Die Bucht des Schweigens
Author: Bernadette Calonego
Date: 2015-07-20T22:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Kriminalliteratur; Detektivromane; Suspense; Detektivinnen; Kanada; Belletristik; Gegenwartsliteratur
Description: Kurzbeschreibung *»Die Polizei hatte sie vor herumwandernden Eisbären gewarnt, aber nicht vor dem Mörder, der in diesem entlegenen kanadischen Fischerdorf sein Unwesen trieb. Und nicht vor der Liebe.« * Die Fotografin Lory Finning bekommt den Auftrag, in Stormy Cove auf Neufundland Fotos für einen Bildband zu machen. Ihre Auftraggeberin Mona Blackwood möchte außerdem, dass sie sich dort »ein bisschen umsieht« – was Lory zwar seltsam vorkommt, aber sie hinterfragt es zunächst nicht. Doch kaum in Neufundland angekommen, erfährt sie, dass in Stormy Cove vor zwanzig Jahren ein Mord geschehen ist,
Publisher: Amazon Publishing

Das Buch

Die Fotografin Lory Finning bekommt den Auftrag, in Stormy Cove auf Neufundland Fotos für einen Bildband zu machen. Ihre Auftraggeberin Mona Blackwood möchte außerdem, dass sie sich dort »ein bisschen umsieht« – was Lory zwar seltsam vorkommt, aber sie hinterfragt es zunächst nicht. Doch kaum in Neufundland angekommen, erfährt sie, dass in Stormy Cove vor zwanzig Jahren ein Mord geschehen ist, der nicht aufgeklärt wurde und die Dorfbewohner immer noch umzutreiben scheint.

Ist der Bildband nur ein Vorwand für Monas Auftrag? Warum interessiert sich die Unternehmerin so sehr für den abgelegenen Ort? Und welche Rolle spielt der attraktive Küstenfischer Noah, zu dem Lory sich mehr und mehr hingezogen fühlt?

Die Autorin

Bernadette Calonego wurde in der Schweiz geboren und wuchs am Vierwaldstättersee auf. Bereits im Alter von elf Jahren veröffentlichte sie ihre erste Geschichte, ein Märchen, in einer Schweizer Zeitung. Nach dem Studium an der Universität Freiburg unterrichtete sie zuerst in England und der Schweiz, später arbeitete sie als Journalistin für die Agentur Reuters und als Auslandskorrespondentin einiger renommierter Zeitungen, wie der Süddeutschen Zeitung. Nach dem Umzug nach Kanada startete sie ihre Karriere als Schriftstellerin und hat seitdem neben Texten in Vogue, GEO und dem SZ-Magazin bereits vier Romane veröffentlicht. Sie lebt in der Nähe von Vancouver. Mehr über die Autorin können Sie auf www.bernadettecalonego.com erfahren.

Deutsche Erstveröffentlichung bei

Amazon Publishing, Amazon Media EU S.á.r.l

5 Rue Plaetis, L-2338, Luxembourg

Juli 2015

Copyright © by Bernadette Calonego, Calonego Media Inc.,

Roberts Creek, B. C., Kanada

All rights reserved.

Umschlaggestaltung: bürosüdo München, www.buerosued.de

Umschlagsmotiv: Getty Images 170171656

Lektorat: Gisa Marehn

Satz: Monika Daimer, www.buch-macher.de

ISBN: 9781503947764

www.apub.com

Für Irene Z.

Inhaltsverzeichnis

Personenregister

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Bibliografie

Danksagung

Personenregister:

Abram Whalen
...
Noahs Vater

Andrew Finning
...
Lorys Sohn

Archie Whalen
...
Noahs Onkel

Aurelia Peyton
...
Schulbibliothekarin

Beth Ontara
...
Archäologin

Bobbie Wall
...
Inhaberin einer Pension

Candice Sholler
...
Reporterin

Carl Pelley
...
Detektiv

Cletus Gould
...
Unas Ehemann

Ches Mills
...
Patiences Ehemann

Clifford Finning
...
Lorys Bruder

Coburn Whalen
...
Noahs Bruder

Danielle Page
...
Lorys Freundin

Elsie Smith
...
Dorfbewohnerin

Emma Whalen
...
Nates Frau

Franz Ehrsam
...
Volkers Jugendfreund

Gideon Moore
...
Transportunternehmer

Ginette Hearne
...
Dorfbewohnerin

Glowena Parsons
...
Jacintas Schwester

Gordon Wall
...
Bobbies Ehemann

Greta Whalen
...
Noahs Schwester

Hope Hussey
...
Inhaberin einer Lodge

Isaac Richards
...
Fischer

Jacinta Parsons
...
totes Mädchen

Jack Day
...
Noahs Verwandter

John Glaskey
...
Fischer

John, Seb, Wayne
...
Fischer

Katja Brosamen
...
Franz Ehrsams Klientin

Lance Whalen
...
Noahs Bruder

Lisa Finning
...
Rechtsanwältin, Lorys Mutter

Lloyd Weston
...
Archäologe

Lory Finning
...
Fotografin aus Vancouver

Mavis Blake
...
Verkäuferin

Molly Mills
...
Patiences Tochter

Mona Blackwood
...
Geschäftsfrau aus Calgary

Nate Whalen
...
Noahs Bruder

Nita Whalen
...
Archies Frau

Noah Whalen
...
Fischer in Stormy Cove

Patience Mills
...
Lorys Nachbarin in Stormy Cove

Robine Whalen
...
Noahs Schwester

Rosemarie Ehrsam
...
Franz Ehrsams Ehefrau

Rudolf von Kammerstein
...
deutscher Baron

Ruth von Kammerstein
...
Rudolf von Kammersteins Ehefrau

Scott Parsons
...
Jacintas Vater

Selina Gould
...
Lorys Vermieterin

Tom Quinton
...
Hundebesitzer

Una Gould
...
Cletus’ Frau

Vera Quinton
...
Tom Quintons Ehefrau

Volker Pflug
...
Lorys deutscher Exmann

Will Spence
...
Redakteur

Winnie Whalen
...
Noahs Mutter

Prolog

Beim Frühstück spricht er kaum. Seine Stirn, die Augen und Brauen, die Lippen wirken zusammengezurrt, als hielte jemand seinen Kopf im Klammergriff.

Er macht sich Sorgen. Sie weiß es.

In der Nacht war sie wieder aufgeschreckt, ihr Herz hart und groß wie ein Boxhandschuh. Die Seide des Pyjamas klebte auf ihrer Haut, feuchte Kälte auf der Stirn.

Sie saß aufrecht im Bett, der Atem kam stoßweise.

Plötzlich sein Gesicht neben ihrem, sie hatte ihn erschreckt.

Nicht zum ersten Mal.

Er strich ihr das wirre Haar aus dem Gesicht.

»Ich habe es wieder gehört«, sagte sie.

Das Heulen. Dieses schreckliche, unbegreifliche, markerschütternde Wimmern aus dem Nirgendwo.

Er drückte sie an sich.

»Es ist vorbei«, flüsterte er. »Niemand kann dir etwas anhaben.«

Dann streichelte er sie, bis sie in seinen Armen einschlief.

Jetzt beobachtet sie ihn heimlich.

Sie gibt vor, am Computer Fotos zu sortieren. Aus den Augenwinkeln betrachtet sie ihn, wie er gebeugt über dem Tisch sitzt, das Kinn in die rechte Hand gestützt. Seine Hand ist groß wie eine Schaufel. Er liest die Zeitung von vorne bis hinten, es ist nur das Lokalblatt, aber er lässt nichts aus, auch die Kleinanzeigen nicht. Er hat nicht gelernt, Seiten zu überfliegen. In seiner Welt gibt es nichts zu überfliegen, alles muss beachtet werden, die Richtung des Windes, die Bewegung der Gezeiten, der Wellenschlag, die Wanderungen der Fische, die Gespräche der Männer am Hafen, die Neuigkeiten und Gerüchte. Vor allem die Gerüchte.

Wer etwas verpasst, wer nicht Anteil hat am Wissen, am Geschehen im Dorf, steht bald im Abseits. Und das kann tödlich sein.

Sie weiß das erst, seit sie in sein Leben trat.

Wie haben wir all das nur überlebt?

Und jetzt ist er hier, weit weg vom Grab seines Bootes, der Mighty Breeze. Weg vom Nordatlantik und von den steilen Klippen, den mörderischen Stürmen und Strömungen. Weg vom Unheil und vom Sog, der ihn nach unten riss.

Ein Ausgestoßener in Vancouver. Ein Mann, der sonst nie anderswo sein will als auf dem Wasser und dem Boot und in dem kleinen, geduckten Haus mit den grünen Fensterrahmen. Er konnte nicht einmal mehr das Brennholz fein säuberlich zu Stapeln aufeinanderschichten, die der Sturm hinter dem Haus umgeblasen hatte, so schnell ging alles. Um solche Dinge müssen sich seine Gedanken manchmal drehen, ordentlich wie er ist. Ordnung ist ihm wichtig im Chaos der Gefühle und Bedrohungen.

Er kann nicht anders, als die ganze Zeitung zu lesen. Er kann auch keine Essensreste wegwerfen. ›Vergeudung‹ nennt er das und sein Gesicht verzieht sich jedes Mal bei diesem Wort. In seinem Schuppen am Ozean stapeln sich Plastikeimer, alte Seile und Werkzeuge, rostige Winden, gebrauchte Nägel, Holzlatten von abgerissenen Häusern, ausgediente Messer. Das braucht einer, der immer mit schlimmen Zeiten rechnet.

Aber mit dem Unheil, das ihn befiel, hat er nicht gerechnet.

Er blickt plötzlich auf und sie fühlt sich ertappt. »Hast du das gelesen?«, fragt er. »Die Leserbriefe? Da beklagen sich Leute, die ein Haus am Meer haben, dass Spaziergänger am Strand durch ihre Fenster ins Haus gucken.«

Sie lächelt, froh, dass er etwas gefunden hat, das ihn amüsiert. In seinem Dorf, da hat niemand etwas dagegen, dass Leute zu ihnen hineingucken. Da sehen sowieso alle alles. Und die Leute im Haus schauen ständig aus den Fenstern, damit ihnen nichts entgeht. Mit dem Feldstecher beobachten sie die Häuser auf der gegenüberliegenden Seite der Bucht. Sie wissen, wann die Lichter gelöscht werden und wann jemand abends nach Hause kommt.

Aber was sie wirklich hätten sehen sollen, davor haben sie die Augen verschlossen.

Er streckt seinen Oberkörper über den Tisch, um die oberste Ecke der Zeitung zu lesen. Die Kleinanzeigen. Sie kann sich an ihm nicht sattsehen. Sein Rücken ist rund wie der der Lederschildkröte, die eines Tages leblos an Land geschwemmt wurde. Am Morgen, als sie sich zum ersten Mal liebten, tasteten ihre Finger nach seinen Wirbeln. Sie konnte das Rückgrat nicht spüren. Als hätte er sich aus einem Meerestier in einen Menschen verwandelt.

Würde sie beobachtet werden, wie sie ihn jetzt beobachtet, hielte man ihre Faszination für Liebe.

Aber es ist eher ein Staunen. Eine stumme Verwunderung darüber, dass sie beide hier sind. Zusammen. Dass er ihr gefolgt ist, so weit.

Wie sind wir nur davongekommen!

Sind wir davongekommen?

Er hat die Stadt immer so gefürchtet. Den Verkehr. Die Menschenmengen. Die Hast. Lichtsignale überall. Augen, die an ihm vorbeisehen. Münder, die ihn nicht grüßen. Verloren im Menschenstrom auf den Gehsteigen.

Doch nach allem, was passiert ist, fühlt er sich hier geborgen. In Vancouver kennt ihn keiner. Niemand weiß etwas. Sein Name bedeutet nichts.

Es sind jetzt zehn Monate. Von Rückkehr spricht er nicht. Auch nicht von der Mighty Breeze. Oder von der Küche mit der laut tickenden Wanduhr. Kein Wort über die Bucht und den Landungsplatz, dessen morsche Planken er schon lange ersetzen wollte.

»Willst du nicht anrufen?«, fragt sie ihn manchmal.

Er schüttelt nur den Kopf. Hebt die Augenbrauen, sieht zum Fenster hinaus, prüft den Himmel über den Wohntürmen in der Nachbarschaft. Dann will er spazieren gehen, bevor der Regen einsetzt. Der Spaziergang führt immer an den Ozean. Nicht an seinen Ozean, an das andere Meer im Westen, den Pazifik. Wasser, das zu seinem Erstaunen im Winter nicht gefriert.

Seit sie in Vancouver sind, hat sie ihn nie mehr fotografiert. Als läge ein Fluch darauf. Als würden die Bilder etwas enthüllen, worauf sie nicht gefasst wäre.

Wie er jetzt am Tisch sitzt, die Seiten umblättert, die Stirn konzentriert in Falten gelegt, den Rücken gebogen wie eine Brücke über dem Strom, den Mund zusammengepresst, das braucht sie nicht mit der Kamera festzuhalten. Das ist in ihr eingebrannt.

Genau wie das Geheimnis, das sie nie preisgeben darf.

Ob ihn auch immer wieder Bilder einholen wie sie jetzt? Sie weiß es nicht. Sie hat Angst, ihn zu fragen. Er schweigt darüber.

Aber vor ihren Augen tauchen sie immer wieder auf, oft wie aus dem Nichts, und es sind nicht immer die schrecklichsten Bilder.

Zum Beispiel dieser Wandteppich in einer fremden Wohnstube. Eine Gruppe Karibus vor einem Sonnenuntergang. Schwarzbraune Konturen vor kitschigen Neonfarben. Die Karibus sind wie festgefroren, geblendet von all dem grellen Orange und Gelb und Rot.

Ein Wild, gefangen im Scheinwerferlicht. Ein angstvolles Zögern zwischen Sicherheit und Verderben.

Kapitel 1

Lorys Hände zitterten immer noch, sodass sie die Tasse wieder hinstellen musste. Ihre Gastgeberin, die sich ihr als Bobbie vorgestellt und heißen Tee gebracht hatte, spitzte die Lippen in Anteilnahme.

»Der Lastwagen muss Ihnen einen schönen Schrecken eingejagt haben«, sagte sie.

Lory nickte und rieb sich die Hände, als könnte sie so das Zittern stoppen.

»Ich kam mir vor wie in einem dieser Horrorfilme, die Sie vielleicht auch schon gesehen haben. In denen riesige Trucks hinter Kleinwagen auftauchen und sie jagen, bis ihre Opfer durchdrehen.«

Kaum hatte Lory diese Worte ausgesprochen, bereute sie es. Sie dramatisierte wieder einmal. Als ob es eine Metapher für ihr Leben wäre: Lory mit einem Monster auf den Fersen. Diese Gespenster hatte sie doch längst vertrieben. Was musste nur die alte Frau im Sessel vor ihr über sie denken? Dass die Fremde aus Vancouver gleich Schlechtes berichtete über Neufundland? Dabei hatte Bobbie sie so freundlich in ihrem Bed and Breakfast empfangen und gleich ins Wohnzimmer zum Tee eingeladen. Lorys Unterkunft war ein ausgesprochenes Familienunternehmen, die Gastgeber der Pension wohnten im selben Haus. Bobbie, die eigentlich Roberta Wall hieß, wie Lory auf einer an der Wand aufgehängten Bescheinigung der kanadischen Tourismusbehörde lesen konnte, musste Menschen lieben. Sie kümmerte sich schon seit dreißig Jahren um Gäste, hatte sie Lory erzählt: »Dreißig Jahre, und es macht mir immer noch Spaß.«

Bobbie Wall hatte vor zwei Jahren ihr Geschäft erweitert. Lorys Zimmer befand sich im einstigen Haus der Schwiegereltern, das den Garten mit den Walls teilte. Die anderen Betten waren alle belegt. Bobbie erwartete Teilnehmer einer Konferenz, »die irgendetwas mit Ausgrabungen zu tun hat«, wie sie sagte. Lory hatte einen kurzen Blick in ihre Kammer geworfen. Über dem Bett lag eine dünne Decke aus goldfarbenem Polyester, der kleine Spiegel an der Wand war mit unechten bunten Muscheln eingefasst. Lory bemerkte, dass es keine Nachttischlampe gab, was sie nicht überraschte. Sie führte auf ihren Reisen stets ein mobiles Leselicht mit.

»Ach«, hörte sie jetzt Bobbie sagen, »das ist Gordon.«

Lory hätte sich am liebsten auf ihr Zimmer zurückgezogen und dafür selbst die goldene Polyesterdecke in Kauf genommen. Warum hatte sie sich nur ein Bed and Breakfast ausgesucht? Mit dem Geld, das sie von Mona Blackwood für diesen Auftrag erhielt, könnte sie sich leicht ein schönes Hotel leisten. Aber daran musste sie sich erst gewöhnen. Als freischaffende Fotografin lebte sie nicht auf großem Fuß.

Ein fettleibiger Mann humpelte ins Wohnzimmer und ließ sich schwerfällig aufs Sofa fallen, während seine Frau weiterplauderte. »Gordon, das ist Lory, sie kommt aus Vancouver. Wir haben gerade über die Lastwagen gesprochen, die unsere Straßen unsicher machen.«

Der alte Mann nickte in Lorys Richtung. Er atmete schwer.

»Einer hat sie fast von der Straße gedrängt«, fuhr Bobbie fort. »Sie hat um ihr Leben fürchten müssen. Bei diesem Schneefall kann man doch nicht rasen.«

Gordon Wall hustete und schnappte hörbar nach Luft. »Ich kann Ihnen genau sagen, warum die Lastwagen so schnell fahren. Die werden pro Kilometer bezahlt und nicht pro Stunde. Deswegen fahren die wie der Teufel.«

»Ich konnte nirgendwo anhalten und ihn passieren lassen«, sagte Lory. »Es gab keine Ausweichstelle. Ich hatte Angst, dass er nicht schnell genug bremsen kann und in mich hineinfährt.«

»Wahrscheinlich hat man Sie vor Elchen auf den Straßen gewarnt und nicht vor Lastwagen«, sagte Gordon.

In diesem Moment klingelte das Telefon auf dem Tischchen neben Bobbie, die eine Buchung entgegennahm. Lory schaute sich im Wohnzimmer um. Ein Wandteppich mit Karibus vor einem in Neonfarben schillernden Hintergrund. Plastikblumen in unterschiedlichen Arrangements. Eine Kuckucksuhr und eine Sammlung von Glaskugeln mit Schneemännern. Mindestens ein Dutzend gerahmte Familienfotos. Lory hatte bereits mitbekommen, dass keines von Bobbies sechs erwachsenen Kindern in der Nähe lebte. Fast hätte sie von ihrem Sohn Andrew erzählt, aber dann hielt sie sich zurück. Nur keine schlafenden Hunde wecken.

Bobbie dagegen vertraute sich wahrscheinlich Hunderten von Touristen an und ließ sie an ihrem Privatleben teilhaben. Lory verstand das nicht. Nie mehr würde sie zulassen, dass sich Fremde in ihre Angelegenheiten mischten, dass sie Zugang zu Lorys inneren Räumen erhielten.

Sie unternahm wieder einen Versuch, die Tasse zu halten, ohne etwas zu verschütten.

Eine leise Stimme in ihr sagte: Du verschaffst dir doch ständig Zugang zu den Häusern anderer Leute. In ihre Küchen, Wohnzimmer, manchmal sogar Schlafzimmer. Und vor allem in ihre Seelen. Davon lebst du doch.

Bobbie Wall legte auf und wandte sich an Lory.

»Was führt Sie nach Neufundland?«

Eine freundliche Frage, die sie sicher jedem Gast stellte. Trotzdem fühlte Lory ein Unbehagen.

Es war dasselbe Unbehagen, das sie in Mona Blackwoods Büro erfasst hatte. Sie war zu spät zum Termin gekommen, weil über Nacht Schnee in Vancouver gefallen war, wo es fast nie schneite. Der Flug nach Calgary war um zwei Stunden verschoben worden.

Lory hatte damals angenommen, dass es sich um einen Routineauftrag handelte. Eine ihrer Porträtaufnahmen von Prominenten. Mona Blackwood war eine in Calgary bekannte Person, wie Lory herausfand. Inhaberin einer Investmentfirma, die ihr Geld in der Ölbranche verdiente. Viel Geld. Auf der ostkanadischen Insel Neufundland in Armut aufgewachsen, aber schon in jungen Jahren in die Westprovinz Alberta ausgewandert. Zweiundvierzig Jahre alt, fünf Jahre älter als Lory. Blond, ein gut geschnittenes, herbes Gesicht, schlank, athletisch. Eine Frau, die in einer Männerwelt ernst genommen werden wollte. Sie trug bei ihrem Treffen einen schwarzen Zweiteiler mit einer weißen Bluse. Lory wäre ein bisschen Farbe für die Aufnahme lieber gewesen, aber das konnte sie ja noch vorschlagen. Der Hintergrund musste jedoch geschäftsmäßig und sachlich sein, nichts Verspieltes oder Extravagantes. Bevor sie mit ihren Ideen vorpreschte, wollte Lory mit Mona Blackwood einige Worte wechseln, um ein besseres Gefühl für sie zu bekommen.

Doch zu ihrem Erstaunen sagte die Managerin mit Blick auf Lorys Fototasche: »Die brauchen wir heute nicht.«

Lory stutzte. »Sie wollen den Fototermin nicht heute?«

»Ich erkläre es Ihnen gleich. Möchten Sie Tee, Kaffee, einen Saft vielleicht?« Mona Blackwood wies mit einer leichthändigen Geste zu einer Sitzgruppe am Fenster.

Lory entschied sich für Kaffee, sie war früh aufgestanden. Kaum hatte sie sich auf dem schwarzen Lederstuhl niedergelassen, sah sie den Bildband auf dem Glastisch liegen. Ihr Fotobuch. Die Bilder über die abtrünnige Mormonensekte von Splendid Valley.

Was hatte sie anderes erwartet? Immer noch wurde ihr Name damit identifiziert.

Loreley Finning. Splendid Valley.

Mona Blackwood öffnete den Bildband. Lory bemerkte ihre silberfarbenen künstlichen Fingernägel. Interessant. Eine Abweichung vom Image der perfekten Geschäftsfrau. Vielleicht war sie doch empfänglich für ein unkonventionelleres Porträt.

»Ich habe die Einleitung gelesen«, sagte Mona Blackwood, »aber erzählen Sie mir doch nochmals, wie es zu diesen Fotos kam.«

Normalerweise überraschte Lory diese Frage nicht. Das wollten immer alle wissen. Wie es kam, dass eine Sekte, die sich völlig von der Umwelt abschottete, die verbergen wollte, was sich hinter dem hohen Zaun um ihre Siedlung abspielte, die des Mädchenhandels und der Polygamie beschuldigt wurde, wie es kam, dass eine solch verschworene Gemeinschaft die Fotografin Loreley Finning hinter die Fassaden blicken ließ. Warum erlaubten sie, dass Lory mit ihrer Kamera herumwanderte und die Sektenmitglieder ablichtete, Frauen, Kinder und vor allem Männer, die blutjunge Mädchen zu Dutzenden ehelichten, vorzugsweise elf-, zwölfjährige Kinder?

Niemand, der die Fotos später sah, warf Lory vor, sie habe gemeinsame Sache mit den Männern der Sekte gemacht. Der Sektenbischof hatte die Fotos durchgesehen und genehmigt. Er wollte sich ein Denkmal schaffen. Er wollte der Öffentlichkeit beweisen, dass alles rechtens war.

Aber Lorys Fotos redeten. Der Sektenbischof wusste nicht, dass Bilder ihre eigene Sprache haben. Lory hatte eine Wahrheit eingefangen, die er in seiner Verblendung nicht sehen konnte. Aber anderen schrie sie ins Gesicht.

Es war der Anfang vom Ende der Gemeinschaft in Splendid Valley. Die Sektenführer wurden vor Gericht gestellt und zu Gefängnisstrafen verurteilt.

Es hätte der Beginn von Lorys Karriere sein können. Aber da lernte sie Volker in Vancouver kennen und flog mit ihm ein Jahr später nach Deutschland, ein Neugeborenes im Arm.

Lorys Blick schweifte zum großen Fenster, über die Dächer und über die gläsernen Fassaden der Hochhäuser in Calgary, die wie Bohrtürme in den verhangenen Himmel ragten.

Sie hatte die Antwort auf Mona Blackwoods Frage schon lange ausgefeilt. Dass es viel Einfühlungsvermögen und Geduld brauchte. Dass sich die Leute sicher fühlen mussten, damit sie die Kamera vergaßen. Lory wurde bei ihrer Arbeit fast unsichtbar, wie eine Fliege an der Wand. Und vor allem – dass man nichts erzwingen konnte.

Aber dann hörte sie sich zur eigenen Überraschung sagen: »Der Sektenbischof wusste, dass es bald vorbei sein würde mit seiner Herrschaft. Er wollte sein Reich … er wollte sein Leben für die Nachwelt dokumentiert haben. Er hat es mir leicht gemacht.«

Mona Blackwood sah sie prüfend, aber mit Wohlwollen an. »Sie haben alles in Ihren Fotos enthüllt.«

»Er hat die Bilder ausgelesen. Er und sein Anwalt.«

Mona nickte langsam. »Diese Menschen sahen nur, was sie sehen wollten. Aber die Wahrheit hinter den Bildern sahen sie nicht.«

Lory wusste nicht, was sie darauf sagen sollte. Fotografieren war für sie oft keine geplante Sache, sie setzte die Kamera fast intuitiv ein. Wie konnte sie nachher erklären, wie sie gerade zu diesem Bild gekommen war?

»Denken Sie oft an diese Erfahrung zurück?« Wieder Monas prüfender Blick.

Lory dachte nach. »Manchmal kommen mir Dinge wieder hoch, meistens Details, zum Beispiel dass die Jungen aus schierer Frustration Glasflaschen an die Hausmauern warfen. Sie hatten ja nichts, womit sie sich beschäftigen konnten, keine Sportanlagen oder Computer oder … Fahrräder, Skateboards. Die Wiesen waren übersät mit Glasscherben. Und niemand kümmerte sich darum. Sie hatten Pferde, die liefen frei herum und traten auf diese Scherben.«

Eine junge Frau brachte Kaffee auf einem Tablett.

Lory fragte sich, wohin diese Konversation führen würde. Aber sie wollte ihre Auftraggeberin nicht drängen.

»Mir gefällt Ihr Auge für solche Einzelheiten«, sagte Mona Blackwood. »Ich glaube, für Sie ist die Kamera ein Instrument der Wahrheitsfindung.«

Schon wieder das Wort ›Wahrheit‹. Worauf wollte sie nur hinaus?

Mona Blackwood legte den silbernen Löffel sachte auf die Untertasse.

»Ich möchte Sie für einen Auftrag gewinnen«, sagte sie.

Kapitel 2

Bobbie Walls Stimme durchbrach Lorys Gedanken: »Machen Sie hier Urlaub?« Sie fragte betont langsam, wahrscheinlich im Glauben, Lory verstünde ihren Neufundländer Akzent nicht.

Lory setzte die Tasse ab. »Ich bin Fotografin. Ich fotografiere Landschaften.«

»Landschaften? Ja, hoffentlich kommen Sie hier auf Ihre Kosten. Neufundland besteht vor allem aus Felsen.« Sie blickte zu ihrem Mann. »Deshalb nennen wir unsere Insel ›The Rock‹.«

»Davon habe ich gehört«, sagte Lory und fühlte sich warm nach all dem Tee. »Ich gebe Neufundland einen neuen Namen: ›The Rock Star‹.«

Die alten Leute lachten, und Lory lachte mit, dankbar, dass sich ihre Beklemmung auflöste. Sie deutete auf das Foto eines dunkelhaarigen jungen Mannes in Uniform. »Wer ist das?«

»Das ist Ben, unser Sohn. Er ist bei der Navy. Übrigens ganz in der Nähe von Ihnen, er ist auf Vancouver Island stationiert. Aber ich hoffe, sie werden ihn nach Gander versetzen, das wäre nur drei Stunden von hier.« Sie klang plötzlich resigniert.

Lory spürte einen Stich im Magen. Falls der Sohn in der Nähe der Eltern bleiben wollte, hatte er sicher den falschen Beruf gewählt. Bei der Armee wurde man ständig versetzt. Mütter leiden, wenn Kinder Distanz einlegen, dachte sie. Andrew flog Tausende von Kilometern von ihr weg.

Ein Wagen hielt vor dem Haus. Bobbie Wall sprang erstaunlich behände auf. »Es ist verflixt, die vergangenen zwei Wochen hatten wir kaum jemanden und heute hab ich alle Zimmer voll.«

Lory sah aus dem Fenster. Ein hochgewachsener, drahtiger Mann hob eine schwere Sporttasche aus dem Kofferraum. Trotz der Kälte trug er nur eine Fleecejacke. Eine Minute später stand er im Wohnzimmer, wo sich alle Gäste erst einmal zum Tee hinsetzen mussten.

»Lloyd Weston ist Professor der Archäologie an der Universität von St. John’s«, sagte Bobbie zu ihr. »Er übernachtet immer bei uns, wenn er in der Gegend arbeitet.«

»Hallo, ich bin Lloyd«, sagte der Professor zu Lory gewandt. Er hatte ein offenes, gebräuntes Gesicht und ein eckiges Kinn, das konnte sie trotz seines gestutzten Bartes sehen.

»Lory ist eine Fotografin aus Vancouver. Sie fotografiert Landschaften.«

Der Gast setzte sich, ohne seinen Blick von Lory zu nehmen. »Wie ist Ihr Name?«

»Loreley Finning«, sagte Bobbie, bevor sie in der Küche verschwand.

»Ja, den Namen habe ich auch schon gehört.« Lloyd Weston musterte Lory neugierig, aber sie half ihm nicht weiter.

»Sie fotografieren Landschaften? Für Kalender?«

Lory überlegte rasch. »Es ist ein Auftrag für einen Bildband«, sagte sie. »Ein Verlag in Calgary wird ihn herausbringen.«

Das war nicht einmal gelogen.

Der Archäologe beugte sich vor. »Ein Bildband über Neufundland?«

»Nein, nur über die Great Northern Peninsula.«

»Eine touristische Sache?«

Lory verschränkte die Arme. »Eher dokumentarisch.«

»Was dokumentieren Sie denn?«

»Wie gesagt, Landschaften, Dörfer in den Landschaften – natürlich auch Menschen, die hier leben und arbeiten.«

Lory ließ ihre Antwort schnell durch ihr Gehirn spulen. Es war alles in Ordnung. Es klang völlig einleuchtend.

»Lloyd kennt die Große Nördliche Halbinsel wie seine Westentasche«, sagte Gordon Wall.

»Ja, das kann man wohl sagen.« Weston lächelte. »Sie reisen also Richtung Norden?«

Lory nickte. Mehr würde sie nicht verraten.

Der Archäologe zog seine Fleecejacke aus. Er trug ein eng anliegendes orangefarbenes T-Shirt. »Wie lange werden Sie bleiben?«

»Oh – mehrere Monate. Ich will möglichst alle Jahreszeiten abdecken.«

»Dieser Verlag muss großzügig sein. Ihr Name kommt mir wirklich bekannt vor.«

Lory kaute an der Innenseite ihrer Wange, was sie immer tat, wenn sie nervös war. Sie musste das Gespräch in eine andere Richtung lenken.

»Ihre Projekte dauern sicher auch lange, nicht wahr?«

»Manchmal Jahre.« Weston nahm die Tasse entgegen, die ihm Bobbie Wall reichte. Lory bemerkte, dass er keinen Ehering trug.

»Ich fliege morgen nach St. John’s zurück, aber ich komme im Sommer wieder hierher. Vielleicht kann ich Ihnen den Grabhügel zeigen, den wir ausgraben werden. Wahrscheinlich ist er noch älter als das Grab von L’Anse Amour in Labrador, also älter als siebentausendfünfhundert Jahre. Bislang ist L’Anse Amour der älteste Grabhügel in ganz Nordamerika. Unsere Ausgrabung wird für die Öffentlichkeit gesperrt sein, aber ich werde abklären, ob ich für Sie eine Ausnahme machen kann.«

Er griff in die Tasche seiner Fleecejacke und reichte ihr seine Visitenkarte.

Lory warf einen raschen Blick darauf: Lloyd Weston, Memorial University, St. John’s.

Sie stand auf. »Vielen Dank, das klingt spannend. Ich muss mich jetzt ein bisschen von der Reise ausruhen.« Sie verabschiedete sich und trug ihre Tasse in die Küche. Bobbie Wall folgte ihr.

»Es kommen noch andere Gäste ins Nebenhaus, zwei Frauen und ein Neffe, die teilen sich ein Bad. Aber Sie haben ein eigenes Bad.«

Lory schloss rasch die Haustür hinter sich. Als sie den Rasen überquerte, sah sie von Weitem drei Personen aus einem blauen Ford Focus steigen. Die Frauen waren zwischen Ende dreißig und Mitte vierzig, den Neffen schätzte sie auf höchstens sechzehn. Ein hübscher Bursche in Lederjacke und mit Baseballkappe.

In ihrem Zimmer legte sie sich erschöpft auf die goldene Polyesterdecke. Kaum war sie eingenickt, weckte sie ein Geräusch. Jemand schob einen großen Umschlag durch die Spalte unter der Tür ins Zimmer. Sie stand aber erst eine Weile später auf, als Zurufe, eilige Schritte und Türknallen wieder ihre Ruhe störten.

Sie las den Briefumschlag auf und zog mehrere Blätter heraus. Müde überflog sie die erste Seite, offensichtlich die Zusammenfassung eines wissenschaftlichen Aufsatzes über einen siebentausendfünfhundert Jahre alten Grabhügel, in dem ein vierzehnjähriges Mädchen bestattet lag. Das Grab war ungewöhnlich aufwendig angelegt, ausgestattet mit vielen Grabbeigaben. Eine Gruppe von wahrscheinlich zwanzig Menschen, so las sie, habe mehrere Wochen für den Bau gebraucht. Sie hätten Hunderte von schweren Steinbrocken über der Leiche aufgeschichtet. Für die Experten sei der Grund dieses ungewöhnlichen Aufwandes für ein totes Kind immer noch ein Rätsel.

Lorys Neugier war geweckt. Vielleicht würde ihr Lloyd Weston erlauben, die für die Öffentlichkeit geschlossene Ausgrabungsstätte zu fotografieren. Sie öffnete ihren Laptop, um zu sehen, was es schon an Bildmaterial über andere vorgeschichtliche Grabhügel gab.

Ein wenig schämte sie sich, dass sie so wenig über Neufundland und Labrador wusste. Als ihre Mutter von Lorys Plänen hörte, wartete sie mit einem Paukenschlag auf. Lisa Finning hielt nicht viel von Diskretion und Zurückhaltung. Wenigstens nicht im Privatleben. »Meine Eltern«, so pflegte sie zu sagen, »haben um alles ein Geheimnis gemacht. Meine Kinder sollen alles direkt von mir erfahren.« Bei Lisa Finning gab es keine Schonzone. Es war schon schlimm genug, dass sie ihrer Tochter den Namen ›Loreley‹ gegeben hat. Lory sah sich nun wirklich nicht als Nixe auf einem Felsen, die mit ihrem Gesang Männer auf Booten in die tödlichen Strudel des Rheins treibt. Aber Lisa Finning hatte den Namen gewählt, weil Lory mit so viel Haar auf die Welt gekommen sei. »Ich wollte immer langes, dichtes Haar haben, dafür hast du es nun, und ich sah dich deine Locken vor dem Spiegel kämmen, ist doch schön, nicht wahr, was kannst du schon dagegen haben?«

Die Trennung von ihrem Mann, Lorys Vater, mit dem sie einige Jahre zuvor aus Deutschland nach Kanada ausgewandert war, gab sie am Ostersonntag bekannt, der zufällig auch Lorys siebzehnter Geburtstag war. Die Worte ihrer Mutter stellten ihr ganzes Leben auf den Kopf. »Euer Vater geht nach Deutschland zurück, aber ich bleibe hier. Ihr könnt selber entscheiden, bei wem ihr bleiben wollt.«

Lorys Bruder Clifford, der erst zwölf Jahre alt war, verließ weinend den Esstisch. Lory blieb wie betäubt sitzen. Sie hatte zwar gewusst, dass ihr Vater unglücklich an seinem Arbeitsplatz war. Er hatte keine angemessene Stellung als Herzspezialist finden können. Als der Ruf einer deutschen Universität kam, überlegte er es sich nicht zweimal und sagte zu. Ohne seine Frau zu fragen, wie Lory später von der Mutter erfuhr. Ironisch dabei war, dass Lorys Vater in Kanada geboren und als Junge mit seinen Eltern nach Deutschland gezogen war. Völkerwanderung am Ende des zweiten Jahrtausends.

Ihr Vater versuchte, Lory die Entscheidung leicht zu machen. »Liebes, es ist besser, du bleibst bei deiner Mutter, denn ich bin kein Mutterersatz.« Er versprach ihr, dass sie die Ferien bei ihm in Deutschland verbringen könne und er sie so oft wie möglich besuchen würde.

Es war deshalb Clifford, der mit ihm in Vancouver die Air-Canada-Maschine nach Frankfurt bestieg. Sie hatte ihren Fotoapparat, ein Geburtstagsgeschenk des Vaters, auf dem Flughafen bei sich, aber sie brachte es nicht über sich, Abschiedsfotos zu knipsen. Lory sah beide nicht wieder. Ein Erdrutsch verschüttete den Wagen, mit dem Vater und Bruder vier Monate später Verwandte in den bayerischen Alpen besuchten.

Für Lory hatte sich der Erdrutsch bereits an jenem Ostersonntag mit der Ankündigung der Mutter in Gang gesetzt. Von da an, schwor sie sich, würde sie ihre Kamera immer bei sich tragen. Man wusste ja nie.

Ihre Mutter behielt den Hang zu Schreckensbotschaften. »Nach Neufundland gehst du?«, sagte sie. »Dann verrate aber den Leuten dort nicht, dass du deutsche Vorfahren hast.«

Aha, jetzt kommt wieder etwas, hatte Lory gedacht. Und so war es.

»Dein Großvater hat mit seinem U-Boot ein Schiff vor der Küste Neufundlands versenkt. Ich glaube, es war eine Fähre. Ziemlich viele Frauen und Kinder kamen dabei um. Er erhielt dafür einen Orden von Hitler persönlich.«

Lory verschlug es die Sprache. Nie hatte ihr die Mutter erzählt, dass ihr Großvater ein U-Boot kommandiert hatte. Warum musste sie ausgerechnet kurz vor ihrer Abreise damit kommen? Noch jetzt, wenn sie daran dachte, fühlte Lory Wut aufsteigen.

»Was geht mich mein Großvater an«, hatte sie ihrer Mutter entgegenschleudert. »Das ist doch Vergangenheit. Lass doch endlich Vergangenheit Vergangenheit bleiben. Außerdem bin ich hier geboren und Kanadierin. Hast du das vergessen? Ka-na-di-e-rin.«

Eines musste sie ihrer Mutter lassen: Sie war hart im Nehmen. Als Strafverteidigerin musste sie das wohl sein. Es war einfach, mit ihr zu streiten. Ein Schlag hier, ein Schlag zurück, wie beim Pingpong, und irgendwann war es zu Ende. Mutter trug ihr nie etwas nach.

»Etwas über Neufundland zu lesen würde nicht schaden«, sagte Lisa Finning unbekümmert. »Gehört das nicht irgendwie dazu?«

Da hatte sie natürlich recht. Doch Lory war mit so vielen hektischen, aber schlecht bezahlten Aufträgen zugedeckt worden, dass sie abends zu müde war für alles – außer für ein Vollbad und die amerikanische Sitcom The Big Bang Theory.

Ein Hungergefühl regte sich in ihr, aber nicht stark genug, um sich auf die Suche nach einem Restaurant zu begeben. Sie begnügte sich mit Knäckebrot und Weichkäse und trank dazu den restlichen Kaffee aus der Thermosflasche. Gut, dass Mona Blackwood sie nicht sehen konnte! Jeder gesparte Dollar blieb in Lorys Tasche, und die Taschen einer freien Fotografin waren oft ziemlich leer.

Während sie den Kaffee schlürfte, tippte sie Mädchen rätselhafter Tod Nördliche Halbinsel Grab Bilder in die Suchmaschine. Mehrere Einträge erschienen. Sie klickte eine Seite an und las:

Keine Fortschritte im Fall Parsons

Die Polizei hat immer noch keinen konkreten Verdacht, wer damals die vierzehnjährige Jacinta Parsons aus Stormy Cove umgebracht und in einem merkwürdigen Grab bestattet haben könnte. Das Grab war einige Monate nach ihrem gewaltsamen Tod bei Bauarbeiten für eine neue Verbindungsstraße zwischen Stormy Cove und Cod Bay entdeckt worden. Jacinta Parsons war vor zwanzig Jahren verschwunden, nachdem sie zum Beerenpflücken unweit ihres Elternhauses aufgebrochen war. Eine Untersuchung der Leiche hatte ergeben, dass das Mädchen erstickt war. Obwohl die Polizei die Ermittlungen intensiviert und eine Vielzahl von Personen befragt hat, ist sie im Fall Parsons in all den Jahren nicht weitergekommen. Auch die zahlreichen Gegenstände, die bei der Leiche im Grab gefunden wurden und von der Polizei weiterhin geheim gehalten werden, ergaben bisher keine konkreten Spuren. Über mögliche Motive rätseln die Ermittler weiterhin. »Wir hoffen immer noch, dass uns jemand aus der Bevölkerung den entscheidenden Hinweis gibt«, sagt Detektiv Carl Pelley.

Stormy Cove. Ausgerechnet. Da schickte sie Mona Blackwood hin.

Hatte sie vor zwanzig Jahren, als die vierzehnjährige Jacinta verschwand, noch in Neufundland gelebt? Lory musste sich eingestehen, dass sie auch über Mona Blackwood viel zu wenig wusste.

Und erst recht über Stormy Cove. Außer dass es ein abgelegenes, kleines Fischerdorf mit einer kleinen Werft war. Und einigen Fischern, die immer noch mit ihren kleinen Booten auf den Ozean hinausfuhren.

Lief in Stormy Cove ein Mörder herum? Lory überlegte, ob sie das beunruhigen sollte, aber sie wurde unvermittelt von Stimmen im Korridor vor ihrem Zimmer abgelenkt.

Lory zog sich aus und ging in die Dusche. Das warme Wasser entspannte sie sofort. Sie stand lange unter dem Wasserstrahl und wiegte ihren Körper hin und her. Dann trocknete sie ihr kräftiges kastanienbraunes Haar. Sie trug es kurz im Nacken und hinter die Ohren gekämmt. Loreleys goldene Mähne konnte ihr gestohlen bleiben. Ihre Mutter bearbeitete sie zwar ab und zu, das Haar wachsen zu lassen, aber das bestärkte sie noch mehr, es nicht zu tun. Glücklicherweise besaß sie einen gut geformten Kopf, ein schönes Profil und perfekt sitzende Ohren, um die sie ihre Freundinnen beneideten. Volker hatte ihr einmal gesagt, das kurze Haar unterstreiche ihre Weiblichkeit. Das war, bevor der Albtraum in Deutschland begonnen hatte.

Lory wollte sich gerade ein Sweatshirt überstreifen, als sie durch die dünnen Wände seltsame Geräusche von nebenan vernahm. Es dauerte nicht lange, bis ihr aufging, was sich dort abspielte. Zwei Frauen und ein Mann beim Sex. Lory setzte sich aufs Bett. Ein erotisches Stelldichein zwischen zwei Frauen und dem blutjungen Mann in der Lederjacke, den sie als Neffen ausgaben!

Sie fühlte ein Stechen in ihrer Brust, hatte plötzlich Mühe zu atmen.

Es war mächtiger als sie. Es war immer mächtiger als alles. Sie saß nicht mehr in einem Zimmer in Neufundland.

Sie sitzt aufrecht auf ihrem Ehebett in einem riesigen Bauerngutshaus in Deutschland. Von nebenan dringen Beischlafgeräusche herüber. Sie macht sich nicht einmal mehr die Mühe, die Ohren zuzuhalten. Überall Menschen. Sie kann ihnen einfach nicht entkommen. Warum lässt man sie nicht allein? Sie will endlich ihre Ruhe haben. Sie verkrallt ihre Finger in der Bettdecke. Neben ihr liegt ein Mann. Ihr Mann. Sie schaut ihn an und hasst ihn dafür, dass er ruhig schläft.

Mit einem Satz springt sie aus dem Bett, sucht nach der Wolljacke, knallt gegen die Kommode. Sie knipst die Lampe an.

Ihr Mann richtet sich auf. »Was ist jetzt schon wieder los?«, fragt er.

Sie hält die Wolljacke in der Hand. »Wenn ich noch länger bleibe, bringe ich jemanden um«, stößt sie hervor.

Lory schlüpfte in ihre Bluejeans und die Daunenjacke, setzte ihr rotes Béret auf und schloss die Zimmertür geräuschvoll ab. Dann rannte sie aus dem Haus. Im Wohnzimmer der Walls sah sie Licht brennen, aber sie hatte keine Lust auf menschliche Nähe. Ziellos lief sie durch die Straßen mit schäbigen Läden und Häusern mit hässlicher Aluminiumverkleidung. Sie spielte mit dem Gedanken, die Nacht in einem Motel in der Nähe des kleinen Flughafens zu verbringen.

Aber als sie nach einer Stunde in die Pension zurückkehrte, war es still im Haus.

In der Nacht hörte sie von Weitem Schritte und Gemurmel, aber sie war zu müde, um sich darüber Gedanken zu machen.

Beim Frühstück, das aus Spiegeleiern und Speck bestand, fragte Bobbie Wall: »Haben die Leute von nebenan Sie geweckt? Sie mussten den Flug um vier Uhr morgens erwischen.«

»Nein, aber abends waren sie laut«, sagte Lory. Sie war zu missmutig, um diplomatisch zu sein. »Die haben einen flotten Dreier veranstaltet. In einem einzigen Zimmer, wenn Sie verstehen, was ich meine.«

Bobbie Wall stellte den Teekrug auf eine Häkeldecke. »Ich dachte schon, dass etwas nicht stimmt«, sagte sie. »Das Bett des Neffen war unbenutzt, als ich heute Morgen reinging. Als ob niemand darin geschlafen hätte.«

Sie klang fast aufgeräumt, zufrieden, dass sie die Antwort auf ein Rätsel gefunden hatte. »Die eine Frau sagte mir, der junge Mann sei ihr Neffe, aber irgendwie nahm ich ihr das nicht ab. Und ich sagte ihr noch, dass ich Menschen schnell durchschaue! Da sieht man’s wieder.«

Sie füllte Lorys Tasse auf. »Sie hätten mich rufen sollen. Das muss man sich doch nicht bieten lassen.«

Lory griff zur Gabel.

»Ist es die erste Orgie in Ihrem Haus?«

Bobbie Wall war eine robuste Natur. »Ich möchte doch allzu gern wissen, wer diese Leute sind. Wissen Sie, Neufundland ist zwar eine große Insel, aber es ist eine kleine Welt. Man kann nicht so leicht etwas verbergen. Ich werde es schon noch herausfinden, glauben Sie mir.«

Erst als Lory aus der Pension abreiste, kam ihr in den Sinn, dass sie Bobbie Wall nach dem ermordeten Mädchen in Stormy Cove hätte fragen sollen.

Kapitel 3

Isaac Richards (46), Fischer, Stormy Cove

Was möchten Sie wissen?

Über die Dämonen? Ach so, das meinen Sie. Ich dachte, Sie sprechen über die Leiche auf den Barrens. Davon reden jetzt doch alle. Verrückte Sache. Wirklich verrückt. Wer hätte das gedacht. Ja, was wollen Sie denn wissen?

Ja, ich war auf dem Boot. Ich und mein Vetter John und mein Kumpel Seb und mein Neffe Wayne. Vier Leute.

Wir haben es alle gehört. Alle sind wir nachts davon aufgewacht.

Wie lange das her ist? Vier Jahre vielleicht.

Wie kommen Sie denn ausgerechnet jetzt darauf? Hat das mit der Toten auf den Barrens zu tun?

Na gut. Wir sind den ganzen Tag unterwegs gewesen. Mit meinem Boot, genau. Ich hatte damals die Morning Mist. Mit ihr sind wir durch das Eis gefahren. Es war Mai. Wir hatten gutes Wetter, kein Nebel. Zwischendurch etwas Sonne. Das gibt es ja nicht oft im Mai bei uns.

Wir fanden etwa ein Dutzend Robben an jenem Tag. Das Eis war brüchig. Wir konnten nicht aufs Eis. Wir schossen die Robben und zogen sie mit einem Haken ins Boot. Als wir fertig waren, ankerten wir vor Great Sacred Island. Ja, vor der Insel der Dämonen.

Davon sprechen Sie doch? Okay.

Es gab einen Ofen an Bord. Es war ziemlich warm im Boot. Wir hatten einen Elchbraten im Ofen. Das weiß ich noch. Wayne hatte im Herbst davor einen riesigen Bullen geschossen. Es war ein Vierundzwanzigender. Riesig. Von Wayne hatten wir den Braten. Dazu aßen wir Kartoffeln und Brot, und es gab Tee. Wie immer. Kein Alkohol auf meinem Boot. Falls Sie das interessiert.

Wir gingen etwa um zehn Uhr ins Bett. Vorher spielten wir Karten. Skat.

Wir redeten auch mit den Leuten auf dem anderen Boot. Habe ich erwähnt, dass da noch ein anderes Boot war? Garys Boot war dort, er hatte Phil bei sich und Ralph. Alle von Fairy Bay.

Was wir miteinander redeten? Wir redeten mit Gary per Funk über das Eis und darüber, ob es schwer war durchzukommen.

Dann, wie gesagt, legten wir uns in die Kojen. Ich hatte einen Schlafsack dabei. Wahrscheinlich schlief ich gleich ein. Jedenfalls erinnere ich mich nicht, dass John mich mit seinem Schnarchen wach gehalten hätte. Ich war todmüde, auf den Beinen seit fünf Uhr morgens.

Plötzlich war ich wach. Ich konnte etwas hören. Es ist schwer zu beschreiben. Ein dumpfes Stöhnen … oder Pfeifen.

Alle wachten deswegen auf.

Zuerst dachten wir, es sei der Teekessel auf dem Herd. Auf alle Fälle legten wir uns alle wieder schlafen. Aber als es still wurde, konnten wir das Stöhnen wieder hören.

Nicht laut, aber … grässlich.

Ob es unheimlich war? Mein Freund, ich sage Ihnen, das möchten Sie nicht erleben. Das geht durch Mark und Bein. Schlimmer als ein Orkan. Viel schlimmer.

Jemand sagte, wahrscheinlich Wayne: »Es muss der Motor sein, der sich abkühlt.«

Es war ein Witz. Das war kein Motor, das wussten alle.

Wir versuchten herauszufinden, was es war. Wayne ging nach draußen, um zu pinkeln, aber er konnte nichts sehen.

Sicher dachten wir an Dämonen. Darum heißt die Insel auch so. Und glauben Sie mir, da draußen haben Fischer schon früher merkwürdige Laute gehört, die sich niemand erklären konnte.

Irgendwann sind wir eingeschlafen.

Am nächsten Morgen gingen wir an Deck, ich und die andern auch. Wir sahen Gary auf dem zweiten Boot. Das Erste, was er sagte, war: »Habt ihr die seltsamen Geräusche letzte Nacht gehört?«

Die wussten auch nicht, was es war. Zuerst dachten sie, dass die beiden Schiffe aneinanderrieben. Sie waren wie wir aufgestanden und hatten sich auf dem Boot umgesehen!

Als wir wieder zu Hause waren, erzählten wir allen davon.

Viele Leute hier sagen, dass es die Hilfeschreie von Menschen sind, die auf der Insel ausgesetzt wurden. Andere sagen, es sind die Leute, die in Schiffswracks umgekommen sind.

Was es auch ist, ich sage Ihnen, ich möchte diese Laute nicht jede Nacht hören. Das ist, wie wenn einem jemand die Knochen mit einer Säge durchtrennt.

Und jetzt haben wir noch einen Geist mehr da draußen. Diesem Geist möchte ich vor allem nicht begegnen.

Nach allem, was passiert ist.

Kapitel 4

Es war ein unbestimmtes Gefühl, das Lory sagte, etwas Ungewöhnliches liege in der Luft. Sie war zuerst durch den Gebirgszug des Gros-Morne-Nationalparks gefahren, wo immer noch viel Schnee lag, was keine Überraschung war. Freunde hatten sie gewarnt, dass sie vom Frühling in Vancouver zurück in den Winter katapultiert werden würde. In Neufundland, das hatte sie rasch begriffen, kann es während acht von zwölf Monaten schneien. Jetzt war März, der Himmel schiefergrau, und ein starker Wind blies vom Nordatlantik her. Bobbie Wall hatte sie zu Vorsicht gemahnt, sie sagte, es seien schon beladene Lastwagen von der Fahrbahn geblasen worden. Die Straße, die sich die Küste entlangwand, war aber teilweise schwarz und relativ trocken. Die Winterreifen an Lorys blauem Toyota Corolla, einem Gebrauchtwagen, den sie für sechstausend Dollar in Corner Brook erstanden hatte, übersummten die Countrymusik aus dem Autoradio.

Nur selten kam ihr ein anderes Fahrzeug auf dieser einsamen Strecke entgegen, doch Bobbie Wall hatte ihr versichert, dass sie keine Angst vor Pannen haben müsse. Niemand sei hilfsbereiter als Neufundländer auf der Straße.

Ab und zu hielt Lory an, um auf der Karte und im Reiseführer nachzulesen, was sie gerade vor sich sah. Aber kaum hatte sie die Long Range Mountains am Horizont hinter sich gelassen, einen Ausläufer der Appalachen, überließ sie sich einfach der gewaltigen Landschaft, die ihr Ehrfurcht einflößte. Lory drehte das Autoradio ab. Sie fühlte sich wie in einer anderen Epoche, weit zurück in der Geschichte. Die Berge kamen ihr wie urzeitliche Bestien vor, erschaffen aus dem Gestein der Erde.

Sie wusste nicht, wie ihr geschah, aber ihr Herz wurde plötzlich ganz leicht.

Die Häuser der kleinen Dörfer entlang der Straße kamen ihr nicht länger trostlos und ungeschützt vor, wie sie ohne Rückendeckung eines Waldes oder Hügels dem Ozean ausgesetzt waren. Lory sah in ihnen nun Standhaftigkeit und ein bisschen Trotz, Eigenschaften, die sie sich selbst auch gern zuschrieb.

Gemütlich ist es hier nicht, dachte sie, während ihr Wagen an baum- und schmucklosen Siedlungen vorbeiglitt, die plötzlich aus dem Nichts auftauchten, hier ist alles auf das Wesentliche reduziert. Und das mochte sie irgendwie.

Gerade als sie sich entschloss, einige Bilder zu knipsen, obwohl sie keine große Lust hatte, sich in den eisigen Wind zu stellen, erregte etwas ihre Aufmerksamkeit. Es waren kleine Gruppen von Menschen, die am Ufer standen und auf das Packeis hinausblickten. Andere fuhren auf Schneemobilen auf und ab und riefen sich etwas zu. Lory hielt den Wagen an und griff zur Kamera. Ihre Stiefel sanken tief in den Schnee, als sie zu einer kleinen Anhöhe stapfte, wo zwei Männer und einige Teenager aufgeregt diskutierten. Sie schauten sich kurz nach Lory um und richteten den Blick wieder auf das Eis. Lory hörte tierische Schreie, ein herzerweichendes Jammern, und dazwischen tiefes Blöken, wie von Schafen. Was war das nur? Ein Mädchen rief ihr zu: »Sie ist ganz nah am Ufer, mit einem Baby.« Lory warf einen Blick aufs Eis – und was sie sah, nahm ihr den Atem: Robben, so weit das Auge reichte. Überall schwarze Punkte im unendlichen Weiß.

»Ich kann’s nicht glauben«, rief sie spontan aus, »das gibt’s doch nicht!«

Einer der Männer lächelte ihr zu, er war vielleicht sechzig Jahre alt. Er trug eine schwarze Wollmütze, aber sein Hals war trotz der Kälte unbedeckt. »Das ist wirklich was, nicht wahr? Solange ich lebe, habe ich noch nie so was gesehen.«

Nur drei Meter von Lorys Füßen entfernt lag eine Robbe auf einer Eisscholle, daneben ihr Junges, weiß wie seine Umgebung. Lory setzte die Kamera in Gang, Adrenalin im Blut. Während ihr Auslöser unablässig klickte, hörte sie den Mann neben sich reden.

»Sie sind nicht von hier? Ja, da haben Sie ein Jahrhundertereignis vor sich. Das sehen Sie nämlich normalerweise nicht.«

Lory gab sich Mühe, seinen Akzent zu verstehen. »Warum nicht?«

»Weil die Bucht immer um diese Zeit zugefroren ist. Da bleibt das Packeis mit den Robben weit draußen. Viele Meilen von hier.«

»Ja, in der Nähe von Labrador«, ergänzte der zweite Mann.

»Aber in diesem Winter ist die Bucht nicht zugefroren. Niemand weiß, warum. Es war einfach zu warm. Darum konnte der Wind die Eisschollen mit den Robben an die Küste treiben. So nahe an den Dörfern haben wir sie noch nie gesehen.«

»Wenigstens nicht zu meinen Lebzeiten«, sagte der zweite Mann.

Durch ihr Objektiv sah Lory eine Robbenmutter ihr Junges säugen. »Wie alt sind diese Babys?«, fragte sie.

»Vielleicht zwei Tage«, sagte der ältere Mann. »Nach acht Tagen sind sie schon keine Babys mehr. Dann sind die Pelze nicht mehr weiß, sondern grau, und sie werden von den Müttern verlassen.«

»So früh?« Lory beobachtete, wie ein Junges blökend auf der Scholle hin- und herrutschte, während die Mutter ab und zu ihren Kopf aus dem Wasser streckte und die Lage überprüfte.

Die Männer lachten. »Ja, bis dahin haben sie viel Fett angesetzt und sind kugelrund. Sie können dann schon selber schwimmen und jagen.«

Lory setzte die Kamera ab. »Warum schreit das Robbenbaby dort drüben so jämmerlich?«

Der Mann kratzte sich durch die schwarze Mütze. »Ich glaub, die Mutter ist nicht zurückgekommen. Sie ist wahrscheinlich tot.«

»Wie? Werden diese Robben jetzt gejagt?«

»Nein, die Jagd ist noch nicht offen. Und die weißen Robbenbabys dürfen schon lange nicht mehr gejagt werden. Seit zwanzig Jahren oder so?«

Der zweite Mann stampfte mit den Stiefeln im Schnee. »Seit 1987, glaub ich. Die Mutter ist wahrscheinlich gestern im Sturm zwischen den Eisschollen erdrückt worden. Das geschieht oft.«

Er sah sie neugierig an. »Woher kommen Sie?«

»Aus Vancouver.«

»Auf Besuch hier?«

»Ja.«

»Hier in Savage Cove?«

»Nein, Stormy Cove. Was passiert nun mit dem verwaisten Robbenbaby?«

»Es wird wohl sterben.«

»Das ist schrecklich.« Lorys Herz zog sich zusammen.

»Ja, in Neufundland liegen Leben und Tod nahe beisammen.«

»Wahrscheinlich nicht nur in Neufundland«, wandte Lory ein.

»Doch, hier sind sie besonders nahe zusammen«, beharrte der Mann.

»Japp«, sagte der andere Mann, »so ist es.«

Daran musste Lory denken, als sie an mehreren Schildern vorbeifuhr, die vor Zusammenstößen mit Elchen warnten. Aber Bobbie Wall hatte sie beruhigt: Jetzt hielten sich die Elche noch im Schutz der Wälder auf, weil sie im hohen Schnee nicht schnell genug flüchten konnten. Wälder hielt Lory für ein großes Wort angesichts der niedrigen Nadelbäume und Birken. Im Vergleich zu den Bäumen an der Westküste, die sie mit ausgestreckten Armen nicht umfassen konnte, erschien ihr das Dickicht am Straßenrand kümmerlich.

Vom Ozean war jetzt nichts mehr zu sehen, nur ab und zu ein Wegweiser mit Namen von Dörfern, die sich irgendwo versteckten. Der Himmel verdüsterte sich, und ein flaues Gefühl machte sich in ihrem Magen breit.

Sie hielt es für besser, zuerst in der Jägerlodge zu übernachten, die zwei Stunden von ihrem Ziel entfernt war, und sich dort innerlich auf ihr Abenteuer vorzubereiten. Nur nichts überstürzen. Sich langsam annähern. Der erste Eindruck war entscheidend.

Sie bog vom Highway ab und entdeckte bald darauf die Zufahrt zur Birch Tree Lodge, ein Hotel im Blockhüttenstil. Die Holzstämme mussten aus British Columbia stammen, denn nur dort waren die Bäume so dick und so lang. Ein weiter Weg für Baumaterial, mehr als achttausend Kilometer quer über den Kontinent. Auch die Stämme für die Telefonmasten in Neufundland stammten aus British Columbia, hatte ihr Bobbie Wall erzählt.

Das Büro der Lodge war Empfang und Souvenirladen in einem. Lory betrachtete Flaschen mit Wasser aus Eisbergen und bestickte Wandteppiche mit Papageienvögeln, während sie auf die Bedienung wartete. Aber niemand rührte sich, auch nicht, als sie wiederholt »Hallo« rief. Ein Pfeil wies zum Esssaal. Lory folgte ihm und fand sich in einem weiten Raum wieder, der bis unters Dachgebälk offen war. Auf dem Kaminsims reihten sich Schnitzereien von Inuit, und ein Leuchter aus Geweihen hing von einem Balken. Einer von drei langen Tischen war gedeckt. Lory schaute in die Höhe, wo das Fell eines Eisbären unter dem Giebel hing.

»Ich habe ihn extra so hoch gehängt, damit ihn niemand stehlen kann«, sagte eine Stimme hinter ihr.

Lory fuhr herum. Eine stämmige Frau um die fünfzig hielt ein Paket gefrorenes Fleisch in den Händen. »Ich bringe es rasch in die Küche, dann kümmere ich mich um Sie.«

Sie zeigte auf eine Thermoskanne. »Gießen Sie sich einen Kaffee ein, bis ich zurück bin. Und nehmen Sie ein Stück Kuchen dazu. Bei uns ist es unkompliziert. Ich bin Hope.«

Lory stellte sich vor und tat wie ihr geheißen. Kaum hatte sie den Kuchen angeknabbert, erschien Hope, die Lory unschwer als Eigentümerin der Lodge identifizierte, wieder.

»Um diese Jahreszeit haben wir nicht viele Gäste«, sagte sie. »Wie lange bleiben Sie?«

»Ich weiß es noch nicht genau, ich bleibe länger in der Gegend und möchte irgendwo eine Wohnung oder ein Haus mieten.«

»Sie sind also die Fotografin aus Calgary?«

Lory verschluckte sich fast. »Wie kommen Sie darauf?«

Hope lachte. »Neuigkeiten verbreiten sich hier rasch, das werden Sie schon noch herausfinden. Ich habe heute mit Bobbie Wall telefoniert. Wir kennen uns schon lange. Bobbie dachte sich schon, dass Sie hier auftauchen werden. Es gibt ja sonst kein Hotel hier. Schmeckt Ihnen der Kuchen?«

Lory nickte. »Ich bin aus Vancouver, nicht aus Calgary.«

»Sie arbeiten für jemanden aus Calgary?«

Lory stutzte. Wie kam Hope darauf? Dann fiel ihr ein, dass sie den Verlag aus Calgary gegenüber dem Archäologen erwähnt hatte.

»Ja, für einen Verlag. Ich arbeite an einem Bildband.«

»Kennen Sie Leute in Calgary?«

Lory kam sich jetzt wie in einem Kreuzverhör vor. Allerdings konnte es auch einfach Neugier einer Hotelbesitzerin sein, die sich mit ihren Gästen unterhielt.

»Nicht viele. Ich kenne mich besser in Vancouver aus.«

»Ich kenne einige Leute in Calgary. Worüber soll der Bildband denn sein?«

»Über das ländliche Neufundland, die Fischerdörfer, das Leben dort.«

»Wen interessiert denn so was?«

»Mich zum Beispiel. Es ist eine unbekannte Welt für mich, und diese Welt könnte eines Tages vielleicht nicht mehr existieren, weil diese kleinen Dörfer aussterben.«

»Ja, da haben Sie recht.« Hope klopfte mit den Fingern auf die Tischdecke. Sie wirkte wie eine Frau, die immer auf dem Sprung war.

Ein Bootssteg führte vor dem Blockhaus auf eine weiße Fläche, und Lory realisierte, dass es ein zugefrorener See sein musste. Im Sommer saßen die Gäste bestimmt auf der Veranda und sahen den Wasservögeln zu. Aber jetzt empfand Lory die Umgebung als abweisend und leblos.

Sie wandte sich an Hope. »Denken Sie, dass sich die Leute dort fotografieren lassen?«

Die Antwort kam ohne Zögern. »Aber sicher. Warum nicht? Die fühlen sich doch von der Welt vergessen. Niemand schätzt mehr die Arbeit der kleinen Fischer. Die Regierung schickt lieber große Flotten hinaus, das bringt den Firmen mehr Geld und den Politikern auch.« Sie stand auf. »Die werden Sie bestimmt als Erstes fragen, warum Sie ausgerechnet hierhergekommen sind.«

Lory schwieg, obwohl sie sich für diese Frage längst eine Antwort zurechtgelegt hatte. Darin durfte auf keinen Fall der Name Mona Blackwood auftauchen. »Es soll für alle eine Überraschung werden«, hatte Mona gesagt.

»Sie könnten mir in Neufundland doch vielleicht Türen öffnen«, hatte Lory eingewandt.

Mona Blackwood ließ keine Diskussion zu.

»Sie müssen die Türen selbst öffnen, dafür habe ich Sie engagiert.«

Hope lief zur Theke und dann zum Ausgang, wo sie sich kurz umdrehte. »Machen Sie nur keine Fotos von unserem Baron aus Deutschland. Der ist nämlich inkognito hier.«

Lory verstand ihre Anspielung erst, als sie abends am Esstisch saß.

Sie erkannte den Deutschen unter den sechs Leuten am Tisch an seinem schweren Akzent. Als Einziger trug er ein Hemd und trotz seiner massigen Gestalt spannte es nirgendwo und die Ärmel hatte er auch nicht aufgekrempelt. Sein kahler Schädel glänzte im Schein der Tischlampe so stark wie seine Brillengläser. Lory schätzte ihn auf Ende vierzig. »Ach, da kommt unser neuer Gast«, rief er Lory jovial zu, als ob er der Inhaber der Lodge wäre. »Setzen Sie sich doch zu uns.«

Noch bevor Lory mit der Suppe fertig war, hatte sie vom Baron und seiner Frau, die erheblich größer und schlanker als ihr Ehemann, aber nicht jünger als er war, erfahren, dass ihre Familien aus dem ehemaligen Pommern stammten, der Baron sich schon mehrfach in der Lodge als Jäger aufgehalten und Bären, Karibus und Elche erlegt hatte. Mit keinem Wort erwähnten sie ihren Adelstitel. Von den anderen Gästen, alles Männer, stellte sich indes keiner vor. Es waren wohl kaum Jäger, denn Lory konnte sich auch nicht vorstellen, dass diese Jagd jetzt offen war.

Der Baron dominierte die Unterhaltung. »Diesmal habe ich meine Frau mitgenommen, weil wir mit Hundeschlitten die Umgebung erkunden wollen. Vielleicht sehen wir ja einen Eisbären, wenn sie übers Eis in die Dörfer kommen.«

Lory sah ihn verdutzt an. Von Eisbären hatte ihr niemand erzählt.

»Sie brauchen keine Angst zu haben«, sagte ein Mann am Ende des Tisches, »das kommt nicht oft vor, nur wenn wir Besucher aus Deutschland haben.«

Alle lachten.

»Zeigen Sie Ihre Kamera nicht zu auffällig«, sagte der Baron verschwörerisch. »Sonst denken die Leute hier, Sie seien ein Spion.«

Lory irritierte seine Anspielung, aber der Baron redete schon weiter. »Wir waren auf ein Bier in der Kneipe von Isle View und erzählten den Leuten, wir seien aus Deutschland, und da fragt mich doch einer, ob ich ein deutscher Spion sei.« Er lachte so laut, dass Lory fast der Löffel aus der Hand glitt.

Hope trat mit einer Fleischplatte an den Tisch. »Der hat nur Spaß gemacht, die Leute hier haben einen merkwürdigen Sinn für Humor.«

»Ach, das wissen wir schon«, sagte die Baronin, »das wissen wir schon. Die sehen auch diese alten Filme vom Zweiten Weltkrieg, die natürlich alle in Hollywood gedreht wurden, und das ist ihre Vorstellung von Deutschen.«

»Ja, ich glaube nicht, dass viele Neufundländer in Deutschland gewesen sind«, warf Lory höflich ein und überlegte sich gleich, ob das nicht herablassend klang. Deshalb fügte sie schnell hinzu: »Und wahrscheinlich haben bisher auch nicht viele Deutsche Neufundland besucht.«

»Leider haben einige Deutsche, die einmal hier waren, nicht nur einen guten Eindruck hinterlassen«, sagte die Baronin und griff wie zur Bestätigung nach dem Arm ihres Ehemannes. »Im Zweiten Weltkrieg haben deutsche U-Boote hier ganz schönen Schaden angerichtet, nicht wahr, Rudolf? Du weißt da mehr darüber.«

Lory konzentrierte sich auf das Fleisch, aber sie konnte nicht anders, als dem Tischgespräch zu folgen. Außerdem richteten sich die Augen des Barons immer wieder auf sie, wenn er nicht gerade sein Bier trank. Sein Blick war nicht unfreundlich.

»Ja, Neufundland war interessanterweise einer der wenigen Orte in Nordamerika, die von deutschen U-Booten angegriffen wurden«, sagte er. »Auf der Insel Belle Isle haben sie ziemlichen Schaden angerichtet, obwohl sie dort unter Artilleriefeuer gerieten.«

»Wann waren denn diese U-Boot-Angriffe?«, fragte Hope, die sich ganz am Ende des Tisches hingesetzt hatte und mit ihren Gästen die Mahlzeit teilte.

»1942«, antwortete der Baron. Er hatte sich offenbar intensiv mit dem Thema befasst. »Auf Belle Isle gab es nämlich Eisenerzminen, und darauf hatten es die Nazis abgesehen. Sie hatten wahrscheinlich Karten von Belle Isle, weil die Deutschen früher von dort Eisenerz bezogen hatten. Ihre U-Boote versenkten zwei Frachter, wenn ich mich richtig erinnere.«

Frachter, keine Fähren, dachte Lory. Aber sie musste sich sogleich korrigieren.

»Da war doch auch noch die SS Caribou«, hörte sie jemanden sagen. Jetzt redeten alle durcheinander. Sie verstand aber, dass eine Passagierfähre vor der Küste Neufundlands von einem deutschen U-Boot beschossen worden war und über hundert Menschen, vor allem Zivilisten, in den Tod riss, als sie sank.

»Das ist mir alles neu«, sagte ein Mann, den Lory von ihrem Platz aus nicht sehen konnte. »Dass die Deutschen ausgerechnet U-Boote nach Neufundland schickten.«

»Warum nicht? Kanada hatte schließlich Deutschland den Krieg erklärt«, sagte ein anderer Gast.

Das hätte er lieber bleiben lassen, denn jetzt erhob sich erneutes Stimmengewirr, nur heftiger. Lory tat der Gast fast leid, denn er hatte nicht bedacht, dass Neufundland 1942 gar nicht zu Kanada gehörte, sondern praktisch immer noch eine britische Kolonie war.

Er wurde nun von den anderen hämisch belehrt, dass sich die Neufundländer erst 1949 in einer Volksabstimmung entschlossen hatten, Kanadas zehnte Provinz zu werden. Ein Schritt, den einige am Tisch offenbar immer noch bedauerten, und die von diesem Gesprächsstoff nicht mehr loskamen, bis der Nachtisch aufgetragen wurde.

»Da haben wir ja etwas ausgelöst«, sagte der Baron und zwinkerte Lory zu.

»Ja, du mit deinen historischen Exkursen«, scherzte seine Frau, obwohl sie ja eigentlich das Thema angeschnitten hatte.

Die Männer erhoben sich plötzlich und verließen die Tafel mit einem freundlichen Gruß. Hope begleitete sie hinaus.

»Wenn es Spione hier gibt, dann sind die das«, sagte der Baron.

Lory sah ihn fragend an.

»Die suchen hier nach etwas, und ich wette, es ist Öl.«

Lory wusste, dass es Bohrinseln an der Südostküste Neufundlands gab – und jetzt Erdöl hier oben im Norden?

»Die verraten ja nichts, alles völlig geheim«, fuhr der Baron fort. »Aber die Erdölkonzerne schauen einander genau auf die Finger, glauben Sie mir. Der Wettkampf um Öl ist kein Teekränzchen.« Er tat so, als wüsste Lory genau, was er damit meinte.

Hope tauchte wieder auf und steuerte direkt auf sie zu.

»Jemand will mit Ihnen sprechen«, sagte sie. »Können Sie rasch herauskommen?« Es klang mehr wie ein Befehl.

Lory zuckte unwillkürlich zusammen, als ob sie etwas zu befürchten hätte.

»Entschuldigen Sie mich«, sagte sie zu dem deutschen Paar.

Erst beim Hinausgehen raunte sie Hope zu: »Wer ist es denn?«

»Die Polizei.«

Kapitel 5

Der Polizeibeamte drehte sich zu ihr um, als sie ins Hotelbüro trat. Er war jünger als sie, gedrungen, mit einem kleinen Bauch, und sein Kiefer bearbeitete einen Kaugummi. Er nickte ihr zur Begrüßung zu.

»Sie bereisen diese Gegend?«

Lory bejahte.

»Sind Sie zum ersten Mal hier?«

»Ja. Warum?« Lory konnte ihr Unbehagen nicht verbergen.

Der Polizeibeamte wippte auf den Stiefelspitzen. »Wir wollen die Touristen nur informieren, dass vier Eisbären an dieser Küste gesichtet wurden. Die Wildhüter werden sie aufspüren und betäuben. Wir transportieren sie dann mit dem Hubschrauber von hier weg.«

»Dann war das also kein Witz«, entfuhr es Lory. »Jemand erzählte beim Essen von Eisbären.«

Der Uniformierte grinste. »Nein, das ist kein Witz. Alle paar Jahre taucht hier ein Eisbär auf, aber jetzt gerade haben wir Kenntnis von vier Eisbären, die herumwandern. Das ist ziemlich ungewöhnlich. Haben Sie vor, nach Stormy Cove zu fahren?«

»Möglich«, sagte Lory, erneut auf der Hut.

»In Stormy Cove sind gerade zwei unterwegs. Einer hat sich gestern in der Nähe von Wohnhäusern herumgetrieben. Einige Leute dort legen Köder für Kojoten aus, was die Eisbären anlockt. Passen Sie einfach gut auf. Eisbären haben vor nichts Angst.«

Lory hätte ihm am liebsten entgegnet: ›Etwas Besseres als ein Eisbär vor meiner Linse kann mir gar nicht passieren.‹

Stattdessen sagte sie: »Ich schätze Ihre Bemühungen – aber verzeihen Sie mir die Frage: Deswegen sind Sie eigens hierhergekommen?«

Der Polizeibeamte hörte einen Moment lang auf zu kauen. »Würden das unsere Kollegen in Vancouver nicht tun?« Er räusperte sich. »Das hier ist eine harte Umgebung. Im vergangenen Winter ging ein Mann spazieren und wurde nie mehr gefunden. Gebrauchen Sie einfach Ihren gesunden Menschenverstand.«

Vancouver. Das hatte sich also auch schon herumgesprochen.

»Natürlich«, sagte sie. »Vielen Dank.«

Den ganzen Abend wurde sie das Gefühl nicht los, dass sie der Polizeibeamte nicht nur vor Eisbären warnen wollte. Wovor aber dann?

Sie konnte jetzt nicht schnell genug nach Stormy Cove kommen.

Als sie am nächsten Morgen nach eineinhalb Stunden Fahrt die Abzweigung zur Küste nahm, brachen die ersten Sonnenstrahlen durch Lücken in der Wolkendecke. Der Schnee, der sich am Vortag noch stumpf und schwer auf die Landschaft gepresst hatte, funkelte im gleißenden Licht. Lory staunte über die hohen Schneewehen, die stetiger, unerbittlicher Wind aufgetürmt haben musste. Selbst in all dem Weiß empfand sie die Konturen des Geländes dennoch als schroff und hart. Die Bäume, die nur zur Hälfte aus dem Schnee ragten, wirkten wie struppige, knochige Wesen, deren Existenz nichts als Kampf war. Eine Topografie, die einen zu verschlucken drohte: nichts als Anhöhe hinter Anhöhe und kein Punkt am Horizont, an dem sich Lory hätte orientieren können. Auf diesem Terrain, das spürte sie, durfte man keine Fehler machen.

Sie war auf dieser Straße schon fünfzehn Minuten unterwegs, und immer noch war kein Haus in Sicht. Nun aber bewegte sich etwas in ihrem linken Augenwinkel. Ein Schneemobil kam über den Hügel gefahren. Es zog einen mit Holz beladenen Schlitten hinter sich her. Der Fahrer wandte kurz den Kopf in ihre Richtung, aber sie konnte kein Gesicht unter dem Helm erkennen. Dann war das Gefährt so schnell verschwunden, wie es aufgetaucht war. Lory kam sich vor wie nach einer wochenlangen Schifffahrt über den weiten Ozean, wenn plötzlich Vögel auftauchen und von Land in der Nähe zeugen.

Tatsächlich tauchte das erste Gebäude nach der nächsten Kurve auf. Ein weißer Würfel mit Fenstern so klein wie Schießscharten. Ihm folgten mehr weiße Häuser mit Gucklöchern, und nur ab und zu ein ockerfarbenes oder grünes Haus dazwischen, als müsste mit Farbe sparsam umgegangen werden. Nur der Feuerwache hatte man einen knallgelben Anstrich verpasst und stellte damit die weiße anglikanische Kirche in den Schatten, die sie gerade im Schritttempo passierte. Eine mit mobilen Buchstaben bestückte Tafel am Straßenrand verkündete: Jesus ist verrückt nach dir. Ihr kam die Melodie eines alten Popsongs in den Sinn: I’m crazy about you. Sie war schon immer der Meinung gewesen, dass solch schmalzige Lyrik ziemlich akkurat menschliche Gefühlszustände wiedergab, oft treffender als die hohe Literatur.

Sie hielt Ausschau nach einem Dorfladen, aber die Straße führte sie zu einem kleinen Fischereihafen. Auf vereisten Holzbalken lagen zwei Schiffe auf der Seite, als ob sie schlafen würden. Drei kleine Boote ruhten auf der Böschung, den Kiel nach oben.

Lory stieg aus. Von hier konnte sie die halbmondförmige Bucht von Stormy Cove überblicken, mit einem Dutzend Häuser am Wasser. Ein weiteres Dutzend reihte sich entlang der Zufahrtsstraße auf und an der Hügelflanke, die den Hafen auf der rechten Seite vor Winden schützte.

Die Bucht gab nur einen schmalen Blick auf den Ozean frei, und selbst dort versperrte eine Insel zusätzlich die Sicht. Um die Weite des Nordatlantiks zu begreifen, musste man auf die Hügel steigen. Im Winter war das sicher ohne Schneemobil nicht zu bewerkstelligen. Lory konnte trotzdem jetzt schon sehen, dass sie aus dieser rauen Landschaft starke Bilder herausholen würde. Eine leise Euphorie überkam sie, wie immer, wenn die kreativen Möglichkeiten eines Projektes vor ihren Augen entstanden.

Die bitterkalte Luft holte sie wieder in die Realität zurück. Sie hüpfte in den Toyota Corolla und fuhr zur Kirche, bei der sie abbog. Hier stieg die Straße den Hügel hinauf, und die Reifen rutschten leicht.

Hinter dem Fenster eines Hauses entdeckte sie ein Gesicht, aber wo waren nur die anderen Bewohner? Sie blickte auf die Uhr. Mittags um zwölf, und es war Sonntag. Die Leute saßen zu Tisch, nur sie nicht. Die Straße entpuppte sich als Sackgasse. Als sie ihren Wagen wendete, sah sie einen Mann Holz aufschichten. Sie bemerkte das Schneemobil neben dem Haus, den Helm auf dem Sitz.

Sie stoppte und kurbelte das Fenster hinunter. »Hallo! Können Sie mir sagen, wo der Dorfladen ist?«

Der Mann nahm sich zuerst Zeit, die Handschuhe abzustreifen, sie aufs Schneemobil zu legen und Holzspäne von seiner Winterjacke zu klopfen, die mit silbernem Klebeband geflickt war.

Seine schwarze Wollmütze reichte bis zu den Augenbrauen. Trotzdem fielen ihr die dunklen Augen in dem wettergegerbten Gesicht auf.

»Der Dorfladen?«, fragte er.

»Ja, ich habe gehört, es gibt einen Laden hier, aber ich habe ihn nicht gefunden.« Plötzlich kam sie sich töricht vor. Das Dorf war so klein und überschaubar, sie musste ihn gesehen und nicht erkannt haben. Der Mann würde es sicher allen im Dorf mit Vergnügen erzählen.

Er kam auf ihren Wagen zu. Ihr fiel sofort sein Gang auf. Er schien die Füße nicht abzurollen, sondern setzte sie bei jedem Schritt fest und flach auf. Sein Körper neigte sich jedes Mal zur Seite, wie ein schwankendes Boot auf dem Wasser.

Er zeigte mit der Hand in die Richtung, aus der sie gekommen war. »Fahren Sie zurück bis zur Abzweigung, dann links an der Kirche vorbei, bis Sie zum Hafen kommen. Dort ist er.«

Sie stieg aus. »Dort war ich eben, aber ich habe keinen Laden gesehen.«

Der Mann stand so nahe, dass sie die Bartstoppeln in seinem gebräunten Gesicht sehen konnte. Er mochte so alt wie sie sein oder auch zehn Jahre älter, sie hätte es nicht sagen können. Er überragte sie nur um zwei, drei Zentimeter, aber sein breiter Rücken ließ ihn größer erscheinen.

»Er ist in der alten Fischfabrik, und die liegt gleich neben dem Hafen.«

Lory konnte sich nicht daran erinnern, eine Fischfabrik gesehen zu haben.

»Können Sie mir einen Anhaltspunkt geben, gibt es dort ein Schild oder etwas?«

Er schaute sekundenlang überrascht, als hätte sie ihn um ein Almosen gebeten.

»Ich kann Sie hinfahren«, sagte er schließlich.

»Nein, nein, das müssen Sie nicht, es kann ja nicht so schwer sein, diese Fabrik zu finden.«

Lory war es fast peinlich, dass sie sich in den Augen des Mannes so anstellte.

»Sie liegt gleich neben dem Hafen, es ist das einzige Gebäude dort«, sagte er.

Lory bedankte sich und drehte sich zum Wagen. Der Mann rührte sich nicht. Sie wollte noch eine Frage loswerden. »Ich habe gehört, dass man sich hier vor Eisbären in Acht nehmen muss.«

Wie zuvor sah er sie kurz wortlos an und richtete dann seinen Blick zum Ozean, während er sprach. »Eisbären? Nun … vorgestern wurde einer bei Eds Werkstatt gesehen, und letzte Woche, hab ich gehört, da ist einer vor Randys Truck über die Straße gerannt.«

Er trat den Schnee platt mit seinen schweren Gummistiefeln. »Wer hat Ihnen davon erzählt?«

»Die Polizei.«

Er hielt inne. »Wer von der Polizei?«

Lory zuckte die Schultern. »Ein junger Polizeibeamter. Er warnt die Touristen vor Eisbären.«

Der Mann sagte nichts, als müsste er die Information zuerst verarbeiten. Dann machte er sich bereit zum Gehen. Sie hörte ihn sagen: »Die haben offenbar nichts Besseres zu tun.«

Sie wollte ihn noch fragen, was sie tun sollte, wenn ihr ein Eisbär über den Weg lief. Oder was die Leute hier taten.

Aber sie sah ihn bereits zum Holzstapel zurücklaufen, ohne sich weiter um sie zu kümmern.

Er muss Fischer sein, ging ihr durch den Kopf, deshalb hat er diese Gangart. Ein Fischer muss auf dem Boot immer festen Halt mit den Füßen finden. Er muss seinen Körper mit jeder Bewegung ausbalancieren. Nur an Land, auf festem Grund, sieht es wie ein Schwanken aus.

Den Dorfladen entdeckte sie danach ziemlich schnell. Sie hatte das graue Gebäude hinter dem Hafen vorher einfach nicht wahrgenommen. Ein Reklameschild der Lotteriegesellschaft und eine überdimensionale Bierflasche aus Kunststoff wiesen ihr den Weg zum Eingang. Kaum hatte sie den Laden betreten, stach ihr der Geruch von heißen Würstchen in die Nase. Eine Frau machte sich an der Hotdog-Maschine neben der Kasse zu schaffen. »Die Dinger fallen immer vom Rad runter«, sagte sie und wischte Fettspritzer mit einem Lappen vom Glasdeckel des Apparates.

Als sie sich umdrehte, verwandelte sich der Ärger in ihrem Gesicht in Neugier.

»Hallo«, sagte sie und wischte die Hände an der grünen Schürze ab, die sich über ihrem üppigen Busen spannte. Unter der Schürze trug sie enge Jeans. Sie war vielleicht vierzig Jahre alt, ihr schwarzes Haar von der künstlichen Ebenmäßigkeit, die Färbemittel erzeugen. »Schöner Tag draußen, nicht wahr?«

Lory erwiderte den Gruß. »Ja, sehr schön. Haben Sie oft solche Tage im Winter?«

»Nein, nicht oft. Das Wetter ist meistens schlecht. Am schlimmsten sind die Schneestürme. Da kommt man tagelang nicht aus dem Haus. Sind Sie schon einmal in einen Schneesturm geraten?« Sie legte den Lappen in eine pinkfarbene Plastikwanne auf dem Boden.

Lory schüttelte den Kopf. »Ich stamme aus Vancouver. Da regnet es meistens im Winter und es ist ziemlich mild.«

»Aus Vancouver sind Sie. Besuchen Sie Verwandte?«

»Nein, ich …«

In diesem Moment ging die Tür auf, und eine ältere Frau trat zur Ladentheke.

»Gib mir rasch drei Gewinnspiellose, Mavis«, sagte sie und warf einige Münzen hin. »Heute ist mein Glückstag.«

Die Verkäuferin legte die Lose vor sie hin, damit die Frau sie aufreißen konnte. »Gib mir noch drei«, rief sie ungeduldig. Doch auch diesmal hatte sie keinen Treffer und schon war sie wieder aus der Tür.

Mavis warf die zerrissenen Scheine in eine Mülltonne.

»Dieser Laden ist gut versteckt«, sagte Lory, »ich hätte ihn beinahe nicht gefunden. Ich musste jemanden fragen.«

Mavis zog die Schürze nach unten, ihre Brust wogte. Lory konnte sich vorstellen, dass die Männer sie attraktiv fanden.

»Wen haben Sie denn gefragt?« Die Verkäuferin lehnte sich über die Theke.

»Einen Mann … am Ende der Sackgasse auf dem Hügel.«

»Wo die Straße neben der Kirche hochgeht? Das letzte Haus?«

Lory nickte.

Mavis schien zufrieden. »Das war sicher Noah. Ein dunkler Typ?«

»Ja, was ich so sehen konnte. Ziemlich dunkel.«

»Man sagt, dass er Inuitblut in sich hat.«

Lory hob die Augenbrauen. »Inuitblut?«

»Ja, wahrscheinlich hat einer seiner Vorfahren Kinder mit einer Inuitfrau gehabt. Noah ist der Dunkelste in der Familie. Den anderen Geschwistern sieht man es nicht so an.«

Lory wunderte sich, dass Mavis solche privaten Informationen mit einer Fremden teilte. Das hieß dann wohl, es gab unterschiedliche Auffassungen darüber, was privat war.

»Wenigstens hat er mit Ihnen geredet«, fuhr Mavis fort, »der ist nämlich froh, wenn er mit niemandem reden muss. Der redet eher mit den Schneemobilen, die er repariert, als mit den Leuten. Vielleicht ist er deshalb gut in mechanischen Dingen.« Sie lachte.

Eine Pause entstand, während der Mavis die Münzen der anderen Kundin in die Kasse einsortierte.

Lory fasste sich ein Herz. »Vielleicht können Sie mir helfen. Ich bin Fotografin und möchte Bilder von dieser Gegend und von den Leuten machen. Ich möchte einige Zeit hierbleiben und herumreisen … und mir Zeit dafür nehmen. Wissen Sie vielleicht von einem leer stehenden Haus, das ich während dieser Zeit mieten könnte?«

Mavis stemmte die Hände in die Taille. »Ein Haus?« Sie stülpte die Lippen nach außen und richtete den Blick in die Ferne. »Ein Haus. Ich weiß nicht. Ich müsste mal herumfragen.«

Sie überlegte. »Es gibt schon Häuser, die leer stehen. Von Leuten, die nach Alberta gezogen sind. Die arbeiten dort in den Ölsanden. Aber ich glaube nicht, dass die ihre Häuser vermieten. Weißt du von Häusern, die man mieten könnte?«, fragte sie einen jungen Mann, der gerade hereinkam. »Die Dame hier möchte ein Haus für einige Zeit mieten.«

Der junge Mann musterte Lory, während Mavis weitersprach.

»Sie ist Fotografin. Sie ist aus Vancouver. Sie will Bilder von uns machen. Und von der Gegend.«

Der junge Mann rieb sich das Kinn. Er trug eine schwarze, gefütterte Jacke mit gelben und roten Blitzen darauf.

»Selina Gould will Cletus’ Haus vermieten, hab ich gehört.«

»Wirklich!«, rief Mavis, und einen Moment lang stand ihr Mund offen.

»Warum nicht?«, sagte der junge Mann. »Das Haus ist schon seit zwei Jahren ausgeschrieben und niemand will es kaufen.«

»Kein Wunder.« Beide sahen Lory an und tauschten dann Blicke aus.

»Ich könnte mich mal bei der Vermieterin erkundigen«, schlug Lory vor. »Wie ist der Name des Hauses?«

»Das Haus gehörte Cletus«, sagte der junge Mann. »Cletus Gould.«

»Cletus Gould«, wiederholte Lory und versuchte, sich den Namen zu merken.

Das brachte die Sache ins Rollen.

Kapitel 6

»Es ist alles hier, Besteck, Geschirr, Pfannen, der Herd funktioniert, und dort ist der Mikrowellengrill.« Selina Gould ging das Hausinventar durch wie der Auktionator bei einer Versteigerung. Lory ließ die Küchenausstattung völlig kalt, nachdem sie das Fenster im Wohnzimmer entdeckt hatte. Es war groß, viel größer als die Fenster in den anderen Häusern. Und ohne Sprossen und Unterteilungen, wie es offenbar der Zeitgeschmack in Stormy Cove diktierte. Irgendjemand – vielleicht Cletus’ Frau? – musste sich über diese Tradition hinweggesetzt und der uneingeschränkten Aussicht Vorrang eingeräumt haben. Aussicht schien überhaupt ein Konzept zu sein, das den Dorfbewohnern fremd war, wie Lory bei ihrer Fahrt durch die Siedlung festgestellt hatte. Die Wohnzimmer waren immer zur Straße ausgerichtet und nicht zum Ozean.

»Der Kühlschrank ist fast neu, und das Wasser kommt von einem Brunnen«, sagte Selina Gould. Sie trug ihr dickes weißes Haar helmartig wie Jeanne d’Arc in einem alten Film, an den sich Lory erinnerte. Selina hatte Lory bereits erzählt, dass sie neun Kinder geboren hatte, was, wie sie Lory mitteilte, noch vor einer Generation in Stormy Cove gar nichts Besonderes gewesen war. Ihr Körper war darob aus den Fugen geraten, das konnte Lory sehen. Lorys Freundin Danielle, die sich die Welt esoterisch erklärte, hätte sicher daraus geschlossen, dass Selina Gould in ihrem Leben vieles hatte schlucken müssen. Die größte Tragödie für Selina musste aber der Tod ihres Sohnes gewesen sein. Lory konnte sich nicht vorstellen, ihren eigenen Sohn Andrew zu verlieren.

»Wollen Sie die Schlafzimmer sehen?«, fragte Selina Gould, aber Lory schaute immer noch auf die sonnenbeschienene Bucht hinaus, wo der Ozean unter einer gefrorenen Decke gebändigt lag und die Hügelzüge das Oval umfassten wie schützende Arme. Es war ein Bild des absoluten Friedens, und Lory ahnte, dass ein solches Gefühl mit Kargheit und Spärlichkeit verbunden war.

»Ja, sie hat viel Zeit an diesem Fenster verbracht«, sagte Selina Gould und deutete auf einen der grün gemusterten Sessel, an die sich Lory erst würde gewöhnen müssen. Die gesamte Möblierung des Hauses ließ ihre Haut sich in Abwehr kräuseln: die weinroten Spitzengardinen aus Kunstfaser, die rustikalen Stühle in der Küche, die verschnörkelten Einbauschränke, die gelben Röschen auf dem Zifferblatt der Küchenuhr, der Nippes in Perlmuttfarben und an den Wänden die schlechten Bilder mit Früchteschalen und tönernen Wasserkrügen.

Aber Lory konnte darin auch einen Nutzen sehen: je exotischer, umso besser für ihre Fotos.

»Er hat extra ein neues Fenster für sie einbauen lassen, aber das hat dann doch nichts gebracht.« Es klang nicht freundlich, aber Lory fragte nicht nach, es schien nicht der richtige Moment dafür. Er, so nahm Lory an, war der Sohn, der in diesem Haus gelebt hatte, die Frau wahrscheinlich die Schwiegertochter.

Vor einem Haus, das etwas höher als die anderen Gebäude in den gebogenen Hang gebaut war, bewegte sich etwas. Eine Person, die ein Schneemobil bestieg. Lory schaute genauer hin. Es war der Mann, der ihr den Weg zum Laden erklärt und sich dann plötzlich abgewandt hatte. Noah hatte ihn die Verkäuferin genannt. Lory war überrascht, dass sein Haus von hier aus so gut zu erkennen war. Das Schneemobil machte einen Schwenker und stach dann in die Höhe. Noahs Gesicht war ihr zugewandt, das Visier des Helms offen. Sie trat rasch vom Fenster weg in den Raum.

Selina Gould befand sich bereits im hinteren Teil des Hauses. Die beiden Schlafzimmer lagen zur Nordseite, mit einem Bad dazwischen. Im größeren Zimmer zog Selina Gould die geblümte Decke vom Doppelbett weg. »Die Matratze ist total neu und die Decken auch. Der Spannteppich ebenso – und die Wände sind neu gestrichen.«

Lory nickte und wollte sich schon umdrehen, als die alte Frau weitersprach. »Er hat sie nicht umgebracht«, sagte sie und setzte sich aufs Bett. »Was man Ihnen auch immer erzählen wird – er hat sie nicht umgebracht.«

Lory blieb stehen. Sie suchte in ihrem Gedächtnis fieberhaft nach einem Namen. Janis, Jennifer … nein, Jacinta. So hieß das Mädchen, das vor zwanzig Jahren ermordet worden war. Aber von ihr konnte hier nicht die Rede sein.

Sie hielt sich am Türrahmen fest. »Wer soll wen umgebracht haben?«

»Cletus hat sie nicht umgebracht, sie ist einfach verschwunden. Sie wollte schon immer weg. Hat es nicht ausgehalten hier. Aber er hat ihr nichts getan. Sie hat ihn ausgenutzt. Und dann ist sie einfach weg.« Selina Gould rieb ihre geschundenen Hände.

»Sie reden von seiner Frau?«

»Er hat es einfach nicht verwunden. Sie haben es ihm schwer gemacht. Und ich konnte ihm nicht helfen.«

»Wo ist Ihr Sohn jetzt?«, fragte Lory.

Aber Selina Gould schien sie nicht zu hören. Sie strich die Bettdecke glatt und ging hinaus. Lory folgte ihr in die Küche.

»Wollen Sie das Haus mieten?«, fragte Selina Gould unvermittelt.

Lory versuchte, Zeit zu gewinnen: »Wie viel Miete verlangen Sie?«

»Dreihundert monatlich.« Dreihundert! Dafür bekam man in Vancouver nicht einmal eine Abstellkammer.

Trotzdem sagte sie: »Ich werde Ihnen morgen Bescheid geben.«

Auf der Rückfahrt zur Birch Tree Lodge ließ sie sich die Bilder des Tages durch den Kopf gehen, wie eine Diashow auf ihrem Laptop. Ein Bild tauchte auf, das sie kribblig machte. Die Blicke zwischen der Verkäuferin und dem jungen Mann, als es um Selina Goulds Haus ging.

Im Hotel machte sie sich auf die Suche nach Hope, die sie im Büro vor dem Computer fand. Mit knappen Worten schilderte sie ihre Haussuche und platzte dann gleich mit der Frage heraus: »Was ist mit Selina Goulds Sohn passiert?«

»Selbstmord«, sagte Hope trocken.

»Oh, das war es«, sagte Lory. »Ich meine … seine Mutter redete etwas von Gerüchten, dass er seine Frau umgebracht haben soll.«

»Ach, Selina.« Hope schüttelte den Kopf. »Das hätte sie Ihnen besser nicht erzählt. Sie ist nicht mehr dieselbe, seit Cletus – seit er tot ist.« Sie seufzte. »Es stimmt. Bis heute weiß man nicht, wo Una ist. Die Polizei hat damals nach ihr gesucht. Aber wahrscheinlich ist sie Cletus einfach davongelaufen und wollte nicht, dass man sie findet. Ich denke, sie hat sich gelangweilt wie viele junge Frauen. Es gibt nicht viel zu tun in diesen Dörfern. Sie haben keine Zukunft dort.«

»Wo könnte sie denn hingegangen sein?«

»Das weiß niemand, und deshalb gibt es diese Gerüchte. Es stört die Leute, dass sie es nicht wissen. Hier weiß man doch sonst immer alles von allen.«

»Aber die Eltern wissen es?«

»Mit ihren Eltern hat sich Una nie gut verstanden. Es waren eigentlich nicht ihre richtigen Eltern, sondern Onkel und Tante. Sie hat ihre leiblichen Eltern nie gekannt.« Hope wippte in ihrem Bürostuhl.

»Sie werden noch mehr solche Geschichten hören. Ich meine, von Leuten, die spurlos verschwunden sind. Es braucht ja nicht viel Fantasie dazu. Man kann eine Leiche im Ozean versenken, und sie wird nie gefunden. Es gibt keine Spuren. Und keine Zeugen.«

Sie fuhr sich mit der Hand durchs angegraute Haar. »Eine Frau aus Port Wilkie verschwand beim Beerensuchen, und niemand fand sie. In zwanzig Jahren oder so fand sie niemand. Bis ein Mann auf dem Sterbebett beichtete, dass er die Frau versehentlich bei der Jagd erschossen hatte. Sie trug ein helles Kopftuch, und er hat Hasen gejagt und das Kopftuch für einen Hasen gehalten. Und dann ist er in Panik geraten und hat die Leiche in einen alten Minenschacht geworfen. Und dort hat man ihr Skelett dann tatsächlich gefunden.«

Sie bewegte den Kopf hin und her, als könnte sie es heute noch nicht fassen.

Lory packte die Gelegenheit beim Schopf.

»Verschwand nicht auch ein Mädchen beim Beerensuchen? Vor zwanzig Jahren?«

Hope richtete sich in ihrem Stuhl auf. »Diese alte Geschichte erwähnen Sie am besten nicht in Stormy Cove. Das hat damals viel Bitterkeit gesät. Sie wollen keine schlafenden Hunde wecken, glauben Sie mir. Haben Sie Angst vor Geistern?«

Lory schaute sie verblüfft an, aber Hope zuckte nicht mit der Wimper.

»Cletus brachte sich in seinem Schlafzimmer um, falls Sie das nicht stört.«

Lory überlegte kurz, dann lächelte sie. »Geister? Das ist doch …« ›Aberglaube‹, wollte sie sagen, hielt sich jedoch zurück. »Nein, das stört mich nicht«, sagte sie.

Hope wandte sich wieder dem Computer zu. »Sonst finden Sie hier immer ein Zimmer«, sagte sie, ohne aufzublicken. »Wir werden uns sicher wiedersehen, früher oder später. Man muss dort ab und zu raus, um nicht irre zu werden.«

Lory ging auf ihr Zimmer. Furcht vor Geistern? Wie absurd. Solche Vorstellungen gehörten doch ins Mittelalter. Es gab nur eins, wovor sie sich im Moment fürchtete: dass die Menschen in Stormy Cove alles über Lory Finning würden wissen wollen. Und die Gerüchte, die sich verbreiten könnten.

Kapitel 7

»So, Sie sind jetzt in Cletus’ Haus?«

Mavis wiegte sich in den Hüften, während sie Lory zusah, wie sie Esswaren aus dem Einkaufswagen auf die Theke häufte. Blau glitzernde Ohrhänger schwangen an Mavis’ Ohren hin und her.

»Ja, vielen Dank für den Tipp. Ich mag das Haus, ich finde dort alles, was ich brauche.«

Lory sagte es betont munter, weil sie den Verdacht hatte, dass auch die Verkäuferin an Geister glaubte.

»Ja, Cletus hat das Haus schön hergerichtet, aber seiner Frau hat es kein Glück gebracht.« Wieder dieser Tonfall, den Lory nicht deuten konnte.

»Mir muss es kein Glück bringen, sondern nur praktisch sein. Allerdings habe ich keinen Empfang auf meinem Handy. Ist das hier überall so?«

»Ziemlich. Ich habe aber gehört, auf dem Hügel dort, Stormy Cove Hill, da funktioniert es perfekt.«

»Wie komme ich dort hinauf? Ich habe kein Schneemobil.«

Mavis tippte die Beträge in die Kasse. Lory hatte mehr Dosen und gefrorene Fertiggerichte eingekauft, als sie es in einem ganzen Jahr in Vancouver tat. Wegen der mageren Auswahl an Früchten und Gemüse musste sie von ihren Grundsätzen abweichen. Sie brachte es nicht über sich, angeschimmelte Trauben und weiche Tomaten für mehr Geld zu erwerben als bei Capers an der Robson Street. Die Ware war sicher tagelang in Lastwagen unterwegs gewesen, denn hier oben wuchs ja nichts außer Kohl und Kartoffeln.

»Vielleicht hat Noah ein altes Ski-Doo«, sagte Mavis. »Noah Whalen. Sie können ja mal versuchen, ihm eines abzuschwatzen.«

Lory erwiderte ihr Lächeln, obwohl es ihr ziemlich maliziös vorkam.

»Gute Idee«, sagte sie, »das werde ich gleich tun.«

Sie musste diese Nuss namens Mavis knacken. Die Verkäuferin im einzigen Laden des Ortes war die wichtigste Drehscheibe für Neuigkeiten. Sie reichte Mavis die Kreditkarte und bemerkte: »Mir gefallen Ihre Ohrhänger, sie passen zu Ihrer Augenfarbe.«

»Sagen Sie das Noah, er hat sie mir geschenkt.«

»Oh, Sie sind seine Freundin?«

Mavis grinste. »Nein, nein. Glauben Sie mir, hier will keine Frau einen Fischer haben, denn diese Männer sind mit dem Ozean verheiratet. Meistens haben sie kein Geld, und wenn sie Geld haben, dann stecken sie es in ein neues Boot.«

Sie griff nach den Einkaufstaschen aus weißem Plastik, die auf der Theke bereitstanden. »Kommen Sie, ich helfe Ihnen, die Ware rauszutragen.«

Minuten später fuhr Lory die Straße zum weißen Haus mit den grünen Fensterrahmen hoch. Noah war nicht zu sehen, aber sie erkannte sein Schneemobil.

Ein blauer Pick-up-Truck stand in der freigeschaufelten Einfahrt. Sie klopfte an die Eingangstür, deren Farbe vom Holz abblätterte.

Nichts regte sich. Sie klopfte nochmals – mit mehr Nachdruck.

Ein Wagen hielt, aber niemand stieg aus. Lory stand unschlüssig da. Plötzlich hörte sie eine Stimme rufen: »Sie müssen einfach reingehen, hier wird nicht angeklopft.«

Sie drehte sich um. Ein Mann mit Baseballkappe hing aus dem offenen Fenster des Wagens. Er musste sie beobachtet haben.

»Gehen Sie einfach rein. Am besten durch die andere Tür dort.« Der Mann zeigte zur linken Seite des Hauses. Eine Holztreppe führte zu einem zweiten Eingang. In diesem Moment öffnete sich die Tür vor ihr, und Noah Whalen erschien. Er sah sie an, dann trat er ins Freie.

»Mach nicht einen solchen Lärm, Brendan, das lockt die Eisbären an!«

»Du musst etwas Gutes auf dem Herd stehen haben«, rief der Mann im Wagen zurück, »dass die Frauen bei dir vor der Matte stehen.«

Noah machte eine Bewegung, als ob er einen streunenden Hund verjagte. »Nächstens verkaufe ich euch Eintrittskarten für die Show.«

Der Mann lachte und fuhr weiter.

Ohne seine schwarze Wollmütze sah Noah weniger finster aus. Sein Haarschnitt wirkte altmodisch, wie auf Fotos von Entdeckern aus dem neunzehnten Jahrhundert. Er hatte sich am Morgen offensichtlich nicht rasiert und er machte einen verschlafenen Eindruck. Das braun karierte Flanellhemd musste er sich schnell übergeworfen haben, denn die eine Seite des Kragens war untergeschlagen.

Anstelle einer Begrüßung sagte er: »Haben Sie den Laden gefunden?«

Seine starken Zähne waren nicht ebenmäßig, aber irgendwie passten sie zu ihm.

Lory nickte. »Man sagte mir dort, dass Sie Schneemobile verkaufen.«

Er sah sie kurz an und wandte den Blick dann ab. »Warum würde man Ihnen so was sagen?«

»Weil ich danach gefragt habe. Ich brauche ein Schneemobil, aber kein neues, ein gebrauchtes. Ich will nicht viel Geld ausgeben.«

Er zögerte.

»Haben Sie schon mal auf einem Schneemobil gesessen?«

»Nein, aber auf einem Motorrad.«

Er kratzte sich am Schädel. »Vielleicht habe ich etwas für Sie, aber … nicht heute, nicht sofort.«

Sie zog ihren Schal enger um den Hals. »Wie lange müsste ich denn warten?«

»Es kommt drauf an …« Er schaute zur Tür und schien einen Entschluss zu fassen. »Wollen Sie rasch reinkommen? Ich habe gerade Tee gemacht.«

Lory blinzelte die Schneeflocken, die inzwischen vom Himmel fielen, von ihren Augen. »Ich kann später vorbeikommen, wenn es Ihnen jetzt nicht passt«, sagte sie dann.

»Nachher geh ich Holz holen«, sagte er. »Jetzt passt es mir.«

Er schob die Tür weit auf. »Es kann Ihnen nichts passieren, denn in mindestens drei Häusern wird beobachtet, was Sie tun.«

Lory schaute sich um. Fünf Häuser befanden sich in Sichtweite. Was Noah sagte, leuchtete ihr sofort ein. Hier gab es nichts anderes zu sehen, als was andere Leute taten.

»Sie müssen verstehen, ich komme aus Vancouver«, sagte sie, als sie über die Schwelle in das schlecht beleuchtete Erdgeschoss trat.

Noah stieg vor ihr eine enge Treppe hoch, die in die Küche mündete. Auf dem kleinen Tisch stand eine Tasse, daneben eine Zuckerdose und eine Konserve mit Kondensmilch. Die Wände waren mit einem honigfarbenen Holz getäfelt. Die Möbel sahen gebraucht aus, als stammten sie aus dem Laden der Heilsarmee. Verblichene Bilder von Schiffen steckten in verschnörkelten Holzrahmen.

Lory war erstaunt, wie sauber und aufgeräumt alles war. Kein Geschirr auf der Spüle. Noah bot ihr einen Stuhl an, dessen Sitzfläche mit einem Stoff überzogen war, auf dem sie Vogelhäuschen und Gießkannen erkannte.

»Aus Vancouver«, nahm er den Faden wieder auf, während er den Wasserkocher in Gang setzte, »leben Sie dort allein?«

Der geht ja gleich zur Sache, dachte sie, faltete ihren Schal zusammen und öffnete die Daunenjacke.

»Nein, ich lebe dort mit mindestens sechshunderttausend anderen Vancouveriten auf ziemlich engem Raum. Und Sie, leben Sie allein?«

Er lächelte, und der ernste Ausdruck in seinen Augen wurde augenblicklich wärmer.

»Ich dachte nur, dass Sie dort vielleicht Familie haben.«

Natürlich. Die Zuordnung zu irgendeiner Familie war für die Menschen von Stormy Cove offensichtlich sehr wichtig. Man musste als Mitglied eines Clans identifiziert werden. Sie gab den Ball an ihn zurück.

»Haben Sie Familie?«

Er holte eine zweite Tasse aus dem Schrank und hängte einen Teebeutel hinein.

»Ich habe acht Brüder und drei Schwestern. Aber nur eine Schwester lebt hier.«

Sie addierte rasch die Zahlen. »Sie waren zwölf Kinder in Ihrer Familie?«

»Das ist nichts Besonderes. Hat man Ihnen das im Laden nicht erzählt?«

»Nein, aber dass Sie hübsche Ohrhänger verschenken.«

Er richtete sich abrupt auf. »Wer hat Ihnen das gesagt?«

»Die Verkäuferin. Mavis.«

Lory verschob ihr Gewicht auf dem Stuhl. Dieses Gespräch nahm eine Richtung, die sie nicht beabsichtigt hatte. Noah füllte die Tasse mit siedendem Wasser und platzierte sie vor Lory.

»Manche Leute reden einfach zu viel.«

Er schob die Kondensmilch vor sie hin.

»Haben Sie normale Milch?«, fragte Lory.

