorbene Oberbürgermeister von Kopenhagen, sei angeblich in einen Fall von Pädophilie verwickelt gewesen?« Lars fuhr über die Langebro. Die Lichter am Shoppingcenter Fisketorvet glitzerten nervös auf der schwarzen Oberfläche der Hafeneinfahrt.

Aus dem Autoradio ertönte ein kollektives Japsen. Sämtliche Teilnehmer der Debatte hielten den Atem an. Abgesehen von einer.

»Mogens’ Tod ist ein furchtbarer Verlust für mich als Mutter, für seine Frau und seine Tochter. Ja, für die ganze Familie.« Merethe Winther-Sørensens Stimme war ruhig, ein angemessener Unterton von Melancholie schwang mit. »Aber auch für die Partei und das Land. Er war ein ungeheures politisches Talent. Wer weiß, was aus ihm geworden wäre, wenn er seine politische Arbeit hätte fortsetzen können? Glücklicherweise hat seine Tochter, Sarah Winther-Sørensen, sich entschieden, dort weiterzuarbeiten, wo er so tragisch gezwungen wurde aufzuhören.« Sie räusperte sich, die Stimme stieg um drei ganze Tonstufen. Tritonus, eine verminderte Quinte. Das Intervall des Teufels. »Gleichzeitig bin ich froh, dass Sie mir die Gelegenheit geben, dieses Gerücht zu kommentieren.« Lars war beeindruckt. Es klang wirklich so, als meinte sie es ernst. »Denn ich kann allen, sowohl hier als auch in den Wohnzimmern zu Hause, versichern, dass es sich genau darum handelt, um ein Gerücht. Mein Sohn ist niemals in einen Missbrauchsfall verwickelt gewesen.«

»Und die Spekulationen, dass Sie Ihren politischen Einfluss geltend gemacht haben, um die Sache niederzuschlagen? Wie stehen Sie dazu?«

Merethe Winther-Sørensen schnaubte.

»Wir leben schließlich in Dänemark und nicht in irgendeiner Bananenrepublik. Ich kann …«

Lars stellte das Radio ab, seine Hände zitterten. Ging sie wirklich davon aus, damit durchzukommen? Er kochte innerlich, der Wagen zog nach links auf die nächste Fahrspur. Er musste anhalten, er konnte jetzt nicht fahren.

Lars blinkte und fuhr am SAS-Hotel auf den Bürgersteig. Fischte eine frische Packung Blå King’s aus der Innentasche und riss das Zellophan ab. Steckte sich eine Zigarette an. Der Rauch entfaltete sich in seiner Lunge, schoss über die Blutbahn ins Gehirn, wo das Nikotin Brücken zwischen den Synapsen baute. Das Herz fand seinen Rhythmus wieder. Denken, er musste nachdenken. Sie hatten, was sie brauchten. Im Grunde lagen beinahe sämtliche Glieder der Kette vor ihnen. Und wenn Sanne es wirklich geschafft hatte, Serafine zum Reden zu bringen, konnten sie bald auch die letzten hinzufügen.

Allerdings war eine Anklageerhebung noch vor der Wahl unmöglich. Merethe Winther-Sørensen und ihre Partei würden durch den Mord viele Sympathiestimmen ernten. Stimmen, die sie höchstwahrscheinlich nicht bekommen würde, wenn Lars beweisen könnte, dass ausgerechnet sie als Ministerin die Zusammenarbeit mit der Polizei sabotiert hatte. Er inhalierte, die Glut fraß sich durch das Papier.

Wenn es andere konnten, könnte er es doch auch? Er nahm sein Telefon vom Beifahrersitz, fand ihre Nummer im Netz und rief an.

»Sandra Kørner? Lars Winkler am Apparat. Verfolgen Sie die Debatte der Parteivorsitzenden?«

»Lars?« Sandra Kørner lachte. »Das muss ich sagen, Sie hätte ich jetzt nicht erwartet. Ich schreibe, ja, die Debatte läuft hier in der Redaktion auf einem großen Bildschirm. Weshalb?«

»Haben Sie gehört, was Merethe Winther-Sørensen über Ihre Artikel gesagt hat?«

»Tja, was sollte sie sonst sagen? So etwas bin ich inzwischen gewohnt.«

Lars ließ das Seitenfenster herab, zog ein letztes Mal und warf die Kippe auf die Fahrbahn. »Ich habe hier etwas, das Sie interessieren dürfte, glaube ich.«

61

»Er kommt.« Serafine ist außer sich, sie hängt an Sannes Jacke.

Sanne sieht sich um. Die Straßenbeleuchtung wird durch Bäume und Büsche gefiltert. Die Maglite tanzt übers Unterholz. Aber dort ist niemand, die Nacht ist leer. War dort jemand, oder hat sie es sich nur eingebildet?

Sanne geht einen Schritt, dann hören beide Laub rascheln, das Geräusch eines Körpers, der sich durch das Gebüsch auf sie zubewegt.

Sanne schubst Serafine und läuft hinter ihr auf das alte Flüchtlingslager und die rostige Tür in der Giebelwand zu. Serafine japst, rennt die drei Betonstufen hoch. Sanne ist direkt hinter ihr.

Ein scharfer Gestank nach Fäulnis und Dreck, Pisse und Fäkalien schlägt ihnen entgegen. Wasser tropft irgendwo in der Dunkelheit. Hinter ihnen hastige Schritte über den Kies. Sanne schiebt Serafine hinein, wirft die Tür hinter ihnen zu. Der Lärm dröhnt durch das leere Gebäude.

Sie versucht, sich in der Dunkelheit zu orientieren. Durch das Echo, das selbst das kleinste Geräusch wiedergibt, ist es unmöglich, die Richtung und die Entfernung zu bestimmen. Welchen Weg sollen sie nehmen? Die Maglite tanzt einen breiten Gang entlang. Graffiti an den Wänden und auf dem Boden. Wasserpfützen, Abfall. Rechteckige, dunkle Türöffnungen führen zu beiden Seiten in kleine Zimmer. Ungefähr in der Mitte des Ganges ein Stapel Umzugskartons an der linken Seite. Sie ringt um Atem, ihr Hirn ist leer. Die Angst pumpt lähmende Trägheit in ihren Körper.

Serafine drückt sich an die Wand an der Tür hinter ihnen. Der Metallrahmen knarrt, die Klinke bewegt sich. Er steht dort draußen, versucht hereinzukommen.

Dann reagiert Serafine. Sie reißt sich los. Wirft sich nach vorn und greift Sannes Hand. Schlägt mit dem Kopf gegen die Wand, kommt stolpernd auf die Beine und zieht Sanne mit sich. Hinter ihnen öffnet sich die Tür, ein Lichtstreifen fängt sie, wird größer.

»Komm mit.« Serafine flüstert, schnappt nach Luft. »Ein Stück weiter, ein Ausgang …« Sie beendet den Satz nicht, läuft. Sanne hält sich dicht hinter ihr. Ihr Herz pumpt, ein wahnsinnig synkopierter Tanz in ihrer Brust. Hinter ihnen steht die Tür jetzt weit offen. Sie wirft einen Blick über die Schulter. Ein Schatten füllt die Öffnung aus, huscht hinein.

Dann sind sie in einem großen Raum, zu mehreren Seiten gehen Flure ab. Breite Glastüren rechts. Das Mondlicht fällt hinein, zeichnet schiefe Quadrate auf den schmutzigen Linoleumfußboden. Serafine steht im Gegenlicht und zerrt an den Türen, flucht.

»Abgeschlossen, komm.« Sie zieht Sanne weiter mit sich, eine Steintreppe hinaus, weiter bis auf den nächsten Treppenabsatz. Eine gedrungene Gestalt ist unten im Mondlicht zu erkennen, schaut hinauf. Er trägt eine Sturmhaube, Licht blitzt in den schwarzen Pupillen auf. Dann läuft er weiter, die Treppe hinauf, hinter ihnen her.

Ganz oben zieht Serafine sie nach links und taucht in einen weiteren Gang.

»Treppe nach unten.« Serafine flüstert, zerrt Sanne mit sich durch die Dunkelheit. Wenn Serafine sie nicht gewarnt hätte, wäre sie ins Nichts gestolpert, hätte sich den Hals gebrochen. Sanne zählt zehn, zwölf Stufen, dann laufen sie über einen weiteren Treppenabsatz. Es ist das reinste Labyrinth. Über ihnen hat ihr Verfolger den Abstieg begonnen. Das Geräusch seiner Schritte dröhnt als Brausen in ihren Ohren.

Sie schwitzt. Der Angst jagt durch ihren Körper, lässt jedes Nachdenken unmöglich werden. Sie kann nur mitlaufen. Als sie den Treppenabsatz erreicht haben, biegt Serafine nach rechts und wirft eine Tür hinter ihnen zu. Sanne richtet die Maglite darauf und sieht in dem bleichen Lichtkegel eine Kette am Türrahmen. Sie streckt den Arm aus und greift nach der Kette. Sie versucht, die Kette vorzulegen, aber sie lässt sich nicht an der Tür anbringen. Das Metall rasselt, draußen, auf der anderen Seite muss er hören, was sie vorhat. Die Schulter an die Tür legen, sich dagegenstemmen. Die Klinke bewegt sich, dann gleitet die Kette an ihren Platz und strafft sich, als von der anderen Seite gegen die Tür gedrückt wird. Die Kette bebt, markiert den Raum zwischen ihnen. Ein kurzes Aufblitzen der schmalen grauen Augen hinter der Sturmhaube.

»Komm.« Serafine versucht, sie durch den Korridor zu ziehen, durch den sie hereingekommen sind. Aber Sanne kann nicht loslassen, sie stemmt die Füße an den Boden, presst den Rücken gegen die Tür. Ein einziger Gedanke hämmert in ihrem Kopf. Wenn sie die Tür verlässt, kommt er durch. Die Kette zittert straff im Licht der Maglite, eine Bogensehne aus Metall. Eine kräftige Hand schiebt sich durch den Spalt, greift nach ihr. Nägel reißen über die Haut ihrer Brust. Blut tropft aus den langen Schrammen. Er packt ihren Blusenkragen. Zieht sie mit einer gewaltigen Kraft an die Tür. Sogar sein Geruch, den sie durch den Türspalt wahrnimmt, ist lähmend. Streng und heftig. Pheromone hüllen sie ein, das ist Kommunikation auf einem archaischen Niveau. Jeder Widerstand ist zwecklos, schreien sie. Du bist bereits tot.

Sie beißt zu, ohne nachzudenken. Beißt in das weiche Fleisch unter dem Daumen, beißt, bis die Haut platzt, das warme Blut herausströmt und Eisengeschmack sich an ihrem Gaumen festsetzt. Er brüllt, zieht die Hand zurück. Sanne drückt sich an die Wand, aber Serafine zieht sie weiter, zurück in die Nacht und die Freiheit.

Hinter ihnen wirft er sich rasend gegen die Tür. Es ertönt ein Knall, als die ersten Bretter der Tür bersten.

Sanne denkt nicht nach, als ihre Hand in die Hosentasche greift und den schwarzen Behälter herauszieht. Das Pfefferspray. Als die Tür nachgibt, aufspringt und gegen die Wand schlägt, versagen ihre Beine, sie windet sich aus Serafines Griff und dreht sich um.

Er ist durchgekommen und steht in der Tür. Groß und schwer kommt er über den Korridor auf sie zu. Serafine bleibt hinter ihr stehen, versucht sie mit sich zu zerren, aber Sanne schüttelt sie ab und fummelt an dem Spray. Sie dreht die Flasche herum, kann aber nicht mehr rechtzeitig drücken, bevor ein kräftiger Schlag sie an die Wand wirft. Als sie zu sich kommt, steht er noch immer über ihr.

Die Schmerzen in der Schulter sind unbeschreiblich. Die Maglite liegt auf dem Boden, der Lichtkegel rollt hin und her, beleuchtet Zufälliges auf dem Korridor. Graffiti, Fäkalien, leere Flaschen. Sie hat das Pfefferspray verloren und weicht dem Schuh aus, der nach ihr tritt, kommt auf die Beine.

Serafine sitzt in der Hocke, den Rücken an die Wand gelehnt, und hyperventiliert. Paralysiert vor Angst. Sie ist außerstande zu handeln. Sanne muss sie hochziehen. Sie schiebt sie an den Umzugskartons vorbei, bevor sie sich umdreht. Erst jetzt bemerkt sie das Messer in seiner Hand. Das lange Blatt blitzt im Licht der Maglite, die noch immer auf dem Boden hin und her rollt. Die Blutrille ist breit und blank.

Zum ersten Mal denkt sie an die Möglichkeit, dass sie sterben könnten. Hier. In dieser Nacht. Und als Einziges wünscht sie sich, Lars auf Wiedersehen sagen zu können.

