Opfer fliegen 1. Klasse
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Opfer fliegen 1. Klasse Im Grandhotel trifft sich alljährlich zum 3. Mai eine bunt zusammengewürfelte Gruppe: 22 Männer und Frauen - die Überlebenden eines Flugzeugabsturzes, der an diesem Datum vor fünf Jahren die Weltöffentlichkeit erschütterte, well er zahllose Opfer forderte. Eine Bombe war an Bord. Aber der Täter konnte nicht ermittelt werden. Niemand ahnt, daß er sich unter den 22 Überlebenden befindet. TKKG werden hineingezogen in ein unglaubliches Geschehen. JM ab 9 Jahre USB N 3-8144-0374-6 T 1-07-00 JB 74 – 718 841 Die Detektivserie von Pelikan
Publisher: cbj

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt
aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff –
der Umwelt zuliebe

ISBN 3-8144-0374-6

© 1996 by Pelikan • D-30001 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3 2 1

elperegrino@rocketmail.com v1.0 28.02.2014

Inhalt

1. Lauschaktion

2. Für die Zeit nach ihm

3. Rivalen um Nadja

4. Teuflisch

5. Die Befindlichkeit der Überlebenden

6. Kein Ausweg am Tage X

7. Rasenmähen und aushorchen

8. Gefahr für Irene?

9. Wie bei einem Ritterturnier

10. Kein Samstag wie jeder andere

11. Der Trick mit dem Zusammenstoß

12. Verfolgung im Cabrio

13. Zwei Fensterscheiben

14. In die Falle getappt

15. Gewußt wie!

16. Am Doppelhaus

17. Todesfälle in der Villa?

18. Ein unerfreuliches Gespräch

19. Das Schwimmbrett

20. Der Schlüssel

21. Noch ein Mitwisser

22. Badewasser lutschen

23. Streifschuß

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

1. Lauschaktion

Das Neptunia-Schwimmbad war knallvoll an diesem Freitagnachmittag Mitte Juni. Im Schatten wurden 32 Grad gemessen, in der Sonne über 50. Nacktheit war angesagt — jedenfalls in Grenzen, und die kühlen Erfrischungsgetränke gingen weg wie umsonst.

Klößchen stöhnte. Er litt unter Sonnenbrand — allerdings nur an den Unterschenkeln von der Ferse bis zur Kniekehle. Dieser Teil seines Bodys hatte in der Sonne gelegen, als er gestern mittag bäuchlings unterm Sonnenschirm einschlief.

Tim hatte keine Probleme mit dem Mittelpunkt unseres Planetensystems. Als braunhäutiger Typ mit dunklem Haar verträgt er viel Bestrahlung; und Computer-Karl, der eher hellhäutig ist, gibt auf sich acht.

„Ätzend, diese Marter“, meinte Klößchen. „Meine Laufsäulen brennen, als hätte ich auf ‘nem Gartengrill gesessen.“

„Pst!“ zischelte Tim.

„Was ist denn? Habe ich was Falsches gesagt?“

Tim, den man früher Tarzan genannt hat, richtete seinen muskulösen Oberkörper aus der Bauchlage auf und wies auf das Walkie-Talkie. Es lag vor ihm auf dem Badelaken und war auf Empfang geschaltet.

Das Gegenstück zu diesem Sprechfunkgerät — zu dem bekanntlich immer zwei gehören — lag ca. 50 Meter entfernt auf einem anderen Laken und war auf Senden geschaltet.

Dekoriert war jenes Laken außerdem mit zwei außergewöhnlich hübschen Mädchen: mit Gaby, die einen blauen Bikini trug und ein Goldkettchen am Fußgelenk — ein Geschenk von Tim und mit Nadja Kühnert.

Nadja war schon 17, ein glutäugiges Geschöpf mit frecher, blauschwarzer Kurzhaar-Frisur. Der rote Bikini der 17jährigen sei sicherlich viel preiswerter gewesen als Gabys Outfit, hatte Klößchen vermutet, denn er bestehe ja nur aus halb soviel Stoff.

Nur keine Vorurteile! dachte Tim. Aber er hielt Nadja für zu leichtfertig. Sie genoß es, daß sie von gewissen Typen umschwärmt war, spielte sich auf, fühlte sich als Star.

Die richtige Freundin für Gaby? Nee! dachte der TKKG-Häuptling. Ist kein Umgang für Pfote. Hoffentlich wird nicht wirklich ‘ne Freundschaft daraus. Aber Nadja legt sich ins Zeug. Sie möchte Gaby als ,beste Freundin’. Um dann ihren Psycho-Schrott bei ihr abzuladen.

Allerdings — im Moment schien Nadja tatsächlich ein heißes Problem zu haben.

Gaby — diese Schlange! — hatte das Walkie-Talkie offenbar eingeschaltet, damit er mithören konnte. Oder — hatte sie nur vergessen, auf die Aus-Taste zu drücken, als sich Nadja zu ihr setzte?

Tim hielt beides für möglich und hatte keine Gewissensbisse beim Lauschen.

„Warum liegen wir noch hier?“ maulte Klößchen. „Warum gehen wir nicht zu Pfote? Dort unter der Ulme ist Schatten. Und die Walkies haben wir ja nun lange genug ausprobiert. Ist doch Kinderei und

Sein Gesülze endete in einem Aufschrei. Denn Karl hatte ihn auf die rechte Wade geklatscht.

„Mann, Willi! Siehst du nicht? Nadja hat sich bei Gaby angewanzt. Und Tim belauscht die beiden.“ Karl grinste. „Tim, was reden sie denn? Reden über uns, wie? Ziehen sie uns durch die Kuhkacke?“

„Nein.“ Tim hielt das Ohr an die Gesäuselquelle. „Seid mal leise! Ich glaube, die Sache ist ernst.“

Klößchen hatte sich aufgerichtet und spähte über etwa 200 schwimmbeckennasse oder eingeölte Leiber zur Ulme.

„Ach so, die Nadja Kühnert“, meinte er mit lauem Interesse. „Dann fehlen nur noch Kurt und Patrick — und das Gebalze kann losgehen.“

Damit hatte er recht. Die beiden waren zwar Freunde, aber Rivalen was Nadja betraf. Und die konnte sich nicht entscheiden, wem sie ihre Gunst schenken sollte. Am liebsten wäre sie mit beiden gegangen.

Drüben bei den Mädchen war für einen Moment Stille. Nadja hatte Gaby ihr Problem auseinandergesetzt, und Tims Freundin übte sich jetzt in Betroffenheit oder sowas ähnlichem. Der TKKG-Häuptling nahm die Gelegenheit wahr.

„Herhören, Jungs! Ich sag’ mal die Fakten an. Nadjas Mutter gehört zu den Überlebenden des Flugzeugunglücks von vor fünf Jahren bei Malakaputtschino in Südafrika. Damals, sagt Nadja, haben nur 22 Passagiere wie durch ein Wunder überlebt. 148 sind tot. Diese 22 sind alles Deutsche. Es war eine Chartermaschine mit Urlaubern. Absturz aus 2000 Meter Höhe mittenrein in ein Waldstück und...“

„Ist uns bekannt“, sagte Karl. „Ich meine, was das Unglück betrifft. War ein Attentat. Ein Anschlag. Ein 170facher Mordversuch mit 148 Morden. Eine Bombe war an Bord, wie man später festgestellt hat. Aber die Sache wurde nie aufgeklärt.“

„Exakt“, nickte Tim. „Doch um diese Chose geht es bei Nadja und ihrer Mutter nicht in erster Linie, sondern um die Folgen. Und die sind: Um nach diesem Schockerlebnis seelisch wieder auf die Hufe zu kommen, treffen sich die Überlebenden — alle 22 — regelmäßig. Im ersten Jahr nach dem wiedergeschenkten Leben war’s alle drei Monate. Dann immer weniger, jetzt nur noch jährlich, nämlich am Tage des Unglücks. Am 3. Mai. Dieses Jahr konnten etliche an dem Datum nicht aus beruflichen Gründen, und das Treffen wurde verschoben auf morgen. Morgen abend im Grandhotel ,Königssohn^1. Das nur nebenbei. Ist nämlich auch nicht das Problem.“

Er lauschte ins Gerät. Und hörte Gabys Stimme.

„...ja, ich verstehe“, sagte Pfote mitfühlend. „Ich verstehe dich wirklich, Nadja.“

„Sowas sage ich auch nur dir“, erwiderte Nadja mit ihrer etwas zu dunklen Stimme.

Dann hingen offenbar beide wieder ihren Gedanken nach.

„Worum geht es denn nun?“ fragte Klößchen und versuchte, über die Schultern blickend, seine Waden zu betrachten.

„Susanne Kühnert, die Mutter, nimmt also teil an dem Überlebenden-Treffen. Ein anderer Teilnehmer heißt Armin Leipel. Er ist 70, ist seit damals geschieden, ist schwer herzkrank und sozusagen der Lover von Mutter Susanne. Die könnte zwar seine Tochter sein — und Nadja das Enkelkind — , aber jeder hat ja seinen eigenen Geschmack, und das ist auch nicht das Thema.“

„Sondern?“ fragte Karl. „Bis jetzt hast du uns nur gesagt, was nicht das Thema ist, nicht das Problem.“

„War nötig“, erwiderte Tim, „als Vorab-Info zum besseren Verständnis. Dieser Leipel ist nämlich schweinereich. Ein Industrieller. Große Firma. Nadja weiß nicht was, aber Kohle fehlt nicht. Leipel liebt Mutter Susanne bis zum Wahnsinn, steht aber — wie gesagt — mit einem Bein schon im letzten Entsorgungscontainer.“

„Wo?“ fragte Klößchen.

„Im Grab.“

„Tut mir leid.“

„Du kennst ihn doch gar nicht.“

„Aber sein Schicksal ist gräßlich. Erst das Unglück mit den seelischen Platzwunden. Und jetzt krank auf den Tod — sowas macht einen Menschen doch fertig.“

„Du sagst es. Aber da ist noch was, denn das will Nadja jetzt... Hah! Jetzt redet sie wieder. Pst! Leise! Sonst verstehe ich nichts.“

Wieder hielt der TKKG-Häuptling sein Ohr — es war das linke — an das Walkie-Talkie.

„...ist es ja nun leider so“, sagte Nadja zu Gaby, „daß wir nie auf Rosen gebettet waren. Mutti ist eine alleinerziehende Mutter und arbeitet hart, seit ich denken kann. Als Krankengymnastin. Und die werden schlecht bezahlt. Trotzdem darfst du nicht denken, daß sich Mutti mit dem Leipel wegen seines Geldes eingelassen hätte. Nein! Sie hat ihn wirklich gern. Er ist sehr elegant und sieht noch gut aus trotz seiner Jahre. Wie krank er ist, merkt man nur, wenn er eine Treppe raufsteigt. Dann geht’s ihm ganz schlecht, und er fährt eigentlich nur noch Lift.“

„Ein gesundes Herz ist das Kernstück jeder Gesundheit“, sagte Gaby. „Deshalb werden Tim und ich auch nie rauchen und immer sportlich aktiv sein.“

Sehr richtig! dachte Tim lächelnd.

„Leipel glaubt, daß er bald sterben wird“, sagte Nadja. „Echt?“

„Ja, er hat zu Mutti gesagt, daß er es fühlt.“

„Muß ja furchtbar sein.“

„Er sagt, 70 wäre kein Alter. Er wäre gern noch 20 Jahre da und mit Mutti zusammen.“

„Kann ich verstehen. Heutzutage ist 70 wirklich kein Alter. Die Medizin vermag doch soviel.“

„Bei Leipel nicht, Gaby. Der ist ausgebrannt. Und jetzt komme ich auf das, was ich dir eigentlich sagen will. Weil doch dein Vater Kommissar ist bei der Kripo. Aber ihm, das bitte ich dich, darfst du vorläufig nichts davon sagen.“

Gaby schwieg. Tim schmunzelte. Zwischen seiner Freundin und ihren Eltern besteht unverbrüchliches Vertrauen. Gaby versprach also nichts. Andererseits war sie neugierig — und schwieg deshalb vieldeutig.

„Der Leipel“, fuhr Nadja fort, „hat keine Kinder und keine näheren Verwandten. Er wird ein großes Vermögen hinterlassen. Nicht, daß Mutti sich Hoffnungen macht. Aber ein bißchen was darf sie erwarten, nicht wahr? Schließlich ist sie seine Freundin, und sie kümmert sich um ihn.“

„Logo“, sagte Gaby. „Und ihr könnt es gebrauchen.“

„Eben!“

„Aber?“

„Leipel hat so eine komische Bemerkung gemacht. Zu Mutti. Sie macht sich Sorgen deshalb. Aber sie hat nicht den Mut, ihn direkt zu fragen. Denn er ist so ein Macho-Typ, der nur alles nach seinem Kopf macht.“

„Diese Typen habe ich dick“, Gaby schnaubte durch ihr anmutiges Näschen, was durchs Walkie-Talkie sehr komisch klang. „Was für eine Bemerkung hat er denn gemacht?“

„Leipel hat gesagt, Mutti bekäme alles — nach seinem Ableben. Alles, was er besitzt. Und sie solle sich nicht täuschen lassen, wenn es zunächst ganz anders aussähe.“

„Wie soll man das verstehen?“

„Er hat doch ‘ne Ex. ‘ne Exfrau. Die Geschiedene. Er nennt sie nur das ,Mistweib’. Sie heißt Irene Flörchinger. Sie muß ein richtiges Biest sein.“

„Und die hat Ansprüche an seine Hinterlassenschaft?“ fragte Gaby.

„Ja, hat sie offenbar. Und der Leipel sagte nun zu Mutti, daß er dem Mistweib alles vermachen muß, daß Mutti aber trotzdem alles kriegt.“

„Ziemlich unverständlich.“

„Ja, eben. Und irgendwie kriminell.“

„Kriminell?“ Gabys Stimme stieg eine Oktave hinauf. „Ja. Und das sage ich dir auch nur im Vertrauen. Vielleicht kannst du mir was raten. Weil doch bei euch zu Hause bestimmt viel über kriminalistische Sachen geredet wird.“

„Manchmal ja, meistens nicht. Mein Papi trennt den Beruf vom Privatleben. Und sein Privatleben sind wir, seine Familie — Mami und ich. Und Oskar, unser Hund.“

„Super! Sowas hätte ich mir immer gewünscht. Aber ich habe nur meine alleinerziehende Mutti. Obwohl sie spitze ist. Ohne sie wäre ich hin. Dann wäre ich Kurt oder Patrick ausgeliefert. Oder beiden zugleich.“

Gaby schien zu lachen. Dann sagte sie: „Was ist kriminell bei Leipel?“

„Eigentlich nur eine Bemerkung. Die hat er gemacht — das war Ostern. Er war ziemlich betrunken. Nicht, daß er säuft. Aber wegen seiner schwachen Gesundheit verträgt er nicht viel Wein. Er war also... äh, gelockert, nein, enthemmt. Und da hat er zu Mutti gesagt: Du, Susi, hat er wörtlich gesagt, das Mistweib hat mich in der Hand. Sie hat mich in der Hand und könnte mich zerquetschen. Ich muß springen, wenn sie pfeift. Ja, so hat er’s gesagt.“

Tim, der Lauscher, pfiff durch die Zähne, sah in diesem Moment, wie sich Gaby aus der Bauchlage umdrehte, aufsetzte und — offenbar angelegentlich — zu ihm herblickte.

Die Entfernung war zu groß, um in ihren Vergißmeinnicht-Augen zu lesen. Aber sicherlich stand dort ein bedeutungsschwerer Ausdruck. Also wußte sie, daß er mithörte. Doch Schlange!

Dann brachte Gaby das lange Gespräch auf den Punkt. „Der reiche Leipel, der vermutlich bald hinscheiden wird, Nadja, will also sein Vermögen deiner Mutti hinterlassen, kann aber nicht frei handeln, weil ihn seine Ex, das Mistweib, mit irgendwas in der Hand hat, ihn sozusagen erpressen könnte. Dennoch wird er es so einrichten, wie er behauptet, daß deine Mutti alles kriegt — obschon es anfangs nicht so aussehen wird.“

„So ist es“, rief Nadja. „Was soll ich nun denken?“

„Hoffen wir“, sagte Gaby, „daß Herr Armin Leipel noch lange lebt — auch wenn er sich sterbensmatt fühlt. Immerhin — seine Bemerkungen sind rätselhaft. Denn jemanden, der ableben wird, kann man eigentlich nicht erpressen. Und wie meint er das, daß ihr doch alles kriegt, obschon seine Exfrau die Erbin wird? Wirklich — extrem rätselhaft. Wir müßten... O Gott! Mein Maulwurf düst — da kommen Kurt und Patrick.“

Das ist wohl mehr an mich gerichtet als an Nadja, dachte Tim und wälzte sich rücklings.

Ja, richtig! Kurt Werfall, 20, und Patrick Schröder, 19, tanzten an, hatten Nadja in der sicherlich 1000köpfigen Menge erspäht und richteten ihre Schritte dorthin.

Die beiden waren gleich groß, blond und sahen sich als Typen, die bei Mädchen gut ankommen. Sie stählten sich im Fitness-Studio, bräunten sich im Solarium und waren — gemeinschaftlich — in schier wahnsinniger Liebe zu Nadja entbrannt. Aber die, wie gesagt, mochte beide und konnte sich für keinen entscheiden.

Was eines Tages, dachte Tim mit sicherem Instinkt für psychische Kurzschlüsse, böse enden wird.

Kurt trug schwarze Schwimmshorts, Patrick rote. Außerdem unterschieden sie sich durch ihre Armbanduhren — gewaltige, protzteuere Nobelmarken-Zeitanzeiger.

„Jetzt nicht mehr davon reden!“ sagte Nadja hastig; und Tim hörte auch das durchs Walkie-Talkie.

Dann hatten die beiden Typen die Mädchen erreicht.

2. Für die Zeit nach ihm

Es war heiß in der Millionenstadt. In den Straßen stand die Luft schwer und feucht. Der Asphalt weichte auf. Die Ozonwerte hatten eine gesundheitsschädliche Höhe erreicht. Eis-Cafés hatten Hochbetrieb, und viel zu oft heulten die Sirenen von Ambulanz und Notarzt, weil bei vielen Mitmenschen der Kreislauf versagte.

Armin Leipel befand sich in seiner Villa am westlichen Stadtrand, blickte in den üppig blühenden Garten und dachte über alles nach.

Da war nur Haß seit der Scheidung, gegenseitiger Haß. Aber der Umgangston wurde gewahrt. Besonders seit Leipel sein Ende fühlte. Ja, er war krank, todkrank.

Er griff zum Telefon.

Irene, seine Ex, das Mistweib — sie meldete sich nach dem vierten Läuten.

„Hallo!“ meinte er. „Wie geht’s?“

„Danke, Armin! Sehr gut. Und dir?“

„Er grinst mir über die Schulter“, sagte Leipel. „Das ist keine schöne Vision.“

„Du übertreibst, Armin. Du bist doch jetzt im Ruhestand. Du hast deine Firma verkauft. Du sitzt auf einem Millionenvermögen und läßt es dir gutgehen.“

„Ich übertreibe nicht. Deshalb rufe ich dich ja an. Ich mach’s nicht mehr lange.“

„Täte mir leid“, erwiderte Irene Flörchinger. Nach der Scheidung vor viereinhalb Jahren hatte sie ihren Mädchennamen wieder angenommen.

„Ich will dir nur sagen, daß ich alles geregelt habe.“

„Dein Testament?“

„Genau.“

„Denk an unsere Abmachung, Armin!“

„Aber ja.“ Er konnte sich ihr überschminktes Gesicht vorstellen — und die Gier in ihren Augen.

„Dir liegt doch an deinem guten Ruf, Armin — auch nach deinem Ableben.“

„Was fragst du?“

„Muß ich doch. Bei einem wie dir. Die ehrenwerte Fassade. Das Ansehen. Der Respekt der Mitmenschen. Ich kenne keinen, dem das soviel bedeutet wie dir. Muß ein Tick sein. Ich versteh’s nicht. Anderen wäre es egal, sobald sie den Löffel abgeben. Aber du führst dich auf wie ein Monarch, der an seinem Grabmal bastelt. Als wäre irgendwas für die Ewigkeit. Andere denken: Nach mir die Sintflut. Nach mir kann die Welt untergehen. Aber Armin Leipel möchte dastehen als das lautere Vorbild. Na, mir soll es recht sein.“

„Du redest zuviel.“ Mistweib! dachte er.

„So? Ich will dich nur erinnern, Armin! Ich kann beweisen, daß du 148 Menschen umgebracht hast. Armin Leipel, der Massenmörder. Armin Leipel, der Brudermörder. Armin, du bist ein eiskalter Psychopath. Die Menschen würden auf deinen Grabstein spucken, wenn ich den Mund aufmache.“

„Aber du schweigst, weil du gierig bist.“

„Ich bin nicht dumm. Trotzdem leide ich unter meinem Wankelmut. Ich weiß das. Aber ich will mein Recht. Und ich will den Lohn für 24 Jahre Ehe. Für eine Ehe, die kein Honiglecken war. Ja, du hast mich abgefunden. Aber ich lasse nicht zu, daß jetzt diese Frau dein Vermögen erbt. Und die Villa. Vor allem die Villa nicht!“

„Susanne Kühnert ist ein Engel. Sie gibt mir viel. Und sie hat eine Tochter. Ich wünschte, ich wäre Nadjas Vater.“

„Bist du aber nicht. Du bist nur ein 148facher Mörder.“

„Ich möchte dich bitten, ein Drittel von allem für die beiden abzutreten.“

„Wie bitte? Spinnst du? Wie komme ich denn dazu, deine Liebschaft zu finanzieren?“

„Susanne und Nadja hätten es nötig.“

„Mit denen habe ich kein Mitleid. Verhungern werden sie schon nicht. Wenn die irgendwas erben, dann packe ich aus. Dann ist es nichts mit deinem Denkmal in der Stadt. Oder mit der Benennung einer Straße nach dir.“

„Beruhige dich!“ sagte er und spürte, wie sein krankes Herz schmerzte. „Du bekommst alles. Allerdings wird Susanne die Nacherbin sein. Was nach dir noch übrig ist, gehört ihr. Und sie ist 13 Jahre jünger als du.“

„Das zwingt mich geradezu, nichts übrigzulassen.“

„Diese Antwort habe ich erwartet. Was das Geld betrifft, kann ich dich nicht am Verprassen hindern. Aber das Haus hier soll Susanne erhalten bleiben. Oder ihrer Tochter. Du hast die Nutzung auf Lebenszeit. Verkaufen darfst du’s nicht. So habe ich’s im Testament verfügt.“

„Hm! Du hättest mich fragen müssen. Vielleicht bin ich nicht damit einverstanden.“

„Es ist ein winziges Entgegenkommen.“

„Von mir aus.“

„Ich nehme an, du wirst wieder hier einziehen — wegen des Bassins.“

Sie haßte es, wenn er Bassin sagte. Es war ein Swimmingpool von beachtlicher Größe, eine luxuriöse Schwimmhalle im Tiefgeschoß unter der Villa. Irene hatte den Pool vermißt seit der Trennung. Sie war leidenschaftliche Schwimmerin. Außerdem erforderte ihr Rückenleiden, daß sie täglich trainierte. Natürlich nach ärztlicher Vorschrift. Dabei benutzte sie ein Schwimmbrett — schob es vor sich her mit ausgestreckten Armen und ließ nur die Hüftgelenke arbeiten.

„Ja, du hast recht“, gab sie zu, „der Pool fehlt mir sehr.“

„Wo schwimmst du jetzt?“

„Na, wo werde ich schwimmen? In den öffentlichen Bädern. Zwischen Hunderten von Menschen. Sie spucken rein — und wahrscheinlich pinkeln sie auch. Außerdem vertragen meine Augen kein Chlor.“

„Bald hast du dein Reich wieder für dich.“

„So bald muß es trotzdem nicht sein. Ich wünsche dir ein langes Leben.“

Er ging nicht ein auf diese heuchlerische Lüge, sondern sagte statt dessen: „Das Testament ist bei meinem Notar Dr. Schwabich hinterlegt. Und es enthält eine Klausel, die dir nicht gefallen wird. Aber die bleibt drin. Den Wortlaut habe ich vor mir liegen. Willst du ihn hören?“

„Selbstverständlich! „

„Das gesamte Erbe wie oben angegeben steht Irene Flörchinger nur dann zu, wenn sie niemals in mündlicher oder schriftlicher Form dem Ansehen und Andenken des Verstorbenen schadet — auch nicht durch Äußerungen vertraulicher Art. Wird Derartiges bekannt, fällt das gesamte Erbe an die Nacherbin Susanne Kühnert oder an deren Tochter Nadja.“

Sekundenlang war Stille in der Leitung. Dann: „Bist du wahnsinnig! Wie stehe ich denn da, wenn das verlesen wird! Was wird Schwabich von mir denken?“

„Der kann damit nichts anfangen. Als er’s gelesen hat, hat er nur kurz gestutzt. Du kannst ja bei der Testamentseröffnung was Spitzmauliges über mich äußern. Sag doch: Aha! Ein bißchen Herabsetzung post mortem — nach dem Tode. Mein verstorbener Gatte will wohl damit äußern, daß er mich für eine Nestbeschmutzerin hält.“

„Garantiert werde ich das sagen.“

Sein Herz schmerzte jetzt wie rasend. Er sagte, er müsse dringend sein Medikament einnehmen, und legte auf.

Während er sich dann etwas besser fühlte, was aber trügerisch war, dachte er an die Todesfälle, die er für seine Exfrau konstruiert hatte.

Leipel war Dipl.-Physiker. Ja, er hatte was Ordentliches studiert, bevor er von seinem Stiefbruder die Firma übernahm. Ein Unternehmen der Chemischen Industrie. Er war gut damit zurechtgekommen, bevor er alles aus Gesundheitsgründen verkaufte. Und seine Todesfälle war perfekt. Ärgerlich nur, daß er den Triumph nicht mehr würde genießen können.

3. Rivalen um Nadja

Tim hatte sich bereits Gedanken gemacht über die rätselhafte und irgendwie bedrohliche Bemerkung dieses Armin Leipel. Eine kurze Diskussion mit Karl und Klößchen folgte.

Der dicke Budenkamerad meinte, da wäre vermutlich gar nichts dran, der betagte Lover wolle sich nur wichtig machen, bzw. sich dafür entschuldigen, daß seine Freundin Susanne Kühnert bei der Erbschaft leer ausgehe.

Karl war anderer Meinung, teilte nämlich Tims Überlegung.

„Ich glaube“, sagte Karl, „dieser Leipel hat was vor — in seiner Endzeit. Der will ein übles Ding auf die Schiene stellen — oder hat’s schon gemacht. Und das kann nur so aussehen. Zunächst mal kriegt das Mistweib Vermögen und Kohle, damit sie ihre Erpressung zurückhält. Aber dann wird was passieren, wodurch die Ex ausgeschaltet ist. Und Susanne Kühnert kriegt alles.“

Tim nickte. Er klebte immer noch mit einem Ohr am Walkie-Talkie. Gleichzeitig beobachtete er die vier: Gaby, Nadja, Kurt und Patrick.

Gaby war etwas beiseite gerückt, um Abstand zu wahren. Denn die beiden Typen streckten sich rechts und links neben Nadja aus und sülzten ihr die Ohren voll. Ob sie heute abend mitkäme in die Disco? Kurt wollte sie mit seiner Harley abholen. Patrick bot seinen Porsche an. Ja, die beiden waren gut ausgestattet, wurden nämlich von ihren Ernährern verwöhnt, daß einem die Augen tränten.

Tim wußte: Die beiden waren etwas vorzeitig vom Gymnasium abgegangen. Der Streß des Abiturs hätte sie offenbar überfordert. Statt dessen lernten sie jetzt in den väterlichen Betrieben. Kurts Vater besaß das größte Reisebüro in der Stadt — mit zig Filialen. Werfall, der Touristik-Riese — das war ein geflügeltes Wort. Patricks Vater besaß eine Versicherungsgesellschaft. Oder war dort der Chef. Oder Direktor. Oder Hauptaktionär. Über Einzelheiten war Tim nicht informiert.

Nadja sagte gerade: „...damit keiner von euch weint, nehme ich beide Angebote an. Kurt kann mich abholen. Patrick bringt mich heim.“

„Umgekehrt wäre es mir lieber“, meinte Kurt.

„Wieso?“

„Nach der Disco bist du vielleicht zugänglicher als vorher.“

Nadja lachte geschmeichelt. „Weshalb sollte ich? Ihr wißt doch, daß ich keinen Alkohol trinke. Und Drogen sind schon gar nicht bei mir drin. Ich stehe auf Eistee. Bin also immer klar. Habe mich voll im Griff.“

„Na gut, dann verfolge ich euch bis zur Haustür“, erwiderte Kurt.

Patrick sagte: „Und mach nicht wieder Zoff, wenn Nadja mit mir öfter tanzt als mit dir.“

„Ich kann eben meine Eifersucht nicht beherrschen“, entgegnete sein Freund. „Das kannst du nicht begreifen, denn du liebst sie nicht so wie ich.“

„Viel mehr! Viel mehr liebe ich sie!“

„Hach! wie ich das genieße“, ließ sich Nadja vernehmen. Gaby sagte: „Es ist irgendwie lächerlich. Entscheide dich doch mal für einen. Du kannst ja dann wechseln.“

Das verschlug den Typen die Sprache.

„Hör sich einer die Bullentochter an!“ sagte Kurt, und das klang überhaupt nicht witzig.

„Wie bitte!“ pfiff Gaby ihn an. „Ich verbiete dir, meinen Vater so zu nennen. Leider hat sich diese Bezeichnung eingebürgert, was aber nichts daran ändert, daß es ein Schimpfwort ist. Eine Geringschätzung. Polizeibeamter zu sein — das ist ein harter Job. Ihr würdet dumm gucken, wenn es keine Polizisten mehr gäbe.“

„Dann hätte ich weniger Strafzettel“, feixte Kurt. „Und für mich bist und bleibst du ‘ne Bullentochter, wenn auch ‘ne besonders hübsche. Aber ich stehe nicht auf blond. Ich liebe ein exotisches Wesen namens Nadja. Sonst würde ich dich anmachen, schöne Bullentochter, und deinen dämlichen Tim in die Wüste schicken.“

Tim hatte bis hierher mitgehört, war aber nicht mehr an seinem Platz, sondern unterwegs zu dem Quartett.

In einer Hand hielt er das Walkie-Talkie, in der anderen den Original-Basketball der Black-Buffalo-Giganten.

Der Ball war hart aufgepumpt.

Tim stand jetzt hinter Kurt, Nadja und Patrick, die ihm alle den Rücken zuwandten, ihn also nicht hatten kommen sehen.

Gaby, die ihm zugewandt lag, hatte nicht betont aufgeblickt. Jetzt zuckten amüsiert ihre Mundwinkel.

Tim schaltete das Sprechfunkgerät aus und ließ es ins weiche Gras fallen. Den Basketball hob er beidhändig. Und schmetterte ihn auf Kurts solariumgebräunten Rücken, daß ein Geräusch entstand, als mache ein Nilpferd ‘nen Bauchklatscher vom Zehn-Meter-Turm.

Kurt brüllte auf. Der Ball sprang zurück in Tims Hände. Der Harley-Fahrer warf sich herum, ohne sein Gebrüll einzustellen. Er schnellte hoch. Und beinahe hätte er Tim angegriffen, merkte aber noch rechtzeitig, wen er da vor sich hatte, und hielt inne.

