Der Teufel von Bamberg
Author: Franz-Josef Körner
Date: 2015-07-14T22:00:00+00:00
Keywords: Freizeit; Haus & Garten
Description: Kurzbeschreibung Bamberg im Jahre 1212: Ein Unbekannter ermordet die Wächter der Domruine und stiehlt den wertvollen Domschatz mit dem magischen Sternenmantel. Alle Indizien weisen auf den jungen französischen Baumeister Thomas, bei dem Teile des gestohlenen Schatzes gefunden werden. Doch dann erschüttert eine schreckliche Nachricht die Stadt: Der Teufel treibe in Bamberg sein Unwesen ... Über den Autor und weitere Mitwirkende Franz-Josef Körner, geboren 1958 in Bamberg, studierte Englisch und Sport in Würzburg und Austin/Texas und unterrichtet heute als Gymnasiallehrer in Kaufbeuren. Seit 199
Publisher: Emons Verlag

Franz-Josef Körner, geboren 1958 in Bamberg, studierte Englisch und Sport in Würzburg und Austin/Texas und unterrichtet heute als Gymnasiallehrer in Kaufbeuren. Seit 1996 wohnt er mit seiner Familie in Marktoberdorf.

Dieses Buch ist ein Roman. Handlungen und Personen sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen sind nicht gewollt und rein zufällig. Am Ende findet sich ein Glossar.

© 2015 Emons Verlag GmbH
Alle Rechte vorbehalten
Umschlagmotive: photocase.com/NickDaVinci,
shutterstock.com/ilolab
Umschlaggestaltung: Nina Schäfer
Lektorat: Jutta Schneider
eBook-Erstellung: CPI books GmbH, Leck
ISBN 978-3-86358-845-8
Ein Krimi aus dem Mittelalter
Originalausgabe

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Und er griff den Drachen, die alte Schlange,
das ist der Teufel und Satan,
und band ihn tausend Jahre und warf ihn in den Abgrund
und verschloss ihn und tat ein Siegel oben darauf,
dass er nicht mehr verführen sollte die Völker,
bis dass vollendet würden die tausend Jahre.

Danach muss er los werden eine kleine Zeit …

Und wenn die tausend Jahre vollendet sind,
wird der Satan los werden aus seinem Gefängnis
und wird ausgehen,
zu verführen die Völker an den vier Enden der Erde …

Und der Teufel, der sie verführete,
ward geworfen in den Pfuhl von Feuer und Schwefel,
da auch das Tier und der falsche Prophet war,
und werden gequälet werden Tag und Nacht
von Ewigkeit zu Ewigkeit.

Offenbarung des Johannes 12/9

Dramatis Personae

Lupold von Worms* – Kanzler des ermordeten Königs Philipp

Martha – Baderin und Haushälterin Lupolds

Eckbert von Andechs-Meranien* – Bischof von Bamberg

Tankred – Kaplan

Hermann von Thüringen* – Landgraf von Thüringen

Poppo von Andechs-Meranien* – Bamberger Dompropst

Bruder Cornelius – Leiter des Hospizes im Kloster Sankt Michael

Bruder Bartholomäus – Prior des Klosters Sankt Michael

Bruder Cyrillus – Benediktinermönch

Bruder Michael – Benediktinermönch

Bruder Benedikt – Zisterziensermönch

Balthasar – Bamberger Dombaumeister

Laurinda – Balthasars Tochter

Florian – Laurindas Bruder

Meinrad – Bamberger Kaufmann

Adelheid – Meinrads Schwester

Elisabeth – Meinrads Schwester

Gunther – Kaufmannsknecht

Ludwig – Wachposten

Wolfram – Wachposten

Nikolaus von Köln* – Anführer der Pueri

Ludger – Bamberger Scharfrichter

Scipio – Päpstlicher Präfekt und Kardinaldiakon

Rubio – Scipios Sekretär

Thomas – französischer Dombaumeister

Historisch belegte Personen sind mit einem * gekennzeichnet.

Prolog

Bamberg, April anno 1212

Der Ostchor der Domruine ragte als wuchtiger schwarzer Schatten in die Höhe. Der Wind jagte Wolkengespenster über den Nachthimmel und heulte in den Fensteröffnungen, wie ein wütendes, gefangenes Tier. Für einen Augenblick riss die dahinfliegende Wolkendecke auf, und der Vollmond warf sein Licht über die Brandruine, streifte flüchtig eine Gestalt bei der Bischofspfalz und erlosch wieder.

Die Frau, die einen erdfarbenen Umhang über ihr goldgelbes Dirnengewand geworfen hatte, trat aus dem Schatten der Burgmauer und lief zielstrebig über den Platz. Eine Erinnerung blitzte beim Anblick der brandgeschwärzten, wie abgeschnitten wirkenden Turmrechtecke auf, die das Provisorium der Apsis flankierten – sie wirkten wie die geteerten Armstümpfe des Kreuzritters, der vor Kurzem ihre Dienste in Anspruch genommen hatte.

»Fass mir an den Beutel«, hatte er anzüglich gegrinst, »meine Arme und Hände hat vor Jerusalem ein muselmanisches Krummschwert abgesäbelt, und jetzt kann ich mir nicht mal mehr selbst den Arsch abwischen.« Natürlich hatte sie ihm zuallererst an den Geldbeutel gefasst und mit spitzen Fingern die einsame, in ein Viertel gehackte Silbermünze herausgefischt.

Die Wächter standen, auf ihre Piken gestützt, links und rechts neben dem Eingang, dem gegenwärtig einzigen Weg ins Innere der Apsis, die mit ihren verkohlten Mauern und den in die Mauerlücken genagelten Brettern eher nach einer größeren Scheune als nach einer Kirche aussah.

Als das Feuer nach dem verheerenden Gewitter beinahe das gesamte Gotteshaus und einen empfindlich großen Teil Bambergs niedergebrannt hatte, war die Dirne noch ein Kind gewesen. Doch die Erinnerung an jene schreckliche Nacht, an die Schreie, die glühende Hitze, das gleißende Feuer und den Rauch würde immer in ihrem Gedächtnis bleiben. Sogar an das nur kurz währende Läuten der Domglocke, die in dem Feuersturm bald geschmolzen war, dachte sie für einen Moment.

Seit mehr als zwanzig Jahren war der zerstörte Dom im Herzen der Stadt nun schon ein Schandmal. Den wenigstens teilweise vom Feuer verschonten Ostchor der Kirche hatte der Bischof nur notdürftig zusammenflicken lassen. Mehrfach begonnene Bauvorhaben mussten immer wieder aufgegeben werden, da der Bistumssäckel leer war. Dann war der König vor vier Jahren in der Bischofspfalz ermordet worden, Bischof Eckbert floh und wurde friedlos gelegt. Nun sollte er, so hatte sich das lange umlaufende Gerücht bestätigt, schon morgen oder übermorgen zurückkehren – endlich von aller Schuld freigesprochen und mit den Taschen voller Geld. Er führte einen Tross ausländischer Arbeiter und Bildhauer im Schlepptau, die in den verfallenen Bauhütten Einzug halten würden, damit Eckberts Traum endlich verwirklicht werden konnte: der Wiederaufbau seines Bamberger Doms.

Der Festzug zu Ehren des Heimkehrers sollte durch die ganze Stadt führen, die sich bereits geschmückt hatte wie eine Braut – sofern der nächtliche Sturmwind die Wimpel, Fahnen und Girlanden nicht mit sich fortrisse. Dort, im Dom, würde der Einzug des Bischofs in Bamberg enden. Die Räte und Domherren der Stadt hatten beschlossen, die Feierlichkeiten in einem mehrstündigen Hochamt gipfeln zu lassen, und zum ersten Mal brachte man den Domschatz, einschließlich des heiligen Sternenmantels Kaiser Heinrichs I., aus der Schatzkammer der Bischofspfalz in die Apsis des Ostchors, wo er zur Schau gestellt werden sollte. Doch vielleicht war das auch nur eines jener Gerüchte, die in der Stadt herumflatterten wie die Tauben über den Dächern und auf den Plätzen.

Jedenfalls standen zwei gähnende Wächter, bis an die Zähne bewaffnet, als wollten sie in den Krieg ziehen, vor dem Tor, das ein übereifriger Schmied mit Beschlägen kreuz und quer überzogen hatte, sodass die Tür mehr aus Eisen als aus Holz bestand. Zwei kinderkopfgroße Schlösser sicherten die vorgeschobenen Riegel.

Der linke Posten fluchte, als er die dunkle Gestalt bemerkte, die sich ihnen näherte. Er stieß dem anderen den Speerschaft grob in die Seite und knurrte: »Da kommt jemand.« Dann rief er der Dirne zu: »He, wer bist du? Was willst du hier, mitten in der Nacht? Bleib stehen!«

Ein dunkler Umhang wurde abgestreift, gerade als der Mond erneut eine Lücke in den Wolken fand und die Dirne beschien, die dastand, mit im Sturm flatterndem goldgelbem Kleid und wehenden schwarzen Haaren. Sie konnte sehen, wie die Wächter auf ihre nur halb bedeckten Brüste starrten. Erst nach einiger Zeit fand einer der beiden die Worte wieder. Sie klangen heiser.

»Was soll das werden?«

Die Dirne stützte die Hände in die Hüften. »Was glaubst du? Ich bin auf dem Heimweg von der Arbeit, und jetzt sehe ich euch zwei schmucke Burschen hier stehen.«

»Du machst Witze. Seit wann führt der Heimweg einer Dirne am Dom vorbei? Wie bist du überhaupt durch das Tor gelangt?«

»Ich war schon drin, bevor es schloss.« Das Lachen der Dirne klang schrill. »Die geistlichen Würdenträger sind die geilsten Möchtegerne. Und wie steht’s mit euch beiden?«

»Verschwinde«, blaffte der zweite Wachposten.

»Aber, aber.« Die Dirne löste langsam die Schleife, die das Kleid über ihren Brüsten zusammenhielt. »Wollt ihr euch das wirklich entgehen lassen? Euch mach ich’s umsonst. Nach dem schlaffen Pfaffengreis steht mir der Sinn nach richtigen Kerlen. Mein Schoß ist hungrig auf eine ganze Kompanie. Oder sind eure Spieße das Einzige, was steil nach oben zeigt?«

Sie kannte das gierige Aufblitzen in den Augen der Wachposten nur zu genau. Als sie es sah, wusste sie, dass sie gewonnen hatte. Männer sind nur Tiere, dachte sie, während sie auf die beiden Wächter zutrat und ihnen ihren Körper zeigte. »Ihr müsst das Tor aufschließen, hier draußen mach ich’s nicht.«

»Wir können doch nicht … in der Kirche …«, stotterte der linke Wächter. Der andere schob ihn zur Seite und fummelte nach einem großen Schlüssel an seinem Gürtel. »Dann bleib du eben hier draußen und steh Schmiere«, knurrte er und drehte den Schlüssel im Schloss.

Es ging schneller als ein Wimpernschlag. Zwei Schatten huschten heran. Blut gurgelte aus den Kehlen der Wächter.

»Verdammte Sauerei«, fluchte die Dirne und wischte über das Blut, das auf ihr Kleid und ihren Körper gespritzt war. Sie streckte die Hand aus. »Und jetzt her mit dem Silb…«

Sie konnte das Wort nicht beenden. Ein Messer fuhr ihr direkt ins Herz.

Erstes Buch

Oh wie bist du doch vom Himmel gefallen,
du Glanzgestirn, du Sohn der Morgenröte!

Du dachtest in deinem Sinn:

Ich will in den Himmel hinaufsteigen
und hoch über den Sternen Gottes meinen Thron aufrichten.

Ich will über die Höhen der Wolken hinauffahren
und will mich dem Höchsten gleichmachen.

Jesaja 14, 12 – 14

Ein Handel

Bamberg, Mai anno 1212

Erschrocken drückte Laurinda die Hand auf die Wange. Sie brannte vor Schmerz. Ihr Vater stand wutentbrannt vor ihr.

»Widersprich mir noch einmal und ich schlage dich windelweich! Liebe. Blödsinn! Wozu soll Liebe gut sein, außer dass sie einem das Hirn vernebelt?«

»Vater … ich –«

»Liebe ist zu nichts nutze. Zu gar nichts! Wer sagt denn, dass du ihn lieben sollst? Das ist nicht der Sinn einer Ehe. Du wirst den Kaufmann heiraten, weil es für dich von Vorteil ist. Weil du dann gut versorgt bist.«

»Aber Vater, er ist so alt wie –«

»Still, sag ich!« Wieder hob er drohend die Hand. »Umso besser. Die Jungen haben nur Flausen im Kopf.« Die Hand blieb oben.

Laurinda senkte den Kopf. Sie war im November siebzehn Jahre alt geworden, und die weiblichen Formen ihres Körpers wirkten vollendet. Die dunklen, gewellten Haare boten einen aufreizenden Kontrast zu ihrer hellen Haut und den himmelblauen Augen. Ihr Gesicht war ebenmäßig und hübsch, und immer häufiger spürte sie die Blicke der Männer auf sich. Laurinda hatte drei Brüder. Der kleine, acht Jahre alt, hieß Florian und wurde von allen nur Flo genannt. Die beiden älteren waren als Handwerksgesellen auf Wanderschaft, damit sie sich – wie der Vater gern erklärte – in der Fremde gehörig die Hörner abstießen. Doch die Wahrheit war anders: Er hatte sie mit seiner ständigen Nörgelei und übertriebenen Strenge aus dem väterlichen Handwerksbetrieb getrieben. Auch sie waren Steinmetze – große, kräftige Burschen, die keiner Rauferei aus dem Weg gingen. Doch den Vater, den sie alle beide um Haupteslänge überragten, fürchteten sie wegen seiner unberechenbaren Gewalt- und Wutausbrüche. Einmal hätte er im Zorn dem Ältesten wegen eines Fehlers mit dem Fäustel beinahe den Schädel eingeschlagen. Bald verließ zuerst der eine und dann der andere das Haus und zog in die Fremde. Währenddessen verkündete der Vater immer häufiger, er sei zu Höherem berufen, als Steine zu behauen, und man werde schon noch sehen.

Laurindas Mutter litt ein Leben lang unter dem gewalttätigen, cholerischen Mann. Die Ehe mit ihm hatte sie zu einer früh ergrauten, kränkelnden, in sich zusammengesunkenen Frau gemacht. Die meiste Zeit verbrachte sie wie ein unsichtbarer Geist irgendwo im Haus, so als gäbe es sie gar nicht. Laurinda musste sie oft erst suchen, wenn sie die häufigen Kopfschmerzen der Mutter mit einem kühlen Tuch lindern wollte.

»Der Meinrad kommt gleich.«

Laurinda sah die Zornadern auf den Schläfen ihres Vaters und blickte zu Boden.

»Du richtest eine schöne Brotzeit her. Nimm nicht das alte Brot, sondern das frische, schneid ein großes Stück Schinken ab und gieß reichlich Wein in den guten Krug. Du hältst deinen vorlauten Mund, aber wenn du den Meinrad bedienst, lächelst du ihn schön neckisch an.« Der Vater packte Laurinda grob am Handgelenk. »Hast du das verstanden?«

Verängstigt nickte Laurinda.

»Dann verschwinde jetzt in der Küche.«

Auf den ersten Blick hätte man den sechzigjährigen Meinrad Altenburger niemals für jenen Bamberger gehalten, der in der Stadt aufgrund seines Vermögens große Macht in seinen Händen hielt. Sein ausgemergelter Körper hätte genauso gut einem Bettler oder hungerleidenden Fahrenden gehören können. Aus Angst vor Räubern und Dieben vermied er es außerdem, seinen Reichtum in irgendeiner Weise zur Schau zu stellen. Weder trug er teure Kleider, noch schmückte er sich mit Ringen oder Goldketten. Zwar waren Beinlinge, Hemd und Wams stets peinlich sauber, doch billig und unansehnlich. Sein Gesicht war spitz und faltig, nur noch ein paar dünne Strähnen grauer Haare klebten auf seiner mit Altersflecken übersäten Kopfhaut. Anzeichen seines Einflusses, der sich in Abwesenheit des Bischofs ständig gesteigert hatte, bemerkte man erst dann, wenn die eisgrauen Augen einen fixierten oder wenn er zu sprechen begann – mit klaren, schneidenden Worten, die von vornherein jeglichen Widerspruch ausschlossen.

Meinrad Altenburger war seit einem Jahr Witwer. Die Trauer um sein verstorbenes Weib war nur von kurzer Dauer gewesen. Bald kam er zu der Einsicht, dass sein häusliches Leben unter den Fittichen seiner Schwester wenig Freuden bot. So einflussreich er in der Welt des Handels auch war, in den eigenen Wänden geschahen die Dinge nach ihrem Willen. Außerdem stand einem Mann seines Standes die Witwerschaft schlecht, und so sah er sich gezwungen, die einflussreichste Kupplerin Bambergs, die Leiterin zweier Badstuben, zu beauftragen, ein neues Weib für ihn zu finden. Einen Haushalt zu befehligen sollte die Zukünftige in der Lage sein, dazu noch möglichst jung. Nach Jahren an der Seite einer Gattin, die zwar schuften konnte wie ein Pferd, doch leider auch zunehmend ausgesehen hatte wie eine knöcherne Mähre, wollte er sich schließlich noch einmal vergnügen, bevor es dahinging.

Warum ihm die Kupplerin jedoch mit verschwörerischem Augenzwinkern ausgerechnet die Tochter des Zunftmeisters der Steinhauer anpries, blieb ihm schleierhaft. Zwar bewohnte der Meister innerhalb der Domstadt ein Steingebäude mit ansehnlicher Werkstatt, verfügte aber weder über Vermögen oder Ländereien, die über Haus und Hof hinausgingen, noch glaubte Meinrad der Kupplerin, das kaum achtzehnjährige Mädchen sei wie geschaffen für alle seine Bedürfnisse – die gesellschaftlichen, häuslichen sowie die übrigen (hierbei leckte sie sich anzüglich über die Lippen, was auch immer das bedeuten mochte).

Sei’s drum, dachte der Witwer, als ihm ein mundfauler und mit geistigen Gaben wohl nicht gerade gesegneter Knecht die Tür aufhielt und wortlos in Richtung Stube deutete. Meinrad streifte den Stoffel mit einem Blick und marschierte mit den Worten: »Danke, ich finde den Weg auch allein«, an dem Knecht vorbei, der selbst an einen der grob behauenen Steinblöcke erinnerte, die im Durchgang zur Werkstatt lehnten. Da kam ihm der Hausherr auch schon entgegen und breitete überschwänglich die Arme aus.

»Mein lieber Meinrad, ich darf Euch doch wohl so nennen? Welch Ehre, Euch in meinem Haus empfangen zu dürfen!« Er dienerte, nahm ihm den Gehstock ab und fuchtelte damit in Richtung Tür. »Dorthinein, bitte sehr, dorthinein, in die gute Stube.«

Meinrad erwiderte den Gruß gnädig, aber wortlos mit einem Kopfnicken und folgte dem Gastgeber in einen großen, dunklen Raum, der nach Küchenqualm und verkochtem Essen roch. Die einzige, mit einer Schweinsblase verhängte Fensteröffnung ließ nur wenig Sonnenlicht ein. Auf dem steingefliesten Boden standen in einer Ecke zwei übereinandergestapelte Kisten, vier stabil gezimmerte Stühle und ein Tisch. Immerhin zierte eine saubere Tischdecke das grobe Möbel. Darauf stand ein Tonkrug mit Wein. Unterwürfig rückte der Zunftmeister einen Stuhl zurecht: »Nehmt Platz. Was darf es sein? Frisches Schwarzbrot mit Schinken? Wein?«

Der Kaufmann rümpfte die spitze Nase. »Ich möchte gleich zur Sache kommen. Die Baderin hat Eure Tochter empfohlen. Ich weiß aber nicht so recht, warum. Was habt Ihr mir zu bieten?«

Balthasar behielt für sich, mit welch horrender Summe er die Kupplerin davon überzeugt hatte, dass es unter den vielen heiratswilligen Weibern in Bamberg nur ein einziges gab, das allen Ansprüchen eines so hohen Herrn gerecht werden könnte – Laurinda, seine Tochter. Diese stand nun mit dem Essenskorb in der Tür. Ihr Kleid wirkte in dem düsteren Raum unwirklich hell.

Balthasar winkte sie verstohlen und ungeduldig mit der Linken heran. Währenddessen malte die Rechte bedeutungsvoll in die Luft. »Ich habe Euch einen Handel zu bieten.«

Der Gesichtsausdruck des Kaufmanns blieb säuerlich. Mit keiner Miene verriet er, ob Laurindas Anblick ihm zusagte oder nicht. Das Mädchen trat unschlüssig einen Schritt vor. Mit der Hand zupfte sie an dem Korb.

»Komm her, begrüß den Herrn Kaufmann und bediene ihn ordentlich.« Balthasar war um Freundlichkeit in seiner Stimme bemüht, sein Gesicht erstarrte jedoch in einem erzwungenen Grinsen.

Laurinda stolperte vorwärts, blieb wieder stehen und vollführte ungeschickt einen Knicks. Ihr Lächeln wirkte kläglich. Sie stellte den Essenskorb auf den Tisch und wartete.

»Ist sie das?« Die Finger des Kaufmanns bewegten sich in ihre Richtung, als wollte er die Qualität eines Stoffballens prüfen. Laurinda sah die Gichtknoten über den Gelenken.

»Das ist sie.« Mehr wusste Balthasar zunächst nicht zu sagen, er runzelte die Stirn, dann hellte sich seine Miene auf, als wäre ihm etwas Gutes eingefallen: »Meine Tochter. Ihr werdet in Bamberg und der ganzen Umgebung keine bessere Braut finden. Glaubt mir. Seht nur, wie schön sie ist! Die Haut wie Milch, die Haare wie schwarzer, in der Erde gewachsener Marmor. Stellt Euch vor, welch prächtige Knaben sie Euch gebären wird. Ihr wisst doch, junge Frauen kriegen Knäblein.«

»Mit Schönheit lässt sich nicht handeln, außerdem ist sie vergänglich – wer gibt schon Geld für etwas aus, das bald nichts mehr wert ist?«, philosophierte der Kaufmann. Seine Zunge fuhr über die dünnen Lippen, wobei unklar blieb, ob wegen Laurinda oder dem Schinken, der vor ihm stand. »Also, worin besteht der Handel?«, hakte er nach und knurrte in Richtung Laurinda: »Worauf wartest du? Dass ich mir den Wein selbst eingieße oder den Schinken allein abschneide?«

Laurinda zuckte zusammen. »Nein, Herr.« Rasch langte sie nach dem Krug und goss mit zitternder Hand Wein in den Becher.

»Erlaubt, dass ich etwas weiter aushole.« Auch Balthasar war sichtlich nervös. Er verknotete seine groben Finger, und Schweiß lief ihm über das von Steinsplittern zerfurchte Gesicht.

»Macht es so kurz wie möglich. Meine Zeit ist knapp bemessen.«

Balthasar wischte sich mit dem Ärmel über die Stirn. »Es geht um einen Steinbruch. Wie Ihr sicher wisst, besitzen die Mönche von Sankt Michael einen Steinbruch im Steigerwald oberhalb der alten Burg.«

Der Kaufmann stopfte sich Schinken und Brot in den Mund.

»Bald kehrt der Bischof zurück.«

»Und?«

»Es ist kein Geheimnis, welche Pläne er im Gepäck hat.«

Die Finger von Meinrads Linker trommelten auf dem Tisch.

»Gleich werdet Ihr verstehen. Es heißt, Bischof Eckbert wird unmittelbar nach seiner Ankunft in Bamberg mit dem Wiederaufbau des Doms beginnen.«

»Heißt es das?«

»Ja. Und ein Dom wird aus Stein gebaut.«

»Ach?«

»Bisher ist das Kloster Sankt Michael der einzige mögliche Sandsteinlieferant.«

»Kommt Ihr wohl endlich zum Punkt?«

»Gleich. Gleich werdet Ihr verstehen.« Balthasar holte tief Luft und betrachtete sein Gegenüber mit einem Ausdruck, als würde er nun die wichtigste Sache der Welt verkünden. Nach einer kunstvollen Pause, in der er seine verknoteten Hände betrachtete, fuhr er endlich fort: »Ich habe jetzt auch einen Steinbruch.«

»Woher …?«

»Erworben … oder besser gesagt geerbt … von jemandem, der gestorben ist …«

»Wie hättet Ihr sonst erben sollen?«

Der Steinmetz lachte gekünstelt. »Haha, ja, natürlich.«

»Und weiter?«

»So ein Steinbruch bedeutet ein sicheres Einkommen. Häuser werden immer gebaut, und jeder, der sich’s leisten kann, nimmt dafür Steine, denn ein Feuer kann einem Steinhaus nichts anhaben. Ihr wisst, was mit Leuten geschieht, die heimlich Steine aus der Stadtmauer brechen?«

Meinrad wusste es natürlich. Der Diebstahl von Steinen aus der Stadtmauer war ein häufiges Verbrechen, das im Verhältnis zur Menge der gestohlenen Stücke bestraft wurde. Große Steine waren Mangelware und deshalb sehr begehrt. Oft fasste man den Dieb – nicht selten handelte es sich sogar um ganz normale Handwerker oder Bürger –, der bei Nacht und Nebel ein Stück, das er gerade noch tragen konnte, aus der Mauer brach und dann heimschleppte, um eine baufällige Wand auszubessern oder Räumlichkeiten zu erweitern. Beim ersten Mal und bei geringen Mengen gab es zehn bis zwanzig Stockschläge und einen Platz am Pranger. Dort konnte man, während einem faulige Tomaten, verschimmelte Zwiebeln, verrottete Kohlblätter und Schweinemist um die Ohren flogen, über sein Vergehen nachdenken. Wurde ein Dieb allerdings mit einer ganzen Wagenladung erwischt, landete er schon mal draußen, vor dem südlichen Stadttor am Ende jenes Weges, den die Bamberger Galgenfuhr nannten.

Zweimal war der Henkerskarren im letzten Jahr diesen Weg gefahren, beladen mit Steindieben, die es übertrieben hatten. Sie bezahlten ihre Gier nach dem wertvollen Baumaterial mit einem Tänzchen am Strick. Schließlich stellten größere Lücken in der Stadtmauer eine beträchtliche Gefahr dar; es gab genug Räuber und anderes Gesindel, die sich über geheime Zugänge in die Stadt nur freuten.

Meinrads Überlegungen wurden unterbrochen, als sein Gegenüber fortfuhr: »Wenn der Bischof tatsächlich mit dem Dombau beginnt, ist der Steinbruch ein Vermögen wert.«

»Sagt mir jetzt endlich, wie der Handel zwischen Euch und mir aussehen soll.«

Der Steinmetz gab Laurinda ein Zeichen, dass sie Wein nachschenken sollte. Der Kaufmann puhlte ein Stück Schinkenschwarte zwischen seinen Zahnstumpen heraus.

»Der Handel, den ich Euch vorschlagen möchte, kann für uns beide von großem Vorteil sein. Ich meinerseits biete Euch diesen Steinbruch an. Und meine Tochter als Eheweib.« Balthasar wartete auf die Antwort Meinrads. Dieser blickte ihn zunächst misstrauisch an, dann runzelte er die Stirn.

»Ihr habt mir immer noch nicht gesagt, was Ihr eigentlich von mir wollt. Ihr bietet mir nicht Eure Tochter und einen Steinbruch ohne Hintergedanken an.«

»Keine Sorge, ich versuche nicht, Euch über den Tisch zu ziehen«, beeilte Balthasar sich zu sagen, als er die abwehrende Haltung des Kaufmanns bemerkte.

»Das würde Euch auch nicht gelingen.«

»Ich sage Euch, was ich will.« Wieder pausierte der Steinmetz, bis Meinrad ungeduldig dazwischenging.

»Was ist es?«

»Das Brautgeld zahlt Ihr dem Bischof, er wird jeden Denar freudig annehmen. Wolltet Ihr nicht sowieso etwas für den Dombau spenden? Nicht nur Eckbert wird’s Euch danken. Denkt an Euer Seelenheil. Wie viele Sünden werden Euch dafür vergeben …«

»Untersteht Euch zu behaupten …«

Balthasar hob entschuldigend die Hände. Kaum waren die Worte heraus, hätte er sich auf die Zunge beißen können. Dass der Kaufmann empfindlich war, wusste jedermann in Bamberg. Welcher Teufel hatte ihn geritten, als er etwas von Sünden daherfaselte? Er versuchte, Meinrad zu beschwichtigen: »So war es nicht gemeint, ich wollte Euch gewiss nicht unterstellen, dass …«

»Was?«

»Nichts. Ich … gar nichts …« Nun stotterte er auch noch. »Lasst uns zu meinem Vorschlag zurückkommen. Also: Ihr bekommt meine Laurinda zum Weib und einen Steinbruch, der Euch ein Vermögen einbringen kann, obendrauf. Dafür spendet Ihr großzügig für den Dombau – gewiss wird Euer Ansehen als Gönner dadurch noch um ein Vielfaches größer –, und dafür …«

»Warum fahrt Ihr nicht fort?« Meinrads Frage hatte etwas Lauerndes. Seine Augen flackerten zwischen dem Steinmetz und seiner Tochter hin und her. In diesem Augenblick erinnerte er Balthasar an einen alten Hund, der wittert und dem sich wegen einer möglichen Gefahr das spärliche Fell sträubt. »Nun spuckt es schon aus. Was ist Euer Preis dafür? Ich bin Kaufmann. Mir könnt Ihr nicht weismachen, er sei gering.«

»Er wird nicht höher sein als die Spende, um die ich Euch für den Dombau bitte.«

»Spende?« Der Kaufmann wurde ungeduldig. Er knallte den leeren Weinbecher auf den Tisch und legte abweisend die Hand darüber, als Laurinda sich hastig anschickte, ihm ein drittes Mal einzuschenken. »Eine Spende kann aus ein paar Kupferpfennigen bestehen oder hundert Silbermünzen.«

»Es sollte …«, Balthasars Adamsapfel hüpfte, als er schluckte. »Es sollte schon eine großzügige Spende sein. Ich möchte, dass Ihr den Bischof mit dem Geld überredet, mich zum neuen Dombaumeister zu ernennen.«

»Ha!« Dem Kaufmann blieb der Mund offen stehen. Balthasars Vorschlag brachte ihn sichtlich aus der Fassung – und nun war es an ihm, nach Worten zu suchen. »Dombaumeister?« Er schüttelte immer wieder den Kopf, bevor er schließlich seinen knöchernen Zeigefinger auf Balthasar richtete. »Seid Ihr größenwahnsinnig? Ein Steinhauer, der Dombaumeister werden will?«

Meinrad warf sich in die Brust. »Ich bin immerhin der Zunftmeister der Steinmetze.«

»Ja, ja – sehr eindrucksvoll. Glaubt Ihr, sonst wäre ich überhaupt hierhergekommen? Ihr seid Zunftmeister. Und weiter? Was wisst Ihr denn überhaupt vom Planen und Rechnen, wenn es darum geht, dass ein Turm auch noch nach hundert Jahren steht und das Gewölbe einer Apsis nicht über den Kirchenbesuchern zusammenbricht?«

»Auch bei einem Kirchturm baut man Stein auf Stein, und wie man ein Gewölbe mauert, ohne dass es einstürzt, weiß ich sehr wohl. Zweifelt Ihr etwa an meinem Können?«

»Es geht bei einem Dom nicht darum, einen Stein auf den anderen zu setzen. Habt Ihr überhaupt schon etwas vom neuen Baustil gehört?«

»Neuer Baustil«, wiederholte Balthasar verächtlich. »Bischof Eckbert ist bestimmt kein Mann, der jeder neuen Mode hinterherrennt. Eine Kirche muss Jahrhunderte überdauern. Das ist das Entscheidende.«

»In anderen Ländern baut man jetzt die Dome mit steinernen Gewölben und Spitzbögen, die so zierlich aussehen wie gebogene Grashalme. Ich hab in Straßburg den neuen Dom gesehen. Der ist mit nichts zu vergleichen, was wir hier haben.«

»Ha, Straßburg! Genau das meine ich. Ein Kirchengewölbe muss auf dicken, soliden Säulen ruhen. Glaubt mir, wenn die ersten Kirchen eingestürzt sind, kräht kein Mensch mehr nach dem neuen Baustil. Man wird sich wieder auf Bewährtes besinnen. So wie ich schon immer baue.«

Der Kaufmann ging darauf nicht ein. Stattdessen streckte er wieder seinen Finger in die Luft: »Außerdem bestimmt das Domkapitel den Dombaumeister und nicht der Bischof. Also würde es überhaupt nichts nützen, Eckbert zu fragen. Dompropst Poppo von Andechs-Meranien ist der Mann, der diese Entscheidung trifft.«

»Wie Ihr schon sagt – er ist ein Andechs-Meranier und damit ein Verwandter von Bischof Eckbert. Der Dompropst wird das tun, was der Bischof will. Da bin ich mir sicher.«

Der Kaufmann wollte gerade etwas erwidern, da hielt er mit offenem Mund inne. Der Grund war nicht Laurindas Schönheit. Das Mädchen kämpfte schon seit einiger Zeit mit den Tränen – der Anblick und das Gehabe des Mannes, den sie ehelichen sollte, ließ ihre Mundwinkel zucken, während sie versuchte, das aufsteigende Schluchzen zu unterdrücken. Ihre Sicht verschwamm, und schließlich kullerten ihr doch die Tränen über die Wangen. Doch Meinrad bemerkte es nicht einmal. Seine Augen waren auf eine gespensterhafte Person gerichtet, die im Türrahmen stand.

»Verscherbelst du deine Tochter?«, krächzte diese mit bitterem Spott. »Was kriegst du denn für sie?«

»Verschwinde«, raunzte Balthasar. Doch die dürre Gestalt, in einen hellen Umhang wie in ein Leichentuch gehüllt, blieb reglos stehen. Graues, verfilztes Haar, das beinahe bis zu den Hüften reichte, verdeckte ihr Gesicht.

»Willst du nach mir jetzt auch noch deine Tochter in den Wahnsinn treiben, indem du sie mit diesem Greis vermählst?«

Balthasar trat vor und schlug ihr heftig ins Gesicht. »Du sollst verschwinden, du böses Weib!«

Sie taumelte gegen den Türrahmen und wäre beinahe gestürzt. »Der böse Mensch bist du«, heulte sie auf. Dann stolperte sie davon.

Laurinda zögerte kurz, dann eilte sie hinterher.

Beinahe hätte Balthasar gebrüllt, sie solle zurückkommen. Doch er besann sich anders. »Ja. Gut. Kümmere dich um deine Mutter.« Entschuldigend wandte er sich an den Kaufmann. »Verzeiht. Aber seit einiger Zeit ist mein Eheweib nicht mehr bei Sinnen. Zwei ihrer Söhne haben das Haus verlassen, um für ihr Handwerk in der Fremde Neues zu erlernen. Das hat sie nicht verwunden.«

Der Kaufmann hatte die Szene still und scheinbar ohne Regung betrachtet. Nur seine Kiefer mahlten, weil noch Schinkenreste zwischen seinen Zahnstumpen hingen. »Wo ist Euer Steinbruch?«, fragte er unvermittelt.

Meinrad, der erwartet hatte, er müsse weitere Entschuldigungen folgen lassen, war so überrascht, dass es eine Weile dauerte, bis er antwortete: »Dort oben, wo die Regnitz in den Main fließt.«

»Am Maindreieck?«

»Ja.«

»Hm«, machte der Kaufmann. »Ich kenne den Steinbruch. Sandstein.«

»Der beste, den es in der ganzen Umgebung gibt«, beeilte sich Balthasar hinzuzufügen. »Sandstein in allen Farben, von beinahe Weiß über Orange und Rot bis hin zum tiefsten Braun.«

»Hm«, wiederholte Meinrad. Er schien angestrengt zu überlegen. Schließlich sagte er: »Boote sind für den Transport von Steinen viel besser geeignet als Ochsenkarren. Das wisst Ihr. Man kann mehr laden, und es können keine Deichseln brechen. Ich hätte also lieber einen Steinbruch, der flussaufwärts liegt. Dann könnte ich mit vollgeladenen Booten bis vor die Haustüre fahren und müsste die Steine nicht umständlich gegen die Strömung treideln lassen oder einzeln auf dem Landweg ankarren.«

Balthasar hatte gehofft, der Kaufmann würde diesen Einwand bringen. Beinahe atemlos antwortete er: »Ihr habt recht. Ochsenkarren sind für Steinblöcke viel zu umständlich. Aber flussaufwärts wäre nur auf den ersten Blick ein Vorteil.«

»Wieso?«

»Richtung Forchheim ist die Regnitz an vielen Stellen so versandet, dass Eure Boote ständig auflaufen würden. Ihr bräuchtet Pferde, so oder so. Außerdem ist an den Ufern fast überall Wald, und es ist viel schwieriger, wenn die Gäule die Boote im Wasser ziehen müssen, wo sie auch noch ständig versinken. Richtung Schweinfurt fließt die Regnitz aber langsam, an den Ufern gibt es kaum Bäume und im Wasser weniger Untiefen. Ihr als Kaufmann werdet es am besten wissen: Der Wasserweg nach Schweinfurt ist viel besser als der in die andere Richtung.«

Meinrad legte die Stirn in Falten. Offensichtlich sträubte sich alles in ihm, dem Steinmetz recht zu geben. »Hm«, knurrte er schließlich zum dritten Mal.

»Glaubt mir«, hakte Balthasar nach, »ein besseres Geschäft könnt Ihr nicht machen.«

»Als Kaufmann wärt Ihr längst pleite.« Meinrad sagte dies voller Herablassung.

»Glaubt Ihr?«

»Ihr gebt mir Eure Tochter und einen gewinnträchtigen Steinbruch – wofür? Für mein Wort etwa? Für ein Versprechen, dass ich die Vereinbarungen einhalte? Wer sagt Euch, dass ich nicht Eure schöne junge Tochter nehme und Euren Steinbruch dazu, und am Ende steht Ihr mit leeren Händen da, weil mein Versprechen ebenso leer war? Was lässt Euch überhaupt glauben, Dompropst Poppo von Andechs-Meranien ließe sich von mir dazu überreden, einen Steinhauer als Dombaumeister einzusetzen?«

»Nun, ganz so verhält es sich nicht«, sagte Balthasar bauernschlau.

»Nicht?«

»Nein. Selbstverständlich wird Euch der Steinbruch erst nach meiner Ernennung zum Baumeister überschrieben, genauso wie Ihr die Einwilligung für eine Vermählung mit meiner Tochter nicht vorher erhaltet. Ich bin vielleicht nur ein Steinmetz, aber dumm bin ich nicht.«

»Aha«, entfuhr es dem Kaufmann überrascht. »So stellt Ihr Euch das Geschäft vor.«

»Natürlich.« Balthasar lachte hinterhältig. »Habt Ihr etwa geglaubt, Ihr könntet mich übers Ohr hauen?«

Laurinda, die von der Kammer der Mutter zurückgekehrt war, hatte hinter der Tür gelauscht und jedes Wort gehört. Somit wurde sie Zeugin, wie ihr Vater und der alte Kaufmann ihr Schicksal besiegelten.

Auf den schwachen Hoffnungsschimmer, der Dompropst oder Bischof Eckbert würden ihre Zustimmung zu dem Handel verweigern, mochte sie nicht setzen.

Ein komplizierter Auftrag

Lupold, ehemaliger Kanzler des ermordeten Königs Philipp von Schwaben, wusste nicht, dass es bald noch schlimmer für ihn kommen würde – aber er schäumte bereits jetzt vor Wut. Dies war ihm in letzter Zeit häufiger passiert, doch darüber wollte er jetzt nicht nachdenken.

»Wut macht blind.« Dieser Ausspruch Marthas, seiner Haushälterin, beruhigte ihn kein bisschen, und ihr Zusatz »außerdem ist Wut schlecht für die Gesundheit« brachte ihn vollends aus der Fassung. Es war aber auch zum Verrücktwerden. Seit er vor mehr als einem Jahr hier eingezogen war, war es mit seiner früher von Freunden und Bekannten so gelobten Ruhe dahin. Sein Leben, einstmals bestimmt vom Rhythmus der Reisen mit König Philipp und den Tagen und Wochen in der Kanzlei, wurde seither von Menschen gelenkt, die ihm alsbald mächtiger erschienen als jeder König.

Handwerker.

Er fragte sich oft, welcher Fluch wohl auf dem Haus laste – dass der schwarze Kater des Vorbesitzers geblieben war, machte die Sache nicht besser. Wie sonst ließe sich die Kette von Verwechslungen, Missgeschicken, Verzögerungen und Unfällen erklären, die ihn mit beängstigender Regelmäßigkeit heimsuchten? Das Haus hatte er dem Bistum für einen Apfel und ein Ei abgekauft, wie man so schön sagt.

Der vormalige Besitzer, der frühere Bamberger Dombaumeister, hatte in den letzten Jahren ein Einsiedlerleben geführt. Die Leute hielten ihn für verrückt, es hieß, er hätte seine Seele an den Teufel verkauft und diesen regelmäßig zu Besuch empfangen, eine Behauptung, die durch die äußerst seltsamen Umstände seines Todes noch verstärkt wurde. Der Mord an ihm war bis heute unaufgeklärt, stand aber nach Lupolds Ansicht ohne Zweifel in Verbindung mit der Verschwörung gegen König Philipp.

Lupold hatte sich auf den ersten Blick in das Haus verliebt. Es stand am Domberg zuoberst der Reihe von Domherrenhäusern, mit einem wunderbaren Blick auf eine sanft abfallende Wiese, keinen Steinwurf entfernt vom Dom. Eine Hälfte des Gebäudes war in einer Gewitternacht einem Feuer zum Opfer gefallen wie ein Großteil des Bamberger Doms. Der Baumeister hatte nichts unternommen, um den Brandschaden zu beheben, und buchstäblich zwischen Brandgestank und angekohlten, verfallenen Mauern gelebt – ein weiterer Grund, warum man ihn für verrückt gehalten hatte. Doch eine Hälfte des Anwesens war unversehrt geblieben, mit hohen Räumen, die einem umso lichter vorkamen, je mehr man an normale Häuser dachte, mit ihren rauchgeschwärzten Decken, die förmlich auf die gestampften Lehmböden herabdrückten.

Einen Raum liebte der Kanzler besonders, jenes Glaszimmer, wie er es nannte, in dem man den mit der Saite eines Psalteriums erdrosselten Vorbesitzer des Hauses aufgefunden hatte.

Genau dieses Glas war das Problem des Zimmers. Die Maurer hatten beim Abbruch des verbrannten Teils versehentlich auch eine intakte Mauer niedergerissen, um die neue Wand gleich darauf so windschief hochzuziehen, dass sie von selbst wieder einstürzte (um ein Haar wäre er von den Trümmern erschlagen worden). Doch das war längst noch nicht alles. Zuerst drehte ihm ein betrügerischer Schreiner morsche Deckenbalken an, dann stank das gekaufte Füllmaterial für das Fachwerk gotteserbärmlich, weil es aus Schweinemist bestand, und die gelieferten Türen erwiesen sich oben um einen Zoll schmäler als unten. Nach all diesen Missgeschicken und noch weiteren Pfuschereien geschah nun die nächste Ungeheuerlichkeit: die Sache mit dem Glas.

Die Seite des Raums, die nach außen wies, bestand hauptsächlich aus Glasscheiben. Das verlieh einem das Gefühl, man säße direkt auf der Wiese, im Sommer grün, im Winter weiß. Trotzdem befand man sich in einem windgeschützten, notfalls von einem Kamin beheizten Raum – besser gesagt: befände sich. Eine der großen Scheiben hatte der Dombaumeister im Todeskampf zerschlagen, und somit war der Raum den ganzen Winter über unbewohnbar geblieben.

Die Scheiben waren nicht aus gewöhnlichem Glas, wie es immer häufiger die Fensteröffnungen der Reichen zierte, milchig, durchwirkt von Blasen, Striemen und Einschüssen, die es zwischen den Bleiruten blind machten. Es gab nur einen Ort auf der Welt, wo Glas wie dieses hergestellt wurde, flach gezogen, glatt wie polierter Marmor und trotzdem so klar und durchsichtig wie ein Bergsee: Murano. Die Insel der Glasbläser vor den Toren Venedigs. Lupold kannte viele Geschichten und Mythen um das kleine Eiland in der Lagune der Serenissima. Der Doge hatte die Glashandwerker angeblich wegen der Brandgefahr durch die Öfen aus der Stadt verbannt. Der wirkliche Grund war das wertvolle Geheimnis der Glasbläserei, das durch das Labyrinth der Kanäle leicht hätte nach draußen dringen können. Murano jedoch ließ sich abschotten und überwachen, kein Bewohner durfte die Insel zu Lebzeiten je verlassen. Verräter des Geheimnisses bestrafte die Geheimpolizei des Dogen auf grausame Weise mit dem Tod.

Genau an diesem Ort hatte der Kanzler die neue Scheibe bestellt, und sie kostete beinahe mehr als das gesamte Haus. Lupold hatte zwei Jahre lang mit sich gerungen, ob er sich das Glas leisten sollte. All diese Zeit war das mannsgroße Loch behelfsmäßig mit Holzbretten verschlossen gewesen. Endlich entschloss er sich doch noch zum Kauf. Kaum war die Bestellung unterwegs, wartete er sehnlichst darauf, dass das Glas kam und die Reparatur endlich durchgeführt werden konnte.

Leider stand die Lieferung, wie so vieles, was Lupolds neues Domizil betraf, unter einem schlechten Stern. Die erste Scheibe fiel der Hitze und Gedankenlosigkeit des Lieferanten zum Opfer. Um das Glas sicher über die holprigen Karrenwege der Alpen zu schaffen, hatte man es vollständig in Butter gepackt, allein die dazu benötigte Menge kostete ein Vermögen. Unglücklicherweise wurde die Poebene gerade in diesem Sommer von einer beispiellosen Hitzewelle heimgesucht. Unbemerkt vom Fuhrmann schmolz die gesamte Butter, und bald lag die wertvolle Scheibe ungeschützt auf dem Karren. Es war nur eine Frage der Zeit, bis ihr schließlich eines der zahlreichen Schlaglöcher auf der Handelsstraße zwischen Venedig und Verona den Garaus machte.

Fluchend und am Rande eines Nervenzusammenbruchs hatte Lupold bereits im Herbst eine neue Scheibe bestellt, natürlich wiederum verbunden mit allen Kosten von Erwerb und Transport. Doch auf die denkwürdige Gluthitze des Sommers folgte ein ebenso unglaublicher Wintereinbruch, mit Schneemassen, an die sich nicht einmal die Alten erinnern konnten. Das Glas gelangte diesmal immerhin bis ins Eisacktal, wo die Lieferung jedoch am Fuße der Alpen gestoppt wurde. Der Schnee machte den Weg über die Berge bis weit ins Frühjahr unmöglich, und Lupolds blank liegende Nerven wurden noch ein gutes Stück weiter strapaziert, als ihn die Rechnung für die Zwischenlagerung der Glasplatte über den Winter erreichte.

Nun, Mitte Mai, war das ersehnte Stück endlich in Bamberg angekommen; dem Kanzler kam es tatsächlich einem Wunder gleich, und er konnte sein Glück kaum fassen. Heute, ja heute sollte die Scheibe vom Vorsteher der Bamberger Glasermeister persönlich eingebaut werden.

Doch dann war das Unfassbare geschehen.

Es begann damit, dass er beinahe dem schwarzen Kater, der um seine Beine strich, einen kräftigen Tritt verpasst hätte. »Teufelsvieh«, schimpfte er, während er im letzten Augenblick innehielt, um dann den Kater doch noch mit dem Fuß wegzuschieben.

Martha ging dazwischen, um Schlimmeres zu verhindern. Sie hob das Tier auf ihren Arm und kraulte es unter dem Kinn. »Morle trägt nun wirklich keine Schuld am Ausbleiben des Glasers, lasst Euren Zorn nicht an ihm aus«, sagte sie vorwurfsvoll und strich über das rabenschwarze Bauchfell des Tieres.

»Morle«, äffte der Kanzler sie nach, der es albern und unpassend fand, dieses Vieh mit einem solchen Namen zu verniedlichen. »Der streicht mir ständig zwischen den Beinen herum, bloß um mich zu Fall zu bringen. Ich bin ja nicht abergläubisch, aber irgendetwas scheint doch daran zu stimmen …«

»Woran?«

»Dass schwarze Katzen Unglück bedeuten. Sieh dir nur die gelben Augen an, wie vom Teufel persönlich!«

»Ach, Unsinn. Mit dem Teufel hat Morle wahrlich nichts zu tun. Hört nur, wie wohlig er schnurrt.«

»Der Teufel liebt die harmlose Verkleidung, das weiß jedes Kind«, brummte Lupold, während er das schwarze Tier skeptisch musterte. Dann wandte er seinen Blick Martha zu. Vor vier Jahren, als König Philipp hier in Bamberg vom wahnsinnigen Otto von Wittelsbach ermordet worden war, hatte sie sich um seine verletzte Schulter gekümmert, die er sich bei einem Sturz vom Pferd ausgekugelt hatte. Er, der Kanzler, hatte beschlossen, nach all den schrecklichen Ereignissen in Bamberg zu bleiben.

Martha wurde seine Haushälterin – und viel mehr. Noch immer gestand er es sich selbst ungern ein, doch inzwischen war sie zu einem festen Bestandteil in seinem neuen Leben geworden. Ein ruhender Pol, eine heilende Hand für seine Alterswehwehchen, ein tiefgründiges Wasser, das geduldig jene seiner Ängste und Nöte aufnahm, die er niemand anderem offenbarte. Während er auf dem Kopf immer kahler und um die Hüften immer runder geworden war, war Martha dieselbe geblieben: zierlich, strahlend blauäugig, braun gelockt unter ihren täglich wechselnden Hauben. »Wart Ihr je verheiratet?«, fragte er sie einmal, woraufhin sie mit der Gegenfrage antwortete: »Eine Frau in meinem Alter ohne Haube – was würden wohl die Leute sagen?«

Lautes Klopfen unterbrach seine Gedankengänge.

»Endlich!« Er tat einen hastigen Schritt in Richtung Tür. »Der Glasermeister! Nun kommt er doch noch.«

Lupolds Haushälterin war bereits unterwegs, um zu öffnen. Aufgeregt betrachtete Lupold die flache Holzkiste, die an der Wand lehnte. Darin ruhte, diesmal nicht gebettet in Butter, sondern in reichlich Stroh, die neue Glasscheibe.

Martha kam zurück. »Es sind zwei Herren«, drehte sie sich halb um und wies nach hinten. »Der eine …«

»Nur herein, die Herren Glaser …« Lupold brach mitten im Satz ab und stieß einen Seufzer aus. »Kaplan Tankred, Ihr seid es nur.«

Der Kaplan blieb stehen. Er war rappeldürr, die Soutane hing an ihm wie an einer Vogelscheuche. Sein spitzes Gesicht war gerötet, ebenso die abstehenden Ohren, das schüttere Haar klebte verschwitzt am Schädel. Doch Lupold wusste, dass man sich vom unscheinbaren Äußeren des Kaplans nicht täuschen lassen sollte, denn Tankred verfügte über einen wachen Geist und war der beste Prediger weit und breit. Wenn er von der Kanzel herab sprach, lauschte die Schar der Gläubigen mit einer Andacht, die ihresgleichen suchte.

»Ich bin es nur? Welch ein Empfang. Ich dachte, Ihr freut Euch. Wir haben uns einige Zeit nicht gesehen.«

»Verzeiht«, brummte Lupold entschuldigend. »Ich hatte gehofft, dass endlich der Glasermeister kommt, um die Scheibe einzubauen.« Er konnte seine Enttäuschung nicht verbergen.

»Ganz Bamberg war beim Empfang des Bischofs. Und nun hat er alle Handwerker zu sich beordert. Er verschwendet keine Zeit, um mit dem Dombau zu beginnen. Angeblich liegen die Pläne bereits fix und fertig vor.«

Lupold seufzte erneut. »Es wird wohl noch einmal ein Jahr dauern, bis ich diesen Raum sowohl im Winter wie auch im Sommer nutzen kann.« Er lugte über Tankreds Schulter. »Wen habt Ihr mitgebracht?«

»Kardinaldiakon Scipio, Präfekt der Kurie des Papstes Innozenz des Dritten aus Rom.« Die sonore Stimme gehörte einem schlanken, groß gewachsenen Mann, der sich an Kaplan Tankred vorbeischob. Er war das Paradebild eines Römers, mit edler, leicht gebogener Nase, Augen mit dunklem Glanz und gewelltem schwarzen Haar. Außer dem Ring trug er keinerlei Insignien seines Amtes, lediglich der schwarze Dominikanerhabit wies ihn als Geistlichen aus. Neben seiner stattlichen, ja geradezu schönen Erscheinung machte sich Kaplan Tankred aus wie ein grauer Maulesel neben einem edlen Araberhengst. Sein Alter war schwer zu schätzen, doch Lupold dachte, für sein Amt sei er wohl entschieden zu jung. Doch er hatte gerade in Rom schon mehrmals solche jungen Männer getroffen, die im Schatten des mächtigen Vatikans schon früh zu den Höhen der Macht aufgestiegen waren – um möglicherweise später umso tiefer zu fallen.

Als der Präfekt ihm den Ring zum Kuss hinhielt, war es an der Zeit, dass er, Lupold, sich vorstellte: »Es freut mich, Euch als Gast in meinem Haus zu empfangen. Gott sei mit Euch.« Während er scheinbar abwesend die Hand mit seinem eigenen Bischofsring betrachtete, betonte er die folgenden Worte: »Junger Mann. Ich bin Lupold von Worms, ehemaliger Bischof eben dort und Kanzler des ermordeten Königs Philipp.« Er versuchte einen Scherz. »Ihr seid, neben Eurem hohen Amt, nicht zufällig auch noch Glaser?«

Die beringte Hand wurde zurückgezogen. Die dunklen Augen des päpstlichen Präfekten taxierten den Kanzler irritiert.

»Ein Scherz«, lachte Lupold gekünstelt in das unangenehme Schweigen hinein und deutete auf das Loch in der Glaswand. »Ich hatte den Bamberger Glasermeister erwartet, damit er mir endlich die neue Scheibe einbaut. Seit fast einem Jahr geht es schon hin und her. Doch nun hat unser Herr nicht den Handwerker geschickt, sondern den Kaplan und Euch. Was führt Euch nach Bamberg und zu mir?«

Nun stieß auch der Römer ein tiefes, raues Lachen aus. Sein Akzent klang singend. »Nein, ich bin kein Glaser, sondern ein Gesandter Papst Innozenz’ und dessen enger Vertrauter. In seinem Auftrag reiste ich nach Ungarn, um Bischof Eckbert von Bamberg persönlich von seiner Rehabilitierung zu unterrichten und ihn in all seine Ämter und Würden wieder einzusetzen. Alle Vorwürfe gegen ihn haben sich als haltlos erwiesen. Der getötete Mörder, Otto von Wittelsbach, ist nachgewiesenermaßen alleiniger Täter. Nichts, aber auch gar nichts weist auf irgendeine Verschwörung oder Hintermänner hin – schon gar nicht in Richtung Bischof Eckbert. Dieser lud mich ein, mit ihm nach Bamberg zu reisen und hier sein Gast zu sein.«

Lupold ließ sich seine Zweifel hinsichtlich der Hintergründe des Königsmordes nicht anmerken. Obwohl die schreckliche Tat beinahe vier Jahre zurücklag, verging kaum ein Tag, an dem er nicht noch immer darüber nachgrübelte. Reichsmarschall von Kalden hatte den Wittelsbacher nach einer Flucht durch das halbe Reich gestellt. Lupold hatte von Kalden angefleht, den Königsmörder am Leben zu lassen, damit man ihn wegen möglicher Hintermänner befragen konnte. Doch von Kalden hatte Otto von Wittelsbach eigenhändig auf der Stelle exekutiert und in einer triumphalen Geste den abgeschlagenen Kopf des Mörders in die Donau geschleudert.

Tankred meldete sich zu Wort: »Wenn Ihr einen Glaser braucht, warum wendet Ihr Euch nicht an die Dombauhütten? Die ungarischen Handwerker, die mit Bischof Eckbert gekommen sind, haben bereits eine bezogen, aber an Eurer Stelle würde ich die Ebracher fragen.«

»Ebracher?«, rätselte Lupold.

»Die Zisterziensermönche vom Ebracher Kloster. Deren Bauhütte liegt gleich schräg gegenüber der Bischofspfalz. Ihr kennt das Rosettenfenster der Klosterkirche. Wenn Ihr mich fragt, kann es kaum begabtere Glaser geben als die Zisterzienser.«

»Vielleicht werde ich sie fragen«, erwiderte der Kanzler abwesend. Dabei musterte er aus den Augenwinkeln den römischen Papstgesandten. Schließlich fragte er: »Darf ich Euch bitten, mir den Grund Eures Besuchs mitzuteilen?«

Der Präfekt zögerte einen Moment. »Euch ist bestimmt bekannt, dass das Hochamt zu Ehren des Bischofs abgesagt wurde.«

Lupold nickte. »Das schon. Aber nicht der Grund.«

Kardinaldiakon Scipio wechselte einen Blick mit Tankred. Dieser presste seine Lippen zusammen, dass sie nur noch einen dünnen Strich bildeten. »Der Grund ist streng geheim, das Volk soll nichts davon wissen. Bischof Eckbert hat den Kardinal und mich gebeten, Euch aufzusuchen und um Hilfe zu bitten.«

»Hilfe? Wofür?«

»Heute Nacht ist etwas Schreckliches passiert.«

»Meine Güte«, polterte Lupold los, »warum macht Ihr es so spannend? Warum sagt Ihr nicht einfach, was geschehen ist?«

Tankred stieß die angehaltene Luft aus. »Eine Dirne und zwei Wächter wurden vor dem Ostchor des Doms getötet.«

Noch bevor der Kaplan fortfuhr, dämmerte Lupold, was kommen würde. »Die Männer sollten den Eingang zur Apsis bewachen, hab ich recht?«

Tankred nickte. »Man hat ihnen die Kehlen durchgeschnitten und den Schlüssel abgenommen. Der Rest war ein Kinderspiel. Die Mörder konnten ungehindert ins Innere des Doms gelangen.«

»Sie haben den Domschatz geraubt?«

Erneut nickte der Kaplan.

Die Macht des Sternenmantels

»Der Foliant mit dem Matthäusevangelium ist beinahe vierhundert Jahre alt, und der elfenbeinerne Christus mit Petrus und Paulus stammt aus der Zeit der Bistumsgründung!«

Sie befanden sich im offiziellen Empfangszimmer des Bischofs in der Bischofspfalz. Es war der Raum, den Lupold vor vier Jahren nach Philipps Ermordung als Kanzlei genutzt hatte. Hohe Fensterbögen machten den Raum hell, der Wandteppich mit dem Jesusmotiv leuchtete ohne Rußspuren in allen Farben. Eine eisenbeschlagene Truhe, die wohl Dokumente enthielt, duckte sich in eine Ecke, der große Tisch aus dunklem Holz stand noch an der gleichen Stelle wie damals in der Nähe der Fenster. Ein purpurner Läufer zog sich bis zu dem thronartigen Sessel, auf dem nun Eckbert saß.

Lupold hätte dem Bischof gern etwas Tröstliches gesagt. Auch ihn erschütterte das Verbrechen, und er konnte nur erahnen, wie sehr es den Bamberger Bischof traf. Man hatte ihm die Botschaft von den Morden und dem Diebstahl des Domschatzes gleichsam als Willkommensgruß überbracht. Lupold wusste, dass die Aufbewahrung des wertvollen Schatzes in der Vergangenheit des Öfteren zu Streitigkeiten innerhalb des Domkapitels geführt hatte, denn es gab sehr unterschiedliche Meinungen, was die Wahl eines sicheren Ortes betraf. Einige Domherren beharrten darauf, der ursprüngliche Aufbewahrungsort, die Domschatzkammer im Untergeschoss des Südwestturms, von den Bambergern nur Segerer genannt, sei nach wie vor der beste Platz. Doch der Turm war nur noch eine Brandruine, und wegen der Einsturzgefahr hatte Poppo von Andechs-Meranien angeordnet, den Schatz in die Bischofspfalz zu schaffen. Der Dompropst musste nun wohl auch den Diebstahl verantworten, denn auf seinen Befehl hin waren die wertvollen Gegenstände in den Ostchor gebracht worden.

»Die einhundert Jahre alte Taufschale aus Elfenbein und Silber, die in Gold gebundene, mit Edelsteinen besetzte Bibel«, lamentierte Eckbert weiter. »Ganz zu schweigen von den Prachthandschriften, die Kaiser Heinrich dem Domstift schenkte, und den goldenen Kronen des Kaisers und seiner Gemahlin, Kaiserin Kunigunde!«

Lupold nickte betroffen. Der Bischof saß zusammengesunken auf dem Thron. Unter seinen Augen lagen tiefe Schatten, kein Wunder, nach der anstrengenden Reise aus Ungarn, gefolgt von einer schlechten Botschaft und einer schlaflosen Nacht. Natürlich hätte der Kanzler Eckbert darauf hinweisen können, dass der Verlust des Domschatzes schwer wiege, dass er andererseits aber froh sein sollte, überhaupt wieder in Bamberg zu weilen. Schließlich war er beinahe vier Jahre lang friedlos gewesen, da man ihn der Beteiligung am Bamberger Königsmord beschuldigt hatte. In dieser Zeit hatte er nicht nur Besitz und Titel verloren, sondern auch sein Recht auf Leben. Jedermann hätte ihn straflos töten können. Aber die Anklage war zurückgezogen worden und Eckbert wieder frei und in Amt und Würden.

»Die Kopfreliquie von Kaiserin Kunigunde!«

»Am schwersten wiegt der Verlust des Sternenmantels.«

Alle wandten ihre Blicke dem Sprecher zu. Der Präfekt des Papstes stand neben dem Bischof. Dieser sprach nun wieder selbst: »Es heißt, der Mantel verleiht Königen Macht und Klugheit. König Philipp hätte ihn tragen sollen. Aber er wurde hier in meiner Stadt hinterhältig ermordet!«

Der Kanzler biss sich auf die Zunge, damit er nicht einfach losschwätzte. Eckbert hatte soeben jenes Verbrechen erwähnt, das immer noch so viele ungeklärte Rätsel aufgab. An erster Stelle standen Fragen, die Lupold dem Bischof jetzt nur zu gern gestellt hätte: Wart Ihr an dem Mordkomplott beteiligt? Wenn nicht, warum seid Ihr dann am selben Tag Hals über Kopf nach Ungarn geflohen?

Der römische Kardinaldiakon ergriff wieder das Wort: »Der designierte König Friedrich II. ist bereits im März von Sizilien hierher gereist. Man stelle sich folgende Geste unseres obersten Hirten, Papst Innozenz, vor: Er legt Friedrich den Sternenmantel um!«

Eckbert warf dem Römer einen misstrauischen Blick zu: »Wie wäre das möglich gewesen? König Friedrich in Köln, Papst Innozenz in Rom und der Sternenmantel hier in Bamberg?«

»Ganz einfach«, gab Scipio indigniert und nicht ohne Arroganz zurück. »Mantel und König hätten sich bewegen müssen. Was sie wohl bei einer solchen Gelegenheit auch getan hätten.«

»Nun, der Mantel hat das tatsächlich getan – sich bewegt, meine ich –, leider auf ungewollte Weise«, warf Lupold ein. Wieder gab er nur die Hälfte dessen preis, was ihm auf der Zunge lag. Die Reise Friedrichs II. von Sizilien ins Deutsche Reich war nicht nur gegen den Rat der Königsgattin Konstanze erfolgt. Es gab viele Stimmen, die unkten, er hätte sich besser in die entgegengesetzte Richtung begeben. Tausende Kinder, sogenannte Pueri, sammelten sich, um ins Heilige Land zu ziehen, mit der wahnwitzigen Idee in den Köpfen, Jerusalem zu befreien – König Friedrichs Aufgabe sei es, diesen irrsinnigen Kinderkreuzzug zu verhindern, so hieß es vielerorts.

»Spart Euch Euren Spott«, ließ Eckbert müde verlauten. »Der Mantel ist von unvorstellbarem Wert, denn er ist nicht nur eine reine Berührungsreliquie. Man spricht ihm sogar magische Kräfte zu, und wehe, er gelangt in die falschen Hände. Ich habe Euch, Kanzler Lupold und Kaplan Tankred hergebeten, weil Ihr über großen Scharfsinn verfügt und wie niemand anders hier in Bamberg geeignet seid, das Verbrechen aufzuklären. Ich hoffe, Ihr sagt mir Eure Hilfe zu, den Domschatz wieder aufzuspüren und die Diebe und Mörder zu belangen. Kardinaldiakon Scipio hat bereits seine Unterstützung angeboten.«

»So ist es«, bestätigte der Römer ernst.

»Magische Kräfte?«, sinnierte Lupold, der an den Mantel dachte. »Aber doch wohl nur im Volksmund.«

Der päpstliche Prälat schüttelte den Kopf: »Gewiss nicht nur. Der Mantel ist ein Heiligtum! Das gesamte Himmelsfirmament mit allen Sternzeichen ist mit Goldfäden kunstvoll auf den purpurnen Umhang gestickt. Goldene Sterne breiten sich über den Umhang aus. In der Rückenmitte thront Christus in einer Mandorla. Sonne und Mond, Alpha und Omega sowie Cherubim und Seraphim verkörpern die Größe des Herrn. All dies wird von den zwölf Sternzeichen eingerahmt, und der Saum des Mantels trägt in goldenen Lettern die Worte: O CESAR HEINRICE DECUS EUROPAE …!«

»Heil sei dir, du Zierde Europas, Kaiser Heinrich«, übersetzte Lupold leise und vervollständigte die Inschrift des Mantelsaums gedankenverloren: »Dein Reich mehre der König, der da herrschet ewiglich.« Er betrachtete den Römer von der Seite. »Ihr wisst eine Menge über diesen Mantel.«

Scipio hob einen schlanken Zeigefinger und dozierte weiter: »So ist es. Kaiser Heinrich II. erhielt den Mantel anno 1020 von Herzog Ismahel von Bari anlässlich des Besuchs von Papst Stephan dem Vierten in Bamberg. Leider verstarb der Herzog während seines Aufenthalts. Es heißt, der Mantel bestimmt das Leben dessen, der sich in ihn hüllt. Ist der Träger gut, zum Guten, ist er schlecht, zum Schlechten. Aber nicht nur das Schicksal dieses Einzelnen bestimmt er, sondern das Los aller.«

»Aller?« Lupold hob die Brauen. »Ihr meint das Los der ganzen Welt?«

»Genauso ist es«, bestätigte Scipio und fügte an: »In den richtigen Händen – am besten in denen eines reinen Knaben – könnte der Sternenmantel das Himmelreich auf Erden bedeuten.«

»Übertreibt Ihr nicht ein bisschen?«, zweifelte der Kanzler.

»Wenn Ihr das glaubt, habt Ihr keine Ahnung«, gab der Präfekt finster zurück.

Der Bischof räusperte sich. »Meine Herren, wie dem auch sei.« Er stützte sein bärtiges Kinn in die Hand. Lupold sah, dass er im Gesicht schmal geworden war und gealtert wirkte. Er erinnerte sich an ein Gespräch mit Martha und musste innerlich grinsen. Sie hatte ihm erklärt, der Bischof gleiche einem Fisch, einem Karpfen, mit hängenden Backen und wässrigen Augen. Doch das Teigige war aus seinem Gesicht verschwunden, die blauen Augen wirkten nur noch müde und trüb, graue Strähnen durchsetzten das schulterlange braune Haar. Erst jetzt bemerkte Lupold den Staub an Eckberts Schuhen und Gewand. Der Bischof hatte noch nicht einmal Zeit gefunden, nach seiner Ankunft in Bamberg die Kleider zu wechseln, geschweige denn, ein Bad zu nehmen.

Nun wandte er sich an den Kanzler: »Werdet Ihr mir helfen, den Domschatz wiederzubeschaffen?«

Lupold überlegte lange, bevor er antwortete: »Grundsätzlich bin ich bereit dazu.«

»Was meint Ihr mit grundsätzlich?«

»Da ist noch eine andere Sache, die mir nachts manchmal den Schlaf raubt.«

Eckbert zog die Brauen hoch. »Und die wäre?«

»Kaplan Tankred, der Herr Kardinaldiakon und ich werden alles tun, um den Diebstahl und die Morde aufzuklären …«

»Was ist mit dieser anderen Sache?«, unterbrach Eckbert ihn ungeduldig.

Wieder zögerte Lupold, bevor er schließlich antwortete. »Ich frage mich, ob Ihr die Wahrheit kennt.«

»Die Wahrheit? Worüber?«

»Über die Hintergründe von König Philipps Ermordung.«

Die Müdigkeit schien aus Eckberts Augen gewichen. Plötzlich saß er kerzengerade auf seinem Stuhl, und auch seine Stimme hatte sich verändert. Sein Zeigefinger stach in Richtung des Römers: »Papst Innozenz persönlich hat mir von diesem Präfekten hier ein Schreiben überbringen lassen. In dem steht klipp und klar die Wahrheit. Otto von Wittelsbach hat den König aus niederen Gründen erschlagen. Er fühlte sich gedemütigt und hat dafür schreckliche Rache genommen. Das sind die Hintergründe. Es gibt keine anderen.«

»Aber Ihr seid geflohen …«

»Meine Reise nach Ungarn war für diesen Tag geplant – unglücklicherweise, das gebe ich zu. Ich gebe auch zu, dass ich nicht der Mutigste bin. Ich bin ein Kirchenmann, kein Krieger. Meine Ratgeber hatten mir damals empfohlen, die Reisepläne einzuhalten. Schließlich war ich als Gastgeber für die Sicherheit des Königs verantwortlich. Rache und Wut hätten mich als Ersten getroffen.«

»Dann habt Ihr Bamberg, Eure Stadt, in diesem Chaos im Stich gelassen.«

»Das kann man mir vorwerfen.« Der Bischof sank wieder in sich zusammen. »Sonst nichts.«

Der Königsmord

»Nun, was haltet Ihr von der Sache?«, fragte Lupold den Kaplan, als sie die Bischofspfalz verließen und über den Vorplatz spazierten.

»Vom Diebstahl des Domschatzes, von den Ausführungen des Bischofs oder vom Vortrag dieses eingebildeten …«

»… päpstlichen Kardinaldiakons«, vervollständigte der Kanzler rasch, insgeheim amüsiert über den abfälligen Tonfall des Kaplans. Lupold vermutete, dass Tankred und Scipio wohl im selben Alter waren. »Ihr seid doch nicht etwa neidisch?«

»Neidisch? Worauf denn?«

»Auf einen Mann, der trotz seiner Jugend bereits ein so hohes Amt innehat.« An der Reaktion des Kaplans sah Lupold, dass er mit seiner Bemerkung ins Schwarze getroffen hatte. Tankreds Lippen wurden noch schmäler und die Ohren röter. Die Flucht seines direkten Vorgesetzten vor vier Jahren und seine Friedloslegung waren Tankreds Aufstieg in der Kirche nicht gerade förderlich gewesen – unter anderen Umständen hätte man ihm längst eine eigene Pfarrei oder gar einen Sitz im Domkapitel zugwiesen. So aber war er immer noch ein einfacher Kaplan.

»Neid und Missgunst sind große Sünden.« Tankred beschleunigte seine Schritte, sodass er Lupold hinter sich ließ.

Dieser schüttelte resignierend den Kopf und rief ihm hinterher: »Rennt nicht gleich davon, wartet auf mich!«

Der Kaplan ging wieder langsamer und bemerkte über die Schulter hinweg: »Ich habe grundsätzlich eine Abneigung gegen Menschen, die nicht nur übermäßig von sich selbst überzeugt sind, sondern dies andere spüren lassen, vor allem, wenn es sich um kirchliche Würdenträger handelt. Hat uns nicht Jesus selbst Bescheidenheit gelehrt?«

»Natürlich hat er das«, schnaufte der Kanzler, der wieder aufgeholt hatte. Er war etwas außer Atem. »Allerdings müsst Ihr zugeben, die Versuchung ist groß, wenn man so jung schon so hoch aufgestiegen ist.« Er fügte an: »Und zudem noch mit solch blendendem Äußeren gesegnet ist.«

»Der Teufel versucht uns ständig. Unsere Aufgabe ist es, dem zu widerstehen.«

Sie hatten die Mitte des Platzes erreicht, der auf ihrem Weg zur Bischofspfalz in der Vergangenheit so oft nahezu menschenleer gewesen war. Normalerweise dösten nur zwei Wachposten vor dem Haupttor der Bischofspfalz, und von Zeit zu Zeit überquerten einzelne Händler, Bedienstete oder zwischendurch ein Domherr den Platz. Doch heute an diesem schönen Maimorgen, dem Tag des heiligen Bonifatius, herrschte eine seltsame Betriebsamkeit, als wäre es Sonntag nach der heiligen Messe.

Auch Lupold wunderte sich und brummte: »Was ist denn heute los? Hier herrscht ein Betrieb wie in einem Bienenstock.«

Tankred hob einen dünnen Arm in Richtung der Holzbauten, die am Rande des Platzes standen. »Die Handwerker beziehen die Bauhütten.«

»Jetzt schon?«, wunderte sich Lupold.

»Eckbert verliert keine Zeit mehr. Er will sofort mit dem Dombau beginnen.«

»Er hat nach der Reise noch nicht einmal die Kleider gewechselt!«

»Die Kunde von seiner Rückkehr ist ihm vorausgeeilt. Sie hat Arbeiter angelockt, bevor sie noch wussten, ob der Bischof überhaupt Geld für eine Wiederaufnahme des Baus hat.«

»Eckbert ist noch keinen ganzen Tag in Bamberg, und schon geht es hier schlimmer zu als beim Turmbau zu Babel.«

»Es herrscht auch die gleiche Sprachenverwirrung.« Tankreds Arm schwenkte im Rund. »Dort drüben ziehen die Ungarn ein, die der Bischof mitgebracht hat. Weiter unten verstauen gerade Maurer aus Bozen ihre Werkzeuge, und ich glaube, die Zimmerleute daneben kommen aus Flandern.«

Lupold schüttelte den Kopf. »Gibt es hier überhaupt noch Bamberger Handwerker?«

»Dort drüben.« Der Kaplan zeigte auf die größte Bauhütte neben dem Südostturm des Doms. »Steinmetz Balthasar ist Zunftmeister und Oberster der Bamberger Steinhauer. Es heißt, er wäre nur zu gern Dombaumeister, weil er sich zu Höherem berufen fühlt.«

»›Das Los wird geworfen in den Schoß‹«, rezitierte Lupold, »›aber es fällt, wie der Herr will.‹«

Tankred blickte ihn fragend an.

»Ich zitiere die Bibel«, erklärte Lupold. »Sprüche, dreiunddreißig.«

»Im Buch des Herrn steht aber auch geschrieben: ›Hochmut kommt vor dem Fall.‹«

»›Und er sprach zu ihnen: Kommt etwa die Lampe, auf dass sie unter den Scheffel oder unter das Bett gestellt werde?‹«, erwiderte Lupold mit einem feinen Lächeln. »Markusevangelium, vier, einundzwanzig. Muss man es gleich Hochmut nennen, wenn ein angesehener Bamberger nach dem Titel des Baumeisters strebt? Bestimmt versteht der Meister sein Handwerk vortrefflich. Oder wäre es euch lieber, das Domkapitel wiese das Amt einem Fremden zu?«

In diesem Augenblick packte Tankred den Kanzler und stieß ihn mit Wucht zur Seite. Lupold stürzte in den Staub des Domplatzes. Gerade hob er an, den Kaplan einen Grobian und sonst etwas zu heißen, als ein mit Werkzeug beladenes Fuhrwerk nur um Haaresbreite an ihm vorbeischrammte.

»Kannst du nicht aufpassen?«, schrie Lupold dem Fuhrknecht wutentbrannt hinterher, der auf dem Kutschbock lachend die Peitsche schwang und fröhlich zurückrief: »Und Ihr, alter Mann – wenn Ihr schon blind und taub seid, dann lasst Euch wenigstens führen und schiebt nicht die Schuld auf einen ehrbaren Fuhrmann.«

»Unverschämtheit«, knurrte Lupold, während er mit Hilfe Tankreds wieder auf die Beine kam und sich den Dreck von den Kleidern klopfte. »Die Menschen werden immer rücksichtsloser, es zählen nur noch die eigenen Geschäfte und Eile, nichts als gotteslästerliche Eile.«

Tankred half dem Kanzler besorgt hoch. »Ich wollte Euch nicht umstoßen … Ihr habt Euch doch nicht etwa verletzt?«

Lupold stand auf wackeligen Beinen und tastete sich ab. »Ich glaube, nicht. Euch trifft gewiss keine Schuld. Im Gegenteil. Euer beherztes Eingreifen hat wohl Schlimmeres verhindert. Ich habe das Fuhrwerk weder gesehen noch gehört. Ich werde wirklich alt.«

Unsicher stakste Lupold los. Sie erreichten das Ende des Platzes, über dem die Frühlingssonne strahlte. Neben dem Eingang des Ostchors blieb der Kanzler stehen. Das Tor war wieder verriegelt, und Wachen standen davor.

»Ich habe Euch vorhin gefragt, was Ihr von der Sache haltet.«

»Vom Diebstahl des Domschatzes? Es ergibt keinen Sinn, eine Sache zu bewachen, die schon entwendet worden ist«, antwortete der Kaplan.

»Man will durch die Wächter den Eindruck erwecken, als sei alles noch an Ort und Stelle.«

»Die Spatzen pfeifen es aber bereits von den Dächern. Ein solches Verbrechen lässt sich nicht verbergen. Ich bin mir sicher, jedes Kind in Bamberg und Umgebung weiß schon ganz genau Bescheid.« Tankred deutete auf das Stroh, das man über die Blutlachen gedeckt hatte. »Die Wächter waren ehrbare Bamberger Bürger und die Dirne stadtbekannt.«

Lupold, der den Kaplan und seine Befangenheit gegenüber dem weiblichen Geschlecht kannte, konnte nicht umhin zu sticheln. »Ihr kanntet die Dirne?«

»Nein.« Tankreds Lippen zitterten. »Ich meinte nur, dass viele Bamberger sie kannten und dass die Angehörigen der Wachposten deren grausame Ermordung bestimmt nicht verheimlichen. Wenn man dann den Ort des Verbrechens bedenkt und eins und eins zusammenzählt …«

»… weiß man immer noch nicht, warum sie ermordet wurden«, vollendete der Kanzler Tankreds Satz.

»Wächter bewachen wertvolle Dinge. Sonst ergibt der Wachdienst keinen Sinn.«

»Es gibt tausend wertvolle Dinge.«

»Aber nur eine Handvoll Preziosen, die das Domkapitel während eines Hochamts im Dom ausstellt. Der Sternenmantel ist eine wertvolle Reliquie. Der heilige Mantel wird während der Feierlichkeiten zum Empfang des Bischofs ausgestellt. Viele Menschen sind nach Bamberg gepilgert, um den Saum zu küssen und so Glück und Segen zu erhalten.«

Lupolds Blick wanderte von den mit Stroh bedeckten Blutlachen zu den Wachposten. Sie trugen Stiefel, Beinlinge, mit Eisen verstärkte Lederwämser und Helme. Er überlegte: »Genauso standen wohl die Posten heute Nacht hier. Ich stelle es mir schwer vor – es sei denn, sie hätten auf ihre Piken gestützt gedöst.«

»Was stellt Ihr Euch schwer vor?«

»Sich anzuschleichen und sie zu töten. Und die Dirne dazu. Aber vielleicht …«

Tankred räusperte sich. »Verzeiht, aber wäre es unhöflich, Euch zu bitten, die Sätze, die Ihr beginnt, zu vollenden?«

»Ich denke nur laut. Einen Kampf hat es wohl nicht gegeben.«

»Was lässt Euch so sicher sein?«

»Irgendjemand hätte etwas gehört. Nun gut – wir müssten die Leute befragen. Aber ich denke, die Diebe hätten es nicht darauf ankommen lassen, zunächst mit zwei kräftigen Männern um den Schlüssel zu ringen. Sie haben die Posten überrascht.«

»Und die Dirne …?«

»Die Dirne.« Lupold sprach das Wort so aus, als schiebe er es im Mund hin und her. »Vielleicht war sie der Schlüssel.«

Tankred blickte ihn fragend an. »Der Schlüssel? Ich dachte, die Wächter …«

»Nein, nein. Ihr versteht mich falsch. Ich meinte nicht, dass sie den Schlüssel für die Tür hatte. Ich habe nur überlegt, ob sie nicht vielleicht von den Mördern angeheuert wurde, um die Posten abzulenken. Erwähnte der Kardinaldiakon nicht, dass sie nur dürftig bekleidet war? Mit der goldgelben Tunika ihres Standes, die bis zum Bauchnabel offen stand? Sie schwänzelt vor den Nasen der Posten herum und macht ihnen schöne Augen und verführerische Angebote.«

»Angebote?« Der Kaplan hüstelte errötend. Beim Thema Frauen und vor allem bei solchen, die nicht dem Bild der züchtigen Bürgerin entsprachen, versank er leicht in Verlegenheit. »Spricht man bei einem … solchen Gewerbe … überhaupt von … Stand?«, stotterte er nun.

»Ich meinte ja nur«, erwiderte der Kanzler betont ernst. »Aber warum eigentlich nicht?«

»Ihr glaubt also, die Dirne war nur dazu da, um die Wachposten abzulenken?«

»Es wäre möglich.«

»Aber wenn sie mit den Dieben gemeinsame Sache machte, warum wurde sie dann ermordet?«

Lupold zuckte mit den Schultern. »Um eine Zeugin zu beseitigen? Oder um das Geld zu sparen, das sie für ihren Dienst forderte? Oder beides.«

Tankred schwieg. Offensichtlich dachte er nach. Dabei kaute er auf seiner schmalen Unterlippe und studierte abwesend den zunehmenden Trubel auf dem Domplatz, den inzwischen nicht nur Handwerker bevölkerten, sondern auch immer mehr Händler.

Lupold, der den Kaplan beobachtete, mutmaßte: »Ich wette, ich weiß, was Ihr denkt.«

»Hm?«, machte Tankred.

Der Kanzler zeigte mit einer ausladenden Geste auf das Treiben. »Es ist wie im Tempel.«

Nun war der Kaplan nicht mehr abwesend, sondern sichtlich verwirrt. »Tempel?«, fragte er mit gerunzelter Stirn.

»Der Domplatz. Seht Ihr nicht all die Händler, die Ihre Stände aufbauen und Waren feilbieten?« Lupolds Stimme hatte einen ungeduldigen Unterton. »Jesus kommt in den Tempel, um zu beten. Doch das Innere gleicht einem Marktplatz, Händler feilschen mit Käufern. Jesus wird wütend, fegt die Waren von den Tischen und wirft das blasphemische Volk aus dem ›Haus seines Vaters‹. Daran erinnerte mich das Treiben auf dem Domplatz gerade.«

»Im Gegensatz zu dem Tempel ist der Domplatz kein geweihter Ort, den Händlern kann also niemand verbieten, dass sie –«

»Ich weiß, ich weiß.« Lupold hob die Hände. »Ich will sie ja auch nicht verjagen. Es war nur das Bild, das ich vor Augen hatte. Sagt mir lieber, woran Ihr gerade dachtet.«

Tankred blickte den Kanzler erneut verständnislos an.

»Bevor ich mit dem Tempel anfing – welcher Gedanke ging Euch da durch den Kopf?«

»Ich weiß nicht mehr«, grübelte der Kaplan, um sich gleich darauf zu berichtigen: »Doch. Ich habe darüber nachgedacht, warum Ihr Euch mit der Antwort Bischof Eckberts zufriedengabt.«

Nun war Lupold derjenige, dem ein Zusammenhang fehlte. »Mit welcher Antwort?«, fragte er.

Der Kaplan sprach wie zu einem Begriffsstutzigen: »Die Antwort auf die Frage nach den Hintergründen des Königsmordes. Bischof Eckbert hat Euch versichert, er wüsste von nichts, und unserer oberster Hirte, Papst Innozenz, habe ihn in einem persönlichen Schreiben von aller Schuld freigesprochen.«

»Und nun wollt Ihr wissen, was ich davon halte?«

»Ja.« Tankred beschirmte mit einer Hand die Augen und blickte über den Domplatz, als gäbe es dort etwas Interessantes zu sehen. Währenddessen fuhr er in ungewohnt langer Rede fort: »Ich weiß, dass Euch der Königsmord vor vier Jahren noch immer keine Ruhe lässt. Eurer Meinung nach war Otto von Wittelsbach nicht der alleinige Täter. Es gab Hintermänner, und der Wittelsbacher war nur ein Instrument.«

Er, Lupold, glaubte tatsächlich nicht an einen Zufall. Vor vier Jahren hatte Otto von Wittelsbach in der Bischofspfalz den König mit dem Schwert erschlagen. Um genau zu sein, hatte er die Tat am Ende einer Hochzeit begangen – der Hochzeit zwischen einer Nichte des Königs und dem Bruder des Bamberger Bischofs.

Doch wie es schien, hatte irgendjemand etwas gegen diesen Bund einzuwenden, und dieser Jemand scherte sich weder um Gesetz noch um Moral. Es ging nur darum, das Bündnis zu zerschlagen und dafür eine Waffe zu finden: Otto von Wittelsbach. König Philipp hatte unglücklicherweise ein Mordmotiv frei Haus geliefert: Der Wittelsbacher war bereits mit einer der Königstöchter verlobt gewesen, aber Philipp hatte die Verlobung wieder aufgelöst. Welcher Vater hätte dies nicht getan – beim Erkennen des wahren Wesens des zukünftigen Bräutigams? Otto war ein gewalttätiger Choleriker ohne Gewissen. Also zog der König sein Wort zurück. Es war sein Todesurteil. Allerdings wurde die Wut, die sich in dem Mörder aufstaute, sicherlich noch zusätzlich von außen gelenkt und immer weiter geschürt.

Diese Gedanken brachte Lupold nun Tankred gegenüber zum Ausdruck: »Ich glaube bis heute, dass sich irgendjemand die Demütigung des Wittelsbachers zunutze machte. Dieser Jemand sah in Otto das perfekte Werkzeug, um König Philipp zu beseitigen. Die Frage, wer es gewesen sein könnte, lässt mir keine Ruhe. Wer steckt nur dahinter?«

»Nicht unser Bischof.« Die Stimme des Kaplans klang fest und bestimmend wie bei einer Predigt. »Er war mein Beichtvater und ist ein gottesfürchtiger Mensch. Selbst im Papst hat er einen Fürsprecher. Alle Schuld ist von ihm genommen worden.«

»Nur Gott kann Schuld nehmen. Aber niemals die eines Mörders. Du sollst nicht töten. Mord ist Todsünde. Einen Mörder erwartet das Höllenfeuer.«

Tankred rieb über den Rücken seiner schmalen, gebogenen Nase. »Werdet Ihr nachhaken?«

»Bei Eckbert?« Lupold zuckte mit den Schultern.