Ihr Verfolger springt mit dem Messer voran auf sie zu, sie greift mit einem Brüllen nach dem Stapel Umzugskartons, reißt die obersten herunter. Er wehrt sie ab, stolpert über Klamotten und Bücher. Nähmaschinen, defekte CD-Spieler und Decken. Der Stapel schwankt, droht umzufallen. Dann kippen die gestapelten Umzugskartons und zwingen ihn auf die Knie.

»Schnell, Serafine!« Sanne schreit, während sie defekte Elektroartikel, Bücher und Kochtöpfe zur Seite tritt und Serafine packt. Sie stürzen auf die Giebelwand zu, die Tür, durch die sie hereingekommen sind. Sie weint vor Freude, als ihre Hand sich um den Türgriff schließt, zieht und zerrt – bis sie begreift, dass ihr Fluchtweg verschlossen ist. Er hat eine Kette zwischen Türgriff und einer Öse in der Wand befestigt. Hinter ihnen das Geräusch von Umzugskartons, die beiseitegeworfen werden. Er kommt.

Sie schiebt Serafine in das letzte Zimmer an der linken Seite, direkt gegenüber von den Toiletten. »Versteck dich«, zischt sie. Aber wo? Sanne stellt sich an die Tür. Versucht sie abzuschirmen, wartet auf das Messer, den Schmerz und das warme Blut.

Warum kommt er nicht?

62

Lars bog auf die Luftmarinegade, hielt neben Sannes Fiat 500 und stellte den Motor ab. Er hatte es abgelehnt, in die Redaktion zu kommen. Stattdessen hatte er sich mit Sandra Kørner in dem 7-Eleven-Kiosk an der Ecke Rathausplatz und Strøget getroffen. Er hatte ihr das Foto von Mogens Winther-Sørensen und Serafine als Kind gegeben und die Geschichte kurz umrissen. Inklusive der letzten Informationen von Søren Gjerding.

»Das ist absolut explosiv. Und so kurz vor der Wahl.« Sandra Kørners Augen strahlten. »Ich überlege, ob ich Ihnen einen Gefallen tun kann?«

»Sorgen Sie bloß dafür, dass es gedruckt wird. Und halten Sie meinen Namen heraus, dann bin ich glücklich.«

Margretheholm. Er stieg aus dem Auto, horchte. So nah bei der Stadt und trotzdem vollkommen ruhig. Ein schwarzer Rand hing im Süden am Nachthimmel, vermutlich der Wolkenbruch, den sie den ganzen Tag angekündigt hatten. Er schauderte im Wind und schlug den Kragen hoch. Wo waren Sanne und Serafine? Er sah sich um. Es sah so aus, wie man sich eine verfallene Ruine vorstellt. Abfall und Unkraut kämpften auf dem offenen Gelände. Hoch über und hinter der alten Marinestation blinkten die roten Schornsteinlichter der Kläranlage Lynetten. Er stieg über einen halb verbrannten Turnschuh und erstarrte.

Das Geräusch von Schritten aus dem Inneren des Gebäudes, halberstickte Rufe. Dann ein Schlag und Schmerzgeheul. Lars rannte los, er lief auf die Tür in der Giebelwand zu. Zog daran. Sie ließ sich nicht öffnen. »Sanne!« Er schrie, riss an der Tür. Aus dem Gebäude kam leises Jammern.

63

Wann kommt er? Die kompakte Gestalt zerfließt, verschwindet in der Dunkelheit. Die Maglite am Boden beginnt zu blinken, ein unregelmäßiges Stroboskoplicht flackert über den Korridor. Dann wird ihr klar, warum es so lange dauert, bis er über die Umzugskartons gestiegen ist. Das Pfefferspray. Sie hat es weiter hinten auf dem Boden verloren.

»Wer bist du?«, flüstert sie.

Aber sie bekommt keine Antwort. Und plötzlich baut sich eine massive Dunkelheit vor ihr auf. Die Hand mit dem Messer zeigt direkt auf sie. Aber er hebt die andere Hand, in der er die glänzende schwarze Dose hält. Sanne schlägt nach ihm, trifft etwas Weiches, Nachgiebiges. Er seufzt. Zielt auf ihr Gesicht und drückt auf den Sprayknopf.

Die Muskulatur um ihre Augen verkrampft. Sie ist blind. Es beißt, es brennt im ganzen Gesicht. Jetzt weiß sie, was Lars gefühlt haben muss, wenn er und seine Punkerfreunde in den achtziger Jahren Tränengas abbekamen. Meine Augen, schreit es in ihr. Ich bin blind. Sie versucht, sich das Pfefferspray aus den Augen zu reiben, aber dadurch wird es nur schlimmer. Dann wird sie zur Seite gestoßen, stürzt zu Boden und landet im Inhalt der vielen Umzugskartons. Glas und Klamotten, Teller zerbrechen unter ihr. Ein schwerer Körper stößt an den Türrahmen. Richtet sich auf und verschwindet in dem kleinen Zimmer.

Lauf, Serafine, lauf, schreit es in ihr. Aber das zufriedene Grunzen und der Schrei aus dem Zimmer sagen ihr, dass Serafine nirgendwohin gelaufen ist. Wo sollte sie auch hin? Sie ist in dem Zimmer wie in einer Falle gefangen. Der Schrei wird lauter, der Ton ändert sich. Das widerliche, feuchte Geräusch eines Messers, das ins Fleisch dringt. Serafines Todesschrei bricht sich im Korridor, mischt sich mit ihrem eigenen. Die Tür zur Freiheit, die in ihrem Rahmen rasselt, und die wohlbekannte Stimme, die von der anderen Seite ruft.

»Sanne!«

Aber es ist zu spät. Es ist alles zu spät.

Oktober 1999

Ein Dunstschleier hängt um die Straßenlaternen am Amicisvej. Mogens zwingt sich die vier Stufen zur Haustür hinauf, klingelt. Erschauert. Wenn Merethe anruft, erscheint man.

Es ist kalt, beinahe Mitternacht. Er hat Hunger. Trotzdem hat er seit dem Morgen keinen Bissen herunterbekommen. Kirsten hat ihn aus ihrem Büro geworfen, Sarah aus dem Kindergarten abgeholt und ist nach Hornbæk gefahren. Fort.

Er schwitzt trotz der Kälte, sieht sich um. Erwartet beinahe, Fernsehkameras, Mikrofone und eine wütende Volksmenge zu sehen.

Von drinnen sind Schritte zu hören. Eine Silhouette zeigt sich hinter dem gelben Glas der schweren Eichenholztür.

Arne sieht ihn nicht an, als er öffnet. Sagt nichts. Er tritt nur zur Seite und lässt ihn herein.

»Hallo, Vater.« Es kommt keine Antwort. Das Gespräch, das sie in Margretheholm hatten, liegt nicht einmal drei Wochen zurück. Aber Mogens sagt auch nichts. Er folgt Arne einfach ins Wohnzimmer.

»Da bist du ja, mein Junge.« Merethe sieht ihn nicht an, als sie vom Sofa aufsteht. Die Berlingske fliegt auf den Boden. Sie küsst die Luft vor seiner Wange. Dann setzt sie sich wieder. Es ist nicht so deutlich wie bei Arne. Dennoch ist die Distanz spürbar.

»Entschuldige.« Es entschlüpft ihm, bevor er nachdenken kann. Aber es ist zu spät. Sie haben bereits Sørens Version akzeptiert. Sie wollen nicht hören, was er zu sagen hat, nicht mehr …

»Wir müssen jetzt sehen, wie wir dich aus dem Schlamassel herausholen, den du angerichtet hast.« Merethe wischt einen Krümel vom Couchtisch. »Wie nimmt Kirsten es auf?«

Mogens setzt sich ihr gegenüber in einen Sessel.

»Sie unterstützt mich natürlich … hundertprozentig.« Erst jetzt wird es ihm klar. Er ist vollkommen allein.

»Natürlich, natürlich. Ich dachte nur … Na, egal.«

Hinter ihnen hat Arne sich an sein Puzzle gesetzt.

»So etwas hat ihn früher nie interessiert, aber er hat den ganzen Tag darangesessen. Seit …« Merethe hebt die Augenbrauen. »Sechstausend Teile.«

Auf dem Deckel des Puzzles streckt ein freundlicher Gott mit einem Haufen nackter Kinder um sich herum seinen Arm nach Adam aus. Arne dreht sich um und folgt seinem Blick. Dann greift er nach dem Deckel und dreht ihn um.

Mogens sinkt tiefer in den Sessel, umfasst die Armlehnen.

»Ich weiß nicht, was ihr gehört habt, aber …«

Merethes Blick schweift ab, wird grau. Ihr Mund ist ein Strich in den versteinerten Zügen.

»Ich will deine Entschuldigungen und Erklärungen nicht hören.«

»Aber ich habe nicht getan, was sie behaupten.« Mogens reibt seine Hände aneinander. »Du darfst …«

»Ich will nicht, habe ich gesagt. Das, was du getan hast …« Ihre Augenbrauen wölben sich unabhängig voneinander. »Dafür gibt es keine …« Ihre Stimme wird kühl. »Du musst wissen, dass das, was ich jetzt tue, nur der Familie halber geschieht.«

Auf dem Amicisvej geht ein Betrunkener in Richtung Frederiksberg Allé und singt The Cardigans’ Erase/Rewind aus vollem Hals. Merethe spricht weiter.

»Ich habe den ganzen Tag im Rathaus in einer Sitzung mit der Sozialistischen Volkspartei und den Konservativen gesessen. Beide Parteien sind bereit, die Vereinbarung mit den Sozialdemokraten zu brechen, wenn du« – sie richtet den Finger auf ihn – »in die Kommunalpolitik zurückkehrst. Mogens, sie werden dich zum Oberbürgermeister machen.«

»Mutter, wir haben doch vereinbart …«

»Sei still, sage ich. Du bist dir doch hoffentlich darüber im Klaren, was diese Geschichte für die Partei hier in der Stadt bedeutet. Und auf Landesebene. Du bist ein Winther-Sørensen. Leider Gottes! Und wir sind zur Stelle, wenn die Pflicht ruft.«

»Aber das wäre doch ein Schuldeingeständnis.« Er reibt sich die Schläfen. Alles dreht sich. Übelkeit und Angst. Seine Mutter auf der anderen Seite des Tisches zerfließt, verdoppelt sich. Die beiden Merethes erheben sich.

»Lass mich eines klarstellen: Du bekommst keine weitere Chance. Entweder du geht von hier als Oberbürgermeister oder … ich kann nichts mehr für dich tun.«

Vom Tisch ist ein Schlag zu hören. Die Teilchen des Puzzlespiels ergießen sich über den Teppich.

Arne stürzt die Treppe hinauf, hat bei seiner hastigen Bewegung den Stuhl umgekippt. Mogens hat sich halb erhoben, sieht ihm erstaunt nach.

»Sieh mich an. Sieh mich an, habe ich gesagt.« Merethe gibt ihm eine Ohrfeige. Er kneift die Augen zusammen, fasst sich an die Wange. Die Haut unter seiner Hand brennt. Ausgerechnet jetzt, wo er der quälenden Umarmung der Familie entkommen war, wo er frei war.

»Ich …« Er kann nicht sprechen, nur den Kopf schütteln.

Merethe erwidert nichts, schlägt auch nicht noch einmal zu. Sondern beugt sich übers Sofa, hebt die Zeitung auf und faltet sie auf. Es gibt kein Foto, nur eine Schlagzeile, deren Größe eines Boulevardblatts würdig wäre. Auf der Titelseite steht mit fetten Buchstaben:

100 JAHRE SOZIALDEMOKRATISCHE REGIERUNG

IN KOPENHAGEN BEENDET

Mogens Winther-Sørensen neuer liberaler

Oberbürgermeister

Mogens muss den Text drei Mal lesen, bevor ihm die vollständige Bedeutung klar wird. Dann setzt er sich aufs Sofa und verbirgt sein Gesicht in den Händen.

64

»Und er ist abgehauen, als du gekommen bist?« Allan saß auf der anderen Seite des Tisches und ging seine Notizen durch. Das Innere des Polizeibusses wurde von einer Reihe Leuchtstoffröhren beleuchtet.

Lars drückte die erste oder vielleicht auch schon die zweite Zigarette im Aschenbecher aus und nickte. Außerhalb des Busses wimmelte es von Polizisten und Neugierigen aus den Reihenhäusern an der Luftmarinegade, auch ein paar Pressefotografen waren bereits gekommen.