Er schüttelte den Kopf. »Bedaure. Hier wachsen alle mit Kondensmilch auf.«

»Und Tetley-Tee.« Sie schaute auf die säuberlich nach Farben aufgereihten und mit Tetley beschrifteten Dosen, Krüge und Tassen im Gestell in der Ecke. Das war bestimmt eine Werbeaktion.

»Ja, wir trinken alle nur Tetley-Tee. Sie wohnen also in Cletus Goulds Haus?«

»Das wissen Sie schon?«

»Ja, hier verbreiten sich Neuigkeiten rasch.«

»Was wissen Sie noch über mich?«

Er trank den Tee mit aufgestützten Armen, bevor er antwortete. Ihr fielen seine großen Hände auf.

»Sie heißen Laura. Sie sind Fotografin. Sie wollen Fotos von unserem Dorf machen. Und von uns Fischern. Im Laden konnten Sie keine Butter finden, weil sie hier niemand isst, und Margarine wollten Sie nicht. Sie haben sich nach Internet in der Schulbibliothek erkundigt und waren total überrascht, dass wir Highspeed-Internet in unseren Häusern haben.«

Lory schüttelte amüsiert den Kopf. »Und jetzt erzählen sich alle Leute in Stormy Cove, dass ich denke, die Leute hier lebten hinter dem Mond?«

»Nein, sie erzählen sich, dass Sie eine seltsame Mütze tragen.«

Lory griff sich instinktiv an den Kopf. »Das ist ein Béret, nichts anderes.«

»Die Frauen hier tragen so was nicht«, sagte er, als gäbe er ein Naturgesetz bekannt. »Und schon gar nicht diese rote Farbe.«

»Das ist kein Rot, sondern Orange, aber ich habe auch ein rotes Béret, das gebe ich zu, ich habe so ziemlich alle Farben – und ich heiße Lory und nicht Laura.«

Er stand auf und holte Margarine aus dem Kühlschrank.

»Möchten Sie ein Brot mit Melasse?«

Sie ließ sich darauf ein, obwohl sich herausstellte, dass Melasse nichts als karamellisierter Zucker war und Noah den Toast mit Margarine und nicht mit Butter bestrich, weil man das schon seit Generationen so machte.

»Wie steht es also mit dem Schneemobil?«, fragte sie zwischen zwei Bissen.

Er schien zu überlegen. Dann sagte er: »Ich habe wahrscheinlich nächste Woche eines für Sie. Aber Sie müssen zuerst lernen, damit zu fahren.« Er musterte ihre Jacke, die sie ausgezogen und über den Stuhl gehängt hatte. »Haben Sie etwas Wärmeres zum Anziehen?«

»Habe ich. Warum?«

»Wir fahren zusammen auf die Barrens.«

Zwei Stunden später saß sie hinter Noah Whalens breitem Rücken auf dem Schneemobil. Das hatten sicher auch mehrere neugierige Augenpaare hinter den Fenstern registriert.

Für einen Mann, der nicht wissen konnte, worauf er sich mit einer Fotografin auf dem Rücksitz einließ, verhielt sich Noah erstaunlich geduldig. Ein ums andere Mal klopfte ihm Lory auf die Schulter, weil sie etwas mit ihrer Nikon einfangen wollte. Er hielt das Schneemobil sofort an, und sie schwang ihr rechtes Bein umständlich über die Maschine, die ihr so groß wie ein Pony vorkam. Sie streifte den Helm ab, eine Leihgabe Noahs. Ohne diesen Schutz hätte der kalte Fahrtwind ihr Gesicht sofort gefühllos gemacht. Sie entledigte sich der dicken Handschuhe und fingerte die Kamera aus der Fototasche.

Sie lichtete fünf tote Kojoten ab, die wie gelynchte Gangster in einem Wildwestfilm von einem Holzgerüst baumelten, die Hinterbeine mit einem Strick zusammengebunden. Noah erklärte ihr, dass die Regierung von Neufundland eine Abschussprämie für Kojoten ausgesetzt hat, »nur ein paar lausige Dollar«, weil sie eine Gefahr für andere Tiere auf der Insel seien, vor allem für die gefährdeten Karibuherden.

»Was ist mit den Augen der Kojoten passiert?«, fragte Lory.

»Die Krähen oder Möwen haben sie ausgehackt.«

Lory wandte sich schaudernd ab.

Das Schneemobil zog einen Schlitten für das Brennholz. Darin lagen eine Kettensäge und ein Gewehr. Lory stellte erleichtert fest, dass der Lauf nach hinten zeigte. Ihr kamen die Eisbären in den Sinn, aber sie wollte nicht ängstlich erscheinen. Wahrscheinlich besaßen viele Leute in Stormy Cove Jagdgewehre.

Bei der freundlichen Bibliothekarin in der Schule, wo sie rasch am Computer ihre E-Mails abfragte, hatte sie fallen lassen, dass sie Noah auf die Barrens begleiten würde. Sie wollte sich für alle Fälle absichern.

Schnell ließ sie ihre klammen Finger wieder in die Handschuhe gleiten. Sie kletterte auf das Schneemobil, und Noah raste los. Um nicht abgeworfen zu werden, hielt sie sich mit beiden Händen an den seitlichen Haltegriffen fest. Die Maschine hüpfte über Dellen und Unebenheiten, ihr Rücken fing die Schläge auf. Heute Abend würde sie wie gerädert auf dem Bett liegen.

»Alles okay?«, rief Noah ab und zu nach hinten. Nur die Fototasche trennte sie von ihm.

Sie überrundeten eine Kuppe, und die Häuser von Stormy Cove waren nicht mehr zu sehen. Noah folgte einem sanft geschwungenen Pfad, den schon andere Schneemobile befahren hatten. Die Sonne verschwand hinter Wolken, und ein fahles Licht legte sich über die Ebene vor ihnen, was der kargen Landschaft einen eigentümlichen Zauber verlieh.

Das waren also die Barrens. Tundra. Ein sumpfiges Hochplateau mit spärlicher Vegetation, hatte sie im Reiseführer gelesen. So ganz anders als der üppige Regenwald an der Westküste.

Lory klappte das Visier ihres Helmes hoch, um besser zu sehen. Aber ihre an Berge und Wälder gewöhnten Augen fanden sich in diesem flachen Gelände nicht zurecht, in dem das endlose Weiß nur von dunklen Linien durchbrochen wurde, Gesteinskämme, die der scharfe Wind bloßgelegt hatte. An manchen Stellen ragten Spitzen von Bäumen aus dem Schnee, als ob sie um Hilfe flehten gegen die Schneewehen, die sie ganz zu begraben drohten.

Eine unbarmherzige Landschaft. Aber Lory fühlte sich merkwürdig berührt. Eine Faszination ging von dieser abweisenden Umgebung aus, die sie sich nicht erklären konnte. Sie bekam Lust, etwas einzufangen, das sich ihr entzog.

Die Spuren im Schnee überkreuzten sich an mehreren Stellen, und Lory war schleierhaft, wie Noah den Weg fand. Zweimal tauchte wie aus dem Nichts ein anderes Schneemobil mit einem Schlitten im Schlepptau auf. Die Fahrer hielten kurz an, die Visiere wurden nach oben geklappt, ein freundlicher Wortwechsel folgte, den Lory wegen des starken neufundländischen Akzents nicht immer verstand. Dann richteten sich die Augen auf sie, und Noah gab eine Erklärung ab, der Namen folgten, die ihr exotisch vorkamen: Wavey, Flossie, Vonnie, Effie, Nimrod, Alphaeus, Eldon, Eliol, Wit.

Lory konnte der Versuchung nicht widerstehen, ein älteres Paar zu fotografieren, das zusammen auf dem Schneemobil saß, zufrieden vereint in der Aufgabe, Brennholz für den Winter zu beschaffen. Die beiden gaben sofort ihr Einverständnis, mit einer Mischung aus Stolz und Neugier, als Lory die Kamera zückte.

Bevor das Paar wegfuhr, rief die Frau Lory zu: »Halten Sie ihm heute das Bett schön warm!«

Lory sah Noah an. »Hat sie das wirklich gesagt?«

Er gab vor, mit seinem Helm beschäftigt zu sein. »Wahrscheinlich. Die Leute reden so. Es hat nichts zu bedeuten.«

Lory schüttelte den Kopf. »Sie sah wie eine konservative alte Dame aus.«

Noah klopfte ungeduldig auf den Rücksitz. »Das ist normal hier. Es ist als Spaß gemeint. Sie werden bestimmt noch mehr davon hören. Kommen Sie, da vorne auf dem Pond können Sie das Ding mal selbst lenken.«

Als ›Pond‹, stellte Lory fest, bezeichnen die Neufundländer nicht Teiche, sondern Seen. Vor ihnen dehnte sich eine glatte gefrorene Fläche aus, die Lory relativ mühelos, aber vorsichtig überquerte, nachdem ihr Noah die Hebel und Schalter des Schneemobils erklärt hatte. Und weil es so gut ging, drehte sie noch eine Runde auf dem Pond und beschleunigte immer mehr.

»Gottlob gibt es Bremsen«, rief sie beschwingt, als sie die Maschine anhielt.

»Auf einem Boot gibt es keine«, sagte Noah. »Da können Sie nur den Rückwärtsgang einlegen.«

»Manche tun das auch mit ihren Mitmenschen. Statt zu bremsen, legen sie den Rückwärtsgang ein.« Es war ihr einfach herausgerutscht. Sie mochte Wortspiele und formulierte sie manchmal einfach zum Vergnügen.

Eine Pause entstand.

Dann rief Noah: »Worauf warten Sie? Ich habe noch Arbeit zu erledigen. Nehmen Sie dort oben die rechte Spur.«

Der Pfad wand sich in Kehren über holpriges Gelände, und Lory hatte Mühe, das Schneemobil aufrecht zu halten. Der angehängte Schlitten geriet ins Schlingern. In einer Kurve drohte die Maschine zu kippen. Noah löste sie ab, bis sie nach einer halben Stunde einen Hang mit niedrigen, dünnen Nadelbäumen und Birken erreichten.

Noah packte die Kettensäge und begann sofort mit dem Fällen von Bäumen, die er anschließend zerstückelte. Lautes Kreischen zerriss immer wieder die Stille. Als er Lory fotografieren sah, lächelte er und setzte dann die Arbeit unbeeindruckt fort. Ab und zu rief er ihr eine Warnung zu, bevor ein Stamm ächzend zu Boden krachte. Sie beobachtete, wie er schwere Holzstücke aufhob und auf die Arme lud. Schweiß lief ihm über die Stirn.

Sie legte ihre Kamera zur Seite und wollte ihm beim Beladen des Schlittens helfen, aber er winkte ab. »Ihre Kleider werden voller Harz sein. Und Ihre Handschuhe auch.«

Er betastete dunkle Flecken auf seiner Jacke. »Früher haben die Leute mit Harz kleine Schnittwunden in der Haut versiegelt.«

Lory sah an sich herunter. Ihre Kleidung war zu unpraktisch, zu modisch für ein Leben in Stormy Cove.

»Gibt es einen Heilsarmeeladen irgendwo? Mit gebrauchten Kleidern?«

»Heilsarmee?« Noah schüttelte den Kopf. »Wir kaufen keine gebrauchten Kleider.« Er warf einen Holzblock in den Schlitten. »Wir sind nicht arm.«

Sie fühlte sich missverstanden. »In Vancouver ist es keine Schande, gebrauchte Kleider zu kaufen. Die Leute freuen sich, wenn sie ein originelles oder … oder besonders preiswertes Stück finden.«

Er warf ihr einen missbilligenden Blick zu. »Sie sehen nicht aus, als ob Sie bei der Heilsarmee einkaufen, meine Liebe.«

»Wie seh ich denn aus? Teuer?«

In diesem Moment hörten sie einen Motor, der immer lauter wurde. Ein Schneemobil erschien zwischen den Bäumen. Der Lenker stoppte vor dem Schlitten. Er sah etwas jünger als vierzig aus und trug anstelle des Helms eine blau-weiße Wollmütze. Er lehnte sich auf seiner Maschine zurück und verschränkte die Arme.

»Jetzt wirst du doch noch berühmt, was, Noah?«, rief er mit Blick auf Lorys Kamera.

Noahs Stirn umwölkte sich. Er wandte sein Gesicht ab und bückte sich.

»Du kommst gerade rechtzeitig, Ches. Dieser Haufen wartet auf dich. Willst du nicht anpacken?«

»Du hast ja bereits eine Arbeitskraft hier. Genügt die dir nicht?« Ches lachte und sah Lory an. Er hatte etwas Spitzbübisches an sich. »Wir kennen uns noch nicht, aber ich bin Ihr Nachbar. Ches heiße ich. Ich wohne im Haus auf der linken Seite.«

Lory horchte auf. »Mit den drei Elchgeweihen unter dem Giebel?«

»Richtig. Sie müssen bald bei uns vorbeikommen. Patience, meine Frau, möchte Sie treffen. Sie ist Hebamme.«

»Das muss ein Missverständnis sein«, sagte Lory. »Ich bin nicht schwanger.«

Ches stutzte einen Moment. Auch Noah hielt in seiner Bewegung inne.

Lory grinste. »Verzeihung, mein Humor ist ein wenig gewöhnungsbedürftig.«

Ches lachte wieder. »Passen Sie auf, wir Neufundländer reißen auch ständig Witze. Am liebsten über uns selber. Hat Ihnen das Noah schon erzählt? Oder ist er wie immer der große Schweiger?«

Noah ließ einen Holzstumpf auf den Schlitten knallen. »Es genügt, wenn du für zwei redest, Ches. Hast du dein Brennholz schon beisammen?«

»Das hat noch Zeit, mein Freund. Ich geh jetzt mal eisfischen. Es gibt nichts Besseres als eine Forelle auf dem Teller. Waren Sie schon mal eisfischen?«, fragte er, zu Lory gewandt.

Sie schüttelte den Kopf.

»Kommen Sie doch auf dem Rückweg bei uns vorbei. Wir sind auf dem Pond dort drüben.« Er zeigte zum Horizont. »Das ist doch auch was für Fotos.«

Er startete den Motor. »Bring sie vorbei, Kamerad. Sie muss lernen, Fische zu fangen.«

Noah hob die Kettensäge hoch und richtete sie auf Ches. »Sie hat doch schon einen Fisch gefangen, siehst du das nicht?«

Ches lachte und setzte sein Schneemobil in Bewegung.

Noahs Kettensäge begann wieder zu kreischen.

Lory stapfte durch den Schnee zu einem Wurzelstrunk, der wie eine Skulptur in den Himmel ragte. Ein Blauhäher kam zeternd angeflogen, dann ein zweiter. Lory griff in die Jackentasche und legte Brocken eines Getreideriegels auf die ausgestreckte Hand. Die Vögel landeten darauf und machten sich mit der Beute davon.

Die Kettensäge verstummte. Noah rieb sich die feuchte Stirn. »Diese Vögel haben Glück«, sagte er.

»Sie auch.« Lory hielt ihm ein Sandwich entgegen, das sie eingepackt hatte.

Sie lehnten sich gegen das Schneemobil und aßen schweigend.

»Sie mögen Ches nicht?«, fragte sie.

»Oh, ich habe nichts gegen ihn.« Noahs Stimme klang zu locker.

»Ich hatte nur den Eindruck, er sei Ihnen lästig.«

Noah räusperte sich. »Das Problem mit Ches ist, dass er zu viel Zeit hat. Seine Frau arbeitet und er … er hat, wie gesagt, viel Zeit. Er schnüffelt zu viel herum.«

»Er schnüffelt herum? Wie soll ich das verstehen?«

Noah murmelte etwas Unverständliches. Lory wartete. Das konnte sie gut. Fotografieren bedeutete zu achtzig Prozent Warten.

Noah klappte den Sitz des Schneemobils hoch, holte eine Dose Cola hervor und hielt sie Lory hin. Sie lehnte höflich ab.

»Es ist sicher besser, wenn Sie ihm nicht zu viel erzählen. Er braucht nicht alles zu wissen.«

Noah hätte sich den Rat sparen können. Sie würde niemandem hier viel von sich preisgeben, aber das konnte sie ihm nicht sagen.

»Ich werde freundlich zu allen sein«, sagte sie, »ich bin eine Fremde hier und ich möchte am Ende einen schönen Bildband.«

Noah leerte die Dose und wischte sich den Mund mit der bloßen Hand ab.

»Da haben Sie ganz recht, Sie können sich in einem kleinen Dorf keine Feinde leisten. Irgendwann brauchen Sie Hilfe für irgendetwas, und die Helfer kann man sich nicht aussuchen. Alle Leute sind freundlich zueinander.«

Aber unter der Oberfläche brodelt es, dachte sie.

Es war ihr klar, dass sie nicht bei Ches auf dem Pond anhalten würden. Die Bilder vom Eisfischen würde sie ein andermal machen müssen. Dafür war immer noch Zeit.

Sie wollte es sich keinesfalls mit Noah verscherzen.

Kapitel 8

Sie fröstelte, als sie das Haus betrat. Im Wohnzimmer stellte sie den Temperaturregler der Ölheizung höher, wie es ihr Selina Gould gezeigt hatte. Cletus’ Haus musste eines der wenigen Gebäude in Stormy Cove ohne Holzfeuerung sein. Lory war das ganz recht. Kaminfeuer bargen schlechte Erinnerungen. Sie braute sich einen Kaffee und wanderte mit der Tasse durch die kleinen Räume, als müsste sie ihre Präsenz ankündigen. Im vorderen Schlafzimmer setzte sie sich aufs Bett. Ein fremdes Haus, aber wenigstens konnte sie frei darüber verfügen. Die Menschen in Stormy Cove wunderten sich offenbar darüber, dass sie hier ohne Bedenken eingezogen war. Auch Aurelia, die nette Bibliothekarin, die sie beim Vornamen ansprechen durfte, hatte sie nach Geistern in Cletus’ Haus gefragt. Lory hatte nur mit den Achseln gezuckt. Geister in Häusern machten ihr keine Angst. Die Menschen, die darin wohnten, machten ihr Angst. Menschen, denen sie nicht ausweichen konnte.

Von ihnen hatte Volker nichts erzählt, als sie ihn vor fünfzehn Jahren kennenlernte. Er war für drei Wochen nach Vancouver gereist, um seine Englischkenntnisse zu verbessern, fand es dann aber viel spannender, Tag für Tag die Stadt zu erwandern. Diesem Vorhaben hätte Lory um ein Haar ein Ende bereitet, als sie ihn im Stanley Park mit ihrem Fahrrad fast über den Haufen fuhr. Volker rettete sich aber geistesgegenwärtig mit einem Satz auf den Rasen neben der Radspur. Später gestand er ihr, dass er bereits in sie verliebt war, nachdem sie ihm atemlos den Unterschied zwischen der Fahrradspur und dem Fußgängerweg erklärt hatte.

Volker hielt sich selten an offizielle Regeln. Das stellte sie auf den gemeinsamen Reisen fest, auf denen er sie begleitete. Es handelte sich fast immer um Aufträge für Fotoreportagen.

Trotzdem kamen sie hervorragend auf den oft beschwerlichen Streifzügen miteinander aus, und bald setzte sich ein Gedanke in Lorys Kopf fest: Wenn wir so gut zusammen reisen können, dann sind wir füreinander bestimmt. Sie besuchte ihn in Deutschland, in seiner Dachwohnung in Heidelberg, dann kam er wieder nach Vancouver, und zwei Monate später heirateten sie heimlich. Lorys Mutter reagierte düpiert. Vor allem, als sie auch noch erfuhr, dass Lory das Geld für beide verdiente, weil Volker als deutscher Lehrer in Kanada keine Arbeit fand. Volkers Unzufriedenheit wuchs, und so kamen sie zu einem gemeinsamen Entschluss: Sie würden sich in Deutschland niederlassen. Im Flugzeug erbrach sich Lory, sie war vierundzwanzig Jahre alt und schwanger.

Nie würde sie den Tag vergessen, an dem sie im Auto von Volkers engem Freund Franz die schmale Landstraße zu dem ehemaligen Bauerngut fuhren, das seit zweihundert Jahren in dessen Familienbesitz war. Franz hatte ihnen angeboten, dort zu wohnen, bis sie etwas Eigenes fänden. Lory ahnte nichts von Volkers Absicht, für immer dort zu bleiben. Was sie auch nicht wusste: Franz, seine Frau Rosemarie und ihre vier Kinder teilten das riesige Bauernhaus mit sechs Drogensüchtigen, die sie als praktizierende Christen und ausgebildete Therapeuten auf den rechten Weg bringen wollten. Das alles erfuhr Lory erst, als sie in der Gemeinschaftsküche saß, einem großen Raum, in dem sich ein langer Tisch mit vierzehn Stühlen, ein Flügel und ein steinerner Kamin befanden, in dem ein Feuer brannte.

Von diesem Raum führten Stufen zu den Schlafzimmern der Bewohner. Alle Räume waren nur von der Küche aus zugänglich. Franz und Rosemarie verfügten über eine private Stube mit einem Fernseher. Nicht so Volker und Lory. Ihre Schlafkammer war klein und beengt. Die Mitglieder der Therapiegemeinschaft schliefen in mehreren Zimmern auf Matratzen. Sie waren zwischen sechzehn und dreißig Jahre alt. Lory schloss stets das eheliche Schlafgemach ab, wofür Volker sie kritisierte. Sie müsse, so sagte er, den Patienten Vertrauen entgegenbringen, das sei Teil der Therapie. Von da an trug sie Pass und Kreditkarte in einer flachen Bauchtasche unter den Kleidern, wie auf ihren Reisen in ferne Länder.

Lorys Rolle war rasch festgelegt. Sie kochte jeden zweiten Tag für die Wohngemeinschaft. Sie sprach Englisch, Französisch und Spanisch, aber kein Wort Deutsch. Kühlschrank und Gasherd waren für kanadische Verhältnisse – und für die Zahl der Hausbewohner – viel zu klein. Lory fand es erdrückend, immer so viele Leute um sich zu haben. Durchs Fenster ihres Schlafzimmers sah sie auf Obstbäume und den Hühnerhof, aber als Rückzugsort eignete sich der Ort nicht. Volker und Franz dagegen zogen sich häufig in einen geheimen Raum in der angebauten Scheune zurück, zu dem nur sie Zugang hatten und wo sie Haschisch rauchten. Lory besaß keine Arbeitserlaubnis und half deshalb anderen Fotografen ohne Wissen der Behörden aus. Sonst war sie, wofür es im Deutschen ein so treffendes Wort gibt: Hausfrau.

Anfänglich wehrte sie sich. Sie verlangte mehr Privatsphäre und ein Kinderzimmer. Kurz vor Andrews Geburt versprach ihr Volker, sie könnten die Scheune ausbauen. Im Austausch musste sie seinem Wunsch zustimmen, dass ihre kleine Familie auf dem Bauernhof bleiben würde. Sie war hochschwanger, erschöpft, isoliert und hatte keine Kraft, sich dagegen aufzulehnen. Andrew wurde geboren und brachte Licht in ihre Welt. Aber der Ausbau der Scheune zog sich monatelang hin, das Kinderzimmer ließ auf sich warten. Volker eröffnete eine Privatschule für Nachhilfeunterricht in der Kleinstadt, die eine halbe Autostunde entfernt war. Er ging morgens früh und kam spät nach Hause.

Lory war einsam. Sie dachte, wenn sie sich mehr anpasste, dann würde alles viel leichter. Sie nahm Deutschstunden bei einer alten Lehrerin im nächsten Dorf, radelte drei Kilometer zu ihr. Daneben kochte sie nicht nur für die Hausbewohner, sondern auch für die Bauarbeiter. Der ständige Baulärm zehrte an ihren Nerven. Sie vermisste ihre Mutter und die Freunde in Vancouver. Und ihre Arbeit. Die Kommunikation mit den Leuten im Haus war schwierig. Lory fühlte sich abgeschnitten von den Ereignissen in der Wohngemeinschaft, aber sie gab sich Mühe. Alle beteten den kleinen Andrew an. Mit Erleichterung sah sie, dass sich der Säugling wohlfühlte. Es würde schon gut werden.

Manchmal hütete sie die Nachbarskinder. Sie hielt ein Powwow für zehn Kinder ab, schließlich wusste sie, wie sehr die Deutschen die Kultur der Indianer bewunderten. Alle trommelten auf den Boden, im Hintergrund indianische Musik, die Lory aus Vancouver mitgebracht hatte. Die Kinder fanden es herrlich. Plötzlich standen die Mütter mit schockierten Gesichtern im Raum. »Die dachten, ich hätte nicht alle Tassen im Schrank«, erzählte sie Volker am Abend.

»Du brauchst es ja nicht gleich zu übertreiben«, antwortete er.

Nach dieser Episode vertrauten die deutschen Mütter ihre Kinder Lory nicht mehr an. In ihren Augen war die Kanadierin gefährlicher als die Drogensüchtigen.

Lory begann, auf Deutsch zu träumen, was ihr Angst einjagte. Sie war nicht mehr die Person, die sie einst war. Wer war sie?

Eines Nachts – Volker war zu einem Kongress gereist – saß sie im Aufenthaltsraum in der Scheune, der endlich fertig war, und schaute zum neuen, großen Fenster in der Dachschräge hoch. Es war Vollmond. Andrew schlief in seiner Wiege. Die Tür zum angrenzenden Raum, der mit Baumaterial vollgestellt war, stand offen, um kühle Luft hereinzulassen. Da erhaschte sie ein Flimmern. Eine weiße Erscheinung im dunklen Zimmer nebenan. Lory sah ganz deutlich, dass sie sich bewegte. Dann verschwand sie.

Gebannt saß sie auf der äußeren Kante des Sofas, sah zum Fenster hinaus und meditierte. Aus einer spontanen Eingebung heraus stellte sie der Erscheinung eine Frage. Sie lautete: Welchem Zweck dient mein Leben hier in Deutschland?

Da explodierte das Dachfenster.

Ein brandneues teures Dachfenster, das erst gerade installiert worden war.

Es war zwei Uhr morgens, und Lory rannte aufgelöst ins Haus hinüber, Andrew auf den Armen. Rosemarie war noch wach, sie sah in der Küche die Rechnungen durch. Sie versuchte, Lory zu beruhigen, wiegte sie wie ein Kind. Aber für Lory war die Botschaft klar, die sie eben erhalten hatte. »Ich muss hier raus!«

Niemand konnte sich die Explosion erklären. Lory bezahlte das Fenster aus ihren Ersparnissen.

Dann passierte die Sache mit Katja.

Das war der Anfang vom Ende. Drei Wochen später kam ihre Mutter nach Deutschland.

Ein Geräusch. Das Klicken einer Tür. Leise Schritte in der Küche. Das Schaben von Stuhlbeinen auf dem Linoleum. Sie konnte sogar Atemzüge hören.

Langsam öffnete sie die Tür des kleinen Zimmers, das sie sich zum Schlafen ausgesucht hatte, einen Spalt. Im größeren Zimmer, dem Schauplatz von Cletus’ Tod, war es ihr doch etwas ungemütlich.

Instinktiv griff sie zum Handy, man konnte ja nie wissen. Aber dann kam ihr in den Sinn, dass sie in diesem Haus keinen Empfang hatte.

Sie packte ihr Stativ. Damit hatte sie in Vancouver einen Kleinkriminellen in die Flucht geschlagen, der eine Kamera aus ihrer Fototasche klauen wollte.

»Hallo?«, hörte sie plötzlich eine hohe Stimme rufen.

Ein Kind.

Sie warf das Stativ aufs Bett und öffnete die Tür ganz. Ein Mädchen starrte sie mit großen Augen an, mehr neugierig als schüchtern. Ein pinkfarbener Haarreif mit violetten Plastikblümchen hielt das zerzauste Haar zurück. Pink waren auch die Socken, auf denen es ging, die Skijacke und der Streifen längs seiner grauen Trainingshose. Das Mädchen war vielleicht sechs Jahre alt. Auch seine Wangen glühten rosa.

Lory gab ihrer Stimme einen fröhlichen Ton. »Hallo? Wer bist denn du?«

»Ich bin Molly.« Das Mädchen schaute an ihr vorbei ins Zimmer. »Was machst du dort drin?«

»Ich schlafe dort.« Sie schloss die Tür und trat in die Küche. »Ich heiße Lory. Wo wohnst du?«

Das Mädchen zeigte in Richtung Fußboden. »Wohnst du jetzt hier?«, fragte es.

»Ja, für eine Weile. Du bist also meine Nachbarin, Molly?«

Wieder ging die Tür, dann Geräusche auf dem Treppenabsatz. Eine Frau mit dem gleichen runden Gesicht wie Molly tauchte auf. Auch sie hatte die Schuhe abgestreift. Das war hier wohl Sitte.

»Hallo, ich bin Patience.« Die Frau von Ches. Die Hebamme.

»Sie heißt Lory, Mama«, rief Molly. »Ich bin ihre Nachbarin.«

Lory grinste. »Die Kleine ist ganz schön pfiffig.«

»Ich hoffe, sie wird Sie nicht ständig besuchen. Sie sind es wahrscheinlich nicht gewohnt, dass Leute einfach ins Haus platzen.«

Patience war drall, aber gut proportioniert. Lory schätzte ihr Alter auf Mitte dreißig. In ihr Haar hatte sie sich grüne, rosa und blaue Strähnchen färben lassen, ein auffälliger Kontrast zu ihrem sonst eher hausbackenen Äußeren.

Lory und Molly folgten Patience, die ganz selbstverständlich ins Wohnzimmer gegangen war.

»Ich war schon lange nicht mehr hier drin. Viel hat sich nicht geändert … ich meine, an der Stube.« Sie ließ ihren Blick umherschweifen. »Die Fotos sind natürlich weg. Wahrscheinlich hat sie Selina runtergenommen.«

»Waren Sie und Cletus’ Frau gut befreundet?«, fragte Lory.

Patience strich ihrer Tochter übers Haar, die auf einen Polstersessel geklettert war. »Herzchen, warum holst du nicht deine neue Puppe und zeigst sie Lory?«

Das musste sie Molly nicht zweimal sagen. Erst als die Tür zuknallte, nahm Patience den Faden wieder auf.

»Una hat manchmal auf Molly aufgepasst, wenn ich zu einer Geburt gerufen wurde. Ich bin Hebamme, wissen Sie.«

»Ich weiß, Ihr Mann hat es mir erzählt«, sagte Lory.

Patience schaute verwirrt. »Ches? Wo haben Sie Ches getroffen?«

»Ich war mit Noah im Wald, zum Holzschlagen. Er hat mich auf dem Schneemobil mitgenommen.«

»Ach, mit Noah … Sie müssen sehr nett zu ihm gewesen sein. Der taut sonst nicht so schnell auf.« Über ihr pausbackiges Gesicht huschte ein Lächeln.

Lory wechselte schnell das Thema. Sie wollte nicht, dass die Leute falsche Schlüsse zogen.

»Sie müssen eine gute Nachbarin wie Una vermissen, nicht wahr?«

»Wir haben oft zusammen geraucht und Rum getrunken, wenn uns die Männer nicht sehen konnten.« Sie musterte Lorys Gesicht, um ihre Reaktion zu sehen. »Während der Schwangerschaft habe ich aber mit dem Rauchen aufgehört. Una hat zuerst in der Fischfabrik gearbeitet, aber dann wurde die Fabrik geschlossen und sie hatte keine Arbeit. Sie hat sich oft gelangweilt. Sie hatte zu viel Zeit, das war das Problem.«

Lory erinnerte sich, dass Noah das Gleiche von Ches gesagt hatte. Wie ironisch, dass die meisten Leute in Vancouver sich über zu wenig Zeit beklagten.

»Sie ist also einfach verschwunden, und niemand hat mehr etwas von ihr gehört?«

Patience sah sich weiter im Raum um, als ob sie Erinnerungen abriefe.

»Niemand. In einer Fernsehsendung haben sie gesagt, dass so was öfter passiert, als die Leute denken. Diese Menschen wollen ein neues Leben anfangen.«

»Hat Ihnen Una von ihren Plänen erzählt?«

Patience schürzte die Lippen. »Sie hat mir längst nicht alles gesagt. Und auch das wusste ich damals nicht.«

Sie entdeckte die Kamera auf dem Salontisch, wo Lory sie liegen gelassen hatte. »Sie fotografieren also die Leute hier? Machen Sie auch Familienfotos?«

Familienfotos? Warum nicht, damit könnte sie die Sympathien der Menschen in Stormy Cove gewinnen.

»Ja, klar, das gehört auch dazu. Ich …«

Ein Rütteln der Eingangstür und Mollys Stimme unterbrachen sie. »Mummy, Oma ist hier und Onkel Archie!«

Patience zog die Ärmel ihrer Fleecejacke gerade und lief in die Küche.

»Sie müssen Archie bald besuchen. Er ist Noahs Onkel. Ich bin Noahs Cousine zweiten Grades. Archie ist wie ein Vater für uns alle. Noahs Vater und mein Vater sind beim Fischen umgekommen.«

Bevor sie die Treppe hinunterstieg, wandte sich Patience nochmals um. »Es ist gut, wenn Sie Archie kennenlernen. Aber nicht heute, heute ist er nicht so gut zu sprechen. Ein Eisbär ist in seinen Schuppen eingebrochen und hat alle Hühner gefressen.«

Kapitel 9

Zwei Tage später sah sie beide: den Eisbären und Archie. In dieser Reihenfolge.

Sie stand an Noahs Schneemobil gelehnt, das Handy am Ohr, und versuchte, der Stimme ihres Sohnes zu folgen, der ihr ein Hallenfußballspiel beschrieb.

Der Empfang auf dem Hügel über den Häusern von Stormy Cove war besser als sie erwartet hatte, obgleich es ihr unwirklich vorkam, mitten in einer kalten, weißen Einöde in Andrews deutschen Alltag einzutauchen, außer Hörweite von Noah, aber sich seiner Präsenz ständig bewusst. Der gefütterte Schneemobilanzug verlieh seiner Silhouette eine voluminöse Gewichtigkeit, er wirkte wie ein aufrechter Anker in der einförmigen Umgebung.

Noah schien es nicht eilig mit der Reparatur des Schneemobils zu haben, das er ihr in Aussicht gestellt hatte. Die Uhren in Neufundland tickten anders als in Vancouver, obwohl Vancouver auch nicht gerade als Mekka der Betriebsamkeit galt. Den gemächlichen, entspannten Lebensstil der Westküste würde Lory nie gegen Torontos Hektik eintauschen wollen. Aber hier in Stormy Cove verband sich die Langsamkeit mit Störrigkeit, wenigstens kam es ihr so vor. Wenn die Menschen schon der Gewalt der Natur ausgeliefert waren, wollten sie sich wenigstens den Rest des Lebens nicht diktieren lassen. Diese Erklärung gefiel Lory, auch wenn sie Noah verdächtigte, dass er ihr vielleicht nicht zutraute, sich allein mit dem Schneemobil auf die Barrens zu wagen.

»Ich spiele jetzt Rechtsaußen …«, hörte sie Andrew sagen, während der Rest in einem immer lauter werdenden Dröhnen unterging.

»Das ist wundervoll, Andrew«, brüllte sie, »aber etwas macht hier einen Höllenlärm.«

Sie schaute sich nach Noah um, der nach oben deutete.

Ein Hubschrauber näherte sich und unter ihm baumelte ein gefülltes Netz an einem Seil.

Noah rief etwas, aber sie verstand es erst beim dritten Mal. »Eisbär!«

»Du gütiger Himmel! Bleib dran, Andrew, bleib dran!«

Sie stopfte das Handy in die Jacke und fummelte an ihrer Fototasche. Der Hubschrauber flog über sie hinweg, Lory konnte nicht glauben, was sie sah, und sie klickte wie wild drauflos. Durch die Linse konnte sie im Netz eine schwarze Nase in einem gelblich-schmutzigen Pelz erkennen. Ihr Herz klopfte bis zum Hals.

Erst als der Hubschrauber am Horizont verschwunden war, erwachte sie aus ihrem Fieber. Sie fischte das Handy aus der Jacke.

»Andrew? Bist du noch da?«

Seine Stimme klang erstaunlich nah. »Was ist denn bei euch los?«

»Stell dir vor, ein Hubschrauber mit einem Eisbär im Netz!«

»Es gibt Eisbären dort?« Sie wusste, dass er darauf anspringen würde.

»Ja, mehrere Eisbären. Sie spazieren übers Eis und kommen ins Dorf. Die Wildhüter betäuben sie und bringen sie mit dem Hubschrauber woandershin.«

»Hast du Fotos gemacht?«

»Na klar. Ich schick dir welche.«

»Cool. Die Deutschen sind ganz wild auf Eisbären. Die stehen Schlange, um einen im Zoo zu sehen.«

»Schick mir auch Fotos von dir – beim Fußballspielen und so.«

»Mach ich, Mom. Ich muss jetzt gleich los. Tschüss.«

Sie blieb eine Weile benommen stehen, das Gerät immer noch in der Hand. Sie hätte ihm gern vom Schneemobil erzählt und dass sie von Noahs Familie zum Eisfischen eingeladen war. Das hätte Andrew bestimmt auch beeindruckt. Sie spürte die kalte Luft im Gesicht. Lass ihn in Deutschland seine eigenen Erfahrungen machen, Lory, er bleibt dein Sohn, was immer auch passiert. Loslassen fällt schwer, das ist normal. Aber er braucht seinen Vater genauso wie dich, vor allem jetzt, als Teenager.

Sie fühlte Noahs Augen auf sich. »Alles okay?«, rief er, als sich ihre Blicke begegneten. Sie nickte, aber ein Kloß saß ihr im Hals.

Das Schneemobil glitt auf sie zu, und sie zog den Helm über. Noah preschte los.

Sie senkte den Kopf, um hinter seinen Schultern dem kalten Fahrtwind zu entkommen. Wenn das Schneemobil über Steine oder Wurzelstränge unter dem Schnee hüpfte, hielt sie sich mit allen Kräften fest. Die Fahrt schien kein Ende zu nehmen. Sie überquerten eine ebene Fläche, die Lory als vereisten See erkannte, auf dem sich schwarze und bunte Punkte hin und her bewegten. Endlich verlangsamte Noah das Tempo, das Schneemobil kam zum Stehen. Lory rutschte gerädert vom Sitz herunter und nahm den Helm ab.

Ihre Stimmung hellte sich beim Anblick der Menschen um sie herum sofort auf, die Ruten über Löchern im Eis hielten und gebannt auf ein Zeichen warteten, dass ein Fisch angebissen hatte. Ein junger Mann saß in der Hocke und zeigte seinem vielleicht vierjährigen Sohn, wie er die Rute auf und ab bewegen musste, um die Fische anzulocken. Eine Gruppe junger Frauen mit Skijacken in Pink, Türkis und Hellblau beäugte Lory, sie wurden aber abgelenkt, als ein Mann mit einem Eisbohrer um ein Haar auf der glatten Oberfläche ausrutschte.

»Nate«, rief Noah, »du brauchst wohl einen Spazierstock!«

Der Mann drehte sich um und kam auf sie zu.

»Ich hab wenigstens etwas zum Bohren, vielleicht brauchst du jetzt so etwas auch.« Die Umstehenden lachten, während Lory vorgab, die Anzüglichkeit nicht verstanden zu haben.

»Das ist mein Bruder Nate«, sagte Noah. »Er muss immer den neusten technologischen Schnickschnack haben. Für uns genügt eine Eisenstange.«

Nate sah Lory an. »Waren Sie schon mal eisfischen?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Ja, dann wird’s Zeit. Jeder muss heute einen Fisch beisteuern. Hier ist ein gutes Plätzchen für Sie.« Er setzte den Bohrer in Bewegung, und im Nu drang Wasser durch das Loch an die Oberfläche.

Noah drückte ihr eine Rute in die Hand.

»Ich möchte zuerst fotografieren«, protestierte sie.

»Dazu ist noch lange Zeit. Halten Sie die Rute in diesem Winkel und dann lassen Sie den Faden rhythmisch zucken.«

Sie gab nach, vor allem, um Noah nicht bloßzustellen, denn sie wurden von zwei Dutzend Leuten neugierig beobachtet.

Sie begegnete den Blicken und lächelte. »Wenn ich hier anfriere, dann muss jemand ein Feuer unter meinem Hintern machen«, rief sie. Jetzt hatte sie die Lacher auf ihrer Seite. Bislang hatte sie sich Eisfischen als einsame Tätigkeit vorgestellt, im Schutze eines Holzhüttchens, das sich auf dem Eis verschieben ließ. Das hier war aber ganz offensichtlich eine Familienangelegenheit. Keines der Gesichter kam ihr bekannt vor. Lory vermutete, dass sie alle zu Noahs Clan gehörten. Die jungen Frauen, die meisten unter zwanzig, unterhielten sich mit Sicherheit über sie, das konnte sie an den verstohlenen Kopfbewegungen in ihre Richtung erkennen.

Noah unterhielt sich mit einem älteren Mann, der die Rute mit der bloßen Hand festhielt. Sie dagegen fühlte die Kälte durch alle Schichten ihrer Kleidung in Füße und Hände dringen. Wie lange würde sie stillstehen und eine Rute auf und ab bewegen müssen?

Plötzlich ein Ziehen an ihrer Rute. Sie brachte sie mit einem Ruck hoch – und tatsächlich, ein kleiner Fisch zappelte an der Angel! Als einige Leute klatschten, konnte sie ihre Freude nicht verbergen.

»Das nennt man Anfängerglück«, sagte Noah und löste den Fisch vom Haken.

»Was ist das für ein Fisch?«, fragte sie.

»Eine Forelle.« Der vierjährige Junge kam hergerannt und versuchte vergeblich, den zappelnden Fisch festzuhalten.

Lory schien eine gute Stelle erwischt zu haben und zog innerhalb kurzer Zeit nochmals zwei größere Forellen heraus.

Die mitgebrachten Plastiktüten begannen, sich mit Fischen zu füllen. Lory wanderte mit der Kamera zwischen den Gruppen herum, stellte sich vor und fragte, ob sie Bilder machen dürfe. Niemand hatte etwas dagegen, aber keiner stellte Fragen oder fing mit ihr ein Gespräch an.

Nach und nach setzten sich die Menschen in Bewegung und ließen sich am Ufer um ein Feuer nieder. Alte Stahlpfannen wurden herausgeholt und die Forellen darin gebraten.

Der ältere Mann, mit dem sich Noah zuvor unterhalten hatte, kam auf Lory zu, gerade als sie fröhlich schwatzende Teenager mit der Kamera anpeilte, die ihre Stiefel ausgezogen hatten und die nackten Füße am Feuer wärmten. Das Interesse der Fotografin aus Vancouver machte sie noch ausgelassener.

Der Mann streckte ihr eine Dose entgegen. »Hier«, sagte er, »das wird Sie wärmen.«

Lory sah, dass es Bier war. »Das ist nett, aber nein danke, mir ist eher nach heißem Tee.«

»Heißen Tee gibt es hier nicht«, sagte der Mann, »das wärmt Sie schneller auf.« Sein runder Schädel ruhte auf einem massigen Nacken, der Kopf war trotz der Kälte unbedeckt.

Lory lachte und schüttelte den Kopf. »Wenn ich arbeite, trinke ich keinen Alkohol.«

Der Mann ließ nicht locker. »Das gilt vielleicht dort, wo Sie herkommen, aber hier machen wir es anders.«

Während Lory noch überlegte, wie sie reagieren sollte, mischte sich Noah ein, der hinzugekommen war.

»Archie, sie muss sich erst noch eingewöhnen. Du wirst sehen, in einigen Wochen ist sie neufundländischer, als wir es sind.« Er nahm das Bier entgegen, öffnete die Dose und reichte sie ihr. »Hier, ein Schluck zum Eingewöhnen.«

Lory war klar, dass sie das Angebot nicht nochmals ausschlagen konnte, und nahm einen Schluck. Archie sah es mit sichtlichem Wohlgefallen. »Das ist ein gutes Mädchen«, brummte er, und ein Lächeln vertiefte die Rinnen in seinem zerfurchten Gesicht.

Noah nahm ihr die Dose aus der Hand und nahm den nächsten Schluck, bevor er sagte: »Sie haben noch gar keine Forelle probiert. Sie ist in Schweineschmalz gebraten, das dürfen Sie nicht verpassen. Kommen Sie.«

Er führte sie zu einer Ansammlung verkrüppelter Tannen, etwas abseits von der Gruppe, und reichte ihr einen Papierteller. Lory setzte sich neben ihn in den Schnee und zerlegte die gebratene Forelle mit einer Plastikgabel. Der Fisch schmeckte so gut, dass sie vorübergehend ihren kalten Hintern vergaß.

»Das ist also Onkel Archie?«, fragte sie mit vollem Mund.

»Mhmh.« Noah klaubte eine Gräte aus dem Mundwinkel. »Er ist eigentlich kein leiblicher Onkel. Seine Familie konnte nicht für alle vierzehn Kinder sorgen, weil sein Vater beim Fischen umkam. Früher hat man in diesen Fällen einfach die Kinder rundherum an andere Familien verteilt. Archie wurde wie einer der unseren angenommen, meine Großmutter machte da keinen Unterschied. Jetzt ist er der letzte Überlebende von sieben Brüdern, weil er der Jüngste war.«

»Ihre Eltern leben nicht mehr?«

»Nein.«

»Das ist alles Ihre Familie?«, fragte Lory und schloss mit einer Handbewegung die versammelte Gruppe ein.

»Das ist so ziemlich richtig. Familie ist alles hier. Ohne Familie überlebt man nicht.«

»Manchmal hat man keine andere Wahl«, rutschte es Lory heraus.

Er sah sie von der Seite an. »Warum?«

»Mein Vater und mein Bruder kamen bei einem Unfall ums Leben. Ihr Auto wurde von einem Erdrutsch begraben.«

Noah erwiderte nichts. Lory stellte nicht zum ersten Mal fest, dass er schwierige Informationen schweigend verarbeitete. Sie dagegen schützte sich mit Reden. Vielleicht war sie ihrer Mutter doch ähnlicher, als sie glaubte.

»Ich war fünfzehn und fühlte mich total allein.«

»Was ist mit der übrigen Familie?«

Lory verstand sehr wohl, dass er damit Onkel, Tanten, Cousins, Großeltern und weitere Verwandte meinte, aber sie sagte: »Nur ich und meine Mutter blieben übrig.«

Sie hielt es nicht mehr aus, auf dem Schnee zu sitzen, und ging näher zum Feuer. Ein Windstoß trieb die Flammen in ihre Richtung. Sie wich zurück und prallte auf Noah, der hinter sie getreten war. Entweder erfriert man hier oder man verbrennt, dachte sie.

Zwei der jungen Frauen kamen auf sie zu. Ihre Gesichter glühten in der Hitze des Feuers. Sie sahen Lory nicht an, als sie Noah fragten: »Kommt sie morgen Abend zum Dartspielen und macht Fotos?«

Noah zuckte mit den Achseln. »Warum fragt ihr sie nicht selber? Ihr seid doch sonst nicht so schüchtern.«

»Darts?«, sagte Lory. »Wo spielt ihr das?«

Die jungen Frauen erzählten Lory, dass in einem Pub im Nachbardorf ein Dartwettkampf stattfand. Die Gelegenheit reizte sie sofort. Nicht dass sie darin geübt wäre, Pfeile auf eine Scheibe zu schießen. Darts war in Vancouver kein Volkssport wie hier. Aber dass es in Stormy Cove Menschen gab, die begierig darauf waren, fotografiert zu werden, erfüllte sie mit Zuversicht. Sie ließ sich den Weg beschreiben und versprach zu kommen.

Auf dem Rückweg machte Noah bei Onkel Archies gut geheizter Waldhütte halt, wo Lory zu Cola und Rum eingeladen wurde. Lächelnd nahm sie an. Es war besser, sich mit dem Chef des Clans gut zu stellen. Dafür durfte sie das Innere der Hütte und die Männer vor ihren Gläsern ablichten, die wohlbekannten Spitzenvorhänge aus Nylon, den Diwan mit mindestens fünf Lagen Patchworkdecken in gewagten Farbkombinationen und den Kalender mit halb nackten Frauen neben der Eingangstür, ein Werbegeschenk der Northern-Lights-Garage in Crockett Harbour. Sie versuchte, Archies Frau Nita, eine klein gewachsene, drahtige Frau, in ein Gespräch zu verwickeln, aber diese wieselte die ganze Zeit herum, wusch Gläser aus, schob Holzscheite in den Ofen oder strich Brote. Lory setzte sich auf den Diwan, weil kein Stuhl frei war. Das Gespräch der Männer, die an dem kleinen Tisch saßen, drehte sich um die Jagd, neue Pick-ups, die herumziehenden Eisbären und darum, dass der Hafen dringend repariert werden sollte.

Es war sehr warm in der Hütte, und Lory kämpfte gegen die Müdigkeit, die sie plötzlich überwältigte. Ihr fielen immer wieder die Augen zu. Plötzlich hörte sie Noah sagen: »Ich muss mich auf den Weg machen, bevor sie einschläft.«

Sein Bruder Lance, der mit am Tisch saß, rief: »Es ist ihr schon langweilig!«

»Sie hat zu viel gearbeitet heute«, warf Archie ein, »und zu wenig Bier getrunken.«

Lory protestierte, aber Lance klopfte Noah auf die Schulter. »Du solltest mit ihr eine größere Tour mit dem Schneemobil machen, zum Beispiel zur Dämoneninsel.«

»Das hat noch Zeit«, sagte Noah und zog die Jacke an.

»So viel Zeit hast du nicht mehr, das Eis wird bald aufbrechen.«

Nita wischte den Tisch mit einem feuchten Lappen ab. »Hör nicht auf ihn«, sagte sie mit erstaunlich resoluter Stimme. »Auf der Dämoneninsel hat niemand etwas verloren.«

Lance lachte. »Alle haben Angst vor den Dämonen, vielleicht sollte jemand nachschauen, ob es dort überhaupt welche gibt.«

Nitas Stimme wurde lauter. »Natürlich gibt es Dämonen dort; es gibt keinen Fischer, der ihre Stimmen nicht gehört hat.«

»Richtig«, sagte Archie. »Seit sie die französische Prinzessin ausgesetzt haben, gibt es Dämonen dort.«

»Was für eine französische Prinzessin?«, fragte Lory.

»Marguerite hieß sie«, sagte Nita. »Sie war Waise und kam auf dem Schiff ihres Onkels nach Neufundland. Der Onkel hat sie mit ihrem Liebhaber und einer Zofe zur Strafe auf Great Sacred Island zurückgelassen.«

»Was erzählst du denn da?«, fuhr Lance dazwischen.

Aber Nita ließ ihn nicht weiterreden. »Weil der Onkel … weil er nicht wollte, dass Marguerite gegen seinen Willen heiratet. Alle kamen um, auch Marguerites Kind, denn sie gebar ein Kind auf der Insel. Nur Marguerite wurde gerettet.«

Archie nickte. »Und das ist eine wahre Geschichte. Passiert vor fünfhundert Jahren.«

»Die Insel ist verhext«, sagte Nita.

Lory wandte sich an Noah, der schon an der Tür stand. »Haben Sie auch schon einmal Stimmen gehört?«

»Jetzt ist sie wieder ganz wach«, rief Lance.

»Ich werde Ihnen alles erzählen«, sagte Noah und öffnete die Tür.

Aber dazu kam er an diesem Tag nicht mehr.

Als sie vor Lorys Haus ankamen, stand ein Wagen in der Einfahrt.

Sie rutschte vom Schneemobil und streifte den Helm ab. Die Tür des Wagens, ein alter Ford Explorer, öffnete sich, und ein junger, schlaksiger Mann erschien.

Er kam direkt auf sie zu. »Hallo, ich bin Will Spence vom Cape Lone Courier. Sind Sie Loreley Finning?«

Bevor sie antworten konnte, hörte sie den Motor des Schneemobils aufheulen. Sie drehte sich um und sah, wie Noah ihr kurz zuwinkte und dann schnell über der Kuppe verschwand. Ihre Fototasche fand sie im Schnee.

Der junge Mann grinste. »Der hat es aber eilig davonzukommen. Das hat man davon, wenn man für die örtliche Zeitung arbeitet.«

Lory hob ihre Tasche auf.

»Hallo. Wie kann ich Ihnen helfen?«

Der Journalist warf die Autoschlüssel von einer Hand in die andere. Sein geöltes Haar stand in einem zerzausten Kranz von der Stirn ab, wie es die modischen Männer in Vancouver vor fünf Jahren getragen hatten. »Können wir uns rasch unterhalten?«

Lory blieb nichts anderes übrig, als ihn ins Haus zu bitten. In der Küche schaltete sie den Wasserkocher an.

»Ich brauche einen heißen Tee. Möchten Sie auch einen?«

»Lieber Kaffee. Trinken die Leute in Vancouver nicht Kaffee?«

Lory versuchte, nicht irritiert zu klingen. »Das mit Vancouver wissen Sie also schon. Aus welcher Quelle?«

»Quelle? Das wissen hier so ziemlich alle Leute. Es kommt ja nicht jeden Tag eine berühmte Fotografin in diese gottverlassene Gegend.«

»Sie klingen auch nicht gerade, als ob Sie von hier wären. Hab ich recht?«

Er grinste wieder. In Lorys Augen konnte er nicht älter als fünfundzwanzig sein. »Haargenau. Ich bin von St. John’s. Aber dort fand ich keinen anständigen Job, also versuchte ich es in der Pampa. Hier bin ich Chefredakteur, Reporter und Fotograf in einem. Natürlich sind meine Bilder nicht so gut wie Ihre.«

Sie ignorierte die Anspielung. »Ich hoffe, Fertigkaffee tut’s auch. Im Laden hier gibt’s nur den.«

Will Spence legte seine Visitenkarte auf den Tisch und kam gleich zur Sache. »Ich würde gern einen kurzen Text darüber schreiben, was Sie hier machen und weshalb Sie ausgerechnet hierhergekommen sind.«

Lory wusste, dass sie sich nicht aus dieser Schlinge ziehen konnte. Vielleicht war das gar nicht so schlimm: Noch konnte sie die Informationen kontrollieren, die über sie kursierten, wobei sie sich bewusst war, dass sie Spence wahrscheinlich nichts erzählen würde, was er nicht bereits erfahren hatte.

»Ich habe vor, einen Bildband über das Leben in einem Neufundländer Fischerdorf zu machen, weil es eine Welt ist, die vielleicht bald nicht mehr existieren wird.«

Der Journalist kritzelte auf einen Notizblock, den er aus der Tasche gezogen hatte.

»War das Ihre Idee?«

»Nein, ich arbeite im Auftrag eines Verlags.«

»Aus Vancouver?«

»Nein, aus Calgary.«

Spences Kugelschreiber stockte kurz.

»Was interessiert die Leute in Calgary, was in einem Fischerdorf in Neufundland passiert?«

Sie hätte am liebsten gesagt: ›Da müssen Sie den Verlag fragen.‹ Aber sie wollte nicht in ein Wespennest stechen.

»Die haben schon Bücher über Cowboys und Trapper gemacht, jetzt sind die Fischer an der Reihe.«

»Und warum gerade Stormy Cove?«

Sie blies in ihre dampfende Tasse. »Ich fand einen Zeitungsartikel im Globe and Mail, in dem Stormy Cove erwähnt wurde … und Crockett Harbour und Saleau Cove.« Sie machte eine Pause, um Spence Zeit zum Schreiben zu lassen. Der hielt wohl nichts von Aufnahmegeräten. »Aber grundsätzlich bin ich einfach drauflosgefahren, das hat sich schon oft bewährt.«

Sie öffnete ein Paket mit Ingwerkeksen und schichtete sie auf einen Teller. Spence griff sofort danach, ohne dass sie ihn auffordern musste.

»Wie finden Sie die Leute hier? Was ist anders als in Vancouver?«

Sie gab einige Höflichkeiten von sich, wie freundlich und hilfsbereit die Menschen seien und wie hart deren Leben in dieser abweisenden Umgebung sein müsse – und trotzdem wirkten die Leute so zufrieden. Und dass man sie zum Eisfischen eingeladen habe und dass die gebratenen Forellen fantastisch geschmeckt hätten. Von Vancouver vermisse sie lediglich die Kuchen der belgischen Bäckerei an der Watson Street.

Das Interview plätscherte dahin, und dann klappte Spence sein Notizbuch zu. Er ließ seinen Blick ins Wohnzimmer schweifen.

»In diesem Haus war ich vor zwei Jahren schon einmal, nach dem Unfall.«

»Was für ein Unfall?«

»Cletus’ Unfall.«

»Ach, der Selbstmord.«

»Selbstmord? Hat man Ihnen das so gesagt?« Ein Lächeln umspielte seine Lippen. »Glauben Sie mir, Cletus wollte nicht sterben. Er hat sich verschluckt, an einem Kugelschreiber.«

Sie runzelte die Stirn. Nahm er sie auf die Schippe?

Spence genoss ihre Verwirrrung sichtlich. »Das hätten Sie nicht gedacht, was? Aber Hunderte von Menschen ersticken, weil sie am Kugelschreiber nuckeln und dann versehentlich ein Teil verschlucken. Vor allem ehemalige Raucher saugen oft an diesen Dingern. Das ist dem armen Cletus passiert.«

Sie erinnerte sich nun, etwas im Internet gelesen zu haben. Dass Kugelschreiber statistisch gesehen gefährlicher als Angriffe von Haien seien.

Spences Blick wanderte Richtung Cletus’ Schlafzimmertür. »Das hat Ihnen natürlich niemand gesagt. Und wissen Sie warum? Weil es passierte, während sich Cletus Kinderpornografie im Computer anguckte.«

Lory verschlug es die Sprache.

Spence suhlte sich in der Schockwirkung seiner Mitteilung.

»Seine Frau hatte wahrscheinlich nicht dieselbe Vorliebe für solche Praktiken, vielleicht ist sie deswegen davongelaufen.«

Lory zerbrach einen der harten Kekse. »Hat jemand von ihr je ein Lebenszeichen erhalten?«

»Nein. Aber das ist verständlich. Manche Leute möchten einfach verschwinden und ein neues Leben anfangen. Das kann ich nachfühlen. Weg von den Fesseln eines kleinen Dorfes. Wer kann es ihr verübeln?«

Er schob den Stuhl nach hinten. »Sie war übrigens eine Freundin von Jacinta Parsons. Haben Sie von diesem Fall gehört?«

Lory tat so, als wäre er ihr neu, und Spence konnte sich erneut genüsslich in Szene setzen.

»Sie war vierzehn Jahre alt und verschwand beim Beerensuchen in der Nähe ihres Hauses. Sie blieb ein halbes Jahr vermisst … oder acht Monate vielleicht. Dann fand man ihre Leiche in einem Grab, mit allerlei Grabbeigaben, wie bei uralten Gräbern. Deshalb verdächtigte man auch Leute, die in der Nähe bei Ausgrabungen halfen. Archäologen und freiwillige Helfer. Die Polizei hat alle mehrfach befragt. Aber bis heute hat man den Mörder nicht gefunden.«

Er stand auf. »Kann ich draußen ein Bild von Ihnen machen? Ich habe die Kamera im Auto.«

Lory nickte. Sie zog erneut ihre Jacke an, setzte ihr Béret auf und folgte ihm vors Haus. Der Rollenwechsel kam ihr merkwürdig vor, aber sie lächelte in die Kamera, froh, dass der Besuch zu Ende war. Jetzt wollte sie sich nur noch ins Bett legen und die Augen schließen.

Will Spence legte die Kamera ins Auto und bedankte sich.

Dann drehte er sich nochmals um. »War das Noah Whalen auf dem Schneemobil? Sagen Sie ihm besser nicht, dass wir über Jacinta gesprochen haben. Die beiden waren damals eng befreundet – es war eine schlimme Zeit für ihn.«

Kapitel 10

Die Bibliothekarin Aurelia Peyton (45)

Ich wusste sofort, wer sie war. Es kommen ja sonst keine Fremden in die Schulbibliothek. Vera hat mir von ihr erzählt. Vera hat mich einen Monat lang vertreten, als ich meine Tochter in Alberta besucht habe. Sie wohnt in Fort McMurray. Meine Tochter, meine ich. Ihr Mann arbeitet als Lkw-Mechaniker in den Ölsanden. Von Vera wusste ich, dass sie Fotografin ist. Sie mietet das Haus von Selina Gould, in dem Cletus tot auf dem Bett gefunden wurde. Da würde niemand von uns wohnen wollen, nach allem, was dort passiert ist. Aber vielleicht stört sie das nicht. Ich meine, nicht alle Leute sind bei so was empfindlich.

Im Winter kommen sonst keine Fremden hierher. Aber auch wenn mir Vera nichts erzählt hätte – ich meine, sie sieht nicht wie eine von uns aus. Sie trug eine Mütze, so flach und schräg über die Stirn gezogen. Eine gelbe Mütze, nicht wie die Wollmützen, die hier alle tragen. Und vorne waren Glitzersteine eingenäht. Das funkelte richtig. Und um den Hals trug sie einen Schal, er sah aus wie ein Pelz, aber dann sah ich ihn von Nahem, und es war Wolle, die glänzte wie Fell. Und an den Ohren hingen silberne Ringe, so ineinander, schwierig zu beschreiben.

Ich weiß, vielleicht interessieren Sie sich nicht für so was. Sie kam zweimal wegen des Computers. Sie sagte mir, wer sie ist und was sie hier tut. Sie sah, dass ich an einem Teppich arbeitete, ich mache das immer hier, es ist ja nie viel los. Sie war erstaunt, dass wir die Wollfäden nicht knüpfen, sondern einfach reinziehen. Sie kennen das, nicht wahr? Sie fotografierte mich auch, das war wirklich etwas, ich als Fotomodell, ich musste lachen, als ich es meinem Mann erzählte. Ich hätte etwas Schickeres anziehen sollen. Aber sie ist wirklich sehr nett.

Beim dritten Mal kam sie schnurstracks auf mich zu, ohne die Schuhe am Eingang auszuziehen, dabei steht es auf dem Schild. Aber die Fremden kennen so was eben nicht. Deshalb habe ich auch nichts gesagt. Ja, und dann fragte sie mich sofort wegen der Insel der Dämonen. Sie suchte ein Buch darüber. Ich sagte: »Das ist eine verrückte Geschichte, nicht wahr, Menschen einfach auf einer Insel auszusetzen. Wie sollen die dort überleben?«

»Ist das also wirklich wahr?«, fragte sie.

Jetzt müssen Sie wissen, dass jemand geschrieben hat, die Insel der Dämonen sei bei Port Wilkie, aber das kann nicht sein, denn die Insel dort ist viel zu nah an der Küste, und man könnte leicht auf einem Floß nach Port Wilkie gelangen. Ich bin sicher, die Insel ist viel weiter draußen im Ozean. Es muss Great Sacred Island sein. Das habe ich ihr gleich gesagt.

Wir haben dann ein Buch gefunden, warten Sie … Wo ist es nur? Ach, hier. Das ist die Geschichte von Marguerite de la Roque de Roberval. Ich weiß, ich spreche es nicht richtig aus. Französisch gehört nicht zu meinen Stärken. Wie auch immer. Sie war eigentlich keine richtige Prinzessin, sondern nur eine Adlige. Eine Waise. Ihr Onkel hieß Jean-François de la Roque de Roberval. Er wurde ihr Vormund.

Hinten im Buch steht, dass die Robervals wahrscheinlich Hugenotten waren. Nun weiß ich etwas über Hugenotten, denn die sind auch unter meinen französischen Vorfahren, ob Sie’s glauben oder nicht. Der französische König wollte nämlich Neufundland und Kanada zu seiner Kolonie machen.

Ach, Sie wissen, dass Franzosen im sechzehnten Jahrhundert diese Küste von Neufundland besiedelten? Ja, das wissen nicht viele. Wir haben noch viele französische Namen hier, Saint Lunaire zum Beispiel. Und Quirpon. L’Anse aux Meadows, da haben Sie recht.

Sehen Sie, hier steht es: 1541 ernannte der französische König François – entschuldigen Sie meine falsche Aussprache – Roberval zu seinem Repräsentanten in Kanada, damit er Neufrankreich kolonisiere. Mit Neufrankreich sind Gebiete in Nordamerika gemeint. Ich lese Ihnen das mal vor: Robervals drei Schiffe fuhren etwas verspätet von La Rochelle in Frankreich ab, am 16. April 1542. Marguerite war mit Roberval auf einem der Schiffe, zusammen mit zweihundert Häftlingen, die der französische König eigens entlassen hatte, damit sie für diese Expedition arbeiten konnten. Robervals Schiffe kamen in St. John’s am 8. Juni 1542 an und blieben einige Wochen.

Irgendwie lief dort etwas schief. Auf alle Fälle fuhr Roberval dann Richtung Norden, durch die Strait of Belle Isle in den Gulf of Saint Lawrence. Hier steht, irgendwo an dieser Route habe Roberval sein Mündel Marguerite, ihren Liebhaber und eine Bedienstete auf einer Insel ausgesetzt.

Die Fotografin wollte unbedingt wissen, warum. Aber niemand weiß es genau. Hier steht nur: Roberval war als Geldverschwender und grausamer Mann bekannt, aber warum er Marguerite und die beiden anderen Personen auf einer unwirtlichen Insel in einem unerbittlichen Klima zurückgelassen hat, ist ungeklärt.

Marguerite hat mindestens siebenundzwanzig Monate – das sind mehr als zwei Jahre – auf der Insel gelebt, bevor sie im Herbst 1544 von einem baskischen Fischerboot gerettet wurde. Nach ihrer Rückkehr nach Frankreich unterrichtete sie junge Mädchen. Roberval kehrte nach Frankreich zurück und wurde vom König zum Bergbauminister ernannt. Er wurde angeblich 1560 in Paris ermordet.

Entschuldigen Sie, ich kann mich bei diesen Dingen manchmal nicht mehr bremsen. Es kommt ja nicht jeden Tag vor, dass sich jemand für so was interessiert. Auf alle Fälle möchte ich nur noch ein Detail erwähnen: Der Liebhaber von Marguerite soll ein Soldat auf dem Schiff gewesen sein. Sie hat angeblich von ihm ein Kind erwartet. Der Soldat, die Zofe und das Baby seien auf der Insel gestorben. Aber all das weiß man nicht mit Sicherheit, das ist nicht historisch belegt.

Lory, das ist die Fotografin, hat ziemlich gestaunt, dass trotzdem mindestens ein Teil der Geschichte wahr ist. Und dann sagte sie: »Ich muss mir diese Insel einmal ansehen.« Genau so.

Ich habe ihr nicht gesagt, dass die Dämoneninsel verhext ist. Sie hätte mich wahrscheinlich ausgelacht, denn wenn sie an so was glauben würde, dann hätte sie nicht Cletus’ Haus gemietet.

Ob ich ihr das Buch mitgegeben habe? Ja, das habe ich. Und einen guten Rat habe ich ihr auch noch mitgegeben. »Gehen Sie nie mit nur einer Person aufs Meer hinaus«, habe ich gesagt. »Immer drei oder vier im Boot. Das ist sicherer.« Ich weiß auch nicht, warum ich ihr das sagte. Es überkam mich einfach in jenem Moment. Damit habe ich sie überrascht, das konnte ich sehen.

Aber heute sieht man, wie recht ich hatte, oder nicht?

Kapitel 11

Die Scheinwerfer des Toyota Corolla tasteten sich durch die pechschwarze Nacht. Lory erkannte in der Dunkelheit nicht mehr als verschwommene Umrisse. Keine Straßenlampe, kein Licht von Häusern, keine Leitpfosten mit Reflektoren. Einfach nur eine grässliche Schwärze, allein am Straßenrand erleuchteten die Scheinwerfer die Schneewände. In Vancouver war es nie so dunkel. Lory dachte an die Nacht in der Wildnis, als sie für eine Werbeaufnahme ein Kanu im Mondlicht fotografierte – sie hatte sich von einem Freund dazu überreden lassen – und erstaunt war, wie hell der Mond scheinen konnte.

Jetzt hätte sie viel für dieses Mondlicht gegeben, aber sie konnte durch die Autofenster nicht mal das Firmament ausmachen. Ein Pflug hatte die Straße geräumt und auf beiden Seiten eine hohe Mauer aus Schnee aufgerichtet, sodass sich Lory wie in einem Tunnel vorkam. Sie hätte mit jemandem zusammen zum Pub fahren sollen, statt sich nur den Weg erklären zu lassen. Sie hatte zur Sicherheit nochmals Patience gefragt, aber sofort den Eindruck gehabt, dass der Weg schwieriger zu finden war, als ihre Nachbarin glaubte.

In Vancouver war sie oft nachts mit dem Auto unterwegs. Aber diese feindselige Winternacht wurde ihr immer unheimlicher. Nach der Beschreibung von Patience hätte sie das Pub schon längst erreichen müssen. Bislang war ihr erst ein einziges Auto begegnet, am Ortsausgang von Stormy Cove, und es war aus der Gegenrichtung gekommen. Heute war doch Dartnacht, ein Wettkampf zwischen Stormy Cove und Crockett Harbour, eines der wichtigsten Ereignisse des Winters, wie Patience ihr erzählt hatte – da mussten doch mehr Fahrzeuge unterwegs sein.

Sie bremste vorsichtig und knipste das Innenlicht an. Auf der Skizze, die Patience für sie gezeichnet hatte, gab es am Dorfausgang zwei Abzweigungen. Hatte sie aus Versehen die falsche eingeschlagen?

Sie entschloss sich, das Auto zu wenden und denselben Weg zurückzufahren, den sie gekommen war. Die Fahrbahn war schmal, aber sie musste es wagen. Zunächst ging alles gut, aber dann griffen die Hinterreifen nicht. Sie versuchte es nochmals. Nichts. Sie steckte fest. Die Reifen drehten durch. Sie mussten im Schnee eingebrochen sein, und sie kam weder vor noch zurück. Ein eisiger Schrecken durchfuhr sie. Es dauerte nicht lange, bis ihr klar war: Sie brauchte Hilfe.

Instinktiv griff sie zum Handy. Kein Empfang.

Fieberhaft überlegte sie, um einen Ausweg zu finden. Zurücklaufen war ausgeschlossen. Sie konnte einzig im Auto warten, bis ein anderes Fahrzeug auftauchte, hoffentlich bevor ihr der Treibstoff und damit die Heizung ausging. Sie hatte nicht einmal ein Notfallpaket im Wagen, keine Kerzen, Klopapier, Zündhölzer, keine warme Decke oder Esswaren. Und dazu stand ihr Wagen quer auf der Fahrbahn.

Sie fühlte mehr Scham als Panik. Die Panik wäre vielleicht später gekommen, aber wenige Minuten später tauchten in der Ferne Lichter auf. Lory kamen fast die Tränen.

Ein Truck. Er hielt, und zwei Personen stiegen aus. Sie erkannte zuerst das bekümmerte Gesicht von Patience. Hinter ihr tauchte Ches auf.

Lory kurbelte das Fenster hinunter. »Meine Reifen …«, wollte sie sagen, wurde aber sogleich von Patience übertönt. »Sie sitzt im Schnee fest!«

Ches sah sich die Lage schweigend an. Lory stieg aus.

»Ich wollte auf der Straße wenden, weil …«

»Siehst du«, sagte Ches zu Patience, »das passiert, wenn man Ortsunkundige einfach losziehen lässt.«

Patience lächelte Lory entschuldigend an. »Er hat mir Vorwürfe gemacht, dass ich Sie nicht begleitet habe. Man kann nämlich leicht die falsche Abzweigung nehmen, das ist mir erst nachher in den Sinn gekommen.« Sie wirkte zerknirscht.

»Ich hol Sie da raus«, sagte Ches, lief zu seinem Truck und kam mit Teppichstücken wieder. Er schob sie unter die Reifen und stieg in Lorys Auto. Die Reifen griffen, und der Wagen gewann einige Zentimeter. Ches verschob die Teppichreste und wiederholte den Vorgang. Nach fünf Minuten stand Lorys Auto in Fahrtrichtung.

Sie begann, sich überschwänglich bei ihm zu bedanken, doch Ches winkte ab.

»Meine Frau hätte mehr überlegen sollen.«

Lory war es peinlich, dass sie mit ihrer Unerfahrenheit einen ehelichen Zwist ausgelöst hatte. »Nein, nein, es war mein Fehler, ich hätte bei jemandem mitfahren sollen.«

Sie sah Patience an, die nur den Kopf schüttelte. »Er hat recht, ich hätte es besser wissen müssen. Wir zeigen Ihnen nun den Weg zum Hardy Sailor.«

Ches fuhr rückwärts, bis er seinen Truck bei einer Ausweichstelle wenden konnte. Lory folgte ihm, während ihr Gefühl der Erleichterung von einer neuen Sorge verdrängt wurde: Würde Patience ihr noch mit Wohlwollen begegnen, nachdem ihr Mann sie vor einer anderen Frau, dazu einer Fremden, zurechtgewiesen hatte? Sie hatte gehofft, die Freundschaft von Patience zu gewinnen. Sie waren Nachbarinnen, und durch Patience konnte sie andere Frauen in Stormy Cove kennenlernen. Sie musste einen Weg finden, die Sache auszubügeln.

Ches bog unerwartet rechts ab und nach fünf Minuten noch mal rechts. Das war wirklich eine ganz andere Richtung, als Patience ihr aufgezeichnet hatte. Sie würde Ches gegenüber die Skizze nie erwähnen, sonst würde er seine Frau noch mehr ausschimpfen.

Autoscheinwerfer tauchten auf und in der Ferne ein beleuchtetes Gebäude. Kurz darauf parkte Ches den Truck vor einem blau-weiß-gelben Neonschild: The Hardy Sailor Lounge. Noch bevor sie die Tür ihres Wagens öffnete, hörte Lory das Hämmern lauter Musik. Sie packte die Fototasche und steckte rasch die Skizze ein. Patience und Ches standen am Eingang des Pubs. Sie trat nach ihnen in eine große Halle, aus der ihr ein Tsunami aus Gelächter, Schreien, Kreischen, Gesang aus Lautsprechern, Stampfen und Klatschen entgegenbrandete. Einen Augenblick blieb sie wie geblendet stehen. Der Pfad, den ihr Ches und Patience in dem Menschengetümmel gebahnt hatten, war bereits wieder verschlossen, Ches und Patience nicht mehr zu sehen. Sie traute ihren Augen kaum. Woher kamen nur die vielen Menschen? Die Dörfer an dieser Küste waren doch so winzig. Patience erschien wieder und zog sie durch die Menge, bis sie vor der Bar standen. Ches hielt bereits einen Geldschein in der Hand. »Was trinken Sie?«, rief er. Lory reagierte schnell. »Diese Runde geht an mich«, sagte sie zur Frau hinter der Bar. »Für mich ein kalorienarmes Bier.«

Die Barfrau hielt in ihren Bewegungen inne. »Was wollen Sie?«

»Das leichteste Bier, das Sie haben.«

»Was will sie?« Die Barfrau richtete die Frage nun an Ches.

»Gib ihr ein Moosehead Light«, sagte eine Stimme hinter ihr. Lory sah sich überrascht um. Mavis, die Verkäuferin aus dem Supermarkt, hielt ein halb volles Glas in die Höhe, wie die Freiheitsstatue in New York ihre Fackel.

Die Barfrau nahm Ches den Geldschein aus der Hand und stellte eine schlanke Flasche mit einem Elchkopf vor Lory hin. Ihr Wort hatte hier offenbar kein Gewicht. Sie prostete Patience und Ches zu und merkte nach dem ersten Schluck, dass ihr das Bier schmeckte. Mavis war schon wieder im Gedränge verschwunden.

»Wo ist der Besitzer dieser Bar?«, fragte sie Patience. »Ich muss ihn um Erlaubnis bitten.« Sie deutete auf ihre Fotoausrüstung.

»Vince, darf sie hier drin Fotos machen?«, brüllte Ches einem untersetzten Mann mit abstehenden Ohren zu, der an einer altmodischen Kasse stand. Der Mann kam näher und beäugte sie freundlich.

»So, Sie sind also die Fotografin aus Vancouver. Wir dachten schon, Sie hätten es sich anders überlegt. Die Mädchen haben sich extra schön gemacht für die Aufnahmen. Die jungen und die alten Mädchen!« Er lachte, und andere stimmten in sein Gelächter ein.

»Jetzt werden wir alle berühmt«, rief einer.

»Nur die Schönen, keine hässlichen Mehlsäcke wie du«, plärrte ein anderer. Jetzt schrien alle durcheinander.

Jemand zupfte Lory am Ärmel. Sie erkannte die beiden Mädchen, die sie beim Eisfischen angesprochen hatten. Sie konnte Patience und Ches gerade noch zuwinken und ließ sich dann von den jungen Frauen durch den Saal in ein Geviert lotsen, wo die Dartspieler ihren Wettkampf austrugen. Die Teams standen bereit, und die Musik wurde leiser gestellt, als der Ansager die Regeln nochmals klarstellte. Lory hatte einige Male in ihrem Leben Pfeile auf Zielscheiben an der Wand geworfen und sie hatte sich nicht einmal blamiert dabei. Heute indessen wollte sie die Konzentration und Anspannung auf den Gesichtern einfangen und den ausgelassenen Jubel, wenn ein Pfeil ins Schwarze traf.

Sie konnte Noah nirgendwo sehen, obwohl ihr Patience erzählt hatte, dass er einer der besten Dartspieler der Region sei. Warum erschien er ausgerechnet heute nicht? Wollte er nicht fotografiert werden? Oder hatte er Wichtigeres vor?

Sie richtete ihr Augenmerk auf eine Frau, die ihr älter als siebzig vorkam. Die Spielerin lehnte ihren Oberkörper leicht nach vorne, den Arm angewinkelt, die Hand mit dem Pfeil gespitzt wie ein Vogelschnabel, das Gesicht völlig versunken in die Aufgabe vor sich. Lory drückte den Auslöser. Immer wieder. Ein Gefühl der Euphorie erfüllte sie, wie jedes Mal, wenn sie wusste, dass sie einen guten Moment erwischt hatte.

»Wie heißt diese Frau?«, fragte sie eines der Mädchen.

»Das ist Elsie Smith, sie ist sechsundsiebzig und Urgroßmutter, ist das nicht unglaublich?« Stolz schwang in der Stimme des Mädchens mit.

Lory beobachtete, wie Elsie Smith und die anderen Spieler des Teams die offenen Handflächen gegenseitig aufeinanderklatschten, eine Geste der Anerkennung. Der Austausch zwischen Menschen unterschiedlicher Generationen rührte sie.

Mit fortschreitendem Abend erhöhten sich der Alkoholkonsum und der Lärmpegel. Lorys Bier war längst ausgetrunken, aber sie hatte keine Lust auf eine zweite Flasche. Wie immer, wenn sie abends unter Menschen war, erreichte sie plötzlich den Punkt, an dem sie sich nichts Schöneres vorstellen konnte, als mit einem guten Buch im Bett zu sitzen. Und wie immer hatte sie ein schlechtes Gewissen, dass sie ein Morgenmensch und keine Nachteule war. Sie wurde die Vorstellung nicht los – obwohl ihr Kopf etwas anderes sagte –, dass die Nacht eine spannendere und geselligere Existenz verhieß als der Rest des Tages. Vielleicht konnte sie diese Illusion nur aufrechterhalten, weil sie nachts eben schlief.

Sie löste das Dilemma, indem sie mit sich vereinbarte, dass sie das Pub für höchstens fünf Minuten verlassen würde, um frische Luft zu schöpfen. Vor der Eingangstür standen die Raucher in kleinen Gruppen herum. Sie zog den Reißverschluss ihrer Jacke ganz nach oben und suchte Abstand zu den Nikotinschwaden. Als sie von Deutschland nach Kanada zurückgekehrt war, hatte sie zu ihrer eigenen Überraschung zu rauchen begonnen, und sie staunte erneut über sich, als sie nach einem Jahr abrupt wieder aufhörte.

Von den geparkten Autos löste sich ein Umriss. Erst als das Gesicht von den Leuchtreklamen erfasst wurde, erkannte Lory die Züge von Mavis.

»Wo ist Ihr Schutzengel?«, rief ihr die Verkäuferin zu. Was Mavis in den vergangenen Stunden getrunken hatte, konnte nicht nur eine Flasche Moosehead Light gewesen sein. Ihre Zunge hatte Mühe mit der Aussprache.

Lory erinnerte sich plötzlich, dass sie Patience und Ches nicht mehr gesehen hatte.

Aber von ihnen sprach Mavis nicht, das ahnte sie gleich.

Wider besseres Wissen sagte sie: »Ich hoffe, ich habe nicht nur einen, sondern viele Schutzengel.«

»Er spielt sonst immer mit«, sagte Mavis unbeeindruckt, »aber etwas muss ihn aufgehalten haben.« Ihre Jacke stand trotz der Kälte offen, und ihr Dekolleté ließ tief blicken. Lory widerstand dem Versuch, die nackte Haut mit irgendeinem Fetzen Stoff zu schützen.

»Hat der Cape Lone Courier Sie heimgesucht?«

Lory hätte nicht überrascht sein sollen, aber es erwischte sie trotzdem unvorbereitet, dass auch diese Begegnung längst ihre Runde in Stormy Cove gemacht hatte.

»Ja, jemand hat ihm offenbar von mir erzählt.«

Mavis reagierte nicht auf den Köder. »Sicher hat Ihnen auch Will Spence einiges erzählt.«

Vorsichtig sagte Lory: »Er war offensichtlich nicht zum ersten Mal in Cletus Goulds Haus.«

»In die Häuser der Whalens geht er aber sicher nicht.« Mavis zog die Jacke über der Brust zusammen. Ihr Atem war so weiß wie der Zigarettenrauch neben der Eingangstür.

»Wie kommt das?«

»Weil Noah Wills Schwester Blanche für Glowna Parsons sitzen ließ. Blanche hat das nicht gut verkraftet.«

»Parsons?« Lory gab ihre Zurückhaltung auf. »Ist Glowena mit Jacinta Parsons verwandt.«

»Sie ist Jacintas Schwester.«

Lory musste zuerst all diese Informationen verarbeiten. Ihre Stirn begann zu schmerzen, aber das konnte auch an der Kälte liegen.

»Will Spence erzählte mir, Noah sei mit Jacinta eng befreundet gewesen.«

»Das hat er gesagt? So ein Idiot. Der sollte besser den Mund halten.«

Lory hatte den Verdacht, dass der Alkohol Mavis dazu brachte, Dinge zu sagen, die sie später bereuen würde. Aber sie nutzte die Situation ungeniert aus.

»Sie waren also Noahs Freundin nach Glowena Parsons?«

»Nein, da war noch eine Frau aus Port Wilkie dazwischen, aber die kannte ich nicht.«

Lory überlegte einen Moment, bevor sie fragte: »Und wie viele kamen nach Ihnen?«

»Was ich weiß, ist, dass Una für Noah schwärmte. Una und Jacinta waren dicke Freundinnen gewesen. Aber Glowena wurde schw…«

Sie brach ab, denn ein Mann näherte sich ihnen. Lory erkannte den Besitzer des Pubs.

»Endlich finde ich Sie«, rief er. »Ches sagte mir, ich solle Ihnen vorausfahren, damit Sie nicht wieder die falsche Abzweigung nehmen. Er musste nach Hause, er konnte nicht mehr warten.« Lory fiel auf, dass er Patience nicht erwähnte, als würde sie nicht existieren. Aber Ches’ Umsicht beeindruckte sie.

»Sie kann mir hinterherfahren«, fiel Mavis ein. »Ich muss nach Hause, solange ich noch kann.«

Lory zögerte, aber Mavis fasste sie am Ärmel. »Kommen Sie, ich werde Sie schon nicht in die Irre führen.«

Das war etwas, was Lory noch herausfinden musste.

Kapitel 12

Am nächsten Morgen saß Lory schlaftrunken im Bademantel beim Frühstück, als die Seitentür aufgerissen wurde. Sie zuckte immer noch zusammen, wenn das passierte. »Zeitung!«, rief eine männliche Stimme, was Lory die Störung ihrer Privatsphäre erklärte, sie aber nicht wiederherstellte. Sie kämmte rasch ihr Haar mit den Fingern und streckte dann den Kopf um die Ecke. Der Zeitungsausträger, ein sommersprossiger Junge in riesigen Turnschuhen, streckte ihr den Cape Lone Courier entgegen. »Sie sind da drin«, sagte er, »auf Seite vier.«

Sie zog eine Grimasse. »Wird es mir den Tag verderben?«

Der Junge schaute zuerst verdutzt und lachte dann. »Nein, nein, es steht drin, Sie hätten Justin Timberlake fotografiert, als er in Vancouver war. Ich bin ein Fan von ihm.«

Aha, Will Spence hatte sich ihre Webseite angeschaut.

»Ein Fan in Stormy Cove! Das hätte ich Justin Timberlake gern erzählt. Er interessiert sich für solche Dinge.«

Der Junge strahlte. Sie drückte ihm zwei Dollar in die Hand und warf die Zeitung auf den Tisch. Am besten, sie brachte das Ganze gleich hinter sich.

Als Erstes sah sie das Bild. Ganz gelungen, fand Lory. Sie sah weder wie ein Schreckgespenst noch zehn Jahre älter aus. Das war ja schon etwas. Aber was für eine Bildunterschrift! Loreley Finning will der Faszination des Nordens erliegen.

Das fing ja schon gut an.

St. John’s kann einpacken. Die bekannte Fotografin Loreley Finning aus Vancouver lässt die Hauptstadt links liegen und will mehrere Monate in unserer Region verbringen. Das Resultat wird ein Band mit Bildern der Gesichter unserer Familien sein, der Boote unserer Fischer und der Traditionen unseres Alltags.

Sie überflog den Rest des Artikels, in dem tatsächlich Justin Timberlake erwähnt wurde, bis sie an einer Stelle hängen blieb.

Der Name Loreley ist übrigens mit einer Sage verknüpft, wonach die schöne Nixe auf einem Felsen über dem deutschen Fluss Rhein saß, ihr goldenes Haar kämmte und mit ihrem Gesang die Fischer in ihren Booten betörte und diese so hin und weg waren, dass sie nicht mehr auf die gefährlichen Wasserstrudel achteten und ins Verderben gerissen wurden. Ihre Schiffe zerschellten an den Felsenriffen. Also Fischer, nehmt euch in Acht!

Lory starrte auf die Zeilen. Sie konnte sehen, dass sie humorvoll gemeint waren, aber das konnte sie nicht besänftigen. Dieser Name würde sie ihr Leben lang verfolgen.

Sie stieß die Zeitung von sich. Sie war wütend auf Will Spence, wütend auf sich, dass sie den Namen nicht früher geändert hatte, und wütend – ja, wieder einmal – auf ihre Mutter, die ihr diesen Namen eingebrockt hatte.

Lisa Finning musste sich nicht ständig Anspielungen auf ihren Namen anhören. Und nun solche blöden Witze sogar in Stormy Cove, am Ende der Welt! Aber ihre Wut löste auch Schuldgefühle in ihr aus. Ihre Mutter war alles an Familie, was ihr noch blieb.

Unvermittelt kam ihr in den Sinn, wie ihre Mutter sie gerettet hatte. Eines Tages war sie plötzlich auf dem Bauerngut in Deutschland aufgetaucht. Sie sah heute noch Lisa Finnings schockiertes Gesicht vor sich und hörte ihre Worte: »Mein Kind, ich erkenne dich nicht wieder.« Diesen Satz hätte Lory jeden Tag vor dem Spiegel zu sich selbst sagen können. Dünn geworden, mit eingefallenen Wangen, dunklen Ringen unter den Augen, hängenden Mundwinkeln. Das war jemand anders, aber nicht sie.

Als sie allein waren, sagte ihre Mutter: »Du kommst mit mir nach Kanada und der Bub kommt mit.« Lory wusste, dass sie recht hatte. Sie fürchtete nur, dass Volker ihr Hindernisse in den Weg legen würde, aber das passierte erstaunlicherweise nicht. Erst später erfuhr sie, dass er sich damals schon innerlich abgekoppelt hatte. Und er war auch nicht der Typ, der ihr das Kind streitig machen würde, das musste sie ihm zugutehalten. »Tu, was du für richtig hältst«, sagte er zu Lory. Es war sein Abschiedsgeschenk an sie.

Warum nur kam das ausgerechnet jetzt wieder in ihr hoch? Der Morgen hatte doch so friedlich begonnen. Draußen auf der Bucht ließen Sonnenstrahlen die Eiskristalle glitzern. Der Himmel zerfloss in einem satten Kobaltblau. Was für ein Fotowetter. Sie wollte zwar heute Mona Blackwood ihren ersten Bericht per E-Mail senden, aber das musste warten. Rasch unter die Dusche und los.

Ein Schneemobil, das vor ihrem Haus hielt, machte ihr einen Strich durch die Rechnung. Der Fahrer hatte nicht mal einen Helm aufgesetzt.

Noah.

Er kam nicht zur Tür, blieb einfach stehen.

Erwartete er, dass sie herauskäme?

Natürlich tat sie genau das, nachdem sie sich die Winterjacke umgelegt und die Mütze übergezogen hatte. Sie steckte den Kopf aus der Tür.

»Wollen Sie zu mir?«

Er kam näher.

»Wir fahren heute mit dem Ski-Doo nach Great Sacred Island.«

»Zur Insel der Dämonen?«

»Ja. Heute ist Ihre Chance. Das Eis ist fest, und wer weiß, wie lange noch.«

»Jetzt gleich?«

»In einer Stunde.«

Er hatte sich bereits wieder abgewandt, als wäre er in großer Eile. Aber er kam nochmals mit einem Ski-Doo-Anzug zurück.

»Ziehen Sie den an, es wird kalt sein.«

Sie nahm das Bündel entgegen und zog sich ins Haus zurück.

Nach der Dusche prickelte ihre Haut. Vielleicht war es die Körperlotion, vielleicht auch ihre Erwartung. Die Insel der Dämonen. Marguerite de la Roque de Roberval. Für ihren Ungehorsam bestraft, indem sie auf einer einsamen Insel ausgesetzt wurde. Liebe, Unglück, Tod, Rettung. Vielleicht war sie nach Marguerite die einzige Fremde, die jemals einen Fuß auf die Insel der Dämonen setzte.

Sie sah auf die Uhr. Noch zwanzig Minuten. Sie musste vorher unbedingt bei Patience vorbeigehen. Sie stapfte zum Nachbarhaus hinüber und klopfte, bevor sie eintrat. Sie brachte es nicht fertig, einfach die Tür einzurennen.

Patience spülte Geschirr. Lory hatte noch in keinem Haus einen Geschirrspüler bemerkt. Patience hatte sie kommen sehen. Vom Küchenfenster aus konnte man beobachten, wer bei Lory ein und aus ging.

»Schon so früh auf?«, begrüßte Patience sie, »Ist es gestern nicht spät geworden?«

Lory vermutete, dass ihre Nachbarin genau wusste, wann sie nach Hause gekommen war, nahm aber den Faden begierig auf.

»Ach, ich bin überhaupt kein Nachtmensch«, sagte sie, »und ich hatte ein paar gute Fotos im Kasten. Ich möchte mich nochmals bei Ihnen bedanken, dass Sie mir dabei geholfen haben.«

»Geholfen? Ich habe es für Sie schwieriger gemacht, ich …«

»Nein, nein, ich möchte keinesfalls, dass Sie sich das einreden. Ich bin so froh, dass ich Sie als Nachbarin habe, ich fühle mich dadurch viel …« Sie wollte sagen ›sicherer‹, aber das hätte Patience vielleicht als Kritik an Stormy Cove verstanden.

»… mehr zu Hause hier«, beendete sie den Satz.

Patience lächelte, und ihr helles Gesicht rötete sich. »Skizzen sind noch nie meine Stärke gewesen.«

»Aber Sie machen diese wunderschönen Taschen und Wandteppiche!«

»Wer hat Ihnen das erzählt?«

»Eines der Mädchen im Pub.«

Patience wechselte das Thema.

»Hat Ihnen Vince den Weg nach Hause gezeigt?«

»Nein, Mavis. Sie wollte ohnehin losfahren und überzeugte Vince, dass ich bei ihr in sicheren Händen sei. Sie fuhr glücklicherweise ziemlich langsam, wenn Sie verstehen, was ich meine.«

Ihre Blicke begegneten sich, und Lory glaubte, ein verschwörerisches Einverständnis in Patiences Augen zu lesen. Dann kam ihr Noah in den Sinn.

»Ich muss leider gleich wieder gehen, weil Noah heute mit mir nach Great Sacred Island fahren will.«

Patiences Stirn umwölkte sich. »Zur Insel der Dämonen? Das ist viel zu gefährlich! Das Eis dort draußen ist total brüchig.«

»Noah sagte, das Eis sei stabil genug.«

»Woher will er das wissen? Niemand fährt um diese Jahreszeit mit dem Schneemobil zur Insel der Dämonen. Vor zwanzig Jahren ist eine ganze Familie im Eis eingebrochen.«

Patiences Gesicht rötete sich noch mehr, aber diesmal war es nicht Verlegenheit. Es war Empörung. Als Lory schwieg, doppelte sie nach: »Sie wissen, dass die Insel verhext ist, nicht wahr? Alle Leute hier wissen das. Niemand würde dorthin fahren!«

Hätte Patience nicht diesen letzten Satz ausgesprochen, wäre Lory fast geneigt gewesen, ihre Sorge ernst zu nehmen. Aber jetzt sagte ihr ein Gefühl, dass Aberglaube die Menschen in Stormy Cove stärker im Griff hielt, als ihr lieb war.

»Ich werde noch mal mit Noah darüber sprechen«, sagte sie beschwichtigend. »Ich werde sicher kein unnötiges Risiko eingehen. Das würde meine Mutter gar nicht schätzen. Ich habe ihr nämlich heute Abend einen Anruf versprochen.«

Diese Worte waren als versöhnliche Geste gemeint, sonst hätte sie ihre Mutter nicht ins Spiel gebracht. Aber sie konnte sehen, dass sie Patience damit nicht beruhigen konnte.

Die Zeit drängte. Lory spürte wieder das Kribbeln auf der Haut. »Ich muss leider gehen, aber vielen Dank für Ihre Warnung, ich schätze das sehr. Bye.«

Patience war höflich genug, ihren Gruß zu erwidern.

Lory verließ das Haus mit einem unguten Gefühl. Aber kaum saß sie hinter Noahs Rücken auf dem Schneemobil, waren ihre Bedenken verflogen. »In den meisten Jahren ist das Eis nicht stark genug für ein Schneemobil«, hatte er ihr erklärt. »Das Packeis ist lose, und es gibt Rinnen dazwischen. Aber manchmal gefriert das Eis so fest bis ans Land, dass die Überquerung möglich ist. Glauben Sie mir, wäre es gefährlich, würde ich es nicht tun.«

Sie glaubte ihm. Menschen, die im Sommer täglich auf dem Ozean überleben mussten, ihn kannten wie ihre Westentasche, ließen sich nicht leichtsinnig auf ein Abenteuer ein.

Sie umrundeten einige Hügel auf weichem Schnee und erreichten das festgefrorene Packeis bei einem flach auslaufenden Hang. Lory spürte den Unterschied sofort. Sie wurde ständig von einer Seite auf die andere geworfen. Das Schneemobil holperte über scharfe Kanten und raue Buckel, die beim Zusammenstoß der Eisblöcke entstanden waren, mit einer Oberfläche wie Schleifpapier. Manchmal lauerten sie unter einer hauchdünnen Schicht aus Schnee, trügerisch wie eine Falle. Noah musste ständig größere Verwerfungen umfahren, und Lory kam sich wie ein Polospieler auf einem Pferd vor: Anlauf. Stopp. Anlauf. Stopp. Sie konzentrierte sich darauf, nicht das Gleichgewicht zu verlieren und auf einer der spitzen Zacken aufgespießt zu werden. Wenn sie einen Blick auf die dunklen Nähte im Eis erhaschte, kam ihr Patiences Warnung in den Sinn. Was, wenn sich das Eis plötzlich unter ihnen öffnete, oder wenn das Schneemobil durch eine dünne Stelle brach? Jetzt, da die Häuser von Stormy Cove hinter den Hügeln verschwunden waren, erschien ihr die Umwelt viel bedrohlicher und die Gefahren um einiges wirklicher.

Gegen ihre aufkeimende Angst wandte sie einen Trick aus der Kindheit an. Sie hatte nämlich früher beim Schwimmen im Pazifischen Ozean die lästige Angewohnheit gehabt, sich im dunklen Wasser einen Hai vorzustellen, der sich ihr näherte. Das war bloße Einbildung, denn in den Gewässern vor Vancouver brauchten Menschen wirklich keine Furcht vor gefährlichen Haien zu haben. Als Kind gab sie sich die Erlaubnis, noch fünf Züge zu schwimmen und dann an den Strand zu fliehen. Wenn sie fünf Züge überstanden hatte, erlaubte sie sich weitere fünf Züge. Auf diese Weise schwamm sie weiter und weiter und freute sich über jeden Schwimmzug, den sie dem imaginären Hai abgetrotzt hatte.

Jetzt, auf dem Eis, begann sie zu zählen. Sechzig Sekunden musste sie überstehen, dann durfte sie Noah sagen, dass er sofort umkehren und so schnell wie möglich die Küste erreichen musste. Nach sechzig Sekunden gab sie sich weitere sechzig Sekunden. Und irgendwann war die Küste zu weit weg, und die Insel der Dämonen viel näher. Ihre schroffen Klippen stachen in den blauen Himmel. Sie konnte sogar auf dem felsigen Grund die Umrisse eines Schiffswracks ausmachen. Davon hatte ihr Noah noch gar nichts erzählt. Sie klopfte ihm mit der Hand auf die Schulter, und er hielt sein Gefährt an. »Was ist das?«, rief sie, nachdem beide den Helm abgenommen hatten. Sie griff nach der Kamera in der Fototasche.

»Ein britisches Frachtschiff namens Langleecrag, es lief auf Grund und brach in einem Schneesturm auseinander, ich glaube, im Jahr 1947.«

»Das Schiff war im Winter unterwegs – war die See da noch nicht zugefroren?«

»Nein, nein, es war im November. Soweit ich mich erinnere, sollte es eine Ladung Getreide in Quebec holen.«

»Kamen Leute um?«

»Zwei Männer ertranken. Die Besatzung musste vier Tage auf der Insel aushalten.«

»So lange fand man sie nicht?«

»Soviel ich weiß, konnten sie eine SOS-Meldung durchgeben, aber die Neufundländer wussten zuerst nicht, wo genau sie gestrandet waren. Außerdem war das Wetter viel zu schlecht. Sie sollten einmal Winterstürme hier erleben, da will keiner hinausfahren.«

»Was passierte dann?«

»Ein Walfangboot aus St. Anthony ging auf die Suche, und als sie die gestrandeten Männer endlich fanden, schossen sie eine Harpune auf die Insel, und die Männer befestigten das Seil an einem Felsen. Dann wurde ein Rettungsboot am Seil entlang rübergezogen. So wurden die Männer gerettet.«

»Wie viele waren sie?«

»Ich glaube, etwa vierzig.«

»Die hätten leicht erfrieren können«, sagte Lory, der inzwischen kalt geworden war.

Noah nickte. »Ja, die hatten nur ein bisschen Segeltuch als Schutz. Fahren wir, es ist nicht mehr weit.«

Lory sah auf die Uhr. Sie hatten für die Überquerung eine ganze Stunde gebraucht. An Land gelangten sie schließlich doch schneller, als sie gehofft hatte. An einer Stelle, die einen sanften Übergang ermöglichte, glitt das Schneemobil erneut auf weichen Schnee. Noah hielt beim Schiffswrack nicht an, sondern nutzte den Schwung für den steilen Anstieg auf die Kuppe. Lory hielt sich an den Griffen auf beiden Seiten fest, um nicht rückwärts zu stürzen. Sie hatten die Kuppe fast erreicht, und das Schneemobil begann, eine enge Schlaufe zwischen niedrigen Tannen hindurchzuziehen. Dann geschah alles ganz schnell. Die Kufen blieben an irgendetwas hängen, die Maschine stoppte jäh und kippte auf die Seite. Lory wurde abgeworfen und schlitterte den Hang hinunter. Sie fühlte ihren behelmten Schädel mehrmals auf dem Untergrund aufschlagen. Unverhofft fanden ihre Stiefel Halt im Schnee, sie lag auf dem Rücken, aber sie wagte nicht, sich zu rühren, um nicht weiterzurutschen.

Dann hob sie langsam den Kopf.

Durchs verschmierte Visier konnte sie vage das Schneemobil am Hang oben erkennen. Ein Schreck durchfuhr sie. Was, wenn die Maschine abstürzte? Lory versuchte, auf die Seite zu kriechen, aber sie hatte ihre Stiefel nicht unter Kontrolle. Mit dem Mut der Verzweiflung drehte sie sich rasch auf den Bauch, was sie wieder ins Gleiten brachte, doch sie konnte die Stiefel zum Bremsen einsetzen.

Sie schlug mit ihnen Breschen in den Schnee und stoppte den Fall. Der Helm beschränkte ihre Sicht derart, dass sie ihn mit einer Hand umständlich abstreifte, wobei sie einen Handschuh verlor. Als sie ihn zu fassen suchte, glitt ihr der Helm aus der Hand und kullerte den Hang hinab. Gut, jetzt konnte sie wenigstens klar sehen.

Und jetzt stellte sie auch fest, dass das Schneemobil nicht auf sie stürzen konnte, denn etwas hielt die Maschine. Ein Körper, der darunter lag. Noah. Sie sah seinen Kopf mit dem Helm, einen Arm und eine Schulter.

Sie hörte sein Rufen. »Ich komme!«, schrie sie, so laut sie konnte.

Sie schlug die Stiefelspitzen in den Hang, bis sie sicheren Tritt hatte. Sie kannte das vom Skifahren. Was für ein Glück, dass sie ihre Bergschuhe trug und nicht die filzgefütterten Gummistiefel. Aber der Handschuh fehlte ihr.

Sie atmete schwer, ihr Herz hämmerte. Der Hang schien endlos. Aber je höher sie stieg, desto mehr nahm seine Neigung ab. Das Schneemobil lag an der Kante des flachen Hügelrückens. Das erkannte sie mit Erleichterung, als sie sich neben der Maschine aufrichtete.

Sonst aber sah die Lage schrecklich aus. Noah lag auf dem Rücken und konnte sich nicht bewegen. Das Gewicht des Schneemobils drückte ihn in den Schnee.

Sie öffnete vorsichtig das Visier seines Helmes.

»Sind Sie verletzt?« Sie versuchte, ihrer Stimme einen festen Klang zu geben.

Er blinzelte in die Sonne. »Ich weiß nicht.«

»Haben Sie Schmerzen?«

»Nein, ich glaube nicht. Es ist nur viel Gewicht auf meinen Beinen. Können Sie die Maschine ein bisschen hochstemmen?«

»Hochstemmen? Wie?«

»Nur einige Zentimeter. Vielleicht kann ich dann raus.«

Sie wusste sogleich, dass sie das nicht schaffte. Sie hätte dazu am Abhang stehen müssen, und das Schneemobil war sicher dreihundert Kilogramm schwer. Außerdem lief sie Gefahr, dass es gegen sie kippen und sie beide in den Abgrund reißen würde.

Sie schüttelte den Kopf. »Unmöglich.«

»Wir müssen es mit der Axt versuchen. Die Kufen haben sich in Ästen unter dem Schnee verfangen.«

Lory konnte sich nicht erinnern, je eine Axt in der Hand gehalten zu haben. Aber sie wollte Noah nicht entmutigen. »Und woher nehmen wir die?«

»Unter der Sitzbank. Da müsste eine sein.«

Sachte öffnete sie das Gepäckfach. Tatsächlich lag da unter einer Ansammlung von Werkzeugen eine kleine Axt.

»Und ein Seil sollte auch drin sein.«

Sie zog an einem Seil, an dem ein helles Objekt hing. Sie löste es heraus und legte es zurück. Es sah wie ein geschnitzter Fisch aus.

Noahs Plan, das Seil um eine der Tannen zu binden und zu versuchen, das Schneemobil aufzurichten, mussten sie schnell wieder aufgeben. Keine geeignete Tanne stand dort, wo es notwendig gewesen wäre.

Lory mühte sich mit der Axt redlich ab, ihr fehlte aber die Kraft in den Armen, die knorrigen Äste zu durchtrennen. Schweißgebadet richtete sie sich auf.

»Haben Sie vielleicht eine Kettensäge unter dem Sitzpolster versteckt?«

Noah versuchte ein Lächeln. »Ist schon gut, es braucht einen stärkeren Mann.«

»Ich muss Hilfe holen«, sagte Lory. »Wie weit ist es nach Stormy Cove?« Entgegen aller Vernunft angelte sie ihr Handy aus der Innentasche ihrer Jacke und hielt es in die Luft. Natürlich gab es hier draußen keinen Empfang.

»Zu laufen? Vergessen Sie es. Viel zu weit. Und zu gefährlich. Dann müssen wir eben warten.«

»Warten? Worauf?«

»Bis man mich vermisst. Wenn ich bei Anbruch der Dunkelheit nicht zurück bin, wird man mich suchen.«

»Haben Sie Ihren Brüdern gesagt, wohin Sie wollen?«

»Das muss ich niemandem sagen, die haben mich doch auf dem Eis gesehen.«

Patience weiß, wo wir sind, dachte Lory.

Sie schaute erneut auf die Uhr. Bis zum Einbruch der Nacht waren es mindestens vier Stunden. Dann würde es wahrscheinlich einige Stunden dauern, bis jemand hier wäre. Falls sich Freiwillige fanden, zur Insel der Dämonen zu fahren, und das im Dunkeln.

Noah konnte im besten Fall sechs bis sieben Stunden im Schnee begraben liegen. Sie kniete sich neben ihn. »Ist Ihnen kalt? Brauchen Sie etwas?«

»Kalt noch nicht. Aber ich habe Durst. Unter dem Sitzpolster finden Sie eine Flasche Mountain Dew.«

Sie fand unter einem Lappen eine grüne Plastikflasche, öffnete den Verschluss, und Noah streckte seine freie Hand danach aus. Sie half ihm, die Flasche anzusetzen und sich das Getränk einzuflößen.

»Das ist schon besser«, sagte er und gab ihr die Flasche zurück. »Die schlechte Nachricht ist, dass ich nicht pinkeln gehen kann.«

Sie musste wider Willen lachen. »Ich habe belegte Brote eingepackt. Sind Sie hungrig?«

»Ein bisschen. Aber vielleicht warten wir besser noch eine Stunde, wir müssen unseren Proviant etwas strecken.«

Er sagte es ruhig, als hätte er sich bereits in sein Schicksal gefügt. Aber was blieb den Menschen hier anderes übrig? Tödliche Gefahren lauerten überall. Man konnte sich in Schneestürmen verirren, auf dem Ozean kentern, auf Eisschollen stranden, mit einem Elch zusammenstoßen, einem Eisbären begegnen, an Verletzungen sterben, bevor man im weit entfernten Krankenhaus ankam.

Lory dachte: Sie lehnen sich nicht gegen ihre Lebensbedingungen auf, sie fügen sich ihnen.

Ihr dagegen fiel das schwer. Sie stampfte ungeduldig hin und her wie ein Tiger im Käfig. Was für ein Pech. Hier befand sie sich auf der Insel der Dämonen und konnte sie nicht erforschen.

Sie ging vor Noah in die Hocke. »Hat Marguerite auf dieser Insel Spuren hinterlassen?«

»Wer?«

»Marguerite, die französische Gräfin oder was sie war.«

»Nicht dass ich wüsste. Es gibt ein paar verlassene Häuser und Schuppen auf der anderen Seite. Früher haben hier Leute im Sommer gefischt.«

»Die hatten offenbar keine Angst vor Dämonen.«

»Vielleicht schon, aber ihre Familien mussten überleben.«

Eine Pause entstand.

Sie wurde sich bewusst, dass sie sich stundenlang würden unterhalten müssen, damit die Zeit schneller vorbeiging. Mit einem Mann zu plaudern, den sie manchmal zum Reden ermutigen musste, war sonst schon schwierig genug. Geschweige denn, wenn er unter einem Schneemobil begraben lag.

Oder vielleicht auch nicht. Hier war er ihr ausgeliefert. Der Gedanke erschreckte und belebte sie gleichzeitig.

Die Frage kam über ihre Lippen, bevor sie einen bewussten Entschluss fassen konnte. »Waren Sie mit Jacinta Parsons befreundet?«

Sein Kopf ruckte, der Helm verschob sich. »Was?«

»Waren Sie mit Jacinta Parsons befreundet?«

»Warum fragen Sie mich das?«

Sie konnte nun nicht mehr zurück.

»Jemand hat es mir erzählt.«

Es dauerte eine Weile, bis er antwortete. »Ich kannte ihre Schwester.«

»Die Schwester war Ihre Freundin?«

»Warum wollen Sie das wissen?«

Ja, warum? Was ging sie Jacinta Parsons an? Was interessierte sie Noahs Beziehung zu ihr? Warum wollte sie in längst vergangenen Ereignissen wühlen, von denen die Menschen hier, die sie auf unprätentiöse Art willkommen hießen, nichts mehr wissen wollten?

Weil diese Ereignisse nicht einfach weggingen. Weil sie Spuren hinterließen. Spuren in den Gesichtern, in den Augen, in der Haltung der Körper. Blicke, die sich abwandten, wenn Lorys Kamera erschien, ein Lächeln, das traurig wurde, Rücken, die sich wie unter einer unsichtbaren Last beugten.

Das konnte sie aber Noah nicht sagen. Sie hätte zu viel von sich verraten. Aber welche Begründung sollte sie ihm geben?

Noah erlöste sie aus dem Dilemma.

»Ich höre etwas«, rief er.

»Was?«

»Einen Motor … hören Sie es nicht auch?«

Sie lauschte in die Stille hinein, die nur von einem leichten Wind durchdrungen wurde. Nein, da war noch etwas. Ein tiefes Brummen.

»Ein Schneemobil!«, rief sie und suchte die Umgebung ab.

Noah hob die freie Hand. »Ja, es muss ein Schneemobil sein.«

»Wir sollten Lärm machen!«

»Nicht nötig, die folgen einfach den Schneemobilspuren.«

Sie redeten nun nicht mehr, konzentrierten sich auf das Motorengeräusch, das immer näher kam. Plötzlich tauchte ein Schneemobil am Fuß des Hanges auf und stoppte.