»Zumindest eine Frage werde ich ihm irgendwann noch stellen.«

»Welche denn?«

»Eckbert hatte jahrelang kein Geld, um den zerstörten Dom wiederaufzubauen. Zweimal begann er, jedes Mal musste er abbrechen. Jetzt war er vier Jahre lang friedlos in Ungarn. Keine Steuern, keine Pachteinnahmen – nichts.« Lupold blickte ein letztes Mal auf das Stroh über den Blutlachen. Dann drehte er sich um und sagte, während er losging, über die Schulter: »Meine nächste Frage an den Bischof wird lauten, woher sein plötzlicher Reichtum kommt.«

***

»Mutter, bitte weine nicht.«

»Er verkauft dich an einen alten Geldsack. Und mich schlägt er.«

Laurinda hielt sie in den Armen wie ein Kind. »Niemand schlägt dich. Ich lasse es nicht zu. Er ist weg. Er kann dir nichts mehr tun.«

»Er kommt wieder, wenn er den Kuhhandel abgeschlossen hat.«

Laurinda strich über das graue, verfilzte Haar ihrer Mutter. »Du musst dein Haar kämmen, jeden Tag.« Sie tastete auf dem Tisch umher, bis ihre Finger den Holzkamm fanden. Sie fuhr damit durch eine Strähne. Es ruckte und der Kamm steckte fest. »Siehst du, es ist kaum mehr ein Durchkommen.«

»Verkauft wie ein Stück Vieh, meine Tochter.«

Laurinda betrachtete die blauen Flecke auf den Armen und am Hals ihrer Mutter. Die Lippe war durch den Schlag aufgeplatzt und geschwollen. »Der Kaufmann wird schon der Richtige sein. Er hat viel Geld. Bestimmt hat Vater ihn ausgesucht, weil er ein guter Mann für mich ist. Vater weiß, was er tut. Ich werde gut versorgt sein.«

»Nein.« Die Stimme der Mutter klang plötzlich klar und nüchtern. »Unglück. Immer nur Unglück. Zwei Söhne hat er mir genommen, und Flo wird auch fortgehen, wenn er alt genug ist.« Wieder begann sie zu schluchzen. »Leid und Unglück. Nichts als das.«

Der Kamm steckte wieder in dem grauen Haar fest. »Du musst stillhalten.« Laurinda zog den Kamm heraus und begann von Neuem. Dabei redete sie weiter – mehr zu sich selbst als zur Mutter. »Er ist nicht mehr jung, das stimmt. Aber muss er deshalb schlecht für mich sein? Er hat ein großes Haus aus Stein in der Domstadt und ist ein angesehener Bürger, mit Bediensteten. Die müssen mir dann gehorchen.« Sie hielt im Kämmen inne, um über einen plötzlichen Einfall nachzudenken. Dann rief sie aus: »Weißt du, ich nehme dich und Flo einfach mit. Wenn das Haus so groß ist, wird sich bestimmt auch eine Kammer für euch finden. Vielleicht kannst du von dort aus den Fluss sehen.« Begeistert von ihrem eigenen Vorschlag redete sie immer weiter: »Ja, so wird es sein – eine schöne Kammer, und du siehst den Fluss, wie das Wasser in der Sonne glitzert wie Edelsteine.«

»Edelsteine?« Sie schob Laurindas Hand mit dem Kamm weg. »Woher willst du wissen, wie Edelsteine aussehen?«

»So stell ich sie mir vor. Sie glitzern wie das Wasser, wenn Sonnenstrahlen darauf fallen. Vielleicht schenkt er mir ja einen Edelstein.«

»Wer?«

»Der Kaufmann.«

Die Mutter stieß ein bitteres Lachen aus. »Er ist alt und grau vor Geiz. Der schenkt dir gar nichts.«

»Wenn ich Glück habe, ist er nicht geizig.«

Das Lachen der Mutter wurde hämisch. »Glück? Du kannst nur ein Glück haben.«

»Welches?«

»Dass er bald stirbt.«

Sie schwiegen. Laurinda legte den Kamm zur Seite und betrachtete ihn nachdenklich. Ein graues Haar hing zwischen den fein geschnitzten Holzzähnen. Die Tränen der Mutter waren versiegt, doch nun spürte sie, wie ihr selbst das Wasser in die Augen stieg. Das Bild des alten Kaufmanns kam ihr in den Sinn: das dünne Haar auf der fleckigen Kopfhaut, die wenigen braunen Zahnstumpen, zwischen denen die Schinkenfasern hingen, die Falten, die Gichtknoten an den dürren Fingern, die Krallen glichen – und das Gesicht wie von einem Habicht. Ihr schauderte, und mit einem Mal war sie sich der Unerträglichkeit ihrer Situation bewusst. Die Rollen waren wieder richtig verteilt. Sie war das Kind und suchte Trost bei der Mutter. »Meinst du, der Bischof sagt Nein?«

»Wozu?«

»Dazu, dass er Vater zum Baumeister ernennen soll.«

Die Mutter blickte zu dem blinden, verhangenen Fenster. Nun stand sie auf, lief hin und riss die Schweinsblase herunter. Es wurde kaum heller, denn das Fenster zeigte zum schmalen Hof, wo gegenüber eine andere Hauswand hochwuchs. Dann wandte sie sich zu der Ecke, wo auf einem schmalen Holzbrett eine Marienfigur mit dem Jesuskind stand. Es war miserables, billigstes Schnitzwerk, Marias Gestalt sah klobig aus, ihr Gesicht schien nur angedeutet, wie unfertig, mit einer schiefen Ausbeulung als Nase, einem Astloch als linkes und einer Kerbe als rechtes Auge. Das Jesuskind war ein unförmiges Bündel, das vor der Mutter hing, denn Arme oder gar Hände hatte der Schnitzer der heiligen Maria nicht geben können oder wollen. Am schlimmsten aber war die Bemalung, der Körper weiß, die Haare schwarz, das Gesicht rot und das Jesuskind fahl.

Laurindas Mutter kniete vor dem nieder, was eher wie ein wahllos beschnittenes Stück Holz wirkte als eine menschliche Gestalt. »Bete zur Mutter Gottes. Bete zu ihr. Vielleicht erhört sie dich.«

Laurinda schwieg. Es gab nichts, was ihren Vater noch wütender machte als die Flucht seiner Frau in die Marienverehrung. Natürlich erahnte er, dass diese Flucht, diese abgöttische Anbetung eines Holzstücks, etwas damit zu tun haben musste, dass sie unglücklich war. In seinen Augen war sie vor allem verrückt. Alle Weiber waren verrückt. Verstehe sie einer!

Laurinda wusste, dass ihr Vater für die Mutter nichts als Verachtung und Wut empfand.

Nun versuchte sie sich vorzustellen, wie sie mit dem Kaufmann leben würde. Sie erinnerte sich daran, dass ihre Mutter ihr einst erklärt hatte, Mann und Frau würden sich ein Bett teilen. Inzwischen wusste sie, dass dies weitaus mehr bedeutete, als dass man nur auf ein und demselben Lager schlief. Sie hatte Freundinnen, die lüfteten beim Wäschewaschen am Fluss alle Geheimnisse.

Er steckt sein Ding in dich rein, und das tut furchtbar weh.

Nur ganz am Anfang. Dann hörst du die Englein singen.

Jedenfalls kriegst du danach ein Kind. Das weiß ich ganz genau.

Die Mutter murmelte kniend Gebete. »Ave Maria, gebenedeit seist du unter den Weibern, Ave Maria …«

Plötzlich horchte Laurinda auf. Draußen rief jemand etwas, und der Ruf wurde weitergetragen. Wagenräder klapperten auf dem Kopfsteinpflaster. Sie wusste genau, wo der Karren entlangfuhr, es gab nicht viele gepflasterte Stellen hier – bestehend aus schädelgroßen, vom Wasser polierten Kieseln aus dem Fluss –, nicht einmal weiter oben, in der Domstadt, wo die reichen Bürger residierten. Sie lief zur offenen Tür und blickte hinaus. Ein Karren kam daher, gezogen von einem Esel, der mehr weiß als grau war. Doch nicht der ließ ihr den Mund vor Staunen offen stehen. Der Esel lief allein. Ein Mann hockte auf dem Karren. Er ließ die Beine herunterbaumeln und hatte eine Kappe auf dem Kopf, die aussah wie ein schwarzer Pfannkuchen. Laurinda hob die Hand vor den Mund und kicherte. In diesem Moment blieb sein wandernder Blick an ihr hängen und brannte sich tief in ihr Herz. Sie sah noch zwei weitere Fuhrwerke hinter dem ersten. Darauf hockten mehr Männer.

»Franzosen«, pflanzte sich der Ruf durch die schmale Gasse fort.

Laurindas Herz schlug heftig. Sie sah den Fuhrwerken nach, bis sie in einer anderen Gasse verschwanden. Etwas war mit ihr geschehen, sie wusste nur nicht, was. Mit einem merkwürdigen Gefühl kehrte sie zurück ins Haus.

Die Spende

»Zwei Baumeister?«, fragte Eckbert.

Er warf einen kritischen Blick zu Dompropst Poppo von Andechs-Meranien, und als dieser mit den Schultern zuckte, betrachtete er stirnrunzelnd sein Gegenüber. Dessen scharf geschnittenes Profil erinnerte an einen Bussard oder einen anderen Vogel, der geduckt und geduldig dahockt und auf Beute lauert. Soll ich etwa diese Beute sein?, überlegte der Bischof.

»Zwei Baumeister sind besser als einer«, behauptete der Kaufmann.

»Nicht unbedingt«, erwiderte der Dompropst.

Bischof Eckbert, dem Neffen des Propstes, fielen gleich ein halbes Dutzend Gründe ein, warum zwei Baumeister schlechter waren: doppelte Ausgaben, Streit, sich widersprechende Anordnungen, unterschiedliche Baustile und, und, und. Doch zunächst galt es herauszufinden, was der schmächtige Kaufmann mit seinem undurchsichtigen Vorschlag, einen Bamberger Steinmetz als Dombaumeister zu verpflichten, eigentlich bezweckte. Gewiss, er war ein einflussreicher Bürger, doch die Entscheidung, welchen Baumeister man einstellte, lag einzig und allein beim Domkapitel. Eckbert ärgerte sich bereits, ihm Audienz gewährt zu haben, und er überlegte, wie er den Kaufmann am schnellsten wieder loswurde.

»Bisher«, führte er höflich an, »war ich mit der Weisheit, dass ein Einzelner das Sagen haben soll, immer am besten beraten.«

Die grauen Augen des Kaufmanns wirkten leblos. Ohne auf Eckberts Einwand einzugehen, zählte er auf und streckte dabei seine knotigen Finger in die Höhe: »Vier Augen sehen mehr als zwei, macht einer einen Fehler, kann ihn der andere berichtigen. Außerdem haben zwei Baumeister mehr Ideen als einer.«

»Mehr Ideen machen die Sache nicht unbedingt besser«, merkte Poppo von Andechs-Meranien an.

Die Finger schlossen sich zu einer knochigen Faust. Ein Lächeln, das mehr einer Grimasse glich, erschien auf dem Bussardgesicht. »Der Franzose ist sehr jung – zu jung, wie ich behaupten möchte. Erfordert ein Dombau nicht einen erfahrenen Baumeister, der schon viele Kirchen gebaut hat? Soll Euer Dom nicht einzigartig werden, eine Kathedrale von beispielloser Schönheit?«

In Eckberts Antwort schwang leise Ungeduld mit: »Eben deshalb hat das Domkapitel einstimmig beschlossen, den Franzosen einzustellen. Er mag jung sein, doch seine Zeugnisse sind ganz außergewöhnlich. Und, mit Verlaub – Euer Zunftmeister ist bestimmt ein solider Handwerker, den wir vielleicht beauftragen könnten, die Türme der Gangolfskirche auszubessern und höher zu mauern – gerade Wände, einfache Formen … Aber der Franzose hat eine ganz andere Historie! Seine Zeugnisse weisen Bau- und Planungstätigkeiten unter den berühmtesten französischen Baumeistern des neuen Stils aus. Er hat an mehr als einem halben Dutzend Kathedralen mitgebaut, Reims zum Beispiel oder zuletzt Straßburg, um nur zwei zu nennen.«

»Beeindruckend, in der Tat. Ich bin trotzdem der Meinung, Ihr tätet gut daran, diesem jungen Herrn noch einen alten, erfahrenen Meister zur Seite zu stellen. Eine Verbindung zwischen Erfahrung und Einfallsreichtum – wäre das nicht das Beste?«

Der Bischof sah den Propst fragend an. Als dieser beinahe unmerklich nickte, erhob Eckbert sich. Er hatte vor, dem Kaufmann für seinen Besuch und seinen wohlgemeinten Vorschlag zu danken, um ihn dann in aller Höflichkeit hinauszukomplimentieren. Da geschah etwas Unerwartetes. Auch der Besucher erhob sich, aber nicht, um zu gehen. Er holte hinter seinem Rücken einen schweren Lederbeutel hervor und stellte ihn vor dem überraschten Bischof und dem Dompropst auf den Tisch. Dann wartete er.

»Was ist das?«, fragte Poppo von Andechs-Meranien.

»Ein Beutel Geld … Ich bin alt, wer weiß, wie lange ich noch zu leben habe, und ich möchte mit dieser bescheidenen Spende für Euren neuen Dom etwas für mein Seelenheil tun.«

Eckbert schätzte den Inhalt des prallen Beutels. »Bescheidene Spende?«, wiederholte er.

Der Propst streckte die Rechte aus, um nach dem kopfgroßen Beutel zu greifen.

»Halt.« Die klare und volle Stimme passte nicht zu dem schmächtigen Männlein.

Der Propst zog die Hand wieder zurück.

»Ich möchte meine Spende an eine … Bitte knüpfen. In Anbetracht der Höhe des Betrags mag es Euch leichtfallen, mir diese zu erfüllen.«

Eckbert war die kurze Pause aufgefallen. »Bitte? Meint Ihr nicht Bedingung?«

»Mir gefällt das Wort Bitte besser. Doch nennt es, wie Ihr wollt.«

»Lasst mich raten.« Eckberts Mundwinkel sanken herab. »Eure Bitte, die mit der Spende verbunden ist, verbirgt die Bedingung, den Steinmetz als zweiten Dombaumeister einzustellen.«

Der Kaufmann kicherte. »Wie klug Ihr seid. Ganz genau. Doch stellt Euch vor, damit komme ich Euch schon entgegen – ursprünglich hatte ich nicht daran gedacht, es würde noch einen zweiten Mann geben.«

»Wie viel Geld ist es?« Poppos Tonfall war nüchtern, obwohl seine Augen glänzten.

Der Kaufmann deutete eine Verbeugung an. »Seht nach.«

Gleichzeitig griffen der Bischof und der Dompropst nach dem Beutel. Schließlich zogen Eckberts Finger an dem Lederband, das den Geldsack zusammenhielt. Poppo von Andechs-Meranien pfiff leise durch die Zähne, als er den Wert des Inhalts überschlug. Ein kurzer Blick zu Eckbert sagte ihm, dass dieser genauso dachte wie er: Für so viel Silber konnte kein Mensch die Bitte des Kaufmanns abschlagen.

Beinahe gleichzeitig redeten sie los: »Es liegt nicht in unserer Macht, Eurem Vorschlag sofort und allein zuzustimmen. Für einen zweiten Baumeister bedarf es, wie gesagt, der Zustimmung des gesamten Domkapitels.«

»Dann bitte ich die Herren, dem Kapitel in diesem Zusammenhang noch einen weiteren Vorschlag zu unterbreiten, der die Kosten des Dombaus enorm senken wird.«

Poppo von Andechs-Meranien und Eckbert warteten, dass der Kaufmann fortfuhr.

»Ich besitze oben am Maindreieck einen ergiebigen Steinbruch. Es wäre mir ein Anliegen, mit meinen Preisen die Angebote des Klosters für Steinlieferungen deutlich zu unterbieten.«

»Noch eine Bitte.« Eckbert bemühte sich nicht einmal, den Spott in seiner Stimme zu unterbinden.

»Eher ein weiterer Vorteil für das Domkapitel«, erwiderte der Kaufmann ungerührt. »Wie heißt es so schön: Konkurrenz belebt das Geschäft. Ihr könnt dabei nur gewinnen, bekommt Ihr doch die Steine für Euren Dom von mir viel billiger als von den Mönchen.«

Eckbert hatte wieder Platz genommen. »Ich glaube, so langsam weiß ich, wie Euer Geschäft funktioniert. Die Spende holt Ihr durch den Verkauf der Steine wieder herein. Am Ende bleibt für Euch eine Menge Gewinn. Aber eins verstehe ich nicht: Warum wollt Ihr unbedingt den Steinmetz als Dombaumeister?«

Der Kaufmann lächelte still in sich hinein. »Dieser Wunsch entspringt meiner Sorge, die Jugend und Unerfahrenheit des Franzosen könnte Eure kühnen Baupläne früher oder später scheitern lassen.«

»Was Ihr nicht sagt.« Eckbert verschränkte die Arme vor der Brust. Er betrachtete den Kaufmann interessiert. »Ich habe mir gleich gedacht, dass es sich bei Euch um einen selbstlosen, uneigennützigen Christenmenschen handelt.«

Der Kaufmann schien den Spott zu überhören. Er dienerte erneut, und dann, als Eckbert ihm seine Hand hinhielt, beugte er sich vor und küsste unterwürfig den Bischofsring. »So ist es«, bestätigte er und versuchte, seiner Stimme den Klang von Bescheidenheit zu geben.

»Ihr hört von mir«, sagte Eckbert. »Sobald das Domkapitel entschieden hat.«

***

Es klang, als würde die Tür eingeschlagen. Laurinda warf einen Blick auf ihre Mutter, die teilnahmslos auf dem Stuhl saß und durch die Fensteröffnung schaute. Mit keiner Regung gab die alte Frau zu erkennen, ob sie das laute Klopfen gehört hatte oder nicht. Sie starrte auf den leeren Hof und die dunkle Wand gegenüber.

»Ich bin gleich zurück«, sagte Laurinda leise und lief von der Stube durch den Flur zur Tür. Als sie öffnete, sah sie einen untersetzten Burschen mit einem Karren vor sich stehen. Sein Knechtsgewand war schmutzig, und er roch nach Stall.

»Die neue Herrin soll mitkommen.« Er zeigte auf den Wagen. »Da soll sie die Sachen draufladen. Ich soll ihr helfen.«

»Welche Sachen?«, fragte Laurinda hilflos. Unwillkürlich begann sie zu zittern. Natürlich hatte sie sofort verstanden, was der Knecht mit dem Wagen von ihr wollte. Doch alles in ihrem Inneren sträubte sich gegen die einfache Wahrheit: Ihr Vater war mit dem Kaufmann einig geworden. Der Bischof – noch nicht einmal eine ganze Woche in Bamberg – hatte dem Handel zugestimmt. Ihr Vater würde zum Dombaumeister aufsteigen, und sie würde, im Austausch dafür, die Frau des Kaufmanns werden. Hielt Vater es nicht einmal für nötig, es ihr selbst zu sagen? Sie erinnerte sich an seine knappen Worte: »Wenn es so weit ist, gehst du mit.«

Mehr nicht.

»Jetzt gleich?«, fragte sie verzweifelt und blickte zurück. Da war der dunkle Flur.

Der Knecht zuckte mit den Schultern. Er sah nicht so aus, als würde er ohne sie wieder weggehen. Plötzlich stand auch Balthasar da, ihr Vater. Er hatte getrunken. Ein Umtrunk zur Feier des Tages? Den Handel, das Schicksal der Tochter mit einem Krug Wein besiegelt?

»Hol deine Sachen.« Seine Zunge lallte. »Meinrad wartet. Du bist jetzt seine Frau.«

Laurinda nickte. Sie war seltsam leer, wie ausgehöhlt. Warum fühlte sie überhaupt nichts? Als Kind war sie einmal vom Birnbaum gefallen. Ihr Kopf hatte einen Schlag bekommen, und für einen Moment war alles ausgelöscht gewesen. Genau so fühlte sie sich jetzt. Dann kamen die Dinge langsam zurück, grau zunächst, doch schließlich nahm die Welt wieder ihre Farben an.

Balthasar stierte in ihre Richtung. Sie sah seine glasigen Augen, die Zornesadern auf der Schläfe, die dunklen Weinflecken auf dem Hemd. Er hatte nichts von einer Hochzeit gesagt, und sie würde bestimmt nicht danach fragen. Vielleicht blieb ihr wenigstens das Zeremoniell erspart.

»Steh nicht da und glotz! Hol deine Sachen«, lallte der Vater lauter als zuvor. Der Ärger, der stets als Grundton in seiner Stimme mitschwang, war noch deutlicher als sonst. Jetzt fehlte nicht mehr viel und er würde zuschlagen.

»Ja, Vater.« Sie lief durch den düsteren Flur nach hinten in die Kammer, die sie früher mit allen ihren Brüdern geteilt hatte. Jetzt lagen nur noch ihr und Flos Strohsack da, es gab eine schmale Fensteröffnung an der hinteren Wand und eine große Kiste auf dem gestampften Lehmboden in der Ecke. Ihre Sachen nahmen darin nur einen verschwindend kleinen Raum ein: das gute Kleid aus blau gefärbtem Leinen, etwas Leibwäsche, das Paar Sandalen mit den geschnitzten Holzsohlen und den Fellstreifen als Riemen, das winzige Bronzekreuz am Lederbändel. Sie legte alles aufeinander und hob das Bündel heraus. Dann warf sie einen letzten Blick auf den kärglichen Raum. Staub tanzte auf einem Lichtstreifen, der durch die Fensteröffnung fiel.

Von ihrer Kammer lief sie zur Stube. Ihre Mutter saß unverändert reglos am Fenster. Laurinda trat zu ihr und folgte dem starren Blick ihrer Mutter.

»Wohin schaust du?«

Es kam keine Antwort.

»Mutter, ich muss gehen.«

Wieder nichts. Laurinda umschlang sie von hinten mit den Armen und küsste sie auf die Wange. Sie spürte etwas Salziges auf ihren Lippen.

»Wenn es geht, hol ich Flo und dich nach«, flüsterte sie. »Bald.«

Sie ging zur Tür. Ihr Vater stand dort und schob sie grob hinaus.

»Fort jetzt«, war alles, was er sagte.

Der Diener starrte auf das schmale Bündel, das sie in den Händen hielt. Sie drückte es fest an ihre Brust und lief neben dem Knecht, der den leeren Leiterwagen hinter sich herzog.

***

Das Steinhaus des Kaufmanns stand nur wenige Schritte vom oberen Tor des Dombergs entfernt. Es bestand aus zwei Stockwerken und trug ein hohes Ziegeldach wie einen braunen Hut. Dunkles Eichenfachwerk gliederte die Front. Über dem Eingang hing das Zunftzeichen, die goldbemalte Krämerwaage, gehalten von einer Hand. In jedem Stockwerk gab es zwei schmale, glaslose Fenster mit aus Ziegeln gemauerten Bögen, jeweils drei weitere Fenster waren mit Holzbrettern verschlossen oder zugemauert.

Der Knecht stellte den Leiterwagen ab und öffnete umständlich die in das große Holztor eingelassene Tür. Dann schob er den Wagen hindurch und verschwand in dem düsteren, gewölbeartigen Gang, der zum Hof führte.

Zögernd folgte ihm Laurinda, ihr Bündel noch immer an sich gedrückt. Nach dem hellen Sonnenschein mussten sich ihre Augen erst an den dunklen Hausflur gewöhnen. Dann blickte sie sich ratlos um. Bis auf den abgestellten Leiterwagen schien der Hof leer zu sein. Er war peinlichst sauber gefegt. Im Hintergrund erahnte sie eine Scheune oder einen Stall und einen flachen Schuppen. Im Flur, in dem sie stand, gab es nur eine Tür und einen gusseisernen Fackelständer an der Sandsteinwand. Die sonst üblichen Rußspuren fehlten. Sie erschrak furchtbar, als plötzlich eine hohe, schneidende Stimme erklang.

»Da bist du also.«

Die zuvor verschlossene Tür stand offen. Eine ältliche Frau trat mit zwei kurzen Schritten auf sie zu, die Hände in die Hüften gestemmt. Alles an ihr wirkte grau, das Haar, die Augen, das Gesicht, die Kleidung. Sie umkreiste Laurinda, begutachtete sie von der Seite, von hinten, von vorn.

»Der alte Narr – was will er mit so einer wie dir anfangen?«

Laurinda, die mehr als einen Kopf größer war als die Frau, blickte verängstigt auf sie herab. Sie sah eine Habichtsnase und ein Netzwerk grauer Falten um die Augen der Alten.

»Wo sind deine Sachen? Noch auf dem Wagen?«

»Nein, hier.« Laurinda hob ihr schmales Bündel.

»Soll das ein Scherz sein? Das ist alles?«

»Mehr hab ich nicht«, gab Laurinda kleinlaut zu.

»Meinrad ist wirklich ein Narr.« Die verächtlichen Worte waren wie hingespuckt. »Holt sich ein halbes Kind, arm wie eine Kirchenmaus, und zahlt auch noch dafür. Das kann ja was werden.«

Sie drehte sich um und verschwand in der Tür. Laurinda folgte ihr in einen saalartigen Raum. Die Wände waren mit Regalreihen überzogen. Darauf lagerten Stoffballen, Tonkrüge, Fässer, Kisten und hundert andere Dinge. Laurinda sah armdicke, übereinander gestapelte Wachskerzen, daneben Pferdedecken, Wollmäntel und mit gehämmertem Eisen verstärkte Brustpanzer aus Leder. So einer hing bei ihnen zu Hause in der väterlichen Werkstatt. Jeder Zunftmeister musste einen besitzen.

Bei mir zu Hause, dachte Laurinda, während die Frau weitersprach: »Hier im Lager hast du nichts zu suchen.« Sie deutete auf eine hölzerne Stiege. »Meistens bist du oben. Nur die Küche ist noch hier unten. Dort kannst du dich gleich an die Arbeit machen. Wenn mein Bruder von der Ratsversammlung kommt, ist er hungrig.«

»Ihr seid die Schwester …« Hier stockte Laurinda. Alles in ihr sträubte sich, die zwei Wörter auszusprechen: meines Mannes.

»Wer sonst? Du nennst mich Adelheid. Und auch, wenn du jetzt hier wohnst – merk dir eins: In diesem Haus bestimme ich, was zu tun und zu lassen ist! Arbeit gibt es genug.«

Laurinda, die sich an die Worte ihres Vaters erinnerte, als Frau des Kaufmanns werde sie Herrin über eine gesamte Dienerschaft sein, fragte: »Und die Mägde? Wo sind die?«

»Mägde? Was bildest du dir ein? Dass wir das Geld zum Fenster hinauswerfen? Wofür, meinst du, hat Meinrad sich eine Frau genommen?« Adelheid lachte hämisch. »Mägde. Du spinnst wohl!«

Sie bugsierte Laurinda aus der Lagerhalle und schob sie in einen kargen Raum. Laurinda sah die Herdstelle mit dem gusseisernen Gitter. Darüber hingen zwei Töpfe und eine hölzerne Schöpfkelle. Es gab noch einen Tisch mit drei Hockern ohne Lehnen und zwei niedrige, offene Kisten. In der einen lag Geschirr, die andere enthielt Tiegel, zwei Krüge, einen halben Laib Schwarzbrot und etwas, das unter einem Tuch verborgen lag.

»Du musst noch Holz holen und Feuer machen. Dann fängst du gleich an.«

Laurinda blickte sich ratlos um. »Was soll ich …?«

»Kochen? Was du findest. Glaub bloß nicht, hier gibt es jeden Tag Gebratenes. Meinst du, wir wären so weit gekommen, wenn wir nicht gespart hätten? Und jetzt hör auf zu reden. Mach dich an die Arbeit.«

Der Kaufmann löffelte verdrossen die Biersuppe. Eine Zeit lang hörte man nur sein Schlürfen. Er saß vornübergebeugt und schien außer dem Teller vor sich nichts wahrzunehmen. Als er heimgekommen war und Laurinda in der Küche vorgefunden hatte, gab es keinen Gruß. Er nickte, als habe er die Bestätigung für etwas erhalten, und setzte sich wortlos an den Tisch. Der schwere Geruch der Biersuppe im Topf über dem Feuer waberte im Raum. Rasch schöpfte sie die drei Schüsseln voll. Er hob das Holzgefäß sofort zum Mund.

»Die Suppe ist zu dick.« Adelheid rümpfte die Nase. »Hat man dir nicht beigebracht, wie viel Wasser man nimmt? Bier ist teuer.«

»Sie wird’s schon noch lernen.« Es waren die ersten Worte, die der Kaufmann sprach. Laurinda schenkte ihm dafür ein dankbares Lächeln, doch er hatte den Kopf schon wieder über die Schüssel gesenkt.

Die Sonne war untergegangen. Adelheid brachte sie in die Kammer und stellte das mitgebrachte Talglicht auf den Hocker neben dem Lager. »Du weißt, was du zu tun hast«, sagte sie säuerlich und verschwand sofort wieder.

Während Laurinda noch über die Worte nachdachte, erschien ihr neuer Ehemann. Im Schein des schwachen Lichts, das den Raum nur spärlich beleuchtete, sah sie, wie das Nachtgewand an seinem dürren Körper schlotterte. Er befeuchtete Daumen und Zeigefinger und löschte das Talglicht. Laurinda sah nur noch den Schatten der hölzernen Bettstatt. Zu Hause lag ihr Strohsack auf dem blanken Boden.

»Zieh dich aus«, hörte sie ihn sagen.

Sie entkleidete sich mit fahrigen Fingern und stand frierend da.

»Worauf wartest du?«

Zitternd kroch sie neben ihm unter die Decke. Er rückte näher, und sie spürte seinen knochigen Körper.

»Jetzt komm deinen Pflichten nach.«

»Herr, ich weiß nicht …«

»Du wirst doch wohl wissen, was du zu tun hast!«

Sie schüttelte in der Dunkelheit panisch den Kopf.

»Himmelherrgott.« Er nahm ihre Hand und führte sie zwischen seine Beine, wo sie sein weiches, schlaffes Gemächt spürte. »Du musst es reiben.«

Mit kalten Fingern rieb sie daran. Das Glied blieb schlaff. Er knurrte verärgert: »Fester!«

Wieder tat sie wie geheißen, aber es nützte nichts. Schließlich stieß er verärgert ihre Hand fort und wälzte sich auf sie. Er rieb sich an ihr und versuchte, in sie zu kommen, bis ihr beinahe schlecht vor Ekel wurde.

»Du bist kalt und tot wie ein Stock«, schimpfte er und ließ endlich von ihr ab.

Als sie später hörte, wie er neben ihr schnarchte, lag sie immer noch wie erstarrt da und blickte mit aufgerissenen Augen zu den dunklen Deckenbalken.

Besuch

Lupold hielt kurz inne, bevor er seinen Fuß auf die unterste der drei Eingangsstufen setzte. Zufrieden ließ er seinen Blick über die frisch gekalkte Fassade seines Hauses gleiten. Alle Brandspuren waren beseitigt, verkohlte Balken durch neue ersetzt, verbranntes Füllmaterial ausgetauscht, die gemauerten Stellen im Fachwerk frisch verputzt und geweißelt. Das ganze Dach war neu, mit Balken aus Eichenholz. Der Kanzler hatte eigenhändig die Stämme aus dem Steigerwald ausgesucht und dafür ein Vermögen bezahlt. Die Ziegel, gebacken aus rotem Lehm, glänzten in der Sonne. Selbst die hohe, geschwungene Eingangstür hatte er austauschen lassen. Das Holz war noch hell, verziert mit geschnitzten Girlanden, eingefasst und verstärkt mit Beschlägen gediegenster Bamberger Schmiedearbeit. Nach vier Jahren konnte Lupold endlich die umfangreichen Baumaßnahmen für beendet erklären, das Haus war wie neu. Beinahe, dachte er, und seine Miene verfinsterte sich. Alles hätte gut sein können – wäre da nicht diese vermaledeite Fensterscheibe gewesen.

Er stieg die Stufen hoch, griff nach dem Türring im Maul des bronzenen Löwenkopfs und zog das Tor auf. Er hörte Stimmen im Haus und schöpfte Hoffnung. War der Glaser am Ende doch noch gekommen? Martha sagte etwas, und als der Besucher antwortete, seufzte Lupold ergeben. Er kannte die Stimme des Mannes, der das zweite Domherrenhaus am Anfang der Gasse bewohnte. Sie waren sozusagen Nachbarn: er und Poppo von Andechs-Meranien.

Martha hatte ihm im Glaszimmer einen Becher Wein serviert, an dem der Gast gerade nippte, als Lupold eintrat und ihn begrüßte: »Werter Dompropst, es freut mich sehr, dass Ihr mich besucht. Ich komme gerade von Eurem Neffen, dem Bischof. Was sagt Ihr zu dem Raub des Domschatzes und den Morden?«

Poppo stellte den Becher ab. »Eine schlimme Sache. Sehr schlimm sogar. Ich weiß gar nicht, was schwerer wiegt – die Morde oder der Verlust des Sternenmantels und der Kopfreliquie unserer heiligen Kaiserin Kunigunde. Für viele Bamberger Bürger verfügt sie über Heilskraft und beschützt die ganze Stadt.«

»Es ist ein schwerer Verlust«, bestätigte der Kanzler. Er wusste, dass die Gebeine der Heiligen vor zehn Jahren erst exhumiert worden waren, nachdem feststand, dass sie einen würdigen Platz im Dom erhalten würden, eine Voraussetzung, die nach dem Dombrand lange nicht gegeben war. Da die Krypta sowie ein Teil der Ostapsis dem Feuer widerstanden hatten, baute man dort im Scheitel einen Schrein für den wertvollen Schädel. Drei Stufen führten in eine gewölbte Nische, wo ein kunstvoller Wandschrank für die Kopfreliquie eingelassen wurde. Selbst nach außen konnte das Heiligtum mit seiner Heilskraft strahlen, eine schmale runde Öffnung führte vom Tabernakel direkt zum Außenbau des Ostchors.

»Euer Neffe hat mich gebeten, ihm bei der Aufklärung des Raubs zur Seite zu stehen.«

Der Andechs-Meranier nickte zustimmend. »Hätte er Euch nicht gefragt, hätte ich es getan.«

»Ist das der Grund Eures Besuchs?«

»Nein. Ich habe ein anderes Anliegen.«

»Lasst hören.«

Der Dompropst zögerte, bevor er fortfuhr: »Es geht um den Dombau.«

»Etwa um die Kosten?«

»Nein.«

»Das wundert mich.«

»Warum?«

»Weil ich mich frage, woher mit einem Mal all das Geld kommt, das für den Bau notwendig ist. War nicht bisher der Säckel des Domkapitels leer wie ein trockener Brunnenschacht? Jetzt kommt nach vier Jahren Bischof Eckbert zurück, und auf einmal kann man mit dem Bau beginnen. Seltsam – oder nicht?«

»Worauf wollt Ihr hinaus?« Poppos Augen wurden schmal. »Unterstellt Ihr etwa dem Domkapitel oder dem Bischof, etwas gehe nicht mit rechten Dingen zu?«

Lupold hob abwehrend die Hände. »Bestimmt nicht. Und doch bleibt die Frage – woher kommt der plötzliche Reichtum?«

»Ihr denkt immer noch an die Geschichte mit dem Komplott, das damals angeblich gegen den König geschmiedet wurde, und dass auf den Kopf Philipps eine hohe Summe ausgesetzt war? Und nun vermutet Ihr, dieses Kopfgeld sei die Grundlage für den Dombau?« Der Dompropst schüttelte missbilligend den Kopf. »Ich kann Euch versichern, weder das Domkapitel noch der Bischof waren je an einer Verschwörung gegen den König beteiligt. Dies wäre eine ungeheure Anschuldigung. Mein Neffe ist vollkommen rehabilitiert. Außerdem, was wäre das für ein Haus Gottes, bezahlt mit einem Königsmord?«

»Genau das denke ich auch …«

»Weder Eckbert noch das Kapitel sind irgendwem Rechenschaft über die vorhandenen Gelder schuldig – ich lege sie trotzdem ab: Gestern kam ein Kaufmann zum Bischof, mit einer mehr als großzügigen Geldspende, darauf werde ich gleich noch zurückkommen. Eine andere Geldquelle ist die Verpfändung einer Ortschaft, die in Bistumsbesitz ist.«

Lupold verstand. Als ehemaliger Reichskanzler kannte er sehr wohl die Kunst, gleichsam aus nichts Geld zu machen. Oft genug hatte er beispielsweise die Kriegskasse gefüllt, indem er irgendwelchen Reichsbesitz verpfändete. Es wurde nichts verkauft, und trotzdem waren mit einem Mal die Truhen voll Silber. Kaum jemand verstand es so geschickt wie er, diesen geheimnisvollen Kreislauf des Geldes in Gang zu bringen und am Leben zu erhalten. Das Bamberger Domkapitel besaß diese Kunstfertigkeit offensichtlich auch.

»Nun gut, lassen wir es also darauf beruhen.« Lupold war um einen versöhnlichen Ton bemüht. »Ich glaube Euch natürlich. Wenngleich ich dem Domkapitel zürnen sollte.«

Der Andechs-Meranier legte die Stirn in Falten. »Zürnen? Weshalb?«

»Ein Scherz.« Der Kanzler zeigte auf die eingepackte Scheibe. »Durch Eure Planungen bezüglich des Dombaus ist mir ein wichtiger Mann abhandengekommen: nämlich der Glaser, der mir endlich die Scheibe, die hier steht, einbauen sollte.«

Martha, die im Hintergrund stand, meldete sich zu Wort. »Verzeiht, wenn ich mich einmische, aber das Domkapitel trägt daran keine Schuld.«

Lupold drehte sich zu ihr um. »Was sagst du da?«

»Kurz vor dem ehrwürdigen Dompropst war ein Lehrjunge des Glasermeisters hier.«

»Ein Lehrjunge? Was hat er …?«

»Der Glasermeister war bei der freiwilligen Bürgerwehr.«

»Das sind fast alle Bamberger.«

»Er war einer der beiden Wachposten.«

»Du meinst …?«

Martha nickte. »Die Räuber haben ihn getötet.«

»Oh, nein!« Mehr brachte Lupold zunächst nicht heraus. Schließlich wandte er sich wieder an den Andechs-Meranier: »Es ist, als läge ein Fluch auf dem Stück Glas, seit der damalige Dombaumeister im Todeskampf das Fenster zerbrochen hat.«

»Womit wir endlich beim Grund meines Besuchs angelangt wären«, erklärte der Dompropst kryptisch.

Der Kanzler war sichtbar verwirrt: »Ihr kommt zu mir wegen der Ermordung des Vorbesitzers meines Hauses.«

»Indirekt«, erwiderte Poppo ausweichend. »Ich werde versuchen, Euch die Sache so einfach wie möglich zu erklären: Soweit ich weiß, seid Ihr die einzige Person, die damals vor vier Jahren die Pläne des Dombaumeisters zu Gesicht bekam.«

»Das stimmt. Er hat mir die Pläne gezeigt, sie waren schlichtweg phantastisch. Doch offensichtlich stahl der Mörder die Pläne. Möglicherweise musste der Baumeister sogar gerade dafür sein Leben lassen.«

»Es gibt natürlich neue Pläne, die das Domkapitel genehmigen muss.« Der Dompropst langte in eine Umhängetasche und holte eine Pergamentrolle heraus. Er zog an der Schleife des Lederbändels und glättete das Pergament mit der Handfläche auf dem Tisch. »Darf ich Euch bitten, einen Blick darauf zu werfen?«

Lupold trat vor. Da die Kraft seiner Augen nachgelassen hatte, musste er das Pergament weit von sich halten, um es zu begutachten. Er kniff die Augen zusammen. »Woher habt Ihr das?«

Poppo ging nicht auf die Frage ein: »Was haltet Ihr davon?«

»Gut. Sieht nach einer ordentlichen Arbeit aus.«

»Ordentlich?« Poppo klang enttäuscht.

»Nun ja.« Lupold kratzte sich am Kopf. »Versteht Ihr, das hier sind schöne Zeichnungen, alles ist sehr geradlinig aufgebaut, und nach diesen Vorgaben kann man bestimmt einen schönen Dom bauen.«

»Aber?«

Der Kanzler suchte nach den richtigen Worten: »Ich möchte Euren Architekten nicht verunglimpfen, denn seine Skizzen sind wirklich gut. Aber auf meinen Reisen mit König Philipp, vor allem nach Frankreich, da hat sich mein Weltbild auch in Bezug auf Kathedralen gewandelt. Und die Zeichnungen des ermordeten Dombaumeisters waren schlichtweg genial. Ich weiß gar nicht, ob man so etwas überhaupt hätte umsetzen können – baulich, meine ich.«

Poppo von Andechs-Meranien klopfte mit dem Zeigefinger auf das Pergament. »Der vom Kapitel eingestellte Bamberger Baumeister ist aber ganz begeistert von diesen Plänen. Seiner Meinung nach wird damit auch der abgebrannte Dom, den Kaiser Heinrich bauen ließ, gebührend gewürdigt. Diese Kirche wird dem alten Dom sehr ähnlich sein.«

»Ist es erstrebenswert, eine zweihundert Jahre alte, verbrannte Kirche nachzubauen?«

»Es ist jedenfalls erstrebenswert, ein altes Erbe gut zu verwalten.«

Die beiden Männer starrten eine Weile schweigend auf die Skizzen. Dann fragte Lupold: »Hat der Bamberger Baumeister die Pläne angefertigt?«

»Ja. Er hat sie uns vorgelegt, und das Domkapitel hat sie abgesegnet.«

»Dann ist ja alles in Ordnung.«

Der Dompropst überging die Bemerkung des Kanzlers. »Andererseits gibt es tatsächlich noch jemanden, der behauptet, die Zeichnungen seien nicht auf dem neuesten Stand der Dinge.«

»Wer ist das?«

»Der Franzose, den das Domkapitel ebenfalls als Baumeister engagiert hat.«

Der Kanzler stieß hörbar die Luft aus: »Wollt Ihr damit sagen, es gibt noch einen zweiten Baumeister?«

»Die großzügige Spende, von der ich vorhin sprach, ist an die Bedingung geknüpft, einen Bamberger als Dombaumeister einzustellen. Allerdings hatten wir vorher schon den renommierten Franzosen engagiert.«

Lupold war nun sichtlich verwirrt. »Ich glaube, ich kann nicht mehr ganz folgen. Es gibt zwei Baumeister: einen Franzosen und einen Bamberger, der wegen einer Spende eingestellt wurde? Ist es so?«

»Nicht ganz. Der Bamberger ist der angesehene Zunftmeister der Steinmetze. Die Spende war nicht allein entscheidend für die Wahl.«

»Aber ein gewichtiges Argument.«

Poppo wand sich ein wenig. »Das Kapitel war sich einig, dass man sich einer so hohen Geldsumme nicht verschließen könne. Außerdem gibt es ja noch den Franzosen. Wir sind der Meinung, die Bodenständigkeit des Bambergers verknüpft mit der Erfahrung des Ausländers mit dem neuen Baustil könnte nur von Vorteil sein. Der Franzose hat übrigens eigene Pläne im Gepäck.«

»Habt Ihr die auch dabei?«

»Leider konnten wir ihn noch nicht überreden, sie uns zu überlassen. Ich habe sie natürlich gesehen. Sie sind in der Tat wesentlich fortschrittlicher als die des Bambergers.«

»Ist es nicht auch der Wunsch des Bischofs, dass der Bamberger Dom zumindest teilweise dem neuen französischen Baustil entspricht?«

Der Andechs-Meranier griff zum Weinbecher und nahm einen Schluck. »Doch. Ein weiterer Grund, warum sich das Domkapitel für den französischen Baumeister entschieden hat. Frühere Arbeiten am Dom wurden im alten Stil durchgeführt. Doch unser Bischof ist ein fortschrittlicher Mann, und er hat das Domkapitel überredet, die neue Architektur in einem gewissen Rahmen zu berücksichtigen. Wie Ihr sicher wisst, hat mein Neffe gute Verbindungen zu den Franzosen.«

Lupold gab Martha ein Zeichen, dass sie dem Dompropst nachschenkte. Natürlich kannte er Eckberts Beziehungen nach Frankreich. Seine Schwester Agnes von Meran, die leider schon vor neun Jahren gestorben war, hatte den französischen König Philipp II., genannt Philippe-Auguste, geheiratet. Deshalb war es kein Wunder, dass nun eine französische Bauhütte in Bamberg stand, deren Arbeiter und Handwerker mit der aktuellen Entwicklung des Kathedralenbaus vertraut waren.

»Nun«, erklärte der Kanzler. »Dann sind ja alle Dinge gut geregelt.«

Poppo nahm den neu gefüllten Becher und schien interessiert den Inhalt zu studieren. »Ja. Dieser Meinung ist auch das Domkapitel. Ich werde mich jetzt verabschieden.«

»Ich danke Euch für Euren Besuch.«

Der Dompropst nahm noch einen kräftigen Schluck und stellte dann den Weinbecher ab. Er rollte das Pergament zusammen, steckte es zurück in die Tasche und verließ mit einem Gruß Lupolds Haus.

Schicksalhafte Begegnung

Laurinda hockte vor der kniehoch gemauerten Feuerstelle und tat, was Meinrads Schwester ihr befohlen hatte.

»Du schrubbst das Kupfer, bis ich mich darin spiegeln kann, schließlich war es teuer genug!«

Laurinda lag eine Widerrede auf der Zunge, denn worin bestand der Sinn, den Kamin vor dem Kochen zu putzen, wenn dann das Herdfeuer alles verrußte und man dieselbe Arbeit erneut verrichten musste? Doch sie schwieg lieber, denn Adelheids Zornausbrüche konnten fürchterlich sein. Es war unglaublich und erschreckend, welches Gift dann zwischen dem kaum sichtbaren Lippenstrich der alten Jungfer hervorquoll.

Auch der Vortrag über das Kupfer, das Laurinda polierte, endete in einer Schimpftirade. Wie konnte ihr Bruder das schwer verdiente Geld für eine Kupferverkleidung im Kamin zum Fenster hinauswerfen, wo doch der gemauerte Rauchabzug vollkommen genügt hätte? Überhaupt ergaben die Feuerschutzvorschriften vielleicht für die Holzhäuser der niederen Bewohner Bambergs einen Sinn, aber doch nicht für Steinhäuser. Wie, bitte schön, sollte Funkenflug auf einer Steinmauer Schaden anrichten?

Laurinda hatte auch geduldig zugehört, wie Meinrads Schwester keifte, den Dombrand vor fünfundzwanzig Jahren als Begründung für die neuen Verordnungen aufzuführen, sei ausgemachter Blödsinn. Jedes Kind wisse, dass keine Kochstelle Ursache für das verheerende Feuer war, sondern ganz allein Gott im Himmel, der von dort den furchtbaren Blitz auf die Stadt schleuderte, um die Bamberger Bürger für ihre Dummheit und Faulheit zu bestrafen.

Laurinda hielt inne und betrachtete ihr Spiegelbild im polierten Rauchfänger. Sie kicherte. Das gehämmerte Kupfer zeigte ihr Gesicht an manchen Stellen kugelrund, an anderen wurde es in die Länge gezogen. Sie schnitt ein paar Grimassen, dann seufzte sie. Am Morgen hatte sie es endlich gewagt, die alte Jungfer nach einer leer stehenden Kammer für die Mutter und den kleinen Bruder zu fragen. Zwar blieb der befürchtete Wutausbruch aus, doch das hämische Lachen, mit dem Adelheid die Antwort begleitete, war nicht viel besser. »Was glaubst du, was wir sind? Ein Hospital für Bedürftige?«

Laurinda erhob sich und strich die Schürze glatt. Sie genoss die Stille im Haus. Adelheid war zum Markt gegangen, um einzukaufen. Als noch größeren Segen aber empfand Laurinda die Abwesenheit Meinrads. Seine allabendlichen, bisher vergeblichen Versuche, in sie einzudringen, waren ihr das größte Gräuel. Zunehmend wütender rieb er seinen knochigen Körper auf ihr, sodass sie schon blaue Flecke hatte. Am schlimmsten aber war sein neuester Befehl, sie solle sein schlaffes Glied mit dem Mund aufrichten. Sie hatte sich so geekelt, dass sie zu würgen begann und sich beinahe erbrochen hatte.

Meinrad war am Morgen weggefahren. Der Knecht hatte die Stute angeschirrt. Zu viert beluden sie den Wagen mit Dingen, die verkauft werden sollten. Stoffballen, Sättel, Getreidesäcke, Esswaren. Ganz nebenbei erklärte Meinrad, in seiner dreitägigen Abwesenheit sei auch ein neuer Auftrag auszuführen. »Eine der Dombauhütten hat ein tägliches Mittagessen bestellt. Du kochst es und bringst es hin.«

Nun ging Laurinda in der Küche herum und suchte zusammen, was sie dazu brauchte. Aus einem Sack schöpfte sie mit der Holzkelle den Hafer, der mit Milch und Honig angerührt wurde, in eine Holzschüssel. Sie stellte alles auf den Tisch. Für den Eintopf fand sie Kohl, Zwiebeln, Lauch und Bohnen und als Gewürz Bohnenkraut und Liebstöckel. Bestimmt entwickelten die Bauarbeiter bis zum Mittag einen gewaltigen Hunger, und sie brauchten etwas Kräftiges. Also sollte Fleisch in dem Eintopf nicht fehlen. In der Küche fand sie aber nichts.

Sie lief ins Lager und sah sich um. Bald entdeckte sie die Esswaren. Sie staunte, welcher Überfluss hier herrschte. Es gab alles, wovon man träumte: geräucherte Schinken, die neben gebeizten Kaninchen von der Decke baumelten, eingesäuerte Früchte und Gemüse in Tonkrügen, Töpfe mit Honig, Säcke mit Getreide. Sie hob die Deckel von einigen Fässern und traute ihren Augen nicht. Eines war gefüllt mit eingesalzenen Heringen, ein anderes randvoll mit geräuchertem Ochsenfleisch, in einem dritten Holzfass glänzte goldgelbe, gesalzene Butter. Dann entdeckte sie sogar ein Säckchen gefüllt mit echten schwarzen Pfefferkörnern. Daneben stand ein Salzstein, groß wie ein Kinderkopf.

Sie holte ein kräftiges Stück Ochsenfleisch aus dem Fass, das sie sorgfältig wieder verschloss, und trug es in die Küche. Sie schnitt das Fleisch und das Gemüse, warf alles in das kochende Wasser im Kessel und gab die Gewürze dazu.

»Wonach riecht es hier?«

Laurinda fuhr erschrocken herum. Sie hatte Adelheid nicht kommen hören. Obwohl sie klein und dürr war, brachte sie es trotzdem zustande, bedrohlich zu wirken.

Laurinda antwortete verunsichert: »Das ist der Eintopf für die Dombauarbeiter. Ich hab alles in den Kessel getan.«

»Was hast du hineingetan?«

»Kohl, Zwiebeln, Lauch, Bohnen, Ochsenfleisch und Gewürze.«

»Ochsenfleisch?« Ohne Vorwarnung schlug die alte Jungfer Laurinda ins Gesicht. »Du hast Fleisch in den Eintopf getan?«

»Ich dachte …«

Die zweite Ohrfeige traf die andere Wange. »Hab ich dir nicht gesagt, du hast im Lager nichts zu suchen?«

»Aber die Arbeiter brauchen etwas Ordentliches …«

»Das Fleisch ist für den Verkauf gedacht.« Adelheids Worte waren nur noch ein Zischen. Laurinda wich zurück, als sie erneut zum Schlag ausholte. »Ich hab’s ihm gleich gesagt. Du ruinierst uns! Fleisch für Bauarbeiter! Warum bringst du ihnen nicht gleich das ganze Fass?«

Laurinda spürte die raue Küchenwand in ihrem Rücken. Die Alte spuckte immer weiter ihr Gift. »Was bist du überhaupt für ein Christenmensch? Hat man dir nicht beigebracht, dass Mittwoch und Freitag Fastentage ohne Fleisch sind? Verschwendungssüchtig und unverschämt, das bist du. Ich sollte dich die Pferdepeitsche spüren lassen und danach in den Keller sperren.«

»Ich wusste doch nicht …«

»Halt deinen vorlauten Mund! Bevor ich mich ganz vergesse!« Adelheids knochige Gestalt bebte vor Wut. Mühsam beherrscht presste sie hervor: »Ich sag dir jetzt, was du tust. Du fischst das Fleisch Stück für Stück wieder heraus. Und wehe, ich finde danach noch etwas davon im Topf.«

Laurinda nickte, mit Tränen in den Augen.

»Danach nimmst du den Kessel und bringst ihn zum Domplatz.«

Laurinda wagte kaum, die Frage zu stellen: »Welche Bauhütte hat das Essen bestellt?«

»Die Steinmetze«, zischte Adelheid. Dann drehte sie sich um und verließ die Küche.

Laurinda lief den Domberg hinunter. Dreimal setzte sie den Kessel ab, um die Schürze immer wieder neu um den heißen Henkel zu wickeln. Auch der Topf mit dem Haferbrei wog schwer. Sie war nervös. Musste es ausgerechnet die Bauhütte ihres Vaters sein, die das Essen bestellt hatte? Warum befiel sie solche Angst, ihm zu begegnen?

Sie hatte auf dem Domplatz noch nie einen solchen Trubel erlebt. An manchen Stellen gab es kaum ein Durchkommen. Fuhrwerke kreuzten ihren Weg ebenso wie Handwerker, fahrende Händler boten Speisen und Waren feil, Frauen brachten ihren Männern Essen. Essensgeruch von den aufgestellten Garküchen hing in der Luft, Verkaufsstände waren aufgebaut.

Die Bauhütte der Steinmetze lag von allen Werkstätten am weitesten unten, zu Füßen der Ostchorapsis. Sie musste den ganzen Domplatz überqueren, um dorthin zu gelangen.

Ihren Vater entdeckte sie sofort. Er stand breitbeinig da und redete gerade laut mit jemandem, der von einer Säule verdeckt wurde. Sein Gesicht war gerötet, die Zornadern geschwollen – so sah er aus, wenn er sich stritt oder wenn ihm etwas nicht passte. Sie stellte den Kessel und den Topf ab und wartete. Einer der Gesellen, den sie kannte, kam aus der Bauhütte, weiß von Steinstaub wie ein Bäcker. Er hielt den Fäustel noch in der Hand, und sein Gesicht wurde rot unter dem Staub, als sie ihm zulächelte. Er war ein Stotterer, und es tat ihr leid, wie er sich immer quälte, um ein paar Worte herauszubringen.

»Dddu br… bringst das Ee…ssen.«

Sie nickte freundlich und schob Topf und Kessel näher. Nun drehte auch der Vater den Kopf in ihre Richtung, doch nur für einen Augenblick. Dann wandte er sich wieder ab und redete zornig weiter – so, als habe er sie nicht gesehen. Es sah aus, als beschimpfe er die von einem Stuckkapitell gekrönte Säule, die neben dem Eingang der aus Holz gezimmerten Bauhütte völlig fehl am Platz wirkte. Bestimmt handelte es sich um ein Werkstück, das später in den Dom transportiert werden sollte. Laurinda blieb unschlüssig stehen. Sollte sie warten, bis ihr Vater das Streitgespräch beendet hatte, um ihn wenigstens angemessen zu begrüßen? Außerdem fiel ihr ein, dass sie nicht wusste, ob das Essen bezahlt war. Die Ohrfeigen der alten Jungfer brannten noch auf ihren Wangen, und sie legte keinen Wert darauf, sich noch mehr davon einzufangen, wenn sie das erwartete Geld nicht mitbrachte.

Ihr Vater hörte auf zu reden und zu gestikulieren und drehte sich abrupt zu ihr um. Er schaute sie an, immer noch die Wut im Blick, dann schimpfte er: »Das Essen steht da. Was willst du noch?«

»Vater, die Töpfe brauche ich wieder. Und dann … ich wollte noch fragen … wegen der Bezahlung …«, stotterte sie verschüchtert.

»Das Geld hat dein Mann schon.«

»Das wusste ich nicht.«

»Redet er nicht mit dir, oder hast du wieder einmal nicht zugehört?« Er trat vor, hob den schweren Kessel mühelos hoch und stellte ihn auf einen Tisch. »Steh nicht im Weg rum, du siehst doch, dass hier gearbeitet wird.«

Sie wollte gerade zur Seite gehen, als der Mann hinter der Säule hervortrat. Sie erkannte ihn sofort wieder. Vor drei Tagen war er auf einem Eselskarren gesessen und hatte die Beine baumeln lassen. So war er in die Stadt gekommen. Nun stand er vor ihr und musterte sie mit seinen braunen Augen, die wie Kastanien glänzten.

»Die Tochter des Baumeisters?« Er sprach mit einem seltsamen Akzent und hob dabei die dunklen Brauen. Auch sein Haar war beinahe schwarz, ebenso wie der sorgsam gestutzte Bart. Die Nase wies einen leichten Knick auf, als wäre sie schon einmal gebrochen gewesen. Als er lächelte, sah sie gesunde, leicht schief stehende Zähne. Ein brauner Gürtel hielt den hellen Kittel zusammen, die schwarze Wollhose endete in umgestülpten Stiefelschäften. Das Schuhwerk bestand aus grobem Leder mit aufgebogenen Spitzen. Die Kleidung wirkte neben den ansonsten üblichen Beinlingen und Lederwämsern der Handwerker fremdartig.

»Ja.« Mehr brachte Laurinda nicht heraus. Der Blick aus seinen dunklen Augen machte sie verlegen. Sie vollführte einen unbeholfenen Knicks und sah dann zu Boden.

»Ich bin Thomas.« Er betonte die letzte Silbe des Namens und fügte hinzu: »Auch ein Baumeister. Ich arbeite mit deinem Vater zusammen, um den neuen Dom für Bamberg zu bauen.«

Trotz aller Verlegenheit musste Laurinda beinahe loskichern. Er fand die richtigen Worte, aber wie er sie aussprach, klang es mehr als komisch.

»Bringst du den Steinmetzen jeden Tag das Essen?«, fragte der Franzose.

Laurinda wich seinem freundlichen Blick aus. »Morgen und übermorgen. Danach weiß ich nicht.«

»Kannst du auch für meine Bauhütte kochen?«

Wieder musste Laurinda sich trotz aller Verlegenheit das Lachen verkneifen. Der Franzose sagte Bauütte.

Plötzlich stand ihr Vater da und mischte sich ein: »Da muss sie bestimmt erst ihren Mann fragen.«

»Deinen Mann?« Thomas runzelte die Stirn.

»Meinrad, der Kaufmann«, sagte Laurinda leise. Sie versuchte den kurzen Blick zu deuten, den er ihr zugeworfen hatte. Hatte Bedauern darin gelegen?

Der Franzose hakte die Daumen in den Gürtel. »Nun, darf ich dich dann bitten, ihn zu fragen? Wenn es geht, kannst du morgen gleich liefern. Ich bezahle den gleichen Preis wie die Bamberger.«

»Wenn Meinrad zustimmt, wohin soll ich das Essen dann bringen?«

Thomas deutete auf eine Bauhütte auf der anderen Seite des Domplatzes. »Voilà, les Français.«

Laurinda schüttelte den Kopf. »Leider spreche ich Eure Sprache nicht.«

Thomas lachte herzlich. Seine ernsten, markanten Züge verwandelten sich dabei urplötzlich in ein Gesicht, in dem die Sonne zu strahlen schien. »Das heißt: Da sind die Franzosen.«

Laurinda spürte, wie auch sie lächelte.

»Es reicht jetzt.« Laurindas Vater packte sie grob am Arm. »Die Töpfe sind leer. Nimm sie und verschwinde.«

Der Franzose zwinkerte ihr mit einem Auge zu. Laurinda wurde rot. Sie sah rasch weg, lief zum Tisch und nahm die Töpfe. Als sie loslief, merkte sie, dass sie immer noch lächelte.

Goldener Schnabel

Sogar die Wachposten vor der Bischofspfalz waren herausgeputzt mit blank polierten Stiefeln, frisch geölten Kettenhemden und Federn auf den silberglänzenden Helmen. Das Bischofswappen über dem Tor glänzte mit einem neuen Anstrich in den Bistumsfarben Grün, Rot, Blau und Gold. Der zweite, seit Langem gebrochene Balken des Bischofskreuzes im Wappen war vom Bamberger Feinschmiedemeister eigenhändig gerichtet worden, und ein schreibkundiger Mönch aus dem Klosterskriptorium hatte die Buchstaben des schon lange ausgebleichten Wahlspruchs unter dem Schild – sapientia nobis a deo – fein säuberlich mit schwarzer Farbe nachgezeichnet.

Bischof Eckbert hatte zur Feier seiner Heimkehr geladen. Und die Gäste kamen zahlreich: die Herren des Domkapitels und der Prior des Klosters Sankt Michael, Bartholomäus, mit ausgewählten Mönchen. Der Abt des Ebracher Zisterzienserklosters, begleitet vom Grafen von Castell, dessen Knappe die rot-weiße Standarte hochhielt. Die Bamberger Zunftmeister, angesehene Bürger und viele andere mehr.

Als Lupold der Kanzler die Bischofspfalz betrat, wurden in ihm schmerzhafte Erinnerungen an den Königsmord wach. Hier war ein bis aufs Blut gereizter Otto von Wittelsbach mit gezogenem Schwert in jenen Raum gestürzt, in den sich König Philipp zum Aderlassen zurückgezogen hatte. All dies spielte sich seit vier Jahren immer wieder beinahe täglich vor Lupolds geistigem Auge ab, der todbringende Hass des Pfalzgrafen, sein furchtbarer Schwerthieb gegen den Hals des Königs, das Blut überall, als Philipp in Lupolds Armen starb. Das Unglück hatte sich fortgesetzt, als die Meute der Häscher Jagd auf den Königsmörder machte und ihn exekutierte, bevor Lupold mehr über mögliche Hintermänner in Erfahrung bringen konnte. Und nun schien es so, als nähme die Kette der schrecklichen Geschehnisse in Bamberg ihren Fortgang. Drei Menschen mussten hier auf brutale Weise ihr Leben lassen, und die wertvollsten Reliquien des Bistums waren geraubt worden: goldverzierte Bücher, ein wertvolles Kreuz, ein Taufbecken, die Kaiserkronen, die Kopfreliquie und der Sternenmantel.

»Ihr seht bekümmert aus, an diesem Festtag. Geht es Euch gut?«

Lupold, der völlig in Gedanken versunken bis zum großen Saal der Bischofspfalz gelangt war, drehte sich um. Er hatte die wohlklingende Stimme mit dem fremden Akzent sofort erkannt. Vor ihm stand der römische Kardinaldiakon Scipio im Dominikanerhabit. Das schlichte, schwarze Wollgewand wurde zum Anlass der Feierlichkeiten diesmal nicht von einem einfachen Strick, sondern von einer scharlachroten Kardinalsschärpe zusammengehalten. Der Römer blickte ihn besorgt, aber freundlich an.

»Danke der Nachfrage«, erwiderte der Kanzler. »Es ist so: Immer, wenn ich die Bischofspfalz betrete, muss ich an die grausame Ermordung König Philipps denken, die zwischen diesen Mauern geschah. Die Schatten der Vergangenheit, versteht ihr? Was nicht heißen soll, ich könnte mich nicht über Bischof Eckberts Festbankett freuen.«

Scipio nickte verständnisvoll. »Für Euch, Philipps Kanzler und persönlichen Berater, muss es ein entsetzlicher Schock gewesen sein. Die Nachricht von der schrecklichen Tat gelangte damals rasch nach Rom. Ich war zu dieser Zeit neu im Vatikan und noch ohne Amt und Würden.«

Der Kanzler griff Scipios letzten Satz auf: »Dann habt Ihr in den letzten vier Jahren einen bemerkenswerten Weg nach oben genommen.«

»Mit Gottes Segen und dem Vertrauen des Papstes in meine Person.« Der Kardinaldiakon neigte den Kopf. Die Geste der Bescheidenheit wirkte gekünstelt.

Lupold streckte den Arm aus. »Wollen wir hineingehen?«

»Nur, wenn ich Euch den Vortritt lassen darf«, erwiderte der Römer mit einer gezierten Verbeugung.

Selbst der Kanzler, der in der Vergangenheit an vielen Feierlichkeiten des Königs teilgenommen hatte, staunte. Insgesamt gab es drei Festtafeln, besetzt nach der Rangordnung der beinahe einhundert Gäste. Lupold selbst saß, eingerahmt von Eckberts Oheim, Poppo von Andechs-Meranien, und Prior Bartholomäus am Tisch des Gastgebers. Dieser hatte weder Kosten noch Mühen gescheut, um das Festmahl zu einem außergewöhnlichen Ereignis zu gestalten.

An jedem Platz der mit dunkelrotem Tuch bespannten Tischplatte stand ein Salzfässchen, für jeden Gast lagen zwei Messer und ein Löffel mit Perlmuttgriffen bereit. Der Wein stammte aus Sizilien, und schon die erste Vorspeise ließ einem das Wasser im Mund zusammenlaufen. Wie der Bischof in der kurzen Zeit an all die Köstlichkeiten gekommen war, blieb wohl ein Rätsel. Es gab silberne Schalen, die mit Schnee aus den Bergen gefüllt waren, der leider allzu schnell schmolz. Der Gastgeber persönlich verteilte Erdbeeren, Bitterorangen und die sündhaft teuren Datteln aus Damaskus. Musiker, deren Instrumenten kein einziger schräger Ton entsprang, unterhielten die Gäste.

Die bischöfliche Tischordnung hatte dem Kanzler beide Dombaumeister gegenübergesetzt. Der Bamberger Steinmetzmeister, selbst wie aus einem Felsblock gehauen, schaufelte die Vorspeisen in sich hinein, ohne sich um seinen Nebenmann zu kümmern. Der Franzose, in weißem Hemd und Beinkleidern aus Hirschleder, aß langsam und vornehm, von allem nur ein bisschen. Lupold gebot die Höflichkeit, den Fremden in ein Gespräch mit einzubeziehen, das er mit dem Propst über die geringen Fortschritte bei den Bauarbeiten am Dom führte.

Also wandte er sich an den Franzosen: »Werter Baumeister. Darf ich Euch um Eure Meinung fragen? Welchen ersten Eindruck habt Ihr vom Zustand unseres Bamberger Doms beziehungsweise von dem, was davon übrig blieb?«

»Nennt mich doch Thomas.«

»Lupold«, stellte sich der Kanzler vor. »Und hier, zu meiner Rechten, das ist …«

»Ich hatte bereits das Vergnügen mit Dompropst Poppo von Andechs-Meranien.« Thomas zeigte ein feines Lächeln. »Schließlich hat er mich eingestellt.«

»Ach, richtig«, hüstelte Lupold.

»Um Eure Frage zu beantworten: Die Kathedrale ist in einem schlimmen Zustand. Es muss ein grandioses Feuer gewesen sein.«

»Grandios?« Der Dompropst verdrehte die Augen. »Es war verheerend! Blitzschlag. Das Feuer war so heiß, dass sogar die Domglocke schmolz. Viele Häuser im Umkreis der Kirche wurden zerstört, auch ein Teil des Gebäudes, in dem wir uns jetzt befinden.«

»Es ist allerdings auch noch viel gute – wie sagt man? – Substanz vorhanden.«

Der Kanzler schmunzelte innerlich über die Aussprache seines Gegenübers, der aus dem u ein ü gemacht hatte. Lüpöld wird er mich nennen, dachte er – ob ich dann auch noch ernst bleiben kann?

»Meine Pläne schlagen einige Besonderheiten vor, die dem Feuerschutz dienen.«

»Zum Beispiel?«

»Man sollte sich von der Vorstellung trennen, eine Kirchendecke müsse flach sein und aus Holz bestehen. Die französischen Kathedralen werden von steinernen Gewölben gekrönt.«

»Das ist Blödsinn«, mischte sich der Bamberger Dombaumeister ungefragt ein. Er sprach mit vollem Mund und würdigte dabei den Franzosen keines Blickes. »Solche Gewölbe sind viel zu aufwendig, niemand kann garantieren, dass sie überhaupt die ersten zehn Jahre überstehen, und einen richtigen Feuerschutz bieten sie auch nicht.«

»Warum nicht?«, fragte der Dompropst. »Wenn sie doch aus Stein sind.«

»Das Dach darüber wird trotzdem aus Holzbalken zusammengezimmert. Wenn Funken fliegen oder ein Blitz einschlägt, brennt es lichterloh.«

»Non«, sagte der Franzose bestimmt, aber freundlich. »In meinem Land werden die Dächer der Kathedralen mit Kupfer überzogen. Das ist ein sehr guter Schutz gegen Blitz und Funken, und ich möchte das hier genauso tun.«

»Hier ist aber nicht Euer Land …«, begann der Steinmetz grob, doch dann stockte das Streitgespräch jäh.

Draußen war die Dämmerung hereingebrochen. Wie auf ein geheimes Zeichen erloschen plötzlich alle Fackeln, und der Saal lag im Dunkeln. Dann erschien ein einsames, flackerndes Licht. Erstaunte und begeisterte Rufe wurden laut. Bischof Eckbert trug als Gastgeber selbst das große Silbertablett herein. Darauf lag, mit vollem Federkleid geschmückt, ein Pfau. Aus dem vergoldeten Schnabel spie er Feuer. Hinter Eckbert erschienen nun die bischöflichen Köche, auch sie trugen Pfauen, Schwäne und Reiher herein, die auf ähnliche Weise hergerichtet waren und ebenso Flammen aus den Goldschnäbeln spuckten. Lupold war von dem Schauspiel genauso verzaubert wie alle anderen Gäste, obwohl er sehr wohl wusste, wie ein solches Spektakel zustande kam. Wolle wurde in brennbare Flüssigkeit getaucht und dann den Vögeln in die Schnäbel gesteckt. Bevor man den dunklen Saal betrat, steckte man die Wolle an.

Die Festgäste applaudierten. Der Bischof stellte die silberne Platte ab und ließ sich ein Messer reichen. Zwei Bedienstete beeilten sich, den Pfau von seinem aufgesteckten Federkleid zu befreien. Gekonnt zerteilte Eckbert den gebratenen Vogel. Er selbst servierte die Stücke in der vorgegebenen Reihenfolge: Die besten und ersten Happen erhielten der Graf und der Abt aus Ebrach und der französische Dombaumeister. Danach bediente der Bischof die Bamberger Honoratioren. An den anderen Tischen taten die Küchenmeister das Gleiche.

Während Diener diverse Soßen und flache Wasserschalen auf den Festtafeln verteilten, nahm Lupold das Gespräch mit dem Franzosen wieder auf: »Man sagt, Ihr seid bei den besten französischen Baumeistern in die Lehre gegangen.«

»Das ist richtig. Zum Beispiel bei Carnet de Villard de Honnecourt«, bestätigte Thomas. »Allerdings ist er hauptsächlich Architekt, das heißt, er zeichnet die Pläne, nach denen andere dann bauen. Ich muss gestehen, dass mich sein Stil sehr beeinflusst hat und einiges in meinen Skizzen von ihm übernommen ist. Besonders deutlich wird das bei den Türmen zu sehen sein, aber ich gestalte die Dächer anders, außerdem sind meine Fensterbögen meist kürzer und nicht so oft zweifach wie bei Villard.«

»Ihr habt abgemalt?«, fragte Lupold.

»Es ist durchaus üblich und auch angebracht, den großen Meistern über die Schulter zu schauen – schließlich sind sie die Besten.«

»Ein solcher Gedankendiebstahl ist also nicht verwerflich?«

»Solange man die Welt nicht täuscht und behauptet, man habe sich alles selbst ausgedacht.« Thomas legte eine Pause ein, während der er den Bamberger Dombaumeister mit einem kurzen Blick streifte. Dann wandte er sich wieder an den Kanzler: »Ich habe gehört, es gab einmal sehr schöne Pläne für einen neuen Dom. Stimmt es, dass Ihr die Pläne bereits vor vier Jahren auf dem Zeichentisch des damaligen Bamberger Dombaumeisters gesehen habt?«

»So ist es«, bestätigte der Kanzler.

»Was ist damit geschehen?«

»Nach der Ermordung des letzten Dombaumeisters verschwanden sie leider spurlos. Bis heute sind sie nicht wieder aufgetaucht. Ich denke, es gibt einen Zusammenhang zwischen dem Mord und dem Diebstahl der Pläne.«

Der Dompropst warf einen Knochen, an dem noch Fleischreste hingen, in eine dafür bereitgestellte, reich verzierte Schüssel. Dann tauchte er seine Finger in eine Wasserschale und bewegte sie reinigend hin und her: »Das glaube ich nicht. Für mich ist das eher Zufall. Die Pläne lagen herum, also hat sie der Mörder mitgenommen und später vermutlich weggeworfen.«

»Trotzdem, seltsam ist das schon«, sinnierte Lupold und wandte sich wieder an Thomas: »Und Ihr – Ihr müsst vermutlich mit den Bamberger Plänen arbeiten. Sonst wird es tatsächlich der Turmbau zu Babel.«

Thomas lachte. »Das will ich nicht hoffen. Die Pläne sind ganz hervorragend, ich könnte kaum bessere zeichnen. Es sind nur ein paar Dinge, die man verbessern oder noch schöner machen kann.«

»Als da wären?«, erkundigte sich Lupold.

»Ich will Euch nicht mit Details langweilen. Aber ein Beispiel wäre die Ostchor-Apsis. Auf dem Plan ist die Apsis zwischen den beiden Türmen wie eine einzelne Halbkugel gewölbt, und von dort aus beginnt die Holzdecke des Haupthauses. Stellt Euch ein sechsteiliges Gewölbe mit anschließender flacher Decke vor.«

»So wie im abgebrannten Heinrichsdom!« Diesmal warf der Dombaumeister Thomas einen feindseligen Blick zu. »Als Ausländer könnt Ihr natürlich nicht verstehen, dass wir das Erbe unseres Bamberger Kaisers nicht mit neuartigem Zeug verunglimpfen wollen.«

»Nur keinen Streit an der Tafel des Bischofs«, beschwichtigte Lupold mit einem gequälten Lächeln. »Über Geschmack lässt sich bekanntlich streiten.« Er richtete seine Worte wieder an Thomas. »Verratet mir Genaueres.«

»Ich werde mich dafür einsetzen, es so zu bauen: Stellt Euch ein Fass mit seinem Deckel von innen vor.«

Lupold nickte.

»So sahen die meisten Gewölbe bisher aus. Jetzt versucht, folgendes Bild zu sehen: Ihr nehmt vier oder sechs Schilfrohre, steckt sie in zwei Reihen in den Boden und führt sie oben in einem Punkt zusammen.«

Lupold schloss die Augen und nickte erneut.

»Das sind die steinernen Streben eines Kreuzrippengewölbes. Ich möchte die Ostchor-Apsis mit zwei solchen Gewölben bauen: einmal vier und einmal sechs Kreuzrippen.«

»Was wäre der Vorteil gegenüber dem Bamberger Plan?«

»Überhaupt keiner«, rief Balthasar der Dombaumeister aufgebracht dazwischen. »Es ist nur viel aufwendiger und teurer. Nutzen hat es aber keinen!«

»Oh, doch!« Der Franzose geriet beinahe ins Schwärmen. »Es wird mehr Platz da sein, in der Höhe und in der Weite! Alles wirkt dann schöner und eleganter. Viel mehr Licht kann herein. Im Osten geht die Sonne auf. Sie wird eine solche Apsis regelrecht mit Licht durchfluten.«

Balthasar beugte sich zu Thomas und funkelte ihn zornig an: »Ha! Mit Licht durchfluten! Eure Kreuzrippen werden die Last der Steine auf Dauer nicht tragen, und alles stürzt ein.«

»Die Rippen stützen nicht. Die Gewölbe tragen sich selbst. Schon die alten Römer wussten das und bauten ihre Brücken auf Rundbögen. Euch gefällt nur die Idee nicht, und jetzt sucht Ihr einen Grund, der dagegen spricht.«

»Pah«, rief Balthasar, doch bevor er weiterschimpfen konnte, trat Bischof Eckbert hinzu. Sein hellblauer Umhang über der Tunika mit dem roten Längsstreifen wurde über der Brust von einer silbernen Rundfibel mit Bischofskreuz zusammengehalten. Als er seine Hand kurz auf Lupolds Arm legte, blinkte der blaue Aquamarin im Bischofsring.

»Verzeiht, ich störe nur ungern die Unterhaltung, die, wie ich sehe, sehr angeregt geführt wird. Ich hoffe, das Festmahl ist zu aller Zufriedenheit. Doch, werter Kanzler, informiert mich bitte über den Stand der Ermittlungen.«

Lupold brauchte eine Weile, bis er begriff, dass der Bischof den Diebstahl des Domschatzes meinte. Dann hob er bedauernd die Hände. »Leider muss ich zugeben, dass ich noch vollkommen im Dunkeln tappe. Niemand scheint etwas gehört oder gesehen zu haben.«

»Wie ist Euer Vorgehen?«

»Nun – möglicherweise ist es nur ein Zufall – es sind doch zurzeit sehr viele Fremde in der Stadt …«

»Wenn Ihr die Ungarn meint …«

»Nein, nein. Ich meine niemanden im Besonderen. Aber irgendwo muss begonnen werden. In den nächsten Tagen werden Tankred, der Kardinaldiakon und ich vielen Leuten eine Menge Fragen stellen. Ich hoffe, dass sich irgendein Hinweis finden wird.«

Thomas hatte aufmerksam zugehört. Offensichtlich war er durch Lupolds Bemerkung über die Fremden in Bamberg verärgert. Seine dunklen Augen blitzten. »Ich hoffe, Ihr verdächtigt nicht meine Leute. Für die lege ich die Hand ins Feuer. Außerdem kamen wir erst am Tag nach dem Raub in die Stadt.«

Balthasar lachte hämisch: »Ein alter Trick! Vielleicht habt Ihr Euch ja nachts hereingeschlichen, um am nächsten Tag mit Eurem Eselskarren allen zu zeigen, dass Ihr es nicht gewesen seid.«

Thomas sprang auf. »Hütet Eure Zunge!«

Wieder musste Lupold beschwichtigend eingreifen. »Niemand beschuldigt irgendwen. Es gibt keinen Grund, sich aufzuregen.«

»Nun gut.« Eckbert schien keine Lust zu verspüren, sich in den Streit einzumischen. »Ich muss mich auch wieder um die anderen Gäste kümmern. Ihr haltet mich auf dem Laufenden?«

»Gewiss«, antwortete Lupold. »Ihr erfahrt es als Erster, wenn es Neuigkeiten gibt.«

»Gut«, sagte Eckbert und trat zurück, um sich zum nächsten Tisch zu begeben.

Zur Nachspeise gab es zunächst Manus Christi. Der Bischof servierte die sogenannte »Hand Christi« wohl, um zu betonen, wie sehr ihm das Wohl seiner Gäste am Herzen lag, denn man schrieb dieser Süßware heilende Kräfte zu. Lupold roch den Zimt, die Veilchen und das Rosenwasser, die darin verarbeitet waren. Als der Dompropst neben ihm eine der Zuckerstangen aufbrach, schimmerte Blattgold darin. Bald brachten die Köche auch Teigwaren, gefüllt mit Wachtelfleisch und Aalstücken, kandierte Früchte und gezuckerten Ingwer, Früchtegelee, Zitrusschalen, mit Zuckerguss überzogene Gewürzsamen und Blüten.

Der Kanzler langte ordentlich zu. Dann fragte er zwischen zwei Bissen Thomas: »Da fällt mir etwas ein. Ich brauche dringend einen Glaser. Habt Ihr vielleicht einen?«

Thomas hob die Brauen. »Einen Glaser? Nein. Ich habe nur Steinhauer und Steinmetze. Ihr müsst Euch an diese Mönche wenden, am anderen Ende des Platzes – wie heißen die?«

»Die Ebracher? Zisterzienser. Gut. Dann werde ich die fragen.«

Weltgericht

Meinrad und der Knecht kehrten zurück, gerade als Laurinda die beiden Kessel vom Feuer nahm, um sie zur Dombaustelle zu bringen. Sie stellte sie wieder zurück auf den Eisenrost und half, den halb leeren Wagen ganz zu entladen. Der Kaufmann hatte außer einem kaum verständlichen Brummen zur Begrüßung keine Worte für sie übrig. Sie brachte auch nicht aus ihm heraus, ob seine Geschäfte gut oder schlecht verlaufen waren.

Als sie fertig waren, wühlte er nur in seinen Taschen herum, bis er eine kleine braune Kugel zum Vorschein brachte und ihr befahl: »Davon reibst du eine Messerspitze Pulver ab und tust es mir ins Abendessen.«

Laurinda drehte das Kügelchen neugierig zwischen den Fingern. »Was ist das?«

»Das geht dich nichts an«, knurrte Meinrad zunächst, bequemte sich dann aber doch zu einer Antwort. »Eine Muskatnuss. Verschlamp sie bloß nicht. Sie hat eine Menge gekostet.«

»Ich heb sie gut für Euch auf. Wozu braucht man sie? Zum Würzen?«

Meinrads schmale Lippen verzogen sich zu einem Grinsen. »Das wirst du heute Abend zu spüren kriegen. Und jetzt kümmere dich um deinen Kram. Ich muss runter zum Fluss. Eine Ladung aus meinem neuen Steinbruch ist angekommen.«

Laurinda schleppte schwer an den zwei Kesseln mit dem Eintopf. Die Sonne schien kräftig vom Himmel, und der Dampf aus den heißen Töpfen brachte sie zusätzlich ins Schwitzen. Vielleicht konnte ihr in Zukunft der Knecht beim Tragen helfen oder wenigstens den Leiterwagen ausleihen, doch heute hatte Meinrad ihn zur Regnitz mitgenommen, wo die Flusskähne anlegten, und sie hatte ihn nicht fragen können.

Auf dem Domplatz herrschte die gleiche Geschäftigkeit wie am Vortag. Mühsam bahnte sie sich einen Weg durch den Trubel, immer darauf bedacht, dass niemand gegen die Töpfe stieß und der gute Eintopf herausschwappte. Sie steuerte den gewohnten Ort unterhalb des Ostchors an. Zunächst war sie überrascht, als sie sah, dass an dem eingerammten Pfahl das Zunftzeichen der Steinmetze fehlte – die zwei gekreuzten Hämmer unter dem Zirkel. Stattdessen prangte eine bunte Tafel mit fremdartigen Zeichen an dem Pfosten. Auch die Männer, die hier arbeiteten, nun aber innehielten und sie anglotzten, kannte sie nicht. Ein Riese mit gewaltigem Schnauzbart, Pluderhosen und nacktem Oberkörper, behaart wie ein Bär, trat vor. Er blickte sie fragend an, dann stieß er einen Schwall unverständlicher Worte aus.

»Ich bringe den Bamberger Steinmetzen das Mittagessen …«, begann Laurinda, aber man konnte sehen, dass der Mann sie ebenso wenig verstand wie sie ihn. Sie stellte die Kessel vor sich ab und gestikulierte zur Bauhütte. »Wo sind die Männer?«

»Ah«, machte der Riese, und es klang wie ein tiefes Grollen. Er hob einen baumstammdicken Arm und wies auf eine Bauhütte, die dreimal so groß war wie alle anderen.

Laurinda dankte ihm mit einem Kopfnicken. Sie wollte die Töpfe wieder aufnehmen, doch er kam ihr zuvor. Seine behaarten Pranken schlossen sich um die Henkel, und er hob die gusseisernen Kessel hoch.

Er stiehlt das Essen!, schoss es Laurinda panisch durch den Kopf. Gerade noch unterdrückte sie den Hilfeschrei, als sie das freundliche Blitzen in den Augen des Riesen sah. Er wollte ihr nur die schweren Töpfe tragen!

Die Bamberger Steinmetze waren in die Meisterhütte umgezogen. Dort lagerten nicht nur ihr Arbeitsgerät und die neuen Werkstücke, sondern auch all jene Figuren, Kapitelle und Säulen, die man aus dem brennenden Dom gerettet hatte.

Laurindas bärenhafter Helfer stellte die Kessel vor den Eingang, brummte etwas Unverständliches zum Abschied und war schon verschwunden, bevor sie ihm richtig danken konnte. Sie rief den Namen ihres Vaters und spähte ins Halbdunkel der Bauhütte. Drinnen hockten zwei Männer auf brandgeschwärzten Überresten des alten Chorgestühls. Das Feuer hatte teils bizarre Formen in das filigrane Schnitzwerk gefressen.

Einer der Männer stand auf. Gesicht und Bart waren so mit Steinstaub bedeckt, dass seine schwarzen Augen hervorstachen wie Kohlestücke auf einer hellen Wand. »Dein Vater und die anderen sind unten am Fluss.« Husten schüttelte ihn, dann sprach er weiter. »Die Steine aus dem neuen Steinbruch sind da und müssen markiert werden. Du sollst das Essen hierlassen. Ein Bursche bringt später den Topf zurück.«

Er traf keinerlei Anstalten, ihr zu helfen, stattdessen hustete er wieder und spuckte etwas in den Staub. Laurinda schleppte einen Kessel herein und hievte ihn auf eine Steinplatte. Ein paar Pfennige klimperten daneben.

»Das Geld.«

Sie klaubte die dunklen Münzen auf und schob sie sorgfältig in den Beutel unter ihrer Schürze. Dann bedankte sie sich artig, verließ den Raum und beschattete die Augen gegen die Mittagssonne.

Die Bauhütte der Franzosen lag schräg gegenüber auf der anderen Seite des Platzes.

Thomas stand vornübergebeugt da und studierte ein Pergament, das ausgerollt und an den Ecken mit Steinen beschwert auf dem langen Tisch lag. Von Zeit zu Zeit nahm er ein Kohlestück und zog mit kurzen, aber ruhigen Bewegungen ein, zwei Striche. Dazu murmelte er etwas, oder er schüttelte den Kopf und wischte etwas wieder weg. Er war so versunken, dass er Laurinda, die im Eingang stand, noch nicht bemerkt hatte.

Sie räusperte sich, zunächst verhalten, doch als er immer noch nicht reagierte, etwas lauter.

»Gleich.« (Er sagte gleisch.) Er blieb über das Pergament gebeugt und malte Linien.

»Meister, ich bringe das Essen.«

»Hm. Stell es da hin«, murmelte er abwesend, mit dem Blick auf seine Zeichnung geheftet.

»Wohin?«

Erst jetzt schien er zu bemerken, dass da tatsächlich jemand war. Er drehte sich um, und ein Lächeln huschte über sein Gesicht. »Ach, du bist es.«

»Wohin soll ich das Essen stellen, Meister?«, fragte sie noch einmal geduldig.

»Nenn mich nicht Meister. Ich heiße Thomas.«

»Thomas?«, wiederholte sie und versuchte den Namen genauso zu betonen wie er.

Er lachte. »Ja. Warte. Ich helfe dir. Wie ist dein Name?«

Sie wurde rot. Seine Hand streifte ihren Arm, als er nach dem Topfhenkel langte. »Laurinda«, sagte sie.

»Laurinda.« Er sprach es aus, als prüfe sein Gaumen den Namen wie einen Wein. »Schön. Ein Name wie aus dem Märchen.«

Sie wurde noch verlegener, wich seinem Blick aus und sah sich stattdessen um. Die Werkstatt wirkte sauber und ordentlich. An einer Wand reihten sich schmale Steinplatten, aus denen sich grob gehauene Gestalten hervorwölbten, als warteten sie darauf, zum Leben erweckt zu werden.

»Apostelreliefs«, sagte Thomas. Er sah Laurindas fragenden Blick und erklärte: »Ein Relief ist wie ein Bild aus Stein. Die Figuren stehen nicht im Raum, wie Statuen, sondern heben sich nur vom Stein ab. Im Dom werden solche Reliefs mit jeweils zwei Aposteln stehen. Bis jetzt sind davon nur tote Formen zu sehen. Meine Bildhauer werden ihnen erst Leben einhauchen.«

»Welche Apostel sind es?«

»Komm ruhig näher.« Thomas, der gesehen hatte, dass Laurinda zunächst einen Fuß vorsetzte, dann aber wieder zurückzog, winkte sie zu den Figuren. »Also, das weiß ich noch nicht genau. Petrus – der wird natürlich dabei sein, und Johannes der Täufer. Paulus, der aus Saulus entstanden ist, und Markus und Matthäus, die Evangelisten.« Er lächelte. »Thomas, der Ungläubige – den werde ich persönlich aus dem Stein herausholen.«

Laurinda machte zwei Schritte auf die unfertigen Werke zu. Vor ihren Augen entstand das Bild, wie aus den Steinen Menschen hervortraten, Jünger Jesu, mit alten Gewändern und gütigen Gesichtern.

»Das Essen wird kalt.« Sie ärgerte sich, dass ihr nur dieser dumme Satz einfiel.

Thomas lächelte. »Wir stellen den Topf noch einmal aufs Feuer, ich muss nur die Glut neu anfachen. Meine Männer sind auch noch nicht da, ich hab sie zum Fluss geschickt, um Steine zu kaufen. Wie du siehst, fehlen noch Apostel.«

»Sieben«, sagte Laurinda.

Thomas dachte nach. »Nein, sechs. Judas verdient keinen Platz im Dom. Er hat Jesus mit einem Kuss verraten.«

Ein verlegenes Schweigen entstand. Laurinda vermied es, den Steinmetz anzusehen, gleichzeitig spürte sie aber, wie er sie eingehend musterte.

»Du bist mit einem Bamberger Kaufmann verheiratet?«, fragte er schließlich.

»Ja.«

»Schon lange?«

»Nein.«

Wieder lachte Thomas. »Du bist ja gesprächig. Tut mir leid, wenn ich dich ausfrage. Ich dachte nur …«

»Was?« Laurinda trat einen Schritt zurück. Sie sollte besser gehen.

»In Frankreich ist es üblich, dass verheiratete Frauen eine Haube tragen. Hier nicht? Du trägst das Haar offen.«

»Hier auch, aber …« Laurinda stockte. Ihr lag auf der Zunge, dass sie noch nicht richtig verheiratet war, und vor allem, dass sie diesen alten Mann nicht mochte, ja geradezu verabscheute, seit sie das Bett mit ihm teilen musste. Aber die Fragen des Franzosen gingen entschieden zu weit. Sie sollte sie nicht auch noch beantworten. »Das geht Euch nichts an.«

Er hob die Hände. Sie waren kräftig, aber schlank – untypisch für einen Mann, der sein Brot mit dem Umgang von Steinen erwarb. »Entschuldige! Du hast recht. Ich werde keine weiteren Fragen stellen.«

Laurinda schielte zur Tür, da blieb ihr Blick an dem Pergament auf dem Tisch hängen. Sie sah den Schemen eines großen runden Tors und Figuren, die unter einem weiten Bogen standen. Sie deutete darauf: »Was ist das?«

»Das geht dich nichts …«, begann er, dann brach er lachend ab. »Verzeih erneut. Ich habe ein loses Mundwerk, das manchmal mit mir durchgeht.«

Doch Laurinda stimmte in sein Lachen ein. Insgeheim liebte sie den Schlagabtausch mit Worten, aber selten fand sich ein geeigneter Gegner. Ihre Brüder, die ausdauernd harte Steine behauen konnten, waren keine Freunde von Wortspielen gewesen, Eltern oder gar Fremden gegenüber wäre ein Widerwort respektlos. »Ist schon gut«, lachte sie immer noch und hakte nach: »Also, was ist es?«

»Das Jüngste Gericht.«

Gleichzeitig fuhren Thomas und sie herum. Der Mann, der dies gesagt hatte, stand in der Tür. Ein schöner Mann, wie Laurinda fand, mit dunklen Locken, Glutaugen und einem edlen Gesicht. Er trug eine schwarze Mönchskutte.

