Die Haie vom Lotus-Garten
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Die Haie vom Lotus-Garten Im Wald finden Tim und Gaby die Tasche eines Bankräubers, randvoll mit Beute. Auch eine verschlossene grüne Kassette ist dabei. Dann überstürzen sich die Ereignisse. Eine wilde Verfolgungsjagd endet mit Geiselnahme, und eine heiße Spur führt in die Zentrale einer internationalen Verbrecherbande. Viel Action für TKKG. ISB N 3-8144-0372-X T 1-07-00 JB 72 - 718 81 7 Die Detektivserie von Pelikan
Publisher: cbj

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt
aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff –
der Umwelt zuliebe

ISBN 3-8144-0372-X

© 1996 by Pelikan × D-30001 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8

elperegrino@rocketmail.com v1.0 27.02.2014

Inhalt

1. Die Beute von Schneider & Pleitzke

2. Lösegeld für Gaby

3. Das K. o-Tropfen-Pärchen

4. Im Parkhaus

5. Wilde Verfolgungsjagd

6. Kriminelles Trio

7. Radio-Durchsage

8. Beates Selbstgespräche

9. Zum Tatort

10. Spürnase

11. Die grüne Kassette

12. Beate entkommt

13. Oldie im Vampirmantel

14. Der Drogenschmuggel, mit dem alles begann

15. Gefälschte Karten

16. Eine große Enttäuschung

17. Bankier Schneider, das Murmeltier

18. Alles wie vorher

19. Mit Hartgeld in der Tasche

20. In der Gewalt des Bankräubers

21. Wo sich alle treffen

22. Sprünge durchs Fenster

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

1. Die Beute von Schneider & Pleitzke

Anfang Dezember lag schon viel Schnee, und im Wald drückte er die jungen Bäume zu Boden.

Tim schüttelte seine Handschuhe aus, blickte auf dem Waldweg zurück und stellte fest: Während der letzten Stunde hatten sie eine Strecke von etwa 400 Metern geschafft.

„Schlaf nicht!“ befahl Gaby und rüttelte kräftig am schlanken Stamm einer Fichte. „Hier sind noch viele Tannenkinder, die unter der Schneelast ersticken.“

Rüttelnd befreite sie die Zweige, und die junge Fichte richtete sich auf.

„Ich habe mitgezählt.“ Tim grinste. „Das ist das 97. Bäumchen. Willst du den ganzen Wald freischütteln? Übrigens sind es Fichten, nicht Tannen.“

„Das hier ist eine Tanne. Man sieht es an den Nadeln. Außerdem ist es egal, Herr Besserwisser. Ich wünschte, Oskar würde mitmachen. Aber er schnüffelt nur rum.“ Gaby pustete gegen ihren Goldpony, der bis fast auf die Wimpern hing. Sie trug eine blaue Baseballmütze aus winterwarmem Stoff, und die Windjacke war mit Schnee bestäubt.

Wir haben schon eisige Finger, dachte Tim, den man früher Tarzan genannt hat. Aber was tut man nicht alles für die neue Koniferen(Nadelholz)-Generation.

Es war ein Sonntagnachmittag. Advent. Aber Tim hatte ein inniger Spaziergang vorgeschwebt im internatsnahen Wald. Bussis von Gaby hätten den TKKG-Häuptling froher gestimmt als Kerzenlicht und Plätzchen. Statt dessen gab es nun kalte Schneeduschen von den höheren Zweigen herab.

Oskar hatte die Wegränder abgeschnüffelt. An seinen langen Ohren hingen Schneeklumpen, die allmählich vereisten und Glockentöne von sich gaben. Jedenfalls klirrten sie.

Hinter einem Busch scharrte er wie wild. Hatte er den Einstieg zu einer Fuchsröhre entdeckt? Oder ein weggeworfenes Brathähnchen?

„Pfui, Oskar!“ rief Gaby. „Laß das liegen.“

Aber Oskar zerrte es unter dem Schnee hervor und dann im Rückwärtsgang mit sich schleifend zum Weg.

Tim nahm die Hände von einem Baumstämmchen und traute seinen Augen nicht, Gaby hatte die Handschuhe abgelegt und hauchte auf die klammen Finger. Auch sie staunte.

Oskar hatte eine Tasche gefunden. Sie war neu, ziemlich groß und aus beigem Leinenstoff gefertigt. Eine Art Sporttasche, wie man sie für den Transport der Klamotten braucht, wenn’s ins Fitness-Studio geht oder ins Hallenbad.

„Die ist neu“, sagte Tim, „und zum Platzen gefüllt. Hat da jemand seinen Giftmüll entsorgt?“

Gaby bückte sich und zog Oskar die Tasche weg. Der Reißverschluß war geschlossen.

„Sie ist schwer, Tim.“

„Wir sehen nach. Aber du gehst bitte beiseite. Bis zu dem Baumstumpf dort.“

„Rechnest du mit einer Bombe?“

„Eigentlich nicht. Aber wenn doch — dann genügt mein Abgang. Behalt mich bitte in guter Erinnerung!“

„Mach nicht solche Witze.“

„Bis zum Baumstumpf. Gaby! Ich bitte dich!“

„Laß sie zu! Wir nehmen sie mit ins Präsidium.“

„Damit man dort über uns lacht — falls nur alte Zeitungen drin sind?“

Er hatte an der Tasche gehorcht und dort nichts vernommen — nur das Raunen im Winterwald war zu hören und das Knacken der Zweige.

Durch den Stoff fühlte er Papierenes, Weiches wie Wolle und einen metallischen Kasten.

Hm, hm. Tim legte sich flach auf den Bauch. Gaby war jetzt weit genug entfernt. Mit einem Arm schirmte er den Kopf ab. Mit der anderen Hand zog er den Reißverschluß auf.

Nichts passierte.

Oskar, von Gaby am Halsband gehalten, hechelte.

Tim richtete sich auf und sah in die Tasche.

Ich glaub’ es nicht, dachte er. Ist das vom Nikolaus? Oder wie dürfen wir das verstehen?

„Gaby“, sagte er, „die Tasche ist voller Geld. Nur Scheine. Massenhaft. Hauptsächlich Hunderter. Das ist Kohle satt. Wahnsinn! „

Sie kam heran, sah’s und bestätigte, es sei Wahnsinn, wohl ein 100 000-Mark-Wahnsinn.

„Tim, vielleicht ist es Falschgeld.“

Er prüfte drei Scheine, indem er sie gegen das schwindende Tageslicht hielt.

„Die sind echt, würde ich sagen. Die könnten wir überall ausgeben.“

„Nichts geben wir aus. Wahrscheinlich ist es Lösegeld — und dies der Ort der Übergabe. Du, wir sind da in was reingeraten.“

Er zog ein wollnes Gebilde heraus. Es war schwarz, hatte aber einige weiße Verzierungen, nämlich ein Norweger-Strickmuster.

„Eine Sturmhaube“, sagte Tim mit düsterer Stimme, „die moderne Art, um sich zu maskieren. Bei Banküberfällen, bei Terroranschlägen, bei Überfällen überhaupt. Nur die Sehschlitze zeigen ein bißchen was vom Gesicht. Alles andere bleibt verborgen.“

„Mein Papi ist Kriminalkommissar“, erwiderte Gaby spitzmündig. „Ich bin informiert.“

„Dann weißt du auch, wem dieser Kopf- und Ohrenschützer gehört?“

„Dem Bankräuber, natürlich. Dem vom Bankhaus Schneider-und-Pleitzke.“

Tim nickte. Die Sache war Stadtgespräch. Der örtliche Rundfunksender und auch das Lokal-Fernsehen hatten es in den Mittagsnachrichten gebracht.

Ein unbekannter Bankräuber — er wurde so genannt, obwohl es eigentlich ein Einbrecher war — hatten einen Maulwurfscoup gelandet, nämlich in sicherlich wochenlanger Arbeit einen Tunnel gegraben: vom Keller einer leerstehenden Wohnung im Nachbarhaus bis unter den Schließfachkeller von Schneider & Pleitzke.

In der Nacht zu heute war er dann durch das Fundament, also von unten, in besagten Sicherheitsraum eingedrungen. Dort befinden sich die Schließfächer der Bankkunden, also stählerne Klein-Safes, die man mieten kann, um all die Wertgegenstände aufzubewahren, die zu Hause nicht rumliegen sollen. Das kann Schmuck sein, ein Dokument, die Briefmarkensammlung oder Geld.

Der Bankräuber hatte ein Dutzend Schließfächer aufgebrochen — mit mitgebrachten Spezialwerkzeugen. Doch dann war er gestört worden. Ein leitender Angestellter des Bankhauses war nämlich an diesem Sonntagmorgen in sein Büro gekommen, um einen drängenden Arbeitsrückstand aus der vergangenen Woche aufzuholen. Der Mann glaubte erst, er höre Gespenster, denn im Keller kreischte ein Stahlbohrer, ging dann hinunter, um nachzusehen — und fiel vor Schreck beinahe um.

„Was machen Sie dann da?“ hatte der Banker gebrüllt, als er den Einbrecher von hinten sah.

Eine Antwort erfolgte nicht. Statt dessen streifte sich der Verbrecher seine Strumpfmaske über den Kopf — die schwarze mit dem weißen Norweger-Muster ergriff die Leinentasche mit der Beute und türmte durch seinen Tunnel.

Als der Mann dann aus dem Nachbarhaus stürmte, trug er noch immer die Sturmhaube, was verräterisch war trotz des kalten Wintertages. Der Zufall wollte es, daß sich ein Streifenwagen in der Nähe befand. Der Banker hatte die Polizei alarmiert, und der Streifenwagen machte sich sofort an die Verfolgung, dann der Bankräuber floh in einem weißen Audi, einem gestohlenen Fahrzeug, wie sich bald herausstellte.

Die wilde Jagd spielte sich südlich der Großstadt ab, aus der der Verbrecher in halsbrecherischem Tempo floh. Zeitweise verlor der Streifenwagen den Audi aus den Augen. Aber dann wurde das Fluchtfahrzeug wieder entdeckt, nämlich als es am Waldrand parkte — am Rande des internatsnahen Waldes, in dem Tim und Gaby seit einer Stunde die Bäumchen schüttelten.

„Es liegt auf der Hand“, sagte der TKKG-Häuptling. „Der Täter hat sich hier versteckt. Denn der Audi war ja leer, als er entdeckt wurde. Man weiß, daß der Typ eine helle Sporttasche hat. Das hatte der Banker gesehen. Damit herumzuspazieren, hat sich der Tunnelbuddler nicht getraut. Sein Gesicht kennt man nicht. Und der Arbeitsoverall, den er beim Einbrechen trug, lag auch im Wagen. Verräterisch konnte jetzt also nur noch die Tasche sein. Deshalb hat er sie hier versteckt. Und Oskar gebührt Finderlohn.“

„Er kriegt eine Kindersalami.“

„Mindestens.“

Tim bückte sich und tätschelte dem Schlappohr den Kopf.

„Du meinst also“, sagte Gaby, „der Bankräuber ist dann wie ein Spaziergänger weggesohlt. Obwohl es hier bald gewimmelt hat von Polizisten.“

„Logo. Wer wollte ihm was anhaben?“

„Aber jetzt ist die Luft rein. Er wird wieder herkommen, um die Tasche zu holen.“

Das war auch Tims Gedanke. War der Typ schon da? Lauerte er in der Nähe? Hielt er sich versteckt? Verfluchte er das Pärchen, das sich so umweltbewußt um die jungen Bäume kümmerte?

Tim spähte in den Wald zu beiden Seiten des Weges. Hohe Bäume mischten sich mit dem Nachwuchs. Nicht an allen Stellen war der Wald dicht, aber die blauen Schatten der beginnenden Dämmerung hingen wie Schleier zwischen den Stämmen. Dort konnte sich jeder verbergen.

Tim strengte die Augen an. War irgendwo eine Bewegung? Er sah nichts Verdächtiges. Ab und zu rutschte Schnee von den Zweigen und plumpste dumpf auf den Boden.

„Mir ist unheimlich.“ Gaby schauderte. „Ich glaube, wir werden beobachtet.“

„Das bildest du dir ein.“

„Vielleicht ist er bewaffnet. Dann kannst du nichts machen mit deinem Kampfsport.“

Da hatte sie recht. Also war es klug, den Rückzug einzuleiten. Selbstverständlich nahm Tim die Tasche mit. Sie enthielt außerdem eine grüne Stahlkassette. Die war verschlossen und stammte vermutlich aus einem der Schließfächer, gehörte einem Bankkunden und war wohl gefüllt mit Schmuck oder Goldmünzen.

Tim nahm seine Freundin an der Hand. Oskar war nun angeleint und trabte nebenher. Tim trug die Tasche. Sie strebten zum Waldrand, und Gaby blickte immer wieder hinter sich. Aber niemand verfolgte die drei.

„Die Tasche“, sagte Tim, „übergeben wir deinem Vater. Nur ihm. Das heißt, ich komme mit zu dir.“

„Aber meine Eltern sind nicht da. Du weißt doch: Sie sind mit Ehmanns nach Bad Schliersich gefahren. Per Bahn. Wegen der Weinprobe. Sie kommen erst heute abend zurück.“

„Mist!“ Er überlegte.

Gaby hatte nur bis 17 Uhr Zeit. Dann kam eine Freundin zu ihr. Das war verabredet, und Gaby hielt auf Pünktlichkeit. Vordergründig ging es bei der Verabredung um eine Weihnachtsbastelei. Tatsächlich aber, wie Tim stark vermutete, mehr darum, über Jungs zu lästern. Denn Edeltraut Ehmann, Gabys Freundin, hatte Zoff mit ihrem Freund, einem Typ aus der Wirtschaftsoberschule.

„Wann kommen sie zurück?“

„Ankunft ist 19.34Uhr am Hauptbahnhof.“

„Dann stehe ich um kurz vor acht bei euch auf der Matte. Bis dahin gebe ich die Tasche nicht aus der Hand. Ich nehme sie mit ins Adlernest und setze mich die ganze Zeit drauf.“

Gaby lachte. Der Wald lag jetzt hinter ihnen. Sie liefen zur Bushaltestelle an der Zubringer-Straße. Über die Felder pfiff ein eisiger Wind. Raben hockten in den kahlen Bäumen und krächzten jämmerlich. Mit dem Kälteeinbruch war die harte Zeit gekommen. Die Vögel litten Hunger.

Gab fror und schmiegte sich an ihren Freund. Tim hatte seine gummierte Wetterjacke geöffnet und versuchte, auch Gaby darin unterzubringen, was aber nur zum Teil gelang.

Dann kam der Bus, sie und Oskar stiegen ein, Tim trabte das kurze Stück zum Internats-Gelände und hielt den Bügel der Tasche mit eisernem Griff.

2. Lösegeld für Gaby

In der Bude Adlernest saß Klößchen auf seinem Bett, blätterte in einem Buch und füllte sich den Mund mit Schokolade.

„Na, war’s schön im Winterwald? Hast du dir die Füße erfroren?“

Tim stellte die Tasche auf den Tisch. „Rat mal, was da drin ist?“

„Mein Geschenk vom Nikolaus.“

„Sieht die Tasche aus wie drei Zentner Schokolade? Nein, hier drin ist die Beute des Bankräubers.“

„Hahahah!“

Tim zerrte am Zip und ließ Klößchen einen Blick tun. Dem Schoko-Fan wurden die Augen weit.

„Ist... das Geld?“

„Jedenfalls kein Schokoladenpapier.“

Tim stapelte die Geldbündel auf den Tisch, wo einige Lehrbücher lagen, legte die Sturmhaube dazu und stellte die Kassette in die Mitte. Dabei berichtete er.

Klößchen verschluckte sich an einem Schoko-Krümel und wurde kräftig auf den Rücken geklopft. Dann zählten beide das Geld, und jeder machte beim vollen Tausender einen Strich auf Tims Notizblock.

Zeit verging. Klößchen meinte, es wäre gewaltig viel Kies. Die Heizung unterm Fenster gab gluckernde Laute von sich, mußte offenbar wieder entlüftet werden — was Tim mit einer Zange besorgte. Das vornehme, berühmte Internat war eben doch ein alter Kasten. Modernisiert wurde hier nur, wenn es gar nicht anders ging.

Sie waren bei 33 000 angelangt — und noch lange nicht fertig als Frank Plunder hereinstürmte. Wie immer ohne anzuklopfen, was ihm nicht zukam, denn er gehörte nicht zum Freundeskreis.

„Hallo! Ich wollte fragen, ob...“

Er hielt inne, und die Augen traten ihm aus dem Kopf. „Bitte, keine Störung!“ sagte Tim. „Wir zählen unser Taschengeld — jedenfalls das, was wir gespart haben.“

Frank trat langsam näher. Er war 18, machte nächstes Jahr Abitur und drängte sich nach jedem Ehrenamt. Zur Zeit war er Schulsprecher. Aber die meisten, die ihn gewählt hatten, bereuten ihre Entscheidung. Er war nicht echt, er war falsch, katzbuckelte heimlich bei den Lehrern und wich Konflikten aus als wären das ansteckende Krankheiten. Äußerlich war er großmäulig und eilte meistens mit Riesenschritten umher, um seine Wichtigkeit zu unterstreichen. Er war groß, blaß, eher unsportlich, hatte braunes Haar und eine dünnrückige Nase. Neuerdings wurde gemunkelt, er habe sein Konto bei einer hiesigen Bank enorm überzogen, habe also Schulden gemacht, die er mit seinem Taschengeld nicht tilgen konnte.

Sein Vater war ein hoher Justizbeamter und hätte für sowas kein Verständnis gehabt.

„Ist das... äh... Falschgeld?“ fragte Frank.

„Logo!“ nickte Tim. „Wir drucken es unter meinem Bett. Aber sprich nicht darüber!“

„Mal ehrlich! Was ist das für Geld?“

Gern sage ich’s ihm nicht, dachte Tim. Aber Geheimniskrämerei geht jetzt auch nicht.

Er berichtete. Frank hörte zu, und komische Zuckungen liefen über sein Gesicht. Er fragte dieses und jenes und bot sich an als Begleitschutz — für nachher, wenn Tim die Beute zu Kommissar Glockner bringen würde.

Der TKKG-Häuptling lachte. „Begleitschutz bin ich selbst. Du würdest nur stören. Außerdem kommt Klößchen mit.“

„Davon weiß ich noch gar nichts“, meinte sein dicker Freund. „Aber gut! Bin zu jedem Opfer bereit. Auch wenn’s draußen schweinekalt ist.“

„Bestimmt“, sagte Frank rasch und zog dabei an seiner dünnen Nase, „hat euch der Bankräuber beobachtet. Bestimmt war der schon im Wald. Bestimmt hat er dich verfolgt bis hierher.“

„Bestimmt ist da gar nichts“, widersprach Tim. „Instinktiv würde ich sagen: Der Kerl war noch nicht zurückgekommen. Und jetzt laß uns weiter zählen.“

Frank Plunder schob ab. Was er hatte fragen wollen, war wohl nicht mehr interessant.

Klößchen fluchte. Er hatte sich beim neuen Tausender verzählt und begann nochmal von vorn.

*

Das Abendessen im großen Speisesaal war sonntags freiwillig. Klößchen hatte für sich und Tim belegte Brote geholt, während der TKKG-Häuptling immer noch Hunderter auf Hunderter legte. Inzwischen war die ermittelte Summe auf 62 000 DM angewachsen.

Um 19.10 Uhr vermummten sich beide winterfest, denn die Fahrt zur nahen Großstadt würde per Bike erfolgen, weil hier um diese Zeit kein Bus mehr verkehrte. Auf Abmeldung verzichteten die beiden, denn die Internats-Heim-Ordnung hatte sich kürzlich dem 20. Jahrhundert angepaßt, wie die Schüler ulkten, war also gelockert worden. Die Erzieher vom Dienst führten sich nicht mehr auf wie Gefängnisaufseher, und fürs Zuspätkommen gab’s nicht gleich einen Verweis.

Tim und Klößchen verließen das Haupthaus, wo sie im zweiten Stock das ADLERNEST bewohnen, sockten zum Fahrradschuppen und wollten ihre Bikes holen.

„Nanu!“ sagte der TKKG-Häuptling.

An seinem Stahlroß hing ein maschine-geschriebener Zettel, mit einem Stück Klebestreifen am Lenker befestigt.

„Eine Mitteilung“, folgerte Klößchen messerscharf.

Tim pflückte sie herunter, eine halbe Seite Schreibmaschinenpapier.

„Heh, du!“ las er vor. „Ich habe dich im Wald beobachtet. Dich und deine Freundin. Die habe ich inzwischen in meine Gewalt gebracht. Wenn du das Geld behälst, füge ich ihr Schmerzen zu — und Schlimmeres. Bring die Tasche mit allem Inhalt sofort in das Parkhaus Berliner Straße. Viertes Parkdeck, hintere Ecke links. Dort steht ein Karton. In den legst du die Tasche hinein. Dann lasse ich deine Freundin frei.“

Tim ließ den Zettel sinken.

Klößchen schnappte nach Luft. „Das... der... O Gott!“

Tim war fast so weiß geworden wie das Papier.

„Wenn der Gaby was antut, bringe ich ihn um.“

Sprach’s, machte kehrt und rannte ins Haupthaus zurück.

Klößchen folgte ihm und war so aufgeregt, daß er unbedingt Schokolade brauchte zur Beruhigung. Zum zweiten Mal verschluckte er sich dabei, aber jetzt klopfte ihm niemand auf den Rücken.

Tim war schon in der Telefonzelle Besenkammer, hatte den Hörer am Ohr und wählte mit zitternden Fingern die Glocknersche Rufnummer.

Er hörte das Läuten: dreimal, viermal, fünfmal...

Gaby! dachte er. Nimm ab! Melde dich! Es ist doch nur ein Bluff! Der Ganove will mich linken. Woher kennt der mich eigentlich? Woher weiß er, welches mein Bike ist? Ist der Bankräuber von hier? Ein Pauker? Das Wort behältst hat er falsch geschrieben. Absicht? Dann ist es ein Deutschlehrer. Blödsinn! Ich spinne. Heh, Gaby! Pfote! Du bist da. Nun nimm endlich ab! Ich will deine Stimme hören! Deinen Namen! Dein Hallo!

Aber niemand meldete sich. Bei den Glockners war keiner zu Hause.

3. Das K. o-Tropfen-Pärchen

Etwa zur gleichen Zeit hatte das Café LEYCHTSÜNN in der Maulbrandt-Straße, also inmitten der Innenstadt, noch geöffnet. Manche Gäste hockten hier stundenlang, lasen Zeitung, spachtelten nachmittags Torte und labten sich jetzt, am Abend, an den Für-den-kleinen-Hunger-Gerichten von der Imbißkarte.

Das LEYCHTSÜNN ist beliebt, alles, was serviert wird, ist preiswert und gut. Meistens muß man kämpfen um einen Platz; und so kommt es, daß oft fremde Leute an einem Tisch zusammensitzen. Man erkennt sie am Schweigen, was aber kein verläßliches Merkmal ist. Denn auch jene, die sich schon lange kennen, haben sich manchmal nichts mehr zu sagen.

Kurz nach 19 Uhr betraten Traugott Brigg und Michaela von Kante das Café.

Sie sahen sich kurz um und entdeckten freie Stühle an einem Tisch, der ihnen gefiel. Ein einzelner Herr saß dort, glättete mit dem linken Zeigefinger seinen weißen Schnauzbart — gedankenverloren — und hielt rechtshändig ein Journal, eine Frauenzeitschrift im Hochglanz-Format. Dieser Herr hieß Benjamin Rath-Stubenfrey, trug einen teuren Maßanzug mit grauen Nadelstreifen und war ein pensionierter Verwaltungsbeamter der höchsten Ebene.

Traugott und Michaela traten zum Tisch und fragten, ob hier noch frei wäre.

Rath-Stubenfrey nickte, und die beiden setzten sich.

Traugott haßte seinen Vornamen, hatte aber seinen Eltern verziehen, denn die hatten es nicht böse gemeint. Er war 22, Student der Rechtswissenschaft, groß, schlank und etwas schwächlich in den Schultern. Seinem Gesicht sah man an, daß er sich nicht gut durchsetzen konnte. Und so verlief auch sein Leben. Er setzte sich von einer Tinte in die nächste.

Michaela war ein Jahr älter als er und fühlte sich als seine große Schwester, obwohl sie seine Freundin war. Sie arbeitete als Kindergärtnerin, hatte aber kürzlich ihren Job verloren. Eine Katastrophe! Denn Michaelas Mutter war chronisch erkrankt, ein Pflegefall, erhielt nur eine ärmliche Rente; und der Vater — Eduard von Kante — hatte schon lange das Zeitliche gesegnet. Er war verarmter Adel gewesen und nicht sehr lebenstüchtig.

Michaela hatte milchweiße Haut, eine etwas pummelige Figur, Grübchen in den Wangen und eine feuerrote Haarpracht — mit einer Naturkrause, gegen die kein Kraut gewachsen war. Da hätte nur ein Kahlschnitt geholfen. Auch jetzt füllte die Krause die Kapuze des Anoraks wie Gänsefedern ein Kopfkissen. Traugott nahm seiner Freundin die Jacke ab.

Die Bedienung kam und sagte: „Bitte sehr?“

Rath-Stubenfrey fühlte sich angesprochen und löste den Blick von einem Journal-Bericht über ewige Jugend, Total-Fitness, zeitlose Schönheit und dauerhafte Beliebtheit beim anderen Geschlecht — in diesem Fall bei den Männern.

„Bitte, noch einen Tee.“

Es war der fünfte.

„Für mich heiße Schokolade“, lächelte Michaela.

Traugott bestellte ein kleines Bier.

Die Bedienung zog ab. Sie hatte seit Mittag Dienst. Ihr taten die Füße weh; außerdem hatte der Sonntag nicht soviel Trinkgeld erbracht wie gehofft.

„Gemütlich hier“, meinte Michaela leise und rückte mit ihrem Stuhl näher an Traugott heran.

„Sehr gemütlich.“ Er nickte.

„Ich war noch nie hier.“

„Ich gehe meistens ins Café Pfefferstreuer.“

„Da war ich auch schon.“

„Ist auch gemütlich.“

„Stimmt. Aber die schließen um 18 Uhr.“

„Um sieben, glaube ich.“

„Das war früher. Jetzt gehen schon um sechs die Lichter aus.“

Traugott lächelte und fühlte in der Tasche nach dem Blechschächtelchen. Er konnte es in der Hand verstecken. Der Deckel ließ sich leicht öffnen. Es enthielt ein brutales Mittel: ein K.o.-Pulver vom Übelsten. Es waren zerstampfte Tabletten, die er und Michaela in der Drogenszene kauften — für fünf Mark pro Stück. Von den Tabletten wußte er nur, daß sie eine Psychodroge sind, verwendet in Heilanstalten zur Ruhigstellung jener Patienten, die an Nerven- und Geisteskrankheiten leiden. In der Szene hieß das Mittel Stromausfall. Und so wirkte es auch.

„Hier ist bis acht geöffnet“, sagte Traugott.

„Da haben wir noch Zeit.“

„Fast eine Stunde.“

„Heiße Schokolade ist genau das richtige bei diesem Wetter.“

„Ich trinke lieber ein Bier.“

„Da würde ich frieren.“

„Hier ist die Gemütlichkeit stärker.“

„Aber doch nicht bei einem kalten Getränk.“

Traugott streichelte die Hand seiner Freundin und blickte versonnen zu einem Tisch älterer Damen hinüber.

Rath-Stubenfrey hatte unmerklich die Stirn gerunzelt. Das Gespräch der beiden ging ihm auf den Keks. So ein Bla-Blah! Da fiel es direkt schwer, sich auf die Ratschläge für junge Frauen zu konzentrieren — diese interessanten Tips für ewige Jugend und zeitlose Schönheit.

Auch so ein Quark! dachte er.

Die Serviererin brachte die Getränke.

Der Teebeutel schwamm im Glas mit heißem Wasser. Die heiße Schokolade war etwas über den Rand gelaufen, und auch das Sahnehäubchen quoll über. Traugott erhielt ein Flaschenbier.

„Es ist gemütlich hier“, sagte Michaela zur Serviererin.

Ein müdes Lächeln war die Antwort.

Rath-Subenfrey zog seinen Teebeutel hin und her durchs heiße Wasser, nahm ihn schließlich heraus; und das ausgequetschte Papiersäckchen wurde auf den Rand der Untertasse gelegt.

„Du hast recht“, sagte Traugott. „Es ist wirklich gemütlich hier.“

Rath-Stubenfrey erhob sich.

Erst mal zur Toilette! dachte er. Bevor ich die beiden erwürge. So ein Gerede! Ist ja nicht auszuhalten. Ja, zur Toilette! Inzwischen kann der Tee abkühlen.

Der pensionierte Verwaltungsbeamte entfernte sich vom Tisch.

Auf diesen Moment hatten die beiden gewartet. Sie hatten darauf hingearbeitet. Ihr ganzes Verhalten verfolgte dieses Ziel.

Michaela sah sich um. Niemand achtete auf sie.

Traugott hatte das Blechschächtelchen schon geöffnet, und das K.o.-Pulver stäubte in Rath-Stubenfreys Teeglas. Für einen Moment wölkte es im Darjeeling herum. Dann hatte es sich aufgelöst. Nichts war mehr zu sehen. Und Rath-Stubenfrey würde auch nichts schmecken. Allenfalls war der Tee ein wenig bitterer geworden.

Traugotts Hand zitterte noch. Jedesmal wenn sie den Coup abzogen, benahmen sich seine Nerven wie ein elektrischer Rührquirl. Auch Michaela war blaß um die Nase.

Es dauerte nur zwei Minuten, dann kam der Pensionist zurück. Er trank rasch seinen Tee, winkte dann der Serviererin, wollte zahlen.

Das Pärchen wußte: Die Wirkung des überstarken Beruhigungsmittels setzte nach etwa zehn Minuten ein.

Rath-Stubenfrey hatte bezahlt. Traugott schloß sich an und beglich die kleine Zeche für sich und seine Freundin.

Vier Minuten waren vergangen.

Rath-Stubenfrey stand auf, nickte den beiden zu, schwankte für einen Moment, fand aber sein Gleichgewicht wieder, holte den Mantel vom Garderobenständer und schritt dann — etwas langsamer als üblich — zum Ausgang.

„Hinterher!“ flüsterte Traugott, als käme auch was anderes in Frage.

Draußen zeigte sich der Dezemberabend von seiner ungemütlichsten Seite. Hochnebel hatte sich gebildet, drückte auf die Millionenstadt, schien die Luft anzupinseln mit einem schwefligen Gelb und verteilte die stinkenden Abgase gerecht auf alle Straßen.

In der Maulbrandt-Straße war wenig Betrieb. Manche Geschäfte sparten Strom und hatten die Schaufenster nicht erleuchtet. Nur wenige Passanten trotteten gesenkten Kopfs ihrem Ziel entgegen: nach Hause, ins Kino oder zu einem Restaurant.

Rath-Stubenfrey stolperte. Er blieb stehen, stützte sich gegen eine Hauswand und nestelte am Schal. Der Hut saß etwas schief auf dem Kopf, der Mantel war nicht zugeknöpft.

„Gleich macht er schlapp“, flüsterte Michaela.

„Er geht in unsere Richtung“, erwiderte Traugott. „Prima.“

Damit meinte er die Richtung, in der sie ihren Wagen geparkt hatten, einen uralten Kastenwagen, einen sogenannten Kleinbus für Lieferanten. Er hatte keine Seitenfenster außer denen vorn, aber eine beschädigte Hecktür und abgefahrene Winterreifen.

Rath-Stubenfrey versuchte einen Schritt und sackte in die Knie.

Sofort waren die beiden neben ihm.

„Ist Ihnen nicht gut?“ fragte Traugott.

Seine Stimme bebte, aber das fiel dem Opfer nicht auf. Rath-Stubenfrey war schon halb betäubt. Ein schwarzer Vorhang schien sich über die Augen zu senken. Pudding in den Beinen, Leere im Kopf, und die Stimme krächzte.

„Mir... mir ist schlecht.“

„Wir helfen Ihnen“, versprach Michaela.

Sie hatten ihn untergehakt auf beiden Seiten. Er wurde vorwärts gezerrt. Niemand sah es.

Etwa 20 Schritte bis zum Wagen. Die Hecktür war offen. Sie luden ihn ein wie einen Sack voller Abfall.

Michaela schloß die Tür. Im Laderaum, in den niemand von außen einsehen konnte, wurde der Bewußtlose — er war jetzt wie narkotisiert — auf den Boden gelegt.

