Ella und der Neue in der Klasse (German Edition)
Date: 2013-01-01T23:00:00+00:00
Keywords: Romane; Foreign Languages; Children's Books; German; Kinderbücher; Romane & Erzählungen; Children's eBooks; Belletristik
Description: Mit Paavos Aufschneidereien fängt alles an. Er ist der Neue in der Schule und eigentlich ganz nett. Aber er will in allem der Größte sein, und sein Vater ist angeblich der berühmteste Filmregisseur der Welt. Wenn es die anderen nicht glauben, brauchen sie am Samstag nur mitzukommen, da besucht er ihn in der Stadt. Aber plötzlich ist Paavo verschwunden. Will er, dass die anderen ihn suchen? Probieren können sie`s ja mal. Ella und ihre Freunde blasen zur Schnitzeljagd und veranstalten ein Riesenschlamassel. Das siebte Ella-Buch des Erfolgsautors aus Finnland - für alle, die beim Lesen (oder Vorl
Rights: Timo Parvela 2007

Timo Parvela

Ella und der Neue in der Klasse

Aus dem Finnischen von

Anu und Nina Stohner

Mit Bildern von Sabine Wilharm

Carl Hanser Verlag

Die Originalausgabe erschien 2007 unter dem Titel Ella ja seitsemän törppöä bei Tammi in Helsinki.

Das Hörbuch Ella und der Neue in der Klasse, gelesen von Friedhelm Ptok, erscheint bei Igel Records.

ISBN 978-3-446-24291-3

© Text Timo Parvela 2007

© der deutschen Ausgabe Carl Hanser Verlag München 2013

Alle Rechte vorbehalten

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Datenkonvertierung E-Book:

Kreutzfeldt digital, Hamburg

Inhalt

Paavo    5

Eine selten dämliche Idee    12

Der Milchkopf    20

Geld    39

Die Modenschau    47

Und dann verkleideten wir uns    58

Paavo steckt in Schwierigkeiten    66

Auf Spurensuche    71

Die neue Nationalhymne    81

Was nun?    91

Hunger    97

Wie im Film    104

Die Kameras sehen alles    115

Der Onkel an der Pforte    125

Die Tapferen und die Schönen    134

Berliner und Kakao    147

Die Vatertagsüberraschung    153

Paavo

Ich heiße Ella, und ich gehe in die zweite Klasse. Unsere Klasse ist sehr nett, und unser Lehrer ist auch sehr nett. Oder jedenfalls war er es früher, bevor Paavo kam.

Paavo ist der Neue. Er ist in unsere Klasse gekommen, weil seine Mutter glaubt, dass unser Lehrer ein Genie ist. Früher war Paavo nämlich immer müde, und da hat der Lehrer seiner Mutter geraten, dass sie Paavo früher ins Bett schicken soll. Seitdem ist Paavo putzmunter und will in allem der Erste und der Beste sein. In allem! Wenn wir anderen uns noch Suppe holen, steht Paavo schon in der Nachtischschlange. Wenn wir noch unsere Jacken anziehen, sitzt er schon auf dem Schulhof auf der Schaukel. Bis wir bei den Mathearbeiten die erste Textaufgabe verstanden haben, ist er schon bei den Zusatzaufgaben. Wenn wir nach der Schule noch unsere Rucksäcke packen, wartet Paavo schon am Schulhoftor auf uns.

»Ich hab gewonnen!«, jubelte er neulich wieder, als wir müde angeschlichen kamen.

»Das Leben ist kein Hundertmeterlauf«, zischte Timo.

»Ich lebe sowieso am allerlängsten!«, sagte Paavo.

»Wenn du so weiternervst, nicht«, vermutete Timo.

»Ich hab sowieso die besten Nerven«, erklärte Paavo.

»Ich fand’s wieder mal einen ätzend langen Tag«, seufzte Hanna.

»Ich fand ihn viel länger!«, seufzte Paavo.

»Wenn wenigstens der Rucksack nicht so schwer wäre!«, beschwerte sich Tiina.

»Für meinen bräuchte man einen Traktor«, beschwerte sich Paavo.

»Der Lehrer hat uns viel zu viele Hausaufgaben aufgegeben«, quengelte Mika. »Das schafft meine Mutter nie.«

»Bei mir sind’s so viele, dass meine Mutter wahrscheinlich ein Bürohochhaus mieten und extra Leute dafür einstellen muss!«, quengelte Paavo.

»Du hast doch genau denselben Lehrer und dieselben Hausaufgaben auf wie wir anderen auch«, sagte Timo.

»Ich mach dem Lehrer einen Knoten in den Zeigestock, wenn er uns noch mal so viel Hausaufgaben aufgibt«, drohte unser Klassenrambo.

»Und ich lass die Direktorin nachsitzen, wenn sie den Lehrer nicht an die Kandare nimmt!«, knurrte Paavo.

»Von was für Hausaufgaben redet ihr eigentlich?«, fragte Pekka.

Dazu fiel nicht mal Paavo was ein. Pekka ist unser Klassendödel.

Danach rannten wir zu unserem Lieblingsfelsen. Das ist ein großer Felsen auf dem Hof des kleinen Holzhauses, in dem unser Lehrer seit Neuestem wohnt. Oben auf dem Felsen ist es schön gemütlich, und man kann dem Lehrer winken. Er und seine Frau müssen an ihrem Haus noch ein paar Sachen renovieren, und wir wollten ihnen ein bisschen dabei zugucken. Der Lehrer braucht nur aus dem Wohnzimmerfenster zu schauen, dann sieht er uns, außer natürlich, wenn die Vorhänge zugezogen sind. Die Vorhänge sind meistens zugezogen, was wir ein bisschen komisch finden. Wenn wir in dem Haus wohnen würden, würden wir viel öfter aus dem Fenster schauen als der Lehrer und seine Frau.

Dumm ist nur, dass wir, seit Paavo in der Klasse ist, nicht mehr alle auf den Felsen passen. Oben ist Platz für die sieben in unserer Clique, aber Paavo gehört jetzt auch dazu, und so sind wir auf einmal zu acht. Am meisten ärgert sich Timo darüber, weil er der Langsamste von uns ist.

»Ich geh dann mal nach Hause, Hausaufgaben machen«, murmelte er, als er als Letzter beim Felsen ankam und sah, dass wir anderen alle schon oben saßen. Bevor er ging, trat er noch gegen den Blätterhaufen, den der Lehrer am Tag zuvor zusammengerecht hatte.

Wir anderen waren natürlich traurig, nicht wegen dem Blätterhaufen, sondern weil wir eigentlich Pläne fürs Wochenende machen wollten. Ohne Timo war es nämlich schwer, Pläne zu machen. Timo ist unser Klassengenie und hat von uns allen die besten Ideen. Wir anderen sind keine Genies und ganz normal, außer Pekka, der kein Genie und trotzdem nicht ganz normal ist. Aber er ist süß. Wenn seine Mutter nicht die Direktorin unserer Schule wäre, die dann ja meine Schwiegermutter werden würde, wäre ich bestimmt in ihn verliebt.

»Und was machen wir jetzt?«, fragte Hanna.

»Hausaufgaben?«, schlug ich vor.

»Am Wochenende, meine ich. Was machen wir am Samstag?«, erklärte es Hanna genauer.

»Hausaufgaben«, schlug ich noch mal vor.

Aber Tiina hatte eine andere Idee. Sie schlug vor, dass wir ihrer Großmutter Kuchen und Wein bringen sollten wie im Märchen von Rotkäppchen. Hanna schlug vor, dass wir lieber romantische Abenteuer erleben sollten wie in den schmalzigen Liebesfilmen, die sie so gern sieht. Mika schlug vor, dass wir lieber Gotham City retten sollten wie in Batman, aber natürlich nur, wenn seine Mutter es erlaubte.

»Batmans Mutter oder deine?«, fragte Pekka.

»Beide«, sagte Mika.

Pekka schlug dann vor, dass wir ja erst Batmans Großmutter Kuchen und Wein bringen und dann mit den zwei Müttern romantische Abenteuer in Gotham City erleben könnten.

Wir waren gespannt, was der Rambo vorschlug. Der musste erst kurz überlegen, dann schlug er vor, dass er allen außer Pekka einen Denkzettel verpasste, weil unsere Ideen angeblich hoffnungslos blöde wären.

Das hörten wir nicht gern, aber er hatte leider recht.

»Kein Timo, keine Ideen«, seufzte ich.

»Timo ist unser Märchen- und Ideenprinz«, seufzte Tiina.

»Timo ist der Vampir Edward der Ideen«, seufzte Hanna.

»Wenn Batman einen großen Bruder hätte, wäre es Timo«, sagte Mika.

»Timo ist ein genauso großes Genie wie der Terminator«, sagte der Rambo.

Es folgte eine tiefe Stille. Wir starrten den Rambo an. Irgendwas stimmte nicht mit ihm, wenn er jemanden lobte statt ihm Kloppe anzudrohen.

»Von wem redet ihr eigentlich?«, fragte Pekka.

»Ich hab eine Idee«, sagte Paavo.

Seit wir auf dem Felsen saßen, hatte er komischerweise noch gar nichts gesagt. Jetzt starrten wir ihn an wie vorher den Rambo. Paavo sieht eigentlich ganz nett aus. Er hat schwarze strubbelige Haare, braune Augen und die gleichen süßen Backen wie der Hamster meiner Kusine. Jetzt gerade war er auch noch ein bisschen aufgeregt, und aufgeregte Hamster finde ich besonders süß. Wenn Paavo einen Schnurrbart gehabt hätte, hätte der bestimmt superniedlich gewackelt.

»Wir könnten in die Stadt fahren und meinen Vater treffen«, sagte er.

»Und warum?«, wollte Hanna wissen.

»Weil er ein berühmter Filmregisseur ist«, sagte Paavo.

»Wie berühmt?«, fragte ich.

»Sein Name wird mit so großen Buchstaben geschrieben, dass er nicht auf seinen Führerschein passt«, behauptete Paavo.

»Wow!«, sagten wir im Chor, das heißt, alle außer Pekka, der nichts sagen konnte, weil er gerade mit zwei Fingern gleichzeitig in der Nase bohrte.

»Wir könnten zu ihm ins Filmstudio und zuschauen, wie er Regie führt«, sagte Paavo.

Das fanden wir eine klasse Idee, besonders Hanna, die auf einmal sogar behauptete, dass sie später Filmstar werden will.

»Ich dachte, du willst Lehrerin werden«, wunderte ich mich.

»Tagsüber«, sagte Hanna. »Abends werde ich dann Filmstar im Kino. Lehrerin und Filmstar lässt sich prima kombinieren, weil die Schulen bei Tag geöffnet sind und die Kinos bei Nacht.«

Wenn es ein Problem gibt, weiß Hanna fast immer eine praktische Lösung.

»Mein Vater gibt dir ein Autogramm, wenn du willst«, versprach ihr Paavo.

Da wäre Hanna fast in Ohnmacht gefallen wie manchmal die Frauen in romantischen Filmen. Aber dann merkte sie zum Glück noch rechtzeitig, dass hinter ihr eine kleine Pfütze war und ihre Kleider nass geworden wären. Also verdrehte sie nur die Augen und seufzte tief.

Damit war es abgemacht. Am Samstag würden wir alle zusammen in die Stadt fahren. Es war echt eine klasse Idee.

Eine selten dämliche Idee

»Eine selten dämliche Idee«, sagte Timo am nächsten Tag auf dem Schulhof. »Ich wette, dass sein Vater gar kein berühmter Filmregisseur ist.«

Wir sahen Paavo an, der ein Stück von uns entfernt stand. Er wirkte ein bisschen unruhig, als würde er auf etwas warten. Wenn er ein Hamster gewesen wäre, hätte er jetzt wahrscheinlich Kerne gemümmelt. Ich finde, Hamster sind putzige kleine Kuschelbällchen und besonders süß, wenn sie aufgeregt irgendwas mümmeln.

»Er ist sehr wohl einer«, sagte Hanna. »Stimmt’s?«, wandte sie sich mit sorgenvoller Miene an Paavo.

»Wie heißt dein berühmter Vater noch mal?«, fragte Timo herausfordernd.

»Ich kann mich gerade nicht daran erinnern«, antwortete Paavo.

»Ha!«, sagte Timo. »Und mein Vater heißt Donald Duck.«

»Das geht doch gar nicht«, wunderte sich Pekka. »Dein Vater trägt doch Hosen.«

»Mein Vater ist so berühmt, dass sogar seine Diener berühmt sind«, sagte Paavo.

»Hat dein Vater Diener?«, wunderte ich mich.

»Was soll daran so besonders sein? Die hat meine Mutter auch«, behauptete Pekka.

»Ehrlich?«, wunderte sich Tiina.

»Ja. Oder eigentlich ist es nur einer, und mein Vater beschwert sich auch über den schlechten Lohn.«

»Das glaub ich nicht«, sagte Timo.

»Doch. Er beschwert sich wirklich«, behauptete Pekka. »Und außerdem weigert er sich, eine Schürze zu tragen.«

»Ich meine, ich glaube nicht, dass Paavos Vater so berühmt ist«, sagte Timo. »Vielleicht hat er überhaupt keinen Vater. Vielleicht hat er ihn sich nur ausgedacht, so wie alles andere auch.«

Wir drehten uns alle zu Paavo um, der jetzt nicht mehr wie ein aufgeregter, sondern mehr wie ein erschrockener Hamster aussah. Wie einer, der gleich quietscht und sich in der Streu versteckt.

»Paavo, sag’s Timo!«, bat Hanna, die sich auch ein bisschen erschrocken anhörte.

»Klar hab ich einen Vater. Ich hab sogar viele. Ich hab mehr Väter als ihr alle zusammen!«

»Klar, und die heißen Chef, Happy, Schlafmütze, Hatschi, Pimpel, Brummbär und Seppel«, zählte Timo die sieben Zwerge aus dem Schneewittchenfilm auf.

»So heißen sie nicht!«, sprang Hanna Paavo bei.

»Und wenn dein Vater so ein wahnsinnig berühmter Filmregisseur ist, wieso hab ich dann noch nie von ihm gehört?«, wollte Timo wissen.

»Weil ... weil du eben nicht von ihm gehört hast, darum«, sagte Paavo.

»Und warum sollen wir in die Stadt fahren, um ihn zu treffen? Wäre es nicht einfacher, zu euch nach Hause zu kommen?«

»Nein«, sagte Paavo und hörte sich dabei ganz traurig an.

»Du schwindelst, gib’s zu!«, verlangte Timo.

»Nein!«

»Wetten?«, sagte Timo darauf mit so ernster Stimme, dass uns allen ein bisschen mulmig wurde.

»Okay«, sagte Paavo leise.

Timo zögerte keine Sekunde, bevor er den Wetteinsatz bestimmte: »Wenn sich herausstellt, dass du dir die Geschichten über deinen tollen Vater alle nur ausgedacht hast, hast du keinen Platz mehr oben auf dem Felsen.«

Paavo sagte nichts, aber alle fanden, dass das ein ziemlich hoher Wetteinsatz war. Wo sollte Paavo dann sitzen, wenn nicht auf dem Felsen? Andererseits: Wie sollten wir jemals wieder tolle Pläne aushecken, wenn Timo die Wette verlor und bis in alle Ewigkeit bei unseren Sitzungen auf dem Felsen fehlte?

»Lass dich nicht drauf ein!«, bat ich Paavo.

»Es ist eine blöde Wette«, sagte Tiina zu Timo.

»Weil am Ende alle verlieren«, stellte Hanna fest.

»Ich hab’s gewusst«, schniefte Mika. »Meine Mutter sagt immer, hüte dich vor schlechter Gesellschaft und vor Glücksspielen.«

Mika ist eine alte Heulsuse.

»Ich knall euch eine auf die Glückstrommel, wenn ihr wettet«, knurrte der Rambo.

»Ich setze zwei Euro auf Timo und genauso viel auf Paavo«, sagte Pekka.

»Wenn ich gewinne, soll dein Platz auf ewig am Fuß des steinernen Felsens sein«, sagte Paavo wie in einem Indianerfilm.

Dann schlugen Timo und Paavo ein. Die fürchterliche Wette war besiegelt.

Der Schultag verging danach schrecklich langsam. Es war Freitag, und wir konnten an nichts anderes denken als an den nächsten Tag und den Ausflug in die Stadt. Der Lehrer merkte wahrscheinlich auch, dass wir mit unseren Gedanken überall, nur nicht beim Unterricht waren. Jedenfalls hob er plötzlich die Hand und sagte, es sei mal wieder unmöglich, uns etwas beibringen zu wollen, wir wären wie ein Stall voll Kaninchen, die ihre Herde verloren haben. Das fanden wir komisch, weil ein Stall voll Kaninchen ja sowieso nirgendwo hinkann, und wenn Kaninchen nirgendwo hinkönnen, können sie auch nicht ihre Herde verlieren. Der Lehrer hatte nur einen Witz gemacht.

»Was gibt’s da zu lachen?«, fragte er, und wir zwinkerten ihm zu, damit er sah, dass wir den Witz verstanden hatten. Das heißt, Mika zwinkerte nicht, weil er nicht zwinkern kann. Wir wissen auch nicht, warum. Jedenfalls fing er jetzt an zu weinen, und der Lehrer musste ihn eine ganze Weile trösten, bevor er sich wieder besser fühlte.

»Zum Glück nur noch eine Stunde!«, seufzte der Lehrer. »Das Wochenende hab ich bitter nötig.«

In der letzten Stunde sollten wir dann eine Vatertagskarte basteln, denn am Sonntag war Vatertag1. Während der Lehrer die Bastelsachen aus dem Keller holte, hielten wir eine schnelle Besprechung ab. Sie lief richtig gut, weil auch Timo dabei war.

»Der Lehrer ist ja auch ein Vater«, sagte Hanna.

»Bald sogar ein zweifacher«, sagte Tiina.

Das stimmte. Die Frau des Lehrers erwartete nämlich ein Baby.

»Aber das Kind des Lehrers ist noch so klein, dass es ihm bestimmt noch keine Vatertagskarte basteln kann«, fuhr Hanna fort.

»Und das Baby?«, fragte Pekka.

»Es kann also sein, dass der Lehrer gar keine Vatertagskarte bekommt«, schloss Hanna.

Das fanden alle einen schrecklichen Gedanken. Wie sollte der Lehrer schön Vatertag feiern, wenn er von seinen Kindern keine Vatertagskarten bekam? Und kleine Geschenke bekam er dann doch auch nicht.2 Wir fanden es traurig, dass der Vatertag des Lehrers schon verdorben war, bevor er überhaupt angefangen hatte. Wir drehten uns zu Timo um, ob er vielleicht eine Idee hatte.

»Ich hab schon einen Plan«, sagte er.

Wir seufzten vor Erleichterung.

»Ich hab sogar zwei Pläne«, sagte Paavo.

Wir seufzten vor Verwunderung.

»Dafür ist mein Plan zweimal so genial wie deiner«, sagte Timo.

Wir seufzten vor Begeisterung.

»Meine Pläne sind so genial, dass ich nächstes Jahr den Nobelpreis dafür bekomme«, sagte Paavo.

Jetzt trauten wir uns nicht mehr zu seufzen. Wir warteten nämlich darauf, dass uns wenigstens einer von den beiden seinen Plan erklärte, bevor der Lehrer mit den Bastelsachen zurückkam. Aber Timo und Paavo starrten einander nur finster an.

»Könnt ihr uns bitte sagen, was Sache ist? Oder wenigstens einer von euch beiden?«, fragte Hanna.

»Er zuerst!«, sagte Timo.

»Nein, er!«, sagte Paavo.

»Nein, er!«

»Nein, er!«

»Nein, er!«

»Nein, er!«

Weiter kamen sie nicht, weil genau da der Lehrer mit den Bastelsachen kam.

Für den Rest der Stunde bastelten wir aus Karton und Seidenpapier Blumenkarten, während Timo und Paavo einander weiter finster anstarrten. Wir bastelten jeder eine Karte, aber Paavo schaffte in derselben Zeit sieben. Er ist echt ziemlich schnell.

Nach der Schule waren Hanna und ich vor den anderen am Schulhoftor, aber Paavo war natürlich schon da.

»Paavo ...«, begann Hanna.

»Was?«

»Das, was du über deinen Vater erzählt hast, ist doch wahr?«

»Klar. Bestimmt gibt er dir sogar eine Rolle in seinem neuen Film.«

»Ehrlich?« Hanna schaute mit einem strahlenden Lächeln in Paavos braune Augen, und als die anderen auch kamen, merkte sie es nicht mal.

1 Nur damit sich niemand über zusammengerechte Blätter und später über Weihnachtslieder in dem Buch wundert: Vatertag ist bei uns im Mai, aber in Finnland feiert man ihn am zweiten Sonntag im November.

2 Die bekommen finnische Väter am Vatertag nämlich.

Der Milchkopf

Der Zug, in den wir am Samstagmorgen stiegen, war unheimlich lang. Pekkas Vater war mit dabei. Er hatte versprochen, uns in die Stadt zu begleiten, dort würde Paavos Vater uns übernehmen, und wir würden dabei sein, wenn ein echter Film gedreht wurde. Wir waren natürlich aufgeregt, denn wenn Paavos Vater wirklich am Bahnhof auf uns wartete, wäre die Wette ja schon entschieden, und Timo würde nie wieder bei unseren Felsensitzungen dabei sein können. Die Vorstellung fanden wir schaurig und traurig zugleich. Und Paavo war auch noch verdächtig gut gelaunt.

»Mein Vater hat einen viel längeren Zug«, sagte er gleich nach dem Einsteigen.

»Habt ihr’s gehört? Paavos Vater hat einen eigenen Zug«, sagte Hanna, die Paavo sowieso die ganze Zeit anhimmelte.

»Zwei«, sagte Paavo. »Mit einem fährt er Einkaufen, und mit dem anderen fährt er im Wohnzimmer herum.«

Timo schnaubte nur kurz, aber wir anderen waren natürlich neidisch. Das Leben der Filmleute war echt was Besonderes.

»Vielleicht bekomme ich einen eigenen Waggon«, seufzte Hanna.

Unseren Zug fanden aber auch alle sehr schön, obwohl man mit ihm bestimmt nicht im Wohnzimmer herumfahren konnte. Vielleicht in überhaupt gar keinem Zimmer.

»Haben alle ihre Fahrkarte?«, sorgte sich Pekkas Vater.

Genau da ruckte der Zug an, und wir winkten unseren Eltern auf dem Bahnsteig. Pekkas Vater hatte ihnen versichert, dass es für ihn bestimmt kein Problem war, sich auf so einer kurzen Reise allein um uns zu kümmern.

»Was soll auf einer Zugfahrt schon passieren?«, hatte Pekkas Vater gesagt, als Pekkas Mutter ihm einen Zettel mit allen Notfallnummern von der Polizei bis zur Suchstelle für vermisste Tiere zusteckte.

Wir saßen auf den Plätzen, die auf unseren Platzkarten standen. Ich saß neben Hanna. Timo und der Rambo saßen hinter uns. Tiinas und Paavos Plätze waren auf der anderen Seite des Mittelganges. So war es jedenfalls am Anfang. Pekka und Mika saßen vor uns auf einem Viererplatz mit einem Tisch in der Mitte. Ihnen gegenüber saßen eine grauhaarige Tante und ein Onkel mit einem weißen Schnurrbart. Schade war nur, dass Pekkas Vater keinen Platz hatte. Er hatte nämlich vergessen, sich eine Fahrkarte zu kaufen. Außerdem musste seine Brieftasche noch an dem Fahrkartenschalter liegen, an dem er wenigstens unsere Fahrkarten gekauft hatte. Wir freuten uns schon darauf, sie dem Schaffner zu zeigen, der im Waggon vor uns mit dem Kontrollieren anfing.