»Wir brauchen Hilfe«, brüllte Lory und fuchtelte mit den Händen.

Der Mann auf der Maschine hatte sie aber bereits entdeckt. Er fuhr eine weite Schleife und nahm Anlauf. Röhrend preschte er die Flanke hoch und hielt auf dem flachen Grat. Dann stieg er ab und entledigte sich des Helms.

Es war Archie.

Er warf einen Blick auf die Unfallszene.

»Ich bin so froh, dass Sie hier sind, die Maschine ist viel zu schwer für mich«, sagte Lory, aber Archie beachtete sie nicht.

»Wie ist das passiert?«, fragte er Noah.

»Die Kufen haben sich in den Ästen unter dem Schnee verfangen.«

»Etwas gebrochen?«

»Nein, glaube nicht.«

Archie wandte sich an Lory. »Kommen Sie auf diese Seite und halten Sie hier fest.« Er zeigte auf den Lenkerbügel. »Ich drücke die Maschine nach oben.«

Lory tat wie geheißen. Archie zog seine Handschuhe aus, packte die Maschine mit beiden Händen, stemmte sie hoch und stellte sie gerade. Lory konnte fast nicht glauben, wie schnell es ging.

Noah bewegte seine Glieder. Sein Gesicht blieb entspannt. Archie griff ihm unter die Arme und half ihm auf die Beine.

Lory beobachtete, wie Noah sein volles Gewicht auf die Füße stellte, einige Schritte ging und den Oberkörper dehnte. Dann nahm er den Helm ab und kreiste den Kopf. Archie sah ihm schweigend zu.

»Na?«, fragte Lory.

Noah zuckte die Schultern. »Soweit ich das beurteilen kann – alles in Ordnung.«

Archie nahm die kleine Axt und begann, die Äste zu zerhacken.

»Bring sie ein wenig nach vorne«, sagte er.

Noah setzte sich auf die Maschine und startete den Motor. Jetzt schaffte sie mühelos die Kurve.

Archies Gesicht drückte Befriedigung aus. Er sah Lory nicht an, als er sagte: »Du gehst voraus. Sie kommt besser mit mir.«

Lory kam das wie eine Machtdemonstration vor, aber sie wagte nicht zu protestieren. Auch Noah lehnte sich nicht dagegen auf.

Archie zog seine Handschuhe wieder an. »Glauben Sie jetzt, dass diese Insel verhext ist? Sie sollten nie mehr hierherkommen.«

Lory zog sich aus der Situation, indem sie ihm überschwänglich für die schnelle Hilfe dankte.

Warum, dachte sie, als sie sich hinter Archie aufs Schneemobil setzte, warum war er eigentlich so schnell bei ihnen eingetroffen? Hatte er sie auf dem Eis gesehen? War er so überzeugt gewesen, dass ihnen auf der Insel der Dämonen etwas Schlimmes zustoßen würde? Was auch immer es war, Archie musste nur einen Gedanken gehabt haben: ihnen so schnell wie möglich hinterherzujagen.

Kapitel 13

Natürlich verbreitete sich die Kunde vom Zwischenfall auf der Insel der Dämonen in Windeseile in Stormy Cove. Lory entzog sich neugierigen Blicken und bearbeitete Fotos auf ihrem Computer. Sie wollte auch ihrer Nachbarin nicht begegnen, denn sie hatte den Verdacht, dass es ihr Patience vielleicht übel nahm, dass sie ihre Warnungen in den Wind geschlagen hatte.

Am anderen Morgen tauchte allerdings Patience mit frisch gebackenen Muffins bei ihr auf.

»Sie müssen einen ordentlichen Schrecken gekriegt haben«, sagte sie und sah besorgt aus. »Was für ein Glück, dass euch Archie gefunden hat.«

Lory machte Kaffee und fragte: »Wie hat er denn davon gewusst?«

Patience sagte mit der größten Selbstverständlichkeit: »Archie weiß alles.«

Sie sah auf die Dose Kondensmilch, die Lory auf den Tisch stellte. »Haben Sie Milchpulver? Ich trinke den Kaffee mit Milchpulver. Die meisten Leute tun das hier.«

»Tatsächlich? Nein, tut mir leid, aber ich werde sofort welches anschaffen.«

»Sie müssen sich an viel Neues gewöhnen, nicht wahr? Wissen Sie übrigens, dass sich Noah zwei Rippen gebrochen hat? Er war noch gestern im Krankenhaus, weil ihm jeder Atemzug wehtat.«

Lory sah Patience überrascht an. »Ist er noch im Krankenhaus?«

»Nein, gebrochene Rippen kann man nicht behandeln, die müssen einfach von selbst heilen.«

Sie streifte Lory sekundenlang mit einem unergründlichen Blick und widmete sich dann ihrem Kaffee.

»Es ist nicht Ihr Fehler, mit Schneemobilen kann alles Mögliche passieren. Ches und ich waren mal auf den Barrens draußen, als der Motor den Geist aufgab. Wir mussten sechs Meilen im Schnee nach Hause laufen. Es war fast dunkel, als wir ankamen.«

Lory schaute in das runde, blasse Gesicht vor sich und wurde von einer Welle der Dankbarkeit überflutet. Kein Vorwurf wegen der Insel der Dämonen. Keine Schadenfreude. Kein Hab-ich-es-Ihnen-nicht-gesagt?

Stattdessen sagte ihre Nachbarin: »Sie sollten ihn besuchen.«

»Ist das schicklich hier?« Lory brachte es fertig, einen neckischen Ton anzuschlagen.

Patience nahm sie jedoch ernst. »Er fühlt sich wahrscheinlich … Er glaubt vielleicht, Sie denken schlecht über ihn.«

»Warum sollte er das denken? Sie haben selber gesagt, dass es allen passieren könne.«

»Die Männer hier sind vielleicht anders als in Vancouver«, sagte Patience und trank ihren Kaffee aus. Dann stand sie auf. »Die Leute müssen sehen, dass Sie zu ihm stehen.«

Jetzt verstand Lory. Es ging um Noahs Ansehen in Stormy Cove. In den Augen der Männer hatte er vielleicht versagt.

Sie reimte sich alles zusammen. Noah wollte allen zeigen, dass die Insel der Dämonen ein Ort wie jeder andere war und dass nur Feiglinge Angst hatten, dort hinzufahren. Dann musste dummerweise ausgerechnet er gerettet werden. Und jetzt war es an Lory, Noahs männliche Ehre wiederherzustellen. Das wurde von ihr sozusagen erwartet.

Wie einfühlsam von Patience, sie darauf aufmerksam zu machen.

Sie drückte den Arm ihrer Nachbarin spontan. »Danke für die Muffins … und alles.«

Patience errötete und stieg rasch die Treppe hinunter.

Wie öffentlich ihre Situation gehandelt wurde, stellte Lory fest, als sie im Dorfladen Rotwein kaufen wollte. Mavis warf einen kurzen Blick darauf und strich mit einer lasziven Bewegung ihr Haar auf beiden Seiten zurück. Dann schüttelte sie den Kopf, und es umrahmte wieder ihr Gesicht. Ihre Lippen glänzten rot und feucht.

»Nur damit Sie’s wissen: Er zieht Weißwein vor.«

Lory wäre am liebsten aus dem Laden gestürmt. Um Zeit zu gewinnen, lief sie zum Regal mit den Weinflaschen zurück. Dort atmete sie tief durch.

Lory, schluck deinen Stolz hinunter. Du musst mit diesen Menschen noch monatelang zusammenleben. Du bist auf sie angewiesen. Nimm es als exotische Erfahrung, als großes Abenteuer.

In diesem Moment tauchte Mavis neben ihr auf. »Ich kann Ihnen Footloose empfehlen, er ist nicht teuer und hat einen Preis gewonnen.«

Lory folgte ihrer Empfehlung.

Einige Minuten später fuhr sie an der Bucht entlang. Der Tag kam ihr wie ein Schwarz-Weiß-Foto vor. Das bleierne Grau des Himmels verschluckte die wenigen Farben des Dorfes. Sie dachte an ihren Urlaub in Mexiko, an leuchtendes Grün und Blau und Orange und Rot. Wie seltsam, dachte sie. Ob Mexiko oder Neufundland – die Menschen setzen ihrer Umgebung nichts entgegen, sie kopieren sie.

Sie erinnerte sich, in einem Buch gelesen zu haben, dass man hier früher die Fassaden mit Ocker bemalte. Rotem Ocker aus der Erde, mit Kabeljauöl gemischt. Aber in Stormy Cove waren die Fassaden mit Kunststoff verkleidet und weiß, weil es die billigste Farbe war. Das hatte ihr Selina Gould erzählt.

So weiß wie die Kirche, vor der das Schild eine neue Weisheit verkündete: Liegst du wach vor dem Schlafe, zähle nicht Schafe um Schafe, rede mit dem Hirten.

Weiß war auch Noahs Haus, vor dem sie einen silberfarbenen Wagen stehen sah. Gerade als sie sich überlegte, später vorbeizuschauen, trat eine schlanke Frau aus der Seitentür und lief an Lorys Wagen vorbei, nicht ohne einen neugierigen Blick auf sie zu werfen. Ich bin also nicht die Einzige auf Krankenbesuch, dachte Lory.

Sie trat ins Haus, ohne anzuklopfen, streifte ihre wattierten Stiefel ab und fand Noah mit dem Geschirrtuch in der Hand an der Spüle.

»Ich dachte, Sie seien schwer verletzt«, sagte sie zur Begrüßung und stellte den Wein auf den Tisch. »Da kann ich ja mein Geschenk wieder mitnehmen.«

Noah stutzte, dann grinste er. »Die Flasche schon, aber nicht den Inhalt. Ich brauche etwas zum Desinfizieren.«

»Ich habe gehört, dass Sie zwei gebrochene Rippen haben?«

»Nur eine, es ist nichts Schlimmes. Ich darf nur nicht schwer arbeiten. Setzen Sie sich doch. Wollen Sie ein Glas Wein?«

»Warum nicht. Aber seien Sie gewarnt, wenn ich Wein trinke, werde ich gesprächig.«

Noah wollte die Flasche öffnen, aber Lory nahm sie ihm ab. »Sie dürfen nicht arbeiten, vergessen Sie das nicht.«

Sie füllte zwei normale Gläser damit, Weingläser gab es in Noahs Haus keine. Mavis hatte recht. Es war ein kein schlechter Tropfen. Und das in Stormy Cove, wo alle Bier oder Rum tranken. Noah wandte sich in aller Ruhe wieder dem Geschirr zu. Sie beobachtete fasziniert, wie er eine gelochte Kelle trocknete. Er drückte das Handtuch in jede kleine Rille und in alle Zwischenräume und begutachtete die Kelle im Licht des Fensters, bevor er nochmals über den Stiel fuhr. Dann hängte er sie an einen Haken an der Wand, wo sie auch ohne Geschirrtuch getrocknet wäre.

Lory zog ihre Daunenjacke aus, den dicken Pullover ließ sie gleich folgen. In der Bluse war ihr warm genug. Diese Neufundländer heizten ihre Häuser, als müssten sie der Hölle Konkurrenz machen. Noahs Oberkörper steckte in einem T-Shirt, das, wie sie bemerkte, am Hals ausgefranst war. Sie zeigte auf sein gefülltes Glas. »Lassen Sie Ihren Wein nicht warm werden, er ist gut.«

Er setzte sich und nahm einen Schluck. Dann rieb er mit den Fingern über die Kunststoffoberfläche des Tisches, als müsste er einen Fleck entfernen. Aus Wangen, Kinn und Hals stachen dunkle Stoppeln. Seine Stimmbänder klangen aufgeraut. »Trinkt man so was in den Kreisen, in denen Sie sich sonst bewegen? Filmstars, Politiker, reiche Leute.«

Der Zeitungsartikel. Justin Timberlake.

»Was ist Ihnen sonst noch in Erinnerung geblieben, was Sie im Cape Lone Courier gelesen haben?«

»Dass einige Ihrer Fotos im Playboy veröffentlicht wurden.«

»Haben Sie auch gelesen, dass es gar nicht Nacktfotos, sondern Bilder einer jungen Schriftstellerin waren, die eine Erzählung darin veröffentlicht hatte?«

»Nein, von Nacktfotos stand nichts. Aber das würde hier auch niemanden umwerfen, wir leben ja nicht hinter dem Mond.«

Darüber machte sich Lory keine Illusionen, spätestens seit dem flotten Dreier in der Pension von Bobbie Wall.

Sie meinte, einen kecken Ton aus Noahs Stimme herauszuhören. Mit dieser Stimmungslage hatte sie nicht gerechnet.

»Um Ihre Frage zu beantworten, der Weißwein soll mehr nach Ihrem Geschmack sein, wenigstens hat man mich das wissen lassen.«

Er sah sie an. »Wer hat Sie was genau wissen lassen?«

»Dass Sie Weißwein mögen. Das hat mir eine ihrer Exfreundinnen erzählt.«

Er runzelte die Stirn. Dann entspannte sich sein Gesicht.

»Das war Mavis, nicht wahr?«

Lory hob nur die Augenbrauen.

Er dehnte die Lippen zu einem leisen Lächeln. »Die hat Ihnen einen Bären aufgebunden.«

»Was hat sie? Sie mögen Weißwein gar nicht?«

»Nicht besonders. Ich trinke eher Bier.«

»Warum würde Mavis das tun? Ich …«

»Das ist neufundländischer Humor … anderen einen Streich spielen. Ich und Weißwein. Damit wird Mavis viele Leute zum Lachen bringen.«

Lory fühlte sich düpiert. »Dann werde ich nächstens auch ein paar Leute reinlegen. Mal sehen, wie viel Humor sie haben.«

Er trommelte mit den Fingernägeln auf der Tischfläche. Lory betrachtete seine muskulösen Unterarme und die hervorstehenden Adern. Sie sehnte sich plötzlich danach, in die Arme genommen zu werden.

Noah nahm zu Lorys Gefallen noch einen Schluck und sagte: »Ach, das ist noch gar nichts, die reden sicher auch über mich.«

»Was reden die Leute über Sie?«

Er lächelte wieder, aber seine Lippen zitterten leicht. »Aha, der Wein entfaltet seine Wirkung! Sie sind gesprächig.«

»Gewiss«, sagte Lory, »jemand muss ihn ja trinken, wenn Sie Bier lieber haben.«

Ihr Sinn stand nach Rache. »Mavis hat mir auch erzählt, dass Una Gould eine Schwäche für Sie hatte und dass Sie mit der Schwester von Will Spence zusammen waren und danach in kurzer Folge zwei weitere Freundinnen hatten, bevor Sie mit Mavis anbandelten. Ach ja, und wenn wir schon dabei sind, da war auch noch Jacinta Parsons Schwester, oder täusche ich mich?«

Noah rieb sich das stopplige Kinn und schaute schweigend auf die Tischplatte. Dann stand er auf und begann, eine verkrustete Pfanne mit einem Lappen auszureiben. In Lorys Augen war das Reinigungsinstrument völlig ungeeignet. Sie hätte ihm am liebsten eine Bürste zum Schrubben in die Hand gedrückt. Aber irgendwie passt es zu ihm, dachte sie. Der Härte setzt er Sanftmut entgegen.

Noahs Schweigen dauerte an. Ihr Impuls war, aufzustehen und wegzulaufen. Natürlich.

Aber dann setzte sich die Fotografin in ihr durch. Warten war die halbe Miete. Geduld. Die Spannung aushalten. Pausen wirken lassen. Kein Augenkontakt. Keinen Druck ausüben. Nur still warten.

»Wenn man auf einem großen Boot fischt«, begann Noah, »ist man im Sommer oft fünf, sechs Wochen auf dem Ozean. Zwei, drei Tage zu Hause, und dann geht’s wieder los. Es gibt nicht viele Frauen, die … das mitmachen. Vor allem keine jungen Frauen. Sie wollen ausgehen, zum Tanzen, ins Pub – nicht zu Hause Trübsal blasen.«

Er hielt den Lappen unter den Wasserhahn, wrang ihn aus, spülte die Pfanne und setzte die Reinigung fort.

»Sie lernen einen anderen Mann kennen oder ziehen weg, in eine Stadt, zum Arbeiten oder … gehen in eine Schule, beginnen eine Ausbildung … Und wenn man vom Schiff zurückkommt, ist die Freundin weg. Und man muss sich eine neue suchen.« Er räusperte sich. »Seit es der Fischerei in Neufundland schlecht geht, wollen die Frauen keinen Fischer mehr heiraten. Sie haben andere Möglichkeiten.«

Er machte eine Pause, um das Innere der Pfanne zu begutachten. Und um Zeit zu gewinnen.

»Es gibt schon Frauen, die mich wollen. Aber ich will nicht irgendeine. Die Brüder sagen zu mir, du brauchst eine, die dir die Wäsche macht und das Haus putzt und kocht. Aber dafür brauche ich keine Frau. Das kann ich auch selber. Ich will eine, die interessant ist.«

Lory schenkte sich mehr Wein ein. Ihr dämmerte, dass dieser Mann Teile von sich offenbarte, die er sonst sorgsam verdeckt hielt.

»Una …« Er ließ so etwas wie ein Schnauben hören. »Una war hinter allen her. Wirklich. Das können Ihnen alle bestätigen. Die war einfach so.«

Lory ließ ihr Weinglas kreisen. Sie verbiss sich die Bemerkung, dass Unas Verhalten vielleicht nicht so verurteilt werden würde, wäre sie ein Mann.

»Sie kannten Jacintas Schwester?«

»Ja, Glowena.«

»Wie alt waren Sie und Glowena?« Lory gab ihrer Stimme einen weichen Klang. Sie wollte nicht den Eindruck eines Verhörs erwecken, aber sie war sich bewusst, dass es vielleicht die einzige Möglichkeit war, etwas über jene Zeit zu erfahren.

»Glowena war siebzehn und ich ein Jahr älter.« Er lehnte den Rücken an die Spültheke, die Hände umfassten die Kante.

»Ich habe Glowena wirklich gemocht. Wir … wir verbrachten viel Zeit miteinander. Sie war immer gut gelaunt, nicht wie ich.« Er warf Lory einen kurzen Blick zu, aber sie ließ sich nichts anmerken. »Als Jacinta verschwand, da – da wurde alles anders. Glowena zog sich zurück. Kümmerte sich um ihre Familie. Ich sah sie nur noch selten. Es waren keine glücklichen Treffen, wie Sie sich vorstellen können. Glowena hat sich Vorwürfe gemacht wegen Jacinta.«

»Vorwürfe weswegen?«

»Jacinta hat in jenem Sommer bei den Ausgrabungen mitgeholfen. Sie wissen, dieses uralte indianische Grab mit dem Skelett. Ein Sommerjob, um etwas Geld zu verdienen. Es war Glowenas Idee gewesen. Sie wollte, dass Jacinta nicht immer mit Una zusammen ist. Dass sie andere Freunde gewinnt. Aber es nützte nichts.«

»Sie denken …«

Er sagte nichts. Lory beendete ihren Satz.

»Sie denken, dass Jacinta bei den Ausgrabungen ihren Mörder getroffen hat?«

»Glowena glaubte das.«

»Und Sie?«

Er fuhr sich mit der flachen Hand über die Stirn.

»Ich weiß es nicht – ich weiß es wirklich nicht.«

»Und was ist aus Glowena geworden?«

»Sie zog weg, die ganze Familie zog weg. Das war, nachdem man Jacintas Leiche gefunden hatte. Ich konnte sie nicht halten.«

Sie hat sein Herz gebrochen, dachte Lory.

»Haben Sie sie jemals wiedergesehen oder gesprochen?«

»Sie kam nur einmal zurück, zu einem Begräbnis ihrer Großtante, die an Krebs gestorben war. Vor sechs Jahren.« Er sah zum Fenster hinaus. »Ich habe sie fast nicht wiedererkannt. Sie … hatte sich sehr verändert. Äußerlich, meine ich. Sie hat mir leidgetan.«

»Haben Sie mit ihr über die Vergangenheit gesprochen?«

Er schüttelte den Kopf. »Wir sind nicht gut im Reden hier. Sie sagte mir nur, dass sie verheiratet ist und drei Kinder hat. Wir waren wie zwei Fremde.«

Eine Weile war nur das Ticken der Uhr an der Wand zu hören.

Sie fragte sich, welche Rolle Una Gould in dieser Tragödie spielte. Hatte Jacinta den Mörder durch ihre wilde Freundin kennengelernt? Und jetzt war Una auch verschwunden. Hatte Mona Blackwood diese Ereignisse im Visier, als sie Lory auf das Buchprojekt ansetzte? Es musste einen Weg geben, Mona Blackwoods Absichten herauszufinden, ohne ihren Namen ins Spiel zu bringen. Wer war ihre Auftraggeberin wirklich?

Sie hatte keine Lust mehr auf Wein. Noah hatte ihr sicher bereits mehr erzählt, als er wollte. Es war Zeit zu gehen.

Sie erhob sich rasch und hätte fast das Glas umgeworfen, als sie Jacke und Pullover anzog. Sie fühlte Noahs Blick auf sich. Als sie ihn ansah, machte er eine schnelle Drehung und verzog das Gesicht. Er musste Schmerzen haben.

Sie legte ihm spontan eine Hand auf den Arm und zog sie schnell wieder weg.

»Danke, dass Sie mich zur Insel mitgenommen haben. Ich schätze Ihre Unterstützung sehr. Wenn Sie Hilfe brauchen …«

Noah begleitete sie zur Tür. »Ich komme schon zurecht. Danke für den Besuch.« Er zögerte. »Nur etwas sollten Sie nicht vergessen: Werden Sie nicht böse, wenn Ihnen jemand einen Streich spielt. Die Leute meinen es nicht so. Es ist wie … ein Zeitvertreib, verstehen Sie?«

Sie nickte und verließ das Haus. Der kalte Wind blies sofort das teigige Gefühl aus ihrem Kopf fort, das der Wein erzeugt hatte. Als sie den Hügel hinunterfuhr, kam ihr ein silberner Wagen entgegen. Hinter dem Steuer saß die dunkelhaarige Frau, die sie aus Noahs Haus hatte kommen sehen.

War sie wieder auf dem Weg zu ihm?

In ihrem Kopf hallten Noahs Worte nach.

Es ist wie ein Zeitvertreib.

Kapitel 14

Von: Lory.Finning8w5@belwaycarrier.com

An: M_Blackwood@FVDglobal.com

Gesendet: 2. Mai 2013

Sehr geehrte Frau Blackwood,

hier ist wie versprochen mein erster Bericht aus Stormy Cove. Ich habe Ihnen ja vor zwei Wochen schon kurz am Telefon erzählt, dass ich schnell eine Unterkunft gefunden und die ersten Kontakte geknüpft habe. Ein gebrauchtes Schneemobil konnte ich aber noch nicht kaufen, denn der Mann, der eines für mich reparieren will, sagt, er suche immer noch Ersatzteile. Aber er fährt mich auf seiner Maschine, wenn ich irgendwohin zum Fotografieren möchte. Die Menschen hier lassen sich für alles mehr Zeit, daran muss ich mich erst gewöhnen. Ansonsten haben sie mich freundlich empfangen, aber sie beobachten mich mindestens so genau wie ich sie. Ich hatte allerdings mehr Misstrauen erwartet, vor allem meiner Kamera gegenüber. Das hat sich jedoch nicht bewahrheitet. Man ist eher stolz darauf, dass Stormy Cove und seine Bewohner in einem Buch dokumentiert werden.

Ich bin sehr beschäftigt mit der Bearbeitung von Fotos und meinen Notizen.

Vor einigen Tagen besuchte ich eine alte Frau namens Elsie Smith. Sie ist sechsundsiebzig und spielt immer noch Darts. Ich wollte ihre Genehmigung für die Veröffentlichung der Fotos, die ich von ihr gemacht hatte. Sie erzählte mir, wie sie ihren Mann Garfield kennengelernt hatte. Es gab damals noch keine Straße hier (das war vor etwa fünfzig, sechzig Jahren), und die jungen Männer fuhren im Boot von Fischerdorf zu Fischerdorf, wo sich die Mädchen am Hafen versammelten und die Jungs zu einem Schwatz empfingen. Garfield habe nur für sie Augen gehabt, sagte sie. Als wäre es gestern gewesen.

Sie lud mich zum Mittagessen am Sonntag ein, was sie hier Sunday Dinner nennen. Es war Elsies sechsundsiebzigster Geburtstag. Die halbe Familie war versammelt (fünf von elf erwachsenen Kindern mit ihren Kindern plus ein Urenkelkind, weil eine Siebzehnjährige bereits ein Baby hat[!]), und ich durfte fotografieren, was eine spannende Sache war. Sie kennen das ja alles, aber ich fand interessant, dass ein Sunday Dinner immer gleich aussieht (Kartoffeln, Grünkohl, Wildente, Hühnchen, gepökeltes Schweinefleisch, Erbsenmus, Rüben, Steckrüben, aber KEIN FISCH!). Ich meine, jetzt gibt es ja keinen frischen Fisch, das weiß ich, aber in den Schuppen stapelt sich getrockneter Kabeljau. Fisch ist für die Leute hier zu gewöhnlich für den Sonntag. Und ich zahle in Vancouver ein Vermögen für Fisch, selbst wenn ich ihn direkt von den Booten am Hafen auf Granville Island kaufe.

Als das Essen bereit war, nahmen die Männer – nur die Männer – am Tisch Platz (für die Frauen wäre schon gar kein Platz gewesen, es gab zu wenige Stühle) und fingen als Erste an zu essen. Die Frauen dagegen setzten sich zum Essen aufs Sofa oder auf den Teppich(!) oder stellten den Teller auf die Ablage in der Küche. Nicht mal Elsie durfte sich an den Tisch setzen!!! Ich fragte sie, warum das so sei, und sie sagte, früher seien die Männer vom Fischen gekommen und hätten rasch essen und dann wieder aufs Boot gehen müssen. Die Frauen hätten später gegessen. Ich sagte: »Aber jetzt fischen die Männer ja nicht.« Elsies Töchter und die Mädchen lachten, weil ich so verblüfft war. »Wir kennen es nicht anders«, sagten sie. Für mich waren es natürlich tolle Bilder.

Trotzdem gefiel mir die familiäre Atmosphäre, das Tratschen und Umarmen (was mir auffiel: Nur die Verwandten umarmen sich, aber nicht die Ehepaare oder andere Paare, denn Liebesbezeugungen werden von Männern als Zeichen der Schwäche gesehen. Onkel umarmen aber beispielsweise Nichten sehr innig – was ich als totale Scheinheiligkeit ansehe!).

Eines der Gesprächsthemen war der große Hund eines Fischers, der überall frei herumläuft und Kinder und Mütter erschreckt und Hühner reißt, aber niemand wagt, dem Besitzer etwas zu sagen. Man will keine Konflikte, ja keine Konflikte. Denn es könnte ja sein, dass man eines Tages die Hilfe des Hundebesitzers braucht. Ich bin dem Hund auch schon begegnet, und er sieht wirklich einschüchternd aus. Aber lieber ihm begegnen als einem der Eisbären, die sich hier herumtreiben (ich habe aber nur einen gesehen, und der war im Netz – das ersehnte Eisbärfoto ist mir deshalb noch nicht gelungen).

Und nun komme ich zu dem, was Sie wahrscheinlich am meisten interessiert: Stormy Cove hat offensichtlich einige Leichen im Keller. Ich weiß, dass vor zwanzig Jahren ein vierzehnjähriges Mädchen namens Jacinta Parsons ermordet wurde, und das muss die Menschen hier traumatisiert haben. Ich sehe es daran, dass kaum jemand wirklich darüber sprechen will. Den Mörder hat man nie gefasst. Hinter vorgehaltener Hand verdächtigt man irgendeinen der Männer, die das prähistorische Grab von vorgeschichtlichen Indianern ausgegraben haben. Das Grab von Jacinta soll eine Kopie des prähistorischen Grabes gewesen sein.

Bei Elsie Smith redeten wir darüber, wie weit ihre Familie zurückgeht, und über ihre Vorfahren, die aus Irland kamen, und die Besiedlung der Küste von Stormy Cove. Ich sagte dummerweise, dass die Anfänge der Besiedlung sicher mehr als achttausend Jahre zurückliegen, das beweise ja das Grab des indianischen Teens in der Nähe. Darauf sagte einer der männlichen Verwandten von Elsie: »Die hätten dieses Grab besser nicht gefunden.« Ich fragte naiverweise: »Warum?«

Er sagte: »Weil uns das nur Unglück gebracht hat.« Und jemand anders sagte: »Nur ein Fremder würde eine Leiche in so einem Grab verstecken.« Es war offensichtlich eine Anspielung auf Jacintas Grab. Darauf rief einer der jungen Bengel: »Ja, denn die Leute hier würden die Leiche einfach in den Ozean werfen, wo sie niemand findet.« Da hatte der Junge offenbar eine Grenze überschritten, denn sein Vater sagte: »Halt’s Maul«, und das Thema wurde sofort gewechselt.

Noch etwas zu den Fotos: Ich möchte einige Schwarz-Weiß-Aufnahmen machen, denn manche Bilder sehe ich viel eher in Schwarz-Weiß. Das erzeugt mehr Dramatik, mehr Emotionen beim Betrachter, es wirkt irgendwie, wie soll ich sagen, erhabener, würdevoller (mir fehlt ein besseres Wort), aber es enthüllt auch mehr. Schwarz-Weiß-Fotos sind wie ein Fenster in die Seele. Was meinen Sie?

Das Eis in der Bucht soll nächstens aufbrechen, und dann wird hoffentlich bald das Fischen beginnen, worauf ich sehr gespannt bin. Ich bete, dass ich nicht seekrank werde.

Ich werde Ihnen nächste Woche einige Fotos übermitteln, die Internetverbindung in der Bibliothek ist sehr langsam und lässt zu wünschen übrig. Aber ich hoffe, dass ich ab nächster Woche einen Telefonanschluss im Haus habe und ordentliches Internet, das wird vieles erleichtern. Ich werde Ihnen die Nummer mitteilen.

Freundliche Grüße

Lory Finning

Die Bibliothekarin sah verändert aus. Nicht mehr wie eine graue Büchermaus. Es dauerte eine Weile, bis Lory merkte, was es war. Die Frisur. Sie trug nicht mehr den helmartigen statischen Haarschnitt wie viele Frauen im Stormy Cove, sondern eine freche Kreation mit kunstvoll gefächerten Spitzen.

»Ich mag Ihren neuen Stil«, sagte Lory. »Die Frisur steht Ihnen gut.«

Aurelia strahlte. »Ich habe in Corner Brook meine Schwester besucht, und sie hat mich dazu überredet. Es ist das erste Mal, dass ich in einen anderen Friseursalon gegangen bin.«

»Wohin gehen Sie denn sonst?«, fragte Lory, die heimlich froh war, dass sie Aurelia noch im unveränderten Zustand hatte ablichten können. Sie hatte altbackener, aber irgendwie authentischer gewirkt.

»Zu Pattys Scherenschnitt. Alle hier gehen zu Meaney.«

»Das sieht man«, rutschte es Lory heraus.

Aurelia nahm es ihr nicht übel. »Niemand ist wirklich zufrieden, aber was soll man tun? Meaney ist die Einzige hier. Ich kann nicht jedes Mal sechs Stunden zum Friseur fahren.«

Aurelia fühlte sich frei zu reden, denn Lory war die einzige Besucherin in der Bibliothek, die mehr wie eine Turnhalle aussah. Bislang hatte Lory nur zwei Schüler angetroffen, die im Internet surften. Wenn sie während der Schulstunden hier auftauchte, traf sie außer Aurelia überhaupt niemanden an. Viele der Bücher, die sie in die Hand nahm und durchblätterte, waren noch nie ausgeliehen worden.

Lory griff sich an den Nacken, wo ihre Haare immer länger wurden. Ihr würde wohl nichts anderes übrig bleiben, als nach Corner Brook zu fahren. Oder … oder ihr Haar wachsen zu lassen. Der Gedanke schockierte sie nicht mehr.

Aurelia richtete ihren Blick auf die Bücher, die sie sortierte. »Haben Sie Spuren von Marguerite gefunden?«

Lory lächelte. »Sie haben sicher die Geschichte von unserem Missgeschick auf der Dämoneninsel gehört, nicht wahr?«

Aurelia nickte, die Augen immer noch gesenkt. »Früher sind Noah oft solche Dinge passiert. Er war ein Draufgänger, als er jünger war. Archie musste ihm immer aus der Patsche helfen.«

»Das hat sich offenbar nicht geändert. Archie hat uns wirklich aus der Patsche geholfen.« Lory sah zum Fenster hinaus. Ein Schneesturm war für den Nachmittag angesagt, aber sie konnte noch keine Anzeichen entdecken. »Was gibt es denn auf der Dämoneninsel zu sehen?«

»Ich glaube, da stehen noch die Überreste von Häusern. Sie müssen aber total eingefallen sein.«

»Gibt es dort Trinkwasser?«

»Ja, sonst hätte Marguerite nicht überlebt.«

»Hat man je etwas auf der Insel gefunden, das mit ihr zu tun haben könnte?«

»Nicht dass ich wüsste … und in dem Buch, das Sie gelesen haben, stand ja auch nichts davon.« Aurelia setzte sich auf ihren Stuhl und nahm die Teppicharbeit auf. Sie richtete sich offenbar auf eine längere Unterhaltung ein, aber Lory wollte vor dem Sturm zu Hause sein. Eine Frage lag ihr noch auf der Zunge: »Wenn es wahr ist, dass Marguerites Geliebter und ihre Zofe dort starben, und vielleicht ein Kind, das sie dort gebar, dann müssten ja irgendwo Gräber sein.« Sie wollte nicht sagen: ›Skelette‹. Aurelia runzelte die Stirn.

»Gräber? Die sieht man sicher nicht mehr. Ich habe nie etwas von Gräbern gehört.«

Lory kam plötzlich in den Sinn, dass das Wort ›Grab‹ in Stormy Cove kein harmloses Wort mehr war. Es würde immer Jacinta Parsons’ gewaltsamen Tod in Erinnerung rufen.

Sie setzte ihr Béret auf. »So schnell werde ich wohl nicht wieder die Gelegenheit bekommen, auf die Dämoneninsel gefahren zu werden.«

»Vielleicht müssen Sie es beim nächsten Mal mit jemand anders probieren«, sagte Aurelia und zog einen grünen Faden durch das Stramingitter.

Sie klang dabei freundlich wie immer. Aber als Lory zu ihrem Auto lief, während neuer Schnee auf sie rieselte, setzte sich ein Unbehagen in ihr fest.

Wollte Aurelia sie vor Noah warnen? Aber wie ein Draufgänger kam er ihr nicht vor. Waren nicht viele Männer in ihrer Jugend waghalsig gewesen? War sie selbst nicht auch waghalsig genug gewesen, ihr kleines Haus zu verkaufen, ihren Job aufzugeben und mit Volker und dem Baby nach Deutschland zu ziehen? Ihre Mutter hatte ihr dann aus der Patsche geholfen.

Trotzdem nagte jetzt der Gedanke an ihr: Aus welchen Patschen musste Archie Noah helfen?

Der Sturm traf an jenem Tag nicht ein. Auch am nächsten Tag nicht. Die frische Schneedecke enttäuschte Lory, denn sie konnte es nicht erwarten, offenes Wasser statt einer Eisschicht in der Bucht zu sehen.

Der nationale Wetterdienst gab schließlich eine Sturmentwarnung durch. Lory beschloss, am Wochenende für zwei Tage zur Birch Tree Lodge zu fahren, um Abstand zu Stormy Cove und seinen Menschen zu gewinnen. Vor allem zu einem Menschen. Sie wollte sich in Corner Brook auch mit Olivenöl, frischem Knoblauch, Butter, Knäckebrot und Goudakäse eindecken, alles Dinge, die sie in Stormy Cove nicht kaufen konnte.

Am Tag vor der Abreise kam ein Angestellter der Telefongesellschaft vorbei und richtete den Anschluss ein. Lory kam sich vor wie ein Wüstenbewohner, dem man eine Wasserleitung gelegt hatte. Vor lauter Freude rief sie ihre Mutter an.

Lisa Finning war nicht im Büro. Sie sei die ganze Woche mit einem Strafprozess beschäftigt, teilte die Sekretärin mit. Lory hinterließ ihre neue Telefonnummer und die Nachricht, es sei nichts Dringendes.

Sie hielt den Hörer unschlüssig in der Hand. Ihre Freundin Danielle konnte sie jetzt auch nicht erreichen, sie weilte bei ihren Eltern in Frankreich. Andrew würde sie anrufen, wenn es in Deutschland Abend war.

Plötzlich kam ihr eine Eingebung. Sie holte die Visitenkarte mit der Nummer aus der Schublade in ihrem Büro und wählte. Am anderen Ende meldete sich sofort eine männliche Stimme.

»Hallo?«

»Hier ist Lory Finning. Spreche ich mit Lloyd Weston, dem Archäologen?«

»Ja. Ich bin Lloyd. Wie kann ich Ihnen helfen?«

»Ich bin Lory, die Fotografin aus Vancouver. Wir haben uns in einem Bed and Breakfast in Deer Lake getroffen. Sie haben mir Ihre Karte gegeben.«

Seine Stimme wurde lebhaft. »Lory. Ja, natürlich erinnere ich mich! Wie ergeht es Ihnen im wilden Norden?«

»Ich lebe mich langsam ein. Die Leute hier sind sehr freundlich.«

»Ja, nicht wahr? Es ist eine ganz andere Welt dort oben.«

»Das kann man wohl sagen. Aber das ist ja auch, was ich suche.«

»Rufen Sie mich an, um zu erfahren, wann ich Sie zu den neuen Ausgrabungen führen kann? Ich mache nämlich gerade den Zeitplan für die Arbeiten. Dreißig Leute muss ich organisieren und überwachen. Ein logistischer Kraftakt, das kann ich Ihnen sagen. Aber wir können vorher, bevor alle eintreffen, dorthin fahren.«

»Das interessiert mich sehr. Ich habe Ihren Bericht über das erste Grab gelesen. Ich fand das sehr erstaunlich.«

»Mich sticht die Neugier: Was fanden Sie besonders erstaunlich?«

Lory brauchte nicht zweimal zu überlegen.

»Dass Indianer vor mehr als siebentausendfünfhundert Jahren einem Knaben oder Mädchen ein so aufwendiges Grab bereitet haben … und dass man eigentlich bis heute nicht weiß, warum so viel Aufwand. Und dass es hier offenbar so wenige dieser Grabhügel gegeben hat, dass es etwas ganz Außergewöhnliches für die Indianer in dieser Region war.«

»Vielleicht gibt es mehr Grabhügel dieser Art, der gesunde Menschenverstand sagt mir allerdings, wenn das so wäre, hätte man bis heute einige davon gefunden. Das ist aber nicht der Fall.«

Lory spürte, dass Lloyd Weston begierig war, über seine Arbeit zu sprechen. Das ermutigte sie, ihn auszufragen.

»Was denken Sie, ich meine, in Ihren Augen, was war der Anlass für diese ungewöhnliche Bestattung – war es ein Jagdunfall, und die Indianer versuchten, die Jagdgötter zu besänftigen? Oder war es ein Menschenopfer? Brachte die Gruppe den Teenager in einem Ritual gemeinsam um?«

Sie hörte einen Seufzer am anderen Ende der Leitung. »Wenn wir das nur wüssten. Als Archäologe lasse ich mich nur ungern auf Spekulationen ein. Ich denke, die Tatsache, dass eine Gruppe von Familien mit primitiven Mitteln ein solches Grab errichtete – und Sie müssen sich vorstellen, die haben die Grube im Sand wahrscheinlich mithilfe von Karibugeweihen gebuddelt. Dann haben sie zehn Kilo schwere Steine aus einem Bachbett an die Stelle geschleppt, dreihundert Steinbrocken, das ist eine Riesenarbeit – Moment, ich habe einen Anruf auf der zweiten Leitung …«

Sie hörte einen Piepton, und weg war er. Lory kam die Trillerpfeife in den Sinn, die im Grab gefunden wurde, aus einem Vogelknochen geschnitzt. Nach siebentausend Jahren konnte man immer noch Töne mit ihr erzeugen! Einige Dinge waren wirklich fast unvergänglich auf dieser Welt.

Lloyd Westons Stimme unterbrach ihren Gedankengang.

»Verzeihung, heute geht hier alles drunter und drüber. Wo war ich stehen geblieben?«

»Ich fragte Sie, ob es ein Menschenopfer war.«

»Vielleicht, und vielleicht auch nicht. Aber es ist eigentlich irrelevant. Was ich sagen wollte: Diese Menschen führten ein unglaublich hartes Leben, sie jagten Karibus im frühen Winter und Fische und Vögel und Robben und Walrosse im Sommer, es war ein ständiger Kampf ums Überleben – und trotzdem steckten sie kostbare Zeit und Energie in ein aufwendiges Begräbnisritual. Das ist das Entscheidende.«

Er beantwortet meine Frage nicht, dachte Lory. Sie wagte sich weiter vor.

»Ich dachte nur, das wäre interessant zu wissen, weil es ja diesen Mordfall gab, Jacinta Parsons, Sie haben zweifellos davon gehört.«

Weston zögerte kurz, bevor er sagte: »Natürlich habe ich davon gehört, die ganze Sache war ein Albtraum, für die Familie des Mädchens natürlich, aber auch für unsere Mitarbeiter, denn die Polizei verdächtigte damals fast jeden von uns.«

»Mir wurde erzählt, dass Jacintas Grab eine Nachahmung des Indianergrabes war.«

»Wissen Sie, die Polizei hat nie verraten, wie sie zu dieser These kam. Sie hat nie gesagt, was genau im Grab des Opfers gefunden wurde, ich meine, an sogenannten Grabbeigaben. Offiziell hieß es, nur der Mörder könne solche Details wissen und deshalb wolle man sie nicht veröffentlichen. Das heißt, in einem Fall wissen wir, was …« Er unterbrach sich. »Warum interessiert Sie das alles?«

Lory wählte ihre Worte vorsichtig. »Weil dieser ungelöste Mordfall immer noch die Menschen hier beschäftigt, auch wenn die meisten nicht darüber reden wollen. Er formt die Psyche dieses Dorfes.«

»Und wissen Sie, warum? Weil der Mörder einer der ihren sein könnte, ein Nachbar, ein Vater, ein Freund. Aber es ist leichter für sie, jemanden von uns zu verdächtigen.«

»Was wollten Sie noch sagen vorhin?«

»Nun … ich kann es Ihnen ja verraten, denn es ist aktenkundig. In Jacintas Grab fand man ein Amulett, das oben ein winziges Loch hatte. Die Polizei wollte von mir wissen, ob es ein Artefakt aus dem Indianergrab war. Eines, das vielleicht gestohlen wurde. Aber ich konnte gleich sehen, dass es unmöglich aus der damaligen Zeit stammen konnte. Die Polizei zog einen unabhängigen Experten hinzu, Professor Howard Byers vom Dartmouth College in Nova Scotia, und der bestätigte, dass der Anhänger aus Karibugeweih geschnitzt war, ein Produkt der Neuzeit, vielleicht zehn Jahre alt, oder nicht einmal.«

»Jacinta hatte einen Sommerjob bei den Ausgrabungen, nicht wahr?«

»Ja, und sie war nicht die Einzige. Wir haben zum Beispiel auch einige Fischer angeheuert, weil sie stark sind und ausdauernd und harte Arbeit nicht scheuen.«

»Haben die nicht gefischt im Sommer?«

»Wenn ein starker Wind blies, konnten sie manchmal nicht hinaus auf die See. Dann haben sie bei uns Erde geschaufelt.«

»Sie vermuten, einer von ihnen könnte es gewesen sein?«

»Ich schließe einfach nichts aus … wie auch die Polizei nichts ausgeschlossen hat. Einen jungen Fischer hat die Polizei tüchtig in die Mangel genommen, weil er Jacinta oft nach Hause gefahren hat. Daran kann ich mich erinnern. Aber einen Mord haben sie ihm nie nachweisen können. Und unseren Leuten erst recht nicht.«

Lorys Magen verkrampfte sich unwillkürlich.

»Wissen Sie seinen Namen?«

»Nein, beim besten Willen nicht mehr. Aber er war einer dieser schweigsamen Kerle – und er konnte schaufeln.«

»Gräber ausheben, wollen Sie sagen?«

»Nein, nein, um Himmels willen, darauf wollte ich nicht anspielen, er war einfach ein guter Arbeiter.« Lloyd Weston machte eine Pause. »Sie klingen ja wie ein Detektiv. Haben Sie etwa den Ehrgeiz, diesen Fall nach zwanzig Jahren noch zu lösen?«

Jetzt war es an ihr zu protestieren. »Oh nein! Ich bin einfach neugierig, das ist alles. Als Fotografin muss man neugierig sein … man muss sich für Menschen interessieren. Das ist berufsbedingt.«

»Ja, das kenn ich. Das mache ich ja auch – ständig im Dreck wühlen und vielleicht ab und zu was finden.«

Es sollte wohl spaßig klingen, aber Lory hörte den bitteren Unterton in Westons Stimme. Bevor sie etwas erwidern konnte, sagte er: »Ich hoffe nur, dass unsere Ausgrabungen diesmal ohne Komplikationen verlaufen. Diese Orte werden in einigen Jahren ein Touristenmagnet sein, und davon können die Einheimischen nur profitieren.«

Lory verstand instinktiv, was er meinte: in die Zukunft schauen und nicht zurück.

Keine alten Geschichten ausgraben und vernarbte Wunden aufreißen. Nicht den Unwillen der Einheimischen erregen, denn die Archäologen sind auf ihren guten Willen angewiesen.

Sie fand es ironisch, dass diese Botschaft von einem Mann kam, der ständig Vergangenheit an die Oberfläche beförderte.

Ein Bild tauchte vor ihrem inneren Auge auf, eine Skizze auf der Zusammenfassung, die ihr Weston in Deer Lake hinterlassen hatte.

»Ich habe noch eine Frage«, sagte sie. »Das Skelett im Indianergrab war doch mit dem Gesicht nach unten ausgerichtet, nicht wahr?«

»Ja«, sagte er, »das ist sehr ungewöhnlich. Normalerweise wurden die Leichen mit dem Gesicht nach oben ins Grab gelegt. Oder, wenn sie in Fötusstellung bestattet wurden, lag der Kopf in der Regel auf der Seite.«

»Und auf die Leiche legten die Indianer eine schwere Steinplatte. Und der Grabhügel bestand aus dreihundert schweren Steinen, wie Sie sagten.«

»Ja. Warum?«

»Das frage ich Sie.«

»Sie meinen, das Motiv hinter diesen Handlungen? Ich kann erneut nur spekulieren. Es könnte sein, sie wollten nicht, dass der erzürnte Geist dieses toten jungen Menschen dem Grab entkommen kann.«

»Und sie verfolgt«, entwischte es Lory.

Weston lachte kaum hörbar. »Ich sehe schon, dass es spannend sein wird, mit Ihnen zusammenzuarbeiten. Ich melde mich, sobald ich weiß, wann ich in den Norden komme. Ihre Nummer habe ich ja hier auf dem Display.«

Lory verabschiedete sich und stellte den Hörer auf die Ladeschale zurück. Ziellos tigerte sie zwischen Küche und Büro hin und her. Das Gespräch mit dem Archäologen hatte gemischte Gefühle in ihr ausgelöst. War Noah der Fischer, der Jacinta manchmal nach Hause gefahren hatte? Wenn das stimmte, dann müsste sie eigentlich beruhigt sein, denn die Polizei hatte ihn offenbar gründlich vernommen und nichts gefunden. Es war nur natürlich, dass er die Schwester seiner Freundin nach Hause fahren würde. So hatte er einen Vorwand – falls er einen brauchte –, Glowena Parsons zu sehen.

In Stormy Cove musste man von der Befragung Noahs gewusst haben. Wie haben die Leute im Dorf darauf reagiert? Das konnte nicht einfach für Noah und seine Familie gewesen sein.

Sie blieb in der Küche stehen und schüttelte den Kopf. Alles Spekulation, würde Lloyd Weston sagen, pure Spekulation. Vielleicht würde man die Wahrheit nie erfahren. Sie ging ins Büro, um die Fotos auszuwählen, die sie Mona Blackwood übermitteln wollte.

Ihre Freude über die Telefonverbindung dauerte nicht lange. Kurz vor Mittag – Lory packte gerade die Reisetasche – brach der Sturm mit beängstigender Heftigkeit los.

Rasende Windstöße wirbelten den Schnee auf, und im Nu bildeten sich gigantische Verwehungen. Sie begruben ihr Auto innerhalb weniger Stunden, und Lory konnte keine Umrisse mehr in der Ferne erkennen. Später sah sie auch nichts mehr in der Nähe. Nur eine weiße, milchige, unheimliche Wand.

Der Wind heulte und winselte in einer Lautstärke, die alle anderen Geräusche schluckte. Sie konnte nicht glauben, wie schnell alles ging. An eine Fahrt zur Birch Tree Lodge wagte sie jetzt gar nicht mehr zu denken. Als sie die Ruftaste des Telefonhörers drückte, meldete sich nur eisige Stille. Die Leitung war tot.

Kurz darauf gingen auch die Lichter aus.

Sie suchte sich die Kerzen zusammen, die sie im Wohnzimmer und Bad stehen hatte. Fünf Stück, drei davon kleine Duftkerzen. Im Auto lagen auch Notkerzen, aber die befanden sich nun außer Reichweite. Sie begann zu frösteln. Natürlich – die Ölheizung wurde mit Strom betrieben! Warum nur hatten Cletus und Una keinen Holzofen einbauen lassen wie in allen Häusern in Stormy Cove? Wahrscheinlich fanden sie Holzfeuerung rückständig.

Gerade als Lory richtig bewusst wurde, in welch unerfreulicher Situation sie sich befand, ging die Tür knarrend auf und mit einem Knall wieder zu.

»Lory! Sind Sie da?«

Sie rannte durch die Küche und sah Noah in voller Schneemobilmontur auf dem Treppenabsatz stehen.

»Sie!«, war alles, was sie herausbrachte.

»Ohne Strom können Sie nicht hierbleiben. Packen Sie das Nötigste ein, Sie können in mein Haus kommen, bis der Sturm vorbei ist.«

Einige Sekunden lang überwog Vorsicht ihre Erleichterung.

»Oh, ich komme sicher bei Patience unter, machen Sie sich keine Umstände.«

»Patience ist nicht zu Hause, die ganze Familie ist bei ihrer Mutter in Isle View. Sie konnten nicht zurück, denn die Straße ist blockiert. Die Kinder müssen in der Schule übernachten, da haben Sie es noch bequemer. Kommen Sie.«

Sie sah ein, dass ihr nichts anderes übrig blieb. Ihre Tasche stand ja schon bereit, und schnell packte sie noch einige Lebensmittel ein.

»Was ist das?«, fragte Noah.

»Esswaren, nur für alle Fälle.«

»Lassen Sie das hier, ich habe genug zu essen da. Auf dem Schneemobil ist kein Platz dafür.«

Er hielt ihr einen Helm entgegen. »Den müssen Sie schon hier drin überziehen.«

Ihr dämmerte, dass sie keine Ahnung von einem Neufundländer Sturm hatte.

»Warum hat der Wetterdienst Entwarnung gegeben?«, sagte sie, während sie ihre Skihose über die Jeans streifte.

»Hier ist das Wetter einfach unberechenbar, das war schon immer so. Solche Schneestürme haben wir im Mai normalerweise nicht mehr, aber manchmal spielt das Wetter einfach verrückt.« Er packte ihre Tasche. »Warum ist die so schwer? Haben Sie Goldbarren eingepackt?«

»Nein, meinen Laptop und die Fotoapparate.« Die wollte sie in einem unverschlossenen Haus nicht zurücklassen.

»Nur Spaß gemacht«, sagte er und öffnete die Tür. Ein Windstoß riss sie ihm fast aus der Hand.

Das Schneemobil lag bereits unter Schnee, den Noah mit den Händen wegschaufelte. Lory musste ihm buchstäblich blind vertrauen, denn sie konnte absolut nichts sehen. Auf der Fahrt zu seinem Haus fühlte sie sich wie in einer Zentrifuge. Nie war sie sich der wütenden Natur so ausgeliefert vorgekommen. Aber sie zweifelte keinen Moment, dass Noah nicht durchkommen würde.

Als sie zitternd im Erdgeschoss seines Hauses stand, unfähig, den Helm über den Kopf zu stoßen, fühlte sie eine Welle der Dankbarkeit über sich schwappen.

Es war nur eine kurze Fahrt gewesen, nur ein kleiner Vorgeschmack auf das, was Menschen in einem Sturm geschehen konnte. Was führte sie doch für ein behütetes Leben in Vancouver.

Ungeschickt machte sie sich am Helm zu schaffen, aber Noah zog ihn behutsam hoch.

Sie hörte ein lautes Dröhnen und suchte mit ihren Augen die Quelle.

»Der Generator«, sagte Noah, »bei mir gibt es immer Strom.«

Lory wusste, dass sie sich an den Lärm würde gewöhnen müssen, aber in diesem Augenblick war sie einfach erleichtert, dass sie in einem Dorf lebte, in dem niemandem bei einem Notfall die Hilfe verweigert wurde.

Noah führte sie durch die Küche, in der sich ein undefinierbarer würziger Geruch verbreitete, und öffnete die Tür eines Zimmers. »Hier können Sie schlafen.« Lory sah sich um. Zwei wuchtige altmodische Kommoden mit Spiegeln nahmen zwei Seiten des kleinen Raums ein. An ihren Ecken splitterte das Furnier ab. Frottiertücher mit einem grün-roten Blumenmuster bedeckten die Ablageflächen. Ein winziges Fenster verhinderte, dass genügend Licht in das Zimmer drang. Der Metallrahmen des Bettes erinnerte Lory an Krankenhausbetten. Dazu passte auch der Anstrich an den Wänden, grün wie der Bettüberwurf mit Rüschen. An den Wänden hingen verblasste Fotos von Booten, Eisbergen und Leuchttürmen, wie schon im Wohnzimmer, und in der Ecke stieß ein metallenes Ofenrohr durch die Decke.

Lory spürte die gemütliche Wärme im Zimmer, alles andere war zweitrangig.

Auf einem rohgezimmerten Schreibtisch lag ein Laptop, den Noah von den Kabeln löste und in die Küche trug. Lory stellte ihre Tasche neben das schmale Bett, trat aus dem Zimmer und schloss die Tür hinter sich, um den Küchengeruch draußen zu halten. Noah sah sie an.

»Sind Sie hungrig? Mögen Sie Elchfleisch? Ich habe einen Braten im Ofen.«

Lory stand der Sinn nicht unbedingt nach Elch, aber sie war tatsächlich hungrig.

»Ich kann es ja mal kosten«, sagte sie zögerlich, um bei ihm keine falschen Erwartungen zu wecken. Sie hatte während einer Fotoexkursion in der Arktis schon Walfett und Bisamratte gegessen. Elch konnte nicht schlimmer als das sein.

Noah legte ein großes Stück Fleisch und eine Ofenkartoffel auf ihren Teller und stellte Margarine dazu. »Für die Kartoffel.«

»Ach ja, hier essen alle Leute Margarine«, sagte Lory, »ich habe vergeblich nach Butter im Laden gesucht. Wie kann man nur ohne Butter leben!«

»Wir sind mit Margarine aufgewachsen, Butter gab es nie, höchstens ausgelassenes Schweinefett. Möchten Sie Tee?«

Sie nickte. Erstaunt sah sie, wie er vier gehäufte Teelöffel Zucker in seinem Tee versenkte. Sie konnte aber keine Fettpolster an seinem sehnigen Körper entdecken.

»Nur einen gestrichenen Löffel für mich, bitte«, sagte sie schnell.

Er hielt in der Bewegung inne. »Sind Sie sicher?«

Sie lächelte. »Ja, ich bin für Mäßigung in allen Dingen.«

»Da sind Sie aber in der falschen Klimazone«, sagte er und setzte sich. »Hier ist nichts gemäßigt, wie Sie sehen.«

Er bestrich ein weißes Toastbrot mit Margarine und dunkler Zuckermelasse und tauchte das Brot in den Tee. »Warum essen Sie nicht? Fehlt noch etwas?«

Sie blickte auf ihren Teller. »Höchstens Gemüse. Und ein Messer.« Noah schüttelte den Kopf, da er den Mund voll hatte, und zog ein Messer aus der Schublade. Sie schnitt in den Fleischbrocken und begann zu essen. Das Fleisch hatte einen strengen Geschmack, wie ihre Mutter sagen würde, aber es war nicht ungenießbar. Sehr mager, wie sie feststellte.

Noah beobachtete sie mit Wohlgefallen. Er zerteilte das mürbe Fleisch mit der Gabel. »Verzeihen Sie, aber Gemüse esse ich nicht. Höchstens Steckrüben, Karotten … und Zwiebeln.«

»Keinen Brokkoli? Blumenkohl? Zucchini? Bohnen?«

»Nur weiße Bohnen aus der Dose. Und natürlich Kohl. Aber ich hasse rohe Gurken, und Tomaten und Wassermelonen bringen mich zum Kotzen.«

Lory zuckte unwillkürlich zusammen. »Und Salate?«

»Das ist Kaninchenfutter.«

»Wie bringen Sie dann Abwechslung ins Essen?«

»Abwechslung? Braucht man das? Im Sommer esse ich Fisch, Fisch und Fisch. Kabeljau, Makrelen und Lachs. Aber vor allem Kabeljau. Den könnte ich jeden Tag essen. Und Meeresfrüchte: Krebse, Hummer, Meeresschnecken, Tintenfisch, Muscheln. Ist das nicht Abwechslung genug?«

Sie nickte. »Das ist bestimmt auch sehr gesund.«

»Mit Omega-3-Öl.«

Sie lachte. Draußen tobte der Sturm, sein Pfeifen und Rütteln mischte sich mit dem Brummen des Generators, sie fühlte sich hier drin gut aufgehoben.

Zum Dessert bot er ihr eine Schale Moltebeerenkonfitüre mit Kondensmilch an. Die Moltebeeren rochen nach im Ofen gebackenen Äpfeln.

»Die habe ich im letzten Sommer selber gepflückt. Etwa acht Liter.«

Die Linien in seinem gebräunten Gesicht hatten sich entspannt, und hin und wieder summte er leise beim Essen. Lory fragte sich, wie lange Noah schon allein lebte. Dann kam ihr die Frau in den Sinn, die sie vor einer Woche aus seinem Haus hatte kommen sehen.

Sie bot sich an, das Geschirr zu waschen, denn sie konnte der Versuchung nicht widerstehen, ihn heimlich beim Abtrocknen zu beobachten, das er genauso minutiös wie beim ersten Mal vollzog. Er wiederum sah ihr belustigt zu, wie sie jede Tasse und jede Gabel kurz unter dem Wasserhahn spülte.

»Gibt es eine Kläranlage hier?«, fragte sie.

Er schüttelte den Kopf.

»Wo gehen die Abwässer hin? Nicht etwa …?« Sie zeigte auf die Bucht hinaus.

»Doch, wohin sollen sie denn sonst gehen? Das passiert in allen Dörfern. Man kann doch keine Kläranlage für achtzig Leute bauen.«

Sie schrubbte die Teller blank. Vielleicht hatte sie zu viele Vorurteile. Jeden Sommer badete sie an den Stränden mitten in Vancouvers Innenstadt, in Sichtweite der großen Öltanker, die draußen auf dem Pazifik ankerten und auf ihre Abfertigung im Hafen warteten. Weiß der Himmel, was die alles in den Ozean gossen. Überall benutzten die Erdbewohner den Ozean als Mülldeponie, nur hier konnte sie sich viel anschaulicher vorstellen, wie das schmutzige Seifenwasser direkt in die Bucht von Stormy Cove gelangte.

Ihr war heiß geworden. Noah trug nur ein loses Hemd, was angesichts der Wärme im Haus angemessener war als ihr Pullover. Kurz entschlossen zog sie ihn aus und strich das kurzärmlige T-Shirt glatt. Sie nahm sehr wohl wahr, dass er ihren Oberkörper mit den Augen abtastete, bevor er den Blick senkte.

»Das ist wärmer als ein Sommertag in Vancouver«, flachste sie.

Noah nickte. »Holzöfen kann man nicht so steuern wie Elektroheizungen. Aber ich würde nie meinen Holzofen loswerden. Manche Leute haben das getan, wie Cletus, als wir nicht mehr so viele Stromausfälle hatten. Sie sehen jetzt, was dann passiert.«

Lory fühlte eine wohlige Müdigkeit in sich aufsteigen. Sie konnte ein Gähnen nicht mehr unterdrücken. »Ich glaube, ich lege mich zu einem Nickerchen hin, wenn es Ihnen nichts ausmacht. Ich liebe meinen Schönheitsschlaf.«

Er schaute sie zuerst an, ob sie es ernst meinte. »Nur los«, sagte er dann, »aber ich hoffe, es macht Sie nicht noch schöner.«

Als sie sich hinlegte, hörte sie die Haustür auf- und zugehen und eine männliche Stimme Noahs Namen rufen. Sie verstand nicht alles, aber sie hörte den Besucher deutlich sagen: »Ich wollte nur sehen, ob sie gut untergebracht ist. Die Leute in Vancouver haben ja keine Ahnung von Schneestürmen.«

Jetzt kamen die Stimmen aus der Küche.

»Wo ist sie? Hast du sie gut versteckt?«

»Sie hat sich hingelegt, weil sie müde ist.«

»Oho! Du hast sie bereits ins Schlafzimmer gekriegt. Na, da sieht man wieder, wozu ein Schneesturm gut ist.«

»Richtig. Vielleicht solltest du nicht hier sein, sondern zu Hause bei deiner Frau. Die kann dir jetzt nicht davonlaufen, wenn du etwas von ihr willst.«

Gelächter folgte, und Lory klaubte Ohrenpfropfen aus der Tasche, um den Lärm des Generators und des Sturmes auszublenden.

Es gelang ihr, ein wenig zu dösen, und als sie sich im Bett aufrichtete, fühlte sie sich erfrischt. Sofort nahm sie wieder den Generator wahr – immer noch kein Strom – und den tobenden Sturm. Sie setzte sich auf die Bettkante. Es musste doch irgendwie möglich sein, diese Naturgewalt einzufangen. Sie packte die Kamera aus und öffnete die Tür. Noah saß allein am Tisch und hielt ein Fischereimagazin in den Händen, die Titelseite zeigte eine junge Frau, die Krebse aus einer Kiste fischte.

Er sah die Kamera in ihrer Hand.

»Sie machen nie Ferien von Ihrem Beruf?«

»Sie doch auch nicht«, sagte Lory und zeigte auf das Magazin. »Ich möchte mal sehen, ob ich einige gute Shots durch das Fenster machen kann. Ich mag nämlich diesen Ausschnitt hier.«

Der Sturm draußen, die Geborgenheit drinnen, alles in einem Bild, das wollte sie versuchen. Sie machte sich an die Arbeit und lud die Bilder anschließend auf ihren Laptop.

Noah stand im Türrahmen. »Darf ich sehen, was dabei herausgekommen ist?«

Sie winkte ihn herein und ging mit ihm Foto um Foto durch. Er stand so nahe hinter ihrem Stuhl, dass sie sein Aftershave roch und die Hitze spürte, die von seinem Körper ausging. Sie versuchte, sich zu konzentrieren und nicht an die Hand zu denken, die er neben ihrem Laptop aufstützte.

Ihr Herz hüpfte, als sie plötzlich vor sich sah, wonach sie gesucht hatte. Das Fenster mit den altmodischen Gardinen, das Bild mit einem Schiffswrack an der Wand, darunter Familienfotos mit glücklichen Gesichtern und eine bemalte Holzente, draußen zu Schwaden aufgewirbelte Schneewehen, wie weiße Geister in einem Höllentanz. Ein Windstoß bläst gerade eine Ecke Schnee von den begrabenen Autos des Nachbarn weg, entblößt einen Scheinwerfer und ein Stück Windschutzscheibe. Ein fast unwirklicher Moment – für alle Zeiten festgehalten. Sie kopierte das Bild rasch in einen Ordner und drehte sich zu Noah, um zu sehen, ob er beeindruckt war.

Seine Stirn lag in Falten, der entspannte Ausdruck war verschwunden. »Kann ich die Fotos nochmals sehen?«

»Ja, natürlich. Ist was?«

Er sagte nichts, sah sich Bild um Bild an. »Ich muss Sie bitten, diese Fotos zu löschen«, sagte er.

Sie schaute überrascht zu ihm hoch. »Warum?«

»Wegen der privaten Fotos, ich will nicht, dass sie veröffentlicht werden.«

»Aber die Gesichter sind doch kaum zu erkennen, sie sind …«

»Könnten Sie sie löschen?«

»Ja, schon, aber sagen Sie mir doch …«

»Dann machen wir es doch gleich.« Sie hörte Ungeduld in seiner Stimme.

Widerstrebend löschte sie ein Bild nach dem anderen, und er blieb hinter ihr stehen, bis sie durch war. Dann ging er hinaus, und sie hörte ihn im Wohnzimmer hantieren.

Sie blieb verdutzt sitzen. Es ist sein gutes Recht, dachte sie. Er hat Anrecht auf seine Privatsphäre, genau wie ich. Das habe ich als Fotografin immer respektiert.

Sie brachte es aber nicht über sich, das Bild, das sie in dem Ordner gespeichert hatte, auch zu löschen. Später, sagte sie sich. Später.

Noah tauchte wieder auf. »Sie können es jetzt nochmals versuchen.«

Sie nahm sich zusammen und nickte.

Es zahlte sich aus. Sie konnte eine fast identische Situation einfangen. Auf dem Tischchen standen immer noch Fotos. Männer beim Fischen, Frauen beim Beerenpflücken. Aber zwei Bilder fehlten.

Kapitel 15

Winnie Whalen (72), Mutter von Noah Whalen

Ob ich was bin? Überrascht? Nein, überrascht bin ich beim besten Willen nicht.

Aber das kann ich Ihnen sagen: Er hat nichts zu tun mit diesem Mädchen.

Da können die Leute reden, was sie wollen.

Die Fotografin dagegen – für die würd ich nicht die Hand ins Feuer legen.

Die Leute reden nur, weil Noah anders ist. War er immer schon.

Anders als die anderen, weiß der Teufel, warum. Schon bei der Geburt hat er mir Probleme gemacht. Kam mit den Füßen voraus, und ich musste eine Woche im Bett liegen. Welche Frau kann sich das leisten, eine Woche im Bett. Mit sieben Bälgern.

Noah ist der Drittjüngste.

Fast jedes Jahr kam ein neues Kind. Immer mehr Leute in einem Haus ohne Strom. Das Wasser holten wir bei der Quelle. Wir machten das, bis die Jüngste zehn Jahre alt war. Ich hasste die Wäsche. Dreckwäsche von dreizehn Leuten. Keine Waschmaschine, nur ein Waschbrett. Meine Hände schmerzten. Und immer ein Auge beim Holzofen, damit er nicht ausgeht. Es hörte fast nie auf im Haus. Und dann raus zum Hafen und die Fische einsalzen und trocknen.

Wir hatten auch Kühe.

Die Kühe waren Abrams Idee, er wollte frische Milch. Aber dann lief eine Kuh vors Auto des Fischinspektors. Es gab einen riesigen Radau. Von da an musste ich die Kühe anbinden. Und jeden Tag melken. Ums Heu hab ich mich auch gekümmert. Und den Garten besorgt, Steckrüben angepflanzt und Kohl, Kartoffeln und Rhabarber. Im Sommer hab ich Beeren gesammelt, Moltebeeren und Heidelbeeren und Kronsbeeren und wilde Erdbeeren. Und Brote backen – zweimal am Tag. Es gab kein Ende mit dem Kochen. Das verdammte Essen brannte immer an, ich hatte keine Zeit, am Herd stehen zu bleiben.

Sie wollen mehr über Noah hören?

Er schlägt mir nach, im Aussehen. Dunkles Haar und dunkle Haut, nicht blond wie Abram und keine blauen Augen. Eskimoblut? Wer hat Ihnen diesen Quatsch erzählt? In meiner Familie fließt kein Eskimoblut. Es gibt schließlich noch andere dunkle Menschen auf dieser Welt. Dann hätten ja alle Mexikaner Eskimos als Vorfahren. Hören Sie mir mit diesem Blödsinn auf.

Fragen Sie weiter, sonst drehe ich den Fernseher wieder an.

Ja, Noah hat immer was im Schilde geführt. Kam nicht nach Hause, wenn das Essen auf dem Tisch stand. Hat sich auf den Klippen bei Devil’s Claws herumgetrieben, wo Barton Wicks’ Sohn abgestürzt und ertrunken ist. Ich hab ihm viel Prügel verpasst. Mit dem Ledergürtel, damit er’s spürt. Abram war ja für so was nicht zu haben, das überließ er mir.

Ich sag Ihnen, die Frauen hier, entweder haben sie die verdammten Hosen an oder sie gehen unter. Ein hartes Leben. Ich wollte dieses Leben nicht. Hätte es manchmal fast weggemacht. Heulen konnte ich nur bei Tante Vernetta, meine Mutter gab’s schon nicht mehr. Tante Vernetta sagte, was andere Frauen aushalten können, kannst du auch. Abram verdiene es nicht, allein zu sein. Er arbeite hart und liebe die Kinder.

Das hier ist kein Leben für Porzellanpüppchen.

Oder ein Fräulein aus der Stadt.

Ich sah sie in Noahs Haus verschwinden. Von meinem Fenster aus kann ich alles sehen.

Wenn Sie mich fragen, es war die Fotografin. Sie wollte die andere loswerden. Das hat sie gestört, dass eine Frau am Hafen herumhing. Die war ihr im Weg.

Mavis hat Cassie erzählt, wie Lory im Laden herumstolzierte. Wenn sie etwas nicht fand, beklagte sie sich. Butter hat sie im Laden gesucht und keine gefunden. »Wie kann man ohne Butter leben?«, hat sie gesagt.

Wir leben schon seit Generationen ohne Butter, und wenn wir Margarine besser finden, dann muss das auch für sie genügen. Das hat ihr Mavis natürlich nicht gesagt, wir sind freundliche Leute.

Warum will er keine Frau aus Stormy Cove oder Crockett Harbour oder Isle View? Es gibt hier zwar fast keine jungen Frauen mehr. Denen ist unsere Gegend nicht mehr gut genug. Die wollen nach Corner Brook oder St. John’s. Oder noch weiter weg. In unseren Dörfern gibt es fast nur noch alte Witwen wie mich und meine Schwester Cassie. Was ist mit Jessie, hab ich zu ihm gesagt, die kann kochen und waschen und dir beim Holzschlagen im Wald helfen. Die wär doch gut für dich. Jessie arbeitet im Sommer in der Fischfabrik, die ist nicht faul. Sie hat sich vor zwei Jahren scheiden lassen, aber man kann in unserer Gegend nicht wählerisch sein.

»Mutter«, hat Noah gesagt, »ich brauche keine Frau zum Waschen und Kochen, ich brauch eine zum Reden.«

Seit wann braucht man jemanden zum Reden. Abram ist tot, und seit sie ihn aus dem Wasser gezogen haben, hat Archie das Ruder übernommen.

Ich habe Archie gesagt, was ich denke: »Abrams Schuhe sind viel zu groß für dich, Archie.« Das hat er natürlich nicht gern gehört. Ich hab’s seinem Gesicht angesehen. Sein Kiefer geht dann nach oben, und er zieht die Lippen ein.

Seine Mutter hat ihn an Abrams Eltern weggegeben, und jetzt spielt er in unserer Familie den Boss.

Aber Abram vergisst keiner. Noah nannte sein erstes Boot ›Abrams Stolz‹.

Ja, natürlich, Frauen fischen hier auch. Was für eine Frage! Ich ging später oft mit Abram fischen. Da war Agnes, die Jüngste, schon zehn Jahre alt. Um vier Uhr morgens aus dem Bett, bei jedem Wetter, nichts hielt mich ab. Da mussten halt die Älteren im Haus anpacken. Auf dem Boot ging es mir gut, da fühlte ich mich frei. Harte Arbeit war ich ja gewohnt.

Ich half Abram mit den Netzen, klaubte die Fische aus den Maschen. Wir fischten Kabeljau, Heringe, Makrelen. Auch Krebse. Holte die Körbe am Seil aus dem Wasser und warf sie in Plastikbehälter. Der Wind, das Wasser, Regen, Kälte, Sonne – konnte mir alles nichts anhaben.

Die Leute sagten, ich sehe zufriedener aus. Die Kinder spürten das auch. Den Ledergürtel zum Strafen nahm ich nicht mehr raus. Wir hatten ein bisschen mehr Geld für Geschenke an Weihnachten, zwei statt nur eins. Und manchmal lag eine schöne Bluse für mich drin.

Aber nie ein Kleid, ich hab in meinem ganzen Leben nur Hosen getragen.

Manche Leute verwechseln mich von Weitem mit einem Mann. Das ist manchmal ganz praktisch.

Was ich damit meine?

Das geht Sie einen Scheißdreck an. Ich hab Ihnen sonst schon zu viel erzählt.

Kapitel 16

Sie blieben nicht lange allein. Noahs älterer Bruder Nathaniel, der Nate gerufen wurde, platzte herein, als sie mitten in einer Partie Scrabble steckten. Nate wohnte mit seiner Frau Emma gleich nebenan. Lory beobachtete erstaunt, dass Noah das Spiel mit großer Selbstverständlichkeit sofort liegen ließ. Ohne lange Erklärung stieg er mit Nate in den Keller hinunter, wo sie zusammen bei spärlichem Licht anfingen, ein Netz aufzuspannen und zu flicken. Lory folgte ihnen mit der Kamera.

Sie sah den beiden Männern zu, wie sie mit einem Schiffchen und bunten Nylonsträngen die zerrissenen Maschen zusammenfügten. Sie scherzten, als Lory ihre konzentrierten Gesichter und die bärenhaften Hände, denen sie so viel Geschicklichkeit gar nicht zugetraut hätte, aus der Nähe fotografierte. Sie redeten über den Sturm und über die Kinder in der Schule, die von hilfsbereiten Menschen in Crockett Harbour gefüttert und getröstet wurden. Sie würden die Nacht auf Notbetten in der Sporthalle verbringen, weil die Straße immer noch unbefahrbar war. Dann drehte sich das Gespräch um den Vater eines Nachbarn, der im Krankenhaus lag und es wohl nicht mehr lange machen würde. Aber immer wieder kehrten sie zum Wetter zurück und zur Beschaffenheit des Eises, und wie lange es wohl dauern würde, bis es aufbrach und sie endlich auf den Ozean zurückkehren würden.

In Lorys Ohren klang es wie eine Beschwörungsformel, die noch drängender wurde durch Nates Angewohnheit, fast jeden von Noahs Sätzen freundlich murmelnd zu wiederholen. Bald kam sie sich aber wie eine indiskrete Zuhörerin vor und ging nach oben. Auf dem Bildschirm ihres Laptops sah sie das letzte Bild des Sturmes vor dem Fenster, das sie am Nachmittag eingefangen hatte.

Sie kopierte das Foto in den Ordner mit dem Datum 7. Mai, wo sie das ursprüngliche Bild bemerkte, das sie bereits in dem Ordner verstaut und nicht gelöscht hatte. Sie vergrößerte es auf dem Bildschirm. Jetzt konnte sie die gerahmten Fotos auf dem kleinen Tisch deutlicher sehen, zwei standen im Vordergrund. Das eine zeigte eine Gruppe von jungen Menschen, die vor einer Werft standen – sie konnte im Hintergrund Fischerboote ausmachen. Sie erkannte keines der Gesichter, das Bild war wahrscheinlich vor fünfzehn oder zwanzig Jahren aufgenommen worden, und die Menschen hatten sich verändert. Das zweite Foto sah wie eines dieser arrangierten Familienbilder aus, die früher auf Hochzeiten aufgenommen wurden, obwohl kein Brautpaar zu sehen war. Einige der Familienmitglieder saßen im Vordergrund, die anderen standen dahinter, und alle waren festlich gekleidet. Alle außer einem dunkelhaarigen Mann am rechten Rand, der die Arme verschränkt hielt und breitbeinig wie ein Cowboy dastand. Er trug ein tief aufgeknöpftes Hemd und Bluejeans und blickte halb herausfordernd, halb gelangweilt in die Kamera, als habe man ihn zu diesem Stelldichein gezwungen. Sie erkannte Noah, aber nur mit Mühe, denn dieser junge Mann vor ihr besaß ein glattes, offenes Gesicht. Die Jahre danach hatten es gezeichnet.

Ihr fiel auch eine andere Person auf, eine junge, hübsche Frau, fast noch ein Mädchen, mit einem Ausdruck, den Lory von jungen Schauspielerinnen kannte, die gerade entdeckt worden waren und an eine glorreiche Zukunft glaubten. Hungrig nach Anerkennung, gleichzeitig auch etwas trotzig, weil der große Erfolg, auf den sie Anspruch zu haben glaubten, nicht schnell genug kam. Diese junge Dorfschönheit passte irgendwie nicht in eine einfache Fischerfamilie in einem isolierten Dorf in Neufundlands äußerstem Norden. Sie glich auch nicht den anderen Frauen, die Lory für Noahs Schwestern hielt.

Aber dann musste sich Lory eingestehen, dass ihr eigener Bruder Clifford ihr auch nicht glich. Solche Unterschiede gab es in Familien.

Sie kehrte zu dem anderen Foto zurück und bemerkte jetzt, dass die Gruppe aus lauter jungen Männern bestand, die sich um eine Frau in einer gestreiften Bluse scharten. Lory konnte aber nicht sagen, ob sie eine der Frauen auf dem Familienbild war, ihr Gesicht war zu undeutlich.

»Haben Sie Lust auf Fisch?«

Lory zuckte zusammen. Noah stand im Türrahmen. Das Heulen des Sturmes und der lärmende Generator hatten seine Schritte übertönt.

»Der Strom funktioniert immer noch nicht?«, fragte sie und ließ das Foto schnell vom Bildschirm verschwinden.

»Selbst wenn er wieder funktionierte, würde ich es Ihnen verheimlichen, damit Sie zum Abendessen bleiben.« Er grinste.

Nate schien sich inzwischen wieder nach Hause begeben zu haben.

»Ich wusste gar nicht, dass Sie gern kochen.«

»Erwarten Sie nicht zu viel von mir. Das sind die zwei einzigen Gerichte, die ich kann: Fisch und Elch.«

Vor den Fenstern war es dunkel geworden, aber nicht ruhiger. Lory begriff, warum Menschen früher den Naturgewalten Opfer brachten, um sie versöhnlich zu stimmen.

Noah bereitete ein Gericht zu, in dem sie auf Anhieb keinen Fisch erkennen konnte. »Das ist Fish ’n’ Brewis, Fisch und hartes Brot«, erklärte er, während sie die Zutaten in ihr rotes Notizbuch schrieb. »Man legt hartes Brot in Wasser ein, und dann mischt man es mit getrocknetem Kabeljau, der ebenfalls in Wasser eingeweicht wird.«

»Ein Armeleuteessen?«, fragte sie, ohne viel zu überlegen.

»Ja, Fisch und Brot konnten sich alle Leute leisten. Außerdem ist auch Hummer früher die Nahrung armer Leute in Neufundland gewesen, er war billig und reichlich vorhanden. Die reichen Leute gaben damals ihren Bediensteten Hummer zu essen.«

»Fische und Meeresfrüchte werden zu einer Mangelware, nicht wahr? In den Läden sind sie extrem teuer, selbst in Vancouver, wo die Leute direkt am Pazifik leben.«

»Vielleicht sind sie teuer in den Läden, aber der Preis, den wir Fischer erhalten, ist kläglich. Wir kriegen immer weniger Geld für das, was wir hereinholen.«

Lory löffelte das Apfelmus, ein Ersatz für das Gemüse, das Noah nicht für wichtig hielt. »Da muss jemand anders daran reich werden«, sagte sie, »Mittelsmänner.«

»Es gibt schon Leute, die ein Vermögen damit machen, aber sicher nicht wir. Die vergangenen Jahre waren ziemlich frustrierend.«

Lory dachte an die Männer in Vancouver, mit denen sie ausgegangen war und die ziemlich schnell durchblicken ließen, dass sie ein gutes Einkommen erzielten. Noah schien ihr das Gegenteil sagen zu wollen.

Nach dem Essen wuschen und trockneten sie das Geschirr, und Noah schlug vor, das Scrabblespiel zu beenden. Er stand neben dem Tisch, seine langen, schweren Arme, die ohne Übergang aus den Schultern wuchsen, schienen ihn nach unten zu ziehen.

»Das langweilt Sie hoffentlich nicht?«

Sie fühlte den Impuls, ihn an sich zu drücken, aber die Angst war größer als der Wunsch. Sie wollte keine Komplikationen in Stormy Cove.

»Nein, nein, überhaupt nicht. Als … als ich verheiratet war, hätte ich gern abends mit meinem Mann eine Partie gespielt, aber …«

Sie stoppte abrupt, um nicht zu viel preiszugeben.

Noah setzte sich und schob das Brett in die Mitte. »Er mochte Spiele nicht?«

»Wir lebten in einem großen Haus mit einer anderen Familie zusammen, und dazu wohnten noch Patienten dort, und wir waren selten allein.«

»Ich verstehe nicht, Patienten lebten dort? War es ein Krankenhaus?«

Lory schüttelte den Kopf. Sie bereute bereits, von ihrer Ehe angefangen zu haben. Es war so schwierig zu erklären. »Der Besitzer des Hauses war ein Therapeut für Drogensüchtige, und er betreute eine Gruppe von jungen Leuten, die mit Drogen aufgehört hatten. Sie lebten für eine Weile in seinem Haus, bis sie in der Lage waren, eine eigene Wohnung zu suchen und allein zu leben. Und wir lebten auch in diesem Haus, es war wirklich groß, weil … mein damaliger Mann war der Jugendfreund des Therapeuten, und – er wollte einfach nirgendwo anders wohnen. Aber für mich war es sehr hart – ich meine, mit so vielen Leuten. Ich hätte lieber allein mit ihm und unserem Kind gelebt.«

Noah rieb sich das Kinn und schaute auf die Tischplatte. Hatte sie ihn mit dieser Eröffnung überrollt?

»In unserem Haus gab es auch immer viele Menschen, elf Kinder und zwei Erwachsene, und Leute kamen zu Besuch«, sagte er, »aber mit Fremden zu leben ist etwas anderes.«

Sie nickte. »Man kann sich sehr allein fühlen, auch wenn man von vielen Menschen umgeben ist.«

»Haben Sie sich allein gefühlt, trotz Ihres Mannes und des Kindes?«

»Ja, mein Mann arbeitete in der Stadt und kam spät nach Hause. Und dann nahm ihn immer jemand in Beschlag.«

Sie sah Katja vor sich, die schon als Zwölfjährige auf dem Straßenstrich gelandet war. Sie kam als Neunzehnjährige auf den Gutshof Lindenhold, immer noch hübsch, trotz ihrer Vergangenheit, aber – wie Lory heute aus der Distanz verstand – ein unendlich bedürftiges Kind. Stundenlang wollte sie mit Volker über ihre Texte sprechen, die sie zu veröffentlichen hoffte, obwohl Volker kein Fachmann für kreatives Schreiben war. Eines Abends war Lorys Geduld erschöpft und sie hatte ihrer Frustration im Schlafzimmer Luft gemacht. »Du bist doch nicht etwa eifersüchtig?«, hatte er geantwortet. Das brachte sie noch mehr auf die Palme. »Vielleicht, aber vor allem bin ich frisch verheiratet und möchte Zeit mit meinem Mann verbringen – allein! Ist das so schwer zu verstehen?«

Volker hatte ihr daraufhin eine Lektion über die Ehe als Verbindung von zwei Individuen gehalten, und dass sie durch Außenbeziehungen lebendig bleibe und dass Lory wohl den Tod des Vaters und Bruders mit mehr Aufmerksamkeit von ihm, Volker, kompensieren wolle.

Lory fühlte sich danach ungenügender denn je. Vor allem im Vergleich mit Rosemarie, der Frau von Franz, die ihren Mann in allem bedingungslos unterstützte.

Rosemarie war nicht eifersüchtig, sie war großzügig und zweifelte nicht an der Liebe ihres Mannes. Sie verstand die Arbeit eines Therapeuten. Warum konnte Lory nicht wie Rosemarie sein?

Plötzlich spürte Lory eine warme Hand auf der ihren. Sie sah Noahs besorgtes Gesicht und seine dunklen Augen vor sich. »Was ist? Habe ich etwas Falsches gesagt? Sie sehen so bekümmert aus.«

Sie versuchte zu lächeln. »Ach, ich sollte nicht alte Zeiten hervorholen, das ist jetzt lange vorbei.«

Sie war nicht mehr die hilflose, eingeschüchterte Fremde von damals, die sich übereifrig bemühte, eine gute Ehefrau zu sein, und trotzdem scheiterte.

Heute ließ sie sich nicht mehr auf Situationen ein, in denen sie zu sehr von anderen Menschen abhing.

Deshalb musste sie sich vor diesem Fischer hüten, der sie auf unerklärliche Weise anzog, der ihr Schutz und Unterkunft bot und sich ihr jetzt über den Tisch zuneigte. Es wäre höchst unvorsichtig, sein Anhängsel in einem entlegenen Dorf am Ende der Welt zu werden. Ihre Haut brannte unter seiner Berührung.

Noah drückte ihre Hand, bevor er sie wegzog, und wandte sich dem Spielbrett zu.

»Wer ist an der Reihe?«

Er lag punktemäßig klar vorn, zu ihrem Verdruss, wo sie sich doch für eine begabte Scrabblespielerin hielt. Aber er benutzte seltene Wörter für ihr unbekannte Fische oder Werkzeuge oder Bestandteile von Maschinen, Ausdrücke, gegen die sie nicht ankam.

Er schlug sie, und es stellte sich heraus, dass er ein schlechter Gewinner war. Sieg!!!, schrieb er über seinen Namen auf der Liste, wo sie ihre Punkte notiert hatten. »Das hätte ich nie gedacht, dass ich besser als Sie bin«, neckte er sie, »wo Sie doch richtiges Englisch sprechen und wir nur Neufundländisch.«

»Ach, kommen Sie, im Moment des Triumphs soll man den Gegner mit Grazie behandeln.«

»Nicht, wenn ich gegen eine so mächtige Gegnerin antrete wie Sie.«

»Sie sind nicht gerade auf den Mund gefallen. Warum sagen eigentlich alle Leute, Sie seien schüchtern?«

»Alles Strategie, meine Liebe, wer nicht viel redet, kann auch nichts Falsches sagen.«

»Ja, dann sagen Sie am besten gleich nichts mehr, sonst …«

»Sonst ärgere ich Sie noch mehr?«

Er hatte natürlich recht, ihre Niederlage ärgerte sie. Aber sie war auch nervös, weil es Zeit zum Schlafen war und sie die Nähe zu ihm aufgeben musste.

»Ich bin müde«, sagte sie ziemlich abrupt. »Wenn Sie nichts dagegen haben, ziehe ich mich jetzt in mein Zimmer zurück. Vielen Dank für alles, was Sie für mich getan haben.«

Sie standen gleichzeitig auf, und einen Moment lang hatte sie den Eindruck, er werde sie umarmen. Aber der Moment verflog, und er sagte stattdessen: »Ich lege noch Holz nach, das wird Sie die ganze Nacht warm halten.« Er zögerte. »Stört es Sie, wenn ich noch ein bisschen fernsehe? Ich werde den Generator nachher ausschalten.«

Sie schüttelte den Kopf. So schnell würde sie nicht einschlafen, das wusste sie schon jetzt. Als sie im Bad ihr Gesicht wusch, hörte sie ihn Scheite in den Ofen werfen. Sie huschte rasch in ihr Zimmer und drehte leise den Knauf von innen, damit er nicht mitbekam, dass sie die Tür verschloss.

Sie zog sich aus und setzte sich im Pyjama mit ihrem Notizbuch aufs Bett, dessen Metallfedern laut quietschten. Sie drückte symbolisch ihrem besseren Ich den Kugelschreiber in die Hand und beobachtete, was auf dem Papier erschien. Ich will keine amourösen Komplikationen, ich muss in einer neutralen Position bleiben, ich kann mir diesen Auftrag nicht verscherzen. Ich habe genug von flüchtigen Affären, ich will mir nicht wieder die Finger verbrennen und schon gar nicht an Herzschmerz leiden. Mit meiner Karriere geht es wieder aufwärts, ich habe hochfliegende Pläne, wie könnte ich das für ein bisschen Wärme und körperliche Nähe riskieren? Dazu kann ich mir auch eine Katze anschaffen. Beim letzten Satz musste sie leise kichern. Ach, ein bisschen Humor und Leichtigkeit taten ihr gut – statt Morden und Verschwörungstheorien und dunklen Geheimnissen.

Dennoch vertiefte sie sich in einen Krimi und nahm mit halbem Ohr wahr, dass Noah den Fernseher einschaltete und – wie konnte es anders sein? – den Wetterkanal wählte, dessen Kommentare aber immer wieder unterbrochen wurden, wahrscheinlich weil der Sturm auf die Satellitenschüssel einhämmerte. Schließlich hörte sie ihn ins Schlafzimmer gehen, nachdem der Generator plötzlich verstummt und ihr Licht ausgegangen war. Sie wickelte sich in die buntgemusterten Decken ein, während das Bett quietschte.

In der Nacht wachte sie plötzlich auf. Sie brauchte eine Weile, bis sie merkte, wo sie sich befand. Im Haus hörte sie gedämpfte Stimmen. Eine Frau und ein Mann. Sie erkannte Noahs weichen Singsang. Wer aber war die Frau? Sie klang eindringlich und beschwörend. Eine Tür schlug zu, und Schritte kamen näher. Sollte sie sich aus dem Zimmer wagen, die Naive spielen und fragen, was los sei? Sie entschied sich dagegen, weil ihr die Idee nicht behagte, Noah im Schlafanzug zu begegnen. Mit klopfendem Herzen lag sie im Bett, wagte sich nicht zu rühren, damit die metallenen Sprungfedern nicht quietschten. Erst als wieder Ruhe im Haus eingekehrt war, drehte sie sich sachte zur Seite, aber es dauerte lange, bis sie das Pfeifen des Sturms nicht mehr hörte.

Am Morgen trat sie frisch geduscht in die Küche, wo Noah am Herd stand. Der Duft von gebratenem Speck stieg ihr in die Nase. »Ich höre keinen Generator«, sagte sie so munter, wie es ihr möglich war.

Er drehte sich um und musterte sie sekundenlang, als ob er in ihrem Gesicht lesen wollte.

»Ja, wir haben wieder Strom, und das Telefon funktioniert auch. Mögen Sie Speck und Eier?«

»Ich bin so hungrig, ich könnte meine Schuhe essen.« Ihr Blick fiel auf die Küchenuhr, der Zeiger stand auf zwanzig vor zehn. »Täusche ich mich, oder hat der Sturm etwas nachgelassen?«

»Ja, aber das will nichts heißen, am Nachmittag kann es wieder ganz schlimm sein. Die Straße ist immer noch zu, und die Kinder bleiben auf alle Fälle in der Schule.«

»Dann sollte ich rasch frühstücken und zurück zu mir, bevor es wieder losgeht.«

Noah reichte ihr einen beladenen Teller. »Sie können solange hierbleiben, wie Sie wollen.«

»Das ist lieb, aber ich will meine Mutter und meinen Sohn anrufen und auch arbeiten.« Sie schlug einen schelmischen Ton an. »Ich bin hier nicht im Urlaub, falls Sie das meinen.«

Noah lächelte nicht zurück. Er kratzte den letzten Speck aus der Pfanne und schob ihn auf seinen Teller. Aus dem Toaster sprangen Brotscheiben heraus, die er bedächtig mit Margarine bestrich.

»Ich hoffe, wir haben Sie letzte Nacht nicht aufgeweckt«, sagte er.

Sie strich sich Fettspritzer vom Kinn, die der Speck hinterlassen hatte. »Irgendwann mal hab ich etwas gehört. Stimmen. Waren Sie das?«

»Emma kam vorbei und machte ein Theater. Emma ist Nates Frau. Meine Schwägerin. Sie wollte, dass ich Mutter zu mir nehme. Nate hat sie zu sich geholt wegen des Sturms. Aber Emma und Mutter kommen überhaupt nicht miteinander aus.« Er schlürfte seinen Tee, laut und hemmungslos. »Meine Mutter ist kein einfacher Mensch. Sie ist gewohnt, das Sagen zu haben. Und sie flucht. Sie wären, glaub ich, ziemlich schockiert.«

Lory schmeckte das Frühstück jetzt noch besser. »Sehen Sie, es ist gut, dass ich nach Hause gehe. Dann können Sie Ihre Mutter zu sich nehmen.«

»Die will nicht zu mir. Meine Küche ist ihr nicht gut genug. Winnie wollte immer eine neue Küche. Das hat sie nun davon.« Er klang heiter.

»Meine Mutter kocht höchst selten. Sie isst auswärts oder holt sich etwas vom Take-away. Sie arbeitet einfach zu viel.«

»Was macht sie denn?«

»Sie ist Strafverteidigerin.«

Noah hörte auf zu kauen. »Rechtsanwältin?«

Sie nickte. Er aß schweigend weiter.

»Warum, ist das schlimm?«

Er nahm sich Zeit für seine Antwort. »Je weniger man mit Anwälten zu tun hat, umso besser.«

»Nun – das kann ich mir nicht aussuchen, sie ist meine Mutter.«

»Japp«, sagte er und verstummte wieder.

Sie hielt es für besser, das Thema fallen zu lassen.

Aber er stieß plötzlich hervor: »Sie können mich alles fragen, wissen Sie. Sie müssen einfach fragen, und ich werde antworten.«

»Oh«, sagte sie, »was wollen Sie denn, das ich Sie frage?«

»Ich weiß nicht … das liegt bei Ihnen.« Er räusperte sich.

Erwartete er, dass sie ihm das gleiche Angebot machte? Aber das konnte sie nicht. Es gab Dinge, die sie für sich behalten musste.

Noah stellte ohnehin nicht viele Fragen, das hatte sie schon festgestellt.

Überhaupt hielten sich die Menschen in Stormy Cove mit Fragen an sie zurück. Lory hatte den Eindruck, dass sie neugierig waren, aber sie wussten wohl nicht recht, was sie diese Fremde aus Vancouver fragen sollten, deren Leben so ganz anders war als ihres. Sie hatten keine Vorstellung und keinen Bezug zu Lorys Welt.

»Nächste Woche findet ein Wettbewerb der Mummers in der Hardy Sailor Lounge statt«, sagte Noah in die Stille hinein, die zwischen ihnen entstanden war, »das sollten Sie sich nicht entgehen lassen.«

»Was sind Mummers?«, fragte Lory, froh über den Themenwechsel.

»Das ist eine alte Sitte, ich glaube, sie stammt von unseren irischen Vorfahren. An Weihnachten verkleiden sich die Leute mit alten Bettbezügen und Masken und ziehen von Haus zu Haus und tanzen in der Küche einen Jig und bekommen etwas zu trinken. Alkohol natürlich.« Er zwinkerte ihr zu. »Als ich jung war, bin ich oft mitgegangen. Aber ich kann nicht tanzen. Und mir wurde auch immer kotzübel, weil einem alle Arten von Alkohol vorgesetzt werden, Rum und Korn und Wodka und Whisky – es ist schlimm.«

»Aber jetzt ist nicht Weihnachten, weshalb macht man einen Wettbewerb?«

»Ach, das ist eine Idee von Lance, er will mehr Leute in sein Lokal holen, nehm ich an.«

»Werden Sie sich auch verkleiden?«

»Ich? Nein. Und Sie werden mich auch nicht zum Tanzen bringen.«

Sie verschränkte die Arme und lehnte sich zurück. »Wer sagt denn, dass ich mit Ihnen tanzen will?«

»Alle Frauen wollen doch tanzen gehen. Ich sehe einfach dumm dabei aus. Sie garantiert nicht. Man wird Sie zum Tanzen auffordern, passen Sie auf.«

Sie lachte. »Ich werde zu beschäftigt sein mit Fotografieren.« Sie legte Messer und Gabel auf den Teller. »Vielen, vielen Dank für Ihre Gastfreundschaft.«

Er wischte sich mit dem Handrücken den Mund ab.

»Ich fahre Sie jetzt nach Hause, damit Sie Ihre Ruhe haben.«

Als sie sich im Erdgeschoss die Schneemobilanzüge überstreiften, entdeckte sie das Bild eines Schiffes an der Wand.

»Ist das Ihr Boot?«

Er sah kurz hin. »Das war mein Boot.«

»Ist es das Boot, auf dem ein Feuer ausbrach?«

»Ja. Wer hat Ihnen das erzählt?«

»Ich weiß nicht mehr. Jemand im Pub. Stimmt es, dass es Brandstiftung war?«

»Sie reden mit den falschen Leuten.« Er stülpte sich den Helm über und öffnete die Tür.

Soviel also zu allen Fragen, die er offen beantworten wollte, dachte sie.

Sie schlüpfte rasch hinaus, und die volle Wucht des eisigen Windes traf sie wie ein Schlag.

Kapitel 17

In ihrem Haus drehte sie als Erstes den Wasserhahn auf, wie Noah ihr geraten hatte. Nach einigem Stottern schoss ein spritzender Strahl heraus, die Leitungen waren also nicht gefroren. Der Kühlschrank dröhnte, und ein Summton sagte ihr, dass die Telefonleitung funktionierte. Lory atmete auf. Sie drehte die Heizung höher und stellte überall die Uhren richtig. Sie sehnte sich nach Normalität. Draußen unterdessen stürmte es weiter.

Sie lief ins Untergeschoss und nahm die Wäsche, die sie liegen gelassen hatte, aus dem Trockner. Dann wischte sie die Oberfläche der Waschmaschine sauber, aber der Lappen fiel in die Lücke zwischen den beiden Apparaten. Sie nahm einen Kleiderbügel aus Draht zu Hilfe und zerrte den Lappen hervor. Als sie ihn aufhob, fühlte sie etwas Hartes in den Fingern, das sie aus dem Stoff schälte. Sie betrachtete das daumengroße Objekt in der Form eines primitiven Vogels. Irgendwie kam es ihr bekannt vor. Wo nur hatte sie so etwas schon einmal gesehen? Jemand hatte es ziemlich primitiv aus einem Knochen geschnitzt. Ein Talisman oder ein Schlüsselanhänger? Sie steckte den Gegenstand in die Hosentasche und hängte den Lappen auf.

In der Küche braute sie sich einen starken Kaffee und rief ihre E-Mails ab.

Mona Blackwood hatte ihr zurückgeschrieben. Es waren nur ein Dutzend Worte. Tolle Fotos. Kompliment. Können Sie mir die Namen der Leute beim Eisfischen mitteilen?

Lory blies die Wangen auf. Was für eine merkwürdige Anfrage. Warum interessiert sich ihre Auftraggeberin gerade für dieses Bild?

Wenigstens war Mona mit den Fotos zufrieden. Sie war also auf dem richtigen Pfad.

Auch ihre Mutter hatte sich gemeldet. Das Fernsehen berichtet von einem Orkan in Neufundland. Ich habe versucht, dich anzurufen, komme aber nicht durch. Ist alles in Ordnung?

Lory schaute auf die Uhr. Halb zwölf hier, in Vancouver war es also morgens um sieben. Sie griff zum Hörer.

Ihre Mutter nahm nach dem dritten Signalton ab.

»Ich bin so froh, deine Stimme zu hören, Mädchen, ich hab’s die ganze Nacht versucht, und niemand hat sich gemeldet.« Lisa Finnings Stimme klang ein bisschen rauer als sonst. Ihre Mutter gab ihr nicht oft zu verstehen, dass sie sich Sorgen um sie machte. »Ich will nicht, dass du dich in deiner Bewegungsfreiheit eingeschränkt fühlst«, hatte sie Lory einmal erklärt. Vielleicht fürchtete Lisa Finning, sich nach dem Tod von Clifford an das einzige Kind, das ihr noch blieb, zu klammern.

Lorys Freundin Danielle telefonierte fast täglich mit ihrer Mutter, das hatte sie bei Besuchen selbst miterlebt. Merkwürdig kam ihr das vor, als ob sich Danielle nicht abgenabelt hätte. Lory wusste, dass ihre Mutter tägliche Anrufe nicht erwartete und sich auch nicht wünschte. Sie wollte ihre Tochter als autonome Frau erziehen, die sich weitgehend selbst genügte – so wie Lisa Finning selber. Als Lory in die ungesunde Abhängigkeit von ihrem deutschen Ehemann glitt, hielt das ihre Mutter für einen Fehler ihrer Erziehung. Sie musste Lory retten, um ihr vermeintliches Versagen wiedergutzumachen.

Später vermutete Lory, dass sie wohl fast unausweichlich die Abhängigkeit von einem Mann suchte, um das Trauma des Verlustes von Vater und Bruder aufzuarbeiten. So etwas würde sie mit ihrer Mutter aber nicht diskutieren, sie wollte Lisa Finning keine Schuldgefühle machen. Nach der Trennung von Volker hatte Lory lockere Beziehungen, nie war sie wieder mit einem Mann zusammengezogen. Manchmal fragte sie sich, ob sie damit der Mutter beweisen wollte, dass sie sehr wohl eine autonome, selbstgenügsame Person sein konnte.

»Lory?«, fragte die Stimme am anderen Ende.

Sie hatte ihrer Mutter noch gar keine Antwort gegeben. Schnell erzählte sie ihr, was in den vergangenen vierundzwanzig Stunden passiert war. Sie kamen ihr wie eine Woche vor.

»Bei einem Mann bist du untergekommen?«, fragte ihre Mutter, die wie immer stets direkt den Stier bei den Hörnern packte. »Welches Interesse hat er, dir zu helfen?«

»Alle Leute helfen hier einander, er war einfach der Erste, weil er wusste, dass meine Nachbarn weg waren.«

»Du bist dir bewusst, dass du nun in den Augen der Leute dort zu ihm gehörst, nicht wahr?«

»Wenn man eine Singlefrau ist, lässt sich das wohl in einem kleinen Dorf nicht vermeiden«, sagte Lory so unbekümmert sie konnte. »Wie geht es mit deinem Prozess?« Lisa Finnings Mandantin war eine Lehrerin, der vorgeworfen wurde, einen dreizehnjährigen Schüler verführt zu haben.

»Ich bin zuversichtlich, dass ich sie vor einer Gefängnisstrafe bewahren kann. Sie hat ihm glücklicherweise keine E-Mails oder Liebesbriefe geschrieben.«

»Wenn die Angeklagte ein Mann wäre, würdest du verlieren?«

»Nein, diese Zeiten sind vorbei, Herzchen, Frauen gelten nicht mehr einfach als Unschuldslämmer, und das ist auch gut so. Wie geht es mit deiner Arbeit?«

»Überraschend gut. Stell dir vor, die Leute hier wollen fotografiert werden, ich renne ständig offene Türen ein. Und die Sujets liegen auf der Straße – oder soll ich sagen, auf dem Schnee? Die Leute hier leben wie vor fünfzig Jahren … außer dass sie jetzt Strom und Straßen und Internet haben.«

»Eine heile Welt also?« Das kam mit einer satten Portion Ironie hinüber. Als Strafverteidigerin hatte Lisa Finning zu viele Tragödien gesehen.

Lory konnte es sich nicht verkneifen, Cletus Goulds Erstickungstod und seinen Hang zu Kinderpornografie zu erwähnen.

»Hat die Ehefrau von seiner Perversion gewusst? », fragte ihre Mutter.

»Keine Ahnung, aber sie ist ihm offenbar weggelaufen. Warum?«

»In den Fällen, die ich kenne, fielen die Frauen immer aus allen Wolken, wenn sie davon erfuhren. Und meistens wollten sie es nicht wahrhaben.«

»Mutter, hast du je etwas vom Mord an Jacinta Parsons in Neufundland gehört?«

»Jacinta Parsons … ja, das kommt mir bekannt vor. Das Mädchen in diesem seltsamen Grab, nicht wahr? Willst du sagen, dieser Mord ist bei euch oben passiert?«

»Ja. Was weißt du darüber?«

»Lass mich mal nachdenken … Was mir vor allem einfällt, ist die Geheimnistuerei der Neufundländer Polizei. Die haben irgendwie – einfach nicht offen informiert. Ich kann mich erinnern, dass wir darüber im Büro sprachen. Wir dachten, so wie die ermitteln, kann gar nichts dabei rauskommen. Ich glaube, sie versuchten, alles diesen Leuten in die Schuhe zu schieben, die an den Ausgrabungen beteiligt waren. Aber das … das hat ihnen einfach niemand abgenommen. Das arme Mädchen. Den Mörder hat man ja immer noch nicht gefasst.«

»Irgendwie habe ich das Gefühl, die Leute hier wissen eigentlich, dass es kein Fremder war – auch wenn sie es nicht offen aussprechen. Das ist wenigstens mein Eindruck.«

»Wann war das passiert?«

»Vor ziemlich genau zwanzig Jahren. Wenn du Zeit dafür findest, mehr darüber rauszufinden – das würde mich interessieren.«

»Schöner Name, Jacinta. Vielleicht sollte ich dich mal da oben am Nordpol besuchen.«

»Ich warne dich aber, Mutter. Die Hunde werden hier nicht sonderlich gut behandelt.«

Ihre Mutter hatte ein Herz für misshandelte Tiere und saß im Aufsichtsrat der SPCA, der Gesellschaft zur Verhinderung von Grausamkeit an Tieren in der Provinz British Columbia.

»Oh nein. Was machen sie denn mit ihnen?«

»Sie ketten sie an und gehen nie mit ihnen laufen. Selbst beim kältesten Wetter sind sie draußen angekettet.«

»Das ist ja furchtbar. Du musst dort Aufklärung betreiben, Liebes. Du musst ihnen sagen, dass Hunde soziale Wesen sind und Bewegung brauchen.«

»Nein, ich glaube, die würden das als Einmischung empfinden … als Kritik von einer Fremden. Die sind damit aufgewachsen, weil – die haben früher Schlittenhunde gehabt, und das waren Arbeitstiere und keine Haustiere, und die wurden den ganzen Sommer angebunden …«

»Die sollten auch Schlittenhunde anständig behandeln«, fuhr ihre Mutter dazwischen.

Nun bereute Lory fast, das Thema angeschnitten zu haben, denn Lisa Finning würde sie in eine Bannerträgerin der Tierschutzbewegung in Stormy Cove verwandeln wollen.

Ihre Mutter sagte aber nur: »Dann geh wenigstens mit einem der Hunde ab und zu spazieren. Aber nicht im Schneesturm.«

Lory versprach es, auch wenn sie noch nicht wusste, wie sie das anstellen würde.

»Es ist eine Gratwanderung, Mama, ich will mich nicht anbiedern, und ich will ich selbst bleiben, dabei auch nicht überkritisch sein und trotzdem die Leute so porträtieren, wie sie sind, mit allen Stärken und Schwächen.«

Sie hörte ihre Mutter seufzen. »Mein Mädchen, du bist so anders als ich, du schlägst deinem Vater nach. Die Leute mögen dich, davon bin ich überzeugt. Von deinem deutschen Großvater und den U-Booten braucht niemand etwas zu erfahren.«

Lory biss auf lose Haut im Innern ihres Mundes. Lisa Finning konnte es nicht lassen. »Du wirst es nicht glauben, aber als ich in einer Lodge übernachtet habe, auf dem Weg hierher, war so ’n deutscher Baron dort. Und worüber fing der Mann an zu reden? Über deutsche U-Boote in Neufundland. Ausgerechnet!«

»Ein Baron? Wie heißt er?«

»Keine Ahnung. Ich hab irgendwo seine Visitenkarte. Da zeigt sich wieder – man kann nie vorsichtig genug sein.«

Ihre Mutter hatte es plötzlich eilig. »Ich muss zum Gericht, Herzchen. Ich melde mich wegen Jacinta. Es wird aber ein bisschen dauern, ich habe so viel zu tun. Und lass dich von dem netten Mann aus dem Dorf nicht um den Finger wickeln. Machs gut.«

Typisch Mutter. Nahm kein Blatt vor den Mund.

»Ich passe schon auf mich auf«, sagte sie, aber da hatte Lisa Finning schon aufgelegt.

Draußen trieb der Wind losen Schnee wie flatternde Leintücher vor sich her. Lory betrachtete das Spektakel gedankenversunken. Die Gespräche mit ihrer Mutter endeten oft mit Fragezeichen. Sie wusste auch nicht, warum. Vielleicht weil sie es als Strafverteidigerin gewohnt war, ihre Karten verdeckt zu halten? Es ergab keinen Sinn, sich darüber den Kopf zu zerbrechen.

Sie fühlte ein Stechen in der Leistengegend. Der Talisman. Sie kramte nach dem Vogelanhänger in der Jeanstasche und legte ihn auf den Küchentisch. Vielleicht würde sie daraus einen Schlüsselanhänger machen.

Ihr kam Mona Blackwoods Frage in den Sinn. Sie suchte das Foto im elektronischen Ordner und öffnete es. Mindestens ein Dutzend Gesichter waren darauf zu sehen, und sie konnte den wenigsten einen Namen zuordnen. Noah wollte sie jetzt nicht fragen, aber sicher konnte ihr Patience weiterhelfen. In der Küche schaute sie aus dem Fenster. Im Schneegestöber konnte sie tatsächlich die Umrisse des blauen Pick-ups sehen. Sie druckte das Foto aus und kleidete sich warm an. Doch bereits die kurze Distanz zwischen den Häusern machte ihr klar, dass dieser Sturm keine Gnade kannte. Sie konnte ihre Augen kaum offen halten, und es hätte sie nicht überrascht, wenn sie in die falsche Richtung gelaufen wäre.

Sie versuchte vergeblich, die Eingangstür mit ihren dicken Handschuhen zu öffnen, aber plötzlich ging sie wie von Geisterhand auf, und eine Hand zog sie ins Innere.