Traugott prüfte den Puls an Rath-Stubenfreys Handgelenk.

„Kräftig und ruhig. Es schadet ihm nicht.“

Dann zogen sie ihm die Brieftasche aus dem Jackett, und die Erwartungen wurden im hohen Maße erfüllt.

Als der Mann vorhin bezahlte, hatte Traugott drei Kreditkarten in seiner Brieftasche gesehen. Tatsächlich waren es vier.

Michaela nahm sie. Entsprechendes Gerät stand bereit. Rasch und geübt kopierte sie die Plastikkarten mit den kleinen Maschinen, übernahm also alle wichtigen Daten — und machte auch eine Ablichtung der Unterschrift. Dann wurden die Karten in die Brieftasche zurückgesteckt, und sie fand ihren Platz wieder in Rath-Stubenfreys Jacke.

Traugott träufelte dem Bewußtlosen Tropfen auf die Zunge. Das Gegenmittel. Bald würde der Mann munter sein wie ein aufgeschreckter Floh.

Sie warteten.

Traugott hatte die Hecktür spaltweit geöffnet.

Ein Streifenwagen fuhr vorbei, und ein eisiger Hauch schien hereinzudringen, unter dem die beiden Trickdiebe schauderten.

Das Opfer bewegte sich.

„Gemütlich!“ brabbelte Rath-Stubenfrey.

Offenbar träumte er von dem einfältigen Gerede seiner Tischnachbarn im Café.

Traugott stieg aus. Sein Herz klopfte wie wild.

Ich brauchte das Pulver, dachte er. Oh, dieser Streß! Eines Tages werden sie uns erwischen. Dann ist alles aus. Verpfuschtes Leben. Vielleicht kriegen wir mildernde Umstände. Vielleicht. Aber jetzt können wir nicht aufhören. Sie würden uns fertigmachen. Vernichten! Lumpenpack, elendes!

Der Streifenwagen war nicht mehr zu sehen, die Straße leer.

„Mach schon!“ sagte Michaela. „Er wird wach.“

Sie zerrten ihn ins Freie. Untergehakt wurde er zum nächsten Hauseingang geschleppt. Dort war ein abschirmender Mauervorsprung. Rath-Stubenfrey wurde auf die Stufen gesetzt und an die Tür gelehnt.

„Gemütlich!“ murmelte er und ließ den Kopf auf die Brust hängen.

Michaela setzte ihm den Hut auf und zog ihn fest auf die Ohren.

4. Im Parkhaus

Die Telefonzelle Besenkammer im langen Parterre-Flur des Internats war früher tatsächlich eine Besenkammer gewesen, eng, miefig, die Wände holzverschalt. Tim hatte sich nie daran gestört, aber jetzt erschien sie ihm plötzlich wie ein Käfig, in den er eingesperrt war.

Das Holz roch absonderlich, die Luft schien zu kochen. Und er brauchte einen Moment, um zu begreifen, daß sich hier nichts verändert hatte. Nur sein Gefühl war nicht wie sonst. Übermut und Draufgängertum hatten sich in lähmende Sorge verwandelt. In Sorge um Gaby.

Reiß dich zusammen, Peter Carsten! befahl er sich. Durch das kleine Fenster sah er auf den Flur.

Klößchen stand dort. Er blickte fragend. Tim schüttelte den Kopf und schob dann die Tür auf.

„Gaby ist nicht zu Hause.“

„Dann... hat er sie also tatsächlich erwischt.“

„Irgendwo unterwegs. Sie und Oskar. Von der Bushaltestelle bis zu Glockners sind’s an die 300 Meter.“

„Aber die Straße ist beleuchtet.“

„Was hilft das, wenn der Mistkerl in einem Hauseingang lauert.“

„Verdammt!“ Klößchen schob sich ein Stück Schokolade in den Mund. „Was machen wir?“

„Da fragst du? Der Bankräuber hat alle Trümpfe in der Hand. Mich interessiert nur Gabys Freilassung. Soll er die Beute haben. Später sind wir dann am Zug. Aber erst lösen wir Gaby aus. Das bedeutet, wir machen, was er verlangt. Aber noch ein bißchen mehr, damit die Spur zu ihm heiß bleibt. Vielleicht können wir ihn sogar gleich fassen. Wenn ich den erst mal habe, wird er mir mit Sicherheit sagen, wo Gaby ist.“

Klößchen nickte. „Wir sollten Karl verständigen, dann sind wir zu dritt.“

Tim griff abermals zum Hörer.

Karl war zu Hause und bastelte gerade an seinem neuen Computer herum. An einem Modell, das er für verbesserungsfähig hielt.

Tim berichtete rasch und schloß damit: „Halt dich nicht mit dem Entsetzen auf, Karl, sondern komm in die Berliner Straße. Wir treffen uns vor dem Zweigpostamt. Das ist am hinteren Ende. Bring deinen CB-Sprechfunk mit. Die Geräte können uns nützlich sein. Claro?“

„Bin schon unterwegs. Dieser Bankräuber ist also auch Kidnapper.“

„Er würde sagen, weil ihn die Umstände dazu zwingen. Aber den zwingen wir noch zu was ganz anderm. Los, Karl, auf die Hufe! In 15 Minuten treffen wir uns.“

Klößchen seufzte. Denn Tims Vorgabe, in 15 Minuten in der Berliner Straße zu sein, bedeutete ein höllisches Tempo mit den Bikes.

Und so war es dann auch. Die beiden jagten durch den finsteren Abend und über die Zubringer-Straße zur Stadt — jagten mit einem Tempo, daß Klößchen jedes Gramm Schoko-Nahrung bereute. Er keuchte, hatte keine Zeit zum Fluchen und hängte sich an das Rücklicht von Tims Mountain Bike, das der TKKG-Häuptling vor allem bei Schneematsch benutzt. Das Rennrad ist dann weniger geeignet.

Die Großstadt ließ den Abend ruhig angehen, was wohl witterungsbedingt war, und die Berliner Straße lag verlassen da wie ein Friedhof um Mitternacht.

Vor dem kleinen Postamt wartete Karl mit seinem Drahtesel, hatte die Kapuze des Parkas hochgeklappt und die beiden CB-Sprechfunkgeräte mitgebracht. Tim nahm eines entgegen.

„Wahnsinn“, meinte Computer-Karl, „daß wir das allein angehen. Sowas sprengt doch den Rahmen persönlicher Verantwortung. Wir müßten Gabys Eltern fragen.“

„Wir fragen sie hinterher“, blockte Tim jegliche Diskussion ab. „Außerdem weiß ich, wie sich Kommissar Glockner entscheiden würde. Nämlich für seine Tochter. Und nur dafür. Also gibt man dem Verbrecher erst mal nach.“

„Wie gehen wir vor?“

„In der Mitteilung steht, ich soll die Tasche sofort hinbringen. Das könnte bedeuten, der Typ lauert schon irgendwo in dem Kfz-Abstell-Schuppen. Ich gehe also rein und bringe die Tasche hin.“

Tim hatte seinen voluminösen City-Rucksack aufgehuckt. In dem befand sich die Tasche mit allem Inhalt: dem Geld, der grünen Stahlkassette und der Sturmhaube. Sicherlich wollte der Bankräuber auch die zurückhaben, für den Fall, daß er einen weiteren Coup plante.

„Und wir?“ fragte Karl.

„Ihr bewacht die Ausgänge, beziehungsweise die Ausfahrt. Klößchen postiert sich hier in der Berliner Straße. Und zwar in dem Torweg schräg gegenüber. Da sieht dich niemand.“

„Hoffentlich ist es da nicht zugig“, meinte sein dicker Freund, bemüht, witzig zu sein.

„Und ich stelle mich drüben in die Becksche Straße“, sagte Karl. „Wer auch immer das Parkhaus verläßt — ich sag’s dir über die Citizen-band-Frequenz.“

„Über was?“ fragte Klößchen.

„Übers Bürgerfrequenzband“, erklärte Karl. „Citizen band! Daher doch der Name CB-Funk. Kommt aus dem Amerikanischen und bedeutet: Sprechfunkverkehr für Walkie-Talkies dieser Art ohne Benötigung einer Lizenz. Die brauchst du sonst. Zum Beispiel für Telefonverkehr.“

„Aha.“

„Über den Bankräuber“, sagte Tim, „weiß man nicht viel. Nur, daß es ein Mann ist, über mittelgroß und kräftig. Außerdem schwach in Deutsch. Denn behältst schreibt er ohne das t vor dem s.“

„Das vergessen sogar manche Abiturienten“, sagte Karl. „Meinst du einen bestimmten?“

„Unser Schulsprecher hat vorige Woche einen weihnachtlichen Rundbrief ans Schwarze Brett angeschlagen. In dem stand auch ein behältst ohne das zweite t.“

Tim hielt den Atem an. Dann: „Bist du sicher?“

„Natürlich. Hast du’s nicht gelesen?“

„Was der Heini verzapft, lese ich nie.“

„Hast recht. Es war wieder mal blöde.“

Tim starrte auf den Fernverkehr-Briefkasten des Postamts, hatte aber den Blick nach innen gerichtet — auf die Fragen, die er sich vorhin bereits gestellt hatte: Woher kannte ihn der Bankräuber? Woher wußte er, welches der etwa 300 Bikes im Internats-Fahrradschuppen ihm, Tim, gehört?

Unser Schulsprecher Frank Plunder? überlegte der TKKG-Häuptling. Unmöglich! Heute vormittag war er im Speisesaal. Da habe ich ihn gesehen. Und das muß zu der Zeit gewesen sein, als bei Schneider & Pleitzke die Entdeckung des Bankräubers war — durch den Banker. Nein, Frank kann nicht der Bankräuber sein, aber... ja, jetzt könnte er sich eingeschaltet haben, nachdem er das viele Geld bei uns sah. Und dann... ach, warten wir’s ab. Ich lege mich in den Hinterhalt. Dann werden wir sehen.

„Woran denkst du?“ fragte Karl.

„Daran, daß vielleicht Frank Plunder scharf ist auf die Kohle. Wir müssen damit rechnen. Denn...“, Tim erzählte, daß der Schulsprecher Bescheid wußte.

Karl schüttelte den Kopf. „Frank ist ein Feigling. Er würde klauen. Aber er hätte nicht den Mumm, Gaby zu entführen. Unmöglich!“

Stimmt! dachte Tim. Vielleicht bin ich zu mißtrauisch.

Als erster sollte Karl seinen Posten beziehen und sich dann, probehalber, über Sprechfunk melden.

Der hochaufgeschossene, drahtdürre Brillenträger verschwand in der Gasse, die hinüberführt in die Becksche Straße. Eine Minute später erfolgte seine Durchsage.

„Hier tut sich nichts. Der hintere Parkhaus-Eingang ist geschlossen. Kein Licht. Vielleicht, weil Sonntag ist. Wenn ich hierbleibe, ist das reine Zeitverschwendung.“

„Komm wieder her!“ sagte Tim ins CB-Gerät.

Klößchen hüpfte von einem Fuß auf den andern, eine bei ihm ungewohnte Munterkeit. Sie erklärte sich mit seinen kalten Füßen, die er auf diese Weise erwärmen wollte.

Karl tauchte wieder auf, eilte heran und hatte eine dampfige Wolke vor dem Mund.

„Ich halte es für klüger, Karl“, meinte Tim, „wenn du zu den Glockners fährst. Sie müssen inzwischen zurück sein. Sag ihnen, was hier läuft, und gib Klößchen den Quasselkasten.“

„Endlich wirst du vernünftig“, meinte Karl. „So eine Verantwortung muß man auf mehrere Schultern verteilen — besonders auf die der Eltern. Du bist ja schließlich noch nicht Gabys Ehemann.“

„Ist alles nur eine Frage der Zeit“, feixte Klößchen und hantierte am CB-Gerät, mit dem er nicht richtig umgehen konnte.

Karl schwang sich aufs Rad und fuhr ab. Klößchen stiefelte in den Torweg. Tim schaltete sein CB-Gerät auf Empfang und verbarg es unter der Jacke. Dann trottete der TKKG-Häuptling ins Parkhaus, scheinbar niedergeschlagen, paßte aber auf wie ein Schießhund.

Der Kassenraum war erleuchtet, der geflieste Boden schmutzig und feucht. Es gab einen Automaten, der die Parkscheine abkassierte und bis zu 20 DM wechseln konnte. Für alle mit großem Geld und jene, die einen Automaten nicht bedienen können, war der Kassierer da — in diesem Fall eine Frau. Sie saß hinter kugelsicherer Scheibe, hatte sich abgewandt und beobachtete den Bildschirm eines kleinen Fernsehgeräts. Dort lief eine Vorabend-Serie, die so dämlich war, daß man nur Mitleid haben konnte. Gleichwohl wurde — wie Tim aus der Zeitung wußte — jetzt die achte Staffel gedreht mit 20 neuen Folgen. Die Frau war blond, aber gewollt, also eingefärbt, wie Tim am Scheitel sah, wo dunkles Haar nachwuchs.

Er nahm den Lift. Vierter Stock. Die Stahltür glitt auseinander. Kalte Luft schlug ihm entgegen. Es roch ein bißchen nach Benzin, und die Beleuchtung war dürftig. Nur wer seinen Wagen gut kannte, würde ihn finden.

Etwa 50 Fahrzeuge parkten hier. Vielleicht waren einige übers Wochenende abgestellt worden.

Tim sockte zur linken hinteren Ecke. Dort stand tatsächlich ein großer Karton. Er war mit Papierabfällen gefüllt.

Tim nahm den City-Rucksack ab, stellte die Leinentasche in den Karton, schlurfte zum Lift zurück, stieg ein und fuhr hinunter, aber nur in die dritte Etage. Dort verließ er den Fahrstuhl durch die andere Tür und sprintete die Treppe hinauf. Vorsichtig öffnete er den Notausgang, der aufs vierte Parkdeck führt.

Stille. Derselbe Mief wie eben. Tim konnte durch den Türspalt in die linke hintere Ecke sehen. Und zur Ausfahrt, dem mit leichter Neigung nach unten führenden Betonschlauch in der Mitte des Stockwerks.

Jetzt hieß es warten.

5. Wilde Verfolgungsjagd

Karl hatte sich beeilt. Kurz vor acht Uhr an diesem schaurigen Abend radelte er durch die romantischen Altstadt-Straßen, wo die Glockners wohnen. Er bog ein bei der Burgfeld-Gasse, wich einem anderen Radfahrer aus und fuhr weiter bis zu Margot Glockners kleinem Laden, der eigentlich ein Tante-Emma-Laden ist, auch wenn es dort frisches Obst und erlesene Delikatessen gibt. Gabys Mutter hängt an diesem Lädchen und betreibt es mit Hingabe.

Karl blickte zu den Fenstern der Wohnung hoch. Dort war alles dunkel. Nur im Geschäft brannte Licht, und hinter der Schaufensterscheibe standen freundliche Weihnachtsmänner unterschiedlicher Größe: Schokolade und Marzipan, umhüllt von buntem Papier. Der größte Weihnachtsmann hätte Karl bis zum Knie gereicht.

Ein heller BMW näherte sich. Karl erkannte ihn als den Glocknerschen Wagen. Er hielt am Bordstein, und die Insassen stiegen aus: die aparte Margot Glockner im braunen Webpelzmantel, der Kommissar und — Karl traute seinen Augen nicht — Gaby samt Oskar.

Sie kam sofort auf ihn zu.

„Hallo, Karl! Ist das Zufall? Oder...“

„Nein!“ rief er. „Wir denken, der Bankräuber hat dich entführt und... Guten Abend, Frau Glockner!“

Sie gab ihm die Hand. Auch Gabys Vater kam heran und begrüßte Karl, der sofort erzählte und sich aufs Wesentliche beschränkte.

„Also ein erpresserischer Betrug“, stellte der Kommissar fest. „Gaby war telefonisch nicht erreichbar, weil sie uns vom Bahnhof abgeholt hat. Der Bankräuber von Schneider-und-Pleitzke wurde übrigens schon heute nachmittag gefaßt, wie mir Kollegen aus dem Präsidium telefonisch mitgeteilt haben. Er hatte Werkzeug in der Bank zurückgelassen — Werkzeug, das auf ihn hinwies. Ich vermute, hinter der Beute-Erpressung steckt tatsächlich dieser Schüler. Kannst du Tim mit dem CB erreichen?“

„Klößchen hat das zweite Gerät.“

„Wir fahren hin.“

Glockner öffnete die hintere Wagentür; und Karl sah erst jetzt, daß noch jemand drinsaß: Edeltraut Ehmann, Gabys Freundin.

Offenbar hätte der Kommissar sie nach Flause gefahren. Aber jetzt wurde das aufgeschoben, und Edeltraut — eine braunhaarige 14jährige mit großen, immer etwas erschreckt blickenden Augen — mußte aussteigen und bei Frau Glockner warten. Auch Oskar blieb hier.

„Ich will mit zu Tim“, forderte Gaby.

Karl legte sein Rad in den Kofferraum. Die drei stiegen ein.

Während sie losfuhren, stellte der Kommissar ergänzende Fragen; und Karl erzählte auch von dem Rechtschreibfehler in der Mitteilung des Erpressers, was möglicherweise ein Hinweis war. Ein Hinweis auf Frank Plunder.

*

Im Parkhaus herrschte bedrückende Stille. Tim hielt unwillkürlich den Atem an und starrte ins Zwielicht auf dem Parkdeck. Schatten schienen sich dort zu bewegen. Aber das war eine optische Täuschung. Dann surrte der Lift in den unteren Etagen. Also war doch etwas Betrieb. Kam der Verbrecher? Würde er scheinbar zufällig in die linke hintere Ecke schlendern — oder erst alles absuchen, ob die Luft rein ist?

Tim bemühte sich, cool zu sein. Aber sein Blut siedete. Wenn es um Gaby ging, war er der verletzlichste Typ auf der Welt. Wer ihr etwas antat, hatte in Tim einen Todfeind.

Weil ich verdammt viel für sie empfinde, dachte er. So ist das nun mal. Für Gaby würde ich ins Feuer springen oder bei stürmischer See über Bord.

Da! Er lauschte. Ein Geräusch!

Leise, flinke Schritte kamen die Ausfahrt herauf.

Jetzt sah er den Umriß einer Gestalt. Geduckt bewegte sie sich hinter geparkten Wagen. Der Größe nach konnte es Frank Plunder sein. Auch die Bewegungen paßten. Der Typ trug eine Windjacke mit Kapuze, blieb stehen, sah sich um.

Tim hatte die Tür nur einen Zentimeter weit geöffnet und quetschte ein Auge an den Spalt.

Der Typ verharrte. Dann lief er los, und sein Ziel war die linke hintere Ecke.

Wieder surrte unten der Lift.

Tims Muskeln spannten sich. Er spürte die Riemen des City-Bags, der jetzt leer war, und den harten kantigen Druck des CB-Geräts im Bund der Winterjeans.

Der Typ verschwand aus seinem Blickfeld. Als er wieder auftauchte, trug er die Leinentasche. Hastig lief er zur Ausfahrt, die bekanntlich nur für Fahrzeuge ist und nicht für Fußgänger.

Tim stieß die Tür auf und sprintete los.

Die Entfernung zu dem Kapuzentyp betrug 50 Meter. Der sah Tim, war augenblicklich in Panik und sauste zur Ausfahrt.

Schiet! dachte Tim. Er hat mich zu früh entdeckt.

Der Typ verschwand hinter der Betonmauer, Tim preschte hinterher, war schneller, erreichte jetzt die schräge Ausfahrt-Ebene und stürmte hinunter.

Unten verschwand der Typ um die Ecke. Tim trug Abenteurer-Boots, halbhohe Schnürstiefel mit dem Sohlenprofil eines Sattelschleppers. Nicht das geeignetste Schuhwerk für Verfolgungsjagden. Jeder Schritt dröhnte, als werde eine Trommel geschlagen.

Drittes Parkdeck.

Der Typ lief nach hinten. Auch hier standen viele Fahrzeuge. Der Verbrecher wollte zur nächsten Ausfahrt-Rampe.

Hinterher!

Der Abstand war geschmolzen auf etwas mehr als die Hälfte. Aber noch hatte Tim den Kerl nicht eingeholt.

Die wilde Jagd führte jetzt an einer langen Reihe parkender Wagen entlang. Der Kapuzentyp verschwand hinter dem letzten. Hinter Tim wurde ein Motor gestartet, und Scheinwerfer grellten auf, aber der TKKG-Häuptling sah sich nicht um.

Die nächste Ausfahrt hinunter. Tim holte auf. Nur noch ein Dutzend Schritte trennte ihn von dem Kerl. Wieder sauste der um die Ecke, und Tim wurde hinterrücks vom Scheinwerferlicht erfaßt. Der Wagen, der eben gestartet hatte, wollte das Parkhaus verlassen.

Auf dem zweiten Parkdeck endete die Verfolgung.

Tim sprintete in den Typ fast hinein, sprang ihn von hinten an und riß ihn zu Boden. Der Typ brüllte auf. Schon an der Stimme war zu erkennen, um wen es sich handelte.

Es war Frank Plunder.

Er lag bäuchlings, Tim kniete auf seinem Rücken und riß dem Kerl die Kapuze vom Kopf.

„Ich... ich ergebe mich“, stammelte der Schulsprecher.

„Was anderes bleibt dir auch nicht übrig.“ Tim packte ihn im Genick. „Wo ist Gaby? Was hast du mit meiner Freundin gemacht?“

„Nichts! Gar nichts!“

„Was heißt das?“

„Es... es war doch nur eine Täuschung. Ich wollte, daß du die Tasche hier ablieferst.“

Tim griff härter zu. Frank jaulte auf.

„Lüg nicht!“ herrschte ihn der TKKG-Häuptling an. „Gaby ist nicht zu Hause. Ich habe angerufen.“

„Ich weiß. Vorhin war sie nicht zu Hause. Aber jetzt ist sie bestimmt da. Vorhin habe ich sie im Hauptbahnhof gesehen. Ich war gerade mit dem Zug angekommen. Ich war bei meinen Eltern. Gaby hat am Bahnsteig gewartet. Bahnsteig 23. Ihr Hund war dabei. Und ihre Freundin Edeltraut Ehmann.“ Verdammt! dachte Tim. So einfach ist die Erklärung. Frank tunkte sein Gesicht immer noch in den feuchten Schmutz des Bodens und begann zu zittern.

„Als ich dann die Bankräuber-Beute bei dir im Adlernest sah“, redete der Schulsprecher weiter, „bin ich irgendwie ausgerastet. Ich wollte das Geld haben. Weil ich soviel Schulden habe und wirklich nicht mehr weiß, wie ich damit klarkommen soll. Die Banken sind schuld. Die verdammten Geldinstitute. Erst zwingen sie einem förmlich die Kreditkarten auf und räumen Kredite ein, die man eigentlich gar nicht braucht. Auch den Schülern. Wo doch unsereins noch kein Einkommen hat. Tja, und dann, wenn man in den roten Zahlen hängt, drehen sie einem den Hals zu.“

„Nicht die Banken sind schuld, du Arsch. Du bist schuld. Wer zwingt dich denn, Schulden zu machen?“

„Die Verführung. Die Verführung ist so groß. Und mit der Kreditkarte bezahlt sich’s so leicht. Erst hinterher kommt das böse Erwachen.“

„Für dich ein ganz böses Erwachen. Darüber bist du dir hoffentlich im Klaren. Du hast eine Entführung vorgetäuscht, um mir das Geld abzuluchsen. Schlimm, schlimm, schlimm!“

Tim stand auf und sah sich um.

Auch Frank stellte sich langsam und mühselig auf die schwächlichen Beine.

„Wo ist die Tasche?“ fragte Tim.

„Die... Um Himmels willen! „

„Wo ist die Tasche?“ Tim fragte in einem Ton, als werde er Frank gleich in Stücke reißen.

„Die... Ich habe sie nicht mehr.“

„Was?“

„Die... ist noch im dritten Stock.“

Erst jetzt wurde Tim bewußt: Auf dem letzten Stück der Verfolgung hatte er die Tasche nicht mehr bei dem Verfolgten gesehen.

„Was hast du damit gemacht? Versteckt?“

„In einen Wagen habe ich sie geworfen. In einen... Verdammt! Ich weiß nicht, was es war. Ging ja alles so schnell. Im Vorbeirennen habe ich sie reingeworfen. Damit ich mich schneller bewegen kann.“

„Reingeworfen? Die Wagen, die hier parken, sind doch alle verschlossen.“

„Bei dem stand ein Seitenfenster offen. Das hintere, linke Seitenfenster. Vielleicht... ist ein Hund im Wagen. Das wäre die Erklärung.“

Tim packte den Typ am Parka. „Wenn das ein Trick sein soll, vergiß es! Sonst hast du gleich heiße Waffeln statt deiner Ohren.“

„Nein, nein, kein Trick!“ versicherte Frank eiligst. „Ich schwöre dir, ich habe die Tasche in den Wagen geworfen. So — als Reflex. Gedacht habe ich mir eigentlich nichts dabei. Aber ich weiß, wo der Wagen steht. Nämlich kurz vor der Ausfahrt-Rampe. Der vierte oder fünfte Wagen davor.“

„Los, wir sehen nach.“

Frank seufzte, als wäre das nicht zumutbar, war aber nur mit seinem seelischen Latein am Ende, hatte nämlich Bammel vor den Folgen seines kriminellen Handelns und war wohl auch frustriert, weil er Tim — der bekanntlich jede action durchzieht, cool und überlegt — total unterschätzt hatte.

Wehe, du willst mich reinlegen! dachte der TKKG-Häuptling und ließ den Schulsprecher nicht aus den Augen, als sie die Ausfahrt-Rampe hochstiegen.

Tim federte dabei in Knien und Sprunggelenken, fühlte sich als Gewinner und hatte es nicht mehr nötig, den niedergeschlagenen Kümmerer zu spielen — wie vorhin, als er mit Gang und Haltung Mutlosigkeit hatte ausdrücken wollen.

Frank schlurfte mit hängenden Schultern. Und jeder Schritt wurde mit einem Seufzer begleitet. Außerdem quietschte seine linke Schuhsohle, was sich ziemlich nervend anhörte.

Sie gelangten in den dritten Stock.

Frank steuerte auf die Stelle zu, wo vorhin der Wagen gestartet worden war.

Fehlt nur noch, daß er weg ist, dachte Tim.

Dann hätte er beinahe aufgelacht. Denn der Schulsprecher verharrte vor einer leeren Parktasche — der einzigen, auf der kein Fahrzeug stand.

Verzweifelt sah er Tim an.

„Ich glaube, hier... hier war es.“

Tim stemmte die Fäuste in die Hüften. „So, das glaubst du.“

„Ehrlich! Hier... stand der Wagen. Bei allen andern sind doch die Fenster geschlossen.“

Ich glaub’s nicht! dachte der TKKG-Häuptling. Diese Doppelnull hat die Beute weggeworfen. Entweder zu einem Komplizen in den Wagen — dann war alles verabredet — oder bei einem Fremden rein, der sich sehr freuen wird, wenn er merkt, was ihm da zugeflogen ist.

„Dein Komplize“, sagte Tim, „ist damit abgehauen. Und mir willst du das plumpe Märchen vom unglücklichen Zufall erzählen, was? Aber jetzt ist meine Geduld am Ende.“ Tim schob sich die Ärmel der Windjacke hoch.

„Nein!“ quäkte der Schulsprecher entsetzt. „Rühr mich nicht an! Ich sage die Wahrheit. Ich habe keinen Komplizen. Ich habe die Tasche einfach nur weggeworfen. In einen... Ich glaube, ein roter Wagen war’s. Ein... Vielleicht ein BMW. Ein älteres Modell.“

Das könnte zutreffen, dachte Tim. Der Motor klang so.

6. Kriminelles Trio

Traugott Brigg schlotterte nicht mehr. Die Aufregung hatte sich gelegt. Auch in Michaelas Gemüt war die Ruhe eingekehrt als wäre schon Weihnachten.

Sie, pummelig und hellhäutig, fuhr den ältlichen Kastenwagen, der den nächsten TÜV in zwei Monaten nicht überstehen würde. Auch die Wintertauglichkeit dieser Rostlaube war sehr in Frage gestellt. Eisig pfiff der Wind durch undichte Stellen herein, außerdem klapperten etliche Teile.

Michaela ließ keinen Blick von der Fahrbahn, wo der Schnee dünn lag, aber festgefahren und vereist war. Im Magen der jungen Kindergärtnerin gluckste noch die heiße Schokolade. Aber es konnte auch die Aufregung sein. Oder eine Verdauungsstörung.

„Mit den Infos über die vier Kreditkarten“, sagte sie, „verringern wir unsere Schulden um viermal 250 Mark, also um einen Tausender. Ist das nicht wunderbar.“

„Kacke!“ erwiderte Traugott. Er fühlte sich grämlich und hatte am Daumennagel genagt. „Es sind immer noch 209 000 DM, die wir diesen Verbrechern schulden. Nicht einen Pfennig lassen sie uns nach.“

„Eines Tages“, erwiderte Michaela frohgemut, „ist auch das vorbei.“

„Eines Tages sitzen wir im Knast.“

„Du siehst alles zu schwarz. Wir schaffen es, Gotti.“

Er mochte diese verniedlichende Abkürzung nicht. Aber seine Freundin hielt sich nicht daran. Er revanchierte sich dafür, indem er sie Michi nannte.

„209 000!“ sagte er langsam. „Ein Vermögen. Wir schaffen es nie! Es ist einfach nicht zu schaffen. Wir sollten auswandern. Nach Mexiko. Du könntest als Kindergärtnerin arbeiten. Und ich... ich lege mich in die Sonne.“

Beide lachten. Aber bei Traugott klang es wie der Galgenhumor eines Deliquenten im Angesicht des Galgens.

„209 000“, sagte er wieder. „Das bedeutet, wir müssen noch viermal 209 000 Daten über Kreditkarten abliefern — bei den Haien. Das sind... äh... 836 000 Kreditkarten-Infos. Gibt es überhaupt soviele Kärtchen in unserem Land?“

„Millionen gibt es!“

„Aber nicht hier in der Stadt. Außerdem schaffen wir pro Woche nur fünf, höchstens sechs Diebstähle. Und die verdammten Stromausfall-Tabletten müssen wir aus eigener Tasche bezahlen. Furchtbar! Nein, Michi, es ist nicht zu schaffen. Wir können nur hoffen, daß uns die Polizei bald erwischt. Dann haben wir Ruhe hinter Gittern.“

„Dort könnten wir nicht zusammensein. Das wäre doch schrecklich.“

„Ja, das wäre schrecklich.“

„Gotti, ich spüre: Irgendwann wendet sich alles zum Guten. Vielleicht gehen die Haie unter.“

„Du meinst, sie ersaufen?“ Er lachte hohl. „Die doch nicht! Die sind wie Fettaugen auf der Suppe. Die bleiben und schwimmen oben. Und wir sind ihnen ausgeliefert, den Fettaugen.“

Michaela schwieg. Sie hatte den Führerschein erst seit einem Monat und mußte noch sehr auf jeden Handgriff achten.

Draußen war der Abend nicht freundlicher geworden. Sie fuhren jetzt durch die Prixner Straße, die zum Rotlichtviertel gehört, das hier in der Millionenstadt hinterm Ostbahnhof liegt, aber schon Ableger gebildet hat in verschiedenen anderen Stadtteilen. Hier gab es jene Bars und Abendlokale, die für Familienausflüge wenig geeignet sind. Hier verführen leichtfertige Mädchen angesäuselte Kunden zum kostspieligen Champagner-Gelage, hier findet verbotenes Glücksspiel statt in abgeschirmten Hinterzimmern, hier hängen Szene-People rum, die sich was darauf einbilden, daß sie schon jedes Rauschgift probiert haben — und geblieben sind beim Kokain — , hier kann man Sore kaufen, Diebesgut; außerdem wird geklaut, was das Zeug hält. Und die Haie hatten sich hier eingenistet, die internationale Verbrecherorganisation, genannt „Haie-Connection“.

Michaela bog ab in die Rappelherz Straße und hielt dann am Bordsteinrand.

Weiter konnte man nicht fahren. Ab hier war gesperrt. Eine kurze Fußgängerzone begann. Die Rappelherz Straße war schmal, besaß keine Gehsteige, wurde eingeengt von den beiden Häuserzeilen, war gepflastert mit Steinplatten und zog am Freitag und am Samstag abend viele Fußgänger an. Denn hier reihten sich Lokale und Bars aneinander — auch solche mit fremdländischer Küche. Hier konnte man sudanesisch, russisch, mongolisch, tunesisch, italienisch und chinesisch essen. Auch trinken.

