Pakt der Krieger
Author: Adam Blake; Helmut Splinter
Date: 2013-01-13T23:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Großbritannien
Description: Die energische Ermittlerin Heather Kennedy und ihr Partner Leo Tillman jagen eine Terrorgruppe, die mit hochprofessionellen Methoden vorgeht. Da fällt ihnen ein Buch mit Prophezeiungen aus dem 17. Jahrhundert in die Hände. Aus ihrem gefährlichen Auftrag wird plötzlich ein wahres Selbstmordkommando. Denn eine gefährliche Sekte will ihr seit Jahrhunderten gehütetes Geheimnis um jeden Preis schützen. Und dafür plant sie sogar einen Krieg ... **
Publisher: Ullstein Taschenbuch
Rights: Ullstein Buchverlage GmbH

Das Buch

Seit Heather Kennedy vor drei Jahren ihren Job als Polizistin hingeschmissen hat, wird sie von einem Schatten verfolgt. Doch jetzt ist ihr Rat hinsichtlich eines Einbruches in den Lesesaal des einstigen Britischen Museums gefragt. Kennedy findet schnell heraus, dass die Einbrecher es auf etwas ganz Bestimmtes abgesehen hatten. Jemand hat sich offensichtlich Zugang zum Archiv verschafft, um Seiten aus dem Buch von Johann Toller, einem verrückten europäischen Propheten des 17. Jahrhunderts, abzufotografieren. Toller glaubte, dass das Ende der Welt bevorsteht. Er traf eine Reihe von Vorhersagen bezüglich der Apokalypse und den ihr vorangehenden Ereignissen. Nichts von dem trat ein. Bis jetzt! Nach und nach bewahrheiten sich die grotesken Vorhersagen und Wunder von Toller wirklich, egal wie irreal sie vorher erschienen. Der Rhein färbt sich leuchtend rot, die Türme in London biegen sich bis zum Erdboden, und ein Engel mit einem feurigen Schwert wird über Jerusalem gesichtet. Mit der Hilfe eines 19-jährigen Mädchens, das einem geheimen Stamm angehört, und dem ehemaligen Rekruten Leo Tillman muss Kennedy das Eintreten der nächsten Prophezeiung – die Zerstörung einer unbekannten Stadt – verhindern.

Der Autor

Adam Blake ist das Pseudonym eines internationalen Bestsellerautors. Er lebt in London.

Von Adam Blake ist in unserem Hause bereits erschienen:

Die Judas-Verschwörung

Adam Blake

Pakt der Krieger

Thriller

Aus dem Englischen
von Helmut Splinter

Ullstein

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www.ullstein-taschenbuch.de

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Deutsche Erstausgabe im Ullstein Taschenbuch
1. Auflage Februar 2013
© für die deutsche Ausgabe Ullstein Buchverlage GmbH, Berlin 2012
Copyright © Adam Blake 2012
Titel der Originalausgabe: The Demon Code (Sphere, London 2012)
Umschlaggestaltung: ZERO Werbeagentur, München
Titelabbildung: Trevillion Images / © Valentino Sani
Satz und eBook: Pinkuin Satz und Datentechnik, Berlin
ISBN 978-3-8437-0371-0

Für A. J. Lake, in Liebe

PROLOG

Die Teilnehmer waren bereit.

Mit gefesselten Händen und Füßen knieten sie in der vorgeschriebenen Reihenfolge auf dem kalten Steinboden in dem kleinen Raum an der Rückseite des alten Gebäudes. Der Raum war wirklich zu klein für das Ritual, das gleich hier stattfinden würde. Andere Räume wären geeigneter gewesen, doch diesen hier hatte der Prophet aus esoterischen Gründen ausgesucht, die nur wenige verstanden.

Es war warm an diesem Abend, nachdem sich die Sonne gerade erst hinter den Horizont zurückgezogen hatte. Doch die Steinplatten waren noch immer kalt. Vielleicht aus diesem oder einem anderen, ebenso erklärlichen Grund zitterten die Männer und Frauen.

Ber Lusim schickte einen seiner Männer zum Propheten, um mitteilen zu lassen, dass sie fortfahren könnten.

Der Mann kehrte, respektvoll hinter dem Heiligen schreitend, sofort zurück. Shekolni hatte sich einen roten, schwarz gesäumten Umhang umgelegt – rot für das Blut, schwarz für die Trauer. Rote Zöpfe waren in seinen schwarzen Bart geflochten, und in den Flächen seiner Hände, schlank wie die eines Geigenspielers oder eines Arztes, standen mit roter Tinte geschrieben und schwarz umrandet die aramäischen Worte für Leben und Tod, als Zeichen dafür, dass Gott ihm die Macht übertragen hatte, zu bewahren und zu zerstören.

Der Prophet hielt den Kopf über das Heilige Buch gesenkt, das aufgeschlagen auf seinen Händen lag, als läse er, doch seine Augen waren geschlossen. Die anderen Männer im Raum wagten in einem solchen Moment nicht, ohne Erlaubnis zu sprechen, wechselten jedoch nervöse, ehrfurchtsvolle Blicke angesichts dieses kleinen Zeichens für das Anderssein des Propheten.

Ber Lusim, gefolgt von den anderen, verneigte sich langsam und tief vor dem heiligen Mann. Schließlich öffnete Shekolni seine Augen und lächelte seinen alten Freund voller Wärme und geteilter Freude an.

»Du hast so lange darauf hingearbeitet«, sagte er in der Sprache ihrer Heimat. »Und jetzt ist es endlich so weit.«

»Wir haben alle hart gearbeitet«, erwiderte Ber Lusim. »Vielleicht steht dir der eine Name bei, Avra. Möge der Herr deiner Hand die notwendige Kraft verleihen.«

»Bitte! Sagt uns doch, was ihr mit uns vorhabt!«

Es war einer der Gefangenen, ein Mann, der gesprochen hatte, verzweifelt bemüht, sich seine Panik nicht anmerken zu lassen. Ber Lusim respektierte seinen Mut, weil er die Antwort mehr oder weniger kannte.

Shekolni ging zwar nicht auf die Frage ein, betrachtete aber lange und nachdenklich die knienden Männer und Frauen. Ber Lusim blieb schweigend neben ihm stehen. Jetzt, nachdem alle Vorbereitungen getroffen waren, wartete er ab, welche Aufgaben ihm der Prophet übertragen würde.

»Ich denke, sie sollten zum Schweigen gebracht werden«, erklärte Shekolni schließlich. »Der ungebührliche Lärm würde von der Feierlichkeit dieses Ereignisses lediglich ablenken.«

Ber Lusim nickte dem ihm am nächsten stehenden Mann zu. »Tu es.«

Zwei seiner Gefolgsmänner gingen die Reihe entlang und stopften den Opfern Knebel in den Mund. Es dauerte nicht lange, bis sie fertig waren. Als das letzte der zwölf Opfer mundtot gemacht worden war, salutierten sie vor ihrem Anführer mit geballten Fäusten. Der Prophet machte das Handzeichen des Galgens, dann zogen sie sich zur Tür zurück.

»Wo ist das Messer?«, fragte Shekolni. Natürlich wusste er, wo es sich befand. Die Frage diente lediglich rituellen Zwecken.

Also reagierte Ber Lusim ebenfalls auf rituelle Weise. Er öffnete seine Jacke, an deren Innenfutter eine Scheide aus Hanf mit mehreren Taschen befestigt war, und zog eins der Messer heraus, das eher improvisiert wirkte, da Griff und Klinge nahtlos ineinander übergingen, und an der leichten Verdickung gehalten wurde. Die Klinge selbst war an der Spitze gebogen und so scharf, dass man mit ihr ein Haar hätte spalten können.

»Hier ist das Messer.« Er reichte es Shekolni mit dem Griff nach vorn.

Der Prophet nahm es entgegen und nickte zum Dank, bevor er sich den Männern und Frauen zuwandte.

»Aus eurer Sünde wird etwas Wertvolles entstehen«, sagte er ihnen in ihrer Sprache, damit sie ihn verstehen konnten und sich getröstet fühlten, »aus eurem Schmerz ein unfassbarer Segen, und aus eurem Tod das ewige Leben.«

Er hatte recht gehabt mit dem Lärm. Trotz der Knebel und Shekolnis rascher Arbeit waren die nächsten zwanzig Minuten qualvoll und anstrengend. Keinem der Zuschauer war der Tod fremd, doch der Tod dieser hilflosen und panischen Opfer, die ihn kommen sahen, war auch für sie keine angenehme Angelegenheit.

Aber sie sahen zu, weil sie wussten, wozu das Töten diente und was davon abhing.

Schließlich erhob sich der Prophet mit vor Erschöpfung zitternden Händen. Sein Umhang war nicht mehr rot, sondern einheitlich schwarz gefärbt vom eingetrockneten Blut. Ber Lusim trat vor, um Shekolni zu helfen, besudelte sich selbst mit Blut – im wörtlichen Sinn, da es bereits symbolisch an ihm klebte.

»Die Räder beginnen sich zu drehen«, verkündete Shekolni.

»Und die Flügel zu schlagen«, fügte Ber Lusim hinzu.

»Amen.«

Ber Lusim gab das Zeichen, um das Feuer entfachen zu lassen.

Als sie fortfuhren, brannte das Haus lichterloh – nicht wie eine Fackel, sondern wie ein Leuchtfeuer, das in alten Zeiten auf einem Hügel angezündet wurde, um die schlafenden Bürger vor einer bevorstehenden Krise zu warnen.

Doch als solches würde es niemand sehen, das wusste Ber Lusim. Niemand würde auf die Warnung achten, bis es zu spät sein würde.

In diesem verheißungsvollen Moment kam ihm ein Gedanke. In jüngeren Tagen, als sein Eifer manchmal seine Besonnenheit besiegte, hatte man ihm den Spitznamen »der Dämon« verpasst. Jetzt machte er diesem Namen mehr als alle Ehre.

Wenn der Deckel von der Hölle gerissen sein wird und sich alle Dämonen gleichzeitig erheben werden, wird man sich vielleicht dieser Ironie erinnern.

TEIL 1

EINE TROMPETE VERKÜNDET
DAS URTEIL

1

Heather Kennedy, ehemals Detective Sergeant Kennedy 4031 beim Kommissariat für Kapital- und organisiertes Verbrechen der London Metropolitan Police, jetzt ohne Dienstrang, verließ das Gebäude 32 London Bridge, auch unter dem Namen Shard bekannt, und trat in das grelle Sonnenlicht hinaus. Mit forschen Schritten eilte sie die Treppe hinunter, blieb dann aber, unsicher, was sie tun sollte, auf dem Bürgersteig stehen, wo sie von den Passanten angerempelt wurde.

Ihre rechte Hand tat weh.

Ihre rechte Hand tat weh, weil zwei der Knöchel bluteten.

Zwei der Knöchel bluteten, weil sie sie am Kiefer des Mannes aufgerissen hatte, der noch vor fünf Minuten ihr Auftraggeber gewesen war.

Sie befand sich noch auf dem Weg der Lösungsfindung für diesen Dreisatz.

Kennedy ärgerte sich über ihren unkontrollierten Ausbruch, der sie hochgradig überraschte. Machte ein Kunde sexistische Bemerkungen, grapschte sie zufällig an oder zog ihre berufliche Unbescholtenheit in Zweifel, ging sie unter normalen Umständen professionell vor und blieb ruhig und gelassen. Auf keinen Fall hätte sie ihn niedergeschlagen.

Aber sie erinnerte sich nicht, wann sie sich das letzte Mal normal gefühlt hatte.

Ihre verletzte Hand massierend, ließ sie sich von dem ständigen Strom aus Pendlern und Touristen mitziehen. Sie wollte nach Hause und ihre Hand in kaltes Wasser tauchen. Dann wollte sie sich einen kräftigen Schluck genehmigen, gefolgt von einem noch kräftigeren.

Das einzige Problem bei diesem Vorhaben war Izzy, ihre Partnerin. Wie weit konnte es mit diesem Tag noch bergab gehen, bevor weitaus Schlimmeres passieren würde? Und welche Folgen könnte es haben, mitten am Tag unangemeldet bei Izzy aufzukreuzen? Das letzte Mal, als das passiert war …

Kennedy zwang sich, ihre Gedanken auf etwas anderes zu lenken. Doch das tat sie erst, nachdem sie das Bild vor ihrem geistigen Auge gesehen hatte, das sie zu verbannen versuchte, und von denselben Gefühlen gepackt wurde, die von ihm ausgelöst wurden. Schiere Wut legte sich auf die erschreckende Leere wie billiger Whisky mit Eis.

Sie ging nicht nach Hause, sondern in eine Bar – eine nichtssagende Kettenkneipe mit einem falsch-humorigen Namen, der »Fass« beinhaltete. Für sie war der Whisky etwas Gewöhnliches, nichts Metaphorisches. Sie brütete vor sich hin, während sie nippte, fragte sich, was als Nächstes kommen würde. Der Auftrag bei Sandhurst Ballantyne hätte der Beginn von etwas Gutem werden sollen, doch Hand an einen Auftraggeber zu legen verringert die Chancen, von ihm weiterempfohlen zu werden. So saß sie also hier, mit einer Null-Kalorien-Kundenliste, einem leeren Terminkalender und einer untreuen – vielleicht notorisch untreuen – Freundin. Die Zukunft sah rosig aus.

Entweder war es Kennedys gutes Aussehen und ihr langes blondes Haar, wodurch sie die Blicke vieler anderer Tagtrinker auf sich zog, oder es lag an ihrer Uniform. Diese wirkte äußerst streng – knapper, polizeiblauer Overall, schwarze Militärstiefel. Auch wenn der Anblick einer Frau in Uniform mittlerweile bereits langweilig war, so brachte er einige Männer noch immer auf Hochtouren.

Sie leerte gerade ihr Glas, als ihr Telefon klingelte. Mit einem Anflug von Hoffnung zog sie es heraus. Manchmal öffnet sich genau dann eine Tür, wenn eine andere zugeschlagen wird.

Doch es war Emil Gassan, Akademiker, Historiker an einer schottischen Universität. Sie hatte ihn im Rahmen eines alten Falles kennengelernt – und genau darüber wollte er ständig mit ihr reden. Kennedy nahm das Gespräch nicht an und steckte das Telefon in ihre Tasche zurück.

Sie überlegte, den Tag damit zu verbringen, durch London zu streunen – eine Ausstellung zu besuchen, ins Kino zu gehen. Aber das wäre lächerlich. Sie schwänzte nicht die Schule, sondern war arbeitslos. Da brauchte sie sich nichts vorzumachen. Sie straffte ihre Schultern und marschierte nach Hause.

Zu Hause war sie in Pimlico, eine kurze Fahrt mit der U-Bahn entfernt, gefolgt von einem langen Spaziergang die Vauxhall Bridge Road entlang. Lang genug, dass sie, bis sie vor ihrer Haustür stehen würde, diese anfängliche rhetorische Frage überdacht haben würde: Wie weit genau konnte es noch bergab gehen? Und wollte sie das wirklich herausfinden?

Sie machte eine Menge Lärm mit dem Schlüssel, schlurfte mit den Schuhen über den Boden und ließ die Tür mit einem viel zu lauten Knall zufallen. Auf halbem Weg den Flur entlang kam ihr Izzy entgegen – aus dem Wohnzimmer, nicht dem Schlafzimmer, wie Kennedy erleichtert feststellte.

Izzy hatte einen dunkleren Teint, war kleiner als Kennedy und verströmte eine verrufene, geballte Ladung an Erotik. Davon konnte auch ihre breite Hüfte nicht im Mindesten ablenken. Ihr Gesicht drückte sowohl Überraschung als auch Misstrauen aus, als sie Kennedy vom anderen Ende des Flurs aus beäugte und sich eine Haarsträhne aus ihren schokobraunen Augen schnippte.

»Hey«, grüßte sie.

»Was du nicht sagst«, erwiderte Kennedy.

»Krieg ich ’nen Kuss?«

Das war eine gute Frage, doch darauf hatte Kennedy keine Antwort, aber auch keinen Grund, der Bitte nicht nachzukommen. Mit einem Hundeblick schlich sie den Flur entlang, strich mit den Lippen über Izzys Wange und ging weiter.

Izzy blickte ihr hinterher. »Du bist früh zu Hause«, stellte sie fest. »Kontrollierst du mich?«

»Nein«, erwiderte Kennedy. »Sollte ich?«

»Nein.«

»Dann ist ja gut.«

Das Gespräch schien beendet. Kennedy betrat das Wohnzimmer, aber nicht ohne vorher einen Umweg über die Küche zu machen, um sich etwas Eis in ein Glas zu füllen. Als sie allerdings die Bar öffnete und sich in der verspiegelten Rückwand erblickte, ließ ihre Begeisterung nach. Sie hatte bereits einen Whisky intus. Sich um elf Uhr morgens volllaufen zu lassen würde sehr nach einem Hilfeschrei aussehen.

Izzy war ihr ins Wohnzimmer gefolgt. »Was ist denn los?«, wollte sie wissen. »Solltest du heute Morgen nicht im Shithouse Brigadoon sein?«

»Sandhurst Ballantyne.«

»Ja und?«

»Ich war dort.« Kennedy drehte sich zu ihr, die Flasche noch in der Hand.

»Und hast du deinen Bericht abgegeben?«

»Hab ich versucht.«

Izzy neigte den Kopf zur Seite und blickte Kennedy übertrieben verwirrt an, was Kennedy in einer anderen Stimmung anziehend gefunden hätte. Doch im Moment empfand sie nur Ärger.

»Der Kunde wollte nicht informiert werden. Er hat verlangt, ich soll den Bericht nicht vorlegen, und angeboten, mir einen Leistungsbonus zu zahlen, wenn ich den Bericht entsorge und seiner verlotterten Abteilung einen Freibrief ausstelle.«

»Das verstehe ich nicht«, gab Izzy zu.

Kennedy stellte die Whiskyflasche in den Schrank zurück, nahm sie aber gleich wieder heraus und schenkte sich schließlich doch einen guten Schluck ein.

»Glaubwürdige Bestreitbarkeit«, murmelte sie währenddessen. »Der Bericht sagt aus, dass es mindestens einen Mitarbeiter im Unternehmen gibt, wahrscheinlich aber noch einen zweiten, der Insidergeschäfte mit Kundenaktien betreibt. Wenn Kenwood davon weiß, muss er etwas dagegen unternehmen. Und da einer dieser Gauner – derjenige, von dem ich es sicher weiß – sein Chef ist, will er davon lieber nichts wissen.«

»Warum hat er dich dann engagiert?«, hakte Izzy nach. »Das ist doch dumm.«

Kennedy nickte, nahm einen kräftigen Schluck des herben Whiskyverschnitts und verzog das Gesicht. Izzy hatte einen grausamen Geschmack, was Alkohol anging. »Compliance-Prüfung ist Teil seiner Stellenbeschreibung«, fuhr sie fort, nachdem sie das Glas trotzdem geleert hatte. »Er musste es so aussehen lassen, als würde er etwas unternehmen, hoffte aber, ich würde nichts herausfinden. Als ich es doch tat …«

Sie verfiel in Schweigen.

»Dann hast du ihn genommen?«, wollte Izzy wissen.

»Was genommen?«

»Den Leistungsbonus.«

Kennedy seufzte und stellte ihr leeres Glas ab. »Nein, Izzy, ich habe ihn nicht genommen. Er wollte sich aus der Verantwortung ziehen, indem er sie mir aufbürdet. Wenn ich das Bestechungsgeld annehme und, sagen wir, in einem Jahr das Unternehmen selbst oder die Finanzaufsichtsbehörde eine Ermittlung durchführt, kann er behaupten, ich hätte Informationen zurückbehalten. Dann hätte er eine reine Weste, und die Betrugsabteilung würde sich über mich hermachen.«

»Ach herrje.« Izzys Gesichtsausdruck veränderte sich. »Und nun?«

Kennedy zeigte ihre Fingerknöchel mit dem verkrusteten Blut. Izzy ergriff die Hand und küsste sie. »Gut für dich, Schatz«, sagte sie. »Sofern er dich nicht verklagt. Wird er doch nicht, oder?«

»Ich glaube nicht. Immer wenn ich mit jemandem unter vier Augen spreche, nehme ich das auf. Deswegen habe ich sein unanständiges Angebot auf Band. Und ich schicke den Bericht auf jeden Fall los – an ihn, seinen Chef und den CEO. Leider schuldet er mir noch die Hälfte meiner Bezahlung. Als ich ging, hat er nicht nach seinem Scheckbuch gegriffen.«

»Gibt es noch weitere Kunden in der Pipeline?«

»Die Pipeline ist ausgetrocknet bis zum Kaukasus. Dieser Fall hätte mir die Türen zu anderen städtischen Kunden öffnen sollen, die einen Bedarf an meinen Sicherheitsdiensten haben, den sie selbst nicht abdecken können. Irgendwie glaube ich, dass das jetzt nicht passieren wird.«

Izzy schien in perverser Weise erfreut über die schlechte Nachricht zu sein. »Okay«, sagte sie, »dann musst du dich eben eine Weile aushalten lassen. Von meinem unmoralischen Einkommen leben.«

Sie machte einen Witz, doch Kennedy konnte nicht lachen, konnte Izzys Bemerkung rein gar nichts abgewinnen. »Ehrlich gesagt, klingt das nach dem tiefsten Tal der Hölle.«

Ihr wurde bewusst, dass sie eigentlich nur nach Hause gekommen war, um zu streiten – eine spontane Auseinandersetzung über Treue und Verantwortung, die in den ersten fünf Minuten wahrscheinlich eine reinigende Wirkung haben, sich dann aber anfühlen würde, als wollte sie sich und die Frau, die sie lieben sollte, mit Glasscherben zwangsernähren. Sie musste hier raus. Es gab zwar keinen Ort, an den sie gehen konnte, aber sie musste raus.

»Ich gehe nach unten«, murmelte sie. »Noch ein paar Sachen von meinem Vater einpacken. Wenn ich hierbleibe, bringe ich dich nur aus dem Konzept.«

»Oder du inspirierst mich«, erwiderte sie, doch Kennedy war bereits auf dem Weg zur Tür. »Heather …«

»Nein, danke.«

»Ich muss noch nicht arbeiten. Wir könnten …«

»Nein, danke, hab ich gesagt.«

Sie hörte ein Geräusch aus Izzys Richtung. Ein Seufzer vielleicht, oder Izzy schnappte nach Luft. Sie drehte sich nicht um.

Unten, in ihrer eigenen Wohnung, warf sie wahllos Gegenstände in Kartons, öffnete Schranktüren und knallte sie wieder zu, ging in stummer Demonstration einer sinnlosen Geschäftigkeit von einem Zimmer ins andere.

Mit Izzy zusammenzuziehen schien nach dem Tod von Kennedys Vater logisch gewesen zu sein. Im letzten Jahr seines Lebens war Izzy die De-facto-Krankenschwester oder das Kindermädchen oder vielleicht beides für Kennedys Vater, Peter Kennedy, gewesen. Das hatte sie zusammengebracht. Kennedy war als Detective der aufstrebende Stern der London Metropolitan Police gewesen. Wegen ihrer unvorhersehbaren Arbeitszeiten mit vielen Überstunden hatte sie jemanden in der Nähe gebraucht, der auf Abruf verfügbar war. Izzy war dafür perfekt gewesen, weil sie ansonsten ihr Geld mit Telefonsex verdiente. Sie war als Animateurin für die Masturbationsvorstellungen anderer Leute zuständig, eine Arbeit, die sie überall leicht erledigen konnte. Dazu brauchte sie nur ein Mobiltelefon und eine schmutzige Phantasie. Sie hatte beides.

Dass sie eine Liebesbeziehung eingegangen waren, hatte sich nicht vermeiden lassen. Angefangen hatte es, als Kennedy mit einem Arschtritt vom Polizeidienst suspendiert worden war, was hieß, dass sie ziemlich oft gleichzeitig mit Izzy zu Hause gewesen war. Die Beziehung hatte sich über die Monate hinweg weiterentwickelt, und nach Peters Tod schien es nur natürlich gewesen zu sein, dass Kennedy bei Izzy einzog. In der Wohnung, in der sie mit ihrem Vater gelebt hatte, fühlte sie sich wie in einem Museum mit festgelegten Assoziationen. Auszuziehen, wenn auch nur einen Stock höher, war ihr wie eine Flucht zumindest aus diesem Teil der Vergangenheit vorgekommen.

Doch eine Flucht hing von vielen Dingen ab und verfolgte ihre eigenen Regeln. Eine besagt, dass man nicht vor Dingen fliehen kann, die man noch mit sich herumträgt. So ausbeuterisch und erniedrigend Izzys Arbeit auch war, hatte sie nie daran gedacht zu kündigen. Izzy stand auf Sex, total, und wenn sie keinen hatte, redete sie gern darüber.

Und wie sich herausgestellt hatte, stand sie auch darauf, wenn Kennedy gerade nicht da war.

Ihr gemeinsames Leben steckte in einer Sackgasse, zeigte das Standbild mit dem Titel »Die entlarvte Ehebrecherin«, auf dem Izzy hektisch die Decke über ihren Oberkörper zog, ein verlegener junger Mann zu verstehen versuchte, was hier los war, und Kennedy taumelnd und mit aufgerissenen Augen in der Tür stand.

Izzy hatte ihr nie die Treue versprochen, und sie machte einen großen Unterschied zwischen Männern und Frauen. Frauen waren Liebhaberinnen, Partnerinnen und Seelenfreundinnen. Männer hingegen ein gelegentlicher Juckreiz, den man durch Kratzen wegbekam. Kennedy hatte Versprechen nie für nötig gehalten und hätte nie eins eingefordert. In der lückenhaften Geschichte ihres Sexlebens war die Eins die höchste Anzahl an Liebhaberinnen, die sie gleichzeitig am Kochen gehabt hatte, und im Allgemeinen hatte ihr das gereicht.

Sie sollte Izzy verzeihen. Oder sich mit einer bissigen Bemerkung wie »Finde erst mal heraus, was du eigentlich willst« aus der Affäre ziehen. Zu beidem war sie nicht fähig. Vorwürfe, mürrischer Rückzug und passive Aggression aufgrund von Schuldgefühlen sprachen aus dem zwischen zwei kontradiktorischen Gegensätzen stehenden ausgeschlossenen Dritten.

Kennedys Telefon klingelte. Schon wieder Emil Gassan. Diesmal nahm sie den Anruf an, aber nur, um ihm zu sagen, der Zeitpunkt wäre ungünstig.

Noch bevor Kennedy etwas sagen konnte, meldete sich Gassan. »Heather, ich habe schon einen wunden Finger, weil ich den ganzen Tag Ihre Nummer getippt habe. Endlich habe ich Sie erwischt.«

Sie versuchte das Gespräch abzubiegen. »Professor …«

»Emil«, entgegnete er. Sie ging nicht darauf ein. Sie wollte mit Gassan keine Vornamen-Vertrautheit. Ihr kam es komisch vor, dass der trockene, empfindliche Akademiker überhaupt einen Vornamen hatte. »Professor, ich kann im Moment nicht sprechen. Ich stecke mitten in der Arbeit.«

»Oh.«

Gassan klang niedergeschlagener als sonst, was Kennedy ein schlechtes Gewissen bereitete. Sie wusste, warum er anrief und was es für ihn bedeutete. Immer ging es um den alten Fall, den größten Fund seiner Hochschulkarriere, über den er unter Androhung der Todesstrafe mit niemandem reden konnte – außer mit ihr. Hin und wieder tauchte er deswegen aus der Versenkung auf, erzählte ihr Dinge, die sie beide bereits wussten, und sie musste zuhören. Diese persönliche Dienstleistung gab ihr ein Gefühl dafür, was Izzy während eines Arbeitstages mitmachte.

»Es ist nur … na ja, ich stehe total unter Druck«, erklärte sie, um Zeit zu schinden. »Ich rufe Sie diese Woche noch zurück.«

»Ihr Terminkalender ist also voll?«, fragte Gassan. »Dann haben Sie keine Zeit, einen Auftrag zu übernehmen?«

»Einen Auftrag?« Kennedy war verblüfft und, trotz ihrer schlechten Laune, amüsiert. »Sie brauchen einen Detektiv, Emil? Soll ich ein fehlendes Buch aus Ihrer Bibliothek suchen?«

»Ja, mehr oder weniger«, bestätigte Gassan. »Hätten Sie Zeit gehabt, dann hätte ich Sie gebeten, einen sehr heiklen und gut bezahlten Auftrag für meinen gegenwärtigen Arbeitgeber zu übernehmen.«

Kennedy zögerte. Mit einer raschen Kehrtwendung kam sie sich verlogen und lächerlich vor, doch sie brauchte dringend das Geld. Noch dringender brauchte sie einen Grund, um nicht zu Hause sein zu müssen, bis ihr klar sein würde, was sie mit Izzy anstellen sollte.

»Und wer ist Ihr derzeitiger Arbeitgeber, Professor?«

Bei seiner Antwort hoben sich ihre Augenbrauen. Nach der städtischen Schmierenkomödie war dies eindeutig ein Aufstieg.

»Ich bin sofort bei Ihnen«, versicherte Kennedy ihm.

2

Im Innenhof des Britischen Museums wurden die Geräusche rund um Kennedy wie in einem Flüstergewölbe verstärkt, so dass sie das Gefühl hatte, in die Gespräche der anderen Besucher einzutauchen. Und als wäre die Akustik funktionsgestört, hörte sie die direkten Stimmen um sich herum wie gedämpft und verzerrt.

Oder vielleicht hasste sie den Innenhof nur, weil er damals, als sie als Kind mit ihrem Vater hierhergekommen war, ein nach oben offener Hof gewesen war. Sie erinnerte sich, wie sie sich an seine Hand geklammert hatte, während er sie über den von der Sonne beschienenen Platz in die Kathedrale der Vergangenheit geführt hatte – ein Ort, an dem er sich lebendig, glücklich und zu Hause gefühlt und es etwas gegeben hatte, was er ausnahmsweise mit ihr hatte teilen wollen.

Jetzt war der Innenhof, in dessen Mitte sich der ehemalige Lesesaal befand, mit Glasplatten überdacht. Das Licht innerhalb dieses riesigen, verschlossenen Raums war grau wie an einem Winternachmittag kurz vor dem Regen. Das Dach als beeindruckende architektonische Leistung hatte aber auch etwas Perverses. Warum wurde der Himmel verborgen und dann künstlich nachgebildet?

Kennedy setzte sich an eine der drei Bars und begann, die Glasscheiben zu zählen, während sie auf Gassan wartete. Da sie ihn kannte, hatte sie sich formell angezogen – hellblauer Hosenanzug, graue Stiefel – und ihr widerspenstiges blondes Haar in einem Pferdeschwanz gebändigt. Formalität und Ordnung standen auf Emil Gassans Liste der Kardinaltugenden ziemlich weit oben.

Sie sah bereits aus einiger Entfernung, wie er mit der entschlossenen Würde eines Oberkellners durch die große Halle geeilt kam. Allerdings war er weit besser als ein Kellner gekleidet. Sein blauer Dreiteiler mit der unverkennbaren Zickzackstickerei von Enzo Tovare auf der Brusttasche sah neu und unverschämt teuer aus. Seine ausgestreckte Hand eilte ihm und seinen Worten voraus.

»Heather! Schön, dass Sie gekommen sind! Freut mich sehr, Sie wiederzusehen.«

Er sah aus, als meinte er seine Worte ernst, und entwaffnete Kennedy mit seinem strahlenden Lächeln. Sie reichte ihm die Hand, die er umschlang und überschwänglich schüttelte. »Professor«, begann sie, kapitulierte dann aber, »Emil. Es ist lange her. Ich hatte ja keine Ahnung, dass Sie in London arbeiten.«

Keine Ahnung sagten auch seine ausgebreiteten Arme. »Ich auch nicht! Jedenfalls nicht bis letzte Woche. Ich habe bis jetzt oben in St. Andrews frühe mittelalterliche Geschichte unterrichtet. Aber man hat mich abgeworben.«

»Innerhalb einer Woche?« Kennedy war so skeptisch, wie er sie haben wollte.

»Innerhalb eines Tages! Der Museumsvorstand rief mich an und fragte, ob ich mich um die Magazinbestände kümmern wolle. Na ja, eigentlich hat mich der Vorstand nicht direkt angerufen, sondern Marilyn Milton von Validus Trust, einer unabhängigen Trägerschaft, die meine Forschungen in den letzten beiden Jahren unterstützt hat. Validus Trust unterstützt auch das Britische Museum und die Britische Bibliothek in großem Stil. Sie wissen ja, dass sie ein und dieselbe Institution waren, bis die Bibliothek 1997 verlegt wurde.«

Kennedy zuckte unverbindlich mit den Schultern. Sie war sich nicht sicher, ob sie dies gewusst hatte oder nicht, doch sie wollte Gassan nicht zu weiteren Erklärungen ermuntern.

»Jedenfalls wurde eine Stelle frei«, fuhr er fort. »Aufgrund tragischer Umstände, wie ich leider sagen muss. Der vorherige Amtsinhaber Karyl Leopold hatte einen schweren Schlaganfall. Und Marilyn rief mich an, um mir mitzuteilen, ich solle mich ruhig bewerben – und versprach, den Bewerbungsausschuss wissen zu lassen, dass ich der bevorzugte Kandidat von Validus wäre. Ich wollte ablehnen. Mitten im Semester zu gehen macht alles ziemlich kompliziert. Doch am Ende wollte mich der Museumsvorstand unbedingt haben, so dass sogar mit der Universität ein Sondervertrag ausgehandelt wurde. Die Uni hat einen Dozenten als Ersatz eingestellt, bis ich … nein, nein, bleiben Sie sitzen.« Kennedy war aufgestanden, um Kaffee zu besorgen und Gassans Wortschwall zu unterbrechen. Doch Gassan wehrte ab, eilte selbst zum Tresen und kam mit einem Tablett mit zwei Stückchen Karottenkuchen und zwei Kaffees zurück. Offenbar wollte er mit ihr eine Wiedersehensfeier veranstalten. Kennedy würde ihn also ausreden lassen müssen, bevor sie den Grund ihres Treffens erfahren würde.

»Äh, Sie sind also zuständig für … was noch mal?«, fragte sie.

»Die Magazinbestände.«

»Und das ist was genau, Emil?«

»Alles«, antwortete Gassan fröhlich. »Das heißt, fast alles. Alles bis auf das, was nicht in der Ausstellung zu sehen ist. Sie können sich sicher vorstellen, dass die Sammlung des Britischen Museums riesig ist. Der Teil, den die Öffentlichkeit zu sehen bekommt, macht etwa ein Prozent des gesamten Bestands aus.«

Kennedy schreckte höflich zurück. »Ein Prozent?«

»Zählen Sie mal nach«, forderte Gassan sie spielerisch auf, während er den Daumen zum Zählen nach oben hielt. »Eins. Der Rest der Sammlung verteilt sich auf zwanzigtausend Quadratmeter Lagerräume. Die Aufbewahrung und Lagerung kosten das Museum jährlich zwölf Millionen Pfund.«

Kennedy nahm einen Schluck von ihrem Kaffee, widerstand aber dem verräterischen Duft des Kuchens. Als sie noch bei der Polizei gearbeitet hatte, war sie dank des Stresses und der körperlichen Strapazen schlank gewesen, egal, was sie gegessen oder getrunken hatte. Seitdem hatte sie gelernt, Verzicht zu üben. »Darauf müssen Sie aber sehr stolz sein«, sagte sie. »Dass man sich so um Sie bemüht hat.«

Der Professor zeigte eine pantomimische Abfolge aus Achselzucken und Augenverdrehen, die falsche Bescheidenheit ausdrücken sollte. »In vielerlei Hinsicht fühlt sich das wie ein Höhepunkt an«, gab er zu. »Ich hatte immer den Eindruck, dass der Unterricht eine Verschwendung meiner Fähigkeiten war. Jetzt ist es mir gestattet zu publizieren, und ich werde sogar dazu ermutigt, habe aber keine öffentlichen Pflichten mehr.«

Kennedy dachte darüber nach und erinnerte sich an das, was sie Izzy über die Bereiche in der Hölle gesagt hatte. Der Gedanke, ihr Leben in einem unterirdischen Gewölbe zu verbringen, ohne einen Grund zu haben hinauszutreten, ließ Izzys endlose, schmutzige Tretmühle wie das Paradies auf Erden aussehen.

Gassan hatte gerade den Mund voller Kuchen, so dass Kennedy eine Frage anbringen konnte. »Und welche Rolle werde ich in dieser Geschichte einnehmen?«

Gassan bemühte sich, den Kuchen rasch hinunterzuschlucken. »Es gab einen Einbruch«, antwortete er schließlich, während er sich penibel die Unterlippe mit der Ecke seiner Serviette abwischte. »Vor einem Monat. In der Nacht von Montag auf Dienstag, den 25. Juli.«

»Im Magazin?«, fragte Kennedy nach. »Nicht im Museum selbst?«

Gassan nickte nachdrücklich. »In die Magazinbestände, ja – die jetzt mir unterstehen. Die Einbrecher waren sehr erfahren. Sie gingen rein und raus, ohne Alarm auszulösen.«

»Und woran hat man gemerkt, dass eingebrochen wurde?«, hakte Kennedy nach. »Moment, lassen Sie mich raten: an den Lücken in den Regalen.«

»O nein«, versicherte ihr Gassan. »Und so weit wir sagen können, fehlt nichts. Nein, das fanden wir einige Stunden nach dem Vorfall heraus. Die Sache ist ziemlich beunruhigend. Der Eindringling ließ ein Messer zurück. Es lag einfach auf dem Boden und wurde am nächsten Morgen von einem der Sicherheitsleute gefunden. Und es schien benutzt worden zu sein. Zumindest war Blut an der Klinge. Danach wurde das Museum nach Beweisen durchsucht, und eine der Überwachungskameras zeigte einen Eindringling, der durch die Verkleidung einer abgehängten Decke verschwand.«

»Moment mal«, warf Kennedy ein. »Um das klarzustellen: Wir haben einen Einbruch, bei dem nichts gestohlen, und ein Messer, mit dem niemand verletzt wurde?«

»Also, wir gehen davon aus, dass jemand verletzt wurde. Andererseits gibt es – Gott bewahre! – am Tatort keine Leiche, und wir wissen nicht, wer verletzt wurde oder wie dies passiert ist. Das ist äußerst beunruhigend. Und wir hatten große Mühe, die Angelegenheit vor der Presse geheim zu halten. Eine solche Geschichte wäre eine Sensation.«

»Ja, das kann ich mir vorstellen«, stimmte Kennedy zu. »Aber Sie sagen, die Überwachungskameras haben den Einbrecher aufgenommen?«

»Ja, aber er ist maskiert, und mehr als dass er männlich ist und nichts in den Händen hält, lässt sich nicht sagen. Wenn man ihn sich genauer betrachtet, scheint er einen kleinen Rucksack bei sich zu haben, in den aber nicht viel hineinpasst. Und eine kurze Bestandsaufnahme ergab nichts Ungewöhnliches. Allerdings umfasst die Sammlung eine viertel Million Gegenstände, so dass sich nicht sagen lässt, ob etwas fehlt.«

Kennedy dachte kurz nach. Ein erfahrener Einbrecher umgeht eine Reihe wirkungsvoller Schlösser und Alarmvorrichtungen, um in ein Museum einzubrechen, das voller hochwertiger und leicht zu transportierender Gegenstände ist. Doch er bringt nur einen kleinen Rucksack mit, und wenn er etwas geklaut hat, war es so klein und unauffällig, dass man es nicht bemerkt hat. Dies lässt auf eiserne Selbstbeherrschung oder auf eine bestimmte Botschaft schließen. Und dann das Messer mit den Blutflecken. Irgendeine Nachricht? Eine Drohung? Ein schlechter Streich? Eigentlich war Kennedy nur hergekommen, um dem Professor einen Gefallen zu tun und das Geld zu kassieren, doch jetzt war das innere Organ, das für den Instinkt eines Detektivs zuständig war – welches auch immer es sein mochte –, angeregt. Sie hatte Blut geleckt.

»Wie lautet mein Auftrag?«, fragte sie Gassan.

Der Professor hob eine Hand, Daumen, Zeige- und Mittelfinger nach oben gestreckt. Mit der anderen Hand zählte er ab. »Es sind drei Aufträge«, erklärte er. »Drei, sofern Sie annehmen. Erstens wollen wir wissen, wie der Einbruch durchgeführt wurde, damit wir die Sicherheitslücke stopfen können.«

Kennedy nickte. Genau das hatte sie bereits vermutet.

»Zweitens möchten wir vor allem wissen, was tatsächlich gestohlen wurde. Und wenn die Antwort ›nichts‹ lautet, möchten wir wissen, was der Eindringling während seines Aufenthalts auf unserem Gelände tat. Wenn etwas beschädigt wurde, könnte dies genauso ernst sein wie ein Diebstahl. Ach ja, und wir würden gerne wissen, wer verletzt wurde«, fügte er hinzu.

»Und drittens?«

»Drittens möchten wir, dass Sie den Eindringling finden. Und ihn bei Bedarf verhaften.«

»Ich bin keine Polizistin mehr, Emil.«

»Das weiß ich. Und natürlich weiß ich auch, warum. Wir würden Sie nur bitten, uns die komplette Sachlage – die Akten, die Beweise, alles, was Sie gefunden haben – zu überlassen. Den Rest werden wir erledigen. Wenn wir es für notwendig und wünschenswert erachten, übergeben wir die Sache der Polizei.«

»Darf ich eine dumme Frage stellen?«, bat Kennedy.

»Jederzeit.«

»Warum wurde die Polizei noch nicht eingeschaltet?«

Gassan spielte mit dem Rest seines Kuchens. »Diesen Fall habe ich geerbt«, begann er vorsichtig. »Es wurde eine polizeiliche Ermittlung durchgeführt, die allerdings nicht viel ergeben hat. Unbefugtes Betreten – mehr konnten wir nicht nachweisen – ist kein Verbrechen, solange nichts beschädigt wird. Die Ermittlungen verliefen im Sande, was auch ein Fehler des Museums war. Es war bereits beschlossene Sache, die ganze Angelegenheit vertraulich zu behandeln. Marilyn Milton bestand darauf, dass der Museumsvorstand mich mit der Angelegenheit persönlich betraute – und der Vorstand wollte kein weiteres Mal offizielle Behörden hinzuziehen.«

Kennedy musste lächeln. »Da dachten Sie an mich?«

Gassan erwiderte das Lächeln. »An die inoffiziellste Person, die ich kenne.«

»Gut. Nun wäre noch die Frage mit dem Geld zu klären, weil …«

»Natürlich!«, rief Gassan. »Entschuldigen Sie, dass ich das nicht schon eher erwähnt habe.« Er zog ein Blatt Papier aus seiner Tasche und reichte es ihr. Es war ein bereits auf ihren Namen ausgestellter Scheck mit Validus Trust als Kontoinhaber. Die fast wie gedruckt aussehende Summe betrug zwanzigtausend Pfund. Kennedy betrachtete die vier Nullen. Die Tatsache, dass ihnen eine andere Ziffer als beim vorherigen Auftrag voranging, stellte ein unübersehbares Unterscheidungsmerkmal dar.

»Ist das annehmbar?«, fragte Gassan.

»Ja«, antwortete Kennedy spontan. »Uneingeschränkt. Aber ich hätte gerne einen Vertrag. Ich meine das nicht böse, aber Punkt drei – den Einbrecher aufspüren – könnte sich als unlösbares Problem erweisen. Ich möchte nicht ewig an dem Fall arbeiten. Oder das Geld zurückerstatten müssen.«

»Das ist völlig verständlich«, beruhigte Gassan sie. »Marilyn sagte, dies sei die Bezahlung für vier Wochen, wenn Sie exklusiv für uns arbeiten, sofern das möglich ist. Aber wenn Sie andere Fälle …«

»Ich habe keine anderen Fälle. Ich habe Scheiße erzählt.«

»Oh! Na ja, Ihre Scheiße klang sehr glaubwürdig.«

»Danke. Und wem erstatte ich Bericht?«

»Sie erstatten mir Bericht, und ich erstatte dem Museum und Validus Bericht. Mit Validus stehe ich in einer Art Vertretungsverhältnis – und dem Museum ist das ganz recht. Was die Befugnisse betrifft, schlage ich vor, Sie fungieren als meine Vertreterin. Damit können Sie alles tun, was ich tun kann. Sie können mit allen Mitarbeitern sprechen und haben Zugang zu allen Bereichen des Museums und zu allen Akten und Informationen.«

»Personen außerhalb des Museums zu Rate ziehen?«

Gassan schürzte leicht die Lippen. »Sofern angemessen. Und solange absolute Diskretion gewahrt wird. Ich glaube, diese Vereinbarungen sind zumutbar.«

»In jeder Hinsicht. Ich übernehme den Auftrag.«

»Freut mich, das zu hören.« Gassan warf seine Arme in die Luft und schien sich beinahe über den Tisch beugen zu wollen.

»Okay«, wehrte Kennedy die drohende Umarmung ab. »Möchten Sie mir jetzt den Tatort zeigen?«

»Aber selbstverständlich.«

Gassan erhob sich und bedeutete ihr mit einer Armbewegung, ihm zu folgen.

3

Kennedy hatte ein sehr romantisches Bild vom Magazin eines Museums, wie ihr bewusst wurde. Sie hatte sich riesige, unterirdische Hallen mit gotischen Deckengewölben und hochmodernen Stahltüren wie die in Banken vorgestellt. Oder so etwas wie ein riesiges Lager im ersten Indiana-Jones-Film mit endlosen Wundern, die in endlosen gleich aussehenden Kisten verpackt waren.

Doch die Realität sah weltlicher aus. Das Hauptmagazin befand sich nicht im Museum, sondern in einem eigenen Gebäude, dem Ryegate House auf der St. Peter’s Street in Islington, zehn Minuten mit dem Taxi entfernt. Kennedy fragte sich kurz, warum Gassan sie zuerst ins Museum bestellt hatte, doch die Antwort war klar: Er wollte ihr sein Glück präsentieren und mit seiner neuen Stelle prahlen. Zu diesem Zweck war der Innenhof besser geeignet als der Ort, zu dem sie nun fuhren.

Er hatte recht. Die rohe Betonfassade des Magazins, vor dem das Taxi hielt, wurde geringfügig von Kieselrauputz aufgewertet. Bei einem neuen Gebäude hätte die Sache vielleicht gut ausgesehen, doch bei diesem hier waren bereits viele Steinchen herausgefallen. Die mit Moos bewachsenen Vertiefungen ließen die Fassade wie ein Gesicht voller Pockennarben aussehen.

Kennedy erwähnte das Zwölf-Millionen-Pfund-Budget, von dem Gassan gesprochen hatte. Damit müsste doch wenigstens ein Facelifting möglich sein.

»Im Grunde schon«, versicherte ihr Gassan ernst. »Doch wir wollen nicht zu erkennen geben, dass wir hier sind. Wir möchten lieber übersehen werden.«

Er zeigte zu einem Schild neben dem Eingang, auf dem lediglich RYEGATE HOUSE stand, ohne Hinweis auf das Britische Museum. Die Tarnung war also effektiv.

Im Innern sah alles ganz anders aus: weicher Teppich in der Eingangshalle, Automatiktüren, die mit einem leisen, einladenden Seufzen zur Seite glitten. Kennedy spürte, wie dick der Beton unter dem unregelmäßigen Kieselrauputz war. Er dämpfte die Akustik, verschluckte alle Geräusche im Innern und von außen.

Der Empfang war so groß wie eine kleine Yacht. Die rothaarige Dame dahinter, die weiße Bluse bis zum Hals zugeknöpft, erkannte Gassan und grüßte ihn höflich mit einem Anflug von Herzlichkeit, doch Kennedy wurde von ihr mit einem zögernden, suchenden Blick bedacht, der an offenes Misstrauen grenzte. Ob sich Gassan bewusst war, welchen Glückstreffer er in nur einer Woche gelandet hatte? Wenn allen Mitarbeitern so viel an ihm lag wie der Empfangsdame, dann hatte er einen guten Stand.

Gassan stellte seinen Gast mit Besitzerstolz vor. »Lorraine, das ist Sergeant Kennedy. Sie ist auf Antrag des Museumsvorstands hier und ermittelt im Einbruchsfall. Könnten Sie bitte Glyn Thornedyke Bescheid geben, dass wir Zugang zu Raum 37 benötigen?«

Sie warteten in der Nähe eines Drehkreuzes. »Die Sicherheit fällt in meinen Zuständigkeitsbereich«, erklärte Gassan. »Aber Thornedyke, der direkt mir untersteht, koordiniert den aktuellen Dienstplan und überwacht den täglichen Ablauf.« Seine Erklärung passte zu dem, dass er Kennedy als Sergeant vorgestellt hatte, obwohl sie nicht mehr bei der Polizei arbeitete. Je illustrer er die Menschen um sich herum und seine Position zu ihnen darstellte, desto gefestigter wurde sein eigenes Ego.

Schließlich wurde neben ihnen eine Tür geöffnet, durch die ein uniformierter Wachmann kam. Er schien erst knapp über zwanzig zu sein, war schlaksig und hochgewachsen, was Mädchen wie ein Fohlen aussehen ließ, bei Jungs jedoch, wenn sie Glück hatten, höflich übersehen wurde. Sein Haar war militärisch kurz geschoren, doch seine Augen strahlten in einer puppenhaften Klarheit, die ihm die Strenge wieder nahm. Beinahe hätte er salutiert, um sich Gassan vorzustellen.

»Rush, Sir«, stellte er sich vor. »Mr Thornedyke sagte, ich soll für Sie ein paar Türen öffnen.«

»Eigentlich bräuchte ich zunächst eine Führung durchs Gebäude«, meldete sich Kennedy zu Wort. »Wäre das in Ordnung, Professor?«

»Selbstverständlich«, stimmte Gassan zu.

Der junge Mann machte ein zweifelndes Gesicht. »Eigentlich müsste ich am Personaleingang stehen, Sir«, wandte er ein. »Vielleicht sollte ich das mit Mr Thornedyke klären, bevor ich …«

»Das untersteht meiner Verantwortung«, wehrte Gassan den Einwand verärgert ab. »Sergeant Kennedy ist professionelle Sicherheitsberaterin, eine Expertin mit langjähriger Erfahrung bei der Polizei. Wir sind froh, sie für uns gewinnen zu können, und wir müssen ihre Ermittlungen in jeder erdenklichen Weise unterstützen.«

Die Führung dauerte länger, als Kennedy gedacht hatte, und schien den größten Teil des Gebäudes abzudecken. Ganz sicher war sich Kennedy allerdings nicht, da das Ryegate House eher einem verwinkelten Labyrinth als einem geordneten Magazin glich. Es bestand aus Dutzenden mehr oder weniger gleicher kühler Räume mit hohen Decken und Energiesparbeleuchtung, die sich wie ein Sonnenaufgang ein- und ausschalten ließ, und aus Hunderten von Metern Flur mit Kartenidentifizierungsgeräten an jeder Ecke und Feuerschutztüren, die die Flure in kleinere Abschnitte unterteilten. Ein leichter, aber durchdringender Geruch hing in der Luft, der sich schwer identifizieren ließ. So riecht die klimatisierte Luft in einem Flugzeug, die vor ihrer Entlassung in die Freiheit noch mehrere Male gereinigt wurde, dachte Kennedy.

Während sie durch die Lagerräume marschierten, pries Rush deren Wunder. Kennedy hatte den Eindruck, er wollte den alten Hasen spielen, obwohl er eher klang, als plapperte er Sachen aus einem Einführungsunterricht nach. Das Sicherheitssystem sei wirklich gut, erklärte er, und in den meisten Fällen auf dem neuesten Stand der Technik. Es gab an allen Außentüren und Fenstern Druck- und Einbruchsalarmmelder sowie in den meisten Räumen und an Knotenpunkten Bewegungssensoren, und an allen Ein- und Ausgängen wurde die Verwendung von Schlüsseln elektronisch aufgezeichnet.

»Überwachungskameras?«, fragte Kennedy, die bisher keine gesehen hatte.

»Überall«, versicherte Rush ihr. »Aber die sieht man nicht. Sie sind in Ecken, Winkeln, Zierleisten und in Teilen der Sammlung versteckt. Wir verwenden ein präventives System mit dem Namen CPTED – Crime Prevention Through Environmental Design. In öffentlichen Räumen würde man mit offen gezeigten Kameras das Verhalten der Menschen regulieren. Zum Beispiel in einem Einkaufszentrum oder einem mehrstöckigen Parkhaus. So in der Art ›Der große Bruder sieht alles‹. Aber wir tarnen unsere Kameras, weil das hier eine abgeschlossene Einheit ist. Ohne Berechtigung kommt hier niemand rein, sofern er nicht einbricht. Deswegen sollen Verbrecher auf frischer Tat ertappt werden.«

Einschließlich deiner eigenen Kollegen, dachte Kennedy. Weil sichtbare Kameras beides leisten würden – Kriminelle abwehren und Übertretungen erkennen. Aber sie regulierten nicht das Verhalten von Menschen, die täglich mit der Sammlung zu tun hatten. Dieses System nahm unliebsame Überraschungen vorweg, indem es jeden als Feind behandelte.

Rush allerdings verlor kein Wort über die Sammlung selbst. Doch während sie von einem Raum in den nächsten gingen, ließ Kennedy ihren Blick von riesigen Skulpturen zu Totempfählen der Indianer, Eichenkanus und Ritterrüstungen wandern. Die kleineren Gegenstände waren, wie sie erwartet hatte, sicher in Kisten verpackt, die entlang der Wände oder in kilometerlangen Regalen gelagert wurden. Lediglich die großen Sachen standen offen herum.

Raum 37 war in dieser Hinsicht am unauffälligsten. Hier befanden sich Regale und Kisten. Sie schauten nur in den Raum hinein, ohne ihn zu betreten, weil Kennedy sich erst einen Überblick über das gesamte Lager verschaffen wollte.

»Auch die Kontrolle der Umgebungsbedingungen ist hochmodern«, erklärte Gassan, als sie weitergingen. »Temperatur, Feuchtigkeit, Licht – alles wird in Echtzeit reguliert und überwacht.«

»Was ist das?« Kennedy deutete auf einen grauen, mit SICHERHEIT beschrifteten Kasten an der Wand, der rechts neben einem roten Kasten hing, auf dem FEUER stand. In der Mitte befand sich eine quadratische Glasscheibe mit der Aufschrift HIER DRÜCKEN.

»Das ist eine weitere Sicherheitsvorrichtung«, erläuterte Gassan. »Wurde von meinem Vorgänger Dr. Leopold installiert. Wird das Glas eingeschlagen oder der Knopf gedrückt, wird eine Totalverriegelung ausgelöst. Alle Innentüren werden deaktiviert. Die Außentüren und Fenster werden geschlossen und die Sicherheitsrollläden heruntergelassen. Das macht das Lager mehr oder weniger zu einem Gefängnis.«

Rush hielt ein paar Meter entfernt eine Tür für sie auf. Er ging neben Kennedy weiter, nachdem Gassan vorausgegangen war. »Das Ding nützt leider nicht viel«, sagte er in einem vertraulichen Flüsterton.

Kennedy sah ihn an. »Warum?«

»Erstens weil es manuell betätigt wird. Es ist nicht mit Bewegungssensoren oder den Kameras verbunden. Und es gibt keine automatische Auslösung.«

Trotz Flüstern hatte Professor Gassan alles mitbekommen. »Weil das Risiko besteht, dass ein Eindringling verletzt wird«, fügte er deshalb an und warf Rush einen missbilligenden Blick zu, bevor er sich wieder an Kennedy wandte. »Wir haben eine rechtliche und ethische Verantwortung.«

»Der Alarm ist mit der örtlichen Polizeistation verbunden, Sir«, merkte Rush an. »Und die durchschnittliche Reaktionszeit beträgt zwölf Minuten.«

»Die Haftung läge immer noch bei uns«, wies Gassan ihn zurecht.

Als geschlagener Mann ging Rush weiter.

Die Tour endete mit einem Besuch auf dem Dach, wo Rush auf die Druck- und Bewegungsalarmmelder, die Überwachungskameras und den eineinhalb Meter hohen Stacheldraht zeigte, der rund ums Dach verlief. »Das ist alles neu«, prahlte er. »Von hier oben aus waren wir früher leicht angreifbar. Jetzt sind wir …« Er zögerte.

»Hochmodern?«, kam ihm Kennedy zu Hilfe.

»Ja, genau. Das ist ziemlich toll.«

Kennedy ging ein bisschen umher und suchte nach Zugangspunkten. Die Rohre für die Klimaanlage waren so groß, dass ein Mensch hindurchpasste, doch die Ausgänge waren mit schweren Metallgittern verschlossen. Kennedy konnte nicht erkennen, dass an den Schrauben manipuliert worden war. Die Stahltür, die aufs Dach führte, war mit einem normalen Schloss und drei Vorhängeschlössern gesichert. An der Außenseite befand sich nicht einmal ein Griff.

Geduldig warteten die beiden Männer, bis sie ihre Inspektion beendet hatte. Kennedy trat an den Rand des Dachs und ließ ihren Blick über das Gelände unter sich und die Zufahrten schweifen. Die umliegenden Gebäude standen in einem Abstand von mindestens zwei Metern zum Lager. Es gab keine Bäume, Telegraphen- oder Laternenmasten, an denen Einbrecher hätten hinaufklettern können. Die Regenrinnen waren mit Zackenkränzen versehen, und die Überwachungskameras schwenkten hin und her, um die gesamte Umgebung zu erfassen.

Kennedy ging zu Rush und Gassan zurück. »Die Kameras da unten haben nichts aufgenommen, vermute ich.«

»In der Nacht des Einbruchs, meinen Sie?« Rush schüttelte den Kopf. »Nein. Wir haben alle Aufnahmen gesichtet, die ab der Schließung des Lagers gemacht wurden. Nichts. Keine Menschenseele.«

»Okay«, sagte Kennedy. »Ich bin hier oben fertig. Danke fürs Warten.«

»Haben Sie schon was herausgefunden?«, fragte Rush fast schüchtern.

Sein schlichtes Vertrauen in das Können einer Detektivin war rührend. »Noch nicht«, gab sie zu. »Aber ich würde mir gerne die Aufnahmen aus Raum 37 ansehen – den Teil, auf dem der Eindringling zu sehen ist. Und auch den Raum selbst würde ich jetzt gerne genauer unter die Lupe nehmen.«

Sie gingen in den Überwachungsraum, der etwa so groß war wie ein Besenschrank. Rush öffnete einen verriegelten Stahlschrank und griff zu einer der etwa hundert DVDs.

Es gab nur eine Sitzmöglichkeit, die Kennedy auf Gassans Drängen hin einnahm, auch wenn Rush sich in die Ecke zwängen musste, um die DVD laufen zu lassen. Er schob sie in das Abspielgerät, ein einfaches Stahlteil ohne Tasten oder Rädchen, öffnete auf dem Computerbildschirm daneben ein Fenster und tippte eine Zeitsignatur ein. Ein zweites, etwa scheckkartengroßes Fenster öffnete sich auf dem Bildschirm, in dem die Kameraaufnahme gezeigt wurde.

Das, worauf Kennedy blickte, als das Bild aufgebaut war, hätte irgendeiner der unzähligen Räume sein können, durch die sie gerade gegangen war.

»Warum Raum 37?«, fragte Rush mit einem Hauch Melodramatik in der Stimme. »Die Nacht auf Dienstag, den 25.«

Die Überwachungskamera hatte sich in der Nähe der Decke befunden. Ein Regal teilte das Bild, so dass sie auf zwei parallele Gänge blickten. Es hätte sich auch um ein Standbild handeln können, wäre oben links nicht die Zeitanzeige weitergelaufen.

»Können Sie das vergrößern?«, bat Kennedy.

Rush fummelte an Dropdown-Menüs herum, aber nichts geschah. »Tut mir leid. So gut kenne ich mich nicht aus.«

Plötzlich erschien eine Person auf dem Bildschirm. Von Kopf bis Fuß in Schwarz gekleidet, und mit einer schwarzen Sturmhaube über dem Kopf sah sie aus wie der typische Agent aus irgendwelchen Spionagefilmen. Die unheimliche Widersinnigkeit verursachte Kennedy einen leichten Schauder auf der Kopfhaut. Ungeachtet dessen, was Gassan behauptet hatte, sah Kennedy lediglich eine kräftige, junge Person, aber nicht, ob es sich um einen Mann oder eine Frau handelte. Die Person kletterte an einem Regal hoch wie auf einer Leiter, drückte gegen etwas, was nicht zu sehen war, und hievte sich hinauf, wo sie aus dem Blickfeld verschwand.

Die ganze Sequenz dauerte nicht länger als zwanzig Sekunden.

Rush ließ die DVD zu dem Moment zurücklaufen, in dem die Person vom Bildschirm verschwand, und hielt das Bild an.

»Deckenverkleidung.« Er tippte auf den Bildschirm. »Er verschwand in der Zwischendecke.«

»Und dann?«

»Keine Ahnung. Wir haben nachgesehen, aber da oben war nichts. Keine Spur von ihm.«

»Und hat jemand nach dem Einbruch den Raum betreten?«, wollte Kennedy wissen.

»Nun ja, wir sind reingegangen«, antwortete Rush. »Die Sicherheitsmannschaft, meine ich. Gleich nachdem wir uns die Aufzeichnungen angesehen haben. Dann kam die Polizei und durchsuchte den Raum. Und während die Polizei immer noch hier war, kamen ein paar Mitarbeiter, um zu zählen, ob etwas fehlte, aber das geschah in Anwesenheit der Polizei. Seitdem hatte niemand mehr Zutritt zum Raum.«

»Okay«, sagte Kennedy. »Dann werden wir als Nächstes dorthin gehen.«

4

Gassan entschuldigte sich und zog sich zurück, weil er vor seinem Feierabend noch einiges zu erledigen habe. Er bat Kennedy, nach Beendigung ihrer Untersuchungen in seinem Büro vorbeizuschauen, doch Kennedy tat so, als hätte sie diese Aufforderung überhört.

Auf dem Weg in Raum 37 versuchte sie Rush dazu zu bewegen, etwas über sich zu erzählen. Die meisten Wachmänner, die sie kennengelernt hatte, waren früher Polizisten, Soldaten oder Kriminelle gewesen und hatten dann die Fronten gewechselt. Sie war neugierig, warum jemand direkt nach der Schule diesen Beruf ergriff. Doch Rush war schüchtern und ließ sich nichts aus der Nase ziehen.

Der Raum war noch genauso unauffällig – reihenweise Regale mit Holzkisten und Pappkartons. An der Wand lehnte eine Leiter. Größere oder auffälligere Ausstellungsstücke, wie sie in den anderen Räumen über die Regale hinausragten, befanden sich hier nicht.

Kennedy ging an den Regalen entlang. Wie sie bereits wusste, schien nichts angerührt worden zu sein. Es gab keine vielsagenden Lücken auf den Regalböden, Kisten und Kartons waren nicht verrutscht. Auf Staub hätten sich Fingerabdrücke befinden können, doch es gab keinen Staub. Nach drei Wochen hermetischer Abriegelung war der Raum noch immer makellos.

Sie kehrte zu Rush zurück, der eine Trittleiter aufstellte. »Dort.« Rush deutete nach oben. »Hier ist er hochgeklettert. Cobbett und ich sind hochgestiegen, um nachzusehen, während wir auf die Polizei gewartet haben. Dann sind auch ein paar Polizisten hochgeklettert. Daher weiß ich, dass nichts verändert wurde.«

Er reichte Kennedy eine Taschenlampe, die er aus dem Überwachungsraum mitgenommen hatte, und hielt die Leiter fest, während Kennedy hinaufstieg.

»Passen Sie auf!«, ermahnte er sie.

Obwohl Kennedy eine Hose trug, bemerkte sie, dass der Junge seinen Blick sittsam von ihrem Hintern abgewandt hielt – abgesehen von einem kurzen Schielen, als er an seinem Gesicht vorbeihuschte. Tadelloses Benehmen. Oder aber sie war zu alt für ihn.

Das Metallgitter der Zwischendecke war mit Styroporplatten ausgefüllt. Kennedy drückte mit den Händen gegen die Platte, auf die Rush gezeigt hatte, und schob sie zur Seite. Von der obersten Stufe der Leiter aus konnte sie den Kopf und die Schultern durch die Öffnung schieben. Der Zwischenraum bis zur eigentlichen Decke betrug etwa einen Meter.

Sie knipste die Taschenlampe an. Die Fläche hier oben entsprach der des Raumes darunter, so weit Kennedy mit dem bloßen Auge erkennen konnte. Es gab keine Lüftungsschächte, Leitungen, Rohre oder Gitter, durch die der Eindringling hätte entwischen können.

»Habe ich hier was übersehen?«, rief Kennedy zu Rush nach unten. »Sieht nicht so aus, als gäb’s hier oben einen Ausgang.«

»Wir haben auch keinen entdeckt«, rief Rush zurück. »Wände und Decke sind stabil. Wenn der Typ da oben ein Loch gefunden hat, hat er es hinterher unsichtbar verschlossen.«

Kennedy leuchtete noch einmal alles ab, aber nicht auf der Suche nach einem Fluchtweg, sondern nach irgendetwas, was auch nur annähernd ungewöhnlich war. Nichts. Sie beugte sich vor, um die Wand in ihrer Nähe genauer zu betrachten, und klopfte dagegen. Absolut massiv.

»Alles aus Backstein?«, rief sie Rush zu. »Kein Gipskarton?«

»Kein Gipskarton. Keine Hohlräume. Keine verborgenen Paneele. Nur das, was Sie sehen, Sergeant.«

Kennedy spähte durchs Loch nach unten, wo Rush ihr neugierig und leicht nervös entgegenblickte. »Kein Sergeant«, sagte sie. »Nicht mehr.«

»Ach so. Okay.«

»Heather ist auch in Ordnung.«

»Okay.«

Dort oben schien es nichts mehr zu sehen zu geben, weswegen sie wieder nach unten stieg. Wieder Boden unter den Füßen, bat sie Rush, ihr die genaue Abfolge der Ereignisse ab dem Moment der Entdeckung des Einbruchs zu erzählen.

Rush dachte darüber nach. »Da gibt es nicht viel zu erzählen, um ehrlich zu sein. Wir fanden das Messer gleich am Dienstagmorgen. Von dem Messer haben Sie ja bereits gehört, oder? Aber der Einbruch erfolgte in der Nacht davor. Die Zeitangabe auf der DVD zeigt 23:58 Uhr.«

»Wie wurde das Messer gefunden?«, wollte Kennedy wissen. »Kontrollieren Sie jeden Tag alle Räume?«

»Ja. Der diensthabende Kollege fängt um sechs Uhr morgens an, trägt den Rest von uns auf der Liste ein und teilt uns alle Besonderheiten mit. Dann führen wir bei jedem Raum unsere Sikos durch – die Sichtkontrollen. Ich meine nicht die Kameraaufnahmen, sondern wir gehen das Gebäude ab. Steve Furness fand das Messer dort auf dem Boden. Eine zwölf oder fünfzehn Zentimeter lange Klinge. Tierisch scharf. Und es war benutzt worden. Es war Blut darauf.«

»Hat man herausgefunden, wessen Blut es war?«

Rush schüttelte den Kopf. »Ich vermute, es wurde untersucht. Aber das Ergebnis hat man uns nicht verraten. Wir suchten nach einer Leiche, aber es gab keine. Auch kein weiteres Blut, nur das auf dem Messer. Niemand von den Mitarbeitern oder aus der Gegend fehlte, und auf den Kameraaufnahmen sehen Sie ja, dass der Typ keine Leiche mit nach oben zerrt, als er verschwindet.«

»Er scheint überhaupt nichts bei sich gehabt zu haben.«

»Nein«, stimmte Rush zu. »Und Sie wissen, dass nichts fehlt, so weit wir festgestellt haben. Allerdings sprechen wir hier von Tausenden, wenn nicht gar Millionen von Gegenständen, von denen einige ziemlich winzig sind. Die Lagerkräfte haben festgestellt, dass keine Kiste fehlt und die Versiegelungen an den wichtigen Sachen unversehrt sind. Erst irgendwann sehr viel später könnte irgendetwas vermisst werden.«

»Ist alles versiegelt?«

»Nein. Nur die wertvollsten Stücke. Vielleicht zehn oder fünfzehn Prozent der Sammlung. Das gesamte Zeug wurde kontrolliert. Aber es ist trotzdem möglich, dass was übersehen wurde. Das ist sogar wahrscheinlich.«

Kennedy durchschritt den Raum, blickte von den Regalen zur Decke und wieder zurück. »Wie viele Kameras gibt es hier?«, wollte sie wissen.

»Zwei.«

»Unbeweglich?«

»Alle unsere Kameras sind unbeweglich, Sergeant … äh, Heather. Auf Drehgelenken wären sie natürlich sichtbar.«

Kennedy wusste, dass ihr etwas entging, etwas Unnormales, das irgendwo am Rand ihres Bewusstseins lauerte. Sie beschloss, es für den Moment dort zu lassen, bis es sich von alleine melden würde. Sie wollte es nicht in die Flucht schlagen, indem sie danach griff.

»Ist am Montag oder Dienstag noch was passiert?«, fragte sie.

»Nichts Relevantes.«

»Relevanz ist im Moment nicht wichtig«, entgegnete sie. »Was ging Ihnen an jenem Tag noch so im Kopf herum?«

Rush dachte über diese Frage nach. »Mark Silver«, sagte er schließlich.

»Wer?«

»Einer unserer Mitarbeiter von der Sicherheit. Er starb am Sonntagabend, wie sich herausstellte. Das erfuhren wir am Montag.«

»Und wie starb er?«

»Ein betrunkener Fahrer überfuhr ihn an einer Fußgängerampel. Am Montagabend gingen ein paar Mitarbeiter vom Empfang rum, um zu sammeln. Es herrschte eine ziemlich trübe Stimmung. Dr. Leopold – er war Professor Gassans Vorgänger – hatte erst ein paar Wochen zuvor einen Schlaganfall. Alle haben davon geredet, dass aller bösen Dinge drei wären. Der Einbruch in dieser Nacht war die Nummer drei.«

»War dieser Silver ein Freund von Ihnen?«

»Nein, eigentlich nicht. Ich kannte ihn, habe mich aber mit ihm nie richtig unterhalten. Mir ging es nur nicht so gut, weil er auf so dumme Weise starb.«

Kennedy stellte noch ein paar weitere Fragen, mit denen sie das Gespräch auf neutraleres Gebiet lenkte. Bisher passte nichts zusammen, doch sie merkte, dass für Rush das Thema Stress bedeutete, und wollte ihn nicht weiter damit belasten. »Danke für Ihre Hilfe, Rush«, sagte sie schließlich. »Morgen würde ich mir gerne die Eintragungen und die Akten der Mitarbeiter ansehen. Ich werde auch mit allen sprechen, die an jenem Montag Dienst hatten. Könnten Sie in Professor Gassans Büro vorbeigehen und ihm das sagen?«

»Klar«, erwiderte Rush. »Ich kann Sie aber auch zu ihm bringen, damit Sie es ihm selber sagen können.«

»Ist nicht nötig«, wimmelte sie rasch ab. »Ich wäre froh, wenn Sie das übernehmen könnten.«

Als Kennedy das Ryegate House verließ, wurde sie von drei Personen beobachtet.

Die ersten beiden saßen in einem silberfarbenen Ford Mondeo – der beliebtesten Farbe eines sehr beliebten Autos – ungefähr fünfundvierzig Meter vom Eingang des Gebäudes entfernt. Sie waren unverdächtig oder vielmehr langweilig gekleidet, strahlten aber eine schweigsame Intensität aus, die dem Betrachter einen zweiten Blick abverlangte.

Sie warteten, während Kennedy ein Taxi heranwinkte und das Taxi an ihnen vorbei Richtung Innenstadt fuhr. Der Mann auf dem Fahrersitz startete den Motor und folgte dem Taxi mit gekonnter Gleichgültigkeit. Der Mann neben ihm kontrollierte mit geübten Blicken die Straße, ob sie beobachtet wurden.

Das wurden sie, doch er merkte es nicht. Viel weiter entfernt spähte Diema vom Dach einer Garage durch Blattwerk hindurch, das sie davor schützte, selbst gesehen zu werden, ihr aber mehr oder weniger ungehinderte Sicht auf den Teil der Straße gestattete, der sie interessierte.

Sie folgte ihnen nicht. Sie war nur hier, um zu beobachten und das Risiko einzuschätzen. Und das schätzte sie im Moment sehr gering ein. Weder Kennedy noch die Leute, von denen Kennedy beobachtet wurde, hatten bemerkt, dass sie von Diema überwacht wurden oder ihre Überwachung in eine viel größere Sache einbezogen war.

Diema würde zum richtigen Zeitpunkt in Aktion treten. Diejenigen, auf die sich ihre Aktionen bezogen, würden sie nicht kommen sehen.

5

Als Kennedy Izzys Wohnung betrat, ging sie gleich ins Wohnzimmer. »O Gott, ich will dich«, stöhnte Izzy. »Ich will dich in mir haben, jetzt, sofort. Würde dir das gefallen? Komm, nimm mich. Ich wette, ich könnte dich ganz in mir aufnehmen …«

Die Worte hätten beunruhigend sein können, wenn Izzy nicht allein auf dem Sofa sitzen und im Fernseher nicht Coronation Street bei abgedrehtem Ton laufen würde. Sie hielt ihr Mobiltelefon in einer Hand, in der anderen eine Tasse mit starkem Yorkshire-Tee. Und obwohl sie ihr Gesicht zu einer Grimasse verzerrte, die Erregung und Drängen ausdrückte, hing sie sehr entspannt ab.

Sie war bei der Arbeit. Mit anderen Worten: Sie trieb einen Fremden über den Rand des orgiastischen Abgrunds zu dem Schnäppchenpreis von 80 Penny pro Minute plus MwSt. Da beide Hände beschäftigt waren, winkte sie Kennedy mit dem linken Bein zu. Tee in der Kanne, formte sie mit den Lippen und nickte in Richtung ihrer Tasse, die sie anhob.

Kennedy war nicht nach Tee zumute. Sie schenkte sich einen Whisky mit Wasser ein – ganz leise, damit derjenige am anderen Ende des Telefons nichts hören konnte. Mit dem Glas in der Hand ging sie ins Schlafzimmer, wo sie ihre Tasche von der Schulter aufs Bett rutschen ließ. Sie selbst ließ sich daneben sinken, schleuderte ihre Schuhe von den Füßen und streckte sich aus, den Kopf gegen das lästige schmiedeeiserne Kopfteil von Izzys Bett gelehnt.

Auch im Schlafzimmer stand ein Fernseher. Automatisch schaltete sie ihn ein, nur um sich vom Ton trösten zu lassen. Doch der Sender zeigte dasselbe wie im Wohnzimmer, und die siebzehnte Wiederholung davon, wie Frank Foster seine Verlobte Carla Connor am Abend vor ihrer Hochzeit vergewaltigt hatte, ging ihr irgendwie auf die Nerven. Sie zappte herum, entschied sich auch gegen einen Naturfilm und blieb schließlich bei den Nachrichten hängen.

Während sie so dalag, wurde ihr bewusst, dass es das Messer war, das sie am meisten faszinierte. Ohne dieses Ding hätte es sich bei dem Einbruch um ein Rätsel in einem geschlossenen Raum gehandelt – und für die meisten Verbrechen dieser Art gab es ziemlich nüchterne Erklärungen, sobald man den Unrat entfernte. Doch das Messer deutete auf etwas anderes hin. Es könnte ein anderes, schwereres Verbrechen begangen worden sein. Doch bis jetzt führten alle ihre Überlegungen ins Nichts.

Auch die Nachrichten waren alles andere als angenehm. Bei einem Brand in einem Landhaus im Norden Englands waren zwölf Menschen ums Leben gekommen, obwohl das Haus als verlassen gegolten hatte. Die Polizei tippte auf Brandstiftung. Eine Terrorgruppe hatte in Deutschland in einer Kirche eine Bombe versteckt und während des Sonntagsgottesdienstes hochgehen lassen. Und von einer IDF-Batterie war vor den Toren Jerusalems aus Versehen eine Bodenluftrakete gezündet worden, die direkt über den Felsendom flog und schließlich in der Luft explodierte – und um Haaresbreite den blutigsten Religionskrieg seit dem Dritten Kreuzzug ausgelöst hätte.

Das war zu viel. Zu viel des Wahnsinns. Kennedy schaltete den Kasten wieder aus und konzentrierte sich aufs Ryegate House. Die naheliegendsten Dinge erledigte sie zuerst, um sie abhaken zu können. Und das Naheliegendste von allem war Ralph Prentice.

Prentice ging nach dem dritten Klingeln ran, reagierte aber schroff. »Ich stecke bis zum Hals in Arbeit, Heather. Kurz und knapp, oder ich lege gleich wieder auf.«

Da er im Leichenschauhaus der Forensischen Abteilung des New Scotland Yard in der Dean Farrar Street arbeitete, wollte sich Kennedy nicht vorstellen, wo genau er drinsteckte.

»Letzten Monat, Ralph. In der Nacht von Montag, den 24., auf Dienstagmorgen. Irgendwelche Leichen mit Messerstichen?«

Ein über den Boden scharrender Stuhl und ein Sperrfeuer aus rhythmischem Klicken ertönten am anderen Ende.

»Nein«, antwortete er. »Laut dem alles sagenden Buch war die Nacht ziemlich ruhig. Die letzte ruhige Nacht, an die ich mich erinnern kann. Seitdem geht’s hier drunter und drüber.«

»Ja? Warum?« Prentice, ansonsten ein Meister der Untertreibung, hatte Kennedys Interesse geweckt.

»Autobombe in der Surrey Street. Schwere Schießerei in Richmond. Und dann dieser Brand in Yorkshire. Du hast sicher davon gehört. Brandbomben – allem Anschein nach sehr professionelles Zeug. Wir arbeiten mit allen zusammen, die mit Terroristen zu tun haben. Deswegen sind viele unserer Leute hochgefahren, um den Jungs vor Ort zu helfen, die Fußabdrücke zu zählen.«

»Aber keine Messer.«

»Schon seit einer Weile nicht. Viele willkürliche Unannehmlichkeiten, aber bei Stichwunden herrscht eine Flaute.«

»Kannst du mir einen Gefallen tun, Ralph?«

»Du meinst, abgesehen davon, dass ich mit dir rede? In Anbetracht dessen, wie kräftig der Tritt war, mit dem du rausbefördert wurdest, Heather, ist das hier schon ein Gefallen.«

»Ich weiß, und ich bin dir auch dankbar, Ralph. Aber ich muss hier einer Sache auf den Grund gehen, und ich kann sonst niemanden fragen.«

Prentice schniefte. »Kann ich mir denken.« Weil du hier keine Freunde mehr hast, war auch ohne Worte klar. Kennedy hatte in einer gesetzwidrigen Schießerei gegen zwei Kollegen ausgesagt und rasch hintereinander zwei Partner in zwei entsetzlichen Blutbädern verloren. Diese waren zwar nicht auf ihr Konto gegangen, doch die meisten sahen in ihr sowohl eine Verräterin als auch eine Unglücksbringerin. Sie vom Dienst zu suspendieren war schließlich nur noch reine Formsache gewesen, da ohnehin niemand mehr mit ihr zusammenarbeiten wollte.

Sie wartete ab. Prentice und sie hatten, als sie noch bei der Met gearbeitet hatte, ein wirklich gutes Verhältnis gehabt, und Kennedy hatte sich bisher bemüht, dies nicht auszunutzen. Ihrer eigenen Einschätzung nach konnte sie immer noch auf das hohe emotionale Kapital bauen.

»Dann schieß mal los«, brummte Prentice schließlich. »Was brauchst du, Heather?«

»Schau nach, ob irgendwas aus den Krankenhäusern kam«, bat Kennedy. »Mutwillig zugefügte Wunden mit einem Messer.«

»Gleicher Zeitrahmen?«

»Gleicher Zeitrahmen. Vergangenen Montag, oder mehr oder weniger einen Tag später.«

»Nur London?«

»Wenn du das Umland mit einbeziehen kannst, wäre das toll.«

»Woran starb dein letzter Sklave, Heather?«

»Sexuelle Ekstase, Ralph. Darauf läuft’s letzten Endes bei allen hinaus.«

Prentice seufzte. »Ich fürchte, bei mir wird’s das Cholesterin sein«, erwiderte er niedergeschlagen. »Ich werde sehen, was ich tun kann.«

Als Nächstes wollte Kennedy ein ihr wohlgesinntes Genie anrufen, Jonathan Partridge, ein Ingenieur, der am MIT Materialwissenschaft studiert hatte. Er war auch Universalgelehrter, der gerne Rätsel löste, und hatte Kennedy bereits mehrmals mit seltsamem Scharfblick und esoterischen Verbindungen geholfen. Doch Partridge war nicht zu Hause, daher konnte sie nur eine Nachricht hinterlassen, nachdem die matronenhafte, thatcheresque Stimme auf dem Anrufbeantworter sie aufgefordert hatte, genau das zu tun.

Als sie aufgelegt hatte, betrat Izzy mit boshaftem Grinsen das Schlafzimmer und tippte auf ihre Uhr. »Zweieinhalb Minuten«, freute sie sich diebisch. »Gerechnet ab ›wie soll ich dich nennen‹ bis ›ogottogottogott!‹. Schade, dass versautes Reden keine olympische Disziplin ist. Mein Land wäre stolz auf mich.«

Kennedy nahm ihr Telefon vom Ohr. »Wirst du nicht pro Minute bezahlt?«

»Ja, klar.«

»Dann kriegst du doch umso weniger Geld, je schneller du die Typen ans Ziel bringst.«

Izzy ließ sich neben Kennedy aufs Bett fallen und kuschelte sich an sie. »Es geht doch nicht ums Geld, Schatz«, erwiderte sie. »Ich bin Profi.«

»Ach so.«

»Und meine Ansprüche sind sehr hoch.«

»Das weiß ich.«

»Das ist, als würde ein Stierkämpfer seinen Stier im Todeskampf quälen, statt ihn zu erledigen.«

»Stimmt. Das wäre ja unmenschlich.«

»Genau. Oder beim Hahnenkampf, wenn man den Hahn für den Kampf aufstachelt und dann …«

»Könnten wir die tierischen Vergleiche nicht sein lassen?«, bat Kennedy.

Izzy legte sich auf sie, richtete sich auf und blickte, rittlings auf ihr sitzend, zu ihr nach unten. »Aber ich habe noch gar nicht vom bockenden Pferd gesprochen.«

Kennedy hob ihr Telefon wie ein Anwalt, der vor Gericht ein Beweisstück präsentiert. »Ich arbeite«, sagte sie.

»Nee.« Izzy schüttelte noch immer spielerisch den Kopf. »Wenn ich telefoniere, arbeite ich. Wenn du telefonierst, willst du andere für dich arbeiten lassen.«

»So wie du andere Leute für dich kommen lässt«, entgegnete Kennedy. Während sie die Worte aussprach, klangen sie gleichgültiger als in ihrem Kopf.

»Tja, so sind nun mal die Spielregeln, Schätzchen.« Izzy unternahm einen letzten Versuch, die Stimmung zu retten. »Willst du mir helfen, meinen Rekord zu brechen?«

Kennedy fühlte sich eingezwängt, nicht wegen Izzys Gewicht, das sie locker tragen konnte und in der Vergangenheit auch immer gern getragen hatte, sondern wegen der Aufforderung zu lockerer Vertrautheit, zu der sie im Moment nicht bereit war. Sie zögerte wegen der Worte, die ihr auf der Zunge lagen, die ihr Geist sich aber weigerte zu analysieren. Sie war kurz davor, etwas schrecklich Verletzendes und Zerstörendes zu sagen.

Doch das Telefon rettete sie. Es vibrierte in ihrer Hand, ein Geräusch wie das Summen einer unter einem Glas gefangenen Hornisse. Kennedy zuckte in einer halbherzigen Entschuldigung mit den Schultern, während Izzy von ihr kletterte und sich zurücklehnte.

»Das ging aber schnell«, meldete sich Kennedy, die den Anrufer an der angezeigten Nummer erkannt hatte.

»Was kann ich für dich tun, Sergeant a. D.?«, fragte John Partridge.

Kennedy zögerte. »Hm, es geht um einen großen Gefallen, John.« Sie wartete einen Moment ab, ob er sie ausbremsen oder ermutigen würde.

»Erzähl weiter, Heather. Schüchternheit steht dir nicht.«

Das war die Ermutigung, die sie brauchte. Sie gab ihm einen kurzen Abriss des Falls, bevor sie direkt zum Punkt kam. »Du hast doch an der Swansea University gearbeitet.«

»Ich war drei ruhige Jahre lang für das Postgraduiertenprogramm der Physiker zuständig. Vor den Tories, als es noch Fördergelder gab. Warum fragst du?«

»Meinst du, du dürftest dir von ihnen die Kelvin-Sonde leihen?«

Partridge lachte – ein kurzes, ungläubiges Bellen. »Die Sonde auszuleihen ist kein großer Akt, Sergeant a. D. Das ist nur ein Strichcodescanner mit angehängtem Rechner. Aber es ergibt keinen Sinn, die Sonde auszuleihen, wenn man sie nicht bedienen kann. Und diese Damen und Herren sind wie Heilige einer neuen Religion. Normalerweise muss man sich sechs Monate im Voraus anmelden, wenn man ihre Arbeitskraft von ihren Forschungen abziehen will.«

»Okay«, sagte Kennedy. »Nichts für ungut.«

»Ich habe nicht nein gesagt«, korrigierte Partridge sie. »Ich werde sehen, was ich tun kann. Aber die werden sich schlapp lachen, wenn ich ihnen sage, dass sie in einem Einbruch ermitteln sollen. Ihr Fachgebiet ist eher der Massenmord.«

»Ganz herzlichen Dank, John. Du bist ein Engel.«

»Ein gefallener. Grüß deine Herzallerliebste von mir.«

»Mach ich.« Kennedy zögerte. »Wie geht’s Leo zurzeit?«

»Ruhig.«

»Das ist doch gut, oder?«

»Nein, das ist nur Leo. Er ist auch ruhig, wenn er böse ist. Aber im Moment ist er, glaube ich, ruhig, weil er arbeitet. Dann wäre ›nicht anwesend‹ das bessere Wort. Ich habe seit Monaten nichts von ihm gehört. Wenn du ihm allerdings eine Nachricht zukommen lassen musst, da gibt’s ein kleines Café in Clerkenwell, das er für postlagernde Sachen benutzt. Du bist eine der drei Personen, denen ich offiziell seine Adresse geben darf.«

»Kein Bedarf, danke. Aber grüß ihn herzlich von mir, wenn du ihn das nächste Mal siehst.«

»Werde ich. Und ich gebe dir wegen der Kelvin-Sonde Bescheid.« In der Leitung wurde es schlagartig still. Partridge hielt die Formalitäten einer Verabschiedung für Zeitverschwendung.

»Was für einen Auftrag hast du?«, erkundigte sich Izzy. Kennedy blickte auf. Izzy lehnte mit verschränkten Armen am Türrahmen. Die Flirtlaune war verflogen. Izzy hatte die Zeit genutzt, um sich emotional zurückzuziehen, und würde keine zweite Zurückweisung riskieren.

»Lässt sich schwer sagen«, gab Kennedy zu. »Ermittlung in einem Verbrechen, das vielleicht nicht stattgefunden hat.«

»Das gefällt mir jetzt schon«, schwärmte Izzy. »Wir gehen was trinken, dann kannst du mir mehr erzählen.«

Sie gingen ins Cask auf der Charlwood Street, eine ziemlich günstige Kneipe. Sie war nicht weit entfernt, und zu dieser frühen Abendstunde bekam man noch eher einen Platz.

Das Gespräch verlief allerdings oberflächlich. Nachdem sie Izzy das Wesentliche erzählt hatte, blockte Kennedy alle weiteren Fragen ab. Hätte sie die Energie oder Phantasie besessen, das Thema zu wechseln, hätte sie es getan, doch ihr fiel nichts ein. Nach einer Weile schwiegen sie sich an.

Nach ein paar Minuten des Schweigens legte Izzy eine Hand auf Kennedys Unterarm. »Wir sind dabei, uns zu trennen, oder?«, fragte sie mit ruhiger, resignierter Stimme.

Kennedy blickte sie an. »Ich weiß nicht, was wir tun.«

Izzy schüttelte den Kopf. »Ach, Schatz, du kannst lügen wie gedruckt, aber nicht bei mir. Du kannst mir nicht mal mehr in die Augen sehen. Während ich hier mit dir rede, planst du deine Flucht.«

»Ich plane überhaupt nichts, Izzy.«

»Gut, dann tu etwas für mich.«

»Was?«

»Küss mich.«

Kennedy schaute sich zu den anderen Tischen um, von denen etwa die Hälfte besetzt war. »Ziemlich auffallend hier.«

»Seit wann stört dich denn so was? Küss mich oder verpiss dich, Heather. Häng nicht in meiner Wohnung rum und lass mich nicht darunter leiden, weil du zu faul bist, eine Tasche zu packen.«

Eine Tasche zu packen? Kennedys Kleider, CDs und persönliche Sachen wanderten bereits über mehrere Monate hinweg langsam die Treppe hinauf in Izzys Wohnung. Der Zeitpunkt ihres offiziellen Einzugs war nie festgehalten worden. Sie hatte angenommen, dass sich ihr Auszug ähnlich lange hinziehen würde – nach und nach hinausstürmen und die Tür so lange hinter sich zuknallen, dass man eine Zeitrafferkamera bräuchte, um den Vorgang aufzunehmen.

Sobald sie sich dessen bewusst war, schämte sie sich, weil Izzy in allem recht hatte. Andererseits, überlegte sie, hatte Izzy auswärts gespielt – mit einem Mann. Deswegen fiel es ihr schwer, einfach dazusitzen und sich die Standpauke anzuhören, als hätte sie sie verdient.

»Ich weiß nicht, was wir tun«, wiederholte sie. »Ehrlich, Izzy, ich war viel zu sehr damit beschäftigt, mir Arbeit zu suchen. Aber hätte ich die Zeit gefunden, hätte ich vermutlich gedacht, du würdest mir den nötigen Freiraum gewähren, da du diejenige warst, die herumgehurt hat.«

Izzy verzog das Gesicht. »Herumgehurt? Es war ein Typ, Heather. Ich war betrunken und geil, und ich habe mich auf einen Typen eingelassen. Ich war fast zwei Jahre lang allein, bevor du aufgekreuzt bist. Ich bin in solchen Dingen ziemlich nachlässig geworden.«

Kennedy sagte nichts, sondern tat ihre Meinung über ihren Gesichtsausdruck kund.

»Ich bin keine Schlampe«, wehrte sich Izzy.

»Nein.«

»Wenn ich keine Partnerin habe, brauche ich ab und an Sex mit jemandem. Ich glaube, das ist kein Verbrechen.«

»Wenn du keine Partnerin hast, dann ist das kein Verbrechen«, bestätigte Kennedy. »Aber du hast mich.«

»Und es war ziemlich beschissen von mir, dass ich das getan habe, und ich habe gesagt, es hätte mir leidgetan – und ich habe den armen Kerl ohne Schuhe rausgeschmissen, wenn ich mich richtig erinnere.«

»Schließlich musste er auf seine Eier aufpassen.«

Izzy grinste schwach, obwohl Kennedy keine Witze machte. Wäre sie immer noch im Besitz ihres Waffenscheins und ihrer Waffe gewesen, dann hätte sie vielleicht etwas Dummes getan. Was, konnte sie sich gut vorstellen. Stattdessen war sie einfach wie ein Reh auf offener Straße stehen geblieben und hatte einem kleinen, x-beinigen Wichser zugesehen, der seine Hose nach oben zerrte und von Heather zu Izzy und wieder zurück blickte, während er versuchte, im Kopf die Quadratwurzel von häh? auszurechnen.

»Jetzt weiß ich nicht mehr, was ich sonst noch tun kann«, fuhr Izzy fort. »Wärst du aus deiner Starre erwacht und hättest mich wieder zu dir vorgelassen, hätte ich dich vielleicht überzeugen können, dass ich dich wirklich liebe – und dass sich das durch eine Fummelei unter der Decke mit dem schuhlosen Joe Jackson auch nicht geändert hatte. Aber du bist nicht aufgetaut, also konnte ich nicht, und jetzt sind wir hier.« Tränen glitzerten in ihren Augen, als sie zu Ende geredet hatte. Eine begann ihr über die Wange zu laufen.

»Wo auch immer hier ist«, merkte Kennedy an.

»Wir wissen beide ganz genau, wo hier ist.«

Kennedy erhob sich. Beide hatten ihre Gläser nicht ausgetrunken, doch der Gedanke, dieses Gespräch fortzuführen, nur um auszutrinken, war plötzlich unerträglich. »Ich werde heute unten schlafen. Meine Sachen hole ich morgen.« Ihre Worte klangen, als würde sie sagen: Der Todeszeitpunkt ist um 23.43 Uhr.

»Oder wir gehen beide zurück«, schlug Izzy vor. »Und dann besorge ich’s dir so heftig, dass dein Hirn schmilzt und du dich nicht mehr erinnerst, warum du sauer auf mich warst.«

»Ich …« Kennedy fehlten die Worte. »Izzy …«

»Nein.« Izzy hielt kapitulierend die Hände nach oben. »Nicht nötig. Keine Sorge. Ich dachte nur, es müsste gesagt werden. Tu, wonach dir der Sinn steht, Heather. Und halte die Fahne der Moral weiterhin so hoch wie möglich. Das klappt so lange, bis dir der Sauerstoff da oben ausgeht.«

Die letzten Worte waren nur schwer zu verstehen, weil sie heftig weinte. Sie drehte sich um und rannte zur Tür, prallte dabei gegen einen Stuhl und rempelte einen heftig gestikulierenden Kerl, der ihr sein fast volles Bierglas in den Weg hielt. Der Arm des Mannes zitterte, Bier schwappte auf den Boden.

»Trottelige Schlampe!«, rief er Izzy hinterher. »Wenn du nichts verträgst, dann sauf nicht so viel.«

Diese Art von Beleidigungen konnte Kennedy normalerweise leicht überhören. Normalerweise, aber nicht an diesem Abend. Sie ging zu dem Typen, umfasste sein Glas, kippte ihm sein Bier über sein »End of the Road«-T-Shirt und tippte auf den Schriftzug. »Und genau dorthin gehörst du«, raunte sie ihm zu.

Der Kerl schrie immer noch, als sie die Kneipe verließ. Eigentlich erwartete sie, seine Schritte hinter sich zu hören, doch wahrscheinlich hatte ihn ihr Blick verängstigt.

Izzy war nirgendwo zu sehen.

Kennedy blickte sich verwirrt um. Sie hatte das Lokal nur zwanzig Sekunden hinter Izzy verlassen, doch die Straße war in beiden Richtungen leer. Links, die Richtung, die Izzy hätte einschlagen müssen, flatterte die Gerüstverkleidung um das Windsor Court Hotel, dessen »Baldige Wiedereröffnung unter neuer Leitung«-Schild mittlerweile selbst renovierungsbedürftig war. Rechts erstreckte sich eine Häuserreihe, deren bogenförmige Haustüren oberhalb einer Treppe lagen und sich präsentierten wie eine Reihe Cancan-Tänzerinnen mit nach oben wirbelnden Röcken.

Als ein Absatz über den Boden kratzte, drehte sich Kennedy wieder zum Hotel um und sah, was ihr vorher entgangen war. Dort auf dem Boden lag jemand halb unter dem Gerüst verborgen, das sich über die gesamte Front erstreckte.

Kennedy schrie auf und rannte los. Sekunden später kniete sie neben dem reglosen Körper. Es war Izzy. Sie lag auf dem Rücken, Arme und Beine asymmetrisch von sich gestreckt.

Die Leiche nicht berühren!, ermahnte Kennedy sich. Bis ihr klar wurde, was sie gedacht hatte. Die Leiche! Scheiße! Scheiße! Sie suchte den Puls, fand ihn. Ganz schwach spürte sie ihn unter ihren Fingern. Sie suchte nach Wunden, fand aber keine.

»Izzy!«, stammelte sie. »Schatz, was ist passiert?« Sie rieb Izzys Hand zwischen ihren in dem Versuch, Izzy aufzuwecken. »Was ist mit dir passiert?«

Izzy bewegte sich nicht und sagte kein Wort. Sie war bewusstlos.

Kennedy holte ihr Telefon heraus, wählte die 999, als das Gerüst hinter ihr wackelte und leise Töne von sich gab wie vibrierende Schienen, wenn sich die U-Bahn nähert.

Sie blickte nach oben. Vor dem unheilvollen Schein der Straßenlaterne raste etwas Schwarzes, Rechteckiges auf sie zu.

Kennedy sah den Aufprall wie in einem Comic, hatte aber kaum Zeit zu reagieren – nur so viel, um plötzlich zu verstehen, was auf sie zugeflogen kam. Sie warf sich auf Izzy, packte sie vorn an ihrer schäbig-schicken nachgemachten Marc-Jacobs-Lederjacke, spannte gleichzeitig jeden einzelnen Muskel an und rollte mit Izzy zur Seite.

Sie vollführten eine komplette Drehung – Izzy auf ihr, Izzy neben ihr, Izzy wieder unter ihr. Gleich neben ihnen knallte etwas auf den Boden wie eine riesige Faust und blies die verdrängte Luft Kennedy voll ins Gesicht. Sie keuchte, umhüllt von einem weißen Wirbelwind. In ihrem Mund sammelte sich etwas Weiches, Trockenes, das sich wie Talkum anfühlte.

»Scheiße!«, hörte sie durch dieses Chaos hindurch.

»Hast du das gesehen?«

Hustend versuchte Kennedy die weißen, fast undurchsichtigen Schwaden fortzuwedeln. Das Zeug schmeckte bitter und stach in den Augen. Als sie sich vom Boden abdrückte, spürte sie feinen, zusammengebackenen Staub unter ihren Fingern. Hände streckten sich ihr von beiden Seiten entgegen, um ihr zu helfen. Menschen, die sie vage als Gäste der Kneipe wiedererkannte, stützten sie und klopften ihr die Kleider ab. »Deine Freundin!«, rief jemand. »Ist sie …?«

»Weiß nicht …« Kennedy hustete und spuckte auf den Boden. »Ich weiß nicht, wie schwer sie verletzt ist. Ruft einen Krankenwagen. Bitte!«

Alle kramten in ihren Taschen und zogen – wie Cowboys ihre Pistolen in einem schlechten Western – ihre Handys gleichzeitig heraus.

Kennedy, von den Griffen der barmherzigen Samariter befreit, kniete sich wieder neben Izzy, um sie vorsichtig zu untersuchen. Ihr Gesicht war mit dem weißen Pulver überzogen, was auch immer es war. Kennedy wischte es vorsichtig weg und entdeckte eine bereits anschwellende Prellung an der Schläfe. Ihr Schrecken verwandelte sich in eiskalte Wut.

Sie sah nach, wovon sie beinahe erschlagen worden wären, und was nur ein paar Zentimeter von Izzys Kopf entfernt lag: eine Palette mit zwölf Säcken Zement, locker mit einem Seil zusammengebunden. Einige der Säcke waren aufgeplatzt, und nun setzte sich dieses Zeug in ihren Lungen fest.

Das Ganze hätte wie ein schrecklicher Unfall aussehen können, doch das war es ganz eindeutig nicht. Es war ein Hinterhalt, hastig improvisiert, aber wirkungsvoll. Vermutlich war der ursprüngliche Plan gewesen, sie beide beim Verlassen der Kneipe auszuschalten. Doch Izzy war zuerst gegangen und hatte damit als Köder gedient, weil der Täter es eindeutig auf Kennedy abgesehen hatte.

Sie blickte zum Gerüst hinauf. Dort oben war alles ruhig. Mit Sicherheit war der Täter bereits verschwunden, weil er keinen Wert darauf legte, das Ergebnis zu begutachten. Seitlich am Gerüst stand eine Leiter, die auf die erste Ebene hinaufführte. Dort war möglicherweise ihr unsichtbarer Angreifer hinaufgeklettert, aber nicht wieder nach unten gekommen.

Kennedy wählte eher zufällig einen Typen aus einer Gruppe Studenten, die sich alle gleichermaßen mit akribischer Sorgfalt auf »schlampig« zurechtgemacht hatten. »Pass auf, dass sie niemand anfasst«, wies sie ihn an. »Bleibt ganz in ihrer Nähe, bis ich wieder da bin. Du und deine Freunde, ihr bleibt bei ihr. Stellt euch um sie herum. Hast du verstanden?«

»Gut«, sagte der Typ. »Aber wir …«

Kennedy hörte nicht, was er sonst noch sagte. Sie rannte die Treppe zum Hotel hinauf. Statt einer Tür hing eine dicke Sperrholzplatte vor der Türöffnung, die allerdings an der linken Seite aufgestemmt war. Kennedy quetschte sich durch den Spalt.

Eingehüllt von Stille und Dunkelheit, blieb sie stehen, lauschte, hörte nur ihren eigenen Atem. Als sich ihre Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten, ging sie weiter. Die Haupttreppe lag direkt vor ihr. Sie kramte aus ihrer Tasche das Pfefferspray mit Pistolengriff heraus. Es handelte sich um Wildfire, das in England verboten war, aber nicht ganz so verboten wie eine nicht registrierte Waffe.

Sie baute auf Schnelligkeit statt auf Umsicht und nahm gleich drei Stufen auf einmal. Im ersten, dann im zweiten Stock hielt sie inne und blickte sich um. Von hier aus ging es nicht mehr weiter – außer offenbar nur noch aufs Dach, allerdings ohne Treppe.

Sie trat zur Seite in den Schatten. Das Licht der Straßenlaterne verwandelte den Bereich vor ihr in ein schwarz-weißes Mosaik.

Gerade hatte sie gedacht, sie würde hier ihre Zeit vergeuden, als sie eine Bewegung wahrnahm, links von sich, wo sich nur die Wand des Treppenhauses befand. Es war ein Schatten, der von draußen hereingeworfen wurde, vom obersten Brett des Gerüsts. Ein Fenster klapperte, dann quietschte es, als es von außen geöffnet wurde.

Kennedy wartete, bis der Typ halb übers Fensterbrett geklettert war, bevor sie zu ihm huschte und ihm eine Ladung Pfefferspray ins Gesicht jagte. Doch er trug eine schwarze Maske über dem Gesicht, so dass er nicht reagierte. Er ließ sich nur fallen und drehte sich, rollte überraschend elegant über den Boden und riss Kennedy mit sich.

Kennedy zielte auf seinen Bauch, als er sich wieder aufrappelte, doch der Schlag landete im Nichts. Mit unheimlicher Geschwindigkeit wich er aus, packte Kennedys Arm ober- und unterhalb des Ellbogens und schleuderte sie auf den Boden, wo sie benommen liegen blieb.

Durch ihre Tränen hindurch sah sie verschwommen den Mann über sich stehen. Er zog etwas aus seinem Gürtel. Am Wechsel in dem gelblich weißen Schein der Straßenlaterne von matt zu glitzernd und wieder zu matt erkannte sie, dass es sich um ein Messer handelte. Sie hob die Arme zur Deckung, konnte aber nicht ihren gesamten Körper schützen. Auf dem Boden ausgestreckt, gab sie ein unfehlbares Ziel ab. Sie war tot.

Doch das Messer senkte sich nicht. Der Mann wankte und griff zu seiner Maske. Das Pfefferspray hatte den Stoff durchdrungen, brannte in seinen Augen und auf seiner Haut und nahm ihm den Atem.

Kennedy winkelte die Beine an und erhob sich. Ihr Gegner hörte, wie sie zurückwich, obwohl er geblendet und verletzt war. Leicht geduckt, huschte er ihr hinterher und drängte sie gegen die Wand.

Dann trat er zu.

Sein Fuß traf Kennedys Brustkorb mit einer solchen Wucht, dass er ihr wahrscheinlich mehrere Rippen gebrochen hätte, hätte sie vor einer festen Mauer gestanden. Doch sie lehnte an einer dünnen, brüchigen Gipskartonwand, die nachgab, so dass sie nach hinten stolperte und im nächsten Raum auf dem Rücken landete. Dort rollte sie zur Seite, weil sie erwartete, dass der Angreifer hinterherkäme.

Doch er kam nicht. Sie erhob sich und wankte, ihren Brustkorb umklammernd, zu dem Loch in der Wand, während sie versuchte etwas Luft in ihre Lungen zu saugen.

Der Mann war fort. Kennedy zwängte sich durchs Loch, dorthin, wo sie gekämpft hatten. Etwas Dunkles, Formloses lag auf dem Boden. Kennedy hob es auf, zuckte aber zusammen und hielt es weit von ihrem Gesicht entfernt. Das von stinkendem Oleoresin durchnässte Stück Stoff war die zerfetzte Gesichtsmaske des Mannes, die er sich vom Kopf gerissen hatte.

Unten auf der Straße waren die meisten der unschuldigen Schaulustigen wie Geister im Morgengrauen verschwunden, nachdem sie ihre bürgerliche Pflicht erfüllt und ihre Neugier befriedigt hatten. Nur die kleine Gruppe der Studenten, die von Kennedy abgeordnet worden waren, standen wie eine Schafherde schützend um die noch immer bewusstlose Izzy. Kennedy dankte ihnen und entließ sie wieder in die Normalität. Jetzt gab es nichts weiter zu tun, als auf den Krankenwagen zu warten.

Noch bevor er eintraf, erwachte Izzy aus ihrer Bewusstlosigkeit. Nach ein paar Sekunden, die sie brauchte, um sich zu orientieren, richtete sie sich auf, obwohl Kennedy sie davon abhalten wollte. Sie rieb sich die Augen und blickte sich um, hustete, leckte sich über die Lippen und verzog das Gesicht, als sie den Zement schmeckte.

»Mich wegen der Lebensversicherung umzubringen ist nicht nötig, Schatz. Ich habe keine. Kaum zu glauben, aber lebendig bin ich mehr wert.«

Kennedy nahm sie fest in ihre Arme. »Halt den Mund«, murmelte sie.

Eine Weile blieben sie am Rand des Bürgersteigs sitzen, Izzy etwas krumm in Kennedys Armen, während sich der Staub um sie herum legte. In der Ferne heulte kurz eine Sirene auf und verstummte wieder, vielleicht ihr Krankenwagen, der auf dem Weg war.

»Das gefällt mir«, flüsterte Izzy, ihren Kopf fest an Kennedys schmerzenden Brustkorb gedrückt. »Tierisch gut, echt. Man hätte mich schon vor ewigen Zeiten durchprügeln sollen.«

6

Glyn Thornedyke, der Sicherheitskoordinator im Ryegate House, wirkte wie ein dicklicher Geist, ziemlich übergewichtig, aber dennoch blass und kraftlos und eindeutig schlecht beieinander. Er schien überrascht zu sein, dass seine Zustimmung für eine Massenbefragung der Mitarbeiter notwendig war, und im Nachhinein bereute es Kennedy, ihn gefragt zu haben. Es war fast zehn Uhr, und ihre Augen brannten, weil sie ziemlich müde war. Die Polizei hatte Izzy und sie bis weit nach Mitternacht wach gehalten. Und dann hatten andere Dinge sie wach gehalten. Als Ergebnis war Kennedy an diesem Morgen erschöpft und unter Druck – ein Gefühl, als müsste sie einen Bus erwischen, der bereits abgefahren war.

»Ich werde alle Mitarbeiterakten brauchen«, sagte sie zu Thornedyke. »In Papierform oder als Datei, was schneller geht.«

»Ja, sehr gut.« Thornedyke ließ den Blick über seinen Schreibtisch gleiten, als erwartete er, die Unterlagen, um die Kennedy ihn gebeten hatte, würden auf wundersame Weise Erscheinung werden. Sie überlegte, welche Revierkämpfe er bereits mit Gassan ausgefochten hatte, nachdem dieser stolz erklärt hatte, die Sicherheit des Museummagazins unterstehe ihm. »Ich kann Ihnen Kopien machen. Brauchen Sie noch etwas?«

Der Ton schwankte irgendwo zwischen Hoffnung und Beklommenheit. Thornedyke wollte sicher, dass sie nein sagte und verschwand.

Kennedy musste ihn enttäuschen. »Ja, Mr Thornedyke. Ich brauche auch ein Büro, in dem ich die Befragungen durchführen kann. Und jemanden, der die Leute zu mir bringt. Ich kenne hier niemanden und weiß nicht, wo sie arbeiten.«

»Einen Raum kann ich Ihnen nicht zuweisen«, sagte Thornedyke wehmütig. »Die Räume werden über die Rezeption vergeben. Und wenn Sie jemanden von meinen Mitarbeitern abziehen, entsteht eine Lücke im Dienstplan.«

»Wie wär’s, wenn ich Ben Rush nehme?«, fragte Kennedy.

»Der hier noch in der Probezeit ist?«

»Ja, den. Könnten Sie mit dieser Lücke leben?«

Thornedyke dachte nach. »Ich denke schon. Wenn es nicht länger als einen Tag dauert.«

»Prima. Er soll kommen und sich von Ihnen die Unterlagen holen, sobald ich bereit bin.«

Thornedyke sah alles andere als glücklich aus, doch Kennedy ging, bevor er noch weitere Einwände vorbringen konnte.

Professor Gassan, der ganz erpicht darauf war zu helfen – und ihr vielleicht die Größe seines neuen Imperiums zu demonstrieren –, überließ ihr den Hauptkonferenzsaal, der ungefähr die Ausmaße eines Fußballfeldes hatte. Der Tisch war so lang, dass er wahrscheinlich in Einzelteilen heraufgebracht und hier wie ein Puzzle wieder zusammengebaut worden war. An diesem Tisch der Eitelkeiten konnten sich die Führungskräfte des Museums fühlen, als wurstelten sie in einer echten, bedeutenden Geschäftswelt mit.

Gassan stimmte auch zu, dass Kennedy sich Rush für einen Tag auslieh. Etwa eine Viertelstunde später tauchte der schlaksige junge Mann mit einem Stapel Briefumschläge auf. Er ließ ihn auf den Tisch fallen und wischte sich in gespielter Erschöpfung über die Stirn.

»Danke, Rush. Gut, Sie unterstehen mir einen Tag lang. Ich hoffe, das ist in Ordnung. Man hat bei der Arbeit ein Dach über dem Kopf und braucht keine schweren Dinge zu heben.«

Rush nickte gleichmütig, ohne Kennedys Worte als Zitat zu erkennen. »Eine Abwechslung ist schon für sich genommen eine Erholung.«

»Prima. Ich werde etwa eine Stunde brauchen, um diese Unterlagen durchzugehen und Notizen zu machen. Danach bitte ich Sie, die Leute nacheinander zu mir zu bringen und als Anstandswauwau zu fungieren, während ich sie befrage. Und, haben Sie schon gefrühstückt?«

Rush zuckte mit den Schultern. »Tasse Tee und ein paar Toasts.«

»Das ist die wichtigste Mahlzeit am Tag, Rush. Bekommt man hier in der Gegend Kaffee und Bagel?«

Rush nickte. »Sam Widge’s auf der Gerrard Road.«

»Räucherlachs und Frischkäse und einen doppelten Espresso für mich. Sie sind erwachsen und entscheiden für sich selbst.«

Sie reichte ihm einen Zwanzigpfundschein, und weg war er.

Die Personalakten waren so dürftig und banal wie erwartet, so dass Kennedy sie locker in der einen Stunde durcharbeiten konnte, die sie sich dafür vorgenommen hatte. Der Kaffee half. Das pappige Brötchen – »Keine Bagel mehr, tut mir leid« – weniger.

Alle Mitarbeiter im Ryegate House – die Teilzeit- und die Vollzeitkräfte – hatten makellose Personalakten. Keine Vorstrafen, keine Schuldenprobleme, nichts, was durch die oberflächlichen Ermittlungen des Museums vor der Einstellung ihrer Mitarbeiter ans Tageslicht gekommen wäre. Die meisten waren schon seit Ewigkeiten dabei, und fast alle waren mittlerweile befördert worden.

Auf den ersten Blick ein Keller ohne Leichen.

Daher grenzte Kennedy ihre Suche ein, ging so vor, wie sie es bei der Polizei gelernt hatte. Sie suchte nach einem Muster, suchte nach der Möglichkeit einer Verschwörung, nach Gemeinsamkeiten, in der sich ein solches Muster hatte entwickeln können – ob zwei oder mehr Mitarbeiter dieselbe Schule oder dasselbe College besucht oder sonst in irgendeiner Weise zusammengearbeitet hatten oder gemeinsam Mitglieder in einem Club oder einer Gesellschaft waren. Doch sie fand nichts. Die einzige Gemeinsamkeit war das Ryegate House selbst.

Schließlich prüfte sie die Unterlagen auf Hobbys und Berufserfahrung, die dem Zweitberuf des Einbrechers hätten dienen können. Auch hier fand sie nicht viel: Zwei Mitarbeiter der Sicherheitsmannschaft waren beim Militär gewesen, doch ihr Einsatzgebiet am Königlichen Hof im Bereich Transport und Haushalt ließ nicht vermuten, dass sie eine umfangreiche Spezialausbildung genossen hatten.

Schließlich schob sie ebenso richtungslos, wie sie ihre Suche durchgeführt hatte, die Akten zu Rush über den Tisch. »Mischen und austeilen«, verlangte sie. »Sortieren Sie die Unterlagen so, dass die Reihenfolge einen Sinn für Sie ergibt, und dann bringen Sie mir die Leute einzeln herein.«

Rush schien angesichts dieser großen Verantwortung nervös zu werden. »Ist alphabetisch in Ordnung?«, fragte er nach.

»Nein. Überraschen Sie mich.«

Die nächsten Stunden waren grausam. Ohne von Kennedy gelenkt zu werden begann Rush mit den Oberen. Und die Oberste war, abgesehen von Gassan, Valerie Parminter, die die Position der stellvertretenden Direktorin innehatte. Sie war bereits jenseits der fünfzig und als schlanke Frau asketisch-attraktiv. Der leicht rosafarbene Ton in ihrem Haar machte eine Tugend aus der unnatürlichen Farbe. Ihrem Gesicht nach zu urteilen betrachtete sie diese Befragung als Beleidigung ihrer Würde.

Parminters Antworten fielen knapp aus, wurden aber rasch noch einsilbiger. Ihr Gesicht sagte: Ich muss das hier zwar über mich ergehen lassen, aber meine Abneigung brauche ich nicht zu verbergen.

Kennedy ließ sich skrupellos auf den Kampf ein.

»Die Sache passierte also sozusagen, während Sie Wache schoben«, sagte sie. »In der Zeit zwischen dem Ausscheiden des alten Direktors und dem Eintreffen von Professor Gassan.«

Parminter strafte sie mit einem kalten, entrüsteten Blick. »Ich glaube nicht, dass der Zeitpunkt irgendeine Rolle spielt«, erwiderte sie.

»Ah«, machte Kennedy.

Wer zur Einsilbigkeit greift, soll durch Einsilbigkeit sterben. Parminter wartete, doch als nichts mehr kam, entließ sie ihre verletzten Gefühle in die anklagende Stille. »Um diesen Punkt klarzustellen«, begann sie in bissigem Ton, »ich habe vor neun Monaten vorgeschlagen, eine vollständige Sicherheitskontrolle durchzuführen. Dr. Leopold sagte, er werde darüber nachdenken. Was natürlich hieß, dass er die Angelegenheit unter den Teppich kehren und vergessen würde.«

»Sie machten sich Sorgen wegen der Angemessenheit der Sicherheitsvorkehrungen«, fasste Kennedy zusammen, während sie sich Notizen machte.

Parminter wechselte die Haltung auf ihrem Stuhl. »Ja.«

»Aber Sie haben dieses Thema nur einmal erwähnt. Schade angesichts dessen, wie sich die Dinge entwickelt haben.«

»Man hat nicht auf mich gehört!«, rief Parminter. »So oft kann man auch nicht mit dem Kopf gegen die Wand rennen.«

Kennedy schürzte die Lippen. »Und Ihre Sorgen – haben Sie diese in einer E-Mail zum Ausdruck gebracht? Oder in einem Memo?«

»Nein.«

»In einem protokollierten Gespräch?«

»Nein!« Parminter machte ein verzweifeltes Gesicht. »In einem persönlichen Gespräch.«

»Was Dr. Leopold bestätigen wird?«

Parminter lachte – erstaunt, empört, gespielt belustigt, doch mit unterschwelliger Nervosität. »Dr. Leopold hatte einen Schlaganfall. Er kann nicht einmal sprechen. Aber ich stehe hier nicht vor Gericht. Die Sicherheit untersteht dem Direktor.«

»Hier steht selbstverständlich niemand vor Gericht«, stimmte Kennedy zu. »Ich wurde nur gebeten, zusammen mit der fallspezifischen Befragung einen Bericht über die Kenntnisse und die Effizienz der Mitarbeiter vorzulegen. Und ich möchte lediglich sicherstellen, dass ich Sie nicht falsch beurteile.«

Also fang schon an zu reden.

»Das ist absurd!«, protestierte Parminter.

Kennedy zuckte mitfühlend mit den Schultern. »Ich weiß.«

»Es gab eine Reihe versuchter Einbrüche«, fuhr Parminter fort. »Kurz hintereinander, etwa vor sieben Monaten.«

»Versuchte?«

»Ja.«

»Ohne Verlust oder Schaden?«

»Genau. Aber jemand testete unsere Sicherheitseinrichtung, was uns darauf aufmerksam machte, dass wir mit unserer Technik nicht mehr auf dem neuesten Stand waren. Ich habe im Jahr davor einen Kurs besucht, bei dem es darum ging, wie man sehr kleine und sehr wertvolle Gegenstände schützt. Ich wies Dr. Leopold darauf hin, dass einige Museen und Archive ein Doppelblind-System für ihre Magazine einsetzen. Wenn ein Gegenstand aus dem Magazin an einen anderen Ort in der Einrichtung gebracht werden muss, muss zunächst ein Anforderungsformular ausgefüllt werden. Mit Hilfe dieses Formulars ermittelt der Rechner die physische Adresse, und die versiegelte Kiste wird aus dem Magazin geholt. Der Kurator, der die Kiste anfordert, weiß, was sich darin befindet, aber nicht, wo die Kiste gelagert wird. Der andere Mitarbeiter weiß, wo sich die Kiste befindet, aber nicht, was sie enthält.«

»Was zur Folge hat …«

»… dass gezielter Diebstahl unterbunden wird. Im Gegensatz dazu baut unser System auf Barrieren und Abschreckung. Was so lange gut ist, bis jemand herausfindet, wie sich das System umgehen lässt. Und wenn das passiert, weiß er genau, wo er suchen muss. Außer nach den Büchern natürlich.«

»Den Büchern?«

»Der Fundus aus der alten Britischen Bibliothek. Das, was in Raum 37 gelagert wird.«

Kennedys Interesse war trotz Parminters trockener Lehrerinnenmanier geweckt. Gassan hatte gesagt, die Britische Bibliothek und das Britische Museum würden gemeinsame Räumlichkeiten nutzen. Zu dem Zeitpunkt hatte sie diese Information für irrelevant gehalten. »Warum?«, fragte sie. »Was ist bei den Büchern anders?«

»Wir haben keinen Katalog für diese Bücher«, erklärte Parminter in einem Ton, als müsste jeder darüber Bescheid wissen. »Der Katalog und alle Zugangscodes befinden sich in der neuen Bibliothek in der Euston Road. Wenn sie nach einem bestimmten Buch suchen, müssen sie uns den physischen Standort angeben – Raum, Regal, Position, Kistennummer. Die einzige Alternative dazu wäre, jede einzelne Kiste zu durchsuchen.« Parminter lächelte. »Was für eine Ironie!«

»Ja?«, fragte Kennedy. »Warum?«

»Das Fehlen einer physischen Adresse bedeutet, dass der Sicherheitsstandard für diese Bücher weit über demjenigen liegt, der für alle anderen Artefakte gilt. Allerdings sind die Bücher – zumindest diejenigen, die nach dem Umzug hierblieben – weniger wert als der Rest der Sammlung.«

»Ich bin mir nicht sicher, dass man das als Ironie bezeichnen kann«, wandte Kennedy ein. »Aber ich verstehe Ihren Standpunkt. Ms Parminter, was hat der Eindringling Ihrer Meinung nach gesucht?«

»Was auch immer er zu fassen bekam.« Die Antwort klang flapsig, ihr fehlte aber nicht ein gewisser Nachdruck.

»Sie glauben also nicht, dass er einen Plan verfolgte? Ein bestimmtes Ziel?«

»Nein.«

»Und warum?«

Parminters Grinsen war beinahe höhnisch. »Lassen Sie es mich so ausdrücken: Wenn er in diesem Flügel und in diesem Raum landete, muss er falsch abgebogen sein.« Sie erhob sich, ohne Kennedy zu fragen, ob das Gespräch beendet wäre, und ging zur Tür. »Er hätte mehr Glück gehabt, wenn er unseren Müll durchsucht hätte«, sagte sie, bereits zur Tür gewandt.

Bevor Kennedy zur Person Nummer zwei übergehen konnte, rief Izzy an. Sie saß noch immer im Zug.

»Hey, du.« Izzy versuchte trotz des geheimnisvollen Angriffs und ihrer Verletzung unbeschwert zu klingen. »Was treibst du gerade? Bösewichte zusammenschlagen?«

»Zeugen befragen«, antwortete Kennedy. »Zusammenschlagen kann ich Bösewichte erst, wenn ich sie gefunden habe. Ich dachte, du bist schon da.«

»Der Zug hat vor Leicester gehalten. Wir sind aber gleich da.«

Stille hing in der Luft. »Grüß sie von mir«, bat Kennedy, nur um etwas zu sagen, was irgendeine Bedeutung hatte.

»Ja, klar«, sagte Izzy. Sie waren Izzys Bruder Simon, seine homophobe Frau Caroline, die ihre Beine übereinanderschlug, sobald Kennedy das Zimmer betrat, als befürchtete sie, ihre Vagina stünde unter direkter Bedrohung, und ihre seltsam ruhigen, aber ansonsten ganz anständigen Kinder Hayley und Richard. Sie lebten in einem wohlhabenden Viertel am Rande von Leicester, hielten Kaninchen und strahlten – als Familieneinheit – eine Gelassenheit aus, die bei Kennedy Verblüffung und leichtes Misstrauen hervorrief. Caroline hatte es in der Stadt zu etwas gebracht, allerdings ohne in diese Stadt gehen zu müssen. Sie verdiente wahnsinnig viel Geld in einem abgeschlossenen Zimmer unterm Dach ihres Hauses, wo sich nur ein Schreibtisch, ein Rechner und drei Telefone befanden. Simon kümmerte sich um die Kinder, die Kaninchen, das Haus und ziemlich alles andere.

Es war Kennedys Idee gewesen, dass Izzy ein paar Tage bei ihrem einzigen Verwandten und seiner Familie verbringen sollte – oder zumindest dass sie sich auf Abstand zu Kennedy halten sollte, bis Kennedy herausgefunden haben würde, welcher rachsüchtige Dämon aus ihrem früheren Leben zurückgekommen war. Dies musste nämlich der Grund sein. Es gab keinen Anhaltspunkt, dass der Angriff in Zusammenhang mit ihrer Arbeit im Ryegate House stand, mit der sie ja kaum begonnen hatte. Zufall – und das beunruhigende, visuelle Echo des schwarzen Tarnanzugs, den sie auf dem Überwachungsvideo gesehen hatte. Doch selbst wenn der Einbrecher so verrückt und verzweifelt war, dass er einen Mord beging, um einen Diebstahl zu vertuschen, konnte Kennedy unmöglich so bedrohlich wirken, dass man sie gleich angriff. Sie wusste nichts und konnte weder Spuren noch Ideen vorweisen.

Izzy war empört gewesen und hatte die Angst, beschützt werden zu müssen, ins Lächerliche gezogen. Doch sie empfand es auch als tierisch geil, dass Kennedy, die Ritterin in der goldenen Rüstung, sie beschützen wollte. Sobald sie wieder in der vertrauten Umgebung von Izzys Wohnung gewesen waren, hatte der Abend im Nachklang dieses besonderen Gesprächs Höhen und Tiefen erreicht, die für beide überraschend gewesen waren.

Doch am Ende, als sie in einem Gewühl aus Laken wie Opfer eines örtlich sehr begrenzten Wirbelsturms übereinanderlagen, lungerten beide Altlasten – die Beziehung und die Nahtoderfahrung – noch im Raum herum. Eine Stunde verschwitzter Vergöttlichung bedeutete nicht, dass sie den Abgrund sicher überwunden hatten. Und der frische Verband über Izzys Stirn erinnerte sie mit Nachdruck daran, dass gerade erst jemand versucht hatte, ihr Schicksal in echten Zement zu gießen.

So war Kennedy die Trennung auf Probe eingefallen – zum Teil, damit sie herausfinden könnten, was sie füreinander empfanden, zum Teil, damit Izzy aus der Gefahrenzone verschwinden konnte, während Kennedy versuchte die Gefahr zu orten und einzudämmen.

Izzy hatte schwer daran zu schlucken. Der tolle Sex und Kennedys Beschützerinneninstinkt hatten ihre Prognose für ihre Beziehung völlig umgekrempelt. Jetzt wollte sie diese Wende in ihrem Spiel nutzen und Kennedy dazu bringen, zu sagen, dass sie ihr vergeben habe. »Warum soll ich in das blöde Leicester fahren?«, hatte sie gejammert. »Ich kann mich auch hier zurückziehen. Ich werde bei Pauline und Kes in Brixton bleiben.«

»Das ist zu nah, zu bekannt«, hatte Kennedy abgewehrt. »Und du würdest immer noch alle Leute treffen, die du normalerweise triffst. Jeder, der auch nur halbherzig versucht, die Spur aufzunehmen, würde das innerhalb eines Tages schaffen.«

»Aber was ist mit meiner Arbeit?«

Kennedy hatte zu Izzys Telefon auf der Sofalehne gegriffen, es kurz vor ihrem Gesicht geschwenkt und in ihre Handtasche fallen lassen. »Das ist deine Arbeit. Die kannst du genauso gut dreihundert Kilometer entfernt erledigen. Außerdem kommst du dort nicht in Versuchung, einen Stammkunden zum persönlichen Gespräch einzuladen.«

Das war absichtlich grausam – eine Präventivmaßnahme, um die Diskussion zu beenden. Funktionierte ziemlich gut, so weit das möglich war. Izzy hatte den Tiefschlag ohne ein weiteres Wort eingesteckt und ihre Tasche gepackt. Eine Stunde später hatten sie sich, wenn auch schwerfällig und zaghaft, zum Abschied umarmt.

Genauso schwerfällig und zaghaft verlief jetzt das Gespräch.

»Mir ist da was eingefallen«, sagte Izzy.

»Worüber?«

»Fremdgehen.«

»Izzy …«

»Lass mich ausreden, Schatz. Ich dachte, ich könnte dich mit jemandem verkuppeln. Mit einer echt hübschen Frau. Dann könntest du es mir heimzahlen. Und es aus deinem Kopf kriegen. Dir müsste es nicht mal gefallen. Es würde nur die Spannung nehmen, weißt du? Dann könnten wir wieder anfangen, wir zu sein.«

»Izzy, das ist das Dümmste, was ich je gehört habe.«

»Okay.« Izzy legte ihren Vorschlag rasch ad acta. »Ich hielt das auch für dumm. Wollte es aber auch nur gesagt haben.«

»Ich muss weitermachen.«

»Okay.«

»Ich rufe dich heute Abend an.«

»Ich liebe dich.«

Kennedy legte auf und griff zur nächsten Akte.

Allan Scholl, der zweite stellvertretende Direktor, ein Boris-Johnson-Verschnitt mit wuscheligem blondem Haar, das er offenbar für ein Verkaufsargument hielt, war viel glatter und viel freundlicher als Parminter, hatte aber auch weniger zu sagen. Er betonte seine Schlüsselposition an dem Tag, als der Einbruch entdeckt worden war. Er war es gewesen, der die Polizei verständigt und die Mitarbeiter von der Sicherheit angewiesen hatte, den Raum zu versiegeln, bevor er die erste Runde durch die Sammlung organisiert hatte, um herauszufinden, was gestohlen worden war. Diese Durchsuchung hatte er persönlich überwacht, da sein persönlicher Assistent an diesem Tag nach einer Krankmeldung erst später zur Arbeit erschienen war.

»Und Sie fanden heraus, dass nichts fehlte?«, fasste Kennedy zusammen.

»Nichts, was wir eindeutig feststellen konnten«, korrigierte Scholl sie. »Wir haben seitdem etwas genauer gesucht, und alles schien dort zu sein, wo es hingehört. Aber ganz eindeutig lässt sich das trotzdem nicht sagen.«

»Und warum, Mr Scholl?« Kennedy kannte die Antwort, doch es schadete nicht, dem Columbo-Prinzip entsprechend ahnungsloser zu tun, als man war.

»Weil die Sammlung Millionen von Gegenständen enthält. Jedes von der Liste abzuhaken ist ziemlich zeitaufwendig. Und in einigen Fällen reicht die Sichtprüfung nicht. Will man ein sehr wertvolles Artefakt stehlen und weiterverkaufen, ersetzt man am besten das Original durch eine Fälschung, damit der Verlust unentdeckt bleibt. Dann sind da noch die Bücher …«

»Die nicht katalogisiert sind.«

»Die katalogisiert waren, doch der Katalog ist völlig veraltet und befindet sich nicht hier, sondern in der Britischen Bibliothek auf der Euston Road, also an einem völlig anderen Ort. Wir sind also der Kugel ausgewichen – so lautet jedenfalls unsere offizielle Position. Ich persönlich bin Agnostiker.«

Kennedy dachte an die Aufnahme von der Überwachungskamera, an den Mann in Schwarz mit dem kleinen Rucksack. Was auch immer er gesucht hatte, es war kein sperriges Teil. Und er hatte keinen ziellosen Einkaufsbummel gemacht.

Kennedys Position ging über Agnostizismus hinaus. Sie war sich ziemlich sicher, dass etwas mitgenommen worden war. Der Eindringling war von der Kamera aufgenommen worden und hatte sein Messer fallen lassen – nachdem er es zum Einsatz gebracht hatte, ein Puzzleteil, das nirgendwo ins Bild passte. Doch er war entwischt, und es gab keinen Grund zu der Annahme, dass er seinen Einsatz hatte abbrechen müssen.

Was hatte er im Schilde geführt? Und wo steckte der Kerl? Und wie war er ins Gebäude gelangt und wieder geflohen?

Und hatte er am Abend zuvor versucht, Kennedy zu töten?

Während der Befragungen bekam sie wieder Routine. In ihrem früheren Leben als Polizistin war sie gut darin gewesen. Sie hatte intuitiv verstanden, dass es nicht um die Fragen ging. Zunächst nicht. Wenn man langweilige, allgemeine Fragen stellte, erzählten die Menschen, was ihnen im Kopf herumging. Die Fragen waren wie Rorschach-Tintenkleckse.

»Ich kam an dem Tag später zur Arbeit«, erzählte ein Mann mit gebleichtem Haar, einer Figur wie ein Tänzer und übergroßen braunen Augen, die Kennedy scharf musterten.

Kennedy blickte auf seine Akte. Alex Wales. In Gedanken stellte sie die Verbindung her. »Sie sind also Mr Scholls persönlicher Assistent?«

Der Mann nickte lange, als hätte Kennedy einen Punkt angesprochen, dem er in jedem Fall zustimmte, sagte aber nichts. Vielleicht waren seine Augen doch nicht so groß, sondern nur dunkler als sein Gesicht, so dass sie den Blick auf sich zogen.

