Author: Timo Parvela; Sabine Wilharm; Anu Und Nina Stohner
Date: 2012-07-15T22:00:00+00:00
Keywords: Romane; Romane & Erzählungen; Kinderbücher; Belletristik; Roman
Description: Pressestimmen literaturmarkt.info, 10.09.2012 „Hier bekommt man vor lauter Lachen Muskelkater, denn knapp vier Spielstunden lang werden die Bauchmuskeln kräftig durchgeschüttelt. Schöner kann man sich Genuss für die Ohren nicht wünschen!“ Oberhessische Presse, 07.09.2012 „… ganz nah dran am Lebensgefühl der Grundschüler.“ Kurzbeschreibung Bisher war es in der Schule immer lustig, aber auf einmal stimmt was nicht mit dem Lehrer: Er behauptet fest, er habe den schönsten Beruf der Welt. Er ist wohl krank, vermuten die Schüler. Doch sie können ihn ja nicht einfach zum Arzt schicken. Also schicken

Timo Parvela

Ella und die falschen Pusteln

Aus dem Finnischen von
Anu und Nina Stohner
Mit Bildern von Sabine Wilharm

Carl Hanser Verlag

Die Originalausgabe erschien 2006 unter dem Titel Ella – Varokaa lapsia! bei Tammi in Helsinki.

Das Hörbuch Ella und die falschen Pusteln, gelesen von Friedhelm Ptok, erscheint bei Igel Records.

ISBN 978-3-446-24097-1
© Text Timo Parvela 2006
© der deutschen Ausgabe Carl Hanser Verlag München 2012
Alle Rechte vorbehalten
Aus dem Finnischen von Anu und Nina Stohner
Satz im Verlag
E-Book-Konvertierung: Beltz Bad Langensalza GmbH

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Ich liebe euch

Ich heiße Ella, und ich gehe in die zweite Klasse. Unsere Klasse ist sehr nett, und unser Lehrer ist auch sehr nett. Oder jedenfalls war er es früher. In letzter Zeit war er nämlich ein bisschen komisch. Es fing gleich am ersten Schultag nach den Ferien an.

»Ich liebe euch«, sagte der Lehrer, als er in die Klasse kam. »Ich liebe euch und meine Arbeit. Es juckt mich in den Fingern, endlich wieder die goldenen Wissenskörner auszusähen, die ihr auf eurem Weg ins Leben aufpicken sollt. Mein Kopf sprudelt vor neuen Ideen, und mein Herz will fast zerspringen vor Lust, euch die Richtung zu weisen. Es schnürt mir den Hals zu, wenn ich euch so zart und verletzlich vor mir sitzen sehe. Aber habt keine Angst, der warme Mantel der Bildung wird eure klammen Gehirne wärmen, und euer Lehrer wird euch Wachs in die Ohren stopfen, damit die Sirenen des falschen Wissens euch nicht in die Irre führen. Und solltet ihr euch doch einmal an falschem Wissen den Magen verderben, dann will ich euer Haferbrei sein. Gemeinsam werden wir die steilen Höhen der Bildung erklimmen, und sollten wir uns dabei noch so viele Blasen an den Füßen holen. Ich bin euer Lehrer, und koste es mich das Leben!«

In unserem Klassenzimmer war es totenstill. Dann gab es das erste Knacken, als Hanna der Kiefer herunterklappte, und das zweite Knacken, als ich meinen Bleistift zerbiss. Timo kicherte nervös, Tiina schniefte vor Rührung, und unser Rambo drohte, dass er dem Lehrer seine Wissenskörner in den Hals stopft, wenn er mit dem Liebesquatsch nicht sofort aufhört. Mika fing natürlich an zu heulen und wollte nach Hause, weil ihm der Lehrer Angst machte. Mika ist echt eine Heulsuse.

Der Erste, der wieder was sagen konnte, war Pekka. Pekka ist der Sohn unserer Direktorin und unser Klassendödel.

»Genau den Traum hab ich schon mal gehabt«, sagte er. »Als Nächstes bläht der Lehrer sich auf und wird ein Ballon, dann fliegt er davon, und ich schieße ihm mit der Steinschleuder hinterher. Ich treffe ihn am Po, und er lässt mordsmäßig einen fahren. Das ist ein Spitzentraum, weckt mich bloß nicht auf!«

Aber es war kein Traum, das wussten wir genau, weil wir ja die Augen offen hatten. Gerade malte der Lehrer ein riesengroßes Herz an die Tafel, um uns zu zeigen, wie unheimlich lieb er uns hatte.

»Ich bin so glücklich«, sagte der Lehrer und starrte aus dem Fenster irgendwo ins Weite. Eine Träne kullerte ihm über die Wange. Es war traurig, dass es dem Lehrer schon so schlecht ging, wo wir doch erst seit zehn Minuten in der Schule waren.

»Klarer Fall«, sagte Timo.

»Meinst du, er wird wieder erpresst?«, fragte Hanna.

»Meinst du, er ist wieder verliebt?«, fragte Tiina.

»Meinst du, sie wollen ihn wieder aus der Wohnung werfen?«, fragte ich.1)

1) All das ist dem Lehrer schon passiert. Das kann man in den anderen Ella-Büchern nachlesen.

»Meinst du, es hilft, wenn ich euch allen eins auf die Nase gebe?«, fragte der Rambo.

»Oder denkst du, dass er sich zu einem Ballon aufbläht?«, fragte Pekka.

»Quatsch, der Lehrer ist schwer krank«, sagte Timo, und wir sahen ein, dass er natürlich recht hatte. Timo hat immer recht. Er ist unser Klassengenie.

»Wir beginnen mit einer kleinen Schreibaufgabe. Holt bitte eure Stifte und Hefte heraus!«, sagte der Lehrer. »Wir schreiben ein Gedicht, und der Titel des Gedichts lautet: ›Was ist Glück?‹«

Das war eine Überraschung. Wir waren uns ganz sicher gewesen, dass wir in der ersten Stunde nach den Ferien eine Geschichte schreiben würden. Das machten alle zweiten Klassen, hatten uns die Drittklässler erzählt, und der Titel der Geschichte lautete: »Was ich im Sommer erlebt habe«. Besonders sicher war sich Tiina gewesen, darum hatte sie in den Ferien schon eine Geschichte geschrieben. Zwanzig Seiten lang war die.

»Ich hab’s gewusst«, schniefte Mika, der auch schon eine Geschichte dabeihatte. Die hatte allerdings seine Mutter geschrieben.

Für den Rest der Stunde stand der Lehrer wieder am Fenster. Er schaute seltsam lächelnd auf den Lehrerparkplatz, obwohl es dort außer Autos nichts zu sehen gab. Er tat uns richtig leid. Bestimmt hatte er große Schmerzen von der schweren Krankheit, die er hatte. Trotzdem hielt er tapfer durch, und am Ende der Stunde schrieb er sogar selbst ein Gedicht an die Tafel:

Was ist Glück?
Das Glück hat vier Räder
und Sitze aus Leder.
Es fährt bei Hagel, Schnee und Eis,
wenn man es nur zu fahren weiß.
Ich führe gar zu gerne
davon und in die Ferne.

Das Recht auf einen Lieblingsplatz

Wir saßen auf einem Felsen im Hof eines alten, leer stehenden Häuschens nicht weit vom Stadtpark. Die Tante, die in dem Häuschen gewohnt hatte, war am Anfang der Sommerferien ausgezogen. Meiner Meinung nach war der Felsen auf ihrem Hof der beste Felsen der Welt. An Sommerabenden war er schön warm, und im Winter konnte man von ihm herunter in den Schnee hüpfen. Außerdem war es ein guter Platz, um eine Krisensitzung abzuhalten.

»Dem Lehrer geht es richtig schlecht«, sagte Timo.

»Er hat bestimmt eine ganz fürchterliche Krankheit«, seufzte Hanna.

»Wahrscheinlich ist sie noch schlimmer als Gürtelrose«, sagte Tiina.

»Was soll denn an einer Gürtelhose schlimm sein?«, fragte Pekka.

»Gürtelrose«, sagte ich. »Sie hat Gürtelrose gesagt.«

»Und was ist das?«, wollte Pekka wissen.

»Keine Ahnung«, sagte Tiina. »Meine Oma hat das mal gehabt.«

»Und ist es ansteckend?«, fragte ich.

»Keine Ahnung«, sagte Tiina.

»Ich steck dich in die Rosenhecke auf dem Schulhof, wenn du mich mit deinem Gürtel ansteckst«, drohte der Rambo.

»Wenn sich einer ansteckt, dann bestimmt ich«, beschwerte sich Mika.

Am Ende wollte sich keiner von uns anstecken, aber viel wichtiger waren natürlich die Sorgen, die wir uns um unseren Lehrer machten.

»Das Problem ist, dass er wahrscheinlich gar nicht weiß, wie schlecht es ihm geht«, sorgte sich Hanna.

»Und das ist seltsam«, sagte ich. »Wenn ich die ganzen Sachen hätte: Fingerjucken, Herzsprünge, Sirenengeheul in den Ohren und all so was – da wüsste ich doch, dass ich schwer krank bin.«

»Und dann behauptet er auch noch, er wäre so glücklich«, erinnerte sich Tiina.

»Vielleicht ist das gerade das Heimtückische an seiner Krankheit: dass sie so glücklich macht, dass der Patient gar nicht weiß, wie krank er ist«, überlegte Timo.

Schon der bloße Gedanke an so eine Krankheit ließ uns erschauern. So was war womöglich lebensgefährlich! Wenn man sich zum Beispiel Bauchschmerzen vorstellte, die glücklich machten: Je schlimmer die würden, desto mehr müsste man lachen, und je mehr man lachen müsste, desto schlimmer würden sie. Wir mussten dem Lehrer helfen, das stand fest.

»Aber wie soll das gehen?«, wollte Hanna wissen.

»Erst müssen wir herausfinden, was seine Symptome zu bedeuten haben«, sagte Timo, der die tollsten Wörter kennt.

»Und wie finden wir das heraus?«, fragte ich.

»Ganz einfach: Wir fragen einen Arzt«, verkündete Timo.

Genau da sahen wir den Lehrer kommen. Er führte seine Hunde Koj und Ote aus. Das heißt, genau genommen sind sie keine Hunde, sondern Halbkojoten. Und eigentlich führte der Lehrer auch nicht sie aus, sondern umgekehrt. Jedenfalls kamen sie jetzt als Erste durch die Gartenhecke des Häuschens geschossen und zerrten den Lehrer hinter sich her. Sie kamen direkt zum Fuß unseres Felsens. Wir drückten uns oben ganz flach gegen den Stein, damit sie uns nicht bemerkten, vor allem der Lehrer nicht. Erst wollten wir wissen, was er für eine Krankheit hatte.

»So«, hörten wir ihn zu Koj und Ote sagen, »dann macht mal euer Geschäftchen. Ihr mögt den Felsen, stimmt’s? Es ist euer Lieblingsplatz, hab ich recht? Ich mag ihn auch, wisst ihr: ein Felsen auf einem netten Hof, ein altes Häuschen aus Holz, was will man mehr! Jeder sollte das Recht auf einen Lieblingsplatz haben, Menschen genauso wie Tiere, hab ich recht, Jungs? Seht ihr, da wären wir wieder mal der gleichen Meinung.«

»Der gleichen Meinung worüber?«, hörten wir eine tiefe Stimme fragen und waren natürlich verdutzt. Wir hatten gar nicht gewusst, dass die Hunde des Lehrers sprechen konnten. Aber mindestens einer von ihnen konnte es. Vielleicht Koj?

»Über den Felsen hier«, sagte der Lehrer.

»Über den kann man eher geteilter Meinung sein«, hörten wir eine andere Stimme sagen.

Anscheinend sprach Ote auch.

»Er steht nämlich im Weg«, sagte Koj.

»Und darum muss er weg«, sagte Ote.

»Das soll jetzt ein Scherz sein, oder?« Die Stimme des Lehrers klang verwundert. Vielleicht hatte er bisher auch nicht gewusst, dass Koj und Ote sprechen konnten. Jedenfalls fanden wir es witzig, dass der Lehrer gerade noch geglaubt hatte, dass die Hunde den Felsen genauso mochten wie er, wo sie ihn in Wirklichkeit weghaben wollten.

»Wir machen keine Scherze.«

»Dafür ist unser Amt nicht zuständig.«

»Und wofür ist Ihr Amt zuständig?«, fragte der Lehrer.

Das interessierte uns auch. Von einem Hundeamt hatten wir nämlich noch nie gehört.

»Für das Graben von Gruben.«

»Und für den ordnungsgemäßen Abtransport des Aushubs.«

Wir nickten einander zu. Es klang ein bisschen kompliziert, aber Amtshunde mussten sich wahrscheinlich so ausdrücken.

»Außerdem kümmern wir uns um die Bausubstanz.«

»Und um Wasserschäden.«

Das klang noch ein bisschen komplizierter, aber wahrscheinlich gab es auch unter Amtshunden alle möglichen Spezialisten.

»Ich fahre den LKW und berechne, was zu berechnen ist.«

»Ich bediene den Bagger und zeichne, was zu zeichnen ist.«

Das wunderte uns jetzt ein bisschen. So was hätten wir Hunden nicht zugetraut.

»In größere Brocken wie den hier müssen wir manchmal Löcher bohren ...«, sagte der eine.

»… und sie wegsprengen, das geht nicht anders«, schloss der andere.

Das wunderte uns jetzt sehr. Dass Hunde was wegsprengten, hatten wir noch nie gehört. Wir krochen vorsichtshalber nach vorne an die Kante des Felsens und spähten hinunter. Neben dem Lehrer und den Hunden standen zwei Männer mit gelben Helmen auf dem Kopf.

»Aber der Felsen stört doch niemanden«, sagte der Lehrer.

»Angeblich doch.«

»Weil er eine Gefahr für Kinder ist.«

»Für Kinder? Sehen Sie hier Kinder?«, fragte der Lehrer.

»Nein. Aber sie können trotzdem an dem Felsen hochklettern und runterfallen.«

»Und wessen Kinder, wenn ich fragen darf?«

»Die Kinder der Bewohner des Hochhauses, das hierher gebaut wird, wenn die alte Bruchbude da endlich abgerissen ist.«

»Außerdem stinkt es hier nach Hundepisse, das wäre für die Bewohner des Hochhauses eine Zumutung.«

»Dieser Felsen darf nicht gesprengt werden, auf keinen Fall. Wenn es sein muss, lasse ich den ganzen Hof hier zum Schutzgebiet erklären«, sagte der Lehrer.

Aber die Männer lachten nur, und der Lehrer tat uns leid.

»Bei uns sind Sie sowieso an der falschen Adresse. Beschweren Sie sich beim Besitzer«, riet ihm einer der Männer.

»Oder beim Parlament«, fügte der andere hinzu.

»Das hier ist ein Lieblingsplatz. Jeder sollte in diesem Land das Recht auf einen Lieblingsplatz haben«, versuchte es der Lehrer.

»Suchen Sie sich woanders einen. Den Kameraden hier gibt’s in zwei Wochen nicht mehr«, sagte der eine Gelbhelm.

»Bumm und weg!«, sagte der andere.

Dann war es still.

Wir spähten immer noch über die Kante des Felsens und sahen, wie die Männer davongingen. Unser Lehrer war neben Koj und Ote in die Hocke gegangen und kraulte ihnen das Fell. Sie taten uns alle so leid: der Lehrer, der schwer krank war und es selbst nicht wusste, die Hunde, die ihren Lieblingsplatz verlieren sollten, und der schöne Felsen, den man wegen einem blöden Hochhaus in die Luft sprengen wollte. Wir selbst taten uns natürlich auch leid. Und wie!

Bumm!

Sagen Sie bitte »Aaah!«

Noch am selben Nachmittag gingen wir zum Arzt.

»Glaubt ihr, der erzählt uns einfach so, was dem Lehrer fehlt?«, fragte Tiina.

»Haben Ärzte nicht eine Schweigepflicht?«, erinnerte sich Hanna.

»Ich hab jedenfalls eine«, sagte Pekka.

»Wieso das denn?«, fragte ich.

»Mein Vater hat mir verboten, meiner Mutter von seiner neuen Angel zu erzählen, weil wir wegen der kein Geld haben, um die Spülmaschine zu reparieren«, erklärte Pekka.

»Natürlich können wir ihn nicht einfach so fragen. Wir müssen schlau sein«, sagte Timo.

Und darum verkleideten wir uns. Das machen wir oft, wenn wir schlau sein müssen. Diesmal bastelten wir uns aus Watte falsche Bärte, nur Mika nicht, weil er unbedingt als Batman gehen wollte, und der Rambo nicht, weil er sich überhaupt nicht gern verkleidet. Wir sollten ihn damit bloß in Ruhe lassen, sonst würde er uns die Wattebäusche einzeln abreißen, drohte er.

Die Verkleidung brauchten wir für Timos Plan, und der war genial: Weil wir den Arzt nicht einfach fragen konnten, was dem Lehrer fehlte, musste einer von uns so tun, als hätte er genau dieselbe Krankheit. Wir überlegten eine Weile, dann wählten wir Pekka dafür aus.

»Und was soll ich sagen?«, wollte er wissen.

»Mach einfach den Mund auf und sag ›Aaah!‹«, sagte Hanna.

»Und danach zählst du alles auf, was der Lehrer uns aufgezählt hat«, sagte Timo.

Dann waren wir dran. »Der Nächste, bitte!«, sagte die Sprechstundenhilfe, und wir marschierten mit wackelnden Bärten ins Sprechzimmer.

Am Gesichtsausdruck des Arztes sahen wir, dass er uns nicht erkannte, obwohl er gleichzeitig unser Schularzt war.

»Die Zwerge erkenne ich, aber wer von euch ist Schneewittchen?«, fragte er, als wir vor seinem Schreibtisch standen. Dann musste er lachen.

Wir verstanden gar nicht, was an dem blöden Witz so komisch sein sollte. Von uns war doch niemand ein Zwerg. Höchstens Pekka ist ein bisschen kleiner als wir anderen, aber das liegt nur an seinen kurzen Beinen.Vielleicht hätte der Arzt mal zum Augenarzt gehen sollen.

»Wir sind keine Zwerge«, sagte Timo.

»Sondern verkleidete Schüler«, erklärte es Hanna genauer.

»Darauf wäre ich im Leben nicht gekommen«, sagte der Arzt.

»Und ich bin Batman«, sagte Mika.

»Hab ich’s mir doch gedacht«, sagte der Arzt. »Und was fehlt unserem Batman?«

»Keiner nimmt mich ernst«, schniefte Mika, der wirklich eine alte Heulsuse ist.

»Da geht’s dir genau wie mir«, seufzte der Arzt.

»Wieso? Bist du auch Batman?«, fragte Pekka, der wirklich ein Dödel ist.

Aber der Arzt hatte seine Frage zum Glück überhört. »Und ihr anderen? Seid ihr Verwandte?«, wollte er wissen.

»Nein«, sagte Timo und schüttelte dabei so sehr den Kopf, dass ihm sein falscher Bart abfiel.

»Bartausfall im fortgeschrittenen Stadium«, stellte der Arzt fest.

»Ich bin ein Verwandter«, sagte Pekka. »Ich bin mit meinem Vater verwandt. Meine Mutter sagt, wir wären wie eineiige Zwillinge.«

»So, so«, sagte der Arzt. »Na, dann wollen wir mit dir auch anfangen. Verwandte sind meine Lieblingspatienten, müsst ihr wissen. Und als Erstes hören wir den jungen Mann mal ab …«

Aber er hörte Pekka überhaupt nicht ab. Er stellte ihm keine einzige Frage. Stattdessen drückte er ihm ein rundes silbernes Ding auf die Brust.

»Nichts Besonderes zu hören«, sagte der Arzt.

Dabei hatte er Pekka immer noch nichts gefragt.

»Pekka, erzähl dem Onkel Doktor doch mal, was dir fehlt!«, sagte Hanna.

»Nichts«, sagte Pekka.

»Aber natürlich fehlt dir was«, sagte Timo und zwinkerte Pekka zu. Dann zwinkerte ich ihm zu und danach alle anderen, außer dem Rambo, der lieber jedem eins mit der Faust aufs Auge zwinkern wollte, bevor er selbst blöd in die Gegend zwinkerte. Und Mika zwinkerte auch nicht. Stattdessen fing er an zu heulen, weil er angeblich nicht zwinkern konnte.

»Mir scheint, hier ist eher ein Augenarzt gefragt«, sagte der Arzt und hörte sich dabei irgendwie erleichtert an.

»Auf keinen Fall«, widersprach ihm Timo.

»Höchstens ein Fingerarzt«, sagte Hanna. »Pekkas Finger jucken nämlich.«

»Aha«, seufzte der Arzt. »Dann wollen wir uns die Finger doch mal ansehen.«

Er nahm Pekkas Hände in seine eigenen und untersuchte sie ganz genau.

»Wann jucken sie denn?«, fragte er.

»Immer wenn ich Körner sähe«, sagte Pekka.

Wir nickten. Endlich kam Schwung in die Sache.

»Bist du Landwirt?«

»Nein, aber in meinem Kopf ist so ein Sprudeln.«

»Ein Sprudeln?«, wunderte sich der Arzt.

»Ja. Und manchmal zerspringt mir fast das Herz.«

»Sehr sonderbar. Und kannst du spüren, an welcher Stelle dein Herz fast zerspringt?«

»Ich weiß nicht. Jedenfalls fühlt es sich an, als ginge was in die falsche Richtung. Aber das ist noch nicht alles.«

»Nicht?«, wunderte sich der Arzt.

»Nein. Manchmal schnürt es mir auch den Hals zu, vor allem im Sitzen. Außerdem verletze ich mich leicht, und mein Gehirn ist dann ganz klamm.«

»Das war’s dann?«, fragte der Arzt, der ein schwarzes Notizbuch aufgeklappt hatte und alles aufschrieb, was Pekka ihm erzählte.

»Ja«, sagte Pekka, aber wir anderen schüttelten den Kopf.

»Oder doch noch nicht«, sagte Pekka. »Da sind auch noch so Sirenen in den Ohren, und ich hab mir den Magen verdorben. Und Blasen an den Füßen, die kosten mich noch das Leben.«

Pekka sah stolz und zufrieden aus, aber der Arzt war ganz blass.

»Trotzdem bin ich sehr glücklich«, fügte Pekka hinzu.

Dann machte der Arzt drei Fotos von Pekka, und ich weiß nicht, warum, aber uns wurde dabei ein bisschen mulmig.

»Für mein persönliches Archiv«, sagte der Arzt und schrieb Pekka eine Überweisung fürs Krankenhaus. Dort sollten sie ihn gründlich untersuchen. Auf Herz und Nieren, sagte der Arzt. Wir machten uns schreckliche Sorgen. Unser Lehrer musste richtig schwer krank sein.

Gute Besserung!

Es war der Anfang der Mal- und Bastelstunde, und der Lehrer war sehr ernst.

»Es gibt schlechte Nachrichten«, sagte er. »Pekka ist im Krankenhaus. Man weiß noch nicht, was ihm fehlt, aber die besten Ärzte tun ihr Bestes, um es herauszufinden. Ich dachte, wir könnten ihm alle zusammen eine Riesenkarte basteln, auf der wir ihm gute Besserung wünschen.«

So besorgt hatten wir den Lehrer noch nicht oft erlebt. Aber wir selbst machten uns noch viel größere Sorgen, weil er immer noch nicht begriff, dass er es war, der so krank war. Für alle Fälle beschlossen wir, heute besonders nett zu ihm zu sein. Wir spürten, dass er unsere Unterstützung und unser Verständnis brauchte. Von seiner Frau bekam er die Unterstützung und das Verständnis nämlich nicht. Das wussten wir, weil ein paar von uns gehört hatten, wie sie ihm drohte. Die Frau unseres Lehrers ist die Klassenlehrerin der Parallelklasse gleich nebenan, und manchmal reden die beiden auf dem Flur miteinander. Sie hatte gedroht, dass sie ihm den Schlüssel für sein neues Auto versteckt, wenn er noch einmal mitten in der Nacht aufsteht und nachsieht, ob das Auto noch vor dem Haus parkt. Das fanden wir gemein. Wahrscheinlich lag der Lehrer wegen seiner Krankheit wach, da durfte man ihm doch nicht böse sein, wenn er auch gleich nach dem Auto sah.

Während der Lehrer die Bastelsachen für die Riesenkarte holen ging, hielten wir eine Blitzbesprechung ab.

»Wir müssen ihn trösten«, sagte Hanna.

»Vielleicht sollten wir lieber ihm so eine Karte basteln«, schlug ich vor.

»Wo er noch nicht mal weiß, dass er krank ist?«, fragte Timo.

»Oder wir basteln ihm eine Karte, auf der draufsteht, dass er krank ist«, sagte ich.

Das fanden die anderen auch keine gute Idee. Aber helfen wollten wir ihm trotzdem. Wir wussten nur nicht, wie.

»Wir könnten ihm zum Beispiel über die Straße helfen«, schlug Tiina vor.

»Blinden hilft man über die Straße – der Lehrer ist doch nicht blind«, sagte Timo.

»Wie wär’s, wenn wir ihm einen Korb mit Essen und Saft in den dunklen Wald bringen?«, fragte ich.