Das China-Restaurant hieß LOTUS-GARTEN.

Das Pärchen stieg aus. Traugott schloß den Wagen ab. Sie gingen die wenigen Schritte zum China-Restaurant und traten ein.

Im Erdgeschoß ging es nicht sehr vornehm zu. Hier zeigte sich das Lokal als Schnellimbiß für den eiligen Gast. Die Ausstattung war allerdings total chinesisch.

Eine breite Treppe, die von zwei Porzellan-Drachen bewacht wurde, führte ins Obergeschoß, wo es sehr vornehm zuging, wo „Ente Peking“ als Feinschmecker-Spezialität serviert wurde und die Preise hoch waren. Deshalb wurde die Zeche nur selten mit Bargeld beglichen. Die meisten Gäste zahlten mit Kreditkarte — und erlebten dann später ihr blaues Wunder. Wenn nämlich ihr Konto geplündert wurde. Mit einem betrügerischen Trick.

Hier im LOTUS-GARTEN hatte die Abteilung Deutschland der „Haie-Connection“ eine ihrer Zentralen.

Das Pärchen ging nach hinten, wo die Wirtschafts- und Privaträume liegen. Ein chinesischer Kellner grinste freundlich und trug eine Schüssel mit dampfendem Reis vorbei. Es gab hier ein Halbdutzend chinesischer Kellner, aber die gehörten nicht zu den Haien, denn der LOTUS-GARTEN hatte einen Deutschen als Chef. Dieser Oberganove hieß Günther Grünert, war sozusagen der Leithammel der hiesigen Haie und hatte zwei verbrecherische Handlanger, die in seinem Kielwasser schwammen: Drako Blazen, einen Kriminellen aus dem ehemaligen Jugoslawien; und Ling Sing Ti, der in den USA geboren war und deshalb ein Chinesen-Deutsch sprach mit amerikanischem Akzent.

Eine Privattür wurde geöffnet. Ti blickte schlitzäugig heraus, sah das Pärchen und winkte mit dem Daumen.

Sie traten ein ins Chefbüro.

Hier sank Traugott jedesmal das Herz in die Hose. Und Michis milchweiße Haut wurde so hell, daß sich ein Waschmittelhersteller nicht mehr eingekriegt hätte vor Entzücken.

Grünert saß hinter dem Schreibtisch, hatte den Sessel zurückgekippt und die Füße auf ein herausgezogenes Seitenfach gelegt. Er war fett, etwa 50, hatte Totalglatze und ein Maul wie ein Hai. Meistens trug er Anzüge mit Weste.

Drako Blazen lehnte an der Wand und säuberte seine Fingernägel mit einem Butterfly-Messer. Er war groß, knochig, hatte schwarzes Haar und tiefliegende Augen. Er verzog nie eine Miene und wirkte im ganzen wie ein Trauerkloß. Man hätte ihn für einen Beerdigungsunternehmer halten können, dem die Kunden wegbleiben, weil die Lebenserwartung in Mitteleuropa immer besser wird und auch die Seuchen nicht mehr so sind wie in alter Zeit. Tatsächlich war Blazen ein gemeiner Saukerl, rücksichtslos und gierig.

Ling Sing Ti, der gebürtige Chinese, war von allen der Kleinste, nämlich nur 160cm groß, verteilte trotzdem gern Wangenbussis an hochgewachsene Frauen, wobei er dann hüpfte. Ti war der Verbindungsmann zu der „Haie-Connection“ in Frankreich, England, Schweiz, Italien und Österreich.

„Guten Abend“, sagte Traugott mit schüchterner Stimme. „Wir haben wieder vier.“

Niemand erwiderte den Gruß. Grünert streckte die Hand aus. Blazen zischte, als er sich aus Versehen in die Haut schnitt. Unter dem Daumennagel quoll ein Blutstropfen hervor. Blazen begann, am Daumen zu lutschen.

Michi hatte ihre Umhängetasche geöffnet. Die kopierten Kreditkarten-Unterlagen wurden Grünert ausgeliefert. Er warf einen Blick darauf.

„Seid ihr blöd?“ fuhr er die beiden an.

Gotti und Michi zuckten zusammen.

„Ob ihr blöd seid?!“

„Ich verstehe nicht“, flüsterte Traugott.

„Das sind nicht vier Unterlagen. Das ist eine.“

„Aber... es sind doch vier.“

„Vier? Vier! Alle Kreditkarten von einer Person. Von... wie heißt er? Rath-Stubenfrey. Was? Der? Das ist doch ein Beamter. Benjamin Rath-Stubenfrey. Richtig. Über den habe ich mich mal schrecklich geärgert. Na, jetzt kriegt er’s. Den machen wir pleite. Trotzdem, ihr Armleuchter, es sind vier Karten von einer Person.“

„Ich dachte…“, begann Traugott.

„Du sollst nicht denken, sondern Unterlagen ranschaffen“, wurde er von Grünert unterbrochen. „Es sind vier Karten von einem Konto! Von einem! Uns steht also nur ein Konto zur Verfügung, das wir abräumen können. Dafür genügt eine Karte. Die andern sind überflüssig. Das macht uns nur Arbeit. Klar?“

„Ja.“ Traugott nickte.

Michi kämpfte mit den Tränen. „Aber können Sie uns nicht vier anrechnen? Ich meine, unsere Schulden um 1000 Mark verringern?“

Grünert sah sie an, als hätte sie ihn um sein linkes Bein gebeten als Fleischbeilage zur Gemüsesuppe.

„Du spinnst wohl, Michaela von Kante. Hast wohl nicht alle auf der Kante, hähäh! Sowas fangen wir gar nicht erst an. Ihr habt unserer Organisation gewaltigen Schaden zugefügt. Nicht absichtlich, ich weiß, aber aus himmelschreiender Dummheit. Normalerweise machen wir mit Idioten wie euch kurzen Prozeß. Ihr könnt von Glück reden, daß ihr noch gesund seid. Aber den Schaden, den erstattet ihr. Und weil ihr nichts habt, werdet ihr ihn abarbeiten, wie es vereinbart ist. Nein, ich berechne nur eine Karte! Nur 250,- Mark. Und nun haut ab, ehe mir der Kragen platzt.“

Beide hatten die Köpfe eingezogen, daß die Hälse völlig im Mantel verschwanden.

Traugott ergriff die Hand seiner Freundin, und beide wandten sich zur Tür. Doch sie wußten — es kam noch was. Wie immer.

„Heh“, sagte Grünert, „ihr wißt doch, wie ihr euch im Falle eines Falles verhaltet? Ich meine, falls ihr erwischt werdet.“

„Ja“, sagte Traugott, „wir erklären, es wäre das erste Mal, daß wir sowas machen. Wir täten es auf eigene Rechnung und wollten selbst versuchen, Kreditkarten zu fälschen mit den Daten der Bestohlenen, damit wir dann rasch mit den gefälschten Karten einkaufen können — zu Lasten der Bestohlenen. Den Lotus-Garten kennen wir nicht. Wir kennen weder Sie noch Herrn Blazen oder Herrn Ti.“

„Haltet euch daran“, warnte Grünert, „sonst trifft euch die fürchterliche Rache der Haie. Selbst im Gefängnis kommen wir an euch ran.“

7. Radio-Durchsage

„Nein“, sagte Klößchen, „das Kennzeichen habe ich mir nicht gemerkt. Aber natürlich habe ich gesehen, daß ein Wagen aus dem Parkhaus kam. Ganz recht! Ein roter BMW war’s, ein älteres Baujahr. Eine Frau saß am Lenkrad, ein... äh... jüngeres Baujahr. Blond, glaube ich. Aber ich habe mehr auf den Dackel geachtet. Der saß nämlich hinten, ist aber in dem Moment nach vorn gesprungen — auf den Beifahrersitz. Das hat die Frau abgelenkt, und sie wäre beinahe gegen das geparkte Motorrad geprallt — dort bei der Ausfahrt.“

„Danke, Klößchen!“ sagte Kommissar Glockner.

Er war eingetroffen — mit Gaby und Karl.

Zu fünft standen sie jetzt auf der Berliner Straße, nämlich vor dem Parkhaus. Tim hatte den Arm um seine Freundin gelegt, und sie lehnte sich an seine Schulter.

Der Streifenwagen, den der Kommissar über Polizeifunk gerufen hatte, war eben abgefahren — mit Frank Plunder als unfreiwilligen Gast. Er wurde ins Präsidium gebracht zur Vernehmung. Immerhin war er 18, also volljährig, hätte also wissen müssen, welchen kriminellen Bockmist er da verzapfte. Und natürlich hatte der Schulsprecher auch genau gewußt, was er tat. Aber seine Gier nach dem Geld war größer als die Bremse für Unrecht. Nun mußte er die Folgen tragen.

Gabys Vater hatte sich in den Wagen gesetzt und telefonierte abermals mit dem Präsidium, gab alles durch, was bis jetzt bekannt war.

„Vielleicht weiß die BMW-Fahrerin gar nicht, was sie an Bord hat“, sagte Gaby.

„Du meinst“, fragte Tim, „sie hat nicht gemerkt, daß die Beute-Tasche zu ihr reinflog?“

„Ist doch möglich, wenn sie mit dem Dackel beschäftigt war.“

„Aber sie muß uns gesehen haben. Wir sind vorbeigerannt wie ein Taifun.“

„So eine wilde Verfolgung kann eine einzelne Frau im abenddunklen Parkhaus sehr erschrecken“, wurde Tim von seiner Freundin belehrt. „Vielleicht hat sie sich ganz tief geduckt und ihrem Dackel die Schnauze zugehalten, damit er nicht bellt. Und die Zuladung in Form der Tasche geschah unbemerkt.“

„Dann wird sich die Frau nicht melden“, sagte Glockner. Er war ausgestiegen und kam heran. „Nicht heute jedenfalls. Sondern erst, wenn sie die Tasche entdeckt. Morgen, vielleicht.“

„Falls es sich um eine ehrliche Person handelt“, wandte Tim ein. „Die Beute macht mindestens 80 000 Mark aus. Plus die verschlossene Kassette. Bis 63 000 hatten wir gezählt. Um so einem Geschenk zu widerstehen, braucht man Charakterstärke.“

Alle überlegten und mutmaßten. Zeit verging. Dann wandte sich Kommissar Glockner seinem Wagen zu, der mit geöffneter Fahrertür am Straßenrand parkte. Das Sprechfunkgerät, eingeschaltet auf Polizeifunk-Frequenz, zirpte aufdringlich.

Glockner meldete sich, sagte „Ja?“, stieß überraschte Wortbrocken aus und lauschte dann, deutlich betroffen.

Er legte auf und kam zurück. In seinem markanten Gesicht vertieften sich sorgenvolle Falten.

„Jetzt haben wir den Salat. Verdammt!“

Er starrte zu Boden und preßte die Lippen aufeinander.

Keiner der TKKG-Bande fragte. Wenn der Kommissar diese Miene zeigte, war die Situation brenzlig. Sonst wäre er cool geblieben.

„Wir sind abgehört worden“, sagte er dann. „Ein Rundfunkreporter, ein freiberuflicher, hat den Polizeifunk abgehört. Und meine Durchsage ans Präsidium aufgeschnappt. Damit nicht genug — hat doch dieser Blödmann — er heißt Robert Proit und arbeitet für den Stadtsender Steile Antenne — sofort eine Radio-Durchsage veranlaßt: nämlich, daß die Frau im roten BMW, unterwegs mit ihrem Dackel, kommend vom Parkhaus Berliner Straße, sich sofort melden soll beim nächsten Polizeirevier. Weil sie — der Idiot hat das tatsächlich durchgegeben — eine Tasche an Bord hat mit der Bankraubbeute von Schneider und Pleitzke, nämlich mindestens 80 000 Mark.“

„Dieser Vollidiot!“ stieß Tim hervor. „Das ruft doch alle Kriminellen auf den Plan.“

Glockner nickte. „Die auch.“

„Wen denn noch?“

„Den Bankräuber.“

„Den, auf den die Tasche zurückgeht.“

Glockner nickte abermals.

„Aber ich denke, der ist gefaßt. Das sagten Sie doch.“

„Ich dachte es auch. Weil man’s mir so mitgeteilt hatte. Aber eben höre ich von den Kollegen: Leider ein Irrtum. Der Verhaftete war’s nicht. Er hat ein wasserdichtes Alibi. Außerdem hat man endlich Fingerabdrücke auf den zurückgelassenen Einbruchwerkzeugen gefunden. Sie gehören zum wirklichen Täter.“

„Den kennt man nun?“ fragte Tim.

„Er heißt Bruno Zapp, ist mehrfach vorbestraft und äußerst gewalttätig. Ein ganz schwerer Junge.“

„Himmel!“ sagte Gaby. „Wenn der die Durchsage gehört hat, ist die Frau in Gefahr.“

Glockner nickte. „Es geht jetzt darum, wer den roten BMW zuerst findet.“

„Soll sich doch die Frau“, sagte Gaby heftig, „sofort auf einem Revier melden. Das wäre ihre Rettung.“

Tim fühlte sich, als streiche ihm ein Eiszapfen übers Rückgrat. Der Gedanke kam blitzartig und war so düster wie der unfreundliche Abend.

„Ich glaube“, sagte der TKKG-Häuptling, „es steht schlecht. Ich bin sicher, Bruno Zapp ist uns eine Nasenlänge voraus. Ach was, Nasenlänge! Um Riesenlängen! Uneinholbar! Ja, zwei und zwei paßt zusammen.“

„Wovon redest du?“ fragte Gaby.

„Vorhin ist mir nichts aufgefallen. Erst jetzt, im Nachhinein, kommen meine grauen Zellen in Schwung. Es war, als wir aus dem Parkhaus kamen und ich Frank Plunder quasi abführte. Da sah ich den Wagen. Er parkte dort hinten bei der Drogerie, also in unverdächtiger Ferne. Aber der Fahrer saß drin. Ein Kleinwagen war’s. Fabrikat? Keine Ahnung. Farbe? Was Dunkles. Später fuhr der Wagen ab — da waren Sie schon hier, Herr Glockner. Der Auspuff schepperte etwas. Und jetzt fällt mir ein, daß ich das Geräusch schon mal gehört habe. Vorher. Weit hinter uns, als Klößchen und ich vom Internat herkamen.“

In die nachfolgende Stille sagte Glockner: „Du meinst, das war Zapp. Er hat dich und Gaby im Wald beobachtet — bei eurem Fund. Dann hat er vor dem Internat gelauert — auf dich, denn du hattest die Tasche. Später hat er euch verfolgt bis hierher, aber eine Falle gewittert, keinen Zugriff gemacht, sondern sich aufs Beobachten beschränkt.“

„Exakt.“ Tim klappte den Kragen hoch.

„Und nun“, fuhr Glockner fort, „hat er einiges mitbekommen. Wann ist der Wagen weggefahren?“

Tim überlegte. „Vielleicht vor zehn Minuten.“

„Dann hat er die Radio-Durchsage gehört. Den roten BMW hat er sowieso gesehen. Vielleicht hat er als einziger aufs Kennzeichen geachtet. Und jetzt ist er unterwegs, um uns zuvorzukommen.“

„Blöder Mist!“ schimpfte Gaby. „Heh, unbekanntes Dackel-Frauchen! Melde dich! Dein Verhängnis ist dir auf den Fersen.“

Tim hob den Blick und sah dem Kombi entgegen, der sich aus Richtung Murmel-Platz näherte. Mehrere lange Antennen wippten im Dunst. Ein neugieriges Gesicht war hinter der Windschutzscheibe.

Ist das der Rundfunkreporter? überlegte Tim. Na, der kriegt was zu hören.

8. Beates Selbstgespräche

Beate Kottke liebte Selbstgespräche. Sie war zwar erst 29 und weder verschroben noch einsam. Aber Selbstgespräche wurden bei ihr zur Leidenschaft, und sie sah darin nur Vorteile. Niemand konnte ihr widersprechen, es sei denn, sie selbst ging mit sich unliebsam um; sie brauchte sich nicht zu scheuen, auch über Dinge zu reden, die sie andern sonst niemals mitgeteilt hätte; und drittens förderte der ungebremste, nur für sie selbst bestimmte Wortschwall den Redefluß.

Heute hatte Beate allerdings einen Zuhörer. Der erwiderte nichts, abgesehen von gelegentlichem Winseln, und verstand auch nur die Hälfte. Beate, ein blondes Bonbon mit Kulleraugen und etwas zuviel Lippenstift, redete also drauflos. Küßchen hörte zu. Küßchen war ein Dackel und hieß so, weil er mit kühler Nase und flinker Zunge Küßchen verteilte.

„...stirbt man ja fast vor Angst“, redete Beate, „unvorstellbar, was da los ist! Das waren Kriminelle. Besonders der eine. Der andere hat ihn verfolgt. Nie wieder parke ich in dem Parkhaus, wenn ich Heidrun besuche. Keine Sicherheit mehr. Und das an einem Adventssonntag! Der eine ist geflohen. Der andere hat ihn verfolgt. Wahrscheinlich Autoknacker. Oder ein Knacker und ein Autobesitzer. Nein, dafür war der hintere zu jung. Höchstens 16, glaube ich. Noch keinen Führerschein. Aber die Kriminellen fahren ja trotzdem. Huch, Küßchen! Jetzt hätte ich doch beinahe die Straße verfehlt. Hier müssen wir rein.“

Sie lenkte den roten BMW, ein älteres Baujahr, in die Boraner Landstraße, wo es still war zu dieser Zeit. Hier standen größtenteils Bürohäuser, die am Sonntag verwaist waren.

„Ein Glück“, fuhr Beate fort, „daß sie uns nicht bemerkt haben. Sind die vorbei gestürmt! Sowas von Tempo. Als ginge es ums Leben. Der eine ist gegen den Wagen geprallt. Klar, das habe ich gemerkt. Es war ja, als fliege er herein. Plupp! Bumm! Zum Fürchten! Am liebsten wäre ich unter den Sitz gekrochen.“

Küßchen saß im Fond und schmatzte.

Beate hörte die Kaugeräusche.

„Heh, du!“ sagte sie über die Schulter. „Beißt du schon wieder in die Polster! Hör auf! Aus, Küßchen! Der Wagen gehört uns nicht. Erwin schimpft.“

Erwin Polluk war ihr Freund. Ein Handelsvertreter. Er reiste in Modeschmuck, machte gute Umsätze, hatte aber einen grausig schlechten Geschmack und ließ sich gern von Beate beraten. Sie stellte sozusagen die Kollektion zusammen, mit der er dann seine Großkunden abklapperte: Kaufhäuser und Spezialshops, in denen sich Teenies ihre Dekoration besorgten.

Beate besaß inzwischen soviel davon, daß sie monatelang täglich wechseln konnte ohne Wiederholung: Ohrringe, Ketten, Armbänder, Ringe.

Hier in der Boraner Landstraße hatte Erwin sein Büro. Es war gemütlich eingerichtet. Und der Modeschmuck lag in einem Wandsafe, dessen Zahlenkombination außer Erwin nur Beate kannte. Damit beide sich’s merken konnten, hatten sie als Eselsbrücke den Dackelnamen gewählt. Allerdings nicht Küßchen, weil der Safe nur eine Drei-Zahlen-Kombination hatte, sondern die herzhaftere Form: Kuß. Auch da gab es Probleme, denn die Eselsbrücke wies das K als elften Buchstaben im Alphabet aus, das U als 21. und ss als 19., und letzteren gleich doppelt. Eingeben konnte man aber nur einstellige Zahlen. Doch das Pärchen behalf sich. Die Entscheidung fiel auf die jeweils erste Ziffer: eins — zwei — eins. Das war der Code — und leicht zu merken, auch dann, wenn man nicht an den Dackel dachte.

Beate wohnte noch bei ihren Eltern. Die mochten Erwin nicht, sondern hätten Beate lieber als Braut eines Beamten gesehen — mit Pensionsanspruch. Also traf Beate ihren Freund meistens hier im Büro, denn er — zwei Jahre jünger als das blonde Bonbon — hatte noch keine eigene Wohnung, sondern hauste zur Untermiete bei einer strengen Wirtin — für schlappe 250 Mark im Monat.

Für heute abend waren die beiden verabredet. Beate hatte Erwins Wagen benutzt für den Besuch bei der Freundin, hatte dort zuviele Kekse gegessen, weshalb sie sich jetzt ärgerte, und zuviel Tee getrunken. Sie mußte dringend zur Toilette.

Beate parkte den Wagen vorm Haus. Die lange Reihe der Parktaschen, reserviert für die Büromenschen von Montag bis Freitag, war leer.

„Er ist noch nicht da, Küßchen. Was sagst du dazu?!“

Der Dackel erwiderte nichts, sondern zerrte am Henkelgriff der schweren Tasche.

Sie lag hinter dem Fahrersitz, also im toten Winkel des Innenspiegels. Beate war ahnungslos. Sie blickte auf den achtstöckigen Bürokasten aus Glas und Stahl und Beton. Alle Fenster waren dunkel, auch das Treppenhaus und die schmucklose Eingangshalle. Letzteres ein deutliches Zeichen, daß sich Erwin verspätet hatte, denn in der Eingangshalle ließ er das Licht immer brennen.

Beate stieg aus. Sie öffnete die hintere Tür nur einen Spalt, leinte Küßchen an und strich ihm beruhigend übers Rauhaardackel-Fell.

„Komm, Küßchen! Drin ist es schön warm.“

In diesem Moment sah sie die Tasche.

„Ach, Gott! Erwin läßt aber auch alles liegen.“

Sie nahm die Tasche heraus und wunderte sich übers Gewicht. Außerdem kannte sie das Ding nicht, was aber nichts hieß, denn Erwin schleppte seine Sachen mal in Rucksäcken, mal in Beuteln, mal in Koffern, mal in großräumigen Taschen umher. Er war auch dauernd mit irgendwelchen Transporten beschäftigt zwischen Untermieterzimmer und Büro.

Beate setzte die Tasche ab, hielt Küßchens Leine mit der anderen Hand, verschloß den Wagen, nahm wieder die Tasche auf, schleppte schwer daran, mußte warten, weil der Dackel das Bein hob, zerrte ihn dann zum Hauseingang, wo sie auf schloß.

Licht in der Halle! Beate atmete auf. Sie war sich bewußt, daß sie mutterseelenallein war in diesem großen Gebäude. Irgendwie eine unheimliche Vorstellung. Konnte nicht in jedem Büro jemand lauern? Jemand, der sich eingeschlichen hatte. Oder Einbrecher, die gerade hofseitig durch ein geknacktes Fenster eingestiegen waren.

Beate fröstelte. Aber dann nannte sie sich eine blöde Gans und wollte durch den Flur nach hinten gehen, denn Erwins Büro lag hofseitig und im Erdgeschoß.

In diesem Moment hörte sie den Wagen und drehte sich instinktiv um, geleitet von der unsinnigen Idee, es könnte Erwin sein. Aber der kam ja zu Fuß, wohnte nämlich nicht weit von hier. Außerdem hatte sie seinen Wagen.

Durch die gläserne Eingangstür sah Beate das Fahrzeug, einen dunklen Kleinwagen mit etwas Schnee auf dem Dach. Ein Mann saß drin, hatte den Kopf zur Seite gedreht und blickte her. Der Wagen fuhr langsam. Der Auspuff schepperte etwas, als hätte sich eine Haltevorrichtung gelöst, und Metall trommelte nun auf Metall.

Dann war der Wagen vorbei.

Beate stand etwas schief da, weil ihr die Tasche den Arm langzog. Indem sich die junge Frau nach der anderen Seite hin verbog, schaffte sie Ausgleich.

Küßchen wetzte schon zur Bürotür, die Leine hinter sich schleifend. Immerhin war der Boden so wochenendsauber, daß es dem Leder nicht schadete.

An der Bürotür hing ein Schild: Erwin S. Polluk — Modeschmuck & Accessoires en gros.

Erwin besaß keinen zweiten Vornamen. Das S war reine Erfindung. Er meinte, so eine Ergänzung wirke seriöser als eine schlichte Erwin-Benennung. Wenn man ihn fragte, wurde aus dem S meistens ein Sebastian, manchmal auch ein Siegfried oder Stephan. Wenn ihn der Teufel ritt, dann sogar ein Steve — was er vor Fremden mit seiner englischen Mutter begründete. Tatsächlich stammte Elfriede Polluk aus Leipzig und beherrschte neben dem Hochdeutschen auch das Sächsische, aber kein Wort Englisch.

Beate schloß auf, trat ein, machte Licht und steckte den Schlüssel nach innen.

Küßchen wieselte zu einem der Sessel und sprang hinauf. Es gab zwei. Auf dem einen lag eine alte Decke, eigens für den Dackel ausgebreitet, denn seine Pfoten waren meistens ungewöhnlich dreckig. Leider mochte er die Decke nicht und sprang stets auf den anderen Sessel.

Beate nahm ihren Liebling auf die Arme. Er wußte, was kam, und knurrte verhalten.

„Ruhe, du Mistvieh! Sonst schimpft Erwin. Wie sollen denn Besucher hier Platz nehmen.“

Sie setzte Küßchen auf die Decke, ging zur Tür zurück, schloß ab, stellte die Tasche in eine Ecke, zog den Mantel aus und schloß dann eilig die Fenstervorhänge. Der dunkle Hof machte ihr Angst. Wie leer und verlassen der jetzt war — immer am Wochenende.

Sie blieb stehen und horchte. Diese Stille im Haus! Es dröhnte in den Ohren. Aber das war nicht die Stille, sondern eine unbestimmbare Furcht.

„Total grundlos!“ sagte Beate laut. „Ich bin eine blöde Gans. Nervosität ist doch sonst nicht mein Ding. Wahrscheinlich ist dieser Vorfall im Parkhaus daran schuld. Das war ja auch schlimm. Eine Verfolgungsjagd unter Kriminellen! Auch in dieser Millionenstadt erlebt man das nicht täglich. Ich meine, der Verfolger war schneller. Bestimmt hat er den Flüchtenden erwischt. Und dann folgte ein blutiges Gemetzel. Schrecklich!“

Sie entsann sich. Auf dem zweiten Parkdeck hatte sie die beiden für einen Moment voll im Scheinwerferlicht gehabt. Dann war sie abgebogen in die Ausfahrt — im Bestreben, das Parkhaus möglichst rasch zu verlassen.

Sie drehte die Heizung weiter auf und rieb sich schaudernd die Arme, die sie dann um sich schlang. Sie trug einen dicken Pullover.

Das Telefon klingelte.

„Bei Polluk“, meldete sie sich.

„Ich bin’s“, erwiderte Erwin.

„Wo steckst du?“

„Immer noch in Rödelkirchen. Zum Kotzen!“

„Was? Was machst du dort?“

Rödelkirchen ist ein schmucker Ort in der Region. Beate hatte in Erinnerung, daß ihr Liebster dort einen Kunden besuchen wollte — einen Trödelmarkt- und Altmöbel-Händler, in dessen Warenangebot Modeschmuck durchaus paßte. Trotz dieser Erinnerung fragte sie mit Nachdruck.

„Du weißt doch“, sagte Erwin ungeduldig. „Ich mußte zu Plaschhuber. Toll! Er nimmt die ganze Kollektion. Im Birnenwirt habe ich ihn eingeseift. Drei Bier, drei Schnäpse — und Plaschhuber hat alle Aufträge unterschrieben. Er verträgt nichts. Hat’s an der Leber. Er darf auch nichts Fettes essen. Aber, zum Teufel, deshalb rufe ich nicht an.“

„Wann kommst du denn?“

„Den letzten Bus habe ich verpaßt. Jetzt muß ich den Zug nehmen. 21.55 Uhr bin ich am Hauptbahnhof. Holst du mich ab?“

„Natürlich. Aber der ganze Abend ist hin.“

„Überhaupt nicht! Wir gehen noch zum Italiener und dann ins Büro.“

„Klasse!“ freute sie sich. Denn die Aussicht auf Cannelloni, Lasagne und Ossobuco ließ ihr Herz höherschlagen. Der Gedanke an die vielen Kekse vom Nachmittag wurde verdrängt.

„Ich sitze hier im Bahnhofslokal“, sagte Erwin, „und kann hören, was im Radio kommt. Steile Antenne hat vorhin eine Nachricht gebracht, eine Durchsage. Im ersten Moment war ich richtig erschrocken. Aber du kannst das nicht sein.“

„Was meinst du?“ fragte sie.

Er lachte. „Eine irre Sache.“

„Was ist irre?“

„Na, was sich da zugetragen hat. Es geht um einen Bankräuber und eine Frau mit Dackel in einem roten BMW.“

„Hm. Und?“

„Der Bankräuber wurde verfolgt. Im Vorbeirennen hat er seine Tasche, die mindestens 80 000 Mark enthält, in den Wagen der Frau geworfen. So habe ich das jedenfalls verstanden. Jetzt wird nach der Frau gesucht. Sie ist nämlich weggefahren mit der Tasche. Möglicherweise ahnungslos.“ Die Stille dehnte sich aus.

„Heh, Beate!“ sagte Erwin. „Bist du noch da?“

Sie schnappte zum dritten Mal nach Luft. „Eine... eine Tasche sagst du?“

„Ja, voller Geld.“

„Wo... wo hat sich das abgespielt?“

„In einem Parkhaus, glaube ich.“

Sie kreischte los. „Im Parkhaus Berliner Straße. Dort... dort war ich. Ich bin nicht zu den Giesekes gefahren, sondern habe Heidrun besucht.“

„Wie bitte?“

„Jaaaaa!“

„Und die Tasche?“

„Die habe ich. Ich dachte, sie gehört dir. Reingesehen habe ich nicht. Sie war im Wagen. Daß sie reingeworfen wurde, habe ich nicht bemerkt. Ich hatte mich geduckt. Weil die beiden am Wagen vorbeirannten. Eine Verfolgung. Im Parkhaus. Ich allein. Nur Küßchen. Bin fast umgekommen vor Angst. Erst hier habe ich die Tasche entdeckt.“

„Sieh nach, was drin ist!“

„Ja.“ Sie legte den Hörer auf den Schreibtisch und lief zur Tasche.

Der Reißverschluß klemmte. Beates Hände zitterten. Endlich konnte sie den Zip öffnen, und das Geld quoll ihr entgegen. Ihr Herz hämmerte. Doch nur einen Augenblick weidete sie sich am Anblick der Banknoten.

Wieder am Hörer, kippte ihre Stimme. „Es... es ist die richtige Tasche. Voller Geld.“

„Wahnsinn! Wir haben 80 000!“

„Wir können doch das Geld nicht behalten!“

„Wieso nicht? Moment, Beate! Erst mal ganz ruhig! Laß uns überlegen. So ein warmer Regen kommt nur einmal. Der Zufall will doch offensichtlich, daß wir die... die Nutznießer sind. Immerhin ist es mein Wagen, in dem das Geld gelandet ist. Aber natürlich beteilige ich dich. Wir machen halbe-halbe.“

„Bist du übergeschnappt?! Das wäre Fundunterschlagung.“

„Ein dummes Wort, Schatzilein. Es geht doch nur um die Bankraubbeute bei Schneider und Pleitzke. Hast du in den Nachrichten gehört, ja?“

Beate hatte es gehört, aber keine Einzelheiten im Kopf. Jetzt stürzte die Furcht auf sie ein wie eine Lawine vom Dach. War die Polizei schon unterwegs? Hielt man die BMW-Fahrerin, also sie, für eine Diebin? Wurde nach ihr gefahndet?

Erwin schien zu spüren, was sich in ihr abspielte. Seine Stimme nahm einen beschwörenden Ton an.

„Beatchen! Nicht übereilt handeln! Warte, bis ich da bin. Wir besprechen alles bei Giovanni. Denk doch nur, was du dir kaufen könntest. Himmel! Ich spare schon zwei Jahre auf eine Wohnung. Mit dem Kies hätten wir sie sofort — und könnten heiraten. Du brauchst dir auch kein schlechtes Gewissen zu machen. Die Banken sind alle versichert.“

In diesem Moment hörte Beate das Geräusch.

Es kam aus der Eingangshalle. Glas war gesplittert. Glas? Gläsern war nur die Haustür.

„Warte mal!“ keuchte Beate, legte wieder den Hörer ab und lief zur Tür.