»Sie waren an dem Montag den ganzen Tag nicht auf der Arbeit«, stellte Kennedy fest. »Dienstag kamen Sie gegen elf. Warum?«

Das Schweigen währte so lange, dass Kennedy es als unangenehm empfand. »Ich leide unter perniziöser Anämie«, antwortete Wales. »Hin und wieder falle ich in Ohnmacht. Ich nehme Tabletten, um die Sache unter Kontrolle zu halten, aber selbst mit den Tabletten schwankt mein Eisenspiegel im Blut stark. Wenn er richtig niedrig ist, kann ich morgens gar nicht aufstehen.«

»Dann haben Sie Montag freigemacht, weil Sie krank waren.«

Wieder eine Pause. »Ich lag den ganzen Montag einfach nur da. Und Dienstagmorgen auch. Dann bin ich aufgestanden.«

Er schien seine Worte sorgfältig zu wählen, als hätte er Angst, beschuldigt zu werden, vielleicht eine Krankheit zu simulieren.

»Was passierte, als Sie am Dienstag herkamen?«, fragte Kennedy.

»Sie meinen, was ich am Dienstag als Erstes gesehen habe?«

»Ja, genau.«

»Überall waren Polizisten. Gingen durch die Räume.«

»Und was taten Sie?«

»Ich ging an meinen Schreibtisch und meldete meinen Rechner an.«

»Wie sonst auch?«

Wales nickte. »Ja.«

»Waren Sie nicht überrascht angesichts dieser überwältigenden Polizeipräsenz? Sie haben nicht gefragt, was die Polizei da zu suchen hatte?«

»Ich dachte, die ermitteln wahrscheinlich wegen eines Einbruchs.«

»Das dachten Sie? Gleich als Erstes?«

Kennedy kassierte einen weiteren, strengen Blick aus diesen großen dunklen Augen. »Ja. Gleich als Erstes.«

»Und wie kamen Sie darauf?«

»Das schien die logische Erklärung zu sein. Aber vermutlich hätten es auch eine Menge schlimmerer Dinge sein können.«

»Zum Beispiel?«

Schweigen. Blicke. Warten.

»Na ja«, begann Alex Wales, »wenn die Polizei kommt, ist doch nie irgendwas Gutes passiert.«

Ohne es zu merken, war sie bereits fertig.

Sie erwartete noch einen schüchtern eintretenden Angestellten oder Kurator, doch als sich die Tür öffnete, trat Rush ein.

»Wir sind durch«, erklärte er.

Kennedy blickte auf die letzte Akte, die neben dem Stapel mit den abgearbeiteten lag. »Was ist mit Mark Silver?«, wollte sie wissen. Die Erinnerung setzte ein, sobald sie den Namen ausgesprochen hatte, und beantwortete ihre Frage selbst. »Mark Silver ist tot.«

Rush nickte ernst. »Ja. Am Wochenende vor dem Einbruch.«

»Verkehrsunfall.«

»Korrekt.«

»Und warum haben Sie mir die Akte gegeben?«

»Tut mir leid«, entschuldigte sich Rush. »Sie sagten, ich soll die Akten irgendwie sortieren, aber nicht einfach nur alphabetisch, also habe ich das Eintrittsdatum genommen. Die Leute, die zuerst reinkamen, waren die, die am längsten hier arbeiten. Also habe ich nicht nach den Namen, sondern nach dem Datum sortiert. Andernfalls hätte ich Mark aussortiert.«

Um die folgende Stille zu füllen, fiel Kennedy nichts ein.

»Soll ich Ihnen noch einen Kaffee besorgen?«, fragte Rush.

»Nein, danke«, lehnte Kennedy ab. Sie war viel zu müde, um sich zu bewegen. Als bräuchte sie eine Entschuldigung, hier sitzen bleiben zu dürfen, schlug sie Mark Silvers Akte auf und überflog die Angaben. Geboren in Birmingham, Schulbesuch in Walsall und Smethwick, dann mit der Britischen Armee an den Rhein gezogen. Offenbar hatte Mark das Bedürfnis gehabt, seiner Heimatstadt zu entfliehen und die große, weite Welt zu erkunden. War ja nichts Schlechtes.

Während Kennedy ihren Blick über die Seite wandern ließ, fiel ihr eine Sonderbarkeit auf. Eine Gemeinsamkeit mit einer Sache aus einer anderen Akte. In Gedanken glich sie diese mit der von Mark Silver ab. Die Übereinstimmung war nicht perfekt, aber immerhin. In der Reihenfolge des Eintrittsdatums, hatte Rush gesagt.

Kennedy blickte zu ihm auf. Er blickte leicht verwirrt zurück, versuchte ihren rasch wechselnden Gesichtsausdruck zu deuten. »Diese Einbrüche …«, begann sie.

»Einbruch, meinen Sie. Singular.«

»Nein, die anderen. Die Einbruchsversuche.«

Rush runzelte die Stirn. »Ach so, die. Die liegen schon eine Weile zurück. Wir haben im Außenbereich ein paar weitere Kameras angebracht, auf dem Dach. Die haben Sie gestern gesehen. Seitdem hatte es keinen Einbruchsversuch mehr gegeben.«

»Stimmt.«

Beinahe hatte sie es. Zum Teil jedenfalls. Ändere den Blickwinkel, und das Unmögliche wird zur Banalität. War das wieder Columbo? Oder Sherlock Holmes?

»Zücken Sie Ihren Schlüssel«, wies sie ihn an. »Ich möchte mir den Raum noch einmal ansehen.«

7

Acht parallele Gänge mit Kisten, keine leeren Zwischenräume in den Regalen, obwohl Gassan ihr gesagt hatte, der Raum sei nur zu einem Drittel voll. Das war das Erste, was Kennedy auffiel.

»Einige der Kisten sind leer, oder?«, vergewisserte sich Kennedy.

»Alle ab etwa Gang C«, bestätigte Rush. »Die Mitarbeiter fangen normalerweise vorne an, um die Regale zu füllen. Aber zwischen den vollen stehen vielleicht trotzdem ein paar leere, entweder weil sie nicht gefüllt wurden oder der Inhalt an neue Standorte gebracht wurde.«

»Warum lässt man dann die leeren Kisten stehen?«

Rush dachte kurz darüber nach. »Ich vermute, das ist ein Ablenkungsmanöver«, sagte er schließlich.

»Sie meinen, weil ein Einbrecher damit gezwungen ist, jede Kiste zu öffnen?«

»Ja. Aber ich glaube, der Grund liegt eher am Platz. Die Kisten sind stabil und haben verstärkte Seiten. Top Qualität. Aber man kann sie nicht zusammenklappen, um sie aufzubewahren. Allerdings wäre es dumm, extra einen Raum bereitzuhalten, in dem die leeren Kisten gestapelt werden, während hier genügend Platz ist und die Kisten schon für neue Stücke bereitstehen.«

Kennedy nickte. »Stimmt, das wäre echt dumm.«

Sie ließ sich von Rush die beiden Überwachungskameras zeigen und ging mit seiner Hilfe die Bereiche ab, die von den Kameras abgedeckt wurden, begann aber mit der Suche an einer anderen Stelle.

Rush beobachtete eine Weile, wie sie die Kisten öffnete und hineinschaute. »Die sind doch leer«, sagte er verblüfft.

»Stimmt. Und ich wette, in denen hat niemand nachgesehen.«

»Ich weiß nicht. Das hätte doch wenig Sinn.«

»Hängt davon ab, wonach man sucht.«

Rush wartete auf weitere Informationen, doch Kennedy hatte keine. Sollte sie falschliegen, könnte sie das genauso gut für sich behalten. In den endlosen Regalen standen Hunderte leerer Kisten. Die vollen hatten dieselbe Größe, da sie alle dasselbe enthielten: die restlichen Bücher aus der Britischen Bibliothek. Die leeren Kisten, die hier nur gelagert wurden und die Reihen auffüllten, waren unterschiedlich groß.

Kennedy öffnete nur die größten und stieß bereits in der ersten Hälfte von Gang D auf Gold.

Sie winkte Rush zu sich und deutete in die offene Kiste. Mit aufgerissenen Augen starrte er hinein. Sie enthielt einen schwarzen Pullover, schwarze Leggings, schwarze Stiefel, eine schwarze Sturmhaube. Und etwas, was nach einer Menge Asche aussah.

»Jesses!«, rief er. »Das verstehe ich nicht. Hat das der Einbrecher getragen?«

»Ja.«

»Aber warum ist das Zeug dann noch hier? Er hat doch den Raum verlassen.«

»Nein«, widersprach Kennedy. »Das haben wir nicht gesehen. Wir haben gesehen, wie er in den Zwischenraum der Decke stieg. Aber wir beide wissen, dass es von dort keinen Fluchtweg gibt. Was wir auf der Aufnahme gesehen haben, war also keine Flucht, sondern etwas anderes.« Kennedy fügte in Gedanken immer noch die Teile zusammen, doch die Tatsache, dass sie in diesem Punkt richtiglag, gab ihr Selbstvertrauen, um die anderen, schwerer fassbaren Aspekte des Verbrechens begreifbar zu machen. Wenn es überhaupt ein Verbrechen war.

»Der Raum wurde nach dem Tag des Einbruchs verschlossen und durfte nicht mehr betreten werden?« Ihre Frage klang mehr wie eine Aussage.

»Ja«, bestätigte Rush. »Das habe ich ja bereits gesagt.«

»Die Mitarbeiter haben die Kisten vollständig überprüft, standen aber die ganze Zeit unter Beobachtung. Niemand durfte diesen Raum alleine betreten.«

»Außer der Polizei.«

»Außer der Polizei. Notieren Sie sich bitte die Kistennummer. Und dann schließen Sie hier ab. Lassen Sie alles so, wie es ist.«

»Gut.«

»Und niemandem gegenüber ein Wort.«

»In Ordnung.« Er blinzelte rasch, blickte sie dann zurückhaltend an.

»Ich werde mit dem Professor reden«, fuhr Kennedy fort. »Und mit Thornedyke. Ich bitte Sie nicht, Ihren Chef anzulügen, aber reden Sie mit keinem Ihrer anderen Kollegen, okay? Wenn die Sache publik wird, wird auch unser Verdächtiger davon Wind bekommen, und dann sind wir angeschmiert. Ich glaube, das hier ist unsere Chance, den Fall zu lösen.«

Rush schien das Wort unsere zu gefallen. »Wir haben einen Verdächtigen?«, fragte er. »Seit wann?«

»Seit etwa fünf Minuten. Ich werde Ihnen noch keinen Namen nennen – noch nicht. Wenn Sie diese Person sehen, müssen Sie sich absolut normal verhalten, damit sie nichts mitbekommt. Aber ich verspreche Ihnen, Sie werden der Erste sein, der es nach dem Professor erfährt.«

Wieder im Konferenzraum, griff Kennedy zu den beiden entsprechenden Akten. Sie nahm sie mit in Gassans Büro, ließ sie auf seinen Schreibtisch fallen und stand mit verschränkten Armen daneben, während er die Namen las.

Gassan blickte sie voller Verwunderung an. »Sie wollen damit aber nicht sagen, dass diese beiden etwas mit dem Einbruch zu tun haben?«

»Genau das will ich sagen, Professor. Und ich glaube, ich weiß, wie sie es getan haben. Einer innen, einer außen – wahrscheinlich die einzige Möglichkeit, wie es getan werden konnte. Aber für den nächsten Schritt brauche ich Ihre Hilfe.«

»Und zwar?«

»Herauszufinden, was genau sie taten.«

Gassan rieb sich die Stirn, als hätte er leichte Kopfschmerzen. Die Möglichkeit, dass der Einbruch von innen heraus erfolgt war, löste bei ihm offenbar keine Begeisterungsstürme aus. Er blickte von einer Akte zur anderen und wieder zurück. »Ich weise ungern auf den Fehler in Ihren Überlegungen hin, Heather«, sagte er schließlich. »Aber Mark Silver war bereits tot, als der Einbruch erfolgte. Sie müssen falschliegen.«

»Vielleicht«, räumte Kennedy ein. »Verschaffen Sie mir für den Tag des Einbruchs einen Zugangsbericht für die Magnetkarten, dann werden wir es wissen. Wenn ich nämlich recht habe, haben beide an diesem Abend ihre Karten zur selben Zeit benutzt, um das Gebäude zu verlassen …«

Kennedys Telefon spielte ein paar Takte Ersatz-Jazz – eine SMS, kein Anruf. Sie unterbrach ihren Satz, um die Nachricht zu lesen. John Partridge verkündete eine frohe Botschaft.

Swansea hat zugestimmt. Kelvin-Sonde plus Bediener. Nur einen Tag. Morgen.

Sie griff zu den Unterlagen. »Sie brauchen mir nicht zu glauben«, wiederholte sie. »Lassen Sie mich einfach nur machen. Morgen werden wir eine Menge mehr wissen. Weil wir morgen die Wege abgehen werden, die sie gegangen sind. Das ansehen werden, was sie angesehen und angefasst haben. Herausfinden, ob sie etwas mitgenommen haben, und wenn ja, was.«

Gassan betrachtete Kennedy mit sehr aristokratischer Skepsis, als hätte sie gerade versucht ihn zu einem Teilnutzungsvertrag zu überreden. »Und wie wollen Sie das anstellen, Heather? Durch Magie?«

»Mehr oder weniger«, erwiderte Kennedy nur.

8

Isobel und Heather sind im Moment nicht zu Hause. Sie können nach dem Piepton eine Nachricht hinterlassen, wir rufen dann sofort zurück.«

Keine von beiden hatte eine Nachricht erhalten. An der Basisstation des Telefons blinkte kein rotes Lämpchen. Kennedy hatte die Abspieltaste nur gedrückt, um Izzys Stimme zu hören. Die Wohnung wurde von ihrer Abwesenheit heimgesucht – ein Anti-Poltergeist feindseliger Stille.

Kennedy wanderte vom Wohnzimmer ins Schlafzimmer und wieder zurück zum Flur. Von keinem dieser Orte fühlte sie sich willkommen geheißen.

Als Kennedy damals, als Siebenjährige, herausgefunden hatte, was Zigeuner waren, hatte sie davon geträumt, alles zurückzulassen bis auf die Kleider, die sie am Leib trug, und abzuhauen. Wenn sie erledigt war, fühlte sie sich in Zimmern immer wie in einem Gefängnis. Von diesem Gefühl wurde sie jetzt ergriffen, mehr denn je.

Sie zog ihr Telefon heraus und blickte darauf, als erwartete sie, dass es gleich klingelte. Das tat es nicht, doch sie entdeckte eine weitere Nachricht, die ihr entgangen war, als sie die von Partridge gelesen hatte. Ralph Prentice hatte ihr geschrieben.

Könnte was zu den Messerwunden für Dich haben. Prüfe es gerade nach. Vielleicht melde ich mich morgen.

Sie tippte Izzys Nummer ein, ließ aber ihren Daumen eine ganze Weile über der grünen Taste schweben.

Schließlich steckte sie das Telefon einfach wieder ein.

Kennedy kam sich wie in einem Mausoleum vor. In rascher, sinnloser Abfolge versuchte sie fernzusehen, ein Buch zu lesen und die Wohnung aufzuräumen. Ihr Kopf weigerte sich, sich auf etwas Bestimmtes zu konzentrieren. Zum Essen taute sie eine Lasagne auf und schenkte sich zwei Whiskys ein, anschließend legte sie sich angezogen aufs Bett und starrte die Rosette an der Zimmerdecke an. Die üblen Ereignisse vom Abend zuvor beschäftigten sie. Jetzt, nachdem sie die Sachen in der Kiste im Ryegate House gesehen hatte, waren sich der Einbrecher dort und ihr eigener Angreifer rein äußerlich gar nicht mehr so unähnlich, wie sie am Anfang gedacht hatte. Klar, Schwarz ist Schwarz, doch die Sturmhaube sah genauso aus wie die, die sie nach dem Angriff auf sie und Izzy in Händen gehalten hatte.

Sie musste die Möglichkeit in Betracht ziehen, dass jemand sie in ihren Ermittlungen, mit denen sie noch gar nicht richtig begonnen hatte, stoppen wollte und sie dafür sogar töten würde. Dieser Gedanke löste eine beunruhigende Erinnerung in ihr aus. Sie hatte einmal Menschen kennengelernt, die bedenkenlos einen Mord für ein Buch begingen. Diesen Menschen wollte sie auf keinen Fall ein zweites Mal begegnen.

Die Hitze war erdrückend. Kennedy ging ins Wohnzimmer und schenkte sich noch einen Whisky ein, mit dem sie sich ans Fenster in die leicht kühlende Brise setzte. Eine dicke Wolkenbank verdeckte den Mond, doch in der Nähe des Zenits leuchteten einige Sterne. Kennedy stellte sich vor, von dort oben auf die Erde herabzuschauen – der psychologische Trick, den ihr ein Krisenberater nach dem Vorfall beigebracht hatte, bei dem sie ihren Waffenschein eingebüßt hatte. Die Übung sollte einen bestärken, seine Probleme mit einem gesunden Abstand und aus einer anderen Perspektive zu betrachten. Kennedy fand die Übung sinnlos, doch sie bereitete ihr ein angenehmes, leichtes Schwindelgefühl.

Während sie so dasaß und versuchte sich als Abwehr der beängstigenden Gedanken im Belanglosen zu verlieren, zog das Ende der Wolkenbank mit theatralischer Langsamkeit weiter und gab den Mond frei. In dem plötzlichen Licht sah Kennedy, wie sich etwas auf dem Dach des gegenüberliegenden Gebäudes bewegte. Vielleicht eine Katze oder auch gar nichts. Ein Stück Müll, das leicht genug war, vom Wind fortgetragen zu werden. Oh, allerdings gegen den Wind.

So gelassen wie möglich nahm Kennedy noch einen Schluck aus ihrem Glas, stellte es beiseite und schlenderte vom Fenster zur Tür und hinaus in den Flur, der quer durch Izzys Wohnung verlief. Sobald sie durch die Tür gegangen und vom Dach aus nicht mehr gesehen werden konnte, rannte sie den Flur entlang und die Treppe hinunter. Drei Stufen auf einmal nehmend, war sie zwanzig Sekunden später auf der Straße.

Dort verlangsamte sie ihr Tempo und ging lässig mit gesenktem Kopf die Straße entlang. Sie vertraute darauf, dass die Dunkelheit sie schützen würde. An der Ecke bog sie ab, überquerte rasch die Straße und ging die Gasse hinter den Gebäuden auf der anderen Straßenseite weiter.

Gegenüber von Izzys Haus stand ebenfalls ein Wohnhaus. Kennedy hatte Glück: Zwei Jugendliche kamen gerade aus dem Hintereingang, als sie darauf zuging. Das Mädchen hielt ihr die Tür auf.

Rasch, aber leise stieg sie die Treppe hinauf. Auf dem obersten Absatz führte ein Notausgang aufs Dach. In einer Nische an der Wand hing ein Feuerlöscher, der bei Bedarf eine angemessene Waffe abgeben würde. Kennedy riss ihn sich unter den Nagel und stieß die Tür auf.

Und sie merkte, dass sie den falschen Weg eingeschlagen hatte. Die Tür führte zur Rückseite des Gebäudes, nicht zur Vorderseite. Im Nachhall der knallenden Tür hörte sie ein anderes Geräusch – ein Kratzen auf Stein oder Kies, dann ein ganz leises Rascheln, das gleich wieder erstarb.

Kennedy rannte aufs Dach und um den niedrigen Vorbau herum, in dem die Feuerschutztür eingebaut war. Auf den ersten Blick deutete nichts darauf hin, dass jemand oder etwas hier oben war.

Immer noch aufgedreht, immer noch misstrauisch, lief sie das Dach entlang, blickte auf die andere Straßenseite zu den Fenstern von Izzys Wohnung. Sie sah ihr leeres Glas auf der Fensterbank und versuchte sich vorzustellen, wo auf dem Dach sich etwas bewegt haben könnte.

Sie fand die Stelle. Die Oberfläche des Dachs war mit grünem Mineralfilz ausgelegt und mit Kies bestreut. An einer Stelle waren Fußabdrücke und die Abdrücke eines Menschen zu erkennen, der lange Zeit hier gekniet oder gesessen haben musste.

Kennedy war keinesfalls paranoid. Sie wurde beobachtet.

Und es schien, als hätte der Beobachter Flügel, weil sie keinen anderen Weg vom Dach herunter sah.

9

Am nächsten Morgen wartete Partridge vor dem Haupteingang des Ryegate House, als Kennedy eintraf. Zwischen seinem Zeige- und Mittelfinger klemmte die kleinste Zigarettenkippe, die sie je gesehen hatte. Der Wind blies seinen beiden nervösen Begleitern den Qualm ins Gesicht – ein schüchterner, leicht tuntig aussehender junger Mann und eine ernsthafte Frau mit Brille. Beide waren Anfang zwanzig und in ihrem Sonntagsstaat. Partridge selbst trug eine schäbige Donkeyjacke, darunter ein schlichtes, weißes T-Shirt sowie eine dunkelblaue Hose mit mehr Taschen, als jemand tatsächlich gebrauchen konnte. Er ergriff Kennedys Hand und begrüßte sie mit ausgesuchter Höflichkeit.

»Kathleen Sturdy und William Price von der University of Swansea’s School of Engineering«, stellte er die beiden anderen vor. Sie standen rechts und links einer stabilen Stahlkiste. An den Seiten war sie jeweils mit Griffen und an den Ecken mit Schaumgummidämpfern versehen.

»Ist das die Kelvin-Sonde?«, wollte Kennedy wissen.

»Das ist nur der Scan-Kopf«, erklärte Partridge. »Die anderen Komponenten liegen noch drei Straßen entfernt im Transporter – näher konnten wir nicht ran. Mein Gott, ich hasse diese Stadt.«

»Das macht aus dir einen noch größeren Helden, John.« Kennedy wandte sich an die beiden jungen Leute. »Ich nehme an, Sie werden die Sonde bedienen. Danke, dass Sie sich die Zeit genommen haben.«

»Wir machen gerade unseren Uniabschluss«, erklärte Kathleen, die Frau. Sie sprach mit walisischem Akzent, der so fein und musikalisch klang, als zitierte sie ein Gedicht. »Aber wir dürfen die Sonde benutzen. Wir forschen beide im Bereich Rasterkraftmikroskopie.«

»Und die Uni konnte niemanden von der Fakultät entbehren«, fuhr Partridge fort. »Daher waren William und Kathy bereit, heute mitzukommen und dir zu helfen. Für die Erstattung der Reisekosten und einen kleinen Tagessatz.«

»Natürlich«, stimmte Kennedy zu. »Ich bin Ihnen beiden sehr dankbar. Wirklich. Das ist ganz wunderbar.« Sie glaubte nicht, dass sich Emil Gassan gegen die Zusatzkosten sträuben würde, aber wenn doch, dann war sie bereit, sie von dem Geld, das sie bereits erhalten hatte, selbst zu übernehmen.

»Dann gehen wir rein«, forderte Kennedy sie auf. »Ich besorge Ihnen Kaffee, dann erkläre ich Ihnen, worum es geht.«

»Auf den Kaffee könnten wir verzichten«, schlug Partridge vor, als die beiden Studenten die Stahlkiste an den gleichmäßig angebrachten Griffen anhoben und sich auf die Schultern hievten wie Totengräber einen Sarg.

Doch bevor sie anfingen, brauchten sie die Zustimmung von Emil Gassan, der angesichts dessen, um was es ging, erneut völlig nervös wurde. Er zog Kennedy zur Seite. »Ist das denn auf jeden Fall legal, Heather?«, fragte er. »Das klingt, als könnten Fragen der Privatsphäre und der Informationsfreiheit betroffen sein.«

»Sie sind hier der Chef«, erklärte Kennedy. »Wir suchen nur nach Beweisen für unbefugten Zutritt, weil wir nicht von einem Verbrechen ausgehen. Wir durchsuchen Raum 37, um herauszufinden, was dort geschah. Wenn wir dann unseren Verdächtigen zur Rede stellen, haben wir genügend Munition zur Verfügung. Er ist ganz professionell vorgegangen, Emil. Wenn wir ihn nicht mit Tatsachen konfrontieren, wird er kein Wort sagen. Wenn Sie herausfinden wollen, was in jener Nacht passiert ist, muss ein großer Teil der Fragen bereits beantwortet sein, bevor Sie weitere Fragen stellen.«

Gassan dachte darüber nach, doch Kennedy wusste, dass sie recht hatte. Sie bezweifelte nicht, wofür er sich schließlich entscheiden würde. »In Ordnung«, sagte er. »Dann mal los.«

Auf Kennedys Vorschlag hin zogen sie Rush hinzu, der den beiden Studenten helfen sollte, den Rest der Ausrüstung aus John Partridges Transporter zum Lager zu fahren. Während sie die Sonde auspackten und aufstellten, erklärte Kennedy Gassan, was genau eine Kelvin-Sonde leistete. Als sie mit ihrem Wissen an ihre Grenzen stieß, kam ihr Partridge zu Hilfe.

»1980 entwickelten zwei Schweizer Wissenschaftler, Binnig und Rohrer, eine neue Art von Mikroskop, mit dem die Kräfte auf Atomebene geprüft werden konnten. Sie nannten es RKM, Rasterkraftmikroskop. Und sie stellten tolle Dinge damit an. Sie konnten bei höchster Genauigkeit Bilder auf Nanometerskala auflösen. Das einzige Problem war die enorme Bildgröße. Man konnte mit dem RKM also nur unglaublich winzige Bereiche abtasten.«

Rush stand etwas abseits von den Studenten und half ihnen, wenn er gebraucht wurde, reichte ihnen Bauteile aus den Kisten, hielt die Sonde, während die Studenten ein Kabel oder eine Klammer anbrachten. Er fühlte sich sichtlich von Kathleen angezogen, doch es war deutlich zu sehen, dass Kathleen und William zusammengehörten. Ja, ja, die Jugend, dachte Kennedy.

Sie wandte sich wieder zu Partridge, der immer noch über die Kelvin-Sonde und ihre kurze, aber ruhmreiche Geschichte referierte. »Aber dann kam die University of Swansea mit dem ursprünglichen Design nicht mehr zurecht und fügte der Sonde ein paar reizende Änderungen hinzu«, erklärte er weiter. »Mehr oder weniger erfanden sie eine Wissenschaft, die Nanopotenziometrie genannt wird. Sie misst winzige Änderungen im elektrischen Potenzial. Die Sonde untersucht die Leitfähigkeit der Oberfläche eines Objekts und erzeugt eine Karte dieses elektrischen Potenzials.«

Gassan nickte, doch sein Blick war leicht verschwommen.

»Man kann sie für Fingerabdrücke verwenden«, meldete sich Kennedy zu Wort. »Sie kann natürlich auch eine Million andere Dinge, aber der Polizei dient sie dazu, Fingerabdrücke sichtbar zu machen.«

Partridge verzog das Gesicht angesichts dieser Vereinfachung, doch er nickte. »Die herkömmliche Untersuchung von Fingerabdrücken erzeugt nur ein Bild mit Hilfe der fettigen Rückstände der Hautoberfläche. Aber dieselben Reste verändern das elektromagnetische Profil des Gegenstands, das man mit der Hand berührt. Die Kelvin-Sonde umgeht also diese Rückstände und betrachtet, wie gesagt, die Leitfähigkeit der Oberfläche des Gegenstands. Auf der Karte des elektrischen Potenzials ragen Fingerabdrücke wie kilometerhohe Leuchtfeuer heraus. Man benötigt keine Entwickler oder Lösungsmittel. Man braucht die Oberfläche überhaupt nicht zu berühren, so dass keine Gefahr besteht, andere Beweise wie DNS zu zerstören oder zu verunreinigen, wenn man nach Fingerabdrücken sucht. Und man kann die Sonde so programmieren, dass sie einen bestimmten Abdruck erkennt – den des Hauptverdächtigen zum Beispiel. Wie bei einer Wunderlampe. Allerdings ist es unheimlich schwer, die Sonde einzusetzen, weil man die Empfindlichkeit des Lasers äußerst genau einstellen muss, um andere Arten zufälliger oder systemischer Änderungen der elektrischen Kraftfelder auszuschließen. Deswegen ist von den beiden jungen Leuten dahinten höchste Konzentration gefordert.«

Kathy Sturdy und Will Price blickten verlegen auf, als Partridge sie lobte. Sie hatten die Sonde neben dem Stahlgehäuse zusammengebaut. Jetzt brachte Will am äußeren Gehäuse Klammern und Schrauben an, während Kathy auf einen Tablet-PC blickte, den sie über ein HDMI-Kabel an das Gerät angeschlossen hatte. Rush schien ganz hingerissen zu sein, während er die beiden – oder zumindest Kathy – beobachtete.

Die Kelvin-Sonde sah aber ganz und gar nicht nach einer Wunderlampe aus, und noch nicht einmal nach einem Mikroskop. Sie sah aus, wie man sich in Science-Fiction-Filmen einen Staubsauger vorgestellt haben mochte, noch bevor Staubsauger erfunden worden waren. Das ganze Ding wirkte baufällig, als wären die einzelnen Teile notdürftig zusammengeschraubt worden. Das einzige Hochtechnologische war das Bild auf dem Tablet-PC, auf dem immer wieder neue leuchtend grüne Linien erschienen.

Kathy nahm Feineinstellungen am Bild vor, indem sie darübergelegte virtuelle Schieberegler betätigte. Dies tat sie eine Weile, bevor sie schließlich Will zunickte. Er ergriff das Ende des Geräts, einen Abtastkopf in der Form eines dreißig Zentimeter langen Lineals, das an einem drei Meter langen Kabel angebracht war, und fuhr damit an einem Feuerlöscher entlang, der neben ihm an der Wand hing.

Der Bildschirm wurde weiß, das Gitternetz ordnete sich um, und ein neues Bild erschien. Was es zeigte, ließ sich nicht erkennen. Die ineinander verlaufenden Farben widersetzten sich jeder Deutung, bis Kathy mit der Hand über einen der Schieberegler fuhr und das Bild vergrößerte, woraufhin die gewölbte Oberfläche des Feuerlöschers erschien.

Als sie es noch mehr vergrößerte, wurde die Oberfläche in fraktaler Komplexität schichtweise aufgelöst.

»Zwanzig?«, murmelte Will ihr zu. »Fünfundzwanzig?«

»Fünfundzwanzig«, bestätigte sie. »Ich werde den Kontrast um ein halbes Prozent erhöhen.«

»Gut. Soll ich still halten?«

»Nein, leicht bewegen. Da. Hoch. Ein paar … stopp.«

Will richtete den Abtaster auf den unteren Rand des Feuerlöschers. Kathy tippte etwas ein und strich mit der Fingerspitze über die virtuellen Regler. Der Bildschirm wurde weiß und baute sich an einer Seite in kleinen Vierecken wieder auf, bis die voreingestellte Vergrößerung erreicht war. Das Gesamtbild zeigte die Rillen und Windungen eines Fingerabdrucks.

»Und da haben wir’s schon«, stellte John Partridge befriedigt fest.

»Meine Güte!«, sagte Gassan, nachdem er voller Bewunderung geschwiegen hatte.

»Aber das ist erst die erste Schlacht«, erinnerte Kennedy ihn – und die Studenten. »Hier befinden sich eine Menge Fingerabdrücke. Wir suchen nach einem bestimmten Abdruck, von dem wir Ihnen vorab eine Vergleichsprobe geben. Rush?«

»Ach ja, richtig.« Rush trennte sich widerstrebend von Kathy und ging zu Kennedy, wo er einen Edelstahlfüller in einer durchsichtigen Beweismitteltüte aus seiner Tasche zog. Kennedy hatte ihn gebeten, etwas Metallisches zu suchen. Je höher die elektrische Leitfähigkeit einer Oberfläche war, desto besser konnte die Kelvin-Sonde damit umgehen.

Sie nahm Rush die Tüte ab und reichte sie Kathy. »Geht das damit?«, fragte Rush die Studentin.

»Wir suchen einen Abdruck auf dem Füller und geben ihn in die Erkennungssoftware ein«, erklärte Kathy, die die Tüte an der Ecke hielt. »Dann stellen wir den Scanner so ein, dass alles ignoriert wird, was nicht passt. Wir hoffen, dass wir auf dem Füller einen vollen Fingerabdruck finden, weil sich damit einzelne Teile eines Abdrucks am besten wiedererkennen lassen.«

Kennedy wandte sich an Professor Gassan. »Und anschließend erstellen wir einen Plan darüber, was in diesem Raum geschah. Wir finden genau heraus, welchen Weg Ihr Eindringlich ging und was er berührte.«

»Wobei wir damit noch nicht wissen, ob er etwas mitgenommen hat«, zweifelte Gassan an. »Wie wir bereits besprochen haben, Heather, befinden sich hier nur die restlichen Bücher aus der Sammlung der Britischen Bibliothek. Wir haben keinen Katalog.«

»Haben Sie was zu tun, Rush?«, fragte Kennedy.

Rush riss den Kopf hoch. »Ich?«, fragte er zurück.

»Sie.«

»Ich … nein. Was brauchen Sie?«

»Besorgen Sie mir einen Katalog«, verlangte Kennedy.

10

Es dauerte drei Stunden. Niemand in der Britischen Bibliothek schien auch nur die leiseste Ahnung zu haben, was Rush meinte, als er von den Überresten der Sammlung im Ryegate House sprach. Oder wenn sie es wussten, schienen sie keinen Grund zu sehen, sich seines Problems anzunehmen.

Schließlich fand ein Mitarbeiter Blätter, die dem Aussehen nach bereits dreimal fotokopiert worden und auf der ersten Seite in kritzeliger Handschrift mit dem Wort EINGEPACKT überschrieben waren. »Das könnte es sein«, sagte er.

Es sah nach dem aus, was Rush suchte, weil die Liste nach den Räumen 31 bis 41 untergliedert war. Allerdings fehlte eine Untergliederung nach Gängen oder Kisten. Doch mehr konnte Rush nicht ergattern, also begnügte er sich damit und kehrte ins Ryegate House zurück.

Partridge und seine beiden Studenten scannten noch immer Raum 37, während Kennedy die Gänge entlangging und Haftzettel auf den Boden legte oder an die Regalböden klebte. Damit kennzeichnete sie die Stellen, an denen die Kelvin-Sonde bereits Übereinstimmungen gefunden hatte. Professor Gassan stand in einer Ecke, als führte er mit einer Mischung aus Faszination und Sorge Aufsicht.

Rush reichte Kennedy die Liste und wartete, dass sie in Freudengeschrei ausbrach. Doch sie schien nicht überrascht zu sein, sondern nickte nur und gab ihm die Liste zurück.

»Taugt wohl nicht viel«, bemerkte Rush.

»Nein«, bestätigte Kennedy. »Aber in diesem Stadium wäre ich über alles andere wirklich überrascht.« Sie blickte zu Kathy und Will, die das Ende der letzten Regalreihe erreicht hatten und nun die Wand scannten. »Wir sind fast fertig«, sagte sie. »Wir gehen die Sachen hier noch durch, dann holen wir unseren Verdächtigen in den Konferenzraum und konfrontieren ihn mit dem Ergebnis. Ich möchte, dass Sie dabei sind, Rush – und Professor Gassan und vielleicht Ihr Chef, Thornedyke. Alle anderen erfahren kein Wort, bis unsere Geschichte vollständig ist. Okay?«

»Okay«, erwiderte Rush.

Auf der anderen Seite des Raums drehte sich Kathy zu ihnen um und wartete höflich, bis sie bemerkt wurde. »Ich glaube, wir sind fertig«, sagte sie.

Kennedy ging zu ihr und beriet sich mit ihr, während Rush den Blick durch den Raum schweifen ließ. Zum ersten Mal dachte er daran, was er hier sah: eine dreidimensionale Karte der Bewegungen des Einbrechers. Oder vielleicht eine vierdimensionale, da die Haftzettel wahrscheinlich andeuteten, wie lange er sich an den einzelnen Stellen des Raums aufgehalten hatte.

Er schaute zu Kennedy, die seinen Blick verfolgt hatte und korrekt deutete. »Interessant, was?«, sagte sie. »Alles führt zu diesem einen Bereich.« Sie deutete auf das Ende von Gang B, wo die meisten Haftzettel aufeinanderklebten. »Woran auch immer unser Eindringling interessiert war, befand sich eindeutig in diesem Bereich. Aber wo genau, wusste er nicht.«

»Sieben Kisten wurden mehrfach berührt«, meldete sich Kathy zu Wort. »Diese sieben Kisten hier, die nebeneinanderstehen, und alle der Reihe nach. Die anderen wurden überhaupt nicht berührt, außer dieser einen hier, rechts von den anderen – ein breiter Handflächenabdruck, was meiner Meinung nach darauf hinweist, dass sie aus dem Weg geschoben wurde.«

Sie sah, während sie sprach, nervös zu Kennedy, als dachte sie, es sei Kennedys Vorrecht, Vermutungen zu äußern. Kennedy nickte ermutigend. »Das hätte ich auch gesagt. Und?«

»Also wusste er, wonach er suchte, aber nicht genau, wo es sich befand.«

Weil er mit Hilfe dieser Liste arbeitete, wurde sich Rush bewusst. Die Liste, die nach Räumen, aber nicht nach Kisten aufgeteilt ist. Vielleicht begann er zufällig mit einer Kiste, oder er ging anhand der Gesamtliste und der Position des gesuchten Gegenstands auf der Liste von einer Vermutung aus.

Was bedeuten würde …

In dem Moment fiel Rush auf, dass die Lösung schon die ganze Zeit vor seiner Nase lag. Er war davon ausgegangen, dass der Einbrecher auf dem Weg aus dem Gebäude nur durch Raum 37 gegangen war und er eine ganz andere Stelle als Ziel im Sinn gehabt hatte. Doch die Anhäufung der Haftzettel war der eindeutige Beweis, den sie brauchten.

Der Einbrecher war hinter einem oder mehreren Büchern her gewesen.

»Und die Tatsache, dass er nach sieben Kisten aufgehört hat, bedeutet, dass er fand, was er gesucht hatte«, merkte Kennedy an, die ähnlich dachte wie Rush.

»In Kiste sieben.«

»Diese hier.« Kennedy legte die Hand auf den Deckel. »Emil, darf ich?«

»Natürlich, natürlich.« Gassan war angesichts seiner Faszination beunruhigend ruhig, winkte ihr aber eifrig zu. Kennedy öffnete die Kiste und zog den ersten Band heraus, kein eigentliches Buch, sondern eine dünne Abhandlung, deren Papier vom Alter gezeichnet und an allen Kanten eingerissen war. Es steckte in einer starren Hülle.

Sie hielt den Umschlag nach oben, damit alle ihn sehen konnten. Schwer zu sagen, wie der Titel lautete. Alles war in derselben Schrift, doch in unterschiedlicher Größe geschrieben, und eine scheinbar zufällige Auswahl an Wörtern war kursiv gedruckt.

Ein Geschenk zum neuen Jahre

FÜR DAS

PARLAMENT

UND

DIE ARMEE:

ZEIGEND,
welches die KÖNIGLICHE Macht sei;

Und dasz der GRUND für jene,
die sie

DIGGERS
nennen,
das Leben und das Marck für diesen Grund sei,
zu welchem sich das Parlament erkläret und für das die Armee gekämpfet hat.

»Ein Geschenk zum neuen Jahre für das Parlament«, las Kennedy laut.

»Von Gerard Winstanley«, endete Gassan.

Kennedy überflog die Hülle. »Ja«, bestätigte sie. »Von dem. Kennen Sie den Typen?«

»Natürlich. Winstanley gehörte den Diggers an. Das ist eine frühkommunistische, religiös inspirierte Bewegung zur Zeit des englischen Bürgerkriegs. Sie glaubten an den gemeinsamen Landbesitz.«

Rush sah auf der Liste nach, wo er die Abhandlung ziemlich rasch fand. »Mitte des siebzehnten Jahrhunderts«, bestätigte er. »1652, laut dem, was hier steht.«

Sie ging wieder zur Kiste und zog das nächste Buch heraus. Eine weitere Abhandlung, die der anderen sehr ähnlich sah: Das Gesetz der Freyheit in einer Plattform, las Rush über ihre Schulter hinweg. Sie schob die Abhandlung zurück und nahm ein anderes, quadratisches Buch heraus, das viel moderner aussah. Titel: Politischer und religiöser Extremismus im Interregnum. Sie drehte es so, dass sie auf dem Buchrücken die Katalognummer lesen konnte. »Vielleicht haben wir Glück«, sagte sie. »Es sieht aus, als wären die Bücher in der Reihenfolge der Katalognummer in die Kisten gepackt worden. Mit der Liste können wir den Inhalt der Kiste vergleichen und finden mit etwas Glück heraus, ob etwas fehlt.«

Gassan nahm Rush die Liste aus der Hand. »Der Zeitpunkt ist jetzt genauso gut wie jeder andere auch.«

Kennedy zog die Kiste heraus, Gassan las die Titel von der Liste laut vor, Rush, Kathy und Will sahen ernst schweigend zu, und John Partridge zog sich in eine Ecke zurück, um sich eine streng verbotene Zigarette anzuzünden. Sie brauchten nur zehn Minuten, um das erste fehlende Buch zu finden.

Titel: Eine Trompete verkündet das Urtheil, oder: Gottes Plan enthüllt in vielerlei Zeichen

Autor: Johann Toller

Katalognummer: 174583/762

Datum: 1658

Dies war das einzige fehlende Buch. Von diesem ab war alles in bester Ordnung.

Rush war verblüfft, vor allem über die Leistung und die Vielseitigkeit der Kelvin-Sonde, aber auch darüber, welche Mühen jemand für ein Buch auf sich nahm.

»Ich vermute, es ist wertvoll«, überlegte Kennedy. »Es ist beinahe vierhundert Jahre alt.«

»Was gar nichts ist«, entgegnete Partridge trocken. »Mit den Preisen im Antiquariat kenne ich mich nicht aus, aber großzügig geschätzt, würde ich sagen, ein Buch von damals ist … hm, nicht mehr als hunderttausend Pfund wert. Professor Gassan, was würden Sie sagen?«

»Was die Marktpreise für solche Dinge betrifft, bin ich kein Experte«, wehrte er ab. »Aber ich wäre überrascht, wenn dieses Buch für mehr als fünfzig- oder sechzigtausend versichert wäre.«

Rush dachte nach. In der Kiste lagen zahlreiche andere Bücher, deren Wert zumindest genauso hoch sein müsste. Und da sie nicht allzu viel wogen, hätte sich der Einbrecher gleich mehrere schnappen und verschwinden können.

Doch die Fingerabdrücke verrieten, dass genau das nicht passiert war. Wenn jemand sieben Kisten durchsucht, sich nur ein Buch herausnimmt und dann die Suche beendet, ist er offenbar genau wegen dieses Buchs hergekommen.

Und dann verbrennt er es? In einer anderen Kiste ein paar Gänge weiter hatte Rush nämlich Asche gesehen.

Gassan blickte Kennedy erwartungsvoll an. Jetzt, da sie dieses Wunder vollbracht hatte, waren seine Erwartungen an sie noch höher.

»Sehr gut, Heather«, sagte er. »Jetzt haben Sie Ihre Beweise. Ich nehme an, Sie wissen, wie Sie sie verwenden können.«

»Ich denke, wir sind so weit, um den Verdächtigen zur Rede zu stellen«, erwiderte sie. »Wir brauchen wieder den Konferenzraum.«

Gassan runzelte die Stirn. »Den Konferenzraum? Vielleicht wäre mein Büro etwas diskreter.«

»Ja, das wäre es«, stimmte Kennedy zu. »Aber es schadet nicht, den Verdächtigen ein bisschen zu schockieren und einzuschüchtern.«

11

Sie haben hier vor sechs Monaten angefangen«, begann Kennedy.

Sie hatte Alex Wales so platziert, dass er den Eindruck bekommen sollte, als stünde er vor Gericht. Er stand auf einer Seite des massiven Tischs, der wie ein Wall wirkte, ihm gegenüber saßen Kennedy, Emil Gassan und Thornedyke, der Sicherheitschef. Auf Kennedys Anweisung hin stand Rush rechts neben Wales, dem sie zeigen wollte, wie ernst und offiziell die Angelegenheit war. Doch Wales schien sich keine Sorgen zu machen. Nichts in seinem Auftreten ließ vermuten, dass er etwas zu verbergen hatte. Seine Arme hingen locker an den Seiten herunter, er strahlte Unbefangenheit aus wie ein Schauspieler beim Vorsprechen.

»Ja«, bestätigte er.

»Und davor haben Sie in der Britischen Bibliothek gearbeitet.« Kennedy ging mit ihrer Befragung wie eine Polizistin vor.

»Ja«, wiederholte Wales.

»Aber das erwähnten Sie nicht bei Ihrer Bewerbung. Sie verheimlichten diese Verbindung, auch wenn sie Ihnen als Vorteil hätte dienen können. Warum?«

»Ich war nicht sehr lange dort.« Wales zuckte mit den Schultern. »Und ich ging aus privaten Gründen. Gründe, die nichts mit meinen Arbeitsbedingungen zu tun hatten. Ich wollte nicht darüber sprechen.«

»Gut«, stimmte Kennedy zu. »Und was ist mit Ihrem Freund Mark Silver? Welchen Grund hatte er, nicht darüber zu sprechen, dass er dort gearbeitet hatte?«

Wales sah zu Professor Gassan, dann zu Thornedyke, als wäre die Frage ungerecht und als erwartete er, dass ihm einer von beiden helfen würde. »Mark Silver war nicht mein Freund«, wehrte er ab. Die Betonung des letzten Wortes sollte wohl zu erkennen geben, dass es eine Beziehung gab, aber eine, über die er sich nicht weiter auslassen würde, ohne dazu aufgefordert zu werden.

»Nein?«, fragte Kennedy höflich skeptisch. »Sie fingen in der Britischen Bibliothek gemeinsam an. Sie arbeiteten zusammen. Sie gingen zusammen. Sie beide bekamen hier gemeinsam eine Stelle – und das innerhalb eines kurzen Zeitraums.«

»Ja?«, vergewisserte sich Wales. »Mark muss in einer anderen Abteilung als ich gearbeitet haben.«

»Er war Wachmann«, erklärte Kennedy. »Es dürfte schwer gewesen sein, ihn zu übersehen.«

Wales antwortete nicht. Allerdings hatte Kennedy auch keine Frage gestellt.

»Nachdem Sie und Mark Silver beim Britischen Museum gekündigt hatten, gab es bis zum Beginn Ihrer Beschäftigung hier eine Lücke«, nahm Kennedy den Faden wieder auf.

»Ich war sieben Wochen arbeitslos«, sagte Wales.

»Und in dieser Lücke – im Februar – gab es eine Reihe versuchter Einbrüche im Ryegate House. Versuche, die fehlschlugen.«

»Echt?«

»Echt.«

»Es gibt nichts, was mich mit diesen Einbruchsversuchen in Verbindung bringt«, rechtfertigte sich Wales.

»Vielleicht nicht«, räumte Kennedy ein.

Sie blickte auf die Akte vor sich, blätterte durch die Seiten und verglich sie mit einem anderen Blatt auf dem Tisch, eine gelbe Kopie eines mehrteiligen Dokuments.

»Aber ich war neugierig wegen der zeitlichen Abfolge«, fuhr sie fort. »Und ich habe mich gefragt, ob Sie oder Mark Silver wegen Einbruchs vorbestraft waren. Ich wollte mich nicht auf den reinen Zufall verlassen. Also nahm ich mir die polizeiliche Überprüfung vor, die die Britische Bibliothek im Rahmen Ihrer Bewerbung über Sie angefordert hatte. Wissen Sie, was ich herausgefunden habe?«

»Ich hatte nie Probleme mit der Polizei.«

»Alex Wales hatte nie Probleme mit der Polizei«, korrigierte Kennedy ihn. »Aber Sie sind nicht Alex. Der echte Alex Wales lebte in Preston, bis er vor drei Jahren als Sechzehnjähriger von zu Hause verschwand. Die Familie meldete ihn als vermisst, mehr nicht. Bei einer Routineüberprüfung werden nur die Vorstrafen abgefragt, nicht die Vermisstenmeldungen. Sie konnten sich in Sicherheit wiegen, solange der echte Alex Wales nicht auftauchen und seine Identität zurückverlangen würde. Wie hoch standen die Chancen dafür?«

Kennedy erhob sich. »Ich möchte Ihnen etwas zeigen«, sagte sie und ging in die Ecke des Konferenzraums. Dort zog sie an einer grünen Abdeckplane, die sie dann zur Seite warf, und enthüllte einen großen Pappkarton.

Wales blickte den Karton an. Seine Stirn runzelte sich in Zeitlupe. Ermutigt ließ Kennedy die Zeit verstreichen, bis die Stille unerträglich wurde, doch Wales schwieg weiterhin.

»Im Februar gab es also diese Einbruchsversuche«, führte sie schließlich weiter aus. »Und dann vor kurzem den tatsächlichen Einbruch. Ein ziemlich professioneller. Die Polizei fand keine Erklärung, wie jemand die zahllosen Sicherheitsvorkehrungen umgehen und in einen verschlossenen Raum eindringen konnte. Die Antwort lautet natürlich: Es drang niemand ein. Der Dieb befand sich bereits im Gebäude, als es zum Feierabend verschlossen wurde. Er befand sich sogar bereits im Raum. Zusammengekauert in diesem Karton.«

Wales lächelte kühl. »Das kommt mir aber sehr unwahrscheinlich vor«, erwiderte er.

»Stimmt«, pflichtete ihm Kennedy bei. »Man hätte mit Hilfe der Magnetkartennutzung sehen müssen, wenn jemand an diesem Abend nicht nach Hause ging. Ein Freitagabend, um genau zu sein.«

»Der Einbruch erfolgte am Montagabend oder Dienstagmorgen.« Es war Professor Gassan, der sich zu Wort meldete. Er sah aus, als ginge das hier alles über seinen Horizont. Er war nicht vollständig unterrichtet worden, tat aber trotzdem, als wüsste er über alles Bescheid.

Kennedy warf Gassan einen kurzen Blick zu und schüttelte den Kopf. »Nein, Professor. So sah es nur aus, und zwar weil die Sache schiefging. Mr Wales begab sich am Freitagabend kurz vor Schließung des Lagers in Stellung. Er betrat Raum 37 mit seiner Magnetkarte um 16:53 Uhr. Sieben Minuten später, pünktlich zum Feierabend, verließ er laut Magnetkarteneintrag das Magazin und ging allem Anschein nach Hause. Aber das taten Sie nicht, Mr Wales. Sie gaben an der Tür zu Raum 37 Ihre Magnetkarte Ihrem Freund Mark Silver. Er meldete Sie für den Feierabend ab, während Sie sich in dem Karton versteckten, der so ausgewählt war, dass er außerhalb des Bereichs der Überwachungskameras stand. Sie warteten in dem Karton, bis alles ruhig war. Mit der nötigen Vorsicht und im richtigen Moment würde niemand bemerken, dass Silver zwei Karten hintereinander durchzog. Er brauchte sich nur mit seiner Karte abzumelden, dann zu fluchen, als hätte das Gerät die Karte nicht erkannt, und die zweite Karte durchzuziehen.«

Kennedy öffnete den Deckel des Kartons und neigte ihn nach vorn, um Wales und nacheinander den anderen den Inhalt zu zeigen – die schwarzen Kleider und die Asche darunter.

Wales murmelte etwas ganz leise. Rush war sich nicht sicher, doch es klang nach einer Fremdsprache.

Kennedy blickte ihn neugierig an. »Was sagten Sie?«

Wales antwortete nicht.

»Für einen dreitägigen Aufenthalt ist da nicht viel zu sehen«, fuhr sie, auf den Karton tippend, fort. »Haben Sie sich einen Katheter gelegt oder einfach nur eine Windel getragen? Egal, was, es hieße aber immer noch, dass Sie drei Tage ohne ausreichend Essen und Trinken verbringen mussten, weil Ihnen Grenzen gesetzt waren, was Sie wieder mit rausnehmen konnten.«

Wales blickte Kennedy direkt in die Augen. »Den meisten Dingen sind Grenzen gesetzt«, sagte er. Sein gelangweilter Ton überdeckte die enthaltene Drohung.

Kennedy ging auf seine Bemerkung nicht ein. »Mr Wales wollte so viel Zeit allein bei den Büchern verbringen, wie er brauchen würde. Seine Absicht – sein einziger Zweck, warum er hier arbeitet – war, eine Kiste nach der anderen nach einem bestimmten Gegenstand zu durchsuchen. Sobald er ihn gefunden hatte, brauchte er nur das Wochenende über auszuharren. Weil mit Beginn der Arbeitszeit am Montagmorgen Mark Silver zurückkommen, Wales am Eingang mit dessen Magnetkarte anmelden und ihn aus Raum 37 befreien würde.«

»Heather«, protestierte Gassan, »wovon gehen wir hier aus? Dass diese beiden Männer in der Britischen Bibliothek nach dem Toller-Buch suchten und dann die Spur hier wieder aufnahmen?«

»Genau davon gehe ich aus«, stimmte Kennedy zu. Sie beobachtete Wales’ Gesicht, das sich bei der Erwähnung von Johann Toller zunächst angespannt hatte. Jetzt wirkte er zugeknöpfter und wachsamer. »In der Bibliothek fanden sie aber nur dieselbe Liste, die Rush für uns besorgt hat. Damit konnten sie ihre Suche zumindest auf Raum 37 eingrenzen, waren aber von da an auf sich allein gestellt. Und von da an lief die Sache schief, weil Mark Silver am Montag nicht zurückkam. Er wurde am Wochenende durch einen Unfall mit Fahrerflucht getötet. Die Art von Eins-zu-einer-Million-Unfällen, für die man nicht gewappnet ist. Mr Wales hatte zu dem Zeitpunkt das Buch bereits in seinem Besitz – dasjenige, nach dem er schon so lange gesucht hatte …«

»Eine Trompete verkündet das Urtheil, oder: Gottes Plan enthüllt in vielerlei Zeichen«, las Glyn Thornedyke von einem Notizzettel vor. Er klang, als hätte er Schmerzen.

»… aber die Stunde null ging vorüber, ohne dass Silver auftauchte.« Kennedy wandte sich wieder Wales zu. »Sie wussten natürlich nicht, dass Silver tot war, aber Sie wussten, dass etwas schiefgelaufen war. Also mussten Sie sich zu Ihrer Rettung etwas anderes ausdenken.«

»Das verstehe ich wirklich nicht«, protestierte Thornedyke. »Dieses Buch stammt aus dem siebzehnten Jahrhundert. Ich bin sicher, es ist ziemlich selten, aber es ist auch kein … keine Gutenberg-Bibel oder ein Caxton-Gesangbuch. Welchen Sinn hat es, dieses Buch zu stehlen?«

»Ja, welchen Sinn hat es, dieses Buch zu stehlen, Mr Wales?«, wiederholte Kennedy. »Würden Sie uns das verraten? Ich frage mich vor allem, was die Asche in dem Karton soll. Haben Sie das Buch gestohlen oder verbrannt?«

Die ganze Zeit über hatte Wales seine Arme seitlich hängen lassen, doch jetzt verschränkte er sie vor der Brust und neigte den Kopf mit einem Seufzen, das nach Resignation klang.

»Das würden Sie nicht verstehen«, erwiderte er.

»Nun, um uns mache ich mir da weniger Sorgen«, versicherte Kennedy ihm. »Aber bleiben wir bei Ihnen. Mission erfüllt, aber gefangen in Ihrem Karton, ohne die Möglichkeit zu fliehen. Plan A hatte sich offenbar in Luft aufgelöst. Plan B war das Messer. Richtig? Das Messer mit dem Blut. Interessant, dass Sie ausgerechnet ein Messer dabeihatten – und mit Sicherheit brauche ich Sie nicht daran zu erinnern, dass bewaffneter Raub eine ganz andere Geschichte ist als ein Einbruch. Jedenfalls war es das Messer, mit dem Sie den Weg aus Raum 37 fanden.

Zunächst konnte ich mir nicht vorstellen, wie jemand, der wusste, wo sich die Überwachungskameras befanden, und sich die ganze Zeit über erfolgreich vor ihren Blicken fernhalten konnte, die Sache am Ende so vermasselt. Eigentlich zweimal vermasselt – sich von der Kamera dieses eine Mal erfassen und das Messer liegen zu lassen.

Doch jetzt war wichtig für Sie, gesehen zu werden. Sie warteten bis in die Nacht hinein, dann verletzten Sie sich mit dem Messer – vielleicht am Arm oder am Bein. An einer Stelle, die nicht so leicht zu sehen sein würde. Sie ließen das Messer dort liegen, wo man es mit Sicherheit finden würde. Und Sie kletterten direkt vor der Kamera in die Zwischendecke hinauf. Es war alles improvisiert, doch ziemlich erfolgversprechend. Es sah aus, als würden Sie es nach draußen schaffen.

Doch in Wahrheit stiegen Sie an einer anderen Stelle des Raumes wieder nach unten, wo die Kamera Sie nicht erfassen würde, wie Sie wussten. Nun brauchten Sie nur wieder in Ihren Karton zu steigen und bis zum Morgen zu warten. Da nämlich fanden die Sicherheitsleute das Messer und schlugen Alarm – genau darauf hatten Sie es abgesehen. Sie konnten Raum 37 ohne Mark Silver nämlich nur wieder verlassen, nachdem die Magnetkarten-Lesegeräte außer Betrieb genommen worden waren. Und sie mussten außer Betrieb genommen werden, damit die Polizei hineingehen und ihn durchsuchen konnte.«

Kennedy hatte den Karton die ganze Zeit über festgehalten. Mit einem dumpfen, unheilverheißenden Schlag ließ sie ihn jetzt auf den Boden fallen.

»Das ist der Grund, warum Sie am Montag nicht zur Arbeit kamen, sondern erst irgendwann am Dienstagmorgen. Da nämlich tauchten Sie mitten am Tag urplötzlich auf. Ich weiß nicht, wie Sie den richtigen Moment abpassten, um aus dem Karton zu steigen. Ich vermute, Sie haben gewartet, bis es leise war, und dann alles auf eine Karte gesetzt. Anschließend gingen Sie einfach hinaus, bevor jemand Sie ansprechen konnte, oder Sie blieben gleich in dem Raum, als gehörten Sie zur Suchmannschaft. Sie mussten Ihre Kleider im Karton lassen, deswegen hatten Sie natürlich Kleider zum Wechseln mitgenommen. Schade nur, dass der Raum anschließend versiegelt wurde und Sie nicht wieder unbeobachtet hineinkonnten, um ihre schwarze Kleidung herauszuholen und zu verbrennen. Liege ich damit mehr oder weniger richtig?«

Wales lächelte – ein Lächeln, mit dem er ausdrückte, dass er wusste, was geschehen würde, und sich nicht dagegen wehrte. »Eher mehr als weniger«, gestand er ein. »Echt.«

Irgendetwas stimmte nicht.

Kennedy hatte während ihrer Jahre bei der Polizei reihenweise Verdächtige verhört und dem Verhör von noch mehr Verdächtigen beigewohnt. Sie hatte an ihren Fähigkeiten gefeilt, Druck auszuüben und die Körpersprache der Menschen zu lesen, die sie in die Zange nahm. Bei einem guten Verhör kam es vor allem darauf an, wie genau man diese Sprache verstand, um mit Hilfe dieser Erkenntnis die nächste Frage zu formulieren.

Alex Wales’ Körpersprache war schlichtweg falsch. Angst oder Arroganz hätten gepasst, und in dem großen Bereich dazwischen hätte Kennedy erkannt und gewusst, wie sie damit umgehen müsste. Doch Wales strahlte etwas ganz anderes aus, auch wenn er sich bemühte, es zu verbergen: Vorfreude.

Er stellte sich immer wieder auf seine Fußballen, nur kurz, und seine gesamte Haltung drückte Anspannung aus, auch wenn er Bestürzung oder Resignation vorzutäuschen versuchte. Angespannt und aufgeregt war er, weil er wusste, dass bald etwas passieren würde. Doch Kennedy hatte keine Ahnung gehabt, was es sein könnte, bis sie Mark Silvers Tod erwähnt hatte.

Dann war etwas mit Alex Wales’ Augen geschehen. Der Schock war wie ein Stromstoß durch Kennedys gesamten Körper gefahren.

Wales’ Augen hatten sich gerötet, und das mit fast absurder Geschwindigkeit, als würde er gleich Blut statt Tränen weinen.

Dieses Phänomen hatte Kennedy schon einmal gesehen. Haemolacria, eine besondere Nebenwirkung von Kelalit, einer sehr starken Droge aus der Methamphetamin-Familie. Und die einzigen Leute, die ihres Wissens nach Kelalit nahmen, waren die Elohim, die heiligen Mörder des Judas-Volkes. Jetzt fiel ihr ein, dass Wales’ Gesichtsausdruck, als er die Asche im Karton gesehen und leise etwas gemurmelt hatte, einen Moment lang ernst, fast feierlich geworden war. Er hatte wie ein Mann ausgesehen, der vor dem Priester kniet, um die heilige Kommunion zu empfangen. Und was er gesagt hatte, schien er zur Asche und nicht zu den Anwesenden im Konferenzraum gesagt zu haben.

Wenn Alex Wales auf Kelalit war, deutete die Rötung seiner Augen darauf hin, dass sich sein Körper auf eine plötzliche, gewalttätige Aktion vorbereitete. Die Droge würde ihm die Geschwindigkeit und die Stärke verleihen, die er brauchte, um wie ein aus der Hölle freigelassener Teufel zu töten.

Das wusste sie, weil sie es bereits mit angesehen hatte. Sie hatte gesehen, wie ihr Partner von einem dieser Ungeheuer mit dem Messer verletzt worden war – hatte selbst gegen sie gekämpft in einem Fall, in dem ihre gewissenlosen Grausamkeiten von so etwas Banalem und Trivialem wie der Übersetzung eines verloren geglaubten Evangeliums ausgelöst worden waren. Wenn also sie, Gassan, Thornedyke und der arme Rush die nächsten Sekunden überleben wollten, würde Kennedy rasend schnell einen Trumpf aus dem Ärmel ziehen müssen.

Und in der Zwischenzeit redete sie weiter. Hätte Wales es nämlich gleich darauf angelegt, dann wären sie bereits tot. Also musste er noch etwas anderes im Schilde führen.

»Zuerst musste ich raten. Wegen des Ziels«, improvisierte Kennedy waghalsig. »Das Buch. Was war das Besondere daran? Warum die Mühe, es ausfindig zu machen? Falsche Identitäten. Einbruch. Sich in einem Karton verstecken. Dann überlegte ich, ob es gar nicht um das Buch ging.«

Wales’ Gesicht verfinsterte sich in Zeitlupe. Offenbar hatte sie mit ihrer Vermutung recht – es ging tatsächlich um das Buch. Doch Wales schwieg immer noch.

Du willst wissen, was wir wissen, dachte Kennedy. Du willst dir absolut sicher sein, dass wir immer noch blind sind, wenn du hier mit uns abrechnest. Oder du willst wissen, wen du außer uns sonst noch umbringen musst.

Und vielleicht würde es dich ein bisschen ausbremsen, wenn du denkst, die Liste könnte ziemlich lang sein.

»Deswegen bat ich einige Leute um einen Gefallen«, fuhr sie fort, während sie den Stuhl zurückschob und sich erhob. »Leute, die ich noch von der Polizei kenne. Akademiker. Bekannte beim Geheimdienst. Ich tauschte Daten mit Freunden aus und erzählte ihnen alles. Ihren Namen. Silvers Namen. Den Titel des Buchs und meine Vermutung, wer tatsächlich hinter diesem Decknamen steckt.«

Gassan sog hörbar die Luft ein, während er Kennedy erschreckt anblickte. »Heather«, protestierte er schwach. »Wir haben uns auf Diskretion geeinigt.«

»Ja«, erwiderte Kennedy. »Sie haben das getan.« Sie ging um die Ecke des großen Tischs herum, Alex Wales drehte den Kopf, um sie im Blick zu behalten.

»Sie haben keine Ahnung, wer wir sind«, sagte er. Nun hatte sich auch seine Stimme verändert. Seine Demut war etwas völlig anderem gewichen.

»Die habe ich sehr wohl«, entgegnete Kennedy, die immer noch zur Kopfseite des Tischs ging, ohne zur Tür zu blicken, die auf ihrem Weg lag. »Ich weiß, dass das, was Sie und Mark Silver taten, für Sie kein Verbrechen ist und Sie kein schlechtes Gewissen haben. Selbst wenn Sie hätten töten müssen, wovon Sie stark ausgegangen waren, wären Sie dazu bereit …«

Weiter kam sie nicht. Alex Wales verstand, wohin Kennedy gehen wollte, oder er vermutete nur – genauso wie Kennedy es vermutet hatte –, dass etwas nicht so lief wie geplant. Er trat vor Kennedy und hielt, als er seine Arme auseinandernahm, in jeder Hand ein Messer.

Der zweite Schock war so schmerzhaft wie der erste. Kennedy kannte auch die Messer, Sicas ohne Griffe. Ihre Angst einflößende, unsymmetrische Form tauchte in ihren Alpträumen immer wieder auf.

»Thornedyke«, rief sie. »Los!« Ihre Aufforderung war keineswegs abgesprochen, sondern diente nur als Ablenkungsmanöver. Thornedyke stand der Schrecken ins Gesicht geschrieben, als er sich erhob und vom Tisch zurückwich. Professor Gassan war geistesgegenwärtiger und griff zum Telefon.

Rushs Reflexe retteten Kennedy davor, gleich hier und jetzt zu sterben. Er rannte von hinten auf Alex Wales zu, umfasste ihn und versuchte seine Arme zu fixieren. Einen Moment lang hatte er damit sogar Erfolg, doch Wales ging in die Knie und rutschte aus Rushs Umklammerung, während er den linken Arm nach oben riss und Rush mit voller Wucht den Ellbogen in den Schritt rammte. Rush klappte nach vorn und stieß die Luft aus. Wales erhob sich gleichzeitig mit noch ausgestrecktem Ellbogen und versetzte Rushs verblüfftem Gesicht einen kräftigen Schlag.

Professor Gassans Hand schwebte bereits über der Telefontastatur. Als er die 1 für eine externe Leitung drückte, schnellte Wales’ rechter Arm wie eine Peitsche nach vorn und ließ das Messer in Gassans Brustkorb verschwinden. Gassan, die Augen weit aufgerissen, setzte sich wieder und fuchtelte in unkoordiniertem Protest mit den Händen.

Kennedy warf sich nach vorn, bevor Wales sein Gleichgewicht wiedererlangte. Sie kämpfte weniger mit ihm, als dass sie ihn umfasste, um seine Arme, wie Rush es versucht hatte, gegen seinen Körper zu drücken und ihn daran zu hindern, das zweite Messer zum Einsatz zu bringen.

Er drehte sich in ihren Armen, war stärker als sie. Sie konnte ihn nicht halten. Wales befreite seinen linken Arm und schleuderte sie gegen die Wand. Weil sie so eng miteinander kämpften, konnte er mit dem Messer nicht zustechen, weswegen er einen Schritt zurücktrat.

Rush, der überraschenderweise noch nicht aufgegeben hatte, trat Wales gegen die Beine, allerdings nicht kräftig genug. Doch Wales stolperte. Der Bruchteil einer Sekunde, den er brauchte, um sein Gleichgewicht wiederzuerlangen, reichte, damit Kennedy ihren linken Arm zur Seite reißen konnte. Das Knacken war kaum hörbar, als sie das Glas über dem Alarmmelder einschlug.

Das Klacken der einrastenden Türschlösser war viel lauter.

Alex Wales rammte Kennedy mit voller Wucht gegen die Wand und stieß ihre Beine zur Seite. Metall quietschte auf Metall, als gleichzeitig die Rollladen vor den Fenstern nach unten ratterten und den Konferenzraum fast in völlige Dunkelheit tauchten.

»Zentralverriegelung«, keuchte Kennedy. Sie lag auf dem Bauch, in die Ecke gedrängt zwischen Boden und Wand. Wales presste ihr sein Knie in den Rücken, er selbst lag so geschickt auf ihr, dass er jeder ihrer Bewegungen zuvorkommen konnte. Mit seinem gegen ihre Kehle gedrückten Messer ritzte er die Haut auf. Hitze durchströmte sie, als sie spürte, wie ihr Blut in die Vertiefung ihres Brustbeins rann. »Es geht weder rein noch raus, Alex. Egal, was Sie uns antun oder nicht, hier kommen Sie nicht wieder raus.«

Wales hing mit seinem Kopf dicht über Kennedy, drückte seine Wange fast gegen ihre, und schielte Kennedy mit sonderbarem, unergründlichem Blick von der Seite her an. Gleich würde die rote Flüssigkeit, die sich in seinen Augen sammelte, an seinem Gesicht herunterlaufen.

»Zwölf Minuten durchschnittliche Reaktionszeit«, keuchte Kennedy weiter, während sie versuchte, dem Messer auszuweichen. Wales war angespannt wie eine Katze, die auf jede Bewegung der Beute instinktiv und mit einer Geschwindigkeit reagierte, die bewusste Gedanken nicht aufbringen könnten.

Rush lag noch immer oder schon wieder auf dem Boden, die Beine schützend nach oben gezogen. Emil Gassan hing in ungewöhnlich ergebener Haltung auf seinem Stuhl, Thornedyke war bis zur Wand zurückgewichen, wo er wie erstarrt stehen geblieben war und mit weit aufgesperrtem Mund die Szene beobachtete. »Und dann?«, fuhr Kennedy fort. Ihre Lungen fühlten sich wie ausgehöhlte Kürbisse an. »Sechs oder sieben Türen zwischen Ihnen und der Straße? Wie gut können Sie mit Schlössern umgehen?«

Kennedy war nicht in der Lage zu erkennen, was hinter diesen rot umränderten, wie offene Wunden aussehende Augen vor sich ging. Er sagte kein Wort, und die rasierklingenscharfe Schneide an Kennedys Kehle bewegte sich nicht. Nur sein Gesichtsausdruck verriet, dass er ernsthaft nachdachte.

Jetzt ergriff Rush hinter ihnen das Wort. Kennedy wagte nicht, sich umzudrehen, um nachzusehen, was er tat oder ob er es geschafft hatte aufzustehen. »Alex«, sagte er mit zitternder, angespannter Stimme, »hör zu. Was du gemacht hast, war nur ein Einbruch. Vielleicht hast du auch einen Diebstahl begangen. Dafür wanderst du vielleicht noch nicht mal ins Gefängnis. Aber wenn Professor Gassan stirbt, ist das Mord. Also hör auf. Ergib dich! Sei nicht dumm. Ist doch egal, ob du so ein dämliches Buch geklaut hast oder nicht!«

Von außen näherten sich Schritte, jemand klopfte an die Tür, vorsichtig zunächst, dann lauter. Eine Sekunde später wurde an einer anderen Tür geklopft. Der Konferenzraum war umzingelt und die Polizei im Anmarsch.

Wales schien die Worte abzuwägen. Er stieß seinen Atem gleichmäßig und langsam aus, doch sein linker Arm spannte sich an, so dass die Klinge ein winziges Stück tiefer in Kennedys Fleisch eindrang. Kennedy zuckte zusammen und erstarrte.

»Ich versprech’s dir«, drängte Rush weiter, »du gehst dafür nicht in den Knast.«

Wales streckte sich und rutschte von Kennedys Rücken herunter. »Nein, das werde ich nicht«, versicherte er ihm.

Und zog das Messer über seine eigene Kehle.

12

Einige Stunden – vielleicht vier oder fünf – vergingen in abgehacktem Chaos. Einzelne Bilder, deren Zwischenräume mit endlosen Wiederholungen dieses einen, unauslöschlichen Moments gefüllt waren. Kennedy versuchte ihn mit anderen Gedanken zu verdrängen, die über ihn hinweg- und unter ihm hindurchliefen und ihn durchtränkten, so wie Alex Wales’ Blut über das Messer und sein Hemd und den Tisch und den beigefarbenen Teppichboden und Kennedys und Rushs Hände gelaufen war, als sie versucht hatten, den endlosen Fluss zu stillen.

Und die ganze Zeit über hatte Alex Wales sie verächtlich angelächelt, weil sie vergeblich versucht hatten, ihn gegen seinen Willen am Leben zu erhalten.

Kennedy hatte zweimal ausgesagt: einmal bei der regulären Metropolitan Police und das andere Mal bei einer der vielen Antiterrorabteilungen. Alle waren wegen der in letzter Zeit erfolgten Brandanschläge, Explosionen und Autobomben völlig aus dem Häuschen. Selbstverständlich schob für diesen Tod niemand Kennedy die Schuld in die Schuhe. Rushs Zeugenaussage stimmte mit ihrer in allen Punkten überein, und die Ermittler erkannten einen Zusammenhang mit dem Angriff zwei Tage zuvor auf sie und Izzy, den aller Wahrscheinlichkeit nach auch Wales verübt hatte. Thornedyke und Gassan hätten Kennedys Version ohne Zweifel ebenfalls bestätigt, doch keiner von beiden war derzeit vernehmungsfähig. Thornedyke hatte gleich nach Wales’ Selbstmord einen hysterischen Schreikrampf bekommen, hatte beim Abtransport der Leiche Anzeichen von Stress und Panik gezeigt und war nach seiner Einlieferung ins Krankenhaus erst einmal sediert worden. Emil Gassan lag auf der Intensivstation. Niemand wusste, ob er überleben würde.

Auch die Kriminaltechniker gingen von Selbstmord aus. Der Winkel des Schlitzes in Alex Wales’ Kehle ließ auf eine selbst zugefügte Wunde schließen, und auch wenn Kennedy nichts davon erfuhr, hatte man das Messer mit Sicherheit bereits nach Fingerabdrücken untersucht und nur die von Wales gefunden.

Doch die Mitarbeiter der Notaufnahme waren noch weniger bereit als die Polizei, Kennedy zu entlassen. Zunächst waren sie überzeugt, dass das auf ihr getrocknete Blut ihr eigenes war, und dann, dass sie unter Schock stand.

Ja, vielleicht stand sie unter Schock. Aber heißer, gesüßter Tee würde auch nicht helfen. Sie brauchte Abstand zu den besorgten Außenstehenden und professionell neutralen Polizisten, um selbst damit klarzukommen, was die ganze Sache bedeutete.

Das Judas-Volk. Das Judas-Volk, das sich mit voller Wucht auf sie und Emil Gassan stürzte. Wie hatte das passieren können? Welcher Mechanismus steckte dahinter?

Sie musste Izzy anrufen. Sichergehen, dass mit ihr alles in Ordnung war. Gut, vielleicht war das nicht ganz so sinnvoll, wenn man sich die Sache genauer betrachtete – warum sollte es ihr schlechtgehen? –, doch ihr Instinkt siegte. Da sie nicht abwarten konnte, bis sie das Krankenhaus oder die freundlichen Detectives überzeugt haben würde, gehen zu dürfen, schloss sie sich im Badezimmer ein, um von dort aus zu telefonieren.

Als Izzy sich nicht sogleich meldete, bekam Kennedy Panik. Doch während sie die Nummer erneut wählte, um eine Nachricht zu hinterlassen, klingelte ihr Telefon.

»’tschuldigung, Schatz«, meldete sich Izzy. »War nicht schnell genug am Telefon. Alles in Ordnung?«

Nein, das war es nicht, doch plötzlich fand Kennedy keine Worte. Izzy war dort, wo sie war, eindeutig noch am sichersten. Und ihr zu sagen, was passiert war, würde einen Streit vom Zaun brechen, weil sie zurückkommen, sich um Kennedy kümmern und für sie da sein wollte. Und genau das musste Kennedy um jeden Preis vermeiden. Die Elohim, die Mörder des Judas-Volkes, arbeiteten nicht allein, sondern zu zweit oder zu dritt. Der Mann, der sich Alex Wales genannt hatte, war tot und stellte keine Gefahr mehr dar, doch es könnte und würde noch andere geben.

Kennedy stammelte sich ein paar Minuten lang durch banale Lügen. Ihr gehe es gut, und ihr sei nichts passiert, weder etwas Gutes noch etwas Schlechtes.

»Na, das freut mich aber für dich.« Izzy klang niedergeschlagen. »Der bisherige Höhepunkt meiner Reise war Trivial Pursuit mit Harley und Richard. Aber die Familienversion, deswegen haben sie mich total abgezockt. Hast du jemals von Frankie Cocozza gehört?«

»Nein«, antwortete Kennedy. »Izzy, ich muss Schluss machen. Es ist jemand reingekommen.«

»Okay. Warum hallt das bei dir so? Hört sich an, als würdest du auf dem Klo sitzen. Wenn jemand aufs Klo gekommen ist, kannst du ihn gleich wegen Belästigung anzeigen.«

»Ich bin … auf einem Flur.« Kennedys Gedanken waren immer noch ziemlich wirr, doch plötzlich wurde ihr bewusst, dass am nächsten Tag alle Zeitungen über den Selbstmord im Ryegate House berichten würden. Darüber würde auch Izzy lesen. Deswegen entschied sich Kennedy für mittelmäßige Banalitäten und erzählte Izzy eine stark redigierte Version der neuesten Ereignisse, die sich mit dem Satz zusammenfassen ließen: Jemand starb.

»Direkt vor deinen Augen?«, wollte Izzy wissen. »Jemand starb, während du dabei warst? Das kapiere ich nicht, Schatz.«

»Es war … es lässt sich nur schwer erklären, Izzy. Aber mir geht’s gut. Alles in Ordnung mit mir. Er hat sich selbst umgebracht.«

»Er hat was?«

»Sich selbst umgebracht. Es war der Typ, der in den Raum im Museum eingebrochen ist. Wir haben ihn geschnappt, aber er hat sich selbst umgebracht.«

»Oh, mein Gott!« Das lange Schweigen am anderen Ende der Leitung verriet, wie perplex Izzy war. Schweigen war normalerweise nicht ihr Ding. »Dann ist es vorbei?«

»Dieser Teil ist vorbei.«

»Dann kann ich also meine Tasche packen und …«

»Nein. Nein, das kannst du nicht, Izzy. Gib mir noch ein paar Tage.«

»Ernsthaft?«

»Ernsthaft.«

»Ich weiß nicht, ob ich noch ein paar Tage hier mit der bösen Hexe überlebe, die mich jedes Mal, wenn ich ein Schimpfwort verwende, mit ihrem Blick töten will.«

»Verstehe.«

»Du weißt, wie viele Schimpfwörter ich benutze.«

»In Ordnung, Izzy.«

»Nein, Schatz, ist es nicht. Es ist nicht in Ordnung. Du sagst mir, dir geht’s gut, aber du klingst nicht wie du selbst, und ich weiß, dass du dich ständig verschließt. Gott weiß, ich habe viel dafür bezahlt, um das herauszufinden. Sag ein Wort, und ich bin bei dir.«

»Nein, Izzy. Bleib, wo du bist. Ich rufe dich morgen an.«

»Na gut. Heather?«

»Ja?«

»Ruf mich ja morgen an!«

»Werde ich.«

»Versprochen?«

»Versprochen.«

»Weißt du, für manche Leute hat Telefonsex etwas Erlösendes. Wenn du meine professionelle Dienstleistung benötigst …«

Als Kennedy auflegte, war sie noch ruheloser und verwirrter als vor dem Anruf. Sie vermisste Izzy, war immer noch sauer auf sie, hatte Angst um sie, wollte sie nie und jetzt sofort wiedersehen.

Und dann war da noch das Judas-Volk, dessen Auftreten noch immer keinen Sinn ergab. Überhaupt keinen.

Als die Ärzte und Pfleger ihre allumfassende Versorgung beendet hatten, stimmten sie widerwillig zu, Kennedy auf eigene Verantwortung zu entlassen.

Bevor sie ging, erkundigte sie sich nach den anderen. Beide, Gassan und Thornedyke, waren nicht bei Bewusstsein. Einer war stabil, weitere Einzelheiten würde sie erst am nächsten Morgen erfahren. Rush war ein paar Stunden zuvor entlassen worden.

Doch er war nicht weit gekommen. Als Kennedy auf die Straße trat, wartete er am Eingang auf sie. Er lehnte an einem Schild, das ihr verriet, dass sie vor dem University College Hospital auf der Euston Road stand. Sie hatte überhaupt nicht daran gedacht, danach zu fragen, und falls man ihr es verraten hatte, so hatte sie nicht richtig zugehört.

Er sah abgespannt aus, benommen vor Müdigkeit. Die rechte Seite seines Gesichts war geschwollen, das rechte Auge fast nicht mehr zu sehen.

»Ich will über die Sache reden«, verlangte er.

»Heute Abend?«, fragte Kennedy.

»Heute Abend.«

»Das kann nicht warten?«

Rush zuckte mit den Schultern, eine Geste, mit der er seine und ihre Verletzungen, das Krankenhaus und den gesamten Wahnsinn mit einschloss. »Sagen Sie’s mir.«

Kennedy zögerte. Unter allen Fragen, die er ihr hätte stellen können, waren nur ein paar, die sie gerne beantworten würde. Doch es gab, wie sie sich eingestehen musste, eine ganze Menge, die zu stellen er das Recht hatte. Sie blickte auf ihre Uhr. Halb zehn. Der Abend war – grotesker- und unmöglicherweise – noch jung.

»In Ordnung«, stimmte sie zu. »Reden wir.«

Sie fuhren mit dem Taxi in die Stadt zurück. Kennedy ließ es vor dem Salisbury auf der Upper St. Martin’s Lane anhalten. Sie hätten die Kneipe auch zu Fuß erreicht, doch dank des Taxifahrers konnte Kennedy das Gespräch hinauszögern und darüber nachdenken, was sie Rush erzählen wollte.

Rush wollte Kennedy einladen und die Getränke holen, doch sie wies ihn an, Plätze zu suchen, und bestellte an der Bar ein Bier für ihn und einen Whisky mit Eis für sich. Er hatte sich an einen Tisch in der Ecke gesetzt, den Blick auf die Tür gerichtet. Seine Hände zitterten, als er das halbe Glas in einem Zug leerte. Mit seinem angeschlagenen Gesicht zog er einige neugierige und unbehagliche Blicke der Gäste an den Nachbartischen auf sich.

»Und, wie kommen Sie zurecht?«, begann Kennedy lustlos.

Sie deutete Rushs Kopfschütteln so, dass ein Urteil noch ausstand.

»Sie haben es vorhergesehen«, behauptete er. »Zum Teil jedenfalls. Sie wussten, was Wales tun würde.«

»Ich hatte keine Ahnung.«

Rush nahm noch einen kräftigen Schluck und stellte das fast leere Glas ab. »Aber Sie wussten, dass es gefährlich war. Dass er bewaffnet war. Sie gingen zum Alarmmelder, bevor er die Messer zog. Sie können mir also ruhig erzählen, was ich heute, verdammt noch mal, gesehen habe. Weil ich im Moment das Gefühl habe unterzugehen. Ich weiß nicht, was mit mir passiert ist. Ich bin knapp dem Tod entgangen. Das alles ergibt für mich genauso wenig Sinn, als wäre ich von einem Meteor am Kopf getroffen worden.«

Kennedy schwenkte ihr Glas, klimperte mit dem Eis, spürte aber nicht das Verlangen zu trinken. Ihr Magen schien sich verkrampft zu haben.

»Sie stehen unter Schock«, sagte sie. »Vielleicht sollten Sie erst einmal nicht mehr arbeiten gehen. Ich an Ihrer Stelle würde ein paar Tage freinehmen. Was Sie gerade durchgemacht haben, war nicht Dienst nach Vorschrift.«

Rush blickte sie gedankenverloren und traurig an. »Ist es das, was Sie tun werden? Ein paar Tage freinehmen?«

»Nein«, gab Kennedy zu.

»Nein. Weil hinter diesem Mist noch viel mehr Mist steckt. Hab ich recht?«

»Ja.«

Rush riss sein nicht geschwollenes Auge weit auf. »Ich wusste es. Das habe ich Ihrem Gesicht angesehen. Schießen Sie los.«

»Das kann ich nicht, Rush.«

»Sie können nicht?«

»Na gut, ich will nicht. Vertrauen Sie mir, es ist viel besser, wenn Sie nichts wissen. Wenn Sie nicht noch weiter in die Sache verwickelt werden.«

»Was bedeutet das?«, fragte Rush.

Kennedy wollte ihre Worte mit Bedacht wählen, hatte aber Mühe, die richtigen zu finden. »Das ist so … also, sobald Sie mehr darüber wissen, können Sie nicht mehr weglaufen. Es hat Folgen.« Gut, das waren die falschen gewesen, wie sie seinem Gesicht anmerkte.

»Dieses Risiko werde ich eingehen«, erwiderte er.

»Nein«, widersprach sie. »Hören Sie, ich habe das Gefühl, Ihnen was schuldig zu sein, Rush. Aber keine Erklärung, sondern eine Warnung. Sie haben gefragt, ob ich gewusst habe, wer Alex Wales war.«

»Und? Wussten Sie es?«

»Ich kenne seine … Familie und weiß, was dort abgeht. Sie werden sich dafür rächen wollen, was mit Alex Wales passiert ist. Sobald sie herausgefunden haben, wer in diesem Raum war, werden sie jeden davon ins Visier nehmen. Das Beste ist also, wenn Sie sich so schnell wie möglich vorübergehend aus dem Staub machen, bis die Wut abgeebbt ist.«

»Und Sie glauben, wenn sie mich finden wollen, werden sie nie aufhören, mich zu suchen?«

Mist. Gute Frage. »Nein«, gab sie zu. »Sie werden weitersuchen.«

»Genau. Und Sie gehen gleich morgen früh zurück und nehmen die Ermittlungen wieder auf. Ich bin nicht dumm, Heather. Jedenfalls nicht so dumm, wie ich aussehe. Ich weiß, es gibt Dinge, die Sie noch nicht genau herausgefunden haben. Es gibt Fragen, für die Sie noch eine Antwort suchen.«

Kennedys Laune sank. »Rush, Fragen sind auch so ziemlich alles, was ich habe.« Ihrer Stimme merkte man die Verzweiflung an. »Diese Leute sind in Aladins Höhle eingebrochen und haben ein einziges Buch gestohlen. Vielleicht auch nicht. Vielleicht sind sie eingebrochen und haben ein Buch verbrannt. Haben Sie dafür eine plausible Erklärung? Ich habe nämlich keine. Und damit sind wir noch längst nicht an dem Punkt, an dem ich zuließ, dass Emil Gassan, den ich in gewisser Hinsicht als Freund bezeichne, direkt vor meinen Augen niedergestochen wurde – und den Angriff vielleicht nicht überlebt. Ich habe meinen Auftrag noch. Aber Ihre Stellenbeschreibung sieht im Vergleich zu meiner doch ein bisschen anders aus.«

»Das meinte ich überhaupt nicht.«

»Nein? Sondern?«

»Ich überlege, warum Wales noch da war. Er hat dieses Buch vor drei Wochen geklaut – ja gut, geklaut oder zerstört. Wenn sein Auftrag erledigt war, hätte er sich aus dem Staub machen können.«

»Und?«

»Also war er mit seinem Auftrag noch nicht am Ende. Er kam zurück, weil noch was zu erledigen war. Und die Sache war so wichtig, dass er trotz aller Gefahren auch während der polizeilichen Ermittlungen blieb.«

Kennedy war bereits zu dem gleichen Schluss gekommen, wollte aber nicht mit Rush darüber reden. Sie wollte ihm nur zu verstehen geben, wie nah sie sich am Rande des Abgrunds bewegten und dass er lieber in die andere Richtung gehen sollte.

»Haben Sie noch Anspruch auf Urlaub?«, fragte sie.

»Urlaub?«, höhnte Rush. »Ich bin noch in der Probezeit. Ich bin Gelegenheitsarbeiter.«

»Dann nutzen Sie die Gelegenheit«, verlangte Kennedy. »Gehen Sie, Rush. Kommen Sie morgen nicht zur Arbeit. Wenn man Sie rauswerfen will, lassen Sie es gut sein und gehen Sie. Sie sind jung. Sie finden was Neues. Halten Sie sich vom Ryegate House fern. Und wenn jemand fragt, was heute schieflief, antworten Sie nicht.«

»Und die Polizei?«, fragte Rush sarkastisch.

»Wenn die Polizei Sie fragt, blocken Sie ab. Sie erinnern sich nicht, haben nichts gesehen, niemand hat Ihnen was erzählt. Sie gehören nur zum Fußvolk.«

»Sie gehen von vielen Annahmen aus.«

»Zum Beispiel?«

»Zum Beispiel, dass der Tod für mich dasselbe bedeutet wie für Sie.«

»Tod bedeutet für jeden dasselbe«, erwiderte Kennedy streng. »Er bedeutet, das Herz hört auf zu schlagen, das Hirn kühlt ab, und man wird als Leiche bezeichnet. So etwas wie einen guten Tod gibt es nicht, Rush. Allerdings kann ein Tod schlimmer sein als ein anderer.«

Rush schnippte mit seinem Daumennagel auf Kennedys Glas, ohne sie dabei anzusehen. »Mein bester Freund starb bei einer Messerstecherei in der Schule«, erklärte er beinahe im Plauderton. »Und meine erste Freundin brachte sich mit Schlaftabletten um, weil ihr Stiefvater sie vergewaltigt hatte. Sie schickte mir eine Nachricht zum Abschied, aber ich war nicht rechtzeitig bei ihr. Sie muss gewusst haben, dass ich es nicht schaffe, aber sie schrieb die Nachricht trotzdem. Ich habe sie immer noch. Ich habe mir ihren Vater geschnappt und beinahe umgebracht, aber als er unter mir lag, konnte ich es nicht tun. Hatte nicht die passende Einstellung dazu, denke ich.«

»War das auch Gegenstand Ihres Einstellungsgesprächs?«, fragte Kennedy lakonisch.

Er zuckte mit den Schultern. »Das ist lange her.«

Sie seufzte. »Gut, ich habe verstanden. Sie wollen mir sagen, Sie kennen diese dunkle Seite des Erwachsenseins. Vielleicht tun Sie das. Wenn Sie die Wahrheit unbedingt hören wollen, erzähle ich sie Ihnen.«

»Erzählen Sie«, kam es wie aus der Pistole geschossen.

Und sie erzählte ihm die ganze Geschichte – oder zumindest das, was sie erzählen durfte.

Sie begann mit dem Tod von Chris Harper, ihrem Partner, der in ihren Armen verblutet war, nachdem einer der »Boten« ihn mit einem vergifteten Messer niedergestochen hatte. Sie hatte Mühe, ihre Stimme ruhig zu halten. Selbst nach drei Jahren taten die Erinnerungen weh.

Eine Stunde lang erzählte sie vom Judas-Volk. Davon, dass sich die Angehörigen als Stamm vom Rest der Menschheit abgesondert hatten. Dass sie sich in den Städten der Erde versteckten, dicht bevölkerte Orte wählten, um dort untertauchen zu können. Und dass sie die Kunst der Tarnung so weit perfektioniert hatten, um in der Geschichte keinen Fußabdruck zu hinterlassen, keine Aufzeichnung über ihr Kommen und Gehen.

Rush schwieg die meiste Zeit.

»Und die glauben wirklich, sie sind Abkömmlinge der Schlange aus dem Garten Eden?«, fragte er am Schluss.

»Über Kain und Judas«, antwortete Kennedy.

»Aber die Schlange war der Teufel.«

Kennedy zuckte mit den Schultern. »Das ist unsere Version. Ihre Version lautet, dass sie eine Gesandte des wahren Gottes war, der über und außerhalb der Schöpfung steht. Damit war Kain etwas Besonderes, und alle Nachkommen Kains sind etwas Besonderes, während Eva ein Geschlecht aus Sündern und Taugenichtsen hervorbrachte. Aber sie beziehen sich mit ihrem Namen auf Judas, weil er derjenige ist, der in ihrem Auftrag den Bund mit Gott schloss.«

»Welchen Bund?«

»Dreitausend Jahre in der Wildnis. Während dieser Zeit werden die Nachkommen Adams zum Verwalter von Gottes Schöpfung. Wenn diese Zeit um ist, erhalten die Gläubigen, die wahren Erben von Kain und Judas, ihre Belohnung – die Herrschaft über die ganze Welt.«

Rush brauchte einen Moment, um diese Geschichte zu verdauen. »Dreitausend Jahre gerechnet ab wann?«, fragte er schließlich.

»Sagen wir mal so: Gott hätte sich schon längst melden müssen. Judas schloss das Abkommen vor etwa zweitausend Jahren, aber das Datum, das als Referenz dient, liegt etwa tausend Jahre vor Christus. Die Vereinigung der Stämme Israels unter König David. Das war der Eckpfeiler der Geschichte, bis Judas ins Spiel kam. Dieser eine Moment in der Zeit, über den jeder Bescheid wusste und den niemand anzweifeln würde. Diesen Zeitpunkt verwendeten er und Christus als Bezugspunkt. Zumindest wird das im Judasevangelium behauptet.«

»Und sie warteten die ganze Zeit …«, überlegte Rush.

»Sie warten immer noch. Glücklich sind sie darüber nicht, aber sie haben keine andere Wahl. Das Problem ist, es gibt nicht mehr viele von ihnen. Und dreitausend Jahre sind in puncto Inzucht eine lange Zeit. Deswegen nehmen sie hin und wieder Kontakt mit der Welt auf. Also einige jedenfalls.«

Weil Rush sie lediglich verwirrt anblickte, fuhr Kennedy fort, wählte ihre Worte aber sorgfältig. Dieser Teil war Leo Tillmans Eigentum, nicht ihrer, und sie hatte geschworen, einiges davon niemandem zu verraten. »Sie senden Frauen aus, die schwanger werden sollen. Um das Volk mit neuen Genen zu versorgen. Die Frauen lernen Adamiten kennen, heiraten sie und gründen eine Familie mit ihnen.«

»Adamiten?« Rush verzog das Gesicht. »Was sind das für Leute? Wir etwa?«

»Ja, wir. Und diese Frauen, diese ›Gefäße‹ – in ihrer Sprache Kelim – werden dreimal schwanger. Sobald das dritte Kind alt genug zum Reisen ist, verschwinden sie einfach. Sie kehren zum Stamm zurück und nehmen ihre Kinder mit. Mission erfüllt.«

»Sie verarschen mich«, beschwerte sich Rush. »So was tut doch niemand. Das ist krank.«

»Sich mit diesem Zeug zu beschäftigen heißt, eine andere Welt zu betreten«, erwiderte sie ausdruckslos. »Die Leute vom Judas-Volk haben ihre eigenen Regeln. Ihre eigene Art, die Dinge zu betrachten. Und es funktioniert. Bewahrt sie davor, wegen doppelt rezessiv vorhandener Gene auszusterben. Aber da draußen in der Welt kann einer Frau alles passieren. Einer Frau, die in Abgeschiedenheit aufwuchs und sich in der Welt nicht auskennt. Deswegen gibt es Helfer – Agenten, Detektive, die als Schutzengel für die Kelim fungieren. Sie werden Elohim genannt, der aramäische Ausdruck für ›Boten‹. Wenn die Boten glauben, jemand weiß zu viel … tja, ihre Spezialität sind Unfalltode, aber sie scheuen auch vor einem direkten Mord nicht zurück. So einer war Alex Wales.«

Als ihr schließlich die Worte ausgingen, starrte Rush sie eine Zeitlang schweigend an.

»Ich weiß nicht, warum ich mir diesen ganzen Quatsch hier anhöre«, war das, was er schließlich dazu sagte.

»Das tun Sie, weil Sie heute gesehen haben, wie sich ein Mann direkt vor Ihren Augen umgebracht hat und Sie dieses Bild nicht aus Ihrem Kopf bekommen. Sie sind bereit, sich jeden Quatsch anzuhören, wenn es hilft, das Ganze zu verstehen.«

»Das wäre toll, wenn es tatsächlich funktionieren würde. Aber ich verstehe überhaupt nichts. Die Geschichte ist ziemlich dumm.«

»Stimmt.«

»Aber Sie haben gesagt, Sie haben sie erlebt.«

»Sie auch, Rush. Heute. Sie waren im Konferenzraum. Mit etwas Glück wird das Judas-Volk nichts davon erfahren. Vielleicht ist es gut, dass ich Ihnen das alles erzählt habe. Vielleicht sind Sie dann etwas paranoider, wenn der Zeitpunkt da ist, tatsächlich paranoid sein zu müssen.«

»Danke«, sagte Rush bedrückt. »Gibt’s was, worauf ich achten sollte?«

»Was mit Wales’ Augen passierte, scheint bei ihnen ziemlich oft vorzukommen. Wenn sie töten. Wenn sie ans Töten denken. Oder manchmal einfach als Reaktion auf Stress oder Gefühle. Es nennt sich Haemolacria. Sie weinen Blut.«

»Meine Güte.«

»Wegen der Droge, die sie nehmen. Sie ist giftig, und am Ende sterben sie daran, aber die Droge macht sie schneller, stärker und schmerzunempfindlicher. Glauben Sie mir, es ist schwierig, sie zu überwältigen.«

»Wie gesagt, ich war in dem Raum«, erinnerte er sie. Nachdenklich blickte er in sein leeres Glas. »Aber warum hat er nicht einfach uns alle getötet? Wales, meine ich. So schwer wäre das doch nicht gewesen.«

Kennedy bekam Schuldgefühle, und ihr war nicht wohl in ihrer Haut. »Das hätte er tun können, wenn er gewollt hätte. Aber ich glaube, er wollte sich keinem Verhör aussetzen. Sie geben sich nicht gerne zu erkennen. Darauf habe ich gebaut und gehofft, er würde abhauen. Mir kam nicht in den Sinn, dass er sich selbst umbringen würde, um unangenehmen Fragen zu entgehen.«

Sie griff nach ihrer Tasche, strich ihre Jacke glatt und tat all die Dinge, die man tut, um darauf hinzuweisen, dass man gehen will. Rush übersah die Signale.

»Was tun wir jetzt?«, fragte er.

Kennedy runzelte die Stirn. »Wir tun jetzt gar nichts«, antwortete sie. »Außer ins Bett gehen und schlafen. Keiner von uns beiden ist in der Lage, Entscheidungen über Tod oder Leben zu treffen.«

Rush ließ ein dumpfes Lachen hören. »Sie glauben, die Entscheidung liegt bei uns? Echt?«

Kennedy erhob sich. »Ich glaube, wir warten ab. Wenn wir Glück haben, wird es dabei bleiben.«

Aber das würde es nicht. Natürlich nicht. Deswegen hatte sie von Izzy verlangt, noch nicht nach Hause zu kommen, und Rush so weit wie möglich über die Situation aufgeklärt, damit er wachsam blieb. Es war nicht vorbei. Auf keinen Fall.

Sie und Emil Gassan – das war kein Zufall. Sie war in etwas hineingeschliddert, von einer Kraft, die sie nicht sehen oder benennen konnte, in etwas hineingezogen worden. Sie steckte aus einem bestimmten Grund in diesem Chaos, und der Grund lag mit Sicherheit nicht bei ihr.

»Wir reden morgen weiter«, vertröstete sie Rush. »Ich muss schlafen.«

»Okay.«

»Bleiben Sie noch?«

»Ich brauche noch was zu trinken.«

»Achten Sie aber darauf, dass Sie noch nach Hause gehen können«, bat sie. »Wir sehen uns morgen.«

Doch als sie sich umdrehte, rief er noch einmal ihren Namen. Sie drehte ich um.

»Ben«, sagte er.

Er nuschelte bereits ein bisschen, so dass sie ihn nicht gleich verstand. »Was ist mit Ben?«, hakte sie nach.

»Benjamin. Ben. Mein Vorname. Ich bin getauft …«

»Okay«, brachte sie ihn zum Schweigen. »Tut mir leid. Dafür ist es schon viel zu spät. Für mich sind Sie Rush.«

Er seufzte schwer. »Was ist das Geheimnis eines guten Witzes?«

»Der Zeitpunkt.«

»Stimmt. Ich bin wohl ein schlechter.«

Kennedy hatte gerade noch Zeit, auf dem Leicester Square in den Zug der Piccadilly-Linie zu springen und am Green Park den letzten Zug nach Pimlico zu erwischen.

Die Füße taten ihr weh, und sie selbst war völlig unentschlossen, wo sie schlafen sollte. In der Nacht zuvor hatte sich Izzys Bett ohne Izzy angefühlt wie ein fremder Planet. Doch sie vermutete, ihr eigenes würde sich wie eine Krypta anfühlen.

Am Ende entschied sie sich für Izzys Bett, weil es bezogen war und sie sich einfach nur hineinfallen lassen musste. Ob sie schlafen würde, war eine Frage, die zur rechten Zeit beantwortet werden würde.

Sie öffnete die Tür und trat ein, wunderte sich aber nur kurz, warum das Schloss in der Halterung leicht wackelte.

Als sie über die Schwelle trat, sah sie, dass die Wohnzimmertür vor ihr offen stand. Sie wusste, sie hatte sie am Morgen zugezogen, und daher wusste sie jetzt, warum das Schloss locker war.

Stehen bleiben oder wegrennen? Ein Profi würde ihr keine Gelegenheit geben wegzurennen, und wenn es ein Gelegenheitsdieb war – bitte, lieber Gott, lass es einen Gelegenheitsdieb sein! –, könnte sie ihn wahrscheinlich überwältigen. Sie griff in ihre Tasche, um das Pfefferspray herauszuholen.

Arme umfassten sie von hinten und vereitelten ihr Vorhaben. Irgendetwas wurde gegen ihr Gesicht gepresst, und obwohl sie sich bemühte, nicht zu atmen, wurde sie ohnmächtig, noch bevor sie das Gift riechen konnte.

13

Die Welt kam stückchenweise zurück, viel langsamer, als sie verschwunden war.

Zuerst bemerkte Kennedy die Geräusche, langsame, einzelne Laute, die sich im Bassbereich bewegten. Keine Worte an sich, und so blieb es, so sehr sie sich auch darauf konzentrierte.

Säure, die halb Geruch, halb Geschmack war, waberte von überall und nirgendwo her um sie herum und in ihr. Sie musste würgen.

»Mistakh he. He met e’ver.«

»Ne riveh te zi’et. Hu vihel veh le tzadeh.«

Hände umfassten ihren Kopf und ihre Schulter. Sie versuchte auszuweichen, wurde jedoch nur auf die Seite gedreht. Ihr Magen zog sich zusammen, und als sie sich erbrach, lief ihr warme Flüssigkeit über die Zunge und die Lippen.

Stoff unter ihrer Wange, unter ihrem Körper. Weich und kühl. Er bewegte sich sanft, als sie sich bewegte. Sie lag auf einem Bett.

Ein verschwommener Lichtfleck erschien mehr oder weniger in der Mitte ihres Blickfelds. Er dehnte sich aus, davor bewegte sich etwas, hin und her, immer wieder.

»Hören Sie mich? Hören Sie, was ich sage?« Die Stimme eines Mannes, tief und wohlklingend.

Kennedy spielte tote Frau, während sie eifrig ihre letzten Erinnerungen in eine Art Reihenfolge brachte. Die Treppe. Die Tür. Das Bett. Nein, da fehlte etwas. Jemand, der sich hinter ihr bewegt und ihre Arme festhält, ein Tuch, das auf ihr Gesicht gedrückt wird. Und dann das Bett. Gut.

Überhaupt nicht gut.

»Ich glaube, sie ist wach.« Eine andere Stimme, nicht schroffer, sondern lebloser, emotionsloser. Eine Stimme, die ihr Angst machte, wenn sie überlegte, warum sie hier auf dem Bett lag. Oder warum sie angegriffen worden war.

»Dann lass uns anfangen.«

Wieder wurde sie von Händen berührt. Sie war zu schwach, um sich zu wehren, als sie wieder auf den Rücken gedreht wurde. Einer der Männer zog ihre Arme nach oben, um ihr linkes Handgelenk schnappte etwas zu. Metallisches Klirren und Schaben, dann klack, etwas kniff so fest und plötzlich in ihr rechtes Handgelenk, dass sie zusammenzuckte. Sie versuchte ihre Beine hochzuziehen, konnte sie aber nicht bewegen. Völlig wehrlos lag sie ausgestreckt auf dem Bett.

»Ni met venim, ye sichedur.«

»Nhamim.«

Wenn das die Sprache war, in der sich ihre Entführer miteinander unterhielten, fragte sich Kennedy, warum sie zuvor ins Englische gewechselt hatten. Doch die Antwort war klar: Mit »Dann lass uns anfangen« wollten die beiden ihr Angst einjagen. Immerhin: Diesen Trick zu durchschauen schenkte ihr einen winzigen Trost.

Jetzt öffnete sie die Augen. So zu tun, als wäre sie noch bewusstlos, schien keinen Sinn mehr zu haben.

Die größte Überraschung – auch wenn es keine Überraschung hätte sein sollen – war, dass sie in Izzys Schlafzimmer lag. Sicher, es hatte wenig Sinn, ihr in der Wohnung aufzulauern und sie anschließend woanders hinzubringen. Trotzdem hatte die vertraute Umgebung etwas Komisches und erschreckte sie umso mehr. Und vermutlich war sie gar nicht so lange bewusstlos gewesen.

Sie waren zu zweit, die beiden, die sie bereits an ihren Stimmen unterschieden hatte. Beide waren jung, einer von ihnen sehr jung, vielleicht noch unter oder knapp über zwanzig. Er war schlank und hübsch, hatte schulterlanges Haar und einen sauber gestutzten Bart.

Der andere war größer und stämmiger, hatte ein mürrisches Babygesicht und ebenfalls schwarzes Haar, aber kurz geschnitten in einem merkwürdigen Retrostil mit Seitenscheitel.

Beide trugen Anzüge aus grobem Leinen in einer Farbe, die sich als Hellbeige bezeichnen ließ, und beide waren unnatürlich blass wie alle Angehörigen des Judas-Volkes, die meistens unter der Erde lebten. Beide starrten sie mit feierlicher Eindringlichkeit an. Beim größeren Mann war dieser Gesichtsausdruck mit so etwas wie Abscheu gepaart.

»Wir werden Ihnen ein paar Fragen stellen, Miss Kennedy«, begann der Bärtige sanft. Kennedy wunderte sich nicht, dass er derjenige mit der anziehenden, kultivierten Stimme war. In dem Spiel »guter Polizist – böser Polizist« wäre er der gute gewesen. Doch mehr Vertrauen verdiente er deswegen auch nicht. »Über den Auftrag, den Sie vom Britischen Museum erhalten haben, und über die Ereignisse heute Nachmittag.«

Kennedy antwortete nicht. Sie hob den Kopf, blickte nach oben und unten. Ihre Hände waren mit ein Paar Handschellen an das schmiedeeiserne Kopfteil des Bettes gefesselt. Rosafarbene, mit Plüsch überzogene Handschellen für Fesselspiele. Ihre Beine waren mit Hilfe einer an den Füßen befestigten Stange gespreizt. Aber sie war noch vollständig angezogen. Nicht einmal die Jacke hatten sie ihr ausgezogen. Das Durcheinander der Signale war verwirrend – warum die Vorbereitungen für eine Vergewaltigung, aber dann mittendrin aufhören?

»Weiß nicht … wovon Sie … reden«, murmelte Kennedy. Ihr Mund und die untere Gesichtshälfte waren noch taub von der Droge, und sie hatte Schwierigkeiten zu sprechen. Doch auf jeden Fall war es gut, es zu versuchen.

Der größere der beiden Männer stieß einen Fluch aus, den sie nicht verstand. Er griff in seine Jacke und zog ein Messer heraus. Kennedys Herz begann heftig zu schlagen, als sie die unsymmetrische Form erkannte, das gebogene Ende, das sich anders als bei normalen Messern nicht zu einer geraden Spitze verjüngte, und den nahtlosen Übergang zum Griff, der aus demselben Material bestand wie die Klinge. Der Mann bedrohte sie mit einer Sica.

Diese Männer waren Boten, die professionellen Mörder des Judas-Volkes.

Der Große drückte Kennedy das Messer an die Wange. »Hör zu, du Schlampe«, zischte er zwischen zusammengepressten Zähnen. »Jedes Mal, wenn du uns anlügst, werde ich dir einen Schnitt verpassen. Jedes Mal, wenn du nicht schnell genug antwortest, werde ich dir einen Schnitt verpassen. Jedes Mal, wenn mir deine Antwort nicht gefällt, werde ich dir einen Schnitt verpassen. Und wenn ich keine Fragen mehr habe, werde ich dir die Kehle durchschneiden.«

»Samal.« Der Jüngere sprach mit sanfter Stimme. Sein Partner erstarrte und blickte ihn an. Damit war für Kennedy die Hackordnung klar. Der Jüngere gab ein Zeichen mit der Hand, der andere zog sein Messer zurück. Der gute Polizist war ranghöher als der böse.

Der Jüngere setzte sich schon fast affektiert neben Kennedy aufs Bett und blickte ihr in die Augen. Er lächelte, doch sein Lächeln war weit beunruhigender als die Grausamkeit des Großen. Es war das Lächeln eines Mannes, der sich seiner Rechtschaffenheit so sicher war, dass er sich über jede Schuld und Schande erhaben fühlte.

»Ich heiße Abydos«, begann er. »Und der Mann hier, mit dem Messer, ist mein Freund Samal. Samal ist ein Mann, der sich, wie Sie an seinem Verhalten vielleicht merken, nicht vor unangenehmer Arbeit scheut. Aber egal, was er gesagt hat, ich bin derjenige, der Sie verhören wird. Und ich werde Samal nur gestatten, Ihnen etwas anzutun, wenn Sie mich dazu zwingen. Damit meine ich, wenn Sie mir den Eindruck vermitteln, dass der Schmerz Sie dazu verleitet, mehr zu erzählen oder nicht mehr zu lügen. Verstehen Sie mich? Wenn Sie kooperieren, werden Sie weniger Schmerzen erleiden. Vielleicht auch gar keine. Und das Ende wird, wenn es so weit ist, rascher kommen und leichter zu ertragen sein.«

Er machte eine Pause, als erwartete er eine Antwort. Doch Kennedy schwieg. »Abgesehen davon, kann ich Ihnen einen weiteren Trost anbieten«, fuhr er fort. »Im Moment würde Ihr Tod mit ein paar weiteren Requisiten wie ein außer Kontrolle geratenes Sexspiel aussehen. Aber wenn Sie uns ohne Umschweife die Wahrheit sagen, werden wir, bevor wir gehen, dieses …« – er gestikulierte mit schmalem, verlegenem Lächeln herum – »… Zubehör entfernen und Sie vollständig bekleidet zurücklassen. Sie wären nicht entehrt.«

»Ja, aber tot wäre ich trotzdem«, machte Kennedy deutlich. »Ich möchte wirklich nicht undankbar klingen, aber … nun ja.« Ihre Kehle brannte beim Sprechen, so dass sie nur ein unschönes Krächzen zustande brachte.

Der Jüngere zuckte mit den Schultern. »Sie sind eine intelligente Frau«, merkte er an. »Es wäre sinnlos, Ihnen zu versprechen, Sie am Leben zu lassen. Wir wissen beide, dass es gelogen wäre, dann würden Sie mir überhaupt nicht mehr glauben.«

Kennedy leckte sich über die trockenen Lippen und murmelte leise und unverständlich etwas vor sich hin. Als sich der Jüngere zuvorkommend nach unten beugte, um ihre Worte verstehen zu können, spuckte sie ihm ins Gesicht. Mehr konnte sie zu ihrer Verteidigung nicht aufbringen, doch an dem Schrecken und Ekel in seinem Gesicht merkte sie, dass sie gute Arbeit geleistet hatte.

Er zog ein Taschentuch heraus und wischte sich damit das Gesicht ab. »Na gut«, sagte er mit verzerrtem Mund, »vielleicht lag ich falsch. Vielleicht ist es doch unmöglich, dieses Gespräch auf vernünftiger Basis zu führen.« Er blickte den anderen Mann an, der immer noch mit dem Messer in der Hand dastand. »Samal, nimm ihr einen Finger ab.«

Samal beugte sich über sie. Widersprüchliche Gefühle – Eifer, Abscheu, Angst, Hass – huschten abwechselnd über sein Gesicht.

»Ich werde reden«, krächzte sie rasch. »Ihr braucht mir nichts abzuschneiden. Ich werde sagen, was ihr wissen wollt.«

Abydos gab Samal ein Zeichen, woraufhin er innehielt. Er hatte sie noch gar nicht berührt und schien erleichtert zu sein, es nicht getan zu haben, auch wenn er scheinbar locker mit dem Messer umgehen konnte. Mit Sicherheit hatte er bereits Menschen getötet. Und mit Sicherheit fand er es ebenso wenig schrecklich, jemanden zu foltern. So etwas wie Mitleid konnte Kennedy in seinem Gesicht nicht erkennen, höchstens einen instinktiven Ekel vor ihr. Einem Impuls folgend, kämpfte sie gegen die Handschellen an, so dass ihr Unterarm wie durch Zufall Samals Rückhand berührte. Samal zuckte zusammen, als wäre er gestochen worden.

Frauen, dachte Kennedy. Du hast Angst vor Frauen.

»Sehr gut«, sagte Abydos. »Fangen wir mit diesem Nachmittag an. Sie beriefen im Ryegate House ein Treffen ein. Was ist dort passiert?«

Kennedy leckte sich über die Lippen und bemühte sich, ihre Stimme nicht zittern zu lassen. »Ich habe einen Mann, Alex Wales, des Diebstahls bezichtigt.«

»Diebstahl wovon?«

»Von einem Buch.«

»Der Titel des Buches!«, verlangte Abydos.

Der Nachdruck hinter seinem Befehl machte Kennedy misstrauisch. Sie wusste, wie wichtig das geschriebene Wort für das Judas-Volk war. Während ihrer Zeit bei der Polizei hatte sie in Antiterrorseminaren gelernt, dass dies für die meisten religiösen Fanatiker galt. Für Fundamentalisten war das Wort das höchste Gut, und jeden Schaden oder jede Respektlosigkeit dem Wort gegenüber empfanden sie als direkten Angriff auf die Gottheit.

Deswegen beschloss sie, halb aus ihrem Instinkt heraus zu lügen. »Das konnten wir nicht herausfinden«, antwortete sie. »Wir wussten nur, dass etwas nicht stimmte. Dass aus einer Kiste etwas gestohlen wurde.«

»Und Sie wussten, dass Alex Wales es gestohlen hatte.«

»Ja.« Das musste ihnen auf jeden Fall klar sein. Ihr Agent, ein Mitglied ihrer Zelle, hatte sich nicht zurückgemeldet, war weg vom Fenster. Bald würde die Öffentlichkeit in den Nachrichten von seinem Tod erfahren, wenn das nicht bereits geschehen war. Zu lügen wäre sinnlos.

»Wie fanden Sie es heraus?«, wollte Abydos wissen.

Kennedy lavierte sich durch eine Erklärung: die übereinstimmenden Daten in den Personalakten; die Hypothese von dem eingeschleusten Spitzel; der zufällig in dieselbe Zeit fallende Tod von Silver.

»Sehr gut«, lobte Abydos wie ein Lehrer oder wie ein Priester, der ihr den Katechismus beibrachte. »Und Sie haben ihn, Wales, als Schuldigen ausgemacht.«

»Ich habe ihn verhört. Ja.«

»Und was hat er geantwortet?«

»Nichts. Er weigerte sich, auch nur eine meiner Fragen zu beantworten. Und dann, als ich ihn einschloss und die Polizei rief, brachte er sich mit seinem eigenen Messer um.«

Samal stöhnte wie zur Klage auf. Abydos funkelte ihn an. »Ne eyar v’shteh. De beyoshin lekot«, sagte er in ihrer Sprache, die ganz nach dem verdammten Aramäisch des Judas-Volkes klang.

»Ma es’irim shud ekol …«, erwiderte Samal mit dem gepeinigten Gesicht eines ausgepeitschten Hundes.

Abydos schnitt ihm mit einer knappen Geste das Wort ab, bevor er sich wieder Kennedy zuwandte, als wäre er nicht unterbrochen worden. »Aber es war anders«, widersprach er. »Sie sind sehr darauf bedacht, ›Ich habe das getan‹ und ›Er hat mir nicht geantwortet‹ zu sagen, als wären Sie beide allein in diesem Raum gewesen. Aber das waren Sie nicht. Verraten Sie uns also bitte, wer noch dort war.«

Schockiert wurde sich Kennedy plötzlich bewusst, dass das hier – alles, was jetzt hier mit ihr geschah und geschehen würde – der Grund war, warum Alex Wales sie nicht getötet hatte, als er es hätte tun können. Mit der Entscheidung für seinen eigenen Tod hatte er Kennedy leben lassen, damit diese Männer sie verhören konnten.

»Ich dachte, Wales würde eher mit mir sprechen, wenn ich alleine mit ihm bin.« Sie konnte nicht verhindern, dass sie mit abgehackter, schwankender Stimme sprach.

»Nein, das glaube ich nicht«, entgegnete Abydos.

»Das ist die Wahrheit.«

Eine lange Pause trat ein.

»Ich frage Sie noch einmal, Miss Kennedy: Wer war sonst noch dort? Sagen Sie es mir und ersparen Sie sich diesen Schmerz.«

»Das ist die Wahrheit«, wiederholte sie.

»Gut«, sagte Abydos und nickte Samal zu.

Kennedy wusste, dass sich ein Folteropfer zwar innerlich wappnen konnte, sein Schutzschild aber zerbrach, sobald ihm Schmerzen zugefügt wurden.

Sie dachte, Samal würde sich einen Moment Zeit lassen, um sich Mut zu machen, doch er stach mit seinem Messer einfach seitlich in ihren Brustkorb, wo es von einer Rippe aufgehalten wurde. Kennedy riss den Mund auf, um zu schreien. Abydos, der nur darauf gewartet hatte, schob ihr ein Stück Stoff tief in den Mund. Der Schrei erstickte in einem nassen, fast geräuschlosen, vibrierenden Jodeln. Abydos beobachtete sie mit emotionslosem Interesse.

»Noch einmal«, befahl er.

Samal ließ die Klinge sinken. Kennedy, bei der alle rationalen Gedanken ausgeschaltet waren, begann sinnlos und panisch zu zucken.

Doch Samal stach nicht mehr zu, weil beide Männer, plötzlich erstarrt, von draußen ein völlig abwegiges Geräusch gehört hatten. Fünfmal wurde rasch hintereinander an die Tür geklopft, als handelte es sich um ein verabredetes Zeichen.

»Izzy?« Es war eine junge, leicht nörglerische Frauenstimme, die vom anderen Ende des Flurs, von der Wohnungstür aus, ins Schlafzimmer drang. »Schatz? Bist du da drin?«

14

Abydos reagierte etwas schneller als Kennedy, und dieser winzige Unterschied war entscheidend. Als sie ihren Körper anspannte, um die Frau durch eine heftige Bewegung zu warnen, packte er sie fest an ihren Handgelenken. »Rishkert«, flüsterte er zu Samal.

Kennedy hob ihre Beine hoch, doch Samal drückte sie an den Fußgelenken langsam und unnachgiebig wieder nach unten. Mehr als das Geräusch ihres auf dem Bett sich windenden Oberkörpers brachte sie nicht zustande.

»Izzy? Bist du da drin?« Die Frau klang leicht misstrauisch und unzufrieden. »Die Tür war nicht abgeschlossen …« Abydos warf Samal einen vernichtenden Blick zu. Samal wandte sich ab, als hätte er eine Ohrfeige kassiert.

Schritte im Flur, die näher kamen. »Izzy?« Die Frau musste bereits das Licht im Türspalt bemerkt haben. Doch niemand betrat ungefragt ein Schlafzimmer. Niemand wäre so verrückt oder unverschämt oder unhöflich, es sei denn …

Der Türknauf drehte sich, und die Tür wurde einen Spaltbreit geöffnet. »Okay …« Die Stimme hatte sich von zaghaft zu neckend gewandelt, auch wenn noch Unsicherheit mitschwang. »Wenn du mit jemandem da drin bist, gebe ich dir volle zehn Sekunden, um unter der Decke zu verschwinden. Neun … acht … sieben … Ach, was soll der Quatsch!«

Die Tür wurde aufgestoßen, und eine junge Frau – eine sehr junge Frau – betrat das Zimmer. Sie war höchstens neunzehn, und trotz ihrer Panik fand Kennedy Zeit, um sich zu wundern und wütend zu werden.

Meine Güte, Izzy.

Die Frau trug Jeans und ein weißes T-Shirt – schlicht, beinahe schon langweilig – und schwarze Wrestling Boots, die schon lange nicht mehr in Mode waren. Ihr kurzes dunkles Haar war kräftig gelockt, und ihre Augen, die sie weit aufgerissen hatte, leuchteten violett. Egal, was sie zu sehen erwartet hatte, jetzt blickte sie auf zwei Männer, deren Gesichter versteinert waren, und eine gefesselte Frau. Samal hatte sich zur Tür gedreht, in der Hand eine Waffe, die er mit dem Messer getauscht hatte – wann hatte er denn das gemacht? – und mit der er direkt auf die Frau auf der anderen Seite des Bettes zielte.

»Ich … ich …«, stammelte sie. »Ich war …«

»Komm rein«, forderte Abydos sie auf. »Komm. Wir werden dir nichts tun.« Er sprach mit fester, langsamer, beruhigender Stimme, während er ihr direkt in die Augen blickte, ohne auf sie zuzugehen. »Komm, oder diese Frau wird sterben.«

Die Frau blickte von Abydos zu Samal, dann zur Waffe. Sie zog ein Gesicht, als wäre sie gerade gegen einen Baum gerannt. Lauf weg, dachte Kennedy und versuchte es zu sagen, doch das einzige Geräusch, das sie durch den Knebel zustande brachte, war ein fast stimmloses Brummen.

»Komm rein«, forderte Abydos sie mit derselben freundlichen Stimme auf. »Schließ die Tür.«

Die Frau trat einen Schritt vor. Zumindest bewegte sich ihr Fuß, doch ihr Körper blieb wie erstarrt auf der Türschwelle.

»Meine Mutter weiß, dass ich hier bin«, sagte sie mit am Ende angehobener Stimme wie als Frage oder Bitte.

»In Ordnung«, beruhigte Abydos sie. »Es ist in Ordnung. Schließ die Tür.«

Doch dem Mädchen schien die Antriebskraft ausgegangen zu sein. »Ich wollte nur …«, begann sie. »Ich wollte Izzy ihre Hefte zurückgeben.«

Sie hielt etwas nach oben, das Kennedy bisher nicht aufgefallen war: etwas leuchtend Buntes, fast schon grell Glänzendes, in dem sich das Licht der Lampe wie zuckende Morsezeichen spiegelte.

Es war eine Pornozeitschrift. Busch-Liga. Der Umschlag zeigte zwei fast nackte, ineinander verschlungene Frauen, Becken gegen Becken reibend, den Körper der einen in lächerlicher Pose nach vorn gedreht, um ihre riesigen Brüste bestens zur Geltung zu bringen.

»Wollen Sie mal sehen?«, fragte sie und hielt die Zeitschrift nach vorne. Samal zuckte von dem Bild zurück wie vor einer Schlange. Und dann passierten in rascher Abfolge eine Reihe unmöglicher Dinge.

Unter der Zeitschrift, die das Mädchen plötzlich nach oben riss, züngelten zwei glitzernde Fäden heraus und schossen auf Samals Oberkörper zu.

Ein Geräusch wie eine tickende Uhr war zu hören, aber viel schneller und lauter. Samal tanzte in drei kleinen, zuckenden Schritten wie besoffen rückwärts, bis er mit den Schultern gegen die Wand stieß. Dort rutschte er auf den Boden und stieß gequält grunzend die Luft aus.

Während Abydos bereits nach seiner eigenen Waffe griff, ließ die junge Frau die Zeitschrift und den erloschenen Elektroschocker fallen und sprang übers Bett wie eine Hürdenläuferin. Ihre auf ihn niedersausenden Hiebe zwangen ihn, sich mit beiden Händen zu verteidigen.

Zunächst kam er mit seinen Händen noch zurecht, doch die junge Frau war in ständiger Bewegung, hüpfte vor und zurück, wedelte wellenförmig mit ihren Händen wie ein Weberschiffchen und drängte Abydos zurück. Als er es schaffte, zwei Tiefschläge abzuwehren, war sein Oberkörper nicht gedeckt. Die Frau nutzte die Lücke und rammte ihre Stirn gegen sein Gesicht.

Abydos, blind vom Schlag und vor Schmerzen schreiend, stolperte nach hinten. Die junge Frau wirbelte herum, hob dabei ihr Bein mit der Anmut einer Ballerina, aber nur um es mit einem dumpfen Knacken seitlich gegen seinen Kopf knallen zu lassen. Er sank auf die Knie und kippte vornüber.

Neben Kennedy bewegte sich etwas – Samal tastete nach der Waffe auf dem Boden. Instinktiv drehte sich Kennedy auf dem Bett, ließ ihre Beine über seinen Kopf fallen und zog sie zu sich heran, so dass sie ihm mit der Stange zwischen ihren Füßen die Kehle abschnürte.

Wäre er nicht bereits vom Elektroschocker benommen gewesen, hätte er es locker mit dem unbeholfenen Angriff aufnehmen können. Doch so musste er gegen Kennedys Gewicht ankämpfen, um ihren Annäherungsversuch abzuwehren. Die junge Frau allerdings hatte das Zimmer mittlerweile durchquert und sich im Vorbeigehen die Nachttischlampe geschnappt, ohne sie eines Blickes zu würdigen, wie es Kennedy schien, doch Metallfuß, Gewicht und Form erfüllten den Zweck bestens. Sie holte mit der Lampe aus wie mit einem Baseballschläger, zog sie an sich vorbei nach vorn und knallte sie mit all ihrer Kraft unter Samals Kinn. Samal hob ein Stück vom Boden ab und schlug flach mit dem Rücken auf den Boden, der unter ihm erzitterte.

Die Frau ging vorsichtig um Samal herum, der noch immer bei Bewusstsein war. Er drehte sich auf die Seite und versuchte wieder aufzustehen. Ohne Hast, aber mit eiskalter Präzision zog sie ihm drei weitere Male die Lampe über den Kopf, als würde sie einen Nagel mit einem Hammer in den Boden schlagen. Nach einem erneuten prüfenden Blick schlug sie noch einmal zu. Schließlich ließ sie die Lampe sinken und bog ihre Hände, als täten sie ihr weh, weil sie die Lampe zu fest umklammert hatte.

Irgendwann während der letzten schrecklichen Sekunden hatte Kennedy beinahe Abydos’ Taschentuch verschluckt, weil sie panisch nach Luft geschnappt hatte, jetzt aber leider keine mehr bekam. Sie zuckte auf dem Bett und versuchte vergeblich zu atmen.

Das Mädchen überprüfte in aller Seelenruhe und mit distanziertem Interesse die beiden Männer, bis sie endlich Kennedys Notlage bemerkte. Sie stellte die Lampe auf den Boden und zog das Taschentuch an einem Zipfel heraus, der aus Kennedys Mund ragte.

Kennedy atmete gierig zitternd Luft ein und stieß sie abgehackt schluchzend wieder aus.

»Mit Ihnen ist alles in Ordnung«, sagte die Frau. Sie klang genauso, wie Abydos kurz zuvor geklungen hatte. »Es ist vorbei. Aber Sie müssen gehen.«

»Wer … sind … Sie?«, keuchte Kennedy.

»Ich bin Diema«, antwortete die Frau nur. Sie suchte zuerst in Samals, dann in Abydos’ Taschen nach einem Schlüssel und befreite Kennedy von ihren Handschellen und Fußfesseln. »Sie müssen hier weg«, wiederholte Diema währenddessen. »Diese Männer kamen allein, aber es werden andere nachkommen. Wahrscheinlich bald.«

Kennedy setzte sich auf und massierte ihre Hände und Unterarme, um die Durchblutung wieder in Gang zu bringen. Sie blickte auf Samal, hatte immer noch Angst, er könnte aufstehen und sie wieder angreifen, obwohl ihre Vernunft nach dem, was sie gesehen hatte, sagte, es gebe keinen Grund dazu. »Es tut mir leid, aber ich verstehe das nicht«, sagte sie, als sie ihrer Stimme wieder vertrauen konnte. »Wer sind Sie? Warum haben Sie mir geholfen? Sind Sie … sind Sie wirklich eine Freundin von Izzy?«

Das Mädchen blickte sie leicht überrascht an. »Eine Freundin Ihrer Lebensgefährtin? Machen Sie sich nicht lächerlich. Hören Sie zu. Suchen Sie sich einen Ort, den sie nicht kennen. Und dann einen anderen und wieder einen anderen. Bleiben Sie in Bewegung. Ändern Sie Ihre Gewohnheiten. Seien Sie kein leichtes Ziel für sie.«

Die Polizei, dachte Kennedy. Ich muss die Polizei anrufen.

Der Nachttisch war umgekippt, und das Telefon lag auf dem Boden. Kennedy griff danach, doch Diema trat mit aller Kraft auf Kennedys Handgelenk. Kennedy schnappte vor Schreck und Schmerz wieder nach Luft.

»Nein«, sagte Diema.

Zur Unbeweglichkeit verurteilt, sah Kennedy zu Diema auf, die trotz der noch soeben gezeigten Brutalität Ruhe und Distanz ausstrahlte, aber unnachgiebig blickte.

»Sie wissen, wer ich bin?«, fragte sie Kennedy. »Woher ich komme?«

»Nein. Ich w…weiß es wirklich nicht«, antwortete Kennedy mit zusammengepressten Zähnen.

Diemas Blicke zuckten zu den beiden Männern auf dem Boden, dann wieder zu Kennedy. »Daher, wo auch sie herkommen. Und wir haben geschworen, diesen Ort geheim zu halten. Sie wissen also, was ich mit Ihnen tun muss, wenn Sie anrufen.«

Diema nahm den Fuß fort. Kennedy bewegte vorsichtig ihre Finger, die höllisch weh taten, aber nicht gebrochen waren.

»Denken Sie darüber nach«, fuhr Diema fort. »Diese Männer kamen her, um Sie zu verhören und dann zu töten. Es ist ihnen missglückt, deswegen werden andere geschickt werden. Die Polizei kann Ihnen auch nicht helfen. Man würde Ihnen nicht glauben. Gehen Sie jetzt. Lassen Sie alles zurück, was Sie nicht brauchen. Überlegen Sie, wohin Sie gehen. Mit wem Sie reden. Welche Spuren Sie hinterlassen werden. Weil Menschen, die ihr Handwerk verstehen, diesen Spuren folgen werden.«

»Dann soll ich nicht ins Ryegate House zurückkehren?«, fragte Kennedy. »Sie warnen mich?«

Diemas Blick verfinsterte sich noch mehr, als wäre Kennedy verrückt. »Natürlich sollen Sie zurückgehen. Den Auftrag erledigen, den Sie erhalten haben. Das Buch suchen und tun, was getan werden muss. Warum hätte ich meine Zeit sonst verschwenden und Sie beobachten sollen?«

Als sie sich umdrehte und ging, trat sie mit verächtlicher Gleichgültigkeit auf die Pornozeitschrift.

15

In Schottland werden vier als vermisst gemeldete Geistliche tot aufgefunden. Sie starben wie vier der zwölf Apostel: Matthäus, mit einem Speer erstochen, in diesem Fall einem Sportwurfspeer; Thaddäus, mit einem Stein erschlagen; Johannes, geköpft; Petrus, umgekehrt gekreuzigt. Die schottische Polizei stuft diese Morde als Hassverbrechen ein.