„Das war für die Bullentochter“, sagte der TKKG-Häuptling. „Für die Beleidigung. Hat gebrannt, wie? Aber es muß nicht dabei bleiben. Ich kann dir noch was anderes anbieten.“

„Du... hast... Mir ist... Mein Rücken!... Mir ist die Haut aufgeplatzt.“

„Ist sie nicht. Deine Schönheit ist unversehrt. Hallo, Nadja! Wie geht’s? Pfote, wie isses? Wir sind gerade gekommen. Legst du dich rüber zu uns?“

Eine überflüssige Frage, denn Gaby war schon senkrecht und stopfte ihre Sachen in den City-Rucksack.

Nadjas Miene drückte Bedauern aus. Patrick grinste.

Der freut sich, dachte Tim, daß sein Rivale eins drauf gekriegt hat. Aber helfen wird’s ihm nicht. Trotzdem! Patrick ist um ein paar Grade sympathischer als der andere.

Gaby hatte ihre Sachen verstaut, auch das Walkie-Talkie. Sie verabschiedete sich von Nadja, nur von ihr.

Tim trug das Badelaken und hatte sein Fernlauschgerät unauffällig drin eingewickelt.

Die beiden gingen hinüber zu Karl und Klößchen, die immer noch grinsten.

Sie waren nicht die einzigen. Ringsum aalten sich etliche Schüler/innen der verschiedenen Schulen. Tim und Gaby sind nahezu allen bekannt. Und über Kurt Werfall wußten auch die meisten Bescheid. Er galt als gräßlicher Angeber, als Großmaul und Protz. Der Dunking auf seine Schulterblätter fand Beifall.

„Nadja gegenüber ist es zwar nicht fair“, sagte Gaby. „Aber ich dachte mir, es ist gut, wenn du mithörst. Hast du alles gehört?“

„Jedes Wort, Pfote.“

„Ist ein Ding, wie?“

„Da können wir nicht nur zusehen. Da müssen wir uns kümmern.“

Sie lächelte ihn an. „Schon eine Idee?“

Er legte den Arm um ihre nackte Schulter. „Einen Schritt nach dem andern, du Tochter eines Kriminalkommissars. Ich finde nämlich, die Sache hat Vielfalt. Da ist einmal der unaufgeklärte Flugzeugabsturz mit 148 Toten. Da ist die Gruppe der 22 Überlebenden. Da ist Armin Leipel, der vielleicht eine Leiche im Keller hat, mit der seine Exfrau ihn erpressen kann. Und da ist seine doppelsinnige Bemerkung, die man bedrohlich auslegen kann. Wir strecken uns erst mal aus und besülzen das alles.“

Bei Karl und Klößchen angekommen, wurde Gabys Badelaken angebaut an die bereits ausgebreiteten. Auf der vergrößerten Liegefläche fanden alle Kids Platz.

Die Walkie-Talkies gehörten Karl. Es waren neue Modelle. Er hatte sie gestern gekauft und verstaute sie jetzt in seinem Matchbeutel.

Klößchen hatte außer einer großen Tafel Schokolade auch seinen schwarzgehäusigen, tragbaren Weltempfänger mitgebracht, ihn nun eingeschaltet — und nudelte sich durch die Hörfunkprogramme.

Tim blickte zu dem Trio zurück.

War Nadja verschnupft? Oder mußte sie weg?

Sie war aufgestanden, schüttelte zweimal den Kopf, schlüpfte in ihre Jeans-Shorts und ins pinkfarbene T-Shirt.

Kurt und Patrick, die sich erhoben hatten, wurden auf die Wange geküßt. Dann eilte Nadja mit ihrer Tasche zum Ausgang, blickte her zu den TKKGlern und winkte.

Gaby winkte zurück. „Sie muß noch was für ihre Mutter besorgen.“

„Für die Millionenerbin“, sagte Klößchen.

„Wer weiß!“

Gaby ließ sich zurücksinken, fand keine passende Unterlage für den Kopf und legte ihn ab auf Tims Schulter, der von nun an keine Bewegung mehr wagte.

Ihr Haar, dachte er, duftet nach Sommerblumen. Kommt das von der Wiese hier — oder vom Shampoo?

4. Teuflisch

Hoch im blauen Himmel kreiste ein Hubschrauber, tarnfarbengrün, also von der Bundeswehr. Sein Lärm war kaum zu hören. Hier im Neptunia-Schwimmbad ging’s lauter zu. Die Luft roch nach Sonnenöl der verschiedenen Schutzfaktoren, nach nassen Badeklamotten, aufblasbaren Gummimatratzen und mitgebrachtem Proviant, nämlich Brathähnchen und Käsesemmeln.

Kurt hatte seine Wut, die sich anfangs auf Tim gerichtet hatte, jetzt in andere Richtung gelenkt. Und unter seinen blonden Locken schmorte ein Plan: eine Heimtücke, wie sie schlimmer nicht sein kann.

Aber es ging ja um Nadja. Und da, das fand er, war jedes Mittel erlaubt.

Ja, er war verrückt nach ihr. Und unglücklicherweise gab es auch für Patrick nur dieses eine Mädchen.

Als gäbe es nicht massenhaft andere, dachte Kurt. Mann, du A...! Sieh dich doch um! Hier wimmelt es von tollen Bräuten. Überlaß mir die Nadja! Aber nein! Du sturer Hund bestehst darauf, mit mir um sie zu streiten. Und sie entscheidet sich nicht. Ein Verhängnis! Sie mag uns. Aber sie mag uns beide. Richtige Liebe kann nur für einen entbrennen. Für mich! Ja, für mich! Doch das geht nicht, solange dieser A... ständig dabei ist. Ein Problem! Aber das kriege ich auf die Reihe!

Die Lösung dieser Dreiecks-Beziehung hing also in der Luft, schwebte, wie Kurt meinte, als Damokles-Schwert über ihnen.

Einer von uns beiden, dachte er. Und das bin ich!

Er stieß seinen Freund mit der Schulter an.

„Du, so geht’s nicht weiter.“

„Gut, daß du das einsiehst.“ Patrick nahm den Grashalm aus dem Mund. „Ich hole Nadja ab. Und ich fahre sie nach Hause. Das machen wir eine Woche lang. Dann bist du dran.“

Kurt lachte auf. Es klang unfroh.

„Ziemlicher blöder Vorschlag. Ich weiß einen besseren. Wir müssen uns duellieren.“

„Wie bitte?“

„Ja, ein Duell! Daran führt nichts vorbei.“

„Was? Ich soll auf dich schießen?“

„So meine ich das nicht.“

„Sondern?“

„Wir müssen es austragen“, erklärte Kurt. „Ohne daß Nadja was erfährt. Nur wir beide unter uns erledigen die Sache. Ich denke an eine Mutprobe.“

„Hm.“

„Was Ausgefallenes. Was Riskantes. Etwas, das zu uns paßt.“

„Ich höre.“

„Wir drehen jeder ein Ding. Wer mehr Beute macht, ist der Sieger. Beute in DM, meine ich. Der Sieger kriegt Nadja. Der andere zieht sich zurück.“

Patrick grinste. „Einfälle hast du! Die Sache hört sich heiß an.“

„Und ist genau richtig für coole Typen wie uns. Außerdem schlagen wir zwei Fliegen mit einer Klappe. Denn die Beute stockt uns auf. Nicht daß ich mich beklage. Meine Alten stecken es mir hinten und vorn rein. Aber Kohle kann man nie genug haben.“

„Logo. Aber du klingst sehr theoretisch. Oder hast du schon an was Bestimmtes gedacht?“

Kurt grinste. „Lieben wir nicht beide das Risiko? Na, also! Ich mache einen Einbruch, nachts. Du machst einen Einbruch, nachts. Unter gleichen Bedingungen. Anschließend zählen wir die Beute. Der Sieger hat freie Bahn bei Nadja. Außerdem steht ihm die gesamte Beute zu. Aus beiden Brüchen. Häh?“

Patrick pfiff durch die Zähne und lutschte dann wieder am Grashalm. „Könnte meine Idee sein. Bei wem brechen wir ein?“

„Du bei meinem Onkel, ich bei deinem.“

Das schien sich anzubieten, als hätten die beiden Onkels nur darauf gewartet. Die Bedingungen waren tatsächlich annähernd gleich.

Bei Helmut Werfall, Kurts Onkel, handelte es sich um einen Witwer im Ruhestand, der als Juwelier bekannt gewesen war bei der betuchten Klientel in ganz Europa.

Werfall wohnte allein in seiner Villa. Keine Alarmanlage. In seinem Safe befand sich meistens viel Geld.

Ähnlich sah es aus bei Alfons Schröder, einem Industriellen, der seine Firma, die Kücheneinrichtungen herstellte, auch irgendwann verkaufen würde. Aber es war ein Großunternehmen mit dreistelligem Millionenumsatz — jährlich. Sowas verkauft sich nicht von heute auf morgen.

Alleinstehend, da geschieden und kinderlos, lebte Alfons Schröder hauptsächlich für seine Hobbies: Golf, Angeln und Weinproben. Auch in seinem Haus befand sich ein wohlgefüllter Safe.

„Aber Onkel Alfons hat einen Dackel“, sagte Patrick. „Paulchen bellt, wenn du bei ihm einbrichst.“

„Das macht nichts. Wecken muß ich deinen Onkel sowieso. Wer sonst soll mir den Safe öffnen? Ich nehme ein Schnappmesser mit. Ich bedrohe ihn. Das gleiche ist deine Show.“

„Ich nehme mein Butterfly-Messer.“

Kurt lachte. „Helmut Werfall hat einen Revolver.“

„Was?“

„Laß dich nicht bluffen. Das ist nur eine Tränengas-Waffe. Sie liegt auf seinem Nachttisch.“

„Tränengas? Dann mache ich die Augen zu, falls er auf mich schießt. Wir maskieren uns doch?“

„Selbstverständlich.“

Kurt nickte und merkte, daß sich sein Puls beschleunigt hatte. Nicht aus Angst und schon gar nicht aus schlechtem Gewissen. Nein, seine eigene Kälte gab ihm diesen Kick.

Es würde tödlich ausgehen für Patrick. Helmut Werfalls Waffe war nämlich echt: ein mit scharfer Munition geladener 38er-Revolver der US-Firma Smith-and-Wesson.

Der ängstliche Alte würde die Waffe gebrauchen. Oft hatte er im Familienkreise geäußert, daß er, wenn zu ihm mal ein Einbrecher käme, sofort schießen würde.

Patricks Gesicht hatte sich gerötet. „Und wann machen wir’s? Heute ist Disco. Aber morgen..

„Morgen geht’s nicht“, fiel ihm Kurt ins Wort. „Morgen sind beide bei ihrem Überlebens-Club im Grandhotel ,Königssohn’.“

„War das nicht schon am 3. Mai?“

„Das Treffen wurde verschoben, weil zuviele nicht konnten. Ist ja auch egal. So eilig haben wir’s nicht. Nadja“, er feixte, „ist ja noch jung. Auf einen Tag früher oder später kommt es nicht an.“

„Also übermorgen? Sonntag?“

„Erst erkunden wir mal, ob dann die beiden Alten zu Hause sind.“

Kurt streckte sich lang auf den Bauch und drehte das Gesicht in eine andere Richtung. In diesem Moment hätte er seinen Freund — ist das Freundschaft, dachte er, wenn ich ihn in den Tod schicke? — nicht ansehen können. Ja, entschied er. Trotz allem war Patrick sein Freund. Aber Nadja war eben noch tausendmal wichtiger.

5. Die Befindlichkeit der Überlebenden

„Das muß man sich vorstellen“, sagte Gaby: „148 Opfer waren zu beklagen — damals bei dem Flugzeugabsturz in Südafrika, nahe Malakaputtschino. Und 22 haben überlebt — fast ohne Schramme. Nadja hat erzählt, ihre Mutti und die andern seien auf dem letzten Stück der Route nicht mehr in der Chartermaschine gewesen, weil die notlanden mußte wegen eines Defekts. Sondern sie waren in einer Linienmaschine. Und die ist dann abgeschmiert. Übrigens hat von den Passagieren der First Class keiner sein Leben behalten. Die Überlebenden saß alle in der Economy Class.“

„Technisch gesehen, läßt das keine Rückschlüsse zu“, sagte Tim.

Gaby saß im Schneidersitz und war damit beschäftigt, ihre Goldmähne zu Afro-Zöpfchen zu flechten.

Sogar das steht ihr, dachte Tim. Sie wäre auch als Skin eine Augenweide. Aber das bitte trotzdem nicht, wenn man mich fragt.

Klößchen war mit seinem Radio beschäftigt. Er hatte alle europäischen Sender durch und suchte Kalkutta, obwohl er natürlich kein Wort Indisch spricht. Ihm ging’s nur ums Prinzip.

„Ich fliege gern“, murmelte Tim. Er hatte das Gesicht in die Arme gelegt. „Wenn ich erst mal an Bord bin, denke ich nicht an die Crash-Möglichkeiten, nicht an ungenügende Wartung, überlastete Piloten, hysterische Fluglotsen, mangelnde Ersatzteile, Wildenten, vom Triebwerk angesaugt und gebraten, Blitzeinschlag, Materialmüdigkeit und was sonst noch passieren kann. Wenn ich fliege, dann fliege ich. Alles andere wäre inkonsequent.“

„Ob Winter ob Sommer, seien wir mal ehrlich“, zitierte Karl. „Leben ist immer lebensgefährlich.“

„Von wem ist das?“ fragte Gaby.

„Ich glaube, von Erich Kästner.“

„Er hat recht“, lachte Tim. „Und wir nehmen uns des Falls an. Ein Gesamtkomplex scheint das zu sein. Eins gehört zum andern. Wenn wir uns also um diesen Armin Leipel kümmern, steht gleichzeitig der Überlebens-Club auf unserem Programm. Wenn diese 22er-Runde morgen abend zusammentritt, möchte ich gern dabei sein.“

„Da spielen die aber nicht mit“, wußte Gaby, „die bleiben eisern unter sich. Und die Medien außen vor. Diesen Todesfurcht-Geschädigten geht es nicht um Publicity, sondern um gemeinsame Aufarbeitung ihres Schockerlebnisses.“

„Hm.“ Tim hatte seine Zweifel. „Ein jährliches Treffen ist dafür aber recht mager. Und den Medien sollte man nicht die coole Schulter zeigen — vor allem nicht einer Schülerzeitung wie unserem Heimschul-Beobachter. Dort hätte doch das Thema ein Superforum. Wie ich als Chefreporter mal bemerken darf.“

„Welches Thema?“ fragte Karl. „Die Katastrophe als solche?“

„Nein. Eher ein Titel wie ,Die Befindlichkeit der Überlebenden fünf Jahre danach^1.“

„Heute wird zuviel von Befindlichkeit geredet“, sagte Gaby und war beim fünften Zöpfchen, „und von Betroffenheit. Worthülsen von der Mattscheibe. Verlogene Kacke!“

„Aber wenn wir darüber schreiben“, erwiderte Tim, „würde echte Menschlichkeit aufschimmern. Ich kann mir einfach nicht vorstellen, wie das ist: Man saust im Sturzflug hinunter, hat nicht mal mehr Zeit zum Beten und zum Bereuen aller 10 000 Sünden, über die der europäische Durchschnittsbürger in mittleren Jahren, der Normalo, statistisch gesehen verfügt — tja, und dann hält der Schutzengel doch noch den Daumen dazwischen, jedenfalls bei 22 Passagieren.“

„Irre!“ sagte Klößchen. „Ich kriege Kalkutta einfach nicht rein. Aber eben hatte ich was, das klang wie Malakaputtschino. Gibt’s dort eigentlich eine Radiostation?“

„O Gott! Willi, du nervst“, hauchte Gaby.

Tim, immer noch in Bauchlage, sagte zwischen seine gekreuzten Arme: „Wenn wir schon nicht beim Treffen im Grandhotel .Königssohn’ willkommen sind, dann sollten wir doch mit einem oder mehreren der Überlebenden reden.“

„Ich kenne fünf Namen“, nickte Gaby und öffnete das letzte Zöpfchen wieder, weil’s zu dicht an ihrem sommerkurzen Pony war: „Armin Leipel, Susanne Kühnert — Nadja Mutter, Helmut Werfall, Alfons Schröder und Klaus Ebert.“

„Werfall? Schröder?“ forschte Tim. „Sind die mit unseren beiden Verliebten verwandt?“

„Die Onkels. Mit großem Geld, selbstverständlich. Ein ehemaliger Juwelier und ein Möbelhersteller. Nein, Schröder ist spezialisiert auf Küchen. Die berühmten Schröder-Einbauküchen.“

„Haben wir zu Hause“, sagte Klößchen. „Meine Mom ist sehr damit zufrieden. Trotzdem kocht sie nicht gern. Aber das liegt an ihrem Diät-Tick wegen meines übergewichtigen Papas.“

„Was für ein Glück“, meinte Karl grinsend, „daß wenigstens der Sohnemann schlank ist.“

„Ph!“ machte Klößchen. „Nur keinen Neid.“

Er war immer noch mit seinem Radio beschäftigt, hatte zwar nicht Radio-Kalkutta gefunden, dafür aber ein Dritt-Programm aus der TKKG-Stadt und ließ Techno-Beats für einen Moment dröhnen.

Tim wollte schon sagen, er solle das Trommelfell-Massaker ein bißchen dämpfen, als sich der Sound plötzlich änderte. Aus Musik wurden Nachrichten.

„...teilt das Polizeipräsidium mit“, erklärte ein Sprecher, „daß am frühen Nachmittag aus der nahen Landesstrafanstalt Sassvest ein spektakulärer Ausbruch zweier Schwerkrimineller gelang. Eckhart Diepholz und Bosko Müller, zu langjährigen Freiheitsstrafen verurteilte Gewalttäter, sind auf freiem Fuß und werden sicherlich hier in der Großstadt untertauchen. Diepholz, der auf den Beinamen Fischhaut hört, und Müller, genannt Kernspucker, gelten als äußerst gefährlich. Für Hinweise, die zu ihrer Ergreifung führen, sind 10 000 DM ausgesetzt.“

Es folgte eine anschauliche Personenbeschreibung, und das war’s dann als Nachricht. Musik setzte wieder ein.

10 000, dachte Tim. Das wäre ein warmer Regen, in dem ich gern duschen würde.

Aber er hing dem Wunschdenken nicht nach, ebensowenig wie seine Freunde, sondern kam auf die von Gaby genannten Namen zurück.

„Pfote, du hast noch einen fünften Namen genannt — von denen aus dem Überlebens-Club. Klaus Ebert. Wer ist das?“

Gaby flocht noch immer und blickte, beinahe schielend, nach links, als wollte sie die Entstehung des Zöpfchens optisch überwachen.

„Ebert ist Prokurist — also eine Art Geschäftsführer — bei Alfons Schröder. Ist dessen rechte Hand. Eine Vertrauensstellung in Sachen Einbauküchen. Außerdem ist Ebert ein Glückspilz. Ich weiß das alles von meinen Eltern, als sie mal über ihn sprachen.“

„Glückspilz?“ forschte Tim mit hochgezogenen Brauen. Gaby nickte, ohne das Haargeflecht loszulassen. „Er war schon mal abgestürzt — vor dem Unglück bei Malakaputtschino.“

„Was?“ rief Klößchen. „Schon mal abgestürzt? Und? Hat er dabei überlebt?“

„Oh, Willi!“ meinte Gaby und verdrehte die Augen nach oben. „Wie sollte er denn sonst an dem zweiten Absturz teilnehmen?“

Klößchen grinste. „War nur ein Witz.“

„Hahaha!“ machte Karl. „Hinterher kann man das immer behaupten.“

„Ich bin doch nicht blöd“, erwiderte Klößchen.

„Wie war das nun mit Eberts erstem Absturz?“ fragte Tim seine Freundin.

„Ganz irre! Er und seine Frau hatten bei einer Silvesterball-Tombola einen Freiflug gewonnen. Nicht mit dem Jet, sondern mit dem Fesselballon. Diese umweltschonende Heißluftfahrt fand dann ein halbes Jahr später statt. Aber nur Klaus Ebert nahm teil. Seine Frau — ich glaube, sie heißt Bettina und neigt zu krampfartigen Kopfschmerzen, zu Migräne — wollte nicht. Sie hatte wohl Angst. Oder Kopfschmerzen. Jedenfalls ist Ebert allein geflogen. Nur er und der Ballonführer befanden sich in der Gondel, dem Korb für die Passagiere. Tja, und dann — irgendwo über den österreichischen Alpen war der Ballon plötzlich defekt. Wohl infolge von Materialermüdung. Jedenfalls riß die Ballonhaut auf, und fluppp ist die Heißluft entwichen. Zum Glück langsam! Ebert und der Ballonführer sind also in Zeitlupe abgestürzt, landeten in einem Bergsee und kamen mit dem Leben davon. Nur Schrammen. Das Gefährlichste an dem Unglück war der Umstand, daß der Ballonführer nicht schwimmen konnte. Ebert mußte ihn retten.“

„Wahnsinn!“ Tim schlug sich auf den Schenkel. „Dem Mann zeigt das Schicksal aber wirklich die Kante. Zwei Abstürze. Zweimal Riesenglück. Entweder er hat jetzt seine Lebensversicherung erhöht, oder er fliegt nicht mehr. Freunde, mit dem müssen wir reden. Was der uns zu sagen hat, ist ein Thema. Jemand dagegen?“

„Wollen wir in der Befindlichkeit des Doppelopfers rumstochern“, fragte Karl, „oder stecken wir unsere Spürnasen in den ungeklärten Anschlag von Malakaputtschino?“

„Beides, natürlich“, erwiderte der TKKG-Häuptling.

„Aha!“ nickte Gaby. „Aber den Anschlag werden wir bestimmt nicht aufklären. Denn klüger als die polizeilichen Ermittler sind wir nicht. Außerdem ist das Ereignis fünf Jahre alt.“

„Kein Alter für ein Ereignis“, meinte Tim wegwerfend. „Wenn eine Eintagsfliege ihren fünfjährigen Geburtstag feiert, dann kann man staunen. Aber nur dann. Jetzt besorgen wir uns Eberts Adresse, und dann schauen wir dort mal vorbei.“

„Heute noch?“ fragte Klößchen mit ermattender Stimme.

„Wann den sonst?“

Tim schnellte so schwungvoll auf die Füße, daß ringsum die Gräser wackelten.

Gaby, die mit dem nächsten Zopf fertig war, machte seufzend einen Knoten.

6. Kein Ausweg am Tage X

Hätte man ihn gefragt, wäre seine Antwort gewesen, daß an ihm charakterlich nichts auszusetzen sei. Klaus Ebert, das zweimalige und dennoch vom Schlimmsten verschonte Absturzopfer, war mit sich zufrieden. Er hielt sich für clever und klug und meinte außerdem, das Leben schulde ihm was — schulde ihm mehr, als man mit Einsatz und einer 36-Stunden-Woche erreichen könne.

Klaus Ebert hatte seine leitende Position bei Küchen-Schröder, diesem industriellen Großbetrieb, mißbraucht, hatte viel Geld veruntreut und wußte: Bald würde man seine Veruntreuung aufdecken.

Natürlich war er nicht bereit zu den entsprechenden Konsequenzen, zu einer langjährigen Haftstrafe. Deshalb besorgte er gefälschte Reisepässe für sich und seine Frau Bettina.

Und beide — denn die von Kopfschmerzen geplagte Bettina war auch kein Vorbild auf dem Pfade der Tugend — hatten sich einen schlauen Plan ausgedacht.

Am Tage X — wenn sich im Tresor der Firma viel Bargeld befand — wollte/sollte Klaus Ebert abermals zugreifen.

Und dann ab durch die Mitte! Flucht in ein fernes Land, wo sich gut und unerkannt leben ließ. Wie das alle großen Betrüger, Veruntreuer und Bankrotteure machen.

Beide waren sich darüber klar: Ein Freitag mußte es sein. Denn sie brauchten Vorsprung. Dafür war ein langes Wochenende gut. Der Neubeginn für beide sollte in Südamerika stattfinden, und Bettina hatte schon fleißig Spanisch gelernt. Außerdem wußte sie, wie man leckere Gerichte der Landesküche bereitet, wie Chili con Carne, Enchilada, Jambalaya, Paella, Taco und Tortilla.

Heute war Tag X.

Jetzt war später Nachmittag.

Klaus Ebert zitterten die Hände, als er die Firma verließ. Er war einer der Letzten. Der Pförtner im Glashäuschen nickte ehrerbietig.

Wie immer trug Ebert seine bauchige Aktentasche. Außerdem hatte er heute eine große Sporttasche dabei. Beide waren alt und etwas abgeschabt. Die Sporttasche war prall gefüllt und enthielt 1,6 Millionen DM.

Ebert war 49, sah aus wie 59, hinkte links, was auf einen schlecht verheilten Bruch des Mittelfußknochens zurückzuführen war, und trug das graublonde Haar kurzgeschnitten und struppig. Er war Brillenträger, besaß insgesamt vier. Mit einer konnte er lesen — bis zu einer Entfernung von 40 Zentimetern. Die zweite benötigte er zum Beglotzen der TV-Mattscheibe. Die dritte war fürs Autofahren, die vierte für echte Fernsicht — für den Blick zu anderen Ufern und fernen Horizonten, wie er zu sagen pflegte.

Ebert hatte eine Schreibtisch-Sitzer/Viel-Esser/Bewegungsmangel-Figur. Verfügte also über etwas Bauch, Rippenspeck, Muskelschwund, Rundrücken und Kurzatmigkeit. In Südamerika sollte selbstverständlich alles anders werden. Dort wollte er zum sportgestählten Jüngling mutieren (sich verändern).

In der Innenstadt flaute der Verkehr etwas ab. Ebert fuhr zügig. Er und Bettina wohnten in einer — eher noblen — Siedlung am Stadtrand. Hübsche Häuschen, hübsche Gärten, gepflegte Hecken, nette Nachbarn, einige Hunde, auch streunende Katzen und wenig Verkehr.

Die stadtauswärts führende Straße verbindet unter anderem mit der 15 Kilometer entfernten Landesstrafanstalt Sassvest. Aber für Ebert war das im Moment ohne Bedeutung.

Er hielt vor dem eleganten Bungalow, den sie vor fünf Jahren gemietet hatten, schloß den Wagen ab und dann die Haustür auf.

Grinsend stellte er die prallgefüllte Sporttasche an die Garderobe. 1,6 Millionen DM! Wahnsinn! Die Kohle würde lange reichen. Endlich ein Leben in Freiheit und ohne diese unmenschliche Schufterei einer 36-Stunden-Woche!

Arbeit, dachte er, kann einem wirklich den ganzen Tag versauen, selbst in gehobener Position. Da pfeif ich doch drauf!

Ein zärtlicher Blick galt der Geldtasche. Die andere, die Aktentasche, wurde mit einem Tritt in Richtung Kellertreppe befördert.

„Liebling!“

So rief er immer am Freitag nach ihr. Von Montag bis Donnerstag pflegte er nur „Bettina!“ zu rufen. Auch das würde sich jetzt ändern. Ja, sie würden mehr Zeit haben für einander — und das in einem sonnigen Land.

Sie antwortete aus dem Wohnzimmer.

„Hier, Schatz! Hier bin ich.“

Nanu! dachte er. Freitags bin ich doch immer „Schätzlein!“. Ist meiner Bettina eine Laus über die Leber gelaufen?

Sie saß in ihrem Fernsehsessel. Das hübsche Gesicht war bleich. Bettina Ebert, 40, schlank und eher klein, hatte braunes Langhaar mit Mittelscheitel und rehbraune Augen, die sie blickmäßig je nach Gemütslage einsetzen konnte: mal keß, mal verträumt, mal durchtrieben, sanft oder frech.

Jetzt blickte sie Ebert auf eine Weise an, die er noch nicht an ihr kannte — trotz zwölfjähriger Ehe.

„Ist was, Liebling?“

Unter seinem Schulterblatt bohrte sich eine Spitze durch das Sommerjackett. Ein kräftiger Arm umschlang hinterrücks Eberts Hals.

„Was dich da kitzelt, Mann“, sagte der Kerl hinter ihm, „ist ein Messer. Verhalt dich ruhig! Sonst mache ich dich kalt. Verstanden?!“

Ebert rührte sich nicht. Sein Blut sackte ab in die Füße. Statt des Blutes stieg eisiger Schreck in ihm auf, Überfall! Ja, das war offenbar ein Überfall. Aber wieso? Warum ausgerechnet hier? Und am Nachmittag! Unglaublich!

Durch die Tür hinter Bettina kam ein großer Kerl. Er maß ungefähr 1,98 m, war hager und hatte ein bleiches, böses Gesicht mit scharfer Nase. Eckhart Diepholz, genannt Fischhaut, war 39 Jahre alt.

Ebert begriff. Die Ausbrecher! Er hatte die Nachricht im Radio gehört und erinnerte sich an die Personenbeschreibung. Wollten die sich hier verstecken? Um Himmels willen!

„Kannst ihn loslassen, Bosko“, sagte der Große. „Der Pinkel riskiert nichts.“

Ebert erhielt einen Stoß und stolperte vorwärts.

„Damit du Bescheid weißt, Ebert“, sagte Diepholz, der Große. „Wir sind aus Sassvest getürmt. Ich gehöre zu den Lebenslänglichen. Müller hat noch zwölf Jahre abzureißen. Ich will damit sagen: Wir haben nichts zu verlieren. Also richte dich danach!“

Ebert nickte.

Die Tasche! dachte er. Um Himmels willen! Wenn sie auf die aufmerksam werden, ist alles aus. Vorbei. Finito. Dann kann ich mir die Kugel geben. Und Tine kommt auch nicht viel besser weg.

„Im Augenblick wimmelt hier die Gegend von Bullen“, kaute Diepholz durch die Zähne. „Die checken offenbar, daß wir noch nicht bis zur Stadtmitte vorgedrungen sind. Wollen wir auch gar nicht, hähäh! Wir bleiben hier. Bis die Luft rein ist. Kapiert? Das kann morgen sein, Sonntag oder Montag oder Pflaumenpfingsten.“

„Ja, verstehe.“ Eberts Stimme wackelte. Ihm war kalter Schweiß ausgebrochen; und sein Blick — bedeutungsschwer wie eine astrologische Katastrophen-Prophezeiung — war auf Bettina gerichtet.

„Schön, daß du das verstehst.“ Diepholz grinste.

Bettina raffte ihren Mut zusammen, wie ein tiefer Atemzug verriet. „Und... was wird mit uns?“

„Euch sperren wir in den Keller, Süße.“

„Aber... der ist feucht.“

„Ihr werdet das schon aushalten. Ist ja nur für ein paar Tage. Wenn du eine Rheumadecke hast, darfst du sie mitnehmen.“

Bettina hatte weder Rheuma noch eine entsprechende Decke. Aber die Frau fürchtete sich vor Spinnen, Dunkelheit und Modergeruch. Freiwillig würde sie im Keller niemals übernachten.

Bosko Müller war ein vierschrötiger Kerl, 41, mit semmelblonder Stoppelfrisur und bockwurst-artigen Lippen. Wenn er grinste, konnte einem übel werden.

„Los, los!“ meinte er. „Ab in den Keller! Wir wollen uns entspannen und nicht euretwegen Wache schieben.“

Die Eberts wurden die Kellertreppe hinuntergetrieben. Einer der — keineswegs muffigen — Räume erwies sich wie geschaffen zum Kerker: mit vergittertem Fenster und schwerer Tür.

Müller schloß von außen ab. Und das klang in Eberts Ohren, als würde sich diese Tür nie wieder öffnen.

Verstört stand Bettina da. Dann sank sie ihm an die Brust.

„Klaus! So ein Mist! Es ging ganz plötzlich. Nicht mal schreien konnte ich. Sie kamen durch die Hintertür rein und haben mich rumgestoßen. Ganz brutal. Ich kann froh sein, daß sie mir nicht noch Schlimmeres angetan haben. Ich...“

„Wir können uns einsargen lassen“, unterbrach er sie flüsternd. „So ein Pech! So ein Unglück! Hat sich die Hölle gegen uns verschworen?“

„Ja, es ist schrecklich.“ Auch sie sprach leise. „Schrecklich? Hast du vergessen, welcher Tag heute ist?“ Sie starrte ihn an. Ihr Herzschlag setzte aus. An alles hatte sie gedacht in der Aufregung. Nur nicht daran, daß... „Du hast...?“ stammelte sie.