„Stell die Tasche sofort in den Safe!“ quäkte Erwins Stimme aus dem Hörer. In der Stille war das meterweit zu verstehen. „Zwei, eins, zwei ist der Code... äh, nein, eins, zwei, eins — verdammt! du weißt schon. Genau wie Küßchen. Unsere Eselsbrücke! Heh, Beatchen! Wo bist du?“

Beatchen preßte ein Ohr an die Tür und horchte.

Küßchen hatte sich auf dem Sessel ohne Decke zusammengerollt, hob aber jetzt den Kopf, aufmerksam, leise grummelnd aus der Tiefe der Dackelbrust.

Trotzdem hörte Beate die Schritte.

Sie waren leise, sehr leise, kamen heran und verharrten vor der Tür. Natürlich! Durch die Ritze fiel Licht hinaus. Eigentlich durfte das nicht sein. Aber in diesem Bürohaus war kaum etwas so, wie es sein sollte.

Beate meinte, sie werde ohnmächtig. Instinktiv spürte sie: Dort draußen war ein Mann. Der aus dem Kleinwagen. Sie war verfolgt worden von dem Kerl. Er wollte das Geld.

Mit zitternder Stimme rief sie: „Ich habe die Polizei verständigt. Sie kommt her. Ist schon unterwegs. Gehen Sie weg! Ich... bin auch bewaffnet. Ich habe ein...“, sie hatte keine Ahnung von Feuerwaffen und vollendete, „eine Maschinenpistole.“

Draußen ertönte ein häßliches Lachen. Auf die Klinke wurde vergebens gedrückt. Dann warf sich der Kerl gegen die Tür.

9. Zum Tatort

Der hat Nerven! dachte Tim. Erst brockt er uns die Suppe ein, und jetzt tanzt er hier an, um zu sehen, wie wir löffeln.

Der Kombi hielt vor Glockners BMW. Die Antennen wippten dabei noch heftiger. An der Seitentür war eine Eigenwerbung angebracht mit weißer Schrift auf dunklem Grund: Am Tag und in der Penne — Euer Sender die STEILE ANTENNE.

An wen wendet der sich? dachte Tim. An Gehirnamputierte mit Gehörschäden? Klingt ja schlimmer als Fernsehen.

Der Hörfunkreporter Robert Proit stieg aus. Er grinste speckig, hatte sein Aufnahmegerät umgehängt und hielt das Mikrofon in der Hand.

Er hatte blondes Haar, das er vermutlich nur an hohen Feiertagen kämmte, Streßfalten im Gesicht und nikotinbraune Zähne. Sein Winter-Trenchcoat sah aus, als schliefe er darin.

„Hallo!“ Er fletschte die Zähne. „Da bin ich ja noch rechtzeitig vor Ort — für ein Interview.“

Kommissar Glockners Blick verriet nichts Gutes. Und den TKKG-Kids eisten die Mienen ein. Tim hatte unwillkürlich eine Faust geballt. Aber Prügelei war nicht angesagt — schon gar nicht in Gegenwart von Gabys Vater, der ja Recht und Gesetz vertritt und nicht Selbstjustiz, die aber manchmal das einzige Ventil zu sein scheint für Empörungsgefühle und/oder gesunden Menschenverstand.

„Wir kennen uns, Herr Proit“, sagte Glockner. „Sie sind uns schon mehrmals in die Quere gekommen, wenn Sie — verbotenerweise — den Polizeifunk abgehört haben. Um der erste am Tatort zu sein — ohne Rücksicht auf zertrampelte Spuren. Aber heute sind Sie zu weit gegangen. Sie haben eine unbekannte Frau in Gefahr gebracht — nämlich die im roten BMW. Durch ihre idiotische Durchsage ist ihr jetzt vermutlich jeder geldgierige Gesindeltyp der Stadt auf den Fersen. Für Sie wird das ein Nachspiel haben. Und jetzt verschwinden Sie! Hier liegt nichts für Sie vor.“

Proit glubschte, als wäre ihm soeben gekündigt worden. „Äh... Sie behindern mich in der Ausübung meines Berufs, Herr Kommissar. Außerdem habe ich doch nur...“

„Ich ersuche Sie ausdrücklich, hier zu verschwinden! Sofort!“

Glockners Stimme wurde schärfer als der Nachtwind.

„Jaja, schon gut! Vielleicht finde ich sie selbst. Ich habe nur meine journalistische Pflicht getan.“

Murrend stieg er in seinen Kombi und fuhr ab.

Gaby kuschelte sich an ihren Papi.

„Super! Den hast du abgehalftert.“

Glockner lächelte. „Es wird ihn nicht hindern, bei nächster Gelegenheit wiederum gewissenlos vorzugehen.“

Tim fühlte sich trotz seiner Jugend wie 100 Jahre Erfahrung und meinte wissend: „Der Journalismus ist heute auch nicht mehr das, was er mal war: exakte Berichterstattung, durchdachte Meinungsäußerung und vor allem tiefschürfende Aufdeckung von Mißständen, Korruption und Übeltaten. Journalisten waren mal die Wächter der Demokratie. Heute sind die meisten — zum Glück nicht alle — nur noch sensationsgeile Auflagenhochputscher. Tratsch. Klatsch und Schlüssellochguckerei bei Models und Königskindern. Massenjournalismus für Vollidioten. Und viele Fernsehsender gehen da munter voran. Nur noch die Einschaltquote entscheidet. Egal, mit welchen Mitteln sie erreicht wird.“

„Wohl war“, nickte Klößchen. „Neulich war eine Talkshow einem 40jährigen Mann gewidmet. Er hat sich als Hosenscheißer geoutet. Das ist sein Beruf. Er testet nämlich Windeln. Eine Expertenkommission war dabei. Die haben ernsthaft sein Seelenleben untersucht. Wie er sich seiner Frau und seinen Kindern gegenüber verhält — mit diesem Beruf am Hals, nein, am Hintern. Und wie er Freunden und Bekannten den Job erklärt.“

Alle grinsten.

Karl öffnete schon den Mund, um auch seinen Senf dazuzugeben. Aber in Glockners Wagen zirpte wieder das Sprechfunkgerät. Und die Kids sahen zu, wie der Kommissar die Mitteilung entgegennahm — offensichtlich alarmiert, aber zugleich auch erleichtert.

„Verstanden. Ich fahre hin“, sagte er und legte auf.

Er kam zurück.

Die Kids blickten erwartungsvoll.

Ob die Durchsage was mit unserem Problem zu tun hat? überlegte Tim.

Glockner sagte: „Ich muß sofort los. Ihr könnt mitkommen. Laßt die Tretmühlen hier. Einsteigen! Schnell! Wir fahren zur Boraner Straße. Möglicherweise finden wir die BMW-Fahrerin dort.“

In Sekundenschnelle ketteten Tim, Karl und Klößchen ihre Bikes an einen Laternenpfahl. Dann saßen alle im Wagen; und Glockner fuhr los, nachdem er den Blaulichtsockel, der über einen Magnetfuß verfügt, aufs Dach gestellt hatte.

Keiner der Kids fragte. Das war auch nicht nötig. Gabys Vater stillte die stumme Neugier, während er den Wagen mit hohem Tempo um die Kurven jagte.

„Ein Zeuge hat was beobachtet, hat im Präsidium angerufen, aber seinen Namen so genuschelt, daß er nicht verstanden wurde. Ist auch nicht so wichtig. Wichtig ist, was er sah, nämlich wie ein Mann in ein Bürohaus eingedrungen ist. Er hat die gläserne Eingangstür eingeschlagen. Interessant ist: Vor dem Gebäude parkt ein roter BMW, ein älteres Modell. Das paßt doch zusammen, wie?“

„Wie die Faust aufs Nasenbein“, sagte Tim. „Fehlen nur noch die Frau, der Dackel und die Tasche mit der Beute. Vielleicht hat sich die Frau in das Bürohaus geflüchtet. Sind dort Wohnungen?“

Glockner wußte es nicht, hob die Schultern und schaltete die Sirene ein, denn vor ihnen war die Fahrbahn verstopft. Drei oder vier Sonntagsfahrer pennten in ihren Blechkutschen. Jetzt rückten alle nach rechts, und der polizeiliche Privatwagen preschte vorbei.

Noch ein kurzes Stück zur Boraner Straße. Hier wuchsen die vielstöckigen Bürobauten wie Pilze. Aber das gesuchte Gebäude war sofort auszumachen, der rote BMW davor war nämlich nicht zu übersehen.

Tim spähte umher. Doch da war keine Menschenseele, abgesehen von einem Schatten dort hinter der Litfaßsäule.

Glockner hielt neben dem BMW, alle sprangen ins Freie, und der Schatten verdichtete sich zur Gestalt eines ältlichen Mannes, der jetzt eiligst herankam.

„Sind Sie von der Polizei?“

Glockner bestätigte das.

Aber der Oldie — er mochte siebzig sein und stützte sich auf einen Spazierstock — beäugte mit deutlichem Mißtrauen das TKKG-Team. Für Polizisten — auch für kriminalistische Azubis — schienen die reichlich jung zu sein.

„Ich bin Kommissar Glockner“, erklärte Gabys Vater und zeigte seine Marke. „Warten Sie bitte, bis ich zurück bin.“

Er lief schon zum Eingang, denn vielleicht kam es auf jede Sekunde an. Über die Schulter rief er, alle sollten beim Wagen bleiben. Logo! Denn Gabys Vater trug die Verantwortung, falls was passieren würde — was durchaus möglich war bis hin zur Schießerei.

Allerdings fühlte Tim sich nicht angesprochen.

„Ihr habt’s gehört“, meinte er cool. „Hierbleiben!“ Damit folgte er seinem künftigen Schwiegervater im Laufschritt.

Die Eingangstür bestand nur noch aus dem Stahlrahmen und Glasresten. Sie war abgeschlossen.

Glockner war durch das mannshohe, von Splittern eingefaßte Loch gestiegen, und Tim tat es ihm nach. Die Eingangshalle war erleuchtet.

Glockner drehte sich um. „Was ich sagte, Tim, gilt auch für dich.“

„Ich weiß, Herr Glockner. Aber ich kann Ihnen notfalls den Rücken decken. Außerdem habe ich ja genug Erfahrung gesammelt. Ich mache mit auf eigene Verantwortung; und letztlich bin ich ja schuld an allem — indirekt. Ohne die Verfolgungsjagd im Parkhaus wäre die BMW-Fahrerin nicht in Gefahr geraten.“

Der Kommissar erwiderte nichts, sondern spähte in den Flur, der nach hinten führte. Dort stand eine Bürotür offen. Sie gehörte zu den Geschäftsräumen eines gewissen Erwin S. Polluk und war ebenfalls gewaltsam geöffnet worden. Jedenfalls hing das Türschloß in Fransen.

Im Büro brannte Licht.

Glockner hielt seine Waffe in der Hand und äugte um die Türfüllung herum.

„Polizei! Ist hier jemand?“

Keine Antwort.

Tim spürte: Das Büro war menschenleer. Aber ein kalter Wind pustete heraus, produzierte sogenannten Durchzug. Denn in dem gemütlichen Büro stand ein hofseitiges Fenster offen. Der Vorhang war in Eile zur Seite gerafft, der Hof dunkel, die Atmosphäre düster und bedrohlich.

Tim und der Kommissar traten ein.

Der TKKG-Häuptling sah sofort: Der Telefonhörer lag neben dem Apparat und auf einem der Sessel eine typische Hundedecke mit Spuren kurzen Stichelhaares, was auf einen Rauhhaardackel hindeutete.

Glockner hatte sich zum Fenster hinausgebeugt und offenbar Spuren im Schnee entdeckt.

„Da!“ Er wies Tim daraufhin. „Kleine Füße. Die gehören vermutlich der Frau. Und solche von Größe 44 oder 45. Die gehören dem Einbrecher.“

„Hat er die Frau entführt?“

„Dann hätte er sicherlich nicht den Weg durchs Fenster gewählt.“

„Also ist sie vor ihm geflohen?“

„Das nehme ich an. Sie hatte sich hier eingeschlossen. Aber sie hörte natürlich, wie die Eingangstür zerschmettert wurde, und ist getürmt.“

Tim nahm den Hörer ans Ohr, aber da war nur das Freizeichen. Entweder hatte der Gesprächsteilnehmer aufgelegt, oder die Verbindung war gar nicht zustande gekommen.

„Jetzt fragt es sich“, sagte Glockner, „wie dicht ihr der Kerl auf den Fersen ist. Hier sehen wir uns noch gründlich um. Aber erst befragen wir den Zeugen.“

Er hieß Ewald Speichensplitter, war 72 und Rentner, pflegte hier seinen Abendspaziergang zu machen und hatte lediglich beobachtet, wie ein hünenhafter Mann die Glastür in Stücke trat. Den Mann beschrieb er als blond, in mittleren Jahren und mit einem aus dem Gesicht hängenden, mongolischen Bart. Der Einbrecher hätte eine grüne, braune, graue oder blaue Joppe getragen — mit weißem Schal. Ja, der sei garantiert weiß gewesen. Die Joppe könnte aber auch eine Lederjacke gewesen sein — vielleicht in Schwarz. Immerhin war Ewald Brillenträger und hatte Probleme mit den Farben. Vermutlich sah er die Welt als Schwarzweißfilm.

Karl, Klößchen und Gaby hatten ausgiebig in den BMW geäugt, der allerdings abgeschlossen war.

„Von einer Tasche keine Spur“, sagte Gaby.

Tim trat hinter den Wagen und gebrauchte völlig unauffällig einen speziell gebogenen Haken an seinem Taschenmesser, dem zwölfteiligen.

„Aber der Wagen ist doch gar nicht abgeschlossen“, rief er und klappte den Kofferraum auf.

Der war leer, abgesehen von Verbandskasten und kleinem Schneebesen.

Glockner warf Tim einen vielsagenden Blick zu — von der Art Mich-kannst-du-nicht-täuschen-du-Troublemaker — und durchsuchte dann den Wagen vorn. Aber auch dort war die Tasche nirgends versteckt: das Wageninnere roch nach fellnassem Dackel und einem süßlichem Parfüm.

Ewald Speichensplitter wurde gelobt, dann durfte er gehen. Zu seinen jungen Freunden sagte Glockner: „Die Beschreibung paßt verflucht gut auf Bruno Zapp, den Maulwurf-Bankräuber von Schneider und Pleitzke. Damit wäre deine Überlegung bewiesen, Tim. Zapp war beim Parkhaus, hat alles beobachtet und ist der Frau dann gefolgt.“

„Tja“, sagte Tim, „aber irgendwie stimmt es zeitlich nicht ganz — ich meine das Verhalten des Kleinwagens mit der scheppernden Stinkvorrichtung. Als der abfuhr, war die BMW-Fahrerin schon über alle Berge. Doch hier muß es Schlag auf Schlag zugegangen sein. Wieso hat er, der Zapp, sie so rasch gefunden?“

„Vielleicht kannte er sie“, sagte Karl, „und hat gewußt oder geahnt, daß sie hierher fahren wird.“

„Das ist zwar nicht unmöglich“, meinte Gaby, „aber doch unwahrscheinlich.“

„Vor allem müssen wir feststellen, wer die Frau ist“, sagte Glockner, wandte sich zum Eingang und wollte wahrscheinlich den Herrn Erwin S. Polluk anrufen.

Im selben Moment hörte Tim den Kleinwagenmotor und den scheppernden Auspuff. Dem TKKG-Häuptling stellten sich die Nackenhaare auf. Sofort sprang er, todesmutig bis in die Knochen, in die Straßenmitte und stellte sich mit erhobener Hand gebieterisch ins Licht der funzelnden Scheinwerfer.

Ein dunkler Kleinwagen, aus der Gegenrichtung kommend, hielt. Am Lenkrad ein junger Mann, der jetzt verblüfft durch die Windschutzscheibe äugte.

Glockner hatte begriffen, trat zur Fahrertür und zeigte abermals seine Polizeimarke vor.

Dem Kleinwagenfahrer fuhr der Schreck ins Blut.

„Aber... ich bin völlig nüchtern“, stammelte er. „Nur der eine Glühwein. Ist doch Advent. Und ich fahre ja vorsichtig.“

Darum ginge es nicht, erklärte Glockner, hieß ihn aussteigen, durchsuchte kurz den Wagen und blickte auch in den Kofferraum, wo allerdings Koffer keinen Platz hatten, sondern allenfalls Taschen. Aber die gesuchte war nicht drin — nur ein leerer Rucksack.

Der Typ, dachte Tim, verfolgt niemanden — jagt nach keiner Beute und macht auch keinen Überfall. Scheibenkleister! Meine schöne Idee ist wohl doch nur ‘ne Seifenblase.

Christian Leppig war Theologie-Student, hatte eben für eine Viertelstunde seine Mutter besucht — die am Ende der Straße wohnte — und vorhin tatsächlich in der Berliner Straße geparkt, unweit vom Parkhaus. Er hatte dort auf seine Freundin gewartet, die aber nicht kam. Leppig war die Harmlosigkeit selbst. Doch Glockner entließ ihn nicht gleich.

„Vielleicht, Herr Leppig, haben Sie eine Beobachtung gemacht, während Sie dort warteten. Denn Sie konnten zur Ausfahrt des Parkhauses sehen.“

Der Student nickte. „Ja, das konnte ich.“

„Haben Sie gesehen, wie ein roter BMW herausfuhr?“ Leppig blickte zu dem betreffenden Fahrzeug hin. „Ja, habe ich. War es der hier?“

„Vermutlich.“

„Ich glaube, er war’s. Ich habe zwar nicht konzentriert aufs Kennzeichen geachtet. Aber das CL darin ist mir aufgefallen. Sind ja meine Initialen (Anfangsbuchstaben).“

„Wunderbar!“

„Ach. JC oder so — wäre mir lieber.“

„Ich meine Ihre Aufmerksamkeit. War sonst noch was, als der BMW rausfuhr?“

„Kurz darauf kam ein Motorradfahrer aus dem Parkhaus. Er fuhr in dieselbe Richtung.“

„Können Sie den Mann beschreiben?“

„Ein harscher Typ. Einer, der ganz sicher keine Kirchensteuer entrichtet. Er trug Jeans, schwarze Motorradjacke aus Leder und hatte seinen Helm noch nicht aufgesetzt, tat’s aber dann. Ich glaube, der Mann war blond und hatte so einen langen Dschingis-Khan-Bart.“

„Danke!“ sagte Glockner. „Sie haben uns sehr geholfen.“

Als Christian Leppig von dannen war, sagte Tim: „Ich habe zwar gründlich vorbei gehauen mit meiner Theorie, aber im Prinzip kommt es aufs gleiche raus. Nur daß Zapp einen Feuerstuhl reitet und nicht im Minicar brettert. Vor allem aber, daß er dichter dran war an der Frau als wir ahnten.“

„Er hat irgendwo im Parkhaus gelauert“, nickte Glockner, „und hat alles beobachtet. Und er ist dir und Klößchen vorher vom Internat bis zum Parkhaus gefolgt. Mich wundert nur, daß er auf der dunklen und einsamen Zubringerstraße nichts versucht hat. Das wäre die ideale Gegend gewesen, um euch die Tasche zu rauben.“

„Hergegeben hätte ich sie nicht“, sagte Tim.

„Er hätte dir eine Pistole unter die Nase gehalten.“ Glockner überlegte. „Wahrscheinlich hat er euer Verhalten als Falle gedeutet und ist deshalb auf Abstand geblieben. Denn daß zwei Schüler abends mit den Bikes losbrettern und der Bankraubbeute im Rucksack — das ist schon sehr ungewöhnlich.“

Tim lächelte. „Die Tasche war nicht zu sehen. Nur zu ahnen. Zapp konnte nicht sicher sein. Aber er wollte natürlich wissen, was sich tut. Und dann lief ihm alles buchstäblich in die Hände — als werde ihm zugearbeitet. Und jetzt verfolgt er die Frau immer noch. Oder er hat ihr die Beute schon abgejagt.“

Das Stichwort. Alle gingen ins Haus und sahen sich dann in Polluks Büro um.

10. Spürnase

Tim entdeckte den Wandsafe. Er war verschlossen. Die Safetür besaß drei Zahlenringe. Die Ziffernfolge reichte von 1 bis 9.

„Das neuste Modell“, meinte Karl, „ist das nicht. Ziemlich primitiv. Wer sich ein bißchen Zeit nimmt, kriegt ihn auf.“

Tim stellte 1-1-1 ein. Aber die Tür rührte sich nicht. Auch nicht bei 2-1-1.

Er stellte 1-2-1 ein; und die Tür ging auf.

„Ich glaub’ es nicht“, meinte Gaby. „Kannst du zaubern?“

„Nee. Aber der Safebenutzer ist offenbar so einfallsreich wie ein Programmdirektor beim Fernsehen.“

Im Safe lagen mehrere Pappschachteln. Sie waren gefüllt mit Modeschmuck.

„Wie hübsch!“ rief Gaby und probierte Ohrringe an.

Es waren künstliche Cabochons in Glitzerfarben und zu wuchtig für Gaby, zu der Gediegenes paßt, wie Tim meinte, nämlich edle Perlen und Saphire.

„Habt ihr was?“ Glockner drehte sich um. Er hatte im Telefonbuch gesucht, aber von Erwin S. Polluk keine Privatnummer gefunden. Nur die des Büros war vermerkt.

„Die Beutetasche hätte Platz gehabt im Wandsafe“, erklärte Tim, „ist aber nicht drin.“

Der Kommissar besah sich den Schmuck. „Dieser Polluk verkauft ihn. Das geht aus den Prospekten und Unterlagen hervor — dort auf dem Schreibtisch.“

Dann rief Gabys Vater im Präsidium an und berichtete vom Stand der Dinge. Er gab die Kfz-Nummer des roten BMW durch, denn jetzt mußte schnellstens festgestellt werden, wer die Frau war, die sich vermutlich mit Dackel und Tasche auf der Flucht befand, verfolgt von Bruno Zapp. Polluks Frau? Eine Freundin? Eine Angestellte?

Tim tippte eher auf eine nahestehende Person, denn nur die würde sich an einem Sonntagabend hierher ins Büro begeben.

Im Präsidium versprach man Rückruf, sobald etwas festgestellt war, und Glockner legte auf. Im selben Moment klingelte der Apparat.

„Ja?“ meldete sich Gabys Vater, was noch nichts verriet. Tim stand dicht neben dem Kommissar und konnte die Männerstimme hören. Zunächst blieb ihr die Spucke weg.

„Moment!“ sagte der Anrufer dann. „Wo bin ich denn? Ich habe 3 56 64 56 gewählt.“

„Das ist hier der Anschluß. Wer sind Sie?“

„Und wer sind Sie? Was machen Sie in meinem Büro?“

„Herr Polluk?“

„Wer denn sonst?!“

„Mein Name ist Glockner. Ich bin Kriminalbeamter.“ Das verschlug dem Herrn Polluk gleich nochmal die Sprache. Aber dann erklärte Gabys Vater, was Sache war, und der Vertreter des modischen Geschmeides faßte sich allmählich.

„Vorhin... äh... habe ich“, erklärte er, „mit Beate telefoniert. Beate Kottke, ja. Ist meine Freundin. Sehr nettes Mädchen, wirklich. Und so sparsam! Sie... jaja, ich komme zur Sache, Herr Inspektor. Wie? Ja, Herr Kommissar. Also, Beate sagte irgendwas von einer Tasche. Aber das... äh... habe ich nicht begriffen. Habe total nichts verstanden. Und dann war da irgendwie Tumult. Ich dachte, Küßchen macht Rabatz. Küßchen ist unser Dackel. Stubenrein, völlig stubenrein. Jedenfalls hat Beate dann aufgelegt; und mein Zug fuhr ein, ich war nämlich in Rödelkirchen. Eigentlich fuhr der Zug ja erst später, aber dann war da noch ein anderer, den ich übersehen hatte auf dem Fahrplan. Deshalb bin ich schon hier — am Hauptbahnhof. O Gott!“

„Was erschrickt Sie?“ fragte Glockner.

„Ja, hoffentlich hat dieser kriminelle Zapp meiner Beate nichts angetan.“

„Hoffen wir’s. Beate Kottke wohnt bei Ihnen?“

„Nein, bei ihren Eltern.“

„Wo ist das?“

„Phettvanstdorfer Hauptgasse 47.“

„Telefon?“

„Ja, haben sie.“

„Die Rufnummer?“

„3 56 64 56... äh, das ist ja meine. Also, Kottkes haben: 4 22 24 29.“

Glockner wiederholte die Nummer, sagte, es werde schon alles gut werden und beendete das Gespräch.

„Komischer Typ!“ meinte Tim.

Gabys Vater nickte. „Die ganze Wahrheit war das nicht. Ich glaube schon, daß er gewußt hat, was für eine Tasche seine Beate hat.“

Er wählte 4 22 24 29. Aber bei Kottkes meldete sich niemand.

„Dann eben später.“ Der Kommissar legte auf.

Im selben Moment klingelte der Apparat.

Das Präsidium war am Rohr, und der Kollege in der Zentrale hatte eine heiße Nachricht, nämlich den Hinweis, Bruno Zapp wäre von Bahnpolizisten im Hauptbahnhof gesichtet worden, hätte sich aber verkrümelt, und nun sei dort große Razzia angesagt, mit Gabys Vater als Oberhäuptling, als leitendem Einsatzbeamten.

„Jetzt habe ich’s eilig“, er bewegte sich schon in Richtung Tür. „Nein, ihr könnt nicht mit. Und da versäumt ihr auch nichts. Jungs, ihr bringt meine Tochter nach Hause. Um den Tatort hier braucht ihr euch nicht zu kümmern. Gleich kommt ein Streifenwagen vorbei, und der Herr Polluk wird sicherlich auch bald eintreffen.“

Mit ihm verließen die TKKG-Kids das Gebäude. Der Kommissar fuhr ab. Sein Ziel lag in entgegengesetzter Richtung. Die TKKGler sockten in die andere, und Tim nahm seine Freundin an der Hand.

Schneeflocken tanzten durch das kalte Licht der Laternen, setzten sich auf Haare und Outfit. Gaby hatte ihre Baseballkappe von vorhin gegen ein niedliches Wollmützchen vertauscht. Natürlich hing der goldfarbene Pony hervor und wurde jetzt feucht von den Flocken. Gaby pustete dagegen, wie es ihre Gewohnheit ist, aber das half nicht, und bei jedem Augenaufschlag berührte der feuchte Vorhang die Wimpern.

„Ich habe eine Idee“, sagte Tim.

„Ich auch“, rief Gaby. „Oskar!“

„Wahnsinn!“

„Was?“

„Ich meine, wie wir geistig übereinstimmen — falls du dasselbe meinst.“

„Eure seelische Übereinstimmung“, grinste Karl, „ist auch nicht übel. Nur körperlich kann man euch mühelos unterscheiden.“

„Gott sei Dank!“ seufzte Gaby. „Wenn ich Tims Füße hätte, diese Monsterhufe, käme ich mir vor wie Yeti, der mysteriöse Schneemensch vom Himalaja. Der soll ja Schuhgröße 55 haben, barfuß.“

„Ich habe Schuhgröße 43“, sagte Tim. „Gut. 43-einhalb. Und nun laß mal hören.“

„Wir holen Oskar“, sagte Gaby, „und halten ihm Küßchens Sesseldecke unter die Spürnase. Im Hof setzen wir ihn auf Küßchens Spur. Denn wir können davon ausgehen, daß Beate Kottke ihren Vierbeiner bei sich hat. Vielleicht beschützt er sie auch. Ein echter Dackel ist ja fast wie ein Kampfhund, nur zu klein. Aber als Wadenzwicker haben die alle was drauf. Tja, und so nehmen wir die Verfolgung auf.“

Tim blieb stehen, beugte sich hinunter und küßte seine Freundin auf die Wange. „Totale Übereinstimmung, Pfote. Genau das hatte ich vor. Aber jetzt machen wir Tempo. Sonst kühlt die heiße Spur ab.“

An der Ecke zur Wanzenwürger Landstraße zuckelte im Benzinsparer-Tempo ein Taxi vorbei. Tim winkte. Der Fahrer war ein brummiger Unwirschtyp mit doofer Mütze.

„Wieviel kostet es bis zum Parkhaus Berliner Straße?“ fragte der TKKG-Häuptling.

„O weh!“ war die Antwort. „Darf’s nicht ein Kilometer mehr sein? Das lohnt ja kaum das Einsteigen. Außerdem muß ich wenden. Also, knapp sechs Mark — und ich bringe euch hin. Aber dort kriege ich nie eine Fuhre. Dort fährt jeder selbst. Nee, ich glaube, lieber nicht.“

„Aber es ist ein Notfall“, rief Klößchen. „Wir müssen zum Parkhaus. Unsere Oma ist dort. Verletzt. Beim Rangieren mit ihrem Porsche hat sie sich den Daumen eingeklemmt. Sie könnte verbluten.“

„Eure Oma fährt Porsche?“ fragte der Taxler.

„Ersatzweise“, antwortete Karl. „Wenn ihr Ferrari in der Werkstatt ist. Oma war früher Rallye-Siegerin. 32mal. 1951 hat sie auch die große Sahara-Tour gewonnen — mit einem halben Tag Vorsprung, obwohl sie in einen Sandsturm geriet und völlig eingeschneit... äh... eingesandet war. Jetzt, im hohen Alter von 88 ist sie immer noch autoverrückt. Aber sie mißtraut dem Blinklicht und hält immer die Hand raus. Dabei ist das mit dem Daumen passiert.“

Der Taxler lachte. „Ihr habt mich überzeugt. Einsteigen.“

Beim Parkhaus zeigte der Taxameter 5,60 DM an, und die Kids rundeten auf.

Alle Bikes standen noch am Laternenpfahl. Tim lud Gaby mit auf, und zu viert auf sechs Reifen ging’s dann im Höllentempo zur Altstadt, zur Glocknerschen Adresse.

Gabys Freundin Edeltraut war längst abgeholt worden von ihren Eltern, den Ehmanns. Tims Herzallerliebste lief zur Wohnung hinauf, versorgte ihre geliebte Mami mit einer kurzen, harmlos klingenden Erklärung und leinte Oskar an, der sich vor Freude fast den Schwanz abwedelte.

Mit dem gleichen Höllentempo ging’s dann zurück zu Polluks Büro.

Dort fuhr soeben ein Taxi ab, und die zerstörte Haustür stand offen. Polluk befand sich in seinen vier Wänden und starrte in den geöffneten Safe.

Die Kids machten sich bekannt. Polluk gab allen die Hand, und Gaby wurde mit einem langen Blick angeschmachtet. Der Modeschmuck-Vertreter mochte Mitte Zwanzig Sein, hatte einen Wust braunblonder Haare, die ihm tief in die Stirn wuchsen, und hellblaue etwas vorquellende Augen. Er roch nach Bier. Beim Reden beugte er sich seinem Gesprächspartner vertraulich entgegen, als wollte er dem zwischen die Zähne gucken. Das verstärkte den Bieratem, und Gaby trat auch gleich einen langen Schritt zurück.

„Wir rechnen grundsätzlich mit dem Schlimmsten“, erklärte Tim, „also nun auch damit, daß ihre Freundin oder Braut von Zapp, dem Räuber, verfolgt wird. Sie könnte verängstigt sein, versteckt sich irgendwo, traut sich nicht hervor, findet den Weg nicht zum nächsten Polizeirevier oder wenigstens zur nächsten Telefonzelle, um Hilfe mobil zu machen. Vielleicht hat Ihre Beate auch keine Telefonkarte bei sich, oder der Apparat ist kaputt. So oder so — wir versuchen, die Spur aufzunehmen.“

Oskar grunzte in diesem Moment. Es klang wie Einverständnis.

Polluk hatte den Vierbeiner bislang nicht beachtet, war sogar etwas zurückgewichen. Vielleicht gehörte er zu jenen Spinnern, die in jedem Hund eine Bestie vermuten, ein von Flöhen besetztes Untier oder einen tollwütigen Beißer. Vermutlich wurde Küßchen nur wegen Beate geduldet.

„Ach ja“, meinte Polluk.

Tim deutete auf die Sesseldecke. „Ist das Küßchens Platz?“

Polluk nickte. „Wenn Beate ihn mitbringt, fläzt er dort rum.“

„Das hilft uns jetzt sehr.“

Gaby zog Oskar zum Sessel und stupste ihn mit der Nase auf die Decke, worauf der Cockerspaniel eifrig zu schnuppern begann, zeitgleich das Wedeln anfing und schließlich die Decke mit den Zähnen packte, um sie herunterzuzerren.

Gaby verhinderte das.