In Umbrien bricht eine Straßenbrücke ein. Autos stürzen in eine tiefe Schlucht, durch die eine dicht befahrene Straße führt. Zweihundert Menschen sterben.

Im Zoo von San Diego in Kalifornien sterben innerhalb von drei Tagen alle Säugetiere an den Symptomen des Ebola-Virus. Die isolierten Viren zeigen je nach Tierspezies völlig unterschiedliche Eigenschaften. Maximale Wirksamkeit durch individuelle Entwicklung. Die Vögel sind eines Morgens einfach verschwunden, nachdem ihre Käfige geöffnet wurden. Bei der Suche in ganz Kalifornien wird kein einziger gefunden.

In Peking zerfällt das Tor des himmlischen Friedens auf mysteriöse Weise und begräbt eine Gruppe deutscher Touristen und drei Studenten unter sich, die mit dem Fahrrad zur Uni fahren. Die zermalmten Leichen werden in Eimern fortgetragen, was zu Protesten der Verwandten über den unsensiblen Umgang mit den Überresten ihrer Angehörigen führt.

Sieben junge Höhlenkletterer steigen in Auckland in eine höchstens sieben Meter tiefe Anfängerhöhle. Sie werden tot aufgefunden, gestorben an Unterdruck und arterieller Gasembolie, als wären sie tausend Meter tief getaucht und fast sofort wieder an die Oberfläche gekommen.

Über die ganze Welt breiteten sich die Wellen aus. Das ist, wenn man es genau nimmt, die falsche Metapher, dachte Ber Lusim. Wellen werden immer schwächer, je weiter sie sich von ihrem Ursprung entfernen. Was hier geschah, entsprach eher einem sich entwickelnden Tsunami oder einer Kabbelung, die immer mehr unbedarfte Schwimmer in ihrem unsichtbaren, tödlichen Sog mitreißt.

Es war nicht so, dass er Gefallen an Schmerz und Untergang um ihrer selbst willen empfand. Früher vielleicht. Ein bisschen. Doch heute war er nicht mehr einfach nur der Dämon. Die Worte Shekolnis, des Propheten, hatten ihn in seinem Wesen verändert, ohne ihn auch nur ein winziges Stück von seinem Weg abzubringen. Er tat all das, was er immer getan hatte, demütigte Fleisch und Geist, aber unter anderen Vorsätzen. Das war Shekolnis Wunder und der Beweis, dass Gott ihn auserwählt hatte.

Als der Prophet das Schlafquartier betrat, saß Ber Lusim, sein alter Freund, auf der Pritsche. Der Raum war kahl wie eine Mönchszelle und bot keine weitere Sitzgelegenheit. Selbstlos setzte sich Shekolni auf den Steinboden vor Ber Lusim.

Ber Lusim hatte gelesen, sprang jetzt aber auf und bot Shekolni das Bett an, doch Shekolni lehnte mit einer Geste seiner Hand ab. Ber Lusim setzte sich wieder, schlug das Buch zu und legte es beiseite. Es war natürlich das Buch – das Buch, das zum Mittelpunkt ihres Lebens und ihres Strebens geworden war, ihr rettender Fels und ihr strenger Zuchtmeister.

»Warum so nachdenklich, Ber Lusim?«, fragte der Prophet. »Du hast den Auslöser betätigt, und jetzt ist die Kugel hinaus in die Welt geschossen. Du kannst ihre Flugbahn nicht mehr beeinflussen.«

Ber Lusim hob eine Augenbraue. »Solche Dinge gehören eher in meinen Bereich als in deinen, Heiliger. Und ich weiß nicht, ob ich dir zustimmen kann. Bei deinem Vergleich mit der Kugel sind vor dem Schuss alle Gedanken und Umsicht abgeschlossen. Anschließend lässt sich nur das Ergebnis betrachten.«

»Und? Tun wir das nicht?«

»Entschuldige, Heiliger, aber was wir tun, entspricht mehr einer Folter. Eine Reihe vorsichtiger und sorgfältig vorbereiteter Interventionen erzielen eine Gesamtwirkung.«

Shekolni lächelte. »Und das führt dazu, dass sich deine Augenbraue hebt? Hast du dir die Sache anders überlegt?«

»Keinesfalls!« Ber Lusim war schockiert. »Was die Folter betrifft, bin ich sehr geschickt. Ich zweifle den Plan nicht an, ich möchte ihn nur verstehen.«

Ber Lusim blickte Shekolni in der dunklen Zelle an, die nur von drei Kerzen in einer Nische neben dem Bett beleuchtet wurde. Da Shekolnis Gesicht im Schatten wie hinter einem Schleier lag, konnte Ber Lusim darin nichts lesen.

»Denkst du je an deine Kindheit?«, fragte er schließlich. Als du nur ein Mensch warst, meinte er, sprach es jedoch nicht aus. Als es noch Geheimnisse gab, in die du nicht eindringen konntest. Doch solche Dinge sagte er nicht. Takt und Bescheidenheit waren wichtig, wenn man mit der fleischgewordenen Göttlichkeit sprach.

Der Prophet lachte. »Damals lebte ich noch gar nicht. Ich erinnere mich überhaupt nicht daran. Mein Leben begann an dem Tag, als ich meine erste Vision hatte. Nichts, was davor war, hat irgendeine Bedeutung für mich.«

Ber Lusim nickte, als hätte er verstanden, doch Shekolnis Worte zeigten, wie unterschiedlich die beiden Männer waren. Beide hatten sich aufgrund ihrer Gewalt und ihrer Willensstärke für ein besonderes Schicksal hervorgetan. Doch während Ber Lusim diese Gewalt wie einen Umhang trug, hatte Shekolni sie wie eine Tür geöffnet, war hindurchgegangen zu einem unbekannten Ort.

»Kinder sind grausam«, murmelte Ber Lusim. Er dachte an sich selbst – an sein erstes Experiment, bei dem er andere an ihre Schmerzgrenze geführt und das ihn sich selbst ein Stück näher gebracht hatte.

»Alle Männer sind grausam«, korrigierte ihn der Prophet. »Und alle Frauen. Wenn wir es nicht wären, bräuchten wir Gott nicht.«

Wieder erhob er sich. Seine Bewegungen waren nicht anders als die eines alten Mannes, auch wenn sein Altersunterschied zu Ber Lusim nur einen Monat betrug. Vielleicht wog der Mantel der Heiligkeit schwerer als für Normalsterbliche vorstellbar.

»Dies zu verstehen ist wichtig«, sagte er. »Ein mentales Modell für seine Taten zu haben, bei dem alles berücksichtigt wird und alle Bedenken beantwortet werden. Ich werde gleich zu deinen Waffenbrüdern predigen. Du solltest mitkommen und zuhören.«

»Ich lade euch ein, über ein Wunder nachzudenken.« Die Worte des Propheten brausten durch die große Halle, als wären sie greifbar, und hallten als Echo von den Wänden wider. Hundert Männer, immun gegen Schwäche und Zweifel, lauschten ihm, verlangten nach Offenbarung. »Das Wunder der Geburt. Keiner von euch hat eine Frau oder Kinder. Keiner von euch wird sie je haben, aber nicht aus Schwäche oder einem Unvermögen heraus, sondern wegen eines Zufalls der Geschichte und dem unabänderlichen Plan.

Doch ich versichere euch, dass Geburt, aus der Nähe betrachtet, eine sehr hässliche Sache ist. Im Geburtsschmerz gibt die Mutter Schreie von sich – sie blökt und bellt wie ein Tier. Manchmal verliert sie die Kontrolle über ihre Gedärme. Das neugeborene Kind ist, wenn es schließlich da ist, mit dem Schmutz der Eingeweide seiner Mutter bedeckt, und meistens auch mit ihrem Blut. Es sieht noch kaum wie ein Mensch aus, wenn es hochgehoben wird. Um menschlich zu sein, muss es gereinigt werden. Um menschlich zu sein, muss es atmen. Und um menschlich zu sein, muss es vom Bauch getrennt werden, der ihn getragen und genährt hat. Es muss mit einem Messer befreit werden.

Sieht der Arzt, der das Messer führt, die Pracht, oder sieht er Runzeln und Blut? Riecht er Weihrauch oder Exkremente? Hört er Engelsgesang oder Schreie?«

In einer theatralischen Pause wartete Avra Shekolni auf Antworten, die nicht kommen würden.

»Ihr seid dieser Arzt. Und die Zukunft, die Sache, die darauf wartet, noch geboren zu werden, hängt gänzlich von eurer Bereitschaft, von eurer Fähigkeit ab, das Messer zu führen. Die Zukunft braucht euch, damit ihr das wegschneidet, was einst so wertvoll war, was so dringend gebraucht wurde und jetzt nur tote Masse ist. Sie braucht euch, damit ihr an diesem Blut, ganz gleich, wie hoch es steigt, vorbeiseht zum Licht, zum endlosen, ewigen Licht.«

Schweigend ließ Ber Lusim seine Arme, die er wie zur Umarmung ausgestreckt hatte, wieder sinken, während seine Anhänger gleichzeitig niederknieten und das Zeichen des Galgens machten. Die meisten weinten.

Auch Ber Lusim kniete nieder. Sein Herz jubelte, sein Blut trommelte in seinen Ohren.

Er hatte dem Himmel über einen Umweg gedient – Gottes Befehle waren durch die Herzen und Stimmen fehlbarer Männer gerieselt.

Jetzt war er ein Wort, das Gott sprach.

TEIL 2

EIN SOLDAT

16

Der jungen Frau war es nie in den Sinn gekommen, dass sie erwählt werden könnte. Einmal hatte sie vielleicht mit der Möglichkeit gespielt, damals, als sie noch in einem Alter gewesen war, in dem sie gespielt hatte. Menschen, die sie kannte, waren mit zwölf, dreizehn oder vierzehn weggebracht worden.

Doch auch als sie sechzehn geworden war, hatte sie niemand geholt. Dann hatte es die große Umwälzung, die y’siath, gegeben, als das Volk den Ort verlassen musste, an dem es sieben Generationen lang gelebt hatte, und in die neue Stadt gezogen war.

Gleich nach der Ankunft hatten sie ihre Sachen wieder ausgepackt und versucht, sich heimisch einzurichten. Doch es war nicht ihr Heim. Die junge Frau sowie all die Menschen, die sie kannte – so viele waren es nicht, da sie von Natur aus eine Einzelgängerin war –, fühlten sich ruhelos und ihrer Wurzeln entrissen. Alles schien zu Ende zu sein und nichts Neues begonnen zu haben. Der Rhythmus des Lebens, der in letzter Konsequenz das Leben selbst ist, war unterbrochen worden.

Die junge Frau hatte versucht, dieses Gefühl in ihren Bildern und Skulpturen auszudrücken – und sie hatte, weil sie geheilt werden wollte, auf das normale Gefühl für die Dinge gewartet, auf das ungebrochene Geflecht aus Gedanken, Zusammenhängen und Handlungen, die ihre Welt waren.

Chaos in der Sima, dem Ältestenrat. Stimmen erhoben sich im Em Hadderek, dem Versammlungsort. Normalität war hier so flüchtig wie ein Vogel, der in seinem Nest gestört wurde.

Die junge Frau war, zumindest zum Teil, gegen das Chaos um sie herum gewappnet, doch es war schwer, sich keine Sorgen zu machen, wenn weise Männer und Verrückte einander anschrien und jeder nur geringschätzig von den Ältesten sprach. Liebe war sowohl die Grundlage für die Gesellschaft als auch ihr Kitt. Wenn es damit nicht klappte, was blieb dann?

Die aufsässigen Stimmen sagten, das Volk hätte Ginat’Dania, den Garten Eden, der ihre Heimat gewesen war, nicht verlassen dürfen. Gott habe das nicht gutgeheißen. Dies führte zu unerbittlichen Debatten darüber, was genau Gott gutgeheißen hatte, und darüber, welche Vergehen die Boten oder vielmehr ihr oberster Hirte und Befehlshaber, der gewesene Kuutma, begangen hatten. Er habe das Volk verraten, weil er, wie das Gerücht besagte, sich in eine Frau verliebt habe, die ihm unterstand, und er nach ihrem Tod zu sehr um sie getrauert habe. Sein Urteilsvermögen habe Schaden genommen. Er habe die Feinde des Volkes leben und stärker werden und sich mit anderen verbünden lassen. Bis schließlich er selbst in einer Schlacht gegen ihre stärksten Feinde gefallen sei, den Fremdvater Leo Tillman und die rhaka, die Wölfin Heather Kennedy. Wegen dieses Versagens habe das Volk von seiner alten Heimat unter Mexiko-Stadt in das gegenwärtige Ginat’Dania in einer Karawane aus versiegelten Lastwagen Tausende Kilometer weiter nordöstlich umziehen müssen.

Der neue Kuutma hielt sich von solchen Behauptungen fern, weil er die Würde seines Amtes achtete.

Doch die Proteste und Gerüchte nahmen zu und spalteten letztendlich die Sima. Einer der drei Ältesten hatte die übelste Gotteslästerung ausgesprochen, die scheußlicher nicht hätte sein können. Daher hatten seine Kollegen keine andere Wahl, als ihn der Kammer zu verweisen, und später am Tag erfuhr man, dass er die Stadt verlassen hatte. Er war nicht mehr geduldet und hatte ohne Namen, Segen, Auftrag oder Begleitung die Stadt verlassen.

Während die Stadt schaukelte wie ein verlassenes Boot, aus dem jemand mit allzu viel Schwung ausgestiegen war, waren die Menschen wie erstarrt und lauschten dem Echo eines Klangs, den niemand gehört hatte.

Und dann, für die junge Frau unerklärlich und lange nachdem sie aufgehört hatte, an diese Möglichkeit zu glauben, wurde sie gerufen. Nicht vom Ältestenrat, sondern von Kuutma persönlich, dem »Brandmal«, dem Anführer und Befehlshaber der Elohim, der die Wahrheit in seinem Herzen trug und die Rache in seiner Hand.

Die Aufforderung kam zu einem Zeitpunkt, als sie am wenigsten darauf vorbereitet war. Sie arbeitete an einer riesigen Leinwand, der größten, an der sie sich je versucht hatte. Sie stand auf einer Leiter und schleuderte Farbe von oben nach unten, um das Gesicht eines Engels zu malen, als ihr zwei Engel erschienen.

Es waren Alus und Taria, Kuutmas persönliche Bedienstete und Leibwächterinnen. Beim plötzlichen Erscheinen im Studio fiel die junge Frau beinahe vor Schreck von der Leiter.

»Du wirst gewünscht«, sagte Alus schlicht.

Schweigend warteten die beiden, während sich die junge Frau, nervös und leicht beschämt, weil sie nackt war, wusch.

Sie ging zwischen den beiden Frauen durch die geschäftige Straße um den Em Hadderek herum und die Treppe hinunter. Schüchtern, aber sehnsüchtig blickte sie zuerst zur einen, dann zur anderen Frau auf.

»Siehst du irgendwas, was dir gefällt?«, fragte Taria frech.

Die junge Frau wurde puterrot im Gesicht. »Ich würde euch gerne malen«, antwortete sie. »Eure Muskeln sind so schön.«

Die Engel amüsierten sich darüber und sagten, sie würden irgendwann, wenn sie mal frei hätten, für sie Modell sitzen. In einem strengeren Ton erinnerte Alus sie daran, sie seien auf dem Weg zu Kuutma, und es sei jetzt besser, sich darauf zu konzentrieren.

Sie führten sie in Kuutmas Bereich auf der untersten Ebene, die im Straßenjargon der Leute manchmal het retoyet, »der Bodensatz«, genannt wurde. Kuutma lebte dort in einer bescheidenen Wohnung, die weit unter dem lag, was er hätte beanspruchen können. Doch wie sein Vorgänger war er ein genügsamer Mensch.

Er war zudem ein Krieger, der länger als die meisten anderen den Elohim angehört hatte, was seine zahlreichen Narben bewiesen. Allerdings nicht an seinem Körper. Auch wenn er während der Durchführung seines Auftrags eine Menge Menschen in der Welt da draußen hatte töten müssen, war er selbst nie verletzt worden, so weit die anderen seines Volkes wussten. Die Wunden, von der jungen Frau gleich beim ersten Blick in seine Augen erkannt, trug er in seiner Seele.

Er war ein kräftiger Mensch von kompakter Statur, etwas kleiner als der Durchschnitt, hatte aber breite Schultern. Seine Wuchtigkeit kam von innen heraus, war ebenso wenig körperlich wie seine Wunden. Er hatte zwar große Hände, und in seinen Unterarmen zeigten sich die Muskeln, doch sein breites, flaches Gesicht, das unüblich für sein Volk war und in seinem Stammbaum vielleicht auf einen slawischen Fremdvater schließen ließ, strahlte die Ruhe eines meditierenden Menschen aus. Er war ebenso kahlköpfig wie der letzte Kuutma, doch das, was an seinem Vorgänger martialisch gewirkt hatte, verlieh ihm das Aussehen eines asketischen Mönchs oder eines Eremiten – eine Bescheidenheit, was seinen Körper betraf, eine Reduktion aufs Wesentliche.

»Danke, dass du gekommen bist«, begrüßte er die junge Frau. Er sprach mit seltsamem Akzent, dehnte die Vokale, wahrscheinlich ein Überbleibsel seines letzten Außeneinsatzes. Der Akzent würde, nachdem er nun zu seinem Volk zurückgekehrt war, bald verblassen.

»Keine Ursache.« Die junge Frau errötete leicht, überrascht von Kuutmas Freundlichkeit und Rücksichtnahme.

Was er als Nächstes sagte, überraschte sie noch mehr. »Ich muss mich bei dir entschuldigen.«

Dies verstand sie nun überhaupt nicht mehr. Schließlich war er Kuutma. Er war einer der herausragenden Personen ihres Volkes, dessen Schicksal er in seinen Händen hielt. Unsicher, was sie sagen sollte, schüttelte sie lediglich den Kopf.

»Doch«, widersprach Kuutma. »Im Namen des letzten Kuutma. Du wurdest eingestuft, und die Ergebnisse waren beeindruckend. Du hättest bereits in den Dienst aufgenommen werden sollen wie deine Brüder. Dein Geist und Temperament bieten vortreffliche Voraussetzungen. Du bist so flexibel, dass du außerhalb von Ginat’Dania überleben kannst. Dich an die Nichtauserwählten anzupassen, ohne dich selbst zu verlieren. Du verfügst offenbar auch über eine gewaltige Vorstellungskraft, die dir die Fähigkeit verleiht, dich an Situationen anzupassen, für die du nicht angemessen vorbereitet wurdest. Jedenfalls ließ ich dich heute rufen, um das Versäumnis, wegen dem deine Fähigkeiten hier brachliegen, nachzuholen.«

Plötzlich fing das Herz der jungen Frau an heftig zu schlagen, verstärkte sich von einem nicht wahrnehmbaren Hintergrundgeräusch zu einem Hämmern in ihrer Brust. Sie konnte kaum Luft holen. Nicht als Kelim, betete sie zu einem Gott, dem sie selten Sorgen machte. Bitte, bitte, nicht als Kelim. Lass mein Leben nicht so enden wie das meiner Mutter.

»Ich habe das Gefühl, dass das, was ich hier tue, sinnvoll ist«, sagte sie mit einer Stimme, die in ihren eigenen Ohren verachtenswert schwach, fast flehend klang.

»Natürlich«, bestätigte Kuutma noch immer freundlich. »Das liegt in deiner Natur. Wo auch immer du bist und was auch immer du tust, findest du einen Weg, um Sinnvolles zu tun. Aber es gibt Orte, an denen du mehr gebraucht wirst als hier.«

Bitte.

»Und daher habe ich beschlossen, dass du eine von meinen Elohim wirst.«

Erleichtert und von Freude ergriffen, erschauderte sie beinahe. Sie wurde gerufen, und das zu einer Aufgabe, der sie sich ohne Vorbehalte widmen konnte. Die Kelim dienten dem Volk allein mit ihrem Bauch und wurden erniedrigt – auch wenn alle etwas anderes sagten. Die Elohim dienten mit ihrem Herzen, ihrem Geist und ihren Händen. Ein Messer oder eine Pistole war in ihrer Vorstellung wie jedes andere Werkzeug auch, wie ein Pinsel, den sie zum Malen benutzte, allerdings mit dem beschränktem Zweck, eine Farbe aufzutragen. Sie fürchtete sich nicht vor Gewalt. Malen war bereits Gewalt. Sie war von Gewalt erfüllt.

Ihre Zustimmung war nicht erforderlich, weil sie kein Angebot erhalten hatte, sondern über eine Entscheidung informiert wurde. »Ich nehme an, Kuutma«, sagte sie trotzdem. »Sehr gerne!«

»Das freut mich«, erwiderte Kuutma feierlich. »Die Zeiten sind nicht angenehm, sondern unsicher und von Spaltung gekennzeichnet. Aber vielleicht wirst du, kleine Schwester, diejenige sein, die uns wieder aus dem Sumpf zieht.«

»Sag mir nur, was ich zu tun habe«, verlangte das Mädchen.

Kuutma lächelte über das Drängen in ihrer Stimme. Sein Lächeln war nicht herablassend, sondern eine Anerkennung der Leidenschaft, von der sie erfüllt war. »Zuerst musst du ausgebildet werden«, erklärte er. »Und das ist keine Kleinigkeit. Dann … nun, dann habe ich einen Plan, von dem du ein Teil bist. Wenn du bereit bist, werde ich ihn dir erläutern. Dann werde ich dich aussenden.« Er erhob sich und bedeutete ihr, ihm zu folgen, doch sie konnte sich nicht bewegen.

»Ich stehe dir ganz zur Verfügung, Kuutma – wohin wirst du mich schicken?«, fragte sie.

Er sah sie mit einem vielsagenden, dennoch undurchdringlichen Blick an, nahm ihre Hände in seine und drückte sie zusammen, als würde er ihr einen Segen erteilen oder sie auffordern, sich ihm im Gebet anzuschließen.

»Zu deinem Martyrium, kleine Schwester«, antwortete er feierlich, beinahe traurig. »Zu der Aufgabe und der Prüfung, die ausschließlich auf dich zugeschnitten ist.«

17

Kuutma hatte gesagt, das Training sei keine Kleinigkeit. In Wahrheit war es ein Martyrium, unter dem sie beinahe zerbrach.

Für die junge Frau waren, wie erwartet, weder die Mechanismen noch der ethische Grundsatz des Tötens abschreckend. Sie hatte schon immer das Leben einer Einzelgängerin mit wenigen und vorübergehenden menschlichen Kontakten bevorzugt. Sie spürte, dass nur wenige Dinge längere Zeit überdauerten und Romantik und Familienbande entweder tröstende Illusionen oder Spiele voller Unsicherheiten waren. Somit konnte sie bis in alle Einzelheiten die vielen Möglichkeiten kennenlernen, ein Leben zu beenden, ohne ihre Gefühle oder ihr Gewissen zu belasten. Alles war bisher nur theoretisch, doch es war die Theorie, der sie sich mit unschuldiger Begeisterung widmete.

Die körperlichen Anforderungen der Ausbildung waren eine andere Sache. Das Mädchen musste täglich siebzehn Stunden Training und Praxis über sich ergehen lassen: Gymnastik und praktische Übungsabläufe, Unterweisungen in Sabotage und der Verwendung und Wartung von Waffen, Infiltrierung, Nahkampftechniken ohne Waffen, Überlebenstraining auf dem Schlachtfeld, Spurensuche und Überwachung.

Am Ende dieses Unterrichtsblocks begann ein anderer: Weltgeschichte, Politik, Sprachen, Psychologie, Soziologie, nonverbale Kommunikation und sogar Mode. Der jungen Frau war klar, welchen Zweck diese oberflächlichen und scheinbar trivialen Disziplinen verfolgten, und sie fügte sich. Als sich einer der anderen Schüler verächtlich darüber äußerte, ließ ihn die Lehrerin Ushana vor die anderen Rekruten treten und wies ihn gnadenlos zurecht.

»Vielleicht wirst du zehn Jahre unter den Nichtauserwählten leben und nur einmal töten«, sagte Ushana. »Kannst du mir also vielleicht verraten, mein Kind, wie du die Zeit zwischen Kampf und Infiltrierung ausfüllst?«

Die junge Frau hielt den Kopf gesenkt und lernte fleißig Dinge, die dumm und unerforschlich zu sein schienen, die unsinnigen Silben einer fremden Sprache. Nach und nach füllten sich die toten Bereiche zwischen den voneinander getrennten Fakten mit weiteren Fakten. Logische Wege eröffneten sich in den Hinterländern des Wahnsinns, und sie begann die weitere Welt der Adamiten außerhalb von Ginat’Dania als das zu sehen, was sie war: ein entsetzlich verzerrtes Abbild der wahren Welt, in der sie lebte.

Ganz große Angst bekam sie, als ihr in einer Unterrichtseinheit die Größenunterschiede eröffnet wurden. Das Volk lebte in einem Bereich, der sich ein paar Kilometer weit und einige Ebenen unterhalb der Erde erstreckte. Für die meisten von ihnen war diese große Stadt ihre ganze Welt. Doch sie wussten, dass es eine andere Welt gab, die Gott zwar den Nachkommen Adams geschenkt, aber den wahren Auserwählten versprochen hatte und zum vorgegebenen Zeitpunkt übereignen würde.

Was die junge Frau bis dahin nicht hatte schätzen können, war, wie viel größer diese andere Welt war als die, die sie kannte. Während sie diese Welt zunächst in der unmittelbaren Umgebung von Ginat’Dania erkundete und allmählich den Radius erweiterte, erkannte sie die Wahrheit. Die Welt schien unendlich zu sein. Ein Land folgte dem anderen, dahinter öffneten sich noch weitere Länder bis in eine Entfernung, die ihr Verstand, zumindest am Anfang, nicht erfassen konnte.

Später erzählte ihr Kuutma, dies sei durchaus üblich und ganz und gar nicht unproblematisch. Viele junge Männer und Frauen erlebten während der Botenausbildung so etwas wie eine begriffliche Ohnmacht, wenn sie das erste Mal Ginat’Dania verließen und in die riesige Welt der Adamiten traten. Manche kamen nie darüber hinweg und konnten deswegen nie den Elohim beitreten. Einige schienen sich anzupassen, erlitten dann aber, sobald sie ständig draußen waren, eine Psychose. Dieses Problem schien mit jeder Generation schlimmer zu werden, vielleicht weil der Abgrund zwischen Ginat’Dania und der Welt der Nichtauserwählten immer größer wurde.

Die junge Frau überlebte die existenzielle Krise, weil sie die Welt als ästhetische Komposition betrachtete. Der Maßstab war ein Trick, mit dem ein Künstler Wirkung erzielen konnte. Wie groß war Gott, der auf einer Leinwand gemalt hatte, die so riesig war, dass Abermillionen von Männern und Frauen auf ihr leben konnten!

Der Unterricht ging weiter. Jede Woche, jeden Tag schien sie sich immer weiter von ihren Mitschülern abzusetzen. Im Nahkampf ohne Waffen bezwang sie gewöhnlich Gegner, die viel größer und stärker waren als sie. Ihr Wille war wie ein Draht, der ihren Körper zigfach umwickelte, so dass sie, obwohl sie so klein war, eine wuchtige, unüberwindliche Masse darstellte.

Sie war die Beste im Gebrauch von Waffen.

Sie war die Beste im taktischen und strategischen Denken.

Sie war die Beste, was ihre Kondition betraf.

Sie war die Beste, was Intelligenz und Gedächtnis anging.

Ihre Klassenkameraden entwickelten den Ehrgeiz, mit ihr in allen Disziplinen Schritt zu halten. Sie nur einmal auszustechen war ein Ziel, auf das sie monatelang hinarbeiteten.

Viele Jungs in der Gruppe zeigten romantisches Interesse an ihr – und viele der Mädchen, da für das Volk das, was die Adamiten Homosexualität nannten, kein Tabu war. Das Mädchen ließ bei jedem Annäherungsversuch erkennen, dass sie kein Interesse hatte. Sie fürchtete die Nähe, wie andere das Alleinsein fürchteten. Jemanden in ihr Leben und ihr Bett zu lassen, unbedachte Gedanken in unbedachten Situationen auszusprechen, war etwas, was sie gleichermaßen erregte und anwiderte. Doch sobald sie ein wachsendes Interesse an einem Jungen oder Mädchen – eher Junge als Mädchen – spürte, siegte der Ekel über die Erregung. Den Geschlechtsakt als solchen konnte sie sich vorstellen, über den Rest mochte sie schon gar nicht mehr nachdenken.

Als sie sich schließlich hingab, schien dies mehr ein Akt der Gewalt als der Liebe zu sein. Sie absolvierte den dritten und letzten Tag eines Tests unter Einsatzbedingungen gegen eine Mannschaft, die der ihren von Anfang an überlegen gewesen war. Wäre sie Anführerin gewesen, hätte sie noch etwas ausrichten können, hätte den Sieg herbeigeführt oder im schlimmsten Fall den Rückzug befohlen. Doch die Anführer waren durch Los ausgewählt worden, und der ihrer Mannschaft, ein impulsiver und leicht nervöser Junge namens Desh Nahir, war der Aufgabe nicht gewachsen.

Am dritten Tag saß die Mannschaft des Mädchens in einem flachen Graben in der Falle und wurde durch Dauerbeschuss von der Flanke erledigt, bis sie von Kopf bis Fuß mit roter Farbe überzogen waren, die als Blut herhalten musste.

Das Mädchen musste drei Stunden dort, wo sie erschossen worden war, reglos liegen bleiben, bis die Pfiffe das Ende der Schlacht verkündeten.

Als sich ihr Anführer im Umkleideraum auszog, wollte sie es ihm heimzahlen. Sie schlug oder trat ihn nicht, sondern drückte nur ihren Körper gegen seinen, so dass seine Uniform etwas von der roten Farbe und damit von der Schande abbekam, die auf seine Kappe, nicht auf ihre ging.

Doch in den Wirren ihrer Gefühle, die zwar von Wut und Frust beherrscht wurden, spürte sie auch etwas anderes. Der Druck ihres Körpers gegen den von Nahir weckte Gefühle in ihr, die nicht gänzlich unangenehm waren, und als er seine Lippen auf ihre drückte, erwiderte sie den Kuss, wenn auch zunächst zaghaft und erschreckt wegen des zu erwartenden Ekels.

Ihre Beziehung dauerte fünf Wochen, lange genug für sie, um zu entscheiden, dass sie recht gehabt hatte: Der Ärger und die Herausforderungen, die sich ergaben, wenn man jemanden zu nah an sich heranließ, wogen schwerer als alle Freuden. Sie beendete die Beziehung zu Nahir, und als er sich so weit erniedrigte, dass er sie anflehte, ließ sie ihn einfach stehen.

Eine andere Beziehung, die mit einem vier Jahre älteren Mädchen, ging sie nur ein, um sicherzugehen, dass sie mit Nahir nicht einfach nur den Falschen erwischt hatte. Das Ergebnis war mehr oder weniger dasselbe, auch wenn diese Beziehung länger dauerte und stürmischer endete.

Ihre dreijährige Ausbildung war in jeder Hinsicht zu kurz, doch sie wusste, die Zeit war knapp. Das merkte sie am Drängen ihrer Lehrer und an den Blicken von Kuutma oder einem seiner beiden Engel, von denen sie manchmal im Klassenzimmer oder während ihrer Übungen in der Arena aufmerksam und ernst beobachtet wurde.

Über den hohen Verschleiß machten sich die Lehrer keine Sorgen. Ein Schüler nach dem anderen schied aus, wenn er die eine oder andere Prüfung nicht bestanden hatte. Oder er blieb einfach dem Unterricht aus Gründen fern, die die junge Frau nicht verstand.

Im Laufe des dritten Jahres begannen sie, die Droge Kelalit zu nehmen. Als die junge Frau zum ersten Mal nur einen winzigen Tropfen aus einer Pipette auf ihre Zunge fallen ließ, hatte sie das Gefühl, ihr Hirn würde von flüssigem Stickstoff durchgespült werden. Alles um sie herum wurde unglaublich scharfkantig, unglaublich klar – und unglaublich langsam. Sie fühlte sich gleichzeitig stark und tot, als wäre das, was ihr Körper war, voll mit geschmolzenem Metall, das jetzt abkühlte und zu einer schrecklichen Maschine wurde, die sich ihrer Körperform anpasste.

Man schickte sie in die Arena und ließ sie gleichzeitig gegen drei Gegner kämpfen – alles Elohim wie sie selbst, die allerdings keine Droge genommen hatten. Der Kampf dauerte neunzehn Sekunden.

Anschließend kotzte sich das Mädchen die Seele aus dem Leib und lag zitternd und schwitzend fast die ganze Nacht wach.

»Es ist ein Gift«, erzählte ihr Ushana. »Die genaue Zusammensetzung kennen nur die Chemiker, die es herstellen, aber es kann tödlich sein. Adamiten nehmen es zum Spaß und werden abhängig. Sie nehmen immer größere Dosen, bis ihr Verstand und ihr Körper von der Gesamtwirkung zerstört werden.«

Die junge Frau war schockiert und bekam Angst. Kontrollverlust stand auf ihrer Liste der Todsünden ganz weit oben. »Was ist bei uns anders, wenn wir die Droge nehmen?«, fragte sie in der Hoffnung auf eine beruhigende Antwort.

»Wir nehmen sie nicht zum Spaß«, erklärte Ushana.

Nein, sagte Kuutma ihr später, es stecke noch mehr dahinter. »Die Droge, die wir nehmen, Kelalit, der Fluch und der Segen, ist nicht einfach nur eine Substanz. Sie setzt sich aus vielen Drogen zusammen, von denen einige sich gegenseitig bekämpfen. Die Kernkomponente führt zu einem euphorischen Ausbruch, zu einem Gefühl der Allmacht, vernebelt aber den Verstand und die Wahrnehmung. Im Gegensatz dazu verstärkt Kelalit die Wahrnehmung und beschleunigt die physiologischen Prozesse. Der schnellere Informationsfluss durch die Nerven führt zu einer verbesserten Wahrnehmung und Beweglichkeit. Dieses Gefühl von Macht und Freude hilft zudem, den Schmerz abzuschütteln, der einen Menschen normalerweise ablenkt oder sogar handlungsunfähig macht. Aus einem schmutzigen und schändlichen Genuss haben die Handwerker des Volkes ein flexibles, machtvolles Kriegswerkzeug erschaffen.«

Doch es blieb tödlich. Die meisten Elohim, die draußen starben, starben an der Gesamtwirkung des Kelalit.

Über die Wochen und Monate hinweg gewöhnte sich die junge Frau an den Gebrauch der doppelschneidigen Waffe, an das tückisch zweifelhafte Vergnügen. Im Sommer des dritten Jahres vertrug sie trotz ihrer relativ geringen Körpermasse die volle Dosis Kelalit und zeichnete sich durch die mehrere Stunden anhaltende erhöhte Wahrnehmung und Beweglichkeit aus. Ebenso gewöhnte sie sich an den physiologischen und emotionalen Zusammenbruch, der mit der abklingenden Wirkung einherging.

Wieder diente sie allen anderen als Beispiel, als Modell, dem die anderen folgten und nach dem sie sich ausrichten wollten. Als Esali, eine andere Schülerin, an einer Überdosis Kelalit starb und ihre steife graue Leiche in der ohrenbetäubenden Stille aus Unglauben und Leugnung durch den Schlafsaal getragen wurde, wurde der jungen Frau bewusst, dass es auch eine Kehrseite gab, wenn man Klassenbeste sein wollte. Esali hatte versucht, ihr nachzueifern.

Danach sonderte sich die junge Frau mehr als je zuvor ab. Nie hatte sie ihre Klassenkameraden ermutigt, sie als Heldin zu verehren, doch jetzt unterband sie strikt alle Versuche. Sie wollte am Tor ihres Bewusstseins keine Toten mehr aufreihen, egal mit welcher Macht diese Tore verteidigt wurden.

Sie hielt durch. Sie gewann. Sie nahm alles, was ihr ihre Lehrer bieten konnten, verinnerlichte es und gab es wie eine Spinne als einzelnen Seidenfaden zurück. Nur Rithuel, der älteste Lehrer, der Psychologie unterrichtete, gab ihr keine Bestnote. Eigentlich ließ er sie durchfallen. Seine spontane Antwort auf ihre Frage nach dem Warum erschloss sich ihr nicht.

»Um dir eine Pause zu gönnen«, war alles, was er sagte.

»Eine Pause wovon?«, wollte sie wissen.

Rithuel zeigte ihr seine leeren Handflächen. »Ich weiß nicht«, gab er zu.

»Dann …«

»Nicht zu handeln kann ebenso wichtig sein, wie zu handeln. Die Pause, bevor du handelst, wird mit vielen Dingen angefüllt, und eine davon ist Wahrheit.«

»Aber ich bin durch deine Prüfung nicht durchgefallen«, protestierte sie. »Ich habe alle Fragen beantwortet und mit Sicherheit keine groben Fehler gemacht.«

»Du hast überhaupt keinen Fehler gemacht. Aber genau das hat mir Sorgen bereitet. Ich glaube, eines Tages wird es dir helfen, zu wissen, dass du nicht perfekt bist. Fast perfekt zu sein kann manchmal eine Gefahr bedeuten. Gefahr für die Seele, meine ich.«

Den Schülern stand noch eine weitere Prüfung bevor, eine, über die es wilde Gerüchte gab, sinnlose Spekulationen und geschmacklose Witze. Sie würden diese Prüfung ablegen müssen, wenn sie sie am wenigsten erwarteten, munkelten die Schüler. Und man konnte durchfallen, wenn nur ein Wort oder eine Bewegung nicht passte.

Eines Abends, nachdem sie in der Mensa gegessen hatte, wurde das Mädchen von einem Läufer aufgesucht, der sagte, Ushana erwarte sie in der Turnhalle. Als sie dort ankam, stand die Lehrerin in der Dunkelheit. Zu ihren Füßen kniete ein Mann – oder vielmehr ein Junge. Seine Hände und Füße waren am höchsten Sprungpferd mit kurzen Ketten an Eisenringen gefesselt. Er war so alt wie sie, hatte aber weißblondes Haar, was im Volk fast nie vorkam. Er war leicht übergewichtig und fremdartig mit kurzer Hose und einem ärmellosen Hemd bekleidet, auf dem der bedeutungslose Satz »Home-brewed for fuller flavour!« stand. Der Junge war entsetzt, Spuren von Tränen zeichneten seine Wangen.

Das Mädchen wusste sofort, was von ihr erwartet wurde, sagte aber nichts. Sie grüßte ihre Lehrerin mit einer respektvollen Verbeugung, ohne auf den Jungen zu achten, bis Ushana in seine Richtung nickte. »Das ist Ronald Stephen Pinkus«, sagte sie. »Begrüße ihn in seiner Sprache.«

»Welche Sprache spricht er, Tannanu?«, fragte das Mädchen. Ihr war klar, dass sie nicht von den englischen Worten auf seinem Hemd ausgehen konnte, dass er Englisch sprach.

»Englisch«, antwortete Ushana. Anerkennung schwang in ihrer Stimme mit.

Das Mädchen wandte sich an den Jungen. »Guten Abend, Ronald Stephen Pinkus«, grüßte sie ihn.

Auf dem Gesicht des Jungen zuckten Überraschung und Hoffnung. »Scheiße!«, schrie er. »Du sprichst Englisch! Oh, Gott sei Dank! Hör zu, da muss ein Missverständnis vorliegen. Sie halten mich für jemand anderen, aber der bin ich nicht. Sie haben mich einfach von der Straße weggeschnappt. Das ist wie … ich weiß nicht. Ich weiß nicht, was sie wollen.«

Das Mädchen wandte sich wieder ab und blickte zu Ushana.

»Töte ihn«, verlangte Ushana.

Das Mädchen neigte zustimmend den Kopf, bewegte sich ansonsten aber nicht. Sie wollte sichergehen. »Für welches Verbrechen?«

Der Junge hatte keine Ahnung, was die beiden sagten. Er drehte den Kopf von ihr zu Ushana und wieder zurück. Vielleicht dachte er, sie würde weitergeben, was er gesagt hatte.

»Für kein Verbrechen. Töte ihn, weil ich es dir sage.«

Und sie tat es. Mit ihren bloßen Händen, weil keine bestimmte Waffe vorgegeben war. Anschließend allerdings, allein im Bett, weinte sie, ohne dass es jemand im Schlafsaal mitbekam.

Ronald Stephen Pinkus war nicht vom Volk. Es war falsch, um ihn zu weinen, und es war eine Schande. Das nächste Mal, nahm sie sich vor, würde sie es besser machen.

Und als die Zeit reif war, wurde sie mit der bemerkenswert kurzen Nachricht ihrer Lehrer zu Kuutma geschickt: »Sie ist bereit.«

Er begrüßte sie mit einer väterlichen Umarmung und zeigte sich höchst zufrieden mit ihrer Leistung. Die junge Frau dankte ihm freundlich. Keiner verlor ein Wort über die Note, die Rithuel ihr in Psychologie gegeben hatte. Damit war sie davon erlöst, einen ihrer Lehrer kritisieren zu müssen.

Kuutma bot ihr frisches Obst und mit Zimt und Nelken gewürztes Wasser an. Auch Wein bot er ihr an, doch den mochte sie nicht. Alkohol verlangsamte die Aufnahme von Kelalit in ihrem Körper.

Eine Weile saßen sie in geselligem Schweigen in demselben Raum beisammen wie bereits drei Jahre zuvor.

Auch Kuutma ging jenes Treffen durch den Kopf. »Ich sagte dir damals, ich hätte einen Plan für dich«, erklärte er nun. »Es ist an der Zeit, diesen Plan umzusetzen.«

Die junge Frau genoss den Moment der Verwirrung, eine Verschiebung ihrer geistigen Perspektiven, die so schnell erfolgte, dass ihr leicht schwindelig wurde. Wenn Kuutma sie hergerufen hatte, um sie in die Welt zu schicken, war sie jetzt eine Botin. Diese einfachen Worte waren ihre Feier zur Reifeprüfung, ihre Aufnahme in den Stand seiner Elohim.

»Ich bin bereit«, verkündete sie.

»Gut.« Er füllte ihre Gläser mit Wasser. »Es handelt sich allerdings um einen ungewöhnlichen Auftrag in einer ungewöhnlichen Situation, und du hast das Recht abzulehnen.«

Sie nickte. Neugierig fragte sie sich, worum Kuutma sie im Namen der Stadt und des Volkes bitten würde, das abzulehnen sie das Recht hatte oder das anzunehmen sie auch nur zögern könnte.

»Du weißt, dass einer unserer Ältesten uns verlassen hat. Ältester nur der Bezeichnung nach, muss ich hinzufügen. Er ist jünger als ich.«

»Ja«, sagte das Mädchen. »Natürlich.«

»Er war der Yedimah«, fuhr Kuutma fort. »Der Same. Derjenige, der in den Sitzungen der Sima die Aufgabe hat, die Zukunft im Auge zu behalten und im Sinne der Veränderung zu sprechen. Doch er hat diese Position und den Namen verwirkt. Er ist der, der er war. Avra Shekolni. Er hat seine Kompetenzen im Ältestenrat überschritten und unseren vollkommensten und heiligsten Grundsatz, die Grundlage unseres Lebens, in Frage gestellt. Im Wesentlichen behauptete er, das Volk habe den Bund, den Gott mit uns schloss, falsch gedeutet. Unser gesamtes Leben gründe auf einem Missverständnis. Gott habe uns die Erde versprochen, sagt Shekolni, aber nicht, dass er sie uns auch übergibt. Gott erwarte von uns, dass wir selbst in Aktion treten, um seinen Willen zu erfüllen. Du erkennst das Problem an dieser Haltung, Schwester?«

Die junge Frau bejahte.

»Dann erkläre sie mir.«

»Die Adamiten sind uns zahlenmäßig um mehrere Tausend zu eins überlegen. Und ihre Geschichte ist von fortwährenden Kriegen geprägt, so dass ihre Waffen den unsrigen weit überlegen sind. Deswegen verstecken wir uns. Einen Kampf würden wir nicht gewinnen. Deswegen warten wir. Wir warten auf Gottes Urteil.«

»Eine hervorragende Zusammenfassung«, lobte Kuutma. »Und der Rat sprach mit Shekolni, um sein Denken zu korrigieren. Doch wie du weißt, ließ er sich nicht korrigieren. Er wurde aus der Sima verbannt und verließ anschließend auch Ginat’Dania. Es ist nicht bekannt, wie er die Stadt ohne Zustimmung oder Erlaubnis verlassen konnte, doch es gilt als gesichert, dass er es schaffte. Wir haben ihn überall gesucht, aber keine Spur von ihm gefunden.«

Die junge Frau nickte, schwieg aber. Sie wollte nur Fragen stellen, wenn sie dazu aufgefordert wurde.

»So schlimm das auch war, wissen wir jetzt, dass es noch schlimmer kam«, erklärte Kuutma weiter. »Shekolni setzte sich draußen, in den Nationen, mit einem Boten oder vielmehr mit einem Kommandanten der Boten in Verbindung, der seine nicht gebilligte Sichtweise zu teilen scheint. Der fragliche Kommandant Ber Lusim war zu seiner Zeit ein großer, eindrucksvoller Mann und als Krieger so grausam, dass er manchmal von denen, die ihn kannten, der Dämon genannt wurde. Der frühere Kuutma vertraute völlig auf ihn. Aber dann, vielleicht vor zehn Jahren, fiel Ber Lusim in Ungnade. Er missachtete seine heiligen Pflichten. Es gab Tote in unserem Volk – allerdings nicht unter den Adamiten –, die sich hätten vermeiden lassen.

Der alte Kuutma zitierte Ber Lusim zurück, um ihn zu bestrafen, doch er weigerte sich. Als die Boten ausgesandt wurden, um ihn zu holen, verschwand er. Erst da merkten wir, wie stark sich der Kult um seine Person entwickelt hatte. Viele der Boten, die ihn kannten und sich mit ihm in den Nationen aufhielten, folgten ihm jetzt ins Exil. Sie waren für uns nicht mehr auffindbar. Wir dachten, sie hätten sich eingegliedert, doch heute wissen wir, dass das genaue Gegenteil der Fall ist. Sie halten sich immer noch von den Adamiten fern, unterbinden aber gleichzeitig jeglichen Kontakt mit dem Volk und Ginat’Dania. Sie müssen unerträglich einsam sein.

Aber irgendwie traf Avra Shekolni, wie ich bereits erwähnte, auf Ber Lusim. Zuerst war es nur eine Vermutung: Weil Shekolni vollständig von der Bildfläche verschwand, dachten wir, er müsste Hilfe gehabt haben. Dann nahm Ber Lusim selbst mit uns Kontakt auf und sagte, Shekolni sei von Gott zu ihm und seinen Anhängern geschickt worden. Er dankte uns, weil wir dabei mitgewirkt hätten, ihm dieses Geschenk zukommen zu lassen. Er warnte uns, nicht nach Shekolni zu suchen und – ich zitiere: uns für das Gericht bereitzuhalten.«

Kuutma trank von seinem Wasser und spülte damit seinen Mund, als wollte er einen sauren Geschmack loswerden, bevor er es schluckte.

»Ich schickte Ber Lusim eine Antwort«, fuhr er mit leiser Stimme fort. »Das heißt, ich sandte einen meiner Elohim zu einer Zeit an einen Ort aus, an dem Ber Lusim, wie ich mir sicher war, ihn wahrnehmen würde. Ich warnte Ber Lusim, Shekolni sei ein Häretiker, und drängte ihn, nach Ginat’Dania zurückzukommen, zu dem Volk, dem er angehört.«

»Er kam der Aufforderung nicht nach«, vermutete die junge Frau.

»Richtig. Und es kam noch schlimmer. Es wird dich betrüben, Schwester. Denk daran, dass Gott alles fügt und das Gute aus dem Bösen erschafft. Ber Lusim verunstaltete das Gesicht meines Boten mit Messern und heißen Eisen, dass alle, die ihn sahen, erschraken. Meinen Diener in dieser Weise zu brandmarken war eine an mich gerichtete Beleidigung. Das Gesicht dieses unschuldigen Mannes war nur das Papier, auf dem Lusim seine Botschaft schrieb.«

Die junge Frau war gegen Gewalt abgehärtet, doch dieses Verhalten versetzte ihr einen Schock. Ihr Magen zog sich zusammen und drückte ihr Säure in die Kehle. Ihr entgingen einige Worte Kuutmas, während sie sich bemühte, Haltung zu bewahren.

»… jetzt natürlich unmöglich für diesen Mann, zurück in die Welt zu gehen. Er war gezwungen, seinen Auftrag aufzugeben. Abgesehen davon, ist die Schande unerträglich. Er bat um Entlassung, um sich das Leben zu nehmen, doch ich bat ihn, erst noch darüber nachzudenken und eine gewisse Zeit bei seiner Familie und seinen Freunden zu verbringen. Ich hoffe, das genügt, um ihn in das normale Leben zurückzuführen, das für sich genommen schon eine gewaltige Heilungskraft besitzt.«

»Ber Lusim ist ein Monster«, sagte das Mädchen mit zugeschnürter Kehle.

»Vielleicht.« Kuutma seufzte schwer. »Nach dieser Grausamkeit verhängten wir den hrach bishat, den Fluch über ihn. Wie du weißt, galt dieser einst für diejenigen, die dachten, besessen zu sein. In unserem Fall heißt dies, dass Ber Lusim seitdem als Dämon gilt, nicht mehr als Mensch. So erhielt er offiziell den Titel, den er bereits vorher trug.« Kuutma schien zu zögern. »Sag mal, kleine Schwester, als du im Waisenhaus aufgewachsen bist, hat man dich dort wegen deiner Herkunft schlecht behandelt oder diskriminiert?«

Die junge Frau, überrascht von dem plötzlichen Themenwechsel, blickte ihn an. »Manchmal«, antwortete sie. »Aber das ist lange her.«

»Die anderen Kinder haben dich gehänselt?«

Die junge Frau dachte nach. Ja, natürlich war sie gehänselt worden, aber es hatte ihr nicht viel ausgemacht. Es waren die Pfleger gewesen, die ihr durch ihre Kälte und Verachtung weh getan hatten. Bis sie den Ort in sich gefunden hatte, an den sie nicht vordringen konnten – und Farben, Töne, Struktur und Muster mehr liebte als Menschen.

»Wie haben sie dich genannt?«, wollte Kuutma wissen.

»Das ist lange her«, wiederholte sie.

»Aber du erinnerst dich mit Sicherheit daran«, drängte er.

»Sie nannten mich Bastard.« Und Mischling, Bankert, Hurenkind, Kuckucksei, Kelim-Furz, Kreuzung, Adamsapfel. Hundert Namen, alles Variationen zur selben Sache. Deine Mutter ist in die Welt hinausgegangen, hat ihre Beine breit gemacht und gewartet, bis jemand vorbeikam und sie geschwängert hat. Und dabei bist du herausgekommen.

»Auch Ber Lusim war das Kind einer Kelim-Frau. Vielleicht haben ihn diese Erniedrigungen dazu gebracht, so stark gegen die Kelim aufzubegehren.«

Kuutma hob sein Glas, als wollte er noch einen Schluck Wasser nehmen, blickte jedoch eine Zeitlang nur schweigend hinein.

»Vielleicht hatte Shekolni in einer Hinsicht recht«, murmelte er schließlich. »Veränderung … uns mag eine Veränderung bevorstehen, ob wir wollen oder nicht. Ich bin mir überhaupt nicht sicher, ob das so schlecht wäre. Stagnation ist an diesem Punkt möglicherweise unser ärgster Feind. Stagnation und Dekadenz.«

Er schüttelte die düstere Stimmung mit sichtbarer Mühe ab, blickte das Mädchen an und hob sein Glas ein Stück höher, um ihr zuzuprosten. »An diesem Tag deines Triumphs sollte ich nicht so reden. Ich habe dich während deiner Ausbildung beobachtet. Ich weiß nicht, ob du dir dessen bewusst warst.«

Natürlich hatte sie es bemerkt, verneinte aber.

»Ja, ich habe dich beobachtet und war sehr erfreut«, lobte Kuutma. »Stolz. Begeistert. Du hast das Schlimmste erlitten und verkörperst das Beste in uns. Ich hoffe, noch erleben zu dürfen, dass du in die Höhen aufsteigst, die du verdienst.«

Die junge Frau fühlte sich unwohl mit so viel Lob. »Was soll ich tun?«, fragte sie, nicht nur um das Thema zu wechseln, sondern auch weil sie neugierig war.

»Ich sende dich aus, um Avra Shekolni und Ber Lusim zu suchen«, antwortete Kuutma. »Du sollst herausfinden, wie viele Anhänger sie haben, wo sie stecken und was sie tun.«

»Und sie nach Hause bringen, damit sie verurteilt werden?«

»Nein.« Kuutma schüttelte den Kopf. Selbst in diesem düsteren Licht glitzerte der Schweiß auf seiner Stirn. »Jedenfalls nicht gleich. Schon Ber Lusim allein ist ein ernstzunehmender Gegner, und wir wissen nicht mit Sicherheit, wie viele ihn unterstützen. Du kannst sie nicht allein bezwingen.«

»Dann gib mir Helfer, die stark genug sind für diese Aufgabe«, verlangte das Mädchen. Sie zweifelte nicht daran, dass sie die Anführerin einer solchen Gruppe sein würde, weil sie ihre eigenen Fähigkeiten nicht unterschätzte und Kuutma mit einer einfachen Soldatin nicht so reden würde.

»Ja«, sagte er. »Das werde ich.« Und als er begann, ihr seinen Plan darzulegen, wurde ihr bewusst, warum er ihr die Möglichkeit angeboten hatte abzulehnen. Doch sie hatte nicht die Absicht abzulehnen. Sie wusste, dass sich Kuutma mit seinen Skrupeln irrte und ihr die Dinge, die er für schwierig hielt, leicht von der Hand gehen würden.

Schweigend wartete er auf ihre Antwort.

»Ich werde einen neuen Namen brauchen«, sagte sie schließlich.

Kuutma war verblüfft. Einen solchen Vorschlag hatte er nicht erwartet.

»Die Sache wird nicht funktionieren, wenn ich ihnen sage, wer ich bin«, erklärte das Mädchen. Sie hielt seinem Blick stand, um ihm zu zeigen, dass sie wegen seines Angebots weder bestürzt noch beschämt war.

Kuutma schien nachzudenken. »Stimmt. Vielleicht hast du recht.«

»Dann werde ich Diema heißen«, sagte sie. Der Name bedeutete Bergahornsame, der vom Wind weit davongetragen wird. Sie meinte es sowohl im wörtlichen als auch im ironischen Sinn. Ihr stand ein weiter Weg bevor, aber den würde sie aus eigener Willenskraft zurücklegen.

Den Namen Tabe hatte sie nie gemocht. Er erinnerte sie zu sehr an ihre Mutter.

18

Diema bewegte sich zwischen den Nationen und lernte ihre Art kennen. Sie dachte, sie bereits zu kennen, doch wie ihr jetzt bewusst wurde, gab es einen Unterschied zwischen den von ihren Lehrern organisierten Reisen und … sie suchte nach einem Wort … dieser Odyssee, die große Reise ins Unbekannte.

Um in der Welt der Adamiten lange Zeit allein überleben zu können, musste sich Diema ihrem Tempo anpassen – was zermürbend und äußerst erschreckend war. Sie ließ sich auf zufällige Begegnungen und oberflächliche Beziehungen ein, ging auf öffentliche und private Versammlungen, zu Selbsthilfegruppen, Singlepartys, Karaoke-Abende, Geschäftsseminare und Rockkonzerte und besuchte die Abendschule und Gebetskreise. Wie ein exotischer Pfeil raste sie durch die Welt und lernte ihre Rolle.

Da sie jung und, wie es schien, ziemlich attraktiv war, aber die Signale, die sie aussandte, noch nicht vollständig unter Kontrolle hatte, geriet sie mehr als einmal in die Gefahr, vergewaltigt oder überfallen zu werden. Doch sie war geschickt darin, Männer, die sie bedrohten, in die Schranken zu weisen. Sie reagierte umsichtig, verletzte sie nur, ohne sie zu verkrüppeln. Mit jedem Mal sammelte sie mehr Erfahrungen. Sie hätte nie gedacht, dass Sex in den Nationen als gesellschaftliche Währung eine so große Rolle spielte und einen Großteil der täglichen Interaktion bestimmte.

Dieser Teil ihrer Aufgabe, von Kuutma Akklimatisierung genannt, hatte ein offenes Ende. Sie entschied allein, wann sie bereit war weiterzugehen. Sie gönnte sich drei Monate. Ein Teil in ihr wehrte sich gegen den Verlust von Zeit und Antriebskraft, doch sie hatte von ihren Lehrern gelernt, wie entscheidend es sein kann, beim Kämpfen einen festen Stand zu haben. Verliert man seinen Schwerpunkt, kann man auch von einem schwachen Gegner umgehauen werden. Diesen grundlegenden Fehler wollte sie vermeiden.

Oder vielleicht steckte sie auch nur fest. Einige der Dinge, die sie draußen, in dem Ödland, das von ihrem Volk Nationen genannt wurde, entdeckt hatte, hatten einen völlig unerwarteten Einfluss auf sie.

Fernsehen, zum Beispiel. Als sie das erste Mal in ihrem Hotelzimmer den Fernseher einschaltete, weil sie das Bedürfnis nach einem Hintergrundgeräusch hatte, stand sie fünf Minuten wie hypnotisiert davor, weil eine stilisierte Katze eine stilisierte Maus durch ein Haus jagte, das irgendwie endlos war. Wieso existierten solche kleinen, wahnsinnigen Meisterstücke? Welcher idiotische Lehrmeister hatte sie erschaffen?

Zeichentrickfilme wurden eins von Diemas Lastern. Immer wenn sie irgendwo Zeit totschlagen musste und ein Fernseher in der Nähe war, zappte sie durch die Kanäle, bis sie einen Kindersender fand, und saß stundenlang mit schlechtem Gewissen davor, tauchte vollständig in diese Welt von sprechenden Hasen und Enten ein, von Bomben, die mit BOMBE beschriftet waren, nicht dauerhaft Toten, tragikomischen Wendepunkten und dem wunderbaren Unternehmen ACME, das alles herstellte, was man benötigte, und die Sachen überall hinschickte.

Die Zeichentrickfilme waren eine manchmal erfolgreiche, manchmal nicht erfolgreiche Barrikade gegen die Alpträume. Meistens träumte sie davon, den Jungen zu töten, dessen Namen, Ronald Stephen Pinkus, sie nicht vergessen konnte. In ihren Träumen allerdings war der Mord eine Sisyphusarbeit, die immer wieder getan werden musste, sobald sie erledigt war. Weinend wachte sie auf und hasste sich für die Tränen. Sie waren das sichtbare Zeichen für einen schrecklichen Makel in ihr, den sie isolieren und ausmerzen musste. Ronald Stephen Pinkus hatte einen Teil in ihr aktiviert, der sich dem Rest widersetzte. Doch sie war stark und unverwüstlich, und sie vertraute darauf, diesen aufsässigen Teil in sich bekämpfen zu können. Sie würde gewonnen haben, wenn sie nicht mehr davon träumen würde.

Doch unabhängig von den Alpträumen beschloss sie, dass sie bereit war. Immer wieder hatte sie die Informationen, die Kuutma ihr gegeben hatte, wie eine Besessene gelesen, bis sie sie auswendig kannte, und dann hatte sie sich für eine Stelle entschieden, an der sie mit ihrer Aufgabe beginnen wollte.

Das höchste Sakrament der Boten war die Einnahme von Kelalit. Ber Lusim und seine Anhänger würden nicht darauf verzichtet haben. Auch wenn sie sich Waffen und alle anderen Materialien von überall her besorgen konnten, waren die Grundzutaten der tödlichen, unverzichtbaren Droge sehr schwer zu bekommen. Diema überlegte, welche Händler Ber Lusim wohl kennen mochte, und wählte einen aus – einen, der für seine Diskretion bekannt und vom gewesenen Kuutma aufgesucht worden war, als Ber Lusim noch zu den Auserwählten gehört hatte.

Beim ersten, aber auch beim zweiten Händler hatte sie keinen Erfolg. Doch die magische Drei war ihr wohlgesinnt. In Paris hatte sie das Haus des Händlers keine ganze Woche beobachtet, als Ber Lusims Bote, ein Mann, den sie aus Kuutmas Akten kannte, aufkreuzte, um eine Bestellung abzuholen. Sie folgte ihm in einigem Abstand bis zu der Baustelle, in deren Wohncontainern sich die französische Residenz des Dämonen befand.

Vorsichtig und langsam machte sie sich an die Arbeit, nahm nichts als selbstverständlich. Sie beobachtete, führte Tabellen und passte den richtigen Augenblick ab. Ihre Aufgabe als Soldatin erfüllte sie mit Freude.

Über mehrere Monate hinweg machte sie sich ein Bild von Ber Lusims Netzwerk.

Sein Netz war natürlich viel kleiner als das von Kuutma, weil es vor allem aus Mitgliedern seiner eigenen Zelle bestand, die gleichzeitig mit ihm abtrünnig geworden waren.

Diema erfuhr von dieser Spaltung, indem sie ihren Gesprächen lauschte. Dazu benutzte sie einen Richtverstärker der US-Armee, der mit mehreren Geräuschfiltern ausgerüstet war. Sie konnte das Gerät so einstellen, dass sie zwei oder drei Mauern und Fenster überbrücken und den Winkel auf jeden einzelnen Sprecher anpassen konnte. Meistens hörte sie Ber Lusim ab, indem sie auf den Dächern seiner verschiedenen sicheren Häuser und Zwischenstationen auf dem Bauch lag und sich mit geschlossenen Augen, um die Welt um sich herum auszuschalten, auf die flüsternde Klanglandschaft konzentrierte.

Und sie erhielt, was sie brauchte.

Sie dokumentierte Ber Lusims stark dezentralisierte Befehlsstruktur. Die ihm zur Verfügung stehenden Truppen waren den rechtmäßigen Elohim zahlenmäßig weit unterlegen, aber es waren mehr, als Diema gedacht hatte. Furchtbar war, dass er andere Boten rekrutiert hatte, die eigentlich für treu gehalten worden waren. Scheinbar war Shekolni mit seiner Unzufriedenheit über das neue Ginat’Dania längst nicht allein. Sie erfuhr, dass sich Ber Lusim vor allem auf zwei Lieutenants verließ – Elias Shud, barsch, brutal und gefährlich wie eine Lokomotive ohne Führer, und Hifela, das Gesicht des Schädels, war noch gefährlicher als Elias und fast so schnell wie Ber Lusim.

Sie erfuhr von Tollers Buch, das ihr vielleicht keine Überraschung hätte bereiten sollen. Toller war den Elohim bereits bekannt, und dass er auf jemanden wie Ber Lusim eine starke Anziehungskraft ausübte, war klar.

Doch nicht Ber Lusim war die treibende Kraft, sondern Shekolni, das in Ungnade gefallene Mitglied des Ältestenrats, von Lusim und seinen Leuten einfach als »Prophet« bezeichnet. Lusim schien mit seinem eigenen Einverständnis in die Rolle des Aufsehers verwiesen worden zu sein, und die strenge, an Perversion grenzende Loyalität seiner Anhänger war auf Shekolni übergegangen. Shekolnis Wort hatte sie zum richtigen Zeitpunkt erreicht. Sie verehrten ihn zutiefst und befolgten bedingungslos, was er verkündete.

Erstaunlich war, was er ihnen auftrug zu tun.

Diema kehrte zu Kuutma zurück, um ihm mitzuteilen, was sie herausgefunden hatte: Die abtrünnigen Elohim verbrannten alle Ausgaben von Tollers Buch, die es auf der Welt gab, mit Ausnahme ihres eigenen, und töteten alle, die nicht zu ihnen gehörten und es vielleicht gelesen hatten.

Kuutma tat nicht einmal so, als wäre er überrascht. »Wir haben ähnliche Dinge getan, um unsere Schriften zu schützen«, erinnerte er sie.

»Ja, um sie zu schützen«, stimmte Diema zu. »Aber was sie tun, geht weit über den Schutz hinaus.« Schließlich erzählte sie ihm, was Shekolni tat und dadurch zu erreichen hoffte.

Kuutma lachte, wenn auch verbittert und ungläubig. »Das ist wunderbar«, erwiderte er. »Mehrere Tausend auf einen Streich. Vielleicht Millionen. Er fordert Gott heraus einzuschreiten, gibt aber gleichzeitig vor, sich Gottes Wort zu beugen. Das ist ein Feiglingsspiel, bei dem er gegen den Himmel antritt.«

»Was für ein Spiel?«, fragte Diema.

Kuutma erklärte ihr die Regeln: Zwei Autos rasen aufeinander zu, verloren hat der, der ausweicht.

»Ich glaube nicht, dass Gott Feiglingsspiele spielt«, entgegnete sie finster.

»Das tut er mit Sicherheit, sitzt aber selbst nicht am Steuer«, erklärte Kuutma. »Er wählt Stellvertreter. Und um keine Missverständnisse aufkommen zu lassen: Er hat dich gewählt.«

»Du hast mich ausgewählt, Tannanu.«

»Stimmt, bis zu einem gewissen Grad. Aber was ist mit den Umständen, die dich zur richtigen Wahl gemacht haben? Das war weder mein noch dein Zutun. Die Vorsehung geht ihren eigenen Weg, der meistens in eine andere Richtung führt als unserer. Ob im Guten oder im Schlechten, wenn die Vorsehung unseren Weg kreuzt, kann es sein, dass nach dem Zusammenprall keine Rettung mehr möglich ist. Wir können nur hoffen, dass unser Heil gesichert ist, wenn sein Wille geschieht. Wir können nicht einmal verlangen, es zu verstehen.«

Er sah Diema aufmerksam und nachdenklich an. »Du hast in ziemlich kurzer Zeit Großartiges erreicht.«

»Danke, Tannanu.«

»Doch eine Sache, die du getan hast, kleine Schwester, erfüllt mich mit Sorge.«

Diemas Gesicht zeigte keine Regung, obwohl sich ihr Magen zusammenzog. »Ich habe nichts getan, was deinen Plan gefährdet hat, Tannanu«, sagte sie, ohne sich eigentlich zu verteidigen.

»Natürlich nicht«, beruhigte Kuutma sie. »Aber während deiner Reise bist du ab und zu von deinem Weg abgekommen, um dich um eine Sache zu kümmern, die keine Bedeutung hat.«

Diema neigte den Kopf, einerseits weil sie die Schuld in ihrem Gesicht verbergen wollte, andererseits aus Scham.

»Es wird nicht wieder vorkommen«, versprach sie knapp.

»Ronald Stephen Pinkus.« Kuutma setzte vernehmbare Pausen zwischen den Wörtern. »Der Junge, den du getötet hast. Du hast nach seiner Familie geforscht. Nach seinen Eltern und seiner Schwester. Warum?«

Diema zwang sich, Kuutmas Blick zu erwidern. »Nur aus einem beiläufigen Interesse heraus. Mehr nicht. Unsere Lehrer brachten uns bei, zu erforschen, wie Systeme in der Welt der Adamiten funktionieren. Die Familie des Jungen ist ein System. Mein Handeln hat es verändert. Ich wollte sehen, wie es auf diese Veränderung reagiert hat.«

»Mehr nicht?«

»Mehr nicht, Tannanu.«

Kuutma nickte. »Du hast dir selbst den Namen Bergahornsame gegeben«, erinnerte er sie. »Erforsche ihn. Leichtigkeit ist eine Tugend, die dir am besten dienen wird. Um durch das Leben der Adamiten zu treiben, ohne zu berühren oder berührt zu werden. Das sage ich nicht, um dich zu schelten, sondern um dir zu helfen.«

»Was werde ich jetzt tun?«, fragte Diema, erpicht darauf, das Thema zu wechseln.

»Bring sie zusammen«, antwortete Kuutma energisch. »Alle. So wie besprochen.«

Das tat sie. Sie ließ die Vorsehung ihre Arbeit tun.

Sie ermöglichte dem Hammer, den Nagel zu treffen.

TEIL 3

DER HAMMER

19

Auf der Southampton Row herrschte um halb acht bereits reger Verkehr. Die Rollläden an den Geschäften waren halb hochgezogen, damit sich die Mitarbeiter darunter durchwinden und anfangen konnten, die Regale aufzufüllen. In exklusiven Cafés und Frühstücksbars drängten sich die Frühaufsteher, die zu den Läden und Büros im West End strebten, in den günstigeren hatten sich am Ende ihrer Nachtschicht die Reinigungskräfte und Sicherheitsleute versammelt.

Kennedy hatte sich unter sie gemischt, eine Wanderin, die weder dem Tag noch der Nacht angehörte. Müde und gereizt, wie sie war, hatte sie das Gefühl, ihr Hirn wäre mit einem Topfreiniger geschrubbt und dabei so gelockert worden, dass es bei jeder Bewegung quietschend gegen ihren Schädel schlug. Sie hatte am Abend zuvor Izzys Wohnung mit nichts als den Kleidern verlassen, die sie am Leib trug. Beide Angreifer waren noch bewusstlos gewesen. Vor allem Samal hatte ausgesehen, als müsste er dringend medizinisch versorgt werden, wenn er jemals wieder Klavier spielen oder einen Satz mit mehr als einer Silbe sprechen wollte. Doch Kennedys Nerven hatten blankgelegen, und sie hatte es nicht fertiggebracht, einen Koffer zu packen, während die beiden Männer dort lagen. Sie war nur über die reglosen Körper gestiegen, um sich zwischen Izzys Cocktailkleidern und erotischer Unterwäsche eine Bluse und Hose herauszufischen.

Dann war sie so schnell, wie sie konnte, aus Izzys Wohnung verschwunden.

Einen Stock tiefer hatte sie in ihrer eigenen Wohnung einen Boxenstopp eingelegt und ein bisschen Unterwäsche und ein paar Blusen in eine Schultertasche gestopft.

Sie hatte Izzy gesagt, sie müsse ihr Muster durchbrechen. Wenn man gejagt wurde, durfte man auf keinen Fall Kontakt zu Bekannten halten und eingefahrene Gewohnheiten fortführen, damit man nicht auf dem vertrauten Weg hinter einer Kurve gegen einen Stolperdraht rannte oder in eine Grube mit angespitzten Bambusstäben stürzte. Sie hatte sich für Besonnenheit entschieden und ging einen Kilometer zu Fuß, bevor sie ein Taxi nahm.

»Wohin?«, fragte der Taxifahrer.

»Wo haben Sie Ihren letzten Fahrgast aufgegabelt?«, fragte Kennedy.

»Hä?« Dem Taxifahrer schien die Frage unheimlich zu sein.

»Egal, wer zuletzt mitgefahren ist, woher kam er?«

»Talbot Square. Vor der Paddington Station.«

»Prima. Dahin will ich.«

Die Wahl war so weit gut. Der Talbot Square lag neben dem Sussex Gardens, wo jedes zweite Haus ein Hotel war. Kennedy versorgte sich in einem 24-Stunden-Laden auf der Praed Street mit den nötigsten Sachen und nahm sich ein Zimmer in einem Hotel, das beruhigenderweise »Bastion« hieß. Die Stützpfeiler rechts und links der Tür waren mit Schimmel überzogen, ein Schild in der Ecke des Fensters versprach freies WLAN.

Sie bezahlte ihr Zimmer in bar. Der Mitarbeiter an der Rezeption wollte einen Ausweis auf den Namen Conroy sehen, mit dem sich Kennedy anmeldete, doch sie erstickte seine Neugier mit zwei Zwanzigern.

Das Zimmer schien in seiner seltsam gezackten Form aus den angrenzenden Zimmern herausgeschnitten worden zu sein. Kennedy fand ein paar Stunden leichten Schlaf, doch der Schmerz in ihrer Stichwunde ließ sie jedes Mal, wenn sie sich umdrehte, aufwachen. Schließlich gab sie auf und blieb reglos auf dem Rücken liegen, starrte an die gefleckte Decke und versuchte sich klarzuwerden, mit welchem Tempo sie ihr Leben an die Wand gesetzt hatte.

Nicht durch Zufall. Ein Blitz schlägt nicht ohne Grund zweimal an derselben Stelle ein.

Das Judas-Volk hatte ihre Boten, die Elohim, geschickt, um sie töten zu lassen.

Doch die junge Frau, die ihr zu Hilfe gekommen war, hatte sich ebenfalls als Botin ausgewiesen.

Die Dinge waren komplizierter, als sie aussahen.

Als die Morgendämmerung durch das Paisleymuster der Vorhänge brach, stand Kennedy auf und duschte. Das Wasser kam nur lauwarm aus der Leitung, doch es reichte, um die eher oberflächliche Wunde in ihrer Seite bluten zu lassen. Rote Wirbel bildeten sich um ihre Füße. Kennedy war trotz allem erleichtert zu sehen, dass die Wunde erst jetzt wieder blutete. Zum Glück verwendeten die Boten andere Messer für ihre Folter. Diejenigen, mit denen sie mordeten, hatten sie gewöhnlich mit einem starken Gerinnungshemmer präpariert, der selbst oberflächliche Wunden tödlich werden lassen konnte.

Sie trocknete sich ab, dann desinfizierte und verband sie die Wunde. Es war Zeit, den Tag beginnen zu lassen. Und sich wieder mitten ins Fadenkreuz zu stellen.

Weil ihre erste Aufgabe ein Besuch bei Leo Tillman sein würde.

Die Vorderfront der Pantheon-Bar auf der Montague Street war so schmal und bescheiden, dass der Name nur ironisch gemeint sein konnte. Als Kennedy eintrat, war sie die einzige Kundin, wobei die Bar nur acht Plätze bot. Gleich hinter der Tür standen, als Spiegelbild zu den beiden Tischen draußen, zwei Tische mit Schottenmuster-Plastikdecken. Der Kühlschrank dahinter verdeckte die halbe Theke und war für diese winzige Bar viel zu groß. Auf der anderen Seite, gegenüber dem Getränkeautomaten, pries eine verschmierte Tafel die Spezialitäten des Tages an: Falafel in Pita, gefüllte Weinblätter, Feta-Salat. Für eine griechische Bar klang das nicht gerade nach etwas Besonderem.

Am Tresen stand ein schlanker, athletisch gebauter Mann mit angegeltem Haar und einem Gangsterschnäuzer, der aussah, als wäre er gerade aus dem Gesicht eines anderen Mannes zu ihm geflogen, und sortierte auf einem ovalen Tablett Baklava-Scheiben zu einem groben Mosaik.

»Hi«, grüßte Kennedy ihn. »Ich würde gerne Kontakt mit Leo aufnehmen. Leo Tillman.«

Der Mann sah nicht von seiner Arbeit auf. »Ja? Und?«

»Und mir wurde gesagt, ich könnte hier eine Nachricht für ihn hinterlassen.«

»M-hm.«

Kennedy wartete, doch mehr schien von ihm nicht zu kommen. »Wenn ich also eine Nachricht für ihn hinterlasse, könnten Sie sie ihm das nächste Mal geben, wenn er vorbeikommt«, fuhr sie fort. »Wenn das nicht allzu viel Mühe macht.«

»M-hm«, wiederholte der Mann. »Wenn.«

»Hören Sie, kennen Sie Leo oder nicht? Wenn nicht, bin ich gleich wieder aus Ihrem Leben verschwunden.«

Erst jetzt hob der Mann den Kopf und blickte sie abschätzend und anerkennend an. »Sie sind nicht in meinem Leben, Süße«, erwiderte er ernst. »Wenn ich den Mann sehe, sage ich ihm, Sie würden nach ihm suchen.« Er zuckte mit den Schultern und lächelte sie traurig an. »Mehr kann ich nicht tun.«

Kennedy blickte ihm in die Augen. »Und was wollen Sie ihm sagen? Sie wissen ja gar nicht, wie ich heiße.«

»Ich sage ihm, eine sehr schöne Frau sucht nach ihm. Und ich beschreibe ihm in allen Einzelheiten Ihr hübsches Gesicht und Ihren hübschen Körper, so dass er weiß, wen ich meine.«

Kennedys Toleranzschwelle für solche Art von Gesprächen war niedrig. Sie öffnete den Mund, hatte bereits eine Reihe von Flüchen parat, doch dann bemerkte sie, dass der Mann über ihre Schulter hinwegblickte.

Tillman lehnte hinter ihr gegen den Türrahmen, die Hände tief in den Taschen vergraben.

»Schön, dich zu sehen, Heather«, sagte er. »Komm mit in mein Büro.«

Kennedy dachte, Tillman meine ein Hinterzimmer in der Bar, doch er ging mit ihr zum Coram’s Field, eine Wiese in nicht ganz perfekter x-Form gleich westlich der Gray’s Inn Road. Zu der Zeit, als das Coram’s noch ein Findelhaus gewesen war, hatten die Felder zum Grundstück gehört, auf dem sich städtische Waisenkinder getummelt und entdeckt hatten, wie sich Gras anfühlt. Heute saßen hier hauptsächlich Schüler aus dem London House und Anwaltsgehilfen in ihrer Mittagspause.

Tillman setzte sich auf einem begrünten Wall auf eine Bank und bedeutete Kennedy, sich zu ihm zu setzen. Sie lehnte erst mal ab. Tillman sah ziemlich gut aus, musste sie zugeben. Oder vielleicht war er nur damals, bei ihrem ersten Zusammentreffen, nachdem er bereits zwölf lange Jahre wie ein Wahnsinniger nach seiner Familie gesucht hatte, am Ende gewesen. Er sah immer noch aus wie ein irischer Hafenarbeiter, der seine Wut kaum unter Kontrolle halten konnte, doch auch wie einer auf dem Weg zur Kirche statt zum Kampfsaufen. Mit sittsam auf den Knien ruhenden Händen saß er auf der Bank. Sein blondes welliges Haar, an den Schläfen grau durchsetzt, war zurückgekämmt, statt zottelig in die Luft zu stehen.

»Okay«, begann Kennedy. »Ich wollte nur eine Nachricht hinterlassen. Mir wurde gesagt, du würdest das Pantheon als Briefkasten nutzen. Aber du hast mich wohl kommen sehen.«

»John sagte, du würdest dich mit mir treffen wollen«, erklärte Tillman.

»Und dann? Wolltest du dort rumsitzen, bis ich aufkreuze? Wenn du so viel Zeit hast, mag das für dich ja gut sein. Ich habe sie nicht. Warum hast du mich nicht einfach angerufen?«

»Manolis ist mir bei einer Sache behilflich«, erklärte Tillman. »Ein Projekt, an dem ich arbeite. Dich hätte ich als Nächstes angerufen, Heather. Sobald ich damit fertig gewesen wäre.«

Seine Stimme war beruhigend. Klar, ihre Wut hatte nichts mit ihm zu tun. Sie war in der Nacht zuvor hilflos gewesen, breitbeinig gefesselt in einem Bett, während zwei Männer sie bedroht und brutal misshandelt hatten. Zu sehen, wie ihre Angreifer wie zwei alte Postkarten zusammengefaltet worden waren, hatte sie leider nicht über ihre eigenen Schmerzen und die Erniedrigung hinweggetröstet.

»Ich habe eine üble Woche hinter mir«, sagte sie. »Tut mir leid. Aber ich freue mich auch, dich zu sehen.«

Sie unterdrückte ihren ruhelosen Drang, aufrecht stehen zu bleiben oder sich zu bewegen, und setzte sich neben ihn.

Er unternahm keinen Versuch, sie zu berühren. Er gehörte nicht zu den Männern, die andere umarmten und küssten. Damals, als er nach seiner Familie gesucht hatte, hatte er eine Ewigkeit wie ein Mönch gelebt und war an Einsamkeit gewöhnt. Wenn man sich von ihr ergreifen lässt, wie Leo es getan hatte, kommt man von ihr nicht mehr so schnell weg. Und er drängte sie auch nicht zu reden. Er wartete einfach, weil er wusste, sie würde von allein anfangen.

»Und was hast du nun in der Bar gemacht?«, fragte sie noch einmal. »John Partridge sagte, du hättest eine Arbeit. Was heißt das?«

Tillman lachte leise. »Es scheint nie zweimal das Gleiche zu heißen. Aber eigentlich ist es keine Arbeit. Eher das Nebenprodukt einer Arbeit. Jemand beobachtet mich. Ich versuche herauszufinden, wer das sein könnte und was sie wollen, aber sie sind so gut, dass ich sie nicht erwische.«

Kennedy war verwirrt, was er ihrem Gesicht anmerkte. Trotzdem wartete er geduldig auf eine Erklärung.

»Gut«, begann sie. »Das gefällt mir überhaupt nicht. Vielleicht hat es nichts mit dem zu tun, weswegen ich hier bin, aber das ist eher unwahrscheinlich.«

Sie erzählte Tillman die Ereignisse der letzten Tage, aber mit so viel Einzelheiten wie nötig. Sie wollte, dass er die Sache aus derselben Perspektive sah wie sie, als sich die Einzelteile zusammenfügten und ihr die Schlussfolgerung wie eine verhasste Kröte ins Gesicht sprang. Doch sie endete mit dem Tod von Alex Wales, weil sie – jedenfalls mit Tillman – noch nicht darüber sprechen konnte, was passiert war, nachdem sie das Krankenhaus verlassen hatte und nach Haus gegangen war.

»Das Judas-Volk«, murmelte Tillman, als sie schwieg. Er klang seltsam verwundert wie jemand, der etwas gleichzeitig erwartete und doch nicht erwartete. Wie auf der Rennbahn, wenn man auf ein Außenseiterpferd wettet, das dann auch noch gewinnt.

»Ja«, bestätigte Kennedy leicht gereizt durch die Ruhe, die er ausstrahlte. »Das Judas-Volk, Leo. Die Leute, die meinen Partner ermordet, dir deine Familie geraubt und fast …« Ihre Stimme bekam einen leicht hysterischen Ton. »Ich komme damit nicht sehr gut zurecht.« Das hatte Tillman mittlerweile auch gemerkt. »Es sind drei Jahre her, und ich habe mich bemüht, die ganze Sache zu vergessen. Jetzt … jetzt ist es, als wäre sie nie vorbei gewesen. Als wären wir gar nicht aus Mexiko zurückgekehrt.«

»Aber wir sind zurück«, erinnerte er sie und blickte sie an. »Heather, sie haben uns mit allem beworfen, was sie hatten, und wir sind trotzdem auf zwei Beinen rausgekommen. Es ist nicht so, wie du denkst. Du bist lediglich über etwas gestolpert, in das sie verwickelt sind. Vielleicht haben sie zwei und zwei noch nicht zusammengezählt und nicht gemerkt, dass du es bist. Dass du … jemand bist, die über sie Bescheid weiß.«

»Ich wünschte, ich könnte dir glauben«, erwiderte sie düster. »Aber ich glaube es nicht. Und du auch nicht. Vielleicht haben wir mehr Glück als Verstand. Aber es geht nicht nur um mich, sondern um mich und Emil Gassan. Zwei von drei Menschen auf der Welt, die wissen, dass es da draußen das Judas-Volk gibt. Das macht doch meine Version irgendwie wahrscheinlicher.«

Tillman blies die Wangen auf. »Vielleicht.«

»Vielleicht?«

»Dann lass uns mal überlegen: Es scheint doch vor allem um das Buch zu gehen. Und Gassans Spezialität ist die Entzifferung alter Texte. Deswegen kommt es mir nicht wie ein allzu großer Zufall vor, dass er vor Ort war, als das Buch gestohlen wurde. Oder zerstört. Oder was auch immer.«

»Aber er war gar nicht vor Ort, sondern wurde erst hinterher hinzugezogen, genauso wie ich.«

»Trotzdem. Alte Texte sind sein Fachgebiet. Ist doch logisch, dass er dort ist. Und als man ihn bat, einen Privatermittler hinzuzuziehen, war seine Liste mit den möglichen Kontakten deiner Meinung nach wie lang? Es stand nur ein Name drauf, nämlich deiner. Du bist der einzige Mensch, den er aus diesem Bereich kennt.«

»Also reiner Zufall.«

»Reiner Zufall. Weil wir ansonsten davon ausgehen müssten, dass sich das Universum nur wegen dir umstülpt. Und wenn du das denkst, bist du auf dem besten Weg zu einer Persönlichkeitsstörung.«

Das hatte Kennedy lieber überhört. »Nun, danke für deine rationelle Erklärung, Leo. Aber von meiner Warte aus sieht die Sache ganz anders aus. Es gibt doch wahrscheinlich hundert andere Paläographen, an die das Museum sich hätte wenden können. Und der Typ, der genau in dem Moment einen Schlaganfall bekommt, und der Diebstahl, der genau dann passiert … Ich würde sagen, das hat mit Zufall schon längst nichts mehr zu tun.« Sie richtete sich innerlich auf. »Es gibt nämlich noch mehr«, sagte sie leise.

»Meinst du, das hätte ich dir nicht angesehen? Erzähl weiter.«

»Sie waren gestern Abend hinter mir her. Als ich nach Hause kam, haben sie auf mich gewartet.«

Tillmans Augenbrauen hoben sich ein winziges Stück, was bei ihm ein Ausdruck äußersten Erstaunens war. »Wenn man ihre Versteckkünste kennt, hattest du Glück, dass du sie gesehen hast.«

»Ich habe sie nicht nur gesehen«, widersprach Kennedy. »Ich bin direkt in sie hineingelaufen. Sie wollten mich töten. Mich zuerst verhören, dann töten, wenn sie alles aus mir herausgequetscht hätten. Aber dann tauchte dieses … dieses Mädchen auf. Und du weißt, dass ich Frauen normalerweise nicht als Mädchen bezeichne. Sie war jung. Und besser als die beiden. Sie hat mir das Leben gerettet. Hat diese beiden Boten mehr tot als lebendig zurückgelassen. Und dabei hat sie vor allem ihre bloßen Hände und die Schlafzimmermöbel benutzt.«

Sie wartete, damit Tillman die Information verdauen konnte. Sein Gesicht verriet, dass er nachdachte. Doch Kennedy zog die Schlussfolgerung für ihn. »Sie war eine von denen. Eine von den Elohim.«

Er schnippte mit dem Daumen gegen die Rückenlehne der Bank und starrte in die Ferne. Nicht irgendwohin, wie Kennedy merkte. Er hatte diesen Ort wegen des Ausblicks gewählt, um alle Menschen im Auge zu behalten, die während ihres Gesprächs vorbeigingen. Er beobachtete deren Blicke und Bewegungsmuster, um sicherzugehen, dass sie selbst nicht beobachtet oder belauscht wurden.

»Zwei Lager«, sagte er schließlich nach langem Schweigen.

»Das ist die logische Schlussfolgerung«, stimmte Kennedy zu. »Aber was soll das heißen? Eine Splittergruppe vom Judas-Volk? Diese Leute haben sich zweitausend Jahre nicht angeschissen. Warum also gerade jetzt?«

»Wir wissen, dass sie umgezogen sind. Ihre verborgene Stadt von Mexiko woandershin verlagert haben. Das könnte eine Menge Stress erzeugt haben. Hunderttausende von Menschen auf der Wanderung, sie lassen ihr altes Leben zurück. Müssen sich neu einrichten, von Grund auf. Vielleicht können wir davon ausgehen, dass sie gerade mit sozialen Umwälzungen zu kämpfen haben. Harte Zeiten für das auserwählte Volk.«

»Seitdem sind drei Jahre vergangen«, machte Kennedy deutlich.

»Egal. Es könnte eine Generation dauern, bis die Schockwelle abgeebbt ist. Vielleicht auch länger. Solche großen Dinge brauchen ihre Zeit, Heather. Glaub mir. Viele meiner Aufträge bei Xe wurden après-Krieg genannt. Ich habe eine Menge Menschen – eine Menge Kulturen – gesehen, die eine Menge übler Sachen mitgemacht haben. Das ist, als ob man alles in die Luft wirft, und wenn es wieder runterfällt, sieht es ganz anders aus. Beim Judas-Volk war es kein Krieg, sondern ein Exodus, aber in gewisser Hinsicht mit einem Krieg vergleichbar.«

Kennedy wehrte sich gegen dieses Argument. Irgendwie bekam sie die moralischen Turnübungen nicht auf die Reihe, in denen Leo mit den Schweinen sympathisierte, die sein Leben zerstört und versucht hatten, ihres zu beenden. »Mit einem Krieg vergleichbar? Vergleichbar wäre das doch nur, wenn sie so engstirnig geworden sind, so unbeweglich in ihrem Denken und ihrer Lebensweise, dass sie an jeder Art der Veränderung zugrunde gehen.«

Tillman sah wieder zur Seite. »Das ist nur eine Hypothese. Die Tatsachen sprechen dafür, dass sie gegeneinander kämpfen. So weit sind wir uns doch einig. Die Gründe … na, die werden wir nie erfahren. Wenn man sie um eine Erklärung bittet, müssen sie einen gleich anschließend töten.«

Es sollte salopp klingen, doch Kennedy lachte nicht – und eigentlich machte Tillman keinen Witz. Er erhob sich und blickte schweigend auf sie herab.

»Was ist?«, fragte Kennedy.

»Was willst du von mir, Heather?«

»Im Moment? Nichts. Ich warne dich nur. Wenn sie nämlich nur Unerledigtes zu Ende bringen wollen und das hier mehr als nur Zufall ist, sind sie jetzt auch hinter dir her. Ich wette, es sind welche von ihnen, die dich beobachten.«

»Nein«, widersprach Tillman.

»Was meinst du mit Nein? Der einzige Mensch, den sie mehr hassen als mich, müsstest du sein, deswegen ist es unvermeid…«

»Ich meine, du bist nicht hergekommen, um mich zu warnen.«

»Nein?«

»Jedenfalls nicht nur. Erzähl mir den Rest. Willst du mich mit im Boot haben?«

Kennedy war entsetzt. »Nein, Leo, nein. Meine Güte, nach dem, was du mitgemacht hast? Ich versuche nicht, dich mit reinzuziehen. Nicht …« Nicht um gegen sie zu kämpfen, wollte sie sagen. Nicht, um noch mehr von ihnen zu töten. Doch wenn sie der Gedankenkette folgte, während Tillman direkt vor ihr saß, wusste sie nicht, was ihr Gesicht sonst noch verriet. Er hatte noch immer keine Ahnung, dass die beiden Boten, die er auf dem Hof Taubenschlag getötet hatte, seine eigenen Söhne gewesen waren. Das, so war sie entschlossen, durfte er nie herausfinden.

Diese Entschlossenheit wurde bestätigt, wenn sie an den wahren Grund dachte, warum sie hergekommen war: seine lebende Tochter. Tabe. Nachdem Kennedy das Gesicht der jungen Frau gesehen und ihre Stimme gehört hatte, war die Ähnlichkeit zu Tillman kaum zu leugnen gewesen. Doch die Zeit war so kurz gewesen, und sie selbst hatte unter Stress gestanden. Sie könnte aber genauso unrecht haben. Das Alter passte, aber was bedeutete das schon? Alle Boten waren jung. Die Droge, die sie nahmen, um ihre Kraft und Schnelligkeit zu steigern, tötete sie, noch bevor sie alt wurden.

»Es gibt noch etwas anderes«, gestand sie ein. »Etwas, worüber ich mit dir reden muss, aber das kann ich jetzt noch nicht. Ich weiß nicht, ob ich recht habe, und wenn ich falschliege, wäre es …« Ihre Stimme erstarb. Mist, sie war verdammt schnell auf wirklich gefährliches Terrain geraten. »Ich schwöre, Leo«, fuhr sie fort, war sich aber bewusst, wie hohl ihre Worte klangen, »sobald ich mir sicher bin, werde ich es dir sagen. Dann, ja, dann möchte ich, dass du dich beteiligst. Dann musst du dich beteiligen.«

»Und bis dahin muss ich mich auf deinen Instinkt verlassen?«

»Ja.«

»Gut«, sagte Tillman. »Ich vertraue dir.« Er stieß einen lang anhaltenden Seufzer aus. »Es ist komisch. Lange Zeit dachte ich, ich hätte Frieden geschlossen. Ich weiß, dass Rebecca tot ist. Ich weiß, wie sie starb und warum. Ich weiß, meinen Kindern geht es gut, sie sind glücklich, auch bei diesen Wahnsinnigen. Ich dachte, das würde mir reichen. Aber in letzter Zeit bin ich unruhig. So in der Art: Ich weiß, dass sie irgendwo sind, aber warum suche ich sie nicht? Es wäre schon toll, sie nur aus der Ferne zu sehen. Dass du zu mir kommst, ist … seltsam, aber auf eine gute Art. Es ist, als würde alles, was wir scheinbar zu Grabe getragen haben, wieder zum Leben erweckt werden.«

Nicht alles, dachte Kennedy. Ezei und Cephas nicht. Deswegen hatte sie Angst, ihn zu nah an die Sache heranzulassen. Es vergrößerte das Risiko, dass er herausfand, was er getan hatte, und sie bezweifelte kein bisschen, dass er an diesem Wissen zerbrechen würde. »Leo«, versuchte sie ihn in eine andere Richtung zu lenken, »wir haben damals ihre Heimat gefunden, und sie haben ihre Zelte abgebrochen und sind fortgewandert. Sie werden alles tun, damit du sie kein zweites Mal findest. Ich glaube, das solltest du nicht vergessen. Und glaub mir, bitte, ich kam her, um zu sagen, du sollst auf dich aufpassen, und … Nein, mehr nicht. Pass auf dich auf. Wenn du die Möglichkeit hast, dich irgendwohin zurückzuziehen, tu es. Wenn es vorbei ist, hinterlasse ich dir eine Nachricht in dieser Bar oder wo auch immer. Ich werde zu dir kommen und dir erzählen, was passiert ist. Vielleicht kann ich dir dann was Neues berichten.«

»Heather«, hielt Tillman sanft dagegen, »bei allem Respekt – und ich hoffe, du weißt, wie sehr ich dich respektiere –, ich glaube nicht, dass das so funktioniert. Selbst wenn ich es schaffe, die Sache einfach auszusitzen, bin ich der Einzige, den du um Hilfe bitten kannst, weil ich weiß, wie diese Schweine funktionieren.«

»Das tue ich nicht.« Kennedy klang leicht verzweifelt. »Ich bitte dich nicht um Hilfe. Eigentlich bitte ich dich, mir nicht zu helfen. Ich habe … ich bin dabei, etwas auszuhecken. Etwas Kompliziertes. Wenn du einfach so hereinplatzt, könnte es schiefgehen. Bitte, Leo. Bleib auf Abstand, bis ich fertig bin.«

»Etwas Kompliziertes.«

»Ja.«

»Ein Tipp?«

»Würde ich dir geben, wenn ich könnte.«

Tillman lachte. »Verdammt, Heather. Wie konntest du so lange Jahre bei der Mordkommission arbeiten und so schlecht lügen? Du kannst mir nicht mal in die Augen blicken. Siehst du, du brauchst mich, und ich biete dir meine Hilfe an. Aus freien Stücken. Du brauchst jetzt noch nicht ja oder nein zu sagen. Wir bleiben in Kontakt, und sobald ich mit dieser Sache hier fertig bin, stehe ich dir zur Verfügung, wenn ich dich unterstützen oder schwere Dinge heben soll. Wo bist du untergekommen? Du wohnst nicht zu Hause, vermute ich.«

»Nein. Woanders. Wo mich niemand findet.«

»Na, dann mach’s dir nicht allzu gemütlich«, warnte er sie. »Aber wir sollten in Kontakt bleiben, auch wenn du nicht willst, dass ich bei deinem Spiel mitmache. Ganz besonders wenn du mich nicht dabeihaben willst. Hast du Zettel und Stift dabei? Schreib mir deine Adresse auf.«

Damit niemand mit einem Richtmikrophon zuhören konnte. Sie zögerte, doch es gab keinen Grund, Tillman nicht die Adresse des Bastion zu geben. Wenn etwas passierte – wenn die Elohim auch in seinem Leben auftauchten –, wäre es besser, wenn er sie möglichst rasch darüber in Kenntnis setzen könnte. Sie schrieb den Namen und die Adresse des Hotels auf die Rückseite eines Kassenbons, den sie in ihrer Tasche gefunden hatte. Tillman steckte ihn ein, ohne einen Blick darauf zu werfen. »Wir wiederholen das bald«, versprach er.

»Ich werde losschreien, wenn ich dich brauche«, war Kennedys Gegenangebot. »Ich werde in der Bar eine Nachricht für dich hinterlassen. Halte dich von mir und der ganzen Sache fern, bis du von mir hörst.«

»Keine Versprechen«, erwiderte er. »Aber wir bleiben trotzdem in Kontakt. Es ist besser, wenn wir mehr oder weniger wissen, wo der andere steckt, falls etwas passiert. Ich vermute also, ich kann dich unter dieser Adresse erreichen, sofern du mir nicht sagst, dass du woanders bist. Okay?«

Kennedy nickte. »Okay.«

»Und ich gebe dir Bescheid, wenn ich was über diese Leute herausfinde, die hinter mir her sind. Könnte sein, dass es keinen Zusammenhang gibt, wie du sagst. Dann sind es vielleicht nur unerledigte Dinge aus meiner vergeudeten Jugend. Wenn nicht, halte ich dich auf dem Laufenden.«

Sie verabschiedeten sich, doch als Kennedy fortging, rief er noch einmal ihren Namen.

Sie drehte sich um.

»Wie in alten Zeiten«, sagte er.

Genau das hatte Gassan auch gesagt, dachte Kennedy. In einem Moment, in dem sie anderer Ansicht gewesen war. »Ja«, stimmte sie verdrießlich zu. »So ziemlich.«

20

Vom Coram’s Field ging Kennedy zum Ryegate House. Um halb zehn morgens war das Gebäude noch immer verrammelt, drei Streifenwagen standen davor. Nachdem sie ein paarmal erfolglos geklingelt hatte, wollte sie es auf der Rückseite versuchen, wo sich der Personaleingang befand, wie Rush ihr gesagt hatte, und bearbeitete die Stahltür mit der Faust.

Schließlich wurde ihr Hämmern von Erfolg gekrönt. Von innen hantierte jemand mit Schlüsseln herum. Es war ein Polizist, der die Tür aufzog und Kennedy ausdruckslos anstarrte. »Das ist der Personaleingang«, begrüßte er sie in kühlem Ton.

Sie trat an ihm vorbei, ohne ihm Zeit zum Reagieren zu lassen. »Ich bin Mitarbeiterin«, sagte sie. »Ich arbeite für Professor Gassan.«

»Ausweis, bitte«, verlangte der Polizist etwas zu spät.

Kennedy zeigte ihm ihren Führerschein.

»Ich meine den Mitarbeiterausweis. Sind Sie hier registriert? Wenn nicht …«

»Ich verbürge mich für sie«, erklärte Ben Rush, der in dem engen Flur zu ihnen getreten war. »Ist schon in Ordnung, Cobbett. Sie ermittelt hier.«

»Ich dachte, die Polizei ermittelt«, widersprach der andere. Umgangen zu werden besserte seine Laune nicht.

»Sie ist Privatermittlerin. Untersteht direkt dem Professor.«

Rush nahm sie in seine Obhut und führte sie fort. »Auch wenn sich die Berichterstattung ihm gegenüber im Moment ein wenig schwierig gestaltet«, murmelte er düster.

»Gibt’s schon was Neues?«, fragte Kennedy. Sie schämte sich, dass sie noch nicht im Krankenhaus angerufen hatte, doch ihr eigenes Überleben hatte auf der Aufgabenliste ganz oben gestanden.

»Nichts Gutes. Lorraine hat schon zehnmal angerufen. Sie erfährt aber nicht viel, weil sie keine Familienangehörige ist, aber scheinbar gibt es Probleme, ihn stabil zu halten. Hier schwirrt überall die Polizei rum, aber die sagen uns noch nicht mal die Tageszeit. Mr Thornedyke ist immer noch nicht ansprechbar, und Valerie Parminter ist auf einer Schulung. Es ist also niemand da, der Entscheidungen trifft – nur die Polizei und die kopflosen Hühner. Lorraine wird Ihnen einen Tagesausweis ausstellen, dann sehen wir weiter.«

Er führte Kennedy durch das Labyrinth aus Fluren und Treppen und am Ende durch eine Tür in die Eingangshalle. Lorraine stand am Empfang, die Fäuste in die Seiten gestemmt und ungehemmt schluchzend.

Lorraine schien nicht in der Lage zu sein, einen vollständigen Satz herauszubringen, aber aus den Fragmenten schloss Kennedy, dass Emil Gassan an einer Kombination aus Blutvergiftung und Blutverlust gestorben war, beides die Folge eines nicht identifizierten Alkaloids an Alex Wales’ Messer. Valerie Parminter melde sich nicht am Telefon, weil vielleicht auch sie tot sei, heulte Lorraine. Vielleicht seien alle tot.

Rush schaltete die Telefonzentrale auf eine »Rufen Sie bitte später noch einmal an«-Ansage um, während Kennedy die Empfangsdame ein bisschen beruhigte. In ihrem Gedächtnis die Verhöre der Mitarbeiter durchforstend, schlug sie Lorraine vor, nach Allan Scholl zu suchen, der in der Hackordnung der Nächste war, und ihm zu sagen, ihm gehöre an diesem Tag der Thron.

Diese Verschiebereien halfen Kennedy, ihre eigenen Emotionen unter Kontrolle zu halten, gegen die sie im Moment noch nicht gewappnet war. Mit Gassans Tod hatte sie ab dem Moment gerechnet, in dem er mit dem Messer verletzt worden war. So empfand sie die Nachricht jetzt nicht als überraschend. Doch ihr schlechtes Gewissen setzte ihr zu, weil sie völlig unvorbereitet gewesen war. Weil sie auf ihrer Hasenjagd unbedarft und unvorbereitet eine Falle aufgestellt hatte, ohne einen Plan B zu haben, als sie plötzlich einen Tiger geschnappt hatte.

Sobald Lorraine gegangen war, wandte sich Rush wieder an Kennedy. »An Alex Wales’ Schreibtisch kommen wir nicht ran«, sagte er. »Die Polizei hat alles eingetütet und mitgenommen, dann haben sie sogar den Schreibtisch eingetütet. In diese Plastikfolie eingewickelt, die an Flughäfen für geplatzte Koffer verwendet wird. Und dann haben sie noch Polizeiabsperrband drübergeklebt.«

Kennedy zwang sich, praktisch zu denken. »Was ist mit seinem Rechner?«, fragte sie.

»Den haben sie als Erstes mitgenommen.«

»Und seinen Spind?«

»Tja, die sind uns weit voraus.«

Alles andere wäre überraschend und auch ein Skandal gewesen. Immerhin hatten sie die ganze Nacht gehabt, um an dem Fall zu arbeiten. Wozu waren sie sonst da? Kennedy musste sich damit abfinden, dass dieser Fall nicht mehr ihr gehörte, nachdem er zum Mordfall geworden war. Das einzig Sinnvolle wäre, einfach fortzulaufen.

Und den Rest ihres Lebens immer wieder vor Augen zu haben, wie Gassan niedergestochen wurde.

»Wollen Sie noch immer mitmachen?«, fragte sie Rush.

»Ist doch egal, was ich will«, antwortete er. »Bin doch sowieso schon dabei.«

Der saloppe Ton beunruhigte Kennedy, aber was er sagte, klang logisch. Gassans Tod und das versuchte Verhör am Abend zuvor waren eindeutige Zeichen dafür, was für sie auf dem Spiel stand. Die Boten hatten bereits versucht, sie zu töten, und würden sich an Rush vergreifen, sobald sie herausgefunden haben würden, dass er beteiligt war. »Gut«, sagte sie. »Kennen Sie hier jemanden aus der IT-Abteilung?«

Rush dachte angestrengt nach. »Matthew Jukes kenne ich ein bisschen. Das heißt, wir sind ein paarmal was trinken gegangen.«

Kennedy zog zwei Fünfzigpfundscheine aus ihrer Brieftasche und reichte sie ihm. »Wenn die Rechner hier über so was wie einen Sicherheitsspeicher verfügen, könnten wir darüber auf Wales’ Dateien zugreifen. Schauen Sie, ob der Typ sich bestechen lässt.«

»Und wenn nicht?«

»Dann lullen Sie ihn ein und klauen Sie seine Passwörter.«

Rush stieß einen Pfiff aus. »Geraten wir da nicht ein wenig schnell auf die schiefe Bahn?«

»Versuchen Sie’s auf jeden Fall zuerst mit der Bestechung«, wies Kennedy ihn an. »Wenn das nicht klappt, denken wir uns was anderes aus. Rufen Sie mich an, wenn Sie mir irgendwas zu sagen haben, dann treffen wir uns – woanders, nicht hier.«

Sie ging denselben Weg zurück, den sie gekommen war. Der Personalausgang war nicht bewacht, doch der Polizist, der sie zunächst nicht hatte reinlassen wollen, machte im Hof eine Zigarettenpause. Mit der Disziplin war es auch nicht mehr weit her.

21

Nachdem Kennedy gegangen war, kehrte Tillman ins Pantheon zurück. Manolis’ Frau Caitlin stand hinter der Theke. Ihr Nicken konnte kaum als höflich gelten, als sie die Tür zum Hinterzimmer aufschloss, um ihn dort warten zu lassen.

Tillman fragte sie lieber nicht, ob Manolis angerufen hatte. Caitlin betrachtete Tillman als Überbleibsel einer verrufenen Vergangenheit, von der ihr Mann schon lange hätte Abstand nehmen müssen. Dass Tillman wieder in Manolis’ Leben getreten war, war der Grund für mehr als einen bissigen Streit gewesen, den Tillman taktvoll zu überhören vorgegeben hatte.

Doch Manolis war einer der besten verdeckten Ermittler, den er kannte. In London gab es mit Sicherheit keinen zweiten wie ihn – oder zumindest keinen, der frei herumlief –, so dass Tillman ihn trotz seiner Gewissensbisse aufgesucht und ihm einen kurzen, wahrscheinlich ungefährlichen Auftrag angeboten hatte.

Diese Abmachung hatten sie noch vor Kennedys Anruf getroffen, doch was sie gerade erzählt hatte, passte erschreckenderweise perfekt zu seinen eigenen Problemen – der wahre Grund, warum er sie nicht nach weiteren Informationen ausgequetscht hatte. Er verfügte bereits über einige relevante Fakten und war dabei, noch weitere zu sammeln.

Im Hinterzimmer setzte er sich an einen mit Fliegendreck verschmierten Tisch und legte Patiencen mit einem Kartenspiel, bei dem zwei Kreuz-Karten fehlten. Patiencen waren eigentlich ziemlich witzlos, doch vom Gesichtspunkt der Zen-Meditation aus ganz gut zu gebrauchen. Nach drei Runden trat Manolis in Lederkombi ein, den Motorradhelm noch auf dem Kopf, und stellte einen Rucksack vor Tillman auf den Tisch.

Tillman steckte das Kartenspiel wieder ein. »Und?«, fragte er.

Manolis nickte.

»War jemand hinter ihr her?«

Manolis hielt seine Hand nach oben und führte die Spitzen von Daumen und Zeigefinger fast aneinander. »Eine ganz kleine«, antwortete er. »Ein Häschen. Ziemlich eindeutig, Leo. Dasselbe Mädchen, das dir vorgestern Abend gefolgt ist. Ich habe ihr Gesicht nicht richtig erwischt, aber die Größe, die Statur … identisch. Ich zeig sie dir.«

Er zog sich die Handschuhe aus und nahm den Helm ab, von dessen inneren Rand er vorsichtig ein schwarzes rautenförmiges Plastikteil herausnahm, das dort mit zwei Stahlklammern befestigt war. An einem Ende des Teils, der einzigen auffälligen Stelle auf der glatten Oberfläche, befand sich eine winzige Erhebung aus Glas, die Linse der Mikrokamera.

Von diesem rautenförmigen Teil löste Manolis eine noch winzigere Kunststoffscheibe ab, die Speicherkarte. Danach startete er den in der Ecke stehenden Rechner, der trotz des verbeulten Gehäuses voll absurder Technik steckte, und schob die Karte an der Vorderseite in einen Schlitz.

Ein Fenster öffnete sich und füllte sich mit winzigen Vorschaubildern. Manolis beugte sich vor und starrte konzentriert mit zusammengekniffenen Augen auf den Bildschirm. »Hier«, sagte er schließlich und klickte auf eins der Bilder, um es zu vergrößern. Es zeigte die Hunter Street, die hinter Coram’s Field verlief, und war leicht gekippt, da es vom fahrenden Motorrad aus aufgenommen worden war. Und nichts war verwischt, sondern vom Fischaugeneffekt der Linse nur leicht verzerrt! Manolis war gut ausgerüstet und wusste mit seiner Ausrüstung umzugehen. Er holte eine Ecke des Bildes näher heran. Eine Frau, Heather Kennedy, das Gesicht im Profil zu sehen, entfernte sich von der Kamera. Fünfzig Meter hinter ihr war eine Frau – kleiner, schlank, schwarze Jeans und weißes T-Shirt – mit dem Rücken zur Kamera zu sehen.

Manolis klickte mit der Maus, der Bildschirm flackerte. Auf der raschen Bilderfolge bewegten sich die beiden Frauen ruckartig vorwärts, während sich gleichzeitig der Blickwinkel veränderte. Als Manolis schließlich das Mädchen überholt hatte, füllte ihr gesamter Kopf den Bildschirm aus.

Leider nur ihr Kopf, aber nicht ihr Gesicht. Als hätte sie die Kamera gespürt, hielt sie es abgewandt, so dass nur ihr Nacken und die Wangenlinie zu sehen waren.

»Ich hätte es noch einmal versucht, aber ich dachte nicht, dass das geklappt hätte«, entschuldigte er sich bei Tillman. »Du kennst das ja: Manchmal hat man das Gefühl, dass jemand seine Antennen ausgefahren hat. Bei ihr hatte ich dieses Gefühl. Ich wollte sie nicht verschrecken, aber es scheint dieselbe Frau zu sein wie vorgestern.«

»Dieselbe«, bestätigte Tillman. »Eindeutig. Und sie gewährt uns keinen direkten Blick auf ihr Gesicht. Sie beschattet also uns beide, Heather und mich. Konntest du ihr bis zu ihrem Ausgangspunkt folgen?«

Manolis ballte die Hände zu Fäusten, entspannte sie wieder und senkte seinen bulligen Kopf. »Tut mir leid, Leo, ich habe sie verloren. Ich glaube nicht, dass sie mich gesehen hat, aber sie scheint ihr Handwerk zu beherrschen. Sie ging ständig im Zickzack, während ich auf der Straße vom Verkehr behindert wurde. Auf der Onslow Street verschwand sie über eine steile Treppe nach unten. Da war ich mit dem Motorrad aufgeschmissen. Hätte ich es stehen lassen, um ihr zu Fuß zu folgen, hätte sie mich bemerkt. Ich fuhr also um Saffron Hill herum, aber sie war wie vom Erdboden verschluckt.«

»Keine Sorge, Mano. Das Ergebnis ist gut. Sehr gut. Aber halte dich bereit. Vielleicht brauche ich dich noch einmal.«

»Das ist schon im Preis mit drin. Du hast mich für drei weitere Tage gebucht.«

»Du hast alles erledigt, worum ich dich gebeten habe. Für alles Weitere bezahle ich dir einen Bonus. Aber ich verstehe voll und ganz, wenn du ablehnst, weil sich das Risiko radikal erhöht hat.«

»Ich habe nicht gesagt, dass ich mich vor irgendwas drücken will, Leo. Die einzige Möglichkeit, alle Risiken zu umgehen, ist der Tod. Was soll ich noch tun?«

»Im Moment noch nichts«, antwortete Tillman. »Heather sagte, sie sei gestern Abend überfallen und von diesem Mädchen gerettet worden. Ich will mir diesen Ort ansehen. Vielleicht finden wir was Nützliches. Dann werde ich mir dieses Mädchen vorknöpfen und fragen, was für ein Spiel sie hier treibt.«

Manolis zuckte mit den Schultern. »Ich bin da, wenn du mich brauchst. Aber eine Sache noch: Wenn du deine Freundin noch einmal treffen musst, dann lieber woanders.«

Tillman war überrascht. »Warum? Ich dachte, Heather wäre genau dein Typ.«

»Ist auch so«, stimmte Manolis zu. »Aber Caitlin denkt das auch.«

22

Matthew Jukes hatte sich rasch breitschlagen lassen, sobald von Geld die Rede gewesen war. Doch die Liste von Alex Wales’ Dateien, die er Rush heimlich in der Nische zusteckte, in der die Kaffeemaschine stand, umfasste über fünfzig Seiten, und die Dateinamen boten keinen Hinweis auf deren Inhalt.

»Gibt es eine Möglichkeit, diese Dateien auf einen anderen Rechner zu kopieren?«, fragte Rush.

»Wohin du willst«, antwortete Jukes. Normalerweise war er ein mürrischer Zeitgenosse, doch die Kombination aus Geld und der Gelegenheit, sich zu beweisen, hatten ihn auf magische Weise in einen herzlichen Menschen verwandelt. »Das ganze Zeug liegt auf dem Hauptrechner. Selbst wenn du was auf deinem C- oder D-Laufwerk speicherst, wird am Ende des Tages alles zu hundert Prozent gesichert. Das ist Standard.«

»Dann kannst du mir Wales’ Dateien auf meinen Rechner schicken?«

»Wäre mir eine Freude.«

Jukes legte sogar noch einen drauf und teilte Rush eine vorübergehende Administrator-ID zu, mit der er vollen Zugang nicht nur zu Alex Wales’ Dateien hatte, sondern auch zu dessen Nutzerstatistik. Das hieß, Rush konnte sehen, was Wales wann getan hatte, welche Dateien am längsten geöffnet waren oder welche er ausgedruckt hatte.

Die Ergebnisse waren überraschend. Als Allan Scholls persönlicher Assistent hätte Wales’ gleich viel Zeit mit Scholls Tagebuch und Scholls eingehenden Mails verbringen müssen. Doch dieses Pflichtprogramm hatte er immer gleich morgens erledigt, als er sich um sieben Uhr eingeloggt hatte. Anschließend hatte er den Mails keine weitere Beachtung geschenkt, sich dafür aber durch völlig wirre Seiten geblättert – zufällige Abfolgen von Zahlen und Buchstaben, die in nicht erkennbarer Logik mit Schrägstrichen abgetrennt waren.

»Datenbank-Logarithmen«, erklärte Jukes. »So sehen sie aus, wenn der Zugriff nicht über den Clientserver erfolgt. Man kann sie nicht öffnen wie Word-Dokumente und solche Sachen.«

»Warum nicht?«

»Wegen der Architektur. Sie ist ereignisgesteuert.«

»Jukes, ich habe keine Ahnung, wovon du sprichst.«

»Ist mir schon klar«, erwiderte Jukes feixend und ein bisschen gehässig. »Also gut. Sagen wir, du willst wissen, wie viele Menschen auf der Welt leben.«

»Okay. Ich will’s wissen.«

»Und wie lautet die Antwort?«

»Es gibt keine Antwort. Die Zahl ändert sich laufend. Sie ändert sich schon in der Zeit, die man braucht, um die Frage zu stellen.«

»Genau. Mit dem hier ist es dasselbe. Ereignisgesteuerte Architektur bedeutet nur, dass sich das System in Echtzeit anpasst. Externe Ereignisse lösen Aktualisierungen aus. Jedes Mal, wenn du die Frage stellst, bekommst du eine andere Antwort. Du kannst keine Datei öffnen, weil es keine gibt. Es gibt nur einen sich ständig ändernden Datensatz.«

Rush blätterte seitenweise durch diese Art von Quatsch. Hin und wieder sah er etwas, was aussah wie ein Nachname mit angehängten Buchstaben. MILTONTF. LUBINSKIJJ. SPEEDWELLNM. Der Rest war undurchschaubar, nur alphanumerische Kotze.

»Und welche Frage hat Wales gestellt?«, wollte Rush wissen. »Lässt sich das irgendwie herausfinden?«

»Vielleicht.« Jukes bedeutete ihm, sich vom Stuhl zu erheben, um selbst wieder Platz nehmen zu können. Ein paar Minuten lang öffnete er einige Fenster auf dem Bildschirm, in denen weiße Buchstaben auf schwarzem Hintergrund entlangliefen. Hin und wieder tippte er, wenn er dazu aufgefordert wurde, Buchstabenfolgen ein.

Das Ergebnis war eine weitere Reihe zufälliger Zeichen, doch er nickte, als ergäben sie einen Sinn für ihn. »Hier«, sagte er und zeigte darauf.

Seine Fingerspitze berührte das Wort BENUTZER?, gefolgt von etwa zwölf Ziffern. Rush bemerkte, dass es sich über den ganzen Bildschirm hinweg etwa alle zwei oder drei Zeilen wiederholte.

»Benutzer von was?«, fragte er.

Jukes tippte etwas ein, beugte sich vor, als könnte er durch den geringeren Abstand das Geheimnis besser ergründen. »Ich weiß nicht«, gab er schließlich zu. »Moment. Nein. Doch. Das sind alte Daten. Also völlig überholt. Kein Wunder, dass Alex so leicht da reinkam.«

»Das soll also einfach gewesen sein?«

»Zumindest im Vergleich zu den aktuellen Sachen. Das ist … ja, das ist ein Teil der Datenbank der Britischen Bibliothek.«

Rushs Herz vollführte in seiner Brust etwas Überraschendes und Beängstigendes. »Welcher Teil?«, fragte er.

Jukes warf ihm einen neugierigen Blick zu. »Jetzt kriegen wir aber Schnappatmung, was?«

»Welcher Teil, Jukes?«

Tip, tip, tip. »Benutzer«, antwortete er.

»He, das habe ich auch schon kapiert.«

»Immer schön locker bleiben, ja? Das sind Leute, die ein Buch aus dem Magazin angefordert haben. Wales wollte eine komplette Liste erzeugen, doch das System ließ das nicht zu, weil die Daten nicht mehr aktiv waren. Sie waren auseinandergerissen, aus dem Datensatz herausgenommen worden, mit dem man ansonsten ein Formular einpflegen kann. Jeder mit Administratorrechten hätte die Attribute ändern und die Daten wieder zusammenführen können, aber Wales verfügte nicht über die Passcodes.«

»So? Ich verstehe übrigens nur Bahnhof.«

»Er musste in die Datensätze rein und von Hand vorgehen. Er suchte nach Übereinstimmungen mit dem Code zu diesem einen Buch, und wenn er eine fand, durchsuchte er die Nutzerdaten, bis er herausfand, wer es angefordert hat.« Jukes blickte zu Rush auf. Er blinzelte rasch und unrhythmisch wie immer, wenn er angestrengt nachdachte. »Ich meine damals, als es sich noch im Magazin befand. Bevor der Lesesaal im Britischen Museum geschlossen und der ganze Kram weggebracht wurde. Damals mussten die Benutzer per Hand ein Formular ausfüllen, um sich ein Buch auszuleihen. Die Mitarbeiter haben dann die Benutzernummer eingegeben und …«

»Stopp«, hielt Rush ihn auf. »Erklär mir nicht das ganze System. Sag mir nur, ob ich recht habe: Wales versuchte eine Liste mit den Namen all derer zu erstellen, die jemals ein bestimmtes Buch gelesen haben.«

»Nein.«

»Nein?«

»Er versuchte eine Liste mit den Namen all derer zu erstellen, die jemals ein Formular ausgefüllt haben, damit sie es sich ansehen konnten. Damit haben sie es noch nicht gelesen.«

»Ja gut, du hast recht. Und ist es ihm geglückt? Ist die fertige Liste hier irgendwo?«

Jukes blinzelte noch kräftiger. »Ich weiß nicht. Ich nehme an, wir könnten ein paar dieser Benutzernamen eingeben und so nach dem Rest von Wales’ Liste suchen.«

»Dann tu es.«

Und Jukes tat es. »Nö, nichts. Vielleicht hat er sie mit der Hand abgeschrieben. Oder vielleicht … warte. Ich schaue in seinen gelöschten Dateien nach.«

»So was kannst du tun?«

Jukes kicherte boshaft. »Na klar. Sofern man kein Schredderprogramm verwendet, bedeutet die Löschen-Taste so viel wie Speichern für später. Und niemand hier hat die Berechtigung, nichtautorisierte Software, also auch kein Schredderprogramm, auf seinem Rechner zu installieren, deswegen landet alles … okay, hier.«

Ein Wirrwarr an Fenstern ploppte auf dem Bildschirm auf. Jukes klickte die unbrauchbaren weg, bis nur noch eins übrigblieb.

»Hier ist deine Liste«, sagte er.

Eine Sache fiel Rush auf Anhieb auf: Eine Trompete verkündet das Urtheil war nie der Renner gewesen. Auf der Liste standen etwa zwanzig Namen, und wenn die Daten daneben aussagten, wann das Buch angefordert worden war, belief sich die Zeitspanne auf mehr als fünfzig Jahre. Der früheste Eintrag, FOSSMANH, war mit dem Datum 17. 04. 46 versehen, der letzte, DECLERKJO, mit dem 02. 09. 98.

»Gibt es eine Möglichkeit, die Adressen und Telefonnummern von diesen Leuten herauszufinden?«, fragte Rush.

»Na klar«, antwortete Jukes. »Sogar zwei.«

Rush wartete. »Und? Welche?«

»Ein Telefonbuch oder ein weiteres Scheinchen. Dein Guthaben ist leider aufgebraucht, Kumpel.«

23

Der Eingang von Nummer 276 Vincent Square in Pimlico wurde normalerweise über einen Türöffner bedient, doch jemand – wahrscheinlich die beiden Mörder, die am Abend zuvor hier gewesen waren – hatte die Anlage außer Kraft gesetzt, so dass die Tür nicht mehr im Schloss einrastete. Das hättest du aber merken müssen, Heather, dachte Tillman. Du wirst nachlässig.

Isobel James’ Wohnung war die Nummer 11, wie er wusste, und lag im dritten Stock. Das Schloss war nicht mit Gewalt geknackt worden. Tillman hatte seine eigenen Dietriche mitgebracht, die er aber nicht benötigte. Er fand einen Ersatzschlüssel unter einer Topfpalme auf der Fensterbank rechts von der Tür, nach der Fußmatte und dem Absatz über der Tür die drittwahrscheinlichste Möglichkeit.

Die Wohnung selbst lag im Halbschatten, und es herrschte Stille. Im Flur gab es keine Fenster, er gewährte an keiner Stelle einen Blick in die Außenwelt. Tillman holte eine Taschenlampe heraus, mit der er den beengten Raum ausleuchtete. Nichts bewegte sich, und ihm fiel auch nichts Besonderes auf. Bücherregal. Flurtisch mit einer Skulptur in Anlehnung an Klimts Der Kuss. Ein paar Jacken an den Haken an der Wand.

Die Luft roch leicht abgestanden. Dennoch öffnete Tillman rasch alle Türen und spähte um jede Ecke. Dies tat er so leise und mit einer Wendigkeit, die seiner Körperfülle Lügen strafte. Er suchte nach einem Hinterhalt, doch die Luft hatte nicht gelogen. Er war allein in der Wohnung.

Auch wenn er nun darauf vertrauen konnte, ungestört zu sein, hielt er sich an den Plan, den er sich zuvor zurechtgelegt hatte: am Tatort anfangen und sich nach außen vorarbeiten. Er ging direkt ins Schlafzimmer.

Hier lag kein Mensch herum, weder tot noch lebendig. Und auch das bestätigte nur, was seine Nase ihm bereits gesagt hatte. Wären Kennedys Angreifer hier gestorben und ihre Leichen nicht abgeholt worden, würde der Verwesungsgeruch bereits in der Luft hängen.

Trotzdem konnte es sein, dass sie gestorben und von jemand anderem weggebracht worden waren. Tillman nahm das Schlafzimmer genauer unter die Lupe. Das Blut auf dem Bettlaken stammte vermutlich von Kennedy. Auf einer Länge von etwa einem Drittel vom Kopf- zum Fußende verlief ein dunkler Fleck, was auf eine breite, flache Wunde am Oberkörper schließen ließ. Kennedy hatte, wie ihm aufgefallen war, bei ihrem Treffen ihre linke Seite etwas geschont. Jetzt wusste er, warum.

Weiteres Blut an zwei Stellen auf dem Teppich. Gleich neben ihm, zwischen Bett und Tür, und an der anderen Seite des Zimmers an der Wand.

Er kniete nieder, um sich die dunklen Tupfen, die versteckte Morsenachricht einer gewalttätigen Aktion, auf dem beigefarbenen Teppich anzusehen. An mehreren Stellen verdichteten sich die Flecken, vom Nachttisch aus breitete sich das Blut in Streifen aus. An dieser Stelle war jemand wiederholt geschlagen worden, wahrscheinlich mit mehr als einer Waffe und aus mehreren Richtungen. Der Verlauf der Blutspritzer deutete darauf hin, dass das Opfer zu Beginn des Angriffs gestanden hatte, dann aber gestürzt war, während weiter auf ihn eingeschlagen wurde.

Tillman ging zur anderen Seite des Zimmers, um die Blutflecken dort zu untersuchen. Diese erzählten eine ganz andere Geschichte. Eine breit gestreute Ansammlung fast unsichtbarer, kleiner Flecken, unregelmäßig und mit großen Lücken verteilt. Ein Schlag gegen den Oberkörper oder, eher wahrscheinlich, gegen den Kopf in einem Bereich, in dem Gegenstände – Gegenstände nicht mehr vorhanden – die Blutspritzer aufgehalten hatten. Tillman sah vor seinem geistigen Auge einen schnellen, heftigen Kampf, dem einen Einbrecher wird mit einem Glückstreffer oder einem gut gezielten Schlag das Nasenbein gebrochen oder die Wange oder die Stirn aufgeschlitzt.

An der Wand gleich hinter den Blutflecken befand sich knapp unterhalb von Tillmans Kopfhöhe eine fast runde Delle. Dort musste eine Faust oder ein Hinterkopf gelandet sein.

Er staunte über das Können dieser unbekannten jungen Frau, als er sich klarmachte, wie eng der Raum war. Zwei bewaffnete Gegner zu bezwingen, während einer von ihnen bereits die Waffe gezückt hatte, war schon eine Herausforderung, wenn man sich auf freiem Feld bewegte. In diesem kleinen Schlafzimmer eine Frau zu retten, die gefesselt auf dem Bett lag, grenzte fast an ein Wunder.

Doch sie hatte sie bezwungen. Sie war eine Wölfin im Schafpelz.

Unter dem Bett schimmerte etwas Grellbuntes hervor, was er vorher nicht gesehen hatte. Er hob es auf. Es war die abgerissene Ecke eines Hochglanzmagazins, auf dem eine Frauenbrust und ein Teil ihrer Schulter zu sehen waren.

Das Mädchen hatte nicht nur die Hilflose gespielt. Ihre Tarnung war weiter gegangen. Sie hatte es mit … ja, womit? Mit Asketen? Frauenfeinden? Religiösen Eiferern zu tun? Alles schien zuzutreffen. Jedenfalls hatte sie sich als rechtschaffene Person getarnt und ihren Elektroschocker unter dem Schutzschild einer Pornozeitschrift versteckt.

Wo war der Rest der Zeitschrift? Tillman sah sich um. Sie war hinter eine Kommode gerutscht oder geworfen worden. Busch-Liga. Mandy und Celeste, zwei heiße Amazonen. Sie nehmen, was sie kriegen können! Nichts, kein Aufkleber, verriet, woher die Zeitschrift stammte.

Er ging in den Flur zurück, ließ den Schein der Taschenlampe über den Boden tanzen. In der Ecke lag eine zusammengeknüllte Zellophanhülle, die Druckerschwärze auf dem Etikett war leicht verwischt. US-Hardcore, nur £ 3,99.

Volltreffer. Die Zeitschrift hatte sie hier in der Gegend gekauft, eine spontane Entscheidung, mit der sie sich der Situation angepasst hatte.

Tillman fand den Laden um die Ecke in der Fynes Street. Dort wurden Zeitungen sowie Back- und Tabakwaren verkauft, aber auf einem einzelnen Regal wurden halbherzig andere Sachen angeboten: Bohnen in Dosen, Maiskolben, Currysoße, Verdauungskekse und Spülmittel, das so alt war, dass außen schon fluoreszierend grüne Tropfen herabliefen. Das Regal hinter der Theke war mit Zigaretten vollgestopft, an der Wand gegenüber stand ein Zeitschriftenregal, deren oberste Bretter mit Titten und Ärschen überquollen. Eine Überwachungskamera an der Decke war aus der Halterung gebrochen und hing schief herunter, schien aber in voyeuristischer Gier dennoch die Pornoabteilung zu beäugen.

Zwischen den Zigaretten und den Zeitschriften saß ein gelangweilter, schwabbeliger Mann mit dicker Brille und einem pockennarbigen Gesicht und glasigen Augen. Er war in sich zusammengesackt, als wollte er sich vor seiner Kasse wegducken. Beides, Gesichtsausdruck und Haltung des Mannes, hatten dieselbe Ursache: Er starrte auf einen winzigen, tragbaren Fernseher, ein antikes Modell in der Form eines rechteckigen Teleskops. Das Gerät gab vor allem ein Rauschen von sich, doch vermutlich war dieses mit Worten oder einer Art Musik untermalt.

»Gibt’s das bei Ihnen?« Tillman hielt die Zeitschrift nach oben. Der Mann beugte sich vor, um sie sich länger zu betrachten, als nötig war. Zuerst erfasste er das Bild, wie Tillman an den Augen erkennen konnte, und las nicht nur den Titel, sondern den gesamten Rest der Vorderseite.

»Kann sein«, sagte er schließlich. »Davon verkaufen wir viel.«

»Meistens an Männer, denke ich«, erwiderte Tillman.

Der Mann schaute von den leidenschaftlich ineinander verschlungenen Amazonen zu Tillman. »Natürlich an Männer. Ich verkaufe doch nicht an Kinder. Sind Sie von der Aufsicht?«

»Nein. Haben Sie gestern Abend hier gearbeitet?«

»Ja.«

»Bis Mitternacht?«

»Wir haben rund um die Uhr geöffnet. Steht auf dem Schild.«

»Also gestern Abend haben Sie das hier einer Frau verkauft. Einer jungen Frau.«

Der Mann blinzelte, und sein Adamsapfel hüpfte leicht auf und ab. »Ach, die«, sagte er. »Stimmt. Jetzt erinnere ich mich.«

»Und woran genau erinnern Sie sich?«, hakte Tillman nach.

»An ihr mürrisches Gesicht.«

»Weiter.«

»Ich habe versucht, ein paar Witze zu reißen. Weiß nicht mehr, was ich gesagt habe, aber irgendwas Harmloses. Was Lustiges. Aber die hat mich nur angeguckt, als wäre ich eine Kakerlake.«

»Ja, ja, die Kinder von heute«, erwiderte Tillman mit steinernem Gesicht. »Funktioniert das Ding?« Er nickte zur Kamera hinauf. Der Ladenbesitzer folgte seinem Blick.

»Tut sie.«

»Und sie war auch gestern Abend eingeschaltet?«

»Die ist die ganze Zeit an.«

»Ich würde mir gerne das Band anschauen.«

Der Mann machte ein empörtes Gesicht. »Das geht nicht. Meine Kunden schätzen ihre Privatsphäre.«

»Deswegen kaufen sie ihre Pornos in einem Süßwarenladen? Was wäre, wenn ich Ihnen sage, dass das Mädchen minderjährig ist?«

Die kurze Unsicherheit in seinem Gesicht bekam er rasch unter Kontrolle. »Ich habe mir ihren Ausweis zeigen lassen«, antwortete er. »Schien alles in Ordnung zu sein.«

»Und auch das ist auf dem Band zu sehen?«, fragte Tillman weiter.