»Sie sollten bei diesem Wetter nicht ausgehen, Schätzchen«, sagte Ches. »Ich dachte, Sie sind bei Noah.«

Sie zog die Kapuze nach hinten und schnappte nach Luft. »Ja, ich war gestern dort, aber er brachte mich heute nach Hause.«

»Warum? Es ist gefährlich, allein zu sein. Er hätte Sie bei sich behalten sollen. Kommen Sie.«

Lory zog Stiefel und Jacke aus und folgte ihm ins Obergeschoss.

»Ist Patience nicht da?«

»Nein, sie ist bei ihrer Mutter in Crockett Harbour. Sie muss dort bleiben, bis die Straße wieder offen ist.«

»Wie sind Sie denn zurückgekommen?«

»Ich hab sie dorthin gebracht und kam noch vor dem Sturm zurück. Setzen Sie sich doch.«

Lory blieb stehen. Sie konnte sich nicht erinnern, gestern seinen Wagen vor dem Haus gesehen zu haben. »Ich wollte Patience nur etwas fragen, nach Namen von Leuten, die auf Fotos zu sehen sind und die ich nicht kenne.«

»Vielleicht kann ich Ihnen helfen.«

Sie zögerte. Der Instinkt sagte ihr, dass sie sich nicht allein mit Ches im Haus aufhalten sollte.

»Ach, es ist nicht dringend. Eigentlich ist es auch ein Vorwand, mit Patience Tee zu trinken.«

»Ja, das ist eine gute Idee. Nicht viele kommen vorbei, um mit ihr zu schwatzen.«

»Aber sicher hat Una Ihre Frau besucht, wo sie doch Nachbarinnen waren?«

Ches verschränkte die Arme und räusperte sich. »Una hatte andere Freundinnen … und Patience redete über Geburten, was Una – ich meine, das wollte sie vielleicht nicht hören. Wenn Sie verstehen, was ich meine.«

»Nein«, rutschte es Lory heraus.

Ches rieb seinen Rücken an der Küchenleiste und lachte verlegen. »Una und Cletus hatten keine Kinder.«

»Ach so.« Lory fragte sich, ob Patience als Hebamme nicht an das Arztgeheimnis gebunden war. Oder ob solche Regeln in Stormy Cove und den anderen Dörfern keine Bedeutung hatten. Sie wandte sich zum Gehen. »Ich warte, bis Patience zurückkommt. Sie wollte mir auch zeigen, wie man Wandteppiche macht.«

»Ja, das kann ich Ihnen wirklich nicht zeigen. Aber ich helfe Ihnen zurück.«

Lory protestierte aus Höflichkeit, aber eigentlich war sie froh, dass sie auf einen hilfsbereiten Nachbarn zählen konnte, der sie sicher nach Hause brachte.

Die Stromversorgung funktionierte immer noch. Sie arbeitete an ihren Fotos und Notizen, als das Telefon läutete.

»Lory?«, fragte eine Frauenstimme.

Sie erkannte Patience nicht sofort, vielleicht lag es am Rauschen in der Leitung. Woher hatte sie nur ihre Nummer? Von Noah? Sie hatte sie sonst niemandem in Stormy Cove verraten.

»Ich habe gerade mit Ches gesprochen, und er sagte mir, dass Sie etwas von mir wollten – irgendwelche Namen von Leuten?«

»Oh, das ist nicht dringend, ich dachte nur, Sie könnten mir helfen, Leute auf meinen Fotos zu identifizieren.«

»Konnte Ches Ihnen nicht helfen?«

Patience klang angespannt, vielleicht eine Reaktion auf das nervtötende Heulen des Sturms.

»Er hat es mir angeboten, aber ich wollte eigentlich mit Ihnen ein bisschen plaudern – und es eilt ja auch nicht.«

»Er hätte Ihnen wenigstens eine Tasse Tee anbieten können.«

»Das war nicht nötig, ich habe viel zu tun hier, denn ich war gestern bei Noah und musste hier alles liegen lassen.«

»Noah kümmert sich gut um Sie, nicht wahr? Er ist ein guter Mann.«

»Ja, alle Leute sind sehr nett zu mir«, sagte Lory diplomatisch.

»Man sorgt sich um Sie, das ist gewiss. Selina Gould sah Sie aus dem Haus gehen. Sie hat sich gleich Sorgen gemacht. Hier können Sie nicht verloren gehen.«

Selina Gould. Natürlich. Von ihr hatte Patience die Telefonnummer, denn die Hausbesitzerin hatte die Telefongesellschaft kontaktieren müssen.

Was hatte sie anderes erwartet? Jeder ihrer Schritte wurde beobachtet.

»Ich hoffe, Sie können bald in Ihr Haus zurück«, sagte Lory. »Molly hat sicher schon Heimweh.«

Patience kicherte. »Überhaupt nicht. Molly gefällt es bei der Oma. Aber ich habe genug von Stürmen. Ein paar Geburten sind bald fällig. Und die Party in der Hardy Sailor Lounge möchte ich auch nicht verpassen. Sie kommen doch sicher auch?«

»Eine Party? Noah hat mir erzählt, es sei ein Wettbewerb zwischen den Mummerern.«

»Ach, das wurde verschoben auf ein andermal. Nein, es ist eine Talentshow. Aber erwarten Sie nicht zu viel, manchmal ist es richtig peinlich.« Patience klang jetzt geradezu aufgeräumt.

»Das werde ich mir nicht entgehen lassen«, versprach Lory.

»Bis dann also«, sagte Patience und verabschiedete sich.

Am späten Nachmittag, es war schon dunkel geworden, packte Lory die Lust auf eine Gemüsesuppe. Sie stand in der Küche und schälte Karotten, als es ihr plötzlich wie Schuppen von den Augen fiel.

Der geschnitzte Vogel. Sie wusste nun, wo sie schon etwas Ähnliches gesehen hatte.

Im Stauraum unter dem Sitz von Noahs Schneemobil.

Kapitel 18

Nach drei Tagen ließ der Schneesturm endlich nach. Er endete so abrupt, wie er losgebrochen war. Noch nie war Lory die plötzliche Stille so laut vorgekommen.

Als sie einige Tage später zur Hardy Sailor Lounge fuhr, fühlte sie so etwas wie freudige Erwartung, wieder Menschen zu sehen und sich in den Trubel zu stürzen. Sie wurde nicht enttäuscht: Um zehn Uhr war das Hardy Sailor schon ziemlich voll, um elf konnte man sich fast nicht mehr zwischen den Gästen bewegen, und um zwölf musste man brüllen, um sich in all dem Lärm verständlich zu machen.

Auf der Bühne in der Mitte des Saals spielte sich die Talentshow ab, von der ihr Patience erzählt hatte, wobei Lory rasch klar wurde, dass Talent für einige Teilnehmer eine Ausrede war, sich mehr oder weniger betrunken in Szene zu setzen. Einen vielleicht fünfzigjährigen Mann, der weder singen noch Gitarre spielen konnte, aber beides tat, trugen schließlich vier Männer von der Bühne. Das widerfuhr einer jungen Frau in schwarzem Mieder und rosa Strümpfen nicht, obwohl auch sie nicht singen konnte, nicht einmal Karaoke. Sie ging nach einem Song freiwillig. Die Sängerin, die nach ihr kam, erntete viel Gelächter. Sie bekannte sich in ihrem Lied als ›Newfie Spy‹, als Neufundland-Spitzel, denn sie stehe ständig mit ihrem Feldstecher am Fenster und beobachte alles und jeden im Dorf.

Den Refrain sangen alle mit, auch Aurelia aus der Bibliothek, die neben Lory auftauchte und ihr zu erklären versuchte, dass das Lied eine Parodie auf einen neufundländischen Gassenhauer war. Lory entdeckte Patience und Ches in der Menge, doch sie hatte eine gute Ecke zum Fotografieren gefunden und wollte die nicht aufgeben. Einige Gäste winkten ihr zu, andere starrten sie einfach neugierig an. Sicher kannten sie mehr Leute als umgekehrt. Einmal hörte sie ihren Namen, sie drehte den Kopf und sah Mavis, die ihr zuprostete. »Ich bin durstig«, rief Lory zurück, die von der Vorstellung, sich durch ein Meer fremder Körper an die Bar drücken zu müssen, abgeschreckt wurde.

Und tatsächlich, Mavis erschien mit einer kalten Flasche Bier und dem tiefsten Dekolleté des Abends und kreischte: »Ein Damenbier, ohne Kalorien.« Lory konnte ihr nicht böse sein.

Mavis fuchtelte mit den Armen. »Wo ist denn dein Romeo?«

»Keine Ahnung«, gab Lory zurück. Hatte sie Noah nicht versprechen müssen, zu diesem Anlass zu kommen? In Vancouver wäre das eine feste Einladung gewesen, ein Date, aber Noah hatte nichts von sich hören lassen.

Mavis schnitt ein Gesicht. »Wahrscheinlich steht er an der Bar, wie immer. Er wartet, bis die Frau ihn findet, weil er sie nicht suchen will.«

»Sicher trinkt er dort Weißwein.« Lory grinste und streckte Mavis die Zunge heraus.

Die zeigte ihr den Finger und grinste zurück.

An solchen Abenden war alles erlaubt.

Eine Band richtete sich jetzt auf der Bühne ein. Zehn Minuten nach Mitternacht. Der Tanz musste jede Minute beginnen. Sie war nicht in Stimmung, mit fremden Männern zu tanzen, die nach Alkohol rochen, und wollte vor allem nicht ihre Fotoausrüstung unbeaufsichtigt lassen.

Sie überschaute nochmals die Menge – und da sah sie Noah. Er trug ein schwarz glänzendes Hemd, dessen obere Knöpfe offen standen. Er schaute nicht zu ihr herüber, sondern zu einer dunkelhaarigen Frau, die ihm etwas zurief. Es war die Frau, die aus seinem Haus gekommen war, als Lory Noah besuchte. Er schüttelte den Kopf, aber die Dunkelhaarige bewegte sich auf ihn zu und sagte etwas, das ihn zum Lachen brachte. Seine Hand, die sich um eine Flasche Bier klammerte, ruhte sekundenlang auf ihrer Schulter. Ihre Hand dagegen fasste tiefer, ein Griff an sein Geschlecht. Wieder lachte er und schob sie leicht zur Seite.

Lory fühlte, wie ihr Gesicht erstarrte. Sie drehte den Kopf zur Seite, denn sie wollte Noahs Blick keinesfalls begegnen. Dafür sah sie Patiences Augen auf sich. Lory wollte nichts wie raus. Ohne rechts und links zu schauen, bahnte sie sich einen Weg durch die Menschen. Zweimal sprach sie jemand an, aber sie gab vor, nichts gehört zu haben, und drängte sich weiter durch.

Als sie die Tür aufriss, merkte sie, dass sie ihre Skijacke unter dem Arm trug. Der Kälteschock trieb sie nochmals ins Innere, wo sie sich rasch einpackte. Sie zog den Reißverschluss hoch und beugte sich zur Fototasche hinunter.

»Gehst du schon?«, fragte jemand hinter ihr.

Nate, Noahs Bruder.

Sie nickte.

»Du musst bleiben. Wir wollten doch Noah endlich einmal tanzen sehen.«

Nate war sichtlich angeheitert. Sonst hatte er bei Begegnungen kaum gewagt, ihr in die Augen zu sehen. Sie trat zur Tür.

»Er hat schon eine gefunden, mit der er tanzen kann. Viel Vergnügen beim Zuschauen.«

Sie rannte so schnell zu ihrem Auto, dass sie fast auf dem Schnee ausrutschte. Ein Truck war direkt dahinter geparkt, sie konnte nicht wegfahren. »Verdammte Scheiße«, rief sie.

Ein junger Mann stand rauchend in der Nähe. »Ist das Ihr Pick-up?«, rief sie.

Er schüttelte den Kopf, kam aber auf sie zu.

»Das ist Brents Truck. Warum?«

»Warum! Er blockiert mein Auto!«

»Oh«, sagte der junge Mann, dessen Gesicht sie unter der Baseballmütze nicht erkannte, »Sie können den Truck einfach umparken.«

»Umparken? Wie soll denn das gehen?«

»Der Truck ist offen, und der Schlüssel steckt in der Zündung. Hier machen das alle so.«

Der junge Mann öffnete die Tür und setzte den Motor in Gang. Lory sah nun, dass sie ihn im Dorfladen getroffen hatte. Er fuhr einige Meter rückwärts und gab ihr dann ein Lichtzeichen.

Lory bog auf die Straße. Sie war immer noch total aufgebracht, aber nüchtern genug, um vorsichtig durch die pechschwarze Nacht zu fahren.

Zu Hause schaute sie auf die Uhr: immer noch früh genug, jemanden in Vancouver anzurufen, um den Kopf zu kühlen.

Sie lief wie ein Tiger auf und ab. Dann rief sie ihre Freundin Danielle an, die vor drei Monaten Zwillinge geboren hatte, aber sie hörte nur den Anrufbeantworter. Vielleicht musste sie noch ein bisschen warten, bis die Säuglinge im Bett waren. Außerdem, was sollte sie Danielle denn sagen? Dass sie wütend war, weil sich ein ungebundener Mann, mit dem sie nichts angefangen hatte, auf einer Party vergnügte? Und dass hier die Frauen öffentlich handgreiflich wurden?

Sie würde sich lächerlich machen. Und dann müsste sie Fragen beantworten.

Hast du eine Schwäche für den Kerl? Hat er eine Schwäche für dich? Was ist denn die schweigende Abmachung zwischen euch? Gibt es überhaupt eine?

So dachten Frauen in Vancouver. Hier in Stormy Cove galten andere Sitten, mit denen sie sich immer noch nicht wirklich auskannte.

Aber Craig, ihr schwuler Freund, würde sie geduldig anhören, ohne ein Drama aus ihrer Geschichte zu machen. Craig kannte sie vielleicht besser, als sie sich selbst kannte. Er verstand es, aus einem Elefanten eine Maus zu machen und alles ins richtige Licht zu rücken.

Sie nahm den Hörer und drückte die Sprechtaste. Ein Besetztzeichen sagte ihr, dass eine Nachricht auf sie wartete.

Eine Männerstimme, aber es war nicht Noah.

»Hier ist Lloyd Weston, ich bin in der Birch Tree Lodge. Vielleicht können wir uns treffen, und ich kann Ihnen noch mehr über unser Ausgrabungsprojekt erzählen. Es wäre schön, wenn Sie Zeit hätten.«

Ach, blas mir doch in die Schuhe, dachte sie und knallte den Hörer auf die Ladeschale. Sie wusste sehr wohl, dass sie ihre Frustration an der falschen Person ausließ, aber sie musste sie irgendwie loswerden.

Ungehalten zog sie eine Milchpackung aus dem Kühlschrank und hielt sie so ungeschickt, dass sie auf den Boden klatschte und eine weiße Misere anrichtete. Laut fluchend griff sie zum Küchentuch. In diesem Moment ging die Seitentür auf.

Jemand rief: »Hallo!«

Patience.

»Ich bin hier«, rief Lory zurück und wischte auf dem Fußboden herum. »Sie brauchen die Stiefel nicht auszuziehen, ich bin sowieso am Putzen.« Sie lag immer noch auf den Knien, als Patience in der Küche erschien und sogleich die Situation erfasste.

»Sie haben Milch verschüttet«, stellte sie sachlich fest. »Wer trinkt schon Milch am Samstagabend?«

Lory sah zu ihr hoch und dann lachten beide.

Patience reichte ihr die Hand und zog sie auf die Beine. Lory warf das Tuch ins Spülbecken.

»Warum sind Sie hier? Ist die Party schon zu Ende?«

»Nein, aber ich sah Sie weglaufen.« Patience knetete die Handschuhe mit ihren Fingern. »Sie dürfen Noah nicht böse sein, wegen … Ginette ist immer so, wenn sie zu viel getrunken hat. Manche Frauen tun das, das kommt von früher. Früher … haben sich alle angefasst.« Sie nahm das Tuch aus der Spüle und wischte einen weißen Spritzer am Kühlschrank weg. »In Vancouver verhalten sich die Leute sicher nicht so, aber hier … niemand findet etwas dabei.«

Patience hatte also alles beobachtet und ihre Schlüsse daraus gezogen. Sie hatte ihre Nachbarin wieder einmal unterschätzt.

»Noah und ich sind kein Paar, obwohl das vielleicht viele Leute glauben«, sagte Lory und schlug einen fast schulmeisterlichen Ton an. »Er kann tun und lassen, was er will.«

»Er und Ginette sind auch kein Paar«, sagte Patience. »Ich glaube, sie hat das extra getan, um Sie zu ärgern.«

»Aber warum sollte sie das tun? Noah ist frei wie ein Vogel.«

»Sie war schon immer so. Sie schäkert mit den Männern herum, und wenn sie betrunken ist, wirft sie sich ihnen an den Hals. Wir hassen sie alle.«

Lory überraschte dieser Gefühlsausbruch derart, dass sie nicht zu fragen wagte, wen Patience mit ›wir‹ meinte.

»Haben Sie ihr das je gesagt?«

Patience sah sie erstaunt an. »Was gesagt?«

»Dass Sie Ginettes Benehmen völlig daneben finden?«

»Nein, nein. Das … das würden mir die Leute übel nehmen. Sonst bin ich die Böse.«

Eine Pause entstand. Patience sah sie von der Seite an.

»Kommen Sie jetzt wieder in das Hardy Sailor zurück? Noah vermisst Sie sicher.«

Lory schüttelte den Kopf. »Wissen Sie, zuerst wollte er unbedingt, dass ich da hingeh, dann ließ er sich bis Mitternacht nicht blicken und … wahrscheinlich macht es ihn verlegen, wenn die Leute denken, dass er und ich … und dabei ist nichts.«

»Ginette ist an allem schuld. Noah ist ein guter Mann. Das werden Sie schon noch sehen.« Sie wandte sich ab. »Ich muss gehen, Ches wartet unten im Truck.«

Lory kam in den Sinn, dass sie den Truck gar nicht hatte kommen hören. Was sich Ches wohl denken würde?

»Es ist mir gar nicht recht, dass Sie beide schon zum zweiten Mal Umstände wegen mir hatten.«

»Oh, das ist doch gar nichts. Aber von Ginette sollten Sie kein Bild im Buch haben, das hat sie nicht verdient.«

Mit diesen Worten polterte sie die Treppe hinunter, und Lory hörte die Tür zuschlagen.

Genau das hatte sie vermeiden wollen. Dass sie Partei ergreifen musste gegen gewisse Dorfbewohner oder dass sie in deren Leben zu stark verwickelt wurde, dass sie nicht mehr nur als neutrale Beobachterin auf der Seitenlinie stand, sondern sich aktiv am Spiel beteiligte. Aber wie konnte sie sich völlig heraushalten aus dieser engmaschigen Schicksalsgemeinschaft? Solange sie hier lebte, war sie auf deren Hilfe und Einbezug angewiesen, sonst würde sie das Buch nicht vollenden können. Sie musste im Einklang mit ihnen leben, ihre Emotionen zurückstellen und mit einem Lächeln kaschieren, auch wenn ihr nicht danach zumute war.

Diese dunklen Gedanken erschreckten Lory. Sie brauchte Distanz – und wenn es auch nur für einige Tage war. Und vielleicht brauchte sie einen netten Archäologen.

Kapitel 19

Mavis betrachtete sie amüsiert, als Lory am nächsten Morgen im Laden ihre Benzinrechnung bezahlte.

»Du bist viel zu früh gegangen, das Fest ging ja erst nachher richtig los.«

Lory tat so, als ob sie sich mit dem Eintippen ihres Kreditkartencodes beschäftigte. Sie hatte keine Lust zu hören, was sich nach ihrem Abgang im Hardy Sailor ereignet hatte.

Ihre Hoffnung war vergeblich.

»Sogar Noah hat getanzt, stell dir vor, der tanzt sonst praktisch nie.«

»Das ist doch schön für ihn«, sagte Lory, die sich sehr gefasst gab.

Was die können, kann ich auch. Gleichmut und Harmonie um jeden Preis.

Vielleicht war es der fröhliche Gesichtsausdruck der Verkäuferin, der sie dennoch provozierte, denn sie musste doch noch etwas anbringen.

»Ich wäre gern länger geblieben, aber ich treffe einen Archäologen in der Birch Tree Lodge, der mir etwas über Ausgrabungen erzählen will. Nächstes Mal werde ich sicher zum Tanzen bleiben. Und ich werde dir ein Bier spendieren, versprochen.«

Mavis reichte ihr die Quittung. »Vielleicht hast du auch Glück gehabt, so früh zu gehen. Ginette hatte Pech. Jemand hat die Reifen ihres Autos zerstochen.«

Lory hatte sich schon zum Gehen gewandt, aber jetzt drehte sie sich noch mal um.

»Was? Bist du sicher?«

Mavis freute sich offensichtlich über die Wirkung ihrer Worte.

»Natürlich bin ich sicher. Ich hab’s mit eigenen Augen gesehen.«

»Das ist ja schrecklich. Wer würde so etwas tun?«

»Jemand, der Ginette nicht leiden mag.«

Lory schüttelte den Kopf. »In Vancouver würde mich das nicht erstaunen, aber hier?«

Sie trat zur Tür. »Hoffentlich findet die Polizei bald den Schuldigen.«

Mavis schlug die Kasse mit einem Knall zu. »Die Polizei? Die ist zu langsam. Hier werden Rechnungen anders beglichen. Die Retourkutsche kommt bestimmt.«

Lorys Herz hämmerte, als sie zum Dorf hinausfuhr. Sie sah Mavis’ schadenfreudiges Lächeln vor sich. Dachten die Leute in Stormy Cove, sie habe Ginettes Reifen zerstochen? Wahrscheinlich hatte nicht nur Patience die Episode im Pub beobachtet, sondern andere auch. Und mit ihrem abrupten Abgang hatte sie noch mehr Aufmerksamkeit auf sich gezogen. Sie hätte Ginettes Reifen aufschlitzen und sich davonmachen können, während alle im Hardy Sailor weiterfeierten.

Mavis würde nun allen erzählen, dass Lory sich aus dem Staub machte – wie verdächtig: Gerade jetzt muss sie zur Birch Tree Lodge fahren.

Als ihr Auto zu schlingern anfing, wachte sie auf.

Ruhig, Lory, ganz ruhig. Du bist nicht das Zentrum der Welt hier. Niemand würde eine Fotografin aus Vancouver verdächtigen, so etwas Abscheuliches zu tun. Ginette ist nicht überall in Stormy Cove beliebt. Vielleicht hat sie einen Mann provoziert und dann fallen gelassen, und der hat sich gerächt. Mavis’ Schadenfreude galt wahrscheinlich gar nicht ihr, sondern Ginette.

Nach einer Weile hatte sie sich so weit beruhigt, dass sie die Landschaft wahrzunehmen begann. Schneemauern türmten sich überall auf. Lory kam sich wie in einem weißen Monument Valley vor, mit gewaltigen Felstürmen und bizarren Formen. Aber die Straße war sauber geräumt. Maschinen mussten frühmorgens Schneemassen beidseitig weggeschleudert haben, Pflüge, die nach dem Chaos sofort Ordnung herstellten.

Je weiter sie sich von Stormy Cove entfernte, umso mehr entspannte sie sich. Die Stille über der erstarrten Landschaft und das leise Summen des Motors lullten sie ein. Sie begrüßte die Berge am Horizont wie alte Freunde und winkte einem einsamen Trucker, der ihr entgegenkam. Nach einer Biegung sah sie zwei Elche im Dickicht verschwinden, bevor sie ihre Kamera zücken konnte.

Sie erreichte die Birch Tree Lodge nach zwei Stunden Fahrt. Sie sah keinen anderen Wagen auf der Parkfläche. War Lloyd Weston schon weggefahren? Sie hatte ihm nie Bescheid gesagt, dass sie zur Lodge kommen würde.

Jemand trat aus dem Büro ins Freie, als Lory die Autotür öffnete. Sie erkannte Hope Hussey, die Besitzerin der Lodge, die sie heranwinkte. »Kommen Sie mit mir in den Speisesaal«, rief sie, »ich brauche einen Kaffee, und Sie sehen so aus, als könnten Sie auch einen gebrauchen.«

»Bin ich der einzige Gast hier?«, fragte Lory.

»Nein, nein, wir haben eine Gruppe von kanadischen Archäologen hier, die sind aber heute in Port au Choix und schauen sich dort das Museum mit den Fundstücken an.«

Hope umrundete die Lodge und öffnete die Tür auf der Terrassenseite. Sogleich strömte ihnen die sanfte Wärme des Kaminfeuers entgegen. Hope steuerte auf die Theke zu und machte sich an der Kaffeemaschine zu schaffen.

»Waren Sie schon einmal in Port au Choix?«

Lory schüttelte den Kopf.

»Ein interessanter Ort, denn man hat dort Siedlungen von Inuit und Indianern ausgegraben. Vor viertausendfünfhundert Jahren waren es Indianer, die an der Küste lebten, aber da war das Klima wärmer als heute. Wo hab ich nur die Muffins hingestellt?«

Sie fand sie in einem Plastikcontainer hinter der Theke. »Mit Preiselbeeren, selber gepflückt.« Sie legte das Gebäck auf einen Teller und redete weiter, während sie die Tassen bereitstellte. »Ja, und als es wieder kälter wurde, kamen die Inuit, ich glaube, etwa vor zweitausendachthundert Jahren. Sie bauten ihre Häuser mit einem Gerüst aus Walrippen und Robbenhäuten, die sie darüberlegten. Und nach den Inuit kamen wieder Indianer, vor etwa zweitausend Jahren. So, das ist meine Geschichtslektion für heute. Ich erzähle das allen Gästen, die denken sonst, die Geschichte in Neufundland habe mit den Einwanderern aus Europa angefangen.«

Sie setzten sich in den lichtdurchfluteten Aufenthaltsraum mit seinen großen Fenstern auf drei Seiten. Nach der Enge der Häuser in Stormy Cove fühlte sich Lory wie ein Fisch, der aus einem Aquarium ins Meer entlassen wurde.

Der Kaffeeduft erinnerte sie an die Coffeeshops in Vancouver. »Aber heute gibt es keine Indianer in Neufundland mehr, nicht wahr?«

Hope rührte energisch in ihrer Tasse. »Nein, zuerst haben die weißen Einwanderer sie von der Küste ins Innere vertrieben, sodass sie nicht mehr fischen konnten und fast verhungerten. Und dann haben wir sie mit unseren Krankheiten angesteckt und alle ausgerottet. Und einige wurden von europäischen Siedlern niedergemetzelt.«

Sie lehnte sich auf dem Sofa zurück. »Wovor sind Sie denn hierher geflüchtet?«

Die Frage kam so unerwartet, dass Lory wider Willen lachen musste. Sie schindete Zeit, indem sie zuerst einen Schluck Kaffee nahm.

»Ich musste einfach … ich musste mich vergewissern, dass es noch eine andere Welt da draußen gibt. Nicht nur das Universum von Stormy Cove.«

»Ach, für eine Frau aus Vancouver muss das ein ganz gehöriger Kulturschock sein. Wie haben Sie den Sturm ausgehalten?«

»Ganz gut. Als der Strom ausfiel, bot man mir Obdach an. Mein Haus hat nur eine elektrische Heizung.«

»Ja, es geht nichts über einen guten Holzofen und menschliche Wärme.«

Etwas in Hopes Stimme ließ Lory aufhorchen. Sie klang wie jemand, der mehr wusste. »Was hat man Ihnen denn erzählt?«

»Dass einer der Fischer hinter Ihnen her ist.«

Lory verschlug es die Sprache.

»Aber lassen Sie sich nicht einwickeln«, sagte Hope. »Die Männer hier sind aufmerksam, bis sie die Frau angebunden haben, und dann geht es mehr oder weniger nach ihrem Willen. Ich hab das mit meinem Exmann erlebt. Und in der Öffentlichkeit küssen oder umarmen sie ihre Ehefrau nicht, das wird als Schwäche gesehen.«

Lory richtete sich kerzengerade auf. »Oh, ich sehe viel Körperkontakt in der Öffentlichkeit, zum Beispiel im Hardy Sailor gestern Nacht, und manchmal ziemlich handfesten.«

»Zwischen Bekannten und Verwandten schon, da wird geküsst und angefasst, aber nicht zwischen Ehepartnern.«

»Gehört es also zum guten Geschmack, wenn sich Männchen und Weibchen, die nicht verheiratet sind, vor aller Augen zwischen die Beine fassen?« Lorys unterdrückte Wut über den Vorfall zwischen Noah und Ginette brach aus ihr heraus.

Hope sah sie von der Seite an. »Heute eigentlich nicht mehr … warum? Haben Sie so etwas beobachtet? Heute sollte man eigentlich auch hier wissen, dass das als sexuelle Belästigung verurteilt wird. Aber früher – früher war das ganz normal. Und ich muss sagen, niemand hat diese Gesten als sexuell interpretiert. Es war mehr … eine alltägliche Geste. Ich weiß …« Hope reagierte auf Lorys hochgezogene Augenbrauen. »Ich weiß, das klingt für eine emanzipierte Frau aus Vancouver merkwürdig, aber ich wäre die Erste, die Ihnen die Wahrheit sagen würde, wenn es nicht so gewesen wäre. Die Leute waren einfach rauer, auch in ihren zärtlichen Berührungen.«

Lory schwieg. Es hatte keinen Sinn, mit Hope eine Diskussion über die Definition von Grenzen und Übergriffen anzufangen. Sie wollte sich nicht auch noch in der Birch Tree Lodge eine Front errichten. Aber Hope hatte an diesem Tag offenbar das Bedürfnis zu reden.

»Die Frauen hier sind stark, glauben Sie mir, die sind nicht nur unterwürfige Heimchen am Herd, aber letztlich herrscht immer noch eine Männerwelt. Als ich nach der Scheidung von meinem früheren Ehemann diese Lodge übernahm, warteten alle darauf, dass die Sache schiefgeht. Die trauten mir einfach nicht zu, dass ich das kann. Jagen und Fischen ist etwas für Männer, und wenn eine Frau damit ein Geschäft machen will, legt man ihr Steine in den Weg.«

»Aber heute müssen doch alle zugeben, dass Sie es geschafft haben, nicht wahr?«, wandte Lory ein.

»Ja, heute sagt niemand mehr was. Money talks.« Hope lachte, aber es war mit Härte unterfüttert. Sie tranken schweigend Kaffee, bevor Hope den Faden wieder aufnahm.

»Ich will Ihnen nichts vormachen. Ich hörte, einer der Whalens hat Sie während des Sturms in sein Haus genommen.«

»Dann wissen Sie sicher auch, was wir zu Abend gegessen haben«, sagte Lory trocken.

»Noah Whalen. Ist Ihnen das unangenehm, dass die Leute das wissen?«

Der Muffin zerbröselte zwischen Lorys Fingern. »Befremdlich ist für mich, dass solche Dinge so weit verbreitet werden. Das ist …«

»Sie müssen verstehen, dass das nicht nur Klatsch ist. Für die Leute ist wichtig, dass man den anderen kennt und weiß, was er tut. Es ist wichtig, informiert zu sein.«

»Aber wo bleibt denn da die Privatsphäre?«

»Sicherheit geht vor. Hier sterben die Leute nicht wie in anonymen Städten in ihren Wohnungen, und man findet sie erst Wochen später.«

»Aber sie werden umgebracht, und man findet die Leiche Monate später in einem seltsamen Grab.«

Hope sagte zuerst nichts und rieb sich den rechten Arm in einer rhythmischen Bewegung.

»Es ging mal das Gerücht, dass es einer der Whalens war, aber ich weiß nicht, wer oder aus welcher Familie. Es gibt viele Whalens hier.«

Das hätte eigentlich ein gemütlicher Schwatz werden sollen, dachte Lory. Hätte sie doch nur nicht das Thema angeschnitten. Aber jetzt war es zu spät.

»Wollen Sie mich vor etwas warnen, Hope?«

»Ich habe mit Lloyd Weston über die Sache gesprochen. Die kommen ja im Sommer wieder hierher, weil sie ein neues prähistorisches Grab gefunden haben. ›Lloyd‹, hab ich zu ihm gesagt, ›das wird wieder alte Wunden aufreißen, wenn ihr mit den Arbeiten anfangt‹.«

»Und was hat er gesagt?«

»Vielleicht sei das gut, denn dann werde wieder über Jacinta geredet und vielleicht packe dann jemand aus.«

»Kennen Sie Lloyd Weston gut?«

»Er und sein Team logierten damals in meiner Lodge.« Sie sah auf die Uhr und sprang auf. »Ich muss mich ums Essen kümmern. Es gibt Butternusskürbissuppe und ein Hühnchenfrikassee an Orangensoße.« Sie eilte davon. Lory hörte ihre Schritte auf dem Holzboden verhallen.

Sie sah auf den vereisten See hinaus und bemerkte dunkle Sprünge im Eis. War das die Folge des Sturms oder war der Frühling doch endlich im Anzug?

Sie dachte über Hopes Worte nach. Was sollte diese Andeutung, dass einem Mann mit dem Namen Whalen der Mord an Jacinta zugetraut wurde? Whalens gab es hier wie Smiths oder Lees in Vancouver. Wenn sie Noah meinte, warum sagte sie es nicht gleich? Lory verstand Hopes Motiv nicht. Es schien gar nicht in der Natur dieser tüchtigen und resoluten Geschäftsfrau zu liegen, Gerüchte zu verbreiten. Lory beschloss, sie nochmals darauf anzusprechen.

Doch in diesem Moment verspürte sie Lust auf frische Luft nach den langen Tagen, in denen sie sich vor dem Sturm im Haus verbunkert hatte. Als sie wenig später auf einer Schneemobilspur durch den Wald stapfte, hüllte sie die stille Reglosigkeit der Umgebung wie eine Decke ein. Sie merkte, wie sie innerlich ruhig wurde, selbst das Herzklopfen nach dem Kaffeegenuss ließ nach, und nichts war mehr wichtig außer der Anstrengung ihres Körpers, der knirschenden Schritte im Schnee und ihrer tropfenden Nase. Wie in Trance marschierte sie vorwärts. Kein Lebewesen, kein Geräusch, keine Bewegung unterbrach ihre Konzentration.

Sie gestand sich ein, dass es manchmal gut war, sich einfach den Elementen zu unterwerfen. Etwas, das mächtiger und unbeeinflussbar war. Lory verstand zum ersten Mal intuitiv, dass sich daraus Heiterkeit und Ausgeglichenheit gewinnen ließen. Sie fühlte plötzlich eine Leichtigkeit, als ob ihre Seele wie eine schillernde Libelle vibrierte.

Die Schneise, die man für die Schneemobile geschlagen hatte, schlängelte sich durch ein Dickicht, das nur an schneebedeckten Baumspitzen zu erkennen war. Das Unterholz lag im Schnee begraben. Lory sank immer wieder ein, was sie schließlich so ermüdete, dass sie sich zur Umkehr entschloss.

Der Rückweg erschien ihr aber viel länger – war sie wirklich so weit gelaufen? Ihr Zuckerspiegel begann zu sinken, und sie schalt sich, dass sie nicht einmal einen Schokoriegel eingepackt hatte. Bald begann sie auch der Durst zu quälen, aber sie widerstand der Versuchung, Schnee zu essen. Hatte sie nicht irgendwo gelesen, dass früher Durst eines der großen Probleme der weißen Expeditionsteilnehmer in der Arktis war, wenn der Brennstoff ausging und sie nicht genügend Schnee schmelzen konnten? Hätten sie Schnee und Eis gegessen, wäre ihre Körpertemperatur gefährlich gesunken und sie hätten schnell erfrieren können.

Plötzlich stand sie an einer Gabelung, an die sie sich nicht erinnern konnte. Aus welcher Richtung war sie nur gekommen? Unschlüssig suchte sie die Umgebung nach einem Hinweis ab, aber alles erschien ihr gleichförmig und nichtssagend. Die Spur, so sagte sie sich, musste in einer Schlaufe bei der Lodge enden, deren Gäste Schneemobiltouren unternahmen. Sie nahm den Weg, der geradeaus führte, aber ein Gefühl der Unsicherheit begleitete sie von da an.

Zwanzig Minuten später – sie war bereits ziemlich müde und benommen – hörte sie das Brummen eines Schneemobils. Als das Gefährt zwischen den Baumspitzen auftauchte, erkannte sie Hope nicht sofort. Sie hätte auch einen Unbekannten gebeten, sie mitzunehmen, so verzweifelt war sie bereits.

»Sie hätten jemandem Bescheid geben müssen, wohin Sie gehen«, sagte Hope durchs offene Visier ihres Helms. »Hier kann man schnell verloren gehen.«

Lory kletterte auf den Rücksitz. In der Lodge erfuhr sie, dass die Küchenhilfe Lorys Aufbruch zufällig gesehen und ihre Chefin informiert hatte. Als sie nach zwei Stunden nicht zurück war, machte sich Hope auf die Suche.

»Mädchen, Mädchen, Mädchen«, sagte Hope im Aufenthaltsraum, aber es klang nicht unfreundlich. Lory fühlte sich trotzdem wie ein ungezogenes Kind.

Sie trank zwei Tassen süßen Moltebeerentee, aß eine halbe Tafel Schokolade und zog sich dann auf ihr Zimmer zurück, um sich hinzulegen. Sie erwachte erst, als jemand an die Tür klopfte und rief. »Das Essen ist bereit.«

Sie war so verschwitzt, dass sie erst duschte und einen flauschigen Wollpullover überzog. Als sie in den Speisesaal trat, hörte sie lautes Stimmengewirr aus dem Aufenthaltsraum. Die Tische waren bereits leer, außer einer mit einem Gedeck.

Hope brachte ihr einen vollen Teller. »Lassen Sie sich ruhig Zeit«, sagte sie. »Die andern Gäste sind schon bei Kaffee und Kuchen, aber ich stelle ein Stück Karottentorte für Sie auf die Seite.«

Lory lächelte sie dankbar an und machte sich über das Hühnchen à l’Orange her. Sie war immer noch etwas benommen von ihrem Nickerchen.

»Möchten Sie dazu Wein trinken?«, fragte eine Stimme hinter ihr.

Lloyd Weston stellte eine Flasche und eine Mappe auf den Tisch und setzte sich ihr gegenüber.

»Aber sicher.« Lory hielt ihm ein Glas entgegen.

»Wunderbar, Sie hier zu treffen. Wie ergeht es Ihnen im Wilden Norden?«

»Recht gut. Einiges ist gewöhnungsbedürftig, aber ich nehme an, dass sich die Leute auch an mich gewöhnen mussten. Bis jetzt haben sie mich noch nicht davongejagt.«

Sie versuchte, humorvoll zu klingen, und Weston nahm ihren Tonfall auf. »Warum sollten sie? Eine Fotografin aus Vancouver hat immensen Unterhaltungswert. Wie geht’s mit dem Fotografieren?«

»Das hat sich wirklich gut angelassen. Ich habe schon jetzt ein paar starke Bilder, und es kann nur noch besser werden, wenn das Fischen einmal anfängt.«

»Das glaub ich Ihnen sofort. Ich liebe diese Gegend.«

Sie fragte vorsichtig: »Nach allem, was passiert ist? Man hat Sie am Ende ja nicht gerade gut behandelt.«

»Ja, ich kehre gern hierher zurück, obwohl das manche Leute nicht verstehen. Aber sehen Sie, ich bin Archäologe und weiß, dass Menschen manchmal merkwürdige Dinge tun, um die Dämonen und ihre eigenen Ängste zu besänftigen. Früher und heute – das macht keinen Unterschied. Der Mord an diesem unschuldigen Mädchen löste Ängste aus, und die mussten mit Schuldzuweisungen in Schach gehalten werden.«

Er griff nach seinem Glas. »Wie Sie sehen, zieht es mich immer wieder hierher zurück.

Wir halten die jährliche Tagung der archäologischen Gesellschaft ab, und ich könnte mir keinen dafür besseren Ort als diese Lodge vorstellen. Stoßen wir also auf die Projekte an, die uns in diese wilde Gegend verschlagen haben.« Ihre Gläser vereinten sich in einem hellen Klang.

Während Lory den Wein im Mund hin und her kreisen ließ, betrachtete sie ihn unauffällig. Er sah irgendwie anders aus, als sie ihn in Erinnerung hatte. Natürlich – der Bart. Sein Gesicht war glatt rasiert und wirkte dadurch jugendlicher, weniger professorenhaft.

»Hope hat mir erzählt«, nahm sie das Gespräch wieder auf, »dass Sie schon während der ersten Ausgrabungen in dieser Lodge wohnten. Das muss für Sie ein bisschen wie ein Zuhause sein.«

Lloyd Weston lachte. »Besser als zu Hause, denn hier wird für mich gekocht, und ich muss nie den Müll rausstellen.«

»Hope war für uns damals wirklich ein Glücksfall«, fuhr der Archäologe fort. »Wir wohnten zuerst in einer anderen Lodge, näher bei den Ausgrabungen. Aber dann brannte die Lodge nieder.«

»Oh, wie schrecklich! Waren Leute im Haus während des Feuers?«

»Nein, glücklicherweise nicht. Es war auch kurz vor dem Abschluss unserer Arbeiten. Vor allem befanden sich die Fundgegenstände und Dokumente in einem mobilen Bürocontainer, das war ein Riesenglück.«

Lory tupfte sich den Mund mit der Serviette ab, bevor sie fragte: »War das nach … ich meine …«

»Nach dem Verschwinden Jacintas? Nein, Jacinta verschwand etwa eine Woche später. Ich weiß, worauf Sie anspielen. Sie denken, es könnte Rache gewesen sein.« Er schüttelte den Kopf. »Nein, an jenem Tag war die Welt noch in Ordnung, wenn Sie so wollen, und alle hatten Mitleid mit uns und waren froh, dass niemand zu Schaden gekommen war.«

»Aber es gab doch Verluste – Kleider, Personalausweise und solche Dinge?«

»Natürlich verloren manche ihre Habseligkeiten, aber Sie müssen verstehen, für Archäologen ist das weniger schlimm, als wenn die gesamten Resultate ihrer Forschungen vernichtet worden wären. Es wäre ein Verlust für ganz Kanada gewesen.«

»Und die Besitzer der Lodge?«

»Der Besitzer hatte auch Glück, denn er war versichert, und mit dem Geld hat er sich ein neues Geschäft aufgebaut. Aber eigentlich wollte ich Ihnen das noch geben.« Er stellte sein Weinglas zur Seite und öffnete die Mappe auf dem Tisch.

»Hier sind einige Fotos von unseren früheren Ausgrabungen, damit Sie sehen, wie so etwas vor sich geht. Das ist die Schicht der Steinbrocken, nachdem wir die Vegetation darüber abgetragen hatten. Hier die Schicht mit dem Stoßzahn eines Walrosses und den Quarzmessern. Und hier sehen Sie, wie das Skelett im Grab lag.« Er schob ein Bild nach dem anderen über den Tisch. »Hier sehen Sie die Harpunenspitze und die Pfeife aus einem Tierknochen. Und das ist ein Anhänger aus Knochen oder Geweih, Sie sehen das Loch oben …«

»Was ist das?«, unterbrach sie ihn. Vor ihr lag das Foto eines Objektes, das ihr bekannt vorkam.

»Das ist die Spitze eines Projektils, aus einem Knochen gefertigt, aber wir wissen nicht, von welchem Tier. Die prähistorischen Indianer haben mit diesem Geschoss Robben und Walrosse gejagt.«

»Ein Vogel!«, rief Lory.

»Es könnte der Knochen eines Vogels sein, aber wir wissen es nicht.«

»Nein, es sieht wie ein Vogel aus, sehen Sie! Die Flügel auf beiden Seiten, der spitze Schädel, der Schnabel.«

Lloyd Weston sah sich das Foto näher an und sagte zögernd: »Ja, das könnte man so sehen, ein stilisierter Vogel. Sehr stilisiert.«

»Ich habe genau so einen Vogel in meinem Haus in Stormy Cove gefunden. Dieselbe Größe, dieselbe Form.«

Weston sah sie fragend an. »Wo haben Sie ihn gefunden?«

»Zwischen der Waschmaschine und dem Trockner. Er sieht genauso aus. Wie eine Kopie.«

Westons Gesicht drückte Zweifel aus. »Dieses Projektil ist das älteste dieser Art, das wir kennen.« Er legte die Hände flach auf den Tisch, die Arme ausgestreckt, als müsste er den Tisch auf dem Boden halten. »Es verschwand in der Nacht des Brandes. Die genauen Umstände kann ich Ihnen nicht schildern, weil die Polizei das nicht enthüllen will – und ehrlich gesagt, wir auch nicht, es ist zu beschämend für Wissenschaftler. Aber eines kann ich Ihnen verraten: Es tauchte acht Monate später wieder auf.«

Lory beobachtete seine schlanken Finger, die sich nun aufstellten wie Krallen, aber Weston redete nicht weiter. Sie setzte die Puzzleteile zusammen. »Tauchte der Vogel in Jacintas Grab auf?«

Weston sah sie nur schweigend an.

Lory war verunsichert. »Vielleicht habe ich mich getäuscht, ich … äh … viele Objekte können so aussehen. Ich dachte auch, es sei eher ein Amulett, ein Anhänger. Oder es sei ein Fisch, mit Flossen unten und oben. Sicher kein … kein Spitzen… kein Projektil.« Sie verhaspelte sich beinahe.

Zu ihrer Überraschung schien sich Weston mit dieser Erklärung zufriedenzugeben. Sein Blick ging an ihr vorbei. Die Stimmen aus dem Aufenthaltsraum waren lauter geworden, Schritte näherten sich dem Speisezimmer, was Weston ablenkte. Er murmelte: »Ich glaube wie Sie, dass es sich um ein Versehen handelt, aber Sie können mir den Vogel aus Ihrem Haus zusenden. Meine Adresse haben Sie ja.« Er lächelte. »Haben Sie die fantastische Karottentorte schon versucht? Himmlisch, sage ich Ihnen.«

Lory stand mit ihm auf und war froh, dass er sich nun zwei Männern und einer Frau zuwandte, die im Speisesaal standen.

Sie dachte an den Vogel unter dem Sitz von Noahs Schneemobil, identisch mit dem Vogel aus der Waschküche, und ihr wurde heiß. Ein Objekt konnte ein Versehen sein, aber nicht zwei.

Kapitel 20

Lory gelang es, sich aus ihren düsteren Gedanken zu befreien. Sie spielte den ganzen Abend Poker mit Lloyd Weston und zwei seiner Kolleginnen, die ihr zwischendurch haarsträubende Geschichten aus exotischen Ländern erzählten, wo die beiden Ausgrabungen durchgeführt hatten. Lory realisierte bald, dass sie Koryphäen gegenübersaß, die ihr nicht nur verziehen, dass sie so gut wie nichts von Archäologie verstand, sondern auch, dass sie eine mittelmäßige Pokerspielerin war. »Wir haben Poker in den vielen Stunden verfeinert, in denen wir irgendwo in der Pampa saßen, weit weg von allem, und uns die Zeit vertreiben mussten«, erklärten ihr die Frauen liebenswürdig.

Am nächsten Tag nahm die Gruppe Lory auf eine Schneemobiltour mit – man gab ihr ein eigenes Schneemobil –, die sie auf der Spur entlangführte, auf der Lory tags zuvor gewandert war. Sie erkannte, dass sie auf dem Rückweg die falsche Richtung eingeschlagen hatte. Was wäre wohl passiert, hätte Hope sie nicht aufgegriffen?

Doch an diesem Tag schien die Sonne, und unter dem tiefblauen Himmel wirkte die Schneelandschaft fast farbenfroh. Lory fiel die Steuerung des Schneemobils leichter als gedacht. Auf flachen Stücken beschleunigte sie das Tempo und genoss das unbeschwerte Gefühl, das sich einstellte. Sie lernte, ihr Gewicht in einer Kurve zu verlagern und die Kufen von Steinbrocken und herumliegenden Tannenästen fernzuhalten. Glitt die Gruppe aus einem Waldstück auf eine offene Ebene, taten sich förmlich Horizonte auf. Lory erfasste ein Gefühl der Weite und Grenzenlosigkeit, das sie wie auf großen, weißen Wellen schwimmen ließ. Und plötzlich wünschte sie, Noah wäre bei ihr. Sie verdrängte den Gedanken aber sofort und konzentrierte sich auf die Schneemobile vor sich.

Lloyd Weston kam nicht mehr auf die geplante Ausgrabung im Sommer zurück, obwohl er während des Abendessens neben ihr saß und sie locker ins Gespräch einbezog. Sie war dankbar, dass er sich nicht aufdrängte und auch sonst nicht drängte. Wahrscheinlich musste ein Archäologe einen langen Atem haben, wie ein Tierfotograf in der Natur. Oder wie eine Fotografin in einem neufundländischen Fischerdorf.

Als die Gruppe am folgenden Tag abreiste, stieg Wehmut in ihr auf. Die Räume der Lodge wirkten leer und die plötzliche Stille befremdlich. Sie hatte keine Lust mehr auf Einkehr und Rückzug. Auch für sie war es Zeit aufzubrechen.

Sie fand Hope mit der Köchin im Büro, eine Liste in der Hand.

Bevor Lory etwas sagen konnte, rief sie: »Sie verlassen uns doch nicht schon wieder?«

Lory lachte. »Wie haben Sie das erraten?«

»Ach, Sie haben diesen Ausdruck von Heimweh in den Augen, nicht wahr, Sally, hat sie doch?« Die Köchin zuckte lächelnd die Schultern und trat aus der Tür.

Lory schnitt eine Grimasse. »Sie meinen Heimweh nach Vancouver?«

»Nein, nein, das meine ich nicht. Dort wartet kein Fischer auf Sie.«

»Noah Whalen und ich sind kein Paar, falls Sie das meinen. Er ist einfach sehr hilfsbereit.« Ihre Standarderklärung.

»Ja, natürlich ist er das, mein Mädchen.« Hope kritzelte etwas auf ihre Liste, aber Lory redete weiter.

»Hope, Sie machten diese Andeutung, dass man einen der Whalens des Mordes an Jacinta verdächtige. Warum erzählen Sie mir dieses Gerücht? Das ist doch eigentlich nicht Ihre Art, oder?«

Hope blickte auf. Im harschen Licht des Büros sah Lory dunkle Ringe unter ihren Augen. »Ich meine einfach, dass Sie mit diesem Gerücht leben müssen, wenn Sie mit Noah zusammen sein wollen. Das geht nicht weg.«

»Aber ich sagte Ihnen doch, dass Noah und ich …«

»Ich musste auch lernen, mit Gerüchten zu leben. Als Gideons alte Lodge abbrannte, da erzählten sich die Leute, ich hätte sie angezündet, damit die Gäste zu mir kommen.«

»Aber das wurde doch bestimmt von der Polizei widerlegt, nicht wahr?«

»Die Leute legen sich ihre eigene Wahrheit zurecht, meine Liebe. Man erzählt sich auch, Sie hätten aus Eifersucht die Reifen von Ginettes Auto zerstochen.«

Lory erstarrte. »Was? Das haben Sie gehört?«

Hope legte ihr die Hand auf die Schulter. »Regen Sie sich deswegen nicht auf. Die Leute glauben das nicht wirklich. Es ist einfach eine gute Geschichte, es macht Spaß, sie weiterzuerzählen, es bringt Pfeffer in den Alltag. Aber in Tat und Wahrheit traut Ihnen niemand zu, ein Messer richtig rum in der Hand zu halten.«

»Warum also dann das Gerücht?«

»Es lenkt ab, Mädchen, es lenkt ab. So einfach ist das.«

Sie öffnete die Tür zum Nebenraum.

»Ich mache die Rechnung für Sie bereit. Wann reisen Sie denn ab?«

»Nach dem Mittagessen, wenn es Ihnen recht ist.«

Hope nickte und war schon wieder in ihre Liste vertieft.

Sie brachte die Rechnung, als Lory allein am Tisch ein Sandwich und Suppe aß.

»Erinnern Sie sich an den deutschen Baron, der letztes Mal als Gast hier war? Er bat mich um Ihre E-Mail-Adresse und Ihren Namen.«

Lory ließ den Löffel sinken. »Weshalb wollte er das?«

»Er hatte vor, Ihnen etwas über U-Boote zu schicken. Ich hab sie ihm auf alle Fälle gegeben. Vielleicht hören Sie was von ihm.«

Lory fand das seltsam. Warum nahm der Baron an, dass ausgerechnet sie an deutschen U-Booten interessiert war? Sie hatte sich doch überhaupt nicht dazu geäußert. Aber Hope ließ sie nicht weiter grübeln, sie verabschiedete sich von Lory, weil sie zum Einkaufen nach Corner Brook fuhr.

»Ich bin sicher, ich werde Sie hier bald wiedersehen«, rief sie in einem beinahe fröhlichen Ton, bevor sie aus der Lodge eilte.

Lory sah auf den See hinaus und bemerkte, dass die Risse im Eis breiter geworden waren. Von den Tannenästen fielen Tropfen, obwohl es nicht regnete. Als sie das Gepäck zum Wagen trug, spürte sie eine Veränderung in der Luft, die sie festzumachen suchte, als ihr Handy klingelte.

Die Stimme, die sie hörte, ließ ihr Herz hüpfen.

»Lory, wo bist du? Warum meldest du dich nie bei mir?«

»Danielle! Ich glaub’s nicht! Lass mich rasch mein Gepäck verstauen, dann bin ich ganz für dich da.«

Sie warf die Reisetasche ins Auto und setzte sich hinein.

»Ich hab nichts von dir gehört, Lory. Ich hab mir schon Sorgen gemacht.«

In Lorys Magen breitete sich Wärme aus.

»Ich dachte, dass du mit deinen Babys bis über alle Ohren beschäftigt bist, ich wollte dich nicht stören.«

Die beiden letzten Male, die sie Danielle in der Wohnung in Vancouver besucht hatte, fanden in einem Chaos aus Kindergeschrei, Windelnwechseln und umherhuschenden Verwandten statt, die das Gespräch zwischen den beiden Freundinnen immer wieder mit Fragen und Ratschlägen unterbrachen. Danielle sah so müde aus, dass Lory sie am liebsten an den Strand einer Südseeinsel entführt hätte. Viel müder, als sie je als umtriebige Inhaberin einer Fotoagentur gewirkt hatte. Jetzt klang sie aber viel lebhafter, sogar ein bisschen kampflustig. Das erinnerte sie an die alte Danielle von früher, als sie zusammen gegen schlechte Vertragsbedingungen für freie Fotografen gekämpft hatten.

»Okay, ich habe Zwillinge, aber das macht mich doch nicht zu einer Aussätzigen! Manchmal fühle ich mich wie eine, die weg vom Fenster ist. Eine, die alle komisch angucken.«

Lory seufzte. »Ach, ich kann dir das so gut nachfühlen, Danielle.« Ihre Antwort setzte ein gegenseitiges Herzausschütten in Gang, bis beide wieder den Überblick über das Leben der anderen gewonnen hatten und sich nun statt einfühlsamer Kommentare auch kritische Bemerkungen erlauben konnten.

»Distanz? Na hör mal«, rief Danielle. »Du kannst dich da nicht völlig aus dem Dorfleben raushalten, Lory. Das ist unmöglich, wenn du fast ein Jahr lang mit denen lebst. Du bist doch ein Mensch, keine Verkehrsampel, die nur rot und grün blinkt.«

»Aber ich will neutrale Beobachterin sein, das war schon immer meine Stärke.«

»Auf dem Papier klingt das gut, aber in der Realität – in der unteren Schublade, nein, links, ja, dort – verzeih mir, meine Schwester sucht die Strampelhosen –, wie gesagt, in der Realität musst du dich unter sie mischen. Wir haben ja oft darüber gesprochen.«

»Ja, aber …«

»Ich weiß schon, was du mir sagen willst, aber weißt du was? Ich glaube, du trägst diese Zeit in Deutschland immer noch mit dir herum, irgendwie denkst du immer noch, dass … dass, wenn du dich nur ein klitzekleines bisschen einfügst, dass dann die Welt über dir zusammenbricht.«

Ich habe ihr nie von Katja erzählt, dachte Lory. Wenn sie von Katja wüsste und wie sie umkam, würde Danielle anders reden. Aber dazu war es jetzt wahrscheinlich zu spät. Und diesen Albtraum wollte Lory wirklich nicht wieder hervorholen. Deckel drauf.

Die Geschichte mit Noah gab sie Danielle in gekürzter und etwas zensierter Form wieder, denn über manche Dinge war sie sich selbst nicht im Reinen. Und dann kam sie auf den Vorfall im Hardy Sailor zu sprechen. »Jetzt verdächtigen sie mich schon, aus Eifersucht Autoreifen aufgeschlitzt zu haben!«

Danielle lachte. »Was für ein Coup! Denk an künftige Memoiren! In allen Dörfern, wo die Menschen so nahe aufeinander leben, gibt es solche Intrigen. Die sind nicht heiliger als wir in den Großstädten.«

»Das hab ich auch nie erwartet, so naiv bin ich nicht.«

»Ich glaube, du möchtest beobachten, ohne selber beobachtet zu werden – oder noch besser: ohne berührt zu werden, innerlich, meine ich. Ist es nicht so?«

Lory wurde es unbequem im kalten Auto. Ihre Freundin kannte sie zu gut. Aber warum musste sie alles immer so deutlich aussprechen in diesem … Psychoslang?

»Könntest du mich ein bisschen aufmuntern, Danielle?«

»Okay. Kann ich bestens. Lory, du kannst jede Nacht durchschlafen, du bist frei wie ein Vogel, du brauchst dir keine Sorgen um Geld zu machen, du erlebst Abenteuer und wirst wahrscheinlich bald aufregenden Sex haben, während bei mir die Lust im Keller ist. Die Kinder genügen mir derzeit vollauf. Ralph muss sich wirklich vernachlässigt fühlen.«

In diesem Moment fuhr ein Blitz durch Lorys Kopf. Hatte Cletus vielleicht etwas mit Unas Verschwinden zu tun? Wie hatte der vorwitzige Bengel in Elsie Smiths Haus etwa gesagt? Mit einem Ozean in der Nähe sei es leicht, Leichen verschwinden zu lassen. Bei der richtigen Strömung würden sie nie gefunden.

Sie fröstelte. »Mach dir keine Gedanken, Danielle, das kommt schon wieder. Die Natur hat das so eingerichtet. Ich habe gelesen, dass bei Männern, die Väter werden, der Testosteronspiegel sinkt und …«

»Wie geht es dir eigentlich ohne Andrew?«

»Manchmal beschissen … aber das muss ich nun lernen – Loslassen.« In ihren Ohren klang das auch wie Psychoslang, aber sie wusste gleichzeitig, dass es stimmte. »Genieße die Zeit mit deinen Kindern, meine Liebste, es ist schön, der Mittelpunkt ihrer Welt zu sein.«

Sie hörte Danielle am anderen Ende der Leitung seufzen. »Warum wollen wir immer gerade das, was wir nicht haben?«

Über diese Frage dachte Lory nach, als sie gemächlich Richtung Stormy Cove fuhr.

Begehrte sie Noah deswegen, weil es für eine Fotografin aus Vancouver absolut sinnlos war, eine Affäre mit einem Fischer in der entlegensten Ecke einer entlegenen Insel anzufangen?

Lass die Finger davon, Lory. Diese Verstrickungen haben dir gerade noch gefehlt.

Es war kein Zufall, dass sie Danielle nichts von Jacintas gewaltsamem Tod und vom Verschwinden Unas erzählt hatte. Morde passieren überall, hätte Danielle bestimmt erwidert, warum nicht in einem Fischerdorf? Bloß weil dort weniger Leute leben? Und dann hätte sie wahrscheinlich gemutmaßt, dass Lory aus lauter Langeweile in solch alten Geschichten herumwühlte.

Sie bemerkte, dass der Asphalt glänzte. Kein Eis, sondern Nässe. Möwen schwangen sich mit leichten Flügelschlägen durch die Luft, die durchsichtiger schien als noch vor einigen Tagen. Den Schneewällen beidseitig der Straße entsprangen kleine Rinnsale.

An der Abzweigung zu Stormy Cove stoppte sie kurz. Sie hatte das Gefühl, sie müsste einen Vorsatz fassen, etwas, an das sie sich während der kommenden Tage halten konnte. Spontan formulierte sie einen Satz: ›Ich werde ihnen die Stirn bieten.‹

Aber dann erkannte sie, dass sie eigentlich gar nicht wusste, wen sie mit ›ihnen‹ meinte.

Hinter ihr fuhr ein Truck an die Kreuzung heran. Die wundern sich bestimmt, was ich hier mache, dachte Lory. Im Rückspiegel erkannte sie Archie Whalen hinter dem Lenkrad. Neben ihm saß – das war doch … Patience. Was machte sie in Archies Truck? Vielleicht war ihr Auto stecken geblieben und Archie hatte sie aufgegriffen.

Aber als Lory die Einfahrt zu ihrem Haus hochfuhr, sah sie das Auto von Patience gegenüber stehen. Der Truck von Ches dagegen fehlte. Sie stieg aus und holte ihr Gepäck aus dem Kofferraum. Motorengeräusche kamen näher und verstummten. Patience kletterte aus Archies Truck und winkte ihr.

Auch Archie stieg aus, und beide kamen auf sie zu. »Wir haben uns um Sie Sorgen gemacht«, rief Patience, noch bevor sie Lory erreicht hatte. »Wir haben uns alle gefragt, ob etwas mit Ihnen passiert ist.«

Lory hatte plötzlich ein schlechtes Gewissen. Natürlich würden sich Leute hier Sorgen machen, was hatte sie anderes erwartet?

»Ich verbrachte ein paar Tage in der Birch Tree Lodge«, antwortete sie. »Zum Schneemobilfahren.«

»Oh, da waren Sie«, sagte Patience mit einem Blick auf Archie, der mit gerunzelter Stirn dastand. »Wir haben überall herumgefragt – aber das ist uns nicht in den Sinn gekommen.« Sie schien sich fast ein bisschen über ihr Versäumnis zu ärgern.

»Nächstes Mal werde ich Ihnen Bescheid geben«, sagte Lory, aber etwas hielt sie ab, sich zu entschuldigen. Vielleicht die Missbilligung in Archies Augen. Außerdem hatte sie ja Mavis informiert, und der Dorfladen war normalerweise schließlich so etwas wie eine Rundfunkstation.

Bislang hatte Archie noch kein Wort gesprochen, aber jetzt räusperte er sich.

»Morgen haben wir Sunday Dinner bei Nate, die ganze Familie wird dort sein. Wir erwarten Sie auch. Mit dem Fotoapparat.«

Es klang wie ein Befehl, die Botschaft war unmissverständlich. Diese Einladung war nichts anderes als eine Parteinahme für sie, die Fremde, die ›Messerstecherin‹.

Sie war beinahe gerührt, als sie sich bedankte.

»Verzichten Sie auf das Frühstück, es wird viel zu essen geben«, sagte Patience. »Und bevor ich es vergesse: Sie brauchen doch die Namen der Leute auf dem Foto vom Eisfischen. Ich komme heute Abend vorbei.«

»Wozu brauchen Sie die Namen?«, fragte Archie.

»Für die Archivierung«, sagte Lory. »Spätere Generationen wollen mit Sicherheit wissen, wer auf den Fotos zu sehen ist. Es ist wie ein Zeitdokument.«

Sie war sich bewusst, dass sie Ches vor einigen Tagen eine andere Erklärung gegeben hatte. Der kurze Blickwechsel zwischen Archie und Patience entging ihr nicht.

»Heute habe ich den Eindruck von Frühling«, sagte sie und lief mit der Reisetasche zum Hauseingang. »Liege ich falsch?«

»Nein, das Eis ist an einigen Stellen aufgebrochen«, rief ihr Patience nach.

Lory hörte Archies Truck anfahren, als sie über die Schwelle trat. Im Haus drehte sie die Heizung höher, füllte den Wasserkocher in der Küche und schaute sich in ihrem kleinen Reich um. Sie hatte das Gefühl, sie sei eine Ewigkeit weg gewesen.

Die Kontakte in der Außenwelt hatten ihr gutgetan. Mit Menschen wie Lloyd Weston fühlte sie sich auf derselben Wellenlänge. Er war auch ein Besucher aus einer anderen Welt, hatte hier nicht nur angenehme Erfahrungen gemacht und ließ sich trotzdem nicht einschüchtern.

Während sie sich mit heißem Kaffee an den Tisch setzte, ließ sie die Gespräche der vergangenen Tage in ihrem Kopf abspulen.

Dann setzte sie die Tasse mit einem lauten Scheppern ab.

Ihr Blick glitt suchend über den Tisch. Dann suchte sie unter dem Tisch. Nichts.

Das Vogelamulett war weg.

Kapitel 21

Das Objekt, das ihr Lloyd Weston als Geschossspitze beschrieben hatte, fand sie auch nach gründlichem Suchen nicht. Sie war aber absolut überzeugt, dass sie es auf dem Tisch hatte liegen lassen.

Die Haustüren waren während ihres Ausflugs unverschlossen geblieben, niemand verschloss die Türen in Stormy Cove. Selina Gould fand es deshalb auch nicht nötig, Lory einen Schlüssel zu geben. Den Computer, die Fotoausrüstung und alle Wertsachen hatte Lory in die Birch Tree Lodge mitgenommen und sich deshalb keine Gedanken über mögliche Eindringlinge gemacht.

Aber wer würde sich während ihrer Abwesenheit in das Haus wagen? Selina Gould, die Hausbesitzerin? Ihre Nachbarn Patience und Ches, die sich vielleicht um sie sorgten und nach ihr suchten? Der Zeitungsjunge, der es gewohnt war, in fremde Häuser einzutreten? Oder die kleine Molly, die sich neugierig ins Haus stahl, das so lange leer gestanden hatte und wo jetzt eine interessante Fremde wohnte?

Aber als Patience gegen Abend bei ihr auftauchte, brachte es Lory nicht über sich, direkt danach zu fragen. Patience hätte das sicher als Misstrauen ausgelegt. Sie saß eifrig über das Bild vom Eisfischen gebeugt und schrieb die Namen der Fotografierten in Großbuchstaben auf einen Zettel, den ihr Lory hingelegt hatte. Sie war schon beim siebzehnten Namen, und es fehlte immer noch der Name eines Mannes im Hintergrund.

Über ihrer Nasenwurzel bildeten sich zwei senkrechte Falten.

»Ich bin mir nicht sicher, das könnte … Fred sein – Fred Bartlett. Oder …« Sie zog das Bild nahe an die Augen. »Nein, ich bin mir nicht sicher. Am besten fragen Sie morgen jemand von den Whalens. Die waren ja dabei.« Sie schob das Foto mit einem entschuldigenden Lächeln zurück. »Emma sagte mir übrigens, es sei ein Potluck.«

Ein Potluck. Von allen Gästen wurde also erwartet, ein Gericht mitzubringen. Sie bot Patience ein Glas Sherry und ihre Freundschaft an. Vielleicht würde der Sherry die Zunge der Nachbarin ein wenig lösen, und sie würde etwas über Noah hören.

»Sag mir, Patience, wer wird denn alles dort sein?«

Patience zuckte die Schultern. »Die ganze Familie, nehm ich an. Es ist Gretas Vierzigster.«

»Wer ist Greta?«

»Noahs älteste Schwester. Die hast du noch nie getroffen?«

»Nein, ich kenne eigentlich nur Nate. Und Lance. Das müssen ja morgen sehr viele Leute sein.«

»Ja, sechs Brüder und drei Schwestern und vor allem die kleinen Kinder. Die Teenager werden nicht kommen wollen. Die mögen solche Familientreffen nicht.«

Lory rechnete nach. »Sind es nicht zehn Geschwister?«

»Nein, elf.« Patience zögerte. »Eine Schwester kommt nicht. Robine kommt nie.«

»Warum nicht?«

Patience errötete. »Sag niemandem, dass du es von mir hast, aber Robine … sie ging mit einundzwanzig weg und kam nie mehr zurück. Sie … ähm … sie hatte eine Freundin.«

Lory stutzte. »Eine Freundin? Was ist denn schlimm dabei? Du hast doch jetzt auch mich als Freundin.«

Dann sah sie Patiences rot glühendes Gesicht und verstand plötzlich. »Oh, sie liebte Frauen …« Na, das war ja eine interessante Enthüllung. »Was hat denn die Familie dazu gesagt?«

»Die haben sich ziemlich geschämt, glaub ich. So was hat’s in Stormy Cove noch nie gegeben.« Sie lächelte plötzlich. »Dabei war Robine sehr hübsch, und alle Jungen waren hinter ihr her. Und dann …«, sie streckte die Hände von sich, »so kann man sich täuschen.«

»Wohin ist Robine denn gegangen?«

»Jemand hat sie in Montreal gesehen, aber das war – lass mich nachdenken – vielleicht vor zehn, zwölf Jahren. Ich habe gehört, dass sie auch regelmäßig Ansichtskarten schickt, aus Barbados und Hawaii. Und einmal aus Paris.«

»Sie lebt also mit Sicherheit noch?«

Patience warf ihr einen überraschten Blick zu. »Oh ja, natürlich lebt sie noch. Sie hat auch einen Anwalt, der hat einmal einen Brief geschickt – wegen rechtlicher Sachen.«

Lory bot ihr einen zweiten Sherry an, aber Patience wehrte ab. »Danke, ich muss jetzt das Abendessen zubereiten.«

Sie stand auf und lächelte Lory fast schelmisch zu. »Du bist begehrt, weil du eine Kamera hast. Seit du bei Elsie Smith die Familie fotografiert hast, wollen die anderen auch ins Buch.«

»Und du, was hältst du von lesbischen Frauen?«, fragte Lory, als Patience beim Eingang in Jacke und Stiefel schlüpfte. Sie konnte es sich nicht verkneifen, ihrer Nachbarin auf den Zahn zu fühlen. Aber deren Antwort hätte sie nicht erwartet.

»Ach, von mir aus könnten alle Frauen lesbisch sein, dann müssten sie sich nicht so um die Männer streiten!«

Sie öffnete die Tür und verschwand.

Lory stellte die Gläser in das Spülbecken. Sie zweifelte keine Sekunde, dass die strahlend hübsche junge Frau auf den Fotos, die Noah gelöscht haben wollte, Robine war. Schämte er sich wirklich, eine lesbische Schwester zu haben? Sie konnte sich das eigentlich nicht vorstellen. Es passte irgendwie nicht. Wer einer exotischen Fotografin aus Vancouver Unterkunft gewährt, zeigt wenig Berührungsängste mit Frauen, die aus der Norm fallen. Ihre Intuition sagte ihr eher, dass er Robine vor etwas schützen wollte. Aber wovor? Warum wollte er unter allen Umständen verhindern, dass ihr Bild in einem Buch veröffentlicht würde?

Morgen konnte er ihr beim Fest der Whalens nicht ausweichen, schon der Gedanke daran machte sie kribbelig. Aber sie schob ihn gleich weg, sie musste sich überlegen, welches Gericht sie morgen mitbringen sollte. Sie hätte Patience um Rat fragen sollen.

Noch eine Frage hatte sie vergessen.

Wer war damals Robines Freundin gewesen?

Kapitel 22

Am nächsten Morgen schaukelten Eisschollen auf den Wellen. Lory sah zum ersten Mal offenes Wasser in der Bucht. Lorys Blick glitt zu den Bäumen neben dem Haus, die höher aus der Schneedecke herausragten. Die nassen Klippen, auf denen die Eisschicht geschmolzen war, glänzten im fahlen Licht. Als sie kurz das Fenster ihres Schlafzimmers öffnete, konnte sie ein paar dumpfe Schüsse hören.

Unten am Hafen machten sich Männer an ihren Booten zu schaffen, manchmal standen sie aber auch einfach nur zusammen.

Lory fuhr zum Hafen hinunter, an einem angeketteten Husky vorbei, der traurig vor seinem Hundehaus hockte. Sie schlenderte über die Holzplanken der Anlegestelle und hörte, wie einige Fischer die Entwicklung des Wetters diskutierten. Von Noah keine Spur. Auch von Nate und Archie nicht.

»Etwas dagegen, wenn ich fotografiere?«, rief sie den Fischern zu.

»Nein, nein«, kam es zurück.

»Ich hätte mich rasiert heute Morgen, wenn ich das gewusst hätte«, rief einer. Die anderen lachten.

Ein älterer Mann wandte sich ihr zu. »Wir haben Glück in diesem Jahr. Wir haben den richtigen Wind, der das Eis von der Küste weghält, bis es schmilzt.«

»Wann geht’s denn los?«, fragte sie.

»Nächste Woche, am zwanzigsten Mai, mit Lumpfisch.«

»Wissen Sie, was Lumpfisch ist?«

Lory verneinte.

»Wir fischen sie wegen des Rogens. Er ist ein wenig billiger als Kaviar vom Stör.«

Sie knipste einen jungen Mann, der gerade von seinem Boot auf den Steg hüpfte. Er trat auf sie zu.

»Sie sollten morgen mit uns hinausfahren, um Bilder zu machen. Aber Sie werden früh aufstehen müssen. Wir werden um fünf Uhr losfahren.«

In diesem Moment sagte eine Stimme hinter ihr: »Dann musst du aber zuerst einen neuen Motor einbauen, Hart, damit sie nicht alle zehn Meilen schlappmacht.«

Sie erkannte den Sprecher, ohne sich umzudrehen. Um ihre Verlegenheit zu verbergen, setzte sie die Kamera an und ließ sie kreisen, bis sie Noahs Gesicht im Visier hatte. Dann drückte sie auf den Auslöser.

»Wer sagt denn, dass ich alle zehn Meilen schlappmache?«, fragte sie.

»Ich meinte das Boot, das Boot ist eine Sie, meine Liebe«, sagte er mit der Andeutung eines Lächelns. »Alles, was uns Probleme macht, ist eine Sie.«

Der Fischer mit dem Namen Hart lachte. »Ja, alle Maschinen sind eine Sie. Der Truck, der Computer … und der Fernseher auch, wenn er nicht funktioniert.«

Er schien Noah überhaupt nicht übel zu nehmen, dass er sich eingemischt hatte.

Lory brannte eine spitze Bemerkung auf der Zunge, aber dann zügelte sie sich. Sie war als Fotografin hier.

»Welches ist denn Ihr Boot?«, fragte sie stattdessen.

»Dort drüben, die Mighty Breeze.« In Noahs Worten schwang Stolz mit, aber er versuchte, cool zu wirken. Lory fühlte seine Augen auf ihrem Rücken, als sie sich dem Boot näherte. Plötzlich tauchte Archie auf dem Deck auf.

»Fischt er mit Ihnen?«, fragte Lory.

»Nein, er hilft mir nur bei einer Reparatur. Er hat sein eigenes Boot. Die Bella Vista. Sie kommen heute also zum Potluck?«

Sie nickte. Jetzt, da sie sich am Hafen getroffen hatten, würde sie etwas lockerer hingehen können.

»Ihr Onkel sagte mir, dass ich fotografieren kann. Ist das wirklich so?«

Er sah zu Archie hin, der ihn nicht hören konnte, und sagte dann: »Wenn er das so will … am besten frage ich auch noch Mutter. Aber ich sehe kein Problem, Greta hat sicher nichts dagegen. Sie weiß, was Sie machen, und würde Sie gern kennenlernen.«

Er stand mit den Händen in den Taschen der Jacke da, die er sich über einen blauen Overall gezogen hatte, schaute links und schaute rechts, um die Pause zu überbrücken, die zwischen ihnen entstanden war. Lory tat so, als ob sie die anderen Fischer beobachtete. Dann rief Archie etwas vom Boot herüber, und Noah trollte sich mit einem »Wirsehenuns«.

Zwei Stunden später parkte Lory ihren Wagen in der Nähe von Nates Haus. Sie hievte die große Schüssel mit Kartoffelsalat heraus, den sie nach dem legendären Rezept ihrer Mutter zubereitet hatte, ein geheimes Rezept, das wiederum von deren deutscher Mutter stammte. Lory hatte noch nie jemanden getroffen, der nicht von diesem Gericht begeistert war.

Sie sah einen Mann durch die Tür im Erdgeschoss gehen. Kurz entschlossen folgte sie ihm. Ein beißender, süßlicher Geruch schlug ihr entgegen. Im spärlichen Licht konnte sie zuerst nur Umrisse erkennen. Vor ihr am Boden lagen schwarz-weiße Vögel aufgereiht, so groß wie Enten. Manche wiesen rote Einschusslöcher zwischen ihren weißen Bauchfedern auf. Als ihre Augen sich umgestellt hatten, konnte sie mehrere Männer ausmachen, die beieinander auf umgestülpten Eimern saßen, einer hielt zu ihrer Begrüßung einen gerupften Vogel hoch. »Machen Sie sich keine Hoffnung«, rief er, »das gibt es heute nicht zu essen.« Gelächter kommentierte seinen Spruch.

Lory fasste sich schnell. »Das macht nichts, es gibt trotzdem ein gutes Bild ab«, erwiderte sie.

»Nur zu«, rief ein anderer Mann.

Sie stellte die Salatschüssel auf eine Kiste. »Sind Sie alle Noahs Brüder?«

»Brüder, Neffen, Vetter – was Sie wollen!«

»Und Onkel.«

»Sie sind also eine große Familie«, plauderte Lory, während sie drauflosklickte.

»Jawohl!«

Überall lagen nasse Federn, und in einem großen Topf brodelte Wasser. Enten rupfen war hier offenbar Männersache.

»Und was sind das für Vögel?«

»Eiderenten.«

»Hat die jemand heute Morgen erlegt? Ich hörte Schüsse.«

»Das war Jack dort.«

Eine Gestalt trat aus der dunklen Ecke, ein Junge, den Lory auf höchstens fünfzehn schätzte. Er trug immer noch das Gewehr über der Schulter.

So jung und schon eine Schusswaffe. Interessant. Ein Teenager, der zwei Dutzend Enten schoss, die von gestandenen Männern gerupft wurden. Er stand breitbeinig da, eine Hand in der Hüfte, die andere an einem Holzpfeiler, ganz der stolze Jäger. Sie legte sich auf den Boden, um ihn von unten zu fotografieren. Den Dreck auf ihrer Jacke ignorierte sie. Dann schrieb sie seinen Namen ins Notizbuch: Jack Day.

»Ich bin der Sohn von Noahs Cousin«, sagte er, als sie die Kamera einpackte. Sie ließ sich von ihm den Aufgang zum oberen Geschoss zeigen.

Vor einer hell beleuchteten Küche, aus der laute Stimmen und Gelächter drangen, streifte sie die Schuhe ab und trat in den Raum, in dem sich vor allem Frauen und Kinder aufhielten. Köpfe drehten sich neugierig nach ihr um, aber niemand kam ihr entgegen, um sie zu begrüßen. Sie stellte die Salatschüssel auf einen großen Tisch, der mit anderen vollen Schüsseln und Tellern beladen war, und sah sich im offenen Wohn-Essraum um. Noah war nicht da, um ihr über die Klippe zu helfen.

Sie wandte sich an eine Frau, die einen mit Marzipan verzierten Kuchen auf den Tisch stellte.

»Hi, ich bin Lory. Wo kann ich denn Greta finden?«

»Greta?« Sie schaute in die versammelte Menge. »Dort drüben.« Sie machte eine nicht gerade hilfsbereite Kopfbewegung in die linke Ecke des Wohnraums. Glücklicherweise fügte sie hinzu: »Ich weiß nicht, wie sie’s macht, aber ich sehe sie immer mit einem Baby, das nicht ihres ist.«

Lory entdeckte eine Frau mit kräftigen Armen, die einen Säugling wiegte, während sie sich angeregt mit den umstehenden Leuten unterhielt. Mit ihrem blonden Haar und den lebhaften, heiteren Gesichtszügen sah sie ihrem Bruder Noah überhaupt nicht ähnlich. Greta war nicht bildhübsch wie ihre Schwester Robine auf dem Foto, aber sie strahlte eine gesunde Frische aus, die keine noch so teure Kosmetik herstellen kann.

Lory schlängelte sich auf Greta zu, die plötzlich merkte, dass sie ein ihr unbekanntes Gesicht vor sich hatte. Sie rief: »Sind Sie die Fotografin aus Vancouver?« Plötzlich wurde es merklich stiller, und Lory fühlte die Last der allgemeinen Aufmerksamkeit auf sich.

»Danke, dass Sie mich zu Ihrer Geburtstagsfeier eingeladen haben«, sagte Lory, »und herzlichen Glückwunsch!« Sie streckte Greta ein kleines Paket entgegen, einen hübschen Schlüsselanhänger aus graublauem Tonstein, einen Schwertwal, den die Indianer auf Haida Gwaii geschnitzt hatten.

»Oh, ich wusste, wenn ich Sie einlade, dann kommen alle vorbei, um Sie zu sehen!«

Greta lachte über ihre eigenen Worte und steckte die Runde damit an. Sie drehte sich zu einer alten Frau um, die hinter ihr auf dem Sofa saß. »Mutter, das ist Lory aus Vancouver, sie macht heute Fotos, und wir werden alle in ihrem Buch sein.«

Noahs Mutter. Kurzes graues Haar, erstaunlich hager für eine Frau, die zwölf Kinder geboren hatte, dunkle, fast zornige Augen unter dicken Augenbrauen. Eine männlich anmutende Frau, was Lory nicht überraschte. Wer hier zimperlich war, überlebte nicht. Vor allem nicht während der unerbittlichen Zeit, in der diese Frau ihre Kinderschar aufgezogen hat.

Noahs Mutter sah Lory kurz an und sagte: »Sie mögen das Wetter hier nicht. Sie werden es nicht lange aushalten.«

Lory hatte mit dieser Begrüßung nicht gerechnet, aber sie schlug einen herzlichen Ton an: »Ich bin nicht wegen des Wetters hier, Frau Whalen, sondern wegen der fetten Fische. Die Fische sind so teuer in Vancouver, die kann ich mir nicht mehr leisten.«

Das löste ein allgemeines Gemurmel und Zwischenrufe aus.

»Ja, wir haben hier fette Fische«, hörte Lory eine Frau kommentieren, »und leckere Fischer!«

»Aber vielleicht sind die ihr nicht fett genug!«

»Sie hat schon einen an der Angel. Mach dir keine Hoffnungen, Blake.« Das richtete sich an einen der wenigen Männer im Raum.

Wieder eine Frau: »Bist du ein Hangashore, Blake?« Jetzt brach lautes Gelächter aus.

Greta erklärte Lory die Anspielung. »›Hangashores‹ nennen wir Männer, die nicht zum Fischen rausfahren und am Ufer herumhängen und mit den Frauen anbandeln, die zurückbleiben.«

»Und ihnen Kinder anhängen«, raunte eine Frau Lory zu.

»Hör auf, solchen Unsinn zu verbreiten«, rief Noahs Mutter.

»Ach, du tust immer, als hörtest du schlecht, dabei spitzt du ständig die Ohren!« Greta beugte sich zu ihrer Mutter hinunter und fasste sie liebevoll an den Schultern. Die beiden verstanden sich offenbar gut. Aber dieselbe Mutter hatte eine Tochter verstoßen, weil sie Frauen liebte.

Plötzlich veränderte sich die Dynamik im Raum. Archie Whalen war hereingekommen, mit einer Gruppe von Männern im Schlepptau, darunter auch Noah. Er suchte den Raum mit den Augen ab, bis er sie erblickte, aber er kam nicht auf sie zu. Gruppendruck, dachte Lory.

Die Männer stürzten sich sofort aufs Buffet. Lory fing den Ansturm mit der Kamera ein. Dann fotografierte sie eine Gruppe von halb erwachsenen Mädchen in hautengen Stretchhosen und T-Shirts, die sich über ihren Rundungen spannten. Die gewagte Bekleidung mussten sie über den Versandkatalog von Sears bestellt haben, von dem sich Lory auch einen aus dem Dorfladen mitgenommen und zu Hause durchgeblättert hatte. Mädchen fanden immer einen Weg, mit dem neusten Trend mitzuhalten, selbst wenn sie in Stormy Cove lebten. Sie erinnerten Lory an die Töchter von Einwanderern aus islamischen Ländern, die in Vancouver die Freiheit ihrer kanadischen Mitschülerinnen entdeckten. Im Aufbegehren gegen die traditionalistische Welt ihrer Eltern wählten sie oft die übertriebene Provokation.

Lory war so beschäftigt mit Fotografieren, dass sie erst zum Essen kam, als das Buffet beinahe leer gefegt war. Nur aus einer Schüssel hatte sich niemand bedient: Ihr Kartoffelsalat blieb unberührt. Sie entdeckte auf einer Platte die kümmerlichen Reste eines anderen Kartoffelsalates, der vor lauter Mayonnaise glänzte. Wahrscheinlich war es nicht einmal echte Mayonnaise, vermutete Lory, sondern einen Ersatz, den sie hier Miracle Whip nannten.

Sie war verstimmt. Trotzig schöpfte sie aus ihrer Schüssel, legte ein Hühnerbein dazu und ignorierte den Rest. Da alle Plätze besetzt waren, aß sie im Stehen, während neugierige Blicke sie ab und zu streiften. Sie nippte ein wenig an ihrem Bier, weil alle Bier oder Cola tranken. Noah hatte sie bislang nicht angesprochen, dafür unterhielt er sich offenbar glänzend mit der jungen Frau, der das Baby gehörte. Wollte er seiner Familie demonstrieren, dass die Gerüchte um ihn und die Fotografin aus Vancouver jeglicher Grundlage entbehrten? Lory begann es schon ungemütlich zu werden, als jemand Greta aufforderte, die Geburtstagstorte anzuschneiden, die flach war wie eine Pralinenschachtel und überzogen von weißem Zuckerguss und mintgrünen girlandenartigen Verzierungen. Lory griff zur Kamera.

Greta schnitt den Kuchen in Stücke und begann, ihn auf Teller zu verteilen. Da packte einer von Noahs Brüdern, es war Lance, ein Stück Kuchen mit bloßen Händen und schmierte es über Gretas Gesicht und Haar. Lory ließ unwillkürlich die Kamera sinken und rief: »Was machen Sie da?« Alle Köpfe drehten sich zu ihr.

Greta schüttelte nur lachend den Kopf und gab ihrem Bruder einen freundschaftlichen Klaps. Kuchen musste in ihr rechtes Auge geraten sein, und sie versuchte, die Krümel mit dem Finger zu entfernen. Jemand reichte ihr Papiertücher, und sie eilte damit Richtung Korridor.

Noah stand plötzlich neben Lory. »Ist alles okay?«, fragte er.

»Das sollten Sie Ihre Schwester fragen«, erwiderte Lory, immer noch bestürzt. »Warum tut er das?«

»Oh, das ist Sitte hier, aber es wird nicht mehr so häufig gemacht.« Er schien ein wenig beschämt. »Das haben Sie nicht etwa fotografiert, oder?«

Lory schüttelte den Kopf. War das alles, was ihn interessierte? Dass seine Familie schlecht dastehen könnte?

Er reichte ihr ein Stück Torte. »Der beste Kuchen weit und breit.« Diesmal blieb er an ihrer Seite, während sie sich schweigsam mit der Süßigkeit vollstopften.

Greta kam in die Küche zurück, die eine Seite ihrer Frisur hing feucht herunter. Sie packte Lory am Arm. »Kommen Sie, ich öffne meine Geburtstagskarten.«

Lory folgte ihr ins Wohnzimmer, wo Greta Briefumschläge öffnete und Geldscheine herauszog. Zu Lorys Erstaunen drückte sie das Geld einer anderen Frau in die Hand, die es sorgsam zählte und die Beträge auf ein Blatt Papier schrieb. Das also hatte man von ihr erwartet: Geld – und nicht einen hübschen, aber vielleicht unwillkommenen Schlüsselanhänger.

»Dreihundertzwanzig Dollar«, gab die Frau bekannt, und alle Umstehenden nahmen die Ausbeute dieses Geburtstags zufrieden zur Kenntnis.

Jetzt öffnete Greta Lorys kleines Paket, packte den Schlüsselanhänger aus und hielt ihn hoch. Lory war das ziemlich peinlich, aber was konnte sie tun? »Was ist das?«, rief ein kleines Mädchen.

»Ein Schlüsselanhänger«, sagte jemand. »Ein Wal.«

Vielleicht hatte man etwas Spektakuläres von ihr erwartet, aber Greta rettete die Situation, indem sie Lory umarmte und ihr dankte.

Lory stand der Sinn nach frischer Luft und einem Glas Wasser. In der Küche hatten sich die Männer versammelt, alle mit einer Dose Bier in der Hand. Noah sah sie fragend an. Sie drückte sich an ihnen vorbei, aber Archie fing sie ab.

»Du willst doch jetzt kein Wasser trinken, bei uns trinken die Tiere Wasser.«

Die vertrauliche Anrede zeigte ihr, dass Archie sie jetzt als Freundin der Familie betrachtete. Sie wich einer erneuten Diskussion ums Biertrinken aus, indem sie Archie das Foto vom Eisfischen zeigte.

»Wie heißt dieser Mann? Ich habe seinen Namen nicht.«

Nate Whalen beugte sich über das Bild, bevor Archie antworten konnte.

»Das ist Gideon, Gideon Moore.«

»Ist er ein Verwandter von euch?«

»Gideon ist Archies Kumpel, die haben früher miteinander gefischt.«

»Und dann ist das Boot verbrannt«, rief einer der Männer, der schon ein wenig angeheitert war. »Dann hat Gideon eine Lodge gekauft, und sie ist wieder abgebrannt!«

»Und Gideon hat viel Geld bekommen von der Versicherung und er hat einen Hubschrauber gekauft und jetzt ist er …«, rief ein junger blonder Mann mit rotem Gesicht, den Lory bisher noch nicht bewusst wahrgenommen hatte.

Archie unterbrach ihn. »Red nicht einen solchen Quatsch, Taylor, Gideon arbeitet hart und palavert nicht die ganze Zeit wie andere Leute hier.«

Aber das Bier machte den jungen Mann mit dem roten Gesicht mutig. »Archie, du musst doch zugeben, dass einige Leute ganz schön Geld gemacht haben mit Booten, die abbrannten. In Saleau Cove konnte man nicht mal mehr eine Versicherung bekommen, weil plötzlich so viele Boote angezündet wurden.«

»Und für Häuser auch nicht mehr«, warf ein anderer Mann erhitzt ein. »Und wie erklärt ihr euch, dass in den neuen Häusern wieder dieselben Bilder hingen wie in den alten, die verbrannt sind?« Die Männer lachten, nur Archie nicht.

»Ihr benehmt euch ja wie Waschweiber«, donnerte er. »Blödes Geschwätz, nichts als blödes Geschwätz.«

Er entfernte sich aus der Runde, worauf die anderen Männer ziemlich betreten herumstanden.

Lory stellte fest, dass sie erneut mit ihren Fragen einen Missklang auf einer Familienfeier ausgelöst hatte.

Zwei Paare mit Kindern brachen auf. Vielleicht war es auch für sie Zeit zu gehen. Sie ließ ihre Augen über die Gäste schweifen und blieb an einer der blutjungen, provozierend gekleideten Frauen hängen, die sich auf den Schoß eines Mannes gesetzt hatte. Ihr Onkel oder ihr Vater? Sie sah, wie der Mann seine Arme über ihrem Oberkörper gekreuzt hielt und damit ihre Brüste auf und ab bewegte. Lory war schockiert, aber niemand von den Umstehenden schien etwas dabei zu finden.

Sie schaute sich nach Noah um, konnte ihn aber nicht sehen.

Er tauchte erst wieder auf, nachdem sie sich von Greta und ihrer Mutter und ein paar anderen Leuten verabschiedet hatte und die volle Schüssel in ihren Toyota stellte.

»Bekomm ich noch etwas davon?«

Sie richtete sich neben dem Auto auf. »Niemand hat das angerührt, Sie auch nicht. Sieht der Salat so unappetitlich aus?«

»Nein, nein, überhaupt nicht, aber die Leute hier essen halt, was sie kennen.«

»Es ist nur Kartoffelsalat, das kennen doch alle!«

»Vielleicht sieht er anders aus, ich weiß nicht … ich würde ihn gern probieren.«

»Aber nicht vor allen Gästen, nicht wahr?«, sagte sie. »Das hätten Sie dann doch nicht getan.«

Er schwieg und schaute auf die Bucht hinaus. Dann sagte er: »Ich kann Würste aus Elchfleisch mitbringen.«

Sie konnte ihm nicht böse sein. Er war hier aufgewachsen und folgte den Regeln seiner Welt. Er würde hier weiterleben, wenn sie einmal weggezogen war.

»Okay«, sagte sie. »Morgen ist der Salat noch besser.«

Sein dunkles Gesicht hellte sich auf. »Ja, manche Dinge verbessern sich, wenn man sie eine Weile stehen lässt.«

Das muss ich mir merken, dachte sie, bevor sie den Motor startete.

Kapitel 23

Es war fünf Uhr morgens, als sie mit bleischweren Gliedern zum Hafen schlurfte. In den schweren Gummistiefeln, einer Leihgabe von Noah, watschelte sie wie eine Ente, und die Schwimmweste fühlte sich an wie ein Panzer über einer ohnehin sperrigen Winterjacke. Es nieselte, und die Kapuze vermochte ihr Gesicht vor der Nässe nicht zu schützen.

Hör auf zu klagen, Lory. Das ist kein Schönheitswettbewerb, sondern ein Job.

Tröstlich war einzig, dass Noah, der gerade mit seinem Bruder Nate zerstoßenes Eis in farbenfrohe Kunststoffcontainer schaufelte, in seinem Ölzeug genauso unförmig aussah.

Lory zitterte. Sie wusste nicht, ob es die Nachwehen der Grippe waren, die sie eine Woche lang ans Bett gefesselt hatte, oder die Kälte dieses grauen Morgens. Wie kalt es hier Ende Mai noch war. Auf den Hügeln lag immer noch Schnee. In Vancouver blühten manche Kirschbäume schon im März.

Vielleicht jagte ihr auch die Erwartung ihres ersten Abenteuers auf Noahs Fischerboot Schauer über den Rücken. Sie hatte ihn zehn Tage lang nicht gesehen, nicht sehen wollen mit ihrer rot geriebenen Nase, den aufgequollenen Augen, dem matten Haar und dem Bettgeruch von Grippekranken. Patience dagegen beharrte auf täglichen Besuchen, kochte Tee und brachte Essen, das Lory größtenteils stehen ließ, weil das Fieber ihren Appetit einschläferte. Der nächste Arzt war drei Autostunden von Stormy Cove entfernt. Was machten diese Leute nur bei Herzinfarkten und anderen Notfällen?

Nate unterbrach ihre Gedanken. »Werden Sie seekrank?«

Sie zuckte die Schultern. »Bis jetzt ist mir das noch nie passiert. Wird es heute rau werden?«

»Nö, die See ist ziemlich ruhig. Manchmal erwischt es mich auch.«

»Was, ein Fischer, der seekrank wird?«

»Na klar, ich bin nicht der Einzige. Wenn es so richtig stürmt … das ist nicht lustig, überhaupt nicht lustig.«

Aber er lächelte trotzdem.

Die beiden Brüder hievten eine mit Eis gefüllte Kiste an Bord. Dann hielt ihr Noah die Hand entgegen: »Sie können jetzt einsteigen, meine Dame.«

Er half ihr, ins schwankende Boot zu klettern und Fuß zu fassen zwischen leeren Plastikeimern und weißen Plastiktüten, dann löste er die Leinen von den Pollern.

Nate startete den Motor, und das Boot tuckerte aus der Bucht. Lory hielt sich mit einer Hand am Pfosten des Steuerhauses fest und sah die Häuser von Stormy Cove im hauchfeinen Morgennebel entschwinden. Das Boot hielt sich nahe der Küste, wo schwarze Felsen senkrecht nach oben stiegen.

Lory spürte den Sog des Bootes, roch den Ozean und den fischigen Dunst. Unvermittelt überkam sie ein Gefühl der Leichtigkeit und Freiheit, und sie fühlte sich auf unerklärliche Weise bedeutungslos und aufgehoben in dieser starken Umgebung.

Noah saß auf der Reling, die Kapuze seiner Gummikleidung über die Baseballkappe gezogen. Lory setzte sich an seine Seite.

»Wie oft sind Sie schon aus dieser Bucht rausgefahren?« Sie musste brüllen, um den Motor zu übertönen.

»Tausende Male. Ich kenne jeden Felsen und jede Grotte hier.«

Sein Finger zeigte auf die Klippen. »Dort drüben sind die Teufelsspuren. Sehen Sie den Abdruck der Krallen im Stein? Dort ist der Weiße Hund, ein heller Felsen, der von dieser Seite aus wie ein Hund aussieht. Und dort drüben ist der Ofen, das ist eine Höhle.« Er sah sie an. »Der Regen macht der Kamera nichts?«

»Nein, nicht das bisschen Nieseln. Aber ich werde sie nicht ins Wasser werfen.«

»Können Sie schwimmen?«

»Ja, und Sie?«

Er schüttelte den Kopf. »Kein Fischer, den ich kenne, kann schwimmen.«

»Warum tragen Sie keine Schwimmweste?«

»Die nützt doch nichts. In diesem kalten Wasser erfriert man sofort.«

»Aber man könnte Sie sofort herausziehen. In einer Minute erfriert man doch nicht.«

Er schüttelte erneut den Kopf und schwieg. Lory kannte ihn nun gut genug, um zu wissen, dass sie das Thema fallen lassen musste.

Das Tempo des Bootes verlangsamte sich, und der Motor wurde leiser. Aber nun setzte ein anderes Geräusch ein.

»Die hydraulische Schleppvorrichtung«, rief Noah, als er ihr fragendes Gesicht sah, »um die Netze reinzuziehen.«

Lory fotografierte, wie die Netze über den Bug hereinkamen, zappelnde Fische in den Maschen, und wie sie Noah in den hinteren Teil des Bootes zerrte. Er griff mit seinen orangefarbenen Gummihandschuhen nach den Fischen, löste sie aus der Verstrickung und warf sie auf den Boden des Bootes, wo sie noch ein bisschen zuckten und ihre Mäuler ins Leere schnappten.

Neugierig betrachtete sie die plumpen, klebrigen Körper, graublau, grünlich, manchmal fast schwarz. Auf der Oberseite ein Kamm fast so groß wie der eines Hahnes. Das waren also Lumpfische. Oder Seehasen, wie sie im Internet gelesen hatte. Gattung der Stachelflosser aus der Familie der Scheibenbäuche, eine Beschreibung, die sie entzückte.

»Die haben gar keine Schuppen«, rief sie.

Noah lachte. »Dafür dicke Bäuche!«

Sie wusste, dass er den Rogen im Bauch der Weibchen meinte, auf den er aus war.

Sie hielt mit ihrer Kamera fest, wie Noah die Netze wieder über die Reling warf, wo sie nach und nach in den Ozean rutschten, während sich das Boot wieder in Gang setzte.

Jetzt griff Noah zu einem großen, scharfen Messer und öffnete damit den Bauch eines Seehasen, aus dem der Kaviar quoll – Tausende kleiner, rosafarbener Fischeier – und in einen weißen Eimer tropfte. Noah schob seine Hand in den offenen Bauch und säuberte ihn von den letzten Resten. Sie verzog den Mund.

»Sind die Fische sofort tot oder leiden sie?«

Noah schaute kurz auf, doch setzte seine Tätigkeit fort. Sie wiederholte ihre Frage.

»Nein, die leiden nicht. Oder hören Sie ein lautes Schreien, wenn ich sie aufschlitze? Die haben keine Gefühle, diese Fische.«

Sein Argument überzeugte Lory nicht. Aber wer gab ihr das Recht, jahrtausendealte Traditionen der Fischer infrage zu stellen, sie aß ja Fisch mit Vergnügen, ganz abgesehen von Hummern und Krebsen und Muscheln und Schnecken. Sie hatte in jungen Jahren versucht, Vegetarierin zu werden, und war kläglich an ihren fleischlichen Gelüsten und ihrer Unfähigkeit, genügend schmackhafte Gerichte zu kreieren, gescheitert.

Es wurde ein langer Tag. Das Boot fuhr von Netz zu Netz, achtzig waren es insgesamt, und Noah und Nate arbeiteten pausenlos, zehn Stunden lang. Noah verdrückte während der ganzen Zeit nur einen Schokoriegel und einen Apfel, Nate ein Sandwich, das er mit Mountain Dew, einer zuckersüßen Limonade, hinunterspülte, die er auch Lory anbot. Nach einem Schluck zog sie es vor, den Tee aus ihrer Thermosflasche zu trinken, was sie aber in Bedrängnis brachte. Ein Klo gab es auf dem Schiff nicht. Die Männer stellten sich einfach zum Pinkeln an die Reling. Noah reichte Lory einen großen Eimer und schloss die Tür des Steuerhauses, damit sie ungestört war.

Sie wurde nicht seekrank, war nach einigen Stunden allerdings völlig durchfroren, und bald sehnte sie sich nach festem Boden unter den Füßen. Sie hatte genügend Bilder von Fischrogen und Netzen und der See und Fischern in grüner Gummikleidung. Aber die beiden Brüder arbeiteten unermüdlich. Sie wagte nicht zu fragen, ob man sie vielleicht am frühen Nachmittag am Ufer absetzen konnte. Endlich, als Noah den Apfel aß, sagte sie: »Wann macht ihr eigentlich Feierabend?«

»Wir bekommen keinen Stundenlohn«, erwiderte er. »Wir versuchen, schnell so viel reinzuholen wie möglich.«

Als sie sich endlich dem Hafen von Stormy Cove näherten, umflattert von schreienden Möwen, stieß Lory einen Seufzer der Erleichterung aus, der den Männern nicht entging. Sie lachten.

»Nächstes Mal werden wir Sie nicht so lange mitschleppen«, sagte Nate. »Aber wenigstens einmal mussten Sie erleben, was Fischen wirklich bedeutet.«

»Und das war noch ein weniger strenger Tag«, ergänzte Noah. »Im Sommer kommen wir manchmal abends um elf zurück.«

»Sehen Sie dann noch etwas in der Dunkelheit?«

»Oh ja, wir haben Scheinwerfer.«

Es entging ihr nicht, dass sie die Fischer mit ihren Fragen belustigte. Sie waren am Ende des Tages in guter Stimmung, denn sie schätzten die Ausbeute auf etwa achthundert Pfund Rogen.

Als sie anlegten, stand bereits der Lastwagen des Käufers bereit. Der Fahrer wartete ungeduldig auf seine Fracht.

»Wollt ihr die auch verkaufen?«, rief er mit Blick auf Lory, die aus dem Boot auf die Holzplanken kletterte.

»So viel Geld haben Sie nicht, um mich zu kaufen«, gab Lory zurück. »Wohin liefern Sie eigentlich den Kaviar?«

»Nach Europa. Vor allem die Deutschen kaufen ihn.«

»So weit? Die Kanadier mögen keinen einheimischen Kaviar?«

Der Fahrer lachte. »Die Deutschen zahlen mehr, vermutlich. Lumprogen heißt ja auch aus einem Grund ›Deutscher Kaviar‹.« Er packte einen der Eimer und schob ihn in den offenen Laster. »Der Typ, dem die Importfirma gehört, der kommt ab und zu nach Neufundland. Ein Baron soll er sein, hab ich gehört. Die vornehmen Leute dort essen wahrscheinlich das Zeug zum Frühstück.« Er lachte wieder.

Ein Baron. Lory stutzte.

»Logiert er manchmal in der Birch Tree Lodge?«

»Keine Ahnung. Möglich schon. Ist ja die einzige Lodge weit und breit.«

Noah und Nate begannen, das Boot zu säubern.

Lory konnte nicht schnell genug an die Wärme kommen.

Sie rief ihnen einen Abschiedsgruß zu und stieg ins Auto.

Ihr dringendes Verlangen hatte einen Namen: heiße Schokolade.

Im Haus angekommen, machte sie sich nicht einmal die Mühe, ihre Nachrichten am Computer und Telefon abzurufen, bevor sie sich ins Bett legte und schnell einschlief.

Eine weise Entscheidung.

Sie hätte mit der Überraschung, die auf sie wartete, in ihrem erschöpften Zustand nicht umgehen können.

Kapitel 24

Am folgenden Tag verwünschte Lory den Umstand, dass es sechs Zeitzonen in Kanada gab und Vancouver viereinhalb Stunden hinter Neufundland zurücklag. Ihre Mutter, die sie unbedingt sprechen wollte, legte zwar keinen Wert aufs Ausschlafen am Wochenende, aber Lory musste trotzdem bis Mittag warten, bevor sie die Nummer von Lisa Finning wählen konnte.

»Ich habe gedacht, dass du mich schon gestern anrufen würdest«, sagte ihre Mutter ohne Einleitung. »Ich bin nicht einmal ins Kino gegangen.«

Lisa Finning war ein ausgebuffter Filmfan und der Freitagabend ihr sakrosankter Kinotermin, den sie nur in absoluten Notlagen ausfallen ließ. Meistens besuchte sie die Spätvorstellung um zehn Uhr. Ihrer Tochter für den verpassten Genuss ein schlechtes Gewissen zu machen, glich ihr jedoch überhaupt nicht. Genauso wenig wie sie sich jemals darüber beklagt hätte, dass sie Lory fast ein Jahr lang nicht sehen würde. Ihre Mutter hatte immer die Ansicht vertreten, dass jede Frau für ihr eigenes Glück verantwortlich sei. Es musste einen anderen Grund gegeben haben, den Kinobesuch abzusagen, das wusste Lory sofort.

»Warum? Geht es dir nicht gut?«

»Nein, nein. Aber es gab Krawalle in der Innenstadt, und das wollte ich mir ersparen.«

»Krawalle? Weswegen? Wieder ein Eishockeyspiel?«

»Nein, diesmal nicht. Die Regierung in Victoria hat den Mindestlohn auf sechs Dollar die Stunde gekürzt. Das ist wirklich ein Skandal, davon kann doch kein Mensch leben. Und gleichzeitig zahlen die großen Unternehmen weniger Steuern.«

»Seit wann hast du denn eine sozialkritische Seele, Mutter? Das kenne ich gar nicht an dir.«

»›Sozialkritisch‹ – du brauchst nicht so hoch zu greifen, mein Herz. Es ist nicht gut, wenn einige wenige viel Geld haben und viele haben wenig. Es ist nicht gut für die Wirtschaft, denn wer kauft dann die Güter, die wir produzieren. Und es ist nicht gut für die Gesellschaft, weil der Mittelstand verschwindet, und es ist nicht gut für die Demokratie, weil es die Stabilität unterhöhlt.«

Normalerweise ereiferte sich Lisa Finning nur, wenn sie sich über die Misshandlung von Katzen oder Hunden ausließ. Sonst hatte Lory den Eindruck, dass ihre Mutter zu Hause lieber nicht über gesellschaftliche Missstände sprach, denn die beschäftigten sie genug bei ihrer Arbeit als Anwältin.

Obwohl Lory ihrer Mutter unter normalen Umständen noch gern auf den Zahn gefühlt und das Thema weiterverfolgt hätte, ließ sie diesmal davon ab. Sie hatte Dringenderes mit ihr zu besprechen, nachdem sie am Morgen ihre Nachricht auf dem Anrufbeantworter abgespielt hatte: »Herzchen, ich habe etwas über den Fall in Erfahrung gebracht, über den wir gesprochen hatten, etwas betrifft eine dir bekannte Person. Ruf mich zu Hause an, Liebes.«

Eine dir bekannte Person. Lorys Magen hatte sich sofort zusammengezogen wie ein Wollpullover in viel zu heißem Wasser.

»Mutter, entschuldige den Themenwechsel, aber was hast du herausgefunden?«

»Ach ja. Hätte mir eigentlich denken können, dass dir diese Dinge näher liegen als Krawalle in Vancouver. Ich konnte kurz mit dem zuständigen Ermittler sprechen, der jetzt die Akte Jacinta Parsons unter sich hat. Er hielt sich ziemlich bedeckt, muss ich sagen.«

»Was hast du ihm denn als Begründung gegeben, dass du dich für den Fall interessierst?«

»Dass sich meine Tochter in der Gegend befindet, wo der Mord passiert ist, und ich wissen möchte, ob ich mir Sorgen um ihre Sicherheit machen muss.«

»Was? Das hast du gesagt?«

»Nein, ich habe nur Spaß gemacht. Ich sagte ihm, dass ich ein Buch über ungewöhnliche Mordfälle schreibe, was ja stimmt, und ob er mir einige Informationen über den Fall Jacinta Parsons geben könne.«

»Mutter, du schreibst doch ein Buch über Morde in British Columbia.«

»Das muss ich dem Mann ja nicht auf die Nase binden. Willst du Informationen oder nicht?«

»Natürlich. Also?«

»Wie gesagt, sehr kooperativ war der Mann nicht. Aber er sagte mir, dass die Akte immer noch offen sei, das heißt, der Fall wird offiziell immer noch untersucht, wenn ich auch den Eindruck habe, nicht sehr aktiv.«

»Und was ist mit der mir bekannten Person? Wer ist das?«

»Ich komme gleich dazu, Liebes. Lass mich noch den Rest erzählen. Ich sagte ihm, die Grabbeigaben machten den Fall besonders interessant, weil sie ja das indianische Originalgrab kopieren sollten, und ich hätte bislang nur von einem einzigen ähnlichen Fall in Frankreich gehört, da ich das Thema recherchiert hätte.«

»Hast du das?«

»Also ein bisschen Vorarbeit hab ich schon geleistet, Lory, das bisschen, was du mir erzählt hast, reichte mir nicht. Auf alle Fälle taute er ein bisschen auf, als ich ihm einige Details von dem Fall in Frankreich beschrieb, auf die ich jetzt nicht eingehen will, und wir kamen ins Plaudern. Nur so viel: In Frankreich konnte der Mörder anhand der Grabbeigaben überführt werden, er machte einen Fehler und legte den Ring einer Studentin hinein, die bei den Ausgrabungen mithalf.«

»War das auch ein prähistorisches Grab?«

»Nein, ein mittelalterliches Grab, aber der Ring sah genau wie ein Schmuckstück aus dem Mittelalter aus; du weißt ja, welchen Geschmack junge Leute haben, und Ringe haben sich im Laufe der neueren Geschichte nicht groß verändert.«

»Ich verstehe trotzdem nicht, wie der Mörder überführt wurde.«

»Der Mörder war eine Sie. Die Studentin hatte ihre Rivalin umgebracht, die sich um denselben Mann bemühte, und sie hat den eigenen Ring ins Grab gelegt. Sie dachte, die Ermittler würden annehmen, dass jemand den Verdacht auf sie lenken wollte und dass sie unmöglich die Mörderin sein konnte, weil es unlogisch sei, dass sie sich selbst auf diese Weise überführen würde. Ihre Rechnung ging drei Jahre lang auf. Aber dann machte sie einen Fehler.«

»Mutter, das wird mir zu verworren, ich habe keine Ahnung, worauf du hinauswillst.«

»Gut, ich mache es kürzer. Der Ermittler verriet mir, dass es einen Gegenstand in Jacintas Grab gab, der dem Chefarchäologen gehörte. Man sei aber davon ausgegangen, dass der ihm entwendet worden sei, um den Verdacht auf ihn zu lenken.«

»Ein persönlicher Gegenstand? Oder ein prähistorisches Amulett?«

»Nein, sein Jagdausweis.«

»Was für ein Jagdausweis?«

»Eine Karte der neufundländischen Behörden, die es ihm erlaubt, ein Jagdgewehr zu führen.«

Lory schwieg einen Moment lang, um die Information zu verarbeiten. Dann sagte sie: »Und was ist mit der mir bekannten Person?«

»Ich meine den Archäologen natürlich.«

»Lloyd Weston … Woher weißt du, dass ich ihn kenne?«

»Weil du ihn doch in der Lodge getroffen hast, Liebes.«

Jetzt erinnerte sich Lory, dass sie ihrer Mutter in einer E-Mail von der Begegnung erzählt hatte. Sie dachte damals, es würde Lisa Finning die Genugtuung verschaffen, dass ihre Tochter noch andere Männer traf als Fischer.