Sanne und Serafine waren ins Rigshospital gefahren worden. Sanne mit einer gebrochenen Schulter und einer vorübergehenden Augenverletzung. Der Kerl hatte ihr eigenes Pfefferspray gegen sie eingesetzt. Serafines Zustand war ernster, eine kräftige Stichwunde an der linken Schulter. Sie hatte viel Blut verloren. Bint meinte, der Täter hätte aufs Herz gezielt, aber ihr war es gelungen, sich wegzudrehen. Das hatte ihr das Leben gerettet.

Lars massierte sein Gesicht. Er war müde, hatte nicht mehr ordentlich geschlafen – ja, seit wann eigentlich?

»Was machst du denn hier?« Die Stimme gellte durch den Polizeibus. »Ich dachte, du bist vom Dienst suspendiert?« Lisa stand an der Tür, einen Fuß im Bus. Allan drehte sich um.

»Ulrik hat mich angerufen. Personalmangel.« Er versuchte zu beschwichtigen. »Haben die Hunde etwas gefunden?«

Lisa zögerte.

»Sie haben am Wall die Fährte verloren.« Sie stieg in den Bus. »Wie es aussieht, ist er durch Christiania und dann durch die Kleingärten gelaufen. Dort versteckt er sich vermutlich.«

Lars glaubte nicht daran. Es war zu spät. Der Täter war entkommen.

»Allan hat die Pädophiliegeschichte dem Ekstra Bladet gesteckt.« Lisa verschränkte die Arme.

»Ich habe sie lediglich bestätigt. Sie wusste bereits alles.« Allan schlug sein Notizbuch zu. »Aber wenn ihr es so wollt …« Er stand auf und verschwand.

»Was hat er sich vorgestellt?« Lisa sah ihm nach. »Verdammter Maulwurf.«

Lars hob die Hand, brachte sie zum Schweigen.

»Nicht jetzt, ja? Darum muss sich Ulrik kümmern.«

»Entschuldige.« Lisa setzte sich. »Du willst wahrscheinlich auch gern nach Hause?«

Tja. Was wollte er eigentlich?

»Sind die Techniker im Gebäude fertig?«

»Willst du es dir ansehen?« Sie schüttelte den Kopf. »Glaubst du nicht, es ist besser, dass wir uns darum kümmern? Du siehst müde aus.«

»Ich sehe mich nur kurz um. Dann gehe ich nach Hause.«

»Okay. Ich suche inzwischen einen Kollegen, der dich fährt.«

Lars ging das kurze Stück über die Grasfläche zu der Tür in der Giebelwand des verwüsteten Gebäudes.

Nach dem herzzerreißenden Schrei und dem fürchterlichen Jammern war es Lars gelungen, die Kette zu entfernen, die die Tür geschlossen hielt. Aber der Täter war entkommen. Sanne lag auf einem Haufen von Umzugskartons und altem Plunder und schrie. Serafine fand er in einer Blutlache auf einem Bett. Sie atmete nur noch schwach, das Blut spritzte aus einer Stichwunde an ihrer Schulter und floss über ihren Arm auf den Boden. Er hatte ihr einen einfachen Druckverband aus seinem Hemd angelegt und die 112 angerufen. Der Hundeführer war eine Minute später gekommen und hatte ihm geholfen, die beiden Verletzten zu versorgen.

Jetzt stellten die Techniker Generatoren und Scheinwerfer auf. Es war noch halb dunkel in dem Gebäude, aber von außen leuchtete eine einfache Lampe durch das Fenster des Zimmers, in dem er Serafine gefunden hatte. Es glich einem Schlachtfeld. Umgestürzte Tische. Eine Kerze hatte mitten in dem ganzen Rot einen schwarzen Fleck in den Linoleumboden gebrannt. Blutspritzer an den Wänden. Überall lagen Bücher, Papiere und Kleidung herum. Serafines Blut war verschmiert worden, als die Sanitäter sie abholten, jetzt war die Farbe bräunlich, die Masse zäh und klebrig.

Irgendetwas störte ihn. Irgendetwas passte nicht zusammen. Er presste die Fingerspitzen gegen die geschlossenen Augenlider, versuchte sich zu erinnern. Die Ermittlungen, der Mord an Mogens Winther-Sørensen. Das erste ergebnislose Verhör von Serafine in der Wohnung des Toten.

»Lars?«

Er drehte sich um. Kim A. stand in der Tür.

»Was ist passiert?«

»Sanne und der Zeuge am Tod von Mogens Winther-Sørensen wurden überfallen. Glücklicherweise sieht es so aus, als würden beide überleben.« Lars nickte ihm müde zu. »Du kontaminierst den Tatort. Geh zu den Technikern und lass dir einen Mundschutz und einen Overall geben.«

»Und was ist mit dir?« Kim A. sah an Lars hinunter.

»Ich habe sie gefunden. Habe den Täter verjagt. Meine DNA ist hier bereits überall.«

»Oh.« Kim A. machte eine abwehrende Handbewegung. »Mein Profil haben sie auch. Ist ja nicht das erste Mal, dass ich einen Tatort betrete. Das haben sie in ein paar Sekunden.«

Lars gab es auf. Das musste Kim A. selber mit Frelsén und Bint klären.

»Was machst du hier?«

Kim A. stellte sich neben ihn und blickte auf die Blutlache. Dann grätschte er darüber und stellte sich ans Fenster. Es hing an einem offenen Scharnier. So war der Täter entkommen.

»Die Ministerin, weißt du.« Er wedelte mit der Hand über der Schulter. »Ich halte sie auf dem Laufenden.« Kim A. ließ den Satz in der stillstehenden Luft hängen. »Er hat ganz schön geblutet, diese Transe, was? Ist ja ’ne üble Sauerei.«

Lars starrte vor sich hin. Er konnte den Gedanken nicht festhalten. Er kam einfach nicht darauf. Wenn bloß …

»Was treibt ihr denn hier? Verlasst sofort meinen Tatort!« Frelséns wütende Stimme an der Tür.

Auf der Fahrt durch die Stadt von Margretheholm zum Folmer Bendtsens Plads wurde kein einziges Wort gesprochen. Weder Lars noch der Beamte, der ihn nach Hause fuhr, sagten einen Ton. Er wurde vor dem Ring Cafeen abgesetzt, überlegte noch kurz, ob er im Kiosk eine Flasche von dem Zeug kaufen sollte, das sie als Rotwein verkauften, ließ es aber. Er verabschiedete sich und dankte dem Beamten, fischte den Schlüssel aus seiner Tasche, schloss auf und betrat den Hausflur. Seinen eigenen Wagen musste er morgen holen.

Die Wohnung sah aus wie immer. Lars stellte seine Tasche in den Flur und ging ins Wohnzimmer. Öffnete die Balkontür. Es musste dringend gelüftet werden, er musste endlich auch einmal wieder den Müll hinunterbringen. Stattdessen fand er eine zerknüllte Packung Blå King’s auf dem Regal über dem Kühlschrank. Es waren noch ein paar Zigaretten darin. Das Päckchen, das er vor ein paar Stunden vor dem SAS-Hotel geöffnet hatte, war bereits leer.

Er ließ sich aufs Sofa fallen und warf die Beine über die Armlehne. Zündete sich eine Zigarette an und sah sich nach einem Aschenbecher um. Draußen fuhr eine S-Bahn über die Hochbahn. Sie hatten Schalldämpfer bekommen. Nachts hörte man nur ein Zischen, nicht mehr diesen Höllenlärm wie früher. Der Zigarettenrauch kringelte sich an die nikotingelbe Decke. Wie es Sanne wohl ging?

Er griff zum Telefon und rief bei der Vermittlung des Rigshospitals an.

»Lars Winkler, Polizei von Kopenhagen. Eine meiner Kolleginnen wurde heute Abend mit einer gebrochen Schulter und einer Augenverletzung durch Pfefferspray eingeliefert – Sanne Bissen. Wie geht’s ihr? Ist sie noch in der Trauma-Ambulanz?«

Die Nachtwache am anderen Ende der Leitung murmelte etwas vor sich hin.

»Sanne Bissen, ja.« Es wurde etwas in einen Computer eingegeben. »Ich darf Ihnen nicht sagen, wo sie liegt. Ich habe gerade Ärger bekommen, weil ich es einem Ihrer Kollegen erzählt habe.«

Lars setzte sich auf.

»Es hat sich noch jemand nach ihr erkundigt?«

»Hm, ja. Nach ihr und dem anderen. Dem Transvestiten.«

Ein kleines Zucken des rechten Augenlides. Es wollte nicht verschwinden. Wer von seinen Kollegen käme auf die Idee, nach Sanne und Serafine zu fragen?

»Wissen Sie den Namen noch?« Lars war jetzt aufgestanden und warf die Zigarette auf den Balkon.

»Leider nein. Es tut mir leid, aber …«

»Sie … Sie dürfen nicht allein bleiben, hören Sie. Keiner der beiden.«

Lars brach das Gespräch ab. Dann rief er den Wachhabenden im Präsidium an und trat in seine ausgelatschten Converse.

»Schickt sofort einen Streifenwagen zum Rigshospital. Trauma-Ambulanz. Sanne Bissen und der Zeuge des Winther-Sørensen-Mordes müssen sofort unter Personenschutz gestellt werden. Und schick mir einen Streifenwagen zum Folmer Bendtsens Platz Nr. 2. Sofort!«

Er lief ins Schlafzimmer, fand die kleine stahlgraue Plastikschachtel, fummelte mit dem Schlüssel, bis er ihn endlich im Schloss hatte. In der Schachtel lag seine Dienstwaffe und zusätzliche Munition. Lars nahm die Heckler & Koch aus der Schachtel und zog das Magazin heraus. Es war noch voll. Er drückte es zurück in den Magazinschacht und griff nach einem zusätzlichen Magazin. Die Pistole steckte er hinten in den Gürtel, zog seine Jacke an und lief die Treppe hinunter.

Als er den Streifenwagen sah, der aus der Lundtoftegade kam, öffneten sich die bleifarbenen Wolken. Er war durchnässt, bevor der Streifenwagen die letzten fünfundzwanzig Meter bis zu ihm gefahren war.

Lars riss die Tür auf und warf sich auf den Rücksitz.

»Rigshospital. Trauma-Ambulanz. Und schalt das Blaulicht ein.«

65

Es knisterte im Funkgerät. Valmir fluchte, wischte sich den Schweiß von der Stirn. Shqiptarë, das niedrige Kellerlokal, das in den letzten sieben Jahren sein Zuhause gewesen war, war so eng und dunkel wie immer. Es roch nach Schweiß, Zwiebeln und Zigaretten. Aber viel war von seinem Zuhause nicht geblieben. Seit man Meriton und Ukë erschossen hatte, versank alles im Chaos. Die Nigerianer waren gekommen und hatten das Gebiet übernommen. Ihre Mädchen. Goran hatten sie neulich fast sämtliche Knochen gebrochen, es war ein Wunder, dass er überhaupt noch lebte.

Es war nur eine Frage der Zeit, wann sie hierherkamen. Diesmal war es ernst.

Er drehte am Sucher. Funklärm, statisches Knistern, dann war in den Kopfhörern eine nasale Stimme zu hören.

»Ein Kollege und ein Zeuge sind im Krankenwagen auf dem Weg von Margretheholm zur Trauma-Ambulanz des Rigshospitals. Am Kløvermarksvej in Richtung Vermlandsgade. Benötigt wird ein Streifenwagen als Eskorte. Ich wiederhole …«

Valmir schloss die Augen. Zog die Luft ein. Dann stand er auf und leerte ein Glas mit Raki. Nahm den Kopfhörer und warf ihn auf das Funkgerät. Er öffnete eine Schublade und holte seine Zastava EZ 9 heraus. Klickte das Magazin aus dem Schacht und schob es mit dem Handballen wieder hinein.

Er nickte Elvir zu.

»Du machst hier dicht.« Dann lief er mit zwei langen Schritten durch den Raum, rannte den Treppenschacht hinauf und verschwand in der Dunkelheit.

66

Das Wasser stand bereits in der Unterführung, die zur Trauma-Ambulanz des Rigshospitals führte. Das Heck des Streifenwagens brach bei den glatten Straßenverhältnissen aus, als der Fahrer bremste. Eine Wasserkaskade spritzte die Fassade hoch. Lars drückte die Tür auf und sprang vom Rücksitz, gefolgt von dem Fahrer. Am Eingang bauten Krankenpfleger gerade einen improvisierten Damm aus Sandsäcken. Lars grätschte über den Damm, zeigte der Krankenschwester am Empfang seine Marke.

»Ihr habt hier eine Beamtin und einen Zeugen.«

Die Krankenschwester hing mit einem panischen Gesichtsausdruck am Telefon.