»Ja … ich … ja … ich glaube, das war später, als sie …«, verhaspelte sich der Ladenbesitzer auf der Suche nach einer Ausflucht aus seiner Notlüge.

»Ich bin nicht von der Aufsicht«, beruhigte ihn Tillman. »Und mir ist es egal, was Sie ihr verkauft haben. Ich bin ihr Sozialarbeiter und möchte nur sichergehen, dass sie es wirklich war. Zeigen Sie mir das Band, dann bin ich gleich wieder weg.«

»Die Aufnahme ist digital. Auf einer CD-ROM«, erklärte der Ladenbesitzer. »Davon verstehe ich nichts. Ich muss unseren Kevin holen.«

Tillman nickte. »Gute Entscheidung«, sagte er.

Der Bildschirm auf dem tragbaren Fernseher war etwa zehn Quadratzentimeter groß und das Bild in etwa so gut wie der Ton. Es bot aus einer schrägen Perspektive einen winzigen Ausschnitt auf eine zerbrechliche, gequälte Welt, über die hin und wieder ein Schneesturm aus Störwellen hinwegfegte.

Der schmächtige, sprachlose Junge, der auf den Namen »unser Kevin« hörte, hantierte mit den Schaltern am Fernseher, dem Wiedergabegerät und wieder am Fernseher herum. Das Bild wurde immer wieder unscharf, bis klar war, dass sich ein schärferes Bild und höherer Kontrast gegenseitig im Weg standen. Sie ließen die zwölfstündigen Aufnahmen vom Vortag in wenigen Minuten als Zeitraffer im Ruckelmodus durchlaufen. Der Mann mit der Glasbausteinbrille schien, abgesehen von ein paar Pinkelpausen, in denen unser Kevin die zweite Besetzung gespielt hatte, die ganze Zeit Dienst gehabt zu haben.

»Da«, sagte der Mann schließlich und stach mit seinem Wurstfinger auf den Bildschirm ein.

Unser Kevin hielt die Wiedergabe an, aber zwischen zwei Bildern, so dass das Mädchen immer wieder ihren Fuß über die Schwelle setzte. Der Junge fluchte leise, drückte abwechselnd die Abspiel- und Pausentaste, bis sich das Standbild stabilisierte.

Doch die Auflösung war so schlecht, dass auf dem angehaltenen Bild noch weniger zu erkennen war. Tillman griff an unserem Kevin vorbei, drückte die Abspieltaste und sah sich die gesamte Sequenz von Anfang bis Ende an. Die Bewegungen der jungen Frau waren behutsam und vorsichtig. Wie die einer angespannten Feder, einer Tänzerin, die auf ihren Einsatz wartet.

Er spulte noch einmal zum Anfang zurück, beobachtete die junge Frau, wie sie den Laden betrat, zu einer Zeitschrift griff, nachdem sie gleichgültig das oberste Regal überflogen hatte, und sie dem Mann auf die Theke legte.

»Ist sie das?«, fragte der Ladenbesitzer. »Diejenige, nach der Sie suchen?«

»Kann man das größer machen?«, wollte Tillman von unserem Kevin wissen, ohne auf die Frage einzugehen.

»Ein bisschen«, murmelte er und drückte eine Taste, woraufhin das Bild von der Mitte her größer wurde, bis das Gesicht der jungen Frau aus dem Blick von seitlich oben den gesamten Bildschirm ausfüllte.

So weit Tillman in dieser Pixelsuppe erkennen konnte, war die Frau ziemlich hübsch. Ihr herzförmiges Gesicht mit großen, dunklen Augen wurde von einem Gewirr aus kurzen, abstehenden Haaren umrahmt. Ihre Blässe hätte vermuten lassen können, dass sie anämisch war oder eine schwere Krankheit hinter sich hatte. Oder dass sie unter der Erde aufwuchs, dachte Tillman. In einer Stadt, in der nie die Sonne scheint und die Bewohner nichts Ungewöhnliches daran finden.

Also, was bedeutet dir die Welt da draußen, Prinzessin? Nicht viel, denke ich, da du nur rausgelassen wirst, um zu jagen.

Tillman spulte noch einmal zurück, diesmal aber zu weit, über die Stelle hinaus, an der die junge Frau den Laden betrat. Draußen vor dem Fenster zuckte kaum sichtbar horizontal etwas vorbei. Dann wurde die Tür geöffnet, und das Mädchen trat ein. Rasch, gezielt, ein Wettrennen gegen die Zeit – auf dem Weg, um Heather Kennedys Leben zu retten.

Was hatte er da gerade gesehen?

Und noch einmal spulte er zurück. Auf der Straße oder dem Bürgersteig bewegte sich etwas. Bewegte sich von der Seite ins Bild. Dann ein Ruck, eine kurze Bewegung nach unten.

Dann wurde die Tür geöffnet.

Und wieder von vorn. Noch immer konnte sich Tillman keinen Reim darauf machen. Wieder von vorn. Er drehte den Ton lauter in der Hoffnung, dadurch einen Hinweis zu bekommen. Ein Rattern wie das eines Presslufthammers, der ausgeschaltet wurde. Es verstummte, bevor die Frau den Laden betrat. Nein, es verstummte sogar noch vor dem kurzen Ruck.

Natürlich.

Tillman drehte sich zu dem Ladenbesitzer. »Sie kam mit einem Motorrad, oder?«

Das Gesicht des Mannes erhellte sich. »Ja, stimmt. Ich erinnere mich daran, weil sie keinen Helm aufhatte. Genau das habe ich ihr gesagt – wäre doch schade um das hübsche Köpfchen, wenn ihr was passiert. Aber sie hat mich nur angeguckt, als hätte ich gar nicht das Recht, mit ihr zu reden.«

»Erinnern Sie sich, wie das Motorrad ausgesehen hat?«

Der Mann zuckte mit den Schultern. »Tut mir leid. Mit so Dingern kenne ich mich nicht aus.«

»Irgendwas? Farbe? Verzierung? Ein Auspuff oder zwei?«

Wieder zuckte er mit den Schultern. »Das war nur ein Motorrad.«

»Das war eine Ducati Multistrada 1200«, meldete sich unser Kevin zu Wort. »Die Sportversion in Rot und Silber mit Hybridrahmen. Pirelli-Scorpion-Trail-Reifen, vorne und hinten. Und rechts und links Taschen.«

Es herrschte einen Augenblick Stille, während die beiden anderen Männer ihn anstarrten, der Ladenbesitzer voller Erstaunen, Tillman mit so etwas wie Respekt.

Unser Kevin wurde heftig rot im Gesicht. »Aber sie hatte keine Windschutzscheibe dran«, murmelte er verlegen.

24

H Fossman. N. O. DeClerk. P. Giuliani. S. Rake. J. Leavis. D. Wednesbury. A. Davies. Und so weiter.

Rush hatte nicht viel, woran er sich halten konnte, doch wenn jemand Interesse an Eine Trompete verkündet das Urtheil zeigte, hatte dies mit Sicherheit berufliche Gründe und diente nicht der Erholung. Er hatte sich in Emil Gassans Büro zurückgezogen, wo er, wie er sich dachte, am ungestörtesten wäre. Dort begann er, nach den einzelnen Namen und in Verbindung mit einer Reihe weiterer Begriffe wie »Bürgerkrieg«, »englische Geschichte« oder »17. Jahrhundert« im Internet zu suchen.

Einige von ihnen erfüllten genau diese Suchkriterien. Sie hatten als Historiker Werke veröffentlicht, unter anderem eine Biographie über Oliver Cromwell (Nigel DeClerk), eine Geschichte der religiösen Abtrünnigen (Phyllida Giuliani) und eine gewagte Studie über das britische Interregnum mit dem Titel Das kopflose Königreich (Stephen Rake). Der Rest schien laut Suchmaschine nicht berühmt zu sein. Sie blieben hartnäckige Rätsel, bis Rush einfiel, dass sie wahrscheinlich auch andere Bücher aus der Britischen Bibliothek geliehen hatten und noch in der Benutzerdatenbank geführt wurden. Darüber erhielt er die vollständigen Namen und die Kontaktdaten und somit eine Menge weiterer Möglichkeiten.

Von denen sich die meisten aber rasch wieder erübrigten.

Als Rush das sich ergebende Muster erkannte, fluchte er leise. Mit kaum unterdrückter Hysterie rief er Kennedy an. Er habe etwas gefunden, worüber er dringend mit ihr reden müsse. Sie verabredeten sich an der Union Chapel, er schnappte sich seine Jacke und rannte los.

Sie saß direkt unter der Kanzel auf der Rückenlehne einer Bank, die Füße auf der Bank dahinter aufgestützt. So etwas selbst in einer verweltlichten Kirche zu sehen versetzte Rush einen leichten Schock, nachdem er katholisch erzogen und mit Teufeln und Schuldgefühlen ausgestattet worden war, die locker für drei Menschen reichten.

Sie telefonierte, und aus dem zu schließen, was er verstand, sprach sie mit ihrem Freund.

»Nein, natürlich vermisse ich dich. Es ist nur so, dass ich immer noch … wenn ich hochkommen könnte, um dich zu sehen, würde ich es tun. Das weißt du.«

Piepsen und Plappern der Stimme des Freundes. Er klang schrill.

»Hab ich verstanden, Schatz. Aber ich weiß es nicht und kann es nicht versprechen.«

Piepsen. Plappern. Piepsen. »Izzy«, unterbrach Kennedy den Redefluss. »Isobel, stopp. Ich muss los. Ich ruf dich später an.« Plappern. »Ja. Ich liebe dich auch. Gut, merke dir diesen Gedanken, wir arbeiten bald weiter daran.«

Sie klappte das Telefon zu und steckte es ein. Rush starrte sie an. Er hatte gemerkt, dass der Freund eine Freundin war, und versuchte die Information zu verarbeiten.

»Was ist?«, fragte Kennedy.

Er riss sich am Riemen und reichte ihr ein Blatt, das er ausgedruckt hatte. »Wales war von diesem Buch völlig besessen«, erklärte er. »Gottes Plan enthüllt und die sprechende Trompete und der ganze Rest. Er wollte eine Liste mit allen Leuten erstellen, die es gelesen oder auch nur in die Hand genommen haben. Deswegen habe ich versucht herauszufinden, wer diese Leute sind. Einige von ihnen sind tot, aber das ist …«

»Vor kurzem?«, unterbrach ihn Kennedy.

Ihre Alarmbereitschaft signalisierte Rush, dass sie nicht überrascht gewesen wäre, wenn er ihre Frage bejahen würde.

»Nein«, antwortete er. »Warum?«

»Egal. Erzählen Sie weiter.«

»Also, das sind Leute, die das Buch in den Vierziger- und Fünfzigerjahren ausgeliehen haben. Es wäre ein bisschen überraschend, wenn sie noch leben würden. Aber eine Sache ist komisch. Einige der Namen tauchen immer wieder in archivierten Zeitungsartikeln auf. Zuerst fiel mir das nicht auf, weil ich es nur für einen Zufall hielt. Aber dann bemerkte ich, dass es in allen Zeitungsartikeln um vermisste Menschen ging. Etwa ein Dutzend der Leute, die auf Wales’ Liste stehen, sind verschwunden. Schauen Sie sich die Daten an. Das ist alles dieses Jahr passiert, jeweils im Abstand von zwei Monaten. Das klingt nicht nach Zufall.«

»Nein, das klingt nach Verschwörung. Aber Massenentführung passt nicht ins Bild.«

»Gerade eben haben Sie noch so ausgesehen, als hätten Sie an Massenmord geglaubt«, hielt Rush dagegen. »Warum also nicht Massenentführung?«

Kennedy zuckte mit den Schultern. »Massenmord gehört zur Standardvorgehensweise des Judas-Volks. Aber normalerweise verdecken sie ihre Spuren und lassen einen Mord wie einen Unfall aussehen. Vermisste Menschen bedeuten, dass jemand anders nach ihnen suchen wird.«

Rush warf ihr einen verwirrten und leicht empörten Blick zu. »Sie wollen mir sagen, dass sie Leute töten, die zufällig ein bestimmtes Buch gelesen haben?«

»Man könnte selbst mit meiner begrenzten Erfahrung durchaus sagen, dass das der Kern ihrer Philosophie ist«, antwortete Kennedy.

»Ernsthaft?«

»Ernsthaft. Rush, ich habe Ihnen doch gesagt, auf was Sie sich hier einlassen. Jetzt wäre noch ein guter Zeitpunkt, um auszusteigen. Ich wurde gestern Abend überfallen und hatte Glück, dass ich einigermaßen unverletzt davongekommen bin.«

Sie erzählte ihm von den beiden Elohim und dem beängstigenden Ninja-Mädchen. Rush, gleichzeitig erschüttert und fasziniert, unterbrach sie mit zahlreichen Fragen. Am Ende schüttelte er den Kopf, als wollte er den Inhalt wieder zurechtrücken.

»Meine Güte«, stöhnte er. »Und was machen wir jetzt?«

»Das versteht sich doch von selbst. Wir lesen das Buch.«

25

Das geht nur mit einem Blitzangriff«, erklärte Manolis.

Tillman brauchte einen Moment, um den Ausdruck zu verdauen, und merkte, dass er ihm nicht schmeckte. »Es gibt keine Möglichkeit, das schlauer anzustellen? Rein- und rausgehen, ohne dass es jemand merkt?«

Manolis saß an seiner Schaltzentrale im Hinterzimmer des Pantheon. Er hatte von seinem Rechner das Linux-Betriebssystem gelöscht und war zum urtümlichen Eingabefenster mit grünem Text auf schwarzem Hintergrund zurückgekehrt. Doch der Bildschirm bewegte sich so schnell, dass das Auge nicht folgen konnte. Vielmehr die Bildschirme – Plural –, die zu ganzen Batterien miteinander verbunden waren.

»Wäre schön, wenn das ginge«, murmelte er abgelenkt. »Aber das System ist so angelegt, dass niemand in Echtzeit Zugang dazu haben kann. Nicht einmal die Regierung. Es handelt sich nicht um ein einzelnes Kamerasystem, sondern um Tausende, um Millionen Geräte, von denen die meisten von den örtlichen Gemeinden zur Verkehrskontrolle oder zur Überwachung öffentlicher Plätze aufgestellt wurden. Die Polizei, die Armee, MI5, MI6 und NaCTSO – sie alle durchforsten ständig dieses System. Aber sie folgen Protokollen, sie durchsuchen einzelne Kanäle, und sie lassen sich Zeit. Wir wollen was anderes. Wir wollen alle Systeme gleichzeitig befragen.«

»Und du kriegst das hin?«, fragte Tillman.

Manolis stieß die Luft hörbar aus. »Klar! Aber nicht lange. Sobald ich drin bin, melden alle Systeme den Einbruch, und jeder Betreiber wird zunächst versuchen mich rauszuwerfen, um anschließend die Anfrage nachzuverfolgen und mich aufzuspüren. Das wird ihnen gelingen, wenn wir ihnen lange genug Zeit dafür geben. Proxyserver – selbst die besten – halten einer solchen Ebene an Abfragen nicht stand. Bevor sie also unseren Standort in der echten Welt herausbekommen, haben wir, was wir brauchen, und melden uns wieder ab. Die Nummern, bitte.«

Tillman reichte ihm ein Blatt Papier, auf dem er mehrere Motorradkennzeichen notiert hatte. Manolis gab sie der Reihe nach in ein kleines Suchfenster unten am rechten Bildschirm ein, kontrollierte bei jeder Eingabe die Ziffern noch einmal. Alle Nummern gehörten zu Motorrädern, die in den vergangenen sechs Monaten in England gekauft worden waren, allerdings nur rot-silberne Ducati Multistrada Sports mit Seitentaschen und Pirelli-Scorpion-Trail-Reifen vorn und hinten. Tillman hatte sich auf die überzeugende und sehnsüchtige Beschreibung von unserem Kevin verlassen, der mit Sicherheit für die Wahrheit seiner Aussage seine Hand ins Feuer gelegt hätte. Selbst in ihrer Grundausstattung war die Multistrada, die einen solchen Eindruck auf unseren Kevin gemacht hatte, ein teures Spielzeug und kein Nullachtfünfzehn-Motorrad. Und es bot Tillman den einzigen Anhaltspunkt bei der Suche nach der Frau.

Es gab 4,2 Millionen Überwachungskameras auf den britischen Straßen, Tendenz steigend. Und ein sehr großer Anteil davon verwendete eine Art optisches Erkennungssystem für Kfz-Kennzeichen. Wenn sie also alle Protokolldateien für die Kameranetzwerke heranzogen, in die sich Manolis einhacken konnte, könnten sich als Ergebnis theoretisch fünf verschiedene gepunktete Linien ergeben, die jeweils den Verlauf von Zeit und Ort eines der fünf Motorräder repräsentierte. Nur eine der fünf Linien würde am Zeitungskiosk des Raucherparadieses auf der Fynes Street in Pimlico vorbeiführen, und damit hätten sie ins Schwarze getroffen.

Manolis wandte sein leicht angespanntes Gesicht Tillman zu. »Fertig?«

»Was heißt das, ob ich fertig bin? Ich stehe hier doch nur dumm rum, Mano. Drück den Startknopf, wann immer es dir beliebt.«

Das tat Manolis schließlich auch. »Ich bin Atheist«, murmelte er. »Aber ein schlechter. Hoffen wir, Gott berücksichtigt das.«

Die Fenster wurden bei jedem neuen Bildschirmaufbau wie Spielkarten neu verteilt, ordneten sich in peristaltischen Wellen immer wieder neu an.

»Sind wir drin?«, fragte Tillman.

»Ein bisschen Geduld, bitte. Aber wir sind fast überall drin. Moment … Moment … ja, und wir haben bereits einen Gewinner, glaube ich.«

»Echt?«

Manolis zog ein Fenster zur Seite. »Das sind die Daten aus London Centrum«, erklärte er. »Und dieses Motorrad – TC62 BGZ – kurvt überall rum.«

»War es gestern Abend in Pimlico?«

»Das sage ich dir, sobald ich es weiß. Aber es war am Tag davor in Clerkenwell. Das ist sie, Leo. Das spüre ich in meiner Seele.«

»In deiner Atheistenseele.«

»Ja, genau. Glaubst du, Christen haben ein Seelenmonopol?« Manolis schwieg einen Moment. »Heilige Scheiße.«

»Was ist los?«, wollte Tillman wissen, sah aber, dass immer mehr Fenster geschlossen wurden.

»Die haben mich schon entdeckt. Gutes Sicherheitssystem. Zu gut, um den Köder zu nehmen, den ich ihnen anbiete. Sie spüren mich nicht auf, sondern fahren nur das System runter und starten es neu, um die Verbindung abzubrechen. So …«

»So?«

»Aus dem Blitzangriff wird eine Entführung.« Manolis’ lange, elegante Finger zuckten mit erhabener Sanftheit über die Tastatur. »Ich habe jetzt den gesamten Videoverkehr vom ganzen Großraum London unter meiner Kontrolle. Du darfst mir gratulieren, Leo.«

»Du bist echt wie geschaffen für diese Arbeit«, lobte Tillman knapp. »Ist es jetzt einfacher für uns, was zu finden?«

»Ja, sobald ich loslege. Gleich …« Manolis konzentrierte sich schweigend auf die Daten auf den Bildschirmen, die er nach und nach zu einem einzigen Datenstrom bündelte.

»Fertig«, sagte Manolis schließlich. »Fast jedenfalls. Leo, du ziehst den USB-Stick aus dem Rechner, wenn ich es dir sage.«

Der leuchtend gelbe USB-Stick war mit dem lächelnden Gesicht einer gezeichneten Ente verziert. Das war nicht ironisch gemeint. Der Stick gehörte nur zu einem Gesamtpaket, das Manolis billig von einem Großhändler erworben hatte. Ihn interessierte mehr die Kapazität als das Aussehen. Tillman nahm das kleine Ding zwischen Daumen und Zeigefinger und wartete, bis Manolis »jetzt« sagte.

Im gleichen Moment, in dem er den Stick herauszog, breitete Manolis die Finger seiner Hände über der Tastatur aus und hielt vier oder fünf Tasten gleichzeitig gedrückt, bis die verbliebenen Fenster wie Seifenblasen platzten und nur noch eins übrigblieb. Auf diesem bewegte der Schauspieler Wilfrid Brambell stumm seine Lippen vor dem Hintergrund weggeworfener Bettgestelle und Autoreifen.

Manolis nahm seine Hände von den Tasten und entspannte seine Finger. »Das wär’s. Tod den Tyrannen.«

»Tod?«, fragte Tillman.

Manolis zuckte mit den Schultern. »Na, eigentlich nicht den Tod. Das hängt von deiner Meinung über die klassischen britischen Sitcoms ab. Ich persönlich halte Steptoe and Son für einen der Höhepunkte. Deswegen gewähre ich den Rechnern der Verkehrskontrolle einen freien Download der ersten und zweiten Staffel. Das dürfte sie davon abhalten, uns im Netz zu verfolgen. Es dürfte für sie selbst mit Glasfaserkabel sehr schwierig sein, die entsprechenden Informationen ins Netz zu schicken, wenn sie gerade Filme herunterladen.«

Da die Kommandozentrale vollständig ausgeschaltet war, musste Manolis auf einen ramponierten Klapprechner zurückgreifen, um die gestohlenen Daten zu überprüfen. Sein erster Instinkt hatte sich als richtig erwiesen: Das Nummernschild TC62 BGZ war am Vorabend um 23:30 Uhr von einer Kamera auf dem Vincent Square erfasst worden, ganz in der Nähe der Fynes Street, auf der sich keine Kamera befand. Und die Bewegungen des Motorrads während der vorangegangenen zwei Tage bestätigten die Vermutung. Es war sechsmal auf der St. Peter’s Street in Islington und am selben Nachmittag auf der Onslow Street gesichtet worden.

»Kein Wunder, dass sie dir durch die Lappen gegangen ist«, stellte Tillman fest. »Du dachtest, sie wäre noch zu Fuß unterwegs. Während du um den Block gefahren bist, hat sie sich ihr Motorrad geschnappt und ist vielleicht sogar an dir vorbeigefahren.«

»Nein, wahrscheinlich nicht«, wehrte sich Manolis. »Manche Sachen übersehe ich ja vielleicht. Aber so ein Motorrad nicht.«

»Entschuldige, ich wollte deine berufliche Expertise nicht in Frage stellen«, erwiderte Tillman trocken. »Okay, dann gehen wir das Raster durch. Ich möchte das Mädchen kennenlernen. Wie nah kannst du mich an sie heranbringen?«

»Ich lasse dich in ihrem Schlafzimmer landen. Sanft wie Distelwolle.«

Was Tillman zurückschrecken ließ, weil die junge Frau nicht einmal halb so alt wie er war und er am Blut in Izzys Schlafzimmer gesehen hatte, was sie so alles draufhatte.

»Ich entscheide mich für die Haustür«, sagte er. »Und ich trage Schuhe mit genagelten Sohlen, damit sie mich kommen hört. Für Selbstmord bin ich nicht in der Stimmung.«

Das Telefon klingelte, Manolis hob ab und antwortete zweimal mit Ja, bevor er Tillman den Apparat reichte. »Deine Freundin«, sagte er.

»Welche Freundin?«

»Diejenige, mit der meine Frau nicht einverstanden wäre.«

Tillman nahm ihm das Telefon ab. »Hallo, Heather.«

»Du hast gesagt, ich soll Bescheid sagen, wenn ich verreise.«

»Und wohin geht’s?«

»Avranches. Normandie. Nur eine Nacht.«

»Okay. Melde dich, wenn du wieder da bist.«

»Mache ich, Leo.«

Tillman drückte die Austaste und gab Manolis das Telefon zurück. »Caitlin braucht sich keine Sorgen zu machen«, beruhigte er ihn. »Heather hat einen besonderen Geschmack.«

Manolis schüttelte kummervoll den Kopf. »Schade, wir hätten gut zusammengepasst.«

»Stürz dich in die Arbeit«, schlug Tillman vor.

Das tat Manolis. Er arbeitete sich durch endlose Datenströme und löschte Informationen oder fügte sie zusammen, während Tillman drei Stunden lang Patiencen mit dreiundfünfzig Karten legte.

»Hier«, sagte er schließlich. »Ich glaube, ich hab’s, Leo. An diesem Ort hat dein Mädchen in den letzten drei Tagen am meisten Zeit verbracht – immer dann, wenn sie weder dich noch deine kultivierte Blondine beobachtet hat.«

Tillman legte die Karten zur Seite. »Und wo ist das? Wo wohnt sie?«

»Offenbar in einem Lager«, antwortete Manolis mit weit weniger Überzeugung. »Auf einem Industriegelände in Hayes.« Er warf Tillman einen zweifelnden Blick zu. »Vielleicht arbeitet sie dort tagsüber.«

26

Kennedy hatte viel mehr Schwierigkeiten als erwartet, um eine Ausgabe von Johann Tollers Buch in die Hände zu bekommen. Sie hatte sich in der Charing Cross Library einen Rechner ausgeliehen und versucht, nicht die schlafenden Säufer zu stören, die die Bibliothek als Obdachlosenheim benutzten. Sie hatte in den Katalogen der verschiedenen, rund um die Welt verteilten Bibliotheken dreiundzwanzig Ausgaben von Eine Trompete verkündet das Urtheil ausfindig gemacht. Damit wäre dieses Buch eine nicht ganz so seltene Rarität wie die Gutenberg-Bibel.

Doch in Wirklichkeit war es noch seltener, weil Kennedy, als sie die Bibliotheken anrief, herausfand, dass die jeweiligen Ausgaben verkauft, verbrannt, gestohlen oder einfach im Verlauf der vergangenen Jahre irgendwie verloren gegangen waren. Es gab von Tollers Buch kein einziges Exemplar, weder für Geld noch für Liebe.

Hm, vielleicht für Geld? Sie rief John Partridge an, der mit der Suche im Heuhaufen, um die sie ihn bat, nur widerwillig einverstanden war. Er werde sich aber darum kümmern, wenn er Zeit finden würde. Doch schon eine Stunde später rief er zurück und berichtete, er habe eine Ausgabe des Buches gefunden. Oder, wie er vorsichtig hinzufügte, etwas, das fast so gut sei.

»Was bedeutet das?«, fragte Kennedy misstrauisch.

»Ich dachte, es wäre am einfachsten, nach einer eingescannten Version oder einem E-Book zu suchen. Die meisten Bücher, bei denen das Urheberrecht abgelaufen ist, wurden eingescannt und ins Netz gestellt. Aber zunächst lief ich immer nur gegen eine Wand. Eine Menge Links, die zu deinem Buch hätten führen sollen, endeten in einer Sackgasse. Die Seiten wurden komplett gelöscht, obwohl sie noch in den Suchmaschinen stehen.«

»Und?«

»Digitale Brandrodung, meine Beste. Jemand hat sich mit böser Absicht über diese Seiten hergemacht, sie niedergerissen und dann den Boden mit Salz bestreut.«

»Könnte aber auch nichts mit unserem Text zu tun haben«, dachte Kennedy laut.

»Bei einer Seite könnte es sich um Zufall handeln. Nach einem halben Dutzend kann man schon anfangen zu wetten.«

»Und wie oft hast du solche Seiten aufgestöbert, John?«

»Viel mehr als ein halbes Dutzend Mal. Doch schließlich wurde ich fündig – jedenfalls in gewisser Hinsicht –, indem ich alte, gespeicherte Daten von stillgelegten Seiten oder von Seiten untersucht habe, die nicht direkt übers Internet zugänglich sind. Und jetzt kommt die gute Nachricht.«

»Es gibt eine gute Nachricht?«

»Der Verweis führte mich zu einem Skriptorium in Avranches in Nordfrankreich. Dort gibt es zwar das Buch nicht tatsächlich, aber ein vollständiges Transkript.«

»Und die können mir das schicken? Das ist hervorragend.«

»Immer mit der Ruhe, Sergeant a. D. Die weigern sich, die Abschrift online zur Verfügung zu stellen oder als Datei zu verschicken, weil es kein Original mehr gibt, mit dem sie sich vergleichen lässt. Sie hatten mal ein Exemplar des Buchs, aber das wurde vor ein paar Jahren bei einem Unfall zerstört. Es gibt also keine Möglichkeit, die Echtheit der Abschrift zu überprüfen, und die Kuratoren wollen für eventuelle Fehler nicht die Verantwortung übernehmen. Aber sie gewähren dir einen Blick in die Abschrift, wenn du leibhaftig dort erscheinst. Der Leiter der Abteilung heißt Gilles Bouchard. Er ist der Freund eines Freundes einer Freundin von jemandem, zu der ich mal sehr freundlich war. Vor langer Zeit. Um ihretwillen wird er die Regeln für dich etwas lockerer handhaben.«

»Habe ich da gerade unterschwellig von einer Liebesgeschichte gehört, John?«, fragte Kennedy. »Nein, ich weiß, ein Gentleman schweigt. Aber hör mal, das klingt echt gut. Wenn ich dir vorher schon ein Bier schuldig war, dann schulde ich dir jetzt eine Brauerei.«

»Destillerie, bitte. Mein Gift der Wahl ist Whiskey.«

»Single Malt oder Verschnitt?«

»Überrasch mich. Aber nicht zu weit nördlich. Der Winter ist für meine Arthritis mörderisch.«

Kennedy legte auf und erledigte noch ein paar weitere Anrufe. Der letzte galt Rush.

»Und jetzt?«, fragte er. »Sie fahren nach Frankreich?«

»Schon gebucht. Das ist eine halbe Weltreise. Eurostar nach Paris, dann mit einen gewöhnlichen Zug nach Rennes und von dort achtzig Kilometer mit einem Mietwagen. Ich werde morgen wieder zurück sein.«

»Sie sollten mich mitnehmen.« Rush klang zwar locker und leicht spöttisch, doch Kennedy hörte auch eine gewisse Sehnsucht heraus. »Sie werden jemanden brauchen, der vom Trittbrett aus um sich ballert, wenn Sie verfolgt werden.«

»Ja, aber ich kann meinem Geldbeutel keine zweite Fahrkarte zumuten.« Oder meinem schlechten Gewissen keinen weiteren Toten. »Sie können in der Zwischenzeit alles über Johann Tollers Leben heraussuchen«, schlug sie vor.

»Sein Leben?«

»Ja. Ich jage dem Werk hinterher, Sie dem Menschen. Wir sind die Hörner des Büffels.«

»Sie sind die Hörner des Büffels. Ich bin nur sein wedelnder Schwanz, der ein paar Fliegen verscheucht. Die Hörner des Büffels suchen nicht Sachen in Wikipedia. Das ist doch das, was Sie von mir verlangen.«

»Ich meine das ernst«, sagte Kennedy. »Wir können davon ausgehen, dass Toller für das Judas-Volk aus irgendeinem Grund wichtig ist. Wenn wir wissen, wer er war, könnten wir den Grund herausfinden.«

Rush war immer noch nicht zufrieden, ließ sich jedoch überzeugen. Kennedy verstand seine Argumente, mit denen er im Wesentlichen recht hatte. Sie drückte ihm eine Arbeit um der Arbeit willen auf, während sie mit den Ermittlungen weitermachte.

Das jedenfalls war der Plan.

27

Was das Internet betraf, blieb Johann Toller ein Rätsel. Doch im Abfall der Suchmaschine fand er ein paar Krümel. Einer davon war ein Lexikoneintrag, der immer wieder als endlose Kopie auftauchte, ohne dass der ursprüngliche Autor genannt wurde.

Johann Toller (????–1660) wurde bekannt als Mitglied der »Bewegung der Fünften Monarchie«, einer Gruppe religiöser und politischer Abtrünniger im England des 17. Jahrhunderts mit Verbindungen zu ähnlichen Gruppen auf dem gesamten europäischen Kontinent. Über sein früheres Leben ist wenig bekannt. Toller schrieb mehrere Bücher und Abhandlungen, in denen er die nachrevolutionäre Regierung von Oliver Cromwell kritisierte, die es versäumt hatte, für vollständige religiöse Freiheit zu sorgen. Nach seinem versuchten Mord an Sir Gilbert Gerard, dem ehemaligen Zahlmeister der Parlamentsarmee, wurde er 1660 hingerichtet.

Wo auch immer Rush suchte, erhielt er immer die gleiche knappe Zusammenfassung. Nirgendwo wurden Tollers Werke aufgeführt und mit keinem Wort erwähnt, wie der Mann gelebt hatte und gestorben war.

Er wechselte zu BILDER, wo ein einzelnes die Sammlung beherrschte. Es zeigte nicht Toller, sondern eine Reproduktion des Frontispiz, die dem Titelblatt gegenüberstehende Seite, mit einem Kupferstich oder einem Holzschnitt eines Hügels, an dessen Fuß eine kleine Stadt lag. Das Bild wirkte auf Rush irgendwie vertraut.

Es war mit einigen Wörtern in einer sehr verzierten, fast unleserlichen Schrift überschrieben. De agoni ventro veni, atque de austio terrae patente. Rush stufte sie als ausländisch ein. Er wollte schon aufgeben, kopierte den Satz aber in ein Übersetzungsprogramm und erhielt als Ergebnis: Aus dem Bauch der Bestie komme ich und aus dem offenen Mund der Erde.

Er suchte Informationen zu den Anhängern der Fünften Monarchie und fand heraus, dass sie zu einer von etwa hundert radikalen religiösen Bewegungen im England des 17. Jahrhunderts gehört hatten, die für ihren Glauben verfolgt und ausgegrenzt worden waren. Auf Rush wirkten sie allerdings nicht sehr radikal, doch er verlor sich fast in den Einzelheiten. Vor allem schienen sie zu sagen, dass Christus am Dienstag um zwei Uhr nachmittags erscheinen würde. Oder vielleicht am Donnerstagmorgen um drei Uhr. Oder man solle den gesamten Zeitraum im Auge behalten. Aber hatte nicht jedes Jahrhundert seine Weltuntergangsspinner? Oder war das mit den Erscheinungen eine wiederkehrende Sache? Wie Heuschreckenplagen?

Endlich stieß er auf fruchtbareren Boden – Informationen von einem Mann namens Robert Blackborne, ebenfalls ein Anhänger der Bewegung der Fünften Monarchie. Blackborne wusste alle möglichen Anekdoten über Toller zu berichten. Zum Beispiel habe Toller behauptet, »in Dunkelheit geboren und dem Licht übergeben« worden zu sein und sich regelmäßig mit Engeln zu unterhalten. Und trotz seines Akzents und seiner Art zu reden schien sich Blackborne sicher zu sein, dass Toller in einem exotischen Land geboren wurde, weil er so eine besondere Art hatte, das Zeichen des Kreuzes zu machen, und wollte, dass die anderen Anhänger es übernehmen. Er legte die Hand an seine Kehle, dann an sein Herz und seinen Magen, von dort aus in einem Kreis zurück. Und als ich ihm zeigte, wie es richtig zu machen sei, sagte er, das Zeichen werde so von den Engeln im Himmel gemacht, und er könne nicht anders, als es als ihr Zeichen anzuerkennen.

Blackborne hatte auch eine Geschichte über Tollers religiöse Herkunft parat. Demnach sei er einmal bei einer Reise über die Alpen in eine Schlucht gestürzt und beinahe gestorben. Er war schwer verwundet und klemmte außerdem in einem engen, schrecklichen Orte fest, so dasz er glaubte, den nächsten Tag nicht mehr zu erleben. Deshalb übergab er Gott seine Seele und betete, um sich vorzubereiten, vor den Richterstuhl zu treten.

Doch ein Engel sei erschienen und habe Toller die ewigen Wahrheiten erzählt, die er, wie er sich vornahm, der Menschheit weitergeben wollte.

Rush kopierte alles in eine Hauptdatei. Er hatte das Gefühl voranzukommen und überlegte, in die Britische Bibliothek hinüberzugehen. Vielleicht könnte er dort auch etwas auftreiben, aber am besten unter einem falschen Namen, nachdem denjenigen, die sich für Tollers Leben und Werk interessiert hatten, immer irgendetwas zugestoßen war.

Schließlich fiel ihm noch eine andere Möglichkeit ein. Auf den ersten Blick kam ihm die Sache etwas dumm vor, war aber leicht umzusetzen.

Auf dem Weg zu Raum 37 kam er dreimal an Polizisten vorbei, die herumstanden, sich unterhielten oder an ihm vorbeigingen. Sie grüßten ihn lediglich mit einem Nicken.

Er zog seine Magnetkarte durch und ging direkt zu der Kiste, über die sich Alex Wales hergemacht hatte.

Wie er bereits wusste, enthielt sie eine Mischung aus alten Quelltexten und modernen Kommentaren. Er suchte sich ein Sammelsurium aus seiner Meinung nach relevanten geschichtlichen Abhandlungen und Biographien zusammen und trat rasch wieder den Rückzug an.

Als er wieder in Gassans Büro saß, war er nicht mehr in der Lage zu lesen. Plötzlich kam ihm sein Tun makaber vor – im Büro eines Toten zu sitzen, der noch nicht einmal unter der Erde war.

Es war, als hätte er bis zu diesem Moment noch nicht begriffen, dass Gassan tot war. Bisher war sein Tod abstrakt gewesen, und jetzt, ganz plötzlich, war er konkret. Dies hier waren sein Büro, sein Schreibtisch und seine Stille. Widersinnig triumphierend lächelte ihm der Professor von einem Foto in einem Silberrahmen an, in der Hand eine Bronzetafel. Vielleicht hatte er den dritten Preis in einer archäologischen Buddelei gewonnen.

Je mehr Rush das Foto betrachtete, desto unheimlicher kam ihm das Lächeln vor. Ich weiß etwas, was du nicht weißt, schien Gassan zu sagen.

»Du weißt doch nur, wie es ist, tot zu sein«, sagte Rush zu dem Bild.

Aber das werden wir alle noch früh genug herausfinden.

28

Vom Eurostar-Terminal in den Zug nach Paris, dann nach Rennes über Le Mans und Laval in einem Bummelzug der SNCF – es war, wie Kennedy zu Rush gesagt hatte, eine halbe Weltreise. Sie hatte die Zeit mit dem Lesen der Zusammenfassung von Tollers Buch totschlagen wollen, die sie über John Partridge vom Skriptorium in Avranches erhalten hatte, doch als sie schließlich die Datei auf dem kleinen Klapprechner öffnete, den Partridge ihr geliehen hatte, war die Sache viel leichter verdaulich als erwartet.

In der hermetisch versiegelten Röhre, durch die sie hundert Meter unter dem Meeresspiegel mit 320 Stundenkilometern durch den Ärmelkanal raste, las sie folgenden Text:

Als Thema führt der Autor das Ende der Menschheitsgeschichte und den Beginn der Herrschaft Christi auf Erden an. Auf der Grundlage seiner Beobachtungen der jüngeren Geschichte behauptet er, dieser Wechsel stünde nahe bevor.

Anschließend prophezeit Toller, was sich im Jahre 1666 ereignen wird, und bezieht sich dabei auf die Offenbarung des Johannes. Die »allerlei Zeichen« des Titels weisen auf diese zukünftigen Ereignisse hin und sind die Vorboten von Christi baldiger Wiederkehr auf Erden.

Der Rest der Zusammenfassung war ebenso abstrakt. Prophezeiungen über Dinge, die damals, dreieinhalb Jahrhunderte zuvor, hätten passieren sollen, aber, wie die Geschichte verrät, nicht passiert waren. Wer nach einer Definition von Sinnlosigkeit suchte, bekam hier eine ziemlich gute geboten.

Sobald der Eurostar den Tunnel auf französischer Seite verlassen hatte, sah Kennedy nach ihren E-Mails. Alle bis auf eine stammten von Izzy. In der richtigen Reihenfolge gelesen, ergaben sie eine fesselnde Erzählung über Frust, Erniedrigung und Grausamkeiten. Die Charaktere – die böse Hexe Caroline, der unter dem Pantoffel stehende Simon sowie Hayley und Ben, die in den Nebenrollen als Waldkinder angekündigt wurden – waren schlimmer, als das Leben sein konnte, aber mit wahrer Überzeugung gezeichnet. Die Erzählung war besser als ein Krippenspiel zu Weihnachten. Hätte es jedenfalls sein können, wenn das eigentlich Gemeinte nicht laut und deutlich aus den Mails herausbrüllen würde: Ich bin deine Freundin, hol mich hier raus!

Doch das konnte sie nicht. Izzy war bei dem Anschlag vor der Kneipe bereits fast gestorben. Sie noch einmal in die Schusslinie zu ziehen war für Kennedy ausgeschlossen. Und nach dem, was am Abend zuvor in Izzys Wohnung passiert war, wagte sie nicht einmal, die Mails zu beantworten. Es ließ sich nicht sagen, wie weit das Judas-Volk ihr Leben ausspionierte.

Deswegen wandte sie sich der Mail von Ralph Prentice zu.

Okay, ich hatte ja gesagt, dass ich vielleicht was über die Stichwunden habe. Ich wollte aber erst damit rausrücken, wenn ich das überprüft haben würde, weil hier gerade alles drunter und drüber geht. Viele verrückte Unfälle, einige davon allerdings weniger verrückt als vielmehr rätselhaft. Wer hat so viel Zeit, tausend Ratten die Köpfe abzuschneiden? Und vor allem: Woher bekommt man so viele Ratten?

Aber ich schweife ab. Erinnerst Du Dich, dass ich Dir von dem Brandanschlag in Yorkshire erzählt habe? Das Gebäude stand unter Denkmalschutz – Nunappleton Hall. Früher ein Kloster, dann ein staatliches Wohnhaus, dann leer und angeblich baufällig. Es stand tatsächlich leer, allerdings nur bis zum Zeitpunkt des Feuers.

Die örtliche Polizei geht von einem Terrorakt aus, weil die verwendete Munition sehr ausgeklügelt ist. Sie holten die Met ins Boot wegen der Forensik, deswegen ging eine Menge Papierkram über meinen Schreibtisch – einschließlich der Obduktionsberichte.

Jetzt wunderst Du Dich vielleicht, warum Obduktionen durchgeführt wurden, wenn das Feuer in einem verlassenen Gebäude ausbrach. Die Antwort: Die Terroristen brachten scheinbar Geiseln mit und töteten sie vor Ort. Die Hinrichtungen – und ich verwende das Wort bewusst – erfolgten in allen Fällen mit einem Messer. Auch die Augen wurden stark verletzt, wahrscheinlich mit demselben Werkzeug. Aber die Todesursache bei allen zwölf Personen war ein einzelner, tiefer Schnitt durch die Kehle. Mit einem sehr scharfen Messer.

Prentice scheute sich nicht, die gruseligen Einzelheiten der Untersuchungen zu schildern. So abgehärtet Kennedy auch war, blieb ihr die Spucke trotzdem weg. Die Opfer waren geknebelt und an Händen und Füßen gefesselt worden. Wahrscheinlich hatten sie nebeneinander in einem engen Raum gekniet – eine Speisekammer mit Steinmauern hinter der Hauptküche. Geblendet und anschließend abgeschlachtet, höchstwahrscheinlich nacheinander, weil einige der Leichen so gefallen waren, dass ihre Gliedmaßen über denen der anderen lagen. Somit waren diese unbekannten Männer und Frauen wahrscheinlich nicht gleichzeitig getötet worden.

Allerdings blieben sie nicht unbekannt, sondern waren entweder über ihre DNS oder ihr Gebiss identifiziert worden. Kennedy überflog kurz die Liste der Namen, die für sie aber keine Bedeutung hatten, abgesehen von dem schrecklichen, unbegreiflichen Bild in ihrem Kopf von zwölf Menschen, die, zum Schweigen verurteilt, darauf warteten, bis der Schlachter die Reihe abgearbeitet hatte.

Sie schloss die E-Mail. Hatte dieser Vorfall etwas mit dem Diebstahl von Tollers Buch zu tun? Gab es einen noch nicht durchschaubaren Zusammenhang zwischen dem Einbruch im Ryegate House und diesem Blutbad, das sich dreihundertzwanzig Kilometer entfernt ereignet hatte? Ein Buch stehlen, dann zwölf Männer und Frauen ermorden? Für die meisten Menschen wiesen diese Verbrechen kein gemeinsames Muster auf – aber Kennedy kannte die Boten des Judas-Volkes. Sie hatten jahrhundertelang getötet, um ihr Heiliges Evangelium zu schützen.

Ihr kam ein grausamer Verdacht. Rasch zog sie Ben Rushs Liste aus der Tasche, die Namen der Benutzer der Britischen Bibliothek, die Tollers Buch aufgerufen hatten und dann verschwunden waren. Diese verglich sie mit der Liste der Toten in Nunappleton Hall. Und … sie waren identisch!

Kennedy hatte einen starken Magen, doch es war ihr Kopf, der gegen die Grausamkeiten rebellierte. So war es also nicht nur einfach eine Entführung, sondern ein Massenmord, ausgeführt mit abscheulicher Sorgfalt und Präzision. Das Judas-Volk, das seine Morde nicht als Sünde, sondern als etwas Heiliges sah, hatte sich wieder in die Welt gemischt.

Nein, sie waren nie weg gewesen. Kennedy sah sich Nunappleton Hall im Internet an und war nicht im Mindesten überrascht, dass es gleich nach dem englischen Bürgerkrieg von einem Kloster in ein weltliches Anwesen umgewandelt worden war. Als einer von Cromwells Exgenerälen nach einem Ort gesucht hatte, an dem sie sich niederlassen und Rosen um die Türen herum wachsen lassen konnten, hatte Johann Toller angefangen, in England über die Wiederkunft Christi zu predigen.

Eine Sache wollte sie noch erledigen und suchte nach »Ratten mit abgeschnittenen Köpfen«. Sie hatte keine Ahnung, wovon Prentice geschrieben hatte, doch in den Nachrichten und im Internet war diese Absurdität ein Highlight. Jemand hatte Whitehall in London mit etwa tausend geköpften Ratten ausgelegt. Die Polizei ging entweder von einem Protest der Tierschützer oder von einem Schülerstreich aus. Die Ratten waren vor einem Gebäude, dem Banqueting House, von Inigo Jones entworfen und 1622 fertiggestellt, sorgfältig angeordnet worden.

Kennedy hatte das Gefühl, Teile eines Ganzen zu erkennen, einzelne Steinchen in einem aufwendigen Mosaik, doch sie stand zu nah davor, um zu sehen, was es darstellte. Sie musste nur einen günstigen Standpunkt wählen, von dem aus sich die verrückten Details zu einem Bild, einem Wort, einer Antwort … zu etwas Sinnvollem verbanden.

Dieser Gedanke, im Lichte betrachtet, bereitete ihr am meisten Angst.

29

Tillman lag im dichten Gestrüpp versteckt und beobachtete das Lagerhaus durch seinen Feldstecher. Die Flecken auf seinem Tarnanzug schützten ihn zwar vor einem zufälligen Blick, doch solange die Sonne noch nicht vollständig untergegangen war, könnte er sich mit einer Bewegung immer noch verraten.

In dem Lager war nicht gerade viel los, doch es gingen Menschen ein und aus. Zwei Lastwagen waren durch ein Tor ins Gebäude gefahren, das gleich links von seinem Blickfeld lag. Einer der beiden war mit einem anderen Mann am Steuer wieder heraus- und nur drei Meter von Tillman entfernt die Zufahrtsstraße weitergefahren. Der andere Laster war noch drin. Vermutlich wurde er entweder be- oder entladen, was sich nicht genau sagen ließ, weil das Rolltor der Ladebucht heruntergelassen worden war.

Den ganzen Tag über bewegten sich Menschen rasch und zielgerichtet hinter den Fenstern. Auf dem Vorplatz standen sieben Autos nebeneinander, alle ziemlich neu, aber unauffällig. Sie mussten den Lagermitarbeitern oder -leitern gehören, da sie dort die ganze Zeit über standen, in der Tillman hier auf der Lauer lag, und niemand zu den Wagen gekommen war.

Diesem Ort hatte Manolis das Motorrad zugeordnet, doch bis jetzt hatte es Tillman noch nicht zu Gesicht bekommen – und die junge Frau natürlich auch nicht. Selbstverständlich bestand die Möglichkeit eines Irrtums, wie Manolis bekräftigt hatte. Die Kameras hatten nicht aufgezeichnet, wo das Motorrad die Nacht verbrachte. Das Lager war nur die Verknüpfung der jeweils letzten gefilmten Positionen eines Tages. Manchmal war die junge Frau von Westen auf das Lager zugefahren, meistens von Norden oder Osten, doch sie war jeden Tag hierhergekommen, gegen Mitternacht oder später, und bis sechs oder sieben am nächsten Morgen war das Motorrad nirgendwo mehr aufgetaucht. Wenn sich die Frau nicht im Lager aufhielt, dann irgendwo ganz in der Nähe, so dass es sich auf jeden Fall lohnte, das Gebäude im Auge zu behalten.

Auf dem Papier gehörte das Lager der Transportfirma High Energy Haulage. Name und Logo der Firma prangten über dem Vorder- und Hintereingang des Gebäudes. Das Logo sah aus wie einer der Trilithen von Stonehenge – zwei vertikale, etwa gleich hohe Balken, darüber ein horizontaler. Der rechte Balken berührte den Querbalken, zwischen diesem und dem linken Balken befand sich eine kleine Lücke. Tillman war sich nicht sicher, was das Logo bedeuten könnte, aber irgendwie kam es ihm bekannt vor. Dieses oder ein ähnliches Symbol hatte er bereits gesehen und auch schon damals nicht gemocht.

Eigentlich gefiel ihm ohnehin nichts an diesem Ort. Die Tatsache, dass hier eine Menge Menschen herumwuselten, aber fast niemand hineinging oder herauskam, stank zum Himmel. Ihn drängte es danach, nachzusehen, was sie hier trieben, doch die einzige Möglichkeit, dies in Erfahrung zu bringen, würde sich ihm nachts bieten. Deswegen lag er noch hier draußen mit Krämpfen in den Beinen, während sich scharfkantige Kieselsteine in seine Brust drückten.

Er richtete seinen Feldstecher auf den Hintereingang und die Ladebucht, die Fenster und das Dach. Überwachungskameras waren dort angebracht, doch an einigen Stellen würde er sich dem Gebäude unbemerkt nähern können. Eine Alarmanlage, die ihm nicht allzu große Schwierigkeiten bereiten dürfte. Auf dem außen am Gebäude angebrachten Kasten stand WESTMAN SECURITY SYSTEMS. Tillman wusste ziemlich genau, was sich darin befand und was es tun oder vielmehr nicht tun würde. Ein nur auf seine Grundfunktionen beschränktes System war wie ein Hund, der nicht bellte.

Doch höchstwahrscheinlich würde es echte Hunde geben. Und Wachen. Es könnte auch Nachtwächter geben. In diesem Fall müsste er sich etwas anderes ausdenken.

Doch als der Himmel dunkler wurde und die Mitarbeiter zu ihren Wagen gingen, um nach Hause zu fahren, schätzte Tillman seine Chancen immer besser ein.

Der Vorplatz war leer, doch er wartete immer noch. Nach einer Viertelstunde trat ein Mann in schwarzer Uniform durch den Hinterausgang, verriegelte sie hinter sich, drehte eine zweieinhalbminütige Runde und ging wieder hinein. Eine Stunde später wiederholte er den Vorgang.

Diesmal, als die Tür wieder verschlossen wurde, erhob sich Tillman, massierte seine schmerzenden Muskeln und ging auf das Gebäude zu.

Diema beobachtete ihn aus sicherer Entfernung, ebenso wie sie Kennedy beobachtet hatte. Nur ein grober Fehler würde sie verraten. Sie saß etwa vierhundert Meter entfernt hinter einem Wall aus alten Kisten und Kartons auf einem Stück Brachland, das zwischen zwei gleich großen Gewerbeeinheiten lag. In einem wurden Diebstahlsicherungen für Autos hergestellt, in dem anderen Brustimplantate aus medizinischem Silikon. Die gesamte Logik der Welt der Adamiten, dargestellt wie die Moral in einer Fabel.

Ihr gefiel dieser Vergleich. Doch sie spürte nicht wie erwartet die Verachtung und Überheblichkeit. Nein, sie fühlte sich unwohl wegen Tillman, und das vermittelte ihr ein verzweifeltes Bild ihrer eigenen Schwäche.

Natürlich wusste sie, wer Tillman war. Kuutma hatte ihr alles erzählt und sie im Vorhinein gegen alle Überraschungen gewappnet. Tillman war der Vater ihres Fleisches. Er war es, der ihre Mutter Rebecca Beit Evrom geschwängert hatte, als sie als Kelim in die Welt hinausgeschickt worden war, um eine Aufgabe zu erfüllen, die nichts mit ihm zu tun hatte. Er war nur der Esel gewesen, der eine Gläubige zum Gebet getragen hatte. Der Esel hat keine Ahnung, was das Gewicht auf seinem Rücken und die Arbeit, die er verrichtet, tatsächlich bedeuten. Er erfüllt, was von ihm gefordert wird, unter Kontrolle gehalten durch Peitsche und Worte, bevor er zur Weide geführt wird.

Diema hatte bisher immer nur beim Volk gelebt, bei den Vätern und Müttern ihrer Seele. Auch wenn ihr Erzeuger ein Heide und ihre Mutter so früh gestorben war, dass sie selbst zu jung gewesen war, um zu trauern, lebte sie unter den Auserwählten und gehörte in ihre Mitte. Ja, von diesen war sie eine der Geringsten, das hatte man ihr zu spüren gegeben. Dennoch gehörte sie unwiderruflich zu ihnen. Diese Wahrheit überwog alles andere. Sie waren die Grundlage und der Zweck ihres Wesens. Daher fühlte sie sich mit Tillman kein bisschen verwandt, nur weil er neunzehn Jahre zuvor die Aufgabe eines Tieres erledigt hatte. Der Gedanke an diese Art der Empfängnis widerte sie höchstens an und beschämte sie, gab ihr das Gefühl, sich etwas Verdorbenem genähert zu haben.

Doch sie war überrascht und auch etwas entsetzt über Tillmans Leistung. Er hatte gemerkt, dass sie ihn beobachtete, und war ihr bis hierher gefolgt. Zum Glück war sie in den vorangegangenen drei Tagen kein einziges Mal zum sicheren Haus zurückgekehrt. Sie hatte ausschließlich Tillman und die rhaka verfolgt und diesen Ort observiert, wo sich, wie sie sich fast sicher war, Ber Lusim versteckte.

Nun beobachtete Tillman ihre Beobachtungen, was natürlich zu Kuutmas Gesamtplan gehörte. Dennoch bereitete er ihr ein ungutes Gefühl. Dieses und der Ekel waren wie Wasser und Öl – sie vermischten sich nicht.

Sie stellte sich vor, ihn zu töten. Das half ein bisschen.

30

Der größte Teil der Strecke von Rennes nach Avranches führte über Hauptstraßen durch zerstörtes industrielles Hinterland rund um Fougères, bis Kennedy endlich die Küste erreichte und den Damm zur kleinen Insel überquerte, auf der sich die Abtei Mont Saint-Michel wie ein Märchenschloss vor ihr erhob. Dahinter erstreckten sich die Bucht und das Wattenmeer so weit nach rechts und links, dass sie das Ufer nicht mehr erkennen konnte. Billige Restaurants und Souvenirläden klebten wie Kletten am Fuße des Hügels, während oben der als La Merveille bezeichnete Gebäudetrakt die Bucht mit anachronistischer Hingabe wie eine Festung bewachte.

Sie hätte Izzy mitnehmen sollen. Izzy wäre nicht für eine Million Euro und einen rosafarbenen Cadillac über den lehmigen Strand gelaufen, sondern unter ständigem Jammern hinauf zur Abtei und wieder nach unten gestiegen, um anschließend mit Kennedy in einer der örtlichen Spelunken Calvados zu trinken, bis Kennedy sie schon beinahe ins Hotel hätte tragen müssen, um dort Urlaubssex mit ihr zu treiben, der wild, ungeschickt und spannend wie beim ersten Mal gewesen wäre.

Das Skriptorium war nicht schwer zu finden. Der Weg führte direkt darauf zu. Eine Ecke des alten Rathauses umschloss es von zwei Seiten, dahinter erhob sich ein viereckiger Turm, doch das Skriptorium selbst war dreieckig und sah mit seinen abgerundeten Ecken wie ein von Menschenhand gemachter Ameisenhaufen aus.

Der Hauptteil des Lesesaals war, wie Kennedy wusste, einer Dauerausstellung über die Geschichte der Bücher und Buchbinderei gewidmet, und den sprichwörtlich krönenden Abschluss im obersten Stock des Gebäudes bildete eine Sammlung derjenigen Bücher, die aus der Bücherei von La Merveille um die Zeit herum gerettet worden waren, als die revolutionäre Regierung Bibeln am liebsten zum Anzünden von Kaminfeuern benutzte.

Kennedy meldete sich am Empfang an. Während sie wartete, ließ sie den Blick über die Ausstellung schweifen. Verschiedene Modelle von La Merveille erklärten die verschiedenen Stadien, die es während der einige Jahrhunderte dauernden Bauzeit durchlaufen hatte. Miniaturen von Steinskulpturen und Holzschnitzereien zeigten, was der Abtei alles gestohlen worden war, und mehrere Landkarten ließen den Wandel erkennen, dem die Umgebung im Lauf ihrer Geschichte unterworfen worden war. Doch Kennedy war zu müde vom Fahren und zu nervös, um sich die Ausstellung genauer anzusehen.

»Miss Kennedy.«

Aus der gepflegten Sprechweise war ein Akzent nur herauszuhören, wenn man es darauf anlegte. Als Kennedy sich umdrehte, streckte ihr Gilles Bouchard die Hand entgegen.

Die lange Bekanntschaft mit Emil Gassan hatte in ihr die Erwartung geweckt, einem gleichzeitig trockenen und gewandten Menschen zu begegnen. Doch Bouchard war jung – vielleicht im gleichen Alter wie sie –, von kräftiger Statur und sehr salopp mit grauem Polohemd und weißen Jeans bekleidet. Sein langes Haar war blond und dünn, sein schmales Gesicht sonnengebräunt wie das eines Filmstars.

Sie nahm seine Hand und schüttelte sie. »Ja, ich bin Heather Kennedy. Und Sie sind Dr. Bouchard?«

»Gilles.«

»Gilles. Danke, dass Sie so kurzfristig Zeit für mich haben.«

»Es ist mir eine Freude. Ich glaube, damit kann ich über drei Ecken einen Gefallen erwidern.«

Kennedy grinste. »Ja, das wurde mir auch so zu verstehen gegeben.«

»Mir wurde auch gesagt, Sie hätten nicht viel Zeit.«

»Ich richte mich da ganz nach Ihnen. Aber wenn Sie das Buch griffbereit haben, würde ich gerne einen Blick reinwerfen.«

»Das Buch«, sagte Bouchard mit leicht spöttischem Anklang. »Nun ja, ich zeige Ihnen, was wir haben, und erkläre Ihnen, wie wir dazu kamen. Bitte, hier entlang.«

Er ging mit ihr zu einer Tür, die zu einem Treppenhaus mit roten Wänden führte. Die Wendeltreppe aus Stahl schepperte leicht beim Hinaufsteigen.

»Das Skriptorium innerhalb des Skriptoriums«, erklärte Bouchard. »Es verläuft im Uhrzeigersinn, während die öffentlichen Räume gegen den Uhrzeigersinn verlaufen. Oder verkehrt herum, wie man auch sagen könnte. Wir nennen diesen Bereich le filetage administratif – das administrative Gewinde. Sie verstehen die Metapher? Wie das Gewinde einer Schraube.« Er bewegte den Zeigefinger wie eine Spirale.

»Ja, ich verstehe.«

»Dort befindet sich der Hauptteil unserer Sammlung«, erklärte er weiter. »Und die Restaurierungsabteilung. Viele unserer Bücher stammen aus der Abtei, und unsere Vorliebe gilt, vielleicht aus diesem Grund, den religiösen Werken. Hier. Ich habe Ihnen diesen Raum reserviert.«

Er schloss eine Tür auf und ließ Kennedy in einen winzigen Raum treten, der von einem Tisch und einem einfachen Stuhl fast vollständig ausgefüllt wurde. Hinter dem Tisch hing ein Regalbrett an der Wand, die Wand selbst war in einem jämmerlichen Krankenhausgrün gestrichen.

Wäre Bouchard ebenfalls eingetreten, hätten sie unangenehm nah beieinandergestanden. Deswegen blieb er, die Hände in den Taschen, an der Tür stehen und deutete mit einem Nicken auf das dünne Dokument, das mitten auf dem Tisch lag.

»Das Buch«, sagte er mit dem gleichen spöttischen Ton in der Stimme wie zuvor.

Kennedy setzte sich und zog das Buch zu sich heran. Es bestand aus ein paar DIN-A4-Blättern, die an den Rändern leicht zerfetzt und wellig waren und an der linken oberen Ecke mit einer Klammer zusammengehalten wurden. In der Mitte des Deckblatts stand der Titel, »Eine Trompete verkündet das Urtheil«, in 12-Punkt-Courier-Schrift.

»Das ist die vollständige Abschrift?«, fragte sie.

»Ja, davon gehen wir aus. Aber wir wissen es nicht genau. Ehrlich gesagt, ist das nicht normal. Wir hätten sie wahrscheinlich weggeworfen, aber das einzige Exemplar des Buchs, also das gedruckte Buch, ging unter seltsamen Umständen verloren, und wir konnten es nicht ersetzen. Da wir es nicht mehr haben, heben wir die Abschrift auf. Und da wir die Echtheit nicht nachprüfen können, gehen wir damit nicht hausieren.«

Sich ihrer Anspannung und ihres Drängens bewusst, ohne jedoch in seiner Höflichkeit eine Bemerkung darüber zu verlieren, entschuldigte er sich und ließ sie mit der Abschrift allein.

Kennedy entfernte die Klammer und blätterte um – oder drehte vielmehr die erste Seite um, da die Abschrift nicht gebunden war. Auf dem zweiten Blatt befand sich zu ihrer Überraschung eine blasse Fotokopie dessen, was das Frontispiz der Originalausgabe gewesen sein musste. Sie zeigte eine mittelmäßig ausgeführte Strichzeichnung einer Felswand, an deren Fuß eine Stadt lag. Unter dem Bild befand sich ein Epigramm auf Latein. De agoni ventro veni, atque de austio terrae patente. Kennedys Latein reichte gerade noch für die Todgeweihten grüßen dich, einen Satz, den sie überhaupt nicht mochte.

Sie wandte sich der nächsten Seite zu, die mit »1« nummeriert war.

Da diese neue Welt sich als dieselbe erweiset, wie die alte sie war, und da unsere neu gemünzten Herrscher aus unedlem Metalle gemacht sind, auf dem der Abdruck der Zähne desjenigen zurückbleibt, der in die Münze beiszt, sage ich nun: Ich bin mit ihnen fertig, auf immerdar. Ich und jeder Manne mit Verstand. Und so stehe ich auf dem Musenberge und erbitte die göttliche Eingebung für alle, wiewohl meine wahre Muse Gott der Allmächtige sei. Und hier überbringet er durch mich, einen Unwürdigen, sein letztes Urtheil.

Das Königreich Christi naht, und erreicht uns später, als einige unserer Weisen uns geweissagt haben. Und nun, da er seine Diener liebt, läszt er mich seine Fuszabdrücke sehen, wohin auch immer ich schaue. Er wird auf englischen Seelen gehen und von englischem Brot essen, und ihr, die ihr dies leset, werdet es sehen, gleich ob er vom Kirchturm in Münster herab oder durch die dunklen Fenster von Westminster blicket. Ihr könnt nicht wählen, da er am Anfang in Feuer und Wasser und am Ende in Erde und Luft spricht.

Die Worte des Psalmisten (144,4) werden sich als wahr erweisen. Ebenso das Wort des Johannes (1,12 und 5,6). Seid aufmerksam und lauschet, wie Johannes sagte: Wer Ohren hat zu hören, der höre. Gott hat ihm die Pflicht auferlegt zu hören, mag er es wollen oder nicht.

Kennedy schaute zur letzten Seite. Die Nummer 86. Der Abend würde verdammt lang werden.

31

Tillman schlich auf dem Streifen zum Gebäude, der von den beiden Kameras nicht erfasst wurde. Vielleicht hatte am anderen Ende niemand den Bildschirm im Auge, oder die Bilder der Kameras wurde immer im Wechsel übertragen, doch davon wollte er nicht ausgehen.

Er huschte zu einer Stelle, die er sich vor einer ganzen Weile bereits ausgesucht hatte und die im dunklen Schatten zweier Laternen lag. Dort drückte er sich im zusätzlichen Schutz einer Regenrinne gegen die Mauer und wartete.

Als der Wachmann seine nächste Runde drehte, war Tillman bereit. Er ließ ihn an sich vorbeigehen.

»Hey«, raunte er ihm zu. »Weißt du, wie spät es ist?«

Er wollte nicht den Klugscheißer spielen, sondern nur den Wachman auf sich aufmerksam machen und die träge Masse des Gehirns nutzen, wenn er den Kopf herumriss. Im gleichen Moment versetzte ihm Tillman einen kräftigen Schlag mit einem Knüppel. Als der Wachmann weiche Knie bekam, fing Tillman ihn auf und ließ ihn sanft zu Boden sinken.

Rasch zog er sich die Jacke des Wachmanns über und setzte die Mütze auf, die Schlüssel steckten griffbereit in der Tasche, für die Hose war keine Zeit. Wenn jemand tatsächlich den Monitor im Blick hatte, musste Tillman schnell reingehen, um keinen Verdacht zu erregen. Er band dem Wachmann Hände und Füße mit einem ummantelten Draht zusammen und drückte ihm Klebeband über den Mund. Ein bisschen schluderig, aber es müsste eine Weile halten.

Dann trat er ins Licht, das Gesicht leicht von den Kameras abgewandt, und schlenderte hinten um das Gebäude herum zum Eingang.

Er wettete, dass er es mit einem simplen Schloss zu tun haben würde, für das der Schlüssel bereits in seiner Tasche steckte, oder er auch ohne Schlüssel ein leichtes Spiel haben würde. Anderenfalls würde er das Schloss aufschießen und sich überraschen lassen müssen, was ihn dahinter erwartete. Er hielt seine Waffe, eine Mateba Unica, bereits in der Hand, als er die Tür erreichte.

Das Glück war ihm hold. Der Wachmann hatte die Tür nicht einfach nur nicht abgeschlossen, sondern einen Holzklotz zwischen Tür und Rahmen geklemmt. Diese Schlampigkeit und Dummheit war ein Geschenk Gottes, das Tillman gern annahm. Ohne noch einmal innezuhalten, drückte er die Tür auf und ging weiter. Er betrat einen kleinen Vorraum, in dem sich an der Wand nur eine Uhr und ein Gestell mit Stechkarten befanden. Die Uhr stand auf sechs Uhr, und das wahrscheinlich bereits eine Weile. Einige der mit Staub überzogenen Karten waren auf den Boden gefallen und zeigten Abdrücke von Schuhen. Wer auch immer dieses Lager betrieb, scherte sich nicht darum, wann seine Mitarbeiter anfingen oder aufhörten zu arbeiten.

Vor Tillman befand sich eine doppelte Schwingtür, aus deren Spalt in der Mitte Licht drang. Er drückte einen Flügel auf und trat ein …

… in einen weit größeren, lichtdurchfluteten Raum. Riesige Regale aus Stahl und Holz erhoben sich über die Scheinwerfer hinaus zu einem bestimmt zwölf Meter hohen Deckenhohlraum. Auf den Regalen lagen Kisten, Tonnen und sperrige, in Kunststofffolie eingewickelte Teile.

Ganz in der Nähe zu Tillman drehte sich ein Wachmann um, als die Tür gegen die Wand knallte.

»Was soll …«, begann er.

Dann bemerkte er Tillmans Tarnhose oder vielleicht einfach nur Tillmans kalten, finsteren Blick. Er riss die Augen auf.

Tillman zog dem Wachmann den Knauf der Unica über den Kiefer. Der Ärmste stürzte rückwärts ins nächste Regal, das, stabil, wie es war, noch nicht einmal wackelte. Allerdings schaffte er es, auf den Beinen zu bleiben, beging aber den Fehler, nach seiner Waffe zu greifen. Tillman trat die Beine unter ihm weg.

Ein weiterer Schlag war nicht nötig. Tillman legte den Arm um die Kehle des Wachmanns und erhöhte stetig den Druck, während er gleichzeitig dessen Arm und damit auch dessen Waffe blockierte.

Nach dreißig Sekunden bewegte sich der Wachmann nicht mehr. Nach vierzig legte Tillman ihn auf den Boden, fesselte ihn, knebelte ihn wie seinen Kollegen und zog ihn auf eins der Regalbretter auf Bodenhöhe.

Die beiden konnten keine Elohim sein. Sie waren bezahlte Arbeitskräfte aus der Gegend, aber ihr Geld nicht wert.

Erst jetzt konnte sich Tillman mit der Erkundung des Geländes beschäftigen, was er in einer perfekten Welt bereits vorher getan hätte. Als Allererstes prüfte er die Anschlüsse der Überwachungskameras oder die Kabel für die Alarmanlage. Es gab nichts dergleichen, was ihn nicht überraschte, nachdem er mit den Wachmännern Bekanntschaft geschlossen hatte. Als Nächstes kontrollierte er die weiteren Ausgänge – es waren insgesamt sieben – aus diesem hangargroßen Raum. Einige Türen ließen sich mit den Schlüsseln des Wachmanns verschließen, die Lage der anderen merkte er sich. Eine führte zu einem Büro ohne Außenfenster, doch eine verglaste Wand zur Halle bot den Blick von dort drin auf alles, was in der Halle vor sich ging. Jetzt allerdings brannte kein Licht, und sie war leer.

Tillman prüfte auch das Rolltor der Ladebucht, ein Bereich innerhalb der Halle mit erhöhter Plattform und einer Rampe zum Entladen größerer Gegenstände. Die Silhouette des Hängekrans darüber sah aus wie der geneigte Kopf eines schlafenden Tyrannosaurus.

Warum verbringt unser Mädchen die Nächte hier?, fragte er sich. Und warum ist sie im Moment nicht hier?

Aber vielleicht lautete die wichtigere Frage: Wo steckt sie dann?

Er trat an ein Regal. Die sperrigen, eingewickelten Gegenstände darauf sahen aus wie Maschinenteile, doch ließ sich kaum sagen, für welche Maschinen sie verwendet werden sollten. Mit einem deutschen Fallschirmjäger-Fallmesser, das er in einer Stiefelscheide trug, schlitzte er einige Kartons auf. Sie enthielten Metallteile, Schrauben und Dichtungen – weltweit der kleinste gemeinsame Nenner von Auto- und anderen Werkstätten.

Doch in einer Werkstatt wären die Kartons offen und benutzt. Selbst im Lager eines Großhändlers würde man erwarten, dass die Kunststoffversiegelungen zu Kontrollzwecken aufgebrochen worden wären. Tillman fuhr mit gespreizten Fingern über einige Kisten. Sie waren völlig verstaubt.

Was auch immer hier vor sich ging, die Sachen in den Regalen dienten einem Täuschungsmanöver. Aber welchem?

Tillman fiel ein, wo er eine Antwort finden könnte: der Lastwagen. Wenn er noch beladen war, dann nicht mit diesen Sachen. Also ging er zur Ladebucht und versuchte die hintere Tür zu öffnen. Die war mit einem Vorhängeschloss verriegelt. Doch es dauerte nicht lange, bis er ein Stemmeisen gefunden hatte. Beim dritten Ruck gab der Bügel nach.

Das Innere des Ladebereichs war dunkel und bis zur Decke angefüllt mit Kartons. Tillman holte seine Taschenlampe heraus, schaltete sie an und leuchtete auf die Aufkleber der Kisten, die gleich neben ihm standen.

C(CH2OH) 4 PENT

B-HMX 95 % MIT VORSICHT ZU HANDHABEN

1,3-BUTADIEN LOSE ELASTE

AMM.NITR. KONZ. GEB.

Ihm stockte der Atem. Was er hier las, war alles andere als nett. Ein Teil dieses Materials – unter anderem Ammoniumnitrat, das in den meisten handelsüblichen Düngemitteln in hohen Mengen enthalten war – war für sich genommen einigermaßen harmlos. Doch es gab eine Sache, zu der alle Stoffe gemeinsam verwendet wurden.

Zur Herstellung von Bomben.

Der Lastwagen war eine perfekte Bombenfabrik auf Rädern.

Doch das war nicht das Einzige, wie Tillman feststellte, als er seine Suche fortsetzte. Es gab auch längliche Holzkisten. Deren Art kannte er aus seiner Zeit als Söldner. In ihnen wurden manchmal Pistolen und Gewehre transportiert, mit Fett eingeschmiert und in Kunststofffolie geschützt, um sie bei langer Lagerung vor Rost zu schützen. Er brach den Deckel einer Kiste auf und zog ein glänzendes Sturmgewehr FN Mark 16 heraus. Insgesamt sechs Stück lagen in der Kiste. Eine kleinere Kiste auf dem Stapel daneben enthielt 40-mm-Granatwerfer. Beste Militärausrüstung. Hinter dieser Kiste lag noch eine weitere. CBU-94/B TMD SOFT stand auf der Seite. Das TMD in diesem Abkürzungssalat stand für Tactical Munitions Dispenser. Mit anderen Worten: Streubomben samt Abwurfvorrichtung.

Bomben, Waffen, tragbare Munition. Alles, was man brauchte, um einen Krieg zu beginnen. Tillman wich zurück. Die fleißigen, kleinen Wiesel, die diesen Transporter am Nachmittag mit hochtechnologischem Todeswerkzeug beladen hatten, hatten das Zeug wahrscheinlich nicht weit getragen. Einige dieser Sachen hielt man so weit wie möglich außer Reichweite von Menschen. Wenn nämlich jemandem die Hand ausrutschte, hatte man es ganz plötzlich nicht mehr mit Menschen zu tun, sondern mit verkohlten Steaks. Also gab es hier in der Nähe, wahrscheinlich in dieser Halle, ein Versteck.

Sobald er wusste, wonach er suchen musste, hatte er leichtes Spiel. Auf einer Seite der Halle standen mehrere Regale, wie sie in Magazinen von Bibliotheken verwendet werden, dicht hintereinander und ließen sich auf Schienen und Rollen ganz leicht nach rechts und links verschieben.

Also schob Tillman die Regale in unterschiedliche Positionen, bis er fand, wonach er insgeheim gesucht hatte: eine Falltür, die eben mit dem Boden abschloss. An einer Seite befanden sich drei Schlösser in gleichem Abstand.

Tillman ging das Risiko ein – er schoss die Schlösser heraus und öffnete die Luke ein Stück. Unten schalteten sich automatisch Neonröhren ein, die einen Raum beleuchteten, der so groß, aber nicht so hoch war wie die Lagerhalle. Steinfliesen auf dem Boden, einige davon gesprungen, weiß gekalkte Wände. Eine breite, stabile Holztreppe führte nach unten, daneben hing ein handbetriebener Flaschenzug. Der starke, feuchte Geruch von Schimmel, Schmieröl und Bleichmittel stieg ihm in die Nase.

Er dachte kurz nach. Am liebsten wäre er nach unten gegangen und hätte nachgesehen, doch seinen stark ausgeprägten Instinkt durfte er nicht ignorieren. Dieser Ort – nicht nur der versteckte Keller, sondern das Gebäude als Ganzes – könnte sich als Falle entpuppen, deswegen musste er wenigstens ein paar Vorsichtsmaßnahmen ergreifen und seine eigene Version eines mit Blechdosen verbundenen Stolperdrahts anbringen.

Tillman hob die Bodenklappe weiter an, ließ sie bis zum Anschlag nach hinten fallen und ging zur Ladebucht auf der Suche nach etwas Brauchbarem.

Zehn Kilometer entfernt blinkte auf einer Schalttafel ein rotes Licht auf.

32

Diema fluchte leise. Obwohl es, wenn auch gefühlvoll ausgestoßen, kein eigentlicher Fluch war, da Gottlosigkeit, wie es ihr Volk sah, die Seele des Fluchenden verletzte.

Die Alarmanlage des Lagers schwieg, doch das rote Licht am Kasten gleich über dem Rolltor am Ladebereich zeigte an, dass Tillman Alarm ausgelöst hatte – wahrscheinlich, weil er ein Schloss aufgebrochen hatte oder vor einen Bewegungsmelder getreten war. Ab jetzt war es nur noch eine Frage der Zeit. Es war noch nicht zu spät, um zu verschwinden, aber natürlich nur, wenn ihm bewusst gewesen wäre, was er angerichtet hatte.

Diema wartete nervös auf das Unvermeidbare. Elf Minuten später bog ein schwarzer fensterloser Van von der A312 auf die Zufahrtsstraße zum verlassenen Industriegelände ab und blieb auf halbem Weg zum Lager stehen. Eine Flucht wäre jetzt nur noch über das offene Feld nach Süden oder Osten möglich.

Als eine Minute später ein ebenfalls schwarzer Volvo S60 hinter dem Van hielt, fuhr dieser wieder los und durchs Gelände zur anderen Seite des Gebäudes.

Diema betrachtete sich das Drama mit einer Mischung aus Wut und Fatalismus. Sie hatte immer noch nicht alles, was sie von Tillman brauchte, deswegen würden ihre Ermittlungen durch seinen Tod erst einmal einen Rückschlag erleiden. Andererseits würde es zeigen, wie unvollkommen er war – unvollkommener, als Kuutma ihr gesagt hatte. In Kuutmas Akten gab es eine Menge Informationen und Spekulationen über Tillmans einzigartige Talente – sein Geschick im Kampf, seine Intuition, sein zäher Mut, seine endlose, unbegreifliche Wendigkeit. Jetzt schien er bereits an der ersten Hürde zu scheitern, und das auf so dumme Weise! Hätte er nicht vorher nach einer Alarmanlage Ausschau halten können? Hätte er sich nicht die Zeit nehmen können, um das Gelände zu erkunden?

Leute – nur Männer, keine Frauen – stiegen aus dem Van und dem Volvo und gingen auf das Lager zu. Die meisten waren dieselben, die tagsüber hier gearbeitet hatten, doch unter ihnen erkannte Diema auch zwei, die einen ganz anderen Dienst erfüllten. Der spindeldürre Mann mit dem schlohweißen Haar war Hifela, das Gesicht des Schädels, und der muskulöse Mann neben ihm, der aussah wie ein Dummkopf oder Metzger, war Elias Shud. Sie waren eigens ausgebildete Henker, die ausschließlich dem Befehl Ber Lusims unterstanden.

Dann war es also vorbei. Sofern sie nicht alles riskierte, um hineinzugehen und Tillman aus dem Chaos zu retten, das er angezettelt hatte. Aber selbst dann …

Sie zählte. Zehn Elohim – unter ihnen zwei der besten, die das Volk je hervorgebracht hatte.

Es war vorbei, egal ob sie hier blieb oder ging.

33

Was im Keller herumlag, überraschte Tillman nicht, nachdem er bereits gesehen hatte, was sich im Lastwagen befand. Zusammen mit weiterem Sprengstoff und Bestandteilen von Sprengstoffen fand er hier tragbare Raketenwerfer, selbstzündende Phosphorgranaten, belgische Tatang-Kampfmesser, Tornisterflammenwerfer und – fast verschämt über ihre schäbige Gesellschaft – eine Kiste mit digitalen Weckern, die als Zeitzünder eingesetzt werden konnten. Hier lagerte ein umfangreiches Arsenal an schrecklichen, todbringenden Waffen, zusammengetragen von jemandem, der genau wusste, was er damit bezweckte – wahrscheinlich den Weltuntergang herbeirufen – und wie er die Zutaten mischen musste.

Tillman neigte nicht dazu, seiner Phantasie freien Lauf zu lassen, spielte aber dennoch die Szenarien durch, die sich beim Öffnen dieser Büchse der Pandora ereignen würden.

Die Sachen hier sahen nicht nach einer Überlebensration für den Fall einer zukünftigen Apokalypse aus. Sie dienten einer laufenden Operation. Zwei Lastwagen waren eingetroffen, einer wieder weggefahren. Derjenige, der noch dastand, war vollgestopft bis unters Dach mit Instrumenten des Todes und der Zerstörung und stand in der Ladebucht zum Aufbruch bereit.

Verwirrt stieg Tillman die Treppe wieder hinauf.

Er erinnerte sich an die kleine, selbstbeherrschte junge Frau, die er auf dem Monitor im Kiosk in Pimlico gesehen hatte. Es war schwierig, dieses hübsche, ernste Gesicht mit diesem Haus des Schreckens in Verbindung zu bringen. Andererseits war sie, wie er aus Kennedys Worten schließen konnte, ebenso brutal wie schön.

Den Kopf schüttelnd, um den Ammoniakgestank daraus zu vertreiben, ging Tillman zum Büro. Diesmal versuchte er es erst gar nicht mit dem Schlüssel, da sein Eindringen mit Sicherheit bereits bemerkt worden war. Ein Tritt mit dem Fuß genügte.

In der Ecke stand ein dunkelgrüner Aktenschrank. Tillman zog an der obersten Schublade, die jedoch abgeschlossen war. Ach, zum Teufel mit dem Anstand, dachte er. Mit der Brechstange, die er immer noch in der Hand hielt, bog er die Schublade auf.

Die Hängeregister waren mit Schildchen versehen – TN1, GF3, KB14. Er riss die Blätter heraus und überflog sie. Vor allem Frachtpapiere, Rechnungen und Unterlagen für den Versand aus dem Lager. Schrauben, Nieten, Riemen und Dichtungen für Bergen, Berlin, Bogota, Brüssel, Brisbane. Entweder gab es keine Unterlagen mit A, oder sie waren woanders eingeordnet. Auf jedem Blatt prangte das Logo von High Energy Haulage, die Hauptsitze in den Städten hatten jedes Mal andere Adressen. Und alle waren weit entfernt von Hayes in Middlesex.

Tillman öffnete eine Schublade nach der anderen. In jeder fand er das Gleiche. Nichts Belastendes, nichts, was sich auf das wahre Geschäft dieses Lagers bezog. Wäre ja auch dumm. Indem er der Frage nachging, welche Waren wohin verschickt worden waren, versuchte er ein Gefühl dafür zu bekommen, worum es bei dieser Operation gehen könnte.

Doch er konnte sich keinen Reim darauf machen. Bei den meisten Zielen handelte es sich um große Städte, von einigen hatte er noch nie gehört. San Gimignano. Bardwell in Kentucky. Darling in Südafrika. La Orotava. Er drehte sich zum Schreibtisch. Zwei Rechner standen dort nebeneinander. Vielleicht würden sie ihm mehr Glück bringen.

Doch als er sich über den Schreibtisch beugte, um einen der Rechner einzuschalten, hörte er hinter sich das laute, metallische Scheppern der leeren Farb- und Schmieröldosen, mit denen er alle Türen versehen hatte. Die Richtung des Lärms kam von der Schwingtür, durch die er das Lager betreten hatte.

Seine Zeit war abgelaufen.

34

Diema wartete und beobachtete.

Mehr konnte sie nicht tun.

Hifela und seine Schlägertruppe betraten das Lager durch die Hintertür. Die meisten kamen wieder heraus und gingen zur Vorderseite, wahrscheinlich um Tillman den Fluchtweg abzuschneiden.

Eine oder zwei Minuten vergingen ohne ein weiteres Geräusch.

Dann erfolgte ein Krachen.

Leo Tillman war erledigt worden. Hingerichtet.

Diema dachte darüber nach. Wie ging es ihr jetzt, wo er tot war, bevor sie die Möglichkeit gehabt hatte, mit ihm zu sprechen? Doch sie runzelte nur nachdenklich die Stirn.

Nein, das ergab keinen Sinn. Mit ihrer ersten Vermutung musste sie falschliegen.

35

Elias Shud dachte oft über die Parabel von den Talenten nach. Vielleicht zu oft, wenn er ehrlich war. In der Parabel wurde der Mann gerügt, weil er nicht das nutzte, was Gott ihm gegeben hatte: Gesegnet sind diejenigen, die eifrig das einsetzen, über das sie bereits verfügen.

Shud hielt die meisten seiner Talente derzeit im Verborgenen, weil er beschlossen hatte, Ber Lusim ins Exil zu folgen – und in den zehn Jahren, die seitdem vergangen waren, hatte Ber Lusim ihn nur auf die harmlosesten Ziele angesetzt.

So war ein Mann, der in der Lage war, gegen die mächtigsten Kämpfer in den Nationen anzutreten, und ihr Blut an seinen Händen trug, dazu benutzt worden, Männer, Frauen und manchmal auch Kinder zu erledigen, die nicht einmal wussten, dass sie Ziele waren, und starben, ohne dass sie es merkten. Und wenn, war es zu spät. Erst in letzter Zeit, seit Shekolni sein Evangelium des Vorrechts predigte, verbreitete er noch mehr Schrecken, aber immer noch ohne persönliche Überzeugung, die diesen Namen verdiente.

Daher hielt sich Shud in den letzten Jahren für einen Mann, dessen Dienst am Wort vor allem in Demut bestand – in dem Ruhm, der aus dem Verzicht auf Ruhm erwächst.

Heute fühlte es sich nicht anders an. Sie reagierten auf eine Alarmmeldung aus dem Lager. Zu zehnt. Ein minyan von Boten! Die losgerannt waren, weil eine Ratte einen Draht durchgebissen hatte oder ein Wachmann eingeschlafen und mit dem Stuhl umgekippt war.

Doch sobald sie in Sichtweite des Hintereingangs waren, wussten sie, dass etwas Ernstes dahintersteckte. Die Tür stand offen, was hieß, dass die Bauerntrampel irgendeinen Mist verzapft hatten.

Hifela bedeutete seinen Männern, sich rechts und links vom Eingang zu verteilen, und wählte zwei für die Vorhut aus. Doch sie wurden nicht angegriffen. Der Weg durch den kleinen Vorraum war frei.

Shud folgte als Nächster und sah, was den beiden Ersten entgangen war: In einer Ecke, hinter einem Stapel Holzfaserplatten, lag einer der Wachmänner gefesselt und geknebelt. Er war kaum bei Bewusstsein, doch Shud versetzte ihm ein paar Ohrfeigen und riss ihm das Klebeband vom Mund.

»Wie viele?«, schnarrte er.

»Einer«, murmelte der Mann. »Ich … ich habe nur einen gesehen.«

Die Anzahl war unwichtig. Am besten gingen sie davon aus, dass sie es mit einer ganzen Gruppe zu tun hatten. Aber immerhin hatten sie es mit einem Gegner zu tun und waren nicht völlig umsonst hergekommen.

»Bewaffnet?«, fragte Hifela hinter ihm.

Der Wachmann nickte. »Ich glaube … ja. Eine Waffe. Er hat mich mit dem Knauf einer Waffe niedergeschlagen.«

Hifela blickte auf die doppelte Schwingtür vor ihnen. Sie aufzudrücken und hineinzugehen war auf jeden Fall eine Möglichkeit. Sie waren zahlenmäßig überlegen, und sie waren Elohim, Krieger im Dienst des Namens.

Doch sie waren nicht verrückt. Im Kampf, wussten sie, ist es eine normalerweise tödliche Sünde, einen Vorteil aufzugeben, wenn keine Notwendigkeit dazu besteht.

Hifela wies, immer noch per Handzeichen, zwei Männer an, die Türen zu bewachen. Den Rest nahm er mit zur Vorderseite des Gebäudes.

Der Lagerraum selbst nahm den größten Teil des Gebäudes ein und ließ sich über mindestens fünf oder sechs Zugänge betreten, unter anderem über zwei Türen, die auf parallel verlaufenden Fluren lagen. Diese waren von außen über einen Seiteneingang erreichbar.

Dorthin führte Hifela seine Männer und öffnete die Tür mit einem Hauptschlüssel. Die Männer teilten sich in zwei Gruppen auf und huschten auf Hifelas Zeichen hin leise durch die Flure zu den beiden Türen. Hifela öffnete eine mit dem Hauptschlüssel, die andere trat Shud mit dem Fuß ein.

Sie drangen von zwei Seiten ins Lager und verteilten sich weiträumig auf der Suche nach dem Feind.

Es gab keinen Feind, dafür aber einen Brand.

Leuchtend blaue Flammen loderten in der Mitte der Halle aus einer grünen Stahltonne, die Hitze darüber ließ die Luft flimmern wie einen Geist.

Und gleich darunter, aber auch im Lastwagen am anderen Ende der großen Halle, befand sich hochexplosives Material, sowohl stabiles als auch instabiles. Cuban, Nitrozellulose, mehrere Arten von Plastiksprengstoff und Toluol.

»Macht das aus«, zischte Hifela.

Das an sich war nicht der Fehler. Die beiden Männer traten rasch vor, die anderen folgten ihnen, um ihnen Deckung zu geben. Einer der beiden schnappte sich im Gehen eine Löschdecke.

Doch auf dem Weg zur brennenden Tonne begannen sie zu schwanken. Einer der Männer fiel auf die Knie, der andere wankte und legte die Hände an die Kehle.

Erst jetzt bemerkte Shud, was ihm schon vorher hätte auffallen müssen: die Farbe der Flammen.

»Nicht näher rangehen!«, bellte er in der Sprache des Volkes. »Bleibt weg. Das ist Paracyan. Da ist Cyanidgas im …«

Ein Schatten verdunkelte das Licht direkt über seinem Kopf. Noch bevor er einen Gedanken fassen konnte, ließ er sich auf den Boden fallen und rollte zur Seite in Sicherheit. Irgendetwas knallte aus heiterem Himmel nach unten, und plötzlich waren die beiden Männer links von ihm verschwunden.

Shud sah sich rasch um – eine zerborstene Kiste voller Kugellagerkugeln, die in alle Richtungen kullerten, die beiden Männer darunter, einer eindeutig tot, der andere, schrecklich entstellt, bewegte sich noch, um sich zu befreien.

Über ihnen schwankte der Kranausleger mit weit aufgerissenem Greifer. Ihr Feind hatte ihn nur über die brennende Tonne positioniert und gewartet.

In dem Moment peitschten Schüsse durch die Luft.

36

Diema nahm diese Dinge auf eigene Art wahr.

Zunächst dachte sie, der Knall, den sie gehört hatte, konnte kein Schuss gewesen sein, weil nur ein Geistesgestörter eine Schusswaffe in einem Lager voller Sprengstoff benutzen würde.

Dann wurde ihr klar, dass das, was sie jetzt hörte, tatsächlich Schüsse waren.

Und dann, dass jemandem im Gebäude die Folgen völlig egal sein mussten oder er so überzeugt von seinen Plänen war, dass er das Risiko auf sich nahm.

Leo Tillman hatte den Kampf aufgenommen. Gegen zehn Elohim. Noch geistesgestörter konnte niemand sein.

Doch so wahnsinnig die Sache auch war, konnte sich Diema ihre Bewunderung nicht verkneifen.

37

Seine Position auf dem Boden bot Elias Shud zwei Vorteile.

Erstens fand er Deckung hinter den Resten der zerborstenen Kiste. Zweitens waren die giftigen Gase aus der brennenden Tonne mit Paracyan heißer und leichter als die Luft in der Halle, so dass er nicht Gefahr lief, unabsichtlich eine Ladung des unsichtbaren, geruchlosen Gases einzuatmen.

Daher konnte er voller Bewunderung mit ansehen, wie gut die tödlichen Schüsse auf seine Gefährten gefeuert wurden.

Sie wurden von oben links und in einem zeitlichen Abstand abgegeben, der auf eine Waffe in manuellem Betrieb schließen ließ. Und auf Kaliber .454 Casull oder eine ähnliche schwere Munition. Mit anderen Worten: das Werkzeug eines Profis. Innerhalb von zehn Sekunden wurden drei Männer jeweils mit einem einzigen Schuss erledigt.

Im Kampf hatte Shud seine Gefühle fest unter Kontrolle, war sich aber eines Gefühls in besonderer Weise bewusst, nämlich der Spannung, nach so langer Pause endlich auf einen würdigen Gegner zu treffen.

Sein Gefährte und Anführer Hifela kniete hinter einer Mauer und versuchte, ebenso wie Shud es getan hatte, zu orten, woher die Schüsse kamen. Hifela lenkte Shuds Blick auf sich und bedeutete ihm zu warten, während er sein Telefon hervorholte.

Shud drehte langsam den Kopf Richtung Ladebucht. In der Halle gab es nur wenig Plätze, die Deckung und gleichzeitig eine freie Schusslinie boten. Und genau eine solche Stelle, die Ladebucht, schien der Angreifer ausgesucht zu haben, dort, wo die Steuerung des Hängekrans an einem losen Kabel hing.

Hifela sprach leise über Telefon mit den beiden Männern draußen am Hintereingang. Als er das Telefon wieder einsteckte, signalisierte er Shud, dass er bereit war.

Shud hielt in einer Hand eine Sica, in der anderen eine Jericho 941, die mit Hohlspitzgeschossen mit geringer Eindringtiefe geladen war. Auch wenn er flach auf dem Rücken lag, war er mehr als bereit.

Als die Türen aufgestoßen wurden, erhob er sich bereits in die Hocke. Das wilde Flankenfeuer, das den Feind erwartete, würde ihm ordentlich zusetzen. Er hatte nur die Wahl zu fliehen oder zu sterben, und jeder Rückzug würde ihn in Shuds Richtung drängen.

Das ununterbrochene Winseln der Halbautomatikgewehre war sein Zeichen. Shud und Hifela rannten jeweils von einer Seite der Regale aus los, ohne sich absprechen oder auf das Signal des anderen warten zu müssen.

Shud erkannte sogar einen Moment lang seinen Feind, der, in eine Ecke der Ladebucht gedrängt, keine Fluchtmöglichkeit hatte. Shud hob einen Arm und drückte ab, ohne sein Tempo zu verlangsamen. Mit Genugtuung sah er, wie der Gegner zusammenzuckte und in einer halben Drehung nach hinten gerissen wurde. Entweder war die Kugel in der Schulter oder oben in der Brust gelandet.

Schließlich flackerten die Neonröhren, und die Halle wurde in tiefe Dunkelheit getaucht. Sich auf seinen Instinkt verlassend, rannte Shud nach links weiter und blieb stehen. Geschosse landeten schnarrend im Beton neben ihm, wo er gerade noch entlanggerannt war. Der Gegner war also verletzt, aber noch nicht erledigt.

Doch die Dunkelheit half Shud genauso viel wie seiner Beute. Hifela stand, wie er wusste, genau an der richtigen Stelle, um zu schießen, falls sich ihr Gegner von der Wand fortbewegte. Daher rannte er noch drei Meter weiter, duckte sich und rollte über den Boden, bis er vom Hinterrad des Transporters aufgehalten wurde. Auf diese Entfernung konnte er sich auf sein Gehör verlassen, ohne sein Ziel zu verfehlen. Also wartete er, bis sich sein Gegner in Bewegung setzen würde.

Doch nichts geschah. Nun hatte Shud Angst, seine Position durch ein unachtsames Geräusch oder eine Bewegung zu verraten.

Er überlegte. Der Gegner musste sehr nah sein. Wäre er Richtung Hifela und der anderen gerannt, wären bereits Schüsse gefallen oder andere Kampfgeräusche zu hören. Also verhielt sich der Gegner ebenso still wie Shud und wartete den richtigen Moment ab.

Dem Gegner blieben nur wenige Möglichkeiten. Er könnte zwischen der Vorderseite des Lastwagens und dem Rolltor herumgehen, um die Rückseite herum, aber damit seine Deckung aufgeben und direkt in Hifelas Schusslinie geraten, oder unter dem Transporter hindurchkrabbeln, über ihn hinwegklettern oder einsteigen.

Shud überlegte, dass der Gegner mit dem Ausschalten des Lichts eine Entscheidung gefällt hatte und nun auf die freie Fläche der Halle zuging. So leise wie möglich würde er sich zwischen den Gegnern hindurchbewegen, weil die Tür seine einzige Möglichkeit sein würde, um der Falle zu entkommen, die er sich selbst gestellt hatte.

Shud erhob sich. Zehn Schritte weiter, am Rand der Ladebucht, befanden sich die Lichtschalter. Langsam und völlig lautlos ging er los, verlagerte sein Gewicht mit allergrößter Vorsicht von einem Fuß auf den anderen, damit ihn nicht das Rascheln seiner Kleider verriet.

Neben der Fahrerkabine blieb er kurz stehen. Alles war mucksmäuschenstill. Ganz langsam streckte er die Hand nach vorn, ertastete den unteren Rand der Schalterleiste aus glattem Stahl und verwittertem Sperrholz. Seine Finger fuhren über die Schalter. Er kannte die Reihenfolge auch im Dunkeln: Außenlampen. Laderampe. Lagerhalle.

Doch bevor er den Schalter betätigen konnte, berührte etwas Kaltes und Hartes seinen Nacken.

»Tut mir leid«, flüsterte eine Stimme aus der Fahrerkabine direkt in sein Ohr. »Das Licht diente nur als Köder.«

Schon beim ersten Wort setzte sich Shud wieder in Bewegung. Doch der Mann schoss ihm von oben in die Brust, so dass die Kugel steil nach unten durch seinen Körper raste. Es war nicht nur die Kugel, wie es schien, sondern die ganze Welt, die ihn angriff. Die Wände flogen auf ihn zu, rissen ihm den Boden unter den Füßen weg, dann klappte der Boden nach oben und knallte in voller Länge gegen seinen Körper.

Shud hörte noch, wie der Motor des Lastwagens gestartet wurde, sah verschwommene Lichter, als würde ein schlafender Drache seine Augen aufreißen.

Der Lärm des Motors schwoll zu einem Dröhnen an, der Lastwagen sprang rückwärts, knallte gegen ein Regal, das scheppernd gegen das nächste kippte und eine Kettenreaktion auslöste, bei der auch die brennende Tonne mit Paracyan umfiel, so dass sich eine Welle aus blauem Feuer über den Hallenboden ergoss und eine Szene voller Chaos und Zerstörung beleuchtete – davoneilende Männer, umkippende Regale und auf den Boden stürzende Kisten.

Dann fuhr der Lastwagen vorwärts, raste auf Shud zu, um den herum plötzlich alles dunkel wurde.

38

Der Lastwagen bahnte sich seinen Weg durch das Rolltor der Ladebucht, ohne sich aufhalten zu lassen, und riss es samt Verankerung aus der Backsteinmauer. Geröll prasselte auf den Laster herab.

Einen kurzen Moment lang wurde das Gesicht des Fahrers, der den Lastwagen bereits auf die Zufahrtsstraße lenkte, von der Lampe vor dem Rolltor beleuchtet. Diema war sich eindeutig sicher, dass Leo Tillman am Steuer saß.

In ihr Erstaunen mischte sich auch ein Hauch Bewunderung. Zehn Boten gegen einen Adamiten. Was hier geschah, war für sie ebenso unbegreiflich wie ein Zen-Koan.

Als der Lastwagen die Zufahrtsstraße erreichte, legte er noch einen Zahn zu. Ein Stück weiter scherte er kurz aus und rammte das Fahrzeug der Boten, das sich fast einmal um die eigene Achse drehte und auf der Seite liegen blieb. Der gewaltige Aufprall ließ den Lastwagen einen Moment lang wie ein Boot auf stürmischer See schlingern.

Drei Männer – Hifela und zwei andere – kamen mit Waffen in den Händen aus der zerstörten Ladebucht herausgerannt und zielten. Um zur Hauptstraße zu gelangen, würde der Transporter um eine Kurve biegen und im Abstand von fünfzig Metern an den drei Männern vorbeifahren müssen – und ein ziemlich leichtes Ziel abgeben.

Diema setzte ihre Schüsse tief an. Die ersten beiden gingen daneben, doch der dritte traf einen der drei ins Knie. Er stürzte und umklammerte sein Bein, und eine Sekunde später zog sein Schrei im leichten Wind an ihr vorbei.

Weitere Schüsse zwangen Hifela und den anderen Mann, sich und den verletzten Mann hinter der Mauer des Lagers in Sicherheit zu bringen. Sie erwiderten das Feuer, um ihre Selbstachtung nicht zu verlieren, doch auf dem dunklen Ödland war Diema als Ziel nicht zu erkennen.

Als der Transporter außer Sichtweite war, zog sie sich zum Zaun zurück, der dieses Grundstück vom nächsten trennte. Sie wollte sich gerade auf den Bauch legen und durch das Loch hindurchschlüpfen, als sich die Nacht in einen grellen Sommertag verwandelte.

Die Explosion war ein Angriff auf all ihre Sinne. Nach dem grellen Aufleuchten des Feuerballs traf die Schockwelle sie wie eine Abrissbirne und warf sie zu Boden. Der Lärm – ein lautes, lang anhaltendes Röhren – erschütterte sie wie ein Stromschlag, dann folgte eine chemische Giftwolke, die in ihre Lungen drang und sie von innen heraus zu zerreißen drohte.

Es dauerte mehrere Minuten, bis sie sich wieder bewegen konnte. Sie hatte ein Gefühl, als hätte jemand jeden Quadratzentimeter ihrer Haut mit Fäusten bearbeitet. Das Feuer beleuchtete den Himmel noch immer heller als das Tageslicht, doch Rauch kroch über sie hinweg und legte sich über alles, was sie sah.

So flach atmend, wie sie konnte, kroch sie durch das Loch im Zaun. Am anderen Ende verstaute sie ihr Gewehr in einer verschlissenen Sporttasche, zog sich rasch die Sachen an, die sie sich für ihre Verkleidung als Obdachlose ausgesucht hatte, und wischte sich mit feuchten Tüchern den größten Teil des Schmutzes ab, den sie als Tarnung aufgetragen hatte.

Als anonyme, leicht ungepflegte Frau ging sie weiter. In der Welt der Adamiten hielt sie dies für die beste Verkleidung überhaupt. Man sah sie nicht, weil man sie nicht sehen wollte.

Nicht dass sich irgendjemand in diesem Moment für sie interessiert hätte. Der Zorn Gottes hatte sich über Ber Lusim und seine Leute ergossen. Und die unübersehbare, unbegreifliche Ironie war: Er hatte das Gesicht von Leo Tillman gehabt.

Tillman fuhr etwa acht Kilometer über Seiten- und Landstraßen, bevor er eine Stelle fand, eine verlassene Tankstelle, wo er den Lastwagen verstecken konnte. Sie lag gleich an der Hauptstraße, daneben stand eine ebenso verlassen aussehende Hütte, in der wahrscheinlich der Betreiber gewohnt hatte. Doch nachdem die M25 fertiggestellt worden war, lag die Tankstelle unüberbrückbare sieben oder acht Kilometer von der Hauptstrecke entfernt und hatte wohl aus diesem Grund Pleite gemacht.

Tillman lenkte den Lastwagen zwischen die verrosteten Zapfsäulen und dem verfallenen Kiosk hindurch und überfuhr langsam und vorsichtig den schmucken Gitterzaun, um hinter die Hütte zu gelangen. Dort war der Lastwagen von der Straße aus nicht mehr zu sehen, doch vom Vorplatz der Tankstelle aus sprang er den Vorbeifahrenden förmlich ins Auge. Angesichts der schrecklichen Ladung würde Tillman bald zurückkommen und den Lastwagen an einem sichereren Ort verstecken müssen. Doch im Moment stand er gut hier. Tillman musste querfeldein zu seinem eigenen Wagen zurückmarschieren, den er nicht ganz zwei Kilometer vom Lager entfernt in einem Wäldchen abgestellt hatte.

Auf dem Trittbrett des Transporters sitzend, zog er sich seine Jacke aus und öffnete langsam mit der linken Hand die Gurte seiner kugelsicheren Weste. Seine Schulter schmerzte und begann zu verkrampfen. Er hatte Glück gehabt. Der Treffer hatte nur einen dunkler werdenden Fleck knapp zwei Zentimeter vom Rand der Weste hinterlassen.

Tillman sog die Luft zwischen zusammengebissenen Zähnen ein und erging sich einen Moment lang in reinem Abscheu vor sich selbst. Er hatte sich wie ein Amateur verhalten, und nur wie durch ein Wunder war er so glimpflich davongekommen. Er erinnerte sich an eine Kaserne in Angola, wo er vor mehr als zehn Jahren stationiert gewesen war. Sergeant Bennie Vermeulens hatte eine Rede geschwungen, während er sich eine tiefe Schnittwunde im Oberschenkel mit Angelschnur zugenäht hatte. »Improvisation ist der letzte Notnagel, Leo. Den nimmt man, wenn man kein Ass mehr im Ärmel hat. Du musst also immer, wenn du nach diesem Notnagel greifen willst, zuerst überlegen, ob du noch irgendwo ein Ass versteckt hast.«

Hätte der Schütze, derjenige, der viel zu groß gewirkt hatte, um so schnell zu rennen, zwei Zentimeter weiter rechts geschossen, wäre das Hohlspitzgeschoss in Tillmans Schulter gelandet. Die Patrone wäre explodiert, und die geschmolzenen Meteore hätten sich in seinem Brustkorb verteilt. Und bei noch stärkerer Munition wäre die kugelsichere Weste bei diesem Abstand alles andere als sicher gewesen.

Und wenn dort nicht praktischerweise eine Tonne mit Paracyangel herumgestanden hätte? Oder ein Hängekran? Oder ein Lastwagen?

Er hätte noch viel mehr Asse im Ärmel haben sollen.

Doch das war noch nicht alles. Er hatte den Männern freie Schussbahn gewährt, als er losgerannt war. Er war von einem anderen Schützen gerettet worden, der, jenseits der Straße, von der anderen Seite des Lagers aus geschossen hatte. Jemand, der schon dort gewesen sein musste, als die Mörder vorgefahren waren, und vielleicht schon, als Tillman das Gelände erkundet hatte. Während er das Lager durch seinen Feldstecher beobachtet hatte, war der Blick zweier anderer Augen auf seinen Rücken gerichtet gewesen.

Ihm wohlgesinnte Augen? Auf so etwas verließ er sich im Moment auf keinen Fall. Die Hand, die einen aus dem Feuer rettet, tut dies vielleicht nur, um einen hinterher in die Pfanne zu hauen. Aber ob wohlgesinnt oder nicht, er wusste, wessen Augen es waren und wie geschickt er hintergangen worden war. Er wusste nur nicht, warum. Oder wie sie herausgefunden hatte, dass er ihr Motorrad aufgespürt und ihr somit zum Lager gefolgt war. Oder warum sie ihm aus der Patsche geholfen hatte, in die er sich reingeritten hatte.

Wo steckst du, Mädchen? Und woher kennst du mich? Und warum so gut?

Sofern nicht alles nur Zufall war. Vielleicht hatte sie ebenfalls das Lager beobachtet und deswegen so viel Zeit dort verbracht.

Wie Kennedy überkam ihn plötzlich dieses unangenehme Gefühl, dass er ein Puzzleteil in einem Bild war, das er noch nicht als Ganzes wahrnehmen konnte. Er handelte nicht, sondern wurde benutzt. Und würde er das Bild schließlich sehen, könnte es sein, dass es ihm überhaupt nicht gefallen würde.

39

Und das falsche Wort wird sterben und das wahre Wort leben. Wie auf dem Dreschboden, wenn die Spreu vom Weizen getrennt wird, werden alle, die fleiszig arbeiten und ihren Lohn verdienen, schlieszlich zu essen haben.

Die Ungläubigen, die das Heilige Wort beschmutzen, werden ihre Blindheit beklagen und ihre Worte bereuen. Selbst im Hause des ungläubigen Soldaten werden sie bereuen. Und ebenfalls in der Kirche von Münster. Aber diese Reue wird zu spät kommen, und das Feuer der Hölle wird sie verschlucken.

Gottes Engel werden mit einem flammenden Schwert, ausgestreckt in ihren Händen, über Zion stehen, bereit, die Hinrichtung zu vollziehen. Doch seinen ersten Schlag wird er hinauszögern, weil die Stunde noch nicht geläutet hat.

Wo der Höchste blutete, wird auch der Geringste bluten. Selbst das Ungeziefer, vor dem jeder nur Ekel empfindet. Wird es unten nicht so sein, wie es oben war? Dies hat Gott sogar versprochen (Matthäus 6,10).

Das Wasser der Ister wird rot vom Blute werden – ein groszes Wunder, dem jeder beiwohnen wird. Diejenigen, die es berühren, werden befleckt sein. Diejenigen, die es trinken, werden verflucht sein.

Kennedy schob den dünnen Stapel maschinengeschriebener Blätter von sich fort und rieb sich die Augen mit ihren Handballen. In den vergangenen drei Stunden hatte sie eine Menge über Johann Toller erfahren. Wie viel würde sie noch aufnehmen können?

Toller beschrieb die Quelle seiner Enthüllungen als einen Engel aus Feuer mit sechs Flügeln und mehreren Augenpaaren unter jedem einzelnen Flügel – Johannesoffenbarung 4,8, wie er hilfreich hinzugefügt hatte. Der Engel war ihm kurz vor seinem Tod erschienen und hatte ihm seine Prophezeiungen offenbart.

Und diese waren äußerst seltsam. Sie erstreckten sich vom Erhabenen und Kosmischen bis zum Unbedeutenden und Schmutzigen. Gott würde Rache an den Nationen üben, die ihn ablehnten, aber auch an einzelnen Personen, die er namentlich nannte – unbedeutende Bedienstete aus Cromwells Kleinem Parlament und der Nachfolgeparlamente, Quartiermeister in der New Model Army und selbst Angestellte in den Ministerien.

Doch hinter den lokalen Einzelheiten steckte eine religiöse Inbrunst, die aus den Fesseln des gesunden Menschenverstandes freigelassen wurde. Toller glaubte, dass Christus auf dem Weg zu einer Verabredung war, die er lange zuvor mit den Gläubigen getroffen hatte. Er war zu spät dran, wurde bereits erwartet. Wenn man den Atem anhielt und die Augen schloss, hörte man seine Schritte.

Während Kennedy las, bemerkte sie die rhetorischen Ähnlichkeiten zum Judasevangelium, das Gassan ihr einmal vorgelesen hatte. Sie wusste, dass dies etwas zu bedeuten hatte, auch wenn ihr noch nicht klar war, was. Wie bei Toller drehte es sich beim Judas-Volk ständig um den Zeitpunkt der Wiederkehr Christi, und sie hatten ebenso Angst, dass der Herr sein Gesicht von ihnen abgewendet haben könnte – dass ihr kostbarer Bund im Nichts endete.

Die Ähnlichkeiten waren zu frappierend, um zufällig zu sein. Toller sprach sogar von der gleichen Zahl, dreitausend Jahre, die in der Theologie des Judas-Volkes von zentraler Bedeutung, für die gewöhnlichen Christen aber völlig belanglos war. Ein Zeitraum von drei Millennien war kurz vor seinem Ende, sagte Toller, und sobald dieser Zeitpunkt erreicht war, würde die Menschheit Gottes tatsächliche Kraft erfahren. Genau dasselbe hatte Kennedy drei Jahre zuvor auf den verbotenen Seiten des Judasevangeliums gelesen.

Während sie noch immer versuchte ihren Entdeckungen einen Sinn zu verleihen, wurde die Tür hinter ihr geöffnet. Gilles Bouchard trat ein und ging lautlos wie ein Klostermönch um den kleinen Tisch herum. Sie nickte ihm zu, als sie bemerkte, dass er zur Seitenzahl schielte.

»Sie sollten zum Höhepunkt vorblättern, Ms Kennedy«, riet er ihr lächelnd. »Bis dahin wiederholt sich alles nur.«

Kennedy hatte tatsächlich bereits bis zur letzten Seite vorgeblättert. Dort stand dasselbe wie im Rest, vielleicht in seinen Bildern mit Absicht etwas undurchsichtiger und phantastischer, doch aus demselben Material wie alles andere.

Und der Stein wird vom Grab hinfortgerollt, wie schon vor Zeiten. Dann wird eine STIMME rufen: »Die Stunde, die Stunde hat geschlagen«, und alle Menschen werden sehen, was bisher verborgen war. Zahlreich werden die Verräter sein, die mit einem einzigen Atemzuge verurtheilt werden. Auf der Insel, die für eine Insel gegeben wurde, wird er in Anwesenheit des Sohnes und des Geistes den Namen der tausend Tausende nennen, die geopfert werden. Und von seinem Throne im Himmel wird der Herr Jesus, der unser Ruhm und unser Leben ist, die Namen der wenigen nennen, die gerettet werden.

Kyrie eleison. Christe eleison. Kyrie eleison.

Amen.

»Das Buch ist unergründlich und sinnlos«, murmelte Bouchard. »Aber typisch für seine Zeit.«

Kennedy legte die Seite, die sie gelesen hatte, auf den Tisch und drehte sich, einen Arm auf der Rückenlehne abgestützt, zu Bouchard um. »Ja? Und worauf beziehen Sie das?« Sie wollte beruhigt werden. Wenn dieser ganze Wahnsinn für die damalige Zeit normal war, wären die unheimlichen Parallelen, die ihr jetzt auffielen, weit weniger beunruhigend.

Bouchard winkte beiläufig ab. »Das habe ich nur so dahingesagt«, versicherte er ihr. »Ich meinte nur, dass Tollers Argumentation im 17. Jahrhundert im Vergleich zum heutigen Verständnis weniger kontrovers diskutiert wurde.«

»Der religiöse Wahnsinn?«

»Vor allem die Wiederkehr Christi. Eine Menge Menschen nahmen es zu Tollers Zeiten für bare Münze, dass der Tag des Jüngsten Gerichts nahte. Nicht traurige, besorgte Menschen mit umgehängten Reklametafeln, sondern einflussreiche Denker. Sogar ganze religiöse Bewegungen.«

Bouchard lehnte sich gegen die Wand, weil es keinen Sitzplatz mehr in dem Raum gab. »In gewisser Hinsicht ist das seltsam«, begann er, »und in gewisser Hinsicht auch verständlich. Seltsam ist der Zeitpunkt. Der Begriff Millenarismus geht etymologisch bereits auf das Phänomen ein, das am Ende eines Millenniums, also eines Zeitraums von tausend Jahren auftritt – das Ende einer Zeitspanne, die leicht als Ende der Zeit selbst missverstanden werden kann. Das Ende des 17. Jahrhunderts war weit davon entfernt, einer dieser Wendepunkte zu sein. Aber es schien aus einem anderen Grund ein Ende einzuläuten.«

»Und aus welchem?«, wollte Kennedy wissen. So trocken das Thema auch war, spürte sie ein drängendes Interesse.

»Sie fordern mich auf, Ihnen eine Vorlesung zu halten?«, warnte Bouchard sie. »Das könnten Sie bereuen.«

»Nur zu«, ermunterte Kennedy ihn. »Sie jagen mir keine Angst ein.«

Bouchard grinste und breitete theatralisch die Arme aus. »Es war die beste und gleichzeitig die allerschlimmste Zeit. Na ja, vor allem die allerschlimmste. Auf jeden Fall aber die unbeständigste. Die unstabilste. Die Umbrüche des 17. Jahrhunderts vermittelten das Gefühl großartiger, nicht umkehrbarer Veränderungen, eines Höhepunkts der Menschheitsgeschichte. In Großbritannien wurde die Monarchie gestürzt und der König von seinem eigenen Volk geköpft. In Europa schien die lutheranische Herausforderung für die römische Kirche das Echo auf die endzeitlichen Schlachten zu sein, die in der Apokalypse des Johannes verheißen wurden. Wenn die Mutter Kirche herausgefordert, angegriffen und gezwungen werden konnte, um ihr Überleben zu kämpfen, was war dann noch sicher?«

»Da hat wohl einer in die sektenhafte Gefolgschaftssuppe gespuckt«, fasste Kennedy zusammen. »Etwa ein Jahrhundert lang. Auf dem gesamten Kontinent.«

Bouchard zuckte, scheinbar unzufrieden wegen der Metapher, mit den Schultern. »Johann Toller gehörte zu einer Gruppe, die sich Fünfte Monarchie nannte«, erklärte er weiter. »Haben Sie schon mal davon gehört?«

Kennedy schüttelte den Kopf. »Das alles ist mir gänzlich unbekannt. Gehen Sie ruhig davon aus, dass ich ungebildet bin. Ich werde nicht beleidigt sein.«

»Sie war in der damaligen Zeit eine von unzähligen radikalen Organisationen. Religiöse Eiferer und als solche politische Regimekritiker. Die Mitglieder hatten unterschiedliche Hintergründe. Sie waren berühmte Politiker, Magistrate, Militäroffiziere, Schriftsteller und hochrangige Armeeoffiziere. Aber sie fühlten sich durch einen gemeinsamen Glaubensartikel verbunden. Sie glaubten, die Menschheitsgeschichte hätte eine bestimmte Ordnung, welche die Weisen und Guten analysieren und verstehen könnten.«

»Was für eine Ordnung?«

»Eine zyklische. Sie glaubten, es hätte vier große Monarchien oder Herrschaften gegeben, die jeweils in einem anderen Zeitraum regiert hatte und von der nachfolgenden erobert und gestürzt worden war. Ich glaube, die vier waren Babylon, Persien, Mazedonien und dann Rom.«

»Und wo war die fünfte Monarchie?«

»Nicht wo, sondern wann«, entgegnete Bouchard. »Die Fünfte Monarchie war diejenige, die damals erwartet wurde. Christus würde der neue König sein, und seine Regentschaft würde für immer dauern. Sie begründeten diese Theorie mit Zitaten aus der Bibel. Eine starke Betonung lag auf der Johannesoffenbarung, in der dem Teufel die Zahl 666 zugewiesen wird. Viele gingen davon aus, das Jahr 1666 würde das letzte des irdischen Kalenders sein. Auch das Buch Daniel gefiel ihnen. Darin wird Daniels Vision von vier großen Tieren beschrieben, die über die Erde herrschen und dann nach ›einer Zeit und zwei Zeiten und einer halben Zeit‹ niedergeschlagen werden. Das wäre das Zeichen, dass der Menschensohn seinen Thron besteigen wird.«

Wieder hörte Kennedy das eindeutige, beängstigende Echo der Weltanschauung des Judas-Volkes, das immer wieder von ihrem tausendjährigen Zyklus sprach und ganz besessen von ihrem Johannes war. Die einzige existierende Ausgabe ihres geheimen Evangeliums war in verschlüsselter Form in einer Ausgabe des Johannesevangeliums eingearbeitet worden. »Und Toller gehörte zu dieser Gruppe?«, fragte Kennedy.

»Er war eine führende Figur neben Männern wie John Carew, Vavasor Powell und Robert Blackborne. Blackborne war übrigens der erste Sekretär der Admiralität. Ihre heutigen Nachfolger sind vielleicht grenzwertige Spinner, aber die von damals waren gestandene Männer mit öffentlichem Ansehen und politischem Einfluss.«

»Ja, gut«, sagte Kennedy. »Hören Sie, ich habe wahrscheinlich mehr von Ihrer Zeit in Anspruch genommen, als Ihnen lieb war …«

»Ich helfe doch gerne«, wehrte Bouchard ab.

Kennedy erhob sich und schob die Abschrift in seine Richtung, als wollte sie alles auf eine Karte setzen. »Könnten Sie mir ein paar dieser Prophezeiungen erklären? Zumindest die Eigennamen?«

Bouchard hob die Augenbrauen. Es waren viele Seiten. Es gab viel zu fragen.

»Ich kann vielleicht ein paar Anmerkungen hinzufügen«, bot er wenig begeistert an. »Randnotizen. Hier und da.«

Jetzt war Kennedy an der Reihe, Überraschung zu zeigen. »Randnotizen? Auf der einzigen noch vorhandenen Ausgabe eines verlorenen Buchs?«

»Nein, das natürlich nicht. Ich habe Ihnen doch nur eine Kopie gegeben, die Sie mitnehmen können.« Er hob seine Hand, um ihrem Dank zuvorzukommen. »Danken Sie John Partridge. Er flehte mich sehr wortgewandt an. Verbrennen Sie es, wenn Sie fertig sind. Und erzählen Sie bitte niemandem, von wem Sie das haben. Wir haben einen Ruf zu verlieren.«

Das verstand Kennedy. Sie hatte ihren eigenen schon längst verloren.

Da es keinen zweiten Stuhl und auch keinen Platz gab, um einen dazuzustellen, setzte sich Bouchard einfach auf den Boden und erklärte ihr die Prophezeiungen der Reihe nach. Einige überging er einfach, aber bei den meisten hatte er zumindest eine Vermutung parat. Kennedy notierte sich seine Anmerkungen am Rand oder oberhalb der Wörter, die sie nicht verstand.

»Kirche von Münster« war die Überwasserkirche, in der eine Gruppe religiöser Extremisten, die Anabaptisten, nach einem Staatsstreich ihre nicht lange währende neue Regierung eingesetzt hatten.

Mit »der ungläubige Soldat« war mit ziemlicher Sicherheit Thomas Fairfax gemeint, einer von Cromwells Generälen und Freund von Toller und der Fünften Monarchie, der ihnen ab einem gewissen Moment seine Unterstützung entzogen und sich selbst aus dem öffentlichen Leben vollständig zurückgezogen hatte.

»Ister« war einer der vielen Namen für die Donau.

Und so ging es weiter durch die Eigenarten und Irrungen eines eigenartigen, verworrenen Buchs. Zu der Formulierung »Insel, die für eine Insel gegeben wurde«, hatte Bouchard keine Erklärung. »Die könnte überall liegen. Damals haben alle europäischen Mächte Gebiete in der ganzen Welt annektiert, sobald sie entdeckt waren, dann deswegen endlose Kriege geführt und dabei die Eingeborenen als Kanonenfutter benutzt.« Er warf einen finsteren Blick auf den Text, als wollte er nicht zugeben, dass er mit seinem Rat am Ende war. »Es müsste sich auf etwas beziehen, was nicht weit vor Tollers Zeit lag, so dass es noch immer Thema war. Andererseits bezieht er sich auf den Aufstand in Münster, und der hatte sich schon Jahrzehnte zuvor ereignet. Was mit der Insel gemeint ist, lässt sich nur schwer herausfinden.«

Kennedy hörte nur halb zu. Bouchards Worte hatten etwas in ihrer Erinnerung wachgerufen, dem sie jetzt an ihrem Laptop nachging. Die Überwasserkirche … sie fand einen Eintrag, den sie voller Entsetzen durchlas.

Und der ungläubige Soldat. Ein paar weitere Klicks förderten eine Biographie von Thomas Fairfax zutage. Mit erschreckender Sicherheit wusste sie, dass sie recht hatte.

»Das Ende der Tage«, murmelte sie.

»Qu’est-ce que c’est?«, fragte Bouchard höflich nach.

Kennedy blickte ihn an. »Darum geht es hier. Um das Ende der Tage. Um die Wiederkunft Christi. Armageddon.«

Bouchard nickte. »Ja, das ist natürlich der Höhepunkt von Tollers Prophezeiungen. Christus wird herabsteigen und die Sünder vernichten. Nur die Gerechten werden überleben. All die anderen Ereignisse sind nur Warnungen. Vorläufer. Sie sagen uns, dass das Königreich Christi bevorsteht.«

»Dann muss er schon auf dem Weg sein«, merkte Kennedy an. »Weil die meisten der hier beschriebenen Sachen bereits passiert sind.«

40

Rush machte sich Sorgen, wie er seinen Stapel unrechtmäßig ausgeliehener Bücher aus dem Ryegate House herausschaffen sollte. Doch am Ende marschierte er einfach aus dem Hinterausgang, in der Hand einen schwarzen Müllbeutel. Würde man ihn aufhalten, wollte er behaupten, den Beutel auf einem der Flure gefunden und gedacht zu haben, es handle sich um Müll. Doch niemand fragte ihn danach.

Etwa eine Stunde später und zwölf Kilometer östlich in Harlesden leerte er in seinem Elternhaus die Beute auf den Küchentisch.

Seine Eltern waren bereits im Bett. Seine Mutter müsste schon vor einiger Zeit mit Hilfe eines Schlafmittels eingeschlafen sein, und sein Vater las vielleicht noch ein Buch und hörte klassische Musik über Kopfhörer. Keiner von beiden hatte ihn bemerkt, so dass er nicht so zu tun bräuchte, als wäre alles in Ordnung.

Er hatte die Bücher rasch ausgewählt. Einige waren völlig nutzlos, doch in den meisten wurde Toller im Index erwähnt. Und in einem fand Rush einen Kommentar über das geheimnisvolle Buch der Prophezeiungen.

Zunächst sah es sehr vielversprechend aus, hatte aber, wie sich zeigte, nichts über die Prophezeiungen selbst zu sagen. Es war an dem Buch als Gegenstand interessiert, insbesondere an der revolutionären Verwendung eines Prozesses für die wenigen Bilder, die als Vorläufer der Lithographie gelten konnten.

Rush hatte keine Ahnung, was Lithographie bedeutete, also hatte er auch keine Meinung darüber. Doch beim Durchblättern entdeckte er eine Reproduktion des Frontispizes mit dem steilen Hang, der Stadt und der lateinischen Schrift. Jetzt bemerkte er, dass über dem Bild noch eine zweite Überschrift stand.

»Gellért Hall, circa 1640«, las er.

Sein Blick begann zu verschwimmen. Nein, dort stand nicht »Gellért Hall«, sondern »Gellért Hill«.

Er gab auf und klappte das Buch zu. Besser wäre, früh aufzustehen und schon vor der Arbeit ein bisschen weiterzulesen. Oder sich vielleicht krankzumelden und den ganzen Tag mit Lesen zu verbringen. Er wollte Kennedy bei ihrer Rückkehr unbedingt etwas vorweisen können.

Er ging in die Küche und inspizierte den mageren Schnapsvorrat seines Vaters. Er fand eine angefangene Flasche Weinbrand, doch als er den Deckel abschraubte und daran schnupperte, drehte sich ihm der Magen um. Was er wirklich brauchte, war Schlaf, doch er wusste, den würde er nur schwer finden. Immer wenn er die Augen schloss, sah er Professor Gassan, das Messer umklammernd, das aus seiner Brust ragte.

Er stellte die Flasche zurück und schlich so leise wie möglich in sein Zimmer, falls sein Vater die Kopfhörer abgenommen und sich schlafen gelegt hatte. Er öffnete seine Zimmertür, trat ein und schloss sie wieder, bevor er das Licht einschaltete.

Huch! Auf seinem Bett lag eine junge Frau. Was ihm gleich als Erstes auffiel, weil es was ganz Neues war.

Die Waffe in ihrer Hand bemerkte er erst eine halbe Sekunde später. Und das raubte ihm noch mehr den Atem.

Als Drittes fiel ihm auf, dass sein kleiner, tragbarer Fernseher eingeschaltet, der Ton aber abgedreht war. Zeichentricksender. Eine sehr alte Folge von Courage, der feige Hund.

»Schließ ab!«, verlangte die Frau mit einem Nicken zur Tür.

TEIL 4

KRIEGSRAT

41

Wann immer Kennedy auf ihrer Fahrt zurück nach London Internetzugang hatte, arbeitete sie sich weiter durch Tollers Prophezeiungen, um den Gedanken weiterzuverfolgen, der ihr im Gespräch mit Bouchard gekommen war. Kurz vor St. Pancras war sie fertig und leicht verwirrt. Nachdem sie dem Judas-Volk begegnet war, hatte sie gedacht, vor weiteren Überraschungen gefeit zu sein.

Weit gefehlt!

Als der Zug in den Bahnhof einfuhr, klingelte ihr Telefon. Die angezeigte Rufnummer verriet, dass es Ben Rush war. Gerade als sie antworten wollte, glitt Leo Tillman, der an einem Pfeiler lehnte, langsam in ihr Blickfeld. Als der Zug hielt, stand er mitten vor Kennedys Fenster. In ihrer gegenwärtigen Laune hatte sie keinen Sinn für den Humor eines solchen Zufalls. Sie drückte auf ihrem Telefon die »Ablehnen«-Taste. Rush würde warten müssen.

Auf dem Weg zum Ausgang war Tillman mit ihr gleichauf. »Willkommen daheim«, begrüßte er sie.

Kennedy blickte nach links und rechts. »Keine Blaskapelle? Keine Parade? Was ist denn das für ein Empfang!«

»Heather, worum es hier auch immer geht, auf jeden Fall nicht um alte Literatur.«

»Das hatte ich sowieso nie gedacht«, erwiderte sie. »Eigentlich glaube ich, es geht um den Weltuntergang.«

Er warf ihr einen leicht argwöhnischen Blick zu. »So weit wäre ich nicht gegangen. Aber ich habe mir dein Elohim-Mädchen angeschaut und herausgefunden …«

»Du hast was gemacht?« Kennedy blieb abrupt stehen und wirbelte herum, unfähig, den Schrecken zu verbergen. »Leo, ich habe dir gesagt …«

»Ich weiß. Du hast gesagt, ich soll die Sache aussitzen. Aber ich habe nichts versprochen. Hör mal, ich muss dir was zeigen. Hast du eine oder zwei Stunden Zeit? Ich verspreche dir, so was hast du noch nicht gesehen.«

»Das habe ich schon von vielen Männern gehört«, murmelte Kennedy finster. »Da kommt nie was Gutes bei raus.«

Und das hier ist keine Ausnahme, dachte sie eine Dreiviertelstunde später. Sie stand unter einem Eisenbahnbogen in Lewisham in einer Garage. Das Tor hinter ihnen war verschlossen, und sie blickte auf die Ladefläche eines Lastwagens. Das Zeug darin war vielleicht das, was ein Terrorist einem zeigte, wenn er nach einer Vision seines irdischen Paradieses gefragt wurde.

Sie griff nach einem Gewehr aus einer Kiste, die Tillman bereits geöffnet hatte. Es war ein Militärmaschinengewehr – zum Sportschießen auf keinen Fall und zur Aufrechterhaltung der öffentlichen Ordnung auch nicht viel besser zu gebrauchen. Ausgerüstet mit einem Ständer, ließ es sich auf Vollautomatik einstellen und das feindliche Gebiet mit ein paar hundert Schüssen pro Minute mürbe machen.

In der nächsten Kiste befanden sich Granaten, und in der danach wieder Gewehre. Dahinter standen drei Tonnen mit weißem Phosphor.

»Das ist ein Alptraum«, sagte Kennedy.