„Such verloren, Oskar!“ befahl sie. „Such Küßchen!“

Oskar, der so was versteht, lief zum Fenster und stellte sich dringlich winselnd auf die Hinterbeine.

„Toll!“ meinte Polluk. „Ist er als Polizeihund ausgebildet oder macht er das freiwillig?“

„Beides“, erwiderte Tim. Er hatte das Fenster geöffnet und flankte hinaus.

Dort nahm er Oskar entgegen, der von Gaby durchs Fenster gereicht wurde. Kaum auf den Pfoten gelandet, senkte der Vierbeiner die Spürnase zu Boden und nahm die Spur wieder auf.

Tim half seiner Freundin ins Freie, Klößchen kletterte allein und fiel dabei auf den Bauch.

Karl telefonierte noch, hatte nämlich im Internat angerufen und sprach mit Dr. Frontlippe, dem EvD — Erzieher vom Dienst der eine Stinklaune hatte, weil er heute am Adventssonntag eingeteilt war.

Karl denkt an alles, dachte Tim. Ein Glück!

„...ja, Herr Doktor“, beendete Karl das Gespräch. „Tim und Klößchen werden bei uns übernachten — ihr geschätztes Einverständnis vorausgesetzt. Meine Eltern legen Wert darauf, daß ich mit meinen Freunden den Adventsabend feiere. Wir wollen Weihnachtslieder singen, und meine Mutter hat Honigkuchen gebacken. Morgen früh zum Unterricht sind wir natürlich pünktlich wie immer. Danke, Herr Doktor. Schönen Abend noch!“ Karl legte auf. „Ist bewilligt“, rief er und kletterte als letzter auf den Hof. Polluk sagte, er werde hier die Stellung halten.

Offenbar war ihm die Verfolgung zu riskant.

11. Die grüne Kassette

Oskar zog an der Leine. Tim hielt ihn. Der Vierbeiner hechelte auf der Spur. Es ging über dunkles Gelände. Schon der dritte Hinterhof war durchquert worden. Ein Baugelände schloß sich an. Ein fünfstöckiger Rohbau ragte in den Nachthimmel. Der Wind pfiff durch leere Fensterhöhlen und Türöffnungen. Plastikplanen, mit denen irgendwas abgedeckt wurde, flatterten im Wind. Es klang, als werde getrommelt, und irgendwo klopfte eine Planke gegen Stein oder Mauer.

Gaby folgte dicht auf. Hinter ihr keuchten Klößchen und Karl.

„Er hat die Spur noch“, rief Tim.

„Hoffentlich folgt er Küßchen“, meinte Klößchen, „und nicht einem gebratenen Hähnchen.“

„Was ist“, sagte Gaby, „wenn die Frau den Dackel freigelassen hat? Das wäre ja, daß wir jetzt ihm folgen und nicht ihr.“

„Glaube ich nicht“, meinte Tim. „Beate Kottke gibt Küßchen nicht her. Und der bleibt bestimmt bei seinem Frauchen.“

In diesem Moment verharrte Oskar, als wäre er gegen eine unsichtbare Wand geprallt. Dann beschnüffelte er etwas, das vor ihnen auf dem Boden lag.

Tim bückte sich. In der Dunkelheit hielt er den Gegenstand zunächst für einen Ziegelstein, erkannte dann aber: Es war die grüne Kassette.

Seine Freunde staunten. Oskar machte Männchen und schnupperte noch immer an dem Stahlgehäuse.

„Hat Beate Kottke die Kassette weggeworfen“, fragte sich Gaby, „oder verloren?“

„Ich vermute, verloren.“ Tim schob sie in seinen City-Rucksack, den er nun schon seit Stunden auf dem Rücken trug.

„Das bedeutet“, sagte Karl, „sie hat die Tasche wirklich bei sich.“

„Oder inzwischen auch verloren“, meinte Klößchen. „Oder weggeworfen, weil man mit leichtem Gepäck besser fliehen kann. Es gibt Typen, die leeren auf der Flucht sogar ihre Hosentaschen. Begünstigt sind natürlich die Leichtgewichte. So wie Karl. Gestandene Typen wie ich, bei denen die Waage ein paar Kilo mehr anzeigt, sollten niemals fliehen. Es paßt nicht zur Statur. Unsereins bietet dem Verfolger die Stirn.“

„Oder den dicken Hintern“, meinte Karl.

„Bei mir liegt das Gewicht in der Brust“, Klößchen atmete ein, hörbar und tief.

Tim hatte Oskar beobachtet. Der schnupperte jetzt in alle Richtungen, konnte sich aber für keine entscheiden.

Schuld daran war der Unrat, der hier den Boden bedeckte. Heute oder gestern hatte jemand die Baustelle als wilde Müllkippe benutzt — in unverantwortlicher Weise. Es roch penetrant nach chemischen Abfällen. Der Lichtstrahl einer Windpeitsche stahl sich neonhell durch den Rohbau, vermutlich geschaukelt vom Wind, und traf für ein oder zwei Sekunden den Boden. Tim sah, wie Glassplitter glitzerten. Scherben und aufgeschnittene Blechdosen lagen herum.

„Oskar hat die Spur verloren“, stellte Tim fest. „Außerdem würde er sich die Pfoten verletzen, wenn wir hier weitergehen.“

„Heißt das, wir geben auf?“ fragte Gaby.

„Leider bleibt uns nichts anderes übrig. Wir können ja vorn an der Straße noch ein Stück in der Richtung suchen. Aber ich glaube nicht, daß es was bringt.“

Durch den Rohbau und über ausgelegte Planken fanden sie den Weg zur Straße. An der Ecke war eine Telefonzelle. Tim hatte die Rufnummer von Beate Kottkes Eltern noch im Kopf. Aber auch jetzt nahm dort niemand ab.

12. Beate entkommt

Beate kauerte in einer Ecke, die schwärzer war als die Nacht. Der Rücken lehnte an einer rauhen Mauer. Es war die Rückseite einer Garage. Links, im rechten Winkel dazu, schloß sich eine andere Mauer an — ebenfalls die Rückseite einer Garage. Die beiden Einfamilienhäuser vorn waren dunkel. Niemand war zu Hause. Oder man schlief bereits.

Beate hielt Küßchen im Arm. Eine Hand lag auf seiner Schnauze. Sei ruhig! hieß das. Nicht bellen, nicht knurren, nicht fiepen! Und der Dackel gehorchte.

Die Tasche stand neben Beate, berührte ihre Hüfte. Der Reißverschluß hatte sich etwas geöffnet. Die Frau wußte, daß sie die Kassette verloren hatte, hatte es bemerkt, hatte das stählerne Poltern beim Aufschlag auf den Boden gehört, hatte aber nicht die Nerven gehabt und die Zeit, das Verlorene aufzulesen.

Sie war geflohen vor diesem Kerl. Er war ihr dicht auf den Fersen gewesen — die ganze Zeit. Zweimal hatte sie seinen Schattenriß vor hellerem Hintergrund ausgemacht. Grauenvoll!

Der Kerl wollte die Tasche, das Geld. Und Beate fragte sich, woher sie den Mut nahm, es ihm zu verweigern. Am liebsten hätte sie ihm die Tasche zugeworfen. Aber konnte sie, die Verfolgte, dann sicher sein, daß er sie unbehelligt ließ? Außerdem war es jetzt zu spät dazu. Immerhin war sie ihm entkommen bis hierher. Sicherlich schäumte er vor Wut.

Beate hatte sich den Fuß vertreten. Der Knöchel schmerzte. Verstaucht? Er fühlte sich an, als sei er geschwollen, Beate wußte nicht, ob sie die Flucht fortsetzen konnte. Sie zitterte vor Angst. Und ihre Selbstgespräche, die sie sonst immer klar formulierte, waren jetzt nur ein Gestammel.

O Gott! jammerte sie unhörbar, nämlich innerlich. Dort... dort kommt er. Nein, sehe ihn nicht, aber... aber seine Schritte. Wie im Flur. Wie vor der Bürotür. So hart... so zielstrebig. Der... Was soll ich nur... Tun kann ich gar nichts. Ruhig, Küßchen! O Gott, diese Schritte!

Er war da, ganz in der Nähe. Er suchte. Er trat gegen Blech. Es dröhnte. Dann fauchte der Wind um die Ecke. Jenseits der Häuser war die Straße, aber kein Wagen fuhr vorbei. Keine Stimme ertönte. Einsam war’s hier wie am Ende der Welt.

Der Verfolger kam näher. Nur noch ein Dutzend Schritte war er entfernt. Gegen den Himmel, der heller war als die Umgebung, hob sich seine Silhouette ab. Ein grober Kerl. Trug er einen Bart? Oder was hing da fransig um seinen Mund.

Beates Herz klopfte hinauf bis in den Hals.

Noch einen Schritt näher kam der Mann, und der Dackel bewegte sich in ihren Armen. Würde er ruhig bleiben, wenn sich der Verfolger weiter näherte?

Beate hielt den Atem an. Küßchen grunzte. Aber das wurde übertönt von dem Windstoß, der jetzt in die Büsche dort fuhr und Schnee herabrieseln ließ.

Der Verfolger wandte sich ab. Er ging in die Dunkelheit hinein, hinter der Beate ein freies Gelände spürte: unbebaute Grundstücke hier am Ende der Boraner Landstraße.

Die Frau wartete. Minuten vergingen. Dann richtete sie sich auf. Küßchen wurde auf den Boden gesetzt. Sie nahm die Leine in die linke, die Tasche in die rechte Hand. Vorsichtig auftreten! Aber es ging besser, als sie erwartet hatte. Mit nur leichtem Humpeln bewegte sie sich an den Rückseiten mehrerer Garagen entlang bis zu dem Weg, der zwei Grundstücke trennte und nicht befahrbar war, nämlich zu schmal.

Vorn lag die Straße. Etwas entfernt stand eine Laterne. Beate humpelte weiter. Im Schatten einer Hecke blieb sie stehen. Den Schatten warf die Hecke ins Licht der Laterne.

Ein Wagen näherte sich.

Er fuhr langsam. Schrittempo. War das der Verfolger, der noch immer nach ihr suchte? Nein, die Richtung stimmte nicht. Der Kerl war dorthin gesockt, und der Wagen kam von da. Ein Kastenwagen, der jetzt ins Blickfeld rollte. Und Beate erkannte ihn.

Ist das nicht, murmelte sie innerlich, die alte Nuckelpinne von Gotti und Michi. Klar ist sie das. Himmel, die beiden! In Liebe verbunden, aber armselig wie das letzte Hemd. Doch jetzt schickt sie der Himmel.

Trotzdem wartete Beate noch im Schatten der Hecke, irgendwie gewarnt von einer inneren Stimme, beziehungsweise von vibrierenden Nerven.

Der Kastenwagen hielt. Und zwar drüben auf der anderen Seite der Straße.

Michaela von Kante, genannt Michi, saß am Lenkrad. Der Motor stöhnte als hätte er Leibschmerzen. Schwaden, vermutlich bleihaltig wie eine Salve aus Vorderladern, verließen den rostigen Auspuff. Wo war Traugott Brigg, genannt Gotti?

Ja, gibt’s denn das, flüsterte Beate innerlich, daß der seine Michi allein läßt? Nein, nie! Wo...

Ihr Selbstgespräch endete, denn sie hörte keuchenden Atem. Er kam von hinten aus dem Weg, und Beate erschrak heftig, befürchtete natürlich, es wäre der Verfolger.

Sie riß Küßchen auf den Arm und preßte sich in die Hecke, vom Schatten einigermaßen umhüllt.

Eine Gestalt rannte an ihr vorbei und hätte sie beinahe gestreift. Doch bemerkt wurde sie nicht.

Es war nicht der Verfolger, sondern Gottis eher schmächtige Gestalt. Atemlos rannte der Student über die Straße und blieb neben dem Fahrerfenster stehen.

Michi hatte es aufgekurbelt.

Beate kannte Michaela seit Jahren. Sie und ihre Mutter, die pflegebedürftig war infolge von Krankheit, wohnten im Nachbarhaus. Etwas später hatte Beate auch Michis Freund kennengelernt, den sie mochte, obwohl er etwas lasch war, jedenfalls nicht so tüchtig wie Erwin Polluk.

„...aus den Augen verloren“, keuchte Gotti.

„Wen?“ fragte Michi durchs Fenster.

„Beide.“

„Aber das ist doch unmöglich.“

„Nichts ist unmöglich. Merkst du nicht, wie ich keuche. Ich habe mir die Lunge aus dem Halse gehetzt.“

„Hier auf der Straße habe ich keinen gesehen“, erwiderte Michi. „Weder Beate noch diesen Kerl.“

„Ich verstehe das nicht. Wie vom Erdboden verschluckt.“

„So ein Mist!“ schimpfte Michi. „Es hatte so schön angefangen.“

Ja, was denn? dachte Beate. Die sprechen von mir und meinem Verfolger. Also wollten sie mir helfen. Logo! Die haben die Durchsage gehört, gleich richtig gedacht und...

„Ja, schön angefangen“, bestätigte Gotti. „Und deine Idee war goldrichtig. Und fast wären wir rechtzeitig dagewesen — bei Polluks Büro. Nur dieser Typ war noch schneller.“

„Du hast sie die ganze Strecke verfolgt?“ fragte Michi, die sein Versagen offenbar nicht wahrhaben wollte.

„Habe ich. Nicht Beate, die war natürlich weit voraus. Aber dem Kerl bin ich nach. Und der war laut genug. Ich konnte dranbleiben an ihm. Aber hier war’s dann plötzlich zappenduster. Niemand mehr da. Auch Küßchen nicht.“

„Ob der Kerl Beate umgebracht hat?“

„Hoffentlich nicht.“

„Das schöne Geld! Die schöne Bankraubbeute!“

„Du sagst es.“

„Gotti, wir müssen den Mann ausladen. Ich glaube, er wird wach. Ja, er bewegt sich.“

Gotti trat etwas vom Wagen zurück und blickte in beide Richtungen die Straße entlang.

„Hier ist kein Mensch, Michi. Und die Häuser sind dunkel. Trotzdem! Am besten, du wendest und rückst mit dem Heck dort an den Weg.“

„Der ist zu schmal. Dort paßt der Wagen nicht rein.“

„Du sollst nur ranfahren. Dann sieht niemand, wenn wir ihn abladen.“

Beate war verwirrt. Wie die beiden redeten! Das klang nicht, als wären sie nur aus Hilfe herbeigeeilt. Sie trauerten um das Geld. Und wen wollten sie jetzt abladen?

Gotti kam über die Straße und postierte sich zwischen den Zaunhecken, nur fünf Menschenlängen von Beate entfernt. Küßchen blieb brav. Er nahm’s hin, daß man ihm an diesem Abend ständig die Schnauze zuhielt.

Michi manövrierte mit dem Kastenwagen, dessen Maschine jetzt sterbenskrank klang, fuhr rückwärts über die Straße, auch über den Gehsteig und bohrte die linke Heckseite knirschend in eine der Hecken.

„Stop!“ rief Gotti.

Aber die Zweige knackten schon, und auch der mit Immergrün überwucherte Jägerzaun ächzte.

Dann hielt der Wagen.

Beate hatte sich noch tiefer in die Hecke gepreßt.

Gotti öffnete die Hecktür. Innen flammte ein trübes Licht auf, es fiel auf einen bewußtlosen Mann.

Er war alt, jedenfalls weißhaarig, trug aber einen neuen Nobelcoat im Vampirschnitt, was ja in diesem Winter hipmodern war, edle Winterjeans, die etwas hochgerutscht waren an den langen Unterhosen der dünnen Beine, und Cowboy-Stiefel mit Acht-Zentimeter-Absätzen. Der alte Herr war offenbar im Herzen jung geblieben, zumindest im Outfit.

Jetzt wurde er von Gotti aus dem Wagen gezerrt, in den Schnee gesetzt und rücklings an die Hecke gelehnt.

Gotti griff nochmal in den Wagen, holte die rattenscharfe Baseballkappe aus recyclebarem Kunstleder heraus und zog sie dem Alten auf die Ohren. Nicht zu verwegen, also mit dem Schild nach vorn.

„Mach’s gut, Opa!“ sagte Gotti. „Geld und Kreditkarten hast du ja noch. Wir haben nur die Daten geklaut.“

Gotti schloß die Hecktür und wollte nach vorn gehen und einsteigen.

In dieser Sekunde hatte Beate ihren Schreck überwunden. Sie schöpfte Luft und ließ ihrer Empörung die Zügel schießen.

„Heh!“ rief sie. „Was ist los? Was habt ihr mit dem alten Mann gemacht?“

13. Oldie im Vampirmantel

Mist! dachte Tim. Hier ist alle Suche vergebens. Diese Straße ist endlos — wie eine Menschenkette aus weltbewegendem Anlaß. Schluß!

Die TKKG-Kids standen auf der Boraner Landstraße, hatten noch eine Weile gesucht, sogar nach Beate Kottke gerufen und weit mehr getan als ihre Pflicht. Viel Zeit war vertan worden, leider nutzlos.

Mehrere Versuche, Oskar wieder die Spur aufnehmen zu lassen, waren fehlgeschlagen. Nichts ging mehr. Man mußte aufgeben. Ein Wort, das Tim haßte. Ein Tun, das nicht seinem Wesen entsprach. Aber es hatte auch keinen Sinn, mit dem Kopf gegen die Wand zu rennen — oder blindlings in die Dunkelheit dieser unwirtlichen Dezembernacht.

„Hier ist total tote Hose“, sagte Tim. „Wir sollten die Hufe wetzen.“

„Was macht der dort hinten?“ fragte Gaby.

Sie blickte an Tim vorbei in die andere Richtung.

Der TKKG-Häuptling drehte sich um.

Am Ende der Straße, jedenfalls 500 Meter entfernt, schob sich ein Kastenwagen rückwärts über die Fahrbahn und verharrte dann auf dem Gehsteig, vermutlich vor einer Einfahrt.

„Der manövriert“, sagte Tim.

„Das sehe ich auch“, erklärte Gaby. „Aber warum macht er das?“

„Jedenfalls ist es nicht unser Bruno Zapp. Der fährt Feuerstuhl und nicht Kastenwagen. Es ist auch nicht Beate Kottke, denn die kam in Polluks BMW.“

Alle vier spähten in die Richtung. Nur Oskar hatte sich abgewandt. Zeit verging. Der Wagen stand brezelbreit auf dem Gehsteig. Offenbar war dort, flankiert von Hecken, die Einfahrt zu einem Grundstück. Tim konnte Bewegungen ausmachen. Eine Gestalt? Zwei Gestalten? Es war nicht zu erkennen auf die Entfernung, und die Einfahrt lag im Schatten der Hecke.

Jetzt kamen zwei Personen nach vorn, ein Mann und eine Frau. Sie war blond. Soviel konnte Tim erkennen. Auch, daß sie eine Tasche trug und ein Dackel neben ihr lief.

Spinne ich? dachte Tim. Oder sind meine grauen Zellen online?!

Er sprintete los.

„Was ist denn?“ rief Gaby.

Aber für die Antwort war keine Zeit. Denn dort hinten beim Kastenwagen hatte man ihn bemerkt.

Der Mann blickte her, ein schmaler, hochstämmiger Typ mit den Schultern des Antisportlers. Jedenfalls wirkte er so.

Tims Spurt schien innenschädelige Alarmglocken auszulösen. Die blonde Frau und der Dackel wurden in den Wagen gestopft. Der Mann sprang hinein.

„Halt!“ brüllte Tim und hatte 200Meter zurückgelegt. „Halt! Sonst...“

Der Wagen fuhr an, schlingerte über die Straße und preschte weg in die andere Richtung.

Keine Chance, das Nummernschild zu entziffern. Tim verlangsamte das Tempo, lief aber noch, fluchte innerlich und fühlte die kalte Luft in den Bronchien. Er hatte durch den Mund geatmet in der Eile, was er sonst immer vermeidet. Denn zum Atmen ist ausschließlich die Nase da — auch bei körperlicher Anstrengung und Sport.

Der TKKG-Häuptling blieb stehen. Seine Freunde trabten heran.

„Die Frau war’s, nicht wahr?“ rief Gaby.

„Jedenfalls war sie blond und jung. Sie hatte eine Tasche und den Dackel. Ich tippe auf Beate Kottke.“

„Sie ist freiwillig eingestiegen“, stellte Karl fest.

„Sah so aus. Vielleicht hat sie einen Bekannten getroffen. Wir müssen Polluk fragen. Vielleicht kennt er den Wagen. Ich glaube, es saß noch jemand drin. Am Lenkrad.“

Tim wollte sich abwenden. Aber in diesem Moment torkelte der Mann aus der Einfahrt — oder was auch immer dort war. Ein Mann mit Baseballkappe war’s. Er torkelte und hatte offensichtlich weiche Knie. Jetzt rutschte er aus und setzte sich hart auf den Hintern.

Nanu! dachte Tim. Ist das ein Alki mit zuviel Schnaps im Blut oder wurde ihm übel mitgespielt?

Der Mann blieb sitzen, stützte sich rücklings ab mit beiden Händen und drehte — er wirkte verwundert - den Kopf nach rechts und nach links.

Die TKKGler erreichten ihn. Tim sah sofort: ein Oldie mit Schnee auf dem Haupt, denn unter dem kunstledernen Gehirnwärmer hing total weißes Haar hervor, aber mit Frühling im Herzen. Vielleicht wollte der Opa auch nur seinen Enkeln imponieren, denn eingewandet hatte er sich wie ein Szene-Freak im irrsten Klamotten-Shop.

Tim ergriff ihn achselmäßig von hinten und zog ihn hoch, wobei der Opa fast aus dem Vampirmantel rutschte.

„Ist Ihnen nicht gut?“ fragte der TKKG-Häuptling, was ihm einen strafenden Blick von Gaby eintrug, die das offenbar für Zynismus (beleidigenden Spott) hielt.

„Mir ist übel“, sagte der Oldie.

„Krank?“

„Eigentlich nicht.“

„Haben Sie solche Anfälle öfter?“ Tim hielt ihn fest an den Schultern und damit aufrecht.

„Eigentlich nie.“

Der Opa hatte ein sympathisches Gesicht, hätte als gutmütiger Weihnachtsmann keine Maske gebraucht.

„Alles fängt mal an“, sagte Klößchen halblaut — und erhielt von Gaby einen Rippenstoß.

Der Opa sah sich um und schüttelte dabei den Kopf, als wollte er Benommenheit abstreifen.

„Wo sind wir denn hier?“

„In der Boraner Landstraße, ziemlich am Ende. Dort geht’s nach Kleinklibitzen. Das ist das Stadtviertel an der Südwesttangente.“

Tim ließ ihn vorsichtig los — und siehe da: Der Opa konnte alleine stehen.

„Komisch!“ murmelte er. „Eben war ich doch noch an der Glühweinbude in der Fußgängerzone am Universitätsplatz. Wo sind denn die netten jungen Leute? Das Pärchen? Die hatte ich doch eingeladen zum Glühwein. Ja, und... Jetzt erinnere ich mich: Plötzlich wurde mir schlecht. Aber dann weiß ich nichts mehr.“

„Was war denn gerade eben?“ fragte Tim. „Sie sind aus diesem Weg herausgeschwankt. Wir dachten, es wäre eine Einfahrt.“

„Als ich zu mir kam“, erwiderte der Opa, „saß ich dort bei der Hecke auf dem Boden. Uuuuuuuh, ist mir übel! Es kommt so bitter hoch aus dem Magen.“

„Hauchen Sie mich mal an“, verlangte Tim. Und verzog im nächsten Moment das Gesicht. „Das riecht ungut, mein Herr. Medikamentös.“

„Ich nehme keine Medikamente. Ich vertraue auf kalte Duschen und frische Luft.“

„Das ist auch besser und entlastet die Krankenkassen. Ich glaube, man hat Ihnen was eingeflößt. Heimlich, natürlich. Denn Sie wurden von einem Kastenwagen hergebracht. Der hat hier geparkt, und man hat sie sicherlich durch die Hecktür rausgesetzt. War der junge Mann von dem Pärchen groß und schmal?“

„Ja, groß und schmal. Sie ist pummelig und hat einen feuerroten Krauskopf.“

„Haben Sie Ihre Brieftasche noch?“

Der Opa sah nach — auch nach dem Inhalt, stellte sich dabei vor — er hieß Friedrich Sittersdorf — und konnte frohgemut registrieren, daß ihm nichts fehlte: weder in Brieftasche noch Portemonnaie.

„Daraus werde ich nicht klug“, meinte Tim. „Es scheint doch, daß Ihnen der Spargeltyp und die Pummelige ein K.o.-Mittel in den Glühwein gekippt haben. Vermutlich wurden Sie dann, als Sie umsackten, weggeschleppt von den beiden — unter dem Vorwand tätiger Hilfsbereitschaft. Abseits der Augenzeugen wird dann das Opfer — in diesem Falle Sie — ausgeplündert. Und irgendwo abgelegt. Aber Ihnen fehlt nichts, sagen Sie. Was haben Sie denn bei sich?“

„Eine ganze Menge. Fast 1000 Mark, vier Kreditkarten, fünf Schecks samt zugehöriger Scheckkarte, meinen Blutspender-Ausweis, meinen Unfallpaß, den Organspender-Ausweis, die Hausschlüssel, den Siegelring, meine goldene Uhr und einen Zahnstocher, ebenfalls in Gold.“

„Stark!“ meinte Klößchen. „Fehlt nur noch die Geburtsurkunde.“

Sittersdorf lachte. Sein Sinn für Humor hatte das bittere K.o.-Mittel überwunden.

Tim war was eingefallen, nämlich ein Gespräch, das er kürzlich mit Gabys Vater geführt hatte — über mysteriöse Vorgänge hier in der Stadt, Vorgänge, die bei der Kripo unter dem Stichwort ,K.o.-Tropfen-Bande’ aufmerksam verfolgt wurden; allerdings hatte man noch keinerlei Resultate. Demzufolge trieben Unbekannte ihr Unwesen, indem sie in Kneipen, Bars und Cafés ihre Opfer keilten, wobei sie ihnen ein black-out-Mittel ins Getränk schütteten, heimlich. Die Opfer wurden dann abgeschleppt und irgendwo ausgesetzt, aber nicht ausgeraubt. Beschreibungen der Täter lagen nicht vor. Nur soviel stand fest: Immer waren ein junger Mann und eine junge Frau daran beteiligt.

Tim sagte, was er wußte. Aber das half dem Herrn Sittersdorf nicht. Immerhin war er bereit, sich morgen ins Polizeipräsidium zu begeben — zu Kommissar Glockner.

„Es geht um die Personenbeschreibung“, sagte Tim. „Die ist wichtig. Versuchen Sie sich zu erinnern, wie die beiden aussehen. Und dann nicht vergessen! Jedenfalls nicht bis morgen!“

Sittersdorf nickte. „Die junge Frau hatte Sommersprossen und helle Haut. Außerdem sagte sie, es wäre sehr gemütlich an der Glühweinbude, aber nicht so gemütlich wie im Café Leychtsünn.“

„Wo?“

„Das ist ein Tortentempel in der Maulbrandt-Straße“, sagte Klößchen. „Extrem starke Schokotorte machen die dort.“

Gaby konnte das bestätigen. Aber Tim bohrte nicht nach. Er hielt den Tortentempel für nicht weiter wichtig.

Sie nahmen Sittersdorf ein Stück mit. Ein leeres Taxi wurde gefunden. Die Kids setzten den Opa hinein, und er ließ sich nach Hause fahren, wo — wie er sagte — seine junge Frau — sie sei 22 Jahre jünger als er — auf ihn warte. Damit hatte er auch die Erklärung geliefert für sein Outfit.

Sicherlich nimmt er auch Nachhilfe, dachte Tim, im Disco-Tanz.

Zurück in der Boraner Straße, erwischten sie den Modeschmuckhändler Polluk in letzter Sekunde. Er hatte alles, was wertvoll war, in seinen BMW eingeladen. Denn die Türen zu Haus und Büro waren ja nicht mehr abschließbar.

„Die Polizei war hier“, erklärte er und schlug den Deckel des Kofferraums zu.

„Und?“ fragte Tim.

„Sie haben ein Protokoll aufgenommen.“

„Hat sich Ihre Freundin gemeldet?“

„Leider nicht. Ich habe immer wieder bei ihren Eltern angerufen. Aber dort hebt niemand ab. Ich glaube, Beate sagte auch, ihre Eltern seien bei einer Vorweihnachtsfeier des Vereins der Zündholzsammler. Und da wird’s immer spät.“

„Zündholzsammler?“ erkundigte sich Tim mit hochgeschobenen Brauen.

„Tja, das ist auch so eine Spielart der Sammelleidenschaft. Zündholzbriefchen gibt es in unzähligen Ausführungen. Nämlich mit den unterschiedlichsten Aufdrucken und Designs. Immer als Werbung. Immer als Reklame. Jedes bessere Hotel hat seine Zündhölzer mit hauseigenem Signet, fast jede Boutique, jede größere Firma, Fluggesellschaften und Bahn. Ich warte darauf, daß demnächst auch die Kindergärten damit anfangen.“

„Dort ist Rauchen verboten“, sagte Klößchen.

Polluk grinste. „Aber was mal ein kleiner Brandstifter werden will, der zündelt beizeiten.“

Idiot! dachte Tim, ließ es aber unausgesprochen. Denn Polluk sollte ja noch behilflich sein bei einer Frage.

„Möglicherweise“, erklärte Tim, „haben wir Beate Kottke gesehen. Jedenfalls war’s eine junge blonde Frau mit Dackel. Sie stieg — vermutlich freiwillig — in einen Kastenwagen, der seine Zeit von Saft und Blüte schon lange hinter sich hat. Eine alte Rostlaube ist es. Der Motor röchelt. Ein junger hochwüchsiger Schmächtling stieg auch ein. Und vielleicht saß eine junge pummelige Sommersprossenträgerin am Lenkrad — eine mit feuerrotem Kraushaar. Sagt Ihnen das irgendwas?“

Polluk dachte lange nach und verneinte dann. „Nööö.“

„Wir bleiben am Ball“, erklärte Tim. „Wir werden immer wieder bei den Kottkes anrufen. Im übrigen hat Kommissar Glockner alles Einschlägige veranlaßt. Die Fahndung nach Bruno Zapp ist auf Touren gekommen. Jeder Polizist im Streifenwagen sucht. Desgleichen nach Ihrer Freundin.“

„Das beruhigt mich sehr“, sagte Polluk und gähnte.

14. Der Drogenschmuggel, mit dem alles begann

Die Stoßdämpfer des Kastenwagens waren im Eimer. Beate spürte jede Unebenheit der Straße wie einen Tritt in die Sitzfläche. Gotti und Michi waren daran gewöhnt. Ihnen schien es nichts auszumachen. Jedenfalls starrten sie mit verlegenheitsstarren Gesichtern durch die beschlagene Windschutzscheibe in den ungemütlichen Abend.

Michi fuhr. Und gab sich dabei soviel Mühe, daß sie sich fast auf die Zunge biß.

Gotti schluckte, als müsse Unzerkautes durch den Schlund, und ließ seinen Adamsapfel am mageren Hals hüpfen.

„Ich frage euch nochmal“, sagte Beate mit hysterischer Stimme. „Was hat das zu bedeuten? Was habt ihr mit dem alten Mann gemacht? Erfriert der jetzt? Wird er umkommen? Schlimm genug, daß mir die ganze Unterwelt auf den Fersen ist. Ja, ich bin gejagt, verfolgt, gehetzt. Denn den Typen, der da eben auf uns losrannte — den habe ich erkannt. Das war der große Dunkle aus dem Parkhaus. Der, der den andern verfolgt hat. Aber davon wißt ihr ja nichts. Und es geht euch nichts an. Doch ich will die Wahrheit hören! Also?“

„Der... alte Mann stirbt nicht“, sagte Traugott Brigg, genannt Gotti. „Nicht jetzt, meine ich. Erst wenn seine Zeit gekommen ist. Und gesund wie der aussieht, macht er sicherlich noch 15 Jahre. Vielleicht sogar 20. Er sagte, er trinkt auch nur wenig Alkohol. Ein Glas Glühwein — das zählt ja nicht.“

„Ist er betrunken? Warum habt ihr ihn dann nicht nach Hause gebracht?“

In diesem Moment sonderte Michaela von Kante, genannt Michi, ein Schluchzen ab, das wie ein Fanfarenstoß aus tiefster gepeinigter Seele klang.

„Gotti, ich kann nicht mehr“, schluchzte sie. „Ich sag’s.“

„Nein!“ schrie er.