»Ohne Fahrkarte darf man eigentlich nicht in den Zug«, sagte die grauhaarige Tante zu Pekkas Vater, der seine Taschen abklopfte, ob er nicht wenigstens ein bisschen Kleingeld bei sich hatte.

»Wer ohne Fahrkarte in den Zug steigt, ist ein Schnorrer, so sieht’s aus«, sagte der Onkel mit dem weißen Schnurrbart.

»Alte Notbremse!«, sagte Timo zu dem Onkel.

Wir fanden, das passte gut, obwohl wir keine Ahnung hatten, woher Timo das Wort hatte und wieso es ein Schimpfwort sein sollte.

Dann hatte Pekkas Vater zum Glück eine Idee, aber das hatten wir auch nicht anders erwartet. Schließlich ist er der Oberchef einer großen Firma, die Notizbücher und Terminkalender und solche Sachen herstellt. Wir wunderten uns nur ein bisschen, dass er seine Jacke auszog und Pekka und Mika so hineinschlüpfen ließ, dass Mikas linke Hand aus dem einen Ärmel und Pekkas rechte Hand aus dem anderen Ärmel herausschaute. Als er auch noch Pekkas Kopf runterdrückte und den Reißverschluss der Jacke zuzog, sah es aus, als säße auf dem Sitz ein dickes Kind mit vier Füßen. Pekkas Vater schaffte es gerade noch, Pekka die Fahrkarte aus der Hand zu reißen und sich neben Pekka-Mika auf den Sitz zu quetschen, als der Schaffner kam.

»Oha!«, sagte der Onkel mit dem weißen Schnurrbart.

»Die Fahrkarten, bitte!«, rief der Schaffner.

Die grauhaarige Tante streckte ihm ihre hin und sagte mit lauter Stimme: »Unsere Fahrkarten sind in Ordnung, was man von denen gewisser anderer Herrschaften nicht behaupten kann.« Dabei zeigte sie mit zittrigem Finger auf Pekkas Vater und Pekka-Mika.

»Gute Reise!«, wünschte ihr der Schaffner lächelnd und wandte sich den beiden zu. Oder eigentlich den drei.

Wir hielten den Atem an und waren gespannt, was der Schaffner sagte. Von seinem Lächeln war jedenfalls nichts mehr zu sehen.

»Bis zur Endstation«, sagte Pekkas Vater und hielt ihm die Fahrkarte hin.

Der Schaffner beäugte sie misstrauisch.

»Das ist eine Kinderfahrkarte.«

»Ich bin ein Kind«, sagte Pekkas Vater.

»Ich hab’s gesehen, ich bin Zeugin«, sagte die grauhaarige Tante.

»Wie bitte?«, wunderte sich der Schaffner.

»Sie meint, sie hat gesehen, dass ich ein Kind bin«, sagte Pekkas Vater und zeigte genauso mit dem Finger auf die Tante, wie sie auf ihn und Pekka-Mika zeigte, nur nicht so zittrig.

»Sie sehen mir aber nicht wie ein Kind aus«, sagte der Schaffner.

»Genauso wenig wie Sie – und trotzdem sind auch Sie jemandes Kind«, sagte Pekkas Vater.

»Und?«, fragte der Schaffner.

»Wer jemandes Kind ist, kann logischerweise auch mit einer Kinderfahrkarte reisen«, stellte Pekkas Vater klar.

Der Onkel mit dem weißen Schnurbart prustete los, dass sein Schnurbart wackelte, aber die Tante stieß ihn in die Seite und sagte, da gebe es nichts zu lachen, weil es sich angeblich um ein ernsthaftes Verbrechen handle. Auch der Schaffner sah richtig ernst aus, als er ein kleines dickes Buch herausholte und sich beim Blättern den Kopf unter der Schaffnermütze kratzte.

»Na schön, von mir aus«, schnaubte er, als er das kleine dicke Buch wieder zuklappte.

»Und das hier?«, fragte er und zeigte auf Pekka-Mika.

»Ist auch ein Kind«, sagte Pekkas Vater lächelnd.

»Aber es hat vier Füße«, zählte der Schaffner.

»Er ist ein ungewöhnliches Kind, aber spitze im Fußball«, sagte Pekkas Vater.

»Ich bin trotzdem besser!«, rief Pekkas Stimme aus dem Inneren der großen Jacke.

»Und wer spricht da?«, fragte der Schaffner.

»Ich«, sagte Pekka und quetschte den Kopf direkt neben dem von Mika oben aus der Jacke.

Jetzt sah es aus, als säße auf dem Sitz ein zweiköpfiges Kind mit immer noch vier Füßen.

»Da drinnen war’s so heiß«, erklärte Pekka.

»Damit hätten wir zwei Köpfe und vier Füße«, zählte der Schaffner.

»Es sind siamesische Zwillinge. Wir sind auf dem Weg zu einer Operation, bei der sie voneinander getrennt werden«, erklärte Pekkas Vater, während Mika dem Schaffner seine Fahrkarte hinstreckte.

»Sie müssen trotzdem schon jetzt zwei Fahrkarten haben«, behauptete der Schaffner.

»Für die Rückfahrt, verstehe«, sagte Pekkas Vater mit einem freundlichen Lächeln.

Auch Pekka und Mika lächelten den Schaffner an.

»Zwei Köpfe, zwei Fahrkarten«, erklärte der Schaffner bestimmt.

»Hören Sie, der eine Kopf fällt sowieso bald aus. Es ist ein Milchkopf. Hinterher bleibt nur der andere übrig, der neue, wie bei den Zähnen, verstehen Sie?«, erklärte Pekkas Vater.

»Meiner wackelt schon«, sagte Mika weinerlich.

»Und wenn es ein Holzkopf ist? Was wächst für den nach?«, wollte Pekka wissen.

Da hielt es der Onkel mit dem weißen Schnurrbart nicht mehr aus und lachte los, dass er von seinem Sitz und dem Schaffner genau vor die Füße fiel.

»Ich hab’s genau gesehen, dass da zwei Kinder sind!«, rief die Tante. Dann sprang sie auf und fuchtelte wieder mit dem zittrigen Finger.

»Ich muss aufs Klo«, sagte Mika.

»Nicht jetzt!«, sagte Pekkas Vater.

»Lassen Sie den Jungen doch!«, sagte die Tante und lächelte Pekkas Vater hinterhältig an.

»Hören Sie, ich fühle mich plötzlich auch wieder wie ein Kind. Könnte ich meine Fahrkarte bitte auch in eine Kinderfahrkarte umtauschen!«, ächzte der Onkel mit dem weißen Schnurrbart, während er sich vom Boden aufrappelte.

»Du bist ein Kindskopf, Jussi!«, sagte die Tante.

»Sag ich doch«, wieherte der Onkel und hielt sich den Bauch.

Da guckte die Tante böse und trat ihm gegen den Knöchel, aber das hätte sie besser nicht gemacht. Der Onkel kam nämlich ins Straucheln und wäre bestimmt wieder hingefallen, wenn er sich nicht im letzten Moment an einem roten Griff festgehalten hätte. Jetzt wussten wir auch, wo Timo das komische Wort Notbremse her hatte: Es stand auf dem Schild über dem roten Griff. Außerdem stand da, dass man für das unnötige Ziehen der Notbremse eine Strafe bezahlen musste und nicht mehr mit dem Zug weiterfahren durfte.

Wir fanden es schade, dass die grauhaarige Tante und der Onkel mit dem weißen Schnurrbart eine Strafe bezahlen und gleich am nächsten Bahnhof aussteigen mussten. Das heißt, bei dem lustigen Onkel waren wir trauriger als bei der Tante, aber er selbst schien kein bisschen traurig zu sein, dass er aussteigen musste. Er sagte, das sei die lustigste Zugfahrt seines Lebens gewesen, und er habe schon immer mal sehen wollen, was passiert, wenn man die Notbremse zieht.

Pekka, Mika und Pekkas Vater hatten dann für den Rest der Reise ihre Ruhe, weil Mika sich in dem Durcheinander nach der Notbremsung aufs Klo geschlichen hatte.

Als der Zug wieder losfuhr, warf der Schaffner im Vorbeigehen nur noch schnell einen Blick auf Pekka, der jetzt allein in der großen Jacke steckte.

»Ist der Milchkopf also ausgefallen«, sagte der Schaffner. »Herzlichen Glückwunsch! Da legt dir die Kopffee heute Nacht bestimmt was Schönes unters Kissen.«

Für den Rest der Reise ließ er sich dann nicht mehr blicken.

Der Sängerkrieg auf dem Bahnhofsplatz

Am Bahnhof in der Stadt gab es unheimlich viel zu sehen: Züge, Reisende, Reisebegleiter, Abholer, Koffer, Schilder, Gleise und jede Menge Gebäude – alles, nur keinen berühmten Filmregisseur. Dabei hielten wir alle nach ihm Ausschau, das heißt, alle außer Pekkas Vater, der schaute immer nur auf die Uhr. Er musste zu einer wichtigen Besprechung, und wenn Paavos Vater nicht bald auftauchte, kam er zu spät.

»Wie sieht dein Vater eigentlich aus?«, fragte Hanna.

»Blendend«, sagte Paavo, aber es klang ein bisschen zerstreut. Er sah auch die ganze Zeit um sich, als hätte er irgendwas Wichtiges verloren. Dann bemerkte ich, dass er einen ganzen Stapel Vatertagskarten in der Hand hielt. Es mussten alle sieben sein, die er in der Schule gebastelt hatte.

»Blendend sieht er aus. Habt ihr’s gehört?«, fragte Hanna, obwohl wir alle eng beieinanderstanden.

»Kannst du ihn noch ein bisschen genauer beschreiben?«, fragte Tiina.

»Wozu?«, fragte Paavo. »Er ist so berühmt, dass ihn auch ohne Beschreibung jeder erkennt.«

»Habt ihr’s gehört?«, fragte Hanna.

Und dann musste Pekkas Vater los.

»Hört zu, ich muss jetzt«, sagte er. »Ich bin sowieso schon zu spät dran, und bei der Besprechung heute geht es ausgerechnet um Terminkalender für Menschen, die dauernd zu spät zu Besprechungen kommen. Versprecht ihr mir, brav zu warten, bis Paavos Vater kommt?«

Das versprachen wir natürlich, und er rannte davon. Danach warteten wir ganz brav und wirklich lange. Bestimmt mindestens eine Minute.

»Was hat dein Vater denn gesagt, als ihr euch verabredet habt?«, fragte ich Paavo.

»Nichts«, sagte Paavo.

»Er wird doch wohl irgendwas gesagt haben?«, wunderte sich Hanna

Da fiel es Paavo wieder ein.

»Bitte hinterlassen Sie eine Nachricht nach dem Signalton«, sagte er.

»Der hat sich mit dem Anrufbeantworter verabredet«, stöhnte Timo.

»Klasse«, freute sich Pekka. »Den wollte ich schon lange mal treffen. Und den anderen auch, der immer sagt: ›Der gewünschte Gesprächspartner ist zurzeit nicht erreichbar.‹ Was meint ihr, ob die zwei verwandt sind?«

Pekka kapierte es natürlich nicht, aber wir anderen wussten, dass wir ganz schön in der Patsche saßen. Wenn Paavo seinem Vater nur was auf den Anrufbeantworter gesprochen hatte, war es nicht mal sicher, ob er uns überhaupt abholen kam.

»Wie wär’s, wenn du gleich zugibst, dass du die ganzen Geschichten über deinen Vater nur erfunden hast?«, schlug Timo vor. »Du brauchst dich dafür auch nicht zu schämen. Du gibst nur zu, dass ich die Wette gewonnen habe, dann steigen wir in den nächsten Zug und fahren zurück nach Hause.«

Das fanden wir alle einen fairen Vorschlag, vor allem als Timo auch noch versprach, dass Paavo von Zeit zu Zeit mit auf den Felsen kommen dürfe, zum Beispiel wenn jemand anders krank sei und nicht könne. Das fanden wir sogar sehr fair. Nur Hanna nicht.

»Aber dann kommen wir ja gar nicht ins Filmstudio, und ich ...«, sagte sie entsetzt. Aber dann redete sie nicht weiter. Oder vielleicht redete sie weiter, und wir hörten es nur nicht, denn auf einmal hörte man es nur noch singen. Und laut! Wir schauten uns nach allen Seiten um, wer da wohl sang und wo. Paavos Vater war es jedenfalls nicht, denn es waren mehrere Stimmen. Und sie kamen von irgendwo hoch oben.

Wir brauchten noch eine Weile, aber dann bemerkten wir den Heißluftballon über dem Bahnhofsplatz. Auf dem Platz gab es eine Statue, um die Statue gab es ein Geländer, und an dem Geländer war mit einem langen dicken Seil der Heißluftballon festgebunden. Er musste schon die ganze Zeit da oben schweben, wir waren nur erst jetzt darauf aufmerksam geworden, als in seinem Korb ein Kinderchor zu singen begann. Die Kinder sangen schrecklich laut, und in dem Lied, das die Kinder sangen, ging es um einen Vater, der mit seinem Auto nicht so schnell fahren soll.

»Was machen die da?«, wunderte ich mich, obwohl die Antwort am Korb stand. Der Kinderchor Purzelbaum singt für Sie, hieß es da auf einem handgemalten Schild.

»Von da oben könnte man Paavos Vater bestimmt gut sehen – natürlich nur, wenn er hier ist«, überlegte Tiina.

Als das Lied zu Ende war, gingen wir hin und stellten uns genau unter den Korb. Der Ballon darüber war riesig.

»He, ihr da oben!«, rief Hanna.

Und schon lugten sieben Köpfe über den Rand des Korbes. Es waren vier Mädchen und drei Jungen, genau wie bei unserer Clique, außer dass wir ein Mädchen weniger und ein Junge mehr waren. Das heißt, so war es gewesen, bevor Paavo dazugekommen war.

»Könnten wir mal kurz hochkommen? Wir müssten nach jemand Ausschau halten?«, rief Tiina.

»Vergesst es!«, rief ein rothaariger Junge zurück.

»Wir müssten nach Pekkas Vater Ausschau halten«, erklärte Hanna.

»Aber nicht von hier oben. Der Korb ist voll«, rief ein rundgesichtiges Mädchen. »Außerdem halten wir selber Ausschau. Nach unserem Chorleiter. Er wollte mit dem Zug kommen.«

Bei denen da oben war es anscheinend genauso eng wie auf unserem Felsen.

»Von hier unten sieht man nichts bei den vielen Menschen«, rief ich.

»Dann besorgt euch einen eigenen Ballon«, rief der Chor im Chor.

Dann begannen sie wieder zu singen, obwohl ihr Chorleiter immer noch nicht da war. Diesmal handelte das Lied von einem kleinen Schornsteinfeger, der immer höher hinauswill.

Wir sahen einander an, und dann sangen wir auch. Wir sangen das Lied von dem Mann, der Ziegel aufs Dach ziehen will, aber dann bricht der Boden aus dem Ziehkorb, und die Ziegel fallen ihm auf den Kopf, und es ist alles ein riesengroßer schrecklicher Schlamassel. Es war lange das einzige Lied, das wir konnten, und obwohl wir seit Neuestem noch ein anderes können, ist es immer noch unser Lieblingslied. Wenn wir es singen, singen wir es schön laut, so ist es nämlich am lustigsten.

Der Kinderchor im Korb war dann ein bisschen schneller fertig als wir.

»Könntet ihr bitte still sein!«, rief der rothaarige Junge. »Das hier ist unser Auftritt, und außerdem könnt ihr nicht mal singen.«

»Könnten wir nicht doch kurz hochkommen und Ausschau halten?«, bettelte Tiina.

»Oder wir wetten, dass wir Ausschau halten dürfen, wenn wir lauter singen können als ihr«, schlug ich vor.

»Abgemacht! Ihr habt keine Chance«, rief der Rothaarige.

»Nicht schon wieder!«, schniefte Mika. »Meine Mutter hat mir doch Glücksspiele verboten. Von mir aus könnt ihr singen, aber ich sing nicht mit.«

Diesmal sang der Kinderchor von einem Kapitän, der aufs weite Meer hinausschaut, und wir sangen noch mal das Lied von dem Pechvogel mit den Ziegeln, weil wir das am lautesten können. Wir sangen sogar sehr laut, aber wir mussten zugeben, dass der Chor noch lauter sang.

Inzwischen hatten sich eine Menge Leute auf dem Bahnhofsplatz versammelt, und als wir aufhörten, klatschten sie wie verrückt. Nur die, die sich mit beiden Händen die Ohren zuhielten, klatschten nicht, weil sie ja nicht konnten. Oder sie hörten nicht, dass wir aufhörten, und klatschten deshalb nicht. Wir hielten Ausschau, ob vielleicht Paavos Vater unter den Leuten war. Wir wussten jetzt ja wenigstens, dass er blendend aussah. Aber von der zweiten Reihe an sah man außer großen Füßen und Jackenzipfeln gar nichts. Von oben hätte man tausendmal besser gesehen.

Der Chor sang gleich noch ein Lied über den himmlischen Gesang der Engel, und wir sangen das Pechvogellied noch mal von vorn, aber der Chor sang wieder lauter. Wahrscheinlich lag es daran, dass sie von oben runtersangen. Als wir diesmal fertig waren, klatschte niemand mehr. Die Leute hielten sich jetzt alle die Ohren zu.

Wir beschlossen, es noch ein letztes Mal zu versuchen, und diesmal schmetterten wir das Pechvogellied so laut, dass ein paar kleine Kinder weinen mussten, ein paar ältere Leute ihre Regenschirme aufspannten und alle anderen schnell vom Bahnhofsplatz verschwanden. Der Chor sang jetzt von Nils Holgersson, der mit den Wildgänsen fliegt, und für eine Weile sah es so aus, als könnte der Sängerkrieg unentschieden ausgehen. Aber dann wurde der Chor auf einmal leiser. Bei der dritten Strophe des Pechvogellieds war der Chor schon klar auf der Verliererstraße, und die vierte Strophe mussten wir gar nicht mehr singen. Als wir mit der dritten fertig waren, hörte man den Chor nur noch leise piepsen.

»Sie sind nicht gegen uns angekommen«, freute sich Hanna.

»Sie haben aufgegeben«, freute sich Tiina.

»Lasst uns zu ihnen raufklettern«, freute ich mich.

Aber das war leichter gesagt als getan. Der Heißluftballon schwebte nämlich plötzlich viel höher als zuvor. Tatsächlich war er schon so weit oben, dass wir kaum noch hören konnten, was der Chor überhaupt sang.

»Wir haben gewonnen!«, freute sich Pekka.

»Die Feiglinge machen sich aus dem Staub«, sagte der Rambo verächtlich.

»Wie konnte das passieren?«, wunderte ich mich. »Die waren doch am Geländer festgebunden.«

»Das war kein Problem«, sagte Pekka. »Der Knoten war überhaupt nicht fest.«

Erst ärgerten wir uns natürlich ein bisschen, dass wir nicht von oben Ausschau halten konnten, obwohl wir ja gewonnen hatten. Aber es war auch nicht so schlimm. Es gab sowieso niemanden mehr, nach dem man Ausschau halten konnte, denn der Bahnhofsplatz war jetzt menschenleer. Sogar Paavo war verschwunden, jedenfalls war er nirgends zu sehen.

»Wo ist Paavo?«, wunderte sich Hanna als Erste.

»Weißt du’s?«, fragte ich Timo. Ich hatte nämlich gesehen, dass er Paavo mitten im Singen was zugeflüstert hatte.

»Wieso ich?«, sagte Timo

Aber ich fand, er guckte dabei ein bisschen komisch.

Geld

Autos brausten in alle Himmelsrichtungen. Auf den Bürgersteigen eilten Menschen, als hätten sie schrecklich wichtige Dinge zu erledigen. Busse brummten, Ampeln leuchteten und machten Piepgeräusche für Menschen, die sie nicht sehen konnten. Um uns herum tobte die Stadt.

Wir schauten die große Straße hinunter, die vom Bahnhofsplatz abging, aber auch da war Paavo nicht zu sehen. Es war, als hätte die Stadt ihn verschluckt wie ein Hecht einen armen Frosch. Oder eigentlich wie ein Löwe einen putzigen Hamster, überlegte ich. Und alle zusammen überlegten wir uns, ob Paavo womöglich doch seinen Vater in der Menschenmenge entdeckt hatte und ihm hinterhergegangen war, während wir anderen gesungen hatten.

»Oder er konnte die Schmach nicht ertragen«, sagte Timo.

Im selben Moment bemerkte ich, dass Hanna weinte, aber nicht so, dass man es hörte, sondern auf die stille Art der Frauen in alten Liebesfilmen, wenn niemand was vom Sturm der Gefühle in ihrem Innern wissen soll.

»Was ist los?«, flüsterte ich ihr zu.

»Es ist alles verdorben«, sagte Hanna.

»Wieso das denn?«

»Ich sollte doch in seinem neuen Film mitspielen dürfen«, schniefte Hanna und wischte sich eine Träne von der Wange.

Ich nahm Hanna in den Arm, und auf einmal war mir auch nach Weinen zumute.

Timo sah aus, als wollte er uns was sagen, aber dann schrie Tiina plötzlich auf.

»Da!«, schrie sie und zeigte auf einen gelben Bus, der gerade vom Bahnhofsplatz abfuhr.

Und wirklich: Auf der hinteren Bank des Busses saß Paavo!

»Kommt mit!«, rief Hanna, die sich blitzschnell erholt hatte und in einem Höllentempo zum Taxistand rannte.

Am ersten Taxi hatte der Fahrer schon die hintere Tür auf der Beifahrerseite geöffnet. Hanna flitzte hinein, und wir folgten ihr, ohne zu zögern. Weil sieben ein bisschen viel für eine einzige Rückbank waren, mussten wir auf- und übereinander sitzen, aber es ging gut.

»Nicht schlecht für einen Fischzug, nur jeder für sich ein bisschen klein«, sagte der Taxifahrer, als er uns durchgezählt hatte.

»Für eine Suppe wird’s reichen«, vermutete der Taxifahrer dahinter.

»Die Stelle muss ich mir merken. Wo kleine sind, sind auch größere«, sagte unserer.

»Folgen Sie Paavo!«, rief Hanna von irgendwo unter mir.

»Hat er auch einen Nachnamen?«, fragte der Taxifahrer, während er die Tür zudrückte. Dann stieg er selber ein und ließ sich auf den Fahrersitz plumpsen.

»Er sitzt in dem gelben Bus«, erklärte es Hanna genauer.

»In welchem von den paar Hundert?«, fragte der Taxifahrer.

Jetzt sahen wir, dass überall solche gelben Busse fuhren, und wir hatten leider keine Ahnung, in welchem davon Paavo saß.

»Linie drei«, sagte Timo merkwürdig müde. Trotzdem war es ein Glück, dass wir ihn hatten.