»Rotkäppchens Großmutter bringt man Essen und Saft in den dunklen Wald – der Lehrer ist doch nicht Rotkäppchens Großmutter«, sagte Timo.

»Wir könnten ihn streicheln und ihm Medizin einflüstern«, sagte Hanna.

»Kranke Tiere werden gestreichelt, kleine Eisbären zum Beispiel«, sagte Timo. »Außerdem wird Medizin eingeflößt, nicht eingeflüstert.« Timo weiß echt alles.

»Schade, dass er kein kleiner Eisbär ist«, sagte Hanna enttäuscht.

»Von mir kriegt jeder eins aufs Fell geflüstert, wenn ich ihn streicheln soll«, drohte der Rambo.

»Alle dürfen Eisbären streicheln, nur ich nicht«, schniefte Mika.

»Wer sagt das denn?«, fragte ich.

»Meine Mutter«, sagte Mika und fing an zu heulen, aber warum seine Mutter ihm das Eisbärenstreicheln verbot, verriet er uns nicht. Ich wollte ihn noch fragen, aber da sagte Timo: »Hört zu, ich hab eine Idee!«

Timos Idee war genial. Seine Ideen sind immer genial. Erst mal müssten wir wieder schlau sein, sagte er. Also verkleideten wir uns, aber diesmal nicht mit falschen Bärten, sondern mit falschen Pusteln, die wir uns mit Wasserfarben ins Gesicht malten. Das heißt, alle außer Mika, der quengelte, weil er sich lieber wieder als Batman verkleiden wollte und sein schwarzer Umhang in der Wäsche war. Mika hatte ihn eingeölt, weil er gelesen hatte, dass Batman mit seinem Umhang durch die Luft schoss wie ein geölter Blitz. Wir überlegten uns, ob er vielleicht deshalb Eisbärstreichelverbot hatte, aber wir sagten nichts, damit er nicht gleich wieder losheulte.

Als der Lehrer zurückkam, waren wir gerade fertig. Hanna hatte überall im Gesicht rote Punkte. Timo hatte blaue Punkte im Gesicht und dazu noch an den Händen. Tiina hatte sich zu ihren roten Punkten eine Brille gemalt, weil sie fand, dass sie damit noch schlauer aussah. Ich hatte grünlich gelbe Punkte und braune Ohren. Die Ohren hatte mir der Rambo angemalt, aus Rache, dass ich ihm zu seinen roten Punkten noch eine extrarote Nase gemalt hatte. Nur Mika hatte keine Punkte. Er hatte Wasser in den Plastikpapierkorb gefüllt und schwarze Farbe dazugerührt, dann hatte er den Kopf hineingesteckt. Er war von den Haaren bis unter die Augen schwarz und sah auch ohne Umhang wie Batman aus.

»Ich dachte, wir basteln eine Karte, aus der beim Aufklappen eine Blume ...«, begann der Lehrer, dann war er still. Er hatte bemerkt, wie wir aussahen.

»Äh … aha, ihr habt schon angefangen«, sagte er.

»Ich spüre so ein Sprudeln im Kopf«, sagte Timo.

»Das kenne ich«, sagte der Lehrer.

»Ich hab mir den Magen verdorben«, sagte Hanna.

»Mein Gehirn ist ganz klamm«, sagte Tiina.

»Außerdem hab ich eine Sirene im Ohr«, beschwerte sich Timo.

»Und von mir gibt’s was auf die Glocke, wenn ich eine Blume basteln soll«, verkündete der Rambo.

Nur Mika sagte nichts. Ihm kamen die Tränen, weil ihm Wasserfarbe in die Augen lief.

»Was hat er denn?«, fragte der Lehrer.

»Egal, was ich mache, immer geht alles schief«, beschwerte sich Mika.

»Und das ist wahrscheinlich erst der Anfang«, seufzte der Lehrer, aber dann gab er sich einen Ruck und sagte: »Jetzt gehen wir uns erst mal alle waschen, dann machen wir uns an die Arbeit!«

Der geniale Plan war eigentlich, dass er uns gleich ins Krankenhaus fuhr, damit wir Pekka fragen konnten, was dem Lehrer fehlte. Das mit dem Waschen war jetzt ein bisschen blöd, aber was sollten wir machen?

Timo wusch sich als Erster, aber es war komisch: Seine Punkte verschwanden gar nicht, sie wechselten nur die Farbe. Jetzt waren sie nicht mehr blau, sondern rot. Hannas Punkte waren schon rot gewesen, aber jetzt waren es plötzlich viel mehr. Auch der Rambo, Tiina und ich hatten jede Menge rote Punkte im Gesicht und dazu noch welche an den Händen. Sogar Mika hatte nach dem Waschen rote Punkte, obwohl er vorher gar keine gehabt hatte.

Der Lehrer schaute uns an und runzelte die Stirn.

»Da lassen wir das mit der Karte mal lieber und fahren gleich ins Krankenhaus.«

»Jipiii!«, sagten wir.

Gebt acht auf Kinder!

Alle, die rote Punkte im Gesicht hatten, fuhren mit dem schönen neuen Auto des Lehrers ins Krankenhaus, aber erst, nachdem er die Sitze mit Plastikplanen abgedeckt hatte. Die anderen aus der Klasse mussten nach Hause.

»Fasst bitte nichts an!«, sagte der Lehrer, bevor wir einstiegen. »Ich hab es gerade frisch gewachst.«

Dann fuhr der Lehrer ganz vorsichtig, damit uns nichts passierte. Wir waren richtig stolz, dass er so gut auf uns aufpasste. An der großen Kreuzung beim Bahnhof schaute er erst nach links und dann nach rechts, dann noch mal nach links und noch mal nach rechts, dann wieder nach rechts und noch mal nach links und vorsichtshalber noch mal nach rechts. Zum Schluss schaute er sogar noch nach oben und unten und hinten. Als er nach hinten schaute, sah er, dass die Schlange hinter uns schon ziemlich lang geworden war. Ein Fahrer fing an zu hupen, aber das störte den Lehrer nicht. Er öffnete ganz ruhig seinen Sicherheitsgurt, stieg aus und ging sich mit dem Fahrer unterhalten.

Wir gingen natürlich hinterher. Der Onkel, der gehupt hatte, war vornehm angezogen, mit Krawatte und allem, und sein Auto war auch sehr vornehm und bestimmt viel teurer als das von unserem Lehrer. Der Onkel war nur ein bisschen nervös, als der Lehrer an sein Seitenfenster klopfte. Vielleicht hatte er uns auch schon gesehen und Angst, sich bei uns anzustecken.

»Guten Tag, darf ich fragen, weshalb Sie hupen?«, fragte der Lehrer, als der Onkel das Fenster eine Handbreit öffnete.

»Weil man bei Grün losfährt«, sagte der Onkel.

»Jedenfalls halte ich es so.«

»Wie jetzt?«, fragte der Lehrer. »Fahren Sie oder halten Sie?«

»Natürlich fahre ich«, sagte der Onkel.

»Gerade sagten Sie, Sie halten«, sagte der Lehrer, und das stimmte, wir hatten es genau gehört.

»Ich sagte, dass ich es so halte, dass ich bei Grün fahre«, sagte der Onkel.

Wir fanden, er klang ein bisschen verwirrt, und der Lehrer fand das anscheinend auch. Jedenfalls schlug er dem Onkel vor, dass wir ihn mitnehmen könnten ins Krankenhaus. »Das macht uns keine Umstände«, sagte er. »Wie Sie sehen, besitze ich ein nagelneues geräumiges Familienauto.«

»Danke, ich muss zur Arbeit«, sagte der Onkel. »Nicht alle Leute haben Zeit, den ganzen Tag an Kreuzungen herumzustehen.«

»Oder sollen die Kinder bei Ihnen einsteigen?«, fragte der Lehrer. »In Ihrem schönen Auto ist ja auch viel Platz.«

Der vornehme Onkel mit dem vornehmen Auto schaute uns an und hatte auf einmal etwas Ängstliches im Blick, wahrscheinlich wegen Mika, dem noch ein Rest von seiner Batman-Maske übers Gesicht lief. Man sah überhaupt nicht mehr, dass es eine Batman-Maske sein sollte. Wir fanden, Mika sah jetzt eher wie ein Zombie aus. Und natürlich waren wir alle immer noch rot gepunktet.

»Wie ich schon sagte, ich muss zur Arbeit. Ich habe keine Zeit für Ihre Albernheiten«, sagte der Onkel. Dann knackte es, als er die Türen seines Autos verriegelte.

»Wollen Sie damit sagen, Ihre Arbeit sei wichtiger als meine?«, fragte der Lehrer.

»Ich will damit gar nichts sagen, ich muss weiter«, sagte der Onkel und wollte das Seitenfenster schließen.

Aber der Lehrer griff blitzschnell hinein und erwischte den Onkel an der Krawatte, und als das elektrische Fenster sich langsam schloss, wurde die Krawatte nach oben gezogen und das Gesicht des Onkels gegen die Scheibe gepresst. Wir fanden, dass er jetzt noch ein bisschen ängstlicher aussah. Außerdem war sein Gesicht fast noch röter als unsere Punkte.

»Das reicht«, japste der Onkel, als er das Fenster wieder geöffnet hatte. »Ich rufe die Polizei.«

»Ausgezeichnet«, sagte der Lehrer lächelnd. »Dann können wir ja noch ein Weilchen miteinander plaudern. Wussten Sie übrigens, dass mich so ein bescheidenes Familienauto fast ein ganzes Jahresgehalt kostet?«

Der Lehrer zeigte auf sein Auto, während der Onkel sein Handy aufklappte.

»Wir Lehrer sind nicht gerade überbezahlt, wenn man bedenkt, dass die Zukunft der Nation in unseren Händen liegt, finden Sie nicht auch?«, fragte der Lehrer.

Der Onkel mit dem vornehmen Auto schrie jetzt in sein Handy.

»Sie zum Beispiel«, fuhr der Lehrer fort, »dürften für Ihre überaus wichtige Arbeit gut und gern das Zehnfache bekommen, das heißt, Sie könnten sich einen ganzen Stall voll bescheidener Familienautos leisten und ein Segelboot, eine Insel mit einem Sommerhäuschen, zwei Kanus und eine Luftmatratze noch dazu. Und jetzt nehmen wir einmal an, Sie wären mit all dem, was Sie sich von einem Jahreseinkommen leisten können, im dicksten Stadtverkehr unterwegs und hätten dazu noch sechs kranke Kinder an Bord – was würden Sie da wohl tun? Würden Sie besinnungslos über belebte Straßen und Kreuzungen preschen, oder würden Sie nicht doch lieber Sorgfalt walten lassen? Würden Sie nicht auch vorsichtig nach Gefahren Ausschau halten, statt hirnlos aufs Gaspedal zu treten? Was meinen Sie?«

Wir warteten genauso gespannt auf die Antwort des Onkels wie die vielen anderen Autofahrer, die inzwischen ausgestiegen waren und sich um unseren Lehrer versammelt hatten. Aber der Onkel sagte gar nichts mehr. Er trommelte nur mit den Fingern auf sein Lenkrad und schaute dauernd auf seine Uhr. In der Ferne waren Sirenen zu hören.

»Seht euch diese Kinder an!«, sagte der Lehrer und zeigte dabei auf uns. Er sprach jetzt nicht mehr nur mit dem vornehmen Onkel in dem vornehmen Auto, sondern mit allen Autofahrern um ihn herum. »Es sind zarte, unschuldige Pflänzchen, die noch in jedem Windhauch schwanken. Wollen wir sie wirklich schon den rauen Winden unseres Erwachsenendaseins aussetzen? Wohin sind wir eigentlich alle so eilig unterwegs? Sollten wir nicht viel öfter innehalten und prüfen, ob wir auf dem richtigen Weg sind? Das Leben eines jeden Kindes ist einzigartig. Jeder Augenblick in seinem Leben ist eine neue Wegkreuzung, und wir sind es, die darauf achten müssen, dass unsere Kinder nicht in die falsche Richtung mitgerissen werden. Darum sage ich: Haltet inne und haltet an! Staunt mit den offenen Augen eines Kindes und eilt nicht, damit ihr eure Eile nicht bereuen müsst! Seid euch eurer kostbaren Fracht bewusst! Fahrt langsam und gebt acht auf Kinder!«

Es war eine tolle Rede, das fanden alle. Der Lehrer stand im blauen Licht des Polizeiautos, das inzwischen angekommen war, und die Autofahrer klatschten wie verrückt. Einer machte sogar ein Foto von unserem Lehrer. Nur der Onkel, der gehupt hatte, saß in seinem Auto und weinte.

»Darf man fragen, was hier los ist?«, fragte einer von zwei Polizisten, die aus ihrem Auto gestiegen waren.

»Manche Erwachsene geben nicht auf Kinder acht, das ist hier los«, sagte der Lehrer.

»Das stimmt überhaupt nicht«, schluchzte der Onkel, der gehupt hatte. »Ich vermisse meine Kinder jeden Tag, von morgens bis abends.«

Da gaben ihm die Polizisten ein Taschentuch, aber erst, nachdem sie sich selbst die Tränen abgetrocknet hatten.

Es ist eine Berufskrankheit

Wir fuhren mit einer Polizei-Eskorte zum Krankenhaus. Ein Polizeiauto fuhr vor uns und eins hinter uns, und der Lehrer musste an keiner einzigen Kreuzung mehr anhalten, um nach rechts und links zu schauen. Der Lehrer sah sehr zufrieden aus. Er fand es nur schade, dass die Polizisten zum Blaulicht nicht die Sirene anstellten, obwohl er sie extra darum gebeten hatte. Als wir am Krankenhaus ausstiegen, bedankte er sich bei den Polizisten und fragte:

»Sagen Sie, könnten Sie mich heute Nachmittag auch noch zum Supermarkt eskortieren? Meine Frau besteht darauf, dass ich sie mit dem nagelneuen Auto zum Einkaufen fahre, und Sie wissen ja, wie schnell man sich auf dem überfüllten Parkplatz dort eine Beule einfängt. Natürlich wäre es einfacher, sie ginge gleich zu Fuß, und gesünder wäre es noch dazu, aber mit einer Polizei-Eskorte … Nein?«

Die Polizisten schüttelten den Kopf: Für so was hätten sie nachmittags leider keine Zeit.

»Wenn dafür keine Zeit ist, wofür dann?«, schimpfte der Lehrer ihnen hinterher. Dann ging er zum Anmeldeschalter, und wir folgten ihm.

Als die Anmeldetanten uns sahen, schickten sie uns gleich auf eine Station und hängten ein Schild an die Stationstür:

Windpocken. Gebt acht auf Kinder!

Dass wir Windpocken hatten, wunderte uns kein bisschen. Hannas kleine Schwester hatte Windpocken, und Hanna hatte schon erzählt, dass sie unglaublich ansteckend sind. Wegen der Ansteckung musste auch der Lehrer auf der Station bleiben.

»Moment mal, ich bin doch nicht krank!«, sagte er, als die Krankenschwester ihm ein Krankenhausnachthemd brachte. »Außerdem bin ich nur der Fahrer – ich kenne diese Kinder nicht mal.«

Die Krankenschwester sagte nichts. Sie zeigte nur auf einen Spiegel, in dem der Lehrer sein rot gepunktetes Gesicht sehen konnte.

»Ach die?«, sagte der Lehrer mit einem gekünstelten Lachen. »Die … die müssen von den Kindern sein.«

»Eben«, sagte die Krankenschwester und drückte ihm das Nachthemd in die Hand.

»Das ist nur Wasserfarbe. Sie haben erst sich angemalt und dann mich. Sehen Sie, nur Farbe!«, sagte der Lehrer und versuchte, sich mit dem Nachthemd die Pünktchen aus dem Gesicht zu rubbeln. Aber es war wie bei uns: Sie blieben.

»Ist es Ihnen recht, wenn Sie bei den Kindern auf der Station bleiben?«, fragte die Krankenschwester.

»Nein!«, rief der Lehrer. »Auf keinen Fall! Wer sind diese Kinder überhaupt? Ich kann doch nicht mit wildfremden Kindern auf derselben Station bleiben.«

Wir machten uns echt Sorgen um ihn. Jetzt schien er auch noch sein Gedächtnis zu verlieren.

»Mit wildfremden Kindern?« Die Krankenschwester runzelte die Stirn. »An der Anmeldung sagten Sie noch, Sie wären der Klassenlehrer.«

»Damit werden Sie vor Gericht nicht durchkommen. Sie haben mir meine Rechte nicht vorgelesen!«, schrie der Lehrer, als die Krankenschwester ihn in ein Zimmer schob und die Tür hinter ihm schloss. »Ich habe das Recht, jemanden anzurufen!«, schrie er später noch, aber da hatte uns die Krankenschwester schon unser großes Zimmer auf der anderen Seite des Flurs gezeigt und war im Schwesternzimmer verschwunden.

Wir standen, jeder mit einem Krankenhaushemd in der Hand, auf dem Flur und schauten uns um. Da sahen wir Pekka. Er hatte das Zimmer neben uns, aber es war ein Einzelzimmer wie das des Lehrers, und es sah auch genauso aus: mit einem Fenster zum Flur, durch das man zu ihm hineinschauen konnte. Außer Pekka waren in dem Zimmer nur ein Bett, ein Nachttisch, ein Tisch und ein Stuhl. Wir mussten lachen, weil das Zimmer ein bisschen wie ein Aquarium aussah, nur viel größer.

Wir brachten die Nachthemden in unser Zimmer und legten sie auf die Betten, dann gingen wir Pekka begrüßen. Als wir am Zimmer des Lehrers vorbeikamen, mussten wir wieder lachen, weil es natürlich auch wie ein Aquarium aussah. Der Lehrer saß auf seinem Bett und sah wie ein trauriger Karpfen aus.

Bei Pekka wussten wir erst nicht, was für einem Fisch er ähnlich sah. Timo schlug vor, einem Wels. Hanna meinte, er ähnele mehr einem Kugelfisch, und Tiina sagte, sein Gesichtsausdruck erinnere sie an einen Barsch. Meiner Meinung nach sah Pekka glasklar wie einer von den Putzerfischen aus, die in den Aquarien immer die Scheiben sauber lutschen. So hatte jeder eine Meinung, nur der Rambo drohte, jedem die Flossen einzeln auszureißen, der ihn jemals mit einem Fisch vergleichen wollte, und Mika quengelte, weil er angeblich gegen Fisch allergisch war.

Das Fenster zu Pekkas Zimmer hatte eine Stelle mit Löchern, durch die man sprechen konnte.

»Hallo, Pekka!«, probierte Timo, ob Pekka uns hörte.

»Hallo!«, sagte Pekka.

»Wusstest du, dass das Gedächtnis von Fischen nur für fünf Sekunden reicht?«, fragte Timo.

»Ich hab’s mal gewusst, aber wieder vergessen«, sagte Pekka.

»Und? Haben sie schon was rausgekriegt?«, fragte ich und schaute über den Flur ins Zimmer des Lehrers, der gerade die Laken und Überzüge aus seinem Bett zusammenknotete.

Wir hofften natürlich sehr, dass die Ärzte schon rausgekriegt hatten, was Pekka fehlte. Nur so konnten wir ja rauskriegen, was dem armen Lehrer fehlte.

»Nein«, sagte Pekka. »Sowieso ist es hier bloß langweilig. Man darf nicht mal Fußball spielen.«

»Nicht?«, wunderten wir uns, weil uns gerade das Nachttischlämpchen auffiel, das neben seinem Nachttisch auf der Erde lag.

»Nein, überhaupt haben sie was gegen Bälle«, sagte Pekka.

Jetzt sahen wir, dass das normale Fenster in seinem Zimmer, das nach draußen, einen Sprung hatte.

»Aha«, sagten wir.

Der Lehrer versuchte inzwischen, sein Fenster nach draußen zu öffnen. Das Seil, zu dem er seine Laken und Überzüge verknotet hatte, hing über seine Schulter. Aber das Fenster ließ sich anscheinend nicht öffnen, nur ein kleines Lüftungsfenster ganz oben, und durch das passte der Lehrer nicht durch, obwohl er es mit aller Kraft versuchte. Nach einer Weile kam die Krankenschwester und verbot ihm solche gefährlichen Kunststücke, und als er nicht aufhörte, kamen zwei Krankenpfleger und zogen ihn an den Beinen aus dem Lüftungsfensterchen heraus. Die Krankenpfleger mussten sich richtig anstrengen, weil er mit dem Bauch festklemmte. Unser Lehrer hatte wirklich keinen guten Tag.

»Ich gehöre nicht hierher. Ich habe die Windpocken schon gehabt«, sagte er, als er wieder auf seinem Bett saß.

»Aber Sie haben Pusteln«, sagte die Krankenschwester.

»Das ist eine Berufskrankheit«, versuchte es der Lehrer. »Ich bin allergisch gegen Kinder. Ich habe Pusteln, wie ein Zebra Streifen hat, und Zebras müssen wegen ihren Streifen auch nicht ins Krankenhaus.«

»Zebras gehören in den Zoo«, sagte die kluge Krankenschwester.

»Zebras sind freie, stolze Tiere und gehören in die Savanne«, sagte unser kluger Lehrer. »Ich wiederum bin ein freier Mensch und verzichte freiwillig auf meine Freiheit, weil ich eine Berufung habe. Ich bin nämlich Lehrer.«

»Vorhin haben Sie noch behauptet, Sie wären nur der Fahrer.«

»Das ist ein und dasselbe. Wir Lehrer sind Fahrer, Polizisten, Kindergärtner und, wenn es sein muss, sogar Krankenschwester.«

»Oder Zebra«, hörten wir die Krankenschwester murmeln, als sie mit den Krankenpflegern aus dem Zimmer ging. Die beiden lachten wiehernd wie Pferde, und wenn wir es nicht besser gewusst hätten, hätten wir es langsam mit der Angst bekommen, dass wir aus Versehen im Tierkrankenhaus gelandet waren.

»Und mein Auto?«, rief der Lehrer. »Was ist mit meinem Auto? Es steht ganz allein dort unten auf dem riesigen Parkplatz. Es weint, hört ihr das nicht? Es ist krank vor Heimweh. Es wird erfrieren!«

Der arme Lehrer beruhigte sich erst am Abend, als seine Frau und sein Kind ihn besuchen kamen. Koj und Ote durften nicht mit ins Krankenhaus, aber wir hörten sie unten heulen. Die Frau des Lehrers stand im Flur und redete durch die Löcher in der Scheibe, so wie wir mit Pekka geredet hatten. Wir steckten die Köpfe durch die Tür, um zu hören, was sie sagte.

»Windpocken? Aber die hast du doch schon gehabt«, wunderte sie sich.

»Das sage ich ja die ganze Zeit, aber sie hören mir nicht zu.«

»Das ist alles ein Missverständnis.«

»Sag ich doch.«

»Die Krankenschwester hat ein Zebra erwähnt.«

»Noch so ein Missverständnis. Ich meinte einen Leoparden. Leoparden haben Punkte und Zebras Streifen, das hab ich in der Aufregung durcheinandergebracht.«

»Vielleicht solltest du dich ein wenig ausruhen, Liebling …«

»Der Leopard kann seine Punkte nicht loswerden, und mir geht es genauso«, sagte der Lehrer trotzig.

Die Frau des Lehrers betrachtete ihn nachdenklich durch die Scheibe.

»Du hast wirklich Pusteln im Gesicht«, sagte sie.

»Fang du nicht auch noch an!«

»Mach dir keine Sorgen, Liebling. Es wird alles gut«, sagte die Frau des Lehrers. Dann drückte sie die Hand gegen das Fenster, und der Lehrer machte von der anderen Seite dasselbe. Das fanden wir Mädchen schrecklich romantisch, und als die Frau des Lehrers das Kind hochhob, damit es dem Papa ein Küsschen durch die Scheibe geben konnte, mussten wir fast heulen. Nur die blöden Jungs machten Knutschgeräusche, bis das Kind erschrak und wirklich losheulte. Das war dann gar nicht mehr romantisch, und das fand die Frau des Lehrers anscheinend auch. Jedenfalls setzte sie das Kind ab und bat den Lehrer, ihr den Autoschlüssel zu geben.

»Aber ... äh … das geht doch nicht. Ich bin schließlich in Quarantäne«, sagte der Lehrer.

»Du, ja«, sagte seine Frau. »Aber der Schlüssel doch nicht. Außerdem hatte ich die Windpocken schon und das Kind auch.«

»Genau wie ich, und trotzdem hab ich Pusteln«, sagte der Lehrer. »Nein, kommt nicht infrage. Das ist viel zu gefährlich.«

»Hör zu, Liebling«, sagte die Frau des Lehrers geduldig. »Ich erwarte ein zweites Baby und muss mich um zwei Hunde, ein Kleinkind und einen Ehemann kümmern, der sich für ein gepunktetes Zebra hält. Das kann ich nicht zu Fuß – bitte!«

»Und die Kinder dort drüben, die an diesem schrecklichen Ort niemand anderen haben als mich?« Der Lehrer zeigte durch die Scheibe auf uns. »Wie sollen sie jemals von hier wegkommen, wenn du unser schönes neues Auto mitnimmst?«

»Erst mal gar nicht«, sagte die Frau des Lehrers streng. »Sie sind schließlich in Quarantäne – genau wie du.«

Und dann spazierte sie einfach in sein Zimmer und holte den Autoschlüssel aus der Nachttischschublade.