Lorys Körper entspannte sich merklich. Sie fühlte eine riesige Erleichterung. Ihre Mutter hatte nichts über Noah erfahren, was ihr Sorgen bereitet hätte. Lory schloss aber nicht aus, dass der Ermittler vielleicht Informationen über Noah zurückhielt. Und da war immer noch die Sache mit der Projektilspitze unter dem Sitz des Schneemobils, die sie für ein Amulett gehalten hatte. Würde andererseits jemand, der sich schuldig fühlte, so ein wichtiges Indiz nicht verschwinden lassen? Im Ofen verbrennen oder ins Meer werfen?

Lloyd Weston hatte sich nicht mehr nach dem Objekt erkundigt, fiel ihr gerade ein. Offensichtlich dachte er, sie müsse sich getäuscht haben. Und jetzt war der Vogel, der wie ein Fisch aussah, aus ihrem Haus verschwunden.

Aus einem Impuls heraus fragte sie: »Was hast du sonst noch erfahren?«

»Nicht viel mehr, denn ich müsste offiziell um Zugang zu der Akte ersuchen, wenn ich mehr wissen möchte. Aber dann wird’s kompliziert.«

»Ich staune, dass der Ermittler die Sache mit dem Jagdschein im Grab herausrückte. Das ist eigentlich etwas, was nur der Mörder wissen kann. Warum würde er so etwas publik machen?«

»Liebes, du denkst ja wie ein Detektiv! Ich glaube, dass die Polizei nach zwanzig Jahren vergeblicher Suche hofft, sie kommen mit solchen Enthüllungen weiter als mit der Geheimhaltung. Und ich gehe davon aus, dass sie noch etwas anderes in ihrem Köcher haben, das nur der Täter wissen kann.«

Das leuchtete Lory ein. Die Polizei hatte ja Lloyd Weston auch von der Geschossspitze in Jacintas Grab erzählt.

Ihr Kopf schwamm in einer dicken Wolke. »Was ist also deine Folgerung aus dem ganzen Gespräch mit dem Polizeibeamten?«

Lisa Finning antwortete nicht sofort. Lory hakte nach. »Dass die Ermittler vielleicht nicht mehr so sicher sind, ob der Archäologe unschuldig ist, nachdem du ihnen vom Fall in Frankreich erzählt hast?«

»Nein, ich denke eher … dass sie um seine Sicherheit fürchten. Ein Jagdschein sendet ein anderes Signal als ein Ring.«

»Aber Jacinta wurde ja nicht erschossen. Was soll denn das Signal sein?«

»Dass der Mörder denkt, Lloyd Weston wisse etwas, und dass er erschossen werden würde, wenn er plaudert.«

Lory dachte nach. Sie rief sich ihre Gespräche mit Weston in Erinnerung. Nie hatte der Archäologe den geringsten Eindruck gemacht, dass er sich bedroht fühlte. Im Gegenteil: Er kam erneut in diese Region, um ein zweites Grab zu erforschen.

Lisa Finnings Gedanken nahmen eine andere Richtung. »Wie geht es mit dem Fischer? Hast du etwas angefangen mit ihm?«

»Mutter, musst du immer so direkt fragen?«

»Ja, ich muss, ich kann nicht anders, das weißt du doch. Warum um den heißen Brei herumreden?«

»Ich war mit ihm fischen gestern, auf dem Ozean … und – nein, wir haben keine Beziehung.«

»Aber du magst ihn sehr, nicht wahr?«

»Sagen wir es einmal so … ich bin mir über meine Gefühle nicht im Klaren. Es ist eine kleine, geschlossene Welt hier, und ich fühle mich manchmal allein.«

»Das kommt uns doch bekannt vor, nicht wahr?«

Lory wusste genau, worauf ihre Mutter anspielte.

»Nein, wie in Deutschland ist das nicht. Ich habe eine interessante Aufgabe, und – ob du’s glaubst oder nicht – die Menschen hier sprechen Englisch wie wir.«

Ihre Worte kamen sarkastischer heraus, als sie beabsichtigt hatte. Aber ihre Mutter nahm die Provokation nicht auf.

»Sei einfach vorsichtig, Liebes, das Jahr ist noch lang.«

»Danke für die Informationen«, sagte Lory versöhnlicher, »ich bin sehr froh drüber. Ich melde mich bald wieder.«

»Und wenn du dich einsam fühlst, dann geh doch mit dem armen Hund spazieren, das wird euch beiden guttun«, sagte ihre Mutter.

Nach dem Gespräch sah Lory zum großen Fenster hinaus auf die Bucht. Sonnenstrahlen drangen nur zaghaft durch graue Nebelschlieren. Die Hügel kamen ihr vor wie zottige Tiere, die nach dem Winter ihren weißen Pelz nach und nach abwerfen und dunkle Stellen sehen lassen. Der Frühling in Vancouver hatte etwas Liebliches, Optimistisches. Aber hier im Norden Neufundlands schien die Natur den Menschen zu sagen: Wir geben euch nur eine kurze Verschnaufpause, freut euch nicht zu sehr. Lory fand dennoch etwas Stolzes, Unnahbares darin, das sie ansprach. Diese steinige Landschaft ließ sich nicht vereinnahmen, nicht zähmen. Sie blieb immer sie selbst, kompromisslos.

Lorys Blick wanderte zu den Booten. Noahs fehlte. Er und Nate mussten frühmorgens hinausgefahren sein.

Sie sah ihn wieder vor sich, wie er die Fische aus dem Netz löste, einen um den anderen, er strahlte die Ruhe eines Menschen aus, der tat, wofür er sich bestimmt fühlte.

Manchmal hatte sie sich von ihm beobachtet gefühlt, wenn sie mit der Kamera hantierte, ihre Umgebung absuchte nach dem besten Motiv, dem richtigen Blickwinkel, der spannendsten Komposition.

Vielleicht waren sie gar nicht so unterschiedlich, vielleicht hatten sie mehr gemeinsam, als sie annahm.

Ein warmes, hoffnungsvolles Gefühl überschwemmte sie jäh.

Aber es kam ihr als Schwäche vor, eine Blöße, die sie rasch verbergen musste.

Sei vorsichtig, das Jahr ist noch lang.

Kapitel 25

Beth Ontara (45), Archäologin

Sie fragen mich Dinge, die Sie eigentlich schon wissen, nicht wahr? Ich meine, Sie wissen bestimmt, dass ich Lory Finning zum ersten Mal in der Birch Tree Lodge traf. Mein Eindruck von ihr? Wissen Sie, was mir zuerst aufgefallen ist? Dass sie die Namen aller Leute in unserer Gruppe im Gedächtnis behielt, immerhin ein Dutzend Namen, als Lloyd sie ihr vorstellte – obwohl alle durcheinanderredeten und ich anfänglich nicht mal Lorys Namen behalten konnte. Nennt man so was fotografisches Gedächtnis?

Wir waren natürlich neugierig herauszufinden, warum Lloyd diese hübsche Fotografin aus Vancouver kannte. Das zogen wir ihm gleich aus der Nase, er kann ja nichts für sich behalten. Aber als wir Lory fragten, warum sie in dieser Gegend sei, erschien sie mir ein bisschen … sagen wir mal … zugeknöpft. Ich hatte einfach dieses Gefühl im Bauch, dass sie uns nicht alles sagte. Annie und ich sprachen später vor dem Einschlafen darüber. Annie fand es einfach merkwürdig, dass eine Fotografin wie Lory ein Jahr lang in einem Outport lebt – für ein Fotobuch. Ich meine, wer kauft schon so ein Buch? Vielleicht ein paar Neufundländer, die anderswo in Kanada leben und Heimweh haben. Und warum interessiert sich eine Frau wie Lory für so etwas? Sie sah nicht wie jemand aus, der lange von einer Stadt wie Vancouver weg sein kann. Wir Archäologen sind an das Leben im Feld gewöhnt. Wir können auch kalte Bohnen aus der Dose essen, wenn es sein muss, und es drei Tage in derselben Unterwäsche aushalten, wenn Sie verstehen, was ich meine.

Nicht dass sie wie eine Modepuppe geschminkt war, das will ich nicht sagen. Nicht mal ihre Fingernägel waren lackiert. Ich schaue immer auf die Nägel, meine sind fast immer schmutzig. Das gehört zu meinem Beruf.

Zu ihrem sicher nicht. Obwohl … sie liebt offensichtlich starke Farben, daran erinnere ich mich, aber vielleicht ist das in Vancouver normal. Das sind ja fast alles halbe Hippies dort – oder dann kopieren sie die Stars, die in Vancouver Filme drehen. Nein, ich war noch nie dort. Interessiert mich auch nicht. Es gibt schon genug Neufundländer im Westen Kanadas, die eigentlich gar nicht dort sein wollen.

Was wollte ich sagen? Ach ja, sie hatte was … Weltgewandtes an sich. Wissen Sie, so eine, die gleich weiß, von wem welches Zitat stammt und … und aus welchem Stoff ein teures Abendkleid geschnitten ist. Und welches Buch im Globe and Mail am Samstag besprochen wurde. Und so eine landet in einem gottverlorenen Kaff in Neufundland. Da stellt man sich doch Fragen.

Ja, wir waren mit den Schneemobilen unterwegs, und da war sie auch dabei. Und später hat sie mit uns Poker gespielt. Mit Annie, mir und Lloyd. Nein, über Stormy Cove haben wir nicht gesprochen. Ich erinnere mich nicht, dass das Dorf ein Thema gewesen wäre. Wir schwatzten mehr über unsere verrückten Erlebnisse bei Ausgrabungen. Das hat sie ziemlich interessiert, und wir haben sie damit zum Lachen gebracht.

Über sich hat Lory kaum etwas erzählt. Ich habe den Eindruck – wenn Sie schon meine Eindrücke hören wollen –, ich habe den Eindruck, dass sie eine Person ist, die gut zuhören kann, und das bringt die Leute zum Reden. Vielleicht haben wir auch so viel erzählt, weil Lloyd uns einen guten Rotwein spendiert hat.

Jacinta Parsons? Das war auch kein Thema. Lory hat auch nicht gefragt.

Dass Lloyd sie für die Fotos engagieren wollte, hat uns dagegen nicht überrascht. Lloyd ist ehrgeizig. Verstehen Sie mich nicht falsch. Ich finde das gut. Wir Archäologen brauchen mehr Anerkennung. Und mehr Anerkennung bringt mehr Geld, das sehe ich ganz nüchtern. Lloyd hat sich gesagt, dass er mit Lorys Fotos in die nationalen Medien kommt. Vielleicht sogar in die internationalen. Das war ein guter Schachzug von ihm. Er konnte ja nicht voraussehen, was dann passiert ist. Aber er hätte sich wahrscheinlich auch dann nicht abschrecken lassen.

Er hat sich ja auch nicht von der Sache mit Jacinta Parsons abschrecken lassen. Das war eine schreckliche Situation für uns alle. Worst Case. Wir suchen zwar Leichen, aber bitte mindestens tausend Jahre alte. Wissen Sie, was ich nicht verstehe? Dass die Einheimischen solche Gerüchte über Lloyd verbreiteten. Ein siebentausend Jahre altes Grab – ich meine, was wollen die Leute noch? Es ist ein solcher Gewinn für diese Gegend. Es bringt Touristen und … es hat die Region aus der Bedeutungslosigkeit geholt. Und was ist der Dank? Man machte uns schlecht.

Wir haben mit diesem Verrückten nichts zu tun, der Jacinta umgebracht hat.

Habe ich sie gekannt? Auch das ist aktenkundig. Haben Sie die Akte gelesen? Ich hatte direkt mit den Leuten aus den Dörfern nichts zu tun, die bei uns arbeiteten. Aber als Annie krank war, übernahm ich die Organisation des Arbeitsplans. Jacinta kam zu mir, weil sie nur an Tagen arbeiten wollte, an denen sie jemand nach Hause fuhr, entweder ihre ältere Schwester oder der Freund der Schwester, ein Fischer aus Stormy Cove. Jacinta sagte, ihre Mutter wolle das so. Vorher wollte sie aber an den Tagen arbeiten, an denen auch ihre Freundin Una dort war.

Das zweite Mal sprach ich mit Jacinta an dem Tag, als wir in der Hardy Sailor Lounge Lloyds Geburtstag feierten. Ja genau, das war die Nacht, als Gideon Moores Lodge abbrannte. Sie stand herum, als ich nach der Arbeit zu Annies Auto lief, und ich fragte sie, ob sie jemand abhole. Sie sagte Ja, dann sprach sie mich auf Lloyds Geburtstag an, sie habe ein kleines Geschenk für ihn. Ich sagte, der sei bereits im Hardy Sailor. Sie solle doch rasch vorbeikommen. Sie wollte wissen, ob alle von unserem Team im Hardy Sailor seien, und ich sagte Ja. Ich war in Eile, denn ich hatte das Essen organisiert, und alle warteten auf mich. Das war das letzte Mal, dass ich Jacinta sah.

Welches Geschenk? Jacintas Geburtstagsgeschenk an Lloyd? Keine Ahnung, was damit passiert ist. Sicher ein Quilt oder so was. Das hätte Lloyd sicher gefreut. Die Frauen dort arbeiten drei Monate daran, und dann verkaufen sie ihn für fünfzig Dollar, weil sie keine Ahnung vom Wert ihrer Arbeit haben.

Wir erfuhren von dem Feuer, als wir gerade den Nachtisch beendet hatten. Das war schlimm, ganz schlimm. Und da wussten wir noch nicht, dass es erst der Anfang war.

Es ist ein Wunder, dass wir unter diesen Umständen unsere Arbeit fortsetzen konnten. Und wissen Sie, die Einheimischen arbeiteten weiter bei den Ausgrabungen mit. Es war nicht so, dass sie uns boykottiert hätten. Auch junge Frauen erschienen weiter zur Arbeit, die Eltern hatten offenbar nichts dagegen. Wir zahlten gut. Ich frage Sie: Hätten sie das getan, wenn sie vermutet hätten, wir hätten etwas mit Jacintas Verschwinden zu tun?

Nur Jacintas Schwester kam nicht mehr und ihr Freund, der Fischer, auch nicht. Ich habe später gehört, dass er verdächtigt wurde. Offenbar kam da nie etwas heraus. Aber die Vergangenheit holt einen immer ein.

Noch etwas kommt mir in den Sinn. Poker, ich habe doch das Pokerspiel in der Birch Tree Lodge erwähnt. Also, Lory sagte, sie hätte keine Ahnung von Poker. Am Anfang machte sie die typischen Fehler von Anfängern. Sie witzelte darüber. Später spielten wir um ein bisschen Geld, nicht viel, nur zwanzig Dollar Einsatz je Spieler. Sie verlor natürlich ihr Geld. Wir erhöhten auf fünfzig Dollar und dann auf hundert. Lory gewann die letzte Runde. Vierhundert Dollar. Wir waren baff. Hinterher versuchten Annie und ich, das Spiel zu analysieren. Lory musste uns die ganze Zeit scharf beobachtet haben. Sie muss alles in ihrem Gehirn gespeichert haben. Wie unsere Namen. Sie spielte aber weiterhin die Unwissende. Wir haben sie völlig unterschätzt!

Wenn Sie mich fragen, Lory ist eine Frau, die sich nicht in die Karten schauen lässt. Das Wortspiel ist beabsichtigt. Obwohl mir eigentlich nicht zum Scherzen zumute ist.

Kapitel 26

Der Husky gehörte einem Mann namens Tom Quinton, erfuhr Lory von Patience, und sein Haus war das einzige mit einer Doppelgarage in Stormy Cove. Patience erzählte ihr auch, dass die Quintons als Einzige eine Geschirrspülmaschine besaßen. Tom fuhr den Schneepflug und den Feuerwehrwagen und manchmal auch den Schulbus, wenn der offizielle Fahrer ausfiel. Er hatte sich überdies drei Pick-ups angeschafft. Lory erwartete von einem Mann, der so viele Maschinen lenkte, kein Verständnis für die Spezies Mensch, die sich manchmal freiwillig zu Fuß fortbewegte.

Glücklicherweise erhielt sie Schützenhilfe von Toms Frau Vera, die ihr eine Tasse Tee in der Küche anbot, in der Lory tatsächlich den Geschirrspüler entdeckte.

»Die Leute in Vancouver laufen viel«, sagte Vera Quinton, »das haben sie im Fernsehen gezeigt, die haben dort überall Spazierwege und eine weiße Linie in der Mitte, damit die Radfahrer nicht in die Spaziergänger hineinfahren. Stimmt’s?«

Lory nickte. »In Vancouver jogge ich jeden Tag, aber hier möchte ich einfach laufen, und …« Sie wollte zuerst sagen: ›Ich fühle mich sicherer mit einem Hund.‹ Aber dann überlegte sie es sich anders. »… und mit einem Hund macht es mehr Spaß.«

Tom Quinton war nicht so leicht zu überzeugen. »Dieser Hund wird Sie zum Wahnsinn treiben, der läuft los und hört nicht, wenn man ihn ruft.«

»Ich nehme ihn einfach an die Leine«, sagte Lory.

»Leine? Wir haben keine Leine.« Tom lachte über diese absurde Vorstellung.

Seine Frau mischte sich wieder ein. »Tom, du kannst ja einen Strick am Halsband befestigen, das geht auch.«

Tom Quinton brummte etwas Zustimmendes und stand dann auf. »Dieser Hund ist – wir haben diesen Hund einfach übernommen. Der ist uns zugelaufen, weil …«

»Der hat früher Gideon Moore gehört«, unterbrach ihn Vera, »er streitet es zwar ab, aber der Hund ist ihm immer weggelaufen. Wir haben ihn ein paarmal zurückgebracht, aber dann wurde es uns zu bunt, und wir haben ihn behalten.«

Das ist kein Grund, einen Husky Tag für Tag an die Kette zu legen, dachte Lory.

Tom Quinton sagte von der Tür her: »Gideon Moore hat früher in Stormy Cove ein Haus gehabt, aber jetzt lebt er in Saleau Cove. Das Haus hier war ihm nicht mehr gut genug, als er das große Geld machte.«

Vera tippte mit den Fingern auf die Tischplatte. »Seine Frau genügte Gideon auch nicht mehr. Jetzt hat er eine junge, für die hat er ein großes Haus gebaut. Und der Hund war ihm wahrscheinlich auch nicht mehr gut genug. Sie haben jetzt so ein Schoßhündchen. Ich habe gehört, sie hätten sechstausend Dollar dafür bezahlt.«

»Dafür kann ich mir ’nen Außenmotor für ein Schnellboot kaufen«, sagte Tom.

»Oder zwei Wochen Ferien auf Hawaii«, sagte Vera.

Ihr Mann schnaubte. »Was? Das ist rausgeworfenes Geld. Ich brauche keinen Sonnenbrand.«

Veras Mund verzog sich zu einer dünnen Linie.

»Es wäre gut, wenn Sie mich mit dem Hund bekannt machen könnten«, sagte Lory und erhob sich ebenfalls. »Er darf keine Angst vor mir haben.«

»Rusty ist ein guter Hund, er beißt nicht«, sagte Tom beim Hinausgehen.

Als sie sich dem Husky näherten, zerrte er wie wild an der Kette. Aber sie erkannte rasch, dass er aufgeregt wegen der willkommenen Unterbrechung seines öden Alltags und nicht bösartig war. Sie wartete, bis Tom den Hund beruhigt hatte, und ließ Rusty dann ausgiebig ihre Hände und Kleider beschnuppern, während sie jeglichen Augenkontakt vermied.

»Gehorcht er Befehlen?«

»Nur Sitz und Stopp«, sagte Tom, während er einen Strick an Rustys Halsband befestigte. »Sie können es ja mal ausprobieren.«

»Sitz!«, rief Lory. Rusty sah zuerst mit eisblauen Augen seinen Besitzer an und dann sie. Er schien verwirrt. »Sitz!«, rief Lory nochmals. Diesmal gehorchte der Husky. Sie belohnte ihn mit einem Hundebiskuit, das sie im Angebot des Dorfladens gefunden hatte. Nichts ging über die Macht von Leckerbissen.

Sie ließ den Husky nochmals an ihren Händen schnuppern, dann kraulte sie seinen Nacken. Der Hund reagierte gutmütig. Er war offenbar nie geschlagen geworden, nur vernachlässigt und allein gelassen. Ein Laufhund, der nie laufen durfte. Was für ein trauriges Leben.

Tom Quinton begleitete sie bis zur Straße, dann zog sie mit dem Hund allein los. Rusty trottete vor ihr her, blieb immer wieder stehen, um Gerüche mit seiner Nase zu untersuchen und Stellen mit seinem Urin zu markieren. Sie hatte nicht vor, ihn zu trainieren, sondern ihm möglichst viel Bewegungsfreiheit zu lassen. Einschränkungen hatte der Hund genug.

Ein starker Westwind blies in unregelmäßigen Stößen vom Land her über die Bucht, seine Kraft hatte etwas Aggressives, Wütendes. Immer wieder musste sie ihre Mütze zurechtziehen und flatternde Haarsträhnen darunterstecken.

Das hat man davon, wenn man sich eine Mähne wachsen lässt.

Auf der Bucht blitzten weiße Schaumkronen auf. Gerippte Wellen trieben in Eile auf den offenen Ozean zu, Lory kamen sie wie ein Teppich schimmernder Insektenpanzer vor. Der Schnee auf den Hügelkuppen war geschmolzen.

Sie strebte an den letzten Häusern vorbei. Manchmal sah sie Gesichter hinter den Fenstern auftauchen und wieder verschwinden. Sie sorgte wieder mal für Aufsehen. Einen Hund spazieren führen, das tat man in Stormy Cove nicht, wie ihr Vera Quinton anvertraut hatte. Das Leben war für die Menschen hart, warum nicht auch für die Tiere. Wer nicht überlebte, war selbst schuld. Falls es Katzen in Stormy Cove gab, hatte Lory noch keine gesehen, weder draußen noch in einem der Häuser. Hunde dagegen schon, alle an der Kette, manchmal mit Hundehütte, aber einige auch ohne. Niemand schien etwas dabei zu finden. So hatten es schon die Eltern gehalten, und die Kinder wuchsen mit dieser Einstellung auf.

Vor einigen Tagen hatte Lory Mädchen und Jungen fotografiert, die mit Schrotflinten auf Wildenten schossen. Das älteste Mädchen war vielleicht zehn Jahre alt. Einen Tag später begleitete sie einen elfjährigen Schüler auf einen der Hügel hinter dem Dorf und hielt mit ihrer Kamera fest, wie er tote Schneehasen aus Schlingfallen holte, in denen die Tiere unter Schmerzen erfroren waren. Lorys Kopf sagte ihr, dass diese Kinder lernten, in einer brutalen und bedrohlichen Umwelt zu überleben. Sie hingegen war von ihrer Mutter erzogen worden, schwache und hilflose Wesen zu schützen, und dazu gehörten Tiere.

Noah sah sie in diesen Tagen kaum mehr. Jeden Tag zog er auf dem Ozean seine Netze herein, von fünf Uhr morgens, bis es dunkel wurde. Der Fischfang absorbierte seine Kräfte. Nichts schien mehr für ihn zu zählen als das Leben auf dem Boot. Sie war noch zweimal mit ihm und Nate hinausgefahren, aber der Zauber der ersten Fahrt hatte sich nicht wiederholt, lediglich die Schinderei und die Kälte, und nach einigen Stunden hatte sie Langeweile erfasst. Seehasen waren ihr nicht fotogen genug. Sie wartete, bis die Behörden die Jagd auf den Kabeljau freigaben. Kein Fisch, so hatte sie gelesen, verkörperte die Essenz dessen, was neufundländisch war, besser als der Kabeljau. Wenn sie den Fischern am Hafen zuhörte, dann drehten sich die Gespräche zwar um Garnelen und Makrelen und Seehasen und Hering, aber irgendwann führten sie immer zum Kabeljau, und dann klangen die Stimmen der Männer fast andächtig, als handle es sich um ein mystisches Wesen. Sie nannten ihn nur den Fisch, als ob der Kabeljau keines anderen Namens bedurfte.

Sie hatte gelesen, dass der Kabeljau vor fünfhundert Jahren in solcher Fülle vorkam, dass er halb Europa ernährte und die Wirtschaft dort am Laufen hielt. Aber in den vergangenen fünfzig Jahren war er durch Überfischung im Nordatlantik fast ausgerottet worden. Zuerst holten Kutter aus Spanien, Portugal, Frankreich und Großbritannien Millionen von Tonnen aus den Gewässern um Neufundland. Als die Kabeljaubestände immer mehr schrumpften, errichtete die kanadische Regierung die Zweihundertmeilenzone, eine Schutzzone um Neufundlands Küste, innerhalb der das Fischen für ausländische Flotten seit 1977 verboten ist. Genützt hat es wenig, denn kanadische Hochseetrawler, diese schwimmenden Fabriken mit ihren gigantischen Fangkapazitäten, setzten das Vernichtungswerk der Ausländer fort. Erst als der Kabeljau fast verschwunden war, hat Kanadas Regierung den Kabeljaufang im Jahr 1992 in den Grand Banks, im größten Teil des Sankt-Lorenz-Golfs und in den Küstengewässern um Neufundland verboten. Die Politiker in der kanadischen Hauptstadt Ottawa stoppten das Überfischen erst, als selbst die großen Trawler mit ihren Sensoren nicht mehr genug Kabeljau im Atlantik fanden und in andere Fischgründe zogen. Noah hatte ihr erzählt, dass die kleinen Küstenfischer schon längst vor der Überfischung gewarnt hätten, aber niemand hörte auf sie. »Trotzdem müssen wir jetzt die Folgen tragen«, sagte er. Sie müssten sich an streng begrenzte Fangquoten halten, die jedes Jahr ein bisschen weiter gesenkt werden würden.

Lory kam die Beinahe-Ausrottung des Kabeljaus wie ein Krimi vor, und sie hätte sich stundenlang mit Noah darüber unterhalten können. Aber in den vergangenen Tagen hatte sie das unbestimmte Gefühl, er entziehe sich ihr.

Rusty zog sie eine feuchte Grasflanke hinauf, begierig, möglichst viel von seinem neu gewonnenen Territorium abzulaufen. Sie rutschte zweimal aus, worauf der Hund sich jeweils ungeduldig nach ihr umdrehte. Oben auf der Kuppe musste sie sich mit aller Macht gegen die Böen stemmen. Sie zurrte die Kapuze über der Mütze fest, das Hundeseil hatte sie sich um die Taille gebunden. Mit zusammengekniffenen Augen suchte sie den Horizont ab. Die Insel der Dämonen saß wie ein Bollwerk in den Wogen, die sich an ihren Klippen brachen. Die ausgesetzte Marguerite musste das Festland an manchen Tagen in der Ferne gesehen haben, aber es war zu weit weg, und niemand wusste, dass sie auf der Insel ums Überleben kämpfte. Sie hatte gewiss immer wieder intensiv nach einem Zeichen von Leben auf den Gewässern rundum gesucht. Wie Lory jetzt.

Ozean, so weit ihr Auge reichte. Aber kein Boot. Bei diesem Wind konnte Noah unmöglich hinausgefahren sein. Erholte er sich zu Hause von den Strapazen? Vielleicht sollte sie ihn abends zum Essen einladen, das hatte sie ihm schon längst versprochen. Nur die leise Furcht vor zu viel Nähe hatte sie bislang zurückgehalten. Und Noah hatte jetzt bestimmt an Wichtigeres zu denken, sagte sie sich.

Rusty zerrte an der Leine.

»Du denkst sicher auch, dass es Wichtigeres im Leben gibt«, rief sie ihm zu und setzte sich in Bewegung. Endlich kein Schnee und kein Eis unter ihren Füßen mehr, sondern Gras und niedrige Sträucher und Steine und Erde. Die Energie des Hundekörpers übertrug sich auf Lory, und sie lief viel weiter, als sie beabsichtigt hatte. Die letzte Etappe legte sie eher schleppend auf der Straße zurück, und es dauerte nicht lange, bis ein Pick-up anhielt.

»Wollen Sie mitfahren?«, rief Nate.

Sie schüttelte den Kopf. »Es geht schon. Der Hund braucht Bewegung.«

»Sie sollten an den Strand gehen. Der Kapelan ist da. Das müssen Sie fotografieren.«

»Welchen Strand?«

»Gleich um die Ecke beim Hafen. Das dürfen Sie nicht verpassen!«

Kapelan! Lory hätte jetzt doch gern auf der Ladefläche Platz genommen, aber Nate fuhr schon davon.

Sie hatte von den kleinen Fischen gehört, die in Schwärmen auftauchen und ein sicheres Zeichen für die Ankunft des Kabeljaus sind, der sich von ihnen ernährt.

Sie beschleunigte den Schritt, was Rusty gefiel, der am liebsten gerannt wäre. Nach einer halben Stunde erreichte sie das Haus der Quintons, ein weißer Bungalow, um dessen Giebel sich immer noch die Weihnachtsbeleuchtung rankte. Sie legte den Husky an die Kette und löste die Leine. Sie versuchte, seinen traurigen Blick zu meiden, und steckte ihm einen Hundekeks zu.

Vera Quinton streckte den Kopf zur Tür hinaus. »Sie waren aber lange unterwegs. Möchten Sie eine Tasse Tee?«

»Nein, ich muss zum Strand, ich höre, der Kapelan ist da. Aber ich glaube, der Hund ist durstig. Könnten Sie ihm Wasser hinstellen?«

Die Frau nickte, und Lory konnte nur hoffen, dass sie es tun würde.

Sie eilte zu ihrem Auto und holte die Kameratasche aus dem Kofferraum. Dann fuhr sie zur Bucht hinunter und am Liegeplatz der Boote vorbei. Den Strand fand sie schnell, denn sie sah von Weitem Leute mit Eimern und Netzen an Holzstielen aufgeregt am Wasser hin- und her laufen. Die halbe Bevölkerung von Stormy Cove schien sich hier versammelt zu haben. Lory sprang aus dem Wagen und mischte sich unter die Menschen. Nichts zählte mehr, nur die Bilder, die sie einfing. Die Wellen, die den Kapelan hereintrugen, funkelten wie Ketten aus Edelsteinen, sobald das Sonnenlicht auf die weiße Unterseite der Fische traf. Tanzenden Lichtern gleich rollten die Schwärme ans Ufer, wo die kleinen, zuckenden Leiber den Sand bedeckten. Dort wurden sie von Gummistiefeln in den Sand gedrückt, wenn sie nicht schon vorher verendeten. Lory richtete ihr Objektiv auf einen jungen Mann, der ins Wasser stapfte und die Fische mit seinem Netz wie mit einer Kelle aus den Wellen schöpfte. Zwei weiße Plastikeimer hatte er schon gefüllt, drei weitere standen bereit. Kleine Kinder jagten vergnügt mit bunten Sieben am Strand auf und ab, in denen zwei, drei Fische zappelten. Ihre Schreie vermischten sich mit den Schreien der Möwen, die über der Szene kreisten. Lorys Antennen fingen die Ausgelassenheit der Menschen auf und die Freude über die Ernte aus dem Ozean. Sie erkannte Molly, die stolz einen Kapelan hochhielt, aber Patience konnte sie nirgendwo entdecken.

Molly stiefelte in die Wellen hinaus, die bis über ihre Knie hochschwappten.

Sie schaute sich um, ob Patience oder Ches von irgendeiner Warte aus ihre Tochter im Auge behielten. Da sah sie Noah an den Truck gelehnt, den Kopf in ihre Richtung gedreht. »Können Sie Molly beobachten, damit sie nicht zu weit hinausgeht?«, fragte sie eine Frau in Gummistiefeln, die dem Treiben mit verschränkten Armen zusah.

Die Frau lachte freundlich. »Keine Bange, wir lassen schon niemanden untergehen! Dazu sind zu viele Leute hier.«

Lory verstand ihre Anspielung. In diesem Dorf fühlten sich nicht nur die Eltern für ihre Kinder verantwortlich, sondern auch alle möglichen Verwandten und Nachbarn.

Als sie sich umdrehte, stand Noah immer noch am selben Ort, die Hände in den Westentaschen, die Baseballkappe ins Gesicht gezogen. Der weiß es genau, dachte sie, er braucht nur lange genug irgendwo zu stehen, und dann kommt sicher irgendwer und fängt ein Gespräch mit ihm an. Aber sie konnte nicht anders, als auf ihn zuzugehen.

Er veränderte seine Position nicht, aber er fing als Erster an zu sprechen.

»Sie müssen ein paar Kapelane fangen, fürs Mittagessen, sie schmecken gut.«

»Machen Sie’s mir doch vor, Sie rühren ja keinen Finger.« Sie lehnte sich neben ihn an den Truck und imitierte seine Körperhaltung.

»Nee. Ich fische genug. Heute ruh ich mich aus.«

Sie musterte ihn von der Seite. »Ich habe Ihr Boot schon länger nicht mehr gesehen.«

»Ich war fünf Tage in Saleau Cove, Heilbutt fischen. Und Steinbutt.«

»Ach so.« Er war weg und hatte ihr nichts gesagt. Dachte er nicht, dass sie das interessieren könnte? Dass sie so etwas mit der Kamera festhalten wollte? Enttäuschung stieg wie bitterer Magensaft in ihr auf. Sie sah Männer mit Eimern voller Kapelan zu den Trucks laufen und den Inhalt in größere Container schütten.

»Wäre das nicht etwas für mein Buch gewesen?«

Er räusperte sich. »Ich habe daran gedacht, aber … wir waren fünf Tage und sechs Nächte auf dem Boot. Wir kamen nur an Land, um abzuladen. Es … sechs Männer waren auf dem Boot, es gab keine Koje für Sie. Und man hat keine Zeit, sich zu waschen. Oder die Wäsche zu wechseln.«

Sie hörte ihm zu. Den Worten und dem zögerlichen Tonfall. Da ist doch noch etwas, das er mir nicht sagt.

»Ich bin schon eine Woche lang durch die Rocky Mountains getrekkt, ohne mich zu waschen«, sagte sie.

»Sie wissen nicht, wie das ist dort draußen. Da kann jederzeit ein Sturm losbrechen.« Er redete schneller als sonst. »Wir hatten Glück mit dem Fang, aber wir waren in hohen Wellen, wir wurden alle seekrank.«

»Sie auch?«

»Oh ja, das passiert immer wieder. Es ist schrecklich, schrecklich, schrecklich.«

Sie zögerte einen Moment, dann entschied sie sich für den direkten Weg.

»Es ist also nicht, weil Sie mich grundsätzlich nicht dabeihaben wollten?«

Sein Blick streifte sie, dann schaute er auf seine Stiefel. »Wie meinen Sie das?«

»Vielleicht fühlen Sie sich … vielleicht stört es Sie, wenn ich auf dem Boot bin.«

»Stören? Nein, Sie stören mich nicht. Überhaupt nicht. Warum denken Sie das?«

»Ich stehe Ihnen vielleicht im Weg und stelle dumme Fragen und beobachte alles.«

»Nein, das stört mich nicht. Ich – dachte eher … vielleicht ist Ihnen langweilig auf dem Boot.« Pause. »Vielleicht … mögen Sie nicht immer mit Fischern zusammen sein.«

Jetzt musst du es ihm sagen, Lory. Jetzt musst du sagen: Ich mag es, mit dir zusammen zu sein. Aber es macht mir auch Angst.

Stattdessen sagte sie: »Ich weiß nicht immer, wie ich mich verhalten soll, was richtig ist und was nicht. Ich bin eine eher vorsichtige Person. Aber das heißt nicht, dass … dass ich nicht interessant finde, was Sie machen.« Als er nichts sagte, fügte sie hinzu: »Und ich unterhalte mich wirklich gern mit Ihnen.«

Er scharrte mit seinen Stiefeln im Dreck. Dann sagte er plötzlich: »Mein Vater starb beim Heilbuttfischen in Saleau Cove.«

Sie wandte ihm ihr bestürztes Gesicht zu. »Was ist passiert?«

»Er wollte die Haken an der Fischleine entwirren und verwickelte sich irgendwie darin und wurde über Bord gezogen.«

»Oh mein Gott. Das muss furchtbar gewesen sein. Wie alt waren Sie da?«

»Siebzehn.«

»Waren Sie … dabei, auf dem Boot, als es passierte?«

»Nein, nicht ich, Coburn, der älteste Bruder. Und Wayne Parsons.«

Siebzehn. Damals muss er schon Glowena Parsons als Freundin gehabt haben. Ein Jahr später wurde Jacinta ermordet. Als der Verdacht auf Noah fiel … falls der Verdacht auf Noah fiel, korrigierte sie sich in Gedanken, hatte er keinen Vater mehr, der sich für ihn wehrte. Diese Rolle muss dann wohl Archie übernommen haben.

»Sie vermissen ihn immer noch, nicht wahr? Zwanzig Jahre nehmen den Schmerz weg, aber nicht den Verlust.«

»Er lehrte mich alles übers Fischen. Er war ein guter Mensch.«

Lory erkannte, dass diese Worte so gut wie eine Liebeserklärung an seinen verstorbenen Vater waren. Sie wünschte sich in diesem Moment, dass sie das Gleiche von ihrem Vater sagen konnte. Aber sie wusste es nicht. Was hatte sie von ihrem Vater gelernt? Sie hätte diese Frage nicht beantworten können. War er ein guter Mensch? Er hat sie in Kanada zurückgelassen, um seine Karriere zu verfolgen. Aber hätte er gelebt, hätte er vielen Menschen mit Herzkrankheiten helfen können. Wahrscheinlich hätte er sie auch mitgenommen, wenn sich ihre Mutter nicht dagegen gesträubt hätte. Aber eine Vierzehnjährige denkt nicht so. Sie denkt, der Vater hat mich verlassen.

Noahs Stimme riss sie aus ihren Gedanken. »Sehen Sie Mitch und Dorice?«

»Wer sind Mitch und Dorice?«

»Dort, das alte Paar. Die sind schon weit über achtzig und machen immer noch alles mit.«

Lory sah eine betagte Frau in Gummistiefeln ins Wasser waten, wo ihr greiser Mann die Netzkelle eintauchte. Ihre Gesichter drückten begeisterte Zufriedenheit aus.

»Das muss ich festhalten«, rief Lory, aber bevor sie die beiden alten Leute erreichte, kam ihr jemand zuvor. Eine junge Frau, die ebenfalls eine Kamera in der Hand hielt. Ihr blondes Haar fiel in zwei locker geflochtenen Zöpfchen auf die Schultern, eine hellblaue, körperbetonte Sportjacke reichte ihr nur bis zur Taille, darunter zeichnete die schwarze Stretchhose ihren Hintern deutlich ab.

Lory wartete ungeduldig, während die junge Frau immer wieder ihre Stellung änderte, um den richtigen Blickwinkel zu finden. An ihren hektischen Bewegungen merkte Lory, dass sie keinen Profi vor sich hatte, aber auch keine Anfängerin. Eine, die es ihr unmöglich machte, das alte Paar zu fotografieren, weil sie ihr ständig ins Bild lief.

Endlich ließ die Blonde ihr Objektiv sinken und schaute in die Runde, ob auf der Suche nach ihrem nächsten Motiv oder nach Aufmerksamkeit von den Umstehenden, konnte Lory nicht sagen. Die Zöpfchen schwangen um ihr attraktives, geschminktes Gesicht, sie erinnerte Lory an Britney Spears in den Anfangsjahren. Wie um Himmels willen kam diese Popschönheit nach Stormy Cove?

Sie brauchte nicht lange auf die Antwort zu warten. Die junge Frau sah die Kamera in Lorys Händen, und ein gewinnendes Lächeln erschien auf ihrem Gesicht.

»Oh, bin ich Ihnen im Weg?«

Lory lächelte höflich zurück. »Wir kommen hier alle zum Zug«, sagte sie und hoffte, dass es nicht allzu gönnerisch klang. Neben diesem jungen, hüpfenden Ding kam sie sich wie eine Oma vor.

Sie machte ein paar Aufnahmen, geübt und konzentriert, und sah sich dann die Resultate auf dem Display an. Die junge Frau war stehen geblieben und beobachtete sie neugierig.

»Sind Sie auch Journalistin?«

Journalistin. Lory versuchte, sich die Überraschung nicht anmerken zu lassen.

»Nein, ich bin Fotografin. Für wen arbeiten Sie denn?«

»Für den Cape Lone Courier. Ich mache ein Praktikum dort.«

»Sind Sie von hier?«

Die junge Frau lachte, und ihre Zöpfchen bebten. Dünnes Haar, stellte Lory fest, aber bei einem solchen Gesicht spielte das keine Rolle.

»Nein, ich stamme aus Ontario, aus Trifton. Etwa eine Stunde von Toronto entfernt.«

»Und Sie kommen nach Neufundland für ein Praktikum?«

»Ja, und ich habe noch Glück gehabt. Es ist nicht einfach, ein Praktikum bei einer Zeitung zu kriegen. Ich muss einfach mal den Fuß in der Tür haben, dann wird es hoffentlich leichter.« Ihre Zähne schimmerten hinter blass getönten Lippen. »Für wen fotografieren Sie?«

»Für ein Fotobuch.« Lory hatte keine Lust, mehr zu erklären.

»Oh, das ist aber toll! Da müssen Sie mir noch mehr erzählen. Ich will nämlich auch viele Fotos machen. Aber jetzt muss ich leider gleich zurück, die Geschichte muss ins Blatt. Sie bleiben noch hier? Dann sehen wir uns sicher. Ich bin Candice, Candice Sholler. Und Sie?«

Lory bemerkte jetzt die Tätowierung an ihrem Hals. Eine winzige Eidechse.

»Lory Finning.«

Mit einer verspielten Handbewegung drehte sich Candice um und strebte mit eleganten Laufstegschritten den geparkten Autos zu. Ihr Po wackelte.

Lory sah sich nach Noah um. Er stand bei der Ladefläche seines Pick-ups, die Hand auf die Kante der Seitenwand gelegt. Sein Kopf war diesmal nicht in Lorys Richtung gedreht. Seine Augen verfolgten Candice Sholler, bis sie in einem gelben Ford Fiesta davonfuhr.

Ein heftiger Stich durchfuhr Lory.

Sie tat so, als ob sie weiter mit Aufnahmen beschäftigt wäre, knipste drauflos, aber ihre Gedanken rasten.

Was hatte sie anderes erwartet? Eine Frau wie Candice war eine aufregende Abwechslung im einförmigen Alltag von Stormy Cove. Candice würde selbst in Toronto auffallen, vor allem mit dieser engen Hose. Männer schauten nun mal hin. Frauen wie Lory auch, schließlich war sie beruflich vorbelastet, hatte viele Porträts von schönen Frauen produziert. Sie wusste, wie man sie vor der Kamera noch schöner machte.

An die Fotografin aus Vancouver hatten sich die Leute hier inzwischen gewöhnt. Sie hatte keinen Neuigkeitswert mehr. Candice war nun die Sensation.

Lory biss sich auf die Lippen. Sie hatte mit allem gerechnet. Dass man sie unfreundlich empfangen würde. Dass sich die Leute nicht ablichten lassen wollten. Dass sie nirgendwo ein Haus zum Mieten finden würde. Dass sie krank werden würde und zurückkehren müsste. Dass die Motive nicht so toll herauskommen würden.

Aber nicht mit einer jungen, hübschen Frau, einer Fremden wie sie, die auch Fotos von dieser Gegend veröffentlichen will.

Plötzlich stand Noah neben ihr.

»Ich kann Sie morgen zu den Eisbergen rausfahren, wenn Sie möchten.« Er sah sie fast scheu an.

Ihr Herz klopfte bis zum Hals. »Die Eisberge sind schon hier?«

»Ja, draußen bei Seaflower Bay. Morgen soll es kaum Wind geben.«

»Ja, das wäre großartig, das würde ich sehr gern machen.« Sie zögerte kurz. »Müssen Sie denn morgen nicht fischen?«

»Wir finden kaum mehr Lumpfisch. Ich zahle mehr fürs Benzin, als ich für den Fisch bekomme. In drei Tagen ist die Kabeljaufischerei offen.«

Sie konnte ein Glitzern in seinen Augen sehen. Das verlieh ihr Flügel.

»Möchten Sie heute zu mir zum Essen kommen?«

Er trat von einem Bein aufs andere. »Ich würde gern kommen, aber … ich muss nach Saleau Cove fahren, ich brauche noch Ausrüstung fürs Boot, und ein Mann dort verkauft etwas, was ich gut gebrauchen kann.«

Er kam jetzt fast ins Stottern. »Ich … ich würde Sie auch mitnehmen, aber Nate kommt mit, und wir werden den ganzen Truck voller Ware haben.«

Lory konnte sehen, dass er betrübt war, diese Gelegenheit zu verpassen.

»Kein Problem«, sagte sie.

»Werden Sie mich ein andermal einladen oder hab ich es jetzt vermasselt?«

Das brachte sie zum Lachen.

»Keine Angst. Ich kann es doch nicht erwarten, Sie mit meinen Kochkünsten zu beeindrucken.«

»Morgen um neun Uhr?«

»Ich werde da sein.«

Beschwingt wie nach zwei Gläsern Weißwein fuhr sie durch die gewundene Straße von Stormy Cove. Kaum hatte sie den Fuß über die Schwelle ihres Hauses gesetzt, hörte sie das Telefon klingeln. Eilig streifte sie die Trekkingschuhe ab und rannte durch die Küche ins Wohnzimmer.

»Lory?«

Sie erkannte die Stimme nicht.

»Bobbie hier, Bobbie Wall. Vom Bed and Breakfast in Deer Lake.«

Deer Lake. Es schien so lange her.

»Was für eine Überraschung«, sagte Lory und fragte sich, woher Bobbie Wall ihre Telefonnummer hatte.

»Erinnern Sie sich an den Vorfall, als Sie hier waren? Die Leute im Nachbarzimmer?«

»Sie meinen … die Orgie?«

Bobbie Wall kicherte. »Ja, genau. Ich weiß jetzt, wer dabei war, und dachte, es könnte Sie interessieren.«

›Es interessiert Sie wahrscheinlich mehr als mich‹, hätte Lory am liebsten gesagt.

»Es sind Leute aus Ihrer Gegend«, kam ihr die alte Dame zuvor.

»Sie meinen aus Vancouver?«

»Nein, aus Stormy Cove. Da sind Sie doch, nicht wahr?«

»Ja«, sagte Lory zögernd. Was kam nun auf sie zu?

»Der junge Mann heißt Jack Day.«

Jack. Der blutjunge Jäger. Fünfzehnjährig. Der Sohn von Noahs Cousin.

»Und die Frau, die sich als seine Patin ausgab, heißt Ginette Hearne.«

Lorys Atem stockte. Sie sah Ginette vor sich, wie sie Noah in der Bar zwischen die Beine griff.

»Und die zweite Frau?«

»Das weiß ich noch nicht. Aber sie ist wahrscheinlich nicht von Stormy Cove, sonst hätte ich das erfahren.«

Lory fragte nicht weiter. Was sie wusste, reichte ihr zum Nachdenken.

»Merkwürdig, nicht wahr?«, sagte Bobbie Wall. »Was werden Sie jetzt tun?«

»Ich? Warum ich?«

»Na, ich dachte, da Sie ja schon dort sind … vielleicht sollten Sie dieser Ginette mal ins Gewissen reden. Was sie tut, ist falsch vor Gott.«

Lory spürte instinktiv, was dahintersteckte. Bobbie Wall wollte sich nicht einmischen, konnte sich auch nicht wegen ihrer Frühstückspension, hätte es aber gern gesehen, wenn jemand anders gestoppt hätte, was sie als sündiges Treiben betrachtete. Dass Sex mit Minderjährigen auch eine Straftat in Neufundland war, war ihr offenbar weniger bewusst.

»Da haben Sie ganz recht«, sagte Lory so ruhig wie möglich, »nur das sollten die Einheimischen unter sich lösen, finden Sie nicht?«

Aber Bobbie Wall gab nicht auf.

»Vielleicht können Sie ja die Mutter dieses Jack warnen.«

»Ich kenne seine Mutter nicht. Außerdem war ich … ich habe es nur gehört, ich habe nichts gesehen.«

»Nun, ich wollte Sie nur informieren. Weil die beiden aus Stormy Cove kommen und Sie …«

»Das ist liebenswürdig, danke, Bobbie. Wie geht es Ihrem Mann?«

»Er war zwei Wochen im Krankenhaus, wegen seiner Beine. Aber jetzt geht es ihm wieder besser. Übrigens, Lloyd Weston fängt nächste Woche mit den Ausgrabungen an. Er war gestern hier und hat von Ihnen gesprochen.«

»Na, dann werde ich ja sicher bald von ihm hören. Machen Sie’s gut, Bobbie.«

»Sie auch. Und wenn ich den Namen der zweiten Frau weiß, melde ich mich wieder.«

Lory hängte auf. Jack und Ginette. Sie konnte es kaum fassen.

Mussten in einem kleinen Dorf wie Stormy Cove nicht andere davon wissen?

Vielleicht sollte sie Noah vorsichtig danach fragen.

Aber dazu würde sie morgen noch Zeit haben.

Besser, wenn es keine Mithörer gab.

Kapitel 27

Dass sie mit ihrer Hoffnung falsch lag, wurde Lory klar, als sie sich am anderen Morgen der Hafenanlage näherte. Eine schmale Silhouette neben Noahs vertrauter Gestalt stach ihr sofort in die Augen. Beim Näherkommen bestätigte sich ihr Verdacht. Candice Sholler lungerte auf dem Bootssteg herum.

Lory widerstand dem Impuls, auf dem Absatz kehrtzumachen und zum Wagen zurückzugehen. Wie sagte ihre Mutter immer, wenn sie im Gerichtssaal in Bedrängnis geriet: »Verlass nie den Schützengraben, wenn du unter Beschuss kommst.«

Welches Geschütz die hübsche Praktikantin aufgefahren hatte, nahm Lory in wenigen Blicken wahr, als sie die beiden begrüßte. Eine Jacke aus rotem Lederimitat, knallenge Stretchjeans und Lederstiefel, die ihr bis an die Oberschenkel reichten. Ihr blondes Haar hielt Candice durch einen über die Stirn gezogenen und am Hinterkopf verknoteten Schal gebändigt.

Noch am Morgen hatte Lory in den Spiegel geschaut und festgestellt, dass ihr das Klima in Stormy Cove wirklich gut bekam. Ihre dunklen Augen glänzten, ihre Haut schimmerte frisch, und ihr nachgewachsenes, dichtes Haar lockte sich weich um ihr Gesicht. Sie fand sich anziehender als vor zehn Jahren.

Jetzt aber verdüsterte sich ihre Stimmung, als Candice ihr gut gelaunt eröffnete, dass sie einen neuen Auftrag eingefangen habe. »Ich wollte schon lange mal Eisberge sehen, und heute ist mein Glückstag, denn Will plant eine Sonderseite und hat mich rausgeschickt, ist das nicht irre?«

Candice hatte dieselbe Angewohnheit wie junge Leute in Vancouver, die Sätze ohne Pause aneinanderzureihen, sodass Lory jeweils in einem Reflex unwillkürlich Luft holte. Candice war noch nicht zu Ende: »Er sagte, irgendjemand in Stormy Cove werde mich schon mitnehmen, und ich komme hierher und finde tatsächlich diesen netten Mann hier, und ich hoffe, Sie haben nichts dagegen, dass ich auch mitkomme?«

Lory wechselte einen raschen Blick mit Noah. Seine Miene strahlte die Zufriedenheit eines Menschen aus, der sich eines interessanten Erlebnisses gewiss ist. Lory entging die Ironie der Situation nicht. Noah hätte Will Spence keine Fahrt offeriert, auch nicht für eine Geschichte im Cape Lone Courier, und so hatte Spence sein Trojanisches Pferd platziert. Lory hatte keine Lust, gute Miene zum bösen Spiel zu machen.

Sie war einfach stinksauer.

Aber der Profi in ihr setzte sich durch. In den achtzehn Berufsjahren hatte sie gelernt, persönliche Stimmungen denen ihrer Klienten zu unterwerfen. Zickige Models, Promis mit überzogenen Ansprüchen, Magazine, die im letzten Moment ihren Auftrag änderten, stundenlanges Warten auf Leute, dilettantische Besserwisser, die ihr sagten, wie sie etwas zu fotografieren hätte, Redakteure, die behaupteten, ihre Fotos seien ungenügend, um ihre Honorarforderungen runterzuhandeln – sie hatte alles schon erlebt und alles überlebt.

Sie wandte sich an Noah. »Fährt noch jemand raus? Es wäre gut, ein anderes Boot im Bild zu haben. Dann bekommt man eine Vorstellung von der Größe des Eisbergs.«

»Rick Kline ist vor zehn Minuten mit ein paar Verwandten rausgefahren.« Er rieb sich den Nacken. »Das ist ein guter Tag, Sonne und fast kein Wind. Kommt nicht oft vor.«

»Das ist wunderbar«, rief Candice. »Ich kann’s nicht erwarten, ich bin bereit!«

Lory musste zugeben, dass ihre Begeisterung etwas Ansteckendes hatte.

»Okay, fahren wir«, sagte sie und beobachtete, wie Noah der jungen Frau die Hand reichte und ihr von den Holzplanken des höher gelegenen Stegs hinunter ins Motorboot half. Candice belegte die Bank im Bug. Lory wusste gleich, was das bedeutete: eine behinderte Sicht nach vorne. So ein Mist.

Sie würdigte Noah keines Blickes, als sie mit seiner Hilfe vom Steg ins Boot kletterte. So weit ging ihre Selbstverleugnung nicht. Aber die Berührung seiner Hand konnte sie nicht ignorieren.

Das Motorboot ließ die Bucht schnell hinter sich und umrundete die markante Felsspitze beim Fischerdorf Isle View. Es herrschte perfektes Fotowetter, ein weiches, goldenes Morgenlicht, das schöne Kontraste ermöglichte, ohne diffus zu wirken. In dieser Hinsicht hätte sie es kaum besser treffen können.

Die andere Hinsicht hätte sie indes am liebsten nicht beachtet, aber Candice drehte sich auf der Bank um und bat Lory, sich zu ducken. Dann schoss sie mehrere Bilder von Noah und schenkte ihm ein bezauberndes Lächeln.

»Für dich sind Eisberge wahrscheinlich nichts Besonderes«, rief sie ihm zu. »Du siehst sie ja jedes Jahr.«

»Oh, ich finde sie schön zum Anschauen«, hörte Lory Noah angeregt sagen. »Aber sie sitzen oft auf unseren Netzen und machen sie kaputt. Die kleinen können wir wegziehen, aber gegen die großen können wir nichts machen.«

Lory drehte sich nach Noah um. »Wie zieht ihr sie weg?«

»Mit Seilen. Wir schlingen Seile um sie und ziehen sie mit unseren Motorbooten fort.«

Sie wollte Noah fragen, ob sie Gelegenheit haben würde, das zu fotografieren, aber Candice fuhr dazwischen: »Das muss ich unbedingt sehen!«

Dann stieß sie plötzlich einen spitzen Schrei aus: Die Eisberge tauchten am Horizont auf, als sie um die felsige Nase der Küste bogen. Lory zählte drei Kolosse. Ihr Puls ging schneller. Was für eine Konstellation! Ein Triptychon aus Eis könnte sie es in ihrem Buch nennen, das würde erhaben klingen. Weiße Pyramiden, die sich scharf definiert gegen den stahlblauen Himmel abhoben. Noah begann, den Motor zu drosseln, und Lory hielt das Zoomobjektiv so ruhig, wie es ihr in dem schwankenden Boot möglich war. In diesem Augenblick veränderte Candice ihre Position, und Lory kippte fast von der Holzbank.

»Vorsicht«, rief Noah, und Candice entschuldigte sich überschwänglich bei ihr.

Lory rang sich ein Lächeln ab und beschloss, von nun an anzukündigen, wenn sie am Abdrücken war. Zwischendurch musste sie geduldig warten, bis Candice fertig war.

»Lehnt euch nicht beide auf dieselbe Seite«, warnte Noah, »dieses Boot ist leicht zu kentern.«

Na wunderbar, dachte Lory. Manchmal ließ sie einfach den Motor der Kamera laufen, in der Hoffnung, dass wenigstens auf einem der Bilder kein blondes wehendes Haar und keine knallrote Jacke auftauchen würden.

Noah umkreiste die drei Eisberge in vorsichtiger Distanz.

»Noah, kannst du ein wenig näher gehen?«, rief Candice.

Er schüttelte den Kopf. »Die Dinger können jederzeit auseinanderbrechen oder umkippen und das Boot nach unten ziehen.«

»Das gäbe doch eine gute Geschichte für mich!« Candice zwinkerte ihm zu.

Lory wollte Noahs Reaktion gar nicht sehen. Sie konzentrierte sich auf das Naturwunder, das sich vor ihr entfaltete.

Die Eisberge glichen gewaltigen Skulpturen, die sich ständig verwandelten, wenn die Kamera mit dem wechselnden Standort des Bootes den Blickwinkel veränderte.

Einmal sah Lory einen Drachen mit gezacktem Rücken, dann wieder eine Berglandschaft mit einem spitz nach oben laufenden Gipfel oder ein gigantisches Passagierschiff mit steilem Bug. Das Eis glänzte bläulich im warmen Licht. Dunkle Linien erinnerten Lory an farbige Adern in weißem Marmor. Auf der Rückseite lief ein Netz von schrägen Rinnen quer nach unten, als hätte jemand Hammer und Meißel angesetzt.

Die Eisberge schaukelten auf dem Ozean, Wasser tropfte von ihren Flanken. Lory sah jetzt das zweite Boot. Sie wartete, bis es durch einen eleganten Torbogen im Eiskörper zu sehen war, rief »Nicht bewegen!« und drückte auf den Auslöser. Dann atmete sie auf. Wenigstens diese Aufnahme hatte ihr Candice nicht verdorben. Sie bemerkte Vögel auf dem Dach eines der Eisberge. Waren es Lummen oder Möwen? Unter anderen Umständen hätte sie Noah gefragt, aber jetzt sprach sie nur das Nötigste. Der Ton zwischen ihnen war fast geschäftsmäßig, Lory hatte keine Lust, mit der schmeichelnden Candice zu wetteifern.

Noah gab sich dennoch Mühe, immer wieder sein Boot an bestimmte Stellen zu steuern, wenn Lory ihn darum bat. Das stimmte sie versöhnlich. Auf der Rückfahrt brachte sie sogar ein Lächeln zustande, als sie nicht verhindern konnte, dass Candice sie ablichtete. Aus eigener Erfahrung wusste sie, wer böse und verkniffen in die Kamera guckt, weil er nicht fotografiert werden will, ist am Schluss gleich doppelt bestraft.

»Das war wirklich klasse, so cool«, sagte Candice, als sie wieder an Land standen. »So nett, mich mitzunehmen. Ich werde diesen Tag nie vergessen!«

»Das ist gut, das ist gut«, sagte Noah, und dann umarmte ihn Candice, als wenn sie alte Bekannte wären. Noah lachte verlegen und steckte rasch die Hände in die Taschen. »Am Donnerstag fangen wir mit dem Kabeljau an. Ich hoffe, das Wetter spielt mit.«

»Oh, vielleicht schickt mich Will wieder her. Das wäre toll. Besser als im Büro sitzen!«

Sie sah Lory an. »Ich will dann unbedingt deine Bilder sehen, das würde mich wirklich interessieren. Meine siehst du ja dann in der Zeitung. Ich werde auch noch ein paar auf Facebook stellen.«

»Aber bitte nicht das Bild von mir«, sagte Lory rasch. »Das möchte ich nicht.«

Candice fasste sie am Arm. »Nein, kein Problem. Du bist ja inkognito hier, weiß ich doch!« Sie lachte und entfernte sich mit einem kurzen Winken.

Lory verstaute ihre beiden Kameras in die Fototasche und fuhr sich mit den Fingern durchs Haar, wie sie es von früher gewohnt war, als es noch kurz war.

»Vielen Dank für die Ausfahrt«, sagte sie. »Kann ich dir etwas fürs Benzin bezahlen?«

Wenn Candice Noah als Freund behandelte, konnte sie das auch tun.

»Oh nein, auf keinen Fall. Das hat mir doch Spaß gemacht.« Sein Blick wanderte von ihr weg in die Richtung, in die Candice weggelaufen war, dann wieder zu ihr.

»Willst du beim Kabeljaufischen fotografieren? Du kannst jederzeit mitkommen, wir fahren um fünf Uhr morgens los.« Auch er wählte jetzt die vertrauliche Anrede.

Sie schulterte die Fototasche. »Ja, ich würde gern mitkommen, aber es ist nicht gut für mich, wenn noch jemand Fotos macht. Man ist sich im Weg, das hast du sicher heute gesehen.«

»Ich weiß, das war nicht geplant. Sie tauchte am Morgen hier auf und … ich konnte nicht Nein sagen. Rick war mit seinem Boot schon weg. Wenn du willst, fahre ich dich noch mal raus, aber ich kann nicht versprechen, wann. Der Kabeljau …« Sein Blick wanderte wieder in Richtung der geparkten Autos. Lorys Hals verengte sich. Sie hörte einen Motor aufheulen. Candices Wagen.

Sie verschränkte die Arme vor der Brust. »Ich seh mir mal die Fotos an, die ich heute gemacht habe. Es ist ja nicht deine Verantwortung, mich ständig rauszufahren. Ich möchte dich nicht damit belasten.«

Sie konnte kaum glauben, dass sie so miteinander redeten. Es schien ihr, als wäre das Band zerrissen, das sie noch gestern zwischen ihnen gespürt hatte.

»Oh, das belastet mich nicht. Überhaupt nicht. Es ist spannender geworden, seit du hier bist.« Er verhaspelte sich fast.

Klar. Hübsche Frauen von weit her sind spannend.

Und zwei sind noch spannender als eine.

Vor allem, wenn sonst nicht viel passiert in Stormy Cove. Da lässt man doch nichts anbrennen.

»Nochmals vielen Dank«, sagte sie und lief zum Auto.

Sah er ihr jetzt so nach, wie er Candice nachgeschaut hatte? Sie widerstand der Versuchung, sich umzudrehen.

Beim Dorfladen hielt sie an, um Milch und Brot zu kaufen. Mavis sah ihr neugierig entgegen, als sie über die Schwelle trat.

»Na, haben Sie viele Fotos von den Eisbergen gemacht?«

»Wer hat Ihnen nun das wieder erzählt?« Lory hatte sich immer noch nicht daran gewöhnt, wie schnell sich Neuigkeiten in Stormy Cove verbreiteten.

»Ganz einfach. Ricks Schwester war vorher hier. Rick ist mit ein paar Verwandten rausgefahren. Sie hat alle mit dem Auto zum Hafen gebracht.« Mavis streckte den Rücken, und ihr Busen wogte. Auf ihrem grünen Rollkragenpullover glitzerten zwei Strassbroschen. Eidechsen. Schon wieder Eidechsen.

Auf der Theke lagen Zeitschriften, Boulevardmagazine.

Lory hatte Lust, wieder einmal eine dicke Zeitung mit viel Lesestoff in der Hand zu halten, die Wochenendausgabe des Globe and Mail oder der Vancouver Sun oder ein Hochglanzheft wie Vanity Fair oder ein schickes Inneneinrichtungsmagazin wie Elle Decor. Dazu einen italienischen Espresso trinken und ein ofenfrisches Buttercroissant essen.

Aber nur die Boulevardpresse schaffte es bis nach Stormy Cove.

Sie hob eines der Blätter auf und überflog die Schlagzeile: Ellen DeGeneres und Portia de Rossi wollen endlich ein Baby.

Mavis pflanzte die Hände auf dem Tresen auf. »Bei den Hollywoodstars ist das ja nichts Besonderes mehr, da können Frauen Frauen heiraten und dann Kinder adoptieren und kommen damit aufs Titelblatt.«

»Nicht nur bei den Hollywoodstars«, sagte Lory. »Ich bin auch mit einem lesbischen Paar befreundet, das bereits zwei Kinder adoptiert har. Die gehen in die Schule, und niemand findet etwas dabei, dass sie zwei Mütter haben.«

»Na, hier wäre das was Neues. Das würde einigen gar nicht passen.« Sie zog den Pullover nach unten. »Als Jacinta rumerzählte, dass sie gesehen hat, wie Robine Whalen mit einer Frau schmuste, da war der Teufel los.«

Lory ließ das Boulevardblatt sinken. »Jacinta hat was gesehen?«

»Das wussten Sie nicht? Jacinta erzählte ihren Eltern … und vielleicht auch ein paar anderen, dass sie Robine beim Küssen gesehen hat, mit einer anderen Frau.«

»Mit welcher Frau?«

»Mit einer der Frauen aus St. John’s, einer der Archäologie-Frauen. Es waren damals nur Gerüchte. Man weiß ja nicht, was man glauben soll. Nun, wir wissen ja inzwischen, was Robine ist.«

»Wie alt war Robine denn damals?«

»Warten Sie, ich muss mal nachdenken … fünfzehn oder sechzehn. Die hat schon früh damit angefangen … Aber das tun hier die Mädchen mit den Jungs ja auch.«

»Wie haben denn … wie hat denn Robines Familie darauf reagiert?«

»Die haben das natürlich nicht geglaubt. Ich meine, die Whalens und die Parsons – ich sollte ja nicht zu viel quatschen, aber die sind nicht gerade die besten Freunde. Seit Noahs Vater ertrunken ist, haben …«

Sie verstummte, denn die Tür wurde aufgestoßen. Greta Whalen rief: »Hallo. Kann ich beim Kaffeekränzchen mitmachen?« Sie trug ein Sweatshirt mit der Aufschrift Newfie Rock und eine graue Trainingshose. Ihre blauen Augen leuchteten.

»Der Kaffee ist dort.« Mavis schwenkte einen Ellbogen nach rechts, wo eine Thermoskanne auf dem Regal stand. »Wir reden gerade über Eisberge. Lory war mit Noah draußen und mit einer neuen Journalistin vom Cape Lone Courier.«

Greta goss Kaffee in einen Pappbecher. »Was brauchen die denn neue Journalisten? Hier passiert ja nix.«

»Sie ist Praktikantin, sie ist noch am Lernen«, sagte Lory. Und zu Mavis: »Gibt es heute frisches Brot?«

Aber Mavis ließ nicht von ihrem Thema ab. »Sie kommt aus Ontario, hab ich gehört. Was macht so ein junges Ding aus Ontario hier, das möcht ich gern wissen. Die haben doch dort mehr Zeitungen als hier. Und aussehen wie eine Journalistin tut die auch nicht, eher wie ein Model.«

Greta schlürfte den Kaffee. »Wo in Ontario kommt sie her?«

»Trifton«, sagte Lory.

»Trifton? Gibt es einen Ort, der so heißt?« Mavis runzelte die Stirn.

»Trifton«, wiederholte Greta nachdenklich. »Anderen hat sie erzählt, sie komme aus Timmins. Wie Shania Twain. Wie alt ist sie denn?«

»Anfang zwanzig, schätze ich. Wie steht es mit frischem Brot?«

Mavis langte in eine Kiste hinter ihr und zog einen in Plastik verpackten rechteckigen Laib heraus. »Das kostet jetzt dreißig Cents mehr, könnt ihr das glauben? Weil der Weizen teurer geworden ist. Die Farmer bekommen immer mehr Geld, nur die Fischer bekommen immer weniger.«

»Aber die Fische im Laden werden immer teurer«, sagte Lory. »Da stimmt doch etwas nicht. Irgendjemand sahnt da ganz schön ab.«

Sie bezahlte Brot und Milch und verabschiedete sich.

Als sie am Auto anlangte, hörte sie ihren Namen. Greta kam auf sie zu.

»Diese Journalistin. Hat sie wirklich Trifton gesagt?«

Lory fühlte die Zacken des Autoschlüssels zwischen den Fingern. »Ja.«

Sie hatte keine Lust mehr, über Candice Sholler zu reden.

»Wenn Sie sie wieder sehen, könnten Sie ihr … könnten Sie ein bisschen mehr über sie erfahren? Wer ihre Eltern sind, was sie machen. Wo sie zur Schule gegangen ist.«

Lory schaute Greta überrascht an. »Ich kenne diese Frau nicht, ich habe sie nur zufällig getroffen.«

»Ach, ich dachte, Sie hätten sie ein bisschen unter Ihre Fittiche genommen.«

»Warum sollte ich das? Dafür ist Will Spence zuständig, er ist ihr Chef, nicht ich.«

Sie öffnete die Autotür und legte ihren Einkauf auf den Beifahrersitz. Greta stand immer noch da. Lory hatte den Eindruck, sie wollte Lory noch etwas fragen, aber sie überlegte es sich offenbar anders.

»Na dann … bin ja gespannt, was am Montag in der Zeitung steht.« Mit diesen Worten entfernte sie sich.

Lorys Kopf brummte. Sie nahm kaum ihre Umgebung wahr, als sie durch Stormy Cove fuhr. Robine mit einer Archäologin. Und jetzt Greta mit ihrem merkwürdigen Ansinnen. Wie sollte man sich auf all das einen Reim machen?

Wusste die Polizei von den Gerüchten um Robine? Und dass sie offenbar von Jacintas angeblichen Beobachtungen herrührten? Wusste Lloyd Weston davon?

Wie hat Robine auf den Klatsch reagiert? Und die Familie Whalen?

Und welche Animositäten gab es zwischen den Parsons und den Whalens? Sie konnte sich nicht erklären, was Mavis ihr anzudeuten versucht hatte.

Als sie zu Hause über die Gespräche nachdachte, kam ihr Gretas Verhalten noch merkwürdiger vor. Die Einheimischen fanden doch sonst alles ganz schnell selbst heraus. Warum wollte Greta Lorys Hilfe in Anspruch nehmen? Hatte vielleicht … hatte etwa Noah seine Schwester eingespannt, um mehr über Candice herauszufinden? Aber sie verwarf diesen Verdacht gleich wieder. Das war überhaupt nicht Noahs Art. Sie bezweifelte überhaupt, ob sich Noah irgendjemandem in seiner Familie anvertraute, was persönliche Angelegenheiten betraf. Sie konnte sich auch nicht vorstellen, dass er je mit anderen über seine Gefühle sprach.

Greta beschäftigte etwas, das konnte Lory ihrem Gesicht ablesen. Etwas, das sie Lory nicht verraten wollte.

Sie seufzte. Ach, warum musste diese Person ausgerechnet jetzt auftauchen! Als ob es nicht schon genug Komplikationen gab.

Sie sah etwas blinken. Der Anrufbeantworter. Sie drückte auf den Knopf.

»Hallo, Lloyd Weston hier. Wir fliegen in einigen Tagen an den Fundort. Ich möchte Sie unbedingt mitnehmen. Melde mich nochmals.«

Der Archäologe meinte es also ernst mit seinem Plan, sie als Fotografin anzuheuern.

Sie füllte den Wasserkocher und machte sich ein belegtes Brot mit abgepacktem, nassem Schinken und unreifen Tomaten, etwas Besseres hatte sich im Dorfladen nicht finden lassen.

Dann schrieb sie eine E-Mail an Mona Blackwood. Sie wollte ihre Auftraggeberin über Westons Angebot informieren und ihre Meinung dazu einholen. Vielleicht gab es Interessenskonflikte, und es war besser, solche Dinge gleich offenzulegen. Sie wollte es sich nicht mit Mona verscherzen, andererseits profitierte vielleicht das Buch von den Ausgrabungen. Anschließend lud sie die Eisbergbilder von der Kamera auf den Laptop und ging sie langsam durch. Sie wusste, dass einige Shots gut herausgekommen sein mussten, aber was sie hier vor sich sah, überstieg ihre Erwartungen. Was für eine Ausbeute! Natürlich gab es auch Müll, Candice sei Dank. Aber einige Aufnahmen verschlugen ihr den Atem. Sie war gut im Studio, das wusste sie, aber ihre wahre Liebe galt den Außenaufnahmen. Und die konnte sie hier ausleben, in dieser starken, wilden, eindrücklichen Landschaft.

Sie fing gleich fieberhaft an, die Bilder zu katalogisieren und zu bearbeiten, und hörte erst auf, als es draußen dunkel wurde. Dann ließ die Begeisterung nach, und die Ereignisse des Tages holten sie ein. Plötzlich fühlte sie sich müde und niedergeschlagen. Sie streckte sich auf dem Sofa aus und schloss die schweren Lider.

Aber die Bilder ließen sie nicht in Ruhe. Sie fand sich sofort wieder auf dem Boot, das an Eisbergen vorbeiglitt. Ein Kopf drängte sich in die Aussicht, blondes, flatterndes Haar. Lory drückte das Bild vor ihrem inneren Auge weg, holte wieder die Eisberge her, die wuchtigen, glänzenden Flanken, die Spitzen und Torbögen, die Seevögel auf dem Eisdach, wie dunkle Sprenkel auf Zuckerguss.

Aber dann erschien wieder ein Gesicht, umrahmt von blondem Haar. Das war nicht Candice.

Katja.

In der Küche des Gutshofes Lindenhold.

Lory drehte sich auf dem Sofa zur Seite, aber die Erinnerungen ließen sich nicht mehr aufhalten, sie brachen mit aller Macht durch.

Die Eisberge verschwanden. Sie befand sich in der Küche von Lindenhold, vor sich auf dem Tisch ein Berg Stangenbohnen zum Putzen. In der Küche war es dunkel, aber draußen schien die Herbstsonne, die alle in den Garten gezogen hatte, nur sie musste das Abendessen vorbereiten.

Eine Tür, die sich öffnet. Katja, die fragt: »Weißt du, wo Volker ist?« Sie trägt einen Minirock über schimmernden Leggings, eine tief ausgeschnittene Bluse, ihr blondes Haar fällt zerzaust über die Schultern. Die dunklen Ringe in dem blassen Gesicht sind nicht mehr so ausgeprägt wie in den ersten Wochen nach ihrer Ankunft. Eine junge Frau aus bester Familie, die in die Drogensucht geschlittert war und hier Heilung und Stabilität suchte.

Schlittern, das war ein Wort von Volker. Als ob jemand Katja das Kokain aufgezwungen hätte. Wo denn eigentlich die Verantwortung der Abhängigen anfange, hatte Lory ihn gefragt. Volker passte das Wort Verantwortung nicht. Als Genesende solle man Katja behandeln, belehrte er sie, als jemanden, der lange krank war.

Mit dem Messer reißt Lory den dünnen Faden von der rauen Bohnenschote. Sie hebt den Kopf nicht, als sie in ihrem holprigen Deutsch sagt: »Er hat jetzt keine Zeit. Was ist los?«

»Ich muss mit ihm reden. Wo ist er?«

Diesmal schaut Lory auf. »Er ist mit Andrew zusammen.«

»Kann er schnell runterkommen? Ich muss mit ihm reden.«

Lory schüttelt den Kopf. »Er spielt mit Andrew. Er hat eine Familie. Er hat ein Kind. Verstehst du? Andrew will auch mit seinem Daddy zusammen sein.«

»Das kann er ja auch«, ruft Katja ungeduldig und streicht das wilde Haar mit der Hand zurück. »Ich muss nur rasch mit ihm reden.«

Sie bewegt sich auf die Tür zu, hinter der eine Treppe zum Dachzimmer führt, in dem sie Volker und Andrew vermutet. Aber Lory ist schneller. Sie stellt sich vor die Tür, das Messer in der Hand.

Diesmal kommen nur englische Worte aus ihrem Mund. Sie weiß, dass Katja an der Schule Englisch gelernt hat.

»Du lässt Volker jetzt in Ruhe! Du hast ihn die ganze Zeit genug in Beschlag genommen. Er ist nicht dein Therapeut. Er hat ein kleines Kind, das ihn braucht.

Andrew braucht seinen Vater, und du gehst jetzt nicht da hinauf. Du hast nichts in unserem Zimmer zu suchen. Du nutzt Volkers Gutmütigkeit einfach aus. Er muss nicht immer für dich da sein, wenn du es willst. Jetzt ist genug. Du denkst nur an dich. Du kannst ja Bohnen entfädeln und etwas zur Allgemeinheit beitragen. Das wär doch mal was Nützliches.«

Sie steht dort und klammert sich an das Messer.

Katja sieht sie zuerst entgeistert an. Dann irren ihre Augen durch die Küche. Bis sie an etwas hängen bleiben. Wie in Zeitlupe bewegt sie sich darauf zu. Sie zieht die Schublade auf und holt ein Messer heraus.

Einige Sekunden lang denkt Lory: Sie wird mich damit angreifen.

Kalter Schweiß bricht ihr aus.

Aber Katja läuft aus der Küche, das Messer in der Hand.

Lory denkt sofort an Andrew. Sie rast die Treppe zum Dachstock hinauf und drückt fast die Tür ein. Nichts. Volker und Andrew sind nicht zu sehen. Sie schreit ihre Namen und stürmt die Treppe hinunter, durch die leere Küche und den Flur ins Freie.

»Volker, Andrew«, schreit sie verzweifelt. Sie sieht Rosemarie bei dem Hasenstall stehen.

»Wo ist Volker?«

Rosemarie kommt auf sie zu. »Was ist los, Lory? Ist was passiert?«

Lory ist fast von Sinnen. »Wo ist Volker?«

»Am Teich unten. Lory, was ist?« Rosemaries Gesicht verkrampft sich vor Sorge.

»Sie hat ein Messer, sie hat ein Messer!« Lory rennt auf den Teich zu. Sie sieht Volker und Andrew beim Füttern der Enten und schreit wieder ihre Namen.

Volker dreht sich um und bleibt wie angewurzelt stehen. Dann nimmt er Andrews Hand, der verwirrt zu ihr herschaut.

Als sie vor ihnen steht, kann sie kaum sprechen. »Sie hat ein Messer«, bringt sie nur heraus.

Volker packt ihre rechte Schulter. »Wer hat ein Messer?«

»Katja hat ein Messer. Sie … sie hat ein Messer aus der Schublade genommen und … und lief aus der Küche!«

Volker runzelt die Stirn. »Du hast auch ein Messer, Lory. Was ist passiert?«

Ihr Atem geht stoßweise. »Ich … ich dachte, sie will mir mit den Bohnen helfen, aber … sie nahm ein Messer aus der Schublade und ging einfach … los.«

»Aber das ist doch kein Grund, uns so zu erschrecken, wir …«

»Volker, wir müssen Katja finden«, sagt eine Stimme hinter ihnen. Rosemaries bestimmter Ton duldet keinen Widerspruch. »Ich hole Franz. Du bleibst bei Lory.«

Noch nie hat Lory Rosemarie so entschlossen reden gehört.

Katja war an diesem Abend nicht zu finden. Erst am folgenden Tag meldete sich die Polizei. Katja hatte sich bei einer Freundin in der Stadt eine Überdosis gespritzt. Das Messer aus der Küche fand sich später im Schuppen von Lindenhold, wo Katja das Motorrad für die Fahrt in die Stadt genommen hatte. Das erfuhren die Ermittler aber nie.

Volker, Franz und Rosemarie hielten Lory so weit aus der Polizeiuntersuchung heraus, wie es ihnen möglich war. Auch im eigenen Interesse. Sie wollten die Wohngemeinschaft für ehemalige Drogenabhängige auf Lindenhold weiterführen. Lory war überrascht, dass der Vorfall, wie sie ihn nannte, nicht größere Wellen schlug. Katjas Eltern schienen sich schnell damit abzufinden. Andererseits war es auch möglich, dass Lory Informationen vorenthalten wurden. Genauso wie sie Volker nie die ganze Wahrheit erzählte. Er fragte auch nie wirklich danach. Sie hatte den Eindruck, dass er zum ersten Mal überlegte, ob es gut war, Andrew in dieser ungewöhnlichen Wohngemeinschaft aufwachsen zu lassen. Später kam ihr der Gedanke, dass dies der Grund war, aus dem er nichts dagegen hatte, Andrew mit ihr nach Kanada ziehen zu lassen. Mit der Verletzlichkeit ihres Kindes rechtfertigte Lory in den Jahren danach auch ihre hartnäckige Weigerung, eine Mitschuld an Katjas Tod zu sehen. Aber es kostete sie viel Kraft, dieses Gespenst in den Keller ihres Unterbewusstseins zu verbannen.

Jemand sollte Candice warnen, dachte sie, als sie sich in der Küche einen Schlummertrunk machte.

Jemand sollte sie vor mir warnen.

Kapitel 28

Am nächsten Tag blies der Wind so stark, dass sich die Fischer nicht auf die aufgewühlte See wagten.

Lory beschloss, mit dem Husky und ihrer Kamera die Bucht zu umrunden. Sie hatte eine exponierte Stelle im Auge, wo der Wind mit einer solchen Kraft blies, dass den wenigen knorrigen Tannen nichts anderes blieb, als sich ihm zu beugen und fast horizontal auf dem Boden entlangzuwachsen. Der Symbolgehalt dieses Bildes war für sie offensichtlich. Ein Leben zwischen Unterwerfung, Widerstand und Anpassung, fein austariert durch Irrtum und Erfolg. Nur dass Irrtümer hier schnell tödlich sein konnten.

Diese Formulierung gefiel ihr. Sie machte sich eine Notiz im Kopf, die sie später in ihr Reisebuch schreiben wollte.

Zuerst lief sie im Windschatten, aber als sie das Hochplateau erreichte, musste sie sich mit aller Kraft gegen die Böen stemmen. Sie staunte, wie die kleinen Häuser mit den dünnen Holzwänden dem stetigen Ansturm Jahr für Jahr trotzten. Rusty zog kräftig aus, sicher waren ihm ihre Langsamkeit und die häufigen Pausen lästig, er hätte ohne sie bereits die hundertfache Strecke zurücklegen können. Aber als sie sich in der Nähe der Klippen hinkauerte, um nicht vom Wind in die Tiefe gerissen zu werden, hockte er sich geduldig neben sie und nahm in allen Richtungen Witterung auf. Während sie ihre Aufnahmen machte, musste sie den Strick um ihre Körpermitte binden, was ihm weniger gefiel. Sie hatte gelesen, dass Huskys acht Stunden ohne Pause laufen können. Aber im Norden Kanadas fristeten die meisten ihr Leben an einer kurzen Kette. Schon der Gedanke war Lory unerträglich. Sie band Rusty los. Wenigstens konnte sie ihm Gegenden zeigen, die er sonst nie sehen würde. Und sie umgekehrt auch nicht. Mit Rusty wagte sie sich viel weiter vor, als wenn sie allein gelaufen wäre.

Am Mittag erreichten sie wieder das Dorf, und schweren Herzens ließ sie Rusty vor seiner Hundehütte an der Kette zurück. Sie beschloss, etwas Kleines zu essen und dann die Bibliothek aufzusuchen, um über die Kabeljaufischerei in Stormy Cove nachzulesen. Sie hatte genug vom Computer und sehnte sich nach der Wohltat eines gedruckten Buches, dessen Papier sie mit den Fingerspitzen ertasten konnte.

Aurelia war gerade damit beschäftigt, Bücher in die Regale einzureihen, als Lory eintrat. Ihr Gesicht leuchtete auf.

»Ich denke oft an Sie, wenn ich das eine oder andere Buch sehe, das Sie interessieren könnte. Haben Sie mehr über die arme Marguerite herausgefunden?«

Lory schüttelte den Kopf. »Sie wird wahrscheinlich immer ein Mysterium bleiben, aber ich habe nicht die Hoffnung aufgegeben, eines Tages doch noch auf die Dämoneninsel zu gelangen.«

»Das werden Sie bestimmt! Jemand wird Sie dorthin bringen, davon bin ich überzeugt. Sie müssen mir dann unbedingt erzählen, wie es war.«

»Darauf können Sie sich verlassen. Aber heute will ich mich mit dem Kabeljau befassen.«

»Mit dem Kabeljau, ja, das wird nicht schwierig sein. Sehen Sie mal dieses dicke Buch hier, es ist ganz neu herausgekommen.« Aurelia zog einen Wälzer aus dem Regal und legte ihn auf den Tisch vor dem Fenster. »Ist es nicht schön?«

Lory wusste angesichts der Größe des Buches nicht, ob sie sich freuen oder fürchten sollte. »Das ist alles über den Kabeljau?«

»Aber klar, da gibt es doch viel Material. Der Kabeljau beherrschte lange die Geschichte Neufundlands. Und die von Europa.«

»Sie sprechen in der Vergangenheit«, sagte Lory.

Aurelia errötete, als ob sie sich ertappt fühlte. »Ich denke, die guten Zeiten sind vorbei – aber sagen Sie das den Fischern nicht, die hoffen immer noch, dass der Kabeljau zurückkommt.«

Hoffte Noah das auch? Es gab so vieles, das sie ihn fragen wollte. Plötzlich konnte sie es nicht erwarten, mit ihm auf dem Boot zu sein und ihm beim Fischen zuzusehen. Der legendäre Kabeljau. Sie konnte sich vorstellen, dass sie Fotos machen konnte, die fast biblisch anmuten würden. Sie fühlte Aurelias Blick auf sich.

»Ich habe gehört, dass die offizielle Fangquote, die das Fischereiministerium in Ottawa festgesetzt hat, sehr niedrig ist. Wie niedrig eigentlich? Ich frage mich, wie viel Kabeljau die überhaupt noch heraufholen dürfen.«

»Werden Sie mit rausfahren?«

»Ja, ich hoffe, morgen, wenn der Wind nicht mehr so schlimm ist.«

»Mit wem werden Sie rausfahren?«

»Mit Noah – oder wer immer mich mitnimmt.«

»Das muss Noah stolz machen, dass Sie sich für seine Arbeit interessieren.«

Lory mied Aurelias neugierigen Blick und schlug das Buch auf. »Warum, meinen Sie?«, fragte sie wie beiläufig.

»Nun … manche Frauen denken, diese Männer riechen immer nach Fisch und verdienen nur wenig Geld …«

Lory wusste nicht, was sie darauf antworten sollte. Außenstehende wollten immer wissen, wie die Beziehung zwischen zwei Menschen genau beschaffen war. Und wenn sie es nicht genau wussten, dann mutmaßten sie einfach darüber. Auch wenn es für die Betroffenen selbst alles andere als klar war. Lory fragte sich immer wieder, ob sie sich Noah gegenüber fair verhielt. Unterschied sie sich wirklich von den Frauen, denen ein Fischer nicht gut genug war? Sie hatte diesen Gedanken nie richtig zu Ende gedacht. Vielleicht war Noah nur ein exotischer Blickfang für sie. Eine Abwechslung, solange sie dieses Projekt verfolgte. Respektierte sie ihn genügend wegen der harten Arbeit, seiner Menschlichkeit, seiner Beharrlichkeit und …

»Das muss kurzweilig für die Männer sein, wenn Sie mit auf dem Boot sind«, sprach Aurelia weiter.

»Ja, das glaub ich gern, auch wenn ich ihnen manchmal im Weg stehe«, antwortete Lory leichthin, um dem Gespräch eine Wende zu geben. »Ist Ihr Mann auch Fischer?«

»Früher schon, aber er hat das Fischen aufgegeben und die Fischerlizenz verkauft. Jetzt fährt er den Schulbus. Und ich arbeite ab und zu in Gideons Büro, wenn er eine Schreibkraft braucht.«

»Sind Sie froh, dass Ihr Mann nicht mehr fischt?«

Aurelia spielte mit dem Bleistift in ihrer Hand. »Ja, schon. Ich habe mich oft um ihn gesorgt, wenn er draußen auf dem Ozean war. Wir haben drei Kinder. Ich wollte keine Witwe werden.« Sie machte eine Pause und hob die Hand, als ob sie etwas abwehren wollte. »Am Freitag ist die Beerdigung von Joseph Johnston. Haben Sie von seinem schrecklichen Unfall gehört? Nicht? Er rutschte auf dem oberen Deck seines Bootes aus und fiel einige Meter tief auf das untere Deck. Kopf voran. Sie konnten nichts mehr für ihn tun. Wie gesagt, am Freitag ist die Beerdigung. Schon wieder eine Witwe im Dorf.«

»Wie Noahs Mutter.« Lory war damit herausgeplatzt, bevor sie sich zurückhalten konnte.

»Ja, Winnie hat sich nie erholt von diesem Unglück. Archie kümmert sich zwar um die Familie, aber … als Noahs Vater noch lebte, hat er Archie … ach, was sag ich, ich sollte darüber nicht tratschen.«

»Sie tratschen doch nicht«, beruhigte sie Lory, begierig auf Neuigkeiten über Noahs Familie. »Das ist doch nicht geheim, das wissen doch bestimmt alle im Dorf.«

»Sicher wissen das alle. Aber … das werden Ihnen wahrscheinlich auch andere sagen, die beiden haben nicht immer im selben Wasser gefischt.«

Lory sah Aurelia an, ohne etwas zu sagen. Das ermunterte die Bibliothekarin zum Weitersprechen. »Archie wird nie so wie Abram Whalen sein, auch wenn er das unbedingt will. Er hat einfach nicht das Zeug dazu. Er möchte es gern, aber …«

Sie zuckte mit den Schultern. »Ich will Sie nicht aufhalten beim Lesen. Sie können das Buch auch ausleihen. Sie wären die Erste, obwohl es schon seit einem halben Jahr hier ist.«

»Die Erste? Interessieren sich die Leute hier nicht für so ein tolles Buch über den Kabeljau?«

Aurelia zog die Strickjacke an, die sie über einen Stuhl geworfen hatte, und schaute Kindern entgegen, die aus dem mit der Schule verbundenen Korridor hereingekommen waren. »Irgendwie ist das Interesse an der Fischerei verloren gegangen. Ich glaube, die meisten denken heimlich, Fischer seien Verlierer.«

Sie sagte es in einem Ton des Bedauerns, als ob sie sich selbst auch an diesem Verrat schuldig fühlte, die Frau eines Mannes, der das Fischerboot gegen einen Schulbus getauscht hatte.

Lory begann, im Buch zu blättern, und in wenigen Minuten hatte sie sich in die Schilderungen vertieft, die zahlreichen Abbildungen, Tabellen, Statistiken und vor allem die alten Stiche und Fotos aus einer vergangenen Zeit.

Schnell wurde ihr klar, dass es hier nicht nur um einen Fisch ging, der früher die halbe Welt ernährte, sondern um ein Stück Zeitgeschichte, von der sie nicht annähernd genug wusste.

Plötzlich spürte sie einen kalten Windstoß von der Eingangstür her am Rücken. Sie drehte widerwillig den Kopf. Die Frau, die hereingekommen war, schenkte ihr so wenig Beachtung, wie es ihr unter den Umständen möglich war.

Lory war überrascht, Ginette in der Bibliothek anzutreffen, aber als diese zielstrebig auf den Computer lossteuerte, hatte sie ihre Erklärung.

»Funktioniert dein Gerät immer noch nicht?«, hörte sie Aurelia sagen.

»Ich weiß nicht, was mit dem verdammten Ding los ist. Ich hab’s schon einmal nach Corner Brook zur Reparatur geschleppt, aber jetzt spielt es wieder verrückt. So ein Scheiß!«

Ginette setzte sich geräuschvoll hin, und Lory war froh, dass sie ihr den Rücken zukehrte. Doch die Atmosphäre im Raum hatte sich verändert. Sie las zwar weiter, aber ihre Konzentration ließ nach.

Nach einer Viertelstunde ging sie zu Aurelia hinüber und lieh sich das Buch aus. Dann zog sie ihre Turnschuhe an und schloss die Tür hinter sich. Als sie beim Auto stand, sah sie Ginette aus der Bibliothek kommen.

Lory folgte einer Eingebung und lief los. Sie holte Ginette ein, bevor sie ihr Auto öffnen konnte. In Ginettes Gesicht stand unverhohlenes Misstrauen.

»Kann ich Sie etwas fragen?«, begann Lory.

Ginette erwiderte nichts, sah sie nur an. Der Wind blies ihr halblanges, gekräuseltes Haar in alle Richtungen und entblößte Stellen weißer Kopfhaut. Lory trug wie immer ein buntes Béret. Sie entschloss sich, nicht um den heißen Brei herumzureden.

»Erinnern Sie sich an das Bed and Breakfast von Bobbie Wall in Deer Lake? Sie waren anscheinend im April dort, mit einem jungen Mann und einer Frau. War die Frau Una Gould?«

Ginette reagierte verblüfft. »Wer … was … Schnüffeln Sie hinter mir her?«

»Ich schlief zufällig im angrenzenden Zimmer. Ich hätte nicht ausweichen können, selbst wenn ich es gewollt hätte.«

Ginette versuchte, Haltung zu bewahren. Sie steckte die Hände in die Jackentaschen. »Dann wissen Sie ja, ob Una dort war oder nicht.«

»Ich habe nicht geschnüffelt. Ich habe meinen Kopf nicht mal aus dem Zimmer gesteckt.«

»Dann geht Sie das alles nichts an.« Ginette zog den Autoschlüssel hervor.

Lory stemmte sich gegen den Wind. »Vielleicht mich nicht, aber andere könnten sich dafür interessieren.«

Ginette schüttelte den Kopf, wie jemand, der sich über die Macken eines Kindes aufregt.

»Sie sind verrückt. Una? Ausgerechnet Una!« Wieder heftiges Kopfschütteln. Aber ihr Widerstand verlor an Kraft. »Wenn Sie mich fragen – Una ist etwas passiert. Der ist was Schlimmes passiert. Ich kann’s nicht beweisen, aber sie ist bestimmt nicht einfach weggelaufen. Sie haben Una nicht gekannt, aber ich. Wenn sie weggelaufen wäre, dann nicht allein.«

»Mit wem dann? Mit Ihnen?«

»Mit mir? Warum zum Teufel mit mir? Una war doch nicht an Frauen interessiert! Sie wäre mit einem Mann weggelaufen! Das ist doch nun wirklich nicht schwer zu erraten. Aber der hat sie offenbar an der Nase herumgeführt.«

Lory bemerkte schwarz-weiße Streifen auf Ginettes künstlichen Fingernägeln.

»Mit welchem Mann?«

Ginette schwenkte ihren Körper hin und her wie ein Elefant seinen Rüssel, ohne die Füße vom Fleck zu bewegen. Alles an ihr drückte verärgerte Ungeduld aus.

»Also wenn Sie das nicht herausfinden, dann kann ich Ihnen auch nicht helfen. Sicher nicht mit einem, der seine Rechnungen nicht bezahlen kann. So einen hatte sie nämlich zu Hause schon.«

Mit diesen Worten öffnete sie die Autotür und setzte sich hinein. »Und halten Sie sich aus meinen Angelegenheiten heraus.« Dann knallte sie die Tür zu.

»Was soll das heißen, an der Nase herumgeführt?«, rief Lory, aber Ginette antwortete mit dem aufheulenden Motor.

Lory sah dem orangefarbenen Ford Mustang frustriert nach und stiefelte dann zur Bibliothek zurück. Ihr war in den Sinn gekommen, dass dort immer noch ihr Schal lag. Aurelia hielt ihn bereits in der Hand. »Da habe ich ja noch mal Glück gehabt«, sagte Lory.

Die Bibliothekarin schien bekümmert. »Auf Ginette sollten Sie nicht hören. Die verbreitet immer falsche Gerüchte über Leute. Solche Frauen sind eine Schande für unser Dorf. Sie machen sich an die Männer heran, aber es geht ihnen nur um Geld. Selber rühren sie keinen Finger, aber sie wollen den Männern das Geld aus der Nase ziehen. Solche Frauen brauchen wir in Stormy Cove nicht. Die sollen sich verdrücken.«

Solch harte Worte hätte Lory von Aurelia nicht erwartet. Die Leute von Stormy Cove urteilten fast nie öffentlich über andere, aber sie fand Aurelias emotionalen Ausbruch so tröstlich, dass sie eine heikle Frage wagte.

»Ginette erwähnte einen Mann, mit dem Una Gould weglaufen wollte, der sie aber im Stich ließ. Haben Sie eine Ahnung, wer das sein könnte?«

Es war ein Fehler. Aurelias Gesicht verschloss sich sofort. »Sehen Sie, was Frauen wie Ginette anrichten? Ich will gar nichts davon hören.«

»Tut mir leid. Ich wollte keine schmutzige Wäsche waschen. Danke für den Schal.«

Sie wandte sich zur Tür, aber Aurelia fing nochmals an zu reden. »Sie sollten nettere Frauen kennenlernen. Hätten Sie Lust, heute Abend zu einem Potluck zu kommen? Wir machen das einmal im Monat, ein paar Frauen, die sich kennen.«

Lory zögerte. Was könnte sie denn diesmal mitbringen, was nicht verschmäht werden würde wie ihr Kartoffelsalat? Aurelia deutete ihr Zögern falsch.

»Keine von Noahs Verwandten, die sehen Sie wahrscheinlich sonst schon oft«, sagte sie schnell. »Falls Sie das dachten.«

»Ja, ich komme gern. Ich kann nur nicht so lange bleiben, denn ich fahre morgen früh raus zum Fischen, wie Sie wissen.«

»Ja, das verstehe ich gut. Um sechs Uhr also?«

Lory nickte und ließ sich den Weg zu Aurelias Haus beschreiben.

Auf dem Rückweg drückte der Wind von der Seite gegen ihren Wagen, und sie musste kräftig gegensteuern. Der Ozean wirkte wie eine graue brodelnde Metallbrühe. Die weißen Schaumkronen saßen dicht auf den Wellenkämmen. Ein Todgeweihter, wer sich jetzt in einem Boot befand. An die nackten Küstenfelsen und die Häuser am Rand des Wassers klatschte eine wütende Gischt. Lory steuerte die Anhöhe hinauf und bemerkte Licht in ihrem Wohnzimmer. Hatte sie es am Morgen nicht ausgedreht?

Dann sah sie den gelben Ford Fiesta. Und darin Candice.

Was hatte sie hier zu suchen? Und woher kannte sie Lorys Adresse? Von Will Spence natürlich, der ihr vor einigen Wochen aufgelauert hatte.

Candice trug eine Baseballmütze, das blonde Haar in einem Pferdeschwanz zusammengebunden. Sie wirkte wie ein amerikanisches College-Girl. Ein sehr hübsches College-Girl in einer hellgrünen Windjacke. Sie entblößte ihre geraden Zähne in einem breiten Lächeln, während sie ausstieg. Die Arme presste sie auf beiden Seiten an ihren gertenschlanken Körper, die Hände in den Jeanstaschen, um dem Wind möglichst wenig Angriffsfläche zu bieten.

»Hallo, Lory! Auf Sie hab ich gewartet.«

Lory hatte keine Lust, sie ins Haus zu bitten, trotz des stürmischen Wetters. Sie tat freundlich, aber geschäftig. »Ich muss leider gleich wieder los. Was kann ich für Sie tun?«

»Ich habe gehört, dass es hier irgendwo Ausgrabungen gibt und dass Sie hinfahren. Können Sie mir einen Tipp geben, von Kollegin zu Kollegin, wo das Ganze stattfindet und wie man da hinkommt?«

»Wer hat Ihnen denn das erzählt?«

»Will hat es von irgendjemandem erfahren, weiß auch nicht, von wem. Es stimmt also?«

Lory überlegte sich ihre Antwort genau. Alles abzustreiten hatte keinen Sinn, also nur ein kleines bisschen zugeben. »Ich habe auch davon gehört, aber ich habe keine Ahnung, wo es ist. Im Moment interessiere ich mich überhaupt nicht dafür, ich habe andere Pläne. Tut mir leid, ich kann Ihnen nicht helfen.«

Sie hob das Buch über den Kabeljau vom Autositz. »Kann Ihnen Will Spence nicht mehr sagen, der kennt doch alle hier?«

Candice rollte einen Kiesel mit ihrer rechten Stiefelspitze hin und her. »Der ist zu beschäftigt, deshalb will er, dass ich mich darum kümmere. Sie kennen die Archäologen nicht?«

Was wusste Candice bereits? Sie musste doch schon längst herausgefunden haben, dass Lloyd Weston die Ausgrabungen leitete. Warum kam sie dann hierher, um Lory auszufragen?

»Mein Buch beschäftigt sich mit der Fischerei, Candice.« Sie hielt den Bildband hoch. »Der Kabeljau nimmt mich ganz in Anspruch.«

Sie lachte, als hätte sie einen Scherz gemacht. Glücklicherweise trat in diesem Augenblick Patience in ihr Blickfeld, die herübergelaufen kam, eine Plastiktüte in der Hand.

»Kannst du rasch bei mir vorbeischauen«, rief ihre Nachbarin, »hast du eine Minute Zeit?«

Lory ging auf sie zu. »Na klar, ich komme.«

Sie winkte Candice zum Abschied zu, die immer noch neben ihrem Auto stand, und stieg mit Patience die Treppe hinauf, wo sie sich ihrer Schuhe entledigten. Patience schälte eine Schüssel aus der Plastiktüte und stellte sie auf den Tisch.

»Das ist Krabbenmousse, ich hab sie aus aufgetauten Krabben gemacht. Das ist nicht so gut wie aus frischen, aber die Mädels mögen sie sehr, und Aurelia sagte mir, dass du heute zum Potluck gehst, und ich kann leider nicht, denn ich habe Geburtsvorbereitung in der Feuerwache. Du kannst die Mousse mitnehmen, wenn du willst, dann brauchst du nichts mehr zu kochen.«

Das Buschtelefon war heute wirklich schnell. Lory freute sich trotzdem.

»Das ist lieb, Patience, ich machte mir nämlich schon Sorgen, was ich mitnehmen soll. Wer kommt denn alles heute Abend?«

»Alles ganz nette Mädels. Keine, die du näher kennst, aber das ist doch gut. Wir haben es immer lustig zusammen. Was wollte denn die Blonde da unten?«

»Ach, sie arbeitet für den Cape Lone Courier als Praktikantin. Sie war auch dabei, als wir gestern rausfuhren zu den Eisbergen. Wie Journalisten so sind, sie versuchen immer, eine Story zu finden.«

»Sie will dich kopieren, Lory. Sie erzählt allen, sie wolle ein Fotobuch machen.«

»So, tut sie das? Dann muss sie aber noch das Fotografieren lernen.« Lory versuchte locker zu klingen, aber Patiences Bemerkung traf einen wunden Punkt.

»Warum ist Ginette heute auf dich losgegangen?«

Die Frage kam so unvermittelt, dass Lory fast das Buch, das sie immer noch mit sich herumtrug, von den Armen rutschte.

»Sie hat nur irgendwelche Andeutungen gemacht. Und sie sagte, dass ich mich nicht in ihre Angelegenheiten mischen soll. Wahrscheinlich hat sie Noah damit gemeint.«

Lory waren diese Worte so schnell entschlüpft, dass sie sie erst jetzt als kleine Lüge wahrnahm.

»Welche Andeutungen?« Patiences sonst so rundes Gesicht erschien fast spitz vor Neugier.

»Sie sagte, Una wäre nie allein weggelaufen, denn sie habe etwas mit einem Mann gehabt, und ohne den wäre sie nie weg. Und als ich fragte, welcher Mann, sagte Ginette, ich würde ja nicht mal sehen, was vor meiner Nase sei. Und so frage ich mich natürlich, ob sie Noah gemeint hat. Obwohl ich es mir eigentlich nicht vorstellen kann. Vielleicht will sie mich nur ärgern.«

Von Patience kam kein Ton. War sie mit ihren Äußerungen in ein Fettnäpfchen getreten? War das zu viel Offenheit für Stormy Cove? Sie sah ihre Freundin an, aus deren Gesicht alle Farbe gewichen war. Lory fühlte einen Stich in der Brust. »War es Noah, Patience?«

Bitte, lass es nicht Noah sein.

Patience, erschrocken ob Lorys inständigen Tones, legte ihr die Hand auf den Arm.

»Nein, nein, es war sicher nicht Noah, ganz sicher nicht. Ginette lügt wie gedruckt, du kannst ihr nichts glauben, sie kennt …«

In diesem Moment klingelte das Telefon.

Patience löste sich von der Anrichte.

»Geh nur«, sagte Lory, »ich muss sowieso zurück. Wir sehen uns morgen.«

Sie wollte nachprüfen, ob Candice immer noch das Haus belagerte. Aber draußen war nichts von ihr zu sehen.

Auch in Lorys Haus rief jemand an.

Sie war nicht überrascht, Lloyd Westons Stimme zu vernehmen.

»Wir fliegen am Freitag mit dem Hubschrauber hin. Sind Sie bereit?«

»Ja, wo soll ich mich einfinden?«

»Ich hole Sie mit dem Auto ab und bringe Sie zum Hubschrauber. Wir wollen den Fundort möglichst lange geheim halten.«

Lory hätte beinahe laut herausgelacht. In Stormy Cove etwas geheim halten – das war ein Ding der Unmöglichkeit, vor allem, wenn er sie abholte. So naiv konnte der Archäologe doch nicht sein. Aber ihr lag etwas anderes auf der Zunge.

»Eine junge Journalistin vom Cape Lone Courier ist kurz vorher zu meinem Haus gekommen. Sie hat gehört, dass Sie mich als Fotografin mitnehmen, und wollte wissen, wo genau gegraben wird.«

»Was? Von wem hat sie das gehört?« Sie konnte die Besorgnis aus Westons Stimme hören.

»Irgendjemand habe es Will Spence, dem Chefredakteur, gesagt. Sie weiß angeblich auch nicht, wer das war. Das Merkwürdige ist …«

»Ja?«

»Ich finde nur merkwürdig, dass sich Will nicht selber um eine solch wichtige Geschichte kümmert. Die Journalistin – sie ist ganz neu, sie ist nur eine Praktikantin.«

»Wie heißt sie?«

»Candice Sholler. Sie kommt aus Ontario.«

»Sholler? S-H-O-L-L-E-R?« Eine Pause entstand. Weston notierte sich den Namen.

»Wir wollen den Cape Lone Courier noch nicht dort oben haben. Und auch keine Dame aus Ontario. Wir haben eine Abmachung mit Will Spence, so viel kann ich Ihnen sagen. Wenn wir so weit sind, bekommt er seine Geschichte, aber noch nicht jetzt. Und Sie sind weiterhin dabei?«

»Ich denke, ich sollte pro forma die Einwilligung des Verlags einholen, der mir den Auftrag für den Fotoband bezahlt. Aber das sollte kein Problem sein. Ich habe die zuständige Person schon informiert, damit alles seine Richtigkeit hat.«

»Ich rechne mit Ihnen, Lory. Ich denke, diese Zusammenarbeit ist eine Chance für uns beide.«

Kapitel 29

Lory schwang den Rucksack auf die Schulter. Er war mit Resten des Potlucks gefüllt, die ihr Aurelia und ihre Freundinnen mitgegeben hatten, erfreut, dass Lory sich den ganzen Abend mit den Köstlichkeiten auf dem Tisch vollstopfte. Wie hätte sie den knusprigen Brötchen widerstehen können, dem Pastasalat mit Kokosnuss und exotischen Gewürzen, dem Hühnchenauflauf mit der zartcremigen Käsesoße, der unglaublich guten Lasagne, dem süßen Beerensoufflé und den unzähligen verlockenden Desserts. »Woher kommen all diese leckeren Gerichte?«, hatte sie ein ums andere Mal gefragt, »wie habt ihr das alles hergezaubert?«

An diesem Abend musste sie alle Vorurteile über die Küche in Stormy Cove über Bord werfen. Auch ihre Vorurteile über die Frauen, die sehr wohl raffinierte Rezepte gelesen hatten und die sich übers Internet Zutaten liefern ließen, die sie in ihrem Dorf nicht erhielten. Lory schämte sich heimlich, dass ihr das nicht selbst in den Sinn gekommen war. Sie hatte den Delikatessen und exotischen Restaurants in Vancouver nachgetrauert, anstatt sich etwas einfallen zu lassen. Diese Frauen mochten isoliert leben, aber fantasielos waren sie deswegen nicht. In der fröhlichen Runde erfuhr sie noch mehr, was ihr entgangen war. Etwa, bei welchem Händler in St. John’s man die höchsten Preise für die handgearbeiteten Wandteppiche bekam (was in Lorys Augen immer noch ein viel zu niedriger Preis war, aber das behielt sie für sich). Oder in welchem Haus Drogen verkauft wurden. Sie erfuhr auch, welches Ehepaar es mit der Treue nicht so genau nahm und dass es im Hardy Sailor gang und gäbe war, in den Hintern gekniffen oder am Busen betastet zu werden.

Ihr Zwist mit Ginette wurde mit keinem Wort erwähnt, obwohl Lory überzeugt war, dass sie alle davon wussten. Lory gab im Austausch Geschichten aus Vancouver zum Besten, vom Kampf der Bürger dafür, Hühner in ihrem City-Vorgarten halten zu dürfen, oder davon, dass sich Anwohner über das Licht von Leuchtreklamen in ihren Schlafzimmern beschwerten, und von den Krawallen nach dem internationalen Feuerwerkswettbewerb in der English Bay.