»Oder ein feuchter Traum«, erwiderte Tillman. »Je nach Betrachtungswinkel. Ich habe eine ganze Halle mit diesem Zeug gesehen, Heather. Dreißig- oder vierzigmal so viel wie das hier. Das Lager ist mittlerweile vollständig in Rauch und Asche aufgegangen. Und dieses Zeug hier im Lastwagen werde ich auch entsorgen, sobald ich weiß, wie. Ich wollte nur, dass du dich selbst überzeugst.«

Tillman fuhr mit der Hand durch sein widerspenstiges Haar. Kennedy konnte sich nicht erinnern, ihn je so besorgt und unsicher gesehen zu haben. »Heather, ich habe mir die Unterlagen angesehen. Die Firma, der das Lager gehörte – High Energy Haulage –, lieferte an hundert andere Stellen aus. Das ist ein globales Netzwerk.«

»Hast du die Polizei informiert?«

Tillman lachte traurig. »Klar, so weit das was taugt. Aber wie gesagt, das war nur ein Verteilzentrum. Ist dir klar, worum es hier geht? Wir wussten bereits, dass die Boten Mörder sind, aber das hier …« Er breitete die Arme in Richtung des Todeslasters aus, als fehlten ihm die Worte. »Solange der Londoner Zweig nicht gerade unter einer gemeinsamen Psychose leidet, haben wir es hier mit einer unglaublichen Eskalation der Feindseligkeit zu tun. Sie verschicken riesige Mengen an Kleinwaffen, Munition, Sprengstoff und Brandgeschossen. Überall hin. Und die Mengen reichen, um einen Krieg mittlerer Größe zu bestreiten – wofür das Zeug wahrscheinlich gedacht ist.«

Kennedy schüttelte den Kopf. »Dafür ist das nicht gedacht.«

Tillman blickte sie verwirrt an. »Woher weißt du das? Hast du etwas in Frankreich herausgefunden? Hat das was mit …«

»Noch nicht, Leo«, fiel ihm Kennedy ins Wort. »Wir sind immer noch dabei, dass du mir deine Sachen zeigst. Wie passt das alles mit der jungen Frau zusammen, die mir geholfen hat? Die Botin? Du hast gesagt, du bist ihr gefolgt. Das musst du mir erklären.«

An seinem Gesichtsausdruck merkte Kennedy, dass sie mit ihrer Stimme etwas verraten hatte. Er wusste, dass sie etwas verbarg, und zwar etwas Wichtiges. Wie schwierig würde es für ihn sein, eins und eins zusammenzuzählen und herauszufinden, wem er hinterhergejagt war? »Schieß los«, drängte sie.

»Sie fährt Motorrad«, antwortete Tillman mit ruhiger Stimme, fast ausdruckslos im Gegensatz zu der von Kennedy. »Manolis hat das Kennzeichen herausbekommen und sich dann in das Netz der Überwachungskameras reingehackt, um ihren Weg nachzuverfolgen. Wir haben nach räumlich konzentrierten Anhäufungen gesucht. Dachten, darüber Anhaltspunkte über ihren Unterschlupf zu erhalten. Aber sie hat uns kommen sehen.«

»Sie hat euch gesehen?« Wieder war Kennedy wie vor den Kopf gestoßen. »Du meinst, du bist ihr begegnet? Du hast sie tatsächlich …«

»Nein, so meinte ich das nicht. Sie hat vermutet, was wir vorhaben, und den Spieß umgedreht. Das habe ich gemeint. Sie wollte, dass ich das Lager finde. Mit dem Motorrad hat sie mich dorthin geführt. Oder sie hat das Lager selbst beobachtet, und Manolis hat die falsche Seite vom Spieß erwischt. Aber egal, wie rum, sie weiß, dass ich dort war. Sie hat mich die ganze Zeit beobachtet.«

Er nahm Kennedy das Gewehr aus der Hand, legte es in die Kiste zurück und knallte den Deckel zu. Ihr war nicht bewusst gewesen, dass sie es noch in den Händen gehalten hatte.

»Woher weißt du das?«, wollte sie wissen.

»Weil ich einen Alarm ausgelöst habe, während ich da drin war. Ich habe mich zur Zielscheibe gemacht. Ich hätte von Rechts wegen getötet werden müssen. Aber es gab einen Heckenschützen, der im Gras lag und mir Deckung gab. Und so weit ich sehen konnte, hat sie das getan, ohne jemanden dabei zu töten. Wunderbare Präzisionsschüsse.«

»Nicht Manolis?«, fragte Kennedy.

»Er kann nicht schießen. Und er war überhaupt nicht in der Nähe. Seine Frau würde mir die Haut abziehen und mich pökeln, wenn ich ihn bitten würde, mir bei so einer Sache zu helfen. Ich nutze ihn zur Überwachung, mehr nicht. Das ist seine Spezialität.«

Tillman schwieg einen Moment. Kennedy musste dem Drang widerstehen, sich abzuwenden. Sie hatte Angst, er könnte ihrem Gesicht das Geheimnis ablesen.

»Hör mal«, fuhr er fort. »Ich weiß sicher, dass mir niemand gefolgt ist. Und niemand sonst verließ das Gelände, nachdem ich dort eintraf. Das heißt, der Schütze hatte sich bereits dort versteckt, als ich hinkam. Es war diese junge Frau. Was anderes kann ich mir nicht vorstellen. Und sie hat mich gedeckt, sonst wäre ich nicht heil rausgekommen. Wenn sie wirklich die Spur für mich gelegt hat, wenn sie wusste, dass ich sie suchen und das Motorrad aufspüren würde und so weiter, dann hat sie mit ihren Vermutungen verdammt richtig gelegen, auch wenn sie aus der Luft gegriffen waren.«

»Sie ist Botin«, erinnerte Kennedy ihn. »Sie haben dich jahrelang beobachtet.« Und du teilst mit ihr eine ganze Menge DNS. Vielleicht hat ihr das sogar einen kleinen Kick bereitet.

Tillman nickte. »Das ergibt wahrscheinlich Sinn. Ein bisschen wenigstens. Aber ich habe immer noch das Gefühl, dass da etwas anderes im Gange ist. Und dass es das ist, was du mir später erzählen wirst, wie du gesagt hast. Solltest du mir nicht langsam reinen Wein einschenken, Heather?«

»Es gibt … ich glaube …« Sie stand kurz davor, zögerte dann aber. Als sie Tillman kennengelernt hatte, schien er am Rand eines Zusammenbruchs gestanden zu haben, zermürbt von der jahrelangen Suche nach seiner Familie. Jetzt ging es ihm viel besser, doch wenn sie ihm von Diema erzählen und sich herausstellen würde, dass sie falschlag, wäre der Schaden unkalkulierbar, aber ungefähr genauso hoch, wenn sie recht hatte und Tillman von seiner Tochter erfahren würde, was mit seinen Söhnen passiert war. Kennedy hatte viele Gründe zu schweigen und nur einen zu reden. Doch dieser eine Grund wog schwer – sie hatte kein Recht, sich zwischen Tillman und seine Tochter zu stellen, die einzige Person, die er wirklich liebte.

Sie schüttelte den Kopf, um wenigstens ihn klar zu bekommen. Tillman wartete geduldig auf eine Antwort, doch bevor sie damit rausrücken konnte, klingelte ihr Telefon. Dankbar für die Unterbrechung, holte sie es heraus. Rush meldete sich erneut.

»Ich muss rangehen«, log sie.

»Okay. Ich werde immer noch hier sein, wenn du fertig bist.«

Mit dem Telefon am Ohr wandte sich Kennedy leicht ab, weniger um ungestört zu sein, sondern um sich hinter dem Telefon zu verstecken.

»Schießen Sie los, Rush«, sagte sie.

»Kennedy, wie war Ihre Fahrt?«, fragte er angespannt.

»Produktiv. Haben Sie was Nützliches über Toller herausgefunden?«

»Na ja, ich wollte noch ein paar Hausarbeiten erledigen …«, begann Rush, wurde aber im Hintergrund von einer zweiten Stimme aufgehalten. »Darüber darf ich nicht sprechen«, murmelte er. »Sie sagt, das tun wir später.«

»Sie sagt das? Wer? Rush …«

»Tut mir leid, Kennedy. Ich muss mich ans Drehbuch halten. Hören Sie zu.« Das Zittern in seiner Stimme war jetzt deutlicher zu hören, was es schwer machte, ihn zu verstehen. »Dies ist eine Einladung von Diema Beit Yudas. Sie möchte, dass Sie beide herkommen und sich mit ihr treffen.«

»Beide?«, wiederholte Kennedy überflüssigerweise. Tillman sah aus, als wollte er etwas sagen, doch Kennedy hob eine Hand, um ihn daran zu hindern, und schaltete gleichzeitig den Lautsprecher ein. Ihr war aber nicht entgangen, dass die junge Frau unter einem anderen Nachnamen auftrat als Tillmans Exfrau Rebecca Beit Evrom. »Wir sollen uns beide mit ihr treffen? Fragen Sie sie, wen sie damit meint, Ben.«

Rushs Stimme war dünn und angespannt im Hintergrund zu hören.

»Sie möchte mit Ihnen beiden reden, aber zu ihren Bedingungen. Sie sagt, Sie wissen wahrscheinlich schon genug über sie, so dass Sie nichts Dummes tun. Aber falls sie damit falschliegen sollte, soll ich Ihnen sagen, dass jeder Schritt, den Sie gegen sie unternehmen, bedeutet … also, meinen Tod bedeutet. Haben Sie das verstanden?«

»Verstanden«, antwortete Kennedy. Ihr Herz dröhnte bis in die Ohren hinauf.

»Moment, da ist noch was. Sie sagt, Sie sollen das Buch und Tillman soll den Lastwagen mitbringen. Und es sollen nur Sie beide kommen. Sonst niemand.«

»Kann ich mit ihr sprechen?«, fragte Kennedy. »Mit … Diema?« Tillman sagte nichts, doch seine Augenbrauen hoben sich, und seine Lippen wurden schmal.

Die andere Stimme murmelte im Hintergrund.

»Ja.«

»Dann geben Sie sie …«

»Sie können hier mit ihr sprechen. Sie möchte, dass Sie herkommen, dann können Sie sich zu dritt hier unterhalten.«

Kennedy stieß langsam den Atem aus, um sich irgendwie zu beruhigen. »Und wo ist ›hier‹, Ben?«

»Hof Taubenschlag. Die Adresse …«

»Wir kennen die Adresse«, unterbrach ihn Kennedy. »Wir kommen. Wir werden bald da sein.«

»Prima.«

»Rush, es wird alles wieder gut. Wir fahren sofort los. Sie wird Ihnen nichts tun.«

»Meinen Sie?« Der Sarkasmus in seiner Stimme war nicht zu überhören. »Sie hat mich hier verdrahtet. Mit so einem verdammten …« Am anderen Ende wurde aufgelegt.

Kennedy wandte sich an Tillman, der bereits zum Fahrerhaus des Lastwagens eilte. »Ich fahre«, rief er über die Schulter.

42

Wenn Ben Rush an Bauernhöfe dachte, was zugegebenermaßen nicht sehr oft vorkam, malte er sich ein großes Haus mit vielen umliegenden Scheunen und Ställen aus. Und Hühner, die im Dreck scharrten, und einem Pferd, das über eine Hecke spähte.

Hof Taubenschlag war mehr oder weniger eine Ruine. Früher musste es tatsächlich ein Bauernhof gewesen sein, doch jetzt war er niedergebrannt, und zurückgeblieben war nur eine riesige Fläche mit verbrannter Erde, auf der nichts mehr wuchs. Die Scheunen und Ställe standen noch, doch in den Wänden prangten Löcher, wo Bretter eingetreten oder herausgerissen worden waren, und die eingesackten Dächer schienen auch bald ihren Geist aufzugeben. Insekten summten im Unkraut und in den Rohrkolben zwischen den Außengebäuden, ansonsten bewegte sich nichts.

Von seinem Aussichtspunkt auf dem Heuboden einer der Scheunen aus hatte er durch die offene Tür einen herrlichen Blick auf das zerstörte Gelände Richtung Straße – und würde von dort auch gesehen werden, was wahrscheinlich Sinn der Sache war. Er saß auf einem alten Stuhl, die Fußgelenke an die Vorderbeine, die Arme hinten um die Lehne herum gefesselt. Der Stuhl wackelte, so dass er jedes Mal, wenn Rush sich bewegte, nach vorn links oder hinten rechts kippte. Er hatte Angst, er könnte vom Heuboden herunterstürzen und sich das Genick brechen. Oder vielleicht würde er sich nicht das Genick brechen. Stattdessen würde der Sprengstoff oder was auch immer die Frau um seine Brust gebunden hatte ihn zerfetzen.

Die Frau saß ein paar Schritte hinter ihm, den Rücken gegen einen Pfosten gelehnt. Ihre Arme lagen verschränkt auf ihren Beinen, und sie blickte auf die Straße hinaus. Ihr ausdrucksloses Gesicht ließ nicht erkennen, woran sie dachte.

Schon eine ganze Weile saß sie so da und würde dieses Schweigen mit Sicherheit bis in alle Ewigkeiten aushalten. Wenn also jemand sprechen müsste, dann er.

Er nahm all seinen Mut zusammen und legte los.

»Magst du Courage, der feige Hund?«, fragte er.

Sie bewegte sich nicht, doch ihr Blick zuckte in seine Richtung. »Nein«, sagte sie nur, aber mit einer Warnung in der Stimme, als handelte es sich dort, wo sie herkam, um Kampfsprache.

»Aber du hast’s dir angesehen.«

Keine Antwort.

»Mir gefallen die alten Sachen«, fuhr er fort. »Familie Feuerstein. Die Jetsons. Yogi-Bär.« Da die Frau nicht reagierte, zählte er als Gedankenübung weitere Zeichentrickfilme auf. Zumindest verging die Zeit. »Hucky und seine Freunde. Hector Heathcote. Funky Phantom. Locki Lockenbär. Josie und die Pussycats. Deputy Dawg. Superkater. Foghorn Leghorn. Tom und Jerry.«

Immer noch keine Reaktion. Na ja, vielleicht ein interessiertes Zucken bei Tom und Jerry, aber darauf würde er nicht wetten.

»Hast du Lust auf ein Spiel?«, fragte er.

»Nein.«

»Komm schon. Ich kann deine Gedanken lesen.«

Sie sah ihn lange an, bevor sie »Sei still« sagte.

»Glaubst du nicht, dass ich deine Gedanken lesen kann?«, beharrte Rush.

Sie antwortete noch immer nicht.

»Denk dir eine Zahl zwischen eins und zehn aus, dann zieh fünf ab«, forderte er sie auf.

Die junge Frau runzelte die Stirn. »In Dänemark wachsen keine Datteln. Der Trick ist alt. Jetzt sei still. Oder willst du, dass ich dich aufschlitze?«

Und plötzlich hielt sie ein Messer in der Hand, ein seltsames, unsymmetrisches Ding mit einer Spitze, die wie ein Haken gebogen war. Rush sah von diesem Messer zum Gesicht des Mädchens. Kurz darauf schob sie das Messer in ihr Hemd zurück. Dort musste sich eine Scheide befinden, die um ihre Schulter befestigt war. Der Gurt schien zwischen ihren Brüsten zu verlaufen und die Scheide darunter zu liegen. Und jetzt sah er ihre Brüste an – und sie sah ihn an, während er ihre Brüste ansah, was vielleicht keine so tolle Idee war.

»Wenn du mich aufschlitzt, hast du keine Geisel mehr«, antwortete er. Er hatte es sogar geschafft, seine Stimme nicht zittern zu lassen.

»Nein, Kleiner«, erwiderte die Frau geduldig. »Wenn ich dich töte, habe ich keine Geisel mehr. Ich kann dich aber aufschlitzen.«

Damit schaffte sie es, dass er gut zehn Minuten den Mund hielt. Doch er hatte mal einen Thriller gelesen, in dem der Ermittler gesagt hatte, Psychopathen fänden es leichter zu töten, wenn sie ihren Gegner nicht als menschliches Wesen sähen. Also startete er einen nächsten Versuch.

»Ich heiße übrigens Ben. Und du?«

Statt zu antworten, kramte die Frau in ihrer Tasche, die sie mitgenommen hatte, zog einen dünnen, strohfarbenen Stoffstreifen heraus und drehte ihn zusammen.

Er wägte das Für und Wider ab. Es war tatsächlich ein gutes Zeichen, dass sie ihn lieber knebeln statt aufschlitzen wollte.

Aber auf Knebeln hatte er auch keine Lust.

Vielleicht könnte er, während sie ihn knebelte, irgendetwas anstellen. Sein Gewicht so verlagern, dass sie vom Heuboden stürzte.

Nein, das würde nicht funktionieren. Selbst wenn seine Hände frei wären, würde ihn die Frau zu einem Origami-Hasen zusammenfalten.

Aber was, zum Teufel, war sie überhaupt? Sie hatte ihn »Kleiner« genannt, obwohl er mindestens ein, vielleicht sogar zwei Jahre älter war als sie. Und bisher hatte er nichts ausrichten können, außer dass er von ihr geschlagen, gefesselt, verhört und eingeschüchtert worden war.

»Du hast aber echt kleine Titten«, sagte er nach einer langen, unheilschwangeren Pause. »Aber die sehen toll an dir aus. Falls du je überlegen solltest, sie dir vergrößern zu lassen, würde ich sagen, lass das.«

Der Knebel war unbequem und schnitt leicht in seine Mundwinkel, doch das Mädchen – ein Pluspunkt für ihn – war leicht rot geworden, während sie den Knoten zugezogen hatte.

Jetzt bin ich ein Mensch, dachte er. Und, was wichtiger ist: du auch.

43

Auf der A3100 gleich südlich von Shalford stand ein Schild neben der Straße. TRÖDELKRAM VON TOTEN ZU VERKAUFEN. Es gehörte zu einer fensterlosen Hütte, die mit ihrer abblätternden weißen Farbe wie ein Leprakranker aussah. Beim ersten Mal, als Kennedy im Alter von zwölf Jahren hier vorbeigefahren war, hatte sie in selbstgefälliger Weise vor allem den Rechtschreibfehler bemerkt. Ihr war nicht in den Sinn gekommen, zu fragen, wer die Toten und wie ihre Sachen hierhergekommen waren, an den Arsch von Surrey.

Drei Jahre zuvor hatte sie wie jetzt neben Tillman in einem Lastwagen gesessen und sich nur gewundert, dass das Schild immer noch dort gestanden hatte.

Heute, während die Sonne immer wieder hinter den rasch über den Himmel ziehenden Wolken verschwand, kam ihr die Erinnerung an Tod wie ein schlechtes Omen vor.

Als Tillman von der Straße auf das abbog, was von der Zufahrt zum Hof Taubenschlag übriggeblieben war, ging ihr fast nur noch der Tod durch den Kopf – ihr eigener genauso wie der von anderen. Drei Jahre zuvor hatten sie und Tillman auf dem Dach des brennenden Bauernhauses in der Falle gesessen, während ein Elohim-Trio jedes Mal auf sie losgeballert hatte, wenn sie ihre Köpfe über den Dachfirst gereckt hatten. Kennedy wäre beinahe vom Dach gesprungen in der vagen Hoffnung, heil auf dem Boden zu landen und zu fliehen, doch eigentlich hatte sie nur die Entscheidung zwischen gebrochenem Genick und bei lebendigem Leibe verbrannt werden gehabt.

Tillman hatte allerdings den Spieß umgedreht und ihre Angreifer drangekriegt, die gedacht hatten, in der Dunkelheit unbesiegbar zu sein. Vom Dach aus hatte er den Benzintank des Lasters, mit dem er gekommen war, mit einer selbst gebastelten Brandmunition in die Luft gesprengt. Einer der Boten war bei der Explosion gestorben, den anderen hatte Tillman, der seinem Freund viel zu spät zu Hilfe geeilt war, erschossen.

Wobei er nicht sein Freund gewesen war, sondern sein Bruder. Es waren Tillmans eigene Söhne gewesen, Ezei und Cephas, die er als Jud und Seth gekannt hatte. Und da er sie seit ihrem vierten und fünften Lebensjahr nicht mehr gesehen hatte und weil er ihnen zu keinem Zeitpunkt so nahe gewesen war, um ihre Gesichter erkennen zu können, hatte er bis heute keine Ahnung, was er angerichtet hatte – dass er die zwölfjährige Suche nach seiner Familie mit deren Zerstörung beendet hatte.

Doch Kennedy war sich ziemlich sicher, dass Diema, die Tabe und davor Grace gewesen war, sehr wohl darüber Bescheid wusste. Dass sie diesen Ort, an dem ihre Brüder gekämpft und den Tod gefunden hatten, mit Absicht ausgewählt hatte, weil dieser Umstand sehr gut ins heutige Bild passte. Und jetzt, als Tillman vor dem Stück verbrannter Erde hielt, hatte Kennedy einfach nur Angst, was dieser Tag für sie noch bereithielt.

Fertig?, fragte Tillman mit seinem Blick. Sie nickte nur kurz, öffnete die Tür und stieg aus, das Transkript von Tollers Buch unter den Arm geklemmt. Der Boden, der auch nach drei Jahren noch schwarz war, knirschte unter ihren Schuhen. Sie blickte sich um, und als Tillman vorn um den Lastwagen herumkam, deutete sie wortlos zu einer Scheune.

Rush saß gut sichtbar auf dem Heuboden. Als das Bauernhaus noch gestanden hatte, wäre diese Scheune, die Diema sich ausgesucht hatte, nicht zu sehen gewesen. Jetzt stand sie am Ende einer dreißig Meter breiten leeren Fläche. Die Türen oben standen offen oder waren verschwunden, und Rush saß nah am Rand auf einem einfachen Küchenstuhl und blickte ihnen entgegen. Seine Hände, wahrscheinlich auf dem Rücken gefesselt, waren nicht zu sehen.

Kennedy fragte sich, warum er ihnen nichts entgegenrief, bis sie den Knebel entdeckte.

Die junge Frau war nicht gleich zu sehen. Schließlich trat sie neben Rush, die Hand auf die Rückenlehne gelegt. Ihr Ausdruck war kalt und ruhig. Sie trat einen Schritt auf die Öffnung zu, neigte aber den Kopf, um den Ankömmlingen zu bedeuten, stehen zu bleiben.

»Bevor ihr weitergeht, solltet ihr noch etwas wissen«, rief sie und hob ihre Hand, in der sie etwas Kleines, Weißes hielt. Als sie mit dem Daumen daraufdrückte, schallte die digitalisierte Version der Big-Ben-Glocke zu ihnen herunter. So weit Kennedy hören konnte, kamen sie aus Rushs Richtung.

»Das ist nur der Klingelton einer drahtlosen Türklingel«, klärte Diema sie auf. »Seht euch euren Freund gut an.«

Rush trug etwas Klobiges über seinem Hemd, das aussah wie eine Rettungsweste. Unter dem glänzend schwarzen Teil zeichneten sich rechteckige Formen ab. Ein Sprengstoffgürtel. Und der Klingelknopf gab auf diese Entfernung einen perfekten Zünder ab. Diema hatte den Sprengstoff gerade scharf gemacht. Es genügte, den Klingelknopf ein weiteres Mal zu betätigen, um Rush in die Luft fliegen zu lassen.

»So, jetzt verstehen wir einander«, fuhr Diema fort und ließ ihre Hand wieder sinken. »Kommt hoch. Ich bitte euch nicht, eure Waffen fallen zu lassen, falls ihr welche dabeihabt. Ihr braucht nur zu wissen, dass eine falsche Bewegung eurerseits dazu führen wird, dass dieser Junge hier gleichmäßig über die Landschaft verteilt wird.«

»Dann sollten wir uns vielleicht hier unten unterhalten«, schlug Tillman vor.

Diema blickte zu ihm mit so etwas wie Spott oder vielleicht auch Verachtung herab. »Haben Sie Angst vor dem Tod, Tillman?«, fragte sie.

»Ich bemühe mich, ihn zu umgehen, wann immer ich kann«, antwortete er.

Und du willst sie auf unbekanntes Terrain locken, dachte Kennedy. Doch hier steht zu viel auf dem Spiel, Leo – für dich ebenso wie für Ben Rush.

»Wir kommen nach oben«, sagte sie laut, und zu Tillman mit leiserer Stimme: »Treib sie nicht zu sehr in die Enge. Wenn wir wissen, was sie will, entscheiden wir, welche Richtung wir einschlagen.«

»Während wir es uns mit zwanzig Kilo hochexplosivem Sprengstoff gemütlich machen?«, erwiderte er leise.

»Fahrt zuerst den Transporter von der Straße weg«, wies Diema sie an. »Hinter den Schuppen. Tillman, das machen Sie. Kennedy, Sie kommen hoch. Sofort.«

Sie folgten den Befehlen. Tillman stieg wieder in den Lastwagen, startete den Motor und rollte an Kennedy vorbei, die bereits die Scheune betrat.

Außer der Leiter rechts von ihr befand sich nichts in der kaputten Scheune. Keine Heuballen, keine rostigen Werkzeuge, keine Ställe oder Futtertröge. Wenn dies ein Hinterhalt war, wartete die Bescherung oben auf dem Heuboden bei Diema und Rush. Doch ein Hinterhalt wäre viel zu umständlich gewesen. Diema hätte Kennedy und Tillman schon vor einiger Zeit einzeln sterben lassen können, stattdessen hatte sie alles getan, um ihr Leben zu retten.

Sollte sich der Plan geändert haben, würden sie es früh genug herausfinden. Doch Kennedy hätte ohnehin nichts anderes tun können als mitzuspielen, sofern sie nicht mit ansehen wollte, wie Rushs Inneres nach außen gekehrt werden würde.

Sie stieg die Leiter hinauf.

Der Heuboden war besser ausgestattet als der Bereich darunter. Außer dem Stuhl, auf dem Rush saß, gab es zwei weitere, die an einem Klapptisch standen, darauf ein Wasserkrug und ein Stapel Plastikbecher. Urgemütlich.

Diema stand jetzt mit dem Rücken zur Wand. Über dem Auslöser in ihrer Hand schwebte ihr Daumen. Diesen im Blick, zog sich Kennedy langsam durch die Luke nach oben.

»Ich möchte nachsehen, ob Ben in Ordnung ist«, sagte sie zu Diema. »Darf ich ihm den Knebel abnehmen?«

»Sie dürfen sich an den Tisch setzen und warten, bis ich Ihnen sage, was Sie tun«, erwiderte Diema. »Ist das das Buch?«

Kennedy zeigte ihr die maschinengeschriebenen Blätter, die mit einem Gummiband zusammengehalten wurden. Sie legte sie – immer noch langsam, immer noch vorsichtig – auf den Tisch.

»Gut«, sagte Diema. »Jetzt hinsetzen.«

Kennedy setzte sich. Tillman kam bereits die Leiter herauf.

»Wenn Sie jetzt den Knopf drücken, werden Sie mit uns sterben«, warnte Kennedy.

»Ich bin Soldatin«, entgegnete Diema. »Der Tod auf dem Schlachtfeld ist das, womit Soldaten rechnen.«

»Meiner Erfahrung nach erwarten das Soldaten für alle anderen, aber nie für sich selbst«, merkte Tillman an, als er durch die Luke kletterte. Er hielt seine leeren Hände für Diema gut sichtbar nach vorn. Dennoch blickte sie ihm misstrauisch entgegen.

»Hinsetzen«, befahl sie.

Er setzte sich, zog den Stuhl aber ein Stück vom Tisch fort und drehte ihn in Richtung der Frau. Er wollte sich frei bewegen können, falls es notwendig sein sollte, vermutete Kennedy.

Wenn auch Diema dies dachte, ließ sie es sich nicht anmerken. »Ist alles, was Sie aus dem Lager mitgenommen haben, noch im Laster?«, fragte sie.

Tillman nickte. »Alle belastenden Beweise auf einem Haufen. Geht’s darum? Sind Sie fürs Reinemachen zuständig?«

Diema dachte über die Frage nach. »Ja«, antwortete sie. »Ich glaube, das bin ich. Aber Sie haben keine Ahnung, was ich saubermachen soll, daher wissen Sie nicht, was Sie sagen. Deswegen sind Sie hier. Um sich unterweisen zu lassen.« Sie schwieg kurz, als erwartete sie eine Frage. Als weder Kennedy noch Tillman etwas sagten, fuhr sie fort. »Wenn ich Ihnen hätte schaden wollen, ich meine heute, jetzt, hätte ich das auf eine andere Weise getan. Das ist Ihnen doch klar, oder?«

Kennedy sah von Diema zu Ben Rush, der mit dem Rücken zu Diema saß. Sie hob ihre Augenbrauen. Beweisstück A.

Diema begegnete ihrem Blick. »Ich habe alles getan, um Ihnen zu helfen. So lautete mein Befehl. Deswegen bin ich hier. Aber seit ich mit dem Jungen sprach, muss ich meinen Befehl offenbar umdeuten.«

Sie behielt Kennedy mit ihrem ruhigen, intensiven Blick im Auge. »Vor einiger Zeit erfuhren Sie ein Geheimnis. Ein großes Geheimnis. Als ich mit dem Jungen sprach …« – ihr Blick zuckte kurz zu Rush –, »… erfuhr ich, dass Sie ihm das Geheimnis verraten haben. Bevor wir über irgendetwas anderes reden, muss ich wissen, warum. Ich nahm an, Sie hätten so etwas wie ein Ehrgefühl, oder zumindest eine Ahnung davon, was Ehre bedeutet.«

Ihre Worte richtete sie direkt an Kennedy. Tillman schien sie absichtlich auszuschließen. Was sie sagte, klang so ernst, dass Kennedy leicht stutzte. Wenn’s hoch kam, war diese Frau vielleicht zwanzig.

»Sie haben Ben einen Sprengstoffgürtel umgebunden, um herauszufinden, ob wir ehrenhaft sind?«, fragte Kennedy in dem Versuch, neutral zu klingen. »Ist es das, was Sie damit sagen wollen?«

»Nein.« Diema winkte ungeduldig mit der Hand ab, verzog ihren Mund, bevor sie ihn wieder in die ausdruckslose Maske integrierte, auf die ihr Gesicht voreingestellt zu sein schien. »Das ist das, was Sie sagen. Also noch mal von vorne.«

Sie drückte den Knopf. Das Läuten von Big Ben ertönte wieder. Kennedy keuchte laut, Rush zuckte wild, doch nur in einem Anfall von Panik. Eine Explosion gab es nicht.

In der ohrenbetäubenden Stille warf Diema den Auslöser auf den Tisch.

»Es gibt keinen Sprengstoffgürtel«, erklärte sie. »Keinen Sprengstoff. Und ich habe ihn geknebelt, weil er über meine Brüste geredet hat. Das gefiel mir nicht.«

Kennedy erhob sich. Ihr erster Gedanke nach Du kannst mich mal kreuzweise! war Rush. Sie wollte ihn losbinden und von der Tür fortschaffen. Tillmans erste Reaktion war anders. Seine rechte Hand wischte über seine linke, und plötzlich zielte er mit einer Waffe auf die junge Frau. Es war nicht die große, schwere Mateba Unica, die er normalerweise benutzte, sondern eine kleine Damenhandtaschenwaffe, die in seiner großen Hand lächerlich wirkte.

»Tut mir leid, dass ich das hier tun muss«, sagte er schroff zu dem Mädchen, »weil ich weiß, dass Sie mir neulich das Leben gerettet haben, aber es ist schon zu viel Blut geflossen. Deswegen kann ich Ihnen nicht mehr trauen. Bitte gehen Sie zur Wand. Halten Sie Ihre Hände so, dass ich sie sehen kann, und bewegen Sie sich so, als würden Sie unter Wasser gehen.«

»Leo!«, rief Kennedy mit pochendem Herzen.

»Sie ist eine Elohim«, sagte er. »Ich will keine Überraschungen, Heather. Nicht nach denen, die wir bereits erlebt haben.« Und zum Mädchen gewandt: »Bitte. Ich habe an die Wand gesagt. Und keine Widerrede. Los.«

Eine Sache nach der anderen, dachte Kennedy bitter, wusste aber, dass Tillman auf eine Art recht hatte. Doch der Punkt, in dem er unrecht hatte, machte ihr mehr Sorgen. Deswegen trat sie zwischen die beiden, so dass der Lauf von Tillmans Waffe gegen ihr Brustbein stieß und zu ihrer Kehle hinaufrutschte.

»Es reicht, Leo. Steck die Waffe weg«, verlangte sie. »Sie hat genug getan, um zu beweisen, was sie will.«

Tillman versuchte um Kennedy herumzugehen, doch sie packte seine Handgelenke. Er würde Gewalt anwenden müssen, um sich zu befreien.

»Was genau hat sie bewiesen?«, wollte er wissen.

»Dass sie kein Interesse daran hat, uns zu töten«, antwortete sie zwischen zusammengepressten Zähnen. »Also steck die Waffe weg, dann reden wir. Im Moment befinden wir uns auf neutralem Boden.« Sie blickte nach hinten zu Diema. »Stimmt’s?«

»Ganz und gar nicht«, entgegnete Diema. »Hier ist Blut geflossen. Blut von meinem Volk. Dieser Boden ist alles andere als neutral. Aber er ist heilig, und ich werde ihn respektieren. Sie haben es vergossen und sollten ihn ebenfalls ehren.«

Tillman erwiderte ihren vernichtenden Blick mit kämpferischer Entschlossenheit, die Kennedy bereits an ihm kannte. Einen Moment lang hatte sie das Gefühl, zwischen Tillman und dessen Spiegelbild getreten zu sein. Wie kann er Diema aus dieser Nähe ansehen, ohne sie zu erkennen? Und wie kann er aus ihrer Stimme nicht heraushören, wie sehr ihr dieses vergossene Blut am Herzen liegt?

»Dann sind wir quitt«, fasste Kennedy zusammen, wusste aber, dass ihre Worte schlimmer als eine Lüge waren. »Jedenfalls im Moment. Mehr zählt jetzt nicht. Die Waffe verschwindet. Wir reden. Vielleicht sagen Sie uns, was hier vorgeht, Diema, und welche Aufgabe Sie dabei haben. Niemand stirbt. Niemand stirbt, Leo.«

Er hielt noch immer die Waffe nach oben. Um ihren Worten Nachdruck zu verleihen, schloss Kennedy ihre Hände um die Waffe. Sie hätte seinen Griff nicht lockern können, doch Tillman gab sie ihr freiwillig.

Kennedy atmete tief und abgehackt ein und wandte sich Diema zu.

»Könnten Sie Ben losbinden?«, bat sie. »Oder wäre das zu viel verlangt?«

Diema zuckte leicht mit den Schultern. »Mit Knebel ist er um einiges erträglicher«, sagte sie, griff aber in ihre Tasche, um den Schlüssel herauszuziehen, den sie Kennedy mit einem widerwilligen Zucken ihres Handgelenks zuwarf.

Kennedy zog den Stuhl ein Stück vom Rand fort, bevor sie Rush losband. Und bevor sie ihm den Knebel abnahm, beugte sie sich zu seinem Ohr hinunter. »Machen Sie ja keine Dummheiten«, flüsterte sie. »Nur Leo wäre in der Lage, die Frau auch nur annähernd in die Schranken zu weisen. Also zügeln Sie Ihren Stolz und halten Sie die Klappe.«

Rush sagte kein Wort, als Kennedy den Knebel entfernt hatte. Nachdem sie auch die Handschellen geöffnet hatte, nahm er ihr das Stück Stoff aus der Hand und wickelte es sich ums Handgelenk. »Ich habe schon zu viel gesagt«, murmelte er. »Sie hatte eine Waffe und meinte, sie würde mich umbringen. Tut mir leid, Kennedy.«

»Schon gut«, beruhigte sie ihn. Da es ihr loses Mundwerk war, das ihn in diese Lage gebracht hatte, hätte sie sich eigentlich entschuldigen müssen.

Sie gingen zum Tisch zurück, wo Diema ihnen wie eine gestrenge Lehrerin entgegenblickte.

»Nach Alex Wales’ Tod habe ich Rush über ihn aufgeklärt«, begann Kennedy.

»Alex Wales?«

»Der Bote im Ryegate House. Derjenige, der dort verdeckt gearbeitet hat. Rush sah, wie Wales einen Mann mit einer vergifteten Sica getötet hat. Und er sah, wie Wales rote Tränen weinte. Er fragte, was das alles zu bedeuten habe, und ich erzählte ihm nur so viel, dass er es verstehen konnte. Ich erzählte ihm von eurem Volk und über Ginat’Dania, wo ihr gelebt habt, bevor ihr fortgezogen seid. Es fiel mir nicht leicht.«

»Wem haben Sie das noch erzählt?«, wollte Diema wissen.

»Niemandem.«

Diema starrte sie mit skeptischer Verachtung an. »Auch nicht Ihrer Geliebten?«

Kennedy blickte ihr direkt in die Augen. »Vor allem Izzy nicht. Meiner Erfahrung nach bekommt es niemandem, zu viel über euer Volk zu wissen. Niemandem, den ich liebe, würde ich so etwas antun.«

Diema wandte sich an Tillman. »Und Sie?«

Er schüttelte den Kopf. »Niemandem.«

»Schwören Sie es.«

»Kind, mein Wort reicht.«

»Ihr Wort ist nichts. Schwören Sie es. Schwören Sie es auf etwas, was Ihnen etwas wert ist.«

Tillman dachte einen Moment nach, bis er an ihr vorbei aus der Tür deutete. »Sie haben das Blut erwähnt, das ich hier vergossen habe. Ich schwöre bei diesem Blut, dass ich keiner Menschenseele von Ihrem Volk oder von Ginat’Dania erzählt habe.«

Diemas Gesichtsausdruck wechselte von Ausdruckslosigkeit zu Chaos. Sie setzte mehrmals zum Sprechen an. Kennedy spannte sich an, bereit, einzuschreiten, weil es einen Augenblick lang so aussah, als würde sich Diema auf Tillman stürzen. Doch sie bekam sich wieder unter Kontrolle.

»Warum sollte ich glauben, dass Blut Ihnen etwas bedeutet?«, hakte sie nach. »Sie haben es ohne Probleme vergossen.«

»Die beiden Männer waren noch jung«, erklärte Tillman. »Sehr jung. Ich musste sie töten, weil jemand ihnen kompletten Müll eingetrichtert hatte. Es ging mir weiß Gott nicht gut damit. Aber wenn Sie das nicht glauben, schwöre ich auf etwas anderes.«

Diema winkte mit einer nicht deutbaren Geste ab. »Es ist egal«, sagte sie. »Ich schwöre bei demselben Blut, dass Sie das niemandem sonst erzählen werden. Das können Sie verstehen, wie Sie wollen.«

»Hm, ich neige dazu, das als Drohung zu verstehen«, erwiderte er traurig.

»Bei aller Liebe!«, meldete sich Rush zu Wort. »Ich war derjenige, der gefesselt und geknebelt war und dem eine Bombenattrappe umgebunden wurde. Können wir den Quatsch lassen und zur Sache kommen?«

»Einverstanden«, sagte Kennedy rasch, um die beiden aus der Gefahrenzone zu bringen. »Diema, dieses Treffen war Ihre Idee. Was wollen Sie?«

Diema holte den Stuhl, der vor der Öffnung stand, und stellte ihn vor sich, ohne sich zu setzen. »Ich möchte, dass wir Informationen austauschen. Und dann eine Strategie ausarbeiten.«

»Ich muss erst noch überzeugt werden, dass das eine gute Idee ist«, wehrte Tillman ab.

Diema tat, als hätte sie ihn nicht gehört, sondern wandte sich wieder an Kennedy. »Dies hier war meine Mission, lange bevor es Ihre wurde«, erklärte sie. »Aber ich habe keinen Einfluss darauf, dass Sie mir vertrauen oder mit mir kooperieren. Ich schlage vor, Sie tauschen Ihr Wissen aus. Jetzt, nachdem Sie das Buch von Johann Toller gelesen haben, wissen Sie wahrscheinlich eine Menge. Rufen Sie mich, wenn Sie mich brauchen. Ich werde Ihnen erzählen, was mir gesagt wurde und was ich selbst herausgefunden habe, und ich werde alle Ihre Fragen beantworten. Das tue ich, ohne dass ich Sie um dasselbe bitte. Mir fällt nicht ein, was ich Ihnen sonst noch anbieten kann. Ich warte im Lastwagen.«

»Der voller …«, begann Tillman.

»Im Fahrerhaus. Sie können mich von hier oben aus sehen. Geben Sie mir ein Zeichen, dann komme ich wieder hoch.« Erst jetzt wandte sie sich zu ihm, ohne sich Mühe zu geben, ihren Hass zu verbergen. »Wissen Sie, woran die Elohim gebunden sind, Tillman? Hat es Ihnen Kuutma, der das Brandmal genannt wird, jemals erklärt?«

»Sie sind an gar nichts gebunden«, erwiderte Tillman. »Ihr habt die Freiheit, zu töten, wen ihr wollt. Dazu haben euch eure Priester schon vorab die Absolution erteilt.«

»Die Freiheit zu töten. Oder zu verstümmeln. Oder zu foltern. Bei Bedarf zu stehlen. Zu schaden und zu zerstören, wo geschadet oder zerstört werden muss, wenn es dem Volk hilft. Aber all das tun wir nicht zu unserem eigenen Vergnügen oder Vorteil. Und wir lügen nicht. Deswegen sage ich noch einmal: Ich bin nicht hier, um euch zu töten. Gott hat euch so lange leben lassen, damit ihr nützlich sein könnt. Deswegen könnt ihr die Stöcke sein, mit denen er seine Feinde bestraft. Wenn eure Arbeit getan ist, habt ihr die Freiheit zu sterben.«

Völlig geräuschlos stieg sie die Leiter hinunter und in den Lastwagen, wo sie sich mit verschränkten Armen auf den Beifahrersitz setzte.

»Wo fangen wir an?«, fragte Kennedy.

»Damit, dass wir nach Abhörgeräten suchen«, antwortete Tillman rasch.

44

Diema erinnerte sich kaum an den Vater ihres Fleisches. Ihre Mutter war mit ihr zum Volk zurückgekehrt, noch bevor sie drei Jahre alt gewesen war, und natürlich hatte sie ihn nach ihrer Heimkehr nie wiedergesehen. Drei Jahre reichten, damit ein paar Erinnerungen hängen blieben, doch da diese zu einer anderen Welt und zu einem anderen Leben gehörten, waren sie in Diemas Gedanken immer mehr verblasst. Nur ein paar einzelne Momente ihrer Vergangenheit waren geblieben.

In einer dieser Erinnerungen saß sie an einem langen, sehr niedrigen Tisch auf dem Boden. Der Tisch muss also wirklich niedrig gewesen sein, vielleicht eine Art Beistelltisch. Sie malte mit Buntstiften einen Löwen im Dschungel. Die Stifte waren neu und fühlten sich in ihrer Hand aufregend unvertraut an. In ihrer Erinnerung füllten sie ihre Hand vollständig aus, hatten eine Leuchtkraft wie alles, was für Kinder neu ist.

Sie war beinahe fertig mit ihrem Bild, doch sie spürte ein Drängen, eine Zeit, die sich dem Ende neigte. Dann umfassten zwei große Hände ihre Taille, sie wurde hochgehoben, während sie leicht mit den Beinen strampelte, wurde auf Arme gehoben, die zu stark waren, um ihnen widerstehen zu können.

Das kantige Gesicht mit dem rauen Kinn ihres Vaters lächelte zu ihr herab. Seine Bassstimme brummte, es sei Zeit fürs Bett, und sie wurde von den Stiften und dem fast fertigen, fast fleischgewordenen Löwen fortgebracht und in einem anderen Zimmer in ein Bett mit weißer Bettwäsche gesteckt. Als Kinderzimmer war es wahrscheinlich bunt und vollgestopft gewesen, doch in Diemas Erinnerung war es weiß wie die Bettwäsche und leer wie ihre Hände.

Trotz ihrer vagen Erinnerung wusste sie jenseits aller Möglichkeiten eines Zweifels: Diese Stifte hatte sie nie wieder in Händen gehalten, die Zeichnung nie fertiggestellt. Diese triviale, wunderbare Sache war ihr gestohlen worden.

Der Vater ihres Fleisches war schon damals das Synonym für Verlust gewesen.

Sie hielt ihre Augen auf den offenen Heuschober gerichtet, wo sich nichts bewegte. Sie wartete darauf, von denen da oben gerufen zu werden. Und endlich den Löwen zurückzubekommen.

45

Ben Rush, das ist Leo Tillman. Tillman, Rush«, stellte Kennedy die beiden einander vor.

Sie drehte die fotokopierten Blätter in ihre Richtung.

»Ich glaube, wir sollten mit Tollers Buch anfangen«, sagte sie. »Alex Wales kam ins Ryegate House, um es zu stehlen und eine Liste mit allen Menschen zu erstellen, die es, angefangen vor sechzig oder siebzig Jahren, gelesen hatten. Diejenigen, die noch lebten, leben mittlerweile auch nicht mehr.«

Kennedy stand, während die beiden Männer ihr gegenüber nebeneinander am Tisch saßen. Tillman zog die Blätter zu sich heran und las laut vor, während Rush ihm über die Schulter schaute. »Und das falsche Wort wird sterben und das wahre Wort leben. Wie auf dem Dreschboden, wenn die Spreu vom Weizen getrennet wird, werden alle, die mit Fleisze arbeiten und ihren Lohn verdienen, schlieszlich zu essen haben …« Tillman sah zu Kennedy auf. »Besteht die Chance auf eine Zusammenfassung?«

»Es geht mehr oder weniger immer so weiter«, erklärte sie. »Dreihundertzweiundsiebzig Prophezeiungen auf sechzig oder siebzig Seiten – alles sind Zeichen und Wunder, bei deren Eintreten das Ende der Welt unmittelbar bevorsteht.«

»Wie in der Offenbarung des Johannes«, merkte Rush an.

»Danke, Rush. Ich wusste, ich kann mich darauf verlassen, dass ein guter katholischer Junge wie Sie die Verbindung herstellt.« Immer noch verärgert über die durch Diema erlittene Erniedrigung wurde Rush rot und versuchte in Kennedys Gesicht zu erkennen, ob sie ihre Worte sarkastisch gemeint hatte. »Genau wie die Offenbarung des Johannes«, bestätigte sie. »Außer dass Toller mehr ins Detail geht. Sucht euch ein paar Prophezeiungen aus, dann seht ihr, was ich meine.«

Als Tillman umblätterte, lasen er und Rush eine Weile schweigend weiter.

»Warum ist das Buch so wichtig?«, fragte Tillman schließlich. »Für das Judas-Volk, meine ich? Warum wollen sie nicht, dass es jemand anderer liest? Ihre Heilige Schrift kann das ja nicht sein.«

»Doch, ich glaube, das ist sie«, widersprach Kennedy.

Tillman dachte einen Moment nach. »Aber wir haben ihre Heilige Schrift gelesen«, sagte er. »Du jedenfalls. Sie war viel, viel älter als dieser Quatsch, stammte aus dem ersten oder zweiten Jahrhundert. Und es ging um den Pakt zwischen Jesus und Judas.«

»Und im Einzelnen ging es worum noch mal?«, fragte Rush.

»Judas half Jesus zu sterben«, antwortete Kennedy vorsichtig. »Im Gegenzug dazu gab Gott Judas und seinen Nachkommen die Erde. Doch ihr Erbe würden sie erst nach dreitausend Jahren ab der Vereinigung der Stämme antreten können, also mehr oder weniger jetzt. Dreißig Silberstücke, die für dreißig Jahrhunderte stehen.«

Tillman deutete mit dem Kopf auf die Blätter. »Und wie passt das hier ins Bild?«

»Ich glaube, Toller gehörte zum Judas-Volk«, antwortete Kennedy. »Vermutlich kam er aus der verborgenen Stadt in die Welt und trat einer Sekte bei oder gründete sie, die die Fünfte Monarchie genannt wurde. Sie predigten die apokalyptische Version des Christentums. Sie warteten auf den Beginn der fünften und letzten Monarchie, in der Christus herrschen würde. Das bedeutete das Ende der irdischen Könige und Herrschaften, das Ende der Welt, wie wir sie kennen.«

»Moment«, unterbrach Rush sie. »Geht das ganze Judas-Volk davon aus oder nur Toller?«

»An die Erfüllung der Prophezeiungen glauben alle«, fuhr sie fort. »Nur Toller war davon überzeugt, sie würden sich bereits zu seiner Zeit, am Ende des 17. Jahrhunderts, erfüllen. Und er verkündete das Wort unter den Heiden, was überhaupt nicht der Vorgehensweise des Judas-Volkes entsprach.«

»Dann war Toller für das Judas-Volk so was wie ein Häretiker?«

»Man kann ihn nennen, wie man will«, erwiderte Kennedy. »Für uns zählt nur, dass er Mitte des 17. Jahrhunderts aus dem Nichts auftaucht und anfängt zu predigen und zu schreiben …«

»Nach einem Unfall«, unterbrach Rush sie.

Kennedy und Tillman blickten ihn an.

Rush schien sich angesichts der Aufmerksamkeit unwohl zu fühlen, doch er erzählte trotzdem weiter. »Toller stürzte in den Schweizer Alpen in eine Schlucht. Da erschien ihm ein Engel und erzählte ihm von der Zukunft. Und nachdem Toller nach England zurückgekehrt war, begann er mit seinen Prophezeiungen.«

»So eine Art Nahtoderfahrung«, überlegte Tillman mürrisch. »Das zeigt, wie sich ein Mensch durch so etwas verändern kann. Ihm gab es das Gefühl, dass er in seinem Leben noch etwas erledigen musste.«

»Wissen wir noch mehr über ihn?«, fragte Kennedy.

Rush zuckte mit den Schultern. »Wir wissen, wann er starb. Und wir wissen, dass er eine komische Art hatte, das Kreuzeszeichen zu machen – eher so, als würde er sich über den Bauch reiben.«

»Die Schlinge«, sagte Kennedy. »Das Judas-Volk verwendet das Zeichen der Schlinge wie die Christen das Zeichen des Kreuzes. Es hat für sie die gleiche Bedeutung. Weil Judas in einigen frühen Erzählungen gehängt wurde.«

»Das ist ein Indizienbeweis«, kommentierte Tillman.

»Aber Toller spricht auch über die vier in den dreitausend Jahren herrschenden Königreiche, bevor Christus wiederkehrt. Das passt zum Glauben des Judas-Volkes. Demnach erben sie nach Adams dreitausend Jahre währenden Herrschaft die Welt. Also gut, Leo, du hast gefragt, warum Tollers Buch wichtig ist. Sieh dir die Prophezeiungen auf der ersten Seite seines Buches an.«

Diesmal las Rush vor, in gleichmäßigem, ausdruckslosem Ton. »Die Ungläubigen, die das Heilige Wort beschmutzen, werden ihre Blindheit beklagen und ihre Worte bereuen. Selbst im Hause des ungläubigen Soldaten werden sie bereuen. Und ebenso in der Kirche von Münster. Aber diese Reue wird zu spät kommen, und das Feuer der Hölle wird sie verschlucken.«

»Der ungläubige Soldat ist Thomas Fairfax«, erklärte Kennedy. »Einer der Generäle im englischen Bürgerkrieg. Er sympathisierte eine Weile mit Tollers Fünfter Monarchie, aber dann ließ er sie fallen. Von ihrem Standpunkt aus beging er Verrat.«

»Klingt trotzdem nach alter Geschichte«, erwiderte Tillman trocken.

»Du hast recht«, stimmte Kennedy zu. »Aber vor kurzem wurde Fairfax’ Landsitz, Nunappleton Hall, bis auf die Grundmauern niedergebrannt. Ein Höllenfeuer, wenn man es melodramatisch ausdrücken will, im Hause des ungläubigen Soldaten. Und der Kirche von Münster erging es nicht besser. Toller bezog sich auf die Überwasserkirche, in der ein berühmter Aufstand stattfand. Am Tag nach dem Brand in Nunappleton zündete jemand in der Überwasserkirche eine Bombe. Auch diesmal eine Brandbombe.«

Die beiden blickten sie verstört an, versuchten herauszufinden, was Kennedys Aussage bedeuten könnte. Bisher hatten sie von den Anschlägen noch nichts gehört, doch auf ihr Entsetzen konnte Kennedy keine Rücksicht nehmen.

»So weit klar? Gut, dann schaut euch Prophezeiung Nummer zwei an: ›Gottes Engel werden mit einem flammenden Schwert, ausgestreckt in ihren Händen, über Zion stehen, bereit, die Hinrichtung zu vollziehen.‹ Einer von Gottes Engeln hieß Azrael – ich glaube, er war der Engel des Todes, aber nagelt mich nicht darauf fest. Als ich vor vier Tagen nach Hause kam, schaltete ich den Fernseher ein und hörte in den Nachrichten von einem Vorfall, bei dem eine Azrael-Bodenluftrakete über Jerusalem gezündet wurde. Die israelische Regierung machte einen Unfall dafür verantwortlich. Die Rakete explodierte Gott sei Dank in der Luft. Diesmal keine Toten. Aber die Prophezeiung geht weiter: Der Engel werde nicht mit seinem Schwert zuschlagen, weil die Zeit dafür noch nicht gekommen sei.«

Kennedy hielt kurz inne, um den beiden die Gelegenheit zu geben, ihr zu widersprechen. Ihre Worte klangen selbst für ihre Ohren so wahnsinnig, dass sie sich nicht vorstellen konnte, dass jemand ihr auch nur einen Moment glauben würde.

Doch Tillman hatte nur eine praktische Frage parat. »Dann haben diese Vorfälle dieselbe Reihenfolge wie die Prophezeiungen im Buch?«

»Immer. Ich habe das überprüft. Der misslungene Raketenangriff ereignete sich am selben Tag wie die Bombenexplosion in Münster, aber unter Berücksichtigung der Ortszeit erfolgte die Explosion zwei Stunden später.«

Sie sah wieder zum Buch, das für sie mittlerweile so etwas wie eine Persönlichkeit entwickelt hatte. Es steckte voller Rätsel und Auslassungen als Teil eines Spiels von Wahnsinnigen, voller schrecklicher Versprechen und psychopathischer Begeisterung.

»›Wo der Höchste blutete, wird auch der Geringste bluten. Selbst das Ungeziefer, vor dem jeder nur Ekel empfindet‹«, las sie weiter. »Am Ende des Bürgerkriegs verurteilten Cromwells Parlamentarier Karl I. zum Tode durch Enthauptung. Er wurde auf Whitehall hingerichtet, vor einem Gebäude, das Banqueting House genannt wird. Eineinhalb Stunden nach dem Raketenvorfall fand ein Streifenpolizist etwa tausend Ratten auf den Stufen des Banqueting House – alle waren enthauptet. Der König ist der ›Höchste‹, und das Ungeziefer blutete dort, wo er blutete. Sie starben sogar auf dieselbe Art.«

Sie erwiderte zuerst Tillmans Blick, dann den von Rush, und zuckte mit den Schultern. »Und ›Ister‹ ist die Donau. Sie färbte sich rot, nachdem die Ratten gefunden wurden – nicht mit Blut, sondern mit Anilinfarbstoff, aber in der Prophezeiung heißt es auch nur ›wie mit Blut‹. Und so geht es weiter. Ich habe es nicht geschafft, alle zu überprüfen, aber so weit ich das sagen kann, sind schon drei Viertel des Buchs erledigt. Tollers Prophezeiungen werden sich der Reihe nach erfüllen.«

Tillman kratzte sich schweigend am Kinn.

»Meine Güte!«, protestierte Rush. »Wovon reden wir hier eigentlich? Toller hat vor drei Jahrhunderten das Ende der Welt vorausgesagt, und jetzt passiert es?«

»Du hörst nicht zu«, brummte Tillman. »Genau das sagt Kennedy nicht.«

»Nein«, stimmte Kennedy zu. »Aber Rush war nicht mit dir in der Lagerhalle, Leo. Und er hat nicht gesehen, was sich in dem Lastwagen da unten befindet.« Und zu Rush gewandt: »Das Feuer in Nunappleton war Brandstiftung. Die Leichen, die in den Trümmern gefunden wurden – die Ungläubigen, die das Heilige Wort entweiht hatten –, waren mit Absicht dorthin gebracht worden und sollten dort sterben. Der Raketenangriff war auch kein Unfall. Jemand drang in einen israelischen Stützpunkt ein und tötete vier Soldaten, bevor er die Azrael-Rakete zündete. Nichts von alldem war ein Unfall, Rush. Aber um die Sache auf den Punkt zu bringen: Nichts davon war unausweichliches Schicksal. Alle Vorfälle wurden sehr sorgfältig und vorsätzlich inszeniert.«

Rush wirkte eher verwirrt als überzeugt. »Aber wenn sich diese Vorfälle auf der ganzen Welt ereignen … und nur immer ein paar Stunden auseinanderliegen …«

Er ließ den Satz im Nichts verhallen. Kennedy drehte sich wieder zu Tillman.

»Sag ihm, was du herausgefunden hast«, forderte sie ihn auf.

Tillman sagte nichts.

»Leo, er weiß über die Boten Bescheid. Und die junge Frau hat sich ihn als meinen Komplizen geschnappt. Du kannst also darauf wetten, dass die Elohim alles über ihn wissen. Erzähl ihm von der Lagerhalle, oder ich werde es tun.«

Trotz seiner versöhnlichen Geste ließ Tillman noch einen Moment verstreichen, bevor er Rush trübsinnig anblickte und anfing zu reden. »Es scheint eine Gruppe zu geben, die Waffen und Sprengstoff in sehr, sehr großen Mengen lagert. Sie verschickt die Waffen an viele verschiedene Ziele. Ich fand das, von dem ich hoffe, dass es ihr Hauptversteck war, und habe es geschlossen, aber wir können mit großer Sicherheit davon ausgehen, dass sich bereits eine Menge dieser tödlichen Ladungen an vielen verschiedenen Orten dieser Welt befinden. Vielleicht haben wir Glück, und ich konnte ihr Tempo etwas drosseln.«

»Oh, mein Gott«, stöhnte Rush mit blassem Gesicht.

»Diese Leute verwenden Tollers Buch wie eine Gebrauchsanleitung«, fasste Kennedy zusammen. »Sie spulen alle Vorhersagen ab, achten auf alle Einzelheiten, um sicherzugehen, dass sich die Katastrophen in der richtigen Reihenfolge ereignen – in der Reihenfolge, die das Buch vorgibt.«

Plötzlich fiel ihr etwas auf, doch leider erst jetzt. Vielleicht wegen des Ortes, an dem sie sich befanden, und wegen dem, was sie hier vor drei Jahren erlebt hatte. Sie trat an die Tür und blickte nach unten. Nach einer Weile, als die beiden Männer zu ihr kamen, deutete sie auf den Lastwagen. Dort auf der Seite stand der Name des Unternehmens, dem das Lager gehörte, High Energy Haulage. Die Anfangsbuchstaben waren rot herausgestellt, das Logo, zwei vertikale Balken, darüber ein horizontaler, ähnelte der Form nach einem Dolmen.

»H-E-H«, buchstabierte Kennedy. »Heh. Der fünfte Buchstabe im aramäischen Alphabet. In dieser Sprache wurden die Buchstaben auch als Zahlen verwendet. Die Anfangsbuchstaben dort unten, das Heh, ist eine Fünf. Wie in Fünfte Monarchie.«

»Aber warum?«, wollte Rush wissen, auch wenn seine Worte eher wie ein Flehen klangen.

»Vielleicht ist es Zeit, unsere Fachfrau dort unten zu befragen«, unterbrach Kennedy die Stille, die Rushs Worten gefolgt war.

46

Einst habe es einen tugendhaften Mann gegeben, erzählte Diema, der alle irdischen Belohnungen und Auszeichnungen mit Leichtigkeit und schon früh in seinem Leben erhalten habe. Alle hätten ihn geliebt. Alle hätten ihm geglaubt. Alle hätten seinen Erfolg gewollt. Doch leider habe niemand in seiner Umgebung gesehen, dass er von einem Dämon besessen war.

Das erzählte sie genau so wie ein Märchen oder vielleicht eine Parabel, aber in jedem Fall so, als wäre diese Geschichte von allen, von ihr und ihren Zuhörern gleichermaßen, auf eine andere Ebene der Realität gehoben worden, auch wenn sie deutlich machte, dass der Mann, über den sie sprach, noch immer sehr lebendig war.

Er hieß Ber Lusim und war vielleicht nur noch der entfernteste Punkt auf einer Gaußkurve. Nur junge Menschen wurden als Elohim berufen. Diema war, was den Standard des Judas-Volkes betraf, mit sechzehn Jahren bereits eine Spätberufene gewesen. Die meisten Boten begannen ihr Handwerk kurz vor ihrem dreizehnten Geburtstag zu lernen.

Ber Lusim hatte dem Verfahren vorgegriffen und sich Kuutma bereits als Neunjähriger vorgestellt. Seine Worte lauteten, wie die Geschichte erzählte: »Ich will dienen.«

»Und welchen Dienst kannst du anbieten?«, hatte Kuutma amüsiert von dem kleinen Jungen wissen wollen.

Ber Lusim hatte seine Hände geöffnet. In jeder hatte er einen toten Vogel gehalten – kleine Dinger, die vom Schnabel bis zur Schwanzspitze keine zehn Zentimeter lang gewesen waren. Ihre Seiten waren grün, ihre Kehlen rot, die Federn an ihren Bäuchen hingegen graubraun gewesen. Calypte anna, Annakolibris, die zu den schnellsten Geschöpfen der Erde gehörten.

»Ich will dienen«, hatte der Junge wiederholt.

Kuutma nahm ihn gleich an Ort und Stelle in den Stand der Elohim auf.

»Dieser Kuutma, war das der Mann, den wir in Mexiko kennengelernt haben?«, fragte Tillman, ohne ihrem Blick auszuweichen. »Derjenige, der sich Michael Brand nannte?«

Auch Diema blickte ihm streng in die Augen. »Ja, aber was spielt das für eine Rolle? Es ist kein Name, sondern nur eine Arbeitsplatzbeschreibung. Alle Kuutmas heißen auch Brand. Kuutma bedeutet Brandmal. Und das el in Michael steht für den Heiligen, dessen Name nicht ausgesprochen werden darf. Kuutma ist das Brandmal Gottes in einer Welt der Gottlosen.«

Wortlos bedeutete Tillman ihr fortzufahren.

Ber Lusim war der größte und beste Bote. Er wurde zum Reisen abkommandiert, als er fünfzehn war – nach Washington, wo er mit seinem jugendlichen und weltfremden Auftreten gute Dienste leisten konnte. Seinen ersten Mord erledigte er im Handumdrehen. Es traf eine amerikanische Journalistin, die ein zu starkes Interesse an gewissen mittelalterlichen Schriften zeigte, in denen über die Existenz der Judas verehrenden Sekte spekuliert wurde.

Die Frau hatte pädophile Neigungen, die sich allerdings nur über den Konsum illegaler Pornographie äußerten. Ber Lusims Kommandant überlegte, diesen Umstand zu nutzen, um sie zum Schweigen zu bringen, doch Ber Lusim ging direkter vor. Er, eine junge Erscheinung, eine unwiderstehliche Kombination aus Unschuld und Geilheit, stellte sich der Dame vor und wurde in ihre Wohnung und schließlich in ihr Schlafzimmer eingeladen, wo er sie auf eine Weise tötete, die ihren Ruf als Journalistin posthum zerstörte und die Medienaufmerksamkeit von ihren professionellen Recherchen ablenkte.

Es war ein Triumph. Aber möglicherweise trug der Junge einen Schaden davon, wurde ein unerkanntes Opfer seines eigenen eleganten Plans. Oder vielleicht wurde etwas in ihm geweckt. Der Dämon, der schon immer dort geschlummert und seine Zeit abgewartet hatte.

Ber Lusim erzielte immer größere Erfolge, wechselte nach seiner Ausbildung in Berlin nach Südafrika und wieder zurück in die Bundesrepublik. Dort stellte er sich unter Beweis, indem er möglichen Feinden in rücksichtsloser, entschlossener Weise zuvorkam, sobald eine Bedrohung erkannt oder auch nur vermutet wurde. Er machte sich nicht wie viele andere Boten die Mühe, die Tat mit Abschiedsbriefen oder falschen Verdächtigen zu vertuschen. Aber er hinterließ auch keinerlei Spuren, die zum Volk führten, so dass seine brutale Vorgehensweise nie hinterfragt wurde.

Im Alter von zwanzig Jahren wurde er zum Kommandanten der Elohim befördert. Die Entscheidung wurde freudig aufgenommen. Die Boten, mit denen gemeinsam er diente, bewunderten ihn und waren ihm gegenüber loyal eingestellt. Sein Stern stieg stetig auf. War er scharf darauf, immer bis zum Äußersten zu gehen? War seine Erfolgsquote beim Töten für ihn wichtiger, als sie es hätte sein sollen? Vielleicht. Und war es nur Zufall, dass männliche Elohim unter Ber Lusim aufstiegen und belohnt wurden, während die weiblichen einer harten Bewertung unterzogen und rasch zur Erledigung anderer Aufträge abgeschoben wurden? Vielleicht nicht. Doch im Nachhinein ist man mit Erklärungen schnell bei der Hand.

Als Kommandant war Ber Lusim hauptsächlich für die Überwachung und Betreuung der Kelim zuständig, die damals in Deutschland stationiert waren. Er schätzte seine Leistung gut ein. Zumindest sorgte er dafür, dass die Frauen zum vereinbarten Zeitpunkt mit ihren Familien zurückkehrten. Leider machte diese Aufgabe die Risse in Ber Lusims Persönlichkeit sichtbar, die immer größer wurden.

Ber Lusim mochte weder die Kelim noch die Tatsache, dass sie in die Welt geschickt wurden. Er hatte sich im Ältestenrat dafür eingesetzt, diese Praktik aufzuheben, und obwohl er in dem Disput verlor …

Wieder wurde Diema unterbrochen, diesmal von Ben Rush. »Ist es das, worüber Sie mir erzählt haben?«, fragte er Kennedy. »Die heiligen Huren? Die Frauen, die die geheime Stadt verlassen, um sich schwängern zu lassen?«

Kennedy nickte angespannt. »Hören wir doch einfach zu«, bat sie.

Kennedy bemerkte, dass Tillman die Fäuste so geballt hatte, dass seine Knöchel weiß hervortraten. Dieses Thema war alles andere als abstrakt und theoretisch für ihn. Seine Frau war eine Kelim gewesen, und obwohl er wusste, dass sie seit vielen Jahren tot war, hatten sich seine Gefühle dieser Wirklichkeit nie angepasst.

»Erzählen Sie weiter«, bat er Diema. Einen Moment lang sahen sie sich in die Augen. Sie weiß, was sie ihm antut, dachte Kennedy verwundert und unruhig. Vielleicht ist auch das ein Grund, warum sie hier ist.

Diema fuhr fort.

Ber Lusim hegte eine sehr starke Abneigung gegen die Kelim. Oder vielleicht nur gegen das, was sie implizierten, nämlich dass die körperliche Stärke und der Erfolg des Judas-Volkes für sich genommen nicht reichten – dass sie hin und wieder gestärkt, dass sie mit anderen Zweigen veredelt werden mussten.

Oder vielleicht lag es daran, dass seine eigene Mutter eine Kelim gewesen war und er sich beschmutzt fühlte. Welchen Grund auch immer er gehabt haben mochte, seine Position gab ihm die Möglichkeit, seinen Gefühlen nachzugeben. Die Frauen, die Ginat’Dania verließen, um sich zu Adamiten zu legen, und, mit deren DNS belastet, nach Hause zurückkehrten, gingen am Anfang und am Ende der Reise durch seine Hände.

Ja, er nahm seine Pflichten ernst. Niemand konnte sagen, er sei nachlässig gewesen oder hätte es an der erforderlichen Sorgfalt mangeln lassen. Kein Schaf ging verloren, während er es hütete. Alle heiligen Gefäße kehrten zurück, und keins blieb leer.

Einige allerdings kehrten beschädigt zurück. Vor allem waren sie geschlagen worden. Als sie dazu befragt wurden, sagten sie, sie seien wegen ihres Ungehorsams geschlagen worden. Weil sie zu lange gebraucht hätten, um ihre Angelegenheiten unter den Adamiten zu regeln, weil sie wegen des Verlusts ihrer adamitischen Ehemänner geweint, zu viel mitgenommen oder zu viel zurückgelassen hätten.

Im Rat fanden Anhörungen statt. Ber Lusim wurde nicht gerügt – für eine Minderheit war sein Eifer bewundernswert –, doch es wurde verlangt, dass er die Bestrafungen einstellte. Die zurückkehrenden Kelim könnten schließlich schwanger sein. Eine zu starke Bestrafung könnte den ungeborenen Babys schaden, die natürlich der eigentliche Grund für dieses gesamte Unternehmen waren.

Dieses Urteil stiftete Uneinigkeit. Der Fall von Ber Lusim brachte die Widersprüche zutage, von denen das Volk geprägt war. Die Kelim waren notwendig und verdienten, wie es die Theorie wollte, Respekt. Über das Schicksal der Frauen, als Kelim in die Welt geschickt zu werden, wurde per Los entschieden, so dass die unangenehme Mission jede treffen konnte. Ihr Opfer war genauso wichtig für das Überleben des Volkes wie die ewige Wachsamkeit der Boten, und ihr Opfer wurde in Ehren gehalten.

Theoretisch.

Die Wirklichkeit war viel komplizierter. Wenn eine junge Frau aus guter Familie als Gefäß auserwählt wurde, war es für die Eltern üblich – wenn auch offiziell nicht gewünscht –, sie mit dem Todesritual zu entlassen. Wenn sie zurückkehrte, war es oft unmöglich für sie, einen Ehemann im Volk zu finden. Einige – religiös Konservative oder schlicht Frauenfeinde – ließen nicht einmal zu, dass der Schatten einer Kelim auf sie fiel.

Zu diesen gehörte Ber Lusim. Und er zog viele der Boten, die ihm dienten, auf seine Seite. Doch er nahm das Urteil des Ältestenrats an und unterließ die Bestrafung der zurückkehrenden Gefäße.

Bis zu dem Vorfall mit Orim Beit Himah.

Orim Beit Himah erschien nicht mit ihren Kindern, als es Zeit für die Rückkehr nach Ginat’Dania war. Ber Lusim machte sich mit einer Gruppe von Boten auf den Weg, um sie zu holen.

Orim war noch immer bei ihrem adamitischen Ehemann. Es ging das Gerücht, sie habe diesem Mann alles erzählt, und er habe versucht, die Boten bei ihrer Ankunft zu töten. Es hieß aber auch, der Ehemann habe Orim beim Packen erwischt und eingesperrt, überzeugt, sie wolle mit einem anderen Mann durchbrennen. Und wieder ein anderes Gerücht besagte, sie habe nicht zum vereinbarten Termin erscheinen können, weil sie krank gewesen sei und nicht habe aufstehen können.

Ber Lusim tötete den Ehemann.

Und Orim.

Und die Kinder.

Zum ersten Mal während ihrer Erzählung schien Diema Schwierigkeiten zu haben, die Worte auszusprechen. Sie musste kurz unterbrechen und an die Tür treten, als würde sie nachsehen müssen, ob sich jemand näherte. Doch es war klar, dass das leise Geräusch von einem Flugzeug wahrscheinlich auf dem Weg nach Gatwick stammte.

Die drei beobachteten die junge Frau, die schweigend an der Tür in die Hocke ging und auf die leere Straße blickte. Auch wenn Diema menschliche Gefühle durchschimmern ließ, war Kennedy klar, was sie war. Sie saß hier wie ein Raubvogel, der mit seinen Teleskopaugen nach Beute suchte.

Als sie zurück an den Tisch kam, hatte sie sich fast wieder unter Kontrolle.

Ber Lusim behauptete, die Toten seien Unfälle. Es habe einen Kampf mit dem bewaffneten Ehemann gegeben. Die Frau und die Kinder seien in die Schusslinie geraten und von verirrten Kugeln getroffen worden, noch bevor jemand bemerkt habe, dass sie überhaupt da waren.

Ber Lusims Männer untermauerten diese Version in allen Einzelheiten. Doch seltsamerweise verwendeten sie in ihren Beschreibungen fast dieselben Worte, als wären sie darauf geeicht worden oder als hätten sie über den Vorfall zumindest ausgiebig diskutiert.

Es war schrecklich. Dieser Fall konnte nicht wie die Bestrafung durch Schläge ad acta gelegt werden. Der Schein konnte nicht mehr gewahrt werden. Ber Lusim konnte höchstens darauf hoffen, von seinem Posten als Kommandant enthoben zu werden. Würde man herausfinden, dass er Orim absichtlich getötet hatte, würde er Ginat’Dania nie wieder verlassen. Er würde sein Dasein in einer fensterlosen Zelle fristen, die dreißig Zentimeter breiter und länger war als er selbst.

Doch als er aufgefordert wurde, zur Verhandlung zu erscheinen, verschwand er. Und seine Boten mit ihm.

»Dann haben wir es also mit diesem Ber Lusim zu tun«, fasste Tillman am Ende von Diemas Erzählung zusammen. Sein Gesicht war ausdruckslos, doch seine Fäuste lagen noch immer geballt auf dem Tisch. Kennedy wusste, wie sehr diese Geschichte sein Blut in Wallung brachte.

Und was war mit Diema? Ihre eigene Mutter war eine Kelim gewesen. War sie der Grund, der sie antrieb? Oder ein anderer? Sie erinnerte sich, als Diema die beiden Elohim in Izzys Schlafzimmer niedergeschlagen und sie wie Tote hatte liegen lassen.

Wie Tote liegen lassen. Ohne sie zu töten. Seit wann brachten die Elohim ihre Aufgaben nicht zu Ende?

Plötzlich fiel ihr eine Antwort auf diese Frage ein, und je mehr sie darüber nachdachte, desto logischer kam sie ihr vor. Diese Antwort erklärte so einiges. Sie erklärte den ungewöhnlichen Akt der Gnade. Sie erklärte, warum Diema ihre Geschichte so plötzlich abgebrochen hatte. Und vor allem erklärte sie, warum nach außen hin alles wie ein kaum zu begreifender Zufall oder wie Schicksal ausgesehen hatte – dass zuerst Emil Gassan, dann sie selbst und schließlich Tillman in dieses immer schlimmer werdende Chaos gezogen worden waren. Tillman hatte gesagt, man könne diese Dinge nur einem Zufall zuschreiben, oder man erliege dem Größenwahn. Eine dritte Möglichkeit gebe es nicht. Doch die gab es. Und raubte Kennedy beinahe den Atem, weil sie so offensichtlich, so leicht zu erkennen war.

»Die Feinde, mit denen wir es zu tun haben, sind diese abtrünnigen Elohim, die unter dem Befehl von Ber Lusim stehen«, fuhr Diema ernst fort. »Es gibt noch einen weiteren Mann, Avra Shekolni, der ihnen vor kurzem beitrat und zu ihrem spirituellen Lehrer und Führer wurde. Wir glauben, Shekolni hat Ber Lusims extreme Haltung verstärkt. Hat ihn noch kompromissloser gemacht, als er es ohnehin schon war.«

»Warte«, unterbrach Rush sie. »Wenn Shekolni neu dabei ist, ist er dann der Grund, dass sie hinter dem Buch her sind? War das seine Idee?«

Diema sah ihn nachdenklich an, schien zu entscheiden, ob es ihrer Würde schaden könnte, die Frage einer ehemaligen Geisel zu beantworten. »Ja«, sagte sie schließlich. »Wir glauben, das war Shekolnis Idee.«

»Sie haben aber dieses eine Buch in der Bibliothek nicht einfach nur gestohlen«, stellte Kennedy fest. »In der Kiste im Ryegate House befand sich Asche.«

Diema wandte sich Kennedy zu. Die Aufmerksamkeit, mit der sie ihre Umgebung bedachte, hatte etwas Beunruhigendes. Als würde sich mit ihrem Blick der Rest der Welt auflösen. »Tephra«, sagte sie.

»Was?«

»Die Asche einer Opfergabe heißt tephra.«

»Egal.« Kennedy konnte ihre Ungeduld nicht verbergen. »Sie haben alle Ausgaben des Buches gestohlen, derer sie habhaft werden konnten. Sie haben alle bis auf eine verbrannt. Sie nahmen die Heilige Schrift den Ungläubigen fort.«

»Ja.«

»Aber warum soll dies die Heilige Schrift sein? Sie wurde erst vor ein paar Jahrhunderten verfasst, und zwar von – wie haben Sie ihn genannt? – einem Häretiker? Einem Abtrünnigen? Einem Drückeberger? Sie enthält nicht euer Evangelium, sondern die brandaktuellen Nachrichten eines Durchgeknallten.«

Diema nickte. »Tollers Schrift ging verloren, weil wir nicht glaubten, dass sie es wert war, aufgehoben zu werden«, stimmte sie zu. »Es hatte lange gedauert, bis irgendjemand überhaupt merkte, dass er einer aus dem Volk sein konnte. Einer unserer Boten kam damals vom Weg ab. Man suchte nach ihm, doch er wurde nie gefunden. Ich war schon auf der Welt, als ein Gelehrter des Volkes die Verbindung zu Tollers Buch bemerkte und die Idee entwickelte, dass unser vermisster Bruder einen neuen Namen angenommen und als Johann Toller zu den Nationen gepredigt hatte.«

»Warum sollte seine Schrift verehrt werden?«, fragte Kennedy. »Warum sollte sie überhaupt noch gelesen werden?«

»Toller war der Erste, der das Volk ohne den Segen oder die Erlaubnis des Volkes verließ. Bis Ber Lusim und Avra Shekolni folgte niemand seinem Beispiel. In den ganzen dreihundertzweiundsiebzig Jahren nicht.« Diema griff in ihr Hemd und zog das Messer heraus, das sie dort verwahrte – das seltsame, asymmetrische Ding, das vom Judas-Volk Sica genannt wurde. »Wissen Sie, was das ist?«, fragte sie. Doch noch bevor sie ihren Satz und ihre Bewegung beendet hatte, hielt Tillman seine eigene Waffe in der Hand. Diema allerdings reagierte überhaupt nicht auf diese Bedrohung, oder sie nahm sie nicht wahr.

»Das kannst du als ein Ja auffassen«, sagte Rush.

»Aber eigentlich wisst ihr nicht, um was es sich handelt«, widersprach Diema. »Für euch ist es nur eine Waffe. Für uns ist es zweieinhalbtausend Jahre Geschichte. Wir töteten damit, als wir den Römern unterworfen waren. Heute töten wir damit als freie Männer und Frauen.«

»Worauf wollen Sie hinaus?«, fragte Kennedy. »Und können Sie das erklären, ohne dieses schäbige Ding in der Hand zu halten?«

Diema legte das Messer auf den Tisch neben das Transkript von Tollers Buch. »Ich will darauf hinaus, dass wir uns an unsere Tradition halten. Änderungen haben für uns nichts Natürliches oder Leichtes. Vielleicht war Avra Shekolni bereits an Johann Toller interessiert, bevor er die Stadt verließ. Vielleicht auch nicht. Jetzt ist er, wie wir wissen, besessen von diesem Mann. Toller ist sein einziger wahrer Vorgänger – ein religiöser Mann, der allein in die Welt hinaustrat, im Gepäck etwas, was er für eine große Botschaft hielt.«

»Das heißt?«, hakte Kennedy nach.

»Das heißt, Shekolni glaubt an diese Botschaft.«

»Aber Toller hat vorausgesagt, die Welt würde 1666 untergehen. Ist sie aber nicht«, mischte sich Rush ein. »Oder glaubt Shekolni, sie wäre untergegangen und wir würden jetzt in der Matrix leben?«

»Du verstehst das nicht«, hielt ihm Diema vor.

Rush wurde leicht rot. »Stimmt. Das habe ich damit irgendwie sagen wollen.«

»Johann Toller sagte, die Welt würde untergehen, sobald sich alle seine Prophezeiungen erfüllt haben würden.« Sie betonte die Worte, als spräche sie mit einem Tauben, einem Ausländer oder einem Idioten.

»Den Teil habe ich verstanden.«

»Was würdest du also tun, wenn du willst, dass die Welt untergeht?«

Rush starrte sie an. »Wenn ich …?«, wiederholte er.

Er starrte weiterhin. Und Tillman und Kennedy starrten sie ebenfalls an.

»Die Zeit für die Gegenleistung rückte näher«, fuhr Diema fort. »Und verging. Gott erschien uns nicht. Aber angesichts des sehr, sehr langen Zeitraums sind Fehler und Missverständnisse möglich – nicht seitens des Heiligen Namens, sondern unsererseits. Die Sima, unser Hoher Rat, forderte Geduld. Gottes Plan würde sich von allein offenbaren, wenn wir nur warten würden. Doch Shekolni, der eine Stimme im Rat hatte, stimmte dem nicht zu. Er sagte, Gott habe von uns nie verlangt zu warten. Nichts zu tun sei das Letzte, was er von uns wolle. Nach dreitausend Jahren sei unsere Zeit gekommen. Und genau das sei der Punkt – unsere Zeit. Es liege an uns zu handeln. Und Gott habe uns bereits gesagt, was wir zu tun haben.«

»Durch Johann Toller«, schlussfolgerte Kennedy.

Diema zuckte abrupt mit den Schultern. Und? Was haltet ihr davon?

»Genau das tun sie jetzt.« Kennedy wurde schwindelig. »Sie lassen es geschehen, indem sie zuerst alle Zeichen und Wunder geschehen lassen. Sie läuten die Wiederkehr Christi ein.«

»Und die Zeichen und Wunder werden immer größer und blutiger«, sagte Diema. »Wenn ihr sie nicht aufhaltet.«

Rush platzte der Kragen. »Wenn wir sie nicht aufhalten? Warum sollen wir das erledigen?«

Diema deutete auf Kennedy und Tillman. »Ich meinte die beiden, nicht dich, Kleiner. Du warst nicht eingeplant.«

»Aber wir?«, rief Kennedy, die meinte, Diema verstanden zu haben. Sie hatte recht. Ja, sicher.

»Der Junge wirft da eine gute Frage auf«, brummte Tillman, der sich erhob. Er schien Kennedys Worte nicht gehört zu haben. »Das ist eure Angelegenheit, nicht unsere. Etwas, das Sie und Ihr Volk in die Welt hinausgekotzt haben. Warum im Namen von irgendwas, auf das Sie schwören würden, solltet ihr genau zu den Menschen kommen, die ihr verachtet und hasst, und sie bitten, euren Dreck wegzuräumen?«

Diema schwieg, zuckte nur, da alle Augen auf sie gerichtet waren, mit den Schultern. Diesmal aber schien sie sagen zu wollen: Ich habe euch die Gründe geliefert, jetzt könnt ihr sie akzeptieren oder verwerfen. »Es stimmt, wir wollen, dass Ber Lusims Netzwerk zerschlagen wird«, erklärte sie. »Sein Glaube ist Häresie, ein Gräuel. Und außerdem stellt er mit dem, was er tut, für uns ein Risiko dar. Er tritt zu sehr an die Öffentlichkeit. Die Menschen stellen Fragen, suchen nach Mustern. Deswegen wurde ich ausgesandt. Deswegen bin ich hier und spreche mit euch. Aber für euch steht mehr auf dem Spiel als für uns. Viele Menschen sind bereits gestorben. Wenn Ber Lusim zur letzten Prophezeiung kommt, werden viel, viel mehr Menschen sterben.« Diema hielt Kennedys Blick stand. »Sie haben das Buch gelesen. Toller spricht über abertausende Menschen, die geopfert werden. Eine Million Menschen. Ich kann nicht glauben, dass Sie wollen, dass das geschieht.«

»Aber nicht deswegen sind Sie zu uns gekommen«, wehrte Kennedy ab. »Euch ist es scheißegal, wie viele Menschen sterben, solange wir es sind und niemand aus eurem Volk. Für euch sind wir nicht mehr wert als eine Herde Rinder. Aber wir sind gut eingezäunt. Heimlichtuerei ist für euer Volk ein eisernes Gesetz. Alles, was dieses große Geheimnis bedroht, wischt ihr aus der Welt fort. Und Sie wollen uns einreden, dass diese frei herumlaufenden, Lärm schlagenden Wahnsinnigen für euch kein Problem darstellen?«

Diema spitzte ihre Lippen und kniff die Augen leicht zusammen. »Ich habe mich schlecht ausgedrückt«, antwortete sie mit unerschütterlicher Geduld. »Natürlich betrifft uns das. Es gibt eine Parabel – über einen Reisenden, der abends, als er an seinem Lagerfeuer sitzt, von Räubern überfallen wird. Er nimmt einen Stock aus dem Feuer, um sich zu verteidigen. Als er seine Feinde abgewehrt hat, wirft er den glimmenden Stock zurück ins Feuer, wo er verbrennt.«

»Und wir sind der Stock?«, fragte Kennedy. »Ist ja echt süß. Und kommt der Wahrheit ein gutes Stück näher. Aber Sie haben sich verraten, Kind – als Sie über den Tod der Frau und ihrer Kinder erzählt haben und plötzlich an die Tür gehen mussten, um frische Luft zu schnappen. Also, warum fällt es Ihnen so schwer, es zu sagen?«

»Was sagen?«, wollte Tillman wissen. »Was habe ich verpasst?«

Diema blickte ihn kurz an, bevor sie den Blick senkte.

»Du hast gesehen, wie sie kämpfen, Leo.« Kennedys Stimme klang in ihren eigenen Ohren hart und verhasst, weil sie wirklich sauer war. Sie hasste diese große, unausgesprochene Lüge, diese Sünde der Auslassung. Sie hasste alles, was sich dahinter verbarg. »Du hast gesehen, wie leicht es ihnen fällt zu töten.«

»In erster Reihe«, stimmte Tillman zu. »Wie du.«

»Aber als Diema die beiden Boten auseinandergenommen hat, die dabei waren, mich zu foltern, ließ sie beide leben. Sie zertrümmerte ihre Schädel, schlug die beiden zu Brei, aber ließ sie leben. Und du hast gesagt, im Lager …«

»Das Gleiche«, bestätigte Tillman.

Kennedy beugte sich zu Diema vor, die wie ein gescholtenes Schuldmädchen Kopf und Blick gesenkt hielt. »Ihr könnt euresgleichen nicht töten, hab ich recht? Ihr habt uns in diese Sache mit reingezogen, weil ihr es nicht selbst tun könnt. Es gibt ein Gebot, das ihr nicht brechen dürft. Ihr dürft kein Blut von Auserwählten vergießen.«

Ein paar Sekunden hielt Kennedy die Spannung aufrecht.

»Antworten Sie!«, schrie sie schließlich.

Diema hob den Kopf. »Sie haben recht«, antwortete sie mit angespannter Stimme. »Es gibt zwei Gebote, die nicht gebrochen werden dürfen – für die wir auf immer mit dem Exil bestraft werden. Und eins davon ist … was Sie gesagt haben. Wir können es nicht ohne euch tun. Wir können Ber Lusim suchen und helfen, ihn aufzuhalten, aber …«

Schweigen.

»Aber ihr braucht uns, damit wir ihn abknallen«, beendete Tillman den Satz.

Diema richtete sich zu voller Größe auf, war aber einen Kopf kleiner als er. Sie blickte zu ihm auf, aufrecht und standhaft wie ein Kreuz. »Euch sollte es leicht von der Hand gehen«, erwiderte sie. »Sie haben gesagt, uns würde es leichtfallen zu töten. Aber wir töten, um zu überleben. Ihr tötet aus weit nichtigeren Gründen. Wegen Geld, zum Beispiel.«

Tillman schien von dem unverhohlenen Zorn in ihrer Stimme überrascht zu sein. Er öffnete den Mund, um etwas zu erwidern, doch Diema war noch nicht fertig. »Die einzige Frage ist, ob ihr mit mir zusammenarbeiten und das nutzen wollt, was ich weiß, oder ob ihr mich ziehen lassen und eure eigenen Wege gehen wollt«, zischte sie. »Und obwohl ihr meine Feinde seid, habe ich euch nicht als Feinde behandelt. Ich habe euch mehr Respekt erwiesen als ihr mir.«

Eine einzelne rote Träne lief ihr ungehindert übers Gesicht.

»Nein«, widersprach Kennedy. »Das ist nicht die einzige Frage. Bevor ich entscheide, ob ich mit euch zusammenarbeiten kann – ob ich es überhaupt ertrage, mich im selben Raum wie Sie aufzuhalten –, brauche ich noch eine Antwort auf eine andere Frage.«

Diema blickte sie gefasst an.

»Heather, was ist los?«, fragte Tillman. Er sah ihr an, dass es noch etwas gab, was sie stark belasten musste.

»Wir dachten, es gäbe nur zwei Arten von Gesandten«, sagte Kennedy. »Die Soldaten und die Mütter. Aber ich vermute, es gibt eine dritte Sorte. Das wären dann eher keine Kämpfer, sondern Organisatoren. Leute, die Dinge in die Wege leiten. Leute mit Verbindungen und Ressourcen, die sich in der Welt der Adamiten niederlassen und mit Geld das tun, was die Elohim mit Messern tun: das Judas-Volk schützen und seinen Interessen dienen.«

»Wie kommen Sie darauf?«, fragte Diema mit ruhiger Stimme.

»Oh, das weiß ich nicht. Wie wär’s damit, dass Emil Gassan von Validus Trust eingesetzt wurde, um den Diebstahl von Tollers Buch aus dem Ryegate House untersuchen zu lassen? Dann brachte Gassan mich ins Spiel, und ich traf Sie, dann ging ich zu Leo. Nichts von alldem war Zufall oder Schicksal. Es war geplant. Genau das haben Sie gerade gesagt. Jemand hat uns wie Dominosteine aufgestellt. Alle unsere Schritte vorhergesehen. Das Geld von Validus Trust war der erste Stein. Alles andere ergab sich, als er kippte.«

Weder bestätigte noch leugnete Diema Kennedys Hypothese. Alle drei starrten sie schweigend an.

»Sagen Sie mir, dass es nicht so ist, Diema«, verlangte Kennedy. »Sagen Sie mir, dass wir nicht rekrutiert wurden.«

»Sie werden Nagodim genannt«, gab Diema schließlich nach. »Und sie arbeiten genau so, wie Sie es beschrieben haben.«

Kennedy schüttelte langsam den Kopf. Das sichere Wissen, dass sie manipuliert worden war, erfüllte sie mit einer Mischung aus Wut und Erleichterung. Wut, weil sie wie eine Figur in einem komplizierten Spiel hin- und hergeschoben wurde. Erleichterung, weil sie von irgendeinem sterblichen Menschen umhergeschoben wurde, nicht vom Schicksal oder von einem Gott.

Dennoch waren zwei Männer wegen dieser Manipulationen gestorben. Meine Güte, möglicherweise steckten diese Nagodim sogar hinter dem Schlaganfall, mit dem Emil Gassans Vorgänger aus dem Verkehr gezogen worden war. Früher oder später würde dafür jemand die Rechnung bezahlen müssen, wie Kennedy der jungen Frau mit ihrem Blick zu verstehen gab.

»Sie haben mein Vertrauen nicht verdient«, brach sie das Schweigen. »Ich halte Ihr Volk immer noch für ein schleichendes Gift. Aber diese Sache hier muss aufgehalten werden. Also stimme ich einer Zusammenarbeit zu.«

»Ich auch«, meldete sich Tillman zu Wort. »Mit den gleichen Vorbehalten. Wir bündeln unsere Ressourcen, bis wir erledigt haben, was erledigt werden muss. Darüber hinaus geben wir keine Versprechen und gehen von keinen Annahmen aus.«

»Habe ich auch eine Stimme?«, fragte Rush.

Kennedy betrachtete Rushs Gesicht eingehend. Zum Teil war ihr klar, was er fühlte. Es müsste sich zumindest ein bisschen mit dem decken, was sie gefühlt hatte, als sie hilflos Samal und Abydos ausgeliefert gewesen war. Allerdings mit dem Unterschied, dass ihr niemand vorgeschlagen hatte, sich mit Samal und Abydos zu küssen und zu versöhnen. Wenn nicht so viel auf dem Spiel stünde, hätte sie Rush ein Vetorecht eingeräumt. Aber so …

»Ich stimme für Ja, falls das jemanden interessiert«, sagte er, bevor sie antworten konnte.

Er schenkte sich ein Glas Wasser ein, das bisher niemand angerührt hatte, und trank es leer.

Niemand hier in der Scheune wollte sich auf einen Streit über eine Sache einlassen, deren Bedingungen und Regeln nicht formal festgelegt wurden. Diema entspannte sich etwas und stieß langsam die Luft aus.

Rush streckte seine Hand zur Sica aus, um sie sich genauer anzusehen. Diema umfasste sein Handgelenk, griff mit der anderen Hand zum Messer und schob es unter ihr Hemd.

»Die Klinge ist vergiftet«, sagte sie nüchtern. »Wenn du es falsch anfasst, könntest du sterben.«

Als Kennedy das rote Rinnsal auf Diemas Wange sah, dachte sie, dass dies genauso auf Diema wie auf das Messer zutraf.

47

Rush nahm das Gespräch nur noch undeutlich wahr. Er versuchte zuzuhören, doch die vergangenen zwei Tage waren viel zu anstrengend gewesen – angefangen beim Kampf gegen Alex Wales und dem Messer in Professor Gassans Brust bis zum Verhör und der Entführung durch dieses beängstigende Mädchen und der Fahrt hierher, die er gefesselt auf der Ladefläche eines Postautos verbracht hatte. Immer wieder döste er ein und bekam die Sätze und Gedanken nur noch als wirres Durcheinander mit.

Und immer wieder kehrte seine Erinnerung zu dem Moment zurück, als ihm dieses Mädchen wirklich weh getan hatte. Das mit dem Verhör beherrschte sie gut, so dass sie meistens die Wahrheit aus ihm herausgepresst hatte. Das meiste schien sie bereits gewusst zu haben. So hatte er, um sein Leben zu retten, ihren Fragen nur zustimmen müssen – ob er wusste, wer sie war, wer ihre Freunde waren und wozu sie hier war.

Doch als sie ihn gefragt hatte, woher sie komme, und er geantwortet hatte, er wisse es nicht, hatte sie seine Hand in ihre genommen und sein Handgelenk so nach hinten gedrückt, dass er die Schmerzen kaum ausgehalten und Angst gehabt hatte, es würde brechen.

»Ginat’Dania«, hatte sie gesagt. »Wo liegt das?«

»Ich weiß nicht!«, hatte Rush geschrien, dann gebrüllt und dann gewimmert. »Ich weiß nicht ich weiß nicht ich weiß nicht. Ich habe noch nie davon gehört, bitte. Oh, mein Gott. Bitte.«

Die Nacht hatte er voller Angst und Scham verbracht, an das meiste jedoch erinnerte er sich nur unscharf. Dieser Moment allerdings blieb klar und deutlich in seinen Gedanken haften. Immer wieder ging er ihn in Gedanken durch, als wäre er eine Zauberkiste, an der er nur den versteckten Mechanismus zum Öffnen finden müsste.

Deswegen hatte er vorhin mit Ja gestimmt, auch wenn er sich nicht vormachte, dass seine Stimme viel zählte. Er musste beweisen, dass er keine Angst vor dieser Frau hatte. Sie zu hassen wäre in Ordnung gewesen, aber nicht, Angst vor ihr zu haben. Dieser Unterschied war wichtig.

Und sie unterhielten sich immer noch. Kennedy wollte sich klarwerden darüber, wofür sie eintreten sollten. »Leo ist Soldat, und Sie sind … was Sie sind. Aber ich tue etwas anderes. Ich habe Menschen getötet, ja, aber nur bei Polizeieinsätzen. Ich kann nicht bei Razzien, Hinterhalten oder Hinrichtungen teilnehmen. Wahrscheinlich kann ich bei solchen Sachen nicht einmal zusehen.«

»Ich habe Sie überprüft«, erwiderte Diema offen. »Und ich glaube, Sie haben unrecht. Aber es liegt nicht an mir, zu sagen, was Sie tun können und was nicht. Es ist in jedem Fall irrelevant. Gegen diese große Anzahl können wir in einem gewöhnlichen Kampf nichts ausrichten. Wir müssen anders vorgehen.«

Dann wurde über die beiden Männer geredet – den Krieger, Ber Lusim, und den Priester, Shekolni. Wie Kuutma im Vergleich zu Diema ihre Stärken und Schwächen einschätzte. Rush döste wieder weg.

»… Ber Lusim in drei unterschiedlichen Städten bis zu seinen sicheren Häusern verfolgt«, sagte Diema jetzt. »Berlin, Tokio und Santiago. Und wir gehen davon aus, dass er auch Stützpunkte in Los Angeles und London unterhält. Aber soweit wir wissen, dienten sie nicht immer als Ausgangspunkt für Operationen.«

»Das gleiche Problem haben wir mit den Unterlagen, die ich im Lager gefunden habe«, teilte Tillman mit. »Sie haben Ware in die ganze Welt verschickt. Singapur, Toulouse, New York, Budapest. Es lässt sich nicht sagen, ob es an diesen Orten feste Stützpunkte gibt oder nur Verteilzentren. Sie setzen in einem Dutzend verschiedener Länder Hunderte von Einmal-Terroristen ein. Ber Lusim könnte dieses Programm von irgendeinem dieser Orte oder von einem ganz anderen Ort aus überwachen.«

»Budapest«, warf Rush ein. Er wusste, er hatte es gesagt, weil er sich selbst gehört hatte – mit dem gleichen seltsamen Gefühl der Unvertrautheit, wenn man seine eigene Stimme von einem Kassettenrekorder hört.

Die anderen drei blickten ihn an.

»Wie kommst du denn auf die Idee?«, fragte Tillman.

Rush blinzelte ein paarmal, weil er die Sache nicht deutlich vor sich sah. »Es ist Budapest«, wiederholte er. »Glaube ich jedenfalls.« Sein Blick wurde auf Diema gezogen, deren dunkle Augen und blasses Gesicht ihn plötzlich an ein Negativ oder eine Röntgenaufnahme erinnerten. Als gehörte sie in eine andere Welt, die ein Antimateriebild seiner eigenen war. »Du hast doch gesagt, Shekolni wäre so von Johann Toller besessen«, murmelte er. »Und dass sich dein Volk immer an die Tradition klammert. Sich an das hält, was es kennt.«

»Und? Was ist damit?«, fragte Diema.

Schockiert stellte Rush fest, dass er der Einzige war, der es wusste. Er blätterte durch das Transkript, bis er das Bild mit dem Hügel und der Stadt an dessen Fuß fand. Und die lateinische Bildunterschrift in dicken, ungleichmäßigen Buchstaben.

De agoni ventro veni, atque de austio terrae patente.

Er zeigte es den anderen. »Das ist der Gellértberg in Budapest.« Er zeigte auf die kleine Ansammlung an Häusern. »Jedenfalls ging derjenige, der das Bild gemacht hat, davon aus. Und dies dort ist Buda, vermute ich. Also die Seite des Flusses, auf der Buda liegt. Ich war da mal im Urlaub.«

Er war sich weiß Gott seiner Sache nicht sicher, aber egal. »Toller hat dieses Bild vorne in sein Buch gesetzt. Vielleicht ist mit dem ›Ich‹ in dem lateinischen Satz – ›Ich komme aus dem Bauch des Tieres‹ und so weiter – tatsächlich er gemeint. Er sagt: ›Ich komme von hier. Das ist mein geheimer Ursprung.‹«

»Budapest«, überlegte Tillman. »Was bedeutet das für uns?«

Diema war still geworden. Sie blickte noch immer auf ihre Handflächen in ihrem Schoß.

»Das ist nicht nur einfach Budapest«, fuhr Rush fort, den Finger noch auf der schlechten Fotokopie des Bildes. »Gemeint ist das hier. Der Gellértberg. Er ist hohl. Wir haben eine Donautour gemacht, daher weiß ich das. Im Berg befindet sich eine riesige Höhle, die heute als Reservoir verwendet wird. Ich glaube, dort könnte dein Judas-Volk in den 1660er-Jahren gelebt haben. Budapest gehörte damals zum Osmanischen Reich, deswegen wird es schwierig gewesen sein, hinein- und hinauszugehen. Aber vielleicht konnte Toller genau aus diesem Grund vor seinem Volk fliehen, ohne verfolgt zu werden.«

Kennedy wandte sich zu Diema. »Stimmt das? Hat Ihr Volk dort vor drei Jahrhunderten gelebt?«

Diema nahm den Blick nicht von ihren Händen. »Ich habe Ihnen gesagt, es gibt zwei Gebote, die nicht gebrochen werden dürfen. Jetzt kennen Sie beide.«

»Das ergibt Sinn«, sagte Kennedy. »Wenn Shekolni diesen Toller für einen großen Propheten hält …«

»… könnte er zur Quelle zurückkehren wollen«, beendete Tillman den Satz. »Aber damit müssen wir immer noch die ganze Stadt durchkämmen. Könnte lange dauern, wenn wir von Haus zu Haus gehen müssen.«

»Das könnten unsere Elohim tun«, bot Diema an. Mittlerweile hatten sie die Tabuzone längst verlassen, weswegen sie offen sprechen konnte. »Wir können die Aufnahmen der Satelliten- und Überwachungskameras anzapfen, um Lastwagen mit dem HEH-Logo aufzuspüren. Damit finden wir jede Adresse heraus, zu der ein Lastwagen fährt. Wir könnten die Zeit auf ein paar Tage oder gar Stunden eingrenzen.«

»Aber sie liefern bestimmt keine Waffen an ihr Hauptquartier«, hielt Tillman dagegen. »Wonach wir suchen, ist das Hirn. Dort werden die Entscheidungen getroffen. Die Waffenarsenale befinden sich mit Sicherheit woanders.«

»Wir führen die Suche in jedem Fall durch«, beharrte Diema. »Wenn sie nichts bringt, haben wir nichts verloren. Außerdem überwachen wir die Kommunikation. Wir verfügen über eine lange Liste mit Telefonnummern, die wir auf Ber Lusims Leute zurückführen konnten – einige eindeutig, andere eher höchstwahrscheinlich. Anrufe in die Stadt von einer dieser Nummern lassen sich nachverfolgen.«

»Das ist ja alles ganz wunderbar«, sagte Tillman. »Aber wir haben keine Zeit. Sie arbeiten Tollers Liste ab. Wenn sie ans Ende kommen, werden mindestens eine Million Menschen sterben. Wir müssen sie finden, bevor das passiert.«

Kennedy zählte die bereits erfolgten Anschläge an ihren Fingern ab. »Wenn sie so weitermachen, haben wir noch höchstens vier Tage Zeit, würde ich sagen.«

Einen Moment brauchten sie, bis sie begriffen hatten, um was es hier wirklich ging. Budapest war ein sehr großer Heuhaufen, und vier Tage waren so gut wie nichts. Kennedy hatte fast genauso lange gebraucht, um Alex Wales zu finden, und das in nur einem einzelnen Gebäude.

»Wir brauchen einen Plan B«, erinnerte Tillman die anderen. »Ihre Leute sollen sich auf jeden Fall ordentlich ins Zeug legen. Aber wir dürfen hier nicht herumsitzen und warten, während sie arbeiten.«

»Haben Sie einen besseren Vorschlag?«, fragte Diema und kniff die Augen zusammen.

»Ich habe einen«, meldete sich Kennedy zu Wort.

Sechs Augen richteten sich erwartungsvoll auf sie.

»Wir könnten zumindest versuchen, sie zu uns in die Höhle des Löwen zu locken.«

TEIL 5

IM BAUCH DES TIERES

48

Diema, Tillman und Rush saßen von Heathrow nach Budapest-Ferihegy in einem Nachtflieger, der um halb eins gestartet war. Sie waren mit falschen Papieren unterwegs, die Tillman von einem Kontaktmann namens Benny besorgt hatte.

Der Flug dauerte nur zwei Stunden, deswegen war Schlafen kein Thema. Rush hatte einige der Bücher mitgenommen, die er aus dem Ryegate House geklaut hatte, und nutzte die Zeit, die Register der Bücher nach Johann Toller zu durchsuchen.

Diema setzte ihre Kopfhörer auf und sah sich einen Zeichentrickfilm an. Der Film an sich war sehr schön, doch Diema gefiel er von Anfang an nicht. Er begann mit einer langatmigen Sequenz, in der ein Mann seine Frau verliert und über sie trauert – der emotionale Abgrund, der sich ihr eröffnete, hatte nichts mit dem zu tun, was sie in Zeichentrickfilmen suchte. Sie wollte unversöhnliche Kriege zwischen Katzen und Mäusen sehen, Gewalt, die die Welt aus den Angeln hob und gleich wieder zurückschnappen ließ.

Wütend und frustriert riss sie die Kopfhörer herunter und stopfte sie in die Tasche des Vordersitzes.

»Darf ich dich was fragen?«, sagte Rush.

»Nein«, knurrte Diema. Sie hatte bemerkt, wie oft er in ihre Richtung schielte, was sie so sehr ärgerte, dass sie überlegte, sich woanders hinzusetzen.

»Es ist nichts Geheimes, ich schwör’s. Es geht um Toller.«

Diema drehte sich zu dem Jungen und warf ihm einen kalten Blick zu. »Eine Frage, dann lässt du mich in Ruhe.«

»Okay, also hör zu. Toller sagte, er sei in Dunkelheit geboren worden. Ist das wörtlich gemeint? Lebt dein Volk wirklich unter der Erde?«

Sie starrte ihn weiterhin eiskalt an, bis sie wieder zum Kopfhörer griff und ihn aufsetzte.

»Okay, tut mir leid«, entschuldigte er sich rasch. »Wenn du nicht antworten willst, ist das in Ordnung. Hab schon verstanden. Vielleicht berührt das eins deiner großen Geheimnisse. Andere Frage: Wie lautet der Text in deiner Heiligen Schrift, der über die dreitausend Jahre spricht? Diejenige, auf die Tollers Vorhersagen beruhen. Ist es möglich, dass er von einem anderen Datum ausgeht?«

Diema unterdrückte den Drang, dem Jungen eine Hand um die Luftröhre zu legen, um ihn zum Schweigen zu bringen und ihren Worten mehr Nachdruck zu verleihen. »Adamiten, die unser Evangelium lesen, sterben«, erinnerte sie ihn. »Wenn das wirklich deine Frage ist, werde ich sie beantworten. Dann schneide ich dir auf dem Parkplatz vom Flughafen Ferihegy die Kehle durch. Also entscheide dich.«

Rush hatte schwer an dieser Drohung zu schlucken. »Okay«, gab er nach einer Pause nach. »Streich das. Wie wär’s damit? Robert Blackborne spricht von dem seltsamen Zeichen, das Toller zum Segnen verwendet, aber bei sonst niemandem verwendet wird. Jetzt frage ich mich, wie sehr es sich vom Kreuzzeichen unterscheidet. Kann ich es sehen?«

Diema blickte finster drein. »Du willst, dass ich dich segne?«

»Ich möchte, dass du das Zeichen machst, mehr nicht.«

Es war, als würde sie ein Baby besänftigen, dachte sie mürrisch. Doch sie zeigte ihm das Zeichen der Schlinge mehrmals. Während er sie fasziniert beobachtete, hoffte sie, dass es kein Ablenkungsmanöver seinerseits war, um ihr in aller Ruhe auf ihre Brüste zu starren.

»Darf ich es versuchen?«, fragte er schließlich. »Oder wäre das Gotteslästerung?«

Diema zuckte abweisend mit den Schultern. »Mach ruhig.«

Er bewegte seine Hände, als litte er unter Magenschmerzen, die er zu lindern versuchte. Diema fand es gegen ihren Willen lustig und unterwies Rush, froh, von den vom Zeichentrickfilm aufgewühlten Gefühlen abgelenkt zu werden.

Nicht die ganze Hand, mit der Handfläche – das sieht falsch aus. Der Zeigefinger muss ausgestreckt sein und etwas gebogen auf deinen Brustkorb zeigen.

Nicht so schnell und nur einmal. Nicht mehrmals im Kreis.

Stell dir eine Uhr vor, die in deinem Brustkorb sitzt. Stell dir vor, der große Zeiger läuft rückwärts. Folge diesem Zeiger mit deinem Finger.

»Das krieg ich nicht hin«, stöhnte Rush, versuchte es aber immer wieder. Am Ende war er einigermaßen erfolgreich.

»Muss man dazu was sagen?«, fragte er.

»Man kann He kul tairah beral sagen, Der Segen des Gehängten sei mit dir.«

»Ha kul tiara beral.«

»Tairah. Tai-rah.«

»Ha kul tairah beral.«

»He kul. Nicht ha.«

»He kul tairah beral.«

»Vi ve kul te.«

»Was heißt das?«

»Und mit dir.«

»Okay, und was noch? Richtig, ich habe mich gefragt …«

»Dir gehen die Fragen aus«, unterbrach Diema ihn.

»Jetzt habe ich aber eine Frage zu dir, nicht zu Toller.«

»Ich habe nicht gesagt, dass du eine Frage zu mir stellen darfst.«

»Stimmt, aber vielleicht könnten wir uns mit dem Fragenstellen abwechseln. Wie bei einem Austausch von Geiseln.«

»Das ist eine tolle Idee«, sagte Diema.

»Prima.«

»Allerdings gibt es nichts, was ich über dich wissen will.«

Damit hatte sie endlich ihre Pause von seinem Lärm. Sie fand einen anderen Zeichentrickfilm, einen kurzen aus dem Jahre 1935 von Tex Avery, doch sie war viel zu unruhig, um ihn genießen zu können.

Sie erhob sich und ging nach hinten, angeblich auf die Toilette. Eigentlich musste sie nicht, wollte aber mit ihren Gedanken allein sein. Der Junge war aufdringlich, ob er nun redete oder nicht.

Beide Toiletten waren besetzt, und zu allem Übel wartete auch Leo Tillman dort.

Er nickte ihr zu, was sie in ihrer gegenwärtigen Stimmung noch wütender machte, als sie ertragen konnte.

Sie lehnte sich gegen die Wand und betrachtete die Wolken. »Hast du den Plan verstanden?«, frage sie Leo über dem Motorenlärm kaum hörbar und ohne ihn anzusehen.

»Ich denke«, antwortete er. »Warum?«

»Weil der Grund dafür, dass wir getrennt reisen, der ist, dass Ber Lusims Leute nicht merken, dass wir zusammenarbeiten, wenn er die Flüge kontrolliert.«

»Klar, das habe ich kapiert.«

»Sie werden wahrscheinlich Kennedy beobachten, nicht uns.«

»Sicher.« Tillman sprach in lockerem und beruhigendem Ton. »Aber du hast selbst gesagt, dass sie eher die Passagierlisten der ankommenden Flüge kontrollieren. Wir gehen nicht davon aus, dass hier, in unserem Flugzeug, Spione sitzen.«

Das sagte er so salopp und unbekümmert, dass sie ihm das letzte Wort nicht lassen konnte. »Wir gehen kein unnötiges Risiko ein«, schnauzte sie. »Das würde nur ein Verrückter tun.«

Tillman antwortete nicht. Sie wandte sich zu ihm um. Er beobachtete sie mit reservierter Neugier. »Zum ersten Mal in geheimer Mission unterwegs?«

»Nein. Ich bin seit fast einem Jahr Soldatin. Und seitdem arbeite ich fast ununterbrochen verdeckt in feindlichem Gebiet.«

Er nickte. Sein Gesichtsausdruck änderte sich, drückte etwas aus, was sie für Mitleid hielt. »Die ganze Welt ist für euch feindliches Gebiet, oder? Abgesehen von diesem winzigen Stück Land unter der Erde. Kein Wunder, dass dein Volk so sonderbar im Kopf ist.«

»Wohingegen deine Gesellschaft ein Denkmal reinster Vernunft ist«, keifte Diema. Wie konnte dieser nervige, blasierte Schlägertyp, dieser verrückte Henker es wagen, ihr eine Standpauke zu halten? Sich so herablassend zu zeigen?

»Wir verwandeln Mord nicht in ein Sakrament.«

»Doch.« Diema konnte mit ihrer Wut nicht hinterm Berg halten. »Genau das tut ihr. Eure Priester und Bischöfe haben jahrhundertelang Soldaten und Metzger gesegnet. Das tun sie immer noch. Ihr tötet jeden Tag mehr Menschen, als wir es je in unserer gesamten Geschichte getan haben. In der Hälfte der Geschichten, die ihr erzählt, in den Romanen, die ihr schreibt, und in den Filmen, die ihr dreht, sind Mörder die Helden. Eure gesamte Kultur ist vernarrt in Gewalt, in eure eigene Zerstörung. Das ist das, was euch ausmacht – die Welt zerstören, die euch gegeben wurde. Sie wie eine Hure statt wie eine Mutter zu behandeln, und dann …«

Sie zwang sich zu schweigen, bekämpfte ihre Wut, wie man es sie gelehrt hatte. Tillman hielt noch immer seinen aufmerksamen Blick auf sie gerichtet, doch sein Gesichtsausdruck war unergründlich. »Nun«, begann er in einem sorgfältig neutral gewählten Ton, »jetzt hast du mich aber erwischt. Und so stehen wir beide im tiefen Tal der Moral.«

»Ich glaube nicht, dass ich jemals so tief sinken könnte«, erwiderte Diema. »Selbst nicht, wenn ich tausend Jahre grabe.«

Sie ließ ihn stehen und ging zu ihrem Platz zurück. Die Unterhaltung hatte auch nicht gerade zur Verbesserung ihrer Laune beigetragen, und sie konnte sich immer noch nicht dazu aufraffen, entweder zu arbeiten oder sich abzulenken. Sie war erleichtert, als das Flugzeug endlich landete und sie wieder aktiv werden konnte. Bewegung und Handeln hatten stets eine heilende Wirkung.

Sie hatten nur Handgepäck dabei, und ihre nagelneuen Pässe hielten der Prüfung stand. Daher hatten sie rasch den Zoll und den Einreiseschalter passiert.

Ihr war gesagt worden, dass auf der dritten Ebene des Parkhauses, im Bereich für Kurzparker, ein Kommandant der Elohim auf sie wartete, der sich vor Ort auskannte. Er stehe neben einem blauen Skoda Fabia und habe eine Auswahl an Ausrüstung dabei, aus der sie sich nach Belieben bedienen könnten.

Sie sah ihn, sobald sie aus dem Fahrstuhl trat. Oder vielmehr sah sie beide. Zwei Männer standen gleichmütig und geduldig im Parkhaus, die Hände in den Taschen.

»Wartet hier«, wies sie Tillman und Rush an, die gleich hinter ihr den Fahrstuhl verließen. »Ich spreche allein mit ihnen.«

»In Anbetracht dessen, was wir in England über Vertrauen gesagt haben, halte ich das für eine ziemlich schlechte Idee«, wehrte sich Tillman schroff.

»Eine Minute alleine«, beharrte Diema. »Einen Hinterhalt hätte ich schon in England per Telefon geplant. Jetzt ist es dafür zu spät.«

»Eine Minute«, gewährte Tillman. »Los.«

Diema ging die dreißig Meter auf die beiden Elohim zu. Der ihr näher stehende Mann lächelte und breitete die Arme aus. Diema und er umarmten sich.

»Es ist wirklich schön, dich zu sehen, Diema«, flüsterte er ihr ins Ohr.

»Ich freue mich auch, dich zu sehen, Nahir«, erwiderte sie in neutralem Ton.

Seit ihrer letzten Begegnung hatte er sich sehr verändert, wahrscheinlich aber nicht mehr als sie. Jetzt, da er der Sonne und dem Wetter ausgesetzt war, hatte er die für das Volk typische Blässe verloren. Doch Diemas Haut war anfangs nur rot und fleckig geworden und schließlich in einem unspektakulären rötlichen Ton geblieben. Nahirs Haut hatte auf wunderbare Weise die kräftige Gesichtsfarbe angenommen, die das Volk gehabt haben musste, als es noch in frischer Luft statt unter der Erde gelebt hatte. Auch auf andere Art hatte er sich verändert. Er schien selbstsicherer geworden zu sein, eine Eigenschaft, die er in Ginat’Dania nie an den Tag gelegt hatte. Vielleicht war dies der Grund, warum er bereits eine so wichtige Position innehatte.

Der zweite Mann, Shraga, den Nahir ihr vorstellte, war ihr völlig fremd. Auch er trug die Zeichen derjenigen, die in den Nationen lebten. Seine Haut war dunkler geworden, sein Haar ausgeblichen. In Ginat’Dania würde er als Exot gelten.

Sie reichten Diema einen ungarischen Ausweis und Führerschein mit neuem Namen, Unterlagen für ein Bankkonto und Waffen. Nahir war zu Recht davon ausgegangen, dass sie ihre Messer, Pistolen und Medikamente in London lassen und so schnell wie möglich mit Nachschub versorgt werden musste.

»Kuutma hat deine Nachricht weitergeleitet«, berichtete er, während sie die Waffen auseinandernahm und wieder zusammenbaute, die Munition und die Mechanik testete und sie in ihren Händen wog. Es war etwas riskant, dies genau hier im Parkhaus zu tun, doch der Kofferraumdeckel bot ausreichend Schutz, und sie wollte so schnell wie möglich mit allem durch sein und wieder verschwinden. »Er sagte, wir sollten dir jede Unterstützung zukommen lassen, die du brauchst, und wollte uns noch zusätzlich zwei Dutzend Boten schicken. Einige sind bereits eingetroffen. Willst du sie informieren?«

»Nein«, lehnte sie ab. »Noch nicht. Ich muss noch andere Pflichten erledigen. Ich vermute, du bist dir sicher, dass ihr nicht verfolgt wurdet. Aber dieses Risiko möchte ich nicht mehr eingehen, weder mit dir noch mit sonst jemandem. Wenn es was Neues gibt, teile es mir über Telefon oder über die vereinbarten Kanäle mit. Wenn es nichts Neues gibt, haben wir keinen Kontakt.«

Nahir sah sie gleichzeitig gekränkt und besorgt an. »Wir wissen, dass du diese Mission leitest«, erwiderte er kühl.

»Das ist korrekt.« Diema war noch immer mit den Waffen beschäftigt. Außer sechs Sicas und einem modifizierten Injektionsrohr, das sie für Kennedy bestellt und ausgesucht hatte, nahm sie eine unbekannte chinesische Halbautomatik und eine 9-mm-Handpistole mit, die so klein war, dass sie in ihr Knöchelhalfter passte. Beide Waffen steckte sie in die Sporttasche, die Shraga ihr reichte. Nachdem sie kurz nachgedacht hatte, griff sie auch zu einem Ruger Carbine Kaliber 44.

»Haltet euch an die Informationen, die Kuutma euch gegeben hat«, wies sie die beiden Männer an, während sie die Munition einpackte. »Schaut nach möglichen Adressen oder Gebieten, von denen aus Ber Lusim operieren könnte. Verteilt Bilder seiner abtrünnigen Elohim an unsere Leute und lasst sie sich die Gesichter einprägen und die Namen auswendig lernen. Auch nach Lastwagen, Transportern oder Autos mit dem Firmennamen High Energy Haulage und jeden, der unter diesem Namen reist oder bei ihnen Waren oder Dienstleistungen bucht. Wenn ihr irgendetwas herausfindet, was uns Hoffnung gibt, leitet diese Informationen umgehend an mich weiter.«

»An dich?«, vergewisserte Nahir sich.

Diema nickte. »An mich. Dann wartet ihr ab. Ich entscheide, welche Maßnahmen wir einleiten, wenn überhaupt. Diese Männer dort drüben am Fahrstuhl sind im Moment mein Hauptteam, zusammen mit der rhaka, Heather Kennedy. Ich bin sicher, Kuutma hat sie in der Einsatzbesprechung erwähnt.«

Sie bedeutete Tillman und Rush, zu ihr zu kommen. »Bedien dich«, forderte sie Tillman auf.

Tillman kramte in den Waffen, in stiller Wut von den beiden Elohim beobachtet. Schließlich hielt er eine umgerüstete Beretta hoch, die aussah wie eine ehemalige Wettkampfwaffe. »Ist sie für .380er ausgelegt?«, fragte er die Boten.

Shraga nickte wortlos.

»Gut, dann nehme ich die. Danke«, sagte Tillman.

»Was ist mit mir?«, fragte Rush. »Kriege ich auch eine Waffe?«

»Hast du je mit einer geschossen?«, wollte Diema wissen.

»Nein.«

»Dann bekommst du auch keine. Du wärst für uns eine größere Gefahr als für die Feinde.« Sie warf einen Blick in den Kofferraum. Außer Waffen befanden sich allgemeine Ausrüstungsgegenstände darin. Einige stammten mit Sicherheit von irgendwelchen Übungen und hatten für sie oder ihr Team keinen Wert.

Sie griff zu einem kleinen Zylinder mit einem Verschluss an einem Ende, der aussah wie der Öffner einer Coladose. Sie warf den Zylinder Rush zu. »Hier, das kannst du haben.«

Er inspizierte den Zylinder vorsichtig, als könnte er in die Luft fliegen, bis er die Aufschrift fand. Farbbombe grün, 400 ml, Durchmesser Sprühbereich 8 m. »Echt lustig«, beschwerte sich Rush. »Haha.«

Diema hörte nicht zu, sondern hatte sich bereits wieder Nahir und Shraga zugewandt. Sie hatte alles Notwendige gesagt, doch sie wusste, dass Männer strikte, von einer Frau gegebene Anweisungen anders auffassten als von einem Mann.

»Ihr seid nicht Teil dieser Aktion«, stellte sie noch einmal klar. »Eure Rolle besteht im Moment darin, Informationen zu sammeln. Wenn ich welche brauche, frage ich euch danach. Ich bin in dieser Sache von Kuutma ermächtigt, und wenn ihr Zweifel daran habt, könnt ihr ihn fragen. Haltet die Augen offen und die Hände bei euch. Das ist alles.«

»Das ist absurd«, erwiderte Nahir zornig. »Du brauchst uns.«

Diema blieb ruhig. »Das sehe ich anders. Tut das, was ich euch gesagt habe, Bruder. Bitte. Wir dienen dem gleichen Gott und der gleichen Stadt. Alles wird gut, solange ihr mir die Hilfe gebt, die ich brauche und wenn ich sie brauche.« Sie schwieg kurz, den Blick auf seine Augen gerichtet. »Wenn du dies nicht befolgst, wird dein Gewissen mit so viel Blut besudelt sein, dass es einen See füllt.«

Sie wandte sich an Shraga. »Diese Waffen lassen sich nicht zu euch oder zu jemand anderen aus dem Volk zurückverfolgen?«, fragte sie und nickte zu den Waffen und zur Munition im Kofferraum.

Shraga schüttelte den Kopf.

»Gut. Dann bring den Wagen in die Katona József Utca. Lass ihn dort abgeschlossen stehen, aber leg den Schlüssel auf das Hinterrad der Fahrerseite. Lass alle Waffen, wo sie sind. Wenn wir während unseres Aufenthalts weitere Ausrüstung benötigen, bedienen wir uns. Ich nehme an, ihr habt einen zweiten Wagen für uns mitgebracht.«

Shraga reichte ihr die Schlüssel und nickte zu dem Wagen gegenüber, einem schwarzen Audi A4 mit ungarischem Kennzeichen. »Was ist mit dir?«, fragte er entsetzt. »Wir sollen dich ins sichere Haus begleiten und dich dort unterbringen.«

»Wir fahren selbst in die Stadt«, antwortete Diema bereits auf dem Weg zum anderen Wagen. »Gute Jagd, Cousins. Gott möge uns wohlgesinnt sein.«

»Möge er über dich wachen«, murmelte Shraga mit einer Verbeugung.

Er muss viel mehr tun, als nur über uns wachen, dachte Diema, als sie, gefolgt von Tillman und Rush, einstieg.

»Das mit der Farbbombe war echt frech«, schimpfte Rush gekränkt.

»So ist das Leben«, erwiderte Diema nur.

49

Kennedy flog am späten Vormittag nach Budapest, wo sie am Nachmittag um zwei Uhr landete. Dem Zollbeamten, der nur einen flüchtigen Blick auf ihren Ausweis warf, antwortete sie auf die Frage nach dem Zweck ihres Aufenthalts, sie sei beruflich hier.

Das erzählte sie auch dem Taxifahrer, der sie zum Hotel Karoly auf der Molnár Utca brachte. Diese lag auf der anderen Seite der Donau gegenüber vom Gellértberg und einen kurzen Fußweg vom Parlament entfernt. Sie meldete sich unter ihrem eigenen Namen an und teilte auch dem Mann an der Rezeption mit Nachdruck mit, sie sei in Budapest, um einen Auftrag zu erledigen. Dies könne ein, vielleicht auch zwei oder drei Tage in Anspruch nehmen.

Anschließend fuhr sie mit einem anderen Taxi zum Hauptgebäude der Polizei, einem gedrungenen, stufig gebauten Turm aus Stahl und Glas gleich gegenüber der Nordspitze der Margareteninsel. Sie stellte einen Antrag zur vorübergehenden Benutzung legaler, aber meldepflichtiger Überwachungsgeräte, reichte dazu eine lange Liste ein und gab ihren Beruf mit »Privatermittlerin« an.

Den langen Weg zurück ging sie die Donau auf der Pester Seite entlang. Hier schienen die heruntergekommenen Betonbauten aus der sozialistischen Ära einer schnittigeren Aufmachung gewichen zu sein, die die Touristen animierte, sich hier wie auf der verwegenen Seite des Lebens zu fühlen. Doch die Hotel- und Restaurantbesitzer sorgten dafür, dass der dekorative Notstand der Fassaden das verwegene Leben nur so weit widerspiegelte, wie es der Markt zuließ. In einem Café auf einem Platz abseits der Báthory Utca aß sie im Schatten des Magyar Televizió-Gebäudes einen hortobagy-Pfannkuchen und einen gezuckerten Früchtespieß und beobachtete dem Anschein nach unauffällig die vorbeigehenden Menschen.

Das war der riskanteste Teil. Wenn alles nach Plan gelaufen war, hatten Tillman und Diema ihre Spur beim Polizeigebäude aufgenommen und bewegten sich nun mit ihr durch die Stadt, wenn auch in einigem Abstand, weil es zu viele Unwägbarkeiten gab. Kennedy stellte sich vor, wie die Informationen um sie herumschwirrten, Datenströme zusammenliefen und triangulierten und ihre Position und ihren Vektor definierten.

Oder vielleicht schmeichelte sie nur sich selbst.

Auf dem Weg zum Hotel tat sie weitere Dinge, um eine Spur zu hinterlassen. Sie zog Geld an einem Automaten, unterzeichnete vor dem Parlament eine Petition, bezahlte in einem Minimarkt mit ihrer Kreditkarte Apfelsinen und ein Viererpack Staropramen. Vielleicht spielte all das keine Rolle, aber ein bisschen zu viel des Guten konnte nicht schaden.

Um die Spur, die sie legte, zu vervollständigen, rief sie vom Hotel aus im Ryegate House an. Dort sprach sie mit einer neuen Empfangsdame – Lorraine hatte sich für längere Zeit krankgemeldet – und hinterließ eine mehr oder weniger bedeutungslose Nachricht für Valerie Parminter. Auch bei Izzy zu Hause rief sie an und teilte dem Anrufbeantworter mit, sie werde ein paar Tage nicht zu erreichen sein und sich wieder melden, sobald sie könne. Izzy hörte nie ihren Anrufbeantworter ab, deswegen würde sie bei dieser geheimnisvollen Nachricht auch nicht in Panik geraten.

Jetzt konnte sie nur noch warten. Im Fernseher zappte sie sich durch die Liste der Bezahlfilme. Die Komödie war nicht lustig, und der Verschwörungsthriller deprimierte sie, weil er noch unlogischer war als derzeit ihr Leben.

Beim Zimmerservice bestellte sie einen Cäsar-Salat. Als er serviert wurde, war Essen das Letzte, worauf sie Lust hatte.

Gegen neun Uhr abends klingelte ihr Zimmertelefon dreimal, dann herrschte wieder Stille. Zehn Minuten später ging sie nach unten und verließ das Hotel durch den Hinterausgang, wo eine Reihe mit fünf grünen Müllcontainern stand. Zwischen dem dritten und vierten lag eine große Plastiktüte mit dem Logo der Europeum Mall. Sie schnappte sich die Tüte und ging wieder hinauf ins Zimmer.

Sie brauchte eine Weile, um sich mit dem Inhalt vertraut zu machen. Während ihrer Zeit bei der Polizei hatte sie eine Glock 27 verwendet, eine echte Polizistenwaffe, mit einem nach vorn abgeschrägten Griff, der einem beim Abdrücken das Gefühl gab, die Waffe würde einem in die Hand springen. Sie hatte die Waffe unter Umständen abgeben müssen, die immer noch an ihr nagten, und in den Jahren danach nur noch einmal die Gelegenheit gehabt, eine Glock 27 zu benutzen. Aber mit einem solchen Monstrum, das sie jetzt aus der Tasche zog, hatte sie es noch nie zu tun gehabt. Das Injektionsrohr mit den Betäubungspfeilen war Tillmans Idee gewesen, und Diema hatte den Sinn darin erkannt.

Kennedy schaltete das Licht früh aus, aber nicht um zu schlafen. Sie saß auf dem Bett und dachte über Izzy nach. Besonders dachte sie über den Sex mit Izzy nach, variierte Zeiten und Orte und mehr noch den Sex. Er war umwerfend gewesen, und im Nachhinein sogar noch mehr.

Kennedy schwelgte in der Erinnerung an die Cask Bar in Pimlico, als Izzy ihr als eine Art Friedensangebot vorgeschlagen hatte, mit ihr nach Hause zu gehen und mit ihr zu vögeln, bis ihr Hirn aufweichen würde. In ihrer Phantasie nahm Kennedy das Angebot an und ließ sich das Hirn aufweichen.

In Wirklichkeit schaltete der Wecker neben ihrem Bett von 23:59 auf 00:00 um, und die Welt – zumindest der Teil, der Ungarisch sprach und rund um Kennedy flach lag – war still und sexfrei.

Sie lehnte sich in die Kissen zurück, richtete sich aber sofort wieder auf, als sie spürte, wie sie wegdöste. Diesen Luxus konnte sie sich erst wieder erlauben, wenn die Arbeit erledigt war.

50

Ich verstehe nicht, wie das funktionieren soll«, nörgelte eine Stimme in Diemas Sprechfunkgerät.

Es war der Kleine, Rush, der sich schon wieder beschwerte. Das schien das Einzige zu sein, was er zu dieser Operation beizutragen hatte. Diema ging nicht darauf ein, doch es war Tillman, der antwortete. »Diema hält die Aussichten für gut, Rush, und ich verlasse mich lieber auf ihren Instinkt. Sie kennt ihr Volk.«

Es war nachts halb eins. Diema kauerte auf dem Dach gegenüber von Kennedys Hotel hinter einer niedrigen Brüstung, so dass sie von der Straße aus zwar unsichtbar war, aber einen guten Blick auf Kennedys Zimmer hatte. Tillman behielt die Gasse mit den Müllcontainern im Auge, wo Diema das Injektionsrohr für Kennedy hinterlegt hatte. Rush saß am Ende der Straße, in der das Hotel lag, im Audi und beobachtete den Vordereingang, den Ber Lusims Elohim mit Sicherheit auf keinen Fall benutzen würden, aber wo der Kleine am wenigsten Schaden anrichten konnte.

Es herrschte Stille. Aber nicht lange.

»Das ist alles irgendwie zu augenscheinlich«, lamentierte Rush wieder. »Ich meine, das sieht doch so aus, als würden wir ihnen nur Angst einjagen und buh rufen wollen.«

»Vielleicht«, erwiderte Tillman. »Aber wir wissen, dass Ber Lusims Leute Heather als Bedrohung sehen. Sie haben zweimal versucht sie zu töten, und beim zweiten Mal wollten sie sie auch verhören. Sie befürchten, dass sie etwas Wichtiges weiß. Mit etwas Glück haben wir sie durch den Verlust ihres Lagers noch mehr aufgescheucht.«

»Das verstehe ich. Aber nicht …«

»Mach deine Arbeit und sei still«, schnauzte Diema. »Du brauchst weder was zu verstehen noch zuzustimmen. Tu einfach das, was man dir sagt.«

Diesmal währte die Stille länger. Mit einem Klick wurde die Frequenz am Funkgerät umgeschaltet – Tillman, der nur mit Diema sprechen wollte. »Er hat Angst«, sagte er. »Wenn du willst, dass er die Klappe hält oder sich beruhigt, solltest du es ihm erklären.«

»Es ginge schneller, ihm die Kehle durchzuschneiden«, brummte sie.