Dann fuhr das Taxi los, und wir staunten, wie geschickt es sich durch die vollen Straßen schlängelte. Außerdem staunten wir, wie viele große Häuser es in der Stadt gab. Und wie viele Menschen. Und immer mal wieder sahen wir den Bus mit Paavos dunklen strubbligen Haaren im Rückfenster. Ich fand, er sah ein bisschen wie ein Hamster im Käfig aus. Es war wirklich ein Glück, dass wir Timo hatten. Ohne ihn hätten wir Paavo bestimmt verloren. Wenn er sich nicht schlau die Buslinie gemerkt hätte, wäre Paavo irgendwo im Dschungel der vielen Häuser und Straßen auf Nimmerwiedersehen verschwunden.

»Ihr könnt euch das doch hoffentlich leisten?«, machte sich der Taxifahrer nach einer Weile Sorgen.

»Uns leisten? Was denn?«, fragte Hanna.

»Das Taxi. Taxifahren ist kein ganz billiges Vergnügen«, erklärte uns der Taxifahrer.

Das war uns jetzt neu. Keiner von uns hätte damit gerechnet, dass Taxifahren etwas kostete. Wir hatten den Taxifahrer gebeten, Paavo zu folgen, weil das die Helden in Gangsterfilmen auch so machen. Und nie will der Taxifahrer dann vom Helden wissen, ob er sich das auch leisten kann. Wie blöd wäre es denn, wenn ein Film mittendrin aufhören würde, weil der Held kein Geld hat, um die Gangster mit dem Taxi zu verfolgen?

»Hilft es, wenn wir siamesische Siebenlinge sind?«, fragte ich.

»Wir haben keine Jacke, die dafür groß genug ist«, flüsterte Hanna.

»Es hilft nicht, wenn ihr nicht auf dem Weg zum Zirkus seid«, sagte der Taxifahrer.

»Und hilft es, wenn man ein bleibender Kopf ist?«, fragte Pekka.

»Nein, das hilft überhaupt nicht.«

»Und wenn man ein Milchkopf ist, der bald ausfällt?«, fragte Mika.

»Auch nicht«, sagte der Taxifahrer.

»Hilft es, wenn man beinahe ein Filmstar ist?«, fragte Hanna.

»Das hilft beinahe, aber nicht ganz«, sagte der Taxifahrer.

»Ich knall dir eine auf die Hupe, wenn nichts anderes hilft«, drohte der Rambo.

»Das hilft schon gar nicht«, sagte der Taxifahrer böse.

»Und was hilft dann?«, fragte Timo.

»Geld«, sagte der Fahrer.

Also wühlten wir in unseren Taschen. Wir hatten noch Geld für die Rückfahrkarten und ein bisschen was, damit wir uns was zu essen und zu trinken kaufen konnten. Als wir alles zusammenlegten, hatten wir genau dreißig Euro und fünfzehn Cent. Als er das hörte, trat der Taxifahrer auf die Bremse und hielt an.

»Macht dreißig Euro«, sagte er und streckte die Hand nach hinten.

»Zum Glück hat er uns nicht alles abgenommen«, sagte Pekka, als wir ausgestiegen waren, »sonst säßen wir jetzt ganz schön in der Patsche. Stellt euch bloß mal vor: mitten in der großen Stadt, kein Geld, und keiner weiß, wohin wir gehen sollen!«

Pekka hatte recht. Dass wir noch Geld übrig hatten, war ein Riesenglück. Und dass wir Timo hatten, kam noch dazu. Es war nicht viel Geld, aber Timo machte das wett.

»Kann ich mal ein Handy haben?«, fragt er. »Ich hab meins zu Hause vergessen.«

»Meins ist kaputt«, sagte ich.

»Meins hat kein Guthaben mehr«, sagte Hanna.

»Bei meinem ist der Akku leer«, sagte Tiina.

»Ich hab meins gestern ordentlich in die Mangel genommen, damit kann man höchstens noch Rauchzeichen senden«, sagte der Rambo.

»Ich hab gar keins«, schniefte Mika.

»Aber ich«, sagte Pekka und zog seins aus der Tasche. Es war ein Smartphone. Wir waren gerettet.

Fünfzehn Minuten später hatten wir Timos Schuhe gefilmt, Kurznachrichten geschaut, Radio gehört, ein Foto von Pekkas Nasenlöchern gemacht, ein paar Runden Formel I gespielt, im Internet gesurft und einen Pups von Superman als Klingelton heruntergeladen. Aber das Komischste waren Fotos, die Pekka von sich selbst in der Badewanne gemacht hatte. Pekkas neues Handy war klasse. Schade war nur, dass niemand wusste, wie man damit telefoniert.

Die Lage war finsterer und auswegloser, als wir uns je hätten vorstellen können. Und wir waren gut darin, uns finstere, ausweglose Sachen vorzustellen.

Die Modenschau

Die Straße, in der wir standen, war unheimlich breit. Links und rechts gab es große Kaufhäuser, Cafés und alle möglichen Geschäfte.

»Vielleicht könnten wir irgendwo um Hilfe bitten?«, sagte Hanna.

»Und wo genau?«, fragte Timo.

»In einem Kaufhaus«, schlug Pekka vor. »Einmal hab ich mich in einem verirrt, und ein Verkäufer hat mir dann geholfen und meine Mutter durch den Lautsprecher ausrufen lassen.«

»Und hast du deine Mutter gefunden?«, wollte Timo wissen.

»Nein, ich war mit meinem Vater einkaufen«, sagte Pekka.

Obwohl Pekkas Idee wohl doch nicht so gut war, fiel uns anderen keine bessere ein, komischerweise nicht mal Timo. Also marschierten wir ins nächste Kaufhaus, um uns helfen und Paavo durch den Lautsprecher ausrufen zu lassen.

In dem Kaufhaus duftete es toll. Das heißt, wir Mädchen fanden, dass es toll duftete, und die Jungs fanden, es duftete zum Kotzen. Der Duft kam von der großen Kosmetikabteilung gleich hinter der Eingangstür. In der Mitte der Kosmetikabteilung lief gerade eine Modenschau. Eine große Menschenmenge hatte sich um einen Laufsteg versammelt, um sich wunderschöne Models in glitzernden Kleidern anzuschauen. Ich, Hanna, Tiina, Pekka und Mika waren begeistert.

»Sie sind wunderbar«, sagte ich.

»Fast so wunderbar wie Filmstars«, schmachtete Hanna.

»Fast so wunderbar wie die Frau des Lehrers«, seufzte Tiina.

»Fast so wunderbar wie ich«, vermutete Pekka.

»Aber nicht so wunderbar wie meine Mutter«, schluchzte Mika.

Nur Timo und der Rambo interessierten sich mehr für den Onkel in der karierten Jacke, der neben dem Laufsteg in ein Mikrofon sprach.

»Unsere Jennika trägt einen grünen Blazer, der diesen Herbst für jeden, ich betone: jeden Anlass erste Wahl ist. Unter dem Blazer ein beerenpuddingfarbener Wollpullover, körperbetont. Jennikas Rock ist aus echter Kunstseide und eignet sich für jede, ich betone: jede Feier. Die Stiefel sind aus Gummi, können also auch im Ferienhaus Verwendung finden. Toll, Jennika, danke!«

Wir fanden es seltsam, dass der Onkel in der karierten Jacke vor so vielen Leuten über Jennikas Kleider redete. Das war ihr doch bestimmt peinlich.

Jennika selbst drehte sich um und ging schnell den Laufsteg zurück. Wir waren ziemlich sicher, dass sie hinter dem Vorhang, durch den sie am Ende schlüpfte, weinen musste.

Nach ihr kam ein junger Mann, dem die Haare über die Augen hingen. Er war ganz schwarz angezogen mit einer langen Lederjacke, die ein bisschen wie Mikas Batman-Umhang aussah. Vor dem jungen Mann konnte man fast Angst bekommen.

»Jonne trägt das lockere Alltagsoutfit für diesen Herbst. Für die Schule, für zu Hause und zum Pilzesammeln im Wald kleidet der Mann von heute sich modisch und praktisch zugleich. Jonnes farbenfrohe Jacke gibt es auch mit jugendlichem Totenkopfdekor.«

Wir fanden, Jonne sah eher wie Darth Vader aus Star Wars aus, aber der Onkel in der karierten Jacke hatte den Film wahrscheinlich nicht gesehen. Eigentlich konnte es uns egal sein, aber wir fanden es traurig, dass Jonne sich so schön als Star-Wars-Figur verkleidet hatte und der Onkel dachte, dass er in die Pilze gehen wollte.

Jonne ging einmal auf und ab, und unter seinen klobigen Schuhen wackelte der Laufsteg, als wäre er mit einem Panzer drübergefahren.

»Und nun, sehr verehrte Damen und Herren, machen wir eine kurze Pause. Danach die Unterwäsche der Saison – ich zähle auf Sie!«, sagte der Onkel in der karierten Jacke und wischte sich mit einem Taschentuch den Schweiß von der Stirn.

Das war unsere Chance. Der Onkel hatte sich gerade an einen kleinen Tisch neben dem Laufsteg gesetzt und sich aus seiner Thermosflasche Kaffee eingegossen, als wir bei ihm ankamen.

»Die Spielzeugabteilung ist im sechsten Stock«, sagte er, als er uns sah.

»Wir suchen kein Spielzeug«, sagte Timo.

»Wir suchen Paavo«, erklärte ich.

»Paavos führen wir nicht«, sagte der Onkel.

»Er wird vermisst«, erklärte es Tiina genauer.

»Die Vermisstenstelle ist bei der Polizei«, stöhnte der Onkel.

»Könnten Sie ihn nicht trotzdem ausrufen, wo Sie schon ein Mikrofon haben?«, bat Hanna.

»Jetzt hört mir mal gut zu, ihr Gartenzwerge«, sagte der unfreundliche Onkel. »Das hier ist kein Spielplatz, hier machen Erwachsene ihre Arbeit. Was denkt ihr denn? Models sind extrem empfindliche, extrem gut bezahlte und extrem knapp bekleidete junge Frauen, die sich gestört fühlen, wenn ich auf einmal irgendwelche verloren gegangenen Paavos ausrufe.«

Das war natürlich schade. Wie sollten wir Paavo jemals finden, wenn niemand ihn ausrufen wollte? Wir verfolgten niedergeschlagen, wie der Mann seinen Kaffee zu Ende schlürfte, sich wieder den Schweiß von der Stirn wischte und aufstand.

»Und nun zum Höhepunkt unserer Modenschau – zu dem, was darunter steckt, meine Damen und Herren!«, verkündete er durch sein Mikrofon.

Als Erste kam Jennika in roter Unterwäsche auf den Laufsteg. Dann kam Jonne in einer blauen Unterhose, und wir mussten lachen, weil er ohne Kleider überhaupt nicht mehr wie jemand aussah, vor dem man Angst haben musste. Höchstens dachte man, dass er nicht genug zu essen bekam.

Nach Jonne kamen noch ein paar Models in farbiger Unterwäsche, und als Letzte betraten Pekka und Mika den Laufsteg. Für uns war es keine Überraschung, dass auf Pekkas Unterhose Raketen abgebildet waren und Mika Jonnes lange schwarze Lederjacke wie einen Batman-Umhang trug. Wir fanden es auch lustig, dass sie genauso komisch mit dem Hintern wackelten und ins Publikum winkten wie die richtigen Models. Aber der Onkel in der karierten Jacke kriegte einen roten Kopf, als er sie sah. Erst dachten wir, es wäre ein Beerenpuddingrot, aber dann war es doch mehr die Feuerwehrautofarbe.

»Runter vom Laufsteg!«, brüllte er ins Mikrofon.

»Nicht ihr! – Die zwei verkleideten Gartenzwerge!«, brüllte er, als die richtigen Models hinter dem Vorhang verschwinden wollten.

Die Models blieben stehen und starrten Pekka und Mika an. Auch das Publikum starrte nur die beiden an. Es war auf einmal ganz still.

»Die Unterwäsche der Saison verbindet zeitlosen

Schick mit romantischem Charme«, versuchte der Onkel die Modenschau zu retten.

»Und mit Raketen!«, rief Pekka vom Laufsteg.

»Beachten Sie die Spitzen an Jennikas Traumwäsche!«, versuchte es der Onkel.

»Und meinen Umhang!«, rief Mika.

»Auf der Rückseite hab ich noch einen Mond!«, rief Pekka und wollte ihn zeigen.

Aber da war kein Mond. Er war auf der Vorderseite.

»Na toll, da hab ich sie wieder falschrum an!«, motzte Pekka.

»Unsere mutige und fantasievolle Unterwäsche verleiht dem Träger Selbstbewusstsein in allen Lebenslagen und betont seine Persönlichkeit«, sagte der Onkel in der karierten Jacke zerknirscht.

Dabei hatte er recht. Die Raketenunterhose verlieh Pekka bestimmt Selbstbewusstsein, auch wenn er sie falsch herum anhatte.

»Batman ist die größte Persönlichkeit der ganzen Welt!«, rief Mika und breitete die Arme aus.

»Könnte bitte jemand diese beiden Clowns vom Laufsteg holen?«, rief der Onkel in der karierten Jacke verzweifelt.

Dabei waren auf dem Laufsteg gar keine Clowns. Da waren ehrlich nur die Models und unsere Freunde: Pekka, der gerade seine Unterhose richtig herum anzog, und Mika, der jetzt mit wehendem Lederumhang herumflatterte.

Jennika war richtig nett und half Pekka, der mit beiden Beinen ins selbe Unterhosenbein gestiegen war. Jonne hatte sich zum Lachen an den Rand des Laufstegs gesetzt, und die anderen Models kauten an ihren Nägeln, obwohl sie bestimmt wussten, dass Nägelkauen eine Unsitte ist und man zum Schulpsychologen muss, wenn man damit nicht von allein aufhört.

Der Onkel in der karierten Jacke wollte jetzt nicht mehr. Er brummte noch was, was niemand verstand, dann legte er das Mikrofon auf das Tischchen mit der Thermoskanne und kletterte selbst auf den Laufsteg. Jetzt oder nie!, dachten wir.

»Hat irgendjemand Paavo gesehen?«, fragte Timo, und wir staunten, wie toll sich seine Stimme durchs Mikrofon anhörte.

»Paavo, Paavo! Wo ist Paavo?«, rief ich, als Timo mir das Mikrofon hinhielt.

»Paavo, komm raus! Deine Freunde erwarten dich an der Information!«, versuchte es auch Tiina.

Der Onkel in der karierten Jacke versuchte sich inzwischen Pekka und Mika zu schnappen, aber das war nicht einfach, denn Pekka hatte seine Beine wieder in verschiedenen Unterhosenbeinen und war ganz schön schnell. Auch Mika war schnell, aber das musste er ja auch sein, wenn er Batman sein wollte. Außerdem bildeten die Models jetzt eine Schutzmauer um die beiden.

»Meine sehr verehrten Damen und Herren, der Onkel trägt die gleiche karierte Jacke wie der Bösewicht in dem gruseligen Film, in dem sie Kinder einfangen und verkaufen!«, hallte Hannas Stimme durchs Kaufhaus. »Ich weiß nur nicht mehr, wie der Film heißt.«

Der Onkel, der gerade die Models wegschieben wollte, um sich auf Pekka und Mika zu stürzen, hielt mitten in der Bewegung inne. Dann merkte er, dass alle ihn anstarrten, und winkte lächelnd ins Publikum.

»Was dem Onkel hinten runterhängt, ist kein Rucksack, sondern seine Hose. Beachten Sie ihr Farbenspiel und ihren Glanz – die Hose, mit der Sie in jeder, ich betone: jeder Zirkusmanege Eindruck machen!«, fuhr Hanna fort.

Das stimmte alles ganz genau. Wir fanden, Hanna war eine klasse Modenschauansagerin.

»Die Krawatte des Onkels lässt sich auch als Halsband oder Leine für die Tierdressur verwenden«, erklärte Hanna. »Vielen Dank, Onkel in der karierten Jacke! – Und nun beachten Sie bitte das stilvolle Cordjackett des Lehrers, das in jedes, ich betone: jedes Klassenzimmer passt!«

Das mit dem Cordjackett war eine Überraschung, aber es stimmte auch. Auf einmal war nämlich unser Lehrer auf dem Laufsteg aufgetaucht. Jetzt gerade zog er den Onkel in der karierten Jacke an seiner Krawatte spazieren.

»Na, wie gefällt dir das?«, fragte er den Onkel.

»Lassen Sie mich los!«, japste der.

»Du lässt auf der Stelle Mika und Pekka in Ruhe und gehst deine Hausaufgaben machen, sonst gibt’s Arrest!«, drohte der Lehrer mit seiner schlimmsten Lehrerstimme.

»Sind das Ihre Kinder?«, japste der Onkel.

»Alle Kinder sind meine Kinder«, sagte der Lehrer und ließ den Onkel los, der schnell hinter den Vorhang sauste.

Wir überlegten, ob er sich vielleicht Unterwäsche anziehen ging, weil alle außer dem Lehrer auch welche anhatten. Wenn ja, war es kein Wunder, dass er sich so beeilte, schließlich lag er eine Runde hinten.

Wir jubelten natürlich und klatschten dem Lehrer Beifall, obwohl wir ein bisschen traurig waren, dass Paavo trotz unserer Lautsprecherdurchsagen nirgends zu sehen war. Und dann sahen wir doch was: Auf dem Tischchen des Onkels mit der karierten Jacke lag eine von den Vatertagskarten, die Paavo gebastelt hatte.

Und dann verkleideten wir uns

Der Lehrer und die Frau des Lehrers waren in der Stadt, weil sie ein Bett für das neue Baby kaufen wollten, also das, das noch im Bauch der Frau des Lehrers war und noch keine Vatertagskarte basteln konnte. Oder wer weiß? Angeblich hören ungeborene Babys ja auch schon Musik. In jedem Fall war es unser Glück, dass die Frau des Lehrers gern Modenschauen sah. Darum waren sie und der Lehrer nämlich stehen geblieben.

»Was macht ihr hier eigentlich?«, fragte uns der Lehrer.

Aber die Frage war schwer zu beantworten. Wir konnten ihm ja nicht erzählen, dass wir Paavos Vater treffen wollten, wo wir nicht mal wussten, ob es den überhaupt gab. Und wir konnten ihm auch nicht erzählen, dass wir Paavo verloren hatten, weil er sich sonst nur Sorgen machte. Wenn unser Lehrer sich Sorgen macht, gibt es jedes Mal einen Schlamassel. Weil er sich immer gleich so aufregt. Erwachsene regen sich über die komischsten Sachen auf, darum erzählten wir dem Lehrer auch nicht, dass Hanna in einem Film mitspielen sollte.

»Wir wollten Vatertagsgeschenke kaufen«, sagte Timo.

»Aha«, sagte der Lehrer. »Und ihr seid ganz allein unterwegs?«

»Natürlich nicht«, versicherte ihm Timo.

»Wir sind viele«, erklärte ich es ihm genauer.

»Und wo sind eure Eltern?«, wollte der Lehrer wissen.

»In Sicherheit«, versicherte ich ihm.

»Total«, versicherte ihm Timo.

»Sollen wir sie nicht vorsichtshalber ausrufen lassen?«, fragte der Lehrer.

»Nein!«, riefen wir im Chor.

»Es sollen nämlich Überraschungsgeschenke werden«, sagte Timo.

»Darf man fragen, was für welche?«, fragte die Frau des Lehrers lächelnd.

»Etwas Kleines, Witziges und trotzdem Billiges«, sagte Hanna.

»Was kriegt man eigentlich für fünfzehn Cent?«, fragte Pekka.

»Na schön, wir erledigen dann mal weiter unsere Einkäufe«, sagte der Lehrer. »Und ihr haltet euch besser von den Models fern, die sind noch nichts für Kinder. Und vergesst nicht, die Zähne zu putzen! Und stellt das Kaufhaus bitte erst auf den Kopf, wenn wir unser Babybett gekauft haben!«

»Liebling, nun reg dich doch nicht gleich auf!«, sagte die Frau des Lehrers sanft. Dann verschwanden die beiden in der Menschenmenge, und wir waren ein bisschen traurig, dass wir jetzt wieder ganz allein waren.

»Vielleicht hätten wir ihn bitten sollen, dass er uns Geld leiht«, sagte ich.

»Stimmt. Wir hätten ihn um Geld für die Rückfahrt bitten sollen und dann gleich den nächsten Zug nehmen«, murmelte Timo.

»Danke, Timo«, seufzte Hanna und fiel Timo um den Hals.

»Wofür?«, fragte Timo, während er Hanna wegschob. Er war genauso überrascht über ihr Benehmen wie wir alle.

»Dafür, dass du dir den Bus gemerkt hast, in den Paavo gestiegen ist, und dafür, dass du dem Lehrer nichts verraten hast«, sagte Hanna.

Das stimmte natürlich. Trotzdem war es komisch, dass sie sich ausgerechnet jetzt bei ihm bedankte, wo er gerade gesagt hatte, dass wir am besten nach Hause fahren sollten.

»Ich will nur meine Wette gewinnen«, sagte Timo, aber es hörte sich nicht besonders überzeugend an.

»Und jetzt?«, fragte ich.

Nach der Modenschau hatten sich die Menschen über das ganze Kaufhaus verteilt. Es hatte mindestens zehn Stockwerke und war pickepackevoll mit Sachen. Die Rolltreppen transportierten pausenlos Kunden nach oben und nach unten. Nur wir traten eindeutig auf der Stelle.

»Stellt euch vor, wir wären in einem Kinofilm!«, bat uns Hanna.

Okay, wir taten ihr den Gefallen.

»Was tun Kinohelden, wenn sie jemand Vermissten suchen?«, fragte Hanna.

»Sie verhören Verdächtige«, wusste Tiina.

»Sie verlieben sich in Verdächtige und küssen sie wie wild«, wusste ich.

»Sie suchen nach Hinweisen«, wusste Timo.

»Sie verirren sich selbst und werden gefangen genommen, aber Batman rettet sie«, nahm Mika an.

»Sie fahren mit einem Panzerfahrzeug mitten durch ein Hochhaus, schießen, bis alles, was sich bewegt, in Feuerbällen verdampft, und zuletzt zerstören sie das Raumschiff, das die Erde bedroht«, wusste der Rambo.

Ich glaube, er schaut nicht dieselben Filme wie wir anderen.

»Sie verkleiden sich«, wusste Pekka.

»Genau«, freute sich Hanna.

Und dann verkleideten wir uns. Es war natürlich schade, dass wir keine Watte für künstliche Bärte dabeihatten, aber zum Glück waren wir ja in der Kosmetikabteilung. Da gab es ein ganzes Regal voll Watte.

Hanna machte sich einen Backenbart. Ich machte mir einen Lippenbart. Tiina machte sich einen schönen Vollbart. Timo machte sich einen Spitzbart und der Rambo einen Schnurrbart. Pekka machte sich einen Stirnbart, und Mika machte sich gar keinen Bart, weil kurz vorher die Watte ausging. Dann kam eine Kosmetiktante.

»Was ist denn hier los?«, fragte sie.

»Ich hab keinen Bart«, schniefte Mika.

»Wir sind Professoren von der Universität und machen eine Untersuchung über das Watteangebot in Kaufhäusern«, sagte Timo unheimlich erwachsen.

»Ihr Angebot ist vorzüglich!«, sagte Hanna. »Machen Sie weiter so.«

»Und wieso ist hier eine ganze Packung leer?«, fragte die Tante.