»Hallo!« Lars wedelte mit seiner Marke vor ihrem Gesicht. Sie blinzelte zwei Mal, dann legte sie auf.

»Entschuldigung. Dieses Chaos, der Regen … Wir verlegen sämtliche Patienten weiter nach oben. Haben Sie irgendwelche Namen?«

»Sanne Bissen. Der Zeuge ist transgeschlechtlich. Er heißt Arbën Bukoshi, nennt sich aber Serafine.«

Die Krankenschwester klickte sich am Computer durch die Einträge. Die Lampen an der Decke blinkten.

»Nur ruhig.« Sie folgte Lars’ Blick. »Wir haben Notgeneratoren, die übernehmen. Sie sind hier. Gleich hier hinten.« Sie zeigte hinter sich. Eine Tür links von ihr führte auf einen Gang.

»Haben andere Polizisten nach ihnen gefragt?« Lars winkte dem Beamten hinter sich.

Sie schüttelte den Kopf.

»Gut. Müssen wir irgendetwas wissen, bevor wir sie verlegen?«

»Ich gehe besser mit.« Die Krankenschwester führte sie in Zimmer 2. Sanne lag in dem Bett direkt an der Tür, den Arm in einer Schlinge und ringförmige Verbände vor beiden Augen.

»Wir haben ihr etwas Beruhigendes gegeben. Sie schläft.« Die Krankenschwester entfernte den Tropf an Sannes Arm. »Das ist nur Flüssigkeit. Sie können die Ärzte oben bitten, ihr einen neuen Tropf zu legen. Schlimmer ist es mit ihr hier, ist das Serafine?«

Sie legte eine Hand auf das andere Bett. Serafine war leichenblass und hyperventilierte. Der blasse nackte Oberkörper war übersät mit kleinen weißen Narben. Die Schatten zwischen den Rippen waren erschreckend tief, ihre Atemzüge ließen die Knochen unter der Haut hervortreten. Die ganze linke Schulter und die linke Brust bestanden aus einem großen Verband. Sie war wach, ihr Blick wich nicht von dem uniformierten Beamten.

»Wir haben darüber diskutiert, ob sie eine Verlegung überhaupt durchsteht«, flüsterte die Krankenschwester.

»Hier ist sie in Lebensgefahr.« Lars legte eine Hand auf Sannes Stirn. Ein schwaches Zittern durchfuhr sie.

Die Krankenschwester zögerte einen Moment. Dann nahm sie ein Klemmbrett vom Stuhl, drehte das hellgrüne Formular um und schrieb auf die Rückseite eine längere Nachricht.

»Geben Sie das den Ärzten oben. Sie wissen, was zu tun ist.«

Lars dankte und steckte das Klemmbrett am Fußende unter die Bettdecke. Die Krankenschwester nahm Serafine das Elektrokardiogramm ab. Der Beamte stellte sich hinter Sannes Bett, löste die Bremse und schob es in Richtung Aufzug. »Wo fahren wir sie hin?«

Lars folgte mit Serafine.

»Erst einmal nach oben.«

Die Aufzugtüren glitten auf, sie schoben beide Betten hinein. Lars drückte auf den Knopf, der die Tür schloss, dann auf eine zufällige Etage. Er hielt beide Knöpfe gedrückt und ließ erst los, als der Fahrstuhl fuhr. Auf diese Weise kamen sie direkt nach oben, ohne auf Etagen zu stoppen, auf denen andere Patienten warteten.

Die Leuchtstoffröhren des Aufzugs blinkten.

»Bist du sicher, dass er kommt?« Der Beamte schwitzte.

Lars behielt den Etagenzähler über der Aufzugtür im Auge. Erste, zweite, dritte …

»Er hat Mogens Winther-Sørensen ermordet, als der Oberbürgermeister ihn daran hindern wollte, Serafine zu töten. Er kommt. Sieh zu, dass deine Dienstwaffe funktioniert.«

Der Beamte schluckte. Die Hand glitt zum Pistolenhalfter an der Seite, er öffnete und schloss den Sicherungsriemen.

»Ich heiße Bent.« Er streckte die Hand aus. Lars schaute ihn an, ohne seine Hand zu ergreifen. »Lars Winkler.«

In diesem Moment blieb der Aufzug stehen, und die Tür ging auf. Zwölfter Stock, Abschnitt 2122, Gastroenterologie. Lars schaute hinaus und orientierte sich nach beiden Seiten. Der ganze Bereich war voller bettlägeriger Patienten, blasse Gesichter starrten ihn an. Ein mysteriöser Mörder war nicht zu sehen.

»Ruhig.« Lars versuchte zu lächeln. »Polizei. Wir müssen nur …« Er zog Serafines Bett aus dem Aufzug und schob vorsichtig ein anderes Bett beiseite, um Platz zu schaffen. Bent folgte mit Sanne.

Lars sah sich um. Es gefiel ihm nicht, hier draußen bleiben zu müssen. Zu offen, zu nah am Aufzug. Er bahnte sich einen Weg durch die Betten, zog Serafine in die Abteilung. Auch hier lagen Patienten an den Wänden im Flur, standen Betten mitten auf dem Gang. Zwei Ärzte und eine nicht sonderlich große Ärztin mit Pagenfrisur gingen von Patient zu Patient und sprachen beruhigend auf sie ein. Erst nach einigen Augenblicken erkannte er die rote Brille.

»Christine?«

Christine Fogh sah müde aus, aber sowie sie ihn sah, schoss Farbe in ihre Wangen.

»Lars.« Sie nickte kurz. Dann bemerkte sie den uniformierten Beamten und die Betten mit Sanne und Serafine. Die professionelle Haltung war wieder da. »Was machst du hier?«

Er zeigte auf Sanne und Serafine.

»Du kennst Sanne. Sie und Serafine haben einen Mordversuch überlebt. Wir haben Grund zu der Annahme, dass der Täter es noch einmal versuchen wird, deshalb haben wir sie aus der Trauma-Ambulanz hierhergebracht. Sanne braucht nur einen neuen Tropf mit Salzwasserlösung. Und Serafine …« Er schlug die Bettdecke beiseite und griff nach dem Klemmbrett. »Die Krankenschwester hat es notiert.«

Christine las, die Augenbrauen wölbten sich konzentriert über der knallroten Brille. Als sie fertig war, blickte sie auf.

»Euer Timing ist perfekt. Wir haben gerade die oberen Etagen abgeschlossen. Das Wasser fing an einzudringen. Zum Glück haben wir die Notgeneratoren.« Sie setzte sich in Bewegung. »Kommt mit.«

Sie griffen nach den Betten und folgten ihr über den Flur.

Wieder blinkten die Leuchtstoffröhren. Und wieder. Dann verschwand das Licht ein paar Sekunden, kehrte aber sofort wieder zurück. Sie schoben langsamer, um nicht an die Betten anderer Patienten zu stoßen.

»Ihr könnt sie in den Raum der Krankenschwestern dort fahren.«

Dann verschwand das künstliche Licht. Und kam nicht wieder. Lars registrierte die Unruhe hinter sich. Das Geräusch von Körpern, die sich in ihren Betten umdrehten. Stöhnen. Eine Stimme, die ihn rief.

»Lars?«

Er dreht sich um. Seine Augen suchen die Betten ab, die Gesichter. Und bleiben hängen. Irgendwie hat Sanne sich den Verband von einem Auge abgerissen, sie starrt ihn an. Ihre Lippen bewegen sich. Versucht sie, etwas zu sagen? Er beugt sich über sie, dreht den Kopf, damit das Ohr direkt an ihrem Mund ist. Ein schwaches Lispeln, ein heiserer Atemzug. Sonst nichts. Aber irgendwo dahinter spürt er, was sie sagen will. Einen Namen.

»Ruhig. Du sollst dich nicht anstrengen.« Er tätschelt ihre Hand. »Ich weiß es. Es ist Kim A.«

Draußen wird der Himmel von einem gigantischen Blitz zerrissen. Die blauweiße elektrische Entladung durchleuchtet alles, friert jede Bewegung ein. Alles sieht aus wie doppelt belichtet. In der Fensterscheibe wird die Aussicht über Kopenhagen überlagert von der Spiegelung aus dem Inneren des Krankenhausflures auf der zwölften Etage. Er sieht sich selbst, wie er sich über Sannes Gesicht beugt. Dann kehrt die Dunkelheit zurück.

»Lars«, sagt Bent hinter ihm. »Sollten wir nicht zusehen …«

Ein weiterer Blitz zerreißt die Welt. Das Echo des Donnerschlags zwischen den Betongebäuden. Eingefrorene Bewegungen, noch eine Doppelbelichtung. Eine offene Tür hinter ihnen. Gespiegelt im Fenster füllt eine schwarze Gestalt den gesamten Türrahmen aus. In der Hand eine Heckler & Koch USP Compact. Die Sturmhaube verbirgt das Gesicht. Abgesehen von Mund und Augen.

Er kennt diese Augen, er hat vor weniger als einer Stunde in sie geblickt.

67

Sie rutscht auf dem Rücken über grasbedeckte Hügel. Gräser streichen über ihren Rücken und die Rückseiten ihrer Schenkel. Sonnenstrahlen streicheln ihren Körper. Sie kann nichts sehen, aber alles ist schön. Die Schmerzen in der rechten Schulter sind weit entfernte dumpfe Stöße.

Die Luft um sie herum lebt von Stimmen, die singen. Sie fühlt sich geborgen. Ein leises Piepen, eine Maschine, die anspringt. Sie steigt nach oben. Ist umgeben von Musik, Streicher, lange Töne. Einzelne Themen, die unmerklich ineinander übergehen.

Noch ein Piepser, der Grasteppich kehrt zurück. Jetzt sind die Sonne und die schöne Musik verschwunden. Sie kann nichts sehen. Ein Chor aus Stimmen schlägt ihr entgegen. Jetzt sind sie wütend, ängstlich. Die Schulter beginnt zu schmerzen. Wo ist sie? Der linke Arm ist schwer, zittert von der Schulter bis in die Fingerspitzen. Sie beißt die Zähne zusammen, bewegt erst einen Finger, dann die ganze Hand. Sie hebt den Arm, fährt sich übers Gesicht. Die Finger folgen dem Verband über den Augen, pulen am Pflaster, das ihn festhält. Für einen kurzen Moment kehrt es zurück. Die verlassene Marinestation, die Gestalt. Das Messer und ihr Pfefferspray.

Serafine. Ihre Finger arbeiten am Pflaster. Sie muss sehen, sich orientieren. Die Stimme ganz in der Nähe. Das ist … Sie kennt sie. Kennt ihn. Es ist …

»Lars?«

Sie bekommt das Pflaster am rechten Auge ab, reißt den Verband weg. Dunkle, undeutliche Gestalten. Chaos. Sie blinzelt, versucht zu sehen.

Ein schneidend-weißer Schmerz. Alles ist blendendes Licht. Dann kehrt die Dunkelheit zurück, und die Welt wird von einem gewaltigen Schlag erschüttert. Sie kann sehen. Lars steht mit dem Rücken zu ihr und starrt aus dem Fenster.

»Lars.« Sie versucht es noch einmal, und diesmal hört er sie, beugt sich über sie und legt ein Ohr an ihren Mund. Sie gibt sich Mühe, versucht, klare und logische Sätze zu formulieren. Was, wer, wo. Ein weiterer Schlag lässt ihr Bett beben. Sie sieht ihn im Blitz gefangen, nickt er? Versteht er? Sein Mund bewegt sich, aber sie hört nicht, was er sagt.

Dann zuckt ein neuer Blitz auf. Und diesmal ist ihr Auge vorbereitet, sie sieht, was Lars sehen kann; sie sieht die Gestalt, die in der Tür hinter ihm steht und sich im Fenster spiegelt.

Sie versucht zu schreien, aber sie kann nicht. Kein Laut kommt über ihre Lippen.

68

»Leg sie weg. Die Kollegen sind gleich hier.« Lars dreht sich nicht um, er versucht, seine Stimme ruhig klingen zu lassen. Er hat vielleicht nur diese eine Chance. Der Blitz ist vorbei, Dunkelheit liegt wieder über allem. Und doch meint er, den Umriss von Kim A.’s Spiegelbild noch zu sehen, das sich in die Scheibe gebrannt hat. Dahinter ein Wasserteppich. Der Blegdamsvej, die verwischten Konturen der mehrstöckigen Häuser auf der anderen Straßenseite.

»Wenn ihr weg seid, gibt es niemanden hier, der es wagen würde, sich mir zu widersetzen.«

Lars weiß es, er kann es den Gesichtern um sich herum ansehen. Und doch, vielleicht Christine. Sie hätte vermutlich die notwendige Kraft.

Er dreht sich um.