»Wäre aber zeitaufwendiger. Du müsstest die Straße entlang und dann wieder zurück aufs Dach gehen. Und dann hätten wir niemanden, der den Vordereingang bewacht.«

Diema schwieg, bis sie eine Minute später, immer noch mürrisch, ihr Funkgerät auch für Rush wieder freischaltete. »Heather Kennedy ist bei meinem Volk gut bekannt«, begann sie in einem Ton, der sich irgendwo zwischen angespannt und träge bewegte. »Für uns bedeutet die Welt der Adamiten vor allem Chaos, ein Nichts. Aber Heather steht in einem gewissen Ruf. Es gibt Geschichten über sie. Wie sie das Ginat’Dania, das gewesen ist, fand und gegen einen unserer Elohim kämpfte, bis er starb. Sie ist der einzige Mensch außerhalb unseres Volkes, den die Boten wirklich achten.«

Fast, fügte sie in Gedanken leicht widerwillig hinzu. Fast die Einzige.

»Aber heute hat sie nichts anderes gemacht, außer rumzulaufen«, beschwerte sich Rush. »Wie eine Touristin. Die müssen doch sehen, dass sie nichts hat.«

Eigentlich hielt Diema genau das für das Geniale an Kennedys Plan. Aber vielleicht sah sie das deutlicher als der Kleine, weil der Plan direkt auf die Denkart der Boten zielte. Genau die sprach Diema nämlich an, weil sie selber zur Zielgruppe gehörte. »Also, wenn du recht hast und Ber Lusim hier in Budapest seinen Stützpunkt errichtet hat, dann sind sie sauer, weil die rhaka, die Wolfsfrau, die Hure, sie schon wieder gefunden hat. Sie kommt und legt sich vor ihre Tür, damit sie ja merken, dass sie da ist. Dann ist ihre Untätigkeit doch viel undurchschaubarer als etwas, was sie erkennen und aufhalten könnten.«

Rauschen im Funkgerät. »Okay«, sagte Rush langsam. »Dann …«

»Früher oder später werden sie jemanden losschicken, um sie zu holen. Wir fangen ihn ab und verhören ihn. Und finden heraus, woher er kommt.«

»Okay. Ich denke, das habe ich verstanden. Danke.«

»Gern geschehen«, brummte Diema. »Und jetzt halt den Mund und beobachte den Eingang.«

Was der Kleine endlich tat. Ausgiebig.

Die Nacht neigte sich ihrem Ende zu, und die Sonne ging auf. Diema beobachtete Kennedy, die in ihrem Zimmer die Vorhänge zur Seite zog und das Fenster ein Stück weit öffnete, um frische Luft zu schnappen. Während sie gähnte und sich reckte, konnte sie kurz einen Blick auf Diema erhaschen.

Der Köder hing noch an der Angel. Aber niemand biss an.

51

Ich glaube, darauf brauchen wir nicht zu reagieren«, erklärte Ber Lusim.

Avra Shekolni breitete die Hände aus. »Du bist der Kommandant. Ich verbeuge mich vor dem Wissen deines Berufs und den damit verbundenen Ritualen«, erwiderte er mit aalglatter Bescheidenheit. »Keiner von Gottes Boten ist so mächtig und scharfsichtig wie Ber Lusim.« Er hielt kurz inne, als fiele es ihm schwer, die nächsten Worte auszusprechen. »Dennoch halte ich es für notwendig.«

Sie hielten sich in einer großen, luftigen Kammer des Labyrinths auf, das Ber Lusim als Wohnort für seine Anhänger ausgewählt hatte. Er und Shekolni hatten sich gerade den Bericht eines Boten angehört, der Heather Kennedy und ihre Bewegungen – und jetzt ihre Unbeweglichkeit – den halben Tag und eine ganze Nacht beobachtet hatte. Einige andere Elohim waren anwesend, einschließlich Hifela, der erst vor kurzem aus England zurückgekehrt war. Er stand weiter hinten neben der Tür und hatte scheinbar von sich aus die Rolle eines Wachmanns übernommen. In diesem streng bewachten und verbarrikadierten Bereich und angesichts der vielen Boten war seine Aufgabe allerdings überflüssig. Hifela drückte damit seine Zurückhaltung und seinen Respekt aus, Eigenschaften, die Ber Lusim an ihm durchaus zu schätzen wusste.

Der Raum hatte keine Fenster, weswegen sich jeder, der in Ginat’Dania geboren und aufgewachsen war, hier heimisch fühlte. Alle Männer hier hatten ihre Ausbildungsjahre unter der Erde verbracht und die Lichtfrequenzen des Sonnenlichts nur aus Leuchtflächen aufgenommen. Jeder Mann hier empfand geschlossene Räume als Sicherheit und fand nichts Verwerfliches an künstlichem Licht und Klimaanlagen.

Das Gefühl, eingesperrt zu sein, hatte bei Ber Lusim einen anderen Grund. Es war seltsam. Seit sie angefangen hatten, den Plan umzusetzen, seit der ersten Nacht voller Blut und Wunder in Nunappleton Hall, machte sich das Gefühl in ihm breit, dass sein Leben, das mitunter wie ein Labyrinth aus komplexen Entscheidungen ausgesehen hatte, immer mehr zu einer einzelnen geraden Linie ausgedünnt wurde.

Jede einzelne Entscheidung, die er getroffen hatte, seit er in die größere Welt hinausgegangen war, hatte seine nachfolgenden Entscheidungen paradoxerweise immer mehr beschränkt, so dass die riesigen Durchgänge und Schneisen der Nationen, die so anders als der beengte und beengende Raum in seiner Heimat waren, sich für ihn zu einem langen, geraden Flur ohne Abzweigungen gewandelt hatten.

Eine dieser Entscheidungen war gewesen, sich Avra Shekolni anzuvertrauen, und trotz aller Vorbehalte, die ihn ansonsten plagten, bedauerte er diesen Schritt nicht. Sein alter Freund war sein Prophet geworden, das Licht, das seine Seele durch die dunkle Welt führte. In einigen Dingen allerdings war er selbst notgedrungen scharfsichtiger als der Heilige. Gewalt und List waren die beiden Geheimnisse, in die er als Elohim eingeweiht war, und sie waren so tief in ihm verwurzelt, dass sein Verstand ohne sie nicht mehr auskam.

Daher bedrückten ihn einige Dinge an der gegenwärtigen Situation. Das Lager in England war geschlossen und das verzwickte Räderwerk ihres Plans unterbrochen und verworfen, und jetzt das – die rhaka, die wie das Vorzeichen des Untergangs hier aufgekreuzt war. Natürlich waren alle Frauen ein Vorzeichen des Untergangs. Angefangen bei Eva, empfanden sie immer nur Freude daran, vom Pfad abzuweichen und andere mit sich ins Verderben zu reißen. Erst wenn man keinerlei Zweifel mehr hegte, welches Unheil eine Frau verkörperte, war man in der Lage, die Hand gegen sie zu erheben.

Darüber sprach er mit Shekolni nicht. »Du weißt, was der Mathematiker Archimedes über Hebel sagte«, bemerkte er stattdessen. Weil seine Anhänger anwesend waren, sprach er halb lächelnd in lockerem Ton, als nähme er seine Worte selbst nicht ernst.

»Dass er die Welt aus den Angeln heben könnte, wenn der Hebel nur groß genug wäre«, antwortete Shekolni.

Ber Lusim neigte den Kopf. »Und so ein Hebel ist Heather Kennedy, Geheiligter. Sie hat Ginat’Dania zum Umzug veranlasst, wie wir wissen. Und daher wissen wir, dass sie ein großer Hebel ist oder einer, der sehr geschickt angelegt wurde, so dass sie eine stärkere Kraft ausübt als erwartet.«

»Vergib mir, aber ich dachte, Archimedes sei einer aus den Nationen, nicht vom Volk«, merkte Shekolni in leicht strengem Ton und ohne zu lächeln an. »Mir wurde auch gesagt, es sei dieser Adamit gewesen, Leo Tillman, der Ginat’Dania gefunden hat. Die Frau war bei ihm, ja, aber es war Tillman, nicht die rhaka, die unseren Kuutma, der gewesen ist, getötet hat. Und jetzt ist es ohne Zweifel er, der sich hinter dieser Frau versteckt.«

Ber Lusim drehte sich zu Hifela, seiner Zuflucht in vielen Stürmen. »Erzähl uns noch einmal, was im Lager passiert ist«, wies er ihn an.

Hifela machte das Zeichen der Schlinge. »Ein Mann drang allein ins Lager ein«, begann er so förmlich, als verläse er einen Bericht. »Ein zweiter blieb draußen und bot ihm beim Verlassen des Lagers Deckung. Der Mann tötete drei von uns und verwundete vier. Keiner von uns sah ihn so genau, um ihn identifizieren zu können, doch wir glauben, es war Leo Tillman. Einige Aufnahmen der Überwachungskameras konnten gesichert werden. Rotes Haar. Groß. Kräftige Statur. Dies sind nebensächliche Details, doch im Lichte der Art betrachtet, wie er gegen uns kämpfte, können wir fast sicher sein.«

Er brauchte nicht hinzuzufügen, dass es immer an ein schreckliches Wunder grenzte, wenn ein Adamit drei Boten tötete.

Ber Lusim fasste zusammen: »Tillman, der sich in England gegen uns stellt. Uns der Ressourcen beraubt, die bereits zur Auslieferung bereitstanden. Der alles gefährdet. Und jetzt die Ankunft der rhaka sozusagen direkt vor unserer Haustür. Ja, es scheint möglich zu sein, dass du recht hast. Dass die beiden wieder unter einer Decke stecken. Das heißt aber nicht, dass wir irgendetwas von ihnen zu befürchten hätten.«

»Sieh dir doch nur ihre Arroganz an«, entgegnete Shekolni, der sich vorbeugte. »Sie kommt. Sie stellt sich direkt in unser Blickfeld. Sie versucht nicht einmal, sich vor uns zu verstecken.«

»Vielleicht versteckt sie sich nicht, weil sie nicht weiß, dass es etwas gibt, vor dem sie sich verstecken muss«, gab Ber Lusim zu bedenken.

Shekolni verzog das Gesicht, als hätte er einen schlechten Geschmack im Mund. »Vielleicht, Ber Lusim. Ja. Könnte sein. Aber betrachte doch einmal ihre Vorgehensweise, seit wir sie das erste Mal bemerkt haben. Sie beginnt mit der Suche nach dem Buch. Innerhalb weniger Tage enttarnt sie unseren Mann trotz zweier Versuche, sie auszuschalten.«

»Ich sprach mit Abydos«, sagte Ber Lusim. »Er konnte nicht viel berichten, aber ich kann mir einen Teil des Geschehenen erklären. Die rhaka hatte Hilfe von außen, von einer anderen, jüngeren Frau. Eine Frau, deren Identität wir noch nicht ermitteln konnten.« Der vertraute Zorn und Hass stieg in ihm auf, als er, während er erzählte, alles vor sich sah – seine Männer, seine Brüder im Herzen, niedergemetzelt von Huren, deren einzige Stärke und Fähigkeit darin lag, den Blick auf Gott zu verdunkeln –, doch seine Stimme blieb ruhig, sein Gesicht entspannt.

»Ich glaube, mein Argument ist stichhaltig«, sagte Shekolni ruhig. »Aber es gibt noch mehr. Sie findet eine Ausgabe des Heiligen Buchs. Eine Ausgabe, die nicht mehr existieren dürfte, wenn dein Bote die ihm übertragene Aufgabe erledigt hätte. Und dann schwimmt sie gegen den Strom, stemmt sich mit kräftigen Zügen uns entgegen. Wie stellt sie das an? Wie konnte sie das finden, was unser Elohim übersehen hat?«

»Und auch in diesem Fall, Geheiligter, hatte sie Hilfe«, antwortete Ber Lusim. »Dies schaffte sie nicht durch übermenschliche Kräfte oder Intuition.«

»Und nachdem sie das Buch gelesen hat, kommt sie hierher.«

»Und tut nichts.«

»Und tut, so weit wir sehen können, nichts. Aber was können wir daraus folgern, Ber Lusim? Wenn sie kam, um nach uns zu suchen, warum sucht sie dann nicht? Wenn sie kam, um sich mit jemandem zu beraten, warum trifft sie sich dann mit niemandem? Warum wechselt sie von wilder Aktivität zu völligem Stillstand? Worauf wartet sie? Ich flehe dich an, sei in diesem Punkt nachsichtig mit mir. Falls du recht hast, verlierst du nichts, wenn du sie verhörst. Falls du unrecht hast, verlierst du viel, wenn du ihr freie Hand lässt, damit sie uns schaden kann. Trotz der Zeit, die du wegen der Ereignisse in England verloren hast – weil du Lieferungen umlenken und neue Ausrüstung beschaffen musstest –, kommen wir zur letzten Seite. Ich flehe dich an, verhöre die rhaka und sorge dafür, dass nichts von dem, was sie vorhat, unser Vorhaben stört.«

»Ich werde es tun, wenn ich den Anlass dazu sehe«, erwiderte Ber Lusim. »Aber genau wegen der verlorenen Zeit, Heiligster, sehe ich keinen Anlass dazu. Die rhaka zu fangen und zu verhören würde unser Vorhaben noch weiter verzögern. Ich würde die Mission, die wir uns vorgenommen haben, lieber fortführen.«

»Nun, in diesen Dingen bin ich nicht geübt«, sagte Shekolni mit unverhohlenem Unmut und Sarkasmus. »Daher neige ich zu dummen Ängsten.«

Sie mussten den Streit beilegen, weil es nicht gut war, wenn die anderen sie dabei beobachteten, dachte Ber Lusim. Ihm kam eine Idee.

»Sag mir, Gesegneter, wenn du recht hast und die rhaka weiß, dass wir hier sind – wenn sie dabei ist, Tod und Verderben über unsere Häupter zu bringen –, wie sollte ich mein Netz nach einem solchen Fisch auswerfen? Wie sollte ich diese Frau in mein Haus bringen, damit ich sie verhören kann? Egal, wie viele Boten ich losschicke, sie wird sie bei lebendigem Leib verschlingen und nur noch ihre Knochen ausscheiden.«

Niemand lachte. Niemand war sich sicher, ob ihr Anführer Witze machte.

»Schick mich«, schlug Hifela vor.

Die Spannung stieg. Die Elohim warteten gebannt auf Ber Lusims Entscheidung.

»Dich, alter Schädel?«, fragte Ber Lusim. »Nun, ich sagte, sie sei hervorragend. Aber falls ich zustimme, hätte ich sie gerne lebendig, und dein natürlicher Instinkt neigt zum Töten.«

»Nein«, widersprach Hifela.

»Nein?«

»Nein, Tannanu. Mein Instinkt neigt zu Gehorsam. Ich erfülle deinen Willen. Wenn du sagst, ich soll sie lebendig bringen, werde ich ihren Körper schützen, wie es ihre Mutter tun würde. Aber ich werde sie holen.«

Er kennt mich so gut, dachte Hifela. Es war, als führten sie hier ein kleines Theaterstück auf, das sie sich gemeinsam ausgedacht hatten. Vielleicht fühlten sich alle Gespräche so an, je näher das Ende der Tage rückte. Als lastete das Gewicht vieler Jahrhunderte auf jedem einzelnen Wort.

»Beobachte sie, Hifela«, trug Ber Lusim ihm auf. »Wähle ein paar Männer aus, denen du vertraust, und behalte sie gut im Auge. Solange sie nichts tut, tust auch du nichts. Wenn sie sich bewegt, bewege dich mit ihr. Und wenn sie etwas tut, das dich auch nur im Mindesten beunruhigt, schnapp sie dir und bring sie zu mir. Lass mich mit ihr sprechen, damit ich mich einiger wichtiger Punkte selbst vergewissern kann.«

Er erhob sich und bedeutete den anderen, dass die Besprechung zu Ende war. Doch keiner der Elohim rührte sich oder sagte etwas, weil sie auf ein letztes Wort von ihm warteten.

»Es könnte sein, dass Heather Kennedys Tod im größeren Tod inbegriffen ist«, erklärte er. »Es könnte sein, dass Gott sie aus einem bestimmten Grund hierher zu uns geführt hat. Weil er möchte, dass wir ihm ein Opfer darbringen, das im Verhältnis zu der Größe unseres Handelns steht. Wenn dem so ist, werden wir das Opfer mit Freuden bringen, wie es das Gebot von uns verlangt.«

Von den Jubelrufen der Elohim begleitet, verließ er den Raum. An der Tür blieb er kurz stehen, legte die Hände auf Hifelas Schultern und blickte ihm einen Moment in seine tiefliegenden Augen, bevor er wortlos weiterging. Das Gesicht des Schädels konnte immer schlecht mit Zeichen der Anerkennung umgehen, und noch weniger mit Zeichen der Liebe. Doch dies war der Segen eines Vaters für einen treuen Sohn und als solches etwas Heiliges.

52

Morgens um zehn war die schwülwarme Luft bereits ungemütlich, am Mittag dann unerträglich heiß. Als Kennedy die Klimaanlage einschalten wollte, erwies sich der Wandschalter als leere Plastikdose.

Doch für ihre Beschützer draußen war es noch schlimmer. Das Dach auf der anderen Straßenseite war heiß wie eine Bratpfanne. Diema schmierte sich auf ihre unter Melaninmangel leidende Haut ein Zinkoxidpräparat und ertrug die Hitze wie eine Heldin. Rush im Auto benahm sich weit weniger heldenhaft, erhielt aber von Diema das Verbot, mit dem Wagen dem Schatten zu folgen. Ihm blieb nichts anderes übrig, als die Fenster herunterzukurbeln und das Wasser aus den Flaschen auf der Rückbank in sich hineinzuschütten. Nur Tillman, der zwischen den Müllcontainern kampierte, hatte unter der sengenden Hitze kaum zu leiden.

Nur einmal am Vormittag sah es so aus, als würde jemand in ihre Falle tappen, als ein fensterloser Van vor dem Hintereingang des Hotels hielt und zwei Männer ausstiegen. Doch sie lieferten nur Ware, Kartons mit Teebeuteln und Zuckertütchen, Plastiktassen und einzeln abgepackte Kekse. Zehn Minuten später waren sie wieder weg.

Um ein Uhr mittags brach Kennedy die Abmachung und rief Tillman auf dem Sprechfunkgerät an, das Diema ihr gegeben hatte.

»Was?«, fragte Tillman.

»Nichts«, murrte Kennedy. »Aber davon zu viel. Ich werde langsam zappelig.«

»Kann ich nachfühlen. Aber es gilt Funkstille, es sei denn, es gibt einen Notfall. Gibt es einen, Heather?«

»Nein.«

»Dann halten wir uns an den Plan.«

Am Klang seiner Stimme merkte sie, dass er gleich abschalten wollte. Sie kam ihm zuvor. »Leo, ich bin nicht sicher, ob der Plan funktioniert.«

Tillman seufzte. »Wir haben uns darauf geeinigt. Alles, was wir jetzt tun …«

»Nein, lass mich ausreden. Angenommen, wir haben sie richtig eingeschätzt und alles läuft für uns nach Plan. Angenommen, wir haben Ber Lusims Aufmerksamkeit geweckt. Er könnte bereits Beobachtungsposten rund ums Hotel verteilt haben, aber in größerem Abstand im Vergleich zu euch – oder näher dran. Jemand sitzt unten in der Eingangshalle und wartet darauf, mir folgen zu können, sobald ich mich bewege.«

»Und?«

»Vielleicht sollte ich mich bewegen. Dann schnappt er sich vielleicht den Köder, statt in einen Raum eindringen zu müssen, den ich bereits präparieren konnte. Vielleicht hat er vor, mich auf offener Straße zu schnappen, sobald ich rausgehe.«

»Das ist umso mehr ein Grund, dich von der Straße fernzuhalten, Heather«, erwiderte Tillman. »Wir haben hier alles unter Kontrolle. Da draußen nicht so sehr.«

»Ich schaue aus dem Fenster zu den Müllcontainern, Leo.«

»Ich weiß. Ich sehe dich.«

»Dann wink mir zu.«

»Nein. Und schau nicht aus dem Fenster zu den Müllcontainern.«

»Hör mal, stünde weniger auf dem Spiel, würde ich dir zustimmen«, platzte Kennedy der Kragen. »Aber wenn er wartet, dass wir etwas tun, und wir warten, dass er etwas tut, gewinnt er. Weil vermutlich seine fröhliche Horde Durchgeknallter da draußen in der Zwischenzeit weitere Feuer legt und Ratten enthauptet – und sie ihrem Ziel immer näher kommen, nämlich eine Million Menschen zu töten, wie auch immer sie das anstellen wollen. Das würde mein Gewissen nicht aushalten, Leo. Ehrlich nicht. Ich kann nicht einfach hier rumsitzen und überlegen, wie viele Leichen es geben könnte.«

»Aber hier können wir dich schützen«, hielt Tillman geduldig dagegen. »Wenn sie ins Hotel gehen, sind wir gleich hinter ihnen. Draußen ist das anders. Ganz zu schweigen von der Tatsache, dass es ganz und gar nicht mehr nach einer Absicht aussieht, wenn du anfängst rumzulaufen. Wir wollen sie glauben lassen, dass du etwas vorhast, was sie bedroht.«

»Ich weiß. Dann lass mich was tun, was nach Absicht aussieht.«

»Zum Beispiel?«

»Zum Beispiel ein Treffen.«

Tillman überlegte einen Moment lang. »Diema könnte es so einrichten, dass du dich mit jemandem triffst«, gestand er widerwillig ein. »Einer ihrer Elohim …«

»Ich meine kein reelles Treffen. Besonders nicht mit jemandem, den sie wiedererkennen könnten. Ich gehe zu einem viel besuchten Platz, aber einen mit nur wenigen Zugängen, so dass ihr drei mir bei Bedarf ganz leicht helfen könnt.«

»Und was haben wir davon?«

»Druckmittel vielleicht. Wenn sie denken, ich führe was im Schilde – jemandem etwas übergebe oder mich mit meinem Kontakt treffe –, kriechen sie vielleicht aus ihrem Versteck, um mich aufzuhalten.«

Sie wartete. Die Stille währte diesmal noch länger, weil Tillman alle Folgen überdachte. »Ich werde mit Diema reden«, sagte er schließlich.

»Nicht sie ist diejenige, die das entscheidet«, blaffte sie.

»Nein, aber ihre Leute kennen die Gegend. Wenn wir so vorgehen, brauchen wir einen geeigneten Platz.« In der Pause, die entstand, schaltete er das Funkgerät nicht ab. Also war er noch nicht am Ende. »Aber du könntest recht haben«, fuhr er endlich fort. »Wir haben die Aktion als Provokation ausgelegt. Je länger du rumsitzt und nichts tust, desto weniger provozierst du sie. Ich spreche mit den anderen und melde mich wieder.«

Kennedy warf das Funkgerät aufs Bett und machte sich eine Tasse wenig anregenden Kaffee.

Diema machte keine Anstalten, Einwände vorzubringen. »Sie hat recht«, sagte sie. »Das hätten wir wahrscheinlich schon viel früher tun sollen. Sie vor eine veränderte Situation stellen, auf die sie reagieren müssen.«

»Oh, ja, bitte«, meldete sich Rush. »Hauptsache, ich komme aus dem Wagen raus. Ich komme mir vor wie in einer Sauna.«

»Wohin sollen wir also gehen?«, wollte Tillman von Diema wissen.

»Ich werde fragen.«

»Du meinst, du wirst dich mit deinem Volk beraten?«

»Ja.«

»Und wie lange wird das dauern?«

»Die Zeit, die es dauert.«

Sie schaltete den Kanal ab. Einen Moment später vibrierte das Funkgerät erneut. Es war Rush.

»Ich muss pinkeln«, stöhnte er.

»Nimm die leeren Wasserflaschen«, wies Tillman ihn an. »Dazu sind sie da.«

»Gut, dann muss ich mich mal ausstrecken.«

»Nein, musst du nicht. Das ist nur eine blöde menschliche Angewohnheit.«

»Ich muss meine Beine bewegen, bevor ich eine Thrombose kriege und sterbe.«

»Halt den Kanal frei«, brummte Tillman. »Und deine Augen offen. Hier wird immer noch gearbeitet.«

Er schaltete das Gerät aus. Seine Schultern waren verspannt. Er massierte sie, das Funkgerät immer in der freien Hand, die Augen immer auf den Hintereingang des Hotels gerichtet.

Nach etwas mehr als einer halben Stunde meldete sich Diema zurück. »Mein Volk sagt, wir sollten das Országház nehmen«, erklärte sie. »Das Parlamentsgebäude.«

Tillman hatte Zweifel. »Und warum? Die Sicherheitseinrichtungen bedeuten ein hohes Risiko und bieten Ber Lusim eine Menge Gründe, sich an einem Ort wie diesem nicht an Heather ranzumachen.«

»Und eine Menge Gründe, warum er sich fragen wird, wen sie dort treffen will«, entgegnete Diema. »Das hohe Risiko gilt für beide Seiten. Ber Lusim denkt, dass sie vielleicht aus diesem Grund hergekommen ist. Dass sie nach einer Gelegenheit sucht, sich mit einem hohen Regierungsbeamten zu treffen. Er wird wissen wollen, wer das ist und was geplant wird. Wenn er in Aktion tritt, dann höchstwahrscheinlich, sobald er merkt, wohin sie geht – entweder in der Eingangshalle oder noch bevor sie das Gebäude betritt.«

»Das gefällt mir nicht«, entgegnete Tillman. »Da drin werden bewaffnete Wachen sein. Wenn Ber Lusim auftaucht, könnte Heather ins Kreuzfeuer geraten.«

»Heather ist an dem Gespräch beteiligt«, meldete sich Kennedy. »Wer wagt, gewinnt. Ich folge deiner Argumentation, Diema, und werde es tun.«

Tillman dachte immer noch darüber nach und war mit seinen Fragen noch nicht am Ende. »Wie viele Ausgänge gibt es?«

»Mehr als ein Dutzend«, gab Diema zu. »Aber ich habe darüber nachgedacht. Meine Leute werden uns etwas vorbeibringen – etwas, das uns einen kleinen Vorteil verschafft.«

»Was soll das sein?«, fragte Kennedy.

»Ein GPS-Chip. Er hat ungefähr die Größe eines Stecknadelkopfes und wird unter der Haut eingepflanzt. Sobald er eingesetzt ist, können wir dich mit einer Genauigkeit von einem halben Meter orten – was heißt, wenn wir dich aus irgendeinem Grund verlieren, gehst du uns trotzdem nicht verloren. Sie bringen den Chip in ein paar Minuten vorbei. Ich muss zu dir hochkommen. Das Beste ist, wenn ich einfach reingehe, als würde ich jemanden besuchen oder etwas ausliefern wollen. Lass die Tür unverschlossen.«

Als Diema sich abgemeldet hatte, herrschte Stille in der Leitung. Aber nur kurz.

»Tillman?«, fragte Rush.

»Junge, nimm die Wasserflaschen oder halte durch, bis wir …«

»Darum geht’s nicht. Es geht darum, dass wir mit der Heather-Kennedy-Show in die Öffentlichkeit treten.«

»Und? Was ist damit, Ben?«

»Ich glaube, ich habe eine bessere Idee.«

Kennedy schloss die Tür auf und stellte den Schnapper so, dass sie von außen aufgedrückt werden konnte. Ein paar Minuten lang ging sie im Zimmer auf und ab. Schließlich trat sie wieder ans Fenster, spähte zu den Müllcontainern hinunter, versuchte herauszufinden, wo genau sich Tillman versteckt hielt. Doch sie sah ihn nicht. Allerdings konnte er sie sehen, also müsste auch sie ihn sehen können. Jedenfalls war es spannend, nach unten zu schauen, wie bei einem Schachspiel, bei dem man auf den gegnerischen Zug wartet.

Die Tür wurde geöffnet und ein Luftzug strich über ihren Rücken. Als sie sich umdrehte, schloss Diema die Tür.

»Gut«, sagte Diema. »Dann los.«

Sie nahm etwas aus ihrer Umhängetasche, was wie ein Feuerzeug aussah, und warf die Tasche aufs Bett.

»Das ist das Ding?«, fragte Kennedy.

»Das ist der Applikator. Und das hier« – in der anderen Hand hielt sie eine kleine Tube ohne Aufschrift nach oben – »ist ein Lokalanästhetikum mit einem antibakteriellen Wirkstoff. Den reibt man auf die Stelle und lässt ihn eine halbe Minute einwirken. Zieh deine Hose aus und setz dich aufs Bett.«

»Ich soll was ausziehen?«

»Es wird eine Implantationswunde geben«, erwiderte Diema sachlich. »Klein, aber sichtbar. Hätten wir Zeit, sie abheilen zu lassen, dann wäre jede Stelle an deinem Körper in Ordnung. Aber jetzt ist es am besten, wenn wir den Chip innen einpflanzen, damit von außen nichts zu sehen ist. Der Lieferant sagte, die Innenseite deiner Wange wäre gut, aber die eventuelle Schwellung in deinem Gesicht könnte Verdacht erregen. Deshalb bin ich für seinen zweiten Vorschlag, den Chip in deiner Scheidenwand einzupflanzen.«

Kennedy verschränkte die Arme und rührte sich nicht von der Stelle. »Ich glaube, wir sollten das mit der Wange machen«, sagte sie ausdruckslos.

Diema sah Kennedy überrascht, aber auch etwas ungeduldig an. »Wir wissen, dass Ber Lusims Männer frauenfeindlich eingestellt sind«, erklärte sie in einem »Das werde ich so lange wiederholen, bis du es kapiert hast«-Ton. »Wenn die Sache schiefläuft und sie dich schnappen, können wir nach dir suchen. Auch die beiden Elohim, mit denen du in London zu tun hattest, haben dich nicht ausgezogen, deswegen gehe ich davon aus, dass sie auch diesmal nicht alle Körperöffnungen durchsuchen.«

Sie erwartete, dass die Vernunft siegen und Kennedy endlich in die Gänge kommen würde.

»Setz dich, Kind«, verlangte Kennedy.

»Dafür ist keine Zeit«, erwiderte Diema knapp und verwirrt. »Wenn du darauf bestehst, dass wir die Wange …«

»Setz dich«, wiederholte Kennedy. »Wir müssen reden.«

»Nein.« Diema gab sich erst gar nicht die Mühe, ihre Abneigung Kennedy gegenüber zu verbergen. »Wir müssen nicht reden. Wir müssen nur zusammenarbeiten. Ich dachte, das wäre klar.«

»Für dich vielleicht. Ich werde mich jedenfalls setzen. Du kannst ja stehen bleiben, aber du wirst dich mit mir unterhalten. Wenn du es nämlich nicht tust, endet die Sache hier.«

Diema riss die Augen auf. »Du lügst. Es stehen zu viele Menschenleben auf dem Spiel.«

»Vielleicht auch ein paar mehr, als du weißt.« Kennedy ging zum einzigen Stuhl im Zimmer, setzte sich und wartete.

Diema blieb einen Moment unentschlossen stehen, bis sie schließlich quer durchs Zimmer ging und sich angespannt aufs Bett setzte. Ihr hämischer Gesichtsausdruck sagte: Ich warte.

»Warum hast du deinen Namen geändert?«, fragte Kennedy.

Diema blinzelte. »Was?«

»Die Frage ist nicht allzu kompliziert. Warum hast du deinen Namen geändert?«

»Aus keinem Grund, den du wissen musst«, entgegnete sie in einem Ton, der ausdrückte, dass sie alles gesagt hatte, was sie dazu sagen würde.

Kennedy wartete.

»Weil ich mein Leben geändert habe«, fuhr Diema schließlich mit derselben tonlosen Stimme fort.

»Ja, das sehe ich, Grace. Ich versuche nur herauszufinden, wie tief die Veränderungen gehen.«

Ein kaum wahrnehmbares Zucken ihrer Augenlider war das Einzige, was Diema erkennen ließ. »Ich war Tabe, niemals Grace. Grace nannte mich nur der Vater meines Fleisches.«

»Der Vater deines Fleisches? Für das hältst du ihn?«

Diema öffnete den Mund, um etwas zu sagen, doch Kennedy hielt eine Hand nach oben. »Egal. Ich behaupte nicht, eure Gebräuche zu verstehen, aber in dem Punkt hast du unrecht, und das musst du wissen.«

»Mein Name ist …«

»Deine Mutter nannte dich Grace. Und sie nannte deine Brüder Jude und Seth. Normalerweise behaltet ihr diese Namen, wenn ihr nach Hause gebracht werdet, sofern sie dem Glauben eures Volkes nicht widersprechen. So weit mir gesagt wurde, verlangt eure Tradition, dass Kinder umgetauft werden, wenn ihre Namen zu … wie würdet ihr dazu sagen? Zu adamitisch sind. Aber Jude und Seth waren gute, biblische Namen, und wer hätte etwas gegen Grace haben sollen?«

»Ich sagte, mein Name ist Diema«, wiederholte Diema durch ihre zusammengepressten Zähne.

»Aber euer Michael Brand, euer Kuutma, schien das Bedürfnis zu haben, deine Vergangenheit und die deiner Brüder noch endgültiger auszulöschen. Vielleicht weil er deine Mutter Rebecca liebte und wollte, dass ihre Familie auch seine wurde. Doch sie brachte sich um. Sie wollte nicht ohne deinen Vater leben. Ich meine den Vater deines Fleisches. Leo Tillman. Und nachdem sie tot war, gab euch Michael Brand neue Namen. Er nannte dich Tabe und deine Brüder Ezei und Cephas.«

Diema wirkte völlig unbeteiligt. »Du scheinst zu glauben, es müsste mich kümmern, wie ich hier draußen in eurer Welt genannt wurde.« Ihre Unterlippe zuckte. »Das tut es nicht. Das hier war nie meine Welt und ist es auch jetzt nicht. Sie ist nur ein Ort, an dem ich arbeite.«

Kennedy nickte. »Ich weiß. Deine Welt ist eine große Höhle, in der an die Decke ein Himmel gemalt wurde. Ich kann mir nicht vorstellen, wie das ist, aber ich weiß, für dich war … ist das nicht hart. Du vermisst nicht, was du niemals hattest. Aber kommt es dir nicht schrecklich vor, jetzt, wo du gesehen hast, wie die echte Welt ist, dass jemand so aufwächst und lebt wie ihr? In völliger Dunkelheit?« Kennedy hörte das Zittern in ihrer Stimme und spürte Tränen aufsteigen. Sie versuchte zu der jungen Frau durchzudringen, sah aber immer nur das in diesem Körper wie in einem Grab gefangene Kind, mit dem sie mitfühlte. Sie spürte am eigenen Körper die Panik und die Angst zu ersticken.

»Es ist nicht dunkel«, widersprach Diema. »Es war nur dunkel, als du es gesehen hast, rhaka. Und das auch nur, weil du deine eigene Dunkelheit gesehen hast.«

»Nein«, konterte Kennedy streng. »Nein, glaub mir, ich kenne den Unterschied. Und ich weiß, es gibt nichts, was ich sagen könnte, um dich jetzt zu ändern. Ich kann dir die Last all jener Jahre nicht abnehmen. Aber denk zumindest darüber nach. Bitte! Warum wurdest du geschickt? Warum ausgerechnet du? Wieso kamen sie überhaupt auf die Idee, dich zu dem zu machen …« Mit leicht zitternder Hand deutete sie auf Diema. »… was du bist? Ich kann nicht vergessen, was Kuutma dieses eine Mal, als wir ihn kennengelernt haben, zu Leo gesagt hat. ›Deine Tochter ist Künstlerin. Sie malt. Sie ist voller Schönheit, die sie durch ihre Finger in die Welt ergießt.‹ Das hat er gesagt! Und dann haben sie eine Kehrtwende gemacht und dich in eine ihrer Mörderinnen verwandelt!«

Kennedy zwang sich, die Tränen zurückzuhalten, weil Diema sie nur als Zeichen von Schwäche deuten würde. Doch trotz aller Anstrengungen lief ihr eine einzelne über die Wange. Sie weinte um Grace und um Tabe, die spurlos verschwunden waren.

Diema verachtete die Träne nicht nur, sie war wütend. »Niemand hat mich zu irgendwas gezwungen!«, rief sie. »Das war meine Entscheidung. Kuutma hat das Potenzial in mir gesehen. Er hat mir die Wahl überlassen, meinem Volk zu dienen.«

Kennedy schüttelte den Kopf. »Und er schickte dich zu mir, wohl wissend, dass ich Leos Gesicht in deinem erkennen würde. Wohl wissend, dass ich entgegen meinem Instinkt Leo um Hilfe bitten würde. Lüg dich nicht selbst an, Diema. Wenn du jemals Künstlerin warst, hattest du wahrscheinlich wie jeder Künstler die Gabe, genau das zu sehen, was sich vor deinen Augen befindet. Dann sieh dir dieses Bild an und erkenne, was es dir sagt. Sie haben dich ausgewählt, ausgebildet und losgeschickt, um uns zu rekrutieren, weil sie wussten, dass du die Einzige bist, die es tun konnte. Nichts von alldem geschah durch Glück oder Zufall. Niemand von uns hatte auch nur annähernd eine Wahl.«

Diema erhob sich, sah aus, als würde sie fortlaufen wollen, blieb aber, die Hände zu Fäusten geballt, stehen. »Es überrascht mich nicht, dass du versuchst, mich gegen mein eigenes Volk aufzuhetzen.« Sie hatte ihre Stimme beinahe wieder unter Kontrolle. »Genau das habe ich von dir erwartet. Ich bin nur überrascht, dass du so lange gewartet hast. Das hättest du schon auf Hof Taubenschlag tun sollen, wo ihr, du und Leo Tillman, meine Brüder getötet habt.«

Kennedys einzige Hoffnung war gewesen, dass sie dem Mädchen zumindest dies erspart hatten. Voller Verzweiflung ließ sie den Kopf in die Hände sinken.

»Oh, ja«, sagte Diema von oben auf sie herabfeixend. »Dachtest du, du könntest mich anlügen, Heather Kennedy? Dachtest du, sie würden ein Treffen mit dir – und ihm – zulassen, ohne mir zu sagen, was ihr getan habt? Du sagst, ich wurde von Menschen angelogen und manipuliert, die ich liebe. Aber du hast vergessen zu erwähnen, was Leo Tillman mir angetan hat. Was er mir nahm. Vielleicht hast du das vergessen.«

Kennedy zwang sich, Diema in die Augen zu blicken. Es war anstrengend. Sie hatte Angst vor dem Zorn und dem Hass, Angst vor dem, was er bewirken könnte. »Diema«, begann sie mit tränenerstickter Stimme, »hast du je gefragt oder haben deine Lehrer dir je gesagt, warum Leo und ich in dein Ginat’Dania kamen?«

»Um es zu zerstören«, antwortete sie schlagartig.

»Nein, ganz und gar nicht. Abgesehen davon, war es bereits zerstört. Wir kamen zu spät. Ich ging hin, um jemanden zu verhaften. Aber Leo suchte nach seiner Frau und seinen Kindern. Er suchte nach dir. Zwölf Jahre lang suchte er nach euch. Seit dem Tag, an dem er nach Hause kam und niemand mehr da war. Er konnte nicht ohne euch leben. Also suchte er nach dir, Rebecca und deinen Brüdern, auch wenn schon so viel Zeit vergangen war und niemand sonst glaubte, ihr könntet noch am Leben sein …«

»Wir waren nicht mehr am Leben!«, rief Diema. »Meine Mutter war schon längst tot. Meine Brüder waren tot, weil er sie bereits in England getötet hatte. Ich war die einzige noch Lebende.«

»Das wusste er nicht. Und weiß es immer noch nicht. Ja, über Rebecca weiß er Bescheid. Michael Brand erzählte ihm, wie sie starb. Aber das mit Ezei und Cephas weiß er nicht. Es würde ihm das Herz brechen, wenn er es wüsste.«

Diema beugte sich vor, ihr Gesicht nah vor dem von Kennedy, und packte sie an der Jacke. »Dann werde ich sein Herz brechen, wenn die Sache hier vorbei ist«, knurrte sie.

Fast wie von einer Welle wurde Diema von Wut durchströmt, die all ihre Kraft mitriss. Mit einer Geste der Kapitulation wandte sie sich von Kennedy ab – nicht Kapitulation ihren Argumenten gegenüber, sondern weil sie die Worte und Gedanken leid war.

»Steck dir den Chip in die Wange, rhaka«, wies sie Kennedy heiser an. »Ich will raus hier.«

»Behalte ihn«, entgegnete Kennedy.

»Wir müssen dich …«

»Ich weiß, worauf ihr es abgesehen habt. Aber nach diesem Gespräch halte ich es wirklich für eine schlechte Idee, etwas in meinem Körper zu implantieren, mit dem deine Leute mich überall und jederzeit finden können. Also vergiss es.«

Diema starrte sie an. »Die Entscheidung liegt bei dir«, erwiderte sie kalt.

»Ja, genau.«

Das Sprechfunkgerät vibrierte auf dem Nachttisch mit dem unangenehmen Geräusch eines Zahnarztbohrers.

Kennedy nahm es und drückte die Sprechtaste. Diema zog ihr eigenes Gerät heraus und wandte sich ab, während sie es sich ans Ohr hielt.

»Seid ihr zwei bald fertig?«, fragte Tillman.

»Ja. Nein. Fast«, murmelte Kennedy. »Kannst du uns noch ein paar Minuten Zeit lassen, Leo?«

»So viel ihr braucht. Aber hört erst mal zu, was Rush zu sagen hat, bevor ihr losgeht.«

»Was der Kleine zu sagen hat?«, schnauzte Diema. »Warum sollte es irgendjemanden interessieren, was der Kleine zu sagen hat? Der hat doch keine Ahnung.«

»Eigentlich ist er ganz fit, was unsere Sache angeht«, entgegnete Tillman nach einer Weile. »Heather, du solltest nicht ins Parlamentsgebäude gehen.«

»Wohin dann?«, fragte sie nur, weil er es zu erwarten schien.

»Ins Gellértbad«, antwortete er.

53

Das Hotel Gellért stand am Fuß des Gellértberges auf der Buda-Seite der Szabadság Hid, der Freiheitsbrücke. Das weiße Jugendstilgebäude war an den Ecken mit türkischen Minaretten verziert, obwohl die Osmanen bereits einige Jahrhunderte vor dem Bau des Hotels abgezogen waren.

235 Meter über Kennedy, die gerade die Brücke überquerte, stand eine verwitterte Statue des hl. Gellért, einen Arm hoch über den Kopf erhoben wie zum Abschied, als wollte er gleich in den Abgrund springen.

Das Hotel mit seiner riesigen Bäderanlage war eine wichtige Touristenattraktion, und an einem heißen Tag wie diesem standen die Gäste vor dem Seiteneingang und die steile, gewundene Straße hinunter Schlange. Der Bereich vor dem Haupteingang und der gesamte Platz zwischen Hotel und Donau wurden von Marktständen eingenommen.

Kennedy stellte sich ans Ende der Schlange, ohne auf die Gespräche auf Englisch, Ungarisch, Deutsch und Italienisch zu achten. Der Gellértberg erhob sich hinter ihr und war bis fast zum Ufer hinunter von Weinreben und Feigenbäumen gesäumt.

Aus dem Bauch des Tieres.

»Genau das denke ich«, hatte Rush gesagt. »Toller hat doch genau dieses Bild in seinem Buch verwendet. Ich wette, dass sich sein Haus genau hier auf dem Bild befindet. Warum sonst sollte er es zeigen? Und wenn Shekolni sich als Abbild von Toller versucht, hat er vielleicht dasselbe Haus bezogen – oder eins so nah dran wie möglich. Deshalb hat es keinen Sinn, wenn Kennedy ins Parlament geht. Das liegt auf der anderen Seite des Flusses und außerdem zu weit nördlich. Sie sollte an einen Ort gehen, den es auf diesem Bild gibt – oder einen Ort, wo damals die Häuser gestanden haben.«

Mit einer gewissen Blasiertheit hatte er seinen Favoriten kundgegeben: das Hotel Gellért. Die Idee war ihm wegen des Urlaubs gekommen, den er hier vor ein paar Jahren verbracht hatte. Das Hotel wäre auf Tollers Bild zu sehen, wenn es damals schon gebaut gewesen wäre. Es war groß und voller Menschen und damit ein logischer Ort für ein Treffen, verfügte aber nur über zwei Haupteingänge. Und es gab keine bewaffneten Wachen, keine Abschottvorrichtungen, keine exerzierenden Soldaten. »Grundwissen, mein lieber Watson.«

Diema hatte der Vorschlag anfangs überhaupt nicht gefallen. Sie hatte nicht einmal darüber reden wollen. Aus der Auseinandersetzung mit Kennedy war sie mürrisch und in sich gekehrt herausgegangen – um die inneren Fronten neu abzustecken, die ihr so viel bedeuteten, wie Kennedy dachte. Doch Diema hatte den Vorschlag auch nicht entkräften können und sich den vollendeten Tatsachen gestellt. Bis dahin nämlich hatten sich sowohl Kennedy als auch Tillman für Rushs und gegen Diemas Version entschieden.

So stand Kennedy also schwitzend in der Nachmittagssonne, bis sie endlich die riesige Eingangshalle mit den Holzsäulen, Lichtschächten, eleganten nackten Statuen und geometrischen Mosaiken erreichte. Einiges war mit fast hundert Jahren noch original, der Rest war nach 1945 nahtlos eingefügt worden, nachdem in der Schlacht um Budapest zwischen den russischen und deutschen Truppen der größte Teil von Buda zerstört worden war.

Das Fensterchen, auf das sich Kennedy langsam zubewegte, wurde von zwei wuchtigen hölzernen Hinweistafeln flankiert, einem in Ungarisch, einem in sehr schlechtem Englisch, die eine Reihe von Behandlungen und Dienstleistungen feilboten. Neben dem eigentlichen Hauptbereich und den Schwimmbädern gab es Trocken- und Dampfsaunen, Massagekabinen, Maniküre und Pediküre, Schlammpackungen, Kohlensäurebäder, Gewichtsreduzierungsbäder, Streckbäder und Kaltwassertauchbecken. Und eine Bar, wie nicht zu übersehen war.

Kennedy versuchte, nicht auf die Gesichter um sich herum zu achten oder Blicke nicht länger als eine Sekunde zu erwidern, während sie eine Tageskarte kaufte. Mit dieser hatte sie Zugang zu allen Schwimmbecken und Saunen. Spezialangebote wie Gewichtsreduzierungs- oder Schlammbäder oder mildes Peeling kosteten extra.

Sie erhielt ein Handtuch, ein Armband und eine Sammlung an Anweisungen in schnellem Ungarisch, die sie nur abnickte. Männer und Frauen benutzten unterschiedliche Eingänge. Kennedys Ungarisch reichte gerade noch, um den Pfeilen mit der Aufschrift Nök zu einem funkelnden Stahldrehkreuz zu folgen, das in perfektem Stilbruch unter einem schmucken Bogen mit Holzschnitzereien stand, ein Abbild der Weinreben draußen auf dem Hügel. Eine Frau mit steinernem Gesicht und dem roten Hotellogo auf ihrem weißen T-Shirt zeigte ihr, wie und was sie mit dem Armband öffnen konnte.

Den Blick stur geradeaus gerichtet, ging Kennedy eine lange Treppe nach unten und einen langen Flur weiter zum Badebereich. Ein großer Teil schien sich unter der Erde zu befinden, wurde ihr bewusst, obwohl überall Schilder hingen, die nach oben zum Freibad zeigten.

Sie schloss sich in eine Umkleidekabine ein, wo sie sich ein T-Shirt und eine kurze Hose anzog. Ihre anderen Sachen verstaute sie in einer Umhängetasche.

Sie sah harmlos aus. Unbewaffnet. Ein Lamm auf dem Weg zur Schlachtbank.

Sie verließ die Umkleidekabine und schlenderte durch die scheinbar endlosen, von Türen gesäumten Gänge bis zu einer Wendeltreppe, die zum Freibad führte.

In dem riesigen Schwimmbadbereich wimmelte es nur so von gebräunten und leicht sonnenverbrannten Körpern. Kennedy hatte einmal gelesen – was zugegebenermaßen schon einige Jahre her war –, dass die gesamte Weltbevölkerung Schulter an Schulter auf der Insel Sansibar Platz hätte. An diesem Tag sah es so aus, als hätte sich die Weltbevölkerung das Gellértbad dafür ausgesucht.

Sie setzte sich auf einen Liegestuhl, cremte sich mit Sonnenblocker ein und schob die Flasche zurück in ihre Umhängetasche. Schließlich blickte sie nicht besonders auffällig, aber deutlich auf ihre Uhr und lehnte sich zurück, die Hände sittsam in den Schoß gelegt.

Wenn es passieren würde, dann wahrscheinlich bald.

Weil Kennedys drei Schutzengel die Stadt im Gleichschritt durchquerten, brauchten sie ihre Positionen erst vor Ort zu besprechen. Auf der Westseite der Freiheitsbrücke, vor sich das Hotel, hielten sie eine kurze Konferenz ab.

»Ich werde auf den Hügel hinaufgehen. Von dort habe ich den Haupteingang und die Seiteneingänge im Blick und kann euch rechtzeitig warnen, wenn jemand auftaucht«, erklärte Diema. »Tillman, du gehst in den Eingangsbereich und beobachtest den Eingang zum Bad. Dann bist du gleich zur Stelle, wenn jemand an mir vorbeigeht.«

»Was ist mit mir?«, fragte Rush beinahe hoffnungslos.

»Du beobachtest den Vordereingang von außen und die Treppe vom Fluss nach oben«, antwortete Diema. Sie gab sich keine Mühe, die Aufgabe irgendwie wichtig klingen zu lassen.

»Meinst du denn, die kommen vom Fluss hoch?«, fragte Rush zurück.

»Könnte sein.«

Sie marschierte bereits los, als Tillman sie am Arm packte. Es war ein spannungsgeladener Moment, der Rush, der bereits eine Beschwerde auf den Lippen hatte, verstummen ließ.

»Hast du ein Problem?«, fragte Diema in einem Ton, der sagte: Willst du deine Hand verlieren?

»Der GPS-Empfänger«, verlangte Tillman.

»Was ist damit?«

»Ich will dich ja nicht beleidigen, mein Kind, aber ich denke, mir liegt mehr an Heather als dir. Deswegen hätte ich gerne den Empfänger.«

Einen langen, gefährlichen Moment blickten sie sich in die Augen.

»Beschützer von Frauen«, höhnte Diema. »Verteidiger von Schwächlingen und Schwachsinnigen. Ist das deine Lebensaufgabe, Tillman? Oder willst du ihr nur an die Wäsche?«

»Wenn du was über Heathers Wäsche wissen willst, solltest du sie vielleicht selbst fragen«, erwiderte Tillman gleichmütig. »Aber bis dahin nehme ich den Empfänger. Es sei denn, du willst darum kämpfen.«

Diema griff in die Tasche ihrer schwarzen Lederjacke, zog etwas heraus, das wie eine Fernbedienung aussah, und warf es ihm zu. »Nein, kannst du haben, mit meinem Segen. Es nützt sowieso nichts. Sie wollte den Chip nicht haben. Du solltest deiner kleinen Hure mal ein bisschen Disziplin beibringen. Weiß Gott, sie hat’s bitter nötig.«

Bevor er darauf etwas erwidern konnte, marschierte sie zur Ostseite des Hotels und dem zerklüfteten Berg dahinter los, ohne sich noch einmal umzudrehen.

Tillman drehte sich zu Rush, der ihn leicht verwirrt anblickte.

»Habe ich das gerade richtig verstanden?«, fragte Rush. »Kennedy ist auf eigene Faust unterwegs?«

»Nicht, wenn wir unsere Arbeit gut machen«, antwortete Tillman schroff. »Geh auf deine Position, Kumpel. Und lass deinen Kanal offen. Das könnte unsere letzte Chance sein.«

»Solange es nicht ihre letzten Augenblicke sind«, merkte Rush an.

Und da Tillman darauf nichts mehr zu entgegnen wusste, trennten sie sich ohne weitere Nettigkeiten.

Rush blieb stehen, wo er war, vor dem Haupteingang des Hotels, die Marktstände gleich hinter sich. Tillman betrat die Eingangshalle und ging hinauf in die Galerie, die sich in der Mittelkuppel befand.

Und wieder einmal konnten sie nur warten. Langsam bekam Tillman das Gefühl, dass dieser sogenannte Plan zwischen den Fronten aufgerieben werden würde, wenn sie noch länger warteten.

Außerdem fragte er sich, wie lange das Judas-Volk sie am Leben lassen würde, nachdem sie – falls überhaupt – Ber Lusim aufgespürt und neutralisiert haben würden.

Hifela saß, in einem grellbunten Hemd und eine Kamera um den Hals, unter der Kuppel in der Mitte der Eingangshalle zum Gellértbad. Er beobachtete Heather Kennedy, die durchs Drehkreuz ging, und ließ sich seinen Auftrag durch den Kopf gehen. Wenn sie etwas tut, was dich beunruhigt, hatte sein Kommandant gesagt.

Er könnte Rücksprache mit Ber Lusim halten, doch dass die rhaka ihrer Basis so erschreckend nahe kam, ließe sich zwar immer noch als Zufall deuten, schien aber auf die Bedingung sehr gut zu passen. Irgendwie musste es diese Frau oder einer ihrer Verbündeten geschafft haben, sie ausfindig zu machen. Möglicherweise plante sie eine Art Angriff, den sie aber eher nachts durchführen würde. Also war sie hier, um das Terrain erst auszukundschaften.

Hifela beschloss, dass dies ein guter Augenblick war, um einzuschreiten, aber ohne die Grenzen seines Auftrags zu überschreiten. Er holte sein Telefon heraus und schrieb Ber Lusim eine SMS. »Die Frau ist dir nahe. Horizontaler Abstand 250 m, vertikaler Abstand 80 m.«

Während er auf eine Antwort wartete, schlenderte er durch die Halle und beäugte die Statuen mit kritischem Blick. Doch entspannen konnte er sich nicht und war sich nur allzu bewusst, dass er aussah, als begutachtete er die Nackten wie auf einem Exerzierplatz.

Er dachte an früher, an den entscheidenden Wendepunkt in seinem Leben, an den Moment, als er beschlossen hatte, Ber Lusim ins Exil zu folgen. Dies war ein Akt blinden Vertrauens gewesen. Damals hatten sie keine Ahnung gehabt, welche wichtige Rolle sie in der Geschichte der Menschheit spielen würden. Sie hatten nicht einmal gewusst, dass sie die Auserwählten waren. Dann war der Prophet gekommen und hatte der Sache einen Sinn gegeben. Er hatte ihnen ein Wunder versprochen und es eingelöst. Er hatte ihnen gezeigt, dass jede einzelne ihrer Aktionen ein Stein in einem Mosaik war, kein zufälliger, sondern immer eine perfekte, notwendige Ergänzung für das Ganze. Shekolnis Worte öffneten stets eine Perspektive.

Das jedenfalls sagten die anderen Elohim. Für Shekolni ging es immer mehr um persönliche Loyalität seinem Anführer gegenüber. Die Liebe, die er für Ber Lusim empfand, war leidenschaftlicher und intensiver als alles, was er je für eine Frau hatte aufbringen können. Ebenso hatte die Vertrautheit auf dem Schlachtfeld mehr Tiefe als die im Schlafzimmer.

Sein Telefon meldete sich mit dem dezenten Ping eines angekommenen Fahrstuhls. Die eingegangene Nachricht war knapp und klar.

Zur Durchführung schreiten.

Hifela erhob sich langsam, stellte den Blitz der Kamera ein und schoss ein Foto der Statue, vor der er gerade stand.

Dies war das vereinbarte Signal. Auch wenn in dem Menschengewühl nichts davon zu erkennen war, wurde die Botschaft weitertransportiert, und die ihm zugewiesenen Elohim traten in Aktion.

Sie gingen nicht gegen die Frau vor. Die würde noch eine Weile warten müssen.

Erst würden sie sich der drei Schutzengel entledigen.

54

Ben Rush überlebte den ersten Angriff nur, weil er in Diemas Blickrichtung stand.

Er beobachtete den Vordereingang des Hotels, der Richtung Fluss lag. Diema beobachtete das Hotel vom südlich gelegenen Hügel aus, und wie immer bevorzugte sie einen hohen Aussichtspunkt. Da es hinter dem Hotel kein Gebäude mehr gab, hatte sie einen kräftigen Feigenbaum am Fuß des Hügels ausgesucht, dessen obere Zweige bis zum fünften Stock des Hotels hinaufragten. Tillman stand in der Eingangshalle in der Nähe eines Fensters mit Blick zum Freibad, in dem Kennedy sich niedergelassen hatte.

Es war seine Körpersprache, weswegen Diema auf den Mann aufmerksam wurde. Er überquerte die Straße und ging auf den Haupteingang und »zufällig« auf Rush zu. Sie konnte nicht genau sagen, warum sie ihn anstarrte, doch plötzlich wurde ihr klar, dass er einer aus ihrem Volk war. Und erst als er die Sica hinten aus seinem Gürtel zog, wurde ihr bewusst, dass er mit der Hand keine Falte seiner hellen Anzugjacke glätten wollte, sondern das Zeichen der Schlinge gemacht hatte.

Der Abstand betrug etwa zweihundert Meter, was für ihre 9mm schon weit war, doch diese hielt sie in der Hand, während die chinesische Kanone im Rucksack auf dem Ast neben ihr steckte. Mit Sicherheit würde sie den Mann auf diese Entfernung treffen, aber wo? Er war ein Auserwählter, deswegen konnte sie nicht riskieren, ihn zu töten.

Das Unmögliche versuchend, zielte sie weit nach unten und drückte fünfmal rasch hintereinander ab. Drei Fußgänger sanken zu Boden, getroffen im Knie, in der Wade oder im Fuß. Schreie hallten auf der Straße, Bestürzung wandelte sich in Panik. Diemas Entscheidung war provisorisch getroffen und rücksichtslos, doch jetzt flohen die Menschen kreuz und quer vor dem Angreifer. Vielleicht blickte auch Rush in die richtige Richtung und bemerkte ihn.

Es war das Beste, was Diema hatte tun können, und hatte eine Sekunde länger gedauert, als ihr lieb war. Jetzt war sie nämlich mit Sicherheit aufgeflogen, und Ber Lusims Elohim würden jetzt erst sie und nicht Rush ins Visier nehmen. Und mit Sicherheit hatten sie sie dort oben im Baum ausfindig gemacht und sich in Position begeben, um sie auszuschalten.

Sie hielt nur ihre 9mm in der Hand, am Gürtel klemmte das Sprechfunkgerät. Der Rucksack mit der restlichen Ausrüstung lag nur eine Armlänge entfernt, hätte aber genauso gut auf der Rückseite des Mondes liegen können. Sie streckte ihre Beine, rutschte nach vorn und senkrecht vom Ast nach unten, während das Gewehrfeuer ins Laub über ihr krachte.

Diema ließ sich mit einer Rolle vorwärts von Ast zu Ast nach unten fallen. Mehr oder weniger hatte sie die Richtung ausmachen können, aus der die Schüsse kamen, und wich mit ihren Purzelbäumen immer weiter nach links aus. Schließlich krabbelte sie noch ein Stück weiter, bis sich der Ast unter ihr gefährlich bog, fand aber hinter dem Stamm Schutz vor den Schüssen.

Im Moment jedenfalls.

Sie riss ihr Sprechfunkgerät vom Gürtel, doch bevor sie die Sprechtaste drücken konnte, knallten weitere Schüsse in den Stamm gleich über ihr.

Jetzt steckte sie gut sichtbar von zwei Seiten in der Klemme.

Tillman sah das durch die Luft fliegende Messer noch eine halbe Sekunde bevor er denjenigen sah, der es geworfen hatte. In dem Moment war es schon zu spät, und obwohl er sich dank seiner unterbewussten Reflexe drehte und auf den Boden fallen ließ, blieb die rasiermesserscharfe Sica seitlich in seinem Brust- und Deltamuskel stecken. Mit dem Schmerz stellte sich der Schock ein, dass die Verletzung wahrscheinlich gleichzeitig sein Todesurteil bedeutete. Das Antigerinnungsmittel, mit dem die Elohim ihre Sicas präparierten, verwandelte selbst eine harmlose Wunde in eine tödliche. Seine Wunde befand sich in der Nähe zweier Hauptarterien.

Zwei Männer, angesichts der Wahl ihrer Waffen vermutlich Boten, kamen in der Galerie aus zwei Richtungen auf ihn zu und schnitten ihm den Weg zur Treppe und zum Fahrstuhl ab. Seine Waffe steckte hinten im Gürtel, und die Zeit reichte nicht, um nach ihr zu greifen, besonders nicht mit dem aus seiner Brust ragenden Messer, das seine Bewegungen einschränkte. Und die Elohim waren in puncto Geschwindigkeit ohnehin schneller. Derjenige, der bereits eine Sica nach ihm geworfen hatte, zog eine zweite. Der andere Elohim, der Tillman ein Stück näher war, weil er keine Zeit mit dem Werfen der Sica vertan hatte, kam auf ihn zugerannt. Er hielt sein Messer in der rechten Hand, die linke hielt er zur Abwehr nach oben. Doch dann riss er beide Hände auseinander, stach unten mit dem Messer zu, mit der anderen schnellte er nach vorn, um sie in Tillmans Kehle zu rammen.

Tillman stürzte sich auf den Angreifer, da er bereits verwundet war und sich genau deswegen keine Sorgen mehr machen musste. Das Risiko, ausgeweidet zu werden, ließ er erst einmal außer Acht. Mit seiner rechten Hand schlug er gegen das Messer und beugte sich zur Seite, so dass der gegen seine Kehle gerichtete Schlag ins Leere ging.

Tillman krallte sich mit seiner linken Hand in die Schulter des Gegners, kam ihm noch näher, drehte und duckte sich und verwandelte den Griff in einen Stoß. Anschließend umfasste er das Gelenk der Hand, in der er das Messer hielt, zog ihn in einer unbeholfenen, aber raschen kitap herum und nach unten und kugelte ihm die Schulter aus.

Und kam auf diese Weise zu einem Messer.

Dieses riss er nach oben, um einen Angriff vom zweiten Mann abzuwehren. Wie bei einem Schwerkampf stießen die beiden Messer zweimal gegeneinander. Tillman war sich bewusst, dass mit jeder Bewegung immer mehr Blut aus seiner Wunde floss, doch sich darüber Sorgen zu machen hatte er keine Zeit.

Beunruhigender war die Tatsache, dass sein Gegner weit gekonnter mit dem Messer umgehen konnte als er. Mit jedem Täuschungsmanöver und jeder Deckung wich er weiter zur Wand zurück. Er würde verlieren und sterben.

Also tat er das Einzige, was ihm einfiel. Mit einer heftigen horizontalen Bewegung gewann er eine halbe Sekunde, die er nutzte, um einen Schritt zurückzuweichen – wodurch er auch sein Messer vom Ziel entfernte und sein Oberkörper ungeschützt war.

Der Elohim nahm die Einladung an und jagte mit erschreckender Geschwindigkeit auf Tillman zu, der sich jedoch bereits zur Seite bog. Das Glück war ihm hold: Sein übereifriger Gegner beugte sich vor, aber an ihm vorbei, und ließ das Messer auf der Höhe seines Herzens an ihm vorbeischnellen. Mittlerweile hatte Tillman sein Messer fallen lassen, umfasste den Mann und drehte sich auf dem linken Bein, was seinem Sprung noch mehr Schwung verlieh.

Gemeinsam, in diesem kurzen, furchtbaren Walzer angeführt vom Elohim, stürzten sie durch das hohe Fenster.

Tillman lag oben, als sie nach sieben Metern in einem Regen aus Glasscherben auf den leuchtend blauen Fliesen neben dem Außenbecken landeten, was dem Elohim den Todesstoß versetzte.

Die Sonnenanbeter sprangen schreiend auf und versuchten dem Scherbenregen und dem Wahnsinnigen zu entkommen, der sich über der zermatschten Leiche aufbäumte und brüllte wie ein Löwe über seiner Beute.

Plötzlich vibrierte Tillmans Sprechfunkgerät am Gürtel. Er drückte eine Taste.

»Tillman! Rush!«, rief Diema. »Der Plan ist aufgeflogen. Sie haben uns erwartet. Sie werden zuerst uns töten, dann hinter …« Ihre Stimme ging in dem Lärm von Schüssen eines Automatikgewehrs unter.

Tillman schnappte sich im Gehen das Sprechfunkgerät. Die Badegäste flohen vor ihm in alle Richtungen.

»Wo bist du?«, rief er.

Er hörte nur ein Wort. Es klang nach »Hügel« oder vielleicht nach »übel«.

Er hoffte, der Kleine würde überleben. Dass alle überleben würden.

Doch er tat, was er tun musste.

Die Schüsse waren das Erste, was Kennedy hörte, die präzise Abfolge von Hammerschlägen aus Diemas Waffe, gefolgt von dem nervtötenden Presslufthammergetöse eines Automatikgewehrs. Einen Moment später zerbarst irgendwo in ihrer Nähe ein Fenster.

Von ihrem Platz aus verhinderte eine Markise den Blick auf die beiden fallenden Menschen, Tillman und den Boten, und die ersten Schreie übertönten den dumpfen Aufschlag. Sie wusste nur, dass um sie herum das Chaos ausbrach – und im gleichen Moment, dass ihr Plan gleichzeitig erfolgreich und gescheitert war. Die Elohim hatten nach dem Köder geschnappt, aber irgendwie das Ziel verfehlt. Oder sie hatten sich entschlossen, eine Menge Kollateralschäden in Kauf zu nehmen.

Mehr als drei Schritte konnte sie nicht in die Richtung gehen, aus der der Lärm kam. Die Menschen um sie herum wichen zurück, drehten sich um und wollten fortrennen, angesteckt von der Panik im Epizentrum des Chaos. Die Hunderte von Menschen, die in den wenigen Sekunden zu den wenigen Ausgängen drängten, wurden zu einer einzigen, zappelnden Masse. Kennedy schaffte es nicht, gegen den Strom zu schwimmen, versuchte wenigstens standhaft zu bleiben, wurde aber schließlich doch mitgerissen.

Männer und Frauen mit dem roten Logo des Hotels auf ihren Hemden – vermutlich Rettungsschwimmer – versuchten den Strom umzulenken und die Menschen davor zu bewahren, gegen die Wand gedrückt zu werden. Einer wurde von einem Fliehenden ins Becken geworfen. Wahrscheinlich der sicherste Ort im Moment, dachte Kennedy. Sie musste aber herausfinden, was los war, und zwar schnell.

Sie ließ sich von der Menge treiben. Unten, im Umkleidebereich, würde es leichter sein, eigene Wege zu gehen.

»Itt!«, riefen die Rettungsschwimmer. »Hier entlang!« Zwei von ihnen, ein Mann und eine Frau, führten die drängende, stolpernde Menge durch eine Tür. Kennedy folgte ihnen eine Treppe nach unten, immer in der Gefahr, zu Boden gerissen und totgetrampelt zu werden.

Am Fuß der Treppe strömte die Menge in den Umkleidebereich. Auch hier wurden sie vom Personal weitergeschoben, wenn sie stehen blieben.

Ein Mann stellte sich ihr in den Weg. »Itt kell mennem, asszony – itt!« Sie ging in die Richtung, in die er deutete, und trat durch eine andere Tür in einen weiß gefliesten Flur, der leer war. Sie war bereits einige Schritte gegangen, als ihr klar wurde, dass der Mann kein T-Shirt mit dem roten Logo trug. Er hatte überhaupt kein T-Shirt an, sondern ein einfaches weißes Hemd und einen Leinenanzug.

Sie blieb stehen und drehte sich in dem Moment um, in dem der Mann die Tür zudrückte und einen Riegel vorschob.

55

Sobald Ben Rush sah, dass der Mann mit dem Messer in der Hand auf ihn zukam, drehte er sich um und rannte los. Der Markt gleich neben ihm war so ziemlich der einzige Bereich, der nicht von schreienden Menschen blockiert wurde.

Doch auch sein Verfolger rannte, und nach einem hektischen Blick nach hinten wusste Rush, dass er das Rennen auf freier Strecke nicht gewinnen würde. Verdammt, war der schnell!

Seine einzige Chance war also ein Hindernislauf. Er sprang unter den entsetzten Rufen der Besitzer über Marktstände, stürmte durch Kleiderständer und Stapel mit Kartons, huschte unter Zeltplanen hindurch – tat alles, um von seinem Verfolger nicht mehr gesehen zu werden. Doch jedes Mal, wenn er dachte, er hätte dieses Schwein abgeschüttelt, tauchte er wieder auf, klebte förmlich an Rushs Hacken und gab ihm keine Chance, den Abstand zu vergrößern.

Rush war jung und einigermaßen fit, doch er wusste, dieses Tempo konnte er nicht lange halten. Und es wurde schwieriger, sich durch den Markt zu lavieren, da die Budenbesitzer und Einkäufer stehen blieben, um die Verfolgungsjagd zu beobachten. Sie bildeten eine fast undurchlässige Wand und gaben dem Mörder damit einen Anhaltspunkt, in welche Richtung Rush floh.

Wenn Diema mir nur eine Waffe gegeben hätte, dachte er. Doch wie hätte er inmitten der Gaffer eine Schießerei anfangen können? Abgesehen davon, hatte er noch nie in seinem Leben geschossen. Der Mann, auf den er hätte zielen müssen, wäre der Letzte gewesen, den er getroffen hätte.

Er bog um eine Ecke – und kam schliddernd zum Stehen. Sackgasse. Der Markt erstreckte sich bis zum Fluss, und genau dort war er jetzt. Vor ihm befand sich eine niedrige Mauer, darunter führte eine breite Straße zwischen ihm und der Donau entlang. Nicht einmal ein Olympiaathlet hätte so weit springen können.

Rushs Gedanken überschlugen sich. Er zog die Farbbombe aus seiner Tasche. Vielleicht könnte er den Kerl nah an sich herankommen lassen und dann blenden. Doch er hatte auf YouTube gesehen, wie Leute damit umgegangen waren – sie sprühten die Farbe mit einem dünnen Strahl. Sie waren ein Ärgernis, erfunden für betrunkene Trottel, die dachten, fremdes Eigentum zu schädigen wäre für sich genommen schon lustig.

Die Idee kam ihm, als es schon fast zu spät dafür war. Ihm blieben noch immer eine oder zwei Sekunden, bevor der Mörder um die Ecke biegen und ihn sehen würde. Er stolperte in die nächste Marktbude, in der Strudel verkauft wurden, hielt die Farbbombe hoch über seinen Kopf und zog den Nippel. »Debreceniii!«, rief er mit abgehackter Stimme. »Debreceni sind der totale Scheiß. Polecsik ist ein Wichser. Und Liverpool hat euch in den Arsch gefickt!«

Als die Bombe in seiner Hand explodierte, wurde die Welt um ihn herum grün.

Die Schüsse kamen aus mindestens drei Richtungen, doch Diema konnte nur in eine reagieren, allerdings ohne das Feuer zu erwidern. Sie konnte nicht einmal erkennen, von wo genau die Schüsse abgegeben wurden, und wenn sie aufs Geratewohl losballern würde, könnte sie jemanden aus ihrer eigenen Rasse töten – eine Sünde, die ihr die Heimkehr verbieten würde.

Sie ließ sich noch immer von einem Ast zum nächsten fallen, ging vor dem einen oder dem anderen Schützen in Deckung, versuchte einen Bereich zu finden, an dem sie generell in Deckung gehen könnte. Ihre Strategie war nur ein bisschen besser als Beten.

Sobald ihr dieser Gedanke durch den Kopf ging, fiel ihr ein, dass ihr doch noch mindestens eine Option blieb.

Sie begann zu singen. Sie kannte hundert Segenssprüche, von denen die meisten gesungen oder gesprochen werden konnten. Sie begann mit der Beerdigungshymne, die ihr aus naheliegenden Gründen zuerst einfiel. Ohne auf Takt und Harmonie zu achten, rief sie, so laut sie konnte, und hoffte, von Ber Lusims Elohim gehört zu werden.

Die Schüsse wurden weniger, bis sie ganz verstummten.

Ja, dachte Diema. Ich bin eine von euch. Jetzt wisst ihr Bescheid.

Irgendwo in der Nähe rief eine laute Stimme einen Befehl in unechtem Aramäisch: »Y’tuh gemae le! Net ya neiu!« Der Befehl war reine Blasphemie: Egal, wer sie ist, erfüllt euren Auftrag. Einen Moment lang passierte nichts. Doch der Sprecher hatte Diemas Todesurteil ausgesprochen.

Der Ast unter ihr konnte kaum ihr Gewicht tragen, allerdings war der über ihr, an den sie sich klammerte, länger und dicker. Als die Schüsse wieder einsetzten, zog sie sich hoch, richtete sich auf und rannte los.

Sie befand sich noch immer drei Meter über dem Boden und war von unten gut sichtbar, als sie nicht mehr vom dichten Laub verdeckt wurde. Doch diese Bäume waren alt. Jahrhunderte zuvor hatten sie den eindringenden Feinden getrotzt.

Am Ende des Astes sprang Diema los, mitten in das Laubwerk des Nachbarbaumes, um dann wie durch ein Wunder auf den Füßen zu landen. Ein Mann rannte mit einem Gewehr in der Hand auf sie zu. Diema schoss ihm in beide Beine, und als er auf sie zutaumelte, versetzte sie seiner Schläfe einen Schlag mit dem Lauf ihrer Waffe. Noch bevor er auf dem Boden aufschlug, war er ohnmächtig.

Sie nahm dem Mann das Gewehr ab und zog sich auf den Hügel zurück, den Blick immer wieder auf die Bäume um sie herum gerichtet. Dort bewegte sich etwas, und jemand rief: »Be hin et adom!«

Ja, dachte Diema. Sie ist auf dem Boden. Vielleicht passt du mit deinem Gewehr ein bisschen auf, damit du nicht jemanden aus deinem eigenen Volk erschießt.

Jetzt klangen ihre Gewehrschüsse wie die der Angreifer und machten eine Ortung schwieriger. Und das Gewehr half ihrer eigenen Taktik. Einem anderen Mann zertrümmerte sie mit einer kurzen Salve die Knie. Seine Schreie lockten einen seiner Kameraden an, und auch diesen schoss sie nieder. Wie gerne würde sie diese Taktik fortsetzen, bis alle Boten von Ber Lusim unfähig sein würden zu gehen.

Sie zog sich immer weiter den Hügel hinauf, womit sie, wie sie hoffte, die Elohim von den anderen fortlocken würde. Der Plan war jetzt strittig, aber sie brauchten einen lebendigen Boten, um ihn zu verhören. Kennedy mit ihrem Injektionsrohr hatte die beste Chance, einen Fisch an Land zu ziehen.

Natürlich waren die Wege des Gellértberges voll von Elohim, die nicht mehr fortlaufen konnten. Ihre Kameraden würden sie holen, sobald sie mit Diema fertig sein würden, und trotz aller Anstrengungen konnte dies nicht mehr lange dauern.

In dem Moment, als sie dies dachte, hörte sie einen weichen, dumpfen Schlag neben sich. Sie blickte nach unten – eine Granate kullerte gegen ihren Fuß und blieb dort liegen. Sie kickte sie den Hügel hinunter und warf sich flach auf den Bauch.

Oder wollte es.

Sie war noch mitten in der Luft, als sie von der Druckwelle erfasst wurde.

Kennedy hatte bereits die Bekanntschaft mit Elohim gemacht und überlebt – vor allem, weil sie Glück oder Hilfe von außen gehabt hatte, und einmal, in Santa Claus in Arizona, dank des altehrwürdigen Tricks, in einem Messerkampf eine Pistole zu ziehen. Doch jetzt diesen Mann zu nah an sich heranzulassen bedeutete ihr Ende.

Als er auf sie zukam, zog sie das Injektionsrohr aus ihrer Tasche und warf die Tasche zur Seite. Wie beim Fechten, eine Stellung, die sie beim Schießen noch nie eingenommen hatte, hielt sie den freien Arm nach unten, den anderen mit dem dünnen, fast schwerelosen Gerät streckte sie nach vorn. Doch sie hielt keine Waffe in der Hand, sondern die modifizierte Version eines Blasrohrs, das Tierpfleger verwenden, um gefährliche Tiere zu betäuben. Statt Kugeln wurden Pfeile mit drei Milliliter Fentanyl abgeschossen. Der Rückstoß war so gering, dass er nicht wahrgenommen wurde.

Der Mörder war in drei Schritten bei Kennedy. Bis dahin hatte sie beide geladenen Pfeile auf seine Brust abgeschossen. Diese waren allerdings langsamer und leichter als Kugeln. Der Bote, dessen Wahrnehmung sich aufgrund der Abhängigkeit von der Droge Kelalit stark verändert hatte, beugte sich einfach nach rechts und links, um den Pfeilen auszuweichen.

Da er beschäftigt war, konnte Kennedy unbemerkt ihre Hand mit dem Injektionsrohr heben, das vom selben Hersteller stammte wie das Betäubungsgewehr, aber illegalerweise von ursprünglich zwei Meter Länge auf etwas mehr als zehn Zentimeter gekürzt war und das Betäubungsmittel entweder automatisch oder über einen Abzug injizierte. Das Rohr, das Kennedy benutzte, war auf Automatik eingestellt. Und weil es als letztes Mittel diente, wenn alle anderen Waffen versagten, enthielt es nicht nur drei, sondern fünf Milliliter Fentanyl. Der Blick des Boten ließ nur kurz erkennen, dass das Mittel in seinen Körper eingedrungen war.

Doch deswegen wurde er nicht langsamer. Er fegte das Rohr mit einer Handbewegung aus Kennedys Hand und boxte ihr mit der anderen Hand in den Magen.

Sie sah die Faust nicht kommen, so dass sie keine Gelegenheit hatte, ihr entgegenzutreten und den Schlag abzumildern. Sie klappte zusammen und ließ die Luft mit einem lauten Stöhnen entweichen. Beim Schlag auf ihren Hinterkopf sank sie auf die Knie und hatte den Eindruck, von einer Stroboskoplampe geblendet zu werden.

Fentanyl ist ein relativ neues Produkt in der Reihe der frei erhältlichen Sedativa, ein synthetisches Ethyl-Kompositum, das in den 1960er-Jahren entwickelt und anfangs fast ausschließlich zur Schmerzlinderung in Notfällen verwendet wurde. Seine schnelle Wirkung machte es für Sanitäter zum perfekten Mittel bei Brand- und Traumaopfern, und dieser sofortige K.-o.-Effekt war einer der Gründe, warum Diema es gewählt hatte. Der andere war eine chemische Seltsamkeit, die der Erfinder damals voller Begeisterung erwähnt hatte: Selbst Langzeitdrogenabhängige, die bereits viel zu unempfindlich auf Opioide reagierten, um mit Morphinen behandelt zu werden, waren durchaus noch empfänglich für Fentanyl.

Doch wer Kelalit über lange Zeit nahm, schien die Wirkung locker wegzustecken. Der Bote kauerte über Kennedy, drehte sie auf den Bauch und bog ihre Arme nach hinten. Er war viel stärker als sie und hielt, in diesen Techniken versiert, ihre beiden Hände in einer, ohne besonders fest zuzupacken. Sie konnte sich trotzdem keinen Zentimeter bewegen, ohne dass ein stechender Schmerz ihre Arme durchfuhr.

Sie schrie um Hilfe, doch das war egal. Im ganzen Haus hallten Schreie, da machten ihre nicht mehr viel aus. Mit seiner freien Hand zog er von irgendwoher eine Schnur heraus, mit der er ihre Handgelenke straff aneinanderfesselte.

Dann riss er Kennedy nach oben und drückte sie gegen die weiß geflieste Wand. Und zog eine Sica, mit der er vor ihren Augen herumfuchtelte.

»Siehst du das?«, murmelte er in ihr Ohr. »Nur nicken.«

Kennedy nickte.

»Die Klinge ist vergiftet. Wenn ich dir einen Schnitt mit dem Messer verpasse, stirbst du. Hast du das verstanden?«

Wieder nickte sie.

»Am Ende des Flurs ist eine Tür. Dahinter ein kleiner Parkbereich. Wir werden zu dem Van gehen, der dort steht, und du wirst hinten einsteigen. Das tust du, ohne ein Wort zu sagen, ohne einen Mucks von dir zu geben und ohne zu versuchen wegzulaufen. Sonst töte ich dich. Hast du das verstanden?«

»Ja«, bestätigte Kennedy.

Mit einer Hand auf ihrer Schulter drehte er sie um und schob sie vor sich her.

Als Diema wieder auf die Füße kam, war sie taub.

Zwei Männer rannten den Hügel hinunter auf sie zu, während nach der Explosion immer noch Dreck und Laub auf sie herabregneten. Die Luft war wie dicke Suppe, so dass die beiden sie erst sahen, als sie direkt vor ihr standen. Sie ließ den ersten Mann auf sich zurennen, duckte sich unter seinem Arm hindurch und warf ihn mit aller Wucht durch die Luft. Damit bot sie aber dem zweiten Mann eine Angriffsfläche, der ihr eine kräftige Kombination aus Tritten und Fausthieben verpasste, vor der sie auf dem unwegigen Gelände rückwärts stolperte, bis sie gegen einen Baumstamm knallte.

Der Bote hob sein Gewehr auf Hüfthöhe. Während er es ausrichtete, schaute er Diema in die Augen.

»Aikh kadal«, murmelte Diema, die flehend seinen Blick erwiderte. Älterer Bruder.

Eine Sekunde lang wurde er unsicher. Diema schoss die beiden letzten Kugeln auf den Mann. Eine ging daneben, die andere zertrümmerte den Schaft des Gewehrs und riss ihm zwei Finger ab.

Doch er zog mit der Linken eine Sica aus seinem Gürtel, als Diema auf ihn zusprang, um ihm einen verzweifelten Tritt in den Bauch zu verpassen. Er stürzte zu Boden, brauchte eine Sekunde zu lange, um sich wieder aufzurappeln. Bis dahin hatte sich Diema sein Gewehr geschnappt, das als Knüppel noch einiges hermachte. Der kräftige Schwinger unter sein Kinn setzte ihn augenblicklich schachmatt.

Ihr Gehör kehrte langsam wieder zurück, doch ihr gesamter Körper pochte vor Schmerzen. Zudem verursachte ihr jede Bewegung ein Stechen in der linken Seite. Wahrscheinlich hatte sie sich während des Sturzes, als die Granate explodiert war, eine Rippe gebrochen.

Doch sie hatte ihren Gefangenen. Wenn die anderen überlebt hatten, konnte sie die Sache immer noch als Erfolg verbuchen. Diema sah sich nach etwas um, womit sie ihrem Gegner die Hände fesseln konnte. Sein Gürtel würde gute Dienste leisten. Sie kniete nieder, öffnete die Schnalle und drehte den Mann auf die Seite, um den Gürtel herauszuziehen.

Als sie ihm die Handgelenke zusammenband, bewegte er sich und öffnete die Augen. »Dekai?«, fragte er leise. Lebendig? Du nimmst mich lebendig mit?

»Um dich zu verhören«, antwortete Diema, auch wenn sie nicht näher darauf einging, was dies bedeuten könnte. »Wir wollen alles über Ber Lusim wissen und was ihr für ihn tut.«

Der Mann zog eine Grimasse. Seine Kiefermuskeln bewegten sich, und plötzlich wurde sein blasses Gesicht rot.

Diema merkte erst, was er tat, als es bereits zu spät war. Während sie seinen Mund aufzog, zitterte er am ganzen Körper, riss die Augen weit auf und erstarrte.

Der Gedanke, dass einer aus ihrem Volk eine Selbstmordkapsel nahm, war für sie genauso widerlich wie einen aus ihrem Volk zu töten. Kostbar ist dem Herrn das Blut seiner Diener. Ihr Leben war wertvoll, weil es nur wenige von ihnen gab. Doch Ber Lusim hatte sie ein neues Denken gelehrt.

Wütend und gegen die Tränen ankämpfend, drückte Diema dem Toten mit Daumen und Zeigefinger die Augen zu.

Während sie dies tat, berührte etwas Kaltes und Hartes ihren Nacken.

»Akhot ha’aktana«, sagte Hifela mit sanfter Stimme und schob die Sig Sauer bis zu ihrer Wange weiter. »Kleine Schwester.«

Kennedy ging vor dem Boten her. Am Ende des Flurs stieß er eine Tür auf. Im grellen Sonnenlicht musste Kennedy blinzeln und kniff die Augen zusammen.

»Da entlang«, sagte der Mann. Er schob sie vor sich her. Etwa sieben Meter entfernt parkte ein roter Van, auf der Seite stand in einer ans Militär erinnernden Schrift »High Energy Haulage« neben dem Dolmen-Logo.

Kennedy stolperte darauf zu in der vagen Hoffnung, jemand möge um die Ecke biegen und sehen, was hier passierte.

Niemand kam. Als sie den Van erreichten, riss der Mann die hintere Tür auf. »Rein da«, befahl er. Kennedy blickte ihn an. Er hatte eindeutig ein bisschen genuschelt, und ganz so sicher auf den Beinen schien er auch nicht mehr zu sein.

Sie wich ein paar Schritte zurück. Der Bote griff nach ihrem Arm, taumelte aber dabei. Er blinzelte rasch, als würde er nicht mehr klar sehen können.

»Rein«, wiederholte er und zog sie zum Van, die Sica nah an ihrer Kehle. Er schien zwar vorsichtig damit umgehen zu wollen, doch Kennedy traute seinen Bewegungen nicht mehr.

Wegen ihrer gefesselten Hände hatte sie Mühe beim Einsteigen, drehte sich aber um, so dass sie mit dem Gesicht zur Tür saß.

Als der Bote die Tür schließen wollte, legte sich Kennedy flach auf den Boden und trat ihm die Tür ins Gesicht. Er verlor das Messer, das über den Boden rutschte, wankte rückwärts und sank auf ein Knie.

Kennedy wand sich, um aus dem Wagen zu rollen und zu fliehen. Doch der Bote war bereits wieder auf den Beinen und blockierte den einzigen Weg aus dieser Sackgasse. Sie täuschte eine Flucht nach links vor, rannte aber rechts an ihm vorbei, als er einen Schritt auf sie zuging. Obwohl er von dem Betäubungsmittel verwirrt war, reagierte er schneller als sie, wirbelte herum und stieß mit einem Tritt die Beine unter ihr fort.

Kennedy rollte ein Stückchen über den Boden, um dann wieder auf die Füße zu kommen. Der Bote ging um sie herum und stellte sich wieder zwischen sie und den Ausgang. Blut quoll ihm aus dem Mund, und seine Augen glänzten, doch sein mörderischer Blick war noch der gleiche. Er zog aus seiner Jacke zwei dünne Holzstäbe, die aussahen wie die Griffe eines Hüpfseils. Erst einen Moment später bemerkte Kennedy den zwischen den Stäben befestigten Draht.

Der Mann ging auf sie zu, während sie zurückwich. Nur noch ein paar kleine Schritte blieben ihr, bis sie mit dem Rücken an der Wand stand. Sie blickte nach rechts und links – keine Möglichkeit zu fliehen. Als der Bote den Würgedraht anhob, neigte sie den Kopf und drehte ihm den Rücken zu.

Er legte ihr den Draht um den Hals, während sie wieder einen Schritt zurückging, als hätte sie sich mit dem Tod abgefunden.

Die Sica, die sie sich während des Sturzes geschnappt hatte, klemmte sicher zwischen ihren gefesselten Händen. Der Bote marschierte in sein eigenes Messer, das bis zum Griff in seinen Bauch versank. Kennedy drehte es, zog die Hände nach oben und nach unten und zur Seite. Harakiri, durchgeführt von einer Stellvertreterin.

Die Würgelaute des Sterbenden drückten Schmerz und Protest aus. Kennedy hörte einen leisen Aufprall, als er auf die Knie sank. Erst jetzt drehte sie sich um. Er war vornübergebeugt, wahrscheinlich bereits tot, obwohl noch der Schreck aus seinen Augen sprach. Kennedy beruhigte sich damit, dass ihn das Fentanyl vor dem schlimmsten Schmerz geschützt haben musste. Die Griffe des Würgedrahts um ihren Hals baumelten wie eine lose Schleife, während sie daranging, ihre Fesseln mit einer vergifteten Klinge aufzuschneiden.

Diema ließ die Hände sinken und wartete. Natürlich erkannte sie Hifela an der Stimme, in doppeltem Sinne: zum einen von den Aufnahmen, die sie in Ginat’Dania gehört hatte, zum anderen von seinem laut gerufenen Befehl, sie in jedem Fall umzubringen, nachdem sie vom Feigenbaum aus ihren Segen gerufen hatte.

Somit wusste sie mehr oder weniger, was passieren würde. Die Mündung der Waffe lag zur perfekten Hinrichtung in der Mulde gleich unterhalb des Schädels.

»Ich habe eine Frage«, sagte sie.

»Ich auch«, entgegnete Hifela fast beiläufig mit entspannter Stimme. »Eigentlich zwei Fragen. Wie habt ihr uns gefunden, und wer weiß sonst noch Bescheid? Wir werden die rhaka mit Sicherheit dasselbe fragen, aber ausführlicher und mit überzeugenderen Argumenten. Aber wenn wir schon dabei sind, kleine Schwester, antworte mir ehrlich. Seid ihr vier alleine hier, oder werden wir morgen noch andere töten müssen?«

»Wir sind alleine.«

Hifela schien zu schnauben oder zu kichern. »Faszinierend. Vielleicht hätte ich euch dann zu mir nach Hause einladen sollen. Der Verlust von Menschenleben wäre weniger hoch ausgefallen.«

Diema erstarrte. »Ich habe niemanden getötet«, platzte sie heraus.

»Du nicht. Aber dein stämmiger Freund hat mindestens einen meiner Männer getötet und einen anderen zum Krüppel gemacht. Und die Granate, die dir zugedacht war, hat einen von uns in den Tod gerissen. So, das war die Antwort auf eine der Fragen. Jetzt die andere, bitte. Wie habt ihr uns gefunden?«

»Das Bild in Tollers Buch. Es zeigt den Hügel. Den Rest haben wir erraten.«

»Eine gewagte Vermutung. Aber ich verstehe. Ihr habt den logischen Pfad entdeckt, an dessen Ende wir uns nicht hätten einnisten sollen. Elegant gelöst, Schwester. Jetzt deine Frage, bevor ich den Boden mit deinen Knochen, deinem Blut und deinem Hirn dünge.«

»Das würdest du tun?« Sie klang schwach, fast kindisch, als flehte sie um Gnade. Doch es ging ihr nicht um Gnade, sondern darum, der Welt wieder einen Sinn zu geben und sie wieder heil zu machen. Eine heile Welt, wie sie wahrscheinlich nur ein Kind sehen kann.

»Hat dieser Soldat nicht dasselbe getan, als er sich selbst tötete?«, fragte Hifela. »Sind sein Leben und sein Tod weniger wert als deins?« Diema erkannte den Fehler in dieser Argumentation, doch aufgewühlt, wie sie war, konnte sie diesen Gedanken nicht klar äußern. Hifela jedenfalls schien keine Antwort zu brauchen. »Je älter ich wurde, desto lästiger wurde mir überflüssiges Gepäck«, fuhr er fort, als hätte er ihre Gedanken gelesen. »Das Heilige, das Feierliche, das Bindende sind ein schreckliches, schweres Gepäck. Jetzt ist das Reisen leichter. Und deswegen töte ich dich, ohne einen Gedanken daran zu verschwenden. Letztendlich bin ich ein Mörder. So einfach ist das. Und jetzt hast du die letzte Gelegenheit, deine Frage zu stellen.«

»Ich ziehe meine Frage zurück«, murmelte sie.

»Ehrlich?« Zum ersten Mal hörte sie so etwas wie Interesse aus seiner Stimme heraus. »Dann verrate mir doch, nur um meine Neugier zu befriedigen, wie die Frage gelautet hätte.«

»Ich hätte gefragt: Warum bist du ihm gefolgt? Warum bist du mit Ber Lusim mitgegangen, als er seine Pflicht mit Füßen trat und sein Volk im Stich ließ? Dachtest du wirklich, sein Gewissen wöge mehr als das von ganz Ginat’Dania? Ich glaube aber, du hast meine Frage schon beantwortet. Wenn dir nichts heilig ist, was sollte dich dann davon abhalten, solche Dinge zu tun?«

»Ich habe aber nicht gesagt, dass mir nichts heilig ist.« Hifela tippte ihr mit dem Lauf der Waffe leicht auf den Nacken, als wollte er ein widerspenstiges Kind tadeln. »Oder habe ich das etwa getan?«

Langsam drehte sie den Kopf. Sie wusste, dies könnte ihn verleiten abzudrücken, doch da er sie ohnehin erschießen würde, hatte sie nicht mehr viel zu verlieren. Vielleicht wollte sie ihm wegen seiner Hochnäsigkeit in die Augen blicken, wenn sie starb. »Dann wählen wir einfach das als meine Frage.« Sie versuchte, ihm ihre Worte mit derselben Verachtung entgegenzuschleudern, die er an den Tag legte.

Er neigte leicht den Kopf, ohne die Waffe, die jetzt auf ihre Kehle zeigte, auch nur einen Millimeter zur Seite zu nehmen. »Bitte?«, fragte er mit einem Stirnrunzeln.

»Was ist dir heilig, Hifela?«

»Ah.« Er lächelte – ein trauriges, düsteres Lächeln mit leicht nach unten gezogenen Mundwinkeln. »Ich dachte, das wäre klar. Er natürlich.«

In der Pause, die entstand, schloss Diema den Mund wieder. Hifela lachte laut, und als hätte er zuvor mit seinem Grinsen sich selbst verhöhnt, verhöhnte er jetzt sie. »Ach, Kind, würdest du länger leben, müsstest du noch viel lernen. Aber vielleicht lässt Gott uns sterben, wenn er denkt, wir wären mit dem Lernen am Ende. Wenn sich unser Verstand schließt und wir nur noch leben können wie Tiere oder Gemüse. Schließ deine Augen.«

»Nein«, weigerte sie sich.

»Wenn du deine Augen schließt, wird es leichter.«

»Dann schließ du deine«, schlug Leo Tillman vor.

Nach dem Knall eines aus nächster Nähe abgegebenen Schusses war Diema gleich wieder taub.

56

Wäre seine Schusshand, die rechte, noch funktionsfähig, würde Tillman den Mörder erschießen, obwohl dieser und Diema sich so nahe waren, dass sie sich beinahe berührten.

Er näherte sich den beiden vom Hotel her den Hügel hinauf, folgte dem GPS-Signal, da Diema den Chip noch bei sich, den Empfänger aber ihm gegeben hatte. Doch auch ohne diesen Chip zog das zerfetzte Laubwerk, die zersplitterte Baumrinde und das vergossene Blut eine Spur, die auch ein Idiot nicht übersehen hätte. Zweimal stieß er auf ernsthaft verwundete Boten, die durch Beinschüsse verkrüppelt, aber immer noch kampflustig waren. Zweimal musste er ihr Feuer erwidern und sie tot zurücklassen.

Sobald er nahe genug war, wiesen ihm die Stimmen von Diema und einem Mann den Weg. Tillman hatte in den Dschungeln dreier Kontinente gelernt, sich anzuschleichen, aber die beiden, derart in ihr Gespräch vertieft, hörten ihn ohnehin nicht kommen.

Leider hielt er in seiner linken Hand eine Waffe, die er nicht kannte. Nur ein Wahnsinniger hätte sich auf eine solche Waffe verlassen, wenn Freund und Feind Wange an Wange vor einem standen. Daher schlich er sich so nah heran wie möglich, schoss in die Luft und preschte auf den kahlköpfigen Mann zu.

Der Schuss erfüllte seinen Zweck und sagte dem Mörder, der sich von Diema zu Tillman wandte, dass er eindeutig in Gefahr war. Aufgeputscht vom Kelalit, wirbelte Hifela herum und schoss, bevor Tillman die Hälfte der noch verbleibenden drei Meter zurückgelegt hatte.

Aufgeputscht vom Kelalit, schlug Diema mit ihrem Handballen gegen das Handgelenk des Mörders, so dass sich die Waffe noch ein Stück weiter drehte. Der Schuss ging ins Leere.

Dann rammte Tillman den Boten wie ein Panzer.

Doch in dem Bruchteil einer Sekunde vor dem Aufprall hatte Hifela die Situation neu eingeschätzt und, wie es schien, eine Entscheidung getroffen. Jetzt hatte er es mit zwei Feinden statt nur mit einem zu tun. Es kam auf die Reihenfolge an.

Er tauchte ab und wirbelte herum, und obwohl Diema den Tritt kommen sah, konnte sie sich nur mitdrehen. Hifelas Ferse traf sie seitlich am Kopf, so dass sie rückwärts den Hang hinunterstürzte und wehrlos liegen blieb.

Doch auch Hifela hatte einen Preis dafür zu zahlen. Er verlor bei Tillmans Frontalangriff kurz das Gleichgewicht. Tillman schlug ihm also mit links die Waffe aus der Hand und ließ mit rechts einen heftigen Schlag in den Magen folgen. Hifela steckte den Schlag einfach so weg und bemerkte zudem, dass sein Gegner die Faust kurz vor dem Aufprall abgebremst hatte, als wäre sein rechter Arm verletzt. Jetzt, da Tillman in Reichweite war, konnte Hifela hart und schnell zurückschlagen.

Ein Hagel aus Tritten, Schlägen und Haken prasselte auf Tillman nieder. Er stolperte rückwärts, ließ seine Waffe fallen, unfähig, sich zu wehren. Hifela folgte ihm, hielt den Druck aufrecht. Tillman wurde schmerzlich bewusst, dass ihm der andere weit überlegen war. Er würde diesen Kampf nicht gewinnen und ohne Hilfe von außen nicht lange durchhalten. Und eine dieser Hilfen von außen war hinter Hifela auferstanden. Tillman versuchte sich in die andere Richtung zu drehen, um Hifela von Diema abzulenken, konnte sich aber kaum auf den Beinen halten.

Leider bemerkte Hifela, der seinen Gegnern nie eine Lücke in seiner Deckung bot, Diemas Angriff aus dem Augenwinkel. Er hechtete über sie hinweg, drehte sich um, sobald er wieder Boden unter den Füßen hatte, und versetzte Tillman, der nicht darauf vorbereitet war, einen Tritt in die Taille. Dem nächsten Tritt konnte Tillman wenigstens schützend den Oberschenkel entgegenhalten, indem er sich umdrehte.

Diema startete einen nächsten Versuch. Sie bewegte sich schwerfällig – der Tritt gegen ihren Kopf hatte ihr ordentlich zugesetzt –, doch sie stemmte sich auf Knie und Hände und sammelte sich zum nächsten Sprung.

Ohne sie anzusehen, schleuderte Hifela mit der Ferse Dreck und Kies in Diemas Gesicht, dann drehte er sich auf dem Absatz, um ihr an genau derselben Stelle einen weiteren Tritt gegen den Kopf zu verpassen. Während sie stürzte, verlagerte er sein Gewicht und wollte noch einmal zutreten. Diesmal hob Diema abwehrend die Hände, war aber zu langsam. Hifelas Stiefel durchbrach ihre Abwehr mit der gleichen Wucht, mit der er schon zuvor ihre Schläfe getroffen hatte.

Es war eine Verhöhnung wie alles, was er tat, eine Demonstration seiner absoluten Macht über die beiden Gegner. Diesmal allerdings bot er tatsächlich eine Lücke, nachdem er sich mit dem letzten Tritt ein Stück von Tillman hatte abwenden müssen. Tillman stürzte mit fliegenden Fäusten auf Hifela zu, der aber bereits fortgerollt war und sich mit Tillmans Waffe in der Hand wieder erhob. Er hatte Tillmans Angriff vorhergesehen, ihn wahrscheinlich sogar dazu verleitet. Er war ihnen beiden weit voraus.

Während Tillman, der die Schüsse aus seiner Waffe stets mitzählte, den Lauf seiner Beretta entlangblickte, wusste er, dass dies seine beste Chance war. Vielleicht seine einzige. Er warf sich auf Hifela, als die Waffe lediglich ein Klicken von sich gab, und schlang seine Arme um ihn.

Dies konnte man kaum eine Taktik nennen. Tillman war nur in der Lage, Hifelas rechten Arm zu fixieren, sein linker blieb frei. Doch er hoffte, er könnte Hifela so lange festhalten, bis sich Diema wieder aufgerappelt haben und ihn von hinten angreifen würde.

Hifela reagierte mit heftigen Schlägen gegen Tillmans Kopf. Tillman sah Sterne, dann das Dunkle zwischen den Sternen. Er beugte sich vor, verbarg sein Gesicht an Hifelas Schulter, so dass Hifela seinen Arm stärker anwinkeln musste und der zweite und dritte Schlag weniger kräftig waren.

Einen vierten gab es nicht. In dem Versuch, Tillmans Umklammerung zu entkommen, fanden Hifelas tastende Hände den Griff der noch immer in Tillmans Schulter steckenden Sica. Er zog sie heraus und stach erneut zu, diesmal in einem steileren Winkel.

Der schockierende Schmerz und der fast abgetrennte Trapezmuskel sorgten dafür, dass Tillman losließ. So konnte sich Hifela nach hinten beugen, Tillman einen diagonalen Schnitt über den Brustkorb verpassen und zu einem letzten Stich in Tillmans Herz ansetzen.

Diema ging das Risiko ein, vor dem Tillman zurückgeschreckt war, und schoss Hifela in den Kopf. Die Kugel jagte schräg von der Vertiefung am Hinterhauptsbein durch seinen Schädel und trat durch sein linkes Auge wieder aus.

Hifelas Körper, dieses vortreffliche Instrument, rebellierte. Er erstarrte, nur die das Messer umklammernde Hand in der Luft zitterte heftig, als wollte er immer noch zustoßen. Als der Krampf schlagartig nachließ, sank seine Hand nach unten.

Tillman packte Hifela rechtzeitig am Handgelenk und drehte ihn langsam, aber unerbittlich, bis ihre beiden Gesichter auf Diema gerichtet waren. Sie kniete mit glänzenden Augen und von der Gehirnerschütterung dumpfem Gesichtsausdruck vor ihnen. Hifelas Sig Sauer Pro 2022 hielt sie in der Hand wie eine Opfergabe auf einem unsichtbaren Altar. Mit dem Kopfschuss hatte sie einen Treffer mit einer Chance von eins zu einer Million gelandet, doch sie nahm ihn als Geschenk.

Und da die Waffe noch elf Kugeln enthielt, nahm sie die Chance noch elfmal wahr.

Hifela sank auf die Knie und knallte vornüber aufs Pflaster. Tillman fiel neben ihn, unfähig, sich noch weiterhin aufrecht zu halten, und blickte in Hifelas schlaffes, gequältes Gesicht.

»Bilo b’eyet ha yehuani«, keuchte Hifela. »Siruta muot dil kasyeh shoh.«

Die Worte wurden von einem Gurgeln begleitet, waren aber deutlich zu hören, als sie gemeinsam mit seinem Geist seinen Körper verließen.

57

Kennedy fand sie als Erste, nachdem sie dem gleichen Weg gefolgt war wie Tillman, wusste aber, dass sie den anderen nicht weit voraus sein konnte. Die örtliche Polizei war direkt ins Hotel gegangen, wo Dutzende von Zeugen die Schießerei beobachtet hatten und zwei Leichen lagen – eine mit dem Gesicht nach unten neben dem Becken im Freibad, die andere im Mitarbeiterparkhaus. Doch auch hinter dem Hotel Gellért waren Schüsse und Explosionen gehört worden. Dort würde die Polizei als Nächstes haltmachen.

Tillman war bewusstlos und lag mit ziemlicher Sicherheit im Sterben. Der Boden um ihn herum war mit seinem Blut durchtränkt, dass Kennedys Schuhe darin versanken. Aus den tiefen Wunden in seiner Schulter und über seinem Oberkörper sickerte das Blut noch immer schwach und unregelmäßig.

Der Mann neben ihm war eindeutig tot. Ein Dutzend Schusswunden, jede schwarz umrandet und verkrustet, standen wie verwelkte Blumen aus der weißen Haut heraus.

Und ein zweiter Toter lag dort, der außer einer kaputten Hand keine Verletzungen aufwies. Diema versuchte vergeblich aufzustehen. Ihr Oberkörper war mit Erbrochenem bedeckt, und mit ihren blutunterlaufenen Augen schien sie nicht klar sehen zu können.

Kennedy half ihr, sich aufzusetzen und gegen einen Baum zu lehnen. »Du hast eine Gehirnerschütterung«, stellte Kennedy fest. »Versuch, ganz still zu halten.« Immer wieder schielte Kennedy zu Tillman mit seinem aschfahlen Gesicht und dem blutdurchtränkten Hemd hinüber. Sie musste etwas unternehmen. Wahrscheinlich war es zu spät, doch sie musste es wenigstens versuchen.

Sie zog ihr Telefon heraus und begann, die Notrufnummer zu wählen. Wenn Ungarn in der EU war, müsste es die 112 sein. Wenn nicht, würde sie die Vermittlung bitten, sie durchzustellen.

Diema umfasste Kennedys Handgelenk und zog es nach unten. »Kanal null«, nuschelte sie.

»Ich rufe einen Krankenwagen«, beharrte Kennedy und befreite ihre Hand. »Versuch wach zu bleiben.«

»Kanal null!« Diema schaffte es beim dritten Versuch, ihr Sprechfunkgerät vom Gürtel zu nehmen, starrte aber darauf, unfähig, die Tasten selbst zu bedienen.

Kennedy nahm ihr das Gerät ab. »Was ist Kanal null?«, fragte sie.

»Sag ihnen … wo wir sind.« Ihre Hand nestelte wieder am Gürtel, während Kennedy Kanal null drückte und es im Gerät zu knacken begann.

»Ayn?«, meldete sich eine Männerstimme klar und deutlich.

Kennedy spürte ein Kribbeln am Kopf. »Wir sind auf dem Gellértberg«, sagte sie.

Pause. »Wer ist da, bitte?«

»Diema ist hier«, antwortete Kennedy. »Diema Beit Evrom.«

»Pere echon!«, schrie Diema wie eine Betrunkene. »Pere echon adir!«

»Ich habe gesagt …«

»Ich habe Sie verstanden«, unterbrach sie der Mann rasch. »Auf dem Gellértberg Nord- oder Südseite?«

»Nord. Gleich oberhalb vom Hotel.«

»Lasst den Kanal geöffnet. Wir kommen.«

Kennedy ließ das Sprechfunkgerät sinken und blickte zu Diema – oder vielmehr zu dem, was auf Diemas Handfläche lag – eine kleine Spritze mit klarer Flüssigkeit, wie sie von Diabetikern verwendet wird, um sich Insulin zu verabreichen. Sie rutschte von ihrer zittrigen Hand auf den Boden.

»Dal le beho’ota«, sagte Diema.

Kennedy hob die Spritze auf und wedelte damit vor Diemas Gesicht herum. »Diema, was soll ich damit tun?«, rief sie. »Auf Englisch. Ich spreche Englisch!«

Diemas Augen blickten sie einen kurzen Moment klar an. »Spritz ihm das ins Herz«, sagte sie.

58

Die Zeit, um über die Schmerzen hinwegzukommen und sich neu zu orientieren, war kurz, weil es viel zu tun gab.

Nahirs örtliche Elohim, die ihrem Volk und ihrem Eid treu waren, holten Tillman bei hellem Tageslicht vom Gellértberg ab und brachten ihn auf einer Rolltrage fort, die als Eiswagen getarnt war. Diema und Kennedy gingen neben ihnen her, ihre geschundenen Gesichter verborgen hinter Masken von Punchinello, dem Kindermörder und Frauenverprügeler aus der italienischen Commedia dell’arte. Die Leichen der getöteten Elohim wurden ebenfalls entfernt, aber wie, das durften Diema und Kennedy nicht hinterfragen.

Im nächstgelegenen sicheren Haus, hinter der verbarrikadierten Fassade eines ehemaligen Blumenladens auf der Stollár Béla Utca, wurde Diema von Elohim-Ärzten untersucht. Sie war mit einer leichten Gehirnerschütterung davongekommen, doch zwei gebrochene Rippen und ein gebrochener Finger – wie ihr das passiert war, konnte sie sich nicht erinnern – erhielten einen Stützverband. Ungeduldig weigerte sie sich, Schmerzmittel zu nehmen, und erkundigte sich, sobald sie wieder einigermaßen normal denken konnte, nach ihrer Mannschaft.

Die Gefangenen seien in sicherer Verwahrung, teilte Nahir ihr mit. Der Engländer sterbe wahrscheinlich, doch den anderen gehe es relativ gut, und sie seien bereit, von ihr verhört zu werden, wann immer es ihr passe.

Diema stellte sich auf die Zehenspitzen, um Nahir auf gleicher Höhe ins Gesicht blicken zu können, und machte ihm deutlich, wie unpassend der Tod des Engländers wäre. In diesem Falle würde sie nämlich dafür sorgen, dass Nahir die nächsten Jahre in der Sickergrube von Ginat’Dania verbringen würde, um die Abwasserkanäle mit seiner Zunge zu reinigen.

»Ich bin immer noch Kuutmas Gesandte«, erinnerte sie ihn mit grimmig ruhiger Stimme. »Und solange ich hier in eurer Stadt bin, unterstehst du mir.«

Ärzte wurden herbeigerufen, damit sie sich um Leo Tillman kümmerten.

Als Nächstes musste Diema nach Ben Rush suchen und ihn herbringen lassen. Er lag im Uzsoci-Hospital und diente einem Pfleger mit sehr muskulösen Armen und einem standhaften Arbeitsethos als Übungsobjekt für mehrere Meter Nähte. Rush, von Fäusten, Stiefeln und anderen Werkzeugen bearbeitet, war nicht wiederzuerkennen. Nach bereits dreiundsiebzig Stichen in verschiedenen Wunden in und an Gesicht, Kopf, Schulter und Seite waren die Langzeitprognosen über Rushs linkes Auge und dessen Sehkraft seitens des Pflegers positiv. Im Moment war es zugeschwollen und mit fünfunddreißig Stichen verziert.

Als zwei Fremde an seinem Bett erschienen und sagten, Diema habe sie geschickt, nahm Rush bei gleichzeitig drohendem Verlust der Kontrolle über seine Blase an, sie wollten ihn umbringen, und weigerte sich mitzugehen. »Sie sagt, niemand außer dir habe sich je über ihre Brüste beschwert«, fügte Shraga hinzu, der Diemas Mitteilung aufs Genaueste überbringen wollte. »Und dass ein kleiner Junge, der große Brüste mag, wahrscheinlich in ungesunder Weise sexuell auf seine Mutter fixiert ist.« Rush änderte seine Meinung und erklärte sich einverstanden mitzugehen, auch wenn er immer noch befürchtete, sie würden ihm im erstbesten Moment die Kehle durchschneiden.

Er erzählte Diema, wie er überlebt hatte. Die Farbbombe habe ihn mit einer Maske überzogen oder ihm vielmehr dieselbe Gesichtsfarbe verliehen wie den anderen etwa zwei Dutzend Menschen, die sich in seiner Nähe aufgehalten hätten. Und da die meisten dieser Menschen bereits auf ihm gelegen und ihm die Zähne in den Schlund hätten schlagen wollen, sei das Chaos perfekt gewesen. Der ihn verfolgende Bote habe sich angesichts des sich ausbreitenden Handgemenges und wegen der die Sommerbrise störenden Polizeisirenen in aller Ruhe zurückgezogen.

Rush dankte Diema auch wegen der Warnung, als der Messerwerfer hinter ihm aufgetaucht war. Sie wimmelte allerdings ab und versicherte ihm, sie werde kein zweites Mal ihre Zeit und ihre kostbaren Kugeln für ihn verschwenden. Insgeheim allerdings war sie überrascht und, wie sie zugeben musste, beeindruckt, dass der Kleine die Schlacht überlebt hatte, und das mit Hilfe der Farbbombe, die sie ihm aus reiner Verachtung gegeben hatte. Sie erinnerte sich, dass ihr ein Lehrer einmal nicht die Bestnote gegeben und dazu gesagt hatte, es sei besser, Glück zu haben, als gut zu sein. Der Kleine war vielleicht zu dumm, um zu merken, dass er mit diesem einen Versuch das gesamte Glück seines Lebens aufgebraucht hatte.

Diema hatte Nahirs Leuten mittlerweile weitere Zugeständnisse abgenötigt. Kennedy war in eine Zelle mit Bett verlegt worden, und Tillman in einen gründlich desinfizierten Raum, der bis ins Kleinste mit der Ausrüstung für Traumapatienten ausgestattet war.

Diema verlangte von den Ärzten einen Bericht, den sie ihr gehorsamst erstatteten. Der Adamit habe mehr als zwei Liter Blut verloren, fast das Maximum, das ein Mensch verkraftet, ohne zu sterben. Das Antitoxin, das Kennedy ihm auf Diemas Geheiß gespritzt hatte, habe ihn um Haaresbreite vor dem klinischen Schock bewahrt und ihn die Zeit bis zur Bluttransfusion überleben lassen. Doch seine Wunden seien furchtbar. Der Schaden an seinem rechten Arm sei höchstwahrscheinlich irreparabel, und sie seien erst in der Lage, zu sagen, ob ein Hirnschaden vorliege, wenn er aus der Bewusstlosigkeit aufgewacht sei. Über den Zeitpunkt könnten sie keine realistische Einschätzung abgeben.

Sie ging in sein Zimmer. Ein Arzt untersuchte seine Pupillenreaktion, trat aber vom Bett zurück, als Diema hereinkam.

»Geh raus«, wies Diema ihn an. »Bleib dort, bis ich dich rufe.«

Der Arzt verneigte sich und zog sich zurück.

Sie trat ans Bett und blickte auf Tillman. Er sah alt und schwach und mehr als hässlich aus. Seine Haut war mit roten und weißen Flecken überzogen, seine Wangen waren eingesunken, und überall verliefen Schläuche und Drähte. Ein schwacher Geruch von Schweiß und Desinfektionsmitteln stieg von ihm auf – der Geruch von schlechten Nachrichten in gut beleuchteten Zimmern.

Diema kämpfte mit dem Rätsel, konnte es aber nicht ohne einen Hinweis lösen, doch alle, die ihr etwas hätten verraten können, waren tot: ihre Mutter, Rebecca, die sich das Leben genommen hatte; der gewesene Kuutma, der gestorben war, weil er zu sehr um Rebecca getrauert hatte; und ihr Vater – der Vater, an den sie sich erinnerte, der sie hochgehoben und von ihrem halb fertigen Bild fortgetragen hatte, während sie geweint und gestrampelt hatte; der Vater, der die meiste Zeit auf der verbrannten Erde im Dickicht ihrer Erinnerungen lebte, aber den größten Teil dieser Erde selbst verbrannt hatte.

Bist du es wirklich?

Dieses rot-weiße Ding auf dem Bett, an das Kabel und Drähte wie an einer Marionette befestigt waren, konnte es ihr nicht sagen. Sie dachte an Punchinello. Egal, wie die Frage lauten könnte, Punchinellos einzige Antwort war, seinen Stab zu nehmen, den er wie ein Kind in seinen verschränkten Armen hielt, und einen weiteren Mord zu begehen. Und sie dachte an Wile E. Coyote, die Zeichentrickfigur, dessen unversöhnliche Feindseligkeit für den Road Runner den Kern seines Wesens ausmachte.

Genau das hatte Tillman für sie sein sollen: eine Zeichentrickfigur, die so einfach und vorhersehbar und leicht zu hassen war. So hatte sie ihn immer gesehen, auch bevor sie gewusst hatte, was Zeichentrickfiguren waren. Noch immer fiel es ihr leicht, ihn so zu sehen.

Doch hier lag ein anderer Mensch. Er war zu ihr gekommen, als sie ihn gebraucht hatte, statt seine rhaka, seine Freundin und Verbündete, zu retten. Er war Hifela, dem Gesicht des Schädels, mit einem nutzlosen Arm entgegengetreten und hatte sich seinen Brustkorb wie eine Schweineschwarte aufschlitzen lassen, um ihr die Möglichkeit zu einem direkten Schuss zu bieten.

Hifelas Worte hallten in ihrem Kopf. Y’tuh gemae le. Net ya neiu.

Einer aus ihrem Volk hatte versucht, sie zu töten. Und der Vater ihres Fleisches hatte sie gerettet. Diesen Widerspruch musste sie hinnehmen und damit fertigwerden.

Oder selbst zu einer Zeichentrickfigur werden.

Es war Zeit, aufzuhören, das Unvermeidliche zu verschieben. Sie ging zu Kennedy, die einem Tobsuchtsanfall nahe war, als sie die Tür öffnete.

»Wo ist Leo? Was habt ihr mit ihm gemacht?« Kennedy ging einen Schritt auf Diema zu, ohne sich von den beiden Elohim abschrecken zu lassen, die stoisch und wachsam rechts und links von ihr standen. »Wenn er tot ist …«

»Er lebt«, unterbrach Diema sie. »Aber gerade so. Setz dich, Heather. Bitte.«

Kennedy gehorchte, vielleicht weil ihr die Nachricht über Tillman die Kraft raubte oder weil Diema sie mit dem Vornamen angesprochen hatte und sie wusste, dass sich etwas Wesentliches geändert hatte.

Diema schickte die Boten mit einem kurzen Nicken fort und schloss die Tür hinter ihnen.

»Wie geht’s ihm?«, wollte Kennedy mit angespannter Stimme wissen.

Diema berichtete kurz über den Blutverlust und die Wunden im Brustbereich und an der Schulter und das Koma. Es war eine knappe, aber vollständige und auf Tatsachen beruhende Zusammenfassung. Ihre Lehrer wären stolz auf sie gewesen.

»Aber er wird sich erholen«, sagte Kennedy weniger als Frage und auch nicht als Flehen. »Leo ist so – er wird sich wieder erholen.«

»Das glauben sie auch«, bestätigte Diema. »Nur die Schulter wird Probleme machen. Der Muskel wurde viel zu stark geschädigt. Sie haben getan, was sie konnten, aber sie versprechen nichts.«

»Und wer sind sie, Diema?«, fragte Kennedy aufgebracht. »Die Ärzte, denen du sein Leben anvertraut hast? Dieser Ort hier ist kein Krankenhaus, sondern ein Gefängnis. Also, woher, in Gottes Namen, bekommst du deine Ärzte?«

»Es ist kein Gefängnis«, widersprach Diema. »Es ist ein sicheres Haus. Die Ärzte arbeiten hier, stehen aber in Kontakt mit anderen Ärzten in Ginat’Dania. Sie haben mit den erfahrensten Heilern gesprochen und sich Rat geholt. Und diese anderen Ärzte sind auf dem Weg hierher. Ich habe sie herbestellt, und jetzt kommen sie.« Damit wollte sie keineswegs prahlen. Kuutma hatte ihr alle Unterstützung versprochen, die sie brauchte. Sie hatte ihm gesagt, sie brauche Ärzte.

»Ich will ihn sehen«, verlangte Kennedy.

»Er ist bewusstlos. Er wird nicht merken, wenn du da bist.«

»Ich will ihn sehen.«

Diema nickte. »In Ordnung.«

»Und Rush? Was ist mit Rush passiert? Ihn will ich auch sehen.«

»Ja«, stimmte Diema zu. »Ich verspreche es. Aber zuerst muss ich dich etwas anderes fragen. Die Mission hat …«

»Oh, mein Gott«, fuhr Kennedy auf. »Nicht. Kein Wort darüber. Wir haben getan, was wir konnten. Wir haben alles getan, was je in unserer Macht stand, aber die anderen waren uns überlegen. Das hätten wir vorher wissen sollen. Es war nicht unser Fehler, dass die Mission im Fiasko endete!«

»Nein.«

»Wäre Leo nicht gewesen, dann hätte ich gewusst, dass es reiner Wahnsinn ist.« Kennedy, die bestürzt den Kopf schüttelte, sprach mehr zu sich selbst als zu Diema. »Ich habe ihn für einen Supermann gehalten. Ich dachte, er könnte nicht scheitern. Und deswegen habe ich ihn gegen diese … diese Monster ankämpfen lassen und gegen mich selbst gekämpft. Als hätten wir eine Chance gehabt! Die hatten wir nicht. Wir sind gescheitert, weil wir scheitern mussten, Diema.«

»Wir sind nicht gescheitert.«

»Weil niemand gegen eine ganze …«

»Heather, wir sind nicht gescheitert.«

Schließlich schaltete Kennedy einen Gang runter und merkte, was Diema gesagt hatte. »Was?«, murmelte sie verwirrt. »Was sagst du da? Sie sind alle gestorben. Oder abgehauen. Wir haben nichts in der Hand.«

»Wir haben alles, was wir brauchen. Ich weiß, wo Ber Lusim steckt. Und wir gehen rein. Wir warten nur auf die Ausrüstung. Deswegen kam ich her. Um dich zu fragen, ob du mitkommen möchtest. Ich glaube, du hast dieses Recht verdient. Und ich glaube …« Sie zögerte. Es war schwer, die passenden Worte für den hässlichen, schwerfälligen Gedanken zu finden, den sie ausdrücken wollte. »Ich glaube, du bist sicherer, wenn du bei mir bleibst anstatt hier.«

Kennedys Blick war voller Überraschung und Misstrauen. Vielleicht hatte er auch etwas Anklagendes.

»Ich bitte dich nicht, jemanden zu töten«, fuhr Diema fort. »Du hast schon gesagt, das könntest du nicht tun.« Sie hatte zwar mittlerweile die Polizeiberichte über den Einsatz am Hotel Gellért gelesen und wusste, was Kennedy einem ausgebildeten Mörder mit einer Sica angetan hatte, doch dieses Gespräch wollte sie sich für ein andermal aufheben. »Ich brauche dich wegen deines Scharfblicks als Detektivin.«

Kennedy blieb unnachgiebig und verbittert. »Um was herauszufinden? Etwas, was ihr, wie du sagst, schon gefunden habt? Kind, glaubst du, ich bin gerade erst vom Baum gestiegen? Glaubst du, ich weiß nicht, wie du uns die ganze Zeit was vorgegaukelt hast? Du lässt dich von Leo auf deinem Motorrad erwischen, damit er dir in dieses Lager folgt. Du lässt uns selbst Tollers Buch finden, nur um uns hinterher zu erzählen, was drinsteht? Du brauchtest Leo nur, damit er Kehlen durchschneidet – und mich, um Leo mit ins Boot zu holen. Was ich – Gott möge mir verzeihen – tatsächlich getan habe. Aber jetzt bin ich mit all dem durch. Geh und spiel dein Spiel alleine weiter.«

»Du hast uns hierhergebracht«, erwiderte Diema. »Du und der Kleine. Ihr habt alles, was ihr wusstet, auf einen Nenner gebracht und einen Sinn darin erkannt. Mir die Richtung gezeigt. Ich möchte, dass ihr bei mir seid, wenn ich in Ber Lusims Versteck eindringe, falls das wieder nötig sein sollte. Was auch immer wir vorfinden, was auch immer er noch geplant hat, es könnte mir helfen, wenn ich es mit deinen Augen sehe.«

»Was für ein Jammer. Meine Augen bleiben genau hier, zusammen mit dem Rest von mir. Und mit Leo.«

Diema war mit ihrer Geduld am Ende und gab Kennedy eine saftige Ohrfeige.

Noch bevor Kennedy den Schmerz bemerkte, verpasste sie Diema einen Kinnhaken. Diema steckte den Schlag ohne zu murren weg, zuckte nicht einmal zusammen.

»Dein Schmerz und mein Schmerz«, sagte Diema, der etwas Blut aus dem Mundwinkel lief. »Sind die gleich?«

Kennedy war mit erhobenen Armen zurückgetreten, um sich auf einen Kampf vorzubereiten. Es schien sie nicht zu kümmern, dass er höchstwahrscheinlich nur kurz dauern würde. Doch die Frage gab ihr zu denken, und sie ließ verblüfft die Hände wieder sinken. Nach einem kurzen Moment zuckte sie nur mit den Schultern und winkte angewidert ab.

»Geh bitte raus«, verlangte sie von Diema. »Lass mich zu Leo, oder geh raus. Ich habe nichts, was ich dir bieten kann.«

»Beantworte die Frage. Dein Schmerz …«

»Woher soll ich wissen, ob die gleich sind?«, fragte Kennedy. »Ich stecke nicht in dir drin. Ich weiß nicht, was du fühlst. Oder ob du überhaupt was fühlst. Ich weiß von dir nur den Namen, und selbst der fällt in eine Grauzone.«

»Aber wir sind gleich«, erwiderte Diema. »Unter der Haut. Ist es nicht das, was du glaubst?«

Kennedy starrte sie wütend und ungläubig an. »Ist doch egal, was ich glaube. Es ist nicht das, was du glaubst. Du glaubst an zwei getrennte Schöpfungen – dein Volk und der Rest der Welt. Die Auserwählten und der Bodensatz.«

»Und wer von uns sollte sich demnach mehr um eine Million Tote kümmern?«, fragte Diema.

Sie erwartete keine Antwort, war aber erfreut, als Kennedy mit Gefühlen reagierte, die sich nacheinander, wie bei einer Diashow, auf ihrem Gesicht abzeichneten. Zu Hause in Ginat’Dania war Diema es gewohnt, zu sagen, was sie dachte, und mehr noch, sich zu weigern, ihren Gedanken Ausdruck zu verleihen. Doch in der Welt der Adamiten war reden wie kämpfen. Man sagte etwas, um damit einen Vorteil zu erzielen.

»Du brauchst mich nicht. Du hast alles, was du brauchst«, sagte Kennedy ohne Überzeugung. »Hast du denn einen von Ber Lusims Leuten lebend schnappen können? Hast du denn schon jemanden verhört?«

Diema war sicher, dass sie gewonnen hatte, ließ es sich aber nicht anmerken. »In einer halben Stunde ist eine Besprechung anberaumt«, erklärte sie. »Bis dahin wird die Ausrüstung, die ich angefordert habe, eingetroffen sein, dann sind wir bereit für den Zugriff. Ich hätte dich gerne dabei. Triff deine Entscheidung, wenn du mich hast ausreden lassen.«

Als sie ging, nickte sie den Elohim zu, die die Tür hinter ihr verschlossen. Es gab nichts mehr zu reden.

Außer mit Nahir, der immer noch unsicher war, worum sie ihn bitten würde und worüber er mit ihr streiten müsste. Und mit dem Kleinen, der genau das zu tun hätte, was sie ihm auftragen würde.

Der Kleine.

Ronald Stephen Pinkus, aus dem Grab auferstanden, um sie zu verfolgen und zu quälen.

»Wir haben einen Hinterhalt gelegt, der aber nicht funktioniert hat. Eigentlich gerieten wir selbst in einen Hinterhalt.«

Diemas Stimme war fast zu laut in dem kleinen, überfüllten Raum. Außer Nahir hielten sich hier mehr als vierzig Boten auf, von denen viele erst kurz zuvor eingetroffen waren. In Anzügen aus handgewebtem Leinen aus ihrer Heimat saßen sie schweigend auf leichten Klappstühlen aus Edelstahl und schwarzem Plastik und verkörperten grausame, gebremste Gewalt wie Raubvögel, die auf die Erde gelockt und überredet worden waren, für ein Gruppenfoto zu posieren.

In ihrer Mitte saßen Kennedy und Rush, umgeben von leeren Stühlen. Niemand wollte neben der rhaka, der Wolfsfrau, sitzen und sich durch ihre Nähe verhexen lassen.

Diema hielt kurz panisch inne und räusperte sich. Ihre schrille Stimme hatte wie die eines Idioten geklungen. Schlimmer noch, wie die eines Kindes. Ihre Handflächen waren feuchtwarm.

Sie hatte viel getan und gelernt in den letzten drei Jahren, und es war viel von ihr verlangt worden, aber nie, vor Publikum zu sprechen. Sie fürchtete, genau das nicht zu beherrschen.

Sie startete einen neuen Versuch. »Wir wollten Ber Lusims Boten aus ihrem Versteck locken und zu dem Versuch verleiten, Heather Kennedy zu schnappen, wie sie es bereits in England versucht hatten. Wir wollten es so aussehen lassen, als wüssten wir, wo sich ihre Basis befindet.« Sie blickte von einem ernsten Gesicht zum anderen. »Dieser Teil funktionierte. Allerdings waren sie nicht nur hinter Heather Kennedy her, sondern hinter uns allen. Und sie haben nicht nur einen Boten geschickt, sondern viele.«

»Mir haben sie nur einen hinterhergeschickt«, meldete sich Rush zu Wort. »Hat sich aber als Fehler erwiesen.« So, wie sein Gesicht aussah, und die Tatsache, dass er wegen seiner geschwollenen Lippen mit gedämpfter, verzerrter Stimme sprach, konnten seine Worte nur als Witz gedacht sein. Vierzig Elohim ohne Sinn für Humor in einem Moment, in dem sie aufgerufen waren, für ihr Heiligstes zu kämpfen, blickten ihn grimmig schweigend an.

»Insgesamt hatten wir es mit mehr als einem Dutzend Gegnern zu tun«, zog Diema rasch die Aufmerksamkeit wieder auf sich. »Wir können nicht mit Sicherheit sagen, wie viele es waren, weil sie warteten, bis wir uns getrennt hatten, und uns in kleineren Gruppen angriffen. Der letzte Gefallene war Hifela, der euch allen bekannt ist oder von dem ihr zumindest schon gehört habt.«

Plötzlich wurde heftig getuschelt. Diema wartete. Sie hatte absichtlich von einem Dutzend Elohim gesprochen und wollte, dass ihre Landsleute einen Moment darüber nachdachten, was dies bedeutete – dass zwölf Elohim gegen drei Adamiten ausgesandt worden waren, von denen zwei immer noch atmend vor ihnen saßen.

»Wir schlugen Hifela am Gellértberg«, fuhr sie fort. »Mit wir meine ich mich und … Leo Tillman, der dem Volk bekannt ist, weil er einst …« Ihre Kehle wurde trocken, und sie musste sich erneut räuspern. »Der dem Volk zu anderen Zeiten und in einem anderen Zusammenhang bekannt war. Hifela kämpfte hart und hätte gewinnen können. Einige von euch haben seine Leiche gesehen. Zwölf Kugeln waren nötig, um ihn zu töten. Und als er neben uns auf dem Boden lag, sagte er: ›Bilo b’eyet ha yehuani. Siruta muot dil kasyeh shoh.‹«

Wieder wurde geflüstert. Die meisten Boten wirkten verwirrt oder beunruhigt. »Das kann er nicht gesagt haben«, widersprach Nahir stirnrunzelnd.

»Ich war drei Meter von ihm entfernt, Bruder. Ich habe wiederholt, was ich gehört habe.«

»Dann meinte er den Lehrer. Den Abtrünnigen Shekolni. Der Boden, auf dem er wandelt.«

»Das hat er nicht gesagt.«

»Einige von uns sprechen nicht eure Sprache«, unterbrach Kennedy das Gespräch. »Wenn es irgendeinen Sinn haben soll, dass wir hier sind, wird jemand für uns übersetzen müssen.«

Nahir warf ihr einen kalt abschätzenden Blick zu, bevor er sich wieder Diema zuwandte. »Hat es den?«, fragte er. »Einen Sinn, dass sie hier sind? Das haben sich viele von uns gefragt.«

Diema beantwortete Kennedys Frage, ohne auf die von Nahir einzugehen. »Hifela sagte: ›Bringt mich zu meinem Kommandanten. Lasst mich auf heiligem Boden sterben.‹«

»Und warum ist das von Bedeutung?«, wollte Kennedy wissen.

»Weil Ginat’Dania der einzige heilige Boden ist«, antwortete Diema.