»Verzeiht mein Eindringen und auch, dass ich mich ungebeten äußere.«

Die Sprache des Mannes war gewandt, obwohl auch seine Betonungen fremd klangen.

»Aber es stimmt«, erwiderte Thomas. »Es ist das Weltgericht. Verratet Ihr mir trotzdem, wer Ihr seid?«

Der Mönch musterte ihn kritisch. »Ich bin Scipio, Gesandter des Papstes aus Rom.«

»Gesandter des Papstes«, wiederholte Thomas respektvoll. »Was führt Euch in meine Werkstatt?«

Scipio trat näher. »Mord und Diebstahl.«

Thomas hob die Brauen. »Dann seid Ihr am falschen Ort. Hier gibt es nur Steine, Werkzeug und Apostel.«

»Und das Jüngste Gericht.« Der Mönch trat zum Tisch. »Ein phantastischer Entwurf und ein Tor zum Haus des Herrn, wie es seiner würdig ist.«

»Als Diener Gottes wisst Ihr, dass nichts, was Menschen schaffen, seiner würdig ist.«

Der Römer blieb ernst. »Als Erbauer von Kathedralen seid auch Ihr ein Mann Gottes.«

»Ich bin ein einfacher Mensch, dem der Herr die Gabe schenkte, Stein auf Stein zu setzen, sodass es am Ende schön anzusehen ist und nicht gleich wieder einstürzt.«

Der Römer deutete auf die Zeichnung: »Das scheint mir ein bisschen mehr zu sein als nur ein Aufeinandersetzen von Steinen.«

Thomas lächelte: »Erhält jeder Stein die richtige Form und den richtigen Platz, dann nicht.«

Laurinda war hin- und hergerissen. Einerseits wusste sie, dass sie gehen sollte, andererseits hielt sie der Diskurs der beiden Männer beinahe genauso gefangen wie die Zeichnung auf dem Pergament. Es war unvorstellbar, dass Menschen so etwas tatsächlich fertigen konnten.

»Erklärt Ihr mir Eure Skizze genauer?«, fragte der Römer.

Thomas nickte. »Gern. Die zwölf steinernen Bögen über dem Tor stellen das Himmelsgewölbe dar.«

»Und der Engel dort oben kündet mit der Posaune das Jüngste Gericht an.«

»So ist es. Die Himmelsbögen werden von ebenso vielen Säulen getragen, sinnbildlich so dargestellt, dass dies auch die Säulen der Christenheit sind.«

»Die Figuren in den Säulen?«

»Genau. Unten seht Ihr die Propheten des Alten Testaments, die auf ihren Schultern die Apostel tragen. Über all dem thront im Relief Gott, unser Herr, mit ausgebreiteten Händen.«

Scipio beugte sich vor und studierte die Details genauer. »So wie es aussieht, ist das Urteil schon gesprochen.«

»Ja. Unter dem Herrscher öffnen sich zwei Särge, die Toten erwachen zum Leben. Zur Rechten Gottes stehen die Erlösten, zur Linken die Verdammten. Ihr seht die verzweifelt grinsenden Fratzen der Sünder.«

»Unter denen sich anscheinend auch hohe Würdenträger befinden. Ist das da nicht ein Bischof – und dort unten sogar ein König?« Scipio hob den Kopf und sah den Franzosen auffordernd an.

Dieser erwiderte den Blick des päpstlichen Prälaten ruhig. »Alles sind Menschen. Die Sünde macht vor keinem Titel halt.«

»Auch nicht vor dem des Papstes?«

»Ist der Papst kein Mensch?«

Die Miene des Dominikaners verfinsterte sich, und sein Blick wurde stechend. »Passt auf, was Ihr sagt! Eine solche Aussage wird leicht als ketzerisch ausgelegt. Ihr wisst, was mit Ketzern geschieht?«

»Ich habe die Feuer gesehen und das verbrannte Fleisch gerochen. Es ändert nichts an der Wahrheit.« Thomas schob die Steine vom Pergament und rollte es zusammen. »Wollen wir nicht lieber auf den Grund Eures Besuchs zurückkommen? Ihr spracht von Mord und Diebstahl.«

Scipio schien unauffällig die Werkstatt zu mustern, während er mit einem Kopfnicken erklärte. »Wie Ihr wisst, wurde der Bamberger Domschatz geraubt. Die Diebe töteten dabei drei Menschen. Bischof Eckbert hat mich gebeten, den Schatz und die Täter ausfindig zu machen.«

Thomas machte mit der Rechten eine ausladende Bewegung. »Hier in meiner Bauhütte findet ihr weder das eine noch das andere. Außerdem muss ich sagen, dass meine Männer und ich zum Zeitpunkt der Tat noch nicht in Bamberg waren. Wir kamen erst am darauffolgenden Tag.«

»Dann möchte ich Euch nur noch fragen: Habt Ihr irgendetwas Auffälliges gesehen oder gehört?«

»Nein.«

»Denkt nach. Manchmal ist es nur eine Kleinigkeit, der man zunächst keine Bedeutung schenkt.«

Der Baumeister überlegte. »Guter Mann, tut mir leid. Mir fällt beim besten Willen nichts ein.«

In diesem Augenblick entstand Lärm am Eingang. Die französischen Steinmetze kehrten zurück und drängten in den Raum.

Laurinda nutzte den Trubel, um unbemerkt die Werkstatt zu verlassen.

»Wozu tut man Muskatnuss ins Essen?«, fragte sie die alte Jungfer nach ihrer Rückkehr.

Adelheid strafte sie mit einem mitleidigen Blick, bevor sie antwortete: »Was bist du nur für ein einfältiges Ding.«

»Ich weiß es wirklich nicht.«

»Hat Meinrad dir die Nuss mit dem Auftrag gegeben, ihm davon in die Suppe zu geben?«

Laurinda nickte. »Ja, heute Mittag, als er heimkam.« Sie war völlig überrascht, als die Alte plötzlich loskicherte.

»Das wirst du zur Nacht schon mitkriegen.« Das Kichern wurde hysterisch. »Wenn er dich wie ein Hengst besteigt.«

Reiter aus Stein

Lupold wälzte sich vor Schmerzen. Die Bemühungen der Baderin, seine Pein zu lindern, waren erfolgslos geblieben. Essigwasser konnte ebenso wenig bewirken wie Quark oder der Trunk aus Johanniskraut. Martha hatte versucht, den Schmerz in seinen Gliedern mit Brennnesselblättern auszupeitschen, und dem Stöhnenden dabei erklärt, die feinen Härchen fräßen sich wie heilende Nadeln in die Haut. Doch der Schmerz wurde nur noch schlimmer, und einzig die aufgetragene schwarzbraune Salbe, die so widerlich stank, brachte für kurze Zeit Linderung.

»Was ist das?«, fragte Lupold mit schmerzverzerrtem Gesicht. »Es scheint ein klein wenig besser zu werden.«

»Schafsdung«, kam ungerührt die Antwort.

Nun stand sie mit einem grünlichen Brei vor ihm und bestand darauf, dass er diesen aß.

»Macht den Mund auf.« Sie hielt ihm fordernd den Löffel entgegen.

»Das nächste Hexenzeug«, stöhnte Lupold.

»Giersch, besser bekannt als Zipperleinskraut«, antwortete Martha und fügte mit ernster Miene hinzu: »Sorgt Euch nicht, ich hab es aus dem Klostergarten.«

»Weswegen sollte ich mich sorgen, außer dass mich die Schmerzen umbringen werden?«

Marthas Gesichtsausdruck blieb unverändert. »Giersch kann man leicht mit geflecktem Schierling verwechseln. Der würde Euch in der Tat umbringen.«

»Der Schierlingsbecher.« Der Kanzler stützte sich stöhnend auf. Zu seiner Überraschung schmeckte der grüne Brei weitaus weniger widerlich, als er aussah. »Wofür nur straft der Herr mich mit solchen Schmerzen?«, jammerte er, nachdem er die Medizin hinuntergeschluckt hatte.

»Soll ich es Euch erläutern?«, fragte die Baderin und steckte Lupold den zweiten Löffel Giersch in den Mund. »Gicht ist die Krankheit der Reichen.«

Lupold wollte etwas erwidern – zum Beispiel, dass er nun nicht mehr reich war, da er sein letztes Geld für diese venezianische Scheibe ausgegeben hatte, für die sich immer noch kein Glaser gefunden hatte –, doch der volle Mund hinderte ihn daran.

Martha tauchte den Löffel erneut in den grünen Brei und erklärte mitleidlos: »Ich habe es Euch mehr als ein Dutzend Mal erklärt, aber Ihr seid unvernünftig und stur wie ein Maulesel.« Sie zählte mit den Fingern auf: »Weißes Brot, fetter Braten schon am Morgen, unverdünnter Wein und immer etwas Süßes zum Naschen – ich kann kochen, was ich will, Ihr geht doch wieder in die Garküchen und lasst die gesunden Sachen stehen.«

Lupold hob abwehrend die Hand und jammerte kläglich: »Hör schon auf. Ich werde mich bessern. Von nun an trinke ich nur noch Wasser und esse nichts, außer was du mir auf den Tisch stellst.«

»Das habt Ihr schon beim letzten Mal versprochen.«

»Der Geist ist willig …«

Der nächste Löffel stoppte seinen Sinnspruch. Während er kaute, versuchte er, das anzuwenden, was ihm ein heilkundiger Mönch während seines letzten Gichtanfalls erklärt hatte: »Wenn es gelingt, den Geist vom Körper zu lösen, spürt man die schlimmsten Schmerzen nicht mehr.«

»Wie geht das?«, hatte Lupold wissen wollen.

»Ihr müsst ins Gebet versinken.«

Der Kanzler versank so gut, wie es nur ging. Allein, die Schmerzen blieben. Nun versuchte er sich abzulenken, indem er an das geschehene Verbrechen dachte. Natürlich kannte er die geraubten Stücke aus dem Domschatz. Wie groß war sein Staunen über die göttliche Schönheit des Perikopenbuchs gewesen. Die Mönche des Klosters Reichenau hatten im Auftrag Kaiser Heinrichs ein unvergleichliches Kunstwerk geschaffen. Allein die Elfenbeinschnitzerei der Kreuzigung auf dem Vorderdeckel, gerahmt in mit Edelsteinen besetztem Gold, suchte ihresgleichen. Das Buch bestand aus über zweihundert beschriebenen Pergamentseiten mit Goldinitialen versehen, ganzseitigen Miniaturen mit Krönungsszenen des Kaisers und der Kaiserin, Zierseiten und anderem Buchschmuck. Auch der Wert der Kaiserkronen konnte in Gold kaum aufgewogen werden, ebenso wie die kaiserliche Kopfreliquie, die Bamberg der Legende nach vor Krieg, Krankheiten und anderen Unbilden schützte.

Doch am weitaus schwersten wog der Verlust des Sternenmantels.

»Ihr seid ganz abwesend.« Die Worte der Baderin brachten Lupold jäh in die Welt der Schmerzen zurück.

»Jetzt nicht mehr, dank deiner Hilfe«, knurrte der Kanzler. Sofort war der brennende, pochende Schmerz wieder da.

»Tut mir leid, aber ich glaube, Ihr bekommt Besuch.«

Lupold schielte zum Fenster. Die Sonne stand schon tief. Es war später Nachmittag. Er konnte sich an kein Türklopfen erinnern und hob den Kopf, um besser hören zu können. Martha hatte den Raum verlassen, um den Besucher hineinzubitten. Schritte und Stimmen wurden draußen laut. Die Baderin kam mit Kaplan Tankred zurück, dieser in gewohnter schwarzer Priesterrobe und Ledersandalen.

»Es ist nichts, aber auch gar nichts herauszufinden …«, begann Tankred ohne Umschweife, hielt dann aber inne. »Was ist mit Euch geschehen? Seid Ihr wieder einmal vom Pferd gefallen?«

Lupold verzog das Gesicht. Er wurde ungern an diesen Sturz erinnert, bei dem er sich die Schulter ausgekugelt hatte. Die Verletzung hatte ihn während des Königsmordes vor vier Jahren nahezu bewegungsunfähig gemacht, und er wurde immer noch von Alpträumen heimgesucht, in denen er hilflos zusehen musste, wie Otto von Wittelsbach das Schwert gegen den Hals des Königs schwang.

»Spart Euch Euren Spott. Es ist die Gicht.«

»Oh, das tut mir leid. Eine schmerzhafte Plage.«

Die Anteilnahme des Kaplans klang echt, und Lupold fuhr wesentlich versöhnter fort: »Sehr schmerzhaft. Man kann es sich schwer vorstellen, wenn man nicht selbst davon betroffen ist. Bei mir ist es nur der Fuß, aber man möchte schon bei der leisesten Berührung aufschreien.«

»Könnt Ihr gehen?«

Der Kanzler schüttelte den Kopf: »Nicht daran zu denken. Es ist zum Verzweifeln. Ich muss Euch allein losschicken.«

Tankred strich über den Rücken seiner schmalen, gebogenen Nase. »Ich war schon beinahe überall. Niemand hat etwas gesehen oder gehört. Das behaupten zumindest alle.«

»Beinahe überall? Wer oder was fehlt noch?«

Der Kaplan räusperte sich verhalten. »Bei der ungarischen Bauhütte war ich noch nicht.«

Trotz der Schmerzen musste Lupold grinsen. Auch dies war eine Erinnerung an das Chaos, das damals herrschte. Er hatte den Kaplan aus irgendeinem Grund, den er jetzt nicht mehr wusste, ins Feldlager geschickt. König Philipp wollte nach der Hochzeit seiner Nichte von Bamberg aus gegen das untreue Thüringen und den Dänenkönig Waldemar ins Feld ziehen. Die Truppen aller Verbündeten lagerten vor Bambergs Toren, unter anderem auch die der Ungarn. Der Kaplan hatte unangenehme Erfahrungen mit ihnen gemacht und wurde dort dann auch noch beinahe von einem Fuhrwerk überfahren. Völlig aufgelöst und von Kopf bis Fuß voller Schlamm war er in die Bischofspfalz zurückgekehrt.

»Das sind dieses Mal keine Kriegsknechte, sondern Handwerker und Freunde unseres Bischofs«, versuchte Lupold die offensichtliche Furcht des Kaplans zu dämpfen.

»Steinmetze«, gab Tankred zurück. »Leute, die mit Eisenhämmern auf Steine einschlagen.«

Der Kanzler lachte, um gleich darauf mit schmerzverzerrtem Gesicht aufzustöhnen. »Au, verflucht. Verzeiht die ungebührliche Wortwahl. Aber die Schmerzen lassen mich manchmal den guten Ton vergessen. Ich denke nicht, dass Ihr euch vor Steinmetzen fürchten müsst. Oder hättet Ihr auch Angst vor Schmieden?«

»Wenn sie aus Ungarn kommen, schon.«

Lupold wollte schon wieder loslachen, als er erkannte, dass es der Kaplan ernst meinte. Zumindest zeigte sein Gesicht nichts, was auf einen Scherz hingedeutet hätte. »Wie dem auch sei«, erklärte der Kanzler, »ich möchte Euch trotzdem bitten, auch die Ungarn zu befragen. Bittet doch den Römer, dass er Euch begleitet.«

»Nein, danke, den nicht.« Tankred wandte sich zum Gehen.

»Ach, einen Moment noch«, rief Lupold ihm hinterher. »Tut Ihr mir einen Gefallen?«

Der Kaplan blieb stehen und drehte sich um. »Natürlich. Um was handelt es sich?«

»Um einen Glaser. Könnt Ihr versuchen, einen, der eine Scheibe einbauen kann, für mich aufzutreiben?«

»Wenn es kein Ungar sein muss.«

»Woher er kommt, ist mir ganz egal«, seufzte der Kanzler. »Hauptsache, es kommt überhaupt mal einer.«

Die Sonne stand bereits tief über der Bischofspfalz, als Tankred mit mulmigem Gefühl vor der Bauhütte der Ungarn stehenblieb. Er murmelte eine Gebetszeile, als fürchtete er, dem Leibhaftigen zu begegnen. Dann tat er einen Schritt in die offene Werkstatt, wo das Schlagen von Fäustel auf Meißel zu hören war.

»Hallo!«

Das Schlagen hörte auf. Irgendjemand brummte etwas, dann vernahm der Kaplan schlurfende Schritte, und ein bärtiger Mann in braunem Kittel mit einer Mütze aus Schafswolle auf dem Kopf tauchte auf.

»Sprecht Ihr deutsch?«, fragte der Kaplan.

»Ein Priester!« Der Ungar rollte die Laute.

Tankred sah den schweren Hammer in seiner Faust. Nicht nur deshalb und wegen der Narben von Steinsplittern im Gesicht sah der Mann gefährlich aus, auch seine Augen wirkten wild, und die untersetzte Figur war Ausdruck bedrohlicher Kraft. Auch damals, im Heerlager, war dies die Begrüßung gewesen – ein Priester! – die Erinnerung daran wurde wieder gegenwärtig.

»Seid Ihr ein Christenmensch?« In Tankreds banger Frage schwang Hoffnung mit.

Zu seiner großen Erleichterung schlug der Ungar ein Kreuzzeichen, bevor er antwortete: »Gelobt sei Jesus Christus. Wie kann ich helfen?«

Tankred fiel ein Stein vom Herzen – ein passendes Bild, wie er fand, als er sich nun genauer umblickte. Überall lagerten Steinplatten, -blöcke und steinerne Werkstücke. Er überlegte, wie er beginnen, welche Frage er stellen sollte. Damals war er mit der Tür ins Haus gefallen und hatte zwei kriegerischen Ungarn erklärt, er sei auf der Suche nach einem gefährlichen Mörder. Das fanden die beiden überhaupt nicht lustig. Es endete damit, dass er davonrannte und dabei ein Fuhrwerk aus der Bahn warf. Wären ihm nicht andere Kriegsknechte zur Hilfe gekommen, hätte ihn der Fuhrknecht wohl zusammen mit den Ungarn erschlagen.

»Habt Ihr vom Diebstahl des Bamberger Domschatzes gehört?«, begann er vorsichtig und versuchte dabei ein Lächeln. Der Steinhauer sollte gar nicht auf die Idee kommen, er würde ihn verdächtigen.

Die Miene des Ungarn verfinsterte sich. Tankred sah erschrocken, wie sich seine Hand fester um den Fäustel schloss. »Wollt Ihr mich beschuldigen?«

»Gott bewahre, nein!« Das Lachen des Kaplans hatte eine hysterische Färbung. »Ich verdächtige oder beschuldige Euch ganz bestimmt nicht.« Er hüstelte und fügte hinzu: »Guter Mann.«

»Vielleicht bin ich ein guter Mann. Vielleicht aber auch ein schlechter.« Die dunklen Augen des Ungarn musterten Tankred aufmerksam. »Also, was wollt Ihr?«

»Ich suche Zeugen. Menschen, die in der fraglichen Nacht etwas gesehen oder gehört haben.«

»Nachts schlafe ich.«

»Gewiss. Aber vielleicht ein anderer Mann, der hier arbeitet?«

»Dann fragt andere Männer.«

Der Kaplan drehte den Kopf. »Ich sehe niemanden außer Euch.«

»Die anderen laden Steine ab. Unten am Fluss.«

»Gut. Dann werde ich dorthin gehen.« Tankred wandte sich um, dann hielt er noch einmal inne. »Ihr seid sicher, dass Ihr mir nicht helfen könnt?« Kaum hatte er die Frage ausgesprochen, schon bereute er sie.

Der Ungar kam näher und packte ihn grob am Gewand. Dazu schimpfte er: »Es reicht, dass man ein Fremder ist. Geschieht etwas, hat man schnell den Schuldigen gefunden. Es ist ganz einfach. Am besten, man nimmt einen Ungarn!« Er hielt Tankred weiter an der Robe und zerrte ihn in die Bauhütte. »Los! Sucht! Vielleicht habe ich den Schatz hier versteckt, vielleicht dort hinten unter den Steinen?«

Jetzt bekam es der Kaplan wirklich mit der Angst zu tun. Er spürte die rohe Kraft des Steinhauers, sogar sein Atem schien nach Steinen zu riechen. »Guter Mann, bitte lasst mich«, rief er verzweifelt. »Ich glaube Euch. Ihr seid bestimmt kein Dieb. Ich wollte doch nur fragen …«

Die groben Hände ließen los. Der Ungar hustete und begann hastig die Stelle von Tankreds Robe glattzustreichen, an der er ihn gepackt hatte. »Verzeiht. Ich tue Unrecht. Ich bin empfindlich. Man hat mir schon einmal den Strick um den Hals gelegt, nur weil ich fremd war. Wie sagt man – Sündenschaf?«

»B-bock. Sündenbock«, stotterte Tankred und stieß erleichtert den angehaltenen Atem aus. Der Ungar sah nun gar nicht mehr bedrohlich, sondern recht freundlich, ja sogar verlegen aus. Er drehte den Fäustel in der Hand und stellte ihn dann neben einen Steinblock von beeindruckenden Ausmaßen. Bei genauerem Hinsehen erkannte der Kaplan, dass aus dem Fels offensichtlich die Form eines großen Tiers herausgehauen werden sollte.

»Geht Ihr an diesem Steinblock zu Werke?«, fragte der Kaplan.

Der Ungar nickte.

Tankred deutete auf eine Stelle. »Was wird es einmal werden?«

»Arsch von Pferd«, lachte der Ungar rau.

»Ein Pferd! Ihr müsst ein großer Künstler sein, wenn Ihr aus diesem Steinblock ein Ross schafft.«

»Ross und Reiter. Aber ich bin nur ein Geselle. Ich schlage nur die groben Formen heraus. Die Schwerarbeit. Das Feine macht der Meister. Er ist gut. Macht aus Stein einen Mann auf einem Pferd, und man kann alles sehen: Krone, Gesicht, Gewand, die Zügel in den Fingern, Steigbügel, Pferdeschweif, Kopf bis Beine.«

»Das alles aus Stein?«

»Aus diesem einen Block«, bestätigte der Steinmetz.

Tankred staunte. »Und eine Krone auf dem Haupt des Reiters. Also ist er ein König.«

»König Stephan von Ungarn.«

»Der König von Ungarn soll als steinerner Reiter in unserem Dom stehen?«

Wieder nickte der Ungar. »Bischof Eckbert gab den Auftrag. Die Geschichte geht so: König Stephan war noch Fürst Vaijk, als er vor zweihundert Jahren nach Bamberg kam. Er wollte die Königstochter heiraten. Da sah er den Dom, aber er kannte keine Kirchen, er war ein Heide. Er staunte über die Pracht und ritt auf seinem Pferd in den Dom. Da spürte er Gott. Er wurde Christ und brachte Christus nach Ungarn. Deshalb stellt ihn der Bischof als Denkmal in den Dom. Weil er da Gott fand.«

Der Kaplan zeigte sich beeindruckt. »Die Geschichte gefällt mir gut. Es wird ein großes Denkmal.«

»Wie in Natur. Nicht größer und nicht kleiner.«

Tankred bedankte sich bei dem Ungarn. Sie gaben sich die Hand, und der Kaplan verließ die Bauhütte. Während er auf den Domplatz trat, erschien vor seinem geistigen Auge die fertige Statue. Der große Steinbrocken verlor alles Grobe, die schlanken Fesseln eines Pferdes schälten sich heraus, seine Muskeln, der Hals und der Kopf mit geblähten Nüstern. Das Ross war weiß, und der König, der darauf saß, blickte mit festem, stolzem Blick in die Ferne.

***

»Komm schon, zier dich nicht so.«

»Hör auf. Ich will nicht.«

»Doch, du willst auch.«

»Aber nicht hier.« Die Magd versuchte, sich aus den Armen des jungen Mannes zu winden. Beide waren Bedienstete in der Bischofspfalz und hatten sich davongestohlen. Doch das Mädchen bekam es nun mit der Angst zu tun.

»Stell dir vor, was passiert, wenn man uns hier beim Dom erwischt.«

»Niemand erwischt uns«, erklärte er großspurig.

Ein gelber Mond war über den Ruinen des Westchors aufgegangen. Die Nacht war warm und still. Ein Hund bellte in der Ferne.

»Wenn aber doch?«

Obwohl dem Jungen bereits das Blut in den Ohren rauschte, blieb ihm ein Rest Verstand zum Nachdenken. Vielleicht hatte sie recht. Es gab harte Strafen, wenn man sich nachts unerlaubt aus der Pfalz entfernte und auch noch bei einem Techtelmechtel erwischt wurde. Bei öffentlichen Auspeitschungen stand er selbst stets in vorderster Reihe, und wenn am Pranger faules Obst und Gemüse flogen, war er einer der eifrigsten Werfer. Es war bestimmt kein Spaß, sich auf der anderen Seite wiederzufinden.

Er blickte sich suchend um. »Hier.« Er deutete auf eine grob zusammengezimmerte Tür, die schief in einer gemauerten Öffnung hing. »Wir gehen da rein.« Er flüsterte ihr etwas ins Ohr. Sie kicherte, doch dann zog sie fröstelnd die Schultern hoch.

»Ich hab Angst.«

»Ich bin bei dir«, gab er sich heldenhaft. Die Tür quietschte in den rostigen Angeln.

»Scht!« Sie hob erschrocken die Hand vor den Mund. Wieder wollte sie zurückweichen. Ausgetretene Stufen führten hinab.

»Ich geh da nicht runter.«

»Doch.« Er lachte und zog sie einfach mit sich. Sie stolperte hinterher. Beide gelangten in einen niedrigen Raum, in dem es nach Schimmel und Moder roch. Fahler Mondschein tauchte das Verlies in graues Dämmerlicht.

»Ich hab Angst«, wiederholte sie zitternd. »Du kannst mich nicht zwingen …«

»Warte.« Seine Stimme klang plötzlich anders. Er ließ sie los und lief zu einer großen Holzkiste, die in der Ecke stand. »Sieh mal. Was ist das?«

»Das ist ein Sarg«, rief sie entsetzt.

»Leise! Sonst hören uns die Pfalzwachen. Es ist nur eine harmlose Kiste.« Von Neugierde getrieben, rüttelte er am Deckel.

»Hör auf!«

»Still jetzt.« Der Deckel gab plötzlich nach und rutschte zur Seite. Nun war es der Junge, der einen Schrei ausstieß.

»Was ist da drin?«

Er gab keine Antwort, sondern stand nur mit weit aufgerissenen Augen da. Er sah blaues Tuch, aus dem Knochen ragten, skelettierte Arme, Hände, Beine, Füße. Zwei weiße Knochengesichter grinsten ihn an. Auf den zwei Schädeln saßen goldene, mit Edelsteinen besetzte Kronen.

Zweites Buch

Zieht an die Waffenrüstung Gottes,
damit ihr bestehen könnt
gegen die listigen Anschläge
des Teufels.

1. Korinther 6

Das Haus meines Vaters

Alles hat auch sein Gutes.

Wie oft hatte die Mutter ihr diese und andere Weisheiten vorgesetzt, bevor sie in ihrem eigenen Schmerz der Welt immer fremder wurde. Es ist nicht schlimm, dass du jetzt traurig bist. Je tiefer das Tal, desto lichter der Berg. Das aufgeschürfte Knie wird wieder heil. Nach dem Regen kommt der Sonnenschein. Jede Münze hat zwei Seiten. Auf den Winter folgt der Frühling.

Meinrad hatte in ihrer Armbeuge geweint – ein ohnmächtiges, abgehacktes Schluchzen, wie ein Schluckauf. Seine knochigen Hände hielten ihre Brüste gepackt, seine ausgetrockneten Lippen irrten auf ihrem Gesicht herum, als er vergeblich versuchte, in sie einzudringen. Zuerst hatte er danach still neben ihr gelegen, sein Atem wie ein ächzender Blasebalg, bis das Schluchzen in ihm hochstieg wie ein wütender Schrei. Überrascht stellte sie fest, dass sie beinahe versucht war, ihm über den Kopf zu streichen. Nun schlief er, und sie erhob sich, ohne ein Geräusch zu machen.

Alles hat auch sein Gutes.

In diesem Haus war das Gute der Brunnen. Wasser! Sie stand auf dem Hof im Mondschein und lauschte. Aus dem Stall kam das leise Schnauben der alten Stute, Stroh raschelte unter ihren Hufen. Dann war es wieder still. Laurinda hörte den Atem der Nacht, nichts Greifbares, die Geräusche verborgen wie unter einer Decke. Sie pumpte Wasser, das sich im Mondlicht in einen silbernen, fließenden Bogen verwandelte. Sie streifte den Umhang ab und das Hemd und beugte sich unter den eiskalten, glitzernden Strahl. Sie wusch sich, bis ihr Körper wie unter tausend winzigen Nadeln brannte. Dann wartete sie, bis sie vor Kälte zitterte. Nun hüllte sie sich in den Umhang, nahm das Hemd und ging zurück ins Haus.

Der nächste Morgen begann mit einer Überraschung. Die alte Jungfer rief sie zu sich, und Laurinda fand sie mit schmerzverzerrtem Gesicht in ihrer Kammer vor. Ihr rechtes Bein lag abgewinkelt da, blutig, geschwollen und aufgeschlagen.

»Ich bin gestürzt. Der Knecht holt schon den Bader. Heute musst du zum Markt.« Selbst im Schmerz klang ihre Stimme noch drohend. »Meinrad gibt dir Geld. Wehe, du zahlst zu viel. Lass dich bloß nicht über den Tisch ziehen.«

Der Markt lag auf der anderen Seite des Flusses, hinter dem Schiffskran und der Zehntscheuer, auf einem von Häusern und Verschlägen eingerahmten Platz. Dort befanden sich auch der Pranger, der Brunnen und die Stände der Händler.

Den Weidenkorb am Arm, überquerte sie aufgeregt die obere Brücke. Die Kupferpfennige hüpften in ihrer Schürze umher. Das Brückentor war geöffnet, und sie sah Schaulustige am Ufer der Regnitz stehen. Neugierig drängte sie sich dazwischen. Das Tau des Schiffskrans zeigte straff gespannt in den Fluss. Ein Henkersknecht hielt den Esel am Kopfgeschirr fest, der das Seil für das Kranrad zog. Laurinda lugte über die Schulter eines dürren Bauern ins Wasser. Der Esel erhielt einen Schlag mit dem Stock und setzte sich in Bewegung. Das Rad drehte sich und die Menge johlte, als sich der käfigartige Korb langsam aus dem grünen Flusswasser hob. Drinnen hockte prustend und japsend ein Mann, dem das Wasser in Sturzbächen herunterlief. Eine Weile schwebte er in seinem Gefängnis über dem Fluss.

Einer aus der Menge schrie: »Du backst dein Brot nicht noch mal zu klein!«

»Wieder rein ins Wasser mit dem Betrüger«, forderten die Leute neben Laurinda.

Der Henkersknecht dirigierte den Esel rückwärts und langsam senkte sich der Korb wieder in den Fluss.

»Gnade, ich bitte euch …«, hörte sie den Bäcker noch flehen, doch schon war der Korb wieder in den Fluten verschwunden. Laurinda überlegte, wie lange sie die Luft anhalten könnte.

»Länger! Länger! Länger!«, johlten die Zuschauer. Der Knecht neben dem Esel schielte abschätzend in den Fluss.

Er wird ertrinken, dachte Laurinda erschrocken, als der Korb mit dem Unglücklichen immer noch im Wasser hing. Endlich zockelte der Esel wieder los. Ein Aufschrei ging durch die Menge, als der Korb auftauchte. Der Bäcker lag wie leblos darin.

»Der ist ersoffen!«

Der Kran schwenkte zum Ufer.

»Holt ihn raus«, befahl der Henkersknecht. Einige Hände langten zu und zogen die triefende Gestalt aus dem Korb. Da zuckte, hustete und spuckte der Bäcker sich zurück ins Leben. Es war schwer auszumachen, ob die Schreie der Schaulustigen nach Enttäuschung oder Erleichterung klangen.

Laurinda riss sich von dem Spektakel los und bog in die Metzgergasse ein, die zum Marktplatz führte. Gleich darauf bereute sie, diesen Weg gewählt zu haben. In der schmalen Gasse rann ein schmaler, blutiger Bach, in dem Dreck und Schlachtabfälle trieben. Es stank nach Blut und Innereien. Am Galgen eines Flaschenzugs baumelte an der Hinterhand aufgehängt ein abgehäutetes Pferd, blutrot, als wäre es angemalt. Gedärme quollen aus dem aufgeschlitzten Leib, ein Fliegenschwarm brodelte wie eine schwarze, summende Wolke um den Kadaver. Dieser abstoßende Anblick genügte Laurinda. Sie raffte den Rock und lief rasch zurück, um auf einem anderen Weg zum Marktplatz zu gelangen.

Dort war zunächst der Tanzbär einer Gauklertruppe die Attraktion. Er trug einen Maulkorb und wiegte seinen mächtigen Körper im Takt einer Fiedel. Laurinda blieb einen Moment stehen, doch rasch hatte sie Mitleid mit dem Tier. Der Nasenring hatte die Schnauze wund gescheuert, trotzdem riss der Fahrende grob an der Kette, wenn der Bär sich nicht nach seiner Vorstellung bewegte. Das Fell wies kahle Stellen auf, Laurinda fand nichts Wildes mehr in den Augen des Raubtiers, sein Wille war gebrochen.

Sie wandte sich zu den Ständen der Händler, als Trommelwirbel einen seltsamen Zug auf dem Marktplatz ankündigten. Die Trommler waren höchstens sieben oder acht Jahre alt, Jungen mit trotzigen Blicken und sackartigen Kutten als Kleider, die Pauken mit Ledergurten umgehängt. Beinahe wütend schlugen sie mit knüppelartigen Trommelstäben auf die Kuhfelle. Hinter ihnen kam ein Karren, über dem sich ausgebleichte Sparren wie Rippen wölbten, allein die Plane fehlte. Eine Fuchsmähre stolperte im Geschirr voran. Auf dem Wagen hockten Kinder, etwa ein Dutzend Burschen und Mädchen, der Größte von ihnen ein Junge von ungefähr vierzehn Jahren, blond mit Engelsgesicht.

Mitten auf dem Marktplatz verstummten die Pauken, und die Karrenräder standen mit einem letzten Seufzer still. Rasch strömten Neugierige herbei, unter ihnen auch Laurinda. Sie sah, dass alle Kinder eine Art Kreuz an einem Lederbändel um den Hals trugen, das jedoch über dem Querbalken endete und unten wie ein Schriftzeichen halbkreisförmig gebogen war. Nun begannen die Pauken wieder zu schlagen, und ein vielstimmiger Chor erhob sich zu einem Lied. Laurinda verstand nur wenig, die Kinder tönten inbrünstig in allen Stimmlagen, die Trommelschläge wirbelten ohne Takt, und bald wurde aus dem Gesang ein schreiendes Durcheinander. Immer mehr Umstehende pfiffen und riefen dazwischen, und endlich brach das schreckliche Geheul in sich zusammen.

Der blonde Bursche erhob sich mit dem Lächeln eines geübten Predigers. Ein Haufen Gassenjungen, die sich ebenfalls versammelt hatten, grölten Unflätiges, doch das Lächeln des Kinderpredigers wurde nur noch gütiger, und als er ihnen gar freundlich zuwinkte, verstummten sie.

»Gelobt sei der Herr unser Gott und seine heilige Stadt Jerusalem.« Wie einstudiert wartete er auf das Echo, das gleich darauf von der Kinderschar kam.

Er breitete die Arme aus und ließ seine helle Knabenstimme über den Platz tönen. »Bamberger, hört, was ich zu sagen habe. Wir sind Pueri mit einem heiligen Auftrag! Überall sammeln wir uns. Wir sind viele, in Köln schon über tausend. Von dort kommen wir, um die Botschaft ins Land zu tragen. Ich bin nur ein Diener des Herrn, mein Name ist Nikolaus von Köln.«

Er hielt inne und blickte zufrieden auf die Menge, aus der nun einer rief: »Nikolaus von Köln?«

»Ich bin der Anführer der Kinder. Ein Engel ist mir erschienen, der mir den heiligen Auftrag erteilte und mir befahl, Menschen zu sammeln.«

Nun riefen die Stimmen durcheinander: »Du, ein Kind als Anführer? Was für ein Auftrag? Menschen sammeln, wofür?«

»Für einen heiligen Kreuzzug. Zwar zähle ich erst vierzehn Jahre, trotzdem bin ich bereits ein Jünger unseres Herrn Jesus Christus. Der Engel verkündete mir: ›Du bist auserwählt und sollst Hunderte, ja Tausende um dich scharen, die dir folgen werden! Du wirst das Heilige Grab von den Sarazenen befreien.‹«

Die Stille ungläubiger Verwunderung breitete sich aus. Der Bursche hielt inne, um das gebannte Staunen der Zuhörer zu genießen. Auf dem Weg nach Bamberg hatte er in mehr als einem Dutzend Städten gepredigt. Die Erkenntnis, dass er eine Menge in seinen Bann ziehen konnte, war wie ein berauschendes Glücksgefühl über ihn gekommen. Daher glaubte er, wirklich auserwählt zu sein für die heilige Sache, Jerusalem zu befreien.

»Auch hier in Bamberg sind wir schon viele, wir lagern vor den Toren der Stadt, und ich bin hierher auf den Marktplatz gekommen, damit es hundert, zweihundert werden.«

Nun erklang wieder ein Zwischenruf: »Du sagst, ihr seid Pueri? Was heißt das?«

»Es ist das lateinische Wort für Knaben oder Kinder. Aber nicht nur Kinder sind bei uns, auch Erwachsene haben sich uns angeschlossen und folgen uns, um die Heilige Stadt aus den Händen der Heiden zu befreien. All jenen, die uns begleiten, winkt das Himmelreich.«

»Und wie wollt ihr da hinkommen, nach Jerusalem?«

Das Lächeln des Knaben strahlte über den Platz. »Hört, was der Engel verkündet hat. ›Gott ist mit euch, zieht zum Meer, und der Herr wird es teilen wie einst Moses, der die Israeliten durch das Rote Meer ins Gelobte Land führte. So gelangt ihr trockenen Fußes nach Jerusalem.‹«

Nun drängte sich ein alter Mann mit abgerissenen Kleidern nach vorne. Das weiße Haar stand wirr von seinem Kopf, schwarze Narbenfurchen zogen sich über seine Augenhöhlen. »Hör zu, Junge, ich kann dich nicht sehen«, krächzte er mit zittriger Stimme. »Aber ich kann dir sagen, wie es ist. Ich war dabei, anno 1190, als der Kaiser im Türkenland ertrank und Jerusalem verloren ging. Es war schrecklich, ein Strom von Blut, und die Türken haben mich mit einem glühenden Schwert geblendet. Und du willst mit Kindern gegen die Sarazenen kämpfen? Du bist verrückt!«

Stimmengewirr erhob sich um den Alten, alle riefen nun durcheinander. Gelassen und lächelnd wartete der blonde Knabe auf dem Wagen, bis sich die Menge wieder von selbst beruhigte.

»Alter Mann, du magst recht haben. Es ist schwer, die Heiden mit Äxten, Schwertern und Pfeil und Bogen zu besiegen, und für Kinder ist es wohl unmöglich.«

Zum ersten Mal kam Gelächter auf. »Aha! Wie willst du dann kämpfen? Nimmst du deinen Chor mit, um die Heiden mit euren schauerlichen Gesängen in die Flucht zu schlagen?«

Andere fielen in das Gelächter ein. Wieder wartete der Junge, bis sich der Lärm und die Zwischenrufe gelegt hatten. Dann breitete er ein letztes Mal die Arme aus. »Ihr wollt wissen, wie wir kämpfen werden?« Seine Stimme bebte. »Ich sage es euch: Zuerst marschieren wir nach Rom, um vor dem Papst das Kreuzfahrergelübde abzulegen. Dann ziehen wir durchs Meer. Wenn die Heiden sehen, dass uns die Fluten gehorchen, werden sie erkennen, dass unsere Waffe mächtiger ist als alles auf der Welt.«

»Was für eine Waffe soll das sein?«

»Gott«, rief der Knabe mit heller klarer Stimme über den Platz.

Als sich die Menge zerstreut hatte, ging Laurinda zu den Ständen der Händler. Eine Weile dachte sie noch über den seltsamen Aufmarsch der Kinder und die Rede ihres Anführers nach. Was für ein verrückter Gedanke: Kinder, die Jerusalem befreien wollen. Kopfschüttelnd prüfte sie die Angebote, bevor sie sich entschied, was sie kaufen wollte.

Die Einkäufe waren schnell getätigt. Sie feilschte um ein Pfund Frühlingszwiebeln und war stolz darauf, wie sehr sie den Preis für die Kichererbsen herunterhandeln konnte, und kaufte noch Dörrobst und in Essig eingelegte Gurken. Dann machte sie sich auf den Heimweg.

Der Bader verließ gerade das Haus, als sie eintraf. Er war ein kleiner gebeugter Mann mit buschigen Augenbrauen, die wie Federn über seinen unsteten Knopfaugen abstanden. Der fleckige Kittel beulte sich über dem Spitzbauch. Die Holzschuhe klapperten auf dem kurzen gepflasterten Stück Weg, als er mit einem gebrummten Gruß an ihr vorbeihastete.

Den Rest des Vormittags scheuchte die alte Jungfer sie hin und her. Sie selbst lag mit verbundenem Bein auf dem Strohsack und keifte einen Befehl nach dem anderen. Wenn Laurinda nicht zum wiederholten Mal den Verband mit der stinkenden Salbe wechseln sollte, musste sie dies holen und jenes, hier den Boden fegen, dort etwas wischen. Schließlich war Laurinda froh, als sie in die Küche entlassen wurde, damit sie das Mittagessen für die Bauhütten kochen konnte. Als sie damit fertig war, verließ sie mit den schweren Kesseln das Haus und schleppte sie zum Domplatz.

Zuerst versorgte sie die Bamberger Meisterhütte. Zum Glück war ihr Vater unterwegs, und sie verließ die Werkstatt rasch, um ihm nicht doch noch zu begegnen. Bei den Franzosen radebrechte ein junger Bursche mit Händen und Füßen, das Essen solle zum Westchor gebracht werden, wo die Steinmetze arbeiteten. Er nahm ihr den Kessel aus der Hand, aber da er kein Geld hatte, folgte sie ihm über den belebten Platz. Sie stiegen die Stufen hinauf und gelangten in die Apsis. Dort herrschte heilloses Durcheinander. Maurer hängten Gerüste auf, Steinmetze schleppten Säulenteile und Kapitelle, Handwerker trugen einen Tisch herein, dazwischen wuselten Händler herum, die lautstark versuchten, Essen und Waren zu verkaufen.

Thomas stand hoch oben auf einem Gerüst, das bereits an der Wand hing. Als er sie sah, kletterte er herab und wies den Burschen an, den Kessel auf den Tisch zu stellen.

»Es riecht köstlich.« Er zwinkerte ihr zu und zählte Münzen in ihre Hand, die sie beinahe fallen ließ, als er sie wie zufällig berührte. »Den ganzen Tag freue ich mich schon auf das Essen.«

Laurinda spürte, wie ihr die Röte in die Wangen stieg. »Es ist nichts Besonderes. Nur wieder Eintopf.«

»Es ist besonders, weil du es bringst. Aber schade …«

Sie wartete, doch er beendete den Satz nicht. Stattdessen blickte er sie erwartungsvoll an.

»Was ist schade?«

»Heute trägst du eine Frauenhaube. Mir gefällst du ohne besser.«

Vor Verlegenheit wurde sie feuerrot. Seine jungenhafte Frechheit brachte sie so durcheinander, dass sie nach oben langte und an der Haube zupfte. Dabei ließ sie die Geldstücke fallen. Rasch bückte er sich, klaubte sie auf und legte sie zurück in ihre Hand.

»Es tut mir leid. Ich sollte nicht so vorlaut sein. Wir Franzosen sind so – tragen das Herz auf der Zunge.«

Rasch steckte sie das Geld weg, um es nicht noch einmal fallen zu lassen. In diesem Augenblick entstand plötzlich ein Aufruhr. Ein Mönch in schwarzer Kutte stürmte herein, das Gesicht wutverzerrt. Er schwang ein Holzkreuz wie eine Waffe, mit der freien Hand riss er Waren von den Tischen. Ein Händler floh entsetzt, als der zornige Mönch mit erhobenem Kreuz auf ihn losging. Mit einer wütenden Bewegung stieß er den Tisch um, auf dem der Kessel mit dem Eintopf stand, er fiel mit lautem Scheppern auf den Steinboden, das Essen schwappte über, und alles spritzte und lief heraus.

Thomas trat ihm in den Weg und versuchte ihn zu beruhigen: »Guter Mann, was tut Ihr denn? Es besteht doch kein Anlass für Euren Ärger.«

»Kein Anlass?« Die Stimme des Mönchs überschlug sich. »Was treibt ihr im Haus des Herrn? So ist es überliefert: ›Und Jesus ging zum Tempel Gottes hinein und trieb heraus alle Verkäufer und Käufer im Tempel und stieß um der Wechsler Tische und die Stühle der Taubenkrämer und sprach zu ihnen: Es stehet geschrieben: Mein Haus soll ein Bethaus heißen; ihr aber habt eine Mördergrube draus gemacht.‹«

»Evangelium des Matthäus«, kommentierte Thomas verdattert. »Dies ist bestimmt keine Mördergrube, sondern eine Baustelle. Hier wird gearbeitet, und wer arbeitet, muss auch essen.« Thomas warf einen bedauernden Blick auf den verschütteten Eintopf: »Allerdings muss ich für meine Männer erst wieder etwas einkaufen. Schade um das gute Essen.«

Die Lippen des Mönchs zitterten immer noch vor Wut. Er zischte: »Ihr seid alle Sünder, und der Tag wird kommen, da werdet ihr jammern und flehen, der Herr möge euch eure Freveltaten vergeben.« Er drehte sich um und verschwand ebenso schnell, wie er aufgetaucht war.

Thomas kratzte sich am Kinn. »Was war das? Ein Wirbelsturm oder ein Unwetter?« Er betrachtete kopfschüttelnd die Lache am Boden und wandte sich an Laurinda. »Wie lange dauert es, bis du uns neues Essen bringen kannst?«

Wettstreit der Bauherren

»Die Sache wird immer seltsamer«, murmelte Eckbert. Er thronte auf der Kathedra, die er aus der Brandruine des Doms in die Bischofspfalz hatte tragen lassen. Der hölzerne, mit vergoldetem Kupferblech und geprägtem Leder überzogene und mit Edelsteinen verzierte Stuhl war ein imposantes Möbelstück. Auf Eckberts Kopf saß die kunstvoll bestickte Mitra, er drehte an der silbernen Pektorale vor seiner Brust. Die andere Hand mit dem Bischofsring umklammerte den Pastoralstab, dessen gebogene Spitze auf die Anwesenden zeigte.

Lupold, der selbst einst Bischof gewesen war, las die Bedeutung dieser Haltung: Die Krümmung nach außen symbolisierte auch die Peitsche – Eckbert zeigte damit, dass er zu Hause war, ausgestattet mit allen Befugnissen der Macht.

»Mehr als eigenartig, diese Skelette«, stimmte Lupold zu. Er bemerkte den Geruch von Weihrauch und Kerzenwachs, den das mit Gold und Silber durchwirkte Brokatgewand des Bischofs verströmte. Der Kanzler stellte sich insgeheim die Frage, warum Eckbert die bischöflichen Insignien bei diesem unwichtigen Treffen so demonstrativ zu Schau stellte. Hielt er es für nötig, den Anwesenden seine Rehabilitation und die Macht seines Amtes vor Augen zu halten?

»Meine größte Befürchtung war es zunächst, jemand habe das Grab des Papstes oder König Philipps letzte Ruhestätte geschändet«, erklärte Eckbert.

»Zum Glück ist der Sarkophag unbeschädigt.« Lupold humpelte vom Fenster näher zur Mitte des bischöflichen Sekretariats. Die Gichtschmerzen klangen, Gott sei’s gedankt, allmählich ab. Clemens II., der selbst als Papst noch Bischof zu Bamberg blieb, war der einzige nördlich der Alpen begrabene Pontifex. Seine sterblichen Überreste stellten eine einzigartige, wertvolle Reliquie dar.

»Jedenfalls können wir uns glücklich schätzen, dass die Kronen gefunden wurden.«

»Nur die Umstände finde ich bedenklich«, erwiderte Lupold. »Inzwischen wissen wir, dass die Skelette vom Galgenfriedhof stammen. Jemand hat sie dort ausgebuddelt, in die Krypta gebracht und in die Kiste gelegt, die von irgendwelchen Handwerkern stammt.«

»Dieser Jemand muss über hervorragende anatomische Kenntnisse verfügen«, mischte sich der Römer ein. »Zum einen setzte er die Gebeine richtig zusammen, zum anderen wusste er, wie man an den Knochen Mann und Frau unterscheidet.«

»Alles deutet auf ein Ritual hin. Ein männliches und ein weibliches Skelett zusammen in einem Sarg, eingehüllt in Königsblau, die Kaiserkronen auf den Schädeln.«

Tankred nickte: »Als habe man die Kronen eigens dafür gestohlen.«

Alle blickten verwundert den Kaplan an, bis Lupold überrascht gestand: »Daran habe ich überhaupt noch nicht gedacht. Bisher nahm ich an, die Diebe hätten den Raub begangen, um den Domschatz möglichst gewinnbringend zu verhökern. Doch Ihr könntet recht haben.«

»Wenn es eine Art Ritual ist – was soll es aber bedeuten?«, fragte Eckbert in die Runde. »Und warum wurden die Gebeine nicht in den richtigen Sternenmantel gehüllt, sondern nur in eine Art Imitation?«

»Ich hoffe, wir werden bald in der Lage sein, diese Frage zu beantworten.« Scipio schlug ein Bein über das andere und faltete die Hände im Schoß. Seine schwarze Mönchskutte wirkte trotz ihrer Einfachheit keinesfalls armselig, aber sie stellte einen deutlichen Kontrast zum Prunkornat des Bischofs dar.

»Wenigstens ist diesmal niemand zu Schaden gekommen.« Eckbert ruckte in seinem Sessel und seufzte: »Wie dem auch sei, ich hoffe, es gelingt uns, die Sache bald aufzuklären. Nur, ich kann mich im Augenblick nicht auch noch darum kümmern. Seit meiner Rückkehr überschlagen sich die Dinge geradezu. Die Dombaustelle ist ein Ameisenhaufen, mein Sekretariat wird jeden Tag aufs Neue mit unzähligen Anliegen aus dem Bistum überhäuft, und ich muss all die Dinge klären, die während meiner Abwesenheit aus dem Ruder gelaufen sind.«

Lupold wurde durch Eckberts Worte an die Zeit nach dem Königsmord erinnert. Damals hatte ihn eine ähnliche Situation – das Bamberger Bistum war führerlos – beinahe überfordert. Mitfühlend versprach er: »Der Kardinaldiakon, Tankred und ich haben uns der Sache angenommen, und wir werden alles tun, damit sie sich zum Besten wendet.«

»Gut.« Eckbert nickte dankbar.

Scipio der Kardinaldiakon räusperte sich. Mit einem Mal wirkte er verunsichert. »Da ist noch eine Sache, für die ich mich entschuldigen muss.«

Der Bischof hob die Brauen.

»Es geht um den Vorfall im Ostchor.«

»Ich habe davon gehört. Jemand glaubte, er müsse Jesus Christus im Tempel nacheifern.«

Scipio räusperte sich erneut. »Es handelt sich um meinen Sekretär. Er ist sehr gottesfürchtig und hat noch nie eine Kirchenbaustelle gesehen. Ich habe ihn bereits gemaßregelt. Manchmal neigt er zu Übereifer. Natürlich wird aller entstandene Schaden bezahlt. Ich habe mich bereits bei den Betroffenen entschuldigt und tue dies hier nun auch in aller Form.«

»Es ist nichts Schlimmes passiert«, beruhigte Eckbert ihn. »Soweit ich weiß, besteht der einzige Schaden in einem verschütteten Eintopf. Es lohnt nicht, sich darüber graue Haare wachsen zu lassen.«

»Dennoch, ich wollte es nicht einfach unter den Tisch kehren.«

»Nun gut. Belassen wir es dabei.« Der Bischof war mit seinen Gedanken schon woanders. »Weitaus mehr Kopfzerbrechen bereitet mir der Streit zwischen den Dombaumeistern. Ich hatte von Anfang an kein gutes Gefühl, obwohl Poppo mir versicherte, es sei alles in bester Ordnung und die beiden würden sich großartig ergänzen.«

»Tun sie aber nicht?«, fragte Lupold.

»Im Gegenteil. Der Franzose übt sich zwar in vornehmer Zurückhaltung, aber der Bamberger Baumeister zieht über ihn her und beschuldigt ihn ein ums andere Mal der Unfähigkeit.«

»Zu Recht?«

»Schwer zu sagen. Die Pläne des Franzosen sehen verführerisch aus. Der neue Stil ist wunderschön. Alles Blendwerk, behauptet der Bamberger Meister. Er möchte lieber die alten Traditionen bewahren.«

»Beides hat Vor- und Nachteile. Neues und Altes.«

»So ist es. Das Domkapitel hat sich mit der Doppelbesetzung des Postens eine vernünftige Verschmelzung erhofft. Wer weiß, ob das nun gelingt. Im Augenblick sieht es nicht danach aus, als würde es eine fruchtbare Zusammenarbeit geben.«

»Kann man nicht einen der Baumeister wieder entlassen?«, fragte Tankred.

»Welchen denn?«, gab Eckbert mit einem Anflug von Verzweiflung zurück. »Mit Annahme der Spende ist das Bistum vertraglich an Meister Balthasar gebunden. Von Thomas, dem Franzosen, will man sich jedoch auch nicht trennen. Niemand möchte beim Dombau seine Ideen missen.«

»Außer Meister Balthasar.«

Lupold humpelte auf seinen Gehstock gestützt ein paar Schritte, bevor er zum Ausgangspunkt zurückkehrte. »Wenn eine Zusammenarbeit der Baumeister unmöglich erscheint«, überlegte er laut, »wie wäre es dann mit einer Art Wettstreit?«

»Wettstreit?«, wiederholte Eckbert.

»Ja. Lasst einen den Ostteil bauen, den anderen den Westteil«, erklärte Lupold salomonisch. »Wer ist schneller fertig, wer baut schöner …«

»Dann bekommen wir vorne ein Pferd und hinten eine Kuh«, winkte der Bischof ab.

»Nicht, wenn man die Baumeister dazu bringt, ein paar Eingeständnisse zu machen. Der Franzose soll versprechen, nicht gar so fortschrittlich zu denken, und unser Bamberger muss im Gegenzug ein paar modernere Ideen akzeptieren. Ansonsten erhalten sie freie Hand. Muss das nicht verlockend für beide klingen?«

»Ich weiß nur nicht, ob das, was dabei herauskommt, für mich verlockend klingt«, zweifelte Eckbert. Nachdenklich drehte er den Krummstab, doch schließlich gab er sich einen Ruck. »Vielleicht ist der Vorschlag aber gar nicht einmal so schlecht. Ich werde ihn dem Domkapitel unterbreiten.«

***

Lupold verließ die Pfalz und humpelte über den Domplatz in Richtung Ostchor, um von dort über die gepflasterte Gasse zu seinem Haus zu gelangen. Da fiel ihm die Glasscheibe wieder ein. Tankred hatte vergessen, einen Handwerker zu fragen. Er schwenkte nach links, zur Bauhütte der Glaser gegenüber der Bischofspfalz am oberen Ende des Platzes.

Die Ebracher Mönche hatten draußen vor der Werkstatt eine Holzschablone in jener blumenartigen Form ausgelegt, die später einmal eine steinerne Fensterrosette erhalten würde. So konnten sie Maß nehmen, das Glas zuschneiden und in den gewünschten Farben einfärben. Neben der Bauhütte der Zisterzienser qualmte ein Schmelzofen der Glasbläser, und die Hitze schlug bis zu Lupold herüber.

Lupold sprach einen Mönch an, der über dem schwarzen Habit eine Arbeitsschürze trug und kniend Glasstücke in die Schablone einpasste.

»Gott zum Gruß, darf ich Euch einen Augenblick stören?«

Der Mönch sah auf, nickte und erhob sich. »Gott zum Gruß. Mein Name ist Bruder Benedikt. Heute ist ein wunderschöner Tag.«

»Ich bin Lupold. Ihr habt recht.« Er deutete auf die Holzschablone. »Ebenso wunderschön wie diese Fensterrosette, die bald den Dom schmücken wird. Wo wird das sein?«

»Außen am Querhaus des Westchors. Man wird sie vom Domplatz aus gut sehen. Aber das wird wohl noch eine Weile dauern. Erst müssen die Mauern hochgezogen werden.«

»Und das, was jetzt hier als Holz liegt, muss aus Steinen nachgebaut werden.«

Der Zisterzienser wischte sich mit dem Ärmel den Schweiß von der Stirn. »So ist es. Ohne die Holzschablone können die Steinmetze die Rosette nicht bauen.«

Lupold wunderte sich: »Wäre dafür nicht eine Zeichnung ausreichend?«

Bruder Benedikt lachte: »Dafür langt keine Kuhhaut. Ihr seht selbst, wie groß das Fenster wird. Der Durchmesser beträgt sechs Schritte.«

»Das wäre eine gewaltige Kuh«, stimmte der Kanzler in das Lachen des Mönchs ein. »Ich dachte auch eher an eine kleine Zeichnung auf Pergament.«

Benedikt schüttelte den Kopf. »Unmöglich. Wie sollen die Steinhauer dann die genaue Größe der Werkstücke herausfinden?«

»Rechnen?«, schlug Lupold vor.

»So rechnen kann kein Mensch. Geschweige denn ein Steinmetz.«

Der Kanzler musste dem Mönch recht geben. Er deutete mit dem Gehstock auf die Glasstücke, die herumlagen. »Wie aber findet Ihr nachher wieder heraus, welches Teil wohin gehört?«

Benedikt lächelte verschmitzt: »Ich mache mir eine kleine Zeichnung auf Pergament.« Er fügte hinzu: »Natürlich werden die Gläser zusätzlich beschriftet, und sie sind ja auch schon in der richtigen Größe geschnitten.«

»Es ergibt Sinn, was Ihr sagt. Mir scheint, Ihr versteht Euer Handwerk.«

»Das will ich wohl hoffen.« Der Zisterzienser blinzelte in die Sonne. »Wie aber kann ich Euch helfen?«

»Ich suche einen Glaser.«

Der Mönch lächelte wieder, diesmal nachsichtig. »Es steht einer vor Euch. Oder möchtet Ihr lieber mit einem meiner Mitbrüder sprechen, von denen im Moment aber leider keiner hier ist? Bruder Andreas und Bruder Michael sehen sich eine Stelle in der Ostapsis an, Bruder Theodor ist unterwegs, um Zutaten zum Farbenmischen zu kaufen, und Bruder Albertus –«

»Ihr wärt mir vollkommen recht«, unterbrach Lupold den Redefluss des Klosterbruders.

»Worum geht es denn?«

»Es geht um eine wunderschöne venezianische Glasscheibe.«

»Glas aus Venedig ist teuer.«

Lupold seufzte. »Wem sagt Ihr das. Jedenfalls bin ich im Besitz einer solchen Scheibe, und sie muss in meinem Haus eingebaut werden. Aber ich hatte bisher kein Glück. Die erste Scheibe ist beim Transport zerbrochen, die zweite schaffte es erst nach dem Winter über die Alpen. Und nun ist leider der Glasermeister, den ich zum Einbauen bestellt hatte, verstorben.«

»Gott sei seiner Seele gnädig.« Bruder Benedikt senkte den Kopf und schlug ein Kreuzzeichen.

»Nun wollte ich Euch bitten …«

»Natürlich. Ich werde Euch sehr gern die Scheibe einbauen. Das ist überhaupt keine Frage.«

Lupold sah den Zisterzienser, der sich geradezu vor Freundlichkeit und Hilfsbereitschaft überschlug, ein wenig misstrauisch an. »Ihr meint, Ihr würdet zu mir kommen und die Scheibe …?«

»Selbstverständlich. Ein solcher Auftrag ehrt mich.«

»Phantastisch«, rief Lupold aus, der sein Glück kaum fassen konnte. »Wann kommt Ihr zu mir? Heute noch oder morgen vielleicht?«

Die Ernüchterung folgte auf den Fuß.

»Zuerst muss ich die Rosette fertigstellen.«

»Wie lange …«, begann der Kanzler vorsichtig, Böses ahnend.

»Nun …« Bruder Benedikt rechnete mit den Fingern. »Es ist längst noch nicht alle Glasmasse angerührt, geschweige denn eingefärbt …«

»Dann könntet Ihr doch, während Ihr darauf wartet …«

Der Zisterzienser ließ sich nicht beirren. »Nein. Ich muss zudem die Bleiruten gießen, die Farben mischen … ganz zu schweigen von der Komposition des Fensters, Ihr versteht, das braucht alles Zeit.« Er hielt inne, um zu überlegen, und sagte dann mit strahlenden Augen, als verkünde er die Frohe Botschaft: »In drei Wochen.«

»Drei Wochen?« Der Kanzler war erschüttert. »Ist das Euer Ernst?«

»Natürlich. Frühestens.«

»Wenn vielleicht einer Eurer Mitbrüder …«

»Wir sind alle in einen streng geplanten Arbeitstag eingebunden. Ihr könnt aber gern fragen – doch, wie gesagt, meine Brüder müssen zuerst wieder zurückkommen.«

»Und wenn Ihr einmal am Abend vorbeikommt, wenn hier die Arbeit getan ist?«, wagte Lupold einen letzten, allerdings nur noch halbherzig vorgetragenen Versuch. »Ich bezahle sehr gut …«

Bruder Benedikt schüttelte freundlich, aber bestimmt den Kopf. »Wie Ihr sicher wisst, geht der Orden der Zisterzienser aus dem Orden des heiligen Benedikt von Nursia hervor. Auch unser Leitspruch ist ora et labora.« Er dozierte: »Die Bibel sagt: Betet ohne Unterlass. Und Benedikt lehrt in seinen Regeln, dass Terz, Sext und Non willkommene Unterbrechungen der Arbeit sein sollen. Nach der Arbeit folgt die Vesper, danach das Komplet.« Erneut wackelte sein Kopf bedauernd. »Ihr seht, es bleibt darüber hinaus keine Zeit …«

»Nun gut«, seufzte Lupold ergeben. »Ich musste bereits ein ganzes Jahr warten. Was sind da drei Wochen? Ein Handschlag darauf.«

Bruder Benedikt reichte dem Kanzler ernst die Hand und schüttelte sie. »Abgemacht.«

»Gut, dann werde ich Euch nun nicht mehr länger stören. Kommt gut voran – und Gott segne Euch.«

»Gott segne Euch«, erwiderte der Zisterzienser.

Lupold wechselte den Stock in die andere Hand und machte drei Schritte.

»Ihr humpelt ja! Habt Ihr Euch verletzt?«, rief ihm der Mönch besorgt hinterher.

»Es ist nichts, nur ein bisschen zu viel fetter Braten.« Lupold, der stehen geblieben war, humpelte wieder los und ließ einen verdutzten Bruder Benedikt zurück.

»Habt Ihr von diesen Kindern gehört?«, begrüßte ihn Martha aufgewühlt, als er zu Hause angekommen war.

»Die Pueri?« Lupold stellte den Stock in die Ecke und folgte der Baderin ins Haus. »Es werden immer mehr. Sie sammeln sich in Köln und wollen von dort aus nach Rom marschieren. In Frankreich geschieht das Gleiche. Es müssen inzwischen Tausende sein.«

»Hier werden es auch immer mehr. Sie lagern vor der Stadt und singen und beten den ganzen Tag. Ihr Anführer ist ein richtiger Seelenfänger.«

»Ich hoffe, Innozenz verweigert ihnen seinen Segen und bringt sie wieder zur Vernunft. Oder der Kaiser. Es ist der reinste Wahnsinn. Kinder wollen gegen heidnische Krieger kämpfen!«

»Ihr wart selbst einmal im Krieg?«

»Nicht nur in einem.« Der Kanzler ließ sich ächzend in seinen Sessel fallen.

»Kriege sind schrecklich. Vor allem Kreuzzüge. Töten im Zeichen des Kreuzes. Wie kann man im Namen Gottes andere Menschen abschlachten?«

»Nüchtern betrachtet ist ein Krieg eine komplexe, politische Angelegenheit – und oft leider eine finanzielle Notwendigkeit. Nehmen wir als Beispiel den vierten Kreuzzug. Zadar musste eingenommen werden, sonst hätte Venedig seine Teilnahme verweigert. Nur reiche Beute konnte die Serenissima vor dem Bankrott retten, der wegen der Kriegskosten unweigerlich gedroht hätte.«

»Man tötet also Menschen wegen Geld«, stellte Martha fest.

»Wegen Geld und Macht. So ist es immer gewesen und wird es immer sein«, bestätigte Lupold. »Im Großen wie im Kleinen.«

»Deswegen muss man es nicht gutheißen.«

»Das tue ich nicht. Ich war nie ein allzu euphorischer Krieger.«

»Dafür seid Ihr auch zu klug.«

»Eher zu feige.« Lupold lächelte gequält und stemmte sich aus dem Stuhl. »Dieser letzte Kreuzzug war übrigens auch der Grund des Zerwürfnisses zwischen König Philipp und dem Papst, welches nur schwer wieder beigelegt werden konnte. Auch dabei ging es um Geld. Stellt Euch vor, Alexios, der Sohn des gestürzten Kaisers Isaak, bot Gesandten Philipps ein Heer von zehntausend Mann und zweihunderttausend Silbermark für die Eroberung von Byzanz an! Eine unvorstellbar hohe Summe. Philipp konnte da unmöglich Nein sagen. Doch natürlich war der Papst entschieden dagegen, und er verbot in einem Brief ausdrücklich den Krieg gegen Christenbrüder.«

»Es heißt, das Kreuz zu nehmen ist heilige Christenpflicht. Und Ihr erklärt mir jetzt, es ist nichts weiter als ein gewinnbringendes Geschäft?«

Lupold neigte bedauernd den Kopf. »Größtenteils, ja. Leider. Das Ende vom Lied war übrigens, dass Alexios nicht zahlen konnte. Er hatte keinen blanken Heller.«

Martha schüttelte ungläubig den Kopf. »Ich mag das alles gar nicht glauben. Und nun schickt man Kinder in den Krieg?« Die Baderin rang nach Worten. »Sie werden doch unweigerlich zwischen den Mühlsteinen der Mächtigen zermalmt.«

»Wollen wir hoffen, dass es gar nicht erst so weit kommt und sie spätestens in Rom aufgehalten werden.«

Sie schwiegen. Lupold humpelte zum Fenster. Am Himmel zogen Wolken auf. Sein Blick wanderte zurück zu dem Bretterverschlag, der das zerbrochene Fenster abdeckte. Martha, die es bemerkte, fragte: »Wart Ihr wenigstens bei Eurer Suche nach einem Glaser erfolgreich?«

Der Kanzler wandte sich ihr zu. »Ja. Bruder Benedikt, ein Zisterziensermönch, hat sich bereit erklärt, die Scheibe einzubauen.«

»Das freut mich. Endlich! Wann kommt der Mönch? Morgen, oder gar noch heute?«

Der Seufzer, der Lupold entfuhr, hätte Steine erweichen können. Die Baderin warf ihm einen besorgten Blick zu.

»Also nicht? Dann vielleicht nächste Woche?«

»Nein. Auch nicht übernächste, sondern erst überübernächste. Erst muss Bruder Benedikt die Fensterrosette für den Westchor vollenden. Und zwischendurch muss er beten, morgens, mittags, abends …«

»Das tut mir aufrichtig leid. Nun wartet Ihr schon so lange …«

»Ja, ja«, winkte Lupold ab.

Martha suchte nach einem Trost für den Kanzler. »Wenigstens quält Euch die Gicht nicht mehr gar so arg. Das ist doch immerhin ein Lichtblick.«

»Mir reicht es immer noch. Übrigens – was gibt es zu essen?«

Marthas mitfühlende Miene hellte sich auf. »Ich war auf dem Markt und hatte Glück. Es gab frisches Frühjahrsgemüse. Ich habe es nicht zu sehr gekocht, damit die gesunden Stoffe erhalten bleiben. Das vertreibt die Gicht endgültig.«

»Ein Unglück kommt selten allein«, brummte der Kanzler in den Bart, sodass Martha ihn nicht verstand.

»Was habt Ihr gesagt?«

»Nichts. Hervorragend, habe ich gesagt, ganz hervorragend«, antwortete Lupold und humpelte demonstrativ hinaus.

Der Pakt mit dem Teufel

Balthasar, der Bamberger Dombaumeister, tobte. Währenddessen tauschten Poppo von Andechs-Meranien und sein Neffe betroffene Blicke. Der Grund war nicht ausschließlich der Wutanfall des Baumeisters, sondern ebenso die ungeheuerliche Anschuldigung, die er eben ausgesprochen hatte.

»Der Franzose hat einen Pakt mit dem Teufel geschlossen!«

»Ihr behauptet also«, begann der ebenfalls anwesende Kanzler ungläubig, »die raschen Fortschritte im Ostchor und die ständigen Verzögerungen und Pannen in Eurem Teil des Doms seien ausschließlich Teufelswerk?«

»Zweifelt Ihr etwa an meinen Worten? Wollt Ihr am Ende gar behaupten, ich sei ein Lügner?«

Lupold hob abwehrend die Hände. »Nein. Aber es handelt sich immerhin um eine äußerst schwerwiegende Anschuldigung.«

»Wenn es aber stimmt.« Der Baumeister schimpfte so laut, dass Lupold beinahe zurückgewichen wäre.

Der Dompropst schaltete sich ein: »Könnten es nicht ganz normale handwerkliche Ursachen sein, die den Bau im Ostchor behindern?«

Balthasar stieß wütendes Gelächter aus. »Welche Ursachen denn?«

»Nun«, meinte Eckbert, »zum Beispiel folgende: Betrachtet man das Arbeitstempo Eurer Steinmetze und Maurer und vergleicht es mit dem der Franzosen, dann ergeben sich schon deutliche Unterschiede.«

»Die Franzosen schludern! Alles muss schnell, schnell gehen. Nichts anderes zählt. Meine Steinmetze sind gewissenhaft und genau. Solide Arbeit dauert eben etwas länger. Und uns hilft auch nicht der Leibhaftige.«

»Es ist aber einer Eurer Fensterbögen eingestürzt. Seine stehen noch alle.«

»Teufelswerk«, brüllte Balthasar so laut, dass sogar Eckbert, der am weitesten entfernt saß, vor Schreck zusammenzuckte.

»Und wie kommt Ihr darauf?«, fragte Lupold, um einen ruhigen, sachlichen Ton bemüht.

Der Baumeister starrte wild in die Runde. Mit einem Mal flüsterte er: »Ich hab es selbst gesehen, mit meinen eigenen Augen. So, jetzt ist es heraus.«

Wieder wechselten die Anwesenden Blicke. »Was«, fragte Poppo vorsichtig, »was genau habt Ihr denn gesehen und wo und wann?«

»Gestern legte ich mich nachts auf die Lauer.« Balthasar rollte die Augen. »Da sah ich sie.«

»Sie?«

»Die Satanswesen. Sie krochen aus dem Erdboden, über ein Dutzend, plötzlich waren sie da.«

»Wo?«

»In der Apsis. Um Mitternacht. Sie zerstörten das Tagwerk, schmissen alle frisch gemauerten Steine herunter und brachten den Fensterbogen zum Einsturz.«

»Seid Ihr sicher, dass Ihr das nicht geträumt habt?«

»Oder dem Wein zu kräftig zugesprochen habt?«, fügte Eckbert hinzu.

Balthasars Miene verfinsterte sich. Aber wenigstens schrie er nun nicht mehr. »Ganz sicher. Ich war wach und vollkommen nüchtern.«

Lupold lehnte sich zurück und verschränkte die Arme. »Wie sahen sie denn aus, diese … Satanswesen.«

»Schrecklich! Furchtbar!« Balthasar warf sich in die Brust. »Ich bin bestimmt kein Feigling, aber mir ist das Blut in den Adern gefroren. Sie sahen aus wie Kröten, aber so groß wie Kälber. Die Augen sprühten Funken! Es war entsetzlich.«

Nachdenkliches Schweigen breitete sich aus. Der Dompropst spazierte umher und warf von Zeit zu Zeit einen prüfenden Blick auf den Baumeister. Eckbert zupfte an seinem Bart, setzte mehrmals zu reden an, sagte aber nichts. Der Kanzler saß in einem Stuhl bei den Arkadenfenstern und versuchte das Gehörte zu sortieren. Teufel … kalbsgroße Kröten … ein Pakt mit dem Leibhaftigen? War der Baumeister überhaupt bei klarem Verstand?

»Ich sag Euch noch eins …« Wieder war Balthasars Stimme nur ein beschwörendes Flüstern. »Er war es auch. Er hat die Wächter und die Dirne getötet und den Domschatz geraubt.«

»Wer? Der Teufel?«

»Nein, der Franzose«, raunte der Baumeister und blickte triumphierend in die Runde.

»Was haltet Ihr davon?«, fragte Eckbert, als der Steinmetz gegangen war.

Der Abend senkte sich über die Bischofspfalz. Lupold, der an einem der Arkadenfenster stand, beobachtete, wie die untergehende Sonne über dem Westchor den Himmel rot färbte.

»Eine eigentümliche Sache jedenfalls«, antwortete er ausweichend.

Der Dompropst marschierte wieder auf und ab. »Fest steht, dass da irgendetwas nicht mit rechten Dingen zugeht.«

»Aber gleich Teufelswerk?«

»Ich hatte von Anfang an Bedenken, zwei Baumeister einzustellen.« Eckbert wandte sich an den Kanzler. »Und Eure Idee mit dem Wettstreit scheint auch nicht so gut zu sein. Ich fürchte, Meister Balthasar hat recht. Die Franzosen schludern, nur um schneller zu sein als die Bamberger.«

»Sie schuften Tag und Nacht«, warf Lupold ein. »Und bisher ist an dem, was sie bauen, kein Mangel zu erkennen – im Gegensatz zum Ostchor, wo ein ganzer Fensterbogen eingestürzt ist.«

»Vielleicht hatte doch der Satan seine Hände im Spiel. Der Franzose ist ehrgeizig. Ihm ist möglicherweise alles zuzutrauen.«

Lupold runzelte die Stirn. »Glaubt Ihr tatsächlich an diese Geschichte? Mir kommt sie reichlich an den Haaren herbeigezogen vor. Riesige Teufelskröten, die um Mitternacht alles Neugebaute wieder einreißen? Ich weiß nicht …«

»Aber warum sollte Balthasar das erfinden?«

»Vielleicht hat er bei dem Fensterbogen gepfuscht. Und braucht nun eine Ausrede. Und vielleicht missgönnt er es dem Franzosen, dass der schneller arbeitet.«

»Das glaube ich nicht.«

Die Dämmerung kroch in den Saal der Bischofspfalz. Eckbert nahm ein silbernes Glöckchen und bimmelte. Sofort erschien ein Diener und entzündete die Fackeln in den Wandhaltern. Die drei Männer brüteten vor sich hin. Der Geruch von Ruß verbreitete sich, und ein Lufthauch ließ die Flammen tanzen. Draußen auf dem Domplatz, wo von Sonnenaufgang bis Sonnenuntergang gearbeitet wurde, war Stille eingekehrt, die Stadt kam zur Ruhe.

»Und nun?« Der Bischof hob ratlos die Hände. »Wie sollen wir vorgehen?«

Poppo von Andechs-Meranien zuckte zunächst schweigend mit den Schultern, dann aber hob er wie ein eifriger Novize den Finger: »Weihwasser! Am Abend, wenn das Tagwerk getan ist, schicken wir den Kaplan mit einem Kessel Weihwasser in die Apsis, damit er alles damit besprengt. Dann können die Wesen ihr Teufelswerk nicht verrichten. Wenn es sie überhaupt gibt.«

»Das ist das Problem. Denn wir wissen gar nicht, ob der Bamberger Baumeister phantasiert hat oder nicht.«

»Ich schlage Folgendes vor«, schaltete Lupold sich ein. »Wir stellen nachts eine Wache auf. Vermutlich reicht es schon, wenn von Zeit zu Zeit ein Posten hier vom Haupttor hinunter zum Ostchor läuft und nach dem Rechten sieht. Das sollen die Wachen drei oder vier Tage lang tun. Wenn es den Spuk gibt, werden sie ihn sehen.«

»Eine hervorragende Idee«, rief der Bischof anerkennend. »Wenn wir Zeugen für das teuflische Treiben haben, dann ist es bewiesen. So kommt die Wahrheit gewiss ans Licht. Und Weihwasser können wir hinterher vorsichtshalber auch noch sprengen.«

Lupold saß im Sessel am Fenster. Hier war sein Lieblingsplatz. Er hatte gewartet, bis Martha für die Nacht in ihrer Stube verschwunden war, damit sie ihm den Wein nicht ausredete. Der Schmerz im Fuß pochte dumpf. Ist wirklich der Wein schuld daran, wie Martha behauptet, und der Braten? Gönnt der Herr mir nicht die kleinen Freuden, nachdem ich für die großen zu alt geworden bin? Ich hatte nie Kinder oder ein Weib … Nur einmal, da schlich sich eine in mein Herz. Da war ich noch ein junger Kerl und grün hinter den Ohren.

Der Kanzler nippte am Wein. Sirius leuchtete einsam und hell am Firmament, er war als einziger Stern schon aufgegangen. Herr im Himmel, dachte Lupold, du bist dort oben. Du lenkst die Dinge. Nein, überlegte der Kanzler, diese Denkweise ist zu einfach. Du gabst auch den Menschen die Macht, die Dinge zu lenken, jedem auf seine Weise. Martha erhielt von dir Güte und den Willen, für jeden das Beste zu wünschen, Tankred ist ein begnadeter Prediger, und mir hast du einen gesunden Menschenverstand geschenkt … Bischof Eckbert sein Amt und das Glück, nach Bamberg zurückkehren zu dürfen. War es Glück? Aber warum hast du Otto von Wittelsbach mit jener Veranlagung ausgestattet, die ihn zum Königsmörder machte? Mit einem Schwert und Wut und Rachsucht? Warum hast du Arglist, Tücke und Neid geschaffen? Tod und Krieg? Das Böse?

Lupold schenkte Wein nach und trank. Satan, dachte er. Ich glaube nicht, dass du deine teuflischen Helfer in die Körper von Kröten steckst und sie losschickst, damit sie Steine herumwerfen. Du steckst deine Dämonen in die Köpfe der Menschen, um ihre Gedanken zu vergiften, die zu Worten und Taten werden. So holst du dir die Seelen.

Der Krug war halb leer. Der Kanzler seufzte und betrachtete den aufgehenden Mond, eine helle, bleiche Scheibe am nächtlichen Firmament.

Dunkelheit und Licht, dachte er. So ist es überall – in allem und jedem.

Exorcizamus te

»Das soll dein gutes Gewand sein?« Adelheid rümpfte die Habichtsnase. Sie hielt Laurinda das Kleid zwischen spitzen Fingern hin, als könnte sich darin eine ansteckende Krankheit verbergen.

»Ich trage es nur an Sonn- und Feiertagen zum Kirchgang. Aber heute ist Freitag.«

»Ich weiß selbst, welcher Tag heute ist. Trotzdem ziehst du es jetzt an.«

Laurinda nahm beschämt das Kleid entgegen. Aus welchem Grund sollte sie es an einem gewöhnlichen Wochentag tragen? Erwartete Meinrad Gäste? Sie wusste, dass schon sehr früh jemand ins Haus gekommen war, wenn man die Ohren spitzte, hörte man das schwache Murmeln von Männerstimmen aus dem Lager. Doch war es nicht üblich, für Gäste ein Mahl herzurichten? Niemand hatte dafür Vorbereitungen angeordnet.

»Nennt Ihr mir den Grund?«, fragte sie.

»Kannst du es dir nicht denken? Wie lange bist du jetzt hier?«

Laurinda wusste es ganz genau. Sie hatte jeden einzelnen Tag gezählt. »Dreizehn Tage«, antwortete sie wahrheitsgemäß.

Die Lippen der alten Jungfer wurden noch schmaler. »Dreizehn Tage, und noch immer ist es dir nicht gelungen, Meinrads rechtmäßiges Weib zu werden. Ich hab ihm gleich gesagt, dass du die Falsche bist.«

»Ich …«, stotterte Laurinda, die spürte, wie sie vor Scham rot wurde.

»Sei still! Statt Muskat und Petersilie tust du ihm ein Hexenkraut ins Essen, und im Bett bist du wie aus Holz und raubst ihm mit deinem kalten Schoß seine Männlichkeit.«

»Ich bin doch nicht schuld, dass …«

»Still, sag ich! Ich will keine Lügen oder Ausflüchte hören. Jetzt wird sowieso alles anders. Gleich kommt ein Priester …« Adelheid ließ die Ankündigung wie eine Drohung im Raum schweben.

Die Hochzeit!, schoss es Laurinda durch den Kopf. Deshalb soll ich das gute Kleid anziehen. Nun geschieht es doch. Sie erschrak und versuchte sich gleichzeitig einzureden, dass es an ihrer Lage sowieso nichts änderte. Im täglichen Miteinander würde sich der Unterschied nicht bemerkbar machen, nur in ihrem Herzen. Sie hatte sich aus der Mundgewalt ihres Vaters in die des Gatten begeben. Der hatte es nicht einmal für nötig gehalten, seine neue und absolute Macht über sie mit dem symbolischen Fußtritt zu demonstrieren. Trotzdem war der Ehevertrag geschlossen. Meinrad und ihr Vater hatten ihn durch einen Handschlag und irgendwelche, für beide vorteilhafte und gewinnbringende Abmachungen besiegelt.

Allerdings musste die Ehe auch vollzogen werden, damit sie wirklich gültig wurde. Doch Laurinda machte sich nichts vor. Im Zweifelsfall, wenn Wort gegen Wort stand, glaubte man stets dem Ehemann. Sie wusste auch, was alle Väter und Mütter dachten: Liebe ist nur ein kurzes Feuer, das allzu bald erlischt. Für eine Ehe aber ist sie völlig ungeeignet, denn Liebe bringt rein gar nichts ein.

Warum also empfand sie den Gedanken an einen Priester so schrecklich? Sie ahnte es: Mit dem kirchlichen Segen war sie nicht nur durch einen Handel an Meinrad gebunden. Sondern auch durch Gott.

Laurinda versuchte, das Durcheinander in ihrem Kopf zu ordnen. »Er kommt hierher?«

»Wer?«, schnappte Adelheid.

»Der Priester. Und was ist mit meinen Eltern und den Gästen? Es ist doch nichts vorbereitet.« Nun war Laurinda vollends verwirrt. Zum Brauch der Hochzeit gehörte ein großes Fest, es galt, möglichst viele Gäste einzuladen, viel zu essen, zu trinken und fröhlich zu sein. So ein Fest konnte tagelang dauern, und die Gäste wurden reich beschenkt. Ihr Vater, Balthasar, musste es als Brautvater ausrichten und alles bezahlen. Hatte er sich mit Meinrad darauf geeinigt, die Feier hier abzuhalten, weil das Kaufmannshaus größer und nobler war?

»Gütiger Himmel, was bist du ein dummes Wesen.« Die alte Jungfer schüttelte den Kopf, als könne sie so viel Einfalt nicht begreifen. »Du bildest dir ein, du bekommst ein Hochzeitsfest?«

»Ihr sagt doch, es kommt ein Priester …«

Die Alte lachte hämisch. »Na und? Was hat das eine mit dem anderen zu tun? Du glaubst, dein Vater gibt auch noch Geld für dich aus?«

Laurinda senkte den Kopf und schwieg. Der Stoff des Kleides, das sie immer noch in den Händen hielt, fühlte sich rau an.

»Geh jetzt in die Küche«, befahl Adelheid. »Aber lass dich nicht im Lager blicken. Meinrad hat eine geschäftliche Besprechung. Dass du bloß nicht störst.«

In der Küche vernahm sie deutlich Meinrads verärgerte Stimme.

»Die Sandsteine, die ich Euch anbiete, sind viel billiger als die aus dem Klostersteinbruch.«

Laurinda spürte, wie ihr Herz plötzlich schneller schlug, als der andere Mann sprach. Es war Thomas.

»Das weiß ich, und ich danke Euch für das günstige Angebot.«

»Euer Dank nützt mir wenig, wenn Ihr nichts kauft. Ich hatte gehofft, Ihr werdet mein größter Abnehmer.«

Laurinda stand an der Tür und lauschte. Sie wusste, dass Meinrad sich viel von den Franzosen erhoffte. Er hatte eigens andere Geschäfte zurückgestellt und so viele Steine wie möglich herbeischaffen lassen. Doch Thomas wollte sie offensichtlich nicht kaufen. Das musste ein herber Rückschlag für Meinrad sein. Sie konnte spüren, wie der Baumeister nun mit der Antwort wartete.

»Es liegt an den Steinen.«

Der Kaufmann brauste auf. »Meine Steine sind so gut wie alle anderen auch. Mindestens!«

»Das steht außer Zweifel. Es liegt auch nicht an der Qualität. Ich will es Euch erklären.«

»Da bin ich gespannt.«

»Alles hängt davon ab, in welchem Boden der Stein gewachsen ist. Es gibt weichen und harten Sandstein. Eurer ist weich, also hervorragend geeignet, um daraus Reliefs oder andere feine Werkstücke zu fertigen, die man im Inneren des Doms aufstellt. Für die Statuen habe ich auch schon Steine von Euch gekauft. Doch für die Mauern und alles, was draußen dem Wetter ausgesetzt ist, eignen sie sich leider nicht. Schnee, Regen, Kälte und Wärme würden sie zu schnell zerfressen. Ich habe die Steine der Mönche geprüft. Die sind viel härter und halten der Witterung stand.«

Laurinda hörte, wie eine flache Hand auf den Tisch schlug.

»Ihr wollt mich auf den Arm nehmen! Harter und weicher Sandstein. Stein ist Stein. Die Klosterbrüder haben Euch sicherlich ein noch besseres Angebot gemacht, um mich auszustechen. Sagt mir, wie hoch es ist. Ich unterbiete es!«

»Ich bin nicht hier, um zu feilschen. Es ist so, wie ich sage, und es tut mir leid, dass Ihr enttäuscht seid. Aber ich kann es nicht ändern. Darf ich Euch einen Rat geben?«

»Ja.«

»Versucht es bei den Ungarn. Soweit ich weiß, sind sie vom Domkapitel beauftragt worden, die meisten Statuen und Reliefs, die für innen vorgesehen sind, herzustellen. Meine Bauhütte fertigt nur das Relief am Fürstenportal und die Apostel an. Für diese habe ich aber die Steine schon bei Euch gekauft.«

Meinrad setzte gerade zu einer Antwort an, als es laut klopfte.

»Weib«, rief Meinrad. »Sieh nach, wer da ist.«

Laurinda erschrak, als sie begriff, dass sie gemeint war. Wie ertappt eilte sie zur Tür, um dem Befehl ihres Mannes nachzukommen. Sie öffnete. Ein Mönch in schwarzer Kutte stand vor ihr. Als sie sich umdrehte, um ihm den Weg durch den Flur zu weisen, kam Thomas aus dem Kontor. Er lächelte sie wortlos an und verließ das Haus.

Noch nie in ihrem Leben hatte sie sich so sehr geschämt. Auf Meinrads Befehl hin musste sie das Kleid hochraffen. Nun lag sie da, die Hände auf ihre Scham gepresst. Der dicke Mönch hatte ein flaches, breites Gesicht mit wässrigen Augen und fleischigen Lippen. Als er sich vorbeugte, sah sie die Schweißperlen auf seiner Tonsur.

»Du musst die Hände da wegnehmen«, befahl Meinrad mit einem fragenden Blick zu dem Mönch. Dieser nickte.

Laurinda gehorchte zitternd. Sie war vollkommen verängstigt und wagte es kaum, die Frage zu stellen: »Was … geschieht jetzt?«

»Der Mönch segnet unsere Ehe«, antwortete Meinrad. »Aber vorher vertreibt er das Böse aus deinem Schoß.«

»Das Böse?«

Meinrad nickte ernst. »Das Böse, das verhindert, dass ich in dich eindringen kann.«

Laurinda spürte, wie ihr die Tränen der Erniedrigung in die Augen schossen. Wie konnte er so vor einem Fremden reden!

Dieser starrte ungeniert auf ihre entblößte Scham, bevor er sich an den Kaufmann wandte: »Soll ich nun beginnen?«

Als Meinrad die Frage bejahte, holte der Mönch einen kupfernen Behälter und einen Wedel aus seinem Beutel. Er tauchte den Sprengel ein und vollführte damit ruckartige Bewegungen in ihre Richtung. »Exorcizamus te, omnis immunde spiritus, omnis satanica potestas, omnis incursio infernalis adversar …«, murmelte er, während sie spürte, wie das kalte Wasser auf ihren Unterleib spritzte.