„Über 1,6 Millionen“, nickte er. „Die Sporttasche ist voll und wiegt, als wäre sie mit Steinen gefüllt. Sie steht an der Garderobe. Schön sichtbar für diese zwei Mistkerle.“

„Mein Gott!“

„Eine kleine Chance haben wir noch. Nämlich die, daß sie nicht darauf achten. Vielleicht fressen sie sich erst mal voll bis an die Mandeln und betrinken sich dann. Ja, mein Cognac! Mein erstklassiger teurer Cognac! Jungs, das ist doch was! Brecht der Flasche den Hals! Laßt euch vollaufen! Aber Hände weg von der Tasche!“

„O Gott!“

„Wenn sie bis Montagfrüh bleiben, Bettina, ist natürlich die Katastrophe perfekt. Denn im Betrieb wird dann das Geld vermißt. Außer mir kann es niemand gewesen sein. Ich fehle. Ich gehe nicht ans Telefon. Schröder ist nicht blöd. Er wird sofort die Bullen verständigen, und zehn Minuten später sind sie hier.“

Bettina preßte die Hände an den Kopf. Ihre Migräne begann: ein dumpfer, krampfender Schmerz unter der gepflegten Frisur.

„Klaus, und wenn du ihnen das Geld überläßt?“

„Dann hauen sie vielleicht vorher ab. Aber für uns war alles umsonst. Nein, Liebling, wir warten. Vielleicht haben wir Glück.“

„Wenn wir nichts sagen, Klaus, gibt es hier am Montagfrüh eine Schießerei, ein Blutbad. Und wir sterben als Geiseln.“

„Aber vielleicht verschwinden sie eher. Könnte doch sein. Vielleicht sogar heute nacht. Dann erreichen wir den Flieger noch morgen vormittag. Könnte doch sein. Und selbst wenn sie bis Sonntagnacht bleiben, würde uns der Vorsprung noch reichen.“

Sie nickte. Er hatte wiedermal recht. Er war ein Stratege. Doch dann fiel ihr was ein.

„Klaus! Morgen abend wäre doch unser Treffen im Hotel ,Königssohn’. Alle Überlebenden werden da sein. Und Schröder würde dumm gucken, wenn wir fehlen.“

Ebert grinste wie jemand, der an alles denkt und die Probleme im Griff hat.

„Ich habe uns bei Schröder entschuldigt. Deine Mutter ist schwer erkrankt, und wir müssen übers Wochenende zu ihr hin. Wie sich das gehört für eine liebevolle Tochter und einen artigen Schwiegersohn.“

Bettinas Mutter hatte in einer fernen Kleinstadt ein schönes Grab auf dem Friedhof, war schon vor fünf Jahren zur letzten Ruhe gebettet worden. Aber Küchen-Schröder wußte das nicht und hatte mitfühlend gute Besserung gewünscht für die alte Dame.

7. Rasenmähen und aushorchen

Karl hatte sich verpflichtet, auf dem elterlichen Grundstück noch heute den Rasen zu mähen. Jetzt, als eigentlich Tims action anlaufen sollte, fiel ihm das ein; und der TKKG-Häuptling hätte sich beinahe in Verwünschungen ergangen.

Andererseits sah die ca. 1200 qm große Wiesenfläche rund um die trutzige Vierstein-Villa schrecklich aus. Als hätte die Steppe hier einen struppigen Ableger produziert — voller Disteln, Unkraut und verfilzter Halme.

„Da hilft alles nichts“, meinte Tim. „Wir müssen ran. Wenn wir in die Hände spucken, sind wir in zwei Stunden fertig.“

Und los ging’s! Klößchen schob den elektrischen Mäher, Tim den mechanischen, der Muskelkraft erfordert. Karl betätigte den Elektro-Trimmer für Randschnitte an Hecke und Wegen, Gaby harkte das künftige Heu mit dem Rechen zusammen. Anschließend wurde es im Garteneck kompostiert.

Nach einer Stunde und 48 Minuten sah der Garten aus wie geleckt. Karls Mutter war begeistert, servierte Coke, Mineralwasser und belegte Brote. Tim sprach der Stärkung nur verhalten zu und blätterte statt dessen im Telefonbuch.

„Es gibt 51 Eberts“, stellte er fest. „Darunter 19 Kläuse. Welcher ist unserer?“

Gaby wußte es nicht, sah aber einen Ausweg.

„Die aus dem Überlebens-Club kennen sich ja alle persönlich. Nadja weiß vielleicht unsere Ebert-Adresse. Die Kühnerts wohnen ganz in der Nähe. Wenn wir vorbeifahren, ist das intensiver als ein Anruf. Und inzwischen ist Nadja sicherlich zu Hause. Sie sollte ja noch was besorgen für ihre Mutter.“

„Es sei denn“, meinte Klößchen und kaute aus vollen Backen, „Nadja wird schon wieder angebaggert von ihren Typen Patrick und Kurti.“

„Die sind im Schwimmbad geblieben“, sagte Karl.

Es war immer noch heiß, aber der Nachmittag neigte sich. Die Jungs sahen erhitzt aus. Gaby hatte bei den Viersteins geduscht und von Karls Mutter ein frisches, etwas zu großes T-Shirt ausgeborgt. Es war tomatenrot — eine der wenigen Farben, die Gaby nicht stehen. Tim fand trotzdem, seine Freundin sähe super aus, und die kessen Zöpfchen zogen ohnehin den Blick auf sich. Da fiel das etwas lappige Leibchen kaum auf.

Sie radelten in die Reisertroß-Straße, wo Nadja mit ihrer Mutter in einem Sechs-Familien-Haus wohnte: unten links.

Im Vorgarten stritten sich Amseln um einen angefaulten Apfel. Karl erklärte, diese häufige Vogelart gehöre zu den Weichfressern und sei weniger an Körnern interessiert.

„Genau wie ich“, meinte Klößchen, „im übrigen bin ich Allesfresser, und das garantiert mein Überleben.“

„Nur solange du nicht im falschen Flugzeug sitzt“, sagte Karl.

Tim hatte geklingelt. Und horchte zur Gegensprechanlage. Aber dort rührte sich nichts. Nadja hatte die TKKGler durchs Fenster gesehen und kam an die Haustür.

Tim merkte sofort: Irgendwas war passiert. Denn Nadjas frische Fröhlichkeit, die im Schwimmbad ihre Mimik bestimmt hatte — trotz der Herzausschüttung gegenüber Gaby — diese Fröhlichkeit war wie ausgelöscht. Das Mädchen wirkte erschüttert, und in den Wimpern hingen noch zwei oder drei Tränen.

„Nadja!“ Gaby legte sofort die Arme um sie. „Was ist los?“

„Ach!“ Nadja verzog das Gesicht. „Wir haben eben die Nachricht erhalten. Von Frau Pryzbylla-Kosemund. Das ist Onkel Armins — ich meine, Armin Leipels — Haushälterin. Von Leipel, Gaby, habe ich dir vorhin im Schwimmbad erzählt. Er ist... er war Muttis Lover. Und jetzt ist er tot. Ist gestorben. Eben. Vorhin. Also so vor einer Stunde etwa. Frau Pryzbylla-Kosemund hat ihn gefunden. Herzversagen. Sein Herz war ja krank. Aber er war doch erst 70.“

„Das... tut mir sehr leid“, sagte Gaby und war echt betroffen.

„Uns auch“, sagten die Jungs.

Das ging aber schnell, dachte Tim. Und damit wird ja diese heiße Geschichte voll aktuell. Wie war das noch? Er werde, hat er gesagt, dafür sorgen, daß Nadjas Mutter alles erbt — auch wenn’s zuerst nicht so aussähe. Und was wird seine Exfrau, das Mistweib, diese Irene Flörchinger jetzt tun? Wie wir meinen, hat sie was gegen ihn in der Hand. Aber kann sie ihn, der jetzt tot ist, immer noch damit erpressen?

„...hat Frau Pryzbylla-Kosemund“, berichtete Nadja, „natürlich auch gleich die Ex angerufen. Die Flörchinger. Für die, Gaby, sind wir ja Luft. Die Flörchinger haßt meine Mutter. Wollt ihr reinkommen? Kommt doch rein! Vielleicht heitert das Mutti etwas auf. Sie ist völlig verstört. Sie hat den Leipel sehr lieb gehabt. Echt.“

Tim wollte schon ablehnen, weil er den Besuch jetzt nicht für angezeigt hielt. Aber Gaby, die gern Balsam auf seelische Wunden streicht, war schon halb durch die Tür.

Susanne Kühnert lief in der Drei-Zimmer-Wohnung umher wie eine eingesperrte Maus. Tränen rannen über das schmale Gesicht. Sie nahm die mitfühlenden Worte entgegen und wurde von Gaby umarmt. Die Jungs hielten sich zurück und zeigten ernste Mienen, obwohl sie den Leipel nicht gekannt hatten und sich nur schwer hineindenken konnten in diesen Trauerfall.

„Er war sozusagen mein Lebensgefährte“, schluchzte Susanne. „Wir wollten heiraten. Er war zwar viel älter als ich, aber trotzdem.“

Tim musterte Nadjas Mutter. Susanne war etwa 36, hochgewachsen und schlank. Sie hatte dunkles Haar und milchweiße Haut. Ein schmales Gesicht mit großen Augen. Für Armin Leipel war sie sicherlich eine Traumfrau gewesen. Sie wirkte, als brauche sie ständig Schutz und eine Schulter zum Anlehnen.

Keine Emanze, entschied Tim. Eher der Typ Frau, für die ein Lover gern sorgt. Klar, daß er ihr was von seinem Nachlaß vermachen will. Am liebsten alles, zumal wenn die Ex ein Giftzahn ist.

„...ist schicksalhaft“, Susanne betupfte sich die Augen. „Über den Leipels steht kein guter Stern. Ein Wunder, daß auch Armin damals überlebt hat bei Malakaputtschino. Sein Bruder Roland hatte nicht soviel Glück. Er ist eingestiegen in die Maschine — und mit den andern tödlich verunglückt.“

Heh! dachte Tim und spürte, wie sich seine Ohren spitzten. Was höre ich denn da? Das ist doch eine Botschaft. Roland ist ein gestiegen. Und Armin? Mal vorsichtig fragen, was sich da im Einzelnen abgespielt hat.

„Wirklich tragisch“, meinte er mit düsterer Miene. „Ja, bei manchen Familien haut es rein, als laste ein Fluch auf der Sippe. Als gäbe der eine das Unglück weiter an den anderen. Die Leipels waren also Brüder?“

Er blickte so unschuldsvoll forschend, daß Susanne Kühnert antworten mußte. Sie tat’s ohne Arg.

„Ja, Stiefbrüder. Nicht blutsverwandt. Beide Elternteile hatten schon Ehen hinter sich. Die Frau brachte den Roland mit, Leipel senior den Armin. Roland war etwas jünger. Und ziemlich raffiniert, wie man sagen kann. Er hat es verstanden, sich bei seinem Stiefvater einzuschmieren. Er wurde der Liebling, obwohl er nicht der leibliche Sohn war. Das hat Armin in der Jugend sehr zu schaffen gemacht. Er kam völlig aus dem Gleichgewicht, mußte zwei Schulklassen wiederholen, fiel auch beim ersten Mal durchs Abitur und hatte dann Schwierigkeiten beim Studium. Inzwischen war Roland so sehr zum Musterknaben geworden, zum Sonnyboy, daß ihn der Alte im Testament bevorzugt hat.“

„Ach, wirklich?“ meinte Tim und hatte das Gefühl, daß sich seine Nackenhaare sträubten wie bei einem wütenden Dobermann.

„Ja. Unerhört, nicht wahr?“ Susanne schneuzte sich. „So gehen manche Eltern mit ihren Kindern um.“

„Das muß schwer gewesen sein für Ihren Lebensgefährten.“

„War es auch. Und er war zeitweise richtig verbittert. Denn von der großen ertragreichen Firma wurde ihm nur ein Drittel vermacht — im Testament — nur der Pflichtanteil. Roland, der durchtriebene Stiefsohn, erhielt 66^2/3 Prozent.“

„Eine Ungerechtigkeit.“ Mit Empörung lockerte Tim seine düstere Anteilnahme auf und nahm am Rande zur Kenntnis, daß seine Freunde etwas verständnislos guckten.

Merkt ihr denn nicht, dachte er, daß dies eine Fährte ist. Frau Susanne stößt uns mit der Nase drauf.

„Sie, Frau Kühnert“, sagte er, „und auch Ihr nun leider verstorbener Lebensgefährte Armin Leipel gehören, beziehungsweise gehörten zu dem Überlebens-Club, der sich morgen abend wieder im Hotel ,Königssohn’ trifft. Wenn ich Sie eben richtig verstanden habe, sind damals beide Leipel-Brüder Passagiere der Unglücksmaschine gewesen. Aber eben sagten Sie, nur der eine — nämlich Roland — sei damals in die Maschine eingestiegen.“

Tim hängte ein stummes, aber riesengroßes Fragezeichen hinter seine Wort: und Susanne Kühnert nickte.

„Es war so“, sagte sie: „Die Chartermaschine flog von hier nach Südafrika. In Malakaputtschino war Zwischenlandung wegen eines Defekts am Fahrgestell. Die Reparatur dauerte eine Weile, und als es endlich weiterging, sah das Flugpersonal irgendwie besorgt aus. Drei oder vier Passagiere blieben deshalb zurück. Sie wollten sich einen Landrover mieten und damit das letzte Stück zum Urlaubsort zurücklegen. Wir andern, die wir wieder in den Flieger einstiegen, lächelten über diese Überängstlichen. Aber die hatten den richtigen Instinkt. Denn kurz nach dem Start explodierte die Bombe in der Maschine, und sie stürzte aus 2000 Meter Höhe ab, stürzte in ein Waldgebiet. Alles andere ist ja bekannt. Roland Leipel, Armins Stiefbruder, kam dabei um. Ich wurde nur leicht verletzt. Armin, den ich zu jener Zeit noch nicht persönlich kannte, war unter denen, die nicht wieder eingestiegen sind. Ja, damals hat ihn das Schicksal bewahrt. Aber nun, nur fünf Jahre später, ist er viel zu früh verstorben.“

Sie schluchzte auf.

Tim wechselte einen Blick mit seinen Freunden.

Gaby und Karl hatten begriffen. Klößchen hatte nicht mitgedacht und beschäftigte sich mit einem Riegel Schokolade. Nadja hatte sich dicht neben ihre Mutter gestellt und legte tröstend den Arm um sie.

Jetzt keine weiteren Fragen, dachte der TKKG-Häuptling. Nicht mehr löchern — das wäre so unsensibel wie der Gebrauch einer Kettensäge. Immerhin — mir schwant es. Da liegt doch ein Motiv frei im Licht wie eine Sonnenanbeterin bei schönem Wetter. Roland segnete beim Absturz das Zeitliche. Armin überlebte — aus Angst, beziehungsweise mit dem richtigen Instinkt — und wurde dann Alleininhaber der lukrativen Firma, von der ihm vorher nur ein Drittel gehörte. Huuuch, ich will ja nichts behaupten, aber unter Brüdern sind schon ganz andere Verbrechen gelaufen — und unter Stiefbrüdern sowieso. Außerdem waren sich die beiden nicht grün. Hat nun Irene Flörchinger, die Ex-Frau des verstorbenen Armin, von dunkler Machenschaft gewußt? Ist es das, womit sie den Dahingeschiedenen unter Druck setzen konnte — und noch kann, auch jetzt, da er abgelebt ist? Ich sehe schon, wir müssen das vermeintliche Mistweib Irene befragen.

Ihm fiel ein, weshalb sie eigentlich gekommen waren, und er erkundigte sich nach der Adresse von jenem Klaus Ebert, der ebenfalls zum Überlebens-Club gehört.

Frau Susanne wußte, wer gemeint war und auch wo er wohnte.

8. Gefahr für Irene?

Mit einem Blick auf ihre zierliche Armbanduhr entschied Gaby, das es zu spät sei um diesen Klaus Ebert noch aufzusuchen.

„Am frühen Freitagabend“, sagte Tims Freundin, „ist niemand mehr ansprechbar. Da liegt eine harte Arbeitswoche hinter den meisten. Sicherlich würden wir abblitzen. Morgen vormittag ist es günstiger.“

„Du hast keine Lust mehr“, meinte Tim grinsend. „Also gut, dann morgen. Aber reden sollten wir unbedingt mit dem Mann — in seiner Funktion als Überlebender. Der hängt ja gefühlsmäßig nicht so daneben wie die arme Frau Kühnert und kann sicherlich eine klare Aussage machen.“

„Aussage wozu?“ fragte Karl.

„Zu der Situation damals in Malakaputtschino. Ich meine, die interessiert uns jetzt mehr als die Befindlichkeit der Überlebenden — Club-Treffen hin, Club-Treffen her. Denn Frau Susannes Bericht über die Leipels — das ist doch ein Hammer!“

„Wieso?“ fragte Klößchen.

„Weil es eine heiße Spur sein könnte — ein Hinweis auf den Anschlag und damit auch auf den Täter.“

Gaby bewegte scheinbar fröstelnd die Schultern. „Aber zieh keine voreiligen Schlüsse.“

Die TKKGler standen am Straßenrand, überflutet vom warmen Licht der sinkenden Sonne. In den Gärten jagten Spatzen nach Insekten, von denen es in diesem Jahr zu wenige gab. Auf der Straße fuhr der 18er-Bus vorbei — mit einem kahlköpfigen Fahrer, dem der Bauch auf das Lenkrad hing.

„Halten wir doch mal die Tatsachen fest“, sagte Tim. „Da sind zwei Stiefbrüder, die sich vermutlich nicht ausstehen können. Gemeinsam gehört ihnen die Firma, aber zu ungleichen Teilen — denn Armin wurde benachteiligt. Sie fliegen zusammen nach Südafrika, und dort geschieht die Katastrophe, wobei der eine verschont bleibt.“

„Stiefbrudermord?“ Karl hob die Brauen. „Und weitere 148 Opfer, um das Motiv zu verschleiern? Wobei sich die Zahl leicht auf 170 hätte erhöhen können. Denn die 22 haben ja nur wie durch ein Wunder überlebt. Mann, Tim, wie sollte Armin Leipel das angestellt haben?“

„Ursache des Absturzes war nachweislich eine Bombe. Und man hatte auch, wenn ich mich richtig entsinne, gewisse Vermutungen. Eine nah-östliche Terrororganisation wurde verdächtigt. So eine Mord-GmbH mit politischen Motiven, die schon viele Unbeteiligte auf dem Gewissen hat. Ich meine, es gab auch irgendeinen Bekenneranruf — und damit lehnten sich alle Ermittler zufrieden zurück, weil sie nicht länger nach einem Motiv suchen mußten.“

„Also hat Armin Leipel den Flieger zerbombt“, sagte Karl, „um seinen Stiefbruder zu beseitigen. Damit er, Armin, endlich die Firma für sich allein hat. Soweit kann ich deiner Überlegung folgen. Aber wie sollte das technisch gelaufen sein?“

„Wer Bescheid weiß, der kann’s“ erwiderte Tim.

„Aber ein braver Bürger ist normalerweise kein Bombenbastler.“

„Stimmt!“ mischte sich Klößchen ein. „Ich als braver Bürger habe bastlerisch total den blackout. Ich weiß nämlich nicht mal, wie man einen Weihnachtsstern bastelt.“ Tim sah seinen Budenkameraden schief an. „Du bist auch nicht der Typ des Bombenlegers, eher der des Schoko-Vernichters. Aber wenn Armin Leipel das technische Know-how besaß, war der Rest ein Kinderspiel.“ Er wandte sich Gaby zu.

„Hat dir Nadja gesagt, was für eine Firma das war?“

„Chemische Industrie.“

„Na, also. Dann war Armin Leipel Chemiker?“

„Nein, Physiker.“

„Auch gut. Da wußte er sicherlich, was TNT ist und wie man damit umgeht.“

„TNT?“ fragte Klößchen. „Ist das dieser Supersprengstoff mit dem unaussprechlichen Namen?“

„Trinitrotoluol“, nickte Karl. „Ich kann’s aussprechen.“

„Davon genügt die Menge, die in ein Brillenetui paßt“, sagte Tim, „und ein Jumbo wird in Stücke gerissen. Und ein gefülltes Brillenetui kann man leicht an Bord schmuggeln, wie? Nehmen wir an, Armin hatte alles dabei, nur der Zünder war noch nicht scharf gemacht. Armin wartete auf eine Gelegenheit. Vielleicht hatte er gar nicht vor, das Flugzeug zu sprengen, sondern wollte seinen Stiefbruder am Urlaubsort killen — im Bungalow, bei einer Safari, beim Flug mit einer kleinen Propellermaschine über die Buschlandschaft — wer weiß. Aber dann ergab sich die Gelegenheit, und Armin Leipel schlug zu. Er ließ die Bombe in der Chartermaschine, ist vielleicht sogar noch mal eingestiegen, um den Zünder einzustellen, schützte dann Bedenken vor und stieg wieder aus. Ja, genau danach müssen wir diesen Klaus Ebert morgen fragen.“

„Vorausgesetzt, er entsinnt sich“, sagte Karl.

„Hoffen wir’s. Nadjas Mutter können wir jedenfalls nicht fragen. Sie wäre entsetzt, wenn sie merkte, worauf wir hinaus wollen. Immerhin war unser mutmaßlicher Massenmörder ihr Lover, und jetzt erhofft sie sich Nachlaß von ihm.“ Gaby hob erschrocken die Hand zum Mund, und in derselben Sekunde hatte auch Tim die Idee.

„Himmel!“ murmelte er. „Jetzt steht ja Leipels Bemerkung in einem ganz neuen Licht da.“

„Welche Bemerkung?“ fragte Karl.

„Er hat doch“, frischte Tim die Erinnerung auf, „zu Nadjas Mutter gesagt, daß sie nach seinem Ableben alles bekäme. Alles, was ihm gehöre. Und sie solle sich nicht täuschen lassen, wenn es zunächst ganz anders aussähe.“

„Wenn nämlich zunächst die geschiedene Ex-Frau alles kriegt“, setzte Gaby hinzu. „Die Ex-Frau, von der er sagte, daß sie ihn in der Hand habe.“

Für einen Moment schwiegen alle und dachten nach, während auf dem Radweg drei bunt-bedresste Biker vorbei sausten, als gelte es ihr Leben. Sie trugen unterschiedliche Unfallmützen, teils in raumfahrtlichen Farben.

Das sechsbeinige Trio fuhr krummrückig und an der nächsten Kreuzung bei Rot blindlings hinüber. Ein Kleinwagen mußte mit quietschenden Reifen stoppen.

Aber tolle Helme haben sie, dachte Tim. Man muß ja auch die Köpfe schützen, die hohl sind.

„Wenn Armin Leipel die Schuld an Malakaputtschino trägt“, sagte Gaby in dramatischem Tonfall, „dann wird er auch nicht davor zurückschrecken, posthum — also nach seinem Tode — seine verhaßte Geschiedene ins Jenseits zu schicken.“

„Womit sie ihm wiederum nahe käme“, grinste Klößchen. „So gesehen, ist es unlogisch.“

Gaby strafte ihn mit einem Blick und fuhr fort: „Er könnte abermals was gebastelt haben — etwas, das demnächst seine Wirkung entfaltet. Das heißt, diese Irene Flörchinger ist in Gefahr.“

„Ist absolut mein Gedanke.“ Tim nickte heftig.

Karl riß seine Nickelbrille von der Nase und begann, die Gläser zu polieren. „Und wie warnen wir die Frau? Sollen wir ihr sagen: Ihr verstorbener Ex-Gatte und Erblasser ist vermutlich ein Massenmörder und hat mal eine Bemerkung losgelassen, die im Hinblick auf Sie, Verehrte, nichts Gutes verheißt. Naschen Sie also nicht an der selbstgemachten Erdbeermarmelade, die er Ihnen kürzlich geschenkt hat. Und gebrauchen Sie um Himmels willen nicht das von ihm geschenkte Feuerzeug. Es enthält vermutlich TNT und würde Ihnen den Kopf abreißen.“

Tim grinste. „So ungefähr müssen wir’s ihr sagen. Nur mit etwas sanfteren Worten. Außerdem: Vielleicht weiß sie schon von seinem entsetzlichen Verbrechen, und genau das ist ihr Druckmittel.“

Klößchen hatte seine Schoko-Tafel vertilgt und pickte traurig die Krümel aus dem Silberpapier. „Ich glaube, Tim, du wirst uns wieder das ganze Wochenende versauen. Mit action, action, action. Diesen Klaus Ebert willst du interviewen, die Dame Flörchinger warnen — und dann wahrscheinlich auch gleich nach der Falle suche, die der Leipel für sie gemacht hat.“

„Na, und?“ meinte der TKKG-Häuptling. „Was ist daran ungut? Hast du was anderes vor?“

„Rumhängen. In der Sonne liegen. Ausruhen. Beine baumeln lassen. Und endlich mal sattessen.“

„Vergiß es!“ Tim machte eine wegwerfende Geste. „Wir haben die Nasen in einen Misthaufen gesteckt — jetzt müssen wir schnüffeln.“

Gaby strich sich eins der goldblonden Zöpfchen aus dem Gesicht. „Wegen der Exfrau dürfen wir keine Zeit verlieren.“

Tim reckte sich und blickte über seine Freundin zur Straßenecke, wo ein Telekom-Häuschen mit Fernsprechanlage auf Benutzer wartete. Vermutlich war dort auch ein Telefonbuch, beziehungsweise waren dort deren zwei, dickleibig und versehen mit den Namen aller Fernsprechteilnehmer aus der Millionenstadt.

TKKG schoben ihre Bikes die kurze Strecke, dann blätterte Tim unter F, fand mehrere Flörchingers, aber nur eine Irene. Sie wohnte in der Hackenbeulstraße, die zu einer noblen Gegend gehört. Also handelte es sich vermutlich um die Ex-Gattin des Verstorbenen, die keine Abstriche an ihrem Lebensstandard gemacht hatte. Denn auf gewohnten Luxus verzichten geschiedene Ehefrauen nicht. Warum sollten sie auch, dachte Tim. Muß ja nicht ihre Schuld gewesen sein, daß die ,Konnäktschen’ in die Hose ging. Meistens ist es immer noch er, der unerlaubt nach anderen schielt und auch grapscht — trotz Emanzipation und erfolgreicher Aufholjagd der Weiblichkeit auf allen Gebieten. Ja, tatsächlich auf allen. Denn Frauen rauchen heutzutage mehr als die Männer und fallen auch vermehrt der Trunksucht anheim — beides mit den bekannten Folgen.

Er wählte.

„Was willst du sagen?“ fragte Gaby.

„Noch nichts Bestimmtes.“

„Jag ihr nicht gleich einen Schrecken ein!“

„Am besten, ich sage, wir kommen vorbei, weil unsere Message nichts fürs Telefon ist.“

„Gut!“

Es läutete schon zum fünften Mal. Aber niemand hob ab. „Sie geht nicht ran“, teilte Tim mit.

„Vielleicht hat sie die Trauer zu Boden geworfen“, meinte Klößchen!

„Eher nicht.“

„Oder“, überlegte Gaby, „sie ist schon beim Notar. Wegen des Testaments.“

Tim wartete das zehnte Läuten ab. Dann legte er auf. „Wir versuchen es später noch mal.“

Gaby mußte heim, hatte ihrer Mutter versprochen, in deren kleinem Lebensmittelgeschäft, das sich mehr und mehr auf Delikatessen spezialisierte, noch ein bißchen zu helfen; denn am Freitagabend geht’s immer heiß zu — besonders was die Produkte aus der Tiefkühltruhe betrifft, wie Scampi, Langusten, Paradies-Eiskrem oder Feinschmeckersalate. Am Freitagabend kauft das gesamte Altstadt-Viertel bei Frau Glockner ein, und nicht selten tanzen auch schneidige Typen an zwischen 15 und 20 — weil sie hoffen, Gaby zu sehen. Das sind ausnahmslos Typen, die von Tim nichts wissen. Sonst würden sie sich nicht trauen.

Tim verabschiedete sich von seiner Freundin mit einem Bussi. Dann führten die Wege in drei Richtungen. Gaby radelte stadteinwärts und winkte noch zweimal, während Tim ihr versonnen nachblickte und mal wieder feststellte, daß sie auch auf dem Bike das entzückendste Geschöpf war in seinem Universum. Karl fuhr in den gepflegten Garten zurück, um nun endlich die Geräte in den Schuppen zu stellen. Tim und Klößchen jagten in südliche Richtung stadtauswärts — zur Internats-Schule, die sie längst als ihre eigentliche Heimat ansehen, jedenfalls was das Hausen und Wohnen betrifft.

Klößchen wollte noch was vom Abendessen ergattern, war also ungewohnt flott. Tim empfand den Fahrtwind als kühlend.

Als sie über die Chaussee-Straße zischten, berührte im Westen die Sonne den Horizont und goldene Strahlen speerten über den schwarz und schweigend stehenden Wald in der Ferne. Die Weiden rochen nach Dung. Vom Internat her kamen schnittige Sportwagen entgegen, besetzt mit den älteren Schülern, die generöse Eltern haben und seit kurzem auch den Führerschein. Die lässigen Driver gingen cool den Freitagabend in der Millionenstadt an, überlegten vermutlich, welche Disko sie beehren sollten, welche In-Kneipe und welche ihrer Freundinnen. Albrecht-Eisenhart Krösch von Eupshoven donnerte auf seiner Harley vorbei und trug eine schwarze Anprallkappe, die wie Draculas Bowlingkugel aussah. Albrecht-Eisenhart steckte wie immer in seinem schwarzen Lederanzug, der zwar den Wind abhält, aber nicht den Regen. In diesem Outfit hatte der Typ angeblich einer Premiere im Opernhaus beigewohnt und dort einen Parkettsitz gehabt, Reihe fünf. Jetzt hob er eine Hand lässig zum Gruß, und Tim erwiderte mit gleicher lässiger Geste.

Im Internat war es still geworden. Nur die Schüler von Unter- und Mittelstufe waren noch auf dem Bolzplatz, im Hallenbad oder in der Turnhalle. Die Trägen mit dem anspruchslosen Verstand hingen im Fernsehraum herum und zogen sich Vorabend-Serien rein, die an Doofheit nicht zu überbieten sind. Die schlauen Köpfe hatten sich in ihre Phantasiewelt zurückgezogen und hielten ein aufgeklapptes Buch in der Hand.

Tim und Klößchen hatten die Bikes in den Fahrradschuppen gebracht. Klößchen sauste zum Speisesaal, wo gerade abgeräumt wurde. Aber da er sich sowohl mit der Hauptköchin wie auch mit den Helferinnen bestens versteht, würde für sein leibliches Wohl noch gesorgt sein.

Als Tim am Fernsehraum A vorbeiging, stand die Tür offen. Zwei Dutzend TV-Glotzer waren mit dem Programm nicht zufrieden, und Christian Neuke-Löhrmann zappte per Fernbedienung durch die Sender. Eben hatte er die lokalen Nachrichten erwischt, was aber keinen interessierte, und wollte weiter switschen.

„Halt!“ brüllte Tim, und alle fuhren erschrocken herum.

„Mach mal zurück, Christian!“

Der tat’s.