»Gute Nacht!«, sagte sie und gab dem Lehrer ein Küsschen auf die Stirn.

»Fahr bitte vorsichtig!«, seufzte der Lehrer.

Dann stand er lange am Fenster und sah seiner Frau und seinem Kind und seinen Hunden nach, die in seinem nagelneuen Auto davonfuhren. Der Lehrer tat uns leid. Wir konnten uns gut vorstellen, was er für ein schlimmes Heimweh hatte.

Die richtige Medizin wirkt Wunder

Die Nacht war ruhig, außer dass der Lehrer uns zweimal weckte. Beim ersten Mal sagte er, wir sollten die Mathebücher aufschlagen, und beim zweiten Mal sollten wir irgendwelche Autodiebe fangen. Wahrscheinlich hatte er aber nur schlecht geträumt.

Am Morgen unterhielt er sich dann mit Pekka.

»Schön, zu sehen, dass du so munter bist«, sagte er durch die Scheibe.

»Danke, gleichfalls«, sagte Pekka.

»Ich hab mir schon Sorgen um dich gemacht.«

»Danke, gleichfalls«, sagte Pekka.

»Aber jetzt bist du ja in guten Händen.«

»Danke, gleichfalls«, sagte Pekka.

»Und wie fühlst du dich?«

»Ich bin ein bisschen aufgeregt, was die Ärzte sagen«, sagte Pekka.

»Mach dir keine Sorgen. Es ist bestimmt nichts Ernstes«, sagte der Lehrer.

»Da wär ich mir nicht so sicher«, sagte Pekka.

»Ich bin jedenfalls hier, falls du mich brauchst.«

»Danke, gleichfalls«, sagte Pekka.

»Die richtige Medizin wirkt Wunder«, versicherte der Lehrer.

»Hoffentlich«, sagte Pekka.

»Du wirst sehen, bald ist alles wieder heil.«

»Bei der Nachttischlampe und dem Fenster bin ich mir da nicht so sicher«, sagte Pekka.

Dann gab es Frühstück, und danach kamen jede Menge Ärzte auf unsere Station. Der Lehrer versuchte, als Erster dranzukommen und ihnen seine Pusteln zu zeigen, aber die Ärzte beachteten ihn gar nicht, nicht mal, als er sich auf den Boden schmiss und röchelte, dass man es bestimmt im ganzen Krankenhaus hörte. Anscheinend wollten die Ärzte alle erst Pekka untersuchen.

»Kinder und Frauen zuerst gilt nur für Rettungsboote!«, rief der Lehrer, aber da waren sie schon an seinem Zimmer vorbei.

Ehrlich gesagt, wäre es uns auch lieber gewesen, wenn sie erst den Lehrer untersucht hätten. Wo er schon mal da war, wäre das schließlich der schnellste Weg gewesen, um herauszufinden, was ihm fehlte.

Aber die Ärzte gingen schnurstracks in Pekkas Zimmer und schlossen die Tür. Wir schlichen zum Fenster und sahen, dass drinnen ein ziemliches Gedränge war. Es war ein bisschen so, als hätte man sechs dicke Brachsen und einen Putzerfisch in ein zu kleines Aquarium gequetscht. Der Putzerfisch hatte sich unterm Bett versteckt. Wahrscheinlich hatte er gesehen, dass einer der Ärzte einen Schraubenzieher und eine Kombizange dabeihatte. Wir draußen wunderten uns auch ein bisschen, wozu er die wohl brauchte.

»Und wo ist bitte der Patient?«, fragte der Oberarzt. Dass er das war, sah man an seiner schönen Fliege. Die anderen trugen alle Krawatten bis auf zwei, eine Frau mit einer Perlenkette und ein Mann mit einer blauen Latzhose, zu der keine Krawatte gepasst hätte. Wir vermuteten, dass der mit der Latzhose der Kinderarzt war, aber was er mit dem Schraubenzieher und der Kombizange vorhatte, wussten wir trotzdem nicht.

»Ich sehe auch niemanden«, wunderte sich die Ärztin mit der Perlenkette.

Das fanden wir ganz schön komisch, weil ja das ganze Zimmer voller Leute war. Die Ärztin hätte vielleicht mal zum Augenarzt gehen sollen. Oder sie war selbst Augenärztin, und Augenärzte können sich vielleicht selbst nicht untersuchen.

»Ein unsichtbarer Patient in Quarantäne – äußerst interessant!«, sagte einer der Ärzte mit Krawatte. Auf seiner war Mickymaus abgebildet.

Unserer Meinung nach konnte das nur ein Tierarzt sein. Was die zwei anderen Ärzte mit Krawatten waren, kriegten wir nicht raus. Ihre Krawatten waren jedenfalls langweilig gestreift.

»Da ist er, unterm Bett«, sagte jetzt der Kinderarzt.

Wir wunderten uns nur, dass er sich gleich darauf an der Fensterscheibe mit dem Sprung zu schaffen machte.

Nachdem sein Versteck entdeckt worden war, gab sich Pekka geschlagen und setzte sich aufs Bett.

»Ich hab sie nicht mit Absicht kaputt gemacht«, sagte er zu dem Kinderarzt.

»Kleine Unfälle kommen überall vor«, sagte der Kinderarzt.

»Kleine Unfälle – geht’s vielleicht ein bisschen genauer?«, fragte der Tierarzt, der anscheinend nicht so lustig war wie seine Krawatte.

Der Oberarzt mit der schönen Fliege hatte eine Mappe mitgebracht, die schlug er jetzt auf und las vor:

»Alter siebzig Jahre, weiblich, Fraktur des linken Knöchels. Hinkt. Gips bereits entfernt. Elastischer Verband angelegt. Abschließende Kontrolle in einer Woche, eventuell Gehhilfe vonnöten.«

Die Ärzte schauten Pekka mindestens genauso verblüfft an wie wir.

»Der Patient sieht eher männlich aus und deutlich jünger«, bemerkte die Augenärztin mit der Perlenkette, während der Oberarzt mit gerunzelter Stirn in seiner Mappe blätterte.

»Oder er ist für sein Alter in einer ausgesprochen guten Verfassung«, sagte einer der Ärzte mit den langweilig gestreiften Krawatten gut gelaunt.

»Ein prima Sportler ist er in jedem Fall«, bemerkte der Kinderarzt, der gerade das Fenster mit der gesprungenen Scheibe aus den Angeln hob.

Wir nickten einander zu und hoben die Daumen: Der Kinderarzt hatte was auf dem Kasten, wenn er vom Fenster aus rauskriegte, dass Pekka gut in Sport war. Das war Pekka nämlich wirklich. Und dazu konnte der Arzt auch noch Fenster reparieren!

»So, Spaß beiseite«, sagte der Oberarzt, der endlich das richtige Blatt in seiner Mappe gefunden hatte. »Alter acht Jahre, männlich, klagt über Haut-, Kopf-, Herz-, Hals-, Ohren- und Magenprobleme. Dazu Blasen an den Füßen. Überwiesen zur Prüfung der Ursachen seiner Beschwerden.«

Die Ärzte schauten Pekka schon wieder verblüfft an, nur der Kinderarzt nicht, der gerade mit dem kaputten Fenster aus dem Zimmer ging. Wir waren gespannt. Gleich würden wir hören, was dem Lehrer fehlte.

»Ein bisschen viele Krankheiten für so einen kleinen Mann«, sagte einer der Ärzte mit den langweilig gestreiften Krawatten.

»Ein bisschen viel Ärzte für so ein kleines Zimmer«, sagte Pekka.

»Vorwärts, Kollegen, wir haben noch mehr Patienten!«, sagte der Oberarzt mit der schönen Fliege.

Dann untersuchten sie Pekka, der sich dazu hinlegen musste. Der Oberarzt klopfte sich mit dem Finger gegen die Stirn.

»Fehlt uns hier etwas, junger Mann?«

»Ich glaube, ja«, sagte Pekka.

Dann musste er den Mund aufmachen, und die Augenärztin schaute hinein.

»Bist du manchmal heiser?«, fragte sie.

»Heißer als was?«, wollte Pekka wissen.

Wir fanden, das war eine gute Frage, aber die Augenärztin verdrehte die Augen und schüttelte den Kopf.

»Heißer als meine Mutter bestimmt«, sagte Pekka, nachdem er einen Augenblick überlegt hatte. »Mein Vater sagt immer, niemand behält im größten Schlamassel einen so kühlen Kopf wie sie.«

Die Augenärztin schüttelte immer noch den Kopf. Außerdem warf sie dem Oberarzt komische Blicke zu.

Dann sollte Pekka die Augen zumachen, und der Tierarzt mit der Mickymaus-Krawatte klopfte ihm mit dem Finger auf den Bauch.

»Drückt da was?«, fragte er.

»Nein, es kratzt«, sagte Pekka.

»Du spürst ein Kratzen im Bauch?«, fragte der Tierarzt und runzelte die Stirn.

»Nein, außen«, sagte Pekka. »Wie von einem Fingernagel.«

Und so ging es weiter. Die Ärzte klopften und drückten und zogen an Pekka herum, dass dem Oberarzt mit der schönen Fliege ganz heiß wurde und er seinen weißen Kittel ausziehen musste. Als sie fertig waren, versammelten sie sich um Pekkas Bett, das heißt, alle außer dem Kinderarzt, der gerade mit einem neuen Fenster zurückgekommen war. Er hatte es aber noch nicht eingehängt, sondern untersuchte erst noch das Nachttischlämpchen, das Pekka runtergeschmissen hatte.

»Mit der Birne selbst ist wahrscheinlich gar nichts«, vermutete er. »Scheint mir höchstens ein bisschen verdreht ... ja … genau.«

»Also nichts wirklich Schlimmes«, sagte der Oberarzt.

»Ein bisschen verdreht sind sie doch alle in dem Alter«, sagte der Tierarzt.

»Der Fuß ist zum Glück auch noch heil«, sagte der Kinderarzt und stellte das Lämpchen auf den Nachttisch zurück.

»Das ist die Hauptsache«, sagte die Augenärztin. »In dem Alter sind die Füße wichtiger als alles andere.«

»Aber ein bisschen scheint mir doch der Wurm drinzustecken«, sagte der Tierarzt.

»So sehen wir es auch«, stimmten ihm die zwei mit den langweilig gestreiften Krawatten zu.

Der Kinderarzt knipste das Lämpchen an, und es funktionierte.

»Was hab ich gesagt?«, sagte er.

»Könnten Sie es bitte noch mal wiederholen, Herr Kollege?«, fragte der Oberarzt.

»Ich sagte, ein bisschen scheint mir doch der Wurm drinzustecken«, sagte der Tierarzt. »Aber keine Sorge, junger Mann, es ist nichts Ernstes«, fügte er hinzu und tätschelte Pekka die Wange.

»Wenn du es ein bisschen ruhiger angehen lässt, renkt sich das mit den Füßen schnell wieder ein«, versicherte die Augenärztin mit der Perlenkette.

»Halten wir also fest …«, sagte der Oberarzt und wollte einen Stift aus seiner Kitteltasche ziehen.

»Hier«, sagte der Tierarzt und gab ihm seinen.

»Der Patient ist für sein Alter sportlich. Geistig im Ganzen unauffällig. Zum Zeitpunkt der Untersuchung ein wenig verdreht, was der ungewohnten Umgebung geschuldet sein mag. Füße heil, jedoch Verdacht auf Wurmbefall. Kann zur Wurmkur nach Hause entlassen werden, ist aber im Auge zu behalten.«

»Und was ist mit mir?«, fragte der Lehrer, als die Ärzte aus Pekkas Zimmer kamen. Er stellte sich ihnen einfach in den Weg.

»Was soll mit Ihnen sein?«, fragte der Oberarzt mit der schönen Fliege.

»Ich habe überall rote Punkte.«

»Davon hat uns die Stationsschwester bereits berichtet«, sagte die Augenärztin.

»Besorgniserregender wäre es, wenn sie überall rote Streifen hätten«, sagte der Tierarzt augenzwinkernd.

»Sie sollten erst mal den Ausschlag sehen, den ich am Knöchel habe«, sagte der Oberarzt.

»Oder die Beule an meinem Hinterkopf. – Möchten Sie mal fühlen?«, fragte die Augenärztin.

»Und sehen Sie mich an: Ich hatte heute Morgen Bauchschmerzen, dass es mir die Tränen in die Augen getrieben hat«, klagte der Tierarzt.

»Wenn Sie meinen Ausschlag untersuchen, untersuche ich Ihre Beule«, schlug der Oberarzt der Augenärztin vor.

»Ich untersuche jeden, egal wo, wenn er meinen Bauch untersucht«, sagte der Tierarzt, während er den anderen die Stationstür aufhielt.

»Und meine roten Punkte?«, rief ihnen der Lehrer nach.

»Was für rote Punkte?«, fragte der Kinderarzt, der als Einziger noch da war, weil er noch schnell das neue Fenster eingehängt hatte. »Sie haben keine roten Punkte.«

Jetzt sahen wir es auch. Die Pusteln des Lehrers waren verschwunden.

Der Kinderarzt schaute auf die Uhr und sagte: »Höchste Zeit für eine Kaffeepause!« Dann ging er auch.

Wir hatten gerade noch gesehen, dass auf dem Namensschild an seinem Latz »Hausmeister« stand. Der Kinderarzt war echt vielseitig, das musste man ihm lassen.

Danach wurde es auf der Station still. Wir waren natürlich glücklich, dass der Lehrer doch halbwegs gesund war und höchstens nur ein bisschen verdreht, aber dafür mit heilen Füßen! Eine Wurmkur musste er machen, na schön. Wenn Pekka die überstand, überstand er sie auch. Es wurde alles gut, genau wie seine Frau gesagt hatte. Die richtige Medizin wirkt wirklich Wunder.

Er spricht in Bildern

Pekka musste jetzt nicht mehr in dem besonderen Zimmer bleiben. Er sollte noch am selben Tag nach Hause dürfen, aber der Lehrer komischerweise nicht. Jedenfalls hatte niemand was davon gesagt, obwohl seine Pusteln ja verschwunden waren.

Weil Pekka die Windpocken schon gehabt hatte, durfte er in unserem Zimmer auf seine Mutter warten. Sie wollte ihn auf dem Nachhauseweg holen kommen.

Zwischendurch kam die Krankenschwester, Fieber messen und unsere Pusteln mit kühler weißer Farbe bestreichen. Es war eine andere Schwester als die vom ersten Tag. Vielleicht erkannte sie deshalb den Lehrer nicht, als er in einem weißen Arztkittel aus Pekkas altem Zimmer kam. Wir hatten nicht darauf geachtet, aber wahrscheinlich hatte der Oberarzt seinen Kittel nicht wieder angezogen.

»Und? Wie geht’s?«, fragte der Lehrer freundlich.

»Danke, gut«, sagte die Krankenschwester, die gerade aus unserem Zimmer auf den Flur getreten war.

Wir flitzten schnell zur Tür, um zu sehen, wie es weiterging.

»Fieber?«, fragte der Lehrer.

»Bestimmt nicht.« Die Krankenschwester lachte.

»Und die Kinder?«, fragte der Lehrer.

»Nur leicht erhöhte Temperatur.«

»Dann sind es wohl die Windpocken«, vermutete der Lehrer.

»Sehr wahrscheinlich«, sagte die Krankenschwester und schaute zu der Stationstür, an der immer noch das Schild hing, auf dem groß »Windpocken« stand und dass man auf Kinder achtgeben sollte.

»Na, dann geben Sie mal schön auf die Kinder acht«, sagte der Lehrer und wollte die Tür aufmachen.

»Augenblick mal!«, sagte die Krankenschwester.

Der Lehrer erstarrte.

»Warten Sie, Sie kommen mir bekannt vor ...«

»Das liegt an meinem Gesicht. Ich werde öfter mit einem Schauspieler verwechselt, ich komme nur gerade nicht auf den Namen«, behauptete der Lehrer.

Wir wunderten uns, dass uns das noch nie aufgefallen war, aber jetzt sahen wir es ganz deutlich: Unser Lehrer sah ein bisschen wie King Kong aus.

»Nein, es ist was anderes, und es ist nicht lange her«, sagte die Krankenschwester.

»Ich arbeite hier«, sagte der Lehrer vorsichtig.

Das wunderte uns auch. Wir hatten gar nicht gewusst, dass der Lehrer auch noch im Krankenhaus arbeitete.

»Warten Sie!«, sagte die Krankenschwester und lief ins Schwesternzimmer.

Der Lehrer sah zur Tür, aber er traute sich anscheinend nicht, zu gehen. Er schaute uns nur an und versuchte zu lächeln. Wir wollten ihn gerade nach dem Kittel fragen, da kam die Krankenschwester zurück.

»Hier!«

Die Krankenschwester hielt eine Zeitung hoch und zeigte auf das Titelbild. Wir erkannten sofort den Lehrer, wie er an der Kreuzung beim Bahnhof stand und seine Rede an die Autofahrer hielt. Wir standen hinter ihm und sahen ziemlich komisch aus mit unseren Punkten im Gesicht und den Resten von der Wasserfarbe.

»Der Mann, der den Verkehr aufhielt«, las die Krankenschwester erst die Überschrift. Dann las sie den ganzen Artikel: »Unser Reporter wurde gestern unverhofft Zeuge eines großen Augenblicks, als ein bisher namenloser Lehrer den Verkehr in der Stadt im wortwörtlichen Sinne anhielt, um seine Zuhörer mitten in der Hektik des Alltags zur Besinnung zu bringen. Dieser mutige Mitbürger stieg vor der großen Kreuzung beim Bahnhof und mitten im dicksten Mittagsverkehr aus seinem Wagen und brachte mit seinen bewegenden Worten noch die abgebrühtesten Herzen seiner Zuhörer zum Schmelzen. Unter den bewundernden Augen seiner Schützlinge sprach er darüber, was wir an unseren Kindern haben, nicht weniger nämlich als die Garanten unserer Zukunft. Es ist eine einfache Wahrheit, an die jedoch immer aufs Neue erinnert werden muss, damit wir nicht achtlos an unserem Glück vorübereilen. Dieser wahrhaft weise Mann hat es getan. Von ihm werden wir noch hören.«

Die Krankenschwester ließ die Zeitung sinken und sagte: »Sie sind ein Held.«

»Ich war zufällig zur rechten Zeit am rechten Ort«, sagte der Lehrer bescheiden.

»Ich wusste gar nicht, dass Sie hier arbeiten«, sagte die Krankenschwester mit glänzenden Augen.

»Ich auch nicht«, sagte der Lehrer. »Oder … äh … doch, natürlich, allerdings nur vorübergehend.«

Die Krankenschwester und der Lehrer schauten einander an, und wir rechneten fest damit, dass sie sich gleich küssten wie im Fernsehen. Aber der Lehrer hatte anscheinend andere Pläne.

»Ich sollte meine Runde fortsetzen«, sagte er.

»Selbstverständlich«, sagte die Krankenschwester und öffnete ihm die Tür.

»Danke«, sagte der Lehrer.

Wir schauten ihm traurig nach, wie er mit wehendem Kittel den Flur entlang und in die Freiheit lief. Wir waren traurig, aber auch ein bisschen besorgt, weil der Oberarzt ja davon gesprochen hatte, dass man ihn im Auge behalten müsse. Wir hätten den Lehrer gern im Auge behalten, aber wir hatten ja Windpocken und mussten noch in Quarantäne bleiben.

Wir wollten schon in unser Zimmer zurück, als der Lehrer plötzlich stehen blieb. Wir waren gespannt, ob er vielleicht wieder zurückkam, aber er wollte sich nur im großen Flurspiegel betrachten. Er drehte sich im Kreis und machte ein paar Tanzschritte, dann ging er weiter. Aber nach ein paar Schritten kam er zurück, um sich noch mal im Spiegel zu betrachten. Er rückte den weißen Kittel zurecht und war anscheinend so mit seinem Spiegelbild beschäftigt, dass er die Mutter mit dem kleinen Jungen, die inzwischen hinter ihm standen, gar nicht sah. Erst als er sich wieder tänzelnd im Kreis drehte und mit ihnen zusammenstieß, bemerkte er sie.

»Entschuldigung!«, sagte er.

»Ich kenne Sie doch«, sagte die Mutter.

»Eigentlich wollte ich gerade gehen«, sagte der Lehrer.

»Sie sind der Lehrer und weise Mann, der immer den Verkehr anhält und so schön über Kinder spricht.«

»Gelegentlich«, sagte der Lehrer.

»Hätten Sie einen Augenblick Zeit?«, fragte die Mutter. »Bitte! Ich brauche Ihre Hilfe. Wir brauchen Ihre Hilfe.«

Der Lehrer warf einen Blick in Richtung Treppe. Man sah, dass er zögerte. Die Freiheit war schließlich nur zwei Stockwerke entfernt. Aber dann wandte er sich doch der Mutter mit dem Jungen zu.

»Und wie kann ich Ihnen helfen?«, fragte er.

Die Mutter schaute den Lehrer verwundert an.

»Sie meinen, hier? Haben Sie kein Sprechzimmer?«

»Sprechzimmer? Äh … selbstverständlich. Es wird nur gerade … renoviert. Worum geht’s denn?«

»Mein kleiner Paavo ist immer so müde.«

»Aha.«

»Er ist zu schwach, um in die Schule zu gehen, so müde ist er immer. Ich mache mir größte Sorgen, darum bin ich mit ihm hier.«

Wir fanden auch, dass Paavo sehr müde aussah. Er stand gegen seine Mutter gelehnt und schnarchte so laut, dass man es bis hinter die Stationstür hören konnte.

»Um welche Uhrzeit geht er denn schlafen?«, fragte der Lehrer.

»Ich weiß nicht. Aber was hat das mit seiner Müdigkeit zu tun?«, fragte Paavos Mutter.

»Vielleicht schläft er nicht genug«, sagte der Lehrer.

»Das glaube ich nicht. Er ist ein guter Schläfer. Morgens bekomme ich ihn manchmal gar nicht wach.«

»Hat er schon die Windpocken gehabt?«, fragte der Lehrer.

»Was hat das denn mit seiner Müdigkeit zu tun?«, fragte Paavos Mutter.

»Ja oder nein?«

»Ja.«

»Gut«, sagte der Lehrer. »Auf der Windpockenstation ist nämlich gerade ein Bett frei geworden. Ich verschreibe Paavo das Sandmännchen um sieben und eine Gutenachtgeschichte um acht. Wir beginnen die Kur hier im Krankenhaus und fahren damit für die nächsten sechs Jahre zu Hause fort.«

Der Lehrer begleitete die beiden noch auf die Station, und Paavo kroch ins letzte leere Bett in unserem Zimmer. Er zog sich die Bettdecke über den Kopf und schlief auf der Stelle wieder ein.

»Glauben Sie, er wird wieder gesund?«, fragte seine Mutter.

»Hundertprozentig«, sagte der Lehrer. »Schlaf ist noch immer die beste Medizin.«

»Und wie kann ich Ihnen danken?«, wollte Paavos Mutter wissen.

»Das Leuchten in den Augen der Kinder ist mir Dank genug«, sagte der Lehrer und wollte zur Tür. Aber schon im Umdrehen stieß er mit Pekkas Mutter zusammen, die als Direktorin unserer Schule ja auch seine Chefin ist. Sie schaute verdutzt auf seinen weißen Kittel.

»Ich wusste gar nicht, dass du auch im Krankenhaus arbeitest«, sagte sie.

»Ich arbeite überall. Und immer. Ruhepausen kenne ich gar nicht. Mit der Arbeit und mir ist es wie mit den Zebras und den Streifen«, erklärte der Lehrer.

»Seit wann arbeiten Zebras?«, wunderte sich die Direktorin.

»Das war bildlich gesprochen«, erklärte der Lehrer.

»Er spricht in so wunderbaren Bildern«, schwärmte Paavos Mutter.

»Bist du wieder gesund?«, fragte die Direktorin.

»Selbstverständlich. Ich war eigentlich auch nie krank – alles nur ein dummes Missverständnis.«

»Deine Frau macht sich trotzdem Sorgen«, sagte die Direktorin.

»Wieso? Ist was mit dem Auto?«, fragte der Lehrer entsetzt.

»Nein, mit dir. Deine Frau hat sich Sorgen um dich gemacht. Du hast angeblich irgendwelchen Blödsinn über Zebras und Leoparden von dir gegeben, und dein Gesicht war voller roter Pusteln.«

»Die sind verschwunden.«

»Die Zebras und Leoparden?«

»Die Pusteln.«

Die Direktorin runzelte die Stirn und schaute den Lehrer lange an. Paavos Mutter schaute ihn auch an, aber sie strahlte dabei.

»Dann kommst du morgen wieder zur Arbeit?«, fragte die Direktorin.

»Selbstverständlich.«

»Das hab ich befürchtet«, sagte die Direktorin.

»Ich habe Ideen, große Ideen«, sagte der Lehrer.

»Das hab ich auch befürchtet«, sagte die Direktorin.

»Er ist ein Genie«, sagte Paavos Mutter. »Er hat Paavo das Sandmännchen verschrieben.«

»Das stand zu befürchten«, sagte die Direktorin.