Meinrad betrachtete das Ganze interessiert. Seine Zunge fuhr wieder und wieder über die dünnen Lippen.

»… omnis legio, omnis congregatio et secta diabolica …«, betete der Mönch, dann sprengte er Weihwasser auf das ganze Lager, wobei er weiter die lateinische Gebetsformel herunterleierte. Schließlich verschloss er das Gefäß und steckte es zusammen mit dem Sprengel zurück in den Beutel.

»Fertig?«, fragte Meinrad.

»Gleich.« Der Klosterbruder trat nun noch näher zu Laurinda und beugte sich weit über sie, sodass sie seine Körperausdünstungen roch. Er wechselte murmelnd ins Deutsche: »Ihr werdet ausgerissen und hinausgetrieben aus der Kirche Gottes, von den Seelen, die nach Gottes Ebenbild erschaffen und durch das kostbare Blut des göttlichen Lammes erlöst wurden.«

Seine Finger brannten auf ihrem Schoß wie Feuer, als er die drei Kreuzzeichen darauf malte.

»Und nun die Trauung«, forderte Meinrad ungeduldig. Er befahl Laurinda, aufzustehen und das Kleid glatt zu streifen. Dann stellte er sich neben sie.

Wieder sprach der Mönch auf Lateinisch. Dabei hielt er Meinrads und ihre Hand in seinen Händen. Sie waren feucht und schmutzig, obwohl die Schwielen, die von körperlicher Arbeit zeugten, fehlten.

»Nun seid ihr Mann und Frau«, erklärte der Klosterbruder salbungsvoll und nahm dienernd die Bezahlung entgegen, die ihm Meinrad zusteckte.

Endlich war alles vorüber. Laurinda saß allein in der Küche und ließ ihren Tränen freien Lauf.

Ein Sprichwort

Kaum hatte Tankred das Haus verlassen, prasselte ein heftiger Regenschauer auf Bamberg nieder. Bezeichnenderweise war das Gässchen von den Bambergern scherzhaft auf den Namen »Hölle« getauft worden, wobei niemand mehr so recht wusste, woher der Name kam, denn hier standen die Häuser von angesehenen Handwerkern. Vielleicht lag es an der Gebäudeschlucht, die höher und enger wirkte als anderswo, oder an der Tatsache, dass die »Hölle« nach Nordosten zeigte und sich, außer am frühesten Morgen, kaum Sonnenstrahlen hierher verirrten.

Zunächst war der Kaplan froh gewesen, das Haus des Glasermeisters endlich verlassen zu können. Dessen Weib, eine korpulente rothaarige Frau, die beim Reden die Hände in die Hüften stemmte, war nicht aufzuhalten, ihre Worte rauschten wie ein Wasserfall, und sie kannte dabei kein Halten. Mehrmals versuchte Tankred ihren Redefluss zu unterbrechen, der doch nichts weiter als diese Botschaft enthielt: Ihr Gemahl, der geschätzte Glasermeister Heinrich, weilte derzeit in Forchheim, wo er in der Kaiserpfalz arbeitete. Diese Auskunft genügte an sich, mehr musste Tankred nicht wissen. Reichlich spät war ihm Lupolds Bitte wieder eingefallen, er möge sich nach einem fähigen Glaser umsehen. Irgendjemand hatte ihm den Weg zu diesem Haus gewiesen.

»Gute Frau …«, begann er mindestens ein halbes Dutzend Mal, doch es half nichts. So erfuhr der Kaplan, dass ein Zimmer in der Kaiserpfalz einen Kamin erhalten habe, damit man es im Winter beheizen konnte, und dass deshalb Fensterscheiben eingebaut werden mussten, damit die Wärme nicht nach draußen entwich. Natürlich nahm man für eine Kaiserpfalz dazu keine Schweinsblasen, nein, das war etwas für arme Leute, es musste richtiges Glas sein, bunt und kunstvoll zusammengesetzt. Als es dem Kaplan endlich gelang, sich so zu verabschieden, dass er der Frau nicht allzu unhöflich mitten ins Wort fiel, hatte er Dinge über die Kaiserpfalz und den Glasermeister sowie diverse andere Personen erfahren, die vor Detailtreue nur so strotzten.

Nun hatte er es also tatsächlich geschafft, und die Tür war hinter ihm ins Schloss gefallen. Doch als er um die Ecke bog und übers freie Feld marschierte, begann es urplötzlich wie aus Eimern zu gießen, als handelte es sich um einen himmlischen Überfall. Die nächste Gelegenheit, sich unterzustellen, war weiter als einen Steinwurf entfernt.

Tankred rannte los, bis er unter dem Blätterdach einer Linde Schutz fand, an deren Stamm er sich schnaufend lehnte. Er war kaum wieder zu Atem gekommen, als der Regen genauso schnell wieder aufhörte, wie er begonnen hatte.

Immerhin konnte Kanzler Lupold ihm nun nicht Vergesslichkeit oder mangelnde Hilfsbereitschaft vorwerfen. Es gab in Bamberg im Augenblick einfach keinen freien Glaser. Einer arbeitete in Forchheim in der Kaiserpfalz, den anderen hatte man ermordet. Blieben nur noch die Zisterzienser. Für die gab es aber gewiss genug zu tun, schließlich waren die Mönche für alle Glaserarbeiten am Dom zuständig. Die Entscheidung, die Zisterzienser einzustellen, war einstimmig gefallen. Das konnte jeder nachvollziehen, der einmal die von den Zisterziensern gefertigte Fensterrosette der Klosterkirche gesehen hatte.

Tankred trat unter dem dichten Laubdach der Linde hervor und blickte prüfend zum Himmel. Eigentlich wollte er den Weg zum Domberg einschlagen. Da trug der Wind Gesänge zu ihm. Er hob den Kopf und lauschte. Es war nicht ungewöhnlich, dass Menschen singend durchs Land zogen, oft gab es Pilgergruppen, die nach Bamberg kamen, um den Reliquien zu huldigen. Vielleicht war die Kunde vom Raub des Domschatzes noch nicht weit genug gedrungen, oder die Pilger hatten unterwegs davon gehört, wollten nun aber nicht mehr umkehren. Schließlich gab es noch das Papstgrab und das Gedenken an das heilige Kaiserpaar Heinrich und Kunigunde. Vielleicht handelte es sich auch um eine Wallfahrt der Zünfte, die Zeit um das Pfingstfest war dafür sehr beliebt. Die Weinbauern vom Maindreieck, sowohl Mönche als auch Weltliche, waren im Vorjahr gleich zweimal nach Bamberg gepilgert, um dem Haupt der Kunigunde und dem Sternenmantel anzutragen, sie mögen beim Herrgott ein gutes Wort dafür einlegen, dass die neue Weinernte einen weniger sauren Tropfen hervorbrachte.

Die Gesänge lockten den Kaplan auf einen Hügel. Von dort aus sah er den Grund für die recht schauerliche Musik. Der Regen hatte die Senke in eine Schlammwüste verwandelt. Darin hockten so viele Kinder, wie Tankred sie selten auf einem Haufen gesehen hatte. Als er die Anzahl der Gestalten dort unten überschlug, kam er auf über vierzig Kinder, die ohne Schutz vor Sonne und Regen dahockten und in allen Tonlagen singend Gott lobten und priesen. Ein Rinnsal von Bach, das sich durch die Senke schlängelte, diente wohl gleichzeitig als Trinkquelle und für die Notdurft. Ob sich irgendjemand um die Kinder kümmerte oder ob sie sich selbst und ihrem Schicksal überlassen waren, konnte man nicht erkennen.

Nun erinnerte Tankred sich. Dies also waren die Pueri, von denen er gehört hatte – besser gesagt jener Teil, der sich in der Umgebung von Bamberg gefunden hatte. Es hieß, in Köln und in manchen französischen Städten gäbe es schon Tausende von ihnen. Sie alle hätten nur ein Ziel: die Befreiung Jerusalems.

Kopfschüttelnd betrachtete der Kaplan den durchnässten Haufen, der im Schlamm hockte und Gotteslob sang. Dann wandte er sich ab und machte sich auf den Weg zum Domberg, um vielleicht doch noch einen Glaser für den Kanzler zu finden.

Er traf Lupold zufällig, weil dieser genauso von einem Transport der besonderen Art in den Bann gezogen wurde wie er selbst. Handlanger schleppten große, gebogene Holzgerippe über den Domplatz und setzten sie vor der Bauhütte der Franzosen ab, wo schon ein halbes Dutzend der seltsamen Gebilde lagerte. Sie sahen aus wie Brücken, deren aus Brettern genagelte Bögen von einer Doppelreihe senkrechter Holzlatten gestützt wurden. Tankred stellte sich zu Lupold, der kurzsichtig eine der Streben befühlte.

»Wisst Ihr, wofür man die braucht?«

Lupold drehte sich um. »Ah, Ihr seid es, Kaplan. Nein, nicht genau. Jedenfalls ist es saubere Schreinerarbeit. Ich kann mir vorstellen, dass sie im Dom irgendetwas abstützen sollen. Vielleicht das Dach?«

»Gut geraten, aber leider nicht ganz richtig.« Der Kopf des französischen Baumeisters tauchte neben dem Holzbogen auf. »Es sind Wölbgerüste.«

Tankred und Lupold blickten ihn fragend an.

»Die Bamberger Zimmerleute haben gute Arbeit geleistet – und vor allem sind sie schnell. Ich habe heute noch gar nicht mit den Gerüsten gerechnet.«

»Das ist ungewöhnlich«, bemerkte der Kanzler.

»Ungewöhnlich?«

»Dass Handwerker früher fertig sind als erwartet. Normalerweise ist es eher umgekehrt. Man wartet und wartet und nichts geschieht.«

Thomas grinste. »Seid vorsichtig, zu wem Ihr das sagt.«

»Erklärt Ihr uns jetzt, was Ihr mit diesen Gerüsten vorhabt?«, fragte Tankred.

»Gern. In den letzten Tagen haben die Maurer im Westchor die vier Säulen hochgezogen, auf denen das Kreuzrippengewölbe ruhen wird. Darauf stellen wir nun die Gerüste, insgesamt genau ein Dutzend. Darüber werden Steine gesetzt, von einem Pfeiler zum anderen und zur Mitte. Die Flächen zwischen den Rippen füllen wir mit Gips.«

»Und was geschieht mit den Holzgerüsten? Stört der Anblick später nicht?«

»Die werden natürlich entfernt, wenn das Gewölbe fertig und der Mörtel ausgetrocknet ist.«

»Und dann stürzt alles wieder ein«, scherzte Lupold.

Auch der Baumeister lachte. »Hoffentlich nicht. Aber im Ernst – ist der Mörtel einmal fest, trägt sich so ein Gewölbe selbst.«

Lupold zupfte an seinem Ohr und betrachtete den Franzosen genau, als er anmerkte: »Im Ostchor ist ein Fensterbogen zusammengefallen. Sollte der sich nicht eigentlich auch selbst tragen?«

Thomas zuckte mit den Schultern. »Vielleicht haben die Maurer nicht ordentlich gearbeitet. So etwas kommt vor.«

»Es ist nicht nur der Bogen eingestürzt.« Die Stimme des Kanzlers hatte nun etwas Abwartendes. »Ein ganzes Tagwerk wurde durch Zerstörung sozusagen wieder rückgängig gemacht.«

Der Franzose runzelte die Stirn. »Ich verstehe nicht genau, was Ihr meint.«

»Muss ich es erklären?« Lupold formulierte die Frage absichtlich provozierend. Er wollte sehen, wie der Franzose darauf reagierte. »Das, was die Bamberger tagsüber im Ostchor bauten, wurde nachts wieder eingerissen.«

Thomas’ Lächeln wirkte mit einem Mal aufgesetzt. »Tatsächlich? Wer sollte so etwas tun?«

»Der Teufel – und seine Helfer?«

»Gibt es nicht dieses Sprichwort in Eurer Sprache?« Der Baumeister malte seine Worte mit den Händen nach. »Etwas so meiden wie der Teufel das Weihwasser?«

»Dieses Sprichwort gibt es«, bestätigte Lupold.

»Der Teufel würde sich nie ins Haus Gottes wagen.«

»Habt Ihr nicht selbst diesem übereifrigen Mönch erklärt, der Dom ist im Augenblick eine Baustelle und keine Kirche?«

Thomas kratzte sich am Kopf. »Wollt Ihr mit mir tatsächlich über den Teufel reden? Sagt mir doch einfach, worauf Ihr abzielt.«

Auch Tankred bedachte jetzt den Kanzler mit einem fragenden Blick. »Das wüsste ich auch gern.«

Lupold strich nachdenklich über den Holzbogen. Ihm gegenüber hatte der Franzose in die gitterförmigen Latten gefasst. Beinahe sah es so aus, als belauerten die Männer einander. Beide mussten nun zur Seite treten, als die Handlanger das nächste Gerüst anschleppten.

Der Kanzler wartete, bis die Arbeiter wieder verschwunden waren, dann sagte er ruhig: »Ja, ich will tatsächlich vom Teufel reden.«

Während Tankred sich bekreuzigte, verschränkte Thomas die Arme vor der Brust. Sein Gesicht drückte eine Mischung aus Belustigung und Misstrauen aus. »Ihr macht Scherze. Le diable, so sagt man in meiner Sprache.«

»Ich weiß – der Teufel hat viele Namen«, antwortete Lupold. »Aber ich mache fürwahr keine Scherze. Es ist sogar sehr ernst.«

»Dann sagt es endlich.«

Auf Lupolds Stirn bildeten sich Sorgenfalten. »Man wirft Euch vor …« Er hielt inne und schüttelte den Kopf.

»Ich bin gespannt.«

»Ihr habt …« Lupold zögerte immer noch, bevor er tief Luft holte und die Anschuldigung endlich aussprach: »… Ihr hättet einen Bund mit dem Teufel geschlossen.«

»Einen was?«

»Ihr versteht mich sehr wohl. Ihr habt Eure Seele an Satan verkauft.«

»Aha.« Der Franzose nagte an einem Fingernagel, während seine dunklen Augen Lupold fixierten. »Verratet Ihr mir auch, wofür ich das getan habe? Was bekomme ich für meine Seele?«

»Teuflische Helfer«, erwiderte der Kanzler prompt. »Sie zerstören nachts das Tagwerk der Bamberger im Ostchor, während sie im Westchor eifrig bauen. So gewinnt Ihr den Wettstreit.«

Thomas lachte schallend. »Jetzt weiß ich auch, von wem die Behauptung stammt. Von Balthasar, dem Bamberger Dombaumeister, hab ich recht?«

»Es spielt keine Rolle, wer Euch beschuldigt. Fest steht, dass auf der Baustelle seltsame Dinge geschehen. Sogar Bischof Eckbert hat sich in den Dom bemüht, um Balthasars Aussage zu überprüfen. Es stimmt: Steine wurden wieder aus den Mauern gerissen und ein Fensterbogen zum Einsturz gebracht.«

»Hat der Bischof auch die teuflischen Wesen gesehen? Mit Hörnern auf dem Kopf und Pferdefüßen, und überall stank es nach Schwefel?«

»Es wird nicht besser, wenn Ihr die Sache ins Lächerliche zieht.«

Der Franzose erwiderte ruhig Lupolds Blick und antwortete: »Es ist kein Geheimnis, dass ich nicht gut mit dem Bamberger Dombaumeister zusammenarbeite. Aber das liegt nicht an mir, sondern an ihm. Man hat mir gesagt, der Vorschlag, unsere Aufgaben auf den Ost- und den Westchor zu verteilen, stammte von Euch. Das war klug. Doch nun kommt Ihr mit einer solchen Anschuldigung daher? Meine Maurer und Steinmetze sind fleißige Leute und gottesfürchtige Menschen, so wie ich auch. Ich brauche weder Satan noch teuflische Wesen, um einen Dom zu bauen. Glaubt mir das oder lasst es sein.« Die dunklen Augen des Franzosen blitzten. Dann drehte er sich um und verschwand ohne ein weiteres Wort in der Dombauhütte.

Tankred trat zur Seite, als zwei Arbeiter mit einem Säulenstück aus der Werkstatt kamen. Dann wandte er sich wieder zum Kanzler. »Ist diese Geschichte wahr? Der Baumeister wird beschuldigt, einen Pakt mit dem Teufel geschlossen zu haben?«

Lupold, den Blick immer noch auf den Eingang der Bauhütte gerichtet, nickte. »Balthasar behauptet sogar, nachts die Ausgeburten Satans bei ihrem zerstörerischen Werk beobachtet zu haben.«

Der Kaplan bekreuzigte sich hastig. »Das ist ja furchtbar! Luzifer in unserem Dom! Wir müssen ihn mit Weihwasser austreiben und Messen halten.«

»Immer mit der Ruhe«, knurrte Lupold. »Erst muss die Sache bewiesen werden.«

»Habt Ihr nicht den dunklen Blick des Franzosen gesehen? Und dieses Aufblitzen in seinen Augen, wie ein böses Feuer?«

Der Kanzler drehte der Bauhütte den Rücken zu und erwiderte: »Fangt Ihr jetzt auch noch an, verrückt zu spielen? Ihr seid doch ein vernünftiger und nüchtern denkender Mensch.«

»Das bin ich wohl. Aber mit dem Teufel ist nicht zu spaßen.«

»Vor allem nicht, wenn er das tut, was er am besten kann.«

»Was meint Ihr?«

»Zwietracht säen – Streit und Hass unter die Menschen streuen.«

»Ihr meint …?«

»Ich meine, man sollte nicht vorschnell urteilen. Dadurch ist schon viel Unheil geschehen«, unterbrach Lupold den Kaplan. »Aber jetzt Schluss damit.« Er heftete seinen Blick auf Tankreds nasse Robe. »Seid Ihr etwa in diesen kurzen Regenguss geraten?«

»Ich wurde auf freiem Feld überrascht«, antwortete der Kaplan. »Vorher war ich auf der Suche nach einem Glaser für Euch. Doch der betreffende Meister weilt zurzeit in der Forchheimer Kaiserpfalz, um dort Fenster einzubauen. Jetzt bleiben nur noch die Zisterzienser. Ich war gerade auf dem Weg zu ihrer Bauhütte.«

»Das könnt Ihr Euch sparen. Ein Mönch hat sich bereits bereit erklärt, den Auftrag für mich auszuführen. Trotzdem danke ich Euch für Eure Mühen.«

»Gern geschehen«, erwiderte Tankred. Er hatte schon die Hand zum Abschiedsgruß ausgestreckt, da ließ er sie wieder sinken.

»Habt Ihr noch etwas auf dem Herzen?«, fragte Lupold.

Tankred nickte zögernd. »Ich bin durch Zufall auf diese Kinder gestoßen …«

»Die Pueri?«

»Ja.« Der ausgestreckte Arm des Kaplans wies über die Dächer der Domherrenhäuser hinweg. »Sie lagern dort oben im Dreck und Schlamm und singen und beten.«

»Gestern waren sie noch unten am Regnitzufer in der Nähe des Südtors.«

»Wer sind diese Kinder?«

»Waisen, Gassenkinder – ich kann es Euch nicht sagen. Ich weiß nur, dass sie sich auf einen Kreuzzug begeben wollen.«

»Ein Kinderkreuzzug? Wer kann so etwas gutheißen? Und wovon leben sie, wer sorgt für sie?«

»Mönche«, antwortete Lupold vage.

»Benediktiner vom Kloster Sankt Michael?«

Lupold zuckte mit den Schultern. »Ich glaube schon. Aber bald ziehen sie weiter, dann braucht es uns nicht mehr zu kümmern.«

Tankred blickte dorthin, wo er das Lager der Kinder in den Hügeln gesehen hatte. »Gott sei mit euch und beschütze euch«, murmelte er und malte das Segenszeichen in die Luft.

»Gleich kommt der nächste Regenguss.« Lupolds Zeigefinger wies auf die dunklen Wolken über ihren Köpfen. »Lasst uns verschwinden, bevor Ihr noch einmal nass werdet.«

***

Ludwig, der ältere der beiden Wachposten, grinste. Er würde es dem Grünschnabel, der mit ihm vor der Bischofspfalz Wache schob, schon zeigen. Keiner machte ihm, dem kampferprobten Recken, etwas vor. Schließlich war er bei der Eroberung Konstantinopels dabei gewesen, hatte den Gestank von Blut und Verwesung Zehntausender Toter gerochen, und es gab nun wirklich keinen Grund, im strömenden Regen hinüber zum Dom zu marschieren, um nachzusehen, ob dort tatsächlich Teufelskreaturen ihr Unwesen trieben. Natürlich fürchtete er weder Tod noch Teufel, ihm machte überhaupt nichts mehr Angst. Wie vielen Sarazenen hatte er die heidnischen Schädel gespalten, wie oft war er selbst dem Tod von der Schippe gesprungen?

Als Knappe hatte er mit angesehen, wie die Türken seinem Herrn einen Pfahl in den Arsch trieben, bis er zum Maul rausschaute, ihm klang immer noch das schrille Kreischen in den Ohren, wenn die Heiden jemandem bei lebendigem Leib den Bauch aufschlitzten, die Gedärme herauszogen und über dem Feuer brieten. Bestimmt hatte er den Dienst als Wachposten nicht gewählt, um Heldentaten zu vollbringen, es herrschten ruhige Zeiten in Bamberg, und genau das wollte er: seine Ruhe.

Den Teufel gab es, das wusste jedes Kind, wie sonst ließen sich all die Grausamkeiten, die Verstümmelten und Toten auf den Schlachtfeldern erklären? Er war Satan in verschiedenster Gestalt in seinem bisherigen Leben oft genug begegnet. Nun war einmal ein anderer dran.

»Es ist Zeit«, sagte er zu dem Jungen, der Wolfram hieß.

Der gähnte und zwinkerte, als ihm der Regen vom Helm in die Augen lief. »Diesmal gewinne ich«, antwortete Wolfram, schien aber selbst nicht allzu sehr davon überzeugt. Er verdächtigte den Alten, dass er betrog, konnte ihn aber nie dabei erwischen. »Zeig mir die Würfel.«

Ludwig hielt ihm die offene Hand, an der ein Finger fehlte, unter die Nase. Zwei Würfel glänzten hell im Regen. »Aus dem Haxen eines Türken geschnitzt«, sagte der Alte zahnlos. »Ich hab ihm das Bein eigenhändig abgehackt.«

Wolfram zog die ausgestreckte Rechte erschrocken wieder zurück, langte dann aber doch nach einem der Würfel. Die Männer gingen in die Hocke, Ludwig wischte den nassen Lehmboden vor sich glatt.

»Ich fang an.« Wolfram spuckte auf die geschlossene Faust, dann warf er den Würfel. »Fünf!«, rief er triumphierend.

Jetzt rollte der Würfel des Alten. »Sechs.« Ludwig lachte schadenfroh. »Du gehst.«

»Du spielst falsch, falsch und noch mal falsch«, fluchte Wolfram.

»Natürlich«, gab Ludwig ungerührt zurück. »Aber du weißt nicht, wie ich es mache.«

Wolfram stapfte missmutig durch den Regen über den Domplatz. Er würde den Alten schon noch beim Falschspiel erwischen. Bestimmt hatte er noch einen gezinkten Würfel im Ärmel, aber er war einfach zu geschickt. Eigentlich sollte Wolfram froh sein, wenigstens für einige Zeit den haarsträubenden Geschichten zu entgehen, die ihm der Alte ununterbrochen auftischte – und dabei durch seine drei schwarzen Zahnstumpen grinste, als bereite es ihm diebische Freude zu sehen, wie es dem Jüngeren den Magen umdrehte. Er konnte nicht verstehen, wie jemand mit Begeisterung erzählte, er wäre bis zu den Knien in Blut gewatet und ein Heer hätte die eroberte Stadt nach Tagen wieder verlassen müssen, weil der Leichengestank der Ermordeten unerträglich geworden war.

Regen peitschte ihm ins Gesicht, und immer dunklere Wolken jagten über den Dom. Der eingerüstete Ostchor ragte düster vor ihm auf, ließ ihn wie einen Gefangenen hinter Gittern erscheinen. Der Wind heulte und jaulte um die wie abgebrochen wirkenden, noch nicht einmal halb fertigen Türme. Dem Jungen war gar nicht wohl bei der Vorstellung, mitten in der Nacht in eine finstere Kirchenbaustelle zu schleichen, um nachzusehen, ob dort der Teufel mit seinen Gehilfen zu Werke war. Die Schauermärchen des Alten taten ihr Übriges. Natürlich hatte er Angst.

Die behelfsmäßig eingehängte Tür der Apsis schlug im Wind auf und zu. Das Krachen machte ihn noch nervöser. Er umklammerte den Speer und wischte sich mit der freien Hand den Regen aus den Augen. Wie sollte er da drin etwas sehen, wenn es hier draußen schon stockfinster war? Beinahe war er versucht, umzukehren. Oder besser – er würde ein wenig warten, erst dann zurücklaufen und dem Alten erklären, im Dom gäbe es keine teuflischen Wesen, zumindest heute Nacht nicht. Was aber, wenn die Arbeiter am Morgen feststellten, dass wieder Gebautes zerstört worden war? Dann war er der Sündenbock.

Das Tor quietschte in den rostigen Angeln, als er es aufzog. Er tat zwei ängstliche Schritte und erschrak furchtbar, als der Wind die Tür hinter ihm wieder zuschlug. Es war so dunkel, dass er nur die schwarzen Schemen der Mauern und Säulen sah. Er stolperte über etwas und wäre beinahe gestürzt. Nur Ausschnitte des Daches über der Apsis waren fertig, der Regen trommelte herein, und Wolkenfetzen trieben wie Geister über seinem Kopf. Er hielt nun den Spieß nach vorne gestreckt und blieb stehen, den Fuß noch in der Schwebe. Was war das? Ein Geräusch! Nicht das Heulen des Windes oder der Regen oder die schlagende Tür. Etwas wie ein Zischen. Da vorne – eine huschende Bewegung?

Er hielt die Luft an, versuchte, mit den Augen die Dunkelheit zu durchdringen. Sein Herz schlug so laut, dass er glaubte, es würde ihn verraten – dass er hier stand – zitternd vor Furcht. Wie hatte der Alte noch mal erklärt? »Der Teufel kann dich auf der Stelle bei lebendigem Leib in Flammen aufgehen lassen oder dich in einen Stein verwandeln. Ganz, wie er will.«

Der Junge wandte den Kopf nach links, konnte gerade noch einen Schrei unterdrücken. Blinde Steinaugen blickten ihn aus der nur grob behauenen Fratze eines Wasserspeiers an. Er stieß den angehaltenen Atem aus und stach mit dem Speer in die Finsternis. Da! Wieder ein huschender Schatten. Oder nur eine Täuschung, und es war der vom Wind hereingetriebene Regen? Er tastete sich zwei, drei Schritte vorwärts. Klirrend stieß die eiserne Spitze der Pike gegen einen Stein. Und nun geschah es. Zuerst hörte er im Jammern des Windes, der über die Apsis fegte, ein Heulen – dann noch eines und ein drittes. Er erstarrte vor Entsetzen. Die Teufelswesen kamen, um ihn zu holen! Ein Blitz zuckte. Da sah er sie plötzlich, im Wimpernschlag des grellen Lichts waren sie überall, dunkle Schatten, die hinter Säulen sprangen, auftauchten, wieder verschwanden. Nun rannte er selbst, stolperte, schlug der Länge nach hin, rappelte sich wieder auf. Gelangte irgendwie zur Tür, stieß sie auf, hinter sich die Dämonen, den Tod im Nacken.

Schreiend rannte er über den Domplatz. »Die Teufel sind hinter mir her! Hilfe! So helft mir doch!«

Ein schwerer Donner rollte über die Stadt und verschluckte den Schrei des Jungen. Ein weiterer, gleißender, den Himmel spaltender Blitz folgte dem Grollen.

Hexenzauber

Laurinda verließ den Marktplatz. In ihrem Inneren fand ein stiller Kampf statt. Der Verstand befahl ihr, mit ihren Einkäufen zum Haus ihrer neuen Heimstätte zurückzukehren. Ihr Herz flüsterte ihr etwas anderes zu: Geh und sieh nach deiner Mutter und deinem kleinen Bruder. Was ist schon dabei, keiner wird etwas merken. Dein Vater ist in der Bauhütte, er kommt erst am Abend zurück.

Sie schlug den Weg zum Domberg ein, blieb vorsichtig stehen, lief wieder los und blieb erneut stehen. Nun gab sie sich einen Ruck und kehrte um. Dabei blickte sie ständig nervös über die Schulter zurück. Niemand schien ihr zu folgen oder sie zu beachten. In den Gassen standen noch die Pfützen vom nächtlichen Regen. Doch am frühen Morgen hatte ein frischer Wind die Wolken weggeblasen, und nun strahlte die Sonne vom Himmel.

Sie bog zum elterlichen Haus ab. Hier wohnten die Steinmetze und Maurer Bambergs, in der Mitte der Gasse lag das Zunfthaus, dessen ausladender Giebel mit dem Handwerkswappen geschmückt war.

Die Tür war verschlossen. Sie lauschte und schob sie erst auf, als drinnen alles still blieb. Wäre ihr Vater zu Hause, würde man es hören; er war ein Mensch, den Geräusche und Lärm umschwärmten wie eine Meute Jagdhunde die Jäger. Erst jetzt vernahm sie das leise Wimmern. Erschrocken und Böses ahnend hastete sie mit ein paar raschen Schritten in die Stube.

Ihre Mutter hockte in einer finsteren Ecke. Neben ihr saß Flo. Er schluchzte leise. Laurinda beugte sich hinab und hob den Jungen hoch. Sein Gesicht war geschwollen, blau und blutig. Mit einem Seitenblick auf die Mutter sah sie, dass auch sie geschlagen worden war. Laurinda musste nicht fragen, von wem. Sie spürte, wie Tränen der Wut und des Mitleids in ihr hochstiegen.

»Heile, heile Segen, drei Tage Regen …«, summte sie leise und streichelte den Blondschopf.

»Warum hast du uns alleingelassen?« Die Stimme der Mutter, die in der Ecke hocken blieb, klang nicht so teilnahmslos wie sonst, sondern war voller Vorwurf. »Du hättest nicht weggehen dürfen. Jetzt siehst du, was er mit uns macht. Es ist deine Schuld.«

Laurinda schnappte nach Luft. Die Anklage machte sie sprachlos. Flo kämpfte sich zappelnd aus ihren Armen frei. Beinahe fiel er zu Boden.

»Ich musste doch den Kaufmann heiraten und zu ihm ziehen«, brachte sie schließlich verzweifelt hervor, wusste aber gleichzeitig, dass sie dies genauso gut in den Wind hätte sprechen können. Sie streckte ihre Hand nach Flo aus, doch er wich trotzig zurück.

Florian, ihr kleiner Bruder, den sie so liebte, funkelte sie zornig an. Tränen liefen über sein geschundenes Gesicht. Er war ein sturer kleiner Kerl, der als Jüngster stets um Aufmerksamkeit gerungen hatte, die sich seiner Meinung nach nur auf die großen Brüder richtete und nie auf ihn. Von Anfang an bot er dem Vater die Stirn, der es sich zur Aufgabe gemacht hatte, seinen unbändigen Willen zu brechen. Vergebens – er konnte Flos Körper prügeln und übel zurichten, doch die Schläge bewirkten genau das Gegenteil: Der Junge wurde weder demütig noch duckmäuserisch – er blieb, wie er war.

»Du darfst Vater nicht immer zur Weißglut bringen, du weißt doch, was dann geschieht.«

»Na und!«

»Er schlägt auch Mama.«

Flo verschränkte die Arme vor der Brust. So, wie er jetzt dastand, breitbeinig wie ein Mann, mit tränennassem, verschwollenem Gesicht, das sich grün und blau färbte, bot er einen herzerweichenden Anblick.

»Du musst brav sein und auf sie aufpassen. Du bist jetzt der Große.«

Sofort durchschaute er ihre Absicht. »Das sagst du nur, damit ich das tue, was du willst. Aber darauf fall ich nicht rein.«

Die Mutter stand auf, auch sie gezeichnet von den Schlägen. Sie streifte Laurinda mit einem jener Blicke, die die Tochter so gut kannte. Er drückte die Leere aus, die das Unglück in ihr Herz gebracht hatte. Wortlos verließ sie die Stube.

»Siehst du nicht, wie traurig sie ist?«, begann Laurinda erneut. »Du bist ihr einziger Sonnenschein.«

»Weil du gegangen bist«, kam prompt die Antwort.

Laurinda versuchte eine Erklärung: »Bitte, hör mir zu. Vater hat beschlossen, dass ich den Kaufmann heirate. Ich musste ihm gehorchen. Als Ehefrau kann ich nicht mehr hier wohnen, sondern musste ins Haus meines Mannes ziehen. Kannst du das nicht verstehen?«

Florian mied ihren Blick und presste die Lippen zusammen. »Nein. Der Kaufmann ist alt und hässlich.«

»Aber ich bin gut versorgt. Vater hat ihn deshalb für mich ausgesucht.«

»Das ist die Hauptsache … dass du gut versorgt bist. Ich bin dir egal!«

Laurinda spürte, wie die Verzweiflung in ihr wuchs. Was sie auch sagte, es drang nicht durch seine Wut und seinen Trotz. Wieder wollte sie ihm über den Kopf streichen, doch er schlug ihre Hand weg. Weinend rief sie aus: »Flo, du bist mein kleiner Bruder. Ich liebe dich doch!«

»Geh zu deinem alten, hässlichen Mann«, gab er grimmig zurück.

Durch die Tränen hindurch sah Laurinda in diesem Augenblick ein um drei Köpfe kleineres Abbild ihres Vaters vor sich stehen. Wütend, stur, unerreichbar für jegliche Vernunft.

»Ich liebe dich«, sagte sie noch einmal leise. »Bitte denke immer daran.«

»Und deswegen gehst du jetzt wieder fort.«

»Flo, was soll ich denn tun?«

Der Blick aus seinen verschwollenen Augen war voller Verachtung. »Du wirst schon sehen.«

»Was werde ich sehen?«, fragte sie ängstlich.

»Was ich jetzt mache«, trotzte der Junge. Er schob grimmig das Kinn vor und stapfte an ihr vorbei aus der Stube.

***

Als Laurinda den Hof betrat, spannte der Knecht gerade die alte Stute aus und führte sie zum Verschlag, der als Stall diente. Sie stellte die beiden Kessel auf den Brunnenrand. Dann wartete sie, bis er zurückkam, und fragte ihn: »Ist der Herr auch schon zu Hause?«

Gunther, der Knecht, brummte irgendetwas Unverständliches. Laurinda hatte es noch nicht geschafft, mehr als ein paar Worte aus ihm herauszubringen. Sie war sich nie sicher, ob er den Einfältigen nur mimte oder ob Gott ihn tatsächlich mit solch bescheidenen geistigen Mitteln ausgestattet hatte. Sein Körper, der auf kurzen, stämmigen Beinen ruhte, kannte keine langsamen, runden Bewegungen. Immer ruckte irgendein Körperteil. Wenn er ging, meinte man, er hüpfe vorwärts. Auch der kahle Schädel blieb nie still, was umso seltsamer aussah, als er nicht auf einem Hals zu sitzen schien, sondern wie zwischen die Schultern gezogen wirkte. Trotzdem schaffte er es, wie die Tauben auf dem Domplatz ständig mit dem Kopf zu nicken, als gäbe es in der Luft vor ihm irgendetwas aufzupicken.

Er wandte ihr die Seite zu. Die eingedrückte Nase wies mit der Spitze himmelwärts, unten vom Kinn um Längen überholt. Laurinda dachte immer, er könne auf diesem vorspringenden Kinn mühelos einen schmalen Becher balancieren, wenn er es nur versuchte.

»Ist der Herr mit dir zurückgekehrt?«, wiederholte sie freundlich ihre Frage.

Gunther sah sie an. Seine Augen waren ebenso klar wie starrend. Der Kopf bewegte sich vor und zurück, der Mund zuckte. »Im Haus«, antwortete er, wobei er die zwei kurzen Wörter beinahe verschluckte.

»Dann geh ich jetzt rasch zu ihm.« Sie wies auf die eisernen Töpfe. »Lässt du mir Wasser hinein? Sonst muss ich nachher zu sehr schrubben.«

Trotz seines starren Blickes hatte sie manchmal den Verdacht, dass er heimlich für sie schwärmte. Wenn sie ihn um etwas bat, lehnte er es nie ab, und seine Bewegungen wurden noch hektischer als sonst.

»Ich schrubbe«, brummte er undeutlich und begann sofort, Wasser in den ersten Kessel zu pumpen.

»Danke, das ist sehr nett von dir.« Sie schenkte ihm ein Lächeln, das er auf seine Art erwiderte: Er schob den Unterkiefer noch weiter vor, sodass die Oberlippe in der unteren verschwand.

Sie ging ins Haus. Meinrad saß in der Stube am Tisch und mümmelte an einer Brotrinde. Sie sagte einen Gruß und fügte dem hinzu: »Ich mache Euch gleich etwas zu essen.«

In der Küche stellte sie den Topf mit Würzwein in die Herdglut und rührte Haferbrei an. Als der Wein heiß war, goss sie einen Becher voll und brachte ihn zusammen mit einem Teller Brei in die Stube. Sie stellte alles vor Meinrad hin und lächelte ihn freundlich an: »Wart Ihr erfolgreich mit Euren Geschäften?«

Ein misstrauischer Blick streifte sie. Sie kannte den Kaufmann inzwischen gut genug, um zu wissen, dass er Freundlichkeit meist für etwas hielt, in dem sich Eigennutz verbarg, sobald man dahinter sah.

»Dich interessieren meine Geschäfte?«

»Ja. Ihr wart sehr verärgert, als der Franzose Eure Steine nicht kaufte.«

»Du hast gelauscht.« Er ereiferte sich. »Aber es stimmt. Er behauptet, mein Sandstein ist zu weich. Aber er sucht nur eine Ausrede, damit er bei den Mönchen einkaufen kann. Sie müssen ihn bestochen haben. Stell dir vor, wie viel ich verdient hätte – alle Steine für den Dombau!«

»Ich hoffe, Ihr könnt die Steine trotzdem verkaufen.«

Er griff nach dem Löffel und rührte damit im Haferbrei. »Die Ungarn brauchen meine Sandsteine für Figuren und den ganzen Krimskrams im Inneren des Doms. Und dein Vater kauft auch bei mir. Aber das ist nicht einmal die Hälfte von dem, was insgesamt möglich wäre.«

»Das tut mir leid.« Sie schob ihm den Weinbecher hin. »Die Hälfte ist aber doch immer noch gut?«

»Du hast keine Ahnung von Geschäften. Die Benediktiner von Sankt Michael allerdings schon. Die tun so heilig und faseln von Armutsgelübden. In Wirklichkeit kommt niemand in Bamberg auch nur annähernd an ihren Wohlstand heran. Sie sind so reich an Grundbesitz, Pachtland, Pfründen und Ablassgaben, dass man nur neidisch werden kann. Man muss sie nur anschauen – wohlgenährt und fett.«

»Aber sie sind sehr fromm und arbeiten den ganzen Tag. Einige von ihnen schleppen auf der Dombaustelle Steine wie einfache Handlanger.«

Meinrad schlürfte Haferbrei vom Löffel und antwortete. »Ich bleibe dabei, die tun nur fromm. Weißt du, was zur Fastenzeit oben im Kloster geschieht, während unsereins wirklich hungert und auf Fleisch vollkommen verzichtet?«

Laurinda schüttelte den Kopf.

Meinrad lachte verächtlich: »Sie essen die fetten Aale und Karpfen aus ihren Teichen, und wenn ihnen der Sinn nach richtigem Fleisch steht, braten sie sich Biber und behaupten, das sind Fische, weil sie auch im Wasser schwimmen.«

Laurinda musste lachen und hielt die Hand vor den Mund. Dann sagte sie: »Zumindest sind sie findig.«

»Wenn es um ihr Wohl geht, ganz bestimmt.« Der Kaufmann kratzte mit dem Löffel den Teller aus.

»Wollt Ihr mehr?«, fragte Laurinda.

»Nein.« Meinrad legte den Löffel in den Teller und schob ihn weg.

Laurinda nahm das Geschirr und trug es in die Küche. Sie wunderte sich über Meinrads Gesprächigkeit. Normalerweise war er ihr gegenüber immer einsilbig. Wenn er redete, dann meist mit seiner Schwester. Vielleicht lag es daran, dass Adelheid mit dem verletzten Bein immer noch kaum laufen konnte und sie deshalb mit dem Kaufmann allein am Tisch gesessen hatte. Als genügte allein der Gedanke an die alte Jungfer, war schon ihre schrille Stimme zu vernehmen.

»Laurinda!«

»Ich komme sofort!« Laurinda schob den Teller in den Abwascheimer und wunderte sich darüber, dass Adelheids befehlsgewohnte Stimme nicht aus deren Kammer tönte, sondern aus dem ehelichen Schlafraum. Als sie dort ankam, spürte sie sofort, dass Ärger in der Luft lag. Adelheid hockte mit zusammengekniffenen Lippen auf der Bettstatt, aus der sie die Strohsäcke geräumt hatte. Sie zeigte ihr anklagend zwei fingernagelgroße Dinger und funkelte sie giftig an.

»Kannst du mir erklären, wie die unter das Ehebett kommen?«

Laurinda hatte keine Ahnung, was die Alte ihr da unter die Nase hielt. Es sah aus wie braune, runzelig gewordene Bohnenkerne.

»Nein. Was ist das?«

»Das weißt du ganz genau, du falsches Stück. Du hast sie nämlich selbst dahin gelegt, um Meinrads Männlichkeit zu verhexen.«

»Ich habe nichts unters Bett gelegt«, erwiderte Laurinda ängstlich. »Ich weiß auch wirklich nicht, was das ist.«

»Hexenzauber«, keifte die Alte. »Die Hoden von einem Hahn.«

Laurinda war nun nicht nur verängstigt, sondern auch noch verwirrt. Sie wusste überhaupt nicht, worauf die Alte hinauswollte. Kaum wagte sie die Frage: »Was bewirken die?«

»Dass er nicht steif wird! Tu doch nicht so scheinheilig! In Wirklichkeit bist du eine ganz Durchtriebene. Ich hab Meinrad gleich vor dir gewarnt. Du hast es nur auf unser Geld abgesehen, aber deine ehelichen Pflichten erfüllen willst du nicht. Dazu ist dir jedes Mittel recht. Aber dir werd ich’s schon zeigen.«

»Was ist los?« Plötzlich stand Meinrad in der Tür und blickte seine Schwester fragend an.

Die hielt ihm triumphierend die Hahnenhoden hin. »Sieh dir das an. Das ist der Grund. Sie hat sie dir unters Bett gelegt. Kein Wunder, dass es nicht klappt! Kaum ist ein Übel ausgetrieben, schon wartet sie mit dem nächsten auf.«

Laurinda war nicht nur über die Anschuldigung entsetzt. Beinahe noch härter traf sie die Erkenntnis, dass Meinrad wohl all diese peinlichen Einzelheiten mit seiner Schwester besprach. Schämte er sich denn nicht?

Der Kaufmann hüstelte und räusperte sich. Er sah Adelheid beinahe flehend an. »Sie trifft keine Schuld«, murmelte er.

»Was sagst du da? Wer war es dann?«

Wieder hustete der Kaufmann. Endlich brachte er heraus: »Ich. Ich hab sie unters Bett gelegt.«

Nicht nur Adelheid blieb der Mund offen stehen. Auch Laurinda konnte sich keinen Reim auf das Ganze machen. Zuerst sprach Meinrad mit ihr bei Tisch über seine Geschäfte. Und nun nahm er sie auch noch in Schutz?

»Du hast was?«

»Ich sagte, ich hab die Dinger dahin gelegt.«

»Aber warum?« Die Stimme der Alten war nur ein heiseres Krächzen.

»Warum wohl? Damit ich …«, er suchte nach den richtigen Worten, um dann beinahe trotzig auszurufen: »Damit ich einen hochkriege, verflucht!«

Adelheid schüttelte fassungslos immer wieder den Kopf. »Du meine Güte, was bist du für ein alter Trottel.«

»Ich …«

»Weißt du es wirklich nicht?«

»Was …?«

»Sie bewirken genau das Gegenteil.« Die Jungfer lachte höhnisch. »Hahnenhoden unter dem Bett machen dich zum Schlappschwanz!«

Die Prozedur dauerte den halben Nachmittag, und Adelheid jammerte noch zwei Wochen lang über die Dummheit ihres Bruders, die sie ein Vermögen gekostet habe.

Die alte Vettel, die ins Haus kam, stank nach Zwiebeln und hatte mehr Haare im Gesicht als auf dem Kopf. Sie war alt, krumm und fett und watschelte wie eine Ente. Alles an ihr war hässlich und verbraucht, nur ihre Augen nicht, die hellblau strahlten wie Eis. Sie trug einen erdfarbenen Umhang, von dem allerlei Zeug baumelte, Marderkrallen, Fellstücke an Lederbändeln, etwas, das aussah wie ein menschlicher Daumen, und eine Unmenge kleiner Beutel. Für die Stiege, die zum Schlafgemach führte, benötigte sie länger, als ein Rosenkranz dauert, weil sie auf jeder einzelnen Stufe stehen blieb. Selbst Adelheid, die immer noch kaum laufen konnte, war schneller oben.

Endlich angekommen, wanderten ihre eisblauen Augen durch den Raum und blieben an der Bettstatt hängen. Missbilligend zog sie die Mundwinkel nach unten. »Damit fängt es schon an. Das Bett darf nicht so nah am Fenster stehen. Ihr müsst es in die Mitte schieben.«

»Warum?«, fragte Adelheid misstrauisch.

»Das ist doch klar. So fliegt die ganze Kraft zum Fenster raus.«

Adelheid schwieg. Das Argument der Vettel schien sie zu überzeugen. Diese hob nun einen Strohsack an. »Habt Ihr sie da drunter gelegt?«

»Ja«, antwortete Meinrad.

»Wo sind die Dinger? Ich muss sie mir ansehen.«

Meinrads Schwester legte der Baderin die Hahnenhoden in die Hand.

»Ein alter Gockel.« Die Vettel nickte anerkennend. »Der hat viele Hennen bestiegen, da wirkt der Zauber am besten. Allerdings ist er dadurch auch am schwersten wieder zu entfernen.« Sie wandte sich beflissen an den Kaufmann: »Die Gockeleier waren alles?«

»Wie meinst du – alles?«

»Habt Ihr noch etwas anderes benutzt?«

»Muskatnuss …«

Die Vettel lächelte breit. Laurinda bemerkte überrascht, dass sie noch alle Zähne hatte. »Nächstes Mal lasst Ihr mich besser gleich holen. Gockelhoden legt man unters Bett, damit es nicht klappt. Muskatnuss kommt aber ins Essen, wenn die Manneskraft nachlässt. Das ist, als ob man eine Beule am Kopf kühlt und gleichzeitig heißes Wasser drüber schüttet.« Sie erklärte geduldig: »Ich wollte wissen, ob Ihr noch ein anderes Mittel wie die Hoden angewandt habt.«

»Ich kenne keine solchen Mittel«, erwiderte Meinrad.

»Oh, da gibt es aber einige: Sehr wirkungsvoll sind Pergamentstücke, auf die man mit Fledermausblut Zaubersprüche schreibt. Oder verhextes Eisen oder Blei. Oder Zauberbohnen, die weder im heißen Wasser noch im Feuer zerspringen.« Sie beugte sich zu Meinrad und flüsterte: »Am allerbesten aber sind Fetzen von schweißgetränkten Leichentüchern.«

Meinrad wich nicht nur wegen ihres Zwiebelatems zurück. »Ich sehe, du kennst dich gut aus. Können wir jetzt beginnen?«

Die Vettel sah sich um. »Gut. Tragt mir das Tischchen hierher.«

»Was habt Ihr jetzt vor?« Wieder klang Adelheids Stimme misstrauisch.

»Ich tue das, was im biblischen Buch Tobit steht.« Speichel sprühte, als die Vettel mit erhobenem Zeigefinger aufsagte: »›Gehst du dann in das Brautgemach hinein, so nimm Glutasche vom Räucherwerk, lege etwas vom Herzen und der Leber des Fisches darauf und lass es als Räucherwerk verbrennen. Sobald das der Dämon riecht, wird er entfliehen und nimmermehr wiederkehren.‹«

»Und das hilft?«

»Gewiss. Also bringt mir einen Topf mit Glutasche.« Sie nestelte an ihren Beuteln. »Ich richte solang alles her.«

Als Laurinda mit der Glut im Eisentopf zurückkehrte, lagen Fischinnereien auf dem Tisch.

»Stell den Topf hierhin.« Die Baderin deutete neben die Eingeweide.

Laurinda tat, wie ihr geheißen, und versuchte, sich den Ekel nicht anmerken zu lassen. Das schmierige Zeug sah widerlich aus. Die Vettel verhängte mit der Schweinsblase das Fenster und schloss die Tür. Dann packte sie die Innereien und warf sie in die Glut. Sofort stieg schwarzer Qualm auf, der bestialisch stank. Die Alte murmelte dazu Sprüche und fächelte mit der flachen Hand, damit sich der Rauch verteilte. Der Gestank war beinahe unerträglich, Meinrad und Adelheid begannen zu husten, und Laurinda wäre am liebsten aus dem Schlafgemach geflüchtet.

»Fertig«, sagte die Vettel und ging zur Tür. »Ihr dürft den Raum drei Tage lang nicht lüften. Danach ist der Zauber gebrochen.«

»Wenn nicht, will ich mein Geld zurück«, drohte Meinrads Schwester.

Die eisblauen Augen der Alten erwiderten ruhig ihren Blick. »Wenn das nicht hilft, dann dürft Ihr mir nicht die Schuld geben. Dann liegt es an etwas anderem.«

»An was denn?«

Wieder zeigte die Baderin ihre gesunden Zähne. »Mit Verlaub, der Herr ist kein junger Gockel mehr. Er ist ein alter Hahn.«

Versteck des Teufels

Der Bischof von Bamberg, flankiert von einem Sekretär und dem Kardinaldiakon, schritt entschlossen voran. Eckbert hatte einen grauen Kittel übergeworfen, um die Robe vor dem Baustellenstaub zu schützen. Das schwere Silberkreuz vor seiner Brust baumelte bei jedem Schritt hin und her.

Poppo von Andechs-Meranien hatte bereits den Anschluss verloren. Mit Schweiß auf der Stirn humpelte er mühsam hinterher, das gequälte Lächeln auf seinem Gesicht wurde mehr und mehr zur Grimasse.

Herumliegende Kapitellteile, Holzbalken und verschiedenes Baumaterial mussten als Hindernisse umkurvt oder überstiegen werden. Der Trupp kam mehrmals Arbeitern in die Quere, die dem offiziellen Besuch zwar eilig Platz machten, doch durch ihre Körpersprache deutlich machten, dass sie die Anwesenheit der hohen Herrschaft als überflüssige Störung empfanden.

Endlich waren sie im Westchor angelangt. Der Bischof hob die Hand, und die anderen blieben stehen. Ein Franzose eilte beflissen herbei, verneigte sich und küsste den Ring, den Eckbert ihm hinhielt. Er radebrechte etwas, das niemand verstand, und wuselte wieder davon. Im Hintergrund sah man weitere Arbeiter und eine junge Frau, die Essen aus einem Kessel schöpfte, nun aber innehielt. Auch die Arbeiter standen still, als hätte der Besuch des Bischofs sie in Statuen verwandelt.

Der Franzose kam in Begleitung des Baumeisters zurück, auf den er heftig einredete. Thomas verneigte sich, küsste ebenfalls den Bischofsring und wartete höflich, bis Eckbert das Wort ergriff.

»Keine Sorge, wir werden die Arbeiten hier nicht lange stören. Mich interessiert nur, wie dieses Gewölbe aussieht, das Ihr mir so detailliert beschrieben habt.« Eckberts Zeigefinger wies nach oben. »Das sind also die Holzverschalungen, von denen Ihr gesprochen habt.«

Thomas deutete eine weitere Verbeugung an. »So ist es. Sobald der Mörtel fest geworden ist, wird die Verschalung abgenommen. Wenn Ihr morgen wiederkommt, könnt Ihr bereits einen Teil des Kreuzgerippes sehen.«

Eckbert warf einen skeptischen Blick auf die filigranen Säulen, die aus den Holzverschalungen ragten und auf denen das Gebilde ruhte. »Und Ihr seid sicher, dass das hält? Die Säulen sehen schwach aus.«

Thomas lächelte: »Sorgt Euch nicht, Hochwürdigster Herr. Es ist nicht das erste Kreuzgewölbe, das ich baue. Die Konstruktion mag zierlich wirken, aber es liegt eine große Kraft in ihr. Wie ich Euch bereits erklärt habe, trägt sie sich selbst.« Er trat zu einer der Säulen und machte sich an den Holzbrettern zu schaffen.

Poppo von Andechs-Meranien, der nach oben blickte, meinte zunächst, ihm sei vom mühsamen Weg hierher ein wenig schwindelig geworden. Die Säule schien ganz leicht hin und her zu schwanken. Er fuhr sich über die Augen, bis ihm klar wurde, dass er keinem Trugbild aufsaß. Entsetzt schrie er: »Vorsicht! Tretet zurück, um Himmels willen!«

Doch seine Warnung kam nicht mehr rechtzeitig. Die Säule knickte im oberen Teil ein, dann kam ein gewaltiges Krachen, Holzteile, Steine und Mörtel hagelten herab. Der Baumeister versuchte zurückzuspringen, aber es war zu spät. Poppo sah noch, wie er niedergeworfen wurde, dann war alles in einen Nebel aus Staub gehüllt, der sich erst langsam wieder setzte. Arbeiter eilten herbei, warfen Bretter und Steine zur Seite und zogen den Baumeister in die Höhe. Er stand schwankend da, gehalten von zwei Männern, aus einer klaffenden Kopfwunde rann Blut.

»Allmächtiger«, rief Eckbert und fuchtelte hilflos mit den Armen.

Poppo von Andechs-Meranien kletterte über den ganzen Schutt zu dem Franzosen. Der befühlte benommen seine Kopfwunde, schüttelte sich trotzig und blickte verständnislos auf das Chaos um sich herum.

Eckbert konnte endlich wieder einigermaßen klar denken und rief: »Rasch, schickt nach meinem Leibarzt, er soll sofort kommen!«

»Wie konnte das geschehen?«, stammelte der Franzose ungläubig.

Eine junge Frau eilte herbei. Sie riss ein Stück Stoff aus ihrem Kleid und band es dem Franzosen um den Kopf.

Poppo von Andechs-Meranien wollte gerade etwas sagen, als er zu seinen Füßen etwas Seltsames erblickte. Er bückte sich, strich über das vom Staub grau verfärbte Fellstück und befahl den Arbeitern: »Los! Helft mir!«

Sofort begannen sie, Steine und Holzstücke wegzuräumen. Inzwischen waren auch der Bischof und Poppo nähergetreten. Ungläubig starrten sie auf das, was nach und nach zum Vorschein kam: ein riesiges Fell. Als es die Arbeiter einigermaßen vom Staub befreit hatten, wich das anfängliche Staunen blankem Entsetzen.

»Heilige Mutter Maria«, entfuhr es dem Bischof.

Der Kardinaldiakon flüsterte: »In drei Gottes Namen, was ist das?«

Eckbert bekreuzigte sich hastig beim Anblick des schwarzen Teufelswesens. »Der Leibhaftige.« Er fuchtelte wieder panisch mit den Armen. »Schnell! Wir brauchen Weihwasser. So viel wie möglich.«

Poppo sah, wie etwas golden blinkte. Er stieß den angehaltenen Atem aus und beugte sich vor.

»Nicht anfassen«, rief der Bischof entsetzt, doch Poppo hörte nicht. Er zog das Teufelsfell auseinander. Ein Buch kam zum Vorschein.

»Was …?« Mehr brachte Bischof Eckbert nicht heraus.

»Das Perikopenbuch«, flüsterte der Kardinaldiakon. »Eingehüllt in die Haut des Teufels.«

Drittes Buch

Seid wachsam und nüchtern!

Euer Feind, der Teufel,
schleicht um die Herde wie ein hungriger Löwe.

Er wartet nur darauf, dass er einen von euch verschlingen kann.

Leistet ihm Widerstand und haltet unbeirrt am Glauben fest.

Denkt daran, dass eure Brüder auf der ganzen Welt
dasselbe durchmachen müssen wie ihr.

1. Petrusbrief 5, 8 – 9

Die Domherren

Das Bamberger Domkapitel bestand wie die Apostelgemeinschaft aus zwölf Mitgliedern. Noch vor wenigen Jahren hatten die Domherren in mönchsähnlicher Klausur im Domkloster zusammengelebt. Nach dem verheerenden Brand, der auch dieses Gebäude zerstörte, wurde die Gemeinschaft aufgelöst, und die meisten Domherren bezogen ihre eigenen Häuser. Vorrangig galt es, zwei Aufgaben zu erfüllen: Als Gebetsgemeinschaft waren sie für den täglichen Gottesdienst verantwortlich. Darüber hinaus mussten sie dem Bischof bei den Verwaltungsaufgaben des Bistums zur Seite stehen. Im Augenblick stand jedoch meist ein weitaus wichtigeres Geschehen im Mittelpunkt: der wiederaufgenommene Dombau.

Poppo von Andechs-Meranien hatte eine außerordentliche Sitzung einberufen. Normalerweise tagten die Mitglieder einmal im Monat im Kapitelsaal der Bischofsresidenz. Doch dies war nun bereits die zweite Sitzung innerhalb einer Woche, und der Dompropst hatte zwei weitere Männer eingeladen: Lupold, den ehemaligen königlichen Kanzler, und den päpstlichen Gesandten, Kardinaldiakon Scipio.

»Die Lage ist äußerst ernst«, begann der Dompropst nach den üblichen Einleitungsformalien. »Unsere schlimmsten Befürchtungen haben sich bewahrheitet.« Nach einer bedeutungsschweren Pause fuhr er fort: »Der Teufel treibt in Bamberg sein Unwesen. Und zwar nicht in jener unsichtbaren Weise, die sich hauptsächlich in den bösen Taten der Menschen äußert.«

Wieder pausierte er. Die Stille war greifbar. »Nein. Der Teufel hat Gestalt angenommen. Und zwar die von entsetzlichen schwarzen Wesen.«

Nun redeten für einen Moment alle durcheinander, bevor Bischof Eckbert mit dem silbernen Glöckchen bimmelte. »Ruhe, ich bitte alle um Ruhe! Zunächst besteht eine unserer wichtigsten Aufgaben darin, zu verhindern, dass die schrecklichen Geschehnisse nach draußen dringen. Niemand darf davon erfahren.«

Ein älterer, dicklicher Domherr, dem ob der Hitze der Schweiß auf der Stirn perlte, meldete sich zu Wort: »Mir wurde zugetragen, dass beide Dombaumeister, zwei Wächter sowie ein französischer Handlanger und die junge Frau des Kaufmanns Balthasar Kenntnis von der Sache erlangt haben.«

»Das ließ sich nicht vermeiden«, stimmte Poppo zu. »Die genannten Personen wurden direkt oder indirekt Zeugen der Vorkommnisse. Ich habe sie persönlich und unter Androhung von Strafe zur Geheimhaltung verpflichtet.«

»Wenn es so viele Eingeweihte gibt, steht zu befürchten, dass sich die Wahrheit rascher verbreitet als ein Lauffeuer.«

Eckbert zog eine gequälte Grimasse: »Wir tun unser Möglichstes, damit dies nicht geschieht. Jetzt geht es darum, unser weiteres Vorgehen zu beschließen.«

»Und Euch mitzuteilen, welche Maßnahmen bereits getroffen wurden«, schaltete sich der Dompropst ein. »Dass im Ostchor bereits jeder Stein mit Weihwasser getränkt wurde, ist bekannt. Der Beschluss dafür wurde in der vergangenen Sitzung einstimmig gefasst. Seither wurden auch keine weiteren Kreaturen mehr in diesem Teil des Doms gesehen.«

»Dafür treibt der Teufel jetzt sein Unwesen im Westchor«, wandte ein weiterer Domherr ein. Sein Kopfhaar war wie das eines Mönchs zur Tonsur geschnitten, und er trug ein wuchtiges silbernes Kreuz vor der Brust.

Die nächste Frage kam von seinem Nebenmann: »Was geschieht nun mit der Haut des Untiers? Ist man sich überhaupt sicher, dass es nichts anderes war?«

»Ja. Vielleicht ein besonders großes schwarzes Tier?«, rief der Nächste.

Der Kardinaldiakon wehrte entschieden ab. »Meine Herren, das ist vollkommen ausgeschlossen. So ein Tier hat die Menschheit noch nicht gesehen. Das Teufelswesen maß vom Maul bis zur Schwanzspitze dreieinhalb Schritte.«

Ein Raunen ging durch die Reihen. Die Domherren hatten besorgte Mienen aufgesetzt.

Der Weihbischof drehte gedankenverloren an seinem Ring. »Also war es wohl eines der Wesen, die unser Bamberger Baumeister nachts sah.«

»Davon müssen wir ausgehen«, antwortete der Andechs-Meranier.

»Das heißt aber, dass es davon sehr viele geben muss. Wenn es auch das ist, was der Wächter gesehen hat, dann könnten es an die hundert sein.«

Bischof Eckbert hob belehrend den Zeigefinger. »Es wird doch niemand bezweifeln, dass sich das Böse vermehren kann, so viel und so oft, wie es will.«

Er erntete zustimmendes Nicken.

Lupold betrachtete mit verschränkten Armen die Runde. Die meisten Domherren waren alt. Sie trugen dunkle Priesterroben und schwitzten in der ungewöhnlichen Hitze, die in Bamberg in der Woche vor Pfingsten herrschte. »Was ist eigentlich mit dem Biest geschehen?«, fragte er. »Ich würde es mir gern einmal ansehen.«

»Unmöglich«, gab Eckbert zurück. »Auf meinen Befehl hin wurde das Teufelsfell sofort mit Weihwasser besprengt und dann tief in der Erde vergraben. So kann es kein Unheil mehr anrichten.«

»Die abgestreifte Haut einer Schlange kann auch niemandem mehr gefährlich werden. Die Schlange muss schon selbst zubeißen. Wenn der Teufel aus der Haut gefahren ist, besteht keine Gefahr mehr.«

»Trotzdem. Ich hielt es so für sicherer.«

»Schade.« Lupold kratzte sich am Kinn. »Ich hätte mir das Fell gern angesehen. Vielleicht gibt es eine ganz logische Erklärung.«

Eckbert warf dem Kanzler einen finsteren Blick zu. »Die Erklärung ist ganz logisch. Das teuflische Wesen hat die Säule und damit das ganze Holzgewölbe zum Einsturz gebracht. Es grenzt an ein Wunder, dass dabei niemand ernsthaft verletzt wurde. Wären so viele Arbeiter vor Ort gewesen wie gewöhnlich, hätte das Ganze in einer Katastrophe geendet.«

Lupold wollte sich mit dieser Darstellung nicht zufriedengeben. »Ich versuche es mir gerade auszumalen«, witzelte er. »Das Teufelswesen krabbelt die Säule hoch und bringt alles zum Einsturz. Dann fährt es aus der Haut und wickelt das heilige Perikopenbuch in selbige, bevor es verschwindet?«

Diese Bemerkung versetzte die Runde in helle Aufregung. Das Stimmengewirr mischte sich zu einem Protestchor, den schließlich Eckbert mit einer gebieterischen Handbewegung zum Schweigen brachte.

»Das ist wahrlich keine Sache, über die man sich lustig machen sollte«, sprach der Bischof für alle. »Wir haben Euch eingeladen, weil wir uns Unterstützung und kundigen Rat erhofften.«

»Verzeiht«, versuchte der Kanzler die Wogen der Entrüstung zu glätten. »Man möge mir meine Skepsis nachsehen. Es lag mir fern, Späße über die schlimme Situation zu machen. Ich möchte nur anregen, auch rein menschliche Ursachen im Auge zu behalten.«

»Als da wären?«

»Zum Beispiel der Streit der beiden Dombaumeister.«

Sowohl Eckbert als auch Poppo und die meisten Domherren schüttelten die Köpfe. Schließlich sagte der Bischof: »Damit ließe sich manches erklären. Aber nicht die Aussagen Balthasars und des Wächters.«

»Und schon gar nicht das Biest, das in dieser schwarzen Haut steckte«, fügte der Dompropst hinzu.

»Trotzdem – nur einmal angenommen …«, hakte der Kanzler nach, »… nur einmal angenommen, wir hätten es doch mit Menschenwerk zu tun …«

»Warum fahrt Ihr nicht fort?«

»Nun, was wäre dann? Der Domschatz wurde gestohlen. Die Kaiserkronen tauchen unter eigenartigen Umständen wieder auf. Man muss sich das vorstellen: gekrönte Skelette! Und jetzt die Bibel. War sie vielleicht dort oben von den Dieben versteckt und ist nur herausgefallen, als die Säule einstürzte? Wären damit nicht doch die Franzosen verdächtig – schließlich sind sie es, die den Westchor bauen. Sie hätten das Buch leicht einmauern können.«

»Nein«, erwiderte Eckbert entschieden. »Für den französischen Baumeister bürge ich. Außerdem erinnere ich Euch daran, dass wir die Kaiserkronen mitnichten in einem Versteck fanden. Sie wurden regelrecht zur Schau gestellt.«

»Und was ist mit Balthasars Anschuldigung, der Franzose habe seine Seele an den Teufel verkauft? Immerhin könnte man damit das Auftauchen der bösartigen Wesen erklären.«

Wieder redeten verschiedene Domherren durcheinander. Eine Runde alter Männer, dachte Lupold, und ich gehöre auch dazu. Der Bischof und sein Onkel waren noch die Jüngsten unter ihnen. Allerdings sah Eckbert noch immer reichlich mitgenommen aus. Die dunklen Ringe unter den Augen zeugten von Schlafmangel, die Mundwinkel wiesen deutlich nach unten. Dabei handelte es sich gewiss nicht mehr um die sichtbaren Zeichen der Strapazen der langen Heimreise. Diese lag immerhin schon mehr als drei Wochen zurück.

Nun sprach der Bischof selbst aus, was Lupold dachte: »Es ist zum Haareraufen.« Er schlug mit der Faust auf den Tisch. »Immer, wenn ich nach Bamberg komme, klebt an mir das Unglück wie ein Pferdeapfel am Schuh. Zuerst bringt man den König unter meinem Dach um, sodass ich fliehen muss. Kaum bin ich wieder hier, werden – sozusagen zu meiner Begrüßung – der Domschatz gestohlen und die Wächter ermordet.«

»Und die Dirne …«, ergänzte ein Prälat.

Eckbert brachte ihn mit einem finsteren Blick zum Schweigen. »Der Wiederaufbau des Doms ist unser aller Traum. Es soll eine großartige Kathedrale zur Ehre Gottes werden.« Er seufzte. »Und nun das. Erst stellen wir zwei Baumeister ein, die sich spinnefeind werden.« Er senkte seine Stimme zu einem Flüstern. »Nun haben wir den Teufel in der Stadt. Nicht auszudenken, wenn Papst Innozenz davon erfährt.«

Das gesamte Kapitel beeilte sich, Kreuzzeichen in die Luft zu malen.

Nur der Kardinaldiakon räusperte sich hörbar. »Ihr vergesst, dass sich ein Vertreter des Papstes hier befindet. Meine Wenigkeit.«

Eckbert wurde plötzlich unsicher. »Ich wollte damit nicht sagen, dass wir die Sache vor dem Heiligen Vater verheimlichen. Ich bin mir sicher, wir bestehen die schwere Prüfung, die uns auferlegt wurde. Danach werde ich dem Vatikan berichten.«

»Diese Aufgabe könnt Ihr getrost mir überlassen, schließlich bin ich Innozenz’ engster Vertrauter.« Scipios schlanke Finger klopften auf den Tisch. »Ich schlage vor, wir folgen dem Rat des königlichen Kanzlers und ermitteln in verschiedenen Richtungen. Ich bin davon überzeugt, dass beides zutrifft. Wir haben es tatsächlich mit dem Höllenfürsten zu tun. Doch es war ein Mensch, der ihn gerufen hat.«

Zustimmendes Gemurmel wurde laut, das erst wieder verstummte, als der Bischof erneut bimmelte.

»Gut, dann verfahren wir wie folgt: Wir werden auch im Westchor eine Messe lesen und alles mit geweihtem Wasser besprengen. Damit treiben wir den Teufel ganz gewiss aus.«

Hoffentlich gibt es keine Dürre, bei dem Wasserverbrauch, dachte Lupold und unterdrückte mühsam ein Kichern. Diesen Gedanken behielt er auch besser für sich. Der Vorrat an Humor des Kapitels war erschöpft.

»Ihr, werter Kanzler, kümmert Euch bitte zusammen mit dem Kardinaldiakon um die Aufklärung des Diebstahls.«

»Die Kronen und die Bibel haben wir nun wieder«, warf Lupold ein. »Ich bin mir sicher, der Rest wird auch bald auftauchen.«

»Fasst die Diebe und Mörder, damit wir sie ihrer gerechten Strafe zuführen können.«

Der Kanzler und Scipio deuteten eine Verbeugung an.

»Gut.« Eckbert schob das Kinn vor. »Zum Schluss noch etwas ganz anderes. Etwas Angenehmes. Wie Ihr alle wisst, hat sich Kaplan Tankred um unsere Stadt sehr verdient gemacht. Deshalb werde ich ihn bald zum Oberhaupt einer Bamberger Pfarrei ernennen.«

»Zu welcher?« Der dicke Domherr wischte sich mit dem Ärmel den Schweiß von der Stirn. »Sankt Gangolf, wo Pfarrer Ignazius gestorben ist?«

»So ist es. Gibt es irgendwelche Einwände?«

Na endlich, dachte Lupold, der wusste, wie sehr Tankred sich eine eigene Pfarrei wünschte. Zweifelsfrei war er ein hervorragender und doch bescheidener Diener Gottes. Die vierjährige Abwesenheit des Bischofs allein hatte eine längst fällige Berufung in das Amt des Pfarrers verhindert.

»Auch darüber bitte ich noch Stillschweigen zu bewahren. Es soll eine Überraschung für den Kaplan werden.« Eckbert lehnte sich zufrieden zurück.

Lupold hob wie ein ordentlicher Schüler den Finger. »Eine Frage habe ich noch.«

»Ja?«

»Wo liegt das Biest vergraben? Ich hoffe, an einem sicheren Ort.«

»Verlasst Euch darauf.« Die Miene des Bischofs spiegelte Entschlossenheit. »Wo wäre die Haut eines Teufelswesens besser aufgehoben als dort, wo auch die vom Galgen abgenommenen Räuber und Mörder verscharrt sind.«

Der Galgenberg

»Das ist nicht Euer Ernst.« Tankreds Entsetzen war, weiß Gott, nicht gespielt.

»Doch, es ist mein Ernst. Erklärt mir doch bitte, wovor habt Ihr Angst?«

»Vor dem Teufel, zum Beispiel?«, schlug Tankred vor und stieß dann ein Lachen aus, das hysterisch klang. Mit aufgerissenen Augen fügte er hinzu: »Und dann auch noch nachts!«

»Natürlich nachts«, erwiderte Lupold. »Oder wollt Ihr am helllichten Tag am Galgenberg herumbuddeln und dabei erwischt werden?«

»Ich will überhaupt nicht herumbuddeln, weder tagsüber noch nachts.«

Der Abend senkte sich über Bamberg. Im Westen türmten sich Wolken, die von der untergehenden Sonne rot gefärbt waren. Die Luft stand still. In der Ferne grollte Donner, die Schwüle des Tages würde sich bald in einem Gewitter entladen.

Der Kanzler bemühte sich weiterhin um einen geduldigen, freundlichen Ton. Er redete nun schon seit geraumer Zeit erfolglos auf Tankred ein und verlor langsam die Geduld. »Nun beruhigt Euch doch, lieber Kaplan«, versuchte er es erneut. »Ihr werdet sehen, es geht alles glatt über die Bühne und wir sind bald wieder zurück.«

»Nein! Was Ihr vorhabt, ist Frevel! Ich werde Euch dabei nicht auch noch helfen.«

»Es ist die einzige Möglichkeit, herauszufinden, was wirklich hinter der Teufelshaut steckt. Besser gesagt, was darin steckte.«

»Ich sagte: Nein!«

Selten, außer bei seinen Predigten, hatte Lupold den Kaplan so entschlossen gehört. Allerdings wusste Lupold, dass sein Gegenüber eine Sturheit an den Tag legen konnte, die jedem Esel zur Ehre gereichte. Hatte Tankred einmal einen Vorsatz gefasst, konnte ihn tatsächlich kaum etwas davon abbringen.

»Wie kann ich Euch denn überzeugen?«, flehte er. »Ich brauche unbedingt Eure Hilfe. Ich weiß nicht, an wen ich mich sonst wenden soll.«

»Nein und nochmals nein. Und das ist endgültig.«

Lupold tat so, als führe er ein Selbstgespräch und murmelte: »Natürlich überlege ich mir, den römischen Kardinaldiakon zu fragen, aber ich glaube, das wäre nicht sehr klug.«

»Gewiss nicht«, erwiderte Tankred abfällig. »Es sei denn, Ihr wünscht, dass der Heilige Vater von Eurem Vorhaben erfährt.«

»Gütiger Himmel, nein.«

Sie schwiegen. Draußen verwandelte die einfallende Dämmerung Häuser und Bäume in graue Schemen.

»Noch etwas Honigwein?«, bot Lupold mit dem freundlichsten Lächeln an, über das er verfügte.

»Nein, danke. Ich werde jetzt gehen.« Tankred erhob sich und stellte seinen Krug ab. Er blickte in das flehende Gesicht Lupolds. »Seht mich nicht so an. Ich kenne Euer Geschick, Menschen zum eigenen Vorteil einzuspannen.«

»Es geht nicht um meinen Vorteil. Liegt Euch nicht auch an der Wahrheitsfindung?«

»Die Suche nach der Wahrheit heiligt nicht alle Mittel. Ihr habt vor, Gräber zu schänden – die Totenruhe zu stören. Das ist Sünde!«

»Unsinn. Es handelt sich um ungeweihte Erde. Nichts oder niemand wird geschändet oder gestört. Wir graben ein Loch, holen die Haut heraus und werfen einen Blick darauf. Das ist alles. Erklärt mir, wo da die Sünde ist.«

»Ihr wollt mir etwas vormachen. Es wird niemals reichen, nur ein Loch auszuheben. Am Galgenberg gibt es Hunderte von Gräbern. Woher wollt Ihr wissen, welches das richtige ist?«

»Wir nehmen das frischeste.«

Tankred schüttelte den Kopf. »Ihr – nicht wir.«

Lupold seufzte. Es hatte wohl wirklich keinen Zweck, und er würde allein gehen müssen. Doch plötzlich hatte er einen Einfall. Zumindest ist es einen Versuch wert, dachte er, schließlich weiß ich, wie neugierig der Kaplan ist. Vorsichtig begann er: »Und wenn ich Euch ein großes Geheimnis verrate?«

»Was für ein Geheimnis?«

»Wenn ich das sage, ist es kein Geheimnis mehr. Ich verrate nur so viel: Es geht um Euch.«

Tankred war bemüht, seine Neugierde zu verbergen. Doch Lupold konnte buchstäblich sehen, wie er die Ohren spitzte.

»Es geht um mich?«

»Ja. Würdet Ihr es gern erfahren?«

»Nicht um diesen Preis.«

»Wie Ihr meint.« Lupold tat so, als betrachtete er mit größtem Interesse den Wein in seinem Becher. In Wirklichkeit musterte er verstohlen den Kaplan. Er konnte sehen, wie es hinter dessen Stirn arbeitete. Stumm formten die Lippen bereits Worte.

»Ihr sagt, es geht um mich …?«, begann er schließlich wieder, wobei er versuchte, beiläufig zu klingen.

»Ja.«

»Könntet Ihr nicht wenigstens noch eine Andeutung machen?«

»Das habe ich doch schon getan, indem ich sagte, es geht um Euch.«

Tankred klang nun so, als sei er über sich selbst verärgert. »Ihr versteht es vortrefflich, einen Menschen neugierig zu machen.«

Lupold lächelte süffisant. »Soll ich Euch sagen, wie Ihr diese Neugierde am schnellsten befriedigen könnt?«

»Wie?«

»Ganz einfach. Holt einen Spaten und begleitet mich.«

»Erst müsst Ihr mir das Geheimnis verraten.«

Lupold wedelte mit dem Zeigefinger. »Erst das Teufelsfell.«

Als hätte sich der Höllenfürst persönlich ein besonders schauriges Szenario ausgedacht, leuchtete auf dem Querbalken des Galgens ein weißer Halbmond. Donner grollte in der Ferne. Aufkommender Wind schaukelte die Silhouetten der drei Gehenkten.

»Gütiger Himmel«, flüsterte Tankred panisch. »Seht Ihr das?«

»Was denn?« Lupolds Augen suchten in der Dunkelheit den Hügel nach frischen Gräbern ab. Die Pferde, auf denen sie zum Galgenberg geritten waren, scharrten unruhig mit den Hufen und schnaubten nervös.

»Am Galgen. Da hängen noch drei!«

»Gut«, brummte der Kanzler abwesend. Er starrte in die Dunkelheit.

»Gut nennt Ihr das?«

»Ja. Arme Sünder. Gott sei ihren Seelen gnädig. Aber dass sie noch da hängen, ist wirklich gut. Stellt Euch vor, man hätte sie schon verscharrt. Das würde drei mögliche Gräber mehr für uns bedeuten.«

»Habt Ihr nicht gesagt, es wird ganz leicht sein, das frisch ausgehobene Loch zu finden, weil es nur eins gibt?«

»Nun«, knurrte Lupold, »ein paar neue Gräber gibt es offensichtlich doch. Ich hätte allerdings nicht gedacht, dass es so viele sind.«

»Es sind mindestens ein halbes Dutzend.« Tankred verfügte über eine lebhafte Phantasie, die ihm schon manch einen Vorteil verschafft hatte. In diesem Fall bescherte sie ihm aber nur Nachteile. Vor seinem geistigen Auge tauchten geöffnete Gräber auf, in denen nicht nur verwesende Leichname lagen. Der Kaplan stellte sich noch viel schlimmere Dinge vor.

»Es hilft alles nichts.« Lupold presste entschlossen die Lippen zusammen. »An die Arbeit.«

»Wartet!« Tankred hob den Kopf und lauschte in die Dunkelheit. Vergeblich versuchte er, das Zittern zu unterdrücken.

»Was habt Ihr?«

»Das Geräusch?«

»Welches Geräusch?«

»Dieses schauerliche Summen. Hört Ihr es nicht?«

Der Kanzler umklammerte den Spatengriff fester. »Natürlich höre ich es auch, ich bin ja nicht taub.«

»Was ist es?«

»Schmeißfliegen. Eine ganze Wolke. Sie lassen sich die Gehenkten schmecken.« Lupold packte den Kaplan am Ärmel und schob ihn auf einen der frischen Erdhügel zu. »Kommt jetzt endlich. Damit wir vor dem Gewitter fertig werden.«

Der Wind frischte auf. Immer häufiger verdeckten schwarze Wolkenfetzen den Mond, als machten sie Jagd auf ihn, um ihn zu verschlingen. Lupold wischte sich den Schweiß von der Stirn, und auch der Kaplan geriet ins Schwitzen. Für beide war körperliche Arbeit völlig ungewohnt. Sie kamen nur langsam voran, immer wieder stießen sie auf Steine, und das Geräusch von Eisen auf Stein hallte schauerlich in der Nacht. Nun hielt der Kanzler inne und stützte sich ächzend auf den Spatengriff.

»Ich hätte nicht gedacht, dass der Boden so hart ist.«

»Und dass wir so tief gehen müssen.«

»Sonst graben wilde Tiere die Leichen wieder aus«, erklärte der Kanzler und stemmte entschlossen den Fuß auf das Spatenblatt. »Machen wir weiter.«

Sie gruben immer tiefer. Erde häufte sich neben dem ausgehobenen Loch auf. Tankred stand nun schon bis zu den Knien im Grab. Erneut stieß der Spaten auf einen Widerstand. Doch diesmal klang es dumpf.

»Das ist kein Stein«, kommentierte er schnaufend und grub schneller.

»Halt«, warnte der Kanzler. »Euer Spaten kann leicht etwas zerstören. Wir müssen mit den Händen weiterarbeiten.«

Tankred stieg aus dem Loch. Lupold bemerkte, dass er am ganzen Leib zitterte.

»Was ist mit Euch?«, fragte er.

»Es ist die Anstrengung«, log der Kaplan. In Wahrheit hatte er Angst. Während des Grabens hatte er sein Augenmerk auf die Arbeit gelegt. Doch nun wurde ihm schlagartig wieder bewusst, weshalb sie dieses Loch aushoben. Hatte er mit seinen Spatenstichen am Ende dort unten etwas aufgeweckt, das besser tief in der Erde ruhen sollte?

»Vertraut mir«, versuchte Lupold ihn zu beruhigen, »was auch immer es ist, es wird Euch keinen Schaden zufügen. Oder glaubt Ihr im Ernst, der Leibhaftige ließe sich beerdigen?«

Tankred antwortete nicht. Stattdessen bekreuzigte er sich dreimal und machte Platz, damit der Kanzler ins Loch steigen konnte. Dieser hätte es nie und nimmer zugegeben, doch auch er musste sich gehörig zusammenreißen, um nicht vor Angst zu schlottern. Zu schaurig war die Szenerie: Der auffrischende Wind heulte inzwischen und jagte schwarze Gewitterwolken über den Himmel. Am Horizont zuckte Wetterleuchten, und die Donner rollten immer näher. Die Gehenkten schaukelten gespenstisch am Galgen, und Lupold stand bis zu den Knien in einem Grab, in dem sich weiß Gott was verbarg. Grimmig presste er die Lippen zusammen, bückte sich und begann mit den Händen dort den Dreck wegzuschaufeln, wo der Kaplan auf Widerstand gestoßen war. Bald spürte er etwas, das sich weich anfühlte. Vorsichtig schob er die Erde zur Seite. Gerade in dem Augenblick, als sich im dunklen Loch unter ihm eine Kontur abzeichnete, erschien der Mond in einer Wolkenlücke und warf sein bleiches Licht ins Grab.

Lupold stieß einen entsetzten Schrei aus. Sein Herz raste.

»Was seht Ihr?«, hörte er die ängstliche Stimme Tankreds hinter sich.

Nur langsam erholte Lupold sich von dem Schreck, den ihm der grausige Anblick eingejagt hatte.

»Ist es …?« Tankred wagte es offensichtlich nicht, seine Frage zu beenden.

»Der Teufel?«

Lupold war wieder ruhig. »Ja. Aber ein armer.«

»Wie meint Ihr das?«

Der Kanzler stieg aus dem Loch. »Seht selbst. Ihr müsst Euch nicht fürchten. Der tut keinem mehr etwas.«

Tankred beugte sich zögernd vor. Dann schrie auch er.

»Ich habe Euch doch gesagt, Ihr müsst Euch nicht fürchten«, versuchte Lupold ihn zu beruhigen.

»Aber … das ist … entsetzlich!« Hastig kletterte der Kaplan aus dem Grab. »Ich habe noch nie …«

»Beruhigt Euch. Ihr zittert ja wie Espenlaub. Der ist tot. Es gibt nichts Harmloseres.«

Der Wind wurde nun immer stärker. Ein Blitz zuckte am Himmel, und es dauerte nicht lange, da rollte der Donner über den Galgenberg. Für einen Moment schien wieder der Mond durch die Wolken. Der Anblick des Toten war in der Tat grausig. Lange lag er wohl noch nicht im Grab, aber die Würmer hatten sich schon über ihn hergemacht. Lupold hatte den Kopf und eine Hand freigelegt. Ganze Bündel weißer Maden hingen in den Augenhöhlen, ein fetter Wurm kroch aus einem Nasenloch. Der Henkersstrick hatte eine blauschwarze Spur in den Hals geschnitten.

»Er hat keine Finger mehr«, stöhnte der Kaplan.

Lupold drehte sich zu ihm um. »Sie werden abgeschnitten, bevor man so einen ins Grab legt. Viele Menschen glauben, der Finger eines Gehenkten bringt Glück. Das ist für den Henker ein gutes Geschäft.«

Der Kaplan wich zurück. Seine Stimme zitterte. »Was tun wir jetzt?«

Lupold bückte sich, hob den Spaten auf und zuckte mit den Schultern. »Was wohl? Wir schaufeln das Grab wieder zu. Und dann nehmen wir uns das nächste vor.« Er deutete auf einen frischen Erdhügel ein paar Schritte entfernt. »Dieses da.«

Ein Blitz spaltete den Himmel. Für einen Moment war alles in gleißendes Licht getaucht, in dem die zerbrochenen Gliedmaßen des Leichnams noch grotesker wirkten. Der Rumpf sah aus wie mit der Streitaxt zerhackt.

Lupold unterdrückte einen Fluch. Er war sich so sicher gewesen, hatte sich aber durch die schwarzen Lumpen täuschen lassen, in die der Tote gehüllt war. »Ich dachte, dies ist das richtige Grab.« Er trieb das Spatenblatt ins Erdreich und wischte sich den Schweiß von der Stirn.

Aus Tankreds Gesicht war alle Farbe gewichen. »Was hat man mit ihm gemacht?«

»Erinnert Ihr Euch nicht an die Hinrichtung? Es war das größte Schauspiel seit Langem.« Beinahe hätte Lupold hinzugefügt: seit der königlichen Hochzeit.

»Ich mag solche Schauspiele nicht.«

»Ein Räuber der schlimmsten Sorte. Zahllose Menschen gehen auf sein Gewissen. Sie mussten sterben, wegen seiner Habgier. Deshalb lautete das Urteil: Tod durch Rädern. Der Henker zerschlug seine Gliedmaßen mit dem Eisenstab und flocht ihn aufs Rad. So wurde er den Domberg hinuntergerollt. Dann dauerte es noch zwei Tage, bis er starb.«

»Was ist mit seinem Gesicht geschehen – und dem Rest seines Körpers?«

»Das waren die Krähen. Manchmal sah es von der Ferne aus, als trage der Geräderte einen schwarzen Umhang.«

Tankred sagte nichts mehr. Der Wind heulte über den Galgenberg und trieb abgerissene Blätter an ihnen vorbei. Die Robe des Kaplans flatterte wie eine Fahne um seinen dürren Körper. Er wies zum Himmel: »Es hat keinen Zweck mehr. Wir finden das Grab nicht, bevor das Gewitter losbricht. Dann ist die Hölle los.«

»Ein sinniges Bild.« Lupolds gequältes Lächeln wurde durch einen weiteren Blitz sichtbar. »Lasst uns hoffen, dass es nicht buchstäblich wahr wird.« Er deutete auf den letzten frischen Grabhügel: »Wir schaffen ihn noch.«

Ungeachtet der Proteste Tankreds schulterte er den Spaten und marschierte zu der Stelle. »Fangen wir gleich an. Je rascher wir arbeiten, desto geringer die Gefahr, dass der Himmel zu früh seine Schleusen öffnet.«

»Wenn uns nicht vorher der Blitz erschlägt«, gab Tankred bissig zurück. »Als Strafe Gottes für unsere Freveltaten.«

»Dies ist ein gottloser Ort«, erklärte Lupold grimmig und rammte den Spaten in den Boden.

Eine Weile gruben sie schweigend. Was würde sie diesmal in der Erde erwarten? Ein weiterer Gehenkter, Geköpfter, Geräderter? Ein Teufelswesen oder die irdischen Überreste davon? Lupold schaufelte verbissen. Das Böse war ihm in seinem Leben auf verschiedenste Weise begegnet, als Krankheit, als schlimmer Schmerz, Verlust oder Schwäche – doch zumeist in Gestalt oder Begleitung der Menschen. War es diesmal anders? Er dachte an die Geschichte des Dombaumeisters, der schwarze Teufelswesen gesehen hatte, und an den jungen Wächter. Auch dessen Bericht enthielt solche Wesen. Handelte es sich um die Wahrheit oder um Trugbilder?

Der Spaten des Kanzlers verhakte sich. Lupold hielt inne, als lausche er in die Erde. »Da ist etwas.«

Auch der Kaplan stand nun bewegungslos da.

»Helft mir. Wir müssen wieder mit den Händen graben.«

Widerwillig ging Tankred neben ihm auf die Knie. Bald stießen sie auf etwas Weiches. In Erwartung des nächsten Leichnams verzog Lupold das Gesicht. Doch nun strichen seine Hände rascher die Erde weg von dem, was da eingegraben lag. Immer hastiger schabte er das Etwas frei.

»Das ist es«, flüsterte er. »Helft mir, wir müssen es ganz herausziehen.«

Schließlich lag es vor ihnen. Lupold war wie erstarrt, er wusste nicht, ob vor Furcht oder Staunen. Mit allem hatte er gerechnet, nur nicht damit. Was vor ihm lag, sprengte alle Vorstellungskraft. Schwarz wie die Hölle, größer als alles, was ein Tier in einer solchen Haut hätte sein können.