„...hat die Polizei noch keine Spur von Bosko Müller und Eckhart Diepholz gefunden“, verkündete ein Sprecher aus dem Off. „Die Bevölkerung wird um Mitarbeit gebeten. Hinweise nimmt jede Polizeidienststelle...“

Tim konzentrierte sich auf die gezeigten Fotos der beiden Ausbrecher. Diepholz, auch Fischhaut genannt, war ein hagerer Hüne mit bleichem, bösem Gesicht und beilartiger Nase. Er sei 39, sagte der Sprecher. Müller war untersetzt, hellblond, hatte kurz geschorenes Haar und eine wulstlippige Einfüll-Luke.

Kotztypen, dachte Tim. Hm, jetzt weiß ich wenigstens wie sie aussehen.

Er ging weiter und hörte, wie einer der Jungs die Tür von Raum A schloß. Man wollte ungestört sein.

Tim lief hinauf zur Bude ,Adlernest’, legte die durchgeschwitzten Klamotten ab, duschte im Waschsaal und versuchte im Laufe des Abends noch dreimal, Irene Flörchinger telefonisch zu erreichen. Aber bei der Ex-Gattin des verstorbenen Leipel war total tote Hose, und sie hatte offenbar auch keinen automatischen Anrufbeantworter.

Dann, dachte Tim, bleibt uns keine Wahl, als den Kontakt mit ihr auf morgen zu verschieben. In der Hoffnung, daß Leipels posthumer Anschlag keine Sofortwirkung hat. Immer vorausgesetzt, an unserem Verdacht ist was dran. Aber das ist es! Darauf würde ich wetten.

9. Wie bei einem Ritterturnier

Gegen 22 Uhr an diesem Abend kamen Patrick Schröder Bedenken. Der 19jährige war vernarrt in Nadja Kühnert, als wäre sie das einzige Mädchen auf der Welt, und fand den Vorschlag seines Freundes — und Rivalen bei Nadja — zwar grundsätzlich gut. Denn ein Duell auf der Basis von Mut, Abenteuer und kriminellem Kitzel paßte zu ihnen beiden. Doch die Entscheidung sollte getroffen werden durch die Höhe der Beute. War es denn dann erforderlich, daß sich die Zuberaubenden — die beiden Onkels — während des Einbruchs zu Hause aufhielten?

Patrick rief Kurt an. Und der meldete sich mit einem entspannten Gähnen.

„Ja?“

„Ich bin’s.“

„Hallo, Patrick. Wo brennt’s?“

„Bist du allein?“

„Klar. Weit und breit kein Mädchen in meiner Bude. Ich denke gerade an Nadja.“

„Ich auch.“

„Aber ich denke intensiver an sie. Mit mehr Leidenschaft.“

„Hahahah!“

„Also gut! Keinen Streit. Denn das werden wir ja anders austragen.“

„Deshalb rufe ich an“, sagte Patrick.

„Hm?“

„Etwas an deinem Vorschlag kapiere ich nicht.“

„Der ist doch super. Oder?“

„Ja, schon. Aber die Höhe der Beute soll über den Sieger entscheiden. Und der Verlierer buhlt dann nicht länger um Nadja.“

„Exakt.“

„Dann können wir doch die Einbrüche machen, wenn es günstig ist. Und günstig ist es, wenn keiner zu Hause ist. Nicht umsonst baldowern Profis das aus und sprechen dann von reiner Luft — wobei nicht Elektro-Smog und Ozon-Werte gemeint sind.“

„Hm. Ja.“

„Morgen ist das Überlebens-Club-Treffen im Hotel ‚Königssohn’. Dein Onkel und mein Onkel nehmen teil. Ist doch die Gelegenheit! Was hindert uns, gerade dann zuzuschlagen?“

„Tja!“ sagte Kurt und dachte: Verdammt! Aus der Warte der Logik hat er recht. Aber wenn Onkelchen Werfall nicht zu Hause ist, kann er meinen Freund nicht erschießen.

„Ich sehe das anders.“ Kurt feuchtete seine Lippen mit Spucke an. „Was wir vorhaben, ist doch keine schnöde Bereicherungstat, sondern eine Art ritterliches Turnier — von der Idee her wie im Hochmittelalter. Es geht um Minne. Um die Liebe. Es geht um ein verehrungswürdiges Weib. Um Nadja. Wir sind die Ritter. Aber wir legen nicht die Lanzen ein, um ihre Gunst zu erringen, wir sitzen nicht gepanzert auf schnaubenden Rossen, sondern wir befinden uns am Ende des zweiten Jahrtausends — und eigentlich müßten wir unser Duell mit Computern austragen im Internet. Aber da fehlt die Romantik, das Kribbeln des wirklichen Abenteuers. Internet-Duelle sind was für blutleere Muskelschwundtypen mit fuffzig Dioptrien und ‘nem Computervirus in ihrem Hormonsystem. Verstehst du, worauf ich hinauswill?“

„Nein. Ich weiß nur, daß eine Dioptrie die Maßeinheit ist für die Brechkraft von optischen Linsen.“

„Mann, Patrick. Es geht um den Geist, der unserem Duell um Nadja innewohnen soll.“

„Um mutwillige Gefahr?“

„Genau. Die Ritterturniere waren härter, blutiger und lebensbedrohlicher als alles Vergleichbare von heute. Die ultimativen Käfigfights ohne Regeln sind dagegen ein Witz. Die Ritter hätten ja auch würfeln können um das minnigliche Fräulein mit dem güldenen Haar.“

„Nadja ist dunkel.“

„Die Burgfräuleins waren sicherlich nicht ausschließlich blond. Sonst hätte man die Blondinenwitze schon damals erfunden. Aber davon liest du nichts bei Walther von der Vogelweide und den anderen Chronisten aus der Zeit.“ Patrick lachte. „Wir würfeln also nicht um Nadja, sondern suchen die Gefahr. Bewußt machen wir’s uns schwer. Indem wir erst dann einbrechen, wenn unsere Onkels daheim sind.“

„Außerdem müssen sie die Safes öffnen.“

„Jetzt habe ich dich verstanden“, erwiderte Patrick. „Der Kopfmensch in mir sagt zwar, es ist ziemlich idiotisch. Aber der liebende Verehrer in meiner Brust stimmt dir zu. Für Nadja müssen wir was riskieren. Du bei Küchen-Schröder und ich bei deinem Onkel Helmut Werfall, dem Juwelier im Ruhestand.“

„Jetzt, Patrick, sprechen wir dieselbe Sprache.“

„Wegen des Revolvers, den dein Onkel hat, ist mir eine Idee gekommen.“

Kurt Werfall, der seinen Freund in die Todesfälle schicken wollte, hielt den Atem an. „Nämlich?“

„Du sagtest, es sei ein Tränengas-Revolver. Gut! Ich werde ganz einfach eine Taucherbrille aufsetzen. Wenn sie wasserdicht ist, ist sie sicherlich auch luftdicht. Außerdem ist das eine tolle Maskierung.“

„Geniale Idee!“ lobte Kurt und dachte: Eine kugelsichere Weste — das ist es, was du brauchst.

Sie redeten noch eine Weile über nichtige Dinge, wünschten sich gegenseitig eine Gute Nacht und legten dann auf, um vor dem Einschlafen noch an Nadja zu denken.

10. Kein Samstag wie jeder andere

Tim erwachte. Es war Samstagmorgen. Grelles Sonnenlicht fiel durch die Vorhänge herein. Aber das besagte nichts über Sonnenstand und Tageszeit, denn das Fenster der Bude ,Adlernest^1 weist nach Osten. Im Juni steht die Sonne bis ca. 10.45 Uhr genau vis-à-vis, und die Helligkeit in dem Zwei-Schüler-Verschlag nervt manchmal schon ab fünf.

Tim lag auf der linken Seite und blinzelte zum Nachttisch, wo der Wecker steht.

6.22 Uhr.

Er war wieder mal zu früh aufgewacht — zu früh jedenfalls für einen Samstag. Jetzt ging noch nichts. Seine Freunde schliefen. Wie tief Klößchen schlief, konnte er hören. Offenbar träumte der Budenkamerad von schmelziger Schokolade, denn er grunzte behaglich, als hätte er den Mund davon voll.

Gaby, dachte Tim, dreht sich jetzt auf die andere Seite, wird aber nicht wach, träumt sicherlich auch — hoffentlich von keinem Typ, sondern was Angenehmes. Also von mir! Oskar, der auf ihrem Bettvorleger liegt, beobachtet sein Frauchen für einen Moment, wedelt, seufzt und bettet dann wieder die Hundenase zwischen die Pfoten, um weiterzuschlafen.

Tim knäulte mit seinem Kopfkissen herum und wälzte sich mehrmals. Dann hob er lauschend den Kopf.

Fern im Haus waren morgendliche Laute. Typische Acht-Uhr-Laute wie das Zuklappen von Toilettentüren, das Fluppen der Schwingtür zum Waschsaal, gelegentliches Lachen eines gutgelaunten Früh-Typs und sogar Radiomusik.

Aber doch nicht um diese Zeit an einem Samstag! dachte Tim und sah wieder zum Wecker.

6.22 Uhr.

Die Zeiger standen wie eben.

Es war ein Leise-Tick-Wecker, aber jetzt tickte er überhaupt nicht.

Tim schwang die Beine aus dem Bett, griff zur Armbanduhr und stellte fest: Es war Viertel nach acht.

„Klößchen! Heh! Aufstehen!“

Tim öffnete die Fenstervorhänge, und der Tag drang herein, als hätte er startbereit auf das Zeichen gelauert. Die Sonne stand bereits hoch. In den Bäumen hatten die Vögel ihr Morgenlied beendet und probten jetzt eine Vormittags-Sinfonie, die textlich von Nestbau und Futtersuche handelte.

„Was ist los?“ Klößchen gähnte.

„Aufstehen!“

„Weshalb?“

„Es ist gleich mittag, und wir haben verdammt viel vor. Also beweg deine träge Masse. Wenn du noch lange wartest, kannst du statt zu frühstücken nur noch am Daumen lutschen.“

„Schreckliche Vorstellung.“,

Klößchen gähnte abermals, worauf die ganze Bude nach Schokolade roch, und wälzte sich aus den Federn.

Minuten später kamen beide aus dem Waschsaal zurück. Tim hatte das Fenster geöffnet, prüfte die Außentemperatur, hörte gleichzeitig im Radio den Wetterbericht ab und entschied sich für seine neuen, hellblauen Sommerjeans.

Im Speisesaal begnügte er sich mit Tee und viel Milch. Klößchen schimpfte über die Hektik, zu der er angetrieben wurde, und ließ sich von einer Küchenhelferin fünf belegte Semmeln in eine braune Papiertüte einpacken.

Tim stand schon in der Telefonzelle ,Besenkammer’ und wählte Irene Flörchingers Rufnummer.

Eigentlich, dachte er, ist es unhöflich zu so früher Stunde. Ist ja noch nicht mal neun. Aber schließlich wollen wir sie nicht anhauen wegen einer Spende für hungernde Stadttauben, nein, wir haben einen todernsten Grund.

... siebtes Läuten, achtes Läuten... Niemand hob ab. „Scheint auch jetzt nicht zu Hause zu sein“, meinte Tim. „Oder sie ist verreist.“ Klößchen wartete vor der ,Besenkammer’ und kaute.

„Unsinn! Sie wurde doch gestern von Frau Pryzbylla-Kosemund über den Todesfall verständigt.“

„Von wem?“

„Von Leipels Haushälterin. Sie kann einem leid tun. Sicherlich ist sie nicht mehr die Jüngste und muß sich jetzt nach einem neuen Job umsehen. Gute Stellungen für Haushälterinnen sind rar. Singles brauchen keine, und in den Familien wird alles selber gemacht.“

„Klar!“ grinste Klößchen. „Und zwar von der Mama. Sie hat allerdings mindestens einen Halbtagsjob zum Mitverdienen und macht außerdem den Haushalt.“

Die Jungs holten ihre Tretmühlen und bikten zur Stadt, wo sie Gaby und Karl treffen wollten.

*

Klaus und Bettina Ebert hatten eine gräßliche Nacht verbracht, eingesperrt in ihrem eigenen Keller. Beide froren und mußten dringend zur Toilette. Doch immerhin war etwas Hoffnung aufgekeimt. Waren die beiden Ausbrecher noch dümmer als vermutet? Hatten sie die Tasche mit dem gestohlenen Geld nicht gefunden?

„Ich fühle mich elend“, jammerte die Frau. „Ich muß duschen. Durst habe ich auch. Keine zwei Minuten habe ich geschlafen.“

„Ich habe noch weniger geschlafen“, behauptete Ebert ohne Mitgefühl.

Er hockte in einer Ecke, seine Frau ihm gegenüber in einer anderen.

„Ist nicht wahr, Klaus! Du hast geschnarcht, daß ich mir die Ohren zuhalten mußte.“

Er erwiderte nichts, stemmte sich hoch, humpelte zur Tür und hämmerte dagegen. Wut und Verzweiflung lagen in jedem Faustschlag.

Aber niemand öffnete.

„Vielleicht sind sie schon weg“, Bettina flüsterte.

„Oder sie schlafen. Sie liegen in unserem Bett und pennen. Diese... diese..

Er gebrauchte ein unflätiges Wort und zuckte im selben Moment zusammen, denn draußen vor der Tür war ein Geräusch.

„Vonwegen! Sie sind noch da.“ Bettina zog sich in ihre Ecke zurück und begann, ihre Wangen zu kneten, als gelte es frisch auszusehen.

Die Tür wurde geöffnet. Bosko Müller blickte herein. Sein Schweinsgesicht grinste. Er hatte sich mit Eberts Garderobe bedient, trug einen seiner Freizeitanzüge und ein neues Polohemd.

„Na, gut geschlafen?“ Er schnippte mit den Fingern. „In einer Stunde hauen wir ab. Mit eurem Wagen. Übrigens haben wir deine Pistole gefunden, Ebert. Aber keinen Waffenschein. Hast die Browning unter der Hand gekauft, wie? Naja, sowas soll in den besten Familien vorkommen — noch dazu heutzutage, wo schlechte Zeiten angesagt sind und man nicht mehr sicher ist vor den Kriminellen. Hähäh! Jedenfalls wird uns das Ding nützlich sein.“

Er machte eine Pause und fixierte die beiden.

Eberts Gedanken wirbelten. Das Geld, dachte er. Das Geld! Sie haben es noch nicht entdeckt. Dem Himmel sei Dank!

„Können wir mal ins Bad?“ fragte er. „Erst meine Frau. Dann ich.“

„Klar, doch! Aber keine Unartigkeiten! Sonst knallt’s!“

Die beiden wurden die Treppe hinaufgeführt. Müller hatte die Pistole, die geladen und fast neu war, in den Gürtel gesteckt. Unter der geöffneten Jacke war sie gut sichtbar, eine stumme Drohung.

Vor den geschlossenen Fenstern waberte Sonnenglut. Im Keller war davon nichts zu spüren gewesen.

Der Weg zum Bad führte am Wohnzimmer vorbei. Dort saß Diepholz am Couchtisch. Auf dem Tisch waren Geldbündel aufgeschichtet.

Eberts Herzschlag setzte aus. Bettina gab einen wehen Laut von sich. Diepholz hob den Kopf.

„Das war eine Überraschung! Kohle satt. Anderthalb Millionen, was? Ich komme mit dem Zählen nicht klar. Wieviel genau ist es denn?“

Ebert konnte nicht antworten. Seine Kehle war wie zugeschnürt.

„Hörst du schwer? Wieviel ist das?“

„Eine... eine Million und... und sechshundert Tausend.“

„Hast du gehört, Bosko“, Diepholz wieherte. „Wir sind reich.“

„Glück muß man haben. Ich weiß auch schon, was ich mit meinem Anteil machen werde. Auf den Kopp hauen, hahahah! Wer weiß, was morgen ist. Aber heute lasse ich’s krachen.“

„Verschwender!“ Diepholz grinste. Dann wandte er sich wieder an die Eberts. „Ihr wolltet wohl übers Wochenende in die Schweiz und euer Nummernkonto aufstocken, wie? Keine Sorge, von uns erfährt das Finanzamt nichts. Nun geht mal aufs Klo, und dann wieder ab in den Keller. Ihr bleibt im Kerker. Aber sobald wir in Sicherheit sind, rufen wir die Bullen an. Die können euch dann befreien.“

Die Fenster von Toilette und Bad waren vergittert. Es gab keine Fluchtmöglichkeit.

Später wurden beide wieder im Kellerraum eingeschlossen. Bettina sank in ihrer Ecke zusammen, brach in Tränen aus und war durch nichts zu beruhigen. Klaus Ebert fühlte sich, als hätte man ihn vergiftet.

Aus! dachte er. Wir sind am Ende. Die Verbrecher hauen mit dem Geld ab. Meinen neuen BMW werden sie mitnehmen. Sie haben gute Chance zu entkommen, und was tue ich? Ich muß behaupten, die beiden hätten mich gezwungen, das Geld aus der Firma zu holen. Ja, das ist der einzige Ausweg. Dann liegt die Schuld bei ihnen, ich bin nur das arme Opfer, das sich fügen mußte — unter Androhung von Gewalt. Der eine hatte Bettina hier als Geisel, der andere war mit mir in der Firma und zwang mich, den Tresor leerzuräumen. Ja, das könnte funktionieren. Das wird man mir glauben. Aber es setzt voraus, daß die beiden nicht erwischt werden. Hoffentlich! Leider sind sie auffällig. Wer so aussieht... Sch...! Immerhin haben sie jetzt die Browning! Vielleicht schießen sie um sich, wenn sie gestellt werden. Und werden erschossen. Ja, das wäre das Beste. Ich wünsche es ihnen!

„Du, Bettina...!, meinte er. Und flüsternd erklärte er seiner Frau, wie sie sich bei ihrer Befreiung verhalten wollten.

11. Der Trick mit dem Zusammenstoß

Oskar, Gabys Cocker-Spaniel, lag im Schatten einer Hauswand und hechelte mit heraushängender Zunge in die Vormittagshitze, wurde aber sofort munter, als Tim und Klößchen nahten. Oskar sprang auf seine vier Pfoten und begrüßte die Jungs mit überschießendem Temperament. Karl, der sich lahm auf sein Bike stützte, war schon begrüßt worden.

„Na, wie schön, daß ich auch noch drankomme“, meinte Gaby, als Tim sie auf die Wange küßte. „Ich dachte schon, du kümmerst dich nur noch um Oskar.“

Der TKKG-Häuptling grinste und küßte Gabys andere Wange. „Einem Vierbeiner kann man nicht erklären, daß er zurückstehen muß. Dir kann ich sagen, daß du als Zweite begrüßt wirst, obwohl du in meinem Herzen an erster Stelle stehst.“

„Akzeptiert“, lächelte Gaby und pustete gegen ihren Pony, der von Zöpfchen umrahmt war. Es handelte sich um dieselben von gestern, und drei neue waren hinzugekommen.

„Wird ein heißer Tag heute“, sagte Karl und machte dabei ein Gesicht, als meine er sowohl die Temperatur wie auch die anstehende action. „Was tun wir als erstes?“

„Verschnaufen!“ schlug Klößchen vor. Er hatte seine Provianttüte geöffnet und biß bereits in die zweite Semmel. „Tim hat mich wieder so angetrieben — nicht mal zum Frühstücken war Zeit.“

„Du kannst unterwegs kauen“, erklärte sein Freund. „Mich nervt, daß diese Irene Flörchinger nicht ans Telefon geht.“

Karl nickte. „Sie ist und ist und ist nicht zu Hause. Ich habe auch vergebens bei ihr angerufen.“

„Wann?“ fragte Tim.

„Bevor ich losfuhr. Also vor etwa 20 Minuten.“

„Wir sollten bei ihr vorbeifahren“, schlug Gaby vor, „und eine Mitteilung in den Briefkasten werfen. Daß wir sie unbedingt sprechen müssen — wegen eventueller Lebensgefahr in bezug auf ihren verstorbenen Gatten. Naja, vielleicht nicht gleich so deutlich. Aber ein bißchen Andeutung darf sein. Sonst reagiert sie nicht.“

„Ihre Adresse haben wir“, nickte Tim. „Hat jemand was zum Schreiben?“

Karl führte Kugelschreiber und kleinen Notizblock in seiner Satteltasche. Das würde ausreichen. Und die TKKGler fuhren los, wobei Oskar von Gaby an der Leine gehalten wurde — denn zunächst führte der Weg durch die belebte Innenstadt.

Die belebte sich von Minute zu Minute mehr. Der Vormittag ging seinem ersten Höhepunkt entgegen — wurde nämlich von all denen genutzt, die nicht bis Mittag pennen, sondern Einkäufe machen, an Schaufenstern bummeln oder in Straßen-Cafés rumsitzen.

Es müssen Millionen sein, dachte Tim. Und alles quetscht sich in die City, statt ins Umland zu fahren. Aber das kommt ja noch — spätestens nachher. Und dann sind wieder alle Ausfall-Straßen verstopft.

Sie fuhren in mäßigem Tempo, um Oskar nicht zu überanstrengen. Sein Fell ist zwar zu 52 Prozent weiß, wie Karl mal abgeschätzt hat — also weniger hitzeempfindlich als die restlichen 48 Prozent in tiefem Schwarz. Doch auch der weiße Fellanteil wärmt bei Hunden beträchtlich. Weshalb Hunde Hitze nicht mögen, denn sie schwitzen ja nur über die Zunge. Und ein Vierbeiner, der neben einem Biker einherjoggen muß, ist buchstäblich herzschlag-gefährdet. Das verlieren Gaby und ihre Freunde nie aus dem Auge.

In einem Oskar gemäßen Tempo verließ man also die City, und der Weg führte zu einer vornehmen und noblen Stadtrandgegend, wo Irene Flörchinger in der Hackenbeulstraße wohnte, in Nr. 21.

„Fleh!“ sagte Gaby. „Wißt ihr, wo wir jetzt sind?“

„Brudermanns-Weg“, antwortete Klößchen. „Ich habe das Straßenschild gelesen.“

„Hier wohnen die Eberts“, sagte Gaby, „in dem Bungalow dort. Wir kommen dran vorbei.“

Ja, richtig, der Klaus Ebert! dachte Tim. Den müssen wir ausquetschen über die Einzelheiten damals in Malakaputtschino. Wie alles war vor und während des Absturzes! Wieso flog der eine Leipel-Bruder mit? Und den andern hielt der Schiß vor dem Einsteigen zurück? Oder war er doch eingestiegen, der unlängst Verstorbene, um den Vogel dann wieder zu verlassen wegen plötzlicher Bedenken hinsichtlich Flugsicherheit? Was aber vielleicht nur ein Vorwand war, weil er, Armin Leipel, als einziger wußte, was passieren würde.

„Der Bungalow dort“, sagte Gaby, nahm eine Hand vom Lenker und wies nach links.

Tim sah hinüber.

Es war ein hübsches Grundstück mit hübschem Luxus-Flachbau, alles von einer mannshohen Buchenhecke umgeben, die aber hier und dort kränkelte und deshalb die Blicke durchließ.

Tim konnte in die Einfahrt zur Garage sehen. Das Tor war hochgeklappt, und soeben rollte ein sandfarbener BMW heraus. Ein neues Mittelklasse-Modell. Zwei Personen saßen darin, offenbar Männer. Die Windschutzscheibe spiegelte etwas, und die Sonnenblenden waren heruntergeklappt. Doch jetzt hielt der Wagen, und der Beifahrer stieg aus, um hastig, geradezu hektisch, das Garagentor zu schließen.

Tims Atem stockte. Die Nackenhaare schienen sich zu kräuseln. Nein, dachte er, das darf nicht wahr sein.

Ebenso hastig, wie er ausgestiegen war, kletterte der Typ in den Wagen zurück, und der kam zur Ausfahrt gerollt.

„Nicht hinsehen!“ zischelte Tim. „Weiterfahren! Blick geradeaus!“

„Häh!“ fragte Klößchen, der ebensowenig gesehen hatte wie Gaby und Karl.

„In dem BMW“, Tim sprach gedämpft, „sitzen die Ausbrecher, Bosko Müller und Eckhart Diepholz. Ja, die! Die aus Sassvest.“

Karl pfiff so schrill, daß neben ihm zwei Spatzen erschraken.

Tim, der als letzter in dem Vierpulk fuhr, blickte über die Schulter nach hinten.

Eben wurden sie von dem BMW überholt. Diepholz fuhr. Bosko Müller, Kernspucker genannt — weil er gern Kirschen aß und mit den Kernen dann Zielspucken nach seinen Mitmenschen übte — hatte das Garagentor schließen müssen und fläzte jetzt auf dem Beifahrersitz wie jemand, der sich ganz sicher fühlt und auf eine lange Fahrt einrichtet.

Der Wagen glitt vorbei.

Diepholz konnte noch chauffieren trotz mangelnder Fahrpraxis wegen der Knastjahre, fuhr allerdings im zweiten Gang, obwohl der dritte ruhiger gewesen wäre und die Drehzahl des Motors vermindert hätte.

Tim bleckte die Zähne und — ja! — spürte seinen Jagdinstinkt. Einfach irre, diese Entdeckung! Weil wir uns rühren, dachte er. Weil wir unterwegs sind zu der Flörchinger, belohnt uns jetzt das Schicksal. Ja, wer nur faul auf dem Hintern hockt, hat keine events (Ereignisse). Aber, zum Henker, was machen die hier? Haben sie bei den Eberts den Wagen geklaut? Was jetzt?

Der Brudermanns-Weg endet an einer Kreuzung. Dort stand die Ampel auf rot. Der BMW hielt, artig und vorschriftsmäßig. Natürlich würden die Ganoven bemüht sein, unter keinen Umständen aufzufallen.

„Ich habe Müller gesehen“, Gabys Stimme klang aufgeregt. „Er ist es tatsächlich. Und der andere... Von hinten sah er wie Diepholz aus, obwohl ich dessen Fahndungsfoto nur von vorn kenne.“

„Die beiden sind es“, bekräftigte Tim. „Kein Zweifel. Und sie wollen links abbiegen. Das ist die Tempelstetter-Allee. Die führt aus der Stadt raus Richtung Bingweiler. Und hat mindestens zehn verampelte Kreuzungen bis zum Bahnübergang. Das ist meine Chance.“

„Was denn?“ rief Karl. „Willst du hinterher?“

„Logisch.“

„Der BMW ist schneller als du.“

„Nur bei grüner Welle. Aber wo gibt’s die noch? Ampeln sind dafür da, daß sie rot zeigen. An den Ampeln hole ich den Wagen wieder ein. Ich muß feststellen, wohin sie wollen. Gaby, du rufst deinen Vater an. Wenn ich abgehängt werde, treffen wir uns bei den Eberts.“

Gaby hielt an. „Sei vorsichtig!“

„Klaro!“ Tim beugte sich tiefer über den Lenker seines Rennrades.

Bei der Kreuzung sprang die Ampel auf Grün, und der BMW bog nach links.

Tim begann zu spurten, hörte aber noch, wie Gaby zu Karl und Klößchen sagte, man müsse unbedingt bei den Eberts nachschauen. Vielleicht sei dort was passiert.

Ist durchaus möglich, dachte Tim. Wahrscheinlich haben die Knackis den Wagen nicht gestohlen, sondern geraubt. Und bei Raub ist immer Gewalt mit im Spiel.

Er sauste los. Etwa 50 Meter trennten ihn von dem Fahrzeug. Zu dicht. Bestimmt waren TKKG von den Verbrechern bemerkt worden, und jetzt durfte nicht mal der Anschein von Verfolgung entstehen.

Tim ließ sich etwas zurückfallen. Dann noch mehr, denn das Glück war mit ihm — die nächste Ampel protzte mit ihrem Rot.

Der BMW hielt. Tim wurde von einem Jeep überholt, der Wagen schob sich zwischen ihn und die Ausbrecher. Besser konnte es nicht kommen.

Tim hatte sich das BMW-Kennzeichen eingeprägt. Wohin wollten die beiden? Wo würden sie mehr auffallen: in der Stadt oder im Umland? Hatten sie vor, sich erst mal in der Landschaft zu verkriechen, bis die Erinnerung der Menschen an die Fahndungsfotos verblaßt war?

Nächste Kreuzung. Der Jeep überholte den BMW mit mindestens 80 km/h und brauste stadtauswärts.

Tim streifte sein T-Shirt ab und knotete es um das Scheitelrohr direkt vor dem Sattel. Die Sonne heizte auf. Auf nackter Haut war der Fahrtwind angenehm. Außerdem entstand für die Knackis der Eindruck, daß da ein Rennradler sein Training abspulte und zufällig denselben Weg hatte. Hinten am Sattel baumelte Tims grellrote Baseballcap. Er setzte sie auf. Sie erfüllt zwar nicht die Normen eines Sturzhelms, auch nicht die einer Tarnkappe — veränderte aber ein wenig das Bild des Verfolgers. Vielleicht meinten die Knackis beim zufälligen Blick in den Rückspiegel, da wäre jetzt ein anderer Biker.

Tim hielt Abstand. Es ging von Kreuzung zu Kreuzung, immer geradeaus. Sie wollten die Stadt verlassen. Also Richtung Bingweiler.

Sch... schade! dachte der TKKG-Häuptling, während sich seine langen Beine mächtig auf die Pedale streckten. Hinter der letzten Kreuzung beginnt die Landstraße. Da darf man 80 fahren, und die werden 100 vorlegen. Abhängen werden sie mich. Und bis die Polizei hier ist, können sich die beiden sonstwo verkrümeln.

Die Gefahr bestand. Denn Richtung Bingweiler gibt es zahlreiche Abzweigungen von der Landstraße, außerdem Feldwege. Forststraßen und Wege für landwirtschaftliche Fahrzeuge. Eine weite, abwechslungreiche Landschaft südwestlich der Stadt — mit ungezählten Möglichkeiten zum Verstecken.

Letzte Kreuzung. Wieder Rot. Der BMW stoppte auf der Geradeaus-Spur.

Tim lag mehr als 100 Meter zurück. Sein braungebrannter, muskulöser Oberkörper war schon verschwitzt. Enttäuschung kam auf. Er ließ sein Rennrad langsam laufen und schielte unter dem Mützenrand nach vor. Gemächlich glitt der TKKG-Häuptling an geöffneten Ausfahrten vorbei.

Rechts, auf Hecken gesäumtem Asphaltboden, blitzte Sonne auf blauem Lack. Ein schmuckes Cabrio japanischer Machart schoß hervor und zu rasch über den Gehweg zur Straße.

Tims Reflexe funktionieren elektronisch schnell. Er hätte bequem abbremsen und den vorwitzigen Wagen vor sich durchlassen können — und als Kavalier hätte er das unter anderen Umständen auch getan.

Aber jetzt schoß ihm eine Idee wie Adrenalin ins Blut, und schon setzte er sie in die Tat um, spielte nämlich den Hechel-Biker mit langer Leitung und prallte, nur unvollkommen gebremst, gegen das blaue Cabrio.

...bummmmmmmmmm...

Bremsen kreischten.

Tim hob etwas den Hintern vom Rennsattel, um einen Vorwärtsschub mit eventuellem Kopf-über-Salto anzudeuten, und blickte über Lenker und Vorderrad in entsetzte, rehbraune Augen.

Der Wagen stand, halb auf Fahrbahn, halb auf Gehsteig. Tims Vorderrad hielt Fühlung mit der Fahrertür.

„Ouuuh, meine Dame!“ stöhnte er. „Ich habe Vorfahrt. Sie hätten warten müssen. Ist Ihnen der Fuß von der Kupplung gerutscht?“

Die Frau war jung, etwa 30, hatte eine blonde Emanzen-Frisur, die sie vermutlich mit dem Lady-Shave selber schnitt, ein hübsches, etwas längliches Gesicht und kirschrot geschminkte Lippen, die weithin wie ein Stopsignal leuchteten.

„Tut mir leid!“ rief sie mit einem Schluchzer auf den Stimmbändern.