»Wir dürfen alle bald nach Hause«, sagte Pekka.

»Das stand auch zu befürchten«, sagte die Direktorin.

Ihr wundert euch bestimmt

Wir mussten noch vier Tage im Krankenhaus bleiben, dann waren wir wieder gesund. Paavo wurde mit uns nach Hause entlassen. Er wirkte schon viel aufgeweckter, nachdem er ein paar Nächte ordentlich geschlafen hatte. Paavos Mutter wollte unbedingt noch mal den Arzt treffen, der gleichzeitig Lehrer und ein Weiser war und ihren Sohn so wunderbar geheilt hatte, aber niemand im Krankenhaus wusste etwas von so einem Arzt. Alle wussten nur, dass ein Oberarztkittel auf geheimnisvolle Weise verschwunden war. Wir erzählten der Mutter dann, dass sie es am besten in der Schule versuchte, weil der Lehrer dort arbeitete, wenn er nicht gerade den Verkehr anhielt.

Als ich zu Hause war, ging ich gleich nachsehen, ob unser Lieblingsfelsen noch da war. Ich hatte Angst, dass die Männer mit den gelben Helmen ihn vielleicht schon weggesprengt hatten und jetzt ein hässliches Hochhaus dort stand. Zum Glück war er noch da. Ich drückte mein Ohr an seine kalte Seite und horchte. Man hörte natürlich nichts, aber irgendwas war trotzdem komisch: Ich war mir sicher, dass der Felsen seufzte. Ich streichelte ihn ein bisschen, dann rannte ich nach Hause, damit ich nicht zu spät zum Abendessen kam.

Als wir am nächsten Morgen in die Schule kamen, dachten wir erst, im Klassenzimmer wären Diebe gewesen. Unsere Tische und Stühle waren nämlich verschwunden. Überhaupt war fast alles aus dem Klassenzimmer verschwunden, sogar der Lehrertisch. Statt- dessen lag mitten im Klassenzimmer ein großer, dicker, bunter Teppich. In der Mitte des Teppichs lag ein kleines Kissen, und darauf saß mit seltsam verknoteten Beinen der Lehrer.

»Wir müssen die Polizei rufen«, sagte Hanna.

»Nein, die Geheimpolizei«, sagte Timo.

»Nein, die Feuerwehr«, sagte Tiina.

»Die Geheimfeuerwehr«, sagte ich.

»Ich ruf meine Mutter«, schluchzte Mika.

»Versuch’s, und du kannst deine rote Nase als Alarmknopf benutzen!«, drohte der Rambo.

»Und wo sind unsere Kissen?«, fragte Pekka.

»Willkommen!«, sagte der Lehrer. »Ich freue mich, dass ihr gekommen seid.«

Er trug noch immer den weißen Arztkittel, aber sein Bart war länger geworden, und um den Hals trug er ein Band, an dem sein Autoschlüssel hing. Außerdem hatte er wieder rote Punkte im Gesicht.

»Bitte setzt euch!«, sagte er.

Wir setzten uns auf den Teppich, und als alle da waren, sagte der Lehrer: »Ihr wundert euch sicher über die kleinen Veränderungen.«

Da hatte er natürlich recht. Wir wunderten uns wirklich, und ich überlegte, dass ja nur Pekka die Wurmkur für seine Füße gemacht hatte und der Lehrer nicht. Vielleicht kam der Lehrer deshalb auf komische Ideen, aber jetzt war es natürlich zu spät. Wir konnten nur abwarten, ob er sich von allein wieder erholte.

»Ich habe nachgedacht«, sagte er, »und ich bin zu dem Schluss gekommen, dass wir uns mit viel zu viel unnützem Zeug umgeben. Wir sollten danach streben, einfacher zu leben. Und einfacher zu denken. In der Schule zum Beispiel ist es am einfachsten, wenn ich der Lehrer bin und ihr die Schüler seid. Alles andere ist überflüssig. – Versteht ihr, was ich meine?«

»Ist die Direktorin dann auch überflüssig?«, fragte Timo.

»Und der Hausmeister?«, wunderte ich mich.

»Und die anderen Lehrer?«, wollte Hanna wissen.

Die Frage fanden wir am spannendsten, weil die Frau des Lehrers ja auch Lehrerin an unserer Schule war. Wenn sie hörte, dass der Lehrer sie für überflüssig hielt, konnte er wahrscheinlich was erleben.

»An der Schule geht es natürlich weiter wie früher«, erklärte uns der Lehrer. »Wir lassen nur alles Überflüssige weg.«

»Und was ist mit den Schulbüchern?«, fragte Tiina.

»Wir brauchen keine Schulbücher mehr. Eure Gehirne sind von jetzt an eure Bücher«, erklärte uns der Lehrer.

»Aber wenn man sie dann zu Hause vergisst wie früher manchmal …« Pekka konnte vor Schreck die Frage gar nicht zu Ende stellen.

»Und was ist mit den Rucksäcken? Wozu brauchen wir die noch, wenn wir keine Bücher mehr haben?«, fragte Hanna. Hanna ist von uns allen die Praktischste.

»Ihr braucht sie eben nicht mehr. Die Fantasie ist von nun an euer Rucksack«, erklärte uns der Lehrer.

»Und das Pausenbrot?«, fragte Pekka. »Wie packt man zum Beispiel ein Wurstbrötchen in Fantasie?«

»Und die Hausaufgaben? Wie sollen wir Hausaufgaben machen, wenn wir keine Bücher und keine Rucksäcke mehr haben?«, fragte Timo, der gern Hausaufgaben macht, weil sie bei ihm so schnell gehen.

»Das Leben ist von nun an eure Hausaufgabe«, erklärte uns der Lehrer.

»Ich hab gewusst, dass an der Sache was faul ist«, sagte Mika mit weinerlicher Stimme. »Wenn man jetzt steinalt wird, sind das Hausaufgaben ohne Ende.«

»Ich steck jeden in egal welchen Rucksack, wenn er mir ohne Ende Hausaufgaben aufgibt«, drohte der Rambo.

»Gewalt ist keine Lösung, mein Lieber«, säuselte der Lehrer.

Dann schloss er die Augen und begann mit gleichmäßiger Stimme zu brummen. Schade war nur, dass wir das Stück nicht erkannten, das er brummte. Wir nahmen aber an, dass es das Lied von dem Pechvogel war, der mit dem Flaschenzug Ziegel aufs Dach ziehen will und am Ende unter ihnen drunterliegt. Das ist nämlich sein Lieblingslied, und weil er es uns mal ungefähr beigebracht hatte2), sangen wir einfach mit. Sein Brummen und unser Singen hörten sich zusammen sehr schön an, das fanden alle, anscheinend sogar die Direktorin. Jedenfalls kam sie zu uns ins Klassenzimmer und hörte eine Weile zu.

2) Das kann man nachlesen: in »Ella in der zweiten Klasse«.

»Für das, was hier vor sich geht, gibt es bestimmt eine vernünftige Erklärung«, seufzte sie, als das Lied zu Ende war. Das heißt, wir hatten alle Strophen gesungen, die wir kannten, aber der Lehrer brummte immer noch. Vielleicht hatte er die Direktorin auch gar nicht bemerkt. Er hatte ja die Augen zu.

»Der Lehrer macht von jetzt ab alles ganz einfach«, erklärte Hanna der Direktorin.

»Darum ist zum Beispiel eine Direktorin an unserer Schule überflüssig«, erklärte es ihr Timo genauer.

»Ein Hausmeister auch«, erklärte ich.

»Und unsere Gehirne sind jetzt unsere Bücher«, erklärte Tiina.

»Und ich hab meins wahrscheinlich zu Hause vergessen«, erklärte Pekka.

»Alles soll angeblich einfach werden, und trotzdem gibt er Hausaufgaben ohne Ende«, beschwerte sich Mika. »Das schafft meine Mutter höchstens, wenn ich ihr helfe.«

»Wenn hier noch einer was erklärt, brummt ihm der Schädel, das kann ich ihm versprechen«, erklärte der Rambo.

»Außerdem hab ich Hunger, und meine Fantasie nutzt mir da gar nichts«, stellte Pekka fest.

Genau da öffnete der Lehrer die Augen und schaute mit verschleierten Blicken um sich.

»Setz dich zu uns und sammle dich – alle Erklärungen sind überflüssig«, sagte er zu der Direktorin.

»Überflüssig oder nicht, der Hausmeister würde trotzdem gern wissen, wann du die Tische und Stühle der Kinder ins Klassenzimmer zurückräumst. In der Turnhalle, wo du sie hingestellt hast, sind sie nämlich im Weg«, sagte die Direktorin, als hätte sie leider keine Lust, sich zu sammeln.

»Sag dem Hausmeister, dass ich an ihn denke und seine Sorgen verstehe«, säuselte der Lehrer.

»Ich sage dir, dass du auf der Stelle mitkommst und die Tische und Stühle der Kinder aus der Turnhalle räumst!«, sagte die Direktorin, die sich anscheinend immer noch nicht sammeln wollte. »Außerdem räumst du den Lehrertisch aus dem Speisesaal!«

»Sieh dir diese Kinder an!«, sagte der Lehrer. »Es sind zarte, unschuldige Pflänzchen, die noch in jedem Windhauch schwanken. Darum sage ich: Halt inne und staune mit den offenen Augen eines Kindes! Eile nicht, damit du die Eile nicht bereuen musst. Ich sage nur: Gib acht auf Kinder!«

Jetzt hätte die Direktorin eigentlich klatschen müssen wie die Autofahrer oder wenigstens weinen wie der vornehme Onkel in dem vornehmen Auto, denn die kleine Rede des Lehrers war fast genau dieselbe wie die, die er schon an der Kreuzung beim Bahnhof gehalten hatte.

Aber die Direktorin klatschte nicht, und sie war auch kein bisschen gerührt.

»Und ich sage nur: Gib acht auf die Direktorin, wenn hier nicht bis spätestens morgen früh wieder Ordnung einkehrt!«, sagte sie und ging.

Wir fanden die neuen Ideen des Lehrers trotzdem toll. Nur beim Hausmeister lag er natürlich falsch: Der Hausmeister war kein bisschen überflüssig. Wir mussten ihn schon fünf Minuten später holen, als der Lehrer jemanden brauchte, der sich mit komplizierten Knoten auskannte.

»Wie wär’s, wenn du dafür die Möbel aus der Turnhalle und dem Speisesaal räumst«, schlug er vor, als er dem Lehrer den Knoten aus den Beinen gemacht hatte.

»Sag, was du auf dem Herzen hast – ich höre«, sagte der Lehrer.

Wir behalten den Patienten im Auge

»Liebling, ich mache mir Sorgen«, sagte die Frau des Lehrers.

»Aber wieso denn?«, fragte der Lehrer.

Wir behielten den Lehrer im Auge, wie der Oberarzt mit der schönen Fliege gesagt hatte. Wir sahen ihn nur nicht. Wir standen nämlich unter dem offenen Fenster seiner Wohnung und lauschten. Wir fanden zwar, das hätten die Ärzte besser selbst gemacht, aber vielleicht wären sechs Ärzte unter dem Fenster des Lehrers ein bisschen zu auffällig gewesen. Und schließlich war es unser Lehrer, also konnten wir auch mal was für ihn tun.

»Wir haben bald noch ein zweites Kind, dann wird unsere Wohnung endgültig zu klein«, sagte die Frau des Lehrers. »Zwei Hunde, ein Kind und zwei Lehrer – mehr geht hier einfach nicht.«

»Raum ist in der kleinsten Hütte«, sagte der Lehrer.

»Aber hier nicht«, sagte seine Frau. »Wir brauchen eine größere Wohnung.«

»Dafür haben wir kein Geld. Ich finde, wir sollten einfacher leben und Platz schaffen, indem wir alles Überflüssige hergeben«, sagte der Lehrer.

»Gute Idee«, sagte seine Frau. »Dann lass uns mit dem neuen Auto anfangen. Wir kaufen ein gebrauchtes und nehmen den Rest als Anzahlung für die neue Wohnung.«

»Das soll ein Witz sein, stimmt’s?« Die Stimme des Lehrers zitterte.

»Im Gegenteil. Das ist mein voller Ernst. Wir könnten uns ein gemütliches kleines Holzhaus kaufen, mit einem eigenen Gemüsebeet im Garten und einer Schaukel für die Kinder.«

»Genauso gut können wir das Gemüse vom Markt holen, und was brauchen wir dafür: das Auto«, sagte der Lehrer. »Außerdem können die Kinder sehr gut in den Kindersitzen schaukeln, jedenfalls solange sie die Gurte geschlossen lassen und nicht von hinten gegen die Vordersitze treten. Ich hab das Auto gestern frisch gewachst und dabei auch gleich innen sauber gemacht.«

»Schon wieder?«, seufzte die Frau des Lehrers.

Dann war es eine Zeit lang still, und wir mussten uns ducken, weil der Lehrer ans Fenster kam, um nach seinem Auto zu sehen, das auf dem Parkplatz vor dem Haus stand und in der Sonne funkelte. An der Windschutzscheibe hing ein Schild:

Pfoten weg, sonst gibt es Arrest!

»Du hast übrigens wieder Pusteln im Gesicht«, sagte die Frau des Lehrers.

»Die kommen von der Arbeit«, sagte der Lehrer. »Pusteln sind für den Lehrer, was für den Arbeiter die Schwielen an den Händen sind.«

»Ich finde, es sieht eher nach einem Ausschlag aus. Ob du gegen irgendwas allergisch bist?«

»Höchstens gegen Dummheit.«

»Ich dachte eher an die Hunde.«

»Es sind genau genommen keine Hunde. Es sind Halbkojoten.«

»Und warum trägst du immer noch diesen Kittel?«, fragte die Frau des Lehrers.

»Das ist kein Kittel, das ist eine Uniform.«

»Lehrer tragen keine Uniform.«

»Aber sie sollten eine tragen. Ärzte tragen eine, Feuerwehrleute tragen eine, Polizisten und Pfarrer tragen eine, Taxifahrer und Piloten tragen eine, sogar die Weihnachtsmänner tragen eine Uniform – nur wir Lehrer nicht.«

»Der Lehrerberuf ist eine Berufung. Dafür braucht es keine Uniform.«

»Und kein vernünftiges Gehalt«, sagte der Lehrer und lachte, aber es klang ganz schön gekünstelt.

»Dann zieh das Ding wenigstens zu Hause aus! Das Kind und die Hunde fürchten sich ja vor dir.«

»Unsinn! Pass auf, ich beweis es dir ... Na komm, komm auf Papas Schoß! ... Komm Hoppe-hoppe-Reiter machen! ... Dann eben nicht! … Koj, Ote – hierher!«

»Hierher!«, rief der Lehrer noch einmal, dann hörte man es leise rumpeln.

»Wollt ihr wohl unter dem Bett vorkommen!«, rief der Lehrer. »Alle drei! … Jetzt kommt schon! … Es gibt Würstchen! … Da, seht ihr: zwei Würstchen und ein Gummihuhn!«, lockte der Lehrer. Dann seufzte er und sagte: »Na schön, ich zieh ihn aus.«

»Gute Idee«, sagte seine Frau. »Und wenn du schon mit den Hunden spielst, kannst du auch gleich mit ihnen Gassi gehen.«

Wir mussten ganz schön flitzen, damit wir es vor dem Lehrer zu dem Felsen schafften. Dass er da hinwollte, war ja klar. Oder jedenfalls wollten Koj und Ote hin, und die beiden waren schon vor seiner Krankheit stärker als er. Wir ärgerten uns nur ein bisschen, dass wir nicht daran gedacht hatten, uns zu verkleiden. Nur Mika hatte sein Batman-Kostüm an. Der Umhang war nämlich nach zweimal Waschen wieder sauber.

Von oben auf dem Felsen konnte man fast bis zu dem Haus sehen, in dem der Lehrer wohnte. Deshalb sahen wir auch gut, wie Koj und Ote ihn quer über die Straße in ein Brennnesselgestrüpp und dann hinter einem Hasen her in ein Getreidefeld zerrten. Dort verloren wir den Lehrer kurz aus den Augen, weil er stolperte und hinfiel, aber danach konnten wir genau sehen, wo die drei waren: immer dort, wo ein unsichtbarer Tornado das Getreide abknickte.

Irgendwann kamen ganz am Ende des Feldes erst ein zickzack laufender Hase ins Freie geschossen und dann zwei Hunde, die eine eingestaubte Gestalt hinter sich herzogen. Das musste der Lehrer sein, den die Hunde jetzt einen kleinen Abhang hinunter in den Park zerrten, wo er sich bockig an einem Kinderkarussell festkrallte. Für den Hasen war das ein Glück, weil er sich so aus dem Staub machen konnte, aber dem Lehrer wurde bestimmt schwindlig, weil die Hunde noch eine ganze Weile im Kreis liefen, bevor sie einsahen, dass sie den Hasen nicht mehr kriegen würden. Dafür jaulten sie dann wie verrückt. Hunde sind echt witzig.

»Ich hätte auch gern einen Hund«, sagte Hanna traurig.

»Sie sind so süß«, stimmte ich ihr zu.

Wir waren uns einig, dass der Lehrer ein Glückspilz war, dass er zwei so wunderbare Hunde hatte. Trotzdem machten wir uns Sorgen, als wir sahen, wie blass und mutterseelenallein er auf dem Karussell saß. Richtig niedergeschlagen sah er aus, und bestimmt lag es daran, dass ihn niemand verstand. In der Schule verstanden sie seine tollen neuen Ideen nicht, und zu Hause gab es Probleme wegen dem Kittel. Außerdem hatte er so schreckliche Pusteln, dass man es sogar von Weitem sah. Wahrscheinlich war er auch noch gegen Brennnesseln allergisch. Oder gegen Getreide. Oder hatte seine Frau recht, und es waren Koj und Ote, von denen er Pusteln bekam? Würde er sich dann von ihnen trennen müssen? Das war ein schrecklich trauriger Gedanke, aber zum Glück hatte der Lehrer ja uns. Wir würden immer bei ihm bleiben.

Am liebsten wären wir den Lehrer trösten gegangen, aber jetzt kam er von selbst. Das heißt, erst kamen Koj und Ote zum Felsen, um ihre Geschäftchen zu erledigen. Ihre Leinen schleiften ohne Lehrer hinter ihnen her.

Wir waren ein bisschen nervös, ob sie uns vielleicht bemerken würden, aber sie bemerkten uns nicht. Sie waren viel zu sehr damit beschäftigt, die drei Männer anzuknurren, die gerade mit einem Lieferwagen auf den Hof des verlassenen alten Hauses fuhren. Wir erkannten die zwei Gelbhelme vom letzten Mal, aber der dritte Gelbhelm war neu. Der Lieferwagen hielt an, aber die Männer stiegen nicht aus, wahrscheinlich weil Koj und Ote auf den Hinterbeinen standen und mit gefletschten Zähnen in das Fenster auf der Fahrerseite knurrten.

»Steigen Sie ruhig aus, die tun nichts!«, sagte der Lehrer, der jetzt angelaufen kam. »Sie knurren nur aus Gewohnheit.«

Dann packte er die Leinen und versuchte, Koj und Ote wegzuziehen.

»Aus Gewohnheit?«, sagte der neue Mann, der sich als Erster aus dem Auto traute. »Essen sie gewöhnlich Menschenfleisch?«

Er schaute Koj und Ote an und sah ein bisschen ängstlich aus.

Dann trauten sich auch die anderen beiden aus dem Auto und luden eine riesengroße Bohrmaschine, eine Ausziehleiter und alle möglichen anderen Werkzeuge aus.

»Das sind gut erzogene Tiere«, sagte der Lehrer beleidigt. »Überhaupt sind Hunde wie treue Kinder, die ihrem Herrn und Beschützer bis ans Ende der Welt folgen würden.«

»Mich erinnern sie mehr an Kostgänger, die ums Verrecken nicht aus dem Hotel Mama ausziehen wollen«, brummte der neue Mann. Er musste der Chef der zwei anderen sein, jedenfalls stand er nur herum und machte gar nichts.

»Sollen wir ein paar Kunststücke vorführen?«, fragte ihn der Lehrer.

»Wir wär’s mit tausend Meter Dauerlauf?«, knurrte der Chef. »Wir fangen nämlich gleich an zu sprengen.«

»Sprengen? Den Felsen hier? Den dürfen Sie nicht sprengen! Er ist der Lieblingsplatz meiner Hunde. Er erinnert sie an die nordamerikanischen Felsenlandschaften. Sie sind Halbkojoten, müssen Sie wissen.«

»Halbkojoten oder Vollbestien – egal, wir sprengen!«

Der Chef war eindeutig kein Tierfreund. Er nickte den anderen Gelbhelmen zu, die schon die Bohrmaschine zum Fuß des Felsens schleppten.

»Das könnt ihr nicht tun!«, sagte der Lehrer mit zittriger Stimme.

»Abwarten!«, sagte der Chef.

Die anderen Gelbhelme zogen jetzt die Leiter aus und lehnten sie gegen den Felsen. Dann kletterte einer von ihnen hinauf. Das konnten wir nicht mehr sehen, weil wir uns von der Felskante zurückzogen, aber wir hörten es.

»Dieser Felsen steht unter Artenschutz«, versuchte es der Lehrer.

»Felsen sind keine Art, also stehen sie auch nicht unter Artenschutz«, sagte der Chef und musste über seinen eigenen dämlichen Witz lachen.

Die anderen Gelbhelme lachten auch, und wir hörten, dass der auf der Leiter schon fast oben war. Wir drückten uns ganz flach gegen den Felsen und wussten trotzdem, dass er uns bald entdecken würde.

»Das hier ist der Nistplatz eines Flughörnchens. Da, sehen Sie die Kackhäufchen? Die schmeißt es von oben herunter«, sagte der Lehrer.

»Das muss ein ganz schön großes Flughörnchen sein«, sagte der Chef. »Die Kackhäufchen sind mindestens zweimal so groß wie das größte Flughörnchen, das ich je gesehen habe. Außerdem baut das Flughörnchen meines Wissens sein Nest auf Bäume.«

»Es handelt sich hier um ein sogenanntes Riesenschnabelhörnchen.«

Die Stimme des Lehrers hörte sich jetzt schon ein kleines bisschen verzweifelt an.

»Um ein was, bitte?«

»Ein Riesenschnabelhörnchen. Und es könnte gerade Junge haben.«

»Verstehe«, sagte der Chef. »Und Sie sind wahrscheinlich der Patenonkel.«

Der Gelbhelm auf der Leiter lachte noch, als er oben über die Felskante schaute. Aber als er Mika mit der Batman-Maske sah, verging ihm das Lachen. Der Gelbhelm auf der Leiter und Mika starrten sich an. Es war ganz still. Nur Mika quiekte vor Schreck. Wir wussten alle nicht, wie Riesenschnabelhörnchen machen, aber so hätten sie machen können. Der Gelbhelm zog den Kopf zurück und schaute nach unten zu seinem Chef.

»Chef, hier ist was!«

Wir konnten es nicht sehen, aber bestimmt schauten sie unten alle nach oben. Und wahrscheinlich sah man von unten kurz die Ohren von Mikas Maske. Jedenfalls war er vor Schreck ein Stück in Richtung Felskante gerutscht. Wenn man von unten die Ohren der Maske sah, hätte der Lehrer sie eigentlich erkennen müssen, denn er hat sie ja schon öfter gesehen. Aber er erkannte sie komischerweise nicht. Er rief nur:

»Was hab ich gesagt? – Ein Riesenschnabelhörnchen!«

»Hier oben gibt’s noch mehr von ihnen, die anderen haben nur keine Flügel«, rief der Gelbhelm auf der Leiter.

»Das sind die Jungen«, rief der Lehrer. »An Ihrer Stelle würde ich schnell runterkommen. Das brütende Muttertier kann bei den Riesenschnabelhörnchen gefährlich werden.«

»Säugetiere brüten nicht«, behauptete der Chef. »Schon gar nicht, wenn die Jungen schon geschlüpft sind.«

»Das Riesenschnabelhörnchen ist eine Ausnahme«, behauptete der Lehrer. »Es legt lebendige Junge und ist mit dem Schnabeltier verwandt.«

»So wie Sie mit den Gebrüdern Grimm«, knurrte der Chef.

Aber der Gelbhelm stieg trotzdem hinunter zu den anderen.

»Das Riesenschnabelhörnchen zählt zu den bedrohten Arten, und seine Nistplätze sind streng geschützt«, sagte der Lehrer triumphierend.

Jetzt, wo der Gelbhelm weg war, krochen wir wieder vor zur Felskante und schauten hinunter. Der Chef betrachtete die Riesenkackhäufchen am Fuß des Felsens und kratzte sich den Kopf. Dann seufzte er tief, zog ein Taschentuch aus der Tasche und sammelte eins der Kackhäufchen auf.

»Das hier schicke ich zur Untersuchung in ein Labor, dann sprechen wir uns wieder«, bellte er.

Dann packten die Männer ihre Werkzeuge und die Leiter zurück in den Lieferwagen, stiegen ein und fuhren davon.

»Ihr könnt runterkommen!«, rief der Lehrer.