Die Frauen lachten und tratschten ausgelassen mit ihr, und Lory wunderte sich, warum ihr bislang keine von ihnen auf der Straße begegnet war. Sie erklärte es sich damit, dass das soziale Leben hier vor allem in den vier Wänden stattfand, und dazu musste man eingeladen werden. Auf dem Nachhauseweg stellte sie erleichtert fest, dass keine der Frauen auch nur in Andeutungen Noah erwähnt hatte. Als ob sie einem Ehrenkodex folgten.

Während Lory eine ihrer Kameras umlegte, konnte sie Noah am Hafen herummarschieren sehen. Sicher war er vom Kabeljaufieber gepackt. Beschwingt lief sie vom Auto zu den Booten hinunter, ihr Herz vor Erwartung gespannt. Nate machte sich auf der Mighty Breeze zu schaffen. Bevor sie das Boot erreichte, verstellte ihr Archie den Weg.

»Heute musst du mit uns kommen«, sagte er.

Lory wusste nicht, ob er es ernst meinte. Sie versuchte es mit Humor.

»Oh, das ist ein schönes Gefühl, alle wollen mich haben. Glücklicherweise ist die Saison lang.«

»Aber den ersten Tag musst du mit uns kommen, das bringt sicher Glück.«

In diesem Moment lief eine weibliche Gestalt an ihr vorbei, auf Noahs Boot zu. Lory beobachtete, wie Candice kurz mit Nate sprach, der ihr dann an Bord half. Es geschah so schnell, dass sie wie angewurzelt bei Archie stand und kein Wort herausbrachte.

Sie schaute in Noahs Richtung. Er begegnete ihrem Blick, stand sekundenlang unschlüssig da und kam dann auf sie zu.

Archie rief: »Sie kommt heute mit uns, du kannst sie nachher noch lange genug haben.« Er grinste, aber Noahs Miene blieb ernst. Er streifte sich die groben Handschuhe ab und sah Lory an.

»Geht das in Ordnung für dich?«

»Habe ich eine Wahl?«, gab Lory zurück.

Archie lachte. »Mal sehen, ob wir eine Schwimmweste für dich haben. Und ein paar Gummistiefel brauchst du auch.«

Noah zog die Handschuhe wieder an. Seine Stirn war gerunzelt, als er sie nochmals rasch ansah und sich dann abrupt abwandte.

Lory folgte Archie zum Schuppen, wo er ihr eine orangefarbene Schwimmweste reichte, aber Gummistiefel konnte er nicht finden.

»Halt dich einfach aus der Sauerei raus«, riet er ihr.

Wenn ich das nur könnte, dachte sie.

Archies Boot war größer als die Mighty Breeze. Es gab auch ein tragbares Klo darauf, wie sie während eines Rundgangs entdeckte. Wenigstens diese Sorge war sie los. Sie sah auch zwei Gewehre an der Außenwand des Steuerhauses hängen. Auf Deck traf sie Coburn an, Noahs ältesten Bruder, und zwei junge Männer namens Bill und Ezechiel, der aber Ezz gerufen wurde, »meine Vettern zweiten und dritten Grades«, wie ihr Coburn erklärte.

»Wozu braucht ihr Gewehre?«, fragte Lory.

»Um die Möwen zu verjagen«, sagte Coburn. »Wir wollen nicht, dass sie auf unser Boot scheißen.«

Sie war erstaunlich gut gestimmt, als sie den offenen Ozean erreichten, die Küste hinter ihnen, aber immer noch deutlich sichtbar. Sie konnte sich der Anziehungskraft dieser endlosen Wassermassen und dem, was sich darin verbarg, nicht entziehen. Sie fragte sich, was diese Männer fühlten, die doch nie darin schwammen oder tauchten. Noah hatte ihr erzählt, dass er schon als kleiner Bub zum Fischen mitfahren wollte, aber sein Vater habe ihn erst als Zwölfjährigen mitgenommen. Seither habe er nichts anderes tun wollen als Fischen. Bei einer der ersten Begegnungen hatte sie ihn gefragt, was Glück für ihn bedeute. Er sagte, erstens Fischen, zweitens sein Leben in Stormy Cove und drittens eine Frau, die Tisch und Bett mit ihm teilte. In jenem Moment hatte sie es für ratsam gehalten, sich ein wenig zurückzuziehen, um keine falschen Erwartungen zu wecken.

Noahs Boot folgte ihnen zunächst, und Lory gelang es, einige Bilder davon einzufangen, ohne dass Candice darauf zu sehen war. Sie unterhielt sich wahrscheinlich mit Nate im Steuerhaus.

Der Gedanke, dass Candice einen ganzen Tag in Noahs Nähe verbringen würde, ärgerte sie. Aber dann verlor sie die Mighty Breeze aus dem Blickfeld, und der Gedanke, dass Noah sie in Gesellschaft von vier Männern wusste, erfüllte sie mit boshafter Befriedigung.

Der Tag wurde immer besser. Ein hartes Klatschen ließ alle auf dem Boot herumfahren. »Dort!«, rief Ezz, ein junger Mann mit Backenbart und gestählten Armen. »Ein Buckelwal!« Alle warteten gespannt auf das nächste Auftauchen des Wals. Und tatsächlich – keine zwanzig Meter vom Boot entfernt brach der graue Koloss aus dem Wasser. Lory war so geschockt, dass sie fast den Finger auf dem Auslöser vergaß. Aber dann ließ sie die Kamera laufen und automatische Serienaufnahmen machen. Archie hielt das Boot an. Lory wusste, dass es die Männer eigentlich nicht erwarten konnten, zu den Netzen zu kommen, und sie war ihm dankbar für dieses Entgegenkommen.

Diesmal kam der Buckelwal direkt neben dem Boot hoch. Er musste unten durchgeschwommen sein. Lory konnte durch die Linse hellere Linien auf der dunklen Haut erkennen, als ob jemand mit Kreide gedankenlos ein Wirrwarr von Schlaufen gezeichnet hätte. Einige dieser Linien mussten offene Schnitte sein, denn an ihnen blieben Wassertaschen hängen. Der schwarz-weiß gesprenkelte Rand der Schwanzflosse erinnerte sie an einen modischen Seidenschal ihrer Mutter. Ums Maul hatten sich Scharen gelber Kieselalgen festgesaugt. Lory konnte deutlich die fischige Ausdünstung des Wales riechen.

Aber dann hatte sie kein Auge für Details mehr, denn die Sprünge des Wals nahmen sie völlig gefangen. Wie ein Torpedo schoss das mächtige Tier aus den Fluten, drehte sich halb in der Luft und fiel dann wie ein bleischwerer Sack aufs Wasser zurück. Vielleicht waren es auch zwei Wale, denn die Wartezeit zwischen dem Auftauchen wurde kürzer. Die Tiere machten einen erstaunlichen Lärm, ihre Flossen knallten auf die Wasseroberfläche. Es klang wie das Zuschlagen von hundert Autotüren. Lory hätte am liebsten die Videofunktion an ihrer Kamera ausgelöst, aber die Fotos waren in diesem Moment wichtiger.

»Warum tun die das?«, rief sie, als ein Wal wieder mit unglaublicher Wendigkeit in die Luft sprang.

»Er ist wahrscheinlich am Fressen«, brüllte Archie zurück.

Hinterher konnte Lory nicht sagen, wie lange das Schauspiel gedauert hatte, aber sie wusste, dass sie fantastische Bilder zurückbringen würde. Sie hielt auch die Konzentration in den Gesichtern der Fischer fest, Männer, die das wahrscheinlich schon viele Male beobachtet hatten, aber immer noch beeindruckt waren von diesem gigantischen Lebewesen, mit dem sie die Fischgründe teilten.

Archie setzte den Motor wieder in Gang. Nach zwei Stunden Fahrt erreichten sie die ersten Netze. Lory konnte die bunten Bojen erst sehen, als sie schon ziemlich nahe waren.

»Achtung, jetzt wird’s nass und glitschig!«, rief einer der Männer, die in ihrer schweren, grünen Gummikleidung, den knallblauen Gummihandschuhen und schwarzen Baseballkappen fast nicht zu unterscheiden waren. Das Boot schwankte stark, als das Rad der hydraulischen Winde beim Bug die schweren Netze an Bord zu ziehen begann. Lory stand mit der Kamera bereit, ständig bemüht, nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Zuerst sah sie nur Wasser, aber dann glitzerte etwas Weißes unter der dunklen Oberfläche. Fischbäuche. Viele, viele Fischbäuche. Die Männer griffen nach den Netzen und pflückten die Fische einzeln heraus, manche zwei Arm lang und dicker als der Oberschenkel eines Mannes. Das war also der Kabeljau.

Lory zoomte auf einen der auf dem Deck zappelnden Fische. Den Rücken überzogen kleine dunkle Punkte, die in Längsrichtung von einer markanten weißen Linie durchbrochen wurden. Am Kopf verstärkte sich die braune Farbe, die hellen Lippen hoben sich markant dagegen ab. In einem der Fischmäuler konnte Lory scharfe Zähne ausmachen. Ein fotogener Fisch.

Ezz und Coburn schnitten den Kabeljaus gleich die Kehle durch, schlitzten den weißen Bauch auf und zogen die Eingeweide heraus. Im Nu umflatterten schreiende Möwen das Boot und stürzten sich auf die schleimigen Abfälle, die schwungvoll im Wasser landeten. Manche Vögel fingen ihr Futter bereits in der Luft. Zu Lorys Erleichterung machte niemand Gebrauch von den Gewehren, um die Möwen zu verjagen. Sie machten sich nämlich toll vor der Kamera.

Das Boot füllte sich mit Kabeljaus. Lory musste aufpassen, um nicht auf Fische zu treten, die nach Luft schnappend auf den Holzplanken zuckten. Einige hatten ihren Tod schon in den Maschen des Netzes gefunden. Grüne, dünne Nylonschnüre schnitten sich in ihr weiches Fleisch. Lory bildete sie vor der abgeschürften Innenwand des Bootes ab, sie hoffte, das Resultat werde wie das Gemälde eines holländischen Renaissancemalers wirken, das sie in Amsterdam gesehen hatte, ein düsteres Stillleben in Brauntönen.

Sie fand den Kontrast der Naturfarben zu den leuchtend orangefarbenen und kobaltblauen Gummihandschuhen der Fischer frappant. Ihre Hände befreiten Sculpins, Vierstachelige Stichlinge, aus den Netzen und warfen sie zurück ins Meer, da ihre Fangsaison gerade nicht offen war, genauso Makrelen, Heringe und einen einsamen Stör. Coburn bemühte sich, Lory die Fischgattungen zu erklären.

Die ausgeweideten Fische landeten in Plastikkisten und Ezz schaufelte Eis darauf. Archie trat dazwischen und packte einen Kabeljau mit der einen Hand und einen zweiten mit der anderen Hand und posierte mit den Trophäen vor Lorys Objektiv. Selbst seine kräftigen Arme vermochten die schweren Fische nur unter großer Anstrengung hochzuhalten. Die Muskeln an seinem roten Hals traten hervor, und sein Kiefer zitterte. Lory drückte auf den Auslöser, um Archie einen Gefallen zu tun, was ihn zum Reden brachte. Seine Netze habe er an unterschiedlichen Standorten platziert, zwölf seien es insgesamt, sagte er. »Früher habe ich hundert Netze gehabt, aber diese Zeiten sind vorbei. Das Fischereiministerium senkt die Zahl unserer Netze von Jahr zu Jahr.«

Sie würde bis zum Schluss dabei sein, vom Schiff gab es kein Entkommen. Die Küste war nur noch als schmaler Streifen zu erkennen.

Am dritten Standort der Netze wartete eine Überraschung auf die Besatzung.

Ein massiger, stahlgrauer Körper warf sich beim Nahen des Bootes im Netz hin und her und spritzte Wasser in die Luft.

»Ein Hai!« Lory wusste nicht, woher der Ruf kam, aber auf sie wirkte er wie ein elektrischer Schlag. Sie beugte sich über die Reling, um zu sehen, was vor sich ging. Ihre Begeisterung verwandelte sich sofort in Besorgnis. Die Schwanzflosse des Hais hatte sich in den Leinen des Netzes verheddert, und sosehr er sich auch wand und um sich schlug, er kam davon nicht los.

»Ein Heringshai«, sagte Coburn.

Lory sah den bulligen Kopf des Hais auf- und untertauchen. »Sind die gefährlich?«, fragte sie.

Wie zur Antwort drehte sich der Hai in seinem Kampf auf den Rücken, den Rachen weit aufgerissen.

Unwillkürlich wich Lory einen Schritt zurück.

Die Männer lachten.

»Die sind ziemlich aggressiv, die würden auch Menschen angreifen.« Ezz hielt kurz ihren Arm fest, als müsste er seinen Worten Nachdruck verleihen.

»Ihr werdet ihn doch nicht töten?«

»Nein, das ist verboten. Aber wir müssen ihn ruhigstellen, sonst kriegen wir die Stricke nicht los.«

Lory hatte keine Zeit, sich zu fragen, was das bedeutete. Sie knipste drauflos, während Ezz und Bill Holzstöcke mit einem spitzen Metallhaken in die raue Haut des Hais trieben, der sich vergeblich dagegen zur Wehr setzte. Sie zogen den Hai damit an der Bootswand hoch, und Archie packte die Schwanzflosse. Coburn säbelte mit einem scharfen Messer an den Nylonsträngen, bis sich einer um den anderen löste. Der Hai, mit zwei Haken im Leib, war den Männern ausgeliefert. Kaum hatte Coburn die letzte Fessel durchtrennt, zogen die Fischer die Haken aus dem von blutigen Striemen überzogenen Leib. Der Hai schoss wie ein Bolzen los und verschwand im Ozean.

Lory setzte die Kamera ab, und erst jetzt wurde ihr bewusst, was sie gerade beobachtet hatte.

Archie las den Schock in ihrem Gesicht.

»Der wird das überleben«, sagte er, »der hat Glück gehabt.«

Lory sah gespannt aufs Wasser hinaus, als könnte sie den Hai noch irgendwo entdecken. Der hat Glück gehabt.

Vielleicht reduzierte sich das Leben letztlich darauf, dachte sie. Einige Menschen haben Glück, und ganz viele haben kein Glück.

Vielleicht war sie wie dieser Hai, hatte sich einmal verstrickt und Wunden geholt – aber jetzt war sie frei. Nur Jacinta war nicht davongekommen. Und vielleicht auch Una nicht.

Gegen zwei Uhr nachmittags näherte sich Archies Boot einer Insel, sie konnte Höhlen und Nischen in den schrundigen Klippen ausmachen. Obwohl keiner der Männer den Namen aussprach, erkannte Lory die Umrisse. Die Insel der Dämonen.

Der Motor erstarb.

Archie trat auf sie zu.

»Wir machen sonst keine Pause zum Essen, aber mit einer Lady an Bord machen wir eine Ausnahme.« Er lächelte, als sie ihre Freude zeigte. Sie war so hungrig, dass sie einen der Kabeljaus hätte anknabbern können.

Sie setzte sich wie die Fischer auf einen umgestülpten Plastikeimer und verteilte den Proviant aus dem Rucksack. Die Männer ließen sich das gern gefallen und überspielten ihre Überraschung mit Scherzen.

»Wir nehmen wieder eine Frau mit, wenn sie auf dem Boot ein Restaurant betreibt.«

»Dann musst du ihr auch ein Trinkgeld geben, mein Freund.«

»Für das Essen oder ihr schönes Lächeln?«

»Pass auf, dass sie dich nicht den Haien vorwirft!«

»Wer hat denn hier Angst vor Haien? Vor Frauen muss man sich fürchten, Mensch!«

»Die Haie hier fressen nur Fremde, keine Neufundländer. Die Neufundländer sind ihnen zu zäh, weißt du das nicht?«

»So, woher willst du denn das wissen, Freundchen, das ist …«

»Still! Hört ihr das?«

Der Ruf wirkte wie ein Paukenschlag. Alle saßen unbeweglich da und lauschten. Sie brauchten nicht lange zu warten. Ein merkwürdiger Ton erhob sich, leise zuerst, dann immer durchdringender. Ein klagendes Pfeifen und Wimmern, das durch Mark und Bein ging. Wie ein Tier, das in seiner Angst nur noch verzerrte Laute ausstoßen kann. Das Jammern nahm ab und dann wieder zu, einer Sirene ähnlich, bis es unerträglich wurde.

Auf dem Boot sprach niemand. Kein Scherz durchbrach den Bann, den das unheimliche Wimmern ausgelöst hatte. Jetzt klang es wie ein herzzerreißendes Betteln, das sich zu einem beängstigenden Heulen steigerte.

Dann trat plötzlich Stille ein.

Sie saßen wie angewurzelt auf den Eimern. Lory schaute erschrocken in die Gesichter der Männer, die plötzlich eingefallen wirkten. Bevor sie den Mund öffnen konnte, stand Archie auf.

»Das ist genug. Wir haben noch einige Netze hereinzuholen.« Er lief zum Steuerhaus und setzte den Motor in Gang.

Ezz, der die Insel gebannt angestarrt hatte, sagte zu Lory: »Er will weg, weil er glaubt, dass es Unglück bringt.«

»Was bringt Unglück?«, stieß Lory hervor. »Was war das?«

»Die Dämonen«, rief Coburn.

»Welche Dämonen?«

»Das weiß niemand.«

Jetzt redeten alle laut durcheinander. »Es ist das tote Kind der französischen Prinzessin, die hier ausgesetzt wurde.«

»Die Insel ist verhext.«

»Man sagt, sie habe ein Kind gehabt und es sei gestorben und sein Geist wandere über die Insel.«

»Und die Geister ihres Liebhabers und ihrer Zofe.«

Lorys Hände zitterten. Der Schrecken saß ihr im Nacken. »Ist jemand einem Geist begegnet dort? Hat jemand einmal nachgeschaut? Vielleicht ist es ein verwundetes Tier.«

Ezz lachte, aber es klang gezwungen. »Sie können es ja mal versuchen. Vielleicht finden Sie was. Aber niemand wird mit Ihnen kommen. Nicht, Cob?«

Coburn schüttelte den Kopf. »Das Heulen hören Leute schon seit langer Zeit. Vater hat es viele Male mitbekommen und unser Großvater auch.«

»Fast alle Fischer haben es gehört, ich vor ein paar Jahren einmal in der Nacht, dann ist es noch unheimlicher. Wir haben nicht schlafen können, weißt du noch, Bill?«

»Mhm. Hätte nicht gedacht, dass ich das nochmals höre. Und dazu mitten am Tag. Würde mich nicht wundern …«

Bill beendete den Satz nicht, denn Archie kam zurück. Er sah finster aus, fand Lory.

Sie hätte Bill gern gefragt, worüber er sich nicht wunderte, aber sie spürte instinktiv, dass sie keine Antwort erhalten würde, solange Archie in der Nähe war.

Das Schweigen auf dem Boot über das, was sie gerade erlebt hatten, machte die Sache noch unheimlicher. Die wortkarg gewordenen Männer, die Netz um Netz hereinzogen, schnitten das Thema nicht mehr an.

Als die vertrauten Häuser von Stormy Cove auftauchten, entspannte sich Lorys Magen nicht. Sie sah von Weitem schon die Mighty Breeze am Anleger dümpeln. Aber sie stand weiterhin im Bann der heulenden Dämonen, das grauenerregende Jammern und Heulen immer noch im Ohr. Selbst als sie Candice am Hafen herumlaufen sah, berührte es sie kaum. Noah konnte sie nirgendwo entdecken, wahrscheinlich machte er sich auf der Mighty Breeze zu schaffen.

Sie kletterte mit Coburns Hilfe von Bord und fotografierte Archie und seine Männer beim Ausladen der Fische. Es dauerte aber nicht lange, bis ihr Candice in die Quere kam. Lory versuchte erst, großzügig darüber hinwegzusehen. Aber der Blondschopf war immer da, wo sie mit ihrer Kamera hinzielte.

Nur nicht aufregen. Der Sommer hatte ja noch kaum begonnen. Sie würde noch oft Fischer beim Ausladen fotografieren können.

Plötzlich sah sie Noah auftauchen. In seiner Gummikleidung und den Stiefeln bewegte er sich schwerfällig auf Archies Boot zu, wo Bill gerade zwei Kisten aufeinanderstapelte.

»Na, wie war’s? Viel gefangen?«

»Nicht schlecht«, sagte Noah. »Zweitausend Pfund. Aber der Motor machte anfänglich Probleme. Wir mussten noch einmal zurück und die Sache in Ordnung bringen.« Er sah Lory forschend an, seine Augen von der Baseballkappe verdunkelt. »Wie war’s bei euch?«

»Gut, sehr gut«, sagte sie. »Wir sahen Buckelwale, und sie sprangen ganz hoch. Und wir hatten einen Hai im Netz. Einen Heringshai. Wir haben ihn befreit, und er ist davongeschwommen.«

Sie hielt sich zurück, von der Dämoneninsel zu erzählen, denn Archie trat hinzu, mit einem Ausdruck der Zufriedenheit im Gesicht.

»Wir nehmen sie wieder mit, sie hat uns Glück gebracht.« Keine Rede von unheimlichen Geistern.

Sie schubste ihn spaßeshalber leicht an. »Andere wollen auch, dass ich ihnen Glück bringe.«

»Ihr seid mir eine Kiste Bier schuldig«, sagte Noah, »weil ich sie euch überlassen habe.«

»Der Hai hat sie auch nicht gefressen«, scherzte Bill. »Sie muss eine Neufundländerin sein.«

Ohne Vorwarnung stand Candice neben ihr. Ihre näselnde Stimme fuhr dazwischen. »Da täuscht ihr euch aber, du bist doch eine halbe Ausländerin, stimmt’s?«

Lory hatte nicht mal Zeit, sich zu fassen, als Bill sagte: »Na, alles ist doch Ausland für Neufundländer, Ottawa, Halifax, Calgary, Vancouver …«

»Und Quebec«, sagte Noah. Die Männer lachten.

Aber Candice ließ nicht locker. »Deine Mutter ist Deutsche, hab ich gehört. Fährst du oft nach Deutschland?«

Lory fühlte Wut hochsteigen, aber sie beherrschte sich.

»Meine Mutter ist Kanadierin, aber sie hat Verwandte in Deutschland«, sagte sie so ruhig, wie es ihr unter den Umständen möglich war.

»Stimmt es, dass sie Strafverteidigerin ist? Welche Kriminellen hat sie denn verteidigt?«

Lory war nun auf Angriff eingestellt. »Und du, stammst du aus Ottawa? Oder aus Trifton oder aus Timmins? Oder weder noch? Die Leute hier haben alles Mögliche gehört.«

Candice zuckte nur die Schultern und richtete ihr Objektiv auf Bill und Archie. Noah beobachtete sie angespannt, wie Lory mit einem Seitenblick registrierte. Candice plapperte drauflos, ohne ihn zu beachten. »Ihr seht nicht wie Leute aus, die sich vor Haien fürchten, hab ich recht?«

Bill lachte nur verlegen, aber Archie schlug keinen Plauderton an, als er sagte: »Nur ein Dummkopf fürchtet sich vor nichts.« Zu Lorys Überraschung zwinkerte er ihr zu und wandte sich ab.

Auch Bill und Noah nahmen wieder ihre Arbeit auf und ließen die beiden Frauen auf dem Steg stehen.

Lory überlegte sekundenlang, Candice zu fragen, woher sie die Informationen über ihre Mutter hatte. Aber sie gab der Versuchung nicht nach und schoss noch einige Bilder, während die Fischer die Boote entluden und die Container mit den Fischen im Lastwagen des Käufers verschwanden. Sie hätte am liebsten Candice mit den Fischen und dem Truck verschwinden sehen, aber die Reporterin lungerte immer noch auf dem Hafengelände herum, als Lory sich von den Fischern verabschiedete.

Im Rückspiegel ihres Toyotas sah sie Candice bei den Booten herumhängen. Was führte sie nur im Schilde?

Ich hätte sie mitsamt der Kamera ins Wasser schubsen sollen. Die Männer hätten Mühe gehabt, sie zu retten, weil sie ja nicht schwimmen können.

Der Gedanke amüsierte sie kurz, bevor wieder der Ärger überhandnahm. Sie fuhr viel zu schnell den Hang hinauf.

Der Himmel über den Hügeln war so hell, dass sie das Licht fast blendete. Ihr kam in den Sinn, dass morgen bereits der längste Tag des Jahres anbrach. Ab dann würden die Abende wieder unmerklich kürzer werden.

Die kleine Molly kam auf sie zugelaufen, als sie aus dem Auto stieg. Ein rosafarbener Klecks auf dem hellgrünen Gras.

»Du hast ein großes Paket bekommen«, rief sie atemlos. »Darf ich beim Auspacken zuschauen?«

»Wo ist es denn?«

Molly nahm sie bei der Hand. »Komm, ich zeig’s dir. Mummy hat es reingestellt.«

Sie führte Lory ins Erdgeschoss. Tatsächlich, auf der Gefriertruhe stand ein großer Karton. Lory sah auf den Absender: Er kam von ihrer Mutter.

»Okay, ich zieh zuerst meine Jacke aus, dann machen wir das Paket auf.«

Molly rümpfte die Nase. »Du riechst nach Fisch – uiii!«

»Was? Du empfindliche Maus! Du lebst in einem Fischerdorf, Molly! Da riecht doch alles nach Fisch.«

»Aber du riechst sonst anders – viel besser, ich möchte auch so ein Parfüm, wie du hast.«

Molly lief ihr voraus, die Treppe hoch, die Lory das schwere Paket hinaufschleppte, das sie oben auf den Küchentisch schob.

Mit einem Fleischmesser trennte sie Schichten von Klebeband durch. Kaum hatte sie die Oberseite des Kartons geöffnet, klingelte das Telefon.

»Du kannst schon mal anfangen mit Auspacken«, sagte sie zu Molly und eilte ins Wohnzimmer.

»Da hab ich ja Glück, dass ich Sie beim ersten Versuch gleich erwische«, sagte Mona Blackwood zur Begrüßung.

»Ja, das kann man wohl sagen, ich bin eben erst vom Fischen zurückgekommen.«

»Was fischen die denn jetzt?«

»Kabeljau. Aber wir haben auch Wale gesehen – und einen lebenden Hai im Netz.«

Sie sah zu Molly hinüber, die zwei Tüten auf den Tisch legte – Lorys Lieblingskaffee.

»Das klingt sehr spannend. Ich bin überzeugt, das wird ein tolles Buch werden. Ich will auch nicht lange reden, denn ich kann mir vorstellen, dass Sie sich nach einer heißen Dusche sehnen. Wann gehen Sie zu den Ausgrabungen?«

»Der Archäologe will mich noch diese Woche mitnehmen, aber – ich habe ihm gesagt, nur wenn Sie einverstanden sind.«

»Da gehen Sie mal ruhig hin, das ist kein Problem. Dürfen Sie die Bilder dann auch für unser Buch verwenden?«

»Ja, aber so wie ich ihn verstanden habe, hofft er, dass ich die Fotos zuerst internationalen Magazinen anbiete.«

Es blieb einige Sekunden still in der Leitung, und Lory dachte schon, sie hätte das Wohlwollen ihrer Auftraggeberin strapaziert. Aber dann sagte Mona Blackwood: »Solange Sie einige Bilder exklusiv für das Buch haben … also Bilder, die noch nirgendwo veröffentlicht wurden, kann ich damit leben.«

»Das wird sicher möglich sein, ich werde das Lloyd Weston so sagen, dann weiß er gleich Bescheid.«

In der Küche begutachtete Molly neugierig die Verpackung von deutschem Buttergebäck.

»Lloyd Weston leitet wieder die Ausgrabungen?«

»Ja, kennen Sie ihn?«

»Nein, das heißt, nicht persönlich … nur dem Namen nach. Macht Ihnen die Journalistin vom Cape Lone Courier immer noch Probleme?« Die Frage kam übergangslos.

»Nun, heute … sie war heute auf einem anderen Boot, glücklicherweise. Aber beim Löschen stand sie immer an der falschen Stelle.« Lory lachte, um ihre Frustration zu verbergen. »Es ist wirklich, wirklich verrückt, dass sie sich von allen Fischerdörfern ausgerechnet Stormy Cove aussuchen muss.« Lory schüttelte spontan den Kopf, obwohl Mona sie nicht sehen konnte. »Und dass sie jetzt plötzlich auch ein Buch daraus machen will. Das ist schon … merkwürdig.«

»Wie heißt sie denn und woher kommt sie?«

»Candice Sholler. Woher sie kommt, weiß ich nicht genau, denn manchen Leuten erzählt sie, aus Trifton, Ontario, anderen, aus Timmins, wie die Sängerin Shania Twain, noch andere sagen, sie komme aus Ottawa. Vielleicht will sie gar nicht, dass man zu viel über sie weiß.«

»Wie Sie sagen, es ist merkwürdig. Ich begreife, dass Sie nicht glücklich darüber sind. Ich würde an Ihrer Stelle auch so reagieren …«

»Sie hat offenbar auch hinter mir hergeschnüffelt und herausgefunden, dass meine Mutter Rechtsanwältin ist und Verwandte in Deutschland hat. Und sie wollte unbedingt herausfinden, wo die Ausgrabungen sind, damit sie mitkommen kann.«

Molly hielt etwas mit ihren kleinen Händen triumphierend in die Höhe. Eine Seife von Armani! Ihre Mutter hatte tief in die Geldbörse gegriffen.

»Das ist nun wirklich lästig.« Monas Stimme klang eisern. »Das muss man sich nicht gefallen lassen. Ich werde mal in der Sache überlegen. Vielleicht fällt mir etwas dazu ein.«

Lory war überrascht, dass Mona Anteil an ihrer Lage nahm. Schließlich war es nicht ihr Problem, Lory war alt genug, sich zu wehren. Aber es tat ihr gut, darüber zu sprechen. Und über Monas Lob, das jetzt folgte, freute sie sich auch.

»Machen Sie weiter so, Lory, Ihre Fotos finde ich hervorragend. Ich bin gespannt, worauf Sie als Nächstes stoßen.«

Worauf ich als Nächstes stoße?

Natürlich, sie war ja auf einer geheimen Mission. Daran hatte Mona Lory subtil erinnert.

Aber Molly lenkte sie ab. Das Mädchen drückte die Armani-Seife an sein Näschen. »Mmh, das riecht so gut!«

Aber da hatte sich Mona Blackwood schon verabschiedet, und Lory wandte nun ihre Aufmerksamkeit den Schätzen zu, die auf dem Tisch zerstreut lagen. Sie erinnerten Lory an die Fresspakete, die ihr die Mutter früher in die Sommercamps schickte … italienische Salami, verschiedene Soßen in Beuteln, Ziegen- und Schafskäse, indische Gewürze, eine Zitronenpresse und zwei Holzkellen (Lory hatte ihr geschrieben, dass es so etwas in Stormy Cove nicht zu kaufen gab), amerikanische Magazine wie die Newsweek und den New Yorker, eine Wimperntusche, auf die Lory schwor, Gebäck – und die Armani-Seife, die Molly nicht mehr hergeben wollte. Lory überlegte nicht lange.

»Weißt du was, das ist zwar ein Geschenk von meiner Mutter, aber ich gebe dir ein bisschen von der Seife ab, dann können wir uns beide damit waschen. Ist das nicht eine gute Idee?«

Molly sah sie an. »Aber du hast nur eine.«

»Jetzt machen wir zwei daraus«, sagte Lory und nahm das scharfe Messer zur Hand, mit dem sie das Paket geöffnet hatte. Sie schnitt von der Seife eine große Scheibe ab. Es wurde ein Gemetzel mit Seifenkrümeln auf dem ganzen Tisch. Giorgio Armani werden die Haare zu Berge stehen, dachte sie und reichte der strahlenden Molly das Seifenstück.

»Ich wickle es dir ein, dann kannst du es deiner Mama zeigen«, sagte Lory. »Ich muss jetzt noch telefonieren.«

Molly verstand den Hinweis und stand auf. Sie klaubte einen Bonbon aus der Hosentasche. »Das ist ein Geschenk von mir«, verkündete sie großartig. »Die Frau hat es mir gegeben.«

»Die Frau von der Post?«

»Nein, die Frau, die heute zu dir kam.«

»Welche Frau? Ich war doch gar nicht hier.«

»Nein, sie ist wieder gegangen.«

Jemand wollte sie besuchen? Sie würde Patience fragen, die wusste sicher Bescheid.

Molly knallte die Tür zu. Ein heißer Tee – endlich. Und ein Salamibrot mit Schafskäse.

Nachher setzte sie sich hin und schrieb eine lange E-Mail an Andrew, erzählte von den Walen und dem Hai und von der unheimlichen Dämoneninsel. Der stand auf Geistergeschichten und würde so etwas schätzen.

Dann ließ sie ihre Mutter kurz wissen, dass ihr wunderbares Paket angekommen sei und dass sie in zwei Tagen anrufen werde.

Sie schaute noch ihre elektronische Post durch, als bereits eine E-Mail von Lisa Finning zurückkam, vom Blackberry gesandt.

»Hast du den Artikel gelesen?«

Was für einen Artikel? Lory öffnete nochmals den Karton und entdeckte einen zerknitterten Umschlag am Boden.

Sie öffnete ihn und dachte zuerst, es handle sich um einen Artikel aus Mutters Sammlung juristischer Fachzeitschriften. Aber dann stellte sie fest, dass der Text von einer Archäologin verfasst war. Lisa Finning hatte eine Stelle mit dem Leuchtstift markiert: Einen Tag vor dem Brand räumten wir auf Anweisung von Lloyd Weston alle Fundgegenstände aus der Lodge und verwahrten sie in einem Container auf dem Ausgrabungsgelände. Lloyd musste eine Vorahnung gehabt haben. Für uns war es ein kleines Wunder. Lory schaute auf die Autorenzeile. Der Name, der dort stand, kam ihr bekannt vor. Beth Ontara.

Die Archäologin, der sie in der Birch Tree Lodge begegnet war.

Lory erriet sofort, was ihre Mutter durch die Blume sagen wollte. Ein höchst sonderbarer Zufall, dass wertvolle Gegenstände einen Tag vor dem Brand der Archäologenunterkunft in Sicherheit gebracht worden waren. Sie vermutete wohl dahinter etwas anderes als eine Vorahnung.

Das Telefon klingelte wieder. Das war sicher ihre Mutter.

Aber sie täuschte sich.

»Lory?« Noahs Stimme. Er klang fast heiser.

»Ja?«, war alles, was sie herausbrachte.

»Ich … ich wollte nur sagen, dass du … dass wir dich morgen gern mitnehmen würden. Ich habe mit Nate gesprochen und … wir nehmen morgen sonst niemanden mit, nur dich.«

»Oh, das ist sehr nett, aber …«

»Nur falls du kommen willst. Das Wetter sieht gut aus morgen, fast kein Wind.«

»Ich komme gern wieder mit dir, Noah, aber morgen – morgen sehe ich mir den Ausgrabungsort an.«

Sie hörte nichts am anderen Ende der Leitung. Deshalb erklärte sie hastig: »Man hat mich eingeladen, dort Fotos zu machen, und das will ich mir natürlich nicht entgehen lassen. Das ist eine einmalige Chance, verstehst du?«

»Jaja, kein Problem. Ich wollte nur nicht … ich wollte nicht, dass du denkst, du seist nicht willkommen auf meinem Boot.«

Die stockende Art, in der er sprach, verriet Lory, wie viel Mut ihn dieser Anruf kostete. Auch sie rang um Worte.

»Ich weiß, ich weiß, Noah. Es ist nur etwas … hinderlich, wenn noch jemand mit einer Kamera herumläuft. Es ist nicht … ideal.«

»Ich versteh das. Aber ich sehe nicht … ich meine, der Cape Lone Courier wird nicht jeden Tag jemanden zu uns schicken.«

»Es geht mehr um das Buch, Noah, dass sie offenbar auch ein Buch machen will. Das gefällt meinem Verleger nicht. Es gibt Hunderte Fischerdörfer, warum kommt sie gerade nach Stormy Cove?«

Jetzt hatte sie es ausgesprochen. Der Elefant im Raum hatte einen Namen.

»Ich … ich weiß es auch nicht.«

So viel Aufmerksamkeit von zwei Frauen muss den Fischern sicher gefallen, dachte Lory. Fühlte sich Noah nicht geschmeichelt?

»Wie kommst du denn zu den Ausgrabungen?«, fragte er.

»Mit dem Hubschrauber.«

»Und mit wem gehst du?«

»Mit Lloyd Weston.«

»Ah.«

Eine Pause entstand, die sich ausdehnte.

»Nun, dann – wie gesagt …« Noah schien das Gespräch beenden zu wollen.

Sie hätte gern noch etwas gesagt, etwas, das Nähe zwischen ihnen geschaffen hätte. Aber ihre Zunge war wie gelähmt.

Dann fiel es ihr ein.

»Wir haben die Dämonen gehört, heute. Es war schrecklich. Es war … ich habe noch nie so etwas Unheimliches gehört.«

Er schien überrascht. »Archies Boot war bei der Dämoneninsel?«

»Ja, wir haben gehalten und zu Mittag gegessen. Dann ging es plötzlich los. Was ist das genau? Wer macht solche Laute?«

»Ich weiß es nicht, niemand weiß es. Es ist ein … Rätsel.«

»Warum geht niemand hin und findet es heraus?«

»Niemand hat je etwas gesehen. Einmal sind die Leute einer Ölfirma mit dem Hubschrauber dort gelandet, aber die haben auch nichts gesehen. Vielleicht ist es der Wind, der durch Löcher in den Klippen bläst.«

Lory überzeugte das nicht. »Es war so unheimlich«, wiederholte sie.

»Ja, ich weiß. Aber ich hoffe, du schläfst trotzdem gut heute Nacht.«

»Du auch, und danke für den Anruf.«

»… dann einen schönen Tag morgen«, sagte Noah.

Sie saß einige Minuten wie versteinert da. In was für einen Schlamassel hatte sie sich da geritten. Ihre Gefühle waren durcheinander wie die nassen Netze am Hafenschuppen.

Sie stellte sich unter die Dusche, aber selbst unter dem heißen Wasser fröstelte sie.

Vera Quinton, Hausfrau (43) und Teilzeitarbeiterin in der Fischfabrik

Ich glaub, sie hat sich richtig an Noah Whalen herangemacht. Ich meine die Jüngere, Candice. Das hat sich schnell herumgesprochen. Nicht Lory, die ist – wie soll ich sagen – ein bisschen … sie lässt nicht alle an sich heran. Ich glaube, die versteht sich mit Hunden besser als mit Menschen. Nein, das war nur ein Witz, nicht ernst gemeint. Newfie-Humor.

Neuerdings zieht sie ständig mit Rusty los, sie hat uns richtig weichgeklopft, aber ich hab eigentlich nichts dagegen. Wenn sie das unbedingt will – bitte schön. Ich meine, die kann mit dem Hund ja nicht mal reden. Das muss ganz schön langweilig sein. Für mich wenigstens wär’ es langweilig. Aber manchmal schwatzt sie doch mit uns Menschen.

Lory musste gar nicht viel machen, die Leute redeten mit ihr, denn alle wollten ins Buch kommen. Mich hat sie auch fotografiert. Beim Nähen von Quilts. Meine Quiltdecken sind gefragt, aber ehrlich gesagt, mir hängt’s langsam zum Hals heraus, denn ich soll sie immer gratis hergeben, für die Kirchenkasse, für die Feuerwehr, für den Schulbasar, das Altersheim. Wissen Sie was, hundertzwanzig Stunden arbeite ich an so einer Decke.

Und Gideon Moores Frau wollte mir nur fünfzig Dollar geben. Handarbeit gilt nichts hier, gar nichts. Da hab ich gesagt, ich quilte nicht mehr.

Candice hat allen Honig um den Bart gestrichen. So sind die jungen Leute heute, nicht nur die VWWs, wie wir die Fremden nennen, die Leute Von-Weit-Weg. Auch die Jungen hier. Die wollen gleich alles und sofort. Nein, ich selber hab keine Kinder, ich weiß nicht, an wem es liegt, an Tom oder mir. Wir haben uns nie untersuchen lassen. Tom will das nicht. Er will vieles nicht.

Ich werde wohl sterben, bevor ich Las Vegas sehe. Oder Puerto Vallarta oder Maui. Tom macht für solche Dinge kein Geld locker. Nur für Trucks und Boote. Den Geschirrspüler bekam ich nur, weil Gideon Moore einen neuen für sein Haus kaufte.

Gideons Frau war er nicht gut genug. Das sagt Tom immer zu mir: »Dir ist das Leben hier nicht gut genug.« Immer dasselbe sagt er. Ja, manchmal möchte ich weg. Was gibt es hier schon? Nichts. Keinen Walmart, keinen Costco, nicht mal einen Tim Hortons. Kein Kino, keinen Schönheitssalon, keinen Schmuckladen. Da muss ich nach Corner Brook fahren, sieben Stunden sind’s dorthin mit dem Auto. Tom sagt, das sind dreihundert Dollar fürs Benzin. Das macht er nur, wenn er eine neue Kettensäge will.

Und wenn’s hier ein bisschen stürmt, dann fällt auch das Fernsehen aus. Und dann läuft gar nichts mehr.

Es läuft einfach nichts. Ich kann doch nicht von einem Garagenflohmarkt oder vom Lotto in der Feuerwache leben. Und beim Darts im Hardy Sailor mach ich schon lange nicht mehr mit. Die Preise bekommen ja ohnehin immer die Freunde des Hauses, wenn Sie verstehen, was ich meine. Bei Rosy spielen wir manchmal Poker, aber der Einsatz ist nur zwei Dollar. Das ist doch ein Witz. Da kann ich ja nur gähnen.

Lory war sicher schon überall. Das sieht man der an. Die kommt überall herum, da bin ich sicher. Ich möchte am liebsten nach Las Vegas. Die haben richtig tolle Hotels dort, und Restaurants und Vergnügungsparks und Shows mit Céline Dion. Und natürlich die Kasinos. Früher hab ich an den Glücksspielautomaten im Hardy Sailor gespielt. Fast jeden Tag. Bis Tom merkte, wie viel Geld ich da reinsteckte. Da hat er es mir verboten.

Ich bin manchmal noch heimlich hingegangen, wenn er weg war. Aber mit dem bisschen Geld, das ich im Sommer in der Fischfabrik verdien, kann man ja nichts erreichen. Sonst hätt ich schon längst den großen Treffer gelandet.

Im Internet? Wer hat Ihnen denn das erzählt? Ja, ich kenne schon solche, die im Internet um Geld spielen. Tom würde mir das sofort verbieten, glauben Sie mir. Ob er alles weiß? Na, na, die Männer brauchen nicht alles zu wissen. Tom soll froh sein, dass ich nicht trinke. Manchmal denke ich, dann hätte ich wenigstens ein bisschen Spaß im Leben. Aber ich gehe in die Kirche und trinke nicht.

Wenn Sie mich fragen, Lory, die weiß mehr als wir alle zusammen. Die ging doch mit ihrem Fotoapparat in alle Häuser und schwatzte mit den Leuten. Mavis? Ja, Mavis weiß auch viel, weil die Leute in den Laden gehen und tratschen. Aber manche Leute erzählen Mavis nichts. Die erzählen überhaupt nichts. Aber als Lory im Laden sagte – sie sagte, wenn alle die Wahrheit sagen würden, dann würden keine Unschuldigen verdächtigt werden; das hat doch gezeigt, dass sie mehr weiß. Dann soll sie doch gleich sagen, was sie weiß. Wenn schon Unschuldige verdächtigt werden, finden Sie nicht?

Kapitel 30

Am Morgen verhielt sich das Wetter so, wie Noah vorausgesagt hatte: Nur ein Lüftchen, weich wie der Pelz eines Kätzchens, kitzelte ihre Wangen, als sie aus dem Haus trat. Sie trug ihr Haar zusammengebunden im Nacken, die Seitensträhnen mit regenbogenbunten Kinderklammern befestigt, die sie im Dorfladen gefunden hatte. Einen Pferdeschwanz hätte sie es noch nicht zu nennen gewagt. Sie fand die Frisur frech, und sie passte irgendwie zu der Abenteuerlust, die sie heute im Blut spürte.

Das Telefonat mit Noah hatte sie lange nicht einschlafen lassen. Noch immer durchlief sie ein zittriges Gefühl, wenn sie daran dachte.

Das Wasser in der Bucht dagegen strahlte eine träge Ruhe aus. Auf den Hügeln leuchteten junge Nadelbäume und Moosteppiche in grüner Frische zwischen dunklen Sträuchern. In einer Lichtung sah sie zwei Elche grasen, eine Kuh und einen Bullen mit wuchtigem Geweih.

Lorys Blick fuhr die scharfen Linien der Küstenfelsen entlang, die als trutzige Palisaden die Bucht abrundeten, dazwischen eine Lücke, wo der offene Ozean begann. Sie konnte kein Boot am Horizont entdecken, auch durch das Tele der Kamera nicht. Die Dämoneninsel schien ganz weit entfernt, ein dünner, dunkler Strich, der in einer grauweißen Trübung verschwamm.

Normalerweise wäre sie mit Rusty losgezogen, am Strand entlang und dann über den Hügel auf die andere Seite, um nach Eisbergen Ausschau zu halten. Aber da bog ein beiger Geländewagen in ihre Zufahrt ein. Sie erkannte Lloyd Weston hinter dem Lenkrad. Er hielt neben ihr an und begrüßte sie durchs offene Fenster.

Sie kletterte in den Wagen. Das Stativ und den Rucksack legte sie auf den Rücksitz.

Weston strahlte übers ganze Gesicht. »Das klappt ja alles bestens, das ist richtiges Hubschrauber-Wetter.«

Lory konnte nicht verleugnen, dass er gut aussah. Sein Haar war jetzt ganz kurz geschnitten. Erst ließ er den Bart weg, dann die Locken, was ihn jünger aussehen ließ als Mitte fünfzig. Je weniger Haar, umso attraktiver wirkte er. Was man von den meisten Männern nicht behaupten konnte. Aber das behielt sie für sich.

»Ich bin froh, dass Foto-Wetter ist«, gab sie zurück. »Ich hoffe, es bleibt so klar.«

Weston setzte den Motor in Gang. »Wir haben Glück, für die kommenden Tage ist kein Regen angesagt. So können wir in aller Ruhe unser Camp aufbauen.«

»Wo wird das Camp sein?«

»Etwa zwei Kilometer vom Ausgrabungsort entfernt. Das ist zu Fuß zu schaffen. Wir wollen nichts in der unmittelbaren Umgebung verändern.«

»Ja, und das ist auch besser für Fotos – keine störenden Objekte.«

»Wir sind daran, Ausrüstung und Lebensmittel mit dem Hubschrauber hinzubringen. Den Rest machen wir mit Quads.«

Sie fuhren an den letzten Häusern des Dorfes vorbei, und Lory fragte sich, wie viele Augen Westons Geländewagen und seine Insassen beobachteten.

»Das muss ganz schön viel Geld kosten, Hubschrauber und alles«, bemerkte sie.

»Den Hubschrauber bezahlt Norpac-Castor Oil. Das ist gute PR für die. Eine Ölfirma, die sich um die Geschichte des Landes bemüht.«

»Werden Sie auf dem Ausgrabungsgelände das Firmenlogo platzieren?«

Weston grinste. »Keine Bange. Im Moment ist ohnehin alles unberührt. Die ersten Fotos sollen alles so zeigen, wie wir es vorgefunden haben.«

»Wer hat den Grabhügel eigentlich gefunden?«

»Es gab schon lange Geschichten von Jägern, denen die Erhebung aufgefallen war. Sie haben sie als Orientierungspunkt genommen. Hasenbuckel nannten sie sie. Sie sticht wirklich aus der Ebene heraus, das werden Sie sehen.«

»Und wann haben Sie das Grab zum ersten Mal gesehen?«

»Ich bin mit dem Hubschrauber darüber geflogen.«

»Dem Hubschrauber der Ölfirma?«

»Nein, mit Gideon Moore. Er wird uns auch heute fliegen.«

»Norpac-Castor bezahlt also Moore?«

»Richtig. Wir wollen nicht zu viele Mitwisser. Gideon hält dicht, den kenn ich schon lange.«

Lory warf einen Blick in den Rückspiegel. Kein Auto folgte ihnen. Candice hatte also vergeblich herumgehorcht. Sie sah zu Weston hinüber. »Und ich – halte ich auch dicht?«

Weston erwiderte ihren Blick, bevor er auf eine Schotterstraße einbog, die Lory bislang nie aufgefallen war.

»Klar. Das ist schließlich in Ihrem Interesse. Wenn andere von der Geschichte Wind bekommen, ist es vorbei mit den exklusiven Bildern. So gut kenne ich das Mediengeschäft auch.«

Lory fand ihn jetzt ein bisschen vermessen. Aber das konnte sie verstehen: Er stand vor der zweiten großen Entdeckung seines Lebens. Ein Mann in Siegesstimmung.

Ihr kam der Artikel in Mutters Paket in den Sinn. »Wenn es ein Zeltlager gibt, wo werden Sie diesmal die Fundgegenstände aufbewahren?«

Er sah sie überrascht an. »Warum fragen Sie?«

»Ich las einen Artikel, von einer Ihrer Mitarbeiterinnen …«

»Beth Ontara«, sagte er sofort.

»Ja. Sie schrieb, es sei ein Wunder gewesen, dass man die Artefakte nur einen Tag vor dem Brand aus der Lodge in einen Container transferiert habe.«

»So … Kursiert dieser Artikel auch in Vancouver?« Als Lory nicht antwortete, fuhr Weston fort: »Beth ist sehr bescheiden. Sie war es, die mich immer wieder gedrängt hatte, einen besseren Aufbewahrungsort zu finden. Sie sagte, zu viele Leute gingen in der Lodge ein und aus, und wir könnten nicht alle kontrollieren. Ich habe das Wunder ihr zu verdanken.«

Lory meinte, einen leicht sarkastischen Unterton herauszuhören. Eine Mitarbeiterin, die ihren Vorgesetzten immer wieder auf ein Risiko aufmerksam macht. Einen unverzeihlichen Leichtsinn, wenn man es negativ sah. Triumphierte sie, als das Unglück dann tatsächlich eintraf? Alle mussten gesehen haben, wie klug sie war. Und wie der Chefarchäologe alles aufs Spiel gesetzt hatte.

Und dann schrieb Beth noch darüber. Das konnte für den ehrgeizigen Weston nicht einfach gewesen sein.

»Was für ein Zufall, dass der Brand nur einen Tag später ausbrach.« Lory sagte es mehr zu sich selbst, aber Weston bemerkte trocken: »Sie sind nicht die Einzige, die sich darüber Gedanken macht.« Das Lächeln war aus seinem Gesicht verschwunden.

»Die Schreiberin wird mit uns fliegen.«

»Wer?« Lory fuhr herum. Doch nicht Candice!

»Beth. Sie macht auch bei den Ausgrabungen mit.« Das hatte Lory angenommen, schließlich war Beth beim Archäologentreffen in der Birch Tree Lodge dabei gewesen. Lory hatte sie als burschikose Frau mit einer Neigung zu deftigem Humor in Erinnerung.

Sie atmete auf. »Beth fliegt also mit.« Er nickte.

Lory sah ihn von der Seite an. »Bitte helfen Sie, dass mir niemand ins Bild läuft.«

»Kein Problem.« Er war ziemlich wortkarg geworden.

Sie erreichten eine asphaltierte Fläche mit einer Baracke am Rand. Ein orangefarbener Hubschrauber glänzte wie eine riesige fette Moltebeere auf der grauen Piste. Kisten standen herum, die Leute aus einem Pick-up geladen hatten.

»Das ist ein alter Flugplatz, er wurde benutzt, als die Zinkmine noch offen war«, sagte Weston.

Sie sah eine Asphaltstraße auf der anderen Seite, Weston hatte offenbar einen weniger befahrenen Zugang gewählt. Sein Geländewagen hielt neben dem Pick-up. Einer der Männer trug einen Overall. Er kam auf sie zu und begrüßte sie wie eine alte Bekannte, obwohl sie sich nur beim Eisfischen getroffen hatten, und da hatte Lory nicht einmal gewusst, wer Gideon Moore war.

»Wir müssen zweimal fliegen, mit all dem Material hier«, sagte Moore zu Weston und deutete mit einer Kopfbewegung auf den Stapel Kisten.

Weston sah zu den Leuten, die noch mehr Kisten aus dem Pick-up luden. »Ist das ein Problem?«

»Nein, ich hab mit den Leuten von Norpac-Castor gesprochen, es geht in Ordnung.«

Er sah Lory an, aber seine Worte waren an Weston gerichtet. »Wir nehmen die Lady als Erstes mit, oder?«

»Ja, dann kann sie schon mal mit der Arbeit anfangen.«

»Und wer geht mit? Beth oder Sie?«

»Ich«, sagte Weston. »Wo ist sie überhaupt?«

»Dort drüben, sie checkt die Liste. Sie hakt alles ab, was mitgeht.«

Weston überlegte kurz, dann wandte er sich an Lory. »Wir nehmen Ihre Ausrüstung raus, dann kann ich den Wagen wegstellen.«

Lory zog ihren Rucksack vom hinteren Sitz. Moore war sofort zur Stelle und packte das Stativ. »Ist das alles, was Sie haben?«

Sie nickte. »Hat Ihnen Lloyd Weston gesagt, dass ich ein Sicherheitsnetz brauche?«

»Ja. Ich hatte auch schon Fotografen dabei. Einer wollte Eisberge von oben fotografieren.«

»Und wo sitze ich?«, fragte jemand hinter ihnen.

Lory drehte sich um und sah Beth Ontara direkt in die Augen.

»Hallo«, sagte Lory. »Schön, Sie wiederzu…«

»Ich muss mit dem ersten Transport mit, ich weiß, wo alles hinkommt, sonst gibt es nur Chaos, und ich muss es dann wieder in Ordnung bringen.«

Lory sah, wie sich Westons Körper anspannte. »Es ist besser, wenn du mit dem zweiten Transport fliegst, Beth, jemand muss hier die Kontrolle behalten und sehen, dass nichts zurückbleibt.«

Beth runzelte die Stirn. »Kannst nicht du das machen?« Sie war für eine ausgedehnte Trekkingtour gekleidet, in Schwarz und Kaki und mit einer orangefarbenen Baseballkappe mit dem Schriftzug Gideon’s Air auf dem kurzen Haar. Sie sah athletisch aus, wie eine Hochleistungssportlerin. Aber dann erinnerte sich Lory, dass Archäologie nicht nur Büroarbeit war, sondern auch Buddeln im Dreck. Und wahrscheinlich riesige, schwere Steine schleppen, wie beim ersten Grab.

Weston markierte den Boss. »Ich fliege mit Lory, dann kann sie gleich loslegen, solange das Licht gut ist.«

Beth verzog das gebräunte Gesicht.

»Im schlimmsten Fall können wir ja meine Fotos nehmen«, sagte sie schnippisch.

Gideon Moore legte den Arm um Beths Hüfte. »Du hattest doch schon deine Extratour mit meiner Hummel. Du kannst dich nicht beklagen.«

Beth zog die Augenbrauen hoch, aber sie ließ Gideons Hand auf ihrer Hüfte liegen, bis er sie wegzog.

Lory erstaunte die Vertraulichkeit zwischen den beiden. Was hatte ihr Vera Quinton erzählt, bevor Lory den Husky zum ersten Mal spazieren führte, Rusty, der einst Gideons Hund gewesen war? Gideon Moore habe seine Ehefrau durch eine Jüngere ersetzt und für sie ein neues Haus in Saleau Cove gebaut. Beth mochte Mitte vierzig sein, Gideon Mitte fünfzig.

Lory drehte sich nach Lloyd Weston um, aber er saß schon in seinem Wagen und drehte die Zündung.

Gideon Moore reichte ihr etwas Gelbes. »Das müssen Sie sich überziehen.«

»Eine Schwimmweste?«

Beth Ontara kam ihm zuvor. »Ja, wir fliegen über Wasser. Sie sind offenbar noch nicht oft Hubschrauber geflogen.« Lory gefiel ihr spöttischer Gesichtsausdruck nicht. Sie hatte den Pokerabend mit Beth in angenehmer Erinnerung, aber wahrscheinlich war sie hier zwischen die Fronten geraten.

»Nie mit einer Schwimmweste«, sagte sie und lachte, um die Spannung zu lösen.

Gideon Moore grinste auch, aber Beth beobachtete ihre Versuche, die Weste richtig anzuziehen, ziemlich kritisch. Schließlich kam sie Lory zu Hilfe. »Diese Laschen vorne müssen Sie ziehen, falls Sie im Wasser landen.«

»Wir landen nicht im Wasser«, rief Gideon, »nicht, wenn ich der Pilot bin.«

»Das hoffe ich sehr. Das Ding ist schließlich brandneu.«

Beth redete, als ob ihr der Hubschrauber gehörte. Lory sah ihr nach, wie sie strammen Schrittes zum Pick-up zurücklief. Sie fühlte sich in der Schwimmweste wie in einer Zwangsjacke. Würde sie damit beweglich genug sein, um Fotos zu schießen? Gideon Moore schien ihre Gedanken zu lesen.

»Alle müssen eine Schwimmweste tragen, selbst deutsche Barone.« Er schob ihren Rucksack und das Stativ in den Bauch des Hubschraubers. »Aber er hat sich nicht beklagt und seine Frau auch nicht. Die kennen Sie übrigens.«

»Wen?«

»Den deutschen Baron und seine Frau.«

»So«, sagte Lory nur.

»Ja, Sie haben sich in der Birch Tree Lodge getroffen, nicht wahr?«

»Mhm.« Lory beschäftigte sich mit der Kamera.

»Er weiß alles über deutsche U-Boote in Neufundland.«

Das Gespräch ging in eine Richtung, die Lory überhaupt nicht behagte. Aber ihr Desinteresse entmutigte Gideon Moore nicht.

»Meine Mutter war als Kind einmal in so einem U-Boot. Das war 1939, sie war damals zehn Jahre alt. Sie hat mir vor einigen Jahren davon erzählt.«

Nicht schon wieder diese alte Geschichte, dachte Lory. Warum wurde sie ständig davon verfolgt? Sie wollte einen sechstausend Jahre alten Grabhügel sehen, nicht eine Weltkriegsgeschichte hören.

»Das U-Boot ist vor Port Saunders aufgetaucht, bei Einbruch der Dunkelheit. Meine Mutter kommt aus Port Saunders. Damals lebten nur etwa zweihundert Leute dort. Sie hatten keine Straßen und keinen Strom und nur Plumpsklos in einer kleinen Hütte neben dem Haus.«

Lory schaute sich um. Lloyd Weston stand mit einer Gruppe von Helfern bei einem alten Schuppen am Rand der Piste. Er konnte sie nicht aus ihrer Lage befreien.

»Das Wasser im Hafen von Port Saunders ist sehr tief«, fuhr Gideon Moore fort, der ein Mittel gefunden hatte, sich die Zeit zu vertreiben, bis alle Kisten bereit waren. »U-Boote konnten dort Schutz finden vor Angriffen. Wenn die Leute in Port Saunders die Schiffe der Alliierten auf dem Ozean sahen, wussten sie, dass auch deutsche U-Boote in der Nähe sein konnten.«

Er fischte ein Taschentuch aus dem Overall und schnäuzte sich. »Dann haben sie die Fenster verhängt, damit man die Lichter nicht sieht. Ich meine keine elektrischen Lichter, die hatten ja nur Kerosinlampen. Sogar 1939 noch, das war hier eben so.« Lory nickte und bereute es gleich. Aber Gideon hätte auch sonst weitergeredet.

»Die Kinder durften nicht an den Strand gehen, aber Sie wissen, wie Kinder sind. Hätte aber nicht gedacht, dass meine Mutter so ein Schlingel war. Sie ging mit einer Gruppe Kinder zum Hafen hinunter. Sie sahen ein U-Boot, und plötzlich ging die Luke auf dem Turm auf. Einige Männer kamen heraus, und meine Mutter sagte, sie seien sehr freundlich gewesen und hätten sie eingeladen, das Innere des U-Boots anzuschauen.«

Jetzt konnte sich Lory nicht mehr zurückhalten. »Das klingt wie eine dieser Geschichten von Außerirdischen, die Kinder in ihre Raumschiffe entführen.«

Gideon lachte gutmütig. »Ja, genau, ich habe zuerst auch Witze darüber gemacht. Aber meine Mutter hat sich geärgert. Sie dachte, wir glaubten ihr nicht. Aber sie kann sich genau an die Hakenkreuze an den Wänden des U-Bootes erinnern. Wenigstens hat sie es mir so erzählt. Die Männer haben die Kinder mit in die Kombüse genommen und ihnen Orangen und Schokolade gegeben. Meine Mutter hatte noch nie in ihrem Leben eine Orange gesehen!«

Lory sah Weston über die Piste schreiten. Was er wohl zu dieser verrückten Geschichte sagen würde?

»Der Maschinenraum hat meine Mutter besonders beeindruckt. Ein Mann habe sie auf den Schoß genommen und ihr übers Haar gestrichen. Meine Mutter war blond, wissen Sie. Und der Deutsche auch, und er habe sie auf die Schläfe geküsst und gesagt: ›Was für ein süßes kleines Mädchen!‹«

»Hat Ihre Mutter Deutsch verstanden?«, fragte Lory maliziös.

Der Pilot verzog keine Miene. »Nein, die Männer sprachen offenbar ein wenig Englisch. Sie brachten die Kinder wieder ans Ufer und winkten ihnen zum Abschied hinterher.«

»Wer winkte wem zum Abschied hinterher?«, fragte Weston, als er den Hubschrauber erreichte.

»Die Nazis von den U-Booten winkten Kindern in Port Saunders zu, denen sie das U-Boot von innen gezeigt hatten«, fasste Lory zusammen.

»Ach, diese Geschichte.« Weston legte die Hand auf das orange glänzende Metall des Hubschraubers, gleich über dem G von Gideon’s Air. »So – können wir los?«

»Was halten Sie davon?«, hakte Lory nach, als sich Gideon Moore auf die andere Seite des Hubschraubers begab.

Weston machte sich an der Schwimmweste zu schaffen. »Möglich ist es schon, aber nachprüfen lässt sich so was kaum.«

»Sie halten es tatsächlich für möglich?«

»Klar, warum nicht? Ich glaube nicht, dass diese Kinder das alles erfunden haben. Nicht alle Deutschen waren Ungeheuer, und manche Soldaten haben sicher ihre eigenen Kinder vermisst, nehme ich an.« Er sah Lory in die Augen. »Die Vergangenheit ist nicht immer schwarz-weiß, glauben Sie mir. Als Archäologe lernt man das schnell. Hier – steigen Sie ein.«

Lory ließ sich das nicht zweimal sagen. Sie war froh, das Thema vom Tisch zu haben. Wie konnte sie sich nur wieder darauf einlassen? Was gingen sie denn deutsche U-Boote an. Sie erinnerte sich, dass sich Volker dem Thema Nazizeit immer geduldig gestellt hatte, wenn ihn Leute während seines Aufenthalts in Kanada darauf ansprachen. Es war Lory gewesen, die es schließlich nicht mehr hören konnte. »Du warst nicht im Krieg, Volker, und du bist kein Nazi und du hast nichts mit Hitler am Hut und hast keiner Fliege was zuleide getan«, hatte sie nach einem dieser Gespräche gesagt. »Warum musst du für Dinge ein schlechtes Gewissen haben, die du nicht getan hast und auch niemals tun würdest? Hast du das nicht langsam satt?«

Volker hatte sie halb verwundert, halb irritiert angesehen. »Das ist nicht die Frage, Lory, ob ich es satthabe oder nicht. Ich muss heute Stellung beziehen, weil es in meinem Land passiert ist. Ich fühle mich nicht als Opfer und nicht als Täter, aber verantwortlich, damit es nicht vergessen wird und damit es nie wieder passiert.«

Und dann hatte er sie daran erinnert, dass sich die kanadische Regierung ja auch viele Jahrzehnte später für die von Kirchen geführten Zwangsschulen entschuldigt habe, in denen indianische Kinder missbraucht wurden, und für die Tatsache, dass die Kinder einfach ihren Eltern weggenommen wurden – und den Kindern ihre Eltern.

Damals wollte Lory nicht wahrhaben, wie recht Volker hatte und wie reif er mit dem Thema umging – im Gegensatz zu ihr. Als er anfügte, dass Kanada nach dem Zweiten Weltkrieg viele Nazis aufgenommen habe, aber viele Juden zurückwies, wollte sie nicht klein beigeben. »Wir glauben also wieder an die Erbsünde?«, hatte sie hingeworfen, worauf Volker aus dem Zimmer gelaufen war. Erst zwei Tage später brachte sie die Größe auf, sich bei ihm zu entschuldigen. In jenen Tagen gestand sie sich noch nicht ein, dass sich der unsichtbare Graben zwischen ihnen wieder ein bisschen mehr verbreitert hatte.

Das Dröhnen der Hubschrauberrotoren schnitt ihren Gedankenfluss ab. Sie setzte den Kopfhörer auf. Gideon Moores Stimme kam wie aus dem Nichts.

»Kamera bereit?«

Lory nickte. Die Maschine schraubte sich in die Höhe. Die Tür auf ihrer Seite stand offen, an ihrer Stelle spannte sich ein Netz in der Öffnung. Lory schaute auf die Landschaft unter ihr, die immer kleiner, zugleich aber weiter wurde. Meeresarme fraßen sich überall in die steinige Küste. Wo das Land flacher war, rundeten sich Kieselstrände um bewaldete Buchten. Von oben konnte Lory sehen, wo die Menschen während Generationen Bäume für Feuerholz geschlagen hatten und sich nun spärliches Buschwerk auf dem felsigen Untergrund festklammerte. Tümpel und kleine Seen blitzten in der verwaschenen Tundra wie Signallichter auf.

Lory hätte nicht erklären können, warum, aber in diesen Augenblicken vergaß sie alles um sich. Die Landschaft war von einer berückenden Schönheit, die ihr den Atem raubte. Das schwarze Gestein, Wasser und immer wieder Wasser, die Klippen, die sich vor dem Ozean aufbäumten, das braune Dickicht und die grünen Flecken dazwischen und dann der schillernde Sumpf der Tundra und die niedrigen Wälle aus knorrigem Gebüsch. Ihr kam es vor, als ob sich das Ich aus ihrem Körper löste und von allem Irdischen befreit über der Erde schwebte. Ein Gefühl erfüllte sie, das sie nicht einordnen konnte, aber es fühlte sich an wie … wie Geborgenheit. Zugehörigkeit. In dieser spröden, unwirtlichen Umgebung fühlte sie sich sonderbar aufgehoben.

»Karibus!« Weston, der hinter ihr saß, streckte seinen Arm vor. Lory schüttelte ihre Trance ab und begann zu fotografieren. Sie hängte sich über das Netz, unter ihr der gähnende Abgrund. In diesem Moment zählte nur die Kamera.

Eine Herde von vielleicht zehn Tieren floh über die Ebene. Der Hubschrauber zog eine Schlaufe, und in Lorys Blickfeld erschien weit unten ein lang gezogener halbmondförmiger Strand, der in steiniges Terrain überging, auf dem Sträucher wie struppige Haarbüschel wucherten.

»Sehen Sie es?« Das war Weston.

Sie suchte das Gelände ab. »Wo?« Kaum hatte sie die Frage ausgesprochen, sah sie, wovon er sprach. Eine ungewöhnliche Form, die sich vom Untergrund abhob. Wie eine Warze auf der Haut. Ein Fremdkörper, der sich nicht in die Landschaft einfügte. Gideon Moore ließ den Hubschrauber mehrmals kreisen, um Lorys Kamera den besten Blickwinkel zu verschaffen. Dann landete er auf einer flachen Stelle einige Hundert Meter vom Grabhügel entfernt. Der Luftstrom drückte die Vegetation flach und wirbelte ringsum Staub auf.

Sie lief gebückt unter dem Rotor durch und fotografierte die beiden Männer beim Ausräumen der Ladung.

Dann hob der Hubschrauber wieder ab und entschwand am Horizont, das Dröhnen wurde leiser, bis es ganz erstarb. Kühle Luft wehte vom Ozean her. Lory schaute auf das Wirrwarr von Geräten und Kartons auf dem Boden.

»Ich dachte, das Camp ist zwei Kilometer entfernt?«

»Ja, aber dort können wir nicht landen. Wir müssen das Zeug hier mitschleppen. Das sind Werkzeuge und alles, was wir für die Ausgrabung brauchen. Das heißt, nicht alles, es kommt noch mehr.« Lloyd Weston hob ihr Stativ auf und trug auch ihren Rucksack.

Sie versuchte, den Grabhügel zu orten. »Ich muss mir die Stelle zuerst einmal anschauen. Wo ist sie denn?«

»Da drüben. Von hier aus sieht man sie nicht, weil Bodenerhebungen die Sicht behindern. Kein Wunder, dass den Hügel so lange niemand entdeckt hat. Dabei sind hier sicher viele Boote gelandet.«

Sie setzten sich in Bewegung. Lory fühlte den steinigen Untergrund durch die Sohlen ihrer Trekkingschuhe.

»Wer, sagten Sie, hat ihn entdeckt?«

»Wer ihn entdeckt hat, weiß ich nicht. Ein Jäger hat mir zuerst vor sieben Jahren in einem Pub davon erzählt. Er sagte mir später, wenn er nicht betrunken gewesen wäre, hätte er es nicht mal erwähnt. Aber andere müssen den Hügel schon früher bemerkt haben, sie haben sich wohl nichts dabei gedacht.«

»Wussten die Leute in der Gegend davon?«

»Ich denke, die meisten nicht. Es erinnert mich irgendwie an die Wikingersiedlung in L’Anse aux Meadows an der Nordspitze von Neufundland. Die kennen Sie sicher.«

»Ja, natürlich. Da sind doch die ersten Wikinger vor tausend Jahren auf dem Kontinent gelandet, nicht wahr?«

»Genau. Erst als der norwegische Entdecker Helge Ingstad und seine Frau, die Archäologin Anne-Stine Ingstad, die Dorfbewohner nach auffälligen Erhebungen oder Vertiefungen an der Küste fragten, erst dann …«, er stoppte, um seine Hose von einem stacheligen Strauch zu befreien, »erst dann erzählte man ihnen von den auffälligen Abdrücken im Boden. Erst dann zeigten ihnen die Einheimischen Reste einer alten Siedlung in der Nähe.«

»Wussten die Menschen von L’Anse aux Meadows denn, dass diese Reste der Siedlung von den Wikingern stammten?«

»Nein, sie dachten, Indianer hätten dort vor vielen Hundert Jahren gelebt.«

»Und wie fand man heraus, dass es die Wikinger waren?« Lory setzte ihre Füße vorsichtig zwischen Steine und Gebüsch, während sie redete.

»Man grub eine typische Wikingerbrosche aus, sie war letztlich der Beweis.«

Eine einzige kleine Brosche, dachte Lory. Manchmal genügt etwas ganz Kleines, um das Mysterium zu lüften.

Sie merkte plötzlich, dass sie immer noch die Schwimmweste trug. Ein winziger knallgelber Fleck in der Weite der Tundra. Andrew würde sich kugeln vor Lachen, wenn er sie sehen könnte. Sie hielt an und sah grinsend an sich herunter. Weston drehte sich um, und sie hielt ihm die Kamera entgegen.

»Hier, machen Sie ein historisches Bild. Ich bin sicher der erste Mensch, der mit einer gelben Schwimmweste auf den Barrens herumläuft.«

Weston grunzte amüsiert. »Ich dachte, Sie mögen es farbenfroh.« Er trat ein paar Schritte zurück und drückte auf den Auslöser. »Würden Sie den Weg nach Stormy Cove zurückfinden?«

Sie schüttelte den Kopf. »Und Sie?«

»Ungefähr. Aber ich würde wahrscheinlich unterwegs in einem Sumpf versinken. Das kann hier jedem passieren. In Labrador ging es George Bush senior so.«

»Sie meinen den früheren amerikanischen Präsidenten?«

»Ja, er war zum Lachsfischen drüben in Labrador und wanderte in einen Morast und blieb bis zu den Hüften stecken. Ein Geheimdienstagent und ein kanadischer Polizist mussten ihn rausziehen. Um ein Haar hätten die Amerikaner einen Expräsidenten im Sumpf verloren.«

»Wann war das?«

»Ich glaube, nachdem er die Wahl gegen Bill Clinton verloren hatte. Irgendwann in den neunziger Jahren.«

Sie verdrehte die Augen. »Dann lasse ich die Schwimmweste besser an.«

Er lächelte. »Wie Sie mögen. So verliere ich Sie nicht aus den Augen.«

Dann müsste er am Hinterkopf Augen haben, dachte Lory, denn Weston lief immer einige Meter vor ihr, eine sehnige, schlanke Gestalt mit einem scheinbar mühelosen Gang, Stativ und Rucksack über den Schultern.

Sie hätte gern gewusst, was jetzt in ihm vorgehen mochte. Eine zweite bahnbrechende Ausgrabung in seinem Leben. Vielleicht noch bedeutsamer als die erste. Sie wird ihn zu einem der bekanntesten Archäologen Kanadas machen, falls unter den Steinbrocken ein gut erhaltenes Skelett mit vielen Grabbeigaben lag.

Sie konnte ihre Neugier nicht beherrschen. »Sind Beth Ontara und Gideon Moore befreundet?«

Er drehte sich um.

»Beth und Gideon? Warum?«

»Ich dachte nur – er hatte den Arm um sie gelegt.«

Weston lachte. »Ach, sie versucht ihn wahrscheinlich bei guter Stimmung zu halten. Gideon ist sehr wichtig für uns. Er tut uns immer wieder einen Gefallen, was er nicht müsste. Aber er flirtet gern – das heißt, nur wenn seine Schwester nicht dabei ist. Die würde ihm das schnell abgewöhnen.« Er richtete seinen Blick in die Weite der Tundra.

»Es ist schon ironisch«, rief er.

Sie sah ihn fragend an.

»Es war ein unglaublicher Zufall, dass wir das erste Grab gefunden haben … reiner Zufall. Wir sind einfach darüber gestolpert, weil wir das Zelt in der Nähe hatten. Und wir ahnten überhaupt nicht, dass so was in der Nähe war.« Er wechselte das Stativ auf die andere Schulter. »Mit diesem Grab war es wieder so ein Zufall.«

Er schüttelte den Kopf, als könnte er es immer noch nicht glauben.

Lory legte die Stirn in Falten. »Ich dachte, Ihre Leute hätten in der Lodge von Gideon Moore und nicht in einem Zelt gewohnt.«

»Ja, nachher, während der Ausgrabungen. Da hatten wir auch Geld von der Regierung.«

»Und von Ölfirmen?«

Weston ließ sich nicht aus der Ruhe bringen. »Nein, Sponsoren der Universität.«

Lory ließ ihren Atem ruhiger werden, während sie zurückschaute und die Stelle zu finden versuchte, wo sie gelandet waren.

Ein Gedanke setzte sich bei ihr fest: Dass man Jacintas Grab fand, war kein Zufall. Wer so ein Grab errichtete, wollte, dass es gefunden wird. Es hat zwar acht Monate gedauert, weil sich die Straßenarbeiten verzögerten. Aber der Mörder hatte gewusst, dass die Straße genau dort durchgehen würde. Dass die Bauarbeiter das Grab finden würden. Das war reines Kalkül.

Sie liefen schweigend weiter. Plötzlich änderte Weston die Richtung und machte einen Schlenker, der sie wieder in die Nähe des Strandes brachte, der sich in weiten Kurven um die Tundra wand. An einer Vertiefung legte er das Stativ auf den Boden und streifte den Rucksack ab.

»Da sind wir.« Lory fühlte seinen Blick auf ihrem Gesicht. Als wollte er ihre Reaktion beobachten.

Sie durchschritt die Delle und ließ die Kamera sinken.

Etwa zwanzig Meter vor ihr erhob sich ein länglicher Wall aus dem Boden. Sie konnte die großen Steinbrocken deutlich unterscheiden, obwohl überall Moos und Flechten die Spalten überzogen. Sie stand ganz still da. Ergriffen. Es war nicht das Aussehen des Grabhügels selbst, das sie innerlich packte, es war der Gedanke, dass Menschen vor siebentausendfünfhundert Jahren hier waren und dieses Monument errichteten, und dass sie, Lory, es an diesem Tag im dritten Jahrtausend nach Christus immer noch sehen konnte.

Wie im Traum näherte sie sich der Stelle, die sich vom dunklen Hintergrund der niedrigen struppigen Tannen durch sattgrünes Moos und weiße Flechten abhob. Und noch eine Farbe fiel ihr auf, rostroter Sand, der sich um den Steinhügel herumzog. Ein rötlicher Farbton, der Lory an den Tartanbelag der Tennisplätze in Vancouver erinnerte.

Ihr kam in den Sinn, was sie über das erste Grab gelesen hatte. Dass vielleicht fünfzehn Leute, Frauen und Männer aus mehreren Familien, mithilfe von Elchgeweihen oder auch nur mit bloßen Händen eine Grube im Boden ausgehoben hatten, so tief, dass sie nicht mehr über ihren Rand hinaussehen konnten, und so breit, dass zwanzig Menschen darin stehen konnten. Dann legte die Gruppe die Leiche des Kindes hinein, auf den Bauch, vielleicht war es zehn oder zwölf Jahre alt, errichtete an den Füßen ein Holzfeuer und eins neben dem Kopf. Auf den Kopf des toten Kindes und neben seinen Körper legten sie Gaben. Und was die Archäologen vor allem erstaunte: Die Grabbauer legten eine Steinplatte auf den Rücken der Kinderleiche. Als ob sein Geist unter allen Umständen dem Grab nicht entweichen durfte.

Dann füllten sie das Grab bis zum Rand mit Sand und trugen riesige Steinbrocken herbei, dreihundert an der Zahl, bis zu zehn Kilogramm schwer, und türmten sie zu einem Wall auf. Wie diesen Wall hier, vor ihr.

Diese Menschen hatten keine Ahnung, wie lange der Grabhügel Bestand haben würde oder wie lange die Welt noch bestehen würde. Sie kannten vielleicht nur ein paar andere Clans entlang der Küste, kannten die Tiere, dank derer sie nicht verhungerten, Karibus und Seelöwen und Robben und Fische und einige Vögel. Ihr Universum war ein kleiner Küstenabschnitt sowie das Hinterland mit den Bären und dem Wild darin. Aber etwas bewog sie, ein Kind zu bestatten, ein Ritual zu vollführen, einem Ereignis in ihrer Welt einen Sinn zu geben, mit dem sie weiterleben konnten.

Lory sah zum Strand hinunter und über den Ozean bis zu den Klippen am Horizont. Genauso musste es damals ausgesehen haben, genau das, was sie jetzt sah, hatten die Menschen damals gesehen, am Anfang des kurzen subarktischen Sommers. Alles drehte sich darum zu überleben. Den Hunger zu überleben, die Gefahren, die Waldbrände, den eisigen Winter, die Bären und die dunklen Mächte, von denen die Schamanen Botschaften überbrachten.

Lorys Blick fiel auf Weston, der immer noch stand, wo er ihre Ausrüstung abgelegt hatte. Er hat mich absichtlich nicht gestört, dachte sie. Weil er um die Wirkung weiß, die von solchen Stätten ausgeht.

Ihre Augen begegneten sich, und er kam langsam auf sie zu. Dann wartete er, bis sie sprach.

»Sind Sie sicher, dass das Grab ein Skelett enthält?«

»Ziemlich sicher. Wir haben in Quebec zwei leere Gräber gefunden, aber dort ist die Erde sauer, das löst die Knochen auf. Hier ist das nicht der Fall.«

»Solche Gräber sind also selten?«

»Höchstwahrscheinlich. Sonst hätten wir schon mehr davon gefunden. Ich glaube, diese Menschen hätten sich gar nicht leisten können, viele solcher Gräber zu bauen.«

»Warum?«

»Weil die wahrscheinlich fast eine Woche lang daran arbeiteten. Eine Woche ist viel wertvolle Zeit in dem kurzen Sommer hier. Die mussten in ganz wenigen Wochen genügend Tiere für den Winter jagen. Da kann man keine Zeit verschwenden.«

»Und trotzdem haben sie sich die Mühe gemacht.« Sie schüttelte roten Sand von ihren Schuhen. Vergebliche Liebesmüh, das sah sie sogleich. Rostige Flecken erschienen überall dort, wo der Sand am Fischschleim klebte, den sie gestern nicht losgeworden war. Es sah irgendwie aus wie Röteln.

Lloyd Weston schien in Gedanken versunken. Dachte er an die archäologischen Schätze unter der Erde? Und was, wenn er nur Scherben oder gefärbten Staub fand? Er räusperte sich.

»Was uns vor allem erstaunt, ist, dass es so früh in der Menschheitsgeschichte stattfand. Zweitausend Jahre vor dem Bau der ägyptischen Pyramiden. Und diese Menschen waren ständig vom Tod bedroht. Wilde Tiere, Hungersnöte, es war bitterkalt, manchmal blieb das Eis weg im Frühjahr, das bedeutete: kein Robbenfleisch. Oder die Wälder brannten und die Karibuherden gingen anderswo hin.«

»Glaubten diese Menschen an Götter?«

»Nicht an Götter, aber wahrscheinlich an Mächte, die stärker waren als sie und denen sie sich unterwerfen mussten.«

Lory sah ihn nicht an, als sie fragte: »Könnte das wieder ein Menschenopfer sein?«

Er zögerte nicht mit der Antwort: »Wenn es ein Kind oder ein Teenager ist, schließe ich das nicht aus.«

»Wofür sollte das Kind denn geopfert werden? Oder sollte es für etwas büßen?«

Diesmal ließ er sich länger Zeit. »Wenn ich das nur wüsste.« Er verschränkte die Arme und wippte auf seinen Stiefeln. »Wenn ich das nur wüsste.«

In seiner Stimme schwang etwas mit, das wie resignierte Verzweiflung klang.

Lory durchlief plötzlich ein kalter Schauer.

Kapitel 31

Beth Ontaras Gesicht drückte Ärger aus, als sie eine Stunde später beim Grabhügel auftauchte. Lory machte gerade eine Detailaufnahme der weißen und orangefarbenen Flechten, die ein Netz über die Steinblöcke zogen.

»Diese Journalistin steckt ihre Nase wirklich in alles«, hörte sie Beth zu Lloyd sagen. »Sie ist aufgetaucht, als wir gerade fertig geladen hatten.«

»Was, auf der Piste?«

»Ja, ganz plötzlich raste sie auf uns zu und hüpfte aus dem Auto. Sie wollte unbedingt mitfliegen. Kommt nicht infrage, hab ich gesagt. Verschwinden Sie von hier. Dann hat sie Gideon bearbeitet, der hat nur gelacht und nichts gesagt. So eine lästige Klette.«

»Ist sie immer noch dort?«

»Keine Ahnung. Vielleicht fährt sie jetzt mit ihrem Buggy in der Tundra umher. Hoffentlich fährt sie in einen Sumpf. Das hat uns gerade noch gefehlt, dass jemand hier herumschnüffelt.«

Beth stapfte aufgebracht zwischen den Sträuchern herum. Lory konnte ihre Empörung nachvollziehen. Jetzt fühlte sie sich besser, weil sie nicht als Einzige sauer auf Candice Sholler war. Kein schöner Zug, dessen war sich Lory bewusst, aber Beth hatte den geheimen Standort des Grabhügels zu verteidigen. Und sie ein wichtiges Buchprojekt.

»Die findet uns nicht«, sagte Lloyd. »Und einen Hubschrauber kann sie sich nicht leisten.« Er zwinkerte Lory zu. Beth hatte bereits einen Plan. »Wir müssen von nun an jemanden permanent hier draußen haben. Tag und Nacht. Wir haben Zelte hier, ich werde die Wachen organisieren.«

Lloyd zuckte die Schultern. »Wenn du Freiwillige findest – ich werde dich nicht stoppen.«

Lory hatte den Eindruck, Beth würde sich auch ohne seine Einwilligung nicht stoppen lassen. Schließlich war es Beth gewesen, die vor zwanzig Jahren die Artefakte aus dem ersten Grab gerettet hatte. Sie würde auch diesen Grabhügel wie ihren Augapfel hüten und gegen alle Eindringlinge verteidigen. In Gedanken schrieb sie Candice eine SMS: Mit Beth kannst du es nicht aufnehmen.

»Ich helfe Gideon mit dem Entladen«, sagte Lloyd, und zu Lory gewandt: »Beth bringt Sie zurück, sobald Sie fertig sind.«

Lory nickte. »Ich bin gleich so weit. Ich brauche nur noch einige Nahaufnahmen. Und vielleicht eine mit Ihnen davor. Wegen der Größenverhältnisse.«

»Stellen Sie Beth davor, das sieht auch gut aus.« Er lächelte, und Lory bewunderte, wie wenig er sich in Szene setzte. War es Dankbarkeit gegenüber einer langjährigen, zuverlässigen Mitarbeiterin? Eine, die in allen Situationen loyal und verschwiegen war?

Sie fotografierte Beth vor dem Grabhügel, eine athletische Figur über das Monument gebeugt, als ob sie zu erraten versuchte, was sich darin verbarg.

Dann setzte Lory die Kamera ab und erlöste Beth aus unnatürlichen Posen, die dagegen auf den Fotos ganz natürlich wirken würden. Sie packte ihre Ausrüstung ein und bat Beth spontan um eine Schweigeminute. Sie brauchte irgendein Ritual, bevor sie diesen Ort verließ. Aus einem Impuls heraus versprach sie dem Geist, dessen Präsenz sie zu fühlen glaubte, mit ihren Fotos die Würde des toten Teenagers in Ehren zu halten.

Als sie sich umdrehte, sah sie Beths neugierigen Blick auf sich ruhen, bevor sich die Archäologin in Gang setzte.

Um den Bann zu brechen, schlug Lory auf dem Rückweg einen lockeren Plauderton an. »Denken Sie, dass man in diesem Grab wieder Projektile finden wird, die wie Amulette aussehen?«

Beth zuckte die Schultern. »Weiß nicht. Warum fragen Sie?«

»Weil man offenbar ein solches Projektil auch in Jacintas Grab fand.«

Sie erschrak ob ihres eigenen Mutes. Was war nur in sie gefahren?

Beth drehte sich abrupt um. »Woher haben Sie denn diesen Unsinn?«

»Irgendjemand hat es mir erzählt, ich glaube, es stand in einer juristischen Fachzeitschrift.«

»Ich habe nie etwas davon gelesen«, sagte Beth, »und ich hätte mit Sicherheit davon erfahren, wenn das der Fall gewesen wäre. Es ist bestimmt nur ein Gerücht.«

Es war offensichtlich, dass die Archäologin ihr nicht glaubte. Das provozierte Lory weiterzustochern. Ohne aufzublicken, sagte sie: »Wahrscheinlich haben Sie recht, es gibt viele Gerüchte um diesen Fall. Vor einigen Tagen erzählte mir jemand, dass Jacinta kurz vor ihrem Verschwinden Robine Whalen beim Küssen mit einer archäologischen Mitarbeiterin gesehen habe. So etwas Absurdes. Ich hätte beinahe darüber gelacht.«

Beth war nun sichtlich verärgert. »Die Leute hier sollten aufpassen, was sie verbreiten. Diesmal werden wir uns gegen solche Lügen zu wehren wissen. Diesmal können sie unseren Ruf nicht in den Dreck ziehen. Wir …«

Sie beendete den Satz nicht. Als hätte sie Weisung, über solche Dinge nicht öffentlich zu reden. Lory verstand die Warnung auch so.

Beth schritt energisch aus, und Lory folgte ihr schweigend.

In ihrem Kopf formte sich ein Verdacht.

Beth und Robine.

Auf dem Rückflug hörte sie Gideon Moore nur mit halbem Ohr zu, der ihr vom Durcheinander während der ersten Ausgrabung erzählte.

Damals seien junge Leute eingestellt worden, die keine Ahnung von sorgfältiger Arbeit gehabt hätten. Für die sei es einfach ein Zeitvertreib während des Sommers gewesen, junge, leichtsinnige Mädchen und faule Jungs, zu viele Leute hätten sich auf dem Gelände getummelt, man hätte eine bessere Organisation gebraucht, mehr Überwachung.

In seiner Lodge seien viele ein und aus gegangen, die dort gar nichts zu tun gehabt hätten, aber er habe nicht alles kontrollieren können. Da sei einiges weggekommen, Una Gould etwa habe Beth ein Armband mit grünen Edelsteinen geklaut, aber was habe er tun können, wenn die Leute solche Wertgegenstände einfach herumliegen ließen?

Lory war neugierig geworden. Würde sie im einstigen Haus von Una und Cletus noch mehr sonderbare Dinge finden?

»Hat Beth Una gestellt?«, fragte Lory.

»Nee, das mit Una kam erst später heraus, da war Beth schon nicht mehr hier. Und da hat es niemanden mehr interessiert.«

»An jenem Abend, als es brannte, war also niemand dort, der auf die Lodge aufpasste?«

Gideon Moore ging in die Defensive. »Ich war zu Lloyds Geburtstagsfeier eingeladen, da konnte ich doch nicht Nein sagen. Mein Bruder war in Saleau Cove und meine Schwester bei unserer kranken Mutter.«

Interessant, dachte Lory. Hat vielleicht Una auch das Amulett, das ein Projektil sein soll, gestohlen? Ohne ahnen zu können, dass es eine Fotografin aus Vancouver Jahre später hinter der Waschmaschine finden würde.

Aber was war mit dem Amulett unter dem Sitz von Noahs Schneemobil?

Am frühen Nachmittag war sie schon wieder zu Hause. Vom Wohnzimmerfenster sah sie Lloyd Westons beigen Geländewagen am anderen Ende der Bucht entschwinden.

Er wollte sie wieder dabeihaben, sobald sie mit den Ausgrabungen anfingen. Lory aß Toast mit hausgemachter Moltebeerenkonfitüre, die sie von Patience erhalten hatte, und dazu den Schafskäse aus Vancouver. Sie musste unbedingt am Abend ihre Mutter anrufen und ihr dafür danken.

Sie ruhte sich eine halbe Stunde auf dem Sofa aus und begann dann eifrig, die Bilder des Morgens auszuwerten. Sie fürchtete zunächst, dass die strahlende Sonne dem Ort das Geheimnisumwitterte, Unergründliche, Mythische nehmen würde. Aber das Licht des Nordens war anders als die Sonne in Vancouver, das war ihr schon früher aufgefallen. Hier ordnete sich die Sonne der Landschaft unter, machte sie transparenter, wuchtiger, oft gar gespenstisch durch die kalten Schatten, die sie hervorrief.

Lorys Begeisterung wuchs mit jedem Bild, das ihr gelungen war. Sie war so in ihre Arbeit vertieft, dass sie nicht merkte, wie die Zeit verging. Sie hörte auch nicht ein Auto vorfahren und auch keine Schritte auf dem Kies. Deshalb fuhr sie zusammen, als jemand die Seitentür aufriss.

Eine Männerstimme rief: »Hallo?«

Lory hätte mit allen möglichen Besuchern gerechnet.

Aber nicht mit Noah.

Sie zupfte schnell die farbigen Klammern aus dem Haar und versuchte, sich mit den Fingern zu kämmen. Dann stürzte sie in die Küche.

Noah hielt ihr vom Treppenabsatz eine Plastiktüte entgegen. »Ich dachte, Sie sollten mal frischen Fisch essen.«

»Oh, das ist lieb, Noah, ja, das würde ich sehr gern tun.« Sie redete viel zu schnell. »Setz dich doch, ich mache eine Tasse Tee – oder Kaffee, wenn du magst.«

Er trat in die Küche. »Kein Weißwein?«

Sie lachten beide.

»Ein Bier wäre mir lieber«, sagte er.

Sie öffnete den Kühlschrank. »Du bist ja heute schon früh vom Fischen zurück!«

»Ja«, sagte er und rieb sich die rechte Wange. »Wir mussten früher reinkommen. Am Nachmittag hatten wir plötzlich starken Wind aus Nordosten.«

Lory schaute aus dem Fenster. Erst jetzt sah sie, dass es tatsächlich windig war.

Wie schnell sich hier das Wetter ändern konnte. Und andere Situationen.

»Was hast du mitgebracht?« Sie warf einen Blick in die Tüte. Der Fisch war schon filetiert.

»Kabeljau natürlich.« Er hatte sich noch immer nicht gesetzt, sondern stand etwas ungelenk an den Geschirrschrank gelehnt, die Bierdose in der Hand.

Lory strich sich das Haar nach hinten, aber widerspenstige Strähnen fielen ihr gleich wieder ins Gesicht. »Willst du nicht zum Abendessen hierbleiben?«

»Du willst also, dass ich dir zeige, wie man Fisch brät?« Er lächelte verschmitzt.

»Wir fangen auch Fische an der Westküste, mein Freund, ich bin keine Anfängerin.«

»Wir? Wie viele Fische hast du denn gefangen?«

Sie lachte und legte die Tüte auf die Anrichte.

»Warte, ich wasche ihn noch mal«, sagte Noah. Sie standen nebeneinander am Spülbecken, und Lory beobachtete, wie er mit seinen starken Händen die Filets vorsichtig spülte, mit Küchenpapier trocknete, dann salzte und in Mehl wendete, während sie neben ihm Kartoffeln schälte. Es war etwas seltsam Intimes in ihren gemeinsamen Verrichtungen, eine Selbstverständlichkeit, die sie ruhig und nervös zugleich machte.

Ihr Körper war in seiner Nähe wie elektrisch aufgeladen, sie hätte sich nur einige Zentimeter verschieben müssen und ihre Hüften hätten sich berührt.

Sie schälte wie in Zeitlupe, um den Zauber ganz lange anhalten zu lassen. Vielleicht gibt es das nie mehr wieder, dachte sie.

Er briet den Fisch, während sie für sich noch einen Salat zubereitete, den er als Hasenfutter zurückwies.

»Wie war es denn heute auf den Barrens?«, fragte er, als sie am Tisch saßen.

Lory aß den Fisch mit Heißhunger, er schmeckte ihr vorzüglich. Noah sah es mit Genugtuung.

Sie gab ihm eine kurze Schilderung ihrer Exkursion und überlegte, ob sie ihm auch von den Gerüchten um seine Schwester Robine und dem Wortwechsel mit Beth Ontara erzählen sollte. Er spürte, dass sie etwas zurückhielt, und sah sie erwartungsvoll an.

Da packte sie einfach aus, sie wollte ihn mit einschließen in alles, was sie bewegte.

Zuerst sagte er nichts. Dann legte er die Gabel auf den Teller.

»Warum hast du ihr davon erzählt?«

»Weil … wahrscheinlich, weil ich sehen wollte, wie sie reagiert. Ich meine … ich brauche ja nicht um den heißen Brei herumzureden.« Sie zerknüllte die Papierserviette neben dem Teller. »Falls Jacinta tatsächlich Robine und eine andere Frau beim … Knutschen beobachtet hat und das dann brühwarm überall herumerzählte und – und einige Tage später verschwindet sie spurlos …«

»Du denkst, dass … falls das stimmt, die andere Frau Beth Ontara war?«

»Ich weiß es nicht. Sie hat nur ziemlich scharf reagiert, findest du nicht?«

Er fing wieder an zu essen, ohne zu antworten. Lory richtete den Blick direkt auf ihn.

»Hast du denn damals solche Gerüchte vernommen?«

Er legte die Gabel erneut hin.

Lass ihn in Ruhe, Lory. Du verdirbst die ganze Stimmung hier.

»Ja, natürlich. Hier verbreitet sich alles rasend schnell.«

Er trank von seinem Bier und stellte die Dose langsam ab.

»Und dann … wenn etwas von den Parsons kam, dann war es meistens Unfug. Oder noch Schlimmeres.« Noah schaute zum Küchenfenster hinaus. Wie wenn er sich sammeln würde. »Jacintas Vater, Scott Parsons, ist … er führt manchmal Schlechtes im Schilde. Mein Vater hat viele Jahre mit ihm gefischt. Er hatte keine Wahl. Sein Boot hat er in einem Sturm verloren, es war nicht versichert, weil er sich keine Versicherung leisten konnte. Ihm blieb nur noch die eigene Fischerlizenz. Scott Parsons hatte ein Boot, aber keine Fischerlizenz. Deshalb haben sich die beiden zusammengetan.«

»Wie eine gemeinsame Firma?«

»Ja, ungefähr so.« Lory sah, wie sich Noahs Gesicht anspannte. »Vater fand es nie einfach, mit Scott Parsons zusammenzuarbeiten. Manchmal kam er morgens zu spät, Vater musste auf ihn warten. Oder Scott wollte immer am Steuer sein, während mein Vater die Fische aus den Netzen holen und sie ausnehmen musste. Das ist viel härter, als Steuermann zu sein. Was Scott eigentlich wollte, war die Fischerlizenz. Oft wollte er sie meinem Vater abkaufen, für ein Trinkgeld natürlich. Aber Vater lehnte immer ab.«

Noah leerte die Bierdose, und Lory holte eine neue aus dem Kühlschrank.

»Mein Vater wurde ins Wasser geworfen, als er von einem Metallrahmen getroffen wurde, mit dem sie Jakobsmuscheln fischten.« Seine Hände zeichneten die Einrichtung des Bootes auf der Tischfläche nach. »Der Metallrahmen hängt an einem Gerüst aus zwei Stangen, in der Form wie der Buchstabe A, er ist etwa eine halbe Tonne schwer. Scott Parsons war am Steuer und machte plötzlich einen heftigen Schlenker mit dem Boot, und der Metallrahmen schwang wie ein superschweres Pendel auf die Seite, und … und er kippte meinen Vater über Bord. Mein Bruder Lance war mit auf dem Boot und brüllte Scott zu, den Motor zu drosseln und scharf steuerbord zu halten. Lance konnte Vater im Wasser auftauchen sehen, und er hielt die Stange mit dem Fischhaken bereit, damit sich Vater daran festhalten konnte. Aber Scott verstand Lance entweder nicht richtig oder … oder er wollte nicht verstehen. Er machte immer das Falsche, bis … bis Lance Vater nicht mehr auftauchen sah.«

Lory fühlte, wie sich ihr Brustkorb verengte.

»Trug er keine Schwimmweste?«

Noah verneinte. »Das Wasser war bitterkalt. Der Tod kommt da immer ganz schnell.«

Er räusperte sich. »Aber man hätte Vater trotzdem rausholen können. Lance hätte ihn da rausholen können, wenn Scott nicht ein solcher Idiot gewesen wäre.«

»Scott hat es extra gemacht?«

»So dumm, wie der sich angestellt hat, kann einer gar nicht sein. Auf alle Fälle hat er nachher Vaters Fischerlizenz bekommen, weil sie ja das Boot und alles gemeinsam besaßen. Aber glücklich ist er damit nicht geworden.«

»Warum?«

»Weil im Grunde alle ahnten, dass er Vater sterben ließ. Aber er hat meiner Familie die Schuld zugeschoben, dass sich alle im Dorf das Maul zerrissen über ihn.«

»Ihr seid euch also spinnefeind gewesen«, sagte Lory, die immer alles auf den Punkt bringen wollte.

Und nach einem kurzen Zögern: »Und du hast Glowena als Freundin genommen?«

»Ein großer Fehler«, sagte er. »Aber solche Fehler macht man, wenn man sehr jung ist. Ich glaube, ich habe einfach gegen meine Familie rebelliert.«

Und Glowena war offenbar sehr hübsch, dachte Lory, und es war eine Herausforderung, sie zu erobern, gegen den Willen von Scott Parsons.

»Um nochmals auf deine Frage zurückzukommen«, sagte Noah und wirkte plötzlich müde, »wir haben den Gerüchten, die von Jacinta kamen, keinen Glauben geschenkt. Jacinta war ein leicht beeinflussbares Mädchen, sie hat über alles Mögliche getratscht. Und sie war immer mit Una zusammen, und Una hatte ein lockeres Mundwerk.«

»Aber jetzt, im Rückblick … könnte etwas Wahres daran gewesen sein?«

Noah zuckte die Schultern. »Was würde das bedeuten? Dass eine der Archäologenfrauen Jacinta umgebracht hat, weil sie tratschte? Hältst du das wirklich für möglich?«

Lory legte die Hände in den Schoß. Jetzt, da Noah das Unsagbare ausgesprochen hatte, schien es plötzlich so verrückt. Absurd.

»Ist die Polizei dem je nachgegangen?«

»Die Polizei ist offenbar nur falschen Fährten gefolgt, sonst hätte man den Mörder.«

Lory hielt es für an der Zeit, das Thema zu verlassen. Sie wollte wenigstens den Rest des Essens genießen. Doch Noah fragte plötzlich: »Was ist das für ein Amulett, das man in Jacintas Grab gefunden hat?«

»Es glich einem Fisch oder einem Vogel, je nachdem, wie man es anschaut. Es lag im ersten Grabhügel, aber eigentlich ist es ein Projektil, eine Knochenspitze zum Jagen. Jemand hat es in Jacintas Grab gelegt.«

Sie zerdrückte eine Kartoffel, bevor sie weitersprach.

»Ich fand auch eine Kopie des Amuletts in diesem Haus, zwischen der Waschmaschine und dem Trockner. Und eine unter dem Sitz deines Schneemobils.«

Er stutzte, dann schien er sich zu erinnern. Er blinzelte, und seine Augen suchten in der Ferne nach einer Antwort.

»Dieses Schneemobil habe ich von Selina Gould gekauft. Sie wollte es nach Cletus’ Tod loswerden. Ich fand auch noch kleine Werkzeuge darin.«

Beide leerten nachdenklich die Teller. Lory stand auf, um sie abzuräumen.

»Ich wollte eigentlich gar nicht mit dieser Sache anfangen«, sagte sie. »Es sollte ein vergnüglicher Abend werden, und stattdessen hab ich dich mit alten Geschichten aufgewühlt.«

Jetzt stand Noah auch auf, nahm ihr die Teller aus der Hand und stellte sie auf die Anrichte.

»Mach dir keine Gedanken, es ist sehr wichtig für mich, dass wir über diese Dinge sprechen können. Ich möchte, dass du mir alles erzählst. Hast du Schokoladeneis im Kühlschrank?«

»Es ist Vanilleeis, aber es hat Schokosplitter drin. Ich …«

Sie beendete den Satz nicht, denn Noah legte die Hand auf ihren Arm und sah sie fast bittend an. Sie erwiderte seinen Blick, ohne sich zu rühren, und er zog sie an sich. Sie fühlte, wie sich seine Arme um ihren Rücken legten und er sie an sich drückte. Sie ließ es widerstandslos geschehen, wehrte sich auch nicht, als er seine raue Wange an ihren Hals legte, sein Gesicht ganz nahe an ihrem. Sie zerfloss in der Wärme ihrer beiden Körper. Jetzt gibt es kein Zurück mehr, dachte sie.

Sie blieben so eine Weile stehen, ohne zu sprechen, überwältigt von der Intensität der Emotionen.

Von weit her hörte sie ihren Namen. Aber es war nicht Noah, der ihn aussprach.

Sie lösten sich voneinander, verwirrt.

Mollys Stimme kam wie aus einer anderen Welt.

Das Mädchen stand am Treppenabsatz und streckte ihr eine Muschel entgegen.

»Ich hab sie für dich angemalt«, rief sie. Lory sah, dass es das Gehäuse einer Meeresschnecke war, pink mit weißen Tupfen.

Draußen rief Patience nach Molly, die sich ungeduldig umdrehte, aber nicht weglocken ließ.

»Ich werde sie an einen besonders schönen Platz legen«, sagte Lory. »Aber deine Mutter ruft nach dir, du solltest …«

Patience tauchte im Türrahmen auf, ihr Gesicht gerötet. »Ich hab ihr gesagt, sie soll warten damit, aber sie zog einfach los.« Sie nahm Molly energisch bei der Hand und lächelte beschämt. »Ich habe ja gesehen, dass du Besuch hast, ich wollte nicht stören …«

»Kein Problem, Patience. Übrigens, Molly sagte, eine Frau habe mich vor einigen Tagen besuchen wollen. Weißt du, wer das war?«

»Eine Frau?« Sie überlegte kurz. »Das muss Selina Gould gewesen sein. Ich habe sie beim Haus gesehen.«

»Oh, ich muss ihr die Miete bezahlen. Hab ich völlig vergessen.«

Molly zog an der Hand der Mutter. »Ich rieche gut, Lory, willst du riechen?«

»Später, Molly, ich komme nächstens bei euch vorbei. Danke für die schöne Muschel.«

Patience schubste ihre Tochter zur Tür hinaus.

In diesem Moment läutete das Telefon. Noah stand am Küchenfenster und drehte sich zu ihr um. Er grinste.

Sie seufzte und schüttelte den Kopf. »Ein bisschen mehr Privatsphäre wäre nicht schlecht.«

»Die Leute hier riechen das, wenn etwas los ist, das will man nicht verpassen. Willst du nicht ans Telefon gehen?«

Noch bevor sie etwas erwidern konnte, setzte der Anrufbeantworter ein.

»Hi Mom, Andrew hier. Ruf mich mal zurück, ich muss dir etwas sagen. Tschüss.«

Im Nu veränderte sich ihre Stimmung. Sie schaute auf die Uhr. In Deutschland war es Mitternacht. Andrew hatte noch nie hier angerufen, es war immer sie gewesen, die zum Hörer griff. Er textete ihr, wenn er etwas von ihr wollte.

»Das ist mein Sohn. Er ist in Deutschland bei seinem Vater. Ich frage mich, warum er anruft.« Sie wusste, dass sie bereits leicht besorgt aussah.

Noah verstand sofort.

Mit seinen großen, abgearbeiteten Fingern fasste er scheu nach ihren Händen. »Ich gehe besser. Ich muss sowieso noch zum Boot, ein paar Dinge erledigen. Kommst du morgen mit zum Fischen? Ich nehme diesmal nur dich mit.«

Wieder dieser verschmitzte Ausdruck auf seinem Gesicht, den sie so mochte.

»Ja, gern, um welche Zeit?«

»Um sechs Uhr, wir können ja wegen des Wetters noch kurz telefonieren.«

»In Ordnung.«

Er umarmte sie, und kurz fühlte sie seine erstaunlich weichen Lippen auf ihrem Halsansatz.

Sie sah ihm nach, wie er mit dem fest aufgesetzten Schritt eines Fischers die Küche durchquerte und entschwand. Erst als sie den Motor seines Trucks hörte, löste sie sich aus ihrer Benommenheit.

Dann suchte sie Andrews Handynummer heraus und wählte. Seine Stimme klang trotz der späten Stunde ganz wach.

»Hi Mom, wie geht’s?«

»Hallo, mein Herz, ist was passiert?«

»Nö, warum?«

»Weil du mich um Mitternacht anrufst, Lieber.«

»Mitternacht? … Ach ja, wusste gar nicht, dass es schon so spät ist. Wir haben morgen keine Schule, irgend so ein Feiertag. Endlich wieder mal ausschlafen. Das ist mega.«

»Wie gingen die Prüfungen von letztem Mal aus? Ich hab gar nichts mehr gehört. No news is good news?«

»Jaja, die waren okay. In Mathe bin ich sogar in der Spitzengruppe. Obwohl ich auf Mathe eigentlich gar nicht so ’nen Bock hab. Biologie gefällt mir besser, Mäuse sezieren und so.«

»Was? Ihr seziert Mäuse in der Schule? Ist das nicht Tierquälerei?«

»Mom, die Mäuse sind tot, wenn wir sie auseinandernehmen. Wenn tote Delfine angeschwemmt werden, dann werden die doch auch seziert. Wie weiß man denn sonst, woran sie gestorben sind?«

Er hatte natürlich recht, aber das Bild ihres Sohnes am Seziertisch war trotzdem gewöhnungsbedürftig.

»Wie geht’s bei euch in der Pampa?«, fragte er.

»Hast du die Fotos gesehen von den Walen und der Schildkröte? Und vom Hai?«

»Ja, cool. Vor allem der Hai. Kannst du mir ein Haigebiss mit nach Hause bringen?«

Nach Hause. Andrew dachte also an seine Rückkehr nach Vancouver, aber sie war zu klug, ihn danach auszuquetschen.

»Ich will’s versuchen – falls es überhaupt legal ist. Ich frage mal einen der Fischer.«

»Ihr braucht ja keinen dafür umzubringen. Die haben doch sicher so was in ihren Schuppen.«

»Lieb, dass du dich für den Schutz der Haie einsetzt, mein Herz, die haben’s heute ganz schön schwer.«

»Vor ein paar Tagen kamen so Leute vorbei«, sagte Andrew übergangslos. »Die wollten wissen, wo du bist.«

»Was für Leute?«

»Ich weiß auch nicht. Ich dachte, Leute, die Rosemarie und Franz kennen. Ein Mann und eine Frau.«

»Kennt Volker sie?«

»Dad war nicht da. Aber dann fragten sie mich … ich hatte doch keine blasse Ahnung, sie fingen einfach an, mit mir zu reden. Ich war draußen vor dem Haus mit Rainer, mit dem Skateboard, und die redeten einfach mit uns und sie fragten nach Kanada. Und wo ich wohne und wo das sei, im Osten oder Westen – die haben einfach so gefragt, und ich sagte, Neufundland sei im Osten und Vancouver im Westen, und sie fragten, ob man in Vancouver Wale beobachten könne, und ich sagte, auch im Osten, und meine Mom sei gerade in Neufundland und da gebe es zwanzig Arten von Walen.«

Nach diesem Wortschwall blieb es plötzlich still in der Leitung.

»Mom, bist du noch da?«

»Jaja … ich versuche mir nur einen Reim darauf zumachen. Waren es junge oder ältere Leute?«

»Hm, ältere. Rainer musste alles beim Abendessen outen. Der muss doch immer alles auslabern. Dad wollte nachher wissen, was die mit mir geredet hätten, und er sagte, wenn ich schon fremden Leuten den Ort verrate, wo Mom ist, dann soll ich es dir gleich sagen. Ich hab ihnen nämlich gesagt: Stormy Cove. Ich weiß auch nicht, warum, die haben immer so blöde Fragen gestellt. Ich hab’s nur zwei Tage lang vergessen. Dann hat Dad mich wieder erinnert.«

»Was haben sie denn noch gesagt?«

»Dass Freunde von ihnen jetzt auch in Neufundland seien. Und die kommen vielleicht jetzt bei dir vorbei.«

»Hat Franz oder Rosemarie gesagt … hast du sie gefragt, wer die Leute sind?«

»Dad hat sie gefragt, aber die wussten es auch nicht.«

»Ist Dad noch auf?«

»Nö, warum? Soll er dich anrufen?«

Sie hörte die Hoffnung in Andrews’ Stimme, dass er sich aus der Sache stehlen könnte, die ihm sichtlich unangenehm war.