„Ich will ja keinen Zoff machen, aber mein Vorderrad ist total verbogen, und ich bin fürchterlich in Eile. Ich bike hier nicht zum Spaß, sondern weil ich dringend weitermuß.“

Er äugte zur Ampel. Noch stand sie auf Rot, und der Auspuff des BMW rülpste im Leerlauf, weil Diepholz zuviel Gas gab.

„Ach ja?“ Die Frau hatte sich über die Seitentür gebeugt, bei herabgekurbelter Scheibe, und blickte auf Tims Vorderrad.

An dem war alles in Ordnung. Aber das, dachte der TKKG-Häuptling, kann die Lady so schnell nicht checken.

„Was machen wir nun?“ Wieder ein Blick zur Kreuzung.

„Ich weiß nicht.“ Die Rehaugen strahlten ihn, um Verzeihung bittend, an. „Ich wäre Ihnen sehr dankbar, junger Mann, wenn wir auf die Polizei verzichten.“

„Aha!“ Tim grinste.

Sie lächelte. „Ich... fahre manchmal ein bißchen zu schnell und habe schon ein paar Strafpunkte in der Verkehrssünderkartei.“

„Vor allem fahren Sie zu schnell aus der Einfahrt. Sie könnten kleine Kinder gefährden. Und Tiere. Freilaufende Hunde, Katzen, Nashörner und Giraffen. Aber letztere weniger. Die sieht man von weitem. Sogar über Ihre Hecke.“

Die Frau lächelte stärker. „Nett von Ihnen, junger Mann! Ich übernehme die Reparaturkosten an Ihrem Rad — und gelobe, meinen Fahrstil zu ändern.“

Vorn sprang die Ampel auf Gelb, dann auf Grün.

„Ich heiße Peter Carsten“, sagte der TKKG-Häuptling, „werde aber Tim genannt. Siezen müssen Sie mich nicht. Ich sehe nur so aus, als wäre ich schon im Respekt-Alter. Sie könnten mir jetzt helfen. Weil ich dringend in die Richtung muß.“ Er wies zur Landstraße, auf der sich der BMW mit zunehmender Geschwindigkeit entfernte. „Nach Bingweiler. Mit meinem total defekten Bike schaffe ich das nicht mehr.“

„Gern. Ich fahre dich hin.“

Tim war bereits abgestiegen, kettete sein geliebtes Bike an einen Hydranten, flankte über die rechte Cabrio-Tür auf den Nebensitz, wo er auf einem leeren Einkaufsnetz landete, und zog sein T-Shirt an.

„Du hast es wohl wirklich eilig.“ Sie betrachtete ihn mit sanftem Spott in den Rehaugen.

„Sehr! Ich befinde mich sozusagen in einem Ausnahmezustand. Bitte, fahren Sie! Noch haben wir grün.“

Sie preschte los, daß die Reifen jaulten.

Sie hieß Heike Rembach, trug einen Ehering, der aussah wie selbstgemacht, trug weiße Jeans, Klassiker-Turnschuhe von der Sorte, in der man sich in den 60er Jahren beim Joggen die Knöchel verstaucht hat, und ein T-Shirt mit der Aufschrift ,Ich bin ein Ausländer — besonders hier’.

Zischschsch über die Kreuzung. Fern in der Kurve verschwand der sandfarbene BMW. Aber Heike, die offenbar noch viel vorhatte, wollte rasch nach Bingweiler und rasch wieder zurück sein. Sie holte auf.

Tim hatte mit einem Blick festgestellt: Das Cabrio atmete Luxus. Nicht nur die Lackierung war ein besonders edles Blau. Auch die lederne Ausstattung hatte man sicherlich ausgiebig gegerbt vor der Verarbeitung, und ein ohrmuschel-freundliches Autotelefon gehörte dazu.

Super! dachte Tim und legte sich den Gurt um.

Auch Heike war angegurtet. Sie lächelte beständig. Ab und zu streifte ihn ihr Blick.

„Ich bin Schüler der Internatsschule in der südlichen Region“, erklärte Tim, damit das Gespräch nicht ganz versackte.

„Außerdem bist du ein Gauner“, lächelte sie.

„Ich? Wieso?“

„Unser Zusammenstoß war zwar nicht unheftig, aber ohne Folgen. An meinem Wagen ist keine Schramme, und dein Bike ist so fahrtüchtig wie zuvor.“

Tim grinste so breit wie er konnte. „Stimmt.“

„Ich bin nicht von gestern.“

„Hätte ich nie angenommen, und warum fahren Sie mich jetzt?“

„Weil du so nett geschwindelt hast. Außerdem habe ich Schuldgefühle. Hast du es wirklich so eilig?“

„Ja, sehr. In der Beziehung stimmt’s.“

„Ich frage, weil du eigentlich nicht der Typ bist, der Anstrengung scheut und sich deshalb lieber fahren läßt.“

„Da hat Ihre Menschenkenntnis voll ins Schwarze getroffen, Frau Heike. Bequemlichkeit ist nicht mein Ding. Aber auf meinem Bike kann ich strampeln so schnell ich will, Ihr Auto ist trotzdem schneller.“

Sie hatten die langgestreckte Kurve hinter sich. Die Landstraße lag vor ihnen, eine gerade Rennstrecke. Felder zu beiden Seiten. Aber nicht mehr weit bis zum Auen-Wald, der sich bis Bingweiler erstreckt.

Der BMW hatte etwa 400 Meter Vorsprung und fuhr langsamer als die tempo-süchtige Heike.

Jetzt muß ich die Katze aus dem Sack lassen, dachte Tim. Hoffentlich macht meine Chauffeuse nicht auf der Stelle kehrt.

12. Verfolgung im Cabrio

Diepholz biß die Zähne zusammen. Schweiß perlte auf seinem bleichen Fischhaut-Gesicht. Er war nervös wie ein Bienenschwarm, den der Blitz trifft. Die langen Jahre ohne Fahrpraxis zeigten dem Knasti jetzt seine Grenzen auf. Sicherlich — er konnte noch fahren: Einmal gekonnt, immer gekonnt. Aber jeder km über 60 zerrte an seinen Nerven. Und anmerken lassen durfte er sich nichts. Denn er beanspruchte die Führung in ihrem Zweier-Verband. Bosko Müller war zwar erfrischend brutal, aber leider auch doof. Ihm mußte man sagen, wo’s langgeht.

„Verdammt!“ Diepholz hielt das Lenkrad mit beiden Händen umklammert.

Müller schälte gerade eine Banane und leckte sich die etwas fruchtzucker-klebrigen Finger ab. „Was ist? Ist doch nichts. Läuft doch alles bestens. Nicht eine Bullenkutsche haben wir gesehen. Hahah!“

„Wir werden verfolgt“, sagte Diepholz.

„Was?“

„Verfolgt! Wir... dreh dich nicht um!“

Müller verschluckte sich an seiner Banane, hustete sich den Bier-Einfüllstutzen frei und luchste in den rechten Außenspiegel.

„Da ist nur ein blaues Cabrio mit ‘nem Liebespaar drin. Sie fährt! Wahrscheinlich darf sie mal, weil Samstag ist.“ Idiot! dachte Diepholz. Du bist so blöd wie deine Wurstlippen dick sind. „Dir ist nichts aufgefallen, wie? Das ist nämlich kein Liebespaar.“

„Wie willst du das feststellen? Mit bloßem Auge kann das keiner erkennen. Ja, wir brauchten ein Fernglas. Na, immerhin haben wir die Pistole. Eine Browning ist... Wieso werden wir verfolgt?“

„Als wir bei den Eberts abrauschten, fuhren vier Kids auf Fahrrädern vorbei und…“

„Habe ich gesehen“, fiel ihm Müller ins Wort. „Drei Bengels und ein süßes Blondinchen.“

„Die müssen uns erkannt haben.“

„Wen? Uns?“

„Uns. Denn der größte ist uns gefolgt. Mit seinem Rennrad. Erstaunlich schnell dieser Bursche. Und diese Ampel-Strecke — das kam ihm entgegen. Aber hier auf der Landstraße hätten wir ihn abgehängt. Doch der Bursche ist umgestiegen. Vom Stahlroß in das blaue Cabrio der Frau. Und nun folgen sie uns. Sie sind wie die Kletten.“

Müller leckte sich die Lippen. Er hatte die Bananenschale hinausgeworfen. Jetzt starrte er wieder in den Außenspiegel. Das Cabrio rückte näher.

„Wenn wir sie erschießen, Eckhart“, schlug er vor, „sind wir sie los.“

„Hm, hm. Das muß es ja nicht gleich sein. Aber wenn wir sie nicht abschütteln, ist es bald wieder aus mit der Freiheit und mit dem Geldausgeben.“

„Dir ist schon was eingefallen?“

„Ja, Bosko. Wir locken sie in eine Falle.“

*

Tim setzte sich etwas schräg auf den Beifahrersitz.

„Wohin ich wirklich will. Frau Heike, weiß ich noch gar nicht. Bingweiler ist sicherlich nicht unser Ziel. Ich habe keins. Denn es geht um Verfolgung. Ich verfolge den BMW dort vorn.“

Ihr überraschter Blick traf ihn. „Du verfolgst den BMW? Weshalb denn?“

„Bitte, erschrecken Sie nicht. Aber in dem Wagen sitzen zwei Schwerkriminelle. Zwei Ausbrecher. Es wurde über alle Medien verbreitet. Sie sind gestern aus Sassvest getürmt: Eckhart Diepholz und sein Komplice Bosko Müller. Ich habe die beiden im Vorbeifahren erkannt und mich an die Rücklichter geheftet.“

„Um Himmels willen!“ flüsterte sie. „Und jetzt ziehst du mich mit rein in dieses... dieses Abenteuer.“

„Nein, Frau Heike. Dazu kommt es nicht. Sie sind ja nur mein... äh... Chauffeur.“

„Ich verfolge jetzt auch.“ Ihr Lächeln war erloschen und der Teint etwas heller geworden. Außerdem lag der rechte Fuß nun ohne viel Druck auf dem Gaspedal. Das Cabrio verlor an Geschwindigkeit.

Jetzt kann sie langsam fahren, dachte Tim. Schwerwiegende Gründe — und schon ist alles möglich.

„Endlich stimmt das Tempo“, er grinste. „Nicht zu nah ran, schon gar nicht überholen. Aber auch nicht den Anschluß verlieren. Keine Sorge, Frau Heike! Ich will ja nur wissen, wohin die beiden sich wenden. Darf ich mal Ihr Telefon benutzen?“

„Wen willst du anrufen?“

„Kommissar Glockner, den Vater meiner Freundin. Er ist leitender Kripobeamter im Präsidium. Außerdem verstehe ich mich bombig mit ihm.“

„Dein künftiger Schwiegervater, wie?“

„Ich hoff s.“

„Dann mal los.“

Sie saß jetzt etwas geduckt hinterm Lenkrad und spähte ängstlich nach vorn. Der Abstand zum BMW war unverdächtig und änderte sich nicht.

Tim hatte gewählt und zwar die Glocknersche Privatnummer. Glück muß man haben, dachte er, als sich der Kommissar fast augenblicklich meldete. War er von Gaby schon informiert worden? Offenbar nicht. Seine Stimme klang ruhig und etwas wochenend-müde.

„Hallo, Herr Glockner!“ sprudelte Tim hervor. „Ich bin’s. Hat Gaby schon angerufen? Nein? Dann hat sie noch kein Telefon gefunden. Also, ich bin hier im Wagen von Frau Heike Rembach. Wir befinden uns auf der Landstraße Richtung Bingweiler und verfolgen einen sandfarbenen BMW mit dem Kennzeichen…“, er nannte es, „der vermutlich einem gewissen Klaus Ebert gehört, wohnhaft im Brudermanns-Weg. In dem Wagen sind die beiden Ausbrecher Diepholz und Müller. Ich und auch Gaby — wir haben sie zweifelsfrei erkannt. Der Wagen wurde vermutlich geraubt. Frau Rembachs Wagen ist ein blaues Honda-Cabrio. Die Dame fährt brillant und ist nur ganz wenig aufgeregt. Wir sind jetzt etwa acht Kilometer vor Bingweiler und nähern uns dem Auen-Wald.“

„Danke, Tim.“ Glockner klang cool wie immer. „In Bingweiler ist keine Polizei-Inspektion — das ist jetzt das Problem. Auch in keinem der umliegenden Orte. Ich muß euch also Kollegen hinterher schicken. Und einen Hubschrauber. Kurz vor Bingweiler gibt es eine Kreuzung. Und damit drei Möglichkeiten, wohin sich die Ausbrecher wenden können. Nach Broichfaden — das wäre südliche Richtung, nach Bingweiler im Westen oder nach Appenrode rechtsab und nördlich. Rückt nicht zu dicht auf. Und, Tim, bitte keine Heldentat irgendwelcher Art. Klar?“

„Ich doch nicht. Nie!“

Er registrierte, wie die Frau mit großen Augen zuhörte. „Sobald ihr die Kreuzung erreicht“, sagte Glockner, „rufst du nochmal an. Unter dieser Nummer. Ich muß wissen, in welche Richtung sie sich wenden.“

„Also, in fünf Minuten“, sagte Tim und hängte ein.

13. Zwei Fensterscheiben

Gaby und Klößchen warteten im Brudermanns-Weg am Straßenrand. Karl war zurückgefahren und kam jetzt achselzuckend zurück. Er hatte keine Telefonzelle gefunden; und inzwischen war, wie Gaby mit einem Blick auf ihre zierliche Armbanduhr feststellte, bereits eine Viertelstunde vergangen.

Oskar, immer noch an der Leine, hatte sich auf den Bordstein gesetzt, hechelte und schnappte nach einer Fliege, die ihn beharrlich umkreiste, dick, grünschillernd und absolut gehirnlos, denn sie geriet immer wieder in bedrohliche Nähe des Hunde-Fangs, der immerhin mit kräftigen Zähnen versehen ist.

„Ich weiß nicht, Gaby, wie wir deinen Vater verständigen sollen“, meinte Karl und rückte seine Nickelbrille etwas auf der Nase nach vom, damit der Schweißdampf die Gläser nicht beschlug.

„Mist!“ meinte Gaby. „Dann müssen wir zu den Eberts rein.“

Bei denen hatten sie schon geklingelt, aber niemand war an die Tür gekommen.

Dort standen die drei nun wieder, hatten die Stahlrosse in der Einfahrt geparkt und auch Oskar dort festgebunden. Er lag auf einem Streifen Rasen, kühl umfangen vom Schatten einer Schwarzerle.

Gaby klingelte abermals. Im Haus schlug die Klingel an. Aber das war’s dann auch, trotz mehrmaligen Läutens.

„Vielleicht ist niemand zu Hause“, meinte Karl, „und die Knackis haben den Wagen kurzgeschlossen.“

„Oder der Schlüssel steckte“, sagte Klößchen. „Meinem Vater ist das passiert. Er hat im ganzen Haus nach dem Schlüssel gesucht, und der steckte im Zündschloß.“

Sie überlegten. Dann hob Gaby lauschend den Kopf.

Karl drehte ein Ohr nach vorn, als höre er dann besser.

Klößchen, der an der fünften und letzten Frühstückssemmel kaute, hielt damit inne.

„Da hat doch jemand gerufen“, sagte Gaby. „Hinten im Haus. Es klang dumpf.“

„Kellerdumpf“, nickte Karl.

Sie umrundeten den Bungalow. Rückseitig gab es eine Terrasse, auf der Gartenmöbel standen. An einer der Hausecken war der Schacht zu einem Kellerfenster, natürlich abgedeckt mit schwerem, kettengesichertem Gitter. Das Fenster unten im Schacht war klein und zusätzlich vergittert.

Als sich Klößchen auf die Stahlsprossen stellte, klapperten sie vernehmlich auf der Zementauflage. Gaby, die davor stand, sah, wie unten im Schacht das Fenster geöffnet wurde.

„Hallo!“ rief eine Männerstimme.

Klößchen sprang vom Gitter, Gaby beugte sich vor.

„Herr Ebert?“

„Ja.“

„Sie sind also doch zu Hause. Wir haben geklingelt. Ich bin Gaby Glockner, die Tochter von Kommissar Glockner. Sie kennen meinen Vater.“

Das lag ein Jahr zurück. Damals ging es um einen großangelegten Einbruchsdiebstahl bei der Firma Küchen-Schröder, wo man lastwagenweise teuerste Küchenmöbel entwendet hatte.

„Ah, ja“, erwiderte Ebert. Es klang unfroh. „Wir... sind hier eingesperrt — meine Frau und ich. Im Keller. Könnt ihr uns befreien?“

Er hatte offenbar gesehen, daß Gaby nicht allein war. Ein bleiches Gesicht schimmerte aus dem Schacht herauf.

„Waren das die Ausbrecher Müller und Diepholz?“ rief Gaby. „Wir haben nämlich gesehen, wie die aus Ihrer Garage wegfuhren. Mit einem beigen BMW. Mit Ihrem, ja? Jetzt ist das Problem, wie kommen wir rein zu Ihnen, ohne was kaputt zu machen?“

„Irgendwie!“ rief eine Frauenstimme von unten. „Ist doch egal! Schlagt eine Scheibe ein! Aber befreit uns um Himmels willen! Ich halte es nicht länger aus hier unten. Diese Verbrecher! Nicht genug, daß sie das Firmengeld geraubt haben — einsperren, quälen und demütigen mußten sie uns auch noch. Ich bin am Ende meiner Kraft.“

Firmengeld? Gaby und die Jungs kriegten spitze Ohren. Aber erst mal ging es um einen bewilligten Einbruch, bzw. eine Sachbeschädigung.

Karl zertrümmerte eine Scheibe. Klößchen, der ein anderes Fenster für günstiger hielt, weil es niedriger war, hatte dort schon zum Schlag ausgeholt. Und so gingen zwei Scheiben zu Bruch, obwohl eine gereicht hätte.

Karl kletterte durch ,sein’ Fenster hinein und öffnete die Hintertür, wo innen der Schlüssel steckte. Der steckte auch an der Tür zum Kellerverließ; und Klaus und Bettina Ebert taumelten heraus, als hätten sie hier die letzten Jahre verbracht — bei Kakerlaken, Wasser und Brot.

Das Telefon! Gaby rief ihren Vater an, erfuhr, daß Tim ihr just zuvorgekommen war, und berichtete das Neueste.

„Ich komme, sobald sich Tim wieder gemeldet hat“, erklärte Glockner. „Brauchen die Eberts einen Arzt?“

„Ich glaube nicht. Sie sind jetzt beide im Bad und duschen. Körperlich fehlt ihnen nichts, aber sie wirken sehr verängstigt, was man ja verstehen kann. Außerdem sagte Frau Ebert was von geraubtem Firmengeld. Müller und Diepholz haben also nicht nur den Wagen mitgenommen.“

„Wird sich alles aufklären, Gaby. Bis gleich.“

„Bis gleich, Papi.“

Sie legte auf, hörte, wie im Bad das Rauschen der Dusche verstummte, und dachte an Tim.

Der saß also jetzt bei dieser Frau im blauen Cabrio, verfolgte die Verbrecher und brachte sich hoffentlich nicht in Gefahr.

Hoffentlich! dachte Pfote und fühlte sich für einen Moment sehr beklommen.

14. In die Falle getappt

„Achtung!“

Tim ballte unwillkürlich die Fäuste. Und obwohl er nur Beifahrer war, bewegte er die Füße, als betätige er Kupplung und Bremse.

„Sie wollen abbiegen“, sagte Fleike Rembach. „Ich hab’s gesehen. Dieser Diepholz blinkt, wie es sich gehört. Und er verlangsamt. Es sind wirklich die nettesten Beifahrer, die den Fahrer anweisen, was er zu tun hat.“

„Entschuldigung! „

Tim hatte die Ironie in ihren Worten kapiert und grinste schuldbewußt. Er wußte, daß sich keiner, der ein Kfz lenkt, gern dazwischenreden läßt. Oft geschieht das bei Ehepaaren. Er hatte es einige Male miterlebt, und die Reaktionen des oder der genervten Fahrers/Fahrerin waren dann meistens sehr ungehalten.

Heike fuhr mit gleichem Tempo weiter, was allemal unverdächtig war. 200 Meter vor ihnen bog der sandfarbene BMW auf eine Forststraße, die nicht beschildert war, und verschwand zwischen den Bäumen. Hier begann der Auen-Wald, der stellenweise unterholz-dicht war wie ein osteuropäischer Dschungel, sich weit ausdehnte und ein Eldorado war für Wanderer, Pfadfinder, Wildnis-Biker, unscheues Rehwild, abgestumpftes Rotwild, Pilzsammler und Holzdiebe.

„Was machen wir nun?“ fragte Heike.

„Ich wüßte gern, wohin die Forststraße führt.“

„Sicherlich immer tiefer ins Waldgebiet.“

„Logo. Gefällte Baumriesen werden ja nicht per Hand hierher gezerrt, sondern auf Langholzwagen abgefahren, wozu es die Forststraßen braucht. Aber manche enden nach Kilometer-Länge irgendwo mittendrin, haben als Endpunkt einen Wendeplatz, und weiter geht’s dann nicht. Andere führen irgendwohin, münden jenseits des Waldes am Rande und wären damit ideal zur Weiterflucht für die Ganoven.“

„Also fahren wir hinterher?“

„Wir müssen, Frau Heike. Wenn wir sie jetzt aus den Augen verlieren, war alles umsonst.“

„Deinen Mut möchte ich haben“, seufzte sie.

Tim überlegte. „Vielleicht sollte ich allein weiterfahren, sonst ziehe ich Sie am Ende doch noch in irgendwas rein.“

„Kannst du denn fahren?“

„Ich bin technisch begabt“, grinste er. „Ich kriege jede Konservendose mit den Zähnen auf.“

„Aber du bist noch nicht 18?“

„Die paar Monate, die da fehlen.“

„Wie alt, Tim, bist du wirklich?“

„Fast 15.“

„Ich würde mich strafbar machen, wenn ich dich ans Steuer lasse.“

„Dann sind Sie ab jetzt auf eigene Verantwortung dabei.“

„Hört sich gräßlich an. Aber ich nehme allen Mut zusammen.“

Sie hatten die Einmündung der Forststraße erreicht. Die Landstraße nach Bingweiler führte geradeaus, gesäumt von juni-grünem Rasen, der aber beidseitig nur ein bis zwei Meter breit war. Dann standen die Fichten dicht bei dicht, und die Strecke war in ihrem weiteren Verlauf, wie Tim wußte, im Sommer schattig und kühl, rehsprung-gefährdet und wegen ihrer langgestreckten Kurven beliebt bei Zweirad-Piloten.

Heike zog das Cabrio in die Biegung zur Forststraße. Sie war sandig, uneben und breit genug für anderthalb Fahrzeuge. Wollten zwei aneinander vorbei, mußte einer unter die Bäume ausweichen. Stellenweise reichten sich lange, dicht benadelte Zweige quer über die Straße die Spitzen. Auch jetzt, auf den ersten Metern, wurde das Cabrio überdacht.

„Romantisch!“ meinte Heike, aber ihre Stimme war kleiner geworden.

Tim spähte nach vorn.

Dort war freilich nur eine Kurve zu sehen, dahinter noch eine, dann wieder eine — so ging’s weiter: in dicht gestauchten Windungen, als wären die Straßenerbauer betrunken gewesen, als sie die Schneise in den Wald rodeten. Die Fahrbahn buckelte sich zur Mitte hin, fiel rechts und links etwas ab. Wer hier marschierte, mußte hinken, wenn er nicht genau auf der Scheitellinie lief.

„Achtung!“ rief Tim zum zweiten Mal.

Aber Heike bremste bereits.

Mitten auf der Fahrbahn lag eine Kreuzotter, zusammengerollt, aber nur zum Teil. Die Schlange war tot, Kopf und vorderer Teil des Schlangenleibes waren zerquetscht, breitgewalzt von Kfz-Reifen. Frisches Blut. Es floß noch. Der Schwanz des geschützten Tieres, eben noch zuckend, lag jetzt still.

„Dieses Gesindel!“ Tims Zähne knirschten. „Sie müssen sie gesehen haben. Aber sie haben sie zermalmt. Ist ja nur ein Tier. Noch dazu eins mit Giftzähnen. Diese Typen sind dieselben, die Tauben vergiften oder verhungern lassen. Und ihre Haustiere aussetzen — oder umbringen — , wenn der Urlaub ansteht und sie nicht wissen, wohin damit.“

„Mir wird übel.“

Heike war bleich geworden und preßte die Lippen zusammen. Sie fuhr so vorsichtig über den Kadaver, daß er nicht berührt wurde. Dann rollte der Wagen um die nächste Kurve.

Tim hatte seine Lauschantennen nach vorn gerichtet. War da ein Motorengeräusch? Er hörte nichts. Hörte nur Vogelstimmen im Wald, einen Airbus, der am Flughafen gestartet war und jetzt westwärts an Höhe gewann, während die Passagiere sicherlich aufatmeten, weil der Start wieder mal geglückt war.

Warum kenne ich diese Straße nicht! dachte der TKKG-Häuptling. Ausgerechnet hier waren wir noch nie. Schiet! Wissen Müller und Diepholz besser Bescheid? Wenn nicht, dann gehen sie ein Risiko ein. Wenn’s eine Sackgasse ist, sitzen sie in der Falle. Aber vielleicht wollen sie als Waldschrate untertauchen und benutzen den BMW nur zum Auftakt.

Heike war hier etwa einen Kilometer gefahren. Am Verlauf der Forststraße änderte sich nichts. Aber der Mischwald wurde dichter, und Büsche wucherten an den unbefestigten Rändern. Ab und zu flog ein Eichelhäher, verhalten schimpfend, über die Fahrbahn.

Noch eine Minute, dachte Tim, dann gebe ich Herrn Glockner Bescheid. Oder schaffe ich die beiden ohne fremde Hilfe?

Heike war mutiger geworden und fuhr etwas schneller. Aber hinter der nächsten, sehr engen Kurve mußte sie bremsen wie der Teufel. Sonst wäre das Cabrio auf den BMW aufgefahren.

Er stand mitten auf der Fahrbahn.

Kein Vorbeikommen rechts oder links.

Der Wagen war leer.

Oder hatten sich die Verbrecher geduckt?

Heike würgte den Motor ab.

Stille. Ein leises blechernes Klappern. Das waren Heikes Zähne, und auf dem Gesicht der jungen Frau malte jetzt der Schreck seine helle Tünche.

Tims Blick schoß zu den Seiten. Rechts hatte man eine fünf Meter lange Schichtholzbank errichtet, die mit Teerpappe abgedeckt war, weil entrindetes Holz ziemlich wasserscheu ist und oft schon vor der Nutzung verfault.

Links verflochten sich Brombeerranken mit Himbeersträuchern, mannshohen Disteln, Farnen und Büschen. Ohne Machete, Straßenwalze oder Schürfkübelraupe war da kein Durchkommen.

Wo sind sie? dachte Tim in Sekundenschnelle.

Aber das war genau eine Sekunde zuviel.

Diepholz sprang hinter der Schichtholzbank hervor, sprang direkt neben Tim und hielte eine Pistole in der Hand.

Eine Browning.

Tim hatte die gleiche Waffe mal bei Kommissar Glockner gesehen, wo sie sichergestellt worden war aus dem Tascheninhalt eines Randale-Punkers.

Die Pistole war nicht auf Tim, sondern auf Heike gerichtet.

Müller, der etwas langsamer war als sein Komplize, kam ebenfalls hinter dem Versteck hervor und schwang grinsend einen Knüppel.

Sch...! dachte Tim. Voll in der Falle. Himmel, ist dieser Diepholz lang. Da fehlt nicht viel an zwei Metern. Aber keine Substanz. Doch die Wumme macht ihn stark. Die ist immer noch wirksamer als jede Selfdefense-Kunst.

„Nimm die Hände vom Lenkrad, Süße!“ sagte Diepholz. Er sagte es kalt und ohne Lächeln. Auf seinem bleichen Gesicht glänzte Schweiß, und im Licht der Vormittagssonne wirkte es für einen Moment, als hätte es Schuppen.

Tatsächlich wie Fischhaut, dachte der TKKG-Häuptling. Der Typ hat Poren wie Narben. Als der die Windpocken hatte, muß er ausgesehen haben wie Streuselkuchen.

„Nicht den Zündschlüssel anrühren!“ gebot Diepholz der Frau.

All das geschah in rascher, fast atemloser Folge.

„Heh, heh!“ Tim hatte sich entschlossen, den Ahnungslosen zu spielen. „Ist das ein neues Geländespiel? Oder geht’s um Raub? Wir haben unseren Diamantenschatz im Moment nicht dabei und auch nur ganz wenig Bares.“

„Du hältst die Schnauze!“ befahl Diepholz.

Er ging um den Wagen herum auf Heikes Seite.

Müller trat dicht zu Tim heran und wippte den Knüppel in der Faust.

Heike atmete stoßweise, was wie ein Schluchzer klang. Sie tat Tim schrecklich leid. Aber er mußte cool bleiben, um wirklich ahnungslos zu wirken.

„Leute, was soll das?“ Tims Stimme war fest wie ein Heldenbariton auf der Generalprobe. „Seid ihr zivile Forstpolizei? Wir haben nicht gewildert. Ehrenwort! Wir wollen Pilze sammeln hinten beim Schwarzbruchmoos. Dort wachsen die größten Pfifferlinge, und die Steinpilze kriegen Hüte wie Sombreros. Wir...“

„Schnauze!“

Diesmal war’s Müller. Gleichzeitig schlug er zu mit dem Knüppel. Tim konnte den Kopf wegnehmen, wurde aber an der Schulter getroffen. Der Schmerz fuhr bis in die andere Schulter hinüber.

„Du“, sagte Diepholz und meinte Tim, „verfolgst uns. Hast uns erkannt, wie, als wir bei den Eberts rauskamen? Erst mit dem Rennrad und freiem Oberkörper, dann bist du zu der Tante hier eingestiegen. Schön raffiniert. Aber ich hatte dich die ganze Zeit im Auge. Und jetzt, junger Freund, wird es unangenehm für dich. Steig aus!“

„Wollen Sie mich erschießen?“

„An deiner Stelle würde ich gehorchen.“

Umbringen werden sie mich nicht, dachte Tim. Aber sie wollen mich ausschalten. Und Heike? Sie wird jetzt übel belohnt für ihre Hilfsbereitschaft. Und die Polizei ist sicherlich unterwegs nach Bingweiler. Nein, Gabys Vater will ja meinen nächsten Anruf abwarten. Der wäre jetzt fällig. Aber ich melde mich nicht. Das wird ihn alarmieren. Hoffentlich kann er den Hubschrauber einsetzen. Von oben sind wir hier recht gut zu sehen.

Er stieg aus.

Diepholz hatte die Waffe auf Heike gerichtet. Um die Frau nicht zu gefährden, mußte sich Tim fügen, obwohl er Müller, der viel zu nah stand und sicherlich träge Reflexe hatte, ruck-zuck hätte flachlegen können — mit Lowkick und Ellbogentechnik.

„Los, in den Kofferraum!“ befahl Diepholz.

Müller grinste, trat hinter den BMW, öffnete den Gepäckraumdeckel und machte eine einladende Bewegung.

Tims Nackenhaare sträubten sich. „Wenn Sie mich dort einsperren, ersticke ich.“

„Geh sparsam um mit der Luft“, riet Müller.

„Los rein!“ Diepholz bleckte die Zähne. „Rein in den Kofferraum — oder der Frau passiert was.“

Verdammt! Tim sah Heike an. Sie war bleich wie der Tod.

„Was wird mit ihr?“ fragte der TKKG-Häuptling leise.

„Was wohl! Sie ist unsere Geisel. Und sie darf uns fahren.“

„Muß ich nachhelfen?“ Müller hob den Knüppel.