Wir waren uns nicht sicher, ob der Lehrer uns, seine Hunde oder die Riesenschnabelhörnchen meinte, aber wir kletterten trotzdem von dem Felsen herunter. Der Lehrer sah richtig gut gelaunt aus, das fanden alle.

»Koj und Ote haben heute Rinderhack bekommen. Was die im Labor wohl von Flughörnchen halten, die Rinder verspeisen?«, sagte der Lehrer schmunzelnd.

Er war so gut gelaunt, dass er uns sogar die Kunststücke vorführte, die Koj und Ote konnten:

Als der Lehrer »Sitz!« sagte, legte Koj den Kopf schief, und Ote legte sich flach auf die Erde.

Als der Lehrer »Platz!« sagte, blieb Koj sitzen, und Ote stand auf, um an Mikas Hosenbein zu schnüffeln.

Als der Lehrer »Macht Männchen!« sagte, kratzte Koj sich am Ohr, und Ote pinkelte auf Mikas Schuh.

Dann sagte der Lehrer »Bei Fuß!«, und Koj schnupperte an Otes Hintern. Ote machte gar nichts. Er stand nur reglos da und starrte den Hasen an, der gerade wieder am Rand des Getreidefeldes aufgetaucht war.

»Brav!«, sagte der Lehrer, und jetzt bemerkte Koj den Hasen auch.

Der Lehrer bemerkte ihn noch nicht.

»Es ist gar nicht schwierig, Hunde zu erziehen«, sagte er. »Man braucht dazu nur Zielstrebigkeit und Konsequenz. Das Wichtigste ist, dass die Hunde ihren Platz kennen. Der Mensch ist der Chef, nicht der Hund.«

Wir beobachteten die ganze Zeit den Hasen und waren uns sicher, dass er Koj und Ote die Zunge rausstreckte. Dann rannte er wieder ins Getreidefeld, und die Hunde jagten ihm hinterher und der Lehrer den Hunden. Sie nahmen genau den Weg zurück, den sie gekommen waren, das sah man daran, dass sich im Getreidefeld nichts bewegte. Wahrscheinlich war das auch für den Bauern besser, der später das Getreide ernten musste. Der Lehrer stieß die ganze Zeit nur Freudenschreie aus, sogar als es durch die Brennnesseln ging. Er war überhaupt nicht mehr niedergeschlagen. Man konnte nur hoffen, dass er nicht gegen Hunde allergisch war. Oder gegen Halbkojoten. Koj und Ote taten ihm eindeutig gut.

»Ich hätte auch gern einen Hund«, wiederholte Hanna.

Und so ging es uns allen. Hunde sind einfach spitze.

Ein Tipi für den Unterricht

Am nächsten Morgen konnten wir erst nicht ins Klassenzimmer, weil der Hausmeister unsere Tische und Stühle vor die Tür gestapelt hatte. Dem Lehrer machte das aber gar nichts aus. Er ließ uns alles ins Klassenzimmer tragen und daraus zwei hohe Türme bauen. Darüber legte er dann den großen bunten Teppich, und jetzt war es ein Zelt.

»Es ist ein Indianertipi«, erklärte es uns der Lehrer genauer.

»Toll«, sagten wir.

»Und wo sind die Indianer?«, fragte Pekka.

»Habt Geduld!«, sagte der Lehrer und ging hinaus, weil es gerade klingelte und die erste Stunde zu Ende war.

Als er zur zweiten Stunde wiederkam, trug er immer noch denselben weißen Kittel aus dem Krankenhaus, aber jetzt hatte er die Ärmel hochgekrempelt, und auf die Arme hatte er sich mit Wasserfarben Indianermuster gemalt. Erst dachten wir, er hätte sich auch das Gesicht angemalt, aber dann waren es doch nur die roten Pusteln, die er sowieso schon hatte. Dazu trug er einen tollen Häuptlingsfederschmuck auf dem Kopf.

»Die Indianer verfügen wie alle Naturvölker über einen unermesslich großen Weisheitsschatz, und wenn wir klug sind, versuchen wir, von ihnen zu lernen«, sagte der Lehrer.

Dann mussten wir uns im Kreis auf den Boden setzen. Im Tipi war es ziemlich düster, aber sonst war es richtig gemütlich.

»Die Indianer fühlen sich eins mit der Natur«, erklärte uns der Lehrer. »Pflanzen, Tiere und Menschen sind für sie gleich viel wert, und das Allerwichtigste ist das Zuhören. Für uns Menschen bedeutet das, dass wir nicht nur einander, sondern auch den Tieren und den Pflanzen zuhören sollen.«

Der Lehrer stellte eine Blumenvase in die Mitte unseres Sitzkreises. Die Tulpe darin sah ein bisschen welk aus, und wir sollten mucksmäuschenstill sein, damit wir hörten, was sie uns zu sagen hatte. Der Lehrer ging so lange sein neues Auto wachsen. Wir überlegten uns natürlich, ob das Autowachsen auch etwas war, was wir von den Indianern lernen konnten, aber wir kriegten es nicht raus. Sowieso sollten wir ja still sein und der Tulpe zuhören.

Wir waren auch wirklich still, aber wir hörten die ganze Zeit nur Pekkas Schnarchen. Pekka war nämlich eingeschlafen. Und wir anderen fanden, dass Zuhören vielleicht klug war, aber auch ziemlich langweilig. Oder vielleicht hatte die Blume uns auch überhaupt nichts zu sagen. Vielleicht war sie nur müde. Oder schüchtern.

»Ich geb dem Kraut eins auf die Knospe, wenn es nicht bald die Klappe aufmacht«, drohte der Rambo, und ausnahmsweise sprach er uns aus dem Herzen.

Dann klopfte es zum Glück an die Tür, und als wir durch den Eingangsschlitz des Tipis ins Freie spickten, sahen wir Paavo und seine Mutter ins Klassenzimmer kommen.

»Huhu, ist hier jemand?«, rief Paavos Mutter.

Wir antworteten natürlich nicht, weil wir ja still sein und der Tulpe zuhören sollten. Die sagte immer noch nichts, aber Paavos Mutter war wieder zu hören.

»Bin ich hier richtig?«, rief sie. »Ich suche den Weisen unter den Lehrern, der den Verkehr anhalten und an Kindern wahre Wunder bewirken kann.«

Dann war es wieder still. Nur Pekka schnarchte leise.

»Das hört sich fast an wie ein Tier«, flüsterte Paavos Mutter.

»Mama, ich hab Angst, ich will nach Hause«, sagte Paavo.

»Reiß dich zusammen!«, sagte Paavos Mutter. Dann tauchte ihr Gesicht im Eingangsschlitz des Tipis auf.

»Hier seid ihr ja«, sagte sie.

Wir sagten nichts. Wir sollten ja still sein und der Tulpe zuhören.

»Wenn es euch nichts ausmacht, setzen wir uns einen Augenblick zu euch, um auf euren Lehrer zu warten«, sagte Paavos Mutter und setzte sich mit Paavo zu uns auf den Boden.

Genau da klopfte es wieder an die Tür zu unserem Klassenzimmer.

»Huhu, ist hier jemand?«, hörten wir jemanden rufen. Diesmal war es eine Männerstimme.

Wir sagten natürlich nichts. Wir sollten ja still sein und der Tulpe zuhören.

»Ist das hier die Klasse des berühmten weisen Lehrers?«, rief die Stimme.

Dann tauchte ein Mann im Eingangsschlitz des Tipis auf.

»Hier seid ihr ja«, sagte er und setzte sich neben Paavos Mutter.

Wir waren ganz schön überrascht, als wir sahen, dass es der vornehme Onkel war, der den Lehrer erst an der Kreuzung vorm Bahnhof angehupt und dann die Polizei gerufen hatte.

Wir hatten uns noch nicht richtig von der Überraschung erholt, als die Tür zu unserem Klassenzimmer schon wieder geöffnet wurde. Diesmal rief der Ankömmling nur nichts, sondern schaute gleich ins Zelt und setzte sich zu uns. Ihn kannten wir auch: Es war der Hausmeister.

Als dann der Lehrer kam, brachte er die Direktorin mit. Aber sie kamen nicht gleich ins Tipi. Sie unterhielten sich noch eine Weile draußen, und wir waren still und hörten ihnen zu, das heißt, eigentlich hörten wir der Tulpe zu, aber die sagte ja nichts.

»Es ist funkelnagelneu, natürlich muss man es jeden Tag wachsen, wenn der Lack keinen Schaden nehmen soll«, sagte der Lehrer.

»Aber nicht während der Arbeitszeit«, sagte die Direktorin. »Mach das in deiner Freizeit!«

»Lehrer haben keine Freizeit, das solltest du eigentlich am besten wissen«, sagte der Lehrer.

»Und was ist das?«, fragte die Direktorin.

»Ein Tipi für den Unterricht.«

»Ein was?«

»Normale Klassenzimmer legen unsere Fantasie in Ketten«, sagte der Lehrer, obwohl das eigentlich keine Antwort auf die Frage der Direktorin war.

»Ich lass dich in Ketten legen, wenn der gefährliche Unfug nicht heute noch verschwindet!«, sagte die Direktorin.

»Du wirkst irgendwie nervös«, sagte der Lehrer ruhig.

»Ich bin nervös!«, schrie die Direktorin.

»Aber das ist nicht gut für dich«, säuselte der Lehrer. »Wie wär’s, wenn du dich ein Weilchen still zu uns setzen würdest? Wir üben gerade das Zuhören. – Der Mensch sollte mehr zuhören und weniger sprechen.«

»Ich soll mich zu euch setzen – von wem sprichst du?«, fragte die Direktorin.

»Von mir und meinen Schülern.«

»Heißt das, deine Schüler sind in dem einsturzgefährdeten Gebilde da drinnen?«

»Jedenfalls waren sie es, als ich gegangen bin.«

Jetzt wurde es so still, dass wir schon dachten, die Direktorin wäre mit dem Vorschlag des Lehrers einverstanden und finge schon mal mit dem Zuhören an. Aber dann sagte sie doch was.

»Das ist komplett verrückt«, sagte sie mit zittriger Stimme. »Stell dir vor, so was spricht sich draußen herum. Was glaubst du, was los ist, wenn davon zum Beispiel der Schulrat erfährt? Du baust sofort diese Schießbude ab! Ich darf gar nicht daran denken, was es für einen Aufstand gibt, wenn die Eltern und die Öffentlichkeit davon Wind bekommen. Ein Tipi als Klassenzimmer – es ist nicht zu fassen!«

Wir mussten ein bisschen schmunzeln, weil Paavos Mutter, der vornehme Huper und der Hausmeister ja schon längst über das Tipi Bescheid wussten.

»Du bist nur nervös, weil du es nicht verstehst«, säuselte der Lehrer. »Was wir nicht verstehen, macht uns nervös, und wir würden mehr verstehen, wenn wir weniger nervös wären.«

»Du machst die ganze Schule lächerlich mit deinem Unsinn!«, fauchte die Direktorin. »Schluss damit, aus! Ich gehe den Hausmeister holen.«

»Nicht nötig!«, sagte da der Hausmeister und kroch aus dem Tipi.

»Was machst du denn hier?«, wunderte sich die Direktorin.

»Ich war still und habe zugehört«, sagte der Hausmeister.

Dann krochen Paavo und Paavos Mutter hinaus.

»Und was sind das für Indianer?«, fragte die Direktorin.

»Wir sind gekommen, um dem berühmten weisen Lehrer zuzuhören. – Das sollten Sie auch tun«, sagte Paavos Mutter.

Dann kroch auch der Huper hinaus.

»Aha, hier wohnt offenbar ein ganzer Indianerstamm«, sagte die Direktorin. »Und Sie sind dann wohl der große Häuptling Sitting Bull?«

»Nein, ich bin nur der Schulrat«, sagte der Huper.

Da sagte die Direktorin nichts mehr und der Lehrer auch nicht. Sie waren still und hörten zu.

Ja, ich will

Der Schulrat war dann eigentlich sehr nett. Er sagte, er habe den Lehrer schon an allen möglichen Schulen gesucht und sei froh, dass er ihn endlich gefunden habe.

Wir mussten wieder ein bisschen schmunzeln, weil inzwischen ja alle unseren Lehrer kannten, sogar die Zeitung und die Polizei.

Der Schulrat hatte den Lehrer gesucht, weil er sich bei ihm bedanken wollte. Nachdem er sich an der Kreuzung ausgeweint hatte, war er nach Hause gefahren, um seinen Kindern endlich mal wieder Schinkennudeln zu kochen. Sie waren extralecker geworden, vor allem weil er am Ende eine Prise Muskatnuss darübergegeben hatte wie seine Mutter früher. Beim Essen hatte er sich dann geschworen, in Zukunft weniger zu arbeiten, damit er wieder mehr Zeit für seine Kinder hatte. Das war toll, obwohl wir Schinkennudeln ohne Muskatnuss genauso lecker fanden.

Auch Paavos Mutter war gekommen, um sich bei dem Lehrer zu bedanken. Sie hatte ihn nur überhaupt nicht suchen müssen, weil wir ihr ja erzählt hatten, wo sie den Lehrer finden konnte.

»Paavo ist nicht wiederzuerkennen«, sagte sie stolz. »Seit er jede Nacht elf Stunden schläft, ist er morgens putzmunter. Einmal hat er sogar schon Frühstücksbrei probiert.«

Wir fanden auch, dass Paavo mit offenen Augen nicht wiederzuerkennen war. Zum Glück hatte er noch dieselben Kleider an.

»Ich wollte eigentlich nur die Heizkörper kontrollieren«, sagte der Hausmeister, »aber in dem Tipi war mir auf einmal ganz komisch. Es war … ich traue es mich kaum zu sagen … es war, als wollte die Tulpe mir etwas sagen. Nein, sie hat es gesagt. Sie hat gesagt, dass sie durstig ist.«

Dann ging er der Tulpe Wasser holen.

Nur die Direktorin war immer noch ein bisschen nervös.

»Ich kann Ihnen gern die anderen Klassen zeigen«, sagte sie zu dem netten Schulrat. »Wir haben auch welche, in denen die Kinder an Tischen sitzen und die Lehrer keinen albernen Federkopfschmuck, sondern schicke Frisuren tragen.«

Aber der nette Schulrat wollte gar keine anderen Klassen gezeigt bekommen. Er blieb lieber bei uns.

»Und was haltet ihr von eurem Lehrer?«, fragte er.

Die Frage kam, ehrlich gesagt, ein bisschen überraschend.

»Ihr müsst nicht antworten«, sagte die Direktorin.

»Der Lehrer ist toll«, sagte Tiina.

»Höchstens ein bisschen verdreht«, sagte Hanna.

»Aber das macht nichts. In dem Alter sind die Füße das Wichtigste«, erklärte ich.

»Manchmal hat er so Ideen, aber sonst ist er schwer in Ordnung«, sagte Timo.

»Außer dass er zu viele Hausaufgaben aufgibt«, quengelte Mika. »Meine Mutter sagt, wenn sie die alle machen soll, ist sie für den Rest ihres Lebens beschäftigt.«

»Ich mach dir einen Knoten in die Krawatte, wenn ich den Lehrer auch noch loben soll«, maulte der Rambo.

»Ich nicht«, sagte Pekka. »Aber dafür musst du mich zu den Schinkennudeln einladen.«

»Hören Sie gar nicht hin, sie plappern, wie Kinder eben plappern«, sagte die Direktorin zu dem netten Schulrat.

Der nette Schulrat lächelte uns an, dann drehte er sich zu unserem Lehrer um und sagte, er bräuchte dringend seine Hilfe. Es käme nämlich eine ganze Abordnung ausländischer Schulräte nach Finnland, die alle wissen wollten, weshalb ausgerechnet finnische Kinder so gute Schüler seien, und er als Schulrat finde, dass unsere Klasse das Beste sei, was man den ausländischen Kollegen präsentieren könne.

»Wenn ich von Kollege zu Kollege fragen darf«, sagte der nette Schulrat, »willst du?«

»Auf gar keinen Fall willst du!«, sagte die Direktorin.

»Ich?«, wunderte sich der Lehrer.

»Die Lehrerin der Parallelklasse ist eine meiner besten Kräfte!«, sagte die Direktorin. »Bei ihr melden sich die Schüler, bevor sie antworten, und sie antworten auf genau die Fragen, die ihre Lehrerin ihnen stellt. Außerdem hat sie gerade einen Tageslichtprojektor angeschafft.«

Aber der nette Schulrat war anscheinend fest überzeugt, dass unser Lehrer und wir genau das waren, was er suchte.

»Ja, ich will«, sagte der Lehrer.

»Gut«, sagte der nette Schulrat lächelnd. »Dann hat die Sache meinen Segen, und es kann nichts mehr schiefgehen.«

Dann gab er dem Lehrer die Hand und ging.

»Wie schön, dass wir Zeugen dieses bewegenden Augenblicks sein durften!«, seufzte Paavos Mutter.

Dann gratulierte sie dem Lehrer und küsste ihn zu unserer großen Verwunderung auf die Wange.

Der Lehrer wurde puterrot, aber alle fanden, dass das klasse zu seinem Federschmuck passte. Wie eine richtige Rothaut sah er aus, und die blöden Pusteln sah man auch nicht mehr so deutlich.

Nur eins war seltsam, und das verstanden wir nicht: Warum hatte der Lehrer »Ja, ich will« gesagt, und was hatte der nette Schulrat mit seinem Segen gemeint?

»So sagt man, wenn man heiratet«, sagte Timo, der alles weiß.

Aber wen sollte der Lehrer geheiratet haben? Wer war seine Braut? Außerdem war der Lehrer schon verheiratet. Oder konnten Indianerhäuptlinge mehrere Ehefrauen haben? Wir merkten, dass wir noch viel zu wenig über die Indianer und andere Naturvölker wussten.

»Glaub bloß nicht, dass du jetzt irgendwelche Sonderrechte hast! Du bringst das Klassenzimmer in Ordnung und ziehst dich gefälligst an, wie es sich für einen Mann deines Alters gehört!«, schimpfte die Direktorin.

Dann wollte sie gehen, aber in der Tür drehte sie sich noch einmal um: »Deinen Bart könntest du auch mal wieder stutzen, und dieser Kittel ist lächerlich«, sagte sie.

Jetzt wussten wir, was los war: Der Lehrer hatte zu seiner Frau auch noch die Direktorin geheiratet. Jedenfalls redete die Direktorin auf einmal genau wie die Frau des Lehrers. Wir wussten zwar, dass die Direktorin mit Pekkas Vater verheiratet war, aber wenn der Lehrer noch eine zweite Frau heiraten durfte, war die Direktorin bestimmt eine gute Idee. Schließlich war sie gleichzeitig seine Chefin und auch eine Art Stammesoberhaupt. Ein Häuptling und eine Häuptlingin – wir fanden, das passte gut. Und dass der Lehrer jetzt Pekkas zweiter Vater war, fanden wir klasse. Wir anderen waren sogar ein bisschen neidisch, weil wir alle nur einen Vater hatten.

»Soll ich Papa oder Vati sagen?«, wollte Pekka von seinem neuen Vater wissen.

»Wie du willst, Pekka«, säuselte der Lehrer, der jetzt ganz leuchtende Augen hatte.

Wir Mädchen zwinkerten uns zu. Wir wussten Bescheid: Er war verliebt.

»Man hat mich entdeckt«, seufzte der Lehrer mit einem verklärten Lächeln. »Es hat gedauert, aber endlich hat man mich entdeckt.«

Wir fanden das ein bisschen seltsam, weil er ja nicht verschollen gewesen war. Das hätten wir nämlich gemerkt. Schließlich hatten wir ihn die ganze Zeit im Auge behalten. Wir beschlossen vorsichtshalber, das noch eine Weile weiter zu tun.

Bis zur großen Pause schrieben wir dann Briefe, die der Lehrer uns diktierte. In den Briefen verlangten wir den Schutz der einzigen Riesenschnabelhörnchen in ganz Finnland. Der Lehrer steckte die Briefe in einen großen Umschlag, auf den er selbst die Adresse des Empfängers geschrieben hatte. Es war das Finnische Parlament.

Zivilisation

Der Lehrer war wirklich verliebt. Das sah man schon daran, dass er den ganzen restlichen Schultag immer nur lächelte und kein einziges Mal wütend wurde, auch nicht, als wir seinen Zeigestock als Kriegsbeil nahmen und auf dem Schulhof begruben und Mika an die Fahnenstange fesselten, weil wir sonst keinen Marterpfahl hatten.

»Die Welt weiß, dass ich ein Meister meines Fachs bin, ich rege mich über gar nichts mehr auf. Die Welt weiß, dass ich ein Meister meines Fachs bin, ich rege mich über gar nichts mehr auf«, hörten wir ihn murmeln, während er Mika befreite.

Am Nachmittag befestigte er dann ein neues Schild an der Tür unseres Klassenzimmers:

Hier lehrt der Guru seine Meisterklasse.

»Was soll ein Guru sein?«, fragte Pekka.

»Gurus heißen im Morgenland die weisen Männer«, erklärte uns Timo. »Ein anderes Wort dafür ist ›Fakir‹.«

»Dann waren die drei Weisen aus dem Morgenland Fakire?«, fragte Hanna verblüfft.

»Mein Vater ist auch ein Fakir«, sagte Pekka.

»Welcher?«, fragten wir.

»Der alte«, sagte Pekka. »Meine Mutter sagt, Fakire können an einem Seil hochklettern und sich oben in Luft auflösen.«

»Und das kann dein Vater?«, fragte Tiina ungläubig.

»Nein, aber sich in Luft auflösen, wenn er zum Beispiel den Rasen mähen soll.«

Wir waren echt neidisch auf Pekka. Nicht nur, dass er zwei Väter hatte, von denen er wahrscheinlich Geburtstagsgeschenke kriegte, jetzt waren sie auch noch Gurus und Fakire. Manche haben schon unverschämt viel Glück.

»Fakire können auch giftige Schlangen nur mit der Blockflöte beschwören und auf Nagelbrettern sitzen«, erklärte Timo.

»Mein Vater hat Angst vor Schlangen, aber er kann Lieder auf dem Kamm blasen«, erzählte Pekka.

»Welcher?«, fragten wir.

»Der alte«, sagte Pekka.

Wir waren uns nicht sicher, ob der Lehrer Blockflöte spielen konnte. Wir hatten ihn bisher nur Akkordeon spielen gehört. Aber vielleicht hörten Schlangen ja auch darauf. Jedenfalls malten wir uns schon aus, wie der Lehrer sich vor den ausländischen Schulräten auf ein Nagelbett setzte und einer giftigen Schlange das Lied von dem Pechvogel vorspielte, dem immer die Ziegel auf den Kopf fallen. Die ausländischen Schulräte würden große Augen machen und endlich verstehen, warum finnische Kinder so gute Schüler sind: weil sie so tolle Lehrer haben, darum!

»Wusstet ihr, dass die finnischen Schüler im Rechnen und Lesen die Besten der Welt sind?«, fragte der Lehrer.

Das wussten wir nicht, wahrscheinlich weil unsere ganze Klasse mal sitzen geblieben ist, weil wir alle nicht das Einmaleins konnten.

»Wie viel ist ein mal sieben?«, fragte der Lehrer.

»Sieben«, antwortete Timo.

»Ungefähr«, antwortete Tiina.

»Vielleicht auch ein bisschen mehr«, antwortete Hanna.

»Oder weniger«, antwortete ich.

»Unsere Hausaufgabe soll angeblich das Leben sein, und jetzt sollen wir doch wieder das Einmaleins können«, beschwerte sich Mika. »Das hab ich nicht gewusst, und es ist gemein.«

»Ich klopf ihm einen Siebener ins Hemd, wenn er damit nicht aufhört«, drohte der Rambo.

»Na schön, dann bleib ich eben noch mal sitzen«, sagte Pekka. »Soll ich gleich, oder hat es Zeit, bis das Schuljahr zu Ende ist?«

Das Lesen ging dann besser. Wir verstanden das Wort zwar nicht, das der Lehrer an die Tafel schrieb, aber wir konnten es lesen: Zivilation oder so ähnlich.

Aber der Lehrer las es dann sowieso selbst: »Zivilisation. Wir leben in einer Zivilisation, und wir sind zivilisierte Menschen – weiß jemand, was das bedeutet?«

»Zivilisiert ist man, wenn man beim Essen nicht das Messer abschleckt«, wusste Pekka. »Mein Vater schleckt immer das Messer ab, und meine Mutter sagt, er ist unzivilisiert, also der alte Vater jetzt, der Fakir.«

»Hast du denn sonst noch einen?«, wunderte sich der Lehrer.

»Logisch«, sagte Pekka und zwinkerte ihm zu. »Äh … eine Frage: Ziehen wir eigentlich irgendwann alle zusammen?«

»Nicht bevor die Riesenschnabelhörnchen rückwärts fliegen«, seufzte der Lehrer.

Die Riesenschnabelhörnchen konnten also rückwärts fliegen! Die Indianer wussten das bestimmt, aber wir hatten es nicht gewusst. Wir konnten von ihnen echt noch viel lernen.