»Bleib so stehen.« Der Befehl kommt sofort. Lars dreht sich wieder um, hebt die Hände, knöpft langsam den obersten Knopf seiner Jacke auf.

»Leg die Hände aufs Bett, sodass ich sie sehen kann.« Die Stimme peitscht gegen die Wand. »Ich weiß, dass du Schulterhalfter hasst.«

Was soll er tun? Langsam wird er panisch. Er kann seine Waffe nicht erreichen. Er hat nicht die Zeit, sich vor dem Schuss umzudrehen. Aber welche Alternative gibt es?

Bent ist einen Schritt von Sannes Bett abgerückt, er hat der Tür die linke Seite zugewandt. Die rechte Hand fummelt am Sicherungsriemen des Halfters. Lars versucht, Blickkontakt zu ihm zu bekommen, er schüttelt vorsichtig den Kopf. Aber Bent schwitzt, sein Blick ist fixiert auf die Gestalt in der Tür. Die Waffe verlässt das Halfter, die Hand nähert sich der korrekten Schussposition. Die linke Hand greift um das rechte Handgelenk, der Ellenbogen ist leicht gebeugt. Der Zeigefinger krümmt sich um den Abzug, aber der Rückstoß ist zu stark, er reißt die Pistole mit sich, die Kugel dringt in die Decke.

Das Ganze hat den Bruchteil einer Sekunde gedauert. Für Lars sind Stunden vergangen.

Von der Tür ertönt ein Brüllen, gefolgt von einem weiteren Schuss.

Patienten und Ärzte schreien. Bent seufzt und bricht zusammen. Fällt hintenüber auf das nächste Bett, dann auf den Boden. Blutiger Schaum brodelt zwischen seinen bleichen Lippen. Christine wirft sich über ihn, dreht ihn in die stabile Seitenlage.

Lars reißt die Jacke auf, zieht seine Dienstwaffe und dreht sich um, bis er seinem Gegner gegenübersteht. Aber er wagt nicht zu schießen. Die Gefahr, andere zu treffen, ist zu groß.

»Wirf die Waffe weg«, ruft er stattdessen und bewegt sich dabei permanent, um die Schusslinie freizuhalten.

Die Gestalt steht jetzt auf dem Krankenhausflur an Serafines Bett. Die Mündung zielt auf ihre Stirn.

»Du hast dich noch nie getraut.«

Lars drückt ab. Der andere Mann schwankt einen Moment, greift sich an den Kopf. Dann duckt er sich hinter einem Bett und erwidert das Feuer. Die Kugeln prallen ab. Ein älterer Mann neben ihm schreit auf, Lars weiß nicht, ob er getroffen wurde oder nur Angst hat.

Er hebt den Kopf. Eine neue Salve. Kim A. ist ein Stück zurückgekrochen, weg von Serafine und Sanne. Aber Lars kann in diesem Chaos aus Betten, schreienden Patienten und Ärzten, die auf dem Boden Schutz suchen, nicht schießen. Er sieht das Mündungsfeuer, seine Haare richten sich auf – der Luftdruck der Kugel, die ihm direkt über den Kopf fliegt. Dann steht sein Gegner auf, taumelt, stößt Betten zur Seite. Rennt den Gang hinunter.

Lars springt auf, läuft ihm nach, folgt der Blutspur, die der andere hinterlässt. Ein Arzt versucht, den Flüchtenden aufzuhalten, er stellt sich ihm in den Weg, bekommt aber mit dem Pistolenlauf einen Schlag ins Gesicht und taumelt zurück. Es sind zehn Meter zwischen Lars und dem Flüchtenden – acht. Dann verschwindet er durch eine Tür und wirft sie hinter sich zu. Lars braucht kostbare Sekunden, um sie zu öffnen. Das Echo klackender Schritte ist im Treppenschacht zu hören.

68

Die Treppe scheint ins Unendliche zu führen, die zwölfte Etage liegt hoch. Am fünften Stock stößt er auf ein jüngeres Paar. Mit blassen Gesichtern drücken sie sich gegen die Wand, dann ist er vorbei. Das Geräusch der Schritte steigt aus den tieferen Stockwerken hinauf. Das Herz hämmert in seiner Brust, er ringt um Atem. Aber die Beine funktionieren tadellos, die Muskeln arbeiten.

Dann ist er unten und reißt die Tür auf. Die Vorhalle ist voller Menschen und Betten. Zwei Krankenwagenfahrer stehen mit einer Trage am Haupteingang. Lars sieht die Sturmhaube ein Stück weiter. Sie pflügt sich durch die Menge, hat den Empfang bereits hinter sich gelassen. Aber hier, auf gerader Fläche, kann Lars schneller laufen und holt auf.

Der Flüchtende hat den Hinterausgang des Krankenhauses erreicht, er zieht die Tür auf und verschwindet im Regen. Lars schafft es bis zur Tür, bevor sie zugefallen ist. Kaum steht er draußen, ist er durchnässt.

Der Mann läuft über die Straße. Lars rennt ihm mit erhobener Dienstwaffe hinterher und stolpert über die Kante des Bürgersteigs. Er spürt einen Stoß in Arm und Schulter, als ein Schuss sich löst. Auf der anderen Straßenseite zuckt der große Körper zusammen, dann stapft er auf steifen Beinen weiter und verschwindet zwischen den Bäumen des Amorparks.

»Stopp, Kim. Du kannst nicht entkommen.« Lars läuft über die Straße zwischen die parkenden Autos. Der Regen hat etwas nachgelassen, aber noch immer ist ein stetes Strömen zwischen den Bäumen zu hören. Er ist jetzt im Park. Der Boden ist weich und matschig. Überall tropft es, das Wasser glänzt auf den Blättern, in den Furchen der Borke. Durch den Regen hört er das Geräusch knackender Zweige, Stöhnen.

»Scheiße, du hast mir in den Arsch geschossen.« Die Stimme ist ganz nah.

Er lehnt an einem Baum, den Kopf hat er in den Nacken gelegt. Langsam gleitet er den Stamm hinunter, bis er auf der nassen Erde sitzt. Er blutet aus dem Ohr. Der Regen spült das Blut über den Hals und das Kinn. Aus der linken Gesäßbacke sickert etwas Rotes in den Matsch.

Die Pistole in seiner Hand ruht auf dem Knie, zielt direkt auf Lars.

»Wirf sie weg.«

Er hat keine Wahl. Lars muss seine Waffe fallen lassen, sie landet im Matsch vor seinen Füßen. Er ringt um Atem, die Muskeln füllen sich mit Säure. Seit er aufgehört hat zu laufen schmerzen sie. Er sucht in der Tasche nach seinen Zigaretten, zieht sie heraus. Durchweicht und zerbröselt. Mit einer gereizten Bewegung wirft er das Päckchen weg. Sieht desinteressiert zu, wie es neben seiner Dienstwaffe landet und von einem Strom Regenwasser erfasst, herumgewirbelt und mitgerissen wird. Es ist überstanden.

Er blinzelt, versucht, sich den Regen aus den Augen zu wischen. Auf dem Tagensvej kehrt der Verkehr zurück. Autoscheinwerfer und Ampeln färben die Regentropfen grün und rot. Irgendwo weit entfernt sind Sirenen zu hören. Die Gestalt ihm gegenüber ist im Schatten verborgen. Irgendetwas ist mit der Stimme, irgendetwas stimmt nicht. Und in diesem Moment zuckt ein weiterer Blitz auf, vibriert zwischen den Stämmen, und alles gefriert zu einem weißen Schimmern.

Und Lars sieht, aber er kann nicht glauben, was er sieht.

»Du?« Der Horizont kippt. Lars greift hinter sich, er muss sich an einen Baum stützen.

70

Allan greift sich ans Ohr, reibt es. Die Bewegung lässt die fleischigen Wangen beben.

»Du hast dich doch getraut …« Er wischt sich das Blut an der Hose ab, hustet. »Nur der Neugier halber, warum hast du geglaubt, es wäre Kim A.?«

Lars schaut zu Boden, schüttelt den Kopf. Allan? Doch dann ergibt plötzlich alles einen Sinn. Allan erschien als Erster von den Kollegen in Margretheholm – weil er bereits dort war. Und Allan hatte ihn auch überredet, Serafine am Tag nach dem Mord am Oberbürgermeister nach Sandholm zu schicken, damit sie von dort aus nach Deutschland abgeschoben werden konnte. Sie sollte verschwinden und in den Ermittlungen nicht weiter auftauchen. Er hatte die Information ans Ekstra Bladet nicht wegen des Geldes gegeben, sondern um sie auf eine falsche Fährte zu locken. Serafines paralysierter Zustand am ersten Abend. Sie hatte ihn bereits dort wiedererkannt. Überzeugt, dass die Polizisten sich auch in diesem Land gegenseitig decken. Aber dennoch … Allan? Lars streicht sich die Haare aus der Stirn. Wie lange haben sie zusammengearbeitet? Sieben oder acht Jahre?

Die Pistole in Allans Hand. Seine eigene Dienstwaffe im Matsch vor seinen Füßen. Es sieht nicht gut aus für ihn. Er räuspert sich.

»Als ich herausfand, dass ein Kollege das Krankenhaus angerufen hatte, um sich zu erkundigen, wo Sanne und Serafine untergebracht waren … Kim A. kam auch nach Margretheholm … Und er war auch in Mogens Winther-Sørensens Wohnung direkt nach dem Mord. Ich dachte, er wollte damit seine DNA-Spuren erklären, wenn die Techniker sie analysiert hätten. Aber du warst auch jedes Mal dabei.« Natürlich. »Warum?« Lars spuckt in den Matsch.

»Tja, du hast wahrscheinlich verdient, die ganze Geschichte zu hören, bevor wir uns verabschieden.« Der Finger um den Abzug ist gespannt, weiß. Allan zittert, mit Regentropfen vermischtes Blut läuft ihm übers Gesicht.

Keiner der beiden sagt etwas. Die Sirenen sind noch immer viel zu weit entfernt. Dann hustet Allan, spuckt.

»Ein kleiner Fehler, ein schwachsinniger kleiner Unfall.« Die Stimme wird zu einem Hicksen. »Und seither habe ich dafür bezahlt. Meine Freundin, die Kinder … ach, das ist dir doch ganz egal.« Er bricht ab. Lars weiß nicht, ob Tränen oder Regentropfen über Allans Wangen laufen. Wieder hickst er, bevor er fortfährt. »Ukë und Meriton … Sie hatten so ein kleines Geschäft mit Nutten aufgezogen, schon als sie in Margretheholm saßen. Ich entdeckte es durch einen Zufall, als ich dort ein paar Fahrraddiebstähle überprüfte. Ich ließ sie weitermachen, dafür durfte ich … Na ja, das kannst du dir ja denken.«

»Aber sie war doch noch ein Kind?«

»Scheiße, so sah sie wirklich nicht aus. Na ja, eines Tages ging es schief. Es hat Klick gemacht, sagen die das nicht immer? Alle, die wir vernehmen?« Er lachte, wischte sich den Mund ab. »Als ich wieder zu mir kam, hatte ich sie mit einer Schere erstochen. Sie blutete wie ein Schwein. Und ihr Bruder stand in der Tür.«

Allan schloss die Augen, öffnete sie aber sofort wieder.

»Ukë und Meriton sagten, sie würden das schon regeln, und halfen mir, sie vor dem Lager zu begraben. Aber am nächsten Tag erschienen sie auf dem 1. Revier in Vesterbro.« Die Hand mit der Pistole zittert, rutscht herunter.

Er richtet sich sofort wieder auf, fährt fort. »Sie hatten den Jungen außer Landes geschafft. Sagten, es würde nichts nutzen, ihn zu suchen. Und sie wollten Informationen, sonst …«

»Sonst was?«

»Das ist doch wohl klar, oder?«

»Und du hast Ukë und Meriton seither mit Informationen über unsere Arbeit versorgt?«

»Das Kapitel ist überstanden.« Der bittere Zug verwandelt sich in ein kleines Lächeln.

Lars wischt sich den Regen von der Stirn. Dann ist dieser Fall also auch gelöst.

»Und der Oberbürgermeister?«

»Ich habe Serafine über einen Kontakt bei Interpol in Hamburg gefunden und bin ihr bis hierher gefolgt. Sie wollte ihm von ihrer Schwester und mir erzählen … Mir blieb gar keine andere Wahl.«

»Ich …« Lars stützt sich an den Baum. Die Sirenen sind jetzt näher gekommen. Vielleicht bleibt doch noch Zeit? »Ich verstehe nur nicht, warum du Sandra Kørner die Pädophiliegeschichte gesteckt hast? Wieso wolltest du, dass es herauskommt?«

»Sie hatte die Geschichte bereits aus einer anderen Quelle, sie wollte nur eine Bestätigung. Ich dachte, Ukë und Meriton sind tot, jetzt ist Serafine die einzige Zeugin …«

»Und du hast damit gerechnet, sie aus dem Weg schaffen zu können. Aber es funktionierte nicht. Es ist vorbei, Allan.« Lars atmet tief durch und tritt einen Schritt vor. »Gib mir deine Dienstwaffe.«

»Hältst du mich für einen Idioten? Tschüs, Lars.« Allan hebt die Hand mit der Waffe, der Finger liegt am Abzug.