Tim kletterte in den Kofferraum. Der war leer bis auf einen metallischen Einkaufskorb, der zwei kräftige Drahtbügel als Henkel hatte. Tim mußte sich hinlegen und dabei einrollen wie ein junger Hund. Die langen Beine fanden kaum Platz. Der Deckel wurde zugeschlagen.

Finsternis.

Hitze.

Luft wie in einem Backofen, der außer Betrieb ist.

Tim hörte, wie Müller lachte.

Dann wurde der Kofferraum abgeschlossen.

Tim atmete flach. Ist das mein Sarg? schoß es ihm durch den Kopf. Wie lange reicht dieser armselige Sauerstoffvorrat? Und der Deckel schließt luftdicht ab. Kein Spalt, an den ich den Mund pressen könnte. Das Stahlblech ist nicht dick, aber es läßt sich nicht aufbrechen — nicht mit bloßer Faust. Außerdem — dieser Wagen... ja, das ist ein neues Modell... mit einbruchssicherem Kofferraum. Ausbruchsicher sowieso! Also doch mein Sarg? An einem Junitag wie heute? Den wievielten haben wir eigentlich? Und noch kein Frühstück im Bauch! Verflucht, verflucht! Hätte ich Müller doch eins verpassen sollen und... Heh, Peter Carsten! Keine Panik! Reiß dich zusammen! Cool sein ist angesagt!

Er hörte die Stimmen der Verbrecher. Dann erklang der Motor des Cabrios. Es wendete. Das Geräusch entfernte sich; und auf Tims enges, lichtloses Verließ, in dem die Luft schon so schal schmeckte wie brackiges Wasser, senkte sich Totenstille.

15. Gewußt wie!

Unmittelbar nach dem Telefonat mit Tim hatte Kommissar Glockner dem Polizeihubschrauber P-M1-17, der mit zwei Leuten besetzt war, Startbereitschaft diktiert; dann ging alles Schlag auf Schlag und so reibungslos, wie man sich einen Einsatz wünscht. Rückmeldung im Präsidium, Einsatzbefehl. Später würde man den Chef, den Polizeipräsidenten, informieren. P-M1-17 startete, wobei sich als Vorteil erwies, das er auf dem Flugfeld am Westrand der Stadt bereitgestanden hatte.

Horst Eimer, ein erfahrener Pilot, flog den Vogel.

Sein Kollege Lothar Schickschuh trug den Helm mit integriertem Kopfhörer und hatte das Funksprechgerät an den Lippen.

Zwei Minuten später schnatterten sie in beträchtlicher Höhe über der Landstraße nach Bingweiler in westlicher Richtung und hielten Sprechkontakt mit der Zentrale.

Schickschuh äugte durchs Spezialfernglas.

„Wir haben sie“, teilte er mit. „Besagter BMW erreicht soeben den Auen-Wald, verlangsamt und biegt ein auf die Forststraße Richtung Stangenholz. Das Cabrio folgt. Erbitte weitere Anweisungen.“

Die kam, nach kurzer Pause, aus der Zentrale.

„Bei der Forststraße handelt es sich um eine Sackgasse. Ohne Umkehr geht nichts. Wir sperren die Einmündung. Ihr landet dort und wartet auf die Kollegen. Zwei Streifenwagen sind unterwegs. Sobald die übernehmen, ist eure Aufgabe beendet.“

„Verstanden“, sagte Schickschuh. „Übrigens können wir den BMW und das Cabrio sehen. Sie sind ziemlich weit ins Waldgebiet vorgestoßen. Jetzt fährt der BMW unter überhängenden Zweigen. Und ist außer Sicht. Wir landen.“

Das geschah. Und ganz ohne Getöse. Da zu dieser Zeit keinerlei Verkehr auf der Landstraße war, wurde es von niemandem bemerkt.

Horst Eimer landete genau in der Einmündung. Der Rotor wirbelte Blätter und Zweige umher, trieb Schmetterlinge aus ihrer Flugbahn und köpfte mit gepeitschter Luft etliche Blumen. Dann verlangsamte der Rotor seinen Flügelschlag, und der Hubschrauber stand schließlich still. „Tolle Landung!“ lobte Schickschuh.

Eimer grinste. „Dieser Tim gehört versohlt.“

„Wieso? Der Junge ist mutig.“

„Aber mit den Ausbrechern wird er nicht fertig.“

„Er wird klug genug sein, sich nicht an sie ranzutrauen. Er will ja nur wissen, wo sie sich verstecken.“

„Trotzdem! Wäre es mein Sohn, setzte es was.“

Sie warteten. Aus dem Wald war kein verdächtiges Geräusch zu hören. Die Streifenwagen mußten bald kommen.

*

Tim bewegte sich langsam. Er war in Schweiß gebadet, sein Hals wie zugeschnürt. Auch die Brust wurde eng. Platzangst! Und Sauerstoffmangel! Wie lange noch? Wann kam der Erstickungstod?

Tim fingerte am Schloß des Kofferraums herum, aber das war nicht so konstruiert, daß sich ein Eingesperrter befreien konnte. Alles war glatt, in sich geschlossen, stabil. Keine Lücke, in der der karate-gestählte Finger eine Feder oder einen Hebel bewegen konnte. Tim hätte einen Schraubenzieher gebraucht oder besser noch eine Brechstange. Nichts ging. Lediglich ein Fingernagel brach ab. Und der Schweiß umhüllte den TKKG-Häuptling wie eine zweite Haut.

Aber ich gebe nicht auf! dachte er, und dann fiel’s ihm ein. „Idiot!“ murmelte er. „Warum nicht eher!“

Er wälzte sich herum zur Innenseite. Gegen die Trennwand lehnen sich auf der anderen Seite die Polster der Rücksitze. Natürlich ist der Kofferraum ein geschlossenes Ganzes, gefertigt aus bestem Stahlblech.

Doch Tim wußte: An dieser Scheidewand zur Fahrgastzelle, dem Innern des Wagens also, ist eine Stelle unter der filzstoffartigen Innenverkleidung — eine Stelle, etwa taschenbuch-groß, die ringsum perforierte Schweißnähte hat. Eine Art Notluke, um von den Rücksitzen her im Falle eines Falles — eines Falles wie dem jetzt? — eine Verbindung schaffen zu können zum Kofferraum.

Tim faßte den Drahtkorb. Die Henkel, fingerdick, ließen sich abnehmen. Ein Werkzeug.

Er ertastete eine Nahtstelle in der Innenverkleidung, hebelte mit dem Draht hinein, löste die Verklebung, riß einen Teil des Stoffes herunter und mußte keuchend innehalten. Luft! Luft!

Der Korb war im Wege. Tim schob ihn hinter sich, zerrte mit aller Kraft an dem Kunststoff und riß ihn gänzlich vom Stahlblech.

Schweiß lief in die Augen. Aber sehen konnte Tim ohnehin nichts. Er tastete über das Stahlblech, fand keine Schweißnaht, keine Perforation und geriet in Panik. Hatte dieser Wagen keine...? Doch! Da! Jetzt fühlte er sie. Ja, ein buchdeckelgroßes Rechteck.

Er drückte dagegen. Es saß fest.

Er ballte die Faust.

Beim ersten Stoß erfolgte der Rückprall bis in die Schulter. Nochmal! Er schlug zu wie beim Karate-Bruchtest, wieder und wieder. Und seine gestählten Fäuste machten sich bezahlt.

Ein metallisches Knirschen. Das Blechstück brach heraus. Noch ein Schlag — und es rutschte hinter die Rücklehnen.

Tim griff hindurch. Am scharfen Blechrand schnitt er sich das Handgelenk auf. Aber seine Finger stießen gegen die Lehnen. Er drückte mit voller Kraft und schob sie, die nicht zusätzlich verschraubt sind, aus ihrer Lage.

Licht drang herein. Er konnte in den Innenraum sehen. Die gesamte Rückbank einschließlich der Lehnen war gegen die Vordersitze gerutscht.

Licht! Luft! Vor allem Luft.

Er atmete durch das winzige Fenster. Die Luft roch schweißig — so hatte Diepholz gestunken — , aber es war mehr Sauerstoff als im Kofferraum-Verlies.

Endlos reicht auch das nicht, dachte er. Aber meine Frist ist verlängert.

Er bog und wand sich, konnte zu beiden hinteren Türen sehen. Ja, die Fenster waren geschlossen. Und vorn sicherlich auch.

Er nahm den Drahthenkel, sein Werkzeug, bog es gerade und formte an einem Ende einen Haken.

Vorsichtig wurden Hand und Arm durch das scharfkantige Rechteck geschoben. Optisch konnte Tim sein Tun nicht überwachen — das ließ die verdrehte Haltung nicht zu. Aber er hatte sich die Richtung genau eingeprägt und fummelte mit seinem Werkzeug, bis er den Widerstand der Fensterkurbel spürte.

Es machte Mühe. Er rutschte viele Male ab. Aber immer wieder fand der Haken Halt. Und Tim bewegte die Kurbel, bis das linke hintere Fenster nahezu ganz geöffnet war.

Luft! Waldesluft! Der Duft der Bäume und Sträuchen Vogelstimmen! Es war phantastisch.

Jetzt ist mein Überleben gesichert, dachte er.

Im selben Moment hörte er den Wagen.

Das Cabrio kam zurück.

*

Diepholz hatte in der Ferne, zur Straße hin, das Schnattern eines Hubschraubers gehört, aber keinen am Himmel gesehen. Dann war das Geräusch verstummt, und diese plötzliche Stille entfachte das Mißtrauen des Verbrechers.

Müller hatte zwar die gleichen Wahrnehmungen gemacht, sich aber nichts dabei gedacht. Doch sein Komplice mahnte zur Vorsicht, und Heike mußte langsam fahren, als sie sich — Kurve um Kurve nehmend — der Landstraße näherten.

„Halt an!“ befahl Diepholz, als sie die letztee Kurve erreicht hatten, aber die Einmündung noch nicht im Blickfeld lag.

Heike gehorchte.

Diepholz, der vorn saß, stieg aus. Er pirschte zu den Bäumen, dann, immer dicht am Straßenrand, zum Scheitelpunkt der Kurve. Metall und Glas blitzten vorn bei der Einmündung. Er äugte. Seine Kopfhaut zog sich zusammen. Ein Polizeihubschrauber versperrte die Straße. Zwei Uniformierte mit weißen Helmen saßen in der Kanzel. Sie blickten her, konnten ihn aber nicht sehen.

Verdammt! Also wußten die Bullen Bescheid. Natürlich! Das Autotelefon. Der verdammte Bengel hatte seine Nachricht durchgegeben während der Verfolgung.

Diepholz lief zum Wagen zurück und stieg ein. Der Motor lief noch, aber das Geräusch war leise.

„Straßensperre. Ein Polizeihubschrauber“, erklärte er seinem Komplicen. Und zu Heike: „Fahr zurück! Mit wenig Gas, daß sie uns nicht hören. Sonst ist es aus mit dir.“

Heike war totenbleich und zitterte. Aber sie verlor nicht die Gewalt über den kleinen Wagen, fuhr ein Stück im Rückwärtsgang und wendete dann.

„Und nun?“ fragte Müller. Auch sein Schweinsgesicht hatte Farbe verloren.

„Erst mal Abstand gewinnen“, knirschte Diepholz durch die Zähne. „Dann zu Fuß irgendwohin. Du trägst die Geldtasche. Ich passe auf unsere Freundin auf.“

Sie erreichten den BMW.

„Ob der Bengel schon krepiert ist“, sagte Müller ungerührt.

„Das nicht. Aber bewußtlos ist er bestimmt. Jetzt schadet er uns nicht mehr. Wir geben ihm Luft, sonst haben wir sein Schicksal am Hals. Ich setze den Wagen beiseite.“

Diepholz stieg aus. Die Pistole steckte ihm im Gürtel. Er näherte sich dem BMW von der Rückseite und war irgendwie neugierig, wie es dem verdammten Bengel wohl ging.

Diepholz blieb am Kofferraum stehen und horchte. Unter dem sandfarbenen Blech, das die Sonne aufgeheizt hatte wie zum Spiegeleier-Braten, war kein Laut.

Diepholz nahm die Pistole in eine Hand, schloß den Kofferraum auf und klappte den Deckel hoch.

Der Tritt, im Liegen ausgeführt, schmetterte ihm die Waffe aus der Hand. Fast gleichzeitig schnellte Tim auf die Füße. In dieser Position war er noch größer als Diepholz, und der linke Ellbogen traf den Verbrecher am Kinn, was zum einen Notwehr und zum andern Abrechnung war.

Der Ausbrecher flog gegen das Cabrio und sank dann bewußtlos zu Boden.

Tim sprang auf die Straße, riß die Browning an sich und hechtete zum Cabrio. Müller staunte noch mit offnem Mund, als er eins auf die Rübe bekam. Er fiel auf den Rücksitz.

„Ich mach’ nicht mehr mit“, rief Heike und taumelte aus dem Wagen. „So habe ich mir diesen Vormittag nicht vorgestellt. Das ist ja gräßlich. Tim, ich halte das nicht aus.“

„Kein Grund zur Aufregung, Frau Heike. Jetzt ist es vorbei.“

Zitternd setzte sie sich an den Straßenrand. Tim hätte sich gern um sie gekümmert. Aber erst mußte er die beiden Kerle versorgen. In Ermangelung geeigneter Stricke oder Handschellen, vergalt er gleiches mit gleichem, wuchtete erst den bewußtlosen Diepholz in den Kofferraum und stopfte dann auch Müller hinein, der gerade wieder zu sich kam und — schwankend auf Gummibeinen — selbst klettern mußte.

Tim versuchte, den Deckel zu schließen. Das gelang erst, als er, Tim, mit ganzem Gewicht draufsprang. Müller brüllte, er werde zerquetscht, aber Tim riet ihm, sich schmal zu machen wie ein Schlangenmensch.

„Ersticken können sie nicht“, erklärte Tim seiner Helferin. „Ich habe ein Luftloch geschaffen zwischen Kofferraum und Fahrgastzelle. Sonst wäre ich jetzt bewußtlos oder gar tot.“

„Ich mache nicht mehr mit.“

„Schon gut. Frau Heike.“

Ihr versagten die Nerven. Sie weinte. Er setzte sich neben sie und legte tröstend den Arm um ihre Schultern.

„Die beiden haben eine Geldtasche“, schluchzte sie. „Davon war die Rede. Ich glaube, es ist wirklich Geld drin. Sie steht hinter dem Fahrersitz.“

Tim hatte sie gesehen. Aber erst jetzt sah er nach.

Mich wundert nichts mehr, dachte er und zeigte Heike den Inhalt.

„Sehen Sie sich das an! Wahnsinn! Haben die beiden eine Bank überfallen? Das sind, schätze ich mal, anderthalb Millionen. Vielleicht zwei. Und wir beide haben den Zaster sichergestellt. Dafür müßten wir doch eigentlich eine Belohnung kriegen, wie?“

„Ich glaube“, sagte Heike, „ich mache doch wieder mit.“

16. Am Doppelhaus

Zwei Stunden später saßen TKKG in der Pizzeria ,Vesuvio’ und taten sich gütlich an der italienischen Spezialtorte, wobei Klößchen die Freundschafts-Pizza für zwei Personen von Wagenradgröße vertilgte, hingegen Gaby die für den extrem kleinen Hunger genommen hatte, die Kinderportion. Tim und Karl nahmen die normale, einmal mit Käse und Tomaten, einmal mit Meeresfrüchten. Oskar lag unterm Tisch, verzichtete aufs Betteln und schlief.

„Pizza kommt bei mir gleich nach Schoko“, meinte Klößchen. „Vielleicht sollte man mal eine Schoko-Pizza kreieren. Schoko-Joghurt gibt es ja auch schon. Schoko-Pizza — dann wäre alles in einem.“

„Eine Schoko-Pizza wäre eine Schokoladentorte mit dünnem Boden“, sagte Gaby mit verzweifeltem Blick zum Ventilator unter der Decke, „und so was gibt ‘s schon.“

„An meinen Ideen hast du immer was zu meckern“, mümmelte Klößchen.

„Ruhe im Pizza-Karton!“ Tim klopfte auf den Tisch. „Wir haben wichtigere Anliegen. Und sollten endlich unsere Gedanken ordnen, damit klar wird, wie ‘s weitergeht.“ Es waren hektische zwei Stunden gewesen seit der Überwältigung der Ausbrecher. Polizeilicher Großeinsatz. Staunen auf langen Gesichtern. Kommissar Glockners Ankunft. Und natürlich dann das Drama bei den Eberts.

Denen hingen die Nerven in die Unterwäsche, und es bedurfte keines scharfen Verhörs, um die Wahrheit ans Licht zu fördern.

Zwar behaupteten beide anfänglich, Klaus Ebert wäre von den Ausbrechern gezwungen worden, den riesigen Geldschatz aus dem Küchen-Schröder-Firmen-Safe zu entwenden. Doch das stand in schroffem Gegensatz zur Aussage von Diepholz und Müller. Was sie von sich gaben, klang glaubwürdiger und war letztendlich logisch. Denn woher sollten die Ausbrecher gewußt haben, welche Geldmenge gerade an diesem Wochenende bei der Firma vorrätig war?

Die Eberts standen Glockners Fragen nicht durch, Bettina begann schließlich zu heulen, Klaus erlitt einen Herzanfall — und dann wurde das Geständnis unterschrieben. Jetzt befanden sich beide in U-Haft, allerdings nicht im selben Trakt wie Müller und Diepholz.

„Damit“, sagte Tim, „können wir unsere Befragung hinsichtlich Malakaputtschino vergessen. Der Prokurist Ebert steht nicht mehr zur Verfügung. Außerdem hat er jetzt andere Sorgen und würde uns was husten. Deshalb gehen wir anders vor, wenn wir erst mal die Sache Irene Flörchinger hinter uns haben.“

„Die eilt“, sagte Gaby und führte eine winzige Gabelportion zum Munde.

„Sonst“, meinte Klößchen, „ist die Dame tot, bevor wir mit ihr reden könnten. Weil ihr Ex-Gatte, der verstorbene Leipel, sie aus dem Grab heraus abräumt. Wäre der reinste Horror und paßt einfach nicht zu dieser großartigen Pizza. Nur die Pepperonis sind zu scharf. Die brennen mir die Mandeln an, hahah. Aber geröstete Mandeln sind auch nicht schlecht.“

Gaby warf ihm einen Blick zu. Karl grinste in eine Kaskade zerlaufenen Käses. Tim winkte dem Kellner. „Cameriere, il conto, per favore!“

„Tu nicht so, als ob du italienisch könntest“, sagte Gaby. „Herr Ober, die Rechnung, bitte! heißt das.“

„Nun laß mir doch meine Brocken!“ lächelte Tim.

„Ich laß dir, was du willst. Von mir aus kannst du dich auch zu jeder fremden Frau in den Wagen setzen und sie dann trösten, wenn sie zum Schluß auf hysterisch macht.“

Tim hätte sich beinahe an der letzten Meeresfrucht verschluckt — einem Stückchen Tintenfisch.

„Aber, Pfote! Ohne Frau Heikes Hilfe hätte ich den BMW niemals eingeholt.“

„Ist völlig in Ordnung. Ich meine nur, wie die sich von dir trösten ließ. Als wir mit meinem Papi bei euch ankamen, hing die ja förmlich an dir.“

„Sie hing nicht an mir, Pfote. Sie war fix und fertig, schlotterte vor Angst und wird sicherlich wochenlang Alpträume haben. Immerhin war sie Geisel der Ausbrecher, wenn auch nur für 20 Minuten. Aber bei Zartbesaiteten zählt jede Geiselminute wie ein Tag — und 20 Tage in der Gewalt dieser Verbrecher ist für eine Normalbürgerin ein Schockerlebnis. Heike Rembach hat sich zwar im ganzen gut gehalten, aber sie hat nicht deine Klasse, Pfote. Kunststück! Wer reicht ran an dich?! Ich kenne kein Mädchen und keine Frau. Deshalb bin ich ja auch so... äh... fixiert auf dich.“

Gaby lächelte lieblich und senkte die langen, dunklen Wimpern, um sie dann wieder zu heben.

Sie ist selbstsicher, dachte Tim, selbstbewußt, modern, emanzipiert und wird von sämtlichen Typen mit Aufmerksamkeiten verwöhnt. Aber wenn ich mal einer wildfremden Frau, die mich einen Teufel interessiert, tröstend in die Ohren hauche, kriege ich gleich eins auf den Hut. Eine schwierige Chose, manchmal.

Sie hatten gezahlt.

Draußen stand die Sonne hoch.

Die Pizzeria war nicht weit von der Hackenbeulstraße, wo Irene Flörchinger in Nr. 21 wohnte.

Die Adresse erwies sich als die linke Hälfte eines Doppelhauses, das nur wenig Garten hatte und etwas zu dicht an der Straße stand. Die. war zwar verkehrsberuhigt, aber trotzdem keine Oase der Stille.

„Wenn die Dame jetzt nicht zu Hause ist“, sagte Tim, „stecken wir eine Mitteilung in den Briefkasten.“

Sie klingelten an der Pforte, wo zwei Steinpfeiler aus Marmorquadern ein kunstvoll geschmiedetes Gartentor in die Mitte nahmen. Daß die Flörchinger allein wohnte, ging aus dem Namenschild hervor. ,1. Flörchinger’ war hinter der Klarsicht-Plastik zu lesen.

Immer mehr allein lebende Frauen, dachte Tim, kürzen ihren Vornamen ab — im Telefonbuch und am Eingang, damit nicht gleich jeder Fremde merkt, daß hier ein weiblicher Single sein Dasein verbringt, denn Einbrecher und noch Schlimmere spähen ja so ihre Opfer aus. I. — das könnte auch Ingo heißen, Ignatz, Isidor oder Ismael. Aha, nichts rührt sich. Also wieder nicht zu Hause.

„Ich verstehe das nicht“, sagte Karl, „solange ist man doch nicht beim Bestattungsinstitut, nur um den geeigneten Sarg auszusuchen. Außerdem kommt die Trauerhilfe ins Haus, weint ein bißchen mit und übernimmt alle notwendigen Formalitäten.“

„Ihr seid ganz schön pietätlos“, sagte Gaby. „Im übrigen genügen mir diese Weiber, die sich von unreifen Teenie-Boys trösten lassen, statt Baldrian zu schlucken. Eine unerfreuliche Witwe wäre das Letzte.“

„Karl“, sagte Tim, „zück mal Papier und Bleistift. Wir...“ Er hielt inne. Denn drüben bei der rechten Hälfte des Doppelhauses hatten sie offenbar Aufmerksamkeit erregt.

Die Haustür wurde geöffnet. Eine Frau blickte heraus. Sie mochte 70 sein, war aber nicht damit einverstanden und hatte vermutlich im Kleiderschrank ihrer Enkelin geplündert, um wenigstens von hinten wie 17 auszusehen: in flippigen Sommerjeans mit entsprechenden Sneakers. Dazu ein knallrotes T-Shirt mit einem unanständigen Spruch als Aufdruck und je eine Plastikuhr am rechten und linken Handgelenk. Die Frau hatte eine Fülle langer, blondgefärbter Haare mit ungenauem Mittelscheitel. Die grünen Lidschatten leuchteten sicherlich auch im Dunkeln, ebenso der grellrote Lippenstift. Die Haut war vom intensiven Sonnenbaden wie Leder geworden und mit Altrosa-Puder überdeckt.

„Huch!“ machte Karl leise.

„Man sollte ihr sagen“, flüsterte Gaby, „daß übermäßiges Make-up nicht mehr in ist. Natürlichkeit ist angesagt.“

„Du hast gut reden“, grinste Tim.

Die Frau blickte her und zeigte lächelnd etwa 30 Jackettkronen. Tim hob grüßend eine Hand.

„Guten Tag! Wir wollen zu Frau Flörchinger.“

„Die Irene ist nicht da.“

„Ja, wir haben vergebens geklingelt.“

„Sie hat Trauer. Ist gestern Witwe geworden.“

„Wie schrecklich.“

„Ich bin ihre Nachbarin.“

Darauf wären wir nie gekommen, dachte Tim. Er hatte den Namen an der anderen Pforte gelesen. Valentina Venske. Sie kürzte nichts ab, vertraute offenbar auf das Gute in der Welt.

„Wir müssen Frau Flörchinger unbedingt sprechen“, erklärte Tim. „Sie wissen nicht zufällig, wo sie sich aufhält?“

„Doch, doch! Sie ist in der Villa.“

„Villa?“

„Das Haus ihres Mannes. Des Verstorbenen. Seine sterblichen Überreste sind ja nicht mehr dort, sondern schon im Bestattungsinstitut. Muß alles seine Ordnung haben, nicht wahr. Und Irene kann es kaum erwarten, dort endlich wieder zu schwimmen. Sie ist eine Wasserratte. Wie ich auch. Aber ich schwimme aus Leidenschaft. Irene muß es tun. Wegen ihres Rückens. Zwischen dem vierten und fünften Wirbel und dem sechsten und siebten sind die Bandscheiben beschädigt.“

„Schlimm!“ nickte Tim.

„Kann aber auch sein zwischen dem siebten und achten — solche Einzelheiten vergesse ich leicht.“

„Dafür ist ja auch der Orthopäde zuständig“, meinte der TKKG-Häuptling. „Ich glaube, wir sollten Frau Flörchinger direkt aufsuchen. Wissen sie die Villen-Adresse?“

„Aber ja. Ich bin mehrmals mit Irene dort vorbeigegangen, und sie hat mir vorgeschwärmt von der luxuriösen Schwimmhalle unten im Tiefgeschoß. Gesehen habe ich dieses Planschbecken noch nicht. Aber es muß toll sein. Eine richtige Badelandschaft unten im Haus. Irene hat versprochen, daß sie mich einlädt. So hat es auch sein Gutes, daß ich sie als Nachbarin verliere. Die Temperatur ist beständig 26 Grad — im Becken, meine ich, und keine Mücken, keine Stechfliegen. Allerdings auch keine Sonne. Nur das Solarium nebenan.“

„Eine Schwimmhalle ist der reinste Luxus“, nickte Tim. „Finde ich auch. Und man muß keine Sorge haben wegen Fußpilz, weil man ja der einzige Benutzer ist.“

„Es sei denn, man lädt eine Freundin ein.“

„Willst du damit sagen, ich hätte Fußpilz?“ Ihr Lächeln erlosch.

„Aber nein, aber nein! Das war nur ein Spaß. Mit einer gepflegten Dame wie Ihnen könnte man in dieselbe Badewanne steigen.“

Das gefiel ihr. Sie lächelte und drohte schelmisch mit dem Finger.

Gaby stieß den Atem über die Zähne, als wollte sie einen Scheinwerfer auspusten.

O Graus! dachte Tim. Aber was sagt man nicht alles wegen einer Auskunft. Dabei brauchten wir nur ins Telefonbuch zu gucken, denn der verstorbene Leipel ist garantiert aufgeführt.

„Also, Frau Venske, wo finden wir Frau Flörchinger?“

„Ach ja. Das ist also Brigitten-Weg. Das letzte Grundstück auf der rechten Seite, wenn man vom Ostfriedens-Platz kommt. Ich glaube Nummer 15. Aber da kann ich mich irren.“

Tim dankte. Seine Freunde nickten. Dann saßen alle im Sattel, und ab ging die Post.

17. Todesfälle in der Villa?

Tims Nackenhaare waren gesträubt. Sein Instinkt läutete mit Alarmglocken. Gaby merkte das sofort und blickte ihn mit großen Augen an, während sie nebeneinander fuhren.

„Dir geht was durch den Kopf?“

Tim nickte. „Hoffentlich ist noch nichts passiert. Es liegt doch auf der Hand. Wenn Armin Leipel seine Ex ausschalten will, wie wir vermuten, damit Susanne Kühnert erben kann — dann, ja, dann bietet sich doch für eine hundsgemeine Todesfälle nichts besser an als die eigene Burg. Die Villa.“

„Du meinst, er hat die tödliche Falle in der Villa angebracht?“

„Garantiert. Der Leipel kannte doch seine Ex, ihre Neigungen, Vorlieben, Gewohnheiten. Er muß gewußt haben, daß sie sofort nach seinem Ableben wieder in die Villa einzieht. Schon allein wegen der Schwimmhalle.“

„Um Himmels willen! Hoffentlich lebt die Frau noch?“

Ein Anruf lohnte nicht mehr, denn TKKG war nur noch fünf Minuten vom Brigitten-Weg entfernt. Jede Art von Warnung ließ sich besser direkt überbringen.

Diesmal wurde schneller gefahren. Oskar mußte die Pfoten schwingen. Galt es doch, einen Menschen zu retten — mutmaßlich, eventuell, falls alle Überlegungen stimmten. Aber für Tim war das so klar wie die einfachste arithmetische Rechnung.

Brigitten-Weg — diese Bezeichnung war eine Tiefstapelei für die prachtvolle Allee mit Laubbäumen zu beiden Seiten, nämlich schattenspendenden Linden. Es gab Gehwege, Einfahrten, abschirmende Hecken, Backsteinmauern, die diesen Zweck noch besser erfüllten, luxuriöse Häuser auf den Grundstücken und rechts und links der Fahrbahn sogar frisch angelegte Fahrwege. Klasse! dachte Tim. Da können uns die organisierten Fußgänger wenigstens nicht an die Speichen pieseln — vonwegen Rowdy-Biker, Rambo-Radler und vermeintlicher Rücksichtslosigkeit der Pedaltreter in den Fußgängerzonen. Diese Auswüchse gibt es natürlich — so wie es auch unter Geistlichen mal einen Stinkstiefel gibt oder unter Politikern einen, der nicht lügt. Aber unterm Strich ist das muskelmäßig angetriebene Zweirad immer noch der umweltfreundlichste Distanz-Überwinder — gleich nach den sohlenden Füßen. Erst schrien alle: Weg mit den Autos — drauf auf die Stahlrosse! Und jetzt ist das auch nicht mehr die reinste Freude. Tja, wie soll man’s da recht machen? Natürlich mit Radwegen! Hier und überall! Und mit Rücksicht untereinander. Fußgänger, Biker, Inline-Skater — ihr seid abgasfrei. Also benehmt euch auch charakterlich so!

TKKG hielten vor Grundstück Nr. 15.

In der geöffneten Einfahrt stand ein scharlachrotes Coupé — etwa von der Klasse, wie es die geschiedenen Frauen reicher Männer fahren: Nicht zu protzig, aber auch nicht unterm Niveau.

Die Villa war sehr groß, hatte weiß verputzte Mauern, weit überhängendes Dach nach allen Seiten und mehrere Balkone. Sicherlich enthielt das Gebäude 12 bis 16 Zimmer, in denen niemand Platzangst wegen Enge bekam. Die Schwimmhalle im Tiefgeschoß — Tim überlegte, ob damit ein Teil des Kellers gemeint war, oder ob es noch tiefer ging — war sicherlich gigantisch.

„Also ran an die Witwe mit unserer Warnung!“ meinte Klößchen.

„Du hältst dich bitte zurück“, stoppte ihn Gaby. „Sowas muß man sensibel angehen, mit Feingefühl.“

„Vielleicht ist die Dame charakterlich nicht besser“, sagte Karl und rückte an seiner Nickelbrille, „als ihr verstorbener Mann, von dem wir vermuten, daß er das Flugzeug damals per Bombe zum Absturz brachte, also ein Massenmörder ist — wenn’s ihm auch nur um den Tod seines Bruders ging, den er zum einen haßte und zum andern als Teilhaber loswerden wollte.“

Tim nickte. „Du meinst, wenn Irene Flörchinger Mitwisserin war, ist sie keinen Deut besser. Oder höchstens einen Deut.“

„Was ist denn ein Deut?“ fragte Klößchen.