»Es ist also wahr«, krächzte er mit beinahe versagender Stimme, während Tankred ein Kreuzzeichen ums andere schlug.

»Hätten wir doch Weihwasser dabei«, kam es zittrig aus seinem Mund.

»Wozu? Eckbert hat bestimmt schon ein ganzes Fass heiliges Wasser darüber gekippt.« Noch immer war seine Stimme nicht mehr als ein heiseres Flüstern.

»Was nun?«, fragte Tankred furchtsam.

»Wir müssen es wieder eingraben. So tief, dass es nie wieder das Licht der Welt erblickt.« Der Kanzler bemerkte, wie der Kaplan zögerte und die Stirn in Falten legte.

»Worüber denkt Ihr nach?«

»Über ein Bild in meiner Erinnerung.«

»Ein was …?«

Tankred rieb seine Stirn, wie um einen Gedanken herbeizuzwingen. »Ich habe ein solches Wesen schon einmal gesehen.«

»Wo?«

»Ich versuche, mich zu erinnern.« Tankred schüttelte den Kopf. »Aber es gelingt mir nicht.«

Lupold packte den Kaplan am Ärmel. »Denkt nach! Bestimmt ist es wichtig.«

»Das tue ich schon die ganze Zeit.«

»Vielleicht fällt es Euch später wieder ein.«

»Ich hoffe es.«

Der Himmel wurde nun in immer schnellerer Folge von Blitzen erhellt. Die Donner rollten über ihren Köpfen. Erste Regentropfen klatschten auf die trockene Erde. Plötzlich bückte sich der Kaplan und hob etwas auf. Er hielt es hoch.

»Was habt Ihr da?«, fragte Lupold.

»Ich weiß nicht. Ein Glas?«

»Lasst sehen.« Lupold nahm die Glaskugel entgegen. Er strich über die glatte Oberfläche. Ein weiterer Blitz zuckte. »Tatsächlich, Glas. Groß wie ein Taubenei. Gelb.«

»Eine Grabbeigabe?«

Der Kanzler lachte. »Eine Grabbeigabe für den Teufel? Niemals. Schaufeln wir das Ding so schnell wie möglich wieder zu.«

»Halt.« Tankred hob plötzlich die Hand.

»Was ist jetzt schon wieder los? Ich dachte, Ihr habt es so eilig wegzukommen.«

»Erst das Geheimnis.«

»Das was …?«

»Ich erinnere Euch an Euer Versprechen: Wenn ich Euch beim Graben helfe, verratet Ihr mir ein Geheimnis, das mich betrifft. Ich habe Euch geholfen. Jetzt seid Ihr an der Reihe.«

»Ihr werdet Pfarrer.«

Der Kaplan riss die Augen auf. »Von Sankt Gangolf?«

»Natürlich. Ein anderer Pfarrer ist meines Wissens nicht gestorben«, knurrte Lupold. »Macht bloß keinen Freudensprung unter all den Toten. Und jetzt packt mit an.«

Gemeinsam warfen sie die Haut zurück ins Loch und schaufelten hastig Erdreich darüber.

Da öffnete der Himmel die Schleusen, und das Unwetter brach über sie herein.

Schlechte Nachricht

Laurinda wickelte den Verband ab und tupfte so vorsichtig wie möglich die alte Salbe von den Wunden. Trotzdem fauchte Adelheid sie an: »Kannst du nicht besser aufpassen? Da macht es ja der Schmied vorsichtiger. Vielleicht solltest du beim Metzger in die Lehre gehen. Aber wahrscheinlich bist du selbst dafür noch zu grob.«

»Verzeiht, ich muss nur die alte Salbe abtragen«, murmelte Laurinda. Sie tauchte den Lappen in die Schale mit dem lauwarmen Wasser, wusch ihn aus und begann von Neuem. Das verletzte Bein war vom Knie abwärts grün und blau, die Wunden hatten schwarze Ränder und nässten. Der Bader hatte ihr genau erklärt, wie sie vorgehen musste: »Es dürfen weder Schmutz noch Salbenreste in den offenen Stellen bleiben, sonst können sie sich entzünden, und das wäre gefährlich.« Sie befolgte seine Anweisungen gewissenhaft und genau.

»Ausgerechnet mit dir im Haus muss mir das passieren«, schimpfte die Alte weiter, »Meinrads erstes Weib wäre nicht einmal halb so grob gewesen, obwohl sie dreimal so schwer und breit war wie du, ich hatte immer Angst, dass sie ihn einmal unter sich zerquetscht. Sie hatte es auch nur auf unser Geld abgesehen, aber jetzt ist sie ja tot, wie heißt es so schön, wer zuletzt lacht, lacht am besten. Sie hat auch nicht zu ihm gepasst, aber immer noch besser als du.«

Es war das erste Mal, dass Laurinda etwas über Meinrads erstes Eheweib erfuhr, weder der Kaufmann noch die Schwester hatte sie bisher auch nur mit einem Wort erwähnt.

»Woran ist sie gestorben?«, fragte Laurinda und tupfte vorsichtig weiter.

»Das geht dich nichts an, und außerdem weiß es kein Mensch. Eines Tages lag sie da und war tot. Der Bader, der kam, hat nur den Kopf geschüttelt und wie ein Pfarrer gefaselt: ›Der Herr hat sie zu sich gerufen, warum, bleibt sein Geheimnis.‹«

Laurinda legte das Tuch zur Seite und langte nach dem Tiegel mit Johanniskrautsalbe. »Ich streiche jetzt die Salbe auf die wunden Stellen. Bitte verzeiht mir, wenn es etwas wehtut.«

Adelheid war jetzt in ihrem Element. Sie schien überhaupt nicht mehr zu spüren, wie ihre Wunden versorgt wurden, und fuhr mit ihrer Schimpftirade fort: »Sie war ein verschwenderisches Weib, und wenn du mich fragst, hat der Herrgott sie dafür bestraft. Mit ihrer süßen Kinderstimme hat sie Meinrad ein ums andere Mal bezirzt. Der Trottel merkte nie, dass sie nur eins wollte: ihm das Geld aus dem Beutel ziehen. Dafür hat sie dann nur unnützes Zeug gekauft: Fleisch und Nachspeisen zum Essen – kein Wunder, dass sie so dick war –, teure Stoffe für Kleider. Stell dir vor, sie wollte Meinrad ein neues Hemd schneidern, obwohl das alte noch nicht aufgetragen war.«

Laurinda nickte von Zeit zu Zeit, um zu bestätigen, dass sie zuhörte und den Anklagen der Jungfer zustimmte. In Wirklichkeit war sie mit ihren Gedanken bei den mittäglichen Geschehnissen im Dom. Der Schreck saß ihr immer noch tief in den Knochen. Ohne den Römer wäre ich wohl tot, dachte sie. Die edlen Züge des Kardinaldiakons hafteten in ihrem Gedächtnis, genauso wie ihre überwältigende Angst um Thomas, als sie glaubte, die Trümmer hätten ihn begraben.

Vorsichtig legte sie den neuen Verband an. Dabei wurde sie von Schuldgefühlen geplagt. Ich darf nicht solche Gedanken haben, Meinrad ist mein Mann. Du sollst nicht begehren eines andern Weib. Das gilt auch umgekehrt. Begehre ich denn Thomas? Er ist jung und stark, und der Blick aus seinen dunklen Augen dringt bis tief in meine Seele. Aber was ist das für eine Geschichte, er stehe mit dem Teufel im Bund? Dieses schreckliche Fell unter den Trümmern? Ein Tier kann es nicht sein. Das sagten der Römer und Thomas auch. Was ist es dann? Es kann nur eine Ausgeburt der Hölle sein. Am schlimmsten aber ist, dass ich mit niemandem darüber reden kann. All dieses Sehnen, die Angst und das Grübeln müssen in mir verborgen bleiben. Ich zerspringe jetzt schon innerlich …

»Was glotzt du vor dich hin?«

Die Worte der Alten rissen sie aus ihren Gedanken. Sie zuckte zusammen, strich den Verband glatt und sagte: »Fertig. Ich hoffe, die frische Salbe lindert Eure Schmerzen und Ihr habt eine ruhige Nacht.«

»Das glaube ich kaum.« Adelheids säuerliche Miene verstärkte sich. Sie blickte zum Fenster. »Wenn das Gewitter kommt, heißt es wieder die halbe Nacht wachen und beten, damit der Blitz nicht einschlägt. Warum muss es auch im Juni schon Unwetter geben? Das ist eine Strafe Gottes, ich sage es dir, der Bischof schmeißt das ganze Geld zum Fenster hinaus, um sich mit dem Dom selbst ein Denkmal zu setzen.«

»Ein Gotteshaus, zu Ehren des Herrn«, wandte Laurinda schüchtern ein. »Bestimmt denkt der Bischof dabei nicht an sich.«

»Doch. Natürlich brauchen wir im Bamberger Bistum einen Dom. Aber muss er gleich so prunkvoll werden und von diesen Fremden gebaut werden – Franzosen, Ungarn und wo sie alle herkommen. Verschwendungssucht und Größenwahn. Der Bamberger Turmbau zu Babel! Die Baumeister streiten und die Hälfte ist schon wieder eingestürzt. Ich sag dir, es wird noch viel mehr Unheil geben. Man spricht schon davon, der Teufel sei im Spiel. Wen wundert’s.«

Laurinda erschrak. Hatte man ihr nicht sogar Strafen angedroht, sollte sie etwas von den Vorkommnissen weitererzählen? Woher wusste Meinrads Schwester davon? Wie sagte ihr Vater immer so derb? Ein Gerücht ist wie ein Pferdeapfel, es zieht die Fliegenschwärme schneller an, als der Gaul scheißen kann. Wenn es bald die ganze Stadt wusste, wem gab man dann wohl die Schuld? Dem Baumeister oder dem Kardinaldiakon gewiss nicht.

Ein lautes Klopfen ertönte an der Tür. Das war ungewöhnlich für die späte Stunde.

Die beiden Frauen wechselten einen fragenden Blick, bevor Adelheid befahl: »Sieh nach, wer da so einen Lärm macht. Schlägt uns noch die Tür ein.«

Laurinda lief durch den dunklen Hausflur zum Tor und rief nach draußen: »Wer ist da?«

»Michael«, kam die Antwort. Es war der Geselle ihres Vaters.

Sie schob den schweren Riegel nach oben und zog die Tür auf. Der Geselle stand da und trat von einem Bein aufs andere.

»Ist etwas passiert?«, fragte Laurinda ängstlich.

»Ich soll sagen, dass er verschwunden ist. Der Florian. Wir haben schon überall gesucht.«

***

Laurinda wollte die Mutter durchschütteln. Sie war verzweifelt. Ihr Vater war bereits auf der Dombaustelle, aus dem Gesellen war nichts weiter herauszubringen, und die Mutter wiederholte immer wieder nur dieselben Worte: »Er ist fort.«

»Wann hast du Flo zum letzten Mal gesehen?«

»Er ist fort.«

»Wo ist er denn hin?«

»Fort …«

Nun packte sie die Mutter doch an den Schultern und versuchte, ihre umherirrenden Augen einzufangen. »Mutter, sprich mit mir! Ich weiß, es ist alles sehr schmerzlich für dich, aber du musst mir helfen.«

»Maria hilft«, antwortete die Mutter. Beinahe freundlich nahm sie Laurindas Hände von ihren Schultern. Sie ging zu dem Tischchen mit der lächerlichen Marienstatue und kniete davor nieder. Ihre Lippen formten ein lautloses Gebet.

Draußen schien die Sonne. Laurinda hatte eine schlaflose Gewitternacht verbracht. Immer wieder war sie versucht gewesen, sich aus dem Haus zu stehlen. Doch draußen tobte der Sturm. Und wohin hätte sie sich mitten in der Nacht auch wenden sollen? Am Morgen bereitete sie für Meinrad, Adelheid und den Knecht das Frühstück, versorgte rasch das verletzte Bein der alten Jungfer und schlich dann ohne Erlaubnis aus dem Kaufmannshaus.

»Heilige Maria, Mutter Gottes, bitte für uns Sünder jetzt und in der Stunde unseres Todes …«, flüsterte die Mutter.

Deutlich erinnerte Laurinda sich an die trotzigen Worte ihres kleinen Bruders: »Du wirst schon sehen, was ich jetzt mache!« Er hatte seine Drohung also wahrgemacht und war davongelaufen. Aber wohin?

»Ave Maria … du bist gebenedeit unter den Weibern …«

Laurinda holte tief Luft. Es half nichts. Sie musste Flo ohne die Hilfe der Mutter finden. »Mutter, ich gehe jetzt wieder.« Sie küsste sie zum Abschied auf die Stirn und sah Tränen in den Augen der Knienden glänzen.

Sie klopfte an jeder einzelnen Tür in der Straße der Steinmetze und Maurer. Die Männer waren auf der Baustelle, Mütter mit kleinen Kindern auf den Armen öffneten ihr und schüttelten bedauernd die Köpfe, als sie ihr verzweifeltes Anliegen hörten. »Gestern Morgen hat er noch auf den Stufen gesessen und den anderen beim Spielen zugesehen«, war alles, was sie erfahren konnte. Seitdem hatte niemand aus der Straße ihren kleinen Bruder mehr gesehen.

Wohin sollte sie sich nun bloß wenden?

Da kam ihr eine Idee. War er vielleicht, wie viele Jungen, zum Domplatz gelaufen, um bei den Arbeiten an der Kathedrale zuzusehen? Sie erinnerte sich an die neugierigen Gesichter, die überall auftauchten, wo etwas los war, an schimpfende Meister und Gesellen, wenn die gaffenden Burschen im Weg standen, an die Streiche, die sie manchmal spielten, um danach schreiend und lachend ihr Heil in der Flucht zu suchen. Doch Vater hatte Flo verboten, zur Baustelle zu gehen. Was war stärker – der Trotz ihres Bruders, es gerade wegen des Verbots zu tun, oder die Furcht vor dem väterlichen Zorn, dessen Spuren man noch deutlich auf seinem Körper sehen konnte?

Trotz der Furcht, ihrem Vater oder gar Meinrad zu begegnen, fasste sie den Entschluss, auch auf der Baustelle zu suchen. Sie verließ die Gasse, in der das elterliche Haus stand, lief an der Zehntscheuer und am Schiffskran vorbei zur Brücke. Dort schlängelte sie sich durch die Reihe der wartenden Fuhrwerke. Am Tor wurde ersichtlich, warum nichts voranging, ein Fuhrknecht beschwerte sich lautstark beim Posten in breitester Nürnberger Mundart über den angeblich zu hohen Zoll. Laurinda drückte sich rasch an den Streitenden vorbei, das Wortgefecht wurde immer schärfer, wüste Beschimpfungen folgten, bald würden die Fäuste fliegen.

Ein mit Kieferstämmen hoch beladener Wagen, der sich nach einem Deichselbruch gefährlich zur Seite neigte, blockierte die Auffahrt zum Domberg. Einige Stämme waren heruntergerollt und lagen in der Gasse. Der Schreinergeselle turnte fluchend auf den übrigen Hölzern herum und versuchte, sie mit einem Seil zu sichern. Ein ständiger Strom von Handwerkern, Knechten und Handlangern drängte sich daran vorbei. Weiter oben sah Laurinda einen Blondschopf in der Menge hüpfen, der immer wieder verschwand und dann wieder auftauchte. Hatte sie am Ende Glück? Sie beschleunigte ihre Schritte. Die Gasse weitete sich und mündete schließlich in den Domplatz.

Der blonde Junge lief am rechten Ostturm vorbei, der inzwischen alle übrigen Teile des Doms weit überragte. Er war nun schneller geworden, und sie musste beinahe laufen, um ihn nicht zu verlieren. Die französische Bauhütte tauchte auf, er steuerte direkt darauf zu. Bevor er eintrat, sah sie für einen Augenblick sein Profil, ein fliehendes Kinn und eine himmelwärts gebogene Nase. Er war es nicht. Enttäuscht blieb sie stehen.

Vor der Werkstatt lag ein unbehauener Block. Sie setzte sich darauf und suchte mit den Augen den Platz ab. Eine Horde Gassenjungen rannte vor einem schimpfenden Steinmetz davon und zeigte ihm über die Schulter die lange Nase. Sie waren schmutzig, mit abgerissenen Kleidern. Flo war nicht dabei.

»Laurinda.«

Erschrocken fuhr sie herum.

»Immer erschrickst du, wenn du mich siehst.« Thomas lächelte schief. Er trug einen Kopfverband, aus dem sein dunkler Haarschopf hervorquoll. »Wo warst du denn gerade mit deinen Gedanken?«

Laurinda stand auf. »Bei meinem Bruder. Er ist von zu Hause weggelaufen. Ich hatte gehofft, ihn auf dem Domplatz zu finden.«

»Jungen.« Thomas lachte. »Sie stellen immer etwas an. Ich war genauso. Bestimmt steht er heute Abend wieder vor der Tür und hat einen Mordshunger. Du darfst nicht zu streng mit ihm sein.«

Laurinda schüttelte den Kopf. »Es ist ernst. Er ist ein Starrkopf. Vater hat ihn verprügelt, und mit mir ist er böse, weil ich ins Kaufmannshaus gezogen bin und ihn und Mutter alleingelassen habe.«

Die Miene des Franzosen blieb heiter. »Trotzdem wird er bald wiederkommen, glaub mir. Spätestens nachts wird aus dem größten Helden meist ein – wie sagt man – Hosenstinker?«

»Hosenscheißer.«

»Ja. Ein Angsthase, der zitternd zur Mama rennt und sich unter ihrem Rock versteckt.«

Laurinda musste lachen, wurde aber gleich wieder ernst. »Ich mache mir große Sorgen. Vielleicht ist ihm etwas zugestoßen.«

»Wie alt ist er?«

»Acht Jahre.«

»Jungen in diesem Alter haben einen Schutzengel.«

»Das hoffe ich sehr. Er braucht einen guten.« Laurinda sah sich wieder um. »Hier auf dem Platz scheint er jedenfalls nicht zu sein.«

»Wohin könnte er sonst noch gelaufen sein?«

»Das weiß ich eben nicht.«

Der Franzose rieb gedankenverloren über seinen Nasenrücken. »Vielleicht habe ich eine Idee. Könnte er nicht zu den Mönchen geflüchtet sein?«

»Nach Sankt Michael? Warum …?«

»In jedem Kloster gibt es ein Hospiz, in dem man sich auch um die Waisen kümmert oder um solche Kinder, die in Not sind.«

Laurinda nickte langsam. »Das wäre möglich.« Plötzlich schöpfte sie wieder Hoffnung. Sie gab sich einen Ruck und sagte entschlossen: »Ich werde sofort loslaufen und im Kloster nach ihm fragen.«

»Warte.« Thomas berührte ihren Arm. »Wenn er nicht da ist, kommst du zurück. Dann helfe ich dir suchen.«

Die kürzeste Strecke zum Kloster Sankt Michael hätte den Domplatz hinauf durchs obere Tor geführt. Doch nur ein paar Schritte davon entfernt lag das Kaufmannshaus. Deshalb wagte Laurinda es nicht, diesen Weg zu wählen. Stattdessen lief sie hinunter zum Fluss, vorbei an den Fischerhütten, vor denen die Netze zum Trocknen aufgehängt waren, und weiter zum Fuß des Michaelsbergs. Von dort aus schlängelte sich ein schmaler Pfad über die Sommerwiese und zwischen den Kirschbäumen der Mönche hindurch zur Klostermauer. Oben angekommen verschnaufte sie für einen Moment. Unter ihr, hinter der Flussbiegung, begannen die Wälder, die sich scheinbar endlos Richtung Osten hinzogen und in der Ferne mit dem Horizont verschmolzen. Irgendwo dort lag Ungarn, jenes Land, aus dem der Bischof zurückgekehrt war. Sie hoffte, ihr Bruder war nicht auf die dumme Idee gekommen, sich in diesem Wald zu verstecken, wo sie ihn nie finden könnte. Er würde sich hoffnungslos verirren und verhungern, wenn ihn nicht vorher die wilden Tiere fraßen.

Sie verscheuchte diesen schrecklichen Gedanken und folgte dem Weg, der am Kloster entlangführte. Bald beschrieb die Mauer einen Bogen. Die Karpfenteiche des Klosters glänzten in der Sonne. Endlich erreichte sie das Tor.

Aus der Fensteröffnung des Pförtnerhäuschens blinzelte ihr ein freundlicher Mönch entgegen, mit sauber ausgeschabter Tonsur und pfiffigen Augen im runden Gesicht. Er grüßte: »Gott sei mit dir, meine Tochter. Wie kann ich dir helfen?«

»Gott sei mit Euch.« Laurinda neigte leicht den Kopf. »Ich suche meinen kleinen Bruder, Florian.«

»Ein schöner Name, der heilige Sankt Florian schützt uns vor Blitzschlag und Feuer. Warum suchst du ihn?«

»Er ist von zu Hause weggelaufen.«

Der Benediktiner schürzte die Lippen. »Oh, und du meinst, sein Weg hat ihn hierhergeführt?«

»Ich habe gehört, ihr Mönche kümmert Euch um Waisen und um solche Kinder, die in Not sind, deshalb dachte ich …«

»Das ist richtig. Ich werde Bruder Cyrillus fragen, der zurzeit das Hospiz leitet. Im Klostergarten steht ein Bänkchen. Möchtest du darauf solange Platz nehmen?«

»Gern«, antwortete Laurinda. Sie folgte dem Pförtner in den Hof. Linker Hand warf das Klostergebäude einen Schatten, geradeaus ragten die zwei Türme der Kirche auf. Während der Mönch den Kiesweg entlangwatschelte, der durch den Garten führte, setzte sich Laurinda unter den Birnbaum. Ein Brunnen plätscherte. Dies ist ein Ort des Friedens und der Ruhe, dachte sie, fern vom Trubel des Domplatzes.

Der Pförtner kehrte mit einem weißhaarigen, asketisch wirkenden Benediktiner zurück. Auch er trug den schwarzen Habit mit Skapulier und Ledergürtel. Laurindas Hoffnung wuchs, er sei der Überbringer guter Nachrichten.

»Bruder Cyrillus«, stellte der Pförtner den Benediktiner vor.

»Ich heiße Laurinda.«

»Gott schütze dich.« Der Mönch hatte eine angenehme, warme Stimme. »Du suchst deinen Bruder? Wann ist er denn von zu Hause weggelaufen?«

»Ich habe gestern davon erfahren. Es ist aber möglich, dass es schon zwei Tage her ist. Ich wohne nicht mehr bei den Eltern.«

Bruder Cyrillus’ Miene drückte Bedauern aus. »Dann ist er nie hier gewesen. Hast du von den Pueri gehört?«

»Ihr meint die Kinder, die das Kreuz nehmen wollen? Ich hab sie auf dem Marktplatz gesehen.«

»Schon vor drei Tagen sind alle Kinder, die hier ein Heim gefunden hatten, verschwunden. Sie haben sich den Pueri angeschlossen.«

Laurinda hatte plötzlich einen Kloß im Hals. Ein schrecklicher Gedanke nahm Gestalt an, und als ihr die Tragweite dessen bewusst wurde, hätte sie am liebsten in die friedvolle Stille des Klostergartens gerufen: »Nein! Mein kleiner Bruder darf doch nicht gegen die Sarazenen in den Krieg ziehen!«

Der asketische Benediktiner erkannte sofort ihre Befürchtung, denn sie stand ihr ins Gesicht geschrieben. »Vielleicht ist dein Bruder gar nicht zu den Pueri gegangen«, versuchte er Laurinda zu trösten, doch er schien selbst nicht daran zu glauben.

Der Pförtner hingegen sprach aus, was er dachte: »Sie sind wie eine schlimme Seuche, diese Pueri mit ihrem blonden Seelenfänger. Schon einige Eltern mussten ihre Kinder mit Gewalt zurückholen, aber auch das wird immer schwieriger, denn sie sind in den Wäldern nur schwer zu finden. Außerdem wechseln sie oft ihr Lager, und vielleicht sind sie schon ganz weitergezogen. Dabei gibt es noch einen anderen Anlass zur Sorge. Seit Tagen regnet es jede Nacht, und wenn man eines ihrer verlassenen Lager mit all dem Schmutz gesehen hat, dann weiß man, dass sie leicht krank werden können. Wer soll ihnen dann helfen, wenn man nicht zu ihnen findet?«

Laurinda biss sich auf die Lippen. Sie spürte, wie sie zitterte. Es gab nur eine Hoffnung. Thomas musste ihr helfen, Flo zu finden. Er war der Einzige, an den sie sich wenden konnte.

Hastig bedankte sie sich bei den Mönchen und rannte den ganzen Weg zurück zum Domplatz. Dabei kümmerte sie es diesmal nicht, dass sie direkt am Haus ihres Ehemanns vorbeikam.

Baupläne

Lupold hätte am liebsten laut und gotteslästerlich geflucht. Doch das wagte er nicht. Martha hätte es gehört und sich sofort ihren Reim darauf gemacht. Dabei wollte er versuchen, sich die Schmerzen des erneuten Gichtanfalls nicht anmerken zu lassen. Die Baderin hatte ihn mehrmals gewarnt, die Finger vom Wein, vom Gebäck und vom Braten zu lassen. Doch er war zu schwach gewesen. Diesen Triumph wollte er ihr auf keinen Fall gönnen. Also hieß es, die Zähne zusammenzubeißen und so zu tun, als wäre nichts.

Ächzend wälzte er sich auf die Seite. Er stemmte sich hoch, doch als er auf die Beine kam, schoss ein so glühender Schmerz in seinen linken Fuß, dass er es nicht schaffte, den Schrei zu unterdrücken. Schon hörte er Marthas Schritte auf der Stufe. Dem Schrei ließ er ein resigniertes Seufzen folgen.

»Ist etwas mit Euch geschehen?«, hörte er ihre besorgte Stimme, noch bevor sie das Gemach betrat. Natürlich hatte sich die Gicht angekündigt, mit einem leichten Ziehen in den Fuß- und Zehengelenken, doch dass die Pein ihn so überfallartig heimsuchen würde, hätte er nicht geglaubt. Schon sah er sich Marthas wissendem Blick gegenüber.

»Ach so. Ich dachte schon, es ist etwas Schlimmes.«

»Weib, es ist etwas Schlimmes«, gab er ächzend zurück und sah, wie sich ihre Mundwinkel senkten.

»Mein Mitleid bleibt bescheiden. Hab ich Euch nicht gesagt, Ihr sollt auf Braten und Süßes wenigstens ein bisschen verzichten? Als ich in die Speisekammer kam, war der ganze Kuchen fort, den ich gebacken habe. Er sollte bis über die Pfingsttage reichen. Und der Wein. Ein ganzer Krug, der noch voll war, als Ihr bei Nacht und Nebel das Haus verließt! Heute Morgen ist er leer. Kanzler Lupold – Ihr seid ein schwacher Mensch.«

Der Schmerz und die Strafpredigt machten Lupold wütend und erzürnt. »Du bist doch schuld! All die leckeren Sachen stehen bereit. Das ist, als stelle man dem Bären den Honig direkt vors Maul und wundert sich dann, wenn er ihn schleckt.«

Sie warf ihm einen mitleidigen Blick zu. »Ein Bär seid Ihr wahrlich nicht. Ihr gebt Euch maßlos dem Genuss hin, schlagt alle Warnungen in den Wind, doch wenn es dann wehtut, jammert Ihr wie ein Kind und gebt jemand anderem die Schuld. Verzeiht, wenn ich Euch damit kränke, aber alle meine guten Worte haben bisher nichts bewirkt.«

Das saß. Lupold schluckte schwer und wusste nichts zu erwidern. Sie hatte ja recht. Doch gestern, nach der Rückkehr vom Galgenberg, da konnte er nicht anders. Das Gesehene schien so unfassbar. Sein scharfer Verstand hatte versucht, ihm die Teufelshaut auszureden. Nun hatte er sie mit eigenen Augen gesehen. Dann, im Stuhl am Fenster, mit dem Weinbecher in der Hand, verflog auch noch der letzte Rest von Zweifel. Draußen tobte der Gewittersturm, Blitze tauchten in kürzesten Abständen Bamberg in zuckendes Licht, die Donner ließen alle Mauern erzittern. Wann hatte es im Juni je solches Wetter gegeben? Selbst der Himmel schien sich in den Nächten zur Hölle zu verwandeln, um die schlimme Tatsache zu bekunden: Der Leibhaftige trieb in der Stadt sein Unwesen.

»Es tut mir leid«, lenkte Martha milde ein, als sie seinen betroffenen, verletzten Gesichtsausdruck sah. »Versucht, mich zu verstehen. Ich sehe es kommen und kann doch nichts dagegen tun.«

Lupold brummte etwas Unverständliches, als es an der Tür klopfte. Martha ging, um zu öffnen. Bald darauf kehrte sie mit einem Botenjungen zurück, der nun verlegen vor Lupolds Bettstatt stand. Er ist es wohl nicht gewohnt, im Bett liegenden alten Männern mit schmerzverzerrten Gesichtern Nachrichten zu überbringen, überlegte der Kanzler und forderte den Jungen auf: »Sprich! Wer schickt dich?«

»Bischof Eckbert schickt mich.« Der Junge verneigte sich und fügte hinzu: »Herr.«

»Zu welchem Behufe?«

Die Stirn des Jungen, der diesen Ausdruck nicht verstand, umwölkte sich.

»Warum schickt dich der Bischof?«, half Martha. »Wie lautet die Nachricht?«

Die Miene des Burschen hellte sich wieder auf, und er trug den auswendig gelernten Spruch vor: »Bischof Eckbert von Bamberg lädt den Kanzler, Lupold von Wurms …«

»Worms«, verbesserte Lupold.

»… von Worms, in die Bischofspfalz ein, um wichtige Dinge zu besprechen.«

»Aha. Hat Bischof Eckbert von Bamberg dir auch gesagt, warum Lupold von Worms in die Pfalz kommen soll?«

»Nein, Herr.«

»Sag ihm, es geht nicht. Lupold von Worms ist dazu verdammt, den Tag liegend zu verbringen.«

Der Junge verneigte sich erneut, traf aber keine Anstalten, den Raum zu verlassen.

»Worauf wartest du?«

»Bischof Eckbert von Bamberg hat mir befohlen, nicht ohne Euch in die Pfalz zurückzukommen.«

»Hat er das?«, polterte Lupold und wälzte sich ächzend herum. »Dann sag ihm …«

»Wartet.« Martha legte beruhigend eine Hand auf seinen Arm. Dann wandte sie sich an den Burschen: »Sag ihm, er soll zwei Träger mit einer Sänfte schicken, damit der Kanzler des Königs in würdiger Weise zu ihm gebracht werden kann.«

»Die Dinge laufen schon wieder aus dem Ruder.« Wütend schlug der Bischof mit der Faust auf den Tisch. Sein Kopf war hochrot. Poppo von Andechs-Meranien, der neben ihm saß, blickte mehr als bekümmert auf einen Mann, der am anderen Ende des Tisches stand und seine Franzosenkappe zwischen den Fingern drehte. Die staubbedeckten, buschigen Haare auf dem Kopf, die Steinsplitternarben im Gesicht und die stämmigen Schultern und groben Hände wiesen ihn als Maurer oder Steinmetz aus. Aus Nase und Ohren wuchsen schwarze Haarbüschel, und auch der nackte Oberkörper unter dem abgetragenen Umhang war mit dunklem Haar überwuchert.

»Dieser Mann«, begann Eckbert und richtete seinen beringten Zeigefinger auf den Handwerker, »dieser Mann erhebt schwere Vorwürfe gegen unseren französischen Baumeister.«

Während der Betroffene nickte, versuchte Lupold ächzend, in dem für ihn bereitgestellten Sessel mit dem Fußschemel eine Position zu finden, in der sich der Schmerz ertragen ließ. »Welche Vorwürfe?«, stöhnte er mehr, als er fragte.

»Wiederholt es«, befahl Eckbert dem Franzosen.

Dieser sprach erstaunlich gut Deutsch. Lupold konnte weder Fehler in der Grammatik noch in der Aussprache erkennen. Nun erklärte dieser: »Ich arbeite für den französischen Baumeister Thomas. Bevor ich nach Bamberg kam, habe ich an der Kathedrale von Straßburg mitgebaut. Ich bin Steinmetz.«

»Ihr sprecht ohne Akzent«, bemerkte Lupold.

»Meine Mutter stammt aus Köln, mein Vater ist Franzose. So lernte ich beide Sprachen.«

»Erzähl weiter«, forderte der Bischof ihn ungeduldig auf.

»In Straßburg traf ich Baumeister Thomas zum ersten Mal. Aber da war er noch kein Baumeister, sondern Handlanger, ein Steineschlepper.«

Lupold und der Bischof wechselten einen Blick.

»Als ich hörte, dass in Bamberg ein Dom gebaut wird, machte ich mich auf die Reise. Denn mir stand der Sinn nach neuen Aufgaben. Hier angekommen, sah ich Thomas auf der Dombaustelle, aber er erkannte mich nicht. Ich war überrascht, dass aus einem Steineschlepper so schnell ein Baumeister geworden war. Einen solchen Aufstieg hätte ich auch gern erfahren. Ich fragte ihn, ob er Arbeit für einen französischen Landsmann habe, und er stellte mich sofort ein. Er schätzt meine Arbeit sehr, und gestern zeigte er mir die Dombaupläne.« An dieser Stelle legte der Franzose eine bedeutungsschwere Pause ein. Lupold ahnte schon, was folgen würde. Gleich erhielt er die Bestätigung.

»Diese Baupläne«, fuhr der Steinmetz fort, »kamen mir gleich bekannt vor.«

»Habt Ihr sie vorher schon einmal gesehen?«, fragte der Dompropst.

»Allerdings.« Der Franzose lachte. »In Straßburg. Vor vier oder fünf Jahren.«

»Es ist so lange her, und trotzdem wisst Ihr sicher, dass es sich um dieselben Pläne handelt?«

»Das liegt daran, dass die Zeichnungen so außergewöhnlich sind. Sie zeigen eine Kathedrale von solch filigraner Schönheit, dass man sie nie wieder vergisst.«

Lupold wurde mit einem Mal an die Pläne des ermordeten Bamberger Dombaumeisters erinnert. Diese hätte er genauso beschrieben. »Und was ist nun der Kern Eurer Aussage?«, fragte er. »Meister Thomas hat die Skizzen dann eben vor vier Jahren angefertigt oder noch früher.«

Wieder lachte der Franzose, doch es klang eher wie ein trockenes Husten. »Niemals. Er hat die Pläne gestohlen.«

»Von wem?«

»Vom größten Baumeister, den es je gab: Carnet de Villard de Honnecourt.«

»Meister Thomas hat nie ein Hehl daraus gemacht, dass es bei seinen Entwürfen einen großen Einfluss Carnet de Villards gibt.«

»Es sind die Originale. Das weiß ich. Einfluss – ha, ich lach mich tot. Thomas hat Carnets Signum abgeschabt und an dieser Stelle sein eigenes gesetzt. Glaubt mir. Er ist ein Dieb und Betrüger.«

Eckbert sah aus, als habe er in einen faulen Apfel gebissen. Auch sein Onkel, der Dompropst, hatte schon einmal souveräner gewirkt. Seine Augen flackerten unruhig, als er verkündete: »Das ist eine schwere Anschuldigung. Thomas hat hervorragende Zeugnisse vorgelegt.«

»Alles gefälscht«, erklärte der Steinmetz. »Da bin ich mir sicher.«

»Um das alles zu beweisen, bräuchten wir unter anderem die Pläne«, bemerkte der Kanzler. »Könnt Ihr uns die besorgen?«

»Unmöglich. Er hütet sie wie seinen Augapfel. Nachdem er sie mir gezeigt hatte, wanderten sie sofort wieder in seine Truhe, die mit einem größeren Schloss versehen ist als Eure Kerkertür, da bin ich mir sicher.«

»Sei’s drum.« Eckberts Gesicht war nach wie vor kräftig rot angelaufen. Die Knöchel seiner um die Stuhllehnen geklammerten Finger traten weiß hervor, und seine Stimme bebte, so groß war seine Anstrengung, sich zu beherrschen. »Ihr geht jetzt zurück zur Baustelle«, befahl er dem Franzosen. »Aber lasst Euch nichts anmerken und sprecht mit niemandem über die Sache. Wir werden jetzt beraten, wie weiter vorzugehen ist. Habt Ihr verstanden?«

»Ja, Herr.« Der Steinmetz nickte und verbeugte sich unterwürfig. Dann setzte er seine Franzosenkappe auf und verließ das bischöfliche Sekretariat.

Geraume Zeit verstrich, ehe der Bischof mit unterdrücktem Zorn das Wort ergriff. »Das ist … eine Schande«, brachte er schließlich mühsam hervor.

Poppo von Andechs-Meranien zog ein seidenes Taschentuch hervor und tupfte sich den Schweiß von der Stirn. »Wenn das stimmt …« Er ließ den Satz unvollendet.

»Unser Dombaumeister – nichts weiter als ein betrügerischer Steineschlepper.«

»Und das ist nur ein Vorwurf von mehreren.«

»Gemach, die Herren«, mahnte Lupold. »Vielleicht entpuppt sich alles als Schwindel.«

»Wie wahr, Schwindel«, polterte der Bischof los. »Von vorn bis hinten ein einziger Schwindel! Und wir sind darauf hereingefallen. Es passt alles hervorragend zusammen, die Morde, der Diebstahl, der Teufel und nun das noch …«

»Da fällt mir ein …«, unterbrach Lupold den Bischof, der ihn überrascht ansah.

»Was fällt Euch ein?«

»Nun ja.« Der Kanzler stellte den schmerzenden Fuß vom Bänkchen auf den Boden, bereute dies aber sofort, als ein heftiger Schmerz folgte. Er atmete tief aus und wieder ein, bevor er seine Antwort fortsetzte. »Gestern Nacht unternahm ich einen kleinen Ausflug, mit Kaplan Tankred.«

»Ihr habt dem Kaplan doch nicht etwa verraten …?«

»Niemals, wo denkt Ihr hin«, log Lupold.

Eckbert betrachtete ihn misstrauisch. »Was erzählt Ihr mir von einem nächtlichen Ausflug? Habt Ihr Euch dabei den Fuß verletzt?«

»Nein, das ist die Gicht, eine Plage, die mich sozusagen erst danach im Schlaf heimsuchte. Der Ausflug ging zum Galgenberg.«

Poppo von Andechs-Meranien verstand sofort. »Ihr habt doch nicht etwa …?«, rief er bestürzt aus.

Lupold nickte. »Doch. Ich musste mich selbst überzeugen. Das konnte ich nur, indem ich es mit eigenen Augen sah.«

»Und?« Eckbert ließ das Wort im Raum schweben.

Der Kanzler schob sich ächzend im Sessel ein wenig vor. Dann senkte er die Stimme zu einem unheilvollen Krächzen: »Wir können die Tatsache nicht länger verleugnen: Es gibt nur ein Wesen, das sich in einer solchen Haut verstecken kann …«

Eckbert und Poppo bekreuzigten sich hastig.

»Der Leibhaftige selbst«, vollendete Lupold den Satz und schlug seinerseits ein Kreuzzeichen über seine Brust.

Die drei Männer brüteten still vor sich hin, bis Eckbert schließlich fragte: »Wie gehen wir jetzt vor?«

»Beschäftigen wir uns zunächst mit den greifbaren Dingen«, schlug Lupold vor. »Als Erstes sollten wir dem französischen Baumeister einen Besuch abstatten.«

Suche nach den Kindern

Beinahe hätte Laurinda vergessen, weshalb sie zur Bauhütte der Franzosen gerannt war. Die Tür stand weit offen, und sie hörte schon von draußen das Schlagen des Hammers. Thomas wandte ihr den Rücken zu. Er hatte das Hemd abgestreift, und sie sah jeden Muskel seines schweißnassen Oberkörpers. Als er sich zu der Skizze drehte, die auf dem Tisch lag, wischte er sich die schwarzen Haare mit einer ungeduldigen Bewegung aus der Stirn. Sein Blick war wild, beinahe wie besessen, von seiner Arbeit. Laurinda sah, dass sich ein Frauengesicht aus dem Stein schälte, gleichzeitig verschmolz es mit dem Untergrund, als wolle es sich dorthin zurückziehen – und doch schien es neugierig und begierig, den Stein zu verlassen.

»Sogar das Haar ist aus Stein«, entfuhr es ihr bewundernd.

Er drehte sich um, wie ertappt. Seine Augen funkelten. »Dieses Mal hast du mich erschreckt. Erkennst du es?«

»Was?«

»Das Haar. Es ist deins.«

Laurinda spürte, wie sie rot wurde. »Warum sagst du das?«

»Weil es wahr ist.« Alles Wilde war aus seinem Gesicht gewichen, als er fragte: »Hast du deinen Bruder gefunden? Ist er wieder zu Hause?«

Erschrocken hob sie die Hand vor den Mund. Sie war den ganzen Weg vom Kloster bis hierher gerannt, nur um ihn um Hilfe zu bitten. Und jetzt stand sie da, bestaunte einen Stein, wurde rot und vergaß die Not ihres kleinen Bruders. »Nein«, antwortete sie leise mit gesenktem Kopf. »Alle Kinder, die bei den Benediktinern lebten, haben sich den Pueri angeschlossen. Weißt du, wer das ist?«

Thomas legte den Fäustel zur Seite und nickte ernst. »Es sind diese Kinder, die nach Jerusalem ziehen wollen. Ich hoffe, das nimmt kein böses Ende.«

»Das hoffe ich auch.« Laurinda hielt inne, bevor sie weitersprach: »Ich fürchte, er ist bei ihnen.«

Thomas, der sich mit seinem Hemd den Schweiß von Brust und Armen wischte, hielt inne. »Du meinst …?«

Laurinda nickte verzweifelt. »Ich weiß nicht, wo er sonst sein könnte. Die Mönche sagen, die Pueri sind schwer zu finden, weil sie ständig ihre Lager wechseln. Vielleicht sind sie auch schon ganz weitergezogen.«

Thomas zog sich das Hemd über den Kopf. »Kennst du ihr letztes Lager?«

Laurinda schüttelte den Kopf. »Ich habe nur einige von ihnen auf dem Marktplatz gesehen, aber das ist schon eine Weile her.«

»Gut.« Der Baumeister hatte einen Entschluss gefasst. »Du bleibst hier. Ich bin gleich zurück.«

»Wohin gehst du?«

»Irgendjemand wird die Pueri sicher gesehen haben. Ich frage die Leute.«

»Kann ich hineingehen? Ich will nicht, dass mich Vater sieht.« Beinahe hätte sie hinzugefügt: oder mein Mann. Aber das behielt sie lieber für sich.

»Natürlich, geh hinein.« Er lächelte. »Ich bin nicht lange weg.«

Laurinda sah ihm nach, bis er verschwand. Dann betrat sie die Werkstatt. Sie näherte sich dem Stein, den er behauen hatte, und betrachtete das unfertige Gesicht. Schon jetzt sah man, dass die Frau nachdenklich oder gar traurig in die Ferne blickte. Wer mochte sie sein? Handelte es sich um eine Heilige, oder war das Abbild ganz Thomas’ Vorstellung entsprungen? Laurinda riss sich von dem Bildnis los und ging unruhig auf und ab.

Die Apostelreliefs waren verschwunden. Stattdessen lehnten unbehauene Sandsteinplatten an der Hüttenwand. Säulenteile, halb fertige Statuen, geschwungene Fensterbögen, Werkzeuge und Holzschablonen waren im Raum verteilt, in dessen Mitte ein großer mit Pergamentrollen bedeckter Tisch stand. In einer offenen Kiste lagen Meißel und Hämmer, einer davon so groß, dass Laurinda sich wunderte, wie man damit arbeiten konnte. Ein Vorhang verdeckte den Eingang zu einem Nebenraum der Hütte. Nach kurzem Zögern schob Laurinda ihn zur Seite. In einer Ecke war ein Bett aus aufgeschüttetem Stroh bereitet, darüber lag eine Decke. Eine Kiste, ähnlich der in der Werkstatt, diente wohl als Aufbewahrungsort für persönliche Dinge. Allerdings war der Deckel heruntergeklappt, gesichert mit einem großen Schloss. War dies der ganze Besitz des Baumeisters – eine Truhe und eine alte Decke auf dem Strohlager?

Auch sie war nur mit einer Kiste ins Kaufmannshaus gezogen, wo auf den ersten Blick Reichtum und Überfluss herrschten, woraus aber niemand einen Nutzen zog. Sparsamkeit und Geiz hatten so viel angehäuft, dass einem schwindelig werden konnte. Doch wozu? Was geschah mit all dem Besitz, wenn Meinrad starb? Erbte sie alles? So etwas darfst du nicht denken, befahl sie sich, das sind böse Gedanken. Hastig, wie ertappt, ließ sie den Vorhang fallen und trat zurück in den großen Werkraum. Da kam Thomas schon zur Tür herein.

»Ich weiß, wo sie gestern waren«, rief er ihr zu, »komm, vielleicht finden wir Spuren, die uns zu ihrem neuen Lager führen.«

Als sie die Bauhütte verließen und Laurinda den Sonnenstand sah, blieb sie erschrocken stehen. Siedend heiß war ihr die vormittägliche Aufgabe eingefallen.

Thomas berührte besorgt ihren Arm. »Was hast du?«

»Ich habe über die Sorge um meinen Bruder vollkommen die Mittagessen für die Bauhütten vergessen«, stöhnte Laurinda verzweifelt. »Adelheid wird mir den Kopf abreißen!«

»Adelheid?«, fragte Thomas.

»Die Schwester meines Gatten. Sie ist sehr streng.«

»Ein Hausdrache«, sagte der Baumeister grinsend, doch Laurinda war überhaupt nicht nach Lachen zumute.

»Was soll ich jetzt tun?«

»Meine Männer können sich heute in den Garküchen verpflegen. Welche Bauhütten versorgst du noch?«

»Nur noch die Bamberger Werkstatt. Mein Vater steht ihr vor.«

»Ich weiß.« Thomas’ Miene verfinsterte sich. Er überlegte, dann hielt er einen vorbeikommenden Handlanger auf und fragte ihn: »Warte. Kannst du einen Botengang für mich erledigen?« Er kramte in seiner Tasche und fischte eine Münze heraus.

»Natürlich, Herr.«

»Lauf zur Bamberger Bauhütte und richte dem Meister aus, die Köchin ist krank und kann heute kein Essen liefern.«

»Die Köchin ist krank, jawohl. Wird erledigt.« Der Handlanger schnappte sich den Pfennig, dienerte und lief davon.

Laurinda streifte den Franzosen mit einem skeptischen Blick. »Du kannst gut lügen.«

»Eine fromme Lüge«, erwiderte Thomas. »Oder wie sagt man in deiner Sprache?«

»Notlüge.«

»Ja.« Er zeigte mit ausgestrecktem Arm über die eingerüsteten, halb fertigen Domtürme des Ostchors hinweg. »Dort oben, zwischen den Hügeln, hat man die Pueri zuletzt gesehen.«

Als sie das verlassene Lager erreichten, konnte Laurinda nur entsetzt den Kopf schütteln. Überall lag Unrat, Wolken von Fliegen brummten über Exkrementen, das Wasser des kleinen Bachs, der über die niedergetrampelte Wiese floss, war bräunlich trüb. Ein erbärmlicher Gestank stieg auf.

Thomas fasste seine Sorge in Worte: »So kann das nicht lange gut gehen. Ich habe gehört, ein paar von den Kindern sollen schon krank geworden sein.«

»Krank?«, stellte Laurinda die bange Frage.

»Cholera.« Thomas wies zum Bach. »Die Krankheit kann entstehen, wenn man verunreinigtes Wasser trinkt. Sie breitet sich rasch aus.«

»Mein Gott! Wir müssen Flo rasch finden!« Laurinda begann, hektisch umherzulaufen, doch Thomas hielt sie auf.

»Halt. So hat es keinen Zweck. Wir müssen ruhig bleiben. Sieh dir das an. So viele Kinder hinterlassen Spuren. Die müssen wir finden.«

Zweimal umkreisten sie erfolglos das Lager. Zwar war das Gras in den unterschiedlichsten Richtungen niedergetrampelt, doch alle Spuren verliefen sich dort, wo die Wiese aufhörte und der Wald begann.

Schließlich blieb Thomas stehen und zuckte resigniert mit den Schultern. »Der Gewittersturm von heute Nacht war zu heftig. Er hat alles verwischt, was uns zum neuen Lager führen könnte.«

Laurinda begann vor Verzweiflung zu weinen. »Was sollen wir jetzt tun?«

»Schsch«, machte Thomas. Er legte seine Arme um sie. »Es gibt immer Hoffnung. Wir gehen zurück, und ich werde mich überall umhören. Vertrau mir, wir finden sie.«

Für einen Moment sträubte sich Laurinda in seiner Umarmung. Dann gab sie nach und ließ ihren Tränen freien Lauf.

Der Nachmittagshimmel zog sich zu, die schwüle Luft schien zu stehen.

Laurinda, die immer noch Thomas’ Umarmung spürte, betrat den Flur des Kaufmannshauses. Sie zitterte am ganzen Leib. Wie sollte sie ihre unerlaubte Abwesenheit und die Versäumnisse erklären? Sie presste die Lippen zusammen und beschloss, die Wahrheit zu sagen. Jeder musste doch verstehen, in welch großer Sorge sie um ihren Bruder war und dass es nichts Wichtigeres gab, als ihn so schnell wie möglich zu finden. Sie stieß den angehaltenen Atem aus und hob die Hand wieder, die sie schon mutlos hatte sinken lassen. Nun drückte sie die Tür auf, die vom Flur ins Haus führte. Sie tat einen Schritt und hielt gleich wieder erschrocken inne. Meinrad stand vor ihr, das Gesicht verzerrt, die sonst klaren Augen wie blind.

»Wo warst du?«

Sie war überrascht, wie leise er sprach.

»Ich habe meinen kleinen Bruder gesucht. Er ist von zu Hause weggelaufen, und ich mache mir große Sorgen.«

»Ich auch.« Er kam zu ihr, und sie spürte, wie er seinen knochigen Körper gegen sie presste. Völlig verdattert bemerkte sie, dass er weinte. »Ich bin so froh, dass du wieder hier bist«, schluchzte er, »ich hatte solche Angst, dass du gegangen wärst und mich verlassen hättest.«

Im Eingang zum Kontor erschien humpelnd die alte Jungfer. »Du Hexe«, keifte sie. »Was hast du mit ihm gemacht? Das wirst du mir büßen!«

***

Lupold war angenehm überrascht, wie sanft die Lakaien des Bischofs den Tragestuhl vor der französischen Dombauhütte abstellten. Nun reichte ihm auch noch einer der beiden Diener seinen Gehstock, und der andere bot ihm höflich Hilfe an, als er sich aus dem Sessel stemmte.

Unter Schmerzen humpelte er zum Eingang, wo Eckbert und der Dompropst bereits auf ihn warteten. »Euer Personal ist sehr wohlerzogen«, bekundete er dem Bischof anerkennend und wurde dafür von diesem mit einem grimmigen Blick bedacht.

»Das will ich für die Burschen hoffen«, knurrte er, »sonst bekommen sie den Stock zu spüren.«

Der Dompropst spähte in die Bauhütte und rief: »Hallo, ist da jemand?«

Schlurfende Schritte näherten sich, und schließlich erschien ein Steinmetz, mehr breit als lang. Das völlige Fehlen von Kopfhaar versuchte er offensichtlich durch seinen gewaltigen Bart auszugleichen, der bis zu den braunen Augen zu wuchern schien. Ein Stechzirkel und ein Winkeleisen verschwanden beinahe in seinen Pranken. Er sagte etwas, das weder der Bischof verstand noch Poppo. Lupold antwortete in dem gleichen Kauderwelsch.

»Was sagt er?«, fragten der Dompropst und Eckbert beinahe gleichzeitig.

»Er fragt, was wir hier wollen«, antwortete Lupold und fügte hinzu: »Er spricht kein Deutsch.«

»Aber Ihr seid offensichtlich seiner Sprache mächtig.«

»Nur mit Zuhilfenahme von Händen und Füßen.« Der Kanzler warf einen Blick auf seinen schmerzenden Fuß und ergänzte: »Heute lieber nur mit den Händen.«

»Sagt ihm, wir wollen den Dombaumeister sprechen.«

Lupold nickte und redete mit dem Franzosen, der wie bedauernd mit den Schultern zuckte.

»Der Dombaumeister ist nicht da«, fasste Lupold zusammen.

»Fragt ihn, wo er ist oder wann er zurückkommt.«

Wieder radebrechten Lupold und der Franzose, bis dieser den Kopf schüttelte und Anstalten traf, zu seiner Arbeit zurückzukehren.

»Er weiß weder, wo er ist, noch wann er – von wo auch immer – zurückkommt. Er sagt, er wundert sich auch, denn normalerweise sollte der Baumeister im Westchor das Einsetzen des Schlusssteins überwachen. Er selbst kommt gerade von dort zurück, um ihn zu suchen, weil ohne den Meister alle Arbeiten am Gewölbe ruhen müssen. Angeblich wurde er gesehen, wie er mit einem Mädchen die Bauhütte verließ.«

»Mit einem Mädchen?« Eckbert und sein Onkel wechselten einen ratlosen Blick. In diesem Moment sahen sie, wie der Bamberger Baumeister Balthasar mit krebsrotem Gesicht über den Platz auf sie zustürmte.

»Wo ist der verdammte Hurensohn?«, brüllte er dabei so laut, dass eine Gruppe Handwerker innehielt und betroffen herüberschaute.

»Mäßigt Euch«, knurrte Eckbert. »Eine solche Wortwahl ziemt sich nicht – schon gar nicht auf dem Domplatz.«

»Dieser …«, Balthasar verschluckte diesmal das Schimpfwort, doch gleich darauf wurde klar, dass er sich selbst nicht aus Anstand unterbrach, sondern weil ihm offensichtlich kein Wort einfiel, das seinem Zorn gerecht werden konnte. »Ich dreh ihm die Gurgel um«, schrie er, nur unwesentlich weniger laut. »Nein, das wäre zu gnädig – ich reiß ihm die Eier einzeln aus!«

»Jetzt ist es aber genug«, schimpfte Poppo von Andechs-Meranien. »Wollt Ihr, dass der ganze Domberg Euer gotteslästerliches Fluchen hört?«

»Es ist mir egal. Umso besser, wenn alle es wissen.«

»Gütiger Himmel, was denn?« Eckbert blickte Balthasar scharf an, was diesen endlich veranlasste, die Stimme zu senken. Trotzdem konnte man sehen, dass der Steinmetzmeister immer noch vor Wut kochte.

»Der Franzose ist mit meiner Tochter auf und davon. Sie ist das Weib eines ehrbaren Bamberger Kaufmanns. Das ist ein weiterer Beweis. Er hat sie verhext! Das kann nur Teufelswerk sein!«

»Beruhigt Euch erst einmal«, schaltete Lupold sich ein. »Bestimmt gibt es eine ganz harmlose Erklärung.«

»Eine harmlose Erklärung? Ha!« Balthasar lachte höhnisch. »Der Teufel verführt meine Tochter, und Ihr sucht nach einer harmlosen Erklärung. Ich werde Euch sagen, was zu tun ist. Ihr schickt umgehend Landsknechte los, die den verfluchten Franzosen einfangen und meine Tochter zu ihrem rechtmäßigen Ehemann zurückbringen! Dann machen wir dem Teufelsgehilfen den Prozess, und der Spuk hat ein Ende.«

»Das werden wir nicht tun.« Der Bischof schüttelte entschieden den Kopf. »Wenn Eure Tochter mit dem Baumeister gesehen wurde, besagt das noch gar nichts. Bringt sie den Franzosen nicht das Essen?«

»Und meiner Bauhütte«, erwiderte Balthasar zornig und fügte hinzu: »Normalerweise!«

»Warum sagt Ihr normalerweise?«

»Weil sie es heute nicht getan hat.« Der Baumeister hob nun wieder die Stimme. »Ein Bursche kam zu mir und erklärte, der französische Baumeister habe ihn geschickt und er solle mir mitteilen, die Köchin sei krank und es gäbe heute kein Essen. Das kam mir spanisch vor, also schickte ich denselben Burschen zum Kaufmannshaus, wo er nur einen verzweifelten Ehemann vorfand, weil sein Weib nirgendwo aufzufinden war.«

Der Bischof, sein Onkel und Lupold schwiegen betroffen.

»Nun, was sagt Ihr dazu?«

»Das ändert die Sachlage natürlich«, gab Eckbert zögernd zu. Er schien eine stille Absprache mit Poppo und Lupold zu suchen. Als diese jedoch stumm blieben, presste der Bischof die Lippen zusammen und sagte: »Trotzdem. Jetzt unternehmen wir noch nichts. Wir warten bis zum Abend. Vielleicht hat sich bis dahin alles von selbst aufgeklärt.«

»Warten?« Balthasar deutete an seine Stirn. »Ihr wollt warten? Worauf? Dass er sich mit meiner Tochter aus dem Staub macht oder ihr Gewalt antut oder auch noch ihre Seele an den Teufel verkauft? Seid Ihr denn vollkommen blind? Der Einsturz im Ostchor, die teuflischen Wesen! Die gestohlene Bibel in seinem Chor und die gestohlenen Baupläne. Und nun auch noch meine Tochter! Wollt Ihr mit Eurem Zaudern alles Unheil zulassen?«

»Wir warten«, beharrte Eckbert stur. Er wandte sich noch einmal an Lupold: »Übersetzt dem Franzosen da drin, er soll seinem Meister ausrichten, wir kommen heute Abend zurück. Dann wollen wir schlüssige Erklärungen. Und einen Blick auf die Baupläne.«

Lupold runzelte die Stirn und kramte in seinem Gedächtnis vergeblich nach ein paar französischen Worten, die er zum Überbringen dieser Botschaft benötigte.

***

An diesem Nachmittag war Laurinda hin- und hergerissen. Sie saß regungslos in der Küche und rührte die Speisen, die sie sich zubereitet hatte, nicht an. Einmal stand sie auf und ging in die Stube Adelheids, um den Verband zu wechseln und frische Salbe auf die Wunden zu streichen. Dabei beschimpfte die Alte sie wüst, sie sei ein bösartiges, habgieriges Weib, das den Teufel im Leib trage, den man ihr schon noch austreiben werde, auch wenn es beim ersten Mal nicht geklappt hatte. Doch keine Sorge, beim nächsten Versuch gelänge es bestimmt.

Laurinda hörte diese Schimpftirade nur mit einem Ohr. Sie war es schon gewohnt, dass die alte Jungfer Gift spuckte. Meinrads Empfang wollte ihr nicht aus dem Kopf. Sie hatte Prügel und andere Strafen erwartet. Die Umarmung und die Tränen und seine Bitte, sie solle ihn nie verlassen, waren jedoch bestürzend für sie gewesen. Mit dem unnachgiebigen, einsilbigen, ja sogar sie bedrängenden alten Mann mochte sie zurechtkommen. Nicht aber mit seiner weinerlichen Liebe.

Und dann waren da noch die anderen Arme, die sie umschlungen hatten. Zunächst hatte sich alles in ihr gesträubt, wie bei einer Katze, die man gegen den Strich streichelte. Weil es nicht sein durfte. Sie versuchte, die Wahrheit zu begreifen: Es war Sünde. Und doch hatte es sich nicht falsch angefühlt. Aber konnte sie ihren Gefühlen vertrauen?

Ein glücklicher Zufall wollte es, dass Meinrad zum Steinbruch fahren musste und erst am nächsten Tag zurückkehren würde. So konnte sie sich später am Abend aus dem Haus schleichen und ihren kleinen Bruder suchen. Sie hoffte sehr, Thomas habe herausgefunden, wo sich das neue Lager der Pueri befand. Außerdem gab es noch zwei weitere Schwierigkeiten. Sie konnten Bamberg nicht durch eines der Stadttore verlassen, denn die wurden bei Sonnenuntergang geschlossen. Ebenso mussten sie einen Weg zurück finden. Sie hoffte, das Loch in der Mauer unterhalb des Klosters gab es noch. Die schmale Lücke war einer Unart der Bamberger zu verdanken: aus der Stadtmauer für den eigenen Hausbau Steine zu stehlen.

Es war gerade noch hell, als Laurinda sich heimlich auf den Weg machte. In den Gassen war es still, denn der Tag ging zu Ende, und die Menschen saßen beim Nachtmahl. Die Essensgerüche, die beinahe aus jedem Haus in ihre Nase stiegen, erinnerten sie daran, dass sie beim Abendessen mit Adelheid vor Aufregung kaum einen Bissen hinuntergebracht hatte. Doch jetzt knurrte ihr der Magen.

Sie bog nach rechts in eine schmale Gasse, die den Berg hinunterführte und in eine breite Straße mündete. Diese verlief entlang der Stadtmauer. Weiter unten, wo die Mauer endete und immer noch die alten Palisaden aus zugespitzten Baumstämmen als Schutzwall dienten, hatte sie sich mit Thomas verabredet.

Er stand schon da, als sie den vereinbarten Treffpunkt erreichte. Ein kleines Lächeln spielte um seine Mundwinkel, als er ihre Hand ergriff, um sie dann länger zu halten, als es zur Begrüßung notwendig war. »Das Tor wurde gerade geschlossen«, erklärte er dabei und fügte hinzu: »Auf normalem Weg gelangen wir also nicht mehr aus der Stadt.«

Laurinda, die sich wunderte, warum ihr Herz so rasch pochte, obwohl sie nicht schnell gelaufen war, löste ihre Finger aus seiner Hand und antwortete: »Meinrad, mein Gatte, kennt alle Wächter. Es wäre keine gute Idee, miteinander an ihnen vorbeizukommen. Sie würden sofort überall erzählen, die Kaufmannsfrau habe mit dem französischen Dombaumeister kurz vor Einbruch der Nacht die Stadt verlassen.«

Thomas lachte. »Du hast recht. Ich vergesse immer wieder, wie gern sich die Leute das Maul zerreißen. Hoffentlich ist das Loch, von dem du gesprochen hast, noch in der Mauer.«

»Das hoffe ich auch.« Laurinda zog an seinem Ärmel. »Wir müssen hier entlang. Konntest du herausfinden, wo die Pueri vielleicht jetzt sind?«

Thomas nickte. »Ein Bursche hat mir erzählt, er und sein Bruder wurden von einem Mönch dafür bezahlt, eine Karre, vollgeladen mit Brot und Hafer, in den Moorwald zu ziehen.«

»Ein Mönch?«, grübelte Laurinda. »Seltsam. Die Benediktiner von Sankt Michael erzählten mir doch, sie wüssten nicht, wo die Kinder sind.«

»Vielleicht war der Mönch aus einem anderen Kloster?«

»Früher gab es noch das Domkloster. Doch heute ist Sankt Michael, soweit ich weiß, die einzige Klostergemeinschaft in der Stadt. Aber das ist ja egal. Hauptsache, wir finden die Pueri. Weißt du Genaueres?«

»Die Kinder lagern angeblich an einem Ort mit dem Namen ›Kunigundenruh‹. Hast du schon einmal davon gehört?«

»Ja. Ich bin noch nie dort gewesen«, antwortete Laurinda. »Aber ich weiß, warum der Ort so heißt.«

»Warum?«

»Es wird erzählt, Kaiser Heinrich habe große Jagden im Moorwald veranstaltet. Kaiserin Kunigunde und die Hofdamen begleiteten die Männer, wollten aber selbst natürlich keine Hirsche oder Wildschweine erlegen. Also suchten sie sich eine Lichtung mit Sonnenschein und weichem Moos, um zu ruhen, solange die Männer jagten.«

»Daher Kunigundenruh.«

»Ja. Auf einer Jagd wurde der Kaiser fast von einem Wildschwein getötet. Ein Junge mit einem Holzstock rettete ihm angeblich das Leben. Aber niemand weiß, ob es sich tatsächlich so zugetragen hat.«

»Wirst du den Weg dorthin finden?«

»Ich hoffe es. Wenn die Geschichte stimmt, so liegt die Kunigundenruh an einem Bach, an dem sich die Kaiserin erfrischte. Ich erinnere mich an einen Pfad im Moorwald, der mehrmals ein Bächlein berührt.«

»Ein Bach ergibt Sinn. Man schlägt sein Lager immer dort auf, wo es Wasser gibt.«

Die Dämmerung senkte sich über die Stadt. Hier zwischen den Mauern herrschte schon beinahe nächtliche Dunkelheit, und Laurinda stellte sich die bange Frage, wie sie sich im Wald zurechtfinden sollten. Außerdem hatte sie Angst vor wilden Tieren und dem Gesindel, das sich dort herumtrieb.

Als könnte er Gedanken lesen, sagte Thomas in diesem Augenblick: »Die Nacht wird uns helfen, sie zu finden. Ich kann mir kaum vorstellen, dass sie kein Lagerfeuer unterhalten.«

»Ich weiß nicht«, antwortete Laurinda unsicher, »Es könnte auch ein Feuer von Räubern oder anderen zwielichtigen Gestalten sein.«

»Wir werden aufpassen und uns die Leute, die ums Feuer sitzen, zuerst genau anschauen.«

Laurinda und Thomas folgten einer Biegung des Schutzwalls. Hier war die Mauer neu, und der Abstand zu den Häusern betrug laut einer ebenfalls neuen Verordnung überall mindestens drei Schritte, damit im Fall einer Belagerung oder eines Feuers innerhalb der Stadt Löschwagen an der Mauer entlangfahren konnten. Laurinda entdeckte die Stelle, die sie suchte. Sie deutete darauf.

»Dort muss es sein.« Unvermittelt senkte sie ihre Stimme zu einem Flüstern. »Wenn ein Loch in der Mauer ist, verschließt man es zunächst mit Holzbrettern. Siehst du es?«

»Ja. Woher kommen solche Löcher?« Auch Thomas flüsterte jetzt.

Laurinda kicherte. »Manche Bamberger haben kein Geld oder sind zu geizig, um sich Steine für ihre Häuser zu kaufen. Also brechen sie diese aus der Stadtmauer. Inzwischen stehen hohe Strafen auf dieses Vergehen. Aber nicht jeder lässt sich davon abschrecken.«

Sie erreichten die mit Holz zugenagelte Lücke. Thomas musste ein paarmal an den Brettern rütteln, bevor sie sich herausreißen ließen. Nun begutachtete er das Loch und grinste.

»Zum Glück sind wir nicht dick. Sonst würden wir stecken bleiben.«

Sie bückten sich und krochen durch den Spalt. Jenseits der Mauer fiel der grasbewachsene Hang steil zum Fluss ab. Sie liefen hinunter und folgten der Regnitz bis zur Furt, wo sie durch das seichte Wasser auf die andere Seite wateten.

Laurinda kniff die Augen zusammen. »Hier irgendwo muss der Pfad beginnen, der in den Moorwald führt.«

»In welcher Richtung?«

»Flussaufwärts«, beschloss Laurinda. Bald erwies sich ihre Entscheidung als richtig. Ein schmaler Pfad zweigte vom Uferweg in den Wald ab.

»Dieser da?«, fragte Thomas.

Sie zuckte unsicher mit den Schultern. »Ich glaube schon.«

»Dann lass es uns versuchen.«

Der Pfad war so schmal, dass sie gerade noch nebeneinander gehen konnten, und schlängelte sich wie ein Wildwechsel durch den Wald. Das scheidende Licht reichte kaum noch aus, den gewundenen Weg unter den Füßen zu erkennen, immer wieder schlugen Laurinda Zweige ins Gesicht, Blätter und Nadeln strichen darüber wie raue Hände. Der Wald war wie ein undurchdringliches Schattenwesen, das leise raschelnd und flüsternd immer näher rückte.

»Was war das?« Laurinda blieb stehen und lauschte erschrocken auf die hohen Töne, die wie Kinderjammern klangen.

Sie spürte, wie Thomas ihre Hand ergriff. »Junge Kauze, oder wie sagt man – Käuzen?«

»Käuzchen«, half Laurinda erleichtert. Für einen Moment war es vollkommen still, als hielte auch der Wald den Atem an.

»Lass uns weitergehen.« Sie spürte den leichten Druck seiner Hand, als er sie führte. Seine Stimme murmelte in der Dunkelheit wie ein Bach. »Als ich ein Junge war, stand vor unserem Haus eine alte Eiche. Nachts wachte ich manchmal auf, und dann schrien die Käuzchen. Ich ging hinaus, und da saßen drei auf einem schrägen Ast und drehten im Mondschein die Köpfe. Sie können nach hinten schauen, ohne den Rest des Körpers zu bewegen.«

Der Pfad wurde nun breiter, die Bäume rückten weiter auseinander, als wichen sie zurück. Es waren hohe Kiefern, mit niederem Buschwerk dazwischen, in dem es raschelte und knackte. Diesmal war es Thomas, der stehen blieb, um zu lauschen.

»Was ist?«, fragte Laurinda ängstlich. Der Druck seiner Hand wurde etwas stärker.

»Der Bach. Hörst du ihn?«

Sie nickte. Auch sie hörte nun das leise Plätschern, das von rechts kam.

»Dann sind wir vielleicht richtig. Komm weiter.«

Laurinda spürte, wie ihr Herz schneller schlug. Vielleicht fanden sie Flo gleich. Sie würde ihn in ihre Arme schließen und nach Hause bringen.

Zuerst rochen sie den Rauch. Ein sanfter Wind trug ihn her und trieb ihn wie grauen Nebel zwischen die Kiefernstämme. Laurinda wollte ihre Schritte beschleunigen, doch Thomas hielt sie zurück.

»Jetzt heißt es vorsichtig sein.« Er ließ ihre Hand los und legte seinen Arm um ihre Schulter. »Wir müssen so leise gehen, dass uns niemand hören kann.«

Vorsichtig folgten sie dem Pfad. Als ein Zweig unter Laurindas Füßen knackte, spürte sie, wie Thomas’ Körper neben ihr für einen Augenblick erstarrte, bevor er flüsterte: »Weiter. Aber langsam. Wir müssen schleichen wie Katzen. Ich wundere mich, warum wir den Feuerschein noch nicht sehen.«

Gleich darauf wussten sie, warum. Der Pfad beschrieb eine Biegung und stieg sanft an. Vorsichtig setzten sie einen Fuß vor den anderen, blieben immer wieder stehen, um zu lauschen. Der Rauchgeruch war noch stärker geworden, und nun hörten sie sogar schon das Knacken der Zweige im Feuer. Schließlich erreichten sie eine kleine Anhöhe. Der Boden war hier ausschließlich mit Moos bedeckt, ein mächtiger Kiefernstamm, der sich in Schulterhöhe teilte, stand wie eine Riesenmissgeburt mit zwei Rümpfen vor ihnen. Thomas zog Laurinda hinter den Baum.

Für einen Moment blitzte ein Bild in ihr auf. Einmal hatte sie aus einem solchen Rindenstück für Florian ein Boot geschnitzt. Ein dünner Zweig diente als Mast, den sie mit einem Stofffetzen als Segel bestückte. Sie hatte Flo, der stolz das Boot trug, an der Hand genommen und ihn hinunter zur Regnitz geführt. Dort setzten sie es in den Fluss, wo es der Wind und die Strömung rasch davontrugen. Flo hatte bittere Tränen geweint.

Unter ihnen brannte auf einer Lichtung mitten im Moorwald das Feuer. Die Flammen loderten wie gelbrote Zungen mit davonfliegenden Funken. Dutzende von Kindern lagen schlafend, in Decken oder Umhänge gehüllt, auf dem Moos. Nur zwei Gestalten saßen am Feuer, ein Mann im schwarzen Gewand und ein Knabe mit hellem Haar, das im Feuerschein beinahe weiß wirkte.

Laurinda hob die Hand zum Mund und flüsterte erschrocken: »Was tut der Mann da?«

»Er küsst den Knaben«, kam die kaum hörbare Antwort.

Der abnehmende Mond stieg über die Baumwipfel. Sein fahler Schein und das flackernde Feuer tauchten die Szene in ein gespenstisches Licht. Ein kaum spürbarer Wind wehte stechenden Rauchgeruch herüber. Der blonde Junge in den Armen des Mönchs, umgeben von den schlafenden Kindern – all dies war ein unwirklicher, beinahe grotesker Anblick. Laurinda wollte sich gerade hinter dem zweigeteilten Stamm der Kiefer erheben, als sie Thomas’ Hand spürte, die sie zurückhielt.

»Warte«, flüsterte er.

»Worauf?«

Thomas deutete hinunter. Dort löste der Schwarzgekleidete seine Umarmung. Noch einmal küsste er den Jungen auf den Mund. Dann erhob er sich, trat aus dem Feuerschein und war wenig später wie ein Spuk zwischen den Stämmen der Koniferen verschwunden. Das Schnauben eines Pferds war zu hören, dann vom Moos gedämpfter Hufschlag.

»Der Mann ist weggeritten.« Thomas richtete sich vorsichtig auf.

»Warum hat er den Knaben geküsst?«, fragte Laurinda flüsternd, doch der Franzose gab darauf keine Antwort. Stattdessen nahm er ihre Hand und zog sie hoch.

»Komm jetzt. Wir wollen sehen, ob dein Bruder unter den Kindern ist.«

Der blonde Junge hob wie ein witterndes Tier den Kopf, als unter Laurindas Fuß ein Ast knackte. Nun sprang er auf und machte einen Schritt weg vom Feuer. In seiner Stimme war keine Spur von Furcht, als er rief: »Wer seid ihr? Was wollt ihr hier?«

»Du brauchst keine Angst zu haben«, erklärte Thomas ruhig.

Die Augen des Jungen blitzten. »Der Herr ist mein Hüter. Wovor sollte ich also Angst haben?«

Laurinda suchte mit den Augen zwischen den schlafenden Gestalten den Blondschopf ihres Bruders. Doch die Kinder lagen außerhalb des Feuerscheins und sahen aus wie einheitliche graue Schatten. Nun blickte sie den Jungen an. »Mein kleiner Bruder ist nach einem Streit von zu Hause fortgelaufen. Ich glaube, er ist hier.«

Der Bursche erwiderte ruhig ihren Blick und sprach wie ein Prediger: »Jeder, der sich in den Dienst Jesu stellen will, ist bei uns willkommen. So spricht der Herr: Werdet wie die Kinder, denn ihrer ist das Himmelreich.«

Laurinda wandte sich wortlos ab. Dann lief sie von einer schlafenden Gestalt zur nächsten. Einige der Kinder stöhnten und wälzten sich im Schlaf. Der stechende Gestank von Exkrementen stieg ihr in die Nase. Mit einem Mal stieß sie einen spitzen Schrei aus und beugte sich hinunter. Sie packte das liegende Kind an der Schulter und rüttelte daran.

»Florian! Wach auf!«

Der Blondschopf zuckte. Laurinda erschrak. Ihr Bruder blickte sie aus fiebrigen Augen an, schien sie kaum zu erkennen. Seine Lippen waren aufgesprungen, und er war leichenblass. Sie schlang erschrocken ihre Arme um den Fiebernden und küsste seine schweißnasse Stirn. Dabei rief sie ängstlich: »Flo, was ist mit dir?«

Thomas ging neben ihr in die Hocke. Seine Miene war sorgenvoll: »Die meisten Kinder hier sind krank. Wir müssen rasch Hilfe holen. Sonst kann es schlimm enden.« Er rief den blonden Jungen zu sich. »Komm her!«

Widerstrebend gehorchte der Bursche. Sein vorher so ruhiger Blick wirkte trotzig.

»Du bist der Anführer dieser traurigen Schar?«

»Gott hat mich erwählt, sie nach Jerusalem zu führen. Er wird das Meer teilen, und wir werden trockenen Fußes hindurchschreiten, um die Heilige Stadt zu befreien.«

Thomas schüttelte grimmig den Kopf. »Bestimmt nicht. Ihr könnt froh sein, wenn ihr lebend aus diesem Wald herauskommt. Du weißt nicht einmal, wie man ein Lager sauber hält. Ein feiner Führer bist du. Fast alle deine Heiligen sind krank. Weißt du, was die Cholera anrichtet? Ihr braucht Hilfe, und zwar sofort.«

»Der Herr prüft die, die er auserwählt«, erklärte der Bursche starrsinnig. »Alle, die Seiner würdig sind, werden bald wieder gesunden und dann stärker sein als zuvor.«

»Hat dir das der Mann erzählt, der dich vorhin so inniglich in den Armen hielt? Wer war das?«

»Er ist ein heiliger Gesandter Gottes, der uns mit den Sternen des Firmaments die Unbesiegbarkeit bringt.«

»Was redest du für einen Unsinn? Du bist ja auch schon vom Fieber ganz wirr.«

»Ich bin nicht krank. Ich bin stark wie ein Fels in der Hand des Allmächtigen.« Der Junge schien seine Ruhe wiedergefunden zu haben, indem er sich in Phrasen flüchtete: »So spricht der Herr, der gute Hirte gibt acht auf seine Herde und bewahrt sie vor den Wölfen.«

»Mir scheint, du bist selbst ein Wolf«, knurrte Thomas. Dann ließ er den Burschen stehen und wandte sich an Laurinda. »Wir sollten uns trennen. Einer von uns geht zurück nach Bamberg. Wir müssen die kranken Kinder so schnell wie möglich aus dem Wald schaffen. Das geht nicht ohne Hilfe. Einige müssen getragen werden.« Er nickte in Richtung des blonden Anführers. »Ich fürchte nur, er verschwindet mit denen, die noch laufen können, wenn wir weg sind. Wir dürfen ihn nicht aus den Augen lassen. Am besten, ich bleibe hier, und du läufst rasch zurück nach Bamberg. Wecke die Mönche von Sankt Michael und erkläre ihnen, wie schlimm es hier steht.«

Laurinda schüttelte ängstlich den Kopf und schloss ihre Arme fester um den kranken Bruder. »Nein, ich will bei Flo bleiben.«

Thomas warf einen besorgten Blick in die Runde. »Du musst aber dafür sorgen, dass er hierbleibt. Wie soll ich euch sonst finden?«

»Verlass dich auf mich. Ich werde es nicht zulassen, dass er die kranken Kinder weitertreibt.«

Als Thomas ihre Entschlossenheit sah, nickte er zustimmend. Sie würde ihren Bruder und die anderen Kinder verteidigen wie eine Bärin ihre Jungen. »Gut«, sagte er. »Wir wollen keine Zeit verlieren.« Er beugte sich zu ihr. Ein Kuss streifte ihre Wange. Er warf dem blonden Burschen noch einen warnenden Blick zu. Dann verschmolz seine Gestalt mit den Schatten der Bäume.

Eine verschlossene Truhe

Die untergehende Sonne färbte den Himmel über dem Westchor rot. Tagsüber hatte ein frischer Wind die abziehenden Gewitterwolken in die Ferne getrieben, wo sie sich nun über den Hügeln aufstauten. Inzwischen hatte der Wind sich wieder gelegt, doch die schwüle Hitze, die sich in den Nächten zuvor in Gewittern entladen hatte, war kühlerer Luft gewichen.

Die beim Dombau beschäftigten Handwerker stiegen von den Gerüsten und gingen zu ihren Bauhütten, um die Werkzeuge wegzuschließen. Auch die Franzosen waren zurückgekehrt. Als die Träger den Kanzler mit der Sänfte absetzten und auch Poppo von Andechs-Meranien eintraf, standen sie unschlüssig herum. Sie schienen auf irgendetwas oder irgendjemanden zu warten. Lupold sah sich nach dem Steinmetz um, der den Baumeister bezichtigt hatte, die Pläne gestohlen zu haben. Doch offensichtlich war gerade dieser Mann nicht anwesend. Ebenso wie der französische Dombaumeister selbst.

Lupold, der keine Lust verspürte, sich mit seinem armseligen Französisch erneut der Lächerlichkeit preiszugeben, fragte in die Rund: »Gott zum Gruß. Wer spricht unsere Sprache?« Erleichtert registrierte er gleich drei zaghaft hochgereckte Arme. »Gut«, nickte er. »Der hochwürdige Dompropst und ich möchten den Dombaumeister sprechen. Wo ist er?«

Ein kräftig gebauter Bursche, noch ganz grau vom Steinstaub, ergriff für die anderen das Wort. Seine Aussprache war gerade noch zu verstehen. »Er ist fortgegangen.«

»Fortgegangen?«, fragte der Dompropst. »Wohin?«

Der Franzose zuckte mit den Schultern. »Er hat gesagt, ein Auftrag.«

Lupold, der immer noch in der Sänfte saß, schaltete sich stirnrunzelnd ein: »Ist das nicht seltsam? Er verschwindet, ohne zu sagen, wohin er geht und wann er zurückkommt? Ist das seine Art?«

»Non. Sonst ist er immer hier.«

»Wer schließt denn dann die Dombauhütte ab? Er kann doch nicht erwarten, dass sich seine Leute die ganze Nacht um die Ohren schlagen, bis er zurückkehrt.«

»Ich weiß, wo der Schlüssel ist«, antwortete der Franzose. »Wenn er nicht kommt, schicke ich die anderen weg, schließe ab und gehe selbst.«

»Schickt die anderen jetzt gleich weg«, beschied Lupold und kletterte mühsam aus der Sänfte. Dann fügte er mit schmerzverzerrtem Gesicht hinzu: »Ihr bleibt da.«

»Warum?«, fragte der Steinmetz.

»Das erkläre ich Euch gleich.« Lupold wurde ungeduldig. »Tut, was ich Euch aufgetragen habe.«

»Ja, Herr.« Der Franzose wandte sich an die anderen. Er redete so schnell und undeutlich auf sie ein, dass Lupold kein Wort verstand. Er sah nur, wie dem Dompropst und ihm misstrauische Blicke zugeworfen wurden, bevor sich die Arbeiter nach und nach davonmachten.

Lupold nahm seinen Gehstock und humpelte zum Eingang der Bauhütte. »Gehen wir hinein.«

Poppo und der Franzose folgten ihm.

Der Kanzler sah sich um. Das Innere der Bauhütte wirkte aufgeräumt, alles schien sich am zugewiesenen Ort zu befinden. Nur Stühle sah er nicht. »Gibt es hier keine Sitzgelegenheit?«, fragte er.

»Moment.« Der Franzose lief in eine Ecke, kam mit einem einbeinigen Steinmetzhocker zurück und hielt ihn dem Kanzler hin.

Lupold zog eine Grimasse. »Dann stehe ich lieber.« Er ging zum Tisch, auf dem Pergamentrollen lagen. Dort blieb er stehen und wies mit dem Stock auf die Skizzen. »Sind das die Dombaupläne?«

Der Franzose trat hinzu, entrollte eines der Pergamente und beschwerte die Ecken mit Steinen. »Nein. Seht selbst. Das sind Reliefskizzen. Die Baupläne liegen in der Kiste des Meisters.«

»Wisst Ihr, warum ich frage?«

»Non.«

Lupold wechselte einen Blick mit dem Dompropst.

Dieser nickte und ergriff das Wort. »Ich habe auch eine Frage an Euch. Ihr seid selbst Meister?«

»Steinmetzmeister«, bestätigte der Franzose.

»Wie kommt es, dass ein Meister sich von einem anderen Meister einstellen lässt, zumal wenn er älter ist? Solltet nicht Ihr die höhere Stellung innehalten?«

Der Franzose lachte. »Ich behaue Steine und mache Säulen daraus, als Stützen für Kathedralen. Meister Thomas baut diese Kathedralen.«

»Ihr wusstet also schon, dass er der Bamberger Dombaumeister wird?«

»Ja, das war bekannt.«

Der Dompropst hielt seine Augen auf den Steinmetz gerichtet, brummte aber zu Lupold: »Bischof Eckbert hat den Franzosen aufgetan, weil er den Spitzbogenstil beherrscht. Ihr wisst doch, er hat Verbindung zum französischen Königshaus.«

»Könnt Ihr mir sagen, wann Thomas Euch einstellte?«, fragte Lupold weiter. »Wo und als was hat er da gearbeitet?«

»Was ist der Zweck dieses Verhörs?«, stellte der Franzose die Gegenfrage.

»Gleich. Also, wo war es?«

»In Straßburg.«

»War Thomas dort auch als Baumeister tätig?«

Der Franzose überlegte eine Weile. Lupold hatte den Eindruck, als wäre seine Haltung abwehrender geworden. Aber vielleicht hatte der Steinmetz einfach keine Lust mehr, all diese Fragen zu beantworten.

Schließlich redete er doch wieder: »Er war überhaupt nicht tätig. Zumindest nicht, als er uns einstellte.«

»Hm«, machte der Kanzler. Dabei tat er, als würde er interessiert die Skizze betrachten, die auf dem Tisch lag und irgendeinen Heiligen darstellte. Dabei fiel ihm ein, dass Steinmetze und Baumeister ihre Werkstücke kennzeichneten. Dies war zum einen eine Art Signum, diente aber in erster Linie dazu, dass der behauene Stein an der richtigen Stelle eingebaut wurde. »Habt Ihr irgendwo in Straßburg oder anderswo Meister Thomas’ Zeichen gesehen?«

»Non.« Der Franzose reckte das bärtige Kinn vor. »Aber erklärt mir endlich den Sinn Eurer Fragen.«

Erneut fand Blickkontakt zwischen dem Dompropst und Lupold statt.

»Einer Eurer Männer hat Thomas beschuldigt, ein Betrüger zu sein«, erklärte Poppo dann.

»Einer meiner Männer? Welcher?«

»Er war heute nicht hier. Ein Mann, der unsere Sprache noch besser beherrscht als Ihr. Er spricht wie ein Deutscher.«

»Der?« Der Franzose lachte abfällig. »Der gehörte nicht zu uns. Thomas hat ihn erst hier in Bamberg eingestellt. Er hat nie mit einem von uns gesprochen. Nach drei Tagen ist er spurlos verschwunden und nicht wieder aufgetaucht.«

»Er hat behauptet, der Baumeister hätte die Pläne für den Dombau in Frankreich gestohlen.«

»Das glaube ich nicht.«

»Warum nicht?«

»Thomas weiß genau, was er tut. Er ist gut. Er kennt seine Pläne so, wie nur einer sie kennt, der sie auch selbst gezeichnet hat.«

Der Dompropst trat einen Schritt vor. »Wir würden die Pläne gern sehen. Ich konnte bereits einen Blick darauf werfen, aber Kanzler Lupold kennt sie noch nicht.«

»Thomas bewahrt sie in seiner Truhe auf.«

»Wo ist diese Truhe?«

»Gleich dort drüben, im Nebenraum, wo er schläft.«

Lupold humpelte zu der Decke, die vor der Tür hing, und schob sie mit seinem Gehstock zur Seite. »Hier drin?«

»Ja, hinten in der Ecke.«

Lupold und der Dompropst durchquerten den düsteren Raum und blieben vor der Truhe stehen. Ein massives Schloss sicherte den Deckel. Der Kanzler blickte sich um und zeigte schließlich auf ein langes Eisen, das an der Wand lehnte. »Nehmt das Eisen und brecht das Schloss auf«, befahl er dem Franzosen.

»Nicht nötig.« Der Steinmetz bückte sich zu dem Strohlager, holte einen Schlüssel hervor und hielt ihn dem Kanzler hin. »Hier. Ich möchte nicht in fremden Truhen herumwühlen.«

Lupold reichte den Schlüssel an Dompropst Poppo weiter. Dieser machte sich ohne Zögern ans Werk, öffnete das Schloss und hob den Deckel. Was er sah, verschlug ihm den Atem und ließ ihn einen Schritt zurückweichen.

»Was habt Ihr?«, fragte Lupold argwöhnisch, als er die entsetzte Miene des Dompropstes sah.

»Seht selbst«, antwortete Dompropst Poppo mit tonloser Stimme.

Lupold trat vor. Nun erschrak auch er. Er rieb sich die Augen und sah ein zweites Mal hin. Es bestand kein Zweifel. Neben einer Jacke und drei Pergamentrollen ruhten auf einem Stück blauen Samtes säuberlich gestapelt drei Folianten, ein elfenbeinerner Christus und die Reliquie: der Kopf der Kaiserin Kunigunde.

Liber Floridus

Tankred hatte einen Alptraum, der ihn manchmal heimsuchte. Er kannte zwar die Ursache des Nachtmahr, das änderte jedoch nichts an deren Schrecken. Der Grund lag wohl in einem Besuch der Wartburg. Damals hatten sich dort auf Wunsch des Thüringer Landgrafen Hermann die besten Sänger zu einem Wettstreit eingefunden. Kanzler Lupold hatte Tankred beauftragt, zur Burg zu reiten, um Musikanten für die königliche Hochzeit in Bamberg anzuwerben. Bis zu einem gewissen Punkt folgte der Alptraum stets der Chronologie des tatsächlichen Geschehens.

Tankred befand sich im Kreis fahrender Musikanten, die am Sängerwettstreit teilnehmen wollten und ihn baten, ihre Instrumente zu segnen. Ein schweres Gewitter war im Anzug, es blitzte und donnerte, und dann geschah das Unfassbare: Eine Vagantin, die ihn berauben wollte, stürzte sich mit gezogenem Messer auf ihn. Im Traum blickte Tankred stets in das wie bei einer Wahnsinnigen aufgerissene Weiß ihrer Augen. Durch irgendeine böse Macht zu starrer Bewegungslosigkeit gezwungen, stand er da wie eine Statue und konnte nichts anderes tun, als auf das sichere Ende zu warten. Zum Glück eilte bald Hilfe herbei, kräftige Arme hielten die Zigeunerin zurück, bevor sie ihn töten konnte.