Lars bleibt zwei Schritte vor ihm stehen, breitet die Arme aus. »Und was dann? Wo willst du hin? Wenn du einen Kollegen erschießt … Sie hören nie auf zu suchen, das weißt du ebenso gut wie ich.«

»Lars …« Die Pistole zittert. Allan rollt mit dem Hinterkopf am Baumstamm hin und her. Der erste Streifenwagen fährt an der Skulptur Rudolph Tegners an der Ecke Tagensvej und Blegdamsvej vorbei.

»Hierher!« Lars winkt und ruft.

»Leck mich! Tschüs!« Allans Finger krümmt sich um den Abzug.

»Lars!« Der Ruf durchschneidet den Regen, er kommt von rechts hinten. Nicht von dem Streifenwagen, der links an der Straße hält.

»Hier.« Lars hält die Hände so, dass Allan sie sehen kann.

Allan zielt in die Richtung, aus der der Ruf kam, starrt in die Dunkelheit und den Regen. Links ist ein Schatten zu sehen, Allan versucht der Bewegung zu folgen.

Dann fällt der Schuss. Allans Kiefer explodiert. Blut und Zähne ergießen sich über sein Polohemd. Die Hand mit der Pistole fällt in den Matsch. Aus dem schwer verletzten Gesicht kommt ein blubberndes Lallen. In den Augen ist nur noch das Weiße zu sehen.

»Lars.« Kim A. steht neben ihm, betrachtet Allan. Der PET-Mann fährt sich mit beiden Händen über die regennasse Glatze.

»Du hättest nicht zu schießen brauchen.« Lars kniet neben Allan. »Es war überstanden.« Er nimmt ihm die Pistole aus der Hand. Bei Allan ist noch der Puls zu fühlen, aber er verliert Blut. Rasch.

»Ich war das nicht.« Kim A. blickt zwischen die Stämme, schüttelt den Kopf. »Ich habe nicht geschossen. Das kam von dort.« Er zeigt in Richtung Panum Institut.

»Aber wer …« Lars schaut auf. Es ist niemand zu sehen. Keine Bewegung in der Nacht. Die beiden uniformierten Kollegen des Streifenwagens kommen angelaufen. Lars steht auf. »Polizei von Kopenhagen. Der Kollege ist vom PET. Und der da muss sofort ins Krankenhaus.« Er zeigt auf Allan. »Und sorgt dafür, dass er nicht abhaut.«

Die Beamten fassen Allan unter die Arme und tragen ihn hinüber zum Rigshospital.

»Wenn du es nicht warst, wer hat dann geschossen?«

Kim A. sieht sich um.

»Hier ist niemand. Wir lassen die Hunde kommen. Jetzt geht es erst einmal um dich, du solltest dir trockene Sachen anziehen und etwas Warmes trinken. Du riskierst eine Lungenentzündung.«

Erst jetzt spürt er, dass er vor Kälte zittert. Die Jacke, die Hose, alles klebt an seinem Körper. Lars hebt seine eigene und Allans Dienstpistole auf. Dann folgt er Kim A. durch den Amorpark. Die beiden Streifenbeamten haben Allan bereits ins Krankenhaus gebracht. Hinter den automatischen Glastüren herrscht hektische Aktivität.

»Hast du die Homepage des Ekstra Bladet gesehen?« Kim A. zündet eine Zigarette an und reicht sie Lars. »Die haben ein Foto von Mogens Winther-Sørensen im Asylcenter aufgetrieben. Zusammen mit Serafine, als er noch ein Junge war.«

Lars sagt nichts, er inhaliert.

Kim A. schaut in den Himmel. Lars folgt seinem Blick. Die Wolken sehen helllila aus, sie reflektieren Leuchtreklamen, Scheinwerferlicht. Den Puls der Stadt.

»Mir geht es im Grunde ganz gut dabei, auf die Ministerin aufzupassen und sie bis zur Wahl aus der Presse herauszuhalten, wenn’s nötig ist. Und vielleicht übertrete ich dabei auch mal zwei, drei Regeln, wenn sie mir versichert, dass alles in Ordnung ist. Aber das hier …« Er schüttelt den Kopf und steckt die Hand in die Tasche. »Im Übrigen glaube ich, das gehört dir.«

Lars öffnet die Hand und nimmt entgegen, was Kim A. ihm zusteckt. Erst als seine Hand sich um die gekräuselte, weiche Struktur schließt, wird ihm klar, um was es sich handelt: das rote, gehäkelte Lesezeichen aus The Tempest.

Kim A. geht durch die Tür ins Rigshospital.

»Wenn ich du wäre, würde ich mit diesem Scheiß aufpassen.«

Freitag, der 4. – Dienstag, der 8. Oktober

71

Die Zeit im Krankenhaus vergeht in lethargischem Dösen, es passiert nichts. Alles ist egal. Sie hat aufgegeben. Die Polizisten waren da und haben die Frau und sie verhört. Sie hat ihnen alles erzählt, all das, was sie der Frau schon einmal erzählt hat. Warum sie gekommen ist. Sie behaupten, er sei fort und würde nie wieder hinter ihr her sein. Dennoch ist in ihr ist etwas kaputtgegangen.

»You must eat.« Die Krankenschwester ist freundlich, hilfsbereit. Niemand sieht sie schief an oder schreit. Doch das leise Brausen der Schmetterlingsflügel ist verschwunden. Sie kann es nicht mehr hören.

Als diese Ärztin das Zimmer betritt, liegt sie in ihrem Bett und starrt aus dem Fenster, auf die welken Farben und grauen Wolken. Erst nachdem sie sich eine Weile unterhalten haben, erinnert sie sich an die rote Brille.

Die Ärztin hat mit einigen Kollegen und der Polizei geredet. Vielleicht kann sie helfen. Sie prüfen, ob sie doch operiert werden kann. Und das Brausen kehrt zurück. Ganz leise, aber es ist da.

Nur deshalb kann sie aufstehen, als die Krankenschwester sagt, sie hätte Besuch. Mit etwas Hilfe schafft sie es, aus dem Bett zu kommen und sich den Bademantel anzuziehen. Die Schmerzen in der Schulter sind nicht mehr so schlimm, aber ob es am Morphium liegt oder die Wunde heilt, weiß sie nicht.

Im Besucherzimmer läuft eine Kochshow im Fernsehen. Ein kleines Kind spielt mit Bauklötzen. Die Mutter sitzt mit einer Illustrierten daneben. Am hintersten Tisch sitzt ein älterer Mann. Sein Haar ist weiß, die Haut gegerbt. Irgendetwas kommt ihr an seinen Zügen bekannt vor. Als er sie sieht, leuchtet das Gesicht des Mannes auf. Er steht auf, kommt ihr entgegen und fasst ihre Hände.

»Serafine.«

Die Krankenschwester hilft ihr an den Tisch, geht. Jetzt weiß sie, wem er ähnlich sieht.

»Sie sind Mo-gens’ Vater. Sie haben uns zusammen fotografiert.«

Er wendet den Blick ab, irgendetwas glitzert in seinem Augenwinkel.

»Gutes Erinnerungsvermögen. Ich heiße Arne.« Er zeigt auf ihre Schulter. »Ist es …«

Serafine hebt die gesunde Schulter und kratzt sich am Unterarm. Keiner der beiden sagt etwas. Dann schaut Arne auf seine Hände.

»Vierzehn Jahre habe ich meinen Sohn gehasst. Ich war überzeugt, dass ich ein Monster geschaffen hatte.« Wieder langes Schweigen. Serafine wartet. Aber da er nicht weiterspricht, muss sie fragen: »Warum?«

»Wegen dem, was er dir angetan hat. Zumindest glaubte ich, dass er es dir angetan hat.«

Arne wendet sich ihr zu. Er hat Tränen in den Augen.

»Mo-gens war mein Freund. Er hat das, was ich damals gesagt habe, nicht getan. Meine Onkel haben mich dazu gezwungen.«

»Das weiß ich.« Arne flüstert.

Lange sitzen sie zusammen. Reden wenig. Schließlich steht Arne auf.

»Ich muss zurück zu meiner Arbeit. Aber ich werde dich wieder besuchen.«

Am Aufzug greift Arne nach ihrem Arm.

»Ich kann meinem Sohn nicht mehr erzählen …« Er hält inne. »Ich weiß, dass Mogens dir helfen wollte. Wenn es etwas gibt, was ich tun kann … Wenn du Geld brauchst … Versprich mir, dass du zu mir kommst.«

*

Wo blieb sie nur? Die Presse wartete an der Ny Hollænderskole und wollte dabei sein, wenn die beiden zur Wahl gingen. Alles war arrangiert. Merethe Winther-Sørensen trocknete sich die Stirn, zappte. TV2, Danmarks Radio. Auf allen Kanälen Wahlberichterstattung, ein Festtag der Demokratie. Sprechende Gesichter versuchten, die erwarteten Resultate zu interpretieren. Und selbst sie musste einräumen, dass es nicht gut aussah. Die Presse hatte alles eingerissen, alles, was sie ein Menschenalter hindurch versucht hatte aufzubauen. Mit Hilfe ihrer Parteifreunde.

Und nun wollten ihre Parteifreunde sie hinauswerfen, feuern. Sie glaubten doch allen Ernstes, dadurch könnten sie die Überreste retten. Und dieser rückgratlose Dingsda, den sie jetzt zum Parteivorsitzenden machen wollten. Ausgerechnet in einem Augenblick, in dem es darum ging, standhaft zu bleiben.

Aber ein Kapitän verlässt die Brücke nicht. Eine Winther-Sørensen geht mit ihrem Schiff unter. Sie wird selbst für die Aufhebung ihrer Immunität als Mitglied des Folketing stimmen, sollte es zur Abstimmung kommen.

Und die Staatsanwaltschaft hat Anklage erhoben – wegen Korruption, Gott bewahre! Es war eine Farce. Das Ganze war erbärmlich vorbereitet, reduziert bis zur Gleichgültigkeit, Unterhaltung für Verlierer.

Aber die Jugend stand in den Startlöchern. Mit Sarah war das Ziel noch immer in Reichweite. Sie war jung und unbescholten, sie würde große Dinge ausrichten können. Merethe erhob sich, goss sich ein Glas Moët ein und ging in die Halle. Grüßte die Porträts ihres Vaters und Großvaters.

Möglicherweise war es ja auch symmetrischer mit zwei Personen jeden Geschlechts?

Im Wohnzimmer klingelte das Telefon. Merethe eilte über den Flur, drehte den Ton des Fernsehers leise.

»Merethe?« Die Stimme am anderen Ende der Leitung war hart und klar, eine undurchdringliche Barriere aus Glas. Man konnte hindurchsehen, aber die andere Seite nicht erreichen.

»Ich würde gern mit Arne reden.«

Kirsten. Irgendetwas war nicht in Ordnung, irgendetwas mit ihrer Stimme. War sie betrunken?

»Kirsten? Was ist los?« Merethe stellte ihr Glas ab. »Ihr solltet doch längst hier sein.« Im Hintergrund eine Mädchenstimme, ein perlendes Lachen. Sarah? »Wo seid ihr?«

»Du brauchst nicht zu warten. Sarah kommt nicht. Aber sie möchte gern mit Arne reden.«

Etwas in ihr spannte sich an und zog sich zusammen, um sich dann auszudehnen und möglicherweise zu explodieren. Auch dies wollten sie ihr nehmen. Ihr Recht. Sie versuchte sich zurückzuhalten und atmete tief durch.

»Kirsten. Ich weiß nicht, was du da versuchst. Kommt einfach her, dann vergessen wir …«

»Verstehst du nicht?« Ihre Stimme wurde schrill. »Wir sind nicht einmal mehr in Europa. Du kannst sie nicht erreichen. Du bekommst sie nicht, verstehst du?« Kirsten schrie jetzt. Dann hielt sie inne und rang um Atem. Die Stimme hatte sich wieder beruhigt, als sie fortfuhr. »Und dürfen wir jetzt mit Arne reden?«

Es brannte im Hals, der Raum drehte sich. Der Puls klopfte in den Schläfen. Merethe hörte sich ins Telefon zischen.