„Doch!“

„Nein!“

„Ich muß. Meine seelische Kraft ist am Ende.“

„Michi, reiß dich zusammen!“

„Ich höre auf. Egal, was geschieht.“

„Michi, die bringen uns um.“

„Ist mir doch egal.“

„Paß auf, die Kurve!“

„Ach, diese blöde Straße! Wieso ist hier eine Kurve?“ Entgeistert hatte Beate den beiden zugehört. Von rechts und von links hatte man ihr in die Ohren gedröhnt, denn sie saß eingeklemmt zwischen dem Pärchen.

Über Michis Gesicht kullerten dicke Tränen. Die Augen schwammen. Das — zusammen mit der beschlagenen Windschutzscheibe, deren dicke Feuchtschicht über das defekte Gebläse gesiegt hatte — machte Michi fast blind.

Ein Laternenpfahl kam drohend entgegen.

Beate ließ Küßchen los, der sich auf ihrem Schoß zusammengerollt hatte, und fiel der Chauffeuse mit beiden Händen ins Lenkrad.

Um Haaresbreite schlitterten sie an der Laterne vorbei. Gotti öffnete wieder die Augen und nahm die Hände von den Ohren.

„Du hältst den Mund!“ befahl er.

„Nein!“ sagte Beate. „Du hast Michi nichts zu verbieten, Gotti. Sie will reden. Sie hat Vertrauen zu mir. Wir kennen uns seit einer Ewigkeit. Also, was ist euer Problem?“

Michi holte tief Luft. Gotti hatte sich ergeben und hielt jetzt die Luft an.

Michi wischte sich übers Gesicht. „Wir sind Räuber“, sagte sie, „Räuber und Diebe. Wir machen Menschen bewußtlos mit einem Narkosemittel, mit K.o.-Tropfen. Dann plündern wir sie auf eine besondere Weise aus.“

In die Stille, nur belebt von den Sterbenslauten des Motors, sagte Beate: „Das glaube ich nicht, Michi. Ihr wollt mich verkohlen. Ihr... nein, dazu kenne ich euch schon zu lange. Ihr macht so was nicht.“

„Doch“, beharrte Michi, „wir überfallen heimtückisch und um uns zu bereichern die sogenannten Plastik-Geld-Zahler, nämlich die Kreditkarten-Inhaber, von denen es ungefähr sechs Millionen bei uns...“

„Fünfzehn!“ fiel ihr Gotti ins Wort. „Inzwischen sind es 15 Millionen in der Bundesrepublik Deutschland. Und es werden jedes Jahr mehr. Egal, ob einer Geld hat oder nicht. Hauptsache, er hat ein Konto. Das ist — wirtschaftsmäßig gesehen — die Voraussetzung, um Schulden zu machen. Tja, um diese Kreditkarten geht’s uns.“

Michi stöhnte auf. „Es sind harmlose Menschen. Arglose Menschen. Sie ahnen nicht, was mit ihnen geschieht. Bewußtlos setzen wir sie aus — wie den alten Mann, der übrigens Sittersdorf heißt und eine junge Ehefrau hat. Sagt er. Wenn die Opfer ihre fünf Sinne wieder einfangen, stellen sie beruhigt fest, daß ihnen nichts fehlt. Deshalb laufen auch sicherlich nicht alle zur Polizei, sondern nur die, denen unser Mittel nachhaltig Übelkeit bereitet. Mit Sodbrennen und Erbrechen.“

„Und wie macht ihr das mit den Kreditkarten?“ fragte Beate entgeistert.

„Wir kopieren die Daten. Machen eine Kopie der Unterschrift“, erklärte Gotti, jetzt ebenfalls zum Geständnis bereit. „Das alles liefern wir ab bei unserem Auftraggeber, einer internationalen Verbrecherbande. Die Ganoven haben das technische Zubehör, um neue Kreditkarten herzustellen. Fälschungen. Das beklaute Opfer ahnt davon nichts. Aber die Haie — so nennen sich die Verbrecher — verfügen nun über die Karte, und einer von ihnen hat auch die Unterschrift ein bißchen geübt. Ganz genau muß das gar nicht sein. Kein Geschäftsinhaber sieht sorgfältig hin. Und die Unterschriften fallen ja auch oft verschieden aus bei ein- und derselben Person. Etwas Rheuma in den Fingern, ein Tennisellbogen, zu eng sitzender Trauring, überanstrengte Armmuskeln, eingeschlafene Daumen oder eine vergessene Lesebrille — und schon sieht die Unterschrift anders aus. Ist logisch, nicht wahr?“

Beate nickte. „Und dann kaufen die Verbrecher mit der gefälschten Karte ein?“

„Exakt. Aber nicht dort, wo das beklaute Opfer lebt, sondern im Ausland. Teuerstes Zeug. Große Mengen. Was zu kriegen ist. Weil es im Ausland geschieht, vergeht mindestens ein Monat, bevor die Belastungen auf dem Konto des Opfers verbucht werden. Die Verbrecher haben also Zeit. Und dann die Katastrophe. Plötzlich stellt der Karten- und Kontoinhaber fest: Da werde ich ja um Hunderttausende zur Kasse gebeten — für Käufe, die ich gar nicht getätigt habe. Aber seine Karte wurde verwendet, seine Unterschrift ist es — scheinbar. Natürlich läßt er nun die Karte sperren, und künftig geht nichts mehr. Aber der Schaden ist entstanden, und die verbrecherischen Käufer, an die sich niemand mehr erinnert, lachen sich ins Fäustchen.“

„Wahnsinn!“ rief Beate. „Das ist ja... kriminell. Warum macht ihr so was?“

„Weil man uns dazu zwingt“, Michi begann wieder zu weinen und fuhr schon zum vierten Mal rund um den Kaiserlichen-Exerzierplatz, der demnächst umbenannt werden soll in Schleifer-Platz. Michi hatte die Orientierung verloren.

„Die Verbrecher... die Haie... zwingen euch?“ Beate wurde zusehends entsetzter. „Aber wieso?“

„Es ist Erpressung“, erwiderte Gotti düster.

„Seelische Erpressung?“

„Das auch.“

„Womit erpressen die euch?“

„Mit unserer Schuld.“

„Was heißt das?“

„Wir haben uns schuldig gemacht. Und wir schulden ihnen... äh... noch 209 000 Mark. Tja, für die Daten einer jeden abgekupferten Kreditkarte werden uns 250 Mark angerechnet. Wir müssen also noch 836 000 Kreditkarten-Infos liefern. Dann sind wir schuldenfrei — und die Haie lassen uns aus ihren Klauen. Noch 836 000 K.o.-Tropfen-Betäubungen — denn anders kommt man an die Karten nicht ran. Das edle Handwerk der Taschendiebe haben wir nicht gelernt. Versucht haben wir’s. Aber das ging gleich in die Hose.“

Beate war erschüttert. Sie streichelte Küßchen so heftig, daß der Deckel zu knurren begann.

„Warum geht ihr nicht zur Polizei?“

„Ich sagte es schon. Wir sind erpreßbar. Wir stecken tief in einer Schuld.“

„Wieso?“

Michi fuhr jetzt die sechste Runde um den Kaiserlichen-Exerzierplatz und heulte wie ein Wasserfall.

„Weil wir blöd sind“, rief sie. „Wir verdienen es nicht besser.“

Gotti sagte: „Leider kann ich da nicht widersprechen.“

„Ich will’s wissen.“ Beate hielt Küßchen die Schnauze zu, denn sein Knurren übertönte mittlerweile den Motor.

„In unserem Alter“, sagte Gotti, „ist man noch so leicht verführbar. Die Unschuld der Jugend, nicht wahr? Man will alles — und das sofort. Aber die Taschen sind leer. Da wird selbst ein edler Charakter schwach — und denkt: Einmal mache ich’s. Den Junkies ist ja doch nicht zu helfen. Nur einmal. Einmal fettes Geld für wenig Arbeit. Damit man endlich mal den Bär aus dem Stall lassen kann. Und das Risiko schien nicht groß zu sein.“

„Wobei?“

„Wir waren im Sommer in der Türkei“, erklärte er. „Tolles Land. Und so gastfreundlich. Nur politisch ein bißchen instabil. Aber man soll auch da die Hoffnung nicht aufgeben. Eigentlich war alles Zucker. Mit der einzigen Einschränkung, daß sich Michi immer am Baklava überfressen hat.“

„Und du hast zuviel Moussaka verputzt“, konterte sie.

Beate wußte, daß es sich beim Baklava um ein leckeres Strudelgebäck mit Walnüssen und Honig handelt und beim Moussaka um Hackfleisch mit Auberginen.

„Dann lernten wir den Mann kennen“, sagte Gotti und leckte sich die Lippen. Offenbar dachte er an die griechisch-türkische Küche.

„Wie hieß er doch gleich?“ fragte Michi.

„Habe ich vergessen.“

„Ich auch.“

„Am besten, man vergißt ihn, diesen Mistkerl. Mit ihm fing alles Elend an.“

„Ein Türke?“ fragte Beate.

„Nein, ein Deutscher. Ich glaube, er hieß Arnold. Jedenfalls tranken wir zusammen etliche Flaschen Wein und kamen uns menschlich näher. Als unsere Vertraulichkeit schon fast grenzenlos war, ließ er die Katze aus dem Sack. Augenzwinkernd fragte er uns, ob wir ganz auf die Schnelle satte 50 000 verdienen wollten. Natürlich wollten wir. Es gehe nur darum, ein bißchen zu schmuggeln. Ist ja ein Kavaliersdelikt, nicht wahr? Er zwinkerte noch heftiger mit seinen Glubschern und erklärte, wir müßten ein Paket — eigentlich nur ein Päckchen — hierher bringen. In das Restaurant Lotus-Garten in der Rappelherz Straße.“

„O Gott!“ sagte Beate.

„Ja, hätten wir an den nur gedacht. Aber wir dachten an die 50 000. Natürlich ahnten wir, daß es sich um Rauschgift handelt. Aber das haben wir verdrängt. Arnold — oder wie er auch heißt — gab uns ein verschnürtes Päckchen. Ich schätze mal, es wog zwei Kilo. Außerdem war es ringsum so zugeklebt, daß wir den Inhalt nur ahnen konnten. Das Päckchen roch nach nichts. Und Arnold schärfte uns ein, sorgsam damit umzugehen. Denn im Falle eines Falles müßten wir für den Schaden aufkommen. Das hätte uns stutzig machen müssen. Aber wir haben nur an das Geld gedacht.“

„Und wie ging’s weiter?“

„Wir haben das Päckchen im Wagen versteckt. In diesem hier. Vor einem halben Jahr war er noch besser bei Puste. Dann sind wir los. Arnold hat uns Glück gewünscht. Er selbst, sagte er, könne als Kurier nicht mehr arbeiten. Weil er polizeibekannt wäre. Wir dagegen sind unbescholten, sagten wir uns, und nicht an jedem Fahrzeug schnüffelt der Drogenhund an der Grenze. Und so war’s auch. Wir hatten tatsächlich Glück. Wir haben die Grenzen passiert, als gäbe es sie nicht. Einmal hatten wir Schweißausbrüche, als ein Drogenhund, angeleint, unsere Rostlaube umrundet hat. Aber er hat nichts gemerkt — trotz der mißtrauischen Blicke des Hundeführers. Wir sind also unbehelligt wieder eingereist in die BRD.“

Beate nickte. Sie lauschte mit einem Gemisch aus Neugier und Entsetzen.

„Wir kamen zurück in diese unsere Stadt“, fuhr Gotti fort mit seinem Bericht, „stellten unseren Wagen bei der Michi auf den Hof und packten alles aus, unsere sieben Sachen. Natürlich auch das geheimnisvolle Päckchen. Das heißt, wir wollten es auspacken. Aber es war nicht mehr da. Es war weg. Verschwunden. Hatte sich in Luft aufgelöst. Wie durch Zauberei. Nein, nicht durch Zauberei. Denn Michi erinnerte sich dann. Die Situation hatte harmlos auf sie gewirkt. Erst im Nachhinein erhielt dieser Vorgang die wahre Bedeutung. Es war nämlich kurz hinter der deutschen Grenze gewesen in dem kleinen Ort Zwicknaht-Borderhausen. Wir haben eine... äh... Pieselpause gemacht, und der Wagen war für eine Minute unbeaufsichtigt. Michi, die als erste hinter den Büschen hervorkam, hatte einen Typ gesehen. Einen Mischling — halb Chinese, halb Deutscher, vielleicht auch umgekehrt. Jedenfalls schlich der eilig von dannen und trug was unterm Arm, eingetütet in eine Spar-schneller-und-sofort-Einkaufstüte. Unser Päckchen könnte drin gewesen sein.“

„War den euer Wagen nicht abgeschlossen?“

„Die Hecktür war damals schon defekt. Da genügte ein Ruck, und das Schloß benahm sich wie eine Einladung zum Nähertreten. Aber unser Zeug war ja nichts wert. Wer stiehlt denn solchen Ramsch — haben wir uns gedacht. Keine Sau. Selbst ein Penner hätte Riechkolben rümpfend sein Interesse verweigert.“

„Entsetzlich!“

„Du sagst es“, nickte Michi, die sich nun auch wieder einmischte.

„Dieser Diebstahl bedeutet doch: Der wegschleichende Halbchinese muß gewußt haben, was er stehlen will. Er muß gezielt nach dem Päckchen gesucht haben.“

Michi nickte abermals. „Das haben wir uns auch gesagt. Hinterher. Vermutlich war es ein krimineller Konkurrent. Einer von einer anderen Drogenschmuggler-Bande. Er hat uns beobachtet in der Türkei und die ganze Zeit später und hat zugegriffen, als wir die Dreckarbeit erledigt hatten und ihm nichts mehr passieren konnte. Tja, wie auch immer. Wir steckten bis zum Hals im Morast.“

„Zum Lotus-Garten“, nahm Gotti den Faden auf, „haben wir uns gar nicht mehr hingetraut. Aber die Haie dort, diese multi-landsmännisch gemixte Gruppierung aus deutsch-jugoslawisch-chinesischen Übeltypen, waren bestens informiert über uns und unsere Ankunft. Natürlich von diesem Arnold — oder wie der Hundskrüppel heißt. Jedenfalls rückten uns die Haie auf die Fischhaut, die Pelle — meine ich. Und für uns begann der nackte Horror.“

„Was hat man mit euch gemacht?“ fragte Beate.

„Erst wurden wir verdächtigt, wir hätten den Superdrogenstoff für uns verbraucht. Aber das haben sie dann fallenlassen, denn unsere Bodies und Köpfe sind drogenfreie Zone. Dann vermuteten die Ganoven, wir hätten den Stoff verscherbelt und uns mit einem Berg Kohle den Bauch vergoldet. War natürlich nicht. Schließlich glaubten sie uns. Akzeptierten, daß wir Opfer sind. Opfer eines Diebes. Das half wenigstens etwas. Denn uns blieb Mißhandlung erspart. Aber wir wurden haftbar gemacht für den Schaden. Und wir können noch froh sein, daß wir nur den Einkaufspreis erstatten sollen, nämlich 220 000 DM und nicht den Verkaufspreis, was das sechsfache ausgemacht hätte — mindestens. Also schlappe 1,2 Millionen. Für uns ist es allerdings kein so großer Unterschied. Denn auch aus den kleineren Schulden kommen wir nie raus.“

„Entsetzlich!“ Beate stieß Michi an. „Hör endlich auf, hier im Kreis zu fahren. Wir werden noch auffallen.“

Michi nickte und hielt unter einem Halteverbots-Schild. Der Zündschlüssel knackte, als werde er abgebrochen, und der Motor verstummte.

„Michi hat ihren Schmuck verkauft“, sagte Gotti. „Den von der Konfirmation und den von ihrer Tante, die voriges Jahr starb. Das brachte 3000 Mark. Ich habe mein Sparbuch aufgelöst und mich von meinem Feuerstuhl getrennt. Es war eine alte Yakamabitschi. Das Hinterrad eierte etwas. Aber bei genau 47 Sachen war Geradeaus-Fahrt problemlos. Zwo-zwo habe ich dafür gekriegt. Und noch so ein paar Sachen wurden verhökert. Jedenfalls hatten wir 7300 zusammen — als erste Schuldentilgung. Die Haie haben sich totgelacht — und uns dann dazu verdonnert, Kreditkarteninhaber in Tiefschlaf zu legen zwecks Plastik-Daten-Erfassung aus ihren Brieftaschen. Das ist nun unsere Freizeitbeschäftigung. Zur Polizei können wir nicht gehen. Vielleicht kämen wir bei einer Drogenschmuggel-Selbstanzeige noch einigermaßen glimpflich davon. Aber dann würden uns die Haie ihre Schläger auf den Hals schicken — Knochenbrecher, Menschenquäler, Sadisten. Mir bedeutet meine Gesundheit nicht viel. Aber wenn Michi was angetan wird, sterbe ich vor Gram.“

Für einen Moment herrschte Stille. Es wurde jetzt sehr kalt im Wagen. Selbst Küßchen schien zu frieren. Denn er wühlte sich in Beates Mantel wie in einen wärmenden Misthaufen.

Beate griff sich mit beiden Händen ins Blondhaar. In die Kulleraugen trat ein entschlossener Ausdruck. Auch der Mund, dessen Lippenstiftbelag längst abgelutscht war, versuchte sich in trotziger Strenge.

„Ich habe die Lösung“, sagte Beate feierlich und langte mit einer Hand hinter sich, wo die Geldtasche stand. „Es tilgt zwar nicht alle eure Schulden, aber einen schönen Teil. Und die Haie werden froh gestimmt und sehen euren guten Willen. Immerhin sind 80 000 kein Pappenstiel.“

„Was meinst du damit?“ rief Gotti, der genau wußte, was sie meinte.

„Ich meine, ich gebe euch das Bankräubergeld. So erfüllt es einen guten Zweck. Ihr liefert es ab bei den Haien im Lotus-Garten. Am besten, wir fahren sofort hin.“

Michi begann wieder zu heulen. „Das... das... können wir nicht annehmen.“

„Doch, wir können“, rief Gotti. „Man muß sich dazu überwinden, Michi. Auch wenn’s schwerfällt. Im übrigen, Beate, sind wir vorhin sowieso nur hierher gedüst, um... um dir zu helfen, will ich sagen, als wir im Radio die Durchsage hörten. Wir dachten, du könntest das sein — wegen der Gesamtbeschreibung, und wollten uns tollkühn einsetzen zu deinem Wohl. So wäscht nun eine Hand die andere, aber du hast die Seife. Danke, Beate! 80 000 mal danke!“

„Schon gut“, meine Beate. Sie überlegte, ob sie nicht wenigstens einen Tausender für sich und Erwin abzweigen sollte. Sozusagen als Schmerzensgeld. Aber dann schob sie diese gedankliche Verführung weit von sich.

Michi konnte nicht mehr fahren. Tränen trübten ihr die Sicht. Gotti und Michi tauschten die Plätze.

Der Zündschlüssel kratzte im Schloß. Irgendwann sprang der Motor an, ärgerlich hustend wegen dieser Zumutung.

Noch eine Runde um den Kaiserlichen Exerzierplatz. Dann lenkte Gotti die K.-o-Tropfenlaube in Richtung Rappelherz Straße, zum LOTUS-GARTEN — aber nicht um Beijing Kao Ya zu mampfen, die berühmte Ente Peking, sondern um einen ganz schlimmen Fehler zu begehen.

15. Gefälschte Karten

Es war spät geworden. Eisiger Hochnebel legte sich auf die Millionenstadt. Die Jungs brachten Gaby und Oskar nach Hause. Tim hatte seiner Herzallerliebsten den Wollschal schützend vor Mund und Nase drapiert, sanft geschlungen, damit die Kälte nicht in die oberen Atemwege eindrang.

„Danke!“ meinte Gaby. „Aber ich kann mich schon selber anziehen.“

„Wer hätte das gedacht!“ feixte Klößchen.

„Du kannst es nicht“, gab ihm Gaby zurück. „An deinen verschlafenen Tagen trägst du die Hose verkehrt herum.“

„Und im Bedarfsfall“, griente Karl, „sucht er dann panisch nach dem Reißverschluß. Aber der ist hinten.“

„Hahahah!“ meinte Tims dicker Freund und schob sich einen Riegel Schokolade in den Mund.

Tim fuhr dicht neben Gaby, hatte den Arm um ihre Schultern gelegt und ordnete seine Gedanken. Übermäßig toll ist es nicht gelaufen, stellte er fest. Wir hatten die Bankraubbeute. Aber sie wurde mir abgejagt. Aus übergroßer Vorsicht habe ich die Kohle in der Tasche gelassen — weil ich da noch glaubte, Gaby wäre gekidnappt. Frank Plunder ist überführt und gefaßt. Aber Bruno Zapp erfreut sich der Freiheit. Beate Kottke ist verschüttgegangen. Über ihrem Schicksal hängt ein Fragezeichen wie das berühmte Damoklesschwert (sprichwörtlich für die im Glück stets drohende Gefahr). Vielleicht hat sie die Tasche noch und verkriecht sich irgendwo. Auf jeden Fall ist ein Anruf fällig.

Sie passierten eine Fernsprechzelle.

Tim borgte sich Karls Telefonkarte und rief an bei den Kottkes, aber auch jetzt war dort niemand Telekom geneigt oder man war weiterhin außerhäusig.

Gaby wurde an der Haustür verabschiedet.

Karl und Klößchen sahen zu, wie Tim sein Gute-Nacht-Bussi erhielt.

Die Jungs trugen Grüße für Gaby Mutter auf, die ja von allen heiß verehrt wird, und Oskar hob nochmal am Türstock das Bein, was er sonst nicht tut. Natürlich wußte er: Es war die letzte Gelegenheit vor morgen früh; und das Prädikat ,stubenrein’ hatte er sich schon als Junghund erworben.

„Pfui, Oskar!“ schalt ihn Gaby und schob ihr Bike in den Flur.

Die Tür fiel ins Schloß. Die Jungs saßen auf und strampelten quer durch die Innenstadt zur Lindenhof Allee, wo die Viersteins die trutzige alte Villa bewohnen: drei Personen in einem zu großen Gemäuer. Aber nicht wegen des Raum- und Platzangebots sind Gäste dort gern gesehen, sondern wegen Frau Viersteins herzlicher Gastfreundschaft. Elisabeth, geborene Frankenau, ist ganz versessen darauf, und Karls Freunde werden bemuttert als wären es eigene Söhne. Von Dr. Albert Vierstein, dem Professor für Mathematik und Physik an der hiesigen Uni, läßt sich das nicht behaupten. Auch er ist zwar von sprichwörtlicher Freundlichkeit, aber leider nur selten zu Hause. Internationale Verpflichtungen treiben ihn um in aller Welt. Und auch wenn er körperlich anwesend ist, pflügt sein trainierter Geist in weiter Ferne auf den Feldern von Informatik, Kybernetik, Logizismus und Stochastik. Zur Zeit befand er sich in Tokio auf einem Gelehrten-Kongreß, wo allerdings nicht Japanisch, sondern Englisch gesprochen wurde und zwei Themen auf dem Programm standen, physikalische: die theoretische Veränderlichkeit des absoluten Nullpunktes, nämlich der tiefstmöglichen Temperatur, die theoretisch aber nicht praktisch erreicht werden kann: schaurige 273,15 °C — sogenannt 0 Kelvin. Und zweitens eine Diskussion über die Senkung des Meeresspiegels um 0,003 Millimeter — unter Anwendung des Archimedischen Prinzips, nämlich der Eliminierung atomar verseuchter, unter französischer Verwaltung stehender Pazifik-Inseln.

Der Prof, wie ihn die TKKG-Kids nennen, war also nicht daheim. Statt dessen empfing Karls Mutter die Jungs an der Haustür und umarmte jeden, zuletzt ihren Sohn.

„Ich habe euch einen Imbiß gemacht. In Karls Zimmer steht’s auf dem Tisch.“

„Innigsten Dank, Frau Vierstein!“ freute sich Klößchen. „Wir haben einen beinharten Job durchgezogen in der zweiten Tageshälfte, aber von Nahrungsaufnahme war nicht die Rede. Ich habe schon so abgespeckt, daß ich fast meine Hosen verliere, nagelneue Winterjeans übrigens mit eingebautem Thermoausgleich.“

„Für dich ist Schokoladentorte da als Nachtisch“, konnte Frau Vierstein seine Freude noch steigern.

In Karls Zimmer war auch die Couch schlaffähig bezogen — für Klößchen — und eine Klappliege bettmäßig hergerichtet. Dort würde Tim nachher schlafen. Seine sportgestählte Figur vertrug die etwas unbequeme Lagerstatt.

Die Jungs stärkten sich mit Sandwiches und Salat. Klößchen trank den Kakao fast allein. Tim, der spätabends nur wenig ißt, hatte die grüne Stahlkassette neben seinen Teller gestellt.

„Ob da was Eßbares drin ist?“ fragte Klößchen.

„Kannst du an nichts anderes denken?“ meinte Tim.

„Wenn man ißt, soll man nur ans Essen denken.“

„Konzentration auf die jeweilige Tätigkeit“, nickte Tim. „Das gilt für alles. Du solltest es mal im Unterricht versuchen.“

„Da wechseln mir die Themen zu rasch. Jede Stunde was anderes. Wer soll denn da mitkommen?“

Tim schüttelte die Kassette neben seinem rechten Ohr. Das Geräusch lag zwischen Klappern und Rascheln.

„Wenn es was Eßbares ist“, grinste Tim, „kann es sich nur um Kartoffelchips handeln.“

„Notnahrung“, stellte Klößchen fest. „Nur wenn sie mit Schoko überzogen wären, könnten sie mich reizen.“

„Vielleicht sind’s Edelsteine“, überlegte Karl und fing mit der Zunge die Käsescheibe auf, die aus seinem Sandwich rutschte.

„Wahrscheinlich“, nickte Tim. „Hast du eine Büroklammer?“

Damit stocherte er dann im Schloß herum. Aber wie knackermäßig er den Draht auch bog — die Kassette ließ sich nicht öffnen.

Karl brachte seinen Vorrat an Dietrichen und Nachschlüsseln. Aber auch denen widerstand das Stahlgehäuse.

„Da sitzt ein kräftiges Kerlchen drin“, sagte Tim, „und hält eisern zu.“ Er sprach in das schmale Schloß hinein. „Heh, du! Komm raus! Oder wir leiten Wasser hinein. Brühend heißes! Nein, noch schlimmer! Solches, in dem sich Klößchen die Füße gewaschen hat. Das hält keiner aus, nicht mal die Kanalisation. Also, nimm Vernunft an, Zerberus der grünen Kassette.“

„Wer ist Zerberus?“ wollte Klößchen wissen.

„Ein Fiffi.“

„Ein was?“

„Hund. Wie Oskar.“

„Wieso sitzt da ein Hund drin?“

„Zerberus ist ein Name. So hieß der Hund in der griechischen Mythologie, der den Eingang zur Unterwelt bewacht hat.“

„Aha! Also ein vierbeiniger Türsteher. Wie vor ‘ner Disko.“

„Exakt. Nur daß die dämlicher sind als der blödeste Hund — und zweibeinig.“

„Ja, die Türsteher“, sinnierte Karl. „Man sollte diesen Job gesetzlich verbieten. Ist doch ein Unding, den Doofköppen Macht in die Hand zu geben. Die Entscheidung über: Du darfst rein, du nicht. Statt dessen sollte man Eintrittskarten ausgeben und einen zweiten DJ engagieren. Weil der eine schon Ringe sieht vom ständigen Geglotze auf die heißen Scheiben.“

Tim hatte die Kassette vor dem linken Ohr geschüttelt, das gleiche Geräusch festgestellt und die betrübliche Tatsache, daß Zerberus nicht ansprechbar war.

„Ich brauche einen Hammer“, erklärte der TKKG-Häuptling. „Schweres Kaliber. Meinetwegen auch ‘ne Axt.“

„Willst du die Kassette zertrümmern?“

„Nur das Schloß. Ein wenig.“

„Und wie?“ Karl war skeptisch.

„Indem ich durch Gewalteinwirkung Falle, Zuhaltung, Riegel, Zapfen, Feder und Nuß beschädige, also die Innereien eines Schlosses. Dann geht der Deckel auf.“

Zu dritt stiegen sie in den Keller hinunter, wo Karl einen Hobbyraum hat mit Werkzeugen aller Art.

Das schwerste erwünschte Gerät war ein Spalthammer mit langem Stiel.

Tim legte die Kassette auf den Boden, also auf den ausgefransten Teppich, spuckte in die Hände und schwang den Hammer beidhändig über dem Kopf.

Die Kassette stand hochkant, das Schloß zeigte himmelwärts. Der Hieb sauste herab mit zerstörerischer Wucht. Metall schmetterte auf Metall. Die Kassette bohrte sich in den Teppich. Die knackenden Geräusche aus dem Schloß verebbten. Und die Kassette klappte auf nach beiden Seiten, als öffne sich ein stählernes Flügelpaar.

„Da war Saft im Schwung“, meinte Karl anerkennend. „Tja, was ist denn das?“

Das Stahlgehäuse war prall gefüllt, zugeschichtet bis an den Rand — mit Kreditkarten. Mit Plastikgeld in unterschiedlichen Farben und tollkühnem Design.

„Das sind Kreditkarten“, stellte Tim fest.

Karl und Klößchen waren noch mit dem Staunen beschäftigt. Kreditkarten! In Gold, Silber, Platin, Kupfer und, und, und... Nahezu alle Farben waren vertreten und alle bekannten Kreditinstitute wie PAY MORE, die Konkurrenzfirma PAY NO MORE, UNIVERSAL MONEY, BANKRUPTCY, EAGER SHOPPERS, PERSONAL DISASTER, PIRT OGE, ZZZ, STANDSTILL und andere mehr.

Ich glaub’ es nicht, dachte Tim. Gehören die alle einem? Nein! Nie! Hier hat ein Sammler zugeschlagen. Aber so harmlos wie die Jägerei auf Postwertzeichen ist das nicht.

Er griff sich eine Handvoll.

„Hört mal, wem diese kompatiblen Piepen-Decoder gehören. Da hätten wir: Joachim Fringert, Karl-Otto Säckler, Waldemar Nuss, Katharina-Johanna Slotsch, Irmentraut Streytfrey — zweimal mit Ypsilon, Christian Döderisch, Edwin Jappmann, Sascha Glimieke, Margot Müller, Sebastian Hinz und... Was sagt euch das?“

Karl bückte sich und nahm einige Kreditkarten. Er rückte an seiner Brille, hielt die Kärtchen dann gegen das Licht, nämlich unter die Lampe.

„Sie sind rauh an den Kanten.“

Tim prüfte es mit dem Daumen und bestätigte. „Sieht so aus, als wären die Dinger noch nicht ganz fertig. Und die Unterschriften sind sich alle sehr ähnlich — graphologisch gesehen.“

„Wahnsinn!“ stellte Karl fest.

„Was ist so toll?“ fragte Klößchen.

„Die Karten sind gefälscht“, erwiderte Tim.

„Gefälscht?“

„Offensichtlich. Nachprägungen. Aber das Finish, die Endpolierung, hat noch nicht stattgefunden.“

„Wo liegt der Sinn?“

„Natürlich in der Piepen-Beschaffung. Beziehungsweise in der Beschaffung geldwerter Gegenstände.“

„Schokolade, zum Beispiel.“ Klößchen grinste.

„Dein Vater verdient zwar ein Schweinegeld mit eurer Schokoladenfabrik. Aber ich glaube nicht, daß die Kreditkartenfälscher Schokolade einkaufen. Die halten sich mehr an Schmuck, teure Uhren, Edelklamotten, Antiquitäten, Kunstgegenstände, Mountain Bikes der Extraklasse und Gemälde.“

„Was der Mensch eben so braucht“, nickte Klößchen, „außer Schokolade. Und wie funktioniert das mit diesen Fälschungen?“

„Ich vermute mal“, sagte Tim, „es sind Kopien von echten Kreditkarten, die mit genau den Daten, wie sie hier drauf sind, ihren Inhabern zu bargeldlosem Einkauf verhelfen. Daten und Namen hat man sich irgendwie besorgt. Außerdem verfügen die Fälscher über das technische Know-how — das gewußt-wie — und über die Instrumente, um die Fälschungen herzustellen. Wenn die Kärtchen fertig und perfekt sind, kann man damit einkaufen — und Wochen später wundern sich Fringert, Säckler, Nuss, Slotsch, Streytfrey, Döderisch und so weiter über die Belastungen auf ihren Konten. Denn natürlich haben die Inhaber der echten Karten den Schaden.“

„Da sind wir ja einer Mordsschweinerei auf der Spur“, rief Klößchen.