Doch an dieser Stelle verließ Tankreds Schlafgespinst die realen Vorkommnisse. Im Traum stürzte die Vagantin auf ihn, alles wirbelte für einen schrecklichen Moment durcheinander, und Tankred fand sich in einem dunklen Raum wieder, die Zigeunerin lag stöhnend über ihm, rieb sich an ihm, und dann, urplötzlich, stand Hermann von Thüringen da, das Gesicht zu einer grinsenden Fratze verzogen.

Der Landgraf beugte sich herab und schwenkte wieder und wieder einen Folianten vor seinen Augen, dabei kreischte er mit sich überschlagender Stimme: »Der König ist tot, der König ist tot!« Verzweifelt versuchte Tankred, die Buchstaben zu entziffern, die das Buch betitelten, doch diese wurden zu züngelnden Flammen, die sich zu jenem schrecklichen Feuer ausbreiteten, das ihn vor vier Jahren in der Domkrypta beinahe verbrannt hätte. An dieser Stelle des Traums weckte ihn der Herr jedes Mal gnädig – Tankred war schweißgebadet und schnappte nach Luft.

An diesem Morgen fuhr Tankred hoch wie vom Blitz getroffen. Auch diesmal hatte ihm der schreckliche Traum den Schweiß aus allen Poren getrieben, und er musste sich besinnen, damit er nicht panisch um sich schlug. Doch kaum konnte er wieder einigermaßen klar denken, kam es ihm wie eine Erleuchtung, und mit einem Mal wusste er, wo er das teuflische Wesen vom Galgenberg schon einmal gesehen hatte. Es war auf der Wartburg gewesen, in eben jener Gewitternacht, die er ums Haar nicht überlebt hätte. Er war vor dem Sturm in den Palast geflohen, hatte sich in einer Tür geirrt und war in Hermanns privater Bibliothek gelandet. Dort war ihm das Untier begegnet – in einem Buch!

Doch in welchem? Tankred saß grübelnd auf seinem Lager und dachte nach. Vergeblich, es wollte und wollte ihm nicht einfallen. Dabei war er sich sicher, es handelte sich genau um jenen Folianten aus seinem Traum, in dem die Flammenzungen die Buchstaben des Titels fraßen. Wie hieß dieses Buch bloß? Je mehr er sich das Hirn zermarterte, desto verschwommener wurden seine Erinnerungen. Es war zum Verzweifeln.

Er blickte aus dem Fenster. Was soll ich nur tun?

Beim Ankleiden nach dem Morgengebet kam ihm die Idee. Das Kloster! Die Bibliothek Sankt Michaels war weit über Bamberg hinaus für den Besitz nicht nur unzähliger, sondern auch seltenster Werke bekannt. Bestimmt fand sich dort der ominöse Foliant.

Gleich nach der Morgenandacht machte Tankred sich auf den Weg. Das Gewitter der vergangenen Nacht war weitergezogen, eine schwüle Hitze lastete immer noch auf der Stadt. Das Tor neben dem Kaufmannshaus stand offen, ein schläfriger Wachposten gähnte und streckte seine Glieder. Der Weg führte zwischen Kirschbäumen hindurch den Berg hinunter und stieg auf der anderen Seite steil an. Tankred schwitzte in seiner dunklen Wollrobe, trotzdem beschleunigte er seine Schritte, als hätte ihn das Jagdfieber gepackt.

Oben beim Kloster angelangt, erklärte er dem Pförtner sein Anliegen, der ihn ohne Umschweife zum Skriptorium führte, wo er auf einen unglaublich dicken Mönch deutete.

»Bruder Michael ist seit drei Wochen unser neuer Bibliothekar, doch glaubt mir, er kennt jedes einzelne Buch in- und auswendig. Viele Folianten hat er eigenhändig kopiert. Er kann Euch sicher weiterhelfen.«

Der Kaplan bedankte sich und wartete, bis der korpulente Benediktiner sich schnaufend erhob, noch einen Schluck aus seinem Humpen nahm, diesen dann auf dem Schreibpult absetzte und nun zu ihm trat.

»Kaplan Tankred!« Er wischte sich den Bierschaum vom Mund. »Gott schütze Euch. Wie kann ich Euch helfen?«

»Ich suche ein bestimmtes Buch«, erklärte Tankred, ein wenig benommen von dem Bieratem, der ihn getroffen hatte.

Bruder Michael nickte. Auch auf seiner Tonsur hatten sich feine Schweißperlen gebildet. Seine wässrigen, hellblauen Augen, angestrengt von stundenlangem Kopieren, blinzelten kurzsichtig. Er hatte solch ungeheure Pranken, dass Tankred sich nur schwer vorstellen konnte, wie diese mit dem dünnen Stilus filigrane Initialen und feinst verzweigte Blumen malten.

»Welches?«, fragte der Riese.

»Wenn ich das so genau wüsste«, seufzte Tankred. »Es geht darin um teuflische Wesen. Aber an den Titel kann ich mich nicht mehr erinnern.«

»Teuflische Wesen?« Bruder Michael hob die Brauen, die auf der Stirn über seinem flächigen Gesicht wie winzige, gebogene Striche aussahen. Dann drehte er sich um und forderte Tankred über die Schulter auf: »Folgt mir in die Bibliothek.«

Sie gelangten zu einer Holzstiege, die unter Michaels Gewicht ächzte und beängstigend schwankte, weshalb Tankred wartete, bis der Mönch überraschend behände unten angelangt war. Erst dann ließ Tankred den speckig glänzenden Handlauf durch seine Finger gleiten und folgte dem Benediktiner hinunter. Die Bibliothek war ein großer, gewölbeartiger Raum, vollgestellt mit Regalen und großen Holztruhen. Schräge Lichtstrahlen, auf denen der Staub tanzte, fielen durch hohe, glaslose Bogenfester.

Bruder Michael, der Tankreds Blick bemerkt hatte, erklärte: »Am Morgen, wenn schönes Wetter ist, lassen wir Gottes Sonnenstrahlen herein. Ansonsten sind die Fenster natürlich verschlossen, damit die wertvollen Bücher keinen Schaden nehmen.«

Tankred nahm die Erklärung schweigend hin. Er fragte sich, wie man hier zwischen den mit so vielen Büchern vollgestopften Regalen wissen wollte, wo welches Buch stand, und zweifelte für einen Augenblick daran, dass der Benediktiner ihm helfen könnte.

»Wollt Ihr Euch dem Studium des Exorzismus widmen?«, fragte Michael und ließ seine Pranke über die schweißnasse Stirn gleiten.

»Nein. Es geht nur um eine Sache, von der Ihr bestimmt gehört habt …« Tankred brach erschrocken ab, als er bemerkte, dass er sich beinahe verplappert hätte. Der Bischof hatte ihn zu strikter Geheimhaltung über die Haut des Teufelswesens verpflichtet.

»Ach so.« Michael nickte wissend. »Ihr sprecht von der Teufelshaut, die der Bischof am Galgenberg vergraben hat.«

»Woher wisst Ihr …«

Der Benediktiner winkte ab. »Ganz Bamberg weiß davon. Warum sollte ausgerechnet ich nichts davon gehört haben? Luzifer hatte sich darin eingehüllt, als er die Bibel im Deckengewölbe des Westchors versteckte. Da er das heilige Buch nicht berühren konnte, musste er es in die Haut packen.«

Tankred gelang es nicht vollständig, der Logik dieser Erklärung zu folgen. Gleichzeitig war er entsetzt, dass das vermeintlich so wohlgehütete Geheimnis nun offensichtlich in der ganzen Stadt die Runde machte. Er beschloss, so viel von der Wahrheit wie möglich für sich zu behalten.

»Ich erinnere mich daran, in einem Folianten geblättert zu haben, in dem ein solches Wesen dargestellt war. Dieses Buch suche ich. Doch wie gesagt, der Titel ist mir entfallen.«

»Kommt mit.« Michael stapfte durch die Regalreihen, die für seine Körperfülle gerade noch weit genug auseinanderstanden. Nun blieb er wieder stehen. »Lasst mal sehen.« Seine dicken Finger glitten über die Buchrücken. »Da haben wir es: ›Die Chronik von Thietmar von Merseburg‹ – acht Bände, das meiste davon habe ich kopiert. Der Bischof berichtet ausführlich über die Dreistigkeit, mit der Diabolus auch glaubensstarken Mitbrüdern nächtens zusetzt.«

»Hat er auch Bilder vom Satan und seinen Gehilfen gemalt?«

»Nein. Aber er hat die Teufel genauestens beschrieben. Ich glaube, im dritten Band …«

»Ich suche nach einem Bild«, erinnerte Tankred den Mönch, der gerade dabei war, das Buch herauszuziehen, nun aber innenhielt.

»Hm«, machte er und schob das Buch widerwillig zurück. »Ich selbst habe niemals Teufelswesen abgemalt oder gar selbst gezeichnet. Gott hat mir die Gabe geschenkt, Pflanzen zu malen: Ackerwitwenblume, Löwenzahn, Schafgarbe, Wiesenlabkraut und wie sie alle heißen. Einmal bestand meine Aufgabe darin, Schlangenwurz zu kopieren. Leider wurde das Original beschädigt, und ich musste mir eine richtige Calla palustris besorgen. Ich lief also zum Bach, doch ratet, was ich statt Schlangenwurz fand.«

»Was?«

»Eine Leiche«, antwortete der Mönch. »Sie war nackt, und stellt Euch vor, auf ihrer …«, Michael hüstelte, »… auf ihrem Bauch lag der Kopf einer Kreuzotter.«

»Interessant und schrecklich zugleich, wirklich«, unterbrach Tankred den phantasievollen Redefluss des Benediktiners. »Doch ich suche das Bild einer Teufelshaut.«

Bruder Michael malte mit der rechten Pranke ein Kreuzzeichen vor seinem imposanten Bauch. »Dem Himmel sei Dank, ein teuflisches Wesen ist mir bislang noch nicht begegnet.« Er bekreuzigte sich ein zweites Mal und fügte hinzu: »Allenfalls in Form einer Teufelskralle …«

»Ihr habt eine Kralle des Teufels gesehen …?«

»Kopiert, aus einem sehr seltenen Buch, das leider verloren ging.«

»Wie sah sie aus?«

»Krautig, mit sehr großen purpurfarbenen Blüten …«

»Ihr sprecht von einer Pflanze«, warf Tankred enttäuscht ein.

»Selbstverständlich. Ich sagte doch, ich male Pflanzen. Der Name rührt von den Auswüchsen der Früchte, die aussehen wie Schiffsanker. Oder wie Krallen. Bruder Richard, unser Gärtner, sagt, die Teufelskralle wächst nur in fernen Ländern …«

»Gibt es vielleicht ein anderes Buch, in dem man nachsehen könnte?«

»Ich sah die Teufelskralle nur in diesem einen, verlorenen Buch.«

»Ich meinte die Teufelshaut.« Tankred versuchte, nicht ungeduldig oder gar unhöflich zu klingen.

Bruder Michael war ein Mensch, dem man es deutlich ansah, wenn er nachdachte. Beinahe glaubte man, die Worte, die in seinen Gedanken kreisten, auf seiner Stirn zu lesen. »Lasst mich überlegen«, sinnierte er. »Radulfus der Kahle schrieb über den Teufel, ebenso wie Ekkehard von Sankt Gallen, der die Teufelsschriften von Notker dem Stammler studierte.« Bruder Michael stieß ein Lachen aus, das klang wie das Husten eines Blasebalgs. »Stellt Euch vor, Ekkehard erzählt, der Stammler beendete einen Diskurs mit dem Teufel, der ebenfalls ein guter Lateiner und Theologe war, indem er den Satan verprügelte, bis dieser jammernd und klagend davonrannte.«

Tankred begann zu bezweifeln, dass es eine gute Idee gewesen war, den Mönch nach einem Bildnis des Teufels zu fragen. Mit einem gequälten Lächeln unternahm er den nächsten Versuch: »Haben der Kahle oder der Stammler die Teufelswesen auch gemalt?«

Der Benediktiner schüttelte langsam sein mächtiges Haupt. »Gemalt? Nein. Beide nicht.« Plötzlich schien ihm ein Gedanke zu kommen. »Lasst uns bei Otloh von Sankt Emmeram und Caesarius von Heisterbach nachsehen.« Er winkte mit dem Finger. »Kommt mit.«

Der Kaplan folgte Bruder Michael durch die Regalreihen zu einer Ansammlung von hölzernen Truhen.

»Hier.« Er klappte den Deckel einer Kiste auf, entnahm einen Folianten. »Otloh gehörte wie ich dem Orden der Benediktiner an.«

Tankred, der vergeblich versuchte, dem Mönch über die ausladenden Schultern zu blicken, hörte das Pergament rascheln, als Michael eine Seite nach der anderen umlegte.

»Latein. Eine traurige Kopie. Nicht einmal ein Novize, der übt, würde in unserem Skriptorium etwas so Schlampiges produzieren. Die Farben der Initialen sind viel zu dünn gemischt, es wimmelt von Fehlern, und ganze Absätze sind versehentlich doppelt kopiert. Ich bin mir sicher, dafür fehlen andere. Beinahe möchte ich es als Glück bezeichnen, dass keine Bilder enthalten sind. Nicht auszudenken, wie die aussähen.«

Er klappte das Buch zu, legte es zurück und nahm das nächste. Dabei schwärmte er: »Ganz anders dieses Werk! Es wurde selbstverständlich hier in Sankt Michael kopiert. Seht Ihr, wie gleichmäßig die Schrift ist, wie kunstvoll die mit Blattgold überzogenen Initialen?«

Tankred sah nichts. Immer noch verdeckte Michaels riesiger Leib die Sicht auf den Folianten. In der Enge zwischen den Kisten und Regalen gab es auch keine Möglichkeit, einen anderen Blickwinkel zu finden. Trotzdem fragte der Kaplan hoffnungsvoll: »Welches Buch habt Ihr nun? Enthält es Abbildungen?«

»Caesarius von Heisterbach. Ein Zisterzienser wie unsere Ebracher Brüder. Verfasser von ›Dialogus miraculorum‹ und ›Novicius interrogans‹. Caesarius schreibt, der Teufel kann mit der Kraft der Beichte besiegt werden. Er ist ein überaus gefährlicher Verführer, ein gefährlicher Seelenfänger, doch ihm verfallen nicht nur die verstockten Sünder … soll ich Euch vorlesen?«

»Ein andermal, gern.« Tankred lag eine Notlüge auf der Zunge. Er könnte dem Bibliothekar erklären, er habe gleich eine Messe zu lesen oder eine Beichte zu hören. Stattdessen wiederholte er mit mühsam gezügelter Ungeduld: »Hat Caesarius auch ein Teufelsfell gemalt?«

»Nein. Doch die goldene Initiale einer jeden Seite ist mit einer Blume umrankt.« Stolz und mit wachsender Begeisterung erklärte Michael: »In aller Bescheidenheit: Die Idee stammte von mir. Die lateinische Bezeichnung der Pflanze beginnt mit demselben Buchstaben wie die Initiale. Das H wird von Efeu umrankt, Hedera helix …« Wieder raschelte Pergament, während Bruder Michael die Seiten wendete. »Hier, das G, Waldmeister, Galium odoratum. Ein besonderes Kunstwerk aber ist die Initiale auf der allerersten Seite, die nicht nur von einer, sondern von vielen Blumen umgeben wird. Aus diesem Grund habe ich sie Floridus genannt: Blume oder blühend.«

»Einen Moment!« Etwas geschah in Tankreds Kopf. Zunächst war es nur ein flüchtiger Gedanke, der wie eine Rauchfahne aufsteigt, die der Wind verweht. Doch nun entstand langsam ein Bild. Er erinnerte sich an jene Gewitternacht, als Blitze den Folianten erhellten, den er in den Händen gehalten hatte. Ein Lederumschlag, eingefärbt in Dunkelrot … »Was habt Ihr soeben gesagt?«

»Die erste Initiale in ›Dialogus miraculorum‹ ist ein F. F wie Floridus.«

Die goldenen Lettern auf dem Deckel des Folianten tauchten wie von Geisterhand gemalt vor Tankreds geistigem Auge auf. Beinahe hätte er dem Mönch begeistert auf die Schulter geschlagen. Stattdessen rief er: »Das ist es! Floridus!«

Langsam drehte Michael seinen Schädel. »Wie?«

»›Liber Floridus‹! So hieß das Buch, in dem ich das Teufelswesen sah. Habt Ihr es hier, in Eurer Bibliothek?«

Nun schwenkte der gesamte Körper des Benediktiners herum. »›Liber Floridus‹, sagt Ihr? Nein.«

Tankred spürte die Enttäuschung wie eine kalte Welle. »Ich hatte gehofft, es hier zu finden. Ist es nicht ein sehr bekanntes Werk?«

»Viele halten es für gotteslästerlich. Deshalb hat Prior Bartholomäus es aus der Bibliothek von Sankt Michael verbannt.«

»Verbannt«, murmelte Tankred dumpf.

»Nun ja, das ist die offizielle Wahrheit.«

»Und wie lautet die inoffizielle?«

Ein wissendes Lächeln durchfurchte die Landschaft von Michaels bartlosem Gesicht. »Prior Bartholomäus hat es verkauft. Für eine sehr hohe Summe.«

»Ohne davon eine Abschrift fertigen zu lassen?«

»Das hätte zu lange gedauert. Der Käufer war nicht gewillt, ein ganzes Jahr oder noch länger zu warten.«

»Darf man erfahren, wer es erworben hat?«

»Warum nicht?« Bruder Michael bückte sich schnaufend und schloss den Deckel der Truhe. »Landgraf Hermann von Thüringen.«

Bote aus Sankt Michael

»Das gibt es nicht!« Ungläubig starrte Lupold auf das vor ihm liegende Pergament. Wie ist das möglich? Für einen Moment war er nicht in der Lage, auch nur einen klaren Gedanken zu fassen. Er warf einen Blick auf den Dompropst, der neben Eckbert saß, dann auf den französischen Baumeister, bevor er seine Augen wieder auf die Skizze heftete. So unfassbar es auch sein mochte – aber es gab keinen Zweifel.

»Ist Euch nicht gut?«, erkundigte sich Eckbert, doch es klang weniger nach Sorge oder Mitgefühl als nach gereizter Ungeduld.

»Ihr seid ganz bleich«, schlug der Dompropst in die gleiche Kerbe. »Euch fehlt doch nichts?«

Lupold schüttelte den Kopf. Er ignorierte Poppo und den Bischof und wandte sich an den Franzosen: »Woher habt Ihr diese Pläne?«

Der französische Baumeister saß mit auf den Rücken gefesselten Händen auf einem Stuhl. Sein rechtes Auge war zugeschwollen, die Lippe aufgeplatzt. Er hatte sich bei seiner Festnahme heftig gewehrt, aber gegen die vier Wächter war er letztlich chancenlos gewesen. Zuerst dachte er, sie hielten ihn für einen dreisten Steindieb und lauerten ihm auf, nachdem sie entdeckt hatten, dass die Bretter über dem Durchschlupf in der Wand herausgerissen worden waren. Doch dann hatte man ihn in die Bischofspfalz geschleppt, und neben den Anklagen, die hier gegen ihn erhoben wurden, nahm sich ein Steindiebstahl harmlos aus. Sie lauteten: dreifacher Mord, schwerer Diebstahl und Betrug.

Obwohl er vor Unruhe bebte, versuchte er, so gefasst wie möglich zu klingen: »Seit man mich hierhergebracht hat, versuche ich Euch klarzumachen, dass es im Augenblick Wichtigeres gibt als alle Eure Anschuldigungen. Die Frau des Kaufmanns sitzt mit einem Haufen schwerkranker Kinder im Wald und wartet auf Hilfe. Warum wollt Ihr diese nicht gewähren? Wir klären alles Weitere später.«

»Wir klären es jetzt – die Morde, den Diebstahl des Domschatzes, die Pläne«, schnaubte der Bischof, und Poppo fügte grimmig hinzu: »Und ganz am Ende kommt noch die Frage, was Ihr mit der Kaufmannsfrau zu schaffen habt.«

»Aber eins nach dem anderen«, knurrte Lupold. »Also: Fangen wir mit etwas an, das mich beinahe noch mehr wundert als das andere: Woher habt Ihr die Pläne?«

Thomas presste die Lippen zusammen, bevor er mit einer Gegenfrage antwortete: »Woher nahmt Ihr das Recht, meine Truhe zu öffnen?«

»Das fragt Ihr noch?«, brauste der Dompropst auf, und für einen Moment dachte Lupold, er würde dem Franzosen gleich an die Gurgel gehen. »Allein der Inhalt reicht aus. Und der gibt uns das Recht zu noch viel mehr. Nämlich, Euch an den Galgen zu bringen. Aber vorher werdet Ihr reden und uns die ganze Wahrheit erzählen. Wir haben Euch vertraut, einem Fremden das Amt des Dombaumeisters gegeben. Ihr habt dieses Vertrauen schamlos für Eure Verbrechen missbraucht!«

Lupold klopfte ungeduldig mit dem Gehstock auf den gefliesten Fußboden. »Zurück zu meiner Frage: Woher habt Ihr die Pläne?«

»Aus meinem Kopf«, gab Thomas störrisch zurück. »Und von da kamen sie auf das Pergament, das vor Euch liegt.«

Lupold sprach geduldig, als erkläre er das alles einem besonders Begriffsstutzigen: »Das ist nicht wahr. Ihr habt sie gestohlen. Ich frage mich nur schon die ganze Zeit, wie Ihr das wohl vollbracht habt.« Er ließ seinen Blick von den Plänen zum Franzosen wandern. »Ich will Euch eine Geschichte erzählen …«

»Wir haben keine Zeit für Geschichten, die Kinder …«

»Haltet den Mund«, fuhr Eckbert dazwischen. »Fortan redet Ihr nur, wenn Ihr gefragt werdet, sonst überlasse ich Euch auf der Stelle den Folterknechten, und wir ersparen uns Eure verbohrte Lügerei!«

»In meiner Geschichte geht es um einen anderen Dombaumeister«, fuhr Lupold beinahe freundlich fort. »Er lebt hier in Bamberg und verbringt sein Leben mit dem Traum, die schönste Kathedrale zu bauen, die es auf der Welt gibt. Doch leider bleibt es ein Traum, denn dem Bistum fehlt das Geld für einen Dombau. Allerdings fängt der Meister seinen Traum ein – nämlich auf einem großen Stück Pergament. Eines schönen Tages aber kommen böse Menschen nach Bamberg. Sie erdrosseln den Baumeister mit der Saite eines Psalteriums und stehlen die einzigartigen Pläne, die der Ermordete gezeichnet hatte: die Pläne für einen neuen Dom. Aus der Traum.«

»Wollt Ihr nicht langsam zum Punkt …«, begann Eckbert, doch der Kanzler hob die Hand.

»Gleich. Vier Jahre nach dem Tod des Ärmsten ist der Säckel des Bistums glücklicherweise wieder so weit gefüllt, dass sich das Domkapitel dafür entscheidet, endlich mit dem Wiederaufbau des abgebrannten Bamberger Doms zu beginnen. Dazu wird ein neuer Dombaumeister verpflichtet, der eigens aus dem Land der Kathedralen, Frankreich, angeworben wird. Sogar der französische König soll ihn empfohlen haben. Jetzt ratet, was er in seinem Reisegepäck mitführt?«

Lang anhaltendes Schweigen füllte das bischöfliche Sekretariat, währenddessen der Kanzler einen nach dem anderen beäugte, als erwarte er von jedem eine Antwort. Diese gab er nun jedoch selbst, indem er mit dem Stockknauf auf das Pergament klopfte. »Er brachte diese Pläne mit.« Lupold lachte freundlich in die Runde. »Aber stellt Euch vor. Es sind exakt die Skizzen, die Jahre zuvor in Bamberg gestohlen wurden! Ist das nicht ein eigenartiges Wunder?« Das Lachen des Kanzlers erstarb schlagartig, und er richtete seinen Gehstock wie ein Schwert grimmig auf den Franzosen: »Erklärt es uns.«

Bevor Thomas erbost etwas erwidern konnte, hing schon Poppos ungläubige Frage im Raum: »Ist das wahr? Dies sind die Pläne, die damals gestohlen wurden?«

Eckbert nickte finster. »Ja. Kein Zweifel. Ich habe sie sofort wiedererkannt.«

Nun wandte sich auch der Andechs-Meranier an den Franzosen. »Ich bin wirklich gespannt, wie Ihr versucht, Euren Kopf aus dieser Schlinge zu ziehen.«

Thomas ruckte auf dem Stuhl, als wollte er sich aus den Fesseln befreien. Doch die Stricke saßen zu fest, und er spürte, wie sie tief in seine Handgelenke schnitten. »Es lohnt der Mühe nicht«, höhnte er mit trotzigem Blick in die Runde. »Ihr habt Euer Urteil doch längst gefällt. In Euren Augen ist alles klar, egal was ich sage: Der Fremde, der Franzose ist an allem schuld.«

»Das Land, aus dem Ihr kommt, spielt keine Rolle«, widersprach der Kanzler und blickte Thomas ernst in die Augen. »Was zählt, sind allein die Tatsachen. Und eine dieser Tatsachen ist es leider, dass diese Pläne vor vier Jahren auf dem Tisch des ermordeten Baumeisters lagen. Gestern aber lagen sie in Eurer Truhe. Dafür warte ich immer noch auf eine Erklärung.«

»Ihr glaubt mir sowieso nicht.«

»Einen Versuch wäre es doch wert.«

»Nun gut.« Thomas richtete sich auf und holte tief Luft. »Es verhält sich genau umgekehrt.«

Lupold runzelte die Stirn. »Das verstehe ich nicht.«

»Die Pläne wurden zuerst mir gestohlen.«

Sowohl der Dompropst als auch Bischof Eckbert brachen in hämisches Gelächter aus. Nur Lupold stimmte nicht mit ein.

»Aha. Wann war das? Und wo?«

»Vor vier oder fünf Jahren. Den Zeitpunkt weiß ich nicht mehr ganz genau, aber ich erinnere mich daran, dass es Winter war, denn Schnee lag in Paris.«

»In Paris also. Und wie wurden sie gestohlen?«

»Sie lagen in derselben Truhe. Nur hatte ich damals noch kein Schloss. Der Dieb kam nachts, als ich schlief. Am nächsten Morgen stand der Kistendeckel offen, und ich sah sofort, dass sie fehlten.«

»Wie seid Ihr dann erneut in den Besitz der Skizzen gelangt?«

»Auch das werdet Ihr mir nicht glauben, aber egal.« Thomas verzog das Gesicht, als hätte er in etwas Saures gebissen. »Jedenfalls war es eigenartig. Ein Mann bot sie mir in Straßburg zum Kauf an.«

Wieder lag unverhohlene Häme in Eckberts Stimme: »Eigenartig – fürwahr!«

»Ihr habt sie also zurückgekauft?«, wollte der Kanzler wissen.

»Ja. Ich erkannte die Pläne natürlich sofort als meine eigenen und sagte dem Mann auf den Kopf zu, er sei ein Dieb, und es werde ihn teuer zu stehen kommen. Doch er schwor, er habe sie nicht gestohlen, sondern gekauft, und jetzt wolle er wenigstens den Preis wieder, den er selbst gezahlt hatte.«

»Weiter.«

»Wir wurden uns einig, und so erhielt ich die Pläne zurück.«

»Wann? Jetzt – vor Kurzem, als Ihr noch in Straßburg wart?«

»Nein. Das ist mindestens drei Jahre her.«

Bischof Eckbert lehnte sich mit verschränkten Armen zurück und fixierte den Franzosen. »Glaubt Ihr im Ernst, wir nehmen Euch dieses Märchen ab?«

»Da müsst Ihr Euch schon etwas Besseres einfallen lassen«, pflichtete der Dompropst bei, »aber wir werden die Wahrheit schon noch aus Euch herausbringen, verlasst Euch drauf.«

»Na bitte.« Thomas sprach zum Kanzler. »Ich habe es Euch gleich gesagt: Ihr glaubt mir nicht. Wozu also das Ganze? Wir verschwenden nur wertvolle Zeit, während die Kinder …«

»Hört mir mit diesen unseligen Kindern auf«, knurrte der Bischof. »Ihr versucht nur, von Euren Untaten abzulenken, aber das gelingt Euch nicht. Ihr wollt mir doch nicht weismachen, Ihr seid mit der Kaufmannsfrau mitten in der Nacht in den Wald gezogen und habt dort einen Haufen kranker Kinder entdeckt. Was glaubt Ihr eigentlich, wem Ihr solche Märchen auftischt!«

»Die Pueri …«

»Ruhe«, donnerte Eckbert. Er geriet jetzt in Fahrt, und seine Hand fuhr mit jedem Wort nieder, als wolle er den Franzosen schlagen. »Ihr habt die Wächter und die Dirne ermordet – wahrscheinlich mit Hilfe eines Eurer Männer –, und dann habt Ihr den Domschatz gestohlen. Gesteht endlich und erleichtert damit Euer Gewissen.«

»Wenn Ihr Euch einsichtig zeigt, kann dies auch das Urteil mildern. Glaubt mir, es ist gnädiger, durch den Strick zu enden als im Feuer oder am Rad.«

»Es gibt nichts zu gestehen. Ich habe nichts Unrechtes getan. Meine Männer und ich sind erst nach den Morden und dem Diebstahl nach Bamberg gekommen. Das können viele Bamberger Bürger, die uns gesehen haben, bezeugen.«

»Ha«, machte der Dompropst, »für wie dumm haltet Ihr uns eigentlich? Erst heute Nacht habt Ihr bewiesen, dass Ihr Euch mit Löchern in der Stadtmauer bestens auskennt. Genauso ist es nämlich. Ihr lagert vor der Stadt, schleicht Euch nachts durch eine Mauerlücke herein und gelangt auf dem gleichen Weg wieder hinaus. Am nächsten Morgen spaziert Ihr in aller Seelenruhe durchs Stadttor und tut scheinheilig so, als wärt Ihr gerade erst angekommen.«

Thomas zuckte verzweifelt mit den Schultern, erwiderte aber nichts.

»Seht Ihr«, spottete Eckbert, »schon fällt Euch nichts mehr ein. Ihr könnt ja auch nicht erklären, wie Teile des Domschatzes in Eure Truhe kamen.«

»Jemand hat sie hineingelegt, um mir die Schuld in die Schuhe zu schieben.«

»Und wie, bitte sehr, ist es diesem Jemand Eurer Meinung nach gelungen, die Reliquie, das Kreuz und die Bücher in die verschlossene Truhe zu legen?«

»Auf demselben Weg, auf dem Ihr sie entdeckt habt.«

»Das heißt, er hätte wissen müssen, wo Ihr den Schlüssel aufbewahrt.«

Der Franzose nickte. »Ja, das hätte er wissen müssen.«

Ein länger anhaltendes Schweigen mit gegenseitigem feindseligem Anstarren entstand. Schließlich unterbrach der Bischof die Stille mit gefährlich leiser Stimme: »Sagt mir jetzt sofort, wo Ihr den Sternenmantel versteckt habt.«

»Sternenmantel?«, fragte Thomas.

»Ihr wisst genau, wovon ich rede, und langsam verliere ich die Geduld mit Eurem Unschuldsgetue. Macht nur so weiter, und Ihr findet Euch schneller auf der Streckbank wieder, als Ihr denken könnt.«

Während Bischof Eckbert und sein Oheim erbost auf den Franzosen einredeten, saß Lupold da und grübelte. Er hatte immer geglaubt, über gute Menschenkenntnis zu verfügen, und war sich bislang sicher gewesen, einen Lügner und Betrüger zu durchschauen. Stellte man die Fragerei klug an, verriet sich ein sündiges Gewissen früher oder später von allein, wenn nicht durch Worte, so doch durch Mimik, Gesten oder andere Zeichen. Der Körper redete eine eigene Sprache. Der Franzose hatte sich bisher noch nicht verraten. Woran lag das? War sein Gewissen rein? Oder handelte es sich bei ihm nur um einen besonders gerissenen Betrüger?

Lupold fiel auf, dass Eckbert und der Dompropst in ihrem Zorn zwei Dinge überhaupt noch nicht angesprochen hatten, und er befand, es sei an der Zeit, dies nachzuholen. Vielleicht konnte er die Nuss damit doch noch knacken.

Er wandte sich an den Franzosen und formulierte vorsichtig: »Ich habe zwei weitere Fragen an Euch. Eine davon enthält die schlimmste Anklage überhaupt, und ich betrachte es als großes Versäumnis, dass sie Euch überhaupt noch nicht vorgetragen wurde. Doch lasst mich mit etwas Harmloserem beginnen.« Er berichtigte: »Nun, ganz so harmlos ist es doch nicht. Erklärt uns doch bitte, was Euch zu Folgendem veranlasste: Ihr geht zum Friedhof, grabt zwei Skelette aus – ein männliches und ein weibliches –, legt sie in einen Raum unter dem Dom in eine sargähnliche Kiste und setzt ihnen die Kaiserkronen aus dem Domschatz auf. Warum habt Ihr das getan? Was soll die Botschaft sein?«

Thomas’ Mund klappte auf und wieder zu. Er schien nicht in der Lage zu sprechen, aus welchem Grund auch immer.

»Nun?«, hakte der Kanzler nach.

Endlich fand der Franzose die Worte wieder. Kopfschüttelnd sprach er: »Ich habe sehr wohl gehört, was Ihr gesagt habt. Aber das heißt nicht, dass ich es auch verstehe. Was redet Ihr da von Kronen und Skeletten?«

Lupold, der ihn genau beobachtet hatte, fuhr fort: »Und warum versteckt Ihr die wertvolle Bibel in einer Säule in Eurem Westchor?«

»Die Säule hätte mich beinahe erschlagen …«

»Kein Wunder, dass sie umfiel, sie war ja ausgehöhlt.«

Thomas’ Stimme, obwohl oder gerade weil er sie senkte, bekam einen gefährlichen Unterton. »Mit nichts, aber auch gar nichts von dem, was Ihr mir vorwerft, habe ich auch nur das Geringste zu tun! Ich weiß nichts von Euren goldenen Kronen auf Skeletten, von dieser Bibel oder von einem Himmelsmantel. Ich kam nach Bamberg, um Euch einen Dom zu bauen, wie ihn die Welt noch nicht gesehen hat. Und nicht, um Leute zu töten oder einen Schatz zu stehlen!«

»Für die Verwirklichung Eurer Dombaupläne würdet Ihr vieles tun, richtig?« Lupold tat sein Bestes, um die Frage harmlos klingen zu lassen. Doch es gelang ihm offensichtlich nicht. Thomas’ Augen verengten sich zu Schlitzen.

»Was wollt Ihr mir noch anhängen?«

»Die schlimmste aller Anklagen. Man wirft Euch vor, Ihr habt einen Pakt mit dem Teufel geschlossen.«

Nun brach der Franzose in schallendes Gelächter aus. Er wollte überhaupt nicht mehr aufhören, und wären seine Hände nicht auf den Rücken gebunden gewesen, er hätte sich wohl auch noch auf die Schenkel geklopft. »Was?«, prustete er. »Ein Pakt mit dem Teufel? Und ich dachte schon, Ihr meint es mit den Anklagen tatsächlich ernst. Erst jetzt merke ich, dass Ihr einen Scherz mit mir treibt.« Thomas wurde wieder ernst. »Einen üblen, allerdings.«

»Kein Scherz«, antwortete Lupold bedauernd. »Leider nicht.«

»Ihr meint, wegen dieses Fells …«

»Nicht nur deswegen. Wobei es schon seltsam ist, dass es gerade in dem Teil des Doms auftaucht, der Euch zugewiesen wurde. Nein, der Bamberger Meister hat mit eigenen Augen die teuflischen Wesen gesehen, die im Ostchor alles Tagwerk wieder zerstörten. Aber nicht nur Balthasar, auch ein Wächter der Bischofspfalz kann bezeugen, sie gesehen zu haben.«

»Und gleich heißt es in Bamberg, der Fremde steckt dahinter. Aber warum?«

»Das ist doch klar.« Eckbert, der ebenso wie der Dompropst Lupolds Ausführungen schweigend gefolgt war, ergriff das Wort. »Ihr seid der Einzige, der ein Interesse daran hat, dass die Arbeit im Ostchor nicht vorangeht. Ihr habt gehofft, dass Euch dann allein alle Verantwortung übertragen wird. Da habt Ihr Euch aber leider getäuscht. Jetzt ist es nämlich genau anders. Balthasar ist ab sofort alleiniger Dombaumeister.«

»Vielleicht wollte er ja …«, begann der Franzose, doch bevor er seinen Satz beenden konnte, stürmte Tankred ins Sekretariat. Sofort sprudelte es, für die anderen unverständlich, aus ihm heraus: ›Liber Floridus‹, so heißt das Buch! Endlich ist es mir wieder eingefallen!«

»Was soll das«, herrschte ihn der Bischof an. »Ihr stürzt unangemeldet herein und faselt etwas von einem Blumenbuch. Merkt Ihr nicht, was hier gerade los ist?«

Erst jetzt sah sich der Kaplan um. Sein Blick blieb am Franzosen hängen. Er stockte, doch dann erklärte er mit Eifer: »Ich weiß jetzt, wo ich das Teufelswesen schon einmal gesehen habe: auf einer Abbildung in einem Buch, das den Titel ›Liber Floridus‹ trägt.«

Der Dompropst runzelte die Stirn. »›Liber Floridus‹, sagt Ihr? Ich hielt das Buch vor geraumer Zeit in den Händen und konnte einen Blick hineinwerfen. Es wird allgemein als ketzerisches Werk betrachtet. Aber dass darin Teufelswesen gemalt sind, war mir bisher nicht bekannt. Möglicherweise steht es in der Bibliothek von Sankt Michael und wir können nachsehen, ob Ihr recht habt.«

Tankred schüttelte den Kopf. »Der Prior hat das Buch verkauft.«

»An wen?«

»An den Thüringer Landgrafen Hermann. In der Bibliothek auf seiner Wartburg habe ich den Diabolus in eben diesem Buch entdeckt.«

Lupold war nicht nach Scherzen zumute. Doch in Erinnerung an Tankreds Ausflüge zur Wartburg musste er beinahe grinsen. Tagelang noch hatten die Folgen der ungewohnt langen Ritte den Kaplan gequält. Er hätte es nie zugegeben, aber man sah es an der Art und Weise, wie er sich bewegte – nämlich so, als hätte sich kein einziges heiles Stück Haut mehr an seinem Gesäß befunden.

»Nun, werter Kaplan«, sagte Lupold mit bewusst ernster Miene, »mir scheint, Euch steht ein weiterer Ausflug nach Thüringen bevor. Euer guter Freund, der Landgraf, wird Euch mit offenen Armen empfangen.«

»Er ist nicht mein Freund«, stellte Tankred klar.

»Aber er wird Euch sicher einen weiteren Blick in dieses ominöse Buch gewähren.«

Bevor der Kaplan antworten konnte, ertönte an der offenen Tür ein Klopfen. Ein junger Bursche stand dort und räusperte sich nun, bevor er sprach: »Die Mönche vom Kloster schicken mich. Ich soll etwas melden.«

Als er nicht weiterredete, forderte Lupold ihn freundlich auf: »Was sollst du melden?«

»Eine Frau ist in Sankt Michael aufgetaucht. Sie hat ein halbes Dutzend Kinder dabei, die sich alle die Hosen vollgeschissen haben.« Er wurde krebsrot und verbesserte stotternd: »voll … gemacht.«

Viertes Buch

… denn auch der Satan
tarnt sich ja als Engel des Lichts.

2. Korinther 14

Die Bibliothek des Thüringer Landgrafen

Tankreds letzter langer Ritt lag vier Jahre zurück, und auch damals hatte die Reise nach Eisenach zur Wartburg des Thüringer Landgrafen Hermann geführt. Schon während die ersten Sonnenstrahlen des neuen Morgens auf dem Tau der Wiesen glitzerten, trabte er auf der Handelsstraße die Regnitz entlang. Er schnalzte aufmunternd mit der Zunge; und die Fuchsstute aus Eckberts Stall mit der Blässe auf dem Kopf und den hellen Fesseln fiel in einen leichten Galopp. Er durfte nicht trödeln, wenn er sein Ziel, wie geplant, in drei Etappen erreichen wollte.

Die Reise verlief, dem Herrgott sei Dank, ohne Zwischenfälle. Am Ende des dritten Tages tauchten rechtzeitig vor Einbruch der Dunkelheit die ersten Häuser und Hütten Eisenachs auf. Über ihnen thronte auf dem lang gezogenen kahlen Berg die Festung des Thüringer Landgrafen: die Wartburg.

Hermann von Thüringen war eine Ehrfurcht gebietende Erscheinung. Er schien kaum verändert, ein wenig Grau hatte sich in die dunklen, fast schwarzen Haarbüschel über der fliehenden Stirn geschlichen, doch immer noch packte einen der stechende Blick aus den grauen Augen. Er hielt die Raubvogelnase hoch und das Kinn vorgereckt. Wie damals steckten die kräftigen Beine in hirschledernen Hosen, als wolle er sich gleich auf die Jagd begeben. Den gedrungenen Oberkörper verhüllte eine mit Hornknöpfen und Silberketten verzierte Jacke über dem weißen, vor der Brust gebundenen Hemd.

Im Gegensatz zu Kanzler Lupold war Tankred nicht ganz so hart in seinem Urteil, was den Thüringer betraf. Es traf zu, dass er in den vergangenen Jahren mindestens siebenmal die Seiten gewechselt hatte, zuletzt von den Habsburgern zu den Staufern und nach Philipps Tod wieder zurück. Er war machthungrig, schlau wie ein Fuchs und ein Opportunist. Insgeheim beschuldigte Lupold ihn immer noch, einer der Männer gewesen zu sein, die bei der Ermordung König Philipps die Fäden gezogen hatten. Doch Tankred kam nicht umhin, auch Hermanns Liebe zu den schönen Künsten zur Kenntnis zu nehmen. Er war nicht nur Student der Literatur an der Pariser Universität gewesen, er hatte auch mit den berühmtesten Dichtern und Musikern eben jenen Sängerstreit auf seiner Burg auf der Wartburg ausgerichtet, der zur Legende geworden war.

Nun stand der Landgraf vor ihm und musterte ihn freundlich, doch mit demselben spöttischen Ausdruck wie beim letzten Mal. Dann ließ er seine wohlklingende Stimme ertönen: »Kaplan – wie war noch einmal der Name –, es ist mir Freude und Ehre zugleich, Euch erneut als Gast auf meiner Burg empfangen zu können.«

»Der Herr segne Euch«, erwiderte Tankred und fügte hinzu: »Der Name ist Tankred.«

»Tankred, richtig. Wie konnte mir das entfallen? Verzeiht. Wie ich sehe, war auch diesmal der Ritt strapaziös für Euch. Darf man erfahren, was Euch ins schöne Thüringen auf meine Wartburg führt?«

»Der Wunsch, noch einmal Eure erlesene Bibliothek zu besuchen. Ihr erinnert Euch, vor vier Jahren hatte ich mich nur im Raum geirrt und konnte die Schätze, die Eure Bibliothek birgt, nicht genießen. Es war dunkel, und wenn ich mich recht erinnere, gab es ein fürchterliches Gewitter.«

»Ich erinnere mich. Es war ein furchtbares Durcheinander damals, der Sängerwettkampf war in vollem Gange und … Doch jetzt folgt mir erst einmal in den Speiseraum, damit Ihr vor der Qualität meiner Bücher noch die meiner Küche kennenlernt.«

Tankred ließ sich gern verköstigen. Er hatte nach dem anstrengenden Ritt einen Bärenhunger, und selbst Hermanns spöttische Bemerkung, er könne auch im Stehen essen, falls ihn sein Gesäß zu sehr quälte, konnte ihm den Appetit nicht verderben.

»Noch etwas vom Rebhuhn?«, fragte der Landgraf und winkte seinen Mundschenk heran.

Tankred nickte kauend, nahm sich ein Bruststück und einen Schlegel von der Platte, biss beherzt in das Fleisch und spülte alles mit süßem Rotwein hinunter.

»Es freut mich, wenn es Euch schmeckt.« Der Thüringer saß mit übereinandergeschlagenen Beinen am Tisch. Er selbst aß nichts, hatte sich aber ebenfalls Wein einschenken lassen.

Nun drehte er den Becher in der Hand und schien beim Betrachten des Weins über seine nächste Frage nachzudenken. Schließlich stellte er sie: »Ich habe gehört, Kanzler Lupold hat sich dauerhaft in Bamberg niedergelassen?«

Tankred brummte kauend eine Zustimmung.

»Der Kanzler hat in der Ermordung des Königs immer ein Komplott von Hintermännern gesehen, die Otto von Wittelsbach nur als Werkzeug benutzten. Lupold ließ mich damals spüren, dass er auch mich für verdächtig hielt. Das ist natürlich Unsinn.«

Tankred zuckte mit den Schultern und antwortete nicht.

Hermann hob die Hände und stellte resignierend fest: »Der Kanzler glaubt also immer noch, ich hätte etwas mit der Ermordung des Königs zu tun.«

Tankred stellte den Zinnbecher ab und tauchte seine fettigen Fingerspitzen in die bereitgestellte Schale mit Zitronenwasser. Auch er überlegte, bevor er antwortete: »Euren Namen hat er schon länger nicht mehr erwähnt. Ich glaube aber, er erhofft sich vom Bischof gewisse Antworten. Ihr wisst, dass er aus Ungarn zurückgekehrt ist?«

»Eckbert«, bestätigte der Landgraf, und seine Miene verfinsterte sich sichtbar. »Natürlich kann man sich die Frage stellen, warum das über ihn verhängte Urteil so plötzlich wieder aufgehoben wurde. Für mich war seine Flucht nach dem Mord eine eindeutige Botschaft und seine Friedloslegung mehr als gerechtfertigt.«

»Der Heilige Vater höchstpersönlich hat ihm schriftlich die Unschuld bescheinigt.«

Hermann rümpfte abfällig die Nase. »Es ging dabei nicht um Schuld oder Unschuld, sondern um Politik. Ohne den Einfluss von Eckberts Schwager, dem ungarischen König, säße Eckbert immer noch in der Fremde.«

»Richtet nicht, damit ihr nicht gerichtet werdet …«

»… sprach Jesus in der Bergpredigt.« Der Thüringer musterte Tankred, der nun nach der Süßspeise griff, aufmerksam. Dabei hatte sein Blick auch etwas Lauerndes. »Es ist wohl müßig, diesbezüglich nach Eurer Meinung zu fragen. Schließlich ist Eckbert Euer Bischof, und Ihr werdet ihn kaum eines schweren Verbrechens bezichtigen.«

»Bischof Eckbert plagen im Augenblick ganz andere Sorgen«, gab Tankred kauend zurück. »Es wird befürchtet, dass Satan in Bamberg sein Unwesen treibt.«

»Ist der Teufel nicht allgegenwärtig?«

»Nicht in so sichtbarer Gestalt.«

»Sichtbar?«, fragte Hermann und gab dem Mundschenk ein Zeichen, Tankreds Weinbecher wieder zu füllen.

Dieser spürte bereits die wohltuende Müdigkeit, die ihm der Trunk bescherte, und wurde gesprächig. In allen Einzelheiten schilderte er seinem Gastgeber die Vorkommnisse in Bamberg. Er schloss mit der Erklärung: »Jetzt kennt Ihr den Grund meines Besuches ganz genau.«

»Hm«, machte Hermann und strich über sein glatt geschabtes Kinn. »Ihr glaubt also, die Bestie in einem meiner Bücher als Abbild gesehen zu haben?«

»Ich bin mir sicher«, gab der Kaplan zurück. »Ich weiß sogar noch, in welchem Buch es war. Es heißt ›Liber Floridus‹.«

Der Thüringer runzelte die Stirn. »›Liber Floridus‹? Das Werk des Kanonisten Lambert de Saint-Omer? Das hatte ich schon länger nicht mehr in der Hand. Und ich kann mich nicht an ein Dämonenwesen darin erinnern. Ich schlage vor, Ihr folgt mir ins obere Stockwerk, und wir sehen gleich nach.«

Tankred ignorierte die spöttischen Blicke, mit denen der Thüringer ihm folgte, als er die Treppe hinunterstieg. Beim Laufen spürte er die Folgen des langen Ritts besonders deutlich, und er musste sich Mühe geben, nicht bei jedem Schritt aufzustöhnen. Er war sichtlich erleichtert, als er die letzte Stufe erklommen hatte und sie nun in Hermanns Bibliothek standen.

Der Raum war nicht besonders groß. Durch ein Fenster fiel das Licht der Abendsonne. Vor vier Jahren war es noch nicht verglast gewesen, ebenfalls schien das Regal, das eine Wandseite einnahm, neu.

Hermann steuerte auf eine Eichentruhe zu und öffnete den Deckel. Er legte drei Folianten zur Seite, bis er das rote Buch mit dem in Gold geprägten Titel gefunden hatte. Er legte es auf ein Stehpult am Fenster und sagte zu Tankred: »Hier. ›Liber Floridus‹. Seht nach, ob Ihr das Teufelswesen darin findet.«

Tankred öffnete den roten Lederdeckel. Vorsichtig legte er eine Seite nach der anderen um. Schließlich hielt er inne. Triumphierend deutete er auf ein Abbild und rief: »Da ist es! Ich wusste es!«

Hermann, der Thüringer Landgraf, trat hinzu und heftete seinen Blick auf das schwarze Wesen, auf das Tankred deutete. »Fürwahr«, sagte er dann und wies seinerseits zu den lateinischen Lettern, die das Abbild kunstvoll zierten. »Bleibt nur zu klären, wie dieses schreckliche Wesen den Weg zu Euch nach Bamberg fand.«

Sankt Michael

Die Abtei Sankt Michael war noch zu Lebzeiten Kaiser Heinrichs und seiner Gemahlin Kunigunde auf dem höchsten der sieben Bamberger Hügel für den Benediktinerorden errichtet worden. Innerhalb des Außenwalls erstreckten sich östlich die Weinberge, Obstgärten und Gemüsebeete der Mönche auf steilen Hängen von den Sandsteinmauern der Klosteranlage bis hinunter zur Regnitz. Im flachen Westen lagen die Fischteiche und Viehställe. Die Abtei selbst bestand aus einem Viereck, das die verschiedenen Gebäude um den Innenhof mit Brunnen, Herbarium und Kreuzgang bildeten. Das Langhaus der Klosterkirche wurde von zwei Glockentürmen flankiert, linker Hand davon lagen Verwaltung, Sekretariat und Gemächer des Priors und seines Stellvertreters, rechts Küche, Refektorium und Kapitelsaal. Ein wenig abseits davon duckten sich drei weitere flache Gebäude mit dem Schlafsaal der Mönche und den Latrinen, der Herberge für Pilger und dem Hospiz.

Bruder Cornelius, der für das Hospiz verantwortliche Heilkundige, konnte sich nur an ein einziges Mal erinnern, als die Betten im Krankenlager nicht ausgereicht hatten. Damals war Bamberg von einer beispiellosen Seuche heimgesucht worden. Niemand wusste, woher sie kam, kein Arzt oder Bader kannte sie, und es gab kein Mittel, um sie zu heilen. Ein Drittel der Bamberger Bevölkerung wurde dahingerafft. Die Mönche konnten den Kranken ein wenig Linderung verschaffen und mit Gebeten Trost spenden, doch am Ende starben ihnen fast alle unter den Händen weg. So plötzlich wie die Krankheit aufgetreten war, verschwand sie allerdings wieder, als hätte der Tod die Sense einmal kräftig geschwungen, um es dann aber bei diesem einen Mal zu belassen.

Damals hatte es kaum Kinder unter den Kranken gegeben. Heute war dies ganz anders, und Cornelius ließ einen sorgenvollen Blick über seine Krankenstation schweifen. Vierundzwanzig Kinder lagen hier, mit hohem Fieber, reiswasserartigem Durchfall und Erbrechen. Cornelius hatte natürlich Hippokrates und die alten Griechen studiert, und er konnte die Krankheit gemäß der Säftelehre erklären. Cholera, die gelbe Galle, die die Kinder erbrachen, musste dem Planeten Mars und dem Element Feuer zugeordnet werden, also galt es, möglichst viel Wasser zu verabreichen, denn ein Feuer löschte man selbstverständlich mit Wasser. Das Unglück war nur, dass die Kinder nichts bei sich behielten und alles beinahe noch schneller wieder ausschieden, als man es ihnen zuführen konnte.

Der heilkundige Mönch wusste auch, dass sich die Krankheit durch üble Dünste ausbreitete. Folglich galt es, solche zu unterbinden, und nichts eignete sich dafür besser als Weihrauch. Dieser vertrieb nicht nur den Gestank, sondern auch wenigstens einige Fliegen. Allerdings durfte das Räucherwerk nicht allzu verschwenderisch angezündet werden. Bei aller Nächstenliebe und Fürsorgepflicht für die Kranken galt doch auch das Gebot der Sparsamkeit. Weihrauch war teuer und die Ausgaben für das Hospiz – wie für alle anderen Bereiche des Klosters auch – genau bemessen. Cornelius kannte noch ein weiteres Heilmittel: lavendulus. Dieses versprach Sauberkeit, denn jeder Lateinkundige konnte lavare mit waschen übersetzen. Lavendel wuchs selbstverständlich im Herbarium. Bruder Richard, der Gärtner, hatte Essig und Öl mit dieser Pflanze angesetzt, doch leider würde es noch eine Weile dauern, bis man die Essenzen zur Heilung benutzen konnte.

Die Lage war erschreckend, doch deswegen nicht weniger wahr: Für einige der kranken Kinder, die man aus dem Wald geholt hatte, kam jede Hilfe zu spät. Sie waren bereits vollkommen ausgetrocknet und würden an Entkräftung sterben.

Die junge Frau des Bamberger Kaufmanns, Laurinda, war mit fünf der kranken Kinder mitten in der Nacht an der Klosterpforte aufgetaucht, ein sechstes, ihren Bruder, auf dem Rücken. Die Mönche mochten kaum glauben, als sie ihnen verzweifelt mitteilte, es befänden sich noch viel mehr Kinder im östlichen Wald, die aber vor Entkräftung schon nicht mehr laufen könnten. Daraufhin hatte Prior Bartholomäus alle Brüder bis auf jene, die zu gebrechlich waren, mit Leiterwagen in den Moorwald geschickt. Wie ein mit Fackeln beleuchteter Leichenzug waren sie in der letzten Nachtstunde auf dem Pfad über die Klosterwiesen mit den kranken Pueri zurückgekehrt. Es gäbe beinahe noch einmal so viel von ihnen, berichtete Laurinda, doch diese waren verschwunden, als sie mit den Mönchen ins Lager zurückkehrte.

Nun ging Cornelius zu der jungen Kaufmannsfrau, die am Lager ihres Bruders wachte. Er berührte leicht ihre Schulter. »Wie geht es ihm? Schläft er?«

Laurinda tupfte mit einem feuchten Tuch den Schweiß von Flos Stirn und nickte. »Er fiebert und träumt wirr. Gerade hat er von einem Teufel im Dom phantasiert.«

Cornelius bekreuzigte sich und brummte: »Allmählich werden es mir etwas zu viele Teufel in Bamberg. Hat er getrunken?«

»Als er wach war, gab ich ihm immer wieder kleine Schlucke Wasser mit ein wenig Salz darin. Aber er hat nichts behalten.«

Cornelius befühlte die Stirn. »Das Fieber ist gestiegen. Eigentlich sollte es am Morgen fallen.«

»Wird er überleben?«, fragte Laurinda angstvoll.

»Der Herr allein kann das entscheiden. Wir müssen beten.«

»Nur vom Beten wird er doch nicht gesund«, rief Laurinda verzweifelt. »Wir müssen etwas tun!«

»Mäßige dich, Tochter.« Der sonst so sanftmütig und gütig wirkende Benediktiner ruckte mit einer harten Bewegung an der weißen Schürze, die er über dem schwarzen Mönchsgewand trug. »Zweifel am Herrn werden deinem Bruder schwerlich helfen. Sei bescheiden und begehre nicht auf, sonst ziehst du den Zorn des Allmächtigen auf dich. Krankheiten sind Strafen Gottes, die Kinder haben offensichtlich gesündigt.«

»Verzeiht mein Aufbegehren«, bat Laurinda zerknirscht. »Es ist die Angst um sein Leben. Doch die einzige Sünde, die mein Bruder begangen hat, war es, von zu Hause wegzulaufen.«

Cornelius’ Tonfall wurde wieder milder. »Bitte Gott um Vergebung, nicht mich. Und verstehe, es gibt vierundzwanzig Kranke hier und nicht nur einen, der dir, wie ich verstehe, sehr am Herzen liegt. Ich muss mich um alle kümmern. Bruder Otto wird gleich mit dem Essigwasser hier sein. Du kannst deinem Bruder Wadenwickel damit anlegen, vielleicht gelingt es so, das Fieber wenigstens etwas zu senken.« Er hob den Zeigefinger. »Und vergiss das Beten nicht.«

Laurinda senkte den Kopf und nickte. Die Angst um Florian schnürte ihr die Kehle zu. Seine Stirn glühte, und selbst wenn er aufwachte, schien er nicht mehr in dieser Welt zu sein. Sie dachte an die grob geschnitzte Gottesmutter mit dem kaum erkennbaren Jesuskind im elterlichen Haus und begann flüsternd zu beten: »Ave Maria, voll der Gnade, der Herr ist mit dir. Du bist gebenedeit unter den Weibern, und gebenedeit ist die Frucht deines Leibes, Jesus. Heilige Maria, Mutter Gottes, bitte für uns Sünder, jetzt und in der Stunde unseres Todes …«

Ein anderer Mönch, in schwarzer Kutte und mit den charakteristischen Knoten am Gürtelende, trat zu ihr und stellte eine flache Schüssel auf die Steinfliesen. Sofort stieg scharfer Essiggeruch auf. Daneben legte er Stoffstreifen aus grobem Leinen. Er war klein gewachsen und dicklich und sprach mit tiefer Stimme: »Hier ist mit Wasser verdünnter Essig und Leinen für die Wadenwickel. So ist es recht, Tochter, bete zu unserer heiligen Gottesmutter, erflehe ihren Beistand.« Seine kurzen Finger glitten über die Gürtelknoten, die die drei Gelübde der Benediktiner darstellten. Für einen Moment stimmte er auf Lateinisch in ihr Gebet ein: »Ave Maria, gratia plena, Dominus tecum. Benedicta tu in mulieribus …« Dann, als er sah, wie sie das Leinen in die Schüssel tauchte, nickte er anerkennend und verließ sie, die Worte murmelnd: »Ut in omnibus glorificetur Deus.«

Auf dass Gott in allem verherrlicht werde, übersetzte Laurinda für sich. Sie konnte kein Latein, doch der Leitspruch der Benediktiner war ihr vertraut. Sie presste die Lippen aufeinander und versuchte, den gotteslästerlichen Gedanken zu verjagen. Doch beim besten Willen konnte sie in der schrecklichen Krankheit der Kinder vieles sehen: Strafe, Zorn, Unglück – nur keine Verherrlichung Gottes.

Nun beschäftigte sie noch etwas anderes. Der Franzose hatte versprochen, Hilfe zu holen und so schnell wie möglich zum Lager der Pueri zurückzukehren. Warum hatte er das nicht getan? Schließlich war ihr keine Wahl geblieben, und sie musste mit den wenigen Kindern losziehen, die noch einigermaßen laufen konnten.

Was aber war mit Thomas geschehen?

Von Dämonen besessen

Flo, der kleine Bruder, stöhnte und phantasierte. Seine Stirn war noch heißer geworden, und Laurinda bekam es immer mehr mit der Angst zu tun. Ein schrecklicher Geruch hing in der Luft. Die Mischung aus Ausdünstungen, erbrochener Galle, Essig und Weihrauch nahm ihr beinahe den Atem. Einem Jungen ging es so schlecht, dass ihm ein Mönch die letzte Ölung gab. Danach hörte Laurinda, wie der Hospizmeister seinem Mitbruder zuraunte, der Kleine würde die Nacht wohl nicht überleben.

»Schsch«, flüsterte sie, als Flo sich wimmernd hin und her wälzte. »Ich bin bei dir. Alles wird gut. Du wirst wieder gesund.« Ihre Zweifel daran wurden allerdings immer größer, und sie spürte, wie sich die Angst in ihrem Inneren ausbreitete. Ave Maria, voll der Gnade, der Herr ist mit dir. Du bist gebenedeit unter den Weibern … lieber Gott, ich bitte dich, lass ihn nicht sterben, heilige Maria, er hat doch nichts getan … Heilige Maria, Mutter Gottes, bitte für uns Sünder, jetzt und in der Stunde unseres Todes …, es gibt so viele schlechte Menschen auf der Welt, warum bestrafst du nicht diese …?

»Bist du die Kaufmannsfrau?«

Laurinda fuhr herum. Vor ihr standen zwei Männer in den Kleidern der bischöflichen Wachen, mit Pluderhosen, ledernen Brustpanzern und aufgesetzten Helmen. Sogar ihre Pieken hatten sie dabei.

»Du sollst mitkommen«, befahl der Größere der beiden und fuchtelte hektisch mit dem Speer. Der üble Geruch im Hospiz machte ihm sichtlich zu schaffen.

»Warum … wohin …?«, stotterte Laurinda.

»Befehl vom Bischof.« Der andere hustete und blickte sich angewidert um. »Und mach nicht lang rum, hier stinkt es wie in einer Abtrittbude.«

Laurinda schüttelte erschrocken den Kopf. »Ich kann jetzt nicht mitkommen. Mein Bruder ist schwer krank, ich muss ihn pflegen.«

»Das soll’n die Mönche tun, das ist ihre Arbeit«, befahl der Große.

Laurinda fühlte sich an den Armen gepackt und hochgezogen. Sie wollte sich wehren, doch die Griffe der beiden waren wie eiserne Klammern. »Ich kann jetzt nicht gehen«, rief sie verzweifelt. »Seht Ihr nicht, wie krank er ist? Er könnte sterben! Ich muss bei ihm bleiben.«

»Entweder du kommst freiwillig mit oder wir schleifen dich hier raus. Du kannst es dir aussuchen.«

All ihr Flehen nützte nichts. Sie wurde aus dem Hospiz gezerrt, bis ihre Beine schließlich von selbst begannen zu laufen, beinahe so, als würden sie dies ohne ihren Willen tun.

Laurinda wurde in einen großen Saal in der Bischofspfalz gestoßen. Hier war sie noch nie gewesen. Wie im Nebel nahm sie wahr, dass eine Reihe hoher Arkadenfenster mit Blick auf den Hof eine Seite bildeten, während die gegenüberliegende Wand mit Teppichen und Fackelhaltern bestückt war. Sie stand auf Steinfliesen, die zur Mitte hin dunkel und nach außen immer heller wurden, so als zöge sich eine düstere Spur zu dem wuchtigen Sessel am anderen Ende des Saals. Darauf thronte der Bischof im Ornat, flankiert von fremden Männern in Schwarz, sodass der Oberhirte aussah wie ein bunter Vogel inmitten von Kohlraben. Weitere sitzende Männer bildeten einen Halbkreis um das seltsame Tribunal.

»Komm näher«, tönte die befehlsgewohnte Stimme des Bischofs. Als wäre dies ein Kommando, drehten sich alle Anwesenden zu ihr um und starrten sie an.

»Thomas!« Laurinda entfuhr der Schrei, noch ehe sie klar denken konnte. Auch er saß da, doch sie sah die Stricke, die seine Hände hinter den Rücken banden.

»Ein erster Beweis«, nickte einer der beiden schwarzen Mönche zufrieden. Er hatte dunkles, gewelltes Haar, und seine Kohleaugen glühten in ihre Richtung. Erst jetzt bemerkte sie Meinrad, der weit außen saß, und neben ihm die gedrungene Gestalt ihres Vaters. Die Mienen beider Männer wirkten wie versteinert. Ängstlich ging sie ein paar Schritte, während es in ihrem Kopf raste. Was geschah hier? Thomas gefesselt, der Bischof, die Mönche, ihr Vater und ihr Ehemann? Ihr Herz krampfte sich zusammen. Sie blieb zitternd stehen.

»Noch näher. Komm ganz hierher.«

Sie versuchte Thomas’ Augen einzufangen, doch der blickte an ihr vorbei zu den Arkadenfenstern.

»Mein Bruder … er ist sehr krank«, begann sie, während sie wieder zwei Schritte machte. »Vater, Flo … er hat hohes Fieber … er könnte sterben!«

»Sei still.« Die Stimme des schwarzen Mönchs war wohltönend und beinahe freundlich. Sie klang fremdartig. »Rede nur, wenn du dazu aufgefordert wirst.«

»Ist sie das?« Die Frage des Bischofs war an Meinrad und ihren Vater gerichtet. Beide nickten, Balthasar finster, ihr Ehemann mit einem Anflug von Verzweiflung.

»Was …«, begann Laurinda, doch erneut unterbrach sie der Mönch.

»Sag uns, wer du bist.«

Sie blickte sich wieder um. Sollte das ein Scherz sein? Ihr Vater oder Meinrad hatten dem schwarzen Mönch, der sich offensichtlich zum Wortführer ernannt hatte, nicht gesagt, wer sie war?

»Wird’s bald?«

»Ich bin … Laurinda.«

»Weiter!«

Was noch?, dachte sie, doch dann fügte sie an: »Balthasar, der Dombaumeister, ist mein Vater.«

»Und?«

»Meinrad, der Kaufmann, mein Ehemann.« Sie sah, wie der andere schwarz gewandete Mönch zu einer Feder griff. Auch er hatte dichtes dunkles Haar, das in seltsamem Kontrast zu seiner bleichen Haut in dem spitzen Gesicht stand. Er tauchte den Federkiel ein. Ein schabendes Geräusch entstand, als er auf das Pergament schrieb.

Der Wortführer folgte ihrer Blickrichtung und erklärte: »Dies ist ein ordentliches Gericht, Bruder Rubio ist schreibkundig und führt das Protokoll.«

»Gericht … wer …?« Wieder gelang es ihr nicht, die rasenden Gedanken mit Worten einzufangen. Über wen saßen diese Männer mit den versteinerten Gesichtern hier zu Gericht? Über Thomas? Hatte man ihn deshalb gebunden? Doch was warf man ihm vor?

»Zum einen wird gegen dich Anklage erhoben«, erklärte der Bischof, während seine beringten Finger mit dem silbernen Kreuz vor seiner Brust spielten.

»Im Grunde ist es keine Anklage im Sinne des Wortes«, fügte der schwarze Mönch an. »Du bist ein Weib, also schwach – deshalb ist deine Schuld geringer.«

Schuld?, raste es in ihrem Kopf. Glauben die Männer am Ende, ich hätte etwas Unrechtes getan? Was? Und warum ist meine Schuld geringer? Geringer als was oder wessen Schuld?

»Erzähle uns alles der Reihe nach.« Wieder sprach der Bischof.

»Was soll ich erzählen?«

Der Bischof seufzte. »Stell dich nicht störrisch und tu nicht so, als wüsstest du es nicht ganz genau. Du hattest ein Stelldichein mit dem Franzosen.«

»Nein«, rief Laurinda erschrocken.

Eckbert seufzte erneut, lehnte sich in seinem Thron zurück und gab dem Mönch ein Zeichen, er solle mit der Befragung fortfahren.

»Fang damit an, wie du mit dem Franzosen gestern Abend die Stadt verlassen hast«, half dieser. Er hatte als Einziger eine freundliche Miene aufgesetzt, die aber unecht wirkte. »Und erklär uns auch, warum.«

»Ich … weil mein kleiner Bruder von zu Hause weggelaufen war.«

Der Mönch runzelte die Stirn. »Was hat der Franzose mit deinem Bruder zu schaffen?«

»Thomas hat angeboten, mir bei der Suche zu helfen.«

»Du nennst ihn Thomas?«

Laurinda, die nicht wusste, was sie darauf antworten sollte, nickte nur.

»Interessant«, bemerkte der Bischof.

»Du kennst den Franzosen also näher«, stellte der Mönch fest. »Wie kommt das?«

»Ich bringe der Bamberger und der französischen Bauhütte jeden Tag das Mittagessen. Der Baumeister hat mir dabei seinen Namen genannt und mich gebeten, ihn damit anzusprechen.«

»Interessant«, wiederholte der Bischof und tauschte einen wissenden Blick mit dem Mönch. Dieser fragte nun: »Er hat also eingewilligt, dir bei der Suche nach deinem Bruder zu helfen?«

»Ja.«

»Darin sehe ich nichts Schlimmes. Trotzdem habt ihr euch aus der Stadt geschlichen wie Diebe.«

»Das ist ganz einfach zu erklären«, rief der Franzose aufgebracht dazwischen. Als er versuchte aufzustehen, stieß ihn ein Wächter zurück.

»Ihr seid später dran und haltet jetzt den Mund«, wies ihn der Mönch zurecht und wandte sich wieder an Laurinda: »Also: Erkläre du es.«

Laurinda versuchte, sich die passenden Worte zurechtzulegen. Doch die ganze Situation schüchterte sie so sehr ein, dass sie nicht einmal wusste, wo sie beginnen sollte. Auch ahnte sie immer mehr, worauf die Anklage gegen sie hinauslaufen sollte. Das jagte ihr noch mehr Angst ein. »Es ziemt sich doch nicht«, begann sie ängstlich und stockte, bevor sie schließlich entschlossener fortfuhr, »dass ein Weib am Abend ohne Begleitung das Haus verlässt.«

»Allerdings!« Es war ihr Vater, Balthasar, der dies, begleitet von höhnischem Lachen, dazwischenrief.

»Ich darf auch Euch bitten, erst dann zu sprechen, wenn Ihr dazu aufgefordert werdet«, wies ihn der Mönch höflich, aber bestimmt zurecht.

Balthasar brummte etwas, blickte finster drein und schwieg dann trotzig.

»Man hätte es mir nicht erlaubt, das Haus zu verlassen«, erklärte Laurinda.

»Dein Ehemann?«

»Seine Schwester. Mein Gatte war geschäftlich unterwegs.«

»Du hast dich also gegen seinen und ihren Willen gestellt.«

Nun brach es verzweifelt aus Laurinda heraus: »Was hätte ich denn tun sollen? Ich musste doch meinen Bruder suchen. Ich dachte mir schon, dass er sich diesen Pueri angeschlossen hatte. Er ist acht Jahre alt! Ein Kind! Sollte ich ihn in diesen Krieg nach Jerusalem ziehen lassen?«

»Es ist ein heiliger Krieg«, warf der Mönch mit plötzlicher Schärfe ein. »Vertraust du nicht unserem Herrn, dass er die Pueri beschützt?«

»Wir wollen jetzt keine Glaubensfragen erörtern«, warf der Bischof ungeduldig ein. »Ich fasse bis hier zusammen: Du hast dich – obwohl du mit einem ehrbaren Mann verheiratet bist und obwohl du wusstest, dass es unrecht ist – mit dem Franzosen bei Nacht und Nebel aus der Stadt geschlichen. Weiter. Was geschah dann?«

»Wir haben die Kinder im Wald gefunden. Es brannte ein Feuer, und die meisten schienen zu schlafen.«

»Die meisten?«

»Ein blonder Junge war wach.« Laurinda überlegte fieberhaft, ob sie hier erzählen sollte, was sie gesehen hatte. Würde es ein Nachteil für sie sein? Aber es ging doch gar nicht um Vor- oder Nachteile, sondern um die Wahrheit. Sie holte tief Luft und deutete auf den Wortführer. »Ein Mann hielt den Jungen in den Armen und küsste ihn.«

Für einen Moment schien alles stillzustehen. Auch der schwarze Mönch rührte sich nicht, nur für einen kurzen Moment blitzten seine Augen in ihre Richtung.

»Was?«, fragte der Bischof schließlich perplex.

»Ein Mann hat den Jungen geküsst«, wiederholte Laurinda entschlossen.

»Was für ein Mann?«, hakte Eckbert nach. »Wie sah er aus?«

»Er trug schwarze Kleider.«

»Verzeiht.« Der Wortführer schüttelte lächelnd den Kopf. »Aber das hat doch nichts mit der Sache zu tun.«

»Es ist aber wahr, ich kann es bezeugen.«

»Ruhe«, donnerte der Bischof und meinte damit Thomas, der wieder in seinen Stuhl zurückgestoßen werden musste. »Wie oft noch? Ihr seid jetzt nicht dran!« Er musterte den Mönch nachdenklich von der Seite und fragte ihn dann: »Ihr glaubt, es stimmt nicht?«

»Natürlich nicht. Die beiden stecken unter einer Decke und versuchen nun, durch abstruse Ablenkungsmanöver den Kopf aus der Schlinge zu ziehen. Das ist doch klar.«

Eckbert nickte finster. »Lasst uns fortfahren.« Er wandte sich an Laurinda: »Du hast dann also deinen Bruder unter den Kindern gefunden.«

»Ja. Und beinahe alle Kinder waren krank. Das konnte man sofort sehen. Wir durften sie nicht im Wald lassen. Sie brauchten Hilfe. Thomas …«, Laurinda verbesserte: »Der französische Dombaumeister wollte deshalb zum Kloster laufen und so schnell wie möglich mit den Mönchen zurückkehren, um die Kinder zu holen.«

»Was er nicht konnte«, unterbrach der Bischof, »weil er festgenommen wurde. Zumindest dieser Teil deiner Geschichte scheint zu stimmen.«

»Alles stimmt …«

»Nein!« Der schwarze Mönch hatte alle Freundlichkeit abgelegt. »Es war vielmehr so: Du hast dich mit dem Franzosen zu einem Techtelmechtel verabredet. Damit euch bei eurem sündigen Treiben niemand stört, seid ihr in den Wald gegangen. Dort habt Ihr die Kinder getroffen.«

Der Franzose versuchte zum dritten Mal, sich zu erheben und zu protestieren. Diesmal traf ihn der Speerschaft des Wächters und warf ihn zurück. Sofort begann er im Gesicht zu bluten. Als er den Mönch trotzdem lautstark der Lüge bezichtigte, befahl der Bischof, ihn hinauszuschaffen. Drei Wächter waren nötig, um dies zu bewerkstelligen. Als sich die Tür dann endlich schloss, stellte Eckbert zufrieden fest:

»So, jetzt können wir endlich in Ruhe weitermachen. Bitte, Scipio.«

Der Angesprochene erhob sich. »Ich danke Euch.« Er stellte sich vor Laurinda hin und sah von oben auf sie herab. »Erinnerst du dich an den Anfang dieser Verhandlung? Ich sagte, du bist ein Weib und also schwach.« Ohne ihre Antwort abzuwarten, fuhr er fort: »Die Geschichte, die du mit dem Kuss erzählst, ist interessant. Sie erklärt nur, was er in dir schon angerichtet hat, welche Verdorbenheit er in dich pflanzt.«

Laurinda, die kein Wort von dem verstand, was der Mönch da sagte, sah, wie der Bischof die Ausführung mit zustimmendem Nicken begleitete.

»Du weißt, welche Anklage gegen den Franzosen erhoben wird?«, fragte der Mönch.

Laurinda schüttelte heftig den Kopf.

»Diebstahl, Mord!« Scipio zischte die Wörter und flüsterte nun beinahe. »Am schlimmsten aber – und du bist dafür umso mehr der Beweis –, er steht mit dem Teufel im Bund.«

»Was …? Nein …!«

»Doch. Er hat einen Pakt mit dem Satan geschlossen.« Die Stimme des Mönchs wurde wieder erklärend. »Du bist eine verheiratete Frau – stimmt das?«

»Natürlich.«

»Würdest du dich als rechtschaffen bezeichnen oder eher als durchtrieben?«

»Rechtschaffen …«

»Siehst du.« Scipio ging zurück zu seinem Platz und setzte sich. Er verschränkte die Arme vor der Brust und wirkte mit sich und der Welt im Einklang, als er fortfuhr. »Wie sollte das also gehen? Du lässt dich mit diesem Franzosen ein?«

»Ich …«

»Ich sag dir, wie das geht.« Der Zeigefinger des Mönchs zielte wie eine Waffe auf Laurinda. »Gar nicht, wenn es mit rechten Dingen zugeht. Ein rechtschaffenes Eheweib kann sich gar nicht mit irgendjemandem einlassen und schon gar nicht mit so einem Mann. Es sei denn …« Der schwarze Mönch legte eine bedeutungsvolle Pause ein. Die Stille im Saal war greifbar, bis er seinen Satz vollendete: »Es sei denn, der Mann hat tatsächlich einen Pakt mit dem Teufel geschlossen und benutzt diesen auch, damit Satan in dieses Weib einen Dämon setzt, der es bewerkstelligt.« Wieder folgte eine Pause. »In dich.«

»Das stimmt doch nicht …«, rief Laurinda verzweifelt aus, doch der Bischof klopfte mit seinem Stab auf den Boden und wies sie zurecht.

»Ruhe. Du bist jetzt still. Fahrt fort, Scipio.«

»Deshalb wirst du auch nicht bestraft«, erklärte der Mönch, und sein Tonfall hatte sich wieder in Freundlichkeit verwandelt. »Wir sind dir wohlgesonnen und haben erkannt, dass du Hilfe brauchst, die dir die Kirche selbstverständlich gewährt – denn nur die Kirche kann dir helfen.« Erneut fand ein Blickwechsel mit dem Bischof statt, und als dieser nickte, erklärte Scipio lächelnd: »Mein Mitbruder ist ausgebildeter Exorzist. Er wird dir den Dämon austreiben.«

Die Feder des Protokollanten schabte über das Pergament.

Feuerzungen

Kanzler Lupold betrachtete missmutig den hölzernen Verbau, der die Lücke in der zerbrochenen Fensterfront schloss. Er rechnete zurück: Vor wie vielen Tagen war er sich mit dem Zisterziensermönch über den Einbau der Scheibe einig geworden? Er kam auf drei und ersparte sich das Vorausrechnen, wann es dann endlich so weit wäre. Es würde so oder so noch eine Ewigkeit dauern. Zwar konnte jeder auf dem Domplatz sehen, mit welchem Fleiß die Ebracher an der Fensterrosette werkelten, doch nun stand zuerst noch das Pfingstfest an. Drei weitere Tage, an denen die Arbeit ruhte.

Wehmütig betrachtete er die flache Kiste, in der das Glas steckte, und humpelte hinüber. Verfluchte Gicht, fuhr es ihm dabei – eines ehemaligen Bischofs unwürdig – durch den Kopf. Doch es lastete eine drückende Schwüle über Bamberg, der Fuß schmerzte beim Auftreten immer noch höllisch, und Martha sparte auch nicht mit gut gemeinten Vorträgen darüber, was er zu tun und zu lassen hatte. Da konnte man schon einmal schlechte Laune haben. Er strich über das raue Holz der Kiste und zog sich prompt einen Spreißel ein. Nun hätte er beinahe tatsächlich laut geflucht. Heute ging aber auch alles schief.

»Martha«, rief er und betrachtete zornig den Holzspan, der ihm tief unter die Haut gefahren war.

Sie kam und zog die Stirn in Falten, während sie den Finger begutachtete. »Vielleicht solltet Ihr Euch von praktischen Dingen fernhalten«, schlug sie vor. »Mit Verlaub, aber Ihr habt zehn Daumen. Eure Stärke liegt im Denken.«

Er schrie auf, als sie mit einem kurzen Ruck den Span herauszog und ihm das blutige Holzstück unter die Nase hielt.

»Der ist ganz schön groß. Da habt Ihr wieder mal ganze Arbeit geleistet.«

»Und du musst auch noch sticheln«, schimpfte er.

Sie gab ihm ein Stück Stoff. »Hier, drückt das auf die Wunde.« Sie gab dem Wort Wunde einen eigenen Klang. »Ich bin gleich mit etwas Ringelblumensalbe zurück, damit es aufhört zu bluten und schneller heilt.«

Nun erwachte der Trotz in ihm. »Bring gleich ein Stemmeisen mit«, befahl er.

Sie blieb stehen, drehte sich um und fragte mit hochgezogenen Brauen: »Ein Stemmeisen? Wofür?«

»Ich will die Scheibe aus der Kiste holen. Wenn der Glaser kommt, ist sie dann schon ausgepackt.«

»Der kommt aber doch erst in drei Wochen.«

»Ich weiß. Trotzdem.«

»Ob das eine gute Idee ist?«, zweifelte Martha, doch dann zuckte sie mit den Schultern und verließ den Raum.

Lupold tastete vorsichtig die Kiste ab. Eine feine Blutspur zeigte sich dort, wo er das Holz berührte. An jeder Seite sicherten zwei Eisennägel den Deckel. An einer Stelle befand sich ein daumenbreiter Spalt. »Hier setze ich das Eisen an«, murmelte Lupold zu sich selbst.

»Bitte?«, fragte die Baderin, die unbemerkt hinter ihn getreten war.

»Nichts«, brummte Lupold. »Ich führe Selbstgespräche.«

»Aha. Gebt mir Euren Finger, damit ich ihn verarzten kann.« Sie stellte einen Tiegel mit Salbe auf den Tisch und legte das Stemmeisen daneben.

Folgsam hielt Lupold ihr den Finger hin. Martha bestrich ihn mit Salbe und verband ihn.

»So. Fertig.«

»Danke. Und jetzt lass mich allein, damit ich in Ruhe arbeiten kann.«

Martha traf keinerlei Anstalten, den Raum zu verlassen.

»Worauf wartest du?«

»Wäre es nicht angebracht, die Kiste auf den Boden zu legen? Dann kann sie nicht umfallen, und das Glas bleibt diesmal heil.«

Lupold hatte auch schon daran gedacht, doch da der Vorschlag von Martha kam, verwarf er die Idee. Sonst bildete sie sich bloß ein, sie könnte ihm kluge Ratschläge oder gar Befehle erteilen. Das fehlte gerade noch. Mit unwilligem Winken bekundete er der Baderin, sie solle den Raum verlassen, was sie kopfschüttelnd tat.

Sogleich machte er sich ans Werk. »Na bitte«, brummte er zufrieden. Die Spitze des Stemmeisens passte exakt in die schmale Ritze. Er drückte und zog und nahm zufrieden zur Kenntnis, wie der Spalt immer größer wurde. Das Holz ächzte, und der Deckel hob sich immer weiter. »Noch ein kräftiger Ruck!« Lupold setzte all seine Kraft ein.

Krachend fiel die Kiste um. Einen Moment lang herrschte unheilvolle Stille. Dann erklangen Marthas eilige Schritte.

»Ist etwas passiert?«, rief sie, noch bevor sie den Raum wieder betreten hatte. »Was habt Ihr jetzt schon wieder …?« Sie blieb vor der umgefallenen Kiste stehen. »Oje. Ich habe es geahnt. Hättet Ihr nur auf mich gehört …«

»Sei still.« Lupolds Stimme klang gefährlich ruhig. Er bückte sich und riss den Deckel ganz herunter. Stroh kam zum Vorschein.

»Vorsicht! Die Glassplitter«, rief die Baderin.

Ungeachtet ihrer Warnung räumte er mit einer wütenden Bewegung das Stroh zur Seite. Gemeinsam starrten sie auf den Inhalt der Kiste.

»Das Glas«, sagte Martha leise. »Es ist ja heil geblieben! Habt Ihr ein Glück.«

Wenig später stattete Poppo von Andechs-Meranien dem Kanzler einen Besuch ab. Schon während Lupold ihn einließ, murmelte er: »Es ist eine Tragödie, was mit diesen Kindern geschieht.«

Lupold, der zunächst keine Ahnung hatte, von welchen Kindern die Rede war, führte den Dompropst in die Stube. »Kommt doch erst einmal herein. Von welchen Kindern sprecht Ihr? Und von welcher Tragödie?«

»Von diesen Pueri. Ihr erinnert Euch an die Kinder, die das Kreuz nehmen wollten, um die Heilige Stadt aus den Händen der Sarazenen zu befreien?«

»Eine wahnwitzige Idee.«

»Für die meisten Pueri ist der Weg hier in Bamberg schon zu Ende. Sie liegen oben in Sankt Michael im Hospiz und brechen Galle, während unten der Kot wie Wasser herauskommt.«

»Die Cholera?«

»Ja. Ihr Lager muss furchtbar ausgesehen haben. Offensichtlich beachteten sie keinerlei Regeln der Sauberkeit. Ein Junge ist bereits gestorben. Ausgetrocknet. Er hat nur noch Galle gespuckt und nicht das Geringste mehr bei sich behalten. Die Mönche sagen, es werden ihm noch viele folgen. Wenn nicht sogar alle.«

Lupold reagierte sichtlich betroffen. »Wie konnte das passieren? Warum hat kein Erwachsener eingegriffen?«

»Das weiß man nicht genau. Offensichtlich folgten sie einem charismatischen Führer, auch noch ein Kind. Der wechselte ständig die Lager, und so konnten die von zu Hause davongelaufenen Kinder nicht so leicht gefunden werden.«

»Das ist schrecklich.«

»Allerdings. Doch eigentlich dient mein Besuch einer ganz anderen Sache.«

Lupold fiel auf, dass er seinem Gast noch nichts angeboten hatte. Das war unhöflich. Vor allem bei der herrschenden Hitze erwartete der Propst bestimmt einen Becher mit Wein. »Einen Augenblick«, bat er deshalb und rief: »Martha!«

Die Baderin eilte herbei. »Ist schon wieder etwas …«, begann sie, hielt erschrocken inne und beugte das Haupt. »Oh, verzeiht. Der Herr Dompropst ist zu Besuch. Was darf ich anbieten? Einen Becher Wein sicher, bei dieser Schwüle, und vielleicht dazu etwas kalten Braten?«

Lupold lag eine Bemerkung auf der Zunge, aber zog es vor zu schweigen. Die Baderin bot dem Andechs-Meranier genau jene Dinge an, die sie ihm immer ausredete.

Doch Poppo hob abwehrend die Hände. »Keinen Wein und nichts zu essen. Ich habe ein Fastengelübde abgelegt. Aber wenn Ihr einen Becher Bier hättet, bei der Hitze täte ein Schluck gut …«

»Selbstverständlich«, antwortete Martha. Sie lief zum Fass, schöpfte mit der Kelle Bier in einen Lederhumpen und reichte ihn dem Propst.

»Danke.« Er griff danach und nahm gleich einen kräftigen Schluck.

»Ein Fastengelübde?«, fragte der Kanzler. »Darf man den Grund erfahren?«

»Warum nicht? Auch mein Neffe Eckbert entsagt den Freuden des Gaumens – und zwar so lange, bis das teuflische Treiben hier in Bamberg beendet ist.«

»Sehr lobenswert«, bemerkte Lupold, der hoffte, dass er in dieser Sache nicht um eine Allianz gebeten wurde. »Ihr und auch noch unser Bischof. Das hilft bestimmt.«

»Wollen wir es hoffen.« Poppo tätschelte seinen Schmerbauch und grinste schief. »Ein klein wenig Vorrat habe ich ja noch. Aber im Sinne aller wünsche ich mir, dass die Sache so schnell wie möglich vorbei ist.«

»Und worin besteht nun Euer Anliegen?«, erinnerte Lupold den Dompropst höflich an den Grund seines Besuchs.

»Ach ja.« Poppo nahm einen weiteren Schluck, wischte sich den Schaum vom Mund und reichte den Becher Martha. »Seid so gut. Ich bin heute so durstig wie ein Pferd.«

Während die Baderin erneut nach der Schöpfkelle griff, wandte sich Poppo an Lupold.

»Bestimmt ist Euch zu Ohren gekommen, dass mein Neffe heute ein Gericht einberufen hat.«

»Helft mir doch bitte auf die Sprünge. Worum ging es dabei?«

»Um zweierlei. Zum einen um die Kaufmannsfrau, die sich mit dem Franzosen eingelassen hat.«

»Hat sie?«, fragte Lupold ohne allzu große Begeisterung. Sein Interesse an einer untreuen Kaufmannsfrau hielt sich in Grenzen. Ihn wunderte, dass es der Dompropst für angebracht hielt, ihm wegen einer solchen Sache einen Besuch abzustatten. Mit einem Wink befahl er der Baderin, die umso aufmerksamer lauschte, den Raum zu verlassen. Zwar wusste er, dass sie dafür an der Tür horchen würde, aber wenigstens sah das ihr Gast nicht.

»In der Tat«, fuhr Poppo fort, »das Gericht hat es bewiesen.«

»Einen Ehebruch?«

»Zumindest ein heimliches, nächtliches Treffen.«

»Und weiter?«

»Der Bischof, der Kardinaldiakon und ich kamen zu dem Schluss, dass nur ein Dämon sie zu einer solchen Sünde verleiten konnte.«

»Ein Dämon?« Langsam wuchs das Interesse des Kanzlers.