»Darüber haben wir uns auch gewundert. Wer würde wohl eine leere Wattepackung kaufen? Ich schlage vor, Sie nehmen sie unverzüglich aus dem Angebot und bieten nur noch volle Packungen an«, sagte Timo.

»Hm. Und wieso trägt Ihr Kollege da seinen Bart über den Augen?«, fragte die Tante und zeigte auf Pekka.

»Das ist kein Bart. Ich habe dicke Augenbrauen«, sagte Pekka.

»Er ist ein bisschen anders als wir anderen«, erklärte Tiina.

»Kein Professor ist wie der andere, müssen Sie wissen«, erklärte Hanna. »Ich selbst bin zum Beispiel fast eine Filmdiva.«

»Du hast einen ziemlich langen Bart für eine Filmdiva«, bemerkte die Tante.

»Ich bin auch schon etwas älter«, sagte Hanna, die auf fast alles eine Antwort weiß.

Die Tante drehte die leere Wattepackung in den Händen und schaute uns nachdenklich an. Wir schauten so streng zurück, wie wir glaubten, dass es echte Watteprofessoren getan hätten. Nur Mika schaute nicht so. Er schaute überhaupt nicht, weil er sauer war, dass er als Einziger keinen Bart abbekommen hatte. Und plötzlich sahen wir ihn auch nicht mehr. Wahrscheinlich schmollte er in irgendeiner Ecke.

»Jetzt hört mir mal gut zu ...«, fing die Tante an, aber dann redete sie nicht weiter, weil hinter dem Watteregal ein hässliches Zischeln zu hören war.

»Was ist das?«, fragte die Tante.

»Tja, vom Zischeln her würde ich auf eine tunesische Felsenkreuzotter schließen. Ein Weibchen«, sagte Timo.

Das Zischeln war noch ein paarmal zu hören und endete mit einem seltsamen Röcheln. Einen Augenblick später kam Mika hinter dem Regal hervor. Er hatte einen Vollbart. Oder nein: Eigentlich sah sein ganzer Kopf wie eine Wolke weiße Zuckerwatte aus. Er hatte ihn nämlich komplett mit Rasierschaum eingesprüht. Nur die Augen schauten aus der Schaumwolke heraus. Wir waren richtig neidisch, denn Mikas Bart war ganz klar der schönste.

Unser Glück war dann, dass der Lehrer sich gerade einen Rasierer kaufte. Das Kinderbett hatten er und seine Frau anscheinend schon gekauft. Der Lehrer bezahlte auch unsere Watte und Mikas Dose Rasierschaum.

»Sie sollten ein bisschen besser auf Ihre Kinder aufpassen«, ermahnte die Kosmetiktante den Lehrer.

»Welche Kinder, bitte? Das hier sind meine sechs Großväter und mein Großonkel Akseli. Akseli ist das weiße Schaf der Familie«, erklärte der Lehrer und tätschelte Mika den Kopf. Dann wischte er sich die Hand an Pekkas Stirnbart sauber und begleitete uns ins Freie.

»So, und jetzt wartet ihr hier auf eure Eltern! Ich werde sie persönlich ausrufen, damit sie wissen, wo sie euch abholen können«, sagte er und ging noch mal zurück ins Kaufhaus.

Wir standen brav in einer Reihe vor einem der Schaufenster und warteten. Wir wussten nur nicht, worauf wir eigentlich warteten, denn unsere Eltern würden es ja nicht hören, wenn der Lehrer sie ausrief. Sie waren ja zu Hause.

Lustig war, wie verdattert uns die Leute alle ansahen. Wahrscheinlich wunderten sie sich, was sieben Professoren in einer kerzengeraden Reihe vor dem Kaufhaus zu suchen hatten.

»Guck mal, Mama, Weihnachtswichtel!«, sagte ein kleines Mädchen zu seiner Mutter.

»Die fangen mit dem Weihnachtsrummel auch jedes Jahr früher an«, sagte die Mutter schlecht gelaunt.

Aber sie hatte recht. Von irgendwoher waren sogar schon Weihnachtslieder zu hören. Und dann sahen wir den Heißluftballon. Er schwebte langsam über die Dächer und der Kinderchor sang »Vom Himmel hoch, da komm ich her«.

Paavo steckt in Schwierigkeiten

Irgendwann beschwerte sich Mika, dass ihm der Rasierschaum in die Augen lief. Außerdem duftete er ganz komisch männlich. Also nahmen wir unsere Bärte ab und wischten ihn damit sauber. Das Verkleiden schien heute sowieso nicht zu helfen.

Genau genommen hatten wir auf der ganzen Linie versagt. Dass wir Paavo ausgerufen hatten, hatte genauso wenig geholfen wie die falschen Bärte. Jetzt saßen wir in der großen Stadt fest wie die Cowboys in den Westernfilmen in ihrer Wagenburg, wenn draußen die Indianer heulten. Und es war keine Rettung in Sicht. Wenn es eine Kavallerie gab, die uns zu Hilfe eilen wollte, war sie im Treibsand stecken geblieben.

»Wir sollten noch mal reingehen und den Lehrer suchen, solange er noch da ist. Er hilft uns bestimmt und bringt uns nach Hause«, sagte Timo.

Ich sah Hanna an, die traurig den Kopf hängen ließ und nicht widersprach, obwohl sie natürlich wusste, was Timos Vorschlag bedeutete. Ich hätte es nett gefunden, die Freundin eines großen Filmstars zu sein, aber anscheinend ging es im richtigen Leben doch nicht wie in all den schönen Kinofilmen zu. Oder wo blieben die ganzen Supermänner, Tarzane und Romeos, die in Schwierigkeiten geratene Menschen im letzten Augenblick aus allen Gefahren retteten? Hier standen gleich sieben davon, und es schien niemanden zu interessieren.

Dann fing Timo noch mal von unserem Lehrer an und sagte, dass er ihn jetzt suchen gehe.

Wir anderen wollten uns so lange das Schaufenster ansehen, vor dem wir schon die ganze Zeit standen. Es war voller Vatertagsgeschenke. Da waren Kameras, Rasierapparate, Bohrmaschinen, Computer, Bücher und riesengroße Fernseher. Ich selbst wollte meinem Vater das Nadelkissen schenken, das ich in Handarbeit gemacht hatte. Vielleicht konnte er darauf zum Beispiel die Speicherkarte seiner schönen neuen Digikamera aufspießen.

Timo was schon fast beim Eingang, als plötzlich Paavo im Schaufenster auftauchte.

»Timo, warte!«, rief ich.

»Da!«, sagte Tiina, und zeigte mit dem Finger auf die mindestens zehn riesengroßen Fernseher, die im Schaufenster standen. In allen war auf einmal Paavo zu sehen.

Wir konnten leider den Ton nicht hören, aber man sah, dass Paavo etwas sagte. Er guckte uns direkt an und redete. Es sah echt ein bisschen seltsam aus. Als wären die Fernsehbildschirme Gefängniszellenfenster, und aus jedem schaute ein ernst dreinblickender Paavo heraus.

»Wieso ist er dort?«, wunderte sich Tiina.

»Und was sagt er?«, überlegte Hanna.

»Paavo ist in Schwierigkeiten«, erschrak Tiina.

Uns war sofort klar, dass Tiina recht hatte. Wir wussten nämlich, dass es im Fernsehen so eine Sendung gab, in der irgendwo in einem großen Haus sieben Doofe eingesperrt waren. Die fläzten sich die ganze Zeit auf Sofas, benahmen sich schlecht und stritten sich andauernd, wer gehen durfte und wer noch länger in dem schrecklichen Haus bleiben musste oder so ähnlich. Und jetzt war anscheinend Paavo in dieses Doofenhaus im Fernsehen entführt worden und bat uns, dass wir ihn retten sollten. Was das hieß, war auch klar: Nachhausefahren kam überhaupt nicht mehr infrage! Wir hatten eine Aufgabe! Oder eigentlich hatten wir jetzt zwei: Wir mussten Paavo nicht nur finden – wir mussten ihn auch befreien.

Also schmiedeten wir einen Plan. Er war einfach, aber echt genial. Es war ein Drei-Punkte-Plan, und er ging so:

1. Wir suchen Paavo.

2. (Für den zweiten Punkt fiel keinem was ein.)

3. Paavo wird befreit.

4. Hanna wird ein Filmstar. Sie feiert eine wundervolle Hochzeit und bekommt vier süße Kinder, und die Kinder heißen O-Pal, Dia-Mant, Gra-Nat und Jas-Pis. Hanna und ihr Auserwählter haben einen eigenen Zug, mit dem sie eine Hochzeitsreise vom Wohnzimmer ins Spielzimmer machen. Zusätzlich werde ich fast genau so berühmt wie Hanna, weil ich ihre beste Freundin bin und in allen Zeitungen erzählen darf, wie glücklich Hanna ist.

Der vierte Punkt unseres Drei-Punkte-Plans war natürlich geheim. Nur Hanna und ich wussten davon, und wir würden niemals jemand anderem davon erzählen, außer vielleicht den Zeitungen und dem Fernsehen. Dass man Geheimnisse für sich behält, ist die oberste Regel zwischen besten Freundinnen.

»Womit fangen wir an?«, fragte Tiina.

»Wir rufen Paavo aus«, sagte Timo.

»Schon wieder? Das hat doch vorhin schon nichts gebracht«, sagte Mika.

»Weil wir ihn nicht laut genug ausgerufen haben«, erklärte Timo.

»Und wo können wir ihn lauter ausrufen?«, schaltete ich mich ein.

»Bei einem Eishockeyspiel«, fiel Timo ein. »Bei Eishockeyspielen sind die Lautsprecher am lautesten.«

Wir hatten natürlich alle schon Eishockeyspiele im Fernsehen geschaut und wussten, dass sie dort richtig laute Lautsprecher hatten. Das Problem war nur, dass niemand von uns wusste, wo genau Eishockeyspiele stattfanden.

»Auf dem Eis«, nahm Hanna an.

»Auf einem Spielfeld mit so harten Banden außenrum«, wusste ich.

»Im Fernsehen«, erinnerte sich Tiina.

»Bei uns zu Hause«, sagte Pekka.

»Bei euch zu Hause wird Eishockey gespielt?«, fragte ich verblüfft.

»Nicht mehr«, gab Pekka zu. »Meine Mutter hat den Schläger von meinem Vater weggeschlossen.«

Wir wussten nicht, was das mit unserem Problem zu tun hatte, aber eins stand fest: Wir würden in jedem Fall zu einem Eishockeyspiel gehen und Pekka durch den Lautsprecher ausrufen. Und dann würden wir ihn befreien.

Zum Glück fiel Timo doch noch ein, dass es für Eishockeyspiele Eishallen gab.

Auf Spurensuche

Wir machten es wie in den Kinofilmen, wenn jemand gesucht wird und keiner weiß, wo er steckt: Wir irrten ziellos umher. Es fehlte nur, dass uns irgendwelche fiesen Gangster verfolgten. Oder vielleicht verfolgten uns auch welche, und wir merkten es nur nicht. Vielleicht war hinter uns eine wilde Verfolgungsjagd im Gang: Die Gangster verfolgten uns, und irgendein mutiger Held verfolgte die Gangster und versuchte, sie einzukassieren, bevor sie uns einkassierten. In der Stadt konnte man sowieso kaum unterscheiden, wer gut und wer böse war.

Die Stadt war groß, aber es war trotzdem schwer, eine Eishalle zu finden. Andere Hallen gab es dafür genug: eine Markthalle, eine Kaufhalle, eine Billighalle, eine Möbelhalle und eine Spielhalle. Und dann kam Mika auf die doofe Idee, einen Hund nach einer Eishalle zu fragen. Der Hund war vor einem Geschäft angebunden und ließ Mikas Hosenbein erst wieder los, als sein Frauchen kam. Danach beschlossen wir, uns aufzuteilen. Das ist das beste Mittel, wenn einem sonst nichts mehr einfällt.

»Aber was, wenn wir uns verlieren?«, sorgte ich mich.

»Und wie geben wir uns Bescheid, wenn wir eine Eishalle finden?«, fragte Hanna.

Timo hatte darüber natürlich längst nachgedacht.

»Erinnert ihr euch an Hänsel und Gretel?«

Wir nickten.

»Das waren die, die so verliebt waren und zusammen auf dem Balkon gesungen haben«, wusste Hanna.

»Nein, die, von denen einer ganz dick und der andere ganz dünn war«, erinnerte sich Tiina.

»Quatsch. Hänsel war der Typ vom FBI, der mit seiner Spezialeinheit Geiseln von der Teufelsinsel befreien sollte«, wusste der Rambo.

»Und Gretel?«, fragte Pekka.

»War eine von den Geiseln«, sagte der Rambo.

Wir waren wieder mal verblüfft, was der Rambo für Filme kannte.

»Hänsel und Gretel haben Kieselsteinchen auf den Weg gestreut, um wieder aus dem Wald herauszufinden«, erklärte es Timo richtig.

»Genau wie Paavo«, sagte Hanna, die sofort kapierte, worauf Timo hinauswollte.

»Streut Paavo Kieselsteinchen?«, wunderte sich Mika.

»Nein, Vatertagskarten«, sagte Hanna.

»Stimmt genau«, sagte Timo. »Paavo legt Spuren.«

Seitdem wissen wir, dass wir zwei Genies in der Klasse haben, Timo und Hanna. Und sie hatten natürlich recht. Paavo legte Spuren, um uns zu zeigen, wo wir ihn finden konnten. Die Vatertagskarte auf dem Tisch des Modenschauonkels war so eine Spur. Wir mussten nur die nächste finden, dann hatten wir ihn wieder im Visier, wie Timo sich ausdrückte, der auch ein Wörtergenie ist. Aber wir selber müssten es auch wie Hänsel und Gretel machen, erklärte er uns. Damit wir uns nicht auch noch verloren.

Hanna trug an dem Tag einen Wollpullover, den ihre Oma gestrickt hatte, von dem machte Timo unten am Bund ein Fadenende los. Dann machte er dasselbe mit Pekkas Pullover.

Hanna, Tiina und ich gingen in eine Richtung. Mika und Pekka gingen in die andere Richtung. Timo und der Rambo blieben stehen und behielten die Fadenenden in den Händen. Wer eine Eishalle fand, sollte am Faden ziehen, dann würden Timo und der Rambo am Faden der anderen ziehen, damit sie wussten, dass sie zurückkommen konnten. Danach mussten sie zu viert oder fünft dem zuerst gezogenen Faden folgen, und am Ende würden wir alle sieben mit zwei Wollknäueln vor der Eishalle stehen. Es war genial einfach, und wir fragten uns, warum die Menschen so viel Geld für Handys ausgeben, wenn ein einfacher Wollpullover den gleichen Zweck erfüllt.

Der Trick war genial, aber er hatte leider auch einen Haken: Die Fäden reichten nicht so wahnsinnig weit.

Mit Hannas Pullover fing es an. Er ging schon an der nächsten Straßenecke aus. Von dort hielten wir Ausschau wie wild, aber es war immer noch keine Eishalle zu sehen. Nicht mal was, das einer Eishalle ähnlich sah. Außerdem fing Hanna plötzlich an zu frieren. Also kehrten wir zu Timo und dem Rambo zurück.

»Mir ist so kalt«, schnatterte Hanna.

Genau da hörten wir von oben wieder den Kinderchor. Er sang »Leise rieselt der Schnee«, und als wir aufschauten, sahen wir den Heißluftballon über den Dächern schweben. Wir konnten gerade noch die Köpfe der Chorkinder über dem Rand des Korbes erkennen und waren ein bisschen neidisch, weil man von dort oben bestimmt eine Eishalle sah.

»Haben sich Pekka und Mika schon gemeldet?«, fragte ich.

»Noch nicht«, sagte der Rambo.

Also warteten wir.

»Pekkas Pullover reicht aber weit«, sagte Hanna, als wir schon eine ganze Weile gewartet hatten.

Das stimmte. Pekkas Pullover musste aus mindestens zehnmal so viel Wolle sein wie der von Hanna. Oder trug er vielleicht mehrere Pullover übereinander? Bei Pekka kann man nie wissen.

»Irgendwas stimmt da nicht. Guck mal, der Faden ist ganz schlaff! Vielleicht ist er gerissen«, sorgte sich Timo.

Also beschlossen wir, den Faden aufzuwickeln und Mika und Pekka zu folgen. Erst führte der Faden kerzengerade bis zur nächsten Straßenecke. Dort war er zweimal um den Haltepfosten einer Ampel gewickelt. Dann führte er in einen Süßigkeitenladen mit einem großen Schild im Fenster: Riesengummibärchen 15 Cent/Stück. Danach ging es auf den Spielplatz auf der anderen Seite der Straße. Dort fanden wir eine Menge Faden um das Tretkarussell gewickelt, und gleich danach schlängelte er sich durchs große Klettergerüst in Richtung Hundewiese, wo der Faden leider abgerissen war. Wir fanden nur noch ein paar kurze Stücke am Zaun, nicht weit von der Stelle, wo ein Fetzen Stoff hing, der ganz klar von Pekkas Hose stammte.

Zum Glück fanden wir beim kleinen Tor in der Einzäunung einen neuen Faden, der dort festgebunden war. Er war ein bisschen dünner als der vorher und hatte ungefähr die Farbe von Mikas Mütze. Der Spielplatz und die Hundewiese gehörten zu einem kleinen Park, und bis zum Ende des Parks reichte auch der neue Faden. Von da aus führten überraschenderweise zwei Fäden in entgegengesetzte Richtungen. Der eine erinnerte von der Farbe her an Mikas Strickfäustlinge, der andere an Pekkas Hose.

Mika und Pekka hatten sich getrennt, also trennten wir anderen uns auch. Timo und der Rambo folgten dem Handschuhfaden, Hanna, Tiina und ich dem Hosenfaden.

Dass wir auf dem richtigen Weg waren, wussten wir Mädchen, als wir eine Tante mit einem Polizisten reden und auf den Faden zeigen sahen. Der Faden führte zwischen den Beinen der Tante durch. Wir rannten los und erreichten Pekka knapp vor dem Polizisten, den wir schnaufend hinter uns herrennen hörten. Pekka stand vor einem Kleidergeschäft. Er trug nur noch die Raketenunterhose und fummelte daran herum.

»Gut, dass ihr gekommen seid. Mir ist gerade wieder der Faden ausgegangen, und die blöde Unterhose hat scheinbar keine Fäden«, sagte Pekka.

»Warum trägst du keine Hose?«, fragte der schnaufende Polizist.

»Von der war auf einmal nichts mehr da«, sagte Pekka.

»Heißt das, dass du sie unterwegs verloren hast?«, wunderte sich der Polizist.

»Nein«, sagte Pekka.

»Er meint, dass Kleider heutzutage nicht mehr lange halten. Mein Pullover war auch schon an der nächsten Straßenecke weg«, sagte Hanna.

»Ich glaube, wir sollten auf dem Polizeirevier klären, was das hier alles zu bedeuten hat«, sagte der Polizist nachdenklich.

»Wieso?«, fragte Pekka.

»Weil Kleider nicht einfach verschwinden«, sagte der Polizist, der immer noch ein bisschen schnaufte und jetzt Pekka bei der Hand nahm. »Jedenfalls haben alle anderen Leute, die ich hier sehe, ihre Kleider noch an. Oder seht ihr jemanden, dem auch nur die Mütze oder die Handschuhe fehlen?«

Genau da kamen Timo und der Rambo mit Mika, der nur noch eine Viertel Mütze und an einer Hand nur einen kleinen Rest Fäustling trug.

»Meine Mutter lässt mich nicht mehr aus dem Haus, wenn ich ohne Mütze und Handschuhe heimkomme«, schniefte Mika.

Der Polizist sah erst Mika und dann wieder Pekka an. Dann ließ er Pekka los, als hätte er sich vor etwas erschrocken.

»Das wird doch nicht ansteckend sein«, hörte ich den Polizisten murmeln. Dann betastete er seine Jacke und schaute ängstlich auf seine Hose. »Ich weiß nicht, der Bund kommt mir schon ein bisschen …«

Als ich sah, dass er die Daumen in den Hosenbund steckte, um zu prüfen, ob er vielleicht schon lockerer wurde, schob ich die anderen schnell in das Kleidergeschäft, vor dem wir standen.

Und dann war es eine schöne Überraschung, dass der Lehrer und seine Frau in genau dem Geschäft beim Einkaufen waren. Auch der Lehrer schien sich riesig zu freuen.

»Das nächste Mal gehen wir in Ägypten shoppen«, sagte er zu seiner Frau, und das fand ich eine tolle Idee. In Ägypten gibt es bestimmt schöne Geschäfte, wahrscheinlich sogar welche, in denen man Pharao- und Mumienkleider kaufen kann.

»Ja, was sucht ihr denn hier?«, fragte die Frau des Lehrers freundlich.

»Vatertagsgeschenke«, sagte Timo.

»Und Kleider für mich«, sagte Pekka.

»Hier?«, wunderte sich die Frau des Lehrers.

Es war nämlich ein Geschäft für Frauenkleider.

»Mein Vater benutzt Strumpfhosen zum Reparieren von Autos«, behauptete Timo. »Er verwendet sie als Ersatzkeilriemen.«

»Mein Vater benutzt Strumpfhosen, wenn wir Skifahren gehen«, behauptete Mika. »Er verwendet sie als Schutzhüllen für die Skier.«

»Und ich benutze BHs«, sagte Pekka.

»Wirklich?«, wunderte ich mich.

»Jetzt nicht mehr«, sagte Pekka. »Aber letzten Winter hab ich welche mit Nüssen und Sonnenblumenkernen gefüllt und sie für die Vögel im Garten an die Bäume gehängt«, sagte Pekka.

»Toll«, bewunderten wir ihn für die klasse Idee.

»Meine Mutter fand’s nicht so klasse«, sagte Pekka.

»Hoffentlich wird es ein Mädchen«, sagte der Lehrer und schaute mit sorgenvoller Miene auf den Bauch seiner Frau. Wir fanden es lustig, dass der Lehrer sich ein Mädchen wünschte, aber wahrscheinlich findet er Mädchen einfach niedlicher als Jungen.

Aber das Tollste war, dass er Pekkas, Hannas und Mikas neue Kleider bezahlte. Sie suchten sich die Sachen erst aus, und dann erklärten wir ihm, dass außer den Kleidern auch unser Geld weg war. Pekka hatte sich nämlich mit den letzten fünfzehn Cent ein Riesengummibärchen gekauft.

»Ich wundere mich über gar nichts mehr«, seufzte der Lehrer, während er einen großen Geldschein aus seiner Brieftasche zog.

»Einpacken?«, fragte der Verkäufer.

Der Lehrer schaute jeden von uns von oben bis unten an, dann fragte er: »Wie große Tüten hätten Sie denn?«

»Nicht nötig«, sagte die Frau des Lehrers schmunzelnd.

Dann lächelte sie Hanna an, die ihren neuen Pullover überzog, und ganz besonders freute sie sich für Pekka, dem sein Schottenrock auch wirklich gut stand. Wir anderen lächelten den Verkäufer an, und ganz besonders freuten wir uns über die Vatertagskarte, die auf dem Kassentisch lag. Wir hatten wieder eine Spur.

Die neue Nationalhymne

Vor dem Kleidergeschäft trennten wir uns wieder von dem Lehrer und seiner Frau.