»Ich werde ihn vielleicht morgen anrufen. Andrew, mein Schatz, mach dir keine Gedanken. Die haben dir alles aus der Nase gezogen, du konntest ja nicht wissen, was die wollen. Ich hab dir aber schon früher gesagt, gib keine privaten Informationen an Fremde …«

»Ja, übers Internet, aber das war ja nicht Internet.«

»Ich weiß, in Zukunft wirst du bestimmt vorsichtiger sein, nicht wahr?«

»Mom, warum macht Dad so eine Sache daraus?«

»Weil … weil er wahrscheinlich will, dass du eine Lehre daraus ziehst. Aber das tust du nun ja. Ich erzähle auch nicht irgendwelchen Girls Dinge über dich.«

»Sorry, Mom. Soll nicht wieder passieren.«

Vermisst du mich?, wollte sie fragen. Aber sie wusste es besser.

»Ich vermisse dich, mein Sohn. Und ich bin stolz auf dich, wie du das meisterst mit der deutschen Sprache.«

»Ja, Deutsch ist echt cool. In Vancouver werden meine Freunde staunen.«

Sie lachte erfreut. Er sprach von Vancouver!

»Ich werde mich um das Haigebiss kümmern, das versprech ich dir. Schlaf gut aus, Andreas.«

»Mom, Andreas kannst du echt vergessen – die haben alle englische Namen hier, Kevin und Brian und … und Boyd und so. Die finden das geil.«

»Hier heißen sie Noah und Ezz, für Ezechiel und Nimrod.«

»Nimrod – krasser Name! Muss ich gleich den Jungs erzählen. Tschüss.«

Beim Geschirrspülen dachte Lory an das Telefonat. Und ihre Gedanken drehten sich um Noah. Ein berauschendes Gefühl erfüllte sie, ein Gefühl zwischen Wonne und Angst.

Sie erinnerte sich an jede Geste, jeden Blick, ging das Gespräch mit ihm nochmals durch, Satz für Satz.

Wir müssen über alles sprechen können, hatte er gesagt.

Warum nur hatte sie ihm so lange misstraut.

Vor dem Einschlafen fiel ihr plötzlich ein, wer das Amulett aus ihrem Haus entwendet hatte.

Und Noah wusste das jetzt bestimmt auch.

Kapitel 32

Später, als sich die Ereignisse überstürzten, legte sich ein Schatten über den Tag, an dem sie Noah auf die See begleitete. Aber dann gelobte sie sich, die Schönheit und den Zauber, der in jenen Stunden über allem lag, für alle Zeiten zu schützen und zu bewahren. Sie druckte die Fotos aus, die sie hatte, und klebte sie in ein Album, und nach und nach verdrängte das Glück auf den Bildern die Erinnerungen an dunkle Stunden, die dem Tag folgten.

Sie hat immer noch den Geruch des Meeres in der Nase, frisch und leicht fischig, sie hört die Schreie der Möwen, das Gluckern der Wellen, die an die wartenden Boote schlagen, die Häuser an der Bucht im klaren Morgenlicht, das Versprechen eines neuen Tages, der so ganz anders als andere Tage sein würde. Noah, der in seiner Geschäftigkeit innehielt und ihr entgegensah, als sie zum Hafen hinunterlief. In seinen Augen las sie Stolz und Begehren und auch Erleichterung, dass sie es sich nicht anders überlegt hatte.

Er lächelte sie nur an, verriet nichts vor den Blicken der anderen Fischer, die emsig ihre Boote mit bunten Plastikkisten beluden.

»Gut geschlafen?«, fragte er aufgeräumt, ohne die Augen von ihr zu lassen. Seine Neugier war größer als seine Schüchternheit.

»Ich war ein bisschen aufgeregt, bin immer wieder aufgewacht«, gestand sie und schenkte ihm ein vielsagendes Lächeln.

Er grinste zurück. »Macht dich der Ozean nervös?«

»Nicht der Ozean.« Ihr Lächeln vertiefte sich.

Nein, der Ozean zog sie mit aller Macht an, als Nate das Boot aufs offene Wasser steuerte. Die Wellen schillerten wie ein Kaleidoskop, silbern und grün und weiß und blau. Sie ließ ihr Haar vom Wind zerzausen und versuchte, sich die Tiere vorzustellen, die in den Tiefen des Meeres hausten. Sie war am Pazifik aufgewachsen, aber nie hatte sie den Ozean so erlebt wie in Stormy Cove. Hier schien er ihr unnahbarer und geheimnisvoller.

Sie beobachtete Noah, wie er die massigen Kabeljauleiber aus den Maschen des Netzes löste, die Köpfe abschnitt und unter dem Geschrei der Möwen die Gedärme aus dem Bauch holte.

Er bewegte sich sicher und geschmeidig, fast würdevoll, und genoss es, ihren Blick auf sich zu spüren.

Manchmal sah er auf, und in seinen dunklen Augen leuchtete ein Sehnen, und Lory lief heißes Blut durch den Körper.

Du darfst diesen Mann nie enttäuschen, dachte sie.

Zusammen saßen sie auf der Reling und verdrückten ein Sandwich. Der Motor tuckerte leise.

Mit vollem Mund fragte er: »Was macht eine so schöne Frau mit zwei alten, stinkenden Fischern auf einem Boot?«

»Sandwich essen«, erwiderte sie. Und nach einer Pause: »Ich bin sicher, dass ich jetzt auch nach Fisch rieche.«

»Weil du eine Meerjungfrau bist.«

Sie zeigte auf ihre Windjacke. »Sieh, Schuppen überall.«

Er lachte. »Die stehen dir.«

»Kennst du eigentlich das Märchen vom Fischer und seiner Frau?«

»Ein Märchen?«

»Es ist ein deutsches Märchen. Wir sind damit aufgewachsen, aber vielleicht kennt man das hier nicht.« Sie schaute übers Wasser ans Ufer zurück und versuchte, sich an die Details zu erinnern. »Ich glaube, es geht so: Der Fischer fängt einen Steinbutt oder Heilbutt, es ist in Wirklichkeit ein verzauberter Prinz, und der bittet ihn, ihn wieder freizulassen. Der Fischer erbarmt sich und lässt ihn frei. Er erzählt es seiner Frau, und die sagt, du hättest doch etwas von ihm verlangen sollen. Also geht er zurück und ruft nach dem Fisch, und der kommt, und der Fischer bittet ihn um ein schöneres Haus als die alte Hütte, in der sie wohnen.«

Nate, der im offenen Steuerhaus stand, unterbrach sie. »Ja, die Frauen wollen immer ein schöneres Haus und schönere Möbel und einen neuen Fernseher.«

»Und du kaufst Emma alles«, bemerkte Noah.

»Die Frau bekommt tatsächlich ein schöneres Haus, aber dann will sie ein Schloss, und der Fischer muss wieder den Steinbutt darum bitten, und sie bekommt es. Und dann will sie …«

»… eine Reise nach Hawaii«, rief Nate.

»Nein, sie will Königin werden und dann Papst und dann Gott.«

»Ich wusste schon immer, dass Gott eine Frau ist«, sagte Noah, »einmal lieb, und dann straft sie wieder.«

»Vielleicht ist Gott eine Frau, aber nicht die Frau des Fischers«, korrigierte ihn Lory. »Denn der verwunschene Fischprinz schickte sie wieder in ihre alte Hütte zurück.«

»Wir leben nicht in alten Hütten«, sagte Noah.

»Mein Lieber, es ist nur ein Märchen, dazu noch ein deutsches Märchen.«

Nate ließ ein amüsiertes Grunzen hören. »Ich hätte den Heilbutt genommen und nicht freigelassen. Der hätte ganz schön viel Geld eingebracht.«

»Nein, das ist ganz falsch, das Märchen ist falsch«, rief Noah. »Der Fischer ist der verwunschene Prinz, nicht der Heilbutt. Ist doch klar!«

Lory lachte. »Also kann die Frau alles von ihm wünschen?«

Er sah sie von der Seite an. »Was wünscht sie sich denn?«

Ihr blieb die Antwort erspart, denn ein lautes Rauschen ließ alle drei herumfahren. Sie sahen gerade noch, wie ein schwarz-weißer Reigen in die Fluten tauchte.

»Orcas!« Lory richtete die Kamera auf die Stelle, wo die Wale verschwunden waren.

»Ich wusste gar nicht, dass es in Neufundland auch Orcas gibt!«

»Die haben wir extra für dich bestellt, dear. Die wissen, dass wir eine Fotografin im Boot haben.«

Auch diesmal konnte Lory nicht antworten, denn die Schwertwale tauchten wieder auf, und diesmal war sie bereit. Sie konnte sich sogar aufrecht halten, obwohl das Boot arg wackelte. Noch zweimal brachen die Orcas aus dem Wasser, betörend elegant trotz ihres Körpergewichts, bevor sie in der unendlichen Weite des Ozeans entschwanden.

»Fantastisch!«, rief Lory, »einfach fantastisch!«

Noah zog belustigt die Augenbrauen hoch. »Na, bin ich nun ein verzauberter Prinz oder nicht?«

»Dann musst du mit ihr heute Abend tanzen gehen«, sagte Nate. »Die Glorious Jiggers spielen auf.«

»Ich kann nicht tanzen«, brummte Noah, der wieder an den Netzen zog.

»Die Glorious Jiggers müssen Sie sehen«, sagte Nate zu Lory. »Die sind wirklich gut, und ganz Stormy Cove wird im Hardy Sailor sein.« Er verschwand im Steuerhaus, und Noahs Protest, den er weiter vor sich hin brummelte, ging im Lärm des Schiffsmotors unter.

Die Lautsprecher der Glorious Jiggers stellten den dröhnendsten Schiffsmotor in den Schatten. Lory, die sonst keinem Rockkonzert in Vancouver ohne Ohrstöpsel beiwohnte, fühlte sich der Kakofonie schutzlos ausgeliefert. Aber das war nicht das einzige Ärgernis, das ihr das Hörvergnügen vermieste. Sie konnte in dem Getümmel Noah nicht finden. Er hatte versprochen, sie im Pub zu treffen, sobald er von der Fischfabrik in Saleau Cove zurück war, wohin er den Kabeljau am Abend fuhr. Sie war noch schnell mit Rusty um die Bucht gelaufen, bevor sie sich das Haar föhnte und die engste Hose und die einzige glitzernde Bluse anzog, die sie aus Vancouver mitgenommen hatte. Sie fühlte sich so hübsch, dass sie sich mit dem Fernauslöser fotografierte. Das konnte ihr Autorenfoto im Bildband werden.

Aber so sehr sie jetzt immer wieder die Menge im Hardy Sailor durchkämmte – von Noah keine Spur. Wollte er sich vor so vielen Leuten nicht beim Tanzen blamieren, introvertiert, wie er war? Oder hatte er Angst, alle Leute würden beobachten, wie er Lory umwarb? Sie fühlte sich bereits von tausend Augen verfolgt, aber vielleicht war es auch nur die Kamera, die Aufsehen erregte.

Sie schloss nicht aus, dass Noah hier war und sie ihn einfach nicht entdecken konnte, denn die Leute standen aneinandergequetscht wie Passagiere in der Tokioter U-Bahn. Das war sicher nicht nur ganz Stormy Cove in dieser Halle drin, wie Nate angekündigt hatte, sondern die Bevölkerung aller umliegenden Dörfer. Die Glorious Jiggers galten als kultureller Höhepunkt des Jahres.

Da fiel Lory ein, dass sie auch Nate nirgendwo gesehen hatte, noch Archie und Ezz und wie sie alle hießen.

Dafür erspähte sie Noahs Schwester Greta, die sich in ein rotes T-Shirt mit goldenen Pailletten gestürzt hatte. Lory fuchtelte in ihre Richtung, aber Greta reagierte nicht. Es blieb Lory nichts anderes übrig, als sich durch den Wall aus Menschen zu drücken, in die Richtung, wo sie Greta vermutete. Plötzlich stand sie vor dem roten T-Shirt. »Komm nach draußen«, brüllte sie, so laut sie konnte. Greta nickte und bahnte sich schneller einen Weg, als Lory es gekonnt hätte.

Die feuchte Hitze des Saales löste sich sogleich in der kühlen Abendluft auf. Lory konnte wieder frei atmen.

»Wow, das tut gut«, sagte Greta und wedelte mit dem Saum ihres Oberteils, sodass die Pailletten tanzten.

»Hast du Noah irgendwo da drin gesehen?«, fragte Lory. »Wir wollten uns hier treffen.«

»Er ist nicht da«, sagte Greta trocken.

»Bist du sicher? Da drin kann man gar nicht alle Leute sehen.«

»Ja, ich bin sicher. Noah ist mit den anderen nochmals mit dem Boot rausgegangen, um jemanden zu suchen.«

»Jemanden zu suchen? Auf dem Wasser?«

»Nee, bei Frenchman’s Hill.«

»Warum? Wird jemand vermisst?«

»Ja, hast du nicht davon gehört?«

»Wovon?«

Greta ging wirklich sparsam mit Informationen um.

»Die Journalistin.«

»Welche Journalistin?«, fragte Lory, obwohl sie die Antwort schon wusste.

»Candice Sholler. Sie ist heute nicht bei der Arbeit aufgetaucht und niemand kann sie finden.«

Greta zündete sich eine Zigarette an. Lory hatte sie bisher nie rauchen sehen.

»Warum – warum gehen sie denn zu diesem Hügel?«

Greta blies den Rauch auf die andere Seite, von Lory weg. Sie ließ sich Zeit mit der Antwort.

»Weil Noah sie da hingebracht hat.«

»Er hat Candice hingebracht?«

»Ja.«

Die kühle Luft fühlte sich plötzlich wie eine eisige Böe an. Lory begann zu rudern wie eine Ertrinkende.

»Wann denn? Ich – ich war doch heute mit Noah zusammen und … und gestern Abend auch. Er war gestern Abend bei mir.«

»Wie lange denn? Der Abend ist lang. Er hat sie gestern Abend mit dem Boot rausgefahren. Sie wollte dahin, und sie hat ihn gefragt, als er bei den Booten war. Sie sagte, sie wolle sich den Friedhof beim Frenchman’s Hill ansehen, ein paar Grabsteine im Abendlicht fotografieren. Sie sagte Noah, John Glaskey werde sie dann abholen. Aber John hatte nie von ihr gehört, sie hatten nie so etwas vereinbart.«

»Noah fuhr also allein zurück? Er ließ sie einfach in der Bucht bei Frenchman’s Hill zurück?«

Greta zog heftig an der Zigarette, die rasant schrumpfte.

»Es ist ja nicht gefährlich dort, es gibt nur den Friedhof und eine Herde Schafe. John Glaskeys Schafe. Es ist Ende Juni, da kann sie ja nicht erfrieren. Und hell ist es auch bis nach zehn Uhr.«

»Ich wusste gar nichts von diesem Friedhof. Es gibt dort einen Friedhof?«

»Ja. Die Leute wollen offenbar die Toten möglichst weit weghaben.«

Lory verschränkte die Arme. Sie fröstelte. Auf Gretas Stirn indessen perlte Schweiß.

»Wer meldete sie als vermisst?«

»Will. Will Spence. Sie kam morgens nicht ins Büro, er fand sie nicht zu Hause, sie war offenbar die ganze Nacht weg. Sie hat ein Zimmer bei Effie Spence, Wills Mutter. Niemand wusste, wo sie war.«

»Wie … wie hat man dann herausgefunden, dass … Noah …«

»Man hat die beiden gesehen. Wussten Sie das nicht? Hier sieht man doch alles.«

Greta drückte den Stummel mit dem Schuh aus.

Lory stand wie gelähmt da.

Man hat Noah und Candice rausfahren sehen und hat ihn dann allein zurückfahren sehen.

»Ich hab ihm gesagt, er soll die Finger davon lassen.«

»Wovon?« Lory ahnte, dass sie die Antwort gar nicht hören wollte.

»Candice sieht aus wie Glowena. Glowena Parsons. Wie kopiert.« Sie machte einige Schritte auf den Eingang zu und zupfte das T-Shirt am Ausschnitt zurecht.

»Kommen Sie, wir wollen doch nicht das ganze Konzert verpassen. Es hat keinen Sinn, in der Vergangenheit zu wühlen, das bringt nun wirklich nichts.«

Carl Pelley (54), Detektiv aus Corner Brook

Natürlich passieren bei uns Verbrechen. Sie passieren bei uns wie überall. Warum sollten hier die besseren Menschen leben? Nur weil es kleine, isolierte Gemeinden sind? Wenn ich in den Zeitungen lese, dass hier eine heile Welt sein sollte, dann könnte ich das Papier gleich in den Ofen schmeißen. Ja, klar, die Leute lassen hier ihre Häuser unverschlossen. Aber nur auf dem Land. Sicher nicht mehr in St. John’s. Wo Geld ist, gibt’s Kriminelle. Und wo Armut ist, auch.

Ich war immer überzeugt, dass der Fall Jacinta Parsons auch nach zwanzig Jahren noch aufgeklärt werden kann.

Die Leute in Stormy Cove sind zwar Geheimniskrämer. Die gehen nicht zur Polizei, wenn sie was wissen. Außer sie sind selber zu Schaden gekommen. Und manchmal nicht mal dann. Nur nichts mit der Polizei zu tun haben. Die leben nach dem Motto: Ich schade dir nicht und du schadest mir nicht. Aber im Dunkeln passiert natürlich vieles. Die Fischer stehlen einander Geräte oder Benzin. Oder Fische aus den Netzen. Alles schon vorgekommen. Früher verschwanden Schafe in Stormy Cove. Die Besitzer hatten keine Ahnung, wer es war. Bis sich nach fünfzehn Jahren einer im Suff damit brüstete. Und wissen Sie was: Die Diebe waren Leute aus demselben Dorf. Sogenannte Freunde. Sie nahmen die Schafe einer Familie mit elf Kindern weg.

Aber dieselben Leute, das schwöre ich Ihnen, dieselben Leute hätten dieser Familie mit eigenen Händen ein neues Haus gebaut, wenn ihr Haus niedergebrannt wäre. So sind die Menschen hier. Nichts ist schwarz und weiß.

Ich sage Ihnen, man muss nur lange genug warten, und dann redet einer. Die denken, nach zwanzig Jahren kann ihnen nichts mehr geschehen. Die glauben, die Zeit verharmlost alles. Aber das ist nicht so, nein, das ist wirklich nicht so.

Wir haben Jacinta nie aufgegeben. Wovon sprechen Sie? Die Frau des Fischers, die verschwand, als sie sich scheiden lassen wollte? Ja, es stimmt, wir haben einige ungeklärte Fälle. Aber was wollen Sie – hier kann einer leicht verschwinden, auch auf natürliche Weise. In einem Schneesturm. Oder aus dem Boot kippen. Oder bei einem Jagdunfall, der vertuscht wird. Weiß der Teufel, ich habe in meiner Karriere schon einiges erlebt.

Wir hatten schon unsere Verdächtigen. Aber die Beweise nicht. Und keine Zeugen. Dafür Gerüchte. Aber mit Gerüchten klärt man keinen Fall auf. Immer wenn es um das Eingemachte ging – Omertà, so heißt es doch bei der Mafia in Italien. Schweigen. Einfach eine Mauer des Schweigens.

Und dann passiert plötzlich etwas und die Steine kommen ins Rollen. Etwas, mit dem niemand gerechnet hat. Dann kriechen die Geister aus den Gräbern, und die Zungen lösen sich. Und wenn nicht die Schuldigen reden, dann tun es andere für sie.

Kapitel 33

»Jeder Stein, jedes Sandkorn redet mit uns«, sagte Lloyd Weston.

Er stand breitbeinig neben dem Grabhügel, wo Beth Ontara mit zwei Studenten jeden einzelnen Steinbrocken katalogisierte und den genauen Standort festhielt. Später wollte man das Monument wieder genauso rekonstruieren, wie es vorgefunden wurde.

Lory fotografierte jeden Arbeitsgang, aber sie hatte Mühe, sich zu konzentrieren.

Noah und der abendliche Suchtrupp hatten jede Ecke in der Umgebung von Frenchman’s Hill durchkämmt, bis die Dunkelheit hereinbrach, aber sie fanden keine Spur von Candice. Will Spence schaltete die Polizei ein: Candice Sholler galt nun offiziell als vermisst.

Als Lory abends vom Hardy Sailor heimgekommen war, hatte sie Noahs Nachricht auf dem Anrufbeantworter vorgefunden: Er könne nicht ins Pub kommen, denn er beteilige sich an der Suche nach einer vermissten Person.

Sie versuchte ihn am Morgen zu erreichen, aber es war schon sechs Uhr, und da lief sein Boot wohl gerade aus.

Lloyd Weston rief sie eine Stunde später an. Zunächst hielt sie es für eine gute Idee, wieder auf die Barrens zu fliegen. Das würde sie ablenken von schwarzen Gedanken und geheimen Ängsten. Und es würde das Warten auf Noah verkürzen. Sie musste unbedingt mit ihm sprechen, um von ihm die genauen Umstände und Motive der Fahrt mit Candice nach Frenchman’s Hill zu erfahren.

Doch jetzt stellte sich heraus, dass sie vor allem herumstand, wenn sie nicht fotografierte, während andere in mühevoller Kleinarbeit die oberste Schicht des Grabhügels abtrugen. Sie sah, wie Beth vorsichtig einen Brocken von einem Ort zum anderen trug, ein Gewicht von mindestens zehn Kilogramm. Obwohl Beth kräftig war, musste die Schlepperei ihren Rücken ruinieren.

Später setzte Nieselregen ein und die Stätte wurde mit Plastikplanen abgedeckt. Gideon Moore flog sie mit einem Vertreter von Norpac-Castor Oil, der die Ausgrabungsstätte sehen wollte, zurück, während sich die Ausgrabungscrew in ihre Zelte verkroch.

So fand sich Lory viel früher zu Hause wieder als erwartet. Aber sie hatte noch nicht einmal Zeit, ihre Mutter vor deren Frühstück anzurufen, um sich von ihr Rat zu holen, als sie Besuch bekam.

Die teuer gekleidete Frau, die aus dem weißen Mietwagen stieg, erkannte Lory nicht auf Anhieb. Aber sie erinnerte sich plötzlich an Mollys Worte. Hatte das Mädchen nicht erwähnt, dass sich eine Frau nach ihr erkundigt hatte? Die Fremde kam aufs Haus zu, und kurz darauf war ein Klopfen im Erdgeschoss zu hören.

»Hallo, ich hoffe, ich störe nicht«, sagte die Frau mit einem starken Akzent. Lory erkannte ihn sogleich. Die Frau des deutschen Barons. Sie eilte nach unten.

»Kommen Sie herein«, sagte Lory und führte ihre Besucherin in die Küche, überlegte es sich aber anders und bot ihr einen Platz auf dem Sofa im Wohnzimmer an.

»Sie haben mich wiedererkannt«, stellte die Frau fest, die ihre Schuhe anbehielt.

»Ja, aber Ihren Namen …«

»Ruth, Ruth von Kammerstein. Aber nennen Sie mich Ruth, hier rufen sich ja alle beim Vornamen. Sie sind Lory, nicht wahr?«

Die Deutsche lehnte Kaffee und Tee ab, die ihr Lory anbot. »Haben Sie stilles Wasser? Mineralwasser ohne Kohlensäure?«

Lory verneinte und holte Orangensaft, den sich Ruth mit Leitungswasser verdünnen ließ. Lory goss sich ebenfalls einen Saft ein, unverdünnt, und setzte sich. Die Baronin zog ihre grüne, an den Ärmeln bestickte Lodenjacke aus, ein Kleidungsstück, das Lory in Deutschland an Passanten gesehen hatte, und legte sie neben sich aufs Sofa. Lory schätzte die Baronin auf Ende vierzig, eine gepflegte, schlanke Frau mit einem großflächigen Gesicht, aber erstaunlich kleinen Händen und ausdrucksvollen Augen. Sie trug ihr dunkelblondes Haar glatt, mit einem roten Reif zurückgehalten.

»Sie fragen sich wahrscheinlich, warum ich hier bin«, begann die Besucherin und strich sich ihren dunkelblauen sportlichen Faltenrock glatt. Lory kam der spontane Gedanke, dass Ruth von Kammerstein die einzige Frau sein dürfte, die je mit einem Faltenrock in Stormy Cove gesichtet worden war.

»Ich kam vergangene Woche schon mal hierher, aber da waren Sie nicht da. Ich … ich bin eigentlich wegen meiner Freundin hier, Waltraud, sie ist die Mutter einer jungen Frau, die früher in der Therapiegemeinschaft auf Lindenhold wohnte. Da haben Sie ja auch mal gewohnt, nicht wahr?« Die Baronin erkannte ihren Fauxpas und korrigierte sich. »Nicht in der Therapiegemeinschaft natürlich, sondern in dem Haus, nicht wahr?«

Lorys Handflächen wurden feucht. Es ging um Katja, das war ihr sofort klar. Einmal musste es ja kommen. Einmal würde sie die Vergangenheit einholen.

Sie sagte nichts, sah die Baronin nur fragend an.

»Ich weiß, es muss sehr schwierig sein für Sie, an die Zeit dort erinnert zu werden, es ist schwierig für uns alle, aber vor allem für Waltraud und ihren Mann. Waltraud wollte dennoch unbedingt, dass ich mit Ihnen rede, da wir schon in Neufundland sind und Sie auch. Erinnern Sie sich an Katja?« Ruth von Kammersteins Stimme klang bestimmt, aber nicht unfreundlich. Hätte Lory nicht früher unter Deutschen gelebt, hätte sie das Auftreten ihrer Besucherin wahrscheinlich als forsch eingestuft.

Lory erkannte nun plötzlich, wer der Mann und die Frau waren, die Andrew ausgefragt hatten. Katjas Eltern.

Sie richtete sich in ihrem Polsterstuhl auf. »Hat Ihre Freundin kürzlich mit meinem Sohn in Lindenhold gesprochen?«

»Ja, genau«, sagte die Baronin fast erfreut, als ob Lory ihr das Losungswort gereicht hätte, »leider waren Ihre Bekannten nicht da, aber Ihr Sohn hat ihnen gesagt, dass Sie hier in Neufundland sind – ist das nicht ein verrückter Zufall, obwohl«, sie beugte sich jetzt vor, als ob sie Lory ein Geheimnis verriete, »… obwohl wir auch nach Vancouver geflogen wären. Ja, sehen Sie, das hätten wir für die arme Waltraud gemacht.«

Lory wurde kalt. »Was ist denn so dringend, dass Sie mich hätten in Vancouver aufsuchen müssen?«

»Sehen Sie, Waltraud hatte es Ihnen immer einmal sagen wollen, aber irgendwie hatte sie nie den Mut, sie hat ja so vieles durchstehen müssen wegen Katja – was mit Katja passiert ist, hat sie zwanzig Jahre älter gemacht, glauben Sie mir.«

Lory schwieg, ihre Gedanken drehten sich. Ruth von Kammerstein konnte nichts von der Konfrontation mit Katja in der Küche von Lindenhold wissen und ihre Freundin Waltraud auch nicht. Oder nur das, was Katja ihnen erzählt hatte. Aber hatte Katja Zeit dazu gehabt, so kurz vor ihrem … schrecklichen Ende?

Die Baronin nippte am Orangensaft und behielt das Glas in den Händen, als müsste sie sich an etwas festhalten. Diesen Trost leistete sich Lory nicht, die wie gebannt auf das wartete, was Ruth ihr jetzt eröffnen würde. Vorwürfe. Anschuldigungen. Oder noch schlimmer. Androhung von Rache.

Aber es kam anders.

»Sie haben doch einmal Katja fotografiert«, hörte sie Ruth von Kammerstein mit dem schweren Akzent sagen, den Lory aus Deutschland kannte. »Dieses wunderschöne Bild, auf dem sie so glücklich aussieht. Das sagte ich Waltraud. Glücklich sieht Katja darauf aus. Und völlig … gesund. So gesund und frisch. Und verträumt. Sie wissen, welches Bild, nicht wahr?«

Lory war so überrascht, dass sie spontan nickte.

»Das hat Katja ihren Eltern geschenkt, wissen Sie. Und sie hat gesagt, diese Frau wolle sie sein. So wie auf der Fotografie. Das wollte sie sein. Sie wisse jetzt, dass es möglich sei, weil sie den Beweis habe. Nämlich dieses Bild, verstehen Sie?«

»Ich glaube …«

»Wissen Sie, was Katja der Waltraud sagte: Lory sieht das Schöne in mir. Nicht das Kranke und Schwache, das Schöne. Ist das nicht wunderbar gesagt?«

Lory wurde es ungemütlich. Glücklicherweise wartete die Baronin gar nicht auf eine Antwort.

»Sie haben Katja Hoffnung gegeben, und sehen Sie, Hoffnung war das Beste, was man ihr geben konnte. Und Waltraud und Erhardt haben Sie auch Hoffnung gegeben. Und dafür möchte Ihnen Waltraud danken.«

Lory sah ihre Besucherin verständnislos an. »Aber Katja … sie hat doch, ich meine, diese Hoffnung hat sich doch letztendlich …«

»… nicht erfüllt, meinen Sie? Das ist wohl wahr, aber letztlich hat Katja diesen Weg gewählt, und wir werden nie erfahren, warum. Wissen Sie, wir mussten das alles erst lernen. Loszulassen. Wir mussten Katja loslassen. In den Tagen vor ihrem Tod wollte sie wieder Geld von den Eltern. Wir wussten alle, was das bedeutete. Sie wollte Geld für Drogen. Aber Waltraud und Erhardt mussten es ihr abschlagen. Jemand hat ihr aber schließlich doch welches gegeben. Sie hat ja alle möglichen Leute angepumpt. Sie nicht auch? Hat sie Sie nicht auch gefragt?«

Lory schüttelte den Kopf. Die Baronin verschränkte die Arme vor der Brust und lehnte sich zurück.

»Wir haben alle unser Möglichstes gegeben. Aber wir konnten Katja nicht retten. Nur sie hätte sich retten können. Aber sie hat sich anders entschieden.«

Das Gespräch wuchs Lory über den Kopf. Sie wünschte sich, die Frau würde verschwinden, sich einfach auflösen.

Aber sie redete weiter.

»Das Bild von Katja haben Waltraud und Erhardt immer noch. So wollten sie ihre Katja in Erinnerung behalten. Es ist ein großer Trost für die beiden, dieses Foto. Und ich bin froh, dass ich es Ihnen endlich sagen konnte.«

Lory wollte etwas erwidern, aber sie brachte keinen Ton heraus.

Ruth von Kammerstein sah sie mitfühlend an. »Ich weiß, dass es damals ganz schlimm für die Menschen in Lindenhold war. Franz und Rosemarie haben so viel für Katja getan. Aber manchmal ist man einfach ohnmächtig. So ist es. Ohnmächtig. Aber ich habe Sie nun lange genug aufgehalten. Nur eine Frage habe ich noch. Soll ich Waltraud und Erhardt etwas ausrichten von Ihnen?«

Lory starrte die Baronin an, als ob sie von ihr ein Almosen verlangt hätte.

Sie überlegte fieberhaft, wie sie sich aus dieser Situation retten konnte. Dann dachte sie an Katjas Mutter, an den Verlust und das Leiden und den Schmerz, den sie erfahren hatte. Emotionen, die sie aus eigener Erfahrung gut kannte.

Sie räusperte sich. »Sagen Sie ihr, dass … dass es schön ist zu wissen, dass … dass wir manchmal mehr Gutes bewirken, als uns bewusst ist.«

Das Gesicht der Baronin hellte sich schlagartig auf. »Ja, nicht wahr, genauso ist es. Und deshalb wollte ich es Sie wissen lassen und Waltraud war es auch ein Anliegen.« Sie stand auf. »Es ist doch schön, dass wir uns auf diese Weise getroffen haben! Solche Zufälle gibt es nicht oft. Mein Mann konnte leider nicht mitkommen, er hat geschäftlich zu tun.«

Sie legte ihre Lodenjacke um und Lory begleitete sie zur Seitentür. Bevor sie die Außentreppe hinunterstieg, drehte sich die Baronin nochmals um.

»Wissen Sie, Katja ist einfach in schlechte Gesellschaft geraten. Man darf sich einfach nicht in die Gesellschaft gewisser Menschen begeben. Man muss sie sich vom Leib halten, sonst ziehen die einen in den Abgrund.«

Ruth von Kammerstein zog das Kinn hoch, bis ihre Lippen nur noch als Strich zu sehen waren. Dann entspannten sich ihre Züge wieder, und sie fand Abschiedsworte, die Lory unter anderen Umständen als herzlich empfunden hätte.

Sie ging in den Wohnraum zurück und ließ sich wie betäubt in den Sessel fallen. Sie war unfähig, einen klaren Gedanken zu fassen. Sie wusste nicht, wie viel Zeit verstrichen war, als sie das Telefon aus ihrem Brüten riss.

»Mein Liebes, wie geht es dir denn heute so?«

Lisa Finning hätte alles Mögliche sagen können, nur nicht diesen Satz. Denn er brachte einen emotionalen Tsunami ins Rollen. Lory brach in Tränen aus, und ihre kläglichen Versuche, die drängenden Fragen ihrer Mutter zu beantworten, gingen in lauten Schluchzern unter.

»Nun sag mir doch, Lory, was ist los? Was ist passiert?«

»Es war nicht … es war vielleicht gar nicht … nicht meine Schuld«, brachte Lory endlich hervor.

»Was ist nicht deine Schuld?«

»Katja … das mit Katja.«

»Von wem redest du?«

»Katja, die in Lindenhold war.«

Eine Pause entstand. Dann hörte sie erneut die Stimme der Mutter. »Das Mädchen mit der Überdosis?«

Lory schluchzte wieder, aber Lisa Finning brachte sie mit geübter Geduld dazu, ihre Fragen zu beantworten.

Lory erzählte ihr alles: die Szene in der Küche, Lorys Wüten gegen Katja, das Messer in Katjas Hand, die panische Angst um Andrew, Katjas Flucht.

Sie erwähnte auch den Besuch der Baronin und die Nachricht, die sie ihr von Katjas Mutter überbracht hatte.

»Und du dachtest die ganze Zeit, Katjas Tod sei deine Schuld?« Es war weniger eine Frage, mehr eine Feststellung, mit der Lisa Finning Lorys Bericht abschloss.

»Oh, mein liebes Kind, warum hast du mir nie davon erzählt?«

»Ich dachte … ich dachte, je weniger Leute von einer Sache wissen, umso besser. Das sagst du doch immer.«

»Ja, aber, Lory, das kann man doch nicht auf alle Situationen anwenden, das hat doch mit meinem Beruf zu tun.« Sie hörte ihre Mutter seufzen. »Du hast einfach Dinge angenommen … in dem Zustand, in dem du damals warst. Du konntest doch gar nicht klarsehen. Es könnte gewesen sein – und das ist jetzt wieder eine reine Annahme, versteh mich richtig – es könnte auch gewesen sein, dass Katja das Messer nahm, um dir tatsächlich zu helfen. Und es würde mich nicht überraschen, wenn sie … wenn ihr plötzlich bewusst geworden wäre, was das für eine öde Existenz wäre. Eine Frau, die für fünfzehn Leute Bohnen entfädelt in der Küche, während alle anderen draußen sind und die Sonne genießen.«

»Was willst du damit sagen? Dass ich … dass diese … diese Vorstellung so abschreckend war, dass sich Katja …«

»Nein, um Himmels willen! Ich will nur sagen, dass du keine Ahnung hast, was in jenen Augenblicken in Katja vorging, und dass es keinen Kausalzusammenhang zwischen eurer Begegnung in der Küche und dem, was nachher folgte, gibt. Die Kette der Ereignisse hat schon viel früher eingesetzt, und du hättest nichts tun können, um sie zu stoppen.«

Lory hörte nicht mehr ihre Mutter, sondern die Stimme der Anwältin. Früher hatten sie solche Momente fast eingeschüchtert, aber jetzt beruhigte sie der sachliche Ton.

»Und noch etwas, Lory, diese Geschichte sollte nun wirklich unter uns bleiben. Ihre Eltern brauchen nicht zu wissen, was sich zwischen Katja und dir abgespielt hat. Denn wir kennen die Wahrheit nicht, wir werden sie nie kennen, und die Eltern würden keinen Trost darin finden. Es würde nur alte Wunden aufreißen – doch zu welchem Zweck? Wir würden trotzdem nichts aufklären können.«

»Also weiter geheim halten?«

»Es ist ein Liebesdienst an die Eltern, die offenbar einen gewissen Frieden gefunden haben. Sie könnten sich ja auch Vorwürfe machen, dass sie Katja kein Geld gaben. Aber sie hätten ihrer Tochter damit auch nicht geholfen – im Gegenteil. Und jetzt trockne deine Tränen, mein Liebes.«

»Mutter, hast du manchmal auch geweint … nach dem Unfall von Papa und Clifford?«

»Ja, natürlich, aber nie vor dir. Manchmal im Bett. Es … es gibt Dinge, die wir nicht beeinflussen können, Lory. Und Ereignisse, die wir nicht verhindern können. Das anzuerkennen, braucht manchmal … ich würde es eine gewisse Demut vor dem Leben nennen.«

»Danke, danke für alles, Mutter. Und auch für das Paket mit den Leckereien. Ich habe mich sehr darüber gefreut.«

»Siehst du, es sind die kleinen Dinge, die zählen. Jetzt muss ich aufhören, ich habe noch eine Besprechung, aber ich wollte dich rasch anrufen, das war mir wichtig.«

»Du bist mir auch wichtig, ganz wichtig.«

Gefühlsbezeugungen dieser Art zeigte Lory ihrer Mutter selten. Lisa Finning schien sie nicht wirklich zu brauchen. Aber jetzt konnte Lory die sprachlose Überraschung am anderen Ende förmlich hören.

Nach einer Pause meldete sich eine leicht abgehackte Stimme. »Ich bin froh, dass ich eine Tochter wie dich habe.« Nach diesem Geständnis legte Lisa Finning rasch auf.

Lory lief wie eine Schlafwandlerin durchs Haus, vom Wohnzimmer in die Küche, hinunter ins Kellergeschoss, wieder die Treppe hinauf ins Büro. Dann stellte sie sich ans Fenster. Nebel hatte sich über die Hügel hinter der Bucht gelegt. Die Straße glänzte nass, und ein leichter Wind blies den Rauch, der aus den Kaminen stieg, gen Nordwesten. Sie hatte gegenüber ihrer Mutter nichts von Candices Verschwinden erwähnt, nichts von Noahs schwieriger Lage und schon gar nicht ihre eigenen Befürchtungen.

Vielleicht war es besser so, ihre Mutter hätte ihr vielleicht geraten, sich aus allem herauszuhalten, und dazu war es schon zu spät.

Lory holte ihr Tagebuch und füllte mehrere Seiten.

Schließlich gestand sie sich ein, dass sie hungrig war, sie hatte seit dem Frühstück nichts gegessen.

Gegen Abend stand sie in der Waschküche, als sie einen Wagen rasch heranfahren hörte und dann jemanden an der Seitentür.

Sie eilte rasch zur Treppe und sah Noah vor sich stehen. Sie erschrak, wie abgekämpft sein Gesicht aussah. Er sah sie nur an, sagte nichts. Sie ging auf ihn zu und nahm seine schwielige Hand, die sich sehr kalt anfühlte.

»Komm rein«, sagte sie.

In der Küche füllte sie den Wasserkrug, aber Noah winkte ab. »Ich muss gleich wieder los, wir gehen nochmals raus und suchen weiter.«

Sie drehte sich um. »Noah, was ist genau passiert? Ich muss es wissen.«

Er wischte sich über die Stirn, als könnte er so die Gedanken sammeln.

»Sie kam runter zum Bootsschuppen, als ich beim Aufräumen war. Sie fragte mich, ob ich sie zum Frenchman’s Hill rüberbringe. Sie wollte dort den Friedhof sehen und eine Geschichte darüber machen.«

»Um welche Zeit war das?«

»Um sieben oder halb acht. Sie sagte, John Glaskey werde sie wieder zurückbringen. John schaut manchmal nach seinen Schafen, er hat Schafe auf der Insel. Also hab ich sie rübergebracht und bin dann zurückgefahren. Dann hab ich am nächsten Tag gehört, dass Will Spence sie sucht. Will hat mich auch gesucht, denn jemand hat mich mit ihr im Boot gesehen. Ich hab ihm gesagt, frag John Glaskey, der hat sie abgeholt. Aber John sagt, sie habe ihn nie gefragt. Er hat nie mit ihr gesprochen.«

Sie sah Noah so ruhig wie möglich an. »Kann John gelogen haben?«

Noah schüttelte den Kopf. »John ist ein ehrlicher Mensch. Ich kenne ihn schon lange. Warum – nein, das glaube ich wirklich nicht.«

»Warum hat Candice ausgerechnet dich gefragt? Ich meine, von allen Fischern?«

Er sah sie verwundert an. »Ich … ich war der Einzige unten. Es war niemand anders dort.«

»Und warum hast du sofort zugestimmt? Warum hast du dich darauf eingelassen?«

Noah runzelte die Stirn. Nur langsam schien er zu verstehen, worauf Lory hinauswollte. Er mied ihren Blick, sah zum Küchenfenster hinaus.

Lory ahnte, dass er so seine Emotionen in Schach hielt.

»Es ist nicht, was du denkst. Das … nein, das ist es nicht.« Er stockte, suchte nach Worten. »Es gibt aber etwas, das … Ich hatte eine Vermutung. Du musst wissen, dass Candice … sie sieht aus wie Glowena.«

»Glowena Parsons.«

»Ja.« Er starrte immer noch zum Fenster hinaus.

Sie erkannte ihre eigene Stimme nicht, als sie fragte: »Und deshalb willst du mit Candice zusammen sein?«

»Ich dachte … ich wollte herausfinden, ob sie meine Tochter ist.«

Seine Worte explodierten im Raum.

»Deine Tochter? Du hast mit Glowena eine Tochter?«

Noahs Gesicht zog sich zusammen, als hätte ihm jemand ein Brandeisen auf die Haut gesetzt.

»Als Glowena wegzog, gab es … Gerüchte, dass sie schwanger sei.«

»Von dir?«

»Ja.«

»Und? Hat sie sich jemals deswegen bei dir gemeldet?«

»Nein … und ich habe auch nie wieder etwas gehört. Aber es ist möglich, dass … Ihre Eltern hätten sicher alles getan, damit kein Kontakt zwischen uns mehr zustande kommt.«

Lory starrte ihn an. Dann legte sie die Hand auf seinen Arm. »Noah, ich glaube, wenn sie ein Kind von dir gehabt hätte, wären die Parsons auf dich zugekommen. Die hätten dich Alimente zahlen lassen. Die hätten dich nicht davonkommen lassen. Verstehst du, was ich meine?«

Er murmelte etwas Unverständliches, den Blick gesenkt. Er schien überwältigt von den Ereignissen, die über ihn hereinbrachen.

Sie verstärkte den Druck auf seinem Arm. »Noah, Candice ist nicht deine Tochter. Sie ist auch nicht Glowenas Tochter. Das weiß ich mit Sicherheit.«

»Woher … warum meinst du …«

Sie ließ seinen Arm los und trat einige Schritte zurück.

»Jemand hat Nachforschungen über sie angestellt. Es … ich fand es merkwürdig, dass sie Dinge über mich wusste, oder zu wissen meinte, und mich damit konfrontierte. Ich fragte mich, warum sie sich für mich oder meine Familie interessiert.« Sie verschränkte die Arme vor der Brust. »Eine Freundin von mir, die Hinz und Kunz in der Medienbranche kennt, fand heraus, dass Candice Sholler Klatschreporterin für eine Boulevardzeitung in Vancouver war. Aber sie hat vieles einfach von anderen abgeschrieben. Plagiat nennt man so was. Die Zeitung hat sie kaltgestellt, aber ihr Vater hatte irgendwie Verbindungen zum Verleger des Cape Lone Courier, der in Halifax sitzt, und so hat sie den Job hier bekommen.«

Noah sah sie mit zusammengezogenen Augenbrauen an.

»Ihr leiblicher Vater«, betonte Lory. »Und ihre leibliche Mutter ist Innenarchitektin für die reichen Leute von der North Shore in Vancouver und in Montreal geboren. Sie heißt Annabelle.«

»Sie ist nicht aus Ontario?«

»Nein, und nicht aus Timmins und nicht aus Trifton. Candice wollte sicher nicht, dass jemand hier erfährt, warum sie ihren Job in Vancouver verloren hat.«

Noah schüttelte ungläubig den Kopf. »Aber sie ist Glowena wie aus dem Gesicht geschnitten.«

»Aber dir nicht«, sagte Lory trocken. »Du solltest mal meine Mutter sehen, wir gleichen uns überhaupt nicht. Wenigstens nicht äußerlich. Und sie ist meine leibliche Mutter.«

Sie verschwieg Noah, dass ihre Freundin Danielle sogar Glowena Parsons in Alberta ausfindig gemacht und Lory ein Foto zugeschickt hatte. Noahs Ex mochte vielleicht einmal bildhübsch gewesen sein, aber die Frau auf dem Bild wirkte verhärmt und ungepflegt. Lory tat sie leid. Vielleicht hatte sich Glowena nach dem Tod ihrer jüngeren Schwester irgendwie aufgegeben. Lory lag noch etwas anderes auf der Zunge.

»Noah, trug Candice eine Schwimmweste, als sie mit dir rausfuhr?«

Er überlegte kurz. »Ja.«

»Welche Farbe?«

»Gelb. Alle unsere Schwimmwesten sind gelb. Warum?«

»Noah, es wäre gut, du würdest die Polizei kontaktieren und ihnen das alles sagen. Warte nicht, bis sie auf dich zukommen.«

Sein Gesicht verschloss sich sofort, und Lory sah, dass sie gegen eine Wand redete.

»Ich habe nichts getan, warum soll ich mit denen reden? Wenn sie etwas von mir wollen, können sie zu mir kommen.«

»Die Polizei braucht deine Hilfe, jede Einzelheit ist wichtig.«

Noah schwieg.

Der kann richtig stur sein, dachte Lory. Das muss ihn schon beim letzten Mal in Schwierigkeiten gebracht haben.

»Ich muss gehen, die anderen warten«, sagte er unvermittelt und bewegte sich auf die Treppe zu. Dann drehte er sich noch einmal um. »Sie hat mir die Schwimmweste gar nicht zurückgegeben. Ich hab das nicht mal gemerkt.«

Als die Tür zuschlug, war Lory zu erschöpft für heftige Emotionen.

Sie ließ ein Bad einlaufen und die Spannungen im heißen Wasser zerfließen. Schaumbläschen zerplatzten zwischen ihren Fingern.

Aber die Stimme der Baronin hallte zwischen den Wänden nach. Lory bekam sie auch nicht aus dem Kopf, als sie sich nach dem Bad in ihren hellblauen Bademantel wickelte.

»Man darf sich einfach nicht in die Gesellschaft gewisser Menschen begeben.«

Warum hatte sich Candice ausgerechnet Noah für ihre Unternehmungen ausgesucht? Als ob es nicht auch andere Fischer gäbe, die sie hätte fragen können.

Lory war gerade im Begriff, die Nachttischlampe zu löschen, als ein Bild vor ihrem inneren Auge auftauchte. Ein Bild von Candice. Sie war nicht allein, aber es war nicht Noah, der ihr Gesellschaft leistete. Wo hatte sie dieses Bild nur gesehen?

Morgen. Morgen musste sie unbedingt dieser Frage nachgehen.

Wider Erwarten schlief sie nach diesem Vorsatz sofort ein.

Kapitel 34

Selina Gould hielt ihre Strickarbeit in der einen Hand und in der anderen die Geldscheine, die ihr Lory überreicht hatte. Die alte Frau konnte mit Schecks nichts anfangen, sie wollte die Miete in bar.

»Sie suchen jetzt nach einer Neonpink-Jacke, was immer das ist«, sagte sie, unentschlossen, was sie zuerst ablegen sollte, die angefangene Wollsocke oder das Geld. Sie entschied sich für die Socke.

Lory folgte ihr in die Stube und setzte sich. »Eine Neonpink-Jacke? Von wem haben Sie das gehört?«

»Mavis hat es mir erzählt. Die Polizei will, dass alle nach etwas Pinkem Ausschau halten. Das arme Mädchen. Man wird es nicht finden. Una hat man auch nicht gefunden.«

»Ich dachte, Una sei davongelaufen.«

»Warum sollte sie davongelaufen sein? Cletus hat sie immer gut behandelt. Sie hatte ein Haus und Cletus hat ihr ein Auto gekauft, einen Pontiac Firebird. Das Sportmodell. Die hatte es gut.« Selinas Stimme klang verärgert.

»Was ist mit dem Auto passiert?«

»Ich habe es verkauft, an einen von Fred Charns Söhnen in Saleau Cove.«

»Und Cletus’ Schneemobil haben Sie auch verkauft, nicht wahr?«

»Ja, an Noah. Der konnte das gut gebrauchen. Ich konnte ja nicht damit fahren, Cletus’ Schneemobil war viel zu schwer für mich.«

»Selina, ich wollte Sie schon immer etwas fragen. Ich habe ein Amulett in der Waschküche gefunden. Es sieht aus wie das Amulett, das man in dem alten indianischen Grab fand. Bei den Ausgrabungen, wissen Sie?«

Selina legte die Geldscheine auf das mit Porzellanfigürchen belegte Salontischchen.

»Was haben Sie gefunden?«

Lory erklärte es ihr nochmals ausführlicher. »Dieses Amulett legte ich auf den Küchentisch. In Cletus’ Haus. Später war es nicht mehr dort. Ist es möglich, dass Sie es mitgenommen haben? Ich meine, weil Sie dachten, es hätte Cletus gehört?«

Lory hätte sich nicht gewundert, wenn Selina beleidigt reagiert hätte, aber die alte Frau schien immer noch nicht richtig zu verstehen, was sie ihr sagen wollte.

»Ein Amulett von den Ausgrabungen? Nein, das hat Cletus sicher nicht gehabt. Er hat ja nie dort gearbeitet. Die wollten ihn gar nicht. Die haben allen einen Job gegeben, nur Cletus nicht. Und wissen Sie warum? Weil er nicht im Programm war.«

»In welchem Programm?«

»Im Arbeitsbeschaffungsprogramm der Regierung. Er hat sich nie darum bemüht. Aber sie hätten ihm trotzdem einen Job geben können. Warum sollen die einen davon profitieren und die anderen nicht? Das ist doch nicht gerecht.«

»War Cletus denn arbeitslos? Hat er nicht gefischt?«

»Er hat ja keine Lizenz gehabt. Manchmal hat er auf anderen Booten gearbeitet, aber es gab nicht immer Arbeit. Für mich hat er trotzdem immer Fische besorgt, wissen Sie. Er hat immer aufgepasst, dass ihn niemand sieht. Er hat mir auch immer Fleisch gegeben. Man muss einfach gut aufpassen.«

Ein Wilderer, dachte Lory.

Und ein Mann, der merkwürdige sexuelle Vorlieben hatte.

»Er hat also in jenem Sommer nicht gearbeitet«, sagte Lory. »Was hat er denn gemacht den ganzen lieben langen Tag?«

»Das weiß ich doch nicht mehr. Er hat sich wahrscheinlich mit seiner Freundin herumgetrieben.«

»Wer war denn seine Freundin?«

»Das wissen Sie nicht? Greta Whalen. Aber das ist noch im gleichen Sommer auseinandergegangen.« Das Thema schien ihr nicht zu behagen, denn sie kam wieder auf Candice zurück.

»Die werden die Journalistin nie finden, das weiß ich jetzt schon. Sonst hätten sie Una auch gefunden.«

Selina Gould lag falsch.

Man fand Candice Sholler noch am selben Tag.

Gideon Moore fiel ein farbiger Punkt auf, als er mit dem Hubschrauber über den Saum der Barrens flog, dort, wo der Ozean in eine geschützte Bucht ausläuft.

Er tauchte mit der Maschine ab und gab dann an die Polizei durch, dass er eine neonpinkfarbene Jacke entdeckt habe. Nur die Jacke.

An die dreißig Freiwillige, die fast alle mit Booten zu der Stelle gelangten, und vier Polizisten, die der Hubschrauber transportierte, durchsuchten das Gebiet. Noah Whalen suchte mit. Knapp eine Stunde später stieß die Gruppe von John Glaskey, dem die Schafe auf Frenchman’s Hill gehörten, auf Candices Leiche. Sie war von der Hüfte abwärts nackt.Bei der Toten fanden die Polizisten einen Gegenstand, den sie sofort in einen Plastikbeutel steckten.

Es dauerte nicht lange, bis in ganz Stormy Cove erzählt wurde, dass die Journalistin mit ihrem eigenen Slip erwürgt worden war.

Noah Whalen und John Glaskey wurden zur Befragung auf die Polizeidienststelle in Saleau Cove gebracht. Von Patience erfuhr Lory, dass die Polizei auch angefangen habe, die Dorfbewohner auszuhorchen. Sie hielt es nur für eine Frage der Zeit, bis sie bei ihr auftauchen würden, und zog deshalb am Morgen mit Rusty los. Aber die Polizei ließ sich den ganzen Tag nicht bei ihr blicken. Von Nates Frau Emma erfuhr sie, dass Noah und John immer noch in Saleau Cove festgehalten wurden.

Sie fuhr zum Dorfladen, wo sie das Auto am Straßenrand parken musste, weil alle Stellplätze vor dem Supermarkt belegt waren. Als sie die Tür öffnete, stand eine Gruppe von Frauen und Männern dicht um den Tresen versammelt. Das Gespräch verstummte und alle Augen richteten sich auf sie.

Sie erkannte Rustys Eigentümerin, Vera Quinton, und ihren Mann Tom, gleich dahinter das schadenfreudige Gesicht von Ginette Hearne, neben ihr Selina Gould, sogar die alte Elsie Smith war mit einem ihrer Söhne da und einige Leute, an deren Namen sie sich nicht erinnerte. Sie hätte sich gewünscht, dass sie Aurelia oder eine ihrer netten Freundinnen als Verstärkung dabeigehabt hätte, aber sie musste die Situation allein meistern.

Sie sagte Hallo in Richtung Tresen und holte ein Hühnchen aus der Gefriertruhe.

Damit bewaffnet lief sie zur Kasse zurück, wo ihr die Gruppe wortlos Platz machte. Das Huhn rutschte ihr aus der Hand und knallte auf den Ladentisch.

Mavis tippte den Betrag wortlos in die Kasse, während die Rüschchen an ihrer himbeerfarbenen Bluse raschelten. Auf einmal machte sie keine Konversation, sondern warf nur vielsagende Blicke zu den Umstehenden.

Ginette konnte sich aber nicht zurückhalten. »Ist Noah schon aus Saleau Cove zurück?«, fragte sie, wohl ermutigt durch die Gespräche, die vorausgegangen waren.

Lory wusste, dass alle begierig die Ohren spitzten. »Ich weiß es nicht«, murmelte sie und klaubte eine Zwanzigdollarnote aus der Jackentasche. Dann vergaß sie ihre Höflichkeit und drehte sich abrupt um. »Ihr könnt glauben, was ihr wollt, aber Noah ist unschuldig. An eurer Stelle würde ich mich wappnen, denn der Mörder ist ziemlich sicher unter uns. Aber Noah ist es nicht, darauf könnt ihr Gift nehmen.«

Sie packte das eiskalte Hühnchen und ignorierte die Plastiktüte, die Mavis ihr entgegenstreckte. Bevor sie die Ladentür hinter sich zufallen ließ, und gerade, als Ginette den Mund zum Sprechen öffnete, rief sie: »Wenn hier alle die Wahrheit sagen würden, dann müssten keine Unschuldigen verdächtigt werden.«

In diesem Augenblick erkannte sie eine von Noahs Cousinen in der Gruppe, die sie anstarrte, als wäre sie ein Zombie.

Nicht einmal die Verwandten stehen für ihn ein, dachte sie und rannte die Holztreppe hinunter zum Auto.

Als die Polizei bei ihr erschien, war sie bereit.

Sie kamen zu zweit, ein älterer Mann und der junge Polizist, der sie in der Birch Tree Lodge vor Eisbären gewarnt hatte. Als ob sich die Leute vor nichts anderem zu hüten hätten.

Es war einer jener Tage, an dem die Sonne alles glänzen ließ, selbst verwitterte Hausfassaden und die farbigen Bäuche verfaulender Holzboote. An solchen Tagen jagte oft gleichzeitig ein entfesselter Wind über die Bucht. Als Lory mit Rusty an der Küste entlang neue Pfade erkundet hatte, drohte die Böe sie über die Klippen zu blasen. Das alte Gras vom Vorjahr lag dürr und erschöpft darnieder, eine weiche Decke über den hellgrünen Halmen, die sich kerzengerade und hart wie Speerspitzen nach oben reckten.

Nach dem Spaziergang hatte sich Lory hingelegt, müde vom Laufen und müde von der Nacht, denn quälende Gedanken hatten sie wach gehalten. Sie hörte das Haus ächzen und beben unter den Windstößen. Noah hätte bei dieser Böe heute ohnehin nicht aufs Meer fahren und fischen können, das musste ein kleiner Trost für ihn sein, neben dem Albtraum, der ihm jetzt widerfuhr.

Lautes Klopfen schreckte sie auf.

Leise tippelte sie zum Küchenfenster und spähte hinaus. Die Medien hatten bereits kurze Berichte über die tote Journalistin auf den Barrens veröffentlicht, bald würde Lory sich vor angereisten Reportern in Stormy Cove verstecken müssen.

Der Polizeiwagen sagte ihr genug. Sie ließ die beiden Männer herein und führte sie in die Küche, wo sie sich an den Tisch setzten. Hier konnte keiner von außen die Szene einsehen. Der ältere Beamte war ein Mann mit länglichem Gesicht, darüber ein dünner Kranz von gewelltem grauen Haar und zwei Querfalten in der Stirn, die ihm einen leicht bekümmerten Ausdruck verliehen. Er wies sich als Detektiv Carl Pelley aus und überreichte ihr eine Visitenkarte. Von seinem jüngeren Kollegen hatte er offenbar schon einige Informationen erhalten.

»Sie sind also Fotografin«, begann er. »Wovon handelt Ihr Buch?«

»Vom Leben in einem Fischerdorf in Neufundland.«

Der junge Beamte, dessen Namen sie schon wieder vergessen hatte, schrieb etwas auf einen Notizblock. Sie konnte nichts lesen, er war zu weit weg.

»Und warum gerade Stormy Cove?«

»Ich habe früher einmal ein Bild gesehen, die Lage ist schön, mit der Bucht und dem Hafen … und so viele Fischerdörfer mit Leuten, die tatsächlich noch fischen, gibt es ja nicht mehr in Neufundland.«

»Das interessiert also die Leute in Vancouver?«

»Ja, es ist eine unbekannte Welt, und vielleicht eine, die es nicht mehr so lange geben wird.«

Das war alles einfach, sie hatte es in den vergangenen Wochen wie ein Mantra immer wieder von sich gegeben.

»Haben Sie Candice Sholler gekannt?«

»Ich habe sie ein paarmal getroffen, am Strand und am Hafen. Wir sind zusammen mit Noah Whalen hinausgefahren, zu den Eisbergen. Sie hat auch fotografiert. Aber sonst kenne ich sie eigentlich nicht.«

»Warum gerade mit Noah Whalen?«

Sie sah dem Detektiv direkt in die Augen. »Weil er sich anerboten hat. Als Fotografin bin ich auf die Hilfe der Fischer angewiesen.«

»Wie ist Ihre Beziehung zu Noah Whalen?«

Der junge Polizist bewegte sich auf dem Stuhl.

»Ich bin mit ihm befreundet, er hat mich immer wieder unterstützt in meiner Arbeit. Er hat mich zum Beispiel zu einem Familienfest eingeladen. Er ist eine nette, hilfsbereite Person.«

»Wie weit geht Ihre Freundschaft?«

Sie war erstaunt, wie ruhig sie blieb.

»Wir haben keine intime Beziehung, falls Sie das meinen. Auch wenn Ihnen die Leute hier vielleicht etwas anderes erzählen.«

Der Detektiv schien ihre Antwort zu schlucken.

»Und wie ist … wie war die Beziehung zwischen Candice Sholler und Noah Whalen?«

Sie überlegte sekundenlang, bevor sie antwortete.

»Ich denke, sie hat gemerkt, wie hilfsbereit er ist, und hat ihn für ihre Arbeit benutzt.«

»Und Noah Whalen? Wie stand er zu ihr?«

»Da müssen Sie ihn selber fragen.«

Carl Pelley kratzte sich am Hals, der schlecht rasiert war. »Ich würde gern wissen, wie Sie darüber denken.«

»Ich denke, dass die Einheimischen neugierig auf alle Fremden sind, die in ihr Dorf kommen. Es läuft ja sonst nichts hier. Candice Sholler fiel sicher auf, weil sie von … aus einer anderen Provinz ist und – und sich für die Ereignisse im Dorf interessierte. Für Noah war das sicher spannend – und für alle anderen auch.«

»Und für Sie?«

Warum kommt er immer wieder auf mich zurück?

»Es klingt jetzt so … kleinkrämerisch … jetzt, da ihr so etwas Furchtbares passiert ist. Aber da Sie fragen … für mich war es manchmal ein bisschen lästig, wenn sie mich bei der Arbeit störte.«

»Wie störte?«

»Wenn sie vor meine Kamera lief oder … die gleichen Dinge fotografieren wollte.«

»Zum Beispiel?«

»Sie wollte die Ausgrabungen fotografieren, Sie wissen wahrscheinlich, den Grabhügel auf den Barrens. Da wollte sie unbedingt hin, aber Lloyd Weston hat mich exklusiv verpflichtet. Lloyd Weston ist der Chefarchäologe.«

»Ja, ich kenne ihn.«

Die beiden Männer sahen sich an. Lory traf plötzlich eine Erkenntnis, ein erschreckender, logischer Gedanke, aber sie wagte nicht, ihn auszusprechen.

Pelley langte in seine Jackentasche und legte etwas auf den Tisch.

Einen kleinen Gegenstand in einem Plastikbeutel.

Das Amulett.

Der Detektiv beugte sich so weit vor, dass die Glatze hinter dem Haarkranz sichtbar wurde. »Sagt Ihnen dieses Objekt etwas?«

»Darf ich?« Sie zog den Plastikbeutel näher.

»Ich habe ein solches … ich nenne es Amulett, ich habe eines in diesem Haus gefunden. Zwischen der Waschmaschine und dem Trockner. Ich erzählte Lloyd Weston davon, weil ich dachte, es habe etwas mit der ersten Ausgrabung zu tun, aber … er ist nie wieder darauf zurückgekommen.«

»Wo ist es jetzt?«

»Ich hatte es auf diesen Tisch gelegt und eines Tages war es weg. Ich habe es nie wiedergefunden. Ich dachte …« Sie brach ab, und zum ersten Mal in diesem Gespräch fühlte sie sich nicht Herrin der Situation. Sie war zu weit gegangen.

»Ja!? Was dachten Sie?«

Dieser Detektiv war kein unerfahrener Provinzpolizist, das war ihr klar geworden. Der ließ sich nicht leicht täuschen. Besser bei der Wahrheit bleiben.

»Ich dachte, Selina Gould könnte es genommen haben, denn sie war offenbar in diesem Haus, als ich weg war. Für sie ist es wahrscheinlich immer noch ihr Haus. Oder das Haus ihres Sohnes, was ich auch in gewisser Weise verstehen kann.«

»Haben Sie sie gefragt?« Der Mann ließ nicht locker. Ein Beißer.

»Ja, aber sie wusste nichts davon.«

Der Detektiv räusperte sich. »Wir haben das Amulett auf der Leiche von Candice Sholler gefunden.«

Lory war so geschockt, dass sie Pelley sprachlos anstarrte.

Der beobachtete sie genau. »Das überrascht Sie?«

Lory nickte.

»Weshalb?« Wieder rutschte der Jüngere auf seinem Stuhl herum.

»Weil … weil Sie mir das einfach so sagen. Normalerweise … so etwas weiß eigentlich nur der Täter und normalerweise hält die Polizei solche Informationen zurück.«

Carl Pelley lächelte, was seinem jungen Kollegen auch ein Lächeln erlaubte.

»Sie sehen viele Krimis im Fernsehen?«

Lory lehnte sich zurück. Sie verstand sein Lächeln. Sicher hatten die Männer, die Candice gefunden hatten, das Amulett auf der Leiche gesehen. Es war kein Geheimnis mehr, nur sie wusste nichts davon. Sie rettete sich in die lahmste aller Begründungen. »Meine Mutter ist Strafverteidigerin.«

Pelley ging nicht darauf ein.

»Wir haben hier also die Möglichkeit, dass jemand das Amulett aus Ihrem Haus genommen hat. Wer könnte das gewesen sein außer Selina Gould?«

Lory wurde kalt. Traue seinem Lächeln nicht.

»Candice. Vergangene Woche wartete sie vor meinem Haus, als ich vorfuhr.«

»Sie denken, sie hat vorher ihr Haus betreten und das Amulett gestohlen?«

»Vielleicht fand sie es hübsch.«

Es war ein dünnes Argument für einen Ermittler, das konnte sie in Pelleys Augen lesen. Seine Stimme klang jedoch unverändert geduldig.

»Wer hätte das Amulett sonst noch entwenden können?«

»Damals ließ ich die Türen offen, wie alle Leute hier. Es kann jeder gewesen sein.«

Eine Pause entstand. Der Detektiv hielt den Blick gesenkt. Sein Begleiter notierte emsig.

»Wusste Noah Whalen von dem Amulett?«

Sie schoss auf. »Herr Pelley, Noah war es nicht. Noah ist nicht der Täter. Wer immer auch Candice umgebracht hat, hätte sich nicht in einem Boot mit ihr sehen lassen wie Noah an jenem Abend. Er war ja nicht der Einzige, mit dem sie zu tun hatte.«

Er merkte auf. »Mit wem haben Sie Candice denn sonst noch gesehen?«

Es war Zeit, ihm das Bild zu zeigen. Sie stand auf.

»Darf ich rasch meinen Laptop aus dem Büro holen?« Sie tat es, ohne eine Antwort abzuwarten, und stellte ihn vor die beiden Männer hin.

Dann holte sie das Foto auf den Bildschirm. »Hier, ich vergrößere die Aufnahme mit dem Zoom. Ich habe sie zufällig auf einem Spaziergang mit Rusty gemacht. Rusty ist der Husky von Tom und Vera Quinton. Ich erkenne Candice auf dem Quad, aber wer ist die Person am Lenkrad?«

Nach einer Weile sagte der junge Beamte: »Ich glaube, ich weiß, wem das Quad gehört.«

Lory wartete auf einen Namen, aber die beiden Polizisten schwiegen. Der Detektiv wusste es auch.

Pelley sagte schließlich. »Kann ich das Bild haben?«

Lory nickte. »Ich kann es ausdrucken.«

Vom Büro aus hörte sie die beiden gedämpft miteinander sprechen, aber das Geräusch des Druckers übertönte ihre Worte.

Der Detektiv steckte das Foto ein und stand schon auf dem Treppenabsatz, als er sich nochmals an sie wandte: »Gibt es noch irgendetwas, das Sie uns sagen wollen?«

Gute Gesprächstaktik, das musste sie ihm zugestehen.

Sie zögerte einen Augenblick. Dann sagte sie: »Ich habe Noah gefragt, ob Candice eine Schwimmweste an Bord getragen habe.«

»Hat sie?«

»Ja, sie war gelb. Und sie hat sie ihm nicht zurückgegeben.«

Der Detektiv strich mit der Hand gedankenverloren an der Holztäfelung entlang, während sein Kollege unten wartete. Dann gab er sich einen Ruck und drehte sich zur Treppe.

»Eine Fotografin hat wirklich Adleraugen«, sagte er.

Ohne viel zu überlegen, sagte Lory: »Ich denke eigentlich mehr in Farben.«

Es klang ungelenk, aber manche Dinge ließen sich einfach nicht besser erklären. Später würde sie sich an diesen Satz erinnern und wie sie doch damit alles auf den Punkt gebracht hatte.

Die roten Schlieren redeten mit ihr. Aurelia hatte ihr gefrorene Preiselbeeren gebracht, die sie selbst im September des Vorjahres gepflückt hatte. Lory wollte sich an einen Preiselbeerkuchen wagen, um sich abzulenken. Ihre Finger färbten sich rot im Saft der Beeren.

Kein Blut bei der Leiche von Candice. Der Mörder hatte sie erwürgt. Kein Messer. Kein mit Steinen zertrümmerter Schädel. Nur Würgemale, so hatte sie gehört. Der Mörder ließ nicht seinen Zorn an ihr aus, aber er wollte sie am Reden hindern. Oder er wollte etwas sagen, über den Mord hinaus. Mit dem Amulett.

Sie glaubte nicht, dass Candice es gestohlen hatte. Vielleicht hatte es einer der Helfer auf ihrer Leiche platziert.

Arme Candice, dachte Lory. Sie ist tot und kann nicht reden und wir spekulieren über sie. Mordopfer und dann nochmals Opfer von Gerüchten. Den gewaltsam zu Tode Gekommenen wird hundertfach Unrecht getan. Und sie, Lory, hatte ihr schon immerfort Unrecht angetan. Candice war eine junge, unerfahrene Journalistin, die eine Schlappe gutmachen wollte. Sie stellte sich etwas ungeschickt an, na und? Sie spielte mit ihren Reizen. Na und?

Wahrscheinlich hatte sie sich gefreut, dass sie durch einen glücklichen Zufall eine Kollegin in diesem gottverlassenen Kaff traf. Ist sie schnell gestorben? Wusste sie, was ihr passieren würde? Wie lange zitterte sie in Todesangst? Oder fühlte sie Wut auf ihren Peiniger, Wut, ihm hilflos ausgeliefert zu sein?

Candice wurde umgebracht und das Leben im Dorf schien einfach weiterzugehen. So gingen die Menschen in Stormy Cove wahrscheinlich schon immer mit Unbill und Unglück um. Aber das war kein Unfall, das war Mord. Der zweite in zwanzig Jahren. Mindestens.

Und sie buk Preiselbeerkuchen, als ob nichts geschehen wäre.

Sie nahm die Zuckerdose aus dem Schrank. Sie hatte vergessen, Zucker zu kaufen.

Es blieb ihr nichts anderes übrig, als nochmals im Laden Spießruten zu laufen.

Als sie an der Kirche vorbeifuhr, warf sie einen Blick auf die Werbetafel. Der alte Spruch war ersetzt worden mit Gott hält seine schützende Hand über dich, wo immer du bist.

»Nicht in Stormy Cove«, sagte sie laut. »Nicht hier.«

Sie verlangsamte vor der Abzweigung zum Hafen. Jemand kam die Straße entlanggelaufen. Sie erkannte Patience und wartete, bis sie auf gleicher Höhe war. Nie hatte sie ihre Nachbarin ohne Auto im Dorf gesehen.

Lory öffnete das Fenster und Patience beugte sich zu ihr herunter. Ihr Haar flatterte im Wind.

»Wo ist dein Auto?«

»Ches hat es. Sein Truck ist in der Garage.«

»Wo musst du hin? Willst du mitfahren?«

»Ich wollte nur zum Laden, mein Aspirin ist ausgegangen.«

»Steig ein, ich bring dich hin.«

Vor dem Laden wartete Lory im Auto, sie hatte keine Lust auf starrende Blicke. Patience bot sich an, den Zucker für sie zu kaufen.

»Hast du Schmerzen?«, fragte Lory sie auf der Rückfahrt.

»Kopfschmerzen, sie kommen und gehen.«

Lory sah sie von der Seite an. Patience wirkte blass und eingefallen. »In meiner Tasche ist eine Flasche mit Wasser.«

»Danke.« Auch ihre Stimme klang irgendwie anders.

Lory wollte etwas Zeit gewinnen, um mit ihr zu reden. »Wenn du nichts dagegen hast, fahre ich noch rasch auf die andere Seite der Bucht. Ich will von dort eine Aufnahme machen, alles leuchtet heute so schön. Oder soll ich dich lieber gleich nach Hause bringen?«

»Nein, nein, ein bisschen frische Luft tut mir gut.«

»Wo ist Molly?«

»Bei meiner Mutter.«

Als sie das Ende der Bucht erreichten, blieben beide sitzen.

»Ist Noah zurück?«, fragte Patience.

Lory schüttelte den Kopf. »Ich versteh nicht, warum sie ihn so lange festhalten.«

»Der kommt sicher heute zurück. Noah hat nichts getan, aber er ist ein wichtiger Zeuge.«

Lory holte tief Luft. »Die Polizei war heute bei mir. Bei dir auch?«

»Nein. Was sollten sie von mir wollen? Ich habe ja nichts damit zu tun.« Patience kam Lory nervös vor. Ja, was sollte die Polizei von ihr wollen?

»Ich glaube, das ist einfach Routine. Sie fragen herum. Ich denke, dass … dass sie diesmal den Mord schnell aufklären wollen, nicht so langsam wie bei Jacinta.«

Patience schwieg. Lory riskierte es, sie mit einer Frage aufzuschrecken.

»Man hat ein Amulett bei der Leiche gefunden, das gleiche, das ich im Haus fand. Es sieht aus wie ein aus Knochen geschnitzter Vogel – oder wie ein Fisch. Hast du zufällig mal Una damit gesehen? Oder lag so etwas in ihrem Haus herum, als du dort warst?«

Patience presste ihre Finger an die Schläfen. »Ich war fast nie in ihrem Haus.«

»Warum? Wart ihr nicht befreundet?«

Patience ließ einige Sekunden verstreichen. »Una war bestimmt keine Freundin für mich. Sie war eine falsche Schlange.«

Lory sah Patience überrascht an. So hatte sie die sanftmütige Nachbarin noch nie reden gehört. Und es kam noch mehr.

»Una war hinter Ches her. Sie ging ihn besuchen, wenn ich bei Entbindungen war. Sie übergab ihm Briefchen mit zweideutigen Botschaften. Und im Pub wollte sie immer mit ihm tanzen.«

»Was … wie hat Ches darauf reagiert?«

»Er sagte, er habe mit Una nichts am Hut. Er sagte, ich würde sie doch kennen, Una flirte mit allen Männern.«

»Hast du Una zur Rede gestellt?«

»Nein, ich sagte es Archie.«

»Archie? Warum Archie?«

»Weil ihn alle respektieren. Archie hat viel Einfluss. Sie hätte es nicht gewagt …«

»Ja?«

»Mit Archie ist nicht zu spaßen. Der hätte ihr so eingefeuert, dass sie nie wieder etwas mit Ches probiert hätte.«

»Und? Was ist passiert?«

»Ich weiß es nicht.«

»Aber … hat Archie ihr eingefeuert?«

»Ich nehme an.«

»Hat Una … hat sie je etwas zu dir gesagt?«

»Ja, sie ging wie eine Furie auf mich los. Ich sei ja verrückt zu denken, dass sie und Ches etwas miteinander hätten. Ches interessiere sie überhaupt nicht. Und Archie habe ihr überhaupt nichts zu sagen. Der solle sich um seine eigenen Angelegenheiten kümmern. Der solle doch froh sein, dass manche Leute nicht alles erzählten, was sie über ihn wüssten.«

»Was hat sie damit gemeint?«

»Weiß nicht.«

Lory fand das alles sehr merkwürdig. »Wie ist denn die Sache ausgegangen?«

»Was meinst du?«

»Ich meine, wie ist es dann weitergegangen?«

»Una ist drei Tage später weggelaufen.«

Für eine Minute war im Auto nichts zu hören als die Attacken des Windes. Beide hielten den Blick auf die Häuser von Stormy Cove gerichtet, denen das klare Licht eine verletzliche Unschuld verlieh.

Das wird man auf meinem Bild sehen, dachte Lory. Eine Ansammlung kleiner, bescheidener Häuser am Ufer des mächtigen Ozeans, einfache Behausungen von Menschen mit einem harten Leben. Man würde die Wirklichkeit sehen und gleichzeitig einen Trugschluss.

Sie wandte sich Patience zu. »Ginette sagte, Una wäre nie allein weggelaufen, sie wäre nur mit einem Mann weggelaufen, aber mit einem, der seine Rechnungen bezahlen könne.«

»Na gut, aber sicher nicht mit meinem Mann, das kann man ja jetzt sehen.«

»Patience, ich muss dich fragen: Was denkst du, was mit Una geschehen ist?«

Patience sah sie immer noch nicht an. »Ich denke, Archie hat ihr die Meinung gesagt und das hat sie nicht vertragen und sie ist abgehauen.«

»Aber niemand hat nach ihrem Verschwinden ihre Kreditkarte benutzt. Und ihr Handy hat sie auch zurückgelassen.«

»Sie war ja nicht blöd. Mit dem Handy und den Kreditkarten hätte man sie schnell finden können.«

Das leuchtete Lory ein. Aber ein seltsames Gefühl beschlich sie. »Hast du je mit Archie darüber gesprochen?«

»Nein.«

»Du weißt also nicht, worüber er mit Una geredet hat?«

»Nein. Kannst du vielleicht jetzt das Foto machen und dann fahren wir zurück? In meinem Kopf hämmert es.«

»Ja, natürlich, ich bringe dich rasch zurück und mache das Foto nachher.«

Als Patience vor ihrem Haus die Autotür öffnete, zögerte sie einen Moment.

»Ich wünsche Una nichts Schlechtes, aber mein Leben ist sicher viel besser, seit sie nicht mehr hier wohnt. Sie hat allen nur Probleme bereitet.«

Sie versuchte ein kleines Lächeln. »Danke fürs Mitnehmen, morgen werde ich wieder besser drauf sein. Bis dann ist Noah bestimmt wieder zurück.«

Patience hatte recht. Am Abend sah Lory den Pick-up vor seinem Haus stehen. Später rief Patience an. Jemand hatte Noah am Hafen getroffen. Aber bei Lory tauchte er nicht auf und rief auch nicht an.

Sie wählte seine Nummer. Keine Antwort.

Vielleicht brauchte er Zeit. Vielleicht war er mit dem Boot beschäftigt. Er musste schließlich drei Tage aufholen, die er in Saleau Cove verloren hatte.

Aber nicht einmal ein Anruf.

Hatte sie den Grad der Vertrautheit zwischen ihnen falsch eingeschätzt? Vielleicht war sie nicht so wichtig für ihn, wie sie dachte.

Wir sollten über alles reden können. Das hatte er doch gesagt.

In dieser Nacht schlief sie nur wenige Stunden.

Am Morgen fiel ihr die Stille auf. Kein Wind. Sie wankte gerädert zum großen Fenster in der Wohnstube. Das Wasser war so glatt, dass sich die Häuser und Klippen darin spiegelten.

Obwohl sie sich nicht danach fühlte, lief sie mit der Kamera zu den Booten hinunter. Der Anblick von Noahs Pick-up fuhr ihr wie ein Stich ins Herz. Sein Boot war natürlich weg. Niemand hatte sie gefragt, ob sie an diesem prächtigen Tag mit hinausfahren wollte.

Auch Lloyd Weston rief nicht an. Patience kam nicht vorbei. Das Telefon rührte sich nicht. Es war, als hätten sie alle verlassen.

Nur ihr elektronischer Briefkasten war voll mit Nachrichten. Ihre Mutter, Danielle, Mona Blackwood und einige Bekannte bestürmten sie mit Fragen zu dem Mord an Candice Sholler, von dem sie in den Medien gehört hatten. Wie durch ein Wunder waren keine Anfragen von Reportern darunter. Jetzt zahlte sich aus, dass sie keinem ihrer Berufskollegen von ihrem Projekt erzählt hatte. Und ihre Freundin Danielle hatte dicht gehalten.

Lory vertröstete alle auf später, sie brachte es nicht über sich, das Thema zu erörtern.

Als am Nachmittag endlich das Telefon klingelte, musste sie sich beherrschen, nicht gleich beim ersten Ton abzuheben.

Erst nach einigen Sätzen erkannte sie Aurelia, die Bibliothekarin. Sie klang wie eine Botschafterin aus einer fremden Welt.

»Ich habe noch ein Buch über Marguerite gefunden«, sagte sie. »Marguerite de Roberval.«

Es dauerte einige Sekunden, bevor Lory begriff.

»Die französische Prinzessin, die ausgesetzt wurde?«

»Prinzessin ist etwas viel gesagt, sie war eine Adlige. Du hast dich doch für sie interessiert. Ich habe es aus St. John’s kommen lassen. Soll ich es für dich auf die Seite legen?«

Es war eine Einladung, in die Bibliothek zu kommen. Lorys Herz krampfte sich zusammen. »Ja, ich komme gleich vorbei.«

»Heute sind wir geschlossen. Aber morgen ab ein Uhr nachmittags?«

»Ja, das sollte gehen. Falls ich nicht unterwegs bin mit den Archäologen.«

»Oh, ich glaube nicht, die haben die Ausgrabungen vorläufig gestoppt … wegen des Mordes, weißt du.«

»Ach, tatsächlich? Das wusste ich gar nicht. Danke, dass du mir das sagst.«

»Es geht um die Sicherheit der Studentinnen dort, nicht wahr. Man muss doch den Täter zuerst fassen.«

Die Studentinnen, das waren Fremde, wie Candice eine Fremde war. Und sie selbst auch. Die denken doch nicht schon wieder, dass der Mörder von außen kommt? Dass es nichts mit ihnen zu tun hat?

»Aber die Frauen im Dorf, die sind vielleicht auch nicht sicher«, sagte sie. »Fühlst du dich sicher, Aurelia?«

Eine Pause entstand. »Unheimlich ist es schon, aber was kann man tun? Mein Mann sagt, es war vielleicht ein wildes Tier.«

»Das glaubst du doch wohl nicht! Candice wurde erdrosselt!«

»Ich weiß nicht, was ich denken soll. Aber letzte Nacht hab ich die Türen verschlossen. Mein Mann hat natürlich gestänkert.«

»Ich schließe sie auch ab, seit …«

Sie wollte sagen, seit das Amulett wegkam, aber sie biss sich auf die Zunge.

»Hoffentlich wird der Mord bald aufgeklärt«, hörte sie Aurelia sagen. »Sonst gibt es hier wieder böses Blut.«

Lory hätte sie gern gefragt, was sie damit meinte, aber in diesem Augenblick sah sie Noah vor seinem Haus aus dem Pick-up steigen.

Sie verabschiedete sich schnell von Aurelia und lief zu ihrem Toyota.

Auf einmal war ihr gleichgültig, wie viele Leute beobachteten, dass sie Noahs Haus betrat.

Sie traf ihn nicht in der Küche an. Gerade als sie seinen Namen rief, hörte sie Wasser rauschen. Die Dusche.

Egal. Sie konnte warten. Gleich hier, in der Küche. Das widersprach sicher den Regeln von Stormy Cove, aber sie war aufgewühlt genug, um Regeln zu brechen.

Das Rauschen verstummte. Sie rief erneut seinen Namen. Eine Tür öffnete sich.

»Hallo?«

»Ich bin’s, Lory.«

Sekunden des Schweigens, dann seine Stimme: »Ich komme gleich.« Er tauchte Minuten später auf, die Lory jedoch wie eine Ewigkeit vorkamen. Ihr Herz klopfte bis zum Hals, als sie ihn sah, das saubere T-Shirt in die strammen Bluejeans gesteckt, sein dunkles feuchtes Haar glänzte. Er hielt die dunklen Augen fragend auf sie gerichtet, bevor er sich ihr gegenüber an den Tisch setzte. »Du siehst müde aus«, sagte er.

Sie nickte. »Du auch. Es ist nicht gerade die Zeit für ruhige Nächte.«

Er fuhr sich lange mit der gewölbten Hand über das frisch rasierte Kinn.

»Nein.«

Dann kam nichts mehr.

»Ich habe mir Sorgen gemacht, weil ich nichts von dir hörte.«

Er schaute auf seine Hände. »Das tut mir leid, aber ich hatte ziemlich viel um die Ohren, wie du dir vorstellen kannst.«

Lory sagte langsam: »Ja, das kann ich mir vorstellen, aber …«

»Hast du der Polizei von der gelben Schwimmweste erzählt?«

Sie sah ihn überrascht an. »Die Candice getragen hat? Als sie in deinem Boot war?«

Er nickte.

»Ja, warum?«

»Was hast du genau gesagt?«

»Dass sie dir die Schwimmweste nicht zurückgegeben hat. Warum?«

Er legte die Stirn in Falten. »Sie haben nach der Schwimmweste gesucht.«

»Ja, das würde ich an ihrer Stelle auch tun.«

»Sie haben sie gefunden.«

»Wo?«

»In der Garage von Jacks Vater. Sie haben das ganze Haus durchsucht.«

»Ich verstehe nicht … wie kommt die – was hat Jacks Vater damit zu tun?«

»Natürlich nichts. Aber sie haben Jack mitgenommen.«

Der Satz hing im Raum wie eine schwarze Wolke.

Jack. Der Fünfzehnjährige mit dem Jagdfieber.

Noah hob den Kopf. »Das ist eine Katastrophe.«

»Vielleicht ist er ein wichtiger Zeuge.«

»Sein Vater sagt, Jack habe kein Alibi.«

»Sein Vater ist blöd. Der soll doch nicht so ’nen Quatsch herumerzählen. Das hilft seinem Sohn sicher nicht.«

Dann kam ihr etwas in den Sinn.

Das Foto. Candice hinten auf dem Quad. Eine Person vorne. Jack.

»Jacks Vater ist mein Cousin«, sagte Noah.

Sie hätte am liebsten seine Hand genommen, aber sie wusste nicht, wie. Noah wirkte distanziert.

»Mach dir keine Sorgen, Noah, die haben sicher DNA-Spuren auf der Leiche, damit wird es ganz rasch geklärt.«

Da sah sie sein Erschrecken im Gesicht. Sie hätte sich am liebsten die Hand auf den Mund geschlagen.

Er schob den Stuhl nach hinten und stand auf. Sie blieb wie gelähmt sitzen.

Es wurde still in der Küche.

Er stand über die Geschirrablage gebeugt, den Kopf nach unten, die Hände um den Rand gekrallt.

»Noah, oh, mein Gott! Ist es möglich, dass …«

Er schüttelte heftig den Kopf. »Jacks Familie wird das nicht überleben. Ich weiß das, die werden das nicht überleben.«

Lorys Gedanken rasten. War es möglich, dass dieser Fünfzehnjährige … Einer, mit dem Frauen wie Ginette schliefen. Der sich wohl von Candice Sex erhoffte … Wahrscheinlich versprach er ihr, sie zum Grabhügel zu führen. Damit konnte er sie zum Frenchman’s-Hügel locken. Er nahm sein eigenes Boot dorthin und erreichte die Bucht von der anderen Seite, um nicht mit Candice gesehen zu werden. Jack, der Jäger, der sich ständig in der Tundra herumtrieb. Einer, der schon als Fünfjähriger Tiere tötete. Und als er auf Widerstand stieß, griff er genau auf diese Gewalt zurück … Candice hatte keine Chance. Und das Amulett? Hatte Jack es aus Lorys Haus entwendet? Vielleicht suchte er nach etwas anderem, nach Geld oder wertvollen Gegenständen. Wie gut, dass sie ihr Büro abgeschlossen hatte.

Sie trat nah an Noah heran. Ihre Stimme wurde zu einem Raunen.

»Bisher hat nur ein Mensch diese Tragödie nicht überlebt. Candice ist tot. Sie wurde ermordet, durch wen auch immer. Sie hat es nicht überlebt.«

Er richtete sich auf, sein Gesicht aschgrau. »Ich weiß, ich weiß. Aber Jack ist nur ein dummer Junge, ein Draufgänger. Er ist kein Mörder.«

»Das hat niemand behauptet. Wir wissen ja noch gar nichts, das sind doch nur Spekulationen.«

Er schwieg. Sein Atem ging viel zu schnell.

Ihr Magen verknotete sich.

»Noah, bist du böse auf mich? Wirfst du mir vor, dass ich die gelbe Schwimmweste gegenüber der Polizei erwähnte?«

Er erwiderte ihren Blick nicht, als er sagte: »Man soll die Polizei ihre Arbeit machen lassen. Man soll sich nicht darin einmischen. Das ist besser so.«

Nicht einmischen. Nichts sagen. Alles unter den Teppich kehren.

»Ach ja, damit der Mord dann auch nach zwanzig Jahren immer noch nicht aufgeklärt ist? Damit der Mörder frei herumlaufen kann? Und nur, weil es möglicherweise einer von euch ist?«

Die ganze Spannung, die aufgestaute Wut, die Müdigkeit, alles trieb jetzt ihren Gefühlsausbruch an. »Was, wenn sie deine Tochter gewesen wäre, Noah, wenn Candice wirklich deine Tochter gewesen wäre? Hätte man dann auch schweigen sollen? Sie ist nicht deine Tochter, aber sie ist jemandes Tochter, Noah!«

Er stand wie in Stein gemeißelt da. Sie wusste, dass sie ihn mit ihren Worten peinigte, aber sie konnte nicht anders.

»Ich habe die Geschichten gehört, die über Jacks Vater erzählt wurden. Dass er seine Töchter zwang, mit ihm zu schlafen. Ich bin sicher, das ganze Dorf weiß es – und du auch. Das ist keine heile Welt hier und Jack ist ein Produkt davon.«

Er schwieg. Das provozierte sie erst recht.

»Ich wollte dir helfen, Noah, weil ich weiß, dass du unschuldig bist. Man hat dich wegen Jacinta zwanzig Jahre lang falsch verdächtigt. Das ist genug. Das ist eine schreiende Ungerechtigkeit. Ich weiß, wo meine Prioritäten sind. Ich weiß, wo meine Loyalitäten sind. Aber ich realisiere jetzt, dass deine Loyalität immer woanders sein wird. Immer bei deinesgleichen, was immer sie auch getan haben mögen. Dafür hat sich unser Gespräch wenigstens gelohnt.«

Er rührte sich nicht. Auch nicht, als sie sagte: »Ich gehe jetzt besser.«

Sie schlüpfte in ihre Schuhe, ohne die Schnürsenkel zu binden, und zog die Haustür hinter sich zu.

Kapitel 35

»Meine Liebe, hast du da den Mund nicht ein bisschen zu voll genommen?«

Danielles Stimme kam leicht verzerrt durch ihr Handy, sie saß im Auto, fuhr mit ihren Säuglingen kreuz und quer durch Vancouver, weil das Motorengeräusch einen stundenlangen Schreikrampf zuverlässig in friedlichen Schlummer verwandelte. »Schon dafür hätte man Autos erfinden müssen«, sagte sie zu Lory. Es dauerte jedoch nicht lange, bis Danielle begriff, dass ein Motorensummen ihre verzweifelte Freundin in Stormy Cove nicht einlullen würde. Sie versuchte es mit sachlicher Analyse.

»Ich meine, was sind denn deine Prioritäten? Was sind denn deine Loyalitäten?«, fragte sie nach Lorys detailgetreuer Wiedergabe der Auseinandersetzung mit Noah.

»Ganz einfach: Ich will nicht, dass Noah verdächtigt wird«, erwiderte Lory und ahnte bereits, worauf Danielle hinauswollte.

»Ist das alles?«

»Ja … also … was meinst du mit alles?«

»Versetz dich einmal in Noah hinein. Der hat nur diese Familie. Sie ist das A und O für ihn. Der hat doch nur dieses Dorf. Wenn sich da die Leute gegen ihn wenden, bricht für ihn alles zusammen.«

»Aber das tun sie doch auch so, Danielle, sie wenden sich gegen ihn! Niemand nimmt ihn in Schutz!«

»Seine Familie auch nicht?«

»Nicht so, wie wir das tun würden, nicht mit Worten und … und …«

»Mit Verleumdungsklagen und Anwälten, meinst du?«

Lory suchte nach Worten. »Man redet einfach nicht darüber und tut so, als wäre nichts passiert. Aber es geht nie weg, der Verdacht ist immer da, wie ein Gespenst.«

»Und du bist nun der starke Ritter, der diesen Drachen erschlägt?«

Lory seufzte. Sie konnte die Skepsis in Danielles Stimme hören. »Was willst du mir beibringen, teure Freundin?«

»Dass Noah dir gegenüber weder loyal noch irgendetwas anderes sein muss, denn – entschuldige meine Direktheit – er hat ja nichts von dir.«

»Und was noch?«, fragte Lory nach einer Pause. Sie wusste, dass ihre Freundin etwas zurückhielt.

»Vielleicht solltest du dich eine Weile aus der ganzen Sache herausziehen. Komm doch für zwei, drei Wochen nach Vancouver. Die Geschichte mit der toten Journalistin läuft schon national. Du willst doch nicht dein Gesicht auf dem Bildschirm sehen, wenn die Fernsehteams auftauchen.«

Lory hörte die Seitentür aufgehen. Eine wilde Hoffnung packte sie. Noah.

»Ich werde es mir überlegen«, sagte sie ohne viel Überzeugung. »Meine Nerven sind ganz schön angespannt.«

»Glaub mir, das ist alles nichts gegen zwei winzige Babys, die nicht mit Schreien aufhören. Hoffentlich sehen wir uns bald.«

»Du bist unbezahlbar, Danielle. Ich melde mich wieder. Tschüss.«

Sie hielt noch den Hörer in der Hand, als sie die Treppe zur Küche erreichte.

Dort blieb sie wie angewurzelt stehen.

Die Frau, die am Treppenabsatz stand, hielt ihre Schuhe in den Händen.

»Kann ich rasch mit Ihnen sprechen oder störe ich?«

»Nein, nein, ich bin nur etwas überrascht, ich …«

»Ich hätte Sie angerufen«, sagte Beth Ontara, »aber das Telefon war immer besetzt. Und da ich gerade in der Nähe war …«

»Tee?«, fragte Lory und schob der Archäologin einen Stuhl zu. Beth fuhr sich nervös durch das kurze Haar. Lory kannte die fahrige Geste von sich selbst, aber Beth hatte sie noch nie so ruhelos gesehen.

»Gern.« Beth sah um sich, weniger aus Neugier, wie Lory schien, sondern mehr um ihre Wortwahl zu überlegen, bevor sie begann: »Ich gehe ein gewisses Risiko ein mit meinem Besuch hier, und deshalb … können Sie dieses Gespräch diskret behandeln?«

Lory setzte sich zögernd. »Grundsätzlich schon, aber ich habe ja keine Ahnung, worum es geht.«

»Nichts, worüber Sie sich Sorgen machen müssten. Es geht um Artefakte, die gestohlen wurden.«

Lory versteifte sich. »Ich verstehe nicht.«

»Ich habe erfahren, dass man ein sogenanntes Amulett bei der Leiche von Candice Sholler fand. Und jemand sagte mir, dass es vorher bei Ihnen in diesem Haus war. Stimmt das?«

Das Wasser im Kocher brodelte, und Lory benutzte die Gelegenheit, aufzustehen.

»Wer hat Ihnen das gesagt?«

»Es spielt eigentlich keine Rolle, ich möchte nur wissen, ob …«

»Für mich spielt es eine Rolle, denn das ist eine Morduntersuchung, und es gibt zu viele Leute, die Informationen verbreiten.«

Beth nahm die Tasse Tee entgegen und häufte viel Zucker hinein. Die Kondensmilch verschmähte sie.

»Nun gut, ich habe die Information von Lloyd. Woher er sie hat, weiß ich nicht.«

Lory überlegte. »Wahrscheinlich von mir. Ich erzählte ihm von dem Amulett in der Birch Tree Lodge. Er sagte, es handle sich wahrscheinlich um eine Projektilspitze. Aber er hat sich deswegen nie mehr bei mir gemeldet und ich habe die Sache dann auch stehen lassen.«

Jetzt war es an Beth, zu staunen. »Was, Lloyd wusste schon so lange davon? Das ist ja der Hammer!« Sie fasste sich gleichwohl schnell. »Ich muss Ihnen die Vorgeschichte erzählen. Die Ausgrabung des ersten Grabhügels hätte eigentlich Carl Wizhop führen sollen, aber er erkrankte schwer. Lloyd war sein Assistent, er war damals noch ziemlich jung, doch man hielt ihn für fähig, die Ausgrabungen zu leiten. Carl Wizhop wollte ihn sozusagen aus der Ferne unterstützen, soweit er das konnte. Lloyd … verstehen Sie mich nicht falsch, er ist ein glänzender Archäologe, aber … die praktische Organisation ist nicht sein Ding. Obwohl ich ihn immer wieder darauf aufmerksam machte, dass man die Leute ständig überwachen muss, hat er das nicht einsehen wollen. Vor allem Leute, die als Freiwillige dort arbeiteten.« Beth sah Lory forschend an, und Lory nickte, um ihr Verständnis zu signalisieren.

»Es ist nicht so, dass ich alle Mitarbeiter als Diebe sehe, andererseits fehlt ihnen jedoch die Einsicht, wie wertvoll die Dinge sind, die man bei Ausgrabungen findet.«

»Durften die Freiwilligen denn überhaupt graben? Waren denn nicht die Archäologen dafür da?«

»Ja, sollte man meinen. Damals herrschten allerdings manchmal chaotische Zustände, obwohl ich mein Bestes tat, letztendlich – ich konnte nicht überall sein. Schon früh hatte ich den Verdacht, dass Artefakte verschwanden. Ich redete mit Lloyd darüber, aber er wollte das nicht wahrhaben. Kein Wunder, es hätte seinem Ruf enorm geschadet. Und er stand erst am Anfang seiner Karriere.«

»Hat er deswegen nicht wirklich Interesse gezeigt, als ich das Amulett erwähnte?«

»Ich nehme es an. Vor allem nicht jetzt, wo so viele Erwartungen auf der zweiten Ausgrabung liegen. Er ist einer, der denkt, dass die Probleme weggehen, wenn man sie einfach ignoriert.«

»Seine professionelle Neugier muss doch größer sein als …«

»Als die Angst vor einem möglichen Skandal?« Beth schüttelte den Kopf und hob die Teetasse zum Mund. Dann folgte lautes Schlürfen. »Einen Skandal will wirklich niemand, auch ich nicht. Das schadet allen, uns, den Einheimischen, der Universität, es wäre wirklich eine Katastrophe. Aurelia hätte das die Wände hochgetrieben.«

»Aurelia? Was hat sie damit zu tun?«

»Sie ist Gideon Moores Schwester. Wussten Sie das nicht?«

Lory schüttelte den Kopf. Hier war wirklich jede mit jedem verwandt. Sie verstand, dass Aurelia es nie erwähnte. Sie musste angenommen haben, Lory sei das bekannt. Aber die nächste Frage lag ihr bereits auf der Zunge.

»Waren die Diebstähle der Grund, warum Sie die Artefakte aus Gideon Moores Lodge in einen überwachten Container überführen ließen?«

»Ja, klar, jemand musste doch eingreifen.«

»Aber es wurden auch persönliche Gegenstände gestohlen, nicht wahr?«

»Wer sagt das?«

»Gideon. Er sagte mir, Una habe ein wertvolles Armband gestohlen, das Ihnen gehörte.«

Ihr Mund stand sekundenlang offen. »Sagte er das? Das kann er gar nicht wissen.«

»Er sagte mir, ein Armband mit grünen Edelsteinen.«

»Wie kann er das wissen? Ich habe diesen Diebstahl nie öffentlich gemacht.«

»Sie haben das niemandem erzählt? Verzeihen Sie, aber das finde ich schwer verständlich.«

»Nein, weder der Polizei noch irgendjemandem. Stellen Sie sich vor, was das für eine Stimmung unter den Leuten gegeben hätte. Wenn alle das Gefühl gehabt hätten, ich würde sie verdächtigen, Diebe zu sein. Ich habe nur immer wieder allen geraten, sämtliche Wertgegenstände wegzuschließen.«

»Und was führt Sie zu mir?«, fragte Lory.

Beth beugte sich vor. »Sie können sich vorstellen, dass mich etwas brennend interessiert: Haben Sie noch mehr Artefakte in diesem Haus gefunden?«

Lory zögerte, bevor sie wahrheitsgemäß sagte: »Nein.«

Beth neigte den Kopf und sah sie mit zusammengezogenen Augenbrauen an. »Falls Sie irgendetwas finden oder hören, lassen Sie es mich doch bitte sofort wissen.«

Lory nickte. »Ich nehme an, Cletus Gould hat das Amulett entwendet. Warum hat man ihm eigentlich bei den Ausgrabungen keinen Job gegeben?«

»Oh, er hat einige Tage bei uns gearbeitet. Aber er kam, wann es ihm passte, ging, wann es ihm passte. Und er legte sich mit Gideon an. Die beiden konnten sich nicht ausstehen. Gideon war für uns wichtiger, das können Sie sich vorstellen.«

Lory schwieg, in der Hoffnung, es würde Beth zum Gehen bewegen. Das tat sie dann auch, aber nicht, bevor sie noch eine Bemerkung hinwarf.

»Es ist besser, wenn dieses Gespräch unter uns bleibt, es könnte Ihnen ja auch schaden.«

»Mir? Warum?«

»Wenn Lloyd seinen Posten verliert, dann ist es mit Ihren exklusiven Fotos vorbei.«

Lory sah vom Treppenabsatz auf Beth Ontara hinunter, die sich die Turnschuhe anzog. Sie hätte am liebsten laut herausgelacht, beherrschte sich aber.

»Ich habe kein Interesse, dass Lloyd Weston oder irgendjemand den Job verliert«, sagte sie betont langsam. »Aber vielleicht sägen andere an seinem Stuhl.«

Sie hob die Hand zum Gruß und wandte sich um. Im Büro hörte sie die Tür zuknallen.

Ihr Herz pochte wild. Was für ein merkwürdiger Besuch. Lory konnte sich keinen Reim darauf machen. Beth Ontara spielte ein undurchsichtiges Spiel.

Die Archäologin durfte nichts vom Amulett unter dem Sitz von Noahs Schneemobil erfahren. Nicht bevor Jacintas Mörder gefunden war.

Richard Smallwood (56), anglikanischer Pfarrer

Ich habe nicht viel Zeit, aber Sie können kurz mit mir sprechen. Ich betreue vier Gemeinden, die weit auseinanderliegen, vielleicht können Sie sich nicht vorstellen, wie das ist, da, wo Sie herkommen. Aber ich bin fast ständig unterwegs. Ja, richtig, Stormy Cove braucht meinen Zuspruch – und die Hilfe Gottes natürlich, nach allem, was geschehen ist. Eine Tragödie ist das, oder mehrere miteinander. Das sind Wunden, die lange brauchen, um zu heilen. Die Menschen sind verunsichert und aufgebracht, das ist nur natürlich, aber sie dürfen deswegen das Vertrauen in die Güte Gottes nicht verlieren, das sage ich ihnen immer wieder.

Die Whalens? Sie kommen selten in meine Kirche, nur bei Hochzeiten und Begräbnissen. Und manche der jungen Generation kommen überhaupt nie. Ja, auch Noah Whalen nicht, wenn Sie mich so direkt fragen. Das ist ja kein Geheimnis. Nicht mehr seit dem Tod seines Vaters.

Ja, die Fotografin aus Vancouver habe ich getroffen. Sie kontaktierte mich, weil sie eine Beerdigung fotografieren wollte. Ich war mir zuerst nicht sicher, aber der Tod ist ja Teil unseres Lebens, und die Johnstons hatten nichts dagegen – es war die Bestattung von Joseph Johnston, der auf seinem Boot vom Ruderhaus hinunterfiel und mit dem Kopf aufschlug, er war erst sechsundvierzig Jahre alt. Die Johnstons hatten nichts dagegen, die meinten, es sei eine Ehre für Joseph, dann vergisst man ihn nicht so schnell. Die Johnstons kannten die Fotografin, da war sie schon seit etwa drei Monaten in Stormy Cove, und sie konnte gut mit den Leuten. Sie hatte so eine … freundliche Art, aber zurückhaltend, wissen Sie.

Erst als sie Partei für Noah Whalen nahm, da … eckte sie bei einigen an, wenn ich es mal so ausdrücken darf. Aber nicht bei allen.

Kurz: Ich gab meine Einwilligung. Aber nur unter der Bedingung, dass ich die Bilder zuerst sehen kann, bevor sie veröffentlicht werden. Ich habe ja eine gewisse Verantwortung. Lory war sehr diskret bei der Bestattung, man hat eigentlich nicht gemerkt, dass jemand mit einer Kamera anwesend war.

Ja, sie hat mir die Fotos gezeigt. Ich verstehe ja nichts von Fotografie, aber die Bilder – Sie hätten sie sehen sollen. Eine solche Würde lag da drin. Eine Erhabenheit, will ich fast sagen. Wie sie die Trauer der Familie einfing. Und wie die Menschen manchmal … verloren sein können. So verletzlich in diesem harten Leben. Aber sie hat ihnen Würde gegeben. Und der Friedhof und die Umgebung – sie hat das alles gut eingefangen. Es wirkte fast biblisch. Ich hoffe, eines der Bilder wird in das Buch kommen. Ich glaube, sie hat ein Herz für die Leute hier. Trotz allem. Da bin ich sicher.

Nur noch eins, bevor ich wirklich los muss, zu einer Taufe in Isle View. Auf einem Foto stand eine Figur – ich sage nicht welche, als Pfarrer kann ich das nicht –, also die Figur stand etwas abseits. Alle schauen auf den Sarg, der neben die Grube gestellt wird. Nur diese Person sieht zur Kamera hin. Richtig misstrauisch, dieser Blick. Alle, die dort waren, hatten die Kamera vergessen. Aber nicht diese Person. Schon damals fiel mir das auf.

Wenn ich heute zurückdenke, fröstelt es mich.

Ein prophetisches Bild, das denke ich heute oft. Prophetisch.

Kapitel 36

Mitten in der Nacht wurde Lory von Lärm aufgeweckt. Sie taumelte in die Küche, um nachzusehen, was los war.

Nebenan schlug eine Autotür zu, sie hörte den Motor von Ches Mills’ Truck aufheulen und die Reifen quietschen. Sie spähte aus dem Fenster und sah Rücklichter in der Dunkelheit entschwinden. Dann sah sie den Feuerschein am Hafen. Erschrocken starrte sie auf die zuckenden Flammen vor dem schwarzen Hintergrund.

Sie warf sich die Jacke über und rannte ins Nachbarhaus, in dem Licht brannte.

Patience stand am Fenster. »Ein Boot brennt«, rief sie Lory entgegen.

»Wessen Boot?« Lorys Stimme war fast heiser.

»Ich weiß es nicht, Ches ist gerade runtergefahren.«

Lory sprach ihren schrecklichen Verdacht aus. »Noahs Boot liegt auf dieser Seite, nicht?«

»Ich bin nicht sicher«, sagte Patience, aber ein Blick in ihr Gesicht sagte Lory genug.

»Ich muss da hin«, sagte sie und hetzte wie ein gejagtes Wild in ihr Haus zurück, wo sie sich rasch in einige Kleider stürzte.

Wenige Minuten später langte sie am Liegeplatz an, wo sich zwei Dutzend Leute versammelt hatten.

Ihre Kamera lag griffbereit im Auto, aber sie brachte es nicht über sich, sie mitzunehmen. Sie näherte sich den Umstehenden, die so gebannt das Feuer beobachteten, dass Lorys Ankunft nicht bemerkten.

Plötzlich packte sie jemand am Arm.

»Geh da nicht hin«, sagte Greta Whalen. »Du willst nicht für den Rest des Lebens dieses Bild vor dir sehen müssen.«

»Es ist Noahs Boot, nicht wahr?«

»Komm, fahr mich nach Hause, dann können wir reden.«

Lory war zu aufgewühlt, um dem Vorschlag Widerstand entgegenzusetzen.

Als sie Gretas schlichtes Haus betrat, wurde Lory bewusst, dass sie schon längst hätte hierherkommen sollen.

Gummistiefel im Eingang und blaue Overalls an Haken an der Wand. »Ist dein Mann wieder zurück?«, fragte Lory.

»Nein, er ist immer noch in Alberta, er arbeitet sechs Wochen lang dort und hat dann drei Wochen frei. Er kommt nächste Woche wieder.«

»Wie hältst du das Alleinsein aus?«

Greta zuckte die Schultern. »Von etwas müssen wir ja leben und in den Ölsanden verdient man gut.«

Das erklärte die neue Küche in Gretas Haus, dunkles Holzimitat mit grün gesprenkelter Granitabarbeitsplatte, darauf hatte sie alle möglichen Haushaltsmaschinen wie Trophäen zur Schau gestellt.

Lory ließ sich auf einen Stuhl fallen. »Das ist doch Brandstiftung, nicht wahr?«

»Ja, irgendein Schweinehund hat das Boot angezündet, da bin ich sicher.«

»Wo ist Noah jetzt? War er unten am Wasser?«

»Er und Archie und ein paar Männer haben versucht, den Brand zu löschen. Aber mit all dem Öl und Fett auf dem Boot ist es hoffnungslos.«

»Hast du mit ihm gesprochen? Wie geht es ihm?«

»Er hat nicht viel gesagt, aber es ist eine Katastrophe. Das Boot ist nicht versichert.«

»Was? Er hat keine Versicherung!« Es war alles noch schlimmer, als sie dachte.

»Nein, das ist viel zu teuer. Welcher Fischer kann sich das schon leisten.«

Lory schlug die Hände vors Gesicht.

»Es ist alles meine Schuld«, sagte sie, den Tränen nahe.

»Warum sollte es deine Schuld sein? Du hast doch nicht das Boot angezündet.« Greta stellte eine Flasche Rum und zwei Gläser auf den Tisch. »Hier, nimm, willst du Cola dazu?«

Lory schüttelte den Kopf, sie wollte weder Rum noch Cola, sie wollte nur schnell aus diesem Albtraum aufwachen.

»Ich habe der Polizei gesagt, dass Candice eine gelbe Schwimmweste trug. Diese Schwimmweste haben sie in der Garage von Jacks Eltern gefunden. Und dann haben sie Jack verhaftet.«

»Na, und?« Greta goss sich zwei Fingerbreit Rum ins Glas und verdünnte ihn mit Cola.