»Selbstverständlich. Wer oder was sonst sollte ein bis dato unbescholtenes Eheweib zu einer solchen Freveltat verleiten?«

»Fleischeslust?«, schlug Lupold vor. »Der Kaufmann ist alt, der Franzose jung. So könnte man es auch erklären.«

Poppo schüttelte entschieden den Kopf. »Nein. Es wurde klar bewiesen, dass der Franzose im Bund mit dem Teufel steht. Er hat einen Dämon in ihren Leib gesetzt.«

Wie, bitte schön, beweist man einen Pakt mit dem Teufel?, grübelte Lupold. Obwohl er die Antwort ahnte, fragte er: »Wie lautete das Urteil?«

»Der Dämon wird ihr ausgetrieben. Der römische Kardinaldiakon ist in Begleitung seines Sekretärs. Dieser ist ausgebildeter Exorzist.«

»Auch ein Dominikaner?«

»Jawohl. Erinnert Ihr Euch an den Zwischenfall im Ostchor? Ein Mönch stürmte hinein, warf alle Tische um und beschuldigte die Handwerker und Händler, sie missbrauchten das Haus des Herrn.«

»Wie Jesus im Tempel.«

»Das ist der Mann. Auch er war in der Verhandlung zugegen.«

Nachdenklich ergriff Lupold den Bierkrug, den der Dompropst ihm reichte. Er langte nach der Schöpfkelle, füllte den Humpen und gab ihn zurück. Er wartete, bis der Dompropst getrunken hatte, dann fragte er: »Kernpunkt des Gerichts war aber doch wohl die Frage, ob sich der französische Dombaumeister eines Verbrechens schuldig gemacht hat?«

»Eines?« Poppo verschluckte sich und begann zu husten.

»Ihr erlaubt?« Lupold klopfte dem Propst leicht auf den Rücken, bis dieser wieder reden konnte.

»Der Franzose wurde des dreifachen Mordes für schuldig befunden und des Diebstahls des Domschatzes. Was aber am schwersten wiegt, ist sein Teufelspakt. Damit hat er großes Unheil über Bamberg gebracht, und es gibt nur ein Mittel, um dieses Unheil wieder zu beseitigen.«

»Feuer«, murmelte Lupold mehr zu sich selbst als zum Dompropst.

»Richtig. Der Franzose wird auf dem Scheiterhaufen verbrannt.«

»Wann?«

»Auch darüber waren sich Bischof Eckbert und der päpstliche Gesandte einig. Um die reinigende Kraft des Feuers zu verstärken, wurde ein besonderer Anlass gewählt.«

Auch diesmal wusste Lupold, dass er richtig riet. »Das Pfingstfest.«

»So ist es«, bestätigte Dompropst Poppo von Andechs-Meranien. »An dem Tag, da der Heilige Geist wie Feuerzungen vom Himmel auf die Erde herabfährt.«

Exsurgit Deus

Der Mönch im schwarzen Dominikanerhabit trug einen silbernen Kessel. Er tauchte den Weihwasserwedel ein und besprengte damit die Krypta in den vier Himmelsrichtungen. Dabei betete er: »Gott erhebt sich. Da zerstieben seine Feinde, seine Gegner fliehen vor ihm. Wie flüchtiger Rauch verweht, wie Wachs vor dem Feuer zerfließt, so vergehen die Frevler vor Gottes Antlitz.«

An die Gerichtsverhandlung erinnerte Laurinda sich nur dunkel. Meinrad war nach dem über sie verhängten Urteil aufgestanden und hatte das Wort ergriffen, es sei schon ein Ebracher Mönch dagewesen, der ihr den Dämon bereits ausgetrieben habe. Welchen, hatte der Kardinaldiakon wissen wollen, sich Meinrads Antwort angehört und dann erklärt: »Ein Dämon, der den Mann schwach und weich macht, hat nichts mit diesem Dämon zu tun, der viel stärker, viel mächtiger ist. Deshalb bedarf es einer schwerwiegenderen Maßnahme.«

Ganze zwei Tage hatte Laurinda angstvoll darüber gegrübelt, wie diese schwerwiegenden Maßnahmen wohl aussehen würden. Nun erfuhr sie es. Und es überstieg ihr Vorstellungsvermögen.

Das Kreuz, an das man sie gebunden hatte, ragte düster auf. Der untere Teil und der Querbalken waren vom Feuer angesengt, das angekohlte, in der Hitze gesplitterte Holz riss ihr den Rücken auf. Um sie herum tanzten die Flammen von drei Dutzend Talglichtern.

Sie war vollkommen nackt.

Der Mönch besprengte sie nun. Das kalte Weihwasser schien auf ihrer Haut zu brennen. Am schlimmsten war, dass sie sich ohne Kleider den Blicken der beiden Dominikaner ausgesetzt fühlte, die Arme weit auseinander an den Balken gebunden und auch die Beine gespreizt an zwei in den Boden geschlagenen Pflöcken festgemacht. Damit sie nicht aussähe wie Jesus am Kreuz, hatte ihr der Römer erklärt, der an der Austreibung aber anscheinend nicht teilnehmen würde. Er lehnte mit verschränkten Armen neben der Treppe, die nach oben zum Licht führte.

Der Exorzist stellte den Weihwasserkessel mit dem eingetauchten Sprengel ab. Aus einem Beutel zog er etwas, das sie zunächst nicht erkannte. Er stand im Dunkeln, wog es in der Hand und drehte sich dann zu ihr. Das, was er hielt, sah aus wie ein normaler Reisigbesen.

Seine Stimme klang sanft, als er erklärte: »Das gehörte einem Weib, das eine Hexe war, bevor sie auf dem Scheiterhaufen wie im Fegefeuer gereinigt wurde. Auf diesem Besen, dem man nur den Stiel genommen hat, ritt sie durch die Nacht, viele sahen es und konnten es bezeugen. Doch das Hexenwerkzeug, über das die Magie der Dämonen herrschte, wurde gereinigt, mit Gebeten, Weihwasser, Hostienstaub und ins Blut Jesu verwandeltem Wein. Einst ward Gutes in Bösem verloren. Aus Venus, dem Morgenstern, den wir Römer Lichtträger nennen, wurde der gefallene Erzengel Luzifer. Doch aus Saulus wurde Paulus, und Gott der Herr verwandelte den Hexenbesen in eine heilige Geißel.«

Der Exorzist strich über den Reisig, als wolle er ihn liebkosen. Er lächelte. »Mit der Geißel werde ich dich vom Teufel befreien. Eine Geburt ist schmerzhaft, so hat es der Herr bestimmt, ebenso wie oft der Tod. Und die Vertreibung einer Ausgeburt.«

Er trat zu ihr und betrachtete ihren nackten Körper. In seinen Augen war nicht die Spur von Lüsternheit, doch beinahe etwas noch Schlimmeres: Dieser Mann, der sie gleich bis aufs Blut peinigen würde, sah sie an, und in seinen Augen las sie nur eins: Güte. Er schlug die Rute gegen ihren Leib und betete mit singender Stimme: »Ecce crucem domini, fugite, partes adversae …«

Laurinda schrie, als die Geißel sie wieder und wieder traf. Ihr Leib wollte sich krümmen, doch die Fesseln verhinderten es. Bei jedem Schlag flackerten die Lichter, als empfingen auch sie den Schmerz. Der schwarze Mönch schlug unbarmherzig zu und rezitierte den Psalm: »Vicit leo de tribu Iuda, radix David. Gesiegt hat der Löwe aus dem Stamm Juda, der Spross Davids«, übersetzte er sogleich, als wäre es ihm wichtig, dass Laurinda den Psalm verstand, während er auf sie eindrosch.

»Schrei, Tochter«, rief er nur begeistert, »mit jedem Schrei flieht ein Teil des Dämons aus dir.«

Ihr Unterleib blutete. Der Exorzist hob die Geißel höher. »Die Schlangen des Teufels werden an Weiberbrüsten gesäugt.« Er schlug zu und betete auf Lateinisch: »Fiat misericordia tua, domine, super nos …«

Laurinda wand sich am Kreuz und weinte und schrie. Dann ging mit einem Mal das Weinen in leises Wimmern über – beinahe wurde sie still, trotz der Schläge, die nicht aufhörten, ihr die Haut vom Körper zu reißen. Mein kleiner Bruder!, übertönte der Gedanke an sein schreckliches Schicksal allen Schmerz. Du stirbst. Und ich bin nicht bei dir!

Der Dominikaner ließ die Geißel sinken und betrachtete nachdenklich sein Werk. Dann schlug er noch genau zwölf Mal zu, und diesmal klang seine Stimme gepresst und zornig: »Im Namen und in der Kraft unseres Herrn Jesu Christi beschwören wir dich, jeglicher unreine Geist, jegliche satanische Macht, jegliche feindliche Sturmschar der Hölle, jegliche teuflische Legion, Horde und Bande: …« Er ließ die Geißel sinken.

Dann hob er den Kessel wieder hoch und murmelte: »Sündiges Blut vermische sich mit heiligem Wasser.« Er besprengte Laurindas Wunden, dass es wie Feuer brannte. »Ihr werdet ausgerissen und hinausgetrieben aus der Kirche Gottes, von den Seelen, die nach Gottes Ebenbild erschaffen und durch das kostbare Blut des göttlichen Lammes erlöst wurden.«

Laurinda sank in die Fesseln. Der Römer bei der Treppe stieß sich von der Wand ab, an der er gelehnt hatte. »Binde sie los«, befahl er. »Bring sie nach Hause. Es ist vollbracht.«

***

Laurinda erwachte von Adelheids schriller Stimme. Zunächst glaubte sie, es gelte ihr. Doch dann bemerkte sie, dass das Schimpfen der Alten, der es wieder besser ging, draußen begonnen hatte und sich nun erst langsam dem Schlafgemach näherte.

»Ich habe ausdrücklich nach dem Bader verlangt. Wollte ich die Baderin, hätte ich sie gerufen.«

»Der Bader ist leider nicht abkömmlich«, erwiderte eine sanfte weibliche Stimme geduldig. »Er hilft den Mönchen in Sankt Michael mit den kranken Pueri. Sonst sterben noch mehr Kinder.«

»Du bist bestimmt eine Pfuscherin und verlangst eine Menge Geld. Der Bader bekommt einen halben Pfennig. Mehr kriegst du auch nicht, verlass dich drauf.«

»Lasst mich doch erst die Kranke sehen.«

»Krank – ha!«

Die beiden betraten das Schlafgemach. Laurinda sah eine kleine ältere Frau mit himmelblauen Augen, die von Kränzen feiner Krähenfüße eingefasst waren. Das freundliche Gesicht strahlte Ruhe aus. Dunkle Locken ringelten sich aus einer Haube mit gestickten Rändern. Sie legte eine sanfte Hand auf Laurindas Arm, zog sie aber gleich wieder zurück, als diese zusammenzuckte. Sofort entschuldigte sie sich.

»Oh, ich habe genau auf die Wunde gefasst, das tut mir leid, wie ungeschickt von mir. Ich bin Martha, die Baderin.«

»Es ist nicht nur diese Wunde«, erklärte die Alte abschätzig und zog grob die Decke von Laurindas Körper.

»Gütiger Himmel«, rief Martha. Sie hob entsetzt die Hand zum Mund. »Wer hat dir das angetan?«

»Ihr musste der Teufel ausgetrieben werden«, erwiderte Adelheid mit Häme. »Sie hat es sich selbst zuzuschreiben.«

Der Blick der Baderin schweifte skeptisch von Adelheid zu Laurindas blutig geschlagenem Leib. »Mir scheint eher, der, der das getan hat, ist selbst ein Teufel.«

»Niemand fragt dich nach deiner Meinung«, keifte die alte Jungfer. »Du sollst dich um die Wunden kümmern und nicht klug daherreden.«

Marthas Lippen wurden schmal. »Gut, dann lasst mich jetzt mit dem Mädchen allein.«

»Ich soll hinausgehen?«

»Ja. Aber bringt mir doch bitte noch eine Schale mit lauwarmem Wasser, damit ich die Wunden auswaschen kann.«

Die Alte schnaubte entrüstet, drehte sich aber schließlich doch um und verließ das Schlafgemach. Wenig später kam sie mit einer Schüssel Wasser zurück und stellte sie beleidigt ab.

»Ich danke Euch.« Martha nickte ihr freundlich zu, doch in ihrem Nicken lag auch die unmissverständliche Botschaft, dass die Alte draußen warten sollte, bis Laurinda versorgt war.

Endlich waren sie allein, und Martha schenkte Laurinda einen mitleidigen Blick. »Das tut bestimmt sehr weh. Ich werde versuchen, deine Schmerzen so gut es geht zu lindern. Wie heißt du?«

»Laurinda.«

»Laurinda. Sag es mir, wenn ich versehentlich zu grob bin.« Martha tauchte einen weißen Lappen in das Wasser und begann, vorsichtig die Wunden auszutupfen.

»Martha …?«, begann Laurinda vorsichtig und zögerte fortzufahren.

»Dir liegt etwas auf dem Herzen? Du kannst mir alles sagen.« Die Baderin beobachtete Laurindas Gesicht sehr genau. Sobald sie darin ein Anzeichen von Schmerz erkannte, hörte sie kurz auf, die Wunden zu säubern, um dann noch behutsamer vorzugehen.

»Ihr habt gesagt, von den Pueri sind schon einige gestorben.«

Martha hielt inne. »Ja. Das ist furchtbar. Stell dir vor, das sind Kinder, die das Kreuz nehmen wollten. Aber sie sind alle schwerkrank geworden, und für viele kommt jetzt jede Hilfe zu spät.«

Laurinda spürte, wie ihr die Tränen in die Augen schossen.

»Jetzt hat es gerade sehr wehgetan, das kann ich sehen. Sei noch ein bisschen tapfer. Ich bin gleich mit dem Auswaschen fertig.«

Laurinda kämpfte gegen die Tränen: »Nein, die Schmerzen sind nicht so schlimm.«

»Was ist es dann?«

»Mein kleiner Bruder«, schluchzte Laurinda. »Er liegt auch im Hospiz von Sankt Michael. Ich wollte ihn pflegen, aber dann wurde ich abgeholt und vor Gericht gestellt. Und jetzt habe ich furchtbare Angst um ihn.«

Martha legte ihr die Hand auf die Wange. »Ich mache dir einen Vorschlag: Sobald ich deine Wunden versorgt habe, laufe ich hinauf ins Kloster und frage nach ihm. Wie heißt er?«

»Florian. Ich nenne ihn Flo. Er ist acht Jahre alt und blond wie ein Weizenfeld.«

In Marthas Innerem zog sich etwas zusammen. Da lag dieses misshandelte Mädchen … wenn nun auch noch ihr Bruder starb … Sie wagte es kaum, Laurinda Mut zuzusprechen. Doch was sollte sie sonst tun? Also erklärte sie mit gezwungener Zuversichtlichkeit: »Ich bin mir sicher, er ist am Leben und auf dem Weg der Besserung. Sobald ich es weiß, komme ich zurück und sag es dir.«

Laurinda lächelte dankbar, aber gequält, denn die gesäuberten Wunden brannten wie Feuer. Sie wusste, es klang wie eine Floskel, sagte es aber trotzdem: »Ihr seid sehr nett.«

Martha öffnete die mitgebrachte Tasche, entnahm einen Holztiegel und erwiderte: »Ich hoffe, du findest mich auch noch nett, nachdem ich die Salbe aufgetragen habe.«

»Sie riecht frisch, nach Rosen.«

Martha tauchte einen Finger in das Töpfchen. »Sie enthält auch Rosenöl, dazu habe ich noch geschmolzenen Speck, flüssiges Wachs und Eigelb gerührt. Und jetzt halt bitte still, dann bin ich gleich fertig.«

Die Baderin hielt ihr Versprechen. Gleich nachdem sie das Kaufmannshaus verlassen hatte, verließ sie den Domberg durch das obere Tor, folgte dem Weg den Hang hinunter und auf der anderen Seite wieder hinauf. Sie wurde an der Pforte vorstellig und teilte dem Mönch ihr Anliegen mit. Als dieser betrübt den Kopf schüttelte und erklärte, die meisten Pueri seien gestorben, sank ihr Mut.

»Ich danke Euch, Bruder«, murmelte sie und ließ sich trotzdem den Weg durch den Klosterhof zum Hospiz zeigen.

Nur noch ein halbes Dutzend Lager gab es entlang der Fensteröffnungen, die anderen waren weggeräumt. Ein Mönch schrubbte die Steinfliesen, und obwohl alles äußerst sauber wirkte, stank es doch immer noch erbärmlich, und schwarze Fliegenschwärme umsummten die Kranken. Martha schritt die Reihe der armseligen Strohlager ab. Gleich vorne lag ein dunkelhaariger Junge mit spitzen, vom Fieber gezeichneten Gesichtszügen. Auch der Kranke dahinter hatte nahezu schwarzes Haar, das feucht an der Stirn klebte. Beide Kinder waren wach, aber mit glasigem, starrem Blick. Der dritte Junge war strohblond. Er lag regungslos mit geschlossenen Augen da, doch gerade als Martha das Schlimmste befürchtete, begann er sich im Schlaf zu wälzen. Sie fasste ihn leicht an der Schulter und flüsterte: »Flo? Kannst du mich hören?«

Er schlug die Augen auf. Sein Blick verschwamm, und er murmelte: »Laurinda …«

»Ich bin nicht Laurinda, deine Schwester. Ich heiße Martha. Wie geht es dir?«

»Laurinda, Durst«, murmelte er durch aufgesprungene Lippen.

Sie sah den Becher mit klarem Wasser neben dem Lager. Kurz entschlossen schob sie eine Hand unter Flos Kopf und flößte ihm etwas davon ein. Er schluckte hastig, begann zu husten. Gleich wird er alles zusammen mit Galle wieder ausspucken, dachte die Baderin und zählte langsam bis zehn. Als sie dies dreimal wiederholt und der Junge weiterhin nichts erbrochen hatte, schöpfte sie Hoffnung. Sie hob wieder den Becher an seine Lippen und sagte leise: »Versuch, ganz langsam und ruhig zu schlucken.«

Als Laurindas Bruder den ganzen Becher geleert hatte, ohne sich wieder zu erbrechen, wusste Martha, dass das Schlimmste überstanden war. Er würde überleben. Am besten, ich überbringe die gute Botschaft gleich, dachte sie. Sie strich dem Jungen über die Stirn und sagte: »Ich gehe jetzt zu deiner Schwester und erzähle ihr, dass du bald wieder gesund wirst.«

Beide Torflügel des Kaufmannshauses standen weit offen. Martha durchquerte den dunklen Hausflur. Im Hof stand ein Karren, die Ladung war unter einer Decke verborgen. Der eingespannte Esel stampfte mit dem Fuß, seine Flanken zuckten, um die Fliegen zu verjagen. Die Baderin ging durch den Kontor zur Stiege. Oben murmelten Stimmen. Es würde Laurinda guttun, von der Genesung ihres kleinen Bruders zu hören. Martha war davon überzeugt, dass Glück Kraft bedeutete. Diese wiederum half bei der Heilung. Sie kletterte die Treppe hoch und lief zum Schlafgemach. Auch dort war die Tür offen. Zwei Männer standen neben der jungen Frau am Lager.

»Ich bin wieder hier«, rief Martha, um sich bemerkbar zu machen. Sie näherte sich dem Lager und verkündete freudig: »Deinem Bruder wird es bald wieder besser gehen! Er hat einen ganzen Becher Wasser getrunken und alles bei sich behalten. Er wird nicht sterben.«

Laurinda blieb von der guten Nachricht seltsam unberührt. Sie starrte vor sich hin. Die beiden Männer, der staubbedeckten Kleidung nach Maurer oder Steinhauer, drehten verlegen ihre Kappen zwischen den Händen. Erst jetzt bemerkte Martha, dass Laurinda Tränen in den Augen hatte.

»Was ist passiert?«, fragte sie leise.

»Meinrad ist tot«, antwortete Laurinda mit tonloser Stimme.

»Ein Gerüst im Steinbruch ist eingestürzt«, erklärte einer der beiden Steinhauer. »Er stand ganz oben und hat sich das Genick gebrochen.«

»Weil alle behaupteten, sein Sandstein ist zu weich«, heulte Adelheid. »Er ist nur auf das Gerüst geklettert, um den Arbeitern zu erklären, welche Steine sie herausschlagen müssen. Sonst wäre er noch am Leben.«

Feuer schwebe herab

Bamberg hatte sich zum Pfingstfest herausgeputzt. Die Straßen und Gassen waren gefegt, die Häuser geputzt und mit Blumen und Zweigen geschmückt. Die Sonne strahlte am Himmel. Zwei Tage hatten die Handwerker damit verbracht, den Domplatz und den Westchor für das große Fest vorzubereiten. Als alle Spuren der Bauarbeiten beseitigt waren und man das Werkzeug ordentlich in den Bauhütten verstaut hatte, brachten Fuhrwerke drei Wagenladungen voll grüner Zweige, Blumen und Blüten. Diese wurden von den Männern, die sonst Steine schleppten, behauten oder einmauerten, auf dem staubigen Platz verteilt, bis kaum noch ein Stück Erde zu sehen war. Hier würde der Bamberger Pfingstumzug enden, bevor der Bischof im provisorisch fertiggestellten Westchor das Hochamt hielt.

Im Augenblick plagten Eckbert andere Sorgen. Während er im großen Festsaal der Pfalz umhergehend versuchte, seine Pfingstpredigt zu proben, wurde er ein ums andere Mal vom jüngst eingestellten Truchsess gestört. Dieser hatte es bei seiner Bewerbung für den freien Posten hervorragend verstanden, jene Würde und Ruhe auszustrahlen, über die man gern verfügte, wenn es hektisch wurde. Nun jedoch war der gute Mann vollkommen überfordert. Anstatt die für den Festzug notwendigen Dinge zu veranlassen – es nahm beinahe die komplette Belegschaft der Pfalz teil –, brachte er nicht mehr zustande, als kopflos herumzurennen, sinnlose Befehle zu brüllen und ständig zum Bischof zurückzukehren, um von diesem Beistand in dem sich anbahnenden Debakel zu erbitten.

»›Als sie aber das hörten, ging’s ihnen durchs Herz, und sie sprachen zu Petrus und den andern Aposteln: Ihr Männer, liebe Brüder, was sollen wir tun …?‹«, rezitierte Eckbert gerade die Worte, die Petrus einst am Pfingsttag verkündet hatte, doch schon wieder stand der Truchsess vor ihm.

»Oh Gott, oh Gott«, brabbelte er, schwitzend, vor Aufregung krebsrot im Gesicht und vor Hektik bebend.

Eckbert, der im Geiste gerade auf der Kanzel gestanden hatte, brach die Predigt irritiert ab. »Was ist denn nun schon wieder los?«

»Oh Gott, oh Gott«, wiederholte der Truchsess und fuhr sich mit dem Ärmel über die schweißnasse Stirn.

»Das hast du bereits gesagt«, knurrte Eckbert genervt.

»Der Ochse!«

»Was ist damit?«

»Er ist noch nicht geschmückt!«

»Warum veranlasst du dann nicht, dass es getan wird? Ich will jetzt nicht mehr gestört werden.«

»Ich muss auch noch die Pferde, die Bediensteten, das Essen …«, rief der Truchsess verzweifelt und huschte auf seinen kurzen Beinen davon.

Kopfschüttelnd versuchte der Bischof, sich zu sammeln. Er trat zu den Arkadenfenstern. Während er auf den Hof blickte, wo zwei Knechte einen massigen Ochsen aus dem Stall zerrten, nahm er seine Predigt wieder auf: »›Und es geschah plötzlich ein Brausen vom Himmel wie von einem gewaltigen Wind und erfüllte das ganze Haus, in dem sie saßen …‹«

»›… und es erschienen ihnen Zungen zerteilt wie von Feuer; und er setzte sich auf einen jeden von ihnen, und sie wurden alle erfüllt von dem Heiligen Geist …‹«, führte eine Stimme neben ihm die Apostelgeschichte fort.

»Jesus Christus, kann man denn nicht in Ruhe …« Der Bischof brach ab. Poppo von Andechs-Meranien war zu ihm getreten. »Oheim, verzeih. Aber hier geht es zu wie in einem Tollhaus«, entschuldigte Eckert seine rüde Anrede.

»Wenn ich irgendwie behilflich sein kann …«

»Die Predigt muss ich schon selbst halten. Es ist nur dieser neue Truchsess. Erinnerst du dich noch an den blendenden Eindruck, den er hinterließ, als er vorstellig wurde?«

»Ein würdevoller Mensch, mit der nötigen Übersicht für ein solch wichtiges Amt«, bestätigte der Dompropst.

»Mitnichten! Er sollte Ordnung schaffen und bringt nur alles durcheinander. Anstatt den Dienstboten klare Anweisungen zu geben, brüllt er herum und macht die Gäule scheu. Er ist eine Katastrophe – gelinde ausgedrückt.«

»Es scheint, uns fehlt in letzter Zeit das richtige Auge, wenn es um die Besetzung von Posten geht. Doch wenigstens ist der neue Truchsess wohl kein mit dem Teufel im Bund stehender Mörder.«

»Wer weiß, wer weiß«, seufzte Eckbert. »Man soll den Tag nicht vor dem Abend loben. Jedenfalls bin ich froh, dass er sich um die Hinrichtung nicht kümmern muss, sondern der Henker. Der Truchsess würde wahrscheinlich alles anzünden, bloß nicht den Scheiterhaufen.«

»Ein gutes Stichwort.« Der Dompropst zog seinen Neffen zur Seite, als Bedienstete eine schwere Tischplatte für die Pfingsttafel vorbeitrugen. »Balthasar, der Baumeister, lässt fragen, ob du während der Messe tatsächlich Flammenzungen durch das Heilig-Geist-Loch im Schlussstein schweben lässt?«

»Warum denn nicht?«

»Er gibt zu bedenken, dass dadurch Brandgefahr entsteht. Das Gewölbe, das noch der Franzose gebaut hat, ist nicht vermauert. Es besteht lediglich aus dem verkleideten Wölbgerüst aus Holz, und die Balken, die herausschauen, wurden nur angemalt, damit sie steinern aussehen.«

»Die Feuerzungen sind winzige Pergamentflocken, und die Farbe auf dem Holz ist frisch und noch nass. Da kann nichts brennen. Aber stell dir die Gesichter der Gläubigen vor, wenn der Heilige Geist tatsächlich in Feuergestalt herabschwebt.«

»Auch mir gefällt die Idee. Es ist ein großartiges Bild, zuerst die weißen Tauben und dann die Feuerzungen. Die Bamberger kennen das nicht. Kommt dieses Brauchtum aus Ungarn?«

»Nein. Der Vorschlag, Flammen herabschweben zu lassen, stammt vom römischen Kardinaldiakon. Als päpstlicher Gesandter reist er in der ganzen Weltgeschichte herum, und er hat das Schauspiel irgendwo gesehen. Es sei unvergesslich gewesen. Stell dir vor, als Vertreter des Vatikans hat er sogar schon die afrikanischen Missionen besucht.«

Der Dompropst rümpfte die Nase. »Afrika, das schwarze Land – es heißt, dort ist der Teufel tatsächlich zu Hause.«

»Wie dem auch sei.« Eckberts Figur straffte sich. »Dieses Pfingstfest steht auch im Zeichen meiner Wiederkehr nach Bamberg. Es soll eine würdige Feier werden, zu Ehren Gottes und des Heiligen Geistes.« Er winkte seinem Kammerdiener und schickte sich zum Gehen an. »Es ist Zeit. Ich werde mich jetzt für den Umzug und das Hochamt ankleiden lassen.«

Jeder Bamberger war auf den Beinen, entweder als Teilnehmer des Umzugs oder als Zuschauer. Viele hatten die Nacht bei Pfingstfeuern oder Maitänzen verbracht und waren nur kurz heimgekehrt, um sich für den Umzug und die anschließende Messe das Sonntagsgewand überzustreifen. Doch kaum einem sah man die Müdigkeit an, überall waren nur strahlende Gesichter, und der Umzug wurde allerorts beklatscht und bejubelt.

Lupold, in Begleitung der Baderin, hatte sich mit einem Sessel am Eingang der Bischofspfalz postiert. Auch hier, auf dem Domplatz, drängten sich die Menschen in dichten Trauben, und Lupold war für den Posten dankbar, der ihm die Sicht freihielt, indem er alle, die sich vor ihn stellen wollten, grob verjagte, notfalls unter Zuhilfenahme seines Speerschafts.

Das Schlagen der Pauken, die Flöten und Pfeifen kündigten den Umzug an, der gerade unterhalb des Domplatzes auftauchte. Eine Gestalt, ganz mit Stroh verkleidet, tanzte voraus, und Lupold, dem die morgendliche Hitze jetzt schon zu schaffen machte, stöhnte: »Von mir aus bräuchten sie den Maikönig nicht aus der Stadt zu jagen. Mir ist es schon seit Wochen zu heiß. Ein bisschen Winter könnten sie ruhig hierlassen.«

»In der Kirche wird es kühler sein«, tröstete ihn Martha, um gleich darauf aufgeregt den Kopf zu heben und zu rufen: »Der Bischof und das ganze Domkapitel! Seht nur, wie schmuck die Herren sind und wie stolz sie auf den Pferden sitzen.«

Lupold verstand den Seitenhieb. Er selbst hatte sich geweigert mitzureiten und erklärt, es genüge vollkommen, wenn er den Umzug von der Pfalz bis in den Dom begleitete. Doch er musste zugeben, dass vor allem der heimgekehrte Bischof ein stattliches Bild bot. Ein aufgesticktes rotes Kreuz zierte seinen goldenen Ornat, auch die Mitra glänzte golden. Er hielt den Bischofsstab in der linken, die Zügel in der rechten Hand. Der geschmückte Hengst, den er ritt, galt als edelstes Pferd im Stall der Bischofspfalz, mit teurem Zaumzeug und silbernen Steigbügeln. Hinter ihm ritt Dompropst Poppo von Andechs-Meranien in rotem Mantel und mit dem Hirtenstab aus Königspalisander in der Hand, daneben auf einem tänzelnden Falben Kardinaldiakon Scipio, der römische Papstgesandte, wie immer in schwarzem Mönchsgewand.

Der Zug hielt, und die Musik verstummte kurz, um im nächsten Augenblick umso lauter aufzuspielen, getragen vom schlagenden Rhythmus einer Feldpauke.

»Ist das nicht ein wunderbarer Umzug? Seht Ihr, wie festlich der Pfingstochse geschmückt ist und wie stolz er dreinblickt?«, rief die Baderin, doch Lupold teilte ihre Begeisterung nicht.

»Daran sieht man, wie dumm das Tier ist. Es stolziert daher und ahnt nicht, dass es gleich nachher geschlachtet wird. Außerdem erinnert mich das Ganze allzu sehr an die königliche Hochzeit, die so schrecklich endete. Seitdem habe ich ein gespaltenes Verhältnis zu solchen Veranstaltungen.« Vor Lupolds geistigem Auge tauchten die Bilder von damals auf. Reichsmarschall von Kalden war dem Hochzeitszug mit dem königlichen Schwert in den Händen vorangeschritten – jener Mann, der später Otto von Wittelsbach in der Scheune an der Donaubiegung eiskalt exekutiert hatte, ohne ihm, Lupold, die Gelegenheit zu geben, den Königsmörder über die möglichen Hintergründe der Tat zu befragen.

»Ihr antwortet nicht?«

Marthas Stimme riss Lupold aus seinen Erinnerungen. »Worauf soll ich antworten?«

»Ich sagte, der Junge ist auf dem Weg der Besserung.«

Lupold wusste für einen Moment nicht, wovon die Baderin sprach. »Welcher Junge?«

Sie seufzte. »Der kleine Bruder der Kaufmannsfrau.«

»Der man den Teufel ausgetrieben hat?«

»Ja. Er war einer der Pueri, von denen so viele gestorben sind. So wie es aussieht, haben nur fünf überlebt.«

»Das ist ja furchtbar«, brummte Lupold, der in Gedanken immer noch in der Vergangenheit weilte.

»So wie Ihr es sagt, klingt es, als ob Ihr tatsächlich daran glaubt.«

Nun war Lupold endgültig verwirrt und fuhr die Baderin an: »Weib, ich bitte dich inständig, rede in Zusammenhängen und nicht in diesen verschlungenen Gedankengängen einer Frau. Woran glaube ich?«

»Daran, dass sie einen Dämon im Leib hatte.« Sie streifte ihn mit einem Seitenblick und fuhr fort: »Und daran, dass sich der Teufel ein Fell überstreift und mit seinen Wesen des Nachts im Dom mit Steinen wirft.«

Lupold schüttelte den Kopf. »Glaub mir, ich hätte das auch nicht für möglich gehalten. Aber es gibt vertrauenswürdige Zeugen dafür, und ich habe die Teufelshaut mit eigenen Augen gesehen, ja sogar berührt.«

»Früher wärt Ihr der Sache nachgegangen.«

»Ich bin der Sache nachgegangen«, brauste Lupold auf. »Ich bin sogar so weit gegangen, am Galgenberg zwischen all den Gebeinen der Unseligen herumzubuddeln!«

»Das war sehr mutig«, versuchte Martha die Wogen zu glätten, fügte aber an: »Ich meine, danach. Ihr kamt vom Galgenberg zurück und wart bleich vor Schreck. Seitdem habt Ihr nichts mehr unternommen.«

»Tatsachen muss man eben akzeptieren«, beharrte der Kanzler störrisch.

»Vielleich habt Ihr ja recht.« Martha zuckte hilflos die Schultern. »Meine Sorge gilt auch viel mehr den übrigen Pueri, denen, die nicht in die Obhut der Mönche gegeben werden konnten, weil sie fortgelaufen sind. Ich frage mich, was aus ihnen geworden ist. Sie befinden sich irgendwo in der Nähe, sind vielleicht sterbenskrank, und niemand kümmert sich um sie.«

Lupold sah zu, wie der Pfingstumzug sich wieder in Bewegung setzte. Bischof Eckbert, der voranritt, befand sich nun auf Höhe des Ostchors. »Wie soll man sie finden, wenn sie niemals an einem Ort bleiben?«

»Indem man sie sucht«, antwortete Martha ernst.

»Warum siehst du dabei mich so an?«, fragte Lupold.

»Weil sich irgendjemand um die Sache kümmern muss. Ganz Bamberg ist nur mit Feiern beschäftigt. Keinen interessiert es, dass sich Kinder in größter Not befinden.«

Lupold schnappte nach Luft. »Du bist also der Meinung, ich sollte die übrigen Pueri suchen?«

Martha schwieg mit gesenktem Kopf.

»Wie stellst du dir das vor? Dass ich in den Wäldern herumrenne, bis ich mich selbst verlaufen habe?«

»Ihr müsst es ja nicht selbst tun – aber zumindest eine Suche in die Wege leiten. Wenn die Kinder, wie ich vermute, krank sind, können sie nicht mehr herumziehen. Sie müssen an einem Ort bleiben. Der kleine Bruder der Kaufmannsfrau hat mir erzählt, sie hätten bei den Gewittern manchmal Schutz in festen Gebäuden gesucht, in Scheunen zum Beispiel und einmal sogar im Dom und in der alten Burg der Babenberger.«

Der Umzug hatte den Westchor erreicht und hielt wieder an. Das Schlagen der Trommeln und Pauken und das Flöten erstarben. Der Pfingstochse wurde weggeführt. Der Kardinaldiakon sprang vom Falben und hielt dem Bischof den Steigbügel. Lupold erhob sich von seinem Stuhl, machte einen Schritt. »Komm jetzt. Ich möchte das Hochamt nicht versäumen.«

Martha blieb stehen. »Ich bitte Euch inständig, dass Ihr Euch um die Pueri kümmert.«

»Darf ich vielleicht vorher noch an den Pfingstfeierlichkeiten teilnehmen?«, knurrte Lupold.

Martha strahlte ihn an und folgte ihm in die Apsis des Westchors.

Kanzler Lupold nahm, zusammen mit Bambergs Honoratioren, in der ersten von vier aufgestellten Stuhlreihen Platz. Dahinter drängte sich das gemeine Volk, von dem ein großer Teil jedoch das Hochamt nur von draußen durch das offene Tor des Westchors mitverfolgen konnte. Die Kathedra, auf der der Bischof thronte, stand seitlich des aus einem Marmorblock gehauenen Altars. Die Domherren saßen in behelfsmäßig zusammengezimmertem, schmucklosem Chorgestühl, dessen helles Holz fehl am Platz wirkte.

Eine Glocke erklang und Weihrauchgeruch stieg auf. Das feierliche Hochamt begann, doch Lupold fiel es schwer, dem Gottesdienst ungeteilte Aufmerksamkeit zu schenken. Der Festumzug hatte schmerzhafte Erinnerungen an König Philipps Tod geweckt. Er versuchte, sie abzuschütteln, indem er der Festansprache des Bischofs lauschte, doch dessen Worte plätscherten dahin, ohne Lupold wirklich zu erreichen. Nur einmal, als Eckbert den Teufel erwähnte, den es mit Hilfe des Heiligen Geistes endgültig zu vertreiben galt, horchte der Kanzler auf. Marthas Frage, ob er denn wirklich an diesen Teufel glaube, kam ihm in den Sinn. Was bildete sich dieses Weibsbild eigentlich ein? Sie, die er schon dabei erwischt hatte, wie sie mit einer alten Eiche sprach, die ihn davon überzeugen wollte, dass Tiere und Pflanzen eine Seele besäßen – ausgerechnet sie kritisierte ihn dafür, dass er an das Offensichtliche glaubte. Die teuflischen Wesen und die Satanshaut waren Tatsachen. Basta! Außerdem ärgerte er sich darüber, dass er indirekt seine Zustimmung gegeben hatte, die Pueri zu suchen. Bestimmt waren sie mit ihrem selbst ernannten Führer schon längst über alle Berge. Er sah sich schon in den Wäldern herumirren, und seine alten Ängste vor dem Dunklen, dem Unbekannten kehrten zurück. Wie vollbrachte es dieses Weib nur immer wieder, ihn zu Dingen zu überreden, die er gar nicht tun wollte?

Lupold wunderte sich über sich selbst, während sich die Feierlichkeiten des Hochamts zäh dahinschleppten. Die Frühsommerhitze staute sich unter dem Gewölbe der Apsis, und das Kirchenlatein wiederholte sich in scheinbar endlosen Schleifen. Doch nun öffnete ein festlich gekleideter Prälat einen Weidenkorb, und unter den erstaunten Rufen des Volkes stiegen weiße Tauben auf. Einige fanden das offene Kirchentor, doch die meisten flatterten hilflos unter den Gerüstbögen des Gewölbes umher.

Während die Kirchenbesucher noch den Vögeln zusahen, geschah etwas Seltsames. Der Bamberger Dombaumeister trat neben die Kathedra. Er beugte sich zum Bischof und flüsterte ihm etwas zu. Als der nickte, gestikulierte Balthasar nach oben und redete weiter auf Eckbert ein. Doch dieser schüttelte entschieden den Kopf. Mit einer hilflosen Geste verließ Balthasar den Altarraum.

Eckbert erhob sich nun und schritt zum Altar. Die Menschen knieten nieder, als er mit dem Dompropst und weiteren Geistlichen die Wandlung zelebrierte. Sie segneten die Hostie und den Wein im goldenen Kelch. Nun traten die Priester zurück, nur Eckbert blieb am Altar stehen und hob beide Arme zu einer beeindruckenden Geste und rief zum Himmel: »Heiliger Geist, schwebe herab auf die Häupter der Gläubigen.«

Eine Windböe fuhr nieder und wirbelte Feuerflammen durch das Gewölbe. Wieder erklangen die Rufe des Volkes, erstaunt und ehrfürchtig zunächst, denn die Menschen glaubten tatsächlich, der Heilige Geist fahre mit Feuerszungen vom Himmel. Doch rasch wandelte sich Ehrfurcht in Schrecken. Alle sahen es: Einer der Gerüstbögen fing Feuer und brannte in Windeseile lichterloh.

»Feuer«, erklang ein Schrei, und der Ruf pflanzte sich ebenso rasch fort wie die Flammen unter dem Kirchendach. In Panik flohen die Menschen aus dem Dom, unter ihnen der Bischof, das gesamte Domkapitel und Lupold.

Laurindas Entscheidung

»Hast du jetzt endlich, was du wolltest?« Die Augen der alten Jungfer waren verheult. Die gewohnte Schärfe war aus ihrer Stimme gewichen. Sie klang nur noch erschöpft.

»Ich wollte es bestimmt nicht«, wiederholte Laurinda zum dutzendsten Mal geduldig, aber müde nach der durchwachten Nacht am Totenbett.

Adelheid hatte darauf bestanden, den Leichnam ihres Bruders selbst zu waschen und Laurindas Hilfe mit den Worten abgelehnt: »Du machst es nicht sauber genug, und morgen kommt er in die Kirche.«

Jetzt im Sommer dauerte die Totenwache nur einen Tag. Meinrad lag aufgebahrt mit zum Himmel gerichtetem Gesicht auf dem Tisch im Lager, wo er selbst noch vor wenigen Tagen Stoffe zugeschnitten hatte. Im Totenhemd, das er schon zu Lebzeiten erworben hatte, sah er noch knochiger und kleiner aus, beinahe wie ein Kind. Tagsüber schüttelte Laurinda Dutzende Hände, nahm gut gemeinte oder geheuchelte Beileids- und Trostworte entgegen. Sie versuchte herauszufinden, was sie empfand. Überrascht stellte sie fest, dass sie tatsächlich Gefühle für Meinrad entwickelt hatte. Gewiss handelte es sich dabei nicht um Liebe, aber genauso wenig um Hass. Die anfängliche Abneigung, der Ekel vor seinem nackten Körper und seinen Berührungen, war einem Gefühl von Mitleid gewichen. Sie hatte erkannt, wie sehr sich dieser verhärmte alte Mann nach Liebe sehnte. Zwar war es schwer für sie anzunehmen, dass er diese Sehnsucht ausgerechnet auf sie richtete. Doch so war es nun einmal. Gewiss, er hatte einen Mönch ins Haus geholt, um ihr die angeblich innewohnenden Dämonen auszutreiben. Sie hatte sich zu Tode geschämt, aber im Vergleich zur Auspeitschung war es harmlos gewesen. Als der Bischof in der Pfalz das Urteil über sie gesprochen hatte und Meinrad erkannte, wie grausam diese Art von Exorzismus war, tat er alles, um sie davor zu bewahren. Dass es nicht gelang, war nicht seine Schuld.

Ihre Gedanken schweiften ab. Ganz Bamberg wusste nicht nur von dem Urteil, das der Bischof über sie verhängt hatte, sondern auch von der Strafe, die Thomas erwartete. Sie konnte und wollte nicht glauben, dass auch nur einer der erhobenen Vorwürfe berechtigt war. Sie fühlte es tief in ihrem Inneren. Bestimmt war er kein Dieb und Betrüger, schon gar nicht ein Mörder, und die Anklage, er hätte ihr den Teufel in den Leib gesetzt, mit dem er im Bund stand, war schlicht lächerlich. Niemals hatte er versucht, sie zu verführen, und auch sie hatte nichts Sündiges getan. Natürlich erinnerte sie sich an seine schelmischen Bemerkungen und die Komplimente, und vielleicht schickte es sich nicht, sie einer verheirateten Frau zu machen. Doch für sie stand fest: Thomas hatte sich keines Verbrechens schuldig gemacht. Trotzdem sollte er diesen grausamen Tod sterben, und es gab wohl keine Macht der Welt, dies zu verhindern. Sie fand es schrecklich – und noch etwas berührte sie tief, beängstigte sie: ihre eigenen Gefühle. Ihre Angst um den Franzosen, ihre Verzweiflung über sein Schicksal rührten nicht von Mitleid. Dass sie diese Erkenntnis am Totenbett ihres Ehemanns traf, war umso schlimmer, und der Herr würde sie vielleicht eines Tages dafür bestrafen. Der Franzose ging ihr nicht mehr aus dem Kopf, weil sie etwas für ihn empfand.

Die Dämmerung schlich ins Lager. Von den Trauernden war nur Elisabeth, eine Schwester Adelheids, geblieben. Sie glich der alten Jungfer so gar nicht, wirkte weder verhärmt noch misstrauisch wie diese. Ihr rundes Gesicht, ebenso wie der füllige Leib mit dem wogenden Busen, strahlte eine gewinnende Güte aus. Sie setzte sich neben ihrem aufgebahrten Bruder auf einen Stuhl, nahm die bleiche Rechte des Toten in die Hand und schien in stiller, freundlicher Zwiesprache zu versinken.

Laurinda hatte schon vorher Kerzen aus einem der Regale geholt und aufgestellt. Es überraschte sie wenig, dass Adelheid schimpfte, Kerzen seien teuer und Talglichter spendeten auch Licht. Doch wusste diese nichts zu erwidern, als Elisabeth entschieden den Kopf schüttelte und erklärte: »Meinrad hat Kerzen an seinem Totenbett verdient.«

Laurinda lief in die Küche, blies in die Herdglut und hielt einen Kienspan an die auflodernde Flamme. Mit dem brennenden Span in der Hand kehrte sie zurück und zündete die Kerzen an. Die Flammen tanzten und malten Schatten an die Wände. Adelheid begann zu heulen und zu jammern, doch auch diesmal wies ihre Schwester sie zurecht: »Hör auf. Es ist selbstsüchtig, um ihn zu weinen. Er ist in ein schöneres Leben zu Gott gegangen. Gönnst du es ihm etwa nicht?«

»Schöneres Leben! Hier hatte er es doch gut«, weinte Adelheid.

»Jetzt ist er im Himmel, da hat er es bestimmt besser als bei dir«, stellte Elisabeth fest. Sie drehte ihren eindrucksvollen Körper zu Laurinda und erklärte: »Was nicht heißen soll, dass er es bei dir schlecht hatte – bestimmt nicht.«

Laurinda mochte dieses füllige alte Weib, dessen Körper auf dem Stuhl gemächlich hin und her wogte. Sie setzte sich neben sie, und gemeinsam betrachteten sie den Toten.

»Jesus, er sieht aus, als ob er schläft.« Elisabeth hielt immer noch Meinrads Hand und sprach jetzt zu dem Toten. »Du warst ein Angsthase.« Sie ließ die Hand los. »Bei Gewitter bist du immer zu mir unter die Decke gekrochen, oder wenn du dich vor irgendetwas anderem fürchtetest. Obwohl ich die kleine Schwester bin. Ich hab dich dann gestreichelt, bis es gut war.«

Sie schwiegen. Immer wieder schluchzte Adelheid auf, doch dazwischen war es still, und die Atemluft ließ die Kerzenflammen zittern. Laurinda wollte an die guten Tage denken, die sie mit dem Toten erlebt hatte. Es waren nicht viele, die schlechten hatten vor allem am Anfang überwogen, doch sie schalt sich für diese Denkweise. Es war ihre Pflicht, Meinrad in guter Erinnerung zu behalten. Auch durfte sie jetzt, im Angesicht seines Todes, nicht an das Glück denken, das ihr durch die Genesung ihres Bruders zuteilwurde. Siebzehn Kinder mussten sterben, Flo war unter den fünf Überlebenden. Was mochte mit den anderen Kindern geschehen sein, die nach der Entdeckung davongerannt waren?

Elisabeth schwelgte weiter in Erinnerungen: »Einmal sollte Meinrad reiten lernen. Vater musste lange suchen, bis er ein kleines Pferd fand, das brav war. Es ist nämlich bei Pferden wie bei Menschen: Die etwas zu klein Geratenen versuchen dies oft durch besondere Wildheit auszugleichen. Jedenfalls fand Vater schließlich ein kleines, braves Pferd. Weißt du, was passiert ist?«

»Er ist heruntergefallen«, riet Laurinda.

»Nein. Stell dir vor, der Gaul hat ihn gebissen. Von da an hatte Meinrad noch mehr Angst vor Pferden, und er lernte nie reiten. Und einmal hat er sich, wie alle Kinder es einmal tun, am Herdfeuer verbrannt. Er hat geschrien wie am Spieß. Wir dachten, er stirbt, dabei war es nur eine kleine Wunde am Finger.«

Adelheid schluchzte auf und rief: »Willst du wohl endlich still sein! Nun ist er tot. Und deine Geschichten machen ihn nicht wieder lebendig.«

Elisabeth schwieg betreten. Natürlich sollte man die Totenwache ohne Reden verbringen. Doch die Nacht würde lang sein, und gegen ein, zwei Geschichten aus dem Leben des Verstorbenen war doch bestimmt nichts einzuwenden. Sie warf Laurinda einen Blick zu und zuckte entschuldigend mit den Schultern. Laurinda bekundete mit einem Kopfnicken, dass sie auf Elisabeths Seite stand. Doch bald schweiften ihre Gedanken wieder ab. Als kurz vor der Mittagszeit die Feuerglocke erklungen war, warteten die drei Frauen auf Kunde, wo es brannte, denn sie durften die Totenwache nicht aufgeben. Endlich kam eine Nachbarin vorbei und erzählte von dem Brand im Westchor. Zum Glück hatte das Feuer nur die hölzerne Deckenkonstruktion zerstört und konnte den Mauern nichts anhaben. Doch jeder in der Stadt wusste es: Der Heilige Geist war mit Flammenzungen in den Dom gekommen und hatte das Feuer entfacht. Es war eine Strafe Gottes. Nur wofür – darüber waren die Meinungen geteilt.

Laurinda sprach ein stilles Ave-Maria, als Adelheid wieder aufschluchzte und ihr erneut vorwarf: »Von Anfang an hast du es nicht erwarten können, dass er stirbt und du dann alles erbst, wofür auch ich ein Leben lang schuften musste. Auch deinem Vater wird es wohl passen, bekommt er jetzt doch seinen Steinbruch wieder.«

»Von uns verlangst du Schweigen«, kommentierte Elisabeth bissig. »Du selbst brichst es mit haarsträubenden Anschuldigungen.«

»Es gibt keinen Grund für Streit am Totenbett.« Laurinda strich in einer bestärkenden Geste ihr Kleid glatt. Sie hatte einen Entschluss gefasst und tat ihn jetzt kund: »Ich erhebe auf nichts Anspruch. Adelheid, Ihr behaltet, was Euch gehört. Ich habe beschlossen, nach der Beerdigung wieder ins Elternhaus zu ziehen.«

Die alte Jungfer starrte sie mit offenem Mund an. Es dauerte eine Weile, bis sie wieder Worte fand, doch die kamen umso heftiger: »Meinrad war dein rechtmäßig angetrauter Ehemann. Jetzt bist du seine Witwe. Da gehört es sich nicht, aus seinem Haus auszuziehen. Was glaubst du, wie die Leute sich das Maul zerreißen werden?«

»Niemand wird sich das Maul zerreißen.« Laurinda sprach ruhig, aber mit Nachdruck. »Ich trauere um Meinrad, aber ich bin weder seine Ehefrau noch seine Witwe.«

»Wie … du …?« Adelheid konnte nur stottern, und auch Elisabeth blickte sie verständnislos an.

»Die Ehe ist nicht gültig.«

»Was sagst du da …«

Laurinda holte tief Luft. Es war absurd. Jeden einzelnen Tag hatte ihr die alte Jungfer zu verstehen gegeben, dass sie eine Fremde, eine Schmarotzerin in ihrem Haus war. Nun, da sie angekündigt hatte, es zu verlassen, gab es für Adelheid nur eine Angst: nämlich die, dass die Leute redeten. Sie stieß den angehaltenen Atem aus. Dann sagte sie: »Die Ehe wurde nie vollzogen. Also ist sie ungültig.«

Ein großes Fiasko

Eckbert gelang es gerade noch, sich zu beherrschen, sonst hätte er auf unwürdige Weise geflucht. Der Grund seiner Verärgerung stand vor ihm: Balthasar, der verbliebene Bamberger Dombaumeister. Verstockt stand er da, und fast hätte man meinen können, er hätte sich in einen der Steinblöcke verwandelt, die seine Männer bearbeiteten.

»Redet Ihr jetzt endlich?«, schimpfte der Bischof, und sein Oheim, der Dompropst war genauso verärgert. Auch er begann, langsam die Geduld zu verlieren.

»Ihr wollt uns tatsächlich weismachen, Ihr habt keine Ahnung, warum die Balken Feuer fingen?«

Balthasar, noch im Festgewand, schüttelte wie ein störrisches Kind den Kopf und schwieg. Poppo von Andechs-Meranien warf seinem Neffen einen ratlosen Blick zu. Dieser hatte Balthasar am späten Nachmittag in die Pfalz bestellt, denn es schien eindeutig einen Zusammenhang zwischen dem Brand und dem Baumeister zu geben.

Eckbert beschloss, es noch einmal im Guten zu versuchen: »Hört zu, Baumeister. Der Brand ist zum Glück glimpflich verlaufen, denn – das muss man dem Franzosen zugutehalten – bis auf das Holz konnte nichts brennen, und so blieb der Schaden begrenzt. Aber Ihr müsst zugeben, seltsam ist es schon. Kaum hört Ihr von unserem Plan, Feuerflocken herabschweben zu lassen, schon kommt Ihr ängstlich dahergerannt und ratet dringend von diesem Vorhaben ab.«

Balthasar schien endlich seine Sprache wiedergefunden zu haben, und zwar in alter Lautstärke: »Das ist doch klar! Der alte Dom ist abgebrannt. Und nun spielt man schon wieder mit Feuer. Ist es also ein Wunder, dass ich davor warne? Und hatte ich etwa nicht recht?«

»Ihr könnt ja doch den Mund auftun«, stellte der Dompropst fest. »Eine geringere Lautstärke genügt allerdings auch.«

Auch Eckbert zeigte sich von Balthasars Ansprache wenig beeindruckt. Er fuhr fort: »Es gibt aber noch weitere Seltsamkeiten. Erklärt mir doch bitte sehr, warum Ihr mitten im Hochamt zu mir tretet und mir mit angsterfüllter Stimme zuflüstert, die Feuerzungen dürften auf keinen Fall herabkommen, sonst geschähe ein großes Unglück. Und wie verzweifelt wirktet Ihr, als ich ablehnte.«

Balthasar wurde so stumm wie zuvor. Er starrte auf die Steinfliesen unter seinen Füßen.

»Ich sag Euch auf den Kopf zu, es war Euch klar, was bevorstand. Ich glaube aber nicht, dass Ihr über hellseherische Fähigkeiten verfügt. Ihr wusstet ganz einfach, dass die Balken Feuer fangen würden. Ich frage mich, warum?«

Der Baumeister scharrte mit dem Fuß, ohne den Blick zu heben oder Antwort zu geben.

»Ich ließ vorher den Zimmermann befragen, ob Brandgefahr besteht. Wisst Ihr, was er sagte?« Eckbert erwartete gar keine Antwort von Balthasar, sondern gab sie selbst. »Er sagte, das Holz sei noch drei Tage feucht von der Beize und es sei kaum möglich, dass es Feuer finge.«

Durch Balthasar ging ein Ruck. Zum zweiten Mal seit dem Nachmittag erhob er die Stimme: »Satan, sag ich Euch. Der war’s. Ihr habt den Heiligen Geist gerufen, doch der Teufel ist gekommen.«

»Dann ist es wohl auch Luzifer gewesen, der die Balken mit Harz und Fackelbrennstoff bestrichen hat«, stellte der Dompropst trocken fest.

»Ihr wisst …«, Balthasar geriet ins Stottern. »Warum glaubt Ihr …«

»Wir haben die verkohlten Balken gleich vom Seiler untersuchen lassen. Der stellt auch Fackeln her und kennt sich deshalb gut mit derlei Dingen aus. Er sagt, es ist kein Wunder, dass die Balken wegen dem Harz und dem Pech lichterloh brannten.«

Mit einem Mal wurde der Baumeister doch wieder gesprächiger. »Dann hat der Zimmermann statt Beize …«

»Nein«, unterbrach ihn Eckbert. »Warum sollte er seine eigene Arbeit zerstören und zusätzlich noch das Leben so vieler Menschen aufs Spiel setzen?«

»Also war es doch der Teufel.«

Erneutes Kopfschütteln von bischöflicher Seite. Dann erhob sich Eckbert. »Es gibt zwei Möglichkeiten«, stellte er entschlossen fest: »Entweder Ihr gebt zu, dass Ihr es wart, oder Ihr werdet einer peinlichen Befragung unterzogen und gesteht dann.«

»Warum …?«

»Warum Ihr es getan habt? Ganz einfach. Ihr konntet nicht vorhersehen, dass wir den Franzosen verurteilen würden. Er war Euch mit dem Dombau weit voraus, und Ihr wolltet den Vorsprung einholen, indem Ihr ein wenig nachhalft. Als Euch dann die Sache mit den Flammenzungen bekannt wurde, bekamt Ihr es mit der Angst zu tun. Schließlich war der Dom zum Pfingstfest voller Menschen. So erklärt sich Euer Verhalten während des Hochamtes.«

Balthasar schluckte. »Nein, das stimmt doch so nicht … ich hab doch nicht …«

»Das wird sich zeigen.« Eckberts fleischige Lippen wurden schmal. »Ich befürchte, so verstockt, wie Ihr Euch gebt, allerdings erst auf der Streckbank.«

Die Wachen hatten den Dombaumeister abgeführt. Bischof Eckbert und sein Oheim, der Dompropst saßen einander in grüblerischem Schweigen gegenüber. Nun bimmelte Eckbert nach seinem Mundschenk und befahl ihm, wegen des Fastengelübdes keinen Wein, sondern Bier einzuschenken.

Als die vollen Becher auf dem Tisch standen, betrachtete der Bischof eine Weile den braunen Gerstensaft, der im Glas aufschäumte.

Dann seufzte er: »Erst haben wir zwei Dombaumeister und nun gar keinen mehr.«

»Du glaubst also tatsächlich, er lügt?«, stellte Poppo fest.

»Natürlich. Es war genau so, wie ich es erklärt habe.«

»Was lässt dich so sicher sein?«

»Hast du ihn während unserer Befragung beobachtet? Er war das schlechte Gewissen in Person. Ich sage dir, so ist es gewesen. Er wollte das Werk des Franzosen bei Nacht und Nebel in Flammen aufgehen lassen. Und jetzt will er dem Teufel die Schuld in die Schuhe schieben, weil ihm der gelegen kommt. Zumindest in diesem Fall.«

Poppo schüttelte den Kopf: »Ich kann das nicht glauben. Welcher Baumeister zündet seinen eigenen Dom an?«

»Zu dem Zeitpunkt, als er die Balken mit Harz einschmierte, war es noch nicht sein Dom. Dann, als er alleiniger Baumeister wurde, war er wohl zunächst auch nicht beunruhigt. Man entfernt ja die Holzgewölbe, sobald fertig gemauert und der Mörtel trocken ist. Es wäre alles in bester Ordnung gewesen – doch dann hörte er von den Feuerzungen. Da bekam er es mit der Angst zu tun, konnte aber nichts mehr ändern.«

»Hm.« Der Dompropst sinnierte. »Ich muss dir leider zustimmen, so schwer es mir fällt, schließlich habe ich Balthasar dem Domkapitel empfohlen und ihn eingestellt.«

»Auf meinen Wunsch. Es ging um viel Geld.«

»Trotzdem. Die Verantwortung für das Desaster lastet auf mir. Ich habe mein Siegel unter den Vertrag gesetzt.«

»Warten wir ab, wie sich die Dinge entwickeln, und beten wir unterdessen zum Herrn, dass alles gut wird. Morgen in aller Herrgottsfrühe ist die Hinrichtung angesetzt. Danach kümmern wir uns um Balthasar. Alles Weitere werden wir sehen.«

»Der Teufel, zwei Baumeister, die Pueri, der Brand – ein Fiasko«, stöhnte Poppo von Andechs-Meranien. »Geht denn das Unglück immer weiter? Ich glaube, das alles nimmt noch ein schreckliches Ende.«

»Na, na.« Eckbert trank sein Bier aus. »Du betreibst Schwarzmalerei.«

»Ich sehe die Dinge, wie sie sind.« Auch der Dompropst leerte seinen Becher. Dann verdrehte er die Augen. »Und wer ist nur auf diese Idee mit dem Fastengelübde gekommen? Ich sterbe vor Hunger.«

»Du selbst, Oheim.« Auch der Bischof blickte säuerlich. »Ich finde, wir sollten es beenden. Wir erlassen stattdessen ein Edikt. Es sollte etwa so lauten: Bamberger Bürger, der Himmel zürnt uns. Der Dombrand ist ein deutliches Zeichen, aber es gibt noch andere. Zahlt Ablass, damit der Herr Bamberg wieder mit Wohlwollen segnet.«

»Eine gute Idee«, stimmte Poppo zu. »Wir schlagen zwei Fliegen mit einer Klappe: Geld kommt in den Bistumssäckel …«

»… und wir müssen nicht verhungern«, vollendete Eckbert den Satz seines Oheims.

Spur im Sommergras

Lupold fuhr hoch und saß kerzengerade im Bett. Er lauschte. Das Geräusch von splitterndem Glas! War das ein Traum? Nun war es totenstill. Dann ein Schaben. Als würde ein Stein über einen anderen gezogen. Wieder Stille. Langsam und so leise wie möglich stand er auf. Der stechende Gichtschmerz im Fuß ließ ihn kurz aufstöhnen. Nach jedem Schritt hielt er inne und horchte. Ein Rascheln wie von Pergament! Er spürte, wie sein Herz schneller schlug. Habe ich vergessen, den Riegel der Eingangstür vorzulegen?

Martha! Ist sie in ihrer Kammer und schläft den Schlaf der Gerechten oder hat auch sie etwas gehört? Soll ich rufen, in der Hoffnung, der oder die Räuber suchen dann ihr Heil in der Flucht? Vielleicht greifen sie dann aber erst recht an.

Lupold erreichte die Treppe, die hinunterführte. Er beugte sich vor, um vielleicht etwas zu sehen. Es war aber stockfinster dort unten. Und es rührte sich nichts. Er setzte einen Fuß auf die erste Stufe und musste wieder ein Stöhnen unterdrücken. Die dritte Stufe knarzt, ich muss weit außen auftreten, wo sie befestigt ist. Da – eine dunkle Gestalt? Nein, nur der Lehnstuhl in der Ecke. Stufe um Stufe stieg er mit zitternden Knien hinunter. Eine Waffe! Warum habe ich nicht daran gedacht, mir irgendetwas zu greifen, womit ich mich wehren kann? Soll ich mich einfach still verhalten und hoffen, dass die Diebe das Haus gleich wieder verlassen? Jetzt ist es zu spät, jetzt bin ich schon unten. Atme leiser, sonst hören sie, wie du schnaufst.

Lupold hatte die Stube erreicht. Hier ist niemand, vielleicht hab ich doch bloß alles geträumt. Trotzdem – er bückte sich neben dem Herd und langte nach einem Holzscheit im Korb. Dabei rutschte ein zweites vom Stapel. Ein leises Schaben nur, doch überlaut in der Stille. Der Kanzler erstarrte und hielt den Atem an. Die dunkle Türöffnung gähnte ihm wie ein graues Loch entgegen. Die große Fensterfront im anderen Raum ließ gerade so viel Nachtlicht ein, dass Lupold Schemen erkannte. Sein Herz schlug so laut, dass er dachte, man müsse es hören. Ein Schritt. Noch einer. Nun stand er unter dem Türbalken. Beinahe gaben seine Knie nach.

Eine schwarze Gestalt stand da. Der Teufel!, schoss es ihm durch den Kopf. Zitternd hob er das Holzscheit. Das schwarze Wesen drehte sich geduckt um. Lupold, der zum Schlag ausgeholt hatte, erstarrte. Die Glutaugen des schwarzen Wesens schienen kurz aufzuleuchten. Dann war nichts mehr zu erkennen. Erst jetzt bemerkte der Kanzler das Loch im Fenster hinter dem Teufelswesen. Die Bretter, mit denen es verschlossen war, lagen auf dem Boden. Mit zitternder Stimme rief Lupold. »Wer seid Ihr? Was sucht Ihr hier?«

Doch er erhielt keine Antwort. Schneller, als der Kanzler denken konnte, war die schwarze Gestalt bei den Fenstern. Lupold humpelte mehr als er rannte, dann stolperte er und schlug der Länge nach hin. Gerade noch sah er, wie das Teufelswesen durch den Spalt verschwand.

Mühsam rappelte er sich wieder auf. Durch die Lücke spähte er hinaus. Nichts war zu sehen, außer dem hohen Sommergras, das im aufkommenden Wind wogte. Und die tiefe Spur, die das Wesen auf dem Weg den Hang hinab hinterlassen hatte.

»Was tut Ihr hier?«

Der Kanzler fuhr herum. »Martha! Wie kannst du mich so erschrecken?«

Sie stand im Nachthemd mit einem übergeworfenen Umhang und einem Talglicht in der Hand da. »Seid Ihr gestürzt?« Sie trat näher und beleuchtete die Umgebung. Dann stieß sie einen spitzen Schrei aus. »Eure Fensterscheibe! Ihr seid hineingefallen! Habt Ihr Euch verletzt?«

Nun sah auch Lupold das Unglück. Fassungslos starrte er auf die neue Scheibe. Sie lag zerbrochen am Boden. »Ich habe … Klirren gehört …« Kaum war er in der Lage, die Gedanken, die ihm durch den Kopf rasten, in Worte zu fassen. »Der Teufel …«

»Teufel?« Ihre Brauen hoben sich. »Habt Ihr wieder Wein getrunken …«

»Weib, nein! Ein teuflisches Wesen ist hier eingedrungen. Dabei hat es meine Scheibe zerbrochen. Ich bin durch das Klirren aufgewacht. Aber es ist geflohen.« Lupold ergriff Marthas Arm und zog sie zum Fenster. »Hier, du kannst seine Spur in der Wiese sehen.«

Die Baderin blickte skeptisch auf das niedergedrückte Gras. »Der Teufel hat also eine Spur hinterlassen. Findet Ihr das nicht seltsam?«

Lupold zuckte mit den Schultern.

»Habt Ihr schon überprüft, ob etwas gestohlen wurde?«

»Nein. Dazu bin ich noch nicht gekommen. Du musst mir leuchten.«

Martha hielt das Licht und Lupold dirigierte.

»Hierher. Seht Euch das an.«

Die Baderin senkte das Talglicht. »Tatsächlich. Doch erklärt mir, warum.«

»Erklären?« Lupold beugte sich hinunter und untersuchte die Stelle, wo der Braten gestanden hatte.

»Ja, erklärt mir, warum der Teufel Braten stehlen sollte.«

»Weil er hungrig war?«, schlug der Kanzler vor.

Martha lachte. »Der Teufel hat also Hunger und dringt ausgerechnet in Euer Haus ein, weil er weiß, dass da ein Braten steht. Seht Ihr das als eine vernünftige Erklärung an?«

»Wer sonst, außer dem Teufel, sollte über die Fähigkeit verfügen, durch Mauern zu blicken und dahinter etwas zu erkennen«, gab der Kanzler trotzig zurück. Er gab sich einen Ruck. »Hol mir meinen Umhang.«

Martha riss die Augen auf. »Warum? Was, um Gottes Willen, habt Ihr um diese Zeit vor? Es ist weit nach Mitternacht.«

»Ich muss herausfinden, wohin diese Spuren führen.«

»Und wenn sie wirklich vom Teufel stammen?«

»Er ist vor mir geflohen.« Lupold tastete nach dem Kreuz auf seiner Brust. »Ich nehme an, davor. Das Zeichen Christi ist mein Schutz.«

Marthas Gesichtsausdruck war sorgenvoll. »Wollt Ihr nicht wenigstens warten, bis es hell wird?«

»Nein. Wer weiß, ob dann nicht noch jemand über die Wiese gelaufen ist. Außerdem findet am Morgen die Hinrichtung des Franzosen statt.«

Martha riss die Augen auf. »Ihr wollt zusehen?«

»Von wollen kann keine Rede sein«, knurrte Lupold. »Als Ehrengast bin ich zur Anwesenheit verpflichtet.« Er streckte fordernd die Hand aus. »Gib mir jetzt endlich den Umhang, Weib.«

Der Blick der Baderin wanderte von unten nach oben. Dann schüttelte sie den Kopf. »Ich hole auch noch Hemd, Hose und Stiefel. Im Nachtgewand lass ich Euch nicht herumspazieren. Sonst spießt Euch die Stadtwache auf, weil sie glaubt, Ihr seid ein Gespenst.«

»Huhu«, machte Lupold und rollte die Augen.

Es war nicht schwer, der Spur im hohen Gras zu folgen. Sie führte den Hügel hinunter und stieg auf der gegenüberliegenden Seite wieder an, vorbei an Sankt Jakob. Lupold blieb stehen, nicht nur wegen der Gichtschmerzen im Fuß. Er schauderte bei der Erinnerung an das schwarze Wesen in seinem Haus. Ob das Kreuz ihn wirklich schützen würde, falls der Teufel ihm auflauerte?

Der Kanzler verjagte die grausige Vorstellung, indem er seine ganze Aufmerksamkeit wieder auf die Spur im Gras richtete. Doch diese endete nun abrupt vor einem Busch an der Stadtmauer. Ratlos blieb Lupold stehen und blickte sich um. War der Teufel über die hohe Stadtmauer geklettert? Oder geflogen? Oder hatte er sich einfach in Luft aufgelöst? Lupold schob das dichte Buschwerk zur Seite und drängte sich durch die entstandene Lücke. Er nickte stumm. Auch hier waren Steindiebe zu Werk gewesen. Hinter dem Busch war man vor unerwünschten Blicken geschützt und konnte vielleicht sogar tagsüber, wenn überall Lärm herrschte, Steinbrocken aus der Mauer brechen, um sie nachts heimlich abzutransportieren. Lupold passte leicht durch das entstandene Loch. Er klopfte sich den Dreck von den Kleidern. Die Spur des Teufels war hier zu Ende. Das Gras, das auf dem Abhang wuchs, war bis auf die Wurzeln abgefressen. Lupold sah es auch am Dung. Eine Schafherde hatte vor Kurzem ganze Arbeit geleistet. Er lief noch ein Stück den Hang hinunter, blieb aber bald wieder stehen. Es hatte keinen Zweck. Er suchte trotz Dunkelheit mit den Augen die Umgebung ab. Plötzlich blieb sein Blick an etwas hängen. Er erinnerte sich an Marthas Worte über die Pueri. Bei Regen suchten sie in leer stehenden Gebäuden Unterschlupf. Unter anderem auch in der alten Babenberger Burg. Dort oben stand sie. Wie ein schwarzes Ungetüm ragte sie in den Nachthimmel.

Lupold keuchte, als er den Scheitelpunkt des steilen Karrenwegs erreichte. Er blieb stehen, sein Fuß schmerzte höllisch. Linker Hand lag die Burg. Nach dem Auszug der Babenberger Ritter hatte man bereits vor Jahren damit begonnen, sie umzubauen, doch auch hier war das Geld ausgegangen. Seitdem stand sie verwaist.

Die Zugbrücke, die über den Wassergraben führte, war heruntergelassen. Lupold überquerte sie vorsichtig. Die kleine Tür im Burgtor war nur angelehnt. Er schob sie auf. Da erklang ein markerschütternder Schrei. Lupold trat erschrocken zurück und sah trotzdem, was geschah. Im Hof brannte ein Feuer. Zwei dunkle Gestalten schienen ineinander verwunden. Nun löste sich eine von ihnen und sank zu Boden. Der Kanzler erkannte mit Entsetzen den Mann, der das blutige Messer hielt. Kardinaldiakon Scipio, Gesandter des Papstes. Und noch etwas sah Lupold: die Kinder. Sie lagen regungslos um das Feuer verteilt. Nur eines von ihnen saß da, an einen Holzstoß gelehnt – ein blonder Junge. Das Feuer beschien sein totenbleiches Engelsgesicht, und nun trat der Römer zu ihm, nahm ihn wie eine Geliebte in die Arme, bedeckte sein Gesicht mit Küssen und streichelte ihn. Dabei rief er immer wieder: »Du hast deine Berufung noch nicht erfüllt, deine Bestimmung ist es, die Heilige Stadt zu befreien, hörst du mich, das ist der Weg, der noch vor dir liegt!« Doch nicht nur die Küsse und Liebkosungen des Römers oder seine Worte ließen den Kanzler wie gebannt auf die Szene starren. Sein Blick hing an dem Umhang, den der Junge trug. Schlagartig erfasste der Kanzler einen Teil der Wahrheit. Er drehte sich um, schlich so leise wie er konnte über die Bohlen der Zugbrücke. Dann begann er, ungeachtet der Gichtschmerzen, zu laufen. Denn es gab keinen Zweifel. Der Knabe trug den Sternenmantel.

Eckbert war nicht allzu sehr von der Störung seiner Nachtruhe angetan. Seine Erscheinung wirkte im Schlafgewand auch weit weniger imposant als im bischöflichen Ornat. Dunkle Schatten lagen unter seinen Augen, und seine Haut sah grau aus wie Pergament. Etwas abseits stand ein zitternder Kammerdiener, der fürchtete, gleich werde sich der heilige Zorn des Bischofs auf ihm entladen. Lupold hatte ihn nur unter Androhung schlimmster Strafen dazu bringen können, seinen Herrn zu wecken.

»Bei aller Wertschätzung«, blaffte Eckbert, »aber ich will doch hoffen, Ihr habt wirklich einen triftigen Grund, um mich mitten in der Nacht aus dem Bett zu holen.«

Lupold, schwitzend und rot im Gesicht vom hastigen Laufen, stand mit schmerzverzerrter Miene da. Der Gichtfuß war im Stiefel geschwollen und pochte wie auf Feuer. Immer noch außer Atem presste er hervor: »Ich habe den Sternenmantel gefunden.«

Sofort war Eckbert hellwach. Seine Augen weiteten sich, und er rief: »Wo ist er?«

»Auf der alten Burg der Babenberger. Dort geschehen höchst seltsame, ja schreckliche Dinge.« Lupold erzählte dem Bischof, was er beobachtet hatte.

Als er von dem tödlichen Kampf berichtete und wie der Kardinaldiakon den Knaben gestreichelt und geküsst hatte, rief Eckbert aus: »Vitium contra naturam! Dann hat das Mädchen gar nicht gelogen, als sie von einem Mann berichtete, der den Knaben küsste. Es war der Kardinaldiakon, der das Verbrechen wider die Natur beging. Ein Mörder und Sodomit!«

»Es wird noch viel zu klären sein«, antwortete Lupold. »Aber jetzt sollten wir keine Zeit verlieren. Solange sie auf der Burg sind, haben wir sie sicher. Doch es sah nicht so aus, als würden sie noch lange dort bleiben. Vielleicht brechen sie bereits bei Tagesanbruch schon wieder auf – und diesmal endgültig.«

Eckbert lugte zum Fenster. »Der Tag bricht bereits an.« Er wandte sich an den Diener: »Bring mir mein Reitgewand und schick einen Burschen zum Wachoffizier und zum Stallmeister. Ich brauche zehn berittene und bewaffnete Männer und noch zwei Rösser, für den Kanzler und mich. Beeil dich!«

Als sie die Burg erreichten, kroch fahles Licht über die Hügel im Osten. Erleichtert stellte Lupold fest, dass die Zugbrücke immer noch heruntergelassen war. Sie stiegen von den Pferden und banden sie fest. Eckbert befahl den Männern, so leise wie möglich zu sein, trotzdem klapperten die Stiefel auf den Eichenbohlen der Zugbrücke überlaut in der Stille der Morgendämmerung. Auch die Tür im Burgtor war noch angelehnt. Mit gezogenen Schwertern warteten die Männer auf das Zeichen des Bischofs. Als er es gab, stießen sie die Tür auf und stürmten in den Burghof. Lupold, der neben Eckbert als Letzter kam, sah, wie sie abrupt wieder stehen blieben.

»Was ist hier los?«, stotterte Eckbert erschrocken.

Die Reste des Feuers qualmten, als hätte man Wasser darüber gegossen. Überall lagen bewegungslose Körper. Vom Kardinaldiakon war nichts zu sehen. Auf dem Burghof herrschte beängstigende Stille. Eckbert wies mit der Schwertspitze auf die Liegenden und zischte seinem Hauptmann zu: »Untersuch sie.«

Lupold sah, wie der Hauptmann von einem Körper zum anderen lief, sich niederbeugte und dann weiterging. Nun kehrte er zurück und schüttelte den Kopf.

»Es sind Kinder. Sie sind alle tot.«

»Gütiger Himmel«, stöhnte der Bischof. »Alle?«

»Ja, Herr.«

Gerade wollte er etwas erwidern, da erklang vom Bergfried eine klare Stimme: »Hier! Hier bin ich.«

Oben auf dem Turm stand eine schattenhafte Gestalt.

»Der Kardinaldiakon«, flüsterte Lupold. »Nun trägt er den Sternenmantel.«

Warten

Der Kerker im Keller der Bischofspfalz war ein Loch mit einem Fensterschlitz hoch oben und einer solide geschmiedeten Gittertür. Als Riegel diente eine Eisenstange, die auf der anderen Seite des Ganges eingehängt wurde. Auf dem Boden der Zelle lag Stroh, und in der Ecke stand ein Holzeimer als Abritt. Es roch nach Moder, Erde und Mauerwerk und nach menschlichen Ausscheidungen.

Auch Thomas hatte die Feuerglocke im Westchor gehört, die panischen Schreie der Menschen und das Trampeln der Fliehenden. Für einen Moment befiel ihn die Angst, das Feuer könnte auf die Bischofspfalz übergreifen und er würde in seinem Verlies hilflos verbrennen. Als er erkannte, wie absurd diese Furcht war, stieß er ein bitteres Lachen aus. Das Feuer war sein vorbestimmter Tod, der Bischof als Richter hatte ihm nicht die Gnade des Stricks vor dem Verbrennen gewährt. Jetzt, als längst vollkommene Dunkelheit in seine Zelle gekrochen war, ertappte er sich bei dem Wunsch, der Brand dort draußen hätte auch seinen Kerker erreicht. Dann wäre es längst vorbei. Ich habe Angst vor dem Tod, gestand er sich ein. Umso mehr, als ich nicht weiß, ob mir die Kraft bleibt, stumm zu sterben, ohne das panische Kreischen oder das furchtbare Brüllen, das er von Feuerhinrichtungen kannte und das ihm nun in den Ohren schrillte. Die Bilder drangen noch schrecklicher auf ihn ein, die zuckenden Leiber, wenn sie von den Flammen gefressen wurden, das Auf-und-Abschnellen der brennenden Glieder.

Warum? Was habe ich diesen Menschen getan? Ich kam in die fremde Stadt, völlig ohne Arg. Ich wollte eine Kathedrale bauen. Liegt es an der Liebe zu diesem Mädchen und daran, dass ich diese Liebe nur so schlecht verbergen konnte? Hat der Kaufmann den Bischof bezahlt, aus Angst, er könnte seine schöne junge Frau an mich verlieren? Laurinda. Mein letzter Wunsch wäre es gewesen, dich noch einmal zu sehen. Doch der wurde mir nicht gewährt. Also hab ich um Pergament gebeten, einen Federkiel und Tinte.

Ich schreibe dir und hoffe, der Brief erreicht dich und du glaubst mir. In deiner Erinnerung will ich kein Mörder oder Dieb sein oder einer, der sich dem Teufel verschworen hat. Komm nicht, um zu sehen, wie ich sterbe. Behalte mich in Erinnerung, wie wir uns in der Dombauhütte trafen oder wie wir zusammen im Wald dem gewundenen Pfad folgten und deine Hand in meiner lag. Du sollst mich nicht am Pfahl im Feuer sehen.

Thomas hockte auf dem Kerkerboden und wischte das Stroh zur Seite. Er versuchte, die Pergamentrolle zu glätten, sodass er darauf schreiben konnte. In der Dämmerung tastete er nach der Feder und nach dem Tongefäß mit der Tinte.

»Beim ersten Sonnenstrahl wirst du verbrannt!« Grinsend hatte ihm der Wächter das Schreibzeug durch die Gitterstäbe gereicht. »Und alles, was du willst, ist noch was hinkritzeln. Was für eine Botschaft soll das werden?«

Die Botschaft eines Unschuldigen, beantwortete Thomas still für sich die hämische Frage des Wächters und sagte dann laut: »Bring mir ein Licht, damit ich schreiben kann.«

Der Wächter schüttelte den Kopf und wies auf das Stroh auf dem Lehmboden. »Du sollst auf dem Scheiterhaufen brennen, nicht hier drinnen.« Doch schließlich holte er eine Fackel, hielt sie hoch und betrachtete interessiert, wie die Hand des Franzosen den Federkiel über das Pergament führte. »Keine Sorge, ich kann nicht lesen, wozu auch«, räumte er versöhnlich ein, als er sah, wie Thomas innehielt. Dann fragte er: »Was schreibst du da, eine Stunde vor deinem Tod?«

»Das geht nur mich etwas an.«

Der Wächter, ein gemütlich wirkender Mann, dem das Lederwams über dem Bauch spannte, kratzte an der kahlen Stelle auf seinem von grauen Haarbüscheln eingefassten Schädel. »Zumindest muss ich wissen, wohin ich den Brief nachher bringen soll.«

»Zur Kaufmannsfrau.«

»Der Kaufmann ist noch nicht unter der Erde, und schon gibt es Nachfolger.« Auch diesmal klang das Lachen des Wächters schadenfroh. »Das wird aber ein kurzes Glück. Mit einem heißen Ende!« Er prustete über seinen eigenen Witz los, doch Thomas kümmerte sich nicht mehr um ihn. Im Schein der Fackel schrieb er für Laurinda das auf, was er ihr noch sagen wollte.

Als der erste graue Lichtstreifen durch den Fensterspalt fiel, kam Ludger der Henker, ein schwerer Mann mit riesigen Händen, in die Zelle.

Er stellte einen Krug mit Bier und eine Schale mit Hirsebrei auf den Boden. Die Henkersmahlzeit. Dann schabte er dem Franzosen die Haare vom Schädel und befahl ihm, seine Kleider abzulegen und den grauen Kittel überzustreifen. Nun fragte er: »Wie viel Geld hast du?«

Thomas zeigte auf einen Beutel, der an den abgelegten Gürtel gebunden war. Der Henker band ihn los und warf einen Blick hinein.

»Nimm ruhig alles«, forderte Thomas ihn auf.

Der Henker nickte. »Du kannst es ja nicht dahin mitnehmen, wohin du gehst. Aber ich kann dir den Weg ein bisschen leichter machen.« Er kramte umständlich in einer umgehängten Tasche, holte etwas hervor und warf es in den Bierkrug. »Trink alles aus, dann wirst du dich nicht vor Angst vollscheißen, und die Schmerzen werden auch nicht gar so schlimm. Mehr kann ich nicht für dich tun, und wenn du noch so viel zahlst. Die Leute wollen ein schönes Feuer ohne Qualm sehen und einen, der am Schandpfahl noch ordentlich krakeelt und zappelt. Ich wäre nicht der erste Henker, den das Volk gnadenlos ins Feuer wirft, weil er seine Arbeit nicht richtig gemacht hat.«

Thomas trank das Bier. Den Brei ließ er stehen. Der Henker band ihm die Hände auf den Rücken und stieß ihm fordernd in den Rücken.

»Los geht’s.«

Der Karren wartete auf dem Hof der Bischofspfalz. Ein Wallach von seltsam fahler Farbe stand eingeschirrt davor. Thomas wurde auf den Wagen gehievt, und der Henker sprang hinterher. Das Tor der Pfalz schwang auf. Die Gassenjungen warteten schon und bewarfen ihn johlend mit Pferdeäpfeln und anderem Unrat, bis der Henker noch einmal vom Wagen sprang und sie anknurrte wie ein böser Hund.

Sie fuhren den Domberg hinunter und durch die Stadt. In der Dämmerung des grauen Morgens scharte sich an diesem dritten Pfingsttag um das Galgengefährt immer mehr Volk. Es folgte dem Karren über die große Brücke zum Marktplatz. Dort warteten die Händler bei ihren Ständen, die Fahrenden, die Gaukler und Musikanten, die Schaulustigen.

Der Schandpfahl auf dem Schafott. Das Fest konnte beginnen.

***

»Es ist mir egal, was die Fahrenden sagen.« Mit der Ruhe des Henkers war es dahin. Sein Stiernacken glänzte rötlich, und seine Pranken öffneten und schlossen sich wieder, als wollte er den Dompropst gleich packen und durchschütteln. Dieser war nicht nur ratlos, sondern wurde zunehmend unruhiger.

»Sie wollen nicht mehr spielen. Ihr Anführer stellt sich stur. Erst die Hinrichtung, sagt er, dann gibt es wieder Musik.«

»Droht ihm. Sagt ihm, Ihr lasst ihn und sein Volk nicht mehr in die Stadt, wenn hier nicht gleich wieder Fiedeln und Pauken erklingen.« Der Henker nahm kein Blatt vor den Mund. Sein Handwerk galt als unrein und unehrlich, er war ein Geächteter in der Stadt, die gleichwohl auf seine Dienste angewiesen war. Er brauchte sich nicht um Standesdünkel zu scheren, und die hohe Stellung seines Gegenübers war ihm gleichgültig. Also sprach er mit dem Dompropst, als wäre er seinesgleichen: »Ihr seht es doch selbst, das Volk hat keine Lust mehr zu warten. Gleich wird sich die Ungeduld entladen, und dann trifft sie Euch und mich.«

»Ich weiß auch nicht, wo der Bischof bleibt. Könnt Ihr den Verurteilten nicht wenigstens auf den Scheiterhaufen schaffen und am Schandpfahl festbinden? Dann kann der Priester ihm den letzten Segen geben, und das Volk sieht, dass es losgeht.«

»Solange der Bischof nicht da ist, bleibt er auf meinem Karren.« Nun stellte sich der Henker stur. »Es gibt eine vorgegebene Reihenfolge, die einzuhalten ist. Der Bischof ist der Richter. Als solcher muss er das Urteil öffentlich und unter freiem Himmel verkünden, damit Gott der Herr Zeuge ist. Erst danach werden der Pfaffe und ich mit der Arbeit beginnen. So ist es vorgeschrieben. Ich rate Euch dringend, für Musik und Tanz zu sorgen oder sonst etwas zu tun. Sonst wird es hier gleich ungemütlich.«

Poppo sah sich nervös um. Natürlich hatte der Henker recht. Die Schaulustigen wurden immer ungeduldiger. Sie schrien durcheinander und forderten lautstark den Beginn der Hinrichtung. Wenn die Menschenmenge außer Kontrolle geriet, dann war hier gleich die Hölle los.

Während der Dompropst loslief, um noch einmal mit dem Anführer der fahrenden Musikanten zu reden, ging der Henker zum Leiterwagen. Darauf hockte der Franzose im Sündergewand, an die Leitersprossen gefesselt. Das Bier mit der Medizin des Henkers auf nüchternen Magen hatte seine Sinne benebelt. Wie teilnahmslos starrte er in die Menge, die immer lauter seinen Tod forderte.

»Hast du ein Glück«, knurrte ihm der Henker hämisch zu. »Der Bischof hat verschlafen. Er schenkt dir noch ein paar Augenblicke deines armseligen Lebens. Genieße sie.«

Thomas hörte kaum, was der Henker sagte. Er fühlte sich, als würde er gleich das Bewusstsein verlieren. Die Menschenmenge wogte vor ihm auf und ab, und für einen Moment war er an das aufgewühlte Meer erinnert, das er als Kind gesehen hatte. Doch nun erstarrte er. Sein Blick wurde plötzlich klar. Laurinda. Da stand sie. Die Hand vor dem Mund. Die Augen weit aufgerissen.

Ein Teil der Wahrheit

Bevor der Palas der Babenberger Burg sein Dach bekommen sollte, war das Geld ausgegangen, und der Bischof hatte befohlen, alle Arbeiten einzustellen. Am weitesten fortgeschritten waren die Baumaßnahmen am Bergfried, bei dem nur noch die Wendeltreppe und das oberste Stockwerk fehlten.

Aller Augen waren in diesem Augenblick auf den Turm gerichtet. Oben war eine Gestalt in der fahlen Morgendämmerung nur als schwarzer Schemen erkennbar. Die dunkle purpurfarbene Seide des Sternenmantels, in den der Mann gehüllt war, wirkte trotz der Gold- und Perlenstickereien aus der Ferne wie aus tiefstem Schwarz.

Scipio, der römische Kardinaldiakon, der dort oben stand, breitete in einer theatralischen Geste die Arme aus und rief in die Stille des Morgens: »›Da sah ich ein fahles Pferd; und der, der auf ihm saß, heißt der Tod; und die Unterwelt zog hinter ihm her. Und ihnen wurde die Macht gegeben über ein Viertel der Erde, Macht, zu töten durch Schwert, Hunger und Tod und durch die Tiere der Erde.‹«

»Die Johannesoffenbarung«, flüsterte der Bischof dem Kanzler zu, dann wandte er sich an seinen Hauptmann und befahl, ebenfalls mit kaum hörbarer Stimme: »Nimm deine Männer und hol den Irren von da oben runter.«

»Der letzte Satz der Apokalypse.« Auch Lupold flüsterte.

»Gütiger Himmel.« Eckbert sah sich um. »Das ist tatsächlich die Apokalypse – all die toten Kinder.«

Der Hauptmann kam zurück. »Um ins erste Stockwerk zu gelangen, braucht man eine Leiter. Er hat sie hochgezogen.«

»Sieh nach, ob du hier irgendwo eine andere Leiter findest.«

Der Hauptmann nickte und verschwand. Lupold richtete seine Stimme zum ersten Mal nach oben: »Ihr habt Euren Begleiter getötet. Warum? Und was ist mit den Kindern geschehen?«

Der Laut, der von oben kam, klang wie ein Heulen. »Tot! Alle tot! Diese schreckliche Krankheit. Ihr habt keine Vorstellung, wie ich diesen Knaben geliebt habe! Er war es würdig, den Sternenmantel zu tragen.«

»Welche Pläne verfolgtet Ihr mit diesen armen Kindern?«

Auf dem Turm herrschte Stille. Die Arme des Römers sanken herab.