„Altes Wort für kleine Münze.“

„Aha! Armin Leipel war also ein falscher Fuffziger und Irene könnte eine falsche 49erin sein.“

„Hahahah!“ machte Gaby, ohne eine Miene zu verziehen. „Tim meint doch: Die Frau hat zwar nicht den Bombenanschlag gemacht mit all seinen schrecklichen Folgen, aber Mitwisserei eines solchen Verbrechens ist auch eine schwere Schuld.“

„Und deshalb“, sagte Tim, „wird die Dame mauern. Vielleicht kriegen wir nichts aus ihr raus.“

„Warnen müssen wir sie trotzdem“, sagte Gaby hastig. „Klar. Aber vielleicht sollten wir nicht alle Karten auf den Tisch legen.“

„Wie meinst du das?“

„Wir könnten unsere Warnung als Druckmittel benutzen.“

„Nach dem Motto: Sagst du mir was, sage ich dir was?“ Tim grinste, was Zustimmung ausdrückte.

Gaby schüttelte den Kopf. „Die Frau ist gefährdet. Wenn wir ihr das nicht sagen, könnte sie nachher schon tot sein.“

„Natürlich riskieren wir nichts“, stellte Tim richtig. „Aber es ist ein Unterschied, ob wir alles umsonst machen — zum Beispiel nach der Todesfälle suchen — oder ob wir für unseren Service Infos fordern.“

„Infos — mit denen sie sich selbst belasten würde?“

„Tja, das ist der Knackpunkt. Sagt sie’s, falls sie was weiß, oder sagt sie’s nicht? Was ist größer: eine eventuelle Todesangst oder die Angst vor einem Mitwisser-Geständnis? Vielleicht können wir ihr eine Brücke bauen.“

„Welcher Art?“

„Indem wir ihr etwas in den Mund legen, wodurch ihre Mitwisserschaft erklärt und entschuldigt wäre.“

„Hm.“ Gaby pustete gegen ihr Goldpony. „Versuchen wir’s.“

Oskar saß auf den Hinterkeulen und kratzte sich am Ohr. TKKG schoben ihre Bikes durch die Einfahrt zum Haus, und Tim betätigte den Klopfer am Portal, nämlich den schweren Nasenring aus Messing, den ein angeschraubter Löwenkopf trug.

Hübsche Zweitmöglichkeit zur Gegensprechanlage, dachte der TKKG-Häuptling. Aber wo findet man das noch?

Es dauerte. Schließlich war ein Geräusch hinter der Tür. Dann wurde links daneben ein winziges Fensterchen geöffnet.

„Ja?“ fragte eine Frauenstimme. Sie war so üppig mit Trauer belegt wie eine Marzipantorte mit Senf.

„Wir wollen zu Frau Irene Flörchinger“, sagte Tim.

„Ja und?“

„Sind Sie das?“

„Ich bin Frau Flörchinger.“

„Zunächst mal unser Beileid.“

„Danke!“

„Aber deshalb kommen wir nicht.“

„Sondern?“

„Das ist eine längere Geschichte. Wollen wir das so durch die Luke besprechen.“

„Gibt es was zu besprechen? Ich bin in Eile. Wer seid ihr überhaupt?“

Tim stellte sich vor und nannte die Namen seiner Freunde. Dann: „Es ist möglich, Frau Flörchinger, daß Sie in akuter Gefahr schweben. In Lebensgefahr. Aber wir haben keine Beweise. Wir mutmaßen nur.“

„Ich verstehe kein Wort.“

Tim versuchte, ihr Gesicht zu erkennen. Aber sie stand seitlich des Fensterchens, und er sah nicht viel.

„Also“, sagte er. „Ihr verstorbener Mann hatte, wie Sie sicher wissen, eine neue Freundin, eine Lebensgefährtin. Frau Susanne Kühnert, deren Tochter Nadja wir gut kennen. Durch diese Querverbindung sind wir überhaupt auf alles gestoßen, nämlich auf unseren Verdacht.“

„Ich verstehe noch immer kein Wort.“

„Ich fasse das Wesentliche zusammen: Uns ist bekannt, daß Armin Leipel, Ihr verstorbener Ex-Gatte, der Frau Kühnert gern eine Menge — wenn nicht gar alles — vererben möchte. Offenbar war ihm das jedoch verwehrt. Denn er hat mal eine mysteriöse Bemerkung zu Frau Kühnert gemacht. Sie kann damit nichts anfangen, aber wir sind kriminalistisch und detektivisch geschulte Schnelldenker.“

„Das sieht man euch nicht an.“

„Sie wären auch die erste, die in Köpfe hineingucken kann.“

„Also was hat Armin gesagt — oder soll er gesagt haben — zu dieser... Kühnert?“

„Daß nach seinem Ableben zwar der ganze Segen an Sie falle, Frau Flörchinger, aber daß sich Frau Kühnert deshalb keine Sorgen machen solle, denn bald gehöre doch alles ihr.“

Stille.

Im Garten waren Spatzen zu hören.

Dann sagte die Flörchinger: „Wartet mal, ich lasse euch rein.“

Das Fensterchen wurde geschlossen, und die Tür schwang auf.

18. Ein unerfreuliches Gespräch

Sie war mittelgroß, trug ein kurzes, enges Kleid, hatte muskulöse Beine und bewegte sich rasch. Ein schwarzer Kurzhaarschnitt, eine erstaunlich niedrige Stirn, hellblaue kalte Augen, das Gesicht im ganzen nicht unhübsch, aber gierig und hart. Sie mochte Ende Vierzig sein. Sie gefiel Tim überhaupt nicht.

Auch Gabys Miene drückte wenig Begeisterung aus. Wie Karl und Klößchen reagierten, bekam der TKKG-Häuptling nicht mit, weil sie hinter ihm standen.

„Also bitte herein!“ sagte die Flörchinger. „Aber der Hund bleibt draußen.“

Die Kids rührten sich nicht.

„Nun gut. Ist er stubenrein?“

„Oskar ist reinlicher als die meisten Menschen“, erwiderte Gaby.

„Flöhe?“

„Natürlich nicht.“

Oskar widerlegte das, indem er sich mal wieder auf die Hinterkeulen niederließ und dann grunzend und ächzend hinter einem Ohr kratzte.

„Er kratzt keinen Floh“, erklärte Gaby rasch, „sondern vermutlich eine Zecke. Ich muß ihn nachher gleich untersuchen.“

„Zecken?“ Die Flörchinger reagierte entsetzt. „Die übertragen Krankheiten.“

„Im Prinzip weniger als ein Mensch“, sagte Tim. „Außerdem sind die Zecken hier in unserer Gegend noch nicht infiziert.“

Trotz dieser beruhigenden Versicherung hielt sich Irene Flörchinger während des folgenden Gesprächs zwar einerseits von Oskar fern, ließ ihn aber andererseits nicht aus dem Auge. Gabys Liebling hatte sich brav ausgestreckt, schloß die Augen und schien zu schlafen.

Das Gespräch spielte sich in der weitläufigen Eingangsdiele ab, die eher schon ein Entree war mit Rundbögen nach drei Seiten, einer in der Nische versteckten Garderobe, dem Gäste-WC und dem Treppenaufgang zum Obergeschoß.

Alle standen.

Wie ungemütlich! dachte Tim. Trotz der feinen Umgebung. Aber die Tante hat’s nicht mit uns, sondern will uns rasch wieder loswerden. Wie eine Witwe sieht sie nicht aus. Keine Spur von Gram, Kummer, Trauer. Immerhin hält sich die Dame kerzengerade. Wohl wegen der Bandscheiben. Außerdem verbessert Schwimmen die Haltung. Sieht man ja an Pfote. Schwimmen ist auch ihr Lieblingssport, und verglichen mit meiner Süßen ist ein Topmodel ein Fragezeichen.

„Was soll Armin gesagt haben?“ fragte Irene Flörchinger.

Tim wiederholte das Zitat sinngemäß.

Irenes Blicke wieselten. „Damit kann ich nichts anfangen.“

„Er hat außerdem gesagt, Sie wären ein Mistweib. Sie hätten ihn in der Hand. Sie könnten ihn zerquetschen, er müsse springen, wenn Sie pfeifen.“

Hoffentlich, dachte Tim, habe ich das sensibel genug ausgedrückt. Hah, offenbar nicht. Sie ist zusammengezuckt und wird käsig bis zum niedrigen Haaransatz.

Die Frau schluckte.

Und jetzt packen wir sie, dachte Tim, an der verwundbaren Stelle.

„Sie wissen doch“, unterstellte er, „von dem Flugzeugabsturz bei Malakaputtschino von vor fünf Jahren. Es gab 22 Überlebende, darunter Ihren Ex-Gatten.“

„Ich weiß“, sie nickte. „Die Überlebenden treffen sich regelmäßig. Heute abend ist es wieder soweit. Das Treffen im Hotel,Königssohn^1.“

„Exakt.“

„Heute werde ich dort hingehen.“

„Aber Sie gehören doch nicht zu der Runde.“

„Das nicht. Aber ich will diese Frau Kühnert kennenlernen, die du erwähnt hast. Ich weiß, daß sie sich bei Armin einige Vergünstigungen erschlichen hat, und will mit ihr reden. Vielleicht kann man sich gütlich einigen. Sonst haben die Anwälte das Wort.“

„Wir verstehen“, sagte Tim. „Aber ich muß noch was zu Malakaputtschino sagen. In der Maschine verunglückten auch der Bruder Ihres Ex-Mannes, Roland Leipel, dem der größte Teil der Firma gehörte. Nun haben wir Informationen gesammelt und uns eine Theorie zusammenkombiniert, die Abgründe öffnet. Aber so ist es nun mal, wenn man zu tun hat mit schlechten Menschen. Ich meine Folgendes: Ihr Ex-Mann könnte — ich sage, könnte! — der Täter sein. Eine Bombenexplosion brachte die Maschine zum Absturz, vermutlich TNT. Ihr Mann hatte ein Motiv. Er wollte seinen verhaßten Stiefbruder umbringen. Und hätte dann die Firma für sich. Dabei nahm er billigend in kauf, wie es so heißt bei Gericht, daß 148 Passagiere in den Tod gerissen wurden.“

Ihr blieb der Atem weg. Keuchend stieß sie dann hervor: „Bist du verrückt geworden? Das ist eine unverschämte Behauptung.“

„Gemach! Es wird noch härter. Denn wir meinen, Sie haben davon gewußt. Und dieses Wissen war Ihr Druckmittel gegen Ihren Mann.“

Ihr Gesicht schien sich grün zu färben. Sie starrte Tim an, als hätte er sich soeben als der Satan persönlich entpuppt.

Volltreffer! dachte der TKKG-Häuptling. Unsere Überlegung stimmt, unser Verdacht ist die Wirklichkeit. Aber wird dieses Mistweib das zugeben? Nein, wird sie nicht. Es sie denn, ihr steht das Wasser — das Badewasser — bis zum Hals.

Sie atmete durch den geöffneten Mund ein. Im Blick baute sich Wut auf wie ein Gewitter am Horizont.

„Ihr seid die unverschämtesten Kids, die ich jemals erlebt habe.“

„Offenbar kennen Sie nicht viele“, erwiderte Tim ungerührt. „Keine eigenen Kinder und keinen Kontakt zur Jugend, wie? Wir sind nämlich handsam und umgänglich, unbestechlich vor allem und fanatisch, wenn’s um Gerechtigkeit geht. Allerdings sind wir auch unbequem — aber nur für Mitmenschen, denen die schwarze Seele eigentlich durch die Haut schimmern müßte, wenn die durchscheinender wäre. Ja, wir stecken unsere Nasen dort hinein, wo’s zum Himmel stinkt, wie man so sagt, und das ist für die Verursacher natürlich sehr ärgerlich.“

„Schert euch raus!“ schrie sie. „Raus! Und runter von meinem Grundstück!“

„Wir gehen sofort. Aber etwas muß ich noch sagen. Frau Flörchinger, auch im Namen meiner Freunde: Wenn unser Verdacht zutrifft und die Bemerkung des Verstorbenen nicht nur Dunstgesülze war — was es garantiert nicht war — , dann holt er, der Dahingeschiedene, jetzt zum entscheidenden Schlag aus: Armin Leipel liegt zwar still im Sarg und ist an nichts mehr interessiert — aber vorgesorgt hat er. Irgendwo tickt eine Bombe, Frau Flörchinger! Eine Bombe für Sie! Es muß nicht TNT sein wie bei Malakaputtschino. Aber es ist tödlich. Und es ist für Sie bestimmt. Jawohl!“ Ihr Gesicht war jetzt grün. Aber vielleicht lag das auch an dem schattigen Licht hier im Entree.

„Raus!“ sagte sie, und ihre Stimme war jetzt beherrscht. „Raus! Oder ich rufe die Polizei.“

„Mit der werden Sie nicht viel Freude haben, wenn wir unsere Theorie erläutern. Außerdem ist Gabys Vater ein bekannter Kripo-Kommissar und für neue Verdachtsmomente sehr aufgeschlossen. Aber wir wollen nichts verschärfen, sondern Ihnen eigentlich einen Deal anbieten — ein faires, für Sie schweinegutes Abkommen. Soll ich’s sagen?“

Er strahlte die Frau an, als würde er gleich ein Geschenk auspacken.

Oskar hatte sich wieder aufgerichtet und kratzte wie wild, vielleicht war es doch ein Floh. Oder ein Floh mit Zecke. Ein Floh, der an einer Zecke zuzzelte, die sich wiederum an Oskar festgesaugt hatte.

Die Frau war einen Schritt zurückgewichen.

Tim nahm eine Haltung ein, die er für friedvoll hielt. Er schob beide Hände in die Taschen und ließ lächelnd den Kopf auf eine Schulter sinken.

„Also, Frau Flörchinger: Sie bestätigen bei der Polizei, daß der verstorbene Armin Leipel den Absturz-Anschlag bei Malakaputtschino verübt hat — und wir erbringen dafür eine lebensrettende Gegenleistung, indem wir nach der Todesfälle suchen — und sie auch finden, weil wir schon eine vielversprechende Idee haben — einer Todesfälle, die für Sie bestimmt ist. Okay?“

„Raus!“ Ihre Stimme wurde abermals schrill.

„Sie sind nicht interessiert?“

„Raus!“ kreischte sie.

„Sie ziehen es vor, auf gräßliche Weise umzukommen? Das kann doch nicht sein.“

„Rrrrrrraus!“

In der Stille war nur Oskars Kratzen zu hören.

„Ich glaube“, sagte Klößchen, „sie meint, wir sollen gehen.“

Tim zuckte die Schultern und wandte sich zur Tür.

19. Das Schwimmbrett

In der Schwimmhalle, die die Hälfte des Kellergeschosses einnahm, herrschte dämmriges Licht. Das Wasser im Pool war angenehm lau, lag still, war sauber und ausgewechselt worden während der Nacht. Irene Flörchinger, die seit gestern abend schon hier war, hatte dafür gesorgt. Nein, sie wollte nicht in dasselbe Wasser eintauchen, in dem ihr verhaßter Ex-Mann gebadet hatte.

Mosaikbilder schmückten die Wände: tropische Landschaften, Traumstrände, wogendes Meer.

Zwei weiße Liegen standen am Rande des Beckens. Handtücher, frische, lagen auf einer. Es gab eine Dusche an der Schmalseite der Schwimmhalle. Es gab Fensterschächte, die aber kaum Licht hereinließen wegen der Mattglasscheiben. Das Becken maß zwölf mal acht Meter, an der tiefsten Stelle konnte man 192 cm tief gründeln. Drüben — an der anderen Schmalseite, wo auch zwei Hometrainer standen: eine Rudermaschine und ein Standfahrrad — war das Becken nur einen Meter tief.

Auf einer Längsseite stieß der Pool an die Mauer. Dort war lediglich ein fußbreiter Rand, zu schmal zum Begehen, aber geeignet als Ablage.

Bizarre Steine und Kiesel waren dort angehäuft, Muscheln waren verstreut: eine Erinnerung an Meer, Licht und Sonne, an schäumende Gischt, bemooste Felsen, feinsandigen Strand — überbevölkert, natürlich — , leere Steilklippen und ferne Horizonte.

Auch ein Schwimmbrett lehnte dort an der Wand. Es gehörte Irene Flörchinger und hatte seinen Platz nicht verändert, seit der Scheidung — seit damals. Die Frau hatte es gern benutzt, sie würde es wieder tun. Es half, sich zu strecken. Es half, dem Rücken Gutes zu tun.

In der kerbigen Vertiefung an der Unterseite war ein abgeschnittenes Stromkabel hineingedrückt. Das Ende führte — unsichtbar hinter dem überhöhten Beckenrand — zu einer Steckdose, war eingestöpselt. Das Kabel stand unter Strom.

Leipel hatte alles berechnet. Er hatte gewußt: Seine Ex-Frau würde bald, sehr bald, in den Swimmingpool steigen. Sie mußte quer durch das Becken schwimmen, um an das Brett zu gelangen. Sie würde danach greifen, es würde ins Wasser platschen. Überall im Haus würden die Lichter erlöschen. Kurzschluß. Der Stromschlag, der das Wasser auflud und zur Todesfälle machte, würde Irene töten.

Man würde sie finden und natürlich auch das Kabel, das sich dann längst von dem Schwimmbrett gelöst hatte.

Todesfälle? Unfall? Sollten sie sich doch den Kopf zerbrechen. Mit Sicherheit konnte niemand was behaupten. Und die Mitwisserin gab es nicht mehr.

Nein, niemand würde den Verstorbenen schmähen. Sein Ansehen würde erhalten bleiben für alle Zeit — und Susanne Kühnert nun die einzige Erbin sein.

*

„By Jingo!“ rief Karl. „War das eine Pleite! Rausgeschmissen hat sie uns. Wir haben unser Pulver verschossen und sind so schlau wie vorher.“

Gaby nickte. „Malakaputtschino werden wir nicht lösen. Ich hab’s ja gleich geahnt. Alle Befragungen enden wie an einer Wand. Susanne Kühnert hängt wegen ihres Trauerfalls durch, trauert echt und wirklich und würde zusammenbrechen, wenn wir sie mit unserem Verdacht behelligen. Ist ja auch ein grausiger Gedanke, rückschauend festzustellen, daß der Liebste ein Massenmörder war. Sie müßte auf sein Grab spucken, auch wenn er immer nett zu ihr war.“

„Und mit den Eberts war’s auch nichts“, rief Klößchen. „Weil die jetzt hinter Gittern sitzen wegen der Beklauung von Küchen-Schröder. 1,6 Millionen Märker. Dazu kommt, was vorher noch gelaufen ist an Unterschlagung. Gibt’s denn nur noch Kriminelle, wohin man guckt?“

„Die sind immer noch in der Minderheit“, grinste Tim. „Aber sie holen auf, verdammt! Tja, bei Frau Flörchinger sind wir abgeblitzt, und trotzdem sehe ich ein Lichtlein am Ende des dunklen Tunnels.“

„Das muß eine Halluzination sein“, lachte Gaby.

„Eher eine Eingebung.“

„Nämlich?“

„Wir gehen die Sache von der anderen Seite an.“

„Von welcher?“ fragte Gaby.

„Statt die Überlebenden nach dem Tathergang damals zu befragen — nach dem äußeren Bild, meine ich, das vielleicht Rückschlüsse zuläßt auf Armin Leipel als Täter — statt dessen suchen und finden wir die Todesfälle.“

„Einfach so“, sagte Karl.

„Ich habe doch schon angedeutet, daß wir eine vielversprechende Idee haben — hinsichtlich der Suche.“

„Von so einer Idee ist mir nichts bekannt“, meine Klößchen.

„Sie kam mir, während ich auf die Flörchinger eingeredet habe. Doch davon nachher. Erst mal meine Idee zum Programmablauf. Wir finden also die Todesfälle. Damit ist dann erwiesen, daß Leipel seine Ex auslöschen wollte. Warum dies? Haß allein reicht nicht als Motiv. Denn er hätte sie ja auch enterben können. Tut er aber nicht, weil sie — wie er ja sagte — was gegen ihn in der Hand hat. Das Druckmittel. Also muß er erst mal ihr alles vermachen, sie dann aus dem Grab heraus beseitigen, damit der warme Regen auf Susanne Kühnert niederrauscht, die das sicherlich verdient und im übrigen völlig ahnungslos ist. Aber — und genau da, Gaby, könnte, nein, wird! dein Vater machtvoll einhaken — aber wieso mußte Armin Leipel so handeln, so heimtückisch, hinten herum und verdreht? Nur die Flörchinger weiß es, und da sich starker Verdacht der Mitwisserschaft gegen sie richtet, wird aus der Vernehmung ein Verhör — mit dem Ergebnis: Sie gesteht. Malakaputtschino ist geklärt, und alles Geld fällt den Kühnerts zu. Denn die Mitwisserin an einem Massenmord kann nicht Erbin sein.“ Tims Freunde nickten beeindruckt.

„Ich hätte der harschen Tante ja gern eine Brücke gebaut“, sagte Tim, „so von der Art: Ihr verstorbener Ex-Mann hat Sie sicherlich schwer bedroht, so daß Sie nichts sagen konnten — wegen Lebensgefahr. Aber so wie die Dame uns angepfiffen hat — nee, diese Chance hat sie verspielt.“

„Und nun?“ fragte Gaby.

„Sie geht heute abend ins Grandhotel ,Königssohn’ zum Überlebenden-Treffen. Diese Gelegenheit nutzen wir. Wir dringen in die Villa ein und finden die Todesfälle.“

„Einfach so“, sagte Karl zum zweiten Mal.

Tim lächelte listig wie der Fuchs hinterm Hühnerstall. „Wie ich schon sagte: Ich ahne, wo der Leipel seine Konstruktion installiert hat.“

„Wo?“ Gaby hatte die Kornblumenaugen weit geöffnet. „In der Schwimmhalle.“

„Ach?“

„Es bietet sich an.“

„Wieso?“

„Leipel wußte, daß sie viel und gern schwimmt oder schwimmen muß. Und Wasser kann ein tödliches Element sein.“

Das allgemeine Nachdenken dauerte eine halbe Minute. Auch Oskar schien sich zu beteiligen. Jedenfalls stand er ruhig bei Fuß. Gaby hatte ihn bereits untersucht, eine Zecke im Fell gefunden und herausgedreht.

Unter den Bäumen des Brigitten-Wegs war es angenehm schattig. Ein Schmetterling tänzelte vorbei, ein Pfauenauge war’s mit leuchtenden Farben.

„An deiner Überlegung ist was dran“, meinte Gaby. „Hach! So eine Schwimmhalle wäre mein Traum. Ein Becken für mich ganz allein. Immer frisches Wasser. Stille. Man verschleißt keine Badeanzüge, weil man keine trägt. Und nach dem Schwimmen gleich ins Bett oder in die Küche zu einem kühlen Glas Milch.“

Karl lachte auf. „Ich sehe schon kommen: Wenn wir uns heute abend dort umsehen, wirst du ein paar Runden drehen.“

„Aber mit Badeanzug“, grinste Tim. „Und erst wenn wir überprüft haben, daß das Wasser keine giftigen Chemikalien enthält.“

„Oder ob ein Hai durch die Fluten swingt“, meinte Klößchen. „Nein, der würde auffallen. Leipel hat sicherlich kleine Mörderfische im Swimmingpool ausgesetzt. Piranhas. Die sind winzig, jagen aber im Rudel und nagen ihre Beute in Sekunden bis aufs Skelett ab. Himmel, wir würden von der Flörchinger nur noch Knochen vorfinden.“

Entsetzt nahm Gaby die Hände an den Mund. „Und wenn sie heute schon schwimmt, wenn sie jetzt gerade ins Wasser steigt.“

Richtig! dachte Tim. Der Tag ist ja erst zur Hälfte verstrichen. Also müssen wir sie warnen, aber ohne zuviel zu verraten. Wie machen wir das?

Er wollte gerade mit dem Denken anfangen, wurde aber im selben Moment der Sorge enthoben. Denn Irene Flörchinger trat aus dem Haus.

TKKG standen noch vor der Einfahrt, auf die Bikes gestützt.

Die Flörchinger hatte sich eine leichte Sommerjacke übergeworfen und verbarg die kalten Augen hinter einer Mephisto-Sonnenbrille, die dieses Jahr jeder Schicki trägt, der was auf sich hält.

Die Frau ging zu dem Coupé und blickte dabei zu den Kids.

„Vielleicht kommen wir nachher nochmal“, rief Tim, „weil wir Ihnen dann was wirklich Wichtiges mitteilen müssen.“

„Noch so eine Unverschämtheit?“ Sie machte ein heftige Geste. „Ich verzichte darauf.“

„Nein, nein! Was Erfreuliches!“

„Was du nicht sagst!“

„Sind Sie nachher wieder hier?“ fragte Tim.

„Nein, erst morgen wieder. Ich fahre jetzt zu meinem Haus in der Hackenbeulstraße. Nummer 21. Dort bin ich zu erreichen.“

„Danke! Gut zu wissen. Wiedersehen!“

Sie stieg in das scharlachrote Coupé, fuhr dicht an ihnen vorbei, hielt, betätigte ein elektronisches Handgerät, worauf sich das Tor schloß, und zischte dann ab in Richtung ihrer Adresse.

„Na also!“ meinte Karl. „Aber wie kommen wir rein?“

„Nichts leichter als das“, wußte Klößchen. „Wir zertrümmern eine Fensterscheibe.“

„Wie bei den Eberts?“ fragte Gaby spitz. „Da waren es zwei dank deiner Geistesgegenwart.“

„Der Zweck heiligt die Mittel. Schließlich suchen wir nach einer Todesfälle. Was ist denn nun wichtiger, Pfote, eine Fensterscheibe oder ein Menschenleben?“

„Hört auf zu streiten“, sagte Tim. „Ich habe eine bessere Idee. Vielleicht taugt sie nichts. Aber wir könnten auch Glück damit haben. Schauen wir mal! Also los! Nichts wie hin! Ich erzähle unterwegs.“

20. Der Schlüssel

Im Café ,Mohrentrank’, das aber bekannt war für seine erlesenen Tee-Sorten und nicht für Kaffee, herrschte an diesem Samstagnachmittag wenig Betrieb. Das Wetter lockte nach draußen, und ein .draußen’ gab es beim ,Mohrentrank’ nicht, denn es lag in der City, an einer viel befahrenen Verkehrsader, dicht an der Straße. Der Gehsteig bot kaum den Passanten Platz. Boulevard-Tischchen aufzustellen — war unmöglich.

Patrick Schröder und Kurt Werfall saßen in einer Ecke. Von weitem hätte man sie für Brüder halten können. Aber sie waren Freunde, jedenfalls glaubte Patrick fest daran, auch wenn ihre Rivalität wegen Nadja Kühnert einen Schatten warf auf das Miteinander. Doch diese zwischenmenschliche Spannung sollte ja behoben werden — durch den geheimen Wettstreit, durch die Einbrüche, bei denen die Höhe der Beute darüber entscheiden sollte, wer sich künftig allein um Nadja bewerben durfte. Der Verlierer würde verzichten. Und wer das sein sollte, hatte Kurt Werfall festgelegt. Er wollte Patrick in den Tod schicken.

Beide tranken grünen Tee. Sencha-Tee aus Japan, der als sehr gesund gilt.

Dir nützt das nichts mehr, dachte Kurt Werfall und nippte an seiner Tasse. Spätestens heute um Mitternacht bist du tot, denn Onkel Helmut ist ein verdammt guter Schütze.

„Also?“ fragte Patrick arglos. „Worum geht’s? Weshalb sollte ich unbedingt herkommen?“

„Unser Vorhaben nimmt Gestalt an.“

„Was ist da noch zu gestalten? Wir haben doch alles besprochen.“

„Fast alles.“

„Was fehlt?“

„Du kannst heute schon loslegen.“

„Heute?“

„Ja, heute.“

„Wieso das? Heute haben die Malakaputtschino-Überlebenden doch ihr Treffen im ,Königssohn’.“

„Exakt.“

„Aber du hast doch darauf bestanden, unseren Wettstreit schikanös aufzupeppen. Wie ein Ritterturnier, hast du gesagt, Kurt. Damit wirklich Gefahr mitspielt. Wir sind so verblieben, daß wir erst dann die Einbrüche machen, wenn unsere Onkels zu Hause sind. Dein Juwelier im Ruhestand und mein Onkel Küchen-Schröder.“

„Richtig. Mein Juwelier-Onkel ist heute abend zu Hause.“

„Er geht nicht zu dem Treffen?“

„Nein. Er hat sich, wie ich erst vorhin erfahren habe, gestern eine Darmstörung zugezogen. Vermutlich eine leichte Lebensmittelvergiftung. Er ißt so gerne Austern. Und die haben manchmal einen Klatsch weg, den man ihnen aber nicht ansieht. Daraus wird dann eine Fischvergiftung, und der Betroffene kotzt und kackt und fühlt sich sterbenselend.“

Patrick nickte und trank einen kräftigen Schluck Tee.

„Verstehe. Gut, dann bin ich heute abend an der Reihe. Und du?“

„Ich ziehe morgen nach. Oder wird dein Onkel morgen außerhäusig sein?“

„Nicht, daß ich wüßte. Am Sonntag hockt er meistens zu Hause.“

„An diesem Wochenende entscheidet sich also, wer die Nadja kriegt.“

Patrick nickte und dachte für einen Moment: Eigentlich idiotisch! Wir führen uns auf wie im Mittelalter. Aber es ist nun mal Kurts Idee. Er wäre wütend, wenn ich kneife. Tja, und wenn ich verliere — was dann? Werde ich cool genug sein, um zusehen zu können, wie Kurt mit Nadja abzieht? „Was überlegst du?“ fragte sein Freund.

„Ich überdenke die ganze Sache.“

„Willst du etwa aussteigen?“

„Nein, irgendeine Lösung müssen wir ja finden.“

„Genau. Nadja mag uns beide. Gleich gern, wie sie sagt. Sie kann sich nicht entscheiden. Von ihr kommt also nichts, was die Situation klären könnte. Es würde immer so weitergehen im Dreieck, und wir beide werden verrückt. Deshalb müssen wir es austragen auf diese mannhafte Art.“

Patrick grinste. „Dann wird wenigstens nur einer von uns beiden verrückt.“

„Du sagst es.“ Kurt winkte der Serviererin. „Bitte, noch zwei Portionen Tee für meinen Freund und mich.“

*

In der Reisertroß-Straße, wo Nadja Kühnert und ihre Mutter Susanne in einem Sechsfamilienhaus wohnten — unten links — , war es still. Keine Autos. Keine Fußgänger. Und die südwestliche Häuserzeile warf Schatten.

Karl und Klößchen blieben mit Oskar bei den Bikes. Tim war mit Gaby zur Haustür gesohlt und hatte geklingelt. Nadja meldete sich, wie erhofft, war erfreut über den unerwarteten Besuch und ließ die beiden ein.

Gaby wurde umarmt, Tim erhielt einen Händedruck. Hm! dachte der TKKG-Häuptling. Dafür, daß ich sie nicht so übermäßig schätze, ist sie aber ziemlich dicke mit Pfote. Wer hat nun die bessere Menschenkenntnis: Gaby oder ich? Übel ist Nadja nicht. Aber einfach zu flitzig. Wie die rumtut mit ihren beiden Verehrern — das ist überhaupt nicht fair.

„Ist deine Mutter da?“ fragte Gaby.

„Nein. Bei der Schneiderin. Das schwarze Kleid muß geändert werden.“

„Wegen der Beisetzung?“

Nadja nickte. „Mutti ist etwas üppiger geworden. Nur um anderthalb Kilo. Aber das Kleid saß ohnehin eng. Jetzt wird sie vor Kummer abmagern. Aber die Beerdigung ist ja schon in drei oder vier Tagen. Und so schnell wirkt keine Diät. Auch keine seelische.“

„Tja“, sagte Gaby und sah Tim an.