„Du sagst es.“

„Wem gehört die grüne Kassette?“

„Sie wurde von Bruno Zapp bei dessen Einbruch ins Bankhaus Schneider und Pleitzke aus einem der geknackten Schließfächer gestohlen. Aus welchem, wissen wir noch nicht. Der Kunde ist jedenfalls ein organisierter Krimineller. Er wähnte diese heiße Kiste sicher beim Bankhaus. Aber was ist heutzutage noch sicher? Außerdem... Moment mal!“

Tim bückte sich, schüttete die restlichen Kreditkarten-Duplikate aus der Kassette und zog einen Zettel hervor, von dem er eine Ecke bemerkt hatte. Der Zettel war beschriftet. Aber entziffern konnte es keiner der Jungs. Denn es waren chinesische Schriftzeichen.

„Heiß!“ sagte Tim. „Auch wenn wir’s nicht lesen können.“

„Wieso?“ fragte Klößchen. „Wir sind so blöd wie vorher.“

„Nein. Denn ich glaube nicht, daß sich die chinesischen Bankkunden bei Schneider und Pleitzke die Klinke in die Hand geben. Vielleicht gibt es dort nur einen Kunden aus dem Reich der Mitte. Der wäre unser Mann.“

„Und die Leute hier müssen gewarnt werden“, sagte Karl. „Damit sie ihre Originalkarte sperren lassen.“ Er sammelte die Fälschungen ein und legte sie in die Kassette zurück. „Hoffentlich sind’s nur Ortsgespräche! Und das um diese Zeit. Es ist schon verdammt spät.“

„Für Katastrophenalarm ist es nie zu spät“, meinte Tim.

16. Eine große Enttäuschung

Es war noch kälter geworden, und eisige Nebelluft umhüllte die Laternen wie Gazeschleier.

Traugott Brigg, genannt Gotti, stoppte den röchelnden Kastenwagen in der Rappelherz Straße, am Anfang der Fußgängerzone.

Im LOTUS-GARTEN brannte noch Licht. Und der Duft von Haifischflossen-Suppe schwebte hinaus in die Nacht.

„Ich bleibe bei Beate“, sagte Michi. „Nochmal gehe ich heute nicht zu den Haien, in diese Höhle des Löwen. Nein! Ich will nicht dabei sein, wenn du ihnen das schöne Geld übergibst. Das zerreißt mir das Herz.“

„Na gut!“ meinte Gotti, nahm die Tasche und stieg aus.

Beate und Michi sahen ihm nach. Er schlurfte zum China-Restaurant, wo eben ein junges Pärchen ins Freie trat. Die beiden diskutierten über die richtige Handhabung der Eßstäbchen, einer Technik, die gierige Fresser zur Verzweiflung bringen kann. Das Mädchen, eine kesse Rothaarige, war offenbar geübt, während sich ihr Begleiter besser mit Löffel und Gabel auskannte.

„...nein“, hörte Gotti im Vorbeistreifen, „Suppe kannst du mit den Stäbchen nicht zu dir nehmen, Karl-Werner. Da rinnt dir die Brühe am Elfenbein runter. Aber bei Chop-suey, Glasnudeln und Won Ton geht’s super.“

Gotti betrat das Lokal, ging nach hinten, atmete tief und klopfte an die Privattür.

Ling Sing Ti öffnete einen Spalt und blickte heraus — etwa in einer Höhe von 151 cm, seiner Augenhöhe.

„Was willst du?“ fragte er mit seinem Brooklyn-Akzent.

„Ich bringe was.“

„Komm lein!“ nickte Ti, der gemäß seiner ethnischen (völkischen) Herkunft nur schwer ein R sprechen kann. Bei gewissen Wetterlagen gelang es ihm allerdings.

Gotti trat in das Büro, und wieder sank ihm das Herz in die Hose. Seit vorhin hatte sich nicht viel verändert. Drako Blazen, der düstere Ex-Jugoslawe, lehnte noch immer an der Wand, hatte aber das Säubern der Fingernägel beendet und trug jetzt ein Pflaster am Daumen — dort, wo er sich geschnitten hatte.

Günther Grünert, der feiste Boss, fläzte hinter dem Schreibtisch und zündete eine salami-dicke Zigarre an. Dabei benutzte er ein langes Kaminzündholz und paffte grünliche Wolken aus dem linken Mundwinkel. Ein ungnädiger Blick war auf Gotti gerichtet.

„Komm nicht wegen jeder Scheißkarte! Erst wenn du mindestens fünf zusammenhast, läßt du dich hier blicken. Verstanden?“

„Ich komme wegen was anderem“, erwiderte Gotti und beschloß insgeheim, die Kartendaten von Friedrich Sittersdorf, dem Oldie im Vampirmantel, nicht weiterzugeben. Nein, die nicht! Einmal eine gute Tat tun! Auch wenn es die Schuldentilgung um 250 DM zurückwarf.

„Weshalb?“ schnappte Grünert.

„Ich... äh... habe Geld.“

„Was für Geld?“

„Es sind etwa 80 000.“ Gotti hob die Tasche und schwenkte sie hin und her.

Grünerts Froschaugen quollen noch weiter hervor. Drako Blazen rülpste. Aber das klang sehr interessiert, sozusagen geldgierig. Ti, der kleine Chinese, riß die schmalen Augen so weit auf, daß aus Schlitzen Rundungen wurden.

„Das ist ja sehl intelessant“, meinte er. „Wohel hast du das Geld?“

„Gefunden“, behauptete Gotti. „Die Tasche lag am Straßenrand.“

„Abel wel wilft 80 000Malk folt?“ wunderte sich Ti.

„Sie wurde nicht weggeworfen, sie wurde verloren“, erklärte Grünert. „Eine andere Möglichkeit scheidet aus. Hast du die Kohle gezählt?“

Diese Frage galt Gotti. Der schüttelte den Kopf. „Jedenfalls nicht genau. Nur überschlägig. Die Banknoten sind gebündelt.“

„Her damit!“

„Das verringert unsere Schulden, nicht wahr?“

„Ja, es wird euch als Tilgung angerechnet. Kannst dabei sein, wenn wir zählen. Alles muß seine Ordnung haben. Und unsereins ist ehrlich bis auf die Knochen.“

Ihr und ehrlich, dachte Gotti. Das wäre ja, als würde man bei einem jugoslawischen Kriegsverbrecher Mitleid vermuten.

Grünert riß die Tasche an sich und den Reißverschluß auf. Der Inhalt wurde auf den Schreibtisch gekippt, rutschte knisternd heraus und türmte sich zu einem flachen Haufen deutscher Banknoten, die jeweils zu DM 1000,- gebündelt waren. Die Banderolen waren dünne Gummibänder. Tim und Klößchen hatten auf diese Weise für Übersichtlichkeit gesorgt.

Grünert zog einen Hunderter heraus und wollte ihn prüfend gegen das Licht der Schreibtischlampe halten, um die Echtheit festzustellen. Denn natürlich war der erste Gedanke, es könnte sich um Blüten handeln, um Falschgeld.

Grünerts Bewegung erstarrte: und die Glubscher schienen ihm fast aus der Visage zu fallen.

„Drako! Ling!“ keuchte er. „Seht her! Seht euch das an!“ Sie traten neben ihn und starrten auf den Schein.

Um Himmels willen! dachte Gotti. Was ist nun wieder los?

„Hah!“ kreischte Ti. „Das ist meine Handschlift. Hiel! Klitzeklein habe ich Zahl notielt. Mit kleinen chinesischen Schliftzeichen. Das heißt 20 000!“

„Mich laust der Kondor!“ behauptete Grünert. Er begann in dem Haufen zu wühlen.

Auch Ti und Blazen wühlten. Fünf, sechs... acht Hunderter wurden gefunden. Und auf allen hatte Ti mit klitzekleinen chinesischen Schliftzeichen die Summen notiert: 60 000, 70 000, 80 000.

Grünert lehnte sich zurück, den Blick auf Gotti gerichtet.

„Weiß du, was das ist, Traugott Brigg? Das ist unser Geld. Unsere Kohle. Wir hatten gehofft, daß unser Schließfach beim Bankhaus Schneider und Pleitzke verschont geblieben ist. Ich meine, bei dem Einbruch, dem Raub heute morgen. Als die Sache medienmäßig bekannt wurde, haben wir zwar gleich versucht, die Bänker zu erreichen. Aber das war nicht möglich. Jetzt haben wir den Beweis — und Glück im Unglück. Der Bankräuber hat auch unser Fach geleert. 82 000 waren drin. Dieses Geld hier. Und die Kassette. Eine grüne, verschlossene Stahlkassette. Heh, wo ist die?“

„Ich... ich weiß nicht.“ Gotti war bleich geworden wie der Tod auf Latschen. „Ich habe die Tasche gefunden. Und nichts rausgenommen. Nichts.“

Die drei blickten ihn an, als würden sie ihm gleich an die Kehle gehen. Aber er sah wirklich aus wie die leibhaftige Unschuld: wie ein Klosterschüler, der noch an den Klapperstorch glaubt.

„O Mann!“ ließ sich Blazen vernehmen — mit einer Aussprache voll rollender Rs, als wollte er ausgleichen, was Ti nicht vermochte. „Dann hat dieserrrrr Kerrrrrl, dieserrrrr Unbekannte, wahrrrrrscheinlich nurrrrr unserrrrr Fach aufgebrrrrrochen. Oderrrrr in den andrrrrren warrrrr nichts Brrrrrauchbarrrrres drrrrrin.“

„Die Kassette!“ sagte Grünert. „Die muß her! Die könnte uns Ärger machen. Ling, du bist der Schriftführer. Hast du was Notizliches reingelegt?“

Der Chinese überlegte. „Nul einen kleinen Zettel mit del Notiz wieviel Kalten es sind.“

„Auf deutsch?“

„Ich kann nul chinesisch schieiben.“

„Scheiße!“ murmelte Grünert. „Wir müssen die Kassette finden.“

17. Bankier Schneider, das Murmeltier

Karls Eltern, dachte Tim, werden in diesem Monat eine verdammt hohe Telefonrechnung bekommen. Aber es ist ja für einen guten Zweck, und der heiligt bekanntlich die Mittel — auch die monetären (geldlichen).

Seit einer Stunde hingen die Jungs am Rohr, an zwei Telefonen, um genau zu sein, denn zum Glück verfügen die Viersteins über einen Telefondraht im Erd- und über einen im Obergeschoß.

Tim telefonierte unten, Karl und Klößchen waren oben zugange. Sämtliche Kreditkarten-Inhaber standen im Telefonbuch. Etwa 90% wurden erreicht und gewarnt, wobei sich die Jungs der einfachheithalber als Kommissar Jochendorf und Inspektor Heipmüller ausgaben — mit kurzem, erklärendem Hinweis auf die Fälschungs-Arie noch unbekannter Ganovensubjekte. Die restlichen 10 Prozent der Geschädigten hatten Anrufbeantworter und wurden auf diesem Wege gewarnt.

Erstaunen. Betroffenheit. Schreck. Erleichterung. Freude. Ungefähr in der Reihenfolge spielten sich die Reaktionen ab. Und alle Gewarnten versicherten, sofort ihre Kreditkarten sperren zu lassen — was ja zum Glück rund um die Uhr und auch am späten Sonntag abend möglich ist.

Tim hatte abermals bei Kottkes angerufen — wieder ohne Erfolg. Und jetzt stand nur noch ein Nachforschungs-Fernsprechen auf dem Programm.

Dr. Dr. Wilhelm K. Schneider, Bankier — 3345620... so lautete der Eintrag im Telefonbuch.

Tim hatte gewählt. Nach dem achten Läuten wurde abgenommen.

„Bei Bankier Dr. Schneider“, sagte eine gequälte Frauenstimme — gequält wegen der späten Störung.

„Kommissar Jochendorf vom elfen Dezernat“, schnarrte Tim in beamtischem Tonfall. „Ist Dr. Schneider zu sprechen?“

„Tut mir leid — nein.“

„Ich weiß, es ist spät. Aber es ist auch wichtig.“

„Dr. Schneider hat sich bereits zur Ruhe begeben.“

„Sind Sie die Gattin?“

„Nein.“ Sie lachte noch gequälter. Offenbar war die mit der Frage verbundene Vorstellung ein Ansinnen. „Ich bin die Haushälterin. Mia Koch ist mein Name.“

„Ich halte es wirklich für wichtig, jetzt gleich mit Dr. Schneider zu sprechen, Frau Koch. Und zwar sofort.“

„Fräulein Koch!“

„Wie bitte?“

„Ich bin ledig.“ Sie klang wie reiferes Alter. „Alleinstehender Single, wie man heutzutage sagt.“ Sie hustete gequält.

„Würden Sie den Herrn Bankier bitte wecken?“

Zur Hölle! dachte Tim. Ist es denn ein Unglück, wenn der Geldverwalter noch mal aus der Pennmulle krabbelt!

„Ich weiß nicht.“ Mia Koch zögerte. „Ihnen ist ja bekannt, Herr Kommissar, wie übel uns mitgespielt wurde. Diese Aufregung ist für einen älteren Herrn ganz schrecklich. Dr. Schneider hat mehrere Schlaftabletten zu sich genommen und zwei Glas Rotwein getrunken. Ich fürchte, er ist etwas benommen.“

„Sie haben doch bestimmt ein Handy, Fräulein Koch. Ein Mobiltelefon. Wenn Sie ihm das ins Schlafgemach bringen, braucht er sich nicht mal aus den Kissen zu wühlen. Sie setzen sich auf die Bettkante, ja? Und halten ihm den schnurlosen Fernrufer ans geneigte Ohr. Wecken müssen Sie ihn allerdings, Ihren Chef.“

Sie seufzte abgrundtief. Aber der Gedanke bei ihm, der offenbar Witwer war, auf der Bettkante zu sitzen, hatte durchaus seinen Reiz.

„Ich werde es versuchen, Herr Kommissar. Könnten Sie uns nochmal anwählen — nämlich unser Mobiltelefon. Die Nummer ist 3 34 56 21.“

Tim sagte, er täte das gern, legte auf und startete dann abermals, worauf ihm ein anderes Freizeichen — es klang schriller — ins Ohr biß. Schon nach dem vierten Geklingel wurde abgenommen; und Mia Koch sagte, sie sei es.

Dann begab sie sich eine Treppe hinauf und einen Flur entlang, wo Holzdielen knarzten. Mia war etwas kurzatmig und ihr Schritt schwer. Schließlich verhielt sie, und zaghaft wurde an eine Tür geklopft.

„Lauter!“ sagte Tim. „Wenn er narkotisiert ist, hört er das nie.“

„Wie bitte?“ Sie hatte das Handy ans Ohr genommen. „Ich ermächtige Sie, einzutreten und Ihren Chef an der Schulter zu rütteln.“

„Auf Ihre Verantwortung, Herr Kommissar.“

Jochendorf und Heipmüller tragen jede Verantwortung, dachte Tim grinsend. Denn wie soviele Verantwortungsträger lösen sie sich später in Luft auf.

Eine Tür knackte. Schritte. Die Tür wurde geschlossen. Schlief der Bankier oder war er mit Kniebeugen beschäftigt am geöffneten Fenster? Nein. Er pennte; denn ein sägendes Schnarchen dröhnte jetzt dem Handy entgegen.

Das Schnarchen wurde lauter, noch lauter — steigerte sich zu dem Nachtkonzert einer Rotte schlafender Wildsäue. Jetzt prallten Hörschäden auslösende Schnarcher dem TKKG-Häuptling ans Ohr. Und er begriff: Mia hatte das Handy aufs Kopfkissen gelegt, dem Schlafenden genau vor die prustende Futterluke.

„Herr Dr. Schneider!“ Ihre Stimme flehte.

Dann erhielt das Schnarchen einen anderen Rhythmus, klang nämlich, als werde ein Preßluftbohrer an einer Panzerplatte ausprobiert.

Völlig klar: Mia rüttelte den alten Herrn.

Sie mußte lange rütteln und geriet dabei völlig außer Atem. Aber dann endete das Schnarchen.

Stille.

„Schätzlein, was ist denn?“ Eine ermattete Männerstimme.

„Pst, Wilhelm! Da ist ein Kommissar am Apparat. Hier!“ Mia flüsterte, aber nicht leise genug. Und damit er verstand, hätte sie ihn anbrüllen müssen.

„Was ist, Schätzlein?“ Er gähnte herzhaft.

„Ein Kommissar ist am Apparat, Herr Dr. Schneider“, rief sie und schob ihm das Handy zurecht.

„Ein... was...?“ Er war tatsächlich benommen.

„Einer von der Kripo, Herr Dr. Schneider.“

„Was will er? Ein Darlehen? Dann soll er doch morgen zu den Schalterstunden...“

„Es ist kriminalistisch“, rief sie. „Können Sie mit ihm sprechen?“

„Schneider“, ächzte der alte Herr dann ins Telefon, und Tim fühlte sich furchtbar schuldig wegen dieser Schlafunterbrechung, die er dem Bankier zufügen mußte.

„Hier Kommissar Jochendorf, Herr Dr. Schneider. Wir haben noch nicht miteinander geredet. Ich befasse mich auch mehr mit den Zuständigkeiten im elften Dezernat. Sie verstehen?! Jedenfalls sind im Verlauf der Ermittlungen Hinweise aufgetaucht, die sich auf eine einzige Frage zuspitzen. Nämlich auf die: Wieviele Ihrer Kunden, die auch ein Schließfach gemietet haben, sind chinesischen Ursprungs?“

„Wie bitte?“ Er gähnte abermals.

„Haben Sie Chinesen als Bankkunden?“

„Äh... nein, ich glaube nicht.“

„Sind Sie sicher?“

„Ich glaube, ich bin sicher.“

Himmel! Die Schlaftabletten! Tim fluchte lautlos. Und dazu auch noch Rotwein!

„Sie haben“, fragte er abermals, „keinen Chinesen als Bankkunden?“

„Nein.“

„Ist denn sowas möglich? Deutschland steht doch allen Völkern der Welt offen als soziales Sammelbecken. Wir sind doch stolz auf unser multikulturelles Gedankengut. Fremdländisches befruchtet Alteingesessenes. Und Blutauffrischungen sind immer gut. Das hat schon die dekadentesten Adelssippen vor der totalen Senilität bewahrt. Wieso bleibt da das Bankhaus außen vor? Wie können Sie Ihr Institut überhaupt führen ohne chinesische Kreditnehmer?“

„Äh... oh, ich bin müde!“

„Einen Moment noch, Herr Dr. Schneider. Mir kommt eine Idee. In unserer Millionenstadt wird gern fernöstlich gegessen. China-Restaurants sind beliebt. Die stehen aber zum Teil unter deutscher Leitung. Die Chinesen dürfen nur kellnern und am Chinesischen Ofen die Entenbrüstchen bruzzeln. Ist vielleicht ein China-Restaurant Ihr Kunde?“

„Äh, ja. Aber das ist doch der Herr Grünert. Und der Herr Ti begleitet ihn nur. Das Geschäftskonto läuft auf Herrn Grünert.“

„Interessiert mich“, erklärte Tim. „Wie heißt der La... das Restaurant?“

„Lokus-Garten.“

„Was? Lokus...“

„Nein, ich meine Lotus! Entschuldigung! Lotus wie die Blume. Lotus-Garten.“

Tim notierte in Gedanken und fragte: „Gehört also einem Herrn Grünert?“

„Günther Grünert, ja. Er macht gute Umsätze. Ist der Besitzer, glaube ich. Oder Pächter. Auf jeden Fall der Geschäftsführer. Herr Blazen und Herr Ti, der Chinese, sind seine Teilhaber. So habe ich das verstanden.“

„Und Herr Grünert hat auch ein Schließfach bei Ihnen?“

„Hat er. Es wurde aufgebrochen. Leider. Morgen werde ich die betroffenen Kunden benachrichtigen. Heute hatte ich dazu nicht die Nerven. Außerdem soll man den Sonntag heiligen. Vor allem im Advent.“

„Sie sagen es. Sonst haben Sie keinen China-Restaurant-Kunden?“

„Nein.“

„Besten Dank für die Auskunft. Nochmals Entschuldigung für die Störung. Eine Empfehlung an die Frau... äh... an die Haushälterin! Gute Nacht!“

Tim legte auf.

Karl und Klößchen kamen mit fragendem Blick in allen vier Augen die Treppe herunter.

„Wir haben was!“ Tim machte drei Luftsprünge. „Eine heiße Spur!“

18. Alles wie vorher

Beate und Michi froren. Der Motor des Kastenwagens war ausgeschaltet. Kälte kroch durch die Löcher in den Roststellen herein. Außerdem machte die Aufregung klamme Finger und verhinderte die Durchblutung von Zehen und Nasenspitze.

Gebannt blickten beide zum China-Restaurant. Seit einer Weile hatte niemand den LOTUS-GARTEN verlassen. Nach Gotti war niemand mehr hineingegangen. Denn selbst für Spätesser, was bekanntlich wegen Magenfülle den Träumen einen Horrorkick gibt, war nun der Abend zu weit vorgerückt.

„209 000 weniger ungefähr 80 000 macht“, überlegte Michi laut. „Ja, 129 000.“

„Ungefähr“, nickte Beate. „Und das läßt sich hören,
wie?“

„Solange ich lebe, werde ich dir dafür dankbar sein.“

„Nicht doch! Ich helfe nun mal gern. Außerdem ist bald Weihnachten.“

„Ich habe keinen besonderen Wunsch“, sagte Michi. „Nur Gesundheit, endlich mal einen Weltfrieden, keine Schulden mehr bei den Haien, ein neues Auto, und daß sich Muttis Zustand bessert und mich Gotti heiratet, wenn er mit dem Studium fertig ist.“

„Du bist bescheiden.“ Beate lachte.

„Und was wünschst du dir?“

„Ich kriege von Erwin einen Gutschein für eine dreimonatige kosmetische Hautpflege und für drei Schnitte bei einem biologischen Hairdresser, einem Frisör.“

„Wächst dein Haar so schnell, daß du gleich drei brauchst?“

„Ich will drei Frisuren ausprobieren. Da kommt er.“

Sie meinte Gotti.

Der verließ den LOTUS-GARTEN und schlurfte heran mit hängenden Schultern und Knickbeinen.

O weh! dachte Beate. Das sieht nicht aus, als schwebt Gotti auf Wolke sieben.

Er stieg ein und rutschte hinters Lenkrad. Sein Gesicht war so leer wie ein abgeleckter Teller.

„Nun?“ fragte Michi. „Haben die sich gefreut?“

„Haben sie.“

„Wie hoch sind jetzt unsere Schulden?“

„So hoch wie vorher.“

„Aber weniger ungefähr 80 000.“

„Weniger ungefähr keinen Pfennig.“

„Was meinst du?“

„Es ist grauenvoll. Uns klebt das Pech an den Fersen. Wir sind Unglückstypen. Schlimmer kann es nicht kommen. Das heißt, bei uns bestimmt. Ich wette, der Weihnachtsmann weiß nicht, wer wir sind. Und wenn die Grippewelle anrollt, liegen wir als erste flach.“

In der nachfolgenden Stille schien die Temperatur noch tiefer zu sinken.

Unfaßlich! dachte Beate. Die Haie haben ihm einfach das Geld weggenommen. Beschissen haben sie ihn. Diese... Bestien!

„Das Geld gehört ihnen“, sagte Gotti so tonlos, als fehlten ihm sämtliche Zähne. „Sie haben ein Bankfach bei Schneider und Pleitzke. Der Bankräuber hat es offenbar geknackt. In ihrem Bankfach lagen 82 000 Mark. Das Geld von eben. Und eine grüne Stahlkassette. Die vermissen sie. Ich konnte ihnen kaum glaubhaft machen, daß ich sie nicht habe.“

„Das... das mit der grünen Kassette stimmt“, stammelte Beate. „Die war tatsächlich in der Tasche. Ich... habe sie wohl verloren, die Kassette.“

„Das mit dem Geld stimmt auch“, erwiderte Gotti. „Ist kein Trick. Denn auf etlichen Scheinen hat dieser kleine chinesische Mistkerl seine Notizen gemacht. Hat die Summen vermerkt. So wie es in Italien die Bankleute machen, wenn sie ihre Schundwährung kiloweise zusammenklammern. Tja, Herr Ling Sing Ti hat die Scheine gefunden, und ich durfte sie sehen. Was das betrifft, hat alles seine Richtigkeit. Aber jetzt werden sie wild wegen der Kassette.“ Nach einer Weile flüsterte Michi: „Ich glaub’ es nicht. Hat sich denn alles gegen uns verschworen?“

„Nicht alles“, Gotti ließ den Motor an, was nach fünf Versuchen gelang. „Nur die Hölle, die Unterwelt und die Haie. Aber das reicht.“

„Alles umsonst! „ Michis Ausruf klang wie ein Aufjaulen, dann stürzten ihr wieder Tränen über das runde Pummelgesicht.

„Heul nicht!“ sagte Gotti. „Ich habe kein Taschentuch mehr. Sind alle verbraucht.“

Schweigende Rückfahrt.

Gotti lenkte den Wagen durch ein Stück Innenstadt bis zur Phettvanstdorfer Hauptgasse, wo die beiden Frauen wohnten: Beate im Haus Nr. 47, bei ihren Eltern — Michi mit ihrer pflegebedürftigen Mutter nebenan in Nr. 45.

Beate seufzte auf, als sie sich näherten. Dann vor ihrer Adresse stand ein roter BMW, und die Umrisse des Fahrers hoben sich hinter der Seitenscheibe ab.

Gotti überholte den Wagen, scherte ein und hielt. Alle stiegen aus. Auch Erwin Polluk verließ seinen BMW.

„Endlich! Da bist du ja.“ Er schloß Beate in die Arme. „Ich habe mir schon Sorgen gemacht. Ich dachte, dieser Verbrecher wäre hinter dir her.“

„Das war er auch, Erwin. Aber ich bin ihm entwischt.“

„Super! Das mußt du gleich erzählen. Aber erst mal“, er senkte die Stimme: „Wo ist die Tasche? Du weißt, was ich meine.“

„Gotti und Michi wissen es auch. Ich hab’ sie nicht mehr.“

„Äh... nein?“ Seine hellblauen Froschaugen überzogen sich mit frostigem Glanz.

„Nein!“

„Hat der Verbrecher sie dir abgejagt?“

„Nein, Erwin.“ Beate nahm die Leine in die andere Hand, denn Küßchen zog nach links. „Das Geld ist jetzt bei seinen rechtmäßigen Besitzern. Das heißt, rechtmäßig sind die nicht. Aber das Geld gehört ihnen trotzdem. Gotti und Michi wollten eigentlich damit ihre Schulden zurückzahlen. Aber dann kam alles ganz anders. Ich weiß nicht“, wandte sie sich an die beiden, „ob ihr’s Erwin erzählen wollt?“

„Wenn er verspricht, es niemandem zu sagen.“ Gotti hob die Schultern.

Michi, die ihre Tränen mit dem Ärmel wegwischte, meinte: „Jetzt ist sowieso alles egal.“

So erfuhr Erwin Polluk, welchen Weg die Tasche mit der Bankraubbeute genommen hatte. Und der Wust blonder Haare auf Polluks Schädel schien zu Berge zu stehen.

Auch das Gesicht verfärbte sich, und die Froschaugen wurden schmal vor Entsetzen.

„Seid ihr wahnsinnig!“ zischte er. „82 000! Einfach wegschenken? Beate, du bist... eine Geschäftsfrau wirst du nie. Und ihr beide seid bescheuert. Wer weiß, ob das stimmt, was diese Haie behaupten. Soso, Drogen habt ihr also geschmuggelt. Und weil ihr’s vermurkst habt, müßt ihr die Schulden jetzt abarbeiten. Scheißsituation! Verstehe ich. Aber mit dem Geld, das in meinen Wagen hineingeworfen wurde — wodurch ja auch mir etwas zusteht, finderlohnmäßig — hättet ihr die Biege machen können, den Abflug zum Auswandern. Statt dessen... also, so blöd möchte ich mal sein für fünf Minuten. Nur um zu sehen, wie man sich dann fühlt.“

„Hör auf mit dem Rumrüsseln!“ fuhr ihn Beate an. „Du ärgerst dich ja nur, weil für dich nun nichts übrig ist. Aber ich fühle mich edel.“

„Dafür kannst du dir was kaufen, wie? Das nimmt keiner in Zahlung.“

„Du Koofmich!“

„Ich will doch nur, daß wir das Geld für eine Wohnung zusammenkriegen.“

Das besänftigte Beate. Für einen Moment legte sie den Kopf an seine Schulter und einen Arm um seinen Hals, den anderen Arm hielt sie gestreckt, denn Küßchen strebte zum Haus und hatte sie krummen Dackelläufe eingestemmt.

Polluk wartete einen Moment, um die gemütsmäßige Feierlichkeit seiner Braut nicht zu stören. Dann formulierte er seine Frage ganz unverfänglich.

„Und wie, Beatchen, war das mit dieser grünen Kassette? Du hast sie verloren, sagst du, wo denn?“

„Als ich geflohen bin vor dem Kerl.“

„Logo. Morgen müssen wir danach suchen. Welchen Weg bist du gerannt?“

„Na, hinten raus aus dem Büro, über den Hof und dann...“

Sie beschrieb es ihm, so gut sie sich erinnern konnte. Und beschrieb ihm die Stelle, wo sie meinte, das Poltern der Kassette auf den Boden gehört zu haben.

„Die Polizei“, sagte Polluk, „weiß also von der Tasche. Dieser Kommissar Glockner weiß es exakt, und die vier Teenies — drei Jungs und ein Mädchen mit Hund — wissen es auch. Du mußt also sagen, Beatchen, du hättest die Tasche verloren, irgendwo. Niemand kann dir das Gegenteil beweisen. Und wir haben sie ja auch wirklich nicht. Nur so bleiben Gotti und Michi aus dem Spiel und fliegen nicht auf wegen all dem Scheiß, den sie gemacht haben. Jaja, Zocken und Drogen sind dem Teufel gewogen! Ist von mir. Verloren. Die Tasche ging verloren auf deiner Flucht. Alles klar?“

Beate nickte.

Gotti und Michi bedankten sich für Erwins Verständnis.

Beate stellte fest, daß ihre Eltern noch nicht zu Hause waren, und entschied sich — samt Küßchen — , bei Erwin zu bleiben, also mit ihm zum Büro zu fahren.

Michi und Gotti verabschiedeten sich voneinander. Es wurde höchste Zeit für Michi, nun nach ihrer Mutter zu sehen. Gotti fuhr heim.

19. Mit Hartgeld in der Tasche

Mit dem Schraubenzieher hatte Karl sein Sparschein geöffnet.

„Ich fühle mich wie ein Krimineller“, meinte er und zählte das Geld.

Es waren 182DM, das meiste als Münze; deshalb wurde es gleichmäßig auf die drei Geldbeutel der Jungs verteilt.

„Wie ein Bleiklumpen in der Hosentasche“, meinte Klößchen. „Wenn ich den Bauch einziehe, verliere ich meine Jeans.“

„Egal“, sagte Tim. „Geld ist Geld, und der Lotus-Garten ist ein teures Etablissement. Hoffentlich geht da noch was. Nicht etwa, daß die eine vorgezogene Sperrstunde haben.“

„Chinesisch futtern“, sagte Karl, „kann man auch zu später Stunde, ohne dann eine Wampe mit sich rumzuschleppen wie Klößchen. Denn...“

„Heh!“ fiel ihm Tims dicker Budenkamerad ins Wort. „Wer schleppt hier eine Wampe! Ich bin zwar nicht hochgewachsen — der Schub kommt noch — , aber stattlich in der Breite.“

„Denn“, fuhr Karl ungerührt fort, „China-Kost liegt leicht im Magen. Weil die Kochkunst aus dem Reich der Mitte Fett meidet, aber reich ist an Sojasprossen und anderem Pflanzengewürm.“

Tim tippte bereits auf die Telefontastatur. Er hatte die Lotus-Rufnummer im Fernsprechbuch gefunden. Eine Quietschstimme, obschon männlichen Ursprungs, meldete sich.