Im Raum war mehr zu spüren als zu hören, wie die versammelten Elohim den Atem einsogen. Die Anspannung stieg. Diema sah zu Kennedy. Der Kleine dürfte keinen blassen Schimmer haben, aber die rhaka müsste wissen, welchen Drahtseilakt sie vollführten. Mit den Kindern Adams über Ginat’Dania zu sprechen war streng verboten. In einer Gesellschaft, die sich stets am Rande der Katastrophe bewegte, steht der Selbsterhaltungstrieb an erster Stelle.

»Trotz der dir gewährten Befugnisse wirst du darauf achten, was du sagst«, murmelte Nahir.

Diema sah ihm in die Augen, ohne zu blinzeln. Diesen Moment musste sie nutzen. »Die Frau Heather Kennedy und der Mann Benjamin Rush wissen bereits, dass Ginat’Dania existiert. Zudem wissen sie, dass es früher hier existierte. Es war nötig, ihnen diese Dinge zu erzählen, um Ber Lusims Spur zu folgen – was du, Nahir, trotz all deiner Ressourcen nicht geschafft hast.«

»Ich habe ein Messer und ein Gewissen«, rief eine Frau aus den hinteren Reihen der Elohim. »Sag mir, warum ich beides nicht zum Einsatz bringen sollte.«

Die Frau saß direkt hinter Kennedy. Kennedy drehte sich nicht um. Sie wusste, dies hier war Diemas Bühne, auf der sie sich selbst zurückhalten musste.

»Streng dein Hirn an, Schwester«, entgegnete Diema kalt. »Auch diesen Teil solltest du nutzen. Die Frau wusste bereits seit Jahren Bescheid, dennoch hat Kuutma sie verschont. Mehr noch, Kuutma wollte, dass sie sich an dieser Mission beteiligt. Sie hat Kuutmas Segen – der erste Adamit in hundert Leben, der gesegnet wurde. Du hast nur den Wunsch, dass alles so bleibt wie in alten Tagen. Aber die alten Tage sind tot. Und wenn du dich daran klammerst, wirst auch du sterben.«

Dies war nicht als Drohung gedacht, aber was genau es war, ließ sich kaum sagen. Die Botin öffnete den Mund, schloss ihn aber wieder. Sie war rot im Gesicht geworden und senkte den Kopf als Zeichen ihrer Niederlage.

»Ginat’Dania, das lebendige und ewige Ginat’Dania, ist weit entfernt von hier, verborgen vor den Augen der Adamiten«, erklärte Diema für alle Anwesenden. »Doch vor dreihundert Jahren befand sich Ginat’Dania hier in Budapest, in den Höhlen unter dem Gellértberg, dem Burgberg und der Donau. Dort wollte Hifela besiegt werden. Dort hat Ber Lusim sein Zuhause errichtet – in einem Labyrinth aus Tunneln und Kammern, die eine Million Menschen beherbergen können. Als Versteck ist es perfekt, aber nur, wenn man sich vor Adamiten und nicht vor uns verstecken will. Wir haben Karten von der Stadt aus der Zeit, als sie noch bevölkert war, und wir können eine Suche starten, mit der wir sie in die Hände bekommen.«

»Ich dachte, eure Hände müssen sauber bleiben.« Ben Rush zuckte in gespielter Entschuldigung mit den Schultern, als ihn die heiligen Mörder voller Hass anblickten. »Geht es bei euch nicht genau darum? Menschliches Leben ist entbehrlich, aber euch gegenseitig dürft ihr nicht töten. Und jetzt könnt ihr euch nicht mehr hinter Tillman verstecken. Also, was jetzt? Eine Änderung der Vorschrift? Habt ihr jetzt einen Jagdschein?«

Diema überging den sarkastischen Unterton. Die spöttischen Worte des Kleinen hätten genauso gut von ihr stammen können. »Die Gedankenwelt der Adamiten«, sagte sie lächelnd zu den Elohim als Aufforderung, Rushs Idiotie nicht ernst zu nehmen. »Ihr seht, wie wenig sie kapieren, selbst wenn wir ihnen die Antworten vor die Nase halten. Deswegen brauchen wir keine Angst vor dem zu haben, was sie wissen. Am Ende wissen sie doch nichts.«

»Ich weiß zumindest …«, platzte Rush heraus, wurde aber durch Kennedys harten Griff an seinem Arm gestoppt.

»Keinen Jagdschein«, fuhr Diema fort, öffnete eine der Kisten und griff hinein. »Die Regeln – die Regeln, die tatsächlich eine Bedeutung haben – ändern sich nicht. Aber wenn eine neue Situation entsteht, wenden wir die Regeln anders an.«

Sie zeigte ihnen ein Betäubungsgewehr, den größeren, fieseren Bruder von Kennedys Injektionsrohr, und erklärte, wie man es benutzte. Ber Lusims Elohim würden damit außer Gefecht gesetzt, aber nicht getötet werden. Die Tatsache, dass sie das letzte Tabu bereits gebrochen hatte und Hifela von ihr und nicht von Leo Tillman getötet worden war, überging sie.

Sobald die anderen das erfahren würden, wäre ihr Leben vorbei.

59

Ber Lusim trauerte allein in seiner Kammer, einer in Granit gehauenen Mönchszelle ohne Fenster und mit nur einer natürlichen Öffnung im Felsen, die als Eingang diente.

Seine Elohim hielten sich seiner Trauer fern, weil sie an ihr keinen Anteil hatten. Dieser Teil ihres Anführers war nicht öffentlich, sondern ein Erguss seiner innersten Seele.

Avra Shekolni zeigte weniger Rücksicht. Er setzte sich mit dem Rücken an die Wand neben die Tür und klopfte mit seinem Silberring stetig und gleichmäßig gegen den Felsen.

Nach einer Weile trat Ber Lusim heraus. »Avra«, sagte er. »Ich bin im Moment kein guter Gesprächspartner. Bitte geh mit deiner Musik und deinem Trost eine Weile woandershin. Ich komme zu dir, wenn ich bereit bin.«

Shekolni blickte finster und humorlos zu ihm auf. »Habe ich dir Trost geboten, Ber Lusim?«, fragte er.

»Geheiligter, das hast du nicht. Ich nahm an, du kamst …«

»Weil du deinen Freund verloren hast und du den Verlust nur schwer ertragen kannst«, unterbrach ihn Shekolni. »Ja, natürlich. Aber daraus folgt nicht, dass ich herkam, um dir zu sagen, wie man diesen Verlust erträgt.«

Ber Lusim war überrascht und verunsichert wegen Shekolnis Worten und seines strengen Tons. Er wusste nicht, wie er dem begegnen sollte. »Hifela war nicht mein Freund«, begann er schließlich. »Er war mein Diener und der Erste unter meinen Elohim. Ich konnte mich in jeder Hinsicht auf ihn verlassen.«

»Er war dein Freund«, blaffte Shekolni. »Ber Lusim, Gott ist kein Anwalt oder Politiker. Er weiß, welche Liebe du für Hifela empfandest, und er weiß, dass dich dieser Verlust als Mann, nicht nur als Anführer von Männern schwächt.«

Während der Prophet seine Stimme erhob, erhob er sich mit ihr, bis sein Gesicht auf gleicher Höhe mit dem von Ber Lusim war, eine Hand nach oben gerichtet, als predigte er von der Kanzel herab.

»Aber um ihn trauern? Jetzt? Bist du des Wahnsinns, Ber Lusim? Hat dieser Verlust dein Hirn verwandelt?« Er packte Ber Lusims Schultern, blickte ihn mit weit aufgerissenen Augen an.

Ber Lusim holte tief Luft. »Avra, ich kenne meine Pflicht. Nichts, was heute passiert ist, wird mich davon abhalten …«

»Nein! Du hast mich missverstanden!« In seiner Wut schüttelte Shekolni den Kommandanten der Elohim wie eine Mutter ihr Kind. »Denk an das, was wir hier tun, mein Freund, und an das Ergebnis. In gewöhnlichen Zeiten ist es gut, um einen toten Freund, eine tote Ehefrau oder einen toten Ehemann zu trauern. Selbst für jemanden, der an die Wirklichkeit des Himmels glaubt, weil er wegen der Trennung weint und der Himmel so fern ist.«

Die funkelnden Augen des Propheten, die sich darin spiegelnden Flammen, entfachten auch in Ber Lusim ein Feuer. »Aber jetzt steht uns der Himmel bevor«, knurrte Shekolni. »Der Himmel hängt gleich über unseren Köpfen wie Früchte an den untersten Zweigen eines riesigen Baumes. Weinst du, weil Hifela vor dir den nächsten Raum betreten hat? Wie absurd sind dann deine Tränen! Klammere dich an deinen Glauben, sonst wird Hifela über dich lachen, wenn du ihm in naher Zukunft begegnest.«

Die Macht seiner Worte war so stark, dass Ber Lusim das Gefühl hatte, das ihm so vertraute Gesicht blicke ihm aus den Höhen oder den Tiefen seines Innern entgegen. Er nickte und blinzelte, um wieder klar sehen zu können.

»Ja, du hast recht, Avra«, stimmte er zu. »Was muss ich tun?«

»Ich habe dir bereits gesagt, was du tun musst«, antwortete Shekolni freundlicher – eher wie ein Mann, der mit einem anderen Mann spricht, und weniger mit der Stimme Gottes oder des Schicksals. »Erfülle die letzte Prophezeiung und nimm deine Belohnung. Die Belohnung für Gottes treuesten Diener.«

Die Worte saßen. Dies war – fast – alles, wonach Ber Lusim je getrachtet hatte.

Rasche Schritte näherten sich mit fast panischer Eile. Es war Lemoi, der Jüngste derjenigen, die sich Ber Lusim verschworen hatten und mit ihm ins Exil gegangen waren. Wankend blieb er vor ihnen stehen, machte vor dem Propheten das Zeichen der Schlinge, wandte sich dann aber zu Ber Lusim.

»Kommandant, die Späher in den unteren Ebenen … es wurde Alarm ausgelöst. Es gibt einen Einbruch!«

»Was für einen Einbruch?«, wollte Ber Lusim wissen. »Sprich deutlich, Lemoi. Sind es Adamiten? Heißt das, die städtischen Behörden haben uns gefunden?«

»Keine Adamiten!«, stieß Lemoi hervor. »Elohim! Eine ganze Armee! Sie haben eine Armee gegen uns losgeschickt!«

60

Diemas Boten betraten mit Kennedy und Rush im Schlepptau die Höhlen unter dem Gellértberg von einem Zugang aus, der in die Rückseite eines Hauses gebaut worden war.

Rush hielt sich weiter hinten, als sie in den Keller des Hauses hinuntergingen. Ihm folgten zwei Boten, die Waffen lässig im Anschlag gehalten, und vermittelten, dass alles gut war, solange er nicht stehen blieb, langsamer ging, einfach abbog oder zu sehr wie ein Adamit aussah.

Das Haus war seit der mittelalterlichen Blütezeit der Stadt in den Händen der Elohim. Nichts war seitdem verändert worden. Im untersten Keller stand eine manuelle Druckpresse, die aussah, als sollte sie hier von einem Kunden abgeholt werden, und an der Wand daneben ein massiver Setzkasten aus Holz mit Hunderten von Fächern für die Bleisatzlettern.

Den Rahmen zur Seite zu schieben bereitete den Boten etwas Mühe, weil die Eisenschienen, auf denen er stand, in der feuchten Luft gerostet waren. Ein Geräusch wie Stiergebrüll hallte durch den Keller, während sich der Setzkasten ganz langsam bewegte und sich dahinter ein dunkler Tunnel öffnete.

Diemas Boten trugen Nachtsichtgeräte und waren mit den neuen Waffen in Form eines Gewehres oder einer Pistole ausgestattet.

Rush hatte eine Taschenlampe und einen Apfel erhalten.

Eigentlich war er wegen des Apfels gerührt. Anders als bei der Farbbombe hatte sich Diema bei dieser Beleidigung etwas gedacht. Sie wird hinausgegangen sein und ihn irgendwo gekauft oder zumindest im Vorbeigehen von einem Teller genommen und für ihn aufgehoben haben. Nach der Besprechung stellte der Apfel so etwas wie eine Medizin für sein verwundetes Ego dar.

»Mit der Taschenlampe soll ich mich also hier im Dunkeln zurechtfinden«, sagte er zu Diema, während die Elohim den Setzkasten zur Seite schoben. »Und den Apfel habe ich, wenn ich Hunger bekomme. Und was verwende ich als Waffe?«

Diema blickte ihn mit ihren dunklen Augen an. »Der Apfel soll dich daran erinnern, dass du keine Waffe hast. Was dich wiederum daran erinnern soll, dass du nicht zum Kämpfen hier bist. Wenn du den Drang verspürst zu kämpfen, sieh den Apfel an, der dir die Erinnerung zurückbringt.«

»Und dann?«

»Dann versteckst du dich irgendwo, bis der Drang verflogen ist.«

Als Diema sich wieder abwandte, sah Rush, wie Kennedy den Verschluss der M26 kontrollierte, der Waffe, die Diema während der Aktion im Hotel verwendet hatte. Jetzt allerdings verwendete Diema ebenfalls eins der neuen Gewehre. Kennedy war die Einzige mit einer richtigen Waffe, und für diese hatte sie von Diema die Erlaubnis, sie unter sehr streng festgelegten Umständen einzusetzen.

»Für dich ist das ja okay«, brummte Rush.

Kennedy lächelte verkniffen. »Wir werden in einer Höhle kämpfen, Rush«, erklärte sie. »Gegen Leute, die ihr ganzes Leben in Höhlen verbracht haben und wahrscheinlich jahrelang die Gelegenheit hatten, diese spezielle Höhle gegen alles zu wappnen, was wir aufbringen können. Also würde ich eher nicht okay dazu sagen.« Sie schob ein paar Ersatzmagazine in ihren Gürtel und die Waffe zurück in das Halfter unter ihrer Jacke. »Diema hat aber recht.«

»Womit?«, wollte Rush wissen.

»Wegen dieses Kampfes. Es ist nicht deiner, und meiner auch nicht. Unsere Zeit wird noch kommen, bald, aber ich glaube nicht heute. Deshalb sollten wir uns beide schön im Hintergrund halten und sie tun lassen, was sie tun müssen.«

»Aber wieso hast du eine Waffe und ich einen Apfel?«

»Weil ich weiß, wie man schießt, und du nicht. Bleib dicht bei mir.«

»Warum?«, brummte er. »Damit du mich weiterhin bemuttern kannst?«

»Weil du als Einziger nicht in Versuchung bist, mir, wenn es dunkel wird, die Kehle durchzuschneiden«, antwortete Kennedy. »Wir können uns gegenseitig beschützen.«

Der schwere Setzkasten war vollständig zur Seite geschoben und der Zugang offen. Dahinter führte ein breiter Flur mit leichtem Gefälle nach unten. Die ersten paar Meter waren mit königsblauen Fliesen ausgelegt, die selbst im dämmrigen Licht des Kellers edel schimmerten. Danach folgte nackter Granit.

Diema hob ihre Hand zu einem zuvor vereinbarten Signal. Sechs Elohim eilten in die Dunkelheit voraus.

Diema ließ ihnen dreißig Sekunden Zeit, bis sie das nächste Zeichen gab. Weitere Elohim lösten sich aus der Gruppe und traten durch den Zugang.

Rush stellte sich an die Seite und sah ihnen zu. Der Anblick versetzte ihm einen Schauder, und er konnte kaum schlucken, weil er einen trockenen Mund hatte. Was war so unheimlich an diesen Menschen? Oder vielmehr: Was war hier unten unheimlicher an ihnen als oben, wo sie ihn angestarrt hatten, als überlegten sie, ob es der Mühe wert wäre, ihn umzubringen, wenn sie hinterher sein Blut wegwischen müssten? Vielleicht waren es die Nachtsichtgeräte, die sie wie bewaffnete Eulen aussehen ließen. Nein, wurde ihm bewusst, es war etwas anderes.

In jedem Ökosystem erwartete man, dass die dominanten Beutejäger allein auf die Jagd gingen. Diese Mörder hier in einer choreographierten Formation zu sehen gab Rush das Gefühl, als verletzten sie eine Art physikalisches Gesetz.

Rush gehörte zur letzten Welle, flankiert von zwei Elohim, während Kennedy direkt vor ihm rannte. Er hatte einen steilen Gang nach unten erwartet, zum Teil wegen des Winkels, in dem die Tunnelöffnung angebracht war, aber vor allem weil sie eine Höhle betraten. Doch das Haus befand sich am Fuß des Hügels, und nach den ersten hundert Metern endete der Flur an einer Treppe, die steil nach oben führte. Oben an der Treppe erinnerte ein breiter Säulengang an ein Kloster. An allen vier Seiten befanden sich mehrere Bogenöffnungen.

Diema und ihre Leute liefen in den Säulengang. Sie hatten ihren Vormarsch bereits mit Hilfe der alten Karten geplant, und jede Gruppe hatte sich eine Route eingeprägt.

Die Gruppe, zu der Rush gehörte, ging durch die dritte Öffnung links und folgte engen Tunneln mit so niedrigen Decken, dass sie die Köpfe einziehen mussten. Die riesigen Bogengänge sahen aus wie unterirdische Kathedralen. Alle paar Meter schien ihr Weg von anderen gekreuzt zu werden, einige führten abwärts, doch die meisten auf das Herz der verborgenen Stadt zu, die immer noch Hunderte von Meter über ihnen und fast zwei Kilometer vor ihnen lag.

Zumindest war es nicht völlig dunkel. Hin und wieder drang graues Licht nach unten, nachdem wahrscheinlich schon vor Jahrhunderten Lichtschächte seitlich durch den Hügel getrieben worden waren. Rush fragte sich, was sich am anderen Ende befand. Rattenlöcher? Schreine am Wegesrand? Vielleicht nur unauffällige Gitter, die für Fußgänger aussahen, als gehörten sie zum Abwassersystem der Stadt? Die Lichtschächte waren für die Nachtsichtgeräte der Elohim unwichtig, doch Rush freute sich über jeden und ärgerte sich, wenn sie schon so schnell wieder daran vorbei waren.

Lange bevor sie zu den oberen Ebenen gelangten, bot sich ihnen der erste Widerstand. Rush verpasste ihn, weil der Kampf bereits vorbei war, noch bevor er ihn bemerkte. Sie verließen einen langen, geraden Flur in einen völlig dunklen Raum, in dem sich um sie herum etwas bewegte. Ohne langsamer zu gehen, schossen die Elohim in alle Richtungen. Das leise Schnarren ihrer Waffen klang wie das sanfte Klopfen an einer Tür, das dumpfe Aufschlagen der Getroffenen setzte einen stotternden Kontrapunkt. Keiner von Ber Lusims Männern kam den Eindringlingen so nah, dass es hätte ein Handgemenge geben können.

Diema hatte Tillmans Idee aufgegriffen und sie in der Dunkelkammer des Schreckens weiterentwickelt. Die Waffen, die sie ihren Leuten ausgehändigt hatte, waren abgewandelte Versionen des Injektionsrohrs, das sie Kennedy gegeben hatte, und diese Abwandlungen verursachten Schreckliches. Jetzt konnte mehrmals hintereinander und mit mehreren Pfeilen gleichzeitig geschossen werden wie mit einer Automatikschrotflinte. Diema hatte auch die Wirkzeit des Pfeils berücksichtigt, den Kennedy dem Boten im Parkhaus des Gellértbades verabreicht hatte. Sie hatte angeordnet, die Pfeile mit einer viermal so hohen Dosis zu füllen, als zulässig war. Experimente mit Freiwilligen ihrer eigenen Truppe hatten ergeben, dass ein einziger Treffer die meisten Gegner sofort ausschaltete. Bei mehr als drei oder vier Treffern bestand aufgrund der einsetzenden Hyperventilation Lebensgefahr. Daher folgten Ärzte den Kämpfern, untersuchten die Gefallenen und spritzten ihnen bei Bedarf intravenös Ampakin.

Das zweite Gefecht dauerte länger als das erste, führte aber zum selben Ergebnis. In ihren Rattenlöchern in die Ecke gedrängt, zeigten sich Ber Lusims unterlegene Elohim von ihrer besten Seite, doch obwohl sie mit aller Kraft versuchten ihr Leben zu verkaufen, sorgte Diema mit ihrer eiskalten Gnade dafür, dass sie keinen Käufer fanden.

Andere Gruppen trafen sich wieder, nachdem sie einzelne Abschnitte kontrolliert und gegebenenfalls die Gegner ausgeschaltet hatten. Beim dritten Kampf waren am meisten Elohim von beiden Seiten beteiligt, und er dauerte ganze zwanzig Minuten. Rush und Kennedy mussten sich im Hintergrund halten, doch als sie durch die große Halle gingen, in der der Kampf stattgefunden hatte, stiegen sie über zahlreiche Elohim. Blut schimmerte auf dem weißen Steinboden. Offenbar hatten sich Ber Lusims Männer Diemas Betäubungsgewehren nicht kampflos ergeben.

Nach dieser Halle und zwei weiteren Räumen kamen sie nicht weiter. Eine halbe Stunde nachdem sie in den Hügel eingedrungen waren, wurde ihr Weg von einer massiven Stahltür blockiert, die alles andere als antik aussah. Einer von Nahirs Männern inspizierte sie, schien aber nicht zufrieden mit seinem Ergebnis zu sein. Rush schlenderte lässig näher, um zu lauschen, was die Boten mit Diema besprachen, doch mehr als ein aramäisches Kauderwelsch bekam er nicht geboten.

Diema bellte Fragen, dann Befehle, und drei Elohim gingen dorthin zurück, wo sie hergekommen waren.

»Was haben wir hier?«, fragte Kennedy.

»Offenbar eine Tresortür von Mosler-Bahmann«, antwortete Diema reserviert, weil sie nachdachte, während sie sprach. »Shraga sagt, die Firma sei seit weit mehr als zehn Jahren bankrott, was heißt, dass möglicherweise jemand anderer diese Tür hier eingebaut hat. Oder Ber Lusim kaufte sie von einer Bank, die sie nicht mehr brauchte. Aber Shraga sagt auch, sie sei wahrscheinlich fast einen Meter dick und wiege vierzig Tonnen. Weit hätte man sie nicht tragen können.«

»Dann werdet ihr sie aufschweißen?«, fragte Kennedy.

Diema schüttelte den Kopf. »Ein Meter dick«, wiederholte sie. »Und der Kern ist aus Beton – nur die Hülle und der Rahmen bestehen aus Stahl. Wir werden Plastiksprengstoff verwenden.«

Kennedy war schockiert. »Plastiksprengstoff? Wie viel?«

»Viel. Aber wir brauchen kein Loch in die Tür zu sprengen, sondern sie nur aus dem sie umgebenden Felsen zu lösen. Dann können wir sie umwerfen. Das dürfte einfach sein.«

»Warum guckst du dann, als hättest du eine Wespe verschluckt?«, fragte Rush.

Diema warf ihm einen strafenden Blick zu, als machte es ihren Tag auch nicht besser, daran erinnert zu werden, dass er immer noch lebte. »Weil es Zeit kostet«, antwortete sie missmutig. »Und je mehr Zeit sie gewinnen, desto weniger wird uns gefallen, was wir auf der anderen Seite der Tür vorfinden.«

Avra Shekolni predigte für seine verbliebenen Boten. Es war eine kurze und schlichte Predigt, weil die Zeit drängte.

Sein Thema war der Unterschied zwischen dem Irdischen und dem Endlichen und wie schwer es ist, zu erkennen, was die Zeit überdauert, wenn man hinter dem Schleier der Welt und des Fleischlichen steht.

»Im Moment sehen wir nur durch ein dunkles Glas«, verkündete er feierlich. »Erst dann werden wir alle Dinge klar sehen, wie sie sind. Jetzt verstehen wir nur Teile, doch dann werden wir erkennen und erkannt werden. Als euer Lehrer habe ich versucht euch an diesen Übergang heranzuführen, nicht damit ihr hindurchspähen, sondern spüren könnt, wie nah die Ewigkeit ist – wie dünn und zerbrechlich die Grenze zu Ihm ist, wo er euch erwartet. Doch nun brauche ich dies nicht mehr zu tun. Heute werdet ihr durch den Schleier treten und selbst sehen, was sich dahinter verbirgt. Und wegen eures Muts, eures Glaubens und eurer Liebe füreinander und für das Licht der Wahrheit wird sich dieser Schleier für immer teilen. Seht, ich verneige meinen Kopf vor euch. Der Wahnsinnige hat gesagt, es gäbe keinen Gott. Doch ich sehe euch an und weiß, dass es ihn gibt. Kein Weltbaumeister oder geringerer Geist hätte etwas so Schönes, so Perfektes wie euch erschaffen können. Gebt mir euren Segen, meine Söhne, meine Engel. Euren Segen, und dann – wenn ich darum bitten darf und dessen würdig bin – euer Leben.«

Einige wischten sich Tränen aus den Augen, als er zwischen ihnen hindurchging, andere schämten sich ihrer nicht und ließen sie laufen. Einige wollten seine Hände oder den Saum seiner Robe berühren, und alle bereiteten sich im Geiste auf das vor, was ihnen bevorstand.

Ber Lusim ging zu Shekolni und umarmte ihn kurz.

»So hätte es nicht geschehen sollen«, sagte Ber Lusim, ohne zu konkretisieren, ob er die Invasion, Hifelas Tod oder das meinte, was ihnen bevorstand.

»Gottes Wille geschieht, Ber Lusim. Zum Thema Vorhersehung brauche ich dir keinen Vortrag zu halten. Du bist der Mittler der Vorsehung. Dies ist keine Tragödie. Und dieses Gespräch haben wir bereits vor kurzem geführt, wie mir scheint. Das einzig Tragische wäre jetzt, wenn diese letzten, allernötigsten Dinge ungetan blieben. Es wäre, als stiegen wir auf einen hohen Berg und drehten beim Anblick des Gipfels um. Wir wären Wahnsinnige, wenn wir uns für Heilige hielten. Und ich glaube, Gott findet es schwieriger, Wahnsinnige zu lieben als Sünder.«

»Danach stand mir überhaupt nicht der Sinn«, erwiderte Ber Lusim. »Möge es dir gut ergehen, Avra.«

»Dir auch, mein teurer Freund. Wir sehen uns bald.«

Es dauerte zehn Minuten, um den Sprengstoff anzubringen. Diema nutzte die Zeit, um absolut sicherzugehen, dass es keine einfachere Methode gab. Sie hatte die Hoffnung, dass eine der angrenzenden Wände während der Zeit der Stadt errichtet worden war, doch sie bestanden alle aus Felsgestein und waren weit dicker als die Tresortür. Dies war natürlich der Grund, warum die Tür hier statt woanders eingesetzt worden war. Ber Lusim hatte sein Terrain abgesteckt. Ziemlich gut sogar.

»Kommt dir das nicht ein bisschen wahnsinnig vor?«, fragte Rush, als er mit Diema und den Elohim bis zu einer Stelle zurückrannte, die Shraga als sicher erachtete.

»Im Vergleich zu was?«, fragte Diema knapp zurück.

Shraga verteilte Ohrstöpsel und wies die anderen an, ab dem Countdown durch den Mund zu atmen. Es komme durchaus vor, dass Trommelfelle durch eine heftige Druckwelle platzten, doch bei geöffnetem Mund könnten die eustachischen Röhren den Druck ausgleichen.

Er reichte Diema den Zünder, doch sie schüttelte nur den Kopf. »Du bist der Experte. Nur zu.«

Shraga zählte laut und mit den Fingern von zehn abwärts, dann drückte er den Knopf.

Trotz der Ohrstöpsel und der Entfernung fühlte sich die Explosion für Diema an, als trommle jemand mit Schlagringen gegen ihre Schläfen. Als die Druckwelle in zwei Stufen zuschlug, hob sich der Boden, und die Luft knallte wie eine Peitsche.

Sie merkte erst, dass sie gestürzt war, als sie den kalten Felsen unter sich spürte. Als sie wieder aufgestanden war, gab sie den Befehl hineinzugehen. Sie wusste, dass sie niemand hörte, doch die Elohim sahen ihre Lippen und ihre in die entsprechende Richtung weisende Hand.

Nahirs Männer huschten in den Raum, aus dem ihnen dichte Rauchwolken entgegenwaberten. Die mitgenommenen Seile und Flaschenzüge waren unnötig, weil Shraga den Sprengstoff wie ein Meister angebracht hatte. Die Tür hatte sich vom Felsen gelöst und war durch ihr Eigengewicht umgekippt.

Nahir kam mit wedelnder Hand wieder heraus und gab das Alles-klar-Zeichen. Diema gab es weiter. Die Boten näherten sich, während sie gegenseitig ihre Flanken und toten Winkel deckten und aufmerksam darauf achteten, ob sich hinter der zerklüfteten Öffnung etwas bewegte. Immer wieder verschwanden sie hinter dichtem Rauch, als sie an Diema vorbeizogen.

»Bleib bei mir«, wies sie Kennedy an und blickte zu Rush hinüber. Er wirkte noch immer benommen und orientierungslos von der Explosion, signalisierte aber mit einer Lichtshow seiner Taschenlampe, dass er bereit war. »Du auch«, sagte sie nur knapp. Sie ging voran, die beiden folgten ihr in kurzem Abstand.

Sie mussten über die umgekippte Tür und das Geröll steigen. Die Tür war auf wundersame Weise intakt geblieben, nur an manchen Stellen war die zentimeterdicke Hülle vom Beton fortgesprengt worden, als hätte ein apokalyptisches Tier daran gekratzt.

Die Assoziation war nicht gerade angenehm. Diema eilte weiter. Ein kurzer Flur führte in einen mehr oder weniger runden Raum, der viel kleiner war als der, aus dem sie gekommen waren. Allerdings war die Decke so hoch, dass sie im Schein der Lampe nicht zu sehen war. Das ist kein Raum, dachte Diema. Höchstwahrscheinlich standen sie im Schornstein, der sich im Herzen des Gellértberges befand und oben aus dem Hügel ragte, wo er das Judas-Volk begrüßt hatte, das sich hier eine Bleibe errichten wollte.

Entlang der Wand lagen reglos zwei Dutzend Elohim. Es waren ausschließlich Männer, und keiner trug ein Nachtsichtgerät oder eine Panzerweste – Errungenschaften von Kennedys Volk. Um die Köpfe und Oberkörper der meisten Männer hatte sich Blut gesammelt, ein paar der Männer lagen auf dem Rücken oder auf der Seite. So konnte Diema sehen, dass das Blut aus den durchtrennten Kehlen sickerte. Die Toten hatten noch ihre Messer in der Hand.

Diemas Leute hielten sich zurück, ihre Waffen auf den Mann in der Mitte des Raumes gerichtet. Er trug einen schwarzen Umhang, war barfuß und kahlköpfig. Auch er hielt eine Sica gegen seine Brust gedrückt, als betete er. Die Spitze zeigte auf seine nackte Kehle, sein Gesicht strahlte glückselige Ruhe aus.

»Avra Shekolni«, sagte Diema. Mit ihrer erhobenen Faust signalisierte sie ihren Elohim, erst auf ihren Befehl hin einzuschreiten. »Wo ist Ber Lusim?«

»Diese Frage kann ich leider nicht beantworten«, antwortete Shekolni. »Er ist losgezogen, um den Ruhm der Jahrhunderte und das Ende der Zeit zu erfüllen. Der fünfte und letzte König naht, um für alle Zeiten zu regieren. Doch er wartet, um dazu eingeladen zu werden, und Ber Lusim muss ihm das Tor öffnen.«

»Ich möchte auch dabei sein«, verlangte Diema. »Ich möchte das mit ansehen. Bitte, Tannanu. Sag mir, wo es geschehen wird.«

Shekolni sah sie lange Zeit an, dann zum Messer, das er mit beiden Händen umklammerte. »Mitternacht«, flüsterte er. »Sonntag. Greenwicher Zeit.«

Er beugte sich ein Stück vor und rammte sich die Sica bis zum Griff in die Kehle. Fluchend rannte Diema auf ihn zu, als er bereits umkippte, und löste das Messer aus seinem Griff. Doch es war zu spät. Shekolni ertrank bereits in seinem eigenen Blut, nachdem er Luftröhre und Drosselvene vollständig durchtrennt hatte.

Seine rechte Hand reckte sich heftig zitternd nach oben und berührte Diemas Arm, als wollte er sie trösten.

61

Mein Gott, jetzt sprecht doch endlich mal Englisch!«

Das hatte Kennedy bereits dreimal verlangt, doch erst jetzt wurde der scheinbar endlose Schwall auf Aramäisch unterbrochen, und die Elohim im Raum ließen sich dazu herab, sie anzusehen. Doch nicht einmal Diema hatte einen freundlichen Blick für sie übrig.

Sie und Rush waren bei dem eiligen Rückzug aus dem Gellértberg keinesfalls vergessen worden. Die Mörder hatten sich als Entsorgungsunternehmen betätigt und alles mitgenommen, was sie gefunden hatten – einschließlich der wenigen Toten und vielen Verwundeten auf beiden Seiten –, und hatten sich mit ihrer schweren Last auf den Weg zurück zur alten Druckerei gemacht, durch die sie den Hügel betreten hatten.

Von dort hatte Diema sie in einem Konvoi aus Krankenwagen – ob echte oder falsche, wusste Kennedy nicht zu sagen – ins sichere Haus evakuiert. Ihre eigenen Sirenen wurden von den Sirenen der Rettungsfahrzeuge begleitet, die ihnen aus der ganzen Stadt entgegenkamen. Ob Erdbeben oder nicht, die Tatsache, dass der Gellértberg gerade mächtig gezuckt und einige Häuser den Abhang hinuntergeschickt hatte, wurde todernst genommen. Kennedy betete, dass dabei niemand getötet worden war, bis ihr klar wurde, wie sinnlos ihr Gebet war, solange noch eine Million Menschenleben auf dem Spiel standen.

Oder standen sie überhaupt noch auf dem Spiel? Wenn sie an Avra Shekolnis friedliches, ruhiges Gesicht im Moment seines Todes dachte, musste sie sich fragen, ob sie gerade ihre letzte Chance vertan hatten, Ber Lusim davon abzuhalten, Tollers dreihundert Jahre alte Visionen in die Tat umzusetzen.

Im sicheren Haus zog sich Diema mit Nahir und seinen Vertretern in ein Zimmer zurück. Doch im letzten Moment bedeutete sie Kennedy, wie schon zuvor in der Höhle, mitzukommen. Rush wurde unter heftigen Protesten in seine Zelle zurückgeführt.

Kennedys Anwesenheit während der Krisensitzung hatte allerdings in etwa so viel Bedeutung wie ein Furz im Wind, weil das Judas-Volk sie wie immer über die Sprache ausgrenzte. Irgendwann, während Kennedy den drängenden und wütenden Gesprächen lauschte, war schließlich das Maß voll, und sie trat in Aktion.

»Ich verstehe nicht, was ihr da redet«, beschwerte sie sich. »Wenn ihr Englisch sprecht, kann ich mich an der Unterhaltung beteiligen. Ob ihr es glaubt oder nicht, vielleicht weiß ich was, das euch nützen könnte.« Niemand antwortete. Alle starrten sie mit einer Mischung aus Verlangen und Hass an.

»Warum ist sie überhaupt hier?«, fragte Nahir, allerdings tatsächlich auf Englisch, so dass Kennedy seinen ganzen Groll zu spüren bekam. »Warum müssen wir sie schon wieder ertragen?«

Diema strafte ihn mit einem Blick. »Aus dem Grund, den sie euch gerade genannt hat. Sie war von Anfang an an dieser Jagd beteiligt. Ihr Wissen ist nützlich. Ich dachte, es wäre sinnvoll, sie in der Nähe zu haben.«

Nahir hob in höflicher Skepsis seine Augenbrauen. »Wenn sie etwas weiß, kann ich meine Leute veranlassen, sie zu verhören.«

»Sie hat als Detective gearbeitet. Es geht um ihren Sachverstand, der mir hilfreich sein könnte.«

»Ja, das hast du mir bereits gesagt«, bestätigte Nahir. »Und ich warte gespannt darauf, diesen wunderbaren Kopf arbeiten zu sehen. Aber das heißt nicht, dass ich mit ihr am selben Tisch sitzen will, oder möchte, dass sie zu mir spricht, als wäre sie mir ebenbürtig.«

Diema wandte sich an Kennedy. »Sprich erst, wenn du angesprochen wirst«, befahl sie ihr.

»Und ich werde ihre Gossensprache nicht verwenden und sie wie einen lahmenden Gaul mitschleppen.« Nachdem Nahir sich Kennedy gegenüber Luft verschafft hatte, schüchterte er Diema in lautem Ton ein.

Als er damit fertig war, blickte Diema kurz zu Kennedy und nickte missmutig. Zwei Elohim erhoben sich und gingen auf Kennedy zu.

»Sie bringen dich in deine Zelle zurück«, erklärte Diema. »Wir unterhalten uns später.«

Kennedy beugte sich ihrem Schicksal, wie auch Diema es gerade getan hatte. Doch in diesem Moment wurde die Tür geöffnet, und ein Mann, den sie noch nicht kannte, trat ein. Er war etwas zu kurz geraten, doch von kräftiger Statur, und unter seinem hellbeigen Anzug zeichneten sich sogar die Muskeln seiner Oberarme ab. Seine Glatze glänzte vor Schweiß, und er wischte sich mit einem Leinentaschentuch übers Gesicht. Zwei Frauen waren mit ihm eingetreten und bezogen rechts und links von ihm Stellung. Beide waren etwa eins achtzig groß und trugen identische Nadelstreifenanzüge, die sie wahrscheinlich wie Anwältinnen aussehen lassen sollten. Doch sie wirkten eher wie der Engel des Todes und seine Schwester. Die Blicke, die sie durch den Raum gleiten ließen, sollten die Anwesenden erstarren lassen.

Doch die Elohim erstarrten nicht. Einer nach dem anderen, angefangen bei Nahir, schob den Stuhl zurück, beugte den Kopf und sank auf ein Knie. Diema war die Letzte.

»Segne uns, Tannanu«, murmelte sie. »Und schenke uns deinen Rat.«

Kennedy fragte sich, warum sie wieder auf Englisch sprach und wer dieser wichtige Mann war. Doch die zweite Frage wurde beantwortet, sobald sein Blick auf ihr ruhte.

Er sagte nichts, doch es war klar, dass er sie erkannte. Und damit war ihr alles klar. Dieser Mann musste Kuutma sein, der oberste Kommandant der Elohim, der Mann, der sich manchmal Michael Brand nannte. Die Engel blickten sie finster an. Vielleicht war es eine Art Majestätsbeleidigung, Michael Brand in die Augen zu blicken, doch Kennedy wollte verdammt sein, wenn sie vor ihm einen Knicks machen würde. Sie schuldete diesem Mann nichts außer Widerworte.

Kuutma wandte sich wieder seinem Volk zu. Mit schroffer Geste wies er sie an, sich wieder zu erheben. »Es tut mir leid, dass ich zu spät kam, um an eurer letzten Aktion teilzunehmen. Auch das gemischte Ergebnis tut mir leid. Ihr scheint Ber Lusims Operationen vollständig vereitelt zu haben – eine gute Leistung –, aber ich weiß, dass er selbst euch entwischt ist.«

Er trat an den Tisch, wo Nahir wortlos seinen Platz am Kopfende freigab. »Bitte klär mich über die momentanen Ereignisse auf«, verlangte Kuutma. »Welche Schritte wurden unternommen, um Ber Lusim zu finden?«

Nahir war sichtlich nervös, sprach aber klar und deutlich. Kuutma hatte wie Diema auf Englisch gesprochen, also tat es auch Nahir. »Wir haben den Flughafen Ferihegy geschlossen, indem wir dort kleine Sprengkörper deponiert und per Telefon einige Drohungen herausgegeben haben. In der Folge wurden, ebenfalls per Telefon, Drohungen nach Debrecen, Sármellék, Györ-Pér und Pécs-Pogány herausgegeben, so dass wir davon ausgehen, dass die Flüge auch dort storniert wurden. Wir beobachten auch die Hauptlinien der Bahn und die Straßen, die aus der Stadt führen, doch es ist nicht möglich, den gesamten Verkehr zu stoppen. Wir gehen den Adressen in der Stadt nach, die wir auf Telefonen und Ausweisen von Ber Lusims Elohim gefunden haben und unter denen sie gemeldet sind. Wir hoffen, ein sicheres Haus zu finden, in dem er sich versteckt haben könnte.«

Kuutma nickte. »Und ihr habt die Elohim verhört, die ihr in der Höhle gefangen genommen habt?«

»Sie weigern sich zu sprechen«, antwortete Nahir. »Wir haben überlegt, sie zu foltern, aber …«

»… aber das kommt für Mitglieder des Volkes nicht in Frage«, beendete Kuutma den Satz. »Ich stimme zu. Die Vorsorgemaßnahmen, die ihr getroffen habt, sind gut, doch wir müssen davon ausgehen, dass Ber Lusim aus der Stadt fliehen konnte und jetzt auf dem Weg dorthin ist, wo er hin will. Also: Wo will er hin?« Ohne auf eine Antwort zu warten, wandte er sich an Diema. »Du glaubst, er arbeitet noch immer Tollers Prophezeiungen ab?«

»So weit ich sagen kann, Tannanu, ja«, antwortete Diema. »Dank Leo Tillmans Eingreifen in London konnten wir etwas Zeit gewinnen, doch es gibt keinen Grund zu der Annahme, dass der Gesamtplan vereitelt wurde, das heißt alle Prophezeiungen in der angegebenen Reihenfolge zu erfüllen, um Gottes Willen durchzusetzen.«

Diese so offen ausgesprochene Gotteslästerung ließ die Boten erschaudern.

»Und wie weit ist er gekommen?«, fragte Kuutma gefasst.

»Das versuchen wir herauszufinden«, erwiderte Nahir. »Ich habe bereits ein paar Leute auf das Buch angesetzt.«

»Leute?«, mischte sich Kennedy ein. Sie war es satt, nur danebenzustehen und zuzuhören. Und sie bemühte sich erst gar nicht, ihre Häme zu verbergen. Nahir warf ihr einen weiteren hasserfüllten Blick zu, doch Kuutma lachte lange und laut mit in den Nacken geworfenem Kopf. Die Elohim, einschließlich Diema, blickten ihn an. Nahir schien zweimal etwas sagen zu wollen, zögerte aber, um abzuwarten, bis Kuutmas Freude abgeklungen war.

»Eins zu null für sie«, sagte Kuutma, der immer noch lächelte und sich die Augen trockenwischte. »Was sind das für Leute, Desh Nahir? Na los, schaff die Sorgen der Dame aus der Welt.«

Nahir hatte den Witz offenkundig nicht verstanden, und er hasste es, sich einer Außenstehenden, einer rhaka, erklären zu müssen. »Übersetzer«, sagte er und ließ seinen Blick kurz zu Kennedy gleiten, bevor er wieder zu Kuutma sah. »Priester, Exegeten, Leute, von denen erwartet wird, dass sie Erfahrungen im Umgang mit prophetischen Büchern haben. Doch die Prophezeiungen wurden absichtlich in undurchsichtiger und elliptischen Satzkonstruktionen geschrieben. Sie lassen viele unterschiedliche Deutungen zu, und es ist schwierig, wenn nicht gar unmöglich, zu sagen, welche die richtige ist.«

»Also wisst ihr es nicht«, schlussfolgerte Kennedy. »Ihr habt keine Ahnung, wie lange ihr noch Zeit habt und bei welcher Prophezeiung Ber Lusim angekommen ist. Welche Prophezeiung er erfüllen will.«

»Das ärgert mich«, beschwerte sich Nahir bei Kuutma. »Tannanu, ich wollte sie fortbringen lassen. Bitte gestatte mir, es nachzuholen. Ich sehe keinen Gewinn darin, sie an unserem Gespräch zu beteiligen. Wenn du sie später verhören möchtest, wäre ich glücklich, dir einen Raum und ein paar passende …«

»Es ist die letzte Prophezeiung«, warf Kennedy ein.

»… ein paar passende Werkzeuge zu besorgen, um sie …«

»Er ist bei der letzten Prophezeiung. Hast du nicht gesehen, was Shekolni da unten angestellt hat? Hast du etwa gar nicht hingeguckt?«

Jetzt konnte Nahir sie nicht mehr einfach übergehen. Er knurrte etwas, das wahrscheinlich ein Fluch in altem Aramäisch war, bevor er zu ihr herumwirbelte. »Du redest über Dinge, die du nicht verstehst«, erwiderte er. »Es gibt Geheimnisse, die sich dir nie enthüllen werden, selbst wenn du sie ein Leben lang untersuchst.«

Das sollte ein Totschlagargument sein, dachte Kennedy. Stünde nicht so viel – einschließlich ihres Lebens – auf dem Spiel, hätte sie Nahir ausgelacht. Er konnte nur etwa ein Jahr älter sein als Diema. Natürlich waren die Elohim eher jung. Abgesehen von Kuutma, war sie wahrscheinlich die Älteste hier im Raum. »Und genau das ist dein Problem«, entgegnete sie in der gleichen herablassenden Art. »Du suchst nach verborgenen Geheimnissen. Ich suche nur nach einer Beweiskette.«

»Und, hast du eine gefunden?«, fragte Kuutma mit erwartungsvollem Blick. »Dann klär uns bitte auf.«

»Kann mir jemand den Text geben?«, verlangte Kennedy.

Diema kannte ihn auswendig und sagte ihn zu Kennedys Überraschung auf. »›Und der Stein wird vom Grab hinfortgerollt, wie schon vor Zeiten. Dann wird eine Stimme rufen: Die Stunde, die Stunde hat geschlagen, und alle Menschen werden sehen, was bisher verborgen war. Zahlreich werden die Verräter seyn, die mit einem einzigen Atemzuge verurtheilt werden. Auf der Insel, die für eine Insel gegeben wurde, wird er in Anwesenheit des Sohnes und des Geistes die Namen der tausend Tausende nennen, die geopfert werden. Und von seinem Throne im Himmel wird der Herr Jesus, der unser Ruhm und unser Leben ist, die Namen der wenigen nennen, die gerettet werden.‹«

Den Worten folgte eine leicht ehrfürchtige Stille seitens der anderen Elohim. Kennedy nickte nur. »Avra Shekolni hat mit seinen letzten Worten eine Zeit genannt. Mitternacht am Sonntag, Greenwicher Zeit. Er war die Stimme aus Tollers Prophezeiung. Und er zog uns mit hinein. Als wir die Tür sprengten, wurden wir Teil dieses Szenarios. Den Stein vor dem Zugang zum Grab wegrollen – das ist der einzige Grund, warum er auf uns wartete.«

»Diese Kammer war kein Grab«, widersprach Nahir wütend. »Sie wurde als Kornkammer verwendet.«

Kennedy drehte sich zu ihm. »Wow, jetzt hättest du mich aber beinahe drangekriegt. Sie wurde aber zum Grab, nachdem sich die vielen Männer die Kehle durchgeschnitten hatten. Was hältst du davon?«

»Und die Tür war aus Stahl, nicht aus Stein.«

»Stahl gefüllt mit Beton. Willst du mit einem toten Propheten über Semantik streiten?«

»Nein«, antwortete Nahir. »Aber mit einer lebenden Hure.«

Kennedy schüttelte in sorgenvoller Verwunderung den Kopf. »Warst du schlampig bei deinen Nachforschungen, Süßer? Oder hast du Angst, du würdest rot werden, wenn du ›Lesbe‹ zu mir sagst?«

Sie wandte sich zwar wieder zu Kuutma, sprach aber zu allen Anwesenden. »Shekolni hat einen Auslöser betätigt. Jetzt werden wir wahrscheinlich nie erfahren, ob das so geplant war oder ob er sich lieber tötete, statt von euch mitgenommen und verhört zu werden. Aber indem er es genau so tat, brachte er alles Weitere ins Rollen – er erfüllte die Bedingungen, dank derer Ber Lusim die letzte Prophezeiung in die Wege leiten kann. Wohin auch immer er gegangen ist, sein Ziel ist eine Insel – die ›Insel, die für eine Insel gegeben wurde‹. Findet sie, dann findet ihr ihn.«

Feindseligkeit schlug ihr entgegen, als sie von einem Gesicht zum anderen blickte. Nur einer runzelte hochnäsig die Stirn.

»Und wie sollen wir das anstellen?«, fragte Kuutma.

»Ich würde vorschlagen, ziemlich schnell«, antwortete Kennedy.

Nahir und ein Dutzend seiner Elohim riefen durcheinander. Kuutma hob eine Hand, woraufhin sofort alle verstummten.

»Es reicht«, sagte Kuutma kalt. »Ich brauche alle Informationen zu euren letzten Aktionen.« Diema wollte etwas sagen, doch Kuutma beachtete sie nicht. »Desh Nahir ist der Kommandant in dieser Stadt, deswegen werde ich mit ihm zuerst sprechen, dann mit meiner Sondergesandten Diema Beit Evrom. Die Zeit drängt. Wir unterhalten uns in deinem Büro, Nahir, der Rest wartet hier auf uns.« Er blickte zu Kennedy. »Außer der rhaka, die ihr an einem Ort verwahren könnt, den ihr für angebracht haltet.«

»Bringt sie in ihre Zelle«, befahl Nahir.

Die beiden Boten, die sich bereits um Kennedy hatten kümmern sollen, bevor Kuutma den Raum betreten hatte, traten auf sie zu und führten sie zur Tür. Ihr Griff an ihrer Schulter war fester als nötig. Einer der beiden drückte ihr sogar die Faust ins Kreuz, um sie beim leisesten Widerstand in die Zange nehmen zu können. Nahir, für den das Thema erledigt war, wandte den Blick ab. Auch Diema sah zur Seite.

Wenn ich nicht schon vorher tot war, dann bin ich es mit Sicherheit jetzt, dachte Kennedy.

62

Etwa eine Viertelstunde lang, nachdem Rush in seine Zelle geworfen worden war, saß er auf der Pritsche, den Kopf auf die Knie gelegt. Nach und nach siegten die Langeweile und der Frust über seine Angst und Besorgnis.

Eine Weile kratzte er mit einer Münze obszöne Zeichnungen auf die Wände. Anschließend hämmerte er gegen die Tür und verlangte etwas zu essen und zu trinken, bis er sich an den Apfel erinnerte, den Diema ihm gegeben hatte. Dieser nahm ihm etwas den Durst, doch vor allem erinnerte er ihn daran, wie sehr es ihn nach einem Hamburger oder Hühnchen Madras gelüstete.

Er versuchte seine Angst zu unterdrücken, doch er hatte gesehen, wie Nahir und seine Bande ihn und Kennedy unten in der Höhle angesehen hatten, und er war sich ziemlich sicher, was diese Blicke bedeuteten. Er und Kennedy waren nicht mehr von Nutzen. Nicht dass sie vorher von mehr Nutzen gewesen wären. Die Elohim würden die Prophezeiung auch ohne sie deuten oder sonst wie vereiteln. Er und Kennedy – und Tillman, falls er noch am Leben war – würden irgendwie beiseitegeschafft werden. Selbst wenn Diema sie beschützen wollte, sie würde nicht viel ausrichten können. Und soweit er sagen konnte, würde Diema zu ihrer Bande …

Der Riegel an der Zellentür wurde zurückgeschoben. Rush drehte sich um. Nicht der Bote, der ihn hergebracht hatte, stand dort, sondern sie.

Diema schloss leise, aber bestimmt die Tür hinter sich, blickte Rush eindringlich und gleichzeitig undurchdringlich an.

»Und? Wie war dein Tag?«, fragte er.

»Halt den Mund«, erwiderte Diema.

»Okay.«

»Und leg dich aufs Bett.«

Es war nicht das, was er erwartet hatte, so dass er nicht mehr als ein »Was?« herausbrachte.

»Aufs Bett«, schnauzte Diema, ging auf ihn zu und stieß ihn nach hinten. Ihr Körper war von oben bis unten angespannt. »Leg dich hin. Aufs Bett. Schnell!«

Amüsiert gehorchte Rush – aber genau das schien Diema wütend zu machen. »Nicht mit deinen Kleidern!«, schimpfte sie. »Meine Güte, hattest du noch nie Sex? Deine Hose. Deine Hose!«

Er erhob sich wieder. »Soll das ein Witz sein? Dafür bin ich echt nicht in der Stimmung. Die Sache mit dem Apfel war ja noch lustig, aber das hier …« Er hielt mitten im Satz inne, weil ihm plötzlich ein Gedanke kam. Es war kein Witz. Es war alles andere als ein Witz, sondern …

… Gift auf einem Stück Würfelzucker.

Die Taschenuhr eines Hypnotiseurs, die vor seinen Augen pendelte.

Und er wurde aufgefordert, von zehn rückwärts zu zählen, damit er nicht merkte, wie bei sieben die Nadel in seinen Arm stach.

»Hey«, begann er mit leicht zitternder Stimme. »Lassen wir das doch einfach. Ich schwöre, niemandem von dir zu erzählen. Es würde mir sowieso niemand glauben. Du musst nicht …«

Diema stieß verzweifelt die Luft aus und sog sie langsam wieder ein. Beim Einatmen zog sie wie eine Zauberin ein Messer heraus, eine Sica, und drückte sie Rush gegen den Bauch.

»Oh, Scheiße«, platzte er heraus.

Mit einer einzigen Bewegung ihres Messers durchtrennte sie seinen Gürtel und schnitt auch gleich den Knopf mit ab. Anschließend versetzte sie ihm wieder einen Stoß und legte ein Bein um seins, so dass er rückwärts aufs Bett knallte.

Diema schleuderte ihre Stiefel von den Füßen und zog sich von der Taille abwärts aus. Die Messerspitze auf seine Brust gerichtet, stieg sie mit ernstem, beinahe finsterem Gesichtsausdruck über ihn. »Wir haben zehn Minuten«, sagte sie. »Schaffst du das?«

»Kann ich …«

»Wenn du das nämlich nicht kannst, werde ich nicht für die Folgen verantwortlich sein. Dann kann ich nur garantieren, dass viel Blut fließen wird.«

Sie griff unter sich, fand, was sie suchte, und rieb daran eher mit Gewalt als mit Gefühl. Als er hart genug war, führte sie ihn ein.

Was sie hier mit ihm trieb, erinnerte ihn in vielerlei Hinsicht an Hof Taubenschlag, auch wenn er mit den Schlägen damals zumindest nicht unter Versagensängsten gelitten hatte. Er brauchte eine ganze Weile, bis er eine Art Rhythmus gefunden hatte, weil er ein paarmal mit seiner Erektion zu kämpfen hatte. Diema vollführte ihre schroffen Bewegungen auf ihm, ohne Anzeichen von Freude oder gar Lust auf ihrem Gesicht zu zeigen.

Sobald er seinen Höhepunkt erreicht hatte, löste sich Diema von ihm und steckte ihr Messer ein. Schweigend begann sie, sich wieder anzuziehen.

»War es … war es schön für dich?«, fragte er benommen.

Diema schnaubte spöttisch. »Nein!«

Er stützte sich auf der Pritsche ab, um sie anzusehen. »Warum hast du es dann getan?«, wollte er wissen.

Sie zerrte sich die Hose über die Hüfte, stieg in ihre Stiefel und hockte sich hin, um sie zuzuschnüren.

»Warum?«, bohrte Rush weiter. Er hatte Angst vor der Antwort, doch er musste sie wissen.

Diema ging zur Tür und riss sie auf, blieb aber noch einmal stehen und drehte sich um. »Weil ich dir das Lügen nicht zutraue«, antwortete sie nüchtern. Auf Rush wirkte sie eher, als hätte er nicht einen Moment körperlicher Intimität mit ihr erlebt, sondern ihren Hund überfahren.

Die Tür knallte hinter ihr zu.

Er ließ sich wieder auf die Pritsche fallen und schloss die Augen, überwältigt von einem Gefühl der Hilflosigkeit und Verzweiflung.

So musste sich ein Verurteilter nach der Henkersmahlzeit fühlen.

Diema stand unter Druck, weil die Zeit drängte. Allerdings ging ihr nicht das Bild einer Sanduhr durch den Kopf, sondern das einer Zündschnur. Wie die an einer Bombe in einem Tex-Avery-Cartoon, die bis zum Ende, bis zum unvermeidlichen WUMMM abbrannte.

Nahir saß am Schreibtisch in seinem Büro und war mit Kuutma in ein Gespräch vertieft. Sie wartete an der Tür, bereit, trotzdem hineinzugehen, wenn Kuutma sie nicht beachtete, doch er winkte sie herein.

»… Aufnahmen der Überwachungskameras an Flughäfen und Grenzübergängen kontrollieren«, sagte Nahir gerade. »Aber bisher keine Ergebnisse. Wir überprüfen alle Decknamen von Ber Lusim, aber natürlich gehen wir nicht davon aus, dass wir alle kennen. Die Schließung der Flughäfen führte dazu, dass alle Hauptstraßen in und aus der Stadt kontrolliert werden. Wir können nicht mit Sicherheit sagen, ob Ber Lusim aufgehalten wurde, aber ich bin sicher, wir haben ihn etwas ausgebremst.«

Kuutma nickte. »Es müssen praktische Schritte eingeleitet werden«, sagte er. »Diema, deine Meinung?«

»Meine Meinung? Ich glaube nicht, dass deine Maßnahmen irgendwelchen Schaden anrichten.« Sie sprach langsam und mit Bedacht, mit vielen Worten zwischen diesen zwei Zeilen.

Nahir schluckte die Beleidigung mit erstarrtem Gesicht. »Was würdest du tun, was ich noch nicht getan habe?«, fragte er.

»Angenommen, du hast auch Boten an den Bahnhöfen Keleti und Nyugati stationiert …«

»Natürlich.«

»… und du überwachst die Abflüge von privaten Flugplätzen, dann würde ich sagen, du hast alles getan, was du kannst, um Ber Lusim daran zu hindern, die Stadt zu verlassen.«

»Danke.«

»Was würde ich also tun, Nahir? Ich würde annehmen, dass du gescheitert bist, und mein Bestes tun, um herauszufinden, wohin er gegangen ist.«

Er erhob sich und überragte sie, hoffte, sie damit einzuschüchtern. »Mein Bestes tun«, wiederholte er mit kühler Höflichkeit. »Das ist mehr eine rhetorische Aufforderung als ein Rat, den ich befolgen kann, Diema Beit Evrom.«

»Dann befolge einen anderen Rat«, entgegnete sie. »Hol Leo Tillman aus dem Koma.«

Nahir sah von ihr zu Kuutma und wieder zurück. Eher verblüfft als abweisend schüttelte er den Kopf. »Tillman wurde als Mörder angeworben«, machte er deutlich. »Und ist mit Sicherheit von keinem weiteren Nutzen.«

»Jetzt brauchen wir das, was in seinem Kopf ist. Er war derjenige, der in London in Ber Lusims Lager war. Er hat die Dokumentation zu den Waffen und zur Ausrüstung gesehen, die Ber Lusim bereits verschickt hatte.«

»Wir haben angefangen, ähnliche Informationen aus den Rechnern zu holen, die wir in den Höhlen gefunden haben.«

»Gut«, erwiderte Diema knapp. »Ich sage nicht, dass diese Suche beendet werden soll, sondern dass wir alle Möglichkeiten nutzen sollten, die sich uns bieten. Kennedy hatte recht, als sie sagte, dass sie und die anderen, also Adamiten, Tollers Prophezeiungen von einem anderen Blickwinkel aus betrachten können. Genau das hat sie jetzt auch bewiesen – was deine Entscheidung unterstützt, sie an der Mission zu beteiligen, Tannanu. Leo Tillmans Erfahrung möchte ich ebenfalls nutzen. Seine taktische Intelligenz, die so gut ist, dass er das gewesene Ginat’Dania gefunden hat.«

Kuutma rieb sich mit dem Daumen über die Wange. »Ließe sich das einrichten?«, fragte er Nahir. »Könnte man ihn aus dem Koma holen? Oder ist Tillman zu weit weg?«

Nahir winkte nichtssagend mit der Hand. »Ich weiß nicht, Tannanu«, gab er zu. »Für mich war Tillman ein defekter Gegenstand, deswegen habe ich die Ärzte nicht gebeten, mir über seinen Zustand Bericht zu erstatten. Das werde ich sofort nachholen.«

»Danke, Nahir«, sagte Kuutma. »Nimm meine Leibwächterinnen mit. Sie haben eine gute militärmedizinische Grundausbildung. Vielleicht können sie helfen. Wir stoßen bald zu euch.«

»Ich möchte, dass die anderen auch dabei sind«, meldete sich Diema rasch noch einmal zu Wort. »Kennedy und Rush.«

Kuutma runzelte die Stirn. »Sie waren, soweit ich weiß, nicht mit Tillman zusammen im Lager.«

»Nein. Aber sie haben beide Johann Toller und seine Prophezeiungen untersucht. Auch hier geht es darum, alle Möglichkeiten zu nutzen. Wenn einer von ihnen etwas erkennt, das uns hilft, müssen wir es umgehend aus ihnen herausholen.«

»Sehr gut«, stimmte Kuutma zu. »Nahir, lass sie bitte holen.«

Nahir machte das Zeichen der Schlinge, das Kuutma erwiderte, und ging. Diema bemerkte die Anspannung in seinem Rücken und seinen Schultern. Er würde ihr die Erniedrigungen nicht verzeihen, unter der er heute zu leiden gehabt hatte. Doch auf eine Art machte es das, was sie zu tun hatte, leichter, weil er sich so sehr auf seine verletzten Gefühle konzentrierte, dass sie diesen keine Aufmerksamkeit mehr schenken musste.

Zum ersten Mal allein mit Diema nahm Kuutma sie kurz, aber herzlich in die Arme. »Ich freue mich, was du alles erreicht hast«, sagte er. »Ich freue mich und bin stolz. Die Operation ist hervorragend verlaufen.«

»Danke, Tannanu.« Diema sprach mit der gleichen Demut wie damals, als sie in Ginat’Dania mit ihm gesprochen hatte, und ihr Herz floss über wie jedes Mal, wenn er sie lobte. Doch jetzt waren auch andere Gefühle im Spiel, für die sie ihre Worte sorgsam wählte. »Aber ich glaube, ich hätte mehr und dies auch schneller tun können. Aber in jedem Fall war es dein Plan.«

»Ja, das war mein Plan. Ich sagte, du sollst Tillman und die rhaka in unsere Ermittlungen einbeziehen und ihre Talente nutzen. Aber ich wusste, wie viel ich von dir verlangte. Ich wusste, dass diese Sache zwar leicht auszusprechen war, allerdings sehr schwer auszuführen sein würde. Aber du hast sie tadellos gemeistert.«

»Danke, Tannanu.«

»Ich mache mir allerdings Sorgen, wie sehr du dir dabei selbst geschadet haben könntest – besonders was die Begegnung mit Leo Tillman und die Nähe zu ihm betrifft. Kein Bote hatte je zuvor eine solche Last zu tragen gehabt.«

Diema wusste, dass er ihre gespielte Gleichgültigkeit durchschauen würde. Deswegen ließ sie etwas von der Spannung durchschimmern, die sie verbarg, ließ die Maske scheinbar erleichtert ein Stück zur Seite rutschen und verzog das Gesicht. »Es war nicht leicht. Manchmal sehe ich meine Brüder in ihm. Manchmal auch mich. Dann ist es schwer, ihm nicht zu zeigen, wie sehr ich ihn hasse.«

»Lass uns ein Stück gehen«, schlug Kuutma vor.

Er verneigte sich und ließ ihr mit einer Armbewegung den Vortritt. Als sie Nahirs Büro verließen, ging er, die Hände hinter seinem Rücken verschränkt, neben ihr in einem Tempo weiter, das der Dringlichkeit ihrer Situation nicht gerecht wurde.

»Ist dein Hass so stark, wie er immer war?«, wollte er wissen.

»Sein Verbrechen ist so groß, wie es immer war.«

»Natürlich. Ich muss wissen, mit welchen Gefühlen du dabei bist, Diema. Unbedingt. Du hast für die Stadt in einem Jahr mehr geleistet als viele in ihrem ganzen Leben. Dein Wohlergehen liegt mir am Herzen.«

»Ich weiß.« Sie blickte zu Boden.

»Damit ist meine Frage beantwortet. Und eigentlich hätte ich nicht zu fragen brauchen. Es war dein Vorschlag, Tillman trotz seiner schweren Verletzungen aus dem Koma zu holen, um mit ihm zu sprechen. Offenbar machst du dir keine Sorgen darüber, dass seine Genesung gefährdet sein könnte – oder er durch diese Maßnahme sterben könnte. Die verwendeten Medikamente werden sehr stark sein. Damit belasten wir sein ohnehin schon schwaches Herz.«

Diema schluckte schwer. »Hauptsache, er lebt so lange, um mit uns zu sprechen«, erwiderte sie so beiläufig, wie sie konnte.

»Da sind wir«, sagte Kuutma. Sie hatten eine Tür erreicht, die genauso aussah wie die anderen, an denen sie vorbeigekommen waren. Woher wusste er, dass dies die richtige war? Hatte er sich vor seiner Ankunft den Lageplan des Hauses angesehen? War er schon vorher eingetroffen und hatte sich während der Stürmung der Höhle im Hintergrund gehalten? Gab es in diesem sicheren Haus ein System von Zeichen, das er kannte, aber sie nicht?

Konnte er in ihrem Gesicht genauso leicht lesen?

Diema wusste, dass die längere Einnahme von Kelalit zu einer Amphetaminpsychose mit Paranoia als Hauptsymptom führen konnte. Sie öffnete die Tür und neigte den Kopf, um Kuutma vorausgehen zu lassen.

»Tannanu«, murmelte sie.

»Danke, Diema.«

Er trat ein, während sie sich innerlich wappnete. Zu töten, als man sie an dieses Handwerk herangeführt hatte, war schwerer gewesen als gedacht. Doch was ihr jetzt bevorstand, war noch schwerer.

Sie musste drei Adamiten lebendig hier herausschaffen.

63

Als Kennedy ihren ersten Blick auf Tillman warf, musste sie einen Schrei des Entsetzens unterdrücken. Sie hatte seine Wunden bereits in frischem Zustand gesehen, daher dachte sie, sie wäre gegen alles gewappnet, als die Boten sie und Rush ins Krankenzimmer stießen und ihnen befahlen zu warten.

Doch sie hatte nicht mit den Launen der Elohim gerechnet. Tillmans Wunden waren verbunden, und er hatte die dringend benötigten Bluttransfusionen erhalten. Eigentlich sah alles danach aus, als hätte man sich gewissenhaft um ihn gekümmert. Von irgendwoher waren Diagnosegeräte herbeigeschafft und dort angeschlossen worden, wo noch Platz zwischen den Kanülen und Kathetern war. Verbände und Bettwäsche waren sauber.

Doch irgendjemand hatte sich trotz der medizinischen Behandlungen daran erinnert, dass sie es hier mit einem Feind zu tun hatten. Deswegen waren Tillmans Hände und Füße mit Klettbändern so stramm an den Bettrahmen gefesselt, dass der Rest seines Körpers beinahe vom Bett gehoben wurde.

Ein Arzt prüfte Tillmans Blutdruck in aller Seelenruhe, als täte er den ganzen Tag nichts anderes. Kuutmas zwei Engel standen ebenfalls in kühler Gleichgültigkeit daneben und sahen ihm zu.

»Meine Fresse«, rief Rush.

Kennedy drehte sich zu den vier Elohim um, die sie hereingebracht hatten. »Bindet ihn los«, verlangte sie. Sie musste sich zwingen, die Worte auszusprechen. Das Blut in ihren Schläfen pulsierte, und sie hatte das Gefühl, an ihrer an Panik grenzenden Wut zu ersticken, die ständig stärker wurde, seit sie in dieses sichere Haus gebracht worden war.

Die Boten taten, als hätten sie sie nicht gehört. Natürlich nahmen sie von jemandem wie ihr keine Befehle entgegen.

Kennedy wandte sich zu Nahir, den sie erst jetzt bemerkt hatte, weil er in einer Ecke stand und schweigend zusah. Er wirkte weniger teilnahmslos als die Ärzte und Wachen, dafür aber zeigte sich Neugier auf seinem Gesicht, ein Interesse daran, zu erfahren, wie es mit ihnen beiden ausgehen würde.

»Was ist los?«, fragte Kennedy. »Habt ihr Angst, er könnte handgreiflich werden? Bindet ihn los!«

»Nein«, sagte Nahir.

»Das ist ein menschliches Wesen.«

»Ach ja?«

Kennedy trat ans Bett und begann, Leo loszubinden. Als die Boten sie aufhalten wollten, wirbelte sie herum und boxte dem ihr am nächsten Stehenden mit der Faust ins Gesicht.

Doch noch bevor sie den nächsten Atemzug getan hatte, wurde sie von dem Boten, den sie geschlagen hatte, in die Zange genommen. Seine Kollegen sahen nur zu. Rush trat vor, um ihr zu helfen, stieß aber gegen eine menschliche Barrikade: Ein Bote und eine Botin standen Schulter an Schulter, bereit, seiner Herausforderung zu trotzen.

Er nahm die Herausforderung an, hatte aber anders als Kennedy nicht den Vorteil eines Überraschungsangriffs. Einer der beiden versetzte ihm mit der Faust einen Schlag, den er nicht hatte kommen sehen und den er auch im Nachhinein nicht rekonstruieren konnte. Die Boten ließen Rush in gekauerter Stellung am Boden liegen, wo er nach Luft schnappte.

»Es wäre gut, wenn du mir keinen Zentimeter Spiel lässt«, keuchte Kennedy.

»Werde ich nicht«, versprach ihr der Bote fast vergnügt.

»Ein menschliches Wesen«, überlegte Nahir. »Würdest du diesen Status auch für dich in Anspruch nehmen? Ich vermute, ja. Und auch, dass du das ohne den leisesten Hauch von Ironie tust.«

»Weißt du, was Ironie ist?«, knurrte Kennedy. »Das kann ich dir sagen: dass ihr so zimperlich seid, wenn es darum geht, euch gegenseitig umzubringen, wo doch das Morden das Einzige ist, was ihr gut könnt!«

Nahir bedeutete dem Boten mit einer beiläufigen Geste, sie loszulassen. Kennedy sah ihm am Gesicht und an seiner Haltung an, dass er erwartete, sie würde ihn angreifen.

»Ist das für dich etwa eine persönliche Sache?«, fragte sie und drückte ihren tauben Arm an ihre Brust.

Nahir verzog seinen Mund zu einer kaum merklichen Grimasse. »Nicht im mindesten.«

»Ich versuche nur herauszufinden, warum«, fuhr Kennedy fort. »Weil wir Ginat’Dania gefunden haben? Ich verstehe, dass einem das nahegehen kann.«

»Nichts, was ihr tut, könnte jemals auch nur irgendeinen Einfluss auf uns haben.«

»Und trotzdem sind wir hier.« Kennedy zwang sich zu einem Lächeln. »Um euch vor euch selbst zu retten. Weil sich gezeigt hat, dass dreitausend Jahre noch längst nicht gereicht haben, damit ihr jämmerlichen Hurensöhne endlich die Kurve kriegt. Deine Behauptung, ihr bräuchtet uns nicht, ist echt ein schlechter Witz, nachdem ihr so viel Mühe auf euch genommen habt, um uns hierherzuholen.«

Nahir legte eine Hand auf seinen Rücken. »Noch ein Wort, und du findest heraus, wie sehr ich dich brauche«, drohte er.

Sie öffnete den Mund – und ein Quietschen von der Tür, die hinter ihr geöffnet wurde, war zu hören und rettete ihr wahrscheinlich das Leben.

»Gut, es sind ja bereits alle da«, stellte Kuutma fest. »Und ich vermute, es ist auch bereits alles vorbereitet.« Diema schloss hinter ihm die Tür. Einen Moment lang blickte sie Kennedy in die Augen – eine wortlose Unterweisung.

»Doktor«, forderte Kuutma ihn auf.

Der Arzt, gleich alt und gleich aussehend wie die Boten, verneigte sich flüchtig und machte das Zeichen der Schlinge. »Ich habe die ärztliche Untersuchung des Patienten ausgewertet«, begann er. »Sein Gesundheitszustand scheint hervorragend gewesen zu sein, bevor er sich diese Wunden zuzog. Sein gesamter Körper ist momentan stark beeinträchtigt, doch ich glaube, ich kann ihn mit einer direkt ins Herz verabreichten Injektion aus Adrenalin und Methylphenidat aus der Bewusstlosigkeit holen. Natürlich besteht eine Reihe von Risiken, aber wenn die Zeit ein wesentlicher Faktor …«

»Die Zeit ist ein sehr wesentlicher Faktor«, bekräftigte Kuutma. »Also tu es, bitte.«

Der Arzt nahm ein paar Fläschchen von den Gestellen und Tabletts hinter sich.

»Welche Risiken?«, fragte Kennedy.

Während der Arzt mit dem Rücken zu den anderen herumhantierte, beantwortete er Kennedys Frage, wahrscheinlich ohne sich bewusst zu sein, dass sie von einer Adamitin gestellt worden war. »Eine Blutung innerhalb des Herzens ist möglich, aber nicht sehr wahrscheinlich. Das Hauptrisiko ist die Herztamponade, die zu einer mechanischen Kompression der Kontraktionsbewegungen des Herzens führt. Für diesen Fall halten wir eine Injektion mit Anilin bereit.«

»Tut es nicht«, sagte Kennedy zu Diema.

»Haltet sie fest«, befahl Nahir. »Sonst könnte sie den Vorgang unterbrechen.«

Zwei Elohim packten Kennedy an den Armen. Die anderen beiden standen bei Rush, der sich mittlerweile aufgesetzt hatte, aber nicht in der Lage war zu stehen.

»Weitermachen«, forderte Kuutma den Arzt auf.

Der Arzt verwendete eine Epiduralspritze, die eher einem Schwert glich. Kennedy zwang sich, nicht wegzusehen, während der Arzt ohne ein weiteres Vorspiel die Nadel zwischen Tillmans vierter und fünfter Rippe ansetzte und langsam und gleichmäßig fast zwanzig Zentimeter weit hineinschob. Anschließend drückte er mit dem Daumen auf den Kolben, der in Sekundenschnelle nach unten glitt.

Eine Sekunde lang blieb Tillmans Körper reglos liegen. Doch plötzlich zitterte er, angetrieben von einem starken inneren Schock. Seine Muskeln kontrahierten und hoben ihn vom Bett, so weit die Fesseln dies zuließen, bis er wieder mit voller Wucht nach unten knallte.

»Haltet ihn fest!«, wies der Arzt die beiden Engel an, die ihn sogleich von rechts und links umklammerten. Es folgten zwei weniger starke Kontraktionen, die aber länger anhielten.

Tillman riss Augen und Mund auf. Seine Kehle und sein Brustkorb arbeiteten, doch es war nicht zu hören, ob er Luft einsog. Rasch verpasste ihm der Arzt eine zweite Injektion seitlich in den Hals. Tillman spuckte und keuchte wie eine alte Kaffeemaschine, bis er plötzlich wieder still war.

Der Arzt drehte sich angespannt zu Kuutma, weil er auf eine Anweisung oder eine Erlaubnis wartete. »Er atmet kaum. Ich brauche ein Gegenmittel, um das Adrenalin zu bekämpfen. Aber es ist keins hier. Dieses Haus ist nicht so gut ausgerüstet wie meine Praxis. Ich dachte nicht daran …«

»Glyceriltrinitrat«, sagte einer der Engel.

Der Arzt blinzelte und ließ den Kiefer nach unten sinken. »Aber das ist … das ist die chemische Verbindung von Nitroglycerin. Ein Sprengstoff.«

»Und wirkt gefäßerweiternd.« Die Frau sah zu Nahir. »Habt ihr welches?«

Nahir zuckte mit den Schultern. »Mit ziemlicher Sicherheit.«

Einer der Elohim machte sich auf die Suche, während auch die anderen aus dem Zimmer geschickt wurden, damit der Arzt Tillman für eine ECMO, eine extrakorporale Membranoxygenierung, vorbereiten konnte. Bei Bedarf würde er Tillmans Blut mit Hilfe von Kanülen und Membranoszillatoren mit Sauerstoff anreichern.

Kennedy wurde die ganze Zeit über von den beiden Elohim festgehalten. Da sie sich nicht mehr wehrte, hatten die beiden allerdings den Griff gelockert. Falls Leo starb, wollte sie sich befreien, hatte aber keine Ahnung, ob sie Nahir, Kuutma oder Diema angreifen würde. Aber ein Zeichen in Gedenken an Leo zu hinterlassen wäre, wie sie dachte, das Mindeste, was sie ihm schuldete, auch wenn sie bei dem Versuch ihr Leben lassen müsste.

Ihr Blick wanderte zu Diema, die ihre Arme verschränkt hatte und ein mürrisches Gesicht zog. Alles hier geschah auf ihre Veranlassung, und sie könnte die Sache immer noch abbrechen. Doch sie schwieg, in ihre Gedanken versunken, wie eine Unbeteiligte.

Das Nitroglycerin wurde gebracht. Kennedy hatte einen eisigen Barren erwartet, der ähnlich wie C4 in fettdichtes Papier eingewickelt war, doch der Elohim hielt eine Flasche in der Hand, die eher nach Medizin als nach Sprengstoff aussah. Der Elohim brachte sie in Tillmans Zimmer und schloss die Tür hinter sich.

»Weißt du, was ich an der ganzen Sache am meisten bereue?«, fragte Rush zu Diema gewandt, die ihn, aus ihrer Träumerei gerissen, überrascht anblickte. »Dass ich mich habe von dir berühren lassen«, erklärte er.

Sie antwortete nicht. Kuutma sah sie nachdenklich überrascht an.

Die Tür wurde geöffnet. Der Arzt blickte ihnen ausdruckslos entgegen und nickte. »Er ist jetzt bereit«, meldete er.

Sie gingen ins Krankenzimmer zurück. Tillmans Augen waren geöffnet, und er atmete – nicht normal, aber tief und mit rasselndem Geräusch, als würde jemand einen Pappkarton durchsägen. Kennedy versuchte zu ihm zu gehen, wurde aber von den Boten zurückgehalten.

»Leo«, sagte sie.

Seine weit aufgerissenen Augen zuckten, sein Blick irrte umher, bis er endlich Kennedy erkannte. Er wollte sprechen, brachte aber nur einen Laut heraus, der der Anfang ihres Vornamens sein könnte. »Heh …«

Und eine Sekunde später: »…ther.«

»Wie du gewünscht hast, Diema«, forderte Kuutma sie mit einladender Geste auf. »Bitte.«

Diema trat vor. »Wir haben Ber Lusims Basis unter dem Gellértberg gefunden«, sagte sie zu Tillman. »Aber er ist uns entwischt. Und jetzt glauben wir, dass er losgezogen ist, um seine letzte Prophezeiung aus Tollers Buch zu erfüllen. Deshalb müssen wir ihm folgen und ihn aufhalten. Unser Ziel ist noch dasselbe wie vorher – eine Million Leben zu retten. Wenn wir das schaffen, dann wird alles … alles, was bisher passiert ist, gerechtfertigt sein.«

Sie spricht mit strenger Stimme, und auch ihre Worte sind streng, dachte Kennedy. Sie klang, als würde sie einen Fall verteidigen, statt ein Verhör durchzuführen.

Tillman nickte. Er schluckte schwer, bevor er wieder zu sprechen versuchte. »Die Insel«, nuschelte er einigermaßen verständlich.

Diema nickte. »Die Insel, für eine Insel gegeben. Wir hatten Zeit, darüber nachzudenken. Wenn du irgendeine Idee hast – wenn irgendjemand von euch eine Idee hat –, ist das hier möglicherweise unsere letzte Chance herauszufinden, um welche Insel es sich handelt.«

Niemand antwortete. Diema sah alle der Reihe nach an.

»Bitte.« Sie klang verzweifelt. »Egal was. Es geht nicht um unsere Gefühle. Es geht nicht darum, ob wir einander vertrauen oder nicht. Denkt an die Lebenden, die bald tot sein werden.«

Nahir zuckte zusammen und schüttelte den Kopf. Er schien dieses ganze Spektakel für unter seiner Würde zu halten.

»Es gab Verhandlungen«, antwortete Rush widerwillig.

Diema blickte ihn an. »Weiter.«

»Im siebzehnten Jahrhundert. Einige Länder gaben Kolonien ab oder tauschten sie, entweder um einen Krieg zu verhindern oder um nach einem Krieg die Beute zu teilen. Ich habe eine ganze Menge davon gefunden.«

Diema und Kuutma blickten ihn erwartungsvoll an. Rush zuckte mit den Schultern. »Ich erinnere mich nicht mehr.«

»Versuch’s«, forderte Diema ihn auf.

Rush runzelte die Stirn und starrte auf den Boden. »Die Gewürzinseln«, begann er. »Westküste von … Indien, glaube ich. Sie wurden in den 1660er-Jahren England gegeben. Das passt auf die Zeit von Toller, aber es fand kein Austausch statt. Ich meine, sie wurden nicht gegen eine andere Insel getauscht. Sie waren Teil einer Mitgift, als Katharina von Braganza die Ehe mit Karl II. einging.«

»Dann kommen sie wahrscheinlich nicht in Frage«, stellte Diema fest. »Welche noch?«

Rush dachte nach. »Die Azoren wechselten im sechzehnten und siebzehnten Jahrhundert ständig den Besitz zwischen Spanien und Portugal. Ebenso Madeira. Es gab eine ganze Menge Verhandlungen, in denen die Herrschaft über irgendwelche Inseln, verlassene Burgen, Ländereien und so weiter wechselte. Man könnte sagen, dass jede dieser Inseln irgendwann mal im Austausch für eine andere Insel abgegeben wurde.«

»Das sind nicht genügend Menschen.« Kennedy erinnerte sich an Gilles Bouchards Randnotizen. »Selbst jetzt hat Madeira nicht mehr als eine viertel Million Einwohner. Und die Azoren sind sogar noch kleiner.«

»Okay. Dann gibt es Pulau Run in Indonesien«, schlug Rush vor. »Großbritannien gab sie 1667 den Holländern und bekam Manhattan dafür – und da wurde New Amsterdam zu New York. Martinique ist möglich. Das war französisch, dann britisch, dann wieder französisch, und das alles zu Tollers Zeiten. Grenada. In den 1640er-Jahren, was auch wieder auf Toller passt, verfrachteten die Franzosen die Eingeborenen von Grenada auf die Grenadinen. Man könnte also sagen, sie gaben eine Insel für eine Insel. Und es gibt noch weitere Fälle. An die Einzelheiten erinnere ich mich nicht, aber Aruba passt. Ebenso Tasmanien. Abel Tasman belud sein Schiff in Budapest zu einer Zeit, als Toller noch hier gewesen sein könnte.«

Rush schüttelte den Kopf. »Eigentlich könnte man jede beliebige Insel nehmen. Die großen europäischen Mächte tauschten damals ständig Kolonien. Das ging zu wie beim Flaschendrehen. Damit kommen wir also nicht weiter.«

Alle dachten schweigend darüber nach. Diema ballte ihre Hände zu Fäusten. Ein Bild blitzte plötzlich vor Kennedys innerem Auge auf: Alex Wales im Konferenzraum im Ryegate House, bevor er in Gewalt ausbrach.

»Es ist … Manhattan«, sagte Tillman in die Stille hinein.

Irgendwas veränderte sich bei den Elohim. Sie versuchten es zu verbergen, und es war so schnell verflogen, wie es gekommen war, so stark hatten sie sich unter Kontrolle. Doch einen Augenblick lang hatten sie genauso ausgesehen wie zuvor, als Diema angemerkt hatte, dass die Abtrünnigen Gottes Willen durchsetzen wollten.

»Warum?«, fragte Kuutma rasch.

Tillman drehte den Kopf in Kuutmas Richtung, konnte den Blick aber nicht halten. »Weil High Energy Haulage … dorthin geliefert hat.«

»Diese Information haben wir«, sagte Nahir. »Aus Ber Lusims Rechner. High Energy lieferte dort etwas hin, aber keine Waffen, sondern Nahrungsmittel.«

»Manhattan«, wiederholte Tillman kaum hörbar.

»Was für Nahrungsmittel?«, wollte Kuutma wissen.

»Samen.«

»Samen?«

»Rizinussamen.«

»Das sind keine Nahrungsmittel«, blaffte Diema.

»Natürliche … natürliche Quelle …«, flüsterte Tillman.

»… für das Rizingift«, beendete Kuutma den Satz. »Dir gebührt meine Ehre, kleine Schwester. Und dir auch, Leo Tillman. Nahir, du hast den örtlichen Luftraum schließen lassen. Öffne ihn wieder, egal was es kostet. Diema und ich werden sofort nach New York fliegen.«

Er öffnete die Tür und trat zur Seite, um Diema vorbeizulassen. Doch sie blieb stehen, wo sie war.

Und holte tief Luft.

TEIL 6

DER DRESCHBODEN

64

Der Stadtteil Manhattan erstreckt sich über die Insel hinaus, die ihm den Namen gab, und hat sich mit Marble Hill, auch als »Sudetenland der Bronx« bezeichnet, einen Ort auf dem Festland bewahrt. Doch geht man auf der Insel selbst immer Richtung Norden, kommt man zunächst durch Inwood, bevor man auf den Harlem River trifft.

Jeder wird behaupten, das Viertel sei zwiegespalten, doch es herrscht ein Streit darüber, wo genau die Grenze liegt. Einige sagen, sie verläuft zwischen Ost und West mit dem Broadway als Grenze – hüben die größere East Side mit vor allem Familien aus der Dominikanischen Republik, die vor zwei oder drei Generation hierher eingewandert und sehr auf ihren sozialen Aufstieg bedacht sind, drüben die kleinere und nicht so bürgerliche West Side voller Künstler, Schriftsteller und Zweitgarnitur-Musiker aus den vielen Orchestern der Stadt. Andere sagen, die Grenze verläuft zwischen Nord und Süd. Inwood ist entweder die Ausgangsbasis für das Immobiliengewerbe in Manhattan, wo man den Blick südlich in Richtung Glück und Wohlstand richtet, oder man stimmt hier den Abgesang an, bevor man die Insel Manhattan verlässt.

Und dann gibt es da noch eine dritte Unterscheidung, derer sich die meisten Bewohner von Inwood überhaupt nicht bewusst sind: zwischen denjenigen, die über der Erde, und denjenigen, die unter der Erde leben. Denn in dem Bereich vom Isham Park im Norden bis nach Fort George Hill im Süden und von der 10th Avenue nach Payson, allerdings zwischen zehn bis zweihundert Meter unter der Erde, befindet sich der gegenwärtige Standort von Ginat’Dania, der rastlosen Heimat des Judas-Volkes.

Innerhalb dieses Bereichs, dessen Gesamtgrundfläche aller Ebenen fast eintausenddreihundert Quadratkilometer umfasst, lebt, arbeitet, träumt und stirbt abgesehen von einer winzigen Diaspora das gesamte Judas-Volk. Sechs Hochhäuser im Besitz des Volkes und vollständig bewohnt von dessen Wächtern, den Elohim, bilden die Sehrohre und Wachtürme. Die meisten Angehörigen bekommen diese oberirdischen Auswüchse nie zu Gesicht. Sie sind an den Rhythmus und die Logistik eines Lebens im Untergrund und daran gewöhnt, den »Untergrund« nicht mehr im Vergleich zu dem wahrzunehmen, was sich über ihnen befindet.

Sie leben in Ginat’Dania, im Garten Eden, aus dem der Rest der Menschheit schon vor langer Zeit verstoßen wurde.

Und jetzt kehrte Kuutma nach Ginat’Dania zurück, um mit dessen tief greifend angelegter Verteidigung zu beginnen.

Vormittags um neun Minuten nach elf hatte er nach der Landung in Newark den Zoll passiert. Da die Eastern Standard Time fünf Stunden hinter der Greenwicher Zeit liegt, blieben ihnen noch sieben Stunden und einundfünfzig Minuten bis zur Stunde null um neunzehn Uhr. Kuutma erteilte seinen Boten bereits Befehle, als er durch die Straßen von New Jersey gefahren wurde, und die ersten Boten bewegten sich nach draußen, als er Manhattan erreichte und in seine Heimat hinabstieg.

Die erste und wichtigste Überlegung war, die Grenzen zu schließen und zu bewachen. Zu diesem Zweck befahl Kuutma, die Thayer Street, die Nagle Avenue und die Straßen entlang der Ostseite des Inwood Hill Park durch Erdarbeiten auszuhöhlen, um sie einsinken zu lassen. Die Behörden von New York City schlossen umgehend die betroffenen Straßen, um sie zu reparieren, und leiteten den Verkehr über die Brücke am Bahnhof University Heights um. Die Zufahrt zur und die Abfahrt von der Insel waren zwar immer noch offen, doch wenn Ber Lusim sein Gift in Lastwagen herkarrte, wäre er zumindest nicht in der Lage, direkt in die Gegend zu fahren, unter der sich Ginat’Dania befand.

Damit blieben noch die Zugänge über Luft und Wasser. Elohim wurden losgeschickt, um auf allen bekannten privaten Flugplätzen rund um die Stadt vor allem nach Ultraleichtflugzeugen zu suchen, die klein genug waren, um die Sicherheitsprüfungen und die Überwachung auf Bundesebene zu umgehen. Satellitenaufnahmen wurden untersucht, um alle auch verborgenen Landebahnen ausfindig zu machen.

Was die Wasserwege betraf, wurden gleichzeitig die Lagerhallen an den Häfen und die fest vertäuten Schiffe durchsucht. Die Fabrik, in der Ber Lusim das Gift gewonnen und raffiniert hatte, war bereits aus archivierten Satellitenaufnahmen identifiziert worden. Darauf waren die mit roter Schrift versehenen Lastwagen der Firma High Energy Haulage zu sehen, die vor mehr als einem Monat dort Ware abgeliefert hatten. Doch die Fabrik stand eindeutig seit einiger Zeit leer. Nur Industrieabfälle, Säcke mit Rohchemikalien und mehrere Zentner ungeschälte Rizinussamen. Der Ort der Fabrik war eine absichtliche Beleidigung: Sie befand sich in Marble Hill mit direktem Blick über den Harlem River auf die Nordspitze von Manhattan Island. Ber Lusim, dem das Judas-Volk durch die ganze Welt hinterhergejagt war, hatte seine Massenvernichtungswaffe in Fußnähe zu Ginat’Dania gebaut.

Es stimmte, dass keine Vorstellung vom Aussehen der Waffen zu haben die Suche der Elohim erschwerte. Andererseits konnten sie einige Möglichkeiten ausschließen und sich auf andere konzentrieren, die eher in Betracht kamen. Rizin war äußerst schwierig in eine militärische Waffe umzuwandeln. Es war zwar hochgiftig, aber am wirksamsten in seiner festen Form, entweder als Tablette oder giftige Ummantelung einer Streumunition. Die Menge, die nötig war, um eine Million Menschen zu töten, belief sich im Bereich mehrerer Tonnen, und jedes Opfer müsste dem Gift direkt ausgesetzt werden. Von Mensch zu Mensch ließ sich die Wirkung nicht übertragen.

All diese Faktoren arbeiteten zu ihren Gunsten. Doch auch Ber Lusim wusste diese Dinge und hatte sich trotzdem für Rizin und gegen die vielen anderen toxischen Wirkstoffe wie Sarin, Botulinum, Pocken oder Anthrax entschieden, die einfacher zu handhaben oder wirksamer waren. Daraus folgte, dass er einen Plan hatte, um das Gift über die Stadt zu verteilen. Oder zumindest über einen Teil der Stadt, der sicherstellte, dass eine Million Menschen starben.

Würde er wirklich Ginat’Dania angreifen? Der Gedanke daran war schrecklich, verfolgte aber eine ungeheuerliche Logik. Shekolni hatte leidenschaftlich an Johann Tollers göttliche Inspiration geglaubt, und Toller beschrieb in seinem Buch, wie Gott jene auserwählen würde, die der Rettung würdig waren. Wen sonst außer dem Judas-Volk würde er erwählen? Und wo sonst könnte die letzte Gräueltat verübt werden? Daher befand sich Ginat’Dania in einer Art Belagerungszustand. Seine Bewohner waren eingeschlossen, alle Zu- und Ausgänge waren festungsartig verstärkt worden und wurden bewacht, und alle Boten waren Kuutma, der aus seinen Räumen in het retoyet einen ständigen Strom an Anweisungen und Fragen aussandte, direkt unterstellt worden.

Zumindest fast alle.

Von einem winzigen Frachtflughafen weit außerhalb der Stadt startete wegen der Komplikationen in Zusammenhang mit einem seiner Passagiere eine gute Stunde nach Kuutma ein Panzerwagen mit dem Logo eines bekannten Sicherheitsunternehmens ebenfalls Richtung Manhattan. In diesem Wagen fuhr, nicht eigentlich eingesperrt, aber auch nicht ganz frei, eine kleine Gruppe mit, die Diemas Kommando unterstellt war. Sie bestand aus Diema, Desh Nahir, Kuutmas beiden Leibwächterinnen Alus und Taria und den drei Adamiten Tillman, Kennedy und Rush.

Kuutma runzelte die Stirn, als er an sie dachte. Die Erinnerung an die letzte Stunde in Budapest beunruhigte ihn immer noch. Er hatte Diema angehört – das und noch mehr hatte er ihr geschuldet. Doch er war sich weiß Gott nicht sicher, die richtige Entscheidung getroffen zu haben.

»Die drei müssen mitkommen«, hatte Diema verlangt. »Das verstehst du doch, Tannanu. Der Grund, warum du mich zu ihnen geschickt hast, war nicht nur, dass sie töten können, wo es uns untersagt ist, sondern weil sie Dinge anders betrachten als wir und wir sie wegen ihrer Erfahrung brauchen. Dank ihrer Hilfe haben wir es so weit gebracht. Es wäre völlig dumm, jetzt auf diese Hilfe zu verzichten, weil wir sie immer noch brauchen könnten. Lass sie mit uns nach New York kommen.«

Nahir stieß ein angewidertes Brummen aus.

»Du bist damit nicht einverstanden, Nahir?«

»Es ergibt keinen Sinn, Tannanu. Wenn du Informationen von ihnen benötigst, telefoniere mit ihnen oder richte deine Fragen an mich. Dann werde ich mit ihnen sprechen. Sie brauchen dich nicht zu begleiten. Außerdem ist Tillman viel zu schwach, um zu reisen. Er könnte während der Reise sterben, was Diema Beit Evrom mit Sicherheit nicht will, wenn er für sie einen solchen Nutzen hat.«

»Wir können nicht vorhersagen, was wir vorfinden und was wir brauchen werden«, entgegnete Diema. »Es kann sein, dass Tillman uns begleiten muss, so schwach er auch ist, damit er uns mit seinem Sachverstand vor Ort hilft. Es geht nicht darum, seine Gesundheit zu schützen, sondern darum, ihn dorthin mitzunehmen, wo er uns am besten nützt.«

»Und Kennedy ebenso?«, fragte Kuutma.

»Ja, genau.«

»Und der Junge?«

Diema antwortete nicht, was schon für sich genommen eine Antwort war.

»Also gut«, fasste Kuutma zusammen. »Wir werden die rhaka mitnehmen. Und Tillman auch, obwohl ich nicht glaube, dass wir ihn in der Weise einsetzen können, wie du es gerne hättest. Aber der Junge bleibt. Sobald wir weg sind, kann Nahir ihn in der Weise entsorgen, die er für angebracht hält.«

Diema spannte sich sichtbar an, als bereite sie sich auf eine körperliche Anstrengung vor. »Benjamin Rush ist der Vater meines ungeborenen Kindes«, erklärte sie.

Kuutma war ebenso schockiert wie Nahir, doch im Unterschied zu Nahir ließ er sich nichts anmerken.

Nahir hingegen schrie angewidert auf und trat einen Schritt auf Diema zu, die Hand erhoben, als wollte er sie schlagen. Sie ging in Kampfhaltung, bereit sich zu verteidigen.

»Was soll das?«, fragte Kuutma kalt. »Was hast du da gesagt? Du bist Elohim, keine Kelim.«

»Jetzt bin ich beides«, erwiderte sie.

»Du bist eine Hure!«, blaffte Nahir. »Eine dreckige Hure!«

Sie sah ihn nur spöttisch an. »Du musst neue Schimpfwörter lernen, Desh Nahir. Erweitere dein Repertoire. Es wäre schrecklich, wenn du abstumpfst.«

»Desh Nahir spricht eine vernünftige Annahme aus«, hatte Kuutma Mühe zu sagen. »Wenn er unrecht hat, sag mir, warum. Wie ist das passiert?«

Diema blickte ihm in die Augen. »Es passierte, weil ich mich ihm hingab, um sein Vertrauen zu gewinnen, Tannanu. Und durch ihn das Vertrauen zu Heather Kennedy. Es gehörte zu meiner Mission, aber ich hatte keine Freude daran, zögerte allerdings auch nicht, es zu tun. Andere Elohim haben solche Dinge auch oft getan. Doch ich habe mich mit meiner Regel verrechnet und wurde schwanger. Und darin liegt eindeutig meine Verfehlung.«

»Verfehlung?«, schrie Nahir beinahe. »Dieses dreckige …«

Kuutma brachte ihn mit einer knappen Geste zum Schweigen. »Erzähl weiter«, forderte er Diema auf.

»Und so wurde ich vor eine Entscheidung gestellt. Ich hätte die Schwangerschaft beenden können. Es wäre keine Schande gewesen. Doch die Schöße der Töchter des Volkes sind die Pforten, durch die der Gesegnete die Welt betritt. Ich beschloss, das Kind zur Welt zu bringen, wenn ich es bis zu Ende austragen kann. Und seit ich diese Entscheidung getroffen habe, bin ich Kelim, und Ben Rush ist mein Partner, der Mann, mit dessen Samen ich gesät werden muss. Dreimal, wie es das Gesetz vorschreibt.«

»So etwas sehen die Gesetze nicht vor!«, rief Nahir. »Darüber schweigen sie!«

»Dies ist ein noch nie da gewesener Fall«, schloss Kuutma.

»Es ist eklig und abscheulich!«

Diema hatte ihren Teil gesagt und erwartete, den Kopf leicht gebeugt, Kuutmas Urteil.

Und zum ersten Mal, seit Kuutma die Befehlsgewalt übernommen hatte – sein eigenes Allerheiligstes –, war er ratlos.

»Holt den Jungen«, befahl er schließlich.

Nahir wollte sich gerade an den ihm am nächsten stehenden Elohim wenden, doch Alus und Taria, die beiden Frauen, die Kuutma als Leibwächterinnen dienten, hatten sich bereits auf den Weg gemacht.

»Sprich nicht mit ihm«, warnte Kuutma Diema. »Ich werde ihn selbst befragen.«

Ein paar Sekunden später kehrten die beiden Frauen mit Ben Rush zurück. Rush sah ängstlich zu Diema, die stur zur Seite blickte, dann zu Nahir, der ihn wie ein Monster in einem Stummfilm anfunkelte.

»Sieh mich an«, schnauzte Kuutma. Überrascht gehorchte Rush.

»Wenn irgendetwas zwischen dir und unserer Schwester passiert ist, erzähle es uns jetzt«, wies er Rush an. »Nur Ehrlichkeit wird dich retten. Eine Lüge besiegelt dein Schicksal und zerstört unsere Schwester. Also sprich.«

Rush brauchte einen Moment, bis er ein Wort herausbrachte. Und als Adamit konnte es auch nur gelogen sein. »Ich habe sie nicht berührt«, sagte er. Wieder schielte er zu Diema hinüber.

»Sieh zu mir«, brummte Kuutma. »Nur zu mir. Dann gab es keine körperliche Vereinigung? Sie ist sauber? Wurde von dir nicht beschmutzt?«

Rush war sichtlich erschreckt. Vielleicht hatte er eine leise Ahnung davon, was hier auf dem Spiel stand oder wie nah er dem Tod war. »Ich … also, ich habe sie angebaggert«, stammelte er. »Ich dachte, na ja, ich könnte eine Chance haben. Also wenn … tja, alles, was passiert ist, geht auf meine Kappe. Aber da war nicht viel. Sie … Diema hatte kein Interesse. Sie hat mir eine vor den Latz geknallt, und das war’s.«

Kuutma nahm das Gesicht des Jungen in seine Hände. »Du sagst also, du hast nicht bei ihr gelegen?«

»Nein«, murmelte Rush. »Äh, ja. Das meinte ich.«

»Wenn sie also schwanger ist, ist das Kind nicht von dir?«

Rushs Gesicht verriet ihm alles, was er wissen musste. Dort zeigten sich Verwunderung, Erschrecken und Erstaunen, Gefühle, die Rush nicht verbergen konnte.

»Tannanu, ich flehe dich an, töte die Adamiten hier und jetzt und beende die Sache«, verlangte Nahir mit düsterer Stimme. »Alle drei. Durch … dieses erniedrigende Bündnis haben wir nichts gewonnen.«

Kuutma ließ Rush los und winkte schroff mit der Hand ab. Alus und Taria nahmen Rush wieder in ihre Mitte und brachten ihn fort.

Nun verriet Nahirs Gesichtsausdruck so viel, wie es der von Rush getan hatte. All seine Gefühle für Diema, seine Hoffnungen und die Krise, die er gerade erlitt, spiegelten sich dort.

»Ich werde kein Urteil darüber sprechen«, sagte Kuutma zu Diema. »Noch nicht. Die Zeit ist zu knapp. Diema, ich werde dir gestatten, deinen Adamitenzirkus mit nach New York zu nehmen, und garantiere ihre Sicherheit, bis die Bedrohung beendet ist. Anschließend werde ich über diese Angelegenheit eingehender sprechen. Jetzt lassen wir sie erst mal ruhen.«

Doch Nahir war noch längst nicht am Ende. Er zitterte am ganzen Leib, als er den hrach bishat ausspuckte, den förmlichen Fluch, der ihn zu Diemas Ankläger machte.

»Bist du dir dessen sicher?«, fragte Kuutma ihn.

Nahir antwortete nicht. Es gab nichts mehr zu sagen, nachdem bereits zu viele Worte gesagt worden waren.

»Du wirst mit uns zurückkehren«, sagte Kuutma zu Nahir. »Triff die Vorbereitungen.«

Jetzt, allein in seinem Zimmer in het retoyet, dachte er über seine Entscheidung nach, während sich in der Stadt um ihn herum seine Boten in der Welt der Adamiten bewegten und ihre unsichtbaren Fäden spannten. Eine solche Ansammlung von Elohim an einem Ort hatte es noch nie gegeben, in keiner Zeit seit Christi Tod. Vielleicht hatte Ber Lusim recht: Vielleicht stand ihnen doch das Ende aller Zeiten bevor.

Oder vielleicht wurde er nur alt.

Nur alte Männer, die ihre Blütezeit überschritten hatten, neigten dazu, ihre eigenen Entscheidungen zu überdenken.

Für ihn bestand kein Zweifel, was Diema mit ihrer Vorstellung bezwecken wollte. Sie hatte eine Vorgehensweise gewählt – vielleicht die einzig mögliche –, um Tillman, Kennedy und den Jungen lebend aus Budapest zu schaffen. Weil sie zu Recht bezweifelte, dass sie dort, in Nahirs Händen, mit dem Leben davongekommen wären. Also hatte sie gezeigt, dass das Leben von Tillman und der rhaka noch immer einen Wert hatte, und dann ihren Schutz auf den Jungen mit dem vorübergehenden, aber bindenden Status eines Fremdvaters ausgeweitet.

Es war schlau und zutiefst beunruhigend, dass sein Schützling, seine Agentin, seine Fast-Tochter keine Mühe für einen solchen Zweck scheute. Als hätte sie die Gleichgültigkeit dem Leben eines Adamiten gegenüber eingebüßt. Als hätte sie plötzlich die Regeln vergessen, die sie ermächtigten und lenkten.

Doch so plötzlich war der Sinneswandel nicht eingetreten, musste er sich eingestehen. Da war der Junge gewesen, den sie am Ende ihrer Ausbildung hatte töten müssen, und ihre Unfähigkeit, seinen Tod zu überwinden. Die Zeichen waren von Anfang an erkennbar gewesen.

Kuutma wusste, dass er in jedem Fall recht hatte, Nahir mit zurück nach Ginat’Dania zu nehmen. Sollte das Volk dies hier überleben, müsste sich die Sima Nahirs Anschuldigungen anhören und ein Urteil sprechen. Für einen von beiden würde es das Exil oder Selbstmord bedeuten. Ein solcher Fall musste sofort erledigt werden.

Doch Nahir in Diemas Mannschaft zu integrieren – sie zu zwingen zusammenzuarbeiten –, war eine unnötige Grausamkeit. Sie hielt Kuutma den Spiegel seiner eigenen Unzulänglichkeiten vor. Er hatte dem Mädchen zu sehr vertraut, ihr erlaubt, seine Grenzen zu überschreiten, und jetzt spürte er so etwas wie Trauer und Wut, die mehr persönlicher Natur waren, wo er doch völlig Kuutma sein sollte, das Brandmal, dessen persönliche Gefühle von der Glut der Gerechtigkeit erstickt werden.

Er hatte nie eine Familie gehabt. Die Frauen, die er gekannt hatte, waren für ihn nie so real gewesen wie seine Berufung, wie sein Leben im Dienst des Volkes. Er hatte diese Frauen ohne ein Gefühl des Verlustes ziehen lassen.

Zum ersten Mal dachte er darüber nach, was Tillman verloren hatte. Dann darüber, was Tillman mit seinen eigenen Händen zerstört hatte. Zwei unterschiedlichere Menschen als Tillman und ihn gab es nicht. Das rein private, rein selbstsüchtige Verlangen des Adamiten und sein eigenes öffentliches Leben, seine unnachgiebige Selbstverleugnung hätten nicht gegensätzlicher sein können.

Doch er wusste, was er fühlte, und der oberflächliche Vergleich machte dieses Gefühl nicht weniger stark. Nahir hielt ihm mit seiner offenkundigen und ungehörigen Eifersucht einen Spiegel vors Gesicht, was ihm aber nicht half, damit zurechtzukommen. Vielleicht würde er Glück haben. Vielleicht würde ihm die Entscheidung aus der Hand genommen werden.

Vielleicht würde die Welt untergehen.

65

Fünf Kilometer außerhalb von Manhattan klammerte sich Kennedy in einem Transporter, der jede Geschwindigkeitsbeschränkung heillos überschritt und zum Trost mit einer Klimaanlage, aber nicht mit Stoßdämpfern ausgestattet war, an eine Stange und versuchte, nicht an die Situation zu denken, in der sie alle steckten.

Rush hatte sich in sich selbst geflüchtet. Die beiden weiblichen Elohim, Alus und Taria, saßen schweigend da und schienen ihre Umgebung nicht zu beachten, obwohl sie sich ihrer, wie sich Kennedy sicher war, in höchstem Maße bewusst waren. Tillman war wach, aber schwach, und lag am vorderen Ende des Transporters auf eine Bank geschnallt, damit er in dem Wagen nicht heruntergeschleudert wurde. Zudem bestand die Gefahr, dass seine Wunden aufplatzten, und Kennedy merkte seinem konzentrierten, verschwitzten Gesicht an, dass er sich bemühte, nicht bei jedem schlechten Straßenabschnitt in Ohnmacht zu fallen. Diema lehnte ein Stück von ihm entfernt in einer Ecke und betrachtete nachdenklich ihren Vater. Nahir behielt alle im Auge wie eine Katze ein Mauseloch.

Auf der Reise hatte Kennedy kaum die Möglichkeit gehabt, sich mit Tillman oder Rush zu unterhalten. Die chaotische, scheinbar endlose Tortur hatte mit einer halsbrecherischen Fahrt aus Budapest über enge, volle Straßen begonnen und über die slowakische Grenze in die verlotterten Außenbezirke von Levice geführt. Ziel war ein privater Flugplatz in der Nähe von Podlužany gewesen, der eigentlich kein Flugplatz war, sondern eine neu angelegte Startbahn mitten im Nichts – nur frisches, über Gras und Unkraut gegossenes Teermakadam, das während der Abkühlphase mit Rasenwalzen geglättet worden war. Auf dem Weg zum Flugzeug waren sie mit den Füßen in der noch nassen Oberfläche stecken geblieben und mussten sie mit schmatzendem Geräusch wieder herausziehen.

Während des Nachtflugs hatten sie eine Sitzreihe herausgerissen und die Sitze dahinter zu einer provisorischen Liege umfunktioniert, auf der sie Tillman mit den Sicherheitsgurten und Klebeband befestigt hatten. Immer wieder wurde er bewusstlos. Der Arzt der Elohim schien seine Schmerzbehandlung vor allem in Form einer chemischen Keule durchzuführen. Doch in einem seiner lichten Momente hatte Kennedy ihn zumindest fragen können, wie es ihm geht.

»Gut«, hatte Tillman antworten können. »Mir geht’s gut, Heather. Tut nur weh, wenn ich lache.«

»Sie hat uns freigekauft, Leo«, hatte sie ihm ins Ohr geflüstert. »Nachdem du auf dem Gellértberg ohnmächtig geworden bist, hat sie uns mitgenommen, damit wir ihre Angehörigen kennenlernen. Sie leiten das Ganze jetzt. Sie leiten uns.«

Darüber hatte Tillman gelächelt, wenn auch schief, weil die Beruhigungsmittel nichts anderes zuließen. »Ich bin ihr Angehöriger«, hatte er erwidert.

Was sie überrascht und verwundert hatte, weil sie befürchtet hatte, sie müsste es ihm beibringen. »Du wusstest das?«

»Ja. Deswegen bin ich ihrem Signal zum Hügel gefolgt. Ich wusste, dass du vielleicht auch in Schwierigkeiten steckst. Und der Kleine. Aber ich hörte … Schüsse, Explosionen aus ihrer Richtung. Ich konnte sie dort nicht allein lassen. Es tut mir leid, dass ich dich dir selbst überlassen habe.«

»Muss es nicht«, erwiderte Kennedy. »Aber woher wusstest du es, Leo? Womit habe ich es verraten?«

Er schüttelte sehr langsam den Kopf. »Nichts Direktes. Na ja, auf Hof Taubenschlag hast du gesagt, du hast mich erst gesucht, nachdem du Diema getroffen hast. Du hast nicht gesagt, weil du sie getroffen hättest, aber das schien dahinterzustecken.«

»Mist«, hatte Kennedy geschimpft.

»Aber ich hätte es sowieso gemerkt. Sie ist das totale Ebenbild ihrer Mutter.«

»Ich glaube, damit hat es sich auch schon mit der Ähnlichkeit.« Sie hatte es sagen müssen, so sehr es ihm auch weh tun mochte. Anderenfalls wäre er hinterher nur umso verletzter gewesen. »Sie schert sich einen Scheißdreck um uns. Sie hat dafür gesorgt, dass man dir eine Nadel ins Herz jagt, um dich aus der Bewusstlosigkeit zu holen und dich befragen zu können.«

Tillman war zusammengezuckt – wegen der Worte oder wegen der Schmerzen. »Gut«, hatte er gesagt.

»Gut?«

»Sie kennt mich doch eigentlich gar nicht. Ich bin für sie ein gewöhnlicher Adamit, und Adam war in ihrem Buch ein Stück Dreck. Eine Million Tote, Heather. Das ist das, was passieren wird. Sie spielt mit den Karten, die sie in der Hand hält, und genau das soll sie tun. Das würde ich auch.«

Das Gespräch hatte hier enden müssen, weil sie sich auf die Landung vorbereiten mussten. Es war Diema, die plötzlich hinter ihnen aufgetaucht war, um ihnen Bescheid zu geben – und im Nachhinein ließ sich nicht sagen, wie lange sie schon zugehört hatte.

Wie sie in die USA gelangt waren, blieb für Kennedy ein Rätsel. Offiziell waren sie wahrscheinlich gar nicht eingereist. Natürlich hatten sie den Zoll passieren müssen, doch weder die Ladung des Flugzeug noch ihre Pässe und Einreiseformulare waren geprüft worden. Kennedy vermutete, dass die abgelegene Landebahn vor allem von Drogenkurieren benutzt wurde und das Judas-Volk die Vorteile eines mit Schmiergeld und halbprofessionellen Freundlichkeiten aufrechterhaltenen Netzwerkes nutzte. Was den US-Zoll betraf, waren sie nur Luftfracht. Wer auch immer die Provision eingesackt hatte, dem war es egal, ob es sich um Prostituierte, Terroristen oder kamerascheue Rockstars handelte.

Daher hatten sie keine Gelegenheit, sich in irgendeinem Stadium von ihren Elohim zu lösen und um Asyl zu bitten. Sie waren zu Diemas Bedingungen hier und von ihrer Gnade abhängig, und das schon seit dem Kampf auf dem Gellértberg. Sie waren vom Rand der Erde in eine andere, parallele Welt gefallen. Jetzt lag ihr Schicksal in den Händen von Durchgeknallten und Kindern.

Und es war kurz nach neun an einem dunstigen, sonnigen Sonntagmorgen, was hieß, dass ihnen noch zehn Stunden bis Armageddon blieben.

Als der Transporter scharf abbog, schaukelte er wie auf stürmischer See. Eine von Kuutmas Frauen – Alus, wie Kennedy dachte – sprach durch ein Gitter mit der anderen, die am Steuer saß. Beide trugen Uniformen eines Sicherheitsunternehmens, falls der Wagen angehalten werden würde. Vor der Abreise aus Budapest hatten sich alle noch umgezogen, so dass sie jetzt unauffällige Freizeitkleidung anhatten, die keine Blicke auf sich ziehen würde. Wären da nicht Tillman, der wie der wandelnde Tod aussah, und Rush, dessen bereits abgeschwollenes Gesicht kreuz und quer mit Pflastern übersät war.

»Wo sind wir?«, wollte Diema von Alus wissen.

»He vuteh«, antwortete die Frau knapp. »Am Tunnel.«

Diema sah zu Kennedy, dann zu Tillman, ohne Rush eines Blickes zu würdigen. »Wir erreichen den Lincoln Tunnel«, erklärte sie. »Und fahren nach Manhattan rein. Wir müssen entscheiden, welches Ziel wir zuerst ansteuern.«

»Die Fabrik«, murmelte Tillman undeutlich. »Oben in der Bronx. Wo Lusim den Rizinussamen gemahlen hat. Ich möchte sie sehen.«

»Die Fabrik wurde bereits von unseren Leuten untersucht«, erklärte Alus. »Dort wirst du nichts finden, was sie übersehen haben.«

Tillman verschwendete keine Energie, um mit ihr zu streiten. Kennedy wusste, warum. Es war Diemas Operation, und nur ihre Stimme zählte.

Diema sprach mit Alus – es klang wie ein einzelnes Wort –, woraufhin Alus durch das Gitter mit Taria sprach.

»Das ist Wahnsinn«, sagte Nahir grimmig zu Diema. »Eine Zeitverschwendung. Alle anderen suchen die Nordspitze der Insel ab.«

»Und worin soll der Sinn liegen, das zu tun, was alle anderen schon tun?«, fragte Tillman ihn.

Diema sagte zu Nahir noch ein paar Worten auf Aramäisch, was ihn zum Schweigen brachte. Tu, was man dir sagt, vermutete Kennedy. Diema vertraute also Tillmans Instinkt. Was Kennedy übrigens auch tat. Jeder brauchte einen Felsen, an den er sich klammert, wenn die Flut naht.

Während der Fahrt durch den Uptown-Verkehr zur Henry Hudson Bridge und weiter in die Bronx gab es nichts mehr zu tun. Kennedy ging zu Rush, der immer noch in seine unergründlichen Gedanken vertieft war, und legte ihm eine Hand auf die Schulter.

Mit müdem, trübsinnigem Gesicht sah er zu ihr auf.

»Und? Geht’s noch?«, fragte sie.

»Mir geht’s ganz gut«, antwortete er. Er versuchte sogar zu lächeln.

»Ich glaube, keinem von uns geht’s gut, Rush. Aber du hast seit Budapest kein Wort gesagt. Ist dort was passiert?«

»Eine Menge Sachen sind dort passiert.«

»Das stimmt«, musste Kennedy zugeben. »Aber du hast dich tapfer geschlagen. Hast mit eiskalten Mördern zu tun gehabt und überlebt. Eins zu null für die Heimmannschaft. Das brauchst du nicht noch einmal zu tun, wenn es das ist, was dir Angst macht. Wenn wir herausfinden, wo Kuutma zuschlagen muss, sind es seine Leute, die das erledigen. Nicht wir.«

»Darum geht’s nicht«, wiegelte Rush ab. »Es geht … ich …« Er schien mit dem nächsten Wort zu kämpfen. Kennedy merkte, dass Nahir sie von der anderen Seite der Ladefläche aus beobachtete, und stellte sich mit dem Rücken zu ihm vor Rush. Der Motoren- und Verkehrslärm sorgte dafür, dass er sie nicht belauschen konnte.

»Was ist los?«, fragte sie.

»Sie hat Probleme mit ihren Leuten«, antwortete Rush. »Diema. Und ich glaube, meinetwegen.«

Der Gedanke, er könnte sich Sorgen um das Mädchen machen, traf Kennedy wie aus heiterem Himmel. »Was?«, fragte sie verwirrt.

»Da ist im sicheren Haus was passiert. Es kann sein, dass sie unter Arrest steht oder so was. Dieser Schwachkopf da drüben, Nahir, hat sie angeschnauzt, und dann hat der gruselige Glatzkopf noch eins draufgesetzt und gesagt, er würde ein Urteil fällen.«

»Ein Urteil worüber? Hast du eine Ahnung?«

Er schüttelte den Kopf. »Ach, wäre ich doch bloß nicht mitgekommen«, murmelte er verdrossen. »Das hätte überhaupt keinen Unterschied gemacht. Ich weiß nicht, was ich mir da eingebildet habe. Ich habe die Sache doch nur vermasselt.«

»Das, was wir hier im Moment tun, ist nicht gerade dein Fachgebiet«, erwiderte Kennedy vorsichtig. »Meins auch nicht.«

Er sah zu ihrem besorgten Gesicht auf. »Heather, ich habe überhaupt kein Fachgebiet.«

Kennedy zog die Abschrift von Tollers Buch aus ihrer Handtasche und reichte sie ihm. »Doch, hast du. Dasselbe wie ich. Wir sind Detektive, Ben. Deswegen brauchen sie uns.«

Endlich blieb der Transporter stehen. Taria entriegelte und öffnete die hintere Tür von außen. Als sie ausstiegen, sahen sie zum ersten Mal seit zwei Stunden Tageslicht. Taria und Alus halfen Tillman mit überraschender Fürsorglichkeit und Vorsicht aus dem Wagen. Kennedy musste sich aber in Erinnerung rufen, dass sie ihm auf Befehl genauso gerne die Kehle durchschneiden würden. Man konnte nicht genug aufpassen, wenn jemand von ihnen in der Nähe war.

Egal wer.

Die Fabrik war nur noch eine Hülle. Fast alle Fenster waren herausgebrochen oder verrammelt, und zahllose Graffiti bedeckten die Mauern. Aus den Rissen in der Asphaltdecke wuchsen Brombeersträucher und Vogelknöterich. Tauben nisteten auf den Simsen der oberen Fenster und in Löchern in den Mauern, wo Backsteine herausgefallen waren. Die Luft stank von ihren Hinterlassenschaften. Auch das Schild – PARNASSUS IRON AND STEEL COMPANY mit einem stilisierten Berg wie auf dem Paramount-Logo – war mit Vogeldreck übersät.

Hinter einem durchhängenden Maschendrahtzaun schwappte der Harlem River gegen einen Landungssteg aus Beton, auf dem ein altes Sofa vor sich hin gammelte. Daneben standen ein paar Bierflaschen neben einem Haufen Styroporschachteln von Essen zum Mitnehmen. Weiter hinten, gleich jenseits des Flusses, ragten die Hochhäuser von Manhattan in den Himmel. Dort war das Land, wo Milch und Honig floss.

Einer von Kuutmas Boten, der etwa gleich alt aussah wie Diema oder vielleicht ein Jahr jünger war, erwartete sie am Haupttor der Fabrik. Er trug zerrissene Jeans und ein ausgeblichenes T-Shirt, ging jedoch, als Diema auf ihn zutrat, in Habtachtstellung und begrüßte sie eifrig mit dem Zeichen der Schlinge. Sie schien ihn zu kennen.

»Raziel«, sagte sie.

Er wurde rot vor Freude, dass sie ihn wiedererkannte. »Bereit, dir zu dienen, Schwester«, sagte er, trat zur Seite und folgte ihr. Die anderen, außer dem Fahrer, gingen ihnen ins Gebäude hinterher. Tillman bildete mit Kuutmas Engeln, die ihn stützten, die Nachhut.

»Wo sind die Fässer?«, fragte er. »Ich würde sie gerne sehen.«

Diema nickte Raziel zu. »Zeig sie ihm.«

Raziel führte sie in eine riesige Halle, die den größten Teil des Fabrikgebäudes ausmachte. Die hohe Decke wurde von vielen Stahlträgern durchzogen. Alles war mit dem Taubendreck bekleckert, die zwischen den kreuz und quer herunterhängenden Kabeln hin und her flogen. Ihr Flügelschlagen erinnerte Kennedy plötzlich an ein Fahrrad, das sie im Alter von sieben Jahren besessen hatte. Sie hatte Spielkarten zwischen die Speichen des Hinterrads geklemmt, die das gleiche Geräusch gemacht hatten wie jetzt die erschreckt auffliegenden Tauben.

In der Mitte der Halle standen sieben große gelbe Fässer, die Kennedy bis an die Schulter reichten. Sie sahen neuer aus als alles andere hier, waren aber ebenfalls voller Taubendreck. In jedem Fass befand sich etwa ein fingerbreiter Rest einer dicken grünen, schlammartigen Masse.

»Gebt mir was davon«, verlangte Tillman. »Aber nicht mit den Händen anfassen.«

Taria holte mit einer Holzlatte etwas von der Masse aus dem Fass und reichte sie Tillman. Er musste sich erst gegen einen Betonpfeiler lehnen, bevor er die Latte entgegennehmen und daran riechen konnte.

»Ist das das Gift?«, fragte Kennedy.

»Nein, das ist zu nass«, antwortete Tillman. »Das ist nur der Presskuchen. Ber Lusims Leute werden die Samen hier geschrotet, das Öl ausgepresst und dann die Rückstände ein paarmal gefiltert haben. Aber anschließend muss noch das Rizin gewonnen werden. Das ist ein zweistufiges Verfahren. Wir suchen also nach einem Raum mit vielen großen, flachen Tabletts.«

»Warum suchen wir danach?«, fragte Nahir sarkastisch.

Ohne auf seine Frage einzugehen, blaffte Diema einen knappen Befehl. Raziel und die Engel machten das Zeichen der Schlinge und verschwanden. Nahir blieb einfach stehen.

»Na be’hiena se ve rach Befehlskette«, sagte Diema in sanftem Ton, kniff aber die Augen dabei leicht zusammen. Nahir hielt ihrem Blick einen Moment lang stand, bevor er den anderen hinterherging.

Damit blieben Diema und die drei allein. Sie drehte sich zu Tillman. »Hast du einen solchen Ort schon mal gesehen?«, fragte sie.

»Zweimal.« Er hielt zwei Finger nach oben und zählte ab. »Das erste Mal in Afghanistan, das zweite Mal hier in Amerika. Texas. Beide Male kleine Fabriken. In keiner wurde genügend Rizin produziert, um damit jemandem schaden zu können. Außer vielleicht sich selbst. Das hier scheint mir nach einer gewiefteren Operation auszusehen.« Er zeigte auf einige Säcke mit Chemikalien, die neben den Fässern standen. »Natriumsulfat. Tetrachlorkohlenstoff. Und von beidem ziemlich viel. Und sieben Fässer heißt, sie haben gleichzeitig raffiniert und getrocknet. Eine echte Produktionskette.«

Er kratzte sich an der Brust, was wegen des dicken Verbands allerdings nichts nützte. »Die Form der Verabreichung«, murmelte er.

»Was?«, fragte Diema.

»Die ist das Problem beim Rizin. Das Zeug ist echt gefährlich. Man stirbt, wenn man es einatmet oder schluckt oder wenn es sonst wie in den menschlichen Kreislauf gelangt. Aber man braucht mehr als ein oder zwei Samen. Man braucht ein dichtes Aerosolspray oder ein Kügelchen. Hast du je von Georgi Markow gehört?«

Diema schüttelte den Kopf.

»Ein bulgarischer Schriftsteller und Dissident. Lebte in den 1970er-Jahren in London. Er übte scharfe Kritik an den Sowjets, und sie wollten ihn zum Schweigen bringen. Deswegen haben sie einen Mörder auf ihn angesetzt, der ihn mit einen Regenschirm erstochen hat. Drei Tage lag er im Sterben. Der Regenschirm war mit einem Rizinkügelchen mit etwa einem Millimeter Durchmesser präpariert.«

»Was gut ist, wenn man einen Bulgaren töten will«, merkte Diema an.

Tillman nickte. »Aber man kann New York nicht mit vergifteten Regenschirmen bombardieren. Man braucht ein Verabreichungssystem, mit dem die Straßen mit Millionen solcher Kügelchen oder mit Milliarden kleinerer fester, schwebender Teilchen überschwemmt werden. Wenn wir das System kennen, werden wir herausfinden, wo Ber Lusim steckt. Und was auch immer er zusammengebastelt hat, er hat es hier getan. Also könnten wir hier einen Hinweis finden.«

Nahir und Raziel kehrten zurück, ein paar Minuten später gefolgt von Taria und Alus.

»Nichts«, berichtete Nahir. »Keine Tabletts und keine Oberfläche, auf der Tabletts hätten abgestellt werden können. Du scheinst unrecht zu haben.«

Tillman konnte sich nur langsam zu Nahir umdrehen. »Vielleicht mit der Logistik«, erwiderte er. »Aber nicht, was die Chemie betrifft. Bei der Herstellung entsteht eine breiige Masse. Sobald sie trocknet, kann oben das Rizin abgeschöpft werden. Man streicht die Masse auf flachen Tabletts aus, damit die Oberfläche umso größer wird. Wenn Ber Lusim das nicht hier gemacht hat, dann hat er die breiige Masse fortgebracht und woanders getrocknet.«

»Eine zweite Produktionsstätte«, überlegte Kennedy. »Vielleicht direkt drüben in Manhattan. Gibt es eine Möglichkeit, das herauszufinden?«

Tillman schüttelte widerwillig den Kopf. »Nein, der Vorgang ist ziemlich durchorganisiert. Der größte und schwierigste Teil der Arbeit ist das Auspressen des Samens, Öl extrahieren und die Breimasse verarbeiten. Dazu sind viel Zeit und Arbeitskraft und eine Menge chemischer Lösungsmittel nötig. Zum Abschöpfen braucht man dann nur so etwas wie eine Schaufel.«

»Und Handschuhe wahrscheinlich«, warf Diema ein.

»Klar, das Zeug will man nicht an den Fingern haben. Oder einatmen. Die Arbeiter müssen Schutzanzüge tragen und über eine eigene Sauerstoffversorgung verfügen. Aber solange sie nicht rausgehen, um eine zu rauchen, und dabei vergessen, sich ihre Straßenkleidung anzuziehen, bringt uns das leider nicht weiter.«

»Jedenfalls werden sie mit dem Abschöpfen fertig sein«, stellte Kennedy klar. »Was auch immer Ber Lusim geplant hat, wir müssen davon ausgehen, dass er alles schon vorbereitet hat.«

»Die Lastwagen, die die Rizinussamen und die Chemikalien hergebracht haben – wo sind sie anschließend hingefahren?«, fragte Taria.

Taria hatte in Kennedys Anwesenheit bisher kein einziges Wort gesagt. Kennedy war überrascht, sie hatte eine sonore Stimme erwartet, keine helle, weiche.

»Ich weiß nicht«, gab Diema zu. »Und das ist eine gute Frage. Nahir, kümmere dich darum.«

Ohne Widerworte holte Nahir ein Telefon heraus und wählte eine Nummer. Das Gespräch zuvor über die Befehlskette schien Wirkung gezeigt zu haben.

Während Nahir entweder mit Kuutma oder höchstwahrscheinlich mit einem Untergebenen telefonierte, drehte Tillman eine langsame, schmerzvolle Runde durch die Fabrik. Kennedy stützte ihn.

In der Haupthalle fand er nichts von Belang, doch im hinteren Bereich, am anderen Ende vom Eingang, befand sich eine Doppeltür mit einem kaputten Vorhängeschloss. Ein Stück der Kette hing immer noch über zwei Griffen, und das Holz der Türen war an den Kanten gesplittert. Zuerst hatte Kennedy gedacht, Kuutmas Elohim hätten die Türen aufgebrochen, als sie die Fabrik durchsucht hatten. Doch jetzt sah sie, dass die Kette samt deren Enden mit uraltem Taubendreck am Holz festgekleistert war. Die Tür musste schon seit langem offen sein.

In dem Raum dahinter befand sich eine Schmiergrube. Diese sah sich Tillman aus der Nähe an, auch wenn er sich dazu hinknien musste. Sie war etwa drei mal sieben Meter groß und eineinhalb Meter tief. Über dem Boden lagen zwei rostige Eisenstangen. »Hier müsste es so eine Art Hydraulikkran gegeben haben«, dachte Tillman laut. »Damals, als die Halle noch in Betrieb war, meine ich.«

»Meinst du, Ber Lusim könnte die Tabletts oder Gestelle hier platziert haben, um das Rizin abzuschöpfen?«, fragte Kennedy.

»Genau das habe ich überlegt.«

Auf den ersten Blick sah es unwahrscheinlich aus. Der Boden der Grube war mit einer dicken, schmutzigen Schicht aus Öl und Schlamm bedeckt.

Doch Kennedy tippte mit dem Fuß auf den Rand der Grube. Dort waren frische Schleifspuren auf den alten Ölflecken zu sehen, und ein Abdruck in der Kruste aus Taubendreck zeigte, dass einer der rostigen Metallstäbe verschoben worden war.

»Da hat irgendwas stattgefunden«, meinte Kennedy. »Vielleicht hat er eine Abdeckung über die Grube gelegt und darauf die Gestelle oder Tabletts.«

Tillman ließ langsam und konzentriert seinen Blick durch den leeren Raum gleiten, bevor er um die Grube herumging, was gute zehn Minuten dauerte. Schließlich trat er wieder zu Kennedy.

»Eine Menge Spuren von Bewegungen«, berichtete er. »Schweres Zeug wurde bewegt. Ich glaube, du hast recht, Heather. Ber Lusim hat das Rizin hier verarbeitet und dann fortgeschafft. Jetzt suche ich nach einem Hinweis, was er zunächst sonst noch damit angestellt haben könnte. Ob es noch als loses Pulver vorhanden ist oder in Geschosshülsen oder andere Behälter gefüllt wurde. Aerosolsprüher sind eine Möglichkeit, aber dann müssten wir noch weitere chemische Rückstände finden. Dazu hätte er mit Propangas oder Ätherverbindungen als Treibgas herumhantieren müssen, aber dann würde es überall noch danach riechen.«

Kennedy sah auf ihre Uhr. Es war 14:48 Uhr. Blieben noch vier Stunden und zwölf Minuten. »Schauen wir mal nach, ob Nahir was zu den HEH-Transporten gefunden hat«, schlug sie vor.

Die anderen waren zum Transporter zurückgekehrt. Rush saß auf der Ladefläche und blätterte durch die Abschrift von Tollers Buch, während sich Diema mit dem anderen Elohim auf Aramäisch unterhielt.