Gleich darauf trennten wir uns auch von dem Polizisten, der jetzt nicht mehr schnaufte und uns den Weg zur Eishalle erklärte. Wir hatten ihm erzählt, dass wir dort eine wichtige Verabredung hätten. Als wir gingen, drehte er sich um, und wir sahen, dass aus seiner Gesäßtasche die Ecke einer Vatertagskarte herausschaute. Noch eine Spur. Paavo war echt fleißig gewesen.

Die Eishalle war dann noch größer, als wir erwartet hatten. Sie sah wie ein riesiges umgekipptes Ruderboot aus. Als wir ankamen, strömten schon Massen von Menschen hinein. Das waren bestimmt alles Eishockey-Fans. Schade war nur, dass wir nicht hineinströmen konnten, denn dazu brauchte man Eintrittskarten.

»Aber wir müssen Paavo ausrufen«, erklärten wir dem Onkel am Eintrittskartenschalter.

»Er ist Gefangener in einem Haus mit sieben Doofen«, fügte Tiina hinzu.

»War das nicht Schneewittchen?«, fragte der Onkel freundlich. Aber er ließ uns trotzdem nicht rein, auch als wir bettelten und flehten. Vielleicht war er selber Eishockeyspieler, und das ist nun mal ein harter Sport.

Wir warteten noch eine Weile, ob vielleicht der Lehrer wieder auftauchte und uns rettete, aber er hatte wohl anderes zu tun.

»Was machen wir jetzt? Wenn die uns nicht reinlassen, können wir Paavo auch nicht ausrufen«, sagte Hanna niedergeschlagen.

»Wir nehmen die Hintertür«, sagte Timo.

Es war so einfach! Aber ohne Timo wäre uns trotzdem nie eingefallen, dass auch Eishallen eine Hintertür haben. Wir gingen um das umgekippte Boot herum und fanden sogar mehrere Türen. Aber sie waren alle verschlossen, bis auf eine, vor der ein riesiger Wachmann stand. Er war so groß wie ein Eisberg und hatte einen genauso eiskalten Blick.

»Glaubt ihr, dass der uns reinlässt, wenn uns schon der freundliche Onkel vorne nicht reingelassen hat?«, fragte ich.

»Den ramm ich, dass er untergeht wie die Titanic, wenn er uns nicht reinlässt«, knurrte der Rambo.

Wir hätten uns natürlich auch verkleiden können, aber wir hatten leider die ganze Watte weggeworfen, weil sie so voller Rasierschaum gewesen war.

»Vielleicht könnten wir ihn höflich bitten, Paavo auszurufen«, schlug Timo vor.

Weil niemand eine bessere Idee hatte, beschlossen wir, es wenigstens zu versuchen.

Der Wachmann schaute auf seine Uhr und tippte andauernd mit der Spitze seiner glänzenden Schuhe auf den Asphalt. Seine Uniform war schwarz, und seine große Gürtelschnalle leuchtete im Dunkeln wie ein weit entfernter Stern. Inzwischen war es nämlich fast Nacht. Wir kamen uns winzig vor, als wir uns dem Riesen näherten.

Und noch gespenstischer wurde das Ganze durch das Lied, das plötzlich von irgendwo hoch oben zu hören war und von einem Männlein handelte, das still und stumm im Wald stand. Wir brauchten nicht nach oben zu sehen, um zu wissen, wer da sang.

Wir hatten noch kein Wort gesagt, als der Wachmann uns schon bemerkte. Er war eindeutig ein wachsamer Wachmann.

»Da seid ihr ja«, sagte er, und sein eiskalter Blick wich einem Lächeln.

»Da sind wir, ja«, sagte Timo.

»Vier Mädchen und drei Jungen, stimmt genau«, sagte der Wachmann.

Wir wunderten uns ein bisschen, weil wir ja vier Jungen und drei Mädchen waren, aber dann fiel uns ein, dass er ja nicht wissen konnte, dass in Pekkas Schottenrock Pekka steckte. Wir wollten es dem Wachmann gerade erklären, als er die schwere Eisentür hinter sich öffnete.

»Bis zum Ende des Gangs, dann durch die Flügeltür, und ihr seid da. Ihr werdet schon erwartet!«, sagte er und schob uns alle auf einmal durch die Tür.

»Beeilt euch!«, rief er uns noch nach, dann hörten wir die schwere Eisentür zufallen.

Wir rannten, so schnell wir konnten, aber der Gang war endlos lang.

»Wer das wohl ist, der uns erwartet?«, fragte ich.

»Bestimmt der Ausrufer«, vermutete Tiina.

»Aber wie kann er im Voraus wissen, dass wir kommen?«, wunderte ich mich.

»Ausrufer müssen alles im Voraus wissen. Wie sollen sie sonst durchsagen, was als Nächstes passiert?«, erklärte Hanna.

Das stimmte wahrscheinlich. Und es war ein bisschen beängstigend, dass wir gleich so jemanden kennenlernen sollten.

Die Flügeltür, von der uns der Wachmann erzählt hatte, war groß und sah schwer aus, aber sie gab überraschend leicht nach, als wir alle zusammen dagegenrannten. Dann hatten wir nicht mal Zeit, uns über das hell angestrahlte Eishockeyfeld zu wundern, das gleich hinter der Tür begann. Dazu waren wir viel zu schnell.

An unserer Geschwindigkeit lag es wahrscheinlich auch, dass wir nach ein paar Schritten auf dem Eis durch die Gegend schlitterten wie Kegel, die eine Kugel genau an der richtigen Stelle getroffen hat. Pekka war der Einzige, der genau auf den Mittelkreis zuschlitterte. Genauer gesagt, rutschte er pfeilschnell auf dem Bauch wie ein ins Wasser tauchender Fischreiher. Und im Mittelkreis wartete schon ein Onkel mit Mikrofon. Auf den waren gerade noch die Blicke vieler Tausend Zuschauer gerichtet. Aber jetzt kamen wir.

»Meine sehr verehrten Damen und Herren, aus Anlass des heutigen Länderspiels wird uns der aus Funk und Fernsehen bekannte Kinderchor Purzelbaum die Nationalhymne zu Gehör bringen!«, verkündete der Onkel mit dem Mikrofon.

Genau da wurde Pekka von den Füßen des Onkels gestoppt. Der Onkel schaute nach unten und Pekka zu ihm hinauf.

»Bist du der Kinderchor?«, fragte der Onkel.

»Bist du Paavos Vater?«, fragte Pekka.

»Hoffentlich nicht«, sagte der Onkel, und dann starrte er Pekka so lange an, dass wir anderen es schafften, uns aufzurappeln und um die beiden herum im Mittelkreis zu versammeln.

Dann kamen jede Menge Eishockeyspieler aufs Eis. Die einen trugen blaue Hosen und gelbe Trikots, auf denen »Sverige« stand. Die anderen trugen blaue Hosen und weiße Trikots, auf denen »Suomi« stand.3

Der Onkel sah jetzt aus, als wüsste er nicht recht weiter, aber dann fiel ihm offenbar doch wieder ein, worauf die Zuschauer warteten. Die Eishockeyspieler hatten sich inzwischen alle in einer Reihe aufgestellt und ihre Helme abgenommen. Links standen die Blau-Gelben, rechts die Blau-Weißen.

»Meine sehr verehrten Damen und Herren, bitte erheben Sie sich für die Nationalhymnen!«, rief der Onkel mit dem Mikrofon.

»Singt!«, flüsterte er uns zu.

»Wie bitte?«, wunderten wir uns.

»Ihr könnt doch wohl singen?«

»Klar«, versicherten wir ihm.

»Dann singt!«

Und dann sangen wir. Der Onkel gab uns dafür sogar das Mikrofon. Wir wussten zwar nicht, was wir singen sollten, aber das machte nichts, weil wir sowieso nur zwei Lieder können. Das eine ist das von dem Pechvogel mit den Ziegeln und das andere heißt »Die Affen rasen durch den Wald«. Das Affenbandenlied konnten wir noch nicht lange, aber wir fanden, dass es besser zu einem Eishockeyspiel passte. Wir hätten nur nie gedacht, dass die Menschen es sich im Stehen anhören und dazu auch noch die Hüte und Mützen vom Kopf nehmen würden.

»Die Affen rasen durch den Wald,
der eine macht den andern kalt,
die ganze Affenbande brüllt:

Wer hat die Kokosnuss,
wer hat die Kokosnuss,
wer hat die Kokosnuss gekla-ha-haut?

Wer hat die Kokosnuss,
wer hat die Kokosnuss,
wer hat die Kokosnuss geklaut?«

Weiter konnten wir das Lied nicht, aber das machte nichts, weil die Zuschauer es konnten und allein weitersangen. Ich glaube, sie fanden es alle sehr schön und genau richtig feierlich. Nur der Onkel mit dem Mikrofon sah irgendwie komisch aus, so knallfeuerrot im Gesicht, aber vielleicht war er auch ein bisschen schüchtern wegen den vielen Leuten. Als das Lied zu Ende war, nahm er wieder das Mikrofon.

»Meine sehr verehrten Damen und Herren, nach der finnischen nun die schwedische Nationalhymne!«, rief er. Dann guckte er uns ganz komisch an und gab uns das Mikrofon zurück.

Wir fanden, das Pechvogellied passte immer noch nicht, also sangen wir das von der Affenbande noch mal, nur diesmal mit einer zweiten Strophe. Das heißt, Hanna sang die zweite Strophe allein, sie hatte sich nämlich einen neuen Text dafür ausgedacht.

»Hört zu, ihr Männer und ihr Frau’n,
der Paavo ist uns abgehau’n.

Könnt ihr uns sagen, wo er ist:

Wo ist der Paavo hin,
wo ist der Paavo hin,
wo ist der Paavo hingebra-ha-haust?«

Wo ist der Paavo hin,
wo ist der Paavo hin,
wo ist der Paavo hingebraust?

Es war eine klasse Strophe. Die Zuschauer jubelten, und die Eishockeyspieler schmissen ihre Handschuhe in die Luft. Drei von den Blau-Weißen kamen uns sogar die Hände schütteln und sagten, sie fänden die neue finnische Nationalhymne ganz klar schöner als die alte. Dann kamen zwei Blau-Gelbe und sagten, so wie Hanna die schwedische Nationalhymne gesungen habe, hätten sie sie noch nie gehört, und sie seien ganz gerührt. So hörte es sich jedenfalls an, richtig verstanden haben wir sie natürlich nicht. Sie sprachen ja Schwedisch, und Schwedisch kriegen wir erst in der Fünften.

Als er mit uns vom Eis ging, war der Onkel mit dem Mikrofon nicht mehr so rot. Von ihm aus könne man unser schönes Lied bei allen Länderspielen singen, sagte er. Es passe viel besser zu einer Sportveranstaltung als die alte feierliche Hymne. Doch, das könne er sich gut vorstellen, auch wenn zum Beispiel ein finnischer Rennfahrer ein Formel-I-Rennen gewann. Man brauche es ja nicht unbedingt zu singen. Genauso gut könne es ein Mann im Holzfällerhemd auf dem Akkordeon spielen.

Dann schob uns der Onkel durch dieselbe Hintertür nach draußen, durch die wir gekommen waren.

Wir wunderten uns, als wir sahen, dass der riesige Wachmann gerade eine Vatertagskarte studierte, aber er sah dabei so nachdenklich aus, dass wir ihn lieber nicht störten.

3 Für alle, die nicht zufällig Schwedisch und Finnisch können: »Sverige« ist Schwedisch und heißt »Schweden«, und »Suomi« ist Finnisch und heißt »Finnland«.

Was nun?

Wir schauten Timo an. Er hatte die Hände tief in den Taschen vergraben und scharrte mit der Spitze seines Schuhs über den Asphalt.

»Ich finde, wir sollten nach Hause gehen«, murmelte er.

»Aber wir sind doch auf der richtigen Spur. Wir müssen nur warten, bis wir die nächste Karte finden«, sagte Hanna.

Wir anderen nickten.

»Außerdem müssen wir Paavo befreien«, sagte ich. »Wir können ihn doch nicht im Stich lassen.«

»Wir wissen ja nicht mal, ob er in Schwierigkeiten steckt und ob er unsere Hilfe überhaupt braucht«, zweifelte Timo. »Es kann genauso gut sein, dass er uns loswerden will.«

»Und warum verteilt er dann die Vatertagskarten?«, fragte Hanna.

»Um den Weg zurück zu finden«, sagte Timo. »Genau wie Hänsel und Gretel.«

Das war natürlich auch möglich. Darauf waren wir noch gar nicht gekommen. Vielleicht wollte Paavo gar nicht, dass wir ihm folgten, und hinterließ die Spuren nur für sich. Einer nach dem anderen überlegte sich jetzt, ob es nicht doch Zeit war, nach Hause zu fahren. Das heißt, Hanna überlegte es sich wahrscheinlich nicht, weil sie dann ja kein Filmstar werden konnte.

»Erinnert ihr euch, wo Hänsel und Gretel am Ende gelandet sind?«, fragte Timo ernst.

Uns lief es kalt über den Rücken. Hänsel und Gretel waren im tiefen Wald bei der bösen Hexe gelandet. Und natürlich fielen uns da die sieben Doofen wieder ein, die sich irgendwo im tiefen Dschungel der Fernsehprogramme in einem öden Haus auf dem Sofa fläzten.

»Ich frage mich nur, warum Paavo sich eigentlich von uns getrennt hat. Wir sollten doch alle zusammen seinen Vater treffen«, sagte ich und schaute Timo dabei so streng an, wie ich konnte. Ich ahnte nämlich was.

Timo sagte nichts. Aber als er den Blick hob, sah ich, dass seine Augen ein bisschen gerötet waren.

»Was hast du am Bahnhof zu Paavo gesagt?«, fragte ich.

»Dass ich seinen Vater im Bus gesehen habe«, sagte Timo kleinlaut.

»Ehrlich? Du hast ihn gesehen?«, wunderte sich Hanna.

»Nein. Ich weiß ja nicht mal, wie er aussieht«, sagte Timo. »Falls es ihn überhaupt gibt …«

»Und warum hast du’s dann behauptet?«, wollte Tiina wissen.

»Ich hatte Angst, dass Paavos Vater doch noch auftaucht und ich die blöde Wette verliere«, sagte Timo so leise, dass man die Ohren spitzen musste, um es zu hören. »Das war dumm von mir.«

Wir fanden auch, dass es dumm von ihm war, ganz dumm sogar, weil Paavo jetzt nur wegen ihm in einer blöden Fernsehsendung festsaß. Wir mussten ihn so schnell wie möglich finden und befreien. Wir wussten nur leider nicht, in welche Richtung wir gehen sollten.

»Wie wär’s, wenn wir den Hund da fragen«, schlug Pekka vor.

Der Hund, auf den er mit dem Finger zeigte, saß auf dem Parkplatz hinter der Eishalle, als hätte ihn jemand dort vergessen. Er war klein, fast schwarz und hatte viel zu große spitze Ohren. Als er den Kopf auf die Seite legte und uns anschaute, sah er aus wie eine Fledermaus auf vier Beinen.

»Wie süß!«, sagte der Rambo.

Wir sahen ihn mit großen Augen an. Es ist komisch, wenn ein Freund auf einmal so anders wird.

»Ich wollte sagen, dass ich jedem auf die Schnauze haue, der mir mit so einer Flohschleuder kommt«, stellte der Rambo klar.

Wir seufzten vor Erleichterung.

»Na komm!«, rief ich den Hund.

»Na komm, Hund!«, rief Tiina.

»Hierher!«, rief Hanna.

»Bleib bloß weg!«, rief Mika.

»Jetzt mach schon!«, befahl Pekka, und da erhob sich der Hund. Er trottete schwanzwedelnd auf uns zu, und als Pekka sich zu ihm runterbeugte, um ihn zu streicheln, leckte der Hund ihn sogar ab.

»Woher hast du gewusst, wie man ihn rufen muss?«, wunderten wir uns.

»Meine Mutter ruft meinen Vater so«, erklärte Pekka.

Es war dem Rambo nur so rausgerutscht, aber er hatte recht gehabt: Der Hund war wirklich süß. Aus der Nähe sah man, dass er klein war wie ein Dackel, nur kürzer. Seine Vorderbeine waren kräftig und die Hinterbeine fast so lang wie bei einem Hasen. Über den Augen und an den Pfoten hatte er goldene Flecken, aber auch in den Mundwinkeln, die sich leicht nach oben bogen, als würde er lachen oder lächeln.

»Wem er wohl gehört?«, fragte ich.

»Vielleicht ist jemand beim Eishockeyspiel und lässt ihn hier warten«, sagte Hanna.

»Niemand würde einen Hund so lange Zeit allein lassen«, sagte Timo.

Wir wünschten, der Lehrer wäre da gewesen, um uns zu erklären, was ein Hund allein auf dem Parkplatz der Eishalle zu suchen hatte. Der Lehrer weiß nämlich alles über Hunde, weil er selbst zwei hat. Oder eigentlich sind es keine Hunde, sondern Halbkojoten, aber das macht keinen so großen Unterschied. Jedenfalls war der Lehrer nicht da. Vielleicht war er ja schon zu Hause und wartete auf den Vatertag und die Vatertagsgeschenke, die er leider nicht bekommen würde, weil wir ihm keine gebastelt hatten. Wir mussten das Hunderätsel allein lösen und alle anderen Rätsel auch.

»Und was jetzt?«, fragte ich, als wir den Hund lange genug gekrault hatten.

»Wir rufen Paavo aus«, sagte Hanna entschlossen.

»Schon wieder?«, wunderte sich Tiina.

»Wir haben ihn doch schon zweimal ausgerufen, und nichts ist passiert«, nörgelte Timo.

»Doch es ist was passiert«, sagte Hanna. »Jedes Mal, wenn wir ihn ausgerufen haben, haben wir eine neue Karte gefunden.«

Das stimmte natürlich. Auf geheimnisvolle Weise waren wir bei der Spurensuche Schritt für Schritt vorangekommen, obwohl wir immer nur ziellos umhergeirrt waren und uns zwischendurch sogar aufgeteilt hatten. Immer hatte eins zum anderen geführt. Vielleicht machten wir doch alles richtig, obwohl wir gar nicht richtig wussten, was wir machten. Vielleicht waren wir im Spurensuchen alle Naturtalente. Oder Genies.

»Wisst ihr, was ich blöd finde? Dass der Rock keine Hosenbeine hat«, sagte Pekka.

Okay, vielleicht waren wir doch nicht alle Genies. Dann eben fast alle.

Als wir weiter über die Suche nach Paavo nachdachten, ging uns auf, dass es eigentlich nur einen Ort gab, wo wir Paavo noch ausrufen konnten. Was war nämlich der größte Lautsprecher der Welt? Genau: das Fernsehen! Also beschlossen wir, das Fernsehen anzusteuern.

»Leb wohl!«, sagte Hanna zu dem süßen Hund.

»War schön, dich kennenzulernen«, sagte Tiina.

»Bleib, wie du bist!«, empfahl ihm Timo.

»Die nächste Katze, die mir über den Weg läuft, kann sich auf was gefasst machen«, drohte der Rambo.

»Jetzt mach schon und setz dich hin, aber dalli!«, befahl Pekka.

Der Abschied von dem süßen Hund fiel uns schwer. Und dann folgte er uns einfach. Anscheinend hatten wir noch viel über Hunde zu lernen.

Hunger

Wir hatten schrecklichen Hunger. Von der Eishalle wehte uns Würstchenduft hinterher, und in den Restaurants der umliegenden Straßen saßen die Menschen beim Abendessen.

»Mein Magen knurrt«, beschwerte ich mich.

»Das war dein Magen? Ich dachte, das war der Hund«, sagte Pekka.

»Ich könnte ein Pferd verputzen«, sagte Tiina.

»Ich einen Elefanten«, sagte Timo.

»Ich einen Blauwal«, sagte ich.

»Ein Blauwal könnte uns verputzen«, gruselte sich Mika. »Mit einem Happs.«

»Wie sollen wir Paavo befreien, wenn wir vorher verhungern?«, fragte Tiina.

»Meine Mutter erzählt mir was, wenn ich vor der Essenszeit verhungere«, schniefte Mika.

Wir brauchten einen Plan. Und zwar schnell. Normalerweise hätte Timo bestimmt einen gehabt, aber mit leerem Bauch fiel nicht mal ihm was ein. Wir waren so hungrig, dass wir nur noch ans Essen denken konnten. Es war wie in den Kinofilmen, wenn sie unter der sengenden Wüstensonne nach einer Wasserstelle suchen. Mit letzter Kraft und trockenen Lippen robben sie auf den Kamm der nächsten Düne, und was sehen sie: dass sich dahinter die endlose Wüste hinzieht bis zum Horizont. Nur das Skelett eines Kamels liegt bleich hinter der Düne. Dann verlieren sie das Bewusstsein und wachen erst wieder auf, nachdem ein nobler Held sie aus der Todesgefahr gerettet hat.

Wir waren zwar in keinem Kinofilm, aber wir beschlossen, den Trick trotzdem auszuprobieren. Es war meine Idee, aber wir erwarteten natürlich nicht, dass uns ein nobler Kinoheld zur Hilfe eilte. Ein einfacher Würstchenverkäufer hätte uns schon gereicht.

Wir schlossen die Augen, und eine Weile passierte nichts. Dann wurde es hell. Das merkten wir, obwohl wir die Augen fest geschlossen hatten. Es wurde so hell, dass man die Augen gar nicht aufmachen konnte. Ein Wunder war geschehen. Wir waren gerettet.

»Wer seid ihr, und was habt ihr vor?«, fragte eine Stimme, die wir gut kannten. Leider war es nicht die von Paavo. Der da mit uns redete, war der Polizist, den wir schon vor dem Kleidergeschäft getroffen hatten. Die Taschenlampe, die er auf uns richtete, war so hell, dass es in den Augen wehtat.

»Euch kenn ich doch«, sagte der Polizist und schaltete die Taschenlampe aus.

Jetzt konnten wir endlich die Augen aufmachen.

»Eure Kleider sind anscheinend noch da, aber warum habt ihr die Augen zugekniffen?«, wollte der Polizist wissen.

»Wir haben geschlafen«, erklärte ihm Timo.

»Hier? Mitten auf dem Bürgersteig?«

»Kinder brauchen ausreichend Schlaf«, sagte Tiina.

»Und Polizisten müssen hellwach sein«, sagte der Polizist.

»Wir haben Schlafschulden«, erklärte ich es ihm genauer.

»Und meine Mutter sagt, dass man seine Schulden bezahlen muss«, sagte Mika.

»Mit Zinsen«, fügte Timo hinzu.

»Wir zahlen in Raten, weil wir minderbemittelt sind«, sagte Tiina, die manchmal fast so komische Wörter kennt wie Timo.

Der Polizist sah uns an. Er wirkte jetzt wieder ein bisschen verwirrt. Dann seufzte er und sagte: »Wenn ihr eure Schulden bezahlt, gehe ich davon aus, dass hier kein Verbrechen stattgefunden hat. Trotzdem war früher alles einfacher. Es gab Räuber und Polizisten, die Polizisten verfolgten die Räuber, und das war’s.«

Dann seufzte er wieder und sagte: »Und jetzt geht und bleibt immer schön auf dem rechten Weg!«

Er wollte gerade gehen, als er den Hund bemerkte, der vor Pekkas Füßen saß und den Polizisten aufmerksam musterte. Er hielt den Kopf ein bisschen schief, dann streckte er dem Polizisten eine Pfote hin, und der Polizist bückte sich, um sie zu schütteln.