„China-Lestaulant Lotus.“

„Guten Abend“, sagte der TKKG-Häuptling. „Wir wollen nur wissen, wie lange Sie heute geöffnet haben. Ob wir noch essen können bei Ihnen.“

„Geht noch. Geöffnet bis ein Uhl nachts. Walme Küche bis Mittelnacht.“

„Besten Dank. In einer halben Stunde sind wir da.“ Er legte auf. „Man erwartet uns. Auf die Rappen, Freunde, wir reiten vom Hof!“

„Aber bitte ohne Geklapper“, meinte Karl. „Sonst kriegt sich meine Mutter nicht mehr. Ihr ist es lieber, wenn wir um diese Zeit schlafen. Tja, Mütter begreifen sicherlich nie, daß ihr Kleines mal ein Mann wird, sich gefährlichen Aufgaben stellt und keine Scheu kennt, in einer so saukalten Winternacht wie dieser auf einem schweinekalten Bike-Sattel durch die vernebelten Straßen zu brettern.“

„Willst du lieber hier bleiben?“ fragte Tim grinsend.

„Nö.“

Frau Vierstein schlief schon. Die Jungs stahlen sich durch den hinteren Ausgang hinaus. Mützen wurden auf die Ohren gezogen, Reißverschlüsse geschlossen, Kragen hochgeklappt. Handschuhe verhinderten Frost in den Fingern. Die Drahtesel wurden durchs Tor geschoben, dann fuhren die drei durch die unwirtlichen Straßen, wo es gähnend leer war. An den Kreuzungen kamen sich die Ampeln blöde vor, denn sie präsentierten ihr Gelb, Grün oder Rot für nichts und niemanden. Bei einem Verkehrsaufkommen von nahe null war’s die reinste Verschwendung.

Den Feind, dachte Tim, lernt man am besten kennen in seiner ihm eigenen Situation. Wenn er sich nichts ahnend so gibt wie er ist. Ein Jammer, daß wir keine Kreditkarte haben. Sonst könnten wir sie als Köder anbieten. Ist leider nicht. Aber bestimmt werden wir aufschlußreiche Beobachtungen machen.

Klößchen rückte auf neben Tim.

„Wenn du etwas langsamer hetzt, könnte ich dich was fragen.“

„Schieß los!“ meinte Tim, ohne das Tempo zu mindern.

„Wie funktioniert das mit dem Datendiebstahl bei den Kreditkarten im Restaurant? Karl wußte gleich Bescheid, als du’s vorhin gesagt hast. Aber ich stecke nicht so in der Materie.“

„Der Trick ist einfach“, erwiderte Tim. „Nehmen wir an, der Gast im Lotus-Garten begleicht seine Rechnung mit der Kreditkarte. Dann nimmt der Kellner sie an sich und verschwindet aus dem Blickfeld. Denn das Maschinchen, das den Zettel für den Lastschrifteneinzug macht — zappzarapp — trägt er ja nicht bei sich. Kellner und Kreditkarte sind also für kurze Zeit ungesehen allein — hinten im Büro, hinten bei der Kasse. Das reicht, um rasch die Daten abzukupfern. Nach denen werden dann die gefälschten Dinger hergestellt, die wir in der Kassette gefunden haben.“

„Aha!“

Klößchen war zufrieden und hängte sich wieder an Tims Hinterrad.

20. In der Gewalt des Bankräubers

Im Wagen ging’s erst richtig los, denn Erwin Polluk war stinksauer. Durch zusammengebissene Zähne ließ er Vorwürfe abflattern und bezeichnete Beate immer wieder als viel zu gutmütig, denn die beiden Datenräuber mit ihrer K. o.-Tropfen-Methode verdienten so was doch nicht.

„Und gebracht hat es gar nichts. Aber wir, Beate, hätten die 82 000 gut angelegt. Nämlich in eine Immobilie investiert. Als Anzahlung für Drei-Zimmer-Küche-Bad-Gästeklo. Und einen Stellplatz für den Wagen, wenn nicht gar eine Garage.“

„Hör auf, Erwin!“ Sie hielt sich die Ohren zu. „Wenn du nicht aufhörst, steige ich aus. Niemand konnte ahnen, daß Gotti den Haien ihr eigenes Geld bringt. Ein irres Pech. Und im übrigen legt man sich mit solchen Typen nicht an. Die sind gewalttätig. Und irgendwann hätten sie vielleicht erfahren, daß wir mit ihrem Geld eine Drei-Zimmer-Wohnung anzahlen.“

„Nie!“

„Das weißt du auch nicht.“

„Mir ist richtig übel vor Gram.“

„Dir ist übel wegen dem Bier und den Schnäpsen.“

„Jetzt fang du nicht an, auf mir rumzuhacken.“

„Jedenfalls will ich keinen Trinker als Mann.“

„Ich trinke nur bei geschäftlichen Abschlüssen.“

„Gründe finden Trinker immer.“

„Ach Gott!“

Aber dann hielt Polluk den Mund, wollte nämlich weder sich noch Beate den kläglichen Rest verderben, der vom Abend übrigblieb.

Sie erreichten das Bürohaus in der Boraner Straße. Die zerstörte Haustür sah schlimm aus. Beate fröstelte als sie an vorhin dachte. Die Tür zum Büro ließ sich zwar nicht mehr verschließen, konnte aber zugedrückt werden, so daß sich die beiden nicht wie auf dem Präsentierteller fühlten.

Noch bevor Polluk Licht anknipste, begann Küßchen zu knurren.

„Was hat er denn?“ sagte Beate.

Der Schalter klickte, Licht flammte auf.

Küßchen knurrte noch, zog sich aber hinter Beates Füße zurück.

Drei Augenpaare — auch die des Dackels — waren verstört auf den Mann gerichtet.

Kein Mann, ein Kerl.

Er saß auf Küßchens Sessel, also auf der Hundedecke, schien sich aber nicht dran zu stören oder hatte es im dunklen Raum nicht bemerkt. Die rechte Hand, die eine Pistole hielt, lag locker auf dem Schenkel.

Polluk war blaß geworden und schloß langsam den Mund.

Beates Herz klopfte zum Zerspringen. Unsinnigerweise dachte sie in diesem Moment an ihren Lippenstift, der bestimmt ganz verschmiert war oder abgelutscht.

Der Kerl lächelte. Aber es war ein Lächeln, wie es Henker an sich haben.

Ein Hüne, derbes Outfit, Mongolenbart mit langen Spitzen, ein hartes Gesicht, noch härtere Augen.

„Irgendwie habe ich’s gespürt“, sagte Bruno Zapp, „daß hier noch wer antanzt.“

„Guten... Abend!“ Polluk fiel nichts anderes ein.

„Was?“

„Äh... ich meine, wie kommen Sie hier rein?“

„Durchs Fenster.“

Eine Scheibe war eingedrückt.

„Das... ist mein Büro“, sagte Polluk.

„Ich nehm’s dir nicht weg.“

„Und wer sind Sie?“

„Das geht dich einen Scheiß an, Polluk. Du bist doch Polluk? Dachte ich mir. Für meine Personalien interessieren sich die Bullen. Aber die müssen mich erst mal kriegen. Wo ist das Geld?“

Polluk schluckte.

Beate hatte einen Kloß im Hals — von dem Format wie er in Thüringen zu Weihnachten mit Gänsebraten serviert wird.

„Ich habe was gefragt!“ Zapps rauhe Stimme wurde tonlos vor Kälte.

„Sie... meinen das Geld, die Beute... äh... des Bankräubers, ja?“ Polluk begann zu stottern. „Das Geld, das in der Tasche war.“

„Genau das.“ Zapps Blick spießte Beate auf. „Das Blondchen ist vorhin mit der Tasche durchs Fenster getürmt. Hier. Ich war dir hart auf den Fersen, Süße, wie? Aber du bist ‘ne ganz Raffinierte. Einige Male hätte ich dich beinahe gehabt. Aber dann hast du dich versteckt, und ich hab’ wohl stundenlang in der falschen Richtung gesucht.“

„Ich... ich... hatte gar keine Richtung“, stammelte Beate.

„Ist ‘n Fehler.“ Er grinste. „Jeder sollte wissen, wo’s langgeht. Du warst dann sicherlich bei den Bullen, Blondie. Und hast erzählt, ich hätte dir die Tasche abgenommen. Oder du hättest sie verloren. Oder... oder... oder... Und inzwischen hat dein Macker die Piepen versteckt. Aber ich bin nicht so blöd wie die Bullen. Ich will die Mäuse. Es ist meine Kohle. Für die Flöhe habe ich wie ein Maulwurf gebuddelt, aber dann hat sich die Pinke benommen, als laste ein Fluch darauf. Gut versteckt im Wald, aber so ein blöder Köter findet’s. Und zwei Teenies... Aber das ist der Schnee vom Nachmittag und geht euch einen Dreck an. Also, wo habt ihr das Moos? Nochmal frage ich nicht.“

Beate zitterte. „Ich... habe es nicht mehr.“

„Abgeliefert bei den Bullen? Das glaube ich nicht.“

„Nein. Nicht bei der Polizei, sondern... Es ist, weil zwei Freunde von mir wahnsinnige Schulden haben bei... bei Ihresgleichen, jawohl. Bei Verbrechern! Deshalb habe ich Gotti und Michi das Geld gegeben; und jetzt ist es bei den... Haien. Aber die haben dann festgestellt, daß es ihr ureigenes Geld ist. Welches Sie, mein Herr, aus dem Schließfach im Bankhaus gestohlen haben.“

„Spinnst du, Blondie? Ich verstehe nur Airport.“

„Ich spinne nicht. Es ist wahr. Und war so...“

Beate berichtete, ohne den Grund zu erwähnen für die Schulden des K. o.-Tropfen-Pärchens. Sie nannte den LOTUS-GARTEN und erklärte, daß es Kriminelle seien, die dort das Sagen hätten als Gastronomen.

Zapp fragte nach. Er begann, Beate zu glauben. Schließlich wollte er wissen, wo die grüne Kassette sei.

Wahrheitsgemäß erwiderte Polluks Freundin, daß sie die verloren habe während der Verfolgung.

„Irgendwo dort im Dunkeln muß sie noch liegen.“

Beate beschrieb den Ort in der Hoffnung, der Mongolenbart werde gleich dorthin abschwirren, um wenigstens etwas von seiner Beute sicherzustellen.

Aber Zapp hielt das Blinde-Kuh-Spiel in dieser blickdichten Nacht offenbar für unergiebig. Ihm ging’s nach wie vor um die harte deutsche Währung.

„Die werden mich kennenlernen, diese Schlitzaugen“, knurrte er in seinen Mongolenbart. „Im Lotus kenne ich mich aus. Grünert, Blazen und Ti — hah! Dann hole ich mir das Geld eben zum zweitenmal.“

Er stand auf und schob die Pistole in den Gürtel. Polluk wurde als nicht Manns genug für Gegenwehr eingeschätzt. Für den brauchte Zapp keine Waffe.

„Euch muß ich fesseln.“

„Wie bitte?“ Beate entsetzte sich.

„Was denkst du denn? Daß ich euch die Hände freilasse? Damit ihr die Bullen anbimmelt und denen steckt, ich sei unterwegs zum Lotus, aber nicht, um dort an einer Frühlingsrolle zu knabbern oder an süß-saurem Tintenfisch.“

„Wir... sagen nichts. Wir rufen niemanden an“, versicherte Polluk.

Doch das half ihnen nichts. Der Bankräuber trieb die beiden in den Heizungskeller hinunter, sperrte sie dort ein in den Raum, wo der Öltank war, und sorgte für zusätzliche Hilflosigkeit, indem er Polluk mit einem Stück Kupferdraht fesselte und Beate mit Polluks Krawatte. Sie war blau-rot gemustert und hatte 35 Mark gekostet. Alle anderen, die Polluk besaß, waren preiswerter und nicht so elegant.

21. Wo sich alle treffen

Tim spürte das schwere, mit Hartgeld gefüllte Portemonnaie in der Hosentasche. Klößchen hatte recht. Mit diesem Gewicht belastet, konnte man glatt die Hose verlieren.

Das wäre peinlich gewesen — vor allem im LOTUS-GARTEN, wo immer noch Gäste waren, sich labten und angewärmten chinesischen Pflaumenwein tranken.

Hier draußen war es neblig und kalt. Tim stand hinter einer Hausecke und beobachtete das Lokal. Karl und Klößchen waren drüben bei der Lichtpeitsche, wo sie die Bikes um den Laternenpfahl drapierten und dann diebessicher zusammenketteten.

Jetzt kam ein Mann aus dem Restaurant, trug Hut, klappte den Mantelkragen hoch und paffte an seiner Zigarre. An der entlang wurde auch ein Rülpser in die Nachtluft entlassen. Offenbar hatte man gut und zu reichlich gespeist.

Ferkel! dachte Tim.

Der Mann trollte sich die Fußgängerzone hinunter. Sicherlich suchte er seinen Wagen, hatte aber infolge Pflaumenweinkonsums die Orientierung verloren.

Tims Freunde hechelten heran.

„Habe ich einen Hunger!“ Klößchen rieb sich die Backen. „Eine Ente ä la Peking oder Kanton wäre mir jetzt gerade recht.“

„Und das nach dem Riesenimbiß, den dir Karls Mutter bereitet hat“, sagte Tim. „So was nennt man unmäßig.“

„Das will ich nicht in Abrede stellen. Karls Mutter hat uns super versorgt. Aber ich bin ja ein trainierter Esser und außerdem eine Naturbegabung auf diesem Gebiet.“

„Gehen wir!“ meinte Tim und schnürte voran.

Warme Luft schlug ihnen entgegen, als sie das Restaurant betraten. Ein chinesischer Kellner, dünn wie ein Zahnstocher, lungerte herum, grinste freundlich und wies den Jungs einen Tisch an.

Aber Tim entschied sich für den daneben. Denn von hier reichte der Blick nach hinten — in die private Abteilung, wo sich das Lokal Richtung Küche verjüngte. Dort waren auch die Toiletten und eine Tür mit der goldfarbenen Aufschrift PRIVAT.

Die Jungs zogen ihre Jacken aus und hängten sie über die Lehnen. Das Tischtuch hatte ein paar Sojasoßenflecke, und vor Klößchen lagen einige Reiskörnchen, übriggeblieben von einem Gast, der offenbar mit Stäbchen gespeist hatte. Klößchen schnippte die Reiskörner zu Karl, dem sie gegen den Pullover flogen.

„Benimm dich wie 13!“ sagte Computer-Karl. „Unsereins ist frühreif, aber du wirst immer kindischer.“

„Macht mein Umgang“, meinte Klößchen. „Ich habe die falschen Freunde.“

Der Ober kam. Sie bestellten Jasmin Tee und Grünen, außerdem zwei kleine Gerichte und ein großes. Das große war für Klößchen.

Tim hatte sich umgesehen. Hier im Erdgeschoß ging es offenbar ungezwungen zu, ausgiebig tafeln konnte man im Obergeschoß, zu dem eine — von Porzellandrachen bewachte — Treppe hinaufführte. Oben summten Gespräche, ertönte Gelächter. Zwei Kellner — ein deutscher mit Skinmähne und ein vierschrötiger Chinese — servierten dort und waren treppauf, treppab unterwegs.

Hier unten waren noch vier weitere Gäste, zwei Pärchen unter Zwanzig. Sie saßen am hinteren Ende des Lokals und unterhielten sich über das Für und Wieder von Weihnachten.

„Wenn oben einer mit Kreditkarte zahlt“, sagte Tim leise, „geht der Kellner sicherlich in die Nische — dort links vor der Küche. Da ist die Kasse. Da ist das Gerät für Lastschrifteneinzugszettel. Wenn der Servierbolzen aber mit der Karte ins Privatgemach verschwindet, wissen wir, was das Glöckchen geschlagen hat.“

„Dann nimmt wieder eine Fälschung ihren unheilvollen Anfang“, flüsterte Klößchen. „Aber wieso hat man die fast fertigen Karten eigentlich in der Kassette gehortet, statt gleich damit einkaufen zu gehen?“

„Ich vermute“, sagte Tim, „das Plastikgeld wird schubweise ins Ausland gebracht, denn diese kriminellen Vereinigungen fusionieren (verschmelzen) untereinander, was organisatorische Vorteile hat. Man tauscht Diebesgut aus, oder man übernimmt gegen Festpreis. Der Inhalt unserer Kassette wäre vielleicht für Kanada bestimmt gewesen, für England oder Portugal. Wenn die Karten dort zwecks Einkaufs verwendet werden, entsteht dem hiesigen Konteninhaber die Belastung nicht sofort, sondern erst nach Wochen. Noch ein krimineller Vorteil für die Fälscher.“

Karl sagte: „Wann verständigen wir Gabys Vater?“

„Sobald wir mehr wissen“, grinste Tim. „Außerdem geht’s im Moment nicht. Er ist bestimmt noch mit der Razzia beschäftigt. Vielleicht ist Bruno Zapp gerade eingekreist worden und beginnt, wild um sich zu schießen. Ich wäre gern dabei, aber jetzt kommt unser Essen.“

Der dünne Kellner servierte. Der Tee dampfte. Als Einladung des Hauses wurden auch drei kleine Schälchen mit Pflaumenwein gereicht. Aber den ließen die Jungs zurückgehen, dankend, denn Alkohol, in welcher Form auch immer, ist nicht ihr Ding.

Gefräßige Stille entstand, schien den Tisch zu umhüllen, nur unterbrochen von Klößchens Kaugeräuschen und dem Klappern des Bestecks.

Hm! dachte Tim. Hier sitzen wir nun, machen Spesen wie ein Handelsvertreter, und nichts passiert. Ich muß hinter die Privattür linsen. Unbedingt!

In diesem Moment traf ein kalter Hauch sein Genick, denn die Eingangstür hatte sich geöffnet, und ein Mann kam herein — mit Schritten und Auftritt, als gehöre ihm dieser Laden.

Tim hatte den Kopf gewandt.

Der Mann war mittelgroß. Mehrere Sonnenbrände hatten seine Haut zu braunem Leder gemacht. Aber er war Mitteleuropäer, vermutlich Deutscher, hatte eine Halbglatze und sperrige Zähne, die er jetzt — grundlos grinsend — zeigte.

Der dünne Kellner schoß auf ihn zu.

„Einen Tisch, mein Hell?“

„Nein, Konfuzius. Ich bin kein Gast. Ich bin ein Freund des Hauses. Kennst mich noch nicht, wie? Wohl neu hier, was? Ja, ich war auch lange in der Türkei. Aber jetzt bin ich zurück und will deinen Chefs die Aufwartung machen. Sind sie da? Ich meine die ehrenwerten Herren Grünert, Blazen und Ti.“

„Jaja, sind da. Wen dalf ich melden?“

„Sag ihnen, der Arnold sei da. Der Arnold aus Istanbul.“

„Del Alnold aus Istanbul.“

„So ist es.“

„Sie vielleicht mitkommen...“

Der Kellner schlurfte voran, und Arnold folgte mit seinen raum- und besitzergreifenden Schritten.

Zum siebenschwänzigen Drachen! dachte Tim. Das ist bestimmt kein naher Verwandter. Dieser Arnold aus Istanbul könnte...

Der TKKG-Häuptling beugte sich zu seinen Freunden und zischelte. „Ich spür’s. Das ist so einer. Ein Kurier. Der will die Kreditkarten abholen. Die Fälschungen. Nicht für Kanada, nicht für England, nicht für Portugal, sondern für die Türkei.“

Karl schob zweifelnd die Brauen auf seiner Denkerstirn aufwärts. „Bei aller Liebe zu unseren türkischen Freunden — das ideale Einkaufsland ist das nicht.“

„Doch!“ schaltete sich Klößchen ein. „Ich mag türkischen Honig. Und sicherlich kann man inzwischen auch für Bauchtanzvorführungen mit Karte berappen.“

„Ihr Dumpfgeister!“ zischelte Tim und stand auf. „Eßt weiter! Ich inspiziere das Klo.“

Der dünne Kellner hatte inzwischen an die Privattür geklopft, dann den Arnold durch den Türspalt annonciert und ihn eingelassen. Der Kellner war zur Küche geschlurft, und hinter der Privattür tat sich ganz bestimmt Wichtiges.

Unmittelbar daneben war die Damentoilette, die Herrentoilette eine Tür weiter.

Tim eilte also zum Männer-WC, obwohl er nichts außer brennender Neugier verspürte.

Vorraum, Toilettenraum mit sechs Pieselbecken, drei Klokabinen, schwaches Licht, zwei Fenster zum Hof. Beide waren vergittert.

Scheibenkleister! Unerhört dieses Mißtrauen! Gab’s denn hier Zechpreller, die durchs Toilettenfenster türmten und womöglich noch die Eßstäbchen mitnahmen?!

Aber so was machen nur Männer, überlegte Tim. Die bessere Hälfte der Menschheit ist dafür zu fein.

Er verließ die Toilette und verharrte auf dem Gang davor. In der Küche zerbrach ein Teller, und ein wütender Chinese schimpfte in seiner Muttersprache. Tim hätte es gern verstanden. Vom Lokal her schickten Karl und Klößchen fragende Blicke. Die beiden Kellner fürs Obergeschoß waren nicht zu sehen, der dünne Kellner befand sich in der Küche, und die beiden Gastpärchen waren ausgegrenzt aus dem Blickfeld.

Tim wieselte in die Damentoilette und schloß die Tür hinter sich.

Hier roch es genauso desinfizierlich wie nebenan, aber auch ein bißchen nach Parfüm.

Wichtig war: Kein Gitter am Fenster. Tims Vermutung war richtig.

Er öffnete einen der Flügel, schwang sich hinaus, setzte die Füße auf einen Stapel leerer Bierkästen, balancierte, ließ den Blick durch einen finsteren Hinterhof wandern, zog das Fenster zu und sprang vorsichtig, nämlich lautlos, auf den gepflasterten Boden.

Kalter Nachtwind pfiff um die Ecke. Tim trug nur seinen Pullover, und jede Masche schien die Kälte hereinzulocken. Aber schließlich ist man ja abgehärtet. Der TKKG-Häuptling duckte sich unter das erleuchtete Fenster, das zu dem Privatraum gehörte, stellte aber fest: Ein Vorhang verwehrte den Einblick. Tim konnte sich aufrichten.

Der Vorhang war hell und dünn. Mit dem Ohr an der Scheibe, verstand Tim jedes Wort.

„...will ich wenigstens den Dezember in der Heimat verbringen“, sagte Arnold gerade. „Weihnachten! Wie das zu Herzen geht! Schließlich ist man ja Christ. In Istanbul komme ich nicht in die richtige Stimmung. O Tannenbaum auf Türkisch — das bringt’s einfach nicht. Wie geht’s euch? Du siehst zufrieden aus, Günther.“

Das galt sicherlich dem Geschäftsführer Grünert. Eine vollfette Stimme antwortete.

„Ja, Arnold. Wir sind zufrieden. Hähäh! Wer Sklaven hat, kann zufrieden sein. Arbeitssklaven. Hähäh! Ich meine das junge Pärchen, das du uns geschickt hast.“

„Traugott Brigg und Michaela von Kante.“ Auch Arnold lachte. „Naivität in Reinkultur, was! Die haben tatsächlich geglaubt, sie hätten ein Heroinpaket mitgekriegt. Zum Einschmuggeln. Mehl war drin. Nichts als Mehl. Mehl wurde ihnen geklaut, und die Falle ist zugeschnappt. Wie hoch habt ihr die beiden verschuldet?“

„Wir waren gnädig“, erwiderte Grünert. „220 000 haben wir ihnen angerechnet, den angeblichen Einkaufspreis.“

„Das arbeiten sie jetzt ab?“

„Sie besorgen uns Kreditkartendaten. Mit dem Mut der Verzweiflung. Sie arbeiten mit K. o.-Tropfen. Ziemlich tüchtig. Und vorhin ist was Kurioses passiert. Wir haben uns vor Lachen fast in die Hose gemacht.“

„Tatsächlich? Was war denn?“

„Heute vormittag hat ein Bankräuber den Schließfachraum vom Bankhaus Schneider und Pleitzke geknackt. Ausgerechnet unser Fach dort hat er sich vorgenommen. 82 000 waren drin. Und ‘ne Kassette mit Kreditkartenrohlingen.“

„Soso“, sagte Arnold. „Und was ist daran komisch?“

„Der Bankräuber hat seine Beute verloren. Wahrscheinlich weil er von allen Bullen gejagt wurde. Tja, und wer findet die Tasche mit dem Zaster? Unser Pärchen. Und sie bringen es her, um damit ihre Schulden zu verringern. Amüsant, was?“

„Habt ihr ihnen das angerechnet?“

„Wir sind doch nicht meschugge. Es ist unser Geld.“

„Und die Kassette mit den Plastikflebben?“

„Die ist leider verschwunden. Das macht uns Sorgen.“ Zu Recht! dachte Tim. Er hatte seine Verblüffung im Griff und war wieder ganz cool, was auch schneller gelang wegen der leichten Bekleidung.

Im selben Moment knarrte vorn das Hoftor.

Tim tauchte hinter fünf hüfthohe Abfalltonnen, zwei waren für Restmüll bestimmt, drei für recycelfähige Endprodukte. Sie rochen schon jetzt, nämlich wie der ungenießbare Teil von Haifischflossen.

Kauernd spähte Tim durch den Spalt zwischen zwei Tonnen. Die Augen hatten sich der Dunkelheit angepaßt. Er sah, wie sich das straßenseitige Tor öffnete. Ein Mann trat auf den Hof, hielt sich geduckt und schlich heran. Unter dem PRIVAT-Fenster richtete er sich auf, und Tim konnte das derbe Gesicht erkennen mit dem Mongolenbart.

Bruno Zapp, der Bankräuber, war seiner Beute — den 82 000 DM — gefolgt bis hierher.

22. Sprünge durchs Fenster

Er lauschte. Er lehnte sich an die Mauer unterm Fenstersims und klebte ein Ohr, das rechte, an die Scheibe. Zapps Gesicht war Tim zugewandt. Der TKKG-Häuptling konnte das Mienenspiel verfolgen. Die Visage geriet in Verzückung.

Drinnen wurde geredet. Für Tim nur noch entferntes Gemurmel. Offenbar wurde über das Geld gesülzt. Grünert, Blazen, Ti und Arnold, der Weihnachtsfan, waren sorglos.

Tim wartete ab. Was tun? Wie würde sich der Bankräuber verhalten? Jetzt wäre es an der Zeit gewesen, Kommissar Glockner zu rufen. Aber hinter den Mülltonnen saß Tim wie in einer Falle. Durchs Fenster zurück in die Damentoilette war unmöglich. Frontaler Angriff auf Zapp wäre Selbstmord gewesen. Denn garantiert war der Kriminelle bewaffnet.

Jetzt griff er unter die Jacke. Eine Pistole lag in seiner Hand. Die andere stützte sich auf den Sims. Dann ging alles rasend schnell. Die Pistolenhand zerschmetterte die Scheibe. Den Arm schützend vor dem Gesicht, warf sich Zapp durch die Reste der Glaserarbeit in den Raum, wobei der helle Vorhang heruntergerissen wurde wie das Spinnennetz vor dem Eingang zur Schatzhöhle.

Ein mehrstimmiger Aufschrei, der aber nicht sehr laut war.

Dann gebot Zapp: „Keinen Laut! Oder ich blase euch die Milz durch die Rippen.“

Stille.

Tim huschte im Entengang, also halbhoch, zum Fenster und äugte über den Sims in das Privatbüro.

Zapp wandte ihm den Rücken zu und hielt seine Pistole auf das Quartett gerichtet. Ihnen allen stand der Mund offen. Grünert, der feiste Boß, saß hinter dem Schreibtisch und griff sich jetzt an die linke Seite der fetten Brust. Offenbar war sein empfindsames Herz diesem Schock nicht gewachsen.

Ti, ein kurzwüchsiger Chinese, wurde gelb im Gesicht. Der andere mußte Blazen sein. Er sah unfreundlich aus und hielt ein Butterflymesser in der Hand. Aber Zapp zielte auf ihn, und das Messer wurde fallengelassen.

„Brav so!“ lobte Zapp. „Seid vernünftig, und nichts passiert. Ich will nur mein Geld. Die 82 000. Meine Beute. Dafür habe ich geschuftet.“

„Welche 82 000?“ fragte Grünert mit Röchelstimme. „Das Geld, was ich aus eurem Banksafe geholt habe. Bei Schneider und Pleitzke.“

„Dann ist es weg, aber nicht bei uns.“

„Es wurde euch zurückgebracht. Ich weiß das. Ich weiß es von Polluk und seiner Tussi. Die sind in meiner Gewalt. Sind gefesselt und im Keller des Bürohauses eingesperrt. Ihr könnt sie befreien. Aber erst, wenn ich verduftet bin. Mit der Kohle. Nur mit der Kohle! Also macht keine Zicken.“ Vielleicht hätten sie ihm das Geld gegeben. Vielleicht hätten sie rumgeredet und Vorschläge für Kompromisse gemacht. Aber dazu kam es nicht mehr.

Tim fand die Situation maßgeschneidert für sich — und seine kampfsportlichen Möglichkeiten. Zapp war zwar ein Hüne, aber schwerfällig. Außerdem stand er mit dem Rücken zum Fenster.

Tim schnellte durch den jetzt splitterfreien Fensterrahmen. Ein Raubtier schien Zapp ins Genick zu springen. Gleichzeitig trafen ihn zwei Fäuste von rechts und links. Im Kung Fu heißt diese Technik: Die Ohren des Gegners treffen. Zapp fiel auf die Knie, war groggy wie ein Siebenschläfer in tiefster Ruhephase und merkte nicht mehr, wie ihm die Pistole entrissen wurde.

Tim kniete auf Zapps Rücken und richtete die Mündung der Waffe auf die kriminelle Versammlung.

„Und nun“, befahl der TKKG-Häuptling, an Grünert gewandt, „wählen Sie die Notrufnummer des Polizeipräsidiums. Und zwar so, daß ich sehen kann, was Sie drücken. Dann kriege ich den Hörer.“

*

Karl und Klößchen hatten sich bereits Sorgen gemacht wegen Tim, aber noch nichts unternommen. Dann staunten sie nicht schlecht, als plötzlich Kommissar Glockner, gefolgt von Kollegen, in das Lokal stürmte.

Wenig später stand fest, daß nicht nur Zapps Festnahme ein toller Fang war. Auch Grünert, Blazen und Ti gehörten zur Creme der Unterwelt. Die Haussuchung brachte weitere Beweise hervor; und schließlich legte Grünert ein umfassendes Geständnis ab. Blazen und Ti schwiegen, als hätten sie das Sprechen verlernt.

Arnold Waichmaul, ein Szeneagent — wie er sich nannte — , war noch geständiger. Er hatte kein Stehvermögen, sondern schmierte sich ein, wo er konnte. Durch ihn wurde das Drama mit Gotti und Michi in den Hauptrollen aufgeklärt — auch, daß sie beide blindlings in eine Falle getappt waren. Arnold hatte sie für geeignet befunden, als Arbeitssklaven für die Haie zu schuften. Die beiden hatten ein Paket voller Mehl geschmuggelt, das ihnen dann geklaut wurde im Auftrag der Haie, um so die erpresserische Situation herbeizuführen.

Mit ihren K. o.-Tropfen-Aktionen hatte sich das Pärchen allerdings in drastischer Weise schuldig gemacht — und würde sich vor Gericht dafür verantworten müssen. Allerdings würden ihnen mildernde Umstände die ganze Strenge des Gesetzes ersparen.

Die Kreditkarten-Connection flog also auf. Auch den internationalen Verflechtungen ging die Polizei nach mit Erfolg; und für TKKG, die einen hohen Einsatz geleistet hatten, sprang eine ansehnliche Belohnung heraus.

„Der warme Regen kommt zur rechten Zeit“, meinte Klößchen. „Es kann Weihnachten werden.“

ENDE

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Table of Contents

- 1. Die Beute von Schneider & Pleitzke
- 2. Lösegeld für Gaby
- 3. Das K. o-Tropfen-Pärchen
- 4. Im Parkhaus
- 5. Wilde Verfolgungsjagd
- 6. Kriminelles Trio
- 7. Radio-Durchsage
- 8. Beates Selbstgespräche
- 9. Zum Tatort
- 10. Spürnase
- 11. Die grüne Kassette
- 12. Beate entkommt
- 13. Oldie im Vampirmantel

- 14. Der Drogenschmuggel, mit dem alles begann

- 15. Gefälschte Karten
- 16. Eine große Enttäuschung
- 17. Bankier Schneider, das Murmeltier
- 18. Alles wie vorher
- 19. Mit Hartgeld in der Tasche
- 20. In der Gewalt des Bankräubers
- 21. Wo sich alle treffen
- 22. Sprünge durchs Fenster