Sie drehte sich zu Tillman und Kennedy, als sie herauskamen, und wechselte zu Englisch. »Die Lastwagen fuhren zu einem gemieteten Gelände in Locust Point«, erklärte sie. »Sieben Kilometer östlich. Dort stehen sie immer noch und wurden scheinbar seitdem nicht mehr benutzt.«

»Okay«, sagte Tillman. »Habt ihr nachgesehen, ob …«

»Sie sind leer und wurden vollständig gereinigt«, fiel ihm Nahir ins Wort. »Nichts, was wir verwenden können. Und der gemietete Platz wurde von einer belgischen Scheinfirma bezahlt. Das war eine Sackgasse.«

»Aber es gibt noch was anderes«, fügte Diema hinzu. »Kuutma ist noch einmal die Satellitenbilder durchgegangen und hat was gefunden. Uns ist ja der Zeitpunkt bekannt, zu dem die Rizinussamen geliefert wurden. Dieser Ort wurde aber ein zweites Mal von den HEH-Lastern angefahren, und zwar eine Woche zuvor. Es könnte also neben dem Rizin noch etwas anderes geben. Eine andere Bedrohung.«

»Nein«, widersprach Rush.

Nahir warf ihm einen wütenden Blick zu und murmelte etwas auf Aramäisch.

»Das ergibt überhaupt keinen Sinn«, verteidigte er sich mit einem Schulterzucken. »Die Prophezeiung spricht von einer Sache. Ein Atemzug, mit dem eine Million Menschen getötet werden. Nicht durch mehrere Angriffe.«

»Er hat recht«, stimmte Kennedy zu. »Die erste Lieferung muss mit dem Rizin zu tun haben. Irgendwie hängt alles miteinander zusammen. Lässt sich herausfinden, was es war?«

»Wir versuchen es«, versprach Diema. »Diese Information könnte sich auf den Rechnern befinden, die wir im Gellértberg gefunden haben. Wir haben nur keine Zeit, um darauf zu warten. Entweder wir finden Ber Lusim, oder wir müssen an allen Fronten gleichzeitig kämpfen.«

Kennedy wurde von fatalistischem Zweifel erfasst, der sie lahmlegte. Sie hatten viel zu wenig Zeit, um Ber Lusim einzuholen, der den Ablauf schon längst festgelegt hatte. Bisher hatten sie nur Manegenplätze ergattern können, um seiner Vorführung beizuwohnen. Unter diesen Umständen war es schwer, sich einzureden, dass alles, was sie jetzt taten, zählte.

Doch Diema ging immer noch mit vom Denken angespanntem Gesicht auf und ab. Tillmans Blick wanderte mit. Sein Gesichtsausdruck war angespannt und von Schmerz verzerrt. Sein Wunsch, ihr zu helfen und ihre Mission zum Erfolg zu führen, war spürbar. Er war bei dem Versuch beinahe schon gestorben, und es war noch nicht zu Ende.

Was fehlte also noch? Was hatten sie übersehen? Was könnten sie in dieser verdammt kurzen Zeit, die ihnen blieb, noch erledigen?

»Du hast gesagt, deine Leute haben auf dem Wasser schon alles kontrolliert?«, fragte Kennedy.

»Ja«, antwortete Diema knapp. »Da draußen gibt es nichts mehr, was nicht dort sein sollte. Und wo die Flüsse zusammenfließen, sind Elohim stationiert. Wenn irgendwas Unvorhergesehenes in diesen Abschnitt gelangt, haben sie ein Auge darauf – und schießen, wenn sie müssen.«

Am Zusammenfluss der Flüsse. Das hieß am Nordende von Manhattan gleich auf der anderen Seite des Flusses. Kennedy fragte sich, ob Diema wusste, wie viel sie preisgab, und kam zu dem Schluss, dass die Antwort höchstwahrscheinlich Ja lautete. Was auch immer Diema war, verrückt war sie nicht.

Ber Lusims Finale war gleichzeitig seine große Heimkehr. Wo sonst würde ein Auserwählter die Wiederkunft des Messias erwarten? Somit hatte Kennedy Ginat’Dania zum zweiten Mal gefunden – und diesmal hatte sie überhaupt nicht danach gesucht. Also würde sie sich irgendwann einem weiteren Problem stellen müssen – ob sie, Tillman und Rush mit ihrem Wissen lebend aus der Sache herauskommen würden.

»Gut«, sagte sie. »Und der Straßenverkehr wird auch überwacht. Die Verteilung aus der Luft scheint am wahrscheinlichsten und vielleicht die einzige Möglichkeit zu sein, aber er kann keinen gewöhnlichen Linienflug umlenken. Mit dem elften September wurde dieses Schlupfloch geschlossen.«

»Und die privaten Flugplätze haben wir ebenfalls abgeriegelt«, meldete sich Alus zu Wort. »Nichts kann starten, ohne dass unsere Elohim es sehen. Und wenn ihnen nicht gefällt, was sie sehen, haben sie dem Ding schon eins verpasst, bevor es die Startbahn verlassen kann.«

»U-Bahnen.« Kennedy konnte nicht glauben, was sie sagte, aber sie durften nichts auslassen.

»Es gibt nur einen Bahnhof, der im angenommenen Zielgebiet liegt«, antwortete Diema. »207th Street am Ende des Broadway, die nördliche Endstation für eine der Hauptlinien. Deswegen gibt es hier keinen Durchgangsverkehr, um den wir uns Sorgen machen müssen. Aber Kuutma hat auf den Bahnsteigen und den umliegenden Straßen Boten positioniert, falls Ber Lusim dort irgendwas vorhat.«

»Dort? Heißt das in einem Zug? Gut, aber angenommen, er setzt was im Tunnel in Gang. Vielleicht sollten wir Leute reinschicken und nachsehen lassen.«

»Du hast die Anzahl vergessen«, wies Nahir sie verächtlich zurecht. »Am Ende der Linie ist die Menschendichte am geringsten. Die gesamte New Yorker U-Bahn und das Metropolitan-Transitnetz, also alle Linien der Stadt- und Randbezirke, transportieren ungefähr vier Millionen Fahrgäste pro Tag. Vielleicht mehr, aber nicht viele. Wie hoch soll deiner Meinung nach der Prozentsatz sein, der sich an der 207th Street und dem Broadway aufhält, rhaka? Ich versichere dir, das ist nicht mal ein Viertel davon.«

Kennedy bemühte sich, die in ihr aufsteigende Wut zu unterdrücken. Dass Nahir recht hatte, half ihr auch nicht dabei.

»Vielleicht sollten wir eine Zeitlang die Stadtpläne vergessen«, schlug sie vor.

»Und was stattdessen tun?« Nahirs Höflichkeit war noch ätzender als seine Verachtung.

»Uns wieder dem Buch zuwenden. Rush, könntest du uns die letzte Prophezeiung noch einmal vorlesen?«

Rush blätterte zur letzten Seite der Abschrift. Und sie fragte sich, welche Seite er denn vorher gelesen hatte, wenn nicht diese. Er begann vorzulesen: »›Und der Stein wird vom Grab hinfortgerollt, wie schon vor Zeiten. Dann …‹«

»Wir wissen, was da steht«, unterbrach ihn Diema mit angespannter Stimme. Alle hier waren an der Grenze ihrer Belastbarkeit angelangt.

»Klar«, stimmte Kennedy zu. »Aber haben wir auch alles bedacht? Der Stein und das Grab, die rufende Stimme. Das alles geschah, als Shekolni starb. Und wahrscheinlich bedeutet ›vor Zeiten‹, als der Stein das erste Mal zur Seite gerollt wurde, also die Zeit von Jesu Tod und Auferstehung. Toller scheint sagen zu wollen, dass bei Christi zweiter Wiederkehr zumindest einiges genauso sein wird wie bei der ersten.«

»Offenbar«, sagte Nahir.

»Und dann die Sache mit dem Atem. ›Zahlreich werden die Verräter sein, die mit einem einzigen Atemzuge verurtheilt werden.‹ Wenn Ber Lusim in diesem Punkt genauso am Wort klebt wie bei allen anderen Prophezeiungen, wird er das Rizin in Gas verwandelt haben.«

»Davon gehen wir aus«, erwiderte Diema. Ihre Stimme klang immer noch angespannt, als fühlte sie sich mit diesem Gespräch von wichtigeren Dingen abgelenkt.

»Wie hoch wird er fliegen müssen, um das Zeug mit dem Wind zu verteilen?«, überlegte Kennedy. »Hat das jemand berechnet?«

»Es ist keine Frage der Höhe«, merkte Nahir an. »Mit einem Ultraleichtflugzeug könnte er einen Bereich abdecken von …«

»Ich denke nicht an ein Flugzeug. Ich denke an Fenstersimse. Dächer. Terrassen. Angenommen, er verlässt sich nur auf den Wind. Rizin breitet sich am besten als Pulver aus. Hat er es also zu Pulver verarbeitet, könnte er das Zeug tonnenweise in die Luft schaufeln. Das ließe sich mit Spritzvorrichtungen aus der Landwirtschaft und Ultraleichtflugzeugen hinbekommen, aber vielleicht erledigt er das ohne viel Technik.«

Diema hatte bereits ihr Telefon herausgeholt. Eine Sekunde später unterhielt sie sich mit Kuutma oder jemand anderem aus ihrem Volk.

Kennedy gab die Abschrift Rush zurück. »Ich denke, wir fahren gleich weiter«, sagte sie. »Halte dich bereit.«

Diema nahm das Telefon vom Ohr. »Der Wind kommt hauptsächlich von Westen«, berichtete sie. »Aber erst seit ein paar Stunden. Laut Vorhersage soll er, wie die meiste Zeit in den letzten drei Tagen, aus dem Norden kommen. Kuutma schickt Späher auf die höchsten Gebäude. Sie halten nach verdächtigen Bewegungen Ausschau. Aber wir haben es mit Tausenden von Fenstern und Hunderten von Dächern zu tun. Er …« Sie zögerte, wählte die nächsten Worte mit Bedacht. »Er wird versuchen, weitere Elohim hinzuzuziehen.«

»Er sucht Freiwillige«, übersetzte Tillman. »Sammelt eine Schar besorgter Bürger um sich.«

Es entstand eine Pause. Diema nickte.

Nahir murmelte etwas Böses, woraufhin Diema ihn mit einem »Ve rahi!« zurechtwies. Ihre Bestätigung, dass sich Ginat’Dania genau hier befand, war auch den anderen Boten nicht entgangen.

Kennedy versuchte, nicht darüber nachzudenken. »Korrigiert mich, wenn ich falschliege. Aber ein Wind aus dem Norden wird genau hier durchziehen, oder?«

»Ja«, bestätigte Diema. »Kuutma hat das bereits erkannt. Er schickt Leute, so viel er kann. Aber wir sind im Moment sehr dünn besetzt. Es ist möglich, dass wir nicht alle Orte rechtzeitig kontrollieren können.«

»Dann lasst uns anfangen«, erklärte Kennedy. »Wir können uns von hier halbkreisförmig vorarbeiten und am Fluss immer wieder umkehren.«

»Zwei Stunden noch«, überlegte Tillman. »Ich sage nicht, dass ihr unrecht habt, Heather, aber vielleicht ist das der falsche Zeitpunkt, alles auf ein Pferd zu setzen.«

»Es ist das einzige Pferd, das wir haben«, entgegnete Diema. »Sofern niemandem was Besseres einfällt, werden wir das tun.«

Sie wartete, blickte von einem Gesicht zum anderen. Da niemand etwas sagte, war die Entscheidung gefallen.

»Dann also los. Wir gehen zu zweit, jeweils ein Bote pro Paar, damit wir miteinander und mit Kuutma in Kontakt bleiben.«

»Darf ich mit dir zusammen gehen?«, fragte Rush sie.

»Nein«, antwortete Diema.

Stur, wie Rush war, versuchte er es noch einmal. »Ich würde gerne … ich müsste mit dir über was reden. Lass uns zusammen gehen.«

»Wir unterhalten uns später, Rush. Du gehst mit Taria. Alus mit Kennedy. Ich werde mit …«

»Ich bleibe hier«, unterbrach Tillman sie. »Das ist ein hohes Gebäude. Wenn ich aufs Dach steigen kann, habe ich von dort einen guten Überblick. Ich würde dich doch nur aufhalten. Ohne mich schaffst du es doppelt so schnell, und ich kann mit dir per Telefon in Kontakt bleiben. Wenn mir was einfällt, gebe ich es dir weiter.«

»Er muss bewacht werden«, gab Nahir zu bedenken. »Mehr als je zuvor nach deinen unvorsichtigen Worten. Er darf nicht allein gelassen werden, sonst könnte er mit anderen sprechen oder Nachrichten hinterlassen. Jemand muss ihn ab jetzt bewachen, bis …«

»Dann bewache ihn«, schnauzte Diema.

»Ja«, rief Rush. »Eine super Idee.« Er erhob sich und ließ einen lauten Knall hören, als er mit der Abschrift von Tollers Buch gegen den Transporter schlug. Alle Blicke waren auf ihn gerichtet – genauso wie vorher auf Taria, als sie bewiesen hatte, dass ihr eine Stimme gegeben war. Sein Gesicht war von Wut, Verwirrung und verletztem Stolz gezeichnet. »Es war ja nicht so, dass dein Freund hier in Budapest versucht hat, deinen Chef zu überzeugen, uns zu töten, sobald du uns den Rücken gekehrt haben wirst. Er ist ein besonnener Mann. Er wird natürlich nicht sein Messer zücken, um Leos Eingeweide rauszuschneiden.«

Diema war mit ihrer Geduld am Ende. »Er wird seinen Befehlen folgen«, sagte sie, leicht nach vorn gebeugt. »Kuutma hat gesagt, er wird ein Urteil sprechen. Bis dahin seid ihr sicher.«

»Das sagst du. Wenn Leo bleibt, bleibe ich auch. Und ich bewache deinen Freund, solange er uns bewacht.« Tränen traten ihm beinahe in die Augen, als er sie anstarrte. Sie erwiderte angespannt seinen Blick. Wenn es ein Blickwettbewerb war, dann hatte Rush, der die Abschrift wie einen Schild vor sich hielt, verloren. »Egal. Kennedy hat gesagt, die Antwort steht hier drin, und ich glaube ihr. Macht ihr doch, was ihr wollt. Ich bleibe hier und lese weiter.«

»Wie du willst«, erwiderte Diema knapp. »Wir machen uns eine Stunde lang auf die Suche, dann kommen wir hierher zurück. Und wir bleiben per Telefon in Kontakt. Los.«

Gemeinsam mit Alus, Taria, Kennedy und Raziel zog sie los. Diema und Kennedy nahmen den Transporter, die anderen machten sich zu Fuß auf den Weg.

66

Rush wurde von Verzweiflung gepackt, als er Diema hinterherschaute.

So kurz ihr Liebesakt auch gewesen war, hatte Diema doch bei ihm eine Wunde hinterlassen, die mehr schmerzte als die nach dem Selbstmord seiner Exfreundin Siobhan.

Kuutma hatte Licht in die Dunkelheit gebracht und etwas beleuchtet, was wahnsinnig, aber plausibel war. Diema hatte ihm das angetan – ihn bedrängt oder verführt oder sich an ihm befriedigt –, weil sie aus irgendeinem Grund schwanger werden wollte. Vielleicht hatte das mit dem komischen Scheiß zu tun, den man über alleinerziehende Mütter und Sozialwohnungen hörte. Mädchen bekamen Babys, um Vorrechte auszunutzen. Vielleicht waren in Ginat’Dania die Wohnungen knapp.

Doch wenn er sich Diema nicht mehr als menschliche Bombe kurz vor der Explosion vorstellte, sondern als Söckchen strickende, stillende und Kinderwagen schiebende Mutter, war es, als versuchte er die beiden Seiten einer Möbiusschleife in unterschiedlichen Farben anzumalen.

Wenn das stimmte, wenn sie nur eine rasche DNS-Spende gebraucht hatte, käme er sich zwar dumm vor, aber es wäre in Ordnung. Ein Problem hatte er damit, es nicht zu wissen – das Gefühl, dass ihm, während er in Gedanken versunken gewesen war, jemand etwas aus der Tasche geklaut hatte, er aber nicht herausfinden konnte, was.

Doch je mehr Diema einem Gespräch auswich, desto sicherer konnte er sein, dass es etwas von Bedeutung war.

Sobald sie außer Sichtweite waren, wandte sich Tillman Nahir zu. »Stimmt das also?«, fragte er. »Du hältst dich an deinen Befehl und arbeitest mit mir zusammen? Oder werden wir die Sache in einem Kampf austragen? Ich weiß, du lügst nicht, deswegen frage ich. Es wäre sinnvoll zu wissen, ob ich dir den Rücken zukehren kann.«

Nahir sah beide mit eisiger Kälte an. Auch der Hass war noch nicht verflogen, doch den hatte er gut unter Kontrolle. Und noch etwas anderes zeigte sich in seinem Gesicht. Vielleicht hat er Angst, überlegte Rush. Eigentlich hatte Diema ihnen verraten, dass sich hier ihre Heimatstadt befand, Ginat’Dania, der große, geheimnisvolle Unterschlupf. Er hatte noch nicht herausgefunden, wie man mitten in New York eine Stadt versteckte, doch wenn sie das geschafft hatten, würden Nahir und alle anderen Elohim bald heimatlose Waisen sein. Unter diesen Umständen grenzte es an ein Wunder, dass sie ihre Stadt so gut im Griff hatten. Vielleicht würde sie der reine Wahnsinn vor dem Schlimmsten bewahren. Rush wusste, der einzige Grund, warum er so ruhig blieb, war, weil er sich unter der Formulierung eine Million Tote nichts vorstellen konnte. Das Bild dazu verschwand immer wieder hinter einer Nebelwand.

»Es wird keinen Kampf geben«, erwiderte Nahir eisig. »Wenn es an mir läge zu beschließen, dass du und der Kleine hier sterben sollen, würde ich euch töten. Aber in diesem Fall hätte ich wohl kaum gewartet, bis ihr auf unserem heiligen Boden steht. Ich hätte euch draußen in den Nationen getötet. Ich hätte euch abserviert, während Diema uns in den Gellértberg geführt hat. Ich dachte daran, es zu tun. Aber ich nehme einen Eid, den ich geschworen habe, ernst. Gehorsam ist für einen Soldaten das, was Keuschheit in der Ehe ist.«

Tillman hob eine Augenbraue angesichts dieses Vergleichs. »Du meinst, er ist so wertvoll, weil er so selten vorkommt?«

»Und ich bin es langsam satt, Kleiner genannt zu werden«, beschwerte sich Rush. »Das wollte ich endlich mal gesagt haben.«

»Ich möchte aufs Dach hoch«, sagte Tillman. »Mir die Gegend von dort oben ansehen. Vorausgesetzt, du hältst dich noch an deine Keuschheit, so würde ich mir gerne dabei helfen lassen. Gibt es irgendwo eine Treppe?«

Es gab eine, und mit der Unterstützung von Nahir und Rush konnte Tillman sie hinaufsteigen. Eine Stahltür, halb aus den Angeln gerissen, führte auf einen schmalen Steg, hinter und über dem sich der größte Teil des Dachs erstreckte, und die Brüstung vor ihnen war so niedrig, dass man bequem darüber hinwegkippen konnte. Ein Schwarm Tauben ergriff erschreckt die Flucht, als Rush die Tür aufstieß.

Kies knirschte unter ihren Füßen, als sie nach draußen traten. Vor ihnen lag die Bronx, in das Licht der frühen Abendsonne getaucht. Lager und Bürogebäude in der Nähe wichen im Norden und Osten den Straßen mit Flachdach- oder Reihenhäusern.

Tausend Terrassen, die sich wie Stufen eines Amphitheaters erhoben. New Yorks riesige vertikale Verflechtung.

Tausend Orte, an denen ein Wahnsinniger sitzen, den Sonnenuntergang beobachten und seine vergifteten Konfetti verstreuen konnte.

Rush überließ Nahir und Tillman ihrer Diskussion über Windgeschwindigkeit und Auftrieb. Sie brauchten ihn mit Sicherheit nicht und würden nicht mitbekommen, wenn er sich verdrückte.

Er kehrte in die große Halle mit den Fässern zurück. Dort setzte er sich in die Sonne, die durchs kaputte Dach schien, und las Tollers Buch ein letztes Mal.

Diema ließ Kennedy fahren, weil sie ihrem eigenen Instinkt und ihrer Beobachtungsgabe am meisten traute. Doch die Hoffnungslosigkeit lastete bereits schwer auf ihr, noch bevor sie zwei Kilometer gefahren waren. Die möglichen Abschusspunkte für eine Freisetzung von pulverisiertem Rizin waren nahezu unendlich – und sofern sie nicht zufällig Ber Lusim an einem Fenster oder auf einem Dach herumlungern sahen, ließ sich nicht sagen, welcher Ort besser sein sollte als ein anderer.

Je höher, desto besser. Aufwind war wichtig. Sie suchten nach einem riesigen dreidimensionalen Kegel mit der Öffnung an der Nordseite von Manhattan. Diesen Kegel suchten sie vom Boden aus.

Kennedy war mit dem Transporter stehen geblieben und blickte nach Süden. Diema folgte ihrem Blick. Sie hatten das Ende einer Querstraße erreicht, die 225th Street, wie das Schild verriet. Vor ihnen lag der Highway 9, daneben erhob sich eine Eisenbahnstrecke wie ein schützender Wall. Dahinter befand sich noch mehr von dem, was sie bereits gesehen hatten – Fabriken, Lagerplätze und Schuppen, hin und wieder Straßen mit Geschäften, deren Fenster so verschmiert waren, dass man aus der Ferne nur raten konnte, was dort verkauft wurde.

Doch gleich südlich, hinter dem glänzenden Bogen der Henry Hudson Bridge, öffnete sich der Broadway wie die Arme eines Geliebten.

»Was ist los?«, fragte Diema. »Warum hast du angehalten?«

»Mir ist nur ein alter Witz eingefallen«, antwortete Kennedy. »Welche drei Dinge muss man beachten, wenn man sich eine Immobilie kauft?«

»Keine Ahnung. Bitte fahr weiter.«

»Lage, Lage und Lage.«

Als Kennedy sich zu ihr umdrehte, verstand Diema, was sie damit sagen wollte.

»Ber Lusims Fabrik«, murmelte sie.

»Genau. Warum hier? Offenbar wollte er das Gift nicht weit transportieren. Die Gefahr, angehalten und entdeckt zu werden, war während des Transports besonders hoch. Deswegen wollte er in der Nähe bleiben. Aber so nah? Ich meine, da unten befindet sich schließlich Ginat’Dania. Nicht ganz einen Kilometer südlich von uns?«

Diema schwieg.

»Um Himmels willen, Diema«, platzte Kennedy der Kragen. »Nick doch einfach!«

Langsam, mit abergläubischer Furcht, zwang Diema ihren Kopf, sich zu bewegen – einmal runter, dann wieder hoch.

»Deswegen, vermute ich, hatte er es sich innerhalb eures bewachten Grenzstreifens ganz einfach gemütlich gemacht. Er musste damit rechnen, dass ihr eure Haustür bewacht. Und er ist viel zu nah und viel zu leicht erkennbar, um den Grenzbereich verlassen zu können.«

»Vielleicht diente es seiner Eitelkeit, mit uns zu spielen.«

Kennedy trommelte nachdenklich mit den Daumen auf das Lenkrad. »Vielleicht. Aber verhielt er sich so als Bote? Setzte er sich in der Regel in Szene, oder erledigte er seine Arbeit?«

»Meistens erledigte er seine Arbeit«, räumte Diema ein.

»Dann haben wir was übersehen, glaube ich. Andernfalls …«

Diemas Telefon klingelte, und obwohl die rhaka gerne weiterreden würde, brachte sie sie mit einer erhobenen Hand zum Schweigen. Der Klingelton verriet, dass Kuutma anrief. Und wenn Kuutma anrief, musste er wichtige Informationen oder eine wichtige Frage haben.

Rush hatte echt die Faxen dicke mit dieser letzten Prophezeiung. Sie hatten sie in alle Einzelteile zerlegt, doch ohne neue Erkenntnisse zu gewinnen. Also blätterte er zur ersten Seite zurück und fing noch einmal ganz von vorn an.

Wieder war er überrascht, wie grotesk dieser Mist war, der als heilige Wahrheit herhalten musste. Toller kläffte nicht nur, er war zudem noch langweilig, so in die Einzelheiten seiner eigenen Zeit verstrickt, dass er nicht über die Ewigkeit reden konnte, ohne sechs oder sieben verdeckte Hinweise zum Hier und Jetzt zu geben.

Was, wenn man es sich recht überlegte, für einen aus dem Judas-Volk seltsam war. Sich so auf die Lokalpolitik einzulassen – die Politik der Adamiten – war doch, als sorgte sich jemand um den Wetterbericht für den Mond.

Irgendetwas nagte an Rush. Das hatte es bereits im Flugzeug getan, als er die gelehrten Schriften von Toller und den anderen Anhängern der Fünften Monarchie gelesen und mit Diema darüber gesprochen hatte. Es war nur eine Ahnung, dass etwas verkehrt war und in Verbindung mit einem winzigen Detail, das ihm bereits zuvor aufgefallen war, nicht passte. Eine Unstimmigkeit zwischen dem, was er in den Schriften gelesen, und dem, was er hier und jetzt beobachtet hatte. Und diese Ahnung war so stark, dass sie ihn beunruhigte.

Eine Sekunde später, als er in die Tiefen der Prophezeiungen eintauchte, verschwand die Ahnung wieder aus seinem Kopf, weil ihm etwas anderes ins Auge fiel, etwas, was gleich am Anfang des Buches stand. Es war ihm bisher nicht aufgefallen, weil er sich immer gleich auf den eigentlichen Text konzentriert hatte, nicht auf die Anmerkungen, die Kennedy an den Rand oder über die Wörter geschrieben hatte. Die Hinweise dieses Franzosen.

Und so stehe ich auf dem Musenberge und erbitte die göttliche Eingebung für alle, wiewohl meine wahre Muse Gott der Allmächtige sei. Und hier überbringet er durch mich, einen Unwürdigen, sein letztes Urtheil.

Das waren Tollers Worte. Über »dem Musenberge« hatte Kennedy mit schwarzem Kugelschreiber ein einziges Wort geschrieben.

Parnassus.

Das Wort rief ihm das Bild mit dem Berg auf dem Firmenschild in Erinnerung, an dem sie beim Eintreten vorbeigekommen waren. Parnassus Iron and Steel.

Rush erhob sich. Seine Nackenhaare kitzelten, als bliese jemand hinter ihm darauf. Würde Ber Lusim – oder sein Obi Wan, Avra Shekolni – diesen Bezug übersehen haben? Alles andere in dem Buch hatten sie wörtlich genommen. Warum sollte das bei dieser Fabrik anders sein?

Die aber leer war. Niemand hier und nichts, wo sich jemand verstecken könnte. Kuutmas Boten hatten das Gebäude gründlich abgesucht und nichts gefunden.

Rush hatte das Gefühl, die Stille um ihn herum hatte sich geändert, und konnte nicht mehr ruhig sitzen bleiben. Die Stille war natürlich nur relativ, wie überall in New York, wo es keinen Flecken gab, an dem der Verkehr nicht zu hören war. Rush stand im geräuschlosen Zentrum der sich drehenden Welt.

Er trat aus dem Sonnenlicht und machte langsam eine Runde durch die Halle, die Abschrift in der Hand. Er ging leise, weil sich seine Schritte unangenehm laut anhörten. Immer wenn er stehen blieb, lauschte er. Doch nur der Lärm des Verkehrs drang zu ihm durch.

Als er die Halle verließ und die kleineren Räume durchquerte, wurde ihm bewusst, dass er auf der Suche war. Er wusste zwar noch nicht, wonach, doch sein Unbehagen nagte an ihm, und er wollte absolut sicher sein, dass es keinen Grund dazu gab.

Schließlich stand er vor der Doppeltür, hinter der die Schmiergrube lag. Er hatte gesehen, dass Kennedy und Tillman sie genauer untersucht hatten, so dass es dort mit großer Sicherheit nichts mehr zu sehen gab, doch er ging trotzdem hinein.

Die Grube stank. Wahrscheinlich war sie von den Vorbesitzern so zurückgelassen worden. Die Wände und der Boden waren mit Resten vielleicht von Öl, Teer, Farbe oder höchstwahrscheinlich von allen drei Sachen überzogen. Die Wasserpfützen darauf schimmerten perlmuttfarben, und über allem hing der Gestank von heißem Asphalt wie über einer Autobahn an einem Vormittag im August.

Rush sah zur Decke hinauf. Dort gab es keine sichtbaren Löcher, doch das hieß nichts. Wasser findet immer einen Weg. Der Regen könnte woanders eingedrungen und hierhergeflossen sein, weil sich die Grube am tiefsten Punkt befand.

Auf den Rand setzen und sich hinuntergleiten lassen? Seine Hosen würden von dem öligen Zeug schmutzig werden. Hineinspringen? Er würde sich mit dem Dreck vollspritzen. Nein, seine Kleider würde er sich in jedem Fall ruinieren.

Er kam sich wie ein Idiot vor, als er um die Grube herumging, gleichzeitig erleichtert, dass dort nichts zu sehen war.

Mist, da war doch was! Auf halbem Weg um die Grube herum trat er in einen Sonnenstrahl, der durch ein kaputtes Oberlicht auf eine der Wände in der Grube fiel. Aus der Wand schien ein Stück herauszuragen, weil ein absolut gerader, etwa eineinhalb Meter langer Schatten zu sehen war, als befände sich dort eine Tür. Die Farbe und die Struktur der beiden Bereiche waren genau gleich. Das Licht schien eine Sinnestäuschung hervorzurufen, doch jetzt, da er sie bemerkt hatte, konnte er sich nicht mehr einreden, sie nicht zu sehen.

Unentschlossen stand er am Rand der Grube. Das war lächerlich. Gäbe es dort etwas zu sehen, dann hätte jemand anderer, der Erfahrung in solchen Dinge hatte, die Stelle schon längst bemerkt.

Eine Wolke verdeckte die Sonne, die Lichtsäule verschwand und mit ihr die imaginäre Tür. Rush wandte sich ab. Doch bevor er die Tür erreicht hatte, fielen ihm Diemas Worte auf Hof Taubenschlag ein. Nicht dich, Kleiner, du warst nicht eingeplant.

Scheiß drauf.

Unbeholfen sprang Rush in die Grube und spritzte sich, wie befürchtet, mit dem ekligen Schlamm voll. Beinahe verlor er auch das Gleichgewicht, konnte sich aber gerade noch an der Wand abstützen.

Einen winzigen Schritt nach dem anderen, voller Angst vor dem, in was er hineintreten oder was er einatmen könnte, ging er auf die Wand zu, wo er diesen vielsagenden Schatten entdeckt hatte. Nichts war dort zu sehen, keine Türangel, kein Türgriff, kein Spalt in der Wand, der eine Tür andeuten könnte. Andererseits bildete das ölige Zeug, mit dem alles überzogen war, eine perfekte Tarnung.

Und die Schicht hier war auch frisch und etwas dicker als am Rest der Wand.

Ein Schauder durchfuhr Rush, als er seine Hand ausstreckte und die Finger auf den Schlamm legte. Er fuhr von rechts nach links und wieder zurück, suchte nach einer auffälligen Stelle, nach einem Spalt. Nichts.

Da! Er bemerkte etwas anderes. Etwa auf Brusthöhe befand sich eine erhöhte Stelle, rund und etwa zwei Zentimeter im Durchmesser. Vielleicht eine Beule im Mauerwerk oder der Kopf einer Schraube. Rush schob den öligen Schlamm zur Seite, darunter kam eine runde Platte aus stumpfem, verwittertem Metall zum Vorschein.

Oben war sie drehbar. Also drehte Rush sie.

»Verdammte Scheiße«, flüsterte er.

Er blickte auf ein Schlüsselloch.

Kennedy stieg aus und ging bis zur Straßenecke. Diemas Gespräch schien noch eine Zeitlang zu dauern, und da sich die beiden in ihrer Muttersprache unterhielten, nützte es nichts zu lauschen.

Auf dem Highway herrschte dichter Verkehr, aber zu Fuß war hier niemand unterwegs. Ein Videoverleih an der Ecke war schon seit langem geschlossen. Im Fenster hingen die Plakate der Filmneuheiten, die schon ein paar Jahre alt waren. Born to be wild – Saumäßig unterwegs. 300. Zodiac – Die Spur des Killers. Auf einem anderen Plakat wurden zwei Filme plus Popkorn und eine große Flasche Cola für $ 12,99 angeboten. Unter dem Plakat lag ein kleiner toter, schwer zu beschreibender Vogel, so was wie ein Spatz oder eine Heckenbraunelle, der irgendwie in den Glaskasten geraten war und den Weg nach draußen nicht mehr gefunden hatte.

Noch zwei Stunden und ein paar Minuten, und sie traten auf der Stelle. Kennedy fiel aber nichts mehr ein, was sie noch tun könnten. In einem sich über die ganze Stadt erstreckenden Versteckspiel war derjenige, der sich versteckte, absolut im Vorteil.

Doch mit der Lage hatte sie recht. Sie wusste, hier war etwas, das sie aber noch nicht fassen konnte. Ber Lusim hatte sein Gift an einem Ort extrahiert und gereinigt, an dem er sein eigenes Risiko nur erhöht hatte. Warum würde ein angeblicher Meister der strategischen Planung etwas tun, was auf den ersten Blick völlig dumm war?

Vielleicht war die Antwort schlichtweg banal. Nachdem Ber Lusim zum Boten ausgebildet worden war, hatte er vielleicht seinen ersten Einsatz hier in diesen Straßen übernommen. Vielleicht hatte er das alte Stahlwerk schon damals hier entdeckt und sich jetzt daran erinnert. Allerdings war er damals wahrscheinlich noch normal gewesen und hatte auch nicht im Entferntesten an Massenmord gedacht.

Also musste Kennedy von einer anderen Annahme ausgehen. Ber Lusim hatte sich später für die Lage entschieden, irgendwann in jüngster Vergangenheit. Er hatte nach einem bestimmten Merkmal gesucht, den dieser Ort aufwies. Und worum es auch immer dabei ging, es war das Risiko wert, seine auffälligen, leuchtend roten Lastwagen zweimal dorthin zu schicken und vielleicht selbst einige Zeit dort, in Fußnähe zu seiner Heimat, zu verbringen, wo er ein gesuchter Mann war.

Zweimal. Die Lastwagen waren zweimal hergekommen. Und beim zweiten Mal wurde das Gift angeliefert. Das hieß …

Kennedy erschrak zu Tode, als Diema, die sich lautlos herangeschlichen hatte, hinter ihr »Scheiße!« rief.

Eine Entschuldigung? Zeitverschwendung. »Wir wissen jetzt, woraus die erste Lieferung bestand.«

»Ich bin ganz Ohr«, drängte Kennedy.

»Herkömmlicher Sprengstoff. Zehntausend Tonnen Octanitrocuban und fünf Kilo Acetonperoxid.«

Kennedy ließ sich die Mengen durch den Kopf gehen. »Ist das Peroxid ein Zündmittel?«

Diema nickte.

»Wie hoch ist dann die Sprengkraft? Sicher nicht hoch genug, um eine Million Menschen zu töten.«

»Hoch genug, um fast einen gesamten Straßenblock niederzureißen. Je nachdem, wo man ihn platziert, erzielt man locker zehn- oder zwanzigtausend Opfer.«

Diema wollte rasch zurück zum Transporter rennen und blickte erwartungsvoll zu Kennedy, die sich jedoch an ihren ersten Gedanken über die Lastwagen erinnerte. Die Puzzleteile fügten sich zusammen, und der Sprengstoff war das Teil, das allem einen Sinn gab.

»Erde und Luft«, murmelte sie.

Diema verstand den Hinweis. »Tollers Buch. ›Am Anfang spricht Gott in Feuer und Wasser und am Ende in Erde und Luft.‹«

»Wir haben’s vermasselt«, sagte Kennedy. »Ich glaube, wir sind am Arsch.«

»Warum? Was haben wir übersehen?«

»Wir dachten, Ber Lusim müsste sein Rizin aus der Luft verteilen.«

»Wird er auch«, beharrte Diema. »Nur so kann er die Anzahl der Opfer erzielen, die in der Prophezeiung verlangt wird.«

»Aber Ultraleichtflugzeuge? Sprühflugzeuge? Über New York befindet sich der am stärksten gesicherte Luftraum der Welt. Sein Erfolg wäre nicht gesichert. Und was meine Idee mit den Balkons und Dächern angeht – wenn der Wind dreht, hat er Pech. Er kann nicht warten. Das wissen wir. Shekolni hat uns die genaue Zeit genannt, keine ungefähre.«

Auch Diemas Gedanken rasten. »Wenn Erde und Luft eine Sache sind, keine zwei …«

»Genau«, stimmte Kennedy zu. »Erinnerst du dich an den elften September? Du wirst noch in der Schule gewesen sein, aber …«

»Wir erinnern uns«, erwiderte Diema knapp.

»Als die Türme einstürzten, entstand eine gewaltige Staubwolke. Abertausende Tonnen von Staub, die mit der Druckwelle kreuz und quer durch Manhattans Straßen getrieben wurden. Menschen wurden krank von dem Staub, einige sind es heute noch.«

»Berukhot! Er verwendet den Sprengstoff, um ein Gebäude …«

»Um ein Gebäude zu pulverisieren. Es in die einzelnen Atome zu zertrümmern. Damit entstehen eine gewaltige Druckwelle und eine ebensolche Staubwolke. Und weil sich das Rizin in dem Gebäude befindet, wird die Wolke zum Transportmittel. Es breitet sich von hier durch die Straßen aus. Erde und Luft, beides zusammen eine giftige Mischung. Sie tötet jeden, der es einatmet.«

»Aber wo?«, überlegte Diema. »Welches Gebäude wird er dazu ausgesucht haben?«

»Die Lastwagen kamen nur zweimal, Diema. Dann nicht mehr.«

Diema starrte sie verwirrt an. »Und?«

»Er hat diese Fabrik nicht ausgesucht, weil er sie so hübsch fand, sondern weil sie am nördlichen Ende des Broadway liegt. Sie ist sein Verabreichungssystem, sein zwanzig Kilometer langer und fünfundzwanzig Meter breiter Gewehrlauf. Ich glaube nicht, dass das Gift das Gebäude je verlassen hat.«

Rush hatte Probleme, Tillman und Nahir zu überzeugen, mitzukommen und nachzusehen, was er gefunden hatte. Eigentlich hatte er Probleme, dass sie ihm überhaupt zuhörten. Als Nahir endlich Rush ausreden ließ, gab er zu verstehen, dass »gefunden« wohl das falsche Wort war.

»Das Gebäude wurde von Elohim durchsucht«, wies er Rush in einem Ton zurecht, der anklingen ließ, nur einem Trottel müsste man so etwas noch erklären. »Alles, was du gesehen hast, haben sie mit Sicherheit auch gesehen und untersucht.«

»Aber das, was ich meine, sieht man nur aus einem bestimmten Winkel«, erklärte Rush, der ruhig und vernünftig klingen wollte. »Und auch dann nur, wenn das Licht voll daraufscheint. Die Stelle ist getarnt.«

»Gegen Amateure«, erwiderte Nahir. »Nicht gegen Profis.«

»Wo ist die Stelle, Rush?«, wollte Tillman wissen.

»In diesem leeren Schwimmbecken oder was das ist.«

»Die Schmiergrube? An der Rückseite des Gebäudes?«

»Genau.«

»Das Becken habe ich selbst überprüft«, erwiderte Tillman. »Mit Kennedy. Wir denken, Ber Lusim hatte dort vielleicht seine Tabletts abgestellt. Aber es gab keine Anzeichen, dass er in letzter Zeit dort gewesen wäre.«

Tillmans Ton war sanfter als der von Nahir, doch er ging von derselben Annahme aus.

»Scheiße!«, rief Rush. »Ich erfinde das doch nicht, und dumm bin ich auch nicht. Ich weiß, was ich gesehen habe. Jetzt kommt endlich mit und seht es euch an!«

»Später«, wimmelte Nahir ihn hochmütig ab. »Dafür haben wir jetzt keine Zeit.«

Rush schaute auf seine Uhr. Noch fünfundvierzig Minuten bis zur Stunde null. »Später?«, wiederholte er.

Die Männer beachteten ihn nicht weiter. Nahir hielt sein Telefon am Ohr und gab offenbar, zwischen gemurmeltem Englisch und gemurmeltem Aramäisch wechselnd, an die Elohim weiter, was sie hier besprachen.

»Tut mir leid«, sagte Rush. »Später passt mir nicht.«

Er entriss Nahir das Telefon und schleuderte es über die Brüstung.

Die Wut und die Überraschung auf Nahirs Gesicht zu sehen tat verdammt gut – aber nur etwa eine halbe Sekunde lang. So lange brauchte Nahir nämlich, um Rush auf den Boden zu werfen und völlig bewegungslos zu machen.

»Bist du wahnsinnig?«, zischte er. »Willst du sterben?«

»Niemand wird hier getötet werden«, sagte Tillman leise – so leise, dass das Klicken seiner Beretta unanständig laut klang, als er sie entsicherte. Er musste das Wort für Rush ergreifen, weil dessen Luftröhre von Nahirs Ellbogen gequetscht wurde und Rush weder atmen noch sprechen konnte. Sein Gesicht war fest auf den Kiesel des schmalen Stegs gepresst, ohne dass er eine Ahnung hatte, wie es dorthin gekommen war, und keins seiner Gliedmaßen konnte er auch nur annähernd bewegen. Da saß er wohl in der Patsche.

»Du solltest die Waffe wegstecken«, sagte Nahir. »Sonst wird die Sache böse enden.«

»Würde ich gerne tun«, entgegnete Tillman. »Aber lass den Jungen los. Er hat nur versucht, die Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen.«

»Er hat meine Aufmerksamkeit. Ich kann ihm das Genick brechen, ob du schießt oder nicht.«

»Wäre besser, du lässt ihn aufstehen, und ich stecke das Ding weg.«

Es herrschte eine kurze, quälende Stille. Zumindest quälend für Rush.

»Ich werde ihn loslassen«, erklärte Nahir. »Aber wenn er noch ein Wort sagt, breche ich ihm beide Arme.«

Der Druck ließ nach und war plötzlich ganz verschwunden, als Nahir sich erhob. Dennoch blieb Rush liegen, weil er nur wieder riskierte, auf den Boden geworfen zu werden, sollte er den Fehler begehen, aufzustehen.

»Jetzt kommt doch einfach mit und guckt euch diese doofe Tür an«, flehte er mit leicht gequetschter Stimme.

»Ich habe dich gewarnt, Kleiner.«

»Nein«, widersprach Tillman. »Wir sehen uns die Tür an. Du hast mich überzeugt, Rush. Was auch immer du da unten gefunden hast, du hast Kopf und Kragen riskiert, um uns darauf aufmerksam zu machen.«

»Das habe ich gemerkt«, entgegnete Rush, während er aufstand.

Die Treppe nach unten zu gehen dauerte noch länger als hinauf. Tillman wirkte leicht verkrampft und musste mehr gestützt werden als zuvor. Über die ebene Fläche bis zur Doppeltür hindurch konnte er sich wieder gut fortbewegen.

»Da.« Rush deutete nach vorn zur Schmiergrube. »Andere Seite. Unter dem Oberlicht.«

Nahir trat als Erster ein, Rush ließ Tillman vorbeigehen und folgte ihm. Er wollte, dass sie es selbst entdeckten. Doch erst jetzt bemerkte er, dass die Sonne wieder verschwunden war, so dass sie vielleicht den Umriss der Tür nicht mehr erkennen würden. »Okay«, sagte er. »Ich zeig’s euch.«

Das war nicht nötig. Die unregelmäßige Stelle in der Wand war trotz der fehlenden Sonne gut sichtbar – die Tür stand nämlich sperrangelweit offen, und dahinter war es noch dunkler als in der Grube.

Doch es war nicht die Tür, auf die Nahir und Tillman blickten.

Sie blickten auf den Mann, der auf der anderen Seite der Grube ihnen direkt gegenüberstand.

»So ein Pech«, sagte der Mann mit ruhiger, fast feierlicher Stimme.

»Ber Lusim«, keuchte Nahir. Er war erstarrt, unfähig, zu begreifen, was er hier sah.

Rush hatte fast den Eindruck, als wäre ihm schwindelig. Nachdem sie diesen weiten Weg zurückgelegt hatten, hatte er angesichts dieser Begegnung ganz kurz das Gefühl, als gäbe es doch so etwas wie Vorhersehung.

Ber Lusim blickte distanziert abschätzend von einem zum anderen. Wenn er sich durch ihre Anwesenheit bedroht fühlte, so ließ er es sich weder auf seinem Gesicht noch an seiner Haltung anmerken – was auf Rush schon unheimlich wirkte.

»In diesen letzten Momenten der alten Ordnung ist es immer noch möglich, dass Menschen sterben«, begann Ber Lusim schließlich. »Aber nach diesem letzten großen Sterben wird der Tod für immer enden.« Seine Stimme klang leicht beschwörend. »Daher empfände ich es als eine Vermessenheit, wenn ich derjenige wäre, der euch tötet. Arroganz. Als erhöbe ich, während ich schon auf dem Weg in die nächste Welt bin, einen Anspruch auf meine Zugehörigkeit zu dieser Zeit, zu dieser Welt. Ich verspüre keinen großen Wunsch, dies zu tun. Daher, wenn ihr zu sterben wünscht, müsst ihr eindeutig zum Ausdruck bringen, welche Art ihr bevorzugt – oder euch durch eine eindeutige Handlung dem Tod anbieten.«

Nahir kreuzte seine Arme vor der Brust und hielt plötzlich zwei Sicas in den Händen.

Ber Lusim lachte wie über einen richtig guten Witz. »Ja«, sagte er. »So was in der Art.«

67

Nahirs Hände schnellten in einer so flüssigen und anmutigen Bewegung zur Seite und nach oben, dass Rush den Eindruck hatte, Nahir wollte Flamenco tanzen. Die beiden Messer, die gleichzeitig losflogen, zogen zwei parallele Linien durch die Luft.

Ber Lusim schien sich kaum zu bewegen, doch auch er hielt plötzlich ein Messer in der Hand, mit dem er beide von Nahir geworfenen Messer blitzschnell abwehrte. Nur zwei hohe Töne wie von einer Glocke waren zu hören. Nahirs Messer sprangen nach rechts und links zur Seite, das rechte blitzte in dem plötzlich wieder aufscheinenden Sonnenstrahl wie ein Feuerrad.

Nahir zog erneut eine Sica, Tillman seinen Revolver, doch Ber Lusim war schneller als sie beide. Er sprang aus dem Stand heraus durch die Grube und landete zwischen ihnen, schien sich aber nicht weiter daran zu stören, dass er jetzt an zwei Fronten kämpfte.

Nahir zielte mit seiner dritten Sica auf Ber Lusims Brust, doch der beugte sich nur zur Seite und ließ sein eigenes Messer vorschnellen, mit dem er Nahir tief ins Handgelenk schnitt.

Tillmans Bewegungen wirkten auf komische Weise langsam im Vergleich zu denen der beiden Elohim. Ber Lusim drehte nicht einmal sein Gesicht zu ihm, sondern stieß Tillman mit einem fast senkrechten Tritt die Waffe aus der Hand und widmete sich wieder Nahir.

Eine Reihe blitzschneller Schwünge mit dem Messer zwangen Nahir, der sich nur noch mit einer Hand verteidigen konnte, zurückzuweichen, und brachten Ber Lusim, der ihm folgte, außerhalb von Tillmans Reichweite.

Tillman humpelte ihm hinterher. Rush, der erstarrt dastand, war lediglich in der Lage, »Leo, nicht!« zu rufen. Er stürzte nach vorn, doch in dem Moment geschahen eine Menge Dinge.

Ber Lusim blieb abrupt stehen, ließ Tillman gegen ihn auflaufen und boxte ihm seitlich gegen den Schädel. Ber Lusim, der sich davon nicht beeindrucken ließ, rammte nur seinen Ellbogen an Tillmans Kehle.

Nahir startete einen verzweifelten Angriff und sprang in eine Lücke, die Ber Lusims Abwehr scheinbar bot. Ber Lusim blockte ab, täuschte an, blockte ab und schnitt Nahir, um der ersten Verletzung höhnisch noch eins draufzusetzen, ins andere Handgelenk.

Nahirs Kraft ließ nach. Schmerz und Panik zuckten auf seinem Gesicht. Ber Lusim beugte sich vor, um Nahir mit einer Drehung einen Tritt in den Magen zu verpassen, dann rammte er den Griff des Messers, der kein eigentlicher Griff, sondern nur das stumpfere Ende war, seitlich an Nahirs Kopf. Das Geräusch hörte sich an, als würde jemand mit einem Beil eine Melone aufhacken.

Und bevor Rush bei ihm war, hatte Ber Lusim noch immer Zeit, so mit seinem Messer herumzuwirbeln, dass die Spitze genau Rushs Brust berührte. Rush blieb wankend stehen und blickte nach unten – die scharfe Klinge hatte den dünnen Stoff seines Hemdes durchtrennt.

»Überleg es dir«, sagte Ber Lusim in aller Seelenruhe, während Nahir längs nach vorn kippte und Tillman auf die Knie sank. »Die beiden hatten eine Waffe. Du hast nichts. Aber wenn du willst, dann komm.«

Tillman tastete nach seiner heruntergefallenen Waffe. Doch Ber Lusim trat ihm mit brutaler Wucht ins Gesicht, so dass er zur Seite in die Schmiergrube fiel. Das Messer hatte sich keinen Millimeter von der Stelle gerührt, doch es gab einen Moment, in dem Rush ihm hätte ausweichen und Ber Lusim angreifen können. Er konnte aber seinen Körper nicht dazu bringen, sich zu bewegen. Wie angewurzelt blieb er stehen und starrte nach unten, wo Tillman reglos mit dem Gesicht im Matsch liegen blieb. Wenn er noch nicht tot war, würde er spätestens jetzt ertrinken oder ersticken.

Rush zwang sich, sich zu bewegen. Er kehrte Ber Lusim den Rücken zu und sprang in die Grube, während ihm sein Hirn zuschrie, er solle sich ducken und in der Fötusstellung zusammenkauern.

Diesmal konnte er sich nicht auf den Beinen halten. Er kippte nach hinten ins ranzige Öl und strampelte wie ein Idiot, bis er sich auf die Seite drehen und wieder aufrichten konnte. Auf allen vieren kroch er zu Tillman, packte ihn mit seinen verschmierten Händen und drehte ihn auf den Rücken. Tillman war bewusstlos, doch er atmete.

Rush schob seine Hände unter Tillmans Achseln und zerrte ihn mühsam an den Rand der Grube. Dort lehnte er ihn in die Ecke, damit er nicht wieder umkippen konnte.

Rush war sich bewusst, dass Ber Lusim hinter ihm lauerte. Die Stille bedeutete nicht unbedingt, dass er sich nicht bewegte.

»Kommst du von weit her?«, fragte Ber Lusim.

Der heilige Mörder wollte plaudern.

»London«, antwortete Rush. »Budapest. New York. Ich bin sicher, Sie können die Leerstellen ausfüllen.« Er wollte den Tapferen spielen, doch seine Stimme klang – zumindest in seinen eigenen Ohren – hoch und schwach.

Ber Lusim lachte, als hätte Rush etwas Lustiges erzählt, sprang nach unten und ging zur offenen Tür. »Wir denken immer, wir würden auf einem geraden Pfad wandeln«, sagte er, den Kopf nach hinten zu Rush gewandt. »Ich weiß nicht, woher der Mensch diese Hoffnung nimmt. Die Erfahrung sollte uns lehren, dass es in der Natur keine geraden Pfade gibt. Gott zeichnet nicht mit einem Lineal. Wie heißt du, Kleiner?«

Diesmal ließ Rush die Beleidigung über sich ergehen. Was war er denn anderes gewesen als ein kleiner Junge, während die Männer gekämpft hatten?

»Ben«, antwortete er.

»Das ist nur ein halber Name und heißt Sohn von. Was ist mit dem Rest?«

»Rush. Ben Rush.«

Ber Lusim sah ihn verwundert an. »Ben Rush«, wiederholte er.

»Ja.« Rush schluckte schwer und sah zu Tillman hinunter. »Ihm geht’s schlecht. Werden Sie mich gehen lassen, damit ich Hilfe für ihn holen kann?«

»Natürlich nicht«, antwortete Ber Lusim. »Welche Hilfe könnte es schon geben? In zwanzig Minuten wird sich an dieser Stelle ein Krater befinden. Und anschließend wird alle Zeitrechnung beendet sein. Lass ihn. Ich will dir was zeigen.«

Er deutete zur Tür.

»Was?«, wollte Rush wissen.

»Geh rein«, befahl ihm Ber Lusim.

»Ich … was ist da drin? Warum soll ich da reingehen?« Rush hatte seit seinem siebten Lebensjahr keine Angst mehr vor der Dunkelheit, doch diese eckige Öffnung schien voller feindseliger Versprechen zu stecken.

»Du hast einen langen Weg zurückgelegt, um mich zu finden«, erklärte Ber Lusim. »Und du hast Erfolg gehabt, nachdem alle anderen gescheitert sind. Das war überraschend und außergewöhnlich – und offenbar gewollt, wie alles gewollt ist. Das hat mich der Prophet gelehrt, als ich es vergessen oder gelernt hatte, so zu tun, als entspräche es nicht der Wahrheit. Ich werde wieder hineingehen, Ben Rush. Ich kann dich nicht zurücklassen, dir nicht die Freiheit lassen zu gehen. Wenn du darauf bestehst, hierzubleiben, werde ich das respektieren. Aber …« Er hob seine Hand und ließ sein Messer mit erschreckender Geschicklichkeit hin und her schnellen. »… ich werde dafür sorgen, dass du dich nicht bewegen kannst. Der schnellste und einfachste Weg wäre, dir die Wirbelsäule und die darin verlaufenden Nerven zu durchtrennen. Die Entscheidung liegt bei dir. Ich gebe dir einen Moment zum Nachdenken.«

»Nein, ich … ist schon in Ordnung. Ich bin fertig mit Nachdenken. Ich meine, ich gehe mit rein.«

Ber Lusim nickte und bedeutete Rush mit einem Wink seiner Hand vorauszugehen.

An seiner Angst und Erniedrigung fast erstickend, trat Rush in die Dunkelheit.

Zum Vordereingang der Fabrik zu gelangen hieße, um drei von vier Seiten des Geländes herumzufahren. Kennedy schaltete einfach einen Gang herunter und lenkte den Transporter direkt durch den Maschendrahtzaun. Ein Stück davon blieb an der Windschutzscheibe hängen und riss einen Zementpfeiler mit sich, der hinter ihnen herhüpfte wie ein Hund.

Diema hatte versucht Kuutma anzurufen, erreichte aber immer nur den Anrufbeantworter. Sie hinterließ ein paar knappe Sätze über Kennedys Vermutungen und nahm das Telefon gerade wieder vom Ohr, als Kennedy durch den Zaun jagte.

Die rhaka schleuderte mit dem Transporter um die Kurve, Kies peitschte hinter ihm auf. Er schaukelte nach der Vollbremsung noch, da sprang sie bereits nach draußen und rannte ins Fabrikgebäude, hielt aber gleich hinter der Tür inne, um sich zu sammeln.

»Da!« Diema zeigte nach vorn. Es war leicht zu erkennen, wohin der Weg sie führte. Nahir lag zusammengekauert im Durchgang von der großen Halle zu dem kleineren Raum dahinter.

Diema zog eine Pistole und eine Sica und ging vorsichtig auf Nahir zu. Auf der anderen Seite der Türen war alles ruhig – kein Hinweis darauf, warum Nahir angegriffen worden war, und von den beiden Adamiten keine Spur.

Kennedy untersuchte Nahir. Als sie ihn auf den Rücken drehte, stellte sie überrascht fest, dass er noch lebte. Er hatte hart gekämpft und verloren. Beide Arme waren blutüberströmt, und noch immer sickerte Blut aus seinen aufgeschnittenen Handgelenken. Auch am Kopf war er verletzt, sein rechtes Auge zerstört. Kennedy zuckte beim Anblick dieser Wunde zurück. Diema nicht. Ein verborgener Teil in ihr überlegte, wie das Auge selbst zu Tränen geworden war und wie sich dies mit Ölpastellkreide wiedergeben ließ. Ein anderer, schockierter Teil in ihr erinnerte sie daran, dass sie bei diesem Mann gelegen hatte. Und ein dritter Teil kam zu dem Schluss, dass Kennedy mit ihrer Vermutung recht hatte: Ber Lusim war hier.

Nahir versuchte zu sprechen.

Diema kniete sich neben ihn. »Nahir«, sagte sie. Seine Lippen bewegten sich, brachten aber nur abgehackte Laute zustande.

»Ber Lusim«, drängte Diema. »Wo ist er? Wo steckt er jetzt?«

Nahirs unverletztes Auge zuckte ein-, sein Finger zweimal Richtung Schmiergrube.

Diema wollte sich gerade wieder erheben, als Nahirs Arm gegen ihren stieß. Er wollte ihren Arm packen, doch seine Finger reagierten nicht auf die Befehle seines Hirns. Mehr als nur winzige, zufällige Zuckungen brachte er nicht zustande.

»Zu … schnell …«, flüsterte Nahir. »Zu … zu … schnell … um …« Er holte tief Luft und versuchte es erneut. »Nicht … kämpfen. Zu …«

»Wir sind bald zurück«, versicherte Diema ihm, noch immer in sein unverletztes Auge blickend. In Schock und ungewohnter Angst weit aufgerissen, flehte es sie schweigend an. Sie zog ihre Lederjacke aus, legte sie zusammen und schob sie unter Nahirs Kopf. Kennedy trat an den Rand der Schmiergrube, atmete tief durch und stieg hinunter.

»Wir sind bald zurück«, wiederholte Diema. »Wir holen Hilfe für dich.« Vielleicht wird auch der ganze Ort von einer zehn Kilotonnen schweren Cuban-Bombe in Einzelteile zerlegt, dachte sie. In jedem Fall hätte Nahir nicht lange zu leiden.

Sie ging zur Grube und ließ ihren Blick darübergleiten, bevor sie vorsichtig und leise zu Kennedy hinabstieg. Kennedy war bei Tillman, der in einer Ecke der Grube lehnte, und untersuchte ihn kurz. Sein Gesicht war voller Blut, und er war bewusstlos, doch seine Verletzungen sahen weniger ernst aus als die von Nahir. Dank seiner Schwäche wird er für den Gegner eine weit geringere Bedrohung gewesen sein.

Kennedy öffnete den Mund, um etwas zu sagen, doch Diema brachte sie mit einer erhobenen Hand zum Schweigen und zeigte zur offenen Tür. Kennedy nickte. Sie berührte Tillmans Wange mit ihren Fingerspitzen, küsste ihn auf die Stirn und erhob sich.

Diema zog die chinesische Halbautomatik aus ihrem Gürtel und wollte Kennedy schon die 9-mm aus ihrem Knöchelhalfter anbieten, doch Kennedy ging wegen des schmatzenden Geräuschs unter ihren Füßen langsam an ihr vorbei und griff sich Tillmans Waffe, die auf dem Rand der Grube lag. Nach einer kurzen Überprüfung schien sie zufrieden und erwiderte Diemas fragenden Blick mit einem Nicken. Fertig.

Ohne sich absprechen zu müssen, schlichen sie jeweils rechts und links neben die Tür und lauschten.

Zwei Stimmen, beide männlich, in einem ernsten, wenn nicht gar leicht absurden Gespräch, das gleich unterhalb von ihnen geführt wurde.

»Er ist tatsächlich ein Stück Brot.« Das war Ben Rushs Stimme. Und eine andere antwortete: »Gott ist eine Einheit. Nur Wahnsinnige weigern sich, das anzuerkennen.«

Sieben Stufen, gefährlich glitschig von dem Schlamm, der den Boden der Grube bedeckte, führten nach unten. Dann berührten Rushs Füße trockenen, rauen Zement.

Einem ersten Klick, den er über sich hörte, folgten weitere, als die Neonröhren eingeschaltet wurden. Rush blinzelte und schirmte seine Augen ab, da die Lampen heller leuchteten als Tageslicht.

Er stand in einem großen Raum mit niedriger Decke, an der grobe Holzbalken entlangliefen. Die riesigen Säcke, die an den Wänden bis zur Decke gestapelt waren, sahen aus, als enthielten sie Sand oder Düngemittel. Doch alle trugen die Aufschrift C8(NO2)8 – HOCHEXPLOSIV.

Am anderen Ende des Raumes, ihm gegenüber, stand ein Klapprechner auf einer Tischplatte, die von zwei Böcken gestützt wurde. Zwei lange Kabel führten zu einer abstrakten, modernistischen Skulptur, die aus einer Handvoll Stahlstäbe und mehreren Dutzend, in fettdichtem Papier eingewickelten Päckchen bestand.

Trotz der schmierigen Treppe war der Raum ungewöhnlich sauber. Ein Besen lehnte gegen die Säcke mit dem Sprengstoff. Sobald Rush diesen bemerkt hatte, fielen ihm gleich weitere Haushaltsgegenstände auf: ein Kessel und ein Milchkarton auf einer hochkant gestellten Tragebox, ein paar Lautsprecher mit einem iPod dazwischen, eine Leselampe auf dem Tisch und ein aufgeschlagenes Buch daneben.

Ber Lusim wartete auf das Ende der Welt mit den Annehmlichkeiten eines Zuhauses.

Er legte eine Hand auf Rushs Schulter, um ihn zum Tisch zu führen. Rush, der sich daran erinnerte, was diese Hand gerade getan hatte, erschauderte, wich erschreckt zurück und drehte sich zu Ber Lusim.

Ber Lusim sah ihn mit hochnäsigem Interesse an.

»Hören Sie«, begann Rush. »Ich … ich weiß nicht, was Sie von mir wollen. Ich sollte eigentlich gar nicht hier sein.«

»Doch«, widersprach Ber Lusim. »Solltest du. Natürlich. Du hattest keine Wahl. Bitte setz dich. Ich tue dir nichts.«

»Ich stehe ganz gut hier«, wehrte Rush ab.

Ber Lusim nickte. »In Ordnung.« Er ging an Rush vorbei zum Tisch und griff zum Buch. Er hielt es hoch, damit Rush es sehen konnte – und was hieß, dass Rush seine Angst überwinden und drei Schritte auf Ber Lusim zugehen musste.

Das Buch war sehr alt, die Blätter hatten Eselsohren und rollten sich. Der Umschlag war gewellt, als hätte jemand das Buch ins Wasser fallen lassen. Auf dem Umschlag standen in einfacher, aber unregelmäßiger Schrift die Worte Eine Trompete verkündet das Urtheil, oder Gottes Plan enthüllt in vielerlei Zeichen.

»Kennst du das?«, fragte Ber Lusim.

Rush überlegte kurz zu lügen. Aber warum sonst wäre er hier, wenn nicht wegen des Buchs?

»Ja.«

Ber Lusim lächelte, als hätte er Rush gerade ein Geständnis entlockt, was dessen Seele nur nutzen könnte. »Ich möchte dir danken«, sagte er.

Der freundliche Ton erstaunte Rush, aber machte ihm auch Angst. Er sagte nichts, blickte Ber Lusim nur an, während der durch das Buch blätterte und es ihm dann reichte. Rush nahm es entgegen und sah, dass es auf der letzten Seite aufgeschlagen war. Das jahrhundertealte Papier knisterte zwischen seinen Fingern.

»Dieser Absatz hat mich beunruhigt«, erklärte Ber Lusim. »Besonders die Stelle, an der Toller sagt, der Sohn und der Geist werden da sein, wenn das Ende naht. Das stinkt nach der bedeutungslosen Lithurgie der römischen Kirche. Die Dreiteilung Gottes, als wäre Gott ein Stück Brot.«

»Er ist tatsächlich ein Stück Brot«, erwiderte Rush. »Haben Sie denn noch nichts von der Eucharistie gehört?«

Er hörte sich selbst reden und wunderte sich darüber. Wollte er, dass Ber Lusim ihm beide Arme und Beine brach? Oder riskierte er dieses lose Mundwerk nur, weil er sich nicht mehr weh tun lassen wollte? Egal, Ber Lusim reagierte nicht auf den flapsigen Ton, hatte ihn vielleicht nicht einmal wahrgenommen.

»Gott ist eine Einheit«, fuhr Ber Lusim fort. »Nur Wahnsinnige weigern sich, das anzuerkennen. Diese Berufung auf den Sohn und den Heiligen Geist ist uns beiden, Avra und mir, immer seltsam vorgekommen. Geradezu rätselhaft. Weißt du, was dein Name bedeutet?«

»Das haben Sie schon gesagt. Er bedeutet ›Sohn von‹.«

Ber Lusim nickte. »Ja, das ist das, was ›Ben‹ bedeutet. Aber ich meinte deinen Familiennamen. Rush. Das ist eine Umschreibung aus dem hebräischen Wort ruach, das ›Geist‹ bedeutet. Du bist der Sohn, Ben Rush, und du bist auch der Geist. Gott hat Johann Toller gesagt, du würdest kommen, und Johann Toller hat es mir gesagt. Auf diese Weise versichert er mir, dass alles gut ist. Was ich tue, ist richtig und entspricht seinem Plan. Ich höre euch übrigens atmen.«

Die letzten Worte hatte er lauter gesprochen und währenddessen über Rushs Schulter hinweg zur Treppe geblickt. »Gesellt euch doch einfach zu uns. Es hat keinen Sinn, sich da oben zu verstecken. Und Zeit, um meinen Plan zu vereiteln, ist auch nicht mehr. Obwohl ich euch natürlich töten werde, wenn ihr es versucht.«

Kennedy war sich fast sicher, dass sie sich nicht durch ihr Atmen verraten hatten.

Tillmans Waffe, eine umgebaute Beretta, verfügte über eine Griffsicherung und nicht über einen per Daumen zu betätigenden Schalter, an den sie eher gewöhnt war. Sie hatte einen Moment, in dem Ber Lusim gesprochen hatte, genutzt, um die Waffe zu entsichern. Das Klicken hatte sie selbst kaum gehört und gedacht, Ber Lusim wäre es beim Sprechen erst recht nicht aufgefallen. Doch die Pause, die er gleich nach dem Klick eingelegt hatte, machte sie jetzt, im Nachhinein, stutzig.

Als er sie aufforderte, sich zu ihm zu gesellen, bestand kein Zweifel mehr. Kennedy gab Diema ein Zeichen – Hände aneinander und wieder auseinander. Aufteilen und ihm zwei Ziele bieten. Diema nickte.

Diema ging die Treppe voran, Kennedy folgte dicht hinter ihr.

Ber Lusim beobachtete sie aufmerksam, als sie in sein Blickfeld traten. »Ich habe eurem Freund die Schrift ausgelegt«, sagte er. »Was lustig ist. Ich habe mich nie für einen Prediger gehalten. Ihr solltet vielleicht diese Waffen fallen lassen, falls ihr in Versuchung sein solltet, sie zu benutzen.«

»In einem Raum voller Sprengstoff?«, fragte Kennedy. »Wäre das nicht ein bisschen dumm?«

Ber Lusim betrachtete die Säcke. »Octoban lässt sich nicht mit einer Kugel zünden«, erklärte er. »Und der Zünder befindet sich hinter mir auf dem Tisch. Ihr müsstet durch Mr Rush hindurchschießen, der euch dafür wahrscheinlich nicht dankbar wäre. Dahinten, in der Ecke …«, er deutete mit dem Lauf seiner Waffe in diese Richtung, »… stehen auch einige Plastikeimer mit äußerst giftigem, granuliertem Rizin. Wenn einer dieser Eimer ein Loch bekommt, wirbelt hochgiftiger Staub in die Luft. Natürlich wird euch die geplante Explosion getötet haben, noch bevor das Gift bei euch zur Wirkung kommt. Es stellt sich also lediglich die Frage, welche Folgen schlimmer wären.«

»Warum leben wir noch?«, fragte Diema. »Hast du die Lust am Töten verloren, Ber Lusim?« Sie entfernte sich von Kennedy, so dass er beide gleichzeitig im Auge behalten musste und gezwungen wäre, seine Waffe weiter zu schwenken, falls er schießen wollte.

Er hob eine Hand, um Diema aufzuhalten. »Das ist weit genug. Um deine Frage zu beantworten, ich bin dabei, eine Million Menschen zu töten, was auf wenig Zimperlichkeit diesbezüglich schließen lässt. Doch dabei handelt es sich, rein religiös betrachtet, eher um ein Opfer als um einen Mord. Einzelnen Toten andererseits … hier an diesem Ort, zu diesem Zeitpunkt, haftet jedoch eine Art Pietätlosigkeit an. Aber ich werde es tun, wenn ihr nicht dort stehen bleibt, wo ihr seid, und die Waffen niederlegt. Ich lade euch herzlich ein, mit mir auf den kommenden Augenblick zu warten, doch ich weiß, wonach euer Sinn steht, werde es aber nicht erlauben.«

»Es ist immer noch Zeit, die Sache aufzuhalten«, sagte Kennedy. Sie wusste, Diema wäre in der Lage, rascher und genauer zu zielen und zu schießen als sie, daher entschied sie sich für die Aufgabe, Ber Lusim abzulenken. »Es sind schon zu viele Menschen gestorben.«

Ber Lusims Blick zuckte in ihre Richtung, dann gleich zurück zu Diema. Er schien die Gefahr genau eingeschätzt zu haben. »Jeder, der je gelebt hat, ist gestorben. Abgesehen von den wenigen, die jetzt noch leben. Aber heute ändert sich alles.«

»Wegen ein paar Zeilen in einem dreihundert Jahre alten Buch?«, fragte Kennedy. »Das verstehe ich nicht.«

»Das brauchst du auch nicht. Und jetzt hört mit diesem absurden Tanz auf. Bleibt, wo ihr seid. Werft die Waffen weg oder legt sie neben eure Füße. Ich sehe keine Notwendigkeit, euer Blut hier zu vergießen. Aber ich werde mich auch nicht davon abhalten lassen, wenn ihr mich dazu zwingt.«

Kennedy blieb stehen. »Okay. Du hast gewonnen.«

Sie drehte ihre Waffe so, dass sie zur Decke zielte, und beugte sich langsam vor, um sie auf den Boden zu legen.

Diema nutzte die Gelegenheit und schoss.

68

Und wieder einmal entwickelte sich der Kampf bis zu einem Ausmaß, das Rush nicht mit entscheidenden Faktoren wie Ursache und Wirkung umreißen konnte.

Er sah, wie sich Diemas Arm bewegte, und er hörte Schüsse – drei insgesamt, hintereinander und so laut, dass sie sich eher anfühlten, als würde etwas gegen seine Haut drücken.

Dann flog etwas aus Diemas Hand, und Diema selbst wurde nach hinten gegen die Wand geschleudert.

Dieses Geräusch schien in dem kleinen Raum aus allen Richtungen gleichzeitig gekommen zu sein, so dass Rush nur indirekt zu dem Schluss kam, dass nicht Diema geschossen hatte, sondern Ber Lusim. Alle drei Male.

Bis ihm dies bewusst wurde, war das Ganze schon vorbei. Diema war an der Wand nach unten gerutscht, und Ber Lusim richtete seine Waffe auf Kennedy, die, in der Hocke erstarrt, ihre Hand auf ihre immer noch auf dem Boden liegende Waffe hielt.

»Nicht«, riet Ber Lusim ihr.

Diema stieß langsam und zitternd die Luft aus. Sie lag der Länge nach auf dem Boden, die Hand gegen ihre Seite gepresst. Blut sickerte zwischen ihren Fingern hindurch, und auf ihren Jeans breitete sich ein großer roter Fleck aus. Zumindest zwei von Ber Lusims drei Kugeln hatten ihr Ziel getroffen.

Nein, alle drei, wie Rush feststellte. Diemas Waffe lag drei Meter von ihr entfernt auf dem Boden, der Lauf zu einem L geknickt.

»Ich wünschte, das wäre nicht nötig gewesen«, sagte Ber Lusim. »Aber ihr lebt zumindest noch. Leider ist dies die letzte Freundlichkeit, die ich euch erweisen kann.«

Rushs Herz hämmerte in seiner Brust, und er befürchtete, sich gleich übergeben zu müssen. Er sah, wie sich Kennedys Schultern anspannten, was mit Sicherheit hieß, dass auch Ber Lusim es bemerkt hatte. Sie wollte angreifen, und ein Angriff bedeutete so viel wie ihren Tod. Eine andere Möglichkeit blieb ihnen nicht.

Doch, sie hatten eine … etwas, das er tun könnte.

Falls ihm noch genügend Zeit blieb. Und er die richtigen Worte fand.

»Moment!«, sagte er. Eigentlich sagte er es nicht, sondern rief es viel zu laut und mit viel zu hoher Stimme. Und er hielt das Buch nach oben, Tollers Buch, als wollte er predigen.

Als sich Ber Lusim zu ihm drehte, wedelte Rush mit dem Buch vor dessen Gesicht.

»Ich stehe also da drin«, redete er drauflos. »Das haben Sie gesagt. Ich bin Teil des großen Ganzen. Gott hat mich geschickt, um Ihnen eine Botschaft zu überbringen. Das haben Sie doch gesagt.«

»Ja«, bestätigte Ber Lusim. Seine ruhige Stimme ließ Rushs panisches Schreien noch grotesker wirken, als es schon war. »Das habe ich gesagt.«

»Gut.« Rush versuchte das Zittern in seinen Beinen, seinen Armen und seiner Stimme in den Griff zu bekommen. »Dann bin ich genau hier, genau jetzt, für die Zeit, die der Welt noch bleibt, das, was Sie sind. Ich bin ein Bote Gottes. Ich bin nicht einfach irgendein idiotischer Adamit, der so weit hinausschwimmt, bis er nicht mehr stehen kann.«

Ber Lusim runzelte die Stirn. »Und? Worauf willst du hinaus?«

»Ich sage Ihnen, worauf ich hinauswill. Wenn ich ein Bote bin, Ber Lusim, ist meine Botschaft für Sie. Sind Sie bereit, sie zu hören?«

Ber Lusim hob beide Hände. Na, dann schieß mal los.

»Okay.« Rush schluckte. So weit, so gut. Er riskierte einen Blick nach hinten. Diema hatte sich auf ihren linken Ellbogen gestützt und drückte noch immer mit der Hand gegen ihre Wunde. Ansonsten rührte sie sich nicht. Der Boden wurde trotzdem schmutzig von ihrem Blut. Sie beobachtete Ber Lusim mit stumpfem Blick oder versuchte es zumindest, konnte aber den Kopf nicht oben halten. Kennedy schien immer noch nach einer Möglichkeit zum Angriff zu suchen. Als ihre Blicke sich trafen, signalisierte er ihr mit einer winzigen Kopfbewegung ein Noch nicht.

Er drehte sich wieder zu Ber Lusim. »Alles, was ihr tut, tut ihr wegen Toller. Habe ich recht? Wegen der Vorhersagen in diesem Buch. Es ist, als hätte er das Buch extra für euch geschrieben. Als hätte er euch kommen sehen, vor dreihundert Jahren, und würde mit Hilfe des Buchs jetzt zu euch sprechen.«

»Er hat das Ende der Welt kommen sehen«, korrigierte Ber Lusim ihn. »Und, ja, er sprach zu uns. Er sagte uns, was wir tun müssen, um die Geschichte zu einem Ende zu bringen und das Reich des Messias einzuläuten.«

»Okay. Aber ich frage mich, ob Sie wissen, wer da zu Ihnen gesprochen hat. Ich meine, ob Sie je etwas über Johann Tollers Leben herausgefunden haben.«

»Mehr, als du dir vorstellen kannst.«

»Sie glauben, Sie kennen ihn.« Rush hatte das Gefühl, sich einen Weg durch ein Minenfeld zu bahnen. Doch noch mehr fühlte er sich, als nähme er vor Gericht einen Zeugen ins Kreuzverhör in dem Versuch, einen Fall aus einer bloßen Ahnung heraus zu konstruieren.

»Ja«, stimmte Ber Lusim zu. »Ich glaube, ich kenne ihn.«

»Dem muss ich widersprechen«, sagte Rush. Nach der kurzen Pause, die entstand, wagte Rush sich weiter vor. »Ich glaube, Sie haben recht, dass Gott mich hierherschickte, Ber Lusim. Ich glaube, er wollte, dass Sie hören, was ich zu sagen habe. Weil Sie einen großen Fehler begangen haben. Sie haben eine Menge Menschen getötet und sind dabei, noch viel mehr zu töten, und das alles auf der Grundlage eines … eines dummen … Sie haben es versaut. Sie haben es kräftig versaut.«

Ber Lusim starrte ihn schweigend an. In diesem Blick sah Rush, wie sein eigener Tod verhandelt wurde. Das Einzige, womit er auftrumpfen konnte, war sein Sekundärwissen über Johann Toller, und er hatte keine Ahnung, wie lange diese »Gehen Sie aus dem Gefängnis«-Karte noch gelten würde.

»Es gibt da etwas, was Sie nicht wissen.« Seine Stimme zitterte leicht beim letzten Wort. »Über Toller. Etwas, was Sie falsch verstanden haben.«

»Etwas, was ich falsch verstanden habe«, wiederholte Ber Lusim mit gefährlich sanfter Stimme. »Wirklich?«

»Wirklich.«

»Und was soll das sein?«

»Wer er war.«

Ber Lusim schürzte die Lippen. »Ich werde über deine Respektlosigkeit hinwegsehen. Ich glaube immer noch, deine Anwesenheit muss einen Grund haben. Einen Grund, warum du mir in diesem feierlichen, glücklichen Moment in den Weg gestellt wurdest. Aber sei vorsichtig, was du sagst. Johann Toller war von Gott erleuchtet. Schlecht von ihm zu sprechen ist eine Gotteslästerung.«

Rush starrte auf die Waffe in Ber Lusims Hand, obwohl dieser, falls er sich entscheiden müsste, Rush zu töten, wahrscheinlich keine Kugel an jemanden verschwenden würde, der sich in Reichweite seiner Hände befand. »Rede ich schlecht von Toller, nur weil ich sage, er war nicht der, für den Sie ihn halten?«, fragte er. »Ich möchte keine Gotteslästerung begehen. Ich glaube nur, Sie haben die Zeichen falsch gedeutet.«

Ber Lusim hob eine Augenbraue. »Ja? Und wie?«

»Nun, Sie halten Toller für Ihren abhandengekommenen Propheten. Der eine Mensch, der ohne offizielle Genehmigung Ihre verborgene Stadt verließ. Ich meine, der Mensch, der es vor Ihnen und Ihren Leuten getan hat.«

»Dafür halte ich ihn nicht. Ich weiß es.«

»Weil Toller über den geheimen Glauben des Volkes spricht.«

»Ja.«

»Und weil sein Buch zeigt, wo sich Ginat’Dania befindet.«

»Ja, auch das.«

»Und weil er seine Freunde und Anhänger mit dem Zeichen der Schlinge statt mit dem des Kreuzes gesegnet hat.«

»Natürlich.«

Rush stand am Rand des Abgrunds. Er wagte nicht, sich noch einmal umzudrehen, um nachzusehen, ob Diema oder Kennedy seiner Strategie, ihnen eine Möglichkeit zum Angriff zu bieten, folgten. Und wenn nicht? Mehr konnte er leider nicht tun.

»Also, Ber Lusim, trotzdem glaube ich, Sie haben sich für die falsche Mannschaft ereifert. Toller hatte nie zum Judas-Volk gehört. Er war ein Adamit.«

Diema nutzte den durch ihre Wunden verursachten Schmerz und die ablaufende Zeit auf ihrer Uhr, um bei Bewusstsein zu bleiben.

Der Schmerz auf ihren Nervenbahnen blieb eine konstante Größe.

Die Zeit nicht. Sie lief von sieben Minuten ab rückwärts.

Ber Lusim hielt seine Waffe gegen Rushs Schläfe. Rush beugte sich zur Seite, fort von diesem Ding, wagte aber nicht, einen Schritt zu gehen oder die Waffe fortzuschieben.

»Ich sehe deinen Tod«, sagte Ber Lusim zu ihm. »Ohne dass ich dazu die Prophezeiung lesen muss.«

»Nein … hören Sie doch zu«, stammelte Rush. »Ich kann Ihnen zum Glauben verhelfen.«

»Ich glaube bereits.«

»Dann kann ich Ihnen zum Zweifel verhelfen. Warum hat Gott mich zu Ihnen geschickt?«

»Um mich zu prüfen. Um meinen Glauben einer Prüfung zu unterziehen.«

»Dann … dann tun Sie es! Sie müssen zuhören. Mir das Hirn wegzupusten würde Gott tierisch sauer machen.«

Keiner von beiden bewegte sich, bis Ber Lusim sehr langsam die Waffe nach unten nahm.

»Das ist Quatsch«, sagte er. »Aber sag, was du zu sagen hast. Quatsch kann mich nicht verletzen.«

»Gut, sehen Sie sich die Zeichen in den Schriften an«, begann Rush wieder draufloszureden. »In Ihrer Version der Geschichte kommt Ihr Mann aus Ginat’Dania und geht Richtung Westen. Dann, eine ganze Zeit später, trifft Johann Toller in England ein und beginnt zu predigen. Und Sie sagen mir, er ist wegen all des Zeugs, das er von sich gibt, Ihr Typ. Er weiß von Ginat’Dania. Er weiß vom dreitausendjährigen Zyklus. Und wie sonst hätte er das herausfinden sollen? Und was ist in der Zwischenzeit passiert? Warum hat er seinen Auftrag und sein Volk verlassen, um unter den Einheimischen zu leben?«

»Ein Engel sprach zu ihm«, erwiderte Ber Lusim fast drohend.

»Richtig.« Rush nickte. »Ein Engel sprach zu ihm und nannte ihm die Geheimnisse des Himmels. Und Toller hat das Bedürfnis, diese wunderbaren Dinge, die er erfahren hat, der ganzen Welt mitzuteilen. Deshalb geht er nach England.

Und ab hier stimmt was mit dem Drehbuch nicht. Es ist Bürgerkrieg. Die politische Szene in England ist eine Schlangengrube, aber Toller springt rein wie in ein Schwimmbecken. Er macht sich alle möglichen Leute aus Cromwells Regierung zu Freunden und Feinden. Er schart die religiös Abtrünnigen um sich, wird so was wie ihr Sprecher. Er tritt der Bewegung der Fünften Monarchie bei. Darf sich zu ihnen an den Tisch setzen. Und da frage ich mich: warum? Wo liegt der Sinn in dem Ganzen? Wenn man die ewige Wahrheit gesehen hat, warum schert man sich noch darum, ob Cromwell oder Fairfax ihre Versprechen halten oder ob Bischöfe im Parlament sprechen? Das ist ein Nebenschauplatz. Das Ende der Welt naht, der König wird kommen – das ist alles, was zählt.«

Diema lenkte ihre Aufmerksamkeit von dem Lehrstreit zu ihrer Waffe. Leider lag sie so weit entfernt, dass Diema hätte hinkriechen müssen. Zudem hatte die Waffe Schaden genommen.

Doch in ihrem Knöchelhalfter steckte noch ihre andere Waffe, die winzige, bescheidene M26, die sie Nahir und Shraga fast in vorherseherischer Weise abgenommen hatte.

Stöhnend, wie im Todeskampf, drehte sie sich auf die Seite, zog dabei ihre Beine hoch, näher an ihre linke Hand heran. Ihre rechte Hand hatte sie sich offenbar gebrochen, als Ber Lusim gegen ihre Waffe geschossen hatte – eine Meisterleistung, auch auf diese kurze Entfernung.

»Die Zeit ist in der Ewigkeit enthalten wie das Sandkorn in der Perle«, erläuterte Ber Lusim gerade. »Toller hatte alle Dinge gesehen, aus der Nähe und der Ferne. Und ihm war dies alles nicht egal.«

Rush hielt das Buch mit noch zittrigeren Händen nach oben als vorher. »Gut, vielleicht. Vielleicht ist es so passiert. Aber es gibt noch ein anderes Szenario: Toller ist ein Niemand. Nur irgendein Typ. Aber er ist Brite. Er verlässt England, unternimmt vielleicht so was wie eine Bildungsreise, oder vielleicht ist er Kaufmann oder Diplomat. Er reist also über die Alpen, aber nicht alleine. Nach einem Unfall ist er nicht der einzige Überlebende. Neben ihm liegt ein anderer Mann, der verletzt ist und möglicherweise kurz darauf sterben wird. Das ist Ihr Prophet, frisch aus Ginat’Dania. Und das ist der Moment, in dem sich alles für Toller ändert. Indem sich sein Leben auf den Kopf stellt. Weil der verletzte Mann halluziniert und ununterbrochen redet. Oder er weiß einfach, dass er stirbt. Er muss jemandem seine Lebensgeschichte erzählen, bevor er abtritt, also muss Toller dafür herhalten. Und Toller hört zu. Sehr aufmerksam.«

»Das ist absurd«, unterbrach ihn Ber Lusim.

»Toller erfährt die ganze Geschichte. Der heilige Verräter. Die geheime Stadt. Das Ende der Welt. Es ist eine Offenbarung. Nein, es ist ein ganzes Buch voller Offenbarungen. Und es muss die Wahrheit sein, denn wer sonst wird die letzten Stunden seines Lebens damit verbringen, sich eine solche verrückte Geschichte zusammenzuspinnen? Es ist, als hätte Gott diesen Mann zur richtigen Zeit an den richtigen Ort geschickt, um Toller die Augen zu öffnen. Als der Mann schließlich stirbt, geht Toller nach England und führt sein Leben fort. Allerdings ist er jetzt Prophet. Ein Mann mit einer Botschaft. Und weil er der Botschaft so viel Autorität verleihen will, wie er kann, erfindet er die Engelserscheinung. Oder er glaubt tatsächlich, Ihr verunglückter Bote wäre ein Engel gewesen.«

»Warum sollte das stimmen?«, wollte Ber Lusim wissen. »Wo ist dein Beweis?«

Diema hatte ihr Hosenbein ein Stück hochgezogen, um nach dem Halfter greifen zu können. Die Waffe befand sich in Reichweite ihrer Hand. Aber wie wollte sie Ber Lusims Aufmerksamkeit von sich ablenken, zudem sie jetzt mit ihrer linken Hand langsamer war? Und wie würde sie auf ihn schießen können, ohne Rush zu treffen, der im Weg stand? Sie sah, dass Kennedy sie beobachtete, bereit zum Angriff, wenn sie es sein würde.

»Es geht nicht um den Beweis«, hielt Rush dagegen. »Obwohl ich einen habe. Einen kleinen jedenfalls. Aber denken Sie mal nach. Ergibt meine Version nicht mehr Sinn? In Ihrer Geschichte beschließt ein Bote nur, seine heilige Pflicht zu verraten und den Heiden zu predigen. In meiner Version spricht er nur, weil er weiß, dass er stirbt.«

»Er hat sich nicht einfach entschieden«, erwiderte Ber Lusim. »Du vergisst, dass ihm Gott erschienen war.«

»Und diese Erscheinung hat ihm einen Überblick darüber verschafft, wer was in der englischen Politik zu sagen hat? Und sie hat ihm offenbart, dass die englische Politik tatsächlich wichtig ist? Weil er nämlich den Rest seines Lebens dort verbringt, Ber Lusim. Er wird hingerichtet, weil er versucht, irgendeinen Regierungsangestellten zu ermorden. Was, zum Teufel, soll das denn bedeuten?«

Ber Lusim trat einen Schritt auf Rush zu, doch Rush wich zurück, das Buch in Händen haltend, bereit, es zu zerreißen. »Sie gehen lieber wieder zurück«, warnte er Ber Lusim. »Sonst wird das hier eine gewaltige Gotteslästerung.«

Ber Lusim hob die Waffe und richtete sie auf Rush. »Das Buch wird bei der Explosion sowieso zerstört werden. Die stoffliche Unversehrtheit ist für mich jetzt nicht mehr von vorrangiger Bedeutung. Ich würde es nur gerne in den Händen halten, wenn ich sterbe. Jedenfalls habe ich dich bis zu Ende angehört und bin kein bisschen ins Zweifeln gekommen. Wenn du mich prüfen wolltest, Kleiner, habe ich die Prüfung bestanden.«

»Aber ich habe einen Beweis«, drängte Rush. »Hatte ich das nicht erwähnt? Also vergessen Sie das mit dem Engel und dem Unfall und den ganzen Rest. Vergessen Sie, was Toller wusste oder woher. Erinnern Sie sich an das, was ihn als Angehörigen des Judas-Volkes auszeichnete? Er verwendete das Zeichen der Schlinge.«

Diema hatte die Waffe schon halb aus dem Halfter gezogen. Doch Rush blockierte noch immer ihre Schusslinie, nicht aber Ber Lusims Blick.

»Toller verwendete das Zeichen der Schlinge zum Segnen«, fuhr Rush fort. »Seine Anhänger wussten nicht, was das war, und er hat es ihnen auch nie erklärt. Aber er hat das Zeichen trotzdem gemacht.«

»Das weiß ich«, sagte Ber Lusim.

»Sie wissen gar nichts. Toller hat nie das Zeichen der Schlinge gemacht.«

Ber Lusim kniff die Augen zusammen. »Was?«

Rush zuckte mit den Schultern und zeigte seine leeren Hände. »Ja, ich weiß, das dachte ich auch, als ich das Buch zum ersten Mal gelesen habe. Aber dann habe ich Diema gesehen, wie sie das Zeichen machte, und da stimmte was nicht. Ich habe mir das Zeichen erklären lassen und dann wieder das Buch gelesen, und dann hatte ich’s. ›Er legte seine Hand an seine Kehle, dann an sein Herz und seinen Magen, von dort aus in einem Kreis zurück, wo es begann.‹«

»Den Teil habe ich gelesen«, knurrte Ber Lusim. »Willst du mich für verrückt erklären?«

»Wenn man ein Zifferblatt auf der Brust hat«, erinnerte sich Rush an die Metapher, die Diema im Flugzeug nach Budapest verwendet hatte, »würde sich die Hand in diese Richtung drehen. Schauen Sie. So.«

Diema sah, wie Rush das Zeichen machte, so wie Toller es laut Robert Blackborne gemacht hatte. Und an Ber Lusims aufgerissenen Augen merkte sie, dass er es begriffen hatte.

»Das ist falsch herum«, erklärte Rush weiter. »Als hätte Toller es vor einem Spiegel gelernt. Was er, wie ich glaube, auch mehr oder weniger getan hat.«

»Nein«, erwiderte Ber Lusim mehr als Warnung, nicht um Rush zu widersprechen.

»Doch«, beharrte Rush. »Klar war es kein Spiegel. Aber er sah jemandem dabei zu und hat es nachgemacht, genauso wie er es gesehen hat. Aber spiegelverkehrt.«

»Nein«, wiederholte Ber Lusim.

»Das ist doch irgendwie abgedreht«, meinte Rush. »Dass ihr hier diesen ganzen Zirkus veranstaltet.« Er lachte beinahe hysterisch. »Der arme Avra Shekolni ist tot. Ich wette, der hätte jetzt seinen tierischen Spaß.«

Vielleicht war es das Lachen, das Ber Lusim den letzten Verstand raubte. Er sprang vor, um Rush an der Kehle zu packen.

Dies war die einzige Chance, die sie hatten.

»Jetzt!«, rief Diema. »Tu’s!«

Kennedy sprang auf, die Waffe in der Hand.

Ber Lusim drehte sich um.

Und Diema schoss.

Ber Lusim sog zittrig atmend die Luft ein, blickte an sich herunter auf das kleine, runde Loch, das dort erschienen war wie ein geheimnisvolles, direkt auf sein Herz gesetztes Ausrufezeichen. Es färbte sich von Schwarz zu Rot, und Blut floss heraus. Ber Lusim war erstarrt, die Augen weit aufgerissen, als wäre ihm etwas Entsetzliches bewusst geworden.

Doch es war Rush, dessen Knie nachgaben und der auf den Boden sackte.

Mit der linken Hand hatte Diema den einzig möglichen Schuss abgeben können – durch Rushs Schulter hindurch in die linke Seite von Ber Lusims Brustkorb.

Und jetzt war der Weg frei. Sie und Kennedy feuerten immer wieder, leerten ihre Waffen auf Ber Lusim, der den Kopf senkte und seine Bestrafung hinnahm wie einen herniederprasselnden Regen.

Doch dieses Prasseln hier forderte einen größeren Tribut. Ber Lusim sank auf seine Knie wie zum Gebet. Und in dieser Position fand er den Tod.

Langsam näherte sich Kennedy dem Toten, zielte sinnlos mit ihrer Waffe auf ihn.

»Nein!«, rief Diema. »Der Zünder, Kennedy! Der Zünder!«

Kennedy rannte zum Tisch, zögerte aber. Die kleinere Bombe, die als Zünder für Ber Lusims Massenvernichtungswaffe diente, war ein altertümliches, wackliges Ding mit Drähten und Metallstäben, die mit Acetonperoxid-Päckchen und mehreren kommerziellen Sprengkapseln verbunden waren.

Die Uhr auf dem Bildschirm zeigte dreiundzwanzig Sekunden. Kennedy drehte sich verzweifelt zu Diema um. Doch die hatte, wie ihr Gesicht verriet, auch keine Idee.

Wortlos schreiend wie ein Fallschirmspringer, der sich aus einem Flugzeug fallen lässt, schnappte sich Kennedy den Klapprechner und riss alle Kabel heraus.

Die Uhr auf dem Bildschirm lief weiter.

Zur Zehn.

Zur Fünf.

Zur Null.

Diema hielt den Atem an, bis ihr die Lungen weh taten. Erst dann ließ sie die Luft langsam und lautlos wieder entweichen.

69

Ich blute«, jammerte Rush, der auf dem Boden lag. »Oh, Gott. Mein Blut läuft hier überall hin. Helft mir.«

Diema kroch langsam und unter Schmerzen auf ihn zu, zog ihr verletztes Bein hinter sich her. Sie prüfte Rushs Wunden, beide, die Eintritts- und die Austrittswunde. Die Eintrittswunde war ein kleines, sauberes Loch und würde keine Probleme machen. Die Austrittswunde war viel größer, und die Kugel hatte etwas Fleisch herausgerissen.

Als die Kugel ihr Ziel erreicht hatte, dürfte sie mindestens ein Drittel ihrer Geschwindigkeit eingebüßt haben, den größten Teil davon in Rushs Schulter. Kein Wunder, dass Ber Lusim wie erstarrt stehen geblieben war. Die verlangsamte Kugel, der die Energie gefehlt hatte, um seinen Körper wieder zu verlassen, hatte eine Druckwelle in seinem Körper ausgelöst und die wiederum seine inneren Organe wie einen Fleischklopfer bearbeitet.

»Du hast das gut gemacht«, lobte Diema ihn, als sie ihn verband.

Kennedy kniete neben ihr und half ihr, indem sie Stoff in Streifen riss, den Diema als notdürftigen Verband benutzte. »Du hast das ganz hervorragend gemacht«, bestätigte sie. »Rush, woher, in Gottes Namen, hast du das alles gewusst?«

»Ich wusste es nicht«, murmelte er mit aschfahlem Gesicht. »Das meiste habe ich erfunden. Vielleicht ist alles falsch. Außer das mit dem Zeichen. Mit dem war ich mir ziemlich sicher.«

»Du hast eine Million Menschen vor dem Tod gerettet«, sagte Diema. »Du warst ein Schutzschild für mein Volk. Und für einen Teil deines Volkes auch. Vielleicht wird eines Tages doch noch mal was aus dir, Kleiner.«

»Und du … ah, Scheiße … du könntest deine Brüste wachsen lassen«, konterte Rush. »Zu so geilen Dingern.«

»Ich bringe das hier zu Ende«, sagte Diema zu Kennedy. »Sieh du nach meinem Vater – und fahr den Transporter vor. Wir sind hier fertig.«

Die beiden blickten sich an. Kennedy nickte und überließ die beiden sich selbst. Eilig ging sie die Treppe zur Schmiergrube hinauf.

Diema machte sich weiter an dem Verband zu schaffen, bis Rush ihre Hand packte. »Der Sex, den wir hatten«, begann er. »Wolltest du nur schwanger werden?«

»Ich bin nicht schwanger, Rush.«

Er blickte sie verwirrt an. »Bist du nicht?«

»Nein. Das habe ich gesagt, damit Nahir dir nicht die Kehle durchschneidet.«

»Aha. Okay.« Er dachte noch einen Moment darüber nach, während sie prüfte, ob der Verband fest genug saß. »Äh … warum?«

Diema schwieg eine ganze Weile. »Meinst du, warum ihn das davon abhalten sollte, dich umzubringen, oder warum ich mir überhaupt Gedanken gemacht habe, ob er dich umbringt oder nicht?«

»Beides.«

»Das ist schwer zu erklären. Mein Volk hat eine komische Sichtweise auf bestimmte Dinge.«

Rush zuckte zusammen, als nach einer unbedachten Bewegung ein plötzlicher Schmerz durch seine Schulter fuhr. »Was du nicht sagst. Na ja, danke jedenfalls für dein heroisches Selbstopfer.«

Diema erwiderte nichts, sondern gab vor, Ber Lusims Körper auf Lebenszeichen zu untersuchen.

Es war noch nicht vorbei.

»Meinst du, du kannst dich bewegen?«, fragte sie Rush.

Er versuchte sich aufzurichten, doch jede Bewegung tat weh. Diema half ihm, stützte ihn jedes Mal, wenn er vor Schmerzen erstarrte. Sie trug ihn wie ein Banner, wie eine weiße Fahne. So fühlte es sich an. Als gäbe sie plötzlich, aber viel zu spät der Logik eines Streits nach, dem sie sich drei Jahre zuvor hatte aussetzen müssen, als sich ihre Hände um Ronald Stephen Pinkus’ Hals gelegt hatten und das Licht aus seinen Augen verschwunden war.

»Bereit?«, fragte sie Rush.

»Bereit wozu?«, keuchte er. »Willst du tanzen?«

»Ich versuche dich in Gang zu setzen.«

»Okay.«

Sie brauchten eine Ewigkeit, um die Stufen hinaufzugelangen, wo Kennedy sie mit grimmigem Gesicht erwartete.

»Leo wacht gerade aus seiner Ohnmacht auf«, berichtete sie. »Aber ich glaube, einige seiner Wunden auf der Brust sind wieder aufgeplatzt. Ich habe Angst, ihn zu bewegen.«

»Wir haben keine andere Wahl«, entgegnete Diema.

Beide sahen zu Tillman. Er stand in der Ecke der Schmiergrube, die Arme seitlich über den Rand gelegt, den Kopf auf der Brust. Er sah aus wie ein Boxer, der es in der letzten Runde gerade noch so geschafft hatte.

Diema wandte sich wieder Kennedy zu. »Heather, wir müssen gehen«, sagte sie. »Es ist …«

»Ich weiß, was es ist.«

»Das war immer Teil des Plans. Man nimmt den Stock aus dem Feuer, schlägt damit seine Feinde, wirft ihn wieder zurück und lässt ihn verbrennen.«

»Das habe ich verstanden, Diema. Schon beim ersten Mal.«

»Ich kann gehen«, meldete sich Tillman mit geisterhafter Stimme zu Wort.

»Beweise es«, verlangte Diema.

Aber zunächst mussten sie aus der Schmiergrube steigen, was für sich genommen schon ein Kampf um Leben und Tod war. Diema und Kennedy mussten Tillman an die Wand der Grube lehnen und langsam hinaufziehen und hochhieven. Am Ende lag er am Rand der Grube auf dem Rücken, erschöpft vor Schmerzen, und atmete so flach, dass sich sein vom Blut steifes Hemd nicht mehr bewegte.

Rush war der Nächste.

Schließlich hatten sie beide Männer aus der Grube geschafft. Diema stützte Tillman, weil sie die Stärkere von beiden war, Kennedy folgte mit Rush.

Wie zwei Läuferpaare, die bei einem Marathon-Dreibeinlauf bis zuletzt durchgehalten hatten, schleppten sie sich zur Fabrikhalle.

An der Zwischentür kamen sie an Desh Nahir vorbei, der bewusstlos in seinem Blut lag. Diema murmelte einen Segen, blieb aber weder stehen, noch verlangsamte sie ihr Tempo. Weiter ging es durch die Haupthalle zur Tür, wo bereits das Heck des Transporters zu sehen war. Tillman rutschte auf einer glitschigen Stelle aus und stürzte beinahe, doch Diema schob sich wie zu einem Judowurf unter ihn und richtete ihn wieder auf.

Sie hatten die Tür erreicht. Die Augen auf den Boden gerichtet, weil sie auf ihre Schritte, auf jede Verlagerung ihres Gewichts achten mussten, sah Diema, wie zuerst ihre, dann Tillmans Füße in den schrägen Lichtkegel traten, den die Sonne über den schmutzigen Zementboden warf. In quälender Zeitlupe tauchten sie wieder in die Welt ein.

In dem Moment trat Kuutma durch die Tür, flankiert von Alus und Taria. Andere Boten standen draußen und warteten schweigend auf Kuutmas Befehl.

Diema blieb wankend stehen und blickte in seine undurchdringlichen, dennoch vielsagenden Augen.

»Berichte!«, verlangte er mit gefährlicher Sanftheit.

Diema versuchte zu sprechen, doch die Worte entglitten ihr immer wieder. »Ich … wir …«, versuchte sie.

»Ber Lusim ist tot«, kam ihr Kennedy zu Hilfe. »Es ist vorbei. Aber ihr müsst die Bombe unschädlich machen. Und Desh Nahir muss ärztlich versorgt werden.«

Kuutmas Blick zuckte nur den Bruchteil einer Sekunde in ihre Richtung und gleich wieder zurück zu Diema. »Stimmt das?«, fragte er.

Diema nickte.

»Dann ist die Bedrohung beseitigt? Es besteht keine Gefahr mehr?«

»Da ist …«, begann Diema wieder. »Die Bombe. Wie Kennedy gesagt hat. Wir haben den Zünder entfernt, aber die Bombe muss unschädlich gemacht werden. Und Nahir …«

Kuutma wandte sich zu Alus und Taria. »Kümmert euch um ihn«, befahl er. Sie rannten sofort los.

»Dan cheira hu meircha!«, rief Kuutma, woraufhin die Boten durch die Tür eilten und die Gruppe umstellten.

Während Rush sich auf ihren rechten Arm stützte, versuchte Kennedy ihre linke Hand zu ihrem Schulterhalfter zu schieben. Diema, flink wie eine Schlange, umfasste ihre Hand. Auch nur beim Versuch, die Waffe zu ziehen, bliebe Kennedy keine Zeit für den nächsten Atemzug.

Kuutma hatte Diema währenddessen im Auge behalten. »Das hast du gut gemacht«, lobte er. »Sehr gut. Du kannst dich jetzt zurückhalten, Diema Beit Evrom. Was noch zu tun ist, werden andere übernehmen.«

Diema rührte sich nicht von der Stelle. Ihre Brustmuskeln schienen ihre Lungen zusammenzupressen, so dass sie große Mühe hatte zu atmen. »Tannanu, ich muss mit dir sprechen.«

»Nein, musst du nicht«, wehrte Kuutma ab.

»Doch«, beharrte Diema. »Um dir Bericht zu erstatten.«

»Ich habe deinen Bericht gehört, Diema. Und jetzt liegt die Angelegenheit in meinen Händen. Geh hinaus. Ich habe in der Frage deiner Schwangerschaft nachgedacht und ein Urteil gefällt. Das einzig mögliche Urteil, wenn du einem Verweis entkommen willst. Der Tod des Jungen schützt deine Ehre. Die anderen Todesfälle waren bereits beschlossen, noch bevor du Ginat’Dania verlassen hast. Aber dem brauchst du nicht beizuwohnen. Ich verstehe, wenn es dich schmerzt, zuzusehen, wie diese Leute, die an deiner Seite gekämpft haben, ihr Leben verlieren. Geh. Geh zum Tor des Fabrikgeländes und warte dort auf mich.«

Galle stieg Diema in den Mund, die sie wieder hinunterschluckte. »Tannanu, ich möchte sprechen.« Die Worte rieben wie Kies in ihrer Kehle. »Mein Zeugnis ist für diese Angelegenheit von Belang. Hör mich an.«

Falls Kuutma ihre angespannte Haltung bemerkte und verstand, was sie bedeutete, so ließ er es sich nicht anmerken.

»Sehr gut«, sagte er schließlich.

Er teilte knappe Befehle aus. Boten traten hinzu, um Tillman, Kennedy und Rush fortzuführen.

»Dreckskerl!«, schrie Kennedy und warf Diema, die sie nicht beachtete, einen wilden Blick zu. Ihr Schicksal lag nun in Kuutmas Händen.

Er ging ein Stück zur Seite und bedeutete Diema, ihm zu folgen. Sie gehorchte.

»Ich höre.« Kuutma ließ die Maske der Förmlichkeit fallen. »Aber es gibt keine Möglichkeit, die Sache aufzuhalten, kleine Schwester. Das musst du wissen.«

»Diese Möglichkeit gibt es, Bruder.« Sie wich seinem Blick nicht aus. »Du bist Kuutma, das Brandmal, und was du sagst, wird geschehen. Niemand wird sich dagegen wehren.«

Kuutma zuckte heftig mit den Schultern. »Das spielt keine Rolle. Ich kann nicht zurücknehmen, was ich bereits verfügt habe. Sie werden sterben.« Sein langsames Ausatmen hörte sich fast wie ein Seufzen an. »Ich verstehe, dass dir die drei nach allem, was geschehen ist, etwas bedeuten – das habe ich schon in Budapest gemerkt. Und ich trauere mit dir. Du hast in deinem Leben bereits genug Verlust erlitten. Doch Kennedys und Tillmans Tod waren Teil der Aufgabe, die du akzeptiert hast. Sei jetzt stark, du wirst es verstehen. Was den Jungen betrifft, so wirst du ihn bald vergessen, auch wenn du ihn liebst. Nimm einen anderen Freund. Oder nimm einen Ehemann. Desh Nahir würde dich mit offenen Armen empfangen.«

Diema überging den absurden Vorschlag und lenkte das Gespräch unnachgiebig auf das eigentliche Thema. »Tannanu, Leo Tillman ist mein Vater.«

»Nein, Diema, das ist er nicht. Er ist nur …«

»Er ist der Vater meines Fleisches und der Vater meines Geistes. Er ist der einzige Vater, den ich anerkenne. Ich halte zu ihm als seine Tochter. Die Hand, die sich gegen ihn erhebt, wird zur Hand meines Feindes. Auf dem Gellértberg hat er für mich gekämpft und wäre für mich gestorben, obwohl wir uns erst kennengelernt hatten. Ich erfuhr, dass er die Kinder, die er verloren hatte, liebte und meine Brüder daher nicht wissentlich getötet hatte. Das war ein schrecklicher Fehler, wie mir die rhaka Kennedy gesagt hat. Das Ungeheuer, dessen Tod ich zugestimmt hatte, hat nie existiert – und dem Tod meines Vaters stimme ich nicht zu, Tannanu.«

Kuutma hörte ihren Worten mit trübsinniger Sorge zu und schwieg.

Schließlich streckte er die Hand aus und legte sie ihr auf die Schulter. »Ich habe dir keinen Dienst erwiesen«, gestand er ein. »Das erkenne ich jetzt. Ich liebe und ehre dich, Diema, aber ich habe dir diesen Schmerz zugefügt und weiß nicht, wie ich ihn dir wieder nehmen kann.«

»Lass sie leben.«

»Das kann ich nicht tun. Ich habe nicht die Freiheit, dies zu entscheiden.«

»Dann habe ich sie auch nicht.« Sie zog eine Sica aus der Scheide vor ihrer Brust und hielt die Spitze vor ihren Magen. »Töte Leo Tillman, dann sterbe auch ich.«

Kuutma riss entsetzt die Augen auf. »Diema«, flüsterte er. »Das kannst du nicht ernst meinen.«

»Ich meine es ernst.«

Die unterschiedlichsten Gefühle zeichneten sich auf Kuutmas Gesicht ab. Das deutlichste war Schmerz. »Gotteslästerung«, sagte er.

»Ich bin bereits verdammt. Auf dem Gellértberg habe ich den Elohim Hifela erschossen und zugesehen, wie er starb. Und ich habe dich in Budapest angelogen, Tannanu. Ich bin nicht schwanger. Das habe ich nur gesagt, um den Jungen zu retten, und dieser Junge hat gerade uns alle gerettet.« Sie kämpfte mit den Worten, mit den Gründen, weil sie versuchte etwas zu erklären, was ihr ohne Worte und Gründe wie eine Offenbarung klargeworden war. »Wenn ich sie sterben lasse, werde ich weniger sein als sie. Weniger als sie in meiner Vorstellung waren, noch bevor ich sie überhaupt kannte.«

Kuutma sah sie immer noch mit dem gleichen Entsetzen und dem gleichen Leiden an. »Ich könnte dich entwaffnen«, deutete er an.

»Möglich. Aber du kannst nicht dafür sorgen, dass ich ständig unbewaffnet sein werde.« Sie steckte das Messer wieder ein, um ihre Worte zu unterstreichen. »Ich muss nicht hier und jetzt sterben, Tannanu. Ich habe alle Zeit der Welt. Wenn ich entscheide, mich zu töten, bin ich nur davon abzuhalten, wenn mich jemand vorher tötet.«

In dem Schweigen, das entstand, blickten sich die beiden unnachgiebig an.

Nur das leise Aneinanderreiben von Stoff war zu hören, als Alus und Taria rechts und links von Diema erschienen.

»Desh Nahir wird leben«, meldete Alus.

»Und er hat seinen Fluch zurückgenommen«, fügte Taria hinzu. »Er möchte nicht, das Diema Beit Evrom ein Schaden zugefügt wird.«

Kuutma nickte. »Danke. Nehmt Diema Beit Evrom in Gewahrsam und konfisziert ihre Waffen.«

Die beiden Frauen befolgten seinen Befehl. Diema wehrte sich nicht, als Alus ihre Hände hinter ihrem Rücken zusammenhielt und Taria sie auf Waffen durchsuchte. Den Blicken der beiden Engel war anzusehen, wie ungern sie einer aus ihren Reihen eine solche Behandlung zukommen ließen.

»Bewacht sie!«, verlangte Kuutma.

Taria nickte. »Ja, Kuutma. Was ist mit der rhaka und den anderen? Sollen wir …«

»Unternehmt nichts«, hielt Kuutma sie auf. »Ich möchte mit Leo Tillman sprechen.«

Wie Kuutma sie angewiesen hatte, leerten sie eins der Fässer auf dem Boden aus und rollten es in die hintere Ecke der Halle, weitab von den anderen. Tillman wurde halb getragen, halb über den Boden gezogen und auf das Fass gesetzt. Kuutma kam schließlich hinzu.

Tillman litt noch immer unter starken Schmerzen, doch Alus konnte ihre medizinischen Fertigkeiten erneut unter Beweis stellen. Sie hatte einen Medikamentencocktail gemischt, um seine Schmerzen zu lindern und ihn bei Bewusstsein zu halten. Seine geweiteten Pupillen und seine zusammengesackte Haltung ließen vermuten, dass die Wirkung gerade erst einsetzte.

Kuutma blickte auf den Adamiten mit einem verwirrten Stirnrunzeln wie ein Mathematiker, der über ein Problem in formaler Logik nachdachte.

»Ich hatte einen Plan, zu dem dein Tod gehörte«, begann er. »Deiner und der von der Frau.«

Tillman nickte.

»Es stimmt, dass euer Tod nur eine Nebensache war«, fuhr Kuutma fort. »Er war eine Möglichkeit, mit einer Situation umzugehen, die während der Zeit meines Vorgängers entstand. Das Hauptaugenmerk des Plans lag auf viel offensichtlicheren, aktuelleren Gefahren.«

Er zögerte einen Moment, bevor er sich neben den Adamiten setzte. So konnte er leiser sprechen. Alle anwesenden Boten hatten erst kurz zuvor große Mengen Kelalit genommen, was ihre Wahrnehmungskraft verstärkte. So bestand also die Möglichkeit, dass sie trotz der Entfernung belauscht werden konnten.

»Ich wünschte, ich hätte euch gleich als Erstes getötet und dann eine Möglichkeit gefunden, um das restliche Problem zu lösen.«

Tillmans Lachen bestand aus einem kurzen, einzelnen Schnauben. »Tja, das fasst ganz gut zusammen, wie dein Volk funktioniert. Ständig überdenkt ihr diese Dinge und begeht ständig denselben Fehler.«

Kuutma blickte ihn finster an. »Und welcher Fehler soll das sein?«

Tillman fuhr mit der Hand über sein schwitzendes Gesicht und blinzelte ein paarmal. Die Medikamente, die er bekommen hatte, störten seine Wahrnehmung oder sein Denken oder beides.

»Sie ist echt erstaunlich.«

»Was?«, fragte Kuutma wie vor den Kopf gestoßen.

»Mein kleines Mädchen. Sie ist echt gut geraten. Ich wage zu behaupten, das gilt vielleicht für alle Frauen aus ihrer Familie. Sie erinnert mich stark an meine Frau.«

»Rebecca Beit Evrom war nicht Ihre Frau.«

»Nein?«

»Nein. Die Beziehung zwischen einer Kelim-Frau und einem adamitischen Fremdvater ist laut unseren Gesetzen keine Ehe. Welchen Fehler haben wir Ihrer Meinung nach begangen, Mr Tillman?«

Immer noch blinzelnd, drehte Tillman den Kopf zu Kuutma. »Es gibt da so was wie ein Sprichwort. Vielleicht kennst du es schon. Es heißt: Wer als Werkzeug nur einen Hammer hat, für den sieht alles wie ein Nagel aus.«

»Dieser Satz ist mir vertraut.«

»Ihr habt zweitausend Jahre damit zugebracht, alle zu töten, die euch oder der Wahrheit über euch zu nahe kommen. Habt Schindluder mit der Geschichte getrieben.«

»Wir tun, was wir tun müssen.«

»Nein«, widersprach Tillman leicht nuschelnd. »Ihr tut, was ihr zu tun gelernt habt. Ihr ändert euer Repertoire nicht, selbst wenn ihr merkt, dass es nicht funktioniert.«

»Bisher hat es gut genug funktioniert«, erwiderte Kuutma.

»Warum gibt es euch dann überhaupt noch? Wenn es je funktioniert haben sollte, bräuchte man euch nicht. Jahrtausendelanges, heimliches Morden, und jedes Mal, jedes verdammte Mal … sobald ihr eine Operation beendet habt, fängt alles wieder von vorne an. Hunderte von Elohim auf der ganzen Welt liegen mit ihren Ohren auf dem Boden und versuchen sieben Milliarden Menschen zu belauschen. Natürlich entsteht dabei ein großes Tohuwabohu.«

»Sie sagen, es gibt eine bessere Möglichkeit?«, fragte Kuutma hämisch.

»Ja.«

»Unterweisen Sie mich, Tannanu Tillman.«

»Also, zunächst einmal haltet eure Geschichte nicht geheim. Schreit sie in die Welt hinaus. Überflutet die Welt mit Gerüchten über das Judas-Volk, über Ginat’Dania. Erzählt jedem von dem Geheimen Buch, dem letzten Evangelium. Erzählt ihnen, wenn sie es lesen, werden blasse Männer, die rote Tränen weinen, kommen und sie mit Messern töten, die zuletzt vor zweitausend Jahren gesehen wurden. Erzählt ihnen von den wunderschönen Frauen, die mit Männern schlafen und dann verschwinden, und wie diese Männer bei der Suche nach ihnen wahnsinnig werden. Erzählt ihnen von der unterirdischen Stadt und dem ganzen Rest.«

»Warum?«, wollte Kuutma verblüfft wissen. »Warum sollten wir so etwas tun?«

»Weil die Welt voller Lügen ist«, erklärte Tillman. »Randvoll. Bis zum Überlaufen. Und wenn eure Geschichte da draußen ist, sieht sie wie eine weitere Lüge aus. Sie hat ihre Zeit, dann wird sie langweilig und stirbt schließlich, und alle wenden sich der nächsten großen Sache zu. ›Du willst immer noch diesen Quatsch vom Judas-Volk an den Mann bringen? Echt? Da gibt’s doch ein neues Buch, in dem steht, dass Jesus eine Frau war!‹ So was braucht ihr. Und es ist leicht durchzuführen. Ihr braucht die Dinge nur in derselben Weise zu verbreiten, wie es alle anderen auch tun, dann verliert ihr euch in der Menge. Aber im Moment kämpft ihr ständig gegen den Strom an. Das ist nicht nur viel anstrengender, sondern ihr hinterlasst auch jedes Mal, wenn ihr euch bewegt oder etwas tut, eine Spur, der jemand folgen kann.«

Das Gespräch schien Tillman die verbliebene Kraft geraubt zu haben. Er legte das Kinn auf die Brust und schloss die Augen.

Kuutma erhob sich und blieb einen Moment unentschlossen stehen, bevor er fortging.

»Ich möchte noch einmal mit ihr sprechen«, sagte Tillman.

Kuutma blieb stehen. »Warum?«

»Um mich zu verabschieden.«

»Sie braucht sich von Ihnen nicht zu verabschieden. Sie hat ihren Frieden mit Ihrem Tod geschlossen.«

Tillman winkte schwach und fahrig ab. »Wenn du das sagst. Ich weiß, ihr dürft niemanden anlügen.«

Nein, dachte Kuutma und blickte auf den verwundeten Mann hinab, das dürfen wir nicht.

Außer uns selbst.

70

Der Flug zurück nach London verlief trübsinnig. Und die Tatsache, dass sie in der Business-Class flogen, machte die Sache zudem absurder.

Jedes Mal, wenn Rush einfiel, womit er ein Gespräch beginnen könnte, antwortete Kennedy sehr einsilbig. Er war ihr deswegen nicht böse, weil ihm nichts Richtiges einfiel. Oberflächliches Zeug. Verzweifelte verbale Ablenkungsmanöver, die sie so weit von dem einen Thema entfernten, über das sie nicht sprechen konnten.

Warum haben wir zugelassen, dass sie das machen?

Warum haben sie es nicht mit mir getan?

Die Stewardess kam vorbei und bot ihnen Sekt an. Kennedy schien sie überhaupt nicht zu hören. Rush schüttelte energisch den Kopf.

»Alles bestens«, log er. »Wir sind zufrieden. Danke.«

71

Kennedy rief vorher nicht an, um Izzy mitzuteilen, dass sie auf dem Weg war. Sie hatte nämlich Angst. Mehr vor Worten als vor allem anderen, weil sie nach der Landung in Heathrow als erstes Izzys Nachrichten der letzten Woche gelesen hatte.

Sie hatte nie was mit Archäologie am Hut gehabt, aber sie hatte Archäologen kennengelernt. Jetzt fühlte sie sich auch wie eine.

Die Zeugnisse einer ausgestorbenen Lebensform ausgraben.

Izzys Ton wechselte von gesprächig über verbittert zu resigniert und schließlich zu Abschied nehmend.

Und am Dienstag, Mittwoch und an diesem Tag schien eine Epoche zu Ende gegangen zu sein – es gab überhaupt keine Lebenszeichen.

Sie nahm den Zug nach Leicester, weil sie sich nicht traute, selbst zu fahren. Ein Taxi brachte sie vom Bahnhof nach Knighton. Der Fahrer quatschte sie voll, aber sie hatte auf Durchzug geschaltet.

Sie bat ihn zu warten. Vielleicht würde es nicht lange dauern.

Caroline öffnete nach dem dritten Klingeln. Sie war überrascht, Kennedy zu sehen, und der schmalen Linie nach zu schließen, die ihre Lippen bildeten, würde diese Überraschung nicht in einem Freudenschrei enden.

»Hallo, Heather.«

»Hi, Caroline.« Kennedy überlegte und verwarf verschiedene Gesprächseröffnungen. »Ist Izzy da? Ich … ich würde gerne mit ihr sprechen. Nur kurz.«

Caroline nickte und zog sich zurück. Kennedy blieb in dem leichten Sommerregen vor der Tür stehen und lauschte den im Haus leiser werdenden Schritten.

Izzys Schritte hörte sie nicht, weil Izzy auf Socken an die Tür kam. Sie war einfach da, ganz plötzlich. Die Tür wurde aufgerissen, dann hing sie in Kennedys Armen und küsste sie mit einer Heftigkeit, die mit Sicherheit blaue Flecken nach sich ziehen würde.

So blieben sie eine lange Zeit stehen. Caroline kam hinter ihnen in den Flur und sah eine Weile schweigend zu wie Lots zur Salzsäule erstarrte Ehefrau. Dann war sie wieder fort.

»Ich hab’s versaut«, sagte Kennedy schließlich, als Izzy ihr wieder den freien Gebrauch ihres Mundes gestattete. »Aber ich liebe dich, Iz. Ich kann mir nicht vorstellen, dich nicht in meinem Leben zu haben. Wenn du mir noch eine Chance gibst, werde ich dich nie wieder wegstoßen.«

»Ich wusste es«, murmelte Izzy in Kennedys Ohr.

»Was wusstest du?«

»Dass du merken würdest, dass die Vögelei mit diesem Typen dein Fehler war, wenn ich nur lange genug warte. Du bist ein Genie, Schatz. Deswegen brauche ich dich.«

Und wieder küssten sie sich, bis Izzy ihre Lippen von Kennedys löste und auf die Einfahrt Richtung Straße blickte.

»Steht da noch dein Taxi?«

»Ach, stimmt. Hab ich vergessen.«

»Gott sei Dank. Dann nichts wie weg hier.«

72

Die roten Augen entsprachen irgendwie ihrer künstlerischen Freiheit. Dies war eine Art, etwas zu sagen, was gesagt werden musste, auch wenn es nicht das war, was sie sah.

Doch Diema hatte Probleme mit dem Schwarz.

Den starken Glanz der Haare der beiden Frauen konnte sie nicht mit den Farben und den Techniken wiedergeben, die sie kannte.

Um ihrem Anspruch wenigstens zum Teil zu genügen, zeichnete sie die Frauen in stilisierter Form, das Haar in kräftigem Schwarz, durchsetzt mit weißen Balken für die glänzenden Stellen, die Muskeln in gefiederten Grautönen auf perfekt weißer Haut.

»Ich muss mich bewegen«, stöhnte Alus. »Meine Nase kitzelt.«

»Wahrscheinlich ist deine Nase gar nicht drauf«, frotzelte Taria. »So groß ist die Leinwand nicht.«

Als sie ihnen schließlich die Bilder zeigte, waren sie verblüfft. »Sieht aus, als hätte das ein Kind gemalt«, meinte Taria. »Aber … irgendwie ist das gut. Es ist, als würde jemand mit seinen Worten übertreiben, aber jeder erkennt die Wahrheit dahinter. Genau um dieses Prinzip geht es hier, aber in ein Bild umgesetzt.«

Diema wurde rot. »In den Nationen nennen sie die Art, so zu zeichnen, eine Karikatur.«

»Meine zweijährige Tochter malt so«, merkte Alus an. »Meinst du, ich könnte ihre Bilder Karikaturen nennen und verkaufen?«

Diema hätte sich beleidigt fühlen können, doch sie lachte nur. Sie war immer noch überrascht, dass sich die beiden Frauen bereit erklärt hatten, Modell zu stehen, und wollte nicht riskieren, dass sie ihre Entscheidung rückgängig machten. Nicht nur, dass sie endlich in der Lage war, sie zu malen, was sie seit ihrer ersten Begegnung schon hatte tun wollen, sie waren auch die einzige Quelle, über die sie Neuigkeiten über ihren Vater erfuhr.

So sprachen sie auch jetzt über ihn, während Diema ihren beiden Modellen, die sich in einer Ecke des Ateliers anzogen, ein Essen aus Brot und Oliven zubereitete. Das Studio war sehr groß. Platz war hier unten in het retoyet, im unteren Teil von Ginat’Dania, genug.

»Jetzt geht es immer wieder um Fenster«, berichtete Alus. »Warum er keine Fenster haben kann. Er wird wahnsinnig, dass er nicht aus einem Fenster schauen kann. Er ist hundertzwanzig Meter unter der Erde, und er will ein Fenster. Statt ihm zu sagen, er soll sich sein Fenster in den Arsch stecken, fragt Kuutma ihn: ›Welchen Ausblick hätten Sie gerne, Mr Tillman?‹ Und Leo antwortet: ›Ich weiß nicht, vielleicht einen See oder so was.‹ Und als ich das nächste Mal wieder zu Leo ging, hatte Kuutma für eine Videodirektübertragung vom Michigansee gesorgt. Und weißt du, was Leo sagte?«

»Er sagte: ›Man hört ja nichts!‹«, übernahm Taria die Pointe. »Er sagte, ihm gefalle der See, aber ohne Ton sei er nicht echt. Kuutma drehte sich also um und sagte zu Alus …«

»Ruf Michigan an. Vielleicht gibt es eine Möglichkeit, dass sie ein Mikrophon installieren können.«

Beide Frauen lachten schallend. Diese Art von Geschichten erzählten sie sich über Tillman am liebsten – die Art, in der er etwas Empörendes, Bärbeißiges oder Unerklärliches tat. Die Art, in der er sich wie ein exotisches Haustier verhielt, mit exotischen Bedürfnissen und neurotischen, aufwandsintensiven Gewohnheiten.

In Ginat’Dania wurde ihr Vater, wie Diema wusste, im Großen und Ganzen anders gesehen. Er war der Gefangene im Turm, das in den Käfig gesperrte Ungeheuer, die Trophäe, die Kuutma mitgebracht hatte, nachdem er Ber Lusim überwältigt und die Stadt gerettet hatte. Zudem war er der frühere Feind, der vor den Karren gespannt werden und für das Volk hart arbeiten musste, auch wenn es sein stolzes Herz brach und seinen Verstand zersetzte.

Tillman war der brillante Taktiker der Adamiten, der einst Ginat’Dania ausfindig gemacht und zum Umzug gezwungen hatte. Doch jetzt melkte Kuutma seinen Sachverstand in gnadenlosen Verhören und nutzte ihn für sich und das Volk. Dieser Sachverstand war entscheidend beim Wechsel der Haupttätigkeiten der Elohim von Tarnung zu weißem Rauschen und Desinformation.

Ein neues Zeitalter war angebrochen, und Leo Tillman war eine wertvolle Ressource.

Die Elohim wussten auch, dass er als Geisel für das korrekte Verhalten der rhaka, Heather Kennedy, und Ber Lusims Mörder, Benjamin Rush, diente. Diese beiden hatten die Stadt in der Stunde ihrer größten Not gerettet und – als Akt höchster Gnade seitens Kuutma unter der Bedingung, auf ewige Zeiten Stillschweigen zu wahren – die Erlaubnis erhalten, ihr Leben in den Nationen fortzuführen. Ein einziges Wort darüber, was sie getan oder gesehen hatten, würde Tillmans sofortigen Tod nach sich ziehen.

»Mit der Zeit werde ich den Schwerpunkt stets ein wenig mehr verlagern«, versicherte Kuutma ihr. »Wir werden sagen, dass das Licht der Wahrheit, die Macht des Wortes, auch in die tiefste Dunkelheit vordringen kann, von der Leo Tillman erfüllt ist. Wir werden sagen, dass er bereitwillig für uns arbeitet und den Wert seiner Leistung und die Fehler seines früheren Lebens erkennt. Wir werden sagen, er möchte, dass man sich seiner als guten, nicht als bösen Menschen erinnert, und hofft, wenigstens ein bisschen Wiedergutmachung zu erlangen, indem er etwas Höherem als sich selbst dient.«

Diema verstand diese Strategie, war aber ungeduldig wegen der Umsetzung. Kuutma bewegte sich so langsam, schien die Entscheidung bereitwillig von einem Monat auf den nächsten zu verschieben, während er die Tiefen der öffentlichen Gefühle in einem unaufhörlichen Prozess mit offenem Ende ergründete.

»Wann kann ich ihn sehen?«, fragte sie am Ende eines jeden kurzen, ergebnislosen Fortschrittsberichts.

»Bald«, antwortete Kuutma jedes Mal.

Aber eben noch nicht jetzt. Dass Tillman ein Fremdvater war und sein Kind noch immer in der Stadt lebte, war das größte und anstößigste Problem seiner Anwesenheit. Was wäre, erführe er von der Existenz seines Kindes? Was wäre, versuchte er so etwas wie ein Besuchsrecht, so etwas wie eine Vormundschaft zu erwirken? Was wäre – Gott bewahre! –, käme das Kind zufällig in Kontakt mit ihm?

Also noch nicht jetzt. Das Volk überdachte bereits zunehmend Dinge, die für sie früher noch mit einem Bannfluch behaftet waren. Doch einige Grenzen konnten, durften nicht überschritten werden.

Sie schrieb ihm Briefe, auch wenn ihr Worte noch nie leichtgefallen waren. Sobald ihr Alus und Taria die Geschichte mit dem Wunsch nach einem Fenster erzählt hatten, begann sie, ihm Bilder zu schicken. Imaginäre Landschaften, Wälder und Felder, Hochebenen in der Wüste, Berge. Und einen großen, bis zum Horizont reichenden See mit auf dem grauen, unruhigen Wasser treibenden Inseln.

In manchen Nächten träumte sie von dieser endlosen, umkämpften Grenze, an der sie beide entlangspazieren. Sie sprechen über die Vergangenheit, bis diese Vergangenheit die Macht verliert, ihnen weh zu tun, und sich das Ufer zu einer Brücke verwandelt, die ihnen den Weg nach Hause weist.

Sie wartete auf ihn.

Table of Contents

Umschlag
Über das Buch und den Autor
Titelseite
Impressum
Widmung
Prolog

TEIL 1 EINE TROMPETE VERKÜNDET DAS URTEIL

- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel

TEIL 2 EIN SOLDAT

- 16. Kapitel
- 17. Kapitel
- 18. Kapitel

TEIL 3 DER HAMMER

- 19. Kapitel
- 20. Kapitel
- 21. Kapitel
- 22. Kapitel
- 23. Kapitel
- 24. Kapitel
- 25. Kapitel
- 26. Kapitel
- 27. Kapitel
- 28. Kapitel
- 29. Kapitel
- 30. Kapitel
- 31. Kapitel
- 32. Kapitel
- 33. Kapitel
- 34. Kapitel
- 35. Kapitel
- 36. Kapitel
- 37. Kapitel
- 38. Kapitel
- 39. Kapitel
- 40. Kapitel

TEIL 4 KRIEGSRAT

- 41. Kapitel
- 42. Kapitel
- 43. Kapitel
- 44. Kapitel
- 45. Kapitel
- 46. Kapitel
- 47. Kapitel

TEIL 5 IM BAUCH DES TIERES

- 48. Kapitel
- 49. Kapitel
- 50. Kapitel
- 51. Kapitel
- 52. Kapitel
- 53. Kapitel
- 54. Kapitel
- 55. Kapitel
- 56. Kapitel
- 57. Kapitel
- 58. Kapitel
- 59. Kapitel
- 60. Kapitel
- 61. Kapitel
- 62. Kapitel
- 63. Kapitel

TEIL 6 DER DRESCHBODEN

- 64. Kapitel
- 65. Kapitel
- 66. Kapitel
- 67. Kapitel
- 68. Kapitel
- 69. Kapitel
- 70. Kapitel
- 71. Kapitel
- 72. Kapitel