»Auf Wiedersehn! Und sei so gut und kümmere dich um die Bande. Du scheinst mir von denen allen noch der Vernünftigste zu sein.«

Als der Polizist ging, hatten wir immer noch Hunger. Wir hatten solchen Hunger, dass wir nicht mal daran dachten, ihn nach der Vatertagskarte zu fragen, die immer noch hinten aus seiner Gesäßtasche schaute.

Wir gingen ein Stück, aber vor einem Restaurant blieben wir stehen. Hinter einer großen Glasscheibe saßen Leute, die köstliche Dinge aßen, und draußen konnte man alles sehen und sogar riechen. Wir gingen ganz nah ran und drückten uns die Nasen platt.

Das Komische war, dass wir den Lehrer und seine Frau nicht gleich bemerkten, obwohl sie am Fenstertisch saßen. Der Lehrer war also noch nicht nach Hause gegangen. Er saß im Restaurant und aß zu Abend. Vielleicht hatten wir ihn deshalb nicht gleich bemerkt, weil er sich die ganze Zeit unter der Jacke versteckte. Ganz komisch war das. Als würde er lieber das Futter seiner Jacke anschauen als seine Frau.

Die Frau des Lehrers hatte ihre Jacke ganz normal an und winkte uns. Dann tippte sie dem Lehrer auf die Schulter, und er ließ die Jacke sinken. Jetzt schauten sie uns beide an, und wir schauten mit platt gedrückten Nasen zurück. Das Essen auf ihren Tellern sah lecker aus. Die Frau des Lehrers aß ein großes Steak, und vor dem Lehrer dampfte ein Teller Spaghetti. Es war ein großer Teller, fast so groß wie eine Waschschüssel. Mein Magen knurrte so laut, dass es wahrscheinlich bis nach drinnen zu hören war. Uns lief das Wasser im Mund zusammen.

Der Lehrer seufzte. Das hörte man zwar nicht, aber man konnte es sehen. Er schob eine Gabel voll Spaghetti in den Mund, aber er machte ein Gesicht, als würden sie ihm nicht richtig schmecken. Dabei sah das Essen echt lecker aus! Wir wunderten uns noch, dass es dem Lehrer nicht schmeckte, als er den Kopf senkte, bis er mit der Stirn den Tisch berührte. Dann hob er den Kopf wieder und winkte dem Kellner. Kurz darauf ging der Kellner in die Küche und kam mit einer Rolle Alufolie zurück. Er kippte die Spaghetti des Lehrers auf ein Stück Folie und machte ein Päckchen daraus. Das brachte er dann nach draußen.

»Der freundliche Herr am Fenstertisch schickt euch das hier«, sagte der Kellner und überreichte uns das glitzernde Päckchen.

Er sah uns kopfschüttelnd an.

»Arme Kinder!«, sagte er und kramte eine Handvoll Bonbons aus der Tasche.

Der Kellner war lieb. Und der Lehrer natürlich auch. Nur jetzt gerade sah er ein bisschen traurig aus. Und er starrte die ganze Zeit auf das Steak auf dem Teller seiner Frau.

Die Spaghetti waren extralecker. Wir aßen sie wie in dem Film mit Susie und Strolch, wo die beiden immer dieselbe Spaghetti essen und sich genau in der Mitte treffen. Hanna und ich aßen immer dieselbe Spaghetti, Tiina und der Rambo, Mika und Timo und Pekka und der Hund. Pekka war natürlich Susie, weil er einen Rock trug. Es war lustig, und natürlich hatten wir auch die Vatertagskarte bemerkt, die dem Kellner aus der Jackentasche schaute.

Wie im Film

Ein dunkles Auto glitt lautlos heran und stoppte genau auf unserer Höhe. Der Fahrer beugte sich nach vorne und musterte uns durch die Windschutzscheibe. Uns wurde ein bisschen mulmig, obwohl wir nichts Falsches gemacht hatten. Vom Motor des Autos spürte man so ein kleines Vibrieren im Bauch. Nach einer Weile, die sich wie eine Ewigkeit anfühlte, gab der Fahrer Gas und brauste davon. Mir lief es kalt über den Rücken, obwohl es dafür gar keinen Grund gab.

Erst als das Auto weg war, merkten wir, dass auch der Hund verschwunden war.

»Wo ist er hin?«, wunderte sich Hanna.

»Hat das Auto ihn mitgenommen?«, fragte Tiina.

Das erschien uns nicht sehr wahrscheinlich, weil niemand eine Autotür gehört hatte.

»Hierher, jetzt mach schon!«, riefen wir, aber der Hund blieb verschwunden.

Erst als wir loswollten, kroch er unter einem geparkten Auto vor. So wie es aussah, hatte er sich dort versteckt. Er schaute ängstlich um sich, dann folgte er uns. Aber er wedelte nicht mehr so lustig mit dem Schwanz, und seine großen spitzen Ohren hingen schlapp herunter.

»Was glaubt ihr, was mit ihm los ist?«, fragte ich die anderen.

»Es muss irgendwas mit dem fremden Auto gewesen sein«, schätzte Timo.

»Vielleicht fürchtet er sich vor Autos«, überlegte Tiina.

»Aber er war doch auch unter einem Auto versteckt«, widersprach ihr Hanna. »Er würde sich doch nicht unter was verstecken, wovor er sich fürchtet.«

»Vielleicht fürchtet er sich nur vor dunklen Autos«, sagte Tiina.

»Ich fürchte mich zum Beispiel vor blauen Weihnachtsmännern«, sagte Pekka.

»Die gibt’s doch gar nicht«, sagte ich.

»Es gibt auch keine Gespenster, und vor denen fürchte ich mich auch«, sagte Pekka.

Wir überlegten noch eine Weile, aber uns fiel keine bessere Erklärung ein. Der Hund fürchtete sich vor dunklen Autos, das musste es sein.

Wir selbst fürchteten inzwischen, dass wir Paavo niemals finden würden. Genauso wenig wie seinen Vater, falls es ihn überhaupt gab. Die Stadt war wie eine unfassbar große Legokiste, in der man hundert Jahre nach dem richtigen Stein wühlen konnte. Je länger man wühlte, desto tiefer wurde der Stein vergraben.

»Wir stecken in einer Sackgasse«, sagte Timo.

Und wie immer hatte er recht: Die Straße, in die wir schon vor einer Weile eingebogen waren, endete an einem hohen Drahtzaun, und dahinter war nichts, nur ein riesengroßer finsterer Platz.

Wir setzten uns hin und lehnten uns müde an den Zaun. Der Himmel war schwarz, die Nacht hatte ihre schwarzen Flügel über die Stadt gebreitet. Wir fühlten uns allein gelassen, und es ging uns nicht gut, obwohl wir seit der letzten Begegnung mit unserem großzügigen Lehrer wenigstens keinen Hunger mehr hatten.

»Wenn das hier ein Kinofilm wäre, würde es jetzt bald eine überraschende Wendung geben«, sagte Tiina.

»Im Film würde ein Held kommen und seine Liebste leidenschaftlich küssen, und danach würden sie heiraten«, seufzte Hanna.

»Wie schön!«, seufzten Tiina und ich.

»Wie öde!«, sagten die Jungs.

»Im Film würde sich jetzt herausstellen, dass unter uns eine Prinzessin ist«, sagte ich.

»Wie schön!«, sagten Tiina und Hanna.

»Wie öde!«, sagten die Jungs.

»Im Film würden sie den Held gleich wieder gefangen nehmen«, sagte Timo.

»Klasse!«, sagten die Jungs.

»Doof!«, sagten die Mädchen.

»Wenn das hier ein Kinofilm wäre, müsste ich nach Hause«, sagte Mika betrübt. »Meine Mutter sagt, ich darf allein keine gruseligen Filme sehen.«

»Im Film würde der Held wieder aus der Gefangenschaft fliehen, und es gäbe eine wilde Verfolgungsjagd. Erst würden hundert Autos zu Schrott gefahren, dann würden sie durch ein Einkaufszentrum brettern, und zuletzt wären vom Auto des Helden nur noch die Sitze und der Boden übrig, aber es würde trotzdem weiterfahren«, erzählte der Rambo, und wir trauten unseren Ohren nicht. Jetzt wurde er auch noch gesprächig.

»Wenn das hier ein Kinofilm sein soll, wo kriegt man dann Popcorn, und wo ist die Toilette?«, wollte Pekka wissen.

Der Hund sagte als Einziger nichts. Vielleicht mochte er keine Kinofilme. Er stand nur da und starrte dahin, wo wir hergekommen waren. Erst als er zu winseln begann und die Erde unter dem Zaun aufbuddeln wollte, bemerkten wir das dunkle Auto auch. Es kam lautlos näher.

»Es geht los«, seufzte Tiina.

Sie hatte recht. Und Gespenstermusik machte alles noch unheimlicher. Wir spürten den Heißluftballon mehr, als dass wir ihn sahen, aber er war da. Er glitt lautlos über uns hinweg, und der Kinderchor Purzelbaum sang »Fünfzehn Mann auf des toten Manns Kiste, ho ho ho, und ’ne Buddel Rum …«.

Wir saßen in der Falle: Links und rechts von uns waren hohe Häuser, vor uns war der Zaun, und den einzigen Weg aus der Sackgasse versperrte das dunkle Auto.

Wir drückten uns gegen den Zaun, um möglichst klein und unsichtbar zu werden.

»Den Film hab ich gesehen«, flüsterte der Rambo. »Als Nächstes stürzen zwölf Typen mit Helmen und schwarzen Brillen aus dem Auto, dann kreisen sie uns ein und brüllen ›Hatatatata!‹, damit wir gar nicht erst zur Besinnung kommen ...«

»Sei still, sonst hatatat ich dir eine auf die hohle Birne!«, zischte Hanna.

Der Rambo verstummte, aber das lag vielleicht auch daran, dass das Auto jetzt anhielt. Es war keine zwanzig Meter mehr entfernt, und wenn nicht alles täuschte, musterte uns der Fahrer wieder durch die Windschutzscheibe.

»Gebt euch locker, wir haben nichts Falsches gemacht!«, sagte Timo und winkte.

Dann winkten wir alle und versuchten, locker auszusehen. Tiina, Hanna und ich lachten locker, aber es hörte sich eher an, als würde jemand ein Messer wetzen. Timo und der Rambo pfiffen locker, aber es hörte sich an wie ein kaputter Dudelsack. Mika weinte locker, weil er nicht pfeifen kann, aber am lockersten war Pekka, der mit dem Hund um die Wette buddelte, dass die Erde nur so durch die Gegend flog.

Dann erloschen die Lichter des Autos. Langsam öffnete sich die Fahrertür, und eine hochgewachsene Gestalt in dunklen Kleidern stieg aus. Wir warteten auf die elf anderen Typen, die gleich aus dem Auto springen würden, aber es blieb bei der einen dunklen Gestalt. Sie schritt langsam auf uns zu.

»Hilfe!«, flüsterte Hanna.

»Timo, hast du einen Plan?«, fragte ich.

»Ja, aber ich kann mich gerade nicht daran erinnern«, schluckte Timo.

»Der frisst uns auf«, gruselte sich Tiina.

»Noch nicht, keine Angst. Der verwandelt sich erst in eine dreiköpfige Spinne mit Laserkanonen statt Ohren und einer ekligen Schleim verspritzenden Schleuder im Hintern. Erst bespritzt sie uns mit Schleim, dann hängt sie uns zum Trocknen an eine Laterne, und erst zum Schluss frisst sie uns auf«, beruhigte uns der Rambo.

Wir hatten nicht viel Zeit zum Überlegen, aber wir fanden alle, seine Eltern sollten ihn früher schlafen schicken, damit er nicht so viele Spätfilme gucken konnte.

»Ich mach nicht mehr mit«, schniefte Mika. »Meine Mutter erzählt mir was, wenn meine Kleider voller Schleim sind!«

»Worauf wartet ihr denn noch?«, fragte Pekka.

Es war nicht zu glauben: Er und der Hund standen auf der anderen Seite des Zauns.

Wir stürzten uns kopfüber in das Loch, das Pekka und der Hund gegraben hatten, und die Gestalt begann zu rennen.

»Halt! Stehen bleiben!«, rief eine tiefe Stimme aus der Dunkelheit.

Tiina schaffte es als Erste.

Dann kam Timo.

Dann ich.

Dann Hanna.

Sogar Mika hätte es beinahe geschafft. Die dunkle Gestalt erwischte ihn nur ganz knapp am linken Fuß. Es war zum Glück noch ein Mann und keine Spinne. Nur seine Hand sah ein bisschen haarig aus.

»Wartet!«

»Ich hab’s gewusst«, sagte Mika weinerlich.

»Was hast du gewusst?«, fragte der Mann verblüfft.

»Dass ich den Schleim aus deinem Hintern abkriege und meine Mutter mir was erzählt, wenn sie’s sieht«, schniefte Mika.

Wir waren auf der anderen Seite des Zauns in Sicherheit und hielten Mika an den Händen fest, damit der Mann ihn nicht auf die andere Seite ziehen konnte. Er versuchte es aber nicht mal. Er hielt nur weiter Mikas Fuß fest.

»Wo ist der Hund?«, fragte er und klang auf einmal richtig streng.

Wir schauten uns um. Der Hund war nirgends zu sehen.

»Welcher Hund?«, fragte Timo.

»Hier ist kein Hund«, sagte ich.

»Sie haben sich getäuscht«, versicherte Hanna.

»Pekka kann man im Dunkeln leicht mit einem Hund verwechseln«, schätzte Tiina.

»Oder mit einer Hündin, wenn ich einen Rock trage«, erklärte Pekka.

»Macht keine Witze! Ich habe genau gesehen, dass der Hund bei euch war«, sagte der strenge Mann.

»Wenn Sie Mika loslassen, reden wir«, schlug Timo einen Handel vor.

»Ha! Und wenn ich loslasse, verschwindet ihr auf Nimmerwiedersehn.«

»Ich ganz bestimmt«, versicherte Mika.

»Mich möchten Sie freiwillig nimmerwiedersehen, wenn ich mit Ihnen fertig bin!«, drohte der Rambo und trat mit dem Fuß gegen den Zaun.

»Schluss mit dem Unfug! Das hier ist eine ernste Angelegenheit. Ruft jetzt den Hund!«

Die Lage war schwierig. Mika steckte fest und wir auch, weil wir ihn ja festhalten mussten. Am besten wäre es gewesen, wenn der Lehrer gekommen wäre und den Mann mit den haarigen Händen an der Krawatte spazieren geführt hätte wie den Onkel von der Modenschau. Aber der Lehrer war bestimmt schon nach Hause gegangen, um endlich was zu Abend zu essen. Außerdem trug der Mann gar keine Krawatte.

»Wie spät ist es eigentlich?«, fragte Timo plötzlich.

Das fanden wir unter den Umständen eine komische Frage. Vor allem, weil Timo ganz genau wusste, dass keiner von uns eine Uhr hatte.

»Wieso?«, fragte ich.

»Um acht fährt der letzte Zug, mit dem müssen wir spätestens zurückfahren.«

Wir wunderten uns ein bisschen, denn von einem Zug um acht war nie die Rede gewesen.

»Wenn ihr auf diese Seite des Zauns kommt, kann ich euch zum Bahnhof fahren«, versprach der Mann, und seine Stimme hörte sich auf einmal richtig freundlich an. »Ihr könnt gern auch den Hund mitbringen. Ich hab ein großes Auto.«

»Das ist eine klasse Idee«, schwärmte Timo.

Wir anderen schauten uns ungläubig an. Wahrscheinlich hatte er vor Aufregung den Verstand verloren. Ausgerechnet jetzt, wo wir einen seiner genialen Pläne am dringendsten gebraucht hätten.

»Wie viel Uhr ist es noch mal?«, fragte Timo wieder.

Da schaute der Mann auf die Uhr. Und die trug er an dem Handgelenk der Hand, mit der er Mika festhielt. Timo war doch ein Genie, er hatte sich nur verstellt.

»Es i...«

»Zieht!«, schrie Timo, und wir zogen Mika unter dem Zaun durch, dass er wie ein Korken aus der Flasche auf unserer Seite aus dem Loch schoss.

»He! Das ist Betrug! Bleibt stehen, ihr Schlingel!«, schrie der Mann und rüttelte am Zaun.

Aber wir dachten gar nicht daran, stehen zu bleiben. Wir rannten, so schnell uns unsere Füße trugen, und am schnellsten rannte der Hund. Das heißt, einer rannte nicht: Pekka. Als wir es merkten, hielten wir kurz an. Er stand immer noch am Zaun und wartete.

»Und? Wie viel Uhr ist es jetzt?«, fragte er, als der Mann für einen Moment mit dem Rütteln aufhörte.

Erst als der Mann nichts sagte, rannte Pekka endlich los.

Die Kameras sehen alles

Der Platz, auf dem wir standen, war riesig groß. Vielleicht war es ein leerer Parkplatz oder Lagerplatz. Nur ganz am Ende, weit weg von dem Zaun, stand ein Gebäude, in dem Lichter brannten. Darauf rannten wir jetzt zu.

Wir hofften, dass der wütende Mann keine Tür in dem Zaun fand. Und wenn doch, hofften wir, dass es in dem Gebäude jemanden gab, der uns rettete.

Wir waren schon fast da, als wir alle stehen blieben, obwohl niemand das Kommando dazu gab. Wir fanden das Gebäude seltsam. Es war ganz neu und sah ein bisschen aus, als hätte es ein Riese aus riesengroßen Legosteinen gebaut. Die Lichter, die wir aus der Ferne gesehen hatten, brannten nicht nur drinnen, sondern auch draußen. Richtige Scheinwerfer gab es da, die das Haus anstrahlten. Von drinnen hörte man Musik. Der Hund knurrte und bellte kurz, aber nur ganz leise, dann war er so still wie wir.

»Was für ein komisches Haus ist das denn?«, flüsterte Hanna.

»Im Märchen von Rotkäppchen wäre es wahrscheinlich das Häuschen der Großmutter«, sagte ich.

»In Hänsel und Gretel wäre es das Pfefferkuchenhaus der bösen Hexe«, sagte Tiina mit zittriger Stimme.

»Und in Schneewittchen wäre es das Haus der Zwerge«, sagte Timo.

»Wenn wir ein Panzerspähtrupp wären, wäre es der Stützpunkt der feindlichen Truppen, den wir mit unseren Panzerfäusten durchlöchern würden«, sagte der Rambo.

»Ich finde, es sieht ein bisschen wie ein Gefängnis aus«, sagte Pekka.

Und Pekka hatte recht: Mit den Scheinwerfern, die es von außen anstrahlten, sah das Gebäude tatsächlich wie ein kleines Gefängnis aus.

»Aber wenn es ein Gefängnis sein soll, wer ist dann darin eingesperrt?«, wunderte ich mich.

Genau da hörten wir ein lautes Lachen.

»Wenigstens sind sie gut gelaunt«, stellte Hanna fest.

»Vielleicht sind es die Räuber von Kardemomme«, sagte Tiina. »Das Buch hab ich mal gelesen, und die Räuber darin waren auch immer gut gelaunt.«4

Wir schlichen uns leise näher an das Haus heran, aber dann stolperten wir über was Dickes, glänzend Schwarzes, Kringeliges.

»Hilfe! Eine Schlange!«, kreischten wir.

Dann knurrte und bellte der Hund, und der Kampf begann. Wir kämpften mutig gegen das dicke, glänzend schwarze, sich kringelnde Untier. Wir packten es und versuchten, es niederzuringen. Als wir es endlich in den Griff bekamen, machten wir schnell einen Knoten hinein, und der Hund riss mit den Zähnen ein ganzes schwarz glänzendes Stück heraus. Die Schlange war mucksmäuschenstill. Und in dem Gebäude war keine Musik mehr zu hören. Und alle Lichter waren aus.

»Was ist denn jetzt los?«, fragte eine Stimme drinnen im Gebäude.

»Der Strom ist weg«, sagte eine andere Stimme.

»Sollen wir mal nachschauen, was passiert ist?«, fragte wieder die erste.

»Blödmann, wir können doch nirgends hin.«

»Stimmt, ja.«

»Blödmann, sag ich doch.«

»Selber.«

Danach war Ruhe.

»Das Haus der sieben Doofen aus dem Fernsehen!«, seufzten wir im Chor.

Wir hatten das Haus der sieben Doofen gefunden. Und was wir für eine Schlange gehalten hatten, war wohl das Stromkabel für das Haus gewesen. Wir mussten auch nicht lange suchen, da hatten wir, obwohl es so dunkel war, noch andere Kabel gefunden, die in das Haus führten.

Es war alles schrecklich aufregend und fast wie ein Wunder. Klar, wir kannten das Haus, in dem sieben Doofe eingesperrt waren, aus dem Fernsehen. Aber dass es das Haus auch in echt gab und wir es sogar gefunden hatten, war klasse. Und das Alleraufregendste war, dass sehr wahrscheinlich unser Freund Paavo in dem Haus gefangen gehalten wurde.

»Wir müssen Paavo befreien.«

»Wir brauchen einen Plan.«

Für den Plan brauchten wir nicht lange, und er war genial. Wir würden es machen wie Schneewittchen bei den sieben Zwergen. Dazu brauchten wir ein Schneewittchen, und Pekka wollte es unbedingt sein, weil er sowieso schon einen Rock trug. Er konnte zwar nicht Schneewittchens Stimme nachmachen, aber die von Darth Vader aus Star Wars. Die kann er sogar richtig gut mit Röcheln und Schnaufen und allem.

Wir verzogen uns hinter die Hausecke, als Pekka an die Tür klopfte. Drinnen war das Licht jetzt wieder an. Eins von den anderen Kabeln musste das für Notstrom sein.

»Wer ist da?«, fragte einer von den Doofen.

»Im Namen das Gesetzes, öffnet die Tür, oder ich tu’s mit meinem Laserschwert!«, rief Pekka mit der Darth-Vader-Stimme.

»Ist da ein Jedi-Ritter?«, fragte der Doofe.

»Nein, Schneewittchen«, sagte Pekka und röchelte, dass es einem kalt den Rücken runterlief.

Im Haus blieb es erst mal still.

Pekka hob den Daumen. Es lief gut.

»Wer ist da?«, hörten wir eine zweite Stimme hinter der Tür fragen.

»Ein Schneewittchen, das sich anhört wie ein asthmatischer Jedi-Ritter«, antwortete die erste.

»Komisch.«

»Sag ich doch, Blödmann.«

»Selber.«

»Pass bloß auf!«

»Macht auf, der böse Jäger ist hinter uns her!«, röchelte Pekka.

»Wir dachten, du hast ein Laserschwert?«, fragte die erste Stimme.

»Und wieso ›uns‹?«, fragte die zweite. »Seid ihr mehrere Schneewittchen?«

»Sieben«, röchelte Pekka.

»Wow, sieben Schneewittchen! Und wir dachten immer, es gäbe nur eins!«, rief die erste Stimme begeistert.

»Öffnet die Tür, oder die böse Stiefmutter kommt uns holen!«, röchelte Pekka.

»Nur eine?«, fragte die zweite Stimme misstrauisch. »Müssen es für sieben Schneewittchen nicht auch sieben Stiefmütter sein?«

»Wir kriegen sie doch nicht auf«, sagte wieder der erste Doofe. »Das ist ja der Witz bei der Sache, dass man die Tür nicht aufmachen kann.«

»Man darf es nicht, und die Kameras sehen alles«, sagte der zweite Doofe.