»Pekka hat übrigens gar nicht so unrecht«, sagte der Lehrer. Und dann erklärte er uns das mit der Zivilisation noch ein bisschen genauer. Zivilisiert ist man, wenn man an der richtigen Stelle laut und deutlich Guten Tag und Auf Wiedersehen sagen und ohne zu schmatzen mit Messer und Gabel essen kann. Außerdem ist man zivilisiert, wenn man die Hauptstädte vieler Länder weiß, wenn man eine Ahnung hat, wer Sibelius und Picasso waren, und wenn man das Kalevala3) kennt. Außerdem sollte man als zivilisierter Mensch einen Kojoten erkennen, wenn man einen sieht, und nicht dauernd dazwischenquatschen, sondern die anderen ausreden lassen und zuhören, was sie zu sagen haben. Wenn sie dann anderer Meinung sind als man selber, soll man ihre Meinung genauso respektieren wie seine eigene. – Zivilisiert sein war ganz schön schwierig, das fanden alle.

3) Das Kalevala ist eine große Heldensage, so ähnlich wie das Nibelungenlied, nur auf Finnisch natürlich.

»Rechnen und Lesen sind natürlich wichtig, aber ich glaube, dass wir uns bis zu dem hohen Besuch ein bisschen mehr auf solche Dinge konzentrieren sollten. Wer erst mal zivilisiert ist, für den ist alles andere ein Klacks«, schloss der Lehrer, und wir fanden, es war eine schöne Ansprache, die er gehalten hatte.

In der Pause vor der nächsten Stunde hörten wir dann, wie er sich zivilisiert mit seiner Frau unterhielt, also mit der ersten jetzt. Der Lehrer ging in ihr Klassenzimmer gleich neben unserem, und wir behielten ihn durch den Türspalt im Auge, wie wir es uns vorgenommen hatten.

»Rate, was passiert ist?«, fragte der Lehrer.

»Du hast deinen Namen gewechselt und heißt Der mit den Kindern johlt«, sagte seine Frau, während sie auf seinen Federschmuck starrte.

»Wie?«, fragte der Lehrer.

»Der mit den Pusteln im Gesicht würde auch passen.«

»Wovon redest du?«

»Der mit den Halbkojoten tanzt?«

»Geht’s dir nicht gut? Ist dir morgens wieder schlecht?«, fragte der Lehrer.

»Ich hab’s: Der sich den Kittel mit Wasserfarben bekleckert!«

»Ich verstehe kein Wort.«

»Danke, gleichfalls, wie wir Bleichgesichter sagen«, sagte die Frau des Lehrers.

Jetzt endlich kapierte der Lehrer. »Du redest von meinem Federschmuck, stimmt’s?«

»Mein roter Bruder hat es erfasst«, sagte die Lehrerin. »Ist ihm übrigens aufgefallen, dass ich nicht mal frage, was das mitten an einem ganz normalen Schultag eigentlich soll?«

»Du siehst das Ideal des finnischen Lehrers vor dir«, sagte der Lehrer, als hätte er die Frage gar nicht gehört. »Man hat mich entdeckt und auserwählt.«

Die Frau des Lehrers sagte jetzt eine ganze Weile nichts. Dann seufzte sie und fragte:

»Liebling, wer hat dich auserwählt? Hatte das Wesen Flügel und einen Zauberstab?«

»Nein, wieso?«, fragte der Lehrer verwundert.

»Hattest du drei Wünsche frei? Und wenn ja, hast du an das Zimmer für unser zweites Kind gedacht?«

Wir linsten durch den Türspalt und mussten aufpassen, dass wir nicht zu laut kicherten. Die Frau des Lehrers glaubte wohl, dass der Lehrer eine gute Fee getroffen hatte, dabei wussten wir genau, dass es nur der vornehme Huper gewesen war, der in Wirklichkeit ein netter Schulrat war und leckere Schinkennudeln mit Muskatnuss kochen konnte. Außerdem gibt es Feen nur in Märchen. Wir fanden die Frau des Lehrers ganz schön kindisch, aber wahrscheinlich passte sie darum auch so gut zu ihm.

»Schatz, der Schulrat war da«, sagte der Lehrer. »Er sieht in mir das Ideal des finnischen Lehrers und will, dass ich unseren Berufsstand auch vor ausländischen Gästen repräsentiere. Mein Talent ist endlich entdeckt worden. Das ist die Beförderung, die ich mir immer gewünscht habe. Dein Mann ist jetzt ein Großer seines Fachs.«

»Das freut mich für dich«, sagte die Frau des Lehrers. »Ich wusste schon immer, dass du ein guter Lehrer bist.«

»Stimmt«, sagte der Lehrer und musste schniefen, weil er so gerührt war.

Es war so rührend, dass wir auch schniefen mussten.

»Vielleicht sollte ich den Kittel mal waschen?«, sagte der Lehrer, als er ausgeschnieft hatte. Er schaute an sich herunter und runzelte die Stirn.

»Heißt das, du willst ihn weiter tragen?«

»Natürlich. Irgendwie muss ich mich ja von euch normalen Lehrern unterscheiden.«

»Glaub mir, Liebling, niemand hält dich für einen normalen Lehrer. Du bist auch ohne den hässlichen Kittel etwas ganz Besonderes.«

»Meinst du wirklich?«, fragte der Lehrer.

»Aber ja. Schon wegen den Pusteln – vielleicht solltest du doch mal einen Allergietest machen?«

Der Lehrer antwortete nicht. Er lächelte nur zufrieden.

»Und meinst du, du bekommst jetzt auch ein besseres Gehalt?«, fragte seine Frau. »Dann könnten wir uns vielleicht die größere Wohnung mit dem zusätzlichen Kinderzimmer leisten.«

»Das können wir garantiert nicht.«

»Dann verkaufen wir das Auto.«

»Das tun wir garantiert nicht.«

»Und warum nicht?«

»Weil es Dinge gibt, die man nicht verkaufen kann. Wenn das Kind da ist, schlaf ich im Flur, das macht mir nichts aus, ehrlich nicht«, sagte der Lehrer.

Wir fanden das ganz schön zivilisiert von unserem Lehrer, besonders wo er gerade erst ein Guru und ein Ideal geworden war. Wir waren nur gespannt, was die Frau des Lehrers sagen würde, wenn der Lehrer ihr erzählte, dass außer ihr und ihrem Mann mit den zwei Kindern und den zwei Halbkojoten auch noch Pekka und unsere Direktorin in der zu kleinen Wohnung wohnen würden. Und wer weiß, vielleicht würde auch noch Pekkas alter Vater zu ihnen ziehen, schließlich war er auch noch mit Pekkas Mutter verheiratet. Ein ganz schönes Gewusel würde das geben. Wir waren richtig neidisch auf Pekka. Wer durfte schon mit zwei Vätern, zwei Müttern und zwei Halbkojoten zusammenleben?

In der Kunstausstellung

Gleich am nächsten Tag begannen wir mit dem neuen Unterricht.

»Und wie immer hat man viel zu wenig Zeit«, stöhnte der Lehrer.

Als Erstes ging er mit uns in eine Kunstausstellung.

»Die bildende Kunst ist der Anfang und die Wurzel der Zivilisation«, erklärte er uns. »Dass wir uns durch Bilder ausdrücken können, unterscheidet uns von den Tieren. Ich verspreche mir vom Besuch der Ausstellung, dass er euch die Augen öffnet und ihr die Dinge auf eine neue Art zu sehen lernt: tiefer und leidenschaftlicher.«

Dann ging es los. Die Ausstellung war im Kunstmuseum. Das ist ein großes altes Holzhaus mitten in der Stadt, und wir gingen zu Fuß dorthin. Das erste Kunstwerk stand gleich im Flur. Es war verschnörkelt und aus Metall. Wir rissen die Augen auf, um dem Lehrer eine Freude zu machen, dann versuchten wir, das Ding auf eine neue Art zu sehen.

»Es sieht tief und leidenschaftlich aus«, sagte Hanna.

»So was kann kein Tier«, stimmte Tiina ihr zu.

»Und was soll es sein?«, fragte ich.

»Nichts«, sagte Timo, der bekanntlich alles weiß. »Es ist einfach nur Kunst.«

»Mir tun die Augen weh, wenn ich sie die ganze Zeit so blöd aufreiße«, quengelte Mika.

Die Augen so weit aufzureißen war tatsächlich ganz schön anstrengend. Aber vielleicht war das der Preis, wenn man zivilisiert sein wollte.

»Genau so was haben wir zu Hause auch«, sagte Pekka.

Jetzt, wo Pekka es sagte, fiel es uns auch auf: Wir hatten alle so was zu Hause. Der Künstler, der das Kunstwerk gemacht hatte, war anscheinend sehr beliebt.

»Was glotzt ihr denn die ganze Zeit die Garderobe an?«, rief der Lehrer, der inzwischen unsere Eintrittskarten gekauft hatte. »Hängt eure Sachen auf und kommt!«

Der Lehrer führte uns als Erstes in ein Zimmer mit Bildern an den Wänden. Außerdem gab es dort Statuen auf weißen Sockeln und eine Tante in bunten Kleidern. Als wir näher zu ihr hingingen, sahen wir, dass das Bunte Farbkleckse auf einem weißen Kittel waren.

Der Lehrer hatte auch seinen weißen Kittel mit Farbklecksen an, aber so bunt wie der von der Tante war er noch lange nicht.

»Sieht so aus, als wären wir in derselben Branche«, sagte der Lehrer.

»Ich bin die Künstlerin und stehe auch für Führungen zur Verfügung«, sagte die Tante.

»Ich bin auch Künstler«, sagte der Lehrer. »Erziehungskünstler.«

Wir rissen immer noch die Augen auf, um dem Lehrer eine Freude zu machen.

»Stimmt was mit ihren Augen nicht?«, flüsterte die Tante dem Lehrer zu.

»Tun Sie bitte so, als würden Sie es nicht merken«, flüsterte der Lehrer zurück.

»Die sehen gespenstisch aus.«

»Sie sollten sie erst im Speisesaal sehen.«

Die Tante runzelte die Stirn, aber dann fing sie mit der Führung an.

»Ihr habt bestimmt viele Fragen, aber vielleicht erzähl ich euch erst ein bisschen was über die Kunstwerke, die ihr in der Ausstellung seht. Dieses erste Gemälde hier ...«

»Äh … nur noch eins«, unterbrach sie der Lehrer. »Bitte seien Sie vorsichtig!«

»Vorsichtig?«, wunderte sich die Tante.

»Kinder verstehen schnell etwas falsch, das kann zu Problemen führen.«

»Aha.«

»Ihre Werke sind doch versichert?«, fragte der Lehrer.

»Äh ... natürlich.«

»Gibt es irgendwo Verbandszeug?«

»Ich denke schon ... soll ich nachsehen?«

»Zu spät. Hoffen wir, dass wenigstens die Feuerlöscher funktionieren.«

Die Tante runzelte wieder die Stirn und trat ein paar Schritte zurück. Aber dann ging es endlich los:

»Dieses erste Gemälde ist entstanden, als mein Kind noch ein Baby war. Es ist ein Porträt.«

Wir schauten mit weit aufgerissenen Augen das Bild an, aber wir sahen trotzdem kein Baby darauf. Da war überall nur gelbe und grüne Farbe und in der Mitte ein roter Punkt. Dann schauten wir wieder die Tante an, und jetzt fanden wir sie richtig spannend. Wir hatten gar nicht gewusst, dass es auch Mütter von roten Punkten gibt.

»Ihr fragt euch bestimmt, weshalb auf dem Bild kein Baby zu sehen ist«, sagte die Tante. »Das kommt daher, dass ich mehr das Gefühl malen wollte, das ich damals hatte. Um das Baby zu sehen, müsst ihr die Augen schließen und euch fallen lassen ...«

»Stopp!«, rief der Lehrer. »Hab ich Sie nicht gerade gewarnt?«

»Wovor?«, wunderte sich die Tante.

»Vor Wörtern. Vermeiden Sie Wörter wie ›fallen lassen‹, ›hinwerfen‹ oder auch ›rennen‹, ›klettern‹ und ›toben‹ – verstehen Sie?«

»Öööh ... nein.«

»Dann glauben Sie mir einfach. Ich habe Erfahrung. Ich bin, in aller Bescheidenheit, ein Meister meines Fachs«, sagte der Lehrer, und wir fanden ihn wirklich bescheiden. Schließlich war er außerdem noch ein Indianerhäuptling, Pekkas neuer Vater und ein Guru und Ideal.

»Darf ich dann weitermachen?«, fragte die Künstlerin.

»Aber bitte!«, sagte der Lehrer. »Seien Sie nur vorsichtig – Sie haben doch ein Handy?«

»Selbstverständlich.«

»Nur für den Fall, dass was passieren sollte.«

»Was kann denn hier schon passieren?«

»Nicht was hier passieren kann, ist die Frage, sondern wem es passiert«, sagte der Lehrer ernst.

Die Künstlertante runzelte wieder die Stirn und trat noch ein paar Schritte zurück. Jetzt stand sie mit dem Rücken an der Wand.

»Müssen die mich die ganze Zeit anstarren, ohne einen Mucks zu sagen?«, flüsterte sie dem Lehrer zu.

»Bleiben Sie ruhig und schauen Sie ihnen nicht in die Augen, dann kann nichts passieren«, belehrte sie der Lehrer.

»Mit jemandem zu reden, dem man nicht in die Augen schauen darf, ist schwierig«, beschwerte sich die Tante.

»Keine Angst, sie wissen, wer der Anführer des Rudels ist«, versuchte der Lehrer sie zu beruhigen.

»Und wer ist der Anführer?«, fragte die Tante.

»Na, wer wohl?«, sagte der Lehrer, der jetzt ein bisschen beleidigt klang. »Übrigens sollte man sich, wenn man so ängstlich ist, besser keine weiteren Kinder zulegen.«

Die Tante riss jetzt selber die Augen auf und starrte uns an, obwohl der Lehrer ihr davon abgeraten hatte. Wir fanden sie ganz schön komisch, aber vielleicht mussten Künstler so sein.

»Das nächste Gemälde erzählt – ich darf doch ›erzählen‹ sagen?«, fragte die Tante.

Der Lehrer lächelte ihr genauso freundlich zu, wie er uns in der Schule immer zulächelt, wenn wir uns blöd anstellen und er uns trotzdem Mut machen will.

»Dieses Gemälde erzählt also eine Geschichte. – Erinnert ihr euch an das Märchen von Rotkäppchen und dem Wolf?«

Natürlich erinnerten wir uns daran.

»Mein Gemälde erzählt die Geschichte aus einer etwas anderen Perspektive. Hier verwandelt sich der Betrachter sozusagen in den Wolf ...«

Die Tante warf dem Lehrer einen Blick zu, und der schüttelte freundlich lächelnd den Kopf.

»Na schön, der Betrachter verwandelt sich nicht in den Wolf. Stattdessen stellen wir die Sache auf den Kopf und ... «

»Stopp!«, rief der Lehrer. »Wir stellen nichts und niemanden auf den Kopf, ist das klar?«

Wir nickten und taten es nicht, nur für Pekka kam das Kommando zu spät. Er hatte sich schon auf den Kopf gestellt, und der Lehrer stellte ihn zurück auf die Füße. Wir anderen starrten mit weit aufgerissenen Augen auf das Gemälde, aber wir sahen nur Wolken von schwarzer und roter Farbe. Dann starrten wir die Künstlertante an, und sie starrte genauso zurück.

»Na schön«, sagte sie. »So viel zu dem Gemälde in Schwarz und Rot, bei dem wir uns vorsichtshalber gar nichts vorstellen.«

Dann gingen wir zu einer der Statuen auf weißen Sockeln, und die gefiel uns richtig gut. Es war ein aus Stein gemeißeltes Mädchen mit einem jungen Kätzchen im Schoß.

»Dies ist eine Statue«, sagte die Tante und schaute dabei den Lehrer an, der freundlich nickte.

Wir schauten solange die Statue an und gaben uns Mühe, sie auf eine neue Art zu sehen, wie der Lehrer gesagt hatte. Aber sosehr wir uns auch anstrengten, sie sah immer noch aus wie ein Mädchen mit einem Kätzchen. Es war wie verhext. Dabei wussten wir genau, dass das nicht sein konnte. Wenn ein roter Punkt ein Baby war und rote und schwarze Wolken ein ganzes Märchen erzählten, dann musste auch das Mädchen mit dem Kätzchen mehr als bloß ein Mädchen mit einem Kätzchen sein.

Pekka war der Erste, dem was einfiel. »Es soll noch mal Rotkäppchen sein«, vermutete er. »Aber warum ist der Wolf so klein?«

Die Künstlerin schaute abwechselnd uns und ihre Statue an. Sie sah irgendwie aus, als wüsste sie es auch nicht. Dann schaute sie zum Lehrer hin, aber der zuckte nur die Achseln.

»Äh ... ja … so viel zur Ausstellung«, sagte die Künstlertante. »Mehr gibt es dazu nicht zu sagen.«

»Na, sehen Sie, das ist doch wunderbar gelaufen«, sagte der Lehrer und klopfte der Tante anerkennend auf die Schulter.

»Danke«, sagte die Tante. »Aber ein bisschen nervös war ich schon. – Gut, dass Sie dabei waren! Mit Ihrer Erfahrung haben Sie mir sehr geholfen.«

»Alles nur Übungssache«, sagte der Lehrer bescheiden. »Das gilt für die Schule und genauso für zu Hause. Wenn Sie dafür noch einen kleinen Rat haben wollen: Sehen Sie zu, dass morgens und abends die Zähne geputzt und die Schlafenszeiten eingehalten werden, schaffen Sie den Computer aus dem Kinderzimmer, und lassen Sie sich nicht auf Diskussionen ein. Der Salat wird aufgegessen und Schluss! Lernen Sie, Nein zu sagen. ›Nein‹ ist das Elternwort Nummer eins und der Anfang aller Erziehungskunst.«

»Danke«, sagte die Künstlertante.

»Nichts zu danken«, sagte der Lehrer. »Wenn wir Künstler einander nicht helfen, wer dann?«

Als wir unsere Sachen von der Garderobe holen gingen, sahen wir die Tante im Büro hinter dem Schalter für die Eintrittskarten. Sie machte gerade das Medizinschränkchen auf. Wahrscheinlich bereitete sie sich auf die nächste Führung vor.

Auf dem Rückweg zur Schule kamen wir uns ganz schön zivilisiert vor. Die Kunstausstellung hatte uns richtig gut gefallen. Nur die Augen taten uns ein bisschen weh, aber das muss bei Kunst vielleicht so sein.

In den Nachrichten

Auch der Lehrer war mit der Kunstausstellung zufrieden. Er fand, der Besuch hätte uns gutgetan und der Künstlerin bestimmt auch.

Als wir zur Schule zurückkamen, stand da ein großer Lieferwagen, unter dem sich dicke Kabel ringelten. Es war ein Übertragungswagen vom Fernsehen, derselbe, der schon auf dem Schulhof gestanden hatte, als Pekka ein Rockstar war.4) Ein paar von den dicken Kabeln hatten die Fernsehleute genau wie letztes Mal ins Schulhaus verlegt, aber diesmal wollten sie keine Sendung über Pekka, sondern über unseren Lehrer machen.

4) Wer wissen will, wie das war: Es steht in »Ella und der Superstar«.

Unser Klassenzimmer war pickepackevoll mit Scheinwerfern, Kameras und fremden Erwachsenen.

»Sind Sie der komische Lehrer?«, fragte ein junger Mann mit einem komischen zotteligen Bart und einem T-Shirt, auf dem »Kaffeekocher« stand.

»Wenn hier was komisch ist, dann Ihr Bart«, sagte der Lehrer, aber das machte dem Kaffeekocher anscheinend nichts aus.

»Wir machen eine kleine Reportage über Sie, einverstanden?«, sagte er.

»Selbstverständlich«, sagte der Lehrer. »Von mir aus auch gern eine große. Ich habe Sie erwartet. Ist es für ein Erziehungsprogramm?«

»Eigentlich nicht.«

»Dann für eine Talkshow, zu der Sie mich einladen wollen?«

»Eigentlich auch nicht.«

»Dann wird es also eine Dokumentation über die großen Erzieher unserer Zeit – umso besser.«

»Nicht ganz.«

»Verstehe. Es geht also um die Nachricht, dass man mich zum Repräsentanten unseres Berufsstandes gewählt hat.«

»Nicht wirklich. Das heißt, aus der Nachrichtenredaktion kommen wir schon.«

»Aus der Nachrichtenredaktion, sehr schön«, sagte der Lehrer.

»Genauer gesagt, sind wir die Spezialisten für die kleinen lustigen Episoden am Ende der Nachrichten«, sagte der Kaffeekocher mit dem Zottelbart.

Dann machte er dem Kameramann ein Zeichen.

Jetzt gingen mit einem Knacks die Scheinwerfer an, und an der Kamera flackerte ein rotes Licht. Nur der Lehrer war noch nicht so weit. Jedenfalls sah er aus, als müsste er sich erst noch überlegen, ob er bei der Sache mitmachen sollte.

Inzwischen fing der Kaffeekocher an. Er nahm ein Mikrofon und redete in die Kamera.

»Haben Sie je darüber nachgedacht, weshalb Lehrer eigentlich keine Uniform tragen? Pfarrer, Polizisten, Piloten, Ärzte, sogar Weihnachtsmänner – alle tragen eine, nur unsere Lehrer nicht. Doch das könnte sich bald ändern. An der Schule, in der wir heute zu Besuch sind, gibt es einen Lehrer, der so eine Uniform entworfen hat.«

Der Kaffeekocher hielt dem Lehrer das Mikrofon vor die Nase.

»Es geht also um die kleine lustige Episode am Ende der Nachrichten«, sagte der Lehrer. »Na schön.«

»Könnten Sie uns etwas zu der Uniform erzählen?«, fragte der Kaffeekocher. »Gehören zum Beispiel die vielen Flecken darauf dazu?«

Der Lehrer schaute auf seinen bekleckerten Kittel, als sähe er ihn gerade zum ersten Mal.

»Sie meinen ... Das sind Abzeichen, Orden, wenn Sie so wollen«, sagte der Lehrer.

Dann gab er sich einen Ruck, und wir wussten, was das zu bedeuten hatte: Jetzt kam er in Fahrt.

»Einen blauen Klecks bekommt man, wenn man eine Schwimmstunde mit der ersten Klasse überlebt, und der braune Fleck bedeutet, dass ich in der Schulkantine mehr als tausend Portionen Hühnerfrikassee mit Karotten-Rosinen-Salat gegessen habe. Dann hätten wir hier das gelbe Geschmier am Ärmel, das den Angehörigen der Friedenstruppe auf dem Schulhof nach hundert überstandenen Schneeballschlachten verliehen wird. Der rote Streifen mit gesprenkelten Rändern ist ausnahmsweise keine Auszeichnung, sondern stammt von einem Elternabend, an dem ich ganz allein sechzehn Elternvertretern die Anschaffung von weicherem Toilettenpapier ausgeredet habe. Was haben wir noch? – Ach ja, der schwarze Punkt auf schmutzig-grauem Grund, der von der Schulleitung aus reinem Mitleid verliehen wird.«

»Und die kleinen grünen Spritzer am Kragen?«, fragte der Kaffeekocher voller Respekt.

»Das ist Wasserfarbe aus dem Malunterricht.«

»Interessant.«

»Zur Uniform gehört außerdem ein auf dem Kopf zu tragender Federschmuck, wie man ihn von Indianerhäuptlingen kennt.«

»Wirklich?«

»Ja. Er entspricht dem goldenen Helm, der hierzulande dem besten Eishockeyspieler der Saison verliehen wird. Den Federschmuck trägt wechselweise der Lehrer mit der größten Klasse und den zerlesensten Schulbüchern. Der augenblickliche Träger bin ich. Ich habe ihn heute nur für einen Museumsbesuch abgesetzt, aus praktischen Gründen.«

»Wow!«, sagte der Kaffeekocher.

»Und das ist noch nicht alles.«

Der Lehrer war richtig gut in Fahrt. Wir waren begeistert.

»Ich fürchte nur, unsere Zeit geht allmählich zu Ende«, sagte der Kaffeekocher zaghaft.

»Unsere Zeit ist zu Ende, wenn ich es sage«, sagte der Lehrer, und jetzt klang er wie manchmal, wenn es zur Pause klingelt und wir gleich losrennen wollen. Dann grapschte er sich das Mikrofon.

»Ich plane nicht nur eine Lehreruniform, sondern auch den Börsengang unserer Schule. Die Aktien werden ausschließlich an Lehrer ausgegeben. Wir bekommen eine Aktie pro unterrichtetem Schüler, und sobald es einer von ihnen zum Leiter eines großen Unternehmens bringt, fließt ein Teil seines Gehalts an die Lehrer, die ihn unterrichtet haben. Dasselbe gilt für Eishockeyspieler, Popsternchen oder Models, die ihre erste Million verdienen.«

»Eine ziemlich abenteuerliche Idee«, sagte der Kaffeekocher und versuchte, sich das Mikrofon zurückzuholen.

Der Lehrer hielt es fest, und wir dachten schon, es gibt eine Schlägerei, aber dann setzte der Lehrer seinen Rudelführerblick auf, und der Kaffeekocher mit dem Zottelbart gab nach. Unser Lehrer kann echt gut mit Hunden, und mit Fernsehleuten anscheinend auch.