»Hört zu.« Eckbert hatte die Hände zu einem Trichter geformt. »Steigt herab, damit wir vernünftig reden können. Es geschieht Euch nichts.«

»Gleich.« Scipio lachte. »Gleich komme ich zu Euch hinab.«

»Wann?«

»Ihr werdet es sehen.«

»Lenkt ihn ab«, flüsterte Eckbert dem Kanzler zu. »Wir müssen ihn am Reden halten, bis der Hauptmann eine Leiter gefunden hat. Dann holen wir ihn.«

Lupold nickte beinahe unmerklich. Dann rief er nach oben: »Also: Was hattet Ihr mit den Pueri vor?

»Hattet? Glaubt Ihr, es ist zu Ende? Im ganzen Land gibt es noch Tausende! Ich werde einen anderen Führer für sie finden, der den Sternenmantel trägt.«

»Aha. Ihr glaubt also an die Mär, der Sternenmantel verleihe dem, der ihn trägt, unendliche Stärke und Macht? Wisst Ihr denn nicht, dass dies nur für den gerechten und würdigen Herrscher gilt?«

»Es gibt keinen gerechteren oder würdigeren Herrscher als einen Knaben, der auserwählt ist. Mein blonder Engel war nicht der Richtige, das hat sein jämmerlicher Tod gezeigt. Ich werde den wahren Träger finden.«

»Werdet Ihr mit dem auch die stumme Sünde begehen?«

»Seid still, von Liebe versteht Ihr nichts.«

»Ihr sprecht von Liebe? Doch Ihr habt die Kinder sterben lassen.«

Der Römer hob wieder die Arme. »Es war Gottes Wille.«

»Oder der einer bösen Macht.«

»Ich, ich bin die Macht.«

Der Hauptmann kehrte zurück und schüttelte den Kopf. »Es gibt hier keine weitere Leiter. Auch nichts, was als Ersatz dafür dienen könnte.«

»Schick einen Mann in die Pfalz«, befahl Eckbert. »Er soll sich beeilen und so rasch wie möglich eine Leiter bringen.«

Der Hauptmann verneigte sich und sprach zu einem seiner Männer, bis dieser mit raschen Schritten den Burghof verließ.

»Ihr habt Euch nicht um die Kinder gekümmert. Selbst bei schlimmstem Wetter mussten sie im Wald ausharren!«

»Nein.« Die wohltönende Stimme des Kardinaldiakons schwebte herab, und erneut erklang sein Lachen. »Erinnert Ihr Euch an jene Sturmnacht, als man schon meinte, die Welt würde untergehen?«

Mit einem Mal hatte der Kanzler ein Bild vor Augen, und endlich konnte er die Gewissheit, die schon lange in ihm geschlummert hatte, hervorholen und greifen. Als er die einfache Wahrheit erkannte, schnappte er nach Luft und flüsterte: »Die Teufel im Dom.«

»Was?« Eckbert sah den Kanzler an, als wäre der nicht ganz bei Trost.

Nun huschte über Lupolds Gesicht ein verschmitztes Lächeln. Er nickte verstehend mit dem Kopf und wiederholte flüsternd: »Die Teufel im Dom. Die der junge Wachposten während des schrecklichen Gewitters im Ostchor sah.«

»Ja und? Was ist damit?«

»Das waren gar keine Teufel. Es waren nur die Pueri, die vor dem Unwetter Schutz suchten. Vermutlich sind sie davongelaufen, als der Wächter kam. Da dieser mit Dämonen rechnete, sah er auch welche. Stellt sich die Frage, wer hat sich wohl mehr erschrocken – er oder die Kinder?«

Eckbert staunte mit offenem Mund. Währenddessen rief Lupold wieder nach oben: »Die angeblichen Dämonen im Dom, das waren die Kinder.«

»Respekt, Herr Kanzler. Ich hielt Euch gleich für einen klugen Kopf.«

Für einen Moment herrschte Schweigen. In der Stille des heraufdämmernden Tages hörte man den Hufschlag eines davongaloppierenden Pferdes. Auch der Schatten oben auf dem Bergfried schien lauschend den Kopf zu heben. Dann rief er: »Ihr schickt einen Mann zurück in die Stadt? Er soll wohl eine Leiter holen. Das hättet Ihr Euch sparen können.«

»Wohl wahr«, antwortete Lupold. »Ihr sitzt sowieso in der Falle. Wir können Euch ausräuchern oder notfalls auch aushungern. Irgendwann werdet Ihr schon herabsteigen – am besten gleich, das spart viel Zeit.«

»Nicht so hastig. Ein wenig müsst Ihr Euch schon noch gedulden.«

»Dann erklärt mir unterdessen, warum Ihr Euren Begleiter getötet habt.«

»Rubio.« Es klang, als stieße der Römer ein Seufzen aus. »Ich musste es tun. Er wollte mir nicht mehr folgen. Stellt Euch vor – er wollte einfach aufgeben. Aufgeben! Aber nicht nur das. Er wurde immer fanatischer und gefährdete damit alles. Am Ende stand nicht mehr der Kreuzzug der Pueri im Mittelpunkt, sondern nur noch sein Wahn, den Dombau zu verhindern und alles zu zerstören. Das Feuer im Westchor war sein Plan. Dafür hat er diesen Balthasar benutzt.« Der Kardinaldiakon schien nachzudenken. Nun schüttelte er unwillig den Kopf: »Darüber hinaus wurde er mehr und mehr von der Schwäche des Fleisches übermannt …«

»Ihr habt doch den Knaben …!«

»Das war keine Schwäche«, donnerte der Römer. »Es war Bestimmung! Ich spreche von etwas ganz anderem. Rubio war so schwach, dass er sein Fastengelübde brach. Man stelle sich vor – der Hunger übermannte ihn so sehr, dass er loszog, ins nächstbeste Haus einbrach und dort einen Braten stahl!«

Lupold hätte beinahe laut gelacht. Damit war also das teuflische Wesen erklärt, das ihn heimgesucht hatte. »Es war mein Braten«, erklärte er, nicht ohne die Häme in seiner Stimme zu verbergen, »und auch seine Spuren, die uns hierherführten.«

»Schwach wie ein Weib«, stieß Scipio verächtlich hervor.

»Ihr habt ihn kaltblütig erstochen.«

Ein Lichtstreifen am Horizont ließ die Morgendämmerung heller werden. Oben auf dem Turm vollführte der Kardinaldiakon eine abschätzige Bewegung. »Er hat den Tod mehr als verdient.«

Eckbert konnte vor Entrüstung kaum sprechen. »Was erdreistet Ihr Euch? Bildet Ihr Euch ein, Ihr könntet über Leben und Tod bestimmen …?«

»Hört mir zu!« Nun klang die Stimme des Kardinaldiakons verärgert und böse. »Ihr habt keine Ahnung. Ich komme nicht aus dem Licht, sondern aus der Dunkelheit. Aber ich trage das Licht.«

»Was faselt Ihr da …?«

»Still«, donnerte der Römer.

Beinahe ohne die Lippen zu bewegen, flüsterte Eckbert dem Kanzler zu: »Hält er sich jetzt für den Leibhaftigen persönlich?«

»So langsam bekomme ich auch den Eindruck«, gab Lupold in gleicher Weise zurück. Als hätte der Römer die geflüsterten Worte gehört, wechselte er plötzlich das Thema. »Wisst Ihr übrigens, wer die anderen Teufelswesen im Dom waren? Die ersten, die Euer Baumeister sah?« Er kicherte wie irr. »Das war der werte Dombaumeister selbst, mit seinen Handwerkern. Er hat die Teufelswesen nur erfunden.«

»Ihr wollt sagen – er hat sein eigenes Werk zerstört und dann behauptet, es wären Dämonen gewesen?«

»So ist es. Er hasst den Franzosen so sehr, dass er ihm auf diese Weise schaden wollte, indem er sich scheinbar selbst schadete.«

»Ich wollte die Geschichte von Anfang an nicht glauben«, sprach Lupold mit gedämpfter Stimme zum Bischof. Der helle Streifen über den Hügeln im Osten war verschwunden. Eine schwarze Wolkenbank hatte sich vor das Licht geschoben. Der Kanzler versuchte, die wirren Gedanken in seinem Kopf einzufangen. Das Rätsel um die Dämonen im Ostchor war also aufgeklärt. Die einen hatte es gar nicht gegeben, die anderen waren Kinder gewesen. Trotzdem blieben noch viele unbeantwortete Fragen, und Lupold war immer noch kaum in der Lage, seine durcheinanderwirbelnden Gedanken zu ordnen. »Ihr habt mit diesem Knaben die schlimmste aller fleischlichen Sünden begangen …«

»Es war eine Saat, die gesät werden musste, damit der Knabe … Aber warum versuche ich, Euch etwas zu erklären, was Ihr nie verstehen könnt? Genauso wenig, wie Ihr je verstehen werdet, warum König Philipp sterben musste.«

Der Kanzler wurde noch hellhöriger. Kannte der Mörder dort oben am Ende die Wahrheit, die er, Lupold, so lange gesucht hatte? »Erklärt es mir«, sagte er und versuchte, seine Stimme so ruhig und beherrscht wie möglich klingen zu lassen.

»Es ging um den Krieg.«

»Von welchem Krieg sprecht Ihr?«

»Ihr wisst es doch ganz genau. Ich spreche vom Kreuzzug. Konstantinopel – das christliche Bollwerk im Heidenland – Euer König hat es plündern lassen, gegen den Willen des Papstes! Aber nicht nur Konstantinopel. Zadar, Byzanz. Aus Gier nach den Schätzen dieser Städte, aus Gier nach Macht. Dandolo, der Doge von Venedig, der Geld für seine Schiffe wollte, und Alexios, der Grieche, dem man angeblich sein Reich entrissen hatte – sie waren willkommene Gehilfen in diesem Spiel …«

»So war es nicht«, polterte nun seinerseits der Kanzler. »Kriege sind teuer, ein Heer verschlingt Unsummen. Philipp blieb nichts anderes übrig, als sich auf diese Weise Geld und Güter zu beschaffen. Alles verzögerte sich immer wieder. Er hatte keine Wahl – sonst hätte er sein Ziel, Jerusalem zurückzuerobern, aufgeben müssen.«

»Ihr spielt den Advokaten für einen Toten«, stellte der Kardinaldiakon fest.

Lupold holte tief Luft. Ein ungeheurer Gedanke nahm Gestalt in seinem Kopf an. »Wollt Ihr mir gerade weismachen, Otto von Wittelsbach hat den König in Eurem Auftrag ermordet?« Lupold wagte es kaum auszusprechen. »Oder gar im Auftrag des Papstes?«

»Im Auftrag des einzigen und allmächtigen Herrn! Der Papst ist ein allzu schwacher Untertan Gottes«, erwiderte Scipio verächtlich. »Er hätte es nie veranlasst. Gewollt hat er es – ja, sehr sogar. Aber ihm fehlte der Mut. Er fürchtete um sein Seelenheil. Also musste ich für ihn handeln. Auch war es kein Auftrag, den ich dem Wittelsbacher gegeben habe. Ich habe ihn nur noch wütender gemacht, als er es schon war. Es war ein leichtes Unterfangen.«

»Nun gut.« Obwohl sich für Lupold ein ganzer Sack von Fragen auftat, ahnte er, dass die Zeit knapp wurde. »Lasst uns zurück zu Eurem Begleiter kommen, den Ihr erstochen habt.«

»Rubio, mein Sekretär. Ein Eiferer. Seine Aufgabe war es, so viele Kinder für den einen, den wahren Kreuzzug zu finden wie möglich. Er hat diese Aufgabe gut erfüllt. Nur am Ende hat ihn der Mut verlassen. Versteht Ihr, nur Kinder eignen sich für die Befreiung der Heiligen Stadt aus den Händen der Ungläubigen. Unschuld ist die größte Waffe gegen Verdorbenheit. Die Kinder haben das verstanden. Als Einzige!«

»Und Ihr?«

»Mir wurde die Macht gegeben, über Tod und Leben zu entscheiden.«

»Ihr habt den Tod gewählt«, warf Lupold bitter ein.

»Ich sagte doch – es ist noch lange nicht zu Ende. Das Meer wird sich teilen, und die Kinder werden hindurchziehen nach Jerusalem. Die Mauern werden einstürzen und die Heiden werden fliehen.« Ohne Überleitung fügte Scipio hinzu: »Seht Ihr, da kommt Eure Leiter.«

Lupold und Eckbert drehten sich gleichzeitig um. In der Tat betrat ein Landsknecht, eine Leiter geschultert, den Burghof. Der Bischof wollte dem Hauptmann gerade befehlen, sie aufzustellen und den Bergfried zu stürmen, da rief der Kardinaldiakon von oben herab: »Halt, wartet. Noch einen Moment. Ich bin Euch noch einen Beweis schuldig. Außerdem habe ich versprochen, selbst zu kommen. Gleich, gleich ist es so weit.«

Der Himmel war wieder dunkler geworden, das Wolkenband hatte sich näher geschoben. Scipio, ein dunkler Schatten auf dem Turm, streckte den Arm aus: »Seht Ihr, die Dunkelheit naht heran, es gilt, sie zu besiegen! Luzifer – lux ferre, bringe Licht – ich bin der Morgenstern, der wahre Lichtträger!«

Alle blickten für einen Augenblick auf das dunkle Band der Wolken. Da erklang ein Schrei, der direkt aus dem Schlund der Hölle zu kommen schien. Und da! Etwas flog durch die Luft. Eine Gestalt, gehüllt in den Sternenmantel. Der Kardinaldiakon war gesprungen.

Er schlug beinahe direkt vor den Füßen des Bischofs auf. Entsetzt blickten alle auf das Bündel. Da regte es sich. Der Mantel ging auf. Die schwarze Katze fauchte, duckte sich und sprang. Der Teufel hatte sich verwandelt.

Die Landsknechte liefen schreiend um ihr Leben. Der Leibhaftige war ihnen auf den Fersen. Der Bischof und der Kanzler blickten dem Teufel und den Fliehenden entsetzt hinterher.

Letzte Ölung

Der Bischof bekreuzigte sich zum dritten Mal, und auch Lupold schlug ein hastiges Kreuzzeichen. Dabei stand ihm der Mund offen. Das Gesehene überstieg seine Vorstellungskraft. Soeben war vor seinen Augen der Teufel, eingehüllt in den heiligen Sternenmantel, vom Turm gesegelt und als schwarze Katze verschwunden.

»Also doch«, keuchte Eckbert atemlos, und Lupold brachte zunächst nur ein schwaches Nicken zustande. Es dauerte geraume Zeit, bis er wieder Worte fand, die aber unvollständig blieben: »Wenn ich es nicht mit eigenen Augen gesehen hätte …«

»Jetzt gibt es keinen Zweifel mehr. Gütiger Himmel.« Der Bischof blickte entsetzt ins fahle Morgenlicht. »Der Teufel ist in Gestalt eines päpstlichen Kardinaldiakons nach Bamberg gekommen. Welche Sünden haben wir bloß begangen, dass Gott dies zugelassen hat?«

Lupold bückte sich, streckte die Hand nach dem Sternenmantel aus und zog sie dann hastig wieder zurück, als fürchte er, er könne sich verbrennen.

»Wir dürfen ihn nicht anfassen, bis er gründlich mit Weihwasser besprengt wurde«, raunte der Bischof ängstlich.

Der Kanzler hatte sich wieder aufgerichtet und lauschte nun. Er hörte Hufschlag. »Eure Männer kehren zurück. Zumindest einer.«

»Einer«, bestätigte Eckbert. Das dunkle Klappern der Pferdehufe auf der Zugbrücke war nun deutlich zu hören. Der Reiter schien es eilig zu haben. Schon galoppierte er in den Innenhof.

»Kaplan?«, rief Lupold überrascht, der mit allem und jedem gerechnet hätte, aber nicht mit Tankred. »Ich habe Euch nicht vor dem morgigen Tag zurückerwartet.«

Tankred sprang vom Pferd. Er war außer Atem und stakste steif ein paar Schritte. Dabei rief er: »Das Rätsel ist gelöst!«

»Senkt Eure Stimme«, bat der Bischof eindringlich. »Etwas Schreckliches ist hier passiert.«

Erst jetzt schien der Kaplan seine Umgebung richtig wahrzunehmen. Ungläubig schweifte sein Blick über die Toten und blieb schließlich am Sternenmantel hängen. In knappen Worten klärte ihn der Bischof über das Geschehene auf. Der Kaplan hörte stirnrunzelnd zu. Nun wies er in eine Ecke auf dem Burghof. »Die schwarze Katze hockt da hinten.«

»Heiliger Jesus«, betete Eckbert. »Der Teufel ist noch hier.« Er nahm sein silbernes Brustkreuz und hielt es in die gezeigte Richtung, dabei murmelte er hastig ein lateinisches Gebet.

Währenddessen wunderte sich der Kanzler über Tankred. Schon die Erwähnung des Satans hatte ihm in der Vergangenheit große Angst eingeflößt, doch nun stand er, vom raschen Ritt immer noch außer Atem, jedoch seltsam ruhig, keine zwanzig Schritte vom Leibhaftigen entfernt und deutete auch noch ohne Furcht auf ihn. »Warum seid Ihr hier?«, fragte Lupold.

»Ich bin die ganze Nacht durchgeritten, um die Botschaft möglichst rasch nach Bamberg zu bringen, denn sie ist äußerst wichtig. In der Pfalz wurde mir ausgerichtet, dass Ihr zur Burg aufgebrochen seid. Ich saß noch auf dem Pferd und bin gleich wieder los.«

»Eine äußerst wichtige Botschaft?«, fragte Lupold.

»Das Teufelswesen. Ich habe es auf der Wartburg in Hermanns Bibliothek im ›Liber Floridus‹ gefunden.« Tankred holte tief Luft und sagte dann nur zwei Worte: »Panthera pardus.«

»Was?«, fragten Eckbert und Lupold gleichzeitig.

»Der Panthera pardus ist eine schwarze Großkatze, die in Afrika lebt. Unser Teufelswesen ist ein Tier. Ein schwarzer Panther.«

Lupold hätte beinahe laut losgelacht. Vor seinen geistigen Augen sah er das schwarze Fell, das sie ausgegraben hatten. Sofort wusste er, dass Tankreds Behauptung stimmte. Hatte er nicht selbst auf seinen Reisen mit König Philipp in den Königshäusern der Länder die fremdartigen Tiere bewundert, die sich die Herrscher gern in ihren Gärten hielten? Affen, Krokodile, Löwen und andere Raubkatzen. Zwar war kein schwarzer Panther dabei gewesen, trotzdem hätte er es wissen müssen. Er schlug sich vor die Stirn. Mit einem Mal erschien alles in einem völlig anderen Licht.

»Schwarzer Panther?«, fragte der Bischof verständnislos.

»Ja«, bestätigte Tankred. »Ein Tier. Kein Teufel.«

Nun hob Lupold doch den Sternenmantel auf. Während Eckbert erschrocken zurückwich, sah der Kanzler noch einmal das Bild der fauchenden, springenden schwarzen Katze vor sich, die nun dort drüben hockte. Diesmal unterdrückte er das leise Lachen nicht.

»Was gibt es da zu lachen?« Eckbert hielt das Kreuz nun auf den Kanzler gerichtet.

Dieser machte lockende Laute. Der kleine schwarze Schatten löste sich aus der Ecke und trottete auf sie zu.

»Der Teufel kommt«, warnte der Bischof entsetzt und wollte die Flucht ergreifen. Doch als nun auch Tankred lächelte, blieb er zögernd stehen.

»Ich sagte schon immer, das ist ein Teufelsvieh«, stellte Lupold fest. »Ein Erbstück des ermordeten früheren Besitzers meines Hauses. Morle.«

»Morle?« Eckberts Gesicht spiegelte eine Mischung aus Furcht und Misstrauen.

»Mein vermaledeiter Kater, der sich oft tagelang nicht blicken lässt. Jetzt weiß ich, wo du dich herumtreibst. Deine Neugierde hat dich zu diesem schwarzen Mann auf den Turm getrieben, und dort kamst du ihm gerade recht, weil er dachte, so kann er uns doch noch entwischen.« Die letzten Worte waren an das Tier gerichtet, das ihm um die Beine strich und schnurrte. Lupold ging in die Knie und kraulte den Kater. Doch schlagartig richtete er sich wieder auf. Mit einem Mal war ihm klar geworden, was es bedeutete, dass in dem Kater nicht der Satan steckte. Und plötzlich flüsterte er wieder: »Himmel, wie hat er uns zum Narren gehalten.«

Als er vom Bischof und von Tankred fragende Blicke erntete, deutete er hektisch zum Bergfried. »Er ist noch auf dem Turm!«

Der Bischof betrat mit gezogenem Schwert den Bergfried. Lupold hatte sich mit einem schweren Stock bewaffnet. Er und Tankred schoben die Leiter ins Innere des Turms und richteten sie auf. Sie reichte gerade bis zur halb fertigen Holzdecke des ersten Stockwerks. Sie verständigten sich durch Blicke. Steinstufen, die jetzt nutzlos waren, endeten unter den Deckenbalken. Solche Treppen wurden von Maurern behelfsmäßig hochgezogen, um leichter von Gerüst zu Gerüst zu gelangen. Vermutlich war eine solche Treppe auch im zweiten Stockwerk des Turms in die Wand eingelassen. Eckbert hatte Mühe, mit dem Schwert in der Hand die Leiter hochzuklettern. Tankred und der Kanzler folgten ihm. Oben angelangt sahen sie den schwarzen Saum der Dominikanerkutte, die über ein Podest hing. Auch dieses war wohl noch ein Überbleibsel der eingestellten Bauarbeiten.

»Da ist er«, flüsterte Eckbert und zeigte mit dem Schwert nach oben.

»Gebt Euch keine Mühe«, kam es höhnisch von dort zurück. »Ich habe Euch längst gehört.«

»Umso besser«, schnaubte Eckbert. »Kommt freiwillig herunter. Wir haben Euer Spiel durchschaut.«

»Ein Irrtum. Gar nichts habt Ihr durchschaut – allenfalls den kleinsten Teil«, antwortete der Kardinaldiakon und lachte höhnisch vom Podest herab. Dieses stand auf zwei Holzpfosten und war auf der anderen Seite an der Turmwand befestigt. »Ihr könnt nur einzeln über die Leiter herauf, und es ist ein Leichtes, Euch der Reihe nach zu töten. Seht, ich habe ein Schwert.« Er zeigte ihnen grinsend die blanke Klinge.

»So wie Ihr die Domwächter und die Hure getötet habt?«, fragte Lupold mit der Absicht, Zeit zu gewinnen.

»Ich konnte sie ja nicht höflich bitten, mir die Tür aufzusperren. Die Dirne war der Lockvogel, doch natürlich musste auch sie zum Schweigen gebracht werden.«

Während Eckbert sich nach einer Möglichkeit umblickte, auf das Podest zu gelangen, ohne dass ihm dabei der Kopf abgeschlagen wurde, überlegte Lupold fieberhaft, wie er den Dominikaner mit Worten überrumpeln konnte.

»Ihr hattet es nur auf den Sternenmantel abgesehen, richtig?«

»Natürlich.« Die Stimme des Kardinaldiakons bekam eine fanatische Färbung. »Stellt Euch das entsetzte Staunen der Sarazenen vor: Die Pueri schreiten trockenen Fußes durch das geteilte Meer, angeführt von einem engelsgleichen Knaben, der in den heiligen Mantel gehüllt ist.«

»Gut, das verstehe ich.« Lupold redete immer weiter. »Was ich nicht verstehe, ist dieses Arrangement der Skelette, mit den aufgesetzten Kronen, umgeben von kostbaren Stücken des Domschatzes.«

»Kaiser Heinrich und seine Gemahlin Kunigunde.«

»Nein, es waren Knochen vom Galgenberg.«

»Ich weiß. Wiederum Rubios Werk. Er liebte theatralische Gesten, erinnert Euch nur an seinen Auftritt im Dom. Als Verehrer des Kaiserpaars wollte er durch die Krönung der Skelette Heinrich und Kunigunde ehren. Ich ließ ihn gewähren. Er war es auch, der die Kopfreliquie und den Rest des Domschatzes in die Kiste des französischen Baumeisters legte.« Scipio lachte hämisch. »Ist es nicht Tradition, einen Fremden zum Sündenbock zu machen?«

»Allerdings. Beinahe genauso sehr wie das Fell des schwarzen Panthers.«

Wieder erklang von oben das hämische Lachen. »Ich brachte das Fell von meinen Reisen aus Afrika mit.«

»Und welcher Sinn steckt dahinter? Die Bibel im Pantherfell, versteckt in einer Säule im Westchor?«

»Euer Dombaumeister brachte mich auf die Idee, indem er die Geschichte mit den Dämonen in Umlauf setzte. Ich fand sie großartig. Es gab nichts Besseres, um den Streit zwischen dem Bamberger und dem Franzosen noch mehr zu schüren.«

»Aber warum? Welches Interesse hegt Ihr an Zwietracht?«

»Habt Ihr es nicht selbst so gesagt: Der Teufel sät Zwietracht?«

Lupold, der sich nicht daran erinnern konnte, dies in Gegenwart des Römers gesagt zu haben, hielt kurz inne, bevor er ungläubig nachfragte: »Ihr tatet das nur deshalb?«

Oben zeigte Scipio noch immer nicht sein Gesicht, nur seine schwarze Mönchskutte und das Schwert waren zu sehen. Er klang vollkommen ruhig, als er antwortete: »Rubios größtes Ziel war es, Euren Dombau in den Turmbau zu Babel zu verwandeln. Habt Ihr Euch einmal auf der Baustelle umgesehen – Ungarn, Franzosen, Flamen – so viele verschiedene Sprachen?«

»Jetzt verstehe ich gar nichts mehr. Erklärt es mir: Warum der Turmbau zu Babel?«

Die Worte des Kardinaldiakons klangen wie eine Predigt: »Gott gebar Luzifer aus Feuer. Luzifer baute den Turm von Babel, um seinen Stuhl über die Sterne Gottes zu erheben …«

»Doch Gott stieß ihn herab in die tiefste Grube …«, vervollständigte Lupold.

»So wie es gerade mit Eurem Franzosen geschieht.« Scipios Kichern klang irr. »Ihr selbst habt ihn in die tiefste Grube gestoßen. Er brennt im Höllenfeuer.«

»Gütiger Gott, die Hinrichtung«, rief Lupold aus. »Der Franzose ist unschuldig!«

»Sorgt Euch nicht«, knurrte Eckbert. »Ich bin der Richter. Bevor ich nicht das Urteil öffentlich verkündet habe, darf niemand hingerichtet werden.«

»Seid Ihr sicher?«

»Natürlich. Und jetzt ist genug geredet.« Eckbert hieb mit wuchtigen Schwertschlägen auf die Stützen ein, die das Podest trugen. Schon wankte es bedenklich, der erste Pfosten brach, die Plattform neigte sich immer weiter und stürzte mit Getöse herab. Nun geschah alles so schnell, dass weder Tankred noch der Kanzler eingreifen konnten. Eckbert stürzte sich auf die schwarze Gestalt, die sich gerade aus den Trümmern wieder aufraffte. Zwei Klingen blitzten auf. Dann schien alles zu erstarren, und mit einem Mal herrschte eine unheimliche Stille. Lupold hob den Stock wie eine Waffe und näherte sich den zwei liegenden Gestalten. Der Bischof lag quer über dem Körper des Dominikaners. Der Kanzler erschrak.

»Bischof … seid ihr …?«

Ein Stöhnen ließ ihn verstummen. Er beugte sich zu Eckbert hinunter. Dessen Schwert hatte Scipios Brust durchbohrt. Der Dominikaner war tot.

»Helft mir auf«, stöhnte der Bischof.

Lupold griff unter Eckberts Schultern, doch es gelang ihm lediglich, den Bischof von der Leiche herunterzuzerren.

»Es geht nicht«, ächzte Eckbert und blickte entsetzt an sich herunter. Er war über und über mit Blut besudelt. »Blut«, stammelte er und hielt die Hand auf eine Wunde unter seiner linken Schulter. »Ich kann nicht aufstehen.«

»Ihr seid verwundet.«

»Ich glaube … ich werde … sterben«, brachte der Bischof mühsam heraus.

Lupold hob die Brauen und schüttelte den Kopf. Er beugte sich wieder hinab. »Seid unbesorgt um Euer Seelenheil. Ich war selbst Bischof und werde Euch die letzte Ölung geben. Auch bleibt noch Zeit, dass Ihr beichtet, wenn …« Er sprach nicht zu Ende.

»Ja«, stöhnte Eckbert. »Ich will die Beichte ablegen, bevor ich vor den Herrn trete. Ich bitte Euch, nehmt sie mir ab.«

Lupold nickte ernst. »Vor allem in Bezug auf König Philipps Tod wollt Ihr bestimmt Euer Gewissen erleichtern.«

»Ja.« Eckbert versuchte, sich aufzurichten, sank aber stöhnend zurück. Im Liegen ächzte er: »Beginnt, solange noch Zeit bleibt.«

Tankred blickte verständnislos zwischen Eckbert und dem Kanzler hin und her. Dieser bekundete ihm mit einer Handbewegung zu schweigen. Dann sprach er: »Ich bin bereit.«

Eckbert räusperte sich mühsam und begann: »Im Namen des Vaters und des Sohnes und des Heiligen Geistes. Amen.«

»Amen. Gott, der unser Herz erleuchtet, schenke dir wahre Erkenntnis deiner Sünden und Seiner Barmherzigkeit. Nun könnt Ihr bekennen.«

Der Bischof rang nach Worten. »Damals, als König Philipp ermordet wurde, versündigte ich mich.«

Lupold hielt für einen Moment den Atem an. »Ihr wusstet, dass ein Komplott geplant war, um den König zu ermorden?«

»Nein. Ich wusste es nicht. Doch ich erhielt viel Geld.«

»Wofür? Von wem?«

»Es ging um Otto von Wittelsbach. Zuerst wollte ich nicht, dass er an den Feierlichkeiten zur Hochzeit teilnahm«, röchelte der Bischof. »Er war so wütend wie ein Stier, und ich befürchtete, dass etwas Schlimmes geschehen würde.«

»Und dann?«

»Dann kam Kardinaldiakon Scipio zu mir und erklärte, er verbürge sich für den Wittelsbacher. Um seine Bürgschaft zu untermauern, gab er mir eine größere Summe.«

»Er war also tatsächlich damals auch in Bamberg.«

»Ja. Und ich erlaubte Otto von Wittelsbach die Teilnahme an der Hochzeit, weil ich für den Dombau dringend Geld brauchte.«

Lupold hörte schweigend wie ein guter Beichtvater zu. Eckbert sprach mühsam weiter: »Aber eigentlich spürte ich … dass etwas geschehen würde … und dies konnte nur den König betreffen.«

Lupold nickte. »Sprecht weiter.«

»Ich versündigte mich, weil ich das Geld nahm. Ich redete mir ein, dem König würde nichts geschehen. Doch er wurde ermordet. Ich habe große Schuld auf mich geladen, indem ich wegsah.«

Der Kanzler wartete eine Weile, dann fragte er: »Welche Sünde plagt Euer Gewissen noch?«

»Ich bin oft unbeherrscht, der Herr vergebe mir.« Eckbert ließ diesem Bekenntnis ein Paternoster folgen und sprach dann: »Ich bereue, dass ich Böses getan und Gutes unterlassen habe. Erbarme Dich meiner, oh Herr.«

»Ego te absolvo a peccatis tuis in nomine patris et filii et spiritus sancti«, rezitierte der Kanzler. »Danke dem Herrn, denn er ist gütig.«

»Sein Erbarmen währet ewiglich.«

»Der Herr hat dir die Sünden vergeben. Gehe hin in Frieden.«

»Danke, ich danke Euch.« Der Bischof wirkte erleichtert. Er seufzte und bat dann. »Salbt mich jetzt.«

Lupold schüttelte den Kopf: »Glaubt mir, das ist nicht nötig. All das Blut stammt nicht von Euch, sondern vom Römer, den Euer Schwert getötet hat. Die Wunde an Eurer Schulter ist nur ein Kratzer. Ein wenig Pflege, und in ein paar Tagen spürt Ihr nichts mehr davon.«

»Ich werde nicht sterben?«, fragte Eckbert ungläubig.

Lupold lächelte verschmitzt. »Irgendwann gehen wir den Weg alles Irdischen. Doch ich hoffe, der Herr schenkt Euch noch ein langes, gesundes Leben.«

Als Lupold den Blick des Bischofs sah, erlosch sein Lächeln jäh.

Heimat

Im Westen goss die untergehende Sonne glühendes Licht über die blauschwarzen Hügel.

»Dort liegt also deine Heimat«, sagte Laurinda und versuchte sich auszumalen, wie es da aussah. Gab es die gleichen Menschen mit denselben Kümmernissen, Ängsten und Nöten?

»Heimat?«, überlegte Thomas laut. Die Spuren des Erlebten zeichneten immer noch sein Gesicht. Er war bleich, mit dunklen Schatten unter den Augen. »Ich war immer unterwegs, solange ich denken kann. Ein Stück Heimat trage ich vielleicht hier drin.« Er nahm ihre Hand und legte sie auf sein Herz. »Eine Erinnerung an das Meer und die Berge. Eine Hütte unter einem alten Baum, auf dem Käuzchen saßen, die eines Tages groß genug wurden, um davonzufliegen. Aber gibt es solche Dinge nicht überall auf der Welt?«

Sie schwiegen und betrachteten den letzten rot flimmernden Rand der Sonne. Schließlich fuhr er fort: »Ich glaubte immer, meine Heimat sei dort, wo man Kathedralen baut.«

Laurinda spürte, wie sein Herz schlug, und versuchte zu verstehen, wie er fühlte und dachte. Für sie war Heimat hier, in dieser Stadt, umgeben von den kargen Äckern der Bauern und den Wäldern, in die sie sich nie zu weit hineinwagte.

»Heimat ist für mich kein Ort«, stellte Thomas fest.

Kein Ort? Was dann? Meinte er die Menschen, die man brauchte, so wie sie ihren kleinen Bruder oder die verhärmte Mutter? »Wirst du wieder fortgehen, in eine andere Stadt, wo man auch eine Kirche baut?«, fragte sie.

»Der Bischof und der Propst haben mir angeboten, diesen Dom fertigzubauen. Plötzlich glauben sie mir, dass ich nichts Verwerfliches getan habe.«

Laurinda schnappte nach Luft. »Heißt das …?« Sie wagte es nicht, den Gedanken auszusprechen.

»Ich weiß es noch nicht. Kennst du das Gefühl – verletzter Stolz?«

Sie nickte zunächst, doch dann zog sie ihre Hand zurück, die er immer noch hielt. »Ist es nicht wichtig, dass man verzeihen kann?«

»Sie hätten mich beinahe verbrannt«, antwortete er wütend. »Obwohl ich nichts getan habe.«

»Wärst du an ihrer Stelle gewesen, was hättest du geglaubt?«

Thomas schwieg. Sie spürte, dass im Augenblick sein Zorn über alles andere siegte und er nicht daran dachte, Nachsicht zu üben.

»Trotzdem«, fuhr Laurinda fort, »wir haben beide Glück gehabt. Mein kleiner Bruder hat eine schlimme Krankheit überlebt, an der siebzehn Kinder gestorben sind. Und du wurdest in letzter Sekunde gerettet. Gott hat seine schützende Hand über uns gehalten. Dafür müssen wir dankbar sein.«

Die Sonne war untergegangen, über den Hügeln wartete die Nacht. Wieder dauerte ihr Schweigen lange. Von der Stadt stieg der Geruch der Herdfeuer herauf. Die Menschen bereiteten ihr Nachtmahl.

»Kannst du etwa deinem Vater verzeihen?«, fragte Thomas schließlich, und Laurinda hörte immer noch den Trotz und die Wut. »Ein großer Teil des Unglücks wurde von ihm verschuldet.«

Zürnte sie ihrem Vater? Er hatte zwei seiner Söhne aus dem Haus getrieben und die Mutter zu dem gemacht, was sie war: zu einer verbitterten Frau, der nur die Flucht in die Verwirrtheit geblieben war. Für ein hohes Amt hatte er sie selbst an einen alten Mann verkauft. Selbstsucht, Maßlosigkeit und Gewaltausbrüche zerfraßen ihn, und es stimmte – er hatte viel Unheil über die Familie und Thomas gebracht. Doch Zorn? Laurinda horchte in sich hinein. »Mitleid«, stellte sie schließlich fest. »Das empfinde ich, wenn ich an ihn denke.«

»Mitleid? Das ist nicht dein Ernst!« Thomas erstarrte neben ihr. Er schien fassungslos. »Wenn es nach deinem Vater ginge, wäre ich jetzt tot! Weißt du, was er inzwischen alles gestanden hat? Er hat einen Mann für die Behauptung bezahlt, ich hätte die Dombaupläne gestohlen und sei nichts weiter als ein betrügerischer Steineschlepper. Als ein Fensterbogen im Ostchor einstürzte, erfand er teuflische Wesen und beschuldigte mich, mit ihnen im Bund zu stehen. Er ist für das Feuer in meinem Chor verantwortlich – Hunderte Menschen hätten sterben können. Wegen ihm klagte man mich an, den Domschatz gestohlen und Menschen ermordet zu haben. Und du empfindest Mitleid mit ihm?«

»Er ist mein Vater. Es tut mir leid, dass er zu dem wurde, was er ist. Es ist schlimm, und es stimmt alles, was du sagst. Trotzdem. Ich kann ihn nicht hassen.«

Am Horizont glänzte nur noch ein schmaler heller Streifen Tageslicht. Der Abendstern war aufgegangen. Er funkelte und schien auf sie herabzublicken.

»Du bist wieder ins Elternhaus gezogen.« Thomas war ein Stück von ihr weggerückt.

»Dort ist mein Platz. Ich muss mich um Mutter und um Flo kümmern. Sie brauchen mich beide.« Sie überlegte für einen Moment, dann fügte sie hinzu: »Ich hoffe, Vater wird nicht zu hart bestraft.«

Thomas schwieg dazu.

»Du hast mir noch nicht geantwortet.« Laurinda versuchte, seinen Blick einzufangen, der über die dunklen Dächer der Stadt glitt.

»Worauf?«

»Ob du hierbleibst.«

Nun sah er sie an. »Ich weiß nicht, ob ich dem Bischof und dem Dompropst eine Kirche bauen kann, obwohl sie mich töten wollten. Verstehst du wenigstens das?«

»Ja.« Laurinda suchte nach den richtigen Worten. »In vielen Dingen bin ich mir auch unsicher. Meinrad ist gestorben. Er liegt aufgebahrt in Sankt Jakob. Ich habe ihn gewiss nicht geliebt, aber trotzdem habe ich das Gefühl, ich darf nicht einfach so leben, als hätte es ihn nie gegeben.«

Auch Thomas dachte lange nach, bevor er die Frage aussprach, die ihm auf der Zunge lag: »Möchtest du, dass ich den Bamberger Dom baue?«

»Das wünsche ich mir sehr.«

»Warum?«

Laurinda ergriff Thomas’ Hand. Der Mond stieg auf und beschien mit fahlem Schein die schwarzen Wälder. »Weil ich möchte, dass du bleibst«, antwortete sie.

Epilog

Es war der Mittwoch nach dem dreitägigen Pfingstfest. Ein nächtlicher Regenguss hatte den Himmel reingewaschen, und die Sonne strahlte schon am frühen Morgen über Bambergs Dächern. Lupold versuchte, den Traum abzuschütteln, von dem er gerade erwacht war. Er stand am Schandpfahl auf dem Schafott und nicht der Franzose. Dieser hingegen redete auf den Henker ein, um ihm zu erklären, der Verurteilte sei unschuldig – leider tat er dies auf Französisch. Der Henker verstand kein Wort, senkte die Fackel zum Reisig, die Flammen schlugen hoch, und Lupold wachte auf.

Martha stand vor ihm. »Da ist ein …«, begann sie, wurde aber von Lupold unterbrochen, der noch ganz benommen wirkte.

»Ich habe gerade geträumt, ich wurde auf dem Scheiterhaufen verbrannt.«

»Tatsächlich?«, fragte die Baderin. »Habt Ihr vielleicht ein schlechtes Gewissen?«

»Unsinn. Mein Gewissen ist so rein wie …« Ihm fiel kein passender Vergleich ein, also kehrte er zu seinem Traum zurück: »Ich glaube vielmehr, die Rettung des Franzosen beschäftigt mich auf diese Weise sogar noch im Schlaf. Stell dir vor, er wäre tatsächlich hingerichtet worden. Es wäre ein schreckliches Fehlurteil gewesen.«

»Da ist ein …«, begann Martha erneut, doch wieder fiel ihr der Kanzler ins Wort.

»Es gibt nur eins, was man dem Franzosen anlasten kann.«

»Nämlich?«

»Seine Beziehung zu der jungen Kaufmannswitwe. Sie sind sich in aller Öffentlichkeit in die Arme gefallen, nachdem Eckbert verkündet hatte, er sei unschuldig, und dem Henker befohlen hatte, ihn loszubinden.«

»Sie ist keine Witwe.«

»Doch.«

»Nein.«

Lupold seufzte. Er wusste, es hatte keinen Zweck, der Baderin zu widersprechen. »Du weißt bestimmt wieder einmal mehr als ich.«

»Allerdings. Die Ehe zwischen dem Kaufmann und der Tochter des Dombaumeisters war ungültig.«

»Ach ja? Und wer sagt das?«

»Ich weiß es eben.« Martha verschränkte die Arme vor der Brust, ein untrügliches Zeichen, dass sie ihre Quelle keinesfalls preisgeben würde.

»Ich weiß aber auch etwas, was du nicht weißt. Balthasar, ihr Vater, ist nicht mehr Dombaumeister. Seine Lügen hätten dem Franzosen beinahe das Leben gekostet. Jetzt muss entschieden werden, was mit ihm geschieht.«

»Das wusste ich wohl.« Martha löste die Verschränkung ihrer Arme und forderte: »Jetzt lasst mich aber endlich mein eigentliches Anliegen vortragen.«

»Tue es doch«, erwiderte Lupold.

»Da ist ein Mönch.«

Lupold sah sich um. »Ein Mönch? So früh am Morgen? Warum bittest du ihn nicht herein?«

»Das habe ich. Er wartet unten.«

»Mein Bedarf an Mönchen ist in nächster Zeit eigentlich gedeckt«, murmelte Lupold, während er sich ächzend vom Lager hochstemmte und den Umhang entgegennahm, den Martha ihm hinhielt. »Hat er dich den Grund seines Besuchs nicht wissen lassen?«

»Doch. Er kommt, um die Glasscheibe einzubauen.«

Lupold wusste nicht, ob er lachen oder weinen sollte. »Dieses Fenster treibt mich noch in den Wahnsinn«, stöhnte er und humpelte zur Treppe.

Der Ebracher Zisterzienser stand unten und wartete. Lupold empfing ihn mit den Worten: »Gott zum Gruß. Ich dachte, Ihr kommt erst in drei Wochen.«

»Der Herr segne Euch«, erwiderte der Mönch. »Ich wollte Euch nicht länger warten lassen und habe die Brüder gebeten, mich heute Morgen zu vertreten.« Er breitete die Arme aus. »Hier bin ich – wo ist das Fenster?«

Der Kanzler seufzte. »Das ist sehr nobel von Euch. Doch leider kam ein Dieb in mein Haus, und als er eindrang, ging die Scheibe zu Bruch.«

Der Zisterzienser runzelte die Stirn. »Erinnere ich mich recht, dass dies schon das zweite zerbrochene Glas ist?«

Lupold nickte resignierend.

»Und ein Glasermeister war verhindert, während der nächste sogar starb?«

»Auch das stimmt. Seit über einem Jahr verfolgt mich diesbezüglich das Pech.«

Der Mönch schüttelte bedächtig das Haupt. »Es ist Gottes Wille, dass es so geschah. Diese Scheibe aus Venedig passt dem Herrn nicht, das ist doch ganz offensichtlich.«

»Ach ja? Was schlagt Ihr dann vor?«

»Ich nehme Maß und fertige Euch ein neues Fenster an.«

Lupold konnte es dem Zisterzienser nicht verübeln, dass er ein Geschäft witterte. »Ihr habt recht. So soll es sein«, stimmte er gottergeben zu. »Das Glas aus Venedig war mein Traum, aber nun wird es wohl ein Fenster aus Ebrach. So spielt das Leben. Wann könnt Ihr liefern und einbauen?«

Der Zisterzienser hob die Augen zur Decke und schien nachzurechnen. »In vier bis fünf Wochen.«

Lupold schnappte nach Luft. »Sagtet Ihr nicht, die Rosette für den Dom ist in drei Wochen fertig?«

»Doch. Aber da hattet Ihr eine eigene Scheibe. Jetzt muss ich erst eine neue anfertigen. Das ist nicht so einfach, wie Ihr es Euch vielleicht vorstellt, zuerst muss ich die Pottasche anrühren, dann brauche ich …«

»Ich verstehe«, unterbrach Lupold den beginnenden Redefluss des Mönchs. »Und danke. Ich danke Euch. Also in vier Wochen?«

»Fünf«, antwortete der Zisterzienser und bestätigte die Zahl mit den Fingern seiner Rechten. Dann sprach er den Segen und ließ sich vom Kanzler zur Tür geleiten.

Lupold stocherte in dem Gemüse herum, das ihm die Baderin aufgetischt hatte.

»Es schmeckt Euch nicht«, stellte sie fest.

»Doch, ganz hervorragend«, log er und zog eine freundliche Grimasse. »Mir geistert nur diese Geschichte noch im Kopf herum. Wie, zum Beispiel, ging die Sache mit unserem Kater vonstatten? Der Römer packte Morle in den Sternenmantel und warf ihn vom Turm. Er wollte uns glauben machen, er selbst sei der Teufel und hätte sich in einen schwarzen Kater verwandelt. Er hoffte, wir würden schreiend das Weite suchen, und er hätte so doch noch entkommen können.«

»Er hat sich getäuscht. Ihr habt ihn durchschaut.«

»Gerade noch rechtzeitig. Wie aber kam der Kater auf den Turm?«

Martha winkte lächelnd ab. »Ihr kennt doch Morle. Er ist ein Streuner, und es gibt bestimmt kein neugierigeres Wesen auf Gottes Erdboden als ihn. Da ist ein Mann, der auf einen Turm steigt. Morle will wissen, warum, und klettert hinterher. Oben streicht er dem Mann um die Beine – vielleicht fällt etwas Futter für ihn ab?«

»Da fällt dem Römer ein, wie er fliehen könnte«, spann Lupold Marthas Gedanken weiter. »Er packt den Kater, steckt ihn in den Mantel und wirft ihn uns vor die Füße.«

»So ist es wohl gewesen.«

»Hm«, machte der Kanzler, während Martha ihm mehr Gemüse auf den Teller lud und fragte: »Was, meint Ihr, wird mit dem Franzosen geschehen?«

»Der ist ohne Zweifel unschuldig. Ich nehme an, das Domkapitel entschuldigt sich förmlich und stellt ihn wieder als Baumeister ein. Balthasar jedenfalls steht diesbezüglich wohl nicht mehr zur Verfügung, er muss mit einer harten Strafe rechnen.« Der Kanzler zählte auf: »Brandstiftung, falsche Anschuldigung, Beschädigung des Doms, Verbreitung gefährlicher Unwahrheiten.«

»Sind nicht alle Unwahrheiten gefährlich?«

»Diese besonders. Er hat Dämonen erfunden, die es in dieser Form nicht gab, was vor allem zum Schaden anderer gereichte. Das Urteil über ihn muss Bischof Eckbert als Richter sprechen. Jedenfalls erwartet Balthasar eine harte Strafe, denn er hat sich schwerer Verbrechen schuldig gemacht. Allein die Tatsache, dass kein Mensch ernsthaft zu Schaden kam, bewahrt ihn vielleicht vor dem Strick.«

Martha rührte nachdenklich in ihrer Schüssel. »Was ich immer noch nicht ganz begriffen habe, ist die eigentliche Absicht der beiden Dominikaner.«

»Sie hielten sich für Berufene, Auserwählte. In Wirklichkeit waren sie Wahnsinnige, Verblendete – oder zumindest Fanatiker der schlimmsten Form. Sie wollten Jerusalem aus den Händen der Heiden befreien, das zumindest war noch ein frommes Ansinnen. Doch sie wählten den falschen Weg, den der Gewalt, denn sie wollten all das zerstören, was nicht in ihr Glaubensbild passte. Es ist diese Gesinnung, die schon so viel Unheil über die Welt brachte. Am Ende wähnte sich der Kardinaldiakon als Gesandter des Teufels oder gar Luzifer selbst.«

Martha schenkte aus einem Krug Wasser in Lupolds Becher. »Ich verstehe nicht, wie ein Mensch solche Gedanken hegen kann, denen er dann auch noch Taten folgen lässt. Kinder zu sammeln, um sie dann in einen Krieg zu schicken – das ist … dazu fehlen mir die Worte. Das nenne ich wirklich teuflisch.«

Der Kanzler nahm den Becher und trank. Dann schob er die Gemüseschüssel zur Seite. »Tankred will all dies in seiner Antrittspredigt in Sankt Gangolf, seiner neuen Pfarrei, einbringen.«

»Man sagt, er sei ein guter Prediger.«

»Du hast ihn noch nie gehört?«

Die Baderin schüttelte den Kopf.

»Dann wirst du mich am Sonntag nach Sankt Gangolf begleiten und dich selbst davon überzeugen. Er hat mir Auszüge seiner Predigt vorgetragen. Wirklich gut. Er sagt, es ist wohl Teufelswerk, dass aus dem Glauben an Gott Fanatismus, Gewalt und Tod entstehen können.«

»Womit er recht hat. Es freut mich sehr, dass ich Euch begleiten darf.«

Eine Art verlegenes Schweigen entstand, das Lupold damit überbrückte, indem er nun doch wieder die Essensschüssel heranzog und vor sich stellte. Er nahm seinen Löffel und bemühte sich aufrichtig, beim Essen einen begeisterten Eindruck zu erwecken. Martha, die ihm dabei skeptisch zuschaute, stellte schließlich fest: »Ihr habt selbst die ganze Zeit geglaubt, es sei der Teufel, der in Bamberg all dieses Unwesen trieb.«

»Es war aber auch schwierig, dies nicht zu meinen«, gab der Kanzler kauend zurück.

»Trotzdem – ich dachte eine Weile, ich kenne Euch nicht mehr.«

Lupold puhlte in seinen Zähnen und zog einen dünnen grünen Strunk heraus. Dann legte er den Löffel weg und tat etwas, das er noch nie getan hatte: Er langte über den Tisch und legte seine Hand auf Marthas Rechte.

»Wie immer«, er lächelte säuerlich, »hattest du recht. Auch diesmal war der Teufel ein Mensch.«

Nachbemerkung und Danksagung

Während oder nach der Lektüre eines historischen Romans fragt sich der Leser meist, welche Teile der Handlung historisch belegt und welche erfunden sind. Hierzu einige Anmerkungen.

Beginnen wir mit dem Dombau. Tatsache ist, dass der sogenannte Heinrichsdom anno 1185 durch ein verheerendes Feuer beinahe vollständig zerstört wurde. Der Wiederaufbau zog sich – bedingt durch Geldmangel und Bischof Eckberts Friedloslegung – zäh dahin. Belegt ist die Einweihung des Doms unter Eckbert im Jahr 1239. Gerade in diesen Jahren änderte sich der Baustil in Europa, die Gotik löste die Romanik ab. Dieser Übergang ist gut am Bamberger Dom zu erkennen, der Ostchor wird noch weitgehend vom romanischen Baustil geprägt, während der Westchor mehr gotische Einflüsse zeigt.

Es gibt viele Sagen um den Bamberger Dombau, eine davon habe ich aufgegriffen und für den Roman verwendet. Es heißt, es gab einen alten und einen jungen Dombaumeister, von denen der eine den West-, der andere den Ostchor bauen sollte. Der Alte war neidisch auf den Jungen und ging einen Bund mit dem Teufel ein, damit dieser mit seinen Kreaturen das Werk des Jungen immer wieder zerstörte, wohingegen sie ihm beim Bauen halfen. Zwei dieser Kreaturen sind in Stein heute noch vor dem Eingang des Ostchors des Bamberger Doms zu sehen, die sogenannten Domkröten.

Bischof Eckberts Friedloslegung nach der Ermordung König Philipps von Schwaben ist Fakt, ebenso wie seine Rehabilitierung durch den Papst und seine Rückkehr nach Bamberg anno 1212. Der Wiederaufbau des Doms ist sein Werk, deshalb wird die Kathedrale heute auch als Eckbertdom bezeichnet. Allerdings hielt sich der Bischof immer seltener in Bamberg auf, was zum einen an seinem wachsenden politischen Engagement lag, zum anderen heißt es aber auch, er hegte zunehmende Abneigung gegen seine Stadt.

Ob tatsächlich ein Kinderkreuzzug mit dem Ziel der Befreiung Jerusalems stattfand, ist historisch umstritten – nicht aber die Tatsache, dass ein solcher Kreuzzug geplant war. Vermutlich war tatsächlich der dreizehn- oder vierzehnjährige Nikolaus von Köln Initiator. Jedenfalls zogen Tausende Kinder, die Pueri (aus dem Lateinischen: puer, pueri = der Knabe, die Knaben) genannt wurden, aus Deutschland und Frankreich nach Rom. Vermutlich verweigerte aber Papst Innozenz diesem absurden Unternehmen seinen Segen, und der Kinderkreuzzug kam zum Glück wohl nie zustande.

So wie vieles andere in diesem Roman sind die Hintergründe um König Philipps Ermordung Fiktion. Otto von Wittelsbach war sein Mörder, das ist historisch eindeutig belegt. Ob er allerdings alleiniger Täter war und den König wirklich nur aus persönlichen Motiven ermordete – oder ob es Hintermänner gab, die den Wittelsbacher als Werkzeug benutzten –, wird wohl für immer ein ungelöstes Rätsel bleiben.

Am Schluss möchte ich mich noch bei allen bedanken, die mir geholfen haben, dieses Buch zu schreiben: an erster Stelle meiner Familie, weiterhin Frau Dr. Freund und vor allem Dr. Dümler, dessen Buch »Der Bamberger Kaiserdom« sehr geholfen hat und der mir jede meiner laienhaften Fragen über den Bau des Bamberger Eckbertdoms geduldig, ausführlich und kompetent beantwortete.

Glossar

Apsis – meist halbkreisförmiger Raumteil, der an einen Kirchenhauptraum anschließt

Domkapitel – gewählte Geistliche (Domherren), die für die Verwaltung und Liturgie einer Bischofskirche verantwortlich sind

Foliant – mittelalterliches, großes Buchformat
friedlos legen – jemanden ächten

Herbarium – Kräutergarten

Hochamt – feierliche Form der heiligen Messe

Kapitell – oberer Abschluss einer Säule

Komplet – Nachtgebet der Mönche

Mitra – traditionelle liturgische Kopfbedeckung der Bischöfe

Mundgewalt – Vormundschaft und Bestimmungsgewalt über eine Frau (hier des Ehemanns)

Pektorale – Brustkreuz geistlicher Würdenträger

Psalterium – Musikinstrument, ähnlich einer Zither oder Harfe
sapientia nobis a deo – die Weisheit uns von Gott gegeben (Auszug aus dem Brief an die Korinther 1,30)

Skapulier – Überwurf, der über der Tunika der Ordenstracht getragen wurde

Skriptorium – mittelalterliche Bibliothek und Schreibraum

Stilus – Schreibgriffel, Stift

Truchsess – Vorsteher der Hofhaltung

Vagantin – Umherziehende

Vesper – Abendgebet der Mönche

Zehntscheuer – Lagerhaus zur Abgabe und Aufbewahrung der Naturalsteuer Zehnt

Dennis Vlaminck

DAS SCHWARZE SAKRAMENT – PREMIUMAUSGABE

Ein Krimi aus dem Mittelalter

ISBN 978-3-86358-752-9

»Der Autor, in Jülich geboren, erweist sich darin als profunder Kenner des mittelalterlichen Köln. Sein Roman ist gut recherchiert und lässt den Leser mühelos eintauchen in die Welt des 13. Jahrhunderts. Nicht nur das: ›Das schwarze Sakrament‹ ist ein spannender Krimi, die Charaktere sind überzeugend gezeichnet, der Plot ist stimmig. Eine unterhaltsame ›Geschichtsstunde‹ also, bei der man sich keine Sekunde langweilt.«

Kölner Stadt-Anzeiger

Leseprobe zu Dennis Vlaminck, DAS SCHWARZE SAKRAMENT – PREMIUMAUSGABE:

Erstes Buch

Das tote Dorf

Thommes

Einen halben Tagesritt von Köln, 1. Mai 1248, Walpurgistag

Evgen fand ihren toten Bruder, als sie die Schafe zum Wasser führte. Sie sah ihn schon von der Anhöhe durch das Wäldchen und durchs Schilf. Er trieb auf dem Rücken im Weiher, die Arme ausgebreitet, die offenen Augen in den Himmel gerichtet. Thommes war nackt, so wie immer, wenn er in den Weiher gegangen war. Er war ertrunken. Sie spürte es, nein wusste es. Evgen blieb stehen, machte ein paar Schritte, zögerlich, stolpernd, taumelnd, blieb wieder stehen. Fast knickten ihr die Beine weg. Doch sie hielt sich. Als sie ihr Gleichgewicht wiedergefunden hatte, lief sie los, durch den Hain, hinunter zum Weiher. Die Schafe folgten ihr, angetrieben von Garm, dem Hütehund mit dem kirschblütenweißen Fell.

Am Ufersaum verharrte Evgen, zwischen Binsengras und Rohrkolben. Das Wasser. Sie wagte nicht, einen Fuß hineinzusetzen. Sie konnte nicht schwimmen. Und – hier am Ufer endete das Reich der Menschen. Evgen sah hinaus auf den Weiher. Die sanften Wellen ließen das rote Licht der Abendsonne auf Thommes' Körper tanzen. Evgen war traurig und wütend zugleich. Sie hatte ihren kleinen Bruder immer wieder beschworen, nicht ins Wasser zu gehen, die Wassergeister nicht zu stören, ihren Zorn nicht zu wecken. Er hatte sie nur ausgelacht. Es ist doch schon so heiß in diesem Frühling, hatte er gerufen, wer wolle denn da nicht ins Wasser gehen? Und dann war er wieder zum Weiher gelaufen und kopfüber hineingesprungen, hatte dort Dinge gemacht, die er besser nicht gemacht hätte. Thommes war anders als sie. Vielleicht hatten die Leute ja doch recht. Vielleicht war Thommes ja sogar ganz anders als alle.

Evgen spürte, wie ihre Beine nun doch nachgaben, ganz gleich, wie sehr sie sich bemühte, sich gerade zu halten. Sie fühlte, wie sie auf die Knie sank und sich ihre Finger ins Gras krallten. Der Tod hatte Thommes viel zu früh ereilt. Er war doch erst sieben Sommer alt, nur drei Jahre jünger als sie. Ihre Brust bebte, ihr Atem ging schnell. Evgen zwang sich, langsam Luft zu holen.

Sie hörte, wie die Schafe rechts und links von ihr zu trinken begannen. Sie tranken vom Wasser, in dem Thommes sein Leben gelassen hatte. Sie tranken sein Leben. Nein, sie durfte ihn dort nicht lassen. Nicht im Reich der Geister. Sie stand auf, hob ihr Kleid und setzte einen Fuß nach dem anderen in den Weiher. Sie spürte, wie sich ihr Kleid mit Wasser vollsog, erst nur am Saum, dann bis zu den Knien, dann hinauf bis zur Hüfte, bis zum Nabel.

»Heiliger Irmundus, bitte mach, dass er nicht zu weit draußen schwimmt. Bitte mach, dass ich dort noch stehen kann. Bitte beschütze mich vor den Geistern.«

Mit jedem Schritt in den kleinen See kam sie schwerer voran. Als würde der Weiher sie aufhalten wollen. Mit jedem Schritt wuchs die Angst vor dem Wasser, das sie nicht tragen würde. Wuchs die Angst, hinabgezogen zu werden. Die Angst vor dem, was in dem Weiher war und ihrem Bruder das Leben genommen hatte. Sie hörte hinter sich ein Knurren. Das musste Garm sein.

Wasserpflanzen strichen wie Finger um Evgens Beine, griffen nach ihr, fassten sanft ihre Schenkel und Knie. Ihre Füße fanden nur schwer Halt auf dem schlammigen Boden. Evgen stolperte über einen Stein und kippte fast vornüber, doch sie ruderte mit den Armen und fing sich. Von dem Ruck wallte ihr Kleid im Wasser auf. Evgen erschrak. Es fühlte sich an, als erwachte ihr Gewand zu Leben. Als wollte es seine Trägerin umgreifen, hinabzerren auf den Grund. Evgen streckte die Hände aus und drückte den nassträgen Stoff wieder nach unten. Sie spürte, wie sich die Angst in ihrer Brust ausbreitete, wie sie gegen ihre Kehle drückte. Evgen atmete gegen ihr wild pochendes Herz an. Sie richtete den Blick nach vorn, auf ihren Bruder. Es war nur noch ein kurzes Stück bis zu Thommes' Leichnam. Hinter ihr begannen die Schafe zu blöken. Garm knurrte wieder, dunkel, aus tiefer Brust. Dann bellte er. Bestimmt hatte er Angst um sie.

Schritt für Schritt wagte sie sich vor. Das Wasser reichte ihr nun bis zur Brust. Als sie die Hand nach dem Arm ihres Bruders ausstreckte, bemerkte sie, wie sie zitterte. Evgen hatte gehofft, Thommes sähe friedlich aus. Wenigstens nicht bekümmert, nicht trostlos im Angesicht des Todes. Doch Thommes war elend ertrunken. Seine Züge waren verzerrt, seine Hände in Krämpfen versteift. Evgen fasste ihn vorsichtig und zog ihn zu sich. Mit einer Hand hielt sie ihn, mit der anderen schloss sie seine Augen. Sie hörte Garm bellen, sah ihren Hund aber nicht. Er musste hinter den Schafen stehen, die sich ängstlich zusammendrängten.

»Ach, Thommes, warum nur, warum?«

Evgen schob ihren Bruder vor sich her, zurück zum Ufer. Er schwamm auf dem Weiher wie ein großes, totes Stück Holz. Immer wieder sah Evgen zurück, ob ihr auch nichts und niemand folgte. Je näher sie dem Ufer kam, je seichter das Wasser wurde, desto schneller ging Evgen.

Kurz bevor sie den Ufersaum erreichte, entdeckte Evgen die beiden anderen Kinder. Sie lagen bäuchlings im Schilf, dort, wo das Wasser nur noch knöchelhoch war. Das mussten Laurenz und Klärchen sein, Thommes' Freunde. Sie waren so nackt wie Thommes. Sie waren so tot wie Thommes. Lieber Gott im Himmel, hilf!, dachte Evgen. Die Wassergeister mussten sehr zornig sein. Tränen stiegen ihr in die Augen und trübten ihren Blick.

War da ein Geräusch? Sie fuhr herum und schaute wieder auf den Weiher hinaus. Ihr Herz schlug so stark, als wollte es ihr aus dem Hals springen. Nein, da war nichts. Evgen hob Thommes halb ans Ufer, stieg aus dem Wasser und zog ihn ganz heraus. Dann schaffte sie auch die Leichen von Klärchen und Laurenz an Land. Garm bellte noch immer. Er bellte und bellte, als wollte er sein Innerstes nach außen kehren. Die Schafe drängten sich um Evgen und die drei Toten.

Thommes' Kleider und die seiner Freunde lagen gleich neben den Leichen auf dem Stamm einer umgestürzten Weide, dort, wo er sie immer ablegte. Evgen nahm sie und bedeckte die Kinder. Außer seinen Kleidern fand sie nichts, auch Thommes' Messer nicht. Nichts, was sie den Wassergeistern geben konnte, um sie zu besänftigen. Evgen griff in ihren Lederbeutel und zog ihre Knochenpfeife hervor. Es war das Kostbarste, das sie besaß. Sie nahm ein Stück Holz, setzte es aufs Wasser und legte die Pfeife darauf. Dann schob sie ihre Opfergabe sacht hinaus auf den Weiher und flehte die Wassergeister um Vergebung für die Taten ihres Bruders und seiner Freunde an.

Evgen wischte sich Tränen von den Wangen und wandte sich um. Ihr nasses Kleid hing schwer an ihr. Garm hatte sich immer noch nicht beruhigt. Nun erst entdeckte sie ihn. Er hatte die Schafe, die unruhig hin und her trippelten, hinter sich geschart und sah hinauf zur Anhöhe, mit gebleckten Zähnen, die Nackenhaare waren aufgestellt. Evgen folgte seinem Blick. Dort oben, dort, wo sie eben noch gestanden hatte, saß ein Wolf. Er hatte ein dunkles, fast schwarzes Fell. Er saß einfach nur da und sah auf sie herab, auf Garm, die Schafe, auf Evgen, den toten Thommes und die anderen Kinder. Er rührte sich selbst dann nicht, als Garm ein paar Schritte auf ihn zustürmte und keifte, dass der Geifer von den Lefzen troff. Seine Ohren waren aufgerichtet, seine Augen verfolgten, was am Weiher geschah.

Evgen ließ sich auf die Knie fallen. Ihre Großmutter hatte so oft erzählt, dass die Seelen der Toten die Gestalt von Tieren annehmen konnten, dass sie als Sturmvögel durch die Lüfte zogen oder als Hunde zurückkehrten. Oder als Wölfe.

»Thommes?«

Der Wolf bewegte leicht den Kopf und sah sie an. Ein Ohr zuckte kurz. Ein Wink? Oder wollte der Wolf nur eine lästige Fliege loswerden?

»Thommes? Bist du das?«

Garm gab Ruhe und legte sich hin. Auch die Schafe verharrten und sahen zur Anhöhe hinauf. Der Wolf hielt Evgens Blick stand. Seine Augen strahlten Ruhe aus, sie wirkten wissend, allsehend. Des Wolfs Blick traf Evgens Innerstes. Konnten das Thommes' Augen sein?

»Ysengrim, treib kein Spiel mit mir. Hier liegt mein toter Bruder, und mein Herz weint. Bist du nur ein Wolf, dann geh. Meine Schafe fürchten sich, und ich muss mich um meinen Bruder und seine Freunde kümmern. Bist du aber mein Thommes, so gib mir ein Zeichen. Ich bitte dich.«

Der Wolf regte sich nicht. Die tief stehende Sonne verlieh seinem dunklen Fell einen seltsam roten Glanz. Obwohl er ganz still saß, sah es wegen des Schimmers doch so aus, als bewegte er sich.

»Thommes?«

Einen Augenblick lang kam es Evgen vor, als bliebe die Zeit stehen. Sie hörte keinen Vogel, spürte keinen Windhauch und fühlte die Nässe des Wassers nicht mehr auf ihrer Haut. Garm und die Schafe rührten sich nicht, und über allem thronte der Wolf. Er hatte sie alle mit seinem Blick versteinert.

Evgen wusste nicht, wie viel Zeit vergangen war, als sich der Wolf erhob. Er wandte sich um und trabte leichten Fußes durch das Wäldchen davon. Kurz bevor er hinter der Anhöhe verschwand, drehte er sich noch einmal um. Seine Augen fanden wieder Evgens.

»Thommes?«

Dann verschwand der Wolf.

»Thommes …«

Kaum war der Wolf nicht mehr zu sehen, kehrte die Unruhe in die Herde zurück. Evgen kümmerte sich nicht um die Schafe. Das würde Garm schon tun. Auch auf Thommes, Laurenz und Klärchen würde der Hund ein Auge haben. Triefnass, wie sie war, lief Evgen hinab ins Dorf. Sie spürte keine Furcht vor dem Wolf.

Der Auftrag

Woran ich mich erinnere? Nun, wenn ich an jene unheilvollen Frühjahrstage zurückdenke, kommt mir zunächst die raue Hand in den Sinn, diese grobe, harte Hand. Jedenfalls ist sie in meiner Erinnerung rau. Sie riss mich hoch, mein Kopf wurde in den Nacken geworfen, und der Schmerz war so heftig, dass ich unvermittelt aufwachte. Ich spürte das wilde Pumpen meines Herzens und blinzelte in das grelle Licht einer Fackel. Mein Hals war im Schlaf ganz ausgetrocknet, und beim Versuch zu schlucken musste ich heftig husten.

»Was …?«, stammelte ich.

Die Hand ließ mich los. »Herr, wacht endlich auf, wir müssen gehen.«

»Was … wohin? Was ist geschehen?«

Im flackernden Fackellicht sah ich das Gesicht eines Mannes, kantig, mit Lederhaut. Es kam mir bekannt vor. Aber woher?

»Seid Ihr Konstantin, den man den Kneifer nennt?«

»Ja … Wer seid Ihr?«

»Ihr müsst mir folgen. Auf der Stelle.«

Mit der Linken rieb ich mir den Schlaf aus den Augen, meine Rechte tastete nach meinem Schwert, das ich stets neben mein Lager legte.

»Gebt Euch keine Mühe. Ich habe Eure Waffe an mich genommen. Zu meiner Sicherheit. Und zu Eurer.«

Ich setzte mich auf und sah mich um. Ich war daheim. Mein Schwert lag hinter dem Eindringling. Es musste tiefste Nacht sein. Durch das offene Fenster drang kein Lichtstrahl und auch kein Geräusch von der Straße. Köln schlief. Ich nicht mehr.

»Wie seid Ihr hier hereingelangt? Und was wollt Ihr? Warum nehmt Ihr mein Schwert?«

Der Mann hob die Waffe auf und drückte sie mir in die Hand. »Ich hab es nur kurz beiseitegelegt, damit Ihr nicht auf dumme Gedanken kommt, schlaftrunken, wie Ihr seid. Und nun los. Der Erzbischof will Euch sehen. Jetzt.«

»Um diese Zeit?«

»Um diese Zeit. Wenn es Euch nicht passt, dann sagt es ihm selbst. Kommt schon. Kommt, kommt, kommt.«

Der Erzbischof. Endlich ordneten sich meine wirren Gedanken ein wenig. Irgendetwas musste geschehen sein. Erzbischof Konrad von Hochstaden war streng genommen mein Dienstherr. Ihm oblag die Blutgerichtsbarkeit in der Stadt, doch weil der Erzbischof als Geistlicher keine Strafen an Hals und Hand verhängen durfte, war diese Aufgabe schon vor langer Zeit dem Burggrafen übergeben worden. Was aber war so wichtig, dass nicht der Burggraf, sondern Konrad selbst nach einem Büttel schicken ließ, noch dazu mitten in der Nacht?

Ich erhob mich von meinem Strohsack und brauchte einen Augenblick, bis ich fest auf beiden Füßen stand. Nun erkannte ich auch meinen ungebetenen Besucher. Er gehörte zur Wachmannschaft des erzbischöflichen Palastes.

»Packt ein, was Ihr an Habseligkeiten in den nächsten Wochen benötigt.«

»Was?«

»Ihr werdet so schnell nicht in Euer Haus zurückkehren. Also packt. Das ist mein wohlgemeinter Rat.«

Ich stellte keine Fragen mehr. Je wacher ich wurde, desto klarer wurde mir, wie ernst die Lage sein musste. Ich nahm meine Satteltasche und packte ein, was ich für eine Reise brauchte. Auch zu meiner Amtstracht griff ich, dem rot-schwarzen Surkot.

»Lasst den Fetzen hier. Ihr werdet ihn dort, wo Ihr hingeht, sicher nicht nötig haben.«

Ein ungutes Gefühl, eine schlimme Vorahnung machte sich breit in mir, genährt nicht nur von dem, was der Bote des Erzbischofs sagte, sondern auch davon, wie er es sagte. Dann warf ich mir die Satteltasche über die Schulter und trat mit dem Mann vor die Tür.

Von meinem Haus in der Stolkgasse bis zum Palast des Erzbischofs war es nur ein Katzensprung. Es war immer noch warm, die Nachtluft jedoch schon frisch genug, um meinen Kopf freizufegen. Stille und Dunkelheit beherrschten die Gassen der Stadt, aber nicht völlige Dunkelheit. Der Mond war fast voll und spendete genug Licht, um zügig voranzukommen. Der Bote eilte mit der Fackel voran, ich folgte ihm auf dem Fuß. Der Tag, der in wenigen Stunden anbrechen würde, war der Feiertag des heiligen Apostels Matthias, der 14. Mai im Jahr des Herrn 1248.

Als wir auf den Domhof kamen, stieg mir Brandgeruch in die Nase. Auch wenn das Unglück nun schon zwei Wochen zurücklag, schwebte der Atem des großen Feuers noch in der Luft. Der Versuch, einen Teil des alten Doms niederzulegen, um Platz für den neuen zu schaffen, hatte in einem Inferno geendet. Die Flammen hatten nicht nur, wie es eigentlich geplant war, die Stützbalken in den eigens gegrabenen Stollen unter dem Marienchor gefressen, sondern waren übergesprungen auf die gesamte Kirche, hatten sich an ihr gelabt, bis das bleierne Dach geschmolzen und in einem glühenden Regen auf den Marmorboden herabgerauscht war. Von der jahrhundertealten Kathedrale waren nur Ruinen geblieben. Ruinen, auf denen bald eine neue Herrlichkeit zu Ehren Gottes zu sehen sein würde.

Andere hätten in dem alles verzehrenden Feuer einen Fingerzeig Gottes gesehen, eine Mahnung, dass die hochfliegenden Pläne der Kölner, eine Kathedrale im neuen Stil zu bauen, dem Herrn missfielen. Doch Erzbischof Konrad hatte die Schmach der Kölner umgedeutet. Die Zerstörung der alten Kirche zeige doch nur, dass es dem Herrn nicht schnell genug gehe, hatte Konrad der Stadt verkündet. Nur flott fort mit dem alten Tand, nur schnell her mit der neuen Pracht! Und die Kölner waren dieser Deutung gern gefolgt. Warum sich selbst geißeln, wenn man sich doch auch zu Gottes Günstlingen zählen durfte?

Gottes Günstling. Das war ich sicher nicht. Als ich durch die Ruinen der Kirche schritt, durch schwarze Asche und über zerplatzte Steine, fühlte ich mich, als stiege ich auf direktem Weg in die Hölle hinab. Mauerreste griffen rechts und links von mir in die Nacht, als wären sie beinerne Finger. Im flackernden Licht der Fackel schienen sich die Ruinen zu bewegen. Als winkten mir knochige Hände hinterher.

Hatte ich mir etwas zuschulden kommen lassen? Nein, da war nichts, woraus man mir einen Strick drehen konnte. Versuchte jemand, mir etwas anzuhängen? Hatte jemand ein falsches Zeugnis abgelegt, um eine lästige Spürnase loszuwerden? Ich war Diener der Gewaltrichter. Ich hatte schon viele Langfinger, Schlitzohren und Beutelschneider den Richtern übergeben, sie alle wünschten mir sicher das Antoniusfeuer oder eine andere Seuche an den Hals. Aber was galt schon deren Wort gegen meins?

»Könnt Ihr mir sagen, worum es sich handelt?«, fragte ich.

Der Bote, der schnellen Schrittes vorneweg ging, blickte über die Schulter. »Was der Erzbischof Euch mitzuteilen hat, wird er schon selbst sagen. Meine Aufgabe ist es nicht. Eilt Euch. Dann erfahrt Ihr es früher.«

Wir überquerten den Domhof und kamen an den erzbischöflichen Palast. Nun, da der Dom nur noch ein Haufen aus gebrochenen Steinen, geborstenen Balken und geschmolzenem Blei war, erschien Konrads Haus noch mächtiger. Der Palast war trutzig wie eine Burg, drei Stockwerke hoch und an die hundert Schritte breit. Die vielen kleinen Bogenfenster kamen mir wie argwöhnische schwarze Augen vor, die jeden Besucher vor seinem Eintritt prüften.

Der Bote klopfte dreimal kurz und zweimal mit langem Abstand an die Hauptpforte, die sofort aufschwang. Die Wachen erwarteten uns offenbar bereits. Ein kurzes Nicken des Wachmanns, der hinter der Tür wartete, dann traten wir hinein. Der Bote löschte seine Fackel in einem Wasserbottich und ließ sich vom Wachmann ein Öllicht geben. Ich folgte dem Mann und dem schwachen Licht. Wir passierten zwei kleinere Räume und kamen an eine doppelflügelige Tür, die so hoch war, dass ein Mann bequem auf einem Pferd hätte hindurchreiten können. Ich wusste zwar nicht, was sich dahinter verbarg, aber ich ahnte es. Hinter der Tür musste die große Halle des Palasts liegen, die sich über zwei Stockwerke erstreckte und der Residenz des Erzbischofs den Namen gab. Die Kölner nannten sie wegen dieses riesigen Raumes nur den »Saal«. Würde Konrad mich etwa hier empfangen, im Herzen seiner Macht?

Der Bote schien meine Gedanken zu erraten. »Keine Sorge, Konstantin, so wichtig seid Ihr nicht. Es ist der kürzeste Weg, daher.«

Der Saal war leer und dunkel. Die kleine Öllampe des Boten warf gerade genug Licht, dass ich die riesigen Teppiche erkennen konnte, die an den Wänden hingen, und am gegenüberliegenden Kopf der Halle den steinernen Thron, der Konrad bei Prozessen, Empfängen und Festen über die Anwesenden erhob. Die hohe Decke konnte ich nur erahnen. Alles in diesem Saal diente dazu, den Besucher klein wirken zu lassen. Ihn vor dem Hausherrn zu erniedrigen.

Unsere Schritte hallten in der Stille seltsam laut wider. Wir liefen am Thron vorbei und verließen den Saal durch eine dahinterliegende Tür. Von nun an ging es aufwärts, zunächst über eine breite Treppe, ab dem nächsten Stockwerk dann nur noch über schmale Stufen. Als ich glaubte, unter dem Dach angekommen zu sein, stieß der Bote eine weitere Tür auf. Eine enge Wendeltreppe führte uns noch weiter hinauf. Wir mussten in dem kleinen Turm sein, der an der Ostseite der Residenz, zum Rhein hin, auf dem Satteldach saß und aus gutem Grund als Warte gebaut war. Noch heute erzählten sich die Kölner gern, wie ihre Vorfahren vor zweihundert Jahren dem damaligen Erzbischof ans Leder wollten. Ich hatte die Geschichte mehr als einmal gehört. Der ungeliebte Erzbischof Anno hatte vor den Aufständischen fliehen müssen wie ein Straßenköter vor den Hundeschlägern. Rainald von Dassel, einer seiner Nachfolger, lernte aus Annos Schaden, ließ vor knapp hundert Jahren eine neue Residenz bauen und sie wehrhafter ausstatten. Ein Turm, von dem aus man die ganze Stadt im Blick behalten konnte, war Pflicht. Den Kölnern war wohl nicht zu trauen, zumindest nicht, wenn man ihr Erzbischof war.

Ich nahm die letzten Stufen und spürte den Wind, der unter das offene Dach blies. Der Bote trat zur Seite und gab den Blick frei auf einen Mann, der mit dem Rücken zu uns an der Brüstung stand. Hier oben, hoch über Köln, war es empfindlich kühl. Von der Wärme des Tages war nichts mehr zu spüren.

»Eure Eminenz«, sagte der Bote.

»Ich danke dir, Harper«, sagte Konrad von Hochstaden, ohne sich umzudrehen. »Und ich grüße dich, Büttel Konstantin.«

»Eure Eminenz«, erwiderte ich.

Ich hätte mich hinknien wollen, um dem Erzbischof den Ring zu küssen, doch Konrad zeigte sein Gesicht nicht. Ich hielt es aber für angebracht, mich leicht zu verbeugen, auch wenn Konrad es nicht sah.

»Tritt ein Stück näher und schau dir die Stadt an. Solch einen Ausblick bekommst du so schnell nicht mehr.«

Ich tat wie mir geheißen. Ich stellte meine Ledertasche ab, trat neben Konrad und legte die Hände auf die Brüstung. Wir standen höher über Köln, als ich gedacht hätte, und weil es den Dom bis auf ein paar nackte und schwarz verrußte Mauern nicht mehr gab, war die Sicht auf die Stadt rundherum frei. Ich versuchte, für einen Augenblick die absonderliche Begegnung mit dem Erzbischof zu vergessen und mich ganz dem Zauber des Ausblicks hinzugeben. Es brannten nur wenige Lichter in der Stadt. Aber der Vollmond half. Er zog der schlafenden Riesin Köln mit seinem Licht ein Kleid in Grau und Blau an. Und der Rhein lag eng an wie ein Saum aus Silber.

Was für eine Stadt! Köln war riesig, atemberaubend riesig, ein Meer von Dächern aus Stroh und Schindeln, aus denen hier, da und dort die Glockentürme von prächtigen, mächtigen Gotteshäusern emporragten. Die Hütten der Handwerker und die Häuser der hohen Herren drängten sich an Kirchen und Klöster wie kleine Kinder an ihre Eltern, und die gewaltige Stadtmauer schien Mühe zu haben, all die Bauwerke, all die Märkte, Obst-, Wein- und Baumgärten zu umfassen.

Die Mauer! Im Halbkreis schloss sie Köln gegen den Rhein, zweiundfünfzig Wehrtürme hockten auf ihr, zwölf mächtige Torburgen bewachten die Wege in die Stadt. Jenseits der Mauer lagen nur armselige Dörfer, kleine Weiler in weitläufigen Wäldern. Die nächste Stadt landeinwärts war fast eine Tagesreise entfernt. Und Jülich war streng genommen keine Stadt, jedenfalls nicht aus Kölner Sicht, denn Jülich hatte sich selbst zur Stadt erhoben.

Weil der Palast des Erzbischofs hoch auf dem Domhügel stand, konnte ich mühelos über die Stadtmauer hinweg den Rhein sehen. Die Stadt schmiegte sich an den Fluss, der ihr den Wohlstand schenkte. Im silbernen Widerschein des Mondlichts auf dem Wasser schaukelten sanft die Masten der Handelsschiffe im Hafen.

»Ich bin gern hier oben«, sagte Konrad. »Wenn ich mir schon die Nacht um die Ohren schlagen muss, will ich es wenigstens mit dem Gefühl tun, über den Dingen zu stehen. Ein anderer Blickwinkel öffnet das Auge für anderes.«

Ich verschränkte die Arme vor der Brust. Es war zugig in dem offenen Turm. Konrad hatte es besser, er trug einen Mantel.

»Wie ich sehe, hast du bereits deine Tasche gepackt«, fuhr der Erzbischof fort. »Das ist gut. Du wirst den Rest der Nacht hier im Palast verbringen. Morgen früh, gleich bei Sonnenaufgang, wirst du aufbrechen.«

In mir wuchs die Unruhe. Es war an der Zeit, zu erfahren, worum es ging.

»Eminenz, ich hoffe, Ihr seht es mir nach, wenn ich Euch freiheraus frage. Ich bin in Sorge. Ihr habt mich noch nie zu Euch bestellt, und jetzt macht Ihr das mitten in der Nacht. Darf ich wissen, warum Ihr mich habt holen lassen?«

Konrad wandte sich mir zu. »Ich brauche einen Büttel, der das Recht Gottes und des Erzbischofs durchsetzt. Aber nicht in Köln. Es handelt sich um einen Fall weit weg von hier, einen halben Tagesritt. Ich glaube, du bist dafür genau der richtige Mann.«

»Ich?«

»Ja, du, Konstantin.«

»Ich danke Euch für das Vertrauen, Eminenz.«

»Ich halte dich für geeignet, weil es um ein Verbrechen geht, das sich nah deiner Heimat ereignet hat.«

»An der Erft?«

Konrad von Hochstaden wiegte den Kopf hin und her. »Ein paar Meilen vom Fluss und von deinem Dorf entfernt. Aber du kennst Land und Leute. Daher ist keiner besser geeignet als du.«

»Darf ich fragen, was geschehen ist?«

»Das wird dir Harper unterwegs erklären.« Konrad deutete mit einer Kopfbewegung auf den Boten, der sich im Hintergrund gehalten hatte. »Er wird dich auf der Reise begleiten und ist grob über das unterrichtet, was vorgefallen ist. Ich vertraue ihm, er weiß, worauf es mir ankommt. Daher musst du auf seinen Rat hören. Es wird kein leichtes Unterfangen. Dessen musst du dir im Klaren sein.«

Nun dämmerte mir, wie gefährlich die Reise war, auf die der Erzbischof mich schickte. Was hatte der Bote gesagt? Dort, wo ich hingehen würde, brauchte ich meine Kölner Amtstracht nicht.

»Diesseits oder jenseits der Erft?«

»Was meinst du?«

»Wo ist das Verbrechen geschehen? Diesseits oder jenseits des Flusses?«

Im Mondlicht erkannte ich ein Lächeln in Konrads Gesicht. »Wie ich sehe, verstehst du sehr wohl, wie verzwickt die Sache ist. Du bist wirklich der richtige Mann. Jenseits des Flusses. Auf Jülicher Gebiet.«

Ich hätte am liebsten laut aufgestöhnt. Die Erft war die Grenze zwischen Kölner und Jülicher Land, und der Erzbischof von Köln und der Graf von Jülich hassten sich. Nicht nur, weil der Graf selbst sein Jülich zur Stadt ernannt hatte. Graf Wilhelm IV. versuchte seit Jahren, die Grenzen seiner Macht weiter Richtung Köln zu verschieben, und beherrschte inzwischen zwei der vier Erftübergänge zwischen den beiden Territorien. Lange schon lag Krieg zwischen den beiden Herrschern in der Luft – ein Krieg, wie er schon vor zehn Jahren zwischen ihnen getobt hatte.

Ich ertappte mich dabei, wie ich ein wenig zu laut die Backen aufblies. »Aber sagt mir eines, Eminenz: Wie soll ich Kölner Recht auf Jülicher Land durchsetzen? Ich werde dort keinerlei Befugnisse haben. Was, wenn mich die Leute des Grafen auf seinem Land erwischen?«

Konrad nickte. »Das Verbrechen ist in einer Kirche geschehen. In meiner Kirche. Sie gehört zu den wenigen im ganzen Land, die unmittelbar mir unterstehen. Und das tut sie, weil sie sehr alt ist, sie zählt zu den ältesten Kirchen weit und breit. Ich kann es nicht zulassen, dass Menschen in meinem Haus zu Schaden kommen. Und daher wirst du dieses Verbrechen mit aller Härte verfolgen. Ohne Rücksicht auf Jülicher Belange.«

Ich spürte, wie meine Knie weich wurden. Ich klammerte mich an der Brüstung fest. Der Erzbischof wollte mit Graf Wilhelm Schachzabel spielen, und ich, Konstantin, sollte ein kleines Spielfigürchen sein. Notfalls würde ich geopfert werden.

»Gebt Ihr mir ein paar bewaffnete Leute mit?«

Konrad schüttelte den Kopf. »Einzig Harper wird dich begleiten. Er muss als deine Leibwache genügen.«

Im Augenwinkel sah ich, wie Harper sich leicht verbeugte.

»Und noch etwas, Konstantin. Du brauchst dich nicht zu sehr zu sorgen. Du erhältst Unterstützung von Jülicher Seite. Dein Vater ist immer noch Burggraf zu Kaster. Er ist es, der deine Hilfe anfordert. Ein Mann Jülichs.«

»Mein Vater?«

Konrad nickte. »Er hat in seiner Botschaft dringend darum gebeten, ich möge dich schicken, niemanden sonst. Und es geht ihm nicht nur darum, Hilfe in diesen Mordfällen zu erhalten. Er will dich sehen, so schnell es geht.«

»Was ist geschehen?«

»Dein Vater, Konstantin, ist krank. Sehr krank. Ihm bleibt nicht mehr viel Zeit.«

Mir war, als drückte eine eiserne Hand meine Kehle zu.

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Table of Contents

- Titel
- Impressum
- Motto
- Dramatis Personae
- Prolog

- Erstes Buch

- Ein Handel
- Ein komplizierter Auftrag
- Die Macht des Sternenmantels
- Der Königsmord
- Die Spende
- Besuch
- Schicksalhafte Begegnung
- Goldener Schnabel
- Weltgericht
- Reiter aus Stein

- Zweites Buch

- Das Haus meines Vaters
- Wettstreit der Bauherren
- Der Pakt mit dem Teufel
- Exorcizamus te
- Ein Sprichwort
- Hexenzauber
- Versteck des Teufels

- Drittes Buch

- Die Domherren
- Der Galgenberg
- Schlechte Nachricht
- Baupläne
- Suche nach den Kindern
- Eine verschlossene Truhe
- Liber Floridus
- Bote aus Sankt Michael

- Viertes Buch

- Die Bibliothek des Thüringer Landgrafen
- Sankt Michael
- Von Dämonen besessen
- Feuerzungen
- Exsurgit Deus
- Feuer schwebe herab
- Laurindas Entscheidung
- Ein großes Fiasko
- Spur im Sommergras
- Warten
- Ein Teil der Wahrheit
- Letzte Ölung
- Heimat
- Epilog

- Nachbemerkung und Danksagung
- Glossar
- Leseprobe