Genau da wurde mir klar, warum der Schneewittchenplan nicht funktionieren konnte: Wenn die sieben Doofen in dem Haus gefangen waren, konnten sie natürlich nicht die Tür öffnen. Nicht mal, wenn Schneewittchen draußen stand. Wenn sie die Tür hätten öffnen können, wären sie auch nicht gefangen gewesen. Die Sache war ganz schön kompliziert, und verstecken brauchten wir uns eigentlich auch nicht, wenn die Tür sowieso geschlossen blieb.

Wir kamen gerade um die Ecke, als Pekka es einfach mal selbst probierte. Er drückte die Türklinke runter, und die Tür ging auf. Sie hatte nur innen keine Klinke, das reichte, dass die sieben Doofen nicht rauskonnten. Zwei von ihnen standen jetzt vor uns. Sie hatten wirre Haare, einen wirren Blick und wahrscheinlich auch wirre Gedanken, jedenfalls sahen sie so aus. Wir starrten sie an und sie uns.

»Cool, lauter Minischneewittchen«, sagte der erste Doofe.

»Aber ein paar von ihnen sind Jungs«, sagte der andere.

»Cool.«

»Und eins muss ein Hund sein. Das ist bestimmt das, mit dem wir gesprochen haben.«

»Cool.«

»Aber wo ist sein Laserschwert?«

Dann wollte Pekka was wissen. »Wo sind die anderen Doofen?«, fragte er.

Da traten zwei beiseite, und wir marschierten ins Haus. Was wir sahen, war nicht schön. Überall lagen Sachen herum. Die Doofen schien das nicht zu stören, aber das wunderte uns nicht. Auch Schneewittchen musste bei den sieben Zwergen erst mal putzen. Wir hatten nur leider keine Zeit dazu. Wir mussten Paavo suchen.

In einem Wohnzimmer fanden wir dann die fünf anderen Doofen. Es waren zwei Frauen und drei Männer, die sich auf Sofas fläzten. Alle hatten einen Zettel und einen Stift in den Händen und schauten ganz schön grimmig drein. Es sah aus, als hätte jeder mit jedem Streit.

»Wer sind die denn?«, fragte eine der Frauen mit müder Stimme.

»Alles Schneewittchen«, erklärte einer von den beiden, die an die Tür gekommen waren.

»Der Hund auch?«, wunderte sich die zweite Frau.

»Wahrscheinlich. Oder er ist einer von den Zwergen.«

»Klein genug ist er«, stimmte einer der drei hingefläzten Männer zu.

»Cool«, sagten alle anderen Doofen im Chor.

Genau da wollte Pekka wieder was wissen. »Ist einer von euch zufällig ein Genie?«, fragte er.

»Von uns? Keiner«, sagte einer der Männer von der Tür.

»Wir sind alle nicht besonders schlau«, sagte der andere.

»Und was macht ihr mit den Zetteln und Stiften?«, fragte Tiina.

»Wir stimmen ab.«

»Und worüber?«

»Darüber, wer hier rausgeschmissen wird, weil ihn die anderen am wenigsten mögen.«

»Wieso das denn?«, fragte ich.

»Weil immer einer rausgeschmissen wird, bis nur noch einer übrig ist. Der hat dann gewonnen.«

»Aber das ist ja fies! Das dürft ihr doch nicht machen!«, sagte Hanna sauer.

»Nicht?«, wunderten sich die sieben Doofen.

»Ich glaub’s nicht! Haben sie die Regeln schon wieder geändert?«, beschwerte sich eine der Frauen.

»Man darf doch niemanden einfach rausschmeißen«, sagte Hanna, und der Meinung waren wir natürlich alle.

»Wenn jemand was nicht kann, muss man ihm eben helfen«, sagte ich.

»Jeder ist nämlich in irgendetwas gut«, sagte Timo.

»Ich bin zum Beispiel gut im Zu-Hause-bei-meiner-Mutter-Bleiben«, sagte Mika.

»Wir auch«, schnieften da die Doofen.

»Wenn ihr hier gefangen seid, solltet ihr doch eher darüber abstimmen, wer weg darf«, riet ihnen Tiina.

»Zum Beispiel der, den die anderen am meisten mögen«, hatte Hanna sich ausgedacht.

»Coole Idee!«, freuten sich die sieben Doofen.

»Ich mag mich selbst am liebsten«, sagte einer von den Männern.

»Ich auch«, riefen alle anderen im Chor.

Dann schrieben sie wie wild auf ihre Zettel und vergaßen anscheinend, dass wir überhaupt da waren.

Erst als wir gingen, bemerkten wir die Vatertagskarte, die mitten in dem Durcheinander auf dem Wohnzimmertisch zwischen den Sofas lag.

Zum Glück hatten wir die Tür nur angelehnt und konnten einfach rausspazieren. Wir ließen sie offen, falls die sieben Doofen sich doch noch einigen konnten, wer von ihnen gehen durfte.

4 Falls es jemand nicht weiß: Das Buch gibt es wirklich und ist sehr schön.

Der Onkel an der Pforte

Wir standen wieder auf dem großen Platz und wussten immer noch nicht, wo Paavo war.

»Wo kann er bloß sein?«

Wir schauten uns um, aber in allen Richtungen war es gleich finster. Dann mussten wir wieder an das dunkle Auto denken, und uns schlotterten die Knie.

»Wo haben wir Paavo zuletzt gesehen?«, überlegte Timo laut.

»Im Fernsehen«, erinnerten wir uns.

»Also müssen wir einen Fernseher finden«, sagte Timo. »Und wie findet man einen Fernseher, wenn es stockdunkel ist?«

»Man tastet nach ihm«, vermutete ich.

»Man drückt die Fernbedienung«, schlug Hanna vor.

»Man macht das Licht an«, schlug Tiina vor.

»Meine Mutter lässt mich im Dunkeln sowieso nicht fernsehen«, seufzte Mika.

»Mein Fernseher ist sowieso nie ausgeschaltet«, behauptete der Rambo.

»Und wenn man einfach dem Kabel nachgeht?«, fragte Pekka.

»Bingo!«, jubelte Timo und zeigte auf ein Kabel auf der Erde, das fast so aussah wie das, mit dem wir gekämpft hatten.

»Es kommt vom Haus«, erklärte Timo. »Und wenn es das Fernsehkabel ist, muss am anderen Ende ein Fernseher sein, in dem die Sendung mit den sieben Doofen läuft.«

Timo ist das größte Genie, das je in unsere Klasse gegangen ist. Er ging immer dem Kabel nach, und wir folgten ihm. Der Hund schnüffelte alles ab, und wir waren alle froh, dass er dabei war. So konnte uns der Mann mit dem dunklen Auto wenigstens nicht überraschen. Hunde haben bekanntlich eine Spitzennase und ein Spitzengehör.

»Sie riechen und hören fast so gut wie meine Mutter«, behauptete Pekka. »Meine Mutter kann es riechen, wenn mein Vater angeblich den Müll rausbringen und in Wirklichkeit zum Angeln verschwinden will. Man braucht auch nur zu ihrem Süßigkeitenversteck hinzuschielen, und schon weiß sie Bescheid. Sie sagt, sie kann riechen, was man vorhat, und hören, was man denkt.«

Als wir das hörten, fanden wir es fast schade, dass Pekkas Mutter nicht dabei war. Sie hätte uns bei der Suche nach Paavo bestimmt helfen können.

Das Kabel führte zu einer kleinen Tür in dem hohen Zaun. Die gab es also doch, und sie war sogar offen. Dahinter führte ein schmaler Weg auf einen bewaldeten Hügel. Hinter dem Hügel mussten Lichter brennen, denn je höher wir stiegen, desto heller wurde es zwischen den Bäumen.

Oben auf dem Hügel endete der Weg, und dort standen auch keine Bäume mehr. Es gab nur noch Büsche, durch die wir uns einen Weg bahnen mussten. Als wir noch einmal zurückschauten, sahen wir den großen eingezäunten Platz mit dem Haus der sieben Doofen und weit dahinter die Stadt mit ihren funkelnden Lichtern. Wie eine Riesenschachtel voller Glitzerschmuck sah das aus, richtig schön. Aber wir mussten weiter.

Und genau da fuhr ein Auto über den eingezäunten Platz. Es musste also auch eine große Tür in dem Zaun geben. Das Auto fuhr mit Karacho auf das Doofenhaus zu und hielt dann an, dass man die Reifen bis auf den Hügel quietschen hörte. Im selben Moment gingen die Scheinwerfer außen am Doofenhaus wieder an, und wir sahen, dass die Gestalt, die aus dem Auto stieg, die Hand über die Augen legte, damit sie nicht geblendet wurde. Dann rannte sie zur Tür des Doofenhauses und riss sie auf – die böse Hexe kam, um Schneewittchen den giftigen Apfel zu bringen, aber wir waren zum Glück schon weg.

Und um die sieben Doofen mussten wir uns auch keine Sorgen machen: Als die Tür aufging, kamen sie alle auf einmal ins Freie gestürzt und rannten die Gestalt einfach über den Haufen. Sie schmissen jubelnd die Arme in die Luft und wussten erst nicht, wohin, aber als sie ein paarmal im Kreis gelaufen waren, flitzten sie auf den Zaun zu, und einer zeigte sogar in Richtung Stadt.

Wir freuten uns natürlich für sie. Vielleicht fanden sie ja das Tor, durch das das dunkle Auto gekommen war. Oder das Loch, das Pekka und der Hund gegraben hatten. Dann sahen wir, dass die Gestalt sich wieder aufrappelte. Es war nicht die böse Hexe. Es war der Mann, den wir schon kannten. Wir mussten weiter.

Als wir auf der anderen Seite des Hügels in die Tiefe schauten, trauten wir unseren Augen nicht. Dort war noch mal eine hell erleuchtete Stadt, nur ein bisschen kleiner. Und sie war eingezäunt. Zäune waren heute wohl unser Schicksal.

Hinter dem Zaun gab es große und kleine Häuser, Hallen, Straßen und jede Menge Autos. Das Ganze sah ein bisschen aus wie eine Weltraumstation, nur dass in der Mitte keine Mondrakete stand, sondern ein mit Antennen gespickter Turm.

»Der Fernsehsender«, seufzte Timo, und er hatte mal wieder recht.

»Paavo«, seufzte Hanna, und sie hatte auch recht.

Vor dem großen Zaun um die kleine Fernsehstadt stand nämlich jemand, den wir sehr gut kannten.

Wir jagten jubelnd und bellend den Hügel hinunter und auf Paavo zu, der erst einen ordentlichen Schreck bekam. Aber als er uns erkannte, war er richtig froh.

»Mann, wir haben dich überall gesucht!«, schimpfte ich.

»Wohin, zum Kuckuck, warst du auf einmal verschwunden?«, schimpfte Tiina.

»Hast du deinen Vater schon getroffen?«, fragte Timo.

»Krieg ich jetzt die Rolle?«, fragte Hanna.

»Tauschen wir die Kleider?«, fragte Pekka. »Du kriegst meinen Rock, und ich krieg deine Hose.«

Es war ein kühler Abend geworden, und Pekka war anscheinend ein bisschen kalt.

Wir fragten Paavo so viele Sachen auf einmal, dass er nicht wusste, wem er zuerst antworten sollte. Also antwortete er gar nicht. Der Einzige, der ihn nichts fragte, war der Hund. Er leckte ihm nur die ganze Zeit die Hand, und Paavo schien es nicht zu stören. Er stand nur traurig am Zaun und schaute auf die andere Seite.

»Ich muss da rein«, sagte er.

Das Kabel, dem wir bisher gefolgt waren, passte unter dem Zaun durch, aber wir leider nicht. Und die Erde war so hart, dass Pekka und der Hund auch keinen Tunnel graben konnten.

»Irgendwo muss es einen Eingang geben«, sagte Timo, und wir waren wieder mal froh, dass wir ihn hatten. Nur ein Genie konnte so was wissen, obwohl er noch nie dort gewesen war.

»Es gibt sogar ein paar davon, aber sie sind alle entweder verschlossen, oder da sitzt jemand in einem Häuschen und lässt einen nicht rein«, sagte Paavo traurig. »Ich bin ein paarmal den ganzen Zaun abgelaufen und hab’s probiert.«

Darüber mussten wir ein bisschen lachen, obwohl Paavo uns natürlich leidtat. Wir lachten auch nicht über ihn, sondern darüber, dass er glaubte, verschlossene Eingänge oder Männer in Pförtnerhäuschen könnten unsere Clique aufhalten.

An der Pforte, wo wir es dann probierten, saß ein mürrisch dreinblickender Onkel in einem Glashäuschen. Er sah uns ganz schön misstrauisch an, als wir vor seiner Luke auftauchten. Das heißt, eigentlich tauchten wir unter seiner Luke auf, denn die war über unseren Köpfen, und der Onkel musste sich ein Stück herauslehnen, damit er uns sehen konnte.

»Mal wieder ein Kinderchor?«, knurrte er. »Wie war bitte der Name?«

»Wurzelbaum«, sagte Hanna, nachdem sie kurz überlegt hatte.

»Schnurzelsaum«, sagte Tiina.

»Knurzelschaum«, sagte ich.

»Purzeltraum«, sagte Timo, der als Wörtergenie natürlich am nächsten dran war.

»Ich kann mir so was nicht merken«, schluchzte Mika.

»Und ich brauch erst was zu essen«, sagte Pekka.

»Von mir kriegt er was auf den Purzel, wenn er uns nicht reinlässt«, drohte der Rambo.

»Ich hab doch gesagt, dass es nicht klappt!«, stöhnte Paavo verzweifelt.

Es war echt ärgerlich, dass sich keiner mehr an den Namen des Chors erinnern konnte, aber dann machte es zum Glück gar nichts aus. Der Onkel schaute nämlich nach, ob an dem Abend überhaupt ein Kinderchor im Fernsehen auftreten sollte, und in seiner Liste stand nichts davon. Wir fanden, das war mal wieder typisch. Nie kommt im Fernsehen das, was man sehen möchte.

»Und wer tritt dann auf?«, hakte Timo nach.

»Eine Gruppe einsamer Gärtner, ein Mann im Marienkäferkostüm, eine grässlich singende Diva, ein nerviger Moderator, ein paar neunmalkluge Psychologen, ein paar Stars aus den Nachmittags-Soaps, ein viel zu gut gelaunter Koch und sieben Schlaffis in einem zugesperrten Haus«, zählte der Onkel in dem Glashäuschen auf.

Wir fanden es komisch, dass alle möglichen Tröten gut genug fürs Fernsehen waren, nur wir nicht. Aber noch komischer fanden wir, dass der Onkel uns auch dann nicht reinließ, als wir ihm unsere zwei schönen Lieder vorsangen. Dann erzählten wir ihm, dass die sieben Doofen abgehauen waren und wahrscheinlich die ganze Sendung ausfallen musste, aber damit kriegten wir ihn auch nicht rum. Zum ersten Mal waren wir jemandem begegnet, der einen größeren Dickkopf hatte als wir. Es half alles nichts, wir konnten nur noch versuchen, irgendwie nach Hause zurückzukommen.

»Äh, hallo!«, sagte Timo, als der Onkel schon seine Luke schließen wollte.

»Ja?«

»Wir haben eine Karte.«

»Eine Landkarte oder eine Speisekarte?«, fragte der Onkel, der anscheinend nicht nur einen Dickkopf, sondern auch noch einen fiesen Humor hatte.

»Eine Vatertagskarte«, sagte Timo ernst.

Erst jetzt bemerkten wir anderen auch, dass Paavo wirklich noch die letzte Vatertagskarte in der Hand hielt. Sie war nur ein bisschen knitterig.

»Paavo muss sie unbedingt seinem Vater bringen«, erklärte Timo dem Onkel.

Wir sahen Timo verblüfft an. Er glaubte doch nicht mal, dass es Paavos Vater überhaupt gab, wieso erzählte er dann so was?

»Ist dein Vater da drinnen?«

Paavo nickte traurig, und der Onkel im Glashäuschen drückte einen Knopf. Mit einem Summen öffnete sich die Tür im Zaun.

»Ich bin selber Vater«, sagte der Onkel und wischte sich mit dem Ärmel seiner Jacke eine Träne aus dem Augenwinkel.

Die Tapferen und die Schönen

Weil das Gelände riesig war und wir nicht wussten, in welchem Studio genau Paavos Vater angeblich Regie führte, teilten wir uns auf. Wir hatten nur leider keinen einzigen Wollpullover und auch keine wollene Mütze mehr, die wir hätten auftrennen können. Darum teilten wir uns diesmal ohne Faden auf. Und darum war auch keiner von uns bei allem dabei, was danach passierte. Aber der Lehrer hat es uns später ganz genau erzählt.

Der Lehrer und seine Frau kamen nämlich genau da von ihrem langen Ausflug in die Stadt zurück, als wir auf dem Gelände des Fernsehsenders ausschwärmten. Die Frau des Lehrers legte ihre müden Beine aufs Sofa, und der Lehrer ging zum Kühlschrank, um sich noch was zu essen zu holen. Er hatte schrecklichen Hunger, obwohl sie in dem teuren Restaurant zu Abend gegessen hatten.

»Puh, was für ein Tag!«, sagte der Lehrer, als er sich zu seiner Frau aufs Sofa setzte. »Ich bin so alle, als wäre ich in der Schule gewesen. Ich frage mich, wo plötzlich die halbe Klasse hergekommen ist. Was meinst du: Sind die mir gefolgt? Am freien Samstag? Spionieren die mir nach?«

»Liebling, beruhige dich!«, sagte seine Frau und schaltete den Fernseher ein. »Lass uns was Schönes schauen, das tut dir gut nach dem langen Tag.«

Erst schauten sie das Erste Programm, da sang eine grässlich singende Diva zusammen mit Mika das Pechvogellied. Es war wahrscheinlich zweistimmig geplant, nur dass Mika leider nicht richtig singen konnte, weil das Mikrofon viel zu hoch für ihn war. Dafür weinte er sehr schön.

Da schaltete der Lehrer schnell um und erwischte den Kinderkanal.

Auf dem Kinderkanal moderierte ein Onkel im Marienkäferkostüm ein Schülerquiz. Zwei Mannschaften sollten rauskriegen, welche Farbe ein Marienkäfer hat, aber bevor sie antworten konnten, fuhr ihnen Timo dazwischen.

»Die Antwort ist lächerlich einfach. Es kommt selbstverständlich darauf an, was für ein Marienkäfer gemeint ist. Der Coccinella septempunctata ist traditionell rot mit schwarzen Punkten, der Psyllobora vigintiduopunctata hingegen ist gelb mit schwarzen Punkten. Der Scymnus frontalis wiederum ist eher schwarz-rot und der Calvia quatuordecimguttata orange-weiß.

»Das hätt ich auch gewusst!«, rief Pekka aus dem Hintergrund.

Da schaltete der Lehrer wieder um, und diesmal erwischte er das Zweite Programm.

Im Zweiten Programm lief eine Talkshow mit ernsten Tanten und Onkeln, und das Thema war Gewalt in der Schule. Die Tanten und Onkel waren Kinderexperten und sehr besorgt. Zu Gewalt in der Schule kam es ihrer Meinung nach deshalb, weil die Lehrer ihre Schüler erstens nicht verstanden und zweitens nicht lieb hatten.

»Ich sage, im Grunde sind sie alle Goldstücke, und die Lehrer sollten sie viel mehr schmusen«, sagte eine Tante, die eine Bluse mit rosa Rüschen trug.

»Ganz meine Meinung. Lehrer sollten durch ihr Benehmen zeigen, wie wir Frieden zwischen allen Menschen erreichen können«, sagte ein Onkel mit einer runden Brille auf der Nase.

»Lehrer müssen vor allem verstehen, dass Kinder noch nicht verstehen«, sagte ein älterer Onkel mit einem Bart.

»Ich habe Kinder sehr gern«, sagte die zweite Tante in der Runde und machte dabei ein Gesicht, als hätte sie gerade drei davon verspeist. Jedenfalls hat es uns der Lehrer so erzählt.

Und dann kamen Tiina und der Rambo in die Talkshow. Die Tanten und Onkel kriegten einen solchen Schreck, dass sie ganz vergaßen, dass sie zum Reden da waren und nicht zum Glotzen.

»Was glotzt ihr so? Wollt ihr ein paar hinter die Löffel?«, fragte sie der Rambo ganz ruhig.

»Was ist das?«, flüsterte der Onkel mit dem Bart der Rüschentante zu.

»Ich glaube, ein Kind«, flüsterte der Onkel mit der runden Brille.

»Interessant«, sagte die Tante, die aussah, als ob sie Kinder zum Abendbrot verspeiste.

»Na komm, du Racker, komm …«, lockte die Rüschentante, aber nur, bis der Rambo anfing zu knurren.

»Er wird doch nicht beißen?«, fragte sie die anderen in der Runde.

»Ist einer von Ihnen zufällig Paavos Vater?«, mischte sich jetzt Tiina ein.

Alle in der Runde schüttelten heftig den Kopf.

»Ich bin überhaupt kein Vater«, sagte der Onkel mit dem Bart.

»Ich auch nicht«, sagte die Tante, die aussah, als ob sie Kinder verspeiste.

»Ich zieh euch die Hammelbeine lang, wenn ihr uns nicht sagt, wo Paavos Vater ist«, drohte der Rambo.

»Entschuldigung? Könntest du das bitte wiederholen?«, fragte der Brillenonkel, der so schön vom Frieden zwischen den Menschen gesprochen hatte.

»Hast du die Ohren nur, damit die beknackte Brille hält?«, knurrte der Rambo.

»Mit der Verrohung der Sprache fängt es an«, sagte die Rüschentante bestürzt.

»Pass bloß auf, du, mein Vater ist stärker als deiner!«, sagte der Brillenonkel beleidigt.

»Und meiner auch!«, drohte der Onkel mit dem Bart, aber das konnte gar nicht sein, so steinalt wie er selber schon war.

»Ich nehm einen von euren Vätern und hau ihn dem anderen um die Ohren«, sagte der Rambo cool.

»Was für ein garstiger Junge, pfui!«, sagte die Rüschentante.

»Früher hätte man so einem eine ordentliche Tracht Prügel verpasst«, behauptete der alte Onkel mit dem Bart.

»Eine ordentliche Tracht Prügel hat noch niemandem geschadet«, schnaubte der Onkel mit der Brille.

»Ich weiß nicht, wie Lehrer das heutzutage aushalten. Ich muss es zum Glück nicht«, murmelte die Tante, die Kinder angeblich so lieb hatte.

»Bitte entschuldigen Sie die Störung!«, sagte Tiina höflich und zog den Rambo aus dem Studio. Er kam mit, aber man sah ihm an, dass er lieber noch geblieben wäre.

Die Tanten und Onkel Kinderexperten redeten jetzt darüber, ob es in den Kellern der Schulen kleine Gefängniszellen geben sollte oder ob dickere Zeigestöcke für die Lehrer reichten.

An der Stelle schaltete der Lehrer wieder um.

Auf dem neuen Kanal lief die Sendung mit den sieben Doofen, aber man sah leider immer nur das leere Haus, aus dem sie ausgerissen waren. Ein großer Unterschied sei das aber nicht gewesen, erzählte uns der Lehrer. In dem Haus sei auch vorher nie was Spannendes passiert.