»Zu den Aktien käme die Regelung, wenn ein Lehrer aus welchen Gründen auch immer vorzeitig aus dem Dienst ausscheidet«, fuhr der Lehrer fort. »Die Regelung lautet, dass man ihm zum Dank alle seine Schüler mit Gold aufwiegt.«

»Das ist ziemlich viel«, keuchte der Kaffeekocher, der von dem Gerangel ums Mikrofon noch ganz aus der Puste war.

»Kinder sind nun mal das Wertvollste, was wir haben«, sagte der Lehrer.

»Darf ich fragen, ob’s das dann war?«, fragte der Kaffeekocher beinahe schüchtern.

»Nein«, sagte der Lehrer mit seinem Rudelführerblick. »Hinzu kommt das Recht auf einen Lieblingsplatz, ganz gleich, ob es sich um einen Felsen, einen Baumstumpf oder einen Mooshügel handelt. Lieblingsplätze müssen geschützt werden, und das gilt nicht nur für Lehrer, sondern für alle. Sogar für Schüler!«

Jetzt gab der Lehrer das Mikrofon zurück.

»Und?«, sagte er. »Wie hat es Ihnen gefallen?«

»Ich weiß nicht ... Ich meine, das sind alles ernste Dinge, und es sollte ja um die kleine lustige Episode am Schluss gehen.«

Der Kaffeekocher kraulte nachdenklich seinen Zottelbart.

»Ich fand es lustig genug«, sagte der Lehrer.

Die Wiege der Zivilisation

Wir waren ein bisschen aufgeregt, weil man schließlich nicht jeden Tag das Parlament besuchen darf. Das durften wir nämlich. Der Lehrer fuhr mit uns hin, mit dem Zug. Das heißt, erst sagte er noch was Komisches, was wir nicht verstanden. Er sagte:

»Wir nehmen das erst in der übernächsten Klasse im Geschichtsunterricht durch, aber merkt euch schon mal: Das Parlament ist die Wiege der Zivilisation.«

»Und was wird da gewogen?«, fragte Pekka.

»Gar nichts«, wusste Timo, der alles weiß. »Was du meinst, ist eine Waage. Eine Wiege ist ein Babybett, in dem man Babys in den Schlaf schaukeln kann. Auf einer Waage wird gewogen, in einer Wiege geschlafen. So kannst du’s dir merken.«

Wir anderen wussten natürlich, was eine Wiege war, vor allem wir Mädchen, aber wie Timo es Pekka erklärte, fanden wir trotzdem klasse. Timo wird bestimmt mal Lehrer oder so was Ähnliches, ein weltberühmter Wissenschaftler zum Beispiel.

Aber dass das Parlament ein Schaukelbett der Zivilisation sein sollte, fanden wir immer noch komisch. Hieß das, dass die Zivilisation darin schlief? Und wenn sie gerade schlief, wenn wir kamen, was dann? Dann war es dort doch so langweilig wie im Zoo, wenn die wilden Löwen nur braune Hubbel irgendwo ganz hinten in der Ecke des Geheges sind. Aber was konnten wir machen? Wir hofften eben, dass die Zivilisation wenigstens mal kurz aufwachte, wenn wir da waren, und vielleicht ein bisschen hin und her ging, falls die Zivilisation Beine hatte, was wir ja auch nicht wussten.

Das Haus von unserem Parlament steht ein bisschen höher, und es führt eine ganz schön steile Treppe hi-nauf. Als wir die hochgeklettert waren, wunderten wir uns überhaupt nicht mehr, dass die Zivilisation so viel schlief. Wir hätten uns nämlich am liebsten auch hingelegt, und ein Schaukelbett wäre dafür gar nicht schlecht gewesen. Nur der Lehrer war noch topfit, und das war auch gut so, weil er sich oben gleich aufregen musste. In der großen Eingangshalle stand nämlich ein Wachtmeister, der alle Besucher kontrollierte.

»Wie, den Kopfschmuck absetzen?«, regte sich der Lehrer auf. »Warum soll ich meinen Kopfschmuck an der Garderobe lassen? Müssen Feuerwehrmänner auch ihre Helme an der Garderobe lassen, wenn sie ein Feuer löschen kommen? Oder Polizisten ihre Mützen, wenn sie hier Ganoven festnehmen? Der Federschmuck ist Teil meiner Dienstkleidung, außerdem bin ich aus dem Fernsehen bekannt. Sehen Sie nie fern?«

Die Eingangshalle war wirklich groß, und die Stimme des Lehrers hallte darin ganz toll, aber der Wachtmeister wollte trotzdem, dass der Lehrer seinen Kopfschmuck an der Garderobe ließ. Es ging noch eine Weile hin und her, aber dann gab der Lehrer nach.

»Wenn hinterher auch nur eine Feder geknickt ist, gründe ich eine Indianerpartei und stürze die Regierung«, murmelte der Lehrer, als er uns zu dem Balkon führte, auf dem Besucher sitzen dürfen. Wir trippel-ten in einer Schlange hinter dem Lehrer her, das heißt, alle außer Pekka, der eine Toilette suchen gegangen war.

Wir fanden alle, dass die Zivilisation eine sehr schöne Wiege hatte. Sie war rund und sah aus wie ein großer Saal mit Tischen und festgeschraubten Stühlen. Ganz vorne in der Mitte war ein hohes Podest und links und rechts davon zwei niedrigere. Hinter dem hohen Podest saß ein Mann mit einem Hammer. Das musste der Hausmeister sein, der gerade was reparierte, jedenfalls klopfte er mit dem Hammer auf dem Podest herum. Wir mussten lachen, als wir sahen, dass es ein Holzhammer war. Mit Holzhämmern hatten wir zuletzt im Kindergarten gespielt.

Vor den Podesten standen zwei Rednerpulte, und hinter einem stand eine Frau, die gerade eine Rede hielt. Erst überlegten wir, ob sie vielleicht die Zivilisation war. Aber dann hörten wir, dass sie lauter schwierige Wörter benutzte, die man überhaupt nicht verstand, und wir fanden, das würde die Zivilisation bestimmt nie tun. Schließlich sollte sie ja was für alle sein. Die Frau redete immer weiter, und wir wurden vom Zuhören unheimlich müde. Aber kurz bevor uns die Augen zufielen, kam Timo drauf, was mit der Frau los war: Sie redete absichtlich so, damit die Zivilisation schön einschlafen konnte. Was die Frau erzählte, war eine Gutenachtgeschichte. Und dann entdeckte Hanna was. Sie zeigte mit dem Finger auf einen Mann im grauen Anzug, der genau unter uns mit den Armen und dem Kopf auf dem Tisch zu schlafen schien.

»Das muss die Zivilisation sein!«, flüsterte Hanna.

»Dass sie wie ein Mann aussieht, hätte ich nicht gedacht«, flüsterte Tiina.

»Ich find’s unheimlich«, flüsterte ich.

»Eine Glatze hat sie auch«, flüsterte Timo.

»Und wenn sie nicht bald aufwacht, zieh ich ihr die Ohren lang«, knurrte der Rambo.

»Mag jemand ein Pfefferminz?«, fragte Mika.

Wir mochten natürlich alle welche, dann passten wir wieder auf, was unten passierte. Aber es passierte nichts, und ohne Mikas Pfefferminzbonbons wären wir wahrscheinlich doch noch eingeschlafen. Sie waren so hart, dass man sie nicht zerbeißen konnte, aber zum Lutschen waren sie lecker.

»Wir haben einen guten Tag erwischt«, flüsterte uns der Lehrer zu. »Gleich nach der Rede stimmen die Abgeordneten über ein neues Gesetz ab.«

Das war natürlich spannend, aber genau da passierte noch was viel Spannenderes: Unten im Saal tauchte Pekka auf. Wir mussten ein bisschen schmunzeln, als wir sahen, dass er sich umschaute, als würde er jemanden suchen. Er konnte ja nicht wissen, dass wir oben auf dem Besucherbalkon saßen und ihn beobachteten. Der Lehrer hatte Pekka auch schon entdeckt, das hörte man an seinem leisen Stöhnen.

Die Frau am Rednerpult schien mit der Gutenachtgeschichte langsam zum Ende zu kommen.

»Abschließend bleibt mir nur die Feststellung, dass wir auf Regierungsseite für die Ausweisung neuer Schutzgebiete keinerlei Notwendigkeit sehen. Die vorhandenen Schutzgebiete reichen unseres Erachtens vollkommen aus. Ich danke für Ihre Aufmerksamkeit.«

Pekka stand inzwischen genau neben ihrem Rednerpult und fragte: »Bist du hier die Direktorin oder so was?«

Wir mussten lachen. Die Gutenachtgeschichtentante sollte eine Direktorin sein! Pekka kapiert auch nie was.

»Wie kommt denn der neugierige junge Mann hierher?«, wunderte sich die Tante.

»Ich suche die Zivilisation und wollte fragen, ob sie hier schläft?«, ließ Pekka nicht locker. Pekka ist unser Klassendödel, aber er kann ganz schön hartnäckig sein.

»Äh ... also ... nein, hier schläft die Zivilisation natürlich nicht, im Gegenteil: Gerade hier ist sie ausgesprochen lebendig.«

Das überraschte uns jetzt, denn der Glatzkopf schlief immer noch wie ein Murmeltier. Und dass er die Zivilisation sein musste, stand für uns fest. Warum hätte ihm die Frau sonst eine Einschlafgeschichte erzählen sollen? Die Tante war eine Märchentante, darum erzählte sie den Unsinn von der lebendigen Zivilisation, wenn jeder sehen konnte, wie sie ratzte.

»Soll das hier eine Feier sein?«, fragte Pekka jetzt.

»So was Ähnliches«, sagte die Tante, aber inzwischen wussten wir ja, dass sie eine Märchentante war.

»Und was feiert ihr?«, fragte Pekka.

»Dass wir in unserem schönen Land genügend Schutzgebiete haben und keine neuen mehr brauchen«, sagte die Frau, aber wenn man genau hinhörte, merkte man, dass sie flunkerte und dabei ein bisschen ein schlechtes Gewissen hatte.

»Mein Mutter sagt, man kann Tiere und Pflanzen und alles gar nicht genug schützen«, sagte Pekka.

»Aha«, sagte die Tante.

»Ja«, sagte Pekka. »Und meine Mutter ist Direktorin.«

Jetzt wusste die Tante nicht mehr, was sie sagen sollte. Wir oben auf dem Balkon aber auch nicht. Egal, was Pekka sonst für ein Dödel war, jetzt gerade war er klasse.

»Äh … nun ja …«, sagte die Tante. »Da hat deine Mutter natürlich recht. Uns fehlt für neue Schutzgebiete nur das Geld.«

»Ich kann dir welches leihen«, sagte Pekka und fummelte einen Euro aus der Hosentasche. Es war sein Geld für die Straßenbahn zum Bahnhof, wie wir wussten. Wenn er ihr das gab, musste er bis zum Bahnhof zu Fuß gehen.

»Nicht!«, rief der Lehrer ihm zu. »Wir verlangen Schutzgebiete ohne zusätzlichen Obolus!«

Pekka schaute um sich, weil er ja nicht wusste, woher die Stimme des Lehrers kam.

»Nicht!«, riefen wir alle. »Wir verlangen Schutzgebiete ohne zusätzlichen Obelix!«

»Ruhe im Saal!«, rief der Hausmeister und klopfte mit seinem Hammer auf den Tisch, was komisch war, weil er dabei viel mehr Lärm machte als wir. Wir schauten nach unten, ob vielleicht die Zivilisation davon aufwachte, aber sie ratzte weiter.

Der Tante war die Sache mit Pekka echt peinlich, das sah man genau.

»Nun ... es ist … äh … ja nicht so, dass wir uns Volkes Stimme verschließen würden«, sagte sie und blätterte in dem Stapel Papiere, der noch vor ihr auf dem Rednerpult lag. »Da wäre zum Beispiel die Sache mit dem Felsen, für dessen Schutz sich eine ganze Schulklasse mit ihrem Lehrer einsetzt. Dafür würde das Geld noch so eben reichen. Wir müssten darüber natürlich abstimmen, aber ich denke, da sind wir uns über alle Parteien hinweg einig. – Kolleginnen und Kollegen, ich bitte um Ihre Zustimmung!«

Wir waren gespannt, was jetzt passierte, aber es passierte nichts. Die Onkel und Tanten an den vielen Tischen machten keinen Mucks. Vielleicht ging es ihnen wie der Zivilisation, außer dass sie im Aufrechtsitzen schlafen konnten.

»Tut mir leid«, sagte die Tante zu Pekka. »Es sieht so aus, als fände der Vorschlag keine Mehrheit.«

Aber da hatte sie zum Glück unrecht. Genau da nämlich fiel Mika die Pfefferminzbonbonschachtel von der Brüstung des Balkons, und die harten Bonbons prasselten der Zivilisation direkt auf die Glatze.

»Warum muss so was immer mir passieren?«, schniefte Mika, aber das wussten wir auch nicht.

Dafür sahen wir, als wir den Bonbons nachschauten, die Zivilisation aufwachen.

»Äh … wie … ja, selbstverständlich stimme ich zu«, sagte sie und tappte mit der Hand auf einen Knopf auf ihrem Tisch.

Auf einer Anzeigentafel hinter dem Hausmeister leuchtete jetzt ein grünes Lämpchen auf. Dann drehten sich alle im Saal nach der Zivilisation um, und gleich darauf leuchtete ein zweites grünes Lämpchen auf, dann ein drittes, und am Ende leuchtete die ganze Anzeigentafel grün.

»Heißt das, dass die Toilette endlich frei ist?«, wollte Pekka wissen.

»Das heißt, dass unser Land soeben ein neues Schutzgebiet bekommen hat«, sagte die Tante.

»Und darf man dort pinkeln?«, fragte Pekka, der echt hartnäckig sein kann.

»Da muss ich nachsehen«, sagte die Tante und blätterte wieder in ihren Papieren. »Doch … ja, das darf man, vorausgesetzt, man ist eins der seltenen Rindfleisch fressenden Riesenschnabelhörnchen.«

»Dann geht das in Ordnung«, sagte Pekka. »Wenn du willst, kannst du die Männer mit den gelben Helmen fragen.«

Pekka ging dann auf die Toilette, und wir gingen bald zur Eingangshalle, damit wir ihn nicht verpassten. Die Märchentante stand immer noch nachdenklich am Rednerpult, und die Zivilisation schlief wieder ein, aber das war schließlich ihre Sache. Mika quengelte noch ein bisschen, weil er unbedingt seine Pfefferminzbonbons holen wollte, aber der Lehrer blieb hart. Bonbons vom Boden aufsammeln ginge gar nicht, behauptete er. Das sei einfach kein zivilisiertes Benehmen.

Morgen kommen sie

Der Lehrer hatte das Klassenzimmer wieder eingeräumt. Unsere Tische und Stühle standen an ihren Plätzen, und vorne stand der Lehrertisch. Alles war wieder wie früher, nur der Lehrer kam zu spät. Seine Frau hatte ihn zum Arzt geschickt, damit er endlich einen Test machte, ob seine Pusteln vielleicht doch davon kamen, dass er gegen was allergisch war.

Wir schmückten so lange das Klassenzimmer für die ausländischen Schulräte. Hanna schnitt Blumen aus Seidenpapier aus, und ich klebte Stiele und Blätter aus Pappe daran. Tiina klebte die fertigen Blumen dann ans Fenster. Timo klebte den Zeigestock des Lehrers, den er beim Fechten gegen den Rambo zerbrochen hatte, Mika weinte, weil ihm der Zeigefinger in der Nase klebte, und der Rambo drohte, jedem eine zu kleben, der ihn zwingen wollte, beim Schmücken des Klassenzimmers mitzuhelfen. Nur Pekka saß brav auf seinem Platz, weil er mit der Hose am Stuhl festklebte.

Wir waren ganz aufgeregt, dass die ausländischen Schulräte ausgerechnet zu uns kommen sollten.

»Stellt euch vor, der Lehrer wird befördert«, sagte Tiina.

»Was kann man als Lehrer eigentlich werden, wenn man befördert wird?«, fragte Hanna.

»In jedem Fall was ganz Besonderes«, sagte ich.

»Sonderschullehrer sind zum Beispiel was Besonderes«, wusste Timo.

»Mein Vater wird vielleicht auch befördert«, sagte Pekka. »Von meiner Mutter.«

»Welcher Vater jetzt?«, fragten wir.

»Der alte«, sagte Pekka. »Meine Mutter sagt, wenn er so weitermacht, befördert sie ihn eines Tages zum König der Couch-Kartoffeln.«

Wenn Pekkas alter Vater zum König der Couch-Kartoffeln befördert wurde, konnte dann sein neuer Vater vielleicht zum König der Lehrer befördert werden? Das hätten wir eine tolle Idee gefunden, vor allem weil er dann vielleicht ein Schloss bekommen hätte, das auch für das neue Baby und seine zweite Familie reichte, also Pekka und seine Eltern. Natürlich konnte das alles nur klappen, wenn die Sache mit den ausländischen Schulräten nicht schiefging, aber an uns sollte es nicht liegen. Wir würden uns anstrengen wie noch nie.

»Die Besucher kommen morgen schon«, erzählte der Lehrer, als er vom Arzt zurückkam. »Sie wollen sehen, wie wir Finnen schulmäßig ticken, und das werden wir ihnen zeigen.«

Dass wir ticken sollten, war neu, aber wenn es für den Lehrer wichtig war, würden wir es probieren.

»Ihr müsst euch keine Sorgen machen«, sagte der Lehrer, der natürlich merkte, dass wir wegen dem Ticken ein bisschen unruhig wurden. »Die Besucher wollen eine ganz gewöhnliche finnische Schulstunde sehen.«

Und dann studierten wir eine ganz gewöhnliche Schulstunde ein. Es war richtig toll und spannend, weil es mal was anderes und vollkommen Neues war.

Als Erstes übten wir eine höfliche Begrüßung. Dazu ging der Lehrer aus dem Klassenzimmer, und als er zurückkam, standen wir auf. Es war echt zivilisiert, und wir konnten es richtig gut, nur Pekka nicht, weil seine Hose immer noch am Stuhl festklebte. Der Lehrer lüpfte erst Pekka aus der Hose und riss dann die Hose vom Stuhl. Wir staunten, dass auf Pekkas Unterhose Autos abgebildet waren. Sonst waren es immer Raketen.

»Ein Geburtstagsgeschenk von meiner Oma«, erklärte Pekka. »Mein Vater hat die gleichen.«

»Welcher jetzt?«, fragten wir.

»Der alte«, sagte Pekka.

»So«, sagte der Lehrer, als Pekka die Hose wieder anhatte. »Du schraubst jetzt die Klebertube fest zu, und wir anderen machen inzwischen weiter. – Guten Morgen!«

»Guten Morgen, Herr Lehrer!«, antworteten wir.

»Setzt euch bitte!«, sagte der Lehrer höflich.

»Wohin?«, fragte Mika.

»Hört mit dem Blödsinn auf!«, sagte der Lehrer. »Außerdem melden wir uns, wenn wir was zu sagen haben!«

Und schon fing Mika an zu heulen. Er ist echt eine schlimme Heulsuse.

»Und wir bohren auch nicht in der Nase!«, sagte der Lehrer, und schon musste Mika noch viel schlimmer heulen, weil er ja nichts dafür konnte, dass sein Finger in der Nase klebte.

Als der Lehrer Mikas Finger aus der Nase gedreht hatte, malte er einen Kreis an die Tafel.

»Was ist das?«, fragte er.

»Das Ei eines Riesenschnabelhörnchens?«, sagte Timo, der sonst alles weiß. Aber diesmal lag er falsch.

»Das nennt man einen Kreis«, sagte der Lehrer. »Merkt euch das!«

»Wie?«, fragte Pekka.

»Hört mit dem Blödsinn auf!«, sagte der Lehrer.

Dann hob er den frisch geklebten Zeigestock in Richtung der großen Landkarte, die er in der Ecke neben der Tür aufgehängt hatte.

»Was ist das?«, fragte er und tippte mit dem Stock auf einen roten Fleck auf der Karte.

»Der Zeigestock«, sagte Timo. »Aber Vorsicht, der Kleber ist noch nicht trocken!«

»Das ist Tokio, merkt euch das!«, sagte der Lehrer, der Timo anscheinend nicht gehört hatte.

Wir wunderten uns ein bisschen, weil uns neu war, dass der Zeigestock einen Namen hatte, aber es ging noch weiter. Der Lehrer klopfte noch dreimal mit dem Zeigestock auf rote Flecken und rief jedes Mal einen anderen Namen:

»Berlin!«

»London!«

»Paris!«

»Die Namen könnt ihr morgen im Schlaf!«, sagte er, und das fanden wir ganz schön schwer. Der Zeigestock hatte ja fast so viele Namen wie Pippi Langstrumpf.

Danach tauschte der Lehrer die Landkarte gegen ein großes Bild, auf dem entweder Koj oder Ote zu sehen war. Genau wussten wir das nicht, weil sie sich ziemlich ähnlich sehen. Der Lehrer erklärte uns, das auf dem Bild sei ein Kojote, und zur Zivilisation gehöre auch, dass man die Tiere fremder Länder kennt.

Ganz zum Schluss sagte der Lehrer noch, wir sollten die Lesebücher herausholen, aber die hatten wir natürlich zu Hause, weil er ja selbst gesagt hatte, dass von jetzt an unsere Gehirne unsere Schulbücher seien. Unsere Gehirne hatten wir natürlich alle dabei, wahrscheinlich sogar Pekka, obwohl man es bei ihm nicht so merkt. Nur Mika beschwerte sich, dass ihm niemand gesagt hätte, was er alles mitbringen sollte, sonst hätte sich seine Mutter darum gekümmert.

»Macht nichts«, sagte der Lehrer. »Wir verlassen uns auf unsere Kreativität, dann kann sowieso nichts schiefgehen. Und zum Ende der Stunde tragen wir den ausländischen Besuchern ein Stück aus dem Kalevala vor, das wird der feierliche Höhepunkt der Veranstaltung. Kleine Blondschöpfe, die mit leuchtenden Augen unsterbliche Rosinen aus unserer Nationaldichtung picken – euer Anblick wird den Geist unserer Besucher emporschnellen lassen zu den Sternen, und sie werden verstehen, wo die finnische Zivilisation ihren tiefen Ursprung hat!«

Wir verstanden kein Wort, aber die Augen des Lehrers leuchteten, als er jetzt von einem zum anderen sah.

»Was ist das Kalevala?«, fragte Hanna.

Das Leuchten in den Augen des Lehrers verschwand so schnell, wie es gekommen war. Er seufzte tief und zog ein dickes Buch aus seiner Aktentasche.

»Das Kalevala ist ein Buch, dessen Anfang wir jetzt auswendig lernen. – Achtung, alle sprechen mir nach!«

Er schlug das Buch auf, und es ging los.

»Mich verlangt in meinem Sinne.«

»Mich verlangt in meinem Sinne.«

»Mich bewegen die Gedanken.«

»Mich bewegen die Gedanken.«

»An das Singen mich zu machen.«

»An das Singen mich zu machen.«

»Mich zum Sprechen anzuschicken.«

»Mich zum Sprechen anzuschicken.«

»Stammesweise anzustimmen.«

»Stammesweise anzustimmen.«

»Schwammesweise anzuschwimmen.«

»Pekka, sei still!«

»Pekka, sei still!«

»Sippensang nun anzuheben.«

»Sippensang nun anzuheben.«

»Sippensang, zwippenzwang, gleich gibt’s was auf den Zwickel!«

»Rambo, sei still!«

»Rambo, sei still!«

»Ihr müsst nicht alles nachsprechen!«

»Ihr müsst nicht alles nachsprechen!«

»Hört mit dem Blödsinn auf!«

»Hört mit dem Blödsinn auf!«

»Na schön, dann sprecht eben alles nach!«

»Na schön, dann sprecht eben alles nach!«

»Blaukrautbleibtblaukrautundbrautkleidbleibtbrautkleidinulmundumulmundumulmherumfischersfritzfischtfrischefischefrischefischefischtfischersfritz.«

Das Letzte sagten wir nicht mehr nach. Wir fanden das Kalevala spannend, aber den Schluss echt ein bisschen schwierig. Außerdem fing Mika wieder an zu heulen, weil angeblich alles viel zu schnell ging, vor allem für seine Mutter, und der Rambo drohte, dass er jedem einen Knoten in die Zunge macht, der ihn noch mal so einen Blödsinn nachsprechen lässt.

»Und jetzt das Wichtigste«, sagte der Lehrer, der sich anhörte, als wäre er auch ein bisschen aus der Puste. »Notsignale!«

Wir wussten erst gar nicht, was er meinte, aber dann erklärte er es uns. Er hatte sich drei Notsignale ausgedacht, die nur wir verstanden:

Wenn der Lehrer mit dem linken Auge blinzelte, sollten wir still sein und lächeln.

Wenn der Lehrer mit dem Zeigefinger seine Nase rieb, sollten wir den Kopf schütteln.

»Aber das letzte Signal ist das Wichtigste«, sagte er. »Das benutzen wir nur im alleräußersten Notfall!«

Dann klatschte er in die Hände.