Lory strich sich Strähnen aus dem Gesicht. »Jetzt denken alle, Noah habe Jack verraten.«

Greta entfuhr ein Laut der Missbilligung. »Die verhaften doch nicht jemanden wegen einer Schwimmweste, die hätte ja jeder tragen können. Die hatten garantiert schon vorher einen Verdacht.«

Lory hielt es plötzlich für besser, ihr nichts von dem Foto mit Jacks Quad und Candice zu verraten.

»Aber warum würde jemand Noahs Boot anzünden?«, fragte sie. »Und es ist schon das zweite Boot, das ihm jemand angezündet hat.«

»Weil irgendjemand mit ihm eine Rechnung offen hat, oder vielleicht nicht mal mit ihm, vielleicht mit Archie oder Nate oder mit einem anderen meiner Brüder.«

»Warum immer Noah? Warum – es hat schon mit Jacinta angefangen. Dabei hätte es genug andere Verdächtige gegeben. Cletus Gould zum Beispiel.« Sie sah Greta flehend in die Augen. »Du warst doch Cletus’ Freundin damals. Du musst doch etwas mitbekommen haben.«

Greta starrte sie an. Mit diesem Gesprächsverlauf hatte sie offenbar nicht gerechnet. »Cletus würde nie jemanden umbringen.«

»Ich fand ein Amulett in seinem Haus. Es ist dasselbe Amulett, das man in Jacintas Grab fand. Wie erklärst du dir das?«

»Was? Von wem hast du das?«

»Das kann ich dir nicht sagen. Aber die Polizei wird sich einiges zusammenreimen.«

»Die Polizei war schon bei mir. Ich habe alles gesagt, was ich weiß. Cletus hat niemanden umgebracht.«

»Aber hat er ein Amulett gestohlen?«

»Wozu? Was hätte er damit anfangen können?«

»Vielleicht aus Rache, dass die Archäologen ihn rausgeschmissen haben?«

Greta schwieg, den Blick abgewandt. Sie schien an einem anderen Ort zu sein, weit weg.

»Greta, warum hast du dich von Cletus getrennt in jenem Sommer?«

»Es war im Herbst.«

»Egal. Warum?«

»Unsere Beziehung war schon vorher irgendwie am versanden. Es kam nicht plötzlich.«

Greta sah auf Lorys unberührtes Glas. »Trinkst du den Rum nicht?«

»Nein, mir ist nicht nach Alkohol.«

Lory fühlte plötzlich eine bleierne Müdigkeit.

»Ich fahre jetzt zurück.« Sie erhob sich.

»Du hast dir nichts vorzuwerfen«, sagte Greta, als sie Lory zur Tür begleitete. »Jack wird bald wieder zu Hause sein.«

An diese Worte hielt sich Lory, bis ihr frühmorgens die Augen zufielen.

Sie schlief zu ihrer eigenen Überraschung bis mittags um elf. Um sich davon abzuhalten, ans Fenster zu gehen und zum Hafen hinunterzuschauen, setzte sie sich vor den Laptop. Sie musste endlich Kontakt mit Mona Blackwood aufnehmen.

Aber sie kam nicht weit. Als Erstes sah sie die Schlagzeile: Verdächtiger im Mordfall Candice Sholler hat Geständnis abgelegt. Lory blieb der Atem weg. Dass die kanadische Bundespolizei RCMP Jack so schnell zum Reden bringen würde, hatte sie nicht erwartet. Sie überflog den Bericht wie im Fieber.

Jack Day (15) aus Stormy Cove hat gestanden, die 23-Jährige Journalistin Candice Sholler getötet zu haben. Das gab die Polizei in Corner Brook am Mittwochabend bekannt. Zum genauen Tathergang will sie sich auf einer Pressekonferenz am Freitag äußern. Aus der Polizei nahestehenden Kreisen war jedoch zu erfahren, dass Day die junge Frau erwürgte. Sholler habe Day auf der Nordseite der Bucht bei Frenchman’s Hill getroffen, um sich von ihm zum Grabhügel auf den Barrens führen zu lassen, wo derzeit Ausgrabungen stattfinden. Der Standort des Hügels ist bislang nicht öffentlich gemacht worden. Day soll auch wegen Vergewaltigung angeklagt werden. Inoffiziellen Informationen zufolge legte Day das Geständnis ab, nachdem ihm zugesichert wurde, er werde als Minderjähriger und nicht als Erwachsener vor Gericht gestellt, was das Strafmaß erheblich beeinflussen wird. Jack Days Familie will sich zum jetzigen Zeitpunkt nicht zu den Anschuldigungen äußern. Day ist nicht vorbestraft und hat erst kürzlich die Hauptschule abgeschlossen.

Sie sandte Mona Blackwood einen Link zu dem Artikel und schlug ein Telefongespräch vor.

Ihr Frühstück bereitete sie wie in einem Nebel vor und wunderte sich, dass sie überhaupt Appetit hatte. Aber sie verschlang zwei Toastbrote, ein Spiegelei und eine Banane. Ihr Überlebenstrieb hatte eingesetzt.

Lisa Finning rief als Erste an. »Komm für eine Weile nach Hause, mein Liebes«, sagte sie zur Einführung.

»Ich kann nicht.«

»Wegen des Buches?«

»Ja, das auch.«

»Wegen des Mannes?«

Lory antwortete nicht.

»Lassen sie dich in Ruhe?«

»Die Polizei war hier. Hat mich befragt wegen Candice Sholler.«

»Das hab ich mir gedacht. Kein Grund zur Beunruhigung, oder? Ein Geständnis liegt ja jetzt vor.«

»Ja. Jacintas Tod ist trotzdem immer noch ungeklärt.«

»Du willst das jetzt nicht hören, mein Herz, aber viele Fälle bleiben ungeklärt. Ich hadere damit jeden Tag, das ist jedoch die Realität.«

»Aber so werden Unschuldige verdächtigt.«

»Lass dich nicht davon auffressen, du brauchst deine Energie für deinen Beruf.«

»Jemand hat Noahs Boot angezündet.«

»Was? Wer ist Noah?«

»Der Mann.«

»Ah.« Stille. Dann: »Brandstiftung bei Booten ist selten nachzuweisen, weil das Boot so schnell niederbrennt.«

»Sein Boot ist nicht versichert.«

»Oh! Das ist nicht gut. Das … da ist jemand wirklich bösartig. Lass mich sofort wissen, wenn du Hilfe brauchst.«

»Diesmal musst du mich nicht retten, Mutter.«

»Das weiß ich, Lory, das haben wir hinter uns. Aber es schadet nichts, das Know-how von andern anzuzapfen. Das mache ich auch.«

Lory bereute ihre Bemerkung. »Es war nicht so gemeint, es ist nur so viel Schreckliches passiert.«

»Weißt du, manchmal ist es notwendig, dass man sich physisch aus einer stressigen Situation entfernt.«

»Ich kann jetzt einfach nicht hier weg.«

»Ich meine den Mann.«

»Noah? Der würde nie dieses Dorf verlassen. Das kann der einfach nicht. Der war noch nie irgendwo anders.«

»Vielleicht kann er’s jetzt. Vielleicht ist das seine Chance.«

Denkt sie, wenn er einmal in meiner Welt lebt, dann verblasst für mich der Zauber?

Ihre Mutter hatte keine Ahnung vom Leben in Stormy Cove. Aber das konnte sie ihr nicht vorwerfen. Gewisse Dinge musste man am eigenen Leib erfahren, um sie zu verstehen. Erleichtert hörte sie, dass Lisa Finning einen anderen Anruf entgegennehmen musste und sich deshalb verabschiedete.

Lorys Kopf schrie nach frischer Luft. Sie hängte sich die Kamera um und zog mit Rusty los. Die Feuchtigkeit auf ihrer Haut kündete von Regen, aber ein paar blaue Streifen klafften in der Wolkendecke. Sie sah kein Boot auf der Bucht. Ein angenehm warmer Wind massierte das Wasser, das sich kräuselte. Lory konnte nicht schnell genug die Häuser hinter sich lassen und über die Hügel auf die Hochebene gelangen. Dort atmete sie tief durch und ließ ihren Blick schweifen. Weit unten zitterte die Oberfläche des Ozeans wie die Flanke eines angespannten Tieres. Rusty wühlte zwischen den Grasbüscheln nach Mäusen.

Nie würde sie ihren Freunden beschreiben können, was sie an dieser steinigen, herben, abweisenden Landschaft, an der spärlichen Vegetation so berührte. Vielleicht war es die Verbindung des Zerbrechlichen, Verletzlichen mit der zähen Widerstandskraft. Das eine undenkbar ohne das andere. Sie liebte die Flechten, Felsen und Gräser und Tümpel und jetzt auch die kleinen hauchfeinen, hellen Blüten, ein zartes Weiß, Rosa, Purpur, Buttergelb, aus denen bald Beeren wachsen würden. All das würde auf ihren Fotos genau die Schönheit besitzen, die sie jetzt, in diesen andachtsvollen Momenten, in ihnen sah.

Sie hüpfte von Stein zu Stein, balancierte auf beweglichen Grasinseln, während Rusty lustvoll durch den Schlamm watete. Sie ließ sich von ihm durch niedriges Gestrüpp ziehen, und während der Hund eine Elchspur beschnüffelte, schloss sie die Augen, um nachher wieder alles neu zu sehen.

Als sie am späten Nachmittag zurückkehrte, blinkte der Anrufbeantworter.

»Bitte rufen Sie mich so schnell wie möglich an.« Die Dringlichkeit in Lloyd Westons Stimme alarmierte sie.

Auf seinem Handy kam sie nicht durch, also hinterließ sie eine Nachricht.

Sekunden später meldete er sich bereits.

»Was ist los, Lloyd?«

»Haben Sie schon gehört? Man hat Beth verhaftet.«

»Was? Warum?«

»Ich weiß es nicht genau. Ich versuche immer noch, ihren Anwalt zu erreichen.«

»Das ist … Ich kann das kaum glauben. Was werfen sie ihr denn vor?«

»Das möchte ich auch wissen. Niemand sagt im Moment etwas. Es ist eine Katastrophe.«

»Haben Sie es bei der Polizei versucht?«

»Ja, nicht nur ich, aber – die mauern, die mauern, es ist zum Verrücktwerden.«

»Man kann Sie doch nicht hängen lassen. Was geschieht nun mit der Ausgrabung?«

»Keine Ahnung. Alles hängt in der Luft. Oh, mein Gott. Schlimmer hätte es gar nicht kommen können. Zuerst der Mord an Candice Sholler. Und jetzt Beth verhaftet.«

»Das hängt doch nicht etwa zusammen, Lloyd. Das wollen Sie doch nicht damit sagen!« Sie hörte, dass nun auch ihre Stimme vor Aufregung abrutschte.

»Ich werde verrückt! Wir können doch nicht durch dasselbe Schlamassel waten wie damals!«

Außer, Beth hat etwas mit dem letzten Mal zu tun. Aber das sprach Lory nicht aus. Stattdessen sagte sie: »Beth kam gestern Abend kurz bei mir vorbei.«

»Ach? Was wollte sie denn?«

»Sie fragte mich, ob ich noch mehr Amulette oder andere Artefakte im Haus gefunden hätte. Sie haben ihr offenbar von dem Amulett erzählt.«

»Was habe ich? Welches Amulett?«

»Das, das wie ein Fisch oder Vogel aussieht. Ich habe Ihnen doch in der Birch Tree Lodge …«

»Jaja, ich erinnere mich. Aber ich habe Beth gar nichts davon erzählt. Nein, auf keinen Fall hat sie das von mir.«

Das wurde ja immer verworrener. Lory fühlte Anspannung in den Schläfen. Ein Vorbote von Kopfschmerzen.

Lloyds Stimme drang wie ein Echo an ihr Ohr. »Weiß die Polizei davon?«

»Wovon?«

»Von Beths Besuch?«

»Bis jetzt hat mich niemand danach gefragt.«

»Vielleicht hat es damit etwas zu tun.«

»Womit?«

»Mit den Amuletten.«

Lory erwartete eine Erklärung, aber Lloyd Weston fädelte sich plötzlich mit einer hastigen Entschuldigung aus dem Gespräch.

Sie ließ sich aufs Sofa plumpsen und saß eine Weile wie betäubt da.

Sie wollte nichts mehr hören, nichts mehr denken, nichts mehr fühlen.

Nebel kroch über die Hügel, an den Saumlinien durchsichtig wie feines Gespinst, am Horizont dunkel und bedrohlich. Er machte die Welt von Stormy Cove noch kleiner und enger, als sie schon war.

Sie zuckte beim Klingeln des Telefons zusammen, bewegte sich aber nicht vom Fleck. Es war ihre passive Rebellion gegen die Ereignisse, die sie überrollten.

Aber sie entging ihnen nicht. Der Anrufbeantworter startete.

»Lory, hier ist Emma. Sie können bei Winnie die Moltebeerenkonfitüre abholen, die sie Ihnen versprochen hat. Sie können jederzeit bei ihr vorbeikommen.«

Lory registrierte zwei Dinge. Noahs Mutter hatte ihr nie Moltebeerenkonfitüre versprochen. Und sie rief nicht selbst an, sondern stellte Nates Frau dafür an.

Winnie lädt mich vor.

Den Besuch konnte sie ja gleich hinter sich bringen. Vielleicht würde sie etwas über Noah erfahren, dessen Truck nicht da war, wie sie beim Blick aus dem Fenster feststellte.

Winnie Whalen war nicht allein. Nate saß mit ihr im Wohnzimmer. Der Fernseher lief, Lory erkannte die Show Was kostet dieses Ding?, in der die Teilnehmer die Preise von Produkten erraten mussten. Sie fand die Sendung nicht mehr so lächerlich, seit Nate ihr gestanden hatte, dank ihrer habe er endlich eine Salbe gegen seinen juckenden Hautausschlag gefunden, den er sich durch die ständige Feuchtigkeit beim Fischen geholt hatte.

Vor dem lauten Fernseher neben dem Aquarium, in dem ein einsamer Goldfisch schwamm, sagte Winnie Whalen etwas, aber Lory verstand nichts, bis Nate den Ton des Fernsehers abgestellt hatte.

Die alte Frau wiederholte ihre Frage: »Wie ist Ihr Tag?«

Lory wusste, dass sie nun »Gut« sagen sollte, aber sie sträubte sich. »Traurig. Ich kann immer noch nicht glauben, … es ist ein Albtraum.«

»Diese Journalistin hätte nicht mit Jack hinausfahren sollen, und dann noch in der Nacht, sie …«

»Mutter«, unterbrach Nate.

Aber sie ließ nicht locker. »Er hat immer Probleme gemacht, schon als kleiner Bub. Meine Enten hatten Junge, und er hat sie mit seinen Stiefeln zerdrückt. War es nicht so, Nate?«

»Jaja, aber es ist schlimm genug, wir brauchen das jetzt nicht aufzuwärmen.«

»Er bekommt immer alles von seinen Eltern. Er hat schon drei neue Schneemobile zuschanden geritten. Und dann haben sie ihm ein Quad gekauft für zwölftausend Dollar. So einer denkt, dass er alles haben kann.«

Nate schwieg mit gequälter Miene.

»Und jetzt sagen Jacks Eltern, es sei ein Unfall gewesen. Die hätten nur rumgebalgt. Wer glaubt denn so was. Er hat doch schon immer unsere Mädels angefasst.«

»Mutter, Lory will das nicht hören.«

Winnie sah zum Fenster hinaus, aber ihre Worte richteten sich an Lory: »Sie hatten recht mit dem, was Sie im Laden sagten. Noah ist kein Mörder.«

Im Laden. Ihre Verteidigungsrede für Noah. Natürlich hatte Winnie Whalen davon erfahren. Es war ihre Art, Lory dafür zu danken.

Ihr Blick wanderte zu Lory zurück. »Das werden Sie aber nicht im Buch schreiben, nicht wahr?«

»Was nicht schreiben?«

»Die Sache mit Jack.«

Als ob es nur um Jack ginge.

Sie faltete ihre Hände. »Ich mache einen Bildband. Aber ich denke, dass genug andere darüber schreiben werden.«

»Ja, Vera sagte, da geht schon einer von Haus zu Haus und redet mit den Leuten. Es soll ein Bekannter der Journalistin sein. Aber hier hat er nichts zu suchen.«

Nate räusperte sich. »Ich muss los, Mutter. Gibst du Lory noch die Konfitüre?«

Winnie blieb sitzen. »Sie ist im Kühlschrank.«

Nate begleitete Lory hinaus.

Hauchfeine Nebeltröpfchen hingen in der Luft.

»Ich fahre zu meiner Waldhütte«, sagte Nate. »Noah ist schon dort. Er repariert den Holzofen.« Nate schaute auf seine Schuhe. »Es ist sehr schön dort. Vielleicht möchten Sie ein paar Bilder machen.«

Lory zog den Reißverschluss ihrer Windjacke hoch. »Vielleicht möchte Noah allein sein.«

»Ich denke … es ist besser, wenn jemand bei ihm ist. Ich kann nicht, ich muss meine Jungs zum Basketball nach Saleau Cove bringen.«

Sie las in Nates verlegenem Gesicht, wie viel ihn diese Bitte kostete. »Okay«, sagte sie, »ich hole meine Kamera aus dem Auto.«

Sie langten an einem verwunschenen Ort an. Vor ihnen tat sich eine Lichtung auf, umgeben von niedrigen Bäumen, die nur halb die Sicht auf einen kleinen See verdeckten. Keine Spur von Küstennebel. Über die grüne Oase flutete diffuses, weiches Sonnenlicht. Lory stieg aus Nates Truck und schaute sich um. Vor einer grob gezimmerten Hütte stand Noahs Pick-up. Ein Elchgeweih über der rot bemalten Tür, auf der schmalen Holzterrasse drei blaue Plastikstühle und allerlei Gerümpel. Im Fenster der übliche Spitzenvorhang, diesmal in Hellrosa, als Krönung ein Mobile mit Schneewittchen und einigen Zwergen.

Noah trat aus der Tür, sein Flanellhemd nur halb zugeknöpft. Er versuchte, seine Überraschung zu verbergen, aber Lory konnte sehen, dass er sich freute.

»Ich dachte, du bringst mir Werkzeuge und Ersatzteile«, rief er Nate zu, der eine Röhre heranschleppte.

»Ja, was ist denn das hier?«, gab Nate zurück und zeigte auf einen Bohrer. »Mach der Lady einen Kaffee.«

Noah wippte auf den Stiefeln. »Oh, ich glaube nicht, dass sie deswegen hierhergekommen ist.«

Kapitel 37

Lory zog ihre Turnschuhe und Socken aus und krempelte die Hose bis zu den Knien hoch. Dann watete sie in den See. Das kalte Wasser ertrug sie nur, wenn sie zwischendurch wieder auf den schmalen Sandstreifen am Ufer zurücklief.

»Komm!«, rief sie Noah zu, der auf einem Steinbrocken saß und ihr amüsiert zusah.

Er schüttelte den Kopf. »Wasser sehe ich lieber von oben.«

Sie fühlte glatte Steine unter den Füßen und träges Seegras, das ihre Knöchel kitzelte.

Alle Schwere fiel von ihr ab.

Noah hielt die Kamera und drückte immer wieder auf den Auslöser. Sie breitete ihre Arme aus, als wollte sie alles umarmen. Alles und ihn.

Am Ufer rieb sie die Füße mit den Socken trocken und kletterte auf Noahs Stein. Sie saßen eine Weile schweigend da, hörten das leise Rauschen des Windes und das Plätschern des Wassers. »Das ist so schön«, sagte sie leise. »Ich bin so dankbar, dass es immer noch so viel Schönheit gibt.«

Noah sah sie an und dann legte er den Arm um sie. Sie drückte den Kopf an seine Schulter. Nichts zählte mehr als die Nähe seines Körpers, die Sehnsucht nach seinen Berührungen, die Wärme seiner Lippen, als er sie küsste, sachte und dann mit der ganzen Macht seines Verlangens.

Hand in Hand liefen sie den ausgetrampelten Pfad zur Hütte zurück.

Zwischendurch hielten sie sich fest und küssten sich. Er strich mit seinen starken Fingern über ihre Wangen und Lippen. Sie fühlte seine zurückgedrängten Emotionen. Ihre Hände wanderten über seinen Rücken. Mit beiden Armen drückte er sie an sich, behutsam und kraftvoll. Er fühlte sich noch besser an, als sie sich in einsamen Nächten erträumt hatte.

Sie umarmten sich auf der Treppe der Holzterrasse und liebkosten einander, während Noah den Ofen zu flicken versuchte, denn »sonst erfrieren uns die Zehen heute Nacht und du wirst dich später immer nur an die Kälte erinnern«, erklärte er.

Eine Welle der Zärtlichkeit überschwemmte sie. »Frieren? Wovon redest du?« Sie küsste seinen Nacken und streichelte ihn, bis er sein Vorhaben aufgab und die bunte, gehäkelte Decke vom Bett zog, das an der Wand des einzigen Raumes stand.

»Du bist die wundervollste Frau, die ich je getroffen habe«, murmelte er, als er sich über sie beugte. »Ich bin so froh, dass du mein Leben auf den Kopf stellst.«

Sie nahm sein Gesicht in beide Hände und zog ihn zu sich herunter.

Noah hätte nichts zu fürchten brauchen. Die Kälte konnte ihr nichts anhaben, solange sie in seinen Armen lag. Später wickelte er sie sorgsam in die Decken. Im Schein von Kerosinlampen tranken sie Iceberg-Bier und aßen den gekochten Lachs, den Noah von zu Hause mitgenommen hatte, kalt, mit Miracle Whip. Sie konnte sich an ihm nicht sattsehen und er freute sich darüber wie ein Kind.

In ihren Gesprächen, voller Innigkeit und Neugier, sparten sie die Ereignisse in Stormy Cove völlig aus, als müssten sie die kostbaren gemeinsamen Stunden vor all dem schützen, was noch auf sie zukommen würde.

Am Morgen blieben sie unter den Decken liegen. Manchmal suchten sich ihre Körper und ihre Augen und zwischendurch suchten sie sich mit Worten.

Erst als ein starker Wind aufkam und die Wände der Hütte knackten und zitterten, tauchten sie aus ihrer Verschmelzung auf und nahmen die Umgebung wieder wahr.

Lory beobachtete vom Bett aus, wie Noah den Ofen instand setzte, sie betrachtete sein konzentriertes Gesicht, die gezielten, gelassenen Handgriffe, die Bewegung seiner Hüften.

Er schaute auf, begegnete ihrem Blick, lächelte halb verlegen, halb geschmeichelt.

»Gefällt dir, was du siehst?«

»Und wie!« Sie zog die Decken fester um sich. »Wo hast du das alles gelernt?«

»Du meinst meine Künste als Liebhaber oder dies hier?«

Sie lachten beide.

»Das Erste will ich nicht so genau wissen. Wo hast du gelernt, Holzöfen zu reparieren?«

»Weiß auch nicht, beim Zuschauen wahrscheinlich. Das hat mich immer schon interessiert. Ich wollte mal Ingenieur werden, machte auch den Vorkurs in Saleau Cove, aber für mehr reichte das Geld meiner Eltern nicht. Und dann fing ich mit dem Fischen an.«

»Hattest du schon …«, ein Boot, wollte sie sagen, konnte sich aber rechtzeitig stoppen. »Hattest du da schon eine Fischerlizenz?«

»Nein, noch nicht. Ich fischte mit einem Jigger, einem Angelhaken, den muss man mit den Händen im Wasser auf und ab bewegen und die Fische beißen an. Manchmal war ich sechzehn Stunden auf dem Wasser, abends schmerzten mir die Hände wie verrückt.«

»Ganz allein da draußen, sechzehn Stunden lang?«

»Ja, ich hatte keine andere Wahl. Irgendwie musste ich Geld verdienen. Manchmal kam ich abends mit zweihundert Kabeljaus zurück.«

Durchs Fenster sah sie die Büsche sich im Wind wiegen. Sechzehn Stunden allein auf der See, Tag für Tag für Tag. Wie wenig sie ihn doch kannte.

Noah richtete sich auf und grinste. »Du siehst, ich kann geduldig warten, bis ich etwas fange.«

»Ich bin nicht etwas«, protestierte sie.

»Du gibst also zu, dass ich dich gefangen habe?«

»Sag mir lieber, wann wir endlich Kaffee trinken.«

Als Antwort hechtete er aufs Bett und begrub sie unter sich.

Eine Stunde später brannte das Feuer im Ofen, der gleichzeitig als Herd diente, und sie tranken Kaffee im Bett, während Noah Geistergeschichten aus Neufundland vorlas. Seine eigene Bibliothek, gestand er ihr, setzte sich vor allem aus Schiffskatastrophen, Seemannsgarn, wahren Mordfällen und neufundländischen Titeln wie Opa, erzähl uns eine Geschichte, Wir fischen immer noch und Überleben auf wilder See zusammen.

Lory schmiegte sich an ihn. »Ich bekomme ein neues Buch über Marguerite de Roberval. Aurelia hat es extra von der Bibliothek in St. John’s kommen lassen.«

Er lächelte. »Diese Geschichte lässt dich nicht los.«

»Ich möchte da unbedingt noch einmal hin«, sagte Lory. »Ich muss ein paar Bilder von der Dämoneninsel haben.«

»Hat dich das Heulen der Dämonen nicht abgeschreckt?«

»Ich gebe zu, es war das Unheimlichste, das ich je erlebt habe. Ich weiß nicht, wie ich reagieren würde, wenn ich es nochmals hörte. Aber ich bin auch fasziniert. Es muss doch eine natürliche Erklärung dafür geben.«

»Wenn es eine gibt, dann hat sie noch niemand gefunden. Hier glaubt niemand daran.«

»Wirst du erneut mit mir kommen?«

Er schwieg. Erst nach einigen Sekunden fiel ihr wieder ein, dass es mit seinem Boot nicht mehr möglich war. Wie konnte sie das nur vergessen.

Sie schlug ihm schnell vor, die Umgebung der Hütte zu erkunden. Der Wind, der noch vor einer halben Stunde an den Wänden gerüttelt hatte, war nicht mehr zu hören.

Sie schlugen sich zu einer verlassenen Lodge in der Nähe durch, die Bauruine eines Neufundländers, der viel Geld in Alberta verdiente, große Pläne für eine neue Existenz in der alten Heimat gehegt hatte, dann aber bankrottging und die halb gebaute Lodge verkommen ließ.

Auf dem Rückweg verirrten sie sich beinahe auf Elchpfaden im Dickicht, doch dann hörten sie Motorengeräusch in der Nähe, das ihnen den Weg zur Schotterstraße wies. Als die Hütte in ihr Blickfeld kam, entdeckten sie einen weißen Chevrolet Tahoe. Sie bogen um die Ecke. Noah hielt immer noch Lorys Hand.

Greta saß in einem der blauen Plastikstühle und rauchte.

»Das ist ein hübsches Liebesnest«, sagte sie. Es klang nicht aufgeräumt. Lory bemerkte die Schatten unter Gretas Augen und die harten Linien um ihren Mund.

Ein Blick in dieses Gesicht, und Lory wusste, dass die unbeschwerten Stunden vorbei waren.

Greta begründete ihr plötzliches Auftauchen nicht, in Stormy Cove stand das nicht auf der Liste der Regeln.

Noah öffnete die Tür. »Wir haben Hunger, möchtest du mitessen?«

Greta ließ den Rauch aus den Lungen. »Nein, aber hast du ein Bier?«

Während des Picknicks mit Brot, Cheddar, Schinken und Pfirsichen aus der Konserve redeten sie über Nates Hütte und die Hütten andere Leute und darüber, dass Nate sogar fließendes Wasser installiert hat, weil seine Frau Emma sonst nie hierherkommen würde.

Noah erwähnte die zerfallene Lodge, und das war der Moment, als Greta sich eine neue Zigarette anzündete und sagte: »Ich weiß, wie Jacinta umgekommen ist.«

Sie sah geradeaus auf den See, der durch die Bäume schimmerte, und redete rasch weiter, als hätte sie Angst, jemand könnte sie daran hindern.

»Cletus und ich waren im Wald hinter Gideons Lodge, nicht wirklich nahe bei der Lodge, das wäre zu auffällig gewesen, und auch nicht in der Richtung, wo das Haus von Aurelias und Gideons Mutter steht. Nicht, dass wir erwarteten, dass jemand von dort durch den Wald liefe und uns beim Turteln entdeckte. Aurelias Mutter war noch nie eine, die viel zu Fuß ging, mit ihren schlimmen Beinen, aber wir wollten kein Risiko eingehen. Cletus und ich trieben es meistens im Auto, zu Hause ging es ja bei uns beiden nicht. Aber im Auto ist man auch nicht immer sicher, vor allem tagsüber nicht, und wir wollten es einfach mal an einem sonnigen Tag draußen machen. Also liefen wir in die Nähe des Teichs, wo im Winter der Schneemobilpfad durchgeht – wie heißt dieser Teich noch mal, Noah?«

»Black Duck Pond.« Noah klang heiser. Lory sah ihn an, aber er erwiderte ihren Blick nicht.

Angst. Er hat Angst.

»Ja, aber jetzt heißt er, glaub ich, Darrell’s Pond, weil Darrell Arnold mit seinem Schneemobil dort eingebrochen ist. Zuerst haben wir nichts gehört, ich meine, wir waren selber ziemlich laut, wenn ihr versteht, was ich meine. Aber als wir fertig waren, sagte Cletus: ›Was ist denn das?‹ Ich hab es dann auch gehört, ein Rufen irgendwo, wir haben uns angezogen und sind losgelaufen, so gut es eben ging, durch all das Gestrüpp. Wir kamen aus dem Wald, dort wo der Sumpf anfängt, und da hörten wir die Stimme schon deutlicher. Aber gesehen haben wir eine Weile nichts, dann sagte Cletus etwas. Er sagte: ›Da steckt jemand im Sumpf.‹ Wir gingen in östlicher Richtung um den Sumpf herum. Cletus meinte, er könne einen Kopf und ein bisschen vom Oberkörper sehen. Ich konnte nie gut in die Weite sehen, meine Augen waren immer schwach, und es war ziemlich weit weg, aber die Stimme … ›Ist das Jacinta?‹, fragte ich Cletus. Er war sich nicht sicher. Er wollte gleich hin. Ich wollte nicht, dass er durch den Sumpf geht, es ist viel zu gefährlich, aber er sagte: ›Ich geh da hin.‹ Ich schrie ihn an, ich hielt ihn am Arm fest. ›Lass die andern das machen‹, sagte ich. ›Dann ist es zu spät, dann ist es sicher zu spät‹, sagte er. Er riss sich los. Ich vergesse es nie mehr. Zuerst sprang er über die Tümpel, dann kroch er auf dem Bauch, wie ein Tier. Ich hörte ihn rufen: ›Beweg dich nicht! Beweg dich nicht!‹ Aber sie bewegte sich wahrscheinlich die ganze Zeit und ist so noch rascher gesunken. Ihre Stimme hab ich dann plötzlich nicht mehr gehört. Er erzählte mir nachher, als er bei ihr angelangte, sei nur noch der Scheitel zu sehen gewesen.«

Greta zog an der Zigarette und blies den Rauch aus der Nase. Lory sah, wie Noah die Arme auf die Oberschenkel stützte und die Hände an die Schläfen legte.

»Er ließ seine orange Mütze an der Stelle zurück, die er immer auf der Jagd trug, er hatte sie zufällig bei sich, und kroch die ganze Strecke wieder zurück. ›Sie ist tot‹, mehr sagte er nicht.«

Greta setzte die Bierdose an die Lippen, laute Schluckgeräusche folgten. Niemand sprach. Lory wäre am liebsten ganz weit weggelaufen. Aber es war zu spät, Greta hatte sie schon zu Mitwissern gemacht.

Dann sprach Greta weiter, aufgebracht. »Hätten wir es den Parsons erzählt, hätten die erfahren, dass wir dort waren, als Jacinta starb, die hätten uns das Leben zur Hölle gemacht. Noah, das weißt du. Die hätten uns die Schuld an ihrem Tod gegeben. Die hätten behauptet, wir hätten Jacinta in den Sumpf getrieben. Oder ihr nicht geholfen. Ist es nicht so? Ich hab doch recht!«

Noah rührte sich erst nach langen Sekunden.

»Sie war wahrscheinlich uns gefolgt«, sagte er.

»Was? Wem gefolgt?« Greta schien wie aus einer anderen Welt aufzuwachen.

»Glowena und mir.« Er blickte auf die leer gegessenen Teller vor sich. »Jacinta hat immer hinter uns herspioniert. Glowena dachte, dass ihr Vater dahinter steckte. Dass er Jacinta über uns ausfragte.«

»Warum? Wart ihr an jenem Tag auch am Black Duck Pond?«

Noah wand sich auf seinem Stuhl. »Nein, nicht an jenem Tag. Glowena arbeitete bei den Ausgrabungen und ich habe mit Abe und Seb gefischt. Aber wir trafen uns häufig dort. Eine Zeit lang jeden zweiten Tag.«

Erneut hatte Lory den Impuls zu fliehen, aber wie in einem bösen Traum konnte sie ihre Glieder nicht bewegen.

Greta nickte heftig. »Kann ich mir gut vorstellen, dass Scott Parsons Jacinta auf Glowena angesetzt hat. Jacinta hat sich immer bei ihrem Vater eingeschmeichelt und Leute vertratscht.«

Es geht nicht um die Parsons, es geht um euch, dachte Lory.

Als hätte Greta ihre Gedanken gelesen, sagte sie: »Ich fragte Cletus: ›Was machen wir nun?‹ Er sagte: ›Ich kümmere mich darum.‹ Wir versprachen uns, wie ein Grab über die Sache zu schweigen. Als wir zurückliefen, passten wir auf, dass uns niemand sieht, das waren wir ja gewohnt. Wir haben nie mehr darüber gesprochen, kein Wort. Aber ich wusste, dass er zurückgegangen ist, musste er ja, wegen der orangen Mütze. Erst als … als man Jacintas Grab fand, da reimte ich mir alles zusammen.«

Sie drückte den Zigarettenstummel auf der leeren Bierdose aus. »Himmel, ich fand, es geschah ihnen recht, wir mussten auch damit leben, dass Scott Parsons unseren Vater verrecken ließ«, stieß sie hervor, als hörte sie den unausgesprochenen Vorwurf in Lorys Kopf. »Und Scott war einfach davongekommen. Ist das fair? Cletus hat versucht, Jacinta zu retten. Er hat sein Leben riskiert. Der hätte auch versinken können. Aber die Parsons hätten uns einen Strick daraus gedreht, die hätten uns daran baumeln lassen. Die waren so sauer auf uns. Dass wir Vaters Fischerlizenz zurückwollten. Die hätten nur auf so was gewartet. Dabei ist Scott Parsons ein Mörder. Er ist der Mörder.«

Lory ließ den Kopf nach hinten sinken. Über ihr schwebten Wolkeninseln wie Heißluftballone über den Himmel, zartblaue Lücken öffneten und schlossen sich. Greta stand auf und ging in die Hütte. Sie trug eine knielange Hose und eine weiße Trainingsjacke mit Kängurutaschen. Lory musste daran denken, dass seit Cletus’ und Gretas heimlichen Abstechern in den Wald zwanzig Jahre vergangen waren. Die junge, sorglose Frau von damals, die Lory auf dem Familienfoto bei Noah gesehen hatte, musste Greta im Rückblick als Phantom erscheinen. Eine Person, die sie durch eigene Schuld und fremdes Einwirken nie mehr sein durfte.

Plötzlich fühlte sie Noahs Hand, seine Finger verhakten sich mit ihren. Sie suchte seinen Blick und löste ihn erst, als Greta wieder aus der Hütte trat.

»Warum hast du uns das erzählt?«, fragte Lory. Sie staunte, wie fest ihre Stimme klang.

Greta lehnte sich ans Terrassengeländer. Die dünne Hose schlabberte um ihre Knie.

»Weil – bei mir zu Hause hast du gesagt, nein, im Laden hast du gesagt, die Wahrheit werde ganz anders sein, als viele denken. Dass manche Leute ganz schön überrascht sein werden, wenn die Wahrheit eines Tages herauskommt, denn dann müssten keine Unschuldigen mehr verdächtigt werden. Nun, das ist sie, die Wahrheit. Hast du sie dir so vorgestellt? Bist du jetzt überrascht?«

Lory öffnete den Mund, um etwas zu sagen, um zu erwidern, dass sie mit ihrer Aussage den Mord an Candice gemeint hatte, aber dann verstand sie die tiefere Bedeutung von Gretas Fragen, auch wenn sich Greta dessen wahrscheinlich nicht bewusst war.

Wie sah denn die Wahrheit überhaupt aus? War es Gretas Wahrheit? Oder war es eine Wahrheit, die mit Jacinta vor zwanzig Jahren im Sumpf versank?

Nicht einmal ihrer Mutter ging es um die Wahrheit, wenn sie Angeklagte vor Gericht verteidigte, es ging Lisa Finning darum, das Bestmögliche für ihre Klienten unter den gegebenen Umständen herauszuholen.

Das Bestmögliche unter den gegebenen Umständen.

Sie löste ihre Finger sachte aus Noahs Hand, um sich besser auf ihre Antwort konzentrieren zu können.

»Ich kann dir diese Frage erst beantworten, wenn ich sicher bin, dass ich die Wahrheit wirklich kenne. Momentan weiß ich nur, was du mir erzählst, Greta. Du meinst, einen Kopf gesehen zu haben, eine Stimme erkannt zu haben, aber du warst weit weg und hattest keinen Feldstecher. Du weißt nur, was Cletus dir erzählt hat. Aus allem, was ich erfahren habe, schließe ich, dass Cletus keine Person war, die … der man in allen Belangen trauen konnte. Er hat offenbar Dokumente gefälscht und sehr wahrscheinlich Leute bestohlen.«

»Was hat er?«, fragte Greta, aber Lory ignorierte sie. »Du hast keine Ahnung, was mit Jacinta wirklich geschehen ist. Ob sie tatsächlich im Sumpf war, ob es Cletus war, der die Leiche begraben hat oder jemand anders. Ihr habt nie mehr darüber gesprochen, und es gibt niemanden, der deine Schilderung bestätigen oder ihr widersprechen kann. In meinen Augen sind es Spekulationen, und wenn sie wiederholt werden, würden sie vielen Menschen … sie würden erneut Leid verursachen, ohne den Menschen endgültige Gewissheit zu verschaffen. Sie würden noch mehr Chaos und noch mehr Fragen aufwerfen, und … Ich weiß, dass Menschen Schuld auf sich laden können, ohne es zu wollen.«

Greta starrte sie an. »Du glaubst mir nicht?«

Lory wischte sich Haarsträhnen aus dem Gesicht. »Ich bin die Tochter einer Anwältin. Ich sehe keine Beweise, keine Zeugen, nichts; nur Dinge, die man zu hören oder zu sehen meinte, die aber nicht wirklich gesichert sind.«

Greta hämmerte die Bierdose aufs Holzgeländer, eine Geste, die eher hilflos als aggressiv wirkte. Sie sah um sich wie ein gehetztes Tier auf der Suche nach einem Ausweg. »Was soll ich denn jetzt tun?«

Lory schwieg. Sie war so weit gegangen, wie sie gehen konnte.

Eine Zeit lang waren nur Gretas dumpfe Aufschläge auf dem Holz zu hören.

Dann beugte sich Noah vor, die Stirn in Falten gelegt, die schweren Hände aneinandergepresst.

»Was du tun sollst? Ich sage dir, was du tun sollst. Aufhören, Geschichten zu erzählen, die unschuldige Menschen vor Kummer ins Grab bringen könnten.«

Kapitel 38

Was Lloyd Weston vergeblich über Beth Ontara in Erfahrung zu bringen suchte, wusste der Lone Cape Courier. Die Archäologin habe, so berichtete die Zeitung, prähistorische Artefakte auf dem Schwarzmarkt verkauft. Ein Tipp aus Kunsthändlerkreisen und eine Undercoveroperation hätten zu ihrer Verhaftung geführt. Um welche Artefakte es sich handelte, berichtete das Blatt nicht, veröffentlichte aber eine ganzseitige Traueranzeige für die ermordete Mitarbeiterin Candice Sholler. Selbst jetzt konnte Lory fast nicht glauben, dass die junge Frau tot war. Ein blühendes Leben – einfach ausgelöscht.

Die nächste Information kam aus einer Quelle, die Lory nie vermutet hätte. Anderntags suchte sie die Bibliothek auf, um das Buch über Marguerite de Roberval abzuholen, das Aurelia für sie aufgestöbert hatte.

Lory blätterte den schmalen Band durch, eine dokumentarische Spurensuche nach der historischen Person Marguerites. Es war also nicht nur eine Sage, Marguerite de Roberval hatte tatsächlich gelebt und – wie sie in der Einleitung las –, soll sie die erste europäische Frau gewesen sein, die einen Winter in Neufundland überstanden habe.

Lory klappte das Büchlein zu. »Das ist genau, was ich brauche. Ich werde nämlich übermorgen zur Dämoneninsel fahren.«

»Ach ja? Wer bringt dich denn hin?« Aurelia wusste, es konnte nicht Noah sein. Das abgebrannte Schiff war in aller Munde.

»Archie. Er will wohl sicher sein, dass mich keine Dämonen entführen werden.«

»Aber Noah fährt mit, nicht wahr?«

»Ja, er möchte sehen, ob sich nützliche Geräte finden lassen, die frühere Fischer dort zurückgelassen haben.«

»Archies Großvater hatte dort früher eine Sommerhütte, als er von der Insel aus fischte.«

»Tatsächlich? Davon hat Archie nie etwas erzählt.«

»Das glaub ich. Seine Frau ist abergläubisch und will nicht, dass er da hinfährt. Ich staune, dass sie ihm die Erlaubnis gegeben hat.« Sie lachte. Dann wurde ihr Gesicht ernst. »Hast du gehört, dass die Archäologin verhaftet wurde?«

Lory nickte. »Ich kann mir gar nicht vorstellen, dass sie Fundgegenstände verkaufen wollte. Ich habe sie ganz anders erlebt. Sie hat alles versucht, um die Artefakte zu schützen. Für mich geht das einfach nicht auf.«

»Ja, aber jetzt muss ich dir etwas erzählen. Ich habe es von Elsie Smith. Du kennst Elsie, nicht wahr? Du bist ja bei ihr zum Sunday Dinner gewesen. Elsie hat mir erzählt, dass die Archäologin sie damals zu Hause besucht hat. Während der ersten Ausgrabung, wie lange ist das jetzt schon her?«

»Etwa zwanzig Jahre«, half Lory aus.

»Schon zwanzig Jahre, wie die Zeit verfliegt. Also die Archäologin, Beth heißt sie, nicht wahr, Beth kam Elsie besuchen und fragte nach alten Eskimo-Dingen, die Joseph – Joseph ist Elsies Großonkel –, also die Joseph nach Hause gebracht hatte von Witless Island. Irgendjemand hatte Beth davon erzählt, und Elsie zeigte ihr die Eskimo-Dinge, und Beth sagte, die sind nicht von den Eskimos, sondern von den Indianern und Tausende von Jahren alt. Beth kaufte die Gegenstände von Elsie. Ist das nicht illegal? Und überhaupt: Vielleicht war es doch nicht Jack gewesen.«

Lory ließ sich nicht auf eine Diskussion ein. Sie hatte keine Lust, Aurelia zu erklären, dass die Polizei DNA-Spuren von Jack als Beweis hatte. Und auch nicht, wie die Amulette ihren Weg von Beth Ontara zu der toten Journalistin fanden. Sie war überzeugt, dass Cletus Gould sie aus Beths Zimmer in Gideon Moores Lodge gestohlen hatte, verärgert über seine Entlassung, aber Beth zeigte den Diebstahl nie an, weil sie negative Schlagzeilen über die Ausgrabungen vermeiden wollte. Und jetzt stand sie selbst im Zentrum eines Skandals.

Lory entschuldigte sich bei Aurelia für ihre Eile. »Ich muss das Buch unbedingt lesen, bevor ich auf die Insel gehe. Und Rusty will ich auch noch spazieren führen.«

»Wenn du zurück bist, komm unbedingt vorbei. Ich will wissen, wie es dir ergangen ist.« Lory versprach es ihr.

Auf der Rückfahrt kam ihr ein weißer Chevy Tahoe entgegen. Sie erkannte Greta am Steuer und winkte ihr zu, hielt aber nicht an.

Sie waren noch am selben Tag zurückgefahren, Greta voraus und sie und Noah im Pick-up hinter ihr her. Noah wollte Greta im Auge behalten, nicht nur wegen ihres Bierkonsums. Er sah, dass seine Schwester aufgewühlt und verloren war. Er setzte Lory vor ihrem Haus ab und ging dann bei Greta vorbei. Sie fragte ihn hinterher nicht, was er mit seiner Schwester besprochen hatte. Sie und Noah verband bereits ein Geheimnis, das sie für immer bewahren wollte.

Nach ihrer Rückkehr von der Waldhütte war sie auch mit eigenen Dingen beschäftigt gewesen. Andrew hatte sie vergeblich per SMS, E-Mail und Telefon zu erreichen versucht, was den Grad seiner Besorgnis zeigte. Er hatte von einer ermordeten Journalistin an der Nordspitze Neufundlands gehört und gleich das Schlimmste befürchtet. Als er ihre Stimme hörte, war er hörbar erleichtert, überspielte seine Emotionen indes mit einem Wortschwall über Erlebnisse beim Sport und in der Schule. Er erzählte ihr sogar von einem Mädchen in seiner Klasse, das unbedingt Vancouver sehen möchte. Lorys Herz war leicht und schwer zugleich, als ihr langes Gespräch zu Ende ging.

Auch Bobbie Wall, die Pensionsinhaberin aus Deer Lake, hatte ihr eine Nachricht hinterlassen, deren Inhalt Lory in Erstaunen versetzte. Aber bevor sie sich damit befassen konnte, kam ein Anruf von Mona Blackwood.

Statt einer Begrüßung sagte sie: »Die Ereignisse überstürzen sich.«

Lory fand die Direktheit ihrer Auftraggeberin wohltuend. »Ja, das kann man wohl sagen. Ich weiß nicht genau, was sie für unser Buch bedeuten.«

»Warum?«

»Die Menschen hier sind misstrauischer geworden.«

»Damit muss man leben. Ich habe das Material gesehen, das Sie mir geschickt haben, und ich bin beeindruckt. Anders, als ich es mir vorgestellt habe, aber großartig.«

»Wie anders?«

»Zum Beispiel die Schwarz-Weiß-Bilder, ich hatte nicht damit gerechnet, aber sie passen da sehr gut rein. Und überhaupt: starke Bilder. Schöne Bilder, die nichts beschönigen.«

Lory blieb vorsichtig. »Aber es geht Ihnen ja nicht nur um die Bilder.«

»Das, was ich sehen will, sehe ich. Es wird schon so kommen, wie es muss, da bin ich mir gewiss. Halten Sie einfach Augen und Ohren offen.«

»In einigen Tagen fahre ich auf die Dämoneninsel. Da hören die Fischer immer schauerliche Laute.«

»Wie heißt die Insel?«

»Insel der Dämonen. Da wurde mal eine französische Adlige ausgesetzt und sie überlebte zwei Winter.«

»Na, dann passen Sie mal auf, dass man Sie nicht dort aussetzt. Hals- und Beinbruch!«

Lory verriet ihr nicht, dass sie sich im Gegensatz zu den Menschen aus Stormy Cove nicht vor den Dämonen fürchtete.

Noah konnte schließlich doch nicht mitkommen, denn er wollte sich in Saleau Cove ein gebrauchtes Boot ansehen, das günstig zu haben war. Zuerst reagierte sie enttäuscht, aber es war ihr Projekt, nicht seines, und sie war ihm dankbar, dass er Archie überredet hatte, ihr zu helfen.

Es war ein warmer, fast windstiller Sommertag, als sie in See stachen.

»Es ist gut, dass wir heute nicht Kabeljau fischen«, brüllte Archie. »Wir haben die Fangquote für diese Woche erreicht.«

»Wie hoch ist die Quote?«, brüllte Lory zurück.

»Pro Boot dreitausend Pfund die Woche.«

Lory sah Noahs lange Gestalt am Steg immer kleiner werden. Er hatte sich, die Hände in den Taschen seiner Jeans, ohne Kuss von ihr verabschiedet – die neugierigen Augen anderer Männer hinderten ihn daran. Er raunte ihr nur verstohlen ins Ohr: »Komm bald wieder.«

In ihren Augen benahm er sich wie sonst, nichts deutete darauf hin, dass er in einem der Umstehenden einen Brandstifter vermutete – sofern es Brandstiftung war. Vielleicht redete er sich ein, das Feuer sei durch ein fehlerhaftes Kabel oder durch einen überhitzten Ofen ausgebrochen. Damit konnte er weiter in seinem Dorf leben, ohne verrückt zu werden.

An einer Leine zog Archies Schiff ein kleines Motorboot hinterher. Lory hielt Ausschau nach den Fontänen von Walen, aber nur weißer Schaum von Wellen, die sich an Felsen brachen, blitzte auf.

Sie sah Archie im Steuerhaus stehen. Der Motor des Bootes dröhnte so laut, dass sie nur wenige Worte wechselten. So hing Lory ihren Gedanken nach.

Sie schweiften zu Patience, die sie tags zuvor rasch besucht hatte. Ihrer Nachbarin war bereits bekannt, dass Lory und Noah zusammen in der Waldhütte gewesen waren. Und sie hatte mitbekommen, dass Beth Ontara vorher bei Lory vorbeigeschaut hatte. Sie bat ihren Mann und Molly, im Laden eine Packung Speiseeis zu kaufen, und begann sofort mit Beth, als die beiden losgezogen waren.

»Was hat sie dir erzählt?«

Lory fasste das Wesentliche zusammen und verriet ihr auch, was sie von Aurelia erfahren hatte. »Ich bin aber überzeugt, dass Cletus die Amulette geklaut hat.«

Patience seufzte. »Jetzt muss ich mich nicht mehr so schlecht fühlen.«

»Warum?«

»Ach, ich wollte es dir schon letztes Mal sagen, aber … ich schäme mich wirklich.«

Lory wartete. Patience senkte die Augen. In ihrer Küche roch es nach gebackenem Kuchen.

»Una hat Beth auch beklaut. Sie hat Dinge aus Gideons Lodge geklaut. Schmuck und Geld und einen Walkman. Der war damals modern. Wir mussten Wache stehen, Jacinta und ich. Una gab uns ein bisschen Geld dafür. Wir haben dafür heimlich Eis gekauft.«

»Hat Beth davon gewusst?«

»Nein, ich glaube nicht.« Patience sah sie immer noch nicht an. »Nie hat uns jemand erwischt, wenigstens hat nie jemand etwas gesagt. Auch Beth nicht. Aber ich habe schlaflose Nächte gehabt deswegen.«

»Trotzdem hast du Una nie verraten. Und auch Jacinta hat Una nie bloßgestellt?«

»Nein, nie. Ich hoffe, Molly wird niemals so was machen.«

Lory zweifelte, ob Archie, dem Patience offenbar ihre Sorgen anvertraute, von ihren Jugendsünden wusste.

Sie hörte Archie per Funk mit anderen Schiffen sprechen. Die Dämoneninsel war inzwischen ganz nah.

»Wir legen auf der anderen Seite an«, rief er.

Das schien Lory nur logisch, denn vor ihnen stiegen hohe Klippen auf. Archie hatte ihr erzählt, dass die Buchten der Insel Namen hatten wie Wreck Cove oder Misery Point. Nicht sehr ermutigend. Weiter nördlich fielen die steinigen Hänge in steilen Stufen zum Wasser ab, wo ein Aufstieg möglich war. Lory konnte Holzhütten auf einer Kuppe erkennen, die meisten schienen eingefallen und unbewohnbar.

Archie steuerte auf eine kleine Bai zu. Er warf den Anker über Bord und überprüfte die Kette am Schiff. Dann kletterten sie in das Motorboot und landeten zwischen Felsen, wo Archie es anband.

Lory schulterte ihre Fototasche und das Stativ. Archie war nicht so galant wie Lloyd Weston und half ihr nicht beim Tragen. Sie mussten einen ziemlich steilen Felshang zu den Hütten hochklettern. Falls es früher einen Pfad gegeben hat, war er nicht mehr zu sehen.

Aus der Nähe waren die Hütten noch in schlechterem Zustand, als Lory vom Schiff aus hatte erkennen können, primitive, vermodernde Bretterbuden. Doch sie besaßen den eigentümlichen Reiz des Zerfalls, dem sie nicht widerstehen konnte.

Sie zückte die Kamera. »Haben die Fischer wirklich in so was gelebt?«

Archie nickte. »Für den Sommer genügt das, man braucht nur ein Dach über dem Kopf und einen Holzofen.«

Etwas abseits, auf der hinteren Seite der Kuppe, entdeckte Lory ein größeres Gebäude, das mehr einem Haus glich.

»Was ist das?«

»Das gehörte dem Fischhändler Philo Pilgrim; er kam hierher, um Fische zu kaufen und war sich zu schade, in einer geteerten Hütte zu schlafen.«

»Wann hat er das Haus aufgegeben?«

Archie kratzte sich den Kopf. »Mmmmh, vielleicht vor vierzig Jahren.«

Das Haus des Fischhändlers stand immer noch, Wände aus grauen Holzplanken, wie eine viereckige Schachtel, mit klaffenden Löchern statt Fenstern, weiße Teile von Holzrahmen immer noch sichtbar. Die Türe fehlte und Lory spähte hinein.

Die Böden waren an einigen Stellen eingebrochen, aber der Korridor zwischen den Zimmern schien begehbar. Sie sah Archie fragend an. Der schüttelte den Kopf.

»Das Haus ist am Zusammenbrechen, aber ich halte dich nicht zurück.«

Sie tastete sich ins Innere vor. Eine zerrüttete Treppe führte ins Obergeschoss. Im Raum auf der rechten Seite sah es aus, als hätte ein Sturm gewütet. Zerbrochenes Geschirr lag auf dem Boden, rostiges Blech unter abgeschürfter Emaille, zerbrochene Holzstühle, nasse Lappen, Scherben und Lederfetzen.

Und sie sah noch etwas. Eine sehr neuzeitliche Bierflasche.

Auf der anderen Seite des Korridors quoll eine Masse aus einem Gebilde, das einst ein Sofa oder eine Matratze gewesen sein dürfte.

Lory machte sich an die Arbeit. Archie beobachtete sie durch die Löcher in den Wänden.

Nach kurzer Zeit perlten Schweißtropfen von ihrer Stirn. Ausgerechnet an diesem Tag musste es so heiß werden in einer Gegend, wo es sonst immer so kalt war.

Sie trat ins Freie und zog eine Flasche Wasser aus ihrem Rucksack.

»Ich möchte auch die andere Seite der Insel sehen«, sagte sie.

Archie wischte sich ebenfalls Schweiß von der Stirn. »Da gibt’s keine Hütten mehr.«

Aber vielleicht Spuren von Marguerite de Roberval.

»Mich interessiert auch die Landschaft.«

»Gut, ich hole noch ein Bier aus dem Boot. Geh nicht zu weit, ich bin nicht mehr so gut zu Fuß.«

Lory schritt dennoch aus, entschlossen, die Felsgrotten zu finden, von denen sie gelesen hatte. Die Höhlen konnten nicht nahe am Wasserspiegel liegen, sondern in einer windgeschützten Lage, also abgewandt von den exponierten Anhöhen über den Klippen. Und sie konnten nach Lorys Auffassung nicht sehr weit weg von der kleinen Bucht sein, wo sie angelegt hatten.

Sie umrundete eine tiefe Schlucht und erklomm eine Anhöhe, um einen besseren Ausblick zu haben. Die Insel war nach ihren Informationen zwölf Kilometer lang und fünf Kilometer breit, viel zu groß für eine ausführliche Erkundung.

Sie musste wohl oder übel Archie fragen, obwohl der überhaupt nicht an Marguerites Existenz glaubte, wie er schon mehrfach hatte durchblicken lassen. Sie schlug eine Abkürzung über die nächste Kuppe ein, um rascher zum Haus des Fischhändlers zu gelangen. Eine Gruppe von niedrigen Büschen versperrte ihr den Weg, und Lory benutzte sie als Sichtschutz, um sich zu erleichtern. Gerade als sie sich wieder aufrichten wollte, blieb ihr Blick an einer Vertiefung hängen. Ein von Blätterwerk überzogenes Loch tat sich vor ihr auf – und sie hockte nur wenige Schritte vom Rand entfernt! Sie zog einige Äste weg, aber sie konnte nicht sehen, wie tief das Loch war. Mit der Taschenlampe aus ihrem Rucksack leuchtete sie die Wände des Schachtes ab. Aber der Lichtschein erreichte die tieferen Stellen nicht.

Da kam ihr eine bessere Idee. An den Ersatzschnürsenkeln, die sie immer mit sich führte, band sie die Taschenlampe fest und ließ sie ins Dunkel hinunter.

Jetzt konnte sie etwas Helles aufschimmern sehen. Ihr Herz klopfte wild. Sie wartete, bis die Taschenlampe nicht mehr pendelte. Und da erkannte sie Knochen.

Sie bewegte die Taschenlampe langsam hin und her. Es gab keinen Zweifel: Dort lag ein menschliches Skelett.

Das musste Marguerites alte Zofe Damienne sein. Oder noch besser: ihr junger, adliger Geliebter!

Lory zog die Taschenlampe herauf und trat aus dem Buschwerk. Sie ließ Rucksack und Stativ liegen und rief laut nach Archie. Sie konnte ihn nirgendwo sehen. Sie näherte sich dem Haus des Fischhändlers und rief wieder. Jetzt sah sie Archie von der linken Seite auf sich zukommen, von dort, wo sie ursprünglich aufgebrochen war.

Sie winkte ihm, ihr zu folgen. Er zögerte zuerst, aber sie schrie: »Ein Skelett! Ich habe ein Skelett gefunden!«

Da setzte er sich in Bewegung. Schwer atmend langte er am Schacht an und kniete sich nieder.

Seine Augen folgten dem Schein der Taschenlampe, aber er sagte nichts.

Lory konnte ihre Ungeduld nicht bändigen. »Wer könnte das sein? Ist das ein Grab?«

»Nein, das ist ein Keller.«

»Ein was?«

»Eine tiefe Grube im Boden, wo man Karotten und Steckrüben und Kartoffeln lagerte, manchmal auch Beeren und Eingemachtes, weil es dort kühl im Sommer war. Und im Winter gefror nichts hier unten. Über dem Ganzen errichtete man eine Überdachung aus Grasnarben.«

»Wie sind die da runter gestiegen?«

»Mit einer Leiter.«

Sie sah ihn unschlüssig an. »Aber wer würde hier eine Leiche begraben?«

Er zuckte die Schultern. Sein schweißnasses Gesicht war umwölkt.

Lory leuchtete die Grube nochmals von der anderen Seite aus. Etwas Grünes blitzte in der Tiefe auf. »Was ist das?« Sie schaute angestrengt hinunter. Jetzt konnte sie es deutlich erkennen. Grüne Perlen.

Sie hielt in der Bewegung inne. Eine Erinnerung tauchte auf. Grüne Edelsteine. Ein gestohlenes Armband.

Sie richtete sich langsam auf, gegen ein unsichtbares Gewicht, das sie nach unten drückte.

»Ich glaube, ich weiß, wer das ist.«

Archie sah sie an, senkte den Blick wieder in die Grube.

»Das ist Unas Leiche.«

»Unsinn«, sagte Archie.

»Una stahl ein Armband mit grünen Edelsteinen von Beth Ontara. Da unten liegen grüne Perlen. Das ist Una.«

Archie blieb stumm. Aber in seinem gerunzelten Gesicht arbeitete es. Er wusste bestimmt, dass sie recht hatte. Wahrscheinlich hatte er das Armband an Una gesehen. Ein grünes Armband fällt auf. Oder Patience hatte Archie in ihrer Wut auf die Rivalin von Unas Diebstahl erzählt.

»Oh, mein Gott!«, entfuhr es Lory plötzlich, als sich die schreckliche Gewissheit festsetzte. »Oh, mein Gott!«

Auch Archie sah betroffen aus. Mühsam erhob er sich vom Boden.

»Ich geh zum Boot zurück. Ich rufe ein paar Leute an.«

Lory griff nach dem Rucksack. »Ich komme mit!«

»Nein, es reicht, wenn ich gehe. Du kannst nicht all das Gepäck mitschleppen. Ich bin gleich wieder da.«

Sie gab nach, obwohl sie hinter Archies Worten eine Ausrede vermutete, und setzte sich in den Schatten der Büsche.

Ihre Gedanken begannen, sich zu drehen.

Una wurde ermordet. Wie konnte es anders sein.

Entweder sie wurde hierher gelockt. Oder jemand tötete sie vorher und warf die Leiche in diese Grube.

Lory trank aus der Wasserflasche und überlegte kurz, ob sie Bilder machen sollte. Aber das hier war ein Tatort. Und es war Unas Grab.

Hatte ihr Tod etwas mit Jacinta zu tun? Lory glaubte Gretas Geschichte nicht. Irgendetwas ging nicht auf. Wäre es Cletus allein möglich gewesen, eine im Sumpf steckende Leiche herauszuziehen? Wo er doch selbst aufpassen musste, nicht im Morast zu versinken? Lory schien das unwahrscheinlich.

Warum würde Greta ihnen eine solche Lügengeschichte erzählen? Um jemanden zu schützen? Aber wen?

Wusste Una, wie Jacinta umgekommen ist? Musste sie deswegen sterben?

Lory wünschte sich Noah herbei, um ihm all diese Fragen stellen zu können. Er musste bestimmt auch Zweifel an Gretas Version hegen. Lory bereute es, nicht mit ihm darüber gesprochen zu haben, aber sie hatte Angst. Angst, wohin sie diese Gespräche führen würden.

Plötzlich hörte sie ein dumpfes Brummen. Sie suchte den Horizont ab, konnte jedoch noch nichts sehen.

Das Brummen kam näher. Konnte das schon die Polizei sein? Das war nicht möglich. Archie hatte wahrscheinlich gerade das Boot erreicht, um sich über Funk zu verständigen. Wer konnte das sein? Jetzt sah sie etwas am Himmel über dem Ozean. Einen Hubschrauber. Ein orangefarbener Punkt. Gideon Moore. Wahrscheinlich war er zufällig hier. Der flog ja ständig für Ölfirmen in der Gegend herum.

Sah Archie den Hubschrauber auch? Sie ärgerte sich, dass er sie hier allein zurückließ, an diesem Ort des Grauens. Wen wollte er eigentlich um Hilfe herbeirufen? Seine Brüder? Die Polizei? Die Küstenwache?

Ein ungutes Gefühl beschlich sie. Kurz entschlossen lief sie zu einem Felsen in der Nähe und erklomm ihn, die Kamera um den Hals. Tatsächlich, von hier aus konnte sie Archies Schiff sehen, das Motorboot schaukelte an seiner Flanke.

Sie drehte das Zoom, um Details zu erkennen.

Eine Bewegung auf dem Schiff nahm ihre Aufmerksamkeit gefangen. Archie, der aus dem Steuerhaus tritt. Lory hatte keine Mühe zu erkennen, dass er ein Gewehr trug.

Wozu braucht er ein Gewehr? Denkt er, dass der Mörder sich irgendwo auf der Insel herumtreibt?

Nein, das war absurd.

Sie beobachtete, wie er das Gewehr ins Motorboot senkte und sich dann hineinrutschen ließ. Was hatte er nur vor?

Lory folgte ihm mit dem Tele. Das Gefühl der Unruhe verstärkte sich.

Archie schien nicht erschrocken über Unas Leiche. Eher besorgt. Besorgt worüber?

Sie erinnerte sich an Patience, die sich bei Archie über Una beklagt hatte. Una hatte Patience angeschrien, sie wisse, dass Archie Dreck am Stecken habe. Was hat sie damit gemeint? Hat sie Archie gedroht? Oder sogar erpresst? Doch womit?

Ging es um Versicherungsbetrug, weil er vielleicht Gideons Lodge angezündet hatte? So wie er einst Gideons Boot in Flammen aufgehen ließ und sich die beiden das Geld der Versicherung teilten?

Der Hubschrauber zog eine Schlaufe und nahm Kurs auf die Insel. Sie begann, wild mit den Armen zu rudern, um auf sich aufmerksam zu machen. Der Hubschrauber verlor an Höhe und verschwand hinter der Kuppe aus ihrem Blickfeld.

Lory rannte zum Gebüsch zurück, packte ihre Sachen und lief in die Richtung, in der die Maschine entschwunden war. Das Dröhnen war immer noch zu hören, Gideon konnte nicht weit sein.

Stolpernd kämpfte sie sich über unwägbares Terrain, immer in der Hoffnung, den Hubschrauber bald zu sehen. Aber sie wurde immer wieder enttäuscht. Ihr Mund fühlte sich trocken an, selbst ein sanfter Wind brachte keine Kühlung. Sie begann, auf eine Anhöhe zu klettern, um einen besseren Ausblick zu haben. Als sie kurz stehen blieb, um Luft zu holen, nahm sie in ihrem äußeren Blickfeld eine Bewegung wahr. Sie schaute auf und erstarrte.

Oben auf der Anhöhe hob sich eine schmale Gestalt von der Umgebung ab. Das war doch nicht … das konnte doch nicht …

Lory blinzelte, um genauer zu sehen. Das musste ein Trugbild sein, eine Fata Morgana.

Aber die Gestalt bewegte sich, winkte ihr zu, rief etwas zu ihr herunter.

Wie von magischen Fäden gezogen, schleppte sich Lory Schritt um Schritt aufwärts. Der Aufstieg schien endlos. Warum musste sie nur das blöde Stativ buckeln?

Wieder die Stimme über ihr, aber sie atmete zu heftig, um antworten zu können.

Noch fünf Meter, drei, einen. Dann ließ sich Lory auf den Boden gleiten. Und brachte nur zwei Worte heraus. »Du hier?«

»Ich musste kommen«, sagte Aurelia.

»Warum?«

Aurelia setzte sich neben sie. »Gideon sagt, es sei viel zu gefährlich für dich, hier herumzuklettern. Die Häuser sind am Zusammenbrechen. Und die Schluchten überall.«

»Archie …«, begann Lory.

»Archie denkt nur an sich, der hat doch keine Ahnung, wie man auf Leute aufpasst, die sich nicht auskennen. Wie kann er dich einfach allein zurücklassen! Du könntest straucheln und dich verletzen. Wo ist er überhaupt?«

»Er ging aufs Schiff zurück. Er holte ein Gewehr.«

»Siehst du. Er denkt nur an die Entenjagd.«

Entenjagd. Natürlich! Lory schloss erschöpft die Augen. Drehte sie langsam durch? Hatten sie die furchtbaren Ereignisse der vergangenen Tage und Wochen emotional mehr geschädigt, als sie sich bewusst war? Schlag auf Schlag wurde sie von aufwühlenden Ereignissen überrollt, ohne dass sie wirklich Zeit hatte, sie zu verarbeiten.

Plötzlich fiel ihr die Stille auf. Der Motorenlärm des Hubschraubers war verstummt.

Lory versuchte, über die Schulter zu schauen. »Wo ist Gideon?«

»Der kommt gleich. Wir haben dich von oben winken gesehen. Gideon schickte mich nach der Landung gleich los.« Lory kam Beth Ontaras Bemerkung in den Sinn. Aurelia, die Schwester, die ihren jüngeren Bruder Gideon im Zaum hält. Aurelia half auch in Gideons Büro aus.

»Wo ist er denn gelandet?«

»Auf einer Plattform da unten.«

»Da gibt es eine Plattform?«

»Ja, wusstest du das nicht? Wegen des Leuchtturms am nördlichen Ende der Insel. Aber der ist jetzt unbemannt, alles läuft automatisch.« Sie drehte den Kopf.

»Da kommt er.«

Gideon Moore war sichtlich mehr ans Pilotieren als ans Wandern gewöhnt. Vor allem an ungewöhnlich heißen Tagen. Nasse Flecken breiteten sich überall auf seinem T-Shirt aus. Den Overall hatte er offenbar gleich ausgezogen.

»Na, da haben wir ja schon einen gestrandeten Passagier«, rief er, schwer schnaufend. »Wo ist Archie?«

»Er holte sein Gewehr vom Boot«, antwortete Aurelia.

Gideon stutzte. »Sein Gewehr? Wo ist er jetzt?«

»Ich weiß nicht. Ich habe ihn aus den Augen verloren«, sagte Lory.

Gideon und Aurelia tauschten Blicke aus.

»Wollte er nicht liegen gelassene Werkzeuge aus den Hütten mitnehmen? Hat er etwas gefunden?«

»Ich glaube nicht, aber wir …«

»Es ist besser, du gehst Archie suchen«, unterbrach sie Aurelia. »Wir wollen nicht, dass er uns für Enten hält und abknallt.«

Es sollte lustig klingen, aber niemand lachte.

Gideon zögerte. »Ihr wart also bei den Hütten und habt euch da umgeschaut?«

»Ja, aber ich wollte noch Landschaftsfotos machen und dann habe ich den Hubschrauber gesehen.«

Irgendetwas hielt Lory zurück, von Unas Leiche zu berichten. Sie brachte es einfach nicht über sich, den grausigen Fund zu erwähnen. Sie konnte in diesem Moment nicht noch mehr emotionalen Stress ertragen. Sie war fertig mit den Nerven. Sie wollte nur nach Stormy Cove in die Sicherheit ihres Hauses zurück. Sollten sich doch andere mit Unas Grab befassen. Und die Polizei mit ihrer Ermordung.

All das ging sie nichts mehr an. Sie hatte genug Traumata auf ihre Schultern geladen. Sie hatte von zu vielen dunklen Geheimnissen erfahren. Jetzt zog sie einen Strich. Genug.

Es war nicht ihr Dorf. Nicht ihre Verantwortung. Nicht ihre Schuld.

Aber ihr Vorsatz hielt nicht lange.

»Er kann nicht weit sein«, sagte Gideon. »Ihr bleibt hier. Ich will euch nicht auch noch suchen müssen.«

Lory war erleichtert, dass sie nicht bei der Suche nach Archie helfen musste, aber sie hätte lieber irgendwo im Schatten auf die beiden Männer gewartet. Sie bot Aurelia Wasser an. Die Bibliothekarin lehnte ab. Ihr schien die Sonne nichts auszumachen.

»Hast du etwas von Marguerite de Roberval gefunden?«, fragte sie.

»Nein.«

»Weißt du, irgendwo müssten eigentlich Leichen begraben sein, drei Leichen.«

Lory schwieg.

»Von ihrem Geliebten, ihrem Kind und ihrer Zofe.«

Lory blieb stumm.

»Aber wahrscheinlich wird man sie nie finden, oder was denkst du?«

»Keine Ahnung.«

»Die Erde hier enthält kaum Säure, die Knochen lösen sich nicht auf, wusstest du das?«

»Ja, von den Ausgrabungen auf den Barrens.«

Lory führte die Wasserflasche zum Mund und trank.

Sie schwiegen beide.

In Lory begann sich die Angst wieder auszubreiten.

»Wenn Archie Enten jagen würde, müssten wir nicht Schüsse hören?«, fragte sie.

Aurelia sah sie von der Seite an. »Wahrscheinlich. Warum?«

»Gideon hätte nicht ohne Waffe losziehen sollen. Ich hätte ihn warnen müssen.«

»Wovor warnen? Vor Archie?«

»Ja, er … er ist mir einfach nicht geheuer.«

»Archie? Warum?«

»Wir haben etwas gefunden.«

»Oh.« Aurelias Gesicht gefror. »Was denn?«

»Ein Skelett in einer Grube. Ich glaube, es ist Una. Sie besaß ein Armband mit grünen Perlen, nicht wahr?«

Diesmal schwieg Aurelia. Nur ihre Hände verknäuelten und lösten sich ohne Unterlass.

Auch Lory begann nervös, weiße Rentierflechte zwischen den Fingern zu zerbröseln. »Deshalb sorge ich mich wegen des Gewehrs. Wofür braucht Archie ein Gewehr? Er hat nichts von Enten gesagt. Bin ich paranoid oder was?«

»Gideon hat sich so aufgeregt, als ich ihm erzählte, dass du nach Marguerites Grotten suchst. Er sagte, Archie hätte dich nie hierherbringen sollen.«

Lory horchte auf. »Warum? Hatte er … hatte er einen Verdacht? Fürchtete er um meine Sicherheit?«

Aber Aurelia schien gar nicht auf sie zu hören. Sie blickte starr auf die See.

»Una war hinter Gideon her. Dabei war sie verheiratet. Sie war hinter unserem Geld her. Ich habe ihr gesagt, wenn sie nicht aufhört, Gideon zu belästigen, sage ich es Cletus. Aber sie hat nicht auf mich gehört.«

Lory sah Aurelia an. Sie versuchte, ihren Worten zu folgen. »Gideon und Una … willst du sagen, sie hatten eine Affäre?«

»Für Gideon war es vorbei, da hat er sich schon für Bella interessiert, seine jetzige Frau. Aber Una gab einfach nicht auf. Ich habe sie gestellt. Da sagte sie mir, ich solle aufhören, mich einzumischen, sonst …«

»Sonst was?«, fragte Lory, die zunehmend verstörter wurde.

»Sie hat mich gesehen.«

»Aurelia, ich verstehe immer weniger.«

»Sie hat mich gesehen, bevor die Lodge brannte. Sie sagte, sie hätte auch einen Zeugen.«

Lory verstand immer noch nicht, aber eine böse Ahnung machte sich bemerkbar.

»Zeugen wofür?«

»Dass ich dort war, in der Lodge.« Aurelias Stimme klang nun fast ungeduldig, als sei Lory ein Kind, das schwer begreife.

»Vor dem Brand?«

»Ja.«

Langsam dämmerte Lory, worauf Aurelia hinauswollte.

»Hast du etwas mit dem Brand zu tun? Du hast doch nicht etwa …«

»Wir brauchten das Geld von der Versicherung. Gideon wollte ein neues Geschäft anfangen. Wir hatten kein Geld für so was. Die Lodge brachte nicht viel ein.«

Eine unsichtbare Hand legte sich um Lorys Hals.

»Und Gideon wusste davon?«

»Ja, ich habe es ihm erzählt.«

Lory machte eine Pause, bevor sie sagte: »Und daraufhin ist Una verschwunden.«

Aurelia schwieg.

»Una hätte dich nie verraten, Aurelia, weil sie sich selber straffällig gemacht hätte, da sie der Polizei nie etwas gesagt hat. Und weil sie in der Lodge war zum Stehlen.«

»Ich habe doch nicht gewusst … ich hätte doch nie gedacht …« Ihre Stimme brach ab.

»Dass Gideon ein Mörder ist?«, ergänzte Lory.

Aurelia schlug die Hände vors Gesicht. »Ich weiß nicht, wie ich dich retten soll, ich weiß nicht, wie ich dich retten soll …«

Lorys Gehirn arbeitete fieberhaft. »Wir müssen uns verstecken, Aurelia, wir müssen weglaufen und uns verstecken.« Sie sprang auf.

Aurelia rührte sich nicht. »Du weißt nun alles über mich. Und über Gideon. Was wirst du tun?«

Archie suchen. Er hat ein Gewehr. Er holte das Gewehr, als er den Hubschrauber hörte. Weil ihm aufging, wer der Mörder war. Er weiß, wer Una im Hubschrauber hierherbrachte, lebend oder als Leiche. Er hat den Hubschrauber gehört und wusste in dem Moment, dass er sich schützen musste. Sich und Lory. Und sie war aus ihrer schützenden Deckung losgerannt.

Mit dem Mut der Verzweiflung redete sie drauflos.

»Aurelia, ich werde dich nicht verraten. Du hast nichts Unrechtes getan. Niemand kam wegen dir zu Schaden. Du darfst mich nicht an Gideon verraten!«

Die Bibliothekarin sah zu ihr auf, die Augen zugekniffen wegen der Sonne. »Aber was ist mit Gideon?«

Da erkannte Lory, dass Aurelia ihren Bruder schützen würde, was auch immer geschehen war. Sie würde Gideon nie im Stich lassen. Gideon bot ihr finanzielle Sicherheit und die Familienbande waren stärker als alles andere.

Lory rannte los, ohne Rucksack und Stativ.

Ihr Instinkt führte sie in die entgegengesetzte Richtung, in die sie Gideon aufbrechen gesehen hatte. Sie traf auf dichtes Gestrüpp, was das Vorankommen behinderte, ihr gleichzeitig dennoch mehr Sichtschutz bot. Gideon konnte unmöglich die ganze Insel absuchen, und wenn sie und Archie vor Einbruch der Dunkelheit nicht nach Stormy Cove zurückkamen, würde Noah Himmel und Erde in Bewegung setzen.

Sie suchte gehetzt die Umgebung ab, bevor sie ein spärlich bewachsenes Felsplateau mit kleinen Tümpeln überquerte. Da hörte sie einen Schuss, kurz darauf einen zweiten, insgesamt drei Schüsse!

Sie schienen aus der Richtung des Bootes zu kommen. Dann Stille.

Ihr Herz raste.

Es musste Archies Gewehr gewesen sein. Gideon war unbewaffnet.

Sie preschte voran. Blutige Striemen überzogen ihre nackten Arme, wo die stachligen Ästchen die Haut aufgeritzt hatten. Ihre Schuhe musste sie mehrmals aus dem Morast ziehen. Jacinta kam ihr in den Sinn, aber sie hastete weiter, weiter, weiter.

Plötzlich sah sie die Hütten auftauchen, in einer Richtung, die sie nie erwartet hätte.

Aber dort konnte sie sich nicht verstecken, da würde man sie als Erstes suchen.

Sie erspähte zwei große Felsbrocken in dreihundert Meter Entfernung. Sie würden ihr ausreichend Schutz bieten. Sie könnte sie in gerader Linie über offenes Gelände erreichen, mit der Gefahr, leicht gesehen zu werden; daher zog sie es vor, sich durchs Dickicht zu schlagen und sich den Felsen von der Rückseite her zu nähern. Sie bereute die Entscheidung schnell. Die Sträucher knackten und raschelten, sie machte viel mehr Lärm, als ihr lieb war.

Sie war gerade im Begriff, die Richtung zu ändern, als sie laut und deutlich eine Stimme hörte. Ein heißer Schrecken durchfuhr sie.

»Halt!«

Dann: »Umdrehen!«

Sie gehorchte, drehte sich in Richtung der Stimme.

Gideon Moore hielt den Lauf eines Gewehrs auf sie gerichtet.

Archies Gewehr. Er hat Archie getötet.

Gideon senkte die Waffe. »Warum sind Sie nicht bei Aurelia geblieben?«

In Lory keimte eine leise Hoffnung auf. Sie war noch nicht tot. Es gab vielleicht Handlungsspielraum.

»Sie hat mich geschickt, Sie zu suchen. Sie fürchtet sich vor Archie. Wir haben keine Schüsse gehört. Archie jagt gar keine Enten.«

»Nein, Archie jagt keine Enten, und ich jage auch keine Enten. Wo ist Aurelia?«

»Ich weiß nicht.«

»Dann werden wir es zusammen herausfinden. Gehen Sie vor mir her, aber nicht laufen, sonst schieße ich.«

Sie tat, wie ihr geheißen.

Warum erschießt er mich nicht?

Sie suchte nach Fluchtwegen, aber das Gestrüpp vernichtete ihre Hoffnung. Es hielt sie gefangen.

Sie wusste nicht, wie lange Gideon sie wie Vieh vor sich hertrieb, es kam ihr wie eine halbe Ewigkeit vor.

Endlich öffnete sich der Blick auf eine Anhöhe, die ihr bekannt vorkam.

Aber sie sah Aurelia nicht.

»Wo ist sie? Was habt ihr miteinander besprochen?«, bellte Gideon.

Er ist nervös. Weshalb? Traut er ihr nicht?

Wo war Aurelia? Die Antwort sah sie Sekundenbruchteile später.

Aus dem Schatten einiger niedriger Tannen trat eine Gestalt. Nein, zwei Gestalten.

Eine Frau. Aurelia.

Und ein Mann mit einem Gewehr. Archie.

Er hielt Aurelia fest im Griff, ihr Körper sein Schild.

»Lass das Gewehr fallen, Gideon, um deiner Schwester willen.«

Als Antwort riss Gideon Lory zurück und drückte seinen Arm auf ihre Kehle. »Dieses Mädchen wird es nicht überleben«, rief er.

Archies Stimme klang kalt. »Wie auch immer. Sie gehört nicht zu meiner Familie. Jetzt ist Schluss, Gideon.«

»Du hättest nicht hinter mir herschnüffeln sollen, Archie, dann hätten wir dieses Problem jetzt nicht.«

»Nur ein Idiot lässt eine Leiche in einem Erdkeller zurück. Und dann versteckst du auch noch ein Gewehr auf der Insel.«

»Ich musste Una loswerden, Mensch, sie hat Aurelia gesehen und wollte zur Polizei gehen. Sie hätte auch dich verraten, ich hab dir doch nur einen Gefallen getan. Komm, Alter, wir werden die Fremde los und dann vergessen wir alles. Schwamm drüber. Niemand muss etwas erfahren. Das ist das Beste für uns alle.«

Lorys Herz stand sekundenlang still.

Dann hörte sie Archie wieder: »Wirf die Knarre weg, Gideon, dann können wir reden.«

Der Druck an ihrem Hals lockerte sich ganz wenig. Gideon schien abzuwägen. Ihre Augen blieben an etwas hängen. Der Rucksack auf dem Boden. Daneben das Stativ.

»Lass Aurelia zuerst gehen.«

»Nicht solange du Lory festhältst.«

»Was willst du? Niemand kann mir was anhängen, niemand.«

»Da täuschst du dich. Du bist hierhergeflogen, als Una verschwand. Niemand war auf der Insel, nur du. Und dieser Flug ist vermerkt im Logbuch der Küstenwache. Und wir dachten alle, du hilfst Una suchen.«

»Na und? Ich war hier. Deshalb bin ich noch kein Mörder.«

»Aus dieser Sache kommst du nicht heil heraus, mein Freund. Una ist nicht die einzige, die Aurelia an jenem Abend gesehen hat. Und diese Person ist nicht tot.«

Patience, fuhr es Lory durch den Kopf. Es muss Patience sein.

»Sei kein …«, begann Gideon, aber der Rest ging unter in einem schrecklichen Laut. Ein lang gezogenes, furchterregendes Wimmern, durchdringend und schrill.

Die Dämonen.

Und dann kam ein Schreien dazu, unerträglich laut und ganz nah.

Aurelia kreischte schreckerfüllt, die Augen aufgerissen, die Zähne gebleckt.

Sie schrie und schrie und schrie.

Gideons Klammergriff rutschte unvermittelt ab, und Lory duckte sich blitzschnell auf die Seite. Sie griff mit beiden Händen nach dem Stativ und schwang es mit aller Kraft gegen den Körper neben ihr.

Gideon strauchelte. Lory schlug mit dem Stativ zu, einmal, zweimal, wo immer sie hintraf, bis er stürzte, und sie hätte noch weiter zugeschlagen, hätte Archie sie nicht zurückgerissen.

»Hör auf, hör auf«, rief er, »ich hab ihn im Griff.«

Sie nahm alles wie durch einen Schleier wahr, Archie, der Gideons Gewehr auflas, Gideon blutbespritzt am Boden, Aurelia, die flüchtete, Archie, der rief: »Gib mir die Schnur« und der Gideons Hände und Füße mit den Schnürsenkeln fixierte.

Als er fertig war, hatte das gespenstische Heulen aufgehört.

Später hörte sie die Männer in Uniform, die sie zum Boot geleiteten, untereinander sprechen. Einer sagte: »Sie haben die Leiche geborgen. Sie ist über die Klippen gesprungen.« Da wusste sie, dass sie über Aurelia sprachen.

Archie landete das Boot in Sandwich Bay, um neugierige Gesichter zu vermeiden. Noah wartete neben seinem Pick-up, sie konnte ihn schon von Weitem sehen. Als das Boot andockte, kam er herbeigelaufen, das Gesicht zerknittert und besorgt, sein Mund zuckte, als er Blut auf ihrem T-Shirt entdeckte.

Sie lehnte den Kopf an seine Brust und hielt ihn fest.

»Sie kämpfte um ihr Leben«, sagte Archie. »Mutig wie ein Elchbulle.«

Noah legte den Arm um ihre Schultern.

»Komm, wir gehen nach Hause.«

Kapitel 39

Die Koffer standen bereit, der Benzintank war gefüllt und Noah prüfte Motorenöl und Reinigungsmittel für die Windschutzscheibe.

Lory beugte sich über die geöffnete Motorhaube und berührte seinen bloßen Rücken unter dem Hemd. »Ich will mich noch von Rusty verabschieden.«

Sie spazierte zum letzten Mal den Hügel hinunter, würdigte die Gesichter hinter den Fensterscheiben keines Blickes, bog rechts ab, ohne die vorbeifahrenden Autos zu beachten.

Sie hatte sichergestellt, dass Tom Quinton bei der Arbeit war und sie seine Frau allein antreffen würde. Vera machte ein überraschtes Gesicht, als ihre Besucherin die Küche betrat. Sie räumte gerade den Geschirrspüler ein.

»Sie wollen doch nicht etwa heute mit Rusty laufen gehen?«

Lory schüttelte den Kopf. »Nein, wir fahren gleich los. Aber es gibt noch etwas, das ich Ihnen sagen wollte. Es geht um ein Treffen in einer Frühstückspension in Deer Lake.«

»Deer Lake? Was für ein Treffen?« Vera lächelte unsicher.

»Das möchte ich nicht näher erklären, aber es fand im April statt. Im Bed and Breakfast von Bobbie Wall. Die kennen Sie sicher.«

»Ich weiß nicht, was Sie meinen.« Das Lächeln verschwand.

»O doch, das tun Sie. Ein heimliches Treffen zwischen drei … Bekannten, sagen wir mal. Und ich war zufällig in derselben Nacht im angrenzenden Zimmer.«

Veras Gesicht fiel wie ein erkaltetes Soufflé zusammen. Lory stellte mit Genugtuung fest, dass sie ins Schwarze getroffen hatte.

»Wie gesagt, es war geheim, nicht wahr? Sie möchten doch sicher nicht, dass Ihr Mann davon erfährt. Oder das ganze Dorf. Und es kann auch weiter geheim bleiben, sofern … sofern wir uns einigen können.«

Vera sagte nichts, aber ihre erweiterten Pupillen sprachen Bände.

»Rusty liebt Spaziergänge, das können Sie ja sehen, und er muss unbedingt jeden Tag Auslauf haben. Wäre das nicht ein Projekt für Sie? Es würde Ihnen guttun und dem Hund auch. Solange Rusty glücklich ist, kommt kein Wort über meine Lippen. Ist das nicht ein guter Handel?«

Vera klappte die Tür des Geschirrspülers zu und richtete sich auf, rot im Gesicht.

Sie ordnete die Handtücher an den Haken und verstaute die Spülmaschinentabs im Schrank. Sie nahm den Besen und fing erst dann an, zu sprechen.

»Fanny und Rosy haben auch angefangen, mit ihren Hunden zu laufen. Sie sind jetzt zeimlich fit, wissen Sie. Wahrscheinlich tun mir frische Luft und Bewegung gut.«

»Aber sicher«, sagte Lory. »Am besten fangen Sie schon heute an.«

Sie näherte sich der Tür, als Vera fragte: »Noah geht mit Ihnen nach Vancouver?«

Lory nickte.

»Für wie lange?«

»Ich weiß es nicht.«

»Ich wünschte, ich könnte auch weg.«

Lory begegnete Veras resigniertem Blick.

»Das glaub ich Ihnen gern.«

Dann schloss sie die Tür.

Kapitel 40

Das Tor zu Mona Blackwoods festungsähnlich bewehrter Residenz öffnete sich wie von Geisterhand. Die Villa tauchte erst auf, als das Taxi um einen Park fuhr, in dem ein moderner Springbrunnen eine stetig wechselnde Symphonie von Wasserfontänen komponierte. Lory blieb der Atem weg. Monas Haus am Rand von Calgary war ein Monument futuristischer Architektur, mit wuchtigen Horizontalen und imposanten Glasfronten. Schräg aus der Struktur ragte ein vieleckiges Element, so locker eingefügt, als sei es wie ein futuristisches Luftfahrtschiff vom Himmel auf die Konstruktion gesegelt. Solch experimentierfreudiges Design hätte Lory eher in Vancouver erwartet, nicht hier in Calgary und nicht im Heim einer Neureichen aus dem Ölgeschäft. Aber selbstkritisch erkannte sie ihre Einstellung als Vorurteil. Eine falsche Einschätzung der Cowboystadt, wie Lory Calgary heimlich nannte, und auch ihrer Auftraggeberin.

Dass Mona Blackwood sie auf ihrem privaten Anwesen empfing, wertete Lory als gutes Zeichen.

Ein junger Mann – war es derselbe, der sie schon bei ihrem ersten Besuch in Calgary betreut hatte? – führte sie durch ein mit Kunstwerken ausgestattetes Vestibül in einen überhohen Raum, der jedem Besucher einen einsilbigen Ausdruck der Verblüffung entlocken musste. »Wow!«, entfuhr es Lory. Der doppelstöckige Salon bildete nur den Rahmen um die atemberaubende Aussicht auf das Tal weit unten und den mäandernden Fluss und die endlosen Hügelketten dahinter. Der junge Mann nahm ihr Entzücken mit einem Lächeln entgegen, als wäre es sein Verdienst. Er ließ sie an der Fensterfront stehen, wohl wissend, dass sich niemand sogleich auf eines der vielen stilvollen Sofas setzen würde.

Lory stand immer noch in Bewunderung erstarrt da, als sie eine Stimme hinter sich hörte: »Das wäre auch ein schönes Fotomotiv, nicht wahr? Ich glaube, ich habe die schönste Aussicht in Calgary.«

»Das würde mich nicht erstaunen«, erwiderte Lory.

Sie hatte Mona Blackwood strenger, nüchterner und weniger hübsch in Erinnerung, diesmal trug sie eine eng geschnittene, weiße Bluse über einer beige gemusterten Caprihose und ein buntes Band im Haar. Sie wirkte frisch und aufgeräumt.

Es dauerte indes nicht lange, bis die Geschäftsfrau in ihr durchbrach und sie ohne Umschweife zur Sache kam, sobald sie auf einer Sitzgruppe Platz genommen hatten, die Lory dem Designer Charles Eames zuschrieb.

»Wir sind begeistert von Ihren Bildern, und sie haben schon eine solche Fülle, dass wir denken, wir haben genug für einen schönen Band.« Mona Blackwood sah Lory mit einem zufriedenen Lächeln an. »Ich möchte die Veröffentlichung nicht weiter hinauszögern, jetzt ist der ideale Moment dafür, glauben Sie nicht?«

Lory wusste, dass ihre Auftraggeberin bereits entschieden hatte, und gab ihre Zustimmung.

»An den finanziellen Abmachungen mit Ihnen ändert sich nichts und …« Mona wandte den Kopf nach hinten, denn eine elegante Frau, die vielleicht so alt wie Lory war, betrat den Raum mit einem Getränketablett. »… bei Gestaltung des Buches werden Sie natürlich mitreden können. Das ist übrigens die Person, die ich Ihnen vorstellten möchte, meine Lebenspartnerin Robine.«

Eine helle Stimme rief: »Lass mich das zuerst abstellen, Liebste, sonst geschieht noch ein Unglück!«

Lory starrte die Frau, die das Tablett über den aus einem massiven Wurzelstock gehauenen Salontisch schob, ungläubig an. Das dunkle Haar, die tief liegenden ausdrucksvollen Augen, der kräftige, wohlgeformte Mund und vor allem die Art, wie ihr Lächeln das Gesicht veränderte …

»Robine Whalen?«

Die elegante Frau strich sich das volle Haar zurück. »Genau. Ich gleiche Noah, nicht wahr? Das haben immer alle gesagt. Nur hat er die größeren Hände.« Sie lachte. »Kaffee?«

Mona Blackwood stand auf. »Ich nicht, ich muss rasch einen Anruf erledigen. Verzeihen Sie die Unterbrechung«, sagte sie zu Lory gewandt. »Robine ist begierig darauf, alles über Stormy Cove zu erfahren.«

»Es ist so lange her, dass ich dort wegging.« Robine seufzte, als sie ihrer Lebensgefährtin nachschaute, die eiligen Schrittes den Raum verließ. »Fünfzehn Jahre, sechzehn Jahre … Ich hab’s nicht mehr ausgehalten, das können Sie wahrscheinlich jetzt verstehen.«

»Ich bin eine schlechte Referenz«, sagte Lory vorsichtig. »Ich bin nicht dort aufgewachsen.« Sie konnte den Blick kaum von Noahs Schwester lösen.

»Oh, Sie sind eine sehr gute Referenz, nach allem, was passiert ist.« Robine rollte die geschickt geschminkten Augen. »Aber die Leute in Stormy Cove werden Sie lieben für dieses Buch. Sie haben ihnen ein Denkmal gesetzt. Und das nach allem, was Sie durchgemacht haben.«

»War das überhaupt Ihre Absicht, ich meine … das Denkmal?«

»Was war die Absicht …?« Robine rührte langsam mit einem kleinen Silberlöffel in ihrem Kaffee, als wollte sie Zeit gewinnen. Dann lachte sie auf.

»Ich möchte die Gesichter in Stormy Cove sehen, wenn sie entdecken, dass ich die Herausgeberin des Buches bin.«

Lory hob die Augenbrauen. »Haben Sie mich deswegen nach Stormy Cove geschickt?«

»Es gab … unterschiedliche Gründe. Beth Ontara war einer davon. Vielleicht der wichtigste.«

Lory wartete. Erinnerungen krochen hoch. Gerüchte um Robine und Beth.

Robine lehnte sich auf dem Sofa zurück, schlug die schlanken Beine übereinander. Ihr tiefblaues Kleid schimmerte. Sie hätte eine Dame der reichen Elite in Calgary sein können. Vielleicht war sie das jetzt auch.

»Beth war meine erste große Liebe. Und die erste Liebe vergisst man nie, nicht wahr? Beth hat mich ermutigt, als ich noch … Hemmungen hatte, meiner Neigung nachzugeben. Ich war im siebten Himmel. Eine neue Welt tat sich für mich auf. Ich wusste plötzlich, wo ich hingehörte. Als Frau zu Frauen.« Robine gestikulierte mit ihren gepflegten Händen, an denen Ringe funkelten, um ihren Worten Nachdruck zu verleihen. »Aber Beth ließ mich bald fallen wie eine heiße Kartoffel.«

Lory folgte Robine gebannt. Sie konnte sich diese attraktive, selbstbewusste Frau nicht in Stormy Cove vorstellen. Nicht als Tochter von Winnie Whalen. Nicht am Fischereihafen und nicht in Mavis’ Laden.

»Sie waren fünfzehn«, warf Lory ein. »Beth wollte sicher keinen Skandal provozieren.«

Robines rote Lippen verzogen sich. »Ach was. Sie hatte ein Auge auf Jacinta geworfen. Ich dachte immer, Beth steckt hinter Jacintas Verschwinden. Jacinta hätte sicher zu Hause geplaudert, wenn Beth sie geküsst hätte. Das wäre Beth nicht gut bekommen.«

Robine sah Lory direkt an. »Und das Grab. Beth wäre stark genug, ein solches Grab zu errichten. Beth ist stark wie ein Mann.«

Lory schwieg. Die erste Liebe, die große Enttäuschung, der Hass, der nie weggeht.

Robines Lächeln erschien wieder. »Aber man hat sie gefasst. Aus der Traum von Ruhm und Ehre. Und jetzt hat man erneut ein Skelett auf den Barrens gefunden. Noch älter als das erste, eine archäologische Sensation. Dafür heimst Lloyd Weston nun allen Applaus ein. Das muss Beth im Innersten treffen.«

Lory wusste nicht, warum, aber irgendwie fühlte sie sich genötigt, die Archäologin zu verteidigen. »Ich glaube, Beth hat Artefakte geschmuggelt und verkauft, weil sie damit Ausgrabungen finanzieren wollte. Ich kann mir das nicht anders erklären. Sie war so ängstlich bemüht um die Fundgegenstände aus dem ersten Grab.«

Robines Stimme blieb liebenswürdig, aber ihre Worte schossen wie Pfeile durch den Raum: »So kann man sich in Menschen täuschen. Beth ging es immer nur um sich selber. Alles andere war ihr egal. Lory, Sie glauben an das Gute in den Menschen, das kann ich an Ihren Fotos sehen.«

Lory nahm all ihren Mut zusammen. »Warum haben Sie und Mona mich eigentlich nach Stormy Cove geschickt? Hatten Sie gehofft, dass ich den Mörder von Jacinta finde? Und sind Sie jetzt enttäuscht?«

»O nein. Nein, nein. Denken Sie das nicht.« Robine hob die Kaffeetasse. »Aber erzählen Sie mir doch von Noah. Wie gefällt es ihm in Vancouver?«

Lory entging nicht, dass Robine schnell das Thema wechselte. Aber sie spielte mit. Eine Antwort auf ihre Frage würde sie so schnell nicht erhalten. Vielleicht überhaupt nie. »Er hält sich gut, unter den Umständen. Ich glaube, er genießt es, dass ihn dort niemand kennt. Er fühlt sich … freier, nicht so beobachtet. Aber er vermisst das Fischen.«

»Kann er denn in Vancouver nicht fischen?«

»Doch, er hat einen Teilzeitjob gefunden. Er hat auf einem Schiff angeheuert, das sechs Wochen lang bei den Queen-Charlotte-Inseln Kohlenfisch mit Fallen fängt. Das ist neu für ihn, aber die Arbeit ist gut bezahlt und er will Geld für ein neues Boot verdienen.«

»Hat er Ihnen je von mir erzählt?«

Lory zögerte. Bevor sie antworten konnte, sagte Robine: »So wie ich ihn kenne, nicht. Er kann mich nicht verstehen, das alles ist fremd für ihn, wahrscheinlich auch bedrohlich. Ich wundere mich, dass er mit Ihnen mitgegangen ist. Er muss Sie sehr lieben.«

Lory konzentrierte sich darauf, den Kaffee nicht zu verschütten. »Seine größte Liebe gilt sicher dem Fischen«, sagte sie schließlich, »und seinem Dorf.«

»Sehen Sie, das nenn ich Dummheit«, rief Robine aus. »Die haben ihm so übel mitgespielt dort und er hängt immer noch an ihnen. Wissen Sie eigentlich, dass Glowena von Cletus schwanger war, als sie Stormy Cove verließ?«

Lory ließ beinahe die Tasse fallen.

Robine beugte sich vor und legte sekundenlang ihre feingliedrige Hand auf Lorys Arm. Ihr teures Parfüm hing in der Luft.

»Ich kann Ihnen nicht verraten, warum ich das weiß, aber es ist wahr. Glowena sollte allen endlich die Wahrheit sagen.«

Als Lory wieder im Taxi saß, fühlte sie immer noch den Druck von Robines Hand auf ihrem Arm. Robines gefühlvolle Stimme konnte nicht darüber hinwegtäuschen: Sie wusste, welche Saat sie gepflanzt hatte.

Lory rief ihre Freundin Danielle aus dem Taxi an. »Ich bin in Calgary und auf dem Weg zum Flughafen. Ich habe nicht viel Zeit, aber du hast doch damals Glowena Parsons in Edmonton ausfindig gemacht. Kannst du mir ihre Telefonnummer und Adresse geben?«

Minuten später wählte sie die Nummer, die ihr Danielle durchgegeben hatte.

Glowena Colmane Parsons, Sozialarbeiterin (37)

Sie sind sicher froh, dass ich es mir anders überlegt habe. Ich bin das letzte Teil in Ihrem Puzzle, nicht wahr? Aber jetzt, da ich alles der Polizei erzählt habe, kann ich es auch Ihnen erzählen. Dann steht es wenigstens richtig in Ihrem Bericht. Ihre Zeitschrift habe ich immer gern gelesen.

Candice Sholler war also Ihre Nichte? Sie muss Sie bewundert haben. Ich meine, Candice ist Journalistin geworden wie Sie.

Es tut mir leid für Sie – und für Candice. Was immer Sie auch über mich denken, ich finde es furchtbar, wenn Frauen so jung sterben müssen. Und dann auf diese grausige Weise. Ich bin über Jacintas Tod nie hinweggekommen, auch wenn … Sehen Sie mich an, ich sehe viel älter aus, als ich bin. Ich hasse mich, ich …

Sie meinen, warum ich all die Jahre nie zur Polizei gegangen bin? Die Wahrheit hätte meine Mutter umgebracht. Sie war bereits am Boden zerstört, als Jacinta verschwand. Ich konnte diesen Dolch nicht auch noch in ihr Herz treiben. Aber es hat sie natürlich trotzdem umgebracht, einfach langsamer … entschuldigen Sie, ich heule sonst nicht so schnell, aber … sie ist vor einem halben Jahr gestorben …

Was war Ihre Frage? Es ist schon so, wie Sie sagen … in unserer Familie gab es noch andere dunkle Geheimnisse, über die man nicht redete. Ja, der Tod von Noahs Vater war eines davon. Ich bin sicher, dass mein Vater Abram Whalen absichtlich ertrinken ließ.

Warum ich damals mit Noah zusammen war? Rache an meinem Vater. Ich habe immer gegen ihn rebelliert. Ich war ein wilde Nummer, das geb ich zu. Ich habe nicht zufällig diesen Beruf gewählt, ich weiß, warum junge Menschen ins Abseits geraten.

Mit meiner Mutter hab ich mich gut verstanden. Jacinta dagegen war Vaters Liebling. Er hat sie auf mich angesetzt. Sie hat immer hinter mir herspioniert. Eigentlich konnte sie nichts dafür, es war die Schuld unseres Vaters. Damals hab ich das natürlich nicht gesehen. Sie war mir einfach lästig. Und dann wusste sie von Cletus und mir. Heute glaube ich, Cletus hat es ihr gesteckt. Warum? Wahrscheinlich, um Noah eins auszuwischen. Er hat Noah nie gemocht. Aber es war natürlich mein Fehler. Ich hätte mich nie mit Cletus einlassen sollen. Aber … ich sagte Ihnen schon, ich war eine wilde Nummer. Ich hab auch viel getrunken. Da macht man Dinge, die man später bereut.

Ich wurde schwanger. Ich wusste gleich, das Kind ist von Cletus. Ich wusste es einfach. Und es stimmt ja auch. Fred, mein Ältester, ist Cletus wie aus dem Gesicht geschnitten. Aber Cletus wollte Greta nicht aufgeben. Ich suchte die beiden im Wald. Jacinta sah mich und folgte mir. Ich wollte sie abschütteln. Ich lief, so schnell ich konnte. Sie schrie, wenn ich nicht auf sie warte, dann würde sie Vater von Cletus und mir erzählen.

Ich nahm die Abkürzung durch den Sumpf, weil ich dachte, dass sie das nicht wagen würde. Ich weiß, wie man da sicher durchkommt. Aber sie nicht, sie war ziemlich unerfahren. Ich konnte sie nicht abschütteln. Das heißt, nicht sofort.

Ich hörte sie rufen, aber ich ignorierte sie einfach. Ich war so wütend auf sie. Ich lief durch den Wald, der auf der anderen Seite des Sumpfes anfängt. Aber dann hörte ich Cletus rufen. Ich ging zurück an den Waldrand. Ich sah Cletus auf dem Bauch, er kroch über den Sumpf. Dann sah ich Jacintas Kopf. Aber nicht lange. Es ging ziemlich schnell.

Nein, ich hab mich nicht gerührt. Ich sah Cletus einfach zu. Ich wusste, mein Vater bringt mich um, wenn er davon erfährt.

Greta? Greta habe ich nirgendwo gesehen. Als Cletus zurückgekrochen kam, hab ich mich versteckt, damit er mich nicht sieht. Ich lief zu den Ausgrabungen zurück und arbeitete zwei Stunden lang, als ob nichts geschehen wäre. Was hätte ich tun sollen? Für Jacinta war es zu spät.

Dann schlich ich mich davon. Ich fand Cletus im Schuppen hinter dem Haus seiner Mutter. Selina hat damals in der Fischfabrik gearbeitet und war nicht zu Hause.

Ich erzählte ihm alles. Ja, er war überrascht, aber nicht schockiert. Cletus schockierte so leicht nichts. Er war voller Zorn auf alle. Er dachte immer, man tue ihm Unrecht.

»Ich will sie da nicht drin lassen«, sagte ich zu Cletus. »Sie muss ein richtiges Grab haben.« Wir zogen Jacinta raus aus dem Sumpf. Wir legten Bretter über die Wasserlöcher, so kamen wir über den Sumpf. Wir zogen sie mit Seilen heraus. Das heißt, ich half Cletus, er war stark wie ein Bär.

Wie ich das mit den schmutzigen Kleidern machte? Bei den Ausgrabungen trug ich immer alte Kleider, denn dabei wird man immer schmutzig. Ich hatte immer saubere Sachen dabei. Wir hatten sie im Bach gewaschen und ihr rasch welche von meinen Wechselsachen angezogen. Wir hatten nicht viel Zeit. Es ging gegen sechs Uhr, ich musste nach Hause.

»Den Rest mach ich«, sagte Cletus. »Ich gebe ihr ein Grab, aber nicht hier, das findet man zu schnell.«

Wie konnte ich ahnen, was er vorhatte. Ein Grab wie das prähistorische Grab. Er wollte, dass man die Archäologen verdächtigt. Weil man ihn rausgeschmissen hatte. Das hat er ihnen nie verziehen. Aber zuerst hat man Noah verdächtigt.

Meine Familie ist dann weggezogen. Das war mir ganz recht. Ich ging nach Edmonton, wegen der Arbeit und wegen des Babys. Ich brachte Fred auf die Welt. Dann habe ich geheiratet.

Nein, er hat sich nie bei mir gemeldet. Cletus hat von seinem Kind nie etwas erfahren. Noah auch nicht. Was hätte ich ihm sagen sollen?

Aber seine Schwester Robine rief vor einigen Monaten an. Sie wusste von Cletus’ Kind. Sicher hat das mein Ex-Mann rumerzählt. Der war so sauer wegen der Scheidung.

Und eine Frau aus Vancouver spürte mich auf. Nein, nicht die Fotografin, die hat mich erst vor Kurzem angerufen. Ich wollte nicht mit ihr sprechen. Nein, sie war freundlich. Sie sagte, sie wisse, wie es sei, mit einem Gespenst aus der Vergangenheit zu leben. Ich war überhaupt nicht bereit, darüber zu sprechen, ich hängte auf. Aber ich wusste, dass es nicht mehr lange so weitergehen wird.

Dass es mich einholt.

Endlich.

Bibliografie

Annamarie Beckel, Silence of Stone, a novel of Marguerite de Roberval, Breakwater Books Ltd., St. John’s 2008

Robert McGhee, The Burial at L’Anse-Amour, National Museum of Man, Ottawa 1976

James A. Tuck und Robert J. McGhee, An Archaic Indian Burial Mound in Labrador, Scientific American, Vol. 235, Issue 5, 1976

Danksagung

Als erstes möchte ich den kanadischen Fischern auf der Great Northern Peninsula in Neufundland danken, die mich zu diesem Roman inspirierten. Unerschrocken fahren sie mit ihren kleinen Booten auf den wilden Nordatlantik hinaus und riskieren ihr Leben, um ihre Familien zu ernähren. Ihr Mut, ihre Bescheidenheit und Belastbarkeit beeindrucken mich zutiefst. Wie meine Heldin Lory Finning lieh ich mir von ihnen Gummistiefel und Schwimmwesten aus. Diese Männer würden ihr eigenes Hemd verschenken.

Die Küstenfischer nahmen mich auf ihren Booten hinaus und lehrten mich viel über ihre harte Arbeit. Ich habe mich in diesem Buch um Genauigkeit und Detailtreue bemüht. Sollten mir trotzdem Irrtümer unterlaufen sein, gehen sie allein auf mein Konto.

Das Leben in einem Neufundländer Fischerdorf, einem sogenannten Outport, kenne ich aus eigener Erfahrung. Ich habe monatelang in einer solchen Siedlung gelebt und bin freundlichen und hilfsbereiten Menschen begegnet. Um Missverständnisse zu vermeiden: Das Dorf Stormy Cove ist ein Produkt meiner Fantasie, ebenso die Menschen, die darin vorkommen.

Die Geschichte der kanadischen Provinz Neufundland und Labrador ist faszinierend. Einige historische Ereignisse und Fakten sind in diesen Roman eingeflossen. Wer mehr darüber lesen will, findet in der Bibliografie Bücher mit einer Fülle von Informationen. Der kanadische Archäologe Robert McGhee gab mir geduldig Auskunft über vorgeschichtliche Grabhügel. Das prähistorische Grab in diesem Roman ist allerdings nicht identisch mit der Fundstätte in L’Anse Amour (Labrador). Ich habe auch hier meine Vorstellungskraft spielen lassen.

Was wäre eine Autorin ohne Testleser? Peter und Rosa Stenberg, Susanna Niederer, Erika Imhof, Klaus Uhr, Gisela Dalvit und Susanne Keller – ihr habt mir mit eurer Kritik, mit Anregungen und eurer Begeisterung einen unschätzbaren Dienst erwiesen. Ich bin euch zu großem Dank verpflichtet.

Mit meiner Lektorin Gisa Marehn teile ich die Liebe zu kargen, steinigen Landschaften und das Interesse an Archäologie. Es war ein riesiges Vergnügen, mit Gisa Marehn zusammenzuarbeiten, die mein Manuskript mit bewundernswerter Sachkenntnis und Sorgfalt hundertfach geschliffen hat.

Beeindruckt bin ich auch vom Engagement und der Kompetenz des Teams von AmazonCrossing: Gabriella Page-Fort, die meine Bücher für den nordamerikanischen Markt aufspürte und akquirierte, Bryn Savage und ihre Mitarbeiter, deren Marketing-Talent dafür sorgt, dass meine Romane ein immer größeres Publikum finden. Und last but not least: Franz Edlmayr in München, der dieses Buch mit umsichtiger und fester Hand durch den Produktionsprozess bis zur Veröffentlichung steuerte. Ihnen allen ein glühendes Dankeschön!

Bernadette Calonego