Also schaltete der Lehrer wieder um, und diesmal gab es Nachrichten.

Eine Nachricht war, dass sich zum ersten Mal, seit es die Sendung gab, alle sieben Doofen gleichzeitig aus dem Haus geschmissen hätten. Die Zuschauer sollten wachsam sein, weil sich vermutlich alle noch in der Stadt aufhielten.

Außerdem zeigten sie in den Nachrichten den Kinderchor Purzelbaum, der in einem Heißluftballon auf dem Dach des Amtssitzes der Präsidentin gelandet war, um ihr ein Ständchen zu bringen. Die überraschte Präsidentin stand auf dem Hof, und der Chor sang das schöne Lied von der Oma, die im Hühnerstall Motorrad fährt. Neben der Präsidentin stand der Chorleiter, der seinen Chor den ganzen Tag gesucht hatte. So, wie der Lehrer ihn beschrieb, muss es der Onkel gewesen sein, der im Zug die Notbremse gezogen hatte.

Der Lehrer fand das Lied passend, aber gleich danach schaltete er wieder um.

Auf dem neuen Kanal fing gerade die letzte Folge der beliebten Serie »Die Tapferen und die Schönen« an. Das war die Lieblingsserie des Lehrers, von der er noch nie eine Folge verpasst hatte. Die letzte, die an dem Abend gesendet wurde, ging so:

Markku: »Mir scheint, es ist jemand an der Tür.«

Minna: »Denkst du ...?«

Markku: »Ja. Es könnte unsere lang verschollene Tochter sein.«

Minna: »Und wenn nicht?«

Markku: »Wer nicht wagt, der nicht gewinnt. – Ich wage es, die Tür zu öffnen.«

Minna: »Du bist so tapfer, Liebster!«

Markku: »Und du, Liebste, bist so schön!«

Markku und Minna wollten sich küssen, aber sie schafften es nicht mehr, denn da flog die Tür auf, und draußen stand Pekka in seinem Schottenrock.

»Was ist denn hier los?«, fragte er.

Markku: »Unsere geliebte Tochter, endlich!«

Minna: »Und wie schön sie ist!«

Markku: »Ihrer Mutter wie aus dem Gesicht geschnitten!«

»Um wen geht’s hier eigentlich?«, wollte Pekka wissen.

Minna: »Um dich, liebes Kind. Wir sprechen von dir. Ach, wie sehr du auch deinem Vater ähnelst!«

Markku: »Du bist die Frucht unserer Liebe!«

Dann versuchten Markku und Minna, Pekka zu umarmen, aber Pekka war schneller und sauste unter den Sofatisch. Markku versuchte, ihn unter dem Tisch vorzuziehen, aber Pekka biss ihn in den Finger und begann, laut um Hilfe zu rufen.

Markku: »Jetzt hat der Satansbraten mich gebissen.«

Minna: »Satansbraten? So nennst du die Frucht unserer Liebe?«

Markku: »So nenne ich das Miststück unter unserem Sofatisch.«

Minna (seufzend): »Unsere lang verschollene Tochter!«

Markku: »Die von mir aus hätte verschollen bleiben können. Übrigens ist sie ein bisschen jung für jemanden, der geschlagene zwanzig Jahre verschollen war.«

»Ein Braten ist sowieso keine Frucht!«, mischte sich jetzt Pekka wieder ein.

Aber genau da flog die Tür auf, und draußen stand Hanna mit dem Hund.

»Was habt ihr Pekka getan?«, fragte sie streng.

Der Hund stellte knurrend die Nackenhaare auf.

Minna: »Pekka? Welchem Pekka?«

Markku: »Sie meint wahrscheinlich den Hund.«

Aber Hanna zeigte mit dem Finger auf Pekka, der jetzt unter dem Tisch vorkam.

Markku: »Soll das heißen, unsere lang verschollene Tochter nennt sich inzwischen Pekka?«

»So lang war ich ja gar nicht verschollen, höchstens eine Minute«, schätzte Pekka.

Markku: »Soll das heißen, unsere lang verschollene Tochter ist inzwischen ein Junge, der karierte Röcke trägt und Pekka heißt?«

»Bist du Paavos Vater?«, fragte Hanna Markku.

Markku: »Möglich ist alles. In jedem Fall wurde wieder das Drehbuch umgeschrieben. Als ich es zuletzt gelesen habe, kam darin weder ein Pekka noch ein Paavo vor.«

Minna: »Wenn du Paavos Vater bist, muss ich dann ja wohl seine Mutter sein?«

»Nein!«, sagten Hanna und Pekka gleichzeitig.

»Paavos Mutter ist schöner und netter«, erklärte Pekka.

Minna: »Na toll! Und warum sagt uns keiner, wenn das Drehbuch umgeschrieben wird? Wer bist du überhaupt?«

Die Frage galt Hanna, die errötete, als sie so direkt angesprochen wurde.

»Ich bin Hanna«, sagte sie schüchtern. »Bin ich jetzt echt in einem Film?«

Minna und Markku sahen einander an, dann lächelten sie, als wüssten sie endlich wieder Bescheid.

Markku: »Endlich! Unsere lang verschollene … äh … Dings!«

Minna: »Liebste, wo warst du nur all die Jahre, die wir dich so vermisst haben?«

»Meistens in der Schule. Und davor im Kindergarten«, sagte Hanna und schaute blinzelnd in die Kamera.

Markku: »Die ganzen zwanzig Jahre?«

Minna: »Ich möchte wissen, wer solche Drehbücher schreibt.«

Aber das erfuhr sie leider nicht, denn jetzt flog zum dritten Mal die Tür auf, und draußen standen Tiina, Mika, der Rambo und ich. Markku und Minna staunten nicht schlecht. Dann sahen sie einander an.

Markku: »Das verstehe, wer will.«

Minna: »Na toll! Unsere lang verschollenen Sechslinge sind gefunden worden.«

Markku: »Herzlich willkommen! Fühlt euch wie zu Hause!«

»Ich versteh überhaupt nichts mehr, aber jedenfalls spiele ich die Hauptrolle in der Geschichte«, sagte Hanna begeistert.

»Ich hau euch das Drehbuch um die Ohren, wenn ihr Paavos Vater was angetan habt«, drohte der Rambo.

Markku: »Vielleicht sollte man erst mal klären, wer von euch Paavo ist.«

Genau da flog zum vierten Mal die Tür auf, und Paavo und Timo kamen herein.

»Ich bin Paavo«, sagte Paavo. »Hat jemand von euch meinen Vater gesehen?«

Was dann passierte, wäre im richtigen Leben nicht passiert, aber wir waren ja im Fernsehen, und fürs Fernsehen war die Tür zu Markkus und Minnas Wohnung einmal zu viel aufgeflogen. Das hielt die Kulisse aus Spanplatten nicht aus und kippte einfach um. Wir kriegten einen ziemlichen Schreck, aber Markku und Minna, die sich aufs Sofa hatten plumpsen lassen, merkten es nicht mal. Wir fanden alle, sie sahen ganz schön fertig aus.

Markku: »So erfährt man die Wahrheit über sein Leben.«

Minna: »Wie es aussieht, gibt es so viele Früchte unserer Liebe wie Trauben am Weinstock.«

Markku: »Wenn wir jetzt noch wüssten, wer Paavos Vater ist, wären alle Rätsel gelöst.«

Genau da kam von irgendwo aus dem Dunkeln hinter der umgekippten Wand ein Mann gerannt. Er war ein bisschen aus der Puste, als hätte er schon einen weiten Weg hinter sich. Und obwohl wir ihn nur zweimal gesehen hatten und auch noch im Dunkeln oder nur von Weitem, erkannten wir ihn sofort. Vor allem der Hund erkannte ihn und versteckte sich winselnd hinter unseren Beinen. Es war der Mann aus dem dunklen Auto.

Markku: »Ich wette einen Zehner, dass der hier gleich auch noch behauptet, unsere lang verschollene Tochter zu sein.«

Minna: »Wenn nicht sogar ihr Vater.«

»Nicht schon wieder wetten! Meine Mutter hat’s verboten«, schniefte Mika.

»Paavo!«, rief der Mann, bevor wir überhaupt Zeit hatten, vor ihm Angst zu haben.

»Vater!«, rief Paavo und rannte auf ihn zu.

Markku: »Dann wäre das also auch geklärt.«

Minna: »Du schuldest mir einen Zehner.«

Das mit Paavos Vater war wirklich eine Überraschung. Aber kaum hatten wir uns davon erholt, kam auch noch eine schöne junge Frau gerannt. Sie sah ein bisschen wie Schneewittchen aus, nur mit modernen Kleidern und blonden Haaren.

Junge Frau: »Vater, Mutter, ich bin eure lang verschollene Tochter!«

Markku: »Du kommst spät.«

Minna: »Bitte hinten anstellen!«

Markku: »Nach meiner Rechnung bist du die neunte.«

Minna: »Wenn mir der Drehbuchschreiber unter die Augen kommt, bring ich ihn um!«

An der Stelle schalteten der Lehrer und seine Frau den Fernseher aus. Sie mussten beide weinen, aber aus unterschiedlichen Gründen.

Berliner und Kakao

Hanna war ein bisschen verwirrt.

»Die Arbeit als Filmstar ist ganz schön kompliziert, jedenfalls hab ich kein Wort verstanden«, sagte sie. »Vielleicht sollte ich doch bloß Lehrerin werden. Da verstecken sich auch mal Kinder unterm Tisch, aber wenigstens hat man ein sicheres Einkommen.«

Paavos Vater sagte nichts dazu, dabei war er wirklich Filmregisseur, genau wie Paavo erzählt hatte, nur eben zurzeit beim Fernsehen. Leider war er auch der Mann aus dem dunklen Auto, darum hielten wir vorsichtshalber Abstand, vor allem der Rambo und der Hund. Als Paavos Vater uns zur Cafeteria führte, zockelten sie weit hinterher, und man hörte sie die ganze Zeit böse knurren.

»Kümmert euch nicht um ihn, er ist nur ein bisschen eigen«, sagte Paavos Vater lachend.

Wir waren uns nicht sicher, ob er den Hund oder den Rambo meinte, also versuchten wir, uns um alle beide nicht zu kümmern.

Wir waren gespannt, was Paavo und sein Vater uns zu erzählen hatten, aber erst bestellten wir Berliner und Kakao. Paavos Vater bezahlte, aber so leicht ließen wir uns nicht bestechen. Wir erklärten ihm, dass wir die Berliner erst essen würden, wenn die ganze Paavo-Geschichte auf dem Tisch war.

Der Erste, der dann was sagte, war Paavos Vater.

»Was machst du eigentlich hier?«, wollte er von Paavo wissen.

Wir schauten Paavo an. Das heißt, alle außer Pekka schauten ihn an. Pekka interessierte sich mehr für den Berliner auf seinem Teller.

»Ich wollte dir die hier bringen« sagte Paavo und hielt seinem Vater die ein bisschen knitterige letzte Vatertagskarte hin.

Jetzt war es ein Glück, dass Paavo so viele Karten gemacht hatte, sonst wäre vielleicht gar keine mehr übrig gewesen. Wir ärgerten uns ein bisschen, dass wir die anderen nicht eingesammelt hatten, aber Paavos Vater schien sich auch über die eine sehr zu freuen.

Wir sahen gespannt, wie Paavos Vater die Karte aufklappte. Das heißt, alle außer Pekka sahen es. Pekka interessierte sich jetzt auch für den Berliner auf Timos Teller.

Auf der Vatertagskarte von Paavos Vater war eine richtig schöne Blume. Paavos Vater studierte die Karte, und wir studierten seinen Gesichtsausdruck. Das heißt, alle außer Pekka, der den Berliner auf Hannas Teller studierte.

»Danke«, sagte Paavos Vater leise und wischte sich unauffällig eine Träne weg.

Pekka schielte gerade unauffällig nach Mikas Berliner.

»Nur wegen der Karte bist du den langen Weg hierher gekommen?«, fragte Paavos Vater und schluckte dabei so laut, dass man es deutlich hören konnte.

Wir schluckten genauso laut, sogar Pekka.

»Ja«, sagte Paavo und warf einen Blick in die Runde. »Und auch, weil meine Freunde nicht geglaubt haben, dass es dich gibt.«

»Tatsächlich?«, wunderte sich Paavos Vater.

»Ja.«

»Verstehe.«

Wir schämten uns natürlich, dass wir nicht an Paavos Vater geglaubt hatten. Jetzt, wo er uns gegenübersaß, war es uns richtig peinlich. Aber am oberpeinlichsten war es für Timo, der mit dem Quatsch angefangen hatte. Wir schauten ein bisschen ängstlich zu Paavos Vater hin, was er dazu sagte. Wenn er sauer gewesen wäre, dass wir nicht an ihn geglaubt hatten, hätten wir das gut verstanden. Das heißt, alle außer Pekka hätten es verstanden. Pekka schaute auch nicht zu Paavos Vater hin, sondern auf Tiinas Teller.

Aber Paavos Vater war überhaupt nicht sauer. Er guckte nur ein bisschen traurig.

»Du hast gewonnen«, sagte Timo und streckte die Hand aus, damit Paavo einschlagen konnte.

Pekka streckte auch gerade die Hand aus, aber nach meinem Berliner.

»Bitte entschuldige, dass ich behauptet habe, ich hätte deinen Vater in dem Bus gesehen«, sagte Timo.

»Ohne dich hätten wir es trotzdem nie hierher geschafft«, sagte Paavo. »Du hast den Onkel im Pförtnerhäuschen dazu gebracht, uns reinzulassen.«

»Wette ist Wette«, sagte Timo tapfer und kraulte den Hund, der ihm dafür die Hand leckte.

»Darf ich fragen, wovon ihr eigentlich redet?«, fragte Paavos Vater.

Da erklärten wir ihm alles über den Felsen, auf dem ein Platz zu wenig war, und die blöde Wette und die große Stadt und die lange Suche nach Paavo, der plötzlich im Bus davongefahren war. Paavos Vater hörte sich alles aufmerksam an und starrte dabei nachdenklich auf die Tischdecke. Wir starrten auch nachdenklich auf die Tischdecke, das heißt, alle außer Pekka, der Mikas Berliner inzwischen offen anstarrte.

Als wir zu der Stelle kamen, wo wir vor Paavos Vater und seinem dunklen Auto erschrocken waren, hob Paavos Vater die Hand.

»Ich bin euch wohl eine Erklärung schuldig«, sagte er und lächelte.

Wir lächelten auch, das heißt, alle außer Pekka, der gerade den Berliner auf dem Teller des Rambos anlächelte.

»Hierher, Krümel!«, sagte Paavos Vater.

Da leckte der Hund noch einmal Timos Hand, dann tapste er schwanzwedelnd zu Paavos Vater, der ihn hochhob und auf seinen Schoß setzte. Wir wussten jetzt, wie der Hund hieß, und er selber sah sehr zufrieden aus mit dem Platz, von dem aus er uns alle im Auge behalten konnte.

»Krümel ist mein Hund«, sagte Paavos Vater. »Er sollte in der letzten Folge von ›Die Tapferen und die Schönen‹ den Hund der lang verschollenen Tochter von Markku und Minna spielen, aber er ist mir ausgerissen, weil er das Schauspielern hasst. Ich wollte ihn wieder einfangen, aber er ist ein sehr schlauer Hund. Sehr schlau und sehr weise.«

Paavos Vater kraulte Krümel hinter den Ohren, und Krümel schleckte ihm die Nasenspitze. Wir lächelten den süßen kleinen Krümel an, das heißt, alle außer Pekka, der jetzt auch den Berliner auf Paavos Teller anlächelte.

»Ich wusste gar nicht, dass du einen Hund hast«, sagte Paavo leise.

»Es ist eben lange her, dass wir uns das letzte Mal gesehen haben – viel zu lange«, sagte Paavos Vater fast genauso leise wie Paavo.

Wir wunderten uns ein bisschen, dass Paavo und sein Vater sich so selten sahen, aber Paavos Vater erklärte uns, dass er sich schon vor ein paar Jahren von Paavos Mutter getrennt habe. Dann wischte er sich wieder eine Träne weg und nahm Paavo in den Arm. Es war im selben Moment, als Pekka sich ein paar Krümel Zucker aus dem Mundwinkel wischte.

»Vergiss die blöde Wette!«, sagte Paavo zu Timo. »Und wenn ich nicht in den Bus gestiegen wäre, wäre ich jetzt vielleicht nicht hier.«

Paavo schmiegte sich in den Arm seines Vaters, und alles war geklärt. Wir konnten endlich unsere Berliner essen. Das Dumme war nur, dass kein einziger mehr übrig war.

»Sieht aus, als hätte es geschmeckt«, sagte Paavos Vater. »Möchte jemand noch was?«

»Nein, danke«, sagte Pekka. »Ich kann nicht mehr.«

Die Vatertagsüberraschung

Am Sonntagmorgen bekamen alle unsere Väter ihre schöne Vatertagskarte. Außerdem ließen wir die Milch für ihren Cappuccino überkochen, verbrannten ihnen den Toast und gossen ihnen Orangensaft ins Bett.

Unsere Väter waren sehr zufrieden und freuten sich schrecklich, dass wir an sie gedacht hatten. Noch mehr freuten sie sich nur, als wir sagten, dass wir nach dem schönen Frühstück leider gleich weg müssten, weil wir ein wichtiges Treffen hätten.

Wir trafen uns bei Paavo und wunderten uns, was dort für ein Gedränge war. Paavo hatte nämlich Besuch bekommen. Und es waren nicht irgendwelche Gäste, sondern Vatertagsgäste.

»Darf ich vorstellen«, sagte Paavo, »meine sieben Väter!«

Und das Lustige war, dass wir sie alle schon kannten. Der erste war der Onkel von der Modenschau, der zweite war der Kleiderverkäufer, der dritte war der Polizist, der vierte war der Wachmann von der Eishalle, der fünfte war der Kellner aus dem Restaurant, der sechste war einer der sieben Doofen und der siebte war natürlich der Filmregisseur.

Alle Väter saßen mit Paavos Mutter im Wohnzimmer und winkten fröhlich mit Paavos Vatertagskarten, als sie uns sahen. Wir hatten alle Karten gesehen, aber keine davon aufgeklappt, darum wussten wir auch nicht, dass innen eine Einladung zu Paavos Vatertagsfeier stand.

»Wie kannst du sieben Väter haben?«, fragte ich neidisch.

»Keine Ahnung, ich kann’s einfach.«

Das fanden wir ein bisschen komisch, aber schön. Wenn man sieben Väter hatte, hatte man mit ein bisschen Glück von jeder Sorte einen. Einen lauten, einen reichen, einen beschützenden, einen starken, einen lieben, einen doofen, und Paavo hatte sogar einen, der Regie führen konnte. Das hatten wir anderen irgendwie auch, aber leider nur einzeln.

Wir sagten Paavos Mutter und seinen Vätern Hallo, dann gingen wir wieder und nahmen Paavo mit. Wir hatten etwas Wichtiges zu klären und etwas Wichtiges zu erledigen.

»Wegen dem Felsen und der Wette …«, sagte Paavo, als wir auf unser Ziel zusteuerten.

Wir spitzten die Ohren, besonders Timo, der ganz schön nervös aussah.

»Du darfst weiter darauf sitzen«, sagte Paavo zu Timo.

»Nein, du«, sagte Timo. »Wette ist Wette, und ich hab verloren.«

»Meine Mutter und ich ziehen um«, sagte Paavo. »Meine Mutter hat eine neue Arbeitsstelle bekommen. Ich finde es traurig, mich von euch zu trennen, aber das Gute daran ist, dass wir näher zu meinen Vätern ziehen und ich sie öfter sehen kann.«

Wir waren traurig, dass Paavo wegzog, wo wir uns gerade erst richtig kennengelernt hatten. Aber wir freuten uns natürlich auch für ihn.

»Wenn du mal vorbeikommst, darfst du auf meinem Platz sitzen«, versprach Timo.

»Abgemacht«, sagte Paavo, und dann gaben sie sich die Hand.

Inzwischen waren wir beim Haus des Lehrers angekommen. Es sah echt wie ein ruhiges und glückliches Zuhause aus, und wir stellten uns vor, wie der Lehrer vielleicht gerade aufstand, um seinen Vatertag zu feiern. Aber dann tat er uns auch schon wieder leid, weil er bestimmt ganz traurig war, dass er keine Vatertagsgeschenke bekommen würde. Seine Kinder waren ja noch viel zu klein, um welche zu basteln. Sein Glück war, dass er uns hatte. Wir hatten uns nämlich eine Überraschung für ihn ausgedacht.

Wir schlichen zur Tür des Hauses, holten die Sachen aus unseren Rucksäcken, die wir für ein großes Päckchen brauchten, und machten uns an die Arbeit. Das Päckchen wurde sehr schön. Über so ein Vatertagspäckchen hätte sich jeder Vater gefreut. Der Lehrer würde wahrscheinlich vor Glück in Ohnmacht fallen.

»Fertig?«, fragte Timo leise.

Wir nickten.

Da klingelte Timo an der Tür, und wir sausten wie die geölten Blitze auf den Felsen. Dort wollten wir warten, was passierte, wenn der Lehrer sein Geschenk sah. Wir stellten uns seine Freudenschreie vor und wie er vor Glück in die Hände klatschte, wenn er sah, was in dem Päckchen war.

Der Felsen war das beste Versteck, wenn man die Haustür des Lehrers beobachten wollte. Man musste sich nur auf den Bauch legen und vorsichtig über die Kante spicken. Paavo und Timo hatten diesmal beide Platz, weil Pekka ausnahmsweise fehlte. Er steckte nämlich in dem Päckchen und war das Vatertagsgeschenk.

Über die Autoren

Timo Parvela, 1964 geboren, war lange und gern Lehrer, bevor er Schriftsteller wurde. Er schreibt für Erwachsene und Kinder und wurde dafür vielfach ausgezeichnet. Seine Ella-Bücher sind in Finnland Kult. Im Hanser Kinderbuch erschienen bereits sechs davon: »Ella in der Schule« (2007), »Ella in der zweiten Klasse« (2008), »Ella auf Klassenfahrt« (2009), »Ella und der Superstar« (2010), »Ella in den Ferien« (2011) und »Ella und die falschen Pusteln« (2012). Sie sind inzwischen Lieblingsbücher von allen, die beim Lesen (und Vorlesen) gern Tränen lachen.

Sabine Wilharm, 1954 geboren, studierte an der Fachhochschule für Gestaltung in Hamburg und arbeitet seit 1976 als freie Illustratorin. Für Hanser illustrierte sie bereits »Schinken und Ei« von John Saxby und »Eugen Eule« von Janwillem van de Wetering. Sie zeichnete außerdem von Anfang an den deutschen Harry Potter.

Table of Contents

- Cover
- Titel
- Impressum
- Inhalt
- Paavo
- Eine selten dämliche Idee
- Der Milchkopf
- Der Sängerkrieg auf dem Bahnhofsplatz
- Geld
- Die Modenschau
- Und dann verkleideten wir uns
- Paavo steckt in Schwierigkeiten
- Auf Spurensuche
- Die neue Nationalhymne
- Was nun?
- Hunger
- Wie im Film
- Die Kameras sehen alles
- Der Onkel an der Pforte
- Die Tapferen und die Schönen
- Berliner und Kakao
- Die Vatertagsüberraschung
- Autoren