»Wenn ihr das hört, rennt ihr aus dem Klassenzimmer und schaut nicht zurück. – Ist das klar?«

Klar war das klar. Wir freuten uns schon auf morgen und die ganz gewöhnliche Schulstunde, die bestimmt toll wurde. Die Gäste würden staunen, und unser Lehrer würde der König der Lehrer werden, da waren wir uns ganz sicher.

Der wichtigste Tag meines Lebens

»Ich bin nervös«, sagte der Lehrer.

»Wegen dem Allergietest?«, fragte seine Frau.

Tatsächlich hatte der Lehrer gerade besonders viele Pusteln im Gesicht.

»Nein, wegen morgen«, sagte er. »Wenn die ausländischen Schulräte kommen.«

Der Lehrer und seine Frau waren auf einem Abendspaziergang mit ihrem Kind und den Hunden und machten gerade am Fuß unseres Felsens halt. Oben auf dem Felsen lagen wir, und es war richtig gemütlich. Nicht weit von der Stelle, wo der Lehrer und seine Familie standen, gab es jetzt ein Schild, darauf stand:

Schutzgebiet – Nistplatz des Riesenschnabelhörnchens. Kühe sind an der Leine zu führen.

Die Gelbhelme hatten das Schild aufgestellt, und wir waren gerade noch rechtzeitig gekommen, um ihnen dabei zuzusehen. Der Chef war auch dabei gewesen, aber nicht aus dem Lieferwagen ausgestiegen. Er hatte die ganze Zeit nur wütend Mika angestarrt, der sein Batman-Kostüm anhatte. Wir fanden das seltsam, weil Batman doch eigentlich jedermanns Freund ist.

»Es wird schon gut gehen«, hörten wir die Frau des Lehrers sagen.

»Es ist der wichtigste Tag meines Lebens.«

»Und was ist mit dem Tag, an dem unser erstes Kind geboren wurde?«

»Ich meinte, es ist der zweitwichtigste Tag meines Lebens.«

»Und was ist mit dem Tag, an dem wir geheiratet haben?«

»Der drittwichtigste, einverstanden.«

»Und was ist mit dem Tag, an dem wir uns zum ersten Mal begegnet sind? Oder dem Tag, an dem du den ersten Kuss von mir bekommen hast? Oder dem, an dem du erfahren hast, dass wir ein zweites Kind bekommen? Oder dem, an dem wir Koj und Ote zu uns genommen haben?«

»Sagen wir so: Morgen ist einer der wichtigsten Tage meines Lebens.«

»Heute hast du übrigens Staubsaugtag, der ist auch wichtig.«

»Und auf jeden Fall bin ich nervös.«

»Es wird schon gut gehen. Ich bin stolz auf dich.«

»Wirklich?«

»Ja. Du bist ein guter Lehrer und außerdem ein guter Mensch.«

Aber nicht nur der Lehrer war nervös, wir waren es auch. Wir wollten natürlich, dass alles gut ging und der Lehrer alles so hinkriegte, wie er wollte. Schließlich war es unser Lehrer, der dann der König der Lehrer werden würde. Wir nahmen uns vor, alles zu geben, damit die ausländischen Besucher sahen, wie zivilisiert wir waren.

»Wusstest du übrigens, dass genau hier ein Hochhaus gebaut werden sollte?«, fragte die Frau des Lehrers.

»Ja«, sagte der Lehrer.

»Und wusstest du, dass es jetzt doch nicht gebaut werden darf, weil sie den Felsen hier zum Schutzgebiet erklärt haben?«

»Nein«, sagte der Lehrer.

»Aber du weißt, dass das alte Haus jetzt zum Verkauf steht? Es heißt, man kann es günstig bekommen, weil niemand in einem Haus wohnen will, auf dessen Hof der Nistplatz eines Riesenschnabelhörnchens liegt.«

»Ach?«, sagte der Lehrer.

Danach war es eine Weile still. Wir hörten nur, wie Koj und Ote den Fuß des Felsens beschnupperten und das Kind des Lehrers auf dem Hof herumwuselte.

Dann hörten wir den Lehrer seufzen.

»Ich mag das Häuschen schon immer«, sagte die Frau des Lehrers. »Und der Felsen ist mein Lieblingsplatz. Es wäre schön, hier zu wohnen.«

»Dazu fehlt uns das Geld«, sagte der Lehrer.

»Dann lass uns das Auto verkaufen, wir brauchen es nicht«, sagte seine Frau.

Dazu sagte der Lehrer nichts. Wir hörten ihn nur wieder seufzen und nach einer Weile sagen:

»Und was, wenn ich gegen Halbkojoten allergisch bin?«

Eine ganz gewöhnliche Schulstunde

Der weiße Kittel des Lehrers sah aus wie frisch gewaschen, ohne einen einzigen Wasserfarbenklecks. Wahrscheinlich hatte ihn die Frau des Lehrers gewaschen. Und wahrscheinlich hatte sie ihm auch den Kopfschmuck versteckt, sonst hätte er ihn bestimmt getragen. Der Lehrer hatte ihn am Morgen nirgends gefunden, obwohl er ihn am Tag zuvor extra mit glatt gestrichenen Federn auf den Flurtisch gelegt hatte. So hat er es uns jedenfalls später erzählt.

Es waren vier ausländische Schulräte, die uns besuchen kamen. Der japanische hatte schwarze Haare, und der deutsche hatte große Hände. Der französische war in Wirklichkeit eine Schulrätin in einem schönen Kleid, und der englische hatte große Zähne. Außerdem war der nette finnische Schulrat dabei, der seinen Kindern immer so leckere Schinkennudeln mit Muskat- nuss kochte.

»Lasst euch bitte nicht von uns stören!«, sagte der finnische Schulrat. »Tut einfach so, als wären wir gar nicht da.«

»Du liebe Güte, den Besuch hatte ich ganz vergessen!«, sagte der Lehrer.

»Umso besser. Wir wollen ja gerade eine gewöhnliche Schulstunde miterleben.«

»Und jetzt wird es eine ganz und gar gewöhnliche«, versicherte der Lehrer. »Wir haben weder geübt noch etwas Spezielles einstudiert – gar nichts.«

Dann klopfte es, und die Tür ging auf. Auch die Direktorin kam, um die Stunde mitzuerleben.

»Du hättest doch nicht zu kommen brauchen«, sagte der Lehrer.

»Ich will dabei gewesen sein, wenn hinterher die Beschwerden kommen«, sagte die Direktorin.

»Statt zu unken, solltest du mir dankbar sein. Ich mehre das Ansehen der Schule und bringe sie ins Gespräch.«

»So oder so«, murmelte die Direktorin und setzte sich zu den anderen auf die Stühle, die wir ganz hinten im Klassenzimmer für die Besucher aufgestellt hatten.

Der Lehrer nickte den Besuchern lächelnd zu, und als wir uns nach ihnen umdrehten, sahen wir, dass der japanische Schulrat dem finnischen etwas zuflüsterte.

»Er möchte wissen, ob alle Lehrer in Finnland so einen Kittel tragen«, sagte der finnische Schulrat, der anscheinend alles hin und her übersetzen musste.

»Noch nicht«, antwortete der Lehrer.

Dann war alles bereit. Wir konnten loslegen.

»Guten Mo ...«, begann der Lehrer. Dann bemerkte er Pekka.

Wir waren ein bisschen nervös, ob ihm Pekkas Kleider gefielen, obwohl wir alle fanden, dass Pekka darin toll aussah. Timo hatte es sich ausgedacht: Wenn Pekka jetzt auch der Sohn des Lehrers war und wenn der Lehrer König wurde, dann wurde Pekka logischerweise ein Prinz, und wie Prinzenkleider aussehen, weiß man ja. Deshalb hatten wir Pekka eine Krone aus einem Klopapierpappröllchen aufgesetzt und sie mit einem Gummiband festgemacht, damit sie nicht runterfiel. Sie war nur leider trotzdem runtergefallen, weil das Gummiband zu kurz war oder vielleicht auch Pekkas Kopf zu groß. Jedenfalls hatten wir keine Zeit, die Sache zu reparieren, also hatten wir ihm die Krone mit Kleber vorne auf die Stirn geklebt, und Mika hatte Pekka noch seinen Batman-Umhang geliehen, weil Prinzen natürlich einen Umhang brauchen. Mika ist zwar eine alte Heulsuse, aber er ist trotzdem ein guter Freund. Nur ein Schwert hatte Pekka nicht, dafür hatte er seinen Eishockeyschläger mitgebracht. Wenn er schon ein Prinz sein sollte, wollte er wenigstens ein Eisprinz sein.

Der Lehrer war sprachlos, wahrscheinlich weil ihm die Prinzenkleider so gut gefielen. Wir fanden aber auch, dass Pekka mit seinem schwarzen Umhang und der Krone und dem Eishockeyschläger eine prächtige Erscheinung war. Nur Hanna erinnerte er angeblich mehr an ein Riesenschnabelhörnchen mit dem Schnabel auf der Stirn, aber wahrscheinlich wollte sie ihn nur piesacken.

Der Lehrer sagte immer noch nichts, aber dann beugte er sich zu Pekka hinunter. Wir waren gespannt, was jetzt kam.

»Pekka, ich glaube, ich habe meinen Geldbeutel im Auto vergessen. Könntest du ihn mir bitte holen?«, sagte der Lehrer und gab Pekka den Autoschlüssel.

Wir staunten erst, aber dann verstanden wir, was das bedeutete: Der Lehrer hatte Pekka als Prinz angenommen, sonst hätte er ihm nie im Leben den Schlüssel von seinem neuen Auto gegeben! Wir waren echt gerührt.

»Okay«, sagte Pekka. »Spitze!«

Als Pekka gegangen war, lächelte der Lehrer wieder zu den Besuchern hin.

»Er war in der falschen Klasse. Die Theaterprobe findet in der Turnhalle statt«, erklärte der Lehrer, und als wir uns umdrehten, sahen wir den finnischen Schulrat flüstern und die ausländischen Schulräte nicken.

»Wir beginnen mit Geometrie. Bekanntlich sind unsere finnischen Kinder die Weltbesten in Mathematik«, erklärte der Lehrer den Besuchern.

Dann malte er einen Kreis an die Tafel. Schade war nur, dass die Kreide abbrach und der Lehrer anscheinend fiesen Kreidestaub in die Augen bekam. Jedenfalls sah der Kreis am Ende eher wie das Ei eines Riesenschnabelhörnchens aus, und an der Seite war auch noch ein Loch, weil die Kreidestriche nicht zusammentrafen. Es sah aus, als wäre gerade ein Junges aus dem Ei geschlüpft.

»Was ist das?«, fragte der Lehrer. Er kniff dabei erst beide Augen zu, und dann blinzelte er mit dem linken.

Mit dem linken Auge blinzeln war das Notsignal Nummer eins, bei dem wir still sein und lächeln sollten. Also waren wir still und lächelten.

»Kommt schon, das wisst ihr!«, sagte der Lehrer und rieb sich mit dem Zeigefinger erst das linke Auge und dann die Nase.

Mit dem Zeigefinger die Nase reiben war Notsignal Nummer zwei. Wir schüttelten den Kopf.

»Sie wollen es ein bisschen spannend machen«, sagte der Lehrer zu den ausländischen Besuchern, die erst miteinander und dann mit dem finnischen Schulrat tuschelten.

»Machen wir erst noch ein bisschen Erdkunde!«, sagte der Lehrer.

Dann rollte er die große Weltkarte auf, die er vorher extra eingerollt hatte, damit es im Klassenzimmer schön ordentlich aussah. Es war dann nur leider das Bild mit dem Kojoten, und der Lehrer merkte es nicht, weil er gerade seine Brille abgesetzt und auf den Lehrertisch gelegt hatte. Er musste sich jetzt die ganze Zeit die Augen reiben, weil ihm von dem fiesen Kreidestaub die Tränen kamen.

»Was ist das?«, fragte der Lehrer und zeigte mit dem Zeigestock ungefähr dorthin, wo die Schnauze des Kojoten war.

Es war nicht leicht gewesen, aber wir hatten uns die vielen Namen des Zeigestocks gemerkt.

»Tokio«, antwortete Hanna.

»Richtig«, sagte der Lehrer, und als wir nach hinten linsten, sahen wir, dass die ausländischen Besucher jetzt kerzengerade auf ihren Stühlen saßen.

»Und das?« Der Lehrer zeigte ungefähr auf das linke Hinterbein des Kojoten.

»Berlin«, sagte Timo.

»Und das?« Der Lehrer zeigte auf den Schwanz des Kojoten.

»London«, sagte ich.

»Und das?« Jetzt zeigte der Zeigestock auf den Hintern des Kojoten.

»Paris«, sagte Hanna.

»Gut«, sagte der Lehrer.

Die Besucher saßen immer noch kerzengerade und waren mucksmäuschenstill. Nur die französische Schulrätin rannte aus dem Klassenzimmer. Wir überlegten uns, dass sie wahrscheinlich schnell zu Hause anrufen wollte, um zu erzählen, wie toll es in der finnischen Schule war.

Die anderen Schulräte blieben im Klassenzimmer, und als wir uns umdrehten, sahen wir, dass der englische Schulrat so sehr lachen musste, dass ihm Tränen über die Wangen liefen wie unserem armen Lehrer. Wir überlegten, dass die Engländer bestimmt ein glückliches Volk waren. Der deutsche und der japanische Schulrat lachten nicht, und die Direktorin hatte schreckliche Runzeln auf der Stirn.

»Zum Abschluss haben wir uns eine kleine Überraschung ausgedacht«, sagte der Lehrer.

»Für meinen Geschmack waren das schon Überraschungen genug«, seufzte die Direktorin, aber das fanden wir überhaupt nicht.

Dann gab der Lehrer ein Zeichen, dass wir aufstehen sollten, und wir standen auf.

»Wir möchten Ihnen ein Stück aus unserem Nationalepos vortragen, dem Kalevala«, sagte der Lehrer feierlich.

»Mich verlangt in meinem Sinne.

Mich bewegen die Gedanken.

An das Singen mich zu machen.

Mich zum Sprechen anzuschicken.

Stammesweise anzustimmen.

Schwammesweise anzuschwimmen.

Pekka, sei still!

Sippensang nun anzuheben.

Sippensang, zwippenzwang, gleich gibt’s was auf den Zwickel!

Rambo, sei still!

Ihr müsst nicht alles nachsprechen!

Hört mit dem Blödsinn auf!

Na schön, dann sprecht eben alles nach!«

Den Schluss ließen wir dann wieder weg, weil er so schwierig war. Trotzdem waren wir stolz, dass wir uns alles so gut gemerkt hatten.

»Ehrlich gesagt, so hab ich das Kalevala noch nie gehört«, sagte der nette finnische Schulrat zu unserem Lehrer.

»Es ist eine Übersetzung in die heutige Sprache«, sagte der Lehrer.

Dann hatte der deutsche Schulrat eine Frage, und der finnische übersetzte:

»Er möchte wissen, ob das auch ganz bestimmt eine gewöhnliche Schulstunde war.«

»Eine ganz und gar gewöhnliche«, versicherte der Lehrer.

Danach redeten der englische, der deutsche und der japanische Schulrat aufgeregt durcheinander.

»Sie sind, nun ja, ein wenig verwundert«, erklärte der finnische.

»Und wieso?«, wollte der Lehrer wissen.

»Sie wundern sich, wie die finnischen Kinder so gute Schüler sein können, wenn es in der finnischen Schule auch nicht anders zugeht als bei ihnen zu Hause.«

Warum das so war, wusste der Lehrer anscheinend auch nicht.

»Jedenfalls wollen sie sich herzlich für eure Gastfreundschaft bedanken«, fuhr der finnische Schulrat fort. »Nach dem Besuch bei euch reisen sie in der festen Überzeugung nach Hause, dass auch für die Schulen ihrer Länder noch Hoffnung besteht.«

Dann wollte uns der englische Schulrat noch etwas sagen, und wir waren schon gespannt, aber gerade als er sich die Tränen abgewischt hatte, ging die Tür auf. Wir dachten, dass vielleicht Pekka wiederkommt oder die französische Schulrätin, aber dann war es der Oberarzt aus dem Krankenhaus mit einem Polizisten. Wir überlegten, dass es wahrscheinlich um den Allergietest ging, den der Lehrer gemacht hatte, und wunderten uns nur, was die Polizei damit zu tun hatte.

»Das ist er«, sagte der Oberarzt. »Er hat den Kittel sogar an.«

»Ich kann das erklären«, sagte der Lehrer erschrocken.

»Erklären Sie es auf der Polizeiwache«, sagte der Polizist.

»So viel zum Ansehen unserer Schule«, seufzte die Direktorin.

Und genau da gab es einen schrecklich lauten Knall. Draußen war irgendwas passiert, und wir rannten natürlich zu den Fenstern. Wir sahen sofort, dass das Auto des Lehrers nicht mehr auf seinem Parkplatz stand. Stattdessen stand es genau unter den Fenstern an der Schulhauswand. Man konnte es noch gut erkennen, obwohl es nur noch halb so lang war wie früher.

Der Parkplatz des Lehrers war aber nicht ganz leer. Dort stand Pekka und hielt den Autoschlüssel in der Hand, den ihm der Lehrer gegeben hatte. Der Geldbeutel des Lehrers musste aber noch im Auto sein. Pekka hatte ihn jedenfalls nicht.

Und jetzt warf er auf einmal auch noch den Schlüssel weg und rannte los. Es sah toll aus, wie er mit dem wehenden Batman-Umhang die Straße runtersauste.

»Seht ihr dasselbe wie ich? Eine Fledermaus mit Eishockeyschläger flieht vom Tatort«, sagte der Polizist und rieb sich die Augen.

»Das ist der Sohn von unserem Lehrer«, sagte Hanna.

»Wirklich?«, fragte der Polizist.

»Nein«, sagten die Direktorin und der Lehrer gleichzeitig.

Anscheinend hatten sie sich schon wieder getrennt, ohne dass wir was davon wussten.

»Nur das Auto war meins«, schluchzte der Lehrer.

»Seien Sie froh«, sagte der Oberarzt, der wieder seine schöne Fliege trug. »Ihr Allergietest hat ergeben, dass Sie gegen Autowachs allergisch sind.«

Für eine Weile war es jetzt ganz still. Dann räusperte sich der englische Schulrat. Wir hatten alle ganz vergessen, dass er ja noch was sagen wollte.

»Herrschaften, Ruhe bitte!«, sagte die Direktorin und klatschte in die Hände.

Notsignal Nummer drei! Wir rannten aus dem Klassenzimmer und schauten nicht zurück.

Der Lieblingsplatz

Wir saßen oben auf unserem Lieblingsplatz und mussten dauernd lachen. Wir mussten lachen, weil alles so gut ausgegangen war und uns niemand mehr unseren gemütlichen Felsen wegsprengen wollte. Außerdem mussten wir darüber lachen, dass unser Lieblingsplatz auch der Lieblingsplatz der Hunde des Lehrers war und wir dort ganz nah bei ihm selbst und seiner Frau und seinem Kind sein konnten. Seit Neuestem lag unser Lieblingsplatz nämlich auf dem Hof des Lehrers.

Der Lehrer zog mit seiner Familie in das alte Holzhaus, das wegen dem geschützten Felsen auf dem Hof nicht abgerissen werden durfte. Sie hatten die erste Rate dafür mit dem Geld bezahlt, das sie von der Versicherung für das Auto bekommen hatten. Darum schimpfte auch niemand mit Pekka, der bei der Suche nach dem Geldbeutel des Lehrers aus Versehen die Handbremse gelöst hatte. Der Lehrer hatte von der Versicherung sogar noch einen Preis für die lustigste Schadensmeldung bekommen. Die Versicherungsleute hatten die Schadensmeldung eingerahmt und in der Eingangshalle ihrer Zentrale an die Wand gehängt. Angeblich kamen viele Leute nur, um sie sich anzusehen, und kriegten davon so gute Laune, dass sie jede Menge neue Versicherungen abschlossen. Am lustigsten fanden die Leute, dass es ein gehörntes Riesenschnabelhörnchen gewesen sein sollte, das das Auto an die Wand gefahren hatte.

Wir sahen vom Felsen aus zu, wie die Frau des Lehrers Vorhänge an die Fenster hängte. Sie winkte uns, und wir winkten zurück. Wir fanden es sehr praktisch, dass wir an unserem Lieblingsplatz so nah beim Lehrer waren. So konnten wir ihn prima im Auge behalten. Der Lehrer hatte zwar kaum noch Pusteln und wirkte auch sonst gesund, aber man kann nie wissen. Und bestimmt fand es der Lehrer auch praktisch, dass er nur aus dem Fenster schauen musste, wenn er uns sehen wollte.

Das Kind des Lehrers spielte gerade am Fuß eines Apfelbaums mit Koj und Ote. Sie brachten ihm geduldig die Stöckchen, die es warf, und leckten ihm das Gesicht.

Der Lehrer jätete am Fuß des Felsens Unkraut. Um das Auto tat es ihm überhaupt nicht mehr leid.

»Was soll ich mit einem Auto, das ich nicht wachsen kann?«, hörten wir ihn von Zeit zu Zeit sagen.

Er trug den weißen Kittel, den ihm der Oberarzt nach dem kurzen Besuch in der Schule geschenkt hatte. Der Lehrer habe ihn sich redlich verdient, hatte der Oberarzt zum Abschied gesagt, und er hätte nie gedacht, dass der Lehrerberuf so anspruchsvoll ist. Inzwischen trug der Lehrer den Kittel aber nur noch bei der Gartenarbeit.

Auch die ausländischen Schulräte waren sehr beeindruckt von dem, was sie bei uns gesehen hatten. Das wussten wir von Pekka. Seine Mutter hatte es beim Abendessen erzählt. Vorher hätten sie einen Heidenrespekt vor dem finnischen Schulwesen gehabt, aber jetzt seien sie beruhigt. So hat es Pekka uns erzählt. Und dass die französische Schulrätin auch noch einen Lachanfall gekriegt hätte, nämlich als sie hörte, dass der Lehrer angeblich London und Paris verwechselt hatte.

Pekka war dann gar nicht so traurig, dass der Lehrer und die Direktorin doch nicht verheiratet waren.

»Mein alter Vater ist noch ganz gut in Schuss, und meine Mutter sagt, zu unserem Sofa passt sowieso keiner so gut wie er«, erklärte er uns.

Alles war gut. Schade nur, dass unser Lehrer doch kein König geworden war, und das alte Holzhaus war natürlich auch kein Palast. Aber der Lehrer konnte es offenbar verschmerzen. Außerdem kann man nicht alles haben, das hat er selber mal gesagt.

»Ihr bekommt übrigens einen neuen Klassenkameraden«, sagte der Lehrer, als er uns auf dem Felsen entdeckte. Da hatte er gerade ein selbst gemaltes Schild aus dem Schuppen geholt.

»Wen?«, fragten wir.

»Paavo. Paavos Mutter möchte, dass er in unsere Klasse wechselt.«

»Warum?«, fragten wir.

»Weil er ihrer Meinung nach einen Lehrer mit Persönlichkeit braucht«, sagte der Lehrer.

Wir fanden es schön, dass wir einen neuen Klassenkameraden bekommen sollten, obwohl wir natürlich nicht wussten, was es für einer war. Im Krankenhaus hatte Paavo die ganze Zeit geschlafen, und später im Tipi war er auch nicht sehr gesprächig gewesen.

»Seine Mutter sagt, er ist schon fast ein kleiner Wilder«, erzählte der Lehrer.

Dann runzelte er die Stirn und nagelte das neue Schild unter das alte, auf dem das mit dem Schutzgebiet für das Riesenschnabelhörnchen stand. Auf dem neuen Schild stand:

Gebt acht auf Kinder!

Inhalt

Ich liebe euch
Das Recht auf einen Lieblingsplatz
Sagen Sie bitte »Aaah!«
Gute Besserung!
Gebt acht auf Kinder!
Es ist eine Berufskrankheit
Die richtige Medizin wirkt Wunder
Er spricht in Bildern
Ihr wundert euch bestimmt
Wir behalten den Patienten im Auge
Ein Tipi für den Unterricht
Ja, ich will
Zivilisation
In der Kunstausstellung
In den Nachrichten
Die Wiege der Zivilisation
Morgen kommen sie
Der wichtigste Tag meines Lebens
Eine ganz gewöhnliche Schulstunde
Der Lieblingsplatz

Bibliographie

Timo Parvela, 1964 geboren, war lange und gern Lehrer, bevor er Schriftsteller wurde. Er schreibt für Erwachsene und Kinder und wurde dafür vielfach ausgezeichnet. Seine Ella-Bücher sind in Finnland Kult. Zur Zeit werden sie verfilmt. Im Hanser Kinderbuch erschienen mit Ella und die falschen Pusteln bereits sechs Ella-Bücher. Die anderen fünf sind: Ella in der Schule (2007), Ella in der zweiten Klasse (2008), Ella auf Klassenfahrt (2009), Ella und der Superstar (2010) und Ella in den Ferien (2011).

Sabine Wilharm, 1954 geboren, studierte an der Fachhochschule für Gestaltung in Hamburg und arbeitet seit 1976 als freie Illustratorin. Für Hanser illustrierte sie bereits Schinken und Ei von John Saxby und Eugen Eule von Janwillem van de Wetering. Sie zeichnete außerdem von Anfang an den deutschen Harry Potter.