»Was glaubst du, wer der Presse von dem Pädophilievorwurf erzählt hat? Dein lieber Arne …« Sie sprach das Adjektiv mit spöttisch verzerrter Stimme aus. »Ich habe ihn rausgeschmissen. Er wohnt hier nicht mehr.«

Sie warf das Mobiltelefon gegen die Wand und trat nach einzelnen Teilen, die zurückprallten. Ohne zu treffen. Dann setzte sie sich vor den stummgeschalteten Fernseher aufs Sofa und schloss die Augen. Im Kasten setzten die sprechenden Gesichter ihr sinnloses Geplapper fort.

*

»Allan hat Serafine im Zug von Hamburg bis zum Kopenhagener Hauptbahnhof begleitet, ohne eine Möglichkeit zu finden, sie zu ermorden.« Lars saß in Sannes Büro. Er hatte die Überwachungsvideos durchgesehen, die Allan direkt nach dem Mord an dem Oberbürgermeister beschafft hatte. Es gab einen Grund, warum ihr ehemaliger Kollege dafür gesorgt hatte, dass er die Aufnahmen selbst untersuchen durfte. Natürlich hatte er ihnen nicht erzählt, dass er selbst eine prominente Rolle darauf spielte.

»Er lief aus dem Burger King am Rathausplatz, sowie Serafine und Mogens Winther-Sørensen ein Taxi genommen hatten, und stieg in das nächste.«

Lars hatte mit dem Taxifahrer gesprochen, der bestätigte, dass ein Passagier, auf den Allans Beschreibung passte, ihn gebeten hatte, dem Kollegen vom Rathausplatz bis zum Skt. Thomas Plads zu folgen.

Die Untersuchungen von Allans Computer hatten ergeben, dass er vom Tag nach dem Mord an Informationen über den Stand der Ermittlungen an Sandra Kørner weitergegeben hatte. Sie hatte es nicht gerade zugegeben, aber auch nicht abgestritten.

Nachdem Lars von Margretheholm nach Hause gefahren war, hatte der Hund in dem kleinen Gebüsch zwischen den Gebäuden und der Straße angeschlagen. Hier fanden Frelsén und Bint die skelettierte Leiche eines jungen Mädchens, das ihrer Schätzung nach zum Zeitpunkt seines Todes circa vierzehn Jahre alt gewesen war. Zwischen den Halswirbeln und dem Schlüsselbein steckte eine verrostete Schere.

Der dritte Fingerabdruck auf dem Küchenmesser, das beim Mord an Mogens Winther-Sørensen benutzt worden war, stimmte mit Allans überein. Und das Motiv hatte er ihnen selbst verraten, ein Motiv, das er in den darauffolgenden Vernehmungen bestätigte. Die Verletzungen an seinem Kiefer und der Zunge waren allerdings zu schwer, um sprechen zu können, die Verhöre verliefen so, dass Lars Fragen stellte und Allan seine Antworten aufschrieb.

Laut den Ärzten erwartete ihn eine Reihe von komplizierten und schmerzhaften Operationen. Aber er würde wieder kauen können. Darüber konnte er sich im Gefängnis freuen.

Aber wer auf Allan geschossen hatte, war noch immer ein Rätsel. Bint hatte die Kugel am folgenden Tag in der Mischung aus Matsch, Blut und Blättern unter dem Baum gefunden und konnte die Kugel der Waffe aus einem früheren Mord zuordnen, der möglicherweise eine Verbindung mit Meriton und Ukë Bukoshis Organisation hatte. Näher kamen sie der Sache nicht. Zumal Valmir spurlos verschwunden war. Es gab keinen Zweifel, dass es sich bei dem Schuss um Rache an dem Mord an Meriton und Ukë handelte.

Es war Sannes erster Arbeitstag nach den Ereignissen in Margretheholm und dem Rigshospital. Sie gähnte und zeichnete mit der gesunden Hand Krakel auf ein Memo von Ulrik. Der andere Arm saß noch fest in einer Schlinge. Die Wirkung des Pfeffersprays hatte im Laufe von wenigen Stunden nachgelassen, aber die gebrochene Schulter erforderte mehr Zeit.

»Hast du schon gewählt?« Sie hörte auf zu zeichnen, legte den Stift beiseite. »In den Meinungsumfragen bekommen sie ordentlich Prügel.«

»Du weißt doch, ich und Politik.« Lars fummelte an einer Büroklammer und bog sie gerade. »Was ist mit dir?«

»Ich habe heute Morgen gewählt … zusammen mit Martin.« Sie vermied es, ihn anzusehen. »Wir werden sehen …«

Schweigen. Lars steckte die Hand in die Jacke, strich über den Umschlag. Vielleicht hatte Christine recht? Vielleicht war es wirklich an der Zeit, die Vergangenheit endlich zu vergessen? Er stand auf und warf die Büroklammer auf den Tisch.

»Kommst du mit, Serafine besuchen? Ich habe gestern mit dem zuständigen Arzt gesprochen. Sie müsste jetzt vernehmungsfähig sein.«

Sanne schob ihren Stuhl zurück, stand auf und griff nach ihrer Jacke. »Übrigens, das hier ist heute Morgen für dich gekommen.« Sie nahm einen braunen A4-Umschlag von dem Stapel auf ihrem Schreibtisch. »Wer benutzt denn noch immer diese alten Rangbezeichnungen?« Sie zeigte auf das gelbe Post-it, das auf dem Umschlag klebte.

»KA steht für Kim A., nicht für Kriminalassistent.« Lars riss den Umschlag auf. Der Inhalt bestand aus einem Stapel fotokopierter Zeitungsartikel aus dem letzten Vierteljahr des Jahres 1999. Er stieß einen Pfiff aus. »Das also sollten wir nicht sehen!«

*

Es klopft an der Zimmertür. Die Krankenschwester ist groß und blond. Sie lächelt und stellt sich neben ihr Bett.

»Serafine, wie geht’s denn?« Die Krankenschwester greift ihre Hand, wartet nicht auf eine Antwort. »Gute Neuigkeiten. Ich habe mich so gefreut, dass ich es dir erzählen kann. Die Sexologische Klinik hat geantwortet. Sie wollen, dass du zur Begutachtung und Beobachtung kommst.«

Serafine blinzelt, sie kann es kaum glauben.

»Zuallererst wirst du eine Reihe von Gesprächen mit dem Psychiater führen, der entscheidet, ob du zu einer Hormonbehandlung in die Gynäkologische Klinik eingewiesen wirst.«

»Und … dann?«

Die Krankenschwester lässt ihre Hand nicht los. Sie hat rote Flecken auf den Wangen.»Wenn du dorthin überwiesen wirst, wirst du längere Zeit behandelt. Mit klinischen Kontrollen und regelmäßigen Blutproben. Anfangs werden sie dich circa alle vier Monate kontrollieren, später mit jährlichem Zwischenraum.«

»Also … mehrere Jahre?«

»Das ist ja auch ein ziemlich heftiger Eingriff, findest du nicht?« Die Krankenschwester tätschelt ihr die Hand. »Wenn die Hormonbehandlung läuft, kommt noch eine gewisse Zeit der Observation, in der du als Frau leben wirst. Wenn die Beurteilung positiv ist, ja, dann schlägt die Sexologische Klinik dich für eine Geschlechtsumwandlung vor.«

Die Krankenschwester freut sich. Aber die Farben verschwinden, die Zeit steht still. Alles in ihr schnürt sich zusammen, sie bekommt keine Luft mehr. Was soll sie beweisen? Als Frau leben? Das hat sie in den ganzen letzten Jahren getan. Sie hat so lange gewartet, sie kann nicht mehr. Die Krankenschwester sieht sie an und lächelt, bevor sie das Zimmer verlässt. Das Brausen der Flügel verstummt.

Sie würde alles tun, um es wieder zu hören.

*

Lars fuhr Sannes Fiat 500 an Vesterport vorbei in die Farimagsgade, den Ørstedpark entlang. Der Wolkenbruch, der über der Hauptstadt hereingebrochen war, hatte massive Überschwemmungen verursacht und noch Tage später Verkehrsbehinderungen nach sich gezogen. Aber die Stadt war auf dem Weg zur Normalität. Es war für die Jahreszeit relativ warm, die Bäume und das Efeu am Straßenrand und im Park glühten rot und gelb in der Herbstsonne.

Im Rigshospital war still und leise wieder der Alltag eingekehrt. Die evakuierten Patienten wurden in ihre eigentlichen Abteilungen zurückgebracht. Der Strom funktionierte wieder. Nur die oberen beiden Stockwerke im Hauptgebäude waren noch geschlossen. Die Bautechniker untersuchten die Schäden.

Als sie die Abteilung betraten, lief ihnen eine Krankenschwester entgegen. Aus dem Flur waren aufgeregte Stimmen zu hören. Hinter der Glastür stand Christine Fogh einer älteren Krankenschwester gegenüber. Lars hatte Christine gebeten, Serafine im Auge zu behalten. Es sah aus, als würde sie ihre Aufgabe ernst nehmen.

»… ist es denn völlig unmöglich für euch, einen eigenen Gedanken zu fassen? Wenn ihr fünf Minuten länger gewartet hättet …«

»Wir haben unsere Arbeitsabläufe.« Die Krankenschwester setzte eine eisige Miene auf.

»Christine, was ist los?« Lars schaute von der Ärztin zu der Krankenschwester, während Christine Sanne mit ausdrucksloser Miene ansah.

»Fragt besser dieses Genie hier.«

Die leitende Krankenschwester der Abteilung trat einen indignierten Schritt zurück.

»Das hier ist ein Krankenhaus, kein Gefängnis!«

»Was meinen Sie damit?«, erkundigte sich Sanne. »Können wir nicht mit Serafine sprechen?« An der Decke knisterte die Leuchtstoffröhre.

»Sie …« Die Krankenschwester wollte antworten, aber Christian Fogh unterbrach sie.

»Ich habe Serafine bei einem Antrag auf Geschlechtsumwandlung in der Sexologischen Klinik geholfen. Heute kam die Antwort. Aber hier in der Abteilung hat man es ja so eilig, nicht wahr? Sie konnten nicht warten, bis ich mit meiner Visite fertig war, und haben es ihr bereits erzählt.«

»Und wie war die Antwort?« Lars wurde ungeduldig.

»Na ja, deshalb haben wir doch gedacht … Es war positiv, eine Zusage«, verteidigte sich die Krankenschwester. »Wie sollten wir denn wissen …«

»Ja.« Christine unterbrach sie erneut. »Aber erst einmal muss sie – wieder – eine jahrelange Behandlung mit Geschlechtshormonen und ein psychiatrisches Gutachten über sich ergehen lassen. Diese Nachricht hätte man mit etwas mehr Finesse und Empathie vermitteln müssen. Nach allem, was sie durchgemacht hat.« Sie wandte sich an Lars. »Sie ist abgehauen.«

»Abgehauen?«

»Wir konnten sie ja schlecht ans Bett fesseln.« Die leitende Krankenschwester hatte einen roten Kopf vor verhaltenem Ärger. »Wie gesagt, das hier ist schließlich kein Gefängnis.«

»Aber sie …« Sanne atmete tief durch. »Wissen Sie, wo sie hin sein könnte?«

»Leider nein. Sie hat ein Portemonnaie mit fünfhundert Kronen von der Frau gestohlen, mit der sie das Zimmer teilte.«

»Seht ihr, was ich meine?« Christines Augen blitzten. Sie drückte Lars’ Arm und marschierte den Flur hinunter.

*

Der Leim, mit dem das lackierte Papier auf den Puzzlespielteilchen klebte, brodelte in der Hitze. Die bunte Oberfläche kräuselte sich und wurde in den Flammen schwarz. Merethe Winther-Sørensen schmiss die letzte Handvoll in den Kachelofen. Michelangelos Sixtinische Kapelle. Die Berührung von Gottes und Adams Fingern flammte auf und verschwand. Sie wühlte mit der Feuerzange in der Glut, bis sie sicher war, dass das Feuer alles verschlang. Es summte im Ofenrohr, als sie die Klappe schloss und verriegelte.

Im Ofen knackte ein Ast. Merethe Winther-Sørensen wandte sich wieder dem Fernseher zu. Eine junge Moderatorin lachte mit übermütigem Gesichtsausdruck und hüpfendem Busen über einen Witz ihres männlichen Kollegen. Hinter ihnen die Grafik mit dem Resultat der letzten Umfragen. Es sah tatsächlich überhaupt nicht gut aus.

Wieder dieses Geräusch des Astes im Ofen, oder …? War jemand an der Tür?

Merethe Winther-Sørensen eilte in die Halle. Es könnte jemand von der Presse sein, der einen Kommentar wollte – sie richtete ihr Haar, bevor sie öffnete.

Es verging einige Zeit, bis sie diese dunkelhäutige, magere Gestalt wiedererkannte, die sich kaum auf den Beinen halten konnte und versuchte, mit ihrer verbundenen Schulter nicht gegen die Tür zu fallen. Dieses kleine Frauenzimmer, wegen ihr war ihr Sohn ermordet worden. Was wollte sie hier, wie war sie an den Beamten des PET vorbeigekommen? Sie hatte größte Lust, die Tür wieder zuzuwerfen, aber Serafines Hand lag bereits auf dem Türrahmen. Kim nickte ihr von seinem Platz am Gartentor zu und wandte dem Haus den Rücken zu. Er hatte sie also durchgelassen.

»Ar-ne?« Serafine taumelte ins Haus, zwang Merethe Winther-Sørensen beiseitezutreten. Hinter ihr fiel die Tür zu.

»Arne? Er ist ausgezogen.« Die Beine zitterten unter Merethe. Sie hätte nur zu gern zugeschlagen.

»He said, he would help.« Das dick aufgetragene Make-up um die Augen war über die Wangen zerlaufen.

Dort war Arne also an den Tagen gewesen, an denen er so spät nach Hause gekommen war. Im Krankenhaus. Aber etwas anderes hatte sie eigentlich auch nicht erwartet. Dasselbe pathetische Gutmenschentum wie bei Mogens.

»Well, he’s not here.« Merethe Winther-Sørensen wollte die Tür wieder öffnen.

»But … you don’t understand. I need an operation … Arne, your son … Sie haben versprochen zu helfen. Beide.« Die schwarzen Augen bohrten sich in ihre, flehend. Intensiv. Man hätte es fotografieren können. Merethe legte die Hand auf die Klinke, hielt dann aber inne. Hier gab es möglicherweise die Gelegenheit, eine andere Seite von sich zu zeigen. Sie wusste genau, wie man sie sah. Man hielt sie für zynisch und hart. Mitunter konnte es sich bezahlt machen, dieses Bild ein wenig zu korrigieren. Natürlich konnte keine Rede davon sein, bei einer Geschlechtsumwandlung behilflich zu sein, aber es handelte sich trotz allem um eine Asylbewerberin. Und sie war noch immer Ministerin und Mitglied des Folketing – solange die Wahl noch nicht ausgezählt war. Es gab gewisse Dinge, die man einfach nicht tat. Aber die Presse würde sich bald auf dem gegenüberliegenden Bürgersteig aufbauen. Vielleicht …

Sie griff nach dem Unterarm des Mädchens, hob ihn an.

»Hör mal, ich kann keine Wunder vollbringen. Aber ich verspreche zu tun, was ich kann. Im Augenblick … Hierbleiben kannst du nicht. Ich rufe jetzt ein Taxi, das dich nach Sandholm bringt. Dann werde ich sehen, was ich tun kann.« Sie riss sich zusammen und strich ihr über das struppige Haar.

Das Feuer in Serafines Gesicht erlosch, die Schultern fielen zusammen. Sie hatte bekommen, weshalb sie gekommen war. Es gab keinen Grund, weiter Theater zu spielen. Merethe Winther-Sørensen hatte es schon so oft erlebt.

»Willst du ein Glas Wasser, während ich anrufe?«

Serafine schüttelte den Kopf.

»Can I …« Sie stützte sich auf Merethes Arm und ließ sich auf die unterste Stufe der Treppen zur ersten Etage fallen. »Can I use the bathroom?«

Einen Augenblick lang hatte Merethe Winther-Sørensen den Eindruck, dass die Porträts ihres Vaters und ihres Großvaters sie missbilligend ansahen. Dann schüttelte sie diese Empfindung ab. Was wussten sie schon über den Umgang mit den Medien?

*

Die Tür zum Amicisvej Nr. 17 stand offen. Im Wohnzimmer saß Ulrik, ihm gegenüber auf dem Sofa Merethe Winther-Sørensen. Arne Winther-Sørensen war nirgendwo zu sehen. Das türkisfarbene Kostüm der Ministerin spannte am Rücken. Der Fernseher lief. Die Resultate der Wahllokale, es sah schlecht aus für die Liberalen.

Ulrik blickte auf, als sie hereinkamen.

»Das ging aber schnell.«

»Hat man sie noch nicht mitgenommen?« Sanne sah aus, als hätte sie Lust, die Ministerin zu bespucken.

»Wir … Der Staatsanwalt war der Meinung, es sei besser zu warten, bis die Wahllokale geschlossen sind. Wir wollten uns doch nicht vorwerfen lassen, die Wahlen zu beeinflussen … Was ist das?«

Lars warf den Umschlag von Kim A. auf den Tisch vor Ulrik.

»Die Zeitungsartikel, die wir nach Ansicht der Ministerin nicht sehen sollten.«

Merethe Winther-Sørensen wich Lars’ Blick aus. Ihre Augen klebten an dem großgeblümten Sofabezug. Ulrik nahm die Fotokopien und blätterte darin. Las. Dann blickte er auf.

»Sie haben Geld aus dem Integrationsfond für Ukë und Meriton Bukoshi gebilligt? Für Shqiptarë? Von dem Augenblick an, als Mogens im Oberbürgermeistersessel saß. Mehrere Millionen. Für Shqiptarë!« Ulrik warf die Papiere auf den Couchtisch. »Sagen Sie mal, was ist das für ein Gefühl, wenn man den Drogen- und Mädchenhandel mit öffentlichen Mitteln finanziert?«

Merethe Winther-Sørensen wand sich.

»Deshalb wurde Malene Rørdam gefeuert.« Lars nahm die Kopien vom Tisch und steckte sie zurück in den Umschlag. »Sie glaubte, es wäre passiert, weil sie bei der Weihnachtsfeier etwas gehört hatte. Einen Streit, eine Enthüllung. Aber sie irrte sich. Sie wurde gefeuert, weil sie ihre Arbeit ordentlich erledigte, weil sie verstehen wollte, weshalb diese Gelder bewilligt worden waren, weil sie eine Antwort auf die Fragen der Presse wollte. Aber sie kam der Wahrheit zu nahe, oder? Sie musste aufgehalten werden.«

Als Merethe Winther-Sørensen schließlich redete, war ihre Stimme kaum zu verstehen.

»Sie haben nicht die Fantasie, sich vorzustellen, wie gierig sie waren. Wir haben uns mehrfach mit ihnen getroffen, Mogens und ich. Nachts. Nur Allan … Er war der Einzige, der ihnen erklären konnte, dass es Grenzen gibt. Wenn nicht alles auffliegen sollte.« Ihre Schultern bebten. »Es war die Hölle.«

»Korrupte Politiker, Gangster und ein Polizist, der sie mit Informationen versorgte. Eine schöne Gesellschaft, das muss ich schon sagen.« Lars steckte die Hand in die Innentasche und zog noch einen Umschlag ohne Adressaten heraus. Warf ihn auf den Umschlag mit den Zeitungsartikeln.

»Und was ist das noch?« Ulrik griff nach dem Umschlag, drehte ihn um. Lars wollte antworten, aber Sanne konnte nicht länger warten.

»Der Wachhabende sagt, Serafine war hier?«

Ulrik wies mit dem Kopf in die Richtung. »Im Badezimmer, aber Sanne …«

Es war zu spät, sie war bereits durch die Küche gelaufen. Ein kurzer Schrei drang durch die Villa. Lars stürzte dem Geräusch hinterher.

Sanne stand an der Tür zum Badezimmer, das mit lachsfarbenem Marmor ausgekleidet war. Boden, Wände und das Waschbecken. Die Wasserhähne, der Rahmen um die Spiegel, alles Metallene – sogar die Klobürste – waren vergoldet. Zwei identische tiefrote Handtücher hingen neben dem Waschbecken.

Auf dem Fußboden lag Serafine. Zusammengekrümmt. Leere Augen starrten unter dem Haar hervor. Ins Nichts. In der Hand hielt sie ein Glas mit Tabletten. Der Deckel und einige wenige Tabletten lagen über den Boden verstreut.

Auf den Spiegel war ein Schmetterling gezeichnet, darunter eine einzige Strophe – beides mit hellrotem Lippenstift.

Before I sink

Into the big sleep

I want to hear

The scream of the butterfly …

»Sie kam vor knapp einer Stunde.« Merethe Winther-Sørensen stand hinter ihnen, Ulrik war ihr gefolgt. »Sie behauptete, mein Sohn hätte ihr versprochen, ihr zu helfen. Aber ich … als Mitglied des Folketing – sie ist doch illegal hier. Ich habe ihr angeboten, ein Taxi nach Sandholm zu bezahlen.« Die Ministerin lehnte den Kopf an den Türrahmen. »Sie wollte auf die Toilette. Als sie nicht herauskam …«

Sanne kniete neben Serafine und schloss ihre Augen. Sie sah Merethe Winther-Sørensen nicht an, als sie aufstand und Lars mit sich zog.

»Ich muss hier raus.«

Keiner der beiden sagte ein Wort auf dem Weg durchs Wohnzimmer und die Halle. Lars warf den drei Porträts der Ministerin, ihres Vaters und ihres Großvaters einen letzten Blick zu.

Draußen hatte es angefangen zu nieseln.

»Was hat sie auf den Spiegel geschrieben?« Sanne blieb auf der Treppe stehen, schaute in den grauen Himmel.

»Es stammt aus einer Nummer von den Doors, When the Music’s over.«

»Aber was bedeutet das?«

Sanne ging die Treppe hinunter. Lars kam ihr nach.

»Für sie? Wer weiß?«

Sie gingen durch die Gartenpforte. Lars zeigte auf den Bürgersteig auf der gegenüberliegenden Straßenseite. Die Ü-Wagen der Fernsehstationen waren vorgefahren. Sandra Kørners hochgewachsene Gestalt stand mitten in einer Gruppe Journalisten hinter der Absperrung.

»Ob Ulrik die benachrichtigt hat?«

»Ist jedenfalls eine fantastische Profilierungsmöglichkeit.« Sanne verzog das Gesicht. »Die er sich sicher nicht entgehen lassen wollte.«

Sie gingen zu Sannes weißem Fiat 500, der vor der Hausnummer 23 stand.

»Was hast du Ulrik eigentlich da drin gegeben?« Sanne schloss auf.

»Ein Ferienhaus.« Lars steckte sich eine Blå King’s an. »Ich brauche unbedingt einen Kaffee. Kommst du mit?«

Bemerkungen des Autors

Dieses Buch ist Fiktion. Das Kopenhagen, über das Sie gerade gelesen haben, hat viele Züge mit dem realen Kopenhagen gemein, in dem ich den größten Teil meines Lebens verbracht habe. Aber diese Stadt und die Welt, die hier beschrieben wird, ist nicht identisch mit der Wirklichkeit.

Als Guide oder Schlüssel ist dieses Buch also nur bedingt geeignet – höchstens zu dem Kopenhagen, das sich in meinem Kopf und in meinen Büchern befindet.

Eine Reihe Personen haben – alle auf ihre Weise – zur Entstehung dieses Buches beigetragen. Ich möchte die Gelegenheit nutzen, ihnen an dieser Stelle zu danken:

Camilla Schneekloth Melander, Julie Paludan-Müller, Cecilie Højmark, Find Sørensen, Stephanie Gaarde Caruana, Ulrich Sonnenberg, Sofie Voller, Jenny Thor, Lydia Constance Grøkvist Pedersen.

Table of Contents

Oktober 1999

Larva

- Montag, der 23. September

- 1
- 2
- 3
- September 1999

- Dienstag, der 24. September

- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- Oktober 1999

- Mittwoch, der 25. September

- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
- 16
- 17
- 18
- 19
- 20
- 21
- Oktober 1999

- Donnerstag, den 26. September

- 22
- 23
- 24
- 25
- 26
- 27
- Oktober 1999

- Freitag, der 27. September

- 28
- 29
- 30
- 31
- 32
- 33
- 34
- Oktober 1999

- Samstag, der 28. September

- 35
- 36
- 37

Puppa

- 1999

- 2004

- 2006

- Hamburg – Kopenhagen

Imago

- 38
- 39
- 40
- 41
- Oktober 1999

- Sonntag, der 29. September

- 42
- 43
- 44
- 45
- 46
- 47
- Oktober 1999

- Montag, der 30. September

- 48
- 49
- 50
- 51
- 52
- 53
- 54
- Oktober 1999
- 55
- 56
- 57
- 58
- 59
- 60
- 61
- 62
- 63
- Oktober 1999
- 64
- 65
- 66
- 67
- 68
- 68
- 70

- Freitag, der 4. – Dienstag, der 8. Oktober

- 71

Bemerkungen des Autors