Er räusperte sich. „Nadja, deine Mutter hat doch den Leipel sicherlich oft besucht.“

„Klar. Täglich.“

„Auch, wenn er nicht zu Hause war?“

„Wie meinst du das?“

„Hatte sie einen Schlüssel, um bei ihm reinzugehen?“

„Den hat sie noch. Den Schlüssel zu seiner Villa am Brigitten-Weg. Klar doch! Übrigens hat deshalb die Frau Flörchinger angerufen. Vorhin. Sie weiß von Frau Pryzbylla-Kosemund, daß Mutti einen Schlüssel hat, und fordert ihn zurück. Sie wollen sich heute abend im Hotel ,Königssohn^1 treffen und auch über alles andere sprechen. Mutti ist schon ganz bange deshalb. Denn die Flörchinger ist ja ein... Mistweib.“

„Könnte man sagen“, nickte Tim.

„Wieso? Kennt ihr sie?

„Wir haben mit ihr gesprochen“, erklärte Gaby, „und haben einen Eindruck gewonnen. Sie ist eine eiskalte Person. Und jetzt haben wir eine Bitte an dich.“

Nadja fragte nur mit den Augen und blickte die beiden erwartungsvoll an.

„Wir brauchen den Schlüssel“, sagte Tim

„Den... Du meinst, Onkel Armins Hausschlüssel?“

„Wir brauchen ihn, Nadja.“

Sie war verblüfft, schluckte und ordnete ihre Lippen. „Ich... verstehe nicht ganz.“

„Es ist nichts Ungesetzliches“, behauptete Tim forsch. „Jedenfalls wollen wir nichts stehlen oder zerstören. Aber wir haben einen handfesten Grund, um in Leipels Villa nach etwas Bestimmtem zu suchen. Nein, du kannst uns nicht dabei helfen. Am besten wäre, du weißt von nichts. Falls wir Erfolg haben, wird sich das für eure Situation günstig auswirken — für deine Mutter und dich. Also, gib uns den Schlüssel. Wir bringen ihn um 19 Uhr zurück. Das Treffen im ,Königssohn’ beginnt wann?“

„Um acht“, antwortete Nadja. Sie war noch immer verblüfft. „Wonach sucht ihr?“

Gaby wechselte mit Tim einen Blick. Der TKKG-Häuptling verengte die Augen, was „nein!“ hieß; aber Pfote traf ihre eigene Entscheidung. Tims hübsche Freundin zog eine kleine Schnute, krauste das Näschen und schüttelte sanft den Kopf. Zwei der Zöpfchen bewegten sich wie Pendel.

„Tim“, sagte Gaby. „Nadja verpetzt uns nicht. Letztlich ist sie betroffen von allem, braucht also Durchblick. Und sobald wir was haben, müssen wir ja doch mit dem, was Sache ist, herauskommen.“

„Also gut“, seufzte Tim.

„Wie gesagt“, Gaby wandte sich an Nadja. „Du darfst uns nicht verraten. Denn wir wollen nach einer Todesfalle suchen. Und nun halt dich fest, denn wir sind überzeugt, daß Leipel sie hergerichtet hat, um seine Verflossene zu töten — damit deine Mutter das ganze Erbe kriegt. Außerdem meinen wir, daß er der Schuldige ist für den Flugzeugabsturz. Und unser Verdacht begründet sich so...“

Es wurde ein langes Gespräch.

Ein Schreck nach dem andern überfiel Nadja. Sie verlor mehrmals die Farbe, und der Schock ließ sie stottern.

Als alles gesagt war, herrschte Schweigen. Nadja gewann allmählich ihre Fassung zurück. Als Tim und Gaby schließlich abzogen, hatten sie den Schlüssel zur Villa. Und Nadja hatte sich zum Stillschweigen verpflichtet.

„So“, sagte Gaby, „jetzt fahren wir noch rasch bei mir vorbei, damit ich meinen Badeanzug holen kann, und dann suchen wir in Leipels Schwimmhalle nach der Todesfälle — bin gespannt, ob es sich um Gift handelt oder um... Piranhas.“

21. Noch ein Mitwisser

Dem Juwelier im Ruhestand Helmut Werfall ging es wirklich nicht gut. Er litt an Leibkrämpfen. Das Mittel, das ihm sein Arzt verschrieben hatte, half zwar etwas, aber nicht genug. Werfall hätte gern am jährlichen Treffen der Überlebenden von Malakaputtschino teilgenommen, aber daran war nicht zu denken. Immerhin würde man sich im Blauen Salon des Grandhotels ,Königssohn’ versammeln, wo man noch exklusive Gastlichkeit wie in den Zwanziger Jahren pflegte, wo sich die Kellner lautlos bewegten, wo man von feinstem Porzellan aß und der Küchenchef ein Künstler seines Fachs war. Dort alle fünf Minuten mit verzerrter Miene zur Toilette zu rennen — unmöglich!!!

Helmut Werfall würde also heute abend zu Hause bleiben. Er war ein stattlicher Typ von 69 Jahren, etwas fett und etwas kahl, aber stinkreich und an allem interessiert, was er für lebensvoll hielt. Dazu gehörte in erster Linie seine Hinwendung zu jungen Frauen. Nun ja, sehr jung waren sie nicht mehr. Aber aus der Sicht eines 69ers ist auch eine Endvierzigerin ein Youngblood; und der Juwelier war vor einem Jahr in heißer Liebe entbrannt zu einer Lady.

Sie war geschieden, war peinlicherweise die Ex-Gattin eines Überlebens-Club-Mitglieds, gehörte aber nicht selbst zu dem Kreis, war nämlich nicht Passagier gewesen der Unglücksmaschine von Malakaputtschino. Und das, wie Werfall inzwischen wußte, aus gutem Grund.

Denn Irene Flörchinger, seine Herzallerliebste, hatte in einer intimen Stunde aus dem Nähkörbchen geplaudert. Was sie da erzählt hatte, war so ungeheuerlich, daß Helmut Werfall es anfangs kaum glauben konnte. Aber im Wein liegt bekanntlich die Wahrheit, und die geschiedene Irene Flörchinger hatte an jenem Abend eine ganze Flasche getrunken — mehr als sie vertragen konnte. Das löst die Zunge.

Sie hatte erzählt, daß sie eines Tages ihren Ex-Gatten, den Fabrikanten Armin Leipel total beerben werde — ungeachtet dessen, daß der jetzt eine Neue hatte, eine naive Person namens Susanne Kühnert. Diese Kühnert hätte eine Tochter, erzählte die Flörchinger, eine Tochter, die Nadja heiße.

Werfall wußte das. Er kannte Susanne Kühnert. Sie gehörte zur Überlebensrunde; und einmal war auch die Nadja für fünf Minuten dabeigewesen, nämlich um die Mutti abzuholen.

Tja, hatte die Flörchinger ihr weinseliges Geständnis fortgesetzt, sie hätte ihren Ex-Gatten Armin Leipel total in der Hand. Sie könne ihn unter Druck setzen, erpressen — ganz nach Belieben. Er sei zwar sehr krank, und es bestünde Aussicht auf baldiges Ableben. Aber die scharfe Waffe, das Druckmittel, werde auch nach seinem Tode nicht stumpf.

„Denn er hat einen Tick, Helmut“, hatte Irene berichtet und verhalten gehickst. „Er ist süchtig nach Ansehen. Das Ansehen seiner Mitmenschen, seiner Umwelt geht ihm über alles. Ich habe noch nie ein so eitles Asshole erlebt wie ihn. Daß man ihn achtet und respektiert, das ist sein ganzer Ehrgeiz. Dafür würde er seine Seele verkaufen. Er würde sich im Grabe wälzen, wenn ich ihn posthum in die Pfanne haue. Und ich könnte es. Und wie!“

„Womit?“ hatte Helmut Werfall gefragt.

„Dir sage ich’s. Aber... hicks... sag’s nicht weiter. Armin ist ein Massenmörder. Er hat das Flugzeug damals gesprengt. Ja, die Maschine von Malakaputtschino. Sei froh, daß du überlebt hast.“

Werfall entsann sich. Er hatte herzlich gelacht, nämlich kein Wort geglaubt, hatte diese Behauptung für einen Spaß gehalten. Doch Irene erzählte weiter; und die Ungeheuerlichkeit wurde zur Tatsache.

Mit einer kleinen TNT-Bombe, die er im Handgepäck seines Bruders Roland versteckte, hatte Armin Leipel die Katastrophe verursacht. 148 Menschen starben, 22 überlebten. Armin hatte aus niedrigstem Motiv gehandelt. Aus Gier, um die Firma in seinen Besitz zu bekommen. Und aus Haß auf seinen Stiefbruder Roland, der bis dahin besser abgeschnitten hatte im Leben.

„Und dein Ex-Mann hat dich ins Vertrauen gezogen?“ hatte Werfall gefragt, nachdem Entsetzen und Gänsehaut abgeklungen waren.

„Nee, hicks. Hätte er nie gemacht. Aber ich war ihm auf die Schliche gekommen. Schon vor dem Abflug hatte ich mitgekriegt, wie er die Bombe herstellte. Ich ahnte zwar nicht, was er vorhatte. Aber nach dem Absturz war alles klar. Und Armin konnte nicht leugnen. Außerdem hatte ich die Reste, die er bei seiner Bombenbastelei übriggelassen hatte, beiseite geschafft. Aufgrund dieser Beweise wäre er sofort hinter Gittern gelandet. Tja, und so stehen wir nun miteinander. Er weiß, was ich weiß. Und er muß mir aus der Hand fressen. Sobald er den Löffel abgibt, kriege ich alles — und bin nicht angewiesen auf deine Kohle, Helmut. Ich hasse es nämlich, hicks, von einem Mann abhängig zu sein. Verstehst du?! Aber daß ich arbeiten würde, soweit erniedrige ich mich nicht.“

Werfall hatte abermals nach Luft geschnappt und dann erwogen, seine durchtriebene Freundin auffliegen zu lassen. Was er aber dann doch nicht tat, denn anfangs gefiel sie ihm sehr. Und seine Chancen mit fast 70 Jahren standen in punkto Weiblichkeit nicht mehr zum Besten. Also wurde er mitschuldig, indem er den Mund hielt.

Später — das merkte Werfall — bereute Irene Flörchinger sehr, daß sie geplaudert hatte. Und noch später, als sich die Beziehung mehr und mehr abkühlte, wurde das Thema so gefährlich wie die TNT-Bombe, die auch den Juwelier beinahe umgebracht hätte.

Dann, vor zwei Monaten, hatten sich die beiden nichts mehr zu sagen. Die Frau war dem Juwelier unheimlich geworden. Sie nannte ihn „Sackgesicht“ und amüsierte sich über seinen Bauch. Aus anfänglicher Begeisterung wurde gegenseitige Abneigung; und man ging auseinander.

Doch Malakaputtschino stand im Raum wie ein Schreckgespenst.

„Du kennst mich nur zum Teil, Helmut“, hatte die Flörchinger zum Abschied gesagt. „Du weißt nicht, wozu ich fähig bin, wenn man mich dazu zwingt. Damit meine ich: falls du den Mund aufmachst. Wenn du plapperst, würde das meine Pläne durchkreuzen. Ich würde mich rächen an dir. Du würdest nicht überleben. Ich kenne Leute, die kämen für eine Handvoll Geld zu dir — nachts — und würden dich kaltmachen. Hast du mich verstanden?“

Er hatte begriffen. Und war ziemlich besorgt. Er war der Mitwisser einer Mitwisserin an einem riesigen Verbrechen. Ein Glück nur, daß er den Revolver hatte. Der lag jetzt immer geladen und schußbereit auf dem Nachttisch.

22. Badewasser lutschen

Gaby hatte ihre Badetasche von zu Hause geholt und Oskar dort gelassen. Jetzt war’s später Nachmittag, und warmes braunes Licht überflutete die Grundstücke am Brigitten-Weg, der verkappten Allee.

Klößchen blieb bei den Bikes, die an einem der Lindenbäume lehnten, war zu faul, um übers Tor zu klettern.

Tim war schon hinüber geflankt und half Gaby beim Übersteigen, wobei er sie fest in der Taille faßte und hochhob. Karl schaffte es allein. Tim trug die Badetasche, und Gaby holte den Schlüssel hervor, den sie von Nadja erhalten hatten.

Weit und breit war niemand zu sehen. Der L-förmige Bungalow auf der gegenüberliegenden Straßenseite versteckte sich hinter hoher, blickdichter Hecke. Von dort konnte man die Kids nicht beobachten.

Gaby schloß auf. Sie traten in die Entree-Diele. Stille. Noch ein schwacher Hauch von Irene Flörchingers Parfüm hing in der Luft.

„Um das ganze Haus zu durchsuchen“, sagte Tim, „würden wir Tage brauchen. Entweder die Todesfälle ist in der Schwimmhalle — oder wir finden sie nie.“

„Warum denn plötzlich so kleinmütig?“ fragte Gaby. „Vorhin warst du noch überzeugt von deiner Idee.“

„Bin ich auch jetzt noch.“

„Dort geht’s in den Keller“, sagte Karl.

Sie stiegen die Treppe hinunter. Indirektes Licht — Tim hatte es angeknipst — wies den Weg. Und die Treppe war keine Kellertreppe von üblicher Art, sondern breit, einladend und mit kostbarem Teppich ausgelegt.

Eine zweiflügelige Schwingtür aus geriffeltem Glas. Es roch bereits nach desinfiziertem Wasser. Tim, Karl und Gaby betraten die Schwimmhalle und blieben andächtig stehen.

Es war tatsächlich eine Halle. Ein Dutzend breiter Marmorstufen führte hinunter. Dadurch gewann die Halle an Höhe.

Gaby stieß einen Juchzer aus. Verklärt öffnete sie die Arme.

„Tim, wenn du wirklich Architekt wirst und uns später mal ein Haus baust — dann muß sowas dabei sein.“

„Ich werde mich bemühen“, er grinste. „Und wo trainiere ich mein Judo, mein Karate, mein Kung-Fu?“

„Dort am Rand. Das muß genügen. So, jetzt sucht mal schön. Ich ziehe mich um. Ich gehe dort in die Ecke. Wehe, ihr guckt!“

„Karl ist jetzt blind“, sagte Tim und nahm seinem Freund die Brille von der Nase.

„Heh, traust du mir nicht?“ protestierte der. „Her mit den Gläsern, sonst bin ich’s, der in die Falle tappt.“

Karl erhielt seine Nickelbrille zurück. Gaby raschelte mit ihren Textilien. Die Jungs gingen suchend umher.

Tim äugte mit scharfen Augen und war ein bißchen entmutigt. Wo soll hier eine Falle sein? überlegte er. TNT ist es bestimmt nicht. Dann würde das Haus einstürzen — und damit wäre Susanne Kühnerts Erbe geschmälert. Nein, es muß was anderes sein, was Heimtückisches. Etwas, das für die Flörchinger maßgeschneidert ist, für sie und ihren Schwimmsport. Also kümmern wir uns mal ums Wasser.

Karl sagte soeben: „Ich sehe keinen Hai und keine Piranhas.“

„Kein Krokodil und keine Wasserschlange“, nickte Tim.

Er tauchte eine Hand ins Wasser.

„Ich bin fertig“, rief Gaby. „Kann ich schwimmen?“

Sie trug einen hellblauen, hautengen Einteiler.

„Moment noch!“ sagte Tim. „Mir ist das irgendwie nicht geheuer. Das Wasser ätzt nicht, ist schön lau und riecht völlig normal. Ich habe sogar einen Tropfen gelutscht. Es scheint nicht giftig zu sein.“

„Nimm mal einen Mundvoll“, meinte Karl. „Vielleicht wirkt es dann.“

„Blödmann!“

Karl grinste, kniete nieder und tauchte beide Arme bis zum Ellbogen hinein. „Tatsächlich! Völlig okay. Da stimmt was nicht.“

„Nun?“ fragte Gaby.

Tim sah sie an. „Wir können nichts feststellen. Aber ich habe trotzdem ein ungutes Gefühl. Muß es denn unbedingt sein, daß du hier plätscherst?“

„Was soll denn das heißen? Du weißt doch, wie ich mich darauf freue. Ja, es macht mir eine diebische Freude. Zum einen schwimme ich hier in verbotener Weise. Das prickelt! Zum andern ist so eine private Schwimmhalle mein Traum. Und diese Ausstattung! Dieser Luxus! Diese Kacheln! Dieser Marmor! Alles vom Allerbesten!“

„Nur das Wasser ist schlicht aus der Leitung“, sagte Karl. Das Becken hatte einen Einstieg mit chrompolierter Leiter. Gaby stand schon dort und wollte gerade die Hände auf die abgerundeten Holme der Leiter legen.

„Halt!“ brüllte Tim.

Seine Freundin verhielt erschrocken.

Tim sprang zu ihr. „Ist mir plötzlich eingefallen: Vielleicht steht irgendwas unter Strom. Dem Leipel mit seinen Kenntnissen als Diplom-Physiker wäre das zuzutrauen. Und dann! Ein Griff ans Metall. Stromschlag. Platsch in den Tümpel. Und das Opfer ertrinkt.“

Gaby schauderte und wich einen Schritt von der Leiter zurück.

„Aber, aber!“ meinte Karl. „Ein Diplom-Physiker ist doch kein Elektro-Installateur.“

„Ph!“ machte Tim. „Bin ich auch nicht. Aber die Leiter unter Strom zu setzen — mit geeignetem Werkzeug mache ich dir das ruckzuck.“

Vorsichtig, mit einer Fingerspitze, berührte er das Metall. Nichts passierte. Ebensogut hätte er sein Pausenbrot anfassen können.

„Dann ist wohl alles in Ordnung“, freute sich Gaby. „Sucht mal woanders. Ich begebe mich jetzt ins H_2O.

Tim blieb dicht bei ihr, als sie über die Leiter hineinstieg. Das Wasser machte kleine Wellen. Gaby tauchte hinein, prustete drollig, ließ sich dann rücklings absinken, wobei sich ihr Goldhaar wie ein Schleier ausbreitete. Sie hatte ihre Badekappe vergessen. Aber nachher würden die Haare schnell trocknen. Draußen herrschte ja eine Affenhitze.

Gaby schwamm los.

„Herrlich! Lau! Sauber! Perlend! Haaaaach, ich bade in Sekt.“

„Woher willst du wissen, wie es ist, wenn man in Sekt badet?“

„Ich habe Phantasie.“

Ich offenbar auch. Und zwar zuviel, dachte Tim. Denn hier sieht nichts nach einer Falle aus. Bin ich schon krankhaft mißtrauisch? Oder behält mein Instinkt recht, und wir sehen nur den Wald vor lauter Bäumen nicht.

Gaby schwamm umher. Tim behielt sie im Auge. Sie kraulte, schwamm Delphin und Butterfly, dann auf dem Rücken.

„Habt ihr saubere Unterhosen an? Dann kommt auch rein!“

„Unsere Unterwäsche ist stets sauber“, erwiderte Tim. „Aber wir haben zu arbeiten, Fräulein Glockner.“

Gaby schwamm jetzt quer durchs Becken und hielt zu auf die Längswand drüben, wo das Becken von der Mauer begrenzt wurde — bis auf einen schmalen umlaufenden, etwas erhöhten Rand.

Dort lehnte ein Schwimmbrett, wie es benutzt wird teils zum Training, teils für therapeutische Zwecke.

Jetzt erreichte Gaby den Rand, hielt sich fest an der Überlaufrinne und streckte eine Hand aus zum Schwimmbrett.

„Neiiiiiiiiin!“ Tims Gebrüll füllte die Halle. „Nicht anfassen, Gaby! Das Brett nicht berühren!“

Sie reagierte so erschrocken, daß sie fast absackte, wendete dann und blickte her aus großen Nixenaugen.

„Ich habe so eine Ahnung!“ rief Tim.

Er rannte zum Ende des Beckens, zur jenseitigen Schmalseite, trat dicht an die Mauer und blickte in den fußbreiten Spalt, der beckenseitig von dem etwa 20 cm hohen Rand begrenzt wurde.

Tims Nackenhaare sträubten sich.

An der Mauer — hinter einer Anhäufung von weißem Seesand, Muscheln und Kieseln — war offenbar eine Steckdose. Ein Stromkabel war eingestöpselt, führte auf dem Boden entlang zu dem Brett und war dort — unsichtbar von der Wasserseite — am Holz festgemacht: auf der abgewandten Seite.

„Ich hab’s!“ brüllte er. „Ich hab’s! Gaby, raus aus dem Wasser!“

Sie glitt wie eine Forelle zur Leiter. Tim balancierte Fuß für Fuß auf dem Rand zu der unterm Seesandhaufen verborgenen Steckdose.

Und richtig! Einen Moment später zog er den Stecker aus der Dose und ruckte am Kabel.

Das Schwimmbrett platschte aufs Wasser, dann rutschte das abgeschnittene Kabel aus der Kerbe, in der es klemmte, und das todbringende Ende mit seinen metallischen Drähten wurde sichtbar.

„Mein Gott!“ flüsterte Gaby. Sie stand neben der Leiter und zitterte. „Beinahe hätte ich’s ausprobiert. Dann wäre ich jetzt eine... tote Flunder.“

„Ukelei“, sagte Tim. „Das klingt netter. Und dieses niedliche Fischchen gibt’s wirklich.“

23. Streifschuß

Kurz vor 22 Uhr stand Kurt Werfall in einer Telefonzelle und wählte 8 83 37 65 — die Privatnummer seines Onkels, des Juweliers.

Patrick Schröder war gerade abgerückt, um das Duell um Nadja Kühnert mit dem Einbruch bei Helmut Werfall einzuleiten.

Kurt grinste. Muß dafür sorgen, dachte er, daß der Alte auf Zack ist. Nicht, daß der pennt! Könnte ja sein, er ist geschwächt von seiner Vergiftung. Vielleicht nimmt er ein Schlafmittel und merkt nicht mal, daß der liebe Patrick bei ihm die Hintertür knackt. Nein, nur das nicht!

Nach dem fünften Läuten wurde abgehoben. Werfall meldete sich. Es klang schlaftrunken. Kurt sagte kein Wort.

„Hallo, wer ist dort?“ fragte der Juwelier.

Reg dich nur auf, dachte Kurt. Dann bist du nachher noch wach und hörst deinen Einbrecher.

Der Juwelier wiederholte seine Frage und legte dann mit einem gemurmelten Fluch auf.

*

23.05 Uhr.

Gabys Mutter, Margot Glockner, war in die Küche gegangen und bereitete zum zweitenmal Tee für die ganze Runde, die es sich zu so später Stunde im Wohnraum gemütlich machte — obwohl das Thema keineswegs gemütlich war.

Oskar lag unterm Tisch. Tim und Gaby teilten sich das Zweisitzer-Sofa, Karl und Klößchen hatten Sessel belegt. Kommissar Glockner und seine Frau, die jetzt den Tee brachte, saßen auf der Couch.

TKKG hatten von Anfang an berichtet, beginnend mit dem Gespräch zwischen Gaby und Nadja im Schwimmbad. Wie dann Verdacht aufkeimte, wie sich Susanne Kühnert und die Eberts für nachforschende Befragung als untauglich erwiesen, wie sich der Verdacht verdichtete und alles schließlich zur Entdeckung der Todesfälle führte.

Gabys attraktive Mutter, die von den Jungs heiß verehrt wird, hatte mehrmals geseufzt. Der Kommissar hatte seine Amüsiertheit hinter grimmigem Stirnrunzeln versteckt. Als dann zur Sprache kam, wie knapp Gaby dem Schicksal entronnen war, das Leipel seiner Ex-Frau zugedacht hatte, blieb den Eltern der Atem weg.

Um das Entsetzen zu dämpfen, sagte Gaby rasch: „Aber Tim war mal wieder mein Schutzengel. Er paßt eben auf. Hat Durchblick und schnelle Reflexe. Ja, Mami, ja, Papi, ich weiß. Wir wagen uns manchmal ein bißchen zu weit vor. Aber es geht ja immer wieder gut. Und bei meinem Lebensretter habe ich mich schon bedankt.“

„Mit drei Dutzend Bussis“, murmelte Klößchen in seine Teetasse und grinste.

Nach einem längeren Schweigen sagte Glockner: „Es ist kaum glaublich, aber ihr habt da anscheinend eine harte Nuß aufgeknackt. Ich kann euch in allem nur zustimmen. Dieser Armin Leipel scheint der Täter zu sein. Motiv und Tathergang — alles paßt. Ebenso eure Theorie zu Irene Flörchinger. Aber die wird leider das Ende eurer Ermittlung sein, nämlich eine Mauer aus Beton.“

„Sie meinen, Herr Glockner“, sagte Tim, „von der kriegen wir kein Geständnis?“

„Sie müßte blöd sein. Und lebensmüde, um es mal überspitzt auszudrücken. Man kann ihr nichts nachweisen, Tim. Auch nicht mit der Todesfälle. Die erklärt sich mit Haß. Haß unter Geschiedenen. Alles andere wißt ihr nur vom Hörensagen. Vor Gericht würde das jeder Verteidiger in der Luft zerpflücken.“

„Aber so ein... Mistweib“, empörte sich Gaby, „darf doch nicht ungeschoren davonkommen. Sie hat gewußt von dem Massenmord. Ganz gewiß, Papi. Aber sie hat ihren verhaßten Ex-Gatten nicht angezeigt, denn Geld und Erbschaft sind ihr wichtiger. Und jetzt wird sie noch mit all dem Reichtum belohnt, und die Kühnerts kriegen nichts. Das ist ungerecht. Die Jungs können zwar die Nadja nicht leiden. Aber sie ist nur ein bißchen... verflirtet. Sonst ist sie okay.“

„Mmmhmmm“, nickte ihr Vater.

„Wir haben gerade nochmal bei Nadja angerufen“, sagte Gaby. „Ihre Mutter hatte sich vorhin mit der Flörchinger getroffen und ihr den Schlüssel zur Villa — ja, den! — zurückgegeben. Die Flörchinger hat Frau Kühnert richtig fertiggemacht, hat sie beschimpft und ein Dreckstück genannt. Und gesagt, daß sie keine müde Mark kriege von Leipels Hinterlassenschaft. Das ist doch gemein.“

Glockner wollte antworten, aber das Telefon klingelte. Es war inzwischen 23.19 Uhr.

Der Kommissar meldete sich, horchte, erklärte, ja, er habe Nachtdienst und sei einsatzbereit. Dann notierte er sich die Adresse — die eines gewissen Helmut Werfall.

„Ich glaube“, sagte Tim, „das ist der Onkel von Kurt Werfall, diesem Typ, der Nadja umschwänzelt. Dürfen wir mitkommen, Herr Glockner?“

„Nein!“ Der Kommissar schüttelte den Kopf. „Ihr bleibt hier. Außerdem ist die Sache nicht interessant für euch. Dieser Helmut Werfall hat zwar einen Einbrecher niedergeschossen, aber das hat nichts zu tun mit eurem Problem.“

*

Um 23.51 Uhr erreichten Kommissar Glockner und seine Leute den Tatort. Werfalls Villa war erleuchtet. Der Juwelier, zitternd vor Aufregung, erwartete sie an der Tür, den Revolver in der Hand.

„Er ist bewußtlos“, stammelte Werfall. „Der Einbrecher lebt, aber er ist bewußtlos. Ein Streifschuß. Am Kopf. Überm Ohr. Ich mußte schießen. Er ging auf mich los, obwohl ich ihn warnte und auf ihn zielte. Ich fasse es nicht. Es ist der Freund von meinem Neffen. Ein gewisser Patrick Schröder, der Neffe von Küchen-Schröder. Patrick war maskiert. Mit wollner Sturmhaube — und mit einer Taucherbrille. Er trug auch Handschuhe und hatte einen Totschläger.“

„Sie haben Patrick überrascht?“ fragte Glockner, während sich der Polizeiarzt um den Bewußtlosen kümmerte.

„Ja. Ich hörte ihn. Er hat die Hintertür aufgebrochen. Als ich ihn stellte, hat er mit dumpfer Stimme gesagt: ,Mach dich nicht lächerlich, Alter. Das Zeug wirkt bei mir nicht. Ich habe eine Schutzbrille.’ Ich weiß nicht, was er damit meinte. Ich dachte erst, die Irene hätte mir einen... einen Totschläger geschickt, einen Killer, einen gedungenen Mörder.“

„Wer?“ fragte Glockner. „Welche Irene?“

„Irene... äh... also, das wollte ich eigentlich nicht sagen. Ich... hatte eine Beziehung mit ihr. Und ich weiß, daß ihr Mann... Aber sie hat mich bedroht. Wenn ich sie verrate, würde nachts jemand zu mir kommen. Deshalb war ich jetzt so in Angst, daß ich gleich geschossen habe.“

„Nun mal langsam!“ gebot Glockner. „Wer ist diese Irene?“

Werfall seufzte. „Irene Flörchinger.“

Glockner hielt den Atem an, aber seine Miene blieb cool wie ein tiefgefrorenes Hähnchen.

„Und die hat Ihnen was über ihren Mann, ihren Ex-Mann, erzählt. Darf ich mal raten? Sie hat Ihnen erzählt, daß Armin Leipel der Verantwortliche ist für die Flugzeugkatastrophe bei Malakaputtschino?“

Helmut Werfall, der Juwelier, glotzte verblüfft. „Jetzt bin ich aber gebügelt, Herr Kommissar, woher wissen Sie denn das?“

*

Plötzlich dröselte sich alles auf wie der Gordische Knoten, den der Schwertstreich zerteilt. Werfall erzählte und hielt mit nichts hinterm Berg. Irene Flörchinger wurde in den ersten Morgenstunden festgenommen und im Präsidium verhört. Um fünf Uhr früh unterschrieb sie ihr Geständnis. Und damit war endlich alles geklärt, was das verheerende Unglück damals in Südafrika betraf.

Patrick war nicht lebensgefährlich verletzt und erwachte am Sonntag vormittag aus seiner Bewußtlosigkeit. Kaum daß er sich erinnerte an die Vorgänge der Nacht, wurde ihm klar, was sein sauberer Freund Kurt Werfall beabsichtigt hatte. Denn des Juweliers Revolver war seit eh und je eine scharfe Waffe und keine Reizgas-Pistole; Kurt, der vermeintliche Freund, hatte das natürlich gewußt.

Auch er wurde verhaftet. Wegen Mordversuchs. Der Juwelier blieb auf freiem Fuß, sah aber einer Anklage entgegen. Doch zu seinen Gunsten sprach, daß er tatsächlich Angst gehabt hatte vor Irene Flörchinger, dieser eiskalten, gefährlichen Person.

„Nadja wird sich vermutlich Patrick zuwenden“, meinte Gaby, „obwohl auch auf den noch was zukommt. Aber sein Anwalt wird wohl darauf plädieren, daß Liebe bisweilen blind macht und die Vernunft dann lahmgelegt ist.“

„Kann ich nachfühlen“, grinste Tim und schloß seine Freundin in die Arme. „Deinetwegen wäre ich zu allem fähig. Aber im einzelnen erkläre ich das lieber nicht.“

ENDE

Table of Contents

- 1. Lauschaktion
- 2. Für die Zeit nach ihm
- 3. Rivalen um Nadja
- 4. Teuflisch
- 5. Die Befindlichkeit der Überlebenden
- 6. Kein Ausweg am Tage X
- 7. Rasenmähen und aushorchen
- 8. Gefahr für Irene?
- 9. Wie bei einem Ritterturnier
- 10. Kein Samstag wie jeder andere
- 11. Der Trick mit dem Zusammenstoß
- 12. Verfolgung im Cabrio
- 13. Zwei Fensterscheiben
- 14. In die Falle getappt
- 15. Gewußt wie!
- 16. Am Doppelhaus
- 17. Todesfälle in der Villa?
- 18. Ein unerfreuliches Gespräch
- 19. Das Schwimmbrett
- 20. Der Schlüssel
- 21. Noch ein Mitwisser
- 22. Badewasser lutschen
- 23